Die Kinder vom Teufelsmoor: Taten u. Untaten; Pech, Spiel, Spass u. Glück; 8 Kinder, die sich zu helfen wissen
Author: Werner Schrader
Date: 1974-07-15T16:24:34+00:00
Description: Auf geht’s in Teufelsmoor bei Bremen! Aber nicht einfach zum Spaß: diese achtköpfige Kinderfamilie ohne Vater und Mutter kommt in der Stadt nicht mehr alleine durch. Onkel Oskar, der Kunstmaler in Worpswede, will sie in seinem Wochenendhaus wohnen lassen, aber das Pech klebt ihnen an den Sohlen. Das Haus entpuppt sich als Moorkate, die buchstäblich auseinanderbricht. Jetzt sind sie wie Robinson auf sich selbst gestellt. Und sie schaffen es, sich durchzuschlagen, das Haus bewohnbar zu machen und immer etwas zum Essen zu haben – auf geraden und manchmal auch auf krummen Wegen. Sturm kommt auf un
Publisher: Herder

Gewidmet allen Kindern, die ohne Vater
und Mutter aufwachsen müssen, insbesondere
dem kleinen Hans-Joachim K.

der in Heimen und Krankenhäusern lebte,
weil ihn seine Eltern verstießen,
und der vor seinem frühen Tod
durch die Liebe einer Familie
ein kurzes Glück fand.

Auf geht’s in Teufelsmoor bei Bremen! Aber nicht einfach zum Spaß: diese achtköpfige Kinderfamilie ohne Vater und Mutter kommt in der Stadt nicht mehr alleine durch.

Onkel Oskar, der Kunstmaler in Worpswede, will sie in seinem Wochenendhaus wohnen lassen, aber das Pech klebt ihnen an den Sohlen. Das Haus entpuppt sich als Moorkate, die buchstäblich auseinanderbricht. Jetzt sind sie wie Robinson auf sich selbst gestellt. Und sie schaffen es, sich durchzuschlagen, das Haus bewohnbar zu machen und immer etwas zum Essen zu haben – auf geraden und manchmal auch auf krummen Wegen.

Sturm kommt auf und reißt ihnen das Dach überm Kopf weg und sie begegnen dem sonderbaren ›Hannes von der Nacht‹, der eine überraschende Rolle spielt.

Daß am Ende womöglich Bodo entführt werden soll, ist kaum zu glauben. Ihm zumindest stopft dieses Abenteuer den Mund, den er sonst von den Haarspitzen bis zum großen Zeh aufreißt.

Seine Sprache ist nicht zimperlich und auch nicht zum Nachmachen da, aber sie erinnert uns daran, daß diese Welt noch lange nicht in Ordnung ist, auch die Kinderwelt nicht.

Wir verbessern sie, wenn wir einander verstehen, und davon handelt dieses Buch; und wenn der erfolgreiche Erzähler Werner Schrader diese beinahe fürchterliche Kinderschar und ihre Abenteuer beschreibt, dann dürfen wir aber auch sicher sein, daß es trotz allem noch genug zum Lachen gibt.

VIERTE AUFLAGE

Schutzumschlag und Vignetten von F. J. Tripp

Alle Rechte vorbehalten – Printed in Germany

© Verlag Herder KG Freiburg im Breisgau 1974

Herstellung: Freiburger Graphische Betriebe 1975

ISBN 3-451-17.054-X

Halt! Nicht weiterblättern! Hier geht's los! Auch wenn es gar nicht so aussieht. Also:

Acht Kinder und eine Katze sind die Hauptpersonen dieses Buches. Da ist einmal Ingelore, mit 15 Jahren die Älteste der Familie. Sie muß die Mutter ersetzen, muß kochen und waschen und auch die Arbeiten verrichten, um die sich alle gern herumdrücken. Der nächste ist Rolf, 14 Jahre alt, ein Junge, der weiß, was er will, und unter seinen Geschwistern den Ton angibt. Wenn er etwas verbietet, dann haben sich alle gefälligst danach zu richten. Wenn sie es nicht tun, kann er sehr ungemütlich werden. Ihm folgt im Alter sein Bruder Bodo. 13 Jahre lang lebt er schon auf dieser Welt und ist ein Rauhbein vom großen Zeh bis zur Nasenspitze. Er sorgt dafür, daß niemand in der Familie hungern muß, weil er es versteht, auf eine Art einzukaufen, die kein Geld, sondern nur eine schnelle Hand verlangt.

Dann ist da der 11jährige Berti, ein geschickter Handwerker, der aus einer Regenrinne eine perfekte Duschanlage baut und aus einem Haufen Blech eine fast wasserdichte Waschschüssel. Er ist bereit, für seine Geschwister sein Leben einzusetzen, selbst für den hartgesottenen Bodo.

Rena ist 8 Jahre alt. Sie hat ein Herz für Tiere, einerlei, ob es Frösche oder Kaninchen sind. Ihr Lebensinhalt aber ist ihre Katze, die sie hegt und pflegt, als wäre sie ihr Kind.

Walter, mit seinen 6 Jahren der Nächstkleinere, glaubt fest daran, daß seine Mutter sich in eine Möwe verwandeln kann, um übers Meer zu seinem Vater zu fliegen. Ihn verbindet eine enge Zuneigung zu seiner kleinen Schwester.

Sie heißt Birgit und ist 4 Jahre alt. Wie er sieht sie die Welt noch von guten Feen und bösen Geistern bevölkert und findet nichts dabei, für 20 Pfennig ein ganzes Brot und einen Topfkuchen einzukaufen. Ganze 2 Jahre alt ist der kleine Willy. Über ihn ist nur zu sagen, daß er gern schreit, wenn es stört, und hin und wieder noch in die Hose macht. Und das stört auch.

Die Katze ist das einzige Familienmitglied mit vier Beinen. Sie ist noch sehr jung, heißt Muschi, läßt sich stundenlang auf dem Arm tragen, reißt aber aus, wenn es ihr zu lästig wird oder das Haus im Sturm zusammenzubrechen droht. Einmal fällt sie sogar in den Brunnen.

Erwachsene gibt es natürlich auch in diesem Buch, zum Beispiel den Kunstmaler Oskar Schlettmann, der mit seiner Haushälterin in Worpswede wohnt, den musizierenden Landstreicher Hannes von der Nacht und daneben noch ein paar andere: aber was sie für Menschen sind, erfährt jeder früh genug, wenn er ihnen in der Geschichte begegnet.

Die Kapitel dieses Buches heißen

Der Aufbruch. 7

Unterwegs nach Worpswede. 9

Ankunft bei Onkel Oskar. 13

Junge Künstler am Werk. 15

Oskar fährt aus der Haut 19

Die Fahrt ins Moor. 20

Oskars Traumbungalow.. 22

Das Leben im Moor beginnt 25

Die Katze im Brunnen. 27

Bodo und die feinen Leute. 29

Berti sorgt für Sauberkeit 31

Bodo kauft englisch ein. 33

Wer klaut, darf sich nicht schnappen lassen. 35

Eine schlimme Nacht 36

Hannes von der Nacht taucht auf 39

Hannes von der Nacht auf Diebestour. 44

Die Geschichte von der Moorleiche. 48

Der Aufbruch

Oben auf dem höchsten Punkt der Müllkippe standen eine Couch und ein paar Sessel. Dort ließ Rolf den kleinen Willy von seiner Schulter auf den Boden gleiten und warf sich in einen Sessel. »Wir müssen abhauen«, sagte er, »und zwar sofort! Frau Lingen schafft das nicht mehr mit uns.«

»Die soll sich man nur nicht so anstellen«, rief Bodo. »Wenn Papa von See kommt, kriegt sie alles bezahlt, den ganzen Fraß, den sie für uns gekocht hat.«

»Das schnack ihr man nur nicht an, du, sonst glaubt sie's noch! Der Alte versäuft doch alles, sowie er festen Boden unter den Füßen hat«, sagte Rolf. »Und ob er überhaupt wiederkommt, weiß kein Mensch.« »Er kommt wieder!« rief Walter. »Er kommt immer wieder!« »Ja ja, natürlich kommt er«, sagte Berti, »aber manchmal geht ein Schiff auch unter. Jedes Jahr saufen welche ab.« »Papa kommt!« beharrte Walter.

»Fragt sich nur, wann«, knurrte Rolf. »Bis dahin können wir Frau Lingen jedenfalls nicht auf den Wecker fallen. Sie hat jetzt schon restlos die Schnauze voll von uns.«

»Wo woll'n wir denn hin?« fragte Rena. »Haste denn einen Plan?« Rolf nickte.

»Mama hat uns doch oft von ihrem Bruder erzählt, dem Kunstmaler, der in Worpswede wohnt. Zu dem gehen wir.« »Kunstmaler sind arm«, sagte Ingelore, »die haben selber nichts. Die verhungern meistens, weil keiner ihre Bilder kauft.« »Denkste!« widersprach Rolf. »Die scheffeln das Geld man nur so. Die Reichen kaufen sich doch ein Bild nach dem andern. Manche haben sogar auf dem Klokus noch eins hängen, weil sie ihr Geld anlegen müssen.«

»Auf dem Klokus?« fragte Bodo und lachte. »Da ist wohl ein nacktes Weib drauf, was?«

»Na klar, was denn sonst!« rief Rolf. »Du mußt mal sehen, wie das bei den Reichen aussieht! Die haben Teppiche in jedem Zimmer und sieben, acht Fernseher. In Farbe natürlich! Die können durchs ganze Haus laufen und überall fernsehen!«

Berti fing den Tennisball, den er hochgeworfen hatte, wieder auf und sagte entschlossen: »Wenn ich groß bin, werde ich auch reich.« »Ich auch!« rief Walter schnell. »Ganz reich wie ein Millinär!« Ingelore stand auf und lief zu Willy hinüber, der sich einen alten Schuh gegriffen hatte und darauf herumkaute. »Mußt nicht!« sagte sie und warf den Schuh den Abhang hinunter. Willy heulte und schlug nach ihr. Um ihn zu trösten, setzte sie ihn in eine Pappschachtel und zog ihn darin wie in einem Schlitten umher. Das ließ ihn seinen Zorn schnell vergessen, er kreischte und jaulte vor Wonne.

»Wenn mich nicht alles täuscht, heißt Mamas Bruder«, sagte Rolf, »Onkel Oskar.«

»Klingt doof«, bemerkte Bodo. »Onkel Oskar klingt saudoof. Hoffentlich hat er wenigstens einen anständigen Hinternamen!« »Den kenn' ich nicht«, sagte Rolf, »aber den brauchen wir auch nicht. So viele Oskars, die Kunstmaler sind, wird es in Worpswede schon nicht geben.«

»Schlettmann heißt er«, sagte Ingelore, »genauso wie Mama als Mädchen hieß, weil er doch ihr Bruder ist.« »Natürlich!« rief Rolf. »Oskar Schlettmann heißt der Knabe! Du bist klasse, Ingelore!«

Die Katze schrie, weil Bodo versucht hatte, ihr einen Knoten in den Schwanz zu schlagen.

»Hör auf, du Tierquäler!« rief Rena böse. »Meinst du, Muschi hat einen Gummischwanz!« Sie preßte die Katze an sich und streichelte sie liebevoll.

»Willy und Birgit kommen in den Handwagen«, sagte Rolf nachdenklich. »Die andern müssen laufen. Mamas Rad nehmen wir natürlich auch mit. Da könnt ihr abwechselnd drauf fahren, wenn ihr müde seid.«

»Und was sagen wir Frau Lingen, wenn die wissen will, was wir vorhaben?« fragte Berti.

»Daß wir nach Worpswede gehen, was denn sonst«, sagte Rolf. »Die hält uns nicht zurück, du, die ist froh, wenn sie uns los ist.« »Ich bin dafür, daß wir nichts verraten«, rief Bodo. »Die Alte kommt uns bestimmt mit der Polizei!«

»Du spinnst ja«, sagte Rolf. »Frau Lingen hat selber Bammel vor der Polizei. Die sagt nichts. Aber wenn sie nicht weiß, wo wir sind, dann sagt sie was.«

»Wie weit ist es bis nach Worpswede?« fragte Ingelore. »Das müssen doch mindestens fünfzig Kilometer sein.«

»Quatsch!« rief Rolf. »So um die dreißig herum! Das schaffen wir in einem Tag. Wir müssen nur ganz früh aufbrechen, am besten, wenn es noch dunkel ist. An einem Sonntag vielleicht, weil die Leute sonntags lange pennen und so früh kein Schwein auf der Straße ist.« »Wieso?« empörte sich Bodo. »Ist es verboten, nach Worpswede zu gehen?«

»Nee, natürlich nicht«, antwortete Rolf. »Aber wenn acht Kinder mit Sack und Pack unterwegs sind, dann ist das verdächtig, dann schnappen sie uns und stecken uns in die Fürsorge oder ins Waisenhaus. Das willste doch wohl nicht, oder?«

»Pah!!« machte Bodo. »Ich laß mich nicht schnappen. Ich tret' jeden, der mich schnappen will, an das Schienbein. Dann läßt der mich aber los, du!«

»Denkste!« rief Rena. »Dann kriegste Handschellen um und 'ne Kette ans Bein und wirst abgeführt. Ich hab' das mal gesehen bei Lingens im Fernsehen. Da kannste gar nichts machen, weil die immer mit viele kommen, und du bist allein.«

»Wir sind auch viele«, sagte Bodo. »Wir schmeißen dem ersten deine Katze an den Kopf, dann haut der gleich ab. Und dann setz' ich Willy mein Messer an den Hals und sage: Keinen Schritt weiter, sonst stech' ich zu! Sollst mal sehen, wie die Fliege machen! Die geben uns sogar noch freies Geleit und all so was!«

Rolf nahm eine halbgefüllte Bierflasche, die unter der Couch zu sehen war, in die Hand und roch daran. Langsam drehte er sie um und goß den Inhalt über seine staubigen Schuhe.

»Wir wollen nichts riskieren«, sagte er. »Wenn wir heil nach Worpswede kommen, ist die Gefahr überstanden, dann kann Onkel Oskar sich um uns kümmern.«

»Sollten wir ihm nicht vorher schreiben?« fragte Ingelore.

»Nee, auf keinen Fall!« wehrte Rolf ab. »Dann verreist er schnell oder macht sich sonstwie aus dem Staub. Wir müssen einfach plötzlich vor der Tür stehen. Dann bleibt ihm nichts anderes übrig, als uns aufzunehmen.«

»Übermorgen gibt es Ferien«, sagte Berti, »das paßt eigentlich ganz prima.«

Drei Tage später, am Sonntagmorgen gegen fünf Uhr, stand Rolf auf und weckte Ingelore.

»Koch 'ne große Kanne Tee«, sagte er, »damit alle was Warmes in den Magen kriegen. Ich hol' schon den Handwagen aus dem Schuppen.«

Ingelore gähnte und machte sich ans Werk. Als sie das Wasser aufgesetzt hatte, weckte sie der Reihe nach ihre Geschwister, nur die beiden kleinsten, Willy und Birgit, ließ sie liegen. Die sollten im Handwagen noch weiterschlafen. Walter war nicht wachzukriegen. Selbst als sie ihn hochnahm und hinstellte, schlief er noch im Stehen. Darum setzte sie ihn wieder aufs Bett und kümmerte sich um die andern. Mittlerweile kochte das Wasser auf dem Herd. Sie brühte den Tee auf und durchsuchte den Schrank nach allem, was sich essen ließ. Sie fand drei halbvertrocknete Möhren, einen Becher mit Margarine, ein Glas Marmelade, drei Eier und das Brot, das sie selber gestern gekauft hatte. Mehl war noch auf der Fensterbank. Geschickt schlug sie die Eier in die Milchkanne, schüttete reichlich Mehl dazu sowie eine Tasse Wasser, rührte alles durcheinander, ließ einen Löffel Margarine in der Pfanne zergehen und goß den Inhalt der Milchkanne darüber. Sofort verbreitete sich ein angenehmer Geruch nach Rührei in der Küche. Sie schnitt mehrere Scheiben Brot ab und brockte sie hinein.

Die Kinder, alle ungewaschen und ungekämmt, aber fix und fertig angezogen, weil sie in ihrem Zeug geschlafen hatten, standen um sie herum und machten gierige Augen.

»Los, an den Tisch!« befahl Ingelore. »Wer nicht sitzt, kriegt nichts ab.« Sie teilte jedem mit einem Eßlöffel seine Portion zu. »Berti hat mehr!« rief Bodo.

»Hab' ich nicht!« rief der. »Hier, guck doch, das ist alles nur Brot, und du hast das ganze Ei!« Rolf kam herein.

»Schreit doch nicht so!« sagte er. »Das ganze Haus wird ja wach!« Er nahm die Margarine vom Tisch und fischte mit den Fingern einen Klumpen heraus.

Ingelore schlug ihm auf die Hand, daß die Margarine auf den Fußboden fiel.

»Mit den Fingern inne Margarine, du bist wohl verrückt!« rief sie. »Da, nun kannste sie gleich in den Mülleimer schmeißen!« »Meinste, ich will das Dreckszeug essen, Mensch!« schimpfte Rolf. »Das ist für den Handwagen, der quietscht nämlich wie verrückt.« Er klaubte die Margarine vom Boden und ging hinaus. Als er einige Minuten später wieder hereinkam, war das Rührei restlos aufgegessen. Er mußte sich mit einem dicken Stück Brot mit Margarine und Zucker begnügen.

Während er aß, suchte Ingelore in Kisten und Schränken nach Unterwäsche und Socken für sich und ihre Geschwister. Sie fand einiges, stopfte es in verschiedene Plastiktüten und gab sie Rena, Bodo und Berti in die Hand.

»Soll ich das vielleicht den ganzen Weg schleppen?« murrte Bodo. »Quatsch, das kommt in den Handwagen, als Kissen für Birgit und Willy.« Sie nahm auch noch alle Jacken und Mäntel von den Nägeln, die Rolf als Garderobenhaken in die Tür genagelt hatte, und verteilte sie an die Kinder.

»Was soll ich mit meinem alten Mantel?« rief Berti. »Es wird doch ganz warm heute!«

»Ja, aber morgen und übermorgen und nächste Woche kann es kalt sein, und dann frierst du in Worpswede.«

Sie schickte die Kinder mit dem Zeug nach draußen und wartete auf Rolf, der am Küchenschrank stand und auf ein Blatt Papier, das er aus seinem Schulheft gerissen hatte, eine Nachricht für seine Mutter schrieb. Als er fertig war, legte er den Zettel mitten auf den Tisch.

Dann schrieb er noch etwas auf ein zweites Blatt. »Biste bald fertig?« fragte Ingelore ungeduldig. »Wem schreibste denn jetzt noch einen Liebesbrief?«

»Der ist für Frau Lingen«, antwortete Rolf. »Hier, kannst ihn schon in ihren Briefkasten stecken. Ich hab' geschrieben, sie soll sich keine Sorgen machen, wir sind in Worpswede bei Onkel Oskar.« Ingelore nahm das Blatt und las, was ihr Bruder geschrieben hatte. »Oskar schreibt man mit einem »r« am Ende«, sagte sie. »Wenn schon«, knurrte Rolf, »das weiß die Lingensche auch nicht besser.«

Nachdem Ingelore den Zettel weggebracht hatte, nahmen sie gemeinsam die beiden Kleinsten aus dem Bett, trugen sie hinaus und legten sie behutsam in den Handwagen, in dem schon sämtliches Zeug und zwei graue Wolldecken lagen.

Willy wurde wach und fing an zu schreien. Ingelore steckte ihm schnell seinen Schnuller in den Mund, da war er wieder ruhig. Rolf ging noch einmal in die Wohnung zurück, sah nach, ob der Herd ausgeschaltet war, schloß die Tür ab und legte den Schlüssel unter die Fußmatte. Rena setzte ihre Katze zu den Kleinen in den Handwagen. Die wollte dort aber nicht bleiben, sondern streckte sich, sprang hinunter und miaute.

»Willst du das dumme Biest nicht hierlassen?« fragte Bodo. »Die macht uns bestimmt nur Ärger. Kannst sie ja im Schuppen einsperren, da kann sie den ganzen Tag Mäuse fressen.« Rena hörte nicht auf ihren bösen Bruder, sie nahm die Katze auf den Arm und drückte sie an sich. »Muschi kommt mit«, sagte sie, »die ist ganz lieb.« »Mit der Katze auf dem Arm kannste aber nicht radfahren«, gab Rolf zu bedenken.

»Ph!« machte Rena. »Will ich auch gar nicht!« »Na schön!« rief Bodo. »Dann schwing ich mich zuerst auf die Karre.« Und schon nahm er das Damenrad von der Wand und stieg auf. Rolf ergriff die Deichsel des Handwagens und zog los. Berti und Walter schoben hinten, Ingelore ging nebenher. Sie stopfte noch rasch die Wolldecken zurecht. Rena kam trippelnd nach. Gerade schlug es sechs. Kein Mensch war außer ihnen auf der Straße.

Unterwegs nach Worpswede

Rolf bestimmte das Tempo. Er hatte mal gehört, daß Soldaten in der Stunde fünf Kilometer zurücklegen; die wären also in sechs Stunden in Worpswede. Wenn wir drei Kilometer in der Stunde schaffen, dachte er, brauchen wir zehn Stunden. Dann sind wir um vier Uhr da. Das ist genau die richtige Zeit.

Nachdem sie fünfhundert Meter marschiert waren, begriff er jedoch, daß sie ihr Ziel niemals in zehn Stunden erreichen würden: Walter begann nämlich zu quengeln.

»Sind wir noch nicht bald da?« fragte er. »Das ist aber ein langer Weg! Rolf geht viel zu schnell!«

Bodo, der mit dem Fahrrad mal vor, mal hinter ihnen fuhr und bester Stimmung war, weil er sich nicht anzustrengen brauchte, rief: »Walter kann sich doch auf den Gepäckträger setzen! Los, komm, Walter!« Die Karawane hielt, und Walter wurde von Ingelore auf den Gepäckträger gehoben.

»Halt dich am Sattel fest«, sagte sie, »sonst fällst du runter!« Bodo stieg auf, wackelte ein paar bange Sekunden gefährlich hin und her, stellte sich aber rasch auf die veränderten Gewichtsverhältnisse seines Fahrrades ein und radelte davon.

Kaum war er den Marschierenden aus den Augen gekommen, da begann Rena zu klagen.

»Ich will auch mal auf dem Gepäckträger sitzen«, maunzte sie. »Ich bin auch noch klein, und Walter ist ein Junge!« »Du bist acht, Walter aber erst sechs«, sagte Rolf. »Du kannst viel besser marschieren.«

»Kann ich nicht!« rief Rena. »Und ich muß auch immer die Katze tragen!« »Die kann allein laufen, die hat vier Beine«, sagte Berti.

»Wenn ich sie runterlasse, läuft sie weg!« »Das macht auch nichts.«

»Das macht wohl was! Ohne meine Katze gehe ich nicht mit.« »Dann bleibste eben hier und schläfst heute nacht im Graben.« »Du bist ein Doofkopp, ein ganz gemeiner!« Rolf hielt an, packte Rena und setzte sie auf den Handwagen. »So«, sagte er, »damit du dich mal ausruhen kannst! Nachher darf Berti auch mal rauf.«

Nun ging es eine Weile flott voran. Rolf und Ingelore zogen, Berti schob. Im Schönebecker Kirchweg jedoch wollte Berti auf dem Wagen sitzen. Rena protestierte zwar, sagte, sie habe sich noch gar nicht richtig ausgeruht, aber Rolf nahm sie herab. »Zähl deine Schritte«, sagte er, »bei tausend kommst du wieder rauf.« Sie wanderten weiter. Rena zählte und zählte. »Halt mal an!« rief sie plötzlich. »Was kommt nach sechshundert-neunundneunzig? «

»Vierhundert«, sagte Berti und grinste.

»Siebenhundert! «rief Ingelore von vorn. »Sei nicht gemein, Berti!« Als sie an einer Telefonzelle vorbeikamen, ging Rolf hinein, nahm den Hörer ab und tippte ein paarmal auf die Gabel. Es klirrte, und zwei Zehner fielen in das Fach für Münzrückgabe. Seine Geschwister staunten.

»Mein Trick«, erklärte Rolf. »Das mach' ich in jeder Telefonzelle.« »Und da kommt immer Geld raus?« fragte Berti. »Nee, nur manchmal. Aber versuchen muß man es.« Er steckte die Münzen in die Hosentasche und faßte die Deichsel wieder an.

Kurz nach sieben wurden sie von einem Streifenwagen überholt. Die Männer sahen zu ihnen hinüber und schienen zu überlegen, ob sie anhalten sollten.

»Los, alle lachen und winken!« zischte Rolf. »Dann denken die, wir machen einen kleinen Ausflug.«

Seine Geschwister begriffen sofort. Sie winkten mit einer Hand und lächelten den Polizisten freundlich zu. Rena rief: »Huhu, Onkel Polizei!« Die Männer winkten zurück und fuhren langsam weiter.

»Mensch, hoffentlich kann Bodo sich noch rechtzeitig verdrücken!« sagte Ingelore. »Der darf doch niemand auf dem Gepäckträger mitnehmen! Wenn sie ihn schnappen, haben sie uns auch gleich. Walter verplappert sich bestimmt.«

Aufgeregt wie sie waren, verdoppelten sie das Tempo. Als sie beim Hotel »Stadt London« die Bundesstraße sechs überquerten und immer noch nichts von Walter und Bodo zu sehen war, gab es keinen Zweifel mehr für sie, daß die beiden gefaßt worden waren. Rena vergaß in ihrer Angst um die beiden Geschwister ganz und gar, daß sie längst wieder auf dem Handwagen hätte sitzen dürfen. Aber Walter und Bodo waren noch in Freiheit. Sie hatten gerade in dem Augenblick, als der Streifenwagen in ihrem Rücken auftauchte, hinter einer Hecke gestanden, weil Walter etwas Dringendes zu erledigen gehabt hatte. Darum waren sie von den Polizeibeamten gar nicht bemerkt worden. Wo die Straße nach Ritterhude abzweigt, warteten sie, weil Bodo nicht genau wußte, wo er weiterfahren sollte.

»Da sind sie!« rief Berti. Er winkte. »Kommt mal her!« Bodo blieb, wo er war, hatte ein Bein auf die untere Rahmenstange gestellt und stützte den linken Ellenbogen auf den Sattel. Seine rechte Hand ruhte auf dem Lenker. Er dachte gar nicht daran, den andern entgegenzugehen. Aber Walter kam zurück. »Habt ihr kein Kissen?« fragte er. »Ich kann nicht mehr sitzen auf dem ollen Gepäckträger.«

»Hat die Polizei euch nicht geschnappt?« fragte Berti. »Was für Polizei? Nee! Gib mir ein Kissen, Berti, los! Du sitzt weich auf all die alten Klamotten, und ich sitz' auf die harten Stangen!« »Wir dachten schon, der Streifenwagen hätte euch angehalten«, sagte Rolf. »Da kam doch einer von hinten. Habt ihr den gar nicht gesehen?«

»Bei uns war kein Streifenwagen!« rief Bodo. »Und wenn einer gekommen wäre, hätte das auch nichts gemacht. Walter ist erst sechs, den darf man auf dem Rad mitnehmen. Das haben wir neulich gerade gelernt im Verkehrsunterricht.«

»Du spinnst ganz schön«, sagte Ingelore. »Wenn du einen auf dem Rad mitnehmen willst, dann muß der richtige Fußstützen haben und einen Sattel und all so was, damit er nicht mit den Füßen in die Speichen kommt.«

»Bin ich schon dringewesen«, sagte Walter. »Nichts passiert! Bodo ist umgefallen, sonst nichts.«

Rolf zog den Wagen ein Stück in die Straße nach Ritterhude hinein und hielt an.

»Jetzt machen wir eine kleine Pause«, bestimmte er. »Legt euch da ins Gras, und ruht euch aus.«

Die Geschwister gehorchten gern, sie waren schon sehr erschöpft. So lange Fußmärsche waren sie nicht gewöhnt. Auch Ingelore hatte eine Pause nötig. Die Schuhe, die sie trug, waren ausgetreten und ließen sich nur an den Füßen halten, wenn sie bei jedem Schritt die Zehen krümmte. Mehrmals hatte sie auch schon einen verloren. Gerade hatte sie es sich indessen im hohen Gras bequem gemacht, da begann Willy ganz erbärmlich zu schreien. Das stetige Gerumpel des Handwagens hatte ihm den Schlaf bewahrt, der plötzliche Stillstand jetzt und die Ruhe mußten ihm einen schlimmen Traum verursacht haben. Durch das Geschrei wurde auch Birgit wach, und da sie sich nicht gleich in die Wirklichkeit des sonnenhellen Sonntagvormittags und des engen Handwagens fand, fing sie ebenfalls zu brüllen an.

Das gräßlich klingende Duett der beiden empörte einen Hund in dem Haus zu ihrer Rechten. Er bellte wütend Antwort und stahl damit seiner Herrschaft die Ruhe. Während Ingelore den kleinen Willy aus dem Wagen nahm, an sich preßte und beruhigend auf ihn einsprach, wurde der Hund hinter der Haustür von einer barschen Männerstimme aufgefordert, die Schnauze zu halten. Aber solange Willy schrie, konnte der Vierbeiner auch nicht still sein. Erst als der Junge in Ingelores Arm gänzlich erwacht war und sich beruhigt hatte, stellte er sein Gekläffe ein.

Birgit war inzwischen ebenfalls aus dem letzten Traum emporgetaucht, kam aus dem Handwagen geklettert und lief barfuß zu ihren Geschwistern ins Gras.

»Ach, du meine Güte, wir haben gar keine Schuhe mit für die Kleinen!« rief Ingelore, als sie Birgits bloße Füße sah. »Ich brauch' keine Schuhe, ist ja warm«, sagte Birgit.

»Onkel Oskar hat bestimmt noch alte Schuhe irgendwo rumliegen«, tröstete Berti.

»Klar«, bestätigte Rena, »Kunstmaler haben überall alte Schuhe und Kaninchen und so was, weil sie das malen müssen. Meine Muschi will er bestimmt auch malen, wenn er sie sieht.« Willy lutschte auf dem Daumen. »Willy Hunner!« rief er plötzlich. »Hamma hamma!« »Siehste«, sagte Ingelore, »das haben wir auch vergessen! Wir haben nichts zu essen für die Kleinen.«

»Und warum nicht?« knurrte Rolf. »Weil ihr alles aufgefressen habt! Ich hab' auch einen Bärenhunger.« »Geh doch in ein Geschäft und kauf was!« sagte Bodo. »Am Sonntag und ohne Geld, was?« brummte Rolf. »Versuch doch in dem Haus was zu kriegen, wo der Köter so gekläfft hat!« schlug Berti vor. »Quatsch! Das ist doch keine Bäckerei!«

»Paßt auf«, sagte Ingelore, »ich weiß was! Rena und Walter gehen an die Haustür und klingeln. Und wenn einer aufmacht, fragen sie ganz dumm, ob sie wohl etwas Brot kaufen könnten, und zeigen dabei die zwanzig Pfennig aus der Telefonzelle vor. Ihr sollt sehen, die kriegen was!«

Die beiden fanden nichts dabei und waren bereit. Walter nahm das Geld, Rena drückte ihre Katze an sich, und schon traten sie an die Tür. Als Walter klingelte, begann der Hund wieder sein zorniges Gebelle. Sekunden später wurde die Tür geöffnet. Ein Mann in einem bunten Bademantel steckte sein zum Rasieren fertig eingeseiftes Gesicht durch den Spalt und blickte mürrisch auf die Kinder herab.

»Was wollt ihr denn?« fragte er.

»Wir wollen ein Brot kaufen«, sagte Rena. Und Walter ergänzte: »Willy und Birgit sind aufgewacht und haben Hunger. Hier ist das Geld.« Er öffnete die Hand und hielt dem Mann die zwei Zehner hin. Der sah verdutzt auf die Münzen, ließ seine Augen über die schäbige Kleidung und die ungewaschenen Gesichter der Kinder gleiten und blickte dann über sie hinweg auf die im Gras ruhende Karawane.

»Gehören die da auch zu euch?« fragte er.

»Ja«, erklärte Walter eifrig. »Das ist Rolf und Ingelore und Bodo und Berti und Birgit und Willy.«

»Soso«, sagte der Mann, wobei er seinen Hund zurückdrängte, der aufgeregt jaulte und sich gern mit Renas Katze näher beschäftigt hätte. »Wo wollt ihr denn hin?«

»Nach Worpswede«, sagte Rena, »da wohnt unser Onkel, der malt Schuhe und meine Katze.«

Auf diese erstaunliche Antwort brauchte der eingeseifte Herr nichts mehr zu erwidern. Seine Frau war neugierig geworden und ebenfalls an die Haustür gekommen.

»Was ist denn los, Paul?« fragte sie. »Du kommst ja gar nicht wieder!«

»Och, die beiden hier haben Hunger und wollen Brot kaufen«, sagte ihr Mann. »Für zwanzig Pfennig! Und die da draußen auf dem Gras hätten auch gern was davon ab. Sie sagen, sie seien unterwegs nach Worpswede.«

Die Frau war anfangs genauso verblüfft wie ihr Mann. Aber sie faßte sich schneller.

»Seid ihr allein?« fragte sie. »Ich meine, ist kein Erwachsener bei euch, euer Vater oder eure Mutter?«

»Papa ist auf dem Schiff«, sagte Rena, »ganz weit weg, in Bremerhaven und Afrika. Der kann nicht mit nach Worpswede.« »Und Mama ist auch nicht da«, ergänzte Walter. »Die hat sich in eine Möwe verzaubert und ist zu Papa geflogen. Möwen können ganz weit fliegen, die gehen nicht unter!«

Die Frau sah die Kinder an, nickte und warf ihrem Mann einen langen Blick zu.

»Wann kommt eure Mama denn zurück?« fragte sie. »Weiß nicht«, antwortete Walter, »sie muß ja sehr lange fliegen. Kannst du uns ein Brot verkaufen?«

»Ja, ich denke, ich habe noch eins im Schrank«, sagte die Frau. »Geht nur nach draußen zu euren Geschwistern, ich bringe es euch.« »Hier ist das Geld«, sagte Walter.

»O ja, danke schön«, sagte die Frau und steckte es in ihre Schürzentasche. »Geht nur, ich komme schon!«

Sie ging in die Küche, zerschnitt ein ganzes Brot in Scheiben und belegte und bestrich sie mit Butter, Wurst und Marmelade. Gleichzeitig kochte sie eine große Kanne Hagebuttentee. Dann nahm sie eine Anzahl Pappbecher aus dem Schrank, stellte den Tee und den Teller mit den Broten auf ein Tablett und ging zu den Kindern hinaus, die müde im Gras lagen und warteten.

»So«, sagte sie, »nun futtert man tüchtig! Aber alles gerecht teilen! Und ihr Großen paßt auf, daß die Kleinen nicht zu kurz kommen!« »Ha«, rief Bodo, »da passen die schon selbst drauf auf!« Die Frau stand wortlos dabei, als die Kinder mit Heißhunger über die Brote herfielen, und beobachtete mit Rührung, wie Rena erst ihrer Katze ein paar Brocken zurechtmachte, bevor sie selbst etwas aß. Willy wurde von Ingelore gefüttert. Ihm schmeckte das Marmeladenbrot am besten. Die Frau goß schließlich jedem einen Becher Tee ein und ging ins Haus zurück.

»Wetten, daß die noch was holt?« fragte Bodo schmatzend. »Mehr Brot hat sie nicht«, sagte Rena.

»Quatsch, Brot! Kuchen oder so was! Heute ist doch Sonntag, und die ist bestimmt ganz schön reich.«

»Ist sie nicht!« rief Walter und dachte an die zwanzig Pfennig, die sie ihnen abgenommen hatte.

Gerade als Berti sich das letzte Stück Brot mit gekochtem Schinken vom Teller grapschte, kam die Frau wieder aus dem Haus heraus. Sie hatte einen ganzen Topfkuchen aufgeschnitten und verteilte die Stücke an die Kinder. Ingelore hatte den Einfall, sich dafür im Namen aller zu bedanken.

»Was wollt ihr eigentlich in Worpswede?« fragte die Frau. »Ihr könnt euch doch hier auf der Wiese einen schönen Tag machen. Dann habt ihr es nachher nicht so weit, wenn ihr wieder nach Hause müßt.« »Wir müssen nicht nach Hause, wir bleiben bei unserm Onkel«, erklärte Rolf.

»Ach so«, sagte die Frau, »ihr habt einen Onkel in Worpswede. Das ist etwas anderes. Aber warum holt der euch denn nicht mit dem Auto ab? Zu Fuß ist es doch furchtbar weit!«

»Der weiß nicht, daß wir kommen«, sagte Bodo, »wir wollen ihn überraschen.«

Darauf nickte die Frau nur, wünschte den Kindern viel Glück und sah mit der leeren Kanne in der Hand zu, wie sie sich auf den Weg machten. Bodo wollte sich wieder das Fahrrad nehmen, aber Berti erlaubte es nicht.

»Jetzt bin ich an der Reihe«, sagte er, »du hast es lange genug gemütlich gehabt. Los, Walter, setz dich hinten drauf!« Walter nahm auf dem Gepäckträger Platz, und Berti stieg auf. Bevor er aber in Gang kam, mußte er zweimal zu Boden. Erst als Rolf ihn anschob, kam er in Fahrt.

»Vielen Dank noch mal für alles!« rief Ingelore, und Birgit winkte, bis sie hinter der Autobahnbrücke waren und die Frau nicht mehr sehen konnten.

»Das ist bestimmt eine Fee«, sagte Walter. »Die wohnen immer da, wo arme Leute vorbeigehen, und dann kommen sie raus und geben ihnen was zu essen.« Bodo lachte überlegen.

»Du bist selber eine Fee«, sagte er. »Das ist eine ganz gewöhnliche Frau, da geh ich jede Wette ein.«

»Nein«, mischte sich Ingelore in das Gespräch. »Gewöhnliche Frauen schenken dir nicht ihren ganzen Sonntagskuchen, die essen ihn selbst.«

»Siehst du«, rief Walter, »Ingelore hat auch gemerkt, daß sie eine Fee ist. Sie hatte auch ganz grüne Augen, so wie die Waldfeen.« »Sie hatte aber keine Krone auf dem Kopf«, wunderte sich Birgit. »Doch«, sagte Ingelore, »eine ganz kleine.« »Hab' ich aber nichts von gesehen?«

»Konntest du auch nicht, sie steckte nämlich ganz oben und war so klein wie ein Fingerhut!«

Unter der Eisenbahnbrücke standen Berti und Walter und warteten.

»Kommt schnell!« rief Berti schon von weitem. »Das hört sich ganz prima an, wenn ein Zug da oben überwegdonnert.«

»Bist wohl lebensmüde, was?« rief Rolf zurück. »Was meinst du, was los ist, wenn die Brücke einkracht! Dann bist du nur noch ein Haufen Krümel.«

»Die kracht aber nicht! Eben ist sie auch nicht gekracht!«

»Jede Brücke kracht nur einmal, und diese hier kommt mir sehr wackelig vor. Noch zwei, drei Züge, und sie ist bestimmt im Eimer.« »Glaub' ich nicht«, entgegnete Berti, schob das Rad aber doch aus der Gefahrenzone. »Die ist ja schon so alt, älter als du.« »Eben! Darum kann sie ja auch jeden Augenblick zusammenbrechen.«

»Das muß prima aussehen«, schwärmte Bodo. »Es kracht, und die Wagen purzeln alle die Böschung runter. Ganz toll muß das aussehen. Ein Junge aus meiner Klasse hat eine elektrische Eisenbahn. Der baut auch immer Brücken und stößt sie um, wenn der Zug rüberfährt. Das hab ich mal gesehen. Meistens lösen sich die Kupplungen, ein paar Wagen bleiben oben so ganz windschief hängen, und die andern überschlagen sich und trudeln nach unten. Er schreit dann immer: ›Aua, mein Bein! Hilfe! Ein Arzt! Ist hier denn kein Arzt?‹ Ganz prima ist das, macht ganz toll Spaß!«

»Wenn dein eigenes Bein abgeklemmt ist oder da ist ein Brückenpfeiler raufgefallen oder so was, dann ist das aber nicht mehr prima, du«, sagte Rolf. »Sollst mal sehen, wie du dann schreist!« »Ich sitze ja nicht im Zug«, sagte Bodo, »ich steh' ja an der Seite und guck' zu.«

Sie hatten den Tunnel durchschritten und gingen nun neben der Bahn her, die linker Hand von ihnen auf einem etwa vier Meter hohen Damm verlief. Da näherte sich ein Zug.

Von Bremerhaven kommend, raste er ihnen entgegen. Es donnerte und dröhnte. Birgit hielt sich die Ohren zu, und Willy fing an zu weinen.

»Paßt auf«, schrie Bodo, »jetzt kracht sie ein!« »Nein, sie soll nicht!« rief Rena. »Bitte, lieber Gott, laß sie halten!« Da war der Zug vorüber. Er brauste über die Brücke, ohne daß ein Stein aus der Mauer fiel.

»Siehste«, sagte Berti, »wenn wir unter der Brücke gestanden hätten, wäre sie auch nicht eingestürzt!« »Künstlerpech«, sagte Rolf. »Aber einmal kracht sie bestimmt ein.«

Gegen zwölf Uhr erreichten sie die Ritterhuder Hammeschleuse.

Sie setzten sich an den Rand der Straße und sahen eine Weile den vielen Leuten zu, die an ihren Motor- und Segelbooten werkten. Es war sehr schwül geworden. Die schwere Luft machte sie müde. Willy und Birgit schliefen wieder, und Walter fielen ebenfalls die Augen zu, bevor er sich noch richtig ausgestreckt hatte. Rena wiegte ihre Katze auf dem Schoß wie ein Baby und sprach mit ihr. Berti und Bodo rupften Grashalme aus und versuchten darauf zu blasen. Ingelore pflückte Wegerichblätter und zählte die weißen Fäden. »Vier Kinder werde ich kriegen«, sagte sie, »halb so viele wie wir sind. Ob das reicht?«

»Ich will keine Kinder haben«, sagte Rolf bestimmt. »Und wenn du welche kriegst?« »Ich krieg' keine.« »Willst du nicht heiraten?« »Klar, aber meine Frau nimmt die Pille.« Ingelore schwieg.

»Wenn Mama die Pille genommen hätte«, sagte sie nach einer Weile nachdenklich, »wären Willy und Birgit nicht da und Walter und Rena vielleicht auch nicht.« »Na und?« fragte Rolf.

»Willy ist aber doch so ein süßer kleiner Kerl!« »Wenn schon! Wenn er nicht auf der Welt wäre, würdest du eben Birgit und Walter süß finden. Die Kleinsten sind immer süß.« »Ich kann mir gar nicht denken, daß du mal süß warst«, mischte sich Bodo ein. »Ich finde es auch ziemlich blöde, süß zu sein. Ich war bestimmt nie süß.«

»Da hast du recht«, pflichtete Ingelore ihm bei. »Du warst schon mit zwei Jahren so 'n kleiner Giftzwerg. Frag mal Rolf, einmal hast du mir mit der Harke ein Loch in den Kopf gehauen.« Berti ließ sich ins Gras zurücksinken und verschränkte die Arme hinter dem Kopf.

»Wenn ich nicht auf der Welt wäre«, sagte er, »dann wäre alles, was ich hier sehe, nicht da.«

»Klar wäre das da!« widersprach Bodo. »Ob du auf der Welt bist oder nicht, das ändert gar nichts. Genauso wenn du stirbst, dann bleibt auch alles, wie es ist, nur du kannst es nicht mehr sehen.«

»Tot sein ist schlimm«, sagte Berti. »Du bist im Grab und weißt nicht, ob es Winter oder Sommer ist.«

»Das ist doch nicht schlimm«, sagte Rolf. »Das ist, als ob du schläfst.

Da weißt du auch nicht, ob es regnet oder schneit.«

»Im Grab fressen dich die Würmer«, sagte Bodo, »das ist scheußlich.

Wenn ich sterbe, laß ich mich verbrennen. An Asche geht kein Wurm ran.«

»Hört auf mit so 'n Quatsch!« rief Rena. »Wir sind noch klein, wir leben noch ganz lange!«

»Kannst du gar nicht wissen«, entgegnete Bodo, »Kinder sterben auch.«

»Aber nicht so leicht!«

»Doch! Wenn sie unters Auto kommen!«

»Ich möchte so alt werden wie Opa Pernecke«, sagte Berti. »Der ist, glaub' ich, schon hundertundsiebzehn. Wenn der sich ranhält, macht er die hundertundzwanzig noch voll.«

»Pah!« sagte Rolf. »Der sitzt doch nur den ganzen Tag in seinem Schaukelstuhl und guckt in den Garten. Wenn das ein Leben sein soll!«

Während dieses Gespräches hatte sich der Himmel bezogen. Es war dunkel geworden. Die Schwüle wurde immer drückender. Die Autos auf der Straße fuhren mit Licht.

»Los, wir müssen weiter!« rief Rolf. »Kann sein, daß wir bald ein Gewitter kriegen, dann ist es besser, wenn wir es nicht mehr so weit haben.«

Ingelore bettete Walter, der nicht wachzukriegen war, vorsichtig auf seine im Handwagen schlafenden Geschwister und zog gemeinsam mit Berti und Rolf den Wagen auf die Straße hinauf. Rena lag mit ihrem Kopf eng an die Katze geschmiegt und träumte. Sie wachte aber sofort auf, als Bodo die Katze zwickte, so daß sie schmerzvoll miaute.

»Was hast du denn, mein Muschilein?« fragte sie zärtlich, drückte das Tier an sich und trottete müde und mehrmals gähnend auf die Straße zum Handwagen. Bodo nahm wieder das Fahrrad.

Und so zogen sie weiter, schweigend vor Müdigkeit.

Der Himmel verfinsterte sich zusehends. Hinter den Kindern war er schwarz wie Teer, aber vor ihnen hielt er ein hellblaues Tor geöffnet, durch das schräge Sonnenstrahlen fielen. »Da ist Worpswede«, sagte Rolf, »da wollen wir hin.« Wenig später war erstes Donnerrollen zu hören. Da marschierten sie schneller, als könnten sie ihr Ziel noch vor Beginn des Gewitters erreichen. Eine Windbö stieß sie vorwärts, wirbelte eine große Staubwolke auf und drückte Bodo mit seinem Fahrrad auf den Grasstreifen neben der Straße. Und dann klatschten einzelne schwere Tropfen auf den heißen Asphalt.

»Verdammter Mist!« schimpfte Rolf. »Ausgerechnet jetzt muß es anfangen, wo wir so schön in Fahrt sind! Und hier ist nirgends ein Haus zum Unterstellen!«

»Wir müssen in einen Busch kriechen«, schlug Ingelore vor. »Der da vorne ist gut. Los!«

Hastig schoben und zogen sie den Handwagen von der Straße und die steile Böschung hinab, um sich unterhalb der dichten Weidenbüsche einen geschützten Platz zu suchen. Plötzlich kippte der Wagen um, so daß die drei schlafenden Kinder herausrollten und jäh erwachten. Weil im selben Augenblick ein greller Blitz Himmel und Erde erhellte und ein gewaltiger Donnerschlag niederkrachte, erschraken die Kleinen so sehr, daß sie gleichzeitig zu weinen anfingen. Berti und Ingelore bemühten sich, den Handwagen wieder aufzurichten, aber Rolf hinderte sie daran.

»Laßt ihn so liegen«, sagte er. »Wir kippen ihn noch etwas weiter um, dann können wir drunterkriechen und haben ein Dach über dem Kopf.« Das war ein guter Gedanke, doch war der Handwagen nicht groß genug für acht Kinder. Die drei Kleinen fanden zwar hinreichend Schutz, für die andern aber war kein Platz mehr. »Die beiden Wolldecken her!« schrie Rolf. »Daraus bauen wir uns ein Zelt.«

Sie kuschelten sich eng aneinander und zogen sich die Decken über den Kopf. Es blitzte und krachte mittlerweile unaufhörlich, und der Regen prasselte auf die Seitenwand des Handwagens, als wollte er sie zerschlagen. »Wo ist Rena denn?« fragte Ingelore plötzlich. »Die sucht ihre doofe Katze«, antwortete Bodo ungerührt. »Als es vorhin so donnerte, ist die abgehauen.«

Die Wolldecken weichten durch und klebten ihnen patschnaß auf Schultern und Kopf. Bodo nahm eine der Plastiktüten, schüttete das Zeug aus und stülpte sie sich über.

»Du Idiot!« schrie Rolf. »Jetzt werden doch die Klamotten ganz naß!«

»Besser die Klamotten als ich«, sagte Bodo. »Meinste, ich will mir 'ne Lungenentzündung holen!«

Berti rann das Wasser übers Gesicht und in den Nacken. Er saß an der Seite und war daher dem schräg fallenden Regen mehr ausgesetzt als die andern.

»Der Regen ist ganz warm«, sagte er, »wie eine Dusche. Ich geh' mal raus und such' nach Rena.«

»Du bleibst hier!« bestimmte Rolf. »Wenn dich ein Blitz trifft, biste erledigt.«

Birgit weinte immer noch, aber ganz leise. Willy hatte sich beruhigt. Er hatte den wärmsten und trockensten Platz zwischen seinen Geschwistern, lutschte auf dem Schnuller und schlief allmählich wieder ein. Ihm kam das Unwetter wohl wie ein Traum vor, der verging, wenn er erwachte. Walter leckte das Wasser, das ihm über Stirn und Nase herunterlief, von seinen Lippen und zitterte vor Angst. »Jedes Jahr werden Menschen vom Blitz erschlagen«, sagte Bodo. »Die verbrennen und werden ganz klein, so wie Puppen. Und wenn du sie anfaßt, dann fällt der Arm ab oder der Kopf, je nachdem.« »Du spinnst mal wieder«, sagte Rolf. »Ein Blitzschlag ist wie elektrischer Strom. Davon merkste überhaupt nichts. Du kriegst einen gewischt und bist tot.«

»Na klar, was denn sonst!« sagte Bodo. »Aber dabei wirste so klein wie 'ne Puppe, und alles verkohlt. Was meinst du denn, was in so einem Blitz für 'ne Hitze ist! Tausend Grad und noch mehr! Da kannste aber 'ne prima Suppe drauf kochen, du!« Berti nieste und schüttelte sich. Er hatte keinen trockenen Faden mehr am Leibe. »Das ist aber ein großer Zufall, wenn ein Blitz dich trifft«, sagte er, »die meisten haun vorbei. Und dann tun sie dir nichts!« »Hast du 'ne Ahnung!« rief Rolf. »Wenn der Blitz zehn Meter von dir entfernt in einen Baum einschlägt, dann bist du erledigt. Durch den Strom, verstehste?«

»Warum gibt es eigentlich Gewitter?« fragte Walter ängstlich. »Das hat was mit Elektrizität zu tun«, erklärte Rolf. »Die Wolken sind wie Batterien, und wenn sie zusammenstoßen, entladen sie sich. Das ist so 'ne Art Kurzschluß, als wenn bei uns zu Hause die Sicherung durchbrennt. Dann gibt es einen großen Funken, das ist der Blitz. Der sucht sich immer den kürzesten Weg zur Erde. Darum mußt du dich flach hinlegen, wenn du auf freiem Feld bist. Am besten in einen Graben. Wenn du stehst, bist du ja näher dran an den Wolken, dann kriegste einen verpaßt.«

»Ich leg' mich doch nicht in einen Graben, der voll Wasser ist!« rief Bodo. »Da müßt ich ja schön blöd sein.«

»Meinetwegen kannste dich ja hinstellen«, sagte Rolf. »Wirst schon merken, was du davon hast.«

Allmählich ließ der Regen nach. Der Donner hörte sich nicht mehr so gefährlich an und verrollte bald jenseits der Hamme-Niederung. Die Wolken zerrissen, und zwischen ihnen wurden Stücke blauen Himmels sichtbar.

»Gott sei Dank!« sagte Ingelore erleichtert. »Ich kann schon nicht mehr hocken, beide Beine sind mir eingeschlafen.« Die Kinder erhoben sich mühsam und sahen sich um. Vor ihnen stand das Wasser fußhoch auf den Weiden, und von der Straße her hörten sie es spritzen, wenn ein Auto vorüberjagte. Birgit hatte sich ganz beruhigt. Sie beugte sich ihrem kleinen Bruder zu und sagte: »Willy stinkt! Er hat bestimmt in die Hose gemacht.« Gemeinsam stellten sie den Handwagen wieder auf die Räder und zogen ihn auf die Straße. Ingelore nahm Willy auf den Arm. »Du kleines Ferkel«, sagte sie, »kannst du nicht Bescheid sagen?!« Willy strahlte sie an. Ihm hatte das Gewitter nicht die Laune verdorben. Ingelore zog ihm die kurze Hose aus und wusch ihn mit Gras und Wasser. Die Hose spülte sie im Graben durch, wrang sie aus und zog sie ihm wieder an. Bodo und Berti drehten die Wolldecken zu langen Würsten zusammen, damit das Wasser herausfließen konnte. »Wollen wir etwa in dem nassen Zeug weitergehen?« fragte Berti. »Was denn sonst!« antwortete Rolf. »Wenn wir uns bewegen, trocknet alles ganz schnell.« Er nieste und strich sich das Haar aus der Stirn.

»Mensch, Rena ist ja noch nicht wieder da!« rief Ingelore plötzlich. »Wir können doch nicht ohne sie weiterfahren!« »Die dumme Gans tötet mir noch den letzten Nerv!« rief Bodo wütend. »Na wartet, bei nächster Gelegenheit knalle ich das Katzenvieh an einen Baum, damit der Blödsinn aufhört.« »Gar nichts knallst du!« drohte Rolf. »Du fährst jetzt voraus und rufst nach ihr. Wenn du sie nicht findest, kannst du den ganzen Tag hier herumkurven und sie suchen. Los, dampf ab!« Bodo schwang sich mürrisch auf das Rad und fuhr davon, während Rolf und Berti sich mit dem Handwagen in Gang setzten. Birgit und Willy spielten Luftballon mit der leeren Plastiktüte, deren Inhalt naß unter ihren Beinen lag.

In der Höhe der Kirche von St. Jürgen, wo die Straße nach Worpswede von der Lilienthaler Straße abzweigt, stieß Bodo auf Rena. Sie saß unter einem Baum und streichelte ihre Katze, die sich eifrig leckte.

»Ich hab' sie gefunden!« rief sie ihrem Bruder entgegen. »Guck mal, wie dünn sie aussieht, wenn sie naß ist!«

»Warte mal ab, was Rolf dir erzählen wird!« rief Bodo böse. »Wir suchen dich überall, und du sitzt hier gemütlich und spielst mit dem Mistvieh!«

Aber Rolf erzählte seiner Schwester gar nichts. Er sagte nur: »Halte sie fest, damit sie dir nicht noch mal abhaut! Wir müssen uns ranhalten, sonst kommen wir heute nicht mehr hin.« Rena nickte und schloß sich dem Trupp an, die Katze eng an sich gedrückt.

Sie marschierten und marschierten. Ihr nasses Zeug dampfte, und in ihrem Magen meldete sich wieder der Hunger. »Ich könnte jetzt mit Leichtigkeit zwei Brathähnchen essen«, sagte Rolf, »mit Pommes frites und Ketchup. Oder 'n ganzen Pott voll Griesbrei, ordentlich süß! Hoffentlich hat Onkel Oskar was Anständiges in seiner Speisekammer, wenn wir ankommen!« Bodo, der die Marschierenden mit dem Fahrrad umkreist hatte, entfernte sich und fuhr voraus. Nach einer Weile kam er zurück und sprang vom Rad. »Leute, ich hab' was Tolles zu essen für uns!« rief er.

»Hast du Streichhölzer mit, Rolf, daß wir uns was braten können?« »Klar!« antwortete der. »Sind sie auch nicht naß geworden?«

»Nee, die sind doch in meiner Tabaksdose. Was hast du denn?« »Frösche!« rief Bodo. »Mindestens zwanzig Stück!« »Frösche?« fragte Ingelore angewidert. »Willst du die glabberigen Dinger etwa essen?«

»Den Kopf und den Bauch natürlich nicht, Mensch, nur die Beine, die Schenkel! Hast du noch nie was von Froschschenkeln gehört? Das essen die feinen Leute als Leckerbissen.« »Ich mag so was nicht«, sagte Rena und schüttelte sich. »Och, du weißt ja nicht, was gut schmeckt«, sagte Bodo. »Du brauchst sie auch gar nicht zu essen, du kannst ruhig zugucken, wie wir uns den Bauch vollschlagen.«

»Hast du denn schon mal Froschschenkel gegessen?« fragte Berti. »Nee, selber noch nicht«, gab Bodo zu, »die sind für uns ja viel zu teuer, aber ein Junge in meiner Klasse, der hat schon mal welche gegessen. Seine Eltern sind steinreich, die essen nur Froschschenkel, Schnecken, Schwalbennester und solche Sachen. Als Leckerbissen, versteht ihr? Mit Hähnchen und Kotelett und Schweinebraten geben die sich gar nicht erst ab, das ist ihnen viel zu gewöhnlich.« »Wie willste die Schenkel denn braten?« fragte Berti. »Wir haben doch gar keine Pfanne.«

»So was wird doch nicht in der Pfanne gebraten, Mensch! Das macht man überm offenen Feuer. Du nimmst einen Froschschenkel in die Hand und hältst ihn in die Flamme. Dann wird er genauso braun und knusprig wie ein Hühnerbein.« »Hm, und wo sind deine Frösche?« fragte Rolf. »Dahinten in einer Grube! Da sind sie reingehüpft und können nicht wieder raus.«

Tatsächlich wimmelte es in der Lehmgrube von großen und kleinen Fröschen. Als Bodo einen Stein hineinfallen ließ, versuchten sie hinauszuspringen, schafften die Höhe jedoch nicht und plumpsten wieder zurück.

»Seh'n die nicht lecker aus?« fragte er. »Was meint ihr, wie die schmecken werden!«

»Bäh!« rief Ingelore. »Ekelhaft sehen die aus! Ich esse keinen einzigen! Denk doch nur mal, was die alles gefressen haben, Fliegen und Spinnen und Schnecken! Das ißt man alles mit!« »Du hast ja 'n Triller«, sagte Bodo. »Das sitzt doch im Bauch von den Fröschen, wir essen aber nur die Schenkel.« Berti trat zögernd an die Grube und blickte hinab. »Wie willst du sie denn töten?« fragte er.

»Überhaupt nicht«, antwortete Bodo. »Man dreht ihnen einfach die Beine raus, dann krepieren sie ganz von allein.« »Das tut doch weh!« rief Rena.

»Ach was«, schwächte Bodo ab. »Die sterben ganz schnell, wenn sie keine Beine mehr haben.«

Er legte sich auf den Bauch und versuchte einen von den großen Fröschen zu greifen. Nach mehreren vergeblichen Versuchen gelang es ihm auch. Sich wieder aufrichtend, hielt er ihn Rena unter die Nase.

»Paß auf«, sagte er, »wie lange es dauert, bis er keinen Pieps mehr von sich gibt!«

»Nein!« schrie Rena und schlug ihm auf die Hand, daß der Frosch wieder in die Grube zurückfiel. »Manche Frösche sind verzauberte Königssöhne, die darf man nicht totmachen.« Sie zitterte, und die Tränen traten ihr in die Augen.

»Laß den Quatsch!« sagte Rolf. »Es hat keinen Zweck. Wie wollen wir auch mit nassem Holz und Gras ein Feuer machen? Kommt, wir gehen weiter!«

Bodo stieg wütend auf das Fahrrad und radelte davon. »Ihr habt ja von Tuten und Blasen keine Ahnung!« rief er zurück. »Jetzt vergammeln die schönen Frösche da im Graben, und wir haben Kohldampf.«

Ankunft bei Onkel Oskar

Es war fast acht Uhr abends, als die Kinderkarawane in Worpswede eintraf. Willy, Birgit und Walter schliefen auf dem Wagen, Rolf, Ingelore und Berti zogen und schoben das schwerbeladene Gefährt. Sie konnten vor Hunger und Müdigkeit kaum noch gehen. »Wo wohnt denn nun unser guter Onkel?« fragte Ingelore erschöpft. »Ich gehe keinen Schritt umsonst, ich hab schon gar kein Gefühl mehr in den Füßen.«

»Wir müssen mal fragen«, antwortete Rolf, »ich bin auch total fertig-«

Sie hielten bei der Minigolf-Anlage am Ortseingang an, lehnten sich gegen den Handwagen und sahen den vielen sonntäglich gekleideten Gästen eine Weile erstaunt zu, wie sie die weißen und schwarzen Bälle über die Hindernisse hinweg in die Löcher zu schlagen versuchten.

»Los«, wandte Rolf sich an Ingelore, »frag mal den Dicken da, der sieht so freundlich aus!«

Ingelore blickte auf ihre staubigen Füße hinunter, rieb sie aneinander, um sie ein wenig zu säubern, und ging auf den wohlbeleibten Herrn zu. Der hatte bei dem kleinen Holzhäuschen am Eingang der Golf-Anlage gerade seinen Schläger abgegeben und sich ein Erdbeereis gekauft. Nun wickelte er die Tüte aus dem Stanniolpapier und biß vorsichtig in die kühle Süßigkeit hinein. »Entschuldigen Sie«, sagte Ingelore, »wir suchen unsern Onkel. Er ist Kunstmaler. Können Sie mir wohl sagen, wo er wohnt?« Der Dicke schluckte das Eis genüßlich herunter, biß einen neuen Brocken ab, ließ auch den mit sichtbarem Wohlbehagen im Munde zergehen und machte sich erst dann die Mühe, auf die Frage des, schmuddeligen Mädchens zu antworten.

»Deinen Onkel suchst du?« sagte er. »Da kann ich dir auch nicht helfen. Ich kann ja nicht mal meinen eigenen Onkel finden. Nee, Kleine, da wende dich mal am besten an die Polizei. Du weißt doch: Die Polizei, dein Freund und Helfer!« Er biß wieder in sein Eis und ging auf die Straße. Ingelore sah ihm hilflos nach.

Aber nun kam der Herr aus dem Holzhäuschen zu Ingelore heraus. Er hatte mit angehört, was Ingelore gefragt und was der Dicke geantwortet hatte. Und da er erstens Mitglied im Gemeinderat Worpswedes war und sich darum im Ort und unter seinen Bewohnern genau auskannte und zweitens ein Herz für Kinder besaß, bot er seine Hilfe an.

»Wie heißt denn dein Onkel?« fragte er.

»Schlettmann«, antwortete Ingelore. »Er ist Kunstmaler und soll da am Weyerberg irgendwo wohnen. Kennen Sie ihn?« Sie sah den Herrn erwartungsvoll an.

»O ja«, sagte der, »den kenne ich recht gut. Er ist ein bekannter Mann hier im Ort. Wenn ich nicht irre, hat er neulich wieder einen Preis gekriegt. Er wohnt in der Straße ›Hinterm Berg‹. Paßt auf, ihr geht hier ein Stück auf der Hauptstraße zurück und biegt da vorne in den Feldweg ein. Der stößt genau auf die Straße ›Hinterm Berg‹. Oskar Schlettman wohnt auf der linken Seite in einem Haus, das aussieht wie ein Hexenhaus. Sein Dach reicht bis fast auf die Erde, und an der Vorderseite steht eine Vase aus Ton. Die ist so groß, daß du darin wohnen könntest.«

Ingelore bedankte sich für die Auskunft und ging wieder zu ihren Geschwistern zurück.

»Kommt«, sagte sie, »ich kenne jetzt den Weg!« Nach wenig mehr als einer halben Stunde hatten sie das Haus gefunden. Es lag so traulich und verwunschen hinter der Hecke und den hohen Kiefern, daß sie gar nicht laut zu sprechen wagten. Bodo als einziger war nicht beeindruckt.

»Was hat der Knabe gesagt«, rief er, »in der Vase kann man wohnen? Der ist ja nicht ganz echt! Wie willste denn da ein Bett reinkriegen? Darin kannste doch höchstens im Stehen schlafen!« Und schon stiefelte er auf die Haustür zu.

»Nun kommt schon!« rief er zurück. »Ich will endlich was zu essen haben!«

Da gab Rolf sich einen Ruck und folgte seinem Bruder. Berti und Ingelore zogen ächzend den Wagen hinterher. Bodo ergriff den Türklopfer und klopfte mehrmals laut an. »Sind wir schon da?« fragte Walter, der gerade aufwachte und sich gähnend umschaute.

»Ja«, flüsterte Rena, »Bodo hat gerade bei Onkel Otto an die Tür geklopft.«

»Der heißt Oskar, du Schaf!« verbesserte Bodo laut. Da öffnete sich die Tür. Musik drang zu ihnen heraus. »Wer ist ein Schaf?« fragte eine Frau, die mit einer übergroßen Brille ohne Gläser auf der Nase, einem steifen roten Zylinder auf dem Kopf und in einem himmelblauen Frack steckend, geradewegs aus dem Märchenland zu kommen schien.

»Meine Schwester«, antwortete Bodo unerschrocken, »die sagt nämlich Otto zu unserm Onkel Oskar.«

»Na so was!« rief die Frau. »Das darf sie natürlich nicht. Oskar bleibt Oskar, er wurde nun mal so getauft. Ich glaube auch nicht, daß er den Namen ablegen möchte. Ein Name ist schließlich kein Hemd, das man jede Woche wechselt, nicht?« Sie schwankte ein wenig, stützte sich am Türrahmen und blickte lächelnd auf die Besucher. »Soll ich eurem Onkel Oskar was bestellen?«

»Ja«, antwortete Ingelore schnell, »sagen Sie ihm, daß wir ihn besuchen wollen.«

Die Brillendame neigte sich vor und tastete haltsuchend nach der andern Seite der Tür. »Wir?« fragte sie. »Wer ist das?«

Die Kinder sahen sich verblüfft an und wußten nicht, was sie darauf antworten sollten. Nur Walter, der während der letzten Kilometer recht gut auf dem Handwagen geschlafen hatte und darum frischer war als seine müden Geschwister, sagte: »Wir sind wir, das kannst du doch wohl sehen, oder bist du dumm?«

Die himmelblaue Dame sah den kleinen Wicht, der ihr da so keck geantwortet hatte, belustigt an. »Na so was!« rief sie. »Darauf wäre ich gar nicht gekommen! Natürlich, ihr seid ihr! Dann will ich mal schnell hingehen und Onkel Oskar die frohe Botschaft überbringen, daß ihr da seid.« Sie winkte den Kindern zu, wandte sich um und verschwand in das Innere des Hauses.

»Die ist ja besoffen!« sagte Bodo. »Wetten, daß sie besoffen ist?« »Mensch, halt die Klappe!« zischte Rolf. »Wenn die das da drin hören, lassen sie uns gar nicht erst reinkommen!« »Ob das seine Frau ist?« fragte Ingelore.

»Ja«, sagte Rena sehr bestimmt. »Sie ist ja sooo schön! Die braucht Onkel Oskar zum Malen.«

Sie schwiegen wieder und lauschten ins Haus hinein. Dort verstummte soeben die Musik. Lautes Lachen wurde hörbar. Plötzlich öffnete sich die Tür am Ende des Flurs, und sieben, acht, neun Männer und Frauen stolperten heraus. Sie waren alle so märchenhaft gekleidet wie die himmelblaue Dame mit der großen Brille. Ein Mann trug ein buntes Clownskostüm und eine blauweiß-gewürfelte Zipfelmütze mit Troddeln und einer Schelle daran; einer hatte einen hellroten Kimono übergehängt, der mit silbernen Blumen bestickt war. Eine Dame hatte ein Kleid an, das aus lauter Zeitungen genäht zu sein schien. Auf ihrer Brust stand in großen Buchstaben »Schluß mit der Umweltverschmutzung! Wir fordern reine Luft und sauberes Wasser!« Darunter las man, in Schwarz und etwas kleiner »Die Mark ist nur noch 20 Pfennig wert. Wann wird sie endlich stabil?« Ein Herr hatte sich in das Fell eines Eisbären gezwängt, den Kopf des Tierkostüms aber nach hinten geklappt, damit er sich den Schweiß wischen konnte, der ihm reichlich über Stirn und Nase lief. Dann war da noch eine Dame in einem grünen indischen Sari, eine mit türkischen Pumphosen und einem Turban auf dem Kopf und schließlich ein Herr, der einen rotweiß-gestreiften knielangen Badeanzug trug und eine Schwimmweste umgeschnallt hatte. Das war der Kunstmaler Oskar Schlettmann, ihr Onkel. Da irgend jemand inzwischen eine elektrische Lampe eingeschaltet hatte, die aussah wie eine der vor fünfzig Jahren noch üblichen Gaslaternen, konnten die Kinder die bunte Gesellschaft in bestem Licht bewundern. Und die Damen und Herren hatten auch keine Mühe, die fast ebenso buntgekleidete Kindergruppe genau zu betrachten.

»Bitte«, sagte die Himmelblaue, sich mit einem Glas in der Hand nach vorne schiebend, »hab' ich übertrieben? Sehen sie nicht wirklich aus, als wären sie vom neunzehnten Jahrhundert übriggeblieben?« Die Zeitungsdame lachte albern und nickte beifällig mit dem Kopf. Natürlich begriffen die größeren Kinder, daß hier ein Maskenfest gefeiert wurde und die Leute in den Narrenkleidern nicht mehr ganz nüchtern waren. Und sie wußten aus Erfahrung, daß man mit Betrunkenen im allgemeinen anders umgehen konnte als mit Nüchternen. Darum sagte Rolf geradeheraus: »Wir sind müde und haben Hunger. Laßt uns endlich rein, und gebt was zu essen her!« Einen Augenblick waren die Angesprochenen sprachlos. Dann aber brachen sie in lautes Gelächter aus.

»Nein, wie himmlisch grob!« rief die Türkin. »Aber unverfälscht und ehrlich. Findet ihr nicht auch?«

Ja, die andern Narren fanden es auch. Darum nahmen sie dem Jungen die dreisten Worte nicht übel, sondern lachten bloß. »Na, dann kommt man rein!« rief Oskar. »Ich denke, wir haben noch einiges im Haus, was euch schmecken wird. Ich wußte gar nicht mehr, daß ihr so viele seid.«

Als er mit Rolfs und Ingelores Hilfe den Handwagen über die Schwelle hob und, weil er dabei leicht taumelte, mit den Seitenbrettern links und rechts am Türrahmen anstieß, wachten Willy und Birgit auf. Die beiden Kleinen erschraken so sehr über die bunte Maskerade vor, hinter und neben ihnen, daß sie gleichzeitig zu weinen begannen, Willy laut plärrend wie ein blecherner Plattenspieler und Birgit schluchzend mit reichlichem Tränenfluß.

»Aber wer wird denn weinen!« rief die Inderin und streichelte Willy über das zottelige Haar. »Jetzt kriegt ihr was zu essen, und dann ist alles wieder gut.«

So schnell überwanden die Kinder ihren Schreck jedoch nicht. Sie heulten und schluchzten weiter. Erst als sie in einem der dicken Sessel saßen und ein großes Stück Torte zugeschoben kriegten, beruhigten sie sich. Mit beiden Händen löffelten sie die farbenfrohe Mischung aus Marzipan, Krem und Sahne in den Mund und verteilten sie auch großzügig auf Haare, Backen, Kinn, Ohren und Hals. Rolf ging zu seinen kleinen Geschwistern hinüber.

»Hört auf!« sagte er und hielt Willy die Hand fest. »Ihr versaut euch ja das ganze Zeug.« Er nahm eine Serviette und wischte Willy damit Gesicht, Kopf und Hände ab. Und dann fütterte er seinen Bruder mit einer Kuchengabel.

Nachdem auch die Großen ein Riesenstück Torte und Unmengen von Gebäck gegessen hatten, fand Onkel Oskar es an der Zeit, sich mit den unerwarteten Gästen zu unterhalten. »Wie geht es eurer Mutter?« wandte er sich an Ingelore, die bleich und müde neben ihm auf der Couch saß. Das Mädchen hob die Schultern, ohne ihn anzublicken, und sagte: »Weiß nicht.« »Wieso?« wunderte sich Oskar. »Ihr müßt doch wissen, wie es eurer Mutter geht?«

»Wissen wir nicht«, sagte Bodo, »weil sie abgehauen ist.« »Abgehauen?« fragte Oskar. »Willst du damit sagen, daß eure Mutter nicht zu Hause ist?«

»Ja, was denn sonst!« sagte Bodo. »Sie ist seit drei Wochen verschwunden.«

»Sie ist zu Papa geflogen«, ergänzte Walter, »das dauert lange!« »Ach so«, sagte Oskar. »Sie besucht euren Vater! Aber sagt mal, woher hat sie denn das viele Geld? So ein Flug ist doch sehr teuer!« »Sie muß nichts bezahlen, wenn sie eine Möwe ist!« rief Walter. »Eine Möwe?« staunte Onkel Oskar. »Was meinst du damit?« »Mama hat sich in eine Möwe verwandelt«, erklärte Walter. »Verstehst du das denn nicht?«

»O Gott, wie reizend!« rief die Zeitungsdame. »Was Kinder doch für eine Phantasie haben!« Oskar sah seine Nichten und Neffen hilflos an. »Wer hat euch denn zu mir geschickt?« fragte er. »Keiner«, antwortete Rolf, »wir sind ganz von selbst gekommen.« »Und was habt ihr vor? Ich meine, was wollt ihr hier?« fragte Oskar und fuhr mit der Hand zwischen Hals und Kragen, als wäre ihm das Hemd plötzlich zu eng geworden.

»Nichts, nur hierbleiben«, sagte Berti. Und Bodo ergänzte: »So lange, bis Mama wieder zurück ist. Einmal wird sie schon wieder auftauchen.« Rena, die ihre Katze mit Kaffeesahne getränkt und mit Torte gefüttert hatte und nun in stiller Selbstzufriedenheit in einem tiefen Sessel lag und das sich putzende Tier sanft streichelte, steuerte den Satz bei: »Vielleicht ist sie ja schon Weihnachten wieder da oder Pfingsten.« Und Ingelore bemerkte: »Aber genau wissen wir das natürlich nicht. Es kann auch sein, daß es ein bißchen später wird.« »Was denn«, rief Oskar erschrocken, »ihr wollt alle für längere Zeit bei mir wohnen? Für so viele ist mein Haus doch zu klein!« Bodo schüttelte heftig den Kopf und sagte: »Dein Haus ist nicht zu klein! Es ist viel größer als unsers, und in dem hatten wir auch alle Platz.«

Oskar blickte auf die Kinderschar. Er stellte sich vor, daß er sie so ein halbes Jahr oder vielleicht noch länger Tag für Tag sehen und erleben würde…. nein, das stellte er sich lieber nicht vor! »Ihr seid mir alle lieb und willkommen«, seufzte er, »aber wie ich euch bei mir unterbringen soll, weiß ich wirklich nicht. Seht mal, hier im Wohnzimmer könnt ihr nicht schlafen, es sind keine Betten drin. Und außerdem muß es ja immer aufgeräumt sein, einigermaßen wenigstens, weil ich viel Besuch kriege von Kunsthändlern, Malern und Freunden und so; im Atelier könnt ihr auch nicht schlafen, da stehen Bilder, Staffeleien, Vasen, Keramiken, Farben, Pinsel und Dosen mit allen möglichen Tinkturen herum; ja, und in meinem Schlafzimmer befindet sich nur ein Bett, da ist also auch kein Platz.« »Du hast in deinem Schlafzimmer nur ein Bett?« fragte Rena. »Wo schläft denn deine Frau?«

»Meine Frau? Wieso? Ich hab' doch gar keine Frau!« »Um so besser«, sagte Bodo. »Dann weiß ich schon, wie wir es machen. In deinem Bett schlafen schon mal vier von uns: Rolf, Berti, Walter und ich. Zu Hause schlafen wir auch zu viert in einem Bett. Die andern werden hier untergebracht: Ingelore und Rena auf der Couch, Walter auf zwei Sesseln, die wir zusammenrücken, und Willy einfach im Handwagen, da können wir ja ein paar Decken reinpacken. Fertig ist der Lack!« Onkel Oskar starrte den Jungen verblüfft an. »Und wo soll ich schlafen?« fragte er.

»Och, du wirst schon noch einen Platz finden«, antwortete Bodo, »du kennst dich ja aus in deinem Haus. Bestimmt steht auf dem Dachboden noch ein Bett oder im Keller.« Nach diesen Worten legte er sich zurück in seinen Sessel, kuschelte sich in die Kissen und schloß die Augen. Er hatte das Seine getan und für die Familie gesprochen, nun mochten die andern das Ihre tun.

Oskar fühlte sich überfahren. Daß er in seinem Künstlerhaushalt nicht acht wilde Kinder haben konnte, war ihm klar. Ebenso klar war ihm allerdings, daß er sie nicht einfach hinauswerfen konnte. Hilfesuchend sah er sich unter seinen Freunden um. Aber von denen war kein Beistand zu erwarten, das sah er wohl. Sie genossen den überfallartigen Besuch wie einen Spaß an einem bunten Abend. Nur Rita, die Dame mit dem roten Zylinder, fühlte sich mitbetroffen, denn was da über Oskar hereinbrach, berührte auch sie, da sie mit dem Maler zusammenlebte.

Sie ließ die andern kichern und dachte darüber nach, ob ein Heim oder Internat Oskars unerwarteten Besuch nicht für eine Zeitlang aufnehmen könnte. Dabei fiel ihr etwas ein.

»Ich weiß, was wir machen!« sagte sie zu dem Maler. »Wir bringen die Kinder ins SOS-Kinderdorf. Da werden sie richtig betreut. Du sollst sehen, nach drei Tagen fühlen sie sich dort so wohl, daß sie gar nicht mehr zurück wollen!« Oskars Gesicht hellte sich auf.

»Tatsächlich!« sagte er. »Das wäre eine Möglichkeit!« Erleichtert sah er auf die Kinder hinab und bemerkte nun erst, daß sie fast alle schliefen. Nur Walter und Bodo hielten noch die Augen krampfhaft offen. »Helft mir, sie ins Schlafzimmer zu bringen!« bat er seine Freunde. »Dann können wir hier noch ein bißchen weiterfeiern.« Eine Viertelstunde später lagen Ingelore, Rena, Willy und Birgit in dem mächtigen Doppelbett und Walter, Berti, Bodo und Rolf auf dicken Wolldecken davor und daneben.

Vorne in dem großen Wohnzimmer aber konnte das Kostümfest weitergehen. Oskar und Rita gossen ihren Gästen ein Glas Wein nach dem andern ein und zwischendurch noch viele Getränke, die das Herz leicht und die Beine schwer machen. Kein Wunder, daß die Gesellschaft anfangs immer lauter und später immer leiser wurde und im Morgengrauen keiner mehr Kraft hatte, nach Hause zu gehen, sondern einfach da einschlief, wo er gerade saß oder lag.

Junge Künstler am Werk

In aller Frühe mußte Berti auf die Toilette. Er tastete sich im Halbdunkel des jungen Tages durch das Wohnzimmer und suchte die Tür zum Flur. Als er zurückkam, schaltete er das Licht an und schaute nach, ob er nicht irgendwo etwas Eßbares finden konnte. Auf einem Beistelltisch entdeckte er eine große Glasschale mit Erdnüssen, Salzstangen und Kartoffelchips. Die nahm er mit ins Schlafzimmer hinein. Dort kuschelte er sich wieder unter die Decke und begann zu knabbern. Sein Schmatzen weckte bald den kleinen Walter, der neben ihm lag.

»Oh«, sagte der nur, grapschte sich eine Handvoll und schmatzte mit seinem Bruder um die Wette. Als nächster wurde Bodo wach.

»Höh!« rief er empört. »Warum weckt ihr mich denn nicht, ihr verfressenen Strümpfe! Meint ihr, daß das nur für euch da ist?« Er kletterte über Rolf hinweg, tauchte sein Gesicht in die Schale und begann zu essen, so schnell er konnte. »Mensch, sei doch nicht so gierig!« rief Berti. »Gierig seid ihr«, grunzte Bodo. »Ihr habt schon 'ne halbe Stunde gefressen. Wenn ich euch einholen will, muß ich mich ganz schön ranhalten.«

Es dauerte nicht lange, da waren alle wach und stopften in sich hinein, was sie greifen konnten. Da war die Glasschale natürlich bald leer. Aber jeder, der mal auf die Toilette mußte und sich vorsichtig an den schlafenden Narren vorbei durch das Wohnzimmer tastete, brachte auf dem Rückweg etwas Eßbares mit: Schokolade, Pralinen, Keks, Käsehäppchen, Tortenreste und Bodo auch Wein, Zigaretten und Streichhölzer. Sie aßen, lutschten, tranken aus der Flasche und zündeten sich Zigaretten an. Auch Willy durfte einen Zug machen, weil er so fürchterlich schrie. Danach hustete er minutenlang und schrie noch lauter. Erst als Ingelore mit einer Tüte Milch ankam, die sie in der Küche aufgestöbert hatte, beruhigte er sich wieder. »Onkel Oskar ist klasse«, sagte Berti. »Hier kann ich's aushalten.« »Und ob der klasse ist!« bekräftigte Rolf. »Vor allen Dingen hat er Geld, Geld wie Mist. Was meint ihr, was das Haus hier gekostet hat!«

Walter zerknackte nachdenklich eine Salzbrezel. »Ein bißchen arm ist Onkel Oskar aber auch«, sagte er. »Wie kommste denn darauf?« fragte Bodo verblüfft. »Weil er nur einen Badeanzug anhat! Die andern haben viel schöneres Zeug an.« Bodo grinste.

»Mensch, was bist du dämlich!« sagte er. »Begreifste denn nicht, daß das nur 'ne Verkleidung ist? Die feiern Maskenball oder so was. Wenn Oskar wollte, könnte er sich einen ganz feinen Anzug anziehen, das ist mal sicher.«

»Die andern haben aber schöneres Zeug an!« beharrte Walter. »Das hat nichts mit Geld zu tun«, erklärte Rolf. »Oskar findet eine Badehose eben lustiger.« Er stand auf und öffnete den Kleiderschrank.

»Guck doch mal, was er für Zeug hat«, sagte er. »So feine Klamotten hast du bestimmt noch nicht gesehen!« Er nahm einen hellen Sommeranzug heraus und hielt ihn sich vor die Brust. »Und diesen zieht er wohl nur zur Beerdigung an!« Damit schwenkte er einen schwarzen Smoking vor sich her. »Wenn ich größer bin, laß ich mir den grünen hier von ihm schenken, der gefällt mir am besten.« Er nahm die Jacke vom Bügel und schlüpfte hinein. »Steht mir gut, was?« »Wenn du noch ein Gewehr hättest, wärst du ein richtiger Jäger«, rief Rena bewundernd. »Ob Onkel Oskar wohl ein Gewehr hat?« »Doofe Frage! Das ist doch klar wie Kloßbrühe! Wer reich ist, hat auch eine Flinte! Was meinst du, was da sonst für Einbrecher ins Haus kommen würden!«

»Ich finde es prima, daß wir einen reichen Onkel haben«, sagte Berti sinnend. »Norbert Beermanns Vadder ist bestimmt nicht so reich.«

»Hat Onkel Oskar auch ein Auto?« fragte Walter.

»Eins?« rief Bodo. »Mindestens zwei! Eins für sonntags und eins für alle Tage. Und einen Lastwagen hat er obendrein, für die Bilder, die er verkaufen muß.«

»Nur eine Frau hat er nicht«, sagte Rena.

Da machte Rolf eine wegwerfende Handbewegung.

»Was soll er denn damit? Wenn er wollte, könnte er zehn haben!

Aber er kennt sich aus mit den Weibern! Die wollen doch immer nur schöne Kleider haben und sich einen faulen Tag machen. Zum Arbeiten sind die doch nicht zu gebrauchen.«

»Blödmann!« sagte Ingelore. »Mama schuftet von morgens bis abends, und schöne Kleider hat sie überhaupt nicht!«

»Das ist was ganz anderes«, sagte Rolf. »Mama kannst du mit solchen Weibern nicht vergleichen, die kann für drei arbeiten.«

»Ich wette, daß sie auch gerne schöne Kleider hätte!« sagte Berti.

»Wenn ich groß und reich bin, kriegt sie eins von mir.«

»Eins?« rief Rolf. »Von mir kriegt sie einen ganzen Schrank voll, das ist doch Ehrensache.«

»Wo sie jetzt wohl ist?« fragte Ingelore leise.

»Bei Papa, wo denn sonst!« rief Walter. »Wo sie doch schon so lange geflogen ist!«

Sie schwiegen.

Nur Willy nicht. Er sang so zufrieden vor sich hin, daß Ingelore sofort Bescheid wußte.

»Willy«, sagte sie streng, »hast du wieder in die Hose gemacht?«

»Ballallaballalla«, sang der Kleine.

»Du bist ein richtiges Schweineferkel!«

Seufzend nahm sie ihn auf den Arm und machte sich auf den Weg zur Toilette. Als sie zurückkam, brachte sie eine halbgefüllte Flasche Wein mit.

Aber darauf hatte niemand mehr Appetit. Auch die Süßigkeiten schmeckten keinem mehr. Was ihnen jetzt fehlte, war ein herzhaftes Frühstück mit Wurst, Brot, Butter und Eiern. Darum machten sie sich auf den Weg in die Küche.

Dort staunten sie über den Vierplattenherd und den mannshohen Kühlschrank, über die Hängeschränke und über den Spülautomaten.

Willy indessen begeisterte sich nur für den roten Drehstuhl. Er wollte pausenlos Karussell fahren.

Neugierig öffneten die Kinder die Schränke und stellten alles auf den Tisch, was ihnen schmackhaft erschien. Bodo quälte sich mit einer Dose Gänseleberpastete ab, weil er den Öffner nicht finden konnte, Berti aß einen dicken Würfel Käse ohne Brot, Rolf schälte sich eine grüne Gurke ab, Rena futterte drei Scheiben Pumpernickel, Walter angelte mehrere Salzgurken aus einem Glas, und Birgit zerknackte drei Vollreife Tomaten, daß der Saft ihr um die Ohren spritzte. Ingelore war die einzige, die nicht für sich allein, sondern für alle sorgte. Sie setzte eine Pfanne auf den Herd und schlug alle Eier hinein, die sie finden konnte, neunzehn Stück. Dann schnitt sie für jeden eine Scheibe Brot ab, bestrich sie dick mit Butter und stellte acht Teller auf den Tisch. Als die Eier gebraten waren, verteilte sie sie und nahm Platz. Da setzten sich auch ihre Geschwister und begannen mit der Schmauserei. Willy fuhr weiter Karussell. Ingelore steckte ihm immer, wenn er eine Fahrt beendet hatte, einen Brocken Ei in den Mund.

Nach dem Ei gab es Leberpastete und nach der Pastete Zungenwurst und Schinken. Es folgten Mettwurst, Sahnekäse, Sülze und kalter Braten. Und dann nichts mehr, denn damit waren alle Vorräte im Hause des Kunstmalers Oskar Schlettmann aufgebraucht. Satt und mit der Welt zufrieden, beschlossen die Kinder, vors Haus zu gehen und sich ein bißchen Bewegung zu machen. Der Garten ihres Onkels war sicherlich groß und zum Spielen geeignet. Vielleicht konnten sie auch die vielen Autos irgendwo entdecken.

Also stürmten sie über die im Wohnzimmer auf dem Fußboden hingestreckten Narren und Närrinnen hinweg und waren dabei nun nicht mehr vorsichtig. So kam es, daß Onkel Oskars Gäste unsanft geweckt wurden. Als letzter erhob sich der Maler selbst. Er gähnte, stieß mit dem Schienbein an einen umgefallenen Stuhl, stützte sich taumelnd am Tisch und sah sich nach seinen Freunden um, die im hellen Licht des jungen Tages in ihren verrutschten und zerknautschten Kostümen eher lächerlich als komisch wirkten. »Auweih!« rief er. »Ich glaube, ich brauche jetzt was Kräftiges zum Frühstück. Mir ist ganz flau im Magen. Kommt, Leute, wir wollen gemeinsam ein bißchen aufräumen und uns dann in der Küche das Passende aussuchen.«

Das war allen aus der Seele gesprochen. Darum faßte jeder mit an, die Sessel, Stühle, Tische und Flaschen an den richtigen Platz zu bringen.

Bald sah es im Wohnzimmer wieder recht ordentlich aus. Nur der Tabakrauch hing noch schwer in den Gardinen, obwohl der Eisbär alle Fenster geöffnet hatte.

Dann begab man sich in die Küche, um das in Aussicht gestellte kräftige Frühstück zu bereiten. Dort machte man jedoch rasch die Entdeckung, daß weder Eier noch Wurst, noch Käse, noch Butter, noch Leberpastete, noch Tomaten da waren. Nur drei einsame Scheiben Pumpernickel lagen im Brotfach, und im Kühlschrank langweilte sich ein halbgeleertes Glas Pflaumenmus. Oskar war fassungslos.

»Es war doch gestern noch reichlich von allem da!« rief er. »Hat einer von euch heute nacht vielleicht einen Freßanfall gehabt?« Diese Vermutung wiesen die Gäste empört von sich, und die Türkin sagte: »Gib nur zu, daß du vergessen hast, das Nötige einzukaufen, Oskar, wir nehmen es dir nicht übel.«

Bevor Oskar darauf antworten konnte, hörten alle ein übermütiges Kindergeschrei aus dem Wald hinter dem Haus. »Die Kinder!« rief die Dame im Zeitungskostüm. »Natürlich! Diese kleinen Bestien haben alles aufgegessen!«

»Ach, du meine Güte«, murmelte Oskar, »die hab' ich total vergessen. Was machen wir denn nun?«

»Ich fahre nach Hause«, sagte die Zeitungsdame schnippisch, »und beköstige mich dort selbst. Ihr solltet es auch so machen, damit Oskar sich in Ruhe um seine Verwandtschaft kümmern kann und sich nicht noch mit euch abplagen muß.« Und sie trällerte:

»Das Fest war schön, nun ist es aus. Auf Wiedersehn, ich geh' nach Haus!«

Sie winkte allen flüchtig zu, gab dem verdatterten Oskar einen hauchleichten Kuß auf die Wange, rauschte hinaus auf den Flur, bedeckte dort die Schlagzeilen ihrer Brust- und Rückenpartie mit einem Sommermantel und bestieg ihren gelben Sportwagen, den sie unter den Kiefern des Nachbargrundstückes geparkt hatte. Das wirkte wie ein Signal auf die anderen Gäste. »Unter den gegebenen Umständen«, sagte der Clown, »scheint es auch mir das Beste zu sein, nach Hause zu fahren. Mach's gut, alter Junge, bis zum nächstenmal!« Und schon war er draußen. Ihm folgten der Eisbär und der Herr im Kimono auf dem Fuße. Zwei Minuten später waren Rita und Oskar allein.

»Mach dir nichts draus«, sagte Rita, »so kommen wir viel besser zurecht. Du ziehst dich jetzt an und fährst zum SOS-Kinderdorf hinüber, um die Kinder anzumelden. Wenn wir Glück haben, geht alles ohne langwierige Formalitäten. Ich gehe inzwischen ins Dorf und kaufe ein. Wenn du zurückkommst, gibt es ein anständiges Frühstück, und zu Mittag bereite ich ein Gulasch als Abschiedsessen.« Oskar nickte. Er war froh, daß seine Hausgenossin so praktisch und tatkräftig war. Schnell rasierte er sich, zog sich an und fuhr davon. Rita aber ordnete Teller, Tassen, Gläser und Bestecke in den Geschirrspüler und beschäftigte sich darauf im Schlafzimmer, das aussah, als ob die Hunnen darin gezecht und getobt hätten. Während sie noch die Betten aufschüttelte, stürzten die Kinder herein, abgekämpft und mit geröteten Gesichtern, aber mit glücklich strahlenden Augen. Sie warfen sich in die Sessel und auf die Couch und wunderten sich darüber, daß alle Narren und Närrinnen verschwunden waren. Nur eine stand in der Schlafzimmertür, und die sah ohne ihr Kostüm nicht halb so lustig aus wie in der Nacht. Nun trat sie zu ihnen heraus und sagte energisch: »Also, Kinder, so geht das nicht! Hier ist keine Räuberhöhle, sondern ein Künstlerhaus. Ihr seid alle schmutzig und könnt euch nicht so auf den Sesseln herumlümmeln. Geht nach draußen und spielt. Ich fahre ins Dorf zum Einkaufen und rufe euch später herein, wenn ich das Mittagessen fertig habe.«

»Wir haben genug gespielt«, sagte Rolf. »Jetzt ruhen wir uns aus.« »Aber nicht hier im Zimmer, bitte!« rief Rita. »Draußen im Wald habt ihr mehr Platz dafür.«

»Mehr Platz brauchen wir nicht zum Ausruhen«, sagte Bodo. »Bitte, geht sofort raus!« befahl Rita. »Hier bleibt ihr nicht!« »Darüber hast du gar nicht zu bestimmen, wenn du nicht Onkel Oskars Frau bist!« sagte Bodo. »Wir sind Verwandte, und was bist du?«

Rita wurde noch bleicher, als sie schon war. »Ich bin die Haushälterin hier«, sagte sie scharf. »Was ich befehle, wird getan, merkt euch das! Und jetzt befehle ich, daß ihr rausgehen sollt, damit ich einkaufen kann.«

»Du kannst doch auch einkaufen, wenn wir hier im Zimmer sind«, sagte Rena.

»Nein, das kann ich nicht!« rief Rita. »Sonst verwüstet ihr das Wohnzimmer genauso wie das Schlafzimmer. Also los, raus mit euch!« Niemand rührte sich.

»Na schön«, sagte Rita ruhig. »Wie ihr wollt. Wenn ihr hier sitzen bleibt, gehe ich nicht einkaufen. Dann gibt es heute mittag nichts zu essen. Es ist nichts mehr im Haus, ihr habt ja die ganze Küche ausgeräubert.« Das wirkte.

»Ich gehe jetzt nach draußen, ich bin ausgeruht«, sagte Berti. »Ich auch«, sagte Ingelore. »Komm, Willy, wir machen wieder kuller kuller den Berg runter!«

»Und wir spielen Verstecken!« rief Bodo. »Los, Rolf, du mußt abgucken!«

Im Handumdrehen war das Haus leer. Rita nickte.

»Na also, diese Sprache verstehen sie«, sagte sie und schloß hinter Walter, der als letzter hinausstolperte, die Tür ab. Sie nahm einen Einkaufskorb, prüfte, ob die Hoftür auch tatsächlich verschlossen war, und verließ das Haus durch die Vordertür, die sie ebenfalls sorgfältig abschloß. Sie hörte die Kinder im Wald toben, fuhr ihren Wagen aus der Garage und langsam ins Dorf hinein. Sie ließ sich Zeit mit dem Einkauf, um sich von dem Zusammenstoß mit den Kindern zu erholen.

Mittlerweile trübte es sich ein, und bald fegte ein Schauer über das Land.

Als die Kinder vom Regen überrascht wurden, rannten sie, so schnell sie konnten, zum Haus ihres Onkels zurück. Dort hielten sie sich nicht lange damit auf, an den Türen zu rütteln, sondern suchten nach einer anderen Möglichkeit, ins Haus zu gelangen. »Die soll nur nicht glauben, daß sie uns reinlegen kann!« rief Bodo. »Ich hau' die Scheibe ein und mach' die Terrassentür von innen auf.« »Warte noch!« bremste Rolf. »Wir wollen erst mal sehen, ob nicht irgendwo ein Fenster offen ist.«

Rena entdeckte, daß das Toilettenfenster nur angelehnt war. »Na also«, sagte Rolf. »Komm, Walter, du mußt durch kriechen!« Sie hoben den Kleinen hoch und schoben ihn mit den Füßen voran in die Toilette hinein. Walter öffnete ihnen dann die Terrassentür, so daß sie alle längst in den weichen Polstersesseln saßen, als das Unwetter richtig losbrach.

Im Gefühl wohliger Geborgenheit lauschten sie eine Weile dem Prasseln der Tropfen. Als es aber gar nicht enden wollte, suchten sie nach Beschäftigung. Rolf drehte und drückte so lange an den Knöpfen des Fernsehers herum, bis ein buntes Bild erschien. »Mensch, das ist ja ein Farbfernseher!« rief Berti. »Klasse, was?« Rolf, Ingelore, Berti und Bodo wurden von der Sendung gefesselt, die Kleinen aber interessierten sich nicht sonderlich für Berge, Seen und schöne Landschaften. Sie wandten der Flimmerkiste bald den Rücken zu und suchten nach einer Spielmöglichkeit. Einige Minuten lang bemühten sie sich um Renas Katze, dann war ihnen das zu langweilig.

Da fand Rena einen Kugelschreiber und machte sich daran, den Frauen und Männern auf den Titelseiten der Illustrierten, die auf einem Tischchen lagen, Schnurr-, Schnauz- und Vollbärte anzumalen. Daran hatten auch die andern Kleinen Spaß. Besonders Walter fand es zu komisch und lachte wie eine ganze Lämmerherde. Als alle Titelfiguren auf diese Art verändert waren und selbst junge Damen in winzigen Badeanzügen rauschende Vollbärte trugen, Rena ihnen außerdem noch breite Zahnlücken in die lachenden Münder gemalt hatte, waren sie auch dieses Spiels müde und suchten nach einem anderen. Auf einem Streifzug durch das Haus entdeckte Birgit die enge Treppe, die vom Flur aus nach oben führte, und stieg vorsichtig hinauf. Die unter dem Dach liegenden Räume bargen doch gewiß Geheimnisse und Überraschungen.

»Kommt doch!« rief sie ihren Geschwistern zu und tappte schon durch eine nur angelehnte Tür in Onkel Oskars Atelier hinein. Dort standen und hingen, von dem Licht, das durch das große Dachfenster einfiel, gut beleuchtet, acht Porträts, Bilder von alten und jungen, würdigen und heiteren Männern und Frauen. Sie waren von Oskar nach lebenden Personen gemalt worden und sollten in der Ausstellung, die er vorbereitete, zusammen mit Landschaftsbildern und Stilleben gezeigt werden. Birgit staunte.

Sie betrachtete die Gesichter aus der Nähe, faßte sie an, hielt ihnen die Augen zu und stellte schließlich die Bilder in einer anderen Reihenfolge auf. Das machte keine Mühe, da die Gemälde noch ohne Rahmen und darum sehr leicht waren. Unterdessen waren ihre kleinen Geschwister nachgekommen. »Guckt mal«, rief Birgit ihnen entgegen, »die beiden machen Hochzeit!« Und sie stellte eine alte Dame mit unzählig vielen Falten im Gesicht neben einen Jüngling in weißen Shorts, der einen Tennisschläger über der Schulter trug. »Ob er ihr wohl einen Kuß gibt?« »Klar!« rief Walter. »Das muß er doch, wenn er sie hochzeitet. Das müssen sie alle. Gustav Jaschke hat seine Frau auch ein Kuß gegeben, damals, das hab' ich selber gesehen. Das war inne Kirche.« Rena schloß die Ateliertür hinter sich und setzte ihre Katze auf den Boden.

»Ich suche mir einen jungen Mann aus, wenn ich heirate«, sagte sie, »einen König oder so was. So 'n alten Opa mag ich nicht.« Walter marschierte auf einen Herrn zu, der am Tisch saß und frühstückte. Sein Kopf war genauso kahl und rund wie das Ei, das vor ihm im Eierbecher stand.

»Hier«, rief er, »das ist bestimmt ein König, den kannst du küssen!« Birgit kicherte. Aber Rena wehrte ab.

»Ein König hat eine Krone auf«, sagte sie, »die ist aus Gold und glänzt.« Willy, der sich auf Knien und Händen fortbewegte und darum seine Augen mehr auf den Fußboden als auf die Wände richtete, fand in diesem Bereich auch einiges, was ihn fesselte. Da war zum Beispiel ein Eimer, in dem viele Pinsel steckten, dicke und dünne, schmale und breite. Darauf ließ sich wunderbar lutschen, und wenn man sie heftig durch die Luft schwang, konnte man Birgit, Rena und Walter damit naßspritzen. Gleich daneben lag ein buntes Brett mit einem Loch. Das klebte so schön an den Fingern, und wenn man es gegen die Brust drückte, hielt es sich von allein fest und fiel nicht herunter. Und dann waren da so viele Tuben. Eine von ihnen war offen. Aus der quoll rote Zahnpasta, die ganz abscheulich schmeckte. Willy spuckte und prustete.

Rena, die dadurch auf ihn aufmerksam wurde, riß ihm die Tube so heftig aus der Hand, daß die Zahnpasta in einem langen Strahl herausfuhr und sich wie ein dicker Regenwurm um ihren Fuß ringelte. »Mußt doch nicht, Willy!« rief sie. »Das ist Farbe für Onkel Oskars Bilder.« Sie versuchte die Farbwurst mit den Fingern von ihrem Strumpf zu entfernen, aber es gelang ihr nicht. Die rote Farbe machte sich auf der grauen Wolle breit und bildete einen schönen Kontrast. Mit einem Lappen, den sie neben den Tuben fand, verwischte sie das Ganze und kümmerte sich dann nicht weiter darum. Auch daß ihre Finger dabei rot geworden waren, störte sie nicht. Sie hatte nämlich plötzlich eine Idee, wie man sich hier oben unter dem gläsernen Dach auf sehr lustige Weise beschäftigen konnte. Mit geschickten Fingern suchte sie unter den Tuben eine mit gelber Farbe heraus und ging mit leuchtenden Augen zu dem Glatzkopf hinüber, der noch immer mit demselben Gesichtsausdruck vor seinem Frühstücksei saß. »So«, sagte sie, »nun kriegst du eine Krone, dann bist du wirklich ein König!« Damit drückte sie dem Mann soviel Farbe auf den blanken Kopf, bis die Tube leer war. Mit Zeigefinger und Daumen verteilte sie den Farbmatsch nach oben und unten und links und rechts, so daß tatsächlich eine Art Krone entstand, eine roh zurechtgehauene allerdings, die nicht von einem Gold-, sondern von einem Grobschmied angefertigt zu sein schien.

Walter und Birgit staunten über das gelungene Werk und machten sich, Renas Beispiel folgend, ohne Zögern daran, die andern Gestalten ebenfalls zu verschönern. Walter riß Willy einen Pinsel aus der Hand und malte der alten Dame mit den vielen Falten einen dicken roten Mund und hübsche rosa Wangen. Dem jungen Tennisspieler aber übermalte er die blendendweißen Zähne mit schwarzer Farbe und verwandelte ihn so in einen zahnlosen Greis. »Jetzt passen sie besser zusammen, wenn sie hochzeiten«, sagte er. Willy war es inzwischen mehr zufällig als aus Geschicklichkeit gelungen, Renas Katze eine ganze Tube Deckweiß auf das schwarze Fell zu schmieren. Das Tier mochte das zwar nicht und bemühte sich mit halsbrecherischen Verrenkungen, die Farbe wieder abzulecken, aber so hoch reichte die kleine Zunge nicht. Willy quietschte vor Vergnügen.

Birgit war es dann, die den Einfall hatte, auch lebenden Gesichtern mit den leuchtenden Tubenfarben einen anderen Ausdruck zu geben. Sie tupfte dem kleinen Willy schwarze Bartstoppeln ins Gesicht und malte ihm kräftige Augenbrauen und eine grüne Nase. Darauf wurde sie von Walter in Arbeit genommen, der ihr blaue Falten auf die Wange zeichnete, braune Ohren ansetzte und ihre Zähne schwarz lackierte. Rena, die einen Spiegel entdeckt hatte, schminkte sich selbst wie ein Filmstar mit Lidschatten, Lippenrot und Wangenweiß. »Wenn jetzt ein König kommt, kann ich ihn gleich heiraten«, sagte sie und lächelte ihrem Spiegelbild zu. Draußen hatte der Regen aufgehört.

Da verging den Kindern die Lust an der Malerei. Sie verließen die wüste Stätte und stolperten wieder nach unten und hinaus in den Garten, der so herrlich wild war und ohne Übergang zum Wald wurde. Die Großen waren schon draußen und spielten Verstecken. Zwischen zwei alten Kiefern blinkte eine große Lache, knietief, aber klar und verlockend. Da die Kinder keine Schuhe anhatten, wateten sie sofort hinein.

»Das ist das Meer«, rief Walter, »und das ist Papas Schiff.« Mit diesen Worten nahm er einen Kiefernzapfen und warf ihn aufs Wasser. »Es fährt jetzt nach Amerika.«

»Papas Schiff ist doch viel größer«, sagte Rena. »So wie von hier bis da und auch noch ganz hoch. Der Ast hier, das ist Papas Schiff.« Sie nahm einen abgebrochenen Zweig und legte ihn auf das Wasser. Willy sah das, tappte in die Lache hinein und wollte den Zweig aufheben. Dabei verlor er aber das Gleichgewicht und mußte sich hinsetzen. Es spritzte, und er war von unten bis oben naß. Das gefiel ihm. Darum patschte er mit den Händen ins Wasser und jauchzte laut. »Mußt doch nicht, Willy!« rief Rena und wollte ihn hochheben. Dagegen sträubte sich Willy jedoch. Er ließ sich nach hinten fallen und tauchte so auch seine langen blonden Locken ins Wasser. »Du bist ein richtiges Schwein!« rief Rena. »Wie siehst du jetzt aus!« Bei dem Bemühen, ihn an den Beinen herauszuziehen, fiel sie ebenfalls hin und war nun naß wie er.

Das fanden Birgit und Walter sehr lustig. Ohne ein Wort zu sagen, warfen sie sich neben sie und klatschten mit den Händen in das nun ganz trübe gewordene Wasser.

In diesem Augenblick kam Rita vom Einkaufen zurück. »Ach du meine Güte!« rief sie, als sie sah, was die Kleinen trieben. »Kann man euch nicht zwei Sekunden aus den Augen lassen!« Sie ging auf das Haus zu. Schon glaubte sie, Oskar sei vor ihr zurückgekommen, weil sie die Terrassentür offen fand, aber die Unordnung im Wohnzimmer und die verschlossene Haustür verrieten ihr, daß die Kinder im Haus gewesen sein mußten.

Sie holte den Staubsauger und fuhr damit über die sandigen Fußabdrücke im Wohnzimmer. Daß auch Spuren vom Atelier herunterführten, bemerkte sie nicht. Unterdessen kamen Ingelore, Rolf, Bodo und Berti aus dem Wald zurück.

»Seid ihr denn ganz behämmert!« rief Rolf, als er seine kleinen Geschwister in der Drecklache baden sah. »Kommt sofort da raus!« »Das Wasser ist ganz warm«, sagte Birgit. »Ja, und du ganz blöd! Guck doch mal, wie du aussiehst!« »Dagegen weiß ich ein Mittel!« rief Bodo. »Hier liegt ein Gartenschlauch. Wir spritzen sie ab, dann sind sie wieder wie neu.« Schon ergriff er das Ende des Schlauches und zerrte daran. »Stellt euch alle da auf das Gras«, rief er. »Jetzt kommt 'ne prima Dusche.« Er drehte den Hahn auf und richtete den Schlauch auf Rena, die sich mit Willy auf den Rasen gestellt hatte. Auch Birgit und Walter spritzte er ab. »Halt!« rief Ingelore. »Ich ziehe ihnen das Zeug aus und hänge es an die Leine, dann ist es nachher trocken.« Bald sprangen auch die Großen nackt vor dem Wasserstrahl herum.

Der Schlauch wanderte von Hand zu Hand, wurde zur Pistole und mähte alle um, die er traf.

»Ein Schuß krachte, Pongo lachte, und sieben Tote liefen heulend um die Ecke«, schrie Bodo. »Los, Ingelore, ich hab' dich getroffen, du mußt umfallen!« »Ja, gleich«, röchelte Ingelore.

Rolf klemmte den Schlauch in eine Astgabel und stellte sich dem harten Wasserstrahl aus nächster Nähe.

»Bombasto der Mutige fürchtet sich nicht mal vor Kanonen«, schrie er dabei, »denn er hat ein kugelsicheres Hemd an!« »Und Kilwitzki der Winzige eine kugelsichere Unterhose!« schrie Bodo und hielt den kleinen Willy mit dem Hinterteil voran in den Strahl. Der Junge strampelte vor Wonne und konnte gar nicht genug bekommen von der herrlichen Schießerei. Da tauchte Oskar um die Hausecke auf. »Was ist denn hier los?« rief er verblüfft. »Nichts«, antwortete Berti, »wir duschen nur.« »Schöne Dusche«, knurrte Oskar und ging ins Haus. Rita stand am Herd und rührte im Bratentopf herum. »Gott sei Dank, daß du da bist!« sagte sie zu ihm. »Die Kinder machen mich fertig. Wie sieht es aus, können wir sie gleich hinbringen?« »Keine Spur«, knurrte Oskar, »weder gleich noch überhaupt.« Rita hörte auf zu rühren.

»Wieso nicht?« fragte sie. »Ist das Kinderdorf überbelegt?« Oskar ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Ach was«, sagte er, »Platz haben sie genug.« »Ja, und warum wollen sie die Kinder dann nicht aufnehmen? Soviel ich weiß, sind doch die SOS-Kinderdörfer eigens für sozial schwache Familien gegründet worden!«

»Sind sie auch«, bestätigte Oskar. »Aber man nimmt nur Kinder auf, die für mehrere Jahre, möglichst sogar für immer dableiben können, weil sie nur dann von der Dorferziehung etwas hätten und seelisch gesund würden. So hat mir das der Leiter klargemacht.« »Das ist doch Unsinn!« rief Rita. »Und sie machen keine Ausnahme? « »Keine! Ich hab' geredet wie ein Wasserfall, aber da war nichts zu machen.« Rita setzte sich.

»Was nun?« fragte sie tonlos. »Du kannst die Kinder unmöglich hierbehalten!«

»Will ich auch nicht«, antwortete Oskar. »Hör dir nur an, was für einen Wirbel sie da draußen machen! Dabei kann ich nicht arbeiten.«

»Was hast du also vor?«

»Ich melde die Sache der Polizei, damit die herausfindet, wohin sich meine Schwester abgesetzt hat. Sie muß doch einsehen, daß man Kinder, die man geboren hat, nicht einfach im Stich lassen und anderen Leuten aufhalsen kann. Bis meine Schwester wieder da ist, müssen wir die Horde wohl oder übel beherbergen.« Rita sah Oskar nachdenklich an.

»Ich glaube, du solltest die Polizei aus dem Spiel lassen«, sagte sie. »Das wird dann gleich so eine große Sache, alle Nachbarn und Bekannten erfahren es, und vielleicht kommt es sogar in die Zeitung.«

»Na und?« fragte Oskar. »Das kann mir doch egal sein!« »Nein«, widersprach Rita, »das kannst du dir nicht leisten! Stell dir doch vor, daß alle, die dich kennen und mit dir zu tun haben, eines Tages lesen, daß der bekannte Kunstmaler Oskar Schlettmann sich nie um die im Elend lebenden Kinder seiner Schwester gekümmert hat und nicht einmal bereit war, sie aufzunehmen, als seine Schwester durchdrehte und davonlief, weil sie nicht mehr weiterwußte.« Oskar sprang erregt auf.

»Sollen sie es doch lesen und meinetwegen auch glauben! Ich habe weder Zeit noch Kraft, mich darum zu kümmern! In sechs Wochen ist meine Ausstellung, da kann ich mir einen solchen Besuch überhaupt nicht leisten. Acht Porträts sind erst fertig, acht müssen noch gemalt werden. Die Termine für die Sitzungen stehen fest. Wie soll ich arbeiten, wenn in meinem Haus eine Bande halbwilder Kinder herumspektakelt? Bei aller Liebe und allem Mitgefühl: sie müssen weg, und zwar so schnell wie möglich.«

Als er das sagte, klatschte ein heftiger Wasserstrahl gegen das Wohnzimmerfenster. Es trommelte, daß die Scheibe zitterte. »Da hast du es!« schrie Oskar. »Jetzt nehmen sie mein Haus auseinander!«

Oskar fährt aus der Haut

Weil Rita um den Teppich im Wohnzimmer fürchtete, sollte das Mittagessen im Freien eingenommen werden. Darum stellte Oskar zwei Gartentische auf die Terrasse und zehn Stühle rundherum. Die Kinder ließen das nasse Zeug an der Leine hängen, zogen nur ihre Unterwäsche an und nahmen hungrig Platz. Rena kam etwas später. Sie mußte erst ihre Katze aus dem Baum locken, auf den sie geflüchtet war, als auf dem Rasen die Wasserschlacht tobte. Als Rita das Gulasch auftrug, bemerkte sie in Willys Gesicht große schwarze Tupfen.

»Wie sieht der Kleine denn aus?« rief sie. »Ich denke, ihr habt ihn gewaschen!«

»Haben wir auch«, rief Rena, »aber Farbe geht nicht ab mit Wasser. Walters Nase ist auch noch ganz rot.«

Da blickte Rita den Kindern der Reihe nach ins Gesicht und sah die braunen Ohren, die blauen Stirnfalten und die roten Lippen der jungen Künstler.

»Was hat das zu bedeuten?« fragte sie und ahnte nichts Gutes dabei. »Och«, erklärte Rena, »wir haben uns da oben die schönen Bilder angeguckt, da wo das große Fenster ist, und da war Farbe in so kleine Zahnpastatuben. Damit haben wir uns angemalt, nur so aus Spaß.« »Was denn«, rief Oskar, »habt ihr etwa alle meine Farben verbraucht?«

»Nö«, sagte Walter, »alle nicht, eine gelbe ist, glaub' ich, noch da.« Oskar lachte nervös.

»So so, eine ist noch da«, sagte er. »Dann bin ich ja beruhigt. Mit der kann ich ja wunderschöne Bilder malen. Oh, man sollte euch zur Strafe so herumlaufen lassen, ihr Banditen!« Er wandte sich um und ging ins Haus, um eine Flasche Terpentin aus dem Atelier zu holen, damit die Kinder sich die Farbe aus dem Gesicht wischen konnten.

Zehn Sekunden später hörten die unten Sitzenden einen Schrei so laut und schrill, daß man glauben konnte, ein sterbender Elefant oder ein anderes Großsäugetier hätte ihn ausgestoßen. Und dann polterte es die Treppe herunter und sprang auf die Terrasse hinaus zu den erschrockenen Kindern. Es war aber kein Tier, es war Oskar. Aber was für ein Oskar! Sein Gesicht war kreideweiß, seine Mundwinkel zuckten böse, und in seinen weit aufgerissenen Augen stand Mord. In der Hand schwenkte er ein Ölbild, auf dem ein scheußlich grinsendes Ungeheuer mit einem grünen Kugelkopf und gelben Augen zusehen war.

»Sie haben meine Porträts verdorben!« schrie er. »Diese Bestien haben alle meine Bilder übermalt! Hier, sieh dir das an! Das war mal der Wachtmeister Schlemper! Und was ist es jetzt? Ein Mondgesicht! Oh, ich sollte euch alle aufhängen, ihr verfluchte Sippschaft!« In unbändiger Wut warf er das verunstaltete Porträt in die große Wasserlache und trampelte mit den Füßen darauf herum. »Ihr Unholde!« schrie er dabei. »Ihr Höllenbrut! Warum hab' ich euch nicht gleich zum Teufel gejagt! Warum hab' ich euch aufgenommen! Man sollte euch ersäufen wie junge Katzen!« Er tobte und raste und konnte sich nicht beruhigen.

Die Kinder saßen versteinert und hatten nicht den Mut, ihren Onkel anzusprechen. Als aber dessen Wut gar nicht verrauchen wollte, stand Bodo auf, trat zögernd auf ihn zu und sagte: »Mensch, stellst du dich an wegen so 'n blödes Bild! Mal's doch einfach noch mal!« Daraufhin unterbrach Oskar sein Geheul und starrte den Jungen an, als ob er ihn fressen wollte.

»Was hast du gesagt?« keuchte er. »Ein blödes Bild ist das?« Er packte Bodo an den Armen und schüttelte ihn wild hin und her. Dann stieß er ihn plötzlich von sich, setzte sich taumelnd auf die Terrassenstufe und begann haltlos zu schluchzen.

»Ihr Scheusale«, sagte Rita bebend, »was ihr da angerichtet habt, könnt ihr nie wieder gutmachen!«

»Wir haben die Bilder doch nur ein bißchen schöner gemacht«, sagte Walter. »Nicht, Rena?« Rena nickte.

»Der Mann mit der Glatze hat jetzt eine Krone, das ist viel hübscher«, erklärte sie. »Glatzen ohne Haare sind häßlich.« »Finde ich auch«, stimmte Bodo zu. »Und darum macht Onkel Oskar so ein Theater, was? Wenn er die Krone nicht leiden mag, kann er ja meinetwegen wieder 'ne doofe Glatze auf das Bild malen, Mensch! Aber dann kauft das bestimmt keiner. Ich würde keinen Glatzkopf in mein Zimmer hängen, das steht mal fest. Ich nicht!« »Ach, sei still!« sagte Rolf. »Wenn er so einen Waldheini abmalt, der 'ne Glatze hat, dann kann er dem doch keine Haare auf 'n Kopf malen! Dann sieht der doch ganz anders aus und erkennt sich gar nicht! Das wäre ja genauso, als wenn er dich malen würde mit 'nem Vollbart!«

»Na und?« gab Bodo zurück. »Ich seh' bestimmt klasse aus mit Bart.«

»Vielleicht«, sagte Berti. »Aber kein Schwein würde dich erkennen.«

Oskar stand langsam auf und torkelte ins Haus. Sie hörten, wie er die Treppe in sein Atelier hinaufging und sich dort einschloß. Da erhob sich auch Rita wortlos und lief hinterher. »Mensch, den hat's aber erwischt!« sagte Rolf. »Ich wette, er schmeißt uns jetzt alle raus.«

»Ach was!« rief Bodo. »Der haut sich jetzt da oben selbst welche rein, weil er uns so angeschrien hat! Ihr sollt mal sehen, der kommt nachher wieder runter, als ob nichts gewesen wäre. Ich kenn mich aus. Die doofe Kirchler, meine Klassenlehrerin, ist doch genauso. Die brüllt und schreit und schmeißt mit Kreide durch die Gegend, und auf einmal heult sie, dann legt sie den Kopf auf die Bank und ist still. Und es dauert gar nicht lange, dann setzt sie sich wieder hin, grinst so komisch, so richtig dämlich und scheißfreundlich, und dann müssen wir 'n Diktat schreiben. Nee, du, laß man, ich weiß Bescheid!« »Ich weiß nicht so recht«, sagte Ingelore. »Mit Oskar ist das doch wohl noch anders.«

Sie stand auf und teilte das Gulasch aus.

Als Bodo mit der Hand in die Schüssel langte, um sich noch einen Brocken Fleisch herauszufischen, schlug sie ihm mit der Kelle auf die Finger.

»Du kriegst genausoviel wie die andern«, sagte sie, »und nicht mehr!«

»Ich hab'aber größern Hunger!« rief Bodo und leckte sich die Finger ab.

Rita verteilte auch die Kartoffeln, so gerecht es sich machen ließ. Darauf war eine Zeitlang nur noch Löffelgeschepper und Schmatzen zu hören.

Nach dem Hauptgang saßen sie zurückgelehnt da und warteten auf den Nachtisch. Aber den schien es nicht zu geben. Statt dessen hörten sie, wie die Terrassentür zugeklinkt, das Toilettenfenster eingehakt und die Hoftür abgeschlossen wurde. Und dann vernahmen sie, wie eins der beiden Autos vor dem Haus gestartet wurde und davonfuhr. »Was hat denn das zu bedeuten?« fragte Ingelore. »Wollen sie uns mit dem zugesperrten Haus allein lassen?« »Vielleicht kauft Oskar sich neue Farbe!« mutmaßte Berti. »Glaub' ich nicht«, sagte Rolf. »Bestimmt wollen sie irgend etwas unternehmen, um uns loszuwerden.«

»Nur keine Angst!« tröstete Bodo. »So einfach ist das nicht! Wenn er uns rausschmeißt, stellen wir uns alle auf die Straße und schreien. Und wenn ein Polizist vorbeikommt, sagen wir einfach, daß Oskar uns verhauen hat und mit Ingelore Schweinereien gemacht hat. Dann kommt er ins Gefängnis, und wir haben das Haus für uns allein.« »Du spinnst ganz schön!« rief Ingelore. »Da mach' ich aber nicht mit, du. Wenn es nämlich herauskommt, daß alles gelogen war, wird man selbst eingesperrt!«

»Das kommt aber nicht raus!« rief Bodo. »Weil die nämlich nicht beweisen können, daß es nicht stimmt! Die müssen das einfach glauben, ob sie wollen oder nicht. Die dicke Beate Krümmung hat mir doch gesteckt, wie sie das damals mit ihrem Lehrer gemacht haben. Den wollten sie loswerden, weil sie ihn nicht mochten. Da haben drei Mädchen aus seiner Klasse überall erzählt, daß er immer an ihnen herumgefummelt hätte, im Kartenzimmer, wo er mit ihnen allein war, und da gab's 'ne große Gerichtsverhandlung, und er mußte verschwinden. So einfach ist das! Er hat geschworen, daß die Mädchen lügen, aber das hat alles nichts genützt. Ich glaube, er mußte sogar noch ein paar Jahre in 'n Knast.«

»Das ist 'ne ganz große Gemeinheit!« rief Berti. »Und wenn du das tust, bist du ein Schwein! Warum ist Onkel Oskar denn so wütend, he? Weil Rena und Walter und Birgit seine Bilder versaut haben! Die hat er doch alle von lebendigen Menschen abgemalt! Die mußten sich alle auf einen Stuhl setzen und ganz still halten. Und wenn eine Biene kam und wollte sie in die Nase stechen, oder ein Ohrenkneifer wollte in ihr Ohr kriechen, dann mußten sie das aushallen und durften sich nicht bewegen. Und jetzt sind alle Bilder hin, und die Leute müssen noch mal herkommen und stundenlang immer an die Wand gucken und sich nicht jucken und kratzen und nichts! Ich möchte mal sehen, ob du das machen würdest, mein Lieber!« Walter sah seinen Bruder mit großen erschrockenen Augen an. »Und wenn der Ohrenkneifer ganz tief in das Ohr reinkriecht, so richtig bis in den Kopf«, fragte er, »dürfen sie sich dann auch nicht bewegen?«

»Natürlich nicht«, antwortete Rolf grinsend, »sonst verwackelt ja das Bild!«

»Ich würde mich aber bewegen«, sagte Walter. »Ich würde ganz schnell mit dem Kopf wackeln, immer so hin und her! Dann fliegt der Ohrenkneifer wieder raus, und ich kann ihn mitten Fuß tottrampeln.«

Die Fahrt ins Moor

Im Atelier fand Oskar allmählich sein inneres Gleichgewicht wieder.

»Die Kinder wissen ja nicht, was sie getan haben«, murmelte er. »Sie haben keine Ahnung, was diese Bilder für mich bedeuten. Je schneller ich mich mit dem Gedanken vertraut mache, daß ich sie noch einmal malen muß, desto besser. Vielleicht schaffe ich es noch bis zur Ausstellung.«

Er sah Rita, die neben ihm saß, fragend an. »Was meinst du, kann ich es schaffen?« Rita nickte.

»Ich glaube, ja«, sagte sie. »Wenn du sofort anfängst, könnte es möglich sein. Aber die Kinder müssen aus dem Haus! Ich bin zwar überzeugt, daß sie sich nicht ein zweites Mal an die Bilder heranwagen, aber sie würden dich doch sehr stören, weil sie so wild sind.« »Ja«, sagte Oskar, »das würden sie.« Und nachdenklich fügte er hinzu: »Wenn wir sie nur für ein paar Wochen woanders unterbringen könnten, wäre mir schon geholfen!« Sie schwiegen und grübelten.

Auf einmal rief Rita: »Mensch, Oskar, ich hab's! Du hast doch im Teufelsmoor vor zwei Jahren ein kleines leerstehendes Haus gekauft, diese alte Moorkate, du weißt schon, die du mal zu einem Atelier umbauen willst: da bringen wir sie hin! Das Haus und die Gegend sind geradezu ideal für Kinder. Da haben sie frische Luft, können herumtollen, soviel sie wollen, und werden nicht von Autos überfahren!«

»Meinst du, daß sie da allein leben können?« fragte Oskar zögernd. »Allein wohl nicht«, antwortete Rita, »es müßte schon ein Erwachsener mitgehen, aber das muß ja keiner von uns beiden sein. Wenn du etwas dafür bezahlst, findet sich bestimmt jemand, der gern für einige Wochen in der gesunden Moorluft lebt und sich dabei ein bißchen um die Kinder kümmert. Vielleicht ein Student oder eine Studentin. Die haben doch jetzt Semesterferien, und viele von ihnen sind dankbar für jeden Job, den sie bekommen.« Oskar sprang auf.

»Das klingt nicht schlecht!« rief er. »Komm, wir fahren sofort nach Bremen.«

Schon die erste junge Dame, deren Adresse man ihnen auf der Arbeitsvermittlung für Studenten genannt hatte, Claudia Glanert, war bereit, mit einer gemischten Kindergruppe pädagogische Erfahrungen zu sammeln, selbst im Teufelsmoor.

Oskar fiel ein Stein von der Seele. Er hätte die angehende Lehrerin am liebsten umarmt.

»Wenn es Ihnen recht ist, hole ich Sie morgen nachmittag gegen 4 Uhr ab«, sagte er.

»In Ordnung«, antwortete Claudia, »ich erwarte Sie.« Erleichtert fuhr Oskar darauf mit Rita los und kaufte Töpfe, Geschirr und Lebensmittel ein, damit es den Kindern im Moor an nichts fehlte.

Erst um die Abendbrotzeit kehrte er nach Worpswede zurück. Als er aus dem Auto stieg, drückten sich die Kinder scheu herum, weil sie nicht wußten, ob sich seine Wut schon gelegt hatte. Oskar winkte ihnen zu.

»Kommt mal her!« rief er. »Ich hab' euch was zu sagen!« Das klang gar nicht mehr böse, und darum traten sie nahe an ihren Onkel heran.

»Also«, begann Oskar, »ihr habt mir zwar meine Bilder verdorben, aber wir wollen nicht mehr darüber sprechen, kein Wort! Die Sache soll vergessen sein. Nur muß ich natürlich schnellstens neue malen, und damit ich dafür die nötige Ruhe habe, müßt ihr das Haus verlassen. Ich bringe euch morgen ins Moor, ins Teufelsmoor. Da sollt ihr Ferien machen. Ihr wohnt ganz allein in so einer richtigen alten Moorkate und könnt toben und Krach machen, soviel ihr wollt. Kein Mensch wird sich darüber aufregen und euch etwas verbieten. Na, ist das nichts?«

Die Kinder waren verdutzt und brauchten eine Weile, um Oskars Worte zu begreifen.

Bodo fand als erster seine Sprache wieder.

»Wir sollen allein im Moor wohnen?« fragte er. »Du kommst nicht mit?«

»Nein«, erwiderte Oskar, »ich muß hierbleiben und arbeiten. Ich bringe euch nur hin.«

»Und die da kommt auch nicht mit?« fuhr Bodo fort und zeigte auf Rita.

»Nein«, antwortete die, »ich muß auch hierbleiben.« Bodo nickte.

»Ich kapiere«, sagte er. »Ihr schickt uns ins Moor, damit wir da alle schön der Reihe nach absaufen und ihr euch nicht mehr um uns kümmern müßt.«

»Du bist wohl nicht ganz gescheit!« sagte Oskar. »Wie kommst du denn darauf?«

»Na, ist doch klar«, sagte Bodo. »Wenn du uns nicht absaufen lassen willst, kannst du uns ja auch woanders hinschicken, wo es nicht so gefährlich ist. Und außerdem würdest du uns jemanden mitschicken, der sich um uns kümmert, oder selbst mitkommen!« »Aber, Junge«, rief Oskar und lachte, »ich bringe euch deshalb ins Moor, weil ich dort ein Haus habe und nicht, weil ihr ertrinken sollt! Und aufpassen wird auch jemand auf euch. Eine junge Studentin, die mal Lehrerin werden will, fährt mit und kocht für euch und kümmert sich, daß alles seine Ordnung hat. Sie kennt sich besser aus mit Kindern als ich und meine Haushälterin. Ihr werdet euch bestimmt gut mit ihr verstehen.«

»Auf alle Fälle bist du uns los!« knurrte Bodo. »Das stimmt«, antwortete Oskar. »Und ihr seid uns los.« Rolf knipste einen Brotkrümel vom Tisch und sah seinen Onkel offen an.

»Morgen willst du uns hinbringen?« fragte er. »Ja«, antwortete Oskar, »morgen früh. Und morgen nachmittag hole ich die Studentin nach.«

»Okay«, sagte Rolf. »Wir sind einverstanden. Vielleicht ist es gar nicht schlecht im Moor.«

Am nächsten Morgen waren die Kinder schon gleich nach dem Frühstück reisefertig. Sie waren sehr erregt, denn sie spürten, daß ein großes Abenteuer auf sie wartete.

Rita stand in der Küche und schmierte Butterbrote, damit die Kinder für den ersten Tag versorgt waren.

Rena schaute ihr zu und stibitzte hin und wieder ein Stück Wurst für ihre Katze.

»Fährst du auch mit?« fragte sie.

»Ja«, antwortete Rita. »Onkel Oskar und ich wollen anschließend gleich nach Bremervörde weiterfahren, weißt du, da wohnt meine Schwester.«

»Wir müssen uns aber sehr quetschen, wenn du mitfährst«, sagte Rena. »Wir sind alle klein und dünn, aber du bist groß und dick, du brauchst viel Platz!«

»Es wird schon gehen«, sagte Rita. »Du kannst ja mit deiner Katze auf meinem Schoß sitzen.«

»Will ich aber nicht!« rief Rena. »Dann schon lieber bei Onkel Oskar, der ist mit mir verwandt.«

»Das läßt sich leider nicht machen«, bemerkte Rita, »Onkel Oskar sitzt nämlich hinter dem Steuer.«

Als Oskar das Damenrad der Kinder im Kofferraum und den Handwagen auf dem Dachgepäckträger verstaut hatte, konnte die Fahrt beginnen. Aber da war Renas Katze verschwunden und mußte erst aufgestöbert werden. Walter entdeckte sie schließlich. Sie lag unter dem Auto und schlief. Er zog sie am Schwanz heraus. Die Kleinen hatten noch nie in einem Personenwagen gesessen und fühlten sich wie Könige, obwohl es so eng war, daß sie kaum atmen konnten. Die Großen aber taten, als führen sie täglich mit dem Auto in die Schule, und prahlten mächtig.

»Los, Onkel Oskar«, rief Bodo schon nach den ersten Metern, »drück mal auf die Tube!« Aber Oskar wehrte ab.

»Ich muß vorsichtig sein«, sagte er, »sonst fällt der Handwagen vom Dach.«

Willy preßte die Nase an die Scheibe und jauchzte jedesmal auf, wenn ihnen ein Auto entgegenkam. Walter zählte sie alle. Aber über neunundzwanzig kam er nicht hinaus. Statt dreißig sagte er immer dreizehn und wunderte sich stets, wenn er nach kurzer Zeit wieder bei neunundzwanzig anlangte. Rena erklärte ihrer Katze alles, was sie sah. »Siehst du da das Haus, Muschi?« sagte sie. »Das ist ein Bauernhaus, weil da nämlich die Bauern wohnen. Die pflanzen Kartoffeln und Korn und so was. Und da ist ein Geschäft, siehst du? Da kauft Rena einen Ball für dich, wenn sie groß und reich ist. Dann können wir immer schön spielen, nicht?«

Rolf war mit seinen Gedanken schon am Ziel ihrer Fahrt. »Im Moor kannste ganz schön einsacken«, klärte er seine Geschwister auf, »und ersaufen natürlich! Ein falscher Schritt, und du bist weg! Dann holen dich keine zehn Pferde mehr raus!« »Aber wenn du dich auskennst, passiert nichts«, schwächte Berti ab. »Und im Winter auch nicht, weil dann alles gefroren ist.« »Jetzt ist aber Sommer«, sagte Bodo, »und auskennen tut sich auch keiner von uns.«

»Noch nicht!« rief Rolf. »Aber warte nur vierzehn Tage, dann kannst du mir die Augen zubinden, und ich geh' so durchs Moor, mittendurch!«

»Wenn du nicht vorher abgesoffen bist«, sagte Bodo. »Ich nicht, mein Lieber«, widersprach Rolf, »ich ganz bestimmt nicht!«

»Dann eben ein anderer«, sagte Bodo. »Einer von uns wird schon absaufen, das ist doch klar!«

»Na, so klar ist das hoffentlich nicht«, ließ Oskar sich hören. »Ich glaube auch gar nicht, daß man heute noch im Moor ertrinken kann, denn es ist trockengelegt, soviel ich weiß, und längst zu Torf geworden.«

»Wenn schon«, sagte Bodo hartnäckig, »irgendwelche Stellen sind bestimmt noch offen, zum Ersaufen wird's allemal reichen.« »Wenn man dich so reden hört«, sagte Rita, »könnte man annehmen, du freust dich schon darauf, daß einer von euch ertrinkt.« »Quatsch«, entgegnete Bodo, »ich seh' nur, was kommen muß!« Für ein paar Minuten war es still im Auto. Dann fragte Berti: »Ist das ein großes Haus, wo wir hinfahren?«

»Nein«, antwortete Oskar. »Es hat nur vier Zimmer und eine Diele mit offenem Feuer.«

»Was ist ein offenes Feuer?« fragte Rena.

»Mann, die fragt mal wieder doof!« rief Bodo. »Ein offenes Feuer ist ein Feuer ohne Ofen! Das brennt da einfach so rum!« »Das geht doch gar nicht!« rief Rena. »Dann brennt ja das ganze Haus ab!«

»Und das geht doch! Sonst wäre das Haus ja schon längst abgebrannt!«

Oskar schaltete sich wieder ein.

»Das Feuer brennt da nicht einfach so rum«, sagte er, »es brennt in einem gemauerten Herd, der nach oben offen ist. Wenn man etwas kochen will, muß man den Topf an eine Kette hängen, die aus dem Kamin herabbaumelt, und ordentlich Holz oder Torf auflegen.« »Toll!« rief Berti. »Das werde ich immer tun!« »Und was machste, wenn du was braten willst?« fragte Bodo. »Eine Bratpfanne kannste doch nicht an die Kette hängen!« »Die stellt man auf einen eisernen Dreibock.«

Eine Stunde später hielt Oskar den Wagen an. »Hier müßte es sein«, sagte er und blickte in den schmalen Weg hinein, der nach links ins Moor abzweigte. »Ich glaube nicht, daß ich mich täusche.«

»Nun sag bloß, du weißt nicht mal, wo dein Haus steht!« rief Bodo. »Ich bin erst zweimal dagewesen«, erklärte Oskar, »und hier sehen die Wege alle gleich aus.«

Er blinkte und fuhr in den Weg hinein. Aber schon nach wenigen Metern versank das schwerbeladene Fahrzeug bis zu den Achsen im aufgeweichten Moorboden. Oskar fluchte und gab Gas. Da ruckte der Wagen zwar, die Räder drehten jedoch durch und schleuderten den Morast gegen die Karosserie.

»Was habe ich gesagt«, rief Bodo, »das Versaufen fängt schon an!« »Los, alle aussteigen und schieben!« befahl Oskar. Die Kinder kletterten aus dem Auto und lehnten sich hinten gegen den Kofferraum. Nur Ingelore nicht. Die stand mit Willy auf dem Arm daneben.

»Jetzt«, rief Oskar durch das offene Wagenfenster, »feste!« Er legte den ersten Gang ein und gab Gas. Der Schmutz klatschte den Kindern an die Beine, aber das Auto bewegte sich keinen Meter vorwärts, es sank nur noch tiefer ein.

»Prima, was?« spottete Bodo. »Jetzt haben wir den ganzen Mist am Zeug, aber die Karre sitzt immer noch fest!«

»Es hat keinen Zweck«, sagte Oskar, indem er ausstieg. »Ich muß mich von einem Traktor rausziehen lassen.«

»Klasse«, sagte Rolf. »Das kann ja bis Mitternacht dauern. Kommt, Leute, wir hauen uns hier aufs Gras und fangen Heuschrecken!«

»Unsinn«, rief Oskar, »ihr geht allein los! Es ist ja gar nicht mehr weit. Hier ist der Hausschlüssel. Den nimm du man, Rolf. Euer Gepäck laden wir in den Handwagen, dafür habt ihr ihn ja schließlich mitgenommen, und das Fahrrad muß einer schieben. Haut ab und macht es euch gemütlich in euerm Ferienheim. Wenn es mit meinem Auto nicht so lange dauert, komme ich bald nach. Sonst sehen wir uns auf alle Fälle heute nachmittag, wenn ich die Studentin bringe.«

»Du bist gut«, sagte Rolf. »Meinst du denn, daß wir deine Moorkate finden?«

»Natürlich! Ihr könnt sie gar nicht verfehlen. Ihr müßt nur immer auf dem Weg hier bleiben. Erst nach etwa achthundert Metern biegt ihr nach rechts… nein, wartet mal, biegt ihr nach links, glaub' ich, ab. Da steht eine Birke mit doppeltem Stamm, wenn ich mich recht erinnere. Von dort sind es noch mal dreihundert Meter, und ihr seid da. Das Haus ist unbewohnt, daran könnt ihr es erkennen.«

»Wir werden es schon finden«, sagte Ingelore, »wir sind ja nicht doof.«

Sie holten den Handwagen vom Dach des Autos herunter, legten Decken, Hausrat und Proviant hinein und setzten Willy obenauf.

Bodo nahm wieder das Fahrrad.

Dann zogen sie los.

Oskars Traumbungalow

Als sie etwa einen halben Kilometer gegangen waren, gabelte sich der Weg.

»Was nun?« fragte Bodo und blieb stehen. »Gehen wir links weiter oder rechts? Was hat Oskar gesagt?«

»Von einer Weggabelung überhaupt nichts«, rief Ingelore. »Er hat nur gesagt, daß wir nach rechts abbiegen sollen.« »Nach links, Mensch!« rief Berti dazwischen. »Du bist ja verrückt! Rechts hat er gesagt, das hab' ich genau gehört.«

»Wenn ihr Weiber schon mal was hört!« knurrte Bodo. »Er hat gesagt, wir sollen da abbiegen, wo so eine komische doppelte Birke steht«, sagte Rolf. »Sieht hier jemand von euch vielleicht eine Birke? Ich sehe keine, keine doppelte und keine einfache.«

»Die haben sie wohl inzwischen umgesägt«, vermutete Ingelore. »Guck doch, da ist so ein Stubben.«

»Also schön, gehen wir ein Stück in den linken Weg hinein«, sagte Rolf. »Wenn wir die dusselige Kate nicht finden, kommen wir zurück und probieren's mit dem andern Weg.«

Der Handwagen sank mit seinen schmalen Rädern oft tief ein, so daß das Ziehen ihre ganze Kraft verlangte.

»Kannst du deine doofe Katze nicht mal vor den Wagen spannen?« fragte Bodo seine Schwester. »Wenn du sie immer nur herumschleppst, faulen ihr ja die Füße ab.«

Rena tippte sich an die Stirn und blieb ein paar Schritte zurück, um ihrer Katze einige zärtliche Worte ins Ohr zu flüstern, die Bodo nicht hören sollte. »Du bist mein kleines Muschilein«, sagte sie leise. »Bodo ist doof, mußt gar nicht auf ihn hören. Wenn wir in Onkel Oskars Haus sind, kommst du in mein Bett.« Aber sie fanden das Haus nicht!

Nach dreihundert Metern nicht und auch nicht nach sechshundert. »Bleibt mal stehen«, sagte Rolf, »wir sind bestimmt falsch gegangen! Hier ist doch weit und breit kein Haus.«

»Also hätten wir doch nach rechts abbiegen sollen!« rief Ingelore. »Das hab' ich ja gleich gesagt. Aber du weißt ja immer alles besser! Jetzt müssen wir den ganzen Weg noch mal zurück!« »Ich kann nicht mehr laufen«, piepste Birgit mit weinerlicher Stimme. »Ich hab' Hunger!«

»Ich auch«, sagte Berti. »Wollen wir nicht erst mal was essen?« Sie ließen den Wagen stehen und setzten sich am Rand des schmalen Pfades ins Heidekraut. Ingelore packte die Brote aus, die Rita ihnen mitgegeben hatte, und verteilte sie.

»Ich finde es hier im Moor eigentlich ganz toll«, sagte sie dabei, »so richtig abenteuerlich. Und man hat jede Menge Platz! Was meint ihr, wie die Kinder in der Stadt uns darum beneiden würden! Die hocken da zwischen all den Häusern aufeinander und können keine zehn Schritte laufen, ohne gegen eine Mauer zu stoßen.« »Aber dafür haben sie prima Spielplätze«, bemerkte Berti, »mit Schaukeln und Karussells und so. Sogar kleine Holzhäuser haben sie, da kann man richtig reingehen!«

»Ach nee, wirklich?« spottete Rolf. »Und was machste da drin? Du guckst dir die Wände an und kommst auf der andern Seite wieder raus, das ist das ganze Vergnügen!«

»Stadt ist doof«, sinnierte Bodo. »Das einzig Gute daran sind die vielen Kaufhäuser. Da kannste klauen, ohne daß einer was merkt. Du ziehst einen weiten Mantel an und läßt alles mitgehen, was du gebrauchen kannst. An der Kasse bezahlst du dann nur 'ne Rolle Klopapier oder 'ne Schachtel Streichhölzer und schleppst den ganzen Krempel seelenruhig nach Hause.«

»Du hast einen ganz schönen Knall, mein Lieber«, rief Rolf. »So einfach ist das nicht! Da stehen nämlich überall Detektive rum, die dich genau beobachten, ganz unauffällig. Die sehen alles! Und in jeder Ecke ist eine Fernsehkamera eingebaut, du, die jeden Handgriff von dir fotografiert. Nee, nee, da ist an Klauen gar nicht zu denken. Die passen schon auf, daß ihnen nicht irgend so ein armes Schwein wie wir was wegnimmt.«

»Warum legen sie einem denn alles so vor die Nase?« fragte Berti. »Die wollen einen doch direkt zum Klauen verleiten!« »Zum Klauen nicht, zum Kaufen«, sagte Ingelore. »Wetten, daß ich mit Leichtigkeit für jeden von uns 'ne Tafel Schokolade aus 'nem Kaufhaus klauen könnte?« rief Bodo. »Ohne daß mich eine von den blöden Kameras fotografiert?« »Vielleicht schaffst du's, vielleicht auch nicht«, sagte Ingelore. »Ich würde es nicht probieren, ich hab' nämlich keine Lust, für so einen Dreck ins Gefängnis zu gehen.«

»Gefängnis ist gar nicht so schlimm«, sagte Bodo. »Da hast du 'n ganz gemütliches Leben, sitzt im warmen Zimmer, klebst Tüten, mußt Matten flechten und wirst auf Staatskosten durchgefüttert. Beate Krümmung hat mir das genau erzählt, ihr Alter hat schon oft gesessen. Der kommt immer ganz vollgefressen und ausgeruht wieder raus.«

»Die dicke Krümmung spinnt!« rief Ingelore. »Die lügt doch schneller, als die Straßenbahn fährt! Prahlt damit rum, daß ihr Alter im Gefängnis war, was? Erzählt sie dir denn auch, was passiert, wenn er wieder draußen ist? Nee, das behält sie schön für sich! Aber ich kann es dir verraten. Da rennt er nämlich von Stelle zu Stelle, um 'ne Arbeit zu kriegen. Aber keiner nimmt ihn, weil er im Gefängnis war. Die haben alle Angst, daß er sie auch beklaut. Mama hat mir das erzählt, die weiß das genau, der Krümmung will doch immer mit ihr anbandeln, weil unser Vadder so lange auf See ist.« Bodo stand auf und schneuzte sich.

»Wenn ich später mal im Knast war«, sagte er, »geh' ich hinterher einfach in eine andere Gegend, wo mich keiner kennt, da krieg' ich so viel Arbeit, wie ich haben will.«

Ingelore erhob sich ebenfalls. Sie setzte Willy wieder auf den Handwagen und wickelte das übriggebliebene Brot ein. »Wenn man ohne Gefängnis durchs Leben kommt, hat man es bestimmt leichter«, sagte sie. »Ich werd's jedenfalls versuchen.« Langsam wanderten sie den Weg zurück.

An der Gabelung verschnauften sie eine Weile. Bodo hatte schon wieder was zu meckern.

»Oskar muß doch ziemlich behämmert sein«, knurrte er, »daß er uns nicht mal genau beschreiben kann, wo sein Haus steht!« »Jetzt müssen wir ja gleich da sein«, sagte Berti. »Los, weiter!« Aber eine halbe Stunde brauchten sie noch. Da winkte Rolf, der mit dem Fahrrad vorausgefahren war, ihnen zu. »Wir sind da!« rief er. »Hier steht Oskars Traumbungalow!« Das Haus, das sie sahen, hinter Birken und Erlen versteckt, ungepflegt und schief vor Alter, stand im hellen Nachmittagssonnenlicht und wirkte trotz seines schlechten Zustandes heiter und einladend. Der Wildwuchs ringsum und das Spiel der Sonne in den blinden und teilweise zerstörten Fensterscheiben verliehen ihm einen märchenhaften Zauber.

»Das ist ja 'ne dolle Bruchbude!« rief Bodo, als er neben Berti darauf zuging. »Die haben sie Oskar bestimmt nachgeschmissen. Sollte mich gar nicht wundern, wenn da noch so 'ne zahnlose Gifthexe drin wohnt, die uns in den Hühnerstall sperren will.« Rolf legte das Fahrrad ins Gras und nahm Willy vom Handwagen herunter, weil der nicht mehr stillsitzen mochte. Dann kramte er den Hausschlüssel aus der Hosentasche und versuchte ihn in das völlig verrostete Schloß zu stecken. Aber es gelang ihm nicht. Als er schließlich einfach mit der Hand gegen die Tür drückte, sprang die auf und gab den Blick auf eine phantastische Szenerie frei. Im Licht der Sonnenstrahlen, die durch die Türöffnung einfielen, sahen die Kinder metergroße Spinnennetze in allen Ecken und selbst mitten in der Diele zwischen langen Spannfäden aufgehängt. Die Deckenbalken waren verräuchert, einige hingen schräg in den Raum hinein, nur noch mit einem Ende zwischen Dach und Mauer eingeklemmt. Ein großer Haufen Gerumpel, Möbelreste, Dachpappe, Kleidungsstücke, Papier und Scherben, lag vor der offenen Feuerstelle im Hintergrund. Eine Zimmertür war ausgehängt und lehnte gegen die Seitenwand. Die Füllung war zersplittert. Zwei andere Türen, auf der gegenüberliegenden Seite, hingen schief in den Angeln. Eine Leiter, deren Sprossen fast alle zerbrochen waren und wie Zahnstummel nur noch in einem Holm steckten, lehnte sich gegen einen der herabbaumelnden Deckenbalken und schien nur von einem riesigen Spinnennetz gehalten. »Nein«, stammelte Ingelore, »das darf nicht wahr sein!« Sie trat vorsichtig durch die Tür, damit ihre nachdrängenden Geschwister besser sehen konnten, in was für einem Gebäude sie wohnen sollten.

»Das ist ja das reinste Rattenloch!« rief Rolf. »Da fallen uns ja die Balken auf den Kopf!«

»Kommt«, sagte Bodo, »wir steigen wieder in Oskars Auto und fahren nach Worpswede zurück. Diese Bruchbude ist nichts für angehende Millionäre. Hier kann Oskar seine Haushälterin einquartieren, damit sie erst mal ausmistet.« »Das Auto ist bestimmt längst weg«, sagte Rolf. »Meinst du, daß er mit Absicht in den Modder gefahren ist?« fragte Berti.

»Na klar, Mensch, was denn sonst!« rief Bodo. »Der hat uns nur 'n bißchen Zirkus vorgemacht. Und wir Hornochsen fallen natürlich darauf rein!«

Die Kinder schauten einander ratlos an. Die Kleinen sagten vor Verwunderung kein Wort. Renas Katze aber schien Gefallen an der Behausung zu finden, denn sie schnupperte neugierig an den modrigen Brettern herum, die am Eingang lagen. »Und was machen wir nun?« fragte Berti schließlich. »Es bleibt uns ja wohl nichts anderes übrig als einzuziehen«, antwortete Ingelore. »Im Freien wollen wir doch wohl nicht übernachten.« »Einzuziehen?« rief Bodo. »Ohne mich! Lieber penne ich in einem Wassergraben als in diesem Saustall!«

»Nun nimm den Mund man nicht so voll!« sagte Rolf. »Nachts ist es im Moor nämlich lausig kalt.« Er ging ein paar Schritte weiter auf die Diele. »Die Bude ist zwar verkommen«, fuhr er fort, »aber man kann eine tolle Räuberburg daraus machen. Wir brauchen nur ein bißchen aufzuräumen und ein Feuer anzuzünden! Ihr glaubt gar nicht, wie gemütlich es ist, wenn man um das Feuer herumsitzt, Tee trinkt und Gruselgeschichten erzählt!« »Kennst du Gruselgeschichten?« fragte Walter. »Klar, jede Menge!«

»Hm, und wie kriegen wir den Dreck hier raus?« fragte Berti. »Oh, das ist ganz einfach«, erklärte Rolf. »Da kenne ich ein gutes Rezept. Wir fassen alle mit an und tragen ihn nach draußen.« »Tolles Rezept!« knurrte Bodo. »Nur mit verdammt viel Arbeit verbunden.«

Birgit drückte sich eng an Ingelore.

»Ich hab' Angst«, flüsterte sie. »Da sind so viele Spinnen! Ich mag keine Spinnen.«

»Du sollst sie ja auch nicht essen«, antwortete Bodo, »nur fangen und zerquetschen. Paß mal auf, wie es gemacht wird! Du schleichst dich ran an so ein Biest, packst es zwischen Daumen und Zeigefinger, und knack!, spritzt die Marmelade nach allen Seiten auseinander! Haste gesehen?« Er wischte sich die Finger an der Hose ab und trat auf das nächste Netz zu.

»Bäh!« rief Berti. »Hör auf, sonst kommt mir das ganze Frühstück hoch!«

»Wenn euch meine Methode nicht gefällt«, sagte Bodo grinsend, »muß Rena ihre Katze auf die Viecher ansetzen. Der kann es doch egal sein, ob sie Mäuse frißt oder Spinnen. Zehn fette Spinnen geben soviel Fleisch wie eine Maus.«

»Du bist verrückt!« rief Rena empört. »Katzen mögen gar keine Spinnen!«

»Wartet mal«, sagte Ingelore, »ich weiß was Besseres!« Sie zog eine Latte aus dem Gerumpel und zerriß damit das Spinnennetz in der Mitte der Diele.

»Los«, ermunterte sie die andern, »da liegen noch mehr Latten! Helft mit!«

Nun bewaffneten sich die Größeren ebenfalls mit Stöcken und Stangen und fegten damit durch die Luft. Berti führte einen so gewaltigen Streich nach einem hohen Netz, daß er den Holzstab loslassen mußte. Er krachte unmittelbar neben Willy auf den Boden. »Mensch, paß doch auf!« schrie Ingelore. »Beinah hättest du Willy getroffen. Los, Rena, nimm den Kleinen, und geh mit ihm nach draußen! Und Walter und Birgit verschwinden hier auch!« Willy zeterte zwar, als Rena ihn auf den Arm nahm und hinaustrug, aber draußen beruhigte er sich schnell wieder. Und Birgit und Walter waren ganz froh, daß sie nicht auch gegen die gräßlichen Spinnen kämpfen mußten.

Bodo, Rolf, Ingelore und Berti konnten nun dem Ungeziefer zuleibe rücken und taten es mit großem Erfolg. Zwar verschwanden die meisten Spinnen in irgendwelchen Ritzen und Ecken, aber ihre Netze wurden völlig zerstört.

»Das könnte ich stundenlang machen«, sagte Bodo. »Zack, da saß noch eine! Ich möchte sowieso gern wissen, warum es überhaupt Spinnen und Raupen und Würmer und all dies andere ekelhafte Zeugs gibt. Essen kann man es doch nicht.« »Hast du 'ne Ahnung!« sagte Rolf. »In Australien, da gibt es so 'n ganz kleines Negervolk, Buschmänner heißen die, für die sind Ameisen ein Leckerbissen. Wenn die Ameisen haben, dann ist für die Sonntag. Die braten sie sich und schlürfen sie dann so richtig mit Genuß runter.«

»Du spinnst ja«, sagte Bodo. »Von einer Ameise wird doch niemand satt!«

»Von einer natürlich nicht, du Dussel, aber von zwei-, dreitausend! Die hauen immer gleich so 'n ganzen Ameisenhaufen in die Pfanne, und dann sitzen sie alle rundherum und grapschen sich mit den Händen die fettesten Burschen raus.«

»Ameisen gehen ja noch«, sagte Berti, »aber Spinnen und Würmer? Nee, da würde ich lieber verhungern!«

»Sag das nicht«, rief Rolf. »Wenn du so 'n dicken Regenwurm richtig zubereitest, dann schmeckt der wie 'n Räucheraal. Gib mir fünf Mark, und ich freß einen auf. Ein bißchen Salz und Pfeffer drauf, einen Schlag Senf, und futsch ist er!« Die Spinnen waren weg, nun ging es ans Aufräumen. »Alles Holz kommt auf den Herd!« befahl Ingelore. »Das gibt nachher ein tolles Feuer. Steine und Eisen und alles, was nicht brennt, kommt nach draußen!«

»Wird gemacht, meine Dame!« rief Bodo. »Los, faß mal mit an, Berti, ich hab hier so 'n langen Platschen Dachpappe, der brennt wie Gift!«

Gemeinsam zerrten die beiden Jungen die geteerte Pappe unter dem Gerumpel hervor und schoben sie auf das Holz, das schon auf dem Herd lag. Ingelore schleppte einige Mauersteine nach draußen, Rolf trug Drahtenden und Eisenstangen hinaus. Nach einer knappen Stunde war der gröbste Unrat entfernt. »Wenn wir jetzt einen Besen hätten, könnten wir die Bude sogar ausfegen«, sagte Ingelore.

»Auf den Bauch legen und pusten«, schlug Bodo vor, »wie 'n Staubsauger im Rückwärtsgang, das geht auch.«

»Einen Besen machen wir uns selbst«, sagte Rolf. »Man braucht doch nur 'n paar Zweige, 'n Stiel und 'n bißchen Draht oder Band dafür.« Er nahm sein Messer, schlurfte hinaus und machte sich an die Herstellung eines Reisigbesens.

Ingelore aber untersuchte mit den andern zusammen die Nebenräume, in denen es auch nicht viel besser aussah als in der Diele. In drei Zimmern waren alle Scheiben zerschlagen, und die Fußböden glichen einer Müllkippe. Nur das letzte Zimmer wirkte einigermaßen aufgeräumt. Die Scheiben waren heil bis auf eine, und der Fußboden schien hin und wieder gefegt worden zu sein. Darum bestimmten sie es zum Schlafraum.

»Wo sind denn die Betten?« fragte Bodo. »Wollen wir etwa einfach so auf dem Fußboden pennen?«

»Natürlich!« antwortete Berti. »In Betten schlafen nur Leute mit dicken Schwabbelbäuchen, die das rauhe, aber gesunde Leben eines Goldgräbers nicht aushallen. Wir machen uns ein Lager auf dem Fußboden, da kann sich jeder drehen und wälzen, so lange er will, und fällt doch niemals aus dem Bett.«

»Gesundes Leben ist gut«, sagte Bodo spöttisch. »Wir werden doch frieren wie 'ne nasse Katze auf dem Lehmboden! Fühl mal mit der Hand, wie eisig der ist!«

»Wir legen uns natürlich Heu und Stroh unter, so 'ne ganz dicke Packlage«, sagte Ingelore. »Dann friert keiner mehr. Du kannst dir nicht vorstellen, wie das wärmt!«

»Doch!« sagte Bodo. »Aber ich kann mir nicht vorstellen, wo wir Heu und Stroh herkriegen sollen! In dieser gottverlassenen Gegend gibt es doch keinen Strohhalm, das hab' ich schon gesehen. Hier gibt es doch nur Torf und so 'n Schietkram!« »Denkste!« widersprach Berti. »Hier wächst auch Gras, und aus Gras wird Heu, wenn es trocknet. Wir rupfen einfach soviel davon ab, wie wir für unser Lager brauchen.«

Rund um das Haus stand das Gras kniehoch und ließ sich leicht ausreißen. Mit vereinten Kräften rupften und zupften sie und hatten nach weniger als einer halben Stunde einen ansehnlichen Haufen zusammen.

»Das reicht«, rief Rolf, der gerade seinen Besen fertig hatte. »Jetzt muß Vaddi mal probieren, ob das Bett auch weich genug ist.« Er nahm einen Anlauf und warf sich mit einem Hechtsprung mitten hinein.

»Klasse weich!« grunzte er. »So richtig was für einen alten abgeschlafften Millionär. Los, ihr Knechte, singt mir ein Schlaflied, euer Herr möchte ein Nickerchen machen!«

»Aber gern, Majestät!« schrie Bodo. »Warte nur, wir werden dich jetzt so lieblich einlullen, daß du gar nicht wieder aufwachst.« Er wälzte einen großen Ballen Gras auf seinen Bruder und setzte sich obenauf. Dann brüllte er aus Leibeskräften: »Schlaf, Opa, schlaf! Du bist ein altes Schaf. Dein fetter Bauch ist wie 'ne Bank, da kann ich sitzen stundenlang. Schlaf, Opa, schlaf!«

Lange konnte der Sänger auf der Bank allerdings nicht sitzen bleiben, denn Rolf arbeitete von unten gewaltig gegen sein Hinterteil an. »Du blöder Ochse!« rief er, als er sich endlich ans Licht gewühlt und eine Handvoll Gras aus seinem Mund geklaubt hatte. »Ich wäre fast erstickt!«

»Na wenn schon«, sagte Bodo grinsend, »bei so vielen Kindern können wir einen leicht abgeben.«

»Paß auf, daß ich nicht Kleinholz aus dir mache!« grollte Rolf. Er trat mit dem Fuß nach Bodo. Aber der sprang auf und lief davon. Jetzt wollten auch die andern ausprobieren, wie es sich auf Gras schlafen ließ. Rena stapfte mit ihrer Katze auf den grünen Haufen hinauf und setzte sich hin. Birgit und Walter machten von verschiedenen Seiten einen Purzelbaum hinein, und Berti versuchte sogar einen Salto. Willy kreischte vor Wonne, als Ingelore ihn schwungholend hin und her schaukelte und dann im Bogen neben Rena ins Gras warf.

Endlich unterbrach Ingelore das übermütige Treiben. »Nun ist es genug!« rief sie. »Kommt runter, wir müssen jetzt alles schön verteilen, damit es bis heute abend trocken ist.« Mit Rolfs Besen versuchte sie das Gras auseinanderzuf egen. Da knackte es, und der Stiel brach ab. »He«, rief sie, »was ist das?«

»Doofe Frage!« schrie Rolf. »Ein kaputter Besen, was sonst! Jetzt kann ich die ganze Arbeit noch mal machen!« »Entschuldige«, sagte Ingelore, »ich dachte, du hättest den Besen zum Fegen gemacht! Konnte ich ahnen, daß du einen morschen Stiel nehmen würdest?«

»Der Stiel ist nicht morsch«, widersprach Rolf, »du hast ihn nur nicht richtig angefaßt. Ein Besen ist ja schließlich keine Mistgabel!« Brummend suchte er unter dem Gerumpel einen neuen Stiel. Seine Geschwister aber machten sich daran, das Gras mit den Händen auszubreiten. Noch während sie damit beschäftigt waren, marschierte Rolf schon mit dem reparierten Besen ins Haus. Vorsichtig führte er einige Streiche von links nach rechts und von rechts nach links und merkte dabei, daß der jetzige Stiel haltbarer war als der erste. Da fegte er los, daß er bald in eine Wolke von Staub gehüllt war. Bis zur Feuerstelle arbeitete er sich durch, dann kam er hustend und schnaufend zur Tür zurück.

»Ein ganz toller Besen ist das!« rief er Ingelore zu. »Hast du gesehen, wie der Dreck geflogen ist? Hier, Bodo, jetzt darfst du mal!« »Besten Dank«, sagte der, »für so niedrige Dienste hab' ich mein Personal. Komm, Berti, mach dich an die Arbeit!« »Hört bloß auf!« rief Ingelore. »Trocken hat das keinen Zweck. Dabei fliegt der Staub nur hoch. Wir müssen hier erst mal 'n Eimer Wasser verspritzen!«

Aber daraus wurde nichts, denn es gab kein Wasser im Haus, weder eine Wasserleitung noch eine Pumpe.

»Sag bloß, wir sitzen hier auf dem Trockenen!« rief Ingelore. »Das ist ungefähr das Schlimmste, was uns passieren kann. Ohne Wasser können wir nicht mal Kaffee oder Tee kochen!«

Rolf steckte die Hände in die Hosentaschen und machte ein grimmiges Gesicht.

»Einen feinen Onkel haben wir«, sagte er, »der ist wirklich oberklasse. Schickt uns in die Wüste und läßt uns verdursten!« »Und verhungern!« ergänzte Ingelore. »Wißt ihr, daß wir ohne Wasser auch kein Mittagessen kochen können?« »Quatsch, dazu nehmen wir Fett«, sagte Berti, »das macht Mama auch.«

»Irrtum«, sagte Ingelore, »sogar für einen Braten brauchst du Wasser. Wir müssen unbedingt mal gucken, ob hier nicht wenigstens ein Graben in der Nähe ist, damit wir uns die Hände waschen können.« »Ich weiß was Besseres«, sagte Bodo. »Wir warten einfach, bis unser sauberer Onkel mit der Studentin antanzt. Dann lassen wir uns zeigen, wo die Wasserleitung ist. Und wenn es keine gibt, lassen wir uns eine legen. Oskar hat uns hierher verfrachtet, und darum ist es auch seine Sache, wie er uns versorgt. Er muß doch bestimmt bald kommen.«

»Wenn er überhaupt kommt«, sagte Rolf. »Ich glaube, der läßt sich hier nicht wieder sehen.«

Sie setzten sich ins Gras und aßen alles auf, was noch an Broten da war. Anschließend mußte sich Ingelore mit Willy beschäftigen, der mal wieder die Hose voll hatte.

»Ihr könntet Willy auch ruhig mal saubermachen«, schimpfte sie. »Ihr könnt das genausogut wie ich!«

»Babypflege ist Weibersache«, rief Bodo grinsend, »das ist keine Arbeit für harte Männerfäuste. Aber dabei kommt mir ein Gedanke hoch: Wo ist denn hier überhaupt das Scheißhaus?« »Hier gibt's keins«, antwortete Rolf, »hier müssen wir's machen wie Renas Katze: 'n Loch buddeln, reinscheißen und zubuddeln.« Das fand Walter so lustig, daß er minutenlang lachen mußte. »Da kriegt man ja alles anne Hände!« prustete er. Als Ingelore den kleinen Willy mit Gras einigermaßen gereinigt und Berti es schon mal mit dem Lochbuddeln versucht hatte, schoben sie den Handwagen und das Fahrrad auf die Diele und liefen ins Moor hinaus, um die nähere Umgebung ihres Hauses zu erkunden.

Das Leben im Moor beginnt

»Guckt nur mal, wie das federt, wenn ich springe!« rief Rolf. »Der Boden ist so weich wie Gummi!«

Er hüpfte abwechselnd auf dem linken und rechten Bein und sprang zwischendurch wie ein Känguruh.

»Hier kannste glatt einen Salto machen und brauchst keine Matte.« Er ließ sich auf den Hintern fallen, ohne sich mit den Händen abzustützen.

Seine Geschwister schauten nicht lange zu, sie rollten ebenfalls herum und versuchten die schwierigsten Übungen. Plötzlich rief Walter: »Da sind ja lauter braune Brote!« und zeigte mit dem Finger in Richtung auf die untergehende Sonne. »Wo?« fragte Rena. »Dahinten!«

»Mensch, das ist doch Torf!« sagte Rolf. »Kann man den essen?«

»Klar!« antwortete Bodo. »Aber ich glaube, er schmeckt nicht besonders.« Und er lief los, um als erster eins der braunen Brote in die Hand zu nehmen. In seinem Eifer übersah er den tiefen Graben, der quer vor den Reihen des aufgestapelten Torfs verlief, und fiel hinein.

Seine Geschwister, die weit hinter ihm waren, hörten seinen Aufschrei, sahen ihn vor ihren Augen verschwinden und glaubten, er sei im Moor versunken.

»Halt!« schrie Rolf sofort. »Keinen Schritt weiter, sonst seid ihr alle verloren! Bodo ist nicht mehr zu retten!«

»Nein!« kreischte Berti. »Nein!« Ohne sich um Rolfs Warnung zu kümmern, stürmte er weiter, um seinem Bruder zu helfen. Weil er die Augen fest auf die Stelle heftete, wo Bodo im Boden verschwunden war, entdeckte er den Graben, bevor er selbst hineinfiel. »Bodo!« rief er und beugte sich hinunter. »Wo bist du?« Aber er bekam keine Antwort.

Der Graben war mehr als zwei Meter tief, auf seinem Grund stand schwarzes Wasser. Berti blickte ängstlich nach links und rechts, konnte seinen Bruder jedoch nirgends sehen. »Bodo!« schrie er, und seine Stimme überschlug sich vor Angst. »Bodo!«

Inzwischen waren die andern zögernd nachgekommen und suchten nun auch den Graben ab.

»Ich springe hinterher und tauch' nach ihm!« sagte Berti. »Quatsch!« rief Rolf. »Wenn du ihm dabei auf den Kopf springst, ist er erledigt. Ich werde mal einen Stein reinschmeißen, damit wir sehen, wie tief das Wasser ist.«

Aber Berti war nicht zu halten. Er setzte sich an den Rand des Grabens und ließ sich hinunterrutschen. Es platschte, und er stand auf dem Grund. Das Wasser reichte ihm nur bis an die Knie. »Er kann gar nicht ertrunken sein!« rief er nach oben. »Seht doch, tiefer ist es hier nicht!«

Vorsichtig tappte er ein paar Schritte nach der einen und ein paar nach der andern Seite, ohne weiter einzusinken. »Vielleicht hat er sich das Genick gebrochen und liegt der Länge nach unter Wasser«, mutmaßte Rolf. »Geh mal weiter in diese Richtung, ich glaube, da ist er reingefallen. Irgendwo muß er ja sein.« Berti gehorchte. Behutsam tastete er sich mit den Füßen voran. Aber seinen Bruder fand er nicht.

Da fingen Walter und Birgit laut an zu weinen. Ingelore preßte Willy an sich und sagte mit belegter Stimme: »Einer ersäuft bestimmt, hat er gesagt, und nun ist er selber der erste!« Rena war es, die ihn schließlich entdeckte.

Sie war ihrer Katze nachgejagt, die sie in der Aufregung für einen Moment vergessen hatte, und furchtlos über den tiefen Graben gesprungen. Dabei stieß sie auf ihren totgeglaubten Bruder. Er hockte hinter einem Stapel Torf und hatte einen diebischen Spaß an der Angst seiner Geschwister. »Hier ist Bodo!« rief Rena. »Ganz lebendig!«

»Halt doch die Schnauze!« zischte Bodo. »Du verdirbst ja den ganzen Spaß!«

Weil er aber nun aufgespürt war, erhob er sich und kam grinsend zu seinen Schwestern und Brüdern zurück.

»Hallo«, sagte er, »habt ihr was verloren? Was macht mein lieber Berti denn da unten? 'n bißchen die Füße waschen?« Ingelore starrte ihn verblüfft an. Als sie sicher war, daß sie sich nicht täuschte, sondern Bodo tatsächlich noch lebte, warf sie Willy jauchzend in die Höhe. Auch Walter und Birgit schrien vor Freude laut auf.

Nur Rolf jubelte nicht. Er faßte seinen Bruder scharf ins Auge und fragte: »Wo kommst du jetzt her?«

»Von den braunen Broten da drüben«, sagte Bodo lächelnd. »Sie schmecken wirklich ganz prima, sind nur ziemlich trocken.« »Wie bist du so schnell aus dem Graben gekommen?« forschte Rolf lauernd.

»Tja«, sagte Bodo, »kleiner Trick aus Opas Klamottenkiste. Erst mal bin ich wie Schmidts Katze in den Seitengraben gelaufen, damit ihr mich nicht findet. Und da konnte ich mir ja in aller Ruhe ein paar Stufen graben und hochklettern, ihr habt ja ganz woanders gesucht.«

Rolf kniff die Augen zusammen und trat drohend auf ihn zu. »Du bist ein ganz gemeines Schwein«, sagte er, »und verdienst, daß wir dich mit dem Kopf zuerst in den Graben schmeißen. Aber warte, wenn du wirklich mal am Ersaufen bist, dann kannst du dir die Lunge aus dem Hals schreien, wir helfen dir nicht!« Und zu Berti gewandt: »Komm rauf, Berti, er ist leider gar nicht ersoffen!« »Mensch, stell dich nur nicht so an!« sagte Bodo. »Man wird doch noch einen kleinen Spaß machen dürfen!«

Rolf gab ihm keine Antwort mehr. Er legte sich auf den Bauch und streckte Berti seine Hand entgegen, um ihm heraufzuhelfen. Als Berti oben war, wich Bodo sicherheitshalber einen Schritt zurück, weil er fürchtete, eine Ohrfeige von ihm zu bekommen. Aber Berti war nicht nach Ohrfeigen zumute. Er hatte die Angst um seinen älteren Bruder noch nicht überwunden. Erschöpft von der anstrengenden Kletterei, setzte er sich ins Gras und ruhte sich aus.

»Bleibt alle hier!« bestimmte Rolf. »Ich springe rüber und hole ein Stück Torf her. Und dann gehen wir nach Hause, es ist verdammt spät geworden. Vielleicht meint Oskar es doch ehrlich mit uns, dann ist er jetzt bestimmt schon mit der Studentin da und wartet auf uns.« Aber Oskar war noch nicht da.

Der Nachmittag verstrich, und er kam und kam nicht. Er konnte auch nicht kommen, denn er lag in Osterholz-Scharmbeck mit einem Schädelbruch, mehreren Beinbrüchen und einem Lungenriß im Krankenhaus und wußte nichts mehr von sich und der Welt. Er war auf der Fahrt nach Bremervörde in einer Kurve ins Schleudern gekommen und gegen einen Baum geprallt. Rita, seine Freundin und Haushälterin, lag in der Frauenstation. Ihre Verletzungen waren genauso schwer. Auch sie hatte die Erinnerung an alles, was vor dem Unfall gewesen war, verloren.

Als es zu dämmern begann, waren die Kinder überzeugt, daß ihr Onkel nicht mehr kommen würde.

»Unser lieber Onkel hat uns hier tatsächlich ausgesetzt«, sagte Rolf grimmig, »wie einen Wurf Katzen!«

»Vielleicht hat er sich nur ein bißchen verspätet«, sagte Ingelore. »Er wollte doch noch mit seiner Haushälterin nach Bremervörde fahren. Da sind sie bestimmt aufgehalten worden.« »Nee, nee, das glaub' ich nicht«, sagte Bodo, »weil er doch die Studentin abholen wollte. Meinste, daß er die bis Mitternacht warten lassen kann?!«

Willy lag im Gras und schlief. Rena kuschelte sich mit ihrer Katze im Arm an ihn und gähnte pausenlos. Birgit und Walter waren noch wach. Sie zerbröselten den Torfsoden, den Rolf mitgenommen hatte, und formten kleine Kuchen daraus.

»Ich bin müde«, sagte Berti, »ich will ins Bett. Es hat keinen Zweck, daß wir noch länger hier draußen rumsitzen und warten. Gleich ist es dunkel, dann können wir im Haus nichts mehr sehen und rennen überall gegen.«

»Er hat recht«, rief Rolf. »Wir müssen unsere Betten machen. Los, kommt!« Sie rafften das Heu zusammen und trugen es in die Schlafkammer.

Dort verteilten sie es gleichmäßig auf dem Fußboden und breiteten die Wolldecken darüber. Dann holten sie die Kleinen herein. Ingelore kroch mit Willy ganz in die Ecke.

»Bleib mir nur mit deiner dösigen Katze vom Leib!« knurrte Bodo, als Rena sich neben ihm zurechtwühlte. »Wenn die mir heute nacht übers Gesicht latscht, schmeiß' ich sie aus dem Fenster!« »Dann schmeiß' ich dich hinterher«, sagte Rolf. »Halt die Klappe und laß uns schlafen!«

Die Kinder lagen eng aneinandergeschmiegt und wärmten sich gegenseitig. Aber einschlafen konnten sie nicht gleich. Alles was sie an diesem Tag erlebt hatten, beschäftigte noch ihre Gedanken. Und noch etwas anderes hielt sie wach und beunruhigte sie. Es waren die Geräusche des Hauses, die sie bisher nicht wahrgenommen hatten. Vor dem zerbrochenen Fenster flüsterte der Nachtwind, auf der Diele heulte es durch die Löcher im Dach, die Tür, die sich nicht schließen ließ, klapperte in regelmäßigen Abständen, irgend etwas bewegte sich kaum hörbar über den Fußboden.

»Kann hier auch keiner reinkommen?« fragte Rena ängstlich. »Nee«, beruhigte Rolf sie, »das würden wir bestimmt hören.« »Ich hör' ja auch was!« flüsterte Rena. »Als ob da einer hin und hergeht! Barfuß!«

»Das hör' ich auch«, sagte Bodo, »das ist bestimmt die alte Moorhexe, die hat ihr Gebiß verloren, und das sucht sie jetzt.« »Halt den Mund, du Idiot!« wies Rolf ihn zurecht. »Die Kleinen glauben sonst noch den Quatsch und kriegen Angst. Hexen gibt es gar nicht.«

»Es gibt doch Hexen!« widersprach Walter. »Die reiten immer auf 'm Besen durch die Luft!«

»Aber nur im Märchen«, sagte Rolf, »nicht in Wirklichkeit.« »Hab' ich aber schon ein Bild von gesehen!« beharrte Walter. »Bilder werden gemalt, die beweisen gar nichts.« »Aber Geister gibt es!« sagte Walter. »Und Gespenster auch. Die schweben immer so rum, ohne Füße.«

»Geister und Gespenster sind nur auf 'm Friedhof«, steuerte Rena ihre Weisheit bei, »weil sie nämlich im Grab wohnen. Die kommen hier nicht her.«

»Kann man nicht wissen«, sagte Bodo. »Manche haben einen ganz schönen Zahn drauf, wenn sie so durch die Luft schweben. Die können mit Leichtigkeit hier reinkommen, 'n bißchen rumspuken und dann wieder abziehen.«

Rolf drehte sich zu seinem Bruder um und zischelte ihm ins Ohr: »Du glaubst gar nicht, wie dämlich du bist, Mensch! Merkst du immer noch nicht, daß die Kleinen vor Angst beinah ins Bett machen? Hör endlich auf mit dem Unsinn, sonst liegen sie die ganze Nacht wach.« Laut sagte er: »Wenn hier ein Gespenst reinkommen will, dann macht einer von uns nur ein Kreuz an die Wand oder in die Luft, und es fällt tot um und fliegt weg.«

»Fliegt weg?« fragte Walter. »Kann es denn noch fliegen, wenn es tot ist?«

»Geister können das«, erklärte Rolf. »Die fliegen nämlich nicht so weg, wie du meinst, sie fliegen eigentlich mehr so in sich zusammen, werden immer weniger, weißt du, so ganz schrumpelig von allen Seiten, und auf einmal ist nichts mehr von ihnen übrig als ein Haufen Asche.«

»Asche?« wunderte sich Walter. »Heiße Asche?« »Ja, natürlich, Asche ist immer heiß.« »Dann fängt ja unser Bett an zu brennen!« »Quatsch, so heiß ist sie auch wieder nicht!« Walter war beruhigt.

Aber jetzt war Rena wieder an der Reihe. »Da!« wisperte sie. »Da guckt jemand durchs Fenster!« »Hör auf!« flüsterte Berti. »Das bildest du dir nur ein! Kein Mensch ist so doof, daß er hier nachts im Moor herumläuft. Weil er dabei ganz leicht absaufen kann.«

»Nicht, wenn er sich auskennt!« wandte Bodo ein. »Dann auch! So gut kann sich niemand auskennen, daß er jedes Loch und jede gefährliche Stelle kennt. Und außerdem, was soll er hier in dieser Bruchbude? Hier ist doch nichts zu holen.« »Wenn da aber irgendwo ein Schatz vergraben ist, auf der Diele oder genau unter meinem Kopf, und er weiß das?« fragte Rena. »Nun seid endlich still!« sagte Ingelore verschlafen. »Ihr spinnt alle ganz schön rum. Hier ist es doch gemütlich, und keiner tut uns was.

Guckt nur mal, wie Renas Katze schläft! Das ist ein gutes Zeichen. Katzen hören oder riechen nämlich ganz genau, ob was nicht in Ordnung ist. Die würde einen Mordskrach machen, wenn hier einer reinkäme, das könnt ihr glauben. Und die Geräusche, das Rascheln und Klappern und was man sonst alles hört, sind ganz natürlich. Ein Mensch macht ja auch Geräusche. Sogar wenn er schläft und ganz still ist, kann man hören, wie er atmet. Und bei einem Haus, so einem alten, da ist es auch, als wenn es atmet.«

»Daß ich nicht kichere!« sagte Bodo. »Diese Bruchbude atmet nicht, die schnarcht.« Darüber mußten alle lachen. Die Spannung ließ nach, und sie schliefen ein.

Die Katze im Brunnen

Berti war der erste, der am andern Morgen erwachte. Er wischte sich einige Grashalme aus dem Gesicht, nieste und setzte sich auf. Als er sah, daß seine Geschwister noch schliefen, erhob er sich vorsichtig, stapfte an Bodo und Rena vorbei zur Tür und trat auf die Diele hinaus.

Die aufgehende Sonne tastete mit ihren Leuchtfingern durch alle Ritzen des Daches und der Wände und zeichnete ein flimmerndes Gitter aus Licht und Staub. Berti stieß die Tür auf und ging ins Freie.

Kniehoher Nebel lag über dem Moor. An den Ästen und Blättern der Birken und Erlen hingen glitzernde Tropfen. Berti stand stumm und schaute in die rote Sonne. Plötzlich zuckte er zusammen: es streifte etwas um seine Beine. Ängstlich blickte er nach unten. Da saß Renas Katze. Er bückte sich und wollte sie aufnehmen, aber sie lief fort, leise miauend und ohne Eile. Weil Berti glaubte, das Tier könne sich im Nebel verirren, ging er ihm nach und lockte es zärtlich. Die Katze antwortete, sprang und hüpfte dabei jedoch spielerisch weiter und ließ sich nicht greifen.

»Komm doch, Muschi, komm!« rief Berti. »Rena wartet schon auf dich, komm!«

Die Katze hatte anscheinend gut geschlafen und wollte sich in der frischen Luft wohl ein wenig Bewegung machen. Jedenfalls beachtete sie Bertis Lockrufe nicht.

Da versuchte der Junge es mit einem Überraschungsangriff. Er tappte so leise es ihm möglich war hinter ihr her und warf sich dann mit einem Hechtsprung auf sie. Das Tier war jedoch auf der Hut. Es machte einen großen Satz vorwärts, mitten in ein Gebüsch hinein, und war verschwunden.

»Muschi!« rief Berti. »Muschi, wo bist du denn?« Er bog die Zweige auseinander und schaute in den Busch. Da wäre er fast in einen tiefen Schacht gestürzt, der dort, durch Gräser und Blattwerk verdeckt, in die Erde hinabführte. Erschrocken fuhr er zurück. Während er noch nach einem Halt suchte und sich ängstlich an einen dünnen Zweig klammerte, hörte er die Katze kläglich schreien. Es klang wie aus weiter Ferne. Vorsichtig schob er sich wieder an den Schacht heran und blickte hinunter. Er konnte in der kühlen Finsternis nichts erkennen, vernahm jedoch ein leises Plätschern. Ohne sich lange zu besinnen, lief er ins Haus zurück.

»Rolf«, rief er schon auf der Diele, »Rena, kommt her! Die Katze ist in einen Brunnen gefallen und ersäuft, wenn wir sie nicht rausholen!«

Hastig rannte er durch die Tür ihres Schlafzimmers und rüttelte Rolf an den Armen.

»Wach endlich auf!« schrie er dabei. »Die Katze säuft ab!« Dieser Ruf bewirkte, daß Willy aus dem Schlaf schreckte und ein ohrenzerreißendes Geschrei begann. Dadurch wurden auch die andern geweckt.

»Die Katze ist in einen Brunnen gefallen und ertrinkt!« wiederholte Berti. »Kommt, wir müssen sie retten!«

Rena schaute sich suchend um, als wollte sie sich überzeugen, ob ihre Katze nicht neben ihr lag und schlief. Da sie sie nicht sah, stand sie auf und taumelte schlaftrunken zur Tür hinaus. Bodo, der auch aufgewacht war, legte sich wieder hin und grunzte: »Laß das doofe Biest doch abblubbern, dann haben wir endlich Ruhe!«

Birgit, Walter und Rolf aber folgten Rena nach draußen. Und weil, Willy sich gar nicht beruhigen konnte, nahm Ingelore ihn auf den Arm und ging ebenfalls hinterher. Da rappelte sich auch Bodo auf. Draußen, in der Kühle des frühen Morgens, wich die Müdigkeit rasch von ihnen. Sie schauten staunend auf den tiefliegenden Nebel, blinzelten mit zusammengekniffenen Augen in die rote Sonne und warteten darauf, daß Berti ihnen den Brunnen zeigte, in dem die Katze mit dem Tode rang.

»Da drüben!« rief Berti. »Aber vorsichtig, das geht da einfach so in die Tiefe, ohne Gitter und so! Ich wäre beinah reingefallen.« Er ging zu dem Gebüsch hinüber und bog die Zweige auseinander. »Seid mal still, dann könnt ihr sie schwimmen hören!« Rolf beugte sich über den Schacht.

»Ich kann nichts erkennen!« rief er. »Ist da überhaupt Wasser drin?«

»Na klar, Mensch!« antwortete Berti. »Hörst du denn nicht, wie sie da unten rumschwimmt?«

»Nee, ich hör' nichts! Entweder du spinnst uns was vor, oder sie ist schon abgesoffen!«

Bei diesen Worten schluchzte Rena laut auf. Sie zwängte sich zwischen Rolf und Berti und starrte in die Dunkelheit des Schachtes hinunter.

»Seid doch mal still!« bat sie weinend.

»Sei selber still!« rief Bodo. »Wenn du so laut heulst, kannst du bestimmt nichts hören! Ruf doch mal nach deinem Mistvieh!« Aber das war nicht mehr nötig, denn da alle nun für ein paar Sekunden ruhig waren, konnten sie das leise Plätschern in der Tiefe des Brunnens hören.

»Muschilein!« rief Rena. »Muschilein, wir holen dich raus! Hab keine Angst, gleich bist du wieder oben!«

»Versprich ihr man nicht zuviel«, sagte Bodo. »Wie willst du das Biest denn raufholen?«

»Wir nehmen einen von den Kochtöpfen«, schlug Berti vor, »binden ein Seil dran und lassen ihn runter. Dann kann die Katze einsteigen, und wir ziehen sie hoch!« »Wir haben kein Seil«, sagte Rolf.

»Dann flechten wir uns eben eins«, rief Berti, »aus Bast und Gras! Das machen die Indianer auch.«

»Laß dich nicht auslachen!« spottete Bodo. »Bis wir das fertig haben, ist die Katze dreimal abgesoffen.« .

»Glaub ich nicht«, widersprach Berti, »eine Katze hat 'ne ganz tolle Ausdauer, die kann stundenlang schwimmen.« »Katzen sind wasserscheu«, sagte Bodo, »die können überhaupt nicht schwimmen, jedenfalls nicht richtig.« Rena schluchzte herzergreifend.

»Paßt auf!« rief Rolf da plötzlich. »Ich hab eine Idee! Wir schmeißen erst mal ein Stück Holz in den Brunnen. Da kann sie sich raufsetzen und muß nicht dauernd schwimmen. Dann gewinnen wir Zeit und können in aller Ruhe ein Seil flechten. Los, sucht alle mal ein vernünftiges Brett! Und du, Ingelore, hol die Taschenlampe! Wir brauchen nämlich Licht, sonst kriegt sie das Brett auf den Kopf und ist erledigt.«

»Bau doch schnell ein kleines Schiff!« schlug Walter vor. Aber Rolf hörte nicht mehr auf ihn, sondern ging zu dem Gerumpel vor dem Haus und kramte darin herum.

Rena war unfähig, sich an der Suche zu beteiligen. Sie blieb am Brunnen stehen, wimmerte ununterbrochen und horchte dabei ängstlich auf das Plätschern in der Tiefe.

Bald kam Rolf mit einem kurzen Brett zurück, und Berti brachte den runden Deckel eines Regenfasses. Ingelore hatte inzwischen die Taschenlampe geholt und leuchtete in den Schacht hinab. Da sahen sie die kleine Katze hilflos am Brunnenrand entlangschwimmen, immerzu im Kreis, und verzweifelt nach einem Halt an dem glatten Rand suchen. Sie merkten sofort, daß das Tier schon sehr ermattet war und es sicherlich nicht mehr lange schwimmend würde aushaken können.

Rolf hielt sein Brett über den Brunnen und zielte. »Wenn du die dumme Heulerei nicht läßt«, wandte er sich an Rena, »treffe ich sie noch! Du machst mich ganz nervös!« Da preßte Rena die Hand vor den Mund. »Laß mich werfen!« sagte Bodo. »Ich bin ganz ruhig.« »Nein, Bodo soll nicht werfen!« rief Rena. »Der trifft sie!« Rolf wartete eine Weile und ließ das Brett genau in dem Augenblick fallen, als die Katze an der ihm abgewandten Seite schwamm und hinaufzuklettern versuchte.

Das Brett klatschte aufs Wasser, ohne sie zu verletzen. Sie glitt ab von der Wand, tauchte unter, kam wieder hoch und schwamm wie vorher an dem feuchten Brunnenring entlang. Als sie an das Brett stieß, fanden ihre Pfoten Halt, ohne sofort wieder abzurutschen. Sie hing einige Sekunden regungslos im Wasser, völlig erschöpft, ruhte sich aus und sammelte Kraft. Dann aber schnellte sie plötzlich hoch und sprang auf das schwankende Brett. »Sie hat es geschafft!« jubelte Berti. »Jetzt ist sie schon so gut wie oben. Guck mal, Rena, sie sitzt auf dem Brett und ruht sich erst mal aus!«

Rena blickte hinab.

»Sie wäscht sich schon«, stammelte sie glücklich. »Halt dich schön fest, Muschi! Kannst dich ja gleich hier oben waschen!« »Was sagt man dazu!« knurrte Bodo. »Nun hat sie grade 'n Vollbad im Ozean genommen und meint, sie müßte sich noch mal mit Spucke nachwaschen! Da könnt ihr mal sehen, wie dämlich das Vieh ist!« »Das ist doch Katzenart, du Trotter«, sagte Rolf. »Hau ab und sieh zu, ob du nicht irgendwo ein Seil herumliegen siehst!« Im Haus und vorm Haus war weder ein Seil noch auch nur ein Bindfaden zu finden.

»Das ist vielleicht ein Gammel«, raunzte Rolf. »Klamotten jede Menge, aber nicht ein Fetzen Band! Wir müssen uns irgendwo anders ein Seil besorgen.«

»Irgendwo anders ist gut!« höhnte Bodo. »Siehst du hier vielleicht ein Geschäft, wo es Seile gibt?«

»Hier nicht«, entgegnete Rolf, »aber wir sind doch durch so ein Kaff gekommen, gar nicht weit von hier, da kriegt man bestimmt ein Seil.«

»Ja, wenn man Geld hat«, sagte Ingelore. »Umsonst kriegst du da nicht mal eine alte Zeitung. Geld haben wir aber nicht. Oder hat jemand von euch zufällig ein paar Mark im Portemonnaie?« »Unter Umständen«, sagte Bodo grinsend. »Ich müßte mal nachsehen.«

Rolf winkte ärgerlich ab. »Du auch grade!« rief er.

Da fischte Bodo zur größten Verwunderung seiner Geschwister einen Zwanzigmarkschein aus der Hosentasche, strich ihn glatt und hielt ihn hoch.

»Ein bißchen Kleingeld hätte ich da noch«, sagte er… »Fragt sich nur, ob ich das anbrechen soll, um die dämliche Katze zu retten.« »Mensch, wo haste denn die zwanzig Mark her?« fragte Rolf. »Och, die lagen da bei Oskar im Küchenschrank so herum. Da dachte ich, steck sie man lieber ein, sonst kommen sie noch weg.« Er strich den Schein zwischen Zeige- und Mittelfinger glatt und weidete sich an dem Erstaunen seiner Geschwister. »Du bist doch der geborene Gauner!« rief Ingelore. »Hast du etwa noch mehr geklaut?«

»Nee, mehr war leider nicht da, alle andern Tassen waren leer.« »Wenn Oskar das merkt, gibt es Ärger«, sagte Berti. »Quatsch!« rief Rolf. »Das merkt der nie im Leben! Und wenn er es doch merken sollte, denkt er bestimmt, das ist hinter den Schrank gerutscht. Darüber laß dir man keine grauen Haare wachsen. Mach dir lieber Gedanken darüber, wie wir jetzt von dem Geld schnellstens ein Seil kaufen können.«

»Ich sause mit dem Rad los und hole eins!« schlug Ingelore vor. »Nee!« widersprach Bodo. »Du bist zu lahm. Bis du wieder zurück bist, können wir die Katze nur noch als Wasserleiche hochziehen. Ich schnapp' mir die Karre und besorge das Seil.« »Paß auf!« sagte Rolf. »Kauf am besten eine Wäscheleine! Und bringe auch einen Eimer mit, weil wir ja auch unser Trinkwasser aus dem Brunnen holen müssen.«

»Pfui Teufel!« rief Bodo. »Meinst du, ich sauf das Wasser, in dem die dreckige Katze herumgeschwommen ist?« »Du hast keine andere Wahl, 'ne Quelle hab ich hier noch nirgends aus dem Boden sprudeln sehen.« Bodo schob das Rad nach draußen und stieg auf. »Bring auch was zu essen mit!« rief Ingelore ihm nach. »Ein Brot und einen Tampen Wurst und für Willy 'ne Flasche Milch!« Bei diesen Worten wurde den Kindern bewußt, wie groß ihr Hunger inzwischen geworden war.

Sie nahmen alle Töpfe und Geräte aus dem Handwagen, um zu sehen, ob sich nicht noch irgendwo etwas Eßbares versteckt hatte. Dabei kam Rolf der Korb in die Hände, in dem ihre Lebensmittel gewesen waren. Er drehte ihn hin und her, betrachtete ihn nachdenklich von allen Seiten und wußte plötzlich, daß sie nur mit Hilfe dieses Korbes die Katze aus dem Brunnen ziehen konnten. »Berti«, rief er, »guck dir das an! Das ist der ideale Rettungskorb für Renas Katze. Da kann sie sich reinsetzen wie in einen Seemannsstuhl und fällt nicht raus.«

»Na klar!« stimmte Berti zu. »Daß wir nicht eher darauf gekommen sind! Ich hab' schon gedacht, wir könnten ihr diesen Sack hier runterschmeißen, zum Reinkriechen, aber vielleicht würde sie das gar nicht begreifen.«

Rolf nahm ihm den grobmaschigen Sack aus der Hand und zupfte daran herum.

»Mensch, ich hab' noch 'ne Idee!« sagte er. »Wir ribbeln den Sack auf, dann haben wir 'ne ganz lange Schnur und brauchen nicht auf Bodos Wäscheleine zu warten. Hier, guck mal, geht prima!«Er zupfte mühelos einen langen Faden aus dem Sack. Berti war jedoch skeptisch.

»Der dünne Faden hält doch nichts aus«, sagte er. »Der reißt, wenn die Katze in den Korb klettert!«

»Denkste!« widersprach Rolf. »Wir nehmen ihn drei- oder vierfach, dann kannste einen Ochsen daran aufhängen.« Und schon begann er den Sack aufzuribbeln.

Berti nahm das Ende in die Hand und entfernte sich damit von seinem Bruder. Schon nach wenigen Minuten hatten sie soviel Schnur gewonnen, daß sie die Rettungsaktion versuchen konnten. Sie banden den Korb mit einem dreifachen Knoten an der Schnur fest und gingen zum Brunnen hinüber.

»Rena, mach Platz!« sagte Rolf zu seiner Schwester, die immer noch am Brunnen stand und mit ihrer Katze redete. »Wir holen sie jetzt raus!«

Berti mußte die Taschenlampe halten und leuchten. Die Katze hockte zusammengekauert auf dem Brett, blinzelte nun in den Lichtschein hinauf und miaute kläglich.

»Hoffentlich kapiert sie, daß sie umsteigen soll«, sagte Rolf, während er den Korb langsam hinabließ. Aber die Katze schrie ganz jämmerlich und krallte sich nur um so fester ans Brett, als der Korb neben ihr ins Wasser gelassen wurde.

»Kletter rein, Muschi!« rief Rena aufgeregt. »Bitte, kletter doch rein!«

Das Tier heulte wie ein kleines Kind und tat nichts dergleichen. Rolf zog den Korb ein wenig aus dem Wasser heraus und ließ ihn im Kreis um die Katze schwingen, er hielt ihn ihr unmittelbar vor den Kopf, setzte ihn auf ihren Rücken: es half alles nichts. Da verlor er die Geduld und ließ den Korb hart neben ihr auf das Brett fallen. Das schwankte und tauchte unter. Dadurch verlor die Katze das Gleichgewicht und fiel ins Wasser. Rena schrie auf.

Rolf aber führte den Korb nun so geschickt, daß die Katze, in dem verzweifelten Bemühen, einen Halt zu finden, gar nicht anders konnte, als ihre Krallen in das grobe Weidengeflecht zu schlagen. Er wartete nicht darauf, bis sie eingestiegen war, sondern zog den Korb so in die Höhe. Die Katze hing außen dran und heulte zum Steinerweichen.

»Halt dich fest, Muschi, halt dich fest!« flehte Rena. Sie war blaß wie eine Kalkwand. Birgit, die neben Berti stand, machte vor Aufregung in die Hose.

Langsam schwebte der Korb höher. Rolf zog vorsichtig und gleichmäßig, ohne den kleinsten Ruck. Endlich konnte er die lebende Last mit einem leichten Schwung auf das sichere Land setzen. Die Kinder jubelten.

Die Katze aber, die in ihrer Nässe sehr mager aussah, rannte, wie von einer Kanone abgeschossen, mit langen Sprüngen auf das Moor hinaus und war in Sekundenschnelle verschwunden.

Bodo und die feinen Leute

Bodo hatte mittlerweile den Moorweg verlassen und radelte auf der Straße dahin. Er fuhr nicht sonderlich schnell und genoß das schöne Wetter und das leichte Fahren. Nach drei Kilometern kam er an einem vornehmen Landhaus vorbei, das inmitten eines sehr gepflegten Gartens lag. Eben hielt ein elegantes Auto vor der Einfahrt. Der Fahrer sprang heraus und öffnete die hintere Tür. Bodos Neugier erwachte. Er fuhr langsamer, um zu sehen, welcher reiche Mann da ausstieg. Zu seiner größten Überraschung kletterte jedoch kein Mann aus dem Wagen, sondern ein Junge, der etwa in seinem Alter sein mochte. Er trug einen Anzug wie ein Erwachsener und ein weißes Hemd mit einem Schlips. Sein Gesicht war blaß, das Haar zwar lang, aber sehr gepflegt. Er ging durch das Tor in der Einfahrt auf das Haus zu.

Bodo sah ihm nach, bis er hinter einem Rhododendronbusch verschwunden war. Dann beobachtete er, wie der Fahrer aus dem Innern des Autos eine Geige herausholte und sie dem Jungen nachtrug. Mensch, dachte Bodo, der hat ein Leben! Wird mit dem Auto nach Hause gebracht und trägt nicht mal seine Geige selbst! Sein Vater ist bestimmt Millionär. Das sieht man ja schon an dem Haus. Soviel Geld und nur ein Kind! Wir sind acht und haben überhaupt kein Geld!

Er stieß sich mit dem Fuß ab und radelte weiter. Auf alle Fälle will ich mal genauso reich werden wie er. Der Junge muß doch ein Leben führen wie ein Graf. Sollte mich gar nicht wundern, wenn er einen Diener hätte, der ihm die Schuhe zubindet und den Hintern abputzt! Und wir armen Schweine müssen alles selber machen, uns hilft keiner. Wir haben einen Vater, der säuft und sich in der ganzen Welt herumtreibt, und eine Mutter, die einfach verschwindet. Dazu noch einen Onkel, der uns im Moor versaufen lassen will! Aber wartet nur, ich komme nach oben! Ich werde eines Tages auch ein Auto haben und so ein Haus wie der reiche Pinkel da!

Er fuhr schneller, weil er bald zurück sein wollte, um sich die Villa noch einmal genau anzusehen.

Im Spar-Geschäft kaufte er ein Brot und ließ zwei Dosen Wurst unauffällig in seiner Hosentasche verschwinden. Was er sonst noch mitbringen sollte, fiel ihm nicht mehr ein. Er klemmte das Brot auf den Gepäckträger und machte sich auf den Heimweg. Vor dem prächtigen Haus stieg er ab und stellte das Fahrrad an einen Straßenbaum. Er schaute sich um, ob ihn auch niemand beachtete, und ging dann ein Stück den Kiesweg entlang, um möglichst viel von dem Haus und der ganzen Anlage zu sehen.

Im Vorgarten blühten in einem herzförmigen Beet Hunderte von Rosen in allen Farben. Der Rasen war kurzgeschnitten und so eben wie ein Tisch. Gelb, weiß, rot und violett blühende Rhododendren und Azaleen, die an der Straßenfront und den beiden Seiten des Grundstückes wuchsen, verströmten einen betäubend süßen Duft und schützten die Bewohner des Hauses vor neugierigen Blicken. Da niemand im Garten war, ging Bodo weiter. Er wollte auch wissen, wie es hinter einem solchen Haus aussah, damit er seines später ebenso bauen konnte. Vorsichtig ging er um die Garage herum und lugte um die Ecke. Er sah einen Swimming-Pool mit Sprungbrett, eine große Terrasse, die mit bunten Mosaiken ausgelegt war und durch eine rotweißgestreifte Marquise beschattet wurde, und neben dem Schwimmbecken zwei Hollywood-Schaukeln, die im rechten Winkel zueinander standen. Der Rasen, auch hier sehr gepflegt, erstreckte sich fast hundert Meter weit nach hinten. Bodo staunte und nahm alles in sich auf.

Schon wollte er sich wieder davonschleichen, da bemerkte er, daß in einer der Schaukeln jemand schlief. Es war der Junge, der sich von einem Erwachsenen seine Geige hatte nachtragen lassen. Bodo nickte grimmig und wandte sich ab.

Noch ein paar Jahre, dachte er, dann penne ich auch in so einer Schaukel.

Fünfzehn Minuten später stand er vor ihrer Moorkate. Er nahm das Brot vom Gepäckträger, säbelte sich eine dicke Scheibe ab, öffnete eine der Wurstdosen mit dem Taschenmesser und grub die Wurst heraus. Bevor er jedoch den ersten Biß getan hatte, kamen Rolf und Berti auf die Diele.

»Mensch«, schrie Rolf, »friß nur nicht alles allein, du, wir haben auch Hunger!« Er riß Bodo das Brot aus der Hand und schnitt sich ebenfalls eine Scheibe herunter. »Haste noch mehr?« fragte er schmatzend.

»Nee«, antwortete Bodo, »nur noch 'ne zweite Dose Wurst. Brot läßt sich schlecht klauen, das kannste ja nicht verstecken.« »Hast du die Wurst etwa geklaut?« »Na, was denn sonst! Dafür war mir das Geld zu schade.« »Du bist ein ganz blöder Ochse!« rief Rolf. »Wenn sie dich dabei erwischt hätten, wärst du in ein Heim gekommen und wir gleich mit!«

»Mich erwischt schon keiner«, wehrte Bodo ab, »ich paß auf.« »Dennoch«, sagte Rolf, »es ist zu gefährlich. Wer weiß, wie lange wir hier noch hausen müssen! Auf keinen Fall wollen wir in ein Fürsorgeheim, nur weil du was geklaut hast.«

Er reichte Berti das Messer, damit der sich auch was zu essen machen konnte.

Als alle zwei Stullen gegessen hatten, unterbrach Rolf das Gelage. »Halt!« sagte er. »Der Rest bleibt für die andern, die müssen auch einen Mordskohldampf haben.« Er rülpste und stand auf.

»Wo haste denn den Eimer und die Wäscheleine?« fragte er. »Ach, du Scheiße!« rief Bodo. »Die habe ich vergessen!« »Vergessen?« wiederholte Rolf. »Sag mal, bist du noch zu retten? Deshalb bist du doch überhaupt losgefahren!« Bodo hob die Schultern.

»Ich hab' unterwegs soviel gesehen und erlebt, da hab' ich mich gar nicht mehr an Renas dämliche Katze erinnern können. Ist sie schon abgesoffen?«

»Ja!« zischte Rolf böse. »Sie ist abgesoffen, und jetzt ist das ganze Wasser vergiftet, und wir können nichts mehr trinken!« »Och«, sagte Bodo, »da ist bestimmt noch irgendwo so 'n Brunnen, wo wir Wasser holen können. Katzenbadewasser schmeckt sowieso nicht.«

In diesem Augenblick kam Ingelore mit den Kleinen zurück. Rena trug ihre Katze auf dem Arm und streichelte sie zärtlich. Walter und Birgit stapften vorsichtig neben ihr her und hielten mit beiden Händen ihre Hosentaschen zu, in denen sich kostbare Dinge befinden mußten. Ingelore schien ebenfalls Wertvolles zu tragen, allerdings nicht in ihren Hosentaschen, sondern in ihrem Pullover, den sie am unteren Rand angefaßt und wie einen Sack gefüllt hatte. Willy saß auf ihrer Schulter.

»Die Katze ist ja gar nicht abgesoffen!« rief Bodo, als er sie auf Renas Arm entdeckte. »Was quatscht ihr Knallköppe denn!« »Ratet mal, was wir mitgebracht haben«, schrie Walter schon von der Tür. »Kartoffeln! Ganz viele! Die braten wir auf Feuer! Muschi hat sie gefunden.«

Sie schütteten die Kartoffeln auf den Boden und setzten sich daneben. Rena sah als erste das halbe Brot, das da im Handwagen lag, und ihre Katze sah als erste die Leberwurstdose. Beide wollten sich sofort näher mit ihrem Fund beschäftigen, wurden aber von Rolf daran gehindert.

»Moment«, sagte er, »das wird gerecht aufgeteilt. Mehr haben wir nämlich nicht.«

Er schnitt für alle eine Scheibe ab, und Ingelore mußte sie mit Wurst bestreichen. »Das schmeckt, was?« fragte Bodo. »Hab' ich ja auch besorgt!«

»Ja«, sagte Rolf, »aber den Eimer und die Wäscheleine hat er nicht mitgebracht, der Dussel. Er meint, er hätte sie vergessen, aber er wollte nur, daß die Katze absäuft!«

Rena steckte ihrer Muschi einen Brocken Brot mit Wurst zu und streichelte sie.

»Wo ist denn die Milch für Willy?« fragte Ingelore. »Mensch, an die hab' ich auch nicht gedacht!« rief Bodo. »Dann wirst du jetzt noch mal losfahren und sie holen!« befahl Rolf. »Und zwar sofort! Und den Eimer und die Wäscheleine bringst du auch mit!«

»Soll ich nicht lieber fahren?« fragte Ingelore. »Kommt gar nicht in Frage«, sagte Rolf. »Er hat die Sachen vergessen, also muß er sie auch holen. Los, hau ab, du Kamel! Wenn du dich beeilst, kriegst du noch was von den Bratkartoffeln ab, die wir uns jetzt brutzeln. Nun mach schon! Wenn du noch lange hier rumglotzt, hauen wir dich mit in die Pfanne, dann haben wir zu den Kartoffeln noch einen Schweinebraten, so 'n richtigen Dreckschweinebraten!«

Bodo erhob sich langsam und schlenderte zu dem Fahrrad hinüber. »Du gibst mal wieder mächtig an«, sagte er zu Rolf, »und dabei bist du doch nur so 'n kleiner mieser Pinscher. Warte nur, in zehn Jahren wirst du dich freuen, wenn du in meinem Garten den Rasen mähen darfst!« Er stieg auf und radelte davon.

»Vier Sachen mußt du mitbringen!« rief Ingelore ihm nach. »Eimer, Wäscheleine, Brot und Milch!«

»Aber nur, wenn das Geld reicht!« rief Bodo zurück. »Mit Klauen ist nichts mehr! Rolf hat Schiß, daß sie ihn in die Fürsorge stecken.« Und weg war er.

Die Kleinen hatten nun auch ihre Brote aufgegessen. Satt waren sie davon noch nicht.

Darum sollte Ingelore sofort die Kartoffeln braten. »Komm, Berti«, sagte Rolf, »wir holen ein paar Torfsoden, damit wir uns einen Tisch und anständige Sitzgelegenheiten bauen können, und Ingelore und Rena schälen und braten die Kartoffeln.« »Wenn wir was braten sollen, brauchen wir Feuer im Herd«, sagte Ingelore.

»Das ist schnell gemacht«, rief Rolf. »Mit der Teerpappe ist das 'ne Kleinigkeit.« Er ging an die Feuerstelle und begann, die schwarze Pappe in kleine Stücke zu zerreißen. »Ich möchte nur wissen, wohin der Rauch abzieht«, murmelte er. »Da ist doch gar kein Schornstein!«

»Der zieht einfach so durch die Löcher im Dach«, sagte Berti. »Darum sind die Balken auch so schwarz.«

Rolf legte einige Stücke Holz kreuz und quer übereinander und dann die Teerpappe darüber.

»Hol mal 'ne Handvoll Heu aus dem Bett«, sagte er zu Berti. »Das bißchen Papier hier genügt nicht!«

Berti brachte das Heu, und Rolf stopfte es unter das Holz. »So, nun geht's los!« sagte er. »Sollte mich verdammt wundern, wenn das nicht ganz scheußlich qualmt!« Er riß ein Streichholz an und entzündete das Papier.

Da es wegen der vielen Risse und Löcher im Dach und in den Wänden genug Zugwind gab, wuchs die Flamme schnell und griff gierig nach dem Holz und der Teerpappe. Als die brannte, entwickelte sich dichter graugelber Qualm, der nach allen Seiten auseinanderquoll und die Kinder zwang, vom Herd zurückzutreten. »Bei dem Qualm kann ich keine Kartoffeln braten«, sagte Ingelore und flüchtete hustend nach draußen. »Die doofe Teerpappe verstinkt ja die ganze Bude! Komm, Rena, wir schälen die Kartoffeln hier.« Auch die Jungen zogen es vor, die verräucherte Diele zu verlassen. Sie wollten warten, bis der Qualm abgezogen war, und dann nur Holz und Torf verbrennen.

Nach einer halben Stunde war die Luft endlich wieder rein. Rolf fegte die Reste der verbrannten Pappe vom Herd und entfachte das Feuer aufs neue. Diesmal brannte es, ohne zu qualmen. Dann hatte er den Einfall, eine der ausgehängten Türen als Tisch mitten in der Diele auf einige Mauersteine zu legen.

»Das wäre schon mal der Tisch«, sagte er. »Jetzt holen wir 'ne ganze Menge Torf und bauen uns daraus 'n paar prima Stühle. Komm, Berti! Und ihr könnt meinetwegen auch mitkommen!« wandte er sich an die Kleinen. Sie stiefelten gemeinsam los.

Rena und Ingelore hatten inzwischen das Problem zu lösen, ohne Wasser Kartoffeln zu kochen.

»Wenn wir Bratkartoffeln machen wollen, brauchen wir doch gar kein Wasser!« sagte Rena. »Mama macht das immer nur mit Margarine!«

»Natürlich brauchen wir Wasser!« sagte Ingelore. »Bevor wir die Kartoffeln braten, müssen wir sie nämlich kochen. Das heißt«, fuhr sie nachdenklich fort, »wir könnten sie auch so braten. Und weißt du, wie? Wir legen sie einfach mit der Schale in die heiße Asche. Dabei sparen wir uns auch noch die Arbeit mit dem Schälen.« Als Rolf mit Berti und den andern Kindern zurückkam und jeder seine Torfsoden auf der Diele ablegte, roch es schon verlockend nach Schmorkartoffeln.

»Hm«, rief Walter, »was riecht hier denn so gut?« »Na, was wohl?« sagte Ingelore. »Die Kartoffeln natürlich! Komm, kannst schon mal eine probieren. Aber vorsichtig, sie sind sehr heiß!« Sie nahm eine Gabel, spießte eine Kartoffel auf und entfernte mit dem Messer die pechschwarzgebrannte Kruste. Das Innere der Kartoffel leuchtete gelb und dampfte. Walter kostete mit spitzer Zunge.

»Hm«, zischte er, »die schmeckt aber gut! Hast du noch eine?« Bald saßen alle auf den Torfsoden rund um den primitiven Tisch und futterten.

»Ihr müßt euch Salz drüberstreuen«, sagte Rolf, »dann schmecken sie noch besser.«

Das Rösten der Kartoffeln, das Herausfischen aus der heißen Asche und das anschließende Schälen nahmen sie so in Anspruch, daß sie darüber ihren Bruder Bodo vergaßen und ihm nichts übrigließen. Erst als sie sich nach der reichlichen Mahlzeit vor dem Haus ins Gras legten, um zu verdauen, erinnerten sie sich seiner. »Mensch, was soll Bodo denn essen?« rief Berti plötzlich. »Die Kartoffeln sind alle!«

»Och, um den mach dir man keine Sorgen«, sagte Rolf, »der verhungert schon nicht. Ihm ist es auch einerlei, ob wir was zwischen den Zähnen haben.«

Bodo war längst auf dem Heimweg.

Am Lenker seines Fahrrades baumelte ein gelber Plastikeimer, in dem sich eine Wäscheleine, ein Brot, eine Tüte Milch und ein Pfund Leberwurst befanden. Von den vier Mohnbrötchen, die er sich in Gnarrenburg gekauft hatte, klebten noch Krümel an seinen Mundwinkeln. Wieder wollte er vor dem Haus der feinen Leute Station machen und einen Blick in den Garten werfen, wie er es auch auf dem Hinweg getan hatte. Das Leben dieser Menschen interessierte ihn sehr. Er wollte soviel wie möglich darüber erfahren. Diesmal hatte er mehr Glück. War vorhin niemand im Garten gewesen, so hörte er jetzt schon laute Stimmen, als er sich, unter den Rhododendronbüschen kriechend, am Haus vorbei nach hinten bewegte. Diese Seite mit den vielen hohen Büschen und Sträuchern bot ihm bessere Deckung als die andere, wo er neben der Garage leicht gesehen werden konnte. Außerdem war er hier der Terrasse und den beiden Hollywoodschaukeln näher.

Auf der Terrasse stand ein gedeckter Kaffeetisch. Bodo sah eine glänzende Kanne, schöne Tassen und Teller und eine Menge Gebäck. Davor saßen drei Personen, eine füllige strohblonde Dame in einem buntgeblümten Kleid, ein jüngerer Mann in weißen Hosen und weißem Rollkragenpulli, und der Junge, der seine Geige nicht hatte tragen wollen. Sie knabberten Kekse, nippten an den Kaffeetassen und sprachen miteinander. Aber von dem, was sie sich erzählten, konnte Bodo kein Wort verstehen, denn sie bedienten sich einer Sprache, die er noch nie im Leben gehört hatte. Das sind ja wohl Ausländer, dachte Bodo. Aber als noch eine Dame aus dem Haus kam und sich zu ihnen an den Tisch setzte, sprachen alle deutsch. Nun erfuhr Bodo eine ganze Menge vom Leben der reichen Leute. Am meisten beeindruckte ihn, was er über Carsten-Viktor erfuhr. Der hatte ein Tagesprogramm wie ein Schwerarbeiter, mußte reiten, drei Sprachen lernen, Konzerte besuchen und Tennis spielen. Freizeit hatte er anscheinend überhaupt nicht. Sehr nachdenklich machte Bodo sich schließlich auf den Heimweg.

Seine Geschwister waren draußen, als er bei der Moorkate ankam. Willy hatte eine Handvoll Blumen ausgerupft, bohrte mit einem Stock Löcher in den lockeren Boden und versuchte sie wieder einzupflanzen. Birgit und Walter bauten aus Torfsoden einen hohen Turm, der aber so wackelig geriet, daß er immer wieder umfiel. Rena spielte mit ihrer Katze. Rolf und Ingelore schliefen. Nur Berti war nicht da. Bodo stellte das Rad in die Diele und betrachtete staunend den Tisch und die Hocker aus Torf. Dann nahm er den Plastikeimer vom Lenker und schlenderte damit nach draußen.

»Wacht auf, meine faulen Kinderchen«, rief er seinen Geschwistern zu, »eure liebe Oma ist wieder da und hat allen etwas Schönes mitgebracht!«

Rolf setzte sich auf. Er reckte sich und gähnte wie ein Nilpferd. »Da bist du ja endlich!« sagte er. »Du hast wohl den Rückwärtsgang dringehabt, was?«

»Sei du bloß still!« rief Bodo. »Ihr macht euch einen gemütlichen Tag, und ich jag' mich für euch ab!«

»Haste wenigstens alles gekriegt?« fragte Rolf. »Der Eimer macht ja 'n ganz soliden Eindruck, aber die andern Sachen haste wohl wieder vergessen, was?«

»Dann müßte ich ja so doof sein wie du!« gab Bodo zurück. »Hier ist die Wäscheleine, hier die Milch, hier das Brot und hier ein ganzes Pfund Leberwurst.«

Ingelore nahm ihm die Milchtüte ab und riß sie an einer Ecke auf. »Gut, Bodo«, sagte sie. »Komm, Willy, jetzt gibt's was zu trinken!« »Haste schon den Tisch gesehen und die Stühle?« fragte Rena. »Haben wir alles selber gemacht.« »Danach sieht's auch aus«, sagte Bodo. »War der Eimer sehr teuer?« fragte Ingelore. »Der hat gar nichts gekostet.« »Wieso, hast du ihn geklaut?«

»Nee, das war gar nicht nötig. Ich hab die Olle, die mir die Wäscheleine verkauft hat, gefragt, ob sie nicht 'n alten Eimer über hätte, wo Marmelade drin war oder 'n Waschmittel, und da hat sie den hier lockergemacht.«

Berti tauchte hinter den Erlen auf. Er hatte sein Hemd ausgezogen, am Kragen zugebunden und mit Kartoffeln gefüllt. »Ich hab 'ne ganz tolle Stelle gefunden«, sagte er. »Guckt mal, die Kartoffeln sind so sauber wie gewaschen! Und man kann von einem Busch aus in aller Ruhe an das Feld ran. Wenn wir die gegessen haben, hole ich wieder welche von da.«

Bodo sah ihn an. Er blickte auch zu dem kleinen Willy hinüber, der immer noch mit der Milchtüte beschäftigt war, und er dachte an Carsten-Viktor, der zu vornehm war, um seine Geige selbst zu tragen, und sich in einer fremden Sprache unterhalten konnte wie ein Ausländer.

Als die Sonne untergegangen war, trotteten die Kinder ins Haus und krochen ins Heu.

»Ob Mama wohl schon wieder da ist?« fragte Walter leise. Aber er bekam keine Antwort, seine Geschwister schliefen schon.

Berti sorgt für Sauberkeit

Der Hunger weckte sie sehr früh am andern Morgen.

Willy war der erste, der laut nach Essen verlangte. Auch der kleinen Birgit knurrte hörbar der Magen.

Rolf setzte sich auf, stieß Bodo mit dem Fuß an und zupfte sich ein Büschel Heu aus dem Haar.

»Wach auf, Oma!« rief er dabei. »Deine Kinder schreien nach Brot!«

Bodo hatte jedoch noch keine Lust, das warme Lager zu verlassen.

Er drehte sich auf die andere Seite und sagte: »Laß Oma schlafen, sie hat gestern große Wäsche gehabt und ist noch müde.«

Berti aber stand sofort auf. Ihm war kalt, denn er hatte die halbe Nacht bloßgelegen.

»Mensch, Ingelore«, rief er, »koch uns schnell 'ne anständige Tasse Tee! Mir klappern die Zähne bis zum Bauchnabel. Ich hol' schon mal Wasser aus dem Brunnen.«

»Und ich mach' Feuer«, sagte Rolf. »Los, Ingelore, an die Arbeit! Du mußt auch Brote schmieren!«

Als alle auf der Diele waren, hielt Bodo es für klüger, auch aus dem Heu zu kriechen, denn er fürchtete, daß seine Geschwister alles allein aufessen und ihn vergessen könnten, wenn er sich nicht nützlich machte.

Rolf hatte das Feuer schnell entfacht. Nach der Kette, an die man einen Topf hängen konnte, suchte er allerdings vergebens. Aber er wußte sich zu helfen. Er stellte zwei Ziegelsteine so nebeneinander auf, daß er die Glut dazwischenschieben und den Topf daraufsetzen konnte. Ingelore sah ihm kritisch zu.

»Die dürfen kein bißchen wackeln!« verlangte sie. »Wenn man nämlich mal was im Topf umrühren muß, schwappt alles über, und das Feuer ist aus.«

»Keine Angst«, sagte Rolf, »die stehen wie festgemauert. Guck doch, die bewegen sich nicht mal, wenn ich mit dem Stock dagegen stoße!« Berti kam mit dem Eimer vom Brunnen zurück. »Das ist vielleicht ein Mist!« schimpfte er. »Der dusselige Eimer geht überhaupt nicht unter! Da kannste stundenlang an der Leine rumziehen, ohne daß ein Tropfen Wasser reinkommt!« »Nun sag bloß, du hast nichts rausgekriegt!« rief Bodo. »Doch, ich hab' was«, antwortete Berti, »der Eimer ist ungefähr halb voll, aber das ist 'ne ganz braune Brühe. Ich weiß nicht, ob man die trinken kann.«

»Moorwasser ist immer braun«, erklärte Bodo. »Da darf man sich nichts bei denken. Außerdem wird es ja gekocht. Und wenn wir Kaffee oder Tee reintun, sieht man sowieso nichts mehr von der Farbe.« Er warf einen Blick in den Eimer. »Hat Oskars Haushälterin uns nicht ein Sieb mitgegeben? Da können wir es ja mal durchgießen.« Rena fand ein Sieb unter den Haushaltsgeräten im Handwagen. Sie hielt es über den Kochtopf, und Berti goß das Wasser durch. »Hm, immer noch ganz schön braun!« stellte Rolf fest. »Aber das macht nichts. Solange keine Frösche und toten Mäuse drin rumschwimmen, ist es okay. Ich wette, daß es sogar gesünder ist, als das, was die Leute in der Stadt aus der Leitung zapfen.« Er schürte das Feuer und setzte den Topf auf die Ziegelsteine. Mittlerweile hatte Ingelore das Brot restlos aufgeschnitten, mit Leberwurst bestrichen und verteilt.

»Bodo hätte gleich drei oder vier Brote bringen sollen«, sagte sie. »Für jetzt reicht es ja, aber was wir heute mittag und heute abend essen, ist mir nicht klar.«

»Drei oder vier Brote?« rief Bodo. »Soweit kommt das noch! Meinst du, ich verplempere mein ganzes Privatkapital für die Familie? Ich hab nur noch zehn Mark und 'n bißchen. Das behalte ich! Allmählich seid ihr mal dran mit dem Bezahlen!«

»Was du hast, haben wir auch«, sagte Rolf, »da gibt es gar keinen Unterschied.«

»Denkste!« widersprach Bodo. »Ich hab' das Geld besorgt, und darum gehört es mir allein. Ihr könnt froh sein, daß ich euch so viel abgegeben habe!«

»Habt ihr das gehört?« fragte Rolf lauernd. »Das fiese Schwein klaut Geld von unserm Onkel und will es allein verprassen! Merk dir mal, du dreckiger Kapitalist, was du unserm Onkel geklaut hast, hast du uns geklaut, denn unser Onkel gehört uns mit allem, was er besitzt, verstehst du? Leg das Geld auf den Tisch, wir wollen genau wissen, wieviel du noch hast, sonst bescheißt du uns doch!« Bodo sah seinem Bruder ins Gesicht und begriff, daß der es ernst meinte. Darum konnte er nicht anders und machte einen Kassensturz. Er tummelte einen Zehnmarkschein und 2,14 DM in Münzen aus der Hosentasche und legte alles auf den Tisch. »So«, sagte Rolf, »das kommt in die Haushaltskasse, und da geht keiner ran!«

Er steckte das Geld in eine leere Streichholzschachtel und suchte nach einem Platz, wo er sie lassen konnte. Schließlich schob er sie auf einen der verräucherten Deckenbalken. »Da ist sie gut aufgehoben«, sagte er. »Willy kann nicht rauflangen, und Fremde finden sie nicht.«

Da das Wasser inzwischen kochte, goß Ingelore einen Früchtetee auf und suchte im Handwagen nach Zucker.

»Wenn wir länger hierbleiben, brauchen wir unbedingt einen Schrank. Im Handwagen findet man gar nichts wieder«, sagte sie. Rena kümmerte sich darum, daß ihre Katze von der Milch, die Willy übriggelassen hatte, genügend abkriegte, und steckte ihr etwas von ihrem Leberwurstbrot zu.

»Der Tee schmeckt gar nicht mal schlecht«, sagte Berti, »richtig nahrhaft schmeckt der.«

»Das liegt an den vielen Bakterien, die darin rumschwabbeln«, sagte Bodo grinsend, »die geben Kraft.«

»Knallkopp!« rief Rolf. »Die sind beim Kochen alle draufgegangen!«

Nach dem Frühstück berieten sie, wie es weitergehen sollte. »Wir müssen wissen, was mit Oskar ist«, sagte Rolf. »Kommt er noch, oder kommt er nicht? Ich fahr' jetzt nach Worpswede und mach' ihm ein bißchen Dampf unterm Hintern. Ihr sollt sehen, ich werde mit dem Auto zurückgebracht. Du, Bodo, saust los und kaufst wieder ein, du hast die meiste Übung. Bring am besten gleich vier Brote. Ein Pott Margarine könnte auch nicht schaden, mein' ich.« »Was denn«, schrie Bodo, »soll ich etwa zu Fuß bis nach Gnarrenburg latschen? Bei dir piept's wohl! Das sind ja mindestens 12 Kilometer!« »Na und?« sagte Rolf. »Das wirste wohl noch schaffen mit deinen Plattfüßen.«

»Ich bin doch nicht bescheuert!« rief Bodo. »Du juckelst gemütlich mit der Karre nach Worpswede, und ich lauf mir Blasen anne Hacken, was?«

»Kannst ja die Schuhe ausziehen und barfuß gehen«, schlug Rena vor. Bodo sah sie wütend an.

»Noch ein Wort, dann setz' ich mich auf deine blöde Katze und reite hin!« zischte er.

»Du bist der einzige, der so weit laufen kann«, sagte Rolf, »und darum mußt du es auch tun. Wenn du einen kleinen Dauerlauf einlegst, kannst du es in drei bis vier Stunden schaffen. Nach Worpswede ist es mindestens fünfmal soweit, das läßt sich zu Fuß nicht machen.« Bodo konnte aber keinen Gefallen an dem Auftrag finden. Er brummte und knurrte und hatte viele Einwände. Da stand Walter auf, ging zu ihm hin und schaute ihm aus der Nähe prüfend ins Gesicht.

»Ich glaube, Bodo hat die Maul- und Klauenseuche«, sagte er. »Wie kommste denn darauf?« fragte Ingelore verblüfft.

»Ja, er mault und klaut doch immer!« Alle lachten. Bodo warf Walter ein Stück Torf nach. »Ihr könnt mich alle«, sagte er, »kreuzweise!« Dann stand er auf und holte die Haushaltskasse vom Balken. »Heute kaufe ich noch mal ein, ab morgen kann das jemand von euch Klugscheißern machen.« Er steckte die Streichholzschachtel in die Tasche und bummelte zur Tür hinaus.

»Wenn ich nicht wiederkommen sollte«, rief er zurück, »bin ich durchgebrannt mit dem Geld.«

»Bring auch wieder Wurst mit!« rief Ingelore ihm nach. »Und Milch!«

»So«, sagte Rolf, »den sind wir erst mal los!« Berti stand auf.

»Ich probier' noch mal, ob ich mit dem Wasserholen nicht besser klarkomme«, sagte er. »So haut das nicht hin. Vielleicht muß ich einen Stein in den Eimer legen, damit er untergeht.« »Wir holen wieder Kartoffeln, das macht soviel Spaß!« rief Walter eifrig. »Nicht, Birgit, du kommst auch mit?« Die Kleine nickte. Sie freute sich schon auf das Kartoffelbuddeln. »Ich geh' auch mit«, sagte Ingelore, »aber Willy bleibt heute hier. Der schreit immer rum. Gestern hätte uns auch beinah ein Bauer gesehen. Kannst du nicht auf Willy aufpassen, Berti?« »Ja, laß ihn man hier.«

»Na also«, sagte Rolf zufrieden, »dann ist ja alles in Ordnung. Paßt gut auf euch auf! Ich hab' keine Ahnung, wie lange ich fahren muß. Kann sein, daß es spät wird. Haut euch hin, wenn es dunkel ist, und pennt. Ich komme schon wieder.«

Nach diesen Worten pumpte er im Vorderreifen des Fahrrades Luft nach, stieg auf und fuhr davon.

Ingelore schaute sich auf der Diele suchend nach einem Sack für die Kartoffeln um. Sie fand jedoch keinen. Aber beim Anblick der beiden Kissen, die Oskars Haushälterin ihnen mitgegeben hatte, wußte sie, wie sie sich helfen konnte. Sie trennte mit dem Brotmesser bei jedem Kissen eine Naht auf und holte das mit Federn gefüllte rote Inlett heraus.

»Hier, Walter«, rief sie, indem sie ihm den Bezug gab, »das ist dein Kartoffelsack. Und dieser ist für dich, Birgit! Jetzt darfst du ihn tragen. Wenn er voll ist, nehm' ich ihn dir ab.« »Und was kriege ich?« fragte Rena. »Du hast ja deine Katze, du brauchst keinen Sack.« Sie zogen los.

Berti setzte sich den kleinen Willy auf die Schulter und spielte so lange hoppe Reiter mit ihm, bis die Kartoffelholer hinter Büschen und Sträuchern verschwunden waren. Dann brachte er ihm einen Armvoll Torf heraus und zeigte ihm, wie man damit bauen konnte. Als der Kleine das Spiel begriffen hatte, holte Berti den Eimer und die Leine von der Diele und ging zum Brunnen hinüber. Er leuchtete mit der Taschenlampe in den Schacht und versuchte alles Mögliche, um den Eimer unterzutauchen. Er warf ihn mit aller Kraft hinab, schlenkerte ihn heftig hin und her und knotete die Leine einseitig an der Halterung des Henkels fest. Nichts brachte indes den gewünschten Erfolg. Schließlich legte er einige dicke Ziegelsteine in den Eimer und versenkte ihn wie ein leckgeschlagenes Schiff. Aber auch das befriedigte ihn nicht, denn der Eimer sank erst unter, wenn er fast ganz mit Steinen gefüllt war, so daß kaum noch Platz für das Wasser blieb. Enttäuscht wollte er seine Versuche schon einstellen, da fand er zufällig die Lösung des Problems. Als er nämlich die vielen Steine wieder herausnahm, fiel der Eimer plötzlich um, und zwar in dem Augenblick, da nur noch ein Stein aufrecht an der Seitenwand stand.

»Na klar!« rief Berti. »Einseitig muß er belastet werden, dann säuft er ab!«

Schnell ließ er den Eimer wieder in den Brunnen hinab und stellte mit großer Freude fest, daß seine Beobachtung richtig war: der Eimer tauchte unter und lief voll. Er zog ihn hoch und schüttete ihn aus. Dabei fiel ihm der schwere Stein beinah auf den Fuß. Moment, dachte er, da gibt es noch was Besseres! Er suchte unter dem Gerumpel vor dem Haus nach einem Stück Eisen, das er als Gewicht verwenden konnte, und kam mit einem rostigen Hufeisen zum Brunnen zurück. Das band er an den Henkel und brachte damit den Eimer sofort zum Sinken. Nun erst war er zufrieden.

Willy, der mittlerweile aus dem Torf mehrere Hochhäuser und auch ein paar Bungalows in Flachbauweise errichtet hatte, war jetzt auf eine andere Beschäftigung aus und kam neugierig näher. »Bullerwasser«, sagte er, »patschi patschi!« Bevor Berti es verhindern konnte, stieg er mit beiden Füßen in den Eimer hinein und setzte sich hin. Platsch! fiel der Eimer um.

Willys Hintern und Rücken waren naß. Er jauchzte fröhlich und krabbelte heraus. »Bullerwasser naß!« krähte er.

»Natürlich, du kleiner Dösbaddel«, sagte Berti, »trockenes Bullerwasser gibt es nicht.«

Der Kleine setzte sich in die Wasserlache und patschte mit den Händen hinein, daß es nach allen Seiten spritzte. Dabei kam Berti auf den Gedanken, eine Waschanlage zu bauen. Ich habe doch gestern einen Deckel von einer Tonne gefunden, erinnerte er sich, vielleicht liegt die Tonne hier auch noch irgendwo herum.

Nein, die Tonne war nicht da. Aber die Gosse, die nur noch mit zwei Schellen an der Unterkante des Daches hing, brachte ihn auf eine Idee. Er riß sie ganz ab und legte sie auf drei etwa hüfthohe Stein-und Torfstapel. Sorgfältig keilte er sie mit kleinen Torfstücken fest, so daß sie nicht umkippen konnte, und goß Wasser hinein. Das lief aber sofort am offenen Ende der Gosse auf den Erdboden, bevor er sich auch nur probeweise die Hände darin waschen konnte. Da verstopfte er den ungewünschten Abfluß mit einem Stein und einem alten Lappen. Jetzt blieb das Wasser in der Gosse, und Berti konnte sich in aller Ruhe waschen. Willy tat es ihm sofort nach. »Du kannst auch ein Schiff drin schwimmen lassen«, sagte Berti. »Guck mal, so!« Er setzte ein kleines Stück Holz aufs Wasser und machte mit den Händen leichte Wellen. Willy übernahm das Schiff sofort als Kapitän.

Berti sah ihm zu und war zufrieden mit seinem Werk. Weil es inzwischen auf Mittag zuging und sehr heiß geworden war, zog er Willy das nasse Zeug aus und hängte es zum Trocknen in einen Busch. Danach legte er selbst auch die Kleider ab und erfrischte sich richtig. Mit dem Eimer konnte er jetzt in Sekundenschnelle Wasser aus dem Brunnen schöpfen, er tauchte immer sofort unter. Plötzlich stieß Willy in seinem Ungestüm die ganze Waschanlage um. Erst war er verdutzt, dann aber wütend, weil er glaubte, Berti hätte den Schaden verursacht, um ihn zu ärgern. Er begann zornig zu schreien und trat Berti gegen das Schienbein. Weil er keine Schuhe anhatte und seine Zehen bei dem Tritt schmerzhaft umgebogen wurden, brüllte er noch lauter und trat in seiner Wut noch einmal zu. Das tat ihm so weh, daß er einige Minuten lang nur weinte und schluchzte und gar nicht merkte, wie Berti ihn auf den Arm nahm und tröstend hin und her wiegte. Der Schmerz füllte all sein Denken und Empfinden aus. Erst als vor ihnen ein bunter Fasan aus dem Gebüsch kam, einen Augenblick verharrte und dann halb laufend, halb fliegend an ihnen vorüberschoß und gackernd in einem andern Busch verschwand, wurde er abgelenkt von sich selbst und nahm die Außenwelt wieder wahr. »Oh«, rief er staunend, »Piepvogel, schön!« »Wollen wir ihn fangen?« lockte Berti. »Komm, er ist da reingelaufen!«

Mit dem Kleinen auf dem Arm, dessen Gesicht noch vom Weinen naß war, machte er sich an die Verfolgung des Fasans. Natürlich konnte er ihn nicht einholen. Aber sie bekamen ihn noch einmal für mehrere Sekunden zu sehen, bevor er sich in einem undurchdringlichen Sumpfgebiet, das mit Wollgras, Binsen, kleinen Birken und Porstgesträuch bewachsen war, verlor.

»Schade«, rief Berti, »jetzt ist er weg! Aber vielleicht kommt er morgen wieder. Das ist ein Fasan, der wohnt da.« Willy war getröstet. »Fasan«, sagt er, »wohnt da!«

Berti trug seinen Bruder zum Haus zurück und legte die Regenrinne wieder auf die Pfeiler. Er füllte sie und schnitzte für Willy ein kleines Schiff aus Torf, dem er sogar einen Mast und ein Segel aus Papier aufsetzte.

Während der Kleine nun friedlich spielte, dachte er darüber nach, ob er aus der Gosse nicht vielleicht eine Dusche bauen könnte. Auf der andern Seite des Hauses fand er eine zweite Dachrinne, an der noch ein Fallrohr befestigt war. Das zog er ab, es war nur lose auf dem an der Rinne angelöteten kurzen Rohrstutzen geschoben. Mensch, das ist ein idealer Abfluß, dachte er. Jetzt steck' ich nur ein Sieb in den Rohrstummel, und die Brause ist fertig! Ein Sieb fand er nicht, wohl aber eine kleine Konservendose ohne Deckel, die vorzüglich für seine Zwecke geeignet war. Mit einem Mauerstein und einem Nagel gelang es ihm, über dreißig Löcher in den Boden dieser Dose zu schlagen. Dann zwängte er sie in das kurze Rohrstück der Regenrinne und machte sofort eine Duschprobe. Gleichmäßig und sanft, wie es bei einer richtigen Dusche nicht besser sein konnte, lief das Wasser, das er in die Rinne goß, in vielen kleinen Strahlen aus der durchlöcherten Dose hinaus. »Guck mal, Willy«, rief er, »eine Dusche! Komm, stell dich mal drunter!«

Das ließ Willy sich nicht zweimal sagen.

Juchzend ließ er das Wasser über seinen nackten Körper rinnen, quiekte vor Vergnügen, rannte weg, wenn es ihm zu kalt wurde, kam aber sofort zurück, um den Wonneschauer immer wieder zu erleben. Berti schöpfte pausenlos Wasser, damit das Vergnügen seines kleinen Bruders nicht unterbrochen wurde.

Für ihn selbst und seine größeren Geschwister war die Dusche zu niedrig. Darum brach Berti die kunstvolle Anlage noch einmal ab und errichtete sie dort aufs neue, wo das Gelände etwa einen Meter tief abfiel, weil dort Torf gegraben worden war. Jetzt konnte jeder, der sich duschen wollte, auf der unteren Geländestufe stehen, ohne mit dem Kopf an das Rohr zu stoßen. Derjenige aber, der ihm das Wasser nachgoß, konnte es bequem von der oberen Stufe aus machen.

Berti verstopfte den Abfluß mit einem Lappen, füllte die Gosse, nahm darauf den Lappen fort und sprang an der Grabkante hinab. Vor Glück und Stolz laut singend, stellte er sich unter die Dusche und genoß das kühle Wasser und den Erfolg seines Werkes. Damit Willy den Höhenunterschied zwischen den beiden Geländestufen besser überwinden konnte, baute er ihm eine Treppe in den leichten Boden, die der Kleine nun pausenlos hinauf lief und hinunterpurzelte.

Über eine Stunde waren die beiden auf diese Art fröhlich beschäftigt, da kamen ihre Geschwister vom Kartoffelbuddeln zurück. Mit ihren prallgefüllten Beuteln über der Schulter trotteten sie heimwärts wie müde Landarbeiter, die ihr Werk getan hatten und nach Brot und Bett verlangten.

Als sie jedoch Willy so fröhlich krähen hörten und im Näherkommen Bertis Duschanlage sahen, verlor sich ihre Müdigkeit. Sie stellten ihre Kartoffelsäcke ab und sahen lachend zu, wie der Kleine sich in dem hellen Sprühregen drehte und bewegte. Und staunend beobachteten sie, wie einfach und wirkungsvoll die Dusche von Berti bedient wurde.

Birgit begnügte sich nicht lange mit dem Zuschauen. Sie zog sich aus und lief zu Willy hinunter. Da warfen auch die andern ihr Zeug von sich und spülten Staub und Hitze ab. Berti mußte pausenlos schöpfen.

»Wir müßten noch einen Eimer haben«, sagte er schließlich schnaufend, »und einer müßte mithelfen. Ich kann bald nicht mehr.« Als Ingelore saubergeduscht war, löste sie ihn eine Weile ab. Rena bot auch ihre Hilfe an, aber Berti wollte sie nicht an den Brunnen lassen, weil er fürchtete, sie könnte hineinfallen. Endlich hatten alle genug.

Sie setzten sich ins Gras und ließen sich von der Sonne trocknen. Und da spürten sie, daß sie großen Hunger hatten. »Wollen wir uns wieder Feuerkartoffeln machen?« fragte Ingelore. »Na klar!« rief Berti. »Aber ein paar mehr als gestern, ich hab' nämlich einen Riesenkohldampf.«

Sie machten Feuer an und stellten fest, daß das Geschirr von der letzten Mahlzeit noch schmutzig war.

»Wir brauchen Wasser«, sagte Ingelore. »Hol mal einen Eimer voll rein, Berti. Es wird Zeit, daß wir abwaschen. Kein Teller ist mehr sauber.«

Als das Geschirr abgewaschen auf dem Tisch stand, waren auch die Kartoffeln gar, und sie konnten mit der Mahlzeit beginnen. »Wo ist Bodo überhaupt?« fragte Rena. »Der hat wohl wieder geklaut und sich schnappen lassen, was?«

Bodo kauft englisch ein

Bodo hatte tatsächlich wieder geklaut, aber er hatte sich nicht schnappen lassen.

Nachdem er vier Brote, ein Pfund Margarine und einen Leberwurstring vom Sonderangebot gekauft und ordnungsgemäß bezahlt hatte und sich mit dem Rest seines Geldes, zwölf Pfennigen, auf den Heimweg machte, fiel ihm eine Frau auf, die ihr Fahrrad vor einem Geschäft in den Ständer schob und das Geschäft betrat, ohne eine prallgefüllte Plastiktasche vom Lenker zu nehmen. Bodo beobachtete das, blieb stehen und überlegte, ob er die Tasche nicht schnell und unauffällig an sich bringen könnte.

Während er noch mit sich rang, nicht weil er sich ein Gewissen daraus machte, sondern weil er die Gefahr fürchtete, brauste ein Reiseomnibus heran, hielt vor dem Geschäft und entließ mehr als dreißig buntgekleidete Kinder auf den Gehsteig. Fröhlich lärmend liefen sie auf Bodo zu und an ihm vorbei, schubsten ihn in ihrer Hast gegen das Fahrrad der Frau und drängten in das Geschäft, um dort Sprudel und Kaugummi zu kaufen. Bodo fiel auf den Boden, das Fahrrad kippte zur Seite, die Henkel der überladenen Tragetasche rissen ab, und die Tasche fiel Bodo genau auf den Schoß. Das nahm er als einen Wink des Himmels.

Er rappelte sich auf, preßte die Tasche der Frau gemeinsam mit seiner eigenen an die Brust und machte sich eiligst davon. In dem allgemeinen Geschiebe und Gedränge bemerkte niemand, daß er sich mit fremdem Eigentum bereicherte. Als die Frau zwei Minuten später aus dem Geschäft kam, war er schon um die Ecke und außer Sicht. Er hatte Herzklopfen und machte sich Vorwürfe. Nicht, weil er die Tasche gestohlen, sondern weil er das Fahrrad nicht gleich mitgenommen hatte. Wenn ich mit der Karre abgehauen wäre, dachte er, müßte ich jetzt nicht den ganzen Weg zurücklatschen! Das nächstemal laß ich mir eine so günstige Gelegenheit nicht entgehen! Man ist eben immer zu anständig!

Vor dem Ort setzte er sich in einen Graben und sah nach, was die Tasche enthielt. Er fand Butter, Fleisch, Wurst, Käse, Marmelade, Honig, zwei Rollen Keks, Schokolade, Salz, Zigaretten, Mehl, Backaroma und eine Flasche Weinbrand. Mensch, dachte er, der Ramsch kostet doch mindestens 50 Mark! Die Alte scheint eine große Familie zu haben. Nun kann sie alles noch mal kaufen. Er riß eine der Keksrollen auf und futterte so lange, bis er nur noch das bunte Papier in der Hand hielt. Die Dinger sind nicht übel, dachte er, die schmecken verdammt nach mehr. Einen Augenblick zögerte er, die zweite Rolle aufzureißen, er sah Willy und Birgit und Walter vor sich, die noch so klein waren und so gerne Süßigkeiten naschten und sich bestimmt riesig über die Kekse freuen würden, aber dann sagte er sich, daß er die Kekse ja schließlich geklaut hätte und all die andern Sachen noch dazu und darum mehr bekommen müßte als sie. Ich habe noch einen Marsch von zwei Stunden vor mir, dachte er, da hab' ich ein Anrecht auf was Besonderes. Damit war sein Gewissen beruhigt.

Bevor er weiterwanderte, packte er einiges aus dem gestohlenen Plastikbeutel in seinen um, weil er beide so besser tragen konnte. Dabei fiel die Schnapsflasche heraus und rollte ein Stück die Grabenböschung hinunter. Er holte sie zurück, betrachtete neugierig die Aufschrift, roch am Verschluß und fragte sich, warum die Erwachsenen bloß so wild auf solche Getränke waren. Schmecken die so gut, oder ist es so schön, wenn man besoffen ist? Er drehte am Verschluß herum, es knackte, und die Flasche war offen. Erwartungsvoll setzte er sie an den Mund und nahm einen großen Schluck. Da schossen ihm Tränen in die Augen, seine Kehle schloß sich, flüssiges Feuer rann seine Speiseröhre hinab, verbrannte seinen Magen, und er glaubte zu ersticken.

Erschrocken ließ er die Flasche sinken und lehnte sich ins Gras zurück. Wenn Kinder Alkohol trinken, können sie sterben, fuhr es ihm durch den Kopf! Er hatte bestimmt zuviel getrunken! Jetzt war alles aus!

Sterben indessen mußte er noch nicht. Ganz allmählich kam er wieder zu Atem. Das Brennen im Magen und in der Speiseröhre ließ nach, eine angenehme Wärme blieb zurück. Bodo blinzelte in den Himmel, sah die Wolken ziehen, spürte die Flasche in seiner Hand und merkte, daß er noch am Leben war. Darum schütteln sie sich also alle, wenn sie Schnaps trinken, dachte er, weil es so furchtbar brennt und man beinah draufgeht. Aber wenn das Zeugs unten ist, hat man das Unangenehme überstanden, dann wird man erst ganz warm von innen und danach wahrscheinlich besoffen. Besoffensein ist bestimmt ein ganz tolles Gefühl. Die Besoffenen singen alle, schmeißen mit Geld rum und torkeln über die Straße wie 'n Tanzbär. Ob ich nach dem einen Schluck auch schon besoffen bin? Er stand auf und ging ein paar Schritte. Nee, ich geh noch genau wie vorher. Vorsichtig nahm er einen zweiten Schluck. Der brannte nicht mehr so mörderisch wie der erste.

Da setzte er die Flasche noch fünf-, sechsmal an und trank in kleinen Zügen.

Jetzt muß ich bald besoffen sein, dachte er. Er schraubte die Flasche zu, nahm sein Gepäck auf und wanderte weiter.

Nach wenigen Metern schon machte sich die Wirkung des Alkohols bemerkbar. Der Boden unter seinen Füßen begann sich zu neigen und zu heben. Ihm war, als befände er sich auf einem Schiff. Die Bäume an der Straßenseite kamen auf ihn zu, versperrten ihm den Weg, und der Himmel sank herab. Er tapste wie auf weichem Gummi und glaubte mit jedem Schritt einzusinken. Einem entgegenkommenden Lastwagen wich er erst im letzten Moment aus. Der Fahrer hielt an, drehte das Fenster herunter, beschimpfte ihn und drohte, er werde die Polizei hinter ihm herschicken. »Wo kommen wir denn hin, wenn sich jetzt schon die Kinder besaufen!« schrie er. »Mach, daß du nach Hause kommst!« Damit gab er Gas und fuhr weiter.

Dieser Zwischenfall brachte Bodo dazu, die Straße zu verlassen und auf dem Grasstreifen daneben weiterzugehen. Jetzt bin ich richtig besoffen, dachte er. Es ist alles so leicht, aber ich weiß noch genau, was ich tue!

Immer wenn ihm jemand begegnete, setzte er sich rasch hin und tat, als müßte er sich die Schuhe zubinden. Darum kam er nur sehr langsam voran.

Ausgerechnet vor dem Haus der reichen Leute wurde er so müde, daß er sich unbedingt hinlegen mußte. Weil er inzwischen auch die Kontrolle über sein Verhalten verloren hatte und ihm alles, was er tat, einerlei war, stolperte er in den Garten hinein, kroch, wie er es schon einmal getan hatte, unter den Rhododendronbüschen am Haus vorbei nach hinten, blieb dort liegen und schlief ein. Erst am Nachmittag wachte er wieder auf.

Ihm war speiübel, und er hatte starke Kopfschmerzen. Als er sich erheben wollte, drehte sich alles um ihn. Er hielt sich an den Zweigen des Busches fest und erbrach sich. Wenn ich den doofen Schnaps nicht getrunken hätte, müßte ich jetzt nicht kotzen! dachte er. Und wieder spuckte er, daß sich ihm fast der Magen umdrehte. Plötzlich merkte er, wo er sich befand. Blitzschnell kroch er wieder in den Busch zurück und versteckte sich. Wenn die ihn hier gesehen hätten!

Aber anscheinend hatte ihn niemand entdeckt. Da siegte die Neugier in ihm. Er schlich auf die Terrasse und guckte durch die gläserne Tür in das dahinterliegende Zimmer.

Das erste, was ihm auffiel, war ein riesengroßes Ölgemälde an der Wand gegenüber, das viele braunhäutige Menschen zeigte, die irgend etwas von grünen Sträuchern abpflückten und in Körbe sammelten. Dann wunderte er sich über den großen schwarzen Flügel, der mitten im Zimmer stand und so blank war, daß sich die Nachmittagssonne darin spiegelte. Auch die vielen Sessel, die breite Couch und der dackelbeinige Tisch zogen seine Aufmerksamkeit auf sich. Er sah Luxus, wohin er blickte, und konnte sich lange nicht entschließen, seinen Beobachterposten zu verlassen.

Die sind so reich, dachte er, daß sie es gar nicht merken, wenn ich durch ein Fenster steige und ihnen ein paar von den Sachen wegnehme. Fragt sich nur, was! Die Leuchter, die da überall rumstehen, oder die Glasschalen und den andern Plunder können wir doch gar nicht gebrauchen. Am besten war' schon, wenn irgendwo ein Portemonnaie liegen würde, oder wenn da 'ne Tasse mit Geld wäre wie bei Onkel Oskar. Aber bewahren reiche Leute denn überhaupt Geld in Tassen auf? Die haben doch alles auf der Bank, damit ihnen ja nicht so ein armes Schwein wie ich was klauen könnte! Reiche Leute sind auch immer geizig. Ist ja klar, sonst wären sie ja nicht reich geworden! Während er noch darüber nachdachte, ob nicht in der Küche doch Geld sein könnte, hörte er ein Auto vorfahren und kroch schnell in die Rhododendren zurück. Im Schutze des dichten Blattwerks schlich er am Haus vorbei auf die Straße. Er sah, wie Carsten-Viktor in engen Reithosen und einer Jockeymütze auf dem Kopf aus dem großen Auto stieg und den Kiesweg entlangging. Als er im Haus verschwunden und das Auto davongefahren war, machte Bodo sich auf den Weitermarsch.

Ihm brummte immer noch der Schädel. Es dämmerte schon, als er die Moorkate erreichte. »Hallo, Familie«, sagte er, »hier sind die Fressalien!« Seine Geschwister saßen in der Diele um das Feuer. Auf Renas Schoß schlief die Katze und auf Ingelores Schoß der kleine Willy. Sie hatten Unmengen von Kartoffeln gegessen, dann den Nachmittag vor dem Haus und unter der Dusche verbracht und hörten nun Berti zu, der eine selbsterdichtete Gruselgeschichte erzählte.

»Bodo!« schrien Walter und Birgit gleichzeitig. Sie liefen ihm entgegen und nahmen ihm die Tragetaschen ab. »Oh«, rief Walter, »du hast aber eingekauft!« »Legt die Sachen auf den Tisch«, sagte Ingelore. »Vorsicht, daß nichts runterfällt!«

Alle sahen zu, wie Walter und Birgit die Schätze aus den Taschen holten.

»Ich werd' verrückt!« staunte Berti. »Wo haste denn den Schnaps her? Und warum haste denn Backpulver und Mehl gekauft? Willst du einen Kuchen backen?«

»Das hat er nicht gekauft«, sagte Rena, »das hat er bestimmt wieder geklaut! Der klaut doch alles!« Bodo sah seine Schwester müde an.

»Na klar, du Klugscheißer«, sagte er, »meinste vielleicht, so was kauf ich? Alles, was du hier siehst, hab' ich geklaut. Günstige Gelegenheit, verstehste? Ich hab' gar nicht gewollt, das kam ganz von selbst.«

»Mein Lieber«, sagte Ingelore, »ich seh' ganz was anderes von selbst kommen. Daß sie dich schnappen nämlich! Hat denn keiner was gemerkt?«

»Nee, da tobte 'ne ganze Schulklasse rum, auf mich hat kein Schwein geachtet.«

Und er berichtete, wie es zu dem Diebstahl gekommen war. Ingelore bereitete währenddessen schon für alle ein leckeres Abendbrot.

»Geklaut oder nicht geklaut«, sagte Berti, »auf alle Fälle können wir uns mal wieder richtig satt essen!«

Wer klaut, darf sich nicht schnappen lassen

Gegen Mittag des nächsten Tages kam Rolf aus Worpswede zurück. Er hatte eine dicke Kamelhaardecke auf dem Gepäckträger und eine Tasche mit verschiedenen Lebensmitteln am Lenker. »Mensch, wo steckst du denn so lange?« rief Ingelore ihm entgegen, als er das Rad auf die Diele schob und sich erschöpft auf einem der Torfhocker niederließ. »Wir haben uns schon Sorgen gemacht!« »Oskar ist der letzte Mensch!« sagte Rolf. »Er ist abgehauen, ist einfach verschwunden, versteht ihr? Haushälterin weg, Auto weg, alles weg!«

»Und wo hast du die Decke her und die Klamotten da in der Tasche?« fragte Bodo. »Mitgenommen natürlich«, antwortete Rolf. »Am liebsten hätte ich ihm auch noch 'n paar hundert Mark geklaut, aber ich hab' leider kein Geld gefunden. Stellt euch das vor, der bringt uns hierher und verduftet! Verschwindet einfach auf Nimmerwiedersehen! Quatscht uns da was vor von einer Studentin, die es gar nicht gibt, läßt uns keinen Pfennig Geld da und setzt sich ab!«

»Setzt sich ab?« fragte Berti. »Wieso? Was meinst du damit?« »Mensch, der hat sich verkrümelt! Er hockt irgendwo in Italien oder so und macht sich schöne Tage! Und uns läßt er hier verhungern!« »Vielleicht haben sie ihn entführt«, rief Rena, »und lassen ihn erst wieder frei, wenn er ordentlich Lösegeld bezahlt hat! Das machen die doch immer, wenn einer ganz reich ist!« »Glaub' ich nicht«, sagte Ingelore, »entführt werden meistens die Kinder von den reichen Leuten, die Eltern müssen nur bezahlen.« Und zu Rolf: »Woher weißt du denn, daß Oskar nicht in Worpswede ist?«

»Doofe Frage!« knurrte Rolf. »Weil ich von gestern mittag bis heute um zehn Uhr in seiner Bude gewesen bin und kein Aas gekommen ist!«

»War die Tür denn offen?« fragte Walter.

»Quatsch, alles verriegelt und verrammelt. Ich bin durch das Lokusfenster gekrochen. Das war 'ne ganz schöne Quälerei. Beinah war' ich steckengeblieben.« »Vielleicht war Oskar nur mal in Bremen, um einzukaufen oder so«, vermutete Berti.

»Ach, und du meinst, er hätte bei Karstadt geschlafen, was? Nee, der ist weg wie Schmidts Katze. Da hat doch so ein Waldheini angerufen, als ich mir grad was zu essen machte. Wo Oskar wäre, hat er gefragt und gesagt, daß er seit drei Tagen versuche, ihn zu sprechen und nie jemand den Hörer abgenommen hätte. Daraus kann man doch nur schließen, daß Oskar sich verdünnisiert hat!« Rolf spuckte aus und steckte sich eine Mettwurstscheibe in den Mund. »Und nun?« fragte Ingelore. »Was soll nun aus uns werden? Wir können doch nicht ohne einen Pfennig Geld hier hausen!« »Das tun wir ja schon die ganze Zeit!« sagte Bodo. »Drei Tage, was ist das schon!« rief Berti. »Für länger geht das bestimmt nicht. Ganz allein, ohne einen Erwachsenen!«

Rolf stand auf und stocherte im Feuer herum. Er nahm sich eine Zigarette aus der Schachtel, zündete sie mit einem glühenden Stück Torf an und paffte nachdenklich vor sich hin. »Wir haben die Wahl zwischen zwei Möglichkeiten«, sagte er. »Entweder wir pilgern nach Hause zurück und riskieren, daß uns die Nachbarn der Fürsorge melden und wir in ein Heim gesteckt werden, oder wir bleiben hier und schlagen uns allein irgendwie durch.«

»Nach Hause gehen ist idiotisch!« rief Bodo. »Jetzt, wo wir es uns hier so gemütlich gemacht haben!«

»Ich finde es hier ja auch nicht schlecht«, stimmte Berti zu, »aber ich weiß nicht, ob wir das längere Zeit durchhalten können, mit dem Essen und so. Wir haben auch gar nicht genug Zeug mit. Die Kleinen haben nicht mal Schuhe!«

»Zeug!« rief Bodo. »Quatsch! Wir haben doch alle was an! Mehr brauchen wir nicht.«

Ingelore steckte sich ebenfalls eine Zigarette in den Mund. »Wenn wir hierbleiben«, sagte sie, »muß alles genau geplant werden. Bis jetzt haben wir immer noch mit Oskar gerechnet und alles gar nicht ernst genommen. Nun sieht die Sache anders aus. Wir müssen jeden Tag was zu essen ranschaffen, müssen versuchen, irgendwie Geld zu verdienen, und müssen uns so benehmen, daß keiner uns hier aufstöbert und vertreibt.«

»Geld verdienen oder gleich die Sachen klauen ist dasselbe«, sagte Bodo eifrig. »Das übernehme ich!«

»Aber nur vielleicht!« rief Rolf. »Ich hab' dir das schon mal gesagt. Klauen ist zu gefährlich. Wenn sie dich erwischen, sind wir alle geliefert.«

»Und ich hab' dir schon mal gesagt, daß mich keiner erwischt!« rief Bodo. »Ich bin ein Profi. Ich klau' nur, wenn die Sache absolut sicher ist.«

»Du kannst vorher nie wissen, ob eine Sache sicher ist«, wandte Berti ein.

»Ich ja«, sagte Bodo, »ich bin ja nicht doof.« Rolf warf die Zigarette ins Feuer. »Vielleicht können wir auf Bodos Klauerei gar nicht verzichten«, sagte er nachdenklich. »Wenn das mit dem Geldverdienen nämlich nicht klappt, müssen wir nur Kartoffeln fressen. Und die sind ja schließlich auch geklaut!«

»Kartoffeln klauen ist nicht so schlimm wie Sachen aus dem Geschäft«, sagte Berti.

»Du spinnst, Klauen ist Klauen«, widersprach Bodo, »da gibt es überhaupt keinen Unterschied. Und solange du dich nicht schnappen läßt, ist es sogar erlaubt. Außerdem tun wir es ja nicht aus Spaß am Klauen, sondern weil wir Hunger haben!« »Lüg nur nicht rum«, rief Rena, »du hast Spaß am Klauen!« Bodo griente und sagte: »Allerdings! Aber das ist meine Privatangelegenheit. Ohne meinen Spaß am Klauen hättest du heute mittag keine Butter aufs Brot gehabt.« Ingelore kaute auf ihrer Unterlippe.

»Unser Vater ist nicht da«, sagte sie, »wer weiß, wo der sich rumtreibt. Unsere Mutter hat sich davongemacht, wahrscheinlich will sie ihn suchen. Unser Onkel setzt uns im Moor aus, damit wir verhungern oder versacken. Wenn wir uns wehren und uns kümmern, daß wir durchkommen, klauen und so, kann uns das keiner übelnehmen. Wir haben auch ein Recht zu leben, genau wie alle andern. Es ist nicht unsere Schuld, daß wir auf der Welt sind und Hunger haben!« Rolf nickte grimmig.

»Na klar!« rief er. »Wir können nichts dafür, wir sind völlig unschuldig daran.«

»Eben!« bestätigte Bodo. »Und darum haben wir auch das Recht zu klauen!«

Berti schüttelte den Kopf.

»Das Recht haben wir vielleicht«, sagte er. »Aber was nützt uns das Recht, wenn sie uns schnappen und in ein Heim stecken!« Bodo tippte sich an den Kopf.

»Deinen Verstand möchte ich haben!« rief er. »Es bleibt uns doch gar nichts andres übrig, Mensch! Wenn wir nicht klauen, verhungern wir und kommen auf den Friedhof oder verfaulen hier irgendwo im Graben. Dann doch lieber alles versuchen, um durchzukommen. Geht's schief, sperren sie uns ein. Geht's gut, führen wir ein herrliches Leben!«

Eine schlimme Nacht

Ganz so herrlich, wie Bodo es sich gedacht hatte, schien das Leben allerdings doch nicht zu werden, denn schon nach wenigen Stunden änderten sich die Verhältnisse unerwartet.

Die Kinder wurden mitten in der Nacht durch einen orkanartigen Sturm, der die Moorkate umzublasen drohte, aus dem Schlaf gerissen. Der Wind heulte, ein heftiger Regen prasselte auf das löcherige Dach, sprudelte und tropfte an vielen Stellen durch, und das Wasser rann quer über den Fußboden unter das Heu, auf dem sie lagen. Birgit fing an zu weinen und klammerte sich an Walter, der neben ihr lag.

»Das Haus fällt um!« wimmerte sie. »Ich hab' Angst! Gleich fällt das Haus um, und wir sind alle tot!«

»Wein doch nicht, Biggi«, schluchzte Walter, »bitte, bitte, wein doch nicht!« Seine Angst war genauso groß wie die seiner Schwester. Auf der Diele wurde ein Deckenbalken auf den Fußboden geschmettert. Das ganze Haus dröhnte. Ein Teil des Daches krachte herab. Von der Zimmerdecke über ihnen fiel ein großes Stück Verputz.

Die Kinder rückten eng zusammen, hockten sich hin und waren auf das Schlimmste gefaßt. Ingelore hielt den kleinen Willy, der als einziger noch nicht aufgewacht war, im Schoß und beugte sich über ihn, damit ihm nichts auf den Kopf fiel. Rena jammerte unaufhörlich nach ihrer Katze, die verschwunden war.

»Mensch, denk nicht an die doofe Katze!« schrie Bodo. »Die kommt schon durch. Denk lieber an uns! Wenn die Decke einstürzt, sind wir erledigt!«

»Halt's Maul!« rief Rolf in wilder Angst. »Die Decke stürzt schon nicht ein, quatsch nicht so 'n dummes Zeug!«

Wieder polterte ein Balken auf die Diele.

Sie zuckten zusammen und zogen die Knie noch enger an ihre Brust. Im selben Augenblick wurde das Fenster von einer gewaltigen Windbö eingedrückt, und eiskalter Regen klatschte ihnen ins Gesicht.

»Wir müssen hier raus!« flüsterte Berti. »Draußen ist es nicht so gefährlich wie hier drinnen.«

»Hast du 'ne Ahnung!« widersprach Bodo leise. »Draußen packt dich der Wind und schleudert dich hundert Meter durch die Luft! Dann biste hin!«

»Aber hier fallen dir die Balken auf den Kopf«, sagte Berti, »dann biste auch hin!«

»Nee, gegen die Balken kannste dich schützen, da brauchste nur die Hand hochzuheben, aber gegen den Wind biste machtlos.« Das Heu, auf dem sie saßen, und die Wolldecken waren patschnaß. Sie froren erbärmlich, und Walter nieste pausenlos. »Wenn das Unwetter vorbei ist, haben wir alle eine Lungenentzündung«, sagte Ingelore. »Wir können doch gar kein trockenes Zeug anziehen!«

»Keine Angst«, tröstete Rolf, »das kriegen wir schon hin! Hauptsache, wir überstehen den Sturm lebendig!«

Nach zwei qualvollen Stunden der Angst schwächte der Wind ab, der Regen aber rauschte um so heftiger nieder. »So, jetzt müssen wir sofort Feuer machen und uns trocknen!« bestimmte Rolf.

Er stand auf und tappte über das nasse Heu zur Tür. Die ließ sich nur sehr schwer öffnen, denn einer der herabgestürzten Deckenbalken lag quer davor.

»Mensch, sieht das hier aus!« rief Rolf, als er in der Diele stand. »Das halbe Dach ist weg, man kann so in den Himmel gucken!« Zitternd vor Kälte kamen nun auch seine Geschwister, um sich die Zerstörungen anzusehen.

»Über dem Herd ist noch alles heil«, sagte Berti. »Nur den Tisch können wir verfeuern, da ist genau ein Balken rauf gefallen!« »Der Tisch ist nicht so wichtig«, schwächte Rolf ab, »aber was ist mit unsern Fressalien? Wo sind die überhaupt?«

Die Lebensmittel, die sie am Abend einfach auf dem Tisch hatten liegenlassen, waren in der ganzen Diele verstreut, fortgespült und fortgeweht. Das Glas mit der Marmelade lag zerbrochen neben dem Handwagen, das Glas mit Honig, ebenfalls in Scherben, auf der andern Dielenseite. Die Mehltüte war aufgeplatzt, ein kleiner Teil des Inhalts war noch als weiße Kleisterspur nahe der Haustür zu erkennen. Ein Leberwurstring schwamm in einer großen Wasserlache, der andere war von einem Deckenbalken zerquetscht worden. Die beiden Brote, die noch übriggeblieben waren, lagen wie Zwillinge nebeneinander, naß und weich wie ein Schwamm. Salz und Seifenpulver hatten sich zusammengetan und waren schäumend über die in Scheiben geschnittene Mettwurst geflossen. Das Fleisch war gar nicht wiederzufinden, es mußte unter Balken und Mörtel begraben sein. Nur die Flasche Weinbrand schien den Sturm unversehrt überdauert zu haben. Sie stand aufrecht unter dem zerbrochenen Tisch. Auch von den Lebensmitteln, die Rolf von Worpswede mitgebracht hatte, war nichts mehr zu genießen. Das einzige, was man noch essen konnte, waren die Kartoffeln, die überall herumlagen. Fassungslos starrten die Kinder auf die Verwüstung. »Das kommt alles nur, weil du geklaut hast!« rief Rena weinend. »Man darf nicht klauen! Das ist jetzt die Strafe!« »Wo sind die Streichhölzer?« fragte Rolf plötzlich. »Wenn die naß sind, können wir uns begraben lassen!«

Die Streichhölzer waren in Bertis Hosentasche und nicht mehr zu gebrauchen, denn Berti hatte, wie seine Geschwister auch, keinen trockenen Faden mehr am Leibe.

Willy, der erst jetzt wach wurde, patschte barfuß auf die Diele, gähnte und blickte sich staunend um.

»Bullerwasser naß!« schrie er und zeigte auf die große Öffnung im Dach, durch die der Regen gleichmäßig herabschnürte. Ingelore nahm ihn auf den Arm und drückte ihn an sich. Rena weinte immer noch um ihre Katze. Sie lehnte sich, Schutz und Trost suchend, an ihre große Schwester. Birgit fischte den Leberwurstring aus der Wasserlache und zeigte ihn Walter, der seinen Zeigefinger in das zerbrochene Marmeladenglas tauchte und probierte, ob die Marmelade noch schmeckte.

»Wenn es aufhört zu regnen«, sagte Rolf, »gehen wir zurück nach Worpswede. Hier können wir nun nicht mehr bleiben.« »Aber ohne mich!« rief Bodo. »In den nassen Klamotten gehe ich keinen Schritt vor die Tür! Meinste, ich will mir den Tod holen?« »Den holste dir auch, wenn du in den nassen Klamotten hier hockenbleibst«, sagte Rolf. »Ohne Feuer im Herd krepieren wir alle wie die Ratten bei 'ner Sturmflut.«

»Können wir denn keine Streichhölzer kaufen und Feuer machen?« fragte Walter.

Berti sah seinen kleinen Bruder hilflos an.

»Wie denn?« fragte er. »Und wo? Hier ist doch gar kein Geschäft in der Nähe. Und außerdem hat Bodo doch das ganze Geld ausgegeben!«

»Woher weißte das denn?« rief Bodo. »Ich hab noch zwölf Pfennig, dafür kriegen wir eine Schachtel!«

»Na schön«, sagte Rolf spöttisch, »dann schnapp' dir man die Karre, fahr nach Gnarrenburg und kaufe Streichhölzer.« Bodo nahm eins der aufgeweichten Brote und preßte es zusammen, daß das Wasser auf den Boden floß.

»Wenn ich so doof wäre wie du«, sagte er, »würde ich das machen! Als ob man nicht auch bei einem Bauern hier in der Gegend Streichhölzer besorgen könnte!«

»Ja, bestimmt«, spottete Rolf, »die warten alle darauf, daß so ein Großmaul wie du kommt und sie um Streichhölzer anbettelt!« »Tun sie auch!« rief Bodo. »Sollste sehen! Wenn eine Katastrophe war wie heute nacht, dann sind sie nicht kleinlich, dann spendieren sie dir sogar was, weil sie froh sind, daß sie noch ein Dach überm Kopf haben!« Er wandte sich an Ingelore. »Wo habt ihr die Kartoffeln ausgebuddelt? Da muß doch ein Bauer wohnen.« »Ja«, sagte Ingelore, »da wohnt auch einer. Wir haben das Haus gesehen. Es ist ganz aus Rotsteinen gebaut und hat ein Dach aus Wellblech oder so.«

»Na siehste!« rief Bodo. »Alles klar! Zeig mir die Bude, dann hau' ich ab und besorge Streichhölzer. Ihr könnt ja inzwischen ein paar Freiübungen machen, damit ihr warm werdet.« Er strich sich die Haare aus dem Gesicht, zupfte einige Strohhalme von Hose und Hemd und griente seine Geschwister an. »Wenn so 'n süßes Kind wie ich in der Tür steht und 'n bißchen flennt und rumzittert, dann werden sie alle weich wie Butter. Ihr sollt sehen, in einer halben Stunde schlepp' ich soviel Schachteln Streichhölzer ran, wie ihr wollt, und«, ergänzte er vieldeutig, »noch 'n paar andere nette Sachen dazu.« Er ging mit Ingelore hinaus, ließ sich den Weg zeigen und stapfte los.

»Dem trau' ich zu, daß er mit 'nem halben Schwein zurückkommt«, sagte Berti voll Bewunderung. »Der kriegt alles fertig!« Bodo ging quer durch Heide und Moor, wanderte an einem kleinen Kornfeld und einem Kartoffelacker vorbei und kam von der Rückseite an das Haus heran. Im Hof sah er mehrere Kaninchenställe, in denen schwarze und graue Kaninchen saßen und mit den Nasen zuckten, und er bemerkte, daß keiner der Ställe durch ein Schloß gesichert war.

Die Hintertür des kleinen Hauses stand halb offen. Er trat ein und schaute sich um. Der Raum, in dem er sich befand, war der Diele ihrer Moorkate sehr ähnlich, nur fehlte der offene Herd im Hintergrund, und natürlich waren keine Löcher im Dach. Eine ältere Frau füllte aus einer Kiste an der Seite Kartoffeln in eine Schüssel. Sie hatte, da sie mit dem Rücken zur Tür stand, Bodos Eintreten nicht bemerkt und zuckte erschrocken zusammen, als er guten Tag sagte. »Entschuldigen Sie vielmals«, stieß Bodo schniefend und ein bißchen schluchzend hervor, »können Sie mir wohl eine Schachtel Streichhölzer verkaufen?«

Die Frau sah ihn erstaunt an, ließ ihre Augen über sein strähniges Haar, sein nasses zerknittertes Zeug und seine schmutzigen Schuhe gleiten und klaubte mechanisch noch eine Kartoffel in die Schüssel. »Streichhölzer?« fragte sie zögernd. »Wofür? Du willst doch wohl nicht rauchen?«

Bodo schüttelte heftig den Kopf, nieste und schluchzte etwas lauter. »Nein, nein, ich bin Nichtraucher. Mein Vater braucht Streichhölzer. Unser Wohnwagen ist heute nacht umgefallen, das Dach ist ab und alles ist naß! Wir wollen Feuer machen, sonst werden wir krank.« »Euer Wohnwagen ist umgefallen?« rief die Frau. »Habt ihr hier in der Nähe einen Wohnwagen stehen?«

»Ja«, schluchzte Bodo. »Vati hat Urlaub. Wir sind vorgestern angekommen und wollen noch weiter nach Worpswede.« »Junge, Junge!« rief die Frau. »So was aber auch! Und da ist euch in dem Sturm heute nacht der ganze Wohnwagen umgefallen?« Bodo nickte.

»Die Betten sind naß und alles. Mein kleiner Bruder hat ein Loch im Kopf, der ist genau auf den Gasherd geknallt, und meine beiden Schwestern sind ein paar Meter durch die Luft geflogen. Die sind jetzt ganz durchgedreht und heulen wie verrückt.« Die Frau schüttelte den Kopf und betastete Bodos Hemd. »Mein Gott«, sagte sie, »du bist ja auch ganz naß! Komm bloß rein und wärm dich auf, ich hab Feuer angemacht!« Sie führte Bodo in ihre kleine Wohnküche, stellte die Schüssel mit den Kartoffeln auf den Tisch und legte zwei dicke Stücke Holz aufs Feuer.

»Komm, setz dich an den Herd!« forderte sie den Jungen auf. »Du kriegst jetzt eine Tasse heiße Milch und einen Teller Suppe, und dann beschreibst du mir genau, wo ihr euern Wohnwagen habt. Wenn mein Mann heute abend aus der Fabrik kommt, schick' ich ihn hin, damit er deinem Vater helfen kann. Ihr müßt doch das Dach wieder aufnageln!«

»Das ist aber nett von Ihnen!« sagte Bodo erschrocken. »Wirklich, sehr nett ist das! Aber behalten Sie Ihren Mann lieber hier, der ist ja auch müde, wenn er von der Arbeit kommt.« »Nee«, widersprach die Frau, »so müde ist der nicht. Und wenn schon, in der Not muß jeder dem andern beistehen.« »Ja ja«, stotterte Bodo, »das ist wahr.« Und einem plötzlichen Einfall folgend: »Uns hat ja auch schon jemand beigestanden! Da ist so 'n Mann vorbeigekommen, so 'n ganz großer starker mit 'nem Bart, der hat das Dach ganz allein wieder aufgelegt! Und der hatte auch zufällig einen Hammer in der Tasche und hat es gleich wieder richtig festgenagelt!«

»So?« wunderte sich die hilfsbereite Frau. »Ist das Dach denn heil geblieben?«

»Ja ja«, rief Bodo eifrig, »ganz heil! Nur 'n paar Löcher sind drin, weil es wohl auf einen Stein gefallen ist. Aber da hat der Mann, der mit dem Bart, gleich Teerpappe raufgenagelt, und nun ist wieder alles in Ordnung.«

»Hm«, sagte die Frau, »das ist ja schön. Aber dennoch soll mein Mann mal nach dem Rechten sehn. Er ist Tischler und kann euch bestimmt helfen.«

Bodo schlürfte die heiße Milch, die die Frau ihm hingestellt hatte, und dachte darüber nach, wie er den liebenswürdigen Tischler von ihrem Wohnwagen fernhalten könnte.

»Wann kommt Ihr Mann von der Arbeit?« fragte er nach längerer Pause.

»So gegen sechs ist er hier«, antwortete die Frau. »Das ist zu spät!« rief Bodo. »Wieso? Jetzt im Sommer ist es doch lange hell!« »Das wohl«, sagte Bodo, »aber Vati will heute mittag schon weiterfahren. Er meint, Rena und Birgit, meine beiden Schwestern, die durch die Luft geflogen sind, müssen unbedingt zum Arzt, weil sie so rumschreien. Wenn Mutti Essen gekocht hat, wollen wir weg. Ich soll nur schnell Streichhölzer holen, damit sie den Gaskocher in Gang kriegt.«

»Ja, habt ihr den umgekippten Wohnwagen denn schon wieder aufgerichtet?«

»Klar, längst! Das hat der starke Mann mit dem Bart gemacht! Der hat sich da untergestemmt und dauernd »Hau ruck!« geschrien, und beim letzten »Ruck!« stand der Wagen auf einmal. Mutti hat gesagt, so einen starken Mann wie den gibt's gar nicht mehr heutzutage. Da könnte Vati sich mal eine Scheibe von abschneiden! Vati ist nämlich nicht stark, er ist ziemlich schwach, weil er im Büro arbeitet. Da kriegt man ja keine Kräfte.« Die Frau nickte zustimmend. »Da hast du recht, Büroarbeit ist ungesund.« Sie sah Bodo nachdenklich an.

»Und darum wirst du mir auch zeigen, wo euer Wagen steht, damit mein Mann heute abend auf jeden Fall mal nachsieht, ob ihr noch da seid und ob noch was zu helfen ist. Wenn dein Vater so schwach ist, wird er vielleicht erst morgen weiterfahren und sich heute von der Anstrengung und dem Schreck erholen wollen.«

»Das glaub' ich nicht«, sagte Bodo hastig. »Er hat sich schon ganz tüchtig ausgeruht und erholt auch, weil doch der starke Mann, der mit dem Bart, die ganze Arbeit mit dem Hochheben und so gemacht hat. Das brauchen Sie nicht zu denken, daß wir heute abend noch da sind! Vati hat es sehr eilig, weil doch Rena und Birgit, die durch die Luft geflogen sind, so laut schreien. Heute abend sind wir schon längst über alle Berge! Bei einem Arzt, meine ich.« Die Frau schüttelte voller Mitgefühl den Kopf und kramte eine Schachtel Streichhölzer aus dem Küchenschrank. »Ich stecke sie dir in eine Plastiktüte«, sagte sie, »damit sie nicht naß werden. Ist denn euer Auto heil geblieben?« »Unser Auto?« wiederholte Bodo gedehnt. »Ja, das ist ziemlich heil geblieben. Die Scheibe hinten, die ist natürlich kaputt, da ist was reingeflogen, der Feuerlöscher, glaub' ich, und Beulen sind auch jede Menge drin, aber es fährt noch, und das ist ja die Hauptsache.« »O Gottogott, was müßt ihr wohl für Angst ausgestanden haben!« sagte die Frau… Wir haben ja schon gezittert heute nacht, und wir waren doch in einem festen Haus! Habt ihr denn wenigstens was zu essen?«

»Ein paar Kartoffeln«, antwortete Bodo wahrheitsgemäß. »Sonst nichts?«

»Nee, aber die kocht meine Mutti schön, und mit ordentlich Salz dran schmecken die prima.«

Als sie das hörte, holte die Frau ein Stück Speck aus dem Speiseschrank und einen Ring Kochwurst.

»Ich geb' dir das hier mit«, sagte sie, »Kartoffeln allein machen ja nicht satt. Und ein halbes Brot kann ich auch noch entbehren.« Sie steckte alles in die Plastiktüte. »Das ist doch nicht nötig!« sagte Bodo.

Die Frau winkte mit der Hand ab und lief auf die Diele hinaus. »Ich hab' hier noch eine Dose Erbsen«, rief sie von dort, »mittelfeine aus Frankreich. Davon kann deine Mutti eine Suppe kochen.« »Vielen Dank«, sagte Bodo. »Sie sind klasse! Solche Menschen wie Sie muß man mit der Taschenlampe suchen.« »Ist schon gut«, wehrte die Frau ab. »Wer weiß, wie noch alles kommt, vielleicht kannst du mir auch noch mal helfen.«

»Das werde ich auch«, rief Bodo. »Darauf können Sie sich verlassen!«

Kurz darauf marschierte er, reich beladen, durch die Vordertür auf die Straße. Dort beschrieb er der Frau ganz genau, wie ihr Mann, der Tischler, zu ihrem Wohnwagen gelangen könnte, wenn er denn unbedingt wolle.

Und dann ging er selber in die angegebene Richtung. Allerdings nur so lange, wie die Frau ihm nachblickte. Als er sah, daß sie die Tür hinter sich schloß, machte er kehrt und lief über eine nasse Wiese, durch Büsche und Bäume gedeckt, zurück. Er umkreiste das Haus der freigebigen Frau in einem großen Bogen, schlich von hinten wieder darauf zu, überzeugte sich, daß ihn niemand sehen konnte, und holte aus einem der Ställe mit sicherem Griff das größte Kaninchen heraus. Behutsam setzte er es sich auf den Arm und rannte los. Erbsensuppe und Kaninchenbraten, dachte er, davon kommt mein schwacher Vater bestimmt wieder zu Kräften. Sehr zufrieden mit sich und dem, was er erreicht hatte, kam er zwanzig Minuten später bei seinen Geschwistern an. »Stellt den großen Topf aufs Feuer, Leute!« rief er ihnen schon von der Tür aus zu. »Ich hab' hier jemanden auf dem Arm, der gerne schwimmen lernen möchte!« »Oh«, rief Birgit, »ein kleines Munni!«

»Nee nee«, sagte Bodo, »kein kleines Munni, sondern ein dickes, fettes Kaninchen! Was meinst du, wie das schmecken wird!« »Du willst es schlachten?« fragte Walter erschrocken. »Na klar! Oder denkst du vielleicht, ich hätte es als Ersatz für Renas doofe Katze geklaut!«

Alle standen um Bodo herum und streichelten das Kaninchen, das ganz ruhig dasaß und nur ein wenig mit der Nase zuckte. »Wenn du das schlachtest«, rief Berti, »esse ich kein Stück davon. Ich mag nämlich kein Kaninchenfleisch.«

»Ich auch nicht«, sagte Rena, »Kaninchen schmecken ganz bitter, weil sie soviel Löwenzahn fressen.«

Sie fuhr dem Tier liebevoll übers Fell und hob seine langen Ohren. »Ihr spinnt ja alle!« rief Bodo. »Kaninchenfleisch schmeckt genauso wie Hasenfleisch, und das ist ganz schön teuer, wenn man es kaufen muß. Hier im Beutel sind Streichhölzer und Wurst und Erbsen und Brot und Speck. Daraus machen wir 'ne Suppe, und das Kaninchen braten wir uns und essen es hinterher!« Rolf nahm das Kaninchen und setzte es in den Kochtopf. »Haut nicht recht hin«, sagte er, »es paßt gar nicht rein.« »Und ob es reinpaßt!« rief Bodo. »Du mußt es nur ein bißchen zusammendrücken, so!« Mit diesen Worten preßte er das Tier in den Topf hinein und legte den Deckel drauf. »Siehste?« rief er. »Es hat massenhaft Platz!« »Laß das, du Tierquäler!« rief Rena. »Es kriegt ja gar keine Luft!« »Na und?« sagte Bodo grinsend. »Ein Karnickel im Bratentopf braucht auch keine Luft, das braucht Fett am Bauch und Feuer darunter.«

Rolf setzte das Tier in den Handwagen.

»Wir wollen es erst mal hier im Wagen lassen«, sagte er, »damit die Kleinen was zu spielen haben. Wenn wir die Erbsensuppe gegessen haben, können wir immer noch überlegen, was mit ihm geschehen soll. Der Regen hat aufgehört. Wir machen jetzt Feuer an und misten die Bude aus. Wenn wir doch hierbleiben wollen, müssen wir vor allen Dingen die Wolldecken und das Heu wieder trocken kriegen. Los, alle mithelfen!«

Während sie nun gemeinsam aufräumten und die gröbsten Spuren des Unwetters beseitigten, berichtete Bodo, was er bei der Frau erlebt hatte.

»Die war vielleicht doof«, sagte er lachend. »Die hat alles geglaubt, was ich ihr vorgekohlt habe!«

»Du bist auch ganz schön doof!« sagte Ingelore. »Heute abend taucht ihr Mann hier auf, und dann können wir einpacken!« »Quatsch!« rief Bodo. »Ich hab sie doch angeschmiert, bin doch in eine ganz andere Richtung gegangen!«

»Damit kannst du einen Mann, der das ganze Moor kennt, bestimmt nicht anführen!« sagte Ingelore. »Du sollst sehen, heute abend kriegen wir Besuch!«

Bodo winkte verärgert mit der Hand.

»Sieht diese Bruchbude hier vielleicht wie ein Wohnwagen aus?« »Nee«, gab Ingelore zu, »aber du siehst aus wie ein Junge, der Frauen belügt und anbettelt und ihnen zum Dank für ihre Großzügigkeit Karnickel aus dem Stall klaut!«

Es war nicht leicht, das Feuer in Gang zu bringen, da es im ganzen Haus kein trockenes Stück Papier gab. Erst als sie eine Torfsode in winzige Stückchen zerbrachen, hatten sie Erfolg. »So«, sagte Rolf zufrieden, »jetzt geht es nicht mehr aus!« Berti suchte den Eimer, der sich mit seiner langen Leine in einem über dreißig Meter entfernt stehenden Busch verheddert hatte, und holte Wasser. Darauf schnitt er ein langes Stück von der Leine ab und spannte es mit Rolfs Hilfe quer durch die Diele. Sie hängten die Wolldecken darüber und schufen sich auf diese Weise einen gegen Zugwind von der Tür und vom beschädigten Dach her geschützten Platz rund um das Feuer.

»Oh, schön!« rief Walter. »Hier ist es aber gemütlich! Komm, Rena, wir schieben den Handwagen auch hinter den Vorhang, dann friert das Kaninchen nicht so!«

»Moment!« bremste Rolf ihren Eifer. »Wir müssen erst noch eine Leine spannen für die nassen Klamotten! So dicht dürft ihr den Wagen sowieso nicht an das Feuer stellen, sonst kriegt das Karnickel noch einen Sonnenbrand!«

Als das nasse Zeug aufgehängt war und schon nach wenigen Augenblicken mit den Wolldecken um die Wette dampfte, hoben Rolf und Berti die Tür ihres Schlafzimmers aus, um sie als Tisch zu verwenden; der erste, der von einem herabgestürzten Deckenbalken zertrümmert worden war, brannte längst auf dem Herd.

Die Kleinen, Willy, Birgit, Walter und Rena, hatten nur noch Augen für das Kaninchen. Sie rupften Gras ab und fütterten das Tier pausenlos. Schließlich kletterten sie in den Handwagen, reichten es von Schoß zu Schoß, streichelten es immerzu und vergaßen dabei, daß sie naß waren und Hunger hatten. Ingelore bereitete währenddessen das Mittagessen. Sie schälte und kochte Kartoffeln, schüttete die Erbsen dazu, schnitt den Speck in Würfel, bräunte ihn in der Bratpfanne an und streifte ihn mit dem Messer in den Kochtopf wie eine gelernte Köchin. Die Kochwurst teilte sie in acht gleichgroße Stücke und tat die auch noch in die Suppe.

Da breitete sich allmählich ein köstlicher Duft aus, der selbst den trägen Bodo zu einem anerkennenden »Donnerwetter, Mensch, das riecht nicht schlecht!« hinriß.

Die Teller, die Onkel Oskar ihnen mitgegeben hatte, waren in dem Unwetter nicht beschädigt worden. Ingelore füllte sie bis an den Rand und forderte dann alle zum Essen auf.

Sofort tauchten die Kinder die Löffel ein und begannen zu schmausen. Sie spürten die Wärme des nahen Herdfeuers, atmeten den Duft der Erbsensuppe und waren versöhnt mit allem, was ihnen geschehen war.

Nach der Mahlzeit wusch Ingelore das schmutzige Geschirr ab und stellte dann den größten Topf mit Wasser auf das Feuer. »Wir machen jetzt große Wäsche«, sagte sie, »unser Zeug stinkt ja allmählich. Hol noch mehr Wasser, Berti, und gieß alle Töpfe voll, ich brauch 'ne ganze Menge!«

Da am Nachmittag wieder die Sonne schien, konnte sie das gewaschene Zeug draußen zum Trocknen aufhängen. Rolf und Berti reparierten die umgewehte Dusche, Rena streifte in der Nähe des Hauses herum und suchte ihre Katze, Birgit und Walter bauten aus Brettern und Torfsoden einen Laufstall für das Kaninchen, wobei der kleine Willy ihnen hilfreich im Weg stand, und Bodo bastelte sich aus einer Weidenrute und einem Stück Wäscheleine einen Flitzebogen.

Sie störten sich nicht daran, daß sie nackt waren, sie merkten es kaum.

Als die Dusche in Ordnung war, rupften Berti und Rolf wieder Gras ab, weil das Heu in ihrem Schlafzimmer sich durch die Nässe in Mist verwandelt hatte, auf dem sie nicht mehr schlafen mochten. Das Kaninchen lag mit prallem Bauch auf der Seite, war durch nichts mehr zum Fressen zu bewegen, verschmähte selbst den saftigsten Löwenzahn, schaute nur mit starrem Auge vor sich hin und zuckte mit der Nase.

»Ob es wohl Heimweh hat?« fragte Walter. »Nee, glaub ich nicht«, antwortete Rena. »Hier bei uns ist es bestimmt schöner als in dem engen Stall. Wir streicheln es immer, und bei der Frau kriegt es nur was zu fressen.«

»Streicheln muß schön sein«, sagte Walter sinnend. »Wenn ich so ein weiches Fell hätte, müßtest du mich auch immer streicheln.« Am Abend konnten die Kinder ihr Zeug wieder anziehen, es war vollkommen trocken. Sie konnten auch das frische Heu ins Schlafzimmer tragen.

Dann schürten sie das Feuer, legten Torf und Holz nach und warteten darauf, daß Ingelore den letzten Rest des Brotes und des Specks verteilte. Sie saßen eng nebeneinander auf den Torfstapeln, streichelten das Kaninchen, das im Handwagen neben ihnen schlief, und freuten sich an dem Spiel der Flammen. Es war sehr gemütlich und stimmungsvoll hinter dem Vorhang am Feuer.

»Morgen gehe ich wieder auf Hamstertour«, sagte Bodo. »Die Sache mit dem umgekippten Wohnwagen ist 'ne gute Masche, die zieht überall. Vielleicht spezialisiere ich mich auf Eierklau. So 'n Ei kann man schnell in die Pfanne hauen, das macht nicht soviel Umstände wie ein Kaninchen.« Plötzlich bekamen sie Besuch.

Renas Katze strich lautlos unter den aufgehängten Wolldecken hindurch, miaute leise und schnurrte, da sie ihre wahre Herrin offenbar nicht kannte, ausgerechnet Bodo um die nackten Beine. »Muschi!« rief Rena und sprang so hastig auf, daß ihr Torfstuhl umfiel. »Muschi, da bist du ja wieder! Wo hast du denn nur gesteckt? Komm schnell! Hier ist doch deine Rena!«

Sie nahm die Katze auf den Arm und preßte sie glücklich an ihr Gesicht. »Meine Muschi«, flüsterte sie, »meine liebe Muschi!« Birgit und Walter begrüßten die Katze genauso freudig wie Rena, und Willy hätte es wohl auch getan, aber er schlief bereits auf Ingelores Schoß.

»Nun mach dir nur nicht in die Hosen, nur weil das doofe Biest wieder da ist!« rief Bodo. »Du solltest ihr lieber ein paar hinter die Löffel geben, weil sie sich den ganzen Tag irgendwo rumgedrückt hat und du sie suchen mußtest!«

Rena antwortete nicht darauf, ihre Freude war zu groß. Sie hatte alles um sich her vergessen und hörte nichts und niemanden. Erst jetzt, mit dem Eintreffen ihrer Katze, war für sie das Unwetter endgültig vorbei.

Hannes von der Nacht taucht auf

Am nächsten Morgen weckte sie der Hunger schon sehr früh. Sie machten Feuer, hockten sich an den Tisch und warteten auf das Frühstück. Aber alles, was Ingelore ihnen bieten konnte, war eine große Kanne Tee. Davon wurde niemand satt. Darum berieten sie, wie sie sich etwas zu essen beschaffen konnten.

»Ich schlage vor, wir hauen jetzt das Kaninchen in die Pfanne«, sagte Bodo. »Das kann sich sowieso kaum noch bewegen, weil es so vollgefressen ist.«

Aber das wollten die Kleinen nicht zulassen. »Ich weiß was viel Besseres«, sagte Berti. »Hier sind überall Rebhühner und Fasanen und Kiebitze! Die legen doch Eier! Und die suchen wir! Was meint ihr, wie die schmecken! Viel besser als Hühnereier!«

Damit waren alle einverstanden.

»Viel Glück!« rief Bodo spöttisch. »Wenn ihr ein paar Froscheier findet, könnt ihr die ja auch mitbringen, die schmecken wie rote Grütze.« Er nahm seinen Flitzebogen und trollte sich. Vielleicht gelang es ihm, einen Fasan zu schießen oder einen Hasen, dann hätten sie einen Braten zu Mittag und müßten sich nicht mit angebrüteten Kiebitzeiern den Magen verderben. Berti lief seinen Geschwistern voran.

Er wandte sich dem Sumpfgebiet zu, wo er mit Willy vor zwei Tagen einen Fasan beobachtet hatte. Dort war sicherlich ein Nest. Er guckte unter jeden Busch, suchte im Gras, in den Binsen und im Moos. Einmal störte er eine Schlange auf, die auf einem Birkenstumpf gelegen und sich gesonnt hatte. Ein Ei jedoch oder gar ein Nest konnte er nicht finden. Am Nachmittag trübte es sich wieder ein, und bald begann es stark zu regnen. Sie saßen um das Feuer und brieten Kartoffeln. Rolf hatte aus der Wäscheleine und einem Brett eine Schaukel gebaut und sie an einen Deckenbalken geknüpft. Damit vergnügten sich die Kleinen. Bodo und Berti schnitzten Pfeile für den Flitzebogen und schossen abwechselnd auf eine Pyramide aus Torf. Ingelore schälte probeweise ein paar Kartoffeln, um festzustellen, ob sie nicht schneller gar wurden, wenn sie mit etwas Wasser in der Pfanne schmorten. Willy ließ auf der Pfütze, die sich durch den Regen mitten in der Diele gebildet hatte, kleine Torfschiffe schwimmen und versenkte sie, indem er ihnen einen seiner bloßen Füße auf Deck stellte. »Morgen besorge ich wieder was Vernünftiges zu essen«, sagte Bodo. »Die Kartoffeln hängen mir schon meterweit zum Hals raus!« Er hatte seinen Geschwistern immer noch nichts von den reichen Leuten und Carsten-Viktor erzählt. Was er in ihrer Villa vorhatte, sollten sie erst erfahren, wenn es erfolgreich abgelaufen war. Er fürchtete nämlich, daß Rolf mit seinem Plan nicht einverstanden sein könnte. Morgen wollte er sich schon früh in den Rhododendren hinter dem Haus auf die Lauer legen und einen günstigen Zeitpunkt für einen Einbruch abwarten. Hinterher, wenn alles vorbei war und er seine Beute auf den Tisch legen konnte, würde sich keiner mehr darüber aufregen. Er hoffte nur, daß das Wetter ihm keinen Strich durch die Rechnung machte. Bei einem solchen Regen, wie er jetzt niederprasselte, mochte er nicht unter den Büschen liegen. Aber das Wetter besserte sich nicht.

Darum krochen die Kinder früher als sonst ins Heu, kuschelten sich aneinander und erzählten sich Geschichten. Als keiner mehr etwas wußte, sang Bodo sein Lieblingslied:

»Wie lieben die Stürme, die brausenden Wogen, der eiskalten Winde rauhes Gesicht.«

Aber er unterbrach sich selbst und sagte: »Fällt mir jetzt erst auf, was das für ein doofes Lied ist! Wer das gedichtet hat, muß doch behämmert gewesen sein. Ich kann mir was Schöneres vorstellen als eiskalte Winde, und vom letzten Sturm habe ich immer noch die Schnauze voll.«

»Mensch, ein Lied und ein Gedicht und so was darfste doch nicht für echt nehmen!« sagte Rolf. »Das soll sich nur schön anhören! Im wirklichen Leben ist alles ganz anders. Ich könnte dir tausend Beispiele nennen von solchen Quatschliedern, die alle nicht stimmen.« »Das finde ich aber nicht gut«, sagte Berti. »Warum machen sie denn keine Lieder vom wirklichen Leben?«

»Ist doch klar wie Kloßbrühe, Mensch«, antwortete Rolf. »Weil das wirkliche Leben viel zu beschissen ist. Darüber kannste wohl heulen, aber nicht singen!« Sie schwiegen und schliefen ein.

Da kam noch ein später Gast.

Ein Mann riß die Haustür auf und stieß den Wagen, den er vor sich hergeschoben hatte, auf die Diele. Er schüttelte sich, nahm den Hut vom Kopf und ließ das Wasser auf den Fußboden rinnen. Dann griff er in seinen Mantel und holte eine Taschenlampe heraus. »Hm«, murmelte er. »die Bude wird auch von Jahr zu Jahr baufälliger. Hoffentlich kracht sie mir bei diesem Wind nicht überm Kopf zusammen!«

Da bemerkte er die Wolldecken, die den hinteren Teil der Diele vom vorderen abtrennten. Leise trat er darauf zu und schaute nach, was dahinter war. Im Lichtschein seiner Taschenlampe sah er Asche und verkohlte Holzreste auf dem Herd und roch, daß hier vor wenigen Stunden ein Feuer gebrannt hatte.

Vorsichtig schlüpfte er zwischen zwei Wolldecken hindurch auf den Herdplatz. Sieht aus wie bei Schneewittchen, dachte er, zwei, vier, acht Teller auf dem Tisch! Stimmt genau, Schneewittchen und die sieben Zwerge!

Aus dem Schlafzimmer der Kinder hörte er schwache Geräusche, Atmen, Husten, leises Schnarchen. Lautlos schlich er zur Tür und ließ das Licht seiner Lampe über die Lagerstatt gleiten. »Na, so was!« murmelte er. »Da liegen sie alle! Acht Kinder und eine Katze! Und ein Kaninchen!«

Er sah, wie es von der Zimmerdecke tropfte, genau auf den Arm eines kleinen Mädchens, das bis zur Brust im Heu vergraben war und den Regen nicht spürte.

»Ruhig, mein Kätzchen, ruhig!« flüsterte er, da die Katze ihn mit grünen Augen anfunkelte und leise miaute.

Er wandte sich um und tappte geräuschlos auf die Diele zurück. Dort öffnete er an der Seite seines Wagens, der einer Drehorgel ähnlich, aber fast doppelt so groß war, eine Tür und holte eine Liege heraus. Die klappte er auseinander und löste die Lederriemen, mit denen zwei schwere Wolldecken darauf festgeschnallt waren. Mit einer der Decken ging er vorsichtig in das Zimmer der Kinder hinüber und breitete sie behutsam über die Schlafenden. Darauf entnahm er seinem Wagen Brot, Wurst und Speck sowie einen Klappstuhl, setzte sich und aß schweigend sein Nachtmahl. Nachdem er dann die Lebensmittel wieder fortgeräumt und Schuhe und Jacke ausgezogen hatte, legte er sich auf die schmale Liege und deckte sich zu. Er lauschte auf den Regen, den Wind und die friedlichen Geräusche der Schläfer nebenan. Ich muß morgen früh der erste sein, damit sie nicht erschrecken, dachte er, dann schlief er ein.

Kurz nach fünf, gerade tasteten die ersten Sonnenstrahlen durch das löcherige Dach, wachte er auf. Er brauchte nur wenige Augenblicke, um sich darüber klarzuwerden, wo und bei wem er sich befand. Leise erhob er sich, schob die Liege zur Seite und ging zum Schlafzimmer der Kinder hinüber.

Die waren alle noch im Heu vergraben und schliefen. Nur ein kleines Mädchen hatte die Augen geöffnet und blickte dem Mann genau ins Gesicht. Der nickte freundlich, sagte aber nichts und merkte rasch, daß die Kleine noch nicht völlig aus dem Schlaf emporgetaucht war und ihn für eine Traumgestalt hielt. Schon schloß sie wieder die Augen und schlief weiter.

Der Mann tastete sich behutsam auf die Diele zurück, schlüpfte in Schuhe und Jacke und entzündete eine Petroleumlampe. Er stellte sie auf die Herdmauer und drehte den Docht so hoch, daß die Lampe nicht flackte und nach allen Seiten ein ruhiges Licht warf. Dann schaute er sich gründlicher um als am Abend zuvor. Er sah die Kleider der Kinder rund um das Feuer verstreut und auf den Torfstapeln vor und hinter dem Tisch liegen, schmutzige Hosen, zerrissene Strümpfe, und gewann den Eindruck, daß sie alle, die da im Heu schliefen, für ein gutes Frühstück dankbar wären. So geräuschlos es ging, machte er Feuer, setzte einen Topf auf den Herd, goß aus einer großen Blechkanne Milch hinein und kramte auch Wurst, Butter und ein ganzes Brot aus dem Wagen. Er schnitt das Brot in Scheiben und bestrich sie mit Butter und Wurst. Als die Milch dampfte, nahm er sie vom Feuer und goß alle acht Tassen, die auf dem Tisch standen, voll. Auch seine eigene vergaß er nicht.

Jetzt müssen sie frühstücken, dachte er, sonst wird die Milch wieder kalt.

Aber die Kinder schliefen noch immer.

Da holte der Mann eine Ziehharmonika aus dem Wagen, setzte sich auf seinen Klappstuhl und begann leise zu spielen.

Davon erwachte Birgit, die längst nicht mehr fest schlief.

Sie lauschte eine Weile, stieß dann Walter an, der neben ihr lag, und flüsterte: »Hör mal, Walter, Musik!«

Walter gähnte, drehte sich um und wollte weiterschlafen. Birgit ließ ihn jedoch nicht.

»Musik, Walter!« rief sie. »Hör doch!«

Das weckte ihn schließlich. Er setzte sich auf, gähnte noch einmal und nahm endlich auch die Töne wahr, die von der Diele her zu ihnen hereinklangen.

»Das ist ein Radio«, sagte er, »ich hab' so was schon mal im Radio gehört. Da muß einer sein, der ein Radio hat!« »Wer ist da?« fragte Bodo, der auch schon halb wach gelegen hatte. »Ein Mann, der ein Radio hat«, antwortete Walter leise. »Pst! Sei nicht so laut, der will uns bestimmt holen!« Bodo horchte.

»Wenn uns einer holen will, macht er keine Musik«, flüsterte er. »Ich guck mal, wer es ist.« Vorsichtig stand er auf und schlich zur Tür. Birgit und Walter beobachteten ihn ängstlich. Nun wachte auch Ingelore auf und mit ihr der kleine Willy, der von dem Kaninchen geträumt zu haben schien, da er sofort »Munni, Munni!« rief und sich aufrappelte und nach dem Stallhasen Ausschau hielt.

Bodo legte an der Tür warnend den Finger auf den Mund. Willy verstand aber nicht, was das bedeuten sollte. Er stapfte kreischend auf den Handwagen zu, den er endlich entdeckt hatte und in dem, wie er sich erinnerte, das Kaninchen schlief. Weil er dabei über Rena, Berti und Rolf hinwegkroch, wurden auch die wach und lauschten bald, nachdem sie in die Wirklichkeit zurückgefunden hatten, ebenso erschrocken auf die Musik von nebenan wie ihre Geschwister. Bodo winkte ihnen zu, sie möchten kommen und sehen, was er sah. Von Neugier und Angst gleichermaßen getrieben, standen sie wenige Sekunden später alle in der Tür und beobachteten den Mann, der da auf einem Klappstuhl saß, Ziehharmonika spielte und sie noch gar nicht bemerkt zu haben schien. Sie sahen auch, daß das Feuer brannte und auf allen ihren Tellern Brote lagen. Die Petroleumlampe auf dem Herd und der große Kasten auf Rädern mit dem Kinderwagengriff an der Vorderseite entgingen ihren Augen ebenfalls nicht. Sie waren davon so überrascht, daß sie kein Wort sagten, sondern stumm dastanden und staunten. Willy allerdings, nachdem er, auf den Zehenspitzen stehend, vergeblich versucht hatte, das Kaninchen im Handwagen anzufassen, blieb nicht stumm. Er brüllte wütend »Munni, Munni« gegen den Wagen. Als das Tier sich dadurch nicht in seiner schläfrigen Trägheit stören ließ, rannte der Kleine zu seinen Geschwistern an der Tür und versuchte den Nächstbesten zu Hilfe zu holen. Er riß Berti an der Unterhose.

Berti nahm ihn rasch auf den Arm und wies mit dem Finger auf den Mann in der Diele. Nun erst hörte auch Willy die Musik. »Oh«, rief er, »schön!«

Da wandte der Musiker den Kopf, lächelte den Kindern zu und beendete mit einem fröhlichen Lauf über die Tasten sein Wecklied. »Na, ausgeschlafen?« fragte er. »Wenn ihr Hunger habt, könnt ihr das da essen, was ich euch gemacht habe, wenn nicht, esse ich alles allein.«

Da keins der Kinder das als Einladung verstand und sich an den Tisch setzte, nahm er seine Tasse in die Hand und trank einen Schluck. »Milch ist auch da«, sagte er, »ich habe sie warm gemacht. Ihr mögt doch Milch? Wenn nicht, müßt ihr sie wieder in den Topf hier gießen, dann habe ich noch was für heute nachmittag.« »Milch!« rief Willy. Und er verlangte, auf den Boden gestellt zu werden. Aber Bodo ließ es nicht zu. Er war mißtrauisch. »Dies hier ist unser Haus!« sagte er. »So?« sagte der Mann.

»Wir wohnen hier!«

»Oh, das habe ich nicht gewußt. Ich dachte, das Haus sei leer, und darum bin ich heute nacht, als es so fürchterlich regnete, reingekommen. Ich störe euch hoffentlich nicht?«

»Das Haus gehört unserm Onkel in Worpswede«, erklärte Bodo. »Der ist Kunstmaler und möchte nicht, daß Fremde hier wohnen!« »Keine Angst, wohnen möchte ich hier auch nicht«, antwortete der Mann schnell. »Wenn der Regen aufhört, ziehe ich weiter. Ich glaube, er hört bald auf. Aber sagt, wollt ihr eure Milch nicht trinken? Sie wird ja ganz kalt, wenn ihr so lange wartet!« Zögernd kamen die Kinder näher. Die warme Milch in den Tassen und das Wurstbrot auf den Tellern waren eine starke Versuchung. »Wer sind Sie überhaupt?« fragte Rolf, der meinte, daß er als Ältester die Pflicht hätte, klare Verhältnisse zu schaffen. Seine Worte klangen nicht sehr freundlich. Der Mann schien sich jedoch nicht daran zu stören.

»Ich bin Hannes«, sagte er, »Hannes Finsterling, man nennt mich aber überall nur ›Hannes von der Nacht‹. Ich ziehe durch das Land und mache da, wo die Leute es wünschen, Station, um ihre Maschinen zu reparieren oder ihr Dach zu flicken, vor allen Dingen aber, um ihnen auf meinem Quetschkasten was vorzuspielen, wie ich es eben für euch getan habe.«

Bodo erinnerte sich plötzlich an das gestohlene Kaninchen und an die Lügen, die er der freundlichen Frau aufgetischt hatte, und hielt es für möglich, daß dieser Musiker hier ihr Mann war, den sie ihnen nachgeschickt hatte, damit er hülfe, die Sturmschäden zu beseitigen. Darum trat er dicht an ihn heran und fragte: »Sie sind doch Tischler, nicht?«

»Ja, Tischler und Schlosser und Maurer und alles«, antwortete Hannes.

»Und sie wohnen doch dahinten in dem roten Backsteinhaus mit den vielen Kaninchenställen im Hof?« »Ja, manchmal schon«, war die Antwort. Bodo sah seine Geschwister vielsagend an. »Und suchen Sie nicht einen umgekippten Wohnwagen?« »Nee«, rief Hannes erstaunt. »Was soll ich damit?«

»Suchen Sie denn vielleicht ein Kaninchen?« fragte Bodo weiter. »Wieso, habt ihr eins gefunden?«

Ohne darauf zu antworten, fragte Bodo: »Aber Sie sind doch der Mann von der Frau da in dem roten Haus?« Hannes sah Bodo kopfschüttelnd an.

»Wie kommst du denn darauf?« wunderte er sich. »Nein, ich bin leider nicht ihr Mann. Allerdings«, fuhr er fort, »wollte ich es einmal werden, früher, als ich noch jung war. Die Frau war nämlich sehr hübsch, und sie war ein guter Mensch, so wie sie es heute noch ist! Aber sie hatte Angst vor mir.«

»Warum?« entfuhr es Berti. »Sind Sie denn gefährlich?« »Das glaub ich nicht«, sagte Hannes von der Nacht. »Sie fürchtete sich auch nicht vor mir, sondern vor meinem Namen. Sie hieß nämlich Engelke, was soviel heißt wie Engelchen. Und wenn sie mich geheiratet hätte, wäre sie auf einmal eine Frau Finsterling gewesen. Davor schreckte sie zurück. Ein Engel, so glaubte sie, gehöre in das helle, lichte Reich des Himmels und nicht in die Finsternis der Erde. Tja, ich weiß nicht, ob sie damit recht hat. Ich meine, es wäre doch sehr schön, wenn zu den Menschen, die immerzu im Dunkel leben, von Zeit zu Zeit ein Engel käme, um ein bißchen Licht zu bringen.« Er sah die Kinder freundlich an.

Die begriffen allmählich, daß der bärtige Mann mit der Ziehharmonika nicht gekommen war, um sie anzuzeigen oder in ein Heim zu holen. Darum überwanden sie ihr Mißtrauen und setzten sich an den Tisch. Willy, der seit Tagen keine Milch mehr getrunken hatte, griff so gierig nach der Tasse, daß Ingelore sie nur mit knapper Not vorm Herunterfallen retten konnte. Sie ließ ihn trinken und gab ihm auch noch ihre Milch.

Hannes sah das und füllte ihre Tasse nach.

Da war der Bann endgültig gebrochen. Die Kinder nahmen die Brote vom Teilerund begannen hungrig zu essen. Hannes sah ihnen wortlos zu.

»Haben Sie immer soviel zu essen bei sich?« fragte Bodo, der unbedingt noch mehr über den merkwürdigen Mann erfahren wollte. »Nein, nicht immer«, antwortete Hannes. »Manchmal ist die Gelegenheit nicht günstig, dann kann ich mich nicht so mit Vorrat eindecken. Aber gestern hat es geklappt.« Bodo kniff die Augen listig zusammen. »Klauen Sie die Sachen etwa?« fragte er.

Hannes von der Nacht warf ihm einen schnellen Blick zu und sagte: »Klauen? Ich weiß nicht, ich nenne es anders, aber…« Er vollendete den Satz nicht, sondern überließ es den Kindern, das Fehlende zu ergänzen. Die taten es, wie sie es verstanden. Mensch, dachte Bodo, der Kerl ist klasse! Von dem kann ich bestimmt noch 'ne Menge lernen.

»Ich nenne es auch anders«, sagte er grienend. »Haben Sie noch ein Stück Brot für mich?«

»Ja, es ist noch was da«, sagte Hannes. »Viel leider nicht! Wenn ich gewußt hätte, daß ich euch hier antreffe, hätte ich zwei Brote genommen.«

Er schnitt den Rest des Brotes auf, bestrich die Scheiben mit Butter und Wurst und verteilte sie.

Die Kinder faßten immer mehr Zutrauen zu dem Mann mit dem Vollbart und der dunklen Stimme.

Als alle satt waren, nahm er wieder seine Ziehharmonika und spielte.

»Kannst du auch singen?« fragte Walter, der ein solches Musikinstrument noch nie im Leben gesehen und gehört hatte und sich ganz eigenartig angerührt fühlte.

»Ja«, antwortete Hannes, »ein bißchen schon. Was möchtest du denn hören?«

»Was ganz Lustiges!«

»Was ganz Lustiges? Moment!« Hannes dachte eine Weile nach. Dabei fiel sein Blick auf die Katze, die Rena auf dem Schoß hielt und streichelte. Und da hatte er das Lied, das er suchte. Nach einem kleinen Vorspiel sagte er: »Ihr hört jetzt das Lied von meiner Katze!« Und dann sang er:

»Eigentlich heißt sie ja Dörte,
meine Katze dort im Stroh,
doch wohin ich immer hörte,
nennt nicht Freund noch Feind sie so.

Bubi ruft sie Kritzekratze,
und er ist auf seiner Hut!

Ruth sagt zärtlich Sammettatze.

Auch der Name steht ihr gut.

Opa nennt sie Frau von Schleichen,
und ich sage dir, das paßt!

Schleichen kann sie ohnegleichen,
ohne Laut und ohne Hast.

Für Mama indes,
da ist sie immer nur die Leckerschnut,
denn nicht alle Sachen frißt sie,
nur das Beste schmeckt ihr gut.

Vater aber sagt,
er kenne ihre wahre Tiernatur.

Dauernd schläft sie,
darum nenne er sie Siebenschläfer nur.

Oma, wenn sie Maschen häkelt
und im Fenstersonnenschein
sich die Katze wohlig räkelt,
nennt sie Schnurrchen Streckebein.

Doch der Nachbar,
wenn er täglich Wurzeln und Radieschen gießt
und sie jault und heult so kläglich,
ruft voll Wut: Still, Satansbiest!«

Die Kinder hörten zu und amüsierten sich köstlich. Besonders Bodo! Über den Ausdruck »Satansbiest« mußte er laut lachen und konnte sich lange Zeit überhaupt nicht beruhigen.

»Hast du gehört, Rena?« rief er. »Satansbiest heißt sie! Das ist auch für dein doofes Vieh der einzige Name, der paßt.«

»Du bist selbst ein doofes Vieh!« rief Rena zurück. »Meine Katze heißt Muschi, das weißt du genau!«

»Nun streitet euch man nicht, Kinder«, beschwichtigte Hannes. »Leute, die nichts für Katzen übrig haben, wie der Nachbar in meinem Lied, die nennen sie wohl Satansbiest, aber die Besitzer niemals. Katzen sind nämlich kluge und charaktervolle Tiere, ich mag sie sehr gern.«

Rena strahlte.

»Ich mag Katzen auch gern!« sagte sie glücklich. Bodo tippte sich an die Stirn und spuckte verächtlich auf den Fußboden, aber so, daß Hannes es nicht sehen konnte. Mittlerweile war es heller Tag geworden.

Die Sonne stand hoch am Himmel und beleuchtete mit einem flimmernden Strahlenbündel sogar den Herdplatz, um den sie saßen. »Wollt ihr länger hierbleiben?« fragte Hannes von der Nacht. »Ja«, antwortete Rolf, »ein paar Wochen.«

»Aha«, sagte Hannes und blickte über die aufgehängten Wolldecken hinweg in den Himmel. »Dann solltet ihr aber das Dach reparieren! Noch so ein Sturm wie vorgestern, und es fliegt euch davon.« »Och«, schwächte Bodo ab, »solche Stürme gibt es höchstens alle zehn Jahre mal. Jetzt haben wir bestimmt Ruhe.« »Das kann man nicht wissen«, sagte Hannes. »Manchmal hat man zwei oder drei von der Sorte in einer Woche.« »Glaub' ich nicht«, rief Bodo. »Und wenn schon, bei uns im Schlafzimmer ist das Dach ziemlich heil, das hält noch zehn Stürme aus. Und hier beim Feuer regnet's ja auch nicht durch.« Hannes stand auf und stellte seine Ziehharmonika in den Wagen. »Ihr müßt es wissen«, sagte er, »ich würde an eurer Stelle nicht so leichtsinnig sein.«

Walter ging neugierig zu Hannes hinüber und fragte: »Was hast du denn da im Wagen? Werkzeug und alles, was?« »Ja, natürlich«, antwortete Hannes. »Wenn man etwas reparieren muß, braucht man auch Werkzeug. Ich habe sogar eine richtige kleine Schmiede. Darauf kann ich Eisen glühend machen, daß es ganz hell leuchtet, beinah weiß, und dann kann ich es breitschlagen oder umbiegen oder zu einer Spirale drehen, geradeso, wie es gewünscht wird.

Eisen wird nämlich ganz weich, wenn es glüht, und ist dann viel heißer als kochendes Wasser. Wer es anfaßt, der kriegt Brandblasen an den Händen so dick wie Pellkartoffeln.«

»Oh«, lachte Walter, »so dick wie Pellkartoffeln! Das muß aber komisch aussehen!«

»Da hast du recht«, bestätigte Hannes, »es sieht sehr komisch aus. Aber es ist nicht komisch! Brandblasen tun nämlich fürchterlich weh.«

»Können Sie uns nicht mal zeigen, wie ihre Schmiede funktioniert?« fragte Rolf. »Ich hab' so was noch nie gesehen.« Hannes von der Nacht griff nachdenklich in seinen grauen Bart. »Ich weiß nicht«, sagte er, »eigentlich wollte ich ja schon weiterziehen.«

»Och«, bat Berti, »ein bißchen können Sie doch noch bleiben, eine Nacht oder so!«

»Oh, das geht wohl nicht«, antwortete Hannes. »Ich hab' gar kein Brot mehr in meinem Wagen. Da müßte ich im Laufe des Tages erst noch mal losgehen und was besorgen.«

»Das muß ich auch noch!« rief Bodo. »Wir haben auch nichts mehr zu beißen. Meinetwegen können wir ja zusammen auf Klaue gehen!«

Hannes wandte sich Bodo zu.

»Ein guter Vorschlag«, sagte er, »mit zwei Mann macht sich das besser.« Und nach einer kleinen Pause: »Also schön, bleibe ich noch eine Nacht. Vorausgesetzt, daß ihr alle damit einverstanden seid und daß euer Onkel in Worpswede nichts dagegen hat!« »Der merkt das gar nicht!« rief Walter eifrig. »Bleib man ruhig hier!«

Hannes lächelte dem Kleinen zu und fuhr ihm mit der Hand über das Haar.

»Wenn das so ist, brauche ich ja keine Angst zu haben, daß er mich rausschmeißt«, sagte er. »Kommt, dann sollt ihr auch sehen, wie geschmiedet wird! Ich mache es draußen vor der Tür, damit die Wolldecken nicht zu brennen anfangen. Helft mir mal mit dem Wagen!« Berti und Rolf schoben den Wagen vorsichtig unter den Wolldecken durch vor die Haustür. Willy half auch mit. Draußen drängten sich alle neugierig um den Mann, den sie erst seit wenigen Stunden kannten, der aber schon jetzt ihr volles Vertrauen besaß. Hannes löste an der linken Seite des Wagens eine Verriegelung und klappte dann die hölzerne Wand herunter. Sie knickte in der Mitte ein, von Scharnieren und Stützen gehalten, und wurde so zu einem Tisch, an dem man arbeiten konnte. Im oberen Teil des Wagens, der nun geöffnet war, hingen Werkzeuge aller Art, eng, aber übersichtlich neben- und übereinander. Die Kinder sahen nicht nur Hämmer, Zangen, Schraubenzieher und Bohrer verschiedener Größe, sondern auch Hobel, Sägen, Stecheisen, Feilen und viele Pappschachteln und Holzkistchen mit Nägeln, Schrauben, Nieten und anderem Kleinmaterial. Auf engstem Raum war hier eine vollkommene Werkstatteinrichtung untergebracht. »Klasse, was?« staunte Rolf. »Was da alles reinpaßt!« Hannes nahm einen Schraubstock aus dem Werkzeugfach heraus und schraubte ihn in Sekundenschnelle an dem Arbeitstisch fest. »Das wäre das«, sagte er, »nun kommt die Feldschmiede. Die ist hier drin.«

Er öffnete an der Vorderseite des Wagens eine Tür, die wie eine Zimmertür zur Seite ausschwang, und zog ein eisernes Gestell heraus, das wie ein Mittelding zwischen Tisch und Nähmaschine aussah. Es hatte nämlich sowohl vier Beine wie ein Tisch als auch ein großes Schwungrad, das wie bei einer Nähmaschine mit dem Fuß in Gang gebracht werden konnte.

»Seht ihr, das ist meine Schmiede«, sagte Hannes, »größer ist sie nicht.«

»Wofür ist denn das Rad da?« fragte Berti.

»Das ist ein Schwungrad«, erklärte Hannes. »Wenn es sich dreht, öffnet und schließt sich dieser Blasebalg hier und bläst von unten das Feuer an. Dann stieben die Funken, und der Koks da oben auf dem Tisch glüht innerhalb weniger Minuten. Lege ich ein Stück Eisen hinein, wird es sehr schnell rot und heiß. Und weich natürlich! Ich zeig's euch mal, paßt auf!«

Er stopfte eine alte Zeitung zusammengeknüllt in die Vertiefung, die sich in der Mitte der feuerfest ausgemauerten Platte befand, kratzte mit einer kleinen Schaufel einige Holzreste und ein wenig Koks über dem Papier zusammen und zündete es an. Kaum brannte es, da warf er das Schwungrad an und hielt es in Gang, indem er mit dem Fuß auf den Kipphebel trat. Es knisterte, Funken stoben, Staub wirbelte auf, und der Koks begann zu brennen.

»Das ist aber ein helles Feuer!« rief Rena. »Siehst du, wie schön das brennt, Muschi?«

»Darf ich auch mal treten?« fragte Bodo.

»Bitte!« erlaubte Hannes. Er überließ Bodo die Bedienung des Blasebalges, während er selber eine runde Eisenstange aus dem Wagen nahm und in den Koks hineinschob. Darauf streifte er sich einen schweren Lederhandschuh über.

»Zum Schmieden braucht man natürlich auch einen Amboß«, sagte er. »Der steht hier unten. Weil er nur klein ist, stell' ich ihn auf diesen Hauklotz, dann hat er die richtige Höhe, und ich kann beinahe so bequem schmieden wie in einer Schlosserei.« Er stellte Hauklotz und Amboß auf und sah nach, ob das Rundeisen schon glühte.

Die Kinder bildeten einen Kreis um ihn und erfreuten sich an den knisternden Funken und dem ganzen erregenden Schauspiel. »Ah, es ist rot!« rief Hannes. »Jetzt geht's los!« Mit der Linken, die durch den Handschuh geschützt war, faßte er das Eisen, legte es mit dem glühenden Ende auf den Amboß, griff sich mit der Rechten einen schweren Hammer aus dem Werkzeugfach und hämmerte auf das Eisen ein. Das wurde vor den Augen der Kinder rasch flach und breit.

»Oh, das geht aber schnell!« rief Berti. »Eben war es noch ganz rund!«

»Wer schmiedet, darf nicht träge sein«, sagte Hannes. »Kaltes Eisen ist hart und hat seinen eigenen Willen, nur wenn es glüht, wird es weich und nachgiebig.«

Nachdem er es noch mal erhitzt hatte, schmiedete er mit sicheren Schlägen ein Hufeisen. Walter kriegte vor Staunen den Mund nicht wieder zu, und Bodo rief: »Sieht ja kinderleicht aus. Darf ich auch mal?«

»Wenn ihr wollt, dürft ihr alle mal«, sagte Hannes lächelnd. »Es ist wirklich sehr leicht, nur der Hammer nicht, der ist schwer.«

»Aber nicht für Kraftmensch Grausam!« rief Bodo. »Her damit! Das nächste Hufeisen schmiede ich!«

Hannes reichte ihm den Hammer und gab ihm auch den Handschuh. Bodo zog das Eisen aus der Glut und führte den ersten Schlag. Der ging jedoch daneben, so daß der Hammer hochfederte und Bodo fast aus der Hand fiel.

»Verdammt!« entfuhr es ihm. »Wie kommt das denn?« »Du hast nicht getroffen«, sagte Hannes.

Da schlug Bodo ein zweites Mal zu. Diesmal traf er zwar das Eisen, verzog aber das Gesicht, als ob er sich auf den Daumen geschlagen hätte.

»Das tut ja weh!« schrie er. »Was ist denn nun passiert?« »Nichts weiter«, sagte Hannes. »Das Eisen lag nur nicht richtig auf.« Den dritten Schlag führte Bodo sehr vorsichtig, zu vorsichtig, denn dadurch ließ sich das Eisen nicht beeindrucken. »Mensch, laß mich mal ran!« rief Rolf. »Mit solchen Kleinkinderschlägen kannst du wohl 'ne Fliege zermatschen, aber kein Hufeisen schmieden!«

Er hatte aus Bodos schlechten Erfahrungen gelernt und stellte sich daher etwas geschickter an. Ein Hufeisen indessen brachte er nicht zustande.

Nachdem auch Berti, Ingelore und Walter ihr Glück versucht hatten, wollte Willy schmieden.

»Du bist noch zu klein«, sagte Ingelore, »du verbrennst dich nur!« Aber Hannes machte es möglich, daß selbst der Kleine hämmern konnte. Er nahm den Amboß vom Hauklotz herunter und stellte ihn auf den Boden. Dann gab er Willy einen ganz kleinen Hammer in die Hand, mit dem er schon umgehen konnte. Fröhlich quiekend schlug der nun auf das Eisen ein. Dabei schaute er nicht auf den Amboß, sondern strahlte seine Geschwister an, um zu sehen, ob sie seine Tüchtigkeit auch zur Kenntnis nahmen. »Ihr habt nun alle erlebt, wie man schmiedet«, sagte Hannes, als er schließlich das Gerät forträumte. »Wenn ihr es darin zum Meister bringen wollt, braucht ihr nur noch ein wenig Übung.« Er sah sich suchend um. »Habt ihr Wasser irgendwo? Ich müßte mir jetzt eigentlich die Hände waschen.«

»Natürlich haben wir Wasser!« rief Berti eifrig. »Wir haben sogar eine Dusche! Nur Seife haben wir nicht.« »Die habe ich selbst!« sagte Hannes.

Er öffnete den Schrankwagen von der rechten Seite, indem er die Bretterwand in ihrer ganzen Größe hochklappte und mit zwei schrägen Stangen stützte.

»Das ist ja ein richtiges Dach, wenn es regnet!« rief Rena. »Ja«, bestätigte Hannes, »ich hab' auch schon oft drunter gestanden, wenn es zu gießen anfing und kein Haus in der Nähe war.« Die Kinder staunten.

»Auf dieser Seite befinden sich die Dinge, die ich zum Essen, zum Schlafen und zum Spielen brauche: Lebensmittel da in den Fächern, mein Bett ganz unten und hier aufgehängt mein Quetschkasten. Ein bißchen Wäsche, Handtücher und Seife sind hier über dem Bett.« »Wenn das kein prima Wagen ist, was?« rief Bodo begeistert. »So einen lege ich mir später auch zu. Damit kannste wochenlang unterwegs sein und hast alles bei dir. Biste müde, hältste an, holst das Klappbett raus und haust dich hin, ganz egal, wo du bist. Haste Hunger, ein Griff, und du hast 'n Brot in der Hand und 'n Tampen Wurst! Einfach klasse finde ich das, ehrlich. Das einzig Doofe ist, daß du den Wagen schieben mußt! Wenn er einen Motor hätte und du dich reinsetzen könntest wie in so 'n Auto, war's noch besser.« Hannes lächelte und nahm die Seife aus dem Fach. »Was hätte das für Vorteile?« fragte er.

»Es wäre bequemer!« rief Bodo. »Man sitzt gemütlich da und braucht sich nicht anzustrengen.«

»Ich strenge mich aber ganz gerne an«, sagte Hannes. »Damit ich gesund bleibe.«

»Na klar!« warf Berti ein. »Wer sich immer nur ein faules Leben macht, kriegt Herzverfettung!«

»Richtig«, bestätigte Hannes, »und noch etwas: Wer mit dem Auto fährt, kann zwar schnell von einem Ort zum andern gelangen, muß aber große Straßen benutzen und weiß nicht, wie schön es ist, auf abgelegenen Wegen und Pfaden unterwegs zu sein. Und darum betrügt er sich um das Schönste, denn unterwegs sein ist herrlich, unterwegs sein ist das Leben.«

Sie gingen gemeinsam zu Bertis Dusche hinüber. »Junge«, staunte Hannes, »das ist ja eine großartige Anlage!« Die Kinder sahen zu, wie er sich wusch, und taten es ihm nach, als er ihnen die Seife gab.

»Bist du eigentlich reich?« fragte Rena, die ihre Hände als erste sauber hatte.

»Das will ich meinen«, antwortete Hannes. »Ich möchte fast behaupten, du findest auf der ganzen Welt niemanden, der reicher ist als ich.«

Rena machte große Augen, und auch die andern wurden aufmerksam.

»Oh, dann mußt du ja über zehn Millionen haben!« »Zehn Millionen was?« fragte Hannes. »Zehn Millionen Mark!« Hannes schüttelte den Kopf.

»Da muß ich dich enttäuschen, etwas weniger habe ich schon.« »Neun Millionen?« »Weniger.« »Acht?« »Weniger.« »Fünf?«

»Nein, noch weniger.«

»Na, eine Million wirst du doch wohl haben?« »Nein, soviel habe ich auch nicht.«

»Du hast nicht mal eine Million Mark?« rief Rena. »Wieviel Geld hast du denn?«

Hannes zog einen Kamm aus der Hosentasche und kämmte sich, erst das Haar und anschließend den Bart. Darauf sah er Rena an, streichelte ihre Katze, die sie im Arm hielt, und sagte: »Das kann ich gar nicht genau sagen, weil ich es nie zähle, aber so dreißig bis vierzig Mark könnten es wohl sein.«

»Was?« rief Rena. »Mehr nicht? Und dann willst du der reichste Mann der Welt sein?«

»Oh«, sagte Hannes von der Nacht, »ich bin der reichste Mann der Welt! Ich besitze unermeßliche Schätze! Nur viel Geld habe ich nicht.«

Bodo, der zukünftige Millionär, der mit größter Aufmerksamkeit zugehört hatte, mischte sich jetzt ins Gespräch und sagte: »Sie haben also Sachwerte?« »Ja, so könnte man es nennen.«

»Ich verstehe«, fuhr Bodo fachmännisch fort, »Häuser, Schiffe, Fabriken und so was.« Hannes schüttelte wieder den Kopf. »Nein, dieser Art ist mein Besitz nicht.«

»Na, dann bleiben nur Papiere übrig«, sagte Bodo, »Aktien, Pfandbriefe und Schuldscheine.«

»Nein, nein, davon habe ich auch nichts«, wehrte Hannes ab. Nun war Bodo ratlos.

»Jetzt verstehe ich gar nichts mehr!« rief er. »Sie haben doch nicht etwa Gold, Schmuck und Edelsteine?« Hannes legte das nasse Handtuch ins Gras. »Nein«, sagte er, »dergleichen gehört mir auch nicht.« »Ja, worin besteht denn Ihr Reichtum?«

Hannes lächelte und steckte die Seife in die Seifendose zurück. »Das will ich dir gern verraten«, sagte er, »aber ich weiß nicht, ob du es begreifst.«

»Keine Angst, ich begreife alles, was mit Reichtum zusammenhängt!«

»Hm, da bin ich nicht so sicher, aber bitte! Also, mein größter Reichtum ist die Zeit!«

»Die Zeit?« rief Bodo verblüfft. »Wieso? Die Zeit ist doch kein Reichtum!«

»Oh, doch!« sagte Hannes mit Nachdruck. »Die Zeit, die ich habe, um das zu tun, was ich möchte.« »So 'n Quatsch, die hat doch jeder!«

»Eben nicht, mein Lieber! Das heißt, eigentlich hat sie schon jeder, aber die meisten machen einen falschen Gebrauch davon. Ich dagegen kann mit ihr tun, was ich will.«

»Ha«, spottete Bodo, »daß ich nicht kichere! Besitzen Sie noch mehr von solchen komischen Reichtümern?«

»O ja! Mir gehören die Sonnenaufgänge im Moor, Mondnächte auf der Heide, Vogelstimmen im Gesträuch, dazu die blühenden Wiesen, das Gequake der Frösche, der Wind, wenn er flüstert und braust, die jungen Birken im Frühling und der wolkenverhangene Himmel im November.«

»Das ist doch Unsinn!« rief Bodo. »Wieso gehört Ihnen der Wind und der Himmel? Das kann einem doch gar nicht gehören, das ist doch einfach so da! Oder haben Sie es etwa gekauft?« Hannes riß ein Büschel Gras aus und wischte sich damit die Schuhe sauber. Dann sah er Bodo an und sagte: »Das Beste, was es auf der Welt gibt, kann man nicht kaufen. Das läßt sich nicht nach Hause tragen wie ein Fernseher oder ein Pfund Äpfel, das ist, wie du sagst, einfach so da. Aber man kann sich daran freuen wie an einem käuflichen Besitz! Ja, ich behaupte, man kann sich sogar noch viel mehr daran freuen, man kann es noch viel inniger besitzen, weil es einem nämlich geschenkt wird und man überhaupt keine Arbeit und keinen Ärger damit hat. Ein Auto mußt du waschen und pflegen, sonst rostet es und bleibt stehen. Für einen Fernseher mußt du Gebühren bezahlen und den Techniker kommen lassen, wenn das Bild wackelt; und wenn er nicht kommt, bist du wütend. Der blaue Himmel aber macht dir kein bißchen Arbeit, und den Mond brauchst du auch nicht zu polieren.«

»Na ja«, sagte Bodo, »klingt ja ganz schön. Damit tröstet man Leute, die nichts haben, so arme Schweine wie uns. Die können sich das Gejammer der Frösche anhören oder in den doofen Mond glotzen. Die Reichen aber, die sausen gemütlich mit dem Auto durch die Gegend, fressen Puter und Wildschwein und sonnen sich neben ihrem Swimming-Pool im Garten!«

»Meinst du«, fragte Hannes, »daß die es schöner haben als ich, wenn ich mit meinem Wagen von Dorf zu Dorf ziehe, mich im Wald auf das Moos lege und mir die Sonne ins Gesicht scheinen lasse? Bestimmt nicht! Ich brauche keinen Rasen zu mähen und keine Hecke zu schneiden. Ich liege einfach so da und freue mich.« »Dafür gehört dir aber auch nichts!« rief Bodo. »Moos und Wald und so was, das gehört doch allen!«

»Richtig«, sagte Hannes, »es gehört allen, aber mich macht es reich.« Er ging langsam zum Haus zurück. »Es wird Zeit, daß wir was zu essen besorgen«, sagte er. »Allmählich kriege ich wieder Hunger.«

Er legte die Seife in den Wagen zurück.

»Wie habt ihr euch denn bisher ernährt?« fragte er. »Habt ihr Vorräte gehabt, oder wie ging das?«

»Unser Onkel, der uns hierhergebracht hat, Oskar heißt er, der hat uns was mitgegeben«, sagte Rena. »Aber das war nicht viel, das ist schon längst alle.«

»Euer Onkel hat euch hergebracht?« fragte Hannes erstaunt. »Ja, mit seinem Auto«, sagte Ingelore. »In dies Haus hier hat er euch gebracht?«

»Nee, nicht ganz, er ist mit seinem blöden Auto da an der Straße eingesackt«, erklärte Bodo. »Aber er hat uns den Hausschlüssel gegeben und uns genau gesagt, wie wir das Haus finden.« »Aha«, sagte Hannes, »und ihr habt es auch gleich gefunden?« »Nicht gleich, wir haben uns erst verlaufen und mußten zurück.« Hannes nickte. »Habt ihr den Hausschlüssel noch?« fragte er. »Den hab' ich in den Handwagen geworfen«, sagte Ingelore. »Wenn das Kaninchen ihn nicht gefressen hat, muß er noch da sein.« Er war noch da.

Hannes sah ihn genau an und hielt ihn an das Schlüsselloch. »Hat euer Onkel euch denn schon mal besucht?« fragte er. »Nee!« rief Bodo. »Der will uns hier krepieren lassen, der denkt, daß wir im Moor absaufen oder einfach verhungern! Aber den Gefallen tun wir ihm nicht, da kann er lange warten!« »Ist euer Onkel denn ein so gemeiner Kerl?« »Na klar, was denn sonst!« rief Bodo. »Du hättest mal hören sollen, wie er sich angestellt hat, nur weil Rena und die Kleinen seine doofen Bilder 'n bißchen übergemalt haben!«

»Bodo«, zischte Ingelore leise, » du kannst doch zu dem Mann nicht einfach ›du‹ sagen!«

»Doch, das kann er«, sagte Hannes lächelnd, »das könnt ihr alle. Ich sage zu euch ja auch ›du‹. Sagt mal, hat euer Onkel euch denn kein Geld hiergelassen?«

»Keine Spur«, rief Rolf, »der hat uns nach Strich und Faden belegen! Er wollte uns eine Studentin bringen, zum Aufpassen und so, und die sollte auch Geld kriegen, aber das war alles Lüge. Die Studentin ist nicht gekommen und das Geld natürlich auch nicht.«

»Hm, das klingt allerdings nicht gut«, sagte Hannes nachdenklich, »das klingt gar nicht gut. Aber könnte es nicht sein, daß euer Onkel hier war, ohne euch zu finden?«

»Na, der wird doch wohl seine alte Drecksbude wiederfinden!« rief Bodo.

»Ja, das ist anzunehmen. Aber wenn dies nun gar nicht seine alte Drecksbude ist, sondern irgendeine andere alte Drecksbude?«

»Dann ist es noch gemeiner von ihm«, sagte Rolf. »Ist doch klar!

Damit seine Bude geschont wird, hat er uns irgendwo abgesetzt und gedacht, die sollen mal sehen, wo sie bleiben, Hauptsache, mein Haus wird nicht ruiniert!«

Hannes hatte auf den ersten Blick erkannt, daß der Schlüssel, den er immer noch in der Hand hielt, nicht der zu dieser Haustür passende war, und nahm sich vor, bei Gelegenheit nach der richtigen Moorkate Ausschau zu halten. Jetzt aber sprach er nicht weiter mit den Kindern darüber.

Hannes von der Nacht auf Diebestour

Die Kleinen, die sich an dem Gespräch ihrer großen Geschwister mit Hannes von der Nacht nicht beteiligt, sondern mit der Katze gespielt hatten, kamen jetzt näher.

»Ich hab' Hunger!« rief Birgit. »Ich will was essen!«

»Ja, natürlich!« sagte Hannes. »Wir stehen hier und schnacken und lassen euch hungern! Also, dann wollen wir mal! Wer von euch kommt mit?«

»Ich!« rief Walter als erster. »Ich will auch mal richtig klauen!«

»Ich auch!« rief Birgit.

»Ihr habt wohl 'n Vogel, was?« schrie Bodo. »Klauen ist nichts für Kleinvieh! Ihr bleibt schön hier!«

Daraufhin zeterten die Kleinen mächtig. Aber als Hannes ihnen sagte, wie gefährlich das Klauen sei, weil überall bissige Hunde herumliefen, waren sie bereit, zu Hause zu bleiben. So zog er denn mit Berti, Bodo und Rolf allein los.

In einer Stunde wollten sie zurück sein. Ingelore sollte das Feuer in Gang halten und schon Kartoffeln kochen.

»In das rote Haus möchte ich auf keinen Fall«, sagte Bodo, während sie gemeinsam durch Gras und Moor stapften. »Die Frau denkt nämlich, ich gehöre zu 'ner Familie mit 'nem umgefallenen Wohnwagen. Wenn sie mich sieht, merkt sie, daß ich ihr was vorgeschwindelt habe.«

»Da lohnt es sich auch nicht«, meinte Hannes. »Wir müssen schon ein paar Schritte mehr machen, um ein Haus zu finden, in dem es das gibt, was wir brauchen. Ich kenne mich hier in der Gegend ja genau aus, weiß, wie die Leute heißen und ob sie einen Hund haben, wir machen also keine Umwege.« Bodo grinste zufrieden.

Dieser Raubzug war ganz nach seinem Sinn. Mit einem Ortskundigen und Sachkenner an der Seite würden sie bestimmt fette Beute machen und vor unliebsamen Überraschungen sicher sein. Rolfs Gedanken waren ähnlich. Berti aber wußte nicht recht, was er von dem Vorhaben halten sollte. Wollte dieser große Mann, der so wunderschön auf dem Schifferklavier spielen konnte, tatsächlich mit ihnen in fremde Wohnungen schleichen und stehlen? Das war doch für Erwachsene noch viel gefährlicher als für Kinder! Erwachsene kamen doch für so etwas gleich ins Gefängnis! Er warf Hannes von der Nacht einen verstohlenen Blick zu und sah, daß der ganz ruhig und gelassen war und keine Angst zu haben schien.

Sie stiefelten quer durchs Moor, sprangen über Entwässerungsgräben, stapften durch hohes Riedgras und über abgetorfte Flächen und waren immer noch nicht am Ziel. Endlich blieb Hannes stehen. »Seht ihr das Haus da zwischen den beiden Birken?« fragte er. »Das mit den weißen Wänden und dem schwarzen Dach? Da wohnt eine Familie Früchtenicht.«

»Na klar, sehen wir das!« rief Bodo. »Sieht prima aus. Die Früchtenichts müssen 'ne Menge Geld haben! Da wollen wir wohl anfangen, was?«

»Nein«, sagte Hannes, »bei denen ist nicht viel zu holen, die haben weniger als wir.«

»Weniger als wir?« wunderte sich Rolf. »Und dann haben sie sich so ein Haus gebaut?« Hannes nickte.

»Gebaut haben sie's«, sagte er, »aber bezahlt noch lange nicht. Ein Haus bauen und ein Haus bezahlen sind nämlich zwei sehr verschiedene Dinge.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Rolf. »Ein Haus kriegt man doch nicht umsonst!«

»Natürlich muß man es bezahlen«, erklärte Hannes, »aber nicht auf einmal! Man kann sich zehn oder zwanzig und sogar dreißig Jahre damit Zeit lassen.«

»Dreißig Jahre?« rief Rolf. »Das gibt's doch nicht! Darauf lassen sich doch die Maurer und Dachdecker und alle die andern, die da sonst noch mitarbeiten, nicht ein! Die können ja in dreißig Jahren längst gestorben sein! Dann liegen sie im Grab, wischen sich die Nase und gucken in den Schornstein, was?« Hannes lächelte.

»Wenn sie im Grab liegen, gucken sie in keinen Schornstein mehr«, sagte er. »Nein, die Handwerker kriegen ihr Geld natürlich sofort, aber der Bauherr muß es nicht sofort bezahlen. Er leiht es sich von einer Bausparkasse oder so und zahlt jeden Monat etwas zurück. Mit hohen Zinsen! Denn die Sparkassen wollen durch das Verleihen was verdienen.«

»Ha«, rief Bodo, »das wäre ein Geschäft für mich! Man verleiht Geld und wird reich dadurch, ohne zu arbeiten!« »So ist es«, sagte Hannes. »Der einzige Haken bei der Sache ist der, daß man das Geld, das man gegen Zinsen verleihen will, erst einmal haben muß. Darum ist der Geldverleih nur ein Geschäft für die Besitzenden.«

»Och«, rief Bodo, »das will ich nicht sagen. Ich werde das später ganz anders schaukeln. Ich klau mir in aller Bescheidenheit so vier- bis fünfhunderttausend Mark von einer Bank, hau 'ne Menge Zinsen rauf und verleih das Geld. Wenn es sich dann verdoppelt hat, weil mir die Leute die Zinsen ja pausenlos ins Haus liefern müssen, bringe ich das geklaute Geld auf die Bank zurück, leg' noch ein paar Mark zu als Leihgebühr und bin fein raus. Die Polizei glotzt doof um die Ecke und ärgert sich, daß ich so 'n anständiger Mensch bin.« Hannes lachte. Rolf aber schlug seinem Bruder auf die Schulter und sagte: »Und weißt du, wie's weitergeht? Dann läßt du dein Geld versichern, ganz hoch, versteht sich, gegen Einbruch und Diebstahl und so, und haust dich in die Falle. In der Nacht komm' ich dann, pack' alles in einen Koffer und verdufte. Den Schlüssel für deinen Tresor hast du mir natürlich vorher mal kurz ausgeliehen. Am andern Morgen rufst du bei der Polizei an, machst ein Mordsgeschrei, daß kein Aas auf dein Geld aufgepaßt hätte und wofür die Polizei denn da wäre und so weiter, und kriegst von der Versicherung alles zurück.« »Mensch, das ist die Idee!« rief Bodo begeistert. »So können wir beide auf ehrliche Art und Weise zu einem Vermögen kommen. Und dann wandern wir nach Amerika aus und werden Kapitalisten.« »Ja ja«, sagte Hannes lächelnd, »so haben das schon viele versucht, aber den meisten ist es schlecht bekommen.« Eine Zeitlang stapften sie nun schweigend weiter. Dann kam Berti auf den Ausgangspunkt ihres Gespräches zurück. »Du wolltest uns doch erzählen, warum die Leute in dem Haus da drüben ärmer sind als wir«, sagte er.

»Ach ja«, rief Hannes, »richtig! Davon bin ich ganz abgekommen. Tja, also die hatten sich von einer Sparkasse und einer Bank achtzigtausend Mark geliehen und das Haus gebaut. Als es fertig war, sollten sie jeden Monat sechshundert Mark zurückzahlen. Das hätten sie auch können, denn Herr Früchtenicht hatte eine sehr gut bezahlte Arbeit bei den Klöckner-Werken in Bremen. Das ist ein Hüttenwerk, da wird aus Erz Stahlblech für Autos, Schiffe und so hergestellt.« »Weiß ich«, unterbrach Rolf, »da sind wir mal mit der Klasse gewesen. Toller Laden! Wir haben zugeguckt, wie sie so einen großen Hochofen angesteckt haben. Astrein, kann ich nur sagen! Das war eine Hitze zum Umfallen. Und gesprüht hat es wie tausend Wunderkerzen!«

»Du scheinst dich auszukennen«, sagte Hannes. »Ja, so ist es, und da also war Herr Früchtenicht beschäftigt. Er saß in einer der großen Hallen fast ganz unter dem Dach in einem kleinen Glaskasten, hatte viele Hebel, Schalter, Knöpfe und Tasten auf einem Armaturenbrett vor sich und mußte seine ganze Aufmerksamkeit auf das glühende Stahlband richten, das unter ihm auf der Walzstraße hin und her schoß und dabei immer länger wurde. Das ging alles ganz von selbst, vollautomatisch. Wenn aber mal eins der langen Stahlbänder sich nicht richtig zwischen die Walzen einfädelte, die es strecken und dünner machen, dann mußte er eingreifen, die richtigen Tasten und Knöpfe drücken und den ›Hochreißer‹ zum Stehen bringen. Diese Arbeit verlangt nicht viel Körperkraft, aber große Konzentration und zwei gesunde Hände. Nun, Herr Früchtenicht konnte sich konzentrieren, und seine Hände waren gesund. Damals noch! Heute sind sie es nicht mehr. Gerade hatte er nämlich mit seiner Frau und den drei Kindern das schöne Haus bezogen, da brach die Katastrophe über die Familie herein. Herr Früchtenicht, wißt ihr, hatte bei einem Freund Geburtstag gefeiert und mehr Bier und Schnaps getrunken, als er vertragen konnte. Als er sich in der Nacht verabschiedete und die steile Treppe in der Wohnung seines Freundes hinunterging, stürzte er und fiel durch die Scheibe der Haustür. Dabei zerschnitt er sich die Sehnen der rechten Hand. Zwar wurde er sofort ins Krankenhaus gebracht und operiert, die Sehnen wurden zusammengenäht, aber selbst nachdem die Wunde verheilt war, konnte er die Hand nicht mehr richtig bewegen. Sie hängt seitdem starr und steif am Unterarm. Die Arbeit an der Walzstraße konnte er mit dieser Hand natürlich nicht mehr ausüben. Er verlor seinen guten Posten und verdient nun viel weniger als vorher. Tja, und so wohnen die Früchtenichts zwar in einem schönen Haus, können sich aber kaum sattessen, weil jeden Monat eine hohe Rate dafür bezahlt werden muß. Darum, meine ich, sollten wir ihnen das bißchen, was sie haben, nicht noch wegnehmen, oder?« »Nee«, rief Berti, »das wäre 'ne große Gemeinheit!« »Warum verkaufen sie ihr Haus nicht und nehmen sich irgendwo eine billige Wohnung?« fragte Rolf. Hannes zuckte die Schultern.

»Sie mögen nicht«, sagte er, »sie hängen dran. Und ich kann sie auch verstehen. Hier leben sie mitten in der Natur und hören keinen Straßenlärm oder Krach von Maschinen. Vor allen Dingen aber können sie in ihrem Haus tun und lassen, was sie wollen. Kein Nachbar oder Vermieter beschwert sich, weil die Kinder zu laut oder zu wild sind.«

»Da ist was dran«, stimmte Rolf zu. »Bei uns zu Hause gibt es immer Stunk, wenn wir mal 'n bißchen auf 'n Putz kloppen! Die doofe Lattich reißt das Maul auf und meckert uns an, und der lange Hüneback, dieser giftige Bürohengst, quatscht immer was von Polizei. Einmal hat er mich sogar mit dem Luftgewehr bedroht. Am liebsten würde ich dem mal einen vergifteten Pfeil aufs Fell brennen, dann krepiert er wie 'n Indianer auf dem Kriegspfad.«

»Das wäre aber wohl auch keine dauerhafte Lösung«, sagte Hannes. »Die Hünebacks sind nämlich nicht umzubringen. Hast du einen erledigt, taucht prompt der nächste auf und schnauzt dich zusammen.« »Bei uns in der Straße gibt's aber nur den einen Hüneback!« sagte Berti. Hannes winkte ab.

»Der Name ist ohne Bedeutung. In jedem Menschen ist ein Hüneback verborgen, der wild wird, wenn er sich gestört fühlt. Ich kann mir denken, daß ich auch aus der Haut fahren würde, wenn ich in meinem Zimmer säße, um etwas zu schreiben oder so, und acht Kinder, wie ihr es seid, oder noch mehr den ganzen Tag vor meinem Haus herumlärmten. Von der Seite müßt ihr die Sache nämlich auch mal sehen. Natürlich müssen Kinder Krach machen und herumtollen, weil das zu ihrem Leben gehört, aber ebenso natürlich müssen auch Erwachsene das tun dürfen, was zu ihrem Leben gehört! Und Erwachsene lieben nun mal die Ruhe mehr als den Lärm.« »Ruhe ist doch großer Mist!« rief Bodo. »Wer tot ist, hat Ruhe von morgens bis abends. Wenn ich groß bin, mach ich genausoviel Krach wie jetzt, das ist mal sicher. Ich häng' mir ein paar Radios an die Wand und überall Lautsprecher, und dann donner' ich die Musik nur so durch die Gegend!« Rolf spuckte aus.

»Dann zieh aber gleich in die Wüste, du«, sagte er, »sonst kriegste viel Ärger mit deinen lieben Mitmenschen!«

Sie wanderten weiter.

Berti schaute sich im Vorübergehen das Haus der Früchtenichts genau an. »Ich wäre nie darauf gekommen«, sagte er, »daß in einem so tollen Haus so arme Leute wohnen.«

»Wie war's denn mit dem Haus da drüben?« fragte Rolf zehn Minuten später. »Das sieht auch nicht schlecht aus!« Hannes schüttelte den Kopf.

»Kein lohnendes Objekt für uns. Da leben zwei alte Damen, die gerade soviel haben, daß sie nicht verhungern. Die eine ist seit Jahren krank und muß im Bett liegen, und die andere versorgt und pflegt sie. Von Frühling bis Herbst ist sie unterwegs und sammelt Brennesseln, Wegerich, Huflattich, Lindenblüten, Pfefferminze und alle möglichen anderen Kräuter, aus denen sie Salate, Tees und Säfte bereitet. Sie ist so eine Art Gesundheitsapostel und überzeugt, daß ihre kranke Schwester wieder gesund wird, wenn sie alles das ißt und trinkt, was sie ihr aus dem ›Garten der Natur‹, wie sie es nennt, mitbringt. Wenn ihr allerdings gerne Brennesseln eßt, könnten wir uns in Ruhe einen Sack voll klauen. Stören wird uns niemand dabei, die Kranke liegt im Bett, und die Gesunde ist bei diesem Wetter bestimmt auf Kräutersuche.«

»Danke bestens für Obst und Südfrüchte«, knurrte Bodo. »Ich hab keine Lust, mir mit Brennesseln die Schnauze zu verbrennen!« »Dachte ich mir beinah«, sagte Hannes. »Gehen wir also noch ein paar Schritte weiter.«

Der Weg, auf dem sie sich jetzt befanden, lag etwa zwei Meter höher als die Felder und Weiden, durch die er führte. Er war mit Sand aufgeschüttet worden, während links und rechts der Torf abgegraben worden war.

»So, Kinder«, rief Hannes plötzlich, »da drüben steht das Haus, das wir suchen! Da wohnt ein Ingenieur von der AG Weser, der zwei große Autos fährt und den Keller bestimmt voll hat mit allen möglichen Vorräten.«

»Endlich!« stöhnte Bodo. »Ich kann schon nicht mehr kriechen.« Er blieb stehen und lehnte sich an eine Birke. »Wenn ich was klauen will, latsch' ich nicht stundenlang durchs Moor! Ich gehe ins erste Haus und fange an.«

»Na, hör mal«, entgegnete Hannes, »du kannst doch nicht die Armen beklauen!«

»Wenn ich nicht weiß, daß sie arm sind, macht mir das nichts aus!« »Dir nicht, aber den Armen!« rief Hannes. »Denen macht es eine ganze Menge aus!«

»So was brauchst du Bodo gar nicht zu erzählen«, sagte Berti, »das versteht er nicht.«

Rolf brach sich einen Birkenzweig ab und schlug damit durch die Luft, um die Mücken zu vertreiben.

»Ich bin neugierig, ob wir heute noch was zu essen kriegen«, sagte er. »Wollen wir nun, oder wollen wir nicht?« »Wir wollen!« rief Hannes. »Kommt, Jungs!« Er marschierte los und winkte den Kindern, daß sie ihm folgen sollten.

»Wir schleichen uns durch die kleine Tür an der Seite ins Haus«, sagte er, »ganz leise, damit uns niemand hört. Da geht es nämlich in den Keller runter. Sollte uns jemand überraschen, sagen wir einfach, wir suchen die Familie Früchtenicht, und tun, als ob wir uns verlaufen hätten.«

»Das ist aber ein ziemlich bescheuerter Plan!« rief Bodo. »Wir können doch nicht sagen, wir hätten uns verlaufen, wenn wir mit 'ner Mettwurst in der Hand aus dem Keller kommen!« »Meinste nicht?« fragte Hannes erstaunt.

»Na, hör mal! So doof ist doch keiner, daß er uns das abnimmt!« »Kann man nicht wissen! Aber bitte, was schlägst du denn vor?« Bodo griente, daß seine Ohren Besuch kriegten, und sagte: »Wir gehen alle zusammen auf die Diele – da gibt's doch 'ne Diele, wie ich sehe – und dabei sind wir ganz laut, unterhalten uns und so. Und wenn dann jemand kommt und fragt, was wir wollen, sagen wir, daß wir da und da hin wollen, meinetwegen zu den Früchtenichts, und uns verlaufen haben. Ich hab' mich aber schon vorher im Heu oder irgendwo versteckt. Wenn ihr dann auf Wiedersehen sagt und rausgeht, denken die Leute doch, alle sind weg! Aber ist nicht! Ich bin ja noch da und kann mir in aller Ruhe die Taschen vollstecken. Wenn ich genug habe, ziehe ich Leine und bringe meine Güter in Sicherheit. Ihr sollt sehen, das haut prima hin!«

Bodo sah Hannes und seine Brüder an. »Na, denn man los«, sagte Rolf. »Hoffentlich klappt's!« Wie Bodo es vorgeschlagen hatte, begannen sie sich laut zu unterhalten, taten ganz ungezwungen und stiefelten auf das Haus zu. Schon wollte Rolf, der ganz vorn marschierte, die große Tür öffnen, da rief Hannes: »Halt! Moment! Verflixt noch mal, das hätte ich beinah vergessen!«

»Was ist denn los?« fragte Bodo unwillig.

»Hier geht es auch nicht«, sagte Hannes, und dabei flüsterte er plötzlich. »Kommt, wir müssen sofort verschwinden, bevor es zu spät ist!«

»Warum?« fragte Berti.

»Der Mann hat überall im Haus Alarmanlagen eingebaut«, erklärte Hannes. »Hab' ich euch erzählt, daß er Ingenieur ist? Seit voriges Jahr bei ihm eingebrochen wurde, hat er sein Haus rundherum gesichert. Da kommt nicht mal eine Fliege unbemerkt hinein. Selbstschüsse soll es da geben, Fußeisen und Falltüren! Und dann hat er auch Fernsehkameras angebracht, mit denen er alles beobachten kann, was vor dem Haus und im Haus geschieht. Ich wette, daß er uns längst gesehen hat und seinen Revolver schon entsichert in der Hand hält.« »Mensch, dann laß uns bloß abhauen!« flüsterte Berti. »Das ist doch Spinnerei«, zischte Bodo unwillig. »Wer das glaubt, wird selig!«

»Ich glaube es«, sagte Hannes leise. »Kommt!« Mit großen Schritten eilte er davon.

Berti und Rolf hielten sich an seiner Seite. Bodo folgte nur zögernd, trat mit dem Fuß gegen eine Rose und machte durch lautes Knurren und Raunzen deutlich, daß er nicht an die Alarmanlage glaubte. Die Kinder waren alle schon abgekämpft und müde. Der lange Marsch durch Bruch und Moor hatte ihre Kräfte verbraucht und ihre Stimmung verschlechtert. Bodo war so böse, daß er jeden Käfer tottrat, den er über den Sand laufen sah.

Nachdem sie weitere zwanzig Minuten gegangen waren, standen sie vor dem letzten Haus. Dahinter verlief sich der Weg zwischen Gestrüpp und Heidekraut. »So«, sagte Bodo grimmig, »und wenn hier siebzehn kranke Bettler mit 'nem Holzbein wohnen und einem in jedem Zimmer 'ne Atombombe auf den Kopf fällt, ich geh' rein und klau' was! Haut ihr man alle ab, allein kann ich das viel besser!«

Schon machte er Anstalten, die schwarze Eisenpforte zu öffnen, da kam ein Mann aus der Haustür.

»Ach, du meine Güte!« rief Hannes leise. »Das ist doch Fidi Butzmann! Richtig, der wohnt ja hier! Das hab'ich total vergessen!« Bodo schaute ihn böse an.

»Soll das etwa bedeuten, daß wir hier auch nichts holen können?« grollte er.

»Natürlich!« sagte Hannes. »Ich kann doch bei einem guten Bekannten nicht einbrechen!«

Fidi Butzmann hatte inzwischen das Garagentor geöffnet und ein Fahrrad herausgeholt. Jetzt ging er den mit bunten Sandsteinplatten belegten Weg entlang. Dabei entdeckte er Hannes und die drei Jungen.

»Hallo, Hannes von der Nacht!« rief er erfreut. »Dich habe ich ja lange nicht gesehen! Das trifft sich aber gut, daß du hier in der Gegend bist! Komm rein, ich muß was mit dir besprechen! Ihr auch, Kinder, kommt! Wir trinken eine Tasse Kaffee zusammen.« »Vielen Dank«, sagte Hannes, »das geht heute leider nicht.« »Aber, aber«, sagte Fidi Butzmann, »ein paar Minuten habt ihr bestimmt über. Im Moor hetzt man nicht, das hast du mir oft genug gesagt! Meine Frau fühlt sich ein bißchen einsam, wie du weißt, und ist immer ein ganz neuer Mensch, wenn du ihr von deinen Abenteuern erzählst.« Hannes druckste herum.

»Sei mir nicht böse, Fidi«, sagte er, »aber heute geht es wirklich nicht, wir müssen nämlich schnellstens was zu essen besorgen, damit niemand verhungert.«

»Was zu essen?« fragte Fidi. »Was denn zum Beispiel?« »Och, alles, was man so braucht, wenn man nichts mehr hat«, antwortete Hannes.

»Vielleicht Bohnen, Erbsen, Spargel und eine Dauerwurst wie das letztemal?« »Ja, das wäre schon das Richtige.«

»Und einen Tampen Speck und ein Stück Räucherschinken?« »Das würde uns auch passen.«

»Na, dann spart euch den Weg und macht, daß ihr reinkommt! Davon hab' ich im Keller noch einiges liegen.«

Fidi brachte sein Fahrrad wieder in die Garage und kam dann zu den verhinderten Einbrechern zurück. Hannes hatte gerade noch Zeit, den Kindern zuzuflüstern, daß die Familie Butzmann ein Lebensmittelgeschäft in Bremen gehabt hätte, es aber wegen eines neuerrichteten Supermarktes ganz in der Nähe habe aufgeben müssen. So billig wie der hätten sie die Ware nicht verkaufen können, und da seien ihnen die Kunden weggelaufen. Um ihre Vorräte nicht unter Preis verschleudern zu müssen, habe Fidi sie hier in seinen Keller gebracht. Davon verzehrten sie nach und nach etwas und verkauften auch einiges an gute Bekannte.

Frau Butzmann war sehr erfreut, als sie Hannes sah, und setzte sofort einen Kessel mit Wasser auf den Herd, um Kaffee zu kochen. Bis der fertig war, führte Fidi seine Gäste in den Keller. Seine eigenen Kinder, zwei sieben- und neunjährige Jungen, kamen mit. »Ihr müßt euch nichts dabei denken, daß die Dosen ein bißchen verrostet sind«, sagte er, »das ist nur äußerlich. Der Keller ist ziemlich feucht. Ist ja kein Wunder hier im Moor. Von innen sind sie aber völlig in Ordnung, und die Ware ist tipptopp. Paßt auf, ich öffne mal eine. Mögt ihr Ananas, Jungs? Oder lieber Aprikosen?« Da sich die drei nicht darüber einigen konnten, was besser schmeckte, machte Fidi beides auf.

»Seht ihr«, sagte er, »von innen ist kein Rost dran!« Er holte Löffel und Teller herunter und ließ die Jungen schmausen. Währenddessen empfahl er Hannes von der Nacht alles, was von seinen Vorräten besonders schmackhaft war.

»An diesen Zuckererbsen hier«, sagte er, »darfst du nicht vorbeigehen! So was Köstliches findest du so leicht nicht wieder. Ich glaube, du hast sie letztens auch gehabt. Und dann der kalifornische Spargel hier! Butterweich, ein Gedicht! Wenn ihr Bohnen mögt, solltet ihr euch für die französischen entscheiden, die waren zwar immer etwas teurer im Einkauf, sind aber unvergleichlich. Auch die Linsen hier sind nicht zu verachten, süßsauer, weißt du, und sehr pikant. Und natürlich nehmt ihr euch auch Ananas, Pfirsiche und Aprikosen mit. Guck doch, wie die Jungen schmatzen! An Fleisch empfehle ich 1a Hammelfleisch aus Australien. Das ist wirklich gut. Natürlich schmeckt es nach Hammel, das ist ja klar, und das ist ja nicht jedermanns Sache, aber es ist schon was Besonderes. Dann hab' ich hier Schweinefleisch, guck, ›Pork‹ steht drauf! Das ist aus Nordamerika und sehr delikat. Brat- und Kochwürste sind leider nicht mehr da, die haben meine beiden Strolche ratzekahl aufgegessen, aber die müssen es ja wohl nicht unbedingt sein.«

Er holte eine hölzerne Kiste aus dem Heizungskeller und stellte die Dosen, die er empfohlen hatte, hinein.

»So«, sagte er, »das nehmt ihr mit, damit könnt ihr eine Weile reichen.«

»Mein lieber Fidi«, sagte Hannes, »wenn du meinst, daß ich das umsonst annehme, irrst du dich. So gut geht es euch nicht, daß ihr was verschenken könnt.«

»Keine Angst«, rief Fidi Butzmann, »geschenkt kriegst du es auch nicht! Du mußt dafür bezahlen! Du sollst nämlich zu unserer Silberhochzeit einen ganzen Tag lang Musik machen!« »Die kriegst du aus dem Radio viel billiger«, sagte Hannes. »Weiß ich«, antwortete Fidi, »aber deine ist besser!« »Lauter!« rief Hannes.

»Das auch«, sagte Fidi, »und das muß sie auch sein, wenn wir tanzen wollen. Aber das Schönste an deiner Musik ist, daß wir sie uns aussuchen und die beliebtesten Stücke drei-, viermal hören können.« Als sie wieder oben waren, nahm Hannes den jüngsten Butzmann-Sohn auf die Seite, gab ihm einen zusammengefalteten Zwanzigmarkschein und flüsterte ihm zu: »Hier, den schmuggelst du deiner Mutti heimlich ins Portemonnaie, hörst du? Aber so, daß sie nichts merkt, klar?«

»Das geht nicht«, sagte der Junge. »Meine Mutter weiß genau, wieviel Geld sie im Portemonnaie hat.«

»Na, dann steckst du es deinem Vater in die Manteltasche. Hat er nicht einen Mantel, den er nur selten anzieht?« »Ja, den Regenmantel!« »Gut! Da steck es man rein. Wenn er es dann eines Tages findet, denkt er, er hätte es irgendwann selbst reingesteckt und nur vergessen.« Der Junge schüttelte den Kopf.

»Nein«, sagte er, »da könnte es ihm rausrutschen, ohne daß er es merkt. Ich stecke es lieber in Mamas Sparschwein, da fällt es nicht auf, weil schon viel drin ist.«

»Auch gut«, sagte Hannes. »Aber laß dich nicht dabei erwischen!« Dann tranken sie Kaffee.

Frau Butzmann hatte den Tisch freundlich gedeckt, hatte eine Dose mit Keksen aufgemacht und einen Honigkuchen angeschnitten und ließ sich von Hannes und den Kindern erzählen, was sie gemeinsam trieben und wie sie zusammengekommen waren. Hannes erkundigte sich genau nach dem Termin der Silberhochzeit und versprach, pünktlich zur Stelle zu sein und eine Tanzmusik zu machen, daß allen Gästen die Knie weich würden. Und dann traten sie schwerbeladen den Heimweg an. Mal trugen Hannes und Rolf die Kiste, mal Bodo und Berti. »Das war ja 'ne tolle Klaue!« sagte Bodo unterwegs. »Machst du das immer so?«

»Wenn es sich einrichten läßt, schon«, antwortete Hannes. Bodo blieb ein Stück zurück und flüsterte Berti ins Ohr: »Das hat er doch mit Absicht so gedreht, Mensch! Er kann mir doch nicht erzählen, daß er tatsächlich klauen wollte!«

»Na und?« sagte Berti. »Ärgerst du dich darüber? Ich bin froh, daß kein bissiger Köter oder wütender Bauer hinter uns her ist.« »Pah!« machte Bodo. »Mit denen wären wir schon fertiggeworden! Aber weil er unbedingt zu dem Koofmich wollte, der da drei Meilen hinter dem Mond haust, müssen wir jetzt den weiten Weg zurücklatschen, und das kotzt mich an! Das dusselige Moor hängt mir sowieso schon meterlang zum Hals raus. Das ist doch alles langweiliger Käse hier! Ein bißchen Torf, ein bißchen Sumpf, 'n paar Büsche und die gammeligen Gräben! Was sollste da erleben?«

Es war hoher Mittag, als sie bei Ingelore und den andern Geschwistern ankamen. Die Kleinen empfingen sie mit großem Hallo und guckten sofort neugierig in die Kiste mit den vielen Dosen. »Oh«, rief Walter, »habt ihr das alles geklaut?«

»Quatsch«, sagte Bodo, »das hat uns eine mitleidige Seele geschenkt.« Er hatte keine Lust, seinem Bruder zu erzählen, wie sie an die vielen Dosen gekommen waren. Berti aber berichtete, was sie erlebt hatten.

Die Kartoffeln waren schon gekocht. Hannes öffnete schnell zwei Dosen Erben und zwei Dosen Schweinefleisch und tat alles zusammen in die Bratpfanne. Eine halbe Stunde später saßen sie am Tisch und schmausten.

»Dein Kaufmann ist wirklich ein toller Knabe«, sagte Rolf, »ehrlich! Das schmeckt klasse. Den sollten wir öfter besuchen.« »Ohne mich!« rief Bodo. »Ich mach doch keine Weltreise für 'n paar Dosen Erbsen!« Hannes sah ihn an.

»Wenn du richtig Hunger hast, läufst du sogar zweimal um die Welt für ein paar Dosen Erbsen, sogar für ein trockenes Stück Brot! Aber hab keine Angst, ein zweites Mal gehen wir nicht zu Fidi Butzmann. Was er jetzt noch im Keller hat, muß er nämlich selber behalten. Als Rentner verdient er ja nichts und muß mit jedem Pfennig rechnen. Darum wollen wir ihm seine Vorräte nicht aufessen.« »Heißt das etwa, daß wir morgen richtig auf Klaue gehen?« frohlockte Bodo.

»Nein«, antwortete Hannes, »ihr habt doch selber erlebt, daß von den Leuten im Moor nichts zu holen ist.«

»Das dürfte wohl ein kleiner Irrtum sein«, sagte Bodo. »Ich hab' letztens sogar ein Karnickel mitgebracht!«

»Ich weiß«, sagte Hannes, »und du hast es zufällig einer Frau gestohlen, die es entbehren kann. Aber würde es dir auch schmecken, wenn du wüßtest, daß es einem ganz armen Deubel gehört hat?« »Ein ganz armer Deubel bin ich auch!« Hannes nickte.

»Richtig, aber sollte der eine arme Deubel den andern armen Deubel bestehlen?«

»Klar!« rief Bodo. »Wenn es sein muß!«

»Es muß niemals sein«, sagte Hannes. Und nachdenklich fügte er hinzu: »Und es darf auch nicht sein! Wenn ein Reicher etwas abgibt von seinem Überfluß an einen Armen, dann ist darin ein Sinn zu sehen, dann hat er das Vorhandene besser verteilt. Aber wenn zwei, die fast nichts haben, sich bestehlen, dann haben sie keine bessere Verteilung vorgenommen, sondern nur eine andere, dann ist der Hunger nicht gestillt, sondern es muß nur ein anderer leiden.« »Die Reichen geben nichts ab!« sagte Bodo. »Da kannste lange warten, bis die was rausrücken. Die behalten alles selber und wollen immer noch mehr haben. Die kann man höchstens beklauen!« »Oder man muß selber reich werden!« rief Rolf. »Ich will auch reich werden«, sagte Rena, »ganz reich! Dann kauf ich mir ganz viele Katzen und Hunde und Kaninchen, die können alle im Garten rumlaufen und spielen. Und wenn ich sie rufe, dann kommen sie, und ich kann sie streicheln und füttern.« »Und wenn die Hunde die Karnickel fressen, brauchst du sie gar nicht mehr zu schlachten!« rief Bodo spöttisch.

Hannes leckte seinen Löffel ab und schob den leeren Teller zurück. »Wer reich ist, hat mehr, als er zum Leben braucht«, sagte er, »hat Überfluß. Danach sehnt ihr euch. Im Grunde aber wollt ihr gar nicht zuviel haben, sondern nur genug. Genug, um satt zu werden und ohne Sorgen leben zu können. Und darauf habt ihr auch ein Anrecht, das steht euch zu wie allen Menschen. Nach einem Zuviel solltet ihr nicht verlangen, denn sonst gehört ihr ja eines Tages zu den Reichen, die ihr nicht mögt, weil sie nichts abgeben.«

»Wenn ich reich bin, gebe ich aber was ab«, rief Rena. »Alle Armen kriegen dann was ab von mir.«

»Wenn die Armen mal reich sind und die Reichen arm«, sagte Bodo, »dann ist das nur gerecht, dann braucht man nichts abzugeben.« Hannes nickte.

»Jawohl«, sagte er, »da bin ich ganz deiner Meinung. Der Tausch ist aber nicht möglich, da es viel mehr Arme als Reiche gibt. Es läßt sich nicht einrichten, daß alle Armen reich werden.« »Das ist mir egal«, rief Bodo, »ich werde jedenfalls reich!« Er sah das prächtige Haus vor sich, in dem Carsten-Viktor wohnte, sah den gepflegten Garten mit dem Swimming-Pool, die Schaukeln und die blühenden Rhododendren und wußte, daß so etwas sein Lebensziel war.

Die Geschichte von der Moorleiche

Hannes schlief in dieser Nacht wieder auf seinem Klappbett neben dem Herd, und wieder war er es, der am Morgen zuerst aufwachte und das Frühstück bereitete.

»Wenn ihr noch eine Weile hier wohnen wollt«, sagte er nach dem Essen, »sollten wir jetzt das Haus instandsetzen. Heute scheint die Sonne, da paßt es gut.«

»Das fehlte noch!« rief Bodo. »Ich repariere für meinen Onkel die Bude, während er sich in Italien einen schönen Tag macht, was? Nee, nee, ohne mich! Ich habe Ferien und rühre keinen Finger!« »Der ist doof!« rief Walter. »Das macht doch Spaß, Nägel reinhauen!«

»In der Sonne liegen macht noch mehr Spaß!« »Gut«, sagte Hannes, »leg du dich in die Sonne und fang Fliegen, wir brauchen deine Hilfe nicht.« Er schob seinen Wagen nach draußen, öffnete den Werkzeugschrank und holte auch die Feldschmiede und den Amboß heraus. Während Bodo einige Schritte abseits im Gras lag und mit den Fingern Löcher in den braunen Grund bohrte, besserte er mit Bertis, Rolfs und Ingelores Hilfe das Dach aus. Auch Walter und Birgit rannten mit Werkzeug und Material eifrig hin und her. Rena und Willy beschäftigten sich mit der Katze und dem Kaninchen. Sie bauten aus Mauersteinen ein kleines Gehege, setzten den Stallhasen hinein und fütterten ihn mit allen Gräsern und Kräutern, die sie fanden. Für die Katze errichteten sie eine ähnliche Anlage, aber die ließ sich nicht einsperren, sondern sprang über die Mauern ihrer Wohnung, wann immer es ihr paßte.

Hannes von der Nacht legte die Deckenbalken, die herabgestürzt waren, wieder auf, rückte den Dachstuhl zurecht und besserte auch die Dachlatten aus. Alles, was an Holz und Blech zu finden war, nagelte er darüber und konnte so die größten Löcher abdichten. In die kleinen stopfte er Gras und Heidekraut. Oben auf dem Dachfirst pflanzte er zur Freude der Kinder eine kleine Birke ein. »Seht ihr«, rief er hinunter, »nun haben wir ein ganz besonderes Haus! Einen Baum auf dem Dach hat so leicht niemand.« »Toll, was?« rief Berti.

»Ja«, stimmte Walter zu, »aber hoffentlich bricht das Haus nicht zusammen, wenn der Baum groß ist!«

»Och, du, wenn der groß ist, bist du auch längst groß, dann sind wir bestimmt nicht mehr hier!«

»Wo sind wir, wenn der Baum groß ist?« fragte Birgit. »Weiß nicht, jedenfalls nicht mehr hier!« »Sind wir dann wieder bei Mama?« »Ja, klar, wo denn sonst!« »Ob Mama schon bei Papa ist?« »Kann sein.« »Ob er sie wieder haut?« »Weiß nicht.« »Er haut sie doch immer!« »Immer nicht«, sagte Berti, »nur manchmal.« Birgit sah ihn trotzig an. »Er haut sie manchmal immer!« beharrte sie. »Jaja, manchmal immer und immer manchmal! Hör auf davon!« »Wenn ich groß bin und einen Papa hab', der mein Mann ist, darf er mich manchmal aber nicht immer hauen!« »Wenn wir groß sind, ist alles ganz anders«, sagte Berti nachdenklich.

»Wenn Hannes unser Papa war', der würde Mama niemals hauen«, fuhr Birgit fort. »Hannes ist lieb.«

Berti nickte zustimmend, kriegte aber einen roten Kopf, als er aufblickte und sah, daß Hannes alles mit angehört hatte. Das Lager im Schlafzimmer polsterten sie frisch aus, und zwar mit Heidekraut und Heu. Dann vernagelte Hannes das Fenster mit Pappe, ölte auch die Hänge, so daß es sich leicht öffnen und schließen ließ. Und dann war Mittag.

Sie gingen ins Haus und schälten gemeinsam Kartoffeln. Hannes und Ingelore konnten es am besten. Ihre Kartoffeln hatten ohne Schale noch genau dieselbe Form, die sie vorher mit der Schale auch gehabt hatten, wohingegen Rolfs und Bertis Kartoffeln sich unter ihrem Messer in lauter eckige Bausteine verwandelten. Rena, Walter und Birgit hätten ebenfalls gern mitgeholfen, aber für sie waren keine Messer mehr da.

Als später der größte ihrer Töpfe auf dem Feuer stand und das Rindfleisch und die Kartoffeln in dem kochenden Wasser langsam weich und gar wurden, hängte sich Hannes das Schifferklavier um und spielte. Erst eine den Kindern unbekannte Melodie, dann auf Renas Wunsch noch mal das Lied von der Katze mit den vielen Namen. Die Kinder saßen um ihn herum im Kreis und fühlten sich aufs beste unterhalten.

»Du kannst aber auch alles!« rief Walter hingerissen. »Papa kann das nicht!«

»Hufeisen kann er auch nicht machen!« sagte Birgit. »Aber er kann mit dem Schiff fahren!« triumphierte Rena. »Ganz weit!«

»Pah!« rief Walter. »Das kann doch jeder! Braucht er sich doch nur festzuhalten, daß er nicht runterfällt!«

Als Fleisch und Kartoffeln fast gar waren, schüttete Ingelore zwei Dosen Schnittbohnen dazu und schmeckte die Suppe mit Salz und Pfeffer aus Hannes' Gewürzkiste ab.

Pünktlich wie im ordentlichsten Haushalt stand mittags um eins das Essen auf dem Tisch.

Da tauchte auch Bodo in der Tür auf, obwohl ihn niemand gerufen hatte.

»Das Liegen in der Sonne macht verdammt hungrig«, sagte er, setzte sich an seinen Platz und langte tüchtig zu.

Am Nachmittag verbesserte Hannes Bertis Duschanlage, und er lötete aus einem Teil der Regenrinne eine Waschschüssel zusammen. »Wo hast du das bloß alles gelernt?« staunte Berti. »So was schaffe ich nie!«

»Ich glaube, doch«, sagte Hannes. »Komm, probier's, wir brauchen noch eine Schüssel! Du hast ja zugesehen, wie es gemacht wird. Laß dir Zeit und mache es genauso. Den Lötkolben mußt du noch mal erhitzen, wenn du soweit bist, und vergiß nicht, die Lötstellen gut zu säubern, sonst haftet das Zinn nicht. Ich baue inzwischen ein Plumpsklo. Solltest du nicht zurechtkommen, mußt du mich rufen.« Er holte einen Spaten aus seinem Wagen und begann hinter einem dichten Porstgebüsch zu graben.

Berti aber machte sich unter den Augen seiner kritischen Geschwister an die Herstellung einer Waschschüssel. Er staunte, wie leicht sich das Blech mit der Schere schneiden ließ, und mußte auch Walter erlauben, ein bißchen daran herumzuschnippeln, weil der sich mit dem Zusehen nicht begnügen mochte. Das Löten erwies sich allerdings als sehr schwierig. Der Kolben war heiß, er glühte fast, das Zinn wurde flüssig und lief, aber es verband sich einfach nicht mit dem Blech.

Hannes bemerkte die Unruhe der Kinder, kam hinter seinem Busch hervor und warf einen Blick auf die Lötstellen. »So geht es nicht«, sagte er, »das Material muß chemisch rein sein. Schmirgle die Bleche blank und streiche sie mit Lötfett ein, dann klappt es!«

Berti befolgte seinen Ratschlag, und nun haftete das Zinn sofort. Zwar dauerte es ziemlich lange, weil der Kolben, den Walter auf der Feldschmiede erhitzte, draußen schnell abkühlte, aber die Schüssel wurde fertig.

Hannes lobte Berti sehr, obwohl sich bei der Wasserprobe herausstellte, daß die Schüssel noch drei Leckstellen hatte. »Das ist ein gutes Stück Arbeit für einen Lehrling«, sagte er. »Du hast es von Anfang bis Ende selber gemacht, hast alle Schwierigkeiten, die auftraten, gemeistert und hast nun etwas vorzuweisen, woran du dich jeden Tag freuen kannst. Glücklich die Menschen, deren Mühe einen solchen sichtbaren Ausdruck findet! Wie arm sind dagegen die dran, die am Fließband stehen! Sie haben niemals die Freude am fertigen Produkt wie du in diesem Augenblick.« »Freude ist nicht wichtig«, rief Bodo dazwischen, der nicht mehr länger im Gras liegen mochte. »Hauptsache, die Kasse stimmt! Wenn ich gut bezahlt werde, ist es mir ganz egal, was ich mache. Meinetwegen arbeite ich auch bei der Müllabfuhr oder auf dem Schrottplatz.«

»Das sagst du jetzt«, entgegnete Hannes. »Wenn du erwachsen bist, sieht die Sache ganz anders aus. Warte es ab, du wirst es erleben!« Am Abend aßen sie Bratkartoffeln und setzten sich dann um das Feuer. Renas Katze lag auf der Herdmauer und schnurrte behaglich. Das Kaninchen schlief im Handwagen und Willy auf Ingelores Schoß. Hannes von der Nacht zündete seine Pfeife an. »Kenst du keine Geschichte?« fragte Walter. »Ich hör' so gern Geschichten, aber keiner erzählt welche!«

»Keiner erzählt welche?« wiederholte Hannes. »Was sagt man dazu! Dann wird es aber höchste Zeit, daß ich eine erzähle! Was für eine möchtest du denn hören?«

»Eine tolle!« rief Walter. »Mit Gespenstern und Mördern!« »Nein!« schrie Birgit. »Keine Gespenster! Ich hab' Angst, wenn ein Gespenst kommt!«

»Stell dich doch nicht so an!« rief Walter. »Das kommt doch nicht richtig!«

»Eigentlich müßtet ihr ja eine Geschichte aus dem Moor hören«, sagte Hannes. »Meint ihr nicht?«

»Au ja!« rief Rena. »Moorgeschichten sind spannend, und manche sind auch wahr!«

»Was du kleines Scheißerle nicht alles weißt«, spottete Bodo. »Das hat dir wohl deine doofe Lehrerin erzählt, was?« »Sie hat recht«, sagte Hannes, »manche sind wahr. Und die, die ich jetzt erzähle, ist es auch.« Bodo stand auf und stocherte im Feuer herum. »Schon schlecht«, sagte er. »Wahre Geschichten sind meistens langweilig.«

»Du quatschst mal wieder Abfall!« wies Rolf ihn zurecht. »Warum sollen wahre Geschichten nicht auch spannend sein? Kommt doch ganz darauf an, was passiert, Mensch!« »Eben!« rief Bodo grinsend und setzte sich wieder hin. Hannes wartete noch eine Weile, nahm dann ein Stück Torf vom Herd, das an einem Ende leise schwelte, blies es an, bis es hellrot glühte, und begann.

»Dieses Stück Torf hier«, sagte er, »könnte mehr erzählen als ich, wenn es Mund und Stimme hätte, denn es ist länger auf der Welt als ich, viel länger. Es war vor tausend Jahren schon da und vor zweitausend, und selbst, als die Menschen ihre Werkzeuge noch aus Stein machten, vor über dreitausend Jahren, lebte es schon und wuchs im unheimlich schwarzen Wasser des Moores heran.« »Es lebte?« fragte Walter. »So wie wir?«

»So wie eine Pflanze«, sagte Hannes. »Sieh mal, wenn ich es auseinanderzupfe, kannst du noch die einzelnen Pflanzenteile erkennen.« »O ja«, rief Walter, »wie Gras! Guck mal, Rena!« Rena guckte, und Hannes fuhr fort.

»Damals«, sagte er, »in der Steinzeit, war das Moor sehr gefährlich. Es war ja nicht trockengelegt so wie heute. Wenn sich ein Steinzeitmensch ins Moor verirrte und versank, war er unrettbar verloren. Man kann nämlich nicht schwimmen zwischen den vielen hunderttausend Pflanzen, man wird festgehalten und in die Tiefe gezogen.« Hannes machte eine Pause, sog an seiner Pfeife und sah die Kinder an, die mit großen Augen dasaßen und ihr junges Wissen vom Moor mit dem verglichen, was er ihnen erzählte.

»Niemals werden wir erfahren«, fuhr er fort, »wie viele Menschen im Moor versunken sind, ob sie schrien oder stumm mit dem Tode rangen, niemals! Einige allerdings tauchten wieder auf, und die erzählten uns etwas aus der Zeit, die dreitausend Jahre zurückliegt.« »Die wurden wieder lebendig?« fragte Rena erschrocken. »Oder waren die gar nicht richtig tot?«

»Doch, sie waren tot und blieben es auch«, erklärte Hannes. »Und erzählt haben sie nicht mit ihrer Stimme, sondern mit dem Zeug, das sie anhatten.«

»Mit dem Zeug?« wunderte sich Walter. Und Bodo sagte: »Da war wohl ein kleines Tonbandgerät eingestrickt, was?« Hannes sah ihn an.

»Nein, mein Lieber, so leicht haben sie es uns nicht gemacht. Wir mußten schon ein wenig kombinieren, um zu verstehen, was die Kleidung der Moorleichen uns mitteilen wollte. Ein gewebter Rock zum Beispiel sagte uns: He, Leute, hört mal zu! Wir aus der Steinzeit, wir konnten schon weben! Seht doch, ist das nicht ein toller Rock? Und dieser Umhang hier, der ist sogar bunt! Ja, was meint ihr wohl, färben konnten wir auch schon! Auf diese Art hat das Zeug der Moorleichen zu uns gesprochen, und wir haben alles verstanden und wissen nun viel mehr über die Steinzeitmenschen, als wenn es die Moorleichen nicht gegeben hätte.«

»Sind die denn gar nicht im Wasser verfault?« fragte Rolf. »Wenn einer ertrinkt, dann verwest er doch, und sein Zeug, das löst sich einfach so auf und vergammelt!« Hannes schüttelte den Kopf.

»Im Moor verfault nichts«, sagte er, »weil es da keinen Sauerstoff gibt, keine Luft, versteht ihr? Zum Verfaulen ist nämlich Luft nötig. Das Moor wächst um den Toten herum, schließt ihn ein und erhält ihn so frisch, als sei er noch am Leben und schlafe nur. Obwohl er doch schon dreitausend Jahre tot ist! Nur braun wird er, wie Leder.« Bodo zeigte sich jetzt auch interessiert.

»Ist ja irgendwie klasse«, sagte er. »Du springst ins Moor, wenn du tot bist, machst dreitausend Jahre lang ein gemütliches Schläfchen und kommst im Jahre fünftausend malkurz an die Oberfläche, damit deine Klamotten den Leuten bißchen was vorquatschen. Echt klasse ist das!«

»Eines ist mir nicht klar«, sagte Ingelore. »Wieso kommen denn die Moorleichen später wieder raus?«

»Sie kommen nicht raus«, sagte Hannes, »sie werden beim Torfgraben gefunden.«

»Ganz mit Torf drumherum, was?« fragte Walter. »Ja, natürlich!« Eine Weile schwiegen sie.

»Hm«, sagte Rena schließlich, »das ist aber keine richtige Geschichte, die du da erzählst, das ist Schule, weil das was zum Lernen ist!«

»Die Geschichte kommt jetzt«, sagte Hannes lächelnd, »und ich versichere dir, daß es eine richtige ist. Was lernen kannst du aber vielleicht trotzdem dabei.« Er strich sich den Bart. »Wie soll ich anfangen? Hm, am besten wohl so. Paßt auf! Vor ziemlich genau sechzig Jahren wäre ein kleiner Junge, der etwa so alt war wie euer Willy da und mit seinen Eltern gar nicht weit von hier wohnte, beinah in seinem Kinderbett lebendig verbrannt. Ein Blitz hatte das Haus getroffen und entzündet. Innerhalb weniger Minuten stand es in hellen Flammen. Der Junge lag im Schlafzimmer seiner Eltern in einem Kinderbett. Über ihm hing eine eiserne Deckenlampe, die in der Hitze des Feuers glühendrot wurde, herabfiel und ihm zwei große Halbmonde auf den Rücken brannte. Der Junge erlitt dadurch einen solchen Schock, daß er den Verstand verlor. Er ist durchgedreht, sagten die Leute. Seine Eltern fingen bald an, sich seiner zu schämen, wenn er sich so dumm anstellte und die einfachsten Dinge nicht begriff. Sie schickten ihn zwar auf die Schule, aber dort lernte er nicht viel. Alles, was er hörte, vergaß er sofort wieder. Auch den Spott der andern Kinder in seiner Klasse nahm er kaum wahr. Es schien, als ginge ihn die Welt überhaupt nichts an. Das furchtbare Erlebnis seiner frühen Kindheit stand wie eine Wand vor ihm und verdeckte alles, was dahinter war.

Der Lehrer in der einklassigen Dorfschule behandelte ihn freundlich, ließ ihn während seiner achtjährigen Schulzeit so mitlaufen und verlangte nichts von ihm. Der Junge brauchte nicht zu lesen, nicht zu rechnen und nicht zu schreiben. Er saß nur da in seiner Bank und schaute mit stumpfem Blick vor sich hin, als sähe er Bilder, die für einen geistig gesunden Menschen unsichtbar sind. Einmal aber, ein einziges Mal, nahm er Anteil an dem, was in der Klasse geschah. Und das war an dem Tage, als der Lehrer etwas von den Moorleichen erzählte.

Das Moor war dem Jungen vertraut. Er saß nachmittags oft stundenlang am Rande des offenen Wassers, mit einem Zweig in der Hand oder einer Blume, und starrte auf die spiegelnde Fläche, auf das Wollgras und die hin und her zuckenden Libellen. Auch Torf war ihm nicht fremd. Seine Eltern und alle Nachbarn waren ja Torfbauern. Sie stachen mit langen Grabmessern die braunen Soden, brachten sie mit dem Kahn nach Bremen oder Vegesack und verkauften sie dort. Moor und Torf waren seine Welt. Daran muß es gelegen haben, daß er dem Bericht über die Leichen, die im Moor versenkt worden waren und später aus dem Torf herausgegraben wurden, so aufmerksam folgte.

Der Lehrer bemerkte die Anteilnahme des Jungen. Er sprach mit seinen Eltern darüber und sagte ihnen, daß eines Tages vielleicht doch noch alles gut werden könne, dann nämlich, wenn der Junge durch ein tiefgreifendes Erlebnis aus seiner Versunkenheit gerissen werde, wie es heute geschehen sei.

Als der Lehrer mit den Schülern nach Bremen fuhr, um ihnen im Überseemuseum die beiden Moorleichen, die dort in gläsernen Kästen lagen, zu zeigen, durfte der Junge mit. Er stand und schaute und konnte sich nicht losreißen von dem Anblick. Wochen später kreisten seine Gedanken immer noch um die Moorleichen.

Als er vierzehn Jahre alt war und die Schule verlassen mußte, gaben ihn die Eltern zu einem Schäfer in die Heide, einem wortlosen Mann, der die Tage schweigend inmitten seiner Schafe verbrachte und Strümpfe strickte. Der war einverstanden, daß der Junge ihm Gesellschaft leistete, auch wenn er stumm war. Er lehrte ihn das Stricken, was der Junge überraschend schnell begriff, und das Scheren der Schafe. Abends unterhielt er sich im Schäferkarren mit ihm, indem er sprach und der Junge zuhörte. Das wenige Geld, das er ihm bezahlte, drei Mark im Monat, legte er in ein kleines Kästchen, das unverschlossen auf dem Wandbrett stand. So vergingen sechs Jahre.

Die Schafe fraßen, blökten, wurden geschoren. Der Hund bellte und hielt sie beieinander, und der Schäfer strickte seine Strümpfe. Nichts ereignete sich, was es wert wäre, hier erzählt zu werden. Der Junge wuchs und wurde ein kräftiger Mann, blieb aber geistig ein Kind. Da erinnerte er sich eines Tages ganz unerwartet und plötzlich, so, als habe ihn der Blitz getroffen, an die Moorleichen und an das, was der Lehrer fast zehn Jahre vorher darüber erzählt hatte! Er stand minutenlang regungslos und starrte auf den Strickstrumpf in seiner Hand. Dann wandte er sich ab von den Schafen, wurde merkwürdig unruhig, kletterte wie unter einem inneren Zwang in den Schäferkarren, schüttete sein Geld aus dem Kästchen in die Jackentasche, ließ den Strumpf fallen und wanderte durch die Heide bis zur Haltestelle der Kleinbahn.

Obwohl er nie allein mit dem Zug gereist war, verstand er es, sich eine Karte zu kaufen und in die Stadt zu fahren, nach Bremen. Als würde er von unsichtbaren Fäden gezogen und hätte keinen eigenen Willen, so stapfte er in seinem Schäferanzug zum Überseemuseum, hastete die Treppe hinauf und stellte sich vor die Glassärge der beiden Moorleichen.

Dort blieb er über zwei Stunden, umkreiste die braunen Körper und nahm nichts von dem wahr, was um ihn herum geschah. Die Leute betrachteten ihn argwöhnisch und machten bald den Museumswärter auf ihn aufmerksam.

Endlich kehrte er den Vitrinen den Rücken, stolperte die Treppe wieder hinunter und in das erste Kaufhaus, auf das er stieß, hinein. Hier brachte er es fertig, sich einen Anzug, ein Paar Schuhe, ein Oberhemd, einen Schlips, Handschuhe und einen Strohhut zu kaufen, und zwar nach der Mode, die damals galt.

Gleich im Geschäft zog er sich um, ließ die alten Kleidungsstücke liegen und fuhr in die Heide zurück.

Keiner hätte ihn wiedererkannt in seinem auffällig grüngestreiften Anzug, dem gelben Hemd, dem roten Schlips, den weißen Handschuhen und dem braunen Strohhut. Er war ein völlig anderer geworden, ein neuer Mensch.

Als er in seinem Heidedorf ankam, ging er nicht zu den Schafen zurück, sondern wanderte ins Moor hinaus, in die Landschaft seiner Kindheit. Ab und zu blieb er stehen, zog einen kleinen Spiegel, den er sich auch gekauft hatte, aus der Tasche und betrachtete sich. Und dann hastete er wieder weiter. Rasch entfernte er sich von den Feldern, wo Torf gestochen wurde, verlor sich tief in die Gebiete, die kaum jemals ein Mensch betreten hatte, wo Blasen aus dem schwarzen Wasser stiegen, Sumpfgas schwelte und weiße Wollgrasflocken über die Fläche wehten. Bald gab der Boden nach unter seinen Füßen, schwimmende Kissen von Moos und Kraut boten trügerischen Halt, versanken, wenn er sie zögernd betrat, federten zurück, sobald er den Fuß anhob. Aber er tastete sich weiter, sprang von Insel zu Insel, als sähe er die Gefahr nicht, in die er sich begab. Erst als kein Grasnest, kein Bulten aus Binsen und Torfmoos ihn mehr tragen wollte, blieb er stehen: er war am Ziel! Mit einem Lächeln, wie es sich nur in den Gesichtern der Menschen zeigt, die nichts mehr auf dieser Welt begehren, verharrte er eine Weile regungslos, zog ein letztes Mal den Spiegel aus der Tasche, betrachtete sein wetterbraunes Gesicht, seine bunte Kleidung, und sprang dann hinein in das schwarze Wasser, in den zähen, breiigen Morast, das Geflecht von tausend Torfmoosen.« »Warum?« fragte Berti erschrocken. »Warum hat er das getan? Darin mußte er doch ertrinken!« Hannes nickte.

»Er wollte ertrinken oder ersticken«, sagte er. »Er wollte eine Moorleiche werden! Darum hatte er sich Anzug, Hemd und all die andern Kleidungsstücke gekauft. Die Menschen, die viele tausend Jahre später lebten, sollten ihn ausgraben, in einen gläsernen Sarg legen, wie er es im Museum gesehen hatte, und seine Kleidung studieren.« »So ein verrückter Kerl!« rief Rolf. »Wie kann man bloß freiwillig sterben wollen!«

»Tja, wie kann man das!« fuhr Hannes fort. »Anders als die andern muß man wohl sein dafür. Jedenfalls stand er nun bis zu den Hüften im Sumpf und versank langsam.

Die Sonne schien, Wasserläufer zuckten über die Fläche, es war ein heiterer Tag, ein Tag, an dem sich jeder nur zu leben wünscht und alle Gedanken an den Tod verdrängt. Er aber, der Zwanzigjährige, erwartete ihn. Ihm war der Tod willkommen wie ein Freund. Indessen, als er immer tiefer eintauchte, das kühle Wasser ihm bis an die Brust reichte und die Moose ihn unentrinnbar festhielten, regte sich etwas in seinem Innern, das nach Leben schrie und den Tod fürchtete.

Eine namenlose Angst wuchs in ihm, wurde größer mit jedem Zentimeter, den er tiefer ins Grundlose sank, und weckte ihn aus dem geistigen Dämmerschlaf, in dem er seit dem Brand in seiner Kindheit gelegen hatte. Er erkannte, wie schrecklich das Ende sein würde, das ihm bevorstand, und tat das, was jeder von euch getan hätte: er schrie! Er schrie so laut, daß die Kiebitze in der Nähe kreischend aufflogen und abstrichen.

Aber wer sollte ihn hier hören in dieser Einöde, kilometerweit entfernt von jedem Pfad, jedem festen Weg? Seine Hilferufe verhallten, wurden geschluckt von Schwarzerlen und Porstgesträuch. Es dämmerte. Kein Mensch war um diese Zeit im Moor. Er war verloren. Der Tod stand schon hinter ihm. Da, als das Wasser seinen Hals erreichte, spürte er einen Halt unter den Füßen, etwas Festes, einen umgestürzten Baum oder eine Sandinsel, etwas jedenfalls, das ihn trug und seinem Gewicht nicht nachgab. Eine wilde Hoffnung flammte auf in ihm. Er betastete die Insel mit den Füßen, verharrte regungslos, wartete, ob er noch tiefer sinken würde.

Nein, er sank nicht weiter!

Da schloß er die Augen und betete. Die Nacht kam schwarz mit tiefhängenden Wolken. Er stand in der schaurigen Finsternis, spürte die Hand des Todes auf der Schulter und wurde neu geboren. Als er am Morgen des nächsten Tages wieder um Hilfe schrie, hörte ihn ein Mann, der Libellen fing und sich weit hinausgewagt hatte. Der benachrichtigte einige Bauern, die ihn dann mit langen Stangen und einem Floß retteten.

Tja, und seitdem ist er ein geistig gesunder Mensch. In kurzer Zeit holte er alles das nach, was er in Kindheit und Jugend versäumt hatte, versuchte sich in mehreren Berufen, war eine Zeitlang sogar Lehrer für Handwerker und ist heute sorglos und zufrieden.« Hannes schwieg, klopfte seine Pfeife aus und steckte sie in die Tasche. Seine Geschichte war zu Ende. Die Kinder schwiegen auch.

»Gibt es das überhaupt«, fragte Ingelore endlich, »daß ein Verrückter wieder normal wird?«

»Ja«, sagte Hannes, »wenn seine Gehirnzellen nicht zerstört sind und die Geisteskrankheit nur durch einen Schock hervorgerufen wurde, kommt das vor.«

»Was ist ein Schock?« fragte Walter.

»Ein Schock ist ein ganz großer Schreck«, erklärte Hannes. »Du hast doch gehört, daß der Mann als kleines Kind beinah lebendig verbrannt wäre. Er lag in seinem Bett, während rundum die Flammen züngelten und nach ihm griffen. Als dann noch die Deckenlampe auf ihn fiel und seinen Rücken verbrannte, erschrak er so sehr, daß er wahnsinnig wurde.«

»Hm« sagte Bodo, »und durch den zweiten Schock da im Moor, wo er kurz vorm Abblubbern war, wurde er dann wieder richtig im Kopf?« »Jawohl«, sagte Hannes, »der zweite Schock war ein Segen für ihn.«

»Also«, fuhr Bodo fort, »da hätte ich mir an seiner Stelle aber viel eher einen Schock verpassen lassen und hätte nicht zwanzig Jahre auf so 'n Zufall gewartet!«

»Knallkopp!« rief Rolf. »Wenn du durchgedreht bist, kannste dir gar nichts mehr verpassen lassen, dann weißt du doch überhaupt nicht mehr, was los ist!«

Berti sagte nichts dazu. Ihn hatte die Geschichte mehr ergriffen als alle seine Geschwister, denn er hatte gestern, als Hannes unter der Dusche stand und sich wusch, genau gesehen, daß er zwei große Brandnarben auf dem Rücken hatte, Brandnarben, die aussahen wie Halbmonde.

Bodo in Gefangenschaft

Hannes hatte Rolf und Berti durch seinen mißglückten Raubzug davon überzeugt, daß man nicht von Einbruch und Diebstahl leben konnte. Er wollte sich nun nach einer Arbeit umsehen, für sich und die Kinder, die ihnen soviel Geld einbrachte, wie sie brauchten, um satt zu werden und keine Not zu leiden. Schon beim Torfwerk, wo er zuerst vorsprach, hatte er Erfolg.

Nach zwei Stunden kam er mit der Nachricht zurück, etwas Passendes gefunden zu haben. »Kinder«, rief er, »wir sind aus dem Schneider! Ab morgen wird verdient! Ich habe Arbeit für uns alle!« Bodo, der die veränderte Einstellung seiner Geschwister zum Stehlen nicht teilte, sagte spöttisch: »Na, da bin ich aber gespannt. Willst uns wohl als Sklaven verkaufen, was?«

»Seh' ich so aus?« fragte Hannes. »Hört zu! Da drüben im Torf werk, etwa drei Kilometer von hier, brauchen sie Leute, die den nassen Torf, den die Maschine gegraben und aufgestapelt hat, umschichten, damit er trocknen kann. Das ist keine schwere Arbeit und wird gut bezahlt. Für einen Kubikmeter bekommt man siebzig Pfennig.« »Siebzig Pfennig?« rief Bodo. »Das ist ein Hungerlohn!« »Mensch, halt doch mal die Klappe!« wies Rolf ihn zurecht. »Das kannst du doch erst beurteilen, wenn du weißt, wieviel Kubikmeter du in einer Stunde schaffst! Hat man dir das gesagt, Hannes?« »Ja, natürlich! Etwa fünf oder sechs.«

»Fünf oder sechs?« rechnete Ingelore. »Das sind ja etwa vier Mark. Das ist doch 'ne ganze Menge!«

»Ganz meine Meinung«, sagte Hannes. »Nun stellt euch vor, wieviel wir schaffen, wenn ihr alle mithelft!«

»Oh«, staunte Berti, »da kommt aber ein Haufen Geld raus! Wenn jeder von uns fünf Kubikmeter aufstellt, dann sind das ja neun mal vier, dann sind das ja sechsunddreißig Mark in der Stunde!« »Haha«, knurrte Bodo, »da schüttelt mich aber ein wildes Gelächter! Du kannst doch Willy und das andere kleine Kroppzeug nicht mitzählen! Die stoßen doch höchstens alles wieder um, was wir aufgestapelt haben!«

»Tun wir nicht!« schrie Walter. »Wir können das besser als du! Du bist doch faul und drückst dich immer nur rum!« »Zankt euch nicht«, sagte Hannes, »alle können dabeisein, auch die Kleinen! Wenn sie eher müde werden als wir Großen, legen sie sich einfach ins Gras und ruhen sich aus. Ich denke, daß wir gut und gern fünfzehn Kubikmeter in der Stunde schaffen können, wenn wir uns verstehen und Hand in Hand arbeiten. Dann kriegen wir bei achtstündiger Arbeitszeit ungefähr neunzig Mark am Tag. Du, Ingelore, mußt zu Hause bleiben und für uns kochen und das Nötigste einkaufen. Was meinst du, wie hungrig man wird, wenn man stundenlang draußen in der frischen Luft gearbeitet hat!«

»Ich weiß nicht«, ließ Bodo sich hören, »das klingt ja alles ganz schön, neunzig Mark am Tag und so, aber die Sache ist bestimmt verdammt anstrengend. Du bist pausenlos in Bewegung, bückst dich, richtest dich auf, bückst dich, richtest dich auf. Ich wette, daß wir alle schon nach 'ner halben Stunde ein ganz lahmes Kreuz haben! Läßt man Kinder denn überhaupt an so 'ne Arbeit ran?«

»Nein, eigentlich nicht«, sagte Hannes. »Das Ganze läuft daher auch unter meinem Namen. Ihr helft mir bloß.«

»Da haben wir's!« rief Bodo. »Ich hab doch gewußt, daß ein Haken dabei ist! Du kriegst das Geld auch ausbezahlt, stimmt's?«

»Natürlich!«

Bodo sah Hannes mit zusammengekniffenen Augen an.

»Habe ich mir doch gleich gedacht«, sagte er. »Wer garantiert uns denn, daß du nicht damit durchbrennst, he?«

Berti wurde bei diesen Worten rot vor Scham. Rolf aber holte aus und knallte seinem Bruder eine Backpfeife ins Gesicht, daß er von seinem Torfstapel fiel.

»Die war längst fällig«, sagte er. »Nun verzieh dich ins Moor und friß Heidekraut! Und zum Torfumschichten kommst du nicht mit, Dreckschweine sind da nicht zugelassen!«

Am nächsten Tag gab Hannes Ingelore sein ganzes Geld, achtunddreißig Mark, damit sie einkaufen konnte, und marschierte mit den andern Kindern zu den Abbauflächen des Torfwerkes hinüber. Bodo legte sich ins Gras und beobachtete ihren Abzug. Er hatte was Besseres vor.

Während seine Geschwister sich für ein paar Mark krumm und lahm schufteten, wollte er im Hause Carsten-Viktors schneller und mit weniger Anstrengung zu Geld kommen. Er war überzeugt, daß er Rolf am Abend ein paar blaue Scheine oder sonst irgendwie etwas Wertvolles, das sich leicht zu Geld machen ließ, unter die Nase reiben konnte. Dem miesen Großkotz würde er schon zeigen, wie man zu was kommt.

Er wartete, bis Ingelore mit dem Rad zum Einkaufen fortgefahren war, aß dann seelenruhig die letzte Dose Ananas leer und machte sich auf den Weg.

Am hellen Tage kann man viel besser einbrechen, sagte er sich, weil dann keiner damit rechnet. Die Leute lassen doch sogar ihre Haustüren offen und merken es nicht mal! Abends, wenn es dunkel ist, wird alles verriegelt und verrammelt, da kommt man nirgends mehr rein. Er schien einen besonders günstigen Zeitpunkt für seinen Einbruch gewählt zu haben, denn das Haus Carsten-Viktors und seiner reichen Eltern lag verlassen in dem prächtigen Garten. Das Garagentor war geöffnet, der schwarze Mercedes nicht zu sehen. »Der süße Knabe hat wohl gerade Reitstunde, was?« flüsterte Bodo grinsend. »Hoppe, hoppe Reiter, wenn er fällt, dann schreit er, wie?« Er beobachtete das Haus einige Minuten lang und schlich dann, wie er es schon zweimal getan hatte, hinter und unter den Rhododendronbüschen entlang in den Garten.

Auch der war verwaist. Weder in den Hollywood-Schaukeln noch auf der Terrasse konnte er Carsten-Viktor, seine Mutter oder sonst ein Mitglied der Familie erblicken. Vor zwei Fenstern waren die Rolläden heruntergelassen.

»Wenn die nicht alle weg sind, will ich Emil heißen«, murmelte er, richtete sich auf und ging zur Terrasse hinüber. Dort beschattete er die Augen mit den Händen und schaute durch die Scheibe der Tür in das große Zimmer. Es war leer. Auf dem Tisch mit den Dackelbeinen stand ein riesiger Rosenstrauß. Wie die Krone eines Buchenbaumes stiegen die Blumen aus der Vase. Bodo schätzte, daß es über hundert sein mußten. Auch auf dem schwarzen Flügel und dem Fußboden standen üppige bunte Blumensträuße. »Sieht aus, als ob Carsten-Viktor Geburtstag hätte«, murmelte Bodo. »Was will er bloß mit soviel Blumen! Wenn ich das Geld hätte, das die Rosen da gekostet haben, würde ich vier Wochen Urlaub in der Südsee machen.«

Er seufzte und wollte sich abwenden, um nach einem geeigneten Einstieg zu suchen. Da spürte er eine harte Hand im Nacken und eine zweite am Arm. Er erschrak zu Tode.

Das muß ein Schock sein! fuhr es ihm durch den Kopf. Jetzt werde ich verrückt!

Der Mann, der ihn mit eisernem Griff festhielt, führte ihn, ohne ein Wort zu sagen, um das Haus herum und die Kellertreppe hinunter. Bodo wußte nicht, wie ihm geschah, und konnte überhaupt nicht denken. Ihm war nur klar, daß man ihn erwischt hatte, erwischt, wie Rolf es vorausgesagt hatte.

Im Keller lockerte der Mann den schmerzhaften Griff am Kragen, schloß die Tür hinter sich ab und führte ihn einen langen Gang entlang in einen ziemlich kleinen Raum. Dort saßen drei Männer und eine Frau um einen einfachen runden Tisch. Die Frau erkannte er, es war Carsten-Viktors Mutter. Einer der Herren schien ihr Mann zu sein, da er neben ihr saß und ihre Hand hielt. Beide waren bleich und wirkten sehr unruhig. Die andern Männer waren anscheinend nicht aufgeregt, aber sie hatten einen Revolver vor sich liegen, der genau auf die Tür zeigte, durch die Bodo hereingeführt wurde. Wollen die mich etwa abknallen? dachte er und drängte ängstlich zurück. Aber der Mann, der ihn gefaßt hatte, ließ ihn nicht los. »Hier«, sagte er, »den hab' ich auf der Terrasse geschnappt! Den haben sie sicherlich vorgeschickt, damit er die Lage peilt.« »Das ist ja ein Kind!« rief Carsten-Viktors Mutter. »Ein besonders übler Trick«, sagte einer der beiden Männer am Tisch. »Der Junge ist so 'ne Art Lockvogel. Sehen Sie mal, was sie ihm für Lumpen angezogen haben! Nur, damit wir ihn für so 'ne unschuldige Straßengöre halten. Wie heißt du, und wo kommst du her?« schrie er Bodo plötzlich an. »Los, sag es, sonst kriegst du 'ne Tracht Prügel, daß du nicht mehr sitzen kannst!«

Bodo begriff nicht, was man von ihm wollte. Aber er hatte inzwischen den ersten Schreck überwunden und konnte wieder denken. Und er nahm sich vor, kein Wort zu reden, vor allen Dingen aber nicht zu verraten, daß er mit sieben Geschwistern zusammen im Moor hauste. Daß man ihn, den Profi, geschnappt hatte, war verteufelt schlimm, das würde ihm Rolf nie verzeihen. Er sollte ihm jedoch nicht auch noch vorhalten können, daß er sie alle verpfiffen hätte. Darum kniff er die Lippen zusammen und schwieg. Da sprang die Frau auf und stürzte auf ihn zu. »Warum wollt ihr unsern Carsten-Viktor entführen?« schrie sie. »Was hat er euch getan? Ihr gemeinen Kerle! Ihr Verbrecherpack!« Sie holte aus, um Bodo mit der Faust ins Gesicht zu schlagen, aber ihr Mann hinderte sie daran.

Er führte seine Frau zu ihrem Stuhl zurück und wandte sich an Bodo. »Verrate uns, was sie vorhaben«, sagte er leise. »Du bekommst eine große Belohnung dafür. Ich gebe dir tausend Mark, wenn du uns sagst, wie sie es machen wollen!«

Wovon quatscht der denn? dachte Bodo. Und was hatte die Alte gesagt? Carsten-Viktor soll entführt werden? Was ging ihn das an!

Schon wollte er sagen, daß er nichts mit der Sache zu tun hätte, da kam ihm der Gedanke, alles sei vielleicht nur eine Falle, in die man ihn locken wolle. Darum schwieg er beharrlich weiter. Die beiden Männer mit den Pistolen und der, der ihn gefangen hatte, Detektive, wie er bald merkte, drohten und drängten, lockten und versprachen goldene Berge. Bodo hielt den Mund.

Da sperrte man ihn in den Heizungskeller und ließ ihn bis Mittag allein. Dann wurde er aufs neue verhört. Bodo hatte in der Zwischenzeit großen Hunger gekriegt und hätte auch gern eins von den Koteletts gegessen, die die Männer vor seinen Augen verzehrten. Aber er durchschaute, daß man ihn auf diese Art nur zum Reden bringen wollte, und sagte nichts.

Die Männer waren sehr wütend und sperrten ihn wieder in den Heizungskeller. Einer gab ihm eine Zeitung mit. »Hier, lies das!« schrie er. »Damit du begreifst, was mit deiner Hilfe geschehen soll!«

Bodo setzte sich auf den Hocker vor dem großen Ofen und las: »Sohn eines brasilianischen Kaffeeplantagen-Besitzers entführt! Entführung auch für den Sohn seines deutschen Geschäftspartners angedroht! Entführer verlangen Lösegeld von sieben Millionen Mark! Mann, müssen die ein Geld haben!« sagte Bodo leise. »Sieben Millionen!«

Aufgeregt las er den ganzen Artikel und erfuhr dabei, daß Carsten-Viktors Vater jener deutsche Geschäftspartner war, der mit einem Brasilianer zusammen eine der größten Kaffeeplantagen in Brasilien besaß, und daß er fürchtete, man wolle seinen Sohn, Carsten-Viktor, ebenfalls entführen.

Als Bodo alles verdaut hatte, verstand er, warum man ihn gefangen hielt: Man glaubte, er sei mit den Entführern im Bunde! »Die sind ja verrückt!« sagte er laut und klopfte an die Tür. »Macht auf!« schrie er. »Ich will alles sagen!«

Oskar greift ein

Oskar Schlettmann und Rita hatten den schweren Unfall überlebt. Während die Haushälterin zwar außer Lebensgefahr, aber noch immer bewußtlos war, war er wieder Herr seiner Sinne. Er lag im Krankenbett, hob und senkte die Arme, betrachtete seine Fingernägel und grübelte. In seiner Erinnerung gab es leere Stellen, die er noch nicht füllen konnte. Irgend etwas bemühte sich, in sein Bewußtsein zu gelangen, und machte ihn unruhig. Er konnte aber nicht ergründen, was es war.

Rechts neben ihm lag ein alter Mann, der fast immer schlief und in den zwei, drei Stunden am Tag, da er wachte, kein Wort sprach. Mit dem jungen Mann an seiner linken Seite hingegen, der wie er einen Verkehrsunfall erlitten hatte, konnte er sich unterhalten. Und auf dem Umweg über ihn fand Oskar sein Gedächtnis wieder. Der Mann war jung verheiratet und bekam eines Tages Besuch von seiner Frau. Die hatte ausnahmsweise die Erlaubnis erhalten, ihren kleinen Sohn mit ins Krankenhaus zu nehmen, damit sein Vater ihn mal wieder sehen konnte.

Beim Anblick des Kindes nun, das fröhlich quiekend nach dem Mohrenkopf griff, den die Frau mitgebracht hatte, und sich die weiße Füllung ins Gesicht patschte, durchzuckte es Oskar von Kopf bis Fuß. Er sah die Kinder seiner Schwester vor sich, besonders den kleinen Willy, der Sahnetorte aß und, ungeschickt wie er war, Nase, Wangen und Hals damit beschmierte. »Mein Gott«, rief er, »was ist mit den Kindern?« Er hatte plötzlich wieder alles vor Augen: die Fahrt mit dem übervollen Auto, das Moor, die fröhlichen Gesichter seiner Nichten und Neffen. Und er erlebte noch einmal, wie er mit dem Auto im Morast versank, wie er die Kinder mit ihrem Handwagen allein losschickte, die Moorkate zu suchen, wie der Bauer ihn mit dem Traktor aus dem Schlamm zog und wie er in einer Kurve die Gewalt über sein Auto verlor und auf den Baum zuraste.

»Ich muß zu meinen Kindern!« schrie er. »Schwester! Kommen Sie doch! Ich muß zu meinen Kindern!«

Der Kleine mit dem Mohrenkopf drückte sich ängstlich an die Mutter und fing an zu weinen, der junge Mann aber fürchtete, Oskar hätte den Verstand verloren, da er ihm längst erzählt hatte, daß er nicht verheiratet sei und keine Kinder habe.

Er klingelte schnell nach der Stationsschwester, damit sie dem Bedauernswerten eine Beruhigungsspritze gebe. Oskar wollte aber nichts wissen von einer Spritze. Er ließ die Schwester nicht an sich herankommen. »Lassen Sie den Unsinn!« schrie er. »Ich bin ganz normal. Mir ist nur eingefallen, was mich schon die ganze Zeit bedrückt: Ich habe acht Nichten und Neffen ins Moor geschickt. Ohne Geld! Die müssen längst verhungert sein. Ich muß sofort zu ihnen! Was soll ich tun?«

Am Abend dieses Tages läutete im Hause von Claudia Glanert, der Studentin, die Oskar den Kindern ins Moor hatte mitschicken wollen, das Telefon. Und am Tage darauf hielt ein Mietwagen vor ihrer Tür. Claudia stieg ein und ließ sich ins Moor fahren. Zuerst zu Brummers Landhaus, um dort den Wirt zu fragen, wo genau die Moorkate des Worpsweder Kunstmalers Oskar Schlettmann stand. Der Wirt mußte es wissen, da er den Kauf seinerzeit vermittelt hatte. Und dann ging es weiter nach Augustendorf. Der Fahrer des Mietwagens half suchen, und weil die Beschreibung des Wirtes sehr genau gewesen war, fanden sie die Kate bald. Von den Kindern allerdings sahen sie nicht eines.

Darauf war Claudia vorbereitet. Oskar hatte ihr am Telefon gesagt, daß er sich möglicherweise verfahren und die Kinder an einer falschen Stelle abgesetzt hätte. Darum suchten sie weiter. Sie durchstreiften das Moor in der ganzen Umgebung, liefen selbst um den See im Naturschutzgebiet herum, hatten aber keinen Erfolg. Müde kamen sie schließlich wieder an die Straße.

»Es hat keinen Zweck, weiterzusuchen«, sagte Claudia, »die Kinder sind längst woanders. Wir wollen zurückfahren.« Sie stiegen ins Auto und fuhren los.

Nachdem sie etwa einen Kilometer gefahren waren, sahen sie, wie ein schwarzer Mercedes vor ihnen von der Straße abbog und ins Moor fuhr. Er war mit vielen Personen besetzt. Vorn neben dem Fahrer saß ein Junge, der den Weg zu weisen schien, da er, für Claudia deutlich sichtbar, mit dem Arm gewinkt hatte.

»Ich weiß, es ist dumm von mir, was ich jetzt vorschlage«, sagte sie, »aber, bitte, fahren Sie dem Wagen nach! Es soll das letzte sein, was wir probieren.«

Claudias Verlangen war gar nicht dumm.

Der schwarze Mercedes gehörte Carsten-Viktors Vater und brachte soeben ihn, die beiden Detektive und Bodo ins Moor. Dort sollte festgestellt werden, ob der Junge die Wahrheit gesagt hatte, ob er tatsächlich sieben Geschwister besaß und mit ihnen in einer verkommenen Kate hauste.

In dem Augenblick, als Hannes von der Nacht mit den Kindern nach einem arbeitsreichen Tag vom Torf schichten zurückkam, den kleinen Willy auf der Schulter und Birgit an der Hand, hielten die beiden Wagen vor dem Haus.

»Was ist denn nun kaputt?« rief er. »Hat Bodo etwa Dummheiten gemacht, jetzt, wo wir einen Weg gefunden haben, uns auf ehrliche Weise durchzuschlagen? Das wäre aber nicht gut!« »Dann dreh ich ihm den Hals um!« rief Rolf. Aber das war nicht nötig.

Die Detektive und Carsten-Viktors Vater überzeugten sich rasch, daß Bodo sie nicht belogen hatte und darum mit den Entführern nichts zu tun haben konnte. Sie gingen um das Haus herum, lachten über die Birke auf dem Dach und warfen auch einen Blick auf die Diele.

Vor dem Haus stießen die Erwachsenen zusammen und begannen sofort, wie irr durcheinanderzureden. Alle stellten Fragen, und keiner beantwortete sie. Endlich machte Hannes dem Lärm ein Ende, indem er mit dem Hammer an die Haustür klopfte und mit lauter Stimme Ruhe verlangte.

»Ich bin Hannes von der Nacht«, sagte er, als alle schwiegen, »ich wohne hier. Und wer sind Sie und Sie und Sie?« So kam Klarheit in die Sache.

Nachdem alle geantwortet hatten, wußte jeder, wer der andere war und was er hier zu suchen hatte.

Die Nachricht, daß Onkel Oskar sie gar nicht im Moor hatte ertrinken oder verhungern lassen wollen, sondern wegen eines Verkehrsunfalls nicht wiedergekommen war, wurde von den Kindern anfangs zwar angezweifelt, schließlich aber doch geglaubt. Warum sollte er ihnen sonst wohl die Studentin nachgeschickt haben! »Siehste«, rief Rena, »ich hab' ja gleich gesagt, daß Oskar gar nicht so ist!«

Zu Bodos Einbruchsversuch bemerkte sie: »Siehste, hab' ich ja gleich gesagt, daß sie dich schnappen!«

Und Rolf fügte hinzu: »Wenn das ins Auge gegangen wäre, mein Lieber, und wir deinetwegen in ein Heim gekommen wären, hättest du keine ruhige Minute mehr gehabt, das kann ich dir flüstern!« Claudia, die Studentin, hatte gut zugehört. Sie konnte sich nun ein Bild machen von dem, was vorgefallen war. Darum trat sie zwischen die beiden Jungen und sagte: »Vertragt euch, es ist ja noch mal gut abgelaufen! Ab heute wird alles anders. Euer Onkel läßt euch schön grüßen und hat mir aufgetragen, mich um euch zu kümmern. Aber wie ich sehe«, fuhr sie mit einem Blick auf Hannes von der Nacht fort, »ist das wohl gar nicht nötig: ihr habt ja einen Betreuer.« »Oh«, rief Hannes, »der zieht sofort weiter, wenn er nicht mehr gebraucht wird! Der ist hier sozusagen ja nur auf der Durchreise.« »Er wird aber noch gebraucht!« sagte Berti schnell. Hannes sah ihn an.

»Natürlich«, rief er, »zum Torfstapeln!« Berti wurde rot. »Auch sonst noch«, sagte er. Die Detektive und Carsten-Viktors Vater kamen sich bald sehr überflüssig vor. Sie fühlten sich wie Eindringlinge, die eine Familienfeier störten. Darum verabschiedeten sie sich und wandten sich zum Gehen.

»Moment!« rief Hannes ihnen nach. »Wie war's denn, wenn sie Ihren Sohn zu uns ins Moor brächten? Hier ist er bestimmt sicher vor den Entführern. Unter Kindern wie diesen wird keiner einen Millionärssohn vermuten. Sie müssen ihn natürlich entsprechend anziehen. Und er muß auch mit uns losgehen und Torf umschichten!« Carsten-Viktors Vater blieb stehen.

»Keine schlechte Idee«, sagte er zögernd, »in der Tat, keine schlechte Idee!« Nach einem langen Blick auf die schmuddeligen Kinder, ihre staubigen Füße und ungewaschenen Gesichter aber sagte er: »Ich weiß allerdings nicht, ob er so abgehärtet ist, daß er hier bei euch schlafen kann. Auf Wiedersehen! Wenn er möchte, bringe ich ihn her. Vielleicht!«

Damit verschwand er und mit ihm der schwarze Mercedes und die beiden Detektive.

»Der kommt nicht wieder«, sagte Bodo. »Der hat Angst, daß sein geliebter Carsten-Viktor sich bei uns 'n paar Flöhe und Läuse einfängt.«

»Kann mir nur recht sein«, sagte Rolf. »Mit so einem verwöhnten Pinkel kann man sich sowieso nicht unterhalten.« »Da haste recht!« rief Bodo. »Der spricht 'ne Sprache, die hört sich an wie Chinesisch, du!«

Sie gingen hinein und setzten sich um den Tisch. Das Essen war fertig.

»Ihr seid ja eine tüchtige Bande«, sagte Claudia. »Hm, das schmeckt!«

Nach der Mahlzeit verabschiedete sich auch der Fahrer des Mietwagens und fuhr nach Bremen zurück. Nun waren sie wieder ganz unter sich. Fast ganz unter sich!

Claudia war ihnen noch ein wenig fremd. Aber im Laufe des Abends, nachdem sie die Gruselgeschichte von Freund Heiner erzählt und abwechselnd Willy und die Katze auf dem Schoß gehabt hatte, wurde sie ihnen so vertraut wie eine alte Bekannte. Rena und Birgit stritten sich sogar um den Schlafplatz an ihrer Seite. »Zankt euch doch nicht«, sagte Claudia lächelnd. »Ich lege mich zwischen euch, dann liegt eine links von mir und eine rechts.« Als das Feuer heruntergebrannt war, standen sie auf und machten sich fertig für die Nacht.

»Ich schlage vor, daß wir morgen umziehen«, sagte Hannes.

»Umziehen?« wiederholte Rolf. »Warum und wohin?«

»In Oskars Moorkate. Daß wir hier in der falschen sind, habt ihr ja mitgekriegt. Ich nehme an, die andere ist in einem besseren Zustand.«

»Ja, das ist sie«, sagte Claudia. »Dach und Scheiben sind heil.«

»Jetzt, wo wir in diese Bude soviel Arbeit gesteckt haben, sollen wir weg?« rief Bodo. »Das finde ich aber ausgesprochen doof!«

»Mensch, halt du doch bloß die Klappe!« rief Rolf. »Du hast doch am allerwenigsten gemacht! Du hast doch nur den ganzen Tag im Gras gelegen und in der Nase gebohrt.«

»Das mußt du auch gerade sagen!« verteidigte sich Bodo. »Wer hat die ganzen Spinnen verjagt, he? Und wer hat dafür gesorgt, daß immer was zu essen auf dem Tisch stand, hm? Ich, mein Lieber, daß du es nur weißt! Ohne mich wärt ihr doch garantiert alle längst verhungert.«

»Und mit dir wären wir beinah ins Gefängnis gekommen!«

Hannes schmunzelte.

»Seht ihr«, sagte er, »jetzt sind wir reich, und schon fängt der Ärger an. Wir haben zwei Häuser und wissen nicht, in welchem wir wohnen sollen!«

»Wir wollen hierbleiben«, sagte Walter. »Hier ist es gemütlich!«

»Bitte«, stimmte Hannes zu, »das soll mir recht sein. Nur wenn es länger dauern sollte, bis eure Mutter zurückkommt, oder wenn sie sogar hier im Moor mit euch leben möchte und ihr hier zur Schule gehen müßt, dann solltet ihr in das andere ziehen. Dieses hier ist nur ein Haus für den Sommer, wenn man Ferien hat, barfuß laufen kann und keine Schularbeiten machen muß. Für längere Zeit und für den Winter ist das andere besser geeignet. So, und nun ab ins Bett! Mir tut der Rücken weh vom Torfstapeln. Ich möchte endlich schlafen!«

Nach diesen Worten holte er sein Klappbett aus dem Wagen und schlug es auf.

Claudia lag mit den Kindern im Zimmer nebenan.

Als sich alle zurechtgekuschelt hatten, sang sie ein Schlaflied.

»Schön!« flüsterte Birgit. »Noch mal!«

Claudia tat der Kleinen den Gefallen und sang das Lied ein zweites Mal. – Dann lauschte sie auf die immer ruhiger werdenden Atemzüge der Kinder und spürte, wie sie alle einschliefen. Bodo aber wollte noch etwas loswerden.

»Reich sein, so richtig reich wie ein Millionär, ist ganz großer Gammel«, sagte er. »Da haste gar keine Freizeit mehr! Der Carsten-Viktor zum Beispiel, der muß jeden Tag irgendwas Bestimmtes machen, reiten, Tennis spielen, Sprachen lernen und so was, damit er später mal den ganzen Saftladen da in Brasilien übernehmen kann. Und jetzt wollen sie ihn auch noch schnappen und entführen. Nee, geh mir los! Da verzichte ich aber auf Obst und Südfrüchte, du! Oder aber«, fügte er nach einer Weile hinzu, »ich mach' es ganz anders! Ich verrate niemandem, daß ich Millionär bin, leb' einfach genauso weiter wie jetzt. Das müßte doch gehen. Was meinst du, Berti, ob das geht?« Berti antwortete jedoch nicht mehr, er schlief schon.

Ende

Table of Contents

- Der Aufbruch
- Unterwegs nach Worpswede
- Ankunft bei Onkel Oskar
- Junge Künstler am Werk
- Oskar fährt aus der Haut
- Die Fahrt ins Moor
- Oskars Traumbungalow
- Das Leben im Moor beginnt
- Die Katze im Brunnen
- Bodo und die feinen Leute
- Berti sorgt für Sauberkeit
- Bodo kauft englisch ein
- Wer klaut, darf sich nicht schnappen lassen
- Eine schlimme Nacht
- Hannes von der Nacht taucht auf
- Hannes von der Nacht auf Diebestour
- Die Geschichte von der Moorleiche