Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Schlauchboot durch die Unterwelt Ein Aufsehen erregender Fall beschäftigt die vier von TKKG: Im Abwasserkanal unter der Stadt treibt der mumifizierte Leichnam eines dunkelhäutigen Mannes, der seit 180 Jahren tot ist. Wer war der Mann? Und was haben die vier finsteren Gestalten damit zu tun, die gerade erst aus dem Gefängnis entlassen wurden? TKKG ermitteln — und geraten in einen Strudel gefährlicher Ereignisse... www.cbj-verlag.de
Publisher: cbj

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage

© 2005 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagbild und Illustrationen: Reiner Stolte, München Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning
cl   Herstellung: WM

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN-10:3-570-15092-5

ISBN-13: 978-3-570-15092-4

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de
elperegrino@rocketmail.com v1.0 12.03.2014

Inhalt

I. Teil

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

1. Albtraum bis zum Wahnsinn

2. Die WM wird zur Tragödie

3. Spaßvogel

4. Das Trio sind vier

5. Heiße Info vom Sportreporter

6. Unterm Runen-Baum

7. Fausto war Taxler

8. Mit Schwimmweste im Abwasserkanal

9. Ein Geschenk des Himmels

10. Ottos vergebliche Suche

11. Verabredung am Gully

12. Im Schlauchboot unter Ratten

13. Matilde kommt zum Opa

14. In seelischer Not

15. Von zwei Seiten zum Ziel

II. Teil

TKKG-Detektiv-Stories

Der fliegende Geldkoffer

Verschleppt von blauen Zwergen

Picknick unter schwarzer Flagge

Ein Wiedersehen in Afrika

Heiße Beute

1. Albtraum bis zum Wahnsinn

Sie war sieben Monate alt, 68 cm lang, 15 Pfund schwer und hatte einen wunden Po.

Matilde betrachtete das Baby mit einem Gemisch aus Zärtlichkeit und Angst. Susi lag auf dem Tisch, strampelte und hatte sich noch nicht entschieden, ob jetzt Lachen oder Weinen an der Reihe war. Durch die ausgebleichte Gardine des Fensters drangen die Strahlen der Märzsonne. Susi wurde umhüllt von goldenem Licht wie von einem Kokon (Hülle der Insektenpuppen).

Doch dieser Augenblick im Sonnenlicht war kein Symbol für Geborgenheit. Im Gegenteil: Susi war das 10 000 000-Euro-Baby. Öffentlichkeit und Presse stellten bereits Vermutungen an, ob es überhaupt noch am Leben oder längst tot sei.

Matilde hatte Susi gebadet, geölt und in frische Windeln gewickelt. Jetzt noch einen Teller mit Brei — dann würde Susi hoffentlich schlafen.

Matilde horchte nach vorn, während sie — das Baby im Arm — fütterte. Hatte die Eingangstür gebimmelt? Ein Besucher? Nein. Stille.

ERWINS PANOPTIKUM (Wachsfigurenschau) hatte zwar geöffnet, stand aber nicht auf der Hitliste für die Touristen der TKKG-Stadt. Einheimische aus der Millionen-Metropole kamen ohnehin nur selten her. Das kleine und seltsame Museum konnte seine Leute nicht ernähren, weshalb Erwin Kräsch — Matildes Vater — in erster Linie drei Taxis laufen hatte. Das brachte Vater und Tochter über die Runden.

Noch ein Löffelchen und jetzt das letzte. Susi machte ihr Bäuerchen, wurde in die ausgepolsterte Kiste gelegt, die das Kinderbett ersetzte, und knabberte an ihrem Beißring.

Sonderbar. Susi hatte sich rasch an diese fremde Frau, an Matilde, gewöhnt. Vielleicht weil das Baby instinktiv spürte: Von Matilde ging nichts Böses aus. Auch die junge Frau war ein Opfer.

Sie war 22. Als Opfer hatte sie sich immer gesehen — als Opfer ihres harten, ja rohen und rücksichtslosen Vaters. Sie besaß nicht die Kraft sich gegen ihn aufzulehnen. Er hätte es ihr grausam vergolten. Matilde gehorchte — seit sie denken konnte — und im Gehorchen war sie absolut zuverlässig.

Seit dem Unfall als Zwölfjährige war ihr linkes Bein verkürzt. Sie humpelte trotz orthopädischem Schuh und gewaltigem Absatz. Ihr Weg als graue Maus schien vorgezeichnet: eine blasse, fahl blonde junge Frau mit Sommersprossen und unsicherem Blick. Ihr Blick war meistens nach innen gerichtet — auf ihre Träume. Nicht auf das, was sie sich erträumte, wünschte — sondern auf ihre Albträume. Unter denen litt sie — Nacht für Nacht — bis an den Rand des Wahnsinns.

Matildes Aufgabe war das Museum: ERWINS PANOPTIKUM

Besucher einlassen, Eintritt kassieren, eventuell führen und erklären, aufpassen, dass nichts beschädigt wird, möglichst eine kleine Broschüre verkaufen, die von Kuriositäten (Merkwürdigkeiten) und deren Zurschaustellung handelte.

Außerdem liefen hier die Anrufe der Taxi-Stammkunden ein.

Und jetzt kam hinzu, dass Matilde das Baby betreuen musste.

Sie wusste: Damit war sie Mitwisserin. Damit war sie mitschuldig an einem schweren Verbrechen. Dennoch konnte sie nichts dagegen tun.

Susi schlief. Auf dem rosigen Gesicht lag ein Lächeln. Sie war satt, hatte schon Wimpern und zwei Zähnchen. Haare fehlten noch. Bis jetzt gab’s nur braunblonden Flaum.

Am liebsten würde ich sie behalten, dachte Matilde. Was unsinnig war. Sie würde sie hergeben müssen — für Lösegeld, für das miese Geschäft, das da lief.

Jetzt bimmelte die Eingangsglocke.

Noch einen Blick zu Susi. Dann lief Ma tilde durch die beiden weitläufigen, düsteren Räume, die das Museum ausmachten. Die Fenster waren abgedunkelt. So wirkten die Exponate (Ausstellungsstücke) besser. Etliche waren schon alt. Man sah ihnen an, dass sie ausgebessert waren. Das älteste Stück war 180 Jahre alt — und jedes Jahr schien ein Fluch zu sein. Und alle Verwünschungen schienen sich gegen Matilde zu richten.

Sie schauderte. Für einen Moment wurde die Panik übermächtig in ihr. Sie drehte den Kopf weg, um den Aborigine (Ureinwohner Australiens) nicht sehen zu müssen, während sie vorbeihastete.

Der Aborigine war nicht aus Wachs. Er war echt.

An der Eingangstür standen zwei Besucher, ein biederes Paar in mittleren Jahren. Offensichtlich aus tiefster Provinz. Aber jetzt hier wegen Kultur. Und fest entschlossen, was zu erleben. Am besten etwas, worüber sich berichten ließ — am Stammtisch und im Kaffeekränzchen.

»Haben Sie geöffnet?«, fragte der dickliche Mann.

»Ja. Bitte sehr! Treten Sie ein.«

»Stimmt das auch mit der Leiche?«, fragte die Frau. Sie war noch dicker und hatte daheim den Spitznamen »Torten-Emma«. »Ich meine die balsamierte Leiche von diesem Hottentotten. Das hat man uns im Hotel gesagt.«

»Es handelt sich um einen Aborigine«, erklärte Matilde geduldig, während sie dem Dicken zwei Eintrittskarten zu je fünf Euro verkaufte. »Einen Ureinwohner Australiens.«

»Kein Wachs? Richtig echt?«, wollte Torten-Emma wissen.

Matilde bestätigte das.

»Den wollen wir zuerst sehen!«, entschied der Dicke und seine Emma fröstelte wohlig.

Matilde hatte die gedämpfte Beleuchtung eingeschaltet. Jedes Exponat erhielt ein anderes Licht.

Die Riesenschlange, die ein Krokodil erdrosselte, war in das Grün des Dschungels getaucht. Den Massenmörder mit dem Beil umfing bräunlich die Dämmerung. Der kugelförmige Mann, der ohne Arme und Beine geboren worden war und trotzdem sein Leben gemeistert hatte, präsentierte sich im grellen Neonlicht. Die Giftmörderin, die fast ein ganzes Dorf in Ungarn ausgelöscht hatte, wurde mit kaltem Blau angestrahlt.

Allen Szenen, allen Figuren lag eine wahre Begebenheit zu Grunde. Namen, Daten und das Geschehen waren auf Tafeln vermerkt. Die Besucher konnten den Text lesen — falls sie es konnten, denn das gefärbte Licht war ein Hindernis und hatte schon häufig zu Beschwerden geführt.

Aber Erwin Kräsch änderte nichts. Wer Fragen hatte, sollte sich gefälligst an Matilde wenden.

Der Aborigine stand im zweiten Raum. Der Speer, auf den er sich stützte, war zugleich die Stütze der Figur. Ein älterer Mann mit grauem Haar und grauem Bart. Die Figur war ausgemergelt, die Haut dunkel. Er trug Lendenschurz. Unter den buschigen Brauen glommen gläserne Augen. Die schimmerten tatsächlich, reflektierten das helle sonnenartige Licht.

Und diese Augen starrten Matilde Nacht für Nacht an — im Traum. Und er redete mit ihr — in einer gutturalen (kehligen) Sprache, die sie nicht verstand. Dennoch wusste sie, dass er ihr drohte. Und ihr befahl, ihm die Freiheit wiederzugeben.

Auch jetzt starrte er Matilde an.

Rasch wandte sie sich ab.

»Na, alter Freund!«, feixte der Dicke. »Siehst nicht sehr gesund aus.«

»Alfred!«, tadelte seine Frau. »Das ist... war ein Mensch!«

»Soll ich ihm vielleicht die Hand schütteln? Also, wenn der hier ne Schau abzieht, kann ich ihn auch anreden. Oder?«

Beifall heischend sah er Matilde an, die aber nicht reagierte.

»Wie hieß er?«, fragte Alfred.

»Das wissen wir nicht.«

»Ist er ausgestopft?«, wollte Emma wissen.

»Ja. Er ist ausgestopft. Wie ein präpariertes Tier. Sein Skelett ist noch vorhanden und mit Drähten verstärkt. Haut und Haare sind echt. Alles andere ist ausgestopft, beziehungsweise so präpariert, dass es nicht verwesen kann. Das muss alles schon in Australien geschehen sein — etwa um 1820 oder etwas früher. Man nimmt an, der Mann sei eines natürlichen Todes gestorben. Jedenfalls wurde der präparierte Leichnam von einem deutschen Seemann im Jahre 1820 mitgebracht. Er hat den Aborigine regelrecht eingeschmuggelt. Und dann an einen Schausteller verkauft, der mit einem Kuriositätenkabinett auf Jahrmärkten und Volksfesten unterwegs war. Dieser Mann war mein Ururgroßvater. Alle meine Vorfahren sind Schausteller gewesen. Erst als sich das nicht mehr lohnte, ist mein Vater hier sesshaft geworden.«

»Dann ist der Abonnement... äh... Abo... der Buschmann also seit damals bei Ihnen im Familienbesitz«, sagte Emma.

»Ja. Seit mehr als 180 Jahren.«

»Ehemals lebendes, jetzt totes Inventar (Einrichtungsgegenstände) — wie man so sagt, hähäh«, feixte Alfred.

Seine Frau neigte horchend den Kopf. »Da weint ja ein Baby.«

Matilde zuckte zusammen. »Das... das ist meine Katze.«

»Wir haben auch einen Stubentiger. Aber unsere Mieze maunzt anders. Sie... Da, jetzt wieder. Also wirklich! Wie ein Baby, das Hunger hat. Sie, das ist doch ein Baby!«

Matilde spürte Schweiß auf der Oberlippe. Das Weinen war jetzt deutlich zu hören — trotz zweier geschlossener Türen. Zweifellos ein Baby. Es wäre hirnrissig gewesen, auf eine Katze zu beharren.

»Sie haben Recht. Das ist jetzt nicht die Katze. Das ist mein Baby. Wenn sich die beiden melden, sind sie manchmal zum Verwechseln ähnlich.« Matilde lachte. »Ich glaube, die Katze imitiert den kleinen Hugo.«

»Hugo heißt er?« Die Frau lächelte.

»Ja. Hugo hieß auch mein Ururgroßvater.«

»Der den Buschmann gekauft hat«, wusste der Dicke. »Na, das war doch ne Anschaffung für Generationen. So, nun gucken wir mal weiter. Die Würgeschlange interessiert mich. Ich habe nämlich neulich ner Kreuzotter den Kopf zertreten. Aber bei der dort hätte ich mich das nicht getraut, hähäh.«

Die Kreuzotter steht unter Naturschutz, dachte Matilde, du mieser Dickwanst. Aber was empöre ich mich?! Kinder stehen unter noch ganz anderem Schutz. Doch der funktioniert nicht immer.

Die beiden Besucher sahen sich um. Matilde hörte das Telefon. Die alte Dame, die jeden Montagmittag zur Massage gefahren wurde, sagte ab. Heute kein Taxi. Sie war bettlägerig wegen fiebriger Erkältung. Matilde wünschte gute Besserung und rief ihren Vater über Taxifunk an, um ihn zu informieren. Dann hatte die junge Frau Pause, lehnte sich an den kleinen Kassentisch rechts beim Eingang und beobachtete die Besucher ohne jedes Interesse.

Von hier konnte sie den Aborigine nicht sehen. Aber sie spürte ihn, als käme er gleich aus dem hinteren Raum. War das der Beginn einer Nervenkrankheit — diese ständigen Albträume? Der glimmende Blick hatte sich in ihr Bewusstsein eingegraben. Und die ständige Forderung nach Freiheit! Ja, Freiheit!

Das höchste Gut des Menschen ist seine Freiheit, hatte ihr Großvater ihr eingeschärft. Wenn sie an ihn dachte, wurde ihr warm ums Herz. Er war so ganz anders als ihr Vater — jedenfalls war er zu ihr immer liebevoll, gütig und voller Verständnis gewesen.

Und ist es noch, dachte sie. Denn er lebt ja. Dieser durchtriebene, alte Schlawiner!

Otto Kräsch war jetzt 76. Leider wohnte er nicht mehr hier im Haus, sondern in seinen eigenen vier Wänden. Einerseits wegen seinem Bedürfnis nach Freiheit, andererseits weil er sich mit Erwin, seinem Sohn, überhaupt nicht verstand.

Es funktioniert einfach nicht, dachte Matilde. Dabei — in punkto Gesetzestreue haben sich die beiden nichts vorzuwerfen. Opa Otto ist sogar noch viel schlimmer gewesen in seinen jüngeren Jahren. Die Schaustellerei war Fassade. Dahinter war er ein ausgebuffter Ganove, eine Art Star in der Unterwelt. Aber erwischt haben sie ihn nie. Und ein richtig gemeines Verbrechen hat er bestimmt nie begangen. Nein, kann ich mir nicht vorstellen bei ihm. Stehlen, rauben, betrügen — ja. Aber keine schmerzliche Gemeinheit gegen einen Menschen.

In letzter Zeit freilich machte Opa Otto ihr Sorgen. Er benahm sich eigenartig, schien mutlos und müde zu sein — als interessiere ihn das Leben nicht mehr. War er verbraucht — seine Lebensuhr abgelaufen?

In diesem Moment fasste Matilde zwei Entschlüsse: Sie würde dem Aborigine seine Freiheit wiedergeben — indem sie sich von ihm trennte und sich damit hoffentlich von den Albträumen befreite. Und sie würde Opa Otto besuchen, ihn einweihen wegen Susi und um Rat und um Hilfe bitten.

»So, das war ja sehr gruselig«, meinte der Dicke und kam heran samt Ehehälfte. »Aber jetzt knurrt uns der Magen. So viel Horror macht Hunger. Gibt’s hier in der Nähe ein gutes Restaurant?«

2. Die WM wird zur Tragödie

Gleich nach dem Mittagessen versammelten sich TKKG bei Karl — also in der trutzigen Vierstein-Villa in der Lindenhof-Allee.

Der Märztag war sonnig, die allgemeine Stimmung auch. Tim saß neben seiner Freundin und lächelte sie an als wäre es Mai und nicht März. Sie lehnte sich an ihn. Er wischte zwei kurze Haare von ihren Jeans — ein schwarzes und ein weißes. Die stammten von Oskar, Gabys schlappohrigem Cockerspaniel. Aber der war heute zu Hause geblieben — vermutlich wegen Frühjahrsmüdigkeit.

Klößchen warf sich Schoko-Stücke ein.

Karl, der im Schneidersitz auf seinem Bett lagerte, hatte etliche Schriftstücke und eine Zeitung um sich ausgebreitet.

»Im heutigen Tageblatt«, erklärte Karl, »werden die Fakten nochmal zusammengefasst. Ich lese vor. Oder ist jemand besser bei Stimme?«

»Deine Heiserkeit klingt angenehm«, meinte Tim herzlos. »Also, lies!«

»Danke, Häuptling! Sobald ich röchele, machst du weiter.«

»Klar doch.«

Bei Karl kratzte seit drei Tagen der Hals. Der Gedächtniskünstler hatte das so oft erwähnt, dass es inzwischen keiner mehr glaubte. Er klang auch kein bisschen heiser.

»Boxfreunde! Es bleibt dabei!«, las Karl vor. »Der WM-Kampf, die Weltmeisterschaft im Mittelgewicht findet statt. In Deutschland, hier in der berühmt-berüchtigten MZ-Halle, der Mehrzweckhalle unserer Millionenstadt. Fausto Weichler, der deutsche Herausforderer, ist bestens vorbereitet. Er gilt als der bessere Techniker. Aber wie steht es um seine Nerven? Wird er der unsäglichen Belastung standhalten, der er zurzeit ausgesetzt ist? Sein einziges Kind — das sieben Monate alte Baby Susanne — wurde entführt. Unbekannte Kidnapper fordern das höchste Lösegeld aller Zeiten: zehn Millionen Euro.«

»Wissen wir doch alles«, murmelte Klößchen.

»Lies trotzdem weiter, Karl!«, sagte Tim. »Es ölt deine Stimme.«

Der Computer-Experte grinste hinter seiner Nickelbrille. »Charly Flatnose, genannt hangman, der amtierende Worldchampion aus den USA, gilt als fünf-zu-eins-Favorit. Er bringt die überlegene Physis (körperliche Beschaffenheit) in den Ring und den härteren Punch (Schlag). Den Weltmeister auch nur in die Nähe eines Verdachtes zu rücken, entbehrt jeder Logik. Flatnoses Manager weist diesbezügliche Gerüchte auch entschieden zurück. — Was auf diese WM ein besonderes Licht wirft, ist das Engagement des US-Konservenfutter-Milliardärs Bill B. Bingson — BBB genannt — , der den Sieger der Fäustelei als Werbeträger für seine neuen Kraftnahrungsprodukte aufbauen will. Denn BBB erweitert seine Angebotspalette. Künftig wird es außer dem BBB-Tierfutter auch die BBB-Kraftnahrung für Sportler geben. Mit besonderer Feinabstimmung auf die betreffende Sportart. Wie BBB in der letzten Presse-Konferenz äußerte, brauche ein Sumo-Ringer ein anderes Frühstück als ein Tischtennisspieler. Womit er zweifellos Recht hat. Für den Sieger der WM hat BBB nun eine Prämie von zehn Millionen Euro ausgelobt. Und genau diese Summe fordern die unbekannten Kidnapper von Fausto Weichler für die Freilassung seiner Tochter. Indes — Fausto besitzt dieses Geld nicht, nicht einmal annähernd. Kämpft der Herausforderer also nicht nur um den Titel, sondern auch um die Rückkehr seines Babys? Indem er nach einem eventuellen Sieg das Lösegeld bezahlt, um dann hoffentlich sein Kind wieder zu sehen. Von der Börse bliebe ihm nichts. Aber das wäre ohne Bedeutung für den liebevollen Vater. Faustos Anhänger stehen hinter ihm wie eine Mauer aus Beton. Und der Herausforderer braucht auch einen Schädel aus genau diesem Material, um die Schläge des Weltmeisters Charly Flatnose wegzustecken.«

Karl machte eine Pause und benutzte demonstrativ ein Halsspray.

Klößchen sagte: »Wodurch unterscheidet sich eigentlich ein Hohlschädel von einem Betonschädel?«

»Vermutlich nur am Klang«, sagte Tim. »Wenn man dagegen haut.«

»Aber bei den Boxkämpfen«, grinste Gaby, »wird alles übertönt vom Klatschen der gepolsterten Handschuhe.«

Die Jungs lachten. Klößchen patschte die Hände zusammen, was wie das Klatschen von 14-Unzen-Boxhandschuhen klang. Und Karl verkündete, er werde jetzt weiterlesen.

»Alle Welt hofft, dass die kleine Susi noch lebt. Gewiss ist das nicht. Aber ein Baby kann nicht als Zeuge auftreten, kann dem — oder den Kidnappern nicht gefährlich werden. Deshalb ist es sicherlich wohlauf, wenn auch nicht so geborgen wie bei seiner — zurzeit tief unglücklichen — Mami, Faustos Lebensgefährtin Alice Koppler-Glückstedt.«

Karl ließ die Zeitung sinken. »So weit das Tageblatt. Alles das, was wir schon wissen. O Gott, tut mir der Hals weh!«

Tim deutete auf den Papierkram auf Karls Bett.

»Du hast dir was ausgedruckt. Also hast du was ausgegraben.«

Karl grinste. »Stimmt. In meinem elektronischen Archiv über die bedeutendsten Kriminalfälle der letzten 100 Jahre habe ich ja alles gespeichert, was in dieser finsteren Branche typisch ist. Über verschiedene Begriffe habe ich schnellen Zugriff. Und so konnte ich sofort vergleichen zwischen diesem Kidnapping und dem aus dem Jahre 1979 — als das acht Monate alte Söhnchen des US-Tennis-Stars Evander Volley entführt wurde. Erster Anstoß war natürlich meine Erinnerung. Na ja, wozu habe ich ein Computer-Gedächtnis.«

»Evander Volley sagt mir nichts«, erklärte Tim.

Auch Gaby schüttelte den Kopf als Zeichen von Unwissenheit.

Karl sortierte die Textseiten, jedoch ohne sie zu Hilfe zu nehmen.

»Die Übereinstimmung, Leute, ist verblüffend. Also: Evander Volley — ein Großer der Schmetterball-Arena, aber nicht der Größte — war damals auf Europa-Tournee. Zusammen mit seiner Frau Kim und dem Baby Noah-Lincoln-Mankind. So heißt der Boy tatsächlich. Die drei weilten auch hier — in unserer Stadt. Da passierte es. Mama Kim schob den Kleinen an einem sonnigen Sommertag frühmorgens im Kinderwagen durch den Stadtpark. Hinter einem Gebüsch hörte sie plötzlich die schrillen Hilferufe eines Kindes und geiferndes Hundegebell. Die akustische Botschaft war eindeutig: Ein tollwütiger Hund fällt ein Kind an. Kim — eine beherzte Amerikanerin und Mitglied der nationalen Judo-Mannschaft — trat sofort auf die Bremspedale des Kinderwagens, schnappte sich einen herum liegenden Knüppel und stürmte los. Doch hinter dem Gebüsch war nichts zu sehen: kein Kind, kein Hund. Trotzdem hielt das Geschrei an — schien aus dem Boden zu dringen. Und dort lag auch — zwischen hohem Gras und Farnen — ein Audiorecorder. Er war auf volle Lautstärke gedreht und spielte die Szene ab. Kim dachte sich zunächst nichts dabei, hielt alles für einen Scherz und schaltete den Recorder lediglich aus, statt ihn mitzunehmen. Als sie dann zum Kinderwagen zurückkam, traf sie fast der Herzschlag. Die Babykutsche war leer. Auf dem Strampelsack lag ein Brief der Kidnapper. Er bestand aus ausgeschnittenen Zeitungsbuchstaben und war — wie sich später rausstellte — natürlich frei von Fingerabdrücken. Die Lösegeldforderung mit 600 000 DM war vergleichsweise bescheiden. Kim sauste wie eine Wilde durch den Park — indes: keine Spur von irgendwem, geschweige von einem Kidnapper. Dann fiel Kim der Recorder ein und sie flitzte zum Gebüsch zurück. Aber das Gerät war inzwischen verschwunden.«

Staunend hatten Tim, Gaby und Klößchen zugehört.

»Ich stehe unter Schock«, erklärte Tims Freundin. »Das ist ja absolut die gleiche Story. Genau der gleiche Trick. Sogar der gleiche Tatort, nämlich der Stadtpark. Lediglich neue Opfer. Eh... 21 Jahre danach. Ist da ein Wiederholungstäter am Basteln?«

Tim sagte: »Faustos Lebensgefährtin — die Alice Koppler-Glückstedt — ist übrigens auch Kampfsportlerin. Allerdings nicht Judo, sondern Freistilringen.« Er grinste. »Das ist die Rangelei, bei der die Damen die Ohrringe abnehmen müssen — und anderen Körperschmuck, der durch Piercen auf der Grifffläche angebracht wurde.«

»Metallgehänge am Bauchnabel«, meinte Klößchen und verzog das Gesicht.

Tim wandte sich an Karl. »Wie ging’s damals aus?«

»Schlecht — für die Kidnapper. Bei der Geldübergabe wurden sie gefasst.«

»Aha.«

»Drei Profis. 1980 wurden sie verknackt. Zu... 20 Jahren. Jeder.«

»Ohl«, meinte Gaby.

»Interessant!«, sagte Tim.

Karl grinste. »Da jeder mit etlichen Vorstrafen belastet war, ist nicht anzunehmen, dass sie vorzeitig entlassen wurden.«

»Aber nun«, sagte Tim, »sind die 20 Jahre um.«

»Du sagst es, Häuptling.«

»Deine Info, Karl, ist Gold wert. Du bist super drauf — trotz deiner lebensgefährlichen Halsschmerzen.«

»Ich verschieße Geistesblitze und als Dank muss ich mich verspotten lassen. Ich möchte euch mal sehen — mit so geröteten Mandeln!«

»Gaby steht sogar das. Aber nun mal zu den Tätern. Wurden die damals namentlich genannt? Bei so einem Kapitalverbrechen ist es eigentlich üblich.«

Karl nickte. »Arnold Peschke, jetzt 72 Jahre alt, Hartmut Meier, jetzt 70, Sigurd Helmers, jetzt 75.«

»Nicht gerade die Jüngsten«, meinte Gaby. »Und 20 Jahre im Knast sind kein Jungbrunnen. Weil Tag für Tag die Vorfreude fehlt.«

»Vorfreude worauf?«, fragte Tim.

»Auf einen Theaterbesuch, auf den Besuch der Staatsoper, auf Ausflüge in die weite Natur, auf eine Speisung beim Nobel-Italiener und vor allem — auf ein Rendezvous mit der Liebsten.«

»Dem ist nichts hinzuzufügen«, nickte Tim. »Aber«, schaltete sich Klößchen ein, »ist abgewrackten Siebzigern denn zuzutrauen, dass sie die gleiche Kiste noch einmal abziehen — nur ne Nummer größer, nämlich mit höchstem Lösegeld?«

Alle überlegten.

»In der Not«, meinte Karl, »frisst der Teufel Fliegen. Und wer einmal aus dem Blechnapf fraß — ich meine, wer an Gefängniskost gewöhnt ist den schreckt das nicht mehr. Zumal die Kantinen-Verpflegung dort gar nicht so schlecht sein soll. Ich will damit sagen: Die drei haben eigentlich nichts zu verlieren. Wenn sie erwischt werden, fängt eben alles nochmal an. Nebbich! (Wenn schon!)«

»Außerdem«, nickte Gaby, »kann man sich im Knast keine Superrente erarbeiten. Vor der angenehmen Auskömmlichkeit sind da etliche Versorgungslücken. Mehr oder weniger sind die drei jetzt Sozialfälle. Es sei denn, sie haben vergrabene Schätze. Eher nicht. Also wäre es doch super für die Oldies, wenn sie nochmal ein dickes Ding abziehen und sich dann mit Knete satt in ein Ferienparadies absetzen. In die Karibik oder wenigstens nach Mallorca.«

»Alles richtig«, sagte Tim. »Aber dass sie das Muster von damals haarklein übernehmen, ist doch etwas seltsam.«

»Vielleicht«, überlegte Klößchen, »kamen ihnen die 20 Jahre hinter Gittern so verdammt lang vor wie ein Jahrhundert. Und sie meinen, niemand erinnert sich mehr an damals.«

Tim schüttelte den Kopf. »Jeder Knasti weiß, wie die elektronische Vorstrafenkartei heutzutage schnellen Durchblick verschafft. Eher könnte sein, sie vertrauen dreist darauf, dass man ihnen so viel Blödheit nicht zutraut. Dass sie deswegen als aktuelle Täter gar nicht infrage kommen. Dass andere den Trick von damals benutzen.«

»Oder sie sind wirklich blöd und — fantasielos«, steuerte Gaby als letzte Möglichkeit bei.

»Wie dem auch sei«, sagte Tim. »Um die drei kümmern wir uns. Das Problem ist: Wo finden wir sie? Gabys Vater können wir aus zwei Gründen nicht fragen. Erstens ist er zurzeit nicht da. Zweitens würde er uns gehörig zurückscheuchen. Eine Umfrage bei den Knastanstalten können wir uns sparen. Die würden uns nicht mal sagen, wie spät es ist.«

Gaby seufzte. »Dann muss ich mal wieder schleimen.«

»Lars Dämmerlein findet dich hinreißend«, grinste Tim. »Jedenfalls starrt er dich immer an wie ein Gemälde von Botticelli oder so was in dem Stil. Wenn du ihn fein bittest, sagt er dir alles.«

»Wozu du deine Freundin missbrauchst!«

»Aber nein, Pfote! Du nutzt nur deine natürlichen Vorzüge aus. Das ist erlaubt.«

Lars Dämmerlein war der neue Pressesprecher im Polizeipräsidium, ein Endzwanziger mit überragendem Informations-Stand. TKKG mochten Lars und er mochte sie — besonders aber Gaby, die wohl dem Bild von seinem Traummädchen ziemlich nahe kam. Und das, obwohl er eine feste Beziehung hatte: mit einer angehenden Kommissarin. Die war etwas älter als er, neigte zur Kleidergröße 44 und trug ihr dunkles Haar unkleidsam kurz.

Karl, der die Rufnummer des Pressesprechers in seinem Gehirn-PC hatte, wählte bereits auf dem Handy und reichte es dann zu Gaby herüber.

»Hallo, Herr Dämmerlein. Hier ist Gaby Glockner! — Ja, hallo! — Danke! Und Ihnen doch auch? — Nein, nicht verwählt. Ich wollte Sie und nicht meinen Papi, der ja im Moment sowieso auf Reisen ist. — Weil... wie? Ja, das auch. Hihihih! Sehr nett! Daaaaanke! Also, es geht darum, dass die Jungs und ich — wir glucken hier gerade zusammen — dass wir unser Kriminalarchiv auf Vordermann bringen. Manches ist unvollständig. Außerdem wollen wir es ergänzen durch Interviews mit Kriminalisten, mit Kriminalwissenschaftlern, Anstaltspsychologen und auch mit ehemaligen Strafgefangenen. Ja, eben. Finden wir ja auch. Dazu habe ich jetzt gleich mal eine konkrete Frage, liiieber Herr Dämmerlein. Oder soll ich Sie Lars nennen? Danke! Ja, ich heiße Gabriele. Also: 1980 wurden drei Täter zu 20 Jahren Haft verurteilt, nämlich... eh...«

Karl reichte ihr rasch ein Blatt Papier, auf dem die Namen standen.

»...Arnold Peschke, Hartmut Meier und Sigurd Heimers. Sind jetzt alte Männer. Aber wir möchten sie interviewen. Können Sie mir sagen, Lars, ob die inzwischen auf freiem Fuß sind und wenn ja, wo wir sie finden? — Ja, natürlich! Ich warte.«

Gaby deckte die Hand über die Sprechmuschel. »Er muss erst mal rumklicken. Offenbar weiß er gar nicht, wie brisant die Kiste ist.«

Es dauerte etwa zwei Minuten. Dann erhielt Gaby Auskunft. Gestisch verlangte sie von Karl einen Bleistift — und schrieb dann auf das Blatt.

»Danke, Lars. Ist riesig nett von Ihnen. Nein, für unsere Schülerzeitung ist das nicht. Nochmals vielen Dank! Und Ciaooooooooo!«

Sie schaltete das Handy aus.

»Super!«, meinte Klößchen. »Den hast du um den Finger gewickelt. Ich glaube, der Dämmerlein würde dir auch verraten, wann und wo die nächsten Rauschgift-Razzien in der Unterwelt stattfinden.«

»Das natürlich nicht«, entgegnete Gaby. »Was er mir gesagt hat, ist ja schließlich kein Staatsgeheimnis. Also: Die drei Oldies sind auf freiem Fuß. Allerdings erst seit vorigem Monat. Man kann also davon ausgehen, dass sie sich in der totalen Freiheit noch nicht richtig zurechtfinden.«

»Aber zu ner Baby-Entführung«, brummelte Klößchen, »reicht es allemal.«

»Du hast die Adresse?«, wurde Gaby von Tim gefragt.

»Ihr werdet staunen. Die drei hausen auf einem Platz für Dauercamper.«

»Häh? Dauercamper?«, fragte Klößchen. »Hält man das aus auf Dauer? Beengtes Wohnen, chemische Toilette, kleine Wasserration fürs Duschen. Und durch die Plastikwände pfeift der Wintersturm.«

»Leidenschaftliche Camper sehen das anders«, meinte Karl. »Und vergiss nicht: Die Knastis wohnten 20 Jahre in stabilen Zellen. Als Kontrastprogramm ist jetzt Zelten angesagt. Oder wenigstens Campen im Wohnwagen.«

»Also los!«Tim stand auf. »Wie ist das mit euch?«, wandte er sich an Karl und Klößchen. »Ihr wollt doch in die Kanalisation — mit wissenschaftlichem Anliegen.«

»Aber erst morgen«, erklärte Klößchen. »Morgen kriegen wir das Schlauchboot. Und die Abwassermeisterin hat Zeit für uns. Dann durchforschen wir die stinkigen Katakomben unter unserer Millionenstadt.«

»Igitt!« Gaby schüttelte sich.

»Ich nehme mir genügend Schokolade mit«, grinste Klößchen. »Der zarte Schmelz auf der Zunge bewahrt meine empfindlichen Sinne vor der Fäulnis dort unten, der gequirlten... na ja, und den zahllosen Ratten, denen die Kanalisation trautes Heim ist.«

»Völlig abartig!«, urteilte Gaby. »Du hättest dir auch ein anderes Thema suchen können — für deine Sozialkunde-Halbjahresarbeit.«

»Das geht in Ordnung«, wurde Klößchen von Karl verteidigt. »Ich meine, es ist ungeheuer interessant, mal zu untersuchen, was aus dem flüssigen Dreck wird, den unsere Millionenstadt produziert — wie aus Pieselbrühe wieder klares Wasser zum Zähneputzen wird. Kein bequemes Thema, aber ein wichtiges. Deshalb mache ich ja auch mit als Klößchens Assistent.«

»Viel Vergnügen!«, wünschte Gaby. »Aber wechselt bitte die Klamotten, bevor ihr wieder zu uns stoßt.«

3. Spaßvogel

Eine Woche nach seinem 76. Geburtstag verlor Otto Kräsch — Matildes Opa — endgültig die Lust am Leben.

Das Essen schmeckte nicht mehr. Seine gleichaltrige Freundin wollte nichts mehr von ihm wissen. Die Verdauungsorgane widersetzten sich Whisky und Wein. Mit Erwin, seinem verdammten Sohn, verstand er sich immer noch nicht. Und Matilde — na ja, sie war ein hoffnungsloser Fall. Flelfen konnte er ihr sowieso nicht. Außerdem plagte ihn Rheuma.

Heute schien die Sonne. Aber auch das war kein Grund zur Freude.

Otto öffnete die Hausbar und nahm den Whisky heraus.

In ein großes Glas schüttete er das weiße Pulver aus dem Papiertütchen.

Das Pulver war schon sehr alt. Vor zig Jahren hatte er damit Ratten umgebracht. Allerdings war er sich nicht ganz sicher, ob dieses Pulver das Gift war oder...?

Dunkel entsann er sich an einen Scherzartikel mit üblen Folgen. Eine ähnliche Tüte. Ein ähnliches Pulver.

»Nein!«, murmelte er. »Es muss das Gift sein.«

Den Scherzartikel — klar, den hatte er damals unter den Zucker gemischt. Aus Anlass einer Nahrungsmittelspende fürs Altersheim.

Otto füllte mit Whisky auf.

Es klingelte an der Tür.

Der Postbote? Matilde? Erwin war’s bestimmt nicht.

Er öffnete.

Alfred Könken, genannt Filzlaus, stand vor der Haustür, grinste hämisch, hatte aber Probleme, die Hand aus der Tasche zu ziehen.

Als es endlich gelang, richtete er die Pistole auf Otto.

»Da bin ich, du Sau.«

Otto betrachtete ihn. Könken war 73, sah aber aus wie 100.

»Du hast nicht entsichert. Immer noch der alte Idiot, wie? Leider kriege ich die Füße nicht mehr hoch. Sonst würde ich dich sonst wohin treten.«

Könken entsicherte die Waffe.

»Ins Haus! Und keine falsche Bewegung, Otto!«

Im Wohnzimmer blähte er schnuppernd die Nüstern.

»Duftet nach Whisky. Hah?«

»Was willst du?«, fragte Otto.

»Dich umlegen.«

»Jetzt? Nach 30 Jahren? Seit 1971 haben wir uns nicht mehr gesehen.«

»Für Rache ist es nie zu spät.«

»Du meine Güte.«

»Außerdem war ich die meiste Zeit im Knast. Erst in England, dann in Spanien. Zuletzt in Frankreich. Richtig frei bin ich erst seit Kurzem.«

»Gratuliere.«

»Alle die Jahre habe ich davon geträumt, dich alle zu machen. Jetzt werde ich das genießen. Kommt auch nicht mehr drauf an, ob sie mich erwischen. Bin ziemlich kaputt.«

»Weshalb?«

»Habe nie sehr gesund gelebt und...«

»Dein Kadaver interessiert mich nicht. Ich meine: Weshalb willst du mir das Licht ausblasen?«

»Heh, Otto! Bist du verkalkt? Weißt du’s nicht mehr? Als ich 1969 im Knast saß, bist du mit meiner Frau durchgebrannt. Ja, du warst gerade Witwer und meine Annette kam dir gelegen. Trotzdem hast du bestimmt nicht aus Liebe gehandelt.«

»Sondern?«

»Tu nicht so! Annette hatte die Goldbarren versteckt — die geraubten Goldbarren. Nur sie wusste, wo der Schatz ist. Hat sie’s dir verraten?«

»Nee. Wenn’s um Geld und Gold ging, war deine Annette stur wie ein Panzer. Irgendwann hätte ich’s aus ihr rausgelockt. Aber das Schicksal war dagegen. Und das, Filzlaus, ist nicht meine Schuld. Flugzeuge stürzen nun mal ab. Nicht jedes, aber viele. Ist mir damals wahnsinnig an die Nieren gegangen.«

»Weil die Goldbarren nun futsch waren.«

»Weil Annette mit dem Flugzeug abgestürzt ist. Keine 34 Jahre alt. Was musste sie auch dauernd nach Mallorca?! Ich war noch nie dort.«

»Nun wird’s auch nichts mehr. Ich lege dich um.«

»Ich dachte immer, Rache kühlt ab.«

»Nicht bei mir.«

»Hast du die andern mal gesehen — Meier, Peschke, Helmers?«

»Peschke ist ein Pflegefall. Meier und Helmers sind tot. Sind im Knast gestorben. War ja auch blöd von denen — wie die sich haben erwischen lassen — bei der Übergabe des Lösegeldes.«

»So geht das eben.«

»Und jetzt bist du an der Reihe.«

Aber Könken hatte den Whisky entdeckt und bewegte sich zur Hausbar, die Pistole auf Otto gerichtet.

»Duftet nach Malzwhisky. Guter Tropfen, was! Könnte meine Marke sein.«

Könken griff nach dem Glas und nahm einen Schluck.

»Vorsicht! Den habe ich vergiftet.«

»Klar doch! Das reinste Gift für die Leber.«

Könken leerte das Glas.

»Schmeckt ein bisschen wie... ähhh... wie...«

Die Pistole fiel ihm aus der Hand und polterte auf den Parkettboden. Könken krümmte sich und begann zu würgen. Offenbar hatte er heute noch nichts zu sich genommen, sonst wäre jetzt eine Schweinerei entstanden.

Mist!, dachte Otto. Ist doch nicht das Gift. Der Scherzartikel. Aber damals hat der so gewirkt, dass alle zum Klo flitzten. Hähäh! Eine Party mit 20 Leuten. Und nur ein Klo!

Otto hob die Pistole auf, eine Beretta.

Könken war losgerannt in gekrümmter Haltung.

»Zweite Tür links!«, rief Otto ihm nach.

Die Beretta fühlte sich leicht an. Otto ließ das Magazin aus dem Kolben gleiten. Leer. Er zog den Schlitten der Waffe zurück. Keine Patrone im Lauf.

Eine ungeladene Waffe? Verblödete Könken total?

Es klingelte Sturm an der Haustür.

Otto schob die Waffe unter ein Sofakissen und sah dann nach, wer es sei.

Auch Meier — genannt O-Bein Peschke — genannt Acht-Finger-Arno — und Helmers — genannt Froschauge — waren gealtert, aber unverkennbar dieselben geblieben.

Drei Typen, die jetzt feixten, prusteten, wieherten.

»Siehst ja total geschockt aus«, gröhlte Helmers. »Toller Spaß, was? Hat Könken sich ausgedacht. Wollte es dir nochmal ordentlich heimzahlen, bevor wir nachträglich auf deinen Geburtstag anstoßen. Und auf alte Zeiten. Und darauf, dass wir jetzt draußen sind und noch allerhand vorhaben.«

Währenddessen griff Meier hinter sich, nach einem Karton mit zwölf Flaschen Champagner.

4. Das Trio sind vier

Der Campingplatz heißt Hochufer und dort befindet er sich auch: Am südöstlichen Rand der Millionenstadt, wo der mächtige Fluss zwischen einem felsigen Steilhang, dem Hochufer, und einem flachen Gelände, den Auen, vorbeifließt. Bis zu 100 Meter breit an dieser Stelle, aber nur mäßig tief. Immerhin: Zum Ertrinken reicht es.

Oben auf dem Hochufer steht vor der Kante zum Abgrund ein Zaun. Ein zweifacher, stabiler Maschenzaun mit in den Boden gerammten Pfählen. Camper feiern gern, oft feucht-fröhlich; und Kinder gehören sowieso zum Bild. Aber niemand soll runterfallen in den Fluss, kein Kind und kein fröhlicher Zecher.

Trotzdem ist es einmal passiert. Aber der Typ war sturzbetrunken und über den Zaun geklettert. 40 Meter im freien Fall — sein Schutzengel muss ein Profi gewesen sein. Jedenfalls hat der Mann Sturz und unfreiwilliges Bad überlebt. Allerdings wurde er auf dem Campingplatz Hochufer nie wieder gesehen.

Vorn verläuft eine Straße. Die nächsten Häuser, die gerade noch zur TKKG-Stadt gehören, sind weit. Bei der Einfahrt ist ein flaches Gebäude mit Büro und Verwaltung. Es gibt einen Schalter.

Tim unterhielt sich dort mit einem behäbigen Glatzkopf, der nach der Kohlroulade roch, die er mittags verspeist hatte. Bekommen war sie ihm nicht. Er stieß häufig auf — ohne sich ein einziges Mal zu entschuldigen.

Tim kam zu seinen Freunden zurück.

»Ich habe behauptet, wir wären verwandt mit den drei Oldies und kämen zu Besuch. Das Trio hat die Parzellen 37 und 38. Muss dort hinten sein. Zwei Großfamilien-Wohnwagen ohne Räder stehen drauf. Statt der Räder sind als Sockel Ziegelsteine geschichtet. Wahrscheinlich sind die Behausungen dann weniger fußkalt. Allerdings haben wir Pech — die vier sind vorhin mit dem Wagen, einem alten Mercedes, weggefahren.«

»Du meinst, die drei«, sagte Gaby.

Tim schüttelte den Kopf. »Das Trio sind vier. Peschke, Meier, Helmers und ein gewisser Waldemar Könken. Sind vorigen Monat zu viert hier angekommen und daran hat sich bis dato nichts geändert. Der Platzwart — oder wie dieser Typ sich schimpft — meinte jedenfalls, es sei noch keiner verstorben.«

»Wohl der totale Gemütsmensch?«, forschte Klößchen.

»Scheint so. Immerhin gibt er Auskunft. Deshalb soll er uns lieb und wert sein. Diese beiden Wohnmobile ohne Räder — die ja eigentlich schon Datschas (Wochenendhaus) sind — waren noch vorigen Monat in anderem Besitz. Ein 90-Jähriger und seine 85-jährige Bekannte trafen sich hier jedes Wochenende. Seit Jahren. Aber das Alter hat nun doch seinen Tribut gefordert — meint der Platzwart — und den beiden ist es hier zu ungemütlich geworden. Jedenfalls haben sie ihre Wohnmobile abgetreten. Vermutlich gegen ein Entgelt.«

»Wann kommt das Quartett zurück?«, fragte Gaby.

»Weiß der Platzwart nicht. Manchmal, sagt er, bleiben sie bis Mitternacht weg.«

»Sicherlich versorgen sie die kleine Susi dann in ihrem Versteck.«

Tim hob die Schultern. »Hier ist jedenfalls kein Baby. Ich hab vorsichtig gefragt. Wollte wissen, ob meine Tante mal ihr Kleinkind vorbei gebracht hat — weil doch die Onkels Arnold, Hartmut, Waldemar und Sigurd ganz wild darauf sind. Aber der Platzwart hat kein Baby gesehen und auch nichts gehört.«

»Wollen wir warten?«, fragt Karl. Es klang wenig begeistert.

»Bringt nichts. Wenn wir Pech haben, drehen wir hier noch um Mitternacht Däumchen. Wir kommen später wieder. Für jetzt hätte ich nen Vorschlag: Warum sehen wir nicht mal rein in Faustos Boxcamp? Um 15 Uhr beginnt das öffentliche Training. Da hängen dann die Fans rum und die Presse ist auch da.«

»Falls dort Blut fließt«, sagte Gaby, »aus Nasen, zum Beispiel, und Schweiß durch die Gegend spritzt — bleibe ich in der zweiten Reihe. Oder noch weiter hinten.«

»Ich dachte, du wolltest dich als Boxerin anmelden«, griente Klößchen.

»Nicht mal um dich zu verprügeln, wäre ich zu dieser Abartigkeit bereit.«

Tim lachte. »Bin da ganz deiner Meinung, Pfote — obwohl ich meinen Kampfsport liebe. Aber wenn man von den Veilchenaugen eines Mädchens spricht, sollte die Farbe der Augen gemeint sein — und nicht die Ansammlung der Blutergüsse ringsum.«

5. Heiße Info vom Sportreporter

Das flache Gebäude war grottenhässlich, hatte hoch liegende Fenster mit weißgestrichenen Scheiben und einen klärschlamm-farbenen Verputz. Durch das breite Tor konnte ein Lkw durch. Und zu früheren Zeiten war das auch täglich passiert — als das Gebäude noch Lagerhalle für eine Bierbrauerei war. Später hatte die Halle als allgemeiner Getränke-Abholmarkt gedient. Jetzt fanden hier gelegentlich Veranstaltungen statt, die als Events angepriesen — und als Flops rasch vergessen wurden. Musikgruppen, die nicht spielen konnten, lärmten; so genannte Kabarettisten, die keinen Lachsack erheitert hätten, hofften auf Beifall oder gar auf Entdeckung — und sei’s nur als Psycho-Schrott in den Nachmittags-Talkshows der privaten TV-Sender.

Nun hatte Fausto Weichlers Promoter (Manager) die Halle gemietet. Endspurt für den WM-Kampf. In einer Woche war’s so weit. Deshalb wurde auch nicht mehr verbissen trainiert. Denn was der Fighter (Kämpfer) jetzt noch nicht drauf hatte, würde er bestimmt nicht mehr schnallen. Es galt nur noch, das Erlernte zu bewahren.

Als TKKG die Halle betraten, wurden sie empfangen von der typischen Atmosphäre: Leder klatschte auf Leder — oder auf Körperteile. Springseile sirrten. Der Trainer brüllte Kommandos. Blitzlichter zuckten. Etwa drei Dutzend Fans hielten den Atem an, staunten, grinsten und sagten leise oder halblaut ihre Meinung zum Nachbarn.

»So kann er Flatnose schlagen.« — »Aber er geht über die volle Distanz.« — »Der Ami schlägt härter.« — »Ein Lucky-Punch (Glückstreffer) ist immer drin.« — »Vielleicht denkt er an sein Baby.« — »Das gibt ihm doppelte Power.«

Mit einem Rundum-Blick stellte Tim fest, dass überall gearbeitet wurde: am schweren Sandsack, an Maisbirne, Wandpolster, vor dem Spiegel und am Plattformball. Der Trainer machte Pratzenarbeit mit Fausto, hielt ihm also Handpolster hin, auf die der Herausforderer drosch. Er traf meistens und der Trainer schien zufrieden zu sein. Die anderen Boxer — die Stallgefährten — waren an den Geräten beschäftigt.

TKKG stellten sich in die Menge am Ring und sahen zu. Tim beobachtete Fausto zum ersten Mal aus der Nähe.

Der Herausforderer war ziemlich groß für einen Mittelgewichtler, deutlich über 180 cm, rippenblank wie ein Windhund, sehnig und schnell. Ein K.o.-Schläger war er nicht. Aber er hatte sich vorgenommen, pro Runde mindestens 100 Treffer zu landen. Da der WM-Kampf auf zwölf Runden angesetzt war, musste Charly hangman Flatnose also mit 1200 Kopfnüssen rechnen. Wie weich der Keks dabei wurde, hing sicherlich von der Wucht der Schläge ab. Böse Zungen behaupteten, Fausto müsse Anlauf nehmen, wollte er eine Fensterscheibe einschlagen. Von Flatnose sagte man, seine Linke könne mit einer einzigen Aktion einen Filmstar in Frankenstein verwandeln.

»Aha! Der Experte ist auch da«, sagte eine Stimme hinter Tim.

»Wenn das nicht Juhu ist«, erwiderte Tim, ohne sich umzudrehen.

»Juha ist mein Name, du Mistkerl.«

»Selber Mistkerl.«

»Nur zu! Immer frech mit der Klappe voran, Mister Tim! Und ich werde schreiben, dass du von Kampf zu Kampf schlechter wirst, dass du schon in jungen Jahren deine Power als Karateka verschossen hast.«

»Was soll man anderes erwarten von der verlogenen Presse.« Grinsend drehte sich der TKKG-Häuptling um und beide schüttelten sich — echt herzlich — die Hand.

»Dieser Kerl«, stellte Tim den jungen Mann seinen Freunden vor, »nennt sich Joachim Juha. Man hat ihn im Verdacht, dass er früher Juhu hieß, das aber geändert hat. Er ist Sportreporter bei Sport-Welt, Sport-Europa und Sport-für-Deutschland. Seine Kollegen behaupten, er hätte von jeder leibesübenden Disziplin etwas Ahnung, aber von keiner richtig. Immerhin weiß er, was ein K.o. ist. Und deshalb lassen sie ihn hier rein.«

Joachim — 31, lang, dünn, hellblond und Sommersprossen-Gesicht — grinste. Dann beugte er sich zu Gaby und küsste sie auf die Wange.

»Heh, Pressemensch«, lachte Gaby.

»Ich will nur deinen frechen Freund ein bisschen ärgern«, grinste Joachim. »Was aber nicht heißen soll, dass ich das hier ungern tue.«

»Bis jetzt weiß er nur, was ein K.o. ist«, sagte Tim. »Gleich erlebt er ihn.«

»Und wer soll dann die Schmeicheleien über dein Karate, dein Kung Fu und dein Kickboxen schreiben?«

»Das kann auch jeder andere, weil meine Leistungen überzeugen.« Tim klappste ihm auf die Schulter und stellte nun auch seine Freunde vor. »Aber jetzt mal bierernst, Achim: Du schreibst ja nicht nur über das Augenscheinliche in der wichtigsten Nebensache der Welt, dem Sport, sondern auch über Hintergründe. Ich meine Skandale, Schiebungen, Drogenmissbrauch, Bestechungen, Bedrohungen, Pöstchen-jägerei und Ämterschachern, über unfähige und kriminelle Funktionäre — kurzum über den ganz normalen Sumpf, von dem sich Turnvater Jahn noch nichts träumen ließ, als er mit seinen Zöglingen Kniebeugen übte. Deshalb, Achim, Frage: Was läuft hier?«

»Du meinst wegen des Babys?«

»Brodelt denn sonst noch was?«

»Ein Kidnapping reicht doch, Tim.«

»Sage ich ja. Weich meiner Frage nicht aus.«

»Hm.« Achim sah sich um. »Kommt mal beiseite.«

Sie traten aus der Menge in eine besucherfreie Ecke, wo eben noch ein Schwergewichtler mit Hüftspeck auf einer Plastikmatte seine Bauchmuskeln trainiert hatte: mit Crunches in allen Variationen. Jetzt übte der Vollschlanke Schattenboxen vor dem Spiegel — außer Hörweite.

»Von dir weiß ich ja, Tim«, sagte Achim, »dass deine Freunde genauso verschwiegen sind wie du. Und darum muss ich auch bitten! Ihr wisst von nichts. Ihr behaltet für euch, was ihr jetzt erfahrt.«

»Großes Ehrenwort!«, versicherte Gaby.

Achim lächelte sie an, schubste dann Tim mit der Schulter. »Womit hast du diese Freundin verdient?«

»Ich schenke ihr jeden Monat mein ganzes Taschengeld«, erwiderte der TKKG-Häuptling ungerührt.

»Er lügt«, sagte Gaby.

»Ich weiß«, nickte Achim. »Deshalb mag ich ihn ja so. Er könnte Journalist werden.«

»So sehr lügt er nun auch wieder nicht«, meinte Gaby.

»Kann man hier ernsthaft reden?«, fragte Tim. »Du willst uns doch ein Geheimnis anvertrauen?«

»Also«, sagte Achim, »da ich auch für Sport-Welt schreibe, verfüge ich natürlich über weltweite Verbindungen. Ein amerikanischer Kollege hat für mich recherchiert (nachforschen) und herausgefunden: Charly Flatnose ist kein unbeschriebenes Blatt mehr. Das sind US-Boxer zwar meistens nicht, weil sie größtenteils aus miesen Verhältnissen kommen, aber normalerweise beschränken sich ihre Vorstrafen auf Drogenkonsum und schwere Körperverletzung. Manchmal kommt noch spezielle Gewalt gegen Frauen hinzu wie bei Mike Tyson. Doch geplante Verbrechen sind eher selten bei Preisboxern. Umso merkwürdiger ist, dass Charly Flatnose dreimal im Zusammenhang mit Kindesentführung genannt wurde. In zwei Fällen wurde er sogar verhaftet, musste aber wieder auf freien Fuß gesetzt werden — aus Mangel an Beweisen. Bei dem dritten Fall war er nur gerüchteweise dabei. Zu einer Anklage kam es also nie. Aber weißgewaschen ist er nicht.«

TKKG staunten.

»Waren die Fälle ähnlich gelagert wie jetzt?«, fragte Karl.

»Nur einer. Flatnose hatte sich von seinem Manager getrennt — im Bösen, weil der angeblich zu viel Geld von den Börsen für sich einbehielt. Dann kam’s: Der zweijährige Sohn des Managers wurde entführt. Gegen ein Lösegeld in Höhe von einer Million Dollar gaben ihn die Kidnapper — vielleicht war’s nur einer — zurück. Unbeschadet. Der Fall — wie auch die andern — wurde nie aufgeklärt.«

»Eine wahnsinnig interessante Info, Achim!«, lobte Tim. »Wir danken dir. Wenn ich groß und berühmt bin, darfst du mich weiterhin duzen. Bei Flatnose werden wir natürlich ein bisschen rumschnüffeln. Das ist ja schließlich unsere Leidenschaft. Und Gaby ist sowieso völlig verliebt in die kleine Susi. Bei dem Gedanken, dass das Baby in bösen Händen und nicht bei der Mutter ist, kann meine Freundin kaum noch schlafen.«

»Tim übertreibt etwas«, stellte Gaby richtig. »Allerdings bei diesem Verbrechen werden natürlich in jedem Mädchen die mütterlichen Instinkte wach — auch wenn die sonst erst in zehn Jahren gefragt sind oder später.«

Achim grinste. »Falls ihr was ausgrabt, erfahre ich’s.«

»Versprochen!«, nickte Tim. »Obwohl ich weiß, dass du auf diese Weise nur Arbeit, Zeit und Geld sparen willst. Wir finden deine Story und du brillierst (glänzen) damit vor deinen Lesern.«

»Ist daran was auszusetzen, Weltmeister in spe (zukünftig)? Außerdem werde ich dann eure Namen erwähnen. Am Honorar beteilige ich euch selbstverständlich nicht. Wisst ihr, wo Flatnose sein Camp hat?

Alle schüttelten den Kopf.

»Er trainiert außerhalb der Stadt«, berichtete Achim. »Und zwar in dem Landgasthaus Moorweide. Kennt ihr, ja? Im Sommer ist das ja ein Hit für Ausflügler. Aber in der jetzigen Jahreszeit geht das Geschäft immer schlecht. Der Wirt hat sich gefreut, dass er seinen Laden total an den Boxstall vermieten kann.«

»Jedenfalls ist dort draußen die Luft besser als hier«, meinte Klößchen.

Und wahrscheinlich kann man in der grünen Pampa ein Baby gut verstecken, überlegte Tim. Dann hätten wir also zwei Verdächtigte: Die alten Knastbrüder auf der einen Seite, die nach dem gleichen Muster schon mal verfahren sind. Und den amtierenden US-Worldchampion mit der keineswegs weißen Weste auf der anderen Seite. Oder gehören beide Seiten zusammen? Das wäre zwar ungewöhnlich. Aber ausschließen können wir’s nicht.

6. Unterm Runen-Baum

Der alte Ganove Waldemar Könken, genannt Filzlaus, verbrachte die nächste halbe Stunde auf der Toilette. Auf Otto Kräschs Toilette. Das weiße Scherzartikel-Pulver im Whisky tat immer noch seine Wirkung. Pech gehabt, musste Könken sich sagen. Er hatte Otto kein bisschen erschreckt, war aber jetzt selbst der Gelackmeierte.

Die andern feierten inzwischen, labten sich am mitgebrachten Champagner. Selbst Otto, der ja eigentlich vom Leben nichts mehr wissen wollte, war in Stimmung.

Peschke, Meier und Helmers hatten erzählt — von dem Einerlei im Knast. Otto hörte zu und beglückwünschte sich im Stillen, dass man ihn nie erwischt hatte.

»Zwanzig Jahre, Otto«, meinte Helmers. »Das zieht sich. Zwanzig Jahre null Abenteuer — das höhlt aus. Für uns war es schon sensationell, wenn mal ein toter Vogel im Hof lag.«

»Ist zweimal vorgekommen«, nickte Meier. »Anfang 1984 war eine Amsel abgestürzt. Vermutlich aus Alterschwäche, denke ich mir. Und im Mai 1997 lag eine tote Taube vor der Kantinentür.«

»Bestimmt haben die aus der Küche sie gefüttert«, grinste Peschke. »Für ne Taube kann das tödlich sein. Den Fraß vertragen nur Knastis wie wir.«

Sie hatten auch erzählt, wo sie jetzt hausten. Dazu sagte Otto nichts. Er hatte das Schaustellerleben im Blut — wie alle seine Vorfahren. Der Wohnwagen war ihm früher eine fast geweihte Heimstatt gewesen. Was seine ehemaligen Kumpane daraus machten, erschien ihm wie Frevel.

»Er sagt, er hätte keine Ahnung, wo die Goldbarren sind«, brüllte Könken aus dem Klo. Die Tür war nur angelehnt. »Stimmt das?«, fragte Peschke. »Oder hat’s Annette damals doch verraten — und du hast das Gold inzwischen verjubelt. Ich meine, den monetären (geldlichen) Gegenwert.«

»Sie hätte es mir gesagt«, erwiderte Otto. »Ihr Tod kam dazwischen. Wir wollten eine Art Flitterwochenreise machen. Natürlich nach Mallorca. Mallorca war ihr Traum. Und das nächste Mal sollte ich mit. Nach der Reise wollte sie’s mir sagen. Ich war schon dabei, mich umzuhören. Wo man das Gold verkaufen könne. Aber dann hat ein Pilotenfehler 142 Menschenleben ausgelöscht. Darunter auch Annette.«

»Sie war viel zu gut für dich«, brüllte Könken aus dem Klo.

»Für dich auch. Eigentlich für jeden.«

»Macht keine Heilige aus ihr«, brummte Meier. »Trotzdem — Prost auf ihr Angedenken. Sie soll ruhen in Frieden.«

Alle griffen nach ihren Champagnergläsern und nahmen einen kräftigen Schluck.

Könken kam aus der Toilette, eine Hand auf den Bauch gepresst. Die Hosenträger schleiften am Boden. Er griff sich ein gefülltes Glas, verzog das Gesicht und rannte zurück.

»Waldi hatte ihr die Goldbarren gegeben«, überlegte Peschke mit verkniffener Miene. »Sie sollte...«

»Ich hasse es, wenn ihr mich Waldi nennt«, schrie Könken aus dem Klo. »Dann schon lieber Filzlaus.«

»...das Gold verstecken«, fuhr Peschke ungerührt fort. »Vergraben. Gold kann man vergraben. Es fault nicht, es schimmelt nicht, es bleibt wie es ist. Und wenn auf dem Weltmarkt das Gold knapp wird, steigt sein Wert. Ein echter Wert — keine teuer-geredete Aktie mit nur heißer Luft dahinter.« Er hob die Stimme wie ein Fastnachtsprediger. »O Mann! O Leute! Wo ist das Gold? Es muss irgendwo sein!«

»Falls es nicht jemand zufällig gefunden hat«, unkte Helmers. »Der ist dann bestimmt nicht zum Fundbüro marschiert.«

Otto Kräsch schenkte sich nach. Seit seine Kumpane hier waren, fühlte er sich um mindestens fünf Jahre junger. Ja, damals mit 71, da hatte er noch ne Menge Power gehabt. Steckte davon noch was in ihm?

Er runzelte die Stirn, die ohnehin aussah wie Krepppapier.

»Ganz hinten in meiner Erinnerung«, meinte er pathetisch, »ist ein verschlossenes Kästchen.«

»Wie dürfen wir das verstehen?«, fragte Helmers.

»Da war irgendwas. Eine Bemerkung von Annette. Solange sie lebte, war’s unwichtig. Und später — das weiß ich noch — konnte ich nichts damit anfangen. Jetzt ist die Bemerkung in nem Kästchen. Und der Deckel geht nicht auf«

»Überleg!«, brüllte Könken aus dem Klo. »Reiß dich zusammen! Mit 76 ist man nicht senil (altersdumm). Geistige Einbußen haben wir selber. Aber du warst nicht im Knast.«

»Heheheh!«, schrie Peschke zurück. »Ich habe keine Einbußen.«

Meier und Helmers behaupteten das Gleiche von sich, räumten lediglich Kreuzschmerzen ein und vertretbare Sehschwäche.

Inzwischen hatte Otto sein Glas gelehrt und war jetzt beim fünften. Offenbar half das.

»Hah!«, rief er. »Da! Jetzt! Ich hab’s.«

Meier, Helmers und Peschke waren erschrocken zusammengefahren. Aber der fragende Ausdruck in ihren Mienen überwog.

Otto trank noch einen Schluck.

»Es war bei irgendeiner Gelegenheit. Natürlich ging’s um das Gold. Ich sagte: Annette, ich bin dein Mann — jedenfalls fast. Wir teilen alles miteinander — Freud und Leid, wie es so heißt. Wo hast du das Gold vergraben? Und sie hat mich angelächelt mit diesem unvergleichlichen leichten Schielen und hat erwidert: Direkt unterm Runen-Baum. — Tja, genauso. Aber ich.

»Runen-Baum?«, kreischte Könken im Klo. »Runen-Baum! Runen-Baum! Warum sagst du das erst jetzt? Ich könnte dich erwürgen, du seniler Opa. Ich...«

Alles Weitere wurde übertönt vom Rauschen der Klo-Spülung.

»Runen-Baum?«, sagte Peschke. »Was soll das sein? Aber Waldi weiß es offenbar. Wir sollten unsere Feier ins Klo verlegen, dann muss er nicht so brüllen.«

Dieser Vorschlag fand keine Zustimmung. Es war auch nicht mehr nötig. Könken ging es jetzt besser. Er kam aus der Toilette und setzte sich zu ihnen. Sein eben noch fahles Gesicht wirkte begeisterungsfrisch. Alle sahen ihn an.

»Ich weiß, wo das ist. Klar doch! Und logo! Als Annette noch meine Annette war, waren wir oft dort draußen. Picknick — war unsere Leidenschaft. Mit dem Hintern im Gras, über uns Sonne und blauer Himmel. Und die Zweige vom Runen-Baum. Mensch, Leute! Wie oft habe ich mit dem Rücken an seinem Stamm gelehnt. Und dann kam der Kellner und brachte mir ein großes Bier und einen Teller mit Schweinswürsten. Und für Annette Kaffee und Marzipantorte.«

»Wieso Kellner?«, fuhr Peschke ihn an. »Ich denke, ihr wart zum Picknick.«

»Ist doch egal!«, schnauzte Meier. »Wichtig ist jetzt...«

»Nein, ich will’s genau wissen!«, beharrte Peschke. »Wenn bei Waldi alles durcheinander geht, dann ist er nicht glaubwürdig hinsichtlich...«

»Nenn mich nicht Waldi!«, schrie Könken.

»Okay, okay, Filzlaus. Ich meine nur, wenn...«

»Hört endlich auf, in meinem Haus rumzubrüllen!«, schrie Otto und kippte sich das sechste Glas Schampus hinter die Mandeln. »Hier geht es friedlich zu! Verstanden?!«

Stille. In die sagte Könken: »Es war Picknick, nämlich im Freien und auf der Wiese. Aber wir haben uns nicht selber verpflegt. Sondern haben Getränke und Fressalien anliefern lassen aus dem Gasthaus Moorweide. Das war sozusagen in Sichtweite. Der Kellner musste zwar ein Stück laufen. Aber erstens kannte ich ihn gut und zweitens war ich mit Trinkgeld immer großzügig.«

»Uff!«, stöhnte Otto. »Jetzt haben wir’s also. Der Runen-Baum steht beim Gasthaus Moorweide. Falls ihr’s vergessen habt: Das ist ein Landgasthaus, im Sommer eine beliebte Ausflugsstätte. Total im Grünen, aber gar nicht so weit von hier. Jetzt ist es geschlossen. Denn der Boxweltmeister Charly Flatnose hat dort sein Trainingslager. Aber dass da ein Runen-Baum steht, hab ich noch nie gehört.«

»Annette hat ihn so genannt«, erklärte Könken. »Weil der Stamm ringsum und bis in drei Meter Höhe vollgekerbt war mit Schriftzeichen. Die meisten waren schon so verwachsen, dass sie aussahen wie Runen. Wie germanische Schriftzeichen«, fügte er lehrerhaft hinzu. »Ansonsten glaube ich, es war eine Buche.«

»Unterm Runen-Baum«, sagte Meier. Es klang, als bete er.

»Steht der Baum noch?«, fragte Helmers.

Von den Knastis konnte es keiner wissen. Auch Otto zuckte die Schultern.

»Ich bin Box-Fan«, sagte Peschke grinsend. »Wir alle sind Box-Fans. Jedenfalls tun wir so. Fünf alte Kerle, die bei... wie heißt er? — Charly Freshhose rumlungern und...«

»Flatnose«, fiel ihm Otto ins Wort. »Weißt du’s tatsächlich nicht oder ist dein Versprecher ne Schau?«

»Häh?« Peschke hob die Brauen. »Was meinst du? Ich interessiere mich nicht für Boxen. Kein bisschen. Sumo-Ringen ist toll. Wenn zweimal fünf Zentner Fett aufeinander prallen, gibt’s was zum Lachen.«

»Ist zwar ein anderes Thema«, sagte Otto. »Aber da wir gerade dabei sind, kann ich’s jetzt schon rauslassen. Ich meine das Kidnapping. Die Entführung der kleinen Susi Weichler. Das ist haargenau so abgelaufen wie damals bei euch. Wie die Entführung von Noah-Lincoln-Mankind Volley. Bislang ist das offenbar noch niemandem aufgefallen — außer mir. Ich dachte: Gibt’s denn das? Sind die Freunde von damals wieder draußen und drehen gleich noch so’n Ding. Vielleicht auf eigene Rechnung? Oder steckt ihr mit diesem Flatnose unter einer Decke? Könnte doch sein, ihr macht das für ihn, damit Fausto Weichler erst die Nerven verliert und dann den Kampf. Also, was ist? Nun mal raus mit der Sprache! Ihr habt meine Info. Jetzt will ich eure!«

Könken sprang auf. »Verdammt!«, jammerte er. »Ich muss schon wieder zum Klo.«

7. Fausto war Taxler

Tim äußerte nichts von seiner Überlegung. Joachim Juha, der Sportreporter, musste nicht unbedingt wissen, dass es außer Flatnose als Verdächtigen auch noch die vier alten Knastis gab.

Sicherlich, dachte Tim — ohne schlechtes Gewissen, eine Hand wäscht die andere. Aber schließlich — Juha ist Sport- und nicht Polizeireporter.

TKKG und der junge Journalist standen immer noch in der Ecke. Der dicke Schwergewichtler war inzwischen mit dem Schattenboxen fertig und kam wieder zu der Plastikmatte, um erneut gegen seinen Bauchspeck anzugehen.

Die Gruppe rückte etwas beiseite. Gaby wurde unentwegt von Juha angelächelt. Aber sie blockte das ab, indem sie ihren Kopf an Tims Schulter lehnte.

Mit dem Daumen deutete der TKKG-Häuptling zum Ring, wo Fausto und Trainer immer noch Pratzenarbeit betrieben.

»War unser Hoffnungsträger zeitlebens Faustkämpfer oder hat er auch was weniger Anstrengendes gelernt?«

»Er ist Taxi gefahren«, antwortete Achim. »Weil er dabei zu viel sitzen musste, hat er zum Ausgleich mit dem Boxen angefangen. Und siehe da — ein Talent! So ist er gleich Profi geworden. Amateur war er nie. Deshalb auch erst 22 Kämpfe. Aber alle gewonnen. Zwar nur nach Punkten. Immerhin, ich meine, er hat durchaus eine Chance gegen Flatnose. Der ist stark, aber langsam. Gegen schnelle Techniker sah er immer unbeholfen aus.«

»Fausto ist also Taxi gefahren«, stellte Tim fest. »Auf eigene Rechnung oder war er angestellt?«

»Angestellt. Bei einem kleinen Taxiunternehmen. Erwin Kräsch hat nur drei Wagen laufen. Außerdem betreibt er dieses ulkige Museum. Erwins Panoptikum in der Dombläser-Gasse.«

»Wo der Aborigine ausgestellt ist — der echte Körper?«, fragte Gaby.

»Genau. Warst du dort?«

»Nur davon gehört.«

Auch die Jungs hatten keinen Erlebnisvorsprung.

»Ich glaube, wir langweilen uns«, meinte Tim. »Gaby wollte einen knallharten Fight sehen mit Nasenbluten und so. Stattdessen geht’s hier zu wie beim Schulsport in Kleinbirklbach. Achim, bleib sauber! Wir sehen uns.«

Der Reporter umarmte alle zum Abschied, obwohl es ihm nur um Gaby ging. Tim schob einen Arm dazwischen, als seine Freundin an der Reihe war.

Achim grinste. »In Richtung Gaby kommt wohl keiner an dir vorbei.«

»Keiner. Tschüss!«

Draußen schien noch die Sonne. Die vier Bikes, zusammengekettet mit Kabelschlössern, sahen aus wie ein Verhau aus Stahl und Chrom.

»Netter Kerl!«, sagte Gaby. »Aber man muss ihn auf Abstand halten. Ist er zu jedem Mädchen so freundlich?«

»Nur zu den Hübschen.« Tim grinste. »Keine Ahnung, warum er sich bei dir so ins Zeug legt.«

Dann stöhnte der TKKG-Häuptling theatralisch und rieb sich die Rippen, wo Gabys kleine Faust gelandet war.

»Du schlägst ja härter als Fausto. So einen linken Haken wünschte ich dem! Du solltest gegen Flatnose antreten.«

»Hihih!«, machte Gaby. »Das war für die Verleumdung. Von wegen, ich wollte einen knallharten Fight sehen.«

»Falls dem nicht so ist, Achim aber trotzdem blutrünstig über die starken Mädchen am Ring schreibt — über dich, zum Beispiel — , stelle ich das mit nem Leserbrief richtig.«

»Das hilft gar nichts, Häuptling. Leserbriefe werden nur von denen gelesen, die sie geschrieben haben. Alle anderen haben genug zu tun mit dem Rest der Zeitung. Wohin jetzt? Campingplatz oder Landgasthaus Moorweide — wo Flatnose sich abrackert?«

»Der Campingplatz wäre zu früh. Wir fahren in die Pampa.«

*

Die letzte Siedlung am Stadtrand heißt Reddlbach. Von dort führt die schmale Landstraße eine Weile über Brachland — nicht Wiese, nicht Schutthalde, auch nicht Bau-Erwartungsland. Dann stellt sich ein Stück Wald wie eine Kulisse vor den Horizont, dahinter beginnt die Moorweide: Ein Naturschutzgebiet mit vielen Biotopen, wo man keine Blume pflücken, keinen Zweig brechen darf. Seltene Vogelarten nisten hier. Müll abzuladen gilt als Kapitalverbrechen und wird auch fast so geahndet.

TKKG radelten gegen den Frühlingswind an. Der Nachmittag neigte sich. Von Osten her schoben sich dunkle Wolken über den Himmel. Die Fahrt war nicht lang.

Das Gasthaus Moorweide — ein ausladender, mehrtraktiger Backsteinbau von mindestens 80 Jahren — liegt in parkartiger Landschaft, wird also umgeben von Wiese, Heidekraut und Mischwald.

Ein gekiester Parkplatz. Ein Dutzend Wagen parkte. Außerdem standen Bikes und Motorräder herum. Die Fans, die Flatnose beim Training zusehen wollten, waren alle im Gasthaus. Die Eingangstür war geöffnet. Tim hörte Stimmen und die typischen Boxhallen-Geräusche.

Auf dem Parkplatz stellten TKKG ihre Tretmühlen zusammen.

Tim, gewohnt auf die Umgebung zu achten, sah sich um. Und stieß zischend den Atem durch die Zähne.

»Heh, Amigos! Seht mal dort! Der weiße Mercedes!«

»‘n alter Schlitten«, meinte Klößchen geringschätzig. »Interessieren dich die Roststellen oder die Beulen?«

»Mich interessiert das Kennzeichen!«

Gaby und Karl begriffen sofort. Der Gedächtniskünstler schnaufte ein »Uff! Wirklich?«.

Gaby sagte: »Hat dir also der Platzwart vom Campingparadies die Kfz-Nummer genannt?«

»So ist es, Pfote: ... CT 333.«

»Auf dem dreckigen Nummernschild steht ... CT 333.«

»Dann sind die vier Knastis also Boxfans«, sagte Klößchen.

»Oder sie sind hier, weil sie mit Flatnose unter einer Decke stecken«, überlegte Karl. »Aber ist das realistisch? Wie kann ein Kontakt entstehen zwischen Haftentlassenen, die alt sind, die 20 Jahre abgesessen haben, die erst vor Kurzem entlassen wurden, die bestimmt nicht mehr fit sind — zwischen denen also und einem Boxweltmeister wie Charly Flatnose? Sagt der dann zu denen: Ihr kidnappt das Baby meines Gegners. Damit der nervlich schon vor dem ersten Gong k.o. ist. Ich bin zwar sowieso der Bessere und werde siegen. Aber die Kidnapperei ist nun mal mein Hobby, denn ich hab ja ne Vorgeschichte auf dem Gebiet und könnte — falls das bekannt wird — schwer in Verdacht geraten. Was ja den Spaß erst richtig anheizt. Tja, und dann bitte macht das genau nach der Methode von damals — wie bei dem Filzballklopfer Evander Volley. — Also, Leute, ich weiß nicht: Eine Verbindung zwischen Flatnose und den Knastis halte ich für unmöglich.«

»Unmöglich ist nichts«, sagte Tim. »Jedenfalls nicht, wenn’s um Verbrechen und Gemeinheiten geht. Aber unwahrscheinlich ist es schon. Deshalb, Karl, unterstreiche ich deine Überlegung. Trotzdem müssen wir uns den Gedanken warm halten, dass die Knastis die Täter sind. Und dass sie die kleine Susi hier irgendwo versteckt haben.«

»Vielleicht läuft eine Intrige (Ränkespiel)«, rief Klößchen.

»Was meinst du?«

»Vielleicht fühlen die Knastis trotz ihrer Gefängnisstrafe total deutsch — so deutsch wie ein echter Stammtisch-Spießer. Keine Spur von globalem Sportsgeist. Also muss der Deutsche über den US-Fighter siegen. Falls aber das in die Hose geht, soll Fausto wenigstens entschuldigt sein und Flatnose soll als Verbrecher dastehen. Ich will damit sagen: Die Knastis rauben das Baby auf eigene Rechnung. Flatnose hat nichts damit zu tun. Aber Klein-Susi wird hier in seinem Trainingslager versteckt — und später auch gefunden. Und alle Welt denkt natürlich, Flatnose wäre der Schuldige.«

»Ist auch ne Überraschung«, meinte Gaby. »Aber ein bisschen weit hergeholt. Tim, was machen wir jetzt?«

»Wir suchen vier alte Ganoven.«

»Wie sehen die aus?«

»Wissen wir nicht. Verlassen wir uns also auf unseren Instinkt. Aber ich denke mal, die vier treten als Quartett auf. Und von Senioren-Quartetts wird’s hier ja nicht wimmeln.«

Er ging voran.

Die breite Eingangstür des Gasthofs gähnte in die Landschaft. Dahinter lauerte die erste Überraschung. Ein Kassentisch war aufgebaut. Eine junge Farbige mit Rasta-Zöpfchen verlangte Eintritt in mühseligem Deutsch.

»Fünf Deutsch-Mark. Schüler drei Deutsch-Mark. Nicht Fotografie. Nicht Smok... äh... rrrauchen!«

»Wir sind nicht nur Schüler«, sagte Tim. »Wir sind auch Reporter der berühmten Zeitung HEIMSCHUL-BEOBACHTER. You know? Hier ist mein Presseausweis. My press-identitycard.«

Er zog seine Monatskarte für die städtischen Verkehrsbetriebe aus dem Portmonee und hielt sie ihr hin.

»Press?«

»Yes! From school magazine.«

Die Kassiererin lächelte erfreut und TKKG konnten passieren.

»Frechheit siegt«, flüsterte Gaby. »Weil die Lady nicht lesen kann, haben wir zwölf Mark gespart.«

Man hatte den Speisesaal des Landgasthauses zur Trainingshalle umfunktioniert. Im Ganzen sah’s ähnlich aus wie bei Fausto Weichler. Nur dass hier andere Boxer rackerten. Flatnose war nussbraun, bullig und schweißüberströmt. Er machte Sparring (mit einem Gegner boxen). Auch sein Trainingspartner war nussbraun, bullig und verschwitzt. Außerdem aus der Schwergewichtsklasse. Beide hatten kahl geschorene Köpfe. Bei Flatnose fiel der fehlende Hinterkopf auf. Stiernacken und Schädelrückfront bildeten eine Linie. Der Schwergewichtler hatte einen Hinterkopf wie das spitze Ende vom Rugby-Ball.

Vielleicht, dachte Tim, ist er ne Zangengeburt und der Geburtshelfer war ein Pfuscher.

Die beiden klatschten sich gegenseitig dickes Leder auf die Doppeldeckung. Die Zuschauer ringsum zeigten beeindruckte Mienen. Die Luft roch nach einem Desinfektionsmittel, wie Tim feststellte. Niemand rauchte. Keine Presse. Nur zwei Frauen — ohne die Kassiererin und Gaby.

Tim sah sich sorgfältig um.

Karl formulierte bereits das Ergebnis. »Ich sehe weit und breit kein Baby.«

»Was wir ja auch nicht erwartet haben«, flüsterte Gaby.

»Ich sehe aber auch keine Oldies«, murmelte Klößchen. »Weder solche, die wie Ex-Knastis aussehen, noch Rentner oder vom Boxsport begeisterte Opas.«

»Hier ist niemand über 50«, stellte Tim fest. »Wir sind zwar die Jüngsten, aber die anderen nicht viel älter.«

»Hast du dich mit dem Mercedes getäuscht?«, forschte Gaby.

»Nein. Garantiert nicht. Die Alt-Ganoven müssen hier sein.«

»Vielleicht ist ihnen schlecht geworden«, überlegte Klößchen, »und sie sind auf der Herrentoilette. Wer weiß — nach 20 Jahren Knast ist frische Landluft nicht für jeden bekömmlich.«

»Wir sehen uns draußen um«, bestimmte Tim. »Dass der Mercedes auf dem Parkplatz steht, bedeutet nicht zwangsläufig, dass die Oldies bei Flatnose zugucken. Vielleicht gehen sie spazieren.«

Sie gingen hinaus. Die Kassiererin blickte verwundert.

»Der Mercedes ist noch da«, sagte Gaby. »Aber wo sind die Alten?«

Tim setzte sich an die Spitze. Seine Freunde folgten im Gänsemarsch. Der TKKG-Häuptling umrundete das Landgasthaus.

Auf der Rückseite war eine Art Biergarten. Die Gartenmöbel hatten sicherlich in einem Schuppen überwintert, waren aber hervorgeholt worden mit den ersten Strahlen der Märzsonne. Freilich — zum Draußensitzen war’s noch zu kühl. Niemand hielt sich hier auf.

Tim äugte in die Landschaft.

Bäume, die Abstand voneinander hielten. Weiter hinten ein Bach. In Sichtweite des Biergartens ein Kinderspielplatz. Er war so angelegt, dass man die lieben Kleinen beobachten, also beaufsichtigen konnte. Dennoch waren die Kinder dort unter sich und würden an warmen Sommertagen ihre schmausenden Eltern nicht stören. Es sei denn, eine Massen-Balgerei fände statt.

Der Spielplatz war üppig bestückt — üppiger als die gleichartigen städtischen Anlagen. Hier gab es den Abenteuerspielplatz mit Fort, Pfahlbauten, Leitern und Klettergerüsten. Außerdem gab es: Reifenschaukel, Wippe, Rundlaufpilz, Rutschbahn, Kletternetz, Sandkasten und Lauftrommel. Vermutlich stammten die meisten Geräte von großherzigen Spendern, deren Namen mit kleiner Metallplakette irgendwo angebracht waren.

»Gibt’s denn das?«, staunte Gaby.

Auch die Jungs hätten sich beinahe die Augen gerieben.

Fünf alte Männer — garantiert war keiner unter 70 — vergnügten sich auf dem Spielplatz.

Zwei saßen auf der Wippe und prellten sich mit heftigem Auf und Ab den Hintern. Drei hingen am Rundlaufpilz. Dort verließen einen die Kräfte. Unter dem brüllenden Gelächter der andern fiel er zu Boden, wo er weich landete. Sägemehl lag dort in dicker Schicht.

»Da wird man wieder jung, Otto«, brüllte einer, der noch am Pilz hing und dicke Froschaugen hatte.

Der Dritte am Pilz hatte O-Beine, durch die ein Rottweiler durchlaufen konnte ohne anzustoßen.

»Es sind fünf«, sagte Karl. Werden das immer mehr? Wir wussten von drei verurteilten Kidnappern — von Peschke, Meier und Helmers. Auf dem Campingplatz waren es schon vier. Hier sind es fünf.«

»Sie frischen alte Bekanntschaften auf«, sagte Tim. »Vielleicht sogar Freundschaften. Vielleicht geht es in den Kreisen anders zu und die Verbindungen überdauern die Jahrzehnte.«

»Könnte auch sein«, meinte Klößchen, »sie haben die Entführung schon im Knast vorbereitet und Kassiber (geheime Botschaften) rausgeschmuggelt. Die beiden andern sind Helfer.«

»Was nun?«, fragte Gaby. »Die benehmen sich völlig kindisch. Nicht wie Kidnapper. Gibt’s denn in den Strafanstalten keine Wippe und keinen Rundlaufpilz?«

Die Jungs lachten.

»Was die können, können wir auch«, sagte Tim. »Gaby, komm mit mir auf die Schaukel. Die Reifenschaukel sieht stabil aus. Die würde sogar Klößchen aushalten. Und spitzt die Ohren! Vielleicht schnappen wir was auf.«

Aber zu dem Vorhaben kam es nicht mehr. Denn die fünf alten Männer hatten plötzlich genug. Sie beendeten die Kindereien und verließen den Spielplatz, wobei sie ihre Klamotten ordneten. Alle trugen Mäntel und Krawatten.

TKKG interessierten sich scheinbar nur für die Landschaft.

Tim sagte laut: »Der Habicht, den ich meine, ist eindeutig ein Jungtier. Das Gefieder an der Brust ist noch goldgelb.«

Karl und Klößchen murmelten zustimmend. Gaby nickte heftig. Zwar scherte sich momentan niemand um Greifvögel, doch ein unverfängliches Thema war angesagt.

Die Oldies gingen vorbei, ohne auf TKKG zu achten...

»...genügen zwei Schaufeln und eine Spitzhacke«, sagte der eine.

»Ich muss mich sowieso zurückhalten«, meinte Froschauge. »Wegen meiner Bandscheiben. Schuften müsst ihr.«

»Für dich finden wir auch eine Aufgabe, Sigurd«, meinte ein anderer.

Dann entfernten sie sich in Richtung Parkplatz.

»Die wollen was vergraben«, stöhnte Klößchen. »Doch nicht etwa das Baby!«

Tim schüttelte den Kopf. »Ich glaube eher, die buddeln was aus.«

»Um das rauszukriegen«, meinte Karl mit betrübter Miene, »müssen wir an ihnen dranbleiben. Schaffen wir aber nicht mit unseren Bikes. Der Mercedes ist schneller. Und wer weiß, ob die jetzt zum Campingplatz fahren.«

Tim grinste. »Keine Sorge! Alles läuft bestens für uns. Wir haben eine Trumpfkarte. Dort liegt sie.«

Seine Freunde blickten umher.

»Wo?«, fragte Gaby. »Ich sehe nichts.«

8. Mit Schwimmweste im Abwasserkanal

In ERWINS PANOPTIKUM war es still — jetzt am späten Nachmittag. Das sonnige Schönwetter war grauen Wolken gewichen. Ein melancholischer Himmel drückte auf die TKKG-Stadt. Eine frühe Dämmerung mit dunstiger Dunkelheit stand bevor. Und so sah es auch in Matildes Gemüt aus.

Die junge Frau spürte: Sie konnte den Belastungen nichts mehr entgegensetzen. Die jahrelangen Rücksichtslosigkeiten ihres Vaters. Ihre Behinderung. Das freudlose Leben. Jetzt die Verstrickung in das Verbrechen. Und die Albträume mit dem Aborigine als Peiniger. Das alles hatte ihr zugesetzt. Nun war sie dünnhäutiger denn je. Die Nerven machten nicht mehr mit. Und von dem schlimmsten Druck — dem ausgestopften Australier — musste sie sich befreien.

Im Museum herrschte Halbdunkel, was die unheimliche Szenerie noch verstärkte. Der Gorilla, das Krokodil, die Riesenschlange, die Wachsfiguren der Höhlenmenschen — sie alle wirkten echt, schienen zu lauern, nur für den Moment erstarrt. Aber vor denen fürchtete Matilde sich nicht. Sie konnte sie berühren, sich zu ihnen setzen ohne dass ihr grauste. Nur den Aborigine empfand sie wie die personifizierte Bedrohung.

Er musste weg.

Ich gebe ihm seine Freiheit, dachte Matilde — und begann mit der Vorbereitung.

Eine verrückte Idee von Freiheit hatte sich in ihrer Vorstellung eingenistet. Der Aborigine sollte schwimmen, sollte wie ein welkes Blatt symbolisch dem Wasser übergeben werden. Wenn das Schicksal es mit der Mumie vorhatte, würde sie bis zum Meer treiben — irgendeinem Meer — und dann ihren Weg nehmen. Wie eine Flaschenpost.

Matilde vermied genaue Gedanken. Alles war symbolisch gemeint. Wie die Albträume. Denn die Mumie konnte natürlich nie in Australien angespült werden. Zumal Matilde sie nicht in einen Fluss werfen wollte — das wäre himmelschreiend auffällig geworden sondern in die Kanalisation. In das Abwassersystem unter der Millionenstadt.

Matilde hatte keine genaue Vorstellung davon, wohin die Kanäle führen. Aber das war dann ohnehin nicht mehr ihr Ding. Sehr genau wusste sie indes, dass es einen Einstieg gab. Den hatte sie gesehen. Einen Gully. Mit aufliegendem schwerem Eisendeckel.

Matilde war dort vorbeigekommen, als Kanalarbeiter in den Gully stiegen. Eisensprossen führten hinunter. Überwältigender Gestank drang herauf. Matilde hatte in die Tiefe geblickt. Der Kanal unten war breit, war begehbar — die Arbeiter hatten ein Schlauchboot benutzt. Die Brühe, die dort floss, war abscheulich. Aber eine Mumie, tot seit 180 Jahren, würde sicherlich nicht zimperlich sein.

Damit der Aborigine nicht gleich absoff, wollte ihn Matilde mit einer Schwimmweste ausstatten. Ein Besucher hatte das Ding vor zwei Jahren an der Garderobe vergessen. Und Matilde hatte die Schwimmweste seitdem unter ihrem Bett versteckt.

Dämmerung. Die junge Frau stand auf dem Hof. Auf der Gasse waren Laternen. Aber deren Licht reichte nicht bis hierher.

Matilde hatte einen Stein mit Lappen umwickelt. Vorsichtig zerschlug sie die Scheibe des kleinsten Fensters. Scherben fielen in das Panoptikum. Matilde stieg auf eine Kiste, langte hinein, drehte den Fenstergriff und öffnete.

Das war der Einbrecher, dachte sie. Er hat Geld gesucht, aber vorn an der Kasse nur wenig gefunden. Aus Wut hat er den Aborigine mitgenommen. Auch eine Art von Vandalismus (Zerstörungswut). Hat man ja oft, wenn diese Psychos durchdrehen.

Das Baby schlief. Susi war zum dritten Mal gefüttert worden. Matilde würde sie nachher für kurze Zeit allein lassen. Das war möglich.

Im Hof stand ein Karren. Auf dem wollte sie die Mumie transportieren, bedeckt natürlich mit einer Plane.

Der Gully war nur 300 Meter entfernt. Die Gasse dorthin verlief zwischen Hofmauern. Das Kopfsteinpflaster war alt und kaputt. Gesperrt für Kfz. Auch Radfahrer mieden die Gasse, Passanten ohnehin. Es war eine finstere Gegend, die Gasse ohne Anlieger. Hier grenzten nur Rückfronten an. Der Gully lag dort, wo die Gasse abknickte. Man konnte von nirgendwo einsehen. Mit einem Stemmeisen würde Matilde den Deckel hochstemmen. Das hatte sie schon geprobt.

Hoffentlich, dachte sie, glaubt Erwin das alles. Wenn sie an ihn dachte, war er Erwin — fast ein Fremder. Der Vorname schaffte mehr Distanz als wenn sie an ihren Vater, Papi oder Daddy gedacht hätte. Für das, was sie tat, hätte er kein Verständnis aufgebracht. Im Gegenteil — er würde sie halb totprügeln.

Heute wollte er bis ein Uhr nachts durcharbeiten, also Betrunkene und Nachtschwärmer chauffieren. Noch vor Mitternacht würde Matilde alles erledigen. Um dann zum ersten Mal seit Langem ohne Albtraum zu schlafen.

Durch die Hintertür ging sie ins Museum zurück.

Susi befand sich jetzt im Obergeschoss, in Matildes Zimmer. Für die Nacht war das der bessere Platz.

Vorn am Eingang war ein Geräusch. Kein Läuten. Ein Schlüsselgeräusch. Um Himmels willen! Nur Erwin und Opa Otto hatten Schlüssel. Sie humpelte nach vorn.

Erwin Kräsch kam herein. Er war Mitte vierzig, ein gedrungener Typ mit fleischigem, etwas schiefem Gesicht. Er trug lederne Schildmütze und gestreiften Pullover, unter dem sich sein Sitzbauch wölbte.

»Alles in Ordnung?«, fragte er im Vorbeigehen, ohne seine Tochter anzublicken. »Wie viele Besucher?«

»Nu... nur sechs. Leider!«

Ihre Stimme zitterte. Wenn er das Fenster sah, was dann? Kam ein kühler Luftzug von dort?

Noch merkte er nichts. Er ging nach links zur Treppe, die zur eigentlichen Wohnung hinaufführte.

»Und das Baby?«

»Sie... sie hat immer noch einen wunden Po«, stammelte Matilde.

Erwin Kräsch war schon auf der untersten Stufe. Jetzt blieb er stehen und drehte sich um.

9. Ein Geschenk des Himmels

»Dort!«, sagte Tim. »Unter dem Rundlaufpilz. Ein Geschenk des Himmels liegt da im Sägemehl, nämlich die Brieftasche des Alt-Ganoven, der auf den Hintern fiel. Beim Absturz vom Pilz muss sie ihm aus dem Mantel gerutscht sein. Hat keiner bemerkt. Auch mir ist es jetzt erst aufgefallen.«

Karl und Klößchen pfiffen begeistert. Gaby lief bereits los, wurde aber von Tim überholt. Dann standen alle unter dem Rundlaufpilz. Tim, enorm hoch gewachsen für sein Alter, musste den Kopf etwas einziehen. Alle starrten auf die Brieftasche.

Sie war alt. Abgegriffenes Leder, speckig an den Rändern. Sie war dick und zusammengeklappt. Tim hob sie auf.

»Hoffentlich enthält sie ein Tagebuch mit Notizen über das Kidnapping«, meinte Klößchen.

»Wer seine fünf Sinne beisammen hat, wird sich hüten«, erwiderte Karl.

Tim hatte inzwischen begonnen, den Inhalt zu untersuchen.

»Ausweis und Führerschein auf den Namen Otto Kräsch. Der Mann ist 76. Heh! Den Namen Kräsch hatten wir heute schon. Oder irre ich mich?«

»Dein Sportreporter«, sagte Gaby, »hat von dem Taxiunternehmer erzählt, bei dem Fausto Weichler früher als Taxifahrer gearbeitet hat. Außerdem betreibt dieser Kräsch das Panoptikum in der Dombläser-Gasse.«

»Dann ist Otto mit Erwin verwandt«, nickte Tim, »vermutlich der Vater. Denn seht euch das an.«

Er zog einen Folder, einen doppelten Werbezettel aus der Brieftasche. Das Glanzpapier war bunt bedruckt, pries ERWINS PANOPTIKUM an als einzigartige Kuriositätenschau und zeigte gruselige Wachsfiguren. Außerdem die Mumie des Aborigine, die aber als Bild nicht viel hermachte. Im Gegenteil: Der ausgestopfte Australier erregte Mitleid.

»Sonst noch was?«, fragte Karl.

»Geld. Etwa 300 Flöhe. Alles in kleinen Scheinen. Das ist es. Nein! Halt! Hier haben wir noch ein Foto.«

Alle betrachteten die junge Frau, die mit scheuem Lächeln in die Kamera blickte.

»Auf der Rückseite steht was«, sagte Gaby: »Für... den liebsten Opi von seiner Matilde.«

»Auch ein Kidnapper kann ein lieber Opa sein«, wusste Klößchen. »Ich habe mal von einem Massenmörder gelesen, der sich für seinen Kanarienvogel zerrissen hätte. Für den Gefiederten war der Kerl super — für die Opfer weniger.«

»Bleiben wir mal bei den Tatsachen«, sagte Tim. »Diese Brieftasche ist für uns ein willkommener Einstieg — zu einem Kontakt mit den Alt-Ganoven, einem Kontakt wie auch immer. Das müssen wir uns noch überlegen. Im Moment stellen sich Fragen. Erstens: Ist das Baby .Susanne hier? Versteckt im Gasthaus? Oder versteckt im grünen Umland? Nach meinem Empfinden können wir das verneinen. Wir haben zwar noch nichts genau überprüft. Aber es wäre zu dämlich von Flatnose oder den Oldies oder beiden zusammen — die Kleine hier zu bunkern. Die Polizei wird das Gasthaus durchsuchen — wenn sich Achim Juhas Info erst mal rumspricht. Das Baby wäre rasch gefunden. Und hier in der Pampa geht’s auch nicht mit nem Versteck, obwohl ich das erst dachte. Es ist einfach noch zu kalt, des Nachts. Sie können das Baby nicht in ein Erdloch stecken. Also ist die Region Moorweide, was Susi betrifft, für uns unergiebig. Nächste Frage: Was wollen die Oldies ausbuddeln? Oder meinetwegen auch verbuddeln. Meine Vermutung ist: Es handelt sich um irgendwas von früher. Und liegt seit 20 Jahren im Erdreich. Etwas Essbares ist das sicherlich nicht. Sondern was Dauerhaftes, das vielleicht Rost ansetzt, aber seine Qualität nicht verliert. Nun, wir werden sehen. Denn an den Oldies bleiben wir dran. Doch durch die Brieftasche drängt sich mir jetzt ein ganz anderer Gedanke auf. Und der knöpft indirekt an Klößchens Überlegung von vorhin an. Nämlich, dass sich außerhalb der Knast-Anstalt schon was tat, als Peschke, Meier und Helmers noch einsaßen. Die beiden anderen — Otto Kräsch und der Fünfte, dessen Namen wir noch nicht kennen — könnten schon zugegriffen haben. Nach dem alten System. Und die kleine Susi ist jetzt bei ihnen versteckt. Bei Otto Kräsch oder dem Fünften.«

»Starke Überlegung!«, lobte Gaby. »Toll! Kräsch hat vielleicht sogar Tipps geliefert. Denn er gehört ja zu dem Kräsch, bei dem Fausto Weichler früher als Fahrer gejobbt hat. Also weiß Otto Bescheid über den Preisboxer und wusste vielleicht auch, dass dessen Lebensgefährtin gern mit dem Baby im Stadtpark ist.«

»Deine Überlegung, Pfote, setzt meiner die Krone auf«, sagte Tim.

Karl, der mit Blickrichtung zum Parkplatz stand, starrte dorthin.

»Leute! Der Mercedes kommt zurück. Opa Otto will seine Brieftasche suchen.«

10. Ottos vergebliche Suche

Erwin Kräsch sah seine Tochter an — mit dem gleichen kalten Blick, den sie seit eh und je an ihm kannte.

»Was ist denn mit dir los? Du bist ja völlig daneben.«

Matilde schluckte. »Es ist... Ich habe Angst.«

»Wegen des Babys? Blödsinn! Uns kann nichts passieren. Das kommt nie raus.«

»Ja«, hauchte sie. »Machst du Schluss für heute?«

»Nein. Ich muss nur mal aufs Klo. Das öffentliche WC beim Standplatz ist kaputt. Rohrbruch. Und die anderen... Nee! Da fahre ich lieber nach Hause.«

Matilde nickte. Ihr Vater stampfte die Treppe hinauf. Fünf Minuten später verließ er das Haus ohne Verdacht, ohne irgendwas zu bemerken.

Matilde atmete auf. Ihr Herzschlag beruhigte sich etwas.

Mit Erwin war nun vor Mittenacht nicht zu rechnen — frühestens.

Sie sah nach Susi. Das Baby schlief. Im Schlaf schwebte ein Lächeln um das kaum kirschgroße Mündchen.

Matilde holte die Schwimmweste. Zögernd betrat sie den zweiten Museumsraum, wo der Aborigine stand, sich auf seinen Speer stützte und aus glimmenden Glasaugen zu blicken schien.

Von hinten näherte sich Matilde der Mumie. Die Schwimmweste war bereits aufgeblasen. Es war ein einfaches Modell — mit dem keine Fluggesellschaft, die was auf sich hielt, ihre Passagiere bei Transatlantikflügen ausrüsten würde. Aber für die Abwasserkanäle musste es ausreichen. Dort unten gab’s bestimmt keinen Luxus.

Matilde spürte Schauder, als sie den Aborigine berührte. Seine Haut schien zu knistern. Vorsichtig legte sie ihm die Schwimmweste an.

Dabei löste sich der Speer aus seinen Händen und fiel polternd zu Boden. Ein entsetzliches Dröhnen. Matilde hielt inne. War Susi wach geworden? Offenbar nicht. Im Haus blieb alles ruhig.

Sie atmete auf, als alles getan war. Dann rief sie ihren Opa an. Aber Otto Kräsch nahm nicht ab. Dass er um diese Zeit nicht daheim war, kam selten vor. Immerhin — er hatte einen Anrufbeantworter, wozu auch immer, denn auf seine alten Tage als Privatier brauchte er ihn kaum.

»Otto Kräsch — hier. Bin nicht da. Sprechen Sie nach dem Signalton.«

Das war typisch für ihn: abweisend und schroff. Aber Matilde wusste, dass er auch sehr warmherzig sein konnte — vor allem zu ihr.

»Ich bin’s«, sagte sie. »Die Tilde. Opi, ich muss dich unbedingt sprechen. Aber nicht am Telefon. Kann ich morgen Mittag zu dir kommen? Bitte! Um ein Uhr, ja? Um eins bin ich da. Alles Liebe bis morgen. Tschüs!«

Sie legte auf.

*

»Hinter die Ecke dort! Tempo!«, stieß Tim hervor. »Wir sind nicht mehr da.«

Er sauste los, seine Freunde hinterher. Ziel war die entfernte Hausecke der Gaststätte. Dort verbargen sie sich bereits, als der Mercedes gerade erst eingeparkt hatte und die fünf Alten aus den Türen quollen — zusammen mindestens 360 Lebensjahre.

Tim lugte um die Mauerkante, als das Quintett zum Spielplatz eilte.

Otto Kräsch lief voran. Es war jener, der am Rundlaufpilz den Sturz gebaut hatte.

Dann wurde dort gesucht im schwindenden Licht des Nachmittags. Tief gebückt gingen sie umher. Dieser oder jener richtete sich auf und rieb sich das Kreuz. Otto kniete schließlich und schien das Sägemehl umzugraben.

Tim vernahm Flüche, aber nicht genau. Die Entfernung war zu groß. Einmal klang es wie: »...diese verdammten Kids!«

»Sie haben uns im Verdacht«, flüsterte Tim seinen Freunden zu. »Gleich werden sie im Gasthaus nach uns suchen. Wenn sie schlau sind, fällt ihnen auf, dass vier Bikes auf dem Parkplatz stehen. Aber — na ja, die können auch von anderen sein.«

In diesem Moment klingelte Karls Handy.

Das Geräusch war nicht laut — trotzdem! Einer der Oldies blickte her und Tim zuckte hinter die Mauerkante zurück.

Karl hatte das Klingeln bereits abgestellt und war ein Stück weggestürmt, wo er sich — außer Hörweite der Alt-Ganoven — leise meldete.

Tim spähte vorsichtig. Nahten die Oldies? Nein. Sie hatten aufgegeben und trotteten zurück. Und jener, der das Klingeln gehört hatte, meinte wohl, er hätte sich getäuscht.

Karl kam heran. »Deine Mutter, Gaby!«

Tims Freundin meldete sich.

Als die Alt-Ganoven auf der anderen Seite des Gasthauses verschwanden, pirschte Tim ihnen nach. Er sah, wie sie ins Trainingslager gingen — wie erwartet — , aber schon nach kurzer Zeit wieder herauskamen. Sie schlurften zum Parkplatz.

Tim, gut verborgen, wartete, bis der Mercedes abfuhr. Natürlich konnte Otto Kräsch hoffen, dass die ehrlichen Finder seine Brieftasche beim Fundamt abliefern würden. Aber da viele Tugenden unbequem werden und sich aus dem Bewusstsein der Menschen verabschieden, war damit nicht zu rechnen.

Tim winkte seinen Freunden, dass die Luft rein sei.

»Ich muss nach Hause«, verkündete Gaby. »Ganz überraschend ist mein Onkel Alexander gekommen — aber nur für einen Abend. Alex ist auf der Durchreise. Er fliegt weiter nach Moskau. Aus geschäftlichen Gründen. Habe ich noch nicht von ihm erzählt? Er lebt schon seit zehn Jahren in Chicago. Ist Wirtschaftsanwalt. Ich habe ihn erst einmal gesehen. Papi mag ihn sehr.«

»Für uns ist damit Schluss für heute«, stellte Tim fest. »Alles Weitere morgen. Wird ohnehin Zeit, dass wir zum Internat düsen. Der neue EvD (Erzieher vom Dienst) hat uns im Visier.«

Das galt natürlich nur für Klößchen und den TKKG-Häuptling, die beiden Internatsschüler.

11. Verabredung am Gully

Die Turmuhr der Pauluskirche verkündete Mitternacht. Dumpfe Schläge hallten über das Stadtviertel, das hier eng ist und alt. Der Himmel war schwarz. Keine Sterne. Und beim letzten Glockenschlag klatschte der Aborigine auf das stinkige Abwasser.

Matilde ließ die Leine los, an der sie die Mumie hinabgelassen hatte. Hinab in einen dunklen Schacht, aus dem Gestank aufstieg und brodelnde Finsternis. Sie, Matilde, konnte die obersten Einstiegsprossen erkennen. Sonst nichts. Aber sie hörte das Geräusch.

Ihr war schaurig zu Mute. Sie horchte. In der Tiefe war ein gleichmäßiges Gluckern und Rauschen.

Sie fühlte sich erleichtert. Ich habe, dachte sie, ihm seine Freiheit gegeben. Himmel! Ist das ein Unsinn! Kann ich mich wirklich von den Albträumen befreien, indem ich diese ausgestopfte Hülle entsorge — diese Hülle, die vor mehr als 180 Jahren ein Mensch war? Glaube ich das wirklich? Oder will mein Unterbewusstsein etwas ganz anderes? Steht das, was ich hier mache, für... für... ja, wofür? Was ist dahinter? Was geht in mir vor? Will ich mich auflehnen gegen meinen Vater? Ist es Protest?

Sie horchte noch einen Moment. Dann schob sie mit großem Kraftaufwand den Deckel über den Gully.

Mit dem Karren eilte sie zu ihrem Zuhause zurück.

*

Der Abwasserkanal war breit, ziemlich hoch und ausgemauert mit Backsteinen. Ein so genannter Hauptkanal. Die Decke war gerundet. Auf beiden Seiten verliefen Rohre in beträchtlicher Höhe. In regelmäßigen Abständen befanden sich fensterartige Aussparungen sowohl rechts wie auch links. Hier mündeten die Seitenkanäle, aus denen von Zeit zu Zeit Flutwellen herausschossen — der nicht endende, flüssige Schmutz der Millionenstadt.

Der Aborigine trieb langsam in Richtung Hebewerk. Die Mumie begann bereits, sich voll zu saugen mit der stinkigen Brühe und wäre untergetaucht. Aber die aufgeblasene Schwimmweste hielt den Aborigine an der Oberfläche. Er trieb bäuchlings durch die Finsternis.

Auf den gemauerten Simsen rechts und links glühten rote Augen. Ratten. Sie bevölkern die Unterwelt, sind hier zu Flause, finden Abfälle zuhauf.

Als die Mumie vorbeischwamm, sprang ein besonders großer Nager vom Sims, landete zwischen den Schulterblättern des Aborigine — und stellte fest, dass es nichts Fressbares war.

Die Ratte sprang zurück auf den Sims.

Dicht beim Gully-Einstieg Blaubaum-Straße hatte sich eine — sträflich entsorgte — große Plastikplane an einem Wandhaken verfangen. Sie sammelte Unrat, der sich bei ihr staute: Papier, welke Blumen, Konservendosen, Plastikabfälle... Fast dass sich ein Wehr bildete.

Auch der Aborigine blieb dort hängen. Mit einem seiner steifen Arme verhakte er sich in einem Loch der Plane.

Stunden später würde sich der Knoten lösen, der die Schwimmweste zusammenhielt. Sie würde weitertreiben. Trotzdem blieb die Mumie auch dann wo sie war — und an der Oberfläche.

*

Der nächste Frühlingstag war grau und nieselig und hätte auch in den November gepasst. In der berühmten Internatsschule verging der Unterricht im Schneckentempo — besonders in der 9b.

Sicherlich — Tim folgte den Ausführungen der Pauker konzentriert und passte auf wie ein Luchs. Weil er, Tim, festgestellt hat, dass damit das halbe Lernprogramm schon eingetütet ist, also viel Zeit gewonnen wird.

Klößchen hingegen wurde mehrfach von seinem Nebenmann angestoßen — sonst hätte er geschnarcht. Karl wusste schon alles und langweilte sich, weshalb er unter der Bank ein kluges Buch las, ein wissenschaftliches mit Stoff aus der 11. Klasse.

Gaby war auch nicht die Munterste heute. Der Abend mit Onkel Alexander war fast so lang geworden wie bei einer TKKG-Aktion. Es gab unendlich viel zu erzählen — besonders, wenn man sich nur alle paar Jahre mal sieht.

Das TKKG-Programm für den Tag stand fest.

Karl und Klößchen durften um 11 Uhr den Unterricht verlassen und zur Stadt düsen. In der Kaisergarten-Straße waren sie verabredet mit Frau Astrid Modderblum — und zwar am Gully vor der Wäscherei STRAHLEND.

Astrid Modderblum war eine Abwassermeisterin, also eine Fachfrau für Abwasserentsorgung, Wasserversorgung, Betrieb und Instandhaltung von Kanal- und Wassernetzen.

Sie gehörte zum ATV-DVWK, der Vereinigung der Fachleute für Abwasser, Abfall und Wasserwirtschaft. Für die anstehende Facharbeit hatten Karl und Klößchen Kontakt aufgenommen mit einem leitenden Manager. Und waren begeistert über das freundliche Entgegenkommen, mit dem ihr Vorhaben unterstützt wurde. Umfangreiches schriftliches Material wurde zur Verfügung gestellt. Doch Karl und Klößchen wollten vor Ort erleben, wie es in der Unterwelt zugeht — in einer wenig attraktiven Unterwelt, die beherrscht wird von Schmutz und Gestank. Gleichwohl — was dort geschieht, ist von lebensentscheidender Wichtigkeit. Damit die Menschheit nicht in ihrem eigenen Dreck erstickt, sondern dieser — Abfall und Dreck — aufgearbeitet wird, um das Funktionieren der Umwelt zu erhalten.

Das — nämlich hinsichtlich der Abwässer — wollten Karl und Klößchen nun ganz genau wissen.

Deshalb wollten sie nachher zusammen mit Astrid Modderblum auf einem Schlauchboot durch die Kanäle der Unterwelt fahren.

Karl hatte sich mit Infos vorbereitet. Klößchens Vorbereitung bestand darin, dass er sich die Taschen mit Schokolade voll stopfte. Ob’s ihm in der Unterwelt schmecken würde, war abzuwarten.

Tim und Gaby hatten ein anderes Programm. Sie wollten gleich nach der Schule — Mittagessen fiel also aus — zu Otto Kräsch. Dessen Adresse hatten sie bereits im Telefonbuch gefunden.

12. Im Schlauchboot unter Ratten

Es regnete in der Kaisergarten-Straße. Karl und Klößchen standen unter der regendichten Markise der Wäscherei.

Der Gully, durch den sie in die Unterwelt steigen würden, war nur wenige Schritte entfernt. Er war bereits geöffnet, der Deckel lag daneben. Damit niemand hineinfiel, war der Einstiegschacht ringsum mit rot-weißem Scherengitter abgesperrt.

Astrid Modderblum hatte gesagt, sie werde pünktlich sein und mit einem kleinen, schlammfarbenen Auto kommen.

Sie kam mit elf Minuten Verspätung. Das Auto war grau. Astrid, etwa 28 Jahre alt, stieg aus. Sie trug eine Art Blaumann aus grünem Gummi, Gummistiefel und einen Schutzhelm in Rot, der nicht ganz so grell war wie ihr rotes Haar. Das war hoch gesteckt. Aber hinten und an den Seiten hingen Strähnen hervor.

Lächelnd winkte sie über die Straße, eine etwas dralle Person mit hübschem Gesicht.

»Für die muss es hart sein, jeden Tag in dem Mief zu jobben«, meinte Klößchen. »Mal sehen, wie sie aus der Nähe riecht.«

Astrid Modderblum duftete nach einem blumigen Parfüm. Offenbar hatte sie einen halben Liter davon in ihren Overall gegossen. Vielleicht als Abwehrduft gegen aufdringliche Ratten.

Die Jungs stellten sich vor. Und dann ging’s auch schon los, nämlich durch den Gully an den Sprossen hinab. Unten war ein Schlauchboot festgebunden: Astrids Vorbereitung. Die drei stiegen ein. Klößchen brach sofort kalter Schweiß aus.

»Vorsicht, Jungs! », warnte Astrid. »Der Dampfer kippelt. Wer hält die Lampe? Ohne die geht gar nichts. Vielleicht du, Karl. Ich rudere. Klößchen sitzt hinten. Stört euch nicht an Gestank und Ratten. Und an dem Dreck, den ihr sehen werdet. Abwässer sind nun mal Abwässer. Wir sind hier in einem Hauptkanal. Das ist sozusagen eine breite Wasserstraße. Was hier reinrauscht, sind Industrie-Abwässer, flüssige Haushaltsreiniger, Waschmittel, das Schmutzwasser vom Wäschewaschen, Duschen, Baden und so weiter. Meine Aufgabe ist die Untersuchung der Abwasserkanäle. Damit sich nirgendwo Hindernisse bilden, Anhäufungen von scharfen Mitteln, die dann die Rohre zerfressen. Ihr glaubt ja nicht, was hier alles landet, was die Leute durchs Klo jagen! Nicht nur, was dort ohnehin weggespült wird, sondern auch Blumen, Kleidung, Konservendosen, Abfälle. Als hätten wir keine Müllabfuhr. Viele Leute sind zu bequem. Und das schafft neue Probleme.«

»Ich hab mich schon schlau gemacht«, erklärte Karl, während sie losfuhren. »Darf ich mal vortragen. Verbessern Sie mich, wenn was nicht stimmt. Also: Wasser gehört mit zu den wertvollsten Gütern der Menschheit. Besonders das Trinkwasser, das nur einen einstelligen Prozentsatz der gesamten Welt-Wassermenge ausmacht. Trotzdem gehen die Menschen bedenkenlos damit um. In den Industriestaaten wird es regelrecht vergeudet. Damit aber nicht alles Wasser den Bach runtergeht, haben wir für die Städte die Kanalisation geschaffen. Und die Kläranlagen.«

»Bis jetzt ist alles richtig, Karl.« Astrid lachte. »Und was weißt du vom technischen Ablauf?«

Karl hielt die Lampe vor seiner Brust und leuchtete in Fahrtrichtung. Abscheulicher Gestank, Ratten. Das schwankende Schlauchboot. Alles in allem sehr ungemütlich.

Hier wimmelt es von Bakterien, von Krankheitskeimen, dachte er. Wenn wir in die Brühe fallen, sind wir verseucht.

Er verdrängte den Gedanken und fuhrt fort: »Der Hauptkanal mündet beim Hebewerk. Dort gibt es eine Schneckenpumpe — so eine metallische Drehleiter. Die schraubt das ganze Abwasser nach oben ins Klärwerk. Erste Station ist der Rechen. Dort werden die größten Dreckbrocken aus der Brühe herausgeharkt. Feste Dinge, die eigentlich nicht ins Abwasser gehören. Die nächsten Stationen für das Schmutzwasser sind zwei große Becken: der Sandfang und dann das Vorklärbecken. Es folgen Belebungsbecken und Nachklärbecken. Jedes hat seine eigene Funktion, um das Schmutzwasser zu säubern. Dabei entsteht zum Beispiel der Klärschlamm, den einige Experten für gute Düngemittel halten. Andere halten ihn für gefährlich und haben sicherlich Recht. Tja, und nachdem das Schmutzwasser alle Verfahren durchlaufen hat, ist es wieder sauber.«

»Wie Trinkwasser?«, fragte Astrid scheinheilig.

»Nein! Aber man kann es in die Flüsse einleiten — ohne dass Fische, Frösche oder Insekten die Flucht ergreifen.«

»Bravo, Karl!«, lobte Astrid. »Sobald wir in der Kläranlage sind, werde ich euch alle Vorgänge zeigen. Das ist ein Riesending. Aber erst mal halten wir beim Gully Blaubaum-Straße. Dort steige ich mal kurz an die Oberwelt.«

»Wird Ihnen übel — wegen des Gestanks?«, fragte Klößchen. Er hatte noch kein Stück Schokolade verspeist.

Astrid lachte. »An den bin ich so gewöhnt — er würde mir fehlen, wenn ich in einer Parfümerie arbeiten müsste. Nein, ich will mich mit meinem Freund treffen. Markus wartet dort oben. Er hat mir ne Pizza besorgt. Damit ich nicht verhungere. Zum Frühstück hatte ich nämlich nur eine Tasse Tee und nen Apfel. Eigentlich will ich ja abnehmen. Aber zu dem Entschluss stehe ich immer nur bis mittags.«

»Ich fasse solche Entschlüsse gar nicht erst«, meinte Klößchen.

Dann erreichten sie den Gully. Er war schon von Weitem zu erkennen, nämlich geöffnet. Tageslicht fiel herab und bildete eine helle Insel auf der Brühe, die wirklich zum Übelwerden aussah.

Karl wandte den Blick ab und sah eine Ratte an, die auf einem Mauervorsprung hockte. Die Ratte starrte zurück. Mit ihren Vorderpfoten putzte sie sich die Barthaare.

Astrid stieg aus und kletterte die Sprossen hinauf.

»Bin gleich wieder da.«

Klößchen hatte eine Klettersprosse gepackt, hielt sich — und damit das ganze Boot — daran fest.

»Bin froh, wenn wir’s hinter uns haben«, murmelte Karl.

»Ich auch. Ob sie die Pizza oben isst? Oder bringt sie die mit?«

»Letzteres wäre abartig.«

»Willst du ein Stück Schoko?«

»Das kannst auch nur du fragen!«

Ein dicker kalter Tropfen fiel Klößchen ins Genick. Für einen Moment glaubte er, es sei eine Ratte. Das reichte. Er schrie auf, ließ nicht nur die Sprosse los, sondern stieß sich geradezu ab. Und schon trieb das Schlauchboot auf dem Hauptkanal weiter.

»Spinnst du?!«, rief Karl.

»War doch aus Versehen.«

»Und jetzt?« Karl leuchtete voraus.

»Wir haben ja die Ruder. Verdammt, wo sind die?«

In dieser Sekunde fiel der Lichtkegel aus Karls Lampe auf die Gestalt im Wasser: Eine dunkle, nackte Gestalt, die bäuchlings vor einem Hindernis dümpelte.

Der Schreck war unsagbar. Gleichzeitig sahen beide den Körper. Beiden blieb der Atem weg.

Und langsam trieb das Boot darauf zu.

»Die Ruder!«, flüsterte Karl. »Wo sind die Ruder? Wir dürfen den nicht rammen. Klößchen, die Ruder! Sonst müssen wir mit den Händen paddeln — in dieser Brühe.«

13. Matilde kommt zum Opa

Gaby trug ihren blauen Regenponcho mit der großen Kapuze — Tim einen wasserdichten Windbreaker, der aber gegen Kälte empfindlich war. Denn dann knarzte der synthetische Stoff wie das schlimmere der beiden Kniegelenke eines 90-jährigen Marathonläufers.

Sie radelten. Um 12.55 Uhr erreichten sie den Krautanger-Weg im Stadtteil Vorstetten: eine ruhige Straße weitab von der Innenstadt. Kleine Grundstücke, Einfamilienhäuser, viele alte Bäume. Hier kannte jeder seine Nachbarn und auch die Unarten der Kinder.

Otto Kräsch bewohnte das Haus Nr. 46. Es stand straßennah und hatte auf dieser Seite winzige Fenster. Im Hintergrund entdeckte Tim ziemlich viel Garten mit Büschen, Sträuchern und Fichten, an denen wilder Wein hochkletterte. Vermutlich gab’s dort ‘ne Terrasse.

Vor dem Grundstück stand der weiße Mercedes mit der Nummer... CT333.

»Das ist doch der Wagen der Camping-Ganoven«, sagte Gaby.

»Exakt. Ottos VW steht in der offenen Garage.«

Die war auf der vorderen rechten Ecke des Grundstücks errichtet worden: Ein Billig-Modell, das nicht zu dem netten Häuschen passte. Vom geöffneten Schwenktor hing eine Strippe mit Holzkugelgriff. Der VW war dunkelrot und ca. zehn Jahre alt.

Aus Prinzip prägte Tim sich das Kennzeichen ein.

»Dann sind die vier anderen bei Otto«, sagte er. »Und... Achtung! Die Haustür! Schnell vorbei.«

Das Pärchen spurtete ein Stück, denn die Eingangstür wurde tatsächlich geöffnet. Und dass sich die Alt-Ganoven an die Kids von gestern erinnern würden, war anzunehmen. Zumal bei einem so hübschen Mädchen wie Gaby. Und auch Tim gehört nicht zu denen, die man übersieht.

Hinter einem parkenden Kleinlaster hielten sie an.

Otto — in Hauslatschen und Hosenträgern — verabschiedete die Kumpane, alle vier. Die sahen anders aus als gestern. Nicht mehr Mantel und Krawatte, sondern Stiefel, Jeans und Windjacke. Der mit den Froschaugen trug einen nagelneuen Spaten, O-Bein trug eine Schaufel, der mit dem Knautschgesicht hatte eine Spitzhacke geschultert. Alles neue Geräte.

Offenbar war gute Laune angesagt. Die Camping-Ganoven feixten. Otto blieb auf der Fußmatte. Rede flog hin und her.

»Ja, ja, du drückst dich«, rief O-Bein.

»Dabei täte es dir gut«, wieherte Froschauge.

Das galt Otto. Der — nicht faul — zeigte ihnen den Mittelfinger. Und rief hinterher: »Ihr seid ja nur neidisch, weil mich gleich meine Enkelin besucht. Euch besucht höchstens der Bewährungshelfer, hohoh.«

»Nix da!«, rief Nummer vier zurück. »Wir haben uns bewährt. — Also, du kommst nach?«

»Ungefähr in ner Stunde.«

»Komm nur nicht zu früh — wir könnten noch nicht fertig sein.«

»Haut endlich ab!«

Das taten die vier auch, nachdem sie ihr Gerät im Kofferraum verstaut hatten.

Tim und Gaby wichen aus um den Kleinlaster herum, wurden also nicht bemerkt, als der Mercedes vorbeifuhr.

»Die nehmen jetzt Erdbewegungen vor«, meinte Tim. Aber das hat nichts mit dem Baby zu tun. Da sind wir uns ja einig. Was auch immer die ausgraben — sie werden es mitnehmen zum Campingplatz oder hierher zu Otto. Wenn dein Vater mit seinen Leuten mal reinschaut, wissen wir mehr. Vielleicht wird dann ein Fall aufgeklärt, der längst abgelegt ist und zwischen Aktendeckeln verstaubt.«

»Du willst also nicht raus zur Moorweide?«

»Ich glaube, es bringt nichts, wenn wir die Gruftis beim Buddeln beobachten. Aber ich kann mir vorstellen, dass in diesem Häuschen das Baby versteckt ist.«

Gaby nickte und pustete gegen ihre Ponyfransen. »Die Enkelin, die gleich kommt, ist sicherlich die uns vom Foto her bekannte Matilde. Also kein Teenie, sondern eine junge Frau, die mit Otto gemeinsame Sache macht. Ich meine: als Betreuungsperson für das Baby. Otto kann das bestimmt nicht: Flasche geben, füttern, Windeln wechseln, Po eincremen und so weiter. Am besten kann das eine Frau. Auch ein junger Vater kann’s lernen. Aber Otto ist ungeeignet. Das sagt mir meine weibliche Eingebung.«

»Da hast du sicherlich Recht.« Tim grinste. »Mir würde so was Spaß machen. Am meisten natürlich beim eigenen Baby.«

»Damit hat unser Jahrgang noch Zeit«, sagte Gaby und zog sich die Kapuze ins Gesicht.

Tim spähte zum Haus. Otto hatte längst die Tür geschlossen. Aber in diesem Moment keuchte ein italienischer Kleinwagen — betagt und angerostet — heran. Er hielt genau dort, wo der Mercedes gestanden und auf der regenfeuchten Straße ein trockenes Rechteck hinterlassen hatte.

Eine junge Frau stieg aus. Es war Matilde. Blasses Gesicht, ein verwaschenes Blond unterm Topfhut, Sommersprossen. Sie wirkte verhuscht. Als sie durch die Pforte zum Haus eilte, fiel Tim auf, dass mit ihrem linken Bein was nicht in Ordnung war. Ein leichtes Humpeln.

»Die Enkelin«, sagte Gaby. »Ja, der traue ich zu, dass sie die kleine Susi versorgt.«

»Vielleicht kann ich was auskundschaften. Ich schleich mal ums Haus. Mit so viel Hinterlist rechnen die nicht. Und die Nachbarn können mich nicht sehen. Weil der Garten dort aussieht wie ein weißer Fleck auf der Regenwald-Landkarte.«

»Sei vorsichtig«, lächelte Gaby. »Vielleicht gibt es Schlangen.«

»Wartest du hier oder in dem kleinen Café vorn an der Ecke?«

»Natürlich hier, Häuptling. Wer sonst soll dir den Rücken frei halten.«

»Nichts ginge ohne dich«, murmelte Tim und küsste seine Freundin auf die Wange.

14. In seelischer Not

Der Zwischenfall hatte alles geändert. Die Besichtigung der Kläranlage würde später stattfinden. Karl und Klößchen hätten es nie zugegeben. Aber im Augenblick waren sie froh darüber. Die kurze Schlauchbootfahrt durch die Unterwelt hatte die Riechorgane geradezu geschunden. Und die Gefahr, in die Abwasserbrühe zu fallen, zerrte auch in der Erinnerung noch an den Nerven.

Jetzt standen die Jungs beim Gully-Einstieg in der Blaubaum-Straße, einer zum Glück wenig befahrenen Einbahnstraße. Zurzeit null Autoverkehr.

Astrid Modderblum und ihr Freund Markus Schlickpumpe waren total von der Rolle. Auch Markus war Abwassermeister und vom Typ her ein zupackender Fachmann. Fast im Alleingang hatte er ein Seil an der nackten Gestalt befestigt und sie dann durch den Gully ans Tageslicht gezogen. Eine Plane war nun über den längst verstorbenen Farbigen gebreitet. Die anfängliche Vermutung, dass es sich um ein Verbrechen handeln könnte — um Mord oder Selbstmord — , war inzwischen außen vor.

»Ich fasse es nicht«, rief Astrid immer wieder. »Das ist der stärkste Fund im Kanal. Ein weißer Wal hätte mich weniger verwundert.«

»Wahnsinn!«, nickte Markus. »Der helle... nein, ein dunkler, ein farbiger Wahnsinn! Wer entsorgt so was... so einen, meine ich. Wer wirft eine Mumie weg. Denn das ist es doch wohl. Eine Mumie — aber ohne Umwicklung.«

»Wir sind fast über ihn gefahren«, berichtete Karl mit blasser Miene. »Im letzten Moment hat Klößchen die Ruder gefunden. Er saß darauf. Wir konnten zur Seite paddeln und dann zurück zum Gully. Heh, Astrid! Was ist mit Ihrer Pizza?«

»Schon gegessen«, lächelte sie. »Was machen wir jetzt?«

Klößchen fand wieder zu sich und schob ein großes Stück Schoko zwischen seine Zähne.

Karl hatte seine Überlegung abgeschlossen.

»Dieser... Mensch«, er deutete auf die Umrisse unter der Plane, »ist zweifellos ein Aborigine gewesen, ein australischer Ureinwohner. Er ist ausgestopft und jetzt ziemlich beschädigt. Aber die Physiognomie (Gesichts aus druck) lässt keinen Zweifel zu. Nach unseren Informationen gibt es nur einen ausgestopften Aborigine hier in der Stadt, nämlich als Exponat in einem Kuriositäten-Museum. Die ganze Sache ist also verdächtig. Wir müssen die Polizei einschalten. Und zu der haben wir einen ganz heißen Draht — sogar ins Präsidium. Ich rufe mal an.«

»Hoffentlich ist Gabys Vater da«, meinte Klößchen.

Karl holte sein Handy hervor, trat etwas beiseite und rief im Präsidium an. Er erreichte Kommissar Glockner und berichtete, erwähnte allerdings nichts von dem bei TKKG entstandenen Verdacht, ein Kräsch — nämlich Opa Otto und damit zugehörig zum Kuriositäten-Museum — könnte was zu tun haben mit dem Baby-Kidnapping.

»In dem Museum war ich zwar noch nicht«, sagte Gabys Vater, »aber ich weiß, dass der Aborigine dort die Attraktion ist. Da fragt man sich wirklich: Wie und warum kommt der jetzt in die Kanalisation? Im Moment kann ich hier leider nicht weg, Karl. Aber mein Kollege Wetzensteyn fährt zum Museum. Ich nehme an, ihr werdet dort sein. Wo sind eigentlich Gaby und Tim?«

»Ah... unterwegs, Herr Glockner. Die Abwasser-Facharbeit betrifft ja nur Klößchen und mich. Gaby schreibt über die Umsetzung des Tierschutzgedankens in unserer selbstsüchtigen Gesellschaft. Tim hat sich noch nicht für ein Thema entschieden. Aber es wird sicherlich ein Knaller.«

»Bin gespannt auf alles«, sagte Glockner und das Gespräch war beendet.

*

Tim kauerte zwischen einem stacheligen Strauch und der Hauswand, unter einem Parterrefenster, das angekippt war — also spaltweit geöffnet. Es befand sich an der Rückfront von Otto Kräschs Häuschen, nur wenige Schritte von der Terrasse entfernt. Auf die pitschte der Regen. Er tropfte auch von den Bäumen. Tim konnte nicht mal abschätzen, wie viele kalte Tropfen schon den Weg gefunden hatten in den Kragen seines Windbreakers. Aber das störte nicht. Selbst Eiswürfel hätten ihn nicht abgekühlt. Denn was er hörte, war heiß — war megaheiß.

Im Terrassenzimmer heulte Matilde ihren Frust (Lebensenttäuschung) in ein Taschentuch. Das hatte Tim gesehen, als er einen Blick über den Fenstersims riskierte. Matilde und ihr Opa saßen in dem lieblos eingerichteten Zimmer. Und Matilde beichtete.

Tim verstand jedes Wort. Was er hörte, musste die Wahrheit sein. Und sie war ungeheuerlich.

Wir — dachte er und meinte seine Freunde und sich — sind ja anfangs total in die falsche Richtung getappt. Richtiger wurde es erst — als die Firma Kräsch ins Visier rückte.

Als drinnen alles gesagt schien, als sich Opa Otto von seiner Verblüffung erholt hatte, als beide nicht wussten, was zu tun sei — machte Tim den Abflug.

Ungesehen pirschte er zur Straße zurück.

Gaby war auf und ab gebummelt, hatte aber die Bikes im Blick behalten. Sie kam Tim entgegen.

»Du siehst ja im Gesicht aus, Häuptling, als wäre dir des Teufels Tante begegnet. Falls dieser Typ eine hat.«

»Ich bin schockiert. Das ist es.«

»Wieso?«

»Der Fall ist geklärt. Mal wieder auf die einfachste Weise. Mit einem Lauschohr am Fenster.«

»Hast du das Baby gehört? Ist Susi im Haus?«

»Klein-Susi ist im Museum versteckt.«

»Himmel! Doch nicht etwa bei diesem Aborigine.«

»Der schwimmt in der Kanalisation. Vielleicht kreuzen Karl und Klößchen seinen Weg und nehmen ihn an Bord.«

»Sprich nicht in Rätseln.«

Tim legte den Arm um ihre Schulter und sie entfernten sich ein Stück von Ottos Adresse, während er berichtete.

»Einen richtigen Kidnapper, Gaby, gibt’s in dem Fall nicht. Denn das Verbrechen ist vorgetäuscht. Es ist Fausto Weichlers Idee. Und man muss sich fragen, ob der nicht schon jetzt ein paar zu viel an die Birne gekriegt hat. Das Gleiche gilt für Susis Mutter — für Alice Koppler-Glückstedt. Denn die ist eingeweiht. Die macht mit. Fausto ist befreundet mit Erwin Kräsch, seinem ehemaligen Arbeitgeber. Der ist Taxi-Unternehmer und Betreiber von Erwins Panoptikum, dem Museum. Offenbar eine echte Gesäßkuhle, dieser Kerl. Jedenfalls drangsaliert (quälen) er seine Tochter Matilde, hat auch seine Frau ins Grab schikaniert und versteht sich mit Otto, seinem Vater, überhaupt nicht. Die kleine Susi wurde also klammheimlich im Museum versteckt und dann der Entführungs-Buhei angeleiert. Faustos Motiv ist: Er will Mitleid erregen, will die Sympathien der Boxfans auf seine Seite ziehen. Außerdem will er im Voraus eine eventuelle Niederlage entschuldigen. Und er will — falls er siegt — die Millionen von dem Konservenfutter-Produzenten Bill B. Bingson steuerfrei beiseite schaffen. Sonst müsste er ja die Hälfte dem Finanzamt in den Rachen schmeißen. Ja, die denken sich schweinchenschlau: Wenn Fausto scheinbar die gesamte Kohle den Kidnappern rüberschiebt, um sein Töchterchen auszulösen — dann hat dafür alle Welt Verständnis. Und es ist nicht anzunehmen, dass man ihm bei leeren Taschen noch die Steuer draufknallt. Natürlich entlohnt er seine Komplizen — den Erwin und die Matilde. Aber die meiste Kohle behalten Fausto und Alice. Ist ‘n Ding, was?! Matilde macht nicht freiwillig mit. Sie wird von ihrem Vater gezwungen. Ist ein armes Luder. Zu schwach, um sich zu wehren. Psychisch scheint sie am Ende zu sein. Klinikreif. Sie leidet an Albträumen. Aber weil sie immer noch die gute Tochter sein möchte, traut sich ihr Unterbewusstsein nicht, vom bösen Vater zu träumen. Ersatzweise träumt sie von dem Aborigine. Jedenfalls sehe ich das so. Sie hinkt mit ihrer Albtraumdeutung noch ein bisschen hinterher, fährt aber auf der richtigen Schiene. Nämlich: Weil der Aborigine ihr in ihren Albträumen befiehlt, ihm die Freiheit wiederzugeben, hat sie ihn letzte Nacht entsorgt und in die Kanalisation geschmissen. Eine seit 180 Jahren tote Mumie. Ich bitte dich! Aber jetzt ist ihr plötzlich die Glühbirne aufgegangen. Sie, Matilde, hat begriffen: Mit dieser Entsorgung — einem vorgetäuschten Einbruchsdiebstahl — hat sie im Grunde was anderes gewollt. Sie wollte, das weiß sie jetzt, auf sich, aufs Museum, auf ihren Vater, auf die vermeintliche Entführung aufmerksam machen. Also ein indirekter Tipp an die Polizei. Kommt mal zu uns! Seht nach! Hier ist was.«

»Wahnsinn!«

»Ja, wer hätte das gedacht.«

»Die Alt-Ganoven haben rein gar nichts damit zu tun?«

»Nichts, Pfote. Aber was Fausto für ein Mistkerl ist, erkennst du daran, dass er deren Kidnapping von damals kopiert. Auch dieses Nachäffen war seine Idee. In einer alten Zeitung hat er davon gelesen. Zufällig. Dann hat er sich ausgerechnet, dass die Täter von damals inzwischen entlassen sind. Wobei er wohl mit vorzeitiger Entlassung aus Altersgründen gerechnet hat. Was aber nicht der Fall war, wie wir wissen. Gepasst hat es zeitlich trotzdem. Und Fausto, der Mistkerl, hat zu Erwin gesagt — ich zitiere Matilde: Es kann nicht schaden, wenn sich die Bullen an die alten Gangster halten. Sollen die dann erst mal beweisen, dass sie’s nicht waren.«

»Hoffentlich findet der Kampf statt und Flatnose prügelt ihn grün und blau.«

»Daraus wird nichts, Pfote. Es sei denn, sie wollen den WM-Fight aus dem Gefängnis übertragen. Aber so locker ist die Hausordnung im Knast noch nicht.«

Gaby reckte sich auf die Zehenspitzen und blickte über Tims Schulter zur Kräsch-Adresse.

»Matilde kommt aus dem Haus.«

»Wo ist Opa?«

»An der Haustür. Jetzt... macht er sie zu. Von innen.«

»Komm!«

Das Pärchen rannte los und erreichte den Kleinwagen — gerade als Matilde hinters Steuer glitt.

Ihr Gesicht war verheult, die Nase gerötet. Sie trug wieder den Topfhut. Aber der sah jetzt aus, als hätte sie darauf gesessen.

Tim öffnete die Beifahrertür und beugte sich in das Auto.

»Hallo, Frau Matilde! Dürfen wir mitfahren? Wir wollen zum Museum.«

Ihre Kuhaugen blickten, als hätte er chinesisch geredet.

»Wie... Ich... Heute ist geschlossen.«

»Macht nichts.«

Er klappte die Lehne vom Beifahrersitz nach vorn, sodass Gaby in den Zweitürer einsteigen konnte. Dann saß der TKKG-Häuptling neben Matilde und schloss den Schlag.

»Was... soll das? Was wollt ihr?«, fragte sie ängstlich.

»Wie geht es Susi? Sie ist doch hoffentlich gesund?«

Das war ein harter Treffer und die Wirkung erschreckte Tim.

Matilde sank über dem Lenkrad zusammen, als löse sich ihr Rückgrat in Krümel auf. Der Hut rutschte vom Kopf. Ein unsagbar trostloses Wimmern füllte den Kleinwagen.

Sofort beugte sich Gaby nach vorn und legte die Arme um die junge Frau.

»Sie haben nicht viel zu befürchten, Matilde. Wahrscheinlich gar nichts. Sie sind ja selbst ein Opfer. Nur dass für Sie niemand Lösegeld fordert.«

»So sehe ich das auch«, meinte Tim. »Können Sie fahren? Sonst müssten wir uns ein Taxi rufen.«

15. Von zwei Seiten zum Ziel

Als sie vor ERWINS PANOPTIKUM ankamen, hatte sich Matilde etwas beruhigt. — Sie ist in ihr Schicksal ergeben, dachte Tim. Scheint sogar erleichtert zu sein.

Sie hatten ihr gesagt, dass sie alles wussten, aber keine Erklärung abgegeben über das Woher und Warum.

Klößchen stand vor dem Eingang und riss eben eine Tafel Schokolade auf. Der Kleinwagen hielt fast vor seinen Fußspitzen. Beim Anblick seiner Freunde fiel Klößchen die Schoko aus der Hand.

»Was wollt ihr denn hier?«, meinte er verblüfft.

»Und was machst du hier?« Tim grinste.

»Karl ist auf dem Hof Hinter einem Fenster im Obergeschoss weint ein Baby. Weil eine Nachbarin sagt, dass es hier im Haus kein Baby gibt, haben wir einen Verdacht. Wir warten auf Kommissar Wetzensteyn. Aber der kommt eigentlich wegen des Aborigine. Und müsste längst hier sein. Karl will mit ner Leiter...«

In diesem Moment stieg auch Matilde aus und wurde von Klößchen erkannt.

»Mann, Tim! Was läuft denn hier ab?«

»Erzähle ich gleich, wenn Karl dabei ist. Seid ihr in der Unterwelt auf den Aborigine gestoßen?«

»Wisst ihr das auch schon? Jaaah!« Klößchen deutete einen Luftsprung an von zehn Zentimeter Höhe, was für seine Verhältnisse beachtlich ist. »Im Hauptkanal haben wir ihn gefunden. Damit war klar, dass wir hierher mussten. Und hier weint nun das Baby. Und die Nachbarin sagt... Aber das habe ich schon rausgelassen.«

»Wir waren lange auf dem Holzweg«, sagte Gaby. »Dann sind wir getrennt marschiert und von zwei Seiten ins Ziel gestoßen. Es ist wieder mal gut gelaufen bei TKKG.«

Hinter dem Kleinwagen hielt ein Taxi. Ein fetter, gedrungener Typ im Pullover stieg aus.

»Matilde!«, zischte er. »Wieso bist du nicht im Haus?«

»Ihr Vater?«, fragte Tim.

Sie nickte.

»Hallo, Kräsch!«, wandte sich der TKKG-Häuptling an den Fiesling. »Für Sie ist jetzt Feierabend — und zwar auf der ganzen Linie. Ais Mitschuldiger bei dem vorgetäuschten Kidnapping werden Sie eine ganze Weile gesiebte Luft atmen. Das Gleiche erwartet Fausto Weichler und seine gewissenlose Lebensgefährtin. Und nun bitte keinen Fluchtversuch! Sonst knalle ich Ihnen eins an die Rübe — dass Sie denken, es wäre Flatnose — mit nem Hufeisen im Handschuh.«

Nichts dergleichen war nötig. Kräsch erlitt einen Schwächeanfall und setzte sich auf den Bordstein. Im gleichen Moment traf Kommissar Wetzensteyn ein.

*

Die vier Alt-Ganoven Peschke, Meier, Helmers und Könken betätigten sich an diesem Nachmittag als Schatzsucher. Hinter dem Kinderspielplatz am Gasthaus Moorweide, wo Charly Flatnose noch immer ahnungslos für den WM-Kampf trainierte, arbeiteten sie mit Schaufel, Spaten und Spitzhacke. Sie buddelten an fünf verschiedenen Stellen. Den Runen-Baum, unter dem Könken und Annette damals gepicknickt hatten, gab es nicht mehr. Aber Könken hatte gemeint, die richtige Stelle zu finden. Jetzt war es fast so, dass er von seinen Kumpanen Prügel bezog. Denn nirgendwo stießen sie auf die vergrabenen Goldbarren.

Gegen 15 Uhr kam Otto Kräsch in seinem roten VW und teilte die allgemeine Enttäuschung.

Auch die Kriminalbeamten in dem grauen Kastenwagen, der auf dem Parkplatz stand, waren enttäuscht. Sie beobachteten mit Ferngläsern und filmten. Aber es kam nichts dabei raus.

»Ist zwar ein heißer Tipp von TKKG«, meinte einer der Kriminalisten im Beobachtungs-Fahrzeug. »Aber wenn die Alten nichts finden, haben wir keine Handhabe. Die Buddelei ist nicht verboten. Die würden behaupten, sie hätten nach Trüffeln gesucht.«

»So schnell geben die nicht auf.«

Damit hatte er Recht. Denn am nächsten Tag suchten die vier Ex-Knastis mit einem Geigerzähler das Gelände ab. Sie gruben auch, fanden aber nur Müll. Die Goldbarren blieben verschwunden.

Worum es sich handelte, hatte Otto Kräsch inzwischen bei Kommissar Glockner ausgesagt. Matildes Opa zeigte sich total kooperativ (bereit zur Zusammenarbeit), womit er wohl auch beweisen wollte, dass er nicht beteiligt war an der vorgetäuschten Baby-Entführung. Die vier Camping-Ganoven blieben also unbehelligt — und in bescheidenen Verhältnissen. Fausto, Alice und Erwin befanden sich in Untersuchungshaft. Matilde konnte mit einem Freispruch rechnen. Der WM-Kampf fiel aus, aber ein neuer Herausforderer hatte sich bereits bei Flatnose gemeldet. Das Baby Susi wurde untergebracht in einem Baby-Hort und dort täglich von Matilde besucht.

Tim, Gaby, Karl und Klößchen sorgten dafür, dass die sterblichen Überreste des Aborigine nun endlich mit Würde behandelt wurden.

Der unbekannte Australier erhielt ein Urnengrab auf dem Westfriedhof — ganz hinten an der Mauer, wo man in früheren Zeiten die Armesünder (hingerichtete Verbrecher) bestattet hatte.

»180 Jahre zu spät — ist besser als überhaupt nicht«, meinte Klößchen. »Das gilt auch für unsere nächste Schlauchbootfahrt durch die Kanalisation. Obwohl sich das nur um ne Woche verzögert. Jetzt müssen wir ran wegen der Facharbeit. Aber diesmal nehme ich nicht Schokolade mit, sondern... Wer rät es?«

»Eine Klammer für die Nase«, sagte Gaby.

Klößchen staunte. »Stimmt. Woher weißt du das?«

ENDE

II. Teil

TKKG-Detektiv-Stories

1. Der fliegende Geldkoffer

2. Verschleppt von blauen Zwergen

3. Picknick unter schwarzer Flagge

4. Ein Wiedersehen in Afrika

5. Heiße Beute

Der fliegende Geldkoffer

Entsprungene Wölfe und ein Kaufhaus-Erpresser im Fichtenwald — und das bei sibirischer Kälte!

Mitte Januar spitzten sich die Ereignisse zu. Der unbekannte Erpresser ging aufs Ganze, forderte 500 000 Mark und bestimmte Ort und Zeit der Geldübergabe.

Einzelheiten hatte Gaby aus erster Quelle erfahren: von ihrem Papi, dem Kripo-Kommissar im Präsidium.

Natürlich darf Kommissar Glockner keine Dienstgeheimnisse ausplaudern — und tut das auch nicht. Aber wenn er zu Hause seiner Frau, Gabys Mutter also, unterm Siegel der Verschwiegenheit berichtet — hat das bezaubernde Töchterlein immer die schärfsten Ohren der Welt: zum Nutzen von TKKG.

An diesem frostigen Nachmittag peitschte sibirischer Wind durch die Landschaft. Der Schnee am Bahndamm stiebte und wirbelte. Im dichten Fichtenwald heulte schaurig einer der entlaufenen Wölfe.

TKKG standen am Anfang einer Loipe, hatten Langlaufski an den Füßen und grimmige Entschlossenheit in den Mienen.

Computer-Karl war erst vorhin — nach zehn Tagen fiebriger Grippe — zu seinen Freunden gestoßen, war noch blass unter der Nickelbrille und hatte — was die Action betraf — überhaupt keinen Durchblick.

»Während du dich im Bett geschont hast«, erklärte Tim, der Anführer, »war in unserer Millionenstadt die Hölle los. Die Supermarktkette Frohkauf wird von einem Unbekannten erpresst. Entweder er kriegt Knete satt — oder er vergiftet die Fressalien. Um seine telefonische Forderung zu verstärken, hat er Erdbeermarmelade vergiftet. Eine Frau kaufte das Konfitürenglas und beim nächsten Frühstück hat sich die ganze Familie mit Bauchkrämpfen gekrümmt: Eltern, drei Kids und der Opa, der sich morgens immer fünf Marmeladensemmeln reinpfeift. Tödlich ist das Gift nicht. Aber es macht höllisches Bauchweh von drei bis 30 Stunden Dauer. Dieser Anschlag kann sich jederzeit wiederholen und hat die Frohkauf-Manager auf die Knie gezwungen. Weil der Kunde König ist und froh, also ohne Bauchkrämpfe, einkaufen soll, kriegt der Marmeladen-Vergifter nun eine halbe Million.«

»Saublöde Entscheidung«, sagte Karl. »Wo soll sich die Geldübergabe abspielen? Hier am Bahndamm?«

»Der Typ hat sich was einfallen lassen«, sagte Gaby und pustete gegen die goldblonden Ponyfransen über ihren Blauaugen. »Um 16.01 Uhr verlässt der Intercity 177 unseren Hauptbahnhof und wird alsbald hier vorbeizischen. Der Frohkauf-Geldbote sitzt in der Ersten Klasse und hat einen stabilen Koffer bei sich. In dem ist die Kohle. Außerdem hat er ein Handy. Irgendwann während der Fahrt wird der Erpresser ihn anrufen. Dann soll er den Koffer zum Fenster rauswerfen — in Fahrtrichtung links, also auf dieser Seite.«

»Extrem schlau!«, nickte Karl. »Da weiß die Polizei nicht, wo sie aufpassen soll. Kann ja schließlich überall sein. Der IC fährt bis Hamburg.«

»Aber je weiter er fährt«, gab Klößchen zu bedenken, »umso schwieriger wird das Geldabbuchen vom fahrenden Konto. Denn Züge haben Verspätung. Immer! Besonders im Winter.«

»Deshalb«, sagte Tim, der früher Tarzan genannt wurde, 130 »haben wir nachgedacht. Fakt ist: Ab hier auf vier Kilometer wird die Bahnstrecke vom Skilanglauf-Pfad begleitet. Der ist aber gesperrt zurzeit — wegen der beiden entlaufenen Wölfe. Die sind vor drei Tagen aus dem Wildpark Archenfels abgezischt, halten sich hier im Waldgebiet auf und konnten noch nicht rausgelockt werden. Einsame Pampa also. Und wir glauben: Irgendwo auf der Strecke lässt sich die Schweinebacke den Geldkoffer rauswerfen.«

»Total logisch«, nickte Karl. »Wie gehen wir vor?«

Tim deutete auf die Ferngläser, die Gaby und Klößchen umgehängt hatten. »Ihr postiert euch dort bei dem Felsen und beobachtet bis hin zur Kurve. Ich düse hinter der Kurve den Rest der Strecke ab und...«

Er sprach nicht weiter, denn aus dem Waldstück stadtwärts kam ein Langläufer hervor und glitt heran mit kräftigem Doppelschub seiner Skistöcke.

Der Typ war hager, etwa 40 und hatte vor Anstrengung Kniffe im Gesicht. In seiner äußeren Brusttasche steckte ein Handy.

»Den kenne ich«, flüsterte Gaby. »Norbert Hechel. Hat Ärger wegen Kleinkriminalität. Immer zu Weihnachten wildert er junge Tannenbäume im Wald — bis zu 100 Stück — und verkauft sie dann unter Ladenpreis.«

Hm!, dachte Tim. Vielleicht entwickelt er sich vom Holzdieb zum Erpresser. In so manchem steckt ja mehr als man denkt — besonders an Charakterschwäche.

Der Waldfrevler stoppte bei ihnen. Ärgerlich sah er sie an. Sein Rucksack war offensichtlich leer.

»Was macht ihr hier?«, blaffte er. »Wisst ihr nicht, dass die Strecke gesperrt ist wegen der entsprungenen Wölfe!«

»Und Sie«, meinte Tim. »Für Sie gilt das wohl nicht?«

»Ich verstehe mich als Späher. Sobald ich die Wölfe sehe, verständige ich das Forstamt.«

»Genau das«, grinste Tim, »hat auch uns in diese Eiswüste getrieben. Dienst am Mitmenschen und am wölfischen Schöpfungskameraden. Ist doch toll, was?«

»Frechheit!«, knurrte Hechel und glitt weiter auf schmalen Latten.

»Den behalte ich im Auge«, zischelte Tim. »Handy hat er und nen Rucksack für die Beute. Vielleicht haben wir den Fall schon gelöst. Also, Amigos, bis gleich. Hat jeder einen Büffelleder-Knochen, falls die Wölfe kommen?«

»Mir geben sie die Pfote«, lächelte Gaby.

Dann machte sich Tim mit kraftvollen Schwüngen an die Verfolgung.

Gerade eben verschwand Hechel unter dicht stehenden Fichten.

15.58 Uhr. In wenigen Minuten würde der Intercity heranrasen.

*

Geld fiel vom Himmel.

Der Koffer segelte durch die schon dämmerige Winterluft und landete im Schnee.

Der IC zischte weiter und Max Pohl verharrte wie angewurzelt. Er war bestiefeit und trug Rucksack — ein Wanderer, der offenbar von den Wölfen nichts wusste.

»Haben Sie das gesehen?!«, rief er Tim zu, der in diesem Moment unter den Bäumen hervorschoss. »Ein Koffer ist aus dem Zug rausgefallen. Na, so was!«

Tim sah, wie Hechel hinter der nächsten Kurve verschwand. Blickte er sich um? Fummelte er an der Brusttasche, um das Handy wegzustecken?

»O Mann!«, wurde Pohl vom TKKG-Häuptling angepfiffen. »Sie haben den Frohkauf-Erpresser verjagt. Gleich hätte ich den Mistkerl auf frischer Tat ertappt, wenn er nämlich kehrtgemacht hätte, um sich den Koffer zu krallen. Der ist voll Geld.«

Pohl staunte mit Augen wie Untertassen. »Bist du bei der Kripo?«

»Nur Hobby-Detektiv. Und was treiben Sie hier, Herr...?«

»Po... äh... Pohl.« Tim spürte: Das war ihm rausgerutscht. Er hatte es nicht sagen wollen. »Ich genieße die Natur. Ich wandere. Jedes Wochenende wandere ich.«

»Heute ist Mittwoch.«

»Mittwochs auch. Da gebe ich mir frei. Ich bin Tanzlehrer. Kurse gebe ich nur abends. Wie viel Geld ist da drin?«

Tim hatte den kleinen Koffer ergriffen. Zahlenschloss. Von Gaby wusste er: 456 — war vereinbart. Er stellte die Zahlen ein und — klick! — ging der Deckel auf.

»Das sind ja mindestens fünf Millionen!«, schrie Pohl. »Da kriege ich Finderlohn. Fünf Prozent! Zehn Prozent! Ich beanspruche Finderlohn!«

»Sie kriegen gar nichts«, sagte Tim. »Der Koffer ist keine Fundsache.«

Er blickte nach vorn. Hechel kam zurück. Wollte er wenigstens einen Blick auf die entgangene Beute werfen?

Nein! Er hechelte vorbei — und hatte noch mehr Kniffe als vorhin im Gesicht.

*

»Eigentlich müsste ich euch die Ohren lang ziehen«, meinte Kommissar Glockner und bemühte sich um eine strenge Ernährer-Miene. »Aber eurem Geistesblitz verdankt der Frohkauf-Konzern die Entlarvung des Erpressers. Max Pohl ist wirklich Tanzlehrer und scheint auf den ersten Blick harmlos zu sein. Doch nach eurem Hinweis auf ihn haben wir bei der Haussuchung in seinem Keller das Gift entdeckt. Es war versteckt hinter Tango-CDs, die er für seine Tanzkurse braucht. Dein Auftauchen, Tim, hat ihm den Coup vermasselt. Hechel ist unschuldig. Und die beiden Wölfe — damit ihr nicht auch noch nach denen sucht — wurden vorhin eingefangen und wieder zum Wildpark gebracht.«

»Kriegen wir Belohnung?«, fragte Klößchen.

Verschleppt von blauen Zwergen

Eine Klassenfahrt als Gelegenheit für ein schweres Verbrechen. Aber TKKG sind ja dabei.

Klassenfahrt nach Lothringen für TKKG und alle Mitschüler. Da kommt Freude auf. zumal Klassenlehrer Dr. Keul erklärt hatte, der Walibi-Schlumpf-Park bei Metz sei Pflichtprogramm.

Heute am 3. Mai wollten sich nun 27 Schüler/innen die gigantischen Attraktionen ansehen, mit der Anaconda-Bahn in die Höhe sausen, Loopings drehen mit dem Comet Space oder auf Wildbächen gondeln.

Tolles Wetter, tolle Stimmung — und der Bus mit der johlenden Horde rollte über die Autobahn, hatte alle bei der Jugendherberge eingesammelt und auch den Lehrer nicht vergessen.

Tim beugte sich zu Gaby, die neben Nadine saß und schon eine Weile mit ihr flüsterte.

»Was ist mit deiner Freundin los? Alle freuen sich. Aber sie macht ein Gesicht wie zu ner Beerdigung.«

Das war tatsächlich ungewöhnlich, denn Nadine Becker — die 14-jährige Tochter des megareichen Backwaren-Fabrikanten »Torten-Becker« — war sonst immer total gut drauf.

Gaby dämpfte die Stimme. »Nadine hat vorhin mit ihren Eltern telefoniert. Zuhause ist Panik. Aber vielleicht ist die Erpressung nur ein blöder Spaß.«

»Erpressung? Welche Erpressung?«

Nadine, ein zartes Blondinchen mit rehbraunen Augen, rückte näher.

»Mein Vater«, erklärte sie leise, »hat heute Früh einen Brief ohne Absender bekommen. Nur Druckbuchstaben, keine Unterschrift. Außerdem ist das Datum von morgen drauf, also vom 4. Mai. In dem Brief wird mitgeteilt, dass man mich entführt habe und für meine Freilassung eine Million gefordert wird. Papi soll das Geld bereithalten.«

»So ein Blödsinn!« Tim schüttelte den Kopf. »Niemand hat dich gekidnappt. Du bist hier.«

»Mein Vater hofft ja auch, dass es nur ein Scherz ist. Aber es könnte auch — meint er — eine Panne sein bei einem geplanten Verbrechen. Dass ich nämlich tatsächlich entführt werden soll und die Lösegeldforderung aus Versehen zu früh abgeschickt wurde. Der Briefumschlag ist in Namur abgestempelt.«

»Wo ist das?«, fragte Gaby.

»Nicht weit von hier, glaube ich. Jedenfalls will mein Vater sofort deinen Vater benachrichtigen, Gaby. Der hat ja als Kriminalkommissar den besten Ruf.«

»Und wir«, sagte Tim, »werden höllisch auf dich aufpassen, Nadine. Keine einsamen Waldwege, keine dunklen Straßen am Abend! Lieber in den Schlumpf-Park! Das ist eine kriminalitätsfreie Zone.«

*

Der riesige Parkplatz. Hier würde der Bus warten. Zum Haupteingang, wo die Fahnen vieler Nationen in der Mai-Brise wehten!

Dr. Keul hatte einen Gruppentarif ausgehandelt, also verbilligten Eintritt.

»Zusammenbleiben!«, rief er immer wieder und zählte zum xten Mal, ob es noch 27 Schüler waren.

Tim nahm Gaby an der Hand, schließlich ist sie seine Freundin. Karl und Klößchen, die inzwischen Bescheid wussten, verstanden sich als Nadines Bodyguards und wichen ihr nicht von der Seite.

Sonst hatte man niemanden ins Vertrauen gezogen, auch Dr. Keul nicht. Ihm hingen jetzt schon die Nerven durch.

»Zusammenbleiben!«, rief er. »Auch wenn jemand zur Toilette muss.«

In diesem Moment traten die beiden Schlümpfe zu ihm. Mannsgroße Berufs-Schlümpfe, die sicherlich enorm schwitzten unter ihren blauen Masken und den Gewändern. Dem einen saß die weiße Mütze sehr schief.

»Einen schlumpfigen Guten Morgen«, wünschte Schiefmütze in französischem Deutsch. »Wir sind eure Betreuer-Schlümpfe und werden euch begleiten. Sobald wir den Abenteuer-Spielplatz erreichen, schlumpfen wir eine schlumpfige Schlumpferei — nämlich ein Geländespiel. Schlumpfigen Spaß erst mal!«

Alle lachten, TKKG fanden diesen Service super und fühlten sich schlumpfig gebauchpinselt. Denn bei Weitem nicht alle Besuchergruppen wurden von Schlümpfen betreut.

Horrormäßiger Betrieb, dachte Tim und sah sich um. Besucher aus ganz Europa. Ist ja auch toll hier für Kinder und Eltern. Kidnapper würden sofort auffallen.

Nadine, die sich wieder zu Gaby gesellt hatte, kicherte: ihr erster Ausbruch von Heiterkeit an diesem Tage.

»Ich dachte immer«, flüsterte sie, »nur Jean Midi watschelt so. Aber der kleinere Schlumpf«, sie meinte nicht Schiefmütze, sondern den anderen, »watschelt noch schlimmer.«

»Wer ist Jean Midi?«, wollte Gaby wissen.

»Einer unserer Tortenmeister in der Produktion für Geburtstagstorten ab 19,90 DM.«

»Ein Franzose?«

»Ja, total. Eigentlich kann ich ihn nicht leiden. Er hat solche... Kalbsaugen. Und will dauernd mehr Gehalt. Mein Vater schätzt ihn allerdings, weil er eine tolle Pfirsichglasur kennt für Kindergeburtstags-Torten. Guck nur, wie der watschelt. Als wäre er aus nem Entenei geschlüpft.»

Dann war der Abenteuerspielplatz erreicht, ein unübersichtliches Gelände. Schiefmütze klatschte in die Hände und alle versammelten sich um ihn.

»Schlumpfiges Geländespiel«, erklärte er durch den Sprechschlitz in seiner Maske. »Wir verstecken zwei von euch auf dem Abenteuergelände. Ihr andern wendet euch zum See hin und wartet genau drei Minuten. Nicht umdrehen, nicht gucken! Dann suchen. Wenn ihr eure Mitschüler innerhalb von zehn Minuten gefunden habt, gibt es für alle in der Pizzeria Schtroumpf-Gourmand Pizza gratis, also umsonst, bis zum Platzen.«

Starkes Angebot, dachte Tim.

Schiefmütze deutete auf Gaby. »Du wirst versteckt. Und...«, er blickte suchend umher und wies dann auf Nadine, »und du. Ihr andern jetzt umdrehen! Und nicht schummeln!«

Die Mädchen kicherten und liefen mit den Schlümpfen aufs Abenteuergelände, wo ungezählte Verstecke waren.

Die übrigen Schüler wandten sich zum See und jeder zählte die drei Minuten ab auf seiner Uhr.

»Um Gottes willen!«, rief Dr. Keul. »Wir sind nur noch 25.«

»Keine Aufregung, Herr Doktor«, meinte Karl. »Sie haben Gaby und Nadine vergessen.«

»Himmel!«, seufzte der Lehrer. »Ich bin schon völlig durcheinander.«

»Er braucht Nervennahrung«, flüsterte Klößchen seinem Freund Tim zu. »Nachher muss er sich unbedingt mit Gratis-Pizza voll stopfen.«

In diesem Moment bemerkte Tim den Schnurrbart-Typ. Der preschte heran wie vom Teufel gejagt, Schweiß und Entsetzen auf dem Gesicht. Schon vorhin hatte Tim ihn am Eingang gesehen, wo er mit wichtiger Miene herumstand. Vermutlich der Manager. Er stürmte zu Keul.

»Wo... wo... wo seien die zweien Zwergen, wo Sie betreuen?«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Keul erstaunt.

»Was ist mit denen?«, schnappte Tim.

»Sind... sind Verbrecher. Haben zwei unserer Schlümpfe überschlümpft... ah, überfallen, gefesselt und geknebelt und ihnen die Schlumpfkostüme weggeschlümpft... weggenommen.«

Tim begriff blitzartig. »Das gilt Nadine«, rief er. »Sie soll entführt werden. Erklärung später. Dr. Keul und alle anderen zum Haupteingang! Haltet die Typen auf. Karl, Klößchen — wir düsen zum hinteren Ausgang.«

Den gab’s, wie der an alle verteilte Übersichtsplan zeigte. Und Tim spürte instinktiv: Das war der Ort für den Showdown.

Äktschen! Alle sausten los.

Als Tim, Karl und Klößchen den hinteren Ausgang erreichten, schleppten Schiefmütze und Watschelschlumpf ein in Decken gehülltes Bündel durchs Tor: Nadine, schon betäubt. Mit Chloroform, wie sich später herausstellen würde.

»Attacke!« Tim war schon bei Schiefmütze und knallte ihm seine Karatefaust auf die blaue Schlumpfgurke, was sofortigen K. o. auslöste.

Karl und Klößchen rissen den Watschelschlumpf zu Boden: Den Tortenmeister Jean Midi, der sich das Verbrechen ausgedacht hatte und die arbeitsfreien Mai-Feiertage dafür benutzen wollte. Wusste er doch von Nadines Klassenfahrt und dem fest gebuchten Besuch des Walibi-Schlumpf-Parks.

Midi und sein Komplize, ein gewisser Pierre Riz, hatten alles geplant, allerdings auch Mist gebaut, nämlich die Lösegeldforderung um Tage zu früh abgeschickt — irrtümlich zusammen mit österlichen Grußkarten an Bekannte und Freunde.

Gaby, die sich ahnungslos in einer Blockhütte versteckt hatte, war nichts geschehen. Und die Klassenfahrt wurde dann doch noch ein schlumpfiger Riesenspaß.

Picknick unter schwarzer Flagge

Seeräuber gab’s zu allen Zeiten. Und die von heute sind besonders dreist.

Ein Hit, diese Herbstferien! Jedenfalls für TKKG. Seit gestern wohnten Tim und seine Freunde im tollen Ferienort Simbadafi, gelegen an einer Mittelmeerküste, die zu einem afrikanischen Land gehört. Aber hier sprach man nicht nur Arabisch, sondern auch Englisch und Deutsch, vor allem im Strandhotel Miramare, wo die Jungs ein Dreibettzimmer mit Blick aufs Meer hatten.

Gaby wohnte Wand an Wand mit ihnen, zusammen mit Katrin Reichard, ihrer neuen Freundin.

Erich und Margot Reichard, Katrins Eltern, waren auch dabei, hatten TKKG eingeladen und konnten diese Großzügigkeit aus dem Ärmel schütteln, denn Reichard war ein reicher Fabrikant für elektrische Rasenmäher und Schneefräsen. Rund ums Jahr verdiente er sozusagen am Wetter, und irgendein Wetter gibt’s ja immer.

Jetzt stand Reichard allerdings mit Sorgenfalten im Wohnraum seiner Hotelsuite. Auch Frau und Tochter hatten die Mundwinkel auf zwanzig nach Acht gestellt.

»Ist was los? Ärger?«, fragte Tim.

Reichard nickte. »Mir war schon im Flugzeug so, als hätte ich ihn gesehen. Nun habe ich Gewissheit. Eben bin ich ihm in der Hotelhalle begegnet. Er hat frech gegrinst — wie ein Schakal. Ja, ja, ich weiß, Konrad Kruse hasst mich.«

»Wer ist das?«, fragte Gaby.

»Kruse war Ingenieur in meiner Fabrik«, erwiderte Reichard. »Er hat meine neueste Erfindung — die Konstruktion der Weitstrahl-Schneefräse — an die Konkurrenz verraten. Aber ich bin ihm auf die Schliche gekommen und habe ihn gefeuert. Seitdem sind wir Feinde.«

Computer-Karl, der technische Tüftler, erkundigte sich nach dem Gerät und Reichard erläuterte, man könne mit der Weitstrahl-Vorrichtung den gesamten Schnee vom eigenen Grundstück hinüber zum Nachbarn befördern, noch dazu lautlos.

Die Kids grinsten. Klößchen meinte, Konrad Kruses Anwesenheit könne die Ferienfreude nicht trüben.

»Außerdem«, sagte Tim, »habe ich für morgen einen Action-Vorschlag. Am Strand bin ich nämlich Kapitän Einauge begegnet. Er nennt sich so, heißt in Wirklichkeit Jabal, ist gekleidet wie ein Pirat von 1666, trägt eine Augenklappe — obwohl er zwei gesunde Glotzer hat — und ist Animateur, also Freizeitgestalter, hier beim Hotel. Er macht Piratenfahrten mit seinem Motorboot hinüber zur Felseninsel Vesuvocool.«

»Piratenfahrten?«, fragte Katrin interessiert. »Was passiert denn da?«

»Wir können auf der Insel Picknick machen, sozusagen unter schwarzer Flagge. Außerdem ließe sich die sagenhafte Piratenhöhle des berüchtigten Seeräubers Karobaldo besichtigen. Lebte im 16. Jahrhundert, soll an die 300 Handelsschiffe überfallen haben und hatte auf Vesuvocool sein Versteck. Seine Gebeine schlummern allerdings nicht dort, sondern auf dem Meeresgrund — gleich rechts hinter Sizilien. Denn sein Windjammer wurde von einer vereinten Flottille vernichtet. Diese maritime Streitmacht muss ein Vorläufer der Nato gewesen sein. Jedenfalls stank’s den Handelsschiffen, dass sie immer wieder ausgeraubt wurden.«

Tims Vorschlag fand Beifall. Alle wollten zur Pirateninsel.

*

Ins Motorboot passten zehn Personen, aber es war auch mit TKKG, Kapitän Einauge und den drei Reichards ausreichend besetzt. Vom Landungssteg des Hotels tuckerten sie los. Die Sonne strahlte. Das Meer war ruhig und so blau wie auf Postkarten.

Die Fahrt zur Insel würde eine Stunde dauern und Kapitän Einauge gefiel sich offenbar in seiner Rolle.

Er trug Turban, Lederweste auf nackter Brust, Pluderhosen und umgeschnallten Holzsäbel. An seiner Augenklappe war ihm das Band gerissen. Also hatte er eine Sonnenbrille aufgesetzt mit nur einem Glas. Das entsprach nicht ganz dem Outfit eines echten Piraten wurde aber wettgemacht durch die bizarren Tätowierungen auf seinen braun gebrannten Armen. Er sprach Deutsch mit afrikanischem Akzent und grinste unentwegt mit geblecktem Gebiss.

Frau Reichard wurde seekrank und fütterte die Fische mit ihrem Frühstück. Aber dann war ihr wieder gut.

Die Insel erwies sich als eine Ansammlung schroffer Felsen und feinkörnigen Sandes. Das winzige Eiland war unbewohnt, doch Touristen hatten eine Menge Abfall hinterlassen. Die Fahrgäste mussten durch knietiefes Wasser waten.

»Achte um Himmels willen auf deinen Schmuck!«, rief Reichard seiner Frau zu.

Auch TKKG war schon aufgefallen: Katrins Mutter war völlig unzweckmäßig mit Gold und Diamanten behängt, trug gewaltige Kostbarkeiten auf der noch europablassen Haut. Aber dafür gab’s eine Erklärung.

»Der Hotelsafe in unserer Suite funktioniert nicht«, sagte Reichard. »Da ist es schon besser, wir haben alles bei uns, statt es herumliegen zu lassen.«

»Ein Glück«, grinste Tim, »dass Karobaldo nicht mehr sein Unwesen treibt. Sonst müssten wir mit einem Überfall rechnen.«

Er wies zu einem kleinen Rennboot, das unweit ihres Ankerplatzes festgemacht hatte. »Ein moderner Pirat würde nicht mit der Dschunke kommen, sondern mit so einem Wellenflitzer.«

Tim hatte kaum ausgesprochen, als es geschah. Aus dem Eingang der Höhle stürmte eine Gestalt hervor: ein Kerl im schwarzen Overall, Baseballcap auf dem Kopf, Sonnenbrille vor den Augen und mit einem schwarzen Schal maskenartig vor dem Gesicht. Der Typ hielt eine Maschinenpistole auf die Gruppe gerichtet.

»Raubüberfall!«, brüllte er mit verstellter Stimme. »Alles Geld her! Alles Schmuck! Alles Uhren! Rapido! Sonst ich euch schießen die Ohren ab.«

Wahnsinnsschreck! Alle erstarrten. Das war offensichtlich kein Spaß für Touristen, sondern bittere Wirklichkeit.

Tim hatte sich sofort vor Gaby gestellt. Angesichts der MP wäre Widerstand selbstmörderisch gewesen. Der Typ hielt Abstand. Jeder musste seine Wertsachen hergeben.

Frau Reichard liefen Angst- und Verlusttränen übers Gesicht. Ihr Mann knirschte grimmig mit den Zähnen und verfluchte den kaputten Safe im Hotel. Kapitän Einauge, der immer wieder murmelte, so was wäre noch nie vorgekommen, war gezwungen, alles in einen Leinenbeutel zu füllen. Den hatte der Räuber aus der Tasche gezogen und ihm zugeworfen.

Dabei — Tim sah’s — fiel dem Maskierten etwas aus der Tasche. Aber der Typ merkte nichts. Er schnappte sich den Beutel und watete zu dem Schnellboot, stieg hinein und brauste los.

Tim schleuderte einen Stein hinterher, traf aber nicht. Dann war der Wellenflitzer außer Wurfweite. In diesem Moment machte Kapitän Einauge einen langen Schritt und stellte seinen Turnschuhfuß — den linken — fest in den Sand. Genau auf den Gegenstand, den der Räuber verloren hatte.

Tims Haarspitzen zuckten. Hoppla! Einauge hatte also die gleiche Beobachtung gemacht. Und verbarg jetzt, was den Räuber möglicherweise verriet. Warum?

Tim blinzelte Katrins Eltern zu und rief: »Ich glaube, das war Kruse. Der will sich an Ihnen rächen, Herr Reichard. He, Kapitän! Kennen Sie Kruse?«

Einauge schüttelte den Kopf. »Ich nix kennen.«

»Aber er wohnt im Miramare. Ist mit uns angekommen.«

»Trotzdem nicht kennen«, beharrte der Animateur, »zu viel Gäste: du, ihr, andere, viele. Vielleicht auch Konrad Kruse. Aber ich noch nicht ihn gesehen.«

Tim trat dicht an den Kapitän heran. »Du lügst, du Witzfigur von einem Seeräuber! Du steckst mit ihm unter einer Decke und hast ihm vermutlich auch die MP besorgt. Eben hast du dich verraten. Du hast nämlich seinen Vornamen genannt, obwohl ich nur von Kruse sprach. Sicherlich schmiert er dich mit Geld, damit du uns hier in die Falle lockst. Nimm deinen Hinterhuf weg!«

Mit einer Judotechnik, einem Fußfeger, warf Tim den Animateur zu Boden. Dann hob der TKKG-Häuptling das auf, was der Maskierte verloren hatte, nämlich einen Zimmerausweis des Hotels Miramare, ausgestellt auf den Namen Konrad Kruse.

Ein Wiedersehen in Afrika

TKKG im Zentrum der Rebellen. Nur wahre Freundschaft kann retten.

Tim deutete auf den Affenbrotbaum. Unter ihm lag Schatten, besprenkelt von Sonnenstrahlen, die durch das Blätterdach fielen. Die afrikanische Sonne stand senkrecht über der Savanne und TKKG ächzten unter der Hitze.

»An Afrika«, sagte Tim, »muss man sich langsam gewöhnen. Das gilt besonders für Personen mit heller Haut und weichem Keks. Also geht mal schnell in den Schatten.«

»Meint er uns, Gaby?«, fragte Karl.

»Kaum sind wir gelandet, schon wird er frech«, nickte Tims Freundin. »Aber ich verzeihe ihm, weil sein Horoskop so schlecht steht. Unser Häuptling erlebt heute einen unseligen, rabenschwarzen Tag. Da hilft auch die kesse Lippe nicht.«

Tim grinste.

»Jedenfalls ist es heiß in Afrika«, stellte Klößchen fest. »Schokolade weicht hier auf, bevor man sie schlucken kann.« Mit beiden Händen fächelte er sich Luft in sein Sommersprossengesicht.

»Bis unsere Leute alles abgewickelt haben«, sagte Tim, »ich meine die Lande- und Einreiseformalitäten, sind wir im Schatten gut aufgehoben. Vielleicht sehen wir ein Krokodil.«

Er schritt auf den Baum zu, den Affenbrotbaum.

»Krokodil?«, fragte Karl. »Spinnst du? Gibt’s hier Krokodile? Wir sind im nördlichen Nigeria, Häuptling! In der Trocken-Savanne! Krokodile brauchen Wasser.«

»Dann bin ich ein riesiges Krokodil«, sagte Gaby. »Ich habe Durst, nein — Duuurrrscht!«

Sie folgte Tim durch dürres Gras, das nach Regen lechzte. Dornensträucher waren reichlich vorhanden. Hier und dort holten sich Affenbrotbäume und Schirmakazien aus dem Boden, was sie brauchten. Das war alles an Pflanzenwuchs. Savanne bleibt Savanne.

TKKG hockten sich also unter den Baum und Tim stellte fest, dass er jetzt von Flugplatz und Siedlung nichts mehr sah. Sträucher versperrten die Sicht.

Vor etwa zehn Minuten war der Mini-Jet gelandet.

Paul Lohm, der Pilot vom Institut für »Angewandte Wissenschafts-Globalisierung«, hatte den Flieger gekonnt auf der Landebahn aufgesetzt: auf einer Art Rübenacker, den Querrinnen durchzogen. Aber der 38-Jährige gilt nicht umsonst als Star-Pilot. Das sagt sogar Professor Vierstein, Karls Vater — der Leiter des Teams.

Er und alle andern befanden sich jetzt im Flughafen-Gebäude. Die andern — das waren: John Woodlake, Co-Pilot und Bordmechaniker und die Wissenschaftler Dr. Justine Gründl und Dr. Pierre Chambord.

Das Kaff mit der Landepiste hieß Amajuta. Es lag am Ende der Zivilisation und bestand aus einem Dutzend armseliger Lehm- und Wellblechhütten.

Dass die Nigerianer hier einen Flugplatz angelegt hatten, war auf die nahen Erdölvorkommen zurückzuführen. Dieser Teil der Savanne hatte offenbar Zukunft; und die Vierstein-Mannschaft — begleitet von TKKG — war hierher gejettet in wissenschaftlichem Auftrag. Die nigerianische Regierung hatte ihn über die zuständige UN-Kommission nach Deutschland vergeben — an das Institut, das dem Professor neuerdings untersteht.

Ganz allein stand jetzt der Jet auf dem Rollfeld. Sonnenstrahlen prallten ab von Kanzel und silbrigem Rumpf, der voll gestopft war mit wissenschaftlichen Apparaten.

Was Fahrzeuge betraf, hatten TKKG nur wenig ausgemacht: einen altersschwachen Jeep, der neben dem Flughafengebäude parkte, und ein noch älteres Fahrrad. Trostlos!

»Wenn unsere Leute nachher...«Tim sprach nicht weiter, sondern schwieg verblüfft.

Sinnestäuschung? Sonnenstich nach so kurzer Zeit? Oder habe ich, dachte er, plötzlich Moskitos in den Ohren, die mit Flügelschlag Motorenlärm vortäuschen?

Die Luft war voll davon und zwar im Handumdrehen. Automotoren dröhnten, Blech klapperte, Höllenlärm überzog Amajutas Flughafen. Jetzt brüllten auch Stimmen — brüllten in einem Eingeborenen-Dialekt, der nach Steinzeit und Krieg klang.

Peitschend entlud sich ein Schuss.

»Um Himmels willen! Was ist da los?«

Tim startete aus der Hocke, war schon beim Dornenstrauch, der Sichtblende, bremste scharf ab in seinen knöchelhohen Lederschuhen und lugte durch die Zweige. Was er sah, trieb ihm eine Gänsehaut über den Rücken — trotz äquatornaher Sonnenglut.

Gaby, die jetzt neben ihm war, atmete heftig, Karl verschlug der Anblick die Sprache. Klößchen stöhnte entsetzt.

»Das... sieht aus wie ein militärischer Angriff«, stieß Tim hervor. »Macht euch klein — sonst haben sie uns am Hemd.«

Rund um das Flughafengebäude — eine elende Baracke — wimmelte es von Militär: drei Dutzend Eingeborene in Kampfanzügen, schwer bewaffnet mit Sturmgewehren und Maschinenpistolen. Die Gesichter waren schwarz und glänzten wie Ebenholz.

Eine Hand voll Soldaten stürmte zum Jet. Die Treppe hinauf und hinein. Mit vorgehaltener Waffe. Aber dort war niemand.

Die anderen Uniformierten hatten die Flughafenbaracke umringt. Schnellfeuermündungen richteten sich auf jedes Fenster. Jetzt drangen Soldaten ein, angeführt von einem hünenhaften Offizier. Von weitem wirkte seine Nase so breit wie ein Fußballschuh. Anstelle der Kampfmütze trug der Hüne ein rosarotes Barett (Kappe), das wie ein Wölkchen über ihm schwebte.

»Unsere Leute sind dort... dort drin«, stammelte Gaby. »Wir müssen hin und...»

Tim hielt seine Freundin fest, indem er den Arm um sie legte.

»Ganz ruhig, Pfote! Wir können nichts tun. Wir würden unseren Leuten nicht helfen. Dieser Überfall — oder was auch immer das ist — gilt nicht uns. Wir sind hier im Auftrag der Regierung. Also! Das sind Soldaten — Soldaten des Landes. Wer sonst? Aber vor einigen Jahrzehnten lebten die noch ziemlich wild und im Busch. Denen sitzt der Finger locker am Abzug. Ein Schuss fiel ja schon. Wahrscheinlich aus Versehen. Oder als Warnung. Jedenfalls bleiben wir hier und beobachten erst mal.«

Gaby versuchte, sich zu beruhigen. Ebenso wie die Jungs trug sie tropentaugliche Klamotten: knielange Shorts, Leinenhemd und strapazierfähige Sportschuhe.

Außerdem hatte sie sich für diese Reise nach Afrika in besonderer Weise ausgerüstet, hatte nämlich das Amulett umgehängt, das Abschiedsgeschenk des Afrikaners Malco Miller. Als dieser junge Mann — ein politisch Verfolgter, der sich illegal in Deutschland aufgehalten hatte und ausgewiesen wurde — in seine Heimat zurückging, nahm er nur eine freundliche Erinnerung mit: die an TKKG. Denn Gaby hatte ihn vor der Messer-Attacke eines Ausländerhassers bewahrt — und Tim vor noch Schlimmerem (siehe TKKG-Band 93: Die Gehilfen des Terrors).

Das Amulett war ein geschmeidiger Lederriemen, an dem die Reißzähne eines Geparden hingen — zwei insgesamt. In die waren geheimnisvolle Zeichen geritzt: Vermutlich beschwörende Formeln, die Unheil und Verderben fern halten sollen.

Zuhause trug Gaby dieses Halsgehänge nie. Aber für den Afrika-Trip — die tollste Ferien-Attraktion seit Langem — erschien es ihr ratsam.

Gespannt beobachteten TKKG, was sich jetzt ereignete.

Jene Soldaten, die den Jet gestürmt hatten, polterten die Gangway herunter. Zwei bezogen Posten, als wäre zu befürchten, dass der Silbervogel aus eigenem Antrieb startet.

Die anderen rannten zu ihren Kameraden zurück.

»Es sind vier Lkws«, sagte Tim. »Mannschaftswagen. Und mehrere Jeeps. Einige stehen versteckt hinter der Baracke. Ich glaube, die ganze Horde hat schon in der Siedlung gelauert, als wir landeten. Sonst hätten wir die Motoren eher gehört.«

Zwischen der Flughafenbaracke und der ersten Hütte von Amajuta lagen etwa 400 Meter. Niemand zeigte sich bei den Häusern. Nur ein paar halb verhungerte Hunde trotteten von einer Schattenstelle zur andern.

TKKG duckten sich, sanken dann auf die Knie und zogen die Köpfe ein. Einige Soldaten begannen nämlich, ihr Interesse in die Landschaft zu richten. Schwarze Gesichter wandten sich hierhin und dorthin, Augen — in denen das Weiße leuchtet — spähten.

Jetzt entstand Bewegung am Eingang der Baracke. Der Hüne mit der rosaroten Kappe stampfte ins Freie.

Ihm folgte — TKKG trauten ihren Augen nicht — die Vierstein-Mannschaft: Karls Vater, Paul Lohm, der hagere Engländer John, die 29-jährige Justine und Pierre, der als Zoo- und Geologe für Tierwelt und Erdkruste zuständig ist.

Alle waren mit Handschellen gefesselt. Auch Justine.

Tims Herz machte einen Sprung, als wollte es durch die Rippen entkommen. Gabys Finger krallten sich in seinen Unterarm.

»Der Überfall gilt uns nicht, meinst du«, sagte Karl leise. »Das sieht aber anders aus.«

»Verstehe ich nicht«, murmelte Tim. »Das kann nur ein Irrtum sein. Oder sind das Wegelagerer, die sich als Soldaten verkleiden?«

Professor Vierstein und seine Leute mussten über die Heckklappe in einen der Lastwagen klettern. Soldaten stiegen auf. Gewehre wurden geschultert.

Die kriegerische Horde machte sich bereit zur Abfahrt. Der Hüne mit dem rosa Wölkchen winkte gebieterisch die Wachposten des Jets zu sich. Sie rannten herbei, erhielten Weisungen und salutierten. Dabei — nämlich als er die Hacken zusammenschlug — verletzte sich offenbar der eine am Knöchel. Jedenfalls hinkte der Typ, als er zum Flugzeug zurücklief.

In strammer Haltung postierten sie sich neben der Gangway.

Der Hüne blickte in die Runde wie ein Feldherr, der die Schlacht des Jahrhunderts gewonnen hat, bohrte kurz in der Nase und stieg dann in seinen Jeep, den ihm sein Fahrer zentimetergenau vor die Schuhspitzen rollte.

Der Konvoi (Geleitzug) richtete sich aus; der Jeep des Hünen setzte sich an die Spitze — bekanntlich sind die Staubwolken immer hinten — und los ging’s mit donnernden Motoren und klapperndem Blech.

Für einen Moment konnte Tim unter die Plane des Lkw sehen. Paul, der ungünstig saß, verrenkte sich fast das Genick. Der Professor schob den Kopf vor und blickte in die Richtung der Kids.

Sehen konnte er sie nicht. Aber er wusste in etwa, wohin sie sich entfernt hatten.

Ich probier’s, dachte Tim.

Ein Blick zur Jet-Wache! Die beiden hockten bereits im Schatten der Gangway und zündeten Zigaretten an. Penner!

Tim richtete sich auf, trat einen Schritt vor und hob winkend die Hand. Im selben Moment hüllten Staubwolken den Lkw ein.

Vielleicht hat mich der Professor gesehen, dachte Tim. Rasch kauerte er sich wieder hinter den Strauch.

Mit klopfendem Herzen beobachteten TKKG, wie der Militär-Konvoi an den Hütten von Amajuta vorbeifuhr. Er hüllte auch sie ein in Staub — in graubraune, knattertrockne, sonnenverbrannte Erde.

Zwei Hunde, die noch nicht zu schlapp dazu waren, kläfften die Wagen an und folgten ihnen ein Stück. Dann allmählich entschwanden Fahrzeuge und Staubwolken in südöstlicher Richtung, wo in der Ferne die Nordabdachung des Berglandes von Jos herübergrüßte.

Dahinter liegen Feuchtsavanne und Regenwälder, der angenehmere Teil von Nigeria — der südliche Landesteil, wo häufiger Regen fällt.

»Mist-Afrika!«, sagte Karl. »Versteht ihr das? Sie haben meinen Vater... haben unsere Leute mitgenommen. Als Gefangene. Was soll das?«

Klößchen überlegte laut: »Vielleicht... sind das Kannibalen, Menschenfresser, und sie planen ein Festessen.«

»Hast du nen Sonnenstich?«, fuhr Tim ihn an. »Menschenfresser? Die gibt’s schon lange nicht mehr. Nein, dieser Überfall hat einen anderen Grund.«

»War nur ein Witz«, sagte Klößchen. »Und an welchen Grund denkst du?«

Tim kratzte sich im Genick, wo seine braunen Locken den Kragen berührten.

»Wenn ich das wüsste, könnte ich hier als hellseherischer Medizinmann auftreten. Jedenfalls hat sich unser aller Lage verändert. Aber wir behalten die Nerven. Jetzt ist Folgendes zu tun: Wir müssen uns Informationen beschaffen. Wir müssen einen Plan entwerfen. Wir müssen unsere Leute befreien. Alles klar? Oder stimmt wer dagegen?«

»Nein«, sagte Gaby. »Keiner ist dagegen. Aber wie? Wie? Wir sitzen hier mit nichts als beginnendem Sonnenbrand. Wir haben keinerlei Durchblick, wissen nicht, wo hinten und vorn ist, können auch nicht in den Flieger, weil dann diese verdammten Soldaten auf uns schießen. Ich verdurste bald. Und du willst einen Plan machen.«

Tim bog einen Zweig beiseite, um zu den beiden Wachposten hinüberzusehen. Sie hatten ihre Gewehre abgelegt, hockten auf den Fersen und schwatzten. Jetzt zog der eine die Schnürstiefel aus und untersuchte seine Füße. Er hatte rosige Sohlen.

»Noch ein paar Minuten«, sagte Tim, »dann klettern die Schwarzen in unseren Flieger. Darauf wette ich. Der mit der rosa Mütze ist weg. Also werden sie ein bisschen klauen. Im richtigen Moment sprinten wir rüber zur Baracke. Irgendwer muss dort sein. Und der wird uns was sagen.«

Schmetterlinge schienen in Tims Magen Flug-Starts zu üben: ein nervöses, flaues Gefühl. Aber er ließ sich nichts anmerken. Als Anführer riss er die Verantwortung an sich — wie eigentlich immer. Nicht umsonst hat die Natur ihn aus einem besonderen Holz geschnitzt.

Jetzt überzog er sein markantes Gesicht mit einem Ausdruck von Zuversicht, spannte die Bauchmuskeln an, damit die Schmetterlinge Ruhe gaben, und luchste zum Jet.

»Da! Habe ich’s nicht gesagt.«

»Drei Minuten«, sagte Karl.

»Was?« Gaby war noch mit Trübsal beschäftigt.

»Erst drei Minuten und zwölf Sekunden sind vergangen«, sagte Karl und starrte auf seine Uhr, »seit Tim prophezeit hat, dass die Typen unseren Jet plündern.«

Die Metallstufen der Gangway klapperten. Der Fußkranke hatte seine Stiefel wieder angezogen, bevor er sich zum Plündern aufmachte.

Die Wachtposten unterhielten sich dabei in einer bellenden Tonart, die nach Vorfreude klang — nach Vorfreude auf Beute.

»Ihre Gewehre haben sie leider bei sich«, sagte Tim. »Sonst könnten wir sie überwältigen. Und verhören. Nee, geht nicht. Die verstehen uns nicht. Jetzt sind sie drin. Los, wir starten. Erst mal bis zu dem verkrüppelten Busch dort.«

Er nahm seine Freundin an der Hand. Gaby ist sportlich, als Schwimmerin wirklich spitze — aber ihr zartes Gemüt stellt ihr manchmal ein Bein. Damit ihr jetzt vor Angst und Schrecken nicht die Knie versagten, zerrte Tim seine Freundin mit sich, dass sie kaum noch den Boden berührte.

»Nicht so grob!«, zischte sie.

Da hatten sie den Krüppelbusch schon erreicht und duckten sich hinter seine abgenagten Zweige. Karl kam fast gleichzeitig an, Klößchen als Letzter.

Die Luft flirrte, am Ende der Landepiste waberte sie wie über einem Feuer. Tim musste die Augen zusammenkneifen. Angestrengt spähte er zur geöffneten Tür des Fliegers. Aber dort zeigte sich niemand.

»Jetzt durchwühlen sie alles«, murmelte er, »diese Witzfiguren! Hätten wir doch einen Sack Glasperlen mitgebracht! Das würde sie ablenken. Los, bis zur Baracke!«

Sie spurteten. Es waren etwa 200 Meter. Kein Baum, kein Strauch bot Deckung. In der trocknen Hitze wurde jede Anstrengung zur Mühsal, und Gaby verlor auch noch eins der Haarkämmchen, mit denen sie ihre blonde Mähne nach hinten gerafft hatte.

Keuchend erreichten TKKG den Eingang der Baracke. Indem sie sich an die Wand drückten — das Wellblech schien zu glühen — , konnten sie nicht mehr vom Jet her gesehen werden.

»Ich schwitze wie ein Affe«, flüsterte Klößchen. »O Leute, in dieser Hütte ist es totenstill. Unheimlich!«

»Die Rosa-Mütze hat bestimmt ein Massaker (Gemetzel) hinterlassen«, wisperte Gaby.

»Unmöglich!«, knurrte Tim. »Nur der Warnschuss wurde abgefeuert. Und das war vorher. Sie hatten keine Bajonette aufgepflanzt und kein Buschmesser in der Hand. Ich seh mich mal um. Wartet, bis ich pfeife.«

Er trat durch den Eingang.

Die Luft roch säuerlich. Ein Flur führte durch die Baracke. Türen rechts und links, nicht allzu viele. Eine stand offen. Auf Zehenspitzen schlich Tim darauf zu. Am Türrahmen riskierte er vorsichtig ein Auge — und starrte in ein schwarzes Gesicht. Es war auf gleicher Höhe mit ihm und etwa zehn Zentimeter entfernt.

Erschrocken prallte der Afrikaner zurück. Er hatte sich — verängstigt bis in die Unterhosen — hinter der Tür versteckt. Noch lieber hätte er sich unsichtbar gemacht.

Tim zeigte sich ganz und lächelte.

»Hallo«, sagte er auf Englisch. »Ich bin kein Feind. Ich gehöre zu Professor Vierstein.«

Der Mann presste seine Zahnreihen fest aufeinander, damit sie nicht so laut klapperten. Er war nicht mehr jung, jedenfalls grau in der Kopfkrause. Sein Leinenanzug hatte frische Schweißflecke auf dem Revers. Im geöffneten Hemdkragen war eine dünne Lederkette mit mehreren Zähnen sichtbar, Zähnen, die vermutlich von Wildsäuen stammten. Ein ähnliches Amulett wie jenes, das Gaby trug.

»Meine Name ist Maksa«, sagte er mit kehligem Ton, aber in flüssigem Englisch. »Ich bin der stellvertretende Flughafen-Zivil-Kommandant von Amajuta.«

»Freut mich sehr. Ich heiße Peter Carsten und werde Tim genannt. Sind Sie allein?«

»Hier bin ich allein. Aber bei der Maschine wachen zwei Rebellen.«

Rebellen? Die Schmetterlinge in Tims Magen rührten sich wieder. Aber erst mal pfiff er leise und seine Freunde kamen herein. Er machte sie mit Maksa bekannt.

»Wir haben ein bisschen die Gegend erkundet«, sagte Tim. »Als wir zurückkamen, sahen wir, wie unsere Leute verschleppt wurden — mit gefesselten Händen. Was geht hier vor, Mr. Maksa?«

Der Mann hob die Schultern. »Die Rebellion ist gegen den Diktator Merdacagada und sein Regime. Der Professor und seine Mitarbeiter wurden festgenommen, weil sie hier einreisen wollen in seinem Auftrag — im Auftrag dieser Regierung.«

»Hehl«, rief Karl. »Das stimmt aber nur halb. Mein Vater wurde engagiert durch die übergeordnete UNO-Kommission für Erdölförderung und Landesentwicklung in New York. Sie erteilten den Auftrag für die angewandte Wissenschafts-Globalisierung. Mit Merdacagada hat keiner von uns was im Sinn. Bei unserem Projekt geht es eigentlich schon um die Zeit nach diesem Menschenschinder.«

Maksa lächelte wie jemand, der 100 Nachrichten erhält mit dem Hinweis, eine davon sei eine gute.

»Ich glaube euch gern. Aber ob unser Rebellenführer euch glaubt, ist fraglich. Er wurde von misstrauischen Eltern geboren, wuchs im Misstrauen auf, hat nie etwas anderes als Misstrauen gelernt und traut nicht einmal sich selbst. Deshalb hat er seinem Adjutanten (Neben-Offizier) den Befehl erteilt, ihn hinterrücks zu erschießen, falls der einen Grund sehen sollte zu begründetem Misstrauen an ihm, dem Rebellenführen«

»Hm!«, meinte Jim. »Ist das der mit der rosa Mütze?«

Maksa nickte. »Er heißt Querulubatambiti. Das bedeutet: Der, der die Ameiseneier sucht und nicht findet. Es gibt nur einen Menschen, dem Queru ein wenig vertraut: seinem Adjutanten. Queru weiß: Der wird ihn wirklich nur dann erschießen, wenn das Misstrauen begründet ist — wenn Queru Verrat begeht an den Idealen der Rebellion.«

»Muss ein interessanter Typ sein«, meinte Tim, »der Adjutant.«

»Er hat in Europa gelernt«, nickte Maksa. »Er nennt sich Malco Miller, aber...«

»Waaaaas?«, schrien TKKG wie aus einem Munde. Und Tim fügte hinzu: »Unser Malco? Sie machen wohl Witze?«

Gaby zerrte ihr Amulett aus dem Hemdkragen. »Das ist er! Ich meine, das hat er mir geschenkt. Zum Abschied. Weil wir alle Freunde sind auf Lebenszeit. Oh, wie schön!«

»Wo ist er?«, wandte sich Tim an den Flughafenchef. »Wie können wir ihn erreichen?«

Das erwies sich als leicht, obwohl alles Übrige auf dem schwarzen Erdteil mühselig und Zeit raubend ist. Doch jetzt genügte ein Telefonat. Ungläubige Freude am anderen Ende der Leitung. Dann kam der kleine Afrikaner, der in seinem Heimatland eine phantastische Politkarriere gemacht hatte, aus der nahen Provinzhauptstadt per Jeep.

Ein Wiedersehen wie ein Fest! — Malcos Fürsprache genügte.

Professor Vierstein und seine Mitarbeiter wurden nach Amajuta zurückgebracht — in der einzigen Luxuslimousine, über die die Rebellen verfügten: in einem Cadillac von 1978 mit nur wenigen Beulen im Blech.

Der wissenschaftliche Auftrag wurde allerdings vorerst zurückgestellt. Und am nächsten Tag — nach vielen Umarmungen und Händeschütteln mit Malco — hob der Instituts-Jet von der Rübenacker-Landebahn ab und richtete die Nase nach Norden, gen Europa.

»Malco ist es nicht gut ergangen in Deutschland«, sagte Gaby und blickte aus dem Fenster. »Er hat gespürt, was das ist: Ausländerhass. Hier hätten wir alt ausgesehen ohne seine Freundschaft. Aber auf die können wir bauen.«

»Er hat uns beschämt«, meinte Karl.

»Uns persönlich nicht«, sagte Tim, »aber die einschlägige deutsche Gesinnung. Den Ausländerhassern ist zu wünschen, dass sie sich mal hierher begeben. Oder in eine ähnliche Situation. Und keinen Freund antreffen. Dann können sie was lernen.«

Heiße Beute

Ranklotzen beim Umzug und nebenbei einen Bankräuber fassen — typisch für TKKG.

Vier Treppen und kein Lift. Klößchen schwitzte. Auf der Schulter schleppte er acht Damenkleider, unter dem Arm drei Gemälde mit Rahmen. Teuflische Plackerei! Aber er maulte nicht. Hatte er sich doch freiwillig angeboten, Emmy Hüpf beim Umzug zu helfen.

Hinter ihm keuchte Karl treppan — beladen bis zur Nickelbrille.

Gaby folgte mit vier Stufen Abstand.

Tim, früher Tarzan genannt, hatte seine Last bereits in Emmys neuem Apartment abgeliefert. Sofort sprang er wieder die Treppe hinab. Zum Hof, wo der Kombi mit dem Umzugsgut stand.

Emmy, die jüngste Lehrerin in der Internatsschule, hatte massenhaft Klamotten. Und mehr als 2000 Bücher. Allein hätte sie Tage gebraucht für ihren Umzug von der Preiselbär-Straße hierher zur Augusten-Gasse.

Durch den Hintereingang eilte Tim auf den Hof. Ein bisschen trieb ihn die Sorge. Zwar schirmten Mauern den Hof ab, aber die Einfahrt hatte kein Tor. Jeder, der draußen vorbeitrollte, hatte ungehindert Zutritt. Da genügte ein Griff in den Kombi — und schon fehlte ein Band aus Goethes gesammelten Werken oder der linke von zwei Wollsocken.

Tim trat hinter den Kombi. Die Hecktür war geöffnet.

Leichtsinn!, dachte er. Einer von uns sollte hier aufpassen.

Er spähte auf die Gasse. Es war später Nachmittag, der Himmel grau. Hohe Häuserzeilen zwängten Fahrbahn und Gehsteig ein. Kein Mensch ließ sich blicken.

Doch, einer! Eben bog er weit hinten um die Ecke und wie poliert glänzte sein Glatzkopf im Novemberlicht.

Tim sah in die andere Richtung. Ein Streifenwagen der Polizei näherte sich. Offensichtlich suchten die Uniformierten irgendwas oder irgendwen, denn sie fuhren im Schritt.

Er hörte, dass Gaby auf den Hof kam und dreht sich um. Wie tauschön sie wieder aussah! Das erhitzte Gesicht stand ihr gut.

»Puh!« Sie blies gegen ihren goldfarbenen Pony. Wie üblich hing er bis auf die Wimpern. »Was die Emmy alles hat! Sie ist ja so dankbar, dass wir ihr helfen. Aber seit Minuten ist sie sauer. Hast du’s bemerkt?«

»Nein. Wieso? Hat Willi ihre schönste Vase zerbrochen?«

Sie lachte. »Willi ist nicht schuld. Emmy ärgert sich über ihren Macker. Otmar hat versprochen, ihr zu helfen. Und wer ist nicht da? Ich kann ihn sowieso nicht leiden, diesen Gammeltyp.«

»Der kann nicht mal sich selbst leiden. 32 Jahre — und studiert noch! Weil er nicht weiß, was er will, dieser Spinner. Seit Neuestem will er nach Australien auswandern und Kängurus züchten. Aber nicht aus Tierliebe, sondern um sie zu Dosenfleisch zu verhackstücken. Heh! Wollen die zu uns?«

Der Schritttempo-Streifenwagen stoppte an der Einfahrt. Ein Polizist stieg aus, hielt die Hand an die Pistolentasche und blickte grimmig.

»Hallo, ihr da«, rief er. Und dann: »Ach, das ist ja Kommissar Glockners Tochter! Und ihr Freund. Grüß euch! Seit wann seid ihr hier?«

»Hier unten sind wir immer nur minutenweise«, erwiderte Tim, »weil wir als Umzugshelfer ranklotzen. Worum geht’s?«

»Dann habt ihr nicht zufällig den Bankräuber gesehen? Hat eben in der Thaler-Straße das Bankhaus Soll überfallen. Und 300 000 erbeutet. Ein großer Kerl, schlank. Trägt schwarze Strumpfmaske und spinatgrünen Trenchcoat. Ist bewaffnet. Flüchtet zu Fuß. Ein Zeuge beobachtete, wie er in die Augusten-Gasse rannte. Er muss hier vorbeigekommen sein.« Der Polizist deutete die Gasse hinunter. »Aber das Viertel ist abgeriegelt. Straßensperren, Kontrollen. Keine Maus kommt durch.«

»Ist ja riesig«, staunte Gaby. »Ich meine, was dieser Typ erbeutet hat. Aber ob der seine Maske noch trägt? Wenn er schlau ist, wirft er sie weg.«

»Damit müssen wir rechnen«, nickte der Polizist. »Und dann stehen wir im Urwald. Denn niemand weiß, wie der Kerl aussieht.« Er lächelte grimmig und stieg wieder ein. Der Wagen rollte weiter.

»Kein Fall für uns«, ließ Karl sich vernehmen. Er und Klößchen waren aus dem Haus gekommen und hatten alles gehört. »Dein Vater, Gaby, sollte die Ermittlungen übernehmen.«

»Mit dem Mantel fällt der Kerl auf«, sagte Klößchen und stopfte sich ein größeres Stück Schokolade in den Mund. »Spinatgrün ist nämlich in diesem Herbst keine Modefarbe. Höchstens bei Bankräubern.«

Gaby schickte einen verzweifelten Blick zum Himmel. »Von Bankraub, Willi, hast du wohl überhaupt keine Ahnung. Selbstverständlich hat der Bursche seinen Mantel und die Maske weggeworfen. Logo! Und bevor er in eine Kontrolle gerät, wird er Pistole und Geld verstecken. Oder glaubst du, er stopft 300 000 in die Brieftasche?«

»Hähähä«, amüsierte sich Klößchen. »Das wär ne dicke Brieftasche. Tim, was ist?«

Der Anführer der TKKG-Bande hatte sich zur Einfahrt abgesondert und äugte wie ein Luchs. Jetzt kam er zurück.

»Leute, vorhin habe ich einen Typ gesehen. Ist eilig um die Ecke gedriftet, groß und schlank. Ein Glatzkopf. Der könnte es gewesen sein. Ich sah ihn zwar nur von hinten. Aber die Glatze — ich schwöre es — erkenne ich wieder. Haltet die Augen offen! Vielleicht kreuzt er unseren Weg.«

»Das ist unwahrscheinlich«, meinte Gaby, »in einer Großstadt wie unserer. Und nun weiter, hopp, hopp!« Sie beugte sich in den Kombi, um ein Kleiderbündel rauszunehmen. Stattdessen rief sie: »Oh!«, und grapschte — scheinbar — nach einer Fliege.

»Jetzt habe ich einen Ohrclip verloren. Mist!«

Tim eilte zu Hilfe. »Eins der goldenen Schneckenhäuser?«

»Nein, den!« Sie strich ihre Mähne vom linken Ohr weg. Der Clip war tropfenförmig.

»Ich habe gespürt, wie der andere abrutschte. Gerade eben. Er muss zwischen den Sachen liegen.«

Sie begannen zu wühlen. Vergeblich.

Dann sah Tim, dass der Bodenbelag am Ende der Ladefläche sich verschoben hatte. War der Clip in den Spalt gefallen? Vielleicht unter die Platte, die das Reserverad abdeckt?

»Moment!« Er zwängte die Finger in den Spalt und hob die Platte an — samt allem, was drauf lag.

Nichts Goldenes glitzerte in der Mulde. Aber über das Reserverad breitete sich eine Plastiktüte — offenbar mit Putzlumpen gefüllt.

»Nimm die mal raus, Gaby. Vielleicht ist der Ohrring drunter.«

Sie nahm die Tüte am falschen Ende, die Öffnung nach unten.

Es war, als schlüge der Blitz ein. Geldscheine — Hunderter und Fünfziger, gebündelt und lose — flatterten zu Boden. Ein Berg häufte sich neben Tims rechtem Fuß.

Er ließ die Platte los. Gabys Stimme kiekste und ihre Kornblumenaugen weiteten sich. Karl riss seine Brille von der Nase. Wie ein Wilder begann er, die Gläser zu polieren, bei ihm ein Zeichen höchster Aufregung. Klößchen verschluckte sich an seiner Schokolade und hustete puterrot.

»Die Beute!«, sagte Tim mit Grabesstimme. »300 000! Versteckt in Emmys Rostlaube. Ich knall auseinander! Das ist... Jetzt ganz ruhig, Leute! Ich sehe das so: Bankräuber rennt vorbei, weiß sich verfolgt, ahnt Straßensperre und ist äußerst im Druck, denn es geht um Sekunden. Mantel, Maske und Pistole hat er längst weggeworfen. Jetzt — was bleibt ihm übrig? — muss er sich auch vom Geld trennen. Hierher stopft er’s. Denn der Wagen steht so... Guckt euch mal um! Man kann von nirgendwo sehen, was sich an der Heckklappe tut. Und wer, frage ich euch, sucht beim Reserverad?«

»Daraus folgere ich messerscharf«, sagte Karl, »dass der Glatzkopf zurückkommt. Sobald die Luft rein ist, taucht er hier auf. Er kennt die Adresse. Er hat sich die Kfz-Nummer gemerkt. Er hat gecheckt, dass hier jemand einzieht. Also wird auch der Kombi heute Nacht hier parken. Das heißt«, er grinste, »es ist doch ein Fall für TKKG.«

»Du sagst es!« Tim stopfte, nein, schaufelte das Geld in die Tüte zurück, fischte ein Stück Bindfaden aus dem Wagen und schnürte sie zu. »Kein Wort zu irgendwem. Wir fangen den Bankräuber. Wir! Ab sofort lassen wir den Kombi nicht aus dem Auge, wenn auch — da hat Karl absolut Recht — der Glatzkopf erst nach Einbruch der Dunkelheit kommen wird. Sobald wir ihn haben, liefern wir auch die Knete ab. Bis dahin — ja, wo verstecken wir sie?«

»Am sichersten ist ein Schließfach«, sagte Karl. »Bis zum Ostbahnhof sind’s nur — klar, das schaffst du in drei Minuten.«

»Starker Vorschlag«, nickte Tim und stopfte sich die Tüte unter den Pullover. »Ihr bleibt hier am Wagen. Sortiert, macht Pause wie echte Möbelpacker — aber rührt euch nicht weg. Bis gleich!«

Im Grätschsprung warf er sich auf sein Rennrad und fetzte los. Karl hatte gut berechnet. Nach sieben Minuten und 43 Sekunden war Tim zurück.

Kein Glatzkopf, erfuhr er, habe sich blicken lassen. Nur Emmy hätte gefragt, weshalb nicht mehr gearbeitet werde. Hurtig schleppten sie den Rest hinauf, aber einer der Jungs blieb ständig beim Wagen.

Als alles getan war, fuhr Emmy die Rostlaube auf den dafür vorgesehenen Parkplatz hinten im Hof. Alle drei Wagentüren wurden geschlossen.

Heißer Dank strömte der jungen Lehrerin von der Zunge. Außerdem wollte sie TKKG in die nächste Pizza-Bude einladen und Klößchen hätte auch beinahe eingewilligt, gedankenlos.

Aber Tim war plötzlich die Pünktlichkeit selbst, sagte, es werde höchste Zeit, ins Internat zurückzubrettern und drängte auf Abschied. Doch kaum war Emmy im Haus verschwunden, zügelten die vier ihre Drahtesel.

»Was die Arbeitsstunde betrifft«, sagte Tim, »sind wir entschuldigt. Aufs Abendessen pfeife ich. Am besten, wir beziehen sofort unseren Posten.«

Inzwischen hatte der Novemberabend sein schwarzes

Tuch über die Stadt geworfen. Alle Lichter brannten. Aber kalter wattiger Dunst umhüllte die Laternen.

Selbst Tims Adlerblick reichte nicht weit und Karl, der die schwächsten Augen hat, sah kaum die Brille auf seiner Nase. Ein Fröstelwetter zum Drinnensitzen und Lesen.

Doch TKKG schlichen sich nach hinten auf den Hof, wo sie bei den Mülltonnen die Tretmühlen abstellten und in rabenschwarzer Finsternis ausharrten, den Kombi im Auge.

Gaby, die am meisten fror, wurde in die Mitte genommen. Tim legte ihr den Arm um die Schultern und sie den Kopf an seinen Pullover. Geredet wurde nur im Flüsterton.

Als Schritte durch die Einfahrt kamen, spannte Tim seine Judo-Muskeln und lugte um die Ecke.

Ein knochiger Kerl latschte heran. Der Glatzkopf?

Nein. Tim erkannte Otmar Paczek, Emmys Beziehungselch. Der hatte nun wirklich keinen Kahlkopf, sondern schwarze Krause wie ein Bergschaf. Um den mürrischen Mund hing ein Mongolenbart.

Otmar klingelte, sprach zu Emmy in die Sprechanlage, wartete den Summer ab und verschwand im Haus.

»Der hat gewartet, bis die Arbeit getan ist, der Laschi«, flüsterte Gaby. »Arme Emmy! Mit dem ist sie angeschmiert. Ich frage mich, warum sie ihn liebt.«

»Vergiss nicht«, erinnerte Karl. »Emmy leidet an Riesenwuchs. Sie misst 189 Zentimeter. Und bei der Größe ist der Kreis möglicher Bewerber klein. Wer will schon eine Riesendame — auch wenn sie so nett ist wie Emmy. Otmar passt wenigstens von der Größe zu ihr. Deshalb.«

Gaby seufzte ein paar Töne, die andeuteten, dass diese Erklärung nicht überzeugte. Dann fiel wieder Stille über den Hof.

Eine halbe Stunde verging. Im Treppenhaus flammte Licht auf. Otmar putzte die Platte — hatte offenbar null Bock, seiner Freundin beim Einräumen zu helfen.

Am Eingang schloss er die Windjacke. Das Drei-Minuten-Licht erlosch. Otmars Schritte näherten sich.

Aber er ging nicht zur Einfahrt, sondern — zum Kombi. Die vier hielten den Atem an. Jetzt stand er hinter dem Wagen und versuchte, die Hecktür zu öffnen. Verschlossen. Er fluchte. Dann klirrte Metall.

»Er... bricht den Wagen auf«, wisperte Tim. »Also ist er... Mein Hamster bohnert! Jetzt wissen wir, weshalb er nicht helfen konnte. Er musste die Bank berauben!«

Mit wenigen Sätzen war Tim hinter dem Kerl. Otmar brüllte auf, als er gepackt wurde. Das Brecheisen polterte zu Boden.

Otmar wehrte sich mit bösen Tricks. Aber gegen Tims Judo-Kunst war kein Kraut gewachsen. Der Bankräuber wurde überwältigt.

Kommissar Glockner verhörte wenig später den Ganoven. Er habe, erklärte der, das Geld gebraucht, um in Australien neu anzufangen: als Känguru-Züchter. Daraus wurde nun nichts. Otmar wanderte ins Gefängnis.

Gabys Ohrring blieb verschwunden. Aber sie kaufte sich bald ein noch schöneres Paar — von ihrem Anteil des Geldes, mit dem das Bankhaus Soll Tim, Gaby, Karl und Klößchen belohnte.

Noch ein Tipp: Mit der ISBN-Nummer kann jeder Buchhändler das gewünschte Buch direkt für dich bestellen, wenn er es nicht am Lager hat.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

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Die Doppelgängerin

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Der Schatz in der Drachenhöhle

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Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

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Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

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Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

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Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

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Der Diamant im Bauch der Kobra

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Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Gekauftes Spiel

Leseprobe aus:

Stefan Wolf

Ein Fall für

TKKG

Band 102

Nonstop die Raketenfalle

Gabys neuer Teppich

»Zieht gefälligst eure Latschen aus!«, sagte Gaby. »Mit diesen Straßendrecksohlen kommt mir keiner hier rein.«

Die Hände in die Taille gestemmt, stand sie auf der Schwelle zu ihrem Zimmer und verwehrte den Weg. Hinter ihr leuchtete der neue Teppich so hell und weiß wie frischer Schnee.

Tim, Karl und Klößchen tauschten untereinander einen viel sagenden Blick, hoben gleichzeitig die Schultern und streiften die Walking-Schuhe ab. Oskar, der die Jungs schon unten auf dem Hof begrüßt hatte, trottete an ihnen vorbei und durch Gabys gegrätschte Beine hindurch. Er hinterließ feuchte Tapser, wohin er trat, denn heute begann der November — an einem dunkelgrauen Montag — , und kalter Regen rauschte herab aus dem Wolkenmeer über der Millionenstadt.

»Oskar versaut deinen neuen Teppich«, meinte Klößchen.

»Oskar wohnt hier«, tat Gaby das ab. »So, jetzt könnt ihr reinkommen.«

Auf Strümpfen betraten die Jungs Gabys Mädchenzimmer.

»Donnerwetter!«, rief Tim. »Ist das ein Teppich! Und so weiß! Wie praktisch!«

»Zum Niederknien!«, feixte Karl. Und tat’s auch, ließ sich nämlich auf die Knie sinken, nahm die Brille ab und berührte den Teppich mit der Stirn wie ein betender Moslem.

Klößchen bückte sich und huldigte dem neuen Teppich mit einer Kusshand. »Der schönste Orientteppich, den ich je sah!«

»Oskar«, sagte Gaby zu ihrem Cockerspaniel, »diese Doofbacken wollen mich veralbern. Dabei sind sie nur neidisch. Denn weder bei Karl noch in der Bude Adlernest gibt’s einen so schönen Flokati (griechischer Hirtenteppich). Und damit ihr’s wisst: Den habe ich mir zusammengespart und selbst gekauft. Denn Wohnkultur ist mir wichtig. Wenn ich da an euch denke — innenarchitektonisch wie die Neandertaler.«

»Das weisen wir zurück«, grinste Tim. »Klößchen hat gestern unsere Bude verschönt. Durch das Aufhängen eines Posters. Erst musste ein Nagel in die Wand. Sieh dir seine Daumen an. Beide sind blau und passen kaum in die Hosentaschen.«

»Ihr dürft euch auf meinem Teppich niederlassen«, erklärte Gaby. Und die Jungs folgten der Einladung.

Es war früher Nachmittag. Der Wind peitschte Regen durch die Straßen der Innenstadt. Vermummte Fußgänger waren unterwegs und sehr viele Autos. Im Flur hatten die Jungs ihre Regenjacken an die Garderobe gehängt. Kommissar Glockner hatte Dienst im Präsidium und Gabys Mutter war — wie so oft — unten in ihrem kleinen Feinkostgeschäft.

Tim hockte im Schneidersitz und wischte sich ein paar Regentropfen aus dem Gesicht. Aus den Augenwinkeln beobachtete er seine Freundin. Pfote wird jeden Tag schöner, dachte er. Wohin soll das noch führen?

»Ich komme zur Sache«, sagte er dann ohne Einleitung. »Für die Dezemberausgabe unserer Schülerzeitung fehlt noch der kulturelle Beitrag. Laienbühne, Dichterlesung, Fotowettbewerb — hatten wir alles schon. Jetzt brauchen wir ein Thema, das wirklich jeden interessiert. Und dazu habe ich ‘ne Idee.«

Auch Gaby hatte sich mit untergeschlagenen Beinen auf den Teppich gesetzt — nicht ohne ihn ein bisschen zu streicheln.

»Und wann ist dir das eingefallen?«, fragte sie. »Bis zur sechsten Stunde«, sie meinte den Vormittagsunterricht, »hattest du nämlich noch keine Idee.«

»Beim Mittagessen«, nickte Tim. »Heute gab’s indischen Fisch, obwohl keineswegs Freitag ist. Es handelte sich auch nicht um Fisch aus Indien, sondern um eine indische Zubereitung. Mit orientalischen Gewürzen. Vor allem Curry. Ir-gendwem in der Küche ist dabei die Hand ausgerutscht. Jedenfalls waren Fisch und Reisbeilagen so sauscharf, dass — also den meisten liefen die Tränen. Klößchen hat trotzdem drei Portionen vertilgt. Jetzt hat er innerlich Feuer. Sei’s drum. Aus dem indischen Curry wurde meine Idee geboren, denn Karl hatte ja die Studentin nur kurz erwähnt.«

»Ich verstehe kein Wort«, sagte Gaby.

»Du warst auch nicht dabei, als Karl das erzählt hat. Dass sich nämlich bei seinem Vater«, bekanntlich handelt es sich um den Mathe- und Physikprofessor Albert Vierstein, »für dieses Semester eine Studentin aus Indien eingeschrieben hat: Indira Varanasi. Sie studiert Mathe nur aus Interesse, studiert hauptsächlich europäische Kunstgeschichte und Kulturwissenschaft. In Orientalistik (Orientalische Sprachen und Kulturen) hat sie schon einen Abschluss. Ihre Examensarbeit hieß ›Dolche des Orients‹. Und das hat mich umgefetzt. Denn diese kurzen Blankwaffen sind ja nicht nur historische Meuchelinstrumente, sondern auch bewunderungswürdige Kunstwerke. Deshalb habe ich mir das Thema angeeignet. Wir werden ein Feature (Dokumentarbericht)I machen über diese herrlichen Käsemesser.«

Gaby rümpfte die Nase. »Finde ich schrecklich.«

»Wieso?«

»Du hast es selbst gesagt: Meuchelinstrumente. So was sollte man strafen, indem man’s gar nicht beachtet.«

»Es sind Kunstwerke, Pfote.«

»Orientteppiche sind Kunstwerke.«

»Die meisten werden hergestellt durch Kinderarbeit. 16 Stunden am Tag. Und als Lohn eine Schüssel Reis.«

»Da hast du leider Recht.«

»Obwohl’s auch Waffen sind«, meinte Karl, »halte ich

Dolche für sympathischer als Nuklearbomben und chemische Massenvernichtungsmittel. Diese Horrorerfindungen könnte man noch so sehr verzieren — sie bleiben Teufelswerk. Die meisten kunstvollen Dolche hingegen haben nie einen Tropfen Blut gerochen.«

Tim nickte. »Uns interessiert die Kunst des Handwerkers. Okay, Pfote?«

»Meinetwegen.« Gaby lächelte. »Vielleicht gibt’s einen klitzekleinen Dolch, den ich mir ans Bettelarmband hängen kann.«

Tim sah zur Uhr. »Hab schon telefoniert mit Indira Va-ranasi. Sie erwartet uns. Und wollte wissen, ob wir Tee trinken. Ist unsere Droge, habe ich gesagt, und indischer Tee sowieso erste Wahl.«

»Bei diesem Wetter«, lachte Gaby, »ist Tee eine Wonne.«

»Ich muss noch was nachtragen«, meldete sich Karl zu Wort. »Indira ist nämlich nicht irgendeine Inderin, sondern entstammt dortigem First-Class-Adel. Ihr Vater war ein Großfürst, also ein Maharadscha, die Mutter eine Maharani. Die beiden leben nicht mehr, haben aber Indira ein riesiges Vermögen hinterlassen. Indira hat nun — gesinnungsmäßig — von jetzt auf sofort ihre Herkunft abgestreift. Sie denkt modern. Hat keinen Titel, keinen Schnickschnack, keine Sonderrechte. Das meiste Vermögen hat sie für wichtige Einrichtungen ihres Landes gestiftet. Ihr Leben dient der Kunst. Sie will was tun für Indien. Ich vermute, sie peilt einen Job an als Kultusministerin. Oder wenigstens als Museumsdirektorin im Tadsch Mahal, dieser einzigartigen Grabmoschee. Und das wäre dann ein Glück für den indischen Subkontinent. Also, Leute, lasst die Augen blitzen, wenn Indira von indischen Dolchen erzählt.«

Alle grinsten. Gaby beugte sich zu Oskar hinüber, der bäuchlings auf dem Teppich lag, und befühlte seine Nase.

»Ziemlich warm. Ich glaube, er ist ein bisschen erkältet. Besser, er bleibt hier.«

Regendicht verpackt stürzten sich TKKG in den Verkehr der Innenstadt, wo sie auf den Radwegen ziemlich viel freie Bahn hatten. Gaby hatte ihren blausilbrigen Schutzhelm aufgesetzt, unter dem der blonde Pferdeschwanz hervorhing. Freilich — den sah man jetzt nicht. Denn über den Helm war die Regenkapuze gestülpt.

Karl kannte Indiras Adresse, radelte dennoch in zweiter Position. In der Valleverde-Straße kamen sie an der TRATTORIA PAOLO vorbei.

Klößchen schmatzte mit den Lippen. »Wollen wir nicht mal schnell rein? Auf ‘ne Portion Spagetti und ‘ne Riesenportion Tiramisu.«

»Sei nicht so verfressen«, rief Gaby. »Außerdem ist jetzt geschlossen.«

»Also nachher. Das haben wir uns dann verdient. Immerhin ist Paolo unser Lieblingsitaliener. Und das kann nicht jeder von sich sagen. Ich schätze Paolo. Vor allem seine Küche.«

»Tun wir alle«, sagte Karl. »Aber wenn Emilio vorbeischnürt, vergeht mir der Appetit.«

Tim nickte in den Gegenwind, was aber hinter ihm niemand sah. »Paolos Kompagnon ist ein Kotzbrocken. Wenn er den Grußaugust macht, kannst du auf seinem Grinsen glatt ausrutschen.«

»Schleimig wie eine Auster aus Neapel«, meinte Klößchen. »Liegt am verseuchten Meer. Darunter leidet die Bissfestigkeit.«

»Deine bestimmt nicht«, rief Gaby über die Schulter. »Sogar jetzt hast du den Mund voller Schoko. Ich höre es.«

Was so knacke, seien die Nüsse, erklärte Klößchen — und verschluckte sich heftig. Fast dass er vom Rad fiel.

Indira wohnte im Stadtteil Blitterstetten, wo viele Reihenhäuser stehen. Die Studentin hatte das Eckhaus eines

Dreispänners gemietet. Mangels Garage parkte ihr BMW-Coupe am Straßenrand. Karl wies darauf hin und ließ gleich den Schlauberger raushängen.

»Weißer Lack, grünes Verdeck, orangefarbene Ledersitze. Sagen euch die Farben was?«

»Ich vermute«, rief Klößchen, »Indira hat grüne Augen, Lippen wie Apfelsinen und einen hellen, fast weißen Teint.«

Karl stöhnte.

Tim sagte: »Klößchen, orange-weiß-grün — das sind die Farben der indischen Flagge. Außerdem ist im weißen Feld ein blauer Kringel mit Goldsprossen. Ich nehme mal an, in dieser Tönung sind die Fußmatten. Zufrieden, Karl?«

»Wusste gar nicht, dass du so fit bist in Vexillogie, Häuptling.«

»Was ‘n das?«, fragte Klößchen.

Auch Tim hörte das Wort zum ersten Mal, kombinierte aber sofort. »Die Wissenschaft von Fahnen und Flaggen, Willi.«

Karl bestätigte das. Dann drapierten sie ihre Bikes um einen Laternenpfahl und ketteten mit zwei Kabelschlössern alle zusammen.

Karl klingelte. Als das Klingeln in der Eingangsdiele verhallte, war irgendwo im Haus ein Geräusch — und Tim vermeinte, den Duft von starkem, indischem Tee durch die Türritzen schnuppern zu können.

Table of Contents

- 1. Albtraum bis zum Wahnsinn
- 2. Die WM wird zur Tragödie
- 3. Spaßvogel
- 4. Das Trio sind vier
- 5. Heiße Info vom Sportreporter
- 6. Unterm Runen-Baum
- 7. Fausto war Taxler
- 8. Mit Schwimmweste im Abwasserkanal
- 9. Ein Geschenk des Himmels
- 10. Ottos vergebliche Suche
- 11. Verabredung am Gully
- 12. Im Schlauchboot unter Ratten
- 13. Matilde kommt zum Opa
- 14. In seelischer Not
- 15. Von zwei Seiten zum Ziel
- Der fliegende Geldkoffer
- Verschleppt von blauen Zwergen
- Picknick unter schwarzer Flagge
- Ein Wiedersehen in Afrika
- Heiße Beute
- 5. Heiße Beute