TKKG - Alarm! Klösschen ist verschwunden/Terror aus dem Pulverfass/Die Falle im Fuchsbach: Sammelband 2
Date: 2009-01-26T00:00:00+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Readers; Beginner; General
Description: Kurzbeschreibung Alarm! Klösschen ist verschwunden: Klösschen überrascht zwei Diebe im Haus seiner Eltern - und wird entführt! Die Polizei und Klösschens Freunde Tim, Karl und Gaby suchen nach dem Entführten - und erleben eine böse Überraschung ... Terror aus dem "Pulverfass": Schüler an der TKKG-Schule "verlieren" immer häufiger ihr Taschengeld und laufen mit blauen Flecken herum, die sie sich angeblich bei Unfällen zugezogen haben. Die vier TKKG-Freunde entdecken rasch, dass eine "Schutzgeld-Mafia" am Werk ist. Die Spur führt in die Disco "Pulverfaß"... Die Falle am Fuchsbach: Postboten und
Publisher: cbj
Rights: cbj, München

Stefan Wolf

Alarm! Klößchen ist verschwunden

Terror aus dem »Pulverfass«

Die Falle am Fuchsbach

Ein Fall für

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

www.cbj-verlag.de

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage

© 2004 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Illustrationen: Reiner Stolte, München

Satz: Uhl+Massopust, Aalen

ISBN: 978-3-641-01304-2

Datenkonvertierung eBook:

Kreutzfeldt Electronic Publishing GmbH, Hamburg
www.kreutzfeldt.de

TIM
heißt eigentlich Peter Carsten. Aber tolle Typen haben auch immer einen Spitznamen. Früher wurde Tim von seinen Freunden Tarzan genannt, doch mit dem will er nicht mehr verglichen werden, nachdem er diesen »halb fertigen Bodybuilder« in einem Film gesehen hat. – Tim ist der Anführer der TKKG-Bande, die so bezeichnet wird nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vor- oder Spitznamen. Tim ist 14, aber seinem Alter geistig und körperlich weit voraus. Ein braun gebrannter Athlet, besonders veranlagt für Kampfsport und Volleyball. Seit zwei Jahren wohnt er in der berühmten Internatsschule, ist Schüler der 9b. Sein Vater, ein Ingenieur, kam bei einem Unfall ums Leben. Tims Mutter, eine Buchhalterin, müht sich sehr, um das teure Schulgeld für ihren Sohn aufzubringen. Tim ist der geborene Abenteurer, hasst Ungerechtigkeit, mischt sich ein und riskiert immer wieder Kopf und Kragen.

KARL, DER COMPUTER
sitzt im Unterricht neben Tim, wohnt aber nicht im Internat, sondern bei seinen Eltern in der nahen Großstadt. Karl Viersteins Vater ist Professor für Mathe und Physik an der Universität; und wahrscheinlich von ihm hat Karl das tolle Gedächtnis geerbt – aus dem man alles abrufen kann wie aus einem Computer. Karl ist lang aufgeschossen und sieht magersüchtig aus, weshalb körperlicher Einsatz nicht seine Sache ist. Er kämpft lieber mit geistigen Keulen und fühlt sich bei den TKKG-Aktionen zuständig für technische und wissenschaftliche Probleme. Wenn ihn was aufregt, putzt er sofort die Gläser seiner Nickelbrille – und das manchmal so heftig, dass er alle paar Monate eine neue braucht.

KLÖSSCHEN
wird so genannt, weil er so aussieht; und für sein Aussehen gibt es einen Grund: Willi Sauerlich nascht und nascht und nascht. Schokolade ist für ihn Kraftnahrung, auch wenn er davon immer runder wird. Zusammen mit Tim bewohnt er im Internat die Bude ADLERNEST. Klößchens Vater ist Schokoladenfabrikant und der Sohnemann versteht sich bestens mit seinen Eltern, die im feinsten Viertel der nahen Großstadt leben. Auch als Fahrschüler könnte Klößchen die Internatsschule besuchen, aber zu Hause in der pompösen Villa hat er sich immer nur gelangweilt; deshalb ist er jetzt hier – und wird von Tim mitgerissen in die vielen haarsträubenden Abenteuer, das Markenzeichen der TKKG-Bande.

GABY, DIE PFOTE
muss sich als einziges Mädchen gegen drei Jungs behaupten. Aber alle Trümpfe sind auf ihrer Seite: goldblondes Haar, blaue Augen mit dunklen Wimpern, Anmut, Intelligenz und wenn nötig eine kesse Lippe. Für Tim ist seine Freundin das schönste Mädchen der Welt und er fühlt sich als ihr Beschützer – vor allem dann, wenn es gefährlich zugeht: ein sehr häufig wiederkehrender Zustand. Gabriele Glockner wohnt bei ihren Eltern in der Stadt und besucht die 9b der Internatsschule als Fahrschülerin. Gabys Vater ist Kriminalkommissar und ein väterlicher Freund der Jungs. Gabys Mutter – von Tim, Karl und Klößchen hoch verehrt – betreibt ein kleines Lebensmittelgeschäft. Gaby liebt Tiere und lässt sich von Hunden gern die Pfote geben, was zu dem Spitznamen PFOTE geführt hat. Oskar, ein schwarz-weißer Cockerspaniel, schläft auf ihrem Bettvorleger.

Stefan Wolf

Alarm! Klößchen ist verschwunden

Ein Fall für

Inhalt

1.Freitagsfisch | 11

2.Biezich und Schmerl | 18

3.»Nebenan waren Einbrecher!« | 27

4.In mieser Gegend | 33

5.Der Ganove hat Zahnschmerzen | 38

6.Pfundige Idee | 49

7.Da tiriliert der Gänsegeier | 57

8.Endziel Afrika | 69

9.»Willi, wo steckst du?« | 78

10.Keine Fluchtgefahr | 86

11.Verkrochen und verstiegen | 94

12.Die Waldes-Dom-Hütte | 100

13.Kopfrechnen schwach | 104

14.Mit Hangen und Bangen | 109

15.Das Wildschwein in der Hütte | 114

1. Freitagsfisch

Klößchen kaute noch, als er durch den Flur schlurfte.

Tim stand vor der Telefonzelle BESENKAMMER, hatte die Tür einen Spalt geöffnet und den Fuß halb hineingeschoben, damit sie offen blieb.

Es war kurz nach dem Mittagessen im Hauptgebäude der Internatsschule. Allen Schülergesichtern sah man die Sättigung an. Sogar die Pauker wirkten zufrieden.

»Kann noch ’ne Weile dauern, wie?«, meinte Klößchen.

Tim nickte. Er erwartete einen Anruf seiner Mutter aus der fernen Heimatstadt, freute sich darauf – einerseits – und saß andererseits wie auf Kohlen.

»Du kannst ja schon loszischen«, sagte er zu seinem dicken Freund. »Entweder ich hole dich ein oder du bist vor mir da. Nicht dass Gaby und Karl vor verschlossener Villa stehen.«

Gemeint war die Villa Sauerlich, Klößchens Zuhause. Sie steht bekanntlich an der Eichen-Allee, die wiederum zu den feinsten und grünsten Gegenden der nahen Großstadt gehört.

Klößchen ist zwar Internatsschüler – weil ihn daheim die Langeweile anödet –,aber sein Zuhause nur einen Katzensprung entfernt.

»Von Loszischen«, erklärte er bestimmt, »kann keine Rede sein. Ich lasse es langsam angehen. Habe nämlich, glaube ich, vom Freitags-Fisch drei Gräten verschluckt. Die könnten sich quer legen, wenn ich jetzt hetze. Ansonsten hast du recht. Ich mache den Abflug. Damit ich die total tote Hose zu Hause ein bisschen belebe. Zurzeit ist dort niemand. Also bis gleich.«

Er kratzte sich unter der linken Achsel und schob ab zum Ausgang.

Tim zog den Fuß zurück, klemmte zur Abwechslung zwei Finger in den Türspalt und wartete auf das Läuten des Telefons. Aber vorerst blieb es stumm.

Für die nächsten drei Nächte würde er wieder mal Gast sein bei Sauerlichs. Genau genommen nur für zweieinviertel Nächte, denn die TKKG-Bande plante etwas Außergewöhnliches.

Es war Gabys Idee und die Jungs hatten sie mit Begeisterung aufgegriffen.

Denn eines stand fest: Keine Jahreszeit eignet sich besser für eine Nachtwanderung als der frühe Herbst – sofern die Stunden zwischen Abend und Morgengrauen nicht vom Nebel versaut sind, sondern sternenklar, mondhell und trocken.

Eine Nachtwanderung! Und damit kein EvD (Erzieher vom Dienst) dazwischennörgelte, zogen Klößchen und Tim um: von der Internatsbude ADLERNEST in die Millionärsvilla Sauerlich.

Gabys und Karls Eltern hatten ihre Zustimmung für die nächtliche Latscherei schon gegeben; und heute Abend – spätestens um 22 Uhr – sollte es losgehen.

Mutti, ruf an!, dachte Tim. Ich muss weg. Unsinn! Was denke ich! Lass dir Zeit, Mutti! Bist sicherlich noch mitten im Job. Und dass ich mit dir spreche, ist sowieso wichtiger als Freizeit-Nutzung.

Er nahm die Finger aus dem Türspalt und bemühte wieder den Turnschuhfuß.

Auf seinem staubgrauen Stahlross, bei dem nur noch hier und da die Rotlackierung durchschimmerte, strampelte Klößchen stadtwärts.

Auf der Zubringerstraße herrschte lebhafter Verkehr – allerdings nur in Richtung Stadt.

Für Schüler teilt der Freitagmittag die Woche. Der weniger angenehme Teil mit viel Unterricht und Arbeitsstunden lag hinter ihnen, der nahezu pflichtenfreie Teil begann. Das weckte Unternehmungslust in den Köpfen und Muskelkraft in den Waden.

Ganze Pulks von Radlern überholten Klößchen. Lehrer, die die Internatsflucht im Wagen antraten, mussten sich den Weg freihupen.

Dass er der Langsamste war, störte Klößchen nicht.

Von denen, dachte er, isst keiner so viel wie ich. Also, was soll’s? Außerdem muss ich mich schonen für heute Nacht. Hoffentlich plant Tim keine Landesdurchquerung, sondern eine gemütliche Strecke. Auf jeden Fall werde ich genug Schokolade einpacken.

Es war ein sonniger Mittag. Der Herbst malte die Landschaft mit kräftigen Farben an. Zwischen den Zweigen hingen Spinnennetze, deren Architekten an dünnen Fäden Klimmzüge machten beziehungsweise Tauklettern.

Im Getümmel der Großstadt trennten sich die Wege.

Während Schüler und Pauker in die City (Innenstadt) strebten, radelte Klößchen in jenes Viertel, wo die Acht- und Zwölfzylinder-Öfen in den Einfahrten stehen.

In der Eichen-Allee herrschte vornehme Stille.

Die Gefiederten waren noch nicht zur Südreise angetreten, aber das Reisefieber steckte ihnen bereits in den Flügeln; die meisten Vögel benahmen sich vorbereitungsaufgeregt, aber keineswegs laut.

Jetzt, keine 100 Meter vor dem Ziel, fiel Klößchen ein, dass er den Hausschlüssel brauchte.

Indem er freihändig fuhr, klopfte er hastig seine Taschen ab.

Gott sei Dank! Er hatte ihn. Was mehr oder weniger Zufall war, jedenfalls nicht das Ergebnis umsichtiger Planung.

Trotzdem!, dachte er. Ich kann rein. Damit ist der Nachmittag gerettet.

Sein Vater, der Schokoladenfabrikant Hermann Sauerlich, befand sich auf Geschäftsreise in... jedenfalls weit weg. Genaueres wusste Klößchen nicht.

Seine Mutter, Erna Sauerlich, besuchte eine Freundin in Pröttlweier, einem Dorf, das etwa 20 Kilometer westlich der Stadtgrenze liegt und neuerdings für frischlufthungrige Städter als Schlafstatt interessant wird.

Ernas Freundin hatte sich bei einem Reitunfall mehrere Zehen gebrochen und die Halswirbel verstaucht, was auf einen akrobatischen Sturz schließen lässt – denn alles andere an der Reiterin war heil geblieben.

Immerhin – der Krankenbesuch war vonnöten und Erna hatte außer einer Luxus-Bonbonniere (Schachtel) feinster Sauerlich-Pralinen auch den neuesten Tratsch mitgebracht.

Wo die Köchin und der Chauffeur waren, wusste Klößchen nicht. Jedenfalls hatten sie frei und ihre Abwesenheit rechtzeitig bekannt gegeben.

Noch 50 Meter befand sich Klößchen jetzt von seiner Heimatadresse entfernt.

In der Einfahrt des Nachbargrundstücks zur Rechten stand Herr Breithamml, ein flotter Endfünfziger.

Er trug seinen karierten Freizeithut, nuckelte an kurzer Pfeife und beäugte den Steingarten, der gleichzeitig Vorgarten war.

»Hallo, Willi!«, rief er. »Mal wieder zu Hause?«

»Tag, Herr Breithamml. Ja. Meine Freunde kommen auch. Wir planen eine Nachtwanderung.« Er stieg vom Rad.

»Dann verlauft euch aber nicht. Nachts ist es dunkel.«

»Das haben wir einkalkuliert. Tim kann anhand der Sterne unseren Standort bestimmen. So mit westlicher Breite und nördlicher Länge – oder wie das heißt.«

Breithamml lachte. »Offenbar wollt ihr weit.« Dann kniff er die Augen zusammen und äugte wieder zwischen die Steine. »Es ist zum Aus-der-Haut-Fahren mit Lumpi.« Er meinte seinen Dackel.

»Hat er sich versteckt?«

»Nee.Er liegt in seinem Körbchen. Aber du weißt ja, wie gern er mir das Schlüsselbund klaut. Sonst ließ er’s irgendwo im Haus fallen. Aber neuerdings wird es im Garten verbuddelt – wie ein Knochen. Ohne meine Schlüssel bin ich aufgeschmissen. Ich kann nicht an den Geldschrank, kriege die Haustür nicht auf und die Schlüssel vom Mercedes und vom Kombi sind auch dran.«

»Uiiih!«, meinte Klößchen. »Das ist ja wie Luftmangel am Tag der Segelflieger. Nichts geht mehr. Aber wenn Sie...«

Er hielt inne.

Kreischend zerriss der schrille Ton einer Sirene die Mittagsstille über der Eichen-Allee.

Aber es war keine Sirene, sondern eine Alarmanlage – der hörbare Hinweis auf Einbrecher.

Klößchen erkannte diesen ganz besonderen schrillen Kreischton, der in den Ohren wütet und plombierte Zähne erzittern lässt.

Es war die Alarmanlage der Villa Sauerlich.

2. Biezich und Schmerl

Breithamml rückte die Pfeife in den anderen Mundwinkel, bückte sich und sah hinter einen kopfgroßen Stein. »Nicht zu finden«, murmelte er.

»Herr Breithamml!«, brüllte Klößchen. »Hören Sie denn nicht? Die Alarmanlage! Bei uns wird eingebrochen!« Breithamml richtete sich auf.

»Keine Sorge, Willi! Das hat nichts zu bedeuten.« »Waaaaaas?«

»Der Monteur war vorhin hier. Er ist von Haus zu Haus gegangen und hat allen gesagt, dass eure Alarmanlage neu justiert werden muss. Niemand soll sich was denken, wenn sie losheult.«

»Neu justiert? Was heißt das?«

»Justieren bedeutet, Geräte und Maschinen auf den richtigen Gebrauch einstellen. Da! Hör mal! Jetzt ist nichts mehr zu hören. Jetzt stimmt’s sicherlich – technisch gesehen.«

»Aha! «, nickte Klößchen. »Trotzdem packt mich die Verwunderung. Dann ist wohl doch wer zu Hause. Amalie oder Georg. Der Monteur? War das Herr Schraubkappler? Der hat die Anlage bei uns eingebaut.«

»Ich kannte ihn nicht. Es war einer mit Vollbart, Sonnenbrille und Hut. Vom Gesicht sah man nichts.«

»Sicherlich der Lehrling«, folgerte Klößchen messerscharf, wünschte erfolgreiches Schlüsselsuchen und verabschiedete sich.

Wenn Amalie da ist, überlegte er, während seine Reifen die letzten Meter überrollten, soll sie mir erst mal eine anständige Brotzeit machen. Der Freitagsfisch in der Penne bestand ja nur aus Gräten. Ist lebensgefährlich – so was!

Die Einfahrt war geöffnet.

Vor der Garage stand ein grauer Kastenwagen.

Klößchen schob sein Rad hinter die Kfz-Behausung, ließ es dort auf den Rasen fallen, marschierte zum Eingang und wollte läuten.

Dann entsann er sich des Hausschlüssels.

Wozu also Einlass begehren wie ein Besucher, wo doch Amalie – oder Georg – sicherlich bei dem bärtigen Monteur war, um – wie es Art der Sauerlich-Bediensteten ist – scharfäugig aufzupassen, denn wem kann man noch trauen heutzutage, was Erna immer wieder predigt, und schnell ist eine chinesische Vase unter der Jacke versteckt oder ein zusammengerollter Orientteppich unterm Mantel oder...

Klößchen schloss auf.

Er trat ein.

Er trottete durch die Diele.

Dabei dachte er angestrengt darüber nach, welche Zusammenstellung der Brotzeit am nahrhaftesten sei.

Zum Abschluss würde er reichlich Schokolade zu sich nehmen. Das stand schon mal fest.

Er blickte ins Kaminzimmer. Aber dort war nur sonnendurchflutete Luft.

Im Speiseraum, im Herrenzimmer, in der Bibliothek sah es nicht besser aus.

Also latschte er über den teppichbelegten Flur zum Terrassenzimmer, das – süd- und gartenseitig gelegen – im Erdgeschoss mit Abstand der größte Raum ist.

Er öffnete die Tür und trat über die Schwelle.

»Da bin i...«

Das ...ch blieb ihm im Halse stecken.

Die Terrassentür war zerschmettert. Glassplitter bedeckten den Boden. Die Alarmanlage hatte ihre Pflicht getan. Nun hatte einer der beiden die Heulvorrichtung abgeschaltet.

Vermutlich war Baldur Schmerl das gewesen, denn er fummelte noch an Drähten herum.

Der andere, der wie Schmerl einen Monteursanzug trug, nahm soeben den Hut ab, die Sonnenbrille und den angeklebten Vollbart.

Oswald Biezich kam zum Vorschein. Als Beruf gab er Autoputzer an. Aber nicht in dieser Eigenschaft war er hier. Schmerl war Dachrinnenreiniger.

Beide hatten gelegentlich für die Sauerlichs gearbeitet.

Offenen Mundes starrte Klößchen sie an. Unbewusst nahm er wahr, dass sie Handschuhe trugen. Auf dem Tisch lagen drei oder vier wertvolle Gemälde. Vermutlich hatte Biezich die bereits von der Wand genommen, ehe er sich seiner lästigen Verkleidung entledigte.

»Er... kennt uns.« Schmerls Stimme zitterte.

Biezich klapperte mit dem Unterkiefer. Das war im Moment die einzige Bewegung, die ausgeführt wurde.

Klößchen hatte Salzsäulenstarrheit angenommen. Sein Blut schien zu stocken, der Atem sowieso. Nur in seinen grauen Zellen bewegte sich was.

Einbrecher!, dachte er – und das war absolut richtig. »Wenn... wenn er uns verrät ... «, jaulte Schmerl. Plötzlich kam Bewegung in ihn. Wie eine Riesenspinne, die sich auf eine dicke Fliege stürzt, schnellte er vor.

Er war ein großer, dürrer Kerl mit schlechter Haltung und hängenden Schlupflidern, weshalb er immer übermüdet aussah – und meistens war er das auch.

Jetzt also warf er sich auf Klößchen und packte ihn mit beiden Fäusten.

»Was soll das?«, brüllte Klößchen. »Hiiiiilfe!«

Schmerl drückte ihm eine Hand auf die Futterluke. Hand und Handschuh rochen nach Nikotin. Trotzdem biss Klößchen hinein.

Schmerl schrie auf. »Mensch, fass mit an!«, forderte er seinen Komplizen auf.

In den kam Leben. Er sprang herbei.

Während Klößchen um sich trat, aber keine Schienbeine traf, wurde er von vier Fäusten gepackt.

»Wir... wir müssen ihn mitnehmen«, keuchte Biezich. Er war gedrungen und krummbeinig. Seine Augen standen eng, die Ohren ab.

Indem er die Faust über Klößchens Kopf schwang, herrschte er ihn an: »Wenn du schreist, Fettmops, haue ich dir Beulen an die Rübe. Klar? Keinen Ton!«

Keinen Ton!, dachte Klößchen. Natürlich! Wozu auch? Die Sirene hat keinen Nachbarn auf den Plan gerufen. Wenn ich brülle, denken die nur, meine Stimmbänder werden justiert. Scheibenhonig, elender.

»Lass ihn nicht los!«, sagte Schmerl.

Er rannte zur Terrassentür, wo seine Bereitschaftstasche stand – eine Flugtasche aus Leinen, die alles enthielt, was man als Einbrecher so braucht. Schmerl hatte auch Strippe drin und eine Heftpflasterrolle.

Klößchen sah das Zeug und ahnte Schreckliches.

Eine Minute später hatten sie ihn gefesselt, von Kopf bis Fuß wie einen Rollschinken umwickelt. Mundtot war er auch – nämlich von Backe zu Backe mit Heftpflaster zugeklebt.

Er konnte grunzen und knurren. Aber das drang nicht sehr weit.

»Er wird in eine Decke gewickelt«, bestimmte Biezich. »Wir schleppen ihn zum Wagen.«

»Und dann?«, fragte Schmerl.

»Wir nehmen ihn mit.«

»Und dann?«

»Ja, willst du ihn vielleicht hierlassen? Damit er die Bullen anruft und uns verrät. Nee! Nicht mit mir.«

Angstschweiß brach Klößchen aus. Die... machen mich kalt!, fuhr es ihm durch den Kopf. Ich bin Zeuge, also gefährlich – ouuuuuh!

»Was nehmen wir sonst noch mit?«, fragte Schmerl.

»Spinnst du? Die Sache ist gelaufen. Aus und vorbei. War ein kurzer Bruch (Einbruch). Null Beute, nur Ärger. Aber lieber das als Knast. Nicht mit mir! – wie ich schon sagte. Hol eine Decke, Mann! Merkst du nicht, wie das Millionärssöhnchen friert.«

3. »Nebenan waren Einbrecher!«

Tim dachte noch nach über das Telefonat mit seiner Mutter, als er in die Eichenallee einbog. Susanne, seiner Mutter, ging es gut. Und das war die Hauptsache. Sie hatte Sehnsucht nach ihrem Sohn. Aber die nächsten Ferien kamen bestimmt – und damit das Wiedersehen.

Unter seinen Rennradreifen spritzten Kiessplitter weg. Als er beim Breithamml-Grundstück vorbeifuhr, sah er den Pfeifenraucher.

Offenbar gruppierte er die Steine des Steingartens anders. Jedenfalls war er gerade dabei, eine größere Klamotte in die Höhe zu stemmen.

Tim fuhr bis zur Sauerlich-Adresse, wunderte sich über die geöffnete Einfahrt und lenkte sein Stahlross zur Doppelgarage. Gabys Klapprad und Karls Tretmühle parkten dort.

Tim hob winkend die Hand. Das galt seinen Freunden. Er stellte sein Rad ab und trabte zum Hauseingang.

Gaby lehnte an der Naturstein-Einfassung der Tür, hatte eine Hüfte seitlich vorgeschoben und eine Hand auf die Jeans gestemmt. Vor ihrem blaugrünen Herbstpullover hing ein Kettchen aus – fast echten – Korallen.

Karl hockte auf oberster Stufe, die offenbar kühl war, denn er bewegte unruhig die Sitzfläche.

»Lässt er euch nicht rein?«, fragte Tim.

Sie wackelte mit den langen, schwarzen Wimpern, pustete gegen den Goldpony und sagte: »Nein.«

»Habt ihr geklingelt?«

»Haben wir«, nickte Karl. »Uns ist bekannt, dass man sich auf diese Weise bemerkbar macht. Außerdem haben wir gerufen, gepfiffen, gejohlt.«

»Wir haben noch nicht gegen die Tür getreten«, sagte Gaby. »Das wollten wir dir überlassen. Du bist der Größte und Stärkste.«

Tim küsste sie auf die zarte Wange. »Schon gut, liebste Gabriele. Ich weiß, dass ihr klingeln könnt. Es scheint also, er ist noch nicht da. Aber er ist lange vor mir abgedüst. Nein, er wollte sich Zeit lassen. Hoffentlich ist er nicht unterwegs eingeschlafen und in die falsche Richtung geradelt.«

Karl stand auf und klopfte seine Rückseite staubfrei.

Gaby schüttelte den Kopf. »Unser Rufen war laut genug.«

»Trotzdem. Ich geh mal ums Haus.«

Erst sah er hinter die Garage. Dort lag Klößchens Rad. Tim presste die Lippen zusammen, war aber noch nicht wirklich beunruhigt.

Dann, auf der Südfront, entdeckte er die eingeschlagene Terrassentür. Sie war weit geöffnet. Er konnte in den Raum sehen, wo zwei Stühle umgekippt waren. Gemälde, die an die Wände gehörten, lagen auf dem Tisch.

Nur für einen kurzen Moment legte ihm der Schreck einen Eisklumpen in den Magen.

Indem er langsam ausatmete, nahm er unbewusst Kampfhaltung an. Im selben Moment sagte er sich, dass wahrscheinlich niemand mehr da war – jedenfalls nicht der oder die Einbrecher.

Er rief seine Freunde.

Gabys Blauaugen wurden groß und kugelrund. Wie ihr der Schock in die Seele fuhr, erkannte Tim außerdem an den Bewegungen der – fast echten – Korallenkette. Aber Gabys Atem beruhigte sich wieder.

»Ob... er noch drin ist?«, stotterte Karl.

»Du meinst, man hat ihn gefesselt und geknebelt«, sagte Tim. »Schon möglich. Werden wir ja sehen. Pfote, du bleibst hier. Noch besser: Du versteckst dich hinter der Garage – falls wir auf Widerstand stoßen oder eine erdrückende Überzahl. Karl, nimm den Knüppel dort mit.«

Gaby zog sich einige Schritte zurück, allerdings nicht bis zur Garage.

Tim und Karl durchsuchten das Haus. Sie stießen auf niemanden, fanden auch ihren Freund nicht.

Da sie sich in der Villa gut auskannten, konnten sie zumindest per Augenschein feststellen: Geraubt und geplündert hatte man nicht.

»Logo!«, sagte Tim. »Willi platzte dazwischen. Er hat sie gestört. Sie – nehmen wir mal an, es waren mehrere – sind also Mittagseinbrecher. Aber, zum triefäugigen Geier!, wo ist Willi? Haben sie ihn mitgenommen? Einbrecher sind Einbrecher und keine Kidnapper.«

Gaby hob eine Achsel, hüpfte in die Diele – wo eins der Telefone stand – und rief ihren Papi an.

Kommissar Glockner sagte, er käme sofort.

*

Sofort – dachte Tim. Das sind – selbst wenn er Blaulicht führt und die Sirene heult – mindestens sechzehneinhalb Minuten. Eher siebzehn. Die vertrödeln wir nicht.

»Ich horche mich schon mal bei den Nachbarn um«, sagte er. »Es ist helllichter Tag. Jemand könnte was oder wen beobachtet haben.«

»Ich komme mit«, sagte Gaby.

Wohl oder übel musste Karl die Stellung halten.

Zu Fuß machten sie sich auf den Weg. Um die Nachbarn zu befragen, waren die Tretmühlen überflüssig.

»Vorhin sah ich den Breithamml«, sagte Tim und legte seiner Freundin den Arm um die Schulter. »Ich glaube, er hat im Garten Steine versetzt und ... «

»Du meinst: Bäume. Man versetzt Bäume.«

»Nee. Ihm ging’s um die Riesenklamotten auf der Straßenseite. Falls er mal aufgeblickt hat, könnte er was bemerkt haben.«

Zu ihrer Enttäuschung war der Pfeifenraucher nicht mehr im Vorgarten. Als sie klingelten, blieb im Haus alles still. Tim äugte in die Garage.

»Der Kombi fehlt. Außerdem hätte Lumpi längst gebellt. Das heißt, Breithamml heizt in der Gegend rum. Also auf später. Nehmen wir uns mal den andern vor.«

Der andere Nachbar war eine Dame. Sie hieß Monique van Dorten, war die dritte Frau eines reichen, inzwischen verstorbenen Kunsthändlers gewesen und bewohnte einen luxuriösen Bungalow, der in die Hangschräge gebaut war, sodass sich im Untergeschoss eine nach Süden geöffnete Schwimmhalle unterbringen ließ.

M. v. D., wie sie von Klößchen benannt wurde, kam im Bademantel an die Tür, hatte nasses Haar – das außerdem lang und blaugrau war – und schlenkerte eine Plastik- Schwimmhaube um den Finger.

»Hallo, ihr zwei!«, erwiderte sie den Gruß. Sie kannte die TKKG-Bande und das nachbarschaftliche Verhältnis zu den Sauerlichs war gut.

»Nebenan waren Einbrecher«, sagte Tim ohne Überleitung. »Wir sind leider zu spät eingetroffen, sonst hätten Sie Schmerzgebrüll hören können. Die Polizei wird gleich hier sein. Aber wir haben bereits Feststellungen gemacht. Nun, aber! Erschrecken Sie nicht! Die Einbrecher waren ja nicht bei Ihnen, sondern bei Sauerlichs.«

Er wartete einen Moment und Gaby tätschelte Frau van Dorten den Arm. Als sie nicht mehr zitterte, fuhr er fort.

»Die Typen sind vermutlich mit dem Wagen gekommen. Sonst hätten sie nicht mitnehmen können, was sie mitgenommen haben.« Dass es sich um Klößchen handelte, verschwieg er absichtlich. Denn Menschenraub gehört erst nach gesunder Rückkehr des Opfers an die große Glocke. »Deshalb unsere Frage: Haben Sie just vorhin irgendwen oder irgendeinen hierorts unbekannten Wagen gesehen?«

»Einen Wagen?«, fragte sie verstört.

»Ein Kraftfahrzeug«, nickte Tim.

»Ja.«

»Was – ja?«

»Ein Wagen stand«, sie deutete mit dem Daumen hinter sich, »auf dem Weg.«

Tim zog rasch die Lippen breit, um nicht zu pfeifen. »Und jetzt ist er nicht mehr da?«

»Ist nicht mehr da«, bestätigte sie.

Der Weg hatte sicherlich einen Namen. Aber bei allen Anwohnern hier hieß er nur »Weg«.

Er begrenzte die Grundstücke südseitig. Da alle Gärten eigentlich Parks waren, also groß, lag der »Weg« in ziemlich weiter Ferne. Von der Sauerlich-Terrasse aus war er nicht zu sehen. Um seinen Verlauf zu erahnen, musste man an ein Fenster ins Obergeschoss.

Hinter dem »Weg« dehnte sich eine Wiese aus, auf der sich von Jahr zu Jahr die Büsche vermehrten. Sie reichte bis zum Waldrand, einem südlichen Ausläufer vom Stadtforst.

Gaby zog an ihrer Unterlippe.

Tim trat von einem Fuß auf den andern – wie ein Rennpferd, das den Start nicht erwarten kann.

»Ich bin durch den Garten gelaufen«, sagte M. v. D., »bis zum Zaun hinten. Jogging.«

»Ausgezeichnet!«, lobte Tim. »Ist gesund.«

»Und anschließend schwimme ich.«

»Man sieht es Ihnen an«, meinte Gaby. »Sie sind schlank und fit.«

M. v. D. lächelte. Für einen Moment war der Schreck vergessen.

»Und hinten am Zaun«, sagte Tim, »bemerkten Sie den Wagen, der dort auf dem Weg stand.«

Sie nickte. »Es war ein Kombi. Braun. Ein Braun, wie es die alten Meister verwendeten, wenn sie die Gewänder des niedrigen Volkes darstellten.«

»Sicherlich hat sich die Autofirma daran ein Beispiel genommen«, meinte Tim. »Das Modell kennen Sie nicht? Konnten Sie das Kfz-Kennzeichen zufällig lesen?«

»Doch.«

»Tatsächlich?«

»Es... fiel mir auf, weil es genau meinem Geburtsdatum entspricht. Natürlich war die 19 nicht enthalten.«

»Die brauchen wir nicht«, lachte Tim. »Uns sieht man doch an, dass wir alle aus diesem Jahrhundert sind. Also?«

»Also ein hiesiges Kennzeichen, und dann die Ziffern: sieben, sieben und... eh ... «, verschämt fügte sie hinzu: »siebenundzwanzig.«

»Sie sehen viel jünger aus«, rief Tim. »Herzlichen Dank, Frau van Dorten.«

4. In mieser Gegend

Glockners Leute suchten das Haus ab nach Spuren und Fingerabdrücken. Was sie fanden, war weniger als das Schwarze unterm Daumennagel einer hauptberuflichen Maniküre (ausgebildete Fingernagel-Pflegerin).

Von Tim erfuhr Glockner, dass sich Klößchens Mutter in Pröttlweier befand – bei Dorothea Wipperkahn, der verunglückten Reiterin.

Gaby, Tim und Karl standen dabei, als er mit Erna Sauerlich telefonierte.

Ihm steht kein bisschen Schweiß auf der Stirn, dachte Tim. Alle Achtung! Gabys Vater sieht nicht nur kernig aus. Er hat wirklich was drauf und Nerven wie Taue. Geschickt, geschickt – er bringt es ihr so schonend wie möglich bei.

Sicherlich! Der Kommissar wandte alle Beruhigungsformeln an, die Polizeipsychologen für solche Fälle erarbeitet haben. Dennoch ließ sich nicht vermeiden, dass er Erna Sauerlich mitteilte, ihr dicker Willi sei verschwunden.

Erna fiel nicht in Ohnmacht. Sie hatte auch ihren Schreikrampf schnell unter Kontrolle. Nach kurzem Weinen wurde sie ruhig.

Sie werde Hermann, ihren Mann, gleich anrufen. Der käme dann mit der nächsten Maschine, sei also abends hier. Ob es sich um Entführung handele? Lösegeld aufzubringen – das sei ja das Wenigste.

»...wenn nur dem Willi nichts passiert! Er hat bestimmt schreckliche Angst. Ob er genügend zu essen erhält? Sonst wird er doch unleidlich.«

»Wir müssen abwarten, Frau Sauerlich«, sagte Glockner. »Sie kommen gleich her, ja? Sind Sie in der Lage, selbst zu fahren? Gut! Sie bleiben in der Nähe des Telefons. Meinen Mitarbeiter Hortensen lasse ich hier. Wenn ein Anruf erfolgt wegen Lösegeld, wird er alles auf Band aufnehmen. Ich verfolge unterdessen eine Spur. Tim und Gaby haben sie entdeckt.Ob es wirklich eine Spur ist, wird sich erweisen. Nicht den Mut verlieren, Frau Sauerlich. Eher bald als später ist Willi wieder da.«

Als er aufgelegt hatte, trat Kriminalassistent Hortensen zu ihm.

»Die Kfz-Zulassungsstelle hat zurückgerufen. Der Wagen mit dem hiesigen Kennzeichen 7727 wurde angemeldet von einem gewissen Jörg Fühme. Balsröder Straße 121.«

Glockner schob die Brauen zusammen. »Das ist im Glasscherbenviertel, wie?«

»Hinter dem Industriegelände«, nickte Hortensen.

»Ich sehe mir diesen Fühme mal an.Zu unserem Freund Mätten gehen wir später.«

Tim stupste Gaby in den mittleren Rückenmuskel. Nun los!, hieß das. Er ist dein Vater, nicht meiner. Du kannst die kesse Zunge rollen.

»Wie sagtest du soeben ganz richtig, Papilein«, gurrte sie. »Tim und Gaby, die flinken zwei, haben die Spur, die vielleicht eine ist, entdeckt. Daraus ergibt sich doch, dass TKKG – jedenfalls der verbliebene Rest – erwägt, diesen Fühme zu durchleuchten. Wollen wir’s zusammen machen?«

Hortensen grinste. »Das heißt, Kommissar, die drei wollen mit.«

Glockner nickte. »Meinetwegen. Aber ihr haltet euch gefälligst im Hintergrund. Sonst werde ich allmählich bekannt als der Kommissar, der immer einen Haufen Jugendlicher zu den Ermittlungen mitbringt.«

»Braucht dir nicht peinlich zu sein, Papi. Wir sind die Profis von morgen.«

*

Fürwahr eine miese Gegend! Tim sah durch die Seitenscheibe. Glockner hielt in der Balsröder Straße vor Nr. 119.

Das Gebäude war Teil einer Häuserzeile, die von Nr. 115 bis Nr. 123 reichte: ein dreistöckiger Wohnblock, langweilig und grau.

Rostlauben parkten. Ein Penner hatte die Abfallkörbe durchwühlt, bestimmt nichts Brauchbares gefunden und vor Wut alles auf den Boden geworfen.

Glockner stieg aus.

»Mitkommen!«, gebot er lächelnd. »Mit euch im Schlepptau sehen wir nicht wie Polizei aus.«

Das »wir« bezog sich auf ihn und seinen Kollegen Vogt, der noch jung war, eine dickglasige Brille trug und mindestens drei linke Füße hatte. Aber als Theoretiker glänzte er wie ein frisch gewaschener Brillant. Hatte er doch sein Rechtsstudium mit Lob abgeschlossen und zu diesem Examen auch noch das der Staatswissenschaften hinzugefügt.

Alle stiegen aus.

Vogt rückte an seiner Brille und lächelte Gaby zu.

Glockner ging voran zu Nr. 121, wo die Haustür offen stand. Viele Namensschilder waren links des Eingangs angebracht – einige aus Messing, andere aus Pappe. Es gab zahlreiche Klingeln.An einer fehlte der Knopf.

»Fühme – erster Stock«, murmelte Glockner. »J. und H. Fühme. Offenbar Eheleute.«

Tim hörte einen Wagen und blickte zurück.

Ein brauner Kombi rollte heran, hielt an der Bordstein- kante und manövrierte ein bisschen, bis er schön parallel stand.

Der Motor wurde ausgeschaltet. Der Fahrer schnellte ins Freie, wippte elastisch in den Turnschuhen und klappte die Lehne des Fahrersitzes nach vorn, damit auch der Hund herausspringen konnte.

Es war ein großer Münsterländer, schwarzgrau, mit Blauschimmel-Einfärbung. Er war hochbeinig, verspielt und sicherlich jung. Sein Herrchen kraulte ihm den Kopf.

»Na, Alf, war gut, was?«

Worüber sich die beiden verständigten, lag auf der Hand.

Alf hechelte.

Der Mann schwitzte. Er trug einen Trainingsanzug. Um den Hals hatte er sich ein Handtuch gelegt.

Fünf bis acht Kilometer ist er gejoggt, schätzte Tim. War aber zu schnell beim Endspurt. Hat sich noch nicht beruhigt, sein Puls und die Schläfenadern pochten.

Der Mann mochte Mitte zwanzig sein, nahm jetzt Alf am Halsband und kam zum Eingang.

Glockner trat einen Schritt vor.

»Herr Fühme?«

Der junge Mann blickte überrascht. »Ja. Bitte?«

5. Der Ganove hat Zahnschmerzen

Es waren keine Eheleute, sondern Brüder: Jörg und Hennig Fühme.

Alf gehörte einer Nachbarin und Jörg, der Läufer, lieferte ihn dort ab.

Dann bat er Glockner samt Gefolge in die Zweizimmerwohnung.

Sie enthielt nur die allernötigsten Möbel, aber Berge von Büchern, Akten und Schriften.

»Umsehen dürfen Sie sich nicht«, lächelte Jörg. »Das Chaos hat System. Wir finden uns zurecht. Zudem sind wir froh, dass wir eine billige Wohnung fanden. Hennig studiert Jura und macht bald Examen. Ich habe von Chemie auf Zahnmedizin umgesattelt. Was führt Sie zu mir, Herr Kommissar? Ich weiß, dass ich mit meiner Karre zum TÜV (Technischer Überwachungsverein) muss.«

»Das ist es nicht«, sagte Glockner.

Eine Tür knarrte. Der andere Fühme kam aus dem Nebenraum.

Hennig, du gefällst mir nicht, dachte Tim.

Jörg wirkte sympathisch und offen, aber sein Bruder hatte ein verkniffenes Gesicht mit schmalen Augen und wieselndem Blick. Er war wohl einige Jahre älter, hatte enorm große Hände und eine dürre Gestalt, an der nichts sportlich war.

Hennig litt unter Haarausfall, wobei die linke Seite – oberhalb der Stirn – stärker betroffen war als die andere.

Nach kühler Bekanntmachung kam Glockner zum Thema.

»Sie haben«, wandte er sich an Jörg, »vor etwa einer Stunde am Hanfstenglweg geparkt?«

Jörg lächelte. »Ich habe geparkt und es war ein Weg. Aber ich weiß nicht, wie er heißt.«

»Hinter den Villengrundstücken an der Eichenallee.« »Das stimmt.«

»Sie waren dort, um zu joggen?«

Jörg nickte. »Ich bin oft dort. Meistens nehme ich Alf mit. Wir laufen dann über den Wiesenpfad zum Wildkegel-Wald. Oder ist es noch der Stadtforst?«

Glockner blickte zu Boden und überlegte.

»Sie parkten hinter einem Grundstück, in dessen Villa«, sagte er dann, »eingebrochen wurde. Genau zu dieser Zeit. Ihr Wagen wurde beobachtet. Deshalb sind wir hier.«

»Verstehe.« Jörg zupfte an seiner Trainingsjacke. Unter ihr trocknete der Schweiß. Es wurde Zeit, dass er duschte. »Aber ich habe nicht eingebrochen, Herr Kommissar. Ich bin genau 41 Minuten gelaufen und dann zu meiner Freundin Jutta Frindt gefahren. Dort hole ich mir immer ein großes Glas Fruchtsaft mit Mineralstoffen ab. Jutta wird Apothekerin und versteht was von Aufbaunahrung. Alf kriegt einen Hundekuchen. Jutta ist die Nummer acht in einer WG (Wohngemeinschaft), und es gibt mindestens vier Zeugen, die bestätigen können, dass ich dort war. Ich habe vorher, unterwegs und auf dem Rückweg hierher keinen Einbruch verübt.« Er lächelte.

Auch Glockner lächelte. »Wir müssen jeder Spur nachgehen.«

»Ist doch klar.«

»Haben Sie auf besagtem Grundstück irgendwas bemerkt?«

Jörg überlegte. »Ich glaube, eine Frau hopste beim Zaun rum. Ich war noch ziemlich weit weg. Kann auch sein, es war auf dem Nachbargrundstück.«

»Schlanke Dame?«, fragte Tim. »Über fünfzig. Langes Haar.«

»Schon möglich. Ich weiß nur, sie trug einen gelben Jogginganzug.«

Na, das wäre es dann, dachte Tim. Sackgasse.

Glockner stand auf und murmelte die übliche Entschuldigung wegen der Störung, war aber mit seinen Gedanken schon woanders.

»Geh unter die Dusche!«, sagte Hennig. »Ich bringe die Leute raus.«

Er kam mit bis ins Treppenhaus, wartete, bis Karl – als Letzter – die Wohnung verlassen hatte, und schloss die Tür.

Leise sagte er: »Mein Bruder ist nicht so harmlos, wie er tut, Herr Kommissar.«

Nicht nur Glockner war überrascht.

»Was heißt das?«, fragte er. »Meinen Sie was Bestimmtes?«

»Ich sage das, weil ich ihn kenne. Er macht auf Sonnyboy, hat’s aber faustdick hinter den Ohren. Mit seinem Charme wickelt er die Leute ein. Besonders die Weiber.«

»Doch in Wirklichkeit«, sagte Glockner, »ist er ein gefährlicher Einbrecher, wie?«

Hennig stülpte die Wulstlippen vor, hob die Achseln, schloss die Wohnungstür auf und verschwand wortlos in der Behausung, die er mit seinem Bruder teilte.

»Mir scheint«, sagte Glockner, »eben habt ihr erlebt, was eine Verleumdung (unwahre, üble Nachrede) ist.«

*

Als sie das Haus verließen, bellte Alf in einer der Wohnungen. Wahrscheinlich hatte sein Frauchen oft Ärger – seinetwegen.

Glockner schob einen Gedanken im Kopf herum, wie ihm Tim ansah. Das Ergebnis stellte den Kommissar offenbar nicht zufrieden. Aber er nickte kurz in den scharfen Wind, der jetzt durch die Straße fegte.

»Mätten«, sagte er zu Vogt. »Natürlich hat der sich abgeschottet. Aber er soll wenigstens merken, dass wir ihn im Auge haben.«

»Den Namen«, sagte Tim, »erwähnten Sie vorhin schon. Sie nannten ihn ›unseren Freund Mätten‹. Sollte man ihn kennen?«

»Lieber nicht.« Glockner schloss die Fahrertür auf. »Ein Ganove reinsten Wassers. Ich bin überzeugt, dass er der Täter ist im Fall Julia Schimmelpech. Davon habt ihr in der Zeitung gelesen, wie? Es war im Frühsommer. Julia, eine Achtjährige, wurde entführt. Der Täter erpresste 500 000 Mark von den Eltern.«

Alle entsannen sich.

Auch Vogt nickte, obwohl er damals noch nicht im polizeilichen Dienst stand, sondern mit einem Urlaub die Zeit zwischen Examen und Berufsantritt überbrückte.

»Sie verdächtigen Mätten«, sagte Tim zu Glockner, »aber null Beweise. Richtig?«

»So ist es. Fünf Mal habe ich ihn verhört. Ohne Erfolg. Leider war die kleine Julia so verstört, dass sie nicht richtig reagierte. Das Einzige, worüber sie eine Aussage machen konnte, war die Stimme des Täters. Er hatte sie betäubt – eingangs – und ihr dann die ganze Zeit die Augen verbunden. Fünf Mal habe ich ihr Mättens Stimme vorgeführt. Julia saß jeweils im Nebenraum, hörte zu, wusste aber nicht, um wen es sich handelt. Zwei Mal hat sie ihn als ihren Entführer erkannt, drei Mal hat sie das verneint. Dem Haftrichter war das zu wenig. Nun ja, als justizförmlicher Beweis – wie es so schön heißt – hätte das wahrscheinlich nicht gereicht. Vor Gericht wäre ich damit nicht durchgedrungen. Eine andere Spur bei Mätten fand sich nicht. Und seine Lebensgefährtin versorgte ihn mit Alibis, wo und wann er sie brauchte.«

»Wie sind Sie überhaupt auf Mätten gekommen?«, fragte Karl.

»Er hat vier Vorstrafen. Alle wegen versuchter Kindesentführung. Es ging jedes Mal schief und er hat sich natürlich auf mildeste Märchen rausgeredet. Trotzdem saß er insgesamt acht Jahre hinter Gittern.«

Tim überlegte.

Klößchen hatte Einbrecher überrascht. Oder?

Waren die Einbrecher Kidnapper, die sich als Einbrecher tarnten und im Haus auf ihn lauerten? Woher hatten sie dann gewusst, dass die Villa leer und Klößchen im Anflug war?

Er fand keine Antwort.

»Wollt ihr mitkommen«, fragte Glockner, »oder in einem Café warten?«

»Mitkommen«, erscholl es dreistimmig.

»Hätte ich mir denken können«, er lachte.

Nach zehn Minuten Fahrt hielt der Wagen in einer Seitenstraße unweit des Wagner-Platzes. Glockner parkte im Halteverbot, weil sonst nichts frei war.

Vogt stellte ein amtliches Schild mit der Aufschrift POLIZEI IM EINSATZ hinter die Windschutzscheibe.

Vermutlich würde das die Politessen abschrecken, ihre albernen Strafzettel auszuteilen.

FRISIERSALON NADINE stand in tizianroten Buchstaben auf einem Schaufenster. Es war schmal. In der Auslage sah man Perücken und Firlefanz – wie Tim alles Übrige abtat.

»Nadine Schulz«, sagte Glockner, »ist Mättens Lebensgefährtin. Ihr traue ich so wenig – nass würde ich mich bei der nicht rasieren lassen.«

»In Band elf der Neueren Kriminalgeschichte von Lemkötter und Graetz«, sagte Vogt, »ist eine moderne Variante des Rasiermesser-Mordes geschildert. Da hat ein gewisser... ah... jetzt ist mir der Name entfallen – jedenfalls hat er mit der Schnur seines Elektro-Rasierers die Schwiegermutter erdrosselt.«

»Hm«, meinte Glockner. Er fand, dass sich das nicht unbedingt für die Ohren seiner Tochter eigne.

Sie betraten den Salon. Er war winzig.

Ein grell geschminktes Lehrmädchen befreite gerade die einzige Kundin von der Trockenhaube.

Die Chefin sei oben, erklärte sie.

Oben – das bedeutete: eine Treppe hinauf, die man nur durch den Laden erreichte.

Alle standen dann vor einer Etagentür, deren obere Hälfte aus Milchglas war.

Das und die verschachtelte Bauweise führten Tim zu der Erkenntnis, es müsse sich um ein sehr altes Haus handeln – nämlich um ein handtuchschmales Gebäude, das etwas verkantet in der Häuserzeile steckte.

»Ach herrje, Sie!«, sagte die Frau, nachdem sie geöffnet hatte. »Oder kommen Sie und die andern als Kunden?«

»Nicht als Kunden, Frau Schulz«, sagte Glockner. »Ist Mätten da?«

»Sie haben Glück. Vor zwei Minuten zurückgekommen.

Aber ihm geht’s nicht besonders. Muss es unbedingt jetzt sein?«

»Falls er bei Bewusstsein ist, muss es jetzt sein.«

Nadine war eine dralle Person mit breitem, aber nicht unhübschem Gesicht. Sie hatte blaue Kulleraugen und einen etwas herrischen Mund. Das braunblonde Haar war modisch und kurz.

Sie zögerte, ließ einen freudlosen Blick über Glockners Anhang gleiten und trat dann seufzend zur Seite.

»Kommen Sie rein. Sind die alle aus Ihrem Dezernat? Wohl in Verkleidung, wie?«

»Es handelt sich um Zeugen«, behauptete Glockner.

In einem Wohnraum, wo drei Fernsehapparate standen, lag Mätten auf der Couch.

Er drückte einen Eisbeutel gegen die linke Seite des Unterkiefers. Der Mundwinkel wirkte unsauber.

Mätten war groß und athletisch, hatte schwarzes Kraushaar und lehmfarbene Haut.

Er stöhnte auf.

»Der hat mir noch gefehlt. Warum lässt du ihn rein, Nadine?«

»Sie nahm wohl an, ich hätte einen Haftbefehl«, sagte Glockner. »Aber so weit ist es noch nicht. Was fehlt denn? Haben Sie sich geprügelt?«

»Ein vereiterter Zahn. Und der Zahnklempner, vermute ich, kann mich nicht leiden.«

»Waren Sie heute beim Zahnarzt?«

»Du liebe Güte! Brauche ich ein Alibi?«

»Und ob! Vorhin wurde ein Junge entführt.«

»Na prima! Hoffentlich einer mit wohlhabenden Eltern. Dann verdienen wenigstens andere mal was. Ich hatte immer Pech.«

»Nicht immer. Bei Julia hat’s doch geklappt.«

»Fangen Sie wieder damit an?«

»Bei welchem Zahnarzt waren Sie? Von wann bis wann?«

»Du sollst doch bestimmt den Mund geschlossen halten, Andreas«, mischte Nadine sich ein. »Wie ich schon sagte, Kommissar: Er ist eben zurückgekommen. Bestellt war er um 14.15 Uhr bei Dr. Reuther. Und um diese Zeit war er auch dort, was Sie sicherlich mühelos nachprüfen können. Genügt das?«

Glockner nickte.

Mätten richtete sich etwas auf, sah Gaby an und zwinkerte ihr zu.

Sie schürzte verächtlich die Lippen.

»Ihr Hosenstall ist offen«, sagte Tim.

Mätten blickte an sich hinunter. Natürlich war alles o. k. Ein eisiger Blick traf Tim.

»Huch!«, sagte der. »Eben hat der Boss der Unterwelt mein Ende beschlossen. Aber beißen kann er nicht mehr – wo er doch nur noch drei Zähne hat. Und wer weiß, wie locker die sitzen!«

»Gehen wir«, sagte Glockner. Und zu Mätten gewandt: »Sie wissen doch, was gegen Zahnschmerzen hilft. Das beste Mittel ist immer noch ein umfassendes Geständnis.«

»Wie gern täte ich. Aber was soll ich gestehen? Ich müsste erst was verüben. Und dann als Motiv Ihre Empfehlung angeben. Also hätten Sie mich angestiftet. Unter Zeugen. Tschüss, Bulle.«

»Auf Sie wartet Schlimmeres als Zahnschmerzen«, sagte der Kommissar.

Dann verließen er, Vogt, Gaby, Karl und Tim die Wohnung.

6. Pfundige Idee

Es war später Nachmittag.

Im Westen sank die Sonne, die Schatten unter den Fichten waren feucht und rochen modrig. Das Blaubeerkraut welkte längst. Mehr und mehr färbte sich fahles Braun in die herbstbunten Blätter.

Ein Eichelhäher schimpfte. Wütend strich er ab über die Forststraße, die zum Gasthaus SAURÜCKEN führt.

Die Straße darf auch von Ausflüglern und Gästen befahren werden. Aber der Eichelhäher hatte sich noch nicht daran gewöhnt. Er war neu im Revier.

Was ihn so verärgert hatte, war ein grauer Kastenwagen. Biezich saß am Lenkrad, Schmerl neben ihm.

Biezich schwitzte kalten Schweiß, Schmerl klapperte mit den langen Pferdezähnen.

Klößchen lag im Laderaum, gefesselt und geknebelt. Der Wagen rumpelte. Jeder Fahrbahnstoß drang zu Klößchen durch. Er war halb tot vor Angst.

Von den Ganoven sah und hörte er nichts. Fahrerkabine und den rundum geschlossenen Laderaum trennte eine stabile Wand.

»Schöner Mist, den wir uns eingebrockt haben«, sagte Biezich. »Ich zermartere mir den Kopf.«

»Ich auch. Oder denkst du, ich penne.«

»Ob du denkst oder pennst – das Ergebnis ist dasselbe.« »Jaja, du bist der Schlaue.«

Biezich wich einem Schlagloch aus.

»Die Kiste ist verfahren«, murmelte er. »Wohin mit dem Jungen? Wenn wir ihn irgendwo – und er kommt um... nein! Ist nicht drin. Nicht bei mir! Also lassen wir ihn laufen. Er rennt zu seinen Eltern und wir sitzen in der Tinte.«

»Dann war alles umsonst.«

»Du sagst es.«

»Können wir den Bengel nicht irgendwie verwerten?« »Was meinst du mit verwerten? Ausbraten und einpökeln?«

»Ich meine... ah... Lösegeld... und so.«

»Mann, Baldur«, kläffte Biezich. »Damit würde die Sache noch schlimmer werden. Er kennt uns!«

»Ach so. Ja.«

»Moment mal!« Biezich nahm den Fuß vom Gas und die müde Kiste holperte vor sich hin. »So dumm ist das gar nicht. Aber es muss ein anderer machen.«

»Waschen?« Schmerl betrachtete seine Hände. Sie waren ihm sauber genug.

»Mensch!«, flüsterte Biezich. »Mir kommt eine pfundige Idee.«

Schmerl wartete gespannt. Er rieb jetzt die Zähne aufeinander, was weniger laut war.

»Stell dir Folgendes vor«, sagte Biezich: »Wir fahren die ganze Strecke bis zum Gasthaus Saurücken und ... «

»Das hat bis Anfang Dezember geschlossen.«

»Na, zum Glück! Oder möchtest du Zeugen? Beim Gasthaus ist eine Telefonzelle.«

»Weiß ich.«

»Wir lassen den Bengel frei und geben ihm Kleingeld, damit er zu Hause anrufen kann.«

»Weshalb?«

»Irgendwer muss ihn abholen. Zu Fuß wäre die Strecke zu weit. Und wir können ihn nicht mitnehmen, weil wir noch was anderes vorhaben.«

»Ah, haben wir. Was denn?«

»Wir fahren zu Hennig Fühme und besprechen alles mit ihm. Denn er ist unser Rechtsbeistand. Zwar ist er noch kein richtiger Anwalt, sondern Student, aber beraten kann er uns allemal. Und das hat er ja auch gut gemacht. Damals in der Rauschgiftsache. Oder als ich die Frau niedergeschlagen habe.«

»Du hast sie niedergeschlagen. Ich habe sie getreten.«

»So war es, Baldur. Und Hennig Fühme hat das Möglichste an mildernden Umständen für uns rausgeholt.«

»Gut. Und wie weiter? Ich nehme an, wir stellen uns freiwillig, und er hilft. Dann sind wir also zu dritt im Präsidium, werden zusammengestaucht – und in Bälde erfolgt Anklage und wir kriegen Knast.«

»Das lässt sich nicht ändern. Aber es wird wenig sein«, Biezich fühlte die Zuversicht in der Brust wie frische Meeresluft nach einer Strandwanderung. »Wir haben zwar eingebrochen, aber wenig Schaden verursacht, nämlich nichts entwendet. Außerdem stellen wir uns freiwillig. Dass wir den Jungen mitgenommen haben, war... Was war’s?«

»Panik«, sagte Schmerl.

»Richtig! Panik, Ausrasten, Höllenangst, Blackout (Gehirnschaltung null), vorübergehende Geistesschwäche, Unzurechnungsfähigkeit.«

»Verstehe.«

»Doch kaum waren wir wieder bei Sinnen, da meldete sich mächtig unser Gewissen, unser Rechtsbewusstsein. Und sofort nahmen wir dem Knaben Fessel und Knebel ab. Wir trösteten ihn, gaben ihm Münzgeld und schoben ihn in eine Telefonzelle. Klar?«

»Wo liegt eigentlich der Witz bei deiner Idee?«, erkundigte sich Schmerl.

»Der kommt jetzt. Denn während der Sauerlich-Bengel beim Waldgasthaus Saurücken auf den Abholer wartet und wir längst von hinnen sind, passiert’s. Und dafür können wir ja wirklich nichts.«

»Wofür?«

»Der Bengel wird gekidnappt. Diesmal richtig.« »Von uns?«

»Neiiiin! « Biezich seufzte. »Er muss ganz genau sehen, dass wir wegfahren – weg sind. Damit später, nach erfolgter Lösegeldzahlung, seine Aussage zu unseren Gunsten ausfällt.«

»Aha. Also willst du jemanden einschalten.«

»Erraten.«

»Und was bringt uns das?«

»Na ja, ich würde sagen: 40 Prozent vom Lösegeld. Mehr können wir nicht fordern. Er übernimmt mehr Risiko als wir, er geht zur Geldübergabe, er hat die Dreckarbeit.« »Vierzig Prozent von viel – ist ’ne Menge, was?« »Genau. Es reicht für uns.«

»Und an wen hast du gedacht?«

»Na, an wen wohl? Da kommt doch nur einer in Frage: mein alter Freund Andreas Mätten.«

Schmerl klatschte sich mit flacher Hand vor die Stirn. »Klar. Der hat’s ja inzwischen gelernt. Was meinst du:

War er’s? Ich meine die Sache mit Julia Schimmelpech.« »Zugeben wird er’s nicht. Aber wie ich ihn kenne... Außerdem wirst du erleben: Er greift zu.«

Minuten später erreichten sie das Waldgasthaus SAURÜCKEN.

Frühe Dämmerung nistete zwischen den Bäumen.

Das große Gebäude war dunkel und wie ausgestorben. Es gab einen Vorplatz, wo bis zu 30 Wagen parken konnten.

An der Seitenfront des Gasthauses, wo ein Wanderweg beginnt, stand eine Telefonzelle.

Rowdys und Chaoten hatten sie bislang verschont. Vielleicht weil sie hier nie oder selten vorbeikommen, denn wer Zerstörung im Sinn hat, den zieht’s nicht in die grüne Natur.

Sie hielten.

Biezich schaltete den Motor aus und horchte durchs geöffnete Fenster.

»Niemand in der Nähe«, murmelte er, »die Waldarbeiter haben längst Feierabend. Wanderer schnüren hier nur vorbei, wenn die Abfütterung offen ist.«

Er ging zur Telefonzelle.

Schmerl beobachtete, wie die Schatten länger wurden und sich der Himmel verdüsterte.

Er war Stadtmensch, in Hinterhöfen zu Hause, notfalls auch in der Gosse. Hier gruselte er sich.

Biezich kam zurück. Er grinste.

»Alles klar. Er hat zwar Zahnschmerzen, trotzdem konnte er lachen, dass ich dachte, er schnappt über. Weißt du, weshalb? Ein gewisser Kommissar Glockner war eben bei ihm. Und wollte ihn hochnehmen – wegen der Entführung eines Jungen.«

»Wegen... des Sauerlich-Bengels?«, stotterte Schmerl. »Na, klar!«

»Aber dann ist er doch drin im Verdacht.«

»Keine Spur. Er hat ein Alibi wie erste Sahne. Um ihn werden sich die Bullen nicht mehr kümmern. Wer ahnt denn, dass er hinterher einsteigt. Irre! Was? So spielt das Leben, sage ich immer.« Er sah auf die Armbanduhr. »Zeitliche Abstimmung ist nötig. Wir müssen noch warten, bis wir den Bengel rauslassen.«

7. Da tiriliert der Gänsegeier

Gedrückter konnte die Stimmung nicht sein.

Klößchens Mutter kämpfte tapfer gegen die Tränen an. Aber ihre Lider röteten sich mehr und mehr.

Glockners Leute hatten ihre Arbeit in der Villa endgültig beendet. Leider ohne einen Hinweis auf den oder die Täter zu finden.

Alle saßen jetzt im Terrassenzimmer: Erna Sauerlich, Glockner, Hortensen, Vogt, Gaby, Karl und Tim.

Vor der zerstörten Tür hatte Glockner die Jalousie herabgelassen.

»Ihm wird nichts passieren«, tröstete der Kommissar immer wieder. »Es ist eine Entführung. Ohne Zweifel. Innerhalb der nächsten Stunden wird der Kidnapper anrufen. Erst dann können wir entscheiden, was wir tun.«

Erna nickte. Sie hatte eben mit dem Leiter der Sauerlichschen Hausbank telefoniert und darum gebeten, eine große Summe Geld bereitzuhalten – bis zu einer Million DM. Mit einer Lösegeldforderung in dieser Höhe musste gerechnet werden. Das Geld liege bereit – hatte ihr der Bankier zugesichert, könne jederzeit, auch nachts, abgeholt werden. Der Mann begriff, dass was Schlimmes im Busch war, aber er stellte keine Fragen.

Inzwischen hatten die Kripobeamten alle Nachbarn angehört, auch Breithamml.

Die Beschreibung des angeblichen Monteurs, der vor dem Geheul der Alarmanlage gewarnt hatte, verdichtete sich zum klaren Bild.

Leider zeigte es einen Typ, der sich offensichtlich maskiert hatte: mit Hut, Sonnenbrille und angeklebtem Bart. Dass er von gedrungener Gestalt sei, darin stimmten die Aussagen überein. Breithamml behauptete außerdem, der Kerl hätte krumme Beine.

Die Sorte, dachte Tim, gibt’s wie verdreckten Sand am Meer – mehr noch als miese Strände zwischen Beirut und Tanger. Verdammt, verdammt! Wo setzen wir den Hebel an? Mätten ist sauber – jedenfalls diesmal, sein Alibi gusseisern. Gabys Vater hat recht. Zurzeit können wir nur Nägel kauen. Erst wenn der Kidnapper anruft...

Das Telefon schrillte. Alle zuckten zusammen.

Ernas Hand zitterte, als sie den Hörer abnahm.

»Sauerlich.« Sie lauschte, atmete aus, nickte und reichte weiter an den Kommissar. »Für Sie, Herr Glockner. Das Präsidium.«

Tim saß so nahe, dass er mithören konnte.

Ein Kollege teilte mit, dass mittags – wie erst jetzt bekannt wurde – ein gefährlicher Typ aus der Landesstrafanstalt ausgebrochen sei: Ferdinand »Nante« Häppel, ein Profi, verurteilt zu zehn Jahren – wegen Bankraubs und gefährlicher Körperverletzung.

Glockners Kollege stellte Überlegungen an, ob Häppel als Klößchens Entführer in Frage käme.

Gabys Vater schickte einen Blick zur Zimmerdecke.

»Unmöglich. Ich kenne Häppel. Er ist 190 cm groß. Außerdem hat er völlig gerade Beine. Und wie sollte er in so kurzer Zeit von der Landesstrafanstalt hierherkommen?«

Er horchte noch einen Moment, sagte: »Jaja, in Ordnung!« Und legte auf.

*

Klößchen begriff nichts mehr. Er hatte mit einer Art Hinrichtung gerechnet, den Gedanken zwar verdrängt, sich aber vorgenommen, wie ein Held zu sterben – aufrecht und gelassen, vorher noch tüchtig zu treten und zu beißen –,auch das stand auf seinem Programm für die letzten Minuten.

Als die Tür des Laderaums geöffnet wurde und sie ihn rauszerrten, sank ihm dann doch das Herz in die Hose.

Und was geschah?

Sie nahmen ihm die Fessel ab, befreiten ihn von den lästigen Heftpflastern. Demütig entschuldigten sie sich. Wie leid ihnen alles täte – wo doch der werte Herr Vater immer so großzügig sei, wenn es gelte, den verdreckten Jaguar zu putzen oder die Dachrinnen zu entmisten.

Sie hätten wohl, beide, verdorbenen Schnaps getrunken und zeitweiligen Gehirnausfall gehabt. Ihr Gewissen habe sich in die Ecke verkrochen, nur so ein bisschen verbrecherischer Trieb – der ja in jedem stecke – sei für einige Stunden seelischer Sieger gewesen. Daher der dumme, dumme Einbruch und die noch dümmere Mitnahme des Sohnes des Hauses – unter Anwendung von Gewalt.

»Aber jetzt sind wir wieder voll bei uns, Willi«, strahlte Biezich ihn an, »und hoffen, du vergibst uns.«

»Ah ... «, meinte Klößchen, »muss ich das gleich entscheiden?«

»Aber nein! Lass dir Zeit! Überlege!«

Klößchen bewegte Arme und Beine, damit sein – ohnehin träges – Blut wieder ein bisschen in Wallung geriet.

»Wie ich mich verhalte, werde ich mit unserem Anwalt absprechen«, sagte er. »Haben Sie zufällig Schokolade bei sich?«

»Ich?«, wunderte sich Biezich. »Nein.«

»Ich mag keine Schokolade«, sagte Schmerl, als sich Klößchens fragender Blick an ihn heftete. »Ich prieme (Tabak kauen).«

»Ihnen werde ich wahrscheinlich nicht verzeihen«, sagte Klößchen. »Bin ich also frei?«

»Bist du«, nickte Biezich.

»Dann fahren Sie mich bitte nach Hause.«

»Du, das geht nicht, Willi. Wir müssen jetzt ganz schnell zu unserem Rechtsbeistand, einem jungen Mann namens Hennig Fühme. Hennig Fühme. Kannst du dir merken,ja? Den brauchen wir, denn anschließend fahren wir ins Präsidium – und stellen uns freiwillig. Du siehst: Wir sind bestrebt, alles wiedergutzumachen und uns vor unserer Schuld nicht zu drücken. Es wäre natürlich nett, wenn du der Polizei sagst, wie freundlich wir dich behandelt haben.«

Klößchen nickte. Kein Risiko eingehen, sagte er sich, solange ich hier mit den beiden allein bin. Bei denen tiriliert ja der Gänsegeier unter dem Haupthaar. Gefährliche Irre! Und so was jätet Unkraut in unseren Dachrinnen. Und gelegentlich poliert Schmerl auch den Jaguar, weil der alte Georg die Gicht in den Fingern hat – gerade dass er zum Chauffeur noch taugt.

»Soll ich etwa hierbleiben?«, fiel ihm plötzlich ein. »Es wird dunkel. Ich habe Hunger. Und zu der Nachtwanderung wollen meine Freunde und ich erst um zehn Uhr aufbrechen.«

Sie beruhigten ihn.

Er wurde zur Telefonzelle geführt.

Sie gaben ihm Münzgeld.

Nochmals erklärten sie alles.

Schaudernd sah er dann dem Kastenwagen nach.

Sie hatten die Scheinwerfer eingeschaltet. Als der Wagen hinter einer Kurve verschwand, geisterte das Licht noch lange durch die Bäume.

Er schloss die Tür der Telefonzelle von innen, stemmte ein Knie dagegen und rief zu Hause an.

Seine Mutter meldete sich.

»Mama!«, brüllte er. »Ich bin’s, der Willi. Sie haben mich freigelassen. Ja. Wo ich bin? Nun heul doch nicht! Ich bin im Naturschutzgebiet – beim Gasthaus SAURÜCKEN. Ziemlich dunkel hier. Und kalt. Und einsam wie auf dem Mond. Ein Glück, dass ich Angst überhaupt nicht kenne. Wie? Den Kommissar? Ja, und... ’n Abend, Herr Glockner. Doch, ich kenne die beiden. Biezich und Schmerl. Sie haben mich hiergelassen und mir Geld gegeben fürs Fernsülzen, weil sie zu ihrem Rechtsbeistand wollen. Der heißt... jetzt habe ich’s... Doch! Ich weiß wieder: Hennig Fühme. Wer holt mich ab?« Er lauschte. »Meine Mama mit Herrn Hortensen, Gaby und Karl. Gut. Ist Tim nicht da? Ah, der fährt mit Ihnen zu Fühme. Ja, Biezich und Schmerl wollen sich stellen. Freiwillig. Ich soll sagen, dass sie nett waren. Sage ich aber nicht. Die sind total verrückt, diese Geisteschaoten. Sagen Sie Mama, sie soll unbedingt Schokolade mitbringen. Außerdem ... «

Er redete, bis der Apparat die letzte Münze geschluckt hatte.

Das Naturschutzgebiet mit dem Gasthaus SAURÜCKEN gehörte nicht mehr zum Ortsnetz.

Also führte Klößchen ein Ferngespräch.

Nachdem er aufgelegt hatte, blieb er in der Telefonzelle.

Die gläsernen Wände schützten zwar nicht. Aber er fühlte sich etwas geborgener als draußen in der bedrohlichen Dunkelheit.

Er lehnte die Stirn an die Scheibe und stierte hinaus. Zu Hause war Jubel ausgebrochen.

Toll!

Wenn ich nur Schokolade bei mir hätte!, dachte er. Ist Nervennahrung. Und darauf kommt’s an jetzt! Himmel, war das ein Stress! Da tun die Erwachsenen immer, als hätten sie ihn für sich gepachtet. Aber unsereins kriegt das meiste ab.

Elende Dunkelheit!

Das Gasthaus ragte auf wie eine Ruine, riesenhaft, drohend und schwarz.

Bewegten sich Schatten auf dem Vorplatz?

Unsinn! Freitagabend machten die Zwerge keine Überstunden und Kobolde gab’s in dieser Gegend schon lange nicht mehr.

Hahahah!, dachte er. Wie wär’s dann mit Elfen? Aber die sind nicht schwarz, sondern hell, und nicht so plump wie die Gestalt dort, sondern sie tanzen und...

Gestalt?!

Er riss die Augen auf.

Er stierte.

Ein... Tttt... rugbild! Bbbbbestimmt! Denn... Die schwarze Gestalt näherte sich langsam.

Sie kam auf die Telefonzelle zu.

Schmerl oder Biezich, die zurückkehrten?

Nein! Die Gestalt war viel größer als Biezich und breiter und wuchtiger als Schmerl.

Ein Wanderer! Bei allen guten Geistern. Es muss ein Wanderer sein. Oder – ein Riesenaffe?

In diesem Moment schob sich der Silbermond über die Baumwipfel. Sein Licht fiel auf die Gestalt.

Sie war nur noch eine Armlänge von der Telefonzelle entfernt.

Klößchen sah, dass der Mann – es musste ein Mann sein – maskiert war.

Er trug eine schwarze Sturmhaube, die nur die Augen frei ließ.

Durch die Scheibe starrten sie sich an.

Klößchen konnte sich nicht rühren. Die Kälte aus den Füßen stieg hoch bis in den entsetzlich leeren Magen. Der Maskierte trat nach rechts und drückte die Tür auf. »Ist das nicht der Willi Sauerlich?«, drang es dumpf durch die Sturmhaube.

Klößchen konnte nur nicken. Er spürte das Unheil so deutlich wie Sonnenbrand. »Dann habe ich heute meinen Glückstag«, erklärte die Grabesstimme.

Ich nicht, dachte Klößchen.

Er sah noch, wie was Dunkles auf ihn zukam.

Ein Lappen oder eine Decke drückte auf sein Gesicht. Beißender Geruch!

Giftgas?

Hoffentlich ist es nur Chloroform, dachte er.

Dann verlor er das Bewusstsein.

8. Endziel Afrika

Es passierte etwa einen Kilometer vor seinem Jagdhaus.

Für einen Moment passte Schöffbauer nicht auf.

Der Regen vor einigen Tagen hatte die schmale Privatstraße aufgeweicht.

Ehe er sich versah, rutschte sein Jeep in den Graben.

Dort saß er fest. Ohne fremde Hilfe ging nichts mehr.

Verdammt! Und das bei der Dunkelheit. Eben erst kam der Mond hervor. Außerdem wusste Mathilde nicht, dass er hier war. Sonst was würde sie wieder denken und keifen und Vorwürfe machen.

Aber da spucke ich doch drauf, dachte Schöffbauer.

Er war ein drahtiger Typ von 56 Jahren – und überzeugt davon, dass er den besseren Teil des Lebens noch vor sich habe.

Freilich konnte das nur zutreffen, wenn er sich von Mathilde befreite. Sie war ein böses Weib – wie er meinte, und ausgerechnet seins.

Nee, dachte er. Andersherum wird ein Stiefel draus. Ich bin ihr Mann. Sie hat das Sagen – und die Kohle. Ich darf nur dabei sein.

Fluchend schulterte er die beiden Jagdgewehre, die er zur Jagdhütte bringen wollte.

Er nahm auch den Rucksack vom Rücksitz und stiefelte los.

Nach kurzer Strecke begann er zu überlegen.

War es klüger, links abzubiegen – runter zum Gasthaus SAURÜCKEN?

Ihm fiel ein, dass das Ausflugslokal geschlossen hatte. Dort konnte er keine Hilfe erwarten.

Außerdem betrug die Entfernung mindestens drei Kilometer, und die Pfade waren geeignet, sich die Beine zu brechen.

Sein – nein! –, Mathildes Jagdhaus lag am Hang und versteckt hinter Fichten. Auf allen vier Seiten wurde es umgeben von unberührter Natur.

Vermutlich wäre alles anders verlaufen ohne die Panne. Den Einbrecher hätte das Motorengeräusch gewarnt. Aber Erich Schöffbauer näherte sich nahezu lautlos,
und als er unter den Fichten war, sah er die Bescherung. Silbriges Mondlicht war auf die Jagdhütte gerichtet wie Scheinwerferstrahlen.

Er sah: Die Läden der Terrassentür waren aufgebrochen.

Klirrte da was im Haus?

Er nahm die Repetierbüchse von der Schulter, lud durch und hielt sie im Hüftanschlag.

Als er die Terrasse erreichte, kam der Kerl durch die aufgebrochene Tür. Ein baumlanger Typ war’s von mindestens 190 cm.

Er hatte eine Flasche Bier in der Hand. Vielleicht wollte er sich beim Freisitz auf der gemütlichen Holzbank niederlassen. Was zu verstehen war – in so einer Herbstnacht!

Aber er sah Schöffbauer – und erstarrte.

Phhhhh!, blähte er höhnisch die Lippen.

Er war überrascht.

»Wenn ich jetzt abdrücke, bin ich um 5000 Mark reicher«, sagte er. »So viel ist auf dich als Belohnung ausgesetzt, Häppel. Ferdinand Häppel, nicht wahr? Vorhin wurde dein Bild im Fernsehen gezeigt. Auch nachmittags schon. Bist wohl ein ganz gefährlicher Typ, wie?«

Häppel antwortete nicht.

Er hatte ein jungenhaftes, fast zartes Gesicht. Der unverhältnismäßig kleine Kopf saß auf sehr breiten Schultern.

Stille.

Schöffbauer hörte den Wind in den Zweigen.

In weiter Ferne röhrte ein Hirsch – der erste, den er dieses Jahr hörte. Es erstaunte ihn. Eigentlich waren die Nächte noch nicht kalt genug für die Brunft. Aber sicherlich gibt es auch bei den Hirschen Frühentwickler, die die Zeit nicht erwarten können.

»Nun?«, fragte Schöffbauer.

»Quatsch nicht!«, sagte Häppel. Er hatte eine unangenehme, schrille Stimme. »Schieß – oder tu die Knarre weg.« Schöffbauer betrachtete ihn nachdenklich.

»Bis hierher, Häppel, hast du’s geschafft. Aber weiter kommst du nicht – ohne fremde Hilfe.«

Häppels Kopf nickte. Er begriff sofort. »Willst du mir helfen?«

»Ich bin Erich Schöffbauer. Meiner Alten gehören die Wandleben-Werke. Kennst du nicht? Hat was mit Möbelherstellung zu tun. Inneneinrichtung. Die Frage ist, ob du dir 20000 Mark verdienen willst – und ’ne Möglichkeit, ins Ausland abzuhauen. Zum Beispiel nach Österreich.«

»Eigentlich wollte ich in die Schweiz. Und dann weiter über Südfrankreich nach Spanien. Endziel Afrika.Da werden immer noch Söldner gebraucht. Aber sag’s keinem weiter.«

»Also? Willst du?«

»Mann, Schöffbauer. Erstens habe ich keine Wahl. Zweitens ist das ein Angebot nach Maß. Ich fürchte nur, ich muss dafür was tun.«

»Es liegt ganz auf deiner Linie.«

»Bankraub?«

»Nein, nein! Ich meine nur, man darf keine Skrupel haben.«

»Skrupel? Was ist das? Gehemmt«, Häppel lachte fettig, »war ich noch nie. Hat’s was mit deiner Alten zu tun?«

»Wie kommst du darauf?«, fragte Schöffbauer überrascht.

»Es klang so herzlich, als du sie erwähnt hast.So als würdest du sie zum Teufel wünschen.«

Sieh an!, dachte Schöffbauer. Der ist gar nicht so dumm. »Du liegst richtig«, nickte er. Dann sah er nervös auf die Uhr.

Wenn aus der Sache was werden sollte, drängte die Zeit. Häppel wartete ab.

Schöffbauer trat etwas näher und richtete die Laufmündung himmelwärts, was die Situation entschärfte und eine gewisse Einigkeit ausdrückte. Trotzdem blieb er auf der Hut.

»Um es kurz zu machen«, sagte er, »ihr gehört alles. Ich bin nur angeheiratet worden. Und ihr Anwalt hat dafür gesorgt, dass im Falle einer Trennung für mich nicht viel bleibt.«

Häppel grinste. »Bist so ’ne Art Gigolo (Mann, der sich von Frauen aushalten lässt), was?«

Er sprach das erste g nicht wie schi aus, sondern als g. Schöffbauer überhörte die Anspielung.

»Nach neun Jahren Ehe«, fuhr er fort, »steht sie mir bis zur Halskrause. Kinder haben wir nicht. Aber auch die würden nichts daran ändern. Lieber morgen als übermorgen mache ich die Mücke. Aber ich möchte nicht mit leeren Taschen dastehen.«

Häppel nahm einen Schluck aus der Flasche. »Wer will das schon?«

»Mathilde sitzt zur Stunde noch an ihrem Schreibtisch. Nachher, wenn sie aufhört, wird sie wie immer nach einer 60-Stunden-Woche gereizt und nervös sein. Aber dagegen weiß sie ein Mittel. Sie hockt sich in ihren Landrover und fährt zur Jagdhütte – also hierher. Angst ist ihr fremd. Außerdem schießt sie wie die Schützenliesl – nur deren Lieblichkeit fehlt ihr. Mathilde Schöffbauer, geborene Wandleben, wird also in Bälde hier auftauchen, in der Absicht, einige Stunden zu schlummern. Im Morgengrauen geht sie dann auf Pirsch und knallt Tiere ab. Das beruhige die Nerven, meint sie.«

»Warum schießt sie nicht mal auf Waldläufer?«, feixte Häppel. »Das wäre doch Balsam für ihre Nerven.« »Begreifst du, worauf ich hinauswill?«

»Noch nicht ganz.«

»Du lauerst hier, überwältigst sie, checkst, welche Geldtaube dir da zugeflogen ist, und machst aus der Sache einen Deal. Indem du mich anrufst. Wie du gesehen hast, ist Telefon in der Hütte.Du forderst Lösegeld. Und machst zur Bedingung, dass die Polizei nichts erfährt. Weil ich außer mir bin vor Angst um meine liebe Mathilde, gehe ich auf alles ein. Keine Polizei. Und mit dem Lösegeld stehe ich sofort auf der Matte. Davon kriegst du allerdings nur 20000 – was viel ist. Den Reste tue ich beiseite für meine Altersversorgung.«

»Ich nehme an, Schöffbauer – so etwa ein bis zwei Millionen.«

»Darüber muss ich noch nachdenken.«

»Nimmst wahrscheinlich alles, was in der Kasse ist. Aber ich soll hier Steine kloppen und mich mit deinem Hausdrachen abschinden. Außerdem erhöht sich damit die Latte meiner Untaten um Menschenraub und räuberische Erpressung. Mich werden die Bullen jagen – nicht dich. Mein zartes Gewissen ächzt und stöhnt unter der Last. Und alles für 20 Riesen? Du tickst wohl nicht richtig, du Gierlappen?«

»Na, schön. 30!«

»50 000 – dann läuft die Sache.«

»Gut. Ist ja ihr Geld.«

Häppel trank den letzten Schluck aus der Flasche. Dann hielt er sie ins Mondlicht, um das Etikett zu lesen. Offenbar schmeckte ihm das Bier.

»Aber du bist jetzt hier, Schöffbauer«, sagte er. »Von Rechts wegen stößt du auf mich. Selbst wenn ich entkommen kann, müsstest du deine Alte warnen.«

»Sie weiß nicht, dass ich hier bin. Niemand weiß es. War ein Einfall von mir. Ich sollte ihr die verdammten Schießprügel herschaffen. Und zwar schon am Mittwoch. Sie denkt, das sei geschehen. Bin also heute gar nicht hier gewesen.«

Häppel nickte. »Trotzdem kann ich hier nicht bleiben. Selbst der folgsamste Ehemann käme auf die Idee, in der Jagdhütte nachzusehen. Ihr habt sicherlich noch andere Waffen zu Hause. Also könntest du durch die Bäume anschleichen und mir eine verplätten. Ich wiederum wäre der totale Sockenschuss, wenn ich hierbliebe.«

»Stimmt.«

»Also?«

»Das Problem ist zu lösen.Du fesselst Mathilde, setzt sie in den Landrover und fährst die Straße zurück – bis zur ersten Gabelung. Hältst dich rechts, abwärts ins Naturschutzgebiet. Du kommst auf die Forststraße, die zum Waldgasthaus SAURÜCKEN führt. Dort biegt bei der Telefonzelle ein Wanderweg ab. Aber der ist befahrbar.

Kannst du ruhig machen. Der Wald ist jetzt – und besonders nachts – menschenleer wie der Jupiter (Planet). Nach etwa zwei Kilometern durch dunkelsten Tann kommst du an eine Lichtung. Da steht eine Blockhütte. Die gehört irgendeinem städtischen Wanderverein, wird aber nie benutzt. Ist die sogenannte Waldes-Dom-Hütte. An der Tür hängt ein Vorhängeschloss. Vorn also, wegseitig. Da rührst du nicht dran. Die Rückfront schützt sich, mit Holunderbüschen. Sie haben zwei Fenster überwuchert – Fenster mit Holzläden. Wenn du ein Fenster aufbrichst und die Alte reinschiebst, genügt das. Damit ist sie aus dem Verkehr gezogen. Natürlich musst du sie fesseln und ihr den Mund zubinden. Sie darf sich nicht bemerkbar machen. Könnte ja sein, ein Pilzsammler latscht vorbei.«

Häppel nickte. »Alles klar.«

»Jetzt muss ich zurück. Sonst begegne ich der Alten. Die Gewehre lasse ich hier.«

Er ging an Häppel vorbei, trat in die Hütte, schloss den leeren Waffenschrank auf und stellte die Gewehre in die Halterung.

Häppel schob seine riesenhafte Gestalt in die Küche, wo er eine zweite Bierflasche aus dem Eisschrank holte.

»Ich brauche deine Hilfe«, sagte Schöffbauer. »Mein Jeep hängt im Straßengraben. Allein kriege ich ihn nicht flott.«

»Kostet 5000 extra.« Häppel grinste.

9. »Willi, wo steckst du?«

Hermann Sauerlich war noch nicht eingetroffen. Die Maschine, die ihn aus Kopenhagen herbringen sollte, hatte Verspätung.

Ihn zu verständigen – diese Möglichkeit bestand im Augenblick nicht. Erna hätte es zu gern getan, meinte dann aber, die freudige Nachricht über Klößchens Freilassung sei ja nur aufgeschoben.

Länger warten wollte sie auf keinen Fall.

Also lud sie Gaby und Karl in den Jaguar.

Glockners Mitarbeiter Hortensen, der vorsichtshalber mitfahren sollte, umkreiste den Zwölfzylinder wie ein Scheich das Bohrloch einer neuen Ölquelle.

Er war Autofan, hatte nämlich schwache Knie und eine Null-Leistungs-Raucherlunge, sodass er sportlich und fußläufig immer das Schlusslicht war. Aber wehe, er sah einen heißen Ofen oder einen siedenden Schlitten – dann flippte er aus.

Indem er die Fahrertür tätschelte, druckste er rum. Lächelnd gab ihm Erna die Autoschlüssel.

»Sie möchten gern ans Lenkrad,ja? Bitte!« »Verbindlichsten Dank, Frau Sauerlich! Ist ja riesig. Ich bin nämlich noch nie einen Jaguar gefahren.«

»Ist auch nur ein Auto«, sagte Gaby aus den Polstern der Rücksitze.

»Gewiss doch.« Hortensen twistete hinter das Lenkrad. »Aber was für eins.«

Gaby und Karl saßen hinten. Sie freuten sich darauf, ihren dicken Freund in Empfang zu nehmen. Dass ihn die Einbrecher Biezich und Schmerl in einer Art Kurzschlusshandlung entführt hatten, war sensationell.

»Für unsere Nachtwanderung sehe ich schwarz«, sagte Karl.

»Du meinst, weil es so dunkel ist?«, flachste Gaby. »Damit mussten wir rechnen. Aber ich vermute, Willi hat keine Lust mehr.«

»Vor allem wird er hungrig sein«, sagte Erna.

Hortensen fuhr wie eine Eins. Seine Finger berührten auch jene Armaturen, die er im Moment gar nicht brauchte. Zum Beispiel probierte er die Scheibenwaschanlage aus, die Nebelleuchten und die elektrischen Fensteröffner.

Gaby rekelte sich auf dem kühlen Leder zurecht.

Sie hatte sich zunächst nicht entscheiden können, wo sie mitfahren sollte: bei ihrem Vater, Vogt und Tim, die sofort wie die Kopfjäger zu den Fühmes geheizt waren – oder bei Erna.

Die Überlegung, dass Klößchen einen großen Bahnhof verdiente, gab dann den Ausschlag.

Erna trug eine dreiviertellange Strickj acke, gemustert in Herbstfarben. Sie war für kühle Abende gedacht und deshalb mit Nerzfellen gefüttert. Aber das sah man ihr außen nicht an. Da wirkte sie beinahe schlicht.

Trotz der Jacke: Erna fröstelte. Weil sie unentwegt daran denken musste, was ihr Willi erlebt und erlitten hatte. Schrecklich!

Vielleicht war wenigstens heiße Musik da – zur Ablenkung.

Sie stellte das Radio an, erwischte aber nur noch den Ausklang der regionalen (gebietsweisen) Nachrichten.

»...muss vor Ferdinand Häppel gewarnt werden«, erklärte der Sprecher in unangemessenem Ton, nämlich fröhlich. »Vermutlich hält er sich noch im Stadtgebiet auf
oder in näherer Umgebung. Und nun die Wetteraussichten für morgen, Samstag, den ... «

»Das ist der 190 Zentimeter große Ausbrecher«, sagte Karl. »Kennen Sie ihn, Herr Hortensen?«

»Nur sein Foto«, erwiderte der Kriminalassistent. »Oh!«, rief Erna. »Ich habe die Schokolade vergessen.« Gaby lachte. »Das ist schlimmer für Willi als die ganze Entführung.«

»Soll ich bei der Tankstelle dort halten«, bot Hortensen an. »Ist die letzte auf unserer Strecke.«

»Unbedingt«, nickte Erna. »Sonst erleben wir Willi im Zorn.«

Hortensen fuhr bis zum Kassen-Glasbau.

Erna stellte fest, dass sie kein Geld bei sich hatte. Gaby und Karl klopften auf leere Taschen.

Aber Hortensen half aus und kam mit zwei Tafeln zurück.

Sie verließen die Stadt.

Die Straße führte über Felder. Das Mondlicht sorgte für weite Sicht. Hin und wieder schimmerten in der Ferne die erleuchteten Fenster der Bauernhöfe.

Sie näherten sich dem Wald. Kein Wagen kam ihnen entgegen. Gaby entdeckte einen Fuchs, der am Feldrand entlangschnürte. Plötzlich sprang er in die Höhe und stieß steil herab.

»Er maust«, sagte Karl, der dasselbe beobachtet hatte. »Was in diesem Fall nicht Klauen bedeutet, sondern Mäusefangen.«

»Armes Mäuschen«, sagte Gaby. »Die Natur ist grausam. Wald- und Feldmäuse haben es schwer. Wenigstens die Kirchenmäuse sind vor dem Fuchs sicher.«

»Dafür sind sie besonders arm«, lachte Karl. »Jedenfalls besagt das die Redensart.«

Sie fuhren durch den Wald. Er roch herbstlich. Unter den Bäumen war die Dunkelheit dick wie schwarze Tinte. Nur hin und wieder schien der Mond durch die Wipfel.

»Hinter dem Gasthaus SAURÜCKEN«, sagte Horten- sen, »beginnt das Naturschutzgebiet. Wie ich hörte, will man die Wanderwege sperren. Weil zu viel Abfall liegen bleibt. Verendetes Wild wurde gefunden mit Plastiktüten im Magen.«

»Die Menschen sind selbst daran schuld«, sagte Karl, »dass man sie aussperrt. Man muss die Natur vor ihnen retten. Sie können nicht damit umgehen. Sie meinen, die Natur verträgt alles. Man könne Gift in die Flüsse leiten, Atommüll im Meer versenken, die Luft verpesten und gefährliche Abfälle im Boden einlagern. Tiere, Bäume und Pflanzen sterben – und die Mehrzahl der Idioten nimmt das nicht zur Kenntnis. Es tut ja nicht weh. Noch nicht. Hauptsache, die Autoproduktion steigt. Es sind ja nur 30 Millionen Blechkutschen, die tagtäglich durch unser kleines Vaterland rollen. Und die wenigsten tanken bleifrei.«

Dem war nichts hinzuzufügen.

Alle dachten eine Weile nach – über die Plastiktüte im Magen der verendeten Hirschkuh und über die Pest aus den Auspuffen.

»Hach«, sagte Erna dann. »Gleich sind wir da, nicht wahr? Willi wird erleichtert sein. Diese Dunkelheit! Und kühl ist es auch. Ob Sie mal hupen, Herr Hortensen? Damit er uns hört.«

»Nicht nötig«, erwiderte er lächelnd.

Sie hatten die letzte Kurve durchfahren.

Das Fernlicht strich über die Front des Gasthauses SAURÜCKEN.

Es wirkte trostlos in der menschenleeren Dunkelheit. Hortensen fuhr bis zum Eingang, hielt und schaltete den Motor aus.

Karl öffnete seine Tür und sprang ins Freie.

Galant half er dann Frau Sauerlich beim Aussteigen. Die Scheinwerfer brannten noch.

Das war Absicht, nicht etwa Vergesslichkeit.

Das Licht bannte Fichten, Erlen und Weiden an ihren Platz – wo sie allerdings auch ohne diese Einwirkung geblieben wären. Sie hatten sozusagen Wurzeln geschlagen.

Freudig sah Erna sich um.

»Wo ist er denn?«

»Er scheint gut drauf zu sein«, meinte Gaby. »Er versteckt sich.«

»Willi, komm raus!«, rief Karl. »Wir haben dich gesehen.«

Alle blickten umher.

Zweige rührten sich, weil der Nachtwind ziemlich umtriebig war. Sonst rührte sich nichts.

Jetzt übertreibt er, dachte Gaby. Manchmal hat er kein Gefühl für das Maß.

»Heh, Willi!«, rief Hortensen. »Wir haben zwei Tafeln Schokolade mitgebracht. Sollen wir sie verspeisen?«

»Wenn das nicht wirkt«, lachte Erna, »muss mein Willi sterbenskrank sein.«

Es wirkte nicht.

Lange Augenblicke herrschte Stille.

Da stimmt was nicht, dachte Gaby.

»Er hat doch gesagt, dass er hier, genau hier, warten will«, wandte sie sich an Erna.

Denn zum Schluss hatte Klößchen am Telefon wieder mit seiner Mutter gesprochen.

»Vor dem Gasthaus«, nickte Erna, »wollte er warten.« Alle begannen zu rufen.

Es schallte durch den Wald, dass die Tiere glauben mussten, es sei Jahrmarkt.

»Willi, wo steckst du?« – »Willi, sei nicht albern!« – »Willi, wir fahren ohne dich zurück.« – »Willi, wir frieren.« – »Willi, wir sind hiiiiier.«

Dann kehrte Stille ein.

Das war unheimlicher, als hätte sich mit klagendem Geheul ein Rudel hungriger Wölfe angekündigt.

»Wo ist er hin?«, flüsterte Erna. »O Gott! Ob er losgezogen ist – und sich verirrt hat?«

»Keine Ahnung«, murmelte Hortensen. »Verirrt? Irgendwo eingeschlafen? Verunglückt? Das ist doch alles ganz dumm. Vielleicht sollten wir noch warten. Dann rufen wir den Kommissar an. Ein Telefon haben wir ja.«

10. Keine Fluchtgefahr

Während Glockners BMW durch die abendlichen Straßen sauste, arbeitete Tim die Gedanken auf, die seinen Kopf füllten.

Irre, diese Kurzschlussentführung! Ausgerechnet zwei Typen wie Biezich und Schmerl! Der arme Willi nun im Wald allein. Und Hennig Fühme, der Widerling, spielt plötzlich auch wieder mit. Aber wie der ins Spiel kommt! Als Rechtsberater zweier Kleinganoven. Wie soll man das schnallen?

»Ich möchte bei Fühme sein, bevor die beiden auftauchen«, sagte Glockner.

»Sie meinen«, fragte Vogt, »Biezich und Schmerl könnten sich die Sache anders überlegen – und türmen?«

Der Kommissar nickte. »Es scheint, sie treffen ihre Entscheidungen sehr plötzlich. Und wer weiß, wozu Fühme ihnen rät.«

»Aber mal angenommen«, sagte Tim, »sie stellen sich – und Willi ist unversehrt. Wie schlimm trifft die beiden dann die Härte des Gesetzes?«

Glockner hob die Achseln. »Wie das Gericht entscheidet, lässt sich oft nicht vorhersagen. Aber der Unterschied zwischen einer vollendeten Lösegelderpressung und diesem Einbruch mit Kurzzeitentführung ist natürlich gewaltig. Schlimmes haben Biezich und Schmerl wohl nicht zu befürchten.«

Sie erreichten die Baisröder Straße und hielten vor der Adresse.

Sofort sah sich Tim nach dem braunen Kombi um – aber vergebens.

Auch jetzt stand die Haustür offen.

Sie klingelten an der Fühme-Wohnung.

Jörg öffnete.

»Ich ahne, weshalb Sie kommen«, meinte er lächelnd, »mein Bruder war völlig von den Socken. Biezich und Schmerl, nicht wahr?«

»Allerdings!«, sagte Glockner.

»Sie riefen an. Vorhin. Vor... na, es ist noch nicht lange her. Sie waren wohl schon auf dem Weg ins Präsidium und baten Hennig, sofort hinzukommen. Weil sie ihn als j uristischen Berater brauchen. Sie haben ihm alles berichtet, und uns ist klar geworden, weshalb Sie, Herr Kommissar, vorhin hier waren. Es ging weniger um den Einbruch, vielmehr um den verschwundenen Jungen.«

»Das können Sie laut sagen«, nickte Glockner.

»Deshalb ist Hennig die Sache so peinlich. Es könnte der Eindruck entstehen, wir hängen doch mit drin.«

»Wenn das der Fall wäre«, sagte der Kommissar, »hätten die beiden den Namen Ihres Bruders nicht eingebracht. Es sei denn, sie sind die Dümmsten der Dummen. Aber das kitzeln wir noch raus. Wiedersehen, Herr Fühme.«

Im Eiltempo ging’s zum Polizeipräsidium.

Dort wartete Hennig Fühme bereits.

Er machte auf Anwalt, trug Anzug und Krawatte, hatte eine Aktentasche unterm Arm – und eine Miene totenbleicher Verzweiflung oberhalb des Kragens.

»Herr Kommissar«, jaulte er, während er sich neben Glockner durch den Flur schleppte, »ich könnte sie umbringen, die beiden. Es ist nicht zu fassen! Dass die mich da reinziehen. Was für ein Bild jetzt entsteht!«

Glockner öffnete seine Bürotür und schob Fühme hinein.

Tim und Vogt folgten.

»Was für ein Bild meinen Sie?«, fragte Glockner. Hennig Fühme ließ sich unaufgefordert auf den wackligsten der Besucherstühle fallen.

»Sie kommen zu uns, weil dieser Junge verschwunden ist. Sie erzählen zwar nur von dem Einbruch – aber verantwortlich für das eine wie das andere sind Biezich und Schmerl. Jörg und vielleicht auch ich – wir stehen also zunächst mal auf Ihrer Liste. Und jetzt fordern mich diese Leerbrenner, diese Gehirnkakerlaken als Rechtsbeistand an. Ich glaub’s noch nicht. Ich raste aus. Nein!«

Er legte beide Hände an den Kopf und stimmte schrilles Gelächter an.

»Setzen Sie sich endlich«, sagte Glockner. »Ach so, Sie sitzen schon. Nun mal Schluss mit der Heiterkeit. Machen Sie das öfter?«

»Selten. Im Allgemeinen habe ich nicht viel zu lachen. Ich bin eher eine ernste Natur und ... «

»Ich meine nicht Ihre Heiterkeit. Ich meine Ihre juristischen Beratungen.«

»Das? Allerdings. Damit verdiene ich mir sozusagen mein Studium. Noch bin ich kein Volljurist. Deshalb nehme ich nur bescheidene Honorare. Etwa wie ein Klavierlehrer. Aber sobald ich Anwalt bin«, er fletschte die Zähne, »wird das anders. Dann lange ich hin. Dann kommt Salz auf die Rechnungen von Dr. Hennig Fühme.«

Das Telefon klingelte.

Glockner ging hinter seinen Schreibtisch, setzte sich und nahm den Hörer ab.

»Bring sie hoch«, sagte er, nachdem er zugehört hatte. Er legte den Hörer auf. »Biezich und Schmerl sind da.«

»Ich schwöre Ihnen, Herr Kommissar!« Fühmes Stimme winselte. »Erst von den beiden – und erst vor einer Viertelstunde habe ich erfahren, dass dieser Junge entführt wurde.«

Glockner lehnte sich zurück. »Ich glaub’s Ihnen. Aber wie ist das mit Ihrem Bruder? Dem trauen Sie doch allerhand zu.«

Hennig Fühme wurde der Antwort enthoben.

Nach kurzem Klopfen öffnete ein Wachtmeister die Tür und ließ Biezich und Schmerl eintreten.

Tim kannte die beiden vom Sehen. Aber so geknickt hatte er sie nicht in Erinnerung.

Biezich schwitzte. Schmerl atmete hörbar durch den Mund. Beide ließen die Schultern hängen.

Sie murmelten einen Gruß, den man kaum verstand, sahen zu Glockner hin und senkten wie auf Kommando den Blick.

»Gut, dass Sie da sind, Herr Fühme«, murmelte Biezich.

»Ob ich euren Fall übernehme – äh, ob ich euch beistehend berate«, kläffte der, »weiß ich noch nicht. Ihr habt mich in Schwierigkeiten gebracht.«

»Nun machen Sie’s halblang!« sagte Glockner. »Willi Sauerlich ist wieder frei. Er scheint wohlbehalten zu sein, wie er am Telefon berichtet hat.Er schilderte die Situation. Demnach kann es sich unmöglich um eine geplante Entführung gehandelt haben. Die beiden sind Diebe, wollten die Sauerlich-Villa ausräumen, hatten deshalb ihre Karre mitgebracht. Willi kam unverhofft dazu. Dass er nach Hause wollte, haben nur seine Freunde gewusst. Von denen ist nichts weitergedrungen. Bei dem unglücklichen Zusammentreffen verloren Biezich und Schmerl die Nerven. Willi hatte sie erkannt. Statt aufzugeben und sich uns zu stellen, taten sie das Dümmste, was in dieser Lage möglich ist: Sie nahmen Willi als Geisel mit. Eine Kurzschlusshandlung. Sie kamen wieder zu Verstand. Willi wurde freigelassen, und die beiden sind hier. Auf Sie und Ihren Bruder, Herr Fühme, fällt kein Schatten eines Verdachtes. Dass Sie und Jörg Anstifter des Einbruchs sind – auch das schließe ich aus. Leute Ihrer Intelligenz hätten sich wohl andre... eh... Komplicen gesucht. Gewandtere, nehme ich an.«

Fühme grinste, nickte heftig, hielt aber plötzlich inne.

»Ich möchte festhalten, Herr Kommissar: Für mich ist das nicht eine Frage der Mitarbeiterqualifikation und der damit verbundenen Aussicht auf Erfolg, sondern etwas Grundsätzliches. Ich stehe auf der Seite des Rechtes, nicht des Unrechtes. Ich vertrete das Gesetz.«

Eigentlich müsste er das im Stehen aufsagen, dachte Tim.

In die folgende Stille sagte Schmerl: »Es war Oswalds Idee. Er hat auch ausbaldowert, dass bei den Sauerlichs niemand zu Hause ist. Ich bin dann mit dem Wagen gekommen.«

»Er lügt, der Saukerl«, giftete Biezich. »Umgekehrt ist es richtig.«

»Selber Saukerl!«, murmelte Schmerl.

»Ach, halt den Schnabel!«

Nachdenklich musterte Glockner die beiden.

Hm, hm! Tim überlegte. Auch ihn störte, dass den Ganoven nichts anzumerken war von Wut oder Verärgerung. Die Schau, die sie abzogen, wirkte irgendwie unecht. Als hätten sie sich was vorgenommen, um den Kommissar zu verwirren.

Tim hob etwas die Hand.

Glockner sah ihn an. »Ja, Tim?«

»Darf ich eine Frage stellen? Danke!« Und zu den beiden gewandt: »Warum habt ihr Willi im Wald gelassen – und nicht zurückgebracht?«

»Das wäre ein zu großer Umweg gewesen«, antwortete Biezich. »Die Sauerlichs wohnen doch auf der anderen Seite der Stadt – fast. Wir wollten so schnell wie möglich hierher, aber vorher zu Herrn Fühme. Dann haben wir uns überlegt, dass es noch schneller geht, wenn wir Herrn Fühme anrufen.«

»Außerdem macht es Spaß, einen Jungen aus reichem Hause ein bisschen zu peinigen, nicht wahr? Ihn um diese Zeit im tiefsten Wald allein zu lassen – das fällt für mich unter Quälerei.«

Biezich riss seine eng stehenden Schlitzaugen auf.

»Nee! Wollten wir nicht. Wirklich nicht! Ist nicht unsere Art, nicht wahr, Baldur? Er war uns nur im Wege – bei dem, was wir tun mussten.«

Glockner verließ das Büro, um mit dem Haftrichter zu sprechen.

»Werden wir eingebuchtet?«, fragte Biezich seinen Rechtsbeistand Fühme.

Der hatte den Ärger überwunden und besann sich auf seine Aufgabe.

Er schüttelte den Kopf. »Ihr seid geständig, habt den Schaden nahezu behoben und Fluchtgefahr besteht überhaupt nicht.«

Er sollte recht behalten.

Glockner wirkte verärgert, als er zurückkehrte.

Sie könnten gehen, erklärte er den beiden, sollten sich aber zur Verfügung halten und dürften die Stadt nicht verlassen.

Als sie grußlos abzogen, schloss sich Fühme ihnen an.

11. Verkrochen und verstiegen

Irgendwie enttäuschend!, dachte Tim. Ist doch keine Gerechtigkeit. Wer will denn wissen, ob die beiden nicht trotzdem türmen? Und wieso ist der Schaden nahezu behoben? Die Terrassentür! Die Alarmanlage! Und Willis Seelengefüge! Bestimmt hat ihn die Angst innerlich an der Psyche beschädigt – und die Folge wird sein, dass er künftig noch mehr Schokolade frisst.

Glockner schob die Akten auf seinem Schreibtisch zusammen. Für heute machte er Schluss.

Vogt hatte sich bereits empfohlen.

Er wollte noch ins Kino, sich im Filmkunststudio einen Stummfilm ansehen.

Glockner zeigte Tim ein Fahndungsfoto.

»Das ist dieser Häppel.«

Tim sah sich den Ausbrecher an. Er war abgebildet en face (von vorn) und im Profil.

»Ist er noch nicht erwischt?«

»Meines Wissens war die Fahndung bisher vergebens. Aber ich bin nicht ganz auf dem Laufenden.« Glockner stand auf. »Fahren wir zu Sauerlichs. Mal sehen, wie es mit Klößchen steht.«

Tim zog seine Windjacke an.

»Was wird denn nun aus eurer Nachtwanderung?«, fragte Glockner.

»Ich weiß nicht. Es hängt von Willi ab. Dass er noch Lust hat, glaube ich allerdings nicht. Und ohne ihn – nee! Wir sind nicht umsonst als TKKG-Bande eine verschworene Gemeinschaft.«

»Das seid ihr«, nickte Glockner.

Er löschte das Licht.

Tim stand schon auf dem Flur, als das Telefon klingelte.

»Pflicht ist Pflicht«, lächelte Glockner und ging zurück.

»Ja, Frau Sauerlich«, hörte Tim. »Was?« Er lauschte. »Vielleicht hat er sich irgendwo verkrochen. Doch, die Hirschbrunft beginnt. Wie? Es ist immerhin möglich, dass sich ein röhrender Hirsch dem Gasthaus genähert hat. Das klingt schaurig. Kennen Sie nicht? Nun, da bekommen es auch starke Männer mit der Angst. Vielleicht ist Willi getürmt – ab durch die Mitte. Jetzt sitzt er auf einem Hochstand – außer Hörweite – und traut sich nicht zurück. Die Erlebnisse haben ihn angestrengt und er ist eingeschlafen. Da hilft nur eins, Frau Sauerlich: ein bisschen Geduld. Und natürlich werden wir ihn suchen. Bis gleich.«

Er legte auf.

Tim wippte auf der Türschwelle. »Typisch Klößchen.« »Was meinst du?«

»Vor Hirschen hat er mehr Respekt als vor Kidnappern. Was meinen Sie, wie er dann laufen kann. Ich hatte bei der Nachtwanderung nicht nur Vergnügen im Auge. Sie wäre auch als Therapie (Heilbehandlung) gegen seine Geweihträger-Furcht ganz nützlich gewesen.«

»Du hältst es also auch für möglich, dass er sich irgendwo verkrochen hat.«

»Verstiegen«, lachte Tim. »Auf einen Baum. Oder«, er wurde ernst, »er ist dem Wagen entgegengegangen. Ohne Licht und ohne Kompass. Sein Orientierungssinn ist leider unter aller Sau. Was das betrifft, benimmt er sich wie ein Maulwurf als Zugvogel. Er kann jetzt sonst wo stecken. Im Moor, im Naturschutzgebiet – wahrscheinlich läuft er im Kreis. Bestimmt entfernt er sich, statt näher zu kommen, und wird in die Irre gehen, so weit die Füße tragen. Die ganze Nacht liegt noch vor ihm. Verdammt!«

Sie verließen das Präsidium.

Im Wagen sagte Glockner: »Unsere vier beim SAURÜCKEN-Gasthaus kommen zunächst zurück. Sie sind nicht ausgerüstet für nächtliche Suche.«

Tim lächelte vor sich hin. »Für Gaby, Karl und mich scheint die Nachtwanderung gerettet zu sein. Ist doch klar, dass wir uns auf die Socken machen. Waterproof (wasserdichte)-Turnschuhe haben wir mit. Wind und Kühle abweisende Wanderklamotten sowieso. Außerdem Rucksack, Taschenlampe und eine Geländekarte, auf der jeder Weg und Steg, jeder Tümpel und Fels eingezeichnet ist. Wir werden uns schnell in Montur werfen – und dann beim Gasthaus SAURÜCKEN starten. Können Sie uns hinfahren?«

»Hortensen soll das übernehmen. Ich sehe zu, dass ich meinen Vorgesetzten erreiche – oder jemanden aus der Chefetage der Bereitschaftspolizei. Wenn Willi während der nächsten Stunden nicht gefunden wird, muss offiziell was geschehen. Ich veranlasse, dass man einen Hubschrauber einsetzt – sobald der Morgen anbricht. Aus der Luft finden wir Willi bei Tageslicht bestimmt.«

»Unter Garantie«, nickte Tim. »Er hat einen gelben Pullover an. Steht ihm überhaupt nicht. Aber jetzt nützt die Farbe. Im Waldesgrün fällt Willis Seesandgelb auf.«

12. Die Waldes-Dom-Hütte

Mätten schwitzte.

Die Nacht war kühl. Aber unter seinem Parka und der schwarzen Sturmhaube huschten ihm Fieberschauer über die Haut.

Verdammter Zahn!, dachte er. Die frische Wunde und dieser Fettmops – das ist einfach zu viel.Na ja, für eine Million oder so muss man eben schuften.

Er hatte sich Klößchen über die Schulter geworfen. Dessen Kopf und die Arme hingen herab. Das Chloroform wirkte noch.

Mätten kannte das Waldgebiet wie seine Hosentasche. Nicht zuletzt deswegen hatte er sofort eingewilligt, als von Biezich und Schmerl das sonderbare Angebot kam.

Kidnapping aus zweiter Hand – mal was anderes.

Mättens Honda, eine schwere Maschine, parkte in einem Seitenweg, war versteckt hinter Büschen.

Allenfalls Holzfäller wussten hier Bescheid – und ein paar ganz schlaue Füchse.

Er hatte Klößchen vorhin auf dem Sozius festgeschnallt und war vom Waldgasthaus SAURÜCKEN hierher gefahren. Festes Ziel: die Blockhütte. Einen Namen hatte sie auch. Albern fand er den, pathetisch (übertrieben).

Waldes-Dom-Hütte! Benennt man so ein windschiefes Blockhaus! Die Typen vom Wanderverein hatten es eben doch mehr in den Waden als im Gehirn. Aber wie nett von ihnen, dass sie die Hütte nie benutzten.

Dort nämlich hatte er die kleine Julia Schimmelpech eingekerkert. Die blöden Bullen suchten in der Stadt, und hier hatte sie in namenloser Angst die Stunden und Nächte verbracht, bis er sie freiließ.

Mätten grub in seiner Erinnerung, während er Klößchen jetzt zur Waldes-Dom-Hütte schleppte. Nur noch wenige Meter. Aber er fühlte sich schweineschlecht.

Mit diesem Willi Sauerlich musste er’s genauso machen wie mit der achtjährigen Julia damals. Fesseln, dass er sich nicht rühren konnte. Knebeln, dass es gerade zum Atmen reichte. Zu keinem Mucks durfte der Junge fähig sein – selbst wenn Holzfäller vor der Tür saßen, Brotzeit machten und redeten.

Er erreichte die Lichtung.

Sie badete im Mondlicht. Zittergras bildete Wellen unter dem Nachtwind. Der schlanke Fingerhut bog sich. Eine Eberesche raschelte mit ihren Blättern.

Der Weg führte an der Waldes-Dom-Hütte vorbei. Mätten hätte bis hierher fahren können. Aber wusste man, ob sich hier ein Mondsüchtiger rumtrieb?

Er hielt es für sicherer, auf eigenen Sohlen anzupirschen. Den Bengel konnte er notfalls in die Büsche werfen, falls ihm irgendwer entgegentrat.

Mätten schleppte sich und den bewusstlosen Willi zur Tür.

Dort legte er ihn ab, zog Stricke aus der Tasche und zwei Tücher. Als Klößchen gefesselt wurde, begann er mit den Lidern zu zucken. Langsam erwachte er aus seiner Narkose.

Mätten stöhnte und presste eine Hand gegen den Kiefer.

Die Schmerzen kamen wieder. Zwei vereiterte Zähne hatte ihm Dr. Reuther nachmittags gezogen. Immer noch schien der Wurzelheber in der Wunde zu wühlen.

Keine Zugluft!, hatte der Zahnklempner befohlen. Aber Mätten war inzwischen auf seiner Honda gebraust.

»Zur Hölle mit den Zähnen!«, fluchte er. Dann fielen ihm die Schmerztabletten ein.

Nein! Erst den Jungen in die Hütte bringen.

Damals wegen Julia hatte Mätten das Vorhängeschloss, das die Tür sicherte, aufgebrochen. Er hatte ein anderes angebracht. Wer merkte den Unterschied? Aber nur er besaß den Schlüssel.

Er öffnete die Tür und zerrte Klößchen in den vorderen Raum. Die Hütte besaß zwei.

Er knipste seine Taschenlampe an, hievte Klößchen auf eine modrig riechende Matratze und nahm das Blechröhrchen mit den Tabletten aus der Tasche.

In diesem Moment kehrte Klößchens Bewusstsein zurück.

Mätten schluckte zwei Tabletten, schraubte das Röhrchen zu und spülte nach mit einem Schluck Schnaps aus der Taschenflasche.

Klößchen war wach. Die Erinnerung kam.

Im Schein der Taschenlampe, die auf einer umgestülpten Kiste lag, sah er seinen Entführer.

Nun war alles egal. Klößchen bäumte sich hohlkreuzig auf und trat ihm mit aller Kraft vors Knie.

Mätten grunzte, wich zur Seite, fluchte, steckte die Schnapsflasche ein und nahm Rache, indem er Klößchen besonders fest knebelte. Ein Tuchknäuel zwängte er ihm in den Mund, das andere Tuch band er ihm um den Kopf.

Mätten merkte nicht, dass er das Tablettenröhrchen verloren hatte.

Es war an die Matratze gerollt, lag dort und trug alle seine Fingerabdrücke. Nein, nicht alle! Nur von acht Fingern. Aber das sind sieben mehr, als man braucht für einen hieb- und stichfesten Beweis.

Zum Schluss erhielt Klößchen eine Ohrfeige. Dann verließ Mätten die Hütte, sicherte die Tür mit dem Vorhängeschloss und schlurfte zu seiner Honda.

13. Kopfrechnen schwach

Gleichzeitig mit Tim und dem Kommissar traf Hermann Sauerlich ein. Ein Taxi brachte ihn vom Flughafen.

Klößchens Vater war bleich. Entsetzen vereiste die Züge in seinem gutmütigen Gesicht.

Tim sprang aus dem BMW , kaum dass Glockner hielt.

»Herr Sauerlich, wir haben eine gute Nachricht!«, er rannte zu ihm. »Klößchen ist frei. Die Kidnapper haben ihn freigelassen. Wissen Sie, wer? Raten Sie nie. Biezich und Schmerl. Irre, was! Beim Waldgasthaus Saurücken haben sie ihn ausgesetzt.«

»Gott sei Dank!«, stammelte Hermann. Für einen Moment hielt er sich am Geländer der Eingangstreppe fest.

Der Kommissar trat zu ihnen, begrüßte Klößchens Vater und übernahm den zweiten Teil der Information.

»Aber dann, Herr Sauerlich, haben wir noch eine weniger gute Nachricht. Offenbar hat sich Willi im Wald verlaufen. Ihre Frau, Gaby, Karl und mein Assistent sind sofort rausgefahren. Doch sie finden ihn nicht. Sie riefen an. Jeden Moment werden sie zurück sein.«

»Verlaufen?« Hermann atmete schwer. Es kam alles sehr plötzlich. Und er hatte eine stressreiche Woche hinter sich.

»Wir vermuten«, lachte Tim, »dass sich Willi vor den Brunfthirschen fürchtet. Sicherlich hat der Waldeskönig geröhrt, und Willi ist haste-was-kannste in die Pampa gejoggt. Jetzt hockt er vermutlich auf einem Hochstand. Oder er hat sich ein bisschen verirrt. Nur keine Aufregung!«

»Wir müssen ihn doch suchen.«

»Klar«, nickte Tim. »Wir warten nur auf die andern.

Dann brechen Gaby, Karl und ich schon mal auf. Herr Glockner organisiert eine Suche per Hubschrauber, falls wir Willi nicht finden. Aber der Schnatterflieger kann erst im Morgengrauen starten.«

Was sich seit frühem Nachmittag ereignet hatte, erfuhr Klößchens Vater während der nächsten Minuten von Tim.

Kommissar Glockner setzte inzwischen eine Idee in die Tat um, fuhr nämlich nach Hause und holte Oskar, den schwarz-weißen Cockerspaniel mit der untrüglichen Schnüffelnase. Gabys Hund – zugleich Ehrenmitglied in der TKKG-Bande – war jetzt der allerbeste Helfer.Er sollte mit.

Als Glockner zurückkam, war Hermann im Bilde.

Oskar begrüßte seinen Freund Tim mit Freudengeheul und meterhohen Sprüngen. Tim gab sich Mühe, den treuen Vierbeiner zu beruhigen. Denn der hatte vorhin erst gefressen und einen ziemlich prallen Bauch. Bekanntlich erbrechen Hunde leicht, wenn sie sich kurz nach der Hauptmahlzeit aufregen.

Draußen schnurrte ein Motor.

Der Jaguar hielt vor der Garage.

Jetzt ging es Zug um Zug. Tim sorgte dafür, dass die Organisation wie am Schnürchen lief. Er und seine Freunde rüsteten sich aus für die nächtliche Waldwanderung. Den Rucksack mit Klamotten für Klößchen und einigen Thermosflaschen heißen Tees übernahm Karl.

Hermann Sauerlich wollte unbedingt mit. Aber Tim wimmelte das ab mit freundlichsten Worten. Wusste er doch: Als Marschierer und Fährtensucher hatte Klößchens fülliger Vater bei Weitem nicht so viel drauf wie als Großunternehmer auf dem Süßwarensektor.

Kriminalassistent Hortensen war happy.

Zum zweiten Mal durfte er ans Lenkrad des Jaguars. Flott fuhr er die TKKG-Bande – jedenfalls 75 Prozent der Mitglieder plus Oskar – zum Waldgasthaus SAURÜCKEN.

Für Hortensen wurde damit dieser Freitag zum unvergesslichen Ereignis.

*

»Ach, ich weiß nicht... Immer ich.«

Nadine Schulz, Inhaberin vom FRISIERSALON NADINE, saß in ihrem Wohnzimmer am Tisch. Missmutig betrachtete sie das Telefonbuch.

Die drei Fernsehapparate waren eingeschaltet.In jedem lief ein anderes Programm. Keins eignete sich zur dauerhaften Betrachtung. Außerdem war der Ton abgedreht. Denn Andreas Mätten, soeben zurückgekehrt aus dem Walde, lag wieder auf der Couch – und hatte fürchterliche Schmerzen im Unterkiefer links.

Seine lehmfarbene Haut sah jetzt aus, als hätte man Mehl über den Lehm gestreut. Fieber hatte er nicht. Aber er schwitzte noch immer.

»Ja, du!« Er sprach vorsichtig durch den rechten Mundwinkel.

»Immer ich!«, wiederholte sie.

»Weil ich jetzt die Stimme nicht verstellen kann, zum Donnerwetter! Mir fallen gleich die Ohren ab – so schmerzt die verdammte Wunde. Den Zahnklempner bringe ich um.«

»Damals musste ich auch anrufen«, murrte sie. »Bei den Schimmelpechs. Damals waren deine Zähne in Ordnung.« »Aber ich hatte ’ne Sommergrippe und war heiser.«

»Wenn die Bullen meine Stimme auf Band aufnehmen, kann ich mir gratulieren. Verdammt noch mal, Andreas! Ich bin Frisöse. Ich schneide, färbe und locke die Haupthaare. Zur Kidnapperkomplizin habe ich wenig Talent. Du ziehst mich da rein in diesen Scheiß und ... «

»Hör auf!«, brüllte er. »Das Geld gibst du doch gern aus, wie? Wer hat denn die Brillis bezahlt, den Pelzmantel zum Sommerpreis, die Reise nach Marbella, die goldene Armbanduhr – heh? Ich! Und wovon? Na, also! Diesmal fließt eine Million in unsere Tasche. Und 40 Prozent für Biezich und Schmerl. Eine Million plus vierzig Prozent – wie viel ist das? Wie viel müssen wir absahnen, damit die Anteile stimmen? Gib mal meinen Taschenrechner her! «

»Eine Million und 400000«, sagte sie. Ein fast verzeihlicher Fehler – denn solche Summen kommen in ihrem Frisiersalon nicht vor.

»Einverstanden. Also? Sei ein braves Mädchen. Ruf diesen Hermann Sauerlich an. Klemm dir die Finger auf die Nase und sag dem Schokoladen-Heini, was Sache ist – und dass er die Kohle schon mal einpacken soll. 1400000 Deutsche Mark. Macht ’ne runde Summe für uns. Und 400000, gleich 40 Prozent, für die beiden. Los, los, Liebling! Tummel dich!«

Nadine seufzte.

Dann griff sie zum Telefon.

14. Mit Hangen und Bangen

Mathilde Schöffbauer liebte die Nacht und das Mondlicht. Außerdem war sie versessen auf die Einsamkeit in ihrer Jagdhütte. Das entschädigte für die unternehmerische Mühsal der langen schweren Woche. Dass ihr Mann nicht gern herkam, war ihr nur recht.In letzter Zeit – weiß Gott! – verstanden sie sich nicht mehr. Schuld daran war zweifellos er. Bot sie ihm nicht immer wieder die Hand zur Versöhnung?

Sie lenkte ihren Landrover bis zu dem Abstellplatz bei der Jagdhütte und schaltete den Motor aus.

Das Radio lief noch. Sie drückte den Knopf nicht. Als sie den Zündschlüssel abzog, verstummte die Quasselstimme ohnehin. Es war einer der blöderen Discjockeys – einer, der immer in die tollsten Hits reinsprach, Albernheiten kalauerte und darüber auch noch lachte.

Sie nahm ihren Matchsack vom Rücksitz. Er enthielt ihre Pirschgang-Garderobe, die sie morgen früh anziehen wollte, außerdem ein baumwollnes Nachthemd, das fast so wärmte wie ein Schlafsack.

Sie schloss den Wagen nicht ab, ging unter den Fichten durch zur Jagdhütte und horchte in die nächtliche Stille des Waldes.

Den Flügelschlag des Nachtvogels, der hinter der Jagdhütte abstrich – den hörte sie.

Den Mann hinter sich hörte sie nicht.

Häppel packte sie. Riesenhaft wuchs er hinter ihr auf. Eine schaufelblattgroße Pranke presste sich auf Nase und Mund. Es war aus mit der Luftzufuhr.

Der andere Arm umschlang Mathilde.

In einem Schraubstock hätte sie mehr Spielraum gehabt.

Sie zappelte mit den Beinen.

Er hielt sie fest, bis sie das Bewusstsein verlor.

Dann ging er pfleglich mit ihr um. Jedenfalls bemühte er sich, ihr keine Knochen zu brechen.

Er trug sie ins Mondlicht. Neugierig sah er sie an. Nun ja, von einer Schönheit war sie Lichtjahre entfernt. Sie wirkte ziemlich hart und so weiblich wie ein ausgemusterter Laternenpfahl. Erich Schöffbauers Entschluss war sicherlich richtig.

Häppel band ihr die Hände auf den Rücken. Er fesselte ihr die Füße. Sie trug Cordhosen. Aus ihrem Taschentuch formte er einen Knebel. Zusätzlich klebte er ihr Isolierband, das er im Werkzeugkasten der Hütte gefunden hatte, über den Mund.

Mathilde war noch bewusstlos.

Er trug sie zum Wagen. Sie wurde auf den Rücksitz gelegt.

Er setzte sich hinters Lenkrad, überlegte, stieg wieder aus, ging in die Hütte und holte das Repetiergewehr.

Es war geladen. Umgehen konnte er damit.

Den Zündschlüssel hatte er in Mathildes Jackentasche gefunden.

Auf den ersten hundert Metern machte er sich mit dem Landrover vertraut. Er fuhr vorsichtig. Den Weg hatte er sich genau eingeprägt. Erich Schöffbauers Beschreibung ließ keinen Zweifel zu.

In spätestens dreißig Minuten, schätzte Häppel, würde er sein Ziel erreicht haben: die sogenannte Waldes-Dom-Hütte.

*

In der Villa Sauerlich war Stille eingekehrt.

Sie hatte viel erlebt an diesem Tage.

Jetzt saßen Erna und Hermann im Kaminzimmer, warteten mit Hangen und Bangen und fragten sich, was sie tun könnten.

Aber für sie blieb keine Aufgabe.

Der Kommissar war unterwegs, um eine polizeiliche Suchaktion vorzubereiten. Mit Hubschraubereinsatz, Hundeführern und vielen Uniformierten. Er wollte Klößchens Eltern Bescheid geben.

Freilich hofften alle, dass das nicht nötig werde, sondern Oskar Klößchens Spur aufnahm. Vielleicht kam also der nächste Anruf nicht von Glockner, sondern vom Waldgasthaus SAURÜCKEN – und die vollzählige TKKG-Bande teilte das glückliche Ende der Suchaktion mit.

Das Telefon klingelte.

Hermann schnellte hoch und schüttete dabei sein Rotweinglas um.

Er trank Rotwein, wenn er besonders aufgeregt war. »Das... das sind sie.« Ernas Stimme flatterte.

»Gott sei Dank!«, murmelte er – und riss sich den Hörer ans Ohr. »Ja, hallo?«

»Ist dort Hermann Sauerlich?«, fragte eine Frauenstimme.

Sie klang, als stecke ein Finger in jedem Nasenloch. »Ja.«

»Hören Sie genau zu, Sauerlich: Es geht um Ihren Sohn Willi. Wir...

»Ist er gesund?«, fiel er ihr ins Wort.

»Jaja, pumperlgesund. Und es liegt an Ihnen, ob es dabei bleibt. Wir haben ihn nämlich erwischt, zufällig, als er beim Gasthaus SAURÜCKEN rumlungerte. Ist eine Gelegenheit, dachten wir. Und schnapp! – schon hatten wir ihn. Sie verstehen? Na, also! Wir sind Kidnapper. Als solche lebt man risikoreich. Daher unsere hohen Tarife. Außerdem brauchen wir 40 Prozent extra für... Aber das geht Sie nichts an. Jetzt schnallen Sie erst mal, was wir verlangen: eine Million und 400000 Mark. So viel kostet Willis Freilassung. Sie können’s bestimmt von der Steuer absetzen. Holen Sie die Kohle von der Bank. Tüten Sie das Geld ein. Am besten in einen Koffer. Dann bleiben Sie beim Telefon und warten auf weitere Weisungen. Klar? Und nicht ein Wort zur Polizei! Klar? Nicht ein Sterbenswort! Wenn die Bullen mitmachen, ist es um Ihren Sohnemann geschehen.«

Die Frau legte auf.

Hermann verharrte regungslos mit dem Hörer am Ohr. Angstvoll beobachtete Erna sein totenbleiches Gesicht. »Sag doch was!«, rief sie. »Wer hat angerufen?«

»Die... die... Kidnapper.«

»Biezich und Schmerl?«

»Nein.« Er wankte zum Sessel. »Offenbar gibt es noch andere.«

15. Das Wildschwein in der Hütte

Hortensen blieb mit dem Jaguar beim Gasthaus SAURÜCKEN zurück. Er hörte Radio, betrachtete schaudernd das menschenleere, dunkle Gebäude und fühlte sich als Verbindungsmann zwischen dem TKKG-Suchtrupp und der Stadt.

Aber schon nach wenigen Minuten langweilte ihn die Musik. Stattdessen juckte es ihn in Fingern und Gasfuß. Wann würde er wieder mal Gelegenheit haben, mit so einem Schlitten loszuheizen? Was konnte es da schaden, wenn er zurückfuhr und ein kleines Stück über die Schnellstraße jagte?

In spätestens dreißig Minuten würde er wieder hier sein. Mit der Rückkehr der TKKG-Bande rechnete er erst in Stunden.

Hortensen ließ den Motor an, wendete und fuhr los. Er genoss die Fahrt. Er war happy. Am liebsten hätte er den Wagen gestreichelt.

Der Kriminalassistent ahnte nicht, dass er sich im falschen Moment entfernte.

Er sah weder Häppel noch den Landrover.

Zehn Minuten nachdem Hortensen seine Spritztour begonnen hatte, fuhr der Ausbrecher am Waldgasthaus vorbei. Er blickte argwöhnisch in die dunklen Fenster, entdeckte den Wanderweg neben der Telefonzelle, schaltete in den ersten Gang und rumpelte langsam über den grasbewachsenen Waldboden.

*

Nichts ging. Tim war sauer. Gaby zerrte verzweifelt an den Fingern. Karl beobachtete Oskar und schüttelte verständnislos den Kopf.

Bei der Telefonzelle hatte der Vierbeiner Klößchens Spur aufgenommen. Sie reichte ein ganzes Stück in den Wanderweg hinein. Aber dort, unter Büschen, war plötzlich Sense.

»Such, Oskar! Such Willi! Such Klößchen!«

Oskar lief im Kreise. Als das nichts brachte, kratzte er sich mit dem Hinterlauf am Ohr.

Tim schnüffelte. »Irre ich mich? Oder riecht’s hier nach Benzin?«

Er schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete hinter sperrige Büsche. Gras war niedergedrückt. Eine schmale Reifenspur wurde sichtbar.

»Hier stand ein Feuerstuhl, Leute. Und hier endet Willis Spur.« Tim schaltete die Lampe aus. »Dass er abgedüst ist, halte ich für unwahrscheinlich. Wurde er von irgendwem mitgenommen? Dann hätte er sich längst gemeldet. Sonderbar, was?«

»Höchst sonderbar«, nickte Karl. »Mir fällt keine Erklärung ein.«

Gaby pustete gegen ihren Goldpony und schwieg.

Tim schaltete seine Lampe wieder ein und leuchtete auf die Wanderkarte.

»Wenn wir dem Weg folgen, kommen wir zur Waldes-Dom-Hütte. Dort ist zwar kein Schokoladenkiosk. Dort ist überhaupt nichts. Aber vielleicht hat er sich in der Hütte verkrochen. Gehen wir.«

Er nahm Gaby an der Hand. Sie führte Oskar an der Leine. Karl, der den Rucksack trug, trottete hinter ihnen. Es war recht kühl geworden. Das Mondlicht flirrte zwischen den Zweigen.Ab und zu piepste ein Vogel im Schlaf. Hier und da glommen die phosphoreszierenden Augen einer Wildkatze. Von Hirschen hörten und sahen sie nichts.

Als sie die Lichtung erreichten, blieben sie stehen.

»Das muss die Waldes-Dom-Hütte sein«, meinte Tim. Unwillkürlich sprach er leise.

Im selben Moment hörte er den Wagen.

Er kam hinter ihnen, war noch entfernt, aber sie sahen bereits das Scheinwerferlicht.

»Hortensen ist das nicht«, sagte Tim. »Der Jaguar klingt anders. Ein Jäger? Vielleicht ein Wilddieb? Besser, er sieht uns nicht gleich. Stellen wir uns mal hinter die Büsche dort.«

Sie kauerten sich ins Gras.

Gaby hielt Oskar die Schnauze zu.

Ein Landrover rollte heran und hielt vor der Blockhütte.

Der Motor verstummte. Die Scheinwerfer erloschen. Aber der Mond geizte nicht mit seinem Licht und in der Luft störte kein Nebelstreif.

Als der hünenhafte Mann ausstieg, vergaß Tim das Atmen.

»Das... ist Häppel. Der Ausbrecher!«, zischelte er seinen Freunden zu. »Ich erkenne ihn. Dein Vater, Pfote, hat mir vorhin das Fahndungsfoto gezeigt.«

»Ich schnall ab!«, flüsterte Karl.

Häppel hob eine Gestalt aus dem Wagen.

Eine Frau – wie die TKKG-Freunde erkannten.

Die Frau bäumte sich auf und versuchte, Widerstand zu leisten, als er sie hinter die Hütte trug. Das Bemühen war sinnlos, Häppel hatte sie gefesselt – und geknebelt offenbar auch.

Er verschwand hinter der Hütte. Zweige knackten. Dann hörten die drei Freunde, wie Holz barst. Offensichtlich brach er einen der Fensterläden auf.

»Bleibt hier!«, flüsterte Tim. »Ich will mal sehen, was da läuft.«

Geduckt huschte er los. Neben dem Landrover richtete er sich auf. Die Fahrertür stand halb offen. Er sah hinein. Am Beifahrersitz lehnte ein Jagdgewehr.

Tim zog es heraus. Er versteht nicht viel von Feuerwaffen. Sie interessieren ihn nicht, weil Schusswaffen – letztendlich zum Töten gemacht sind. Fairer Kampfsport wie Judo – das ist seine Linie. Doch einem hünenhaften Verbrecher wie Häppel trat er lieber bewaffnet gegenüber. Allerdings nicht mit der Laufmündung nach vorn.

Rasch öffnete er das Repetierschloss. Er ließ die Patronen zu Boden fallen. Mit dem Gewehr schlich er zur hinteren Ecke des Blockhauses. Vorsichtig spähte er zur Rückfront.

Häppel hatte einen der Fensterläden säuberlich geknackt, auch das Fenster selbst. Soeben schob er die Frau kopflings hinein. Tim hörte, wie sie drinnen auf die Holzdielen fiel.

Häppel schnaubte durch die Nase.

»Ei, ei!«, sagte Tim.

Als der Verbrecher herumfuhr, sauste der Gewehrkolben auf seinen Schädel nieder. Für eine Hundertstelsekunde sah Häppel 3000 Herbstmonde. Dann biss tiefe Bewusstlosigkeit sämtliche Drähte zur Um- und Außenwelt durch.

Tim pfiff seinen Freunden. Sie kamen im Laufschritt. Oskar beschnüffelte Häppel und knurrte.

»Im Landrover liegt bestimmt eine Abschleppleine«, sagte Tim. »Damit fesseln wir ihn. Karl, such mal!«

Ins dunkle Fenster sagte er: »Keine Angst, meine Dame. Ihre Gefangenschaft endet. Der Verbrecher hat eine Gehirnerschütterung und wird soeben gefesselt. Gleich befreien wir Sie.«

Karl kam mit der Leine. Häppel wurde verschnürt. Tim kletterte durch das Fenster und kümmerte sich um die Frau. Sie war unversehrt, nämlich nur mit dem Hinterteil aufgeschlagen.

Tim wurde umarmt. Dann begann Mathilde zu schluchzen. Aber nicht lange. Tim half ihr beim Hinausklettern.

Draußen musste er sie zurückhalten, sonst hätte sie den Bewusstlosen mit Füßen traktiert. Sie erzählte. Das füllte die Zeit bis zu Häppels Erwachen.

Natürlich war er groggy wie ein Preisboxer am Ende seiner Laufbahn. Aber er wankte zum Landrover, wo er hinten Platz nehmen durfte. Fußfesseln trug er nicht.

Alle stiegen ein. Mathilde rückte hinters Lenkrad.

Gaby pfiff nach Oskar. Aber der benahm sich seltsam. Er kauerte vor der Eingangstür der Waldes-Dom-Hütte, himmelte sie an und winselte vernehmlich.

»Verstehe ich nicht«, meinte Tim – sprang aus dem Wagen und lief zu ihm.

Im nächsten Moment horchte er an der Tür.

»Hört sich an«, rief er den anderen zu, »als sei da ein Wildschwein drin. Es grunzt und grummelt. Offenbar ist es im vorderen Raum. Vielleicht ein Fall von Tierquälerei. Ich steig hinten noch mal rein – und sehe nach.«

Oskar blieb dort, wo er war.

Tim kletterte durchs Fenster und benutzte die Taschenlampe.

Im hinteren Raum lagen Matratzen.

Auf einer blinkte etwas.

Verwundert hob er eine kleine Tierfigur aus Silber auf:

ein Bambi. Offenbar war das der Anhänger zu einer Kette. Nebenan ertönte immer noch gedämpftes Grunzen. Vorsichtig öffnete er die Tür.

Er richtete den Strahl der Lampe durch den Spalt. Dann schloss er die Augen.

Jetzt, dachte er, hat mich der Sockenschuss erwischt. Bei mir ist ein Rad ab. Meine graue Masse hängt durch. Trugbild! Fata Morgana!

Klößchen hatte sich auf die Seite gewälzt.

Wütend starrte er ins Licht.

Als Erstes nahm Tim ihm den Knebel ab.

»Ihr Salatläuse!«, schimpfte Klößchen. »Ihr Pfadfinder- Nullen! Instinktmuffel wie ihr sollten Waldverbot kriegen. Ihr kaspert im Hinterzimmer rum, beömmelt euch wegen was-weiß-ich und wärt beinahe abgezogen ohne mich. Außerdem habe ich nicht gegrunzt, sondern um Hilfe gerufen.

Mach du das mal deutlicher – mit ’nem halben Pfund Wolle zwischen den Beißern. Hast du Schokolade mit?«

»Vergessen!«, lachte Tim. »Mann, Willi, wie kommst du hierher? Aber warte mit dem Erzählen, bis wir im Wagen sind. Die anderen wollen mithören.«

Als er ihm mit dem Taschenmesser die Fesseln zerschnitt, trat er auf irgendwas. Es knackte und bog sich. Er hob ein Tablettenröhrchen auf. Es sah neu aus.

»Das gehört dem verdammten Kerl, der mich hierher gebracht hat«, sagte Klößchen.

*

Es war, als hinge ein verschnürter Sack mit der Öffnung nach unten. Der Sack enthielt alle Geheimnisse. Man musste nur an der Schleife der Verschnürung ziehen und die Geheimnisse purzelten heraus.

Auf dem Tabletten-Röhrchen sicherten Spurenexperten der Kripo noch während der Nacht Mättens Fingerabdrücke.

Das silberne Bambi gehörte Julia Schimmelpech. Um vier Uhr früh wurde Mätten verhaftet.

Um 4.51 Uhr unterschrieb er sein Geständnis. Damit war alles geklärt – auch Julias Entführung.

Mätten hielt mit nichts hinterm Berge. Biezich und Schmerl bereuten ihre tolle Idee, als sie – mit Handschellen geschmückt – in Untersuchungshaft eingeliefert wurden.

Häppel befand sich im Gefängnishospital. Tim hatte recht kräftig zugeschlagen. Schöffbauer wurde vor der Bank verhaftet – am nächsten Morgen. Er wollte gerade Aktien und Wertpapiere seiner Frau flüssigmachen.

Die Brüder Fühme waren total unschuldig. Aber für Nadine Schulz kam die Reue zu spät. Sie sah einer Anklage wegen Mittäterschaft entgegen.

Bleibt noch zu vermerken, dass die Nachtwanderung der TKKG-Bande selbstverständlich nachgeholt wurde. Allerdings erst eine Woche später.

So lange brauchte Klößchen, um – gestärkt durch Schokolade – wieder zu vollen Kräften zu kommen.

ENDE

Meisterdetektiv Beppo Schnüffl

Wirklich mysteriös, der Einbruch beim Juwelier Goldstein. Unser Detektiv hat da so seine Vermutungen. Aber nicht nur er blickt klar durch...

Der blinde Bettler sieht alles

Ratekrimi von Stefan Wolf

Sie stehen am Maxi-Platz: Kommissar Glaubnix, Beppo und Dackel Gottfried. Glaubnix zeigt auf das Juweliergeschäft Goldstein und knirscht mit den Zähnen. Goldsteins Schaufenster ist ein Trümmerhaufen.

»Es müssen zwei Räuber gewesen sein, Herr Schnüffl. Wahrscheinlich sind sie auf dem Motorrad vorgefahren. Mit einem Hammer haben sie das Panzerglas zertrümmert und den ganzen Goldschmuck geraubt: mindestens drei Pfund. Leider haben wir keinen einzigen Zeugen. In den Bürohäusern ringsum war Mittagspause. Alle saßen in der Kantine.«

Beppo äugt zur anderen Seite des Platzes hinüber. Am Brückengeländer sitzt ein Bettler auf novemberkaltem Boden. Am Hals hängt ein Schild: Blind! Außerdem trägt er eine Sonnenbrille, obwohl sich die Sonne seit einer Woche nicht blicken lässt.

»Und der?«, fragt Beppo. »Hat er was bemerkt? Oder ist er tatsächlich blind?« – »Ich habe ihn gefragt. Er ist blind seit seiner Geburt.«

Glaubnix sucht weiter nach Zeugen. Beppo und Gottfried umrunden den Maxi-Platz. Beppo trägt seine neuen Schuhe der Marke Lautlos. Weniger lautlos sind die hohen Absätze der jungen Dame, die vor ihm geht. Sie klappern wie die Zähne eines Angsthasen. Sie geht an dem Bettler vorbei, ohne ihn zu beachten. Beppo, der dicht hinter ihr ist, wirft dem Blinden ein Markstück in den Hut, wo es klimpernd auf anderen Münzen landet.

»Danke, mein Herr!«, sagt der Bettler. Gottfried wedelt freundlich, denn er mag höfliche Leute. Herr und Hund gehen weiter... Später sitzen beide im Wagen und beobachten, wie der Bettler seinen Arbeitsplatz verlässt. Mit einem Blindenstock tastet er sich in eine Gasse. Beppos Wagen folgt ihm. Der Bettler erreicht einen Parkplatz, schließt einen Sportwagen auf und setzt sich ans Lenkrad. Der Wagen saust los, kaum dass Beppo ihm folgen kann. Der Bettler fährt zu einem Haus am Stadtrand, klingelt und spricht an der Tür mit zwei Typen.

Beppo schleicht sich an und hört, wie der Bettler sagt: »Ich habe euren Einbruch bei Goldstein beobachtet – und euch erkannt. Entweder ich kriege ein Drittel der Beute oder ich verrate es der Polizei.«

Mit gezückter Pistole springt Beppo hervor und nimmt die drei fest...

Glaubnix ist total verblüfft. »Woher wussten Sie denn, was der Bettler vorhat?« –»Ich merkte, dass er sehen kann. Also hatte er beobachtet. Aber er war nicht bereit, der Polizei zu helfen. Deshalb vermutete ich, dass er was plant.«

»Und woran merkten Sie, dass er sehen kann?«

Wisst ihr’s?

ENDE

Lösung: siehe Seite 223

Stefan Wolf

Terror aus
dem

»Pulverfass«

Ein Fall für

Inhalt

1.Lauschaktion | 131

2.Um 16 Uhr im MAUSELOCH | 137

3.Tim wird zum Direx befohlen | 145

4.Meisners Rache | 154

5.Einer packt aus | 160

6.Goldene Haarspitzen | 168

7.Wer ist Zado? | 178

8.Am toten Briefkasten | 184

9.Mutter und missratener Sohn | 191

10.Gefesselt im Schrank | 198

11.Klößchens aufmerksamer Scharfblick | 206

12.Die Schutzgeldmafia | 214

1. Lauschaktion

Ohne Zweifel: Der Zettel, der jetzt in Tims Hosentasche steckte, war eine ungeheure Entdeckung. Er war die brandheiße Spur zu einer ganzen Serie von Verbrechen.

Es begann an einem frühen Nachmittag Ende Mai. Regen fiel seit Stunden. Die Großstadt dampfte. Auf den Wiesen blühten Löwenzahn, Wucherblume und Hirtentäschelkraut.

Tim erreichte den Stadtpark und sprang vom Rennrad. Besagter Zettel in der Hosentasche schien zu glühen. Jedenfalls fühlte er sich wahnsinnig wichtig an.

Erst mal, dachte der TKKG-Häuptling, muss ich die Kindsköpfe suchen.

Damit meinte er seine Freunde Klößchen und Computer-Karl.

Was die sich ausgedacht hatten und zurzeit erprobten, war wirklich ziemlich kindisch. Aber mit 13 Jahren darf man noch spinnen. Es soll ja Leute geben, die das durchhalten bis 80.

Tim schob sein Rennrad durch den Eingang und über den betonierten Fußweg zum Ententeich. Der Regen pladderte auf die Laubbäume. Kastanien warfen Blüten ab. Rotbuchen und Platanen tropften. Die Fliederbüsche dufteten.

Tim umrundete den Ententeich. Eine Flottille Stockenten – Vater, Mutter und fünf allerliebste Entenkinder – folgte ihm dicht am Ufer.

Tut mir ja leid. Tim lachte. Aber zum Füttern habe ich nichts bei mir.

Bei der Brücke schob er zwei Finger zwischen die Zähne und pfiff wie ein Rattenfänger.

Hinter dem Teich-Zufluss teilte sich ein Hartriegel- Strauch, und Klößchens dicker Kopf schwebte zwischen klatschnassen Blättern.

»Hier sind wir.«

Klößchen rief halblaut. Seine Miene drückte aus, dass er die Lauschaktion für ungeheuer wichtig hielt.

Karl grinste von Ohr zu Ohr, als Tim sich durch die Büsche zwängte. Seinen Drahtesel lehnte er an einen Haselstrauch und behielt ihn streng im Auge.

»Und?«, fragte Tim. »Läuft was?«

Karl und Klößchen hockten unter einer Edeltanne. Dichte Zweige hielten den Regen ab. Dicht beim Stamm war der Boden trocken.

Klößchen kaute an dem letzten Drittel einer Schoko-Tafel, feixte zufrieden und hielt den Daumen aufwärts.

Zwischen den beiden stand das Walkie-Talkie. Es gehörte Karl. Auch das zweite Sprechfunkgerät war sein Eigentum. Doch das befand sich nicht hier.

»Ist mordsmäßig aufschlussreich, was man so hört«, nickte Karl. »Den anderen Reinsprech-Kasten haben wir auf Senden geschaltet. Weißt ja: Man kann entweder sprechen oder hören mit den Dingern. Beides gleichzeitig – das geht nicht. Da ist das Telefon überlegen. Jedenfalls haben wir das Sendegerät drüben im Pavillon versteckt. Mit dem hier«, er deutete auf das Walkie-Talkie, »empfangen wir.«

»Ihr belauscht harmlose Leute«, stellte Tim fest, »die keine Ahnung davon haben, dass sie belauscht werden.«

»Ist lustig«, nickte Klößchen. »Eben war ein beknackter Typ im Pavillon. Hat Selbstgespräche geführt und nur auf den Regen geschimpft. Irre komisch.«

»Momentan ist niemand im Pavillon«, sagte Karl.

Das traf vermutlich zu, denn aus dem Empfangs-Walkie drang kein Laut.

»Eine gute Gelegenheit, mit dem Unsinn aufzuhören«, meinte Tim. »Ich habe nämlich ein heißes Fett in der Pfanne. Bin auf eine Spur gestoßen. Ein Abgrund tut sich auf. Aber geahnt haben wir’s ja schon lange. Deshalb...«

»Pst! «,zischte Karl. »Jetzt ist wer im Pavillon. Tim, warte noch einen Moment, bevor du erzählst.«

»O Mann!«, stöhnte Tim.

Aber dann hörte er eine Mädchenstimme. Sie klang angenehm, obwohl ein Schluchzen in der Kehle steckte. »Ewald! Ich... ich... schäme mich.«

Sie weinte.

Tim schätzte, dass es sich um ein Mädchen von 16 oder 17 Jahren handelte.

*

Für einen ausgekochten Ganoven gestattete er sich bisweilen zu viel Gefühl, und als Carina jetzt weinte, ging ihm regelrecht das Herz auf.

Hier im Pavillon des Stadtparks, wo sie sich jetzt trafen, war die Luft erfüllt vom Duft der Sträucher. Das trichterförmige Schindeldach hielt den Regen ab. Der Pavillon war sechseckig gebaut. Auf der Holzbrüstung hatten Taschenmesserbesitzer ihre Initialen (Anfangsbuchstaben) verewigt. Auf dem Boden, der jeden zweiten Tag vom Parkwächter gefegt wurde, hatte sich wieder viel Dreck angesammelt: Papierreste, Zigarettenstummel, leer geknautschte Kaugummis, Bierbüchsen und ein neuer Damenhandschuh aus blauem Nappaleder.

Ewald Meisner hatte sich neben Carina auf die Holzbank gesetzt. Er war hoch gewachsen, elegant, hatte einen schmalen Schädel und graue Schläfen. Im September wurde Meisner 59. Woran er nicht gern dachte. Ein 39. Geburtstag wäre ihm lieber gewesen – und etwas weniger Rheuma im linken Knie.

Meisner zog sein Einstecktuch aus der Brusttasche und reichte es dem Mädchen.

»Carina! Was ist los?«

Sie trocknete ihre Tränen: eine 17-jährige, schlanke Italienerin mit langem, dunklem Haar.

Meisner hielt sie für ein großes Talent auf seinem Gebiet: dem Taschendiebstahl. Aber sie war noch eine Anfängerin. Erst seit einem Jahr erteilte er ihr Unterricht. Kostenlos, selbstverständlich! Hatte er sich doch ein Mädchen wie Carina immer als Tochter gewünscht. Vergebens. Er war seit vierzig Jahren Taschendieb. Und ständig auf Achse. Dazu passte keine Frau und keine Tochter. Nicht mal ein Hund.

»Sie... haben mich erwischt«, schluchzte sie.

»Waaas?«

»Im Kaufhaus.« Sie schlug die Augen nieder.

»Dich erwischt?« Er schüttelte den Kopf. »Du bist die begabteste Taschendiebin, die ich kenne. Und ich kenne sie alle. Was hast du falsch gemacht?«

»Ich weiß nicht, Ewald.« Sie duzte ihn trotz des Altersunterschiedes. »Ich hatte eine kleine Ledertasche unter dem Mantel versteckt. Und schon war dieser Mann da. Der Hausdetektiv.«

»In welchem Kaufhaus?«

Sie nannte es.

»Also Plaschke.« Meisner nickte. »Hugo Plaschke. Ich kenne jeden Hausdetektiv in jeder Großstadt Europas.

Man muss Bescheid wissen. Aber so weit bist du noch nicht.«

»Es... tut mir leid, dass ich dir Kummer mache.« »Kann ja vorkommen.« Er klopfte ihr auf die Schulter, was etwas ungeschickt wirkte. »Hast du Hausverbot?« »Habe ich. Aber das ist nicht das Schlimmste.« »Sondern?«

»Dieser Plaschke hat mich abgeführt wie... wie eine Diebin. Ins Büro des Abteilungsleiters.«

»Von welcher Abteilung?«

»Es ist die fünfte Etage. Bücher gibt es dort, Schallplatten, Uhren, Taschenrechner, Schmuck, Schreibwaren und Lederzubehör wie Taschen und Gürtel.«

»Dann heißt der Abteilungsleiter Otto Fengstein«, nickte Meisner. »Ein großer Hagerer. Richtig? Immer schnieke. Hat eine 50000-Mark-Uhr mit vielen Brillanten. Auf diesen goldenen Wecker ist er stolz.«

»Ja, das war er. Ich habe geheult und ihm die Wahrheit gesagt. Dass ich keinen Vater mehr habe. Dass es Mutter und meinen kleinen Geschwistern nicht gut geht. Fengstein hat’s nicht geglaubt.«

»Das kannst du auch nicht erwarten.«

»Aber durften sie mich so behandeln?«

»Wie denn?«

»Sie haben mich rumgeschubst. Richtig roh. Plaschke wollte mich ohrfeigen. Sie drohten mir mit der Polizei. Und dann musste ich mich freikaufen.«

»Freikaufen?«

»Sie haben mir alles Geld abgenommen. 211 Mark. Ich hätte die Wahl, sagten sie, bei der Polizei zu landen oder meine Tat wiedergutzumachen.«

»Das ist ja Erpressung«, rief Meisner empört.

Carina – sie hieß mit Nachnamen Vadutti – schnäuzte sich in das seidene Einstecktuch.

»Plaschke sagte, sie würden das Geld als Spende verwenden. Für ein SOS-Kinderdorf. Oder für den Tierschutzverein.«

»Dass ich nicht lache. Diese beiden Typen würden nicht mal einen Hosenknopf spenden. Aber lass mal, meine Kleine! Die kriegen ihr Fett ab. Dafür sorge ich.«

2. Um 16 Uhr im MAUSELOCH

Regen trommelte auf die Blätter der Büsche.

Das Walkie-Talkie war verstummt.

Staunend hatten die Jungs das Gespräch angehört.

Tim – der früher Tarzan genannt wurde – vergaß für
einen Moment den Zettel in seiner Hosentasche.

»Ich schnall ab!«, rief Karl. »Das war ja ’ne scharfe Botschaft. Uiiih! «

Tim trat unter die Buche nebenan, streckte sich zu einem pfeilgeraden Senkrecht-Sprung und erwischte den Ast. In etwa 2,7 Meter Höhe spreizte der sich vom Stamm ab; Tim zog sich im Klimmzug hoch und schob das Kinn über die Rinde. Aus dieser Position reichte der Blick über Büsche, Sträucher und Ententeich bis zum 150 Meter entfernten Pavillon.

Eben trat dort ein ungleiches Paar in den Regen: ein hoch gewachsener Mann im Sommertrench und ein junges Mädchen mit langem, dunklem Haar.

»Sie zittern ab.« Tims Stimme verriet nicht die geringste Anstrengung, obwohl er sich nur noch mit einem Arm im Klimmzug hielt. Die linke Hand drückte ein beblättertes Zweiglein beiseite. »Wir müssen feststellen, wer sie sind. Aber bei der Verfolgung kann ich nicht mitmachen.«

»Was? Wieso nicht?«, fragte Klößchen vom Boden her.

»Weil ich vor 16 Uhr im Internat sein muss. Sonst verliert sich dort die Spur.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ich erkläre es dir gleich.« Tim ließ sich herab und federte beim Aufsprung. »Karl, du musst übernehmen. Geh den beiden nach. Immerhin wissen wir die Vornamen.«

Karl stand auf. Jetzt, da die Zeit knapp wurde, hätte er gern gewusst, was anlag. Aber die Infos mussten warten. Tims Blick drängte zur Eile.

Karl schob das Walkie unter seine Windjacke und lief los.

»Wir telefonieren«, rief Tim ihm nach.

Klößchen knüllte das Schokopapier zusammen und stopfte es in ein Astloch.

»Klasse, wie deutlich das Walkie gesendet hat, nicht? Karl hat ein stärkeres Mikrofon eingebaut. Wir haben das Gerät oben in den Pavillon gehängt. Hinter einen Balken. Ewald und Carina, die Taschendiebe! Schade, dass nicht alle Gangster in den Pavillon kommen. Sonst könnten wir die gesamte Unterwelt entlarven.«

»Dort vorn ist ein Papierkorb«, sagte Tim. »Schokoladenpapier gehört nicht in Astlöcher. Also nimm’s wieder raus.«

Klößchen brummelte, erinnerte sich aber an sein Gelöbnis, niemals und nirgendwo die Umwelt zu verschmutzen.

Tim wartete bei seinem Rennrad. Von Karl war nichts mehr zu sehen. Klößchens Stahlross parkte hinter Haselsträuchern. Der Sattel war nass. Mit dem Taschentuch wischte Klößchen ihn ab.

»Lieber eine nasse Nase als einen nassen Hintern«, meinte er dazu. »Und jetzt bin ich gespannt. Wenn du die 16-Uhr-Spur vorziehst, muss ja was dran sein.«

Und ob!, dachte Tim. Seit Wochen stochern wir mit einem Strohhalm im Nebel. Null Ergebnis. Aber jetzt hebt sich der Nebel. Ich habe glasklaren Durchblick – auf ein erschreckendes Bild.

Klößchens Mondgesicht spiegelte Erwartung. »Unterwegs«, sagte Tim. »Ich berichte unterwegs. Wir tapern schon mal los. Dass wir nur nicht zu spät kommen.«

Sie schoben die Drahtesel.

Eine alte Oma, die linksbeinig humpelte, kam entgegen. Sie hatte einen großen Plastikbeutel mit Brotresten und begann, die Entenfamilie zu füttern.

Die Jungs beobachteten, wie Erpel und Entenmutter dem Nachwuchs alles wegfraßen. Vielleicht weil die Kleinen sich sonst den Magen verdorben hätten.

»Franzi Lauritzen«, sagte Tim. »Woran denkst du, wenn ich den nenne?«

»Er hatte neulich ein blaues Auge. Und ein geschwollenes Ohr. Sah aus, als wäre er verprügelt worden.« »Aber?«

»Er sagt, er hätte sich gestoßen.«

»Und?«

»Was und?«, fragte Klößchen.

»Und gleichzeitig fiel uns auf, dass Franzi seine Armbanduhr – die goldene – nicht mehr trägt. Habe er verloren, sagte er.«

»Ja«, nickte Klößchen. »So ist es.«

»Ginge es nur um ihn«, sagte Tim, »könnte die Sache ein Zufall sein. Aber was haben wir festgestellt? Roderich Obermeier spart sich 98 Mark Taschengeld zusammen. Eines Tages hat er plötzlich eine Beule am Kopf. Und null Mark in der Tasche. Roderich behauptet, er habe das Geld verloren. Ein ähnliches Bild stellt sich dar bei Hartmut Wanke, Erich Obselt, Mario Plessenschmidt, Jens Radtke, Heinz Obskulla, Gotthelf von Memelstein, Fritz Zwetschel, Odemar Nüpp, Karl-Heinrich Dschuschliczek und Friedhelm Kröns-Aalsen. Richtig? Alles Schüler der Unterstufe. Alle sind plötzlich verletzt. Haben blaue Flecke, können nicht mehr sitzen, humpeln – wirken wie durch den Fleischwolf gedreht. Alle behaupten, sie wären vom Rad gefallen, die Treppe runter – oder sonst wie zu Schaden gekommen.

Und allen fehlt was Wertvolles. Die Uhr. Das Taschengeld. Das Kofferradio. So weit die Tatsachen. Da wir ja nicht blöd sind, vermuten wir, dass die Verletzungen in engem Zusammenhang stehen mit dem Verlust der Wertgegenstände. Wir – besonders ich – befragen die Betroffenen. Aber keiner rückt raus mit der Wahrheit. Sie bleiben bei ihrer Behauptung, die Sachen verloren und sich bei Unfällen verletzt zu haben. Dass ich die Lüge nicht glaube, sage ich. Ohne Erfolg. Radtke, Nüpp und Kröns-Aalsen sind zwar käseweiß geworden. Wanke und Memelstein haben gezittert wie Hundeschwänze – kurz bevor der Vierbeiner vorn zubeißt. Aber die Wahrheit ist nicht ans Licht gekommen. Ich hatte Fransen an der Zunge. Das war alles.«

»War alles«, nickte Klößchen.

»Wir, die wir nicht blöd sind, dachten uns: Der oder die Täter haben ihren Opfern fürchterliche Angst eingejagt.« »Sozusagen Todesangst.«

»Na ja. Jedenfalls ausreichend Angst.«

»Angst versiegelt die Lippen«, erklärte Klößchen. »Wie? Ja, richtig. Wir stehen also vor einer Mauer des Schweigens.«

»Weil keiner was sagt. Alle bleiben stumm.«

»Das war die Situation bis heute.«

Sie hatten den Ausgang erreicht, saßen auf und fuhren stadtauswärts.

Ein Nebeneinander war anfangs nicht möglich. Deshalb stockte das Gespräch. Dann – auf der Faulhuber-Allee, wo wenig Verkehr herrschte – rückte Klößchen zu Tim auf.

»Du sagst: bis heute. Also ist es jetzt anders?«

Grinsend klopfte Tim auf seine Hosentasche.

»Den Zettel zeige ich dir nachher. Der ist so explosiv wie Benzin unterm Weihnachtsbaum. Der Wisch betrifft Hans-Peter Mühlsen. Dem ist er vorhin aus der Tasche gefallen. Auf dem Flur.«

»Ach ja?«

»Ich sah’s. Lurch«, das war der Spitzname des Jungen, »hatte nichts gemerkt.Er lief zur Treppe. Ich habe den Zettel aufgehoben, weil ich dachte, es ist was Wichtiges. Ein Glück, dass ich drauf geguckt habe. Ich sage nur: Es haut dir die Kakaobutter aus der Schoko.«

»Wirklich?«

»Es handelt sich um den Befehl eines Erpressers. Der Text besteht aus Druckbuchstaben, die aus einer Zeitung ausgeschnitten wurden. Das heutige Datum steht drauf – und ferner: ›Um 16 Uhr – wenn niemand im MAUSELOCH ist – liegen deine Armbanduhr, dein silberner Kugelschreiber und 50 DM unter deinem Kopfkissen! Halt dich vom Mauseloch fern! Sonst bereite ich dir Höllenqualen. Zado, der Boss‹.«

»Zado?«, rief Klößchen. »Wir haben zwar über 500 Schüler auf der Penne. Aber keiner heißt Zado. Das weiß ich genau.«

»Logo! Zado ist nur der Deckname. Wer sich dahinter verbirgt? Wir wissen nicht, ob es jemand aus dem Internat ist oder von draußen. Vor allem stellt sich die Frage: Zeigt sich dieser Zado seinen Opfern? Prügel setzt ja Handarbeit voraus. Ferngesteuert oder fabrikmäßig läuft das nicht. Vielleicht tritt Zado maskiert auf, wenn er den Kleinen eine reindrischt. Die machen sich in die Hosen, liefern ihre Wertsachen bei ihm ab und er plündert weiter.«

»Unerhört!«

»Der Erpresserbrief hat außerdem ein PS.«

»Was? Eine Pferdestärke?«

»Nein. Ein Postskriptum (Nachschrift). Und zwar heißt es dort: ›Uhr, Kugelschreiber und Geld sind der Jahresbeitrag für deine Schutzmacht.‹«

»Schutzmacht?«, fragte Klößchen. »Ich denke, Amerika ist unsere Schutzmacht. Militärisch gesehen. Wozu brauchen unsere westlichen Verbündeten den Kugelschreiber und...«

»Spinn nicht. Dieser Zado fühlt sich offenbar als Boss einer Schutzgeld-Mafia. Wie die verfährt, kennt man aus Gangsterfilmen. Das Opfer muss dafür blechen, dass ihm nichts passiert. Wenn es nicht bezahlt, geht es ihm an den Kragen. Das ist ganz schlicht Erpressung. Die andern Mitschüler, die sich die blauen Flecke eingehandelt haben, wollten offenbar anfangs nicht. Dann gab’s Senge und sie haben bezahlt. Deshalb, Willi, können wir davon ausgehen, dass die Genannten nicht die Einzigen sind, an denen Zado sich bereichert. Nein! Das sind nur die augenfälligen Beispiele. Abschreckende Beispiele. Etliche andere unter den Duckmäusertypen aus der Unterstufe lassen es gar nicht so weit kommen. Die sehen die Blessuren (Verletzungen) der anderen und machen gleich das Portemonnaie auf.«

»Ich bin empört. Solche Zustände an unserer Penne? Da erwacht mein Internatsstolz, von dem ich sonst gar nichts spüre. Du, warum werden wir nicht erpresst?«

»Erstens sind wir Mittelstufe, also schon meilenweit von den Kleinen entfernt. Zweitens weiß Zado sicherlich, dass er mit uns das nicht machen kann. Er brauchte dann selbst eine Schutzmacht – etwa von der Größe der USA.«

Klößchen nickte und quetschte nachdenkliche Falten auf sein Mondgesicht.

»Hast du mit Lurch gesprochen?«

Tim schüttelte den Kopf. »Das wäre falsch. Er ist doch der Schisser vom Dienst. Lurch hat Angst vor Tieren, Kellerräumen, Dunkelheit, Freistunden, Paukern, Weltkriegen, Mädchen, Marsmenschen, Gespenstern – einfach vor allem. Nie würde der mir was sagen. Muss er auch gar nicht. Ich weiß ja Bescheid. 16 Uhr im MAUSELOCH. Zado tanzt an, um seine Beute zu grapschen. Wundern wird er sich. Und wenn Zado nicht ein Einzeltäter ist, sondern eine ganze Bande dahinter steckt – dann erwischen wir den ersten.«

»Sehr gut. Das MAUSELOCH liegt günstig.«

»Na ja, so günstig nicht. Im zweiten Stock wäre es mir lieber.«

In der großen Internats-Schule vor den Toren der Großstadt tragen bekanntlich alle Schülerbuden Eigennamen. Sinnfällig sind besonders die der jüngeren Schüler.

Tim und Klößchen – die Einzigen, die eine Zweierbude bewohnen; denn alle anderen sind vielbettig – haben ihr zweites Zuhause ADLERNEST getauft. Das ADLERNEST befindet sich im zweiten Stock des sogenannten Haupthauses, das im Parterre über Klassenräume und den Speisesaal verfügt. Das dreibettige MAUSELOCH, in dem Hans-Peter Mühlsen schlief, lag im ersten Stock, also eine Treppe tiefer als das ADLERNEST.

»16 Uhr«, meinte Klößchen, »ist eine gute Zeit für Zado, den Boss. Da sind alle Unterstufler in der Arbeitsstunde.«

»Die Mittelstufler auch. Mit Ausnahme von Peter Carsten. Der lauert im MAUSELOCH hinter dem Schrank.«

»Stark. Aber du musst darauf achten, dass Zado dich nicht reingehen sieht. Du! Ob vielleicht ein Pauker dahintersteckt?«

»Halte ich für unwahrscheinlich. Allerdings – manchen Steißtrommlern ist alles zuzutrauen.«

Klößchen zog seine Uhr zu Rate. »In spätestens einer Stunde wissen wir’s.«

3. Tim wird zum Direx befohlen

15.30 Uhr.

Cool bleiben!, dachte Tim.

Aber das Jagdfieber heizte sein Blut auf. Er hatte Mühe, stillzusitzen.

Es war kühl im ADLERNEST. Seit Anfang Mai wurde nicht mehr geheizt. Das war eine internatseigene Regelung. Sie wurde stur durchgeführt – auch wenn Mitte Mai Schnee fiel.

Klößchen saß auf dem Bett, den dicken Bademantel um die Schultern gehängt. Eine Tafel Schoko bestand nur noch aus der hinteren Hälfte. Klößchen kaute und meinte, er brauche inneren Brennstoff gegen das frostige Regenwetter.

»Über diesen Herrn Ewald und das Fräulein Carina kann ich nur staunen.« Tim hatte sich die dunklen Locken trocken gerubbelt mit dem Handtuch und ein frisches Sweatshirt angezogen – ein violettes mit unübersehbarem T auf der Brust.

»Taschendiebe«, nickte Klößchen. »Ein lausiger Beruf. Immer dieser enge Kontakt (Berührung) mit den Menschen. Aber das muss sein. Sonst ist der Griff in fremde Taschen nicht möglich. Ich stelle mir gerade vor – hähähä –, jemand stellt in seiner Jackentasche eine Mausefalle auf. Der Dieb greift rein und... Du, die Idee werde ich mir patentieren lassen (Patentieren = Rechtsschutz für eine Erfindung). «

»Ich glaube nicht, dass sich das durchsetzt. Hoffentlich kann Karl feststellen, wer die beiden sind.«

»Häh?«

»Die beiden aus dem Pavillon.«

»Ja, richtig. Man muss ihre segensarme Tätigkeit unterbinden. Sagen wir Gabys Vater Bescheid?«

Tim nickte. »Erinnere dich! Kommissar Glockner erzählte uns, dass der Taschendiebstahl blüht. Überhaupt: Klauen ist sehr in Mode. Und Erpressung offenbar auch. Wir ... « Er sprach nicht weiter. Die Tür öffnete sich und Reinhold Stallheim kam herein. Er war 14, ebenfalls Schüler der 9 b und bewohnte die Bude DACHJUCHHE am Ende des Flurs.

»Hallo!«, grinste Reinhold. »Störe ich?«

»Nicht wenn du gleich wieder gehst«, erwiderte Tim.

Aber das war nicht böse gemeint, handelte es sich doch bei dem rothaarigen Reinhold um einen netten Kerl mit vielen Sommersprossen.

»Außerdem«, meinte Klößchen ungnädig, »bei uns klopft man an.«

»Entschuldige!« Reinhold hielt einen Zehn-Mark-Schein in der Hand.

»Falls du wechseln willst«, sagte Tim, »bist du bei mir an der falschen Adresse. In meinem Geldbeutel breiten sich die Pfennige aus.«

»Armer Hund«, lachte Reinhold.

»Aber immer gut gelaunt.«

»Klar. Was ja kein Wunder ist, wenn man das hübscheste Mädchen der Penne zur Freundin hat. Im Übrigen will ich nicht wechseln, sondern tauschen – vielleicht.«

»Häh?« Klößchen deutete auf den Zehner. »Den willst du tauschen? Gegen was?«

»Gegen einen anderen Schein.«

»Gegen einen Hunderter, wie?«

Reinhold schüttelte den Kopf. »Gegen einen anderen Zehner – vielleicht.«

»Wo liegt da der Witz?« Aber sofort breitete sich sonnenhell die Erkenntnis über Klößchens Gesicht. »Ich hab’s. Du willst uns reinlegen. Der da ist Falschgeld.«

Reinhold lachte in mehreren Tonlagen und schüttelte den Kopf: »Bestimmt nicht. Mein Zehner ist total echt. Es geht doch darum: Ich mache heute die Zehner-Jagd mit. Kennt ihr nicht? Steht in der heutigen Tageszeitung. Ist ein Werbegag. Und der geht so: Wer den Zehn-Mark-Schein mit der Seriennummer CP 2139639 A entdeckt – und zum Verlagshaus bringt, kriegt zehn Zehner. Also 90 Mark geschenkt. Gut, was?«

»Das weckt meine Geldgier.«

Klößchen stand auf, öffnete seinen Schrank und suchte nach dem Portemonnaie.

Erst räumte er zehn Tafeln Schoko beiseite, dann fand sich der Geldbeutel.

»Mal sehen.«

Klößchen zog ein dickes Bündel Scheine hervor.

»Bin gut bei Kasse. Ist alles Geburtstagsgeld. In meiner zahlreichen Verwandtschaft herrscht Mangel an Fantasie. Viele wissen nicht, was sie dem lieben Willi zum Geburtstag schenken sollen. Wo er doch schon alles hat, der Willi. Vor allem Schokolade. So stecken sie denn Geld ins Glückwunsch-Kuvert und mir ist das recht. Denn Kohle braucht unsereins immer.«

Er setzte sich an den Tisch und begann zu zählen. »22 Zehner. Nicht schlecht.«

»Geldsack!«, meinte Tim.

»Wer hat, der hat«, grinste Klößchen – und blickte zu Reinhold auf. »Wie war die Seriennummer?«

Der DACHJUCHHE-Bewohner hatte sie auf den Rand seiner Banknote notiert.

Sie begannen, Klößchens Scheine zu prüfen.

Tim sah auf die Uhr.

16 Minuten vor vier. Der Countdown lief.

Lurchs Sachen, dachte Tim, liegen jetzt unter dem Kopfkissen. Kurz vor vier ist keiner mehr im MAUSELOCH. Dann kommt Zados Moment. Aber vorher komme ich.

»Da!«, brüllte Klößchen.

Triumphierend schwenkte er eine abgegriffene Banknote.

»Was?«, staunte Tim. »Habt ihr den richtigen gefunden?«

»So ein Dusel!«, freute sich Reinhold. »Er ist es tatsächlich.«

Abermals verglich er die Seriennummer.

Tim trat an den Tisch.

Die Banknote war nicht nur abgegriffen. Auf der Rückseite, wo das Segelschiff durch die Wellen reitet, breitete sich auch ein fetter Tintenklecks aus. Er hatte die Form eines Kleeblatts. Nur der Stängel fehlte.

»Hm.« Klößchen wirkte nachdenklich. »Eigentlich ist es ja mein Zehner, nicht wahr?«

»Willi!«, sagte Tim. »Du hast keine Ahnung gehabt von der Zehner-Jagd. Es wäre unfair, wenn du Reinhold den Umtausch verweigerst.«

»Aber er könnte mich ein bisschen beteiligen. Das denke ich mir als Geschäftsmann, der ich mal werde. Sagen wir, Reinhold, ich kriege drei Tafeln Schokolade. Abgemacht?«

»Abgemacht!«

Reinhold schlug ein, indem er Klößchens ausgestreckte Hand schüttelte.

Die Scheine wurden getauscht.

»Morgen Nachmittag bringe ich ihn zum Verlagshaus«, erklärte der Zehner-Jäger und zog ab.

»Elf Minuten vor vier«, sagte Tim. »Am besten, du trollst dich in die Arbeitsstunde. Ich warte noch ein paar Minuten, dann schlüpfe ich ins MAUSELOCH.«

»Hals- und Beinbruch.« Klößchen nahm seine Büchermappe. »Falls du Hilfe brauchst – weißt ja, wo ich bin. Aber gegen dich hat Zado bestimmt keine Chance.«

Als Tim allein war, band er die Schleifen seiner Turnschuhe neu. Vermutlich würde es zu einer Keilerei kommen. Dabei ist ein fester Stand wichtig. Aber wenn die Schuhe schlackern, kippt man leicht aus denselben.

15.52 Uhr.

Tim erhob sich vom Bett. Er war gespannt, aber nicht nervös. Wenn er Zado erwischte, wurden möglicherweise ein paar Dutzend Verbrechen aufgedeckt. Außerdem...

Es klopfte. Fast gleichzeitig öffnete Dr. Alois Genschhöfer, der heutige EvD (Erzieher vom Dienst), die Tür.

»Tim, sofort zum Direktor.«

»Waaas?«

»Was?! Wie bitte, heißt das! Du sollst sofort zum Direktor kommen.«

»Nein!«, fuhr es Tim heraus. Und für einen Moment wusste er nicht, ob er’s nur gedacht oder auch ausgesprochen hatte.

»Nein? Was heißt nein? Du sollst zum Direktor kommen.«

Genschhöfer unterrichtete Latein und Griechisch, was aber niemand vermutet hätte. Der 30-Jährige kleidete sich fast wie ein Punker, trug am linken Ohr einen Goldring und hatte eine Braut aus der Rockszene. Jedenfalls versuchte Miss Fiffi, wie sie von den Schülern genannt wurde, um jeden Preis als Rocksängerin Karriere zu machen. Sie hatte zwar mit dem Studium der Betriebswirtschaft begonnen, wie man hörte, trat aber jeden zweiten Abend in der zurzeit heißesten Disco der Stadt auf, im PULVERFASS.

»Ich meine... äh ... «, Tim musste sich zusammenreißen, um nicht zu stottern. »Gleich fängt die Arbeitsstunde an.«

Genschhöfer musterte ihn wie ein außerirdisches Wesen.

»Tim! Was ist los? Der Herr Direktor will dich sprechen. Jetzt sofort. Bei der Arbeitsstunde bist du damit entschuldigt.«

»Jetzt? Sofort? Muss es wirklich sein?«

Mit beiden Händen packte Genschhöfer sein pinkfarbenes Hemd an der Brust. »Sag mal, träume ich? Flippst du aus? Oder hast du was gegen unseren Chef?«

Tims Zähne knirschten. »Um halb fünf hätte ich Zeit. Jetzt geht’s nicht. Ich... Das heißt, doch. Ja, ganz schnell. Es geht doch schnell? Sodass ich um 16 Uhr zurück bin. Also in ... « Er sah rasch auf die Uhr. »Jetzt aber Tempo! Wo ist der Direx? In seinem Zimmer?«

Mit einem Satz war Tim an dem Pauker vorbei. »Langsam!«, rief der. »Ja, drüben in seinem Dienstzimmer.«

Tim raste bereits durch den Flur, hörte aber noch, wie Genschhöfer murmelte: »Was ist in den Jungen gefahren? Wird hier gehascht? Aber Tim wäre doch der Letzte... Nein, der rührt so was nicht an.«

Tim sauste, nein, flog die Treppe hinunter, rannte am Haupteingang um Haaresbreite zwei Küchenhelferinnen über den Haufen, hörte ihr Quietschen, hechtete über den Pausenhof und hinüber ins Gelbe Haus, wo der Internatsdirektor Dr. Olaf Freund sein Dienstzimmer hat – neuerdings jedenfalls. Denn im Schnitt zieht er halbjährlich um.

Eine Treppe. Der Flur. Stille hier. Irgendwo klapperte plötzlich eine Schreibmaschine. Tim klopfte an Freunds Tür und trat auch schon ein.

»Guten Tag, Herr Direktor. Da bin ich.«

Dr. Freund, der Schulleiter mit dem markanten Schädel, saß hinter seinem Schreibtisch. Im Aschenbecher kokelte eine Zigarre vor sich hin. Freund trug eine dunkelblaue Krawatte mit Pünktchen und ein Brusttaschen-Ziertuch vom selben Muster. Eine Unmutsfalte kerbte die Stirn über der Nasenwurzel.

Gert Fährmann drehte den Kopf und sah Tim an. Henkerschweiß und Verdammnis!, dachte der TKKG-Häuptling. Jetzt kann ich Zado vergessen.

Gert Fährmann hatte sich auf einem der Besuchersessel niedergelassen und die Beine übereinandergeschlagen. Gert war stellvertretender Schulsprecher, 19 Jahre alt und in Tims Augen ein Mistkerl. Dieser Sympathiemangel beruhte auf Gegenseitigkeit. Gerts kurze Oberlippe ließ nicht nur die Zähne, sondern auch einen Streifen vom Zahnfleisch frei. Das sah aus, als könne er vor Ekel nicht an sich halten. Eine blonde Tolle hing meistens über dem rechten Auge. Links verlief ein exakter Scheitel bis zum Hinterkopf. Gert war sehr groß und hatte den Spitznamen Eintänzer, was aber ungerecht war, denn er betrieb Gesellschaftstanz als Sport und gehörte dem städtischen Tanzsportklub an. Gert war externer Schüler.

»Setz dich, Tim!«, sagte der Direx.

Auch das noch! Jede Sekunde war kostbar. Aber hier kam er so schnell nicht mehr raus.

»Also, Gert?«, wandte Dr. Freund sich an den Schulsprecher-Vize (Stellvertreter).

Fährmann räusperte sich. »Ich kann nur wiederholen, was ich gesehen habe.«

»Bitte, tun Sie’s!«

Von der Seite schielte Fährmann in Tims Richtung. »Der Schüler Peter Carsten, Tim genannt, wurde gestern Abend gegen 23.40 Uhr in der Stadt gesehen. Mit seinem Fahrrad fuhr er durch die Toddenkampstraße, an der Discothek PULVERFASS vorbei. Ich sah ihn. Und außer mir ein Halbdutzend Leute. Sie erkannten in Tim einen Internatsschüler und regten sich darüber auf, dass ein 15-Jähriger um diese Zeit in der Stadt ist. Dort im Internat – wurde gesagt – gehe es wohl zu wie in einem Schweinestall. Weil ich mich verantwortlich fühle für das Ansehen unserer Schule in der Öffentlichkeit, hat mich dieser Vorfall schockiert. Peter Carstens Verhalten untergräbt unser Ansehen.«

Ich glaub’, mir fallen die Glotzer raus! Tim holte tief Luft.

Dr. Freund sah ihn an. »Nun?«

»Erstens bin ich noch nicht mal 14, geschweige denn 15. Zweitens lag ich gestern Abend um 22 Uhr im Bett. Ich habe noch ein bisschen gelesen und bin dann eingeschlafen.«

»Du meinst also, Gert hat sich geirrt?«

»Ich meine, er lügt.«

Für einen Moment war es verdächtig still.

Gerts Oberlippe wurde noch kürzer. Die Haartolle rutschte über das Auge.

»Ich lüge? Soso. Du leugnest also, dass du an der Disco PULVERFASS vorbeigefahren bist?«

»Hundertmal bin ich dort vorbeigefahren. Aber nicht gestern. Und nicht kurz vor Mitternacht.«

Gerts Blick wurde kalt. »Dass du unverschämt bist, ist allgemein bekannt. Aber ich nehme es nicht hin, dass du mich der Lüge...«

»Bitte!«, fuhr der Direx dazwischen. »Keinen Streit! Keine Auseinandersetzung! Ich will den Sachverhalt geklärt wissen. Tim, warst du letzte Nacht in der Stadt?«

»Nein, war ich nicht.«

Das entsprach der Wahrheit. Trotzdem – eine Gänsehaut rieselte Tim über den Rücken. Die Situation war teuflisch. Denn Gerts Beschuldigung enthielt nicht nur ein Körnchen Wahrheit, sondern einen ganzen Brocken.

Der Schulsprecher-Vize hatte Tim in der Toddenkampstraße gesehen, beim PULVERFASS, und kurz vor Mitternacht. Aber nicht gestern, sondern vor neun Tagen. Genau vor neun Tagen.

Tims Gehirnwindungen ächzten. Was lief hier? Wieso versuchte dieses Stinktier, ihn in die Pfanne zu hauen – jetzt, nach neun Tagen? Und warum fälschte Fährmann das Datum? Der musste doch wissen, dass es neulich war und nicht gestern!

4. Meisners Rache

Ewald Meisner, der Taschendieb, gehörte zur schnellen Truppe. Mit seinem Alfa-Romeo fuhr er nach Hause. Dort brauchte er nur Minuten, um sich in einen Penner zu verwandeln. Dieses Kostüm gehörte manchmal zu seinem Job.

Jetzt trug Meisner Klamotten wie einer, der kein Fünf-Mark-Stück wechseln kann, hatte aber eine gefüllte Brieftasche bei sich.

Er fuhr zum Kaufhaus und dort die Rolltreppe in die fünfte Etage hinauf.

Nachdem er sich umgesehen hatte, umkreiste er den Stand, wo Modeschmuck – kein billiger – von einer Fachfrau verkauft wurde.

Eine Kundin ließ sich soeben beraten.

Meisner stand seitlich.

Verstohlenheit war ihm ins Gesicht geschrieben.

Er sah über die linke Schulter hinter sich, dann über die rechte. Und blitzschnell schob er die Halskette in seine Hosentasche.

Die Kette war mit 880 Mark ausgezeichnet – wegen 18- karätiger Goldplattierung und einem Dutzend bunter Cabochons (Schmucksteine).

Meisner spürte das Objektiv der Überwachungskamera wie eine Pistolenmündung im Nacken. Himmel, wie er diesmal gegen seine Grundsätze verstieß!

Er kam bis zur Rolltreppe.

Stählerne Finger umschlossen seinen Oberarm. »Machen Sie kein Aufsehen!«, sagte Plaschke durch die Zähne. »Kommen Sie mit!«

»Was?« Meisners Mund zuckte. »Weshalb denn?«

»Sie haben gestohlen. In Ihrer linken Hosentasche befindet sich eine kostbare Kette. Sie sind an der Kasse vorbei – also versuchen Sie gar nicht erst, sich rauszureden. Gehen Sie vor mir her! Und nicht in die Tasche greifen!«

Meisner fügte sich, trottete voran, ließ sich befehlen, wo es langging, und murmelte mehrmals, das sei ja nun ein lächerlicher Irrtum.

Fengstein – ein Managertyp der harten Sorte – saß in seinem Büro. An der Wand hing ein großes Schild mit der Aufschrift: Tempo, Leute, ihr könntet längst fertig sein.

»Otto, ich habe wieder einen.« Plaschke grinste.

Der Hausdetektiv war mittelgroß und bullig. Vor zehn Jahren hatte er geglaubt, als Profiboxer mindestens Europameister zu werden. Davon war nichts geblieben außer Narben an den Augen und einer zerbeulten Nase.Er hatte mehrere Goldzähne und hellblaue Pupillen.

»Tolle Erfolgsquote, Hugo!«, lobte Fengstein. Unter seinen hageren Wangen hoben sich die Zähne ab.

»Dieser Drecksack hat beim Modeschmuck zugelangt«, erklärte Plaschke. »So, Mann!«, wandte er sich an Meisner. »Und nun leerst du die Taschen. Alles auf den Tisch. Aber zuerst die Brieftasche mit dem Ausweis.«

»Ich protestiere«, verkündete Meisner mit wackliger Stimme. »Ich habe nichts gestohlen.«

»Deine Brieftasche!«, brüllte Plaschke ihn an. »Los! « Erschrocken war Meisner zurückgeprallt.

Jetzt zuckte er mit den Achseln und tat wie ihm geheißen.

Er hatte viel Krimskrams in den Taschen und begann ihn auf dem Schreibtisch auszubreiten.

Plaschke griff sofort zur Brieftasche.

»Donnerwetter!« Er pfiff durch die Zähne. »Dieser Penner, Otto, schleppt an die 2000 Mark mit sich rum. Wahrscheinlich geklautes Geld.«

»Das Geld«, sagte Meisner, »habe ich mir mit ehrlicher Arbeit verdient. Mit Schneeräumen, Rasenmähen, Unkrautjäten, Autowaschen und ... «

»Quatsch keine Opern, du Dieb!«, fuhr Plaschke ihn an. »Oder sollen wir dich gleich den Bul ... der Polizei übergeben? Heh? Schmeckt dir nicht, wie? Es ist nicht zu fassen. Klaut der Kerl eine wertvolle Kette – und meint, wir sehen tatenlos zu. Otto, was meinst du: Mit einer guten Tat könnte der Kerl die Sache wiedergutmachen. Ja? Ich denke da an eine Spende fürs Rote Kreuz oder die Heilsarmee. Das kommt dich immer noch billiger, Freundchen, als eine Anzeige.«

»Ich soll spenden?«, fragte Meisner.

»Als Buße. Und zwar alles, was du hier in der Brieftasche hast. Wir ziehen das Geld ein. Und leiten es weiter ans Rote Kreuz. Klar? Damit ist gewährleistet, dass es dort auch wirklich ankommt, das Geld. Wie heißt du?«

»Karl-Friedrich Duzielsky. Aber ich spende nichts. Ich behalte das Geld.«

»Das entscheiden wir. Klar? Ein Dieb hat hier gar nichts zu melden.Wo wohnst du?«

»Kunzestraße 111. Ich will aber nichts spenden.« »Schnauze!«, zischte Plaschke. »Kunzestraße – wo ist das?«

»Beim Schlachthof«

»Ah so. Und nun pack weiter aus. Das ist noch nicht alles.«

»Was denn noch?« Meisner blinzelte. »Meine Taschen sind leer.«

»Wir warten auf die Kette. Sie ist in deiner linken Hosentasche. Also raus damit! Nicht so schüchtern.«

»Ich habe keine Kette. Das sage ich schon die ganze Zeit.«

»Sollen wir die Polizei rufen?«, schnarrte Fengstein. »Zur Leibesvisitation (Visitation = Durchsuchung der Kleidung)?«

Meisner streckte die Arme zur Seite. »Machen Sie’s. Wenn Sie nicht glauben, was ich sage.«

Plaschke zog ein angewidertes Gesicht, als er dem vermeintlichen Stadtstreicher die Taschen filzte.

Der Hausdetektiv suchte sorgfältig. Seine Miene nahm einen blöden Ausdruck an.

»Otto!« Plaschke blökte durch seine Goldzähne. »Ich weiß es genau. Er hat eine Halskette aus unserer Serie Schwarzer Vulkan genommen. Er kann sie nicht weggeworfen haben. Ich war aufmerksam wie ein Luchs.«

Fengstein kam hinter dem Schreibtisch hervor und forderte Meisner auf, aus den Schuhen zu schlüpfen.

Auch das führte zu keinem Erfolg, sondern lediglich zu einem Zusammenstoß, als Meisner stolperte und den Abteilungsleiter fast umriss.

Wie wütend die beiden waren!

Meisner unterdrückte ein Grinsen.

»Glauben Sie mir jetzt? Nur weil ich abgerissen rumlaufe, bin ich noch lange kein Dieb. Aber das ist ja typisch. Immer auf die sozial schwachen Mitbürger. Wer nicht aussieht wie Sie – der muss ein Verbrecher sein. So! Und keine Mark spende ich. Klar? Dazu können Sie mich nicht zwingen.«

Unglaublich schnell verstaute er seine Habseligkeiten in den Taschen.

Fengstein murmelte was von einem Irrtum.

Plaschke war gelb im Gesicht.

»Ich bestehe nicht darauf, dass Sie sich entschuldigen«, meinte Meisner – und raus war er zur Tür.

Im Sturmschritt verließ er das Kaufhaus. Jetzt war Eile geboten. Gleich würde sich in Fengsteins Büro die Wut wie ein Gewitter entladen.

Meisner lächelte, als er das kleine Café in der Seitenstraße betrat. Die Preise waren hier niedrig, kaum knöchelhoch, und die Gäste erwarteten nicht, dass plötzlich ein gekröntes Haupt oder ein orientalischer Ölscheich samt seiner Rolls-Royce-Karawane hereinkäme. Dennoch – einige Früh- und Kleinrentner rümpften die Nase, als der flotte Penner sich an den Tischen vorbeischob. Bei aller Bescheidenheit, die nun mal zu ihrem Leben gehörte wie das kleine Frühstücksei im Café, wollten sie sich doch nicht auf eine Stufe stellen mit so einem zerlumpten Gammler. Der roch ja aus allen Knopflöchern, dass einem der Appetit auf den Kaffee vergehen konnte!

Carina saß hinter einer Palme. Hier war man unbeobachtet. Allenfalls die Serviererin kam vorbei. Im Moment freilich machte sie keinen Startsprung, um den Penner zu bedienen.

»Hallo!«

Meisner legte Plaschkes Armbanduhr auf den Tisch. »Oh?« Carina machte runde Augen.

»Ist nicht viel wert«, erklärte er. »Die überlasse ich meinem Hehler als Zugabe. Aber für die hier«, er zeigte Fengsteins goldene 50000-Mark-Uhr, an der die Brillanten blitzten, »hat sich’s gelohnt.« Er lachte. »Und Plaschke kriegt sicherlich eine Gallenkolik, wenn er die Halskette in seiner Hosentasche findet.«

Carina lächelte und nippte an ihrem Espresso. »Die Strafe haben sie verdient.«

Meisner nickte. »Es sind miese Erpresser. Keine ehrlichen Diebe wie wir. Auch mich wollten sie ausplündern, die beiden. Mit dem Spendentrick. Das scheint deren Masche zu sein. Bei den frisch ertappten Opfern haben sie natürlich ein denkbar leichtes Spiel. Denn die kriechen seelisch auf dem Bauch und können sich nicht aufmüpfen wegen des schlechten Gewissens. Also wirklich! Jeden Dieb sollte man warnen vor Plaschke und Fengstein.«

5. Einer packt aus

Internatsdirektor Dr. Freund runzelte die Stirn, glättete sie wieder und bedachte Tim mit einem nachdenklichen Blick.

»Ich weiß, dass du Courage (Mut) hast und für Verfehlungen den Kopf hinhältst. Einerseits. Andererseits kenne ich deine Abenteuerlust und den Drang zur Freiheit. Ein nächtlicher Ausflug würde gut dazupassen. Und einer wie du findet bestimmt einen Weg, um – trotz verschlossenen Eingangs – aus dem Haupthaus zu entkommen.«

Fährmann begann eifrig zu nicken. Die Haartolle rutschte noch tiefer. Mit dem rechten Auge sah er jetzt nichts mehr. Deshalb warf er den Kopf nach hinten wie ein störrischer Hengst seine Mähne.

Tim grinste den Schulleiter an. »Sie charakterisieren mich richtig, Herr Direktor. Und Tatsache ist: Ich war gestern Nacht in meinem Bett, nur in meinem Bett, nirgendwo sonst. Wenn ich mir mal eine halbe oder zwei Drittel Nacht um die Ohren schlage, bin ich entweder bei Viersteins eingeladen – durch meinen Freund Karl – oder bei Sauerlichs – durch meinen Freund Willi. Oder – auch das ist schon vorgekommen – Herr Glockner entschuldigt mich, weil ich bei irgendeiner verbrecherischen Ungerechtigkeit die Nase im Wind habe und dem Kommissar nützlich sein kann. Trifft aber alles nicht zu für die letzte Nacht.«

Auch Tims Worte wurden von Gert Fährmann gestenreich begleitet, jedoch nicht mit eifrigem Nicken, sondern mit entschiedenem Kopfschütteln.

»Ich glaube dir, Tim«, sagte der Schulleiter. »Gert hat sich offenbar geirrt. Wen oder was die Passanten wahrgenommen haben – das ist ohnehin keine Brücke, auf die ich einen Fuß setzen würde.«

»Herr Direktor«, schrillte Gerts Stimme protestierend. »Ich weiß genau...«

»Schluss damit«, gebot Dr. Freund. »Tim hat noch nie das Ansehen unserer Schule geschädigt. Im Gegenteil. Er und seine Freunde haben viel dazu beigetragen, dass Missstände und sogar Verbrechen aufgedeckt wurden. Das fällt in sehr angenehmer Weise auf unsere Bildungsanstalt zurück. Tim, du kannst gehen.«

Der TKKG-Anführer ließ sich das nicht zweimal sagen, sondern sauste hinaus wie ein geölter Blitz. Freilich nicht, ohne einen Blick auf den Schulsprecher-Vize abzuschießen – einen Blick voller Unheil, mit der Verheißung: »Wir sprechen uns noch.«

Dieses Stinktier!, dachte Tim, während er zum Haupthaus hinübersauste. Diese Charaktermumie! Dem verdanke ich’s, dass im MAUSELOCH jetzt alles gelaufen ist. Oder? Habe ich noch eine Chance?

Seine Handgelenkzwiebel, die meistens eine Minute vorging, zeigte 16.14 Uhr.

Im Haupthaus spurtete er die Treppe hinauf.

Über Gert Fährmanns Verleumdungsaktion würde er später nachdenken. Jetzt musste gehandelt werden.

Kein Laut war zu hören in der ersten Etage. Sämtliche Schüler befanden sich unten in den Klassenräumen und saßen die Arbeitsstunde ab – beschäftigt mit Hausaufgaben und freiwilligem Pauken.

Alle Buden waren leer.

Das MAUSELOCH!

Tim horchte an der Tür. Stille schwappte ihm ins Ohr und zum andern wieder raus.

Er öffnete die Tür.

Hans-Peter Mühlsens Bett stand am Fenster.

Tim sah sofort, dass eine Ecke des Kopfkissens umgeknickt war.

Er trat ein. Niemand versteckte sich – weder hinter den Schränken noch unter den Betten. Tim hob Hans-Peters Kopfkissen an. Nichts. Aber das Laken war eingedrückt an einer Stelle. Hier hatte vermutlich die Uhr gelegen.

Also zu spät.

Tim fluchte hinter geschlossenen Lippen, dass es den Backenzähnen kalt über den Schmelz lief.

Dieser elende Zwischenfall! Ohne das Kommando zum Direx hätten Zado und Co – falls der kein Einzeltäter war – jetzt ausgespielt.

Ein elender Zufall, dieser Zwischenfall. Oder? War das so zufällig nicht?

Tim schickte ein paar Gedanken los – in diese Richtung –, wurde aber auf halbem Weg gestört. Denn draußen auf dem Flur näherten sich schlurfende Schritte.

Sie kamen zum MAUSELOCH.

Blitzartig verschwand Tim hinter einem der Schränke. Der stand so, dass er eine Zimmerecke teilweise abschnitt – also wie gemacht als Versteck.

Die Schlurfschritte schlurften herein. Die Tür wurde geschlossen. Ein langer Seufzer schwebte durch den Raum.

Tim linste an der Kante vorbei.

Hans-Peter Mühlsen, genannt Lurch, wandte ihm den Rücken zu, beugte sich über sein Bett, äugte unters Kopfkissen.

Noch ein Seufzer. Dann öffnete Lurch den Schrank und nahm ein Schulbuch sowie einen Rechenblock heraus.

»Rühr dich nicht von der Stelle!«,befahl Tim mit dumpfer, total verstellter Stimme.

Lurch japste erschreckt und erstarrte dann zur sprichwörtlichen Salzsäule.

»Nicht umdrehen!«, befahl Tim. »Du weißt, wer ich bin?« »Neiiin.« Lurchs Stimme zitterte. »Ich... kenne dich, Sie äh... kenne niemanden.«

»Aber du weißt, dass ich Zado bin?«

»Jjjja.«

»Und dass ich dich fertigmache, wenn du irgendwas verrätst?«

»Jjjja.«

»Ich bin deine Schutzmacht.«

»Jjjja.«

»Darüber freust du dich doch?«

»Sehr. Jjjj a, sehr.«

»Dreh dich um!«

Tim trat hinter dem Schrank hervor. Lurch bewegte sich nicht. Er war zwölf, aber klein für sein Alter, hatte blonde Locken und die ersten Pubertätspickel auf dem blassen Gesicht.

Freilich – im Moment sah Tim nur seinen Nacken. »Du sollst dich umdrehen!«

»Aber... dann... dann...«

»Dreh dich um!«

Jetzt, endlich, gehorchte der Junge.

Seine Augen weiteten sich. Fassungslos starrte er Tim an. »Du? Du bist... Zado?«

Tim sagte erst mal nichts, verzog nur das Gesicht, als hätte er statt aus einer Milchflasche aus einem Tintenfass getrunken. Kopfschüttelnd sah er Lurch an; und der wurde immer kleiner unter Tims Blick.

»Nein, ich bin nicht Zado. Aber ich habe den Zettel gefunden, den du verloren hast. Ich wollte hier sein, um Zado abzufangen, kam aber leider zu spät, weil man mich zum Direx rief. Man hat dir also die Uhr, Geld und Kugelschreiber abgenommen – besser gesagt: geraubt. Und du lässt dir das gefallen, einfach so.«

»Ich... weiß nicht, wovon du redest«, stammelte Lurch.

»Komm, Hans-Peter! Das zieht jetzt nicht mehr. Eben, als du glaubtest, Zado stünde hinter dir, hast du dir zwar in die Hose gemacht, aber prima geantwortet. Und jetzt erzählst du mir, was da läuft.«

»Das... kann ich nicht. Der... der bringt mich sonst um.«

»Blödsinn! Niemand wird umgebracht. Ich habe schon lange den Verdacht, dass etliche Mitschüler aus der Unterstufe unter Druck gesetzt werden. Ich will die Namen nicht aufzählen. Allen Jungs ist gemeinsam, dass sie mit blauen Flecken verziert sind und massenweise Geld sowie Wertgegenstände verlieren. Den Paukern ist noch nichts aufgefallen – erstaunlicherweise. Aber wir von der TKKG-Bande halten die Augen offen. Weißt du überhaupt, dass du Zados Zettel verloren hast?«

Lurch starrte mit offenem Mund, schüttelte den Kopf und griff in die Hosentasche.

Aber dort war der Zettel nicht mehr.

»Verloren.«

»Sagte ich doch.« Tim zog ihn aus der Hosentasche. »Weshalb bist du jetzt hergekommen?«

»Die Räsenhupf hat mich geschickt. Sie gibt mir Nachhilfe. Aber ich habe mein Mathebuch vergessen. Mann, hatte ich einen Bammel, dass der Zado vielleicht noch hier ist. Deshalb bin ich so laut wie möglich gekommen.«

»Hans-Peter, wer ist Zado?«

Der Junge hob die Achseln. »Keine Ahnung. Ehrlich nicht. Ich glaube, auch von den anderen weiß es keiner. Allerdings ist es so, dass niemand darüber spricht. Jedenfalls nur ganz selten. Alle schämen sich. Nur am Anfang wurde geredet. Als sich einige widersetzten. Sie lachten, als sie ihr Geld und ihre Sachen an die Schutzmacht Zado abliefern sollten. Alle haben nämlich Briefe gekriegt. Solche wie meiner. Aber bald hat niemand mehr gelacht. Weil sie verdroschen wurden – nach Strich und Faden. Jetzt macht jeder, was Zado verlangt, sagt’s aber nicht weiter. Mich hatte er bisher verschont. Den Brief habe ich erst heute Mittag gekriegt.«

»Auf welche Weise?«

»Als ich nach der fünften Stunde herkam, lag er auf dem Kopfkissen.«

»Niemand hat gesehen, von wem er dort hingelegt wurde?«

Lurch hob die Achseln.

»Mir fallen zwölf Mitschüler ein«, sagte Tim, »die offensichtlich verprügelt wurden. Von wem? Sie müssen doch wissen, wer sie verkloppt hat.«

»Ich glaube, das war jedes Mal in der Stadt. Mit Sicherheit weiß ich’s aber nur von Gotthelf und Odemar«, er meinte Gotthelf von Memelstein und Odemar Nüpp. »Die wurden regelrecht überfallen. Gotthelf im Plickenpark und Odemar hinter der Disco PULVERFASS. Es waren zwei Schläger, beide Male dieselben.«

»Wer?«

Lurch zögerte. »Wenn die erfahren, dass ich ... «

»Keine Sorge! Wir beide haben nie darüber gesprochen. Ich verspreche dir, dass du nicht erwähnt wirst.«

»Weißt du, Tim, es ist nur, weil... Es muss sich um eine Bande handeln, tatsächlich um so eine Schutzgeldmafia. Die beiden Schläger sind nur die Schläger. Andere müssen dazugehören. Mitschüler. Die hier Zugang zu allen Buden haben, uns im Auge behalten, alles hören und wissen. Das ist ja das Unheimliche. Die beiden Schläger sind nicht aus dem Internat, sind auch keine externen Schüler. Kannst mir glauben: Mit niemandem außer dir würde ich darüber reden. Du bist erhaben über jeden Verdacht. Wenn mich wer anders fragte, würde ich mich dumm stellen.Es könnte ja Zado selber sein – oder einer seiner Spione. Und davor habe ich natürlich Angst. Verstehst du?«

»Verstehe«, nickte Tim. »Aber noch mal zu den Schlägern. Über die weißt du offensichtlich Bescheid.«

»Nicht direkt. Der Gotthelf kennt sie vom Sehen. Beide arbeiten schon länger im PULVERFASS. Der eine als Discjockey, der andere hilft hinter der Bar. Odemar, der schon zwei Mal nachmittags im PULVERFASS war, aber jetzt freilich nicht mehr hingeht – aus Angst, das kannst du dir denken –, Odemar weiß sogar die Namen der beiden obermiesen Typen, die außer feigem Prügeln nichts draufhaben: Sie heißen Bodo und Frank.«

»Na, prima. Das ist mehr, als ich erwartet habe. Aber wieso haben Gotthelf und Odemar die beiden Schläger mit Zado und seiner Schutzgeldmafia in Verbindung gebracht?«

»Weil sie’s gesagt haben.«

»Was gesagt?«

»Bevor Gotthelf und Odemar verdroschen wurden, sagten die Schläger jedes Mal das Gleiche. Nämlich: ›Was dir jetzt passiert, kann dir nur passieren, weil du nicht unter Zados Schutz stehst. Weil du den Beitrag nicht bezahlt hast.‹ Und dann ging’s los.«

»Jetzt habe ich den Durchblick.« Tim lächelte wölfisch. »Fällt dir noch was ein?«

»Eigentlich nicht. Das ist alles, was ich weiß. Und bitte, Tim, halt mich raus. Mir ist das alles ganz unheimlich. Ich habe schon überlegt, ob ich meine Eltern bitten soll, mich von der Schule zu nehmen.«

»Vergiss es!«, lachte Tim und wandte sich zum Gehen. »Zados Tage sind gezählt. Tage? Was sage ich! Stunden! Und darauf kannst du dich verlassen. Denn diesen Zado werde ich mir sehr bald vorknöpfen.«

6. Goldene Haarspitzen

Mit seiner Büchermappe unterm Arm sockte Tim zum Klassenraum 9 b.

Dort war die Luft säuerlich. Wie immer, wenn ein Teil der Schüler verbissen paukt und der andere selig pennt. Das Summen laut gedachter Vokabeln und geschichtlicher Daten schwebte über den Köpfen.

Dr. Genschhöfer führte Aufsicht. Das heißt, er döste hinter einer ausgebreiteten Zeitung.

Tim sparte sich die Entschuldigung fürs Zuspätkommen. Der Punk-Pauker ahnte ja nicht, dass die Gesprächsrunde beim Direx längst beendet war.

Klößchen stierte in ein Biobuch und hatte sich die Backen mit Schokolade gefüllt. Er schreckte auf, als Tim sich neben ihn setzte.

»Und?«, wisperte er. »Was ist? Hast du Zado erwischt?«

»Fehlanzeige«, erwiderte Tim ebenso leise. »Aber die Spur ist noch heißer geworden. Und ich weiß jetzt, wohin sie führt. Der Terror kommt aus der Disco PULVERFASS. Einzelheiten erzähle ich dir nachher.«

Genschhöfer hob den Kopf. »Tim! Willi! Ihr sollt arbeiten, nicht schwatzen.«

»Es war streng wissenschaftlich«, erwiderte Tim. »Wir brauchten jeder einen Denkanstoß.«

Genschhöfer tauchte wieder hinter seine Zeitung.

Klößchen glotzte wieder in sein Buch – und zwar, wie schon seit einer halben Stunde, auf die Abbildung eines Coranus subapterus, auf Deutsch: Raubwanze. Ihn interessierte dieses sechsbeinige Vieh mit den beiden Fühlern kein bisschen. Ebenso gut hätte er eine andere Seite aufschlagen können. Aber als Vorlage zum Pennen war die Wanze mindestens so gut wie der Nachtschmetterling oder die gebänderte Prachtlibelle.

Tim hatte das Heft mit der Integralrechnung aufgeschlagen, aber sein Gehirn arbeitete an einem anderen Problem.

Nur ganz knapp, dachte er, ist mir Zado entwischt. Zado – oder einer seiner Handlanger aus der Zadoschen Schutzgeldmafia. Der Zufall spielt mir den Erpresserbrief zu. Damit fängt alles an. Ich will zugreifen. Werde aber im letzten Moment daran gehindert. Der Zwischenfall tritt ein. Das Kommando zum Direx. Zufall? Möglicherweise. Aber erst mal verneine ich das. Kein Zufall. Das würde bedeuten: Ich werde absichtlich weggeholt, damit mir Zado – oder sein Handlanger – entgeht. Absichtlich? Der Direx lässt mich rufen. Und der – darauf wette ich meinen Hintern – gehört bestimmt nicht zur Schutzgeldmafia. Außerdem handelt Dr. Freund ja nur indirekt. Er lässt mich kommen, weil Gert Fährmann mich anschwärzt. Aha! Aha! Ein großer Grund, dass ich mich mal mit diesem ätzenden Mistkerl beschäftige. Seit neun Tagen weiß er, dass ich gegen Mitternacht unerlaubt in der Stadt war. Seit neun Tagen! Aber ausgerechnet vorhin latscht er zum Direx. Gerade rechtzeitig, damit man mich vor 16 Uhr an den Kanthaken nimmt. Das könnte heißen: Fährmann hätte meinen nächtlichen Ausflug gar nicht zur Kenntnis genommen, wäre nicht heute Gefahr im Verzug gewesen – durch mich. Fährmann weiß also, dass ich Zado an den Kragen will –, und stellt mich kalt auf elegante Weise. Toller Gedanke! Aber ist er auch richtig? Oder denke ich so, weil ich’s gern so hätte? Denn woher soll Fährmann wissen, dass ich um 16 Uhr – spätestens – im MAUSELOCH antanzen will. Er müsste gesehen haben, wie ich den Zettel aufhebe. Erinnerung, komm raus! Wie war die Situation heute Mittag – im Flur?

Tim schloss die Augen, um das Bild hervorzuholen. »Tim! Willi!«, ließ sich Genschhöfer vernehmen. »Ihr sollt nicht reden.«

»Wir haben kein Wort gesagt«, antwortete der TKKG-Häuptling.

»Irgendwo wird getuschelt.«

Mann!, dachte Tim. Am besten, du pennst ein bisschen, Genschhöfer! Träum von Miss Fiffi, deiner Rockbraut!

Klößchen schob sich Schokolade zwischen die Zähne und sah auf die Uhr.

»Noch verdammt lange bis zum Abendessen«, zischelte er. »Eigentlich müsste ich mal umblättern. Diese Raubwanze verdirbt mir den Appetit. Aber ich bin vor Müdigkeit ganz schlapp in den Armen.«

»Faultier!«

Jetzt hatte Tim die Flursituation vor seinem inneren Auge: Lurch an der Treppe. Dr. Genschhöfer, der aus dem Lehrerzimmer kommt. Odemar Nüpp steht vor der Telefonzelle Besenkammer und kratzt sich am Knie. Achim Kläschbach – ein Interner aus der 12a – nähert sich vom Speisesaal her. Hinter ihm schlappt eine Küchenhelferin, und da kommt auch die neue Mathelehrerin Dr. Annemarie Räsenhupf, die 32 Jahre jung und so hübsch ist, dass die Abiturienten ihr manchmal nachpfeifen.

Das war der Aufmarsch, überlegte Tim.So und so und so standen die Leute. Jeder von ihnen hat gesehen, dass ich den Zettel nahm. Lurch lief die Treppe hoch. Ich hinterher. Und jeder glaubte wohl, dass ich ihm den Zettel bringe. Ist einer von ihnen Zado? Oder Zados Komplize? Wer hält Verbindung zu Gert Fährmann?

Kläschbach!

Tim musste rasch die Lippen aufeinanderpressen, um den Namen nicht auszusprechen.

Achim Kläschbach!

Die beiden waren miteinander befreundet: Kläschbach, der Internatsschüler, und Fährmann, der Externe. Kläschbach wohnte drüben im Gelben Haus. Tim mochte ihn nicht. Kläschbach war groß und dick, trug einen Kurzhaarschnitt und eine Hornbrille mit dicken Gläsern. Kläschbach wirkte wie 30, war aber erst 19. Er lachte selten, spielte recht gut Tischtennis und hatte immer eine Tüte Gummibärchen in der Tasche.

Fantastisch!, dachte Tim. Jetzt kenne ich schon vier aus der Schutzgeldmafia. Aber die Beweise fehlen. Fährmann darf nicht misstrauisch werden. Deshalb verhalte ich mich so, wie ich’s täte, wenn Fährmann nichts weiter wäre als Schulsprecher-Vize. Ich stelle ihn zur Rede! Wegen der Sache beim Direx. Logo! Ich rücke dem Stinktier auf die Pelle. Nachher! Wenn er zu Hause beim Abendessen sitzt und nichts Böses erwartet. Das wird eine Show.

*

Ginge es nur um den Pony, hätte Gaby es selbst erledigt. Tims Freundin hatte Übung, was das betraf. Mit der Papierschere konnte Gaby sich den goldblonden Pony, der ihr meistens tief in die Augen hing, hervorragend kürzen – so sie wollte. Doch diesmal sollten sämtliche Haarspitzen gekürzt werden. Um etwa einen Zentimeter, höchstens. Und diese verantwortungsvolle Aufgabe überließ man besser einem Frisör.

Es war 17.30 Uhr, als Gaby den Salon PRACHT betrat.

Frau Pracht, die Chefin, wusste gleich Bescheid, denn der Termin war vereinbart.

»Nimm dort schon mal Platz, Gaby«, sie deutete auf einen Frisierstuhl in der Ecke. »Aber einen kleinen Moment dauert’s noch. Du wolltest ja, dass Carina dich schneidet. Wie immer. Ja, ich weiß. Sie hat das richtige Gespür für Langhaar. Ich hatte nur ganz vergessen, dass Carina heute ihren freien Nachmittag hat. Aber.... Keine Sorge! Als Carina hörte, dass du dich angemeldet hast, sagte sie sofort, sie käme vorbei. Ist doch reizend, nicht? Um halb sechs, habe ich ihr gesagt. Jetzt ist es schon... Aber bestimmt wird sie gleich hier sein.«

Frau Pracht redete immer wie ein Wasserfall.

Gaby hängte ihre Jacke an einen Garderobenhaken, nahm Platz, schlug eine Illustrierte auf und wartete.

Carina Vadutti, die junge Italienerin, lernte noch, zeigte aber viel Geschick und war nett. Gaby ließ ihre Prachtmähne schon zum dritten Mal bei ihr nachschneiden. Hoffentlich kam sie bald.

Auf der dritten Seite stellte Gaby fest, dass sie das Wochenblatt schon kannte. Sie legte es weg. Ein anderes Journal war nicht zur Hand. Gaby betrachtete sich im Spiegel und dachte an ihre Freunde – vornehmlich an Tim, den sie seit Schulschluss nicht gesehen hatte. Was für gewöhnlich selten vorkommt.

Dann – mit fünf Minuten Verspätung – stürmte Carina herein. Sie war außer Atem, begrüßte Gaby, legte den Mantel ab und machte sich an die Arbeit. Haarwäsche war nicht erforderlich. Das hatte Gaby vorhin schon besorgt. Die Effilierschere klapperte. Seidige Haarspitzen fielen zu Boden.

Im Gegensatz zu Frau Pracht arbeitete Carina schweigend. Ihr hübsches Gesicht mit den dunklen Augen wirkte heute etwas blass.

Die Prozedur dauerte nicht lange. Dann wurde Gaby der Frisierumhang abgenommen.

»Ausgezeichnet, Carina«, lobte sie. »Der Pony hat jetzt die ideale Länge. Ich kann noch dagegen pusten. Aber ich sehe auch genug, wenn ich nicht puste.«

Carina lächelte erfreut.

Gaby schlüpfte in ihre Jacke und trat zur Kasse, wo Frau Pracht schon die Rechnungssumme eintippte.

Die Jacke, die Gaby heute trug, war ziemlich lang, blau und Wasser abweisend – also nicht ganz regendicht. Immerhin. Von den vier Außentaschen hatten zwei einen Reißverschluss.

Gaby wusste mit Sicherheit, dass sie ihr Portemonnaie in die rechte Reißverschluss-Tasche gesteckt hatte.

Aber die war leer.

Gabys Lächeln erlosch. Sie wurde unruhig. Schmale Hände fuhren in sämtliche vier Taschen.

Schlüsselbund und das Päckchen Papiertücher waren noch da.

»Mein... Portemonnaie ist weg.«

Ihre Stimme zitterte.

Frau Pracht – die immer die modernste Frisur in Rot oder Rotblond trug – hob die dünn rasierten Augenbrauen. »Hast du’s zu Hause vergessen?«

»Nein.«

»Macht nichts, Gaby. Du kannst morgen bezahlen.«

»Frau Pracht! Es ist weg. Aber verloren... nein, verloren habe ich’s bestimmt nicht. Höchstens hier. Ich hatte es nämlich noch, als ich reinkam. Das weiß ich genau. Ich habe extra danach gefühlt.«

»Du meinst, es ist hier bei uns rausgefallen?«

Frau Pracht beugte sich vor und blickte über den Boden.

»Um Gottes willen!«, flüsterte Gaby. »Es... es sind doch zusätzlich noch 380 Mark drin. Weil ... Ich soll bei der Kfz- Werkstatt Schrauble Papis Rechnung bezahlen. An unserem BMW war irgendwas nicht in Ordnung.«

»Wenn du’s hier verloren hast«, lachte Frau Pracht, »haben wir’s gleich. Bei uns kommt nichts weg. Hier gibt’s keine Diebe.«

Carina kam hinzu – und aus dem Hintergrund Herr Pracht, der die Unruhe bemerkt hatte.

Alle begannen zu suchen. Unter den Frisierstühlen, der Waschanlage, dem Servicetisch.

»Ein hellbrauner Geldbeutel«, erklärte Gaby – und war den Tränen nahe, »etwa so groß.«

Sie suchten und suchten.

Vergeblich.

»Bist du sicher, dass du’s noch hattest, als du reinkamst?«

In Herrn Prachts Blick stand der Zweifel und Gaby konnte das dem Figaro nicht übel nehmen. Wahrscheinlich hätte sie das Gleiche gedacht.

»Ja, ich habe es ganz deutlich gefühlt.«

»Aber es kann sich nicht in Luft auflösen.«

Als Gaby den Frisiersalon verließ, hätte sie am liebsten geheult. Sie ließ Schultern und Ohren hängen. Der tolle Haarschnitt interessierte sie nicht mehr.

So viel Geld zu verlieren!

Wenn ich eins hasse, dachte sie, dann Unzuverlässigkeit, Schlamperei und – Löcher in den Taschen. Aber meine Taschen sind heil. Wie ist das nur passiert?

»Heh, Gaby! Pst!«

Erstaunt drehte sie sich um.

Karl trat aus einer Ladenpassage.Er schob sein Rad und hatte sich eine Schultertasche umgehängt, in der die Walkie-Talkie-Geräte steckten.

»Hallo, Karl!«, lächelte sie ihren TKKG-Freund an. »Kommst du zufällig vorbei?«

»Nicht direkt.« Er winkte sie in die Passage. »Ich beschatte. Tim und Willi konnten nicht mitkommen, weil in der Penne was anderes im Busch ist – brandheiß und hochaktuell. Ich weiß nur noch nicht, worum... Heh, Pfote! Ist was? Du wirkst so betröpfelt.«

Karl ist feinfühlig, dachte sie. Der merkt immer gleich, wenn ein Zentnerstiefel meiner Seele auf den Zehen steht.

»Ich habe mein Portemonnaie verloren. Unerklärlicherweise. Eben im Salon Pracht. Mit 380 Mark. Und ... « Sie erzählte.

In Karls Windhundgesicht flammten rote Flecken auf. Er riss seine Nickelbrille von der Nase und begann, das Nasenfahrrad am Jackenärmel zu polieren. Aber der triefte vor Nässe.

»Gaby! «, stieß der Gedächtniskünstler hervor. »Ich habe reingespäht durchs Schaufenster, als du von der langhaarigen Italienerin frisiert wurdest. Die, Gaby! Die ist es, die ich beschatte. Weil sie eine Diebin ist. Eine Taschendiebin. Noch nicht voll ausgebildet, sondern in der Lehre bei einem Meisterdieb, wie es scheint. Bei einem gewissen Ewald. Sie heißt Carina, nicht wahr? Und weißt du, wie wir den beiden auf die Schliche gekommen sind? Das war so...«

Er berichtete von der Lauschaktion im Stadtpark und zeigte die Walkies.

Gabys Augen wurden groß und größer, bis die dunklen Wimpern unter dem gekürzten Pony verschwanden.

»... bin ich also den beiden vom Stadtpark aus gefolgt«, haspelte Karl. »Zunächst Pustekuchen! Denn Ewald stieg in seinen Wagen und zischte ab. Ich der Carina nach. Sie spazierte umher, ging schließlich ins Café NUNGERSHOT, setzte sich hinter eine Palme und schlürfte drei Espressi. Jedes Mal mit Zucker. Beim dritten tanzte Ewald an. Aber wie sieht er aus? Der feine Pinkel hatte sich in einen Penner verwandelt. Die beiden redeten, lachten, trennten sich dann. Ewalds Wagen stand in der Nähe. Wieder war ich abgehängt. Aber der Carina bin ich auf den Fersen geblieben. Bis hierher.«

Gaby presste die Hände an die Schläfen. »Eine... Diebin?«

»Taschendiebin. Von Kaufhausdetektiv Plaschke erwischt. Von ihm und Abteilungsleiter Fengstein schlecht behandelt. Erpresst, sozusagen. Das scheinen zwei Kanalratten zu sein, um die wir uns auch noch kümmern müssen. Ich vermute sogar, dass Ewald den beiden eins ausgewischt hat. Vielleicht musste er sich deshalb als Penner verkleiden.«

»Aber wenn Carina eine Diebin ist ... «

Gaby stockte.

»... hat sie bestimmt dein Portemonnaie an sich gebracht«, nickte Karl.

Gaby schluckte. »Sie ist... so nett zu mir. Opfert sogar ihren freien Nachmittag.«

»Die undurchschaubare Katzenfreundlichkeit der Diebinnen«, erklärte Karl mit Menschenkennermiene. »Und jetzt? Ich muss mein Portemonnaie zurückhaben.« Jemand kam aus dem Salon PRACHT.

Den Kopf vorgeschoben, spähte Karl um die Mauerkante.

»Da ist sie.«

Gaby wandte sich um und drehte sich damit aus der Ladenpassage.

Carina Vadutti stand vor dem Frisiergeschäft und blickte suchend nach allen Seiten. In der ausgestreckten Hand hielt sie – Gabys Portemonnaie.

In diesem Moment hatte die angehende Frisöse das TKKG-Mädchen entdeckt.

Ein Strahlen breitete sich über Carinas Gesicht. Sie eilte auf Gaby zu.

»Ich habe es gefunden. Weißt du, wo? Im Schirmständer. Über dem hing vorhin deine Jacke. Das Portemonnaie muss rausgefallen sein und verschwand – plumps – zwischen den Schirmen.«

Mir fällt ein Stein vom Herzen, dachte Gaby. Mich hat sie nicht bestohlen.

7. Wer ist Zado?

Fassungslos starrte Otto Fengstein, der hagere Abteilungsleiter, auf sein linkes Handgelenk.

Es war leer.

Lediglich ein heller Streifen auf der Haut verriet, dass der Typ dort für gewöhnlich eine Armbanduhr trug.

Plaschke, über den Verlust seiner Armbanduhr ebenso aus der Fassung geraten, hatte die Halskette aus der Serie Schwarzer Vulkan in seiner Hosentasche gefunden.

Das Modeschmuckstück lag jetzt auf Fengsteins Schreibtisch.

Es fehlte nicht viel und der Detektiv hätte Goldplattierung und Cabochons mit der Faust zertrümmert.

Für eine Minute hörte man nur das Knirschen der Zähne.

Plaschke nahm keine Rücksicht auf seine Goldkronen, und Fengstein hörte erst auf, als ein Backenzahn schmerzte.

»Das wird er büßen, dieser verwanzte Kloakeninsasse«, stieß Plaschke hervor. »Wie war der Name?«

»Karl-Friedrich Duzielsky«, erwiderte Fengstein wutbebend, »Kunzestraße 111.«

»Was beim Schlachthof ist«, ergrimmte sich Plaschke. »Hoffentlich stimmt die Adresse.«

Es klopfte.

»Wenn das einer ist, der mich nervt«, flüsterte Fengstein, »bringe ich ihn um. Bitte, halt mich zurück, Hugo. Sonst lasse ich die Sau raus. Mein Innerstes verlangt nach Gewalt.«

Plaschke nickte. »Meins auch. Trotzdem – herein!« Er brüllte, zur Tür gewandt.

Gert Fährmann, der Schulsprecher-Vize mit kurzer Oberlippe und widerspenstiger Tolle, schob seine Tanzsportgestalt herein. Ein bisschen im Wiegeschritt, aber mit kesshartem Auftritt der Sohle.

»Komme ja schon. Warum brüllt Plaschkes Hugo so?«, fragte er grinsend.

»Dich schickt die Vorsehung«, seufzte Fengstein. »Hugo brüllt, weil wir schäumen. Mach die Tür zu, Gert, und setz dich. Einen Cognac?«

Fährmann schüttelte den Kopf. »Habe meine Maschine unten. Dass ich dauernd falsch parke, mag noch angehen. Aber ich will nicht nach Alkohol riechen, wenn ich einen Bullen anhauchen muss.«

Er setzte sich in einen der Sessel, legte seinen weißen Schutzhelm auf den Boden und zog einen Lederbeutel unter der Jacke hervor.

»Die heutige Beute.«

Er schüttete den Inhalt des Beutels auf den Schreibtisch: zwei Uhren, ein silberner Kugelschreiber, ein handgearbeitetes Outdoor-Messer von höchster Qualität und 30 DM – nämlich ein Zwanziger und ein Zehner.

Fengstein und Plaschke starrten darauf.

»Habe zwei Typen erleichtert«, lächelte Gert – und blickte kühl aus fast farblosen Augen. »Hans-Peter Mühlsen, den sie Lurch nennen – ein Angsthase. Typen wie der sind einfach dazu da, dass man sie ausnimmt. Und dann, eben erst, kurz entschlossen, weil mir die Situation günstig erschien, habe ich einem aus der Mittelstufe Schrecken eingejagt – mit einem Briefchen. Reinhold Stallheim – ein rothaariger Bengel aus der Bude DACHJUCHHE. Der ist mein Test. Ich wollte wissen, ob’s auch mit den größeren Schülern klappt. Hat geklappt. Diese Uhr – eine 500-Mark-Uhr – und das Messer sind von ihm. Das gleiche Messer liegt beim Waffen-Erhardt in der Auslage. Kostet 850 Mark. Ein Käsedolch für die Ewigkeit. Unzerbrechlich. Rostet in 1000 Jahren nicht. Man kann«, er lächelte stärker, »sogar damit schneiden.«

»Und nur 30 Mark?«, murrte Plaschke.

»Bargeld ist knapp bei den Schülern«, erwiderte Fährmann.

»Ich glaube, du betrügst uns.«

»Was?«

Plaschke nickte. »Du behältst Bargeld für dich.«

»Das ist eine gemeine Unterstellung«, fauchte Fährmann. »Sind wir Kumpel oder nicht? Alles liefere ich ab. Alles. Und der Gewinn wird aufgeteilt wie vereinbart.«

»Ich will’s mal glauben«, sagte Plaschke. »Aber wenn du in die eigene Tasche arbeitest, ziehen wir dir die Hammelbeine lang.«

»Ich bin ehrlich.«

Fengstein zog die vier Beutestücke zu sich heran.

»Ist doch nicht schlecht, Hugo«, meinte er. »Unser Hehler wird sich freuen.«

»Und Zado?« Gert Fährmann ließ sein Lächeln aus dem Gesicht fallen. »Der freut sich hoffentlich auch. Mal ehrlich, Hugo. Ich finde, dein Mangel an Vertrauen kränkt. Dich, Otto«, er meinte Fengstein, »betrifft das genauso. Warum gebt ihr nicht endlich zu, dass einer von euch beiden Zado ist? Oder seid ihr’s gemeinsam?«

Fengstein verdrehte die Augen himmelwärts, bis man nur noch das Weiße sah.

Hugo Plaschke lachte hohl. »Du musst uns schon glauben. Keiner von uns ist Zado. Der große Boss hält sich im Hintergrund. Ich kann nur wiederholen, Gert: Auch mir gibt er sich nicht zu erkennen. Und ich bin ja der Einzige von uns, der Kontakt zu ihm hat. Zado ruft mich an. Ich treffe ihn. Nachts. Aber er bleibt immer im Dunkeln. Außer Mantel und Hut sehe ich nichts von ihm. Er flüstert auch nur, sodass ich gar nicht weiß, wie seine Stimme bei voller Lautstärke klingt. Wir müssen das hinnehmen. Denn er ist der Boss. Er hat die Ideen. Er hat uns die Tricks beigebracht. Nach seinen Anweisungen läuft alles. Und es läuft großartig. Die Idee, Kaufhausdiebe abzukochen, bewährt sich. Die wehren sich nicht – weil sie am kürzeren Hebel sitzen. Und wie viel bei kleinen Internatsschülern zu holen ist, das wissen wir inzwischen. Allein 50 kostbare Armbanduhren konnten wir abstauben, 39 Kofferradios, wertvolle Schreibgeräte und auch Bargeld. Zado sagte mir, dass er bereits daran denkt, unsere Schutzgeldmafia auch auf andere Schulen auszudehnen. Das Mädchen-Gymnasium wäre geeignet. Mädchen ängstigen sich schnell, wenn man ihnen droht, die Haare abzuschneiden – oder was ins Gesicht zu schütten, worunter der Teint leidet. Eine milde Säure, vielleicht. Bodo und Frank könnten auch das übernehmen. Doch das ist Zukunftsmusik. Erst mal haben wir mit der Internatsschule zu tun. Wobei ich übrigens bedauere, dass wir deinen Freund Achim Kläschbach als Fünften mit reingenommen haben. Eigentlich bräuchten wir den nicht. Aber jetzt ist er eingeweiht und muss seinen Anteil kriegen.«

»Und ob wir den brauchen!«, rief Gert. »Gerade vorhin hat er verhindert, dass wir auf die Nase fallen. Es hätte nämlich beinahe eine Panne gegeben.«

»Wieso?«

»Dieser Hans-Peter Mühlsen hat meinen Zahlungsbefehl verloren. Und ausgerechnet Peter Carsten, den alle Tim nennen, musste ihn finden. Dieser Typ ist ein Kotzbrocken. Noch ziemlich jung, erst 13, aber nicht zu unterschätzen. Mischt sich in alles ein, hat einen Gerechtigkeitswahn und kennt – leider – kein bisschen Angst. Zusammen mit drei Freunden stellt er die TKKG-Bande dar.«

»Und?«

»Zum Glück sah Achim Kläschbach, dass Tim den Zettel fand. Denn wie zu erwarten: Tim wollte uns – also Zado – eine Falle stellen, wollte dort lauern, wo die Beute abgeholt wird, und bei dieser Gelegenheit Zado fassen. Dem habe ich entgegengewirkt.«

Er erzählte, dass und unter welchem Vorwand er Tim zum Schulleiter bestellt hatte.

»Mann!«, rief Plaschke. »Wenn dieser Mistbengel wirklich ein harter Brocken ist, wird er nachbohren. Und den Hans-Peter Mühlsen ausquetschen.«

»Ich fürchte, der Kotzbrocken hat das bereits getan. Zwar glaube ich nicht, dass der Lurch plaudert. Der hat viel zu viel Schiss. Trotzdem sind Tim und seine TKKG-Bande eine Bedrohung für unseren Klub. Deshalb – und das ist der eigentliche Grund, weshalb ich herkomme – sollten wir vorbauen.«

»Auf jeden Fall!«, nickte Plaschke.

»Unter allen Umständen«, fügte Fengstein hinzu.

»Der Kotztyp muss eingeschüchtert werden«, erklärte Gert. »Und zwar nachhaltig. Das Gleiche gilt für seine Freunde. Aber vorerst genügt es, wenn er mal begreift, dass er nicht immer der Größte ist.«

»Bodo und Frank sollen ihn fertigmachen«, sagte Plaschke durch die Zähne, »mit ’nem Gruß von Zado.« Der Schulsprecher-Vize schüttelte den Kopf.

»Bodo und Frank genügen nicht, Peter Carsten ist nämlich Judokünstler und ungeschlagen im Straßenkampf. Mindestens vier harte Typen sind nötig, um den Boy flachzulegen. Also noch zwei vom Format Bodo und Frank. Organisierst du das, Hugo?«

»Ins PULVERFASS kommen genug Schläger, die sich gern ’ne schnelle Mark verdienen«, nickte der Hausdetektiv. »Das wird ein Großauftrag. Wenn die Jungs mit diesem Tim fertig sind, sollen sie sich einen Penner namens Duzielsky vornehmen. Du wirst es nicht glauben, aber der hat uns reingelegt.«

»Euch?«, fragte Gert verwundert.

8.Am toten Briefkasten

Ende der Arbeitsstunde.

Tim und Klößchen hatten beschlossen, das Abendessen zu schwänzen.

Was freilich nicht hieß, dass Klößchen sich zu einer Hungerkur aufraffte. Im Gegenteil. Als die beiden jetzt das ADLERNEST verließen, füllte Schokolade die Taschen von Klößchens Regenjacke.

Tim hatte eben mit Karl und Gaby telefoniert. Die TKKG-Bande wollte sich am Rindermarkt treffen. Infos mussten ausgetauscht werden, denn seit heute Mittag war eine Menge passiert.

Es regnete nicht mehr. Aus Wiesen und Feldern hob sich bleicher Dunst. Die Luft war kühl und der Tag noch weißlicher. Im Fahrradkeller, wo die Drahtesel parkten, roch’s nach Kuhfladenresten, die an den Schutzblechen klebten.

Die Jungs schoben ihre Stahlrosse ins Freie.

Klößchen sagte: »Du weißt hoffentlich, welches Opfer ich bringe, wenn ich aufs Abendessen verzichte. Schließlich ist das in dem sauteuren Schulgeld inbegriffen. Und ich schädige meine lieben Eltern nicht gern, indem ich stehen lasse, was sie bezahlen. Es ist unwirtschaftlich, das Angebot nicht voll auszuschöpfen.«

»Dann schöpfe aus vor allem das, was dir geistig geboten wird. Da bist du zurückhaltend.«

Klößchen lachte. »Aus Kameradschaft. Ich will meinen Mitschülern nichts weglernen. Wegessen schon eher.«

Sie saßen auf und rollten über feuchten Asphalt zum Tor.

Auf der Wiese PAUKERGRÜN drüben hatten Pusteblumen ihre kleinen Fallschirme abgeworfen. Sie bedeckten das Gras als nasse, wattige Schicht.

Niemand kam den Jungs entgegen, als sie durchs Tor radelten. Von der Großstadt in der Ferne war nichts zu sehen – zu dunstig die Luft.

Stattdessen sah Tim den rothaarigen DACHJUCHHE- Bewohner Reinhold Stallheim.

Wissen muss man, dass das riesige Internatsgelände von einer mannshohen Mauer umfriedet wird.

Sie ist alt. Hier und da fällt schon mal ein Ziegel- oder Naturstein heraus. Sicherlich – der Hausmeister und sein Handwerkerteam beseitigen die Schäden. Aber nicht immer sofort. Und manches Loch in der Mauer wird erst nach Monaten entdeckt.

Reinhold stand etwa 50 Meter vom Tor entfernt. Ein Holunderstrauch verdeckte ihn etwas.

Doch Tim sah, dass der Junge einen Stein aus der Mauer nahm – einen lockeren, versteht sich – und in die Höhlung spähte.

Offenbar war sie leer.

Reinholds Schultern sackten herab. Seine Haltung drückte aus, dass er sich wie ein gekochtes Spaghetti fühlte: mutlos und schlackerweich.

Tim riss seinen Rennesel nach rechts, preschte über den Trampelpfad an der Mauer und bremste hinter dem Jungen. »Heh, heh, heh!«, rief Klößchen von der Straße her. Erschrocken drehte Reinhold sich um.

»Toter Briefkasten, wie?« Tim schob die Brauen zusammen und blickte durchdringend.

»Ach, Schei ... benhonig!« Reinholds Stimme war ganz zittrig vor Scham und vor Wut. Er hielt den Stein noch in der Hand. Das Loch in der Mauer war tatsächlich leer.

»Ein russischer Spion bist du vermutlich nicht«, meinte Tim. »Wozu also den toten Briefkasten? Moment, sag nichts! Ich sage es dir. Du wirst erpresst. Du hast eine Mitteilung erhalten von einem gewissen Zado, der dir die Wahl lässt. Entweder du blechst dafür, dass er sich als Schutzmacht für dich verwendet, oder dir geht’s wie etlichen Schülern der Unterstufe: Du wirst grün und blau geschlagen. Stimmt’s?«

Reinhold antwortete nicht. Unter seinen Sommersprossen war der Teint so käsig wie ein Camembert im Anschnitt.

Klößchen, der sich allein langweilte, rollerte heran. »Was ist denn los?«

»Reinhold wird von Zado erpresst«, sagte Tim. Und zu dem DACHJUCHHE-Bewohner: »Wann hast du deine Mitteilung gekriegt?«

Reinhold schluckte. »Als ich von euch zurückkam, lag der Wisch auf meinem Bett.«

»Aufgeklebte Druckbuchstaben, aus einer Zeitung ausgeschnitten, wie?«

»Ja.«

»Und?«

»Es hieß, entweder ich gebe meine Uhr und mein Outdoor-Messer her sowie 50 Mark – oder ich werde zusammengeschlagen wie Franzi Lauritzen, Fritz Zwetschel, Jens Radtke, Heinz Obskulla und andere. Hierher – in das Mauerloch hinter dem Stein – sollte ich meine Sachen bringen. Dann würde Zado als Schutzmacht dafür sorgen, dass mir niemals was passiert. Außerdem stand noch eine Warnung dabei, niemandem was zu sagen.«

»Das Übliche«, nickte Tim. »Aber du hast die Sachen nicht bei dir, wie ich sehe. Du weigerst dich also.«

»N... eiiiiin.«

Tim missverstand Reinholds ängstlichen Blick. »Du denkst doch nicht etwa, ich wäre Zado? Ich... «

»Um Himmels willen!«, wehrte Reinhold ab. »Niemals würde ich dir das zutrauen. Wie du auf Gerechtigkeit abfährst, weiß doch jeder. Nein, ich meine: Ich habe die Sachen und das Geld schon hergebracht. Eigentlich gleich. Weil... Na ja, ich habe Bammel. Deshalb... Also gleich, noch vor der Arbeitsstunde, war ich hier.«

Tim stöhnte. »Hättest du doch uns was gesagt!« Reinhold schwieg betreten.

»Und jetzt?«, fragte Tim. »Wolltest du die Sachen zurückholen? Oder nur nachsehen?«

»Ich wollte den Zehner retten. Den Zehn-Mark-Schein, den ich von Klößchen eingetauscht habe. In meiner Panik vorhin habe ich den Schein leider unter die 50 Mark gemischt. Fünf Zehner waren das. Dass der Schein mit der richtigen Seriennummer dabei ist, habe ich jetzt erst gemerkt. Ich besitze noch einen anderen Zehner und wollte auswechseln. Aber Zado war schon hier. Nun ist es nichts mehr mit der Zehner-Jagd bei der Zeitung.«

Tim, dessen Gedächtnis für Zahlen der Gehirnsülze seines Freundes Computer-Karl nicht nachsteht, sagte: »Eine abgegriffene Zehner-Banknote mit der Seriennummer CP 2139639 A, richtig? Und auf der Rückseite hat jemand Tinte über das Segelschiff gekleckst. Der Fleck sieht aus wie ein Kleeblatt.«

Reinhold hob die Achseln. »Auswendig weiß ich die Nummer nicht. Das mit dem Fleck stimmt.«

»Oh, oh, oh!«, ließ Klößchen sich vernehmen. »Da fällt dem Zado noch ein zusätzlicher 90-Mark-Gewinn in den Schoß – und das ist unsere Chance.«

»Was meinst du?«, fragte Tim.

»Na, die Zeitung veröffentlicht doch jeden Gewinner namentlich. Zado macht vielleicht mit bei der Zehner- Jagd. Und schon haben wir ihn.«

Tim verdrehte die Augen. »Eine sehr kleine Chance, würde ich sagen. Dass Zado sich solchermaßen an die Öffentlichkeit wagt, halte ich für unwahrscheinlich.«

»Man kann nie wissen.Ab morgen lese ich Zeitung.«

»Hast du den Erpresserbrief noch?«, fragte Tim jetzt Reinhold.

Kopfschütteln antwortete. »In die Toilette geworfen und runtergespült.«

»Na ja.Vergiss, dass du mit uns darüber gesprochen hast. Bei diesem Zado handelt es sich um eine Schutzgeldmafia, die hier ganz schön abkassiert. Mindestens ein interner Schüler muss beteiligt sein. Weil nur der nicht auffällt, wenn er in die Buden geht und die Mitteilungen auslegt. Unser Verdacht richtet sich außerdem auf einen Externen. Aber das ist noch nicht spruchreif. Bis später!«

Tim und Klößchen radelten zur Straße zurück.

»Dass wir Kläschbach und Fährmann im Visier haben«, meinte Klößchen, »wolltest du nicht sagen, nein? Ist noch zu früh,ja? Und ein Verdacht ist kein Beweis.«

»Ganz recht. Aber nachher packen wir den Stier bei den Hörnern. Damit meine ich: Fährmann soll mir Rede und Antwort stehen. Wieso er mich verpetzt mit neuntägiger Verspätung? Und wieso er das Datum fälscht.«

»Dass er dich angeblich erst gestern Nacht vor dem PULVERFASS gesehen hat, das musste er sagen. Sonst hätte der Direx gefragt: Wieso Fährmann, haben Sie’s nicht gleich gemeldet?«

Tim nickte. »Das ist es ja. Wir wissen, weshalb Fährmann neun Tage braucht, bis er sich entschließt, mich in die Pfanne zu hauen. Weil sich ihm heute damit eine Möglichkeit bot, mich von dem 16-Uhr-Termin im MAUSELOCH fernzuhalten. Aber das kann mir dieses Stinktier nicht offenbaren. Deshalb bin ich gespannt auf seine Antwort.«

Gaby und Karl warteten am Rindermarkt, wo jetzt – nach Geschäftsschluss – das Gewimmel nachließ. Parkplätze wurden frei. Die letzten Einkäufer eilten heimwärts. Vor den Rotlicht-Ampeln verkürzte sich die Wartezeit.

Tim küsste seine Freundin auf die Wange, bewunderte den gestutzten Pony und fand auch die neue Haarlänge toll.

»Ich sehe keinen Unterschied«, meinte Klößchen. »Vorher, Pfote, waren deine Haare hinten 45 Zentimeter lang. Jetzt würde man 44 bis 44 1/2 messen. Vom modernen Stoppelkopf bist du weit entfernt.«

»Dir fehlt einfach der Blick für den Pfiff«, erwiderte sie. »Und eine Bürstenfrisur würde ich dir empfehlen. Die streckt.«

Karl hatte seine Walkies zwischenzeitlich nach Hause gebracht. Er berichtete, was den Dieb Ewald und seine Azubi Carina Vadutti betraf.

Gaby fügte hinzu, keine Mark hätte gefehlt aus ihrem Portemonnaie. »Deshalb sehe ich Carina auch in etwas milderem Licht. Sie ist bestimmt noch zu retten. Wer weiß, womit dieser Ewald sie zum berufsmäßigen Diebstahl verführt hat. Klar! Not ist keine Entschuldigung. Wohin kämen wir sonst. Aber wir sollten das Mädchen nicht gleich anzeigen, sondern erst mal auf sie einwirken.«

»Du meinst«, sagte Tim, »sie auf den rechten Weg zurückführen, wie es so schön heißt.«

Gaby nickte.

»Wir wissen aber nicht«, gab er zu bedenken, »wie viel Schaden sie schon angerichtet hat. Grundsätzlich stimme ich dir allerdings zu. Mit einer Einschränkung. Sie muss diesen Ewald preisgeben, muss uns seinen vollen Namen sowie Adresse nennen. Denn der Kerl, Gaby, ist ein Fall für deinen Vater.«

Damit wurde dieses Thema erst mal beiseite geschoben. Tim war an der Reihe, über Zado, Fährmann und Kläschbach zu berichten.

»Gangstermethoden an unserer Schule!«, empörte sich Gaby. »Dem müssen wir einen Riegel vorschieben. Sofort!«

»Ich konnte Fährmann noch nie leiden«, sagte Karl. »Als Schulsprecher-Vize ist der Typ eine totale Fehlbesetzung. Aber das hat man ja oft, wenn es um Ämter und Politik geht. Da sind nicht die großen Charaktere an der Spitze, die selbstlosen Menschen mit Moral und Prinzipien, sondern die hinterhältigen. Durchtrieben und gewissenlos muss man sein, um auf dem Gebiet Karriere zu machen.«

»Um den Posten des Schulsprechers werde ich mich niemals bewerben«, grinste Tim. »Nicht mehr nach deinen Ausführungen, Karl. Aber den Fährmann werden wir jetzt mit dem Rücken an die Wand drücken. Wer kennt die Adresse?«

9. Mutter und missratener Sohn

Ihm, Gert Fährmann, wäre der Verlust gar nicht aufgefallen. Aber Luzi, seine Mutter, kümmerte sich um alles. Sie vermisste den goldenen Manschettenknopf.

Luzi Fährmann bezog Witwenrente. Damit kam sie aus, zumal das Reihenhaus in der Kalt-Wein-Straße abbezahlt war. Drei Monate vor seinem Tod hatte Vater Fährmann – ein höherer Beamter – die letzte Rate überwiesen.

Luzi war eine Frau von Anfang fünfzig, hatte eine braunblonde Kräuselfrisur und ihrem Sohn die kurze Oberlippe vererbt. Zurzeit konnte sich Luzi nur mit einem Krückstock bewegen. Der linke Knöchel war gebrochen. Das Bein steckte bis zum Knie in Gips.

Für die auskömmliche Witwenrente war sie ihrem Mann über den Tod hinaus dankbar. Doch für Luxus waren natürlich keine Mittel vorhanden und das Taschengeld für Gert fiel nicht gerade üppig aus.

Trotzdem verfügte der 19-Jährige über eine Reihe von Kostbarkeiten, deren Herkunft Luzi sich nicht erklären konnte. Dazu gehörten auch die Manschettenknöpfe.

Selbstverständlich hatte sie ihren Sohnemann gefragt. Aber seine Antworten waren wie Wasser, das man mit gespreizten Fingern schöpft.

Von Geschenken als Anerkennung hatte er was gefaselt, als Anerkennung für seine – Gerts – Leistungen als Berater. Berater für geschäftliche Transaktionen – da er, Gert, sich doch so gut auf dem Aktienmarkt auskenne. Es sei der Umgang mit interessanten und wohlhabenden Leuten.

Luzi hatte das Gefühl, dass ihr Sohn log. Aber sie bohrte nicht nach. Sein Benehmen konnte sehr hässlich sein. Trotzdem vergötterte sie ihn, ihren einzigen Sohn. Im Stillen hoffte sie, dass er rechtmäßig erworben hatte, was er besaß: die goldenen Manschettenknöpfe, die teure Uhr, die kostspielige Stereo-Anlage, die vielen Goldmünzen und das Geld für das Motorrad, das er sich kürzlich gekauft hatte.

Es war früher Abend. Gert saß im Wohnzimmer vor dem Fernsehapparat. Sie hatten gemeinsam gegessen und der Sohnemann trank jetzt ein Bier.

»Komisch, dass ich Nicole telefonisch nicht erreichen kann«, sagte Luzi.

Nicole Bertram war ihre Freundin, eine alleinstehende Frau.

Sie wohnte in der Nähe.

Gert antwortete nicht.

Luzi blieb vor dem Sessel stehen, war noch unschlüssig, ob sie sich setzen sollte. Der Krimi, den Gert sich ansah, interessierte sie nicht.

»Gert ... «

»Was ist?« Es klang ungehalten und er nahm den Blick nicht vom Bildschirm.

»Ich habe eben dein blaues Seidenhemd in die Wäsche gegeben. Einer deiner Manschettenknöpfe fehlt.« »Was?«

»Am Hemd war nur noch einer. Am linken Ärmel. Rechts, der fehlt. Du hast doch das Hemd vorhin erst ausgezogen. Ist dir nichts aufgefallen?«

Er wandte den Kopf. Immerhin.

»Ich hatte die Ärmel hochgerollt.«

Luzi nickte. »Trotzdem ist einer der Manschettenknöpfe weg. Wäre doch ein Jammer. Gold ist wertvoll. Und die schönen Initialen.«

G. F. – so waren die Manschettenknöpfe gekennzeichnet. Es handelte sich um verschnörkelte Buchstaben, die Gerts Wesen entsprachen, wie Luzi meinte.

»Willst du nicht suchen?«

Stöhnend lehnte er sich zurück. »Die Dinger werden sich schon finden. Und wenn nicht? Gestern hatte ich das Hemd an. Heute in der Schule. Und nachmittags bis vorhin. Ich war... Ja, wo war ich denn überall? Ah, weiß schon. Gestern Abend im PULVERFASS habe ich mir die Ärmel hochgerollt. Bestimmt habe ich den Manschettenknopf dabei verloren. Ich wollte sowieso noch ins PULVERFASS.Wenn ich Glück habe, ist er dort aufgetaucht.«

Luzi ließ sich auf den Sessel nieder. Der Fuß in seinem Gipsverband schmerzte.

Gert stand auf und starrte für einen Moment ins Leere, als sei ihm was eingefallen.

»Gert, könntest du bitte bei Nicole Bertram vorbeischauen. Es liegt doch am Weg. Sie müsste eigentlich zu Hause sein. Aber sie hebt nicht ab. Dabei hatten wir vereinbart, dass ich sie anrufe. Hoffentlich ist sie nicht krank.«

»Die und krank?«, meinte er verächtlich.

»Klingelst du bei ihr?«

»Du weißt doch, Mutter, dass sie mich nicht leiden kann. Bitte, verschone mich mit Nicole Bertram. Ich fahre jetzt zum PULVERFASS. Bei deinem nächsten Anruf – da wette ich – meldet sie sich.«

Wie kann man nur so herzlos sein, dachte Luzi. Aber sie sagte nichts.

Gert Fährmann zog seine Jacke an und verließ das Haus.

*

Keiner aus der TKKG-Bande wusste, wo Gert Fährmann wohnte. Doch wozu gibt es Telefonbücher!

Die Telefonzelle am Rindermarkt wurde von Karl belegt. Er blätterte und suchte unter F. Es gab mehrere Fährmänner, allerdings keinen Gert. Karl streckte den Kopf aus der Kabine. »Wir haben die Wahl zwischen Harry, Paul und Luzi Fährmann.«

»Wahrscheinlich die Luzi«, erwiderte Tim. »Fährmann ist Halbwaise. Wie ich. Zum Glück das Einzige, was wir gemeinsam haben.«

»Kalt-Wein-Straße 73«, sagte Karl.

Gaby machte eine Hüftschwung-Bewegung, was Erstaunen ausdrückte. »Dort wohnt auch Carina Vadutti. Doch, das weiß ich genau. Ich habe sie nach ihrer Adresse gefragt.«

Tim fing Gabys Blick auf. Als Verständigung genügte das.

»Also gut«, nickte er. »Auch das Gespräch mit ihr dürfen wir nicht auf die lange Bank schieben. Könnte ja sein, die halb fertige Frisöse hat heute Abend was Großes vor und klaut eine Brieftasche mit 10000 Mark. Je eher wir Fräulein Langfinger eine Seelenmassage verpassen, umso besser für alle. Aber zeitlich kriegen wir das nicht in die Reihe. Deshalb sollten wir uns teilen. Du, Pfote, nimmst dir Carina vor. Ich rede mit Gert Fährmann. Dich könnte Karl begleiten. Willi kommt mit mir.«

Der Vorschlag fand Zustimmung bei allen.

Eine Viertelstunde später erreichten sie die Kalt-Wein-Straße. Sie zog sich durch den Stadtteil Ihlsenheim, wo hauptsächlich Wohnblöcke und Reihenhäuser stehen.

Die diebische Italienerin wohnte in Nr. 49, einem Menschensilo mit zwei Eingängen.Am Bordsteinrand parkten ältliche Fahrzeuge.

In einem der Hauseingänge standen drei Mädchen.

Tim erkannte Carina, die er im Stadtpark gesehen hatte – obschon nur von Weitem. Sie trug jetzt Jeans und einen gelben Pullover, sah Gaby und machte ein freudig-überraschtes Gesicht.

»Also bis nachher«, meinte Tims Freundin und stieg vom Klapprad. Karl blieb an ihrer Seite.

Tim und Klößchen radelten weiter.

»Ja, Carina, zu dir wollte ich«, hörte Tim Gabys Stimme. »Könnten wir dich mal allein sprechen?«

Mehr war nicht zu verstehen.

Klößchen rückte zu Tim auf. »Was machen wir, wenn Bodo und Frank – die Schläger – und auch Kläschbach jetzt bei Fährmann sind. Wir wären hoffnungslos in der Minderheit.«

»Na und? Da ist es schon. Numero 73, dort das Reihenhaus.«

Ist etwa 20 Jahre alt, schätzte Tim. Billige Bauweise. Der Verputz bröckelt. Immerhin ist das Dach neu gedeckt. Willis Befürchtung scheint nicht zuzutreffen, Kläschbachs Leichtmotorrad sehe ich jedenfalls nicht. Und die Schläger Bodo und Frank wären wohl auch nicht zu Fuß gekommen.

Tim wollte sein Rennrad gerade mit dem Kabelschloss sichern, als die Haustür geöffnet wurde.

Eine Frau trat – nein, stolperte ins Freie, kam offensichtlich nicht zurecht mit ihrem Gehgips – trotz Krückstocks –, rutschte aus und verlor in diesem Moment gänzlich den Halt.

Gert Fährmanns Mutter stürzte.

Dass es sich um Luzi Fährmann handeln musste, daran zweifelte Tim nicht. Zu augenscheinlich war die Ähnlichkeit.

Tim schnellte los – zu einem Sprung, um den ihn ein Panther beneidet hätte. Freilich hatte Tim nicht die Absicht, sich auf Beute zu stürzen, wie der Panther, sondern er sprang, um zu helfen.

Luzi Fährmann fiel langsam und ruderte wild mit den Armen.

Tim schaffte es. Im allerletzten Sekundenbruchteil fing er sie auf.

Luzi Fährmann schrie erst jetzt voller Schreck, während der Stock zu Boden polterte.

Tim stemmte die Frau senkrecht, was Kraft erforderte, denn Luzi war fast so groß wie ihr Sohn und gut im Futter. Endlich stand sie, wackelte noch, fand aber ihr Gleichgewicht auf dem gesunden Fuß.

»Stützen Sie sich auf meinem Arm«, riet Tim. Über die Schulter rief er: »Willi, heb mal den Stock auf.«

Die Frau war bleich vor Schreck. Sie musste verpusten.

»Danke! Das ist nett. Ohne dein Eingreifen... Vielleicht hätte ich mir auch noch die Hand gebrochen. Dieser blöde Gips! Erst war ein Gummipfropf drunter. Aber den habe ich verloren. Jetzt rutsche ich so leicht.«

»Seien Sie bloß vorsichtig«, meinte Klößchen und reichte ihr den Stock. »Die Knochen sind schnell gebrochen. Und man weiß ja nie, ob alles wieder richtig zusammenwächst.«

»Sind Sie Frau Fährmann?«, fragte Tim – nach einem mahnenden Blick auf Klößchen. »Ich bin Peter Carsten. Das ist Willi Sauerlich. Wir wollen zu Gert.«

Die Frau atmete schwer und lehnte sich an die Wand. »Zu Gert? Mein Sohn ist nicht da.«

Tod und Rübenkraut!, dachte Tim. Auch das noch!

Wieso ist das Stinktier außerhäusig und nicht in seiner Höhle vor der Glotze?

»Zu ärgerlich, Frau Fährmann! Wir müssten das Stink... Ihren Sohn unbedingt sprechen.«

»Wann kehrt er denn heim?«, fragte Klößchen gekünstelt und in vornehmem Ton.

»Das weiß ich leider nicht. Bei Gert weiß man das nie.« Sie seufzte.

Als sie sich auf den Stock stützte, geriet wieder die ganze Figur ins Wackeln.

Unsportlich!, dachte Tim. Keine Körperlichkeit. Solche Leute verunfallen viel öfter und schwerer als sportive Personen.

»Dürfen wir Sie ins Haus bringen, Frau Fährmann? Sie wirken etwas unsicher.«

»Ach, bitte, das wäre nett«, nickte sie. »Ich habe mich schrecklich aufgeregt. Vielleicht kommt es daher. Aber man macht sich ja Sorgen um die einzige Freundin, nicht wahr? Deshalb wollte ich jetzt unbedingt zu ihr.«

»Ist sie krank?«, fragte Tim.

10. Gefesselt im Schrank

Es wurde ein Gespräch unter Mädchen.

Gaby hatte gleich das Gefühl, es sei nicht gut, wenn Karl als Zeuge dabeistand. Also durfte er auf der Straße beim Hauseingang warten, während Carina und Gaby durch den Parterreflur auf den Hof gingen.

Die junge Italienerin wirkte beunruhigt. Gabys Miene drückte aus, dass was Ernstes anlag, und Carinas Gewissen hatte eine sehr dünne Haut.

»Auf dem Hof können wir reden. Da sind wir ungestört«, hatte die Azubi-Frisöse gesagt; und jetzt standen sie zwischen Mülltonnen, aus denen es abfallartig stank.

»Um es vorwegzunehmen, Carina«, begann Gaby, »wir – das heißt, meine Freunde und ich – wissen, was du treibst. Dass du von einem gewissen Ewald zur Diebin ausgebildet wirst. Als ich davon hörte, konnte ich’s kaum glauben. Aber die Beweise sind unumstößlich. Ich bin jetzt hier, um mit dir darüber zu reden. Ich möchte verhindern, dass du im Gefängnis landest.Du musst umkehren.Du bist auf dem falschen Weg.«

Carina hatte sich verfärbt – mit immer größeren Augen. Jetzt begann sie zu weinen. Sie senkte den Kopf. Die langen Haare rutschten nach vorn. Tränen liefen über das Gesicht wie Regentropfen über eine Scheibe.

Sie ist ja völlig fertig, dachte Gaby. Hat das getroffen! Sie ist nicht entsetzt wegen der Entdeckung. Sondern Scham bewirkt diesen Gefühlsausbruch. Da merke ich doch sofort: Hier ist noch nichts verloren.

»Es ist wahr«, schluchzte die junge Italienerin. »Aber glaub mir, ich tue es nicht gern. Irgendwie bin ich da reingeraten.«

»Wie heißt Ewald mit Nachnamen?«

»Meisner. Eigentlich... ist er recht nett zu mir. Aber damals... Ohne ihn, weißt du, wäre es nie so weit gekommen. Ich will ja nicht ihm alle Schuld geben. Natürlich habe ich zugestimmt. Doch von ihm wurde ich gedrängt.«

»Erzähl mal!«

Mit ihrem Taschentuch trocknete Carina die Tränen.

»Es war vor einem Jahr. Ich habe damals im Kaufhaus einen Lippenstift geklaut. Weil... Mir fehlte das Geld dafür. Und ich wollte ihn haben. Es klappte. Ich war schon fast draußen, als mich plötzlich ein Mann am Arm nahm. Ich hatte furchtbare Angst, dachte nämlich, ich wäre von einem Angestellten entdeckt worden. Aber Ewald Meisner lächelte ganz freundlich. Ich wäre eine talentierte Diebin, wie er beobachtet hätte, doch es gäbe da ganz tolle Tricks, die man lernen könne. Ob ich Interesse hätte, mich als Diebin ausbilden zu lassen. Weißt du, Gaby, er hat es nicht ausgesprochen. Aber ich hatte das Gefühl, er würde mich zur Polizei schleppen, wenn ich mich weigerte. Also sagte ich zu und das war der Anfang unserer Bekanntschaft. Wir haben uns dann zwei- bis dreimal im Monat getroffen und er zeigte mir seine Tricks. Hin und wieder – aber nicht oft, das schwöre ich dir – musste ich in Geschäften und Kaufhäusern die Praxis erproben. Wertvolle Dinge habe ich noch nie gestohlen. Ehrlich! Mich hat die Sache immer mehr belastet. Anfangs war’s Spielerei, dann plötzlich bitterer Ernst. Das sagte ich Ewald – und dass ich aufhören möchte. Da ist er das erste Mal böse geworden. Das ginge nicht, hat er mich angeschrien. Ich würde schon zu tief drinstecken. Außerdem hätte er Großes mit mir vor.Er wolle später mit mir in der Welt herumreisen und mich nach seinen Plänen einsetzen. Davor, Gaby, habe ich schreckliche Angst.«

»Das ist vorbei. Meisner wird ins Gefängnis wandern und du bist für immer seinem Einfluss entzogen.Wo wohnt der Kerl?«

»Du willst alles deinem Vater sagen?« »Selbstverständlich, Carina. Meisner ist ein Verbrecher.«

»Aber ich weiß seine Adresse nicht.«

»Carina! «

»Gaby, ich schwöre. Immer wenn er mich treffen will, ruft er an im Salon Pracht. Dort denken sie, er wäre mein Freund. Gesehen haben sie ihn noch nie. Und am Telefon klingt seine Stimme ziemlich jung. Dass dem nicht so ist, bekümmert ihn sehr. Er möchte jünger sein, als er ist. Vielleicht bin ich deshalb so wertvoll für ihn. Er drängt sich zum Umgang mit der Jugend. Wie heute. Weil ich ihm vorgeschwärmt habe, wie gern ich in Discos gehe, will er sich nachher mit mir im PULVERFASS treffen. Er war noch nie dort. Aber es interessiert ihn.«

»Wann nachher?«

»Das PULVERFASS macht schon um vier Uhr nachmittags auf. Ich habe gesagt, dass ich um sieben Uhr hingehe.«

*

Luzi Fährmann war dankbar für die Fürsorge der Jungs.

Tim stützte auf einer Seite, Klößchen auf der andern, Luzi humpelte in der Mitte – und so gelangten sie durch die Diele in den Wohnraum.

»Krank? Ich will nicht hoffen, dass meine Freundin krank ist«, erwiderte Luzi auf Tims Frage. »Aber sie geht nicht ans Telefon. Obwohl sie zu Hause sein müsste. Sie weiß, dass ich anrufen will.«

Vielleicht ist sie spazieren, dachte Tim. Uns interessiert nur Ihr verdammter Bengel, liebe Frau Fährmann.

Gerade wollte er fragen, als Luzi, die jetzt in einem bequemen Sessel saß, ein erfreutes Lächeln anknipste.

»Peter, Willi! Ihr beide seid so hilfsbereit. Wäre es zu viel verlangt, wenn ihr nach Nicole schaut?«

»Nach Ihrer Freundin?«, vergewisserte sich Tim, ohne einen Purzelbaum zu schlagen vor Begeisterung.

»Nicole Bertram«, nickte Luzi eifrig. »Sie wohnt gleich um die Ecke. Die zweite Querstraße rechts. Pfingstweg eins, die Parterrewohnung nach hinten raus. Vor der Terrasse stehen die Büsche wie ein Urwald. Ich sage immer, Nicole, die nehmen dir doch das ganze Tageslicht weg. Aber sie hat es gern lauschig. Ja, ihr seht nach?«

»Selbstverständlich«, nickte Tim und dachte: Es kommt ungelegen. Doch vielleicht braucht die lauschige Dame tatsächlich Hilfe. Die zu leisten ist unsere allererste und vornehmste Pflicht.

»Wir radeln mal vorbei«, meinte er. »Aber was ich noch fragen wollte: Hat Ihr Sohn gesagt, wo er hingeht?«

»Er ist zum PULVERFASS gefahren«, antwortete Luzi. »In diese Disco. Er will dort nach seinem goldenen Manschettenknopf suchen. Ein ganz wertvoller mit Gerts Initialen. Wahrscheinlich ging er dort gestern Abend verloren.«

»Seine Manschettenknöpfe kennen wir«, sagte Klößchen. »Die hat schon die halbe Schule bewundert. Ich nehme an, die braucht er, wenn er Tango und Mambo tanzt. Und Walzer. Ja?«

Luzi lächelte. »Beim Tanzsport trägt er sie auch. Aber ich glaube nicht, dass er sie dafür gekauft hat.«

»Selbst gekauft?«, fragte Tim mit Unschuldsmiene. »Kein Geschenk von Ihnen?«

»Nein«, Luzi zögerte. »Solche Sachen kauft Gert sich selbst.«

»Dann bis gleich«, meinte Tim und die Jungs verließen das Haus.

Der Abendhimmel war dunstig. Ein Jumbo, der vom Flughafen gestartet war, stieg westwärts ins Wolkenmeer und blinzelte mit seinen Lichtern.

»Man fragt sich«, sagte Tim, »woher das Stinktier die Knete hat, um sich ›solche Sachen‹, wie die Mama sagt, zu beschaffen. Los, Willi, zum Pfingstweg, damit wir das hinter uns bringen.«

»Und dann zum PULVERFASS?«

»Meinst du nicht auch, dass wir geradezu verpflichtet sind, die heißeste Disco von innen zu kennen?«

»Gibt’s dort Schoko oder wenigstens Kakao?«

»Da habe ich meine Zweifel.«

Der Pfingstweg war noch näher als erhofft, Nr. 1 ein mehrstöckiges Haus mit zehn oder zwölf Wohnungen. Auf einer Seite blühte ein Ziergarten, der sich aber erst auf der Rückseite zu voller Pracht entfaltete.

Am Hauseingang drückte Tim auf Nicole Bertrams Klingel – etwa eine halbe Minute lang und vergebens.

»Bevor wir woanders klingeln und uns lächerlich machen«, sagte Tim, »socken wir mal zur Terrasse. Vielleicht sehen wir durch die Scheibe, dass Frau Bertram nicht zu Hause ist.«

»Oder sie ist zu Hause und will ihre Ruhe haben.« Sie umrundeten das Haus.

Es gab drei Terrassen auf der Rückseite, aber nur eine versteckte sich hinter dichten Büschen. Die Fenster der dazugehörigen Wohnung hatten dichte Gardinen. Man konnte nicht hineinsehen.

Tim zwängte sich durch die übermannshohen Büsche, Klößchen folgte.

Auf der Terrasse standen weiße Gartenmöbel.

Tim hielt den Atem an.

Die Tür war aufgebrochen. Glassplitter bedeckten den Boden. Ein Stück Vorhang klemmte im Türrahmen.

»Au Backe!«, flüsterte Klößchen. »Das sieht nach Einbruch aus.«

»Die Scheibe eingeschlagen«, nickte Tim. »Innen den Riegel gelöst, und schon war der Einbrecher drin. Was Frau Bertram betrifft, müssen wir das Schlimmste befürchten.«

Klößchen war kreideweiß. Auch Tim schlug das Herz bis zum Hals. Würden sie auf eine – Tote stoßen?

Der Einbruch lag sicherlich einige Stunden zurück. Und der Täter war längst über alle Berge.

Trotzdem – Tim war vorsichtig, als er in das Terrassenzimmer trat. Klößchen verharrte einen Moment auf der Schwelle, bevor er hereinkam.

Hübsche Möbel, dachte Tim. Schränke und Schubladen waren aufgerissen. Der Einbrecher hatte alles durchwühlt. »Mann!«, staunte Klößchen. »Gegen diesen Saustall ist mein Internatsschrank ein Musterbeispiel für Ordnung.« »Kunststück!«

Tim sah in die Küche und ins Bad, warf auch einen Blick ins Schlafzimmer. Überall dasselbe Chaos. Von Nicole Bertram keine Spur.

Tim wollte die Schlafzimmertür schließen, als er das dumpfe Pochen hörte. Es kam aus dem Kleiderschrank.

Die Frau saß auf dem Boden – auf und zwischen Schuhen. Ein bleiches, angstvolles Gesicht wurde umrahmt von Kleidungsstücken, die auf Bügeln hingen: einem geblümten Kleid und einem braunen Kostüm mit hellen Punkten. Nicole Bertram war geknebelt. Mit je einem Leinengürtel hatte ihr der Täter Hände und Füße zusammengeschnürt.

Tim befreite die Frau, indem er sie erst mal aus dem Schrank zog und auf das Doppelbett setzte. Sie war klein, schlank und Mitte vierzig, hatte einen modischen Kurzhaarschnitt, der braun und hellblond gefärbt war, und große blaue Augen voller Angst.

»Wir sind Ihre Retter, Frau Bertram«, erklärte Tim, »und kommen von Frau Fährmann. So – weg mit Fesseln und Knebel. Sind Sie verletzt oder ist es nur der Schock?«

Klößchen zeigte sich kolossal umsichtig, holte nämlich ein Glas Wasser aus der Küche, und Nicole Bertram trank, als gäbe es nichts Besseres.

»Es... war ein Einbrecher«, keuchte sie. »Ihr... müsst die Polizei rufen. Seit Stunden... ja, seit Stunden bin ich eingesperrt in dem Schrank!«

»Haben Sie den Typ gesehen?«, fragte Tim.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Es war gegen halb drei. Wegen des Regens kam ich früher nach Hause. Sonst gehe ich immer von zwei bis vier spazieren. Immer. Aber heute... Ich hatte nasse Füße und bin sowieso etwas erkältet. Der Einbrecher war schon da. Er lauerte hinter der Tür. Von hinten hat er mich gepackt – und mir ein Kissen aufs Gesicht gedrückt. Ich konnte nicht schreien. Ich bekam keine Luft. Jetzt muss ich sterben, dachte ich. Ich wurde bewusstlos. Als ich aufwachte, saß ich im Schrank. Der Verbrecher war noch da. Ich hörte ihn rumoren. Dann wurde alles still. Es ... «, ihre Stimme zitterte, »war schrecklich. Mehrmals klingelte das Telefon. Dann hörte ich euch.«

»Er hat Ihre ganze Wohnung durchwühlt«, sagte Tim. »War das lohnend?«

»Ich besitze viel Schmuck. Außerdem sind 1500 Mark in meinem Schreibsekretär.«

Sie sahen nach. Alles war verschwunden.

Tim griff zum Telefon und rief Kommissar Glockner an.

11. Klößchens aufmerksamer

Scharfblick

Gaby und Karl warteten vor dem Fährmannschen Reihenhaus, als Tim und Klößchen antanzten. Nur bis zum Eintreffen der Polizei waren die beiden ADLERNEST- Bewohner bei Nicole Bertram geblieben – einerseits weil die sich noch immer fürchtete, zum andern um Kommissar Glockner, Gabys Vater, zu begrüßen. Doch der kam gar nicht. Wie sein Kollege Wendtland erklärte, sei er momentan im Präsidium unabkömmlich.

»Ganz nett was los heute«, meinte Karl, nachdem Tim berichtet hatte. »Gaby ist mit Carina gut klargekommen. Der gefallene Engel fliegt wieder.«

Gaby erzählte, und Tim schnalzte mit der Zunge, als er hörte, dass der Berufsdieb Ewald Meisner nachher – aber vermutlich nicht vor 19 Uhr – im PULVERFASS auftauchen werde.

»Dann sind wir ja dort alle beisammen. Wir, der Berufsdieb, Gert Fährmann und sicherlich auch die berüchtigten Schläger Bodo und Frank. Wie hat Carina sich entschieden?«

»Tapfer«, sagte Gaby. »Sie kommt. Allerdings etwas später, weil sie noch ein bisschen neben sich steht und ihr inneres Ich erst mal wieder einkriegen muss. Falls ihr versteht, was ich meine, nämlich das seelische Gleichgewicht. Sie wird also kommen, um Meisner zu sagen, dass sie die verbrecherische Grundausbildung abbricht. Carina will das bereinigen und nicht klammheimlich abtauchen.«

»Spricht für ihren Charakter«, nickte Tim. »Übrigens hat Willi eben in der Bertramschen Wohnung wahre Luchsaugen gehabt, nämlich den absolut aufmerksamen Scharfblick. Willi, zeig mal, was du gefunden hast.«

Klößchen griff grinsend in die Tasche und wies es vor.

»Aha!«, rief Karl.

»Sieht aus wie ein goldener Manschettenknopf«, meinte Gaby.

»Mit den Initialen GF«, nickte Tim. »Und von Frau Fährmann wissen wir, dass ihr Sohnemann einen seiner Manschettenknöpfe vermisst, aber glaubt, ihn im PULVERFASS verloren zu haben. Nun werden wir die GipsbeinMutti mal fragen, ob Gertchen jeden Mittag der Bertram die Zeitung hinüberbringt oder ein Schüsselchen warmer Suppe, die Luzi für die Freundin gleich mitkocht. Falls er das nicht tut, könnte man auf die Idee stoßen, dass unser Stinktier recht gut wusste, wann die Bertram ihren täglichen Spaziergang macht. Nämlich von zwei bis vier. Das könnte zum Einbruch verleiten, zumal die Beute sich lohnt.«

»Das reißt mir die Schuhriemen auf!«, rief Karl. »Der totale Profi. Und so was will demnächst Abitur machen.«

»Vielleicht macht er’s im Knast«, meinte Tim. »Auch dort gibt es Möglichkeiten, den Horizont zu erweitern.«

Er klingelte und nach einiger Zeit kam Luzi Fährmann zur Tür.

Tim berichtete, nachdem er Gaby und Karl vorgestellt hatte. Die Frau erschrak fürchterlich und wollte gleich ans Telefon, um mit ihrer Freundin zu sprechen.

»Bitte, noch einen Moment! «, verlangte Tim. »Sie sagten vorhin, Gert vermisse einen Manschettenknopf. Wäre es möglich, dass der irgendwo bei uns in der Schule liegt? Oder ist die Disco als Fundort gewiss?«

Luzi hob die Achseln. »So genau weiß ich das nicht.«

»Frau Bertram meinte, Gert könnte den Knopf auch bei ihr verloren haben. Nicht wahr?«

»Bei Nicole?« Luzi vergaß, den Mund zu schließen. »Um Himmels willen! Ist sie so durcheinander? Die beiden sind doch spinnefeind. Leider. Gert versteht sich nicht mit meiner einzigen Freundin. Er bildet sich ein, sie möge ihn nicht. Was nicht zutrifft. Aber inzwischen hat auch Nicole von seiner schroffen Art genug. Nein, dort in der Wohnung war Gert seit... Du meine Güte, seit zwei Jahren nicht mehr.«

Tim sah der Frau ins Gesicht. Sie tat ihm leid. Heute kam noch viel Kummer auf sie zu. Ihr Sohn, den sie großgezogen hatte, entpuppte sich als das letzte Stinktier.

»Rufen Sie Frau Bertram an«, unterstützte Tim ihre Absicht. »Es ist immer gut, wenn man in schweren Zeiten einen Freund oder eine Freundin hat. Sehen Sie uns an! Was auf uns manchmal reinbricht! Aber zu viert schaffen wir’s immer.«

*

Achim Kläschbach, der Internatsschüler, parkte seine Leichtmaschine vor dem PULVERFASS, nahm den Helm ab, rückte die Hornbrille mit den dicken Gläsern zurecht und schlurfte zum Eingang.

In einer Hosentasche fand der 19-Jährige Gummibärchen. Die schob er sich in den Mund: drei rote, zwei gelbe und ein grünes. Eigentlich sollte er, Achim, das nicht tun, wie er wusste. Er hatte mal ausgerechnet, dass er pro Tag mindestens 150 vertilgte. Vielleicht war er deshalb so schwammig und fett. Weil er außerdem 191 Zentimeter maß – in der Länge –, wirkte er auf Mädchen wie ein Ungetüm. Die Jungs aus der Unter- und Mittelstufe nannten ihn »Ochse«. Dafür rächte er sich, indem er seinem Freund Gert Fährmann dabei half, die Mitschüler abzukochen.

Zum PULVERFASS führten 23 Stufen hinunter: eine breite Steintreppe. Ihr zur Seite, an den Wänden also, hingen Filmplakate. Aus dem größten Keller der Stadt – wie sich das PULVERFASS rühmte – ertönte fetzige Musik.

Kläschbach platschte auf dicken Gummmisohlen von Stufe zu Stufe, ging an den Toiletten vorbei und schritt über die Schwelle.

Die Disco war schon halb voll. Aber die Musik übertönte das Gesumm der Stimmen. Die Lichtorgel zuckte ihre bunten Blitze. Über der Bar hinten dämmerte indirekte Beleuchtung – gerade genug, um Geldscheine zu erkennen. Insgesamt war es verdammt dunkel. Deshalb – und wegen der Weitläufigkeit des Kellers mit seinen Winkeln, Säulen und Nischen – war es aussichtslos, hier nach jemandem zu suchen. Wer zufällig auf Bekannte stieß, hatte Glück. Ansonsten verlief man sich.

Für Kläschbach bestand diese Gefahr nicht.In Nische 4 – dicht beim hinteren Ausgang, der auf den Hof führte – war ein Stammtisch reserviert. Bodo Dreyer, der Discjockey, und Frank Zeschel, der Barhelfer, achteten sehr darauf, dass sich an diesem Tisch nicht der »Pöbel« niederließ, wie sie sich ausdrückten.

Kläschbach drängte sich durch die Menge. Auf der Tanzfläche stand man herum. Niemand bewegte sich rhythmisch. Ausgeflippte Typen waren da. Auch ungepflegte. Weil hier locker 1000 Leute reinpassten, gab’s weder Gesichtskontrolle noch Einlassgebühr.

Als Kläschbach Nische 4 ansteuerte, hellte sich sein Teiggesicht auf. Gert saß dort – vor einem großen Glas Cola, das aber immer zu einem Drittel Cognac enthielt. Ihm, Gert, gegenüber hockten Hugo Plaschke, der Kaufhausdetektiv, und Otto Fengstein, der Abteilungsleiter. Die beiden kamen häufig her, wirkten trotzdem fehl am Platz. Was aber letztlich – wegen des Gewimmels und der Lichtverhältnisse – nicht auffiel. Selbst den Bundeskanzler hätte man hier übersehen oder gar einen o-beinigen Torjäger aus der Bundesliga.

»Hallöchen! « Kläschbach pochte auf den Tisch und ließ sich nieder.

Fährmann nickte. Fengstein wedelte mit der Hand. Plaschke klopfte dem Gummibärchen-Fresser auf die Schulter.

»Das nenne ich geistigen Zusammenhalt«, brüllte Fährmann gegen den Lärm der Stereo-Anlage an. »Nichts war verabredet – und trotzdem sind wir alle da.«

»Wohin sollte man sonst gehen?«, brüllte Kläschbach zurück.

Frank Zeschel brachte die Getränke für Plaschke und Fengstein: Bier und Whisky-Soda.

Der Barhelfer war ein vierschrötiger Typ mit schenkeldicken Armen. Er hatte kalte, schwarze Augen. Dass er sich die Haare gefärbt hatte, nämlich hellblond, merkte jeder.

»Ein Bier, Frank«, bestellte Kläschbach. »Übrigens habe ich das Foto mit.«

Kläschbach fotografierte gern. Er hatte mehrere Kameras – auch eine ganz kleine, die er ständig bei sich trug. Mit der gelangen ihm gelegentlich Schnappschüsse, die Seltenheitswert hatten.

»Ah, ja«, meinte Zeschel. »Lass sehen.«

Kläschbach holte ein Foto aus der Brusttasche, legte es auf den Tisch und auch die anderen äugten jetzt.

Es war ein Farbfoto. Kläschbach hatte es auf dem Hof hinter dem PULVERFASS aufgenommen. Zeschel trug seine blau gestreifte Jacke, den grünen Pulli, mit dem er am liebsten ins Bett gegangen wäre, und eine gelbe Hose. Außerdem schwang Zeschel eine Peitsche.

Das Gleiche tat Bodo Dreyer, der Discjockey. Er war dunkelhaarig und zeigte gern seine großen, weißen Zähne. Auf dem Foto hatte er seine rote Jacke an und einen Pullover in schwarz-weißem Streifenmuster. Auch Bodo Dreyer liebte es farbig. Seine Hose war grün gestreift. Die Peitsche, die er in der linken Faust hielt, schien zu schnalzen.

Das Foto dokumentierte eine brutale Szene. Denn die beiden Schläger waren im Begriff, eine dritte Person zu misshandeln, einen zwölfjährigen Jungen: den Internatsschüler Odemar Nüpp.

»Hübsch!« Zeschel grinste. »So richtig fürs Familienalbum. Ich muss dich – auch in Bodos Namen – sehr bitten, Achim, das Foto nicht rumzuzeigen. Immerhin hat der Typ ganz schön was abgekriegt. Zwar nicht mit der Peitsche. Aber reichlich mit den Fäusten.«

»Ich schenke es dir«, sagte Kläschbach. »Ich habe auch einen Abzug für Bodo.«

In diesem Moment beugte Plaschke sich vor. Sein Mund stand offen. Der Detektiv starrte in das Gewimmel.

»Otto!«, keuchte er. »Kneif mich mal! Träume ich? Nein! Dort ist er.«

»Wer?« Fengstein verzichtete darauf, ihn zu kneifen. »Der Penner.«

»Was? Meinst du Karl-Friedrich Duzielsky?«

»Genau den.«

»Wo?«

»Jetzt ist er hinter der Gruppe mit den schrillen Typen. Nein, nicht dort. Dort! Allerdings sieht Duzielsky nicht mehr wie ein Penner aus, sondern geleckt, schick, butikemäßig angetörnt. Aber er ist es. Dasselbe Gesicht!«

»Mann!«, meinte Fengstein. »Wo sich doch Bodo und Frank den Typ sowieso vornehmen sollen, handgreiflich. Passt ja wie bestellt.Er kommt uns entgegen, der Kerl. Was will man mehr.«

»Frank«, wandte Plaschke sich an den Barhelfer, »ich zeig ihn dir. Bodo muss sich mal für ein paar Minuten freigeben. Er soll ein langes Band laufen lassen. Klar? Ihr schnappt ihn euch. Nehmt ihn in die Mitte. Sanfte Gewalt, klar? Sodass es niemand merkt. Ihr bringt ihn durch den Hinterausgang auf den Hof. Dort warten wir.«

Plaschke stand auf. »Er hat uns nicht bemerkt. Jetzt steht er dort an der Säule unter dem Stierkampf-Plakat. Der Typ im hellblauen Blazer.«

»Setz dich wieder«, sagte Fengstein, »sonst entdeckt er dich noch.«

Plaschke sank auf seinen Sitz zurück. Fengstein zog den Kopf ein. Der Abteilungsleiter fühlte sich hier nie so richtig wohl. Er bevorzugte ruhige Weinlokale, kam aber immer mit ins PULVERFASS, weil Plaschke das für richtig hielt.

Gert Fährmann nahm rasch einen Schluck aus seinem Glas. Der Manschettenknopf, den hier niemand gefunden hatte – wieso auch bei dem Getümmel? –, bereitete ihm Kopfzerbrechen. Es gab ja noch andere Orte, wo er ihn möglicherweise verloren hatte. Dass es bei Nicole Bertram passiert war, hielt der Schulsprecher-Vize für unwahrscheinlich. Aber nicht für ausgeschlossen. War doch die dumme Pute vorzeitig zurückgekommen, und er hatte hart zupacken müssen, hinterrücks, damit sie ihn nicht erkannte. Leider konnte er’s nicht riskieren, dort noch mal aufzutauchen. Zu spät hatte er an diese Möglichkeit gedacht.

Frank Zeschel und Bodo Dreyer tuschelten.

Dann näherten sich beide dem Typ an der Säule.

12. Die Schutzgeldmafia

Sie radelten die Toddenkamp-Straße entlang. Beim PULVERFASS brannte die Leuchtreklame, und Tims Blick erfasste die zahlreichen Motorräder, die hier parkten.

»Fährmann ist noch da. Und wir haben auch die Ehre mit Kläschbach.«

»Kennst du die Feuerstühle so genau?«, fragte Karl. »Vor allem die Nummernschilder.«

Eine Gruppe rüder Burschen verschwand eben durch den Eingang. Unten, in der Tiefe des Kellers, dröhnte für einen Moment Musik auf. Ein Typ, der entweder kein Geld oder die Nase voll hatte, startete seine Maschine und fuhr ab.

»Den Odemar Nüpp«, sagte Tim, »haben sie auf dem Hof verdroschen. Ich war noch nicht hinten. Bevor wir dem Stinktier ins Auge blicken, stelle ich mal fest, ob es Fluchtwege gibt.«

Er überließ Klößchen sein Rennrad.

Während die drei warteten, trabte Tim durch die Hofeinfahrt links vom Haus. Sie wurde eingezwängt von fensterlosen Mauern. Tim trat auf betonierten, schmutzigen Boden. Der Hinterhof gehörte zu dem PULVERFASS- Gebäude, das immerhin zweistöckig war. Aber die Etagen wurden nicht als Wohnungen genutzt – weil niemand den Disco-Lärm ertragen hätte. Die Räume dienten als Lager einer Heimwerkerfirma.

Mülltonnen, fünf insgesamt, bildeten eine Reihe.An der hinteren Hofmauer stapelten sich Bierkästen mit leeren Flaschen.

Es gab zwei Hintertüren, wie Tim sah. Die eine lag drei Stufen über dem Hof und sah aus, als werde sie selten benutzt. Ein Riegel mit Vorhängeschloss sicherte zusätzlich, und auf den Steinstufen gedieh ein Moosteppich, der keine Trittspuren aufwies.

Die zweite Hintertür gehörte zum Kellergeschoss. Und von dort her drang der Rocksound.

Neben der Treppe, die zu der zweiten Tür hinunterführte, türmten sich Kisten und große Kartons, in denen leere Schnapsflaschen auf ihr Recycling (Wiederverwertung) warteten.

Zwischen Kisten und Hauswand blieb ein brustkorbtiefer Abstand – zum Glück für Tim. Denn in diesem Moment öffnete sich die PULVERFASS-Hintertür und Gert Fährmanns Stimme erscholl.

»... reicht’s doch völlig, wenn wir ihn zusammenschlagen. Aber erst muss er euch die Uhren zurückgeben.«

Das schoss Tim ins Blut wie ein 40-Grad-Jagdfieber.

Er atmete aus und konnte sich so hinter den Kistenturm quetschen. Spalten zum Durchspähen gab es genug. Er sah die drei Typen genau, die sich jetzt im Hof aufstellten, halbkreisförmig wie ein strenges Tribunal (Gerichtshof).

Fährmann grinste mit kurzer Oberlippe. Die beiden andern kannte Tim nicht. Der eine war groß, hager und mindestens 40, der Bullige wirkte wie ein ausgedienter Faustkämpfer.

Alle blickten zur PULVERFASS-Tür und warteten.

Wen, überlegte Tim, wollen sie zusammenschlagen? Egal! Ich werde es verhindern. Das Stinktier und der Hagere sind Schlappis. Aber vor dem Bulligen nehme ich mich in Acht.

Er atmete geräuschlos.

Wieder wurde unten die Tür geöffnet.

Eine Männerstimme, die Tim sofort erkannte, protestierte: »Was soll das? Lasst mich los! Wenn ich euch als Gast nicht gefalle, könnt ihr ... «

Die Stimme verstummte. Offenbar hatte der Mann das Trio entdeckt.

Ewald Meisner!, dachte Tim. Sein Originalton klingt genau wie durchs Walkie. Soll der Dieb Prügel kriegen? Was hat der zu schaffen mit Zados Schutzgeldmafia? Meisner ist doch nur hier, um Carina zu treffen.

Jetzt kam der Dieb mit seinen Begleitern ins Blickfeld.

Ein blond gefärbter und ein dunkelhaariger Typ hatten ihn rechts und links gepackt. Tim vermutete, dass es sich um Bodo und Frank, die Schläger, handelte.

Das wurde sofort bestätigt.

Denn der Bullige sagte: »Gut gemacht, Bodo und Frank. Na, Duzielsky! Erkennst du uns? Ich hatte das Vergnügen, dich vorhin im Kaufhaus festzunehmen, als die Kette von dir geklaut wurde, die ich dann in meiner Tasche wieder- fand. Sehr gekonnt! Das müssen wir dir lassen. Die Verkleidung als Penner passte dazu. Leider hast du außerdem unsere Uhren gestohlen. Das war ein Fehler.«

Wieder klapperte die Kellertür. Aber niemand drehte sich um, sah hin oder wirkte beunruhigt.

Dazu bestand auch kein Anlass. Denn es war Achim Kläschbach, der kurzatmig die wenigen Stufen heraufkam.

»Immer wenn es spannend wird«, keuchte er, »muss ich austreten.«

Das interessierte keinen.

Tim presste die Zähne aufeinander. Sechs Gegner, dachte er. Mindestens drei sind ernst zu nehmen, nämlich Bodo, Frank und der Kaufhausdetektiv – der er sicherlich ist, der Bullige. Mit Meisners, alias Duzielskys, Hilfe kann ich nicht rechnen. Das wird hart. Am besten, ich nehme eine Flasche zum Zuschlagen.

»Eure Uhren«, sagte Meisner mit erstaunlich ruhiger Stimme, »gebe ich euch zurück.«

»Und du meinst«, höhnte der Bullige, »das genügt? Nein, Freundchen. Wenn Bodo und Frank mit dir fertig sind, erkennt dich deine eigene Mutter nicht mehr. Du wirst nächtelang nicht schlafen – und dich wochenlang nicht bewegen können. Aber der Weg zu den Bullen ist dir verbaut. Einer wie du kann nicht um Hilfe bitten. So! Und bevor es jetzt losgeht, sagst du, wo unsere Uhren sind.«

Stille. Tims rechte Hand tastete nach einer leeren Zweiliterflasche.

Bodo und Frank hielten den Dieb noch immer an den Armen.

Tim sah ihn schräg von hinten. Sonderbarerweise wirkte Meisner kein bisschen beunruhigt.

»Ihr habt doch nicht etwa die Absicht«, sagte der Dieb, »mit mir umzuspringen wie mit den Internatsschülern? Das wäre dumm, Hugo Plaschke, Otto Fengstein, Gert Fährmann, Achim Kläschbach, Bodo Dreyer, Frank Zeschel.Da staunt ihr? Ja, ich kenne euch alle.«

»Woher?«, rief Plaschke und trat drohend einen Schritt vor.

»Woher? Weil ich dein Boss bin, du Esel«, erwiderte Meisner, »ich bin Zado.«

*

An dem Tisch in Nische 4 ging es hoch her.

Meisner hatte eine Flasche Cognac bestellt. Alle bedienten sich. Die Gesichter glänzten. Plaschke schüttelte immer wieder den Kopf. Der Detektiv konnte es nicht fassen.

»Tut mir ja leid«, hatte Meisner erklärt, »dass ich euch als Penner den Streich spielen musste. Aber es ging um die kleine Carina Vadutti, meine Schülerin. Ich wollte sie beeindrucken. Das ist auch geglückt. Sie hat sich köstlich amüsiert. Dass ihr dabei die Dummen wart«, er meinte Plaschke und Fengstein, »bringt euch nicht um.«

Die beiden lachten. Fährmann und Kläschbach stimmten ein. Meisner spähte umher. War Carina noch nicht da? Sobald sie auftauchte, würde er die Tischrunde verlassen. Das Mädchen sollte ihn nicht zusammen sehen mit Plaschke und Fengstein.

Bodo hatte eben ins Mikrofon gesprochen und einen Hit angekündigt. Jetzt kam er zurück an den Tisch. Frank hatte den beiden Bardamen gesagt, sie müssten erst mal ohne ihn auskommen. Er wäre eingeladen von seinen Freunden.

Plötzlich erstarrte Fährmanns Blick. Kläschbach, der das Glas zum Mund führte, hielt auf halbem Weg inne. Die andern vier merkten das und hoben die Köpfe.

Tim trat an den Tisch und spielte mit Gert Fährmanns Manschettenknopf, den er auf dem Handteller auf und ab tanzen ließ.

»Die Schutzgeldmafia«, sagte Tim, »vollzählig versammelt. Da überfällt einen der Ekel. Aber das ist noch nicht alles.« Er streckte den Arm aus und hielt Fährmann den Manschettenknopf hin. »Weißt du, wo wir den gefunden haben, du Stinktier? Bei Nicole Bertram. Dort wolltest du dir wohl selbst beweisen, was für ein cleverer Einbrecher du bist. Euer Spiel, ihr Dreckskerle, ist aus. Nur eins weiß ich noch nicht: Wer von euch beiden – Fährmann oder Kläschbach – hat die 50 Mark in der Tasche, das Geld, das Reinhold Stallheim zusammen mit Uhr und Outdoor-Messer abliefern musste – in dem toten Briefkasten an der Mauer. Einer von euch zweien war’s. Aber das werden wir ja merken, wenn man euch die Taschen filzt. Einer der Scheine ist nämlich prima gezinkt. Mit ’nem Tintenklecks und ’ner Seriennummer, die ... «

Weiter kam er nicht.

Bei Frank, der sich für den Stärksten hielt im PULVERFASS-Keller, übersprang der Leichtsinn die Hemmschwelle.

Der Schläger schnellte hoch, warf sich auf Tim und landete – ehe er wusste, wie ihm geschah – mit solcher Wucht auf dem Tisch, dass dem die Beine wegbrachen.

»Guter Wurf!«, lobte Klößchen aus dem Hintergrund. Ein paar Dutzend Typen gafften. Und dann war plötzlich Polizei da – in Uniform und Zivil.

Die Mitglieder von Zados Schutzgeldmafia wurden verhaftet.

*

Eine Stunde später herrschte wieder Ordnung im PULVERFASS.

Ein neuer Tisch stand in Nische 4.

Dr. Alois Genschhöfer, der Punk-Pauker mit dem goldenen Ring im Ohr, hatte dort Platz genommen. Mit glänzenden Augen hörte er Miss Fiffi zu, der Rocksängerin, die den Disco-Keller mit ihrer Powerstimme füllte – und im Privatleben Genschhöfers Braut war.

»Starke Stimme!«, lobte Tim und nippte an seiner Cola.

Gaby und Carina pflichteten bei.

Klößchen nölte, weil er keine Schokolade bei sich hatte; und Karl, der von Musik herzlich wenig versteht, enthielt sich des Urteils.

»Ausnahmsweise erlaube ich euch«, sagte Genschhöfer, »dass ihr länger bleiben dürft.« Er meinte Tim und Klößchen. »Sagen wir, bis elf. Dann zittern wir ab. Ja, bis elf. Das ist zu verantworten. Das nehme ich auf meine Kappe. Immerhin habt ihr heute eine kriminelle Organisation ausgehoben, von der unsere Schule bedroht war. Der Herr Direktor wird staunen, wenn er das erfährt.«

Na, großartig!, dachte Tim. So ist ja alles bestens. Zu unserem Glück fehlt jetzt nur noch, dass Carina mit einem blauen Auge davonkommt. Aber das werden wir schon drehen, denn eine schlechte Person ist sie nicht – nur eine verführte.

ENDE

Meisterdetektiv Beppo Schnüffl

Ein Bankräuber ist untergetaucht und soll aufgespürt werden. Hat seine Freundin die Hand im Spiel? Beppo heftet sich gleich an ihre Fersen. Mit Erfolg?

Der tägliche Einkauf

Ratekrimi von Stefan Wolf

Das Telefon klingelt. Als sich Beppo meldet, dringt ein gewaltiges Niesen aus dem Hörer. »Entschuldigung«, sagt Kommissar Glaubnix am anderen Ende der Leitung. »Ich habe mich erkältet. Herr Schnüffl.Um Sie und Ihren hochverehrten Dackel Gottfried nicht anzustecken, melde ich mich telefonisch. Wissen Sie schon von der neuesten Untat des dreisten Bankräubers Otto Knack?«

»Zunächst mal gute Besserung!«, lacht Beppo. »Von Knacks Verbrechen hörte ich vorhin in den Nachrichten. Er hat das Bankhaus Thaler überfallen und 349 999 Mark erbeutet. Als er sich am Ohr kratzte, verrutschte seine Maske. Er wurde erkannt. Nun ist er untergetaucht. Niemand weiß, wo er sich versteckt.«

»Stimmt genau!«, ruft Glaubnix und niest gleich dreimal. »Jetzt müssen Sie wissen: Knack hat eine Frau. Die dicke Paula. Zu ihr kann er nicht zurück, weil wir ihn dort fassen würden. Aber er wird bestimmt versuchen, sich bei ihr zu melden. Deshalb wird heimlich ihr Telefon abgehört. Außerdem überprüfen wir Paulas Post. Doch das genügt nicht. Ich möchte Sie bitten, die Frau zu überwachen.«

Seit drei Tagen beschatten Beppo und Gottfried die dicke Paula. Sie wohnt in einem kleinen Haus. Niemand besucht sie. Paula kocht den ganzen Tag. Verlockende Düfte strömen durchs Fenster – bis zu Beppos Auto, in dem der Meisterdetektiv und sein Dackel lauern. Gottfried läuft das Wasser im Maule zusammen.

Jeden Tag verlässt Paula das Haus, um einzukaufen. Beppo und Gottfried folgen ihr unauffällig. Paula geht immer in dieselben Geschäfte: in eine Bäckerei, einen Metzgerladen, eine Gemüsehandlung und eine Blumenbinderei. Jeden Tag und immer in der Reihenfolge. Mit vollgepacktem Einkaufskorb kehrt sie dann heim. Plötzlich, am vierten Tag, fällt es Beppo wie Schuppen von den Augen. Sofort verständigt er Glaubnix.

»Veranlassen Sie, dass der Mann aus der Blumenbinderei – ein gewisser Pöngl – überwacht wird. Ich bin überzeugt, dass ihn Knack irgendwie verständigt. Pöngl sagt’s dann der Paula weiter.«

Glaubnix befolgt den Rat. Und richtig! Am fünften Tag wird ein Telefongespräch abgehört. Knack ruft Pöngl an und trägt ihm auf, Paula zu bestellen, dass sie bei Nacht und Nebel zu ihm kommen soll. Denn er verstecke sich in einem verfallenen Haus am Rande der Stadt: Spuk-Straße 11. – Dort wird er zur selben Stunde verhaftet.

»Wie sind Sie nur darauf gekommen, dass Pöngl aus der Blumenbinderei ein Mitwisser ist?«, wundert sich Glaub- nix.

Wisst Ihr, warum ihn Beppo verdächtigt hat?

ENDE

Lösung: siehe Seite 316

Lösung:

Beppo Schnüffl

Der Bettler sagt: »Danke, mein Herr«, als Beppo ihm Geld gibt. Folglich hat er ihn gesehen; gehört haben kann er ihn nicht wegen der LAUTLOS-Schuhe. Unmittelbar vor Beppo war eine Dame vorbeigestöckelt. Also musste der Bettler gelogen haben.

Stefan Wolf

Die Falle
am

Fuchsbach

Ein Fall für

Inhalt

1.Lauschaktion | 131

2.Um 16 Uhr im MAUSELOCH | 137

3.Tim wird zum Direx befohlen | 145

4.Meisners Rache | 154

5.Einer packt aus | 160

6.Goldene Haarspitzen | 168

7.Wer ist Zado? | 178

8.Am toten Briefkasten | 184

9.Mutter und missratener Sohn | 191

10.Gefesselt im Schrank | 198

11.Klößchens aufmerksamer Scharfblick | 206

12.Die Schutzgeldmafia | 214

1. Grausige Entdeckung

Erst erschraken sie nur, aber dann kam das Entsetzen. Schlimmeres hatte die TKKG-Bande noch nie gesehen.

Tim – der früher Tarzan genannt wurde – fuhr fünf Rennradlängen vor seinen Freunden.

Es war ein Freitagnachmittag im Juni, etwa zwölf Kilometer vor der Stadt. Das nächste Dorf hieß Tröppelbach. Auf der Schnellstraße dorthin rasten die Personenwagen, als wären nur Selbstmörder unterwegs, und die Lastzüge donnerten: eine wahre Asphalthölle.

Deshalb benutzten Tim, Karl, Klößchen und Gaby die alte »Poststraße«, wie die kurvenreiche Fahrbahn auf allen Auto- und Wanderkarten hieß.

Hier war verkehrsmäßig total tote Hose, seit es die Schnellstraße gab. Aus den Schlaglöchern wurden Krater. In den Rissen der Fahrbahn gediehen die Gräser von Waldzwenke und Flatterhirse. Zu beiden Seiten begleitete sommergrüner Mischwald, der hier Tröppelbacher Forst hieß, die alte Straße.

Tim roch das Feuer, noch bevor er es sah.

An der nächsten Kurve bildeten Sträucher eine flimmernde Sichtblende: Schwarzdorn, Hartriegel und Holunder.

Aber die Luft stank nach heißem Metall. Nach verbranntem Gummi, nach schmelzendem Plastik, Lack und etwas anderem – Unaussprechlichen.

Jetzt drang das Prasseln an Tims Ohr. Im Nacken stellten sich die Haarspitzen auf.

Der TKKG-Häuptling sauste um die Kurve – und sah das lodernde Wrack.

Um Himmels willen! Die Limousine war ein einziger Scheiterhaufen. Sie klebte frontal an dem mächtigen Stamm einer Eiche. Nur der heftige Regen, der erst vor einer halben Stunde aufgehört hatte, verhinderte den Waldbrand. Stamm, Äste, Zweige und Blätter tropften noch vor Nässe.

Tims Freunde stoppten neben ihrem Anführer. Der Schreck nahm allen Gesichtern die Farbe.

»Wah... Wahn... sinn!«, stotterte Klößchen. »Muss der gerast sein.«

»Krach! Rums! Und der Wagen ist explodiert«, sagte Karl leise. »Schauerlich!«

Noch viel schlimmer!, dachte Tim und verengte die Nasenflügel. Für einen Moment – aber nur für einen ganz kurzen Moment – fühlte er sich wie gelähmt. Dann sträubte er sich gegen das Entsetzen – ließ sein Rennrad fallen und lief näher zu dem Wrack.

»Gaby, du bleibst dort!«, rief er über die Schulter.

Was überflüssig war. Denn seine Freundin schien zu versteinern.

Tim wagte sich nahe heran. Es war gefährlich. Benzin – wo auch immer noch was war – konnte explodieren. Aber Tim musste sich überzeugen. Was er gesehen hatte hinter der wabernden Glut im Innern des Wracks, konnte, durfte nicht wahr sein.

Er hielt den Atem an. Ein Luftzug teilte die Flammen. Tim schloss die Augen. Er lief zurück. Sein sonst braunes Gesicht war jetzt bleich.

»Gaby, du fährst nach Tröppelbach. Im Gasthaus ALTWIRT gibt es ein Telefon. Wir versuchen zu löschen. Dort hinten ist ein Bach. Das Feuer darf sich nicht ausbreiten.«

Unter Gabys dunklen Wimpern waren die Pupillen übermäßig groß. Der Blick fragte.

Karl war direkter. »Ist... da... noch wer drin?« Tim nickte. »Das, was mal ein Mensch war.«

Gaby schrie auf.

Klößchen presste eine Hand an den Mund. »Und... nicht mehr zu retten?«

»Man sieht nicht mal, ob es ein Mann oder eine Frau war.« Und leise fügte Tim hinzu: »Das werde ich mein Lebtag nicht vergessen. Aber jetzt mal Bewegung. Beim Bach habe ich einen alten Blecheimer und leere Büchsen gesehen. Damit können wir schöpfen. Gaby, zisch los!«

Mit abgewandtem Blick radelte Gaby an dem brennenden Wrack vorbei.

»Grausig, grausig!«, murmelte Karl. »Man kann nur hoffen, dass die Person gleich tot war – beim Aufprall. Und nichts mehr gespürt hat.«

Die Jungs rannten zum Bach, der sich parallel zur Straße hinter Sträuchern dahinschlängelt.

Dass blecherner Abfall rumlag, gereichte jetzt zur Hilfe.

Am Bach wuchsen Ehrenpreis, Vergissmeinnicht und Brunnenkresse. Das Wasser war klar und kalt. Mit gefüllten Behältern rannten die Jungs zurück. Das Wasser verzischte in der Glut. Aber sie ließen nicht nach.

Könnte jetzt nicht wer vorbeikommen!,dachte Tim.Am besten die Feuerwehr.

Mit dem linken Fuß, der wie üblich in einem Basketballstiefel steckte, trat er auf was Hartes.

Kein Stein.

Tim bückte sich und hob ein goldenes Feuerzeug auf. Es trug die eingravierten Buchstaben! SD.

*

Er war gerannt. Aber als er die ersten Häuser von Tröppelbach sah, ging er langsam und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Sascha Dörtzer keuchte. Er war jung mit seinen 34 Jahren, doch als starker Raucher fehlte seinen Lungen die Kraft.

Nichts anmerken lassen!, dachte er. Ganz ruhig. Du bist ein Spaziergänger. Nichts ist passiert. Nicht auffallen. Wo, zum Teufel, ist hier ’ne Telefonzelle?

Tröppelbach war so groß und »weltbekannt«, wie man aufgrund des Namens vermuten kann.

Eine Handvoll Häuser lag inmitten von Feldern und Wiesen. Nur im Süden stand der Wald wie eine Wand. Der ALTWIRT war das einzige Gasthaus und beliebt wegen seiner Schlachtschüsseln.

Sascha musste erkennen, dass es hier keine Telefonzelle gab. Und die nächste Poststation erst in Unter-Rotländen. Drei Kilometer bis dorthin.

Er stöhnte, ging gemächlich auf den ALTWIRT zu und prüfte in einer spiegelnden Fensterscheibe sein Äußeres.

Der schicke Leinenanzug im modischen Entenkacke- grau und das lila Hemd passten zwar zu seinem hellblonden Schopf und dem Aufsteigergesicht, auf dem er – Sascha – gern einen Dreitagebart stehen ließ. Aber nach Waldwanderer oder Wiesenjogger sah das Outfit (Aufmachung) nicht aus. Egal!

Sascha trat in das Gastzimmer, einen weitläufigen Raum mit schweren Holztischen und Bänken an den Wänden. Niemand war da.

An der Theke hatte er mindestens fünfmal nervös das Standbein gewechselt, ehe die umfangreiche Altwirtin aus der Küche nahte.

»Guten Tag!«, grüßte er. »Bitte, ein Bier. Ein großes.Wo kann ich telefonieren?«

»Pils oder Export?«

»Export-Bier. Sie haben doch ein Telefon?«

»Sogar in jedem Gastzimmer. Wir vermieten acht Betten. Vier Doppelzimmer.« Sie lächelte rotbackig. »Zum Wochenende sind oft alle belegt. Die Städter. Wegen unserer Schlachtschüsseln. Das Telefon ist bei der Toilette. Hinten den Gang runter.«

Sascha murmelte Dank und fand den Münzfernsprecher. Doch bevor er den Hörer aufnahm, überzeugte sich der 34-Jährige, dass beide Klokabinen leer waren. Das Fenster zum Hof stand offen. Fliegen schwirrten herein und hinaus und auch hinüber zur Küche.

Er wählte und presste den Hörer ans Ohr.

»Claudia Wendeling«, meldete sich eine Stimme wie Samt.

»Ich bin’s«, er flüsterte. »Claudia, du musst mich hier abholen. Jetzt sofort. Ich bin in Tröppelbach im Gasthaus ALTWIRT. Etwas Schreckliches ist passiert.«

Er hörte, wie sie Luft holte.

»Sascha, was... Ist was mit Robert?«

Um es ihr schonend beizubringen, dazu war jetzt keine Zeit.

Er nickte zweimal, was Claudia natürlich nicht sah. »Robert ist tot.«

2. Von Bank- und Briefräubern

So ist ein Schock!, dachte Gaby. Ihre Hände waren eiskalt, das Entsetzen schüttelte sie noch immer. Aber sie radelte. Und dort war Tröppelbach mit seinen roten Dächern und den Kälbern auf den Weiden und den Schafen.

Hundert Schritte vor dem ALTWIRT verlor Gaby ihr Klarsicht-Regencape. Es rutschte vom Gepäckträger und fiel in einen Kuhfladen. Aber sie fand das nicht schlimm. Sie dachte an den armen Menschen im Autowrack. Wie wenig wogen doch all die kleinen Ärgernisse des Alltags gegen so ein Schicksal.

In der Wirtsstube saß ganz hinten in der Ecke ein Gast vor seinem Bier. Gaby beachtete ihn nicht, sondern wandte sich an die gemütliche Frau hinter der Theke und grüßte.

»Gibt es hier eine Feuerwehr? Hinten im Wald steht ein brennender Wagen. Ist schon ganz ausgebrannt. Auf der alten Poststraße. Jemand sitzt drin. Ich meine, er ist tot und verbrannt.«

Die Altwirtin riss die Augen auf. »O Gott! Doch hoffentlich niemand von hier.«

Im Dorf gebe es keine Feuerwehr, sagte sie dann.

Gaby lief zum Telefon. Dass sie ihren Vater, Kommissar Glockner, anrief, befreite jetzt von der Last der Verantwortung.

»Ich veranlasse alles«, versprach er. »Aber ich selbst kann nicht kommen. Ich kann hier nicht weg. Trotzdem! Am besten, du wartest im Gasthaus. Klar?«

»Ja, Papi.«

Die Wirtin wollte Einzelheiten wissen und spendierte für Gaby eine Limonade. Aber Tims Freundin konnte nichts trinken.

Der Gast im Hintergrund schien zuzuhören. Er blickte mehrmals her, doch sein Interesse war begrenzt. Alsbald verschanzte er sich hinter einer Zeitung.

Dann sah Gaby durchs Fenster, dass ihre Freunde eintrafen.Am liebsten hätte sie alle umarmt.

Klößchen hatte Rußflecke im Gesicht und schielte gleich zu der Vitrine, in der Keksschachteln und Schokolade lagen.

Tim schlang den Arm um Gaby, sprach zu ihr und der Wirtin.

»Das Feuer konnten wir löschen. Aber den Toten hinter dem Lenkrad – es ist ein Mann... also, da haben wir weggeguckt. Man muss die Leute bewundern, die beruflich mit solchen Unfällen zu tun haben. Die Polizei ist jetzt am Unfallort. Polizeimeister Knutlinger – du kennst ihn, Gaby – will nachher hier vorbeikommen. Um nachzufragen und so. Wir sind zwar nicht Unfallzeugen, aber danach waren wir die Ersten.«

Die Wirtin erzählte, ihr Mann habe auch mal einen Unfall gehabt, vor Jahren, sei dabei vom Traktor gefallen und habe sich das Schienbein gebrochen.

Auch für die Jungs wollte sie als Trost Limonade ausschenken. Aber Tim und Karl bestellten sich Tee und Klößchen kaufte eine Tafel Schokolade.

Die vier Freunde setzten sich an den Stammtisch, weil der am nächsten stand. Gaby lehnte den Kopf an Tims Schulter und schloss erschöpft die Augen. Es war seelische Erschöpfung, kein Muskelkater in den Beinen oder Schlafbedürfnis im Kopf.

Tim blickte umher.

Muss mich schwer wundern, dachte er, über den Blonden dort hinten. Mitgefühl hat er wie eine Wildsau. Aber so ist es nun mal. Die meisten jaulen erst, wenn es sie selbst betrifft. Das Leid anderer ist so weit weg wie ein schwarzes Loch im Universum.

Draußen knirschte feuchter Sand unter Autoreifen. Ein Polizeiwagen hielt.

Knutlinger, ein junger Krauskopf mit Schnauzbart, stürmte herein.

»Ein Horror jagt den andern«, rief er. Offenbar machte es ihn froh, denn er lächelte. »Ich muss gleich weiter. Wir reden morgen miteinander, ja? Auf dem Revier. Ist ja sowieso alles klar. Kannst auch deinem Vater Bescheid geben, Gaby. Jetzt werde ich gebraucht.« Er grinste zur Wirtin hin. »Vielleicht kann ich dem Bankräuber den Weg abschneiden.«

»Bankräuber?«, fragte Tim. »Kommt hier einer vorbei?«

»Weiß man’s? Die Meldung traf eben ein über Funk. Beim Bankhaus Flickthaler in der Raschröder Landstraße hat ein Typ 42000 Mark erbeutet. Wenn ihr einen seht in rotgelber Sportjacke – gestreift –, dann aufgepasst!«

»Meinen Sie diese neuen Blousons?« Tim schob die Brauen zusammen. »Von denen gibt es 5000 in der Stadt.«

Klößchen nickte. »Ich wollte mir auch einen kaufen. Aber rot-gelb gestreift macht mich dick.«

Knutlinger lachte, grüßte die Altwirtin mit der Hand am Mützenrand und war draußen.

»Schlimm geht’s auf der Welt zu. Jetzt bringe ich euch erst mal euren Tee.« Die rundliche Person bewegte sich in die Küche.

»Ich weiß nicht, ob man Knutlinger bewundern muss«, meinte Karl. »Er nimmt das Unglück nicht schwer.«

»Der Umgang mit dem Elend stumpft ab«, wusste Klößchen. »Sonst könnte sich ein Scharfrichter kaum noch überwinden, jemandem den Kopf abzuschlagen. Was ja üblich war, früher, als die Urteile...«

»Hör auf!«, sagte Gaby. »Hör auf!«

Klößchen schwieg. Karl saß ganz krumm da. Tim strich über Gabys Goldhaar und sah dann wieder zu dem zeitungslesenden Gast. Auch der war blond. Aber wie fahl und gefärbt das wirkte gegen Gabys Mähne!

»Die Raschröder Landstraße«, sagte der TKKG-Häuptling, »führt zwar hierher, jedenfalls bis Unter-Rotländen. Aber der Bankräuber müsste behämmert sein, wenn er stadtauswärts flüchtet. Im Schlachthofviertel kann er untertauchen. Leicht.«

»Ich wundere mich«, sagte Karl, »dass jemand, wenn er losgeht zum Banküberfall, eine so auffällige Jacke trägt.«

»Vielleicht hat er nur die eine«, meinte Klößchen, »und macht den Überfall aus bitterer Not.«

»Mir kommen die Tränen«, sagte Gaby. Sie zog ihren Kamm aus der Jeanstasche und fuhr sich durch die Haare. »Wer ist denn das?«

Tim folgte ihrem Blick zum Fenster. Über den Gasthausvorplatz schlurfte ein abgerissener Typ. Sein Vollbart wurde allenfalls mal vom Regen gewaschen. Der Schädel war kahl.

»Das ist Heiko, der Landstreicher«, sagte die Wirtin, die in diesem Moment den Tee brachte. »Er nennt sich Republikbummler. Zurzeit hält er sich hier in der Gegend auf – wie jedes Jahr im Juni.Ab und zu schnorrt er sich eine Flasche Bier.«

Heiko kam herein.

Man riecht ihn sofort, dachte Tim. Ein umweltfreundlicher Typ. Wie vielen Kleintieren der wohl als Nistplatz dient? Sei’s drum, auch Wanzen und Flöhe haben Anrecht auf Leben. Aber er soll uns nicht zu nahe kommen.

Das Bartgestrüpp ließ Heikos Knollennase frei und die braunen Äuglein.

»Tag, Frau Benzrube«, plärrte er mit hoher Stimme. »Sehen Sie mal, was ich gefunden habe! Hinten am Tröppelbach, wo die Kuhtränke ist. Lag dort im Gebüsch. Ich glaube, das ist eine Briefträgertasche. Jedenfalls sind viele, viele Briefe drin. Aber alle wurden geöffnet. Aufgeschlitzt. Komisch, nicht wahr! Ist der Briefträger so neugierig? Unsereins kriegt ja nie Post. Du liebe Güte! Heiko Sedzdrusky hat vor 20 Jahren das letzte Mal Post gekriegt. Damals war ich noch Glühlampenkolbenmacher in Hannover. Jaja.«

»Nicht zu glauben, Heiko!« Die Wirtin Benzrube machte große Augen. »Das ist tatsächlich die Tasche von unserem Postzusteller. Prennsockl heißt er. Der wurde gestern überfallen. Er kommt immer mit dem Rad aus Unter-Rotländen. Am Feldweg hat ihn jemand hinterrücks vom Sattel gerissen und auf den Kopf gehauen. Prennsockl war so benommen, dass er niemanden sah. Der Täter hat ihm die Tasche abgenommen.«

Die TKKG-Bande spitzte die Ohren.

Als Nachrichtenumschlagplatz, dachte Tim, ist der ALTWIRT zu Tröppelbach enorm. Kaum sitzen wir hier, um Gehirn und Knochen von dem Schock zu befreien, füttert man uns mit kriminellen Neuigkeiten. Erst der gelb-rot gestreifte Bankräuber. Und jetzt der Briefräuber, der unbekannte.

Wirtin Benzrube nahm die Tasche in Empfang und stellte sie hinter die Theke.

»Ich rufe die Polizei an, Heiko. Wollen Sie warten?«

»Um Himmels willen! Keine Zeit. Ich habe eine wichtige Verabredung. Mit zwei Persönlichkeiten vom TBC. Das duldet keinen Aufschub.«

»Verstehe. Ihr seid also zu dritt.«

Die Benzrube stellte drei Flaschen Bier auf die Theke. Heiko nahm sie, ohne zu danken.

Bevor er hinausschnürte, sagte Tim: »Darf man wissen, was TBC heißt?«

Grinsend fistelte Heiko: »Tippelbruder-Club.«

»Ist total richtig«, nickte Tim, »wenn ihr euch organisiert. Macht voll was her.«

Als Heiko draußen war, wedelte Karl mit der Hand durch die Luft. »Und da gibt es Rasierwasserhersteller, die Mutter Natur namentlich bemühen, wenn sie ihre Produkte taufen. Von Wildhölzern, Gräsern und Moosen ist da die Rede. Diese Geistschleichen haben keine Ahnung, wie jemand duftet, der ständig bei Wildhölzern, Gräsern und Moosen sich aufhält und nächtigt.«

»Was wir gerochen haben«, lachte Tim, »war ausschließlich Heiko persönlich. Heiko, der Seifenscheue. Die Natur allein riecht immer stark. Himmel, ich möchte wissen, wozu raubt jemand die Briefpost en gros (im Großen).«

»Bestimmt nicht aus Neugier«, sagte Gaby und bewegte die langen Wimpern. »Sondern wegen der Geldscheine, die manchmal in Briefen verschickt werden.«

»Zu Geburtstagen und so«, nickte Klößchen.

»Blöd!«, meinte Tim. »Große Mühe für wenig Kohle.«

»Sag das nicht! «,warnte Karl. »Kürzlich wurde eine Studentin zu drei Jahren Gefängnis verurteilt. Die Person hatte als Aushilfskraft bei der Post gejobbt und dabei nachweislich 849 Briefe unterschlagen. Die Beute belief sich auf mehr als 100000 Mark in bar sowie auf kleine Wertgegenstände von mehr als 50000 Mark. Schmuck, vermute ich, oder anderer geschenklicher Kleinkram, den man in Briefen und Päckchen unterbringen kann.«

»Das ist lohnend«, gab Tim zu. »Hätte ich nicht gedacht.«

Klößchen schüttelte den Kopf. »Wozu die Tante wohl studiert hat! Um Briefe zu klauen, muss man doch nicht auf die Uni.«

»Die Tante ist psychisch plemplem gewesen«, erklärte Karl. »Hat gewissermaßen einen Knacks im Verhalten. Deshalb musste sie auch nicht hinter Gitter. Die Strafe wurde zur Bewährung ausgesetzt. Das bedeutet: Erst wenn die Täterin wieder so einen Scheiß anstellt, wird sie eingebuchtet.«

In der Küche klingelte das Telefon.

Die Wirtin meldete sich und rief dann: »Für dich, Gaby.

Dein Vater. Du kannst gleich von hier sprechen.«

Gaby hüpfte hinter die Theke und weiter in die Küche. Die Jungs tranken ihren Tee.

Klößchen überlegte, ob er sich eine zweite Tafel Schokolade kaufen sollte, stellte aber fest, dass er nicht genügend Geld hatte.

»Ich leihe dir nichts«, sagte Tim. »An deinem Untergang will ich nicht schuld sein.«

Gaby kam zurück. »Papi hat Sprechfunkkontakt mit seinen Leuten am Unfallort. Inzwischen weiß man, wem der Wagen gehört. Bei dem... Toten handelt es sich vermutlich um einen gewissen Robert Wendeling. Aus der Stadt.«

Die Jungs hatten den Namen noch nie gehört.

Der oder ein anderer, dachte Tim. Jeder, der auf diese Weise sein Leben verliert, verdient unser Mitleid.

Als sie die Zeche bezahlen wollten, wehrte Frau Benzrube ab. Es sei eine Einladung. Und das Mindeste als Trost auf den Schreck.

Die TKKG-Bande bedankte sich.

Draußen sah es wieder nach Regen aus. Gaby säuberte ihr Cape. Vermutlich würde sie’s brauchen.

Die vier Freunde radelten über die Landstraße nach Unter-Rotländen. Hier floss wenig Verkehr. Ein weißes BMW- Coupé, das ihnen in rascher Fahrt entgegenkam, fiel Tim auf.

Am Lenkrad saß eine rotblonde Frau.

Es dauerte nur wenige Minuten, dann wurde der muntere Verein von demselben Wagen überholt.

Diesmal saßen zwei Insassen drin.

»Habt ihr’s gesehen«, sagte Tim. »Diesen blonden Typ mit dem lila Hemd, der im ALTWIRT in der Ecke hockte, mit Bier und Zeitung – den hat seine Tussi jetzt abgeholt.«

»Ein blöder Kerl!«, sagte Gaby. »Kein bisschen Anteilnahme war bei dem drin.«

»Stimmt!«, nickte Karl. »Das Unglück hat ihn nicht interessiert.«

Was ich für höchst auffällig halte, dachte Tim. Überhaupt: Was hat ein geschniegelter Macker wie der in Tröppelbach verloren? Ob’s da einen Zusammenhang gibt mit dem Überfall auf den Briefträger?

3. Gefährliches Trio

Sie trafen sich am Samstagmorgen, weil Fabian Krepp darauf bestand.

Es regnete heftig, der Himmel war grau; die Großstadt hatte einen Gang zurückgeschaltet. Die Landeier aus der Umgebung fluteten nicht in den Mengen herein wie an Schönwettertagen. Die Geschäftsleute, die auf mehr Käufer hofften, zogen lange Gesichter und gähnten.

Fabian Krepp bewohnte die erste Etage einer zweistöckigen Villa. Das Haus gehörte einer steinalten Industriellenwitwe, die den größten Teil des Jahres in Lugano verbrachte, sich aber nicht entschließen konnte, für immer dorthin zu ziehen. Jedenfalls war sie nur selten daheim. Krepp konnte johlen, poltern, die Stereo-Anlage auf volle Power drehen und vom Balkon in den Garten spucken.

Krepp war 36. Er arbeitete als Luftfrachtassistent beim Flughafen, hatte weder Familie noch Freundin, aber einen starken Hang zum Reichtum. Außerdem traute er sich zu, der richtige Mann zu sein für den ganz großen Coup.

Krepp maß kaum 164 Zentimeter – mit Schuhen, absolvierte jeden Morgen 300 Kniebeugen und bräunte sich im Solarium. Das fahlblonde Haar lichtete sich schon. Wenn Krepp lachte, kräuselte er seine Stupsnase. Sein Blick freilich konnte eiskalt sein. Und so war auch sein Gemüt.

Bei seinen Kumpanen verstand er sich als Boss.

Außerdem gehörten dazu: Horst Lennert und Wildbold von Odel.

Odel war ebenfalls 36, arbeitete als Mahnschreiben- Korrespondent (Schriftwechsel-Führer) in einem Versandhandel und liebte Horrorvideos. Odels Neigung zu Gewalttätigkeit war ihm selbst ein Rätsel.Er mutmaßte, diese Eigenschaft von einem Vorfahren ererbt zu haben, und dachte dabei an den besonders blutrünstigen Kreuzritter Rotbart, den Unerträglichen. Auf einer gewissen Odelburg hatte der gelebt – vor rund 600 Jahren.

Wildbold von Odel war groß, rothaarig, drahtdürr und ständig in Geldverlegenheit. Seinen derzeitigen Beruf empfand er als Zumutung für den letzten Spross einer Adelsfamilie. Aufgrund seiner Tätigkeit hielt er alle Menschen für unehrlich. Wer ständig nur Mahnschreiben verschickt, denkt natürlich, niemand sei zahlungswillig. Entsetzt hatte ihn, dass unter den säumigen Kunden auch viele Adelige waren. Denn seinesgleichen – alle mit dem ›von‹ vor dem Nachnamen – stufte er ein als die Creme der Gesellschaft.

Lennert war der Jüngste, nämlich erst 22. Seinen Beruf gab er an mit Sauermilchkäser. Folglich arbeitete er in einer Molkerei. Das war ein Witz in sich, denn Lennert trank niemals Milch und verabscheute Käse. Kühe, pflegte er zu sagen, interessieren mich nur gekocht oder gebraten. Sauermilchkäser war er geworden, weil sein Vater das so wollte. Immerhin hatte sich der alte Lennert vom Molkereigehilfen zum Molkereimeister emporgearbeitet. Für ihn bestand die Welt nur aus Milchprodukten. Und er glaubte fest an die Zukunft der Sauermilchkäse.

Lennert hatte einen blonden Bürstenschnitt, Plattfüße und rosige Haut. Er konnte sechs Molkereimilchkannen 100 Meter weit tragen und dabei auch noch pfeifen.

Krepps Wohnraum füllten alte Möbel. Es gab drei Couches und ein Sofa, aber kein Stück passte farblich zum anderen. Krepp hatte seine Möbel geerbt und sah nur auf den Nutzen, nicht auf die Schönheit. So kam es, dass jetzt jeder eine Couch für sich allein hatte.

Odel, der es schick fand, wenn er sich wie ein Rüpel benahm, hätte gern die Füße auf den Tisch gelegt. Doch Krepp mochte das nicht. Immerhin war das der Tisch, an dem er bisweilen um Mitternacht einschlief – mit dem Kopf auf der Platte.

Alle rauchten.

Odel hielt die Zigarette zwischen Zeige- und Mittelfinger. Krepp ließ sie im Mundwinkel hängen. Lennert, der Jüngste, bevorzugte Zigarren.

»Ich fasse zusammen«, sagte Krepp: »Am Montag passiert’s. Die Straßenkreuzung am Fuchsbach ist total einsam. Vormittags fliegt höchstens mal ’ne Krähe vorbei. Aber das Postauto nimmt dort die Abzweigung und fährt über die Schotterstraße in Richtung Internatsschule. Die Herren Internatsschüler erhalten reichlich Post. Und weil die lieben Eltern so fern sind, legen sie gern einige Scheinchen ins Kuvert. Die Schule ist die vorletzte Station. Das Postauto fährt dann weiter nach Birnbachoberpreusel, was eine stinkvornehme, aber totale Schlafoase ist. Topmanager haben dort ihre Villen. Die Typen jobben in der City, rollen morgens rein und abends wieder raus. Und die grünen Witwen langweilen sich tagsüber in Birnbach-Oberpreusel.«

»Stark!«, sagte Lennert, der Sauermilchkäser, an seiner Zigarre vorbei. Er hielt sie mit den Vorderzähnen. Sein rosiges Gesicht verschwamm hinter dem aufsteigenden Rauch.

Odel streckte seine langen Knochen. »Maskiert?« »Selbstverständlich sind wir maskiert«, nickte Krepp. »Und wie knacken wir das Postauto?«

»Sonntagnacht klauen wir von dem Baugelände an der Schrappessig-Straße einen kleinen Lkw. Einen Dreiseitenkipper, oder so was. Damit rammen wir das Postauto, Krennnnnng! Oder drängen es ab von der Straße. Jedenfalls so, dass bei dem Postonkel nichts mehr geht. Wir machen ihn gefügig und laden die gesamte Beute bei uns ein. Briefe, Päckchen, Pakete.«

»Hoffentlich ist überall viel Knete drin«, meinte Lennert. Krepp machte eine wegwerfende Bewegung... »Das fällt nebenbei an, ist aber nicht die Hauptsache. Der große Coup läuft anders. Mir geht es um Material. Was steht nicht alles in Briefen. Da berichten die Menschen von heimlichen Ängsten, üblen Gerüchten, bösartiger Nachrede, großen und kleinen Gaunereien, Steuerhinterziehungen, politischem Überdruss, gewagten Plänen, Eheverfehlungen und was-weiß-ich. Wir lesen alle Briefe. Die Adressen und Absender stehen drauf. Das wird lustig, Leute. Und ich wette, wir haben dann zigfach Material in der Hand, mit dem wir die Betreffenden erpressen können. Natürlich suchen wir uns nur die raus, die auch wirklich Kohle haben. Damit es sich lohnt. Besonders Spaß macht mir, dass die Typen zwischen allen Stühlen sitzen. Weil sie ein schlechtes Gewissen haben, können sie sich nicht an die Polizei wenden. Denn dann käme ja raus, wie unredlich oder ungesetzlich sie gehandelt haben. Ist alles unser Vorteil. Und wir kassieren. Vorgestern, Leute, habe ich zur Probe den Landbriefträger von Tröppelbach ausgeraubt. War ganz leicht. Gestern stand’s schon in der Zeitung. Habe ihm aufgelauert, als er mit seinem gelben Postrad kam. Hinterrücks einen Klaps auf die Rübe – und schon hatte ich die Tasche mit allen Briefen.«

»Und?«, rief Odel.

»Tröppelbach und Unter-Rotländen sind Bauerndörfer. Briefe, die dorthin gerichtet sind, enthalten keinen Zündstoff.«

»Also war nichts dabei?«, fragte Lennert.

»Nichts Lohnendes. Im Wagen habe ich alle Briefe gelesen. Und dann die Tasche samt Inhalt weggeworfen. Einen Brief aber habe ich behalten. Immerhin schreibt da ein Bauer seinem Bruder, dass er die Kälber mit verbotenen Hormonen füttert. Damit die Viecher fetter und schwerer werden, was aber Betrug ist. Denn das Fleisch ist minderwertig. Es saugt sich voll Wasser. Die armen Kälber sind die reinsten Wassermelonen. Legst du dann ein Kilo Fleisch in die Pfanne, schrumpft es auf 200 Gramm zusammen. Vielleicht bitten wir das Bäuerlein zur Kasse. Mal sehen. Eins jedenfalls sage ich euch: Mit dem Postauto kriegen wir Material an die Hand.«

»Stark!«, sagte Lennert abermals.

»Den Postonkel überlass mir«, sagte Wildbold von Odel und zeigte grinsend eine Reihe schiefer Zähne. Sie sahen aus, als hätte schon Rotbart, der Unerträgliche, damit seinen Ärger gehabt. »Wenn der Postknilch sich muckst, schlage ich ihn zusammen.«

»Gewalt so wenig wie möglich!«, mahnte Krepp, der kurz gewachsene Luftfrachtassistent. »Wir wollen die Polizei nicht unnötig reizen.«

»Auch die mache ich nieder«, stieß Odel durch die Zähne.

»Witzbold, ich bitte dich!« Krepps Stimme klang streng. »Wir sind nicht im Mittelalter. Muss ich dieses Meeting (Konferenz) hier benutzen, um dir klar zu machen, dass der moderne Kriminelle kein Raubritter ist, sondern ein kühl planender Manager, dessen Strategie (Plan) ein abgesichertes Research (Marktforschung) vorangeht. Wir lassen nicht die Sau raus. Sondern wir wickeln ein Geschäft ab. Als Posträuber bitte ich doch sehr darum, dass wir unter den Sturmhauben rasiert sind und jeder ein frisches Hemd anhat.«

Odels Blassgesicht, auf dem einige Sommersprossen umherirrten, verzog sich. »Aus zwei Gründen mache ich mit. Zum einen weil mich mein Job anwidert. Ich brauche Geld, um damit aufzuhören. Und zweitens – und das ist mir noch wichtiger – damit ich mich austoben kann. In mir steckt eine Bestie. Vielleicht wurde Rotbart, der Unerträgliche, wiedergeboren. In meiner Person.«

»In dir steckt Hass«, sagte Krepp. »Den musst du loswerden. Wie wäre es, du trittst in einen Boxklub ein? Da kannst du rumprügeln und...

»Im Boxklub war ich schon«, murrte Odel dazwischen. »Ist nichts für mich.«

»Und warum nicht?«

»Die andern schlagen zurück.«

Lennert grinste.

Krepp, der Boss, nahm den Zigarettenrest aus dem Mundwinkel – bevor die Glut ihm die Lippen verbrannte.

»Zufällig konnte ich erfahren«, sagte er, »wie der Postfahrer heißt. Das kann uns zwar wurscht sein. Und wir sollten vermeiden, ihn namentlich anzureden. Aber wir wissen: Ein gewisser Jürgen Beck fährt die Kiste.«

»Ist er stark gebaut?«, fragte Odel.

»Weshalb willst du das wissen?«

»Falls er Widerstand leistet – ich meine, dann fliegen doch die Fetzen. Ich haue ihn windelweich.«

»Beck wird sich ergeben. Oder glaubst du, der riskiert sein Leben für das miese Gehalt. Im Übrigen sind wir bewaffnet. Das würde sogar einen Weltmeister einschüchtern. Ich meine einen Boxweltmeister.«

4. Gedanken zum Feuerzeug

Regen trommelte ans Fenster. In der Internatsbude ADLERNEST wurde ein Baumstamm zersägt. Natürlich nicht wirklich. Nur das Geräuschkonzert klang so. Klößchen schnarchte, obwohl es schon neun war.

Tim lag auf seinem Bett. Er war vor zwei Stunden aufgestanden, hatte in der Turnhalle Judo trainiert und Karate.

Jetzt war er geduscht und ausgehfertig in Schale, ausgenommen die Schuhe. Denn mit Schuhen legte er sich nie auf die Tagesdecke seiner Bettstatt.

Auf seinem Tablett dampfte eine große Teetasse vor sich hin. Eine Frühstückssemmel war mit Käse belegt, die andere mit Honig bestrichen.

Klößchen begann zu schnüffeln, stellte das Schnarchen ein und öffnete ein Auge.

»Heh, was ist los?«

»Wir haben Samstag«, erwiderte Tim. »Kannst durchschlafen bis Montagfrüh.«

»Und dann wache ich auf und bin verhungert. Kommt nicht in Frage. Was riecht hier so gut?«

»Deine Füße sind’s nicht.«

Klößchen richtete sich auf und machte große Augen. »Frühstück! Hier? Wieso hier?«

»Wusstest du’s noch nicht: Wir haben jetzt einen Zimmerkellner. Den EvD (Erzieher vom Dienst). Der serviert auf dem Zimmer, was du haben willst. Kannst nach Speisekarte bestellen.«

»Blödmann!« Klößchen schwang die Beine aus dem Bett und rieb sich die Augen. »Du warst also schon unten. Und mir hast du nichts mitgebracht.«

»Damit der einzige Grund entfällt, der dich zum Aufstehen bringt? Niemals.«

Tim begann zu frühstücken.

Klößchen suchte nach seinem Bademantel und fand ihn unterm Bett.

»Ich gehe jetzt duschen«, kündigte Tims dicker Freund an.

»Zum Schluss gefälligst eiskalt.«

»Damit ich mir beim Zähneklappern die Zunge abbeiße? Niemals. Willi duscht lauwarm.«

Sein Blick fiel auf den Tisch, wo jetzt das goldene Feuerzeug lag, das Tim beim Autowrack gefunden hatte.

»Du hast es ja noch. Ich dachte, du gibst es dem Kommissar.«

»Klar gebe ich’s ihm. Sobald ich ihn sehe.«

»Wir könnten auch gleich bei den Hinterbliebenen von diesem Robert Wendeling anrufen und fragen, ob der Verblichene ein Feuerzeug vermisst – ich meine, ob er eins besaß.«

»Seine Initialen waren RW. Hier steht SD drauf.« »Aber vielleicht...«

Klößchen sprach nicht weiter. Denn Studienreferendar Claus-Peter Heym steckte den Kopf zur Tür rein.

»Tim, wir warten schon auf dich. Die Schülermitverwaltung tagt.«

»Au Backe!« Tim sprang auf. »Das hätte ich beinahe verschwitzt.«

Unverzeihlich!, dachte er. Wo’s doch um Themen und Entscheidungen geht, die uns allen auf den Nägeln brennen. Das Raucherzimmer steht auf dem Programm – bin dagegen –, die Vorbereitung fürs Sommerfest, die Verlängerung der Sonntagabend-Rückkehr für Wochenend-Heimfahrer und... Das alles muss diskutiert werden. Wozu habe ich mir 100 Notizen gemacht. Und jetzt ist der Zettel weg. Aber es sitzt ja im Kopf.

Claus-Peter Heym, der den Spitznamen ›Zwilling‹ hatte, grinste. Er war jung, nämlich im Referendaralter, und beliebt. Obwohl er sich glatt rasierte, lag immer ein bläulicher Bartschatten auf dem etwas hohlwangigen Gesicht. Dazu passten die blauschwarzen Haarkräusel. Von einem gebürtigen Südländer unterschied er sich durch helle Augen. Die Schüler gestanden ihm beachtliche Intelligenz zu – was man optisch nicht vermutet hätte. Denn Claus-Peter verfügte nur über die Stirnhöhe eines Berufsboxers bzw. eines Fußballstars mit ausgefeilter Kopfballtechnik.

Bei den Besprechungen der SMV (Schülermitverwaltung) nahm »Zwilling« als Vertreter der Lehrerschaft teil, war aber nicht stimmberechtigt.

Tim schlüpfte in die abgenutzten Puma-Turnschuhe, die er als Hauslatschen benutzte, und schloss sich Claus-Peter an.

Die Tür fiel zu.

Klößchen war allein.

Hm?, dachte er. Gestern habe ich geduscht. Dann bin ich in den Regen gekommen. Man kann’s auch übertreiben mit dem Wasser.

Rasch zog er sich an. Der Magen knurrte bereits.

Tims Honigsemmel lag noch unberührt auf dem Tablett. Klößchen nahm sich ihrer an.

Aber das füllte ja kaum den hohlen Zahn.

Tims dicker Freund eilte hinaus und die Treppe hinunter, strebte zum Speisesaal und versorgte sich – schließlich war er der Liebling der Hauptköchin – mit einer Literkanne Kakao und einem Semmelsortiment.

Weil es am Wochenende im Speisesaal locker zugeht, ist die Tischordnung dann aufgehoben. Klößchen setzte sich zu Hugo Schlendermann und Eilfried von Pappheim an den Tisch.

Die beiden waren fast so verfressen wie Willi. Das garantierte, dass Tischgespräche unterblieben; denn die Kauwerkzeuge wurden anderweitig beschäftigt.

Freilich – denken kann man beim Essen.

Tim konferenzt, dachte Klößchen. Kann lange dauern. Da muss ich einspringen und schon mal anleiern, was mit dem Feuerzeug läuft. Sonst heißt es wieder, ich sitze nur faul auf dem Hintern. Robert Wendeling – heißt die Brandleiche. Vielleicht war er zu Lebzeiten mit Familie gesegnet. Das Feuerzeug könnte seiner Frau gehören – falls die Sybill-Doralinde heißt. Oder Susanne-Dorothea. Werde mal im Fernsprechbuch unter W schnuppern.

»Sie sparen an der Butter«, sagte Eilfried durch volle Backen.

»Unverschämt!«, nickte Hugo.

Klößchen klappte sofort seine restlichen vier Semmeln auf und untersuchte den Butterbelag.

»Bei meinen geht’s gerade so.«

»Man muss dem Küchenpersonal auf die Finger sehen«, meinte Eilfried.

»Das Schulgeld wird schon wieder erhöht«, nickte Hugo. »Aber wir kriegen nichts in die Knochen. Passt das zusammen?«

Klößchen und Eilfried verneinten energisch.

Zehn Minuten später betrat Klößchen die Telefonzelle BESENKAMMMER im Flur des Haupthauses.

Nach den W-Seiten suchte Tims Freund eine Weile vergebens, bis er merkte, dass sie zwischen den V- und den X-Seiten stehen.

Und tatsächlich! Robert Wendeling war im Telefonbuch verzeichnet. Und neben ihm eine Claudia – vermutlich seine Frau.

Die Witwe!, dachte Klößchen.

Er wählte.

Nach einer Weile wurde abgehoben.

Er hörte einen seufzenden Atemzug und dann die Stimme der Frau.

»Claudia Wendeling.«

»Hier spricht Willi Sauerlich. Guten Morgen! Das heißt, für Sie ist es sicherlich kein guter Morgen, falls Sie verwandt oder verschwägert sind mit dem Mann – mit Robert, meine ich –, der ja nun leider verbrannt ist.«

Die Frau stutzte. Dass es sich um keine gewöhnliche Beileidsbekundung handelte, schien sie zu merken.

»Robert... war mein Mann.«

»Mein herzlichstes Mitgefühl!«, sagte Klößchen etwas zu laut.

»Danke. Deine Stimme klingt jung. Gehörst du zu den vier Jugendlichen, die den Unfall entdeckt haben?« »Exakt, Frau Wendeling. Wir haben auch gelöscht – und damit verhindert, dass sich das Feuer ausbreitet. Zum Glück hatte es vorher geregnet. Sonst wäre zusammen mit Ihrem äh, ich meine, sonst wäre auch der ganze Wald verbrannt.« »Sicherlich.« Sie hatte eine klangvolle Stimme. »Ihrem Mann konnten wir nicht mehr helfen.«

»Ich weiß.«

»Gewundert haben wir uns – ich und meine Freunde –, dass der Unfall überhaupt passieren konnte. Weil die alte Poststraße eigentlich nicht zum Rasen verführt.«

Darauf erwiderte Claudia Wendeling nichts.

»Ach so!«, meinte Klößchen. »Ganz vergessen, weshalb ich anrufe. Tim, unser Anführer, hat bei dem Autowrack ein Feuerzeug gefunden. Sieht aus wie echt Gold. Obwohl man das nicht so ohne Weiteres sagen kann. Ist ja nicht alles Gold, was glänzt. Nicht wahr? Auf das Feuerzeug sind die Buchstaben SD eingraviert. Deshalb haben wir Zweifel, ob es Ihrem Mann gehörte.«

»Doch, doch!«, sagte Claudia rasch. »Es sind zwar nicht seine Initialen (Anfangsbuchstaben). Aber es hat ihm gehört. Es war das Geschenk von einem Freund.«

»Der hatte sicherlich das Rauchen aufgegeben«, vermutete Klößchen.

»Ja, ich glaube. Lag das Feuerzeug neben dem Wagen?«

»Erheblich daneben. Wahrscheinlich wurde es rausgeschleudert, als der Wagen den Baum rammte. Vielleicht wollte Ihr Mann sich gerade eine Zigarette anzünden.« Wieder schwieg die Frau.

Na also!, dachte Klößchen.Tim wird sich freuen. Die Sache ist geklärt.

»Kannst du mir das Feuerzeug herbringen?«, fragte die Witwe.

»Klar.«

»Heute habe ich allerdings... Heute ist es schlecht. Kannst du morgen vorbeikommen?«

»Wie ich das sehe, lässt es sich einrichten, Frau Wendeling. Hier im Telefonbuch steht, dass Sie in der Grödelpecht-Allee wohnen. Nr. 29. Right (Richtig)?«

»Die Adresse stimmt.«

»Dann tanzen wir morgen bei Ihnen an. Wäre 15 Uhr genehm?«

Der Witwe Wendeling war das recht.

Zwei Stunden später kehrte Tim aus dem SMV-Meeting zurück. Er war verärgert. Die Raucher unter den Schülern hatten die Nichtraucher überstimmt. Als Folge wurde die Einrichtung eines Raucherzimmers beschlossen. Der bisherige Tischtennisraum musste dafür herhalten. Die TT-Spieler zogen um ins Gelbe Haus, wo man im Untergeschoss einen ungemütlichen, aber beheizbaren Kelleranteil für den Pingpongsport bereitstellen wollte.

»Ich habe mit der Witwe Wendeling telefoniert«, strahlte Klößchen und erzählte.

Tims Ärger nahm zu.

»Das war vorschnell, Willi.«

»Wieso?«

»Ich hätte es lieber Gabys Vater gegeben.«

»Der raucht doch schon lange nicht mehr.«

»Nicht als Geschenk! Sondern als Gegenstand, der zu den Untersuchungen gehört.«

»Wozu das Tamtam? Es ist doch kein Verbrechen gewesen, sondern ein normaler Unfall. Leider mit Todesfolge.«

»Ich weiß. Polizeimeister Knutlinger hat’s gesagt. Aber das war gestern Abend, als wir auf dem Revier das Protokoll gemacht haben. Inzwischen habe ich meine Gehirnzellen in Gang gesetzt.«

»Und?« Klößchen, auf dem Bett hockend, öffnete eine Tafel Schokolade.

»Mir ist nicht klar, wie das Feuerzeug dorthin kam, wo es lag. Fünf, sechs Meter neben dem Wagen. Sonst ist nichts rausgeflogen.«

»Vielleicht war das Fenster offen. Wendeling wollte gerade einen Sargnagel anschmauchen. Möglicherweise hat er sich mit dem Feuerzeug die Nase verbrannt. So was lenkt ab. Zack – verreißt er das Lenkrad. Bruuuch an den Baum! Und das Feuerzeug fliegt raus.«

»Klingt einleuchtend«, sagte Tim, »überzeugt mich aber nicht. Das Feuerzeug lag mehr hinter dem Wagen. Es müsste eine Kurve geflogen sein. Sei’s drum! Dank deiner Action müssen wir es der Witwe nun geben. Aber ich behalte den Gedanken im Hinterkopf.«

»Und worauf führt das hinaus?«

Tim hob die Achseln. »Manchmal brennt ein Crash- Auto (Crash = Unfall, Anprall) nicht von allein, sondern wird angezündet. Das hieße, jemand kam vorbei und tat’s. Oder eine zweite Person saß im Wagen – und blieb unverletzt. Ich muss immer an diesen blonden Typ denken, der im ALTWIRT war und dann von der rotblonden Frau abgeholt wurde. Allerdings – der Blonde war kein bisschen derangiert (zerzaust). Weder hinsichtlich Visage noch an Körper oder Klamotten.«

»Er sah aus, als gehe er zur Party«, nickte Klößchen. »Hätte er im Wagen gesessen, wäre er danach wie ein Zombie rumgeeiert. Der Anprall war saftig. Das haben wir gesehen. Der Wagen hatte vorn Totalschaden. Auch ohne das Feuer.«

Tim nickte. »Tja, das passt nicht zusammen. Sonst würde ich auch gleich den Jagdhund in mir von der Leine lassen. Trotzdem liegt dieser edelmetallige Nikotinnudel-Anzünder schief im Bild. Ich werde noch darüber nachdenken. Vielleicht geht uns morgen um 15 Uhr ein Kronleuchter auf, wenn wir die Witwe Wendeling kennenlernen.«

5. Da vergeht der Appetit

Studienreferendar Claus-Peter Heym, Zwilling genannt und von allen Schülern geschätzt, wohnte in der Stadt.

Da er sich auch als Erzieher in den Internatsbetrieb einspannen ließ, ergaben sich aus dieser räumlichen Trennung einige organisatorische Mühen. Heym musste mehr Zeit einplanen wegen langer Wege, beschnitt also seine Freizeit. Andererseits war Claus-Peter, sobald er der Penne den Rücken kehrte, völlig sein eigener Herr. Zudem verstand sich der Zwilling als Leckermaul. Er schätzte die zwar nahrhafte, aber recht eintönige Internatsküche nicht sonderlich.

Lieber aß er – dreimal wöchentlich – im GOLDENEN TELLER.

Nun wird freilich im GOLDENEN TELLER keineswegs von goldenen Tellern gegessen, ganz normales, schlichtes Porzellangeschirr steht auf den Tischen. Die Preise sind günstig, denn der Wirt spekuliert auf die Angestellten aus den umliegenden Bürogebäuden und Geschäften.

Der Name des Restaurants will im übertragenen Sinne verstanden sein: eine Lockung für Feinschmecker. Und das zu Recht. Denn das Essen ist hervorragend.

Heute war Sonntag. Ein schwüler Mittag – vor allem in der Innenstadt.

Claus-Peter betrat den GOLDENEN TELLER und setzte sich an einen Tisch im Hintergrund. Kalbfleisch mit Risotto stand auf der Speisekarte. Der Zwilling bestellte – und dazu ein Glas Weißwein.

Eine Weile beschäftigten sich die Gedanken noch mit den Ergebnissen der gestrigen SMV-Konferenz. Dann widmete sich Claus-Peter der Mahlzeit.

Als er den ersten Bissen kostete, kam das Verhängnis auf ihn zu.

Es war schlank, hatte langes, blondes Haar und tiefblaue Augen. Vor Claus-Peters Tisch blieb das Mädchen stehen.

»Hallo, Herr Heym! Darf ich mich zu Ihnen setzen?« Sie wartete die Antwort nicht ab, sondern nahm Platz auf dem zweiten Stuhl.

»Wir müssen miteinander reden, Herr Heym.« Er legte die Gabel auf den Teller.

Zum Teufel! Was wollte die Tussi?

Sie war ja recht hübsch. Aber Claus-Peter kannte sie nur vom Sehen. Wie er kam sie bisweilen mittags hierher, um auf die Schnelle zu essen. Meistens brach sie dann eilig auf. Außer einem gelegentlichen Blickkontakt bestand keine Verbindung. Woher kannte die Blonde seinen – Claus-Peters – Namen?

Ihr Gesicht war kühl. Die Augen schätzten ihn ab.

»Sie wundern sich, wie? Aber das ist nichts gegen meine Überraschung, Herr Heym. Wer Sie so vor Ihrem Teller sieht, würde es nicht für möglich halten, dass Sie ein brutaler Bankräuber sind.«

Sein Mund wurde trocken. Aber er beherrschte sich und griff nicht nach dem Weinglas.

»Sie verwechseln mich. Als Student habe ich zwar allerlei Jobs angenommen. Aber Bankräuber war ich noch nicht!«

»Keine Verwechslung!« Sie schüttelte die blonde Mähne. »Sie sind zwar kein schöner Mann, aber attraktiv – irgendwie. Unverwechselbar – mit dem Gesicht.«

»Ich habe nur das eine. Darf ich fragen, wann und wo ich eine Bank beraubt habe?«

»Kommen mehrere in Frage?« Ihre Zungenspitze fuhr über die Oberlippe. »Ich meine das Bankhaus Flickthaler in der Raschröder Landstraße. Am Freitag haben Sie dort – so steht es in der Zeitung – 42000 Mark erbeutet.Im Übrigen bin ich beleidigt. Haben Sie mich tatsächlich nicht bemerkt? Außer mir waren doch noch fünf Kunden in der Schalterhalle.«

Trockner als mein Mund, dachte Claus-Peter, ist die Sahara auch nicht. Hoffentlich kann ich noch sprechen.

»Ich konnte Sie nicht bemerken«, erwiderte er, »weil ich nicht dort war.«

»Aber, aber, Herr Heym! Es ist sinnlos, dass Sie leugnen. Für die andern dort waren Sie ein x-beliebiger, vermummter Gangster. In Jeans und rot-gelb gestreiftem Sportblouson. Aber für mich... «

»Ja?«

»Muss ich wirklich weiterreden?«

»Ich bitte darum. Ich höre gern Märchen.«

»Für mich waren Sie der Kunde vom Vortag, vom Donnerstag. Der Kunde, der... Sagen Sie mal: War es nötig, den alten Mann niederzuschlagen? Er ist verletzt.«

»Donnerstags schlage ich immer irgendwen nieder. Gehen Sie mir donnerstags nach Möglichkeit aus dem Weg.«

»Nun hören Sie schon auf! Ihnen bleibt ja der Spott in der Kehle stecken.«

Wie recht sie hat, dachte Heym. Er starrte auf die Tischdecke, dann auf den Teller. Das Fleisch wurde kalt. Der Risotto (Reisgericht) zerkrümelte.

Claus-Peter hob den Blick. »Sie verwechseln mich, Fräulein... Sie heißen doch irgendwie?«

»Julie Feyerabend. Mit Ypsilon. Und nun Schluss mit dem Theater! Leugnen ist zwecklos. Sie wissen doch, warum. Am Donnerstag waren Sie in der Boutique EDEL-KLAMOTTEN. Ich habe Ihnen den rot-gelb gestreiften Blouson verkauft. Mit Preisnachlass. Bitte, glotzen Sie nicht so befremdet. Es geht mir auf den Keks. Sie haben also die verbilligte Jacke gekauft. Dass die einen Herstellungsfehler hat – eine falsch gesteppte Rückenfalte –, wurde Ihnen, na, schön!, von mir verschwiegen. An dieser Rückenfalte habe ich Sie erkannt.«

Claus-Peter begann zu grinsen. »Wenn man zurzeit durch die Stadt geht, wird einem ganz rot-gelb vor Augen. So viele von diesen Blousons laufen herum. Eine Menge falsch gesteppter Rückenfalten werden darunter sein.«

»Nur eine einzige. Ihre! Ich habe mich erkundigt. Als Ihr Blouson genäht wurde, hat beim Hersteller die Maschine gesponnen. Das hat man sofort bemerkt. Nur diese eine Montagsjacke wurde ausgeliefert. Außerdem, Heym, standen Sie, wie Sie sich erinnern werden, nur drei Schritte von mir entfernt, als Sie in der Bank mit der Pistole rumfuchtelten, Erka ... «

»Nicht so laut! Um Himmels willen nicht so laut! Die Leute dort denken, wir streiten.«

An den benachbarten Tischen saß zum Glück niemand. Aber die vordere Hälfte des Restaurants war gefüllt.

»Erkannt«, fuhr Julie Feyerabend gedämpften Tons fort, »habe ich Sie natürlich nicht nur an der Jacke. Figur, Haltung, wie sich der Bankräuber bewegte – alles passte zu meinem Kunden.«

»Sie verwechseln mich.«

»Na, und die Augen! Ihre wollene Sturmhaube ließ die Augen frei. Sie haben sehr helle Augen, als wäre dahinter ein Licht angeknipst.«

»Mein scharfer Verstand leuchtet.«

»Im Augenblick, finde ich, stellen Sie sich blöd an.«

»Ich bin überrascht von mir. Ich wusste wirklich nicht, dass ich Bankräuber bin.«

»Sie haben am Donnerstag bei mir mit Scheckkarte bezahlt. Ich fand den Beleg. Daher habe ich Ihren Namen. Außerdem wusste ich natürlich, dass Sie hier des Öfteren essen. So spielt nun mal das Leben.«

Claus-Peter hatte seinen Wein ausgetrunken, nun doch, winkte der Serviererin und bestellte ein neues Glas. »Was trinken Sie?«, fragte er Julie Feyerabend. Sie wollte ein Mineralwasser.

»Aber dazu laden Sie mich ein, nicht wahr?«, meinte sie, als die Serviererin außer Hörweite war. »Nicht dass Sie mir das Wasser als Vorschuss verrechnen.«

»Verrechnen? Womit?«

Sie zeigte hübsche Zähne beim Lächeln.

»Aber, Heym! Soll ich die Polizei auf Sie aufmerksam machen? Na, also! Doch umsonst, mein Lieber, ist nichts auf der Welt. Am wenigsten mein Stillschweigen. Als Verkäuferin werde ich erbärmlich bezahlt. Ihr Job ist zwar stressiger. Aber ich glaube, Sie sind ein Bankräuber- Profi – und schwimmen im Geld. Ich will 25000 Mark.«

Ahnte ich’s doch, dachte er. Gleich gehe ich in die Luft. Sieht man mir das an?

Für einen Moment zuckte Julie zurück. Dann presste sie entschlossen die Lippen aufeinander.

»Kommen Sie nicht auf dumme Gedanken, Heym! Ich habe mich abgesichert. Ich habe einen Brief an meine beste Freundin geschickt. Als Rückversicherung. In dem Brief steht alles drin. Falls mir was zustößt, landet er bei der Polizei.«

Claus-Peter atmete mühsam. Es klang wie ein Stöhnen. »Haben Sie den Brief schon abgeschickt?«

»Selbstverständlich. Gleich gestern. Morgen hat ihn meine Freundin in der Hand.«

»25000?«

»Und keine Mark weniger, Heym.«

»Sie kriegen das Geld.«

»Wann?«

»Montagmittag.«

»Also morgen. Von mir aus. Und wo?«

»Hier.«

Julie Feyerabend überlegte einen Moment, ehe sie nickte. Dann stand sie auf.

»Denken Sie an den Brief!«, meinte sie warnend und ging zum Ausgang.

Die Serviererin brachte den Wein und das Mineralwasser.

»Die Dame kommt doch zurück?«

»Ich hoffe nicht«, murmelte Claus-Peter Heym.

6. Witwe Wendeling

Gaby brachte Oskar mit – ihren schwarz-weißen Cockerspaniel, als sie die TKKG-Bande beim Rindermarkt traf.

Es war 14.30 Uhr, ein heißer Sonntagnachmittag, dem trotzdem der blaue Himmel fehlte. Grau und dunstig sah es über der Großstadt aus – und auf dem Land nicht besser. Sicherlich würde sich abends ein Gewitter entladen.

Oskar begrüßte seinen großen Freund Tim mit überschäumender Freude. Und erwartete selbstverständlich, dass er fünf Minuten gekrault wurde. Der TKKG-Häuptling entdeckte dabei eine dicke Zecke – auch Holzbock genannt – hinter Oskars Ohr und entfernte den Blut saugenden Ixodes ricinus, wie er lateinisch heißt, fachmännisch.

Die Zecke landete im Brunnen.

»Zecken sind keineswegs harmlos«, sagte Tim. »Verlier das nicht aus dem Auge, Pfote! Wegen Oskar bist du besonders gefährdet.«

Gaby pustete gegen ihren Goldpony. »Weiß ich doch. Oskar liest sie auf, wenn er durch Wald und Wiesen strolcht. Sobald ich Ohren und Fell kämme, klettert eine Zecke zu mir rüber. Aber ich töte sie, bevor sie mich beißt. Zecken sind die einzigen Lebewesen, die ich umbringe.«

»Kann man verstehen«, meinte Karl – und hob an zu einer Belehrung. »Sie gehören zu den Milben, sind hochspezialisiert und saugen Blut bei Menschen und Tieren. Die Zecken sitzen überall in der Natur auf Bäumen und Sträuchern. Die Ixodidae – also die Zecke – verfügt über einen sehr empfindlichen Erschütterungssinn. Deshalb spürt sie sofort, wenn Mensch oder Tier sich nähern. Mit ihrem chemischen Sinn – den hat sie auch –,mit dem sogenannten Hallerschen Organ, stellt sie fest, ob ihr das Wirtstier zusagt. Beziehungsweise der Mensch. Schlurft der Wirt unter ihr vorbei, lässt sie sich auf ihn fallen. Sie sucht eine ungeschützte Körperstelle und beginnt Blut zu saugen, indem sie sich festbeißt. Dabei schwillt sie an, wird prall und praller, platzt aber nicht, sondern fällt ab vom Wirt, wenn sie genug hat. Das Teuflische ist nun, dass sie bei ihrer Blutsaugerei gefährliche Krankheiten übertragen kann: Zeckentyphus, Herzwassersucht, Gehirnhautentzündung und Gelenkerkrankungen.«

»Unsympathische Viecher«, meinte Klößchen. »Ich werde aufpassen, dass mich keins anzapft.«

»Die sind auf Blut aus«, lachte Tim. »Nicht auf Kakao. Als Wirtsmensch stehst du bei denen nicht auf der Speisekarte.«

»Hunden macht der Zeckenbefall im Allgemeinen nichts aus«, sagte Gaby. »Jedenfalls nicht viel. Trotzdem soll man seinen Vierbeiner regelmäßig absuchen in der schneefreien Jahreszeit – und eventuelle Zecken entfernen.«

Oskar blickte zu ihr auf und hechelte ungeduldig. Ihn schien das Thema nicht zu interessieren. Er lief vorne weg, als es zur Grödelpechtallee ging. Nr.29 war Claudia Wendelings Adresse.

Ein gewisses Unbehagen stellte Tim fest – an sich selbst und auch an seinen Freunden.

Die Gefühle mischten sich. Zum einen war da das Mitleid. Immerhin hatte die Frau vor zwei Tagen ihren Mann verloren – auf tragische Weise. Zum andern hing eine Portion Misstrauen in der Luft.

Gestern Nachmittag hatte Tim mit seinen Freunden durchgesprochen, was ihm Kopfschmerzen bereitete. Auch Karl und Gaby waren der Meinung, dass die Fundstelle des Feuerzeugs Grund zum Nachdenken war.

Die Grödelpecht-Allee ist unter den städtischen Alleen die bescheidenste. Trotzdem gibt es auch hier große Grundstücke mit ansehnlichen Gärten, verarmtem Adel und Villen.

»Hier ist es«, meinte Karl und wies auf das 29er Schild.

Es war neben der Einfahrt am Torpfeiler angebracht. Oskar hob dort gleich das Bein. Als Geringschätzung war das nicht gemeint. Doch man hätte es so auffassen können, denn das Wendeling-Anwesen machte auf den ersten Blick nicht viel her.

Von dem Holzzaun, straßenseitig, fehlte ein Drittel der Latten. Wucherndes Unkraut füllte die Lücken. Der Rasen vor dem Haus war verfilzt. Der letzte Winter hatte eine mittelhohe Tanne gefällt. Sie lag neben der Garagen- Zufahrt – so wie der Frost sie geknickt hatte. Das Haus brauchte dringend einen neuen Anstrich. Das Garagentor, das sich hochklappen ließ, stand offen. Tim vermutete, dass es verbogen oder sonst wie defekt war, jedenfalls nicht mehr schloss.

»Hm«, meinte Klößchen. »Die Witwe gibt sich total ihrem Seelenschmerz hin und lässt alles vergammeln.«

»Unsinn!«, sagte Tim. »Dieser Verfall besteht nicht erst seit Freitag. Seit Jahresfrist – mindestens – schleift hier das Pflegebewusstsein im Dreck. Offensichtlich rührt keiner einen Finger.«

Sie schoben ihre Räder zum Haus. Tim klingelte. Es war kurz vor drei.

Auch nach mehrmaligem Läuten zeigte sich niemand. »Wir sind etwas zu früh.« Tim sah auf die Uhr. »Und die Garage ist leer. Warten wir noch.«

Klößchen holte eine Tafel Schokolade hervor und begann mit der Schlachtung.

Kaum hatte er sich den Mund gefüllt, rollte ein Wagen durch die Einfahrt heran.

Mir bleibt die Spucke weg. Ein BMW-Coupé, reinweiß. Und die Frau ist rotblond.

»Das ist sie«, zischelte er. »Hat am Freitag den blonden Typ vom Tröppelbacher Altwirt abgeholt.« »Donnerwetter!«, meinte Karl.

»Sonderbar!«, flüsterte Gaby.

Oskar kratzte sich hinterm Ohr. Klößchen war mit seiner Schokolade beschäftigt.

Die Frau hielt vor der Garage, schaltete den Motor ab und stieg aus.

Tim schätzte sie auf Mitte dreißig. Sie trug lässig-schicken Look auf der flotten Figur, war etwas mehr als mittelgroß und – im Gegensatz zum Anwesen – topgepflegt: mit Pfirsich-Teint, glänzendem Lippenstift und blauen Lidschatten, die zu der Haarfülle passten. Als Zeichen der Trauer, dachte Tim, ist sicherlich die schwarze Bluse zu werten. Außerdem trägt sie schwarze Pumps und eine dazu passende Handtasche.

Die Frau lächelte. Doch eine nachdenkliche Falte kerbte die Stirn über der Nase.

Wir kommen ihr bekannt vor, dachte Tim. Aber sie weiß nicht, wo sie uns hinstecken soll. Am Freitag auf der Landstraße war sie – zischschsch – vorbei. Außerdem hatten wir andere Klamotten an.

Die Frau verstärkte ihr Lächeln.

»Einer von euch ist sicherlich Willi Sauerlich?« »Üiützsch«, meldete sich Klößchen. Das sollte »ich« heißen.

Weil er den Mund voll hatte, klang es sehr undeutlich. »Dann sind Sie Frau Wendeling«, sagte Tim. »Guten Tag! Ich bin Peter Carsten. Meine Freunde Gaby Glockner und Karl Vierstein. Wir haben – wie Sie wissen – den brennenden Wagen gefunden. Hilfe war nicht mehr möglich. Es tut uns leid, dass Sie Ihren Mann verloren haben.«

Claudia Wendeling nickte. Für einen Moment presste sie die Lippen zusammen und ein Zucken lief über das Gesicht.

Aber es kam nicht dazu, dass plötzlich Tränen hervorbrachen. Sie hatte sich im Griff.

Tim zog das Feuerzeug hervor.

»Hier, bitte! Willi hat Ihnen ja alles gesagt.«

Sie nahm den Tausendzünder und schloss die Hand, als wollte sie ihn zerdrücken. Aber ihre zarten Finger hätten vermutlich schon mit einer reifen Banane Schwierigkeiten gehabt.

»Das ist sehr nett von euch. Darf ich mich erkenntlich zeigen?«

Sie öffnete ihre Handtasche und nahm das Portemonnaie heraus.

»Aber ich bitte Sie!«, wehrte Tim energisch ab. »Für alles, was selbstverständlich ist oder mit Hilfe zusammenhängt, nehmen wir kein Geld.«

»Heutzutage ist das selten«, sie lächelte. »Die meisten Menschen verlangen Geld, ohne dafür was zu leisten.«

Ihr Blick ruhte auf Tim und plötzlich flatterten die Lider.

Jetzt!, wusste der TKKG-Häuptling. Jetzt ist ihr eingefallen, woher sie uns kennt.

Sie zögerte. Tim erriet, weshalb. Sollte sie’s sagen, dass man sich am Freitag begegnet war – im Vorüberflitzen? Offensichtlich hatte sie das nicht so gern.

»Sind wir uns schon mal begegnet?«, fragte sie schlau.

Prompt ging ihr Klößchen auf den Leim.

»Aber ja!«, rief er – jetzt mit halb leerem Mund. »Sie sind doch am Freitag an uns vorbeigefahren. Aber da wussten wir noch nicht, wer Sie sind.«

Claudia Wendeling nickte. »Ich war in Tröppelbach. Habe dort einen Mitarbeiter unserer Firma abgeholt. Hätte ich geahnt, dass nicht weit von dort – fast zur selben Zeit – mein Mann umgekommen ist ... « Sie vollendete den Satz nicht, ließ zunächst mal offen, was dann passiert wäre. Erst nach einem tiefen Atemzug setzte sie hinzu: »Ich hätte nicht mehr fahren können. Ich war völlig verzweifelt, als ich später die Nachricht erhielt.«

»Tj a«, nickte Klößchen mitfühlend, »es kommt ja auch nicht jeden Tag vor, dass... ah... Wirklich schrecklich! Ihr armer Mann!«

»Willi, iss Schokolade!«, zischelte Gaby ihn an.

Mit dieser ungewöhnlichen Aufforderung verband sich der Wunsch, dass er den Mund hielt.

Tim beobachtete die Frau. Stark witwentraurig erschien sie ihm nicht. Eher gefasst, als hätte sie der Tod des Ehegatten nur oberflächlich berührt. Freilich – das wusste Tim – kann so ein Eindruck völlig täuschen. Trauer gibt es in vielen Formen und hängt ab vom Wesen des Betreffenden. Der eine trauert äußerlich und mit tiefschwarzer Kluft. Der kann seine Betroffenheit einfach nicht verbergen. Dem anderen merkt man wenig an, obwohl sein Herz erstarrt ist. Den hält man dann womöglich für total gefühllos, obwohl er es in Wirklichkeit gar nicht ist.

Trotzdem!, dachte Tim. Irgendwas stimmt nicht an diesem Unfall. Die Lage des Feuerzeugs. Und der blonde Typ im ALTWIRT. Ein Mitarbeiter der Firma, sagt sie. Wie war die Situation, nachdem Gaby mit ihrem Vater in der ALT-WIRT-Küche telefoniert hatte? Pfote kam zurück. Sagte, dass es sich bei dem Toten um Robert Wendeling handelt. Konnte der Blonde das hören – hinten in seiner Ecke? Gaby sprach eher leise. Stimmt. Es war nur für unsere Ohren bestimmt. Der Typ saß etwa 15 Meter entfernt. Und hatte die Zeitung vor sich. Gaby stand mit dem Rücken zu ihm und sprach in unsere Richtung. Nein, ich glaube, er konnte es nicht hören. Aber sicher ist das nicht. Und was wäre für den anderen Fall der logische Schluss? Der Blonde reagierte nicht, weil er von dem Unfall schon wusste. Und von Wendelings Tod. Wie aber hing das zusammen? Warum wusste er von der Katastrophe – woher? Und weshalb schwieg er? Wer war der Unbekannte? Ein mysteriöses Rätsel.

»Hatte Ihr Mann eine Firma?«, fragte Tim in das beklommene Schweigen.

»Wohnungseinrichtungen«, nickte sie. »Mit eigener Werkstatt.«

Mehr gab es im Moment nicht zu sagen.

Die TKKG-Bande verabschiedete sich.

7. Großes Ehrenwort

Claus-Peter Heym, genannt Zwilling, hatte von seiner Mahlzeit nur einen einzigen Bissen genossen.

Trotzdem fühlte er sich nicht hungrig, als er jetzt den GOLDENEN TELLER verließ.

Der Magen des Studienreferendars war wie zugeschnürt. Und schräg links darüber hämmerte das Herz wild gegen die Rippen.

Claus-Peter durcheilte zwei Straßen, bog ab und war zu Hause: im dritten Stock eines Stadthauses, wo er eine Zwei-Zimmer-Wohnung mit Büchern und Comic-Heften vollgestopft hatte. Er sammelte Comics. Er hatte sogar englischsprachige Exemplare aus den Zwanzigerjahren – und andere Seltenheiten, für die ein Liebhaber hohe Preise bezahlt. Aber an die spannenden oder lustigen Bildgeschichten dachte Claus-Peter jetzt nicht.

Wut und Verzweiflung spiegelten sich auf seinem blauschattigen Gesicht. Er griff zum Telefon und wählte. Ein Ortsgespräch.

Eine Stimme – seiner sehr ähnlich – meldete sich. Dieser Teilnehmer befand sich am anderen – nördlichen – Ende der Stadt, in einem teuren Apartment. »Ja?«, fragte die Stimme.

»Ich bin’s«, sagte »Zwilling«. »Bist du allein?«

»Bin ich. Was ist?«

»Ich muss mit dir reden, du verdammter Idiot.«

»Nicht in diesem Ton, Claus-Peter! Dies ist dein erster Anruf seit zwei Jahren. Und ... «

»Nicht ohne Grund! Du Idiot!«

»Etwas mehr Freundlichkeit, wenn ich bitten darf. Sonst...«

»Sonst legst du auf. Was?«, fuhr Claus-Peter dazwischen. »Wir reden nicht mehr miteinander. Also was ist?« »Deinetwegen sitze ich in der Patsche, Ulrich.« Claus- Peter versuchte, sich zu beruhigen.

»Wieso?«

»Offensichtlich hast du am Freitag das Bankhaus Flickthaler in der Raschröder Landstraße überfallen. Hast einen alten Mann niedergeschlagen und 42000 Mark geraubt.«

Für einen Moment war Stille in der Leitung. Claus-Peter presste den Hörer ans Ohr.

Ulrich räusperte sich. »Wer behauptet das?«

»Du wurdest erkannt.«

»Unmöglich! Ich... äh ...«

»Du warst maskiert, willst du sagen, und hattest einen rot-gelb gestreiften Blouson an. Weiß ich. Aber das Mädchen hat dich erkannt. Das heißt, sie glaubt, ich sei der Bankräuber. Kein Wunder! Zwillingsbrüder sehen sich nun mal sehr ähnlich. Sie glaubte, ich sei Ulrich Heym.«

»Erkannt? Wieso erkannt? Ich... Ach, doch nicht etwa die Blonde aus der Boutique?«

»Genau.«

»EDELKLAMOTTEN. Ja, EDELKLAMOTTEN heißt der Laden.«

»Du Idiot!«, schimpfte Claus-Peter zum dritten Mal.

»Bemerkt habe ich sie natürlich.« Ulrich Heym schien zu überlegen. »Julie heißt sie. So wurde sie angeredet im Laden. Ja, ich sah sie in der Schalterhalle der Bank. Aber da konnte ich nicht mehr zurück.«

»Man kann immer zurück, wenn es um ein Verbrechen geht. Du bist vorbestraft. Wegen Einbruch und Diebstahl. Und jetzt raubst du auch Banken aus. Pfui Teufel!«

»Krieg dich mal wieder, Bruderherz! Seit du mir die Freundschaft gekündigt hast, ist es moralisch mit mir abwärtsgegangen. Aber kriminell aufwärts. Wie du immer vorausgesehen hast. Tja, ich konnte leider nicht studieren wie du. Ich hatte keine Chance.«

»Mach dich nicht lächerlich. Du warst schon in der Penne stinkendfaul und hast deine Kameraden beklaut. Wenn Vater und Mutter noch lebten – sie würden sich zu Tode grämen.«

»Haben sie ja längst.«

»Du bist ein gewissenloser Lump.«

»Keine Standpauken. Sag mir lieber, woran diese Julie mich erkannt hat.«

»An der Jacke, die du bei ihr gekauft hast.«

»Das ist Dutzendware. Den Fetzen sieht man überall in der Stadt.«

»Du hast die Einzige mit einer falsch gesteppten Rückenfalte erwischt.«

Ulrich schwieg.

Aber Claus-Peter hörte, wie sein Zwillingsbruder mit den Zähnen knirschte.

Äußerlich gab es keinen Unterschied zwischen ihnen. Doch charakterlich hatten sie nichts gemeinsam. Ulrich war schon früh auf die schiefe Bahn geraten. Claus-Peter hatte jeglichen Kontakt zu ihm abgebrochen.

»Und nun?«, fragte der Bankräuber. »Verpfeifst du mich?«

»Du... bist immerhin mein Bruder.«

»Also nein?«

»Unter der Bedingung, dass du dir eine Beschäftigung suchst und nie mehr straffällig wirst.«

»Aber ja. Mache ich. Großes Ehrenwort.«

»Es ist mir ernst. Noch mal helfe ich dir nicht.« »Klar.«

»An deiner Beute wirst du keine Freude haben. Denn diese Julie will 25000 Mark von mir.«

»Waaaaas?«

»25000. Hast du eine Ahnung, wie wenig ich als Referendar verdiene? Außerdem: Wie käme ich dazu, für deine Schandtaten auch noch finanziell aufzukommen?«

»Will sie zu den Bullen rennen, wenn du dich weigerst?« »Das will sie. Und damit ihr nichts zustößt, hat sie bei irgendjemandem einen Brief hinterlegt.«

»Bis wann brauchst du das Geld?«

»Morgen mittag soll ich’s ihr geben.«

»Gut, gut! Da haben wir ja noch viel Zeit. Kurz vorher liefere ich die Kohle bei dir ab. Tschüss, du ehrlicher Bruder. Lass dich nicht beim Falschparken erwischen.«

Ulrich Heym legte auf.

8. Tim erwartet ein Foto

Die TKKG-Bande fuhr durch die Innenstadt. An Sonntagen, wenn der Rest der Menschheit ins Grüne drängt, ist das fast ein Vergnügen. Oskar lief neben Gabys Rad an der Leine, und Klößchen spürte, wie sein Appetit sich regte, als die Vierergruppe am GOLDENEN TELLER vorbeikam. Wie das dicke TKKG-Mitglied gehört hatte, gab es dort fantastische Süßspeisen – zum Teil mit Schoko-Geschmack.

In der Fußgängerzone schoben sie die Drahtesel. Auch hier war wenig Betrieb. Am Schaufenster einer Boutique wollte Oskar das Bein heben. Gaby zog ihn weg.

»Moment mal!«, meinte Tim und trat vor die Auslage.

Es war eine Modeboutique. EDELKLAMOTTEN – der Name.

Sportliche Kleidung war ausgestellt. Ein Halbdutzend rot-gelb gestreifter Blousons bündelte sich auf einem künstlichen Felsbrocken.

»So eine Jacke trug der Bankräuber«, sagte Tim. »Das schränkt den Kreis der Verdächtigen ein. Nur einige Tausend Typen kommen in Frage: die Blouson-Käufer. Vorausgesetzt, dass der Räuber die Jacke nicht irgendwo geklaut hat.«

»Also nur einige Tausend«, lachte Gaby. »Mein Papi wird sich freuen.«

»Der Fall Wendeling liegt einfacher«, nickte Tim und grinste. »Außer dem armen Verstorbenen sind nur die Witwe und jener Blonde im Spiel.«

Über Claudia Wendelings Verhalten hatten sie gesprochen. Einigkeit bestand darüber, dass die Frau sich etwas seltsam benahm. Sie hatte anfangs gezögert, ihre Fahrt nach Tröppelbach zu erwähnen, und dann, als es unvermeidlich war, den Grund etwas zu rasch erklärt.

Das Ergebnis der TKKG-Überlegungen hatte Tim zusammengefasst: »Vielleicht war es kein Unfall, sondern etwas noch Schlimmeres. Aber bevor wir mit einer Beschuldigung vorpreschen, müssen wir zusätzliche Fakten sammeln. Nämlich feststellen, wie es um die Ehe stand. Ob sich die beiden vertrugen oder ob da etwa nur Hass war. Es wäre möglich, dass die Frau eine heimliche Liebelei hat mit dem Blonden. Das gäbe dann ein tolles Motiv (Grund) ab. Für Mord.«

Auf welche Weise sie diese Fakten ermitteln wollten – das war allerdings allen im Moment noch schleierhaft. Klößchen betrachtete die Blousons.

»Der Zwilling hat Geschmack«, meinte er. »An ihm habe ich so ein Ding noch nicht gesehen. Aber sein Bruder rennt damit rum. Das war auch der Gruß-Irrtum.«

»Der – was?«, fragte Gaby.

»Am Donnerstagabend«, erklärte Klößchen, »war ich doch zu Hause. Schokolade holen. Hatte einfach nichts mehr gebunkert. Auf dem Rückweg – mit dem Schoko-Karton auf dem Gepäckträger – presche ich durch die Spätkehrer-Gasse. Und um ein Haar hätte ich Heym umgefahren. Der kam nämlich um die Ecke, fußläufig, und hatte diese Jacke an. Ich Vollbremsung! Aber erschreckt hat er sich. Und natürlich sage ich gleich: ›’tschuldigung, Herr Heym! Sie wären der Letzte, den ich gern umfahre.‹ Darauf glotzt er mich an und sagt: ›Woher kennst du mich?‹ Natürlich habe ich da gecheckt, dass es nicht unser Claus-Peter ist, sondern der Zwillingsbruder Ulrich. Habe ich ihm gesagt. Und dass ich Internatsschüler bin. Aber der andere hat mir keinen Gruß aufgetragen an Claus-Peter.«

»Ich glaube, die beiden verstehen sich nicht«, sagte Tim, »obwohl sie Zwillinge sind. Zusammen sieht man sie nie.«

Dass es zwei – äußerlich nicht zu unterscheidende – Heyms gab, war an der Internatsschule bekannt. Daher rührte auch Claus-Peters Spitzname: Zwilling.

»Das war also dein Gruß-Irrtum?«, sagte Gaby und meinte Klößchen.

»Hervorgerufen durch äußere Täuschung«, nickte der. »Aber wenn ich jetzt einem Heym im rot-gelben Blouson begegne, dann weiß ich: Unser Zwilling ist es nicht.«

Karl zog seine Freunde zu einem Fotogeschäft und zeigte ihnen die Kamera, die er sich von seinen Eltern zum nächsten Geburtstag wünschte.

Gaby, Tim und Klößchen fanden sie toll. Der TKKG-Häuptling machte auf Porträtfotos aufmerksam, die im Hintergrund ausgestellt waren. Es handelte sich um Vergrößerungen alter Bilder. Die zum Teil 50 Jahre alten Originale hingen daneben.

»So was Ähnliches hat meine Mutter an mich abgeschickt«, sagte Tim. »Ein Foto von meinem Vater. Als er 17 war. Sie hat das zufällig irgendwo bei der Verwandtschaft gefunden. Ich kenne es noch nicht. Ich wäre meinem Vater sehr ähnlich, hat Mutti gesagt.«

»Das zeigst du mir!«, sagte Gaby.

»Klar.«

»Eigentlich traurig für dich, Pfote«, meinte Klößchen, »dass du deinen Schwiegervater nur auf diese Weise kennenlernst.«

Gaby errötete ein bisschen. »Traurig ist es vor allem für Tim. Er hat schon so lange keinen Vater mehr. Was das heißt, können wir andern gar nicht nachfühlen.«

»Ich erinnere mich gut an ihn«, sagte Tim nachdenklich.

»Oft habe ich mir gewünscht, er wäre noch da. Aber es ist nun schon sechs Jahre her. Ich war noch nicht mal acht.Am schlimmsten waren die Jahre für meine Mutti. Die beiden haben sich unheimlich gut verstanden. Deshalb denkt sie auch nicht im Traum daran, wieder zu heiraten. Bewerber gab’s genug.«

Bei einem Unfall hatte der Diplom-Ingenieur sein Leben verloren. Wie es sich zugetragen hatte, wusste Tim erst seit Kurzem von seiner Mutter: Ein Geschäftsflugzeug mit vier Personen war auf der Route nach Mailand abgestürzt. Durch den Fehler des Piloten. Keiner der Passagiere überlebte. Gefunden wurde die Unglücksmaschine erst Tage später in einem unzugänglichen Alpental.

»Und wann kriegst du das Foto?«, fragte Gaby. »Abgeschickt hat’s meine Mutter am Freitag. Das heißt, es müsste morgen in der Post sein.«

9. Der Überfall

Jürgen Beck lag auf der Straße, bäuchlings, spreizte die Arme ab und hätte sich am liebsten im Chausseegraben verkrochen.

Der Montagvormittag war heiß und dunstig.

Dicht neben Beck übersäten Glassplitter den Boden. Sie rührten her von der Windschutzscheibe des Postautos, dessen Fahrer Beck war.

Er drückte das Gesicht in den Straßenstaub.

Nichts hören, nichts sehen, um Himmels willen nur das eigene Leben retten!

Sie waren zu dritt. Maskierte. Mit einem roten, schweren Wagen, dessen blauer Kühlergrill auffiel, hatten sie Becks Postauto seitlich bedrängt.An einer Stelle, wo die rechten Räder sofort in den Graben gerieten und der Wagen umkippte. Jetzt lag das Postauto auf der Seite – wie ein Karpfen auf dem Trocknen.

Beck hörte, wie die drei Ganoven ihre Beute verluden. Mit Pistolen hatten sie ihn bedroht. Himmel, es fehlte nicht viel und er hätte eine frische Unterhose gebraucht. An Widerstand dachte er selbstverständlich keinen Moment.

Wozu auch? Es war ja nicht sein – Becks – Eigentum, das da geklaut wurde.

Wahnsinn! Die nahmen alles: Briefe, Päckchen, Pakete. Die ganze Post für die Internatsschule und für die exklusive Schlafstadt draußen im Grünen: Birnbach-Oberpreusel.

Am Donnerstag der Überfall auf den Kollegen Landbriefträger draußen in Tröppelbach, dachte Beck. Und jetzt das! Was für Zeiten! Nichts ist mehr sicher.

»Das war’s. Wir türmen«, sagte eine heisere Stimme in seiner Nähe. Vermutlich war das der Gangster mit der grün gestreiften Jacke.

Eine Schuhspitze bohrte sich in Becks Seite.

Der Postfahrer zuckte zusammen und drehte den Kopf nach links, was er eigentlich nicht wollte – um nur keinen zu reizen.

Becks Blick fiel auf die Räder des roten Wagens. Ein geländegängiges Modell war das, aber kein Range Rover.

»Du bleibst so liegen«, sagte der Heisere über Beck. Der Ganove war groß und dürr. Wieder erhielt Beck einen Tritt. »Rührst dich nicht. Verstanden? Sonst mache ich dich kalt.«

»Ja«, sagte Beck zu den Hosenbeinen neben ihm.

Der Kerl trug Turnschuhe und sprang nun in den Wagen, in dem die Komplizen schon saßen.

Der Wagen preschte los.

Einen knappen Blick konnte Beck aufs rückseitige Nummernschild werfen. Doch zu erkennen war nichts. Eine dicke Dreckschicht bedeckte Ziffern und Buchstaben.

Beck horchte.

Der Wagen entfernte sich rasch.

In der Nähe murmelte der Fuchsbach. Sommerwind rauschte in den Gräsern. Hier in der Senke war man rundum vor Blicken geschützt: ein idealer Platz für eine Falle.

Oberhalb der Senke dehnten sich Felder und Wiesen aus nach allen Seiten – bis zum Waldrand im Westen, bis zur Stadt im Norden, bis zum Internat im Osten. Auch im Süden war Wald und das Naturschutzgebiet.

Hier in der Senke kreuzten sich die Straßen. Die Abzweigung links war die kürzeste Strecke zur Internatsschule. In diese Richtung waren die Ganoven getürmt. Aber hinter der Henkers-Eiche gabelte sich die Straße. Eine Schlaglochpiste führte zur Stadt.

Beck richtete sich auf.

Er war in mittleren Jahren. Sein dichter Haarschopf machte mehr als die Hälfte vom Kopf aus. Aus dem etwas weichlichen Gesicht blickten schlaue Augen.

Was, dachte er, machen die mit der Postsendung? Klar, sie hoffen auf Bargeld, auf Barschecks, auf wertvolle Sachen. Und wahrscheinlich liegen die Gangster mit ihrer Hoffnung gar nicht so schief. Beneidenswert, was die abernten in wenigen Minuten. Und erwischt werden sie nie. Darauf wette ich meinen Hintern.

Beck klopfte den Schmutz von der Uniform und trat hinter das Postauto.

Die Hecktüren standen offen. Eine war hochgeklappt, weil der Wagen auf der Seite lag.

Leer. Total leer.

Schon wollte der Postfahrer sich abwenden. Im selben Moment bemerkte er den mit Briefen gefüllten Leinensack.

Er lag nicht mehr im Wagen, sondern war herausgefallen – und das hatten die Ganoven nicht bemerkt. Begreiflich! Ihre Hektik. Die Nervosität. Und schlechte Sicht wegen der Strumpfmasken. Oder waren das Sturmhauben – diese wollenen Kopfwärmer?

Der Postsack lag im Straßengraben, wo das Leinen sich kaum abhob vom fahlen Laub aus dem Vorjahr.

Beck bückte sich, zog den Sack heran und sah sofort, dass es sich um Briefsendungen handelte für die Internatsschule sowie für Birnbach-Oberpreusel. Es war einer von acht Säcken. In den anderen befanden sich zusätzlich Päckchen. Außerdem hatten die Ganoven sämtliche Pakete mitgenommen.

Beck zitterte.

Plötzlich wusste er, was er tun würde.

Dies war die Gelegenheit, endlich mal einen guten Schnitt zu machen. Zum Henker, warum nicht? Niemand würde es merken. Es konnte nicht ans Licht kommen.

Er schulterte den Sack, rannte über die Straße, hetzte keuchend den Hang hinauf.

Hundert Meter entfernt stand eine verfallene Scheune. Man sah ihr an, dass sie nicht mehr benutzt wurde. Als Versteck für 24 Stunden war sie bestens geeignet.

10. Dauerlauf mit Überraschung

Der Montag-Stundenplan war nach Tims Geschmack: zweimal Mathe, dann Geschichte und jetzt, in der vierten Stunde, Sport.

Danach war Feierabend. Doch zum Glück brach die vierte Stunde erst an.

Dr. Bienert, der unter anderem auch Sport unterrichtet, musste 64 Schüler hüten: den männlichen Anteil der Klassen 9a, 9b und 9c.

Wegen der Hitze ließ Bienert abstimmen. Zur Wahl stand erstens ein Geländelauf hinaus in die freie Natur mit großer Schleife zum Fuchsbach, erheblichem Schweißverlust, anschließender Nordkurve und Rückkehr in ausgepumptem Zustand.

Zweitens wurde angeboten ein ganzkörperliches Eintauchen in die glasklare Flut des im vorigen Monat fertiggestellten Internats-Hallenbades. Das verfügt über sechs 30-Meter-Bahnen und die Wassertemperatur beträgt im Durchschnitt 22 Grad.

51 Schüler stimmten fürs Hallenbad.

Als die Meute johlend losstürmte, die Badehosen schwenkend, trottete Tim an Bienerts Seite.

»Herr Doktor, ich hätte sozusagen ein Anliegen.« »Ja, Tim?«

Es wäre übertrieben, Tim als Bienerts Lieblingsschüler zu bezeichnen. Aber der Studienrat hielt viel von der Internats-Sportskanone und hatte mehr als einmal Tims Partei ergriffen, wenn es für den TKKG-Häuptling um Kopf und Kragen ging. Besonders dann, wenn Tim wieder mal aufgefallen war wegen ungebremster Abenteuerlust und Freude am Risiko.

»Ich schwimme zwar gern«, sagte Tim. »Aber jetzt ist das Becken übervölkert. Keine Möglichkeit, sich auszugeben. Für mich wäre das vertritschelte Zeit.«

»Und?«

»Ein bisschen Langstreckentraining täte mir noch ganz gut. Fürs Sportfest.«

»Was heißt das?«

»Lassen Sie mich durchs Gelände laufen.«

»Streng genommen darf ich das nicht. Jetzt ist Unterricht. Ich führe Aufsicht. Hier auf dem Gelände bist du versichert. Wenn du dir hier ein Bein brichst, wird für dich gehaftet.«

»Verstehe. Andererseits trainiere ich aber auch abends. Nicht hier auf dem Gelände. Nicht unter Aufsicht. Am Donnerstag bin ich bis Birnbach-Oberpreusel gerannt.«

»Trotzdem, Tim. Schon im Hallenbad habe ich Schwierigkeiten. Ich kann unmöglich jeden Schüler im Auge behalten. Natürlich sehe ich, wenn einer im Wasser bleibt und zu lange taucht. Aber ob einer fehlt oder nicht – das lässt sich kaum kontrollieren.«

Tim nickte und grinste verhalten.

Am Hallenbadeingang trat er zur Seite und ließ Dr. Bienert den Vortritt, wie sich das gehört.

Hinter dem Studienrat schloss sich die Glastür. Tim blieb draußen. Und Bienert sah sich nicht um.

Ich sag’s doch immer, dachte der Anführer der TKKG-Bande. Mit den richtigen Paukern gibt es keine Probleme. Da kommt die Message (Nachricht, Botschaft) voll rüber.

Tim trug ein rotes Muskel-Shirt, dazu eine grüne Laufhose. Die Füße steckten in den neuesten Puma-Laufschuhen. Mit einem Wort: Er war startklar.

Nach einem Blick auf die Uhr lief er los: durchs Tor, dann nach links an der Mauer entlang, wo eine miserable Straße verläuft. Sie wird nur von Wanderern, Joggern, Radfahrern und dem Postauto benutzt.

Tim drehte auf, atmete durch die Nase ein und durch den Mund kräftig aus. Nach zehn Minuten liefen Schweißbäche über die Haut. Es war schwül – ein Wetter, bei dem Schlaffis schlappmachen.

Baumgruppen, die den Wind einfangen sollten, belebten die Eintönigkeit der Wiesen und Felder.

Hinter der nächsten Sichtblende aus Feldulmen röhrte ein Motor. Tim wusste: Geradeaus führte die Straße weiter um Fuchsbach, aber eine Abzweigung – holperig und voller Schlaglöcher – winkelte sich nordwärts zur Stadt.

Auch diese Straße wurde nur von landwirtschaftlichen Fahrzeugen benutzt, von Traktoren mit Kreiselmähern, Ladewagen, Mähdreschern, Miststreuern, Feldhäckslern, Rübenerntemaschinen – und was sonst noch vier Räder hat und vom Landwirt gebraucht wird.

Freilich – als Tim die Feldulmen erreichte und weiter- jagte, parkte auf der Abzweigung kein Bauerngefährt, sondern ein schwerer, geländegängiger Wagen.

Rot lackiert war er. Ein blauer Streifen zierte die Flanken. Zwei Typen saßen drin. Der Motor lief. Ein Dritter in grün gestreifter Jacke war ausgestiegen.

Tim stand hinter dem Fahrzeug und benutzte sein Taschentuch, um vom Nummernschild den Dreck abzuwischen.

Jetzt war die Arbeit getan, und Tim konnte erkennen, obwohl ihm Schweiß in die Augen rann, welche Ziffern das Kennzeichen enthielt: 34 – 547.

Der grün Gestreifte drehte sich um. Er war groß, dürr und hatte rote Haare. Ein gemeiner Ausdruck stand auf dem Gesicht und der Blick war giftig wie Tollkirschen- Marmelade.

Blödmann!, dachte Tim. Wohl noch nie ’nen Läufer gesehen.

Mehr dachte er sich nicht. Denn auch die geistige Energie steckte momentan in Schenkeln und Waden. Dass er richtig auftrat, war wichtig. Auf dieser Fahrbahn zu rennen war eigentlich kein Straßenlauf, sondern echtes Crosscountry (Querfeldeinlauf).

Fünf Minuten später stieg die Strecke leicht an. Ein sanfter Hügel war zu erklimmen. Auf der anderen Seite fiel ein Hang ab – und unten plätscherte der Fuchsbach. Dort war auch die Straßenkreuzung. Ab dort konnte man in vier Richtungen weiter.

Tim spurtete. Aufwärts ist er besonders stark.

Hinter dem höchsten Punkt nahm er das Tempo zurück. In derselben Sekunde sprang den TKKG-Häuptling ein mordsmäßiger Schreck an.

Dort unten, neben der Straße, lag ein Postauto.

Es lag tatsächlich, nämlich flügellahm auf der Seite. Ramponiert sah es aus. Glassplitter blinkten im Sonnenlicht. Gelbe Lacksplitter sprenkelten den Grünstreifen. Tim schaltete auf Cool-down-Trab (Cool down = abkühlen) zurück und wischte sich mit dem Unterarm über die Augen. Das verbesserte die Sicht.

Flippten jetzt auch die Postfahrer aus? Preschten die los wie beim Großen Preis von Monte Carlo? Oder waren an diesem Dienstvehikel die Reifen geplatzt?

Tim hielt auf den Wagen zu und ließ den Blick kreisen. Wo war der Postmensch?

Rechter Hand auf der Weide dörrte eine baufällige Scheune in der schwülen Mittagshitze. Rotklee, Luzerne und Ackerspörgel blühten ringsum. An den beiden Wänden, die Tim sehen konnte, hatten sich etliche Bretter gelöst und im letzten oder vorletzten Winter hatten Schneelasten das Dach eingedrückt.

Der Mann trug eine blaue Postuniform, einschließlich der Mütze.

Er kam aus der Scheune, sah Tim – und prallte zurück.

Offensichtlich wollte der Uniformierte den Krebsgang einschalten und sich rückwärts ins Schattendunkel der Scheune verdrücken.

Aber Tim hob eine Hand und winkte. »Gut Freund« rief er nicht.

Hat der, überlegte er, vor Schreck in die Hose gemacht? Oder weshalb verkriecht er sich dort?

Beim Autowrack blieb der TKKG-Häuptling stehen. Zum Glück brannte es nicht wie vor vier Tagen der Wendeling-Wagen.

Die Hecktüren standen offen.

Tim sah hinein.

Leer. Total leer. Gab’s das? Keine Post für die Schule, diesmal? Und überhaupt: Auch für Birnbach-Oberpreusel erbrachte die Bundespost ihre Dienstleistungen. Wochentäglich fuhr der Wagen dorthin. Aber wo waren die Briefsendungen, die Pakete und Päckchen?

Der Postfahrer näherte sich.

Tim kannte ihn vom Sehen. Rund ums Jahr waren es drei
oder vier, die sich ablösten. Dieser hier – das war der mit der reichhaltigen Frisur und dem etwas teigigen Gesicht. Jetzt glänzte es schweißfeucht und bleich. »Hahhhhhhh«, stöhnte er.

Sein Mund zuckte. Kleine Augen sahen Tim an und rasch wieder weg.

»Aha«, nickte Tim. »Das erklärt alles.«

»Was?«

»Ich bin Peter Carsten. Internatsschüler. Momentan mit Lauftraining beschäftigt. Sind Sie verunfallt? Hat der Feldwind den Wagen umgeweht? Oder legen Sie ihn immer auf die Seite, wenn Sie zum Pieseln austreten?«

»Was?«

»Das hatten wir schon. Brauchen Sie Hilfe, Herr...« »Beck. Jürgen Beck. Postzusteller.«

»Ich kenne Sie. Was ist denn nun passiert? Zu schnell gefahren auf dieser Schlaglochpiste, wie?«

Der Mann schüttelte seinen dichten Haarschopf.

»Ich fahre nie zu schnell. Man hat mich überfallen. Drei Maskierte waren’s. Haben mich mit ihrem Fahrzeug gerammt. Krrrrach! Haben mich regelrecht umgekippt. Und dann bedroht. Mit Schusswaffen. Alles haben sie geraubt – die gesamte heutige Zustellung.«

»Mich beißt die Höllennatter«, murmelte Tim. »Überfallen? Beraubt? Wann?«

»Gerade eben. Vor ... « Beck missbrauchte seine Uniformj acke, indem er sich mit dem Ärmel die Stirn wischte, »ich weiß nicht, wie viel Minuten. Ich musste mich auf den Boden legen und die Augen schließen. Ich war in L-eb-e-n-s-g-e-f-a-h-r! «

Er schien das erst jetzt zu begreifen und wurde noch weißer im Gesicht.

Hastig sagte er dann: »Ich dachte, sie kommen zurück, die drei. Mir war, als hörte ich einen Motor. Deshalb habe ich mich in der Scheune versteckt.«

»Drei?«, rief Tim. »Was haben Sie gesehen – trotz Bauchlage und geschlossener Augen? War es ein roter Wagen mit blauem Strich ringsum? Ein Typ lang und dürr und in grünstreifiger Jacke? Und auf dem Nummernschild die Ziffernfolge 34-547 oder so ähnlich?«

Beck nickte. »Drei. Stimmt. Ein roter Wagen.So was wie ein Geländewagen. Wahrscheinlich ein japanisches Modell. Die Ausländer drängen ja überall auf den Markt und machen die deutsche Wirtschaft kaputt. Aber dem werden wir begegnen – mit der 25-Stunden-Woche, höheren Löhnen und verlängertem Urlaub. Das schmettern wir ab. Wir... was wollte ich sagen? Ja, einer der Maskierten ist sehr groß und fürchterlich lattendünn. Der in der grünen Jacke. Das Nummernschild war ganz und gar mit Lehm zu- gepappt. Lesen konnte ich da beim besten Willen nichts.«

»Aber ich«, sagte Tim. »Ich habe sie gesehen.«

»Bist ihnen begegnet?«

»Bin ich.«

»Sei froh, dass sie dich nicht erschossen haben.«

»Der Dünne hat nur einen giftigen Blick verschossen. Unfasslich! Dass die der Bundespost so was antun. Aber sie werden schon wissen, weshalb.«

»Du heißt Peter Carsten?«, fragte Beck mit schief gelegtem Kopf und treuherzigem Augenaufschlag. »Beim Einladen habe ich zufällig gesehen: Für dich war ein Brief dabei. Er lag obenauf. Da bin ich ganz sicher – sonst würde ich es dir nicht sagen.«

Der Brief!

Ein kalter Strahl schien Tim zu treffen.

Muttis Brief!, dachte er. Mit dem Foto! Mit dem Foto meines Vaters, das ihn als 17-Jährigen zeigt. Verdammt! Diese Dreckskerle haben mich beraubt. Alle andern auch. Aber das Foto ist für mich ein unersetzlicher Wert. Das gibt es nur noch einmal!

»Am besten, Sie warten hier, Herr Postzusteller. Ich sause zur Penne. Näher ist kein Telefon. Ich verständige die Polizei.«

Beck nickte, zog die Jacke aus und setzte sich neben sein Dienstfahrzeug.

Tim hatte schon 100 Meter Abstand und rannte noch schneller als auf dem Herweg.

Wie gut, dass ich mich von der Schwimmstunde heimlich, still und leise davongestohlen habe, dachte Tim. Und dass Dr. Bienert, bei allem Vorbehalt, Verständnis aufbrachte und beide Augen zudrückte. Hätte der auf stur geschaltet, müsste ich jetzt in dem blöden Hallenbad herumplanschen. Dann wäre ich niemals in die Nähe der Posträuber geraten. Was für ein toller Fall – und den hätte ich dann glatt verpasst!

Tim war sicher: Das ist eine Kiste für TKKG und die werden wir knacken. Außerdem: Ich muss das Bild meines Vaters wiederhaben!

11. Eingeschüchtert

Der Montag war Claus-Peter Heyms, des Zwillings, faulster Tag.

Nur zwei Stunden Unterricht standen auf seinem Plan. Umso härter war es an den anderen Tagen.

Doch heute konnte der Referendar sich schon um Viertel vor elf verdrücken; und das tat er denn auch – mit seiner 500er-Maschine, auf die er vier Jahre gespart hatte.

Claus-Peter fuhr nach Hause. Unter dem Schutzhelm war seine Miene von Sorgen umwölkt. Eine fast schlaflose Nacht lag hinter dem jungen Mann. Der Zwiespalt riss ihn mal auf diese, mal auf jene Seite. Was war zu tun?

Zunächst mal stellte er seine Maschine in den Hof.

In spätestens einer Stunde musste Ulrich das Geld bringen.

Ulrich, der Bankräuber! Ulrich, sein Bruder!

Und es soll Familien geben, dachte Claus-Peter, in denen sich alle mögen und alles prächtig läuft. Ich will’s mal glauben. Aber auf die Heyms trifft das nicht zu.

Als er die Wohnungstür aufschloss, klingelte das Telefon. »Claus-Peter Heym«, meldete er sich – und betonte den Vornamen.

»Ich bin’s«, sagte Ulrich.

»Weshalb rufst du an? Du sollst herkommen und das Geld bringen.«

Der Bankräuber lachte. »Hast du im Ernst geglaubt, dass ich mich von 25000 trenne?«

Claus-Peters Atem stockte. »Was... soll das heißen?« »Es heißt, diese Julie Feyerabend kriegt kein Geld.« »Bis du wahnsinnig? Sie zeigt mich an. Sie liefert mich der Polizei aus. Aber dann...«

»...würdest du dafür sorgen, dass dieses Missverständnis beseitigt wird«, fiel sein Bruder ihm ins Wort. »Allerdings.«

»Keine Angst. Unsere kleine Erpresserin geht nicht zur Polizei.«

Ein mulmiges Gefühl breitete sich in Claus-Peters Magen aus. Ein Gedanke gehörte dazu. Doch der war zu schrecklich, als dass man ihn hervorholen konnte. Trotzdem – ich muss fragen, dachte der Zwilling. »Du warst bei ihr?«

»Klar. Gleich gestern. Habe bei dem Typ angerufen, dem die Boutique gehört. Der Blödmann fand nichts dabei, mir auch den Nachnamen seiner Verkäuferin zu nennen. Fräulein Feyerabend steht im Telefonbuch.«

»Du hast...«

Claus-Peter konnte nicht weitersprechen. Er glaubte, ersticken zu müssen.

»Nun mach dir nicht in die Hose!«, lachte Ulrich. »Sie lebt, die Erpresserin. Sie hat ein paar blaue Flecke, aber sie ist keineswegs krankenhausreif. Allerdings weiß sie jetzt, wo es langgeht. Nämlich was ihr blüht, falls sie die Bullen einschaltet. Ich glaube, sie klappert vor Angst. Ach ja, und zum Frisör muss sie. Ich habe ihr nämlich die schönen langen Haare abgeschnitten. Mann, hat die vielleicht geheult.«

»Du Verbrecher! Du Mistkerl! Du hast sie misshandelt.«

»Kein bisschen. Nur bedroht. Verdammt, begreif doch. Es musste sein. Sonst wären wir nie sicher gewesen. Vor ihr und ihrer Freundin. Jetzt haben die beiden solchen Schiss, dass sie selbst bei einer polizeilichen Vernehmung kein Wort...«

»Freundin? Wer ist das?«

»Na, darum ging’s doch. Um den Brief, den die Feyerabend abgeschickt hat – als Rückendeckung. Das wollte ich wissen. Und sie hat’s gesagt. An eine gewisse Rita Mölle hat Julie Feyerabend den besagten Brief abgeschickt. Die Mölle ist ihre beste Freundin. Sind im gleichen Alter, die beiden. Die Mölle ist braunhaarig und noch hübscher. Sie wohnt in Birnbach-Oberpreusel. Kaum wusste ich das, gestern, und kaum hatte ich die Feyerabend handzahm gemacht, bin ich rausgebrettert in die grüne Landschaft. Die Mölle ist Übersetzerin und wohnt in einem Gartenhaus. Zwei Zimmer und grüner Rasen bis an die Fußmatte.«

»Du bist wahnsinnig.«

»Ich bin oberaffenschlau.«

»Du kannst nicht...«

»Alles kann ich. Und die Molle habe ich genauso in die Mangel genommen wie ihre Freundin. Hat geklappt. Die Übersetzerin ist von Haus aus ängstlich. Liebend gern hätte sie mir den Brief ausgehändigt – von dem sie wusste, weil die Feyerabend ihn telefonisch angekündigt hat. Aber der Brief war noch nicht da. Logisch!«

»O nein!«, stöhnte Claus-Peter.

»Was denn?«

»Du machst alles viel schlimmer.«

»Im Gegenteil. Ich sorge für klare Verhältnisse.« »Der Brief, der kann doch erst heute...«

»So ist es. Er kommt mit der heutigen Post. Die ist normalerweise um diese Zeit schon da. Eben rief ich die Mölle an. Sie sagt, bis jetzt sei nichts. Aber sie hebt den Brief auf. Hat sie geschworen. Nachher fahre ich hin. Freue mich schon aufs Lesen. Tja, einen zweiten Brief dieses Inhalts wird die Feyerabend nicht abschicken. Das garantiere ich dir. Sie und die Mölle wollen den schrecklichen Bankräuber Ulrich Heym so rasch wie möglich vergessen. Bis ans Ende ihrer Tage werden sie zittern, wenn sie deiner gedenken.«

»Das... das mache ich nicht mit.«

»Willst mich also doch verpfeifen?«

»Ich... nein! Du hast versprochen, dass du nie wieder eine deiner gemeinen Schweinereien begehen wirst. Das waren deine Worte beim letzten Mal. Vielleicht erinnerst du dich daran. Nie wieder, hast du gesagt, nein, hochheilig versprochen hast du es! «

»Nie wieder! Was ich verspreche, halte ich. Kennst mich doch, Bruderherz! Ich suche mir einen Job und werde so ehrlich wie du. Und jetzt mach dir keine Sorgen. Dass es mich zweimal gibt, beziehungsweise dich, erfahren diese Zimtzicken nie. Und wenn doch, dann bricht allenfalls die große Verwirrung aus und die Angst wird noch größer. Wir sind jetzt sicher. Das habe ich erreicht.«

»Du bist sicher. Ich habe mit alldem nichts zu tun.«

»Na ja, ein bisschen hängst du jetzt auch mit drin. Lass wieder von dir hören, und sei recht freundlich, wenn dir die Feyerabend nochmals begegnet.«

Ulrich Heym legte auf.

Claus-Peter, der Zwilling, verharrte eine lange Minute mit dem Hörer in der Hand.

Was tun? Wie sich entscheiden? Gegen den Bruder und für Recht und Gesetz? Oder sollte er, Claus-Peter, schweigen – wie er’s versprochen hatte – und seinem missratenen Bruder eine Chance einräumen? Eine Chance ohne vorherige Sühne für das Verbrechen des Bankraubs und die nachfolgenden Taten: die gewaltsame Einschüchterung der beiden Mädchen.

Claus-Peter war verzweifelt.

Er hätte jemanden gebraucht, um über seine Gewissensnot zu reden.

Doch wem sollte er sich anvertrauen?

Eine verteufelte Situation für Claus-Peter Heym. Niemandem konnte er sich anvertrauen, das wusste er ganz genau. Niemand durfte davon erfahren. Die Konsequenzen waren gar nicht auszudenken.

Aber gerade diese Konsequenzen würde er zu tragen haben, wenn die üblen Machenschaften seines Bruders eines Tages ans Licht kommen würden – und dieser Tag dürfte nicht mehr fern sein, befürchtete Claus-Peter. Er sollte recht behalten.

12. Fahndungsmeldung mit Erfolg

Ausgepumpt stürmte Tim ins Haupthaus.

Es war noch während der Stunde – kein Mensch im Flur. Tim sauste die Treppe hoch zum ADLERNEST und riss die Tür auf.

Er brauchte Hartgeld für den Münzautomaten in der Telefonzelle BESENKAMMER.

»Huch!«, schrie Klößchen auf und sprang vom Bett. Tim öffnete einen Schrank. »Wieso bist du nicht im Hallenbad?«

»Das Wasser ist mir heute zu nass. Ich meine, äh... ich habe mich abgeseilt. Mit Bienerts Erlaubnis. Weil ich so einen Brechreiz verspüre. Und es wäre doch ein Jammer, wenn ich in das schöne frische Wasser...«

»Stattdessen hängst du hier rum und frisst Schoko.« »Und du? Siehst aus, als wärst du die letzten Meter auf dem Zahnfleisch gerobbt. Was ist los?«

»Komm mit ans Telefon – dann hörst du’s.«

In der Besenkammer wurde es eng. Aber Klößchen zog den Bauch ein.

Tim rief im Präsidium an, nahm gleich die Durchwahl zu Kommissar Glockners Schreibtisch. Und zum Glück – Gabys Vater war da.

»Ich bin’s«, haspelte Tim, »es geht um Sekunden, Herr Glockner. Wenn Sie gleich zugreifen, erwischen Sie die Posträuber, bevor die sich an den Sendungen vergreifen. Passiert ist nämlich dies...«

Er berichtete in knappster Form, beschrieb den Wagen, den dünnen Typ in der grün gestreiften Jacke und nannte die Ziffern vom Kfz-Kennzeichen.

Klößchen, dem der Brechreiz vergangen war, staunte.

Fabian Krepp, der klein gewachsene Luftfrachtassistent, hatte freigenommen für den heutigen Montag. Krepp fuhr den Wagen.

Das Trio – zu dem auch Horst Lennert, der 22-jährige Sauermilchkäser, gehörte und Wildbold von Odel, der dürre Mahnschreibenkorrespondent mit seiner Neigung zur Gewalt – das Trio hatte nicht wie geplant einen Dreiseitenkipper geklaut, sondern einen ziemlich auffälligen roten Geländewagen.

Einen Dreiseitenkipper hatten sie nirgendwo gefunden. Und der schwere Geländewagen war letztlich so gut wie jeder andere, um das Postauto zu rammen.

Er stand auf einem Parkplatz hinter der Rundfunkanstalt. Krepp, der technisch auf Zack war, nahm ihn mit. Letzte Nacht hatte sich das zugetragen. Jetzt war der Postraub geglückt und das Trio war auf der Heimfahrt. »O Mann!«, dröhnte Odel. »Wir waren spitze.« »Unschlagbar!« Lennert strich über seinen Bürstenschnitt. Das rosige Gesicht glänzte.

»Eine ungeheuere Beute«, nickte Krepp. Er löste eine Hand vom Lenkrad und rieb seine Stupsnase. Die Sturmhaube war eine Nummer zu klein gewesen. Sie hatte ihm die Nase platt gedrückt. Jetzt musste er ihr wieder Form geben.

»Aber viel Gewalt war nicht drin«, bedauerte Odel. »Ist auch besser so.« Krepp knetete seinen Gesichtszinken.

»Wird eine Heidenarbeit, alle Briefe zu lesen«, Lennert, der hinten saß, dachte an seine Tätigkeit in der Molkerei. Geistig fühlte er sich nicht davon angemacht. Sauermilch- käse und Postraub sind eben zwei Paar Stiefel.

»Achtung!«, flüsterte Odel.

Sie näherten sich Krepps Adresse. Dort wollten sie die Beute abladen und dann den Wagen wegbringen – in irgendein Parkhaus am anderen Ende der Stadt. Oder zum Auberger Autofriedhof, wo ungezählte ausgediente Blechkutschen rumstanden.

»Achtung!«, wiederholte Odel.

Auch Krepp hatte den Streifenwagen gesehen.

Das Fahrzeug kam aus einer Seitenstraße und rollte ihnen entgegen.

Zwei Uniformierte saßen drin.

»Keine Sorge!«, murmelte Krepp und blickte rasch auf den Tacho. »Von dem Überfall kann noch niemand was wissen. Und dass dieser Wagen geklaut wurde, sieht man ihm nicht an. Rote Geländewagen gibt’s zuhauf. Das Kennzeichen ist entscheidend.«

Das hatten sie ausgetauscht. Die echten Nummernschilder steckten in einer Mülltonne. Jene, die der Wagen jetzt vorn und hinten trug, waren selbst gebastelt – was man freilich nur aus unmittelbarer Nähe feststellen konnte.

»Ich muss an diesen Jungen denken«, sagte Odel, »den Läufer. Der war verdammt schnell. Und er hat gesehen, dass die Kennzeichen mit Dreck verdeckt waren. Vielleicht war das keine gute Idee, sie zu verdrecken, damit der Postmensch nichts erkennt.«

»Doch. Es war richtig.« Krepp sah starr geradeaus, als sie den Streifenwagen passierten.

*

Polizeimeister Knutlinger, der junge Krauskopf mit Schnurrbart, schielte nach links.

»Nicht zu auffällig hinsehen«, warnte Olaf – wie Knutlinger mit Vornamen hieß – seinen Kollegen Otto Bensdropp, der neben ihm saß und großäugig glotzte.

»Meinst du wirklich, die sind’s?«, fragte Otto.

»Na, wer sonst.«

»Wäre ein kleines Wunder. Ist noch keine Minute her, dass von der Zentrale die Durchsage kam.«

Über Sprechfunk war die Fahndungsmeldung an alle Streifenwagen ergangen: roter Geländewagen mit drei Männern besetzt, vermutlich im südlichen Stadtgebiet, vermeintliches Kennzeichen 34–547.

»Warum sollen wir nicht mal Glück haben.«

Olaf Knutlinger sah in den Rückspiegel. Der verdächtige Wagen bog links ab.

»Er fährt in den Trautmanns-Weg«, sagte Olaf.

Otto Bensdropp hatte den Sprechfunkhörer schon am Ohr.

»...hier City 21. An Zentrale. Das verdächtige Posträuberfahrzeug fährt durch den Trautmanns-Weg – aus Richtung Kainzen-Straße. Wir verfolgen. Aber die Insassen haben uns gesehen. Wir werden nicht aufrücken, sondern Abstand halten.«

Der Kollege in der Zentrale erklärte, er habe verstanden.

Olaf wendete.

Die Zentrale meldete sich.

»City 21 – hören Sie? City 9,19 und 24 sind in der Nähe. Folgen Sie dem Fahrzeug. Der Trautmanns-Weg wird an der Einmündung zur Öllröder Landstraße gesperrt. Wenn das rechtzeitig klappt, sitzen die Posträuber in der Falle.«

Olaf Knutlinger lenkte den Streifenwagen zur Ecke Trautmanns-Weg. Der ist schmal, aber enorm lang, nämlich 1100 Meter, und als Einbahnstraße ausgeschildert.

Wegen der Enge. Grundstücke mit Gärten liegen zu beiden Seiten. Es gibt nur wenige Geschäfte. Sechs Seitenwege zweigen ab, aber die sind ausnahmslos für Kfz nicht befahrbar, sondern als Spielstraßen und verkehrsberuhigte Fuß- und Radler-Wege gekennzeichnet.

Weil das allein einen Verkehrsrowdy nicht abhalten würde, hat man seit Sommer vorigen Jahres die Einmündungen mit betonierten Pfählen abgeschottet. Stahlross- Ritter passen durch, Fußgänger sowieso – aber für Autos gibt’s keinen Durchschlupf.

Als der Streifenwagen einbog, runzelten beide Polizeimeister im Einvernehmen die Stirn.

»Wo ist er denn geblieben?«, meinte Otto verdutzt. Der Blick reichte weit. Doch keine Spur von dem roten Wagen.

»Sechste Einfahrt links«, sagte Olaf. »Da wird eben das Holztor geschlossen. Klar, das ist der lange Dünne in der grün gestreiften Jacke.«

Olaf hielt, legte den Rückwärtsgang ein und befuhr die Einbahnstraße in falscher Richtung – und das auch noch mit dem Heck voran.

»Besser, der sieht uns nicht.«

Otto hing wieder am Mitteilungsinstrument.

»An Zentrale. Hier City 21. Der verdächtige Wagen ist auf das Grundstück Numero zwölf oder 13 gefahren. Wir halten uns zurück und warten auf Anweisung.«

Kurz darauf teilte die Zentrale mit, Kommissar Glockner befinde sich bereits auf dem Weg.

13. Eigenschaften des Staatsbeamten

Tim duschte doppelt so lange wie sonst. Nicht nur wegen der Hygiene, sondern um sich zu beruhigen. Der Gedanke daran, dass dieses Posträuber-Trio seinen Brief – mit dem unersetzlichen Foto – in den geldgierigen Klauen hatte, brachte ihn auf 100. Er kochte. Selbst die eisige Flut, die er auf sich herabprasseln ließ, löste sich auf in Dampf.

Die Mädchen der 9. Klassen hatten nahe der Aschenbahn gesportelt. Jetzt kam Gaby aus dem Umkleideraum, wo auch die Duschen für Mädchen sind, strahlte blauäugig und pustete kurz gegen ihren Pony, der noch etwas feucht war.

Tim, Karl und Klößchen warteten bereits.

»Wir nageln gleich los«, verkündete Tim. »Zum Präsidium. Ich muss wissen, ob’s schon eine Spur gibt. Halt dich fest, Pfote! Posträuber haben zugeschlagen. Und meinen Brief haben sie auch.«

Noch während er berichtete, holten sie ihre Drahtesel.

*

Postfahrer Jürgen Beck sah zu, wie der Kranwagen sein Dienstfahrzeug aufrichtete.

Fahrbereit war es natürlich nicht mehr, sondern arg demoliert. Es wurde abgeschleppt.

Auch einen Streifenwagen hatte man hergeschickt. Der Schauplatz des Überfalls war fotografiert worden. Kreidestriche befanden sich als Markierung am Boden. Beck hatte einem Inspektor, dessen Namen er nicht verstand, alle Fragen beantwortet, die man zum Tathergang stellen konnte.

Jetzt war hier nichts mehr zu tun.

Der Tatort Fuchsbach-Kreuzung verödete im glastigen Licht der Mittagssonne.

Der Abschleppwagen entfernte sich stadtwärts.

Der Streifenwagen nahm den Postfahrer Beck mit. Er ließ sich absetzen beim Hauptpostamt und meldete sich bei seinem Vorgesetzten, der schon alles wusste und sich die Haare raufte – seit 30 Minuten.

»Es... es hat mich sehr mitgenommen, Herr Oberinspektor«, erklärte Beck mit belegter Stimme. »Im Moment bin ich total abgewrackt. Muss wohl zum Arzt. Mein Kreislauf. Ich befand mich echt in L-e-b-e-n-s-g-e-f-a-h-r!«

»Sie verdienen eine Auszeichnung, Beck. Ihr Verhalten zeigt enormen Mut, Umsicht, Kaltblütigkeit, Besonnenheit, Disziplin. Das sind die Eigenschaften, die den Beamten schon immer auszeichneten. Den Staatsbeamten. Gehen Sie nach Hause, Beck. Ruhen Sie sich aus!«

Beck stieg in seinen Kleinwagen, den er aus dritter Hand erstanden hatte, und fühlte die Aufregung bis in die Haarspitzen.

Jetzt kam der zweite Teil seines Coups.

Unterwegs musste der Wagen aufgetankt werden. Zwar lahmte der Motor, schlug die Federung durch, rumpelten die Reifen, marterten die Sitze – aber das Vehikel soff 111⁄2 Liter im Stadtverkehr; und alle naselang war der kleine Tank leer.

»Mistvieh!«, knurrte Beck und trat gegen den Kardantunnel. »Wenn ich jetzt zu Geld komme, wirst du verschrottet. Und ich kauf mir einen Porsche.«

Becks Blut schien zu fiebern.

Er preschte aus der Stadt hinaus – zum Tatort am Fuchsbach, wo soeben ein paar Feldlerchen einschwebten und Bachstelzen im Wasser hüpften.

Ansonsten war nur Kleingetier vor Ort, aber keine Menschenseele.

Eilig und verstohlen holte Beck den Postsack aus der Scheune, wo er unter einem Heurest gelegen hatte.

Dann fuhr Beck nach Hause. Das war eine Drei-Zimmer-Souterrain-Wohnung in der Öllröder Landstraße. Beck wohnte dort allein. Er war Familien- und Ehemuffel und eingefleischter Einzelgänger.

Japsend vor innerer Anspannung schüttete er die Briefe und Päckchen auf den Tisch.

Ein Berg! Etwa zwei Drittel waren per Strick zusammengebündelt. Hier handelte es sich um Post fürs Internat.

Der andere Teil war mindestens genauso interessant, nämlich adressiert an diese und jene Leute in der feinen Wohnoase Birnbach-Oberpreusel.

»So!«, murmelte er. »Immer abwechselnd. Einen Brief von dort, einen von dort. Lesen, auswerten, Geld zählen.«

Er wollte gleich anfangen, musste aber erst noch aufs Klo. Die Aufregung war zu groß. Um sich zu stärken, nahm er eine Flasche alkoholfreies Bier aus dem Eisschrank.

Der erste und oberste Internatsbrief: Eine gutherzige Schrift von Frauenhand hatte ihn an PETER CARSTEN adressiert.

Beck zögerte. Dann legte er den Brief ungeöffnet beiseite. Der Postfahrer hatte Tim kennengelernt und fühlte sich gehemmt. Irgendwie empfand Beck es als unangemessen, jetzt gleich in dieses Briefgeheimnis einzudringen.

Der erste Birnbach-Oberpreuseler Brief war an eine gewisse Karin Kneitz-Hupermann gerichtet. Der Absender stand in zarten braunen Buchstaben auf der Rückseite des Kuverts: Claudia Wendeling, Grödelpechtallee 29...

Wendeling?

Beck überlegte.

Hatte er den Namen nicht am Samstag in der Zeitung gelesen? Ja, richtig. Ein gewisser Robert Wendeling, ein Unternehmer, war hinter Tröppelbach in seinem Wagen verbrannt: auf der alten Poststraße.

Beck schlitzte den Umschlag auf.

Der Brief war lang. Kleine Schrift, aber deutlich zu lesen.

Beck begann mit der Lektüre.

Und schon bald standen ihm die Haare zu Berge.

*

»Diesmal kommt ihr zu spät«, lächelte Kriminalinspektor Schröttlmeyer, dem die TKKG-Bande vor dem Portal des Präsidiums über den Weg lief. »Die Posträuber sind bereits verhaftet.«

»Was? Schon?«, rief Tim und bremste seinen Eiltempo- schritt. »Klasse! Aber zu spät kommen wir deshalb nicht. Sondern gerade richtig.Wo sind die Ganoven?«

»Gabys Vater verhört sie. Das heißt, die Tat an sich ist klar. Und die Festnahme war einfach. Als das Trio die Beute auslud, war es plötzlich umstellt – von vier Streifenwagen-Besatzungen. Die Ganoven waren völlig überrascht und haben sich ergeben ohne Gegenwehr. Polizeimeister Knutlinger hatte den Wagen entdeckt – kurz nachdem die Fahndungsmeldung raus war.«

»Der Knutlinger! «, lachte Karl. »Ist ja toll.«

»Der war nämlich auch am Freitag der Erste«, erklärte Klößchen dem Inspektor, »draußen auf der alten Poststraße, wo wir die Brandleiche gefunden haben.«

»Ist mein Papi in seinem Büro?«, fragte Gaby.

»Im Vernehmungszimmer«, antwortete Schröttlmeyer. »Großer Raum«, grinste Tim. »Da haben auch wir noch Platz.«

»Geht da nicht rein!«, warnte der Inspektor. »Dort habt ihr wirklich nichts zu suchen.«

»Ich muss doch sehr bitten!«, lachte Tim. »Was wäre denn gewesen ohne meinen Hinweis? Null Durchblick hätte sich ausgebreitet – hier in diesem Gebäude. Und die Ganoven könnten jetzt ihren Erfolg feiern. Dass dem nicht so ist, das schnalle ich mir an die Brust. Da wird’s doch wohl erlaubt sein, dass ich und meine Freunde dem Verhör als Beobachter beiwohnen.«

Schröttlmeyer konnte nur den Kopf schütteln über so viel Dreistigkeit, während die TKKG-Bande zum Verhörzimmer stürmte.

Dort freilich durften die vier nur mal die Köpfe durch den Türspalt schieben, um die Ganoven zu beäugen.

Mehr hätte der Polizeipräsident, der in eigener Person anwesend war, nicht geduldet. Für einen Moment kam Kommissar Glockner auf den Flur. Gaby umarmte ihren Vater. Tim wurde mit einem festen Händedruck ausgezeichnet.

»Es lief wie am Schnürchen«, sagte Glockner – mit einem Lächeln auf dem markanten Gesicht. »Ein seltsames Ganoventrio hat sich da zusammengefunden. Der Boss ist Flugfrachtassistent. Auf sein Konto geht auch der Überfall auf den Landbriefträger Prennsockl in Tröppelbach. Die beiden andern sind ein Sauermilchkäser und ein Mahnschreibenkorrespondent aus altem Adel. Dieser Herr von Odel, glaube ich, ist nicht ganz dicht im Oberstübchen. Der Plan bestand darin, aus Briefgeheimnissen Kapital zu schlagen. Die drei wollten erpressen.«

»Auch von mir ist ein Brief dabei«, sagte Tim. »Er enthält ein Jugendfoto von meinem Vater.«

Glockner überlegte einen Moment, »Sämtliche Postsäcke sind in meinem Büro. Nach deinem Brief,Tim, dürft ihr suchen.«

»Danke, Papi!«, rief Gaby und umarmte ihren Vater gleich noch mal.

14. Die Briefe

Postfahrer Beck riss den Eisschrank auf, nahm eine zweite Flasche alkoholfreies Bier – und fühlte sich ganz blümerant (flau) im Kopf, nachdem er getrunken hatte. Beck schwitzte vor Aufregung.

Er setzte sich auf die Couch. Zum zweiten Mal las er den Brief, den die junge Witwe Claudia Wendeling an ihre Freundin Karin Kneitz-Hupermann geschrieben hatte.

Der Brief war von rückhaltloser Offenheit und enthüllte ein schauriges Geheimnis.

»Liebe Karin«, las Beck, »seit gestern Abend versuche ich, dich anzurufen. Vergeblich. Du bist sicher wieder unterwegs. Gerade jetzt, wo ich mit jemandem reden muss. Und mit wem sollte ich – wenn nicht mit dir, meiner besten Freundin. Nachher werden viele Menschen hier im Hause sein. Anrufen kann ich dich dann nicht. Deshalb diese meine Zeilen – in aller Eile. Ich muss dir das Schreckliche mitteilen.

Robert ist tot. Du weißt, dass ich ihn nicht geliebt, sondern aus Vernunftgründen geheiratet habe. Er war kein schlechter Mensch – nicht gerade gütig, aber wenigstens großzügig. Und er hat mich verwöhnt. Ich trauere um ihn. Du hast ihn nur zweimal getroffen. Er machte seiner Umwelt gern was vor, spielte sich auf als erfolgreicher Geschäftsmann. Leider war er das nicht. Er hatte viel Pech in letzter Zeit. Jetzt stand er vor dem Ruin. Seine Schulden beliefen sich auf 800000 Mark. Haus und Grundstück sind längst an die Bank verpfändet. Eine Situation ohne Ausweg, Karin. Hinzu kam Roberts Herzinfarkt vor einem halben Jahr. Robert erholte sich zwar, aber seine Gesundheit hing seitdem am seidenen Faden.

Was nun gestern passiert ist – Karin, ich würde es niemandem anvertrauen außer dir. Deshalb – du weißt ja! Aber ich muss es loswerden. Was ich tue, belastet mich einerseits. Andererseits will ich es so, denn ich brauche das Geld.

Gestern Nachmittag. Ich war allein zu Hause. Robert befand sich auf Geschäftsreise in der Schweiz – zusammen mit Sascha Dörtzer. Zu dem muss ich was sagen: Er ist ein blonder, schicker Typ – in meinem Alter. Er verehrt mich, ist aber immer auf Distanz geblieben, was ich ihm auch geraten hätte. Sascha ist seit anderthalb Jahren Roberts Mitarbeiter – war, muss ich sagen – und unersetzlich für die Firma.

Gestern also. Das Telefon klingelt. Saschas Stimme klingt aufgeregt. Ich soll ihn abholen. Aus Tröppelbach. Robert sei tot.

Ja, Karin, mein Mann ist im Auto, am Steuer gestorben. Mitten im Gespräch. Der zweite Infarkt. Diesmal tödlich. Die beiden befanden sich auf der Rückfahrt, auf der alten Poststraße im Tröppelbacher Forst. Der Wagen prallte gegen einen Baum, wurde aber nur wenig beschädigt. Sascha blieb unverletzt. Und jetzt kommt es.

Sascha hat den Unfall wiederholt, hat den Wagen noch mal und mit Wucht gegen den Baum gelenkt. Frag mich nicht, wie. Jedenfalls hat Sascha dafür gesorgt, dass der Wagen brannte. Lichterloh. Und Roberts Leiche verbrannte mit. Zwar verlor Sascha in der Aufregung sein Feuerzeug. Aber das haben Jugendliche gefunden und mir inzwischen gebracht. Gott sei Dank! – mir! Und nicht der Polizei.

Als ich Sascha abholte, erklärte er mir den Grund seiner Tat. Er hat recht. Jetzt bin ich ihm dankbar für alles. Denn – Robert besaß eine Lebensversicherung über eine Million. Von der wären mir nach Abzug der Schulden etwa 200 000 Mark geblieben. Aber der Vertrag enthält eine Klausel. Derzufolge verdoppelt sich der Betrag, wenn Robert bei einem Unfall stirbt. Gerade das trifft nicht zu. Seine Krankheit hat ihn umgebracht und ein unbedeutender Unfall war die Folge. Aber Sascha sagt ganz richtig: Bei einer total verbrannten Leiche in einem lodernden Autowrack wird niemand auf die Idee kommen, etwas anderes zu vermuten als Tod infolge des Unfalls. Dass auch Sascha im Wagen saß, weiß niemand. Ich werde also die zwei Millionen erhalten und mehr als die Hälfte gehört mir. Ich bin eine reiche Frau. Bald. Aber mein Gewissen spielt nicht mit. Ich bin total fertig, Karin. Ich fühle mich wie eine Verbrecherin. Bin ich das – nur weil ich die Versicherungsgesellschaft, die sich ohnehin fett mästet und noch nie zu kurz gekommen ist, um eine Million prelle? Wie hättest du gehandelt? Ich brauche und will das Geld. Außerdem – ich kann doch Sascha Dörtzer, der das aus Liebe zu mir getan hat, nicht bloßstellen. Ihn käme es teuer. Bist du auch meiner Meinung? Bitte, ruf mich an, sobald du zurück bist. Ich warte darauf. Deine Claudia.«

Beck ließ den Brief sinken.

»Mann, Jürgen! Das ist Zündstoff«, redete er mit sich selbst.

Er legte den Brief beiseite – auf die weniger durchgesessene Seite der Couch, zu dem anderen Brief – dem an den Internatsschüler Peter Carsten.

Dich, Witwe Claudia, dachte Beck, rufe ich nachher an. Wir werden ganz vernünftig miteinander reden. Was ich in der Hand habe, damit kann ich dich fertigmachen. Aber nicht doch! Ihr sollt euren Plan durchführen.Er wird gelingen. Er ist gut. Aber dann – sobald die Kohle anrollt – bin ich dabei. Sagen wir mit – 400 000! Dann bleibt dir immer noch genug.

Er griff nach dem zweiten Brief aus der Internatspost.

Er war adressiert an den Schüler Eilfried von Pappheim. Seine Mutter schrieb ihm. Sie hatte 100 Mark in den Brief gelegt. Wie schön! Aber natürlich ein Fliegenschiss im Vergleich zu den 400000, die ihn – Beck – erwarteten. Holdlinde von Pappheim, wie sie hieß, schrieb ihrem Filius nichts Besonderes, ermahnte ihn lediglich, mäßig zu essen und sich nach jeder Mahlzeit die Zähne zu putzen.

Beck ließ den Brief zu Boden fallen und griff nach dem nächsten aus der Birnbach-Oberpreuseler Post.

Adressiert an Fräulein Rita Mölle, Übersetzerin. Absender war eine Julie Feyerabend.

Beck riss das Kuvert auf.

Er las – und glaubte zu träumen.

Das konnte nicht wahr sein!

Ihm wurde kreiselig vor Augen. Sein Herz hämmerte und wahrscheinlich musste er gleich wieder aufs Klo.

Wenn das so weiterging... Himmel, da trug oder fuhr er seit Jahren Post aus – und ahnte nicht, welchen Zündstoff, welche finsteren Geheimnisse diese äußerlich so harmlosen Briefe enthielten.

Mit den 400000, dachte Beck, kann’s noch dauern. Erst mal muss die Versicherung den Zaster auszahlen. Aber hiermit – herzlichen Dank, Julie Feyerabend! – komme ich sofort zu Geld, 25000! Hübsche Summe! Die Idee greife ich auf.

*

Tim fluchte.Am liebsten wäre er mit beiden Füßen auf die Postsäcke gesprungen und hätte gegen die Pakete gekickt.

Er, Gaby, Karl und Klößchen hatten alles durchgesehen: mit größter Sorgfalt. Aber Tims Brief war nicht dabei.

»Unverständlich!«, murmelte Karl. »Deine Mutter, Tim, hat ihn doch so abgeschickt, dass er spätestens heute hier ankommen müsste. Sicherlich – die Post leistet sich manchmal Schoten (Spaßgeschichten), dass man sich vorkommt wie in der Steinzeit. Ein bis zwei Wochen kann ein Brief unterwegs sein – in deutschen Landen. Freilich – das sind Ausnahmen.«

Tims Wut legte sich.

Mit flacher Hand klatschte er sich an die Stirn.

»Worüber regen wir uns eigentlich auf? Wir sind ja vernagelt. Mein Brief kann gar nicht dabei sein. Aber das merke ich erst jetzt.«

»Was meinst du?«, fragte Gaby.

»Das meiste aus diesen sieben Postsäcken«, erklärte Tim, »ist für Birnbach-Oberpreusel bestimmt. Für unsere Internatsschule sind nur Pakete dabei. Zwei Säcke voll. Jedoch kein einziger Brief. Keiner, Leute! Und das hat’s noch nie gegeben. Bei über 500 Schülern, ein paar Dutzend Paukern und zahlreichen sonstigen Angestellten ist an einem Montag im Juni kein Brief dabei. Unmöglich! Das kann also nur bedeuten: Der Sack mit den Internatsbriefen befand sich gar nicht im Postauto.«

»Sondern wo?«, fragte Karl.

»Vermutlich ist er noch im Hauptpostamt. Ich wette, da wurde beim Sortieren wieder eine Aushilfskraft eingesetzt, die nicht lesen kann. Natürlich wird der zurückgebliebene Sack irgendwem auffallen. Aber das juckt nicht. Geht er eben mit dem morgigen Postauto mit. Ist ja kein Weltuntergang, wenn die Schüler ihre Briefe einen Tag später kriegen.«

»Zustände wie im alten Rom«, murmelte Klößchen. »Die hatten auch immer Ärger mit der Post. Das zog sich dann hin durch die Jahrtausende. Und führte dazu, dass man das Telefon erfand.«

»Telefon!«, nahm Tim das Stichwort auf und trat zu Glockners Schreibtisch. »Ob dein Vater was dagegen hat, Gaby, wenn ich mal ein Ortsgespräch führe?«

Gaby hielt das für unwahrscheinlich.

Tim rief beim Hauptpostamt an, erfuhr, dass der motorisierte Zusteller Beck sich krankgemeldet hatte, und wurde – nach nervendem Hin und Her, weil keiner Bescheid wusste – schließlich mit einem Oberinspektor Breidasch, Preilarch – oder so ähnlich – verbunden. Tim redete ihn nur mit Herr Oberinspektor an, denn ein Versprecher lag auf der Zunge.

Immerhin war der Mann zuständig für die Verteilung Südstadt, Vorort Feierau, Bödelstedt und Huching, Internatsschule und Birnbach-Oberpreusel.

»Für die letzte Route«, sagte Breidasch oder Preitarch, »das ist Internat und Birnbach-Oberpreusel, hatte Beck acht Postsäcke mit. Ja, acht, junger Mann! Genau acht! Nicht sieben. Jeder hier kann bis acht zählen. Mindestens. Wie, nur sieben sind sichergestellt? Da fehlt einer. Vielleicht haben den die Ganoven weggeworfen. Oder übersehen. Im beschädigten Dienstwagen ist er jedenfalls nicht.«

Tim bedankte sich und legte auf.

»Weggeworfen«, sagte Gaby, »haben die Posträuber keinen Sack. Das ist klar.Wo also ist er?«

Tim stierte die Wand an – mit einem Blick wie die Familie Siebenschläfer. Der Wand galt auch keinerlei Aufmerksamkeit. Vielmehr holte die Erinnerung ein Bild hervor, das jetzt an Umriss und Deutlichkeit zunahm – vor Tims innerem Auge.

»Leute!«, flüsterte er. »Ich weiß, wer den achten Postsack hat. Dieser Kerl! Nicht zu fassen! Er kam aus der Scheune, als ich antanzte. Hat was gestottert – von wegen Angst, die Räuber könnten zurückkommen, Blödsinn! Einen Wagen hört man dort meilenweit. Und man sieht auch ’ne Strecke. Ich begreife. Dieses Schlitzohr dachte sich: Gelegenheit macht Diebe. Und so wurde er zum Dieb.«

»Von wem redest du?«, fragte Karl.

»Von Beck, dem Postfahrer.«

»Häh?« Klößchen schaute verdutzt.

»Ich nehme an«, sagte Tim, »die Posträuber haben den achten Postsack übersehen. Oder vergessen. So was kommt bei den besten Räubern vor. Und Beck hat die vermeintliche Chance genutzt. Er hat den achten Postsack in der Scheune versteckt – und inzwischen sicherlich abgeholt. Um die Briefe auf Bargeld zu untersuchen. Dass die Internatsschüler häufig von ihren Eltern einen unerlaubten Zuschuss erhalten, weiß man ja. Beck sah kein Risiko. Denn alle Schuld trifft das Trio. Wer konnte denn ahnen, dass die so schnell geschnappt werden. Vermutlich weiß er das noch gar nicht.«

»Wahnsinn! «,meinte Karl. »Aber an deiner Überlegung ist was dran.«

Jürgen Beck, Öllröder Landstraße 121 – stand im Telefonbuch.

Die TKKG-Bande verlor keine Sekunde. Und hielt es auch nicht für nötig, irgendwen zu verständigen. Auf die Drahtesel – und los! Es war Mittagszeit. Der größte Teil aller Berufstätigen war beim Essen – zu Hause, in Kantine, Mensa, Restaurant, Schnellfresse, an der Frittenbude oder mit dem Butterbrot auf einer Parkbank. Auf den Straßen ging’s also etwas ruhiger zu als zu anderer Stunde und die vier Freunde brauchten nicht lange bis zu Becks Adresse: einem unschönen Siedlungshaus mit Schleppdach und verwildertem Gärtchen.

Eben trat ein altes Muttchen durch die Gartenpforte.

»Der Herr Beck wohnt unten. Im Souterrain (Keller)«, erwiderte sie auf Tims Frage. »Ja, ich glaube, er ist zu Hause. Ich hörte ihn. Ich wohne nämlich oben.« Sie lächelte. »Es ist mein Haus.«

Sie schlurfte los mit ihrer Einkaufstasche.

»Die Büsche geben uns Blickdeckung«, meinte Tim. »Wir sollten erst mal ums Haus schleichen und in die Souterrain-Fenster spähen. Vielleicht ertappen wir ihn beim Briefeöffnen.«

Klößchen blieb an der Straße und bewachte die Drahtesel. Tim, Karl und Gaby huschten durch den Garten, von Busch zu Busch. An der Rückseite des Häuschens führte eine kurze Kellertreppe zu Becks Wohnung hinab. Neben den Stufen befand sich ein breites Fenster, ein Kippfenster.

Tim kroch auf allen vieren darauf zu. Durch die Scheibe konnte er nichts sehen. Beck hatte sich mit dichter Gardine abgeschirmt. Doch das Fenster war angekippt, also oben spaltbreit geöffnet. Und Becks Stimme deutlich zu hören.

»... mit wem spreche ich? Warum nennen Sie Ihren Namen nicht? Sind Sie Ulrich Heym? Na, also! Tag, Herr Heym! Nein, wir kennen uns nicht. Aber Sie werden mich gleich kennenlernen, hahah! Ja, ich habe Grund zum Lachen. Mir hat nämlich der Zufall einen Glückstreffer zugeschoben. Das muss ich Ihnen erklären. Also, mein Bester: Vorhin wurde ein Postauto überfallen. Sie werden davon in der morgigen Zeitung lesen. Wie ich gerade eben von meiner Dienststel ... äh... Also, wie ich gerade eben telefonisch erfahre, haben die drei Räuber allerdings Pech gehabt. Sie wurden bereits erwischt. Auch die geraubte Post befindet sich in Sicherheit. Mit einer Ausnahme! Bei ihrem Überfall – auf einer Landstraße draußen beim Fuchsbach – haben die Räuber einen mit Briefen gefüllten Postsack verloren. Und ich – hohohoh! – komme zufällig des Weges und finde diesen Sack. Nein, abgeliefert habe ich ihn nicht. Ich bin nämlich von Natur aus mit Neugier geschlagen. So dachte ich mir: Jetzt kannst du mal ein paar Briefgeheimnisse knacken. Was soll ich Ihnen sagen, Heym – es ist wahnsinnig aufregend, was ich da lese.«

Ulrich Heym?, überlegte Tim. Doch nicht etwa Claus-Peters unsympathischer Bruder?

»Du hast richtig vermutet«, hauchte ihm Gaby, die dicht an seiner Seite im Gras lag, ins Ohr. »Und so was ist Postbote!«

»Diesen Brief hier«, fuhr Beck fort, »schreibt eine gewisse Julie Feyerabend an ihre Freundin Rita Mölle, die in Birnbach-Oberpreusel wohnt. Ich kann Ihnen, falls Sie Wert darauflegen, Ulrich Heym, den ganzen Brief vorlesen. Aber Sie kennen den Inhalt sicherlich. Deshalb nur kurz das Wesentliche: Julie Feyerabend erkannte in Ihnen den maskierten Bankräuber, der am Freitagnachmittag in der Raschröder Landstraße das Bankhaus Flickthaler überfallen hat. 42000 Mark Beute. Der Bankräuber in der rot-gelb gestreiften Jacke – wie’s in den Zeitungen hieß. Julie Feyerabend hat ja mit Ihnen bereits verhandelt, wie aus dem Brief hervorgeht, und 25000 Mark gefordert – als Schweigegeld. Heute – nachher – wollen Sie ihr das Geld geben. Aber das Fräulein ist misstrauisch. Sie befürchtet wohl, dass ihr was zustoßen könnte. Deshalb schrieb sie diesen Brief zur Absicherung. Doch den hat ja die Freundin Rita Mölle – die übrigens mit 5000 Mark beteiligt werden soll – nun leider nicht erhalten.«

Tim, Karl und Gaby hielten den Atem an.

Ich glaub, die Grasmücke würgt mich, dachte Tim. Das ist ja ein Postraub mit unglaublichen Folgen.

»Also, Heym«, sagte Beck, »ob Sie der Feyerabend was bezahlen oder nicht – die ersten 25000 kriege ich. Und wo Sie mir die Kohle übergeben werden, teile ich... Moment ! « Er dämpfte die Stimme. »Es hat an der Tür geklingelt. Ich rufe gleich noch mal an.«

Tim war zu den Stufen gerobbt. Jetzt stand er an der Souterraintür. Beck öffnete.

Vermutlich hatte er das alte Muttchen erwartet. Bei Tims Anblick riss er erschrocken die Augen auf.

Mit flacher Hand drückte Tim ihn beiseite.

»Wenn Sie Widerstand leisten, Postzusteller Beck, müsste ich Ihnen eine reinhauen. Und dazu hätte ich Lust. Also reizen Sie mich nicht. Ich und meine Freunde – wir müssen jetzt in Ihre Wohnung eindringen, um wichtiges Beweismaterial sicherzustellen. Und ich kann nur hoffen, dass mein Brief dabei ist – Sie wissen schon: der, welcher ganz oben lag – und dass Sie das Foto meines Vaters nicht zerrissen haben. Sonst vergesse ich mich nämlich und dann wird man Sie als Frührentner ausmustern.«

Beck wurde weiß im Gesicht wie ein Kreislaufkollaps. Zitternd lehnte er an der Wand, als die drei an ihm vorbei und in die Kellerwohnung marschierten.

Und dort war er auch schon – der achte Postsack.

Tim fand seinen Brief sofort. Unversehrt war er – Gott sei Dank! Daneben lag Claudia Wendelings Brief an Karin Kneitz-Hupermann.

Beck schwankte heran und fiel in einen Sessel.

»Nein... deinen Brief habe ich nicht angerührt. Wie du siehst! Im... im Übrigen... wird mir... mir die Polizei dankbar sein. Ja! Zwei schwere Verbrechen habe ich schon aufgedeckt. Ja! Belohnt werden müsste ich. Zwei Verbrechen: der Bankraub durch Ulrich Heym und der Versicherungsbetrug durch Claudia Wendeling.«

»Was?«

Tim hielt auch Claudia Wendelings – geöffneten – Brief in der Hand. Aber gelesen hätte er,Tim, ihn nicht. Aus Respekt vor dem Briefgeheimnis. Jetzt lag das anders und die drei Freunde konnten die Neugier voll rauslassen.

*

Es wurde ein heißer Nachmittag für Kommissar Glockner und seine Kollegen. Verhaftung von Ulrich Heym, Festnahme von Claudia Wendeling und Julie Feyerabend. Gegen Rita Mölle war nichts vorzubringen. Ob sie als Komplizin bei der Erpressung des Bankräubers mitgemacht hätte, konnte man vermuten, aber nicht beweisen. Sascha Dörtzer und auch Beck wurden verhaftet.

Die beiden Frauen sowie der Postfahrer legten Geständnisse ab und – durften wieder nach Hause gehen. Denn Fluchtgefahr bestand nicht. Heym und Dörtzer blieben in Untersuchungshaft. Was sie verübt hatten, waren schwere Verbrechen. Das Gleiche galt für die Posträuber Krepp, Lennert und Wildbold von Odel.

Leider musste auch gegen Studienreferendar Claus-Peter Heym ermittelt werden. Sein Bruder offenbarte nämlich ein erstaunliches Maß an Niedertracht: Er zog Claus-Peter in seinen Fall mit hinein, erklärte, dass der Referendar von dem Bankraub gewusst habe. Der Zwilling leugnete nicht. Zwar musste man ihm mildernde Umstände zubilligen – und menschlich war sein Verhalten voll verständlich, doch das änderte nichts an der Tatsache: Er war Mitwisser gewesen an einem schweren Verbrechen – wenn auch erst nach der Tat.

Claus-Peter Heym konnte zunächst nicht mehr darauf hoffen, dass man ihn bald als Lehrer in den Staatsdienst übernahm. Erst würde es peinliche Ermittlungen geben und vielleicht könnte er nach deren Abschluss auf eine einsichtige Beurteilung hoffen.

Die Schüler bedauerten das – besonders Tim, Gaby, Klößchen und Karl.

»Wenn ich’s mir jetzt überlege«, meinte Klößchen, »waren wir dumm. In Becks Wohnung hätten wir noch eine Menge Briefe öffnen können. Bestimmt wären wir auf weitere Verbrechen gestoßen. Die Chance ist nun verpasst, und wir können nur ahnen, dass sich im Geheimen Schreckliches tut – in unserer Penne und in Birnbach-Oberpreusel.«

Jetzt hatten die gemeinen Taten seines Zwillingsbruders auch sein – Claus-Peters – Leben nachhaltig verändert. Er musste nun die Konsequenzen tragen, die er befürchtet hatte. Noch wusste Claus-Peter nicht, wie seine Zukunft aussehen sollte. Er musste einen neuen Job finden, das war klar.Am Internat konnte er nicht bleiben.

»Du Hirnie«, belehrte Tim seinen dicken Freund, »glaubst du allen Ernstes, wir hätten fremde Briefe geöffnet?«

»Hast recht«, antwortete Klößchen, »Schokolade hätten wir eh keine drin gefunden.«

ENDE

Lösung:

Beppo Schnüffl

Paula isst gern und viel, sonst wäre sie nicht so dick. Wer den ganzen Tag kocht, braucht frische Vorräte. Deshalb ist es nicht verwunderlich, dass Paula täglich zum Bäcker, zum Fleischer und zum Gemüsehändler geht. Aber täglich ins Blumengeschäft? Da schöpft Beppo Verdacht. Denn selbst Schnittblumen welken erst nach einigen Tagen. Doch Paula geht ja nicht wegen der Blumen hin. Sie weiß, dass sich ihr Mann bei Pöngl melden wird. Das war abgemacht, falls die Polizei nach Otto sucht.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

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Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

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Der Schlangenmensch

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X7 antwortet nicht

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Hexenjagd in Lerchenbach

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Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmugglerjacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluss

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauerwald

Jagt das rote Geisterauto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Sklaven für Wutawia/Gauner mit der »Goldenen Hand«

Achtung: Die »Monsters« kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräberbande

Der erpresste Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpress

Horrortrip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert

»Drachenauge«

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladenmuseum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Gekauftes Spiel

Es geschah in einer Regennacht

Das Geheimnis der Burgruine

Table of Contents

- Vorspann

- Titel

- Impressum

- Alarm! Klöschen ist verschwunden

- Inhalt
- 1. Freitagsfisch
- 2. Biezich und Schmerl
- 3. »Nebenan waren Einbrecher!«
- 4. In mieser Gegend
- 5. Der Ganove hat Zahnschmerzen
- 6. Pfundige Idee
- 7. Da tiriliert der Gänsegeier
- 8. Endziel Afrika
- 9. »Willi, wo steckst du?«
- 10. Keine Fluchtgefahr
- 11. Verkrochen und verstiegen
- 12. Die Waldes-Dom-Hütte
- 13. Kopfrechnen schwach
- 14. Mit Hangen und Bangen
- 15. Das Wildschwein in der Hütte

- Meisterdetektiv Beppo Schnüffl: Der blinde Bettler sieht alles

- Terror aus dem »Pulverfass«

- Inhalt
- 1. Lauschaktion
- 2. Um 16 Uhr im MAUSELOCH
- 3. Tim wird zum Direx befohlen
- 4. Meisners Rache
- 5. Einer packt aus
- 6. Goldene Haarspitzen
- 7. Wer ist Zado?
- 8.Am toten Briefkasten
- 9. Mutter und missratener Sohn
- 10. Gefesselt im Schrank
- 11. Klößchens aufmerksamer
- 12. Die Schutzgeldmafia

- Meisterdetektiv Beppo Schnüffl: Der tägliche Einkauf

- Die Falle am Fuchsbach

- Inhalt
- 1. Grausige Entdeckung
- 2. Von Bank- und Briefräubern
- 3. Gefährliches Trio
- 4. Gedanken zum Feuerzeug
- 5. Da vergeht der Appetit
- 6. Witwe Wendeling
- 7. Großes Ehrenwort
- 8. Tim erwartet ein Foto
- 9. Der Überfall
- 10. Dauerlauf mit Überraschung
- 11. Eingeschüchtert
- 12. Fahndungsmeldung mit Erfolg
- 13. Eigenschaften des Staatsbeamten
- 14. Die Briefe