Jan Tabak geht aufs Ganze
Date: 1987-07-15T12:11:06+00:00
Description: VERBOHTEN schreibt man ohne „H“. Tante Tinas Verbotsliste wimmelt von Rechtschreibfehlern. Trotzdem ist sie unmißverständlich: ES IST VERBOHTEN, ERWAGSENEN WIEDERREDEN ZU GEBEN. ES IST VERBOHTEN, MIT UNSAUBERE HENDE ZU ESSEN. ES IST VERBOHTEN, MIT DRECKIGE SCHUHE IM HAUSE ZU LAUFEN. ES IST VERBOHTEN, DEN WACHTMEISTER ZU FOPPEN. ES IST VERBOHTEN, MIT BOOTE ZU FAHREN. ES IST VERBOHTEN… Jan Tabak befürchtet schlimme Zeiten. In diesem Buch wird von Jan Tabak erzählt. Jan Tabak ist ein alter Mann, der herzerfrischend jung geblieben ist. In seinem Haus an der Waterkant lebt er, umgeben von „Lady“ (e
Publisher: Schünemann

Werner Schrader

Jan Tabak
geht aufs Ganze

elperegrino@rocketmail.com v2.0 FR11 12.09.2014

Was an der Wümme geschieht

Besuch zu erwarten

Jan und Lady unterwegs

Die Katastrophe auf dem Torfkanal

Der Kampf beginnt

Elefantenwettlauf in Indien

Der erste Schultag

Karl Landwehr wird bekehrt

Jan repariert das Dach

Eine Brise Wind gefällig?

Sich selbst besiegen

SOS im Teufelsmoor

Jan kauft ein doppeltes Fahrrad

Zwischenfall im Kaufhaus

Jan guckt wieder in die Zukunft

Volkshochschule in der Ulenborg

Schiffbruch in Polynesien

Die Fahrt nach Helgoland

Tim reißt aus

Die ganz besondere Weihnachtsfreude

Jan Tabak muß zur Schule

Woher Jan Tabak seinen Namen hat

Der Wal in der Wümme

Meinem

Vater und meinem Bruder

Besuch zu erwarten

„Faulheit und Trunksucht sind die schlimmsten Laster dieser Welt“, knurrte Tina Marwedel böse, „und daß du, Jan Tabak, mit beiden geschlagen bist, ist das Unglück meines Lebens. Hundertmal habe ich dir schon gesagt, du sollst das Dach reparieren. Aber was tust du? Du sitzt in den Kneipen herum und besuchst deine Freunde! Wenn der Regen noch eine Stunde anhält, können wir hier im Zimmer Boot fahren.“

Ärgerlich schob sie den letzten leeren Waschmitteleimer, der im Hause noch zu finden war, unter die vierte Tropfstelle in der Decke. „Das eine verspreche ich dir“, fuhr sie fort, „wenn du in den nächsten Tagen nicht aufs Dach steigst, verkaufe ich den Hund und laß für das Geld, das er einbringt, die Handwerker kommen.“

„Dummes Zeug“, entgegnete Jan Tabak, ohne von der Wümme-Zeitung aufzublicken. „Lady läßt sich nicht verkaufen. Sie würde noch von Hamburg nach hier zurückfinden, und zwar zu Fuß und ganz ohne Landkarte.“

„Pah!“ höhnte seine Frau. „Wenn Lady ihre fünfundachtzig Kilo eine halbe Stunde lang vorwärtsbewegt hat, japst sie nach Luft und bleibt liegen wie ein Stein. Sobald die einmal aus dem Haus ist, bist du sie los.“

Lady, die riesige Bernhardinerhündin, lag vor Jans Lehnstuhl wie ein erschossener Löwe. Ihr großer Kopf ruhte zwischen den ausgestreckten Vorderpfoten auf dem indischen Filzteppich. Sie brummte behaglich, weil Jan Tabak sie als Fußbank benutzte und seine in dicken Wollsocken steckenden Füße auf ihrem Rücken hin und her schob. Tinas böse Worte berührten sie überhaupt nicht. Über die herunterhängenden Augenlider hinweg guckte sie auf die Wasserflecke an der Decke und lauschte müde auf das einschläfernde Plip-plop der fallenden Tropfen.

Jan blätterte die Zeitung um.

„Es gibt nichts Behaglicheres“, grunzte er, „als eine warme Stube, wenn es draußen regnet.“

Tina wischte sich einen dicken Tropfen aus dem Nacken.

„Warte nur, bis du mit den Füßen im Wasser stehst“, schimpfte sie, „dann wird es aus sein mit der Behaglichkeit! Da ist schon wieder eine neue Leckstelle!“

Jan blickte flüchtig von der Zeitung auf.

„Ich weiß gar nicht, warum dich das bißchen Wasser so beunruhigt“, sagte er. „Der Fußboden hat doch Gefälle. Das läuft alles durch die Tür auf den Hof. Koch uns eine Kanne Tee und setz dich hin! Du fällst mir auf die Nerven, wenn du dauernd wie ein aufgescheuchtes Huhn durch das Zimmer rennst.“

„Jan Tabak“, knurrte Tina, „nächste Woche kommen die Wurzachers. Was denken die denn, wo sie sind, wenn ihnen hier in der guten Stube das Wasser auf den Kopf klatscht!“

„Bis nächste Woche ist noch viel Zeit“, entgegnete Jan ungerührt. „Was dann sein wird, soll uns heute noch keine grauen Haare machen. Und außerdem haben Kinder bestimmt Spaß an so einer ausgefallenen Dusche.“

„Das ist keine Dusche, das ist ein kaputtes Dach! Und in Häuser mit kaputten Dächern sollte man keine Gäste einladen!“

„Eingeladen haben wir sie auch nicht“, sagte Jan ruhig. „Sie kommen ganz von selbst. Wenn es ihnen bei uns nicht gefällt, können sie gleich wieder abziehen. Ich bin sowieso neugierig, ob sie sich hier wohlfühlen werden.“

„Sei nicht so unfreundlich, Jan, schließlich bist du der Großonkel der beiden Kinder und mußt ihnen für ein Jahr den Vater ersetzen.“

„Dazu habe ich mich ja auch bereit erklärt“, erwiderte Jan, indem er die Zeitung umblätterte, „und ich glaube nicht, daß es viel Kraft kosten wird. Die Väter, die ich so kenne, machen das alle ohne jede Anstrengung.“

„Du kennst eben nur die Versager unter den Vätern“, bemerkte Tina bissig, „die mit dir in den Kneipen sitzen. Ein guter Vater hat keine Zeit dafür, der tummelt sich von morgens bis abends und ist seinen Kindern ein gutes Vorbild. Das ist nämlich die beste Erziehung, Jan Tabak, Vorbild sein! Wenn der Vater ein Lump ist, kann aus seinen Kindern auch nichts anderes werden, da helfen keine Ermahnungen und guten Worte.“

„Na, ein Lump bin ich ja Gott sei Dank nicht“, sagte Jan gleichgültig. „Aber ein Trinker, Jan Tabak!“

„Nun halt aber die Luft an, Tina! Du hast ja keine Ahnung, was ein richtiger Trinker so verkonsumiert. Fidi Trenthoop, das war einer. Mann, hatte der einen Zug! Beneidenswert!“

Tina winkte ärgerlich ab.

„Hör auf! Solche Leute bewundert man nicht, vor denen spuckt man aus. Hast du dir überhaupt schon mal Gedanken gemacht, wie das mit den Kindern werden soll?“

„Na klar“, sagte Jan. „Ich hol sie mit dem Boot ab, damit sie gleich merken, daß sie hier an der Wasserkante sind.“

„Du bist ein Döskopp! Ich meine, ob du dir überlegt hast, wie du mit ihnen umgehen willst?“

„Umgehen?“ wiederholte Jan zögernd. „Tja, weißt du, ich denke das immer frisch von Fall zu Fall zu regeln. So was kann man doch nicht im voraus festlegen.“

„Und ob man das kann, Jan Tabak!“ bestimmte Tina. „Ganz genau kann man das. Das ist nämlich Pädagogik!“

„Was du nicht sagst, Tina!“ staunte Jan. „Das hab ich ja noch gar nicht gewußt.“

„Hier“, fuhr Tina fort, nahm ein Blatt Papier aus der Tischschublade und hielt es ihrem Mann unter die Nase, „hier hab ich mir die ganze Pädagogik aufgeschrieben. Von A bis Z! Mir kann nichts passieren.“ Jan nahm den weißen Bogen in die Hand und warf einen bewundernden Blick auf die mit regelmäßigen Buchstaben vollgeschriebenen Reihen.

„Donnerwetter“, rief er überrascht, „das sieht ja wunderschön aus.“ Tina wurde rot und erklärte verlegen: „In Handschrift hatte ich immer eine Eins.“

„Mit Recht, Tina, mit Recht“, rief Jan zustimmend und begann nun halblaut die Pädagogik seiner Frau zu lesen.

„Es ist verbohten, Erwagsenen Wiederreden zu geben.

Es ist verbohten, Äpfel zu stehlen.

Es ist verbohten, Kühe mit Steine zu schmeißen.

Es ist verbohten, mit dreckige Schuhe im Hause zu laufen.

Es ist verbohten, den Wachtmeister zu foppen.

Es ist verbohten, die Schuhle zu schwenzen.

Es ist verbohten, mit Boote zu fahren.

Es ist verbohten...

Ja, sag mal“, unterbrach Jan sich an dieser Stelle, „gibt es in deiner Pädagogik denn gar nichts, was erlaubt ist?“

„Klar, Jan Tabak, alles, was nicht auf dem Zettel steht.“

„Hm“, machte Jan, „und warum hast du das nicht aufgeschrieben?“

„Weil sich das von selbst versteht!“ entrüstete sich Tina über eine so dumme Frage. Aber Jan gefiel das nicht.

„Wenn alles verboten ist, hat man ja gar keine Freude mehr am Leben“, sagte er. Seine Frau nahm ihm den Zettel aus der Hand und legte ihn in die Schublade zurück.

„Wir sind nicht auf der Welt, um uns zu freuen“, bemerkte sie mit Nachdruck, „sondern um unsere Pflicht zu tun.“

„Ja, ja, das mag schon stimmen“, bestätigte Jan, „aber dabei kann man doch fröhlich sein. Oder meinst du, du melkst deine Kühe schneller und besser, wenn du ein Gesicht dabei machst wie ein saurer Hering? Sieh mich an, ich bin lustig und vergnügt, obwohl es an fünf Stellen durch die Zimmerdecke regnet.“

„Hör auf!“ rief Tina empört. „Du bist in Sachen Pädagogik eine Niete. Und darum mußte ich die Verbote aufschreiben. Was erlaubt ist, werden die Kinder schon von dir zu hören kriegen.“

Jan nickte.

„Allerdings“, sagte er. „In der Dornenhecke deiner Verbote müssen sie ja zu Fall kommen.“ Und grinsend fügte er hinzu: „Übrigens wird ‚verboten’ ohne ,h’ geschrieben. Auch sonst ist da einiges mit deiner Rechtschreibung und Grammatik nicht ganz in Ordnung.“

„Darauf kommt es nicht an“, entgegnete Tina spitz. „Nicht das Wie, sondern das Was ist entscheidend.“

„So“, wunderte sich Jan, „dann ist deine Theorie von dem guten-Vorbild, das man geben muß, wohl auf die Rechtschreibung nicht anzuwenden, was?“

Am nächsten Morgen setzte sich Tina an den runden Tisch in der guten Stube und schrieb ihre Pädagogik neu, „verboten“ immer ohne „h“. Die anderen falschgeschriebenen Wörter übernahm sie unverändert.

Jan aber zog mit Lady vor dem Handwagen auf dem Deich entlang, um irgendwo fünf Dachziegel aufzutreiben.

Jan und Lady unterwegs

Die Wurzachers waren mit Jan Tabak verwandt. Frau Wurzacher, geborene Marwedel, war seine Nichte. Sie hatte, als sie in München studierte, ihren Mann kennengelernt, einen strebsamen und eifrigen Wissenschaftler der Archäologie, und ihn geheiratet, bevor ihre eigenen Studien abgeschlossen waren. Mit dem hatte sie zwei Kinder, einen Jungen von dreizehn und ein Mädchen von zehn Jahren. Da der ehrgeizige Vater von Erdteil zu Erdteil reiste, um Ausgrabungen zu machen, und seine Frau ihn dabei begleitete, weil sie nicht allein sein mochte, mußten die Kinder in fremde Hände gegeben werden. Den Anstrengungen so großer Reisen wären sie nicht gewachsen gewesen. Und so verbrachten sie ihre ersten Lebensmonate in einem Säuglingsheim und alle übrigen auf Internaten in Deutschland, Österreich und der Schweiz. Das bekam ihnen aber nicht. Darum riet der Leiter eines süddeutschen Internats den Eltern, die beiden Kinder unbedingt in den Schoß der Familie aufzunehmen. Der gelehrte Herr Professor Wurzacher und seine gebildete Frau begriffen wohl, daß das ein guter Rat war, sahen sich zur Zeit aber nicht in der Lage, ihn zu befolgen. Sie waren noch für etwa ein Jahr mit Ausgrabungen am Nil beschäftigt. Als er das hörte, empfahl der Internatsleiter, die Kinder in einer anderen Familie unterzubringen, bei kinderfreundlichen Verwandten oder Bekannten.

Daraufhin schrieb Frau Wurzacher ihrem Onkel Jan einen langen Brief und schilderte ihm die mißliche Lage ihrer Kinder. Und weil Jan viel Zeit und eine tüchtige Frau besaß, willigte er ein, den Jungen und das Mädchen bei sich aufzunehmen.

Er malte das Giebelzimmer aus, nagelte zwei einfache Bettstellen zurecht und legte die alten Matratzen hinein, die Dietrich Bergmann nicht mehr brauchte, weil seine Frau ihn überredet hatte, eine neue Schlafzimmergarnitur zu kaufen.

Und nun war er also auf der Suche nach fünf Dachpfannen, damit es nicht länger in das Wohnzimmer regnete.

Lady legte sich mächtig ins Geschirr und zog den leichten Handwagen so schnell auf dem asphaltierten Deich entlang, daß Jan ordentlich ins Schnaufen kam.

„Was bist du doch für ein verrückter Hund!“ schimpfte er. „Anstatt daß du dir Zeit läßt und wir einen gemütlichen Spaziergang machen, schießt du dahin wie eine Rakete! Wenn wir vor sechs zurück sind, jagt Tina mich noch aufs Dach, darauf kannst du dich verlassen. Du weißt doch, was für ein herzloses Geschöpf sie ist!“

Aber Lady hörte nicht auf ihren Herrn. Sie setzte einen ihrer dicken Füße vor den andern und versuchte sogar zweimal, in einen leichten Zuckeltrab zu fallen.

Jan steckte die Pfeife weg. Bei dem Tempo schmeckte sie nicht. Er hielt sich hinten am Wagen fest, um Schritt halten zu können.

„Lady, du bist der gemeinste Hund, der je in Niederblockland zu Hause war“, knurrte er. „Aber warte, wenn du mal müde bist! Dann kannst du lange warten, bis ich dich ziehe! Dann kannst du meinetwegen auf den Knien vor mir herrutschen: ich werde meinen Weg gehen, als ob du Luft für mich wärst. Luft, verstehst du? Dicke, fette Luft!“ Lady wischte mit ihrem langen Schwanz einmal von links nach rechts und einmal von rechts nach links über das vordere Wagenschott und gab keine Antwort. Sie marschierte und marschierte und wandte nicht mal den gewaltigen Kopf, als Ummo Füerbrink von seinem Boot auf der Wümme ein freundliches „Guten Tag, ihr beiden!“ zu ihnen hinaufrief. Jan keuchte so sehr, daß er nicht antworten konnte. Er winkte nur grüßend mit der Hand.

In Dammsiel endlich blieb Lady stehen, schüttelte den Kopf, daß der Schaum von ihrem Maul zwei Meter weit spritzte, und wechselte ein paar Worte mit einem alten Bekannten, dem Dobermann aus dem Wirtshaus. Jan wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht, tippte Lady an die Stirn, sagte grimmig: „Du wirst auch jeden Tag verrückter!“ und ging von der Wasserseite her in die Wirtschaft hinein.

Er setzte sich auf seinen Stammplatz ans Fenster, unter dem Lady mit dem Handwagen stand, und bestellte Bier und Schnaps.

„Sei so gut“, sagte er zu dem Wirt, „und bring Lady eine Handvoll Nüsse ‘raus. Wir haben eine kleine Meinungsverschiedenheit.“

„Ich habe nur noch gesalzene“, antwortete der Wirt.

„Dann gib ihr einen Riegel Nußschokolade.“

Der Wirt verschwand nach draußen. Als er wieder hereinkam, hatte Jan Bier und Schnaps schon ausgetrunken. Er ließ nachschenken und kam allmählich wieder zu Atem.

„Weißt du nicht, wo ich ein paar Dachziegel kriegen kann?“ fragte er. „Tina stört sich daran, daß es bei uns durchregnet.“

Der Wirt setzte sich zu Jan an den Tisch.

„Vielleicht kannst du in Wasserhorst welche haben“, sagte er. „Da wurde doch die Schule abgebrochen. Einige mögen da noch herumliegen.“

Jan kippte den Schnaps hinunter.

„Wasserhorst ist weit“, sagte er. „Das möchte ich Lady jetzt nicht zumuten. Sie hat sich eben zu sehr verausgabt.“

„Laß sie doch hier. Solange Greif da ist, hat sie ja Unterhaltung.“

„Ach, weißt du“, wehrte Jan ab, „allein ist mir das zu langweilig. Man muß doch unterwegs mal ein paar Worte wechseln können.“ Der Wirt schüttelte den Kopf.

„Du benimmst dich, als ob das Riesenvieh Verstand hätte“, sagte er. „Ich geh mit Greif ganz anders um. Der kriegt sein Fressen, ab und zu mal einen freundschaftlichen Klaps, und ansonsten hat er die Schnauze zu halten und zu parieren. Schließlich ist er doch nur ein Hund.“

Jan lächelte versonnen.

„Natürlich“, sagte er, „Greif ist nur ein Hund. Aber meine Lady ist mehr.“

Als er das dritte Glas getrunken hatte, erhob sich Lady auf ihre Hinterbeine, wuchs großkopfig vor dem Fenster auf und tatschte hörbar an die Scheibe.

„Ich komme ja schon“, rief Jan, „sei nicht so ungeduldig, Lady!“

Der Wirt nahm das Geld und räumte die Gläser ab.

„Mensch, Jan“, sagte er, „wie kannst du dich von dem Hund bloß so antreiben lassen! Ist er der Herr oder du?“

Jan winkte ab.

„Das verstehst du nicht“, sagte er. „Lady ist eine Frau, und wenn sich eine Frau um uns kümmert und uns ein wenig in Gang bringt, dann ist das nichts als Liebe.“

„Liebe?“ rief der Wirt. „Die reinste Schurigelei ist das! Der Köter pfeift, und du springst!“

„Nun übertreib man nicht“, entgegnete Jan, während er schon die Tür öffnete, „pfeifen kann er nämlich gar nicht.“ Und dann lief er hinter dem Handwagen her, den Lady schon gut hundert Meter weitergezogen hatte.

Kaum hatte er den Hund eingeholt, da stieß das Gespann auf Klaus Köster, den Musikanten aus Farge, der auf einer Luftpumpe den River-Quai-Marsch blasen und auf einer schwingenden Säge alle Melodien fideln konnte. Er hatte einen Quetschkasten umgehängt und nödelte „Butterfly, my butterfly“.

Lady blieb stehen und begrüßte ihn, indem sie ihr Schaum flockendes Maul an seinen Hosenbeinen abwischte. Klaus bedankte sich dafür mit einer Verbeugung und spielte nun ganz zart und weich.

Jan zündete seine Pfeife an. Und weil Lady ihn dringend anblickte, spannte er sie aus. Sofort legte sie sich an den Rand des Deiches und streckte ihre Schnauze ins kühle Gras, um sich in der angenehmsten Lage den süßen Klängen hingeben zu können. Klaus spielte sieben Strophen und wiederholte den Refrain der letzten fünfmal. Lady, gelockert und entspannt wie ein Bettvorleger, hielt die Augen geschlossen und lauschte ergriffen. Jan beobachtete sie. Nach einer Weile legte er den Finger auf den Mund und flüsterte Klaus zu, er möchte nur noch ganz leise spielen, Lady schlafe schon halb.

Klaus nickte. Er kannte den Bernhardiner und hatte ihn schon öfter eingeschläfert. Im zartesten pianissimo spielte er nun „Schlafe, mein Prinzchen, schlaf ein“. Das war Ladys Lieblingslied.

Jan beugte sich zu ihr hinunter.

„Spiel weiter“, wisperte er, „sie summt noch mit!“

Da dudelte Klaus unendlich gefühlvoll „Guten Abend, gut’ Nacht“ und „Heidschi bumbeidschi, schlaf lange“.

Endlich verriet ein Schnarchton, daß Lady eingeschlummert war.

„Hör zu, Klaus“, sagte Jan, indem er dem unrasierten Mann auf die Schulter klopfte, „ich muß mir aus Wasserhorst ein paar Dachziegel besorgen. Bleib bei Lady und paß auf, daß keiner sie bösartig weckt. Wenn ich zurückkomme, trinken wir dann noch ein Glas Bier zusammen.“

„Geht in Ordnung“, antwortete Klaus, „ich hab’ heute Zeit genug. Aber laß mir eine Pfeife Tabak hier.“

Jan stopfte dem Arbeitslosen den gewaltigen Pfeifenkopf voll und wartete, bis er sich auf der Böschung ins Gras gelegt hatte, ganz nahe bei Lady, dann ergriff er die Deichsel des Handwagens und zog los.

Von der abgebrochenen Wasserhorster Schule war kein Brocken zurückgeblieben, weder ein Mauerstein noch ein Dachziegel. Aber Engelhard Diekmann wollte mal nachsehen, ob er noch welche hatte. Vorher jedoch lud er Jan Tabak in der Gaststätte „Zum Wiesenheim“ zu einem Halben ein. Das verzögerte die Sache natürlich etwas, zumal Jan sich nicht lumpen lassen durfte und auch einen ausgeben mußte.

Leider stellte sich dann heraus, daß die Dachziegel, die Engelhard vom Boden holen wollte, beim Polterabend von Ingrid Pohlmann draufgegangen waren. Aber er konnte Jan wenigstens mit drei leeren Waschmitteleimern aushelfen, zum Unterstellen unter künftige Leckstellen. Das war ja auch was wert.

Erst nach zwei Stunden kam Jan zu Klaus und Lady zurück.

Sie schliefen noch beide.

Lady hatte ihre linke Vordertatze unter Klaus’ Kopf gelegt und die rechte auf seine Brust. Ihre große Schnauze lag an seinen Haaren, die sich im Rhythmus ihres Atmens aufstellten und niederlegten. Jan betrachtete die beiden lächelnd. Er setzte sich auf den Handwagen, stopfte sich eine Pfeife und wartete.

Als er nach zwei weiteren Stunden leicht schwankend zu Hause eintraf, die immer noch müde Lady im Handwagen ziehend, erwartete er das übliche Donnerwetter seiner Frau. Aber es blieb aus. Tina sagte gar nichts, als er durch die Tür trat. Sie saß am Tisch und legte eine Patience. Jan klapperte ein wenig mit den Eimern, die er zum Vorzeigen in der Hand trug, um sich bemerkbar zu machen. Doch auch das öffnete ihren Mund nicht. Sie sah auf die Karten und suchte den Kreuz-König. Ihre Ohren glühten. Die Patience ging nicht auf, das durchschaute Jan im Nähertreten sofort. Tina preßte die Lippen zusammen und machte einen letzten Versuch. Nach längerem mit Spannung aufgeladenem Schweigen warf sie endlich die Karten durcheinander und ließ sich gegen die Lehne des Stuhls zurücksinken. „Meine vornehme Tante Jenny kommt, um bei uns zu wohnen“, sagte sie tonlos. „Und es wird viel Ärger geben, keine der Patiencen ist aufgegangen.“

„Tante Jenny?“ fragte Jan. „Wer ist das?“

Tina stützte den Kopf in die Hände und schloß die Augen.

„Wer das ist, Jan Tabak?“ sagte sie leise. „Das ist ein General in Frauenkleidern, der sein Leben lang nur herumkommandiert hat. Ich fürchte, du wirst dich sehr ändern müssen, wenn du dich mit ihm vertragen willst.“

„Ändern ist bei mir nicht mehr drin“, antwortete Jan. „Wenn deine Tante Jenny uns hier die Ruhe stehlen will, soll sie bleiben, wo sie ist. Warum willst du sie denn überhaupt bei uns aufnehmen, wenn sie ein so schwieriger Mensch ist?“

„Ich bin es ihr schuldig. Als meine Mutter starb, habe ich zwei Jahre bei ihr gelebt“, erklärte Tina. „Ihr Sohn hat versucht, sie in ein Altersheim zu geben, aber sie hat sich mit Händen und Füßen dagegen gesträubt.“

„Hm“, brummte Jan. „Und wann kreuzt sie hier auf?“

„Das weiß sie selbst noch nicht genau, sie wartet auf unsere Antwort.“

„So, tut sie das?“, sagte Jan. „Na, dann schreib ihr man, daß sie mit den Kindern zusammen in Bremen eintreffen soll, damit ich nicht zweimal fahren muß und mein Boot voll kriege. Irgendwie werden wir schon mit der alten Dame fertigwerden, notfalls kann Lady uns dabei helfen.“

Am nächsten Tag beschäftigte Jan Tabak sich mit seinem Motorboot. Er hatte sich von Noldi Hashagen zwanzig Liter Benzin und sechs bunte Lampions aus der Stadt mitbringen lassen. Wenn er mit den Gästen den Torfkanal und die Kleine Wümme entlangfuhr, wollte er die Laternen anzünden und sie an eine Leine hängen, die er vom Mast zum Heck gespannt hatte. Das würde ein netter Willkommensgruß sein.

Als Lady ihn zum Abendbrot hereinholte, war das Boot getrimmt. „So“, sagte Jan, „jetzt können sie kommen.“

Er wusch sich die Hände und setzte sich an den Tisch. Lady stand am Spülstein und fraß ihr Spezialfutter.

„Du mußt den Hund mal wieder absaugen“, sagte Tina, „er haart wie ein alter Besen. Das mag Tante Jenny ganz bestimmt nicht leiden.“

„Was du nicht sagst“, brummte Jan. „Die alte Dame fällt mir schon auf die Nerven, bevor sie hier ist.“ Er aß seine Spiegeleier, trank den Tee und holte dann den Staubsauger von der Diele. Unter leichtem Druck führte er Lady die harte Saugbürste über das Fell. Der große Hund unterbrach sein Fressen und knurrte behaglich. Das Absaugen seiner losen Wolle empfand er als besondere Liebkosung.

„Hör auf!“ rief Tina nach einigen Minuten. „Sonst kriegt er noch eine Glatze.“

Jan tätschelte Lady kräftig den dicken Hals und räumte den Staubsauger wieder weg. Und dann studierte er so lange die Wümme-Zeitung, bis er einschlief.

Die Katastrophe auf dem Torfkanal

Genau zehn Tage später machte Jan die Leinen los. Vorsichtig stieß er das Motorboot aus der kleinen Anlegebucht in die Wümme hinein. Lady lag im Heck und ließ sich die Sonne auf den Pelz scheinen. Nach kurzer Fahrt läutete er an der Glocke in Dammsiel, damit man ihm die Schleuse öffnete. Fritz Knapp, der Schleusenwärter, kam aus Garbades Gaststätte heraus und ging auf die Brücke.

„Hallo, Jan“, grüßte er. „Willst du verreisen? Du hast dein Boot ja bannig rausgeputzt.“

„Ich hole meinen Besuch ab“, antwortete Jan, „einen alten General und zwei junge Marschierer.“

„Donnerwetter“, staunte Fritz, „ich hab gar nicht gewußt, daß du ein Militarist bist.“

Das Schleusentor öffnete sich.

Mit dampfender Pfeife und knatterndem Motor fuhr Jan in die Kleine Wümme hinein. Er winkte den Bewohnern der Wochenendhäuser zu und bereitete sich nun auch innerlich auf seine Gäste vor.

Immer mit der Ruhe, Jan Tabak! sagte er sich. Irgendwie werden wir mit dem alten Haudegen schon auskommen. Daß es mit den Kindern Schwierigkeiten geben könnte, glaubte er nicht. Ein junger Mensch ist noch biegsam, dachte er, der paßt sich an und stellt sich um. Und meistens hat er auch Humor. Mit den Alten ist das ganz anders. Die sind oft unbeweglich und knorrig wie eine tausendjährige Eiche. Die kann man im allgemeinen nicht von ihrem Standort bewegen, es sei denn, man fällt sie. Aber mit der Axt und ähnlichem grobem Werkzeug wollte er auf Tante Jenny nicht einwirken, wenigstens vorerst nicht.

Der Motor tuckerte verhalten. Jan ließ sich Zeit.

Lady gähnte und drehte sich träge auf die andere Seite.

Als er in den Kanal einbog, merkte er, daß er zu früh losgefahren war. Es war noch nicht siebzehn Uhr, und die Gäste sollten erst um neunzehn Uhr auf dem Hauptbahnhof eintreffen. Darum machte er sein Boot am Steg der Gaststätte „Zum Torfkanal“ fest und stiefelte an Land. Lady folgte, denn sie hatte auf dem Spielplatz Kinder gehört, und für Kinder hatte sie schon von klein auf eine Schwäche. Kindern gegenüber war sie immer freundlich und nachsichtig. Die durften sie zerren und knuffen, am Schwanz ziehen und ihr die Ohren aufrollen. Sie erlaubte ihnen, sich auf ihren Rücken zu setzen und ihr wie einem Pferd die Füße in die Weichen zu schlagen. Sie balgte und wälzte sich mit ihnen herum, bis sie außer Atem waren oder ins Haus gerufen wurden. Niemals tat sie einem Kind etwas zuleide. Nur insofern konnte das Spiel mit ihr gefährlich werden, als ein Kind bei dem fröhlichen Geraufe mal unter sie geraten konnte. Lady war ja ein unglaublich schwerer Brocken.

Jan Tabak setzte sich an einen der bunten Gartentische, Lady aber trottete, ohne sich um ihn zu kümmern, auf den Spielplatz. Dort geschah das Übliche: Die Kinder erschraken vor dem großen Tier, zogen sich verängstigt ein paar Schritte zurück und warteten ab, was der Hunderiese zu unternehmen gedachte. Lady kannte das. Sie wußte, daß die ersten Bande behutsam geknüpft werden mußten. Klug wie sie war, blieb sie stehen, vermied jede hastige Bewegung, wedelte nur leicht mit dem Schwanz und schaute freundlich von einem zum andern. Da getrauten sich die Kinder allmählich in ihre Nähe, noch vorsichtig zwar und fluchtbereit, aber doch von ihrer Neugier und Tierliebe unwiderstehlich getrieben. Nach dem ersten leisen Tätscheln, dem zärtlich geflüsterten „Liebes, gutes Tierchen“, dem ein gutmütiges Brummen des Hundes antwortete, wurden sie kecker, streichelten herzhafter, klapsten vorn und hinten und verloren rasch jede Angst und Zurückhaltung. Nach fünf Minuten war die Freundschaft zwischen dem vierbeinigen Riesen und den zweibeinigen Zwergen besiegelt und der fröhlichste Kampf im Gange.

Jan lächelte und bestellte sich ein zweites Glas Bier.

Nach dem vierten wollte er aufbrechen und rief nach Lady. Aber die dachte nicht daran, ihre neuen Freunde und Spielgefährten jetzt schon wieder zu verlassen, war doch die Balgerei endlich so derb geworden, daß sie es unter ihrem dicken Fell spürte.

„Dann eben nicht, du Spielkalb“, sagte Jan Tabak und stieg allein ins Boot. „Vergiß nachher nur nicht das Zusteigen, sonst kannst du nach Hause schwimmen!“

Er fuhr bis ans Ende des Torfkanals, sprang dort ans Land und drückte den Anker ins Gras. Bedächtig stapfte er die Böschung hoch bis auf die Findorffallee und überquerte dann ohne Hast und Eile die Bürgerweide.

Um achtzehn Uhr vierzig stand er, mit seiner blauen Mütze auf dem Kopf und einem bunten Blumenstrauß für Tante Jenny in der Hand, an der Sperre eins, wie es abgemacht war.

Er brauchte nicht lange zu warten, die beiden Kinder erschienen bald. Jan erkannte sie auf den ersten Blick, als sie lustlos auf die Sperre zubummelten, das Mädchen im blauen Kostüm des Internats, der Junge in langer grauer Hose und blauer Jacke.

Natürlich hatte Jan ihre Namen längst wieder vergessen, irgendso französische wohlklingende, die deutlich machten, wie gebildet die Eltern waren.

Die Kinder trugen je einen mittelgroßen Koffer, der nicht schwer zu sein schien. Jetzt gaben sie ihre Fahrkarten ab und schauten sich um.

Auweih! dachte Jan Tabak, was machen die denn für Gesichter! Sie sollen bei uns doch nicht geschlachtet werden! Er trat auf sie zu und tippte dem Jungen auf die Schulter.

„Hallo“, sagte er, „ihr seid sicher die beiden aus München, die zu Onkel Jan und Tante Tina wollen?“

„Ja“, sagte der Junge. „Sind Sie, bist du...?“

„Jawohl, ich bin es. Ich bin Jan Tabak, euer Großonkel. Tante Tina sitzt zu Hause und freut sich schon auf euch. Ich freue mich natürlich auch, ganz mächtig sogar. Wir gondeln sofort los. Aber einen Augenblick müßt ihr euch noch gedulden, ich erwarte nämlich noch einen Gast, einen alten ausgedienten General, der auch bei uns wohnen wird. Er muß jeden Augenblick eintreffen. Übrigens weiß ich gar nicht mehr, wie ihr heißt. Das hab ich total vergessen.“

„Ich bin Nicole“, sagte das Mädchen, „und er heißt Timotheus. Aber wir nennen ihn nur Tim.“

„Aha“, machte Jan, „das ist ja leicht zu merken.“

Die Kinder hatten während dieser ersten Kontaktnahme den Alten neugierig betrachtet und ihn ganz sympathisch gefunden. So schlimm, wie sie gefürchtet hatten, schien der Ortswechsel diesmal nicht zu werden. Aber noch legten sie das allen Heimkindern eigene Mißtrauen nicht ab. Vielleicht war seine Frau ein Drachen, man mußte abwarten.

Jan Tabak guckte in die Unterführung hinein. Die Kinder folgten seinem Blick. Ein General war weit und breit nicht zu sehen. Nur eine ältere Dame marschierte in kerzengerader Haltung auf die Sperre zu.

„Er kommt!“ flüsterte Jan. „Au Backe!“

„Ich sehe aber keinen General!“ rief Tim erstaunt.

„Er trägt Kleider“, flüsterte Jan, „lange dunkle Kleider.“

Tim sah ihn verblüfft an.

Bevor er aber etwas sagen konnte, stand der General vor ihnen. Er warf ein strenges Auge auf Jan und ein gnädiges auf die Kinder.

„Habe ich das Vergnügen mit Herrn Johannes Marwedel?“ fragte er.

„Jawohl“, antwortete Jan, „und damit es auch wirklich ein Vergnügen wird, wollen wir gleich am Anfang du zueinander sagen. Ich heiße Jan Tabak, und dich nennen wir wohl Oma Jenny, was?“

Jenny, auf diese Art überfahren und um eine großartige Vorstellung gebracht, konnte nur nicken.

„Dies hier ist Nicole und das da Tim“, erklärte Jan. „Die gehören ab heute auch zur Familie, sie sind Verwandte von meiner Seite. Aber das weißt du ja schon aus Tinas Brief.“

Oma Jenny gab ihnen steif die Hand und fuhr ihnen großmütterlich übers Haar.

„Also dann wollen wir mal“, sagte Jan. „Deinen Koffer nehme ich, Oma Jenny. Hier geht’s lang und dann gleich links um die Ecke. Wir fahren mit dem Schiff, wenn’s genehm ist.“

„Ach ja“, rief Nicole, „Bremen liegt ja an der Weser!“

„Tut es, mein Deern“, bestätigte Jan Tabak. „Aber die Weser fließt nicht nach Niederblockland. Wir schippern heute auf kleineren Flüssen und legen direkt vor unserm Haus an. Wir wohnen nämlich so dicht am Wasser, daß man vom Fenster aus angeln kann.“

Oma Jenny blieb abrupt stehen.

„Das ist ja schrecklich!“ rief sie. „Wie leicht kann da mal jemand ertrinken!“

„Nur wenn er ins Wasser fällt“, beruhigte Jan sie. „Im Hause ist das so gut wie ausgeschlossen. Selbst bei der Sturmflut 1962 stieg das Wasser im Wohnzimmer nicht höher als bis ans Knie. Wir zogen die Beine auf den Stuhl und saßen vollkommen auf dem Trockenen.“

Oma Jenny sah Jan zweifelnd an, während sie mit ihren langen dünnen Beinen neben ihm herstakte. Der Mensch wollte doch wohl nicht seinen Spott mit ihr treiben?

Tim feixte zu Nicole hinüber. Ein Haus am Fluß mit einem Boot davor und ein Pflegevater, der alte Damen Generäle in Frauenkleidern nannte, waren ein ermunternder Anfang. Auch Nicole erschienen die Aussichten vielversprechend.

Jan Tabak zeigte den Gästen im Vorübergehen die Stadthalle und versicherte Oma Jenny, daß sie in weniger als fünf Minuten am Ziel wären.

„Das will ich auch hoffen!“ bemerkte die alte Frau kurz. „Sonst nehme ich mir ein Taxi.“

Beim Anblick des leichten Motorbootes, das da einsam auf dem schmalen Kanal lag, packte sie Jan hart am Arm und rief: „Mit der Nußschale wollen wir doch wohl nicht fahren, was?“

„Ich meine, doch“, sagte Jan. „Nur keine Angst, die trägt noch schwerere Brocken als dich. Los, Kinder, steigt ein. Aber schön sachte, damit ihr nicht hier schon gleich über Bord geht!“

Tim und Nicole waren im Nu im Boot.

Oma Jenny jedoch weigerte sich, es zu betreten.

„Ich fahre nur auf großen Schiffen“, sagte sie. „Die kleinen sind keinem Sturm gewachsen.“

„Stürme haben wir heute auch nicht zu erwarten“, brummte Jan verärgert. „Guck dir mal den Kanal an. Der ist nicht breiter als acht Meter. Wir fahren so dicht am Ufer entlang, daß du jederzeit aussteigen kannst, auch wenn ich nicht anlege.“

Auf der Brücke standen Leute und schauten dem Vorgang belustigt zu. Ein junger Bursche rief: „Nun mal rein ins Boot mit dir, Oma! Hier kannst du gar nicht versaufen, das Wasser geht dir ja nur bis knapp an den Bauch!“

Plumpvertrauliche Ansprachen dieser Art waren Jenny auf den Tod verhaßt. Sie war keine Oma, sondern Frau Jenny Terkorn, auch wenn sie zur alten Generation gehörte. Um nicht noch mehr solcher Unflätigkeiten hören zu müssen, überwand sie sich und stieg vorsichtig in den „Enterich“ hinein. Jan hielt vom Ufer aus das Boot fest, bis sie saß. Dann kletterte er nach und warf den Motor an.

Die Kinder strahlten. Sie steckten die Hände ins Wasser und beobachteten das Ablegemanöver ihres neuen Pflegevaters.

Der wendete vorsichtig und fuhr nun in mäßigem Tempo den Weg zurück, den er vorher allein gekommen war.

Oma Jenny zitterte leicht und hielt sich mit beiden Händen an den Armstützen ihres Sitzes fest. Mit ihrem dunklen Hut auf dem Kopf und in ihrer verkrampften Haltung sah sie aus wie ein Rabe, den eine unabwendbare Gefahr hatte erstarren lassen. Als sie im Gebälk einer der kleinen Fußgängerbrücken, unter denen sie durchfahren mußten, nun auch noch eine fette Ratte gemächlich herumturnen sah, schloß sie entsetzt die Augen und hielt sie so lange zu, bis sie an dem Verhalten ihrer Mitfahrer merkte, daß sich das unappetitliche Tier nicht hatte ins Boot fallen lassen. Mißtrauisch beobachtete sie die Kinder und fand es unbegreiflich, daß denen die Fahrt Spaß zu machen schien. Dann warf sie einen lauernden Blick auf den Steuermann, der entspannt und lässig hinter dem Steuerrad saß, eine große Pfeife rauchte und durch keinerlei Anzeichen zu erkennen gab, daß der Untergang des Schiffes nahe sei. Das beruhigte sie etwas, aber nur etwas; denn natürlich konnte sich auch eine unvorhersehbare Katastrophe ereignen, die selbst einen sturm- und wettererfahrenen Mann wie diesen Jan Tabak da überraschte und in die Tiefe riß.

Oma Jenny beschloß, wachsam zu bleiben, um eine mögliche Gefahr rechtzeitig zu erkennen.

Mittlerweile hatten sie fast fünfhundert Meter zurückgelegt und befanden sich nun auf einem Teil des Kanals, wo fast jeder Anlieger ein Boot auf dem Wasser schwimmen hatte und viele kleine Brücken in anmutigen Bögen die Ufer verbanden. Ein so fröhliches Leben herrschte auf den Booten und Stegen, daß Oma Jenny die Furcht vor einem drohenden Untergang allmählich verlor. Sie lockerte den ängstlichen Griff ein wenig und wagte es auch, die krampfhaft angewinkelten Beine auszustrecken. Ja, und nach weiteren zweihundert Metern fand sie sogar ein bißchen Gefallen an dieser beschaulichen Fahrt auf der buntbelebten Wasserstraße.

Da ereignete sich die Katastrophe.

Lady stieg zu.

Bevor Jan sie hinter einem Boot, das zu Wasser gelassen werden sollte, entdeckte und ehe er seine Passagiere darauf vorbereiten konnte, sprang sie mit der Selbstverständlichkeit eines zahlenden Fahrgastes mitten ins Boot, das nur etwa einen Meter von der hölzernen Uferbefestigung entfernt vorbeifuhr.

Natürlich schwankte das Fahrzeug bei dieser Gewichtszunahme um fünfundachtzig Kilo beträchtlich. Aber das war nicht das Schlimmste. Schlimmer war, daß Oma Jenny, die nie eine nahe Beziehung zu Tieren gehabt hatte, den unerwarteten Sprung des großen Hundes als einen Angriff mißdeutete, der ihrem Leib und Leben galt.

Mit einem schrillen Aufschrei schoß sie in die Höhe und einen Sekundenbruchteil später wieder in die Tiefe, allerdings außenbords. Der Rest ihres Todeskreischens vergurgelte in dem braunen Moorwasser des Torfkanals.

Die Kinder, ebenfalls erschrocken, hielten sich an der Bordwand fest und warfen der Versunkenen einen ängstlichen Blick nach. Jan Tabak stoppte, so rasch es ging.

Da tauchte Oma Jenny wieder auf, ohne Hut, das nasse Haar hing ihr strähnig ins Gesicht, eine sattgrüne Wasserpflanze hatte sich ihr um die Stirn gewunden, aus ihrem Mund sprudelte dunkles Wasser.

Sie hatte keine Ähnlichkeit mehr mit einem General. Kaum war sie wieder bei Atem, da brüllte sie laut um Hilfe.

Natürlich hatte sich Lady, der das Retten menschlichen Lebens wie allen Bernhardinern gewissermaßen im Blut lag, sofort in die trübe Flut gestürzt und Rettungsmaßnahmen eingeleitet. Sie schwamm Oma Jenny von hinten an und versuchte sie an das Ufer zu drücken. Aber die alte Dame verkannte das brave Tier ein zweites Mal. Sie glaubte, der mordgierige Hund wolle sie selbst noch im Wasser in Stücke reißen. Ihre spitzen Schreie überschlugen sich und erreichten jene sirrende Höhe, wo sie Fensterscheiben zerspringen lassen und dem Ohr nicht mehr wahrnehmbar sind. Als Lady sie mit zartem Biß am Arm festhielt und fortzog, verlor sie die Besinnung und kippte zur Seite.

Jan hatte inzwischen das Boot gewendet und die Besinnungslose erreicht. Er zog kräftig, Lady schob, und schon lag Jenny im Boot. Mit dem Anbordholen des Hundes hatte er mehr Mühe. Der mußte erst ans Ufer schwimmen und von dort aufspringen. Aber schließlich waren Besatzung und Passagiere wieder vollzählig an Bord. Die Fahrt konnte fortgesetzt werden.

Tim und Nicole beugten sich über Oma Jenny und lauschten auf ihren Herzschlag. Der war gottlob zu hören.

Jan kratzte sich am Kopf, fluchte etwas sehr Ungehöriges vor sich hin und belegte Lady mit einer Handvoll wenig schmeichelhafter Namen.

„Du bist das dämlichste Geschöpf, das je in meinem Boot saß!“ rief er. „Der dümmste Wasserbüffel Indiens ist nicht halb so dumm wie du! Mußt du Kamel dich denn immer wie ein Elefant benehmen? Kannst du dusselige Seekuh nicht sanfter sein? Leg dich hin und schäm dich und denke darüber nach, wie ein wohlerzogener Hund alten Damen begegnet!“

Lady ließ die Beschimpfungen an ihrem dicken Fell abprallen. Sie hörte überhaupt nur mit einem Ohr hin, wenn nicht gar nur mit einem halben, denn sie hatte ein eigenes Problem. Sie war naß wie ein Aufwischlappen, zum Auswringen naß, und das war ihr höchst unangenehm. Darum schüttelte sie sich erst einmal so gewaltig, daß das Boot schaukelte und das Wasser aus ihrem dichten Pelz im Handumdrehen die Kleidung von Nicole und Tim durchnäßte. Dann breitete sie sich zum Trocknen aus, und zwar unmittelbar neben Oma Jenny.

Jan warf den Motor an, gab Gas und schoß in rasender Fahrt den Kanal entlang. An die Lampions, die er anzünden und als Willkommensgruß an die Leine hängen wollte, dachte er nicht mehr.

Die Kinder schwiegen, Lady trocknete, und Oma Jenny schlief. Sie erwachte erst, als das Boot fest an seinem Liegeplatz vertäut war. Ein Blick auf die nassen Kleider brachte ihr das Erlebte sogleich wieder in Erinnerung. Zitternd erhob sie sich, ergriff widerwillig den Arm Jan Tabaks und stelzte an Land. Dort, festen Boden unter den Füßen, riß sie sich los und würdigte Jan keines Blickes mehr.

Im Wohnzimmer auf dem Stuhl aber brach sie in ein haltloses Schluchzen aus.

Tina hatte viel Mühe, ihr eine Tasse heißen Tee einzuflößen. Nur ganz allmählich beruhigte sie sich. Als sie den mordgierigen Hund an der Tür liegen sah, fing sie aber sofort wieder an zu zittern. Da hielt Tina es für das beste, sie zu Bett zu bringen. Sie redete immerfort beruhigend auf sie ein, zog sie behutsam aus, deckte sie bis an die Ohren zu und steckte ihr eine Wärmflasche an die Füße. Nun erst fühlte die alte Frau sich geborgen und setzte ein kleines Lächeln auf.

„Grüß dich Gott, Tina“, flüsterte sie mit schwacher Stimme. „Wie geht es dir?“ Dann schloß sie die Augen und schlief ein.

Es wurde höchste Zeit, daß Tina endlich Nicole und Tim begrüßte, die sich trotz der beiden duftenden Kuchen auf dem Tisch recht verloren und unerwünscht vorkamen, weil sich bisher noch niemand um sie gekümmert hatte.

„Meine lieben Kinder“, rief sie, „das ist ja ein schöner Empfang, was? Ich sag ja, wenn ich meinen Mann schon mal allein lasse! Der macht mit seinen fünfundsechzig Jahren mehr Dummheiten als ein Schulkind. Aber setzt euch doch! Ihr müßt doch nicht so in der Stube herumstehen, als ob ihr nicht dazugehört. Ab heute seid ihr meine Kinder, und Jan Tabak ist euer Vater. Er ist ja ein bißchen ruppig, aber er meint das nicht so. Im Grunde ist er gutmütig wie ein alter Leithammel.“

Jan Tabak hatte das letzte mitgehört, da er auf seinen dicken Wollsocken unbemerkt durch die Tür getreten war. Er grinste und sagte: „Da hat meine Frau vollkommen recht. Und sie ist so sanft wie ein altes Mutterschaf. Ihr braucht also keine Bange zu haben. Wenn ihr brave Lämmer sein wollt, kriegen wir uns niemals in die Wolle. Tina, schneide den Kuchen an, meine Passagiere sind hungrig! Los, Leute, ‘ran an den Tisch! So was Feines, wie da steht, habt ihr bestimmt noch nicht gegessen. Tante Tina, die kann backen, sag ich euch!“ Die Kinder wollten sich nach dieser heißerwarteten Einladung gerade hinsetzen, da scheuchte Tina sie noch einmal hinaus.

„Erst die Hände waschen!“ bestimmte sie. „In der Eisenbahn war es sicher nicht ganz sauber, und mit dem Hund habt ihr auch gespielt.“

„Nun stell dich nicht so an, Tina!“ polterte Jan dazwischen. „Die beiden haben ihre Hände unterwegs immerzu ins Wasser gehalten.“

„Dann müssen sie sich erst recht waschen, Jan Tabak“, raunzte Tina. „Die Wümme führt heutzutage längst kein Trinkwasser mehr. Kommt mal mit!“ wandte sie sich an die Kinder und ging voran zu ihrer „Pädagogik“ an der Wand. „Hier könnt ihr lesen, was ihr alles nicht tun dürft. Lies doch mal, was da an achter Stelle steht, Nicole!“

Das Mädchen beugte sich vor und las: „Es ist verboten, sich ungewaschen an den Tisch zu setzen.“

Tina sah sie triumphierend an.

„Da hast du es schwarz auf weiß!“ rief sie. „Also marsch ins Badezimmer!“

Tim überflog auch die anderen Verbote auf Tinas „Pädagogik“. Er nickte grimmig und sagte halblaut: „Im Heim war auch alles verboten.“

Jan Tabak zwinkerte dem Jungen zu und machte eine Handbewegung, die soviel bedeutete wie „Alles halb so schlimm!“ Laut sagte er: „Ich zeige euch, wo das Badezimmer ist, kommt her!“

Als sie drei Minuten später sauber gewaschen am Tisch saßen, in den frischen Butterkuchen bissen und den heißen Tee tranken, stieg ihre Stimmung wieder. Tina legte ihnen immer noch ein Stück hin, und Tim stellte halbwegs getröstet fest, daß die neue Pflegemutter wenigstens in der Einschätzung seines Hungers progressiv war. Nach der Mahlzeit gingen die Pflegeeltern mit ihren Pflegekindern im Gänsemarsch die Treppe zum Dachboden hinauf. Über den als Abstellraum genutzten Teil erreichten sie das zur Wasserseite gelegene Zimmer, in dem die Kinder schlafen sollten.

Es war bäuerlich möbliert. Unter den Dachschrägen standen zwei einladend breite Betten, deren Decken blaukariert bezogen waren. Zwischen ihnen lagen mehrere langhaarige Schaffelle, die man, wie Tina sogleich erklärte, nur auf Socken oder barfuß betreten durfte. Neben der Tür machte sich ein klobiger Eichenschrank breit, der sich nur mit Gewalt öffnen ließ und dabei durch nervenzersägende Quietschtöne verriet, wie unangenehm ihm das war. Vor dem Fenster befand sich eine altertümliche Kommode, die zu zittern begann, wenn man eine bestimmte Diele des Fußbodens betrat. An der Tür waren drei mächtige Kleiderhaken angebracht, stark genug für die Last mehrerer Ochsen und einiger Kälber.

Sonst bot der Raum nichts Bemerkenswertes.

Jan stellte die Koffer ab, öffnete den Schrank, indem er den Fuß gegen die Wand stemmte und mit beiden Händen an der Tür riß, und sagte: „So, hier sollt ihr schlafen. Nicht im Schrank natürlich, sondern in den Betten! In einem trockenen Sommer läßt sich die Tür übrigens ganz leicht öffnen. Sie klemmt jetzt nur, weil die Luft so feucht ist.“

„Und das Dach nicht ganz dicht!“ murmelte Tina und warf ihrem Mann einen vernichtenden Blick zu.

Tim schlüpfte aus den Schuhen, trat ans Fenster und schaute auf die im matten Sternenlicht schimmernde Wümme hinaus. Nicole musterte die Betten und die weichen Schaffelle.

„Das Zimmer ist nicht schlecht“, sagte Tim, „aber aus dem Fenster angeln kann man nicht.“

„Warte bis morgen“, tröstete Jan, „dann kannst du es mal probieren.“

Tina verteilte nun mit geschickten Handgriffen den Inhalt der beiden Koffer im Schrank, während die Kinder sich auszuziehen begannen. „Wann wird denn hier geweckt?“ fragte Tim müde.

„Um halb sieben“, antwortete Tina. „Aber morgen könnt ihr länger schlafen, die Schule beginnt erst übermorgen. Und nun gute Nacht. Seid nicht mehr so laut, Oma Jenny schläft unter euch.“

Dann waren die Kinder allein.

Sie löschten das Licht und legten sich sofort ins Bett. Eine Weile hörten sie noch das einschläfernde Plätschern der Wümme und hin und wieder ein Knistern im Gebälk des Hauses, dann rollte für sie der Film eines langen Traumes ab.

Der Kampf beginnt

Tim, der Frühaufsteher, war am andern Morgen schon wach, als Tante Tina im Hause zu wirtschaften begann. Er hörte sie draußen rumoren und mit Jan Tabak ein paar Worte wechseln.

Gerade richtete er sich auf und überlegte, ob er sich schon anziehen solle, da vernahm er tapsige Schritte im Vorraum.

Lady machte einen Morgenbesuch.

Tim sprang aus dem Bett, um ihr die Tür zu öffnen, aber das konnte sie selbst. Wie ein Hausherr, der seine Gäste besucht, so stapfte sie ins Zimmer, scheuerte wohlwollend an Tims Beinen entlang und schaute prüfend in Nicoles Bett. Anscheinend war sie mit dem Zustand des Gemachs und seiner Bewohner zufrieden, denn nun legte sie sich in ganzer Länge quer auf die Schaffelle, so daß ihre Schnauze Tims Bett und ihr Schwanz das von Nicole streiften, und schloß die Augen.

Tim klopfte ihr den mächtigen Hals, streichelte sie und setzte sich schließlich auf ihren Rücken. Das gefiel ihr ausnehmend gut, gab sie doch dunkle Brummtöne des Wohlbehagens von sich. Da verwandelte sich Tim in einen Indianer, der ein Wildpferd zureitet. Er tobte und sprang auf dem Tier herum, knuffte es hier, zwickte es dort und zerrte es an dem schlotternden Nackenfell.

„Mensch, Lady“, rief er, „dein Schneider war ja betrunken. Der ganze Anzug ist zu weit. Da passen noch zwei Schäferhunde und ein halbes Dutzend Dackel mit hinein. Ist es dir recht, wenn ich ein paar Falten abnähe?“

Lady grunzte genüßlich.

Nun wurde Nicole wach. Kaum überschaute sie die Lage, da schwang sie sich auch auf das Pferd. Sie ritt es im Damen- und Herrensitz, stellte sich auf seinen Rücken wie eine Zirkusreiterin und versuchte sogar einen Kopfstand auf dem geduldigen Riesen.

Natürlich konnte man das Geschurre und Gepolter im Zimmer darunter, in dem Oma Jenny ihre erste Nacht verbracht hatte, hören, und es hätte die alte Frau bestimmt aus dem Schlaf gerissen, wenn sie nicht längst wach gewesen wäre. Fix und fertig angezogen, war sie bereits damit beschäftigt, dem Zimmer ihre persönliche Note zu geben. Den kleinen Tisch schob sie einen Meter näher an die Wand, den Spiegel hängte sie dahin, wo das Bild vom Bremer Marktplatz um die Jahrhundertwende hing, und das wanderte an den Platz des Spiegels. Das gestickte runde Kissen nahm sie vom Sofa herunter und legte es auf den Fußteil ihres Bettes, und am liebsten hätte sie auch den Schrank von der einen Ecke in die andere gerückt, aber das überstieg ihre Kräfte.

Als sie das Zimmer dergestalt verändert hatte, begab sie sich in die Küche, um nach dem Frühstück zu fragen.

Befremdet sah sie sich dort um. Sie hatte ein offenes Herdfeuer erwartet, mit einem rußigen Kessel, der an einer Kette hing. Hier gab es einen modernen Elektroherd mit vier Platten. Auf einen gemauerten Spülstein und einen gestampften Lehmfußboden war sie vorbereitet, aber in Tinas Küche blinkte eine rostfreie Doppelspüle, und der Fußboden strahlte mit allen seinen Kunststoffplatten. Sie ahnte nicht, daß die moderne Einrichtung nicht älter war als ein halbes Jahr und Tina es nicht leicht gehabt hatte, ihren Mann von der Notwendigkeit zweckmäßiger Geräte zu überzeugen. Ratlos stand sie da und ärgerte sich darüber, daß sie Tina nun nicht vorhalten konnte, wie hoffnungslos veraltet die Leute auf dem Lande lebten.

Als sich nach zehn Minuten immer noch niemand sehen ließ, begann sie selbst mit Macht zu wirtschaften, denn arbeitswütig war sie noch immer.

Sie setzte einen Kessel mit Wasser auf die Kochplatte, suchte in Schränken und Regalen nach Kaffee und Tee, schnitt mit einem langen Messer das runde Brot an, fischte Butter aus dem Kühlschrank, schimpfte, daß sie viel zu kalt und hart war, ließ das Marmeladenglas fallen, weil sie es mit fettigen Fingern angefaßt hatte, fand keinen Handfeger, mit dem sie die Scherben auffegen konnte, stieß sich beim hastigen Aufrichten einen blauen Fleck an der offenstehenden Schranktür, riß einen Turm Teller um und hatte nach zwanzig Minuten ihr Tagespensum an Ärger, Ungeduld und Wut um einiges überschritten.

Als Tina mit einer Milchkanne hereinkam, saß ihre Tante erschöpft auf dem kunstledernen Sofa und warf ihr böse Blicke entgegen. Tina überschaute die Situation sofort.

Und da sie die Fähigkeit, Jennys Mienenspiel zu deuten, nicht verloren hatte, wußte sie augenblicklich, was zu tun war.

„Oma Jenny“, rief sie, „bist du schon mitten in der Arbeit? Aber das will ich doch nicht! Du sollst dich hier nicht abquälen. Das hast du, weiß Gott, lange genug getan. In diesem Haus arbeiten wir, und du machst dir schöne Stunden. Warte, ich werde mal sofort eine Kanne Tee kochen. Ich kenne deine Lieblingsmarke noch und habe sie extra für dich besorgt. Hier steht sie! Na, was sagst du nun?“ Ohne ein Wort der Anklage fegte und wischte sie Scherben und Marmelade vom Fußboden und klaubte aus dem Trümmerberg im Schrank die Teller heraus, die den Sturz heil überstanden hatten. Was zerbrochen war, flog in den Mülleimer.

Oma Jenny blies den Atem hörbar durch die Nase und sagte nichts. Sie ließ Dampf ab. Tina kannte auch das noch. Entgegen aller Erwartung verhinderte das nicht eine drohende Explosion, sondern löste sie aus. Bevor Tina irgend etwas unternehmen konnte, brach es schon bitter und giftig aus Jennys Mund.

„So, ausruhen soll ich mich“, zischte sie böse, „mich nicht abquälen, mir schöne Stunden machen! Das hast du dir ja fein ausgedacht! Meinst du denn, ein alter Mensch will den ganzen Tag im Lehnstuhl sitzen und spüren, daß er zu nichts mehr nütze ist? So alt bin ich noch nicht, daß ich die Hände in den Schoß legen will. Ich kann noch arbeiten und werde dir vieles abnehmen, daß du es nur weißt!“

Tina erschrak. Sie wußte genau, was dieser Ausbruch bedeutete: der Machtkampf hatte begonnen. Der General hatte das Feuer eröffnet und gleich seine schwersten Geschütze abgeschossen. Jetzt hieß es taktisch vorgehen, sonst war ihre Festung bald eingenommen und sie in den eigenen Mauern eine Gefangene auf Lebenszeit.

„Meine liebe Oma Jenny“, sagte sie, „setz dich hin, wir müssen uns mal in aller Ruhe unterhalten. Glaub mir, ich meine es gut mit dir, wenn ich nicht will, daß du dich abrackerst. Du sollst dadurch doch nicht ausgeschlossen werden! Im Gegenteil, ich möchte, daß du Zeit hast für andere Beschäftigungen! Du kannst die Zeitung lesen und Bücher und Patiencen legen, das tust du doch so gern. Und dabei kannst du dich immer mit mir unterhalten. Dann habe ich auch meine Abwechslung. Aber die Arbeit, die überlaß nur mir. Dann geht alles seinen gewohnten Gang und alle sind zufrieden.“

„Ja, alle“, belferte Jenny, „nur ich nicht! Aus Lesen habe ich mir nie etwas gemacht, das weißt du genau, und wenn du mich hier im Hause nicht mitarbeiten läßt, bin ich spätestens in einem halben Jahr unter der Erde.“ Und mit Nachdruck fügte sie hinzu: „Wohin du mich haben willst!“

„Wie kannst du das sagen!“ verteidigte sich Tina. „Hätte ich dich dann wohl aufgenommen? Ich habe auch nichts dagegen, wenn du ein wenig mithilfst. Nur sollst du von Anfang an wissen, daß...“

„Daß du der Herr im Haus bist und das Sagen hast“, vollendete Jenny, „ich weiß Bescheid.“ Sie zog den Kopf zwischen ihre mageren Schultern und blickte verbissen auf die blauen Fußbodenplatten.

„Ja“, bestätigte Tina, „du hast recht, das wollte ich sagen. Da wir das nun ein für allemal geklärt haben, steht einer erfreulichen Zusammenarbeit nichts mehr im Wege.“

Als das Gefecht dieses Stadium erreicht hatte, wurde es von den Kindern und Lady unterbrochen, die gemeinsam die Treppe herunterpolterten und durch die Tür brachen. Alle drei hatten strubbelige Haare und die Kinder außerdem noch glühendrote Gesichter.

Tina, froh über die unerwartete Kampfpause, schickte sie sofort ins Badezimmer.

„Wer einen Hund angefaßt hat, muß sich die Hände waschen“, sagte sie. „Macht fix, Oma Jenny möchte endlich ihren Tee trinken.“

Tim und Nicole verschwanden. Der Hund blieb. Er hatte nicht das Bedürfnis, sich die Pfoten zu waschen, obwohl er Menschen angefaßt hatte. Über seine tief herunterhängenden geröteten Augenlider warf er einen mehr gleichgültigen als kritischen Blick auf die Neue in der Runde, gähnte einmal so laut wie ein Nebelhorn und nahm dann seinen Platz unter dem Tisch ein.

Entsetzt schoß Oma Jenny in die Höhe, als das Tier seine stattliche rechte Pranke auf ihren Fuß legte.

„Tina“, rief sie, „wie kannst du es zulassen, daß dieser Riesenköter in der Küche liegt! Er hat Läuse und stinkt!“

Jan, der inzwischen ebenfalls in die Küche gekommen und aus den Holschen geschlüpft war, setzte sich an den Tisch und stellte soeben seine Füße auf Ladys Rücken.

„Lady stinkt?“ sagte er erstaunt. „Ich rieche nichts!“

„Alle Hunde stinken!“ rief Jenny.

Jan beugte sich unter den Tisch.

„Stinkst du, Lady?“ fragte er und schnupperte an ihrem Fell. Lady zwinkerte zweimal kurz und einmal lang mit den Augen und gab keine Antwort. Sicher war sie beleidigt. Jan richtete sich wieder auf. „Sie hat gestern erst im Torfkanal gebadet“, sagte er, „wie soll sie da stinken. Setz dich nur wieder hin und stell deine Füße auf ihren Pelz. Du mußt einfach erleben, wie das wärmt. Außerdem zieht es dir den Rheumatismus aus allen Knochen. Bald kannst du wieder hüpfen wie eine Gazelle.“

„Solange der Bluthund in der Küche sitzt, komme ich nicht an den Tisch!“ bellte Jenny. „Darauf könnt ihr euch verlassen!“

„Weißt du“, sagte Tina behutsam, „Lady ist ganz ungefährlich. Sie tut niemandem etwas. Du brauchst keine Angst zu haben.“

„Das ist mir egal“, antwortete Jenny. „Ich esse nicht mit einem Hund zusammen am Tisch.“

„Das tust du ja auch nicht“, bemerkte Jan, „Lady liegt doch drunter.“

In diesem Augenblick kamen die Kinder wieder herein, setzten sich an den Tisch, einander gegenüber, stellten ihre Füße auf Ladys Rücken, traten sie ein bißchen und warteten auf das Frühstück.

Oma Jenny beobachtete das skeptisch. Als sie sah, daß der Hund lammfromm liegenblieb, verlor sich ihre Furcht ein wenig. Aber wohl fühlte sie sich immer noch nicht.

Tina zwinkerte ihrem Mann zu, füllte sämtliche Tassen, bot Brot, Butter, Eier und Marmelade an und sorgte für Bewegung und Umtrieb. Sie versuchte dabei, Oma Jenny in ein ablenkendes Gespräch zu verwickeln, damit sie den Hund vergaß.

Und das gelang ihr.

Jennys Gedächtnis war nämlich schon recht löcherig und hielt nicht mehr allzuviel fest. Als die beiden Damen von alten Zeiten plauderten und Jenny Antwort gab auf Tinas viele Fragen, hatte sie Lady völlig vergessen, obwohl ihre Füße inzwischen auch auf ihrem Fell standen.

Nach der Mahlzeit zündete Jan seine Pfeife an und stand auf.

„So, Tim“, sagte er, „jetzt wollen wir mal sehen, ob du aus dem Fenster eures Zimmers angeln kannst. Komm her!“

Doch bevor er sich auf diese Weise mit dem Jungen davonmachen konnte, wurde er von Tina gebremst.

„Hiergeblieben, Jan!“ rief sie. „Wir müssen erst den heutigen Tagesverlauf planen.“

Jan wandte sich um.

„Was müssen wir?“ fragte er verblüfft.

„Uns einen Plan machen, was heute gemacht werden soll.“

„Warum das denn?“

„Weil wir jetzt nicht mehr allein sind, sondern zu fünft. Da muß es geregelter zugehen, sonst stehen wir uns alle im Wege und trampeln uns gegenseitig auf die Füße.“

Jan kam einen Schritt zurück.

„Also, das glaub ich nicht, Tina“, sagte er. „Ich geh jetzt mit den Kindern zum Fischen, da sind unsere Füße schon mal in Sicherheit. Und wenn Oma Jenny sich in den Schaukelstuhl setzt, ist sie auch aus der Gefahrenzone. Dann kannst du nach Herzenslust durch das Haus sausen und arbeiten, soviel du willst. Keiner ist dir im Weg.“

„Ein Schaukelstuhl ist was für alte Leute“, bemerkte Jenny bissig. Jan sah sie erstaunt an.

„Ja“, sagte er, „natürlich!“

Tina räusperte sich mahnend. Jan blickte kurz zu ihr hinüber, begriff sogleich und fuhr in einem Ton fort, als hätte er nichts anderes sagen wollen: „Darum solltest du auch besser auf der Eckbank sitzen.“ Jenny kniff die Lippen zusammen und schluckte. Dann sagte sie: „Gesessen wurde heute schon genug, jetzt wird gearbeitet. Geh du nur ans Wasser, Jan Tabak, und nimm die Kinder mit. Wir beide, Tina, werden uns um das Mittagessen kümmern. Heute gibt es Rinderbraten.“

Jan feixte seine Frau an.

„Hast du das gehört, Tina?“ fragte er. „Heute gibt es Rinderbraten. Dann mußt du wohl die Gans, die du grillen wolltest, noch eine Weile auf dem Eis liegen lassen.“

Tina kämpfte heftig mit sich selbst. Sie wußte, daß Ruhe und Frieden der nächsten Jahre gefährdet waren, wenn sie ihrer herrschsüchtigen Tante jetzt am Anfang eine Blöße zeigte. Auf der anderen Seite wollte sie der alten Dame, von der die Übersiedlung ins ländliche Niederblockland eine große Umstellung verlangte, nicht schon am ersten Tag allen Lebensmut nehmen. Darum überwand sie sich und sagte: „Ist recht, Oma Jenny, machen wir heute einen Rinderbraten. Die Gans können wir auch am Wochenende essen. Fahr du mit den Kindern nach Wasserhorst rüber, Jan, und hol mir noch ein paar Kleinigkeiten für den Nachtisch!“ Und mit Nachdruck fügte sie hinzu: „Da gibt es nämlich Apfelgrütze.“

Elefantenwettlauf in Indien

Als Jan im Boot saß, einen Zettel mit Tinas Wünschen in der Tasche, Lady neben und die Kinder hinter sich, grinste er noch minutenlang vor sich hin. Er stellte sich vor, wie Tina, die ja auch, weiß Gott, Haare auf den Zähnen hatte, sich nun mit dem General messen mußte.

„Können wir mit dem Boot ganz bis nach Wasserhorst fahren?“ fragte Tim in seine erquickenden Vorstellungen hinein.

„O ja, mein Junge“, antwortete Jan. „Wir brauchen kaum hundert Schritte zu gehen.“

„Dauert es lange?“

„Wenn wir uns nicht aufhalten, etwa eine Viertelstunde.“

„Och, dann sind wir ja viel zu früh zurück.“

„Das glaub’ ich nicht“, sagte Jan. „Wir werden uns nämlich aufhalten. Sehr lange sogar.“

„Was hast du vor?“ fragte Nicole.

„Ich möchte einen meiner Freunde mit euch besuchen.“

Das Mädchen tätschelte Lady den Hals und gab keine Antwort. Jan merkte, daß sie auf den Freund nicht sehr neugierig war. Er sagte jedoch nichts, sondern fuhr pfeiferauchend die Wümme hinunter.

Nach kurzer Zeit lenkte er das Boot ans Ufer, machte es an einem leichten Steg fest und stieg ans Land.

„So“, sagte er, „da wären wir schon. Kommt ‘raus, damit wir die Einkäufe schnell erledigen und hinterher um so mehr Zeit für meinen Freund haben.“

Herr Perelaer, der Lebensmittelhändler, packte ihnen die Ware in eine Plastiktüte und schenkte den Kindern eine Rolle Keks.

„Du hältst mich zwar für geizig“, sagte er zu Jan Tabak, „weil ich keinen Alkohol trinke, wenn ich zu euch nach Niederblockland ‘rauskomme, aber nun kannst du sehen, daß ich eine offene Hand habe.“

„Ja, zum Einnehmen“, knurrte Jan, „das weiß ich. Gib mir noch eine Flasche Korn mit.“

„Korn stand aber nicht auf deinem Zettel!“

„Natürlich nicht“, sagte Jan, „für Getränke hab’ ich ein gutes Gedächtnis, die behalte ich im Kopf.“

Sie verließen den Laden und gingen zum Boot. Die Kinder und Lady knabberten an den Keksen.

Als sie bald bedeutend langsamer als auf dem Hinweg gegen den Strom zurückfuhren, sagte Jan Tabak: „Seht ihr, das ist meine Devise, erst die Arbeit, dann das Vergnügen! Die Einkäufe haben wir hinter uns, nun kann uns nichts mehr passieren. Wären wir aber gleich zu meinem Freund gefahren, dann hätte ich nicht garantieren können, daß wir hinterher noch nach Wasserhorst gekommen wären. Man kann sich bei einem Freund ja leicht festschnacken, besonders, wenn es ein so guter ist. Na, ihr werdet ja sehen.“

Sicher steuerte er das Boot auf die andere Wümmeseite hinüber. „Der Fluß ist hier die Grenze zwischen Bremen und Niedersachsen“, erklärte er. „Wir sind Stadt, und die da drüben sind Land. Witzig, nicht? So, nun paßt auf, daß ihr euch nicht die Finger klemmt, das Hafenbecken ist sehr schmal.“

Vorsichtig manövrierte er das leichte Boot in die kleine Bucht hinein und vertäute es. Eine winzige Segeljacht schaukelte dort schon im sanften Wellengang. Lady sprang als erste hinaus.

„Moment!“ rief Jan, als Tim ebenfalls auf den Steg klettern wollte. „Wir haben wertvolle Ladung zu löschen. Hier, nimm den Korn! Mir könnte er ins Wasser fallen, weil ich nasse Hände habe, und als Flaschenpost ist mir das Zeug zu schade.“

Von einer der dreißig Meter hohen Pappeln am Ufer hing ein starkes Seil herab, an dessen Ende ein alter Autoreifen hin und her schwang. „Das ist ja eine prima Schaukel!“ rief Tim und saß schon drin. Bevor Nicole ihn jedoch anstoßen konnte, riß Jan ihm den Schnaps aus der Hand.

„Junge“, sagte er vorwurfsvoll, „du kannst doch nicht unser Gastgeschenk gefährden!“

Dann zog er Lady aus der Flugbahn und sah zu, wie Tim in Schwung kam, zehn Meter vor, zehn Meter zurück und immer höher hinauf. „Nur gut festhalten“, mahnte er. „Wer da ‘rausfliegt, der paßt in keinen Sarg mehr.“

Natürlich wollte Nicole auch schaukeln, ehe sie ins Haus gingen. Und natürlich brachte Jan für sie die gleiche Geduld auf wie für ihren Bruder. Auch Lady blieb die Ruhe selbst. Schließlich hatten aber die Kinder fürs erste genug und waren bereit, Jans lieben Freund kennenzulernen.

Gemeinsam gingen sie auf das niedere Bauernhaus zu, dessen Dachrinne man reinigen konnte, ohne sich auf die Zehen zu stellen. An der Tür sahen sie zwei Schilder. Auf dem ersten stand: „Bück dich, dann bleibt der Balken heil!“, auf dem zweiten: „Jochen Langewisch“.

Jan steckte den Schnaps unter die Jacke und schlug kräftig mit der Faust gegen die Tür.

„Hallo, Jochen“, rief er, „bist du zu Hause?“

„Nee“, antwortete eine Stimme von drinnen, „ich bin in Ritterhude, aber ich komme bald wieder.“

Da stieß Jan die Tür auf und trat in die Diele.

„Wie ärgerlich“, rief er dabei, „dann muß ich ja den ganzen Buddel allein leermachen.“

Die Kinder schlossen die Tür und marschierten neugierig hinter Lady her, die vorausgelaufen war und sich in diesem Haus auszukennen schien. In einem kleinen Zimmer fanden sie den Hausherrn damit beschäftigt, einen Brief zu schreiben. Er saß am Tisch, hatte sich eine Serviette um den Hals gehängt, die Ärmel seines wollenen Hemdes aufgekrempelt und eine große Zeitung auf dem Tisch ausgebreitet. Darauf lag ein Briefblock und stand ein Glas Tinte. In der Hand hielt Jochen einen dicken roten Federhalter mit sehr breiter Feder. Im Nähertreten bemerkten die Gäste, daß das oberste Blatt des Blockes mit riesigen Buchstaben fast ganz beschrieben war.

„Hallo, Jan“, sagte der Schreibende, ohne den Blick von seiner Arbeit zu nehmen. „Schön, daß du dich mal wieder sehen läßt. Setz dich hin, ich bin gleich fertig.“ Die Kinder bemerkte er gar nicht, aber den Hund, der ihm seinen schweren Kopf in den Schoß legte, streichelte er kräftig.

Langsam und unbeholfen schrieb er noch ein paar Sätze, faltete dann den Bogen zusammen und steckte ihn in einen Umschlag.

„Das mit der Adresse macht Waltraud heute abend“, meinte er.

„Jochen, ich bin nicht allein gekommen“, sagte Jan nun, „ich habe zwei Kinder mitgebracht, Verwandte, Tim und Nicole. Sie möchten dir auch gern guten Tag sagen.“

Jochen wandte sich um und blickte in die Richtung, wo die Sitzbank stand.

„Ich hab’ doch gleich gemerkt, daß da noch jemand ist“, sagte er. „Kommt her, Kinder, ich möchte euch kennenlernen.“

Nicole und Tim traten zögernd auf den Mann zu. Der ergriff das Mädchen am Arm und betastete es prüfend. Nicole erschrak und wollte sich ihm schon entziehen, da sah sie, daß Jan Tabak ihr ein Zeichen machte. Er wies auf seine Augen und schloß sie. Nicole begriff: Jochen war blind. Ohne sich zu sträuben, ertrug sie nun seine Hand in ihrem Haar und auf ihrem Gesicht.

„Du bist ein hübsches Kind“, sagte Jochen, „ich freue mich, daß du mich besuchst. Setz dich an den Tisch, gleich gibt es was zu essen.“

Auch Tim wurde betastet und zum Sitzen aufgefordert. Lady lag längst unterm Tisch und spielte Löwe in Ruhestellung. Jetzt stand Jochen auf und räumte die Schreibutensilien ab. Sicher bewegte er sich im Zimmer hin und her, ohne an einen Schrank oder Stuhl zu stoßen.

„Für Kinder habe ich immer was im Haus“, sagte er und stellte einen großen Teller mit Gebäck auf den Tisch. „Greift zu! Wenn der Kram aufgegessen ist, gibt es Neues. Im Schrank ist noch genug.“

Die jungen Gäste begannen sofort zu knabbern.

Jochen holte nun noch einige Gläser, große für die leichten und kleine für die schweren Getränke. Daß er aber seine Schnapsflasche hinter der Couch hervorangelte, die nur noch einen kläglichen Rest enthielt, erlaubte Jan nicht.

„Laß bloß den Buddel stehen!“ rief er. „Ich habe einen mitgebracht. Du mußt mir nur einen Korkenzieher geben.“

Tim und Nicole beobachteten den Mann staunend. Alle seine Bewegungen waren selbstverständlich und ruhig. Wenn sie nicht gewußt hätten, daß er blind war, hätten sie es nicht für möglich gehalten. „Jochen ist mit mir zusammen in Indien gewesen“, begann Jan nun die Unterhaltung, nachdem sie einander zugeprostet, das erste Glas ausgetrunken und wieder nachgeschenkt hatten.

Jochen nickte zustimmend.

„Das war ein Abenteuer, was? Kannst du dich noch an das Elefantenrennen erinnern?“

„Na, hör mal!“ rief Jan. „So was vergißt man doch nicht. Wißt ihr, wir waren damals in Bombay, hatten unser Schiff verlassen, um uns ein wenig die Stadt und die Menschen darin anzusehen, und waren dabei in den Monsunregen geraten.“

„Aber, Jan, du nimmst ja den Witz der Sache vorweg!“ unterbrach Jochen. „Laß den Monsunregen noch eine Weile oben und erzähle der Reihe nach: wie wir durch die Stadt bummelten, über die malerisch gekleideten Menschen staunten und den Brahmanen trafen.“

„Davon wollte ich gerade berichten“, brummte Jan, „aber du läßt einen ja nicht zu Worte kommen. Ich weiß noch genau, was wir zu dem jungen Mann sagten, als er uns die großen Hindu-Tempel zeigen wollte. Mein Lieber, sagte ich, das ist genau das, was uns am Herzen liegt. Wenn du es nicht so teuer machst, vertrauen wir uns gern deiner Führung an.“

„Ja“, fuhr Jochen fort, „das sagtest du. Ich übersetzte deine Worte dann ins Englische, damit der braune Mensch es auch verstand, und schon zogen wir los, immer von einem Tempel zum andern. Am Eingang mußten wir uns jedesmal die Schuhe ausziehen, denn die Gebetshäuser der Hindus dürfen nur barfuß oder auf Socken betreten werden. Weißt du noch, Jan, wie du dich schämtest, weil du in deinem linken Strumpf ein großes Loch hattest?“

„Erlaube mal!“ protestierte Jan. „Du hattest ein Loch im Strumpf, und zwar im rechten! Und im linken hattest du eins mit roter Wolle gestopft, obwohl der Strumpf grün war.“

„Da hört sich doch alles auf!“ widersprach Jochen. „Meine Strümpfe waren vollkommen heil, deine waren so bunt repariert! Aber laß das jetzt, es bringt uns ganz vom Kern der Sache ab. Schließlich wollen wir von dem Elefantenrennen erzählen und nicht von den Löchern in deinen Strümpfen.“

„In deinen Strümpfen!“ konterte Jan.

„Also schön, in unsern Strümpfen“, räumte Jochen ein. „Jedenfalls hatten wir nach sieben bis acht Tempelbesichtigungen genug von all den Shivas, Vishnus, Ganeshas und Hanumans und verlangten den Palast eines Maharadjas zu sehen.“

„Jawohl“, nahm Jan wieder das Wort, „wir hatten so viel von dem Prunk, dem Glanz und dem Überfluß der indischen Fürstenhäuser gehört, daß wir sehr neugierig waren, eins kennenzulernen. Unser Führer, der feingliedrige Brahmane, war auch bereit, uns zu geleiten, gegen nochmalige Bezahlung, versteht sich. Wir mieteten also eine Tonga, so eine einachsige Pferdedroschke, und rollten aus der Stadt.“

„Entschuldige die Unterbrechung“, unterbrach Jochen, „wir nahmen uns je eine Rikscha, und der Brahmane ging zu Fuß.“

„Irrtum“, verteidigte sich Jan, „das mit den Rikschas war in Kalkutta, wo du dem Schlangenbeschwörer eine Königskobra abkaufen wolltest. In Bombay war es eine Tonga, daran gibt es gar keinen Zweifel.“

Die Kinder merkten, wie sehr den beiden Erzählern an der Wahrheit ihres Berichtes gelegen war, und begannen jedes Wort zu glauben. Das wiederum merkten die Erzähler, und es beflügelte sie wunderbar.

„Nachdem das magere Pferd über zwei Stunden lang in der sengenden Hitze gelaufen war und uns viele Kilometer weit ins offene Land gezogen hatte, blieb es plötzlich stehen und verweigerte den Dienst“, fuhr Jan fort. „Wir konnten das begreifen, denn wir waren vom bloßen Dasitzen in der Sonnenglut schon müde und durstig geworden; das arme Tier aber war zu Fuß getippelt, wievielmehr mußte es da an Durst leiden. Und Durst, Kinder, ist das Schlimmste, was die Erde für uns bereithält.“

Er öffnete die Schnapsflasche und füllte die Gläser aufs neue.

„Prost, Jochen!“

„Prost, Jan“, antwortete der und nahm den Faden wieder auf.

„Weil wir aber nun schon einmal unterwegs waren und der Palast des Maharadjas bereits in der Nähe sein sollte, machten wir uns mit Hilfe unserer eigenen Füße auf den Weitermarsch. Der Brahmane kriegte sein Geld und blieb mit dem Kutscher bei der Tonga zurück. Natürlich war uns klar, daß eine Wanderung bei vierzig Grad im Schatten kein Spaziergang sein würde, aber mit dem, was da auf uns zukam, hatten wir doch nicht gerechnet. Schon nach zwanzig Minuten fühlten wir uns völlig ausgetrocknet und lechzten nach einem Tropfen Wasser.“

„Dabei“, fiel Jan Tabak ihm ins Wort, „schwitzten wir wie ein Dampfkessel von den Ohren bis zu den kleinen Zehen. Der Schweiß floß an uns hinunter und lief in kleinen Bächen hinter uns her. Durstige Vögel flatterten nieder, badeten darin und schöpften so neue Lebenskraft. Wir aber schleppten uns weiter und weiter. Ach, was hätten wir für ein Glas Bier gegeben! Für ein halbes!! Für einen Tropfen!!! Der Palast des Maharadjas war immer noch nicht zu sehen. Zurückgehen zu der Tonga mit dem erschöpften Pferd konnten wir auch nicht mehr. Wir mußten durchhalten, wenn wir nicht elendig umkommen wollten.“

„Und wir hielten durch“, griff Jochen das Stichwort auf. „Wir torkelten zwar, setzten aber unermüdlich Fuß vor Fuß. Einmal stürzte Jan und wollte aufgeben, doch ich half ihm hoch, stützte ihn brüderlich und führte ihn so lange, bis er den Kampf wieder allein ausfechten konnte.“

„Jawohl“, bestätigte Jan Tabak, „so war es. Ich danke dir noch heute dafür, Jochen. Tatsächlich wäre ich ein Fraß der vielen Geier geworden, die uns geduldig von Baum zu Baum nachflogen, wenn du nicht gewesen wärst. Aber durch dein Verdienst, deine übermenschliche Anstrengung, wurde ich dem Leben zurückgeschenkt und konnte fast ein wenig erholt weiterwandern. Du jedoch, entschuldige, Jochen, daß ich es erzähle, du weißt ja, daß es kein Vorwurf sein soll, du hattest dich bei meiner Rettung übernommen und bliebst liegen wie ein Stein, schwer und unbeweglich. Ich rüttelte dich, rollte dich hin und her, stieß dich mit dem Fuß: alles vergebens! Was nützte es, daß ich vor Wut und Verzweiflung heulte — du warst tot! So gut wie tot! Schon machten die Geier einen Aufklärungsflug, um sich über den Stand der Dinge zu informieren, und einer landete einen Meter neben deinem linken Bein. Da durchströmte mich die Kraft der letzten Stunde. Ich packte dich, setzte dich auf meine Schulter und schleppte dich so fort wie ein geduldiges Kamel seinen Reiter.“

„Das werde ich dir nie vergessen, Jan“, rief Jochen dazwischen, „nie, solange ich lebe, und wenn ich so alt werden sollte wie Methusalem. Was du tatest, überstieg bei weitem das Maß des Menschenmöglichen, bei weitem, sage ich! So war es natürlich kein Wunder, daß du nach wenigen Schritten straucheltest und mich fallenließest. Dabei, du wirst dich erinnern, schlug ich mit dem Kopf an einen Stein und verlor die Besinnung.“

„Ich erinnere mich genau“, sagte Jan. „Der Stein, gegen den du schlugst, war mein Kopf. Und darum wurde auch ich bewußtlos. So lagen wir denn beide getreulich nebeneinander in der Wasserlache unseres Schweißes, und der Tod war nur noch eine Frage von Minuten.“

„Von Sekunden, lieber Jan, von wenigen Sekunden! Hast du denn vergessen, daß zwei Geier schon damit begannen, mir die Hosenbeine aufzukrempeln, und daß sich der größte dieser widerlichen Totenvögel, der mit dem einen schwarzen und dem einen grauen Flügel, schon lebhaft für meine linke Hand interessierte, hier, wo der kleine Finger fehlt?“ Jochen schwenkte seine Hand vierfingrig durch die Luft.

Jan nickte grimmig.

„Ja, es war aus“, sagte er. „Wir waren ein Opfer unserer Neugier, unseres Wissensdurstes geworden. Jetzt mußten wir in der glühenden Sonne Indiens den Geiern zum Fraße dienen, so jung noch und so voll Hoffnung.“ Er sah seine Zuhörer so gequält an, daß die glaubten, er würde jeden Augenblick in Tränen ausbrechen. Plötzlich jedoch belebte sich sein Auge wieder, bekam Glanz und Feuer, und freudig fuhr er fort: „Aber das Wunder, das wir mit unserem verlöschenden Geist ersehnten, geschah: eine schwarze Wolke fegte heran, schwoll, dehnte sich aus, bis sie die Horizonte streifte, und öffnete sich. Tausend Liter Wasser stürzten auf uns herab, tränkten uns und gaben uns das Leben wieder. Wir erwachten, schlugen die Augen auf, verscheuchten die Geier und freuten uns über die schweren Tropfen, die auf unseren Körper klatschten.“

„Ihr könnt euch nicht vorstellen“, war nun Jochen wieder an der Reihe, „wie uns zumute war! Wir sprangen auf, fielen uns um den Hals und öffneten immer wieder den Mund, um den kühlen Regen zu trinken. Ach, was ist Trinkenkönnen für eine Gnade! Hast du noch was in der Flasche, Jan?“

Jan hatte, und sie tranken.

„Aber plötzlich“, spann Jochen den Faden weiter, „plötzlich stellten wir fest, daß wir in einem Fluß standen, mitten in einem dieser Regenflüsse, die in der Trockenzeit kein Wasser führen, in der Regenzeit indessen kilometerbreit und reißend werden. Schon reichte uns das Wasser bis an die Brust, und der Regen hatte doch erst kaum mehr als seinen Einzugsmarsch getrommelt. Los, Jan, wir müssen schwimmen! schrie ich meinem Freund zu. Da drüben ist das Ufer.“

Jan Tabak schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, daß die Gläser tanzten.

„Und wir schwammen!“ brüllte er. „Aber das Ufer war nicht da! Es gab überhaupt kein Ufer! Mag sein, daß wir immerfort im Kreise schwammen, weil wir in dem fürchterlichen Guß keine fünf Meter weit sehen konnten — jedenfalls kamen wir nie an Land.“

„Wolltet ihr nicht von einem Elefantenrennen erzählen?“ fragte Nicole an dieser Stelle vorsichtig an.

„Wir sind ja dabei“, erklärte Jochen eifrig, „sozusagen schon mittendrin im Rennen. Was meint ihr denn, wer uns vor dem Ertrinken in dem reißenden Fluß gerettet hat, he? Niemand anders als die Elefanten des Maharadjas, den wir besuchen wollten! Nicht, daß sie uns im Wasser hätten treiben sehen und zu Hilfe gekommen wären, nein, das nicht: die Dickhäuter fochten einen Wettkampf aus, ein Hindernisrennen, bei dem sie springen, laufen und schwimmen mußten. Eines dieser Hindernisse war der Regenfluß, der uns in die Tiefe reißen wollte. Den mußten sie in größter Eile durchschwimmen, am andern Ufer war nämlich das Ziel. Das Ganze, müßt ihr wissen, ging auf eine Wette des Maharadjas mit dem Radja zurück. Jeder behauptete nämlich, seine Elefanten seien die schnellsten, zu Wasser und zu Lande.“

„Richtig“, bestätigte Jan. „Als die ersten Tropfen fielen, sprinteten die klobigen Tiere vom Palast des Maharadjas aus los, erreichten nach fünf Kilometern den Fluß, warfen sich hinein und schwammen in einem unerhörten Kraulstil hindurch. Dabei passierten sie uns hart backbord, jedenfalls zwei der Wettkämpfer. Wir brauchten uns nur an ihren Schwanz zu hängen und wurden so sicher ans rettende Ufer gezogen. Natürlich waren die Elefanten, die ohne menschlichen Ballast schwimmen konnten, schneller und gewannen das Rennen. Zu unserem Glück waren das die Tiere des Maharadjas, dem wir dadurch ungewollt zum Sieg verhalten. Der Radja protestierte zwar, aber das nahm der Maharadja gar nicht zur Kenntnis. Er lud uns ein in seinen Palast und bewies uns seine Dankbarkeit, indem er uns die beiden Elefanten schenkte und uns vierzehn Tage auf das beste bewirtete.“

„So war es“, sagte Jochen. „Wir ritten dann auf den zahmen Tieren nach Bombay und hatten das Glück, dort auf zwei Männer von Hagenbeck zu stoßen, die Nachwuchs für ihren Zirkus suchten. Denen verkauften wir die Elefanten, natürlich weit unter Ladenpreis, weil sie uns ja auch nichts gekostet hatten, und machten uns von dem Geld noch ein paar vergnügte Wochen in Indien.“

„Bis ein Teeschiff aus Deutschland einlief“, nahm Jan wieder das Wort, „das noch Platz an Bord hatte für zwei tüchtige Matrosen. Mit dem fuhren wir gemächlich in die Heimat zurück und waren Weihnachten zu Hause. Als überall in den Häusern die Tannenbäume angezündet wurden und die Kinder auf den Weihnachtsmann warteten, klopften wir an die Tür und schütteten unsere Seesäcke aus. Komm, Jochen, darauf müssen wir noch einen trinken!“

Jan goß die Gläser wieder voll und stieß mit seinem Freund an. Die Kinder knabberten die letzten Kekse weg.

„Was ihr alles erlebt habt, Onkel Jan“, staunte Nicole. „Das ist ja spannender als ein Krimi!“

„Und ob!“ rief Jan Tabak. „So etwas kann sich kein Dichter einfallen lassen, was Jochen?“

„Bestimmt nicht“, sagte der. „Wenn ich ein unterhaltsames Buch lesen will, das mich an keiner Stelle langweilt, dann nehme ich mir meine Erinnerungen vor und habe damit die launigste und abwechslungsreichste Lektüre.“

Die beiden Männer tranken sich noch einigemal zu, dann war die Flasche leer. Lady schien das zu spüren, denn sie räkelte sich nun unterm Tisch, gähnte, schnupperte, stand auf und tapste ans Tageslicht. Zweimal zwinkerte sie Jan Tabak zu und trottete dann verschlafen zur Tür.

Da erhob sich auch Jan.

„Okay, Lady“, rief er, „okay, du brauchst mich nicht zu mahnen, ich komme ja schon!“

Leicht schwankend bewegte er sich um den Tisch herum und legte seinem Freund die Hand auf die Schulter.

„Mach’s gut, alter Junge“, sagte er. „Es hat mich sehr gefreut, dich so gesund und munter anzutreffen. Aber jetzt muß ich gehen, Tina wird immer so böse, wenn ich mich mal eine Minute verspäte, das weißt du ja. Kommt, Kinder, sagt Jochen auf Wiedersehen und geht an Bord.“

Der Blinde gab allen die Hand und geleitete sie bis an die Tür. „Seid vorsichtig!“ rief er ihnen nach. „Da liegt allerhand Schutt herum. Unsere Scheune hat ein neues Dach gekriegt, und die alten Pfannen sind noch nicht weggeräumt.“

Jan, der in der frischen Luft bedeutend stärker taumelte als vorher im geschlossenen Raum, drehte sich bei diesen Worten so hastig um, daß er bestimmt zu Boden gegangen wäre, wenn Tim ihn nicht festgehalten hätte.

„Mensch, Jochen“, schrie er, „du hast ein neues Dach und sagst mir nichts davon?“

„Wieso?“ fragte Jochen verblüfft. „Ist das denn was Besonderes?“

„Nee, das nicht“, sagte Jan, „aber ein paar von den alten Pfannen könnte ich gut gebrauchen. Ich muß unser Dach ausbessern, da regnet’s durch, und Tina ärgert das.“

„Junge, Junge“, brummte Jochen, „worüber die Frauensleute sich aufregen! Nimm dir soviel von den Dingern, wie dein Boot trägt. Ich bin froh, wenn ich den Dreck los bin. Aber fall mir nicht vom Dach, wenn du sie auflegst!“

Eine knappe Viertelstunde später langten sie zu Hause an. Sechs Dachpfannen brachten sie heil an Land. Die letzten beiden rutschten ins Wasser, weil Lady just von Bord ging, als Tim sie Jan zureichte, und beide anrempelte.

„Mensch, Lady, kannst du nicht ein wenig vorsichtiger sein!“ schimpfte Jan. „Wenn ich rechne, daß mir mindestens drei Pfannen aus der Hand fallen, wenn ich oben auf dem Dach hocke, haben wir zwei zuwenig.“

In der Küche wurden die Bummelanten von den beiden Damen mit empörten Mienen empfangen. Tina saß am Tisch und schälte Kartoffeln, Jenny, hinter einer roten Gummischürze kaum noch wiederzuerkennen, schepperte an der Spüle mit Geschirr. Sie schepperte recht laut. Auf der Fensterbank lagen als Beweis ihres Fleißes der abgeschlagene Henkel der braunen Teekanne und das verbeulte und in seine Einzelteile zerfallene Teesieb.

„Schön, daß du schon kommst“, raunzte Tina, „das Abendbrot ist gleich fertig.“

„Hab’ ich mich etwa verspätet?“ fragte Jan unschuldig. „Das ist doch so gut wie unmöglich. Wir haben auf dem Rückweg nur eben bei Jochen ‘reingeschaut, um uns ein paar Dachpfannen abzuholen. Sie liegen auf dem Hof, du kannst sie dir ansehen.“

Tina hob den Kopf und schnupperte.

„Nicht nötig“, giftete sie, „ich rieche sie schon. Du gibst den Kindern ja ein schönes Beispiel, Jan Tabak!“

In diesem Moment klirrte es am Spülbecken: Jenny hatte zwei Teller gleichzeitig in Arbeit gehabt, und dabei war der eine dem andern in die Fahrbahn geraten und hatte einen Frontalzusammenstoß verschuldet. Tina zuckte nervös.

„Sinnig, Oma Jenny!“ rief sie. „Dich treibt doch niemand!“ Jenny, die zu eitel war, ihre Brille aufzusetzen, und ohne sie alles nur verschwommen wahrnahm, wandte sich gekränkt um.

„Stell dich nur nicht an wegen eines lumpigen Tellers!“ plärrte sie. „Es wird sowieso Zeit, daß ihr euer Geschirr erneuert. Das fällt ja auseinander, wenn man es in die Hand nimmt.“

Jan merkte, daß die Frauen hochexplosiv aufgeladen waren, und hielt es für das beste, sich davonzumachen, bevor es zur Entladung kam. „Ruft uns, sobald ihr das Essen fertighabt“, sagte er. „Wir wollen uns schon mal um das Dach kümmern. Kommt, Kinder!“

Mit ihm verschwanden Nicole, Tim und der Hund.

Und während die vier sich nun um die lange Leiter bemühten, die schon so morsch war, daß sie sich kaum selber trug, wurde drinnen das Rindfleisch zubereitet, doppelt gewürzt, einmal auf nieder- und einmal auf oberdeutsch, und darum recht scharf, so scharf wie die Worte, die die beiden Köchinnen am ersten Tag ihrer Zusammenarbeit freigebig austauschten.

Der erste Schultag

Am nächsten Morgen fuhren die Kinder zum erstenmal in die Schule. Jan Tabak stand auf dem Deich und winkte, als der Bus heranrollte, um dem Fahrer mitzuteilen, daß er ab sofort auch vor seinem Haus halten müsse. Er habe zwei Kinder gekriegt, ein bißchen spät zwar, aber dafür seien sie auch schon recht groß.

Mittags erzählte Nicole, sie sei in eine ganz prima Klasse gekommen, zu einer jungen Lehrerin, die viel Spaß mache und mit den Schülern wie mit ihresgleichen rede. Von Hausarbeiten halte sie gar nichts, das müsse alles im Unterricht geleistet werden. Und jeder Tag fange damit an, daß jemand einen Witz erzählt.

Tim war nicht so glücklich. „Ich habe einen richtigen Pauker gekriegt“, sagte er, „so einen von der guten alten Schule. Er hat alles und wir nichts zu sagen. Das war ja wohl das Gute an der alten Schule. Wenn ihr mich fragt, ich finde das ziemlich blöd. Dabei ist der Mensch noch sehr jung, bestimmt noch nicht dreißig. Aber gewisse Typen verkalken ja schon als Baby.“

Nach dem Essen gingen die Kinder mit ihrem Onkel auf den Hof, um da ein bißchen Ordnung zu machen und die zerbrechliche Leiter zu verstärken.

„Wovon lebt ihr eigentlich?“ fragte Tim mitten in der Arbeit. „Ihr habt nur drei Kühe auf der Weide, keinen Traktor, kein Pferd, du arbeitest nicht in der Fabrik, wie das hier ja viele Männer tun, und doch könnt ihr euch alles kaufen, was ihr zum Leben braucht. Hast du eine Erbschaft gemacht? Du mußt schon entschuldigen, daß ich frage, aber wir sprechen in Gemeinschaftskunde darüber.“

„Was?“ staunte Jan. „Ihr sprecht in der Schule darüber, wie ich meinen Lebensunterhalt verdiene? Das finde ich aber aufmerksam.“

„Nein“, widersprach Tim, „wir sprechen nicht über dich, wir nehmen ganz allgemein durch, wie die Väter es anstellen, ihre Kinder, ihre Frau und wer sonst noch mit zur Familie gehört, zu ernähren, zu kleiden und so weiter. Bei den meisten ist das ja ganz leicht zu durchschauen: der Vater ist entweder Bauer und verkauft seine Produkte, oder er geht arbeiten und kriegt Lohn oder ein Gehalt. Aber du, wie machst du das? Du bist kein Bauer mit deinen drei Kühen und gehst nicht arbeiten. Also mußt du entweder eine gute Rente bekommen oder eine Erbschaft gemacht haben. Anders kann ich mir das nicht erklären.“ Jan Tabak schmunzelte.

„Meinst du nicht, daß es noch mehr Möglichkeiten gibt, zu Geld zu kommen?“ fragte er.

„Klar!“ rief Nicole. „Man kann in eine Sparkasse einbrechen.“

„Hör auf, du spinnst!“ wehrte Tim ab. „Glaubst du, daß Onkel Jan so etwas tut?“

„Aber eine Möglichkeit ist es, das mußt du zugeben“, beharrte Nicole trotzig. Der Junge tippte sich an die Stirn.

„Wir sprechen von einem ehrlichen Broterwerb“, erklärte er.

Jan Tabak zündete sich die Pfeife an und legte den Hammer beiseite. „Kommt mit, wir machen einen kleinen Spaziergang“, forderte er die Kinder auf. „Dabei kann ich euch zeigen, wie ich mein Brot verdiene.“

Gemeinsam gingen sie vors Haus und auf der asphaltierten Deichkrone entlang. Lady trottete neben ihnen her.

„Hier an der Wümme“, begann Jan, „gibt es nur Weiden. Guckt euch um: soweit das Auge reicht, ist alles grün. Roggen oder Kartoffeln würden hier gar nicht gedeihen, der Boden ist viel zu naß. Ja, früher, bevor die Schleuse in Ritterhude gebaut war, überschwemmte das Hochwasser oft das ganze Gebiet bis nach Bremen. Die Bauern betreiben darum nur Viehwirtschaft. Bis vor drei Jahren hatte auch ich noch fünfundvierzig Kopf Vieh auf der Weide. Aber dann kam mir das Glück in die Quere, in Gestalt eines eifrigen Mannes, der Land suchte, um Häuser bauen zu können.“

„Ich verstehe“, rief Tim, „dem hast du einige Weiden verkauft, und er hat ein paar Wolkenkratzer drauf gesetzt.“

„Nee“, sagte Jan, „Weiden wollte der nicht haben, er spekulierte auf meinen Kartoffelacker in Ritterhude, den ich da auf der Geest liegen hatte. Da ist es trocken und sandig, und du brauchst keine Entwässerungsgräben zu ziehen. Ich wollte erst gar nicht verkaufen, man trennt sich ja nicht gern von Grund und Boden, aber dann habe ich mir die Sache mal durchgerechnet und festgestellt, daß ich von dem Erlös aus dem Kartoffelacker etwa zwanzig Jahre mit meiner Frau ganz gut und bequem leben könnte. Tja, und da ging ich natürlich auf das Geschäft ein. Nun brauche ich mit meinen fünfundsechzig Jahren nicht mehr zu arbeiten und kann den ganzen Tag tun und treiben, was ich will. Dazu habe ich, wie ihr wohl schon gemerkt habt, ein ganz besonderes Talent.“

Jan klopfte seine Pfeife am Absatz aus und stopfte sie neu.

„Ihr seht doch da drüben den Geestrücken?“ sagte er dann und wies mit der Hand nach Osten.

„Wo die Bäume anfangen?“ fragte Nicole.

„Jawohl, genau da. Einen Daumensprung von den Bäumen nach rechts steht ein sehr hohes weißes Gebäude. Könnt ihr das erkennen?“

„Das mit dem schwarzen Dach?“ fragte Tim.

„Nein, weiter links, das mit dem roten.“

„Ich sehe es!“ rief Nicole. „Daneben steht noch ein etwas kleineres.“

„Richtig“, bestätigte Jan. „Die beiden Häuser stehen auf meinem Kartoffelacker. Nicht sie allein, dahinter sind noch einige, aber sie sind die einzigen, die man von hier aus sehen kann. Dreihunderttausend Mark habe ich dafür gekriegt. Ein schönes Stück Geld, nicht? Ein Teil davon liegt nun in Bremen auf der Sparkasse, von dem heben wir das ab, was wir zum Leben brauchen. Für das andere haben wir Aktien und andere Wertpapiere gekauft, über einen Fachmann, versteht ihr? Dafür bekommt man eine ganze Menge Zinsen, wenn man Glück hat. Und das habe ich meistens. Meinetwegen kannst du das morgen deinem Lehrer und den Mitschülern erzählen, vielleicht kommen dann auch noch andere Familienväter auf den Trick, ihren Acker zu verkaufen und sich einen schönen Feierabend zu machen.“

„Vorausgesetzt, sie haben einen Acker“, sagte Tim, „sonst müssen sie sich wohl was anderes einfallen lassen.“

Am Abend hätte Tim gern das Motorbootfahren von seinem Onkel gelernt, aber Jan Tabak vertröstete ihn auf einen andern Tag.

„Heute geht es leider nicht“, sagte er, „heute fahre ich in die Volkshochschule, wie jeden Donnerstag.“

„Volkshochschule?“ wunderte sich Nicole. „Was lernst du denn da?“

„Och, alles Mögliche“, antwortete Jan Tabak, „so von Land und Leuten hüben und drüben, weißt du, und jedesmal was Neues. Man muß ja was tun, wenn man nicht hinter der Jugend zurückbleiben will. Ich fahre immer mit Hinnerk Murken zusammen, der hat ein Auto und ist genauso wißbegierig wie ich.“

Auch am Freitag paßte es nicht mit dem Motorbootfahren, aber am Dienstag der folgenden Woche bekam Tim seine erste Lektion. Jan zeigte ihm, wie man starten und Gas geben mußte, und forderte ihn dann auf, sich hinter das Steuer zu setzen. Der Junge zögerte keinen Augenblick, er nahm auf der Ruderbank Platz und brauste los. Da kein anderes Boot in der Nähe war, brauchte Jan nicht zu fürchten, daß er eins mittschiffs zerteilen oder aufs Ufer schleudern könnte. Er ließ ihn gewähren und seine ersten Erfahrungen sammeln. Tim bekam rasch ein Gefühl dafür, wie fest er das Steuer in der Hand halten mußte, und er merkte, daß ein Wasserfahrzeug viel träger reagierte als ein Auto oder ein Fahrrad. Das Geradeausfahren beherrschte er nach wenigen hundert Metern. Natürlich probierte er auch das Kurvenschneiden, das Schnell- und Langsamfahren und das Anlegen.

Jan Tabak saß seelenruhig hinter ihm und ließ ihn alles allein versuchen. Er griff nicht ein, als Tim bei seinen Landeversuchen immer wieder am Steg vorbeitrieb, und hütete sich, ihm zu verraten, daß man gegen den Strom anlegen müsse.

„Wo ist denn der Rückwärtsgang?“ fragte Tim schließlich unsicher. Jan hob die Schultern.

„Keine Ahnung“, sagte er, „ich habe ihn nie gebraucht. Aber die Strömung, die von vorne kommt, bewirkt dasselbe.“

Der Junge schaute ihn schief an und überlegte. Dann hatte er begriffen. Er fuhr einen Kreis und lenkte das Boot langsam gegen den Strom an den Steg. Mühelos konnte er es nun auf der Stelle halten und seine Fahrgäste aussteigen lassen.

Jan Tabak zeigte ihm, wie man es fachgerecht vertäute, und ging an Land.

„Nun fahr man noch ein bißchen allein“, sagte er, „ich hab gesehen, daß du es kannst. Aber merk dir, schnellfahren kann jeder Esel. So fahren, daß man keinen andern und auch nicht sich selbst in Gefahr bringt, ist viel schwerer.“

In den nächsten drei Wochen war Tim jeden Nachmittag auf dem Wasser zu finden, und bald beherrschte er das Boot wie ein Fahrrad. Nicole hatte keine Angst, wenn er am Steuer saß, selbst Tante Tina vertraute sich schließlich seinen Fahrkünsten an. Tim fuhr die ganze Familie, mit Ausnahme von Oma Jenny, die ihr unfreiwilliges Bad im Torfkanal nicht vergessen konnte, nach Ritterhude und zurück. Damit legte er gewissermaßen seine Steuermannsprüfung ab.

Anschließend führte er Tante Tina zu ihrer „Pädagogik“ und strich vor ihren Augen mit einem Rotstift das siebte Verbot durch.

„Das Bootfahren, liebe Tante“, sagte er, „ist mir ab heute ja wohl offiziell erlaubt, nicht wahr? Du hast dich soeben selbst davon überzeugt, daß ich es kann.“

Was sollte Tina dazu sagen? Es stimmte, sie hatte während der Fahrt tatsächlich den Eindruck gewonnen, daß der Junge mit dem Motorboot ebensogut umgehen konnte wie ihr Mann. Darum gab es keinen vernünftigen Grund, das Verbot aufrechtzuerhalten. Obwohl sie sich hereingelegt fühlte, erklärte sie sich mit der Streichung einverstanden. „Die anderen Verbote gelten aber weiterhin“, sagte sie. „Und daran wird sich auch nichts ändern.“

Tim nickte leichthin, Jan Tabak war jedoch sicher, daß noch so manches auf Tinas „Pädagogik“ dem Rotstift zum Opfer fallen würde.

Karl Landwehr wird bekehrt

Eines Mittags löffelte Tim seine Erbsensuppe auffallend lustlos in sich hinein. Alle merkten, daß ihn etwas bedrückte, aber er rückte lange nicht damit heraus. Erst der Anblick des liebevoll verzierten Schokoladenpuddings, den es zum Nachtisch gab, löste seine Zunge. „Könnt ihr euch vorstellen“, begann er, „daß es heutzutage noch Menschen gibt, die Prügel für ein Erziehungsmittel halten?“

Auweih! dachte Jan Tabak, sein Lehrer hat ihn verhauen.

Oma Jenny zog die Brauen hoch.

„Prügel sind ein Erziehungsmittel“, sagte sie in sehr bestimmtem Ton. „Nur scheinen sie bedauerlicherweise aus der Mode zu kommen. Lies doch mal in der Zeitung, was in der Welt los ist! Überall wimmelt es von Verbrechern. Wenn man die als Kinder hin und wieder verprügelt hätte, wären anständige Menschen aus ihnen geworden. Nur mit Zucht und Strenge kann man erziehen.“

„Zucht und Strenge“, sagte Tim spöttisch, „daß ich nicht lache! Dadurch wird der Mensch nicht besser, sondern schlechter.“

„Ist was in der Schule vorgefallen?“ fragte Jan, um zur Sache zu kommen. „Hat dein Lehrer dir ein paar gelangt?“

„Quatsch!“ entgegnete Tim. „Das wagt er nicht. Wenigstens bei uns Großen nicht. Nee, es geht gar nicht um mich. Es geht um Richard Landwehr, einen Jungen aus meiner Klasse.“

„Was ist mit dem?“ fragte Tina, plötzlich sehr interessiert.

„Der arme Kerl kommt jede Woche mindestens einmal grün und blau geschlagen zur Schule. Und die andern aus der Klasse, die veräppeln ihn noch deswegen. Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie der sich schämt!“

„Karl Landwehr aus Kuhsiel!“ sagte Tina grimmig.

„Richard Landwehr!“ verbesserte Tim.

„Ich meine seinen Vater. Der heißt Karl und ist ein Trinker. Wenn er voll ist, weiß er nicht mehr, was er tut, und prügelt auf dem Jungen herum. Ich habe schon davon gehört.“

„Durch wen?“ fragte Jan verblüfft.

„Durch Gesine Fuchs, die ist dreimal in der Woche bei Cordes zum Reinemachen. Und Cordes’ Haus steht doch neben Landwehrs. Gesine hat schon oft miterlebt, wie der Alte den Jungen vorgehabt hat. Einmal soll er ihn sogar mit einer Zaunlatte verprügelt haben. Der Mann hat eine ganz schlechte Bierweise.“

Nun mischte sich auch Jenny ein.

„Was sagt denn seine Frau dazu?“ fragte sie empört und schien vor echtem Mitgefühl ganz vergessen zu haben, was sie eben noch über die Erziehung in Zucht und Strenge geäußert hatte. „Weist die ihren Mann nicht zurecht, wenn er sein unschuldiges Kind schlägt?“

Tina machte eine wegwerfende Handbewegung.

„Seine Frau kriegt doch auch was von den Prügeln ab“, sagte sie. „Die hat Angst vor ihm und flüchtet immer zu ihren Eltern nach Borgfeld, wenn Karl betrunken an die Burg kommt. Nein, da müßte man die Polizei einschalten oder das Jugendamt, dann wird ihm der Junge weggenommen und kommt in ein Heim.“

„Das ist auch nicht das einzig Wahre“, sagte Tim. „Da geht der ganz vor die Hunde. In einem Heim brauchst du nämlich ein Fell wie ein Elefant.“

„Auf alle Fälle sollten wir irgend etwas unternehmen!“ bestimmte Jenny. „Sonst machen wir uns mitschuldig.“

Mit diesem guten Vorsatz erhob sich die Großfamilie vom Tisch. Schon am nächsten Tag hatten die beiden Frauen über die kleinlichen Streitereien, die sie miteinander ausfochten, den armen Richard jedoch fast vergessen. Jan Tabak aber ließ das Schicksal des bedauernswerten Jungen nicht mehr los. Er hatte, besonders an den Vormittagen, wenn die Kinder in der Schule waren, viel Zeit, über eine hilfreiche Maßnahme nachzudenken. Und da er auch mit Hinnerk Murken über die Sache sprach, der mit dem alten Landwehr zur Schule gegangen war, bekam er einen wertvollen Hinweis.

Karl Landwehr, so erfuhr er, sei unwahrscheinlich abergläubisch. Überall in seinem Haus habe er Hufeisen und andere Glücksbringer verteilt, und wenn er an irgendeinem Tag ein schlechtes Horoskop habe, traue er sich nicht auf die Straße.

Das brachte Jan auf eine einzigartige Idee.

Etwa zehn Tage später sprang er beim Mittagessen plötzlich auf, ging einen Schritt auf das Fenster zu und stierte mit weit aufgerissenen Augen hinaus.

„Karl Landwehr“, murmelte er, „ich sehe dich.“

Jenny und die Kinder guckten ebenfalls aus dem Fenster, aber sie sahen den Trunkenbold nicht.

„Bleibt sitzen und verhaltet euch ruhig“, flüsterte Tina, „er hat ein Gesicht.“ Und als die drei sie fragend anblickten, erklärte sie: „Jan sieht manchmal Dinge voraus, die eintreten werden. Ihr dürft ihn jetzt nicht stören. Pst!“

Jan Tabak stand wie ein Baum und starrte in den hellen Nachmittag. Seine Lippen bewegten sich langsam, aber kein Laut kam aus seinem Mund. Fast fünf Minuten lang sah er in die Zukunft, die dort zwischen dem Apfelbaum und der Erle am Deich zu weben schien. Dann endlich löste er sich aus der Erstarrung und fand zurück in die Gegenwart. Wie ein Erwachender blickte er um sich und schien sich über die vielen Zuschauer zu wundern.

„Was ist los?“ fragte Tina. „Was wird mit Karl Landwehr?“

Jan kniff die Augen zusammen.

„Karl Landwehr?“ flüsterte er, „Karl Landwehr?“ und dachte angestrengt nach. Auf einmal fiel es ihm ein. „O ja, Karl Landwehr!“ rief er. „Mein Gott, der hat nichts Gutes zu erwarten. Der wird von der alkoholischen Degeneritis befallen. Er wird immer weniger, immer weniger, verliert jeden Tag ein paar Gramm und fällt unverhofft um und ist tot. Aber vorher“, und hier schwoll Jan Tabaks Stimme drohend an, „vorher wird ihn eine ganz eigenartige Lähmung zwingen, mit erhobenen Händen herumzulaufen, mit Händen, die zum Schlagen erhoben sind! Und er wird sie nie wieder herunternehmen können, nie, solange er lebt. Daran können alle Leute erkennen, was für ein Bösewicht er war.“

„Nein, wie schrecklich!“ sagte Jenny. „Aber ich gönne es ihm.“

Jan war noch nicht am Ende.

„Die schlimme Krankheit wird sich ankündigen, sie wird mahnend ans Fenster klopfen“, fuhr er fort, „mit knöchernem Finger, und wenn er sich besinnt, kann er sich retten. Aber es besteht nur geringe Hoffnung dafür, denn er überschätzt sich und seine Kraft.“

Erschöpft sank Jan nach diesen Worten auf einen Stuhl und schloß die Augen. Schließlich stand er auf und ging wortlos hinaus.

Die Zurückbleibenden sahen sich betroffen an.

Eine halbe Stunde später war Tina bei Gesine Fuchs drüben und berichtete ihr, was Jan Tabak vorausgesehen hatte, und am nächsten Tag wußte auch Karl Landwehr, was ihn erwartete. Er soll, so erzählte Gesine, als sie Tina am Brotwagen traf, anfangs lauthals gelacht und Jan Tabak einen dösigen Spökenkieker genannt haben. Nach und nach aber sei er still und nachdenklich geworden und sehr früh zu Bett gegangen, obwohl er eigentlich noch zum Schützenfest nach Lilienthal habe fahren wollen. Als Tina das Gehörte noch warm an ihre Hausgenossen weitergab, nickte Jan zufrieden und sagte leise: „Es wirkt bereits. Vielleicht ist noch nicht alles zu spät.“

Drei Tage später machte er sich in seinem Arbeitsschuppen mit einer langen Schnur, einigen Einweckgummiringen und mehreren hölzernen Stöpseln zu schaffen.

„Was soll das werden?“ fragte Nicole, die ihm zusah.

„Das wird der mahnende Finger, der bei Karl Landwehr ans Fenster klopft“, erklärte Jan. „Wenn ihr nicht zu müde seid, dürft ihr heute abend dabeisein; es scheint nämlich so, als wolle er sich heute zum erstenmal hören lassen.“

Nach diesen bedeutungsvollen, aber für Nicole völlig unverständlichen Worten wandte Jan Tabak sich wieder seiner Bastelei zu.

Gegen Abend senkte sich ein Nebelschleier auf Fluß und Land. Das paßte wunderbar in Jans Plan. Früher als sonst erhob er sich nach dem Abendbrot, gähnte und sagte, daß er zu Bett wolle. Auch die Kinder heuchelten große Müdigkeit und stolperten die Treppe in ihr Zimmer hinauf. Sie kamen aber sofort wieder herunter, unhörbar auf Zehenspitzen tappend, und verschwanden durch die Diele in den Hof. Lady wußte von dem Ganzen nichts Rechtes zu halten, sie schüttelte sich und blieb oben auf dem Dachboden.

Am Steg trafen die drei Verschwörer wieder zusammen. Ohne Lärm zu machen, stiegen sie ins Boot, das Jan mit leichten Paddelschlägen auf die Wümme hinaustrieb. Erst hundert Meter weiter stromauf startete er den Motor. Dann ging es in rascher Fahrt durch Nebel und Nacht nach Kuhsiel.

„Was hast du bloß vor, Onkel Jan?“ fragte Tim.

Jan Tabak, der trotz der schlechten Sicht dahinfegte, als sei strahlender Sonnenschein, grinste.

„Was mir mein zweites Gesicht verraten hat, muß doch auch eintreffen“, sagte er. „Hast du vergessen, daß die alkoholische Degeneritis bei Karl Landwehr ans Fenster klopfen wird? Heute abend hört er sie zum erstenmal.“

Nach zwanzig Minuten Fahrt drosselte Jan den Motor, fuhr nahe ans Ufer und stellte ihn dann ganz ab.

„So“, sagte er, „das letzte Stück müssen wir paddeln, du an steuerbord, Tim, und ich an backbord. Nicole übernimmt das Ruder.“

Leise tauchten die Paddel ins Wasser, gespenstisch lautlos glitt das Boot dahin. Den Kindern wurde es unheimlich. Ihr verhaltenes Atmen, das sanfte Plätschern des Wassers, der zähe Nebel und ihr rätselhaftes Vorhaben schufen eine geisterhafte Stimmung.

Plötzlich sprang Jan Tabak ans Land und vertäute das Boot an einem Baum.

„Kommt“, zischte er, „wir sind da. Jetzt tut ihr genau das, was ich sage, und sprecht kein Wort mehr. Ich habe hier drei Gummiringe, die klebe ich mit einem Klebestreifen straff an Landwehrs Schlafzimmer-, Wohnzimmer- und Küchenfenster. In der Mitte der Gummis ist ein hölzerner Klopfer befestigt, der an die Scheibe trommelt, wenn ich daran ziehe und ihn wieder loslasse. Die Gummis wirken nämlich wie die Sehne eines Flitzebogens. An die Klopfer habe ich Bindfäden gebunden, die ich gleich hinter Landwehrs Johannisbeer- und Stachelbeerbüsche führen werde. Da hockt ihr und achtet darauf, daß sich nichts verheddert. Wenn ich die Gummis angeklebt habe, komme ich zu euch ins Versteck, und dann wollen wir den Prügelmeister mal das Fürchten lehren.“

Die Kinder verstanden. Reglos kauerten sie bald hinter den Büschen, während Jan Tabak wie eine Katze durch den Garten schlich und sich an drei verschiedenen Fenstern des Hauses zu schaffen machte. Mit größter Vorsicht klebte er die Gummis fest. Dabei hörte er Karl Landwehr in der Küche mit jemandem sprechen, möglicherweise führte er auch nur ein Selbstgespräch. Im Wohnzimmer und im Schlafzimmer brannte kein Licht.

Als Jan sich nach wenigen Minuten neben den Kindern niederhockte, flüsterte er: „Wir fangen mit der Küche an, da sitzt der Bösewicht. Wartet nur, dem wird gleich die Bierflasche aus der Hand fallen.“

„Aber wenn er das Fenster aufmacht und den Klopfer entdeckt?“ fragte Nicole ängstlich.

„Das ist so gut wie unmöglich“, beruhigte Jan sie. „Ich habe das Gummi nämlich an den feststehenden Flügel geklebt. Außerdem können wir notfalls die ganze Anlage durch kräftigen Zug abreißen und zu uns herziehen. So, jetzt keine Diskussionen mehr, der Spaß beginnt! Gib mir die Schnüre, Tim!“

Einen Augenblick später hörten die drei Lauscher in der Stille der Nacht ein unwirklich knöchernes Klopfen, mahnend und drohend. Dann verstummte es, Jan hielt die Schnur still. Nach einer Weile hub es wieder an, lauter, drängender, bedrohlicher.

Da regte es sich am Haus.

Das Küchenfenster wurde geöffnet, und Karl Landwehrs Kopf wurde sichtbar, ein dunkler Schattenriß vor dem hellen Fensterviereck.

„Wer ist da?“ hörten sie den Mann rufen, nicht sehr laut, eher verhalten und ängstlich. Natürlich gab niemand eine Antwort.

Karl beugte sich in die Dunkelheit hinaus, konnte aber nichts Verdächtiges entdecken. Darum schloß er das Fenster wieder und ließ das Rollo herunter.

„Na, was meint ihr, Kinder, ob er schon Herzklopfen hat?“ fragte Jan Tabak kichernd. „Gönnen wir ihm eine Pause von zwei Minuten. Er muß ja Gelegenheit haben, mit seiner Frau darüber zu streiten, ob er sich das Klopfen nur eingebildet oder wirklich gehört hat.“

„Es klingt bestimmt ganz schön schaurig, wenn einer um diese Zeit ans Fenster klopft“, flüsterte Nicole.

„Darauf kannst du dich verlassen“, stimmte Jan ihr zu. „Sollte mich gar nicht wundern, wenn der ruppige Kerl keinen Appetit mehr auf sein Bier hat. So, und nun ein zweites Mal, aber ein bißchen kräftiger, damit es unserm bösen Karl so richtig auf die Galle schlägt.“

Jan zerrte an der Schnur und verursachte ein schreckliches Trommelfeuer an der Scheibe.

Da erlosch das Licht in der Küche.

„Aha“, kommentierte Jan, „jetzt hat er die Hosen voll und kriecht ins Bett.“

Tatsächlich ging einen Augenblick später im Schlafzimmer das Licht an. Jan Tabak nickte grimmig.

„Es nützt dir nichts, wenn du dich unter Decken und Kissen versteckst, du Wüstling“, zischte er leise. „Den Finger des Wahnsinns wirst du auch noch in deinen Träumen klopfen hören.“ Und schon zupfte er wieder an der Schnur.

Daraufhin vernahmen sie deutlich einen Schrei, der durch das geschlossene Fenster zu ihnen herausdrang. Dann wurde das Fenster aufgestoßen, und Karl Landwehr schrie sein Entsetzen in die Nacht hinein.

„Hau ab! Verschwinde! Ich bin ganz gesund, und ich saufe, soviel ich will. Daran kann mich keiner hindern, basta!“

Und schon wurde das Fenster wieder zugeschlagen.

„Junge, Junge“, flüsterte Tim, „der ist ja jetzt schon mit den Nerven ‘runter.“

„Das wollen wir hoffen“, sagte Jan, „sonst hätte sich unser Einsatz ja nicht gelohnt. Kommt, einmal soll unser Knochenfinger ihm noch ins Gewissen reden, dann mag es für heute genügen.“

Und er klopfte wieder, furchterregend, fordernd, Einlaß begehrend. Dann riß er mit einem heftigen Ruck die ganze Einrichtung ab und zog sie zu sich heran. Die Klopfer an Küchen- und Wohnzimmerfenster entfernte er auf dieselbe Art.

„Nun wollen wir ihn mit seinem Grauen allein lassen“, wisperte er. „Daran hat er eine lange Nacht zu knabbern.“

Leise schlichen sie durch den Garten der Landwehrs zu ihrem Boot. Bald trieben sie mit dem einsetzenden Ebbstrom mitten auf dem Fluß dahin.

„Einen Fehler hat dein Heilungsversuch“, sagte Tim nach einer Weile nachdenklich. „Wenn Landwehrs Frau und Sohn das Klopfen auch hören, weiß er, daß es nichts mit seiner Krankheit zu tun haben kann.“

„Die beiden hören es aber nicht“, sagte Jan und schmunzelte.

„Wieso nicht?“ fragte Tim erstaunt.

„Weil ich vorgestern mit ihnen gesprochen und sie in meinen Plan eingeweiht habe. Sie waren sofort bereit, mitzumachen. Schließlich geschieht es zu ihrem Besten. Sogar die Nachbarn wissen Bescheid und spielen mit. Karl Landwehr ist nämlich nicht sehr beliebt an seinem Wohnort.“

Am nächsten Morgen kam der kleine Richard Landwehr zwei Stunden zu spät in die Schule. Er entschuldigte sich damit, daß er für seinen kranken Vater schon heute früh eine Medizin aus der Burger Apotheke habe holen müssen und darum erst jetzt mit dem Fahrrad gekommen sei. Tim erzählte das mittags beim Essen.

„Aha“, sagte Tina, „er ist bereits krank, der Saufbruder, genau wie du es vorhergesehen hast, Jan. Es sollte mich gar nicht wundern, wenn er bald auch das Klopfen hört.“

„Ja“, stimmte Jan Tabak gleichmütig zu, „das wird bestimmt nicht mehr lange auf sich warten lassen.“

Tim und Nicole beugten sich über ihre Teller und löffelten eifrig. Sie fürchteten, die beiden Frauen könnten in ihren Gesichtern lesen, was sie über das Klopfen wußten. Aber die waren arglos.

In den nächsten vier Wochen fuhren die Verschwörer noch dreimal nach Kuhsiel und brachten Karl Landwehr um Ruhe und Schlaf. Dann meinte Jan, es sei nun genug und sie könnten die Dinge sich frei entwickeln lassen.

Und sie entwickelten sich!

Gesine Fuchs erzählte Tina, daß Karl Landwehr sich sehr verändert habe. Er schlage den Jungen nicht mehr und gehe kaum noch aus dem Haus. Das Trinken habe er fast ganz aufgegeben. Nur einmal sei er noch betrunken gewesen. Gesine berichtete auch, daß Karl Landwehr neuerdings sehr unruhig schlafe und die verschiedensten Medikamente einnehme. Zweimal die Woche fahre er nach Bremen zum Spezialarzt, so einem Nervendoktor, aber der könne ihm auch nicht recht helfen. Er höre angeblich immer so ein Klopfen, abends, wenn er in der Küche oder im Wohnzimmer sitze, und selbst noch im Bett.

„Ja ja“, fügte sie ihren Ausführungen hinzu, „jetzt hat er sich um den Verstand gesoffen.“

Eines Tages klopfte es auch bei Jan Tabak, aber nicht an der Scheibe, sondern an der Tür. Und es war nicht der knöcherne Finger der alkoholischen Degeneritis, es war Karl Landwehr, der draußen stand und einen Besuch machen wollte.

„Kann ich dich mal einen Augenblick sprechen, Jan Tabak?“ fragte er kleinlaut. „Wenn es deine Zeit erlaubt, meine ich.“

Jan nickte.

„Komm man ‘rein“, sagte er, „meine Zeit hat nichts dagegen.“

Zögernd trat der Mann in das Wohnzimmer, grüßte die Frauen und die Kinder und blickte fragend auf Jan.

„Was hast du denn auf dem Herzen?“ fragte der und stellte sich dumm. „Willst du mir wieder deine Ritterhuder Frühkartoffeln verkaufen wie das letzte Jahr? Mit denen war ich gar nicht zufrieden, du, die waren zu klein. Nicht, Tina, du hast beim Schälen oft genug gesagt, du möchtest Karl Landwehr am liebsten die ganzen Kartoffeln einzeln an den Kopf werfen.“

Tina nickte.

„Der reinste Betrug war das“, sagte sie gnadenlos. „Zwölf Mark der Zentner und dann so’n Schiet!“

Karl stand da und drehte seine Mütze in der Hand. Wie sollte er nach diesem Empfang noch sein Anliegen vortragen? Jan ließ ihn eine Zeitlang zappeln. Dann fragte er: „Du sagst ja nichts! Kommst du etwa gar nicht wegen der Kartoffeln?“

Karl Landwehr schüttelte den Kopf.

„Ich würde gern mit dir allein reden, Jan“, stotterte er, „unter vier Augen, von Mann zu Mann.“

„Warum das denn?“ fragte Jan. „Willst du mich etwa anpumpen? Da muß ich dir leider einen Korb geben, ich habe selber nur so viel flüssig, wie ich zum Leben brauche.“

„Nein, nein, ich will kein Geld“, versicherte Karl eifrig. „Ich möchte dich was fragen.“

„Na, dann man los!“ forderte Jan Tabak ihn auf. „Alles, was nicht um Geld geht, darf Tina mithören.“

Der Mann merkte, daß Jan nicht allein mit ihm sprechen wollte, und mußte wohl oder übel sein Anliegen im Beisein von Tina, Jenny und den Kindern vortragen.

„Du hast doch neulich ein zweites Gesicht gehabt“, begann er zögernd. „Gesine Fuchs hat mir davon erzählt. Kannst du mir nicht mal genau sagen, was du gesehen hast?“

Jan zündete sich umständlich die Pfeife an.

„Ach, deswegen kommst du“, sagte er. „Da mach dir man keine Sorgen, solange du das Klopfen nicht hörst, ist alles halb so schlimm. Manchmal trifft das, was ich voraussehe, auch gar nicht ein. Wenn du allerdings eines Tages diese merkwürdigen Klopfgeräusche hören solltest, so wie mit einem knöchernen Finger, weißt du, dann wird es gefährlich. Die sind nämlich das Zeichen dafür, daß meine Voraussage sich erfüllt.“

Karl Landwehr, der immer noch in der Tür stand, schluckte.

„Ich höre sie schon“, sagte er tonlos. „Abends, wenn ich in der Küche sitze und esse, klopft es an die Scheibe, immerzu, immerzu. Verkrieche ich mich dann in mein Bett, klopft es da auch! Es ist zum Wahnsinnigwerden, ich kann es nicht mehr aushalten! Bitte, Jan, sag mir, was du noch gesehen hast! Verrate mir, was ich tun muß, damit das fürchterliche Klopfen aufhört!“

Die beiden Frauen sahen ihn böse an, Tim und Nicole spielten hingegeben mit Lady. Ihre Gesichter waren tomatenrot.

„Lassen Sie das Trinken sein, Karl Landwehr!“ rief Tina. „Und prügeln Sie Ihren Jungen nicht mehr! Wir waren dabei, als Jan sein Gesicht hatte; wenn Sie nicht mehr trinken, können Sie wieder gesund werden.“

„Stimmt das, Jan?“ fragte Karl ängstlich.

„Ja“, antwortete der, „das ist die Wahrheit, so habe ich es gesehen.“ Karl Landwehr bedankte sich und stürzte hinaus.

Jenny trank einen großen Schluck Tee.

„War das der Trinker, der seinen Sohn schlägt?“ fragte sie. „Der Mann ist doch eigentlich sehr sympathisch.“

„Kunststück“, sagte Tina, „jetzt, wo ihm das Wasser bis zum Hals steht.“

Für Richard Landwehr war die Zeit des Leidens vorüber. Sein Vater betrank sich nur noch ganz selten und prügelte ihn nie mehr. Das Klopfen hörte er zwar noch einmal, aber ganz schwach. Daraus konnte er mit Sicherheit schließen, daß sich sein Zustand besserte.

Tim und Nicole, die an seiner Gesundung so wirkungsvoll mitgearbeitet hatten, bewunderten ihren Onkel sehr, konnten sich aber eines Nachmittags, als sie auf der Bank im Garten saßen, eine bestimmte Frage nicht länger verkneifen.

„Sag mal, Onkel Jan“, begann Nicole, „wie war das mit dem zweiten Gesicht? Hast du das alles vorausgesehen, was du uns erzählt hast?“

Jan Tabak zog die Augenbrauen hoch.

„Du zweifelst doch nicht etwa daran?“ fragte er zurück.

„Nein, nein“, versicherte Nicole. „Ich meine nur, weil wir doch das Klopfen besorgt haben!“

„Ja und?“ fragte Jan. „Ich habe vorausgesehen, daß wir es besorgen würden, und wie du selber miterlebt hast, habe ich mich nicht geirrt.“

Jan repariert das Dach

Zur gleichen Zeit, als Jan mit Hilfe seines zweiten Gesichtes Karl Landwehrs Heilung betrieb, geschah etwas im Hause Marwedel, was der streitsüchtigen Oma Jenny großes Ansehen bei ihren Gastgebern und den Kindern einbrachte.

Eines Tages war sie mit Tina in einem Taxi in die Stadt gefahren, um größere Einkäufe zu machen. Die beiden Damen wollten sich viel Zeit nehmen und erst um achtzehn Uhr zurückkehren. Für Jan Tabak und die Kinder hatten sie ein leckeres Essen, das nur aufgewärmt werden mußte, vorbereitet. So brauchten sie sich um die Zurückbleibenden keine Sorgen zu machen.

Die verlebten auch einen unbeschwerten Nachmittag. Sie fuhren eine Stunde mit dem Motorboot, angelten eine Weile, ohne allerdings einen einzigen Fisch zu fangen, und saßen lange müßig auf der Bank im Garten.

Da entdeckte Jan Tabak die Dachpfannen, die er von Jochen Langewisch mitgebracht hatte, und erinnerte sich daran, daß sein Haus oben nicht ganz dicht war.

„Was meint ihr, Kinder“, sagte er, „wollen wir nicht das Dach reparieren? Ihr wißt, daß eure Tante Wert darauf legt, eine trockene Stube zu haben. Wenn ihr mit anfaßt, ist das in einer halben Stunde zu schaffen.“

„Klar wollen wir!“ begeisterte sich Tim sofort. „Ich bin vollkommen schwindelfrei und kann gut klettern.“

„Ich auch!“ rief Nicole. „In unserm letzten Internat war ich das einzige Mädchen, das auf den Maibaum ‘raufkam.“

„Schön“, sagte Jan, „dann wollen wir unverzüglich ans Werk gehen.“ Sie suchten das Gerät zusammen und fingen an.

Jan besserte notdürftig die morsche Leiter aus, klemmte sich zwei Pfannen und einen Hammer unter den Arm und stieg hinauf. Zu seinem Glück brach schon die dritte Leitersprosse, so daß er beim Absturz nicht so tief fiel und sich nur den Fuß verstauchte. Aber aus den zwei ganzen Pfannen wurden vier halbe.

Jan schimpfte und stellte sachlich fest, daß man mit schlechtem Gerät keine gute Arbeit leisten könne.

„Geh doch mal eben zu Steengrafe ‘rüber“, bat er Nicole, „und frag, ob wir ihre Leiter haben können. Sag, daß unsere nicht mehr ganz in Ordnung sei.“

Steengrafes Leiter war gesund und fest, aber sehr schwer, denn sie war acht Meter lang und aus Holz. Bis sie endlich an der richtigen Stelle in der richtigen Schräge richtig stand, verging eine Stunde.

„Ja, ja“, stöhnte Jan, „der Mensch muß sich quälen, wenn er eine verrückte Frau hat. Ich fürchte fast, die Reparatur dauert etwas länger, als ich glaubte.“

„Laß mich ‘raufklettern!“ bat Tim. „Ich bin leichter und jünger als du.“

Aber davon wollte Jan nichts wissen.

„Nein, mein Junge, das ist Männersache. Dachdecken ist Jugendlichen unter achtzehn Jahren nicht erlaubt. Aber wenn du unbedingt was Sinnvolles tun willst, dann halte die Leiter fest.“

Vorsichtig nahm er die nächsten beiden Dachpfannen in die Hand, zwängte den Hammer hinter den Gürtel und machte den zweiten Versuch.

Diesmal langte er wohlbehalten oben an. Nur als er sich mit einem Fuß in die Gosse stellte, um sich von da aus, auf dem Bauch liegend, höher zu ziehen, wäre er beinahe abgestürzt, denn die Gosse war schon alt und für sein Gewicht nicht mehr haltbar genug. Sie löste sich und knickte ab. Jan klammerte sich mit der freien Hand am Dach fest und legte, um die andere auch frei zu bekommen, die mitgebrachten Dachziegel recht unsanft auf die eingebauten. Das jedoch konnten weder diese noch jene vertragen. Es krachte trocken, und dann war ein großes Loch im Dach, durch das Lady hätte schlüpfen können, wenn sie eine Katze gewesen wäre.

„Onkel Jan, fall bloß nicht herunter!“ schrie Nicole von unten. Es sah in der Tat recht gefährlich aus, wie er da mit den überhängenden Beinen durch die Luft ruderte und nach einem Halt suchte.

Das fanden die beiden sonntäglich gekleideten älteren Damen auch, die soeben aus einem Taxi stiegen.

„Was macht denn der Mensch jetzt schon wieder?“ fragte Jenny erschrocken. „Kann man deinen Mann nicht einen halben Tag allein lassen?“

Tina, nicht weniger erschrocken, aber entschlossener und praktischer als ihre Tante, legte das mitgebrachte Paket nieder und rückte die Leiter gewaltsam einen halben Meter weiter nach rechts, auf Jan zu. Dann stieg sie hinauf, fing seine wedelnden Beine ein und führte die Füße auf die nächste Sprosse.

„Komm, Jan“, sagte sie, „ich halte dich, hab keine Angst!“

Als die Eheleute sicher den Boden erreicht hatten, holte Tina tief Luft, nahm ihren Mann in die Arme und gab ihm vor den erstaunten Augen von Nicole, Tim und Jenny einen Kuß.

„Du bist ein Döskopp“, sagte sie. „Heilmachen sollst du das Dach, kaputt geht es von selbst. Marsch ‘rein mit dir, gönn dir einen Kleinen auf den Schreck und gieß mir auch einen ein.“

Nachdem sich beide auf diese Weise beruhigt und gestärkt hatten, nahm Tina sich das Telefonbuch vor, suchte darin herum und bestellte dann einen Dachdecker aus der Stadt.

„Man soll doch nie am falschen Ort sparen“, sagte sie, lächelte ihren Mann dankbar an und schob ihm die Flasche zu, damit er sich noch einen eingieße.

Der Dachdecker, den Tina bestellt hatte, ließ sich Zeit. Da er viel Arbeit und wenig Leute hatte, machte er das zuerst, was ihm mehr Gewinn einbrachte. Er deckte einen großen Neubau in Huchting, ein Achtfamilienhaus in der Neustadt und mehrere Riesenbauten in Vegesack. Danach schloß er seinen Betrieb für drei Wochen und machte Urlaub in Italien.

Als er braungebrannt zurückkehrte, mußte er sofort einen modernen Bungalow in Fischerhude eindecken, weil der Bauherr, ein Oberregierungsrat, schnellstens ein Dach über dem Kopf brauchte. Den lächerlichen Reparaturauftrag aus Niederblockland schob er immer noch eine Weile hinaus, obwohl er mehrmals telefonisch gemahnt wurde. Schließlich vergaß er ihn.

Als aber die Schönwetterperiode, die fast zwei Monate lang angehalten hatte, von einer unfreundlichen Regenzeit abgelöst wurde, mußte er sich wohl oder übel wieder daran erinnern. Es klopfte nämlich jemand sehr energisch an seine Bürotür. Und dieser Jemand wartete nicht auf sein „Herein!“, sondern öffnete die Tür uneingeladen und pflanzte sich drohend vor ihm auf.

„Sind Sie der Meister dieses liederlichen Betriebes?“ fragte die Person.

„Ja, natürlich! Das heißt, wieso? Was fällt Ihnen ein? Er ist doch nicht liederlich“, stammelte der Mann überrascht.

„So? Dann sehen Sie mal in Ihrem Auftragsbuch nach, wann Sie nach Niederblockland zu Marwedels kommen sollten!“

„Marwedel?“ überlegte der Meister laut. „Ich kann mich nicht erinnern, den Namen jemals…“

„Dachte ich mir doch“, wurde er unterbrochen. „Eine Schlamperei auf ganzer Linie. Acht Wochen warten wir darauf, daß Sie uns eine Handvoll neuer Ziegel auflegen. Wenn wir noch acht Wochen warten, brauchen wir einen ganzen Lastwagen voll, weil der Wind dann das ganze Dach abgedeckt hat.“

„Na, acht Wochen wird es nicht mehr dauern“, scherzte der Meister, „höchstens siebeneinhalb.“

Aber der Scherz verfing nicht.

„Es dauert keinen Tag mehr!“ wurde er scharf zurecht gewiesen. „Sie packen jetzt ihren Kram zusammen und kommen sofort mit!“

„Aber, liebe Frau“, wehrte sich der Mann, „wo denken Sie hin! Was meinen Sie, was ich zu tun habe! Solche Kleinigkeiten machen wir mal so ganz nebenbei, wenn gerade nichts Besonderes los ist. So einfach, wie Sie sich das vorstellen, geht es leider nicht. Verlassen Sie sich darauf, daß ich eines Tages kommen und ihr Dach reparieren werde. Aber im Augenblick ist das beim besten Willen nicht drin.“ Oma Jenny, denn sie war die energische Kundin, setzte sich.

„Beim besten Willen?“ sagte sie spöttisch. „Was ist das für eine dumme Redensart! Sie haben nicht mal einen guten Willen. Aber das soll mir egal sein, ich bleibe so lange an Ihrer Seite, bis Sie mit mir nach Niederblockland fahren. Und jedem Kunden, der Ihr Büro betritt, werde ich die Augen darüber öffnen, was Sie für einer sind.“ Der Meister wurde nervös.

„Das ist Nötigung!“ schrie er. „Das können Sie mit mir nicht machen!“

Jenny winkte ab und begann gemächlich in dem Fachblatt für Dachdecker zu lesen, das auf dem kleinen Tisch lag.

„Wenn Sie nicht sofort mein Haus verlassen, rufe ich die Polizei!“ drohte der Meister und nahm schon den Hörer von der Gabel.

„Recht so“, sagte Jenny ruhig. „Wählen Sie hundertundzehn, Notruf, und melden Sie, daß man sofort die Feuerwehr nach Niederblockland zu Marwedels schicken solle, damit sie das Wasser aus dem Wohnzimmer pumpt. Der Dachdecker habe leider keine Zeit, fünf Pfannen aufzulegen.“

Da warf der Mann wütend den Hörer auf die Gabel, rannte aus dem Büro auf den Platz und gab einem Gesellen den Auftrag, ein paar Pfannen aufzuladen und bei Marwedels das Dach zu reparieren.

Jenny war mit hinausgegangen.

„Ich werde Ihnen den Weg zeigen, damit Sie nicht lange suchen müssen“, sagte sie und stieg in den Lieferwagen.

Zwei Stunden später war das Dach in Ordnung.

Jenny gab dem jungen Gesellen zwei Mark Trinkgeld.

Zu Jan und Tina gewandt, sagte sie: „Man muß den Leuten nur ein bißchen Wind machen, dann wird das Unmögliche möglich.“

„Das muß ja wohl wahr sein“, stimmte Jan zu, „und wer könnte das besser als du!“

Eine Brise Wind gefällig?

„Wir sollten deinen Freund Jochen Langewisch mal wieder besuchen“, sagte Nicole eines Nachmittags, als sie neben Jan Tabak auf der Gartenbank saß und kleine Steine in die Wümme warf. „Blinde Menschen müssen sich doch sehr einsam fühlen, weil sie niemanden sehen können.“

„Da hast du ganz recht, mein Kind“, antwortete Jan, „darum besuche ich Jochen im allgemeinen auch zwei- bis dreimal im Monat und bringe ein bißchen Licht in seine Dunkelheit. Wenn es dir recht ist, fahren wir nach dem Tee hin.“

Natürlich kam Tim auch mit, und Lady blieb ebenfalls nicht zu Hause. In Wasserhorst erstanden die Besucher eine Flasche Doppelkorn und ein großes Stück Butterkuchen, damit sie nicht mit leeren Händen an Jochens niedrige Tür klopfen mußten, und dann lenkte Tim das Boot geschickt in die kleine Anlegebucht.

Jochen saß auf der Terrasse und ließ sich vom Wind umfächeln. Er erkannte an dem Motorengeräusch genau, wer da zu Besuch kam. Noch bevor Jan mit den Kindern heran war, rief er seiner Frau zu, die ihn durch das offene Fenster hören konnte, sie möchte Tassen, Gläser und ein paar Teller herausbringen, es kämen liebe Gäste. Bald saßen alle um den Gartentisch und aßen und tranken. Lady hatte sich Jochen vor die Füße gerollt und wartete darauf, daß er sie als Fußbank benutzte. Jans Freunde waren auch ihre Freunde, von denen ließ sie sich bereitwillig verwöhnen.

„Ist es euch nicht zu windig hier?“ fragte Jochens Frau, als sie noch einige Kekse nachbrachte.

„O nein, Waltraud, ganz im Gegenteil“, rief Jan, „der Wind kühlt und ist sehr angenehm. Oder was meint ihr, Kinder?“

„Uns ist er auch recht“, sagte Nicole, und Tim ergänzte: „Wind bringt frische Luft und vertreibt die verbrauchte, darum ist er gesund.“ Frau Langewisch ging wieder ins Haus.

„Wenn es euch zu ungemütlich werden sollte, könnt ihr ja ‘reinkommen“, rief sie noch zurück.

Jochen prostete seinem Freund zu.

„Weißt du noch, Jan“, sagte er, „wie wir den Wind verkauften und beinahe steinreich geworden wären?“

„Und ob ich das weiß!“ rief Jan. „Mir ist, als ob es gestern gewesen wäre, dabei liegt es doch jetzt schon fünfundvierzig Jahre zurück.“

„Sechsundvierzig“, berichtigte Jochen. „Dein Zeitgefühl muß mal in die Werkstatt.“

„Hab dich nicht so!“ knurrte Jan. „Wenn ich auch kein gutes Gedächtnis für die Zeit habe, so sind mir doch unsere gemeinsamen Erlebnisse unauslöschlich in die Erinnerung gegraben.“ Und zu den Kindern gewandt: „Wir fuhren damals als blutjunge Matrosen mit der ‚Friedenstaube‘, einem alten Segler, immerzu zwischen Chile und Hamburg hin und her.“

„Aber, Jan“, unterbrach Jochen, „mit der ‚Friedenstaube’ holten wir Kakao aus Kamerun, nach Chile fuhren wir mit dem ,Seeadler’. Hast du denn vergessen, daß wir uns über den Namen lustig machten und das Schiff ,Teichente’ nannten, weil es so langsam war?“

„Richtig, richtig“, bestätigte Jan, „aber der Name tut weiter nichts zur Sache. Von Bedeutung für uns war, daß wir während einer Reise sechsmal durch Gebiete fast völliger Windstille fahren mußten, durch die Roßbreiten und die Kalmen.“

„Jawohl“, rief Jochen, „und das mit einem Segler! Ihr seid ja keine Wasserratten, Kinder, aber daß ein Segelschiff Wind braucht, wißt ihr auch. Wenn es so alt und plump ist, wie unsere ,Teichente‘ war, braucht es sogar viel Wind, sehr viel Wind! Wir hatten aber in sechs Zonen auf unserem Kurs nur sehr wenig Wind.“

„Gar keinen, Jochen“, fiel Jan ihm ins Wort, „keinen Hauch! Spiegelglatte See, sengende Sonne, faulendes Trinkwasser und nicht die leichteste Brise! Das bringt den sanftmütigsten Seemann aus der Ruhe, kann ich euch sagen. An Bord gab es regelmäßig Keilereien, wenn wir drei Tage lang und länger in den elenden Roßbreiten wie angenagelt lagen und langsam ausdörrten.“

„Aber“, war nun Jochen wieder an der Reihe, „derartig unerfreuliche und bedrohliche Situationen haben auch ihr Gutes. Sie setzen nämlich Gedanken frei, auf die man im normalen Alltag nie gekommen wäre. Als wir wieder einmal regungslos im Atlantik lagen und vor uns hin brüteten, hatte ich den Einfall…“

„Du?“ rief Jan dazwischen. „Bist du sicher, daß nicht ich ihn hatte?“

„Ganz sicher“, sagte Jochen, „darauf kannst du ein Haus bauen. Da hatte ich also den Einfall“, fuhr er fort, „den Wind da, wo er reichlich weht, gewissermaßen auf Fässer zu ziehen und mitzunehmen, um ihn dort, wo er nicht vorkommt, herauszulassen und nach Belieben zu nutzen.“

„Aber“, erzählte Jan weiter, „so etwas geht natürlich nicht, das könnt ihr euch denken. Wie soll man Wind in ein Faß sperren! Darum sagte ich Jochen gleich, als er mit seiner im Prinzip gar nicht mal so dummen Idee zu mir kam, er solle nicht weiter darüber nachdenken, ich hätte schon was Besseres gefunden. Nicht das Faß, sondern der Ballon war die Lösung, ein einfacher, schlichter Luftballon, wie man ihn auf jedem Jahrmarkt kaufen kann, nur ein bißchen größer natürlich.“ Jan klopfte seinem Erzählpartner auf die Schulter.

„Ehrlich, Jochen“, sagte er, „du hast dich ein bißchen geärgert damals, als ich mich als der Klügere erwies.“

„Aber, Jan“, widersprach Jochen heftig, „wie kannst du das annehmen! Ob Faß oder Ballon, was machte das schon für einen Unterschied. Wichtig war der erste Anstoß in dieser Richtung. Und der kam von mir! Du brauchtest den einmal eingeschlagenen Weg meiner kühnen Gedanken nur weiterzulaufen und mußtest unfehlbar ans Ziel gelangen. Dazu war wirklich keine Verstandeskraft mehr nötig.“

„Das sagst du jetzt“, knurrte Jan, „aber seinerzeit konntest du dir nicht vorstellen, wie und woher man zerreißfeste Gummiballons bekam, die kirchturmgroß waren und Wind genug faßten für eine hundert Meilen lange Fahrt.“

Jochen winkte ab.

„Alles nicht wichtig!“ rief er. „Jedenfalls hatten wir sie eines Tages und konnten unsere Versuche beginnen. Euch ist doch bekannt“, erklärte er den Kindern, „daß ein aufgeblasener Luftballon, den man nicht zubindet, sofort davonsaust, wenn man ihn aus der Hand läßt. Das ist das Prinzip des Rückstoßes, das auch in den heutigen Düsenflugzeugen zur Wirkung kommt. Nun, wir spannten also einen riesigen Ballon zwischen die Masten eines Vollschiffes...“

„Unseres Vollschiffes!“ funkte Jan dazwischen. „Vergiß nicht, daß es mir gelungen war, eins für unsere Versuche zu chartern! Zwischen seine Masten hängten wir den Ballon, legten das Schiff im Nordost-Passat vor Anker, vor zwei Anker! und leiteten den dort ungeheuer stark wehenden Wind mit Hilfe eines gewaltigen Segeltuchtrichters in den Ballon. Der blähte sich rasch auf und wurde prall, war jedoch so haltbar, daß er nicht platzte, obwohl immer mehr Luft hineindrängte und mit aller Macht irgendwo wieder zu entweichen versuchte.“

„So war es“, fuhr Jochen fort, „und nachdem wir den Wind zehn Stunden hatten blasen lassen, stieg ich auf den Mast und band den Ballon zu. Das war keine leichte Arbeit, wir mußten die große Winde zu Hilfe nehmen. Dann hievten wir die Anker und setzten die Segel, die bis dahin natürlich gerefft gewesen waren. Sofort nahm unser Schiff Fahrt auf. Und was für Fahrt! Die Passatwinde verleihen jedem Segler einen erstklassigen Schub. Über unsern Köpfen hing der Ballon und zerrte an seiner Verspannung. Aber frei kam er nicht.

Vierzehn Tage später erreichten wir die Kalmen, und dann war der Augenblick da, dem wir seit Wochen bange entgegengezittert hatten. Würde unsere Rechnung aufgehen? Würden wir den mitgebrachten Wind tatsächlich als Antriebskraft nutzen können? Das waren quälende Fragen. Wir waren aufgeregt wie Schulkinder, wenn es Zeugnisse gibt. Aber das legte sich sofort, als wir den Verschluß des Ballons öffneten und den Wind freigaben. Der Rückstoß setzte ein, und wir durchquerten mit eigenem Wind bei gerefften Segeln die Kalmen. Welch grandioser Erfolg!

Jetzt waren wir gemachte Leute!“

„Aber“, bremste Jan Jochens Begeisterung, „erinnere dich, wir hatten uns zu früh gefreut.“

„Zu früh?“ fragte Jochen erstaunt.

„Jawohl, zu früh! Schon nach wenigen Meilen erwies sich, daß die Erfindung noch nicht ausgereift war. Der Ballon wurde schlaff, bevor wir ein Drittel des Kalmengürtels durchfahren hatten. Die Reibung des hölzernen Schiffes auf dem Wasser war einfach zu groß. Sie herabzusetzen oder sogar ganz aufzuheben war jetzt unser Problem. Und das löste ich! Nach wochenlangem Nachdenken!“

„Entschuldige“, warf Jochen ein, „wenn ich nicht irre...“

„Du irrst!“ triumphierte Jan. „Meiner Vorstellungskraft allein verdankten wir das erste Luftkissenschiff der Welt.“

Jochen staunte, und Jan verkündete: „Ich hatte den unvergleichlichen Einfall, einen zweiten Ballon an den Mast zu hängen, mit Passatwinden zu füllen, seinen Schub aber nach unten wirken zu lassen. Dadurch wurde das Schiff aus dem Wasser gehoben und konnte nun mit der Schubkraft des zum Heck hin gerichteten anderen Ballons gänzlich ohne Reibung die windstillen Kalmen überqueren. Ja, das gelang so vollkommen, daß in beiden Ballons noch eine Menge Luft übrigblieb, die wir uns in Notzeiten dienstbar machen konnten.“ Jan machte eine Pause. Das mußte erst wirken.

Jochen aber schüttete sofort einige Tropfen Bitterkeit in seinen süßen Wein.

„Leider, leider“, sagte er mit trauriger Stimme, „kamen wir mit unserer Erfindung um dreißig Jahre zu spät. Als wir sie in Rio patentieren lassen wollten, um sie dann an den Meistbietenden zu verkaufen, mußten wir uns auf dem Patentamt sagen lassen, daß das Zeitalter der Segelschiffe vorbei sei. Mittlerweile, so belehrte uns der schlitzohrige Beamte grinsend, seien auch andere Erfinder am Werk gewesen und hätten die Schiffsmotoren erfunden. Ob uns das noch nicht aufgefallen sei?“

„Gott sei’s geklagt, so war es“, bestätigte Jan zähneknirschend.

„Die stinkenden Dampfer nahmen uns gewissermaßen den Wind aus den Segeln.“

„Aus dem Ballon!“ rief Jochen.

„Du sagst es“, knurrte Jan. „Und dabei hatte ich schon eine große Firma an der Hand, die mir für zwei Millionen Mark meine Erfindung abkaufen wollte.“

„Du meinst unsere Erfindung, Jan. Bleib bitte sachlich!“ mahnte Jochen.

„Natürlich“, gab Jan zu, „unsere Erfindung, unser gemeinsamer Reinfall. Heute steht das Schiff in Antofagasta im Schiffahrtsmuseum. Und wenn Besucher staunend davorstehen, wird ihnen nicht unser Name genannt, sondern der des Reeders, der es uns seinerzeit zu Forschungszwecken überlassen hatte. So vergeht der Ruhm der Welt! Es ist ein Jammer.“

„Ein großer Jammer!“ rief Jochen. „Gieß die Gläser voll, Jan, sonst wird mir das Herz schwer!“

Sich selbst besiegen

Nach und nach gewöhnten sich die Mitglieder der Großfamilie aneinander und vertrugen sich recht gut. Die Praxis, so zeigte sich, war stärker als jede Theorie. Darum verlor Tinas „Pädagogik“ immer mehr an Bedeutung. Sie vergilbte allmählich und war eines Tages verschwunden. Keiner wußte, wer sie entfernt hatte. Das heißt, einer wußte es natürlich genau, aber der hängte es nicht an die große Glocke.

Oma Jenny hatte durch ihren energischen Einsatz bei dem säumigen Dachdecker auch bei den Kindern an Ansehen gewonnen und nahm das befriedigt zur Kenntnis.

„Die Alte ist gar nicht so übel“, sagte Tim. „Man muß sie nur richtig einsetzen, dann kann sie uns mit ihrem polterigen Wesen sogar recht nützlich sein.“

In diesem Ton durfte er natürlich nur Nicole gegenüber von Oma Jenny sprechen und höchstens noch im Beisein von Jan Tabak, die beiden Damen hätten sich mehr Respekt und Höflichkeit erbeten. Besonders Jenny konnte sich mit seiner schnodderigen Redeweise nicht befreunden. Das zeigte sich wieder einmal, als Tim einen Aufsatz über ein „doofes“ Thema, so sagte er, schreiben mußte.

„Sich selbst besiegen ist der schönste Sieg!“ rief er wütend. „Hat jemand von euch schon mal so einen Blödsinn gehört? Das ist doch der reinste physikalische Quatsch. Man kann doch nicht mit sich selbst um die Wette laufen und sich dann auch noch dabei besiegen! Der Mann ist vollkommen übergeschnappt!“ Oma Jenny stach ihn mit einem nadelspitzen Blick.

„Sprich gefälligst nicht so ungehörig von deinem Lehrer, Tim!“ sagte sie streng. „Wenn ihr so einen Aufsatz zu machen habt, dann wird es auch möglich sein. Du bist nur mal wieder zu bequem zum Nachdenken.“

„Du hast gut reden“, sagte Tim grimmig, „du brauchst den Unsinn ja nicht zu schreiben. Aber ich kann sehen, wie ich damit fertigwerde. Sich selbst besiegen! Blöder geht’s wirklich nicht. Wenn der Knabe wenigstens erklärt hätte, wie er sich das denkt! Aber nein, das ist bei dem nicht drin.“

„Ich glaube, du verstehst nicht, wie das mit dem Besiegen gemeint ist“, mischte sich Tina ein. „Du sollst nicht schreiben, wie du mit dir um die Wette gelaufen bist, sondern wie du mit dir gerungen hast.“

„Aber, Tante Tina“, rief Tim vorwurfsvoll, „mit mir selbst ringen kann ich doch noch viel weniger! Soll ich mich vielleicht mit einem Doppelnelson auf die Matte legen?“

„Stell dich nicht so dumm an, Junge“, sagte Jenny wieder. „Du sollst nicht wirklich mit dir ringen, sondern innerlich. Überleg dir mal einen Fall, wo du die Wahl hattest, etwas Unangenehmes oder etwas Angenehmes zu tun, und dann das Unangenehme tatest.“

„So einen Fall hat es bei mir noch nie gegeben“, antwortete Tim ärgerlich. „Sehe ich so verrückt aus, daß ich mich für das Schlechtere entscheide?“

„Manchmal ist das Schlechtere aber das Bessere!“ rief Tante Tina. „Paß auf! Was ist besser, Hausaufgaben zu machen oder mit dem Boot zu fahren?“

„Du stellst vielleicht Fragen! Das Bootfahren ist natürlich besser.“ Tante Tina nickte.

„Für den Augenblick ist es besser, weil es bequemer ist“, sagte sie. „Aber auf die Dauer sind die Hausaufgaben besser, weil du dadurch mehr lernst. Das hat Oma Jenny gemeint.“

„Hausaufgaben sind niemals gut“, sagte Tim, „und besser schon gar nicht. Mit solchen Beispielen müßt ihr mir nicht kommen.“

„Und doch tun wir das!“ rief Oma Jenny heftig. „Wenn du dich nämlich für die Hausaufgaben entschieden hättest, wärest du Sieger über dich selbst geworden.“

„Danke, da bin ich aber lieber der Verlierer“, sagte Tim.

Nicole wollte ihrem Bruder auch helfen.

„Ich weiß, wie er das schreiben müßte“, rief sie eifrig. „Paßt auf! Es war einmal ein Junge, und der hieß Tim.“

„Haha!“ machte Tim. „Das ist aber originell!“

Nicole fuhr fort: „Eines Tages hatte er sehr viel Kuchen gegessen, Windbeutel, Apfeltaschen, Sahnetorte, Bienenstich, Butterkuchen, Negerküsse, Schillerlocken, Schweineohren...“

„Nein, wie witzig“, unterbrach Tim.

„Laß mich doch ausreden!“ rief Nicole. „Da entdeckte er auf dem Teller noch eine dicke Scheibe Frankfurter Kranz. Sollte er die auch noch essen? Das würde bestimmt sehr schmerzhaft sein und ihm vielleicht den Magen zerreißen. Aber sollte er das Stück deshalb liegenlassen? Nein, auf keinen Fall! Also überwand er sich und würgte es herunter. So errang er einen schönen Sieg über sich selbst.“

„Was bist du doch für ein reizender kleiner Schäker“, sagte Tim spöttisch. „Wenn du nur den Mund aufmachst, bin ich schon immer irgendwie ergriffen.“

„Wie wär’s denn mit Rauschgift?“ warf Jan Tabak ein.

„Hast du welches zu verkaufen?“ fragte Tim.

„Nein, du Döskopp, dir wird was angeboten, aber du nimmst es nicht. Du trinkst statt dessen ein Glas Bier. Das ist doch auch ein ganz hübscher Sieg.“

„Hör auf, Jan!“ rief Tina. „Kinder dürfen kein Bier trinken.“

„Wenn du nicht bald anfängst mit deinem Aufsatz, bist du morgen noch nicht fertig damit“, ließ Jenny sich wieder vernehmen. „Setz dich hin und schreib drauflos, dann werden dir auch die Gedanken kommen. Ist euch jungen Leuten denn die Selbstüberwindung etwas so Unbekanntes? Sieh mich an, ich muß mich täglich hundertmal selbst besiegen. Immer wenn ich deine langen Haare sehe, möchte ich mir eine Schere nehmen und sie dir abschneiden. Aber ich habe es bis heute noch nicht getan.“

Tim griente.

„Wie lieb von dir, Oma Jenny“, sagte er. „Dafür nehme ich dich auch mal mit, wenn ich wieder eine längere Bootsfahrt mache.“

Tina stand auf und begann das Geschirr abzuräumen.

„Geh in dein Zimmer“, sagte sie, „hier wird nichts aus dem Aufsatz. Viele Köche verderben den Brei.“

„Na also“, knurrte Tim, „du gibst wenigstens zu, daß du mit dem Thema nichts anfangen kannst. Hätte ich mir ja gleich denken können, daß von euch keine Hilfe zu erwarten ist. Jetzt hocke ich also allein da mit dem Problem, ob ich ehrlich sein und schreiben soll, daß ich es doof finde, sich selbst zu besiegen, oder ob ich dem Pauker nach dem Mund reden und irgend so eine verlogene Geschichte erfinden soll.“

„Ehrlich währt am längsten, und Lügen haben kurze Beine, ist meine Meinung“, bemerkte Jan Tabak. „Zum Lügen hast du im Alter noch Gelegenheit genug. Solange du jung bist, reiße das Maul auf und sage unbekümmert, was du denkst.“

Tim grinste und strahlte seinen Onkel an.

„Ich danke dir für dieses offene Wort“, sagte er. „Das ist auch eine Hilfe.“

Jenny schob ihren Stuhl geräuschvoll zurück und half Tina beim Abdecken.

„Wie kann ein älterer Mann einem heranwachsendsen Menschen nur solche Ratschläge geben!“ empörte sie sich. „Was soll aus dem Kind werden, wenn es zu derartigen Frechheiten angestiftet wird?“ In ihrer Erregung vergaß sie, daß sie die Suppenschüssel in der Hand hatte, und ging einen halben Schritt zu nahe an den Spültisch heran. Es klirrte, und Familie Marwedel mußte fortan die Suppe im Topf auf den Tisch stellen.

Tim aber stand auf, ging nach oben und brachte seine Meinung vom Sieg über sich selbst ohne jede Hemmung zu Papier.

Eine Woche danach zeigte er grinsend sein Aufsatzheft herum, in das der Lehrer mit roter Tinte hineingeschrieben hatte, was er von Tims Machwerk hielt.

„Die Offenheit“, so war da zu lesen, „mit der Du ausführst, daß Du an einem Sieg über Dich selbst nie interessiert bist und es vorziehst, immer Deinen augenblicklichen Neigungen und Gelüsten nachzugeben, ist das einzig Lobenswerte an Deinem Aufsatz.“

Und darunter hatte der Mann eine dicke rote Vier gemalt.

SOS im Teufelsmoor

Seit Jahren ging Tina am Mittwochnachmittag aus dem Haus. Mit anderen Frauen traf sie sich bei der alten Witwe Menke, die schwer gichtleidend war und kaum noch gehen konnte. Dort saß man zusammen und tat ein „Werk der Nächstenliebe“, wie Tina es nannte. Jan Tabak nannte es Kaffeeklatsch. Die Frauen strickten Schals, Socken und Pullover für „Frierende in aller Welt“.

Seit Jenny bei den Marwedels wohnte, ging auch sie mit zum Stricken und Kaffeetrinken. So waren denn Jan und die Kinder jeden Mittwochnachmittag allein. Damit sie nicht verhungerten, backte Tina stets einen Kuchen, von dem sie eine Hälfte aufessen durften. Die andere nahm Tina mit zu ihrer karitativen Sitzung.

Tim, Nicole und Jan störten sich nicht daran, daß die beiden Frauen nicht im Hause waren. Sie vertrugen sich gut allein und machten sich manche vergnügte Stunde.

Diesmal wollten sie wieder einen von Jans Freunden besuchen.

„Ich kenne da jemanden im Teufelsmoor“, sagte Jan, nachdem das letzte Stück Kuchen gegessen war, „bei dem es sehr interessant ist. Wir müßten allerdings ein paar Kilometer mit dem Boot fahren.“

„Machen wir“, rief Tim. „Du wirfst den Motor an, und ich steure.“

Der Freund hieß Albert Wandschneider und wohnte mitten im Moor auf einer winzigen Insel. Sein Haus war nur über einen schmalen Steg zu erreichen, den man von der Inselseite aus wie eine Zugbrücke hochklappen konnte. Da der Ringgraben, den Albert in mühsamer Arbeit um die Insel gezogen hatte, nicht mit den andern Gräben und Kanälen verbunden war, mußten die Besucher ihr Boot vorher verlassen und das letzte Stück zu Fuß gehen.

Wie eine Wasserburg lag das Anwesen da, vor Angreifern geschützt durch den Graben, den Blicken Neugieriger verborgen durch eine hohe Hecke. Auf der Westseite allerdings fehlte sie, da stand ein Zaun aus festem Maschendraht.

Jan Tabak hatte während der einstündigen Bootsfahrt nicht verraten, was sie erwartete. Die Kinder sollten sich selber ein Urteil bilden über den Mann, der hier in völliger Einsamkeit sein Leben zubrachte. Nun drückte er dreimal kurz, dreimal lang, dreimal kurz auf den Klingelknopf, der regensicher an einem kurzen Pfahl angebracht war. „Ist das nicht ein bestimmtes Funksignal?“ fragte Tim.

Jan nickte und sagte: „Jawohl, das hieß SOS, Schiff in Seenot. Wir haben das so ausgemacht. Jetzt weiß Albert schon, daß ich da bin und nicht irgendein Unbekannter.“

„Das finde ich aber komisch“, wunderte sich Nicole. „Ausgerechnet Schiff in Seenot! Dein Boot ist doch noch flott und seetüchtig.“

„Natürlich“, sagte Jan lächelnd, „wäre ja auch schlimm, wenn es ein Leck hätte. Aber weißt du, Nicole, SOS bedeutet auch noch etwas anderes, ,Save our Souls’ nämlich, und das heißt, wenn man es wörtlich übersetzt, ,Rettet unsere Seelen!’. In einigen Minuten werdet ihr merken, daß das ein gutes Erkennungssignal ist, denn wenn ich zu Besuch komme, wird fast jedesmal eine Seele gerettet.“

Natürlich verstanden die Kinder nicht, was damit gemeint war. Darum warteten sie geduldig auf das Kommende.

Nach wenigen Minuten hörten sie, daß sich jemand der kleinen Tür in der Hecke näherte. Ein Schlüssel wurde herumgedreht, ein Riegel zurückgeschoben, eine Kette abgehängt, und dann standen sie dem Bewohner der Insel gegenüber, einem blassen, mageren Mann, krumm und verwachsen wie ein knorriger Eichbaum.

„Hallo, Jan“, rief er, „schön, daß du mich mal wieder besuchst. Guten Tag, Kinder. Wartet, ich lasse die Zugbrücke herunter.“

Albert drehte an einer Kurbel, und langsam, wie eine Eisenbahnschranke, senkte sich die Brücke über den Graben.

Als Nicole dem Einsiedler die Hand gab, sah sie, daß er ein graues und ein braunes Auge hatte, und sie bemerkte, daß er sich sehr freute. Er öffnete ihnen die Tür und gab den Weg frei. Dann kurbelte er die Brücke wieder hoch und verschloß die Tür.

Jan ging ein paar Schritte, blieb aber bald stehen, um sich an den erstaunten Gesichtern der Kinder zu weiden. Die standen stumm und wußten nicht, wohin sie zuerst gucken sollten. Vor ihnen, über einen bunten Fliesenweg zu erreichen, erhob sich ein zierliches Haus, dessen Dach fast bis auf die Erde hinabging. Seine grünen, braunen, roten und gelben Ziegel waren zu einem zauberhaften Bild zusammengefügt, einem Schmetterling mit ausgebreiteten Flügeln. Der Schornstein trug eine goldene Krone, die kleinen Fenster waren farbig verglast. Das Fallrohr der leuchtendgelben Gosse endete in einem dickbauchigen roten Regenfaß, auf dessen Rand ein Zwerg saß und angelte. Dieser Zwerg war nicht allein, er hatte offensichtlich sein ganzes Volk mitgebracht. Überall auf den Wegen, den Rasenstücken, auf Sockeln, an künstlichen Flüssen, unter, vor und neben Pilzen standen, saßen, lagen und arbeiteten die kleinen Burschen. Und wie hatten sie sich eingerichtet in ihrer Welt! Um sie herum drehten sich Windmühlen und Wasserräder, trieben Sägewerke, Pumpstationen, Schmiedehämmer, Seilbahnen und Lifte. Wohin das Auge blickte, sah es nur Bewegung, Fließen, Emsigkeit und Fleiß. Helle Glocken läuteten ununterbrochen zum Kirchgang, eine Lokomotive dampfte und tutete unablässig, und aus einem Eisenwerk tönte immerzu ein eifriges Pinkepink.

Ganz langsam gingen die Kinder hinter Jan Tabak und Lady her durch diese Zauberwelt. Sie sagten nichts, sie staunten stumm.

Jan und Albert sahen die verklärten Gesichter der beiden und warteten. Endlich fragte Nicole: „Haben Sie das alles selbst gebaut?“

„Ja, mein Deern, natürlich“, antwortete Albert. Sonst nichts. Tim, mit mehr Verständnis für das Technische, betrachtete die vielen Stationen und Abteilungen eingehend. Dann wandte er sich dem Ganzen zu.

„Jetzt weiß ich auch, warum an der Seite dahinten keine Hecke ist“, rief er plötzlich. „Das ist die Windseite, nicht?“

Albert lächelte.

„Du hast recht, mein Junge. Wenn die Mühlen meiner Freunde sich drehen sollen, brauchen sie natürlich Wind. Eine Hecke würde ihn abhalten. Aber kommt doch auf die Terrasse, wir wollen uns hinsetzen.“

Die Terrasse lief halb um das Haus herum. Sie war mit bunten Steinen zu einem Märchenbild ausgelegt und ging sanft abfallend in den Rasen über. Eine Birkenbank und drei feststehende Pilze boten mehreren Personen Platz.

Die Gäste setzten sich, und Albert ging ins Haus, um etwas zu trinken herauszuholen. Lady breitete sich auf den Fliesen aus. Jan stellte die mitgebrachte Rumflasche auf den glattabgesägten Baumstumpf, der als Tisch diente.

„Du hast aber merkwürdige Freunde, Onkel Jan“, sagte Nicole. „Wenn er das alles selbst gebaut hat, durfte er sich ja keinen Tag ausruhen. Was steckt da für Arbeit drin!“

Jan nickte.

„Du hast recht“, sagte er, „sehr viel Arbeit, Nicole, aber noch mehr Freude. Euch ist doch aufgefallen, daß Albert nicht so gerade gewachsen ist wie wir, nicht wahr? Solche Menschen sind arm dran. Er hat den Spott und die Verachtung seiner Mitmenschen oft genug zu spüren bekommen und sehr darunter gelitten. Darum hat er sich schon vor vielen Jahren das Grundstück hier gekauft und an den freien Wochenenden angefangen, es zu bebauen. Seitdem er Rentner ist, wohnt er ganz hier.“

„Und seine Frau?“ fragte Tim.

„Albert war nie verheiratet. Ihn mochte wohl keine. Damit er das Alleinsein nicht so spürt, hat er sich mit Zwergen umgeben. Die sind seine Freunde. Sie sind alle klein und knorrig wie er selbst und immer guter Laune. Seht euch um: jeder ist fröhlich, auch wenn er eine schwere Karre schieben oder den Acker pflügen muß. Natürlich können sie einen lebenden Menschen nicht ersetzen, sie können ja nicht sprechen. Ich besuche Albert deshalb oft, damit er nicht ganz wunderlich wird. Das wird der Mensch nämlich, wenn er allein lebt. Paßt nur auf, ihr werdet bald merken, was mit meinem Freund los ist. Aber still jetzt, ich glaube, er kommt wieder!“

Der kleine Mann hatte Tee gekocht und trug nun die Kanne, Tassen und Gebäck heraus.

„Was sagst du zum Wetter, Jan?“ begann er, nachdem er allen eingeschenkt hatte. „Ist das nicht ein prächtiger Wind? Meine Leute sind ganz ausgelassen vor Freude, daß sie endlich wieder arbeiten können. In der windstillen Hitze der letzten Wochen ist vieles liegengeblieben, weißt du. Na, und wenn die Arbeit sich häuft, ist keiner glücklich, das kennst du ja. Max, der Müller, hat in seiner Verzweiflung versucht, die schweren Mühlsteine mit der Hand zu drehen. Dabei hat er sich ganz empfindlich den Daumen gequetscht. Sieh doch, ich mußte ihm einen Verband herumwickeln. Aber jetzt hat er seinen Schmerz bestimmt vergessen. Fünfzig Sack Mehl hat er heute schon gemahlen! Wenn das keine Leistung ist! Guckt doch, wie Willi, der lange Fuhrunternehmer, sich abplagt, das Mehl noch vor Einbruch der Dunkelheit fortzuschaffen. Er hat nämlich kein Licht am Wagen, wißt ihr, hatte einen Unfall, keinen schweren, aber einen ärgerlichen. Beide Scheinwerfer gingen drauf. Jetzt muß er in die Werkstatt mit dem Wagen. Angemeldet hat er sich schon. Im Augenblick ist jedoch kein Drankommen, Sommergeschäft, ihr versteht. Die Leute jagen wie die Narren und fahren einen Wagen nach dem andern zu Bruch. Und Männer wie er, die doch wirklich eine wichtige Aufgabe erfüllen, müssen sich behelfen. Na ja, er hofft, daß er nächste Woche an der Reihe ist. Bei der Gelegenheit will er sich gleich die Stoßdämpfer erneuern lassen, die schlechten Landstraßen haben sie ruiniert. Aber eßt und trinkt doch, Kinder, gießt euch selber nach, wenn ihr mögt.“

Tim und Nicole hatten so aufmerksam zugehört, daß sie gar nicht recht zum Essen gekommen waren. Der Mann sprach ja von seinen Zwergen, als ob es richtige Menschen wären!

Albert legte jedem eine Handvoll Gebäck auf den Teller und füllte die Tassen nach. Er selbst und Jan tranken ihren Tee mit sehr viel Rum.

Die Sonne war unbemerkt untergegangen. Allmählich senkte sich die Dämmerung herab. In den Fabriken, den Mühlen und Werkstätten der Gartenzwerge gingen die Lichter an.

„Wie kommt das denn?“ fragte Nicole verblüfft. „Haben die elektrischen Strom im Haus?“

„Natürlich!“ rief Albert. „Es sind doch moderne Betriebe. Die Zeit der Petroleumlampen ist vorbei.“

„Arbeiten die Zwerge die Nacht durch?“

„Wenn der Wind sich nicht legt, ja. Der treibt nämlich auch die Lichtmaschinen.“

Die Kinder hörten das Klappern, Hämmern, Läuten und Pfeifen und sahen die vielen erleuchteten Fenster, denn der Wind blies immer noch recht kräftig.

Zufällig hob Nicole den Kopf. Da entdeckte sie einen prächtigen Sternenhimmel zum Greifen nahe über sich.

„O guck doch mal, Tim!“ rief sie, „wie nahe die Sterne sind! Als ob man sie anfassen könnte.“

„Wenn du dich auf eine Leiter stellst, kannst du es tatsächlich“, sagte Jan schmunzelnd. „Es sind nämlich künstliche Sterne, die Albert an einem Netz von Drähten befestigt hat. Sie leuchten sogar bei bedecktem Himmel, allerdings auch nur, wenn der Wind weht.“

Tim stand auf, um sich das genauer zu betrachten.

„Mensch, das ist ja ‘ne tolle Kiste!“ rief er. „Die Sterne sind ja genauso angeordnet wie die richtigen! Da ist der große Wagen, dahinten der Nordstern und genau überm Schornstein der Fuhrmann!“

Albert freute sich. Er ging ebenfalls in den Garten hinaus und stellte sich neben Tim.

„Verstehst du was von Sternen?“ fragte er. „Dann wirst du noch mehr Bekannte finden. Sieh mal, hier ist der Drache, und da jagt Orion über den Himmel.“

Tim war sichtlich beeindruckt.

„Wie haben Sie das bloß alles hingekriegt?“ fragte er.

„Och, das war ganz einfach“, erklärte Albert. „In einer klaren Juninacht habe ich mich hier hingestellt, genau auf den Punkt, wo ich jetzt auch stehe, und zum Himmel geblickt. Und dann habe ich unter den wirklichen Sternen meine künstlichen angebracht, genau Stern unter Stern. Natürlich nur die bekanntesten und größten. Das war weiter nicht schlimm.“

Auch Nicole ging nun durch den Garten und suchte nach bekannten Sternbildern.

Lady, die sich aus Sternen nicht viel machte, gähnte herzhaft und gab damit zu verstehen, daß sie nach Hause und ins Bett wollte. Sie erhob sich träge, tapste zum Regenfaß, gähnte noch mal und soff dann, auf den Hinterbeinen stehend, schmatzend von dem dunklen Wasser.

„Tja, Albert“, sagte Jan, „wir müssen los, du siehst es selbst: Lady hat keine Geduld mehr.“

„Da kann man nichts machen“, sagte Albert verständnisvoll. „Wer mit seinen Leuten auskommen will, muß ihre Wünsche ernst nehmen. Ich tue das auch und habe damit nur die besten Erfahrungen gemacht. Aber es gibt Menschen, die sich nicht darum kümmern, was andere gern hätten. Seht ihr da den kleinen Betrieb unter der Birke am Zaun? Die Straßenlampe wirft ja ihr volles Licht darauf. Das war mal eine gutgehende Bäckerei. Michel Knust, der Meister, machte jahrelang die besten Geschäfte und verdiente ein schönes Stück Geld. Aber eines Tages baten seine Kunden ihn, er möchte doch auch Rosinenbrote backen wie die Bäcker in der Stadt, die schmeckten so gut mit Butter und Marmelade und seien auch so bekömmlich. Nun, Rosinenbrote zu backen wäre für Michel Knust keine Kunst gewesen, er hätte sich nur noch ein Rezept dafür besorgen oder einen Kollegen in der Stadt befragen müssen. Wahrscheinlich hätte er sogar durch Probieren selbst herausgefunden, wie es zu backen sei. Aber Michel tat weder das eine noch das andere. Da er sich selber nichts aus Rosinen machte, dachte er nicht daran, auf den Wunsch seiner Kunden einzugehen. Statt dessen versuchte er sie mit albernen Redensarten davon abzubringen.

Die Folge war, daß die Kunden ausblieben und ihre Backwaren bei Heinrich Zwickel, dort an der Weide, kauften. Michel Knust wurde in wenigen Wochen ein armer Mann, der kaum das Nötigste zum Leben hatte. Jetzt war er bereit, Rosinenbrote zu backen, aber jetzt war es zu spät. Die Kunden hatten sich an Heinrich Zwickel und seine Brote gewöhnt und kehrten nicht mehr zurück. Es schien unausbleiblich, daß Michel Knust sein Geschäft aufgeben und irgendwo als Bäckergeselle arbeiten mußte.

Da wurden die Wiesen hinter seinem Haus überraschend mit mehreren Hochhäusern bebaut. Kommt mal hier weiter ‘rüber, dann könnt ihr sie sehen! Mieter aus Süddeutschland zogen ein, die die Rosinenbrotaffäre nicht kannten und darum bei Michel Knust Kunden wurden, schon allein der Bequemlichkeit wegen, denn er hatte sein Geschäft ja gleich um die Ecke. Tja, und das rettete ihn.

Heute ist der Mann bescheiden und liebenswürdig, die Not hat ihn reif gemacht. Ich mag ihn. Wir plaudern oft ein Viertelstündchen, wenn er vor der Backstube steht, um ein bißchen frische Luft zu schnappen. Aber ich sage euch, graue Haare hat er in seiner schlimmen Zeit gekriegt, eisgraue. Die verraten, was er durchgemacht hat.“ Albert schloß seinen Gästen die Tür auf und gab jedem die Hand.

„Komm bald mal wieder ‘rein“, sagte er zum Abschied. „Und ihr beiden seid auch herzlich eingeladen, ich mag euch. Tschüß zusammen. Mach’s gut, Lady, altes Mädchen, bleib ein braver Hund.“

„Tschüß, Albert, auf bald!“

Ein letztes Winken, und hoch ging die Zugbrücke.

Als sie im Boot saßen und durch den milden Abend nach Hause fuhren, sagte Tim: „Ich muß schon sagen, Onkel Jan, dein Freund Albert ist ja ein lieber Mensch, aber ein bißchen verrückt ist er auch. Was der von seinen Zwergen erzählt, das ist doch alles gesponnen! Oder meinst du nicht?“

„Natürlich!“ bestätigte Jan Tabak, „Aber es ist ein Glück für ihn, daß er die nötige Phantasie für seine Spinnereien hat, sonst würde ihn die Einsamkeit erdrücken. Außerdem werdet ihr feststellen, wenn ihr etwas älter geworden seid, daß sich alle Menschen irgendwie durchs Leben spinnen, weil die Wirklichkeit nicht anders zu ertragen ist.“

Jan kauft ein doppeltes Fahrrad

Auch der Spätsommer war in diesem Jahr sehr trocken. Kaum war bei den Marwedels das Dach repariert, da geriet ganz Nordeuropa unter den Einfluß hohen Luftdrucks, der wochenlang keinen Regen aufkommen ließ. Sosehr nun die Bauern auf der trockenen Geest einen Witterungsumschwung herbeisehnen: die Kinder genossen den Sonnenschein jeden Tag aufs neue.

Tim und Nicole waren in ihrer Freizeit dauernd auf dem Wasser und kannten sich bald gut aus auf den Flüssen zwischen Vegesack, Worpswede und Bremen. Jan und Lady fuhren oft mit, Tante Tina manchmal, Oma Jenny nie. Weil aber die schönste Beschäftigung, die man täglich betreibt, mit der Zeit langweilig wird, verlangten die jungen Motorbootfahrer nach Abwechslung. Darum sagte Nicole eines Tages zu Jan Tabak, daß es schön wäre, wenn sie ein Fahrrad hätten. Man könne doch nicht monatelang nur auf dem Wasser herumsausen.

„Hm“, sagte Jan, „da hast du auch recht. Fahrradfahren kann man nirgends so gut wie bei uns auf dem Deich. Tja, dann müssen wir euch wohl ein Rad besorgen.“

„Nicole kann doch meins nehmen!“ schlug Tina vor, „Wenn du den Sattel ein wenig niedriger machst, müßte es gehen. Und für Tim könntest du dein rostiges Monstrum in Ordnung bringen. Eine Dose Farbe wird sich wohl noch irgendwo finden. Man muß ja nicht immer gleich was Neues kaufen.“

„Na, hör mal“, wandte Jan ein, „mein Rad brauche ich doch für mich selbst. Oder meinst du, ich laufe zu Fuß nebenher, wenn die beiden eine Tour machen?“

„Kannst du denn überhaupt noch radfahren?“ fragte Tina. „Das hast du doch schon seit Jahren nicht mehr getan.“

„Darüber mach dir man keine Gedanken“, antwortete Jan. „So gut wie du fahre ich noch freihändig mit verbundenen Augen. Wißt ihr was, Kinder, wir werden mal meinen Freund Dietrich Gassenkamp besuchen. Der hat in Bremen eine Spezialwerkstatt für Fahrräder und kann uns bestimmt helfen. Ein gebrauchtes Rad tut es ja auch, Hauptsache, es läuft, was meint ihr?“

„Klar!“ stimmte Tim zu. „Die modernen Renner finde ich sowieso ziemlich dämlich. Da sitzt man drauf wie so ‘ne zahnlose Oma im Lehnstuhl.“

Jenny warf ihm einen empörten Blick zu.

„Du meinst mich doch wohl nicht damit, was?“ fragte sie.

„Aber nein, Oma Jenny“, versicherte Tim, „entschuldige bitte. Ich habe das nur so allgemein gesagt, ohne an eine bestimmte Person zu denken.“

„Du wirst auch mal alt“, sagte Jenny, „und dann sitzt du genauso im Lehnstuhl wie alle alten Leute, ohne Zähne.“

„Ich weiß“, sagte Tim, „sie fangen bei mir ja jetzt schon an zu wackeln.“

Jan machte das Boot klar, hob sein verkommenes Fahrrad hinein und ermahnte Lady, ihre fünfundachtzig Kilo nicht darauf zu legen. Und dann brauste die wind- und wettererprobte Mannschaft los.

„Dietrich Gassenkamp hat das richtige Werkzeug“, erklärte Jan. „Für den ist es eine Kleinigkeit, meine Karre wieder in Schwung zu bringen. Ich könnte das natürlich auch selber tun, aber mir fehlen die nötigen Ersatzteile. Hier draußen kriegt man ja nicht mal eine Luftpumpe zu kaufen.“

Als sie durch den Torfkanal fuhren, änderte Lady ihre Lage, ihr waren die Pfoten eingeschlafen. Sie wälzte sich von der linken auf die rechte Seite. Dabei zerdrückte sie die durchgerostete Vorderradgabel von Jans Fahrrad, und die Speichen knackten wie Spaghetti.

„Lady“, schrie Jan, „mußt du immer so gewalttätig sein? Jetzt ist mein schönes Fahrrad nur noch von Kunstfahrern zu benutzen. Keine falsche Bewegung mehr, damit wir wenigstens die andere Hälfte heil in die Werkstatt bringen!“

Aber Lady hielt von dem rostigen Vehikel nicht viel. Etwa an der Stelle, wo Oma Jenny über Bord gefallen war, rollte sie sich über die Tretkurbel auf das Hinterrad und verwandelte damit auch diese Hälfte in einen Haufen Schrott.

Jan hörte es knistern und brechen und wußte schon, bevor er sich umdrehte, was geschehen war.

„Nun sagt mal, Kinder“, schimpfte er, „ist Lady nicht ein dummer Hund? So manche Tour hätte ich auf dem schönen Rad noch machen können, nach Borgfeld und zum Hexenberg und wer weiß wohin!“

„Nun übertreib nicht“, sagte Tim, „so schön war es ja nun wirklich nicht mehr.“

Dietrich Gassenkamp hatte seine Werkstatt in der Nähe der Stephaniebrücke. Sie mußten quer durch die Stadt laufen.

Natürlich erregten sie mit dem riesigen Hund, der brav neben ihnen hertrottete, einiges Aufsehen. An jeder Ampel, wo sie auf grünes Licht warten mußten, wichen die Leute ihnen aus und machten Bemerkungen über Lady. Aber die trug das mit Gleichmut und Gelassenheit. Ab und zu zwängte sie sich von hinten durch die Wartenden, um die Sache zu beschleunigen, und konnte dann von Jan oder den Kindern nur mit großer Anstrengung zurückgehalten werden.

Endlich waren sie am Ziel.

Der Mechanikermeister bastelte und werkte in einem abbruchreifen Haus, das in aller Kürze einem Neubau weichen sollte. Ein Geruch nach Öl und Benzin nebelte ihnen entgegen, als sie die Tür öffneten und eintraten. Für Ladys feine Nase mußte das geradezu schmerzlich sein. Aber sie ertrug selbst unangenehme Gerüche, wenn die Menschen, zu denen sie gehörten, ihr sympathisch waren. Und Dietrich war ihr sehr sympathisch.

Sie schoß auf ihn zu, drängte sich an ihn, daß er nach einem Halt angeln mußte, und wischte ihm ihren Schaum in die Hose.

„Hallo, wer kommt denn da zu Besuch?“ rief Dietrich erfreut, rieb sich die ölverschmierten Hände mit einem Benzinlappen ab und begrüßte Jan und die Kinder. „Ihr habt euch doch nicht verlaufen, oder?“

Die Werkstatt war sehr klein und wirkte wie eine Rumpelkammer. Überall standen oder hingen Fahrräder und Fahrradteile. Auf der schwarzglänzenden Werkbank lagen Zangen, Hämmer, zwei neue Schutzbleche, mehrere Kugelkränze und Schraubenschlüssel in allen Größen. Auf dem Bord darüber standen Ölkannen, Fettpressen, Schraubenkästen und Farbtöpfe.

Dietrich, mit seiner dickglasigen Brille auf der Nase, war genauso schmutzig wie sein Arbeitsraum. Er zog eine Bank aus der Ecke hervor und stellte sie seinen Besuchern hin.

„Nehmt Platz“, sagte er, „ihr seid hier ja nicht bei armen Leuten.“ Für die müde Lady breitete er eine alte Schürze aus. Dann zwinkerte er Jan zu und holte eine Flasche aus dem Schubfach in der Werkbank. Aber Jan winkte ab, er hatte eine Flasche mitgebracht. Nach dem zweiten Glas trug er sein Anliegen vor.

„Wir hätten gern ein gebrauchtes Fahrrad von dir, für die Deern hier. Hast du nicht eins auf Lager?“

Dietrich schob seine Mütze in den Nacken und wischte mit dem Handrücken über seine Stirn.

„Mensch, Jan“, sagte er bedauernd, „wenn du eine Woche früher gekommen wärst! Da hatte ich eins, ein schönes Stück, mit Gangschaltung und allen Schikanen. Für siebzig Mark habe ich es verkauft. Jetzt habe ich keins fertig. Ich kann euch natürlich eins zusammenbauen, einen alten Rahmen habe ich noch, aber das dauert ein paar Tage, die Farbe muß ja trocknen.“

„Was hängt denn da für ein komisches Gestell?“ fragte Tim.

„Das ist der Rahmen von einem Tandem, so einem Doppelrad, weißt du. Ich habe ihn entrostet und lackiert. Vielleicht findet sich mal ein Käufer dafür.“

Jan stand auf und guckte sich das rote Ding eingehend aus der Nähe an.

„Wäre das nicht was für euch?“ fragte er. „Wenn ihr beide tretet, kommt ihr doch viel schneller voran und braucht euch nicht so abzustrampeln.“

Tim grinste.

„Das wäre gar nicht mal so übel“, sagte er, während er den Rahmen einer näheren Prüfung unterzog. „Ich bin Steuermann und sitze vorn, und Nicole ist Heizer und sitzt hinten.“

Nicole war damit einverstanden. Ihr machte die Vorstellung, auf einem Doppelrad durch die Gegend zu sausen, auch Spaß.

„Na also“, rief Jan, „damit ist das Fahrradproblem ja schon gelöst. Jetzt wollen wir mal den Meister fragen, wie lange er braucht, um den Zweispänner fahrbereit zu machen. Sag was, Dietrich — wie lange meinst du?“

„Tja“, sagte der, „so zwei bis drei Stunden brauche ich schon. Es soll ja auch ordentlich werden.“

„Genehmigt“, sagte Jan großzügig, „so viel Zeit haben wir mitgebracht. Fang an!“

Dietrich unterbrach die Arbeit, mit der er beschäftigt gewesen war, und machte sich an den Zusammenbau des Tandems. Er suchte Schutzbleche, Räder, Lenker und Gepäckträger aus allen Ecken und Kisten und brachte seine Zuschauer durch seine Geschicklichkeit zum Staunen.

Nach dem vierten Gläschen, das Jan ihm eingoß, geriet er ins Erzählen.

„Als junger Mann habe ich selbst mal ein Tandem gehabt“, sagte er, „mit Willi Bömermann zusammen. Wir haben damals manche schöne Tour gemacht. Einmal waren wir bis in Italien. Junge, Junge, das war ein Aufruhr! Die Leute sind da ja alle so närrisch. Sie liefen neben uns her, steckten uns Apfelsinen und Getränke zu und luden uns auch ein zu Makkaroni und Chianti. Willi wäre am liebsten für immer dageblieben, bei seiner Caprinella, die wir auf einem Volksfest kennengelernt hatten. Aber als sie ihm ins Ohr flüsterte, daß sie sich neun Kinder wünsche, wenn sie verheiratet sei, bestürmte er mich, ja schnell weiterzufahren. Neun Kinder waren ihm ein bißchen zuviel, wißt ihr.“

Dietrich lachte.

„Was meint ihr, wie viele er heute hat? Eine ganze Fußballmannschaft und noch einen Ersatztorwart dazu! Ich habe ihn oft an unsere Italienfahrt und seine Caprinella erinnert, und wir haben gemeinsam darüber gelacht. Er ist nämlich sehr glücklich mit seinen vielen Kindern, sehr, sehr glücklich.“

Als das Tandem fertig war, rot und chromglänzend, machten Tim und Nicole sofort eine Probefahrt. Dietrich mußte die Sattelhöhe noch einmal verstellen, aber dann paßte das Gefährt den beiden wie ein maßgeschneiderter Anzug.

„Jetzt fehlt nur noch ein Anhänger für Lady“, sagte Jan, „dann sind wir voll ausgerüstet.“

„Damit kann ich dienen!“ rief Dietrich. „Neulich hat mir jemand eine ganz feine Kutsche überlassen. Da in der Ecke steht sie. Moment, ich muß mal eben die Wellpappe wegnehmen. Seht ihr? Die hat Platz genug für euer Schoßhündchen. Nur müssen die Kinder natürlich ein bißchen mehr strampeln.“

Zehn Minuten später hatte er eine Kupplung an das Tandem geschraubt und den Fahrradanhänger, der tatsächlich wie eine Kutsche aussah, angekuppelt. Lady machte keine langen Umstände, sie stieg ein wie eine Dame von Adel und setzte sich auf die Hinterkeulen.

Es konnte losgehen.

Jauchzend und lachend fuhren Tim und Nicole die erste Runde mit ihr. Lady genoß die schnelle Fahrt. Sie winkte Jan und Dietrich lässig zu, als die Kinder um den Häuserblock herum waren und zur zweiten Runde starteten.

„Mit der hast du einen guten Fang gemacht“, sagte Dietrich bewundernd, „die läßt sich aber auch alles gefallen.“

Hundert Mark sollte Jan seinem Freund für das Tandem geben und fünfundzwanzig Mark für den Anhänger. Er legte noch achtzig Mark dazu und durfte nun auch noch das Herrenrad mitnehmen, das fix und fertig neben der Tür stand.

In der Stadt drehten die Leute die Köpfe und sahen belustigt und kopfschüttelnd dem Kleeblatt nach, das sich da gemächlich durch den Verkehr fädelte. Ein Schutzmann auf der Kreuzung ließ vor lauter Staunen die Arme sinken und wurde erst durch das ärgerliche Gehupe eines Autofahrers, der es eilig hatte, wieder an seine Pflicht erinnert.

Durch Schaden klug geworden, band Jan Tabak diesmal beide Räder aufrecht stehend an der Bordwand seines Bootes fest, damit Lady sie nicht auch zerdrückte. Das alte Vehikel knickte er zu einem Paket zusammen und verstaute es rechts neben seinem Sitz. Den Anhänger stellte er ins Heck und forderte Lady auf, darin wieder Platz zu nehmen.

Mit der untergehenden Sonne langten die Einkäufer in Niederblockland an, hungrig, aber glücklich. Stolz führten sie ihre Errungenschaften vor.

Tina machte große Augen.

„Was bist du doch für ein verrückter Kerl, Jan Tabak“, sagte sie, aber alle merkten, daß das ein Lob sein sollte.

Zwischenfall im Kaufhaus

Tims Klasse fuhr für eine Woche in die Jugendherberge von Arnsberg im Sauerland. Dazu brauchte der Junge nach Meinung der beiden alten Damen, die sich auch für seine Kleidung verantwortlich fühlten, noch eine neue Hose, eine Jacke und einen Wettermantel.

„So zwanglos wie hier kann er da nicht ‘rumlaufen“, entschied Oma Jenny. „Eine Herberge ist wie ein Hotel, da muß man gut angezogen sein.“

„Sag bloß, du hast schon mal in einer Jugendherberge gewohnt?“ fragte Tim grinsend.

„Ich kenne mich aus“, antwortete Jenny kurz, „auch wenn ich noch nicht in einer Herberge gewohnt habe. Jedenfalls werde ich dafür sorgen, daß du anständig eingekleidet wirst.“

„Au Backe!“ rief Tim. „Du willst doch nicht etwa mitfahren, wenn ich meine Klamotten kaufe?“

„Selbstverständlich! In deinem Alter hat man noch keinen Geschmack.“

„Ich fürchte, dann wird das aber nicht sehr lustig. Willst du nicht lieber zu Hause bleiben? Heute nachmittag kommt doch wieder einer der alten Schinken im Fernsehen, auf die du so scharf bist!“

„Ich meine ja auch“, begann Jan vorsichtig, um dem Jungen zu Hilfe zu kommen. Aber Oma Jenny gab ihm keine Gelegenheit, seine Meinung zu äußern.

„Ich bin dabei“, sagte sie bestimmt, und die Entschlossenheit in ihrem Gesicht ließ keinen Zweifel daran aufkommen, daß sie es ernst meinte.

Tina, die sich den Einkaufsbummel eigentlich auch ohne Jenny vorgestellt hatte, versuchte ihre Tante mit einem anderen Argument von ihrem Entschluß abzubringen.

„Oma Jenny“, sagte sie, „für dich haben wir ja kein Fahrrad. Du kannst doch nicht zu Fuß bis in die Stadt laufen.“

„Wir nehmen uns selbstverständlich ein Taxi“, sagte die Alte.

„Hm“, machte Jan, „das hätten wir eher bestellen sollen. Jetzt müssen wir mindestens eine Stunde warten, und dann ist es zu spät zum Einkaufen.“

„Ich weiß, daß du mich nicht mithaben willst, Jan Tabak“, bellte Jenny, „aber ich komme mit, und wenn ich mich in den Fahrradanhänger setzen müßte.“

Tim grinste Nicole an.

„Lieber nicht“, sagte er, „der erste Schutzmann würde uns verhaften wegen fahrlässiger Transportgefährdung oder so etwas.“

„Das wollen wir doch mal sehen“, rief Jenny. „Los, macht euch fertig, in zehn Minuten fahren wir.“

Tatsächlich stieg sie in ihrem langen schwarzen Kleid, mit dem Schleierhut und den weißen Seidenhandschuhen beherzt und unerschrocken in den Anhänger, der hinter dem Tandem hing, und setzte sich auf das lederne arabische Sitzkissen, das Tina schnell hineingelegt hatte.

Alle staunten.

„Hoffentlich bist du versichert“, sagte Tim. „Wir können für nichts garantieren, wenn die Rennleidenschaft über uns kommt.“

„Fahrt man los“, rief Jenny, „und kümmert euch nur um euch. Ich werde es schon überleben.“

„Aus der Frau werde ich nicht klug“, murmelte Jan, „die zeigt sich jeden Tag von einer neuen Seite.“

Tim und Nicole stiegen auf. Tina und Jan bildeten den Schluß. Kilometerweit radelte die merkwürdige Gruppe ganz allein neben der Kleinen Wümme her.

Jenny saß da, bequem zurückgelehnt, hielt die Hände um die weiße Handtasche und genoß die Fahrt. Tim versuchte anfangs, sie aus der Ruhe zu bringen, indem er von einer Straßenseite auf die andere pendelte, aber das gelang ihm nicht. Jenny sagte kein Wort. Da ließ er es bleiben.

Als sie ins Stadtgebiet kamen, mußten sie sich manche Bemerkung von den Leuten, die ihnen begegneten, gefallen lassen. Das kümmerte sie nicht. Sie waren jetzt eine Mannschaft, die sich gemeinsam gegen alle Angriffe von außen verteidigen mußte. Bis in den Stadtkern wagten sie sich allerdings nicht. Auf der Bürgerweide ließen sie die Fahrräder stehen und gingen zu Fuß weiter.

Es war abgemacht worden, daß auch Nicole neu eingekleidet wurde, damit „ihr nicht das Herz blutete“, wie Jenny es ausdrückte. „Dieser Firlefanz, den die jungen Leute heutzutage tragen, kommt für euch selbstverständlich nicht in Frage“, ließ sie Tim und Nicole wissen. „Ihr kriegt etwas Solides.“

„Aber nur!“ rief Nicole. „Ich hätte für mein Leben gern so einen Schleierhut, wie du ihn trägst, den finde ich schick. Dein Kleid ist auch einsame Klasse. Hoffentlich kriegen wir noch so eins für mich.“

Jenny überhörte diese Frechheiten, Tim aber konnte sich nicht verkneifen, zu sagen, daß er gar zu gern so eine breite dunkelblaue Cordhose wie Jan Tabak gehabt hätte, möglichst noch mit denselben breiten Hosenträgern, das sei doch der letzte Schrei der jungen Mode.

„Wieso?“ wunderte sich Jan. „Hast du was gegen meine Hose?“

Jenny wandte sich um und bemerkte spitz: „Das ist keine Hose, sondern eine Zumutung für alle, die dich darin sehen müssen. So, hier ist ja wohl das erste Kaufhaus. Geht voran und führt mich.“

Tim und Nicole bahnten sich einen Weg durch das Gedränge und strebten auf die Rolltreppe zu. Die ältere und die alte Generation konnten nur mit Mühe folgen. Im zweiten Stock trafen sie sich in der Abteilung für Heranwachsende wieder. Die Kinder hatten bereits eine Nietenhose in der Hand und prüften die Qualität. Jenny, die Großstädterin, fühlte sich Jan und Tina gegenüber im Umgang mit Bedienungspersonal haushoch überlegen und hatte die feste Absicht, ihnen das auch zu zeigen. Sie winkte eine Verkäuferin heran und ließ ihre Wünsche hören.

„Wir hätten gern etwas Solides, Zeitloses für die beiden Kleinen“, begann sie. „Für das Mädchen vielleicht einen Faltenrock und für den Jungen eine kurze Hose aus grauem Flanell.“

Die Verkäuferin, sehr jung, sehr keß, zog die Brauen hoch, sah erst die Oma, dann die Kinder erstaunt an und sagte schließlich: „Ist das ihr Ernst?“

Aber das hätte sie lieber nicht fragen sollen, denn Jenny zischte sofort zurück: „Selbstverständlich! Was soll diese dumme Frage!“

Die Verkäuferin zuckte zusammen.

„Entschuldigen Sie, ich wundere mich nur, weil das doch längst aus der Mode ist.“

Sie drehte sich um und ging einige Kleiderständer weiter.

Jenny wandte sich Tina zu und sagte laut: „Diese jungen Dinger nehmen sich Frechheiten heraus, für die wir früher entlassen worden wären. Ich weiß genau, was ich will.“

Jan Tabak, der sich bei diesem Geschäft sehr überflüssig vorkam, schlenderte an der langen Reihe der Kleider, Mäntel und Hosen vorüber, bog mal links ab, mal rechts, wich einem kleinen Jungen aus, der auf der Flucht war vor einem andern und durch die sorgfältig aufgehängten Kleidungsstücke brach wie ein Elefant durch einen Bambuswald, und befand sich nach weniger als drei Minuten in der Sportartikelabteilung, wo er neugierig Bälle, Tennisschläger, Boxhandschuhe und Faltboote betrachtete.

An einem Tisch stand ein kleines Mädchen und schluchzte leise.

„Was ist denn los, mein Deern?“ fragte er mitfühlend. „Hat dir einer was getan?“

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

„Hm“, machte Jan, „hast du was verloren?“

„Meine Mama ist weg!“ wimmerte die Kleine.

„Ach so“, sagte Jan. „Na, darum brauchst du nicht zu weinen. Komm, wir gehen zu einer Verkäuferin und bitten sie, deine Mutti durch den Lautsprecher ausrufen zu lassen. Du sollst mal sehen, eins, zwei, drei haben wir sie gefunden. Komm!“

Jan ergriff die Hand des Mädchens und trottete mit ihm an die Kasse. „Fräulein“, sagte er, „diese Kleine hat ihre Mutter verloren. Können Sie das wohl mal ausrufen lassen?“

„O da kann ich Ihnen leider nicht helfen“, bedauerte die Dame. „Mein Telefon wird gerade repariert, und ich darf die Kasse nicht verlassen. Gehen Sie doch bitte ins Erdgeschoß hinunter zur Hauptkasse. Da ist das Mikrophon. Meine Kollegin dort wird Ihnen gern behilflich sein.“

„Im Erdgeschoß, dankeschön!“

Jan wandte sich um und marschierte mit seinem Findelkind zum Lift, der ganz in der Nähe war.

„Nun wollen wir mal mit dem Fahrstuhl fahren“, sagte er. „Dann sind wir ganz schnell bei deiner Mami.“

Es dauerte eine Weile, bis sich eine der vier Türen öffnete und sie einsteigen konnten. Daß es aufwärts ging, merkten sie erst während der Fahrt.

„Wir wollten gern nach unten“, rief Jan.

„Dritter Stock!“ leierte der Liftboy. „Damenoberbekleidung, Schuhe, Kurzwaren, Geschenkartikel. Bitte sehr.“

Ein kurzer Austausch der Fahrgäste, und schon setzte sich die Kabine wieder in Bewegung, nach oben, in den vierten Stock. Na ja, dachte Jan, einmal wird das Ding schon wieder nach unten fahren.

Das tat es auch. Aber vorher sauste es noch in den fünften Stock. Weil das Mädchen immer noch leise schluchzte, stieg Jan dort schnell aus und kaufte eine große Tüte Bonbon und ein Lebkuchenherz. „Hier“, sagte er, „nun sei auch lieb und komm brav mit.“

Im Erdgeschoß war es sehr voll. Jan sah vor lauter Menschen die Kasse nicht. Er hielt die Kleine fest an der Hand und zwängte sich durch die Kauflustigen. Als er am Ziel war, mußte er sich die schweißnasse Stirn wischen.

„Ach, bitte“, sagte er zu der älteren Dame, „dieses Kind sucht seine Mutter. Es hat sich verlaufen. Können Sie das nicht im Lautsprecher ausrufen?“

„Natürlich kann ich das“, antwortete die Dame freundlich. „Das geschieht bei uns alle Tage. Komm mal her, mein Kind. Wie heißt du denn?“

Das Mädchen steckte den Daumen der rechten Hand in den Mund und sagte: „Muschi.“

„Oh“, machte die Kassiererin, „das ist aber ein schöner Name. Und wie heißt du richtig?“

„Muschimaus!“

„Aha! Und wie weiter?“

„Weiter nicht.“

„Hm, und wie heißt deine Mama?“

„Die heißt Mutti.“

„So, Mutti heißt sie. Und was sagt Papa zu ihr?“

„Papa?“ fragte die Kleine und schob nachdenklich einen dicken Bonbon von der einen Backenseite auf die andere.

„Ja, was sagt er zu ihr, wenn er abends nach Hause kommt?“

„Er sagt immer, Junge, Junge, ist das ein Verkehr! Morgen gehe ich zu Fuß.“

Jan Tabak grinste. Die Kassiererin wurde ungeduldig, denn an ihrer Kasse hatte sich eine lange Schlange gebildet.

„Aber, Kind, du mußt doch wissen, wie deine Mutti mit Nachnamen heißt! Heißt sie vielleicht Meier oder Müller oder Schmidt?“

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

„Du bist aber dumm, Tante“, sagte sie. „Meiers wohnen doch über uns! Aber die mag ich gar nicht, die haben einen Hund, der beißt.“

„Ich werde es mal so versuchen“, sagte die Frau, lächelte nervös und zog das Mikrophon zu sich heran.

„Achtung, Achtung!“ rief sie, daß es dröhnend aus allen Lautsprechern in allen Stockwerken widerhallte. „Hier ist ein kleines Mädchen abgegeben worden, das von den Eltern Muschimaus genannt wird. Es trägt ein rotes Wollröckchen, braune Halbschuhe, einen blauen Anorak und eine gelbe Mütze. Wir bitten die Mutter, ihr Kind an der Hauptkasse im Erdgeschoß abzuholen.

„So“, wandte sie sich an Jan, „jetzt wird die Mutter gleich kommen. Würden Sie bitte mit dem Kind ein bißchen zur Seite gehen, damit die Kunden Platz haben? Dankeschön!“

Jan zog die Kleine ein Stück von der Kasse fort.

„Gleich ist deine Mutti hier“, sagte er. „Paß gut auf, damit du sie auch siehst!“

Sie standen, guckten und warteten.

Aber die Mutti kam nicht. Und da wurde auch Jan allmählich unruhig, denn er dachte an seine Familie und rechnete sich aus, daß die inzwischen ebenfalls jemanden suchte, nämlich ihn.

„Wo hast du deine Mutti denn verloren?“ fragte er das Mädchen. „Bei den Kleidern oder bei den Lebensmitteln?“

Das Kind schüttelte den Kopf.

„In der Spielwarenabteilung vielleicht?“ mutmaßte Jan.

Wieder ein Kopfschütteln.

„Weißt du denn nicht, was deine Mami gerade gekauft hat, als sie auf einmal weg war?“

Das Mädchen sah ihn mit großen Augen an.

„Meine Mami hat doch nichts gekauft, meine Mami hat Wäsche aufgehängt.“

„Was hat sie?“ fragte Jan verwundert. „Wäsche aufgehängt? Wo kann man denn hier im Kaufhaus Wäsche aufhängen?“

„Du bist aber auch dumm“, sagte die Kleine. „Mami hat im Garten Wäsche aufgehängt.“

Jan blieb die Sprache weg.

„Na, weißt du“, murmelte er, „du bist aber auch eine. Dann bist du wohl von zu Hause weggelaufen, was?“

„Nein, ich wollte mir nur die Teddys angucken.“

„Was machen wir denn jetzt?“ überlegte Jan laut. „Hm, am besten bringe ich dich wohl zur Polizei. Die weiß bestimmt, wo deine Mutti wohnt.“

„Weißt du das nicht mal?“ fragte der kleine Frechdachs.

„Nein“, sagte Jan, „woher soll ich das wissen?“

„Du bist aber sehr, sehr dumm! Meine Mami wohnt doch bei Papi!“

„Aha!“ tat Jan verwundert. „Darauf wäre ich gar nicht gekommen. Und der Papi wohnt natürlich bei der Mami?“

„Nein!“ rief das Mädchen. „Der Papi wohnt bei der Omi in der Bahnhofstraße achtundsiebzig.“

Jan holte tief Luft.

„Da bin ich aber froh“, sagte er, „daß die wenigstens in einer Straße wohnt und nicht beim Opi. Komm!“

Während er nun mit dem Mädchen an der Hand durch die große Eingangstür ins Freie trat, um sich nach der Bahnhofstraße zu erkundigen oder das Kind dem ersten Polizisten, den er traf, zu übergeben, tönte aus allen Lautsprechern des Kaufhauses eine zweite Suchmeldung:

„Achtung, Achtung! Herr Johannes Marwedel wird dringend gesucht von seiner Frau. Er wird gebeten, sich an der Hauptkasse im Erdgeschoß einzufinden!“

Aber Jan hörte das nicht mehr. Er guckte sich die Augen aus nach einem Polizisten.

„Wenn man einen braucht, sind sie alle wie weggeblasen!“ schimpfte er leise. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als das Kind in die Bahnhofstraße zu bringen. Zum Glück war es nicht sehr weit bis dahin.

Als er das Mädchen gerade fragen wollte, ob sie nicht bald da wären, wurde es ihm mit einem Ruck entrissen, und eine junge Frau schrie, erleichtert und wütend zugleich: „Da bist du ja endlich, du Ausreißer! Marsch ins Haus mit dir!“ Dabei warf sie Jan Tabak einen Blick zu, als ob der das Kind hatte entführen wollen. Die Kleine drückte ihr Gesicht gegen das Kleid der Frau.

„Sind Sie die Mutter?“ fragte Jan.

„Natürlich!“ antwortete die Frau gereizt. „Und wer sind Sie?“

„Ich habe Ihre Tochter im Kaufhaus aufgegriffen. Sie hatte sich verlaufen und wollte nach Hause.“

„Soso“, machte die Frau, und Jan merkte, daß sie ihm nicht glaubte. Das empörte ihn.

„Sie dürfen sich ruhig bei mir bedanken“, grollte er. „Das stünde Ihnen besser an als Ihr Mißtrauen. Und nächstens passen Sie besser auf den kleinen Frechdachs auf, sonst könnte es passieren, daß er mal an den Falschen gerät.“

Damit drehte er sich um und marschierte los.

„So eine dumme Pute“, brummelte er grimmig, „nicht aufpassen und dann andere krumm ansehen!“

Im Gehen bedachte er seine Lage.

Was war zu tun?

Das Kaufhaus war inzwischen geschlossen, dahin zurückzugehen hatte also keinen Sinn. Es war wohl das beste, so schnell wie möglich zu den Fahrrädern zu marschieren. Vielleicht traf er seine liebe Familie dort noch an. Aber erst muß ich mir einen genehmigen, dachte er. Die haben jetzt so lange gewartet, da kommt es auf zehn Minuten mehr oder weniger auch nicht an.

Also trank er in einer kleinen Gaststätte ein Bier und einen Korn. Und dann noch einen Korn und ein Bier. Weil der Ärger danach immer noch nicht ganz vergessen war, sah er sich gezwungen, noch ein drittes und viertes Glas zu trinken.

Auf der Straße merkte er dann, daß das wohl ein Glas zuviel war, denn der Gehweg wich ihm aus, verschob sich, stieg an und fiel ab, als wäre er aus weichem Gummi.

„Tina wird natürlich wieder behaupten, ich hätte was getrunken“, murmelte er.

Auf der Bürgerweide stand nur noch sein Fahrrad. Das Rad seiner Frau und das Tandem der Kinder mit dem Anhänger waren verschwunden.

„Das ist vielleicht eine schöne Verwandtschaft“, knurrte Jan. „Und mit sowas lebt man unter einem Dach! Lady, ja, die hätte auf ihren alten Jan Tabak gewartet, die weiß, daß er kein Saufsack ist. Aber das dumme Kalb ist ja zu Hause geblieben. Na, schön, Tina, ich finde den Weg auch allein, das will ich dir mal sagen. Jan Tabak hat noch immer nach Hause gefunden, sogar in Nacht und Nebel, daß du es nur weißt.“

Er ließ den Ständer hochschnellen und wollte gerade aufsteigen, da entdeckte er auf dem Gepäckträger einen Zettel. „Schäm dich, Jan Tabak!“ stand darauf, sonst nichts. Er knüllte ihn wütend zusammen und warf ihn weg.

„Nein!“ sagte er laut. „Jan Tabak braucht sich nicht zu schämen, er hat ein reines Gewissen, ein blütenreines Gewissen hat er. Auch wenn der Schein gegen ihn spricht.“

Zwei größere Mädchen, die über den Platz gingen, stießen sich an und kicherten. Vor der Stadthalle stand ein Polizist und beobachtete ihn. Jan machte eine abwehrende Handbewegung zu ihm hinüber. Langsam schob er das Rad über die Bürgerweide.

„Nimm dich zusammen, Jan Tabak“, ermahnte er sich selbst. „Wenn der Mensch dich für betrunken hält, nimmt er dich mit auf die Wache.“

Aber es gelang ihm, den Platz unbehelligt zu überqueren. Auch in der Eickedorfer Straße sprach ihn kein Polizist an. Es war allerdings auch keiner in der Nähe.

Über eine halbe Stunde marschierte er brav zu Fuß. Erst nachdem er die Bahnlinie überschritten hatte, stieg er auf und radelte. Hier war nur noch wenig Verkehr. Die Stadt endete, das Land begann. Mit eingeschaltetem Scheinwerfer fuhr er in leichtem Zickzackkurs neben der Kleinen Wümme her. Einmal rammte er einen Zaun und einmal eine Hecke. Aber das überstand er ohne Knochenbrüche, und auch das Rad erlitt keinen Schaden.

Nach zehn Uhr abends langte er wohlbehalten zu Hause an.

Dort begann man soeben, sich Sorgen um ihn zu machen. Darum war Tina bei seinem Eintritt im ersten Augenblick dankbar und glücklich. Als jedoch sein Alkoholatem auf sie zuwehte und er diesem Atem nur schwankend folgte, verfinsterten sich ihre Züge.

„Also doch!“ rief sie empört. „O Jan Tabak, ich schäme mich für dich. Wie kannst du den Kindern nur ein so schlechtes Beispiel geben! Mach, daß du ins Bett kommst, ich rede heute abend kein Wort mehr mit dir!“

„Aber erlaube mal!“ rief Jan entrüstet. „Du weißt ja gar nicht, wo ich gewesen bin und was ich alles erlebt habe!“

„Das will ich auch nicht wissen“, sagte Tina böse. „Geh ins Bett, du Säufer!“

Jan wollte schon etwas Heftiges darauf entgegnen, aber dann winkte er bloß mit der Hand ab und torkelte ins Schlafzimmer.

„Morgen“, nuschelte er beim Ausziehen, „werde ich euch erzählen, wie das Schicksal mich geschüttelt hat. Dann werdet ihr begreifen, daß Jan Tabak ein ehr- und achtbarer Mann ist, ein ganz und gar ehr- und achtbarer Mann!“

Kaum lag er im Bett, da schlief er schon.

Jan guckt wieder in die Zukunft

Am andern Morgen hatte Jan das schlimme Erlebnis fast vergessen. Nach einem tiefen erquickenden Schlaf kam er fröhlich ins Wohnzimmer, begrüßte Lady, die ihm, nach Zärtlichkeit verlangend, in den Weg trat, und rief ein fröhliches „Guten Morgen, Familie!“ den um den Tisch Versammelten zu.

Aber er fand kein Echo. Sein Ruf verhallte unerwidert. Und da erinnerte er sich!

Jenny goß mit vornehm abgespreiztem kleinen Finger ihren Tee ein, die Lippen schmal wie ein Strich, und Jan merkte, daß dahinter einige Hundert böse Worte auf ihr Startzeichen warteten. Tina kaute mit hochgezogenen Brauen sehr langsam an einem Graubrottoast, auch das verhieß nichts Gutes. Tim hielt den Kopf gesenkt und rührte so heftig in seinem Tee, daß er überschwappte und die Butter auf seinem Brot zum Schmelzen brachte. Selbst Nicoles Miene spiegelte Empörung.

„Au Backe“, sagte Jan, „ihr seid ja toll in Stimmung heute morgen. Habt wohl alle schlecht geschlafen, was?“

Diese Bemerkung reichte aus, um Jennys festverschlossenen Mund aufzubrechen und die erste Woge angestauter Vorwürfe freizugeben. „Schäme dich, Johannes Marwedel“, zischte die Alte, „schäme dich in Grund und Boden! Wenn ich geahnt hätte, daß ich meinen Lebensabend im Hause eines Trunkenboldes beschließen muß, wäre ich zehnmal lieber in ein Altersheim gegangen.“

Jan setzte sich und nahm sich eine Scheibe Brot.

„Übertreib nicht“, sagte er ruhig. „Trunkenbold ist zu hoch gegriffen. Was meinst du, Tina?“

Aber bei der fand er keine Unterstützung. Im Gegenteil!

„Trunkenbold ist ein viel zu schwaches Wort für dich!“ blaffte sie zurück. „Du treibst dich herum und überläßt mir die unangenehmen Dinge des Lebens. Was sollen die Kinder von dir denken!“

„Frag sie doch mal!“ riet Jan gelassen, denn er war sicher, daß die auf seiner Seite standen.

Er täuschte sich jedoch. Auch das junge Volk stellte sich gegen ihn. „Es war nicht nett von dir, Onkel Jan, daß du uns im Kaufhaus allein gelassen hast“, sagte Nicole. „Guck dir an, was Tante Jenny für mich ausgesucht hat! Mit diesem unmöglichen Kleid soll ich heute in die Schule.“

„Schweig!“ sagte Jenny streng. „Das Kleid ist hübsch und praktisch.“

„Hübsch und praktisch?“ rief Nicole böse. „Ich sehe darin aus wie eine Vogelscheuche.“

„Unsinn“, sagte Jenny, „du verstehst noch nichts von Kleidern.“

„Eine ganze Menge verstehe ich davon!“ rief Nicole. „Ich weiß jetzt schon, daß mich die Kinder in der Schule auslachen werden.“

„Wer dich auslacht, ist dumm!“ bestimmte Jenny.

„Ein schöner Trost“, heulte Nicole und kämpfte mit den Tränen.

Jan setzte die Tasse nieder und betrachtete das Kleid. Er kannte sich zwar nicht aus in dieser Materie, glaubte aber, daß zu der Zeit, als er zur Schule ging, die Mädchen Ähnliches trugen. War das nicht inzwischen unmodern geworden? Bevor er sich auf diese Frage eine Antwort geben konnte, platzte Tim mit seiner Wut heraus.

„Hast du schon mal einen Jungen gesehen, der in einem Anzug in die Jugendherberge fährt?“ rief er. „In einem richtigen spießigen Anzug? Und der dazu ein Oberhemd trägt und einen Schlips? Ja, schau mich nur an, du wirst es nicht für möglich halten, ich bin so einer! Findest du mich nicht umwerfend elegant? Ich könnte doch direkt aus einer Modezeitschrift entsprungen sein, nicht?“

Jan sah ihn an. Tatsächlich, der Junge sah geschniegelt und gebügelt aus wie ein junger Modegeck. In so feiner Kleidung hätte er sich auch nicht wohlgefühlt. Außerdem schien sie weder zeitgemäß noch praktisch zu sein. Die Jungen, die in Niederblockland wohnten und täglich mit dem Bus in die Schule fuhren, trugen so etwas jedenfalls nicht. „Hör mal, Tim“, sagte er, „Oma Jenny kommt aus der Stadt. Sie weiß nicht so genau, was die Jungs hier tragen. Das darfst du ihr nicht übelnehmen.“

„Und ob ich ihr das übelnehme!“ schrie Tim. „Meinst du, ich laß mich zum Kasper machen? Ich verlange ja auch nicht von ihr, daß sie in einem Minirock durch die Gegend hüpft.“

Jenny schnappte hörbar nach Luft.

„Du bist ein mißratenes Kind“, stieß sie hervor. „Aber merke dir, in diesem Haus bestimmen immer noch die Erwachsenen.“

„Ja ja“, sagte Tim, „wenn du man den ganzen Tag bestimmen kannst, dann bist du glücklich. Aber mit mir kannst du das nicht machen. Ich latsche nicht in solchen dusseligen Scheißklamotten herum.“

„Tim“, mahnte Tina, „das geht zu weit. Du scheinst nicht zu wissen, daß Oma Jenny den Anzug für dich bezahlt hat. Sie wollte dir doch eine Freude machen, Junge!“

„Quatsch wollte sie. Sie wollte sich ein Denkmal setzen als großzügige Oma. Eine Freude hätte sie uns gemacht, wenn wir uns die Sachen selbst hätten aussuchen dürfen.“

Jan Tabak schielte vorsichtig zu Tim hinüber und warf auch auf Oma Jenny einen raschen Blick. Irgendwie mußte man dem Jungen doch helfen können! Gab es denn keinen Weg? Einer plötzlichen Eingebung folgend, beugte er sich über Tims Hose, während er unauffällig zwei Finger seiner rechten Hand in der Teelache auf dem Tisch badete.

„Ich weiß gar nicht, was du hast“, sagte er, „die Hose ist doch wirklich todschick. Und hellblau ist eine herrliche Farbe. Wie das leuchtet! Das ist doch endlich mal was anderes als das ewige Dunkelblau oder das langweilige Grau. Aber was ist das? Habt ihr den Anzug billiger gekriegt, weil er einen Fehler hat? Hier ist ja ein deutlicher Farbunterschied.“ Und er faßte mit den nassen Fingern nach Tims Jackenärmel.

Jenny strengte ihre kurzsichtigen Augen an, konnte aber auf die Entfernung nichts erkennen. Darum machte sie sich die Mühe, aufzustehen und um den Tisch herumzugehen.

„Das ist doch nicht möglich!“ rief sie verwundert. „Tina, hast du den Fehler gestern nicht gesehen?“

Tina betrachtete skeptisch den Schaden, sie faßte auch ihren Mann scharf ins Auge, aber der erwiderte den Blick mit der Unschuld eines neugeborenen Kindes.

„Mir ist das gestern nicht aufgefallen“, sagte sie. „Eigenartig, daß man das übersehen kann. Warte, Tim, ich werde mal einen Fleckenentferner holen.“

„Gar nichts wirst du!“ bestimmte Jenny. „Der Anzug wird selbstverständlich umgetauscht. Für gutes Geld kann man auch gute Ware verlangen. Wenn ihr heute mittag aus der Schule kommt, Kinder, fahren wir sofort wieder in die Stadt. Geh rauf, Tim, zieh dir jetzt was anderes an!“

Dazu war der Junge gern bereit. Er verbarg sein Grinsen und stand auf. Nicole aber fühlte sich durch diesen Verlauf der Ereignisse benachteiligt. Schon machte sie den Mund auf, um ihren Gefühlen Ausdruck zu geben, da spürte sie eine Hand auf ihrem Rücken und fühlte, wie es naß wurde unter dieser Hand.

„Mir scheint, man hat euch mit Ausschuß beliefert“, sagte Jan Tabak, „hier ist ja auch ein Fehler! Seht euch das an, ein langer dunkler Streifen! Da ist bestimmt die Farbe zu dick aufgetragen worden. Ich sag ja, wenn man sich nicht selber um alles kümmert! Ich hätte das sofort gesehen.“

„So, hättest du das!“ bellte Jenny. „Und warum bist du dann weggegangen, statt uns mit deinen scharfen Augen zu dienen? Zieh das Kleid aus, Nicole, das wird auch umgetauscht!“

Das Mädchen schlug lammfromm die Augen auf, blitzte ihrem Onkel einen sekundenlangen Dank zu und enteilte.

Als die Kinder umgezogen und aus dem Haus waren, sagte Jenny: „Ich werde jetzt schon ein Taxi bestellen, im Fahrradanhänger sitze ich kein zweites Mal. Und du, Jan Tabak, kommst nicht wieder mit. Wenn du dich nämlich nicht aus dem Staub gemacht und sinnlos betrunken hättest, brauchten wir diese zweite Fahrt nicht zu machen.“

„Ich habe mich nicht betrunken“, knurrte Jan, „und sinnlos schon gar nicht. Ich habe nur meinen Ärger heruntergespült, weil man mich nach einer guten Tat auf das gemeinste verdächtigt hatte, jawohl!“

„Ach, hör doch auf!“ wehrte Tina ab. „Deine guten Taten kenn ich. Hast wohl wieder für alle Gäste in der Kneipe eine Runde ausgegeben, was?“

„Nein, Tina, das hab ich nicht“, verteidigte sich Jan. „Ich habe ein kleines verlorengegangenes Mädchen zu seiner Mutter zurückgebracht.“

Oma Jenny lächelte spöttisch.

„Das ist aber wirklich eine originelle Ausrede“, bemerkte sie.

Jan sah sie böse an.

„Ich lege keinen Wert darauf, daß du mir glaubst, aber was ich gesagt habe, ist die reine Wahrheit und nichts als die Wahrheit.“

Da Tina nun Genaues erfahren wollte, bequemte er sich zu einer Schilderung seines Erlebnisses. Er hielt sich exakt an die Tatsachen, verschwieg nichts und fügte nichts hinzu und konnte seine Frau überzeugen. Jenny aber machte immer noch ein Gesicht, als glaubte sie, Jan erzähle ein Märchen. Darüber war sie ehrlich empört.

Warte, du alter Besen! dachte er. Dir werde ich heute noch eins aufspielen, daß dir dein Mißtrauen in meine Ehrenhaftigkeit ein für allemal vergeht.

Beim gemeinsamen Mittagessen, als das Taxi längst bestellt und die Fahrt besprochen und geplant war, hielt er den Zeitpunkt seiner Rache für günstig. Bevor er noch seinen großen Teller Erbsensuppe ganz leergegessen hatte, erstarrte er plötzlich in seinen Bewegungen, richtete die Augen gläsern auf die Tür und öffnete ein wenig den Mund, als könne er ihn vor Staunen oder Schreck nicht geschlossen halten.

Tina erkannte sofort, daß er wieder ein Gesicht hatte, daß er einen Blick in die Zukunft warf. Vorsichtig stieß sie Jenny an, zischte ihr ein „Psst!“ ins Ohr und wies mit dem Kopf auf ihren Mann. Nicole und Tim wurden ebenfalls auf ihren Onkel aufmerksam. Sie schluckten den letzten Löffel Suppe herunter und schauten Jan Tabaks Kontaktnahme mit dem Übersinnlichen interessiert zu.

Der stierte immer noch auf die Tür, als stünden dort die kommenden Ereignisse in großen Buchstaben angeschrieben. Jetzt begannen seine Lippen zu zucken, wisperten, flüsterten, formten Worte. Ein Stöhnen entrang sich seiner Brust. Er beugte sich vor und zitterte. „Nein, nein!“ sagte er so laut, daß alle es verstanden. „Das nicht, nur das nicht! Das hat sie nicht verdient!“ Und aufschreiend und jäh erwachend warf er sich zurück, daß die Lehne krachte.

„Jenny!“ rief er. „Jenny, bleib hier! Bleib bei uns!“

„Was hat er denn?“ fragte Jenny erschrocken. „Ich bin doch hier. Hörst du mich, Johannes Marwedel? Ich bin hier! Jenny ist hier im Zimmer!“

Jan Tabak wandte ihr langsam sein Gesicht zu.

„Jenny“, flüsterte er, „oh, Jenny, versprich mir, daß du heute nicht mehr aus dem Hause gehst, keinen Schritt! Willst du mir das versprechen? Bitte!“

Es schien, als stünden die schrecklichen Bilder immer noch vor seinem wächsernen Gesicht, denn nun war er der Wirklichkeit wieder entrückt, vergaß, daß Jenny, daß Tina und die Kinder um ihn herum saßen und ihn verstört beobachteten. Leise bewegte er den Kopf hin und her, unmerklich erst, aber bald heftiger, als wollte er eine drohende Gefahr verneinen und dadurch abwehren. Dann ließ er plötzlich den Kopf auf die Arme sinken und schloß die Augen.

„Er weint“, sagte Jenny tonlos. „Johannes Marwedel weint! Was muß der gesehen haben!!“

Jetzt hob Jan müde den Kopf, sah Jenny mit unsagbar traurigen Augen an, stand auf und schloß sie in seine Arme.

„Liebe Jenny“, flüsterte er, „verzeih, daß ich oft so herzlos zu dir war!“

Jenny war gerührt. Zwei Tränen rollten links und rechts an ihrer scharfen Generalsnase vorbei.

„Ist schon gut, Jan Tabak“, lispelte sie, „ist schon alles gut.“

Nicole weinte auch, aus lauter Mitgefühl. Tina hingegen wußte nicht recht, was sie von dem ungewohnten Zärtlichkeitsausbruch ihres Mannes halten sollte. Tim sah auch das Komische der Situation. Ihm waren die Tränen nicht näher als das Lachen. Er wußte, daß sein Onkel ein Schalk war, vor dem man auf der Hut sein mußte.

Unversehens machte Jenny sich frei.

„Sag mir, was du gesehen hast, Jan Tabak!“ rief sie. „Du hast mehrmals meinen Namen genannt. Was war es?“

„Nein, Jenny, bitte, verlange das nicht!“ bat Jan. „Es ist zu schrecklich.“

„Ich muß es wissen!“ forderte Jenny. „Sag es mir bitte! Die Ungewißheit kann ich nicht ertragen.“

Sosehr sich Jan auch wehrte, er mußte schließlich mit der Sprache herausrücken.

„Wenn du es denn durchaus verlangst“, sagte er, „sollst du es wissen.“ Er wies traurig auf das Fenster und sagte bebend: „Ein schwarzes Auto kommt, du steigst ein, die Kinder mit dir. Ihr fahrt los, erst neben der großen Wümme her, dann neben der kleinen, immer neben der kleinen Wümme her. Plötzlich“ — er machte eine Pause, wischte sich über die Augen und holte schnaufend Luft — „plötzlich verreißt der Fahrer das Steuer und ihr fahrt in den Fluß, mitten in die Wümme hinein. Das Auto sinkt, Wasser dringt ein, die Kinder können sich retten, aber du... nein, es ist zu schrecklich!“

Jenny legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Armer Jan“, sagte sie zitternd, „ich verspreche dir, daß ich in kein Auto mehr steige, weder heute noch in den nächsten Wochen. Tina, mir ist kalt. Mache mir bitte eine Wärmflasche, ich lege mich ins Bett.“

Eine halbe Stunde später fuhren Jan und die Kinder allein in die Stadt, um Anzug und Kleid umzutauschen. Mit dem Auto fuhren sie, einem schwarzen, wie Jan es vorausgesehen hatte. Sollten sie das Taxi umsonst bestellt haben?

Jenny schlürfte heißen Fliedertee und schluckte einige Tabletten, um sich zu beruhigen, und Tina blieb in ihrer Nähe, damit sich die alte Frau nicht allein fühlte.

Lady saß mit im Auto. Jan glaubte, mit so einem gewaltigen Hund an der Seite würde man ihn beim Umtausch freundlicher und schneller bedienen.

Tatsächlich war Ladys stummes, aber aufmerksames Dabeisein dem Geschäft sehr förderlich. Ohne den kleinsten Einwand wurden der Anzug und das Kleid zurückgenommen, und eine blasse Verkäuferin ließ es sich nicht verdrießen, den jungen Kunden das Angebot an moderner Kleidung vorzuführen. Tim suchte sich braune Cordhosen, einen grünen Parka und einen Rollkragenpullover aus. Nicole entschied sich für blaue Cordhosen, einen roten Anorak und einen bunten Pulli. Jan fand alles schick und spendierte jedem noch ein Paar Bluejeans.

Strahlend verließen sie das Kaufhaus.

Sie legten Lady die Pakete wie einem Lastesel auf den Rücken und bedankten sich bei Jan Tabak für seine Hilfe.

„Wenn du nicht wieder in die Zukunft geguckt hättest“, sagte Nicole, „müßten wir wie die Affen herumlaufen. Gut, daß es dich gibt!“ Tim grinste seinen Onkel an und sagte: „Ich bin ganz deiner Meinung, Nicole. Wie gut, daß Onkel Jan mit seinen übersinnlichen Kräften so manchen Unsinn aus der Welt schaffen kann!“

Sie bummelten durch die Obernstraße und dann durch das Schnoorviertel, wo einige Gassen so schmal waren, daß Lady sich dünn machen mußte, um durchzukommen.

Am Hauptbahnhof nahmen die drei Einkäufer ein Taxi und ließen sich nach Niederblockland zurückfahren, nachdem sie für Jenny in einem Süßwarengeschäft eine Schachtel Pralinen gekauft hatten. Die sagte nichts zu den neuen Kleidungsstücken, sie lag im Bett und schlief. Auch am andern Morgen hatte sie keine Gelegenheit, ihre Meinung darüber zu äußern, denn die Kinder waren schon in der Schule, als sie im Wohnzimmer erschien. Und die Kritik am Mittagstisch kam zu spät, denn jetzt war jeder Umtausch ausgeschlossen, da man den Hosen und Jacken deutlich ansah, daß sie schon getragen worden waren. Aber so böse, wie erwartet, war Jenny gar nicht darüber. Zum Erstaunen aller sagte sie schließlich: „Na ja, ihr müßt die Sachen ja tragen, und wenn sie euch gefallen, wollen wir die Angelegenheit auf sich beruhen lassen.“

Volkshochschule in der Ulenborg

Tims Klassenfahrt ins Sauerland wurde in letzter Minute um vier Wochen verschoben, weil der Lehrer erkrankt war und kein anderer mit der ihm fremden Klasse das Wagnis eines längeren Herbergsaufenthaltes eingehen wollte.

Tim war darüber nicht traurig. Er fühlte sich in Niederblockland so wohl, als hätte er dauernd Ferien. Und daß sein ungeliebter Lehrer für ein paar Wochen ausfiel, war ihm ganz sympathisch.

„Der Knabe soll sich mit dem Gesundwerden nur Zeit lassen“, sagte er. „Jeder, der ihn vertritt, ist mir angenehmer als er.“

Nicole und er waren jetzt viel mit dem Tandem unterwegs. Jan Tabak begleitete sie gern. Nur den Donnerstag hielt er sich frei, das war ja sein Volkshochschultag. Da mochte sein, was wollte, sein Studium an der Volkshochschule betrieb er gründlich und gewissenhaft, nie ließ er auch nur eine Stunde ausfallen.

An solch einem Studientag war es, als Tim und Nicole nach einer Überlandtour mit dem Tandem in der Gaststätte „De Ulenborg“ einkehrten. Sie hatten sich ein bißchen übernommen und schickten sich an, hier einen Sprudel zu trinken.

Tim wollte schon die Tür öffnen, da entdeckte er, halb hinter einem Busch versteckt, den Wagen mit dem Kennzeichen HB-AR 24, der Hinnerk Murken gehörte, dem Mann, mit dem Jan Tabak seit Jahren gemeinsam zur Volkshochschule fuhr.

„Nicole“, rief er, „kennst du das Auto da?“

Nicole sah sich um.

„Welches?“

„Das da hinter dem Busch!“

„Gehört das nicht Hinnerk Murken?“

„Na klar“, sagte Tim. „Und wenn es nicht ein Dieb hier abgestellt hat, dann büffelt der liebe Hinnerk jetzt nicht in der Volkshochschule, sondern sitzt in der Ulenborg und macht sich ein paar vergnügte Stunden.“

„Na und?“ wunderte sich Nicole. „Soll er doch. Was haben wir damit zu tun?“

Tim grinste seine Schwester an.

„Mensch, Mädchen“, sagte er, „kapierst du denn nicht? Unser guter Onkel Jan fährt doch immer zusammen mit Hinnerk Murken zur Volkshochschule. Und wenn Hinnerk hier in der Ulenborg seine Studien betreibt, wird er dabei bestimmt von Jan Tabak unterstützt.“

Nicole verzog das Gesicht.

„Ich lach mich kaputt“, sagte sie, „so ein Gauner! Da wird es ihm wohl gar nicht recht sein, wenn wir ihn hier sehen, was?“

„Schon möglich“, sagte Tim, „aber wie ich ihn kenne, wird er das überleben. Sicherlich hat er eine glaubhafte Erklärung zur Hand, warum er an dieser Stätte und nicht in der Schule weilt. Komm, wir gehen ‘rein!“

Er drückte die Klinke herunter und betrat die Gaststätte. Fröhliches Stimmengewirr schlug ihm entgegen. Auf den ersten Blick entdeckte er Jan Tabak, der, von Tabaksrauch umwölkt, inmitten einer Runde Gleichgesinnter saß und soeben sein Glas an den Mund hob. Lachtränen schimmerten in seinen Augen. Wahrscheinlich hatte er gerade eine seiner lustigen Geschichten erzählt. Bevor er das kühle Bier im Munde spürte, sah er den Jungen und das Mädchen. Erstaunt kniff er die Augen zusammen, als könne er nicht glauben, was er sah, dann aber winkte er die beiden zu sich heran.

„Hallo“, rief er dabei laut über die Köpfe seiner Freunde hinweg. „Wo kommt ihr denn her? Na, das ist eine Überraschung!“

Er schien kein bißchen verlegen zu sein.

„Hinnerk, Jochen, nun guckt doch mal, wer da steht! Meine Kinder! Macht mal ein bißchen Platz, damit sie sich zu uns setzen können! Kommt, Kinder, kommt! Wir rücken alle ein Stück zusammen, dann wird es gehen.“

Er war genauso ungezwungen und natürlich wie immer. Als die Kinder sich gesetzt hatten, bestellte er mit lauter Stimme zwei Sprudel und zwei Curry-Würste und sah sie strahlend an.

„Na, nun erzählt mal“, sagte er, „wo wart ihr denn diesmal?“

„Och“, sagte Tim, „wir haben eine große Runde gedreht, ganz um den Bürgerpark ‘rum, und sind zufällig hier hereingekommen. Du mußt schon entschuldigen, daß wir dich hier aufgestöbert haben, wir dachten doch, du seist in der Volkshochschule. Wenn wir das geahnt hätten, wären wir woanders hingefahren.“

„Aber warum denn?“ wunderte sich Jan. „Weil ich nicht in der Schule bin? Das ist doch kein Grund, mich zu verleugnen! Wenn Tante Tina plötzlich aufgekreuzt wäre, das wäre mir peinlich gewesen, ja, aber ihr seid doch nicht mit mir verheiratet. Und verschwiegen seid ihr auch. Also ist alles in Ordnung. Prost! Trinkt erst mal! Dann wollen wir uns weiter unterhalten.“

Die Kinder stießen mit der gesamten Tischrunde an und tranken. Während sie sich dann über die leckere Wurst hermachten, erzählte Jan seine Geschichte von der Volkshochschule.

„Wißt ihr“, begann er, „ihr seid ledig und frei und könnt fast alles tun, was nicht strafbar ist. Tante Tinas ‚Pädagogik‘ hat sich ja schon überlebt. Wenn ihr aber erwachsen und verheiratet seid, ist es damit vorbei. Dann hast du eine Frau, Tim, und du einen Mann, Nicole, die über alles, was ihr tut, im Bilde sein wollen. Mal eben einfach so zu verschwinden für ein paar Stunden oder sogar einen ganzen Tag ist nicht mehr möglich. Der Partner will wissen, was ihr treibt. Und das kann man ihm nicht mal verübeln, denn er macht sich ja Sorgen um euch, er liebt euch ja. So weit, so gut. Nur kann die übertriebene Sorge zur Fessel werden, besonders dann, wenn der Partner gewisse Eigenschaften, mit denen ihr geboren worden seid, nicht gutheißt und ängstlich darüber wacht, daß ihr sie ablegt, zu eurem Besten, so sagt er. Er nimmt jede Gelegenheit wahr, euch umzuerziehen, euch zu verändern, damit ihr, auch zu eurem Besten, zu der Idealfigur werdet, die er sich immer als Ehepartner erträumt hat. Aber der Mensch ist ja kein Haufen Lehm, den man kneten, drücken, plattschlagen und zu einer Wurst ausrollen kann. Der Mensch hat ja auch ein Gerüst mit auf die Welt gekriegt, das ihm eine gewisse Festigkeit und natürlich auch Starrheit verleiht. Das läßt sich nicht verbiegen. Darum müssen viele der Erziehungsversuche scheitern. Im schlimmsten Fall scheitert sogar die Ehe. Dem kann man aber entgegenwirken, wenn man die Anstrengungen des Partners mit Humor betrachtet und nicht alles, was verlangt wird, ganz wörtlich nimmt.

Seht mal, Tante Tina zum Beispiel, hat eine große Abneigung gegen Alkohol, was mir völlig unverständlich ist. Wahrscheinlich hat sie eine schwache Galle und kann ihn nicht vertragen. Gut, soll sie ihn meiden, wenn er ihr nicht bekommt. Aber wieso um alles in der Welt soll ich ihn nicht trinken? Wo er mir doch schmeckt? Versteht ihr das? Tina verlangt von mir, daß ich abstinent lebe, dauernd stocknüchtern bin und Durst habe. Das hält doch kein Mensch aus!“

„Junge, Junge“, mischte sich Hinnerk Murken ein, „was die Weiber doch für eine Vorstellung von der Welt und ihren Bewohnern haben! Kaum zu glauben.“

Jan nickte und fuhr fort.

„Am Anfang unserer Ehe habe ich es ihr jedesmal gesagt, wenn ich auf ein Glas Bier und einen Korn in die Wirtschaft ging. Sie hat mich immer so ausgezählt, daß mir das Bier gar nicht mehr schmeckte. Darum habe ich mir Gedanken darüber gemacht, wie ich zu meinem Bier und meinen Freunden kommen könnte, ohne daß sie ihre Ruhe und ihre gute Meinung von mir verliert. Tja, und da führte mich der Zufall mit Hinnerk zusammen, diesem ehrenwerten und trinkfesten Mann an meiner Seite, der an demselben Problem knabberte wie ich, obwohl auch seine Frau eine Seele von Pferd ist, stimmt’s, Hinnerk?“

„Und ob, Jan! Sophie ist die beste Frau, die es gibt, das kann ich getrost laut vor allen Anwesenden sagen“, bestätigte Hinnerk. „Nur meine Vorliebe für geistige Getränke teilt sie nicht... Schicksal!“

„Ihr seht also“, fuhr Jan Tabak fort, „wir litten und leiden an derselben Krankheit. Darum verbündeten wir uns und beschlossen, etwas für unsere Bildung zu tun. In der Volkshochschule! Wir belegten einen Kursus in Englisch und einen in Heimatkunde. Die liefen nämlich beide am selben Tag, am Donnerstag. Der Englischkursus begann um achtzehn Uhr und der Heimatkundekursus um zwanzig Uhr. Wir bekamen die Hörerkarten und prägten uns am ersten Abend die Namen der beiden Dozenten gut ein. Und dann verlegten wir unsere Studien nach hier, denn, ehrlich gesagt, was sollen wir mit Englisch? Und unsere Heimat kennen wir auch ohne Herrn Dr. Müllers Kurse ganz gut. Tina glaubt natürlich, wir seien inzwischen in beiden Fächern schon in Kurs elf.“

Jan leerte sein Glas auf einen Zug und bestellte ein neues.

„Seitdem können wir uns in aller Gemütlichkeit einmal in der Woche hier treffen. Es schmeckt uns, und unsere Frauen halten uns für solide. Beides ist dem Ehefrieden sehr dienlich und tut keinem weh.“

Die Kinder hatten ihre Wurst aufgegessen und waren schon bei der zweiten Flasche Sprudel.

„Ganz ehrlich ist es ja nicht“, sagte Nicole.

„Nein“, stimmte Hinnerk Murken ihr zu, „aber es schont die Nerven.“

Schiffbruch in Polynesien

Am achten August hatte Jochen Langewisch Geburtstag. Er schickte seine Frau zu Jan Tabak und lud ihn, die Kinder und Lady dazu ein. Die beiden Damen seien ihm selbstverständlich auch willkommen, ließ er bestellen, aber sie sollten sich zu nichts verpflichtet fühlen, wenn sie im Hause zu tun hätten.

Also fuhr Jan mit Tim, Nicole und Lady allein zu seinem Freund. Wieder machten sie erst in Wasserhorst Station, um ein Gastgeschenk zu kaufen, diesmal eine große Flasche Gin, und dann stiegen sie vor Jochens Haus an Land.

Lady sprang als erste aus dem Boot, denn sie hatte Kindergeschrei gehört. In der Schaukel unter der hohen Pappel saßen zwei Jungen, etwa neun Jahre alt. Sie hatten je ein Bein durch den Autoreifen gezwängt und kreischten mörderisch, während sie durch die Luft sausten. Es waren die Zwillinge Ralf und Axel, die Kinder von Jochens Bruder Teo. Für sie war die Schaukel angelegt worden, für sie hatten Jochen und Waltraud immer Kekse, Süßigkeiten und Obst im Hause. Jetzt schossen sie beängstigend hoch unter der Pappel dahin, hielten sich nur mit einer Hand und schleuderten mit der anderen Steine gegen die Apachen oder einen ähnlich kriegerischen Stamm, der in Kanus die Wümme überquerte, um Feindseligkeiten zu eröffnen. Über die Köpfe der ankommenden Gäste hinweg zischten die Geschosse ins Wasser.

„Hört auf“, rief Jan, „wir sind bereit, die Friedenspfeife mit euch zu rauchen. Schickt euren Häuptling und seinen Vertreter ins ‚Tal des Weißen Fuchses’!“

„Nee“, schrie Ralf zurück. „Ich hab noch ‘ne Menge Steine inne Tasche, die muß ich erst verballern! Hau ab, Stinkender Büffel, und nimm die beiden Bleichgesichter mit, sonst durchbohren unsere Pfeile dein feiges Herz. Los, Axel, mit den Appeln dürfen wir genau ins Ziel gehen, das gibt höchstens ‘ne Beule!“

Und schon versuchten sie, Jan und die Kinder mit den unreifen Augustäpfeln zu treffen. Das war bei der Geschwindigkeit, mit der sie sich zwischen Himmel und Erde bewegten, glücklicherweise nicht leicht. Darum gelangte der Besuch unverletzt bis auf die Terrasse, wo bereits die Kaffeetafel gedeckt war und zwei Schwestern Jochens sowie sein Bruder Teo, der Vater der Zwillinge, auf den Beginn der Schmauserei warteten. Jan kannte sie alle, gab ihnen reihum die Hand, gratulierte seinem Freund herzlich und stellte die Kinder vor. Waltraud goß den Kaffee auf, und die Feier begann.

Ralf und Axel hörten das Tassengeschepper. Sofort unterbrachen sie die Kampfhandlungen. Hinter Büschen und Bäumen schlichen sie lautlos an den Tisch heran, sprangen unverhofft mit gellendem Geschrei auf die erschrockenen Gäste zu und rissen in der Sekunde der größten Verwirrung den ganzen Kuchenteller an sich. Einen Augenaufschlag später waren sie in Schilf und Buschwerk verschwunden.

„Also, das geht nun wirklich zu weit!“ schrie Teo. „Jetzt gibt es eine Wucht, Knaben!“ Er schoß in die Höhe, als säße er zwischen Feuerameisen, und machte sich an die Verfolgung seiner Söhne. Dabei schimpfte er laut und drohte ihnen allerhand Unangenehmes an.

Waltraud holte wortlos einen zweiten Teller mit Kuchen heraus, während Jochens Schwestern ihren Ärger über die ungeratenen Rüpel lautstark bekundeten.

„Teo sollte gefälligst wieder heiraten“, grollte Martha. „Man sieht doch, daß er mit den Zwillingen nicht fertig wird. Erziehung ist Frauensache. Die beiden nehmen ihren Vater ja gar nicht ernst!“

Erna pflichtete ihrer Schwester bei. Auch sie war empört bis über beide Ohren.

„Eine strenge Hand war noch immer das Beste“, sagte sie. „Uns haben die Ohrfeigen auch nicht geschadet, die wir als Kind einstecken mußten.“

„Aber genützt haben sie euch auch nicht“, bemerkte Jochen bissig. „Wieso nicht?“ fragte Martha spitz.

„Weil ihr zwei richtige griesgrämige Tunten geworden seid, die den Kindern jeden Spaß mißgönnen.“

„Aber, Jochen“, rief Waltraud, „wie kannst du so taktlos sein! Auch wenn du hundertmal recht hast, darfst du das zu deinen Schwestern nicht sagen. Jetzt sind sie beleidigt.“

Darauf erhoben sich die Tunten wie ein Mann und verließen wortlos die Feier, ohne einen Schluck Kaffee getrunken zu haben.

„Die sind wir los“, sagte Jochen, „nun wird es gemütlich. Fangt an, Freunde! Auf Teo können wir nicht warten, der ist noch eine Zeitlang auf der Jagd.“

Da langten Tim und Nicole nach dem Kuchen und Jan nach dem Gin. Aber Waltraud goß ihm erst eine Tasse Kaffee ein, bevor sie die Flasche freigab.

Es war angenehm kühl auf der Terrasse. Von der Wümme her wehte ein leichter Wind, die hohen Bäume spendeten Schatten. Jochen und seine Gäste hörten die Rufe, mit denen Ralf und Axel sich verständigten und ihren Vater neckten; sie vernahmen auch Ladys fröhliches Gebell, die sich selbstverständlich an der Jagd beteiligte und als Meldegänger zwischen den beiden Parteien hin und her wechselte.

Erst als Tim und Nicole den Kuchenteller leergegessen und mehrere Tassen Kaffee getrunken hatten, tauchten Jäger und Gejagte wieder auf. Teo, der im Schilffeld mit seiner hellen Sommerhose bis an die Oberschenkel eingesunken war, marschierte voran. Hinter ihm trotteten, pudelnaß und schlickbeschmiert, seine Söhne, jeder auf einem Bein humpelnd. Den Schluß bildete Lady. Sie allein kehrte mit heiterem Herzen zurück.

„Es tut mir leid, Jochen“, sagte Teo, „aber ich muß sofort nach Hause, die Kinder sind klitschenaß, und meine neue Hose ist hin. Mach’s gut und viel Spaß noch!“

„Aber wegen der Hose brauchst du doch nicht wegzulaufen!“ rief Jochen. „Du kannst eine von meinen anziehen.“

„Nein“, antwortete Teo bestimmt, „ich habe meine Pflicht als Erzieher wahrzunehmen. Die Kinder müssen bestraft werden. Ich bringe sie nach Hause und stecke sie ins Bett. Außerdem muß ich sie verarzten, sie haben sich beide im Schilf verletzt.“

„Dann bleiben sie heute nacht hier!“ befahl Waltraud. „In meiner Hausapotheke habe ich Pflaster und Salben genug. Und du nimmst jetzt ein Bad, ruhst dich ein wenig aus von der Hetzerei und bist zum Abendbrot wieder fit. Kommt ins Haus, Kinder, los! Du auch, Teo!“

Der geplagte Vater war im Grunde froh darüber, daß er mit seiner klebrigen Hose und den nassen Jungen nicht in die leere Wohnung fahren mußte. Er ließ sich gern von seiner freundlichen Schwägerin ein bißchen bemuttern. Also folgte er ihr ohne Gegenwehr.

Jochen, Jan, Tim und Nicole blieben allein auf der Terrasse zurück.

Lady war mit ins Haus gezottelt, um in der Nähe der übermütigen Zwillinge zu sein.

„Tja“, sagte Jochen, „nun sind wir wieder unter uns. Ist ja kein Wunder, daß die beiden so wild sind! Andere Kinder strecken ihre Füße unter den gedeckten Tisch, wenn sie aus der Schule kommen, und werden von ihrer Mutter umsorgt, aber sie müssen sich das Essen wärmen und sind dann ganz auf sich selbst gestellt, bis ihr Vater am Abend nach Hause kommt. Das ist einfach zuviel für sie. Sie sind nämlich sonst ganz in Ordnung. Guckt euch doch mal an, was sie da an das Fenster gehängt haben, als Geburtstagsgeschenk für mich.“ Jetzt erst entdeckten Jan und die Kinder zwei Masken, rot und weiß bemalt.

„Die haben sie selbst gebastelt“, erklärte Jochen, „aus Kokosnüssen. Sie sollen das Böse vom Haus fernhalten und Glück bringen.“

„Ein tolles Stück Arbeit“, stellte Tim bewundernd fest. „Die sehen wirklich ganz abscheulich aus. Was man aus Kokosnüssen nicht alles machen kann!“

„Wenn du das man weißt“, bestätigte Jan. „Davon können wir ein Lied singen, was, Jochen?“

„Und ob“, rief der. „Ein langes Lied können wir davon singen, ein kilometerlanges. Fang an, Jan, sing die erste Strophe, damit du mich einstimmst!“

Und Jan begann.

„Ihr wißt doch“, sagte er, „daß es in der Südsee sehr viele Inseln gibt?“

„Natürlich!“ rief Tim. „Polynesien heißt ja nichts anderes als Vielinselgebiet.“

„Jawohl“, sagte Jan, „und von diesen vielen Inseln sind die meisten winzig klein, so wie ein Bauernhof oder noch kleiner.“

„Weiß ich“, sagte Tim, „haben wir in Erdkunde gerade durchgenommen. Das sind Koralleninseln, und mit unterseeischen Vulkanen hat das auch was zu tun. Meistens wachsen Kokospalmen drauf.“

„Richtig!“ rief Jan. „Ich freue mich, daß du so gut im Bilde bist. Auf solch eine Insel wurden Jochen und ich im Jahre 1922 verschlagen, schiffbrüchig, wie das in der Südsee ja üblich ist. Elf Monate lang mußten wir von und mit Kokosnüssen leben. Junge, war das eine Zeit!“

„In der Tat“, setzte Jochen das Lied mit der zweiten Strophe fort.

„Einerseits war es da herrlich, die milde Luft, das ewig blaue Meer, die sternklaren Nächte — andererseits war es auch furchtbar, weil wir alles und jedes von und mit Kokosnüssen machen mußten. Es gab nämlich nichts anderes auf der Insel als einen kleinen Wald, einen Hain, mit Kokospalmen. Keine Ananas, keine Bananen oder Apfelsinen, überhaupt keine andere Frucht als die Kokosnuß.“

„Natürlich fehlten auch Kühe und Schweine, die man hätte melken oder schlachten können“, fiel Jan ein. „Fast ein ganzes Jahr lang haben wir nichts anderes gegessen als Kokosnüsse und nichts anderes getrunken als Kokosmilch.“

„Hm, die mag ich gern!“ schwärmte Nicole. „Die ist nicht süß und nicht sauer, irgendwie so in der Mitte dazwischen.“

„O uns schmeckte sie auch“, rief Jan, „jedenfalls in der ersten Zeit. Ja, als wir, in unseren Rettungsringen hängend, nach vier Tagen Hunger und Durst und Angst im unendlichen Pazifik auf der Insel landeten, schien sie uns ein Geschenk des Himmels zu sein, ein Lebenselixier. Und zweifellos verdankten wir ihr, daß wir nicht starben, denn erschöpft, wie wir waren, hätten wir gar keine andere Nahrung aufnehmen können. So aber tranken wir gierig, fielen unter den Palmen nieder und schliefen uns gesund.“

„Sachte, sachte“, hakte Jochen ein, „gesund machten uns die erste Nuß und der zwanzig Stunden dauernde Schlaf noch nicht. Erinnere dich nur, wie schwach wir nach dem Erwachen waren! Wie mühsam wir uns vollends in den Palmenhain schleppten, um ganz in der Nähe der Energiequellen zu sein! Erst als ich mit meinem Haumesser, das mir glücklicherweise bei dem Schiffbruch nicht verlorengegangen war, ein gutes Dutzend Nüsse aufgehackt, das Fruchtfleisch zerkleinert und uns in den Mund geschoben hatte, kamen wir langsam wieder zu Kräften.“

„Wieso hatten Sie als Seemann ein Haumesser?“ fragte Nicole. „Was macht man damit an Bord?“

„Nichts, mein Deern, nichts“, erklärte Jan. „Jochen hatte es in Lima bei einem Indio gegen seine alte Taschenuhr eingetauscht, um es als Andenken mit nach Hause zu nehmen. Weißt du noch, Jochen, wie der immerzu grinsende Kerl feilschte? Dein Feuerzeug wollte er unbedingt noch dazuhaben.“

„Ja“, bestätigte Jochen lächelnd, „das kriegte er jedoch nicht, der alte Gauner. Aber wie gut, daß ich den Tausch dennoch zuwegebrachte! Ohne das Messer hätten wir möglicherweise nicht überlebt auf der Kokosinsel.“

„Möglicherweise sagst du?“ unterbrach Jan. „Daran gibt es gar keinen Zweifel! Nur mit Hilfe deines Messers konnten wir das Fleisch aus den Steinschalen lösen. Mit meinem Tomahawk, dem Geschenk des Irokesenhäuptlings „Zischende Otter“, du erinnerst dich, war das viel zu umständlich. Damit konnten wir zwar die gröberen Arbeiten verrichten, Palmen fällen und zurechthacken zum Beispiel, aber für das Feine waren wir ganz und gar auf dein Hackmesser angewiesen.“

„Warum habt ihr denn Palmen gefällt?“ fragte Tim.

„Um uns ein Haus zu bauen“, erklärte Jochen. „Nicht, daß es unbedingt nötig gewesen wäre, auf den Inseln herrscht ja ewiger Sommer, aber als Europäer fühlt man sich doch nur wohl und geborgen, wenn man ein Dach über dem Kopf hat.“

Er trank sein Glas leer und schüttelte sich.

„Tja“, fuhr er dann sinnend fort, „in den ersten Tagen dachten wir ja noch, daß uns jeden Augenblick jemand abholen komme. Darum saßen wir nur am Strand herum, freuten uns über die zauberhaft bunten Korallen und hielten Ausschau nach vorbeifahrenden Schiffen. Wir sahen auch eine ganze Menge, schnittige schneeweiße Luxusjachten und plumpe Ozeanriesen, die das von den größeren Nachbarinseln holten und nach Europa verfrachteten, wovon auch wir lebten: Kokosnüsse; aber von keinem wurden wir bemerkt. Dabei winkten und schrien wir, hängten unsere Hemden in die höchste Palme und machten sogar ein Feuer an: die Schiffe zogen vorbei, schön und erhaben, und keines ging an unserer Küste vor Anker.“

„Ja“, spann Jan den Faden gemeinsamer Erinnerungen weiter, „das traf uns hart, denn wir konnten uns nicht mit dem Gedanken befreunden, für längere Zeit auf der Insel bleiben zu müssen. Erst nach sieben oder acht Tagen ergaben wir uns in unser Schicksal und machten das beste daraus. Wir fällten einige Palmen, zerlegten sie in etwa zwei Meter langes Bauholz und errichteten eine Hütte, eine Art Bungalow, ebenerdig und ohne ausgebautes Dachgeschoß, alles ohne einen einzigen Nagel. Die Balken wurden einfach mit Kokosfasern zusammengebunden. Aus den Palmwedeln flochten wir die Wände, und auch das Dach deckten wir damit. Natürlich dienten sie uns ebenfalls zur Herstellung von Möbeln. Ihr glaubt ja gar nicht, wie herrlich man in einem aus Palmzweigen geflochtenen Bett schläft, was, Jochen?“

„Das ist wahr“, erzählte der nun, „ein Bett aus Palmwedeln ist geradezu eine Luxusliege. Auch Palmwedelstühle sind sehr bequem, und ein Palmwedeltisch hat den Vorteil, daß nichts herunterrollen kann, weil er nach der Mitte zu stets ein wenig durchhängt. Die Wohnung konnte also gar nicht besser sein und genügte voll und ganz unseren Ansprüchen. Kleidungssorgen hatten wir ebenfalls nicht. Wir trugen unsere Hosen, bis sie uns vom Körper fielen, und dann einen Lendenschurz aus Palmblättern. Schwieriger war es mit unserer Ernährung.“

„Genau“, sagte Jan. „Wir brauchten zwar nicht zu hungern, dafür gab es zu viele Kokosnüsse auf der Insel, aber die einseitige Kost schmeckte uns schon nach dem fünften Tag nicht mehr. Kokosnußfleisch frisch oder getrocknet, in Scheiben oder Würfeln, gekocht, gebraten oder geraspelt, das gab doch immer einen ähnlichen Geschmack. Wir hatten ein unbändiges Verlangen nach etwas völlig Andersartigem. Da knabberte ich in meiner Gier nach Vitaminen eines Tages an den Blütenknospen der Palmen herum, und siehe, die schmeckten wunderbar. Sofort nahmen wir das Salz, das wir durch Verdunstung aus dem Meerwasser gewonnen hatten, streuten es auf die Knospen, träufelten Palmöl darüber und erhielten so einen erfrischenden und belebenden Salat. Mein Gott, nie wieder habe ich soviel Grünzeug in mich hineingefuttert wie in jenen Monaten!“

„Gemüse hat noch keinem Menschen geschadet“, schaltete sich Jochen wieder ein. „Unser Küchenzettel wurde seit deiner Entdeckung viel abwechslungsreicher. Jetzt konnten wir Kokosraspel mit Salat essen und Salat mit Kokosraspel. Wir speisten Salat vor dem Kokosmus und nach dem Kokosmus und konnten sogar noch zwischendrein ein paar Blätter in den Mund stecken. Für einige Wochen waren wir so ganz getröstet.

Wahrhaft zufrieden wurden wir aber erst, als ich entdeckte, daß man aus den Blütenscheiden der Nüsse den Palmwein zapfen konnte. Was, Jan, der schmeckte?“

„Ja“, gab Jan zu, „der war nicht schlecht, und als es mir dann gelang, aus deinem Palmwein einen herrlichen Arrak zu brennen, wurden wir geradezu übermütig vor Glück. Wir waren tagelang betrunken und vergaßen ganz und gar, wo wir uns befanden. Wenn ich dich nächstens wieder besuche, werde ich mal eine Flasche Arrak mitbringen, als Erinnerungsstütze sozusagen.“

„Das muß nicht sein“, knurrte Jochen, „der Gin hier trinkt sich auch ganz gut.“ Und den Faden weiterhaspelnd: „Ein Rausch ist etwas Schönes, wißt ihr, er macht leicht und sorglos. Aber er ist auch gefährlich, denn die Sorgen bleiben ja, man nimmt sie nur nicht wahr, während man betrunken ist. In unserem Fall verhalf uns das dauernde Betrunkensein beispielsweise nicht zu einem Schiff oder Boot, mit dem wir in die Zivilisation hätten zurückkehren können. Darum wurde ich eines Tages energisch, schüttete sämtlichen Arrak aus und ermahnte euren Onkel Jan, sich ernsthaft Gedanken über unsere Rettung zu machen.

Wir hatten uns mittlerweile ein Haus, zwei Betten, einige Stühle und mehrere Hängematten aus Kokosfasern geflochten, besaßen auch Löffel, Tassen, Teller und Töpfe, die aus den Nüssen angefertigt waren, aber ein schwimmender Untersatz fehlte uns immer noch. Ich experimentierte mit den Stämmen der Palmen herum, höhlte sie aus, was sehr schwierig war, band sie nebeneinander und übereinander; aber die Gebilde, die ich zuwegebrachte, waren für eine längere Seefahrt untauglich. Da bemerkte ich eines Tages, daß Kokosnüsse ganz vorzüglich schwammen, und da war die rettende Idee geboren. Ich band fünf- bis sechshundert der von der Außenhaut befreiten Nüsse zu einem Floß zusammen und forderte Jan auf, es mit mir an den Strand zu tragen. Mein Gott, war das eine Aufregung, als wir mein Gefährt zum erstenmal zu Wasser ließen!“

„Das kann ich bestätigen“, rief Jan Tabak dazwischen. „Wir zitterten so sehr dabei, daß sich über die Hälfte der Nüsse schon an Land aus deiner unsachgemäßen Verspannung lösten und wir uns gedulden mußten, bis ich aus Palmstämmen einen soliden Schiffsrumpf gefertigt hatte, unter den wir die Nüsse als Auftriebskörper schieben konnten. Jetzt hatten wir ein Fahrzeug, das so gut wie unsinkbar war, dem wir darum unser junges Leben sorglos anvertrauen durften. Wir beluden die Dschunke nun mit Nüssen, Salat, Wein und Arrak und stachen in See.“

„O ja“, nahm Jochen wieder das Wort, „nachdem ich aus Palmwedeln ein winddichtes Segel geflochten und aus Nüssen und Fasern einen ganz und gar einmaligen Kreiselkompaß konstruiert hatte. Dem allein und dem freundlichen Süd-Ost-Passat verdankten wir schließlich unsere Rettung. Bei den Samoa-Inseln wurden wir von einem norwegischen Frachter gesichtet, an Bord genommen und nach Europa gebracht. Ihr glaubt mir bestimmt, Kinder, wenn ich euch sage, daß ich nach den Strapazen auf dem Kokosnußfloß mehr tot als lebendig war und der Arzt auf dem Frachter seine ganze Kunst aufbieten mußte, um mich wieder auf die Beine zu bringen.“

„Das müßt ihr ihm einfach abnehmen“, kam Jan ihm zu Hilfe, „ich kann Jochens elenden Zustand bezeugen, ich war ja mit ihm unterwegs. Er war nur noch ein zitternder Haufen, der von sich selbst kein Bewußtsein mehr hatte. Ich hingegen fühlte mich gesund und frisch, ja, geradezu erholt. Das mag an meiner robusteren Gesundheit gelegen haben, denn ich war schon als Kind kernig und zäh gewesen.“ Jochen winkte ärgerlich ab.

„Deine Gesundheit ist dafür nicht verantwortlich zu machen, mein Lieber“, sagte er, „die war nämlich nicht besser als meine auch, nein, schuld an deiner leidlichen Verfassung war einzig der Umstand, daß ich an Bord alles allein gemacht hatte. Du verstandest damals weder etwas vom Segeln noch vom Einrichten des Kompasses. Darum konntest du Tag und Nacht auf dem Bauch liegen und dir mit einem Palmwedel Kühlung zufächeln, während ich mich für unsere Rettung abrackerte.“

„Sehr wahr“, knirschte Jan, „du gabst dein Bestes, und ich verdanke dir viel. Darum habe ich dir auch nie verraten, daß du die letzten Tage vor unserer Rettung in hellem Wahnsinn vor dich hindämmertest und dauernd über Bord springen wolltest, so daß ich mit der einen Hand dich und mit der anderen das Segel halten mußte. Heute wird es dich nicht mehr so schmerzen, da kann ich frei von deiner Schwachheit sprechen. So schnell, wie es die Not damals von mir verlangte, hat noch kein Mensch auf der Welt den Umgang mit Kompaß und Segel gelernt.“

Bevor Jochen seinem Freund darauf die gebührende Antwort geben und die Geschichte zu seinem Vorteil verändern und ergänzen konnte, rief Waltraud alle zum Abendbrot ins Haus.

Darum endete das Südsee-Abenteuer der beiden Schiffbrüchigen zwangsweise mit einem Trumpf in Jan Tabaks Hand. Wenn Jochen abschließend zu Wort gekommen wäre, hätte er, wer weiß, aus Kokosnüssen und Palmwedeln noch ein Radargerät gebastelt und in der Erzählung verarbeitet.

Die Fahrt nach Helgoland

„Meinst du nicht“, fragte Jan Tabak seine Frau eines Tages, „daß wir den Kindern mal was Besonderes bieten müssen? So was ganz Ausgefallenes, was sie nicht wieder vergessen?“

Tina unterbrach das Kartoffelschälen und sah ihn überrascht an. „Mensch, Jan“, rief sie, „das ist ja wohl Gedankenübertragung. Ich hab just dasselbe gedacht! Mir ist nur noch nicht eingefallen, was wir unternehmen könnten. Hast du schon eine Idee?“

„Ja, die hab ich“, antwortete Jan. „Ich hab sogar mehrere, aber eine, die du bestimmt gutheißen wirst.“

Er schwieg bedeutungsvoll, um die Sache spannend zu machen.

„Na, dann rück mal ‘raus damit!“ forderte Tina ihn auf. „Was ist es denn?“

Jan kniff die Augen zusammen und sagte: „Wir fahren mit dem Schiff nach Helgoland.“

Tina warf die geschälte Kartoffel in den Eimer, daß das Wasser spritzte.

„Helgoland?“ wiederholte sie. „Wie kommst du denn darauf?“

„Na, hör mal“, erklärte Jan, „es liegt doch auf der Hand, daß man einem Gast aus dem Binnenland mal die See zeigt.“

Am Spültisch klirrte es. Jenny hatte die Höhe der Kaffeekanne nicht richtig eingeschätzt und ihr am Wasserhahn das obere Stockwerk abgeschlagen.

„Oma Jenny!“ rief Tina ärgerlich. „Sei doch ein bißchen vorsichtiger! Das ist nun schon die dritte Kanne. Wenn du so weitermachst, müssen wir uns bald eine Blechkanne kaufen.“

Jenny sagte nichts. Sie klaubte umständlich die Scherben aus dem Spülwasser und warf sie in den Abfalleimer. Jan beobachtete sie und merkte, daß sie sehr erregt war. Und als Menschenkenner ahnte er den Grund.

„Vielleicht müßte Jenny sich einen Wettermantel kaufen für die Fahrt“, sagte er, „denn auf See pustet es manchmal ganz schön.“ Klirr! da ging ein Frühstücksteller in Stücke.

Tina wollte gerade wieder eine unfreundliche Bemerkung machen, da sah sie, wie Jan ihr ein Zeichen gab.

„Ach, entschuldige, Jenny“, sagte er, „ich hab dich ja noch gar nicht gefragt, ob du Lust hast, mitzukommen. Ich hab das einfach so vorausgesetzt.“

Jenny wandte sich um und blickte ihn dankbar an.

„Jan Tabak“, sagte sie, „ich glaube, ich habe dich bisher falsch eingeschätzt. Natürlich komme ich mit! Und ich danke dir, daß du das vorausgesetzt hast. Die lächerliche Kaffeekanne und den dummen Teller hier bezahle ich natürlich, damit Tina kein Blechgeschirr anschaffen muß.“

Sie band die Schürze ab und ging hinaus. Der Rest des Geschirrs blieb unabgewaschen in der Spüle zurück.

Am Mittagstisch wurde das Vorhaben den Kindern als besonderer Leckerbissen serviert und dann gründlich besprochen.

„Wir können entweder von Bremerhaven aus fahren“, erklärte Jan, „dann dauert die Fahrt fast vier Stunden, oder von Cuxhaven aus, dann sind es nur zwei Stunden Fahrt. Was möchtet ihr lieber?“

Nicole und Tina war es gleich, ihnen war die Insel wichtiger als die Reise. Tim aber und, darüber waren alle erstaunt, auch Jenny stimmten für die lange Reise.

„Was guckt ihr mich so an?“ fragte Jenny. „Mein ganzes Leben lang habe ich mir gewünscht, einmal das Meer kennenzulernen. Und nun, da ich endlich die Gelegenheit dazu habe, soll ich mich um die Hälfte der Reise betrügen? Seefahrt tut not, auch heute noch! Darum fahren wir von Bremerhaven aus.“

„Ist mir recht“, sagte Jan. „Wenn die andern sich einverstanden erklären, soll es gelten.“

Es galt.

Als Jan am nächsten Donnerstag wieder mit Hinnerk Murken zur Volkshochschule fuhr, bat er ihn, sie alle in seinem Auto nach Bremerhaven zu kutschieren. Hinnerk war sofort dazu bereit. Er begrüßte das Unternehmen und versicherte, daß er selbstverständlich mit auf die Insel komme, schon allein deshalb, weil man dort den Schnaps so unwahrscheinlich billig einkaufen könne.

An einem Donnerstag im September — die beiden Volkshochschulstudenten hatten sich schweren Herzens um der gemeinsamen Sache willen dazu durchgerungen, eine Lektion ausfallen zu lassen — stieg Jenny um acht Uhr morgens erst in einen nagelneuen Wettermantel und dann in Hinnerk Murkens geräumigen Personenwagen. Ein wind- und wasserfester Südwester auf ihrem Kopf sollte sie vor überschwappenden Wellen und tanzenden Gischtflocken schützen. Sie nahm vorn neben dem Fahrer Platz. Zwischen sie und den korpulenten Hinnerk zwängte sich Nicole.

Die andern mußten sich notgedrungen auf der hinteren Sitzbank einrichten.

Das hätte ihnen auch keine Mühe gemacht, sie waren alle drei rank und schlank, nur mußten sie den Platz noch mit einem vierten Fahrgast teilen, den sie in ihren Planungen gar nicht berücksichtigt hatten: mit Lady!

Der riesige Hund, der schon manchen Tag ganz allein auf dem Hof zurückgeblieben war, ohne sich um die Ausflüge seiner Herrschaft zu kümmern, wollte diesmal mit.

Es half nichts, daß Jan alle Tricks anwandte, um ihn wieder aus dem Auto zu locken: Lady belegte zwei der hinteren Plätze, machte es sich bequem und blieb. Folglich machten Jan, Tina und Tim es sich unbequem, damit sie auch bleiben konnten.

Teils hockend, teils stehend, teils auf Lady gelehnt, überstanden sie die einstündige Fahrt nach Bremerhaven schlecht und recht, waren aber froh, als sie endlich aussteigen und sich bewegen konnten.

„Mensch, Lady“, sagte Jan Tabak, „was willst du denn in Helgoland? Du trinkst doch gar keinen Alkohol!“

Sie lösten die Fahrkarten, schnupperten den Geruch nach Salz und Fisch und gingen langsam an Bord der „Roland von Bremen“, die weiß und freundlich am Kai lag. Da das Wetter trotz der leichten Brise mild war, suchten sie auf dem Sonnendeck für jeden einen Liegestuhl und ließen sich darin nieder.

Lady stand neben Tim und Nicole an der Reling und schaute interessiert dem Ablegemanöver zu.

Das Schiff drehte und nahm Kurs auf die offene See. Am Heck kreischten die Möwen, fischten die Brocken auf, die ihnen zugeworfen wurden und schossen dabei dicht über die Köpfe der Passagiere hinweg. Lady machte mehrere Versuche, eine von ihnen zu erhaschen, aber dafür war sie doch nicht leichtfüßig genug. So blieb ihr nichts anderes übrig, als ihnen nachzusehen und sich mit dem zu bescheiden, was sie hatte, nämlich einen festen sicheren Stand auf der festen sicheren Erde. Allein, die feste sichere Erde blieb in diesem Augenblick hinter der Küste zurück. Was Lady zur Zeit unter ihren dicken Pfoten fühlte, waren hölzerne Planken, die sich senkten und hoben, neigten und aufrichteten und sich über ihre endgültige Lage noch nicht schlüssig zu sein schienen.

Sie nahm das erstaunt zur Kenntnis und fand die Schaukelei ganz lustig und angenehm, besonders, weil sie dadurch beim Gehen so herrlich ins Schwanken kam. Die Kinder hatten ihren Spaß an Ladys tapsigen Bewegungen. Sie lotsten sie über das ganze Schiff und amüsierten sich köstlich.

Auch die alten Herrschaften genossen die Fahrt. Sie lagen in den Liegestühlen, ließen sich von dem salzigen Seewind umfächeln und spürten die Sonne bräunend auf der Haut.

Hin und wieder stand Jenny auf, lehnte sich an die Reling, starrte, die Hand schützend über den Augen, in die blaue Ferne hinaus und fühlte sich Columbus, Walter Raleigh und Käpten Cook sehr verwandt.

Das also ist die Seefahrt, dachte sie. So fahren sie hinaus, die sturmerprobten Männer, um neue Erdteile zu entdecken und den weißen Wal zu erjagen. Wie herrlich muß das sein! Wenn ich ein Mann geworden wäre, hätte auch ich ein Schiff geführt.

Sie war in einer so versöhnlichen und ausgeglichenen Stimmung, daß sie es Jan und Hinnerk nicht abschlagen mochte, mit ihnen unter Deck in die Bar zu gehen und dort einen Aperitif zu trinken. Wie eine Seemannsbraut kletterte sie auf einen Barhocker und prostete den Männern zu.

Mittlerweile passierte das Schiff den Rote-Sand-Leuchtturm, an backbord den alten und an steuerbord den neuen. Und da wurde die See rauher. Trotz der eingebauten Stabilisatoren begann das Schiff stark zu schlingern und zu schwanken. Der Wind frischte auf, und die Wolken versammelten sich ausgerechnet vor der Sonne.

Auf Deck begann es zu ziehen. Tina schlug den Mantelkragen hoch. Viele Fahrgäste verließen ihren Liegestuhl und suchten sich einen Platz im Innern des Schiffes.

Als Jenny wieder nach draußen kam, schwankend von der Bewegung des Alkohols in ihrem Blut und der Bewegung des Schiffes unter ihren Füßen, fuhr ihr eine Windbö ins Gesicht und riß ihr fast den Südwester ab.

„Hallo“, rief sie gutgelaunt, „gibt es Sturm, Herr Kapitän?“

Jan, der hinter ihr die Treppe hochgestiegen war, stützte sie und antwortete: „Es scheint so, Madam, aber unser Schiff ist unsinkbar. Wir brauchen nicht mal Schwimmwesten anzulegen.“

Tina kam ihnen entgegen.

„Ich gehe in den Speisesaal, hier oben ist es jetzt zu ungemütlich. Ich habe schon eiskalte Hände.“

„Geh nur“, erlaubte Jenny großmütig, „wir kommen später nach. Aber noch brauchen wir ein bißchen Seeluft um die Nase.“

Tina verschwand, um sich aufzuwärmen. Jenny aber marschierte von backbord nach steuerbord, spuckte in die schäumende Gischt und erlebte ein lang entbehrtes Hochgefühl. Jan blieb an ihrer Seite und beobachtete sie schmunzelnd.

„Wo ist denn der Hund?“ fragte sie unvermittelt. „Er war doch hier auf Deck?“

„Er ist mit den Kindern unterwegs“, antwortete Jan. „Die passen auf ihn auf. Ins Wasser springen wird er schon nicht.“

Das Deck wurde immer leerer. Nur noch ein paar ganz Unerschrockene trotzten dem kalten Wind. Nach einigen Minuten fing auch Jenny an zu frösteln. Sie schüttelte sich und verlangte nach Wärme. Und erschrocken stellte sie fest, daß ihr übel wurde. Sie, die sich den größten Seehelden aller Zeiten seelenverwandt fühlte, spürte Schwindel und einen nie gekannten Brechreiz. Sie warf Jan Tabak einen dringenden Blick zu, den der sofort richtig deutete.

„Komm, Jenny“, sagte er, „unter Deck ist es nicht so schlimm. Wenn du in einem tiefen Sessel sitzt und die Augen zumachst, hast du es bald überstanden.“

Behutsam führte er den verhinderten Seehelden in den Speisesaal und schaute nach seiner Frau aus. Er fand sie rasch. Sie saß in der Ecke neben der Tür und löffelte eine Suppe. Wie es schien, ging es ihr gut, denn sie lächelte und aß sichtlich mit großem Appetit.

Neben ihr saßen Nicole und Tim. Und auch denen machte die stürmische Seefahrt anscheinend nichts aus. Sie aßen eine Riesenbratwurst und tranken eisgekühlten Sprudel dazu.

Aber der vierte der Tischrunde hatte alle gute Laune verloren. Ihm schien die Welt ein Jammertal und die Seefahrt eine Vorstufe der Hölle.

Dieser vierte war nicht etwa Hinnerk Murken, nein, der vergnügte sich noch in der Bar. Es war Lady, die wie ein geschlachtetes Kalb auf dem Boden lag, die Beine weit von sich gestreckt. Ihr freundliches Gesicht war qualvoll entstellt. Das sonst so heitere Auge blickte glanzlos durch Männer-, Frauen- und Stuhlbeine zur Musikkapelle hinüber, die eine irrsinnige Musik produzierte. Tiefe Falten hatten sich in ihre Hängebacken gegraben. Ihr war elend zum Sterben.

Jenny, zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um das zu bemerken, setzte sich Lady gegenüber in einen Armsessel. Sie lehnte sich zurück und schloß die Augen. Aber das half nicht. Jan holte eine Tüte und steckte sie ihr unauffällig zu. Als Jenny die Augen aufschlug, um ihm dafür zu danken, entdeckte sie den Hund.

„Lady“, flüsterte sie, „ist dir nicht gut?“

Der Hund schielte zu ihr hinüber und schlug einmal mit den Augenlidern. Seine Stimme zu erheben und Antwort zu bellen, hatte er keine Kraft.

„Das arme Tier!“ sagte Jenny tonlos und ließ ihren Kopf wieder auf die Lehne sinken.

„Nimm eine Tablette!“ riet Tina. „Hier! Die hilft.“

Jenny jedoch glaubte, jeden Augenblick überlaufen zu müssen, sie mochte nichts einnehmen. Bleich lag sie in ihrem Stuhl und wünschte sich festen Boden unter den Füßen.

Aber noch war Helgoland nicht in Sicht, eine Stunde mußte sie noch aushalten.

Jan streichelte Lady und sprach ihr Mut zu. Da zog sie die Beine an, wälzte sich auf den Bauch und legte ihren schweren Kopf — Jenny auf den Schoß. Sie hatte mit sicherem Instinkt die Leidensgefährtin erkannt, die da so zusammengesunken in ihrem Stuhl hing. Und da gemeinsames Leid verbindet, wandte sie sich ihr mitfühlend zu. Ihre unteren Augenlider hingen herunter, und ihr Gesichtsausdruck war der einer alten Dame, die verzichtet hat und nichts mehr von dieser Welt erwartet. Jenny hingegen, anfangs erschrocken, dann gerührt von der Geste des Mitgefühls und des Mitleidens, sah auf den Hund hinab mit dem Ausdruck der getretenen, duldsamen Kreatur, die ertragen gelernt hat, ohne zu klagen. Als sie sich über ihn beugte und ihn kraftlos tätschelte und streichelte, war sie ihm auch äußerlich sehr ähnlich.

Jan, Tina und die Kinder beobachteten schweigend, wie hier zwei Wesen zusammenfanden, die sich bislang immer aus dem Weg gegangen waren.

Hinnerk Murken tauchte erst wieder auf, als das Schiff auf der Reede lag und das Ausbooten begann. Er hatte nach dem einen Aperitif noch mehrere Schnäpse getrunken und war jetzt sichtlich guter Dinge.

„Hallo, Leute!“ schrie er Jan Tabak und seiner Familie zu. „Wir sind da! Rot ist der Sand, gelb ist die Kant, und das alles nennt sich Helgoland oder so ähnlich heißt das ja wohl. Rein in die Boote, Kameraden, sonst kommen wir zu spät und kriegen nichts mehr ab von den herrlichen Getränken auf der Schnapsinsel!“ Er begann zu singen und ließ sich in dem Strom der Fahrgäste zum Ausgang treiben. Jennys elender Zustand und Ladys Unwohlsein fielen ihm nicht auf. Ihm war die Seefahrt gut bekommen, ja, auf dem Barhocker vor der Theke hatte er gar nicht gemerkt, daß er mit einem Schiff durch die Nordsee pflügte. Als einer der ersten ließ er sich von harten Helgoländer Männerfäusten in die weiße Barkasse helfen, setzte sich taumelnd einer jungen Frau auf den Schoß, entschuldigte sich lachend, winkte, während das Boot ablegte, den Zurückbleibenden fröhlich zu und sang lauthals:

„Eine Seefahrt, die ist lustig,
eine Seefahrt, die ist schön!

Ja, da kann man an der Reling
manchen Seemann spucken sehn.“

Das stimmte für den Augenblick nicht. An der Reling jedenfalls stand niemand mehr, weder Seemann noch Fahrgast. Aber unter Deck mußte sich Jenny tief über ihre Tüte beugen. Ausgerechnet jetzt! Danach war ihr etwas wohler, und sie konnte sich erheben und müden Schrittes in das letzte Boot wanken. Lady, vorher von Jan mehrfach aufgefordert, mitzukommen, folgte seiner Leidensgenossin wortlos. Zehn Minuten später waren sie an Land. Die Eroberung der Insel konnte beginnen.

Lady machte probeweise ein paar Schritte, um zu testen, ob die Kaimauer genauso beweglich aufgehängt war wie der Fußboden des Schiffes. Als sie merkte, daß das nicht der Fall war, sah sie sich erstaunt um, damit Jan oder sonst jemand ihr bestätigte, daß sie durchaus richtig empfinde.

„Los, Lady, komm, die Welt steht wieder still!“ sagte Tina und wollte sie mit sich fortnehmen. Aber Lady blieb, wo sie war.

Auch Jan und den Kindern folgte und gehorchte sie nicht. Erst als Jenny die Stufen hochgestiegen war und langsam an ihr vorbeiging, schlug sie mit dem Schwanz und schloß sich an.

„So“, sagte die alte Dame, „da bin ich, und da werde ich auch die nächsten vierzehn Tage bleiben. Vorher kriegen mich keine zehn Pferde auf dieses elende Wackelschiff.“

Während Jan mit Tina und den Kindern einen Rundgang über die Insel machte, saß sie auf einer der weißen Bänke und öffnete ihr Ohr dem Kurkonzert. Neben ihr lag Lady, eng an ihre Beine geschmiegt. „Geht nur zu“, hatte sie ihrer Familie gesagt, „ihr fahrt ja heute noch zurück. Ich guck mir die Insel in den nächsten Tagen an, ich kann mir ja Zeit lassen.“

Tatsächlich erbat sie sich von einem Einheimischen die Adresse einer Pension und mietete sich dort für zwei Wochen ein. Daß Lady bei ihr blieb, verstand sich von selbst. Die mußte sich genauso von der Seefahrt erholen wie Jenny.

Um fünfzehn Uhr dreißig stand sie wieder an der Pier und verabschiedete sich von ihrer Familie und Hinnerk Murken.

„Tante Jenny“, rief Tina, „willst du wirklich hierbleiben? Ganz allein?“

„Ich bin doch nicht allein“, antwortete Jenny lächelnd, „Lady ist doch bei mir.“

„Aus dem Vieh soll einer schlau werden“, brummelte Jan Tabak. „Na, hoffentlich vertragt ihr euch.“

Tim und Nicole trugen pfundschwere Schokoladentafeln unter dem Arm, er aber hatte sich einen Liter vom allerbesten Kognak gekauft und Tina überredet, eine Riesenflasche echten Schottischen Whiskys mitzunehmen. Hinnerk Murken schleppte zwei Flaschen mit sich herum, eine in der Tasche und eine im Magen. Auf der vierstündigen Rückfahrt lag er, eingewickelt in eine Wolldecke, in einem Liegestuhl auf Deck und schlief seinen Rausch aus. In Bremerhaven mußte er es sich gefallen lassen, daß Tina ihn noch in ein Café zerrte, wo er zwei Tassen Mokka zu schlürfen hatte.

So konnte er um zweiundzwanzig Uhr ausgenüchtert seine Gäste nach Niederblockland zurückfahren, die ohne Jenny und Lady reichlich Platz in seinem Wagen fanden.

Vierzehn Tage später kam ein Telegramm aus Helgoland an:

„HOLT UNS AB. JENNY.“

Das war kurz, das war knapp. Aber jeder konnte es verstehen. Was nicht jeder verstand, war das „uns“ im Text. Holt „uns“ ab! hatte Jenny telegrafiert. Sie stellte sich also mit Lady auf eine Stufe. Demnach mußte sie sich mit ihr angefreundet haben. Und das war bemerkenswert, denn vor der Helgolandfahrt war der Hund der letzte, mit dem sie freundschaftliche Beziehungen geknüpft hätte.

Hinnerk Murken, Rentner wie Jan Tabak, ließ sich nicht lange bitten, die Inselurlauberin aus Bremerhaven abzuholen. Gemeinsam mit Jan und den Kindern fuhr er los.

„Hoffentlich haben die beiden heute eine gute Überfahrt!“ sagte Nicole unterwegs.

„Ja, hoffentlich“, bekräftigte Jan. „Nichts macht mich so traurig, als wenn Lady leidet.“

Aber heute litt sie nicht.

Heute fühlte sie sich pudelwohl, sofern man ein solches Wort überhaupt auf einen Bernhardiner beziehen kann, ohne ihn zu beleidigen.

Auch Jenny war gesund und munter. Sie trug ein rotweißes Seemannskäppi auf ihrem grauen Haar, war von Wind und Sonne gebräunt und sah um Jahre jünger aus.

„Hallo, Familie!“ rief sie zur Begrüßung. „Da seid ihr ja! Wie geht es zu Hause? Sind alle okay?“

„Ja, uns geht es gut“, antwortete Jan, „und wie es scheint, hast du auch keinerlei Beschwerden. Dann ist dir die Überfahrt diesmal wohl gut bekommen?“

„Die hätte gar nicht angenehmer sein können“, sagte Jenny. „Nicht, Lady, wir hatten auf dem Sonnendeck ein paar vergnügte Stunden.“

Lady blickte zu ihr auf und klapperte mit den Augendeckeln.

„Wir haben vorher aber auch eine Handvoll Tabletten gegen die Seekrankheit geschluckt. Die kann ich nur bestens empfehlen.“

„Willst du etwa behaupten, daß Lady Tabletten gefressen hat?“ fragte Tim grinsend.

„Natürlich hat sie das“, sagte Jenny. „Ich habe sie ihr allerdings fein zerrieben ins Futter gemischt. Nicht, mein Schnuckilein, das hast du gar nicht gemerkt.“

Sie tätschelte dem riesigen Schnuckilein den gewaltigen Hals und öffnete ihm die Autotür.

„Bitte, Herr Murken“, sagte sie, „stellen Sie das Rauchen während der Fahrt ein, damit die Fenster geschlossen bleiben können: Lady kann nämlich keinen Zug vertragen.“

Jan fiel von einem Erstaunen in das andere. Eine so fürsorgliche Freundschaft zwischen den beiden hatte er vor zehn Minuten noch für unmöglich gehalten.

Auch Tina konnte es nicht fassen, wie eng sich der Hund an Jenny angeschlossen hatte. Völlig unbegreiflich fand sie es, daß Jenny ihren vierbeinigen Freund nachts vor ihrem Bett schlafen ließ, und zwar, worauf sie achtete, auf einer warmen Decke, damit er sich nicht erkältete.

„Vor einem Vierteljahr hat sie noch behauptet, alle Hunde stinken“, wunderte Tina sich kopfschüttelnd.

Tim reißt aus

Gelb und freundlich kam der Herbst über Wümme und Moor. Am Tage konnte man unter dem klaren Himmel, dem rundliche Wolken mit festen Umrissen aufgesetzt waren, weit über das Land sehen. Abends bildeten sich Nebel in den feuchten Niederungen, bedeckten Fluß und Weiden und stiegen erst nach Sonnenaufgang in die Höhe. Am Deich reiften Äpfel und Birnen.

Da zogen Sorge und Angst in das Haus Jan Tabaks, brachten seine Bewohner fast zum Verzweifeln und ließen den Hausherrn vergessen, daß er das Zweite Gesicht besaß und in die Zukunft blicken konnte. Mit einem Telefonanruf fing es an.

Er betraf Tim, der seit vier Tagen mit seiner Klasse und dem wieder genesenen Lehrer im Sauerland war.

„Ich muß Sie leider davon in Kenntnis setzen“, hörte Tina die Stimme des Lehrers aus der Muschel, „daß Ihr Pflegesohn Tim Wurzacher vermißt wird. Er und ein anderer Junge meiner Klasse sind gestern nach dem Abendbrot noch einmal gegen ausdrückliches Verbot in die Stadt gegangen und nicht zurückgekehrt. Die Polizei ist schon benachrichtigt und hat eine Suchaktion eingeleitet. Wir hoffen, daß die beiden nicht das Opfer eines Verbrechens geworden sind.“

Tina ließ den Hörer auf die Gabel und sich selbst auf einen Stuhl sinken.

„Großer Gott“, murmelte sie, „nur das nicht!“

Jan Tabak war auch erschrocken, aber lange nicht so wie seine Frau. Er glaubte, Tims Verschwinden könnte auch einen anderen Grund haben als ein Verbrechen.

„Wir müssen sofort die Wurzachers verständigen“, sagte Tina. „Am besten schicken wir ein Telegramm.“

„Unsinn“, widersprach Jan. „Die können vom Nil aus auch nicht helfen. Und außerdem wissen wir ja noch gar nicht, was passiert ist. Ersparen wir den Eltern die Aufregung und unternehmen wir lieber etwas Handfestes.“

„Was können wir denn tun?“ jammerte Tina. „Wir können den Jungen doch nicht hier in den Büschen suchen! Und das Sauerland ist weit!“

„Aber mit Hinnerk Murkens Auto sind wir in drei bis vier Stunden da“, sagte Jan.

„Du willst hinfahren?“

„Ja, das ist das einzig Sinnvolle, was wir tun können. Los, mach dich reisefertig! Ich sag Hinnerk Bescheid.“

Tina zog sich hastig ihr Ausgehkleid an, und Jan ging zu seinem Nachbarn hinüber. Aber der war nicht da.

„Hinnerk ist bei seiner Schwester in Walle“, sagte Frau Murken brummig, „die hat Geburtstag. Er kommt vor Mitternacht nicht nach Hause.“

„Verflixt, das ist dumm!“ sagte Jan. „Kann man da anrufen?“

„Nee, die haben kein Telefon. Aber ich kann dir die Adresse geben.“ Als Jan zurückkam, brachte er Tina schonend bei, daß sie erst einmal mit dem Fahrrad nach Walle fahren müßten, weil Hinnerk da Geburtstag feiere.

„Wenn wir Glück haben, ist er jetzt noch so nüchtern, daß er ein Auto steuern kann. Das wird sich jedoch schnell ändern.“

Tina zog ihr Staatskleid wieder aus und schlüpfte in einen Alltagsrock.

Im Schuppen stellte sie fest, daß das Damenrad fehlte.

„Jan“, rief sie, „Jenny ist doch wohl nicht mit meinem Rad unterwegs?“

„Ach was!“ rief Jan zurück. „Die ist schon vorausgegangen zum Kaffeeklatsch bei der alten Menke. Heute ist doch Mittwoch.“

„Wir haben keinen Kaffeeklatsch, Jan Tabak“, entgegnete Tina scharf, „sondern wir tun ein Werk der Nächstenliebe.“

„Ja, ja, indem ihr Socken und Pulswärmer strickt für die frierenden Negerkinder am Äquator!“

„Jan Tabak“, sagte Tina böse, „die Armut und die Kälte in der Welt scheinen dich nicht zu rühren, sonst würdest du nicht so reden!“

„Ach, Tina“, sagte Jan abschwächend, „die Menschen, denen ihr warme Pullover strickt, haben nichts zu essen, verstehst du? Die können abends vor Hunger nicht in den Schlaf kommen! Wollsachen brauchen die nicht. Aber lassen wir das, im Grunde geht es euch ja vielmehr um das Klatschen und Tratschen als um das Stricken.“

„So“, bellte Tina aufgebracht. „Und um was geht es dir, wenn du zur Volkshochschule fährst?“

Jan zog erstaunt die Brauen hoch.

„Aber, Tina, um Bildung natürlich! Unsere lehrreichen Gespräche kannst du nicht mit eurem Altweibergequatsche vergleichen. Wir wollen uns doch weiterentwickeln.“

„Jan Tabak“, sagte Tina feierlich, „du bist nicht wert, daß du mit mir unter einem Dach wohnst.“

„Was willst du denn damit andeuten?“ fragte Jan vorsichtig.

Seine Frau warf ihm einen niederschmetternden Blick zu.

„Kennst du Adele?“ fragte sie.

„Meinst du Gerds Frau?“

„Jawohl, genau die.“

„Was ist mit ihr?“

„Die hat eine Cousine in der Stadt wohnen.“

„Interessant. Und was hab ich damit zu tun?“

„Die Cousine heißt Erika.“

Jan Tabak wurde ungeduldig.

„Verflixt noch mal, willst du mich auf den Arm nehmen? Was geht mich die Verwandtschaft von Gerd und seiner Frau an!“

Tina kniff die Lippen zusammen.

„Sie heißt zwar Erika“, fuhr sie fort, „aber man nennt sie nur Eka. Hilft dir das weiter? Immer noch nicht? Dann will ich dir auch noch verraten, daß sie Kellnerin ist in der Ulenborg. In der Gaststätte ,De Ulenborg’, Jan Tabak, sofern du davon schon mal was gehört hast.“

„Das darf doch nicht wahr sein!“ sagte Jan leise.

„Es ist wahr, du Volkshochschüler, ich pflege nicht zu lügen.“

Jan wischte sich verlegen über den Mund.

„Wie lange weißt du das denn schon?“ fragte er.

„Seit dem zweiten Semester.“

Jan schluckte.

„Unfaßlich“, murmelte er. Und um sich zu entschuldigen, sagte er: „Weißt du, Tina, du mußt das verstehen, wir Männer brauchen hin und wieder einen Tag ganz für uns allein.“

„Ich verstehe das schon vier Jahre lang, du Saufbruder. Oder habe ich dir irgendwann einmal gesagt, daß ich das Geheimnis deiner Volkshochschulkurse kenne, oder daß ich es rieche, wenn du nach dem Kursus nach Hause kommst? Aber ich verstehe nicht, daß du nicht verstehen willst, daß wir Frauen auch mal unter uns sein müssen. Und wenn wir dabei noch Strümpfe und Pullover stricken, dann ist das immer noch besser, als wenn wir uns betrinken würden. So, und nun kein Wort mehr darüber. Sag mir lieber, wo mein Fahrrad ist, damit wir bei deinem Mitschüler sind, bevor er voll ist wie eine Gießkanne.“

Jan sah sich im Schuppen um.

„Nicole wird damit unterwegs sein“, sagte er. „Jetzt erinnere ich mich, sie wollte eine Klassenkameradin besuchen. Weil das Tandem für eine Person zu schwer ist, hat sie wohl dein Rad genommen. Komm, dann nehmen wir eben das Tandem!“

Bevor sie aufsteigen konnten, lief ihnen Lady in die Quere, jaulte ganz eigenartig und gab den Weg nicht frei.

„Mach Platz, du Schaf!“ schimpfte Jan. „Wir haben es eilig!“

Aber der Hund ging nicht zur Seite. Er lehnte sich gegen das Rad, so daß Jan es nur mit großer Mühe halten konnte, und steckte seinen Schwanz zwischen die Speichen.

„Hol den Anhänger!“ bestimmte Tina. „Der Hund fährt mit.“ Lady kletterte sofort in den Hänger, als Jan ihn angekuppelt hatte, und bedankte sich durch mehrfaches Bellen.

Die Fahrt konnte beginnen.

Der Nebel, der schon den ganzen Tag den Himmel verhängt hatte, wurde noch dichter.

„Wenn Hinnerk uns in dieser Brühe heil nach Arnsberg bringt, heiße ich Gustav“, brummte Jan und bemühte sich, nicht von dem schmalen Weg abzukommen.

„Kannst du nicht schnell mal eben in die Zukunft blicken?“ fragte Tina von hinten an.

„Das geht doch nicht auf Befehl“, antwortete Jan, „das überkommt einen, wenn man gar nicht daran denkt.“

Sie traten und traten ihr Tandem, spürten den Nebel feucht auf dem Gesicht und hofften, Hinnerk Murken noch halbwegs nüchtern anzutreffen.

Als sie Walle erreichten und vor dem Haus von Hinnerks Schwester das Tandem an den Zaun stellten, hörten sie schon lautes Lachen, Singen und Rufen durch die geschlossenen Fenster der Oberwohnung zu ihnen herabdröhnen. Die Geburtstagsgesellschaft schien bereits in bester Stimmung zu sein.

Viermal mußte Jan Tabak läuten, bis jemand die Treppe heruntergepoltert kam.

Es war Hinnerks Schwager Otto.

Er riß die Tür auf, blies Jan seinen Alkoholatem ins Gesicht, hielt sich schwankend am Türrahmen fest und rief mit hinkender Zunge:

„Hereinspaziert, immer nur hereinspaziert, wenn’s kein Schneider ist, hupp! Entschuldigung! Geschenke bei der Dame des Hauses abgeben und Getränke bei mir. Ich bin nämlich der Hausherr, hupp! Entschuldigung!“

Lady, von dem Krach und der schlechten Luft, die herabwehte, aufgeregt, bellte mehrfach laut und durchdringend und schob sich dann mit ihrer Breitseite gegen den betrunkenen Mann, so daß der sich erschrocken auf die Treppe setzte.

„Was ist denn los da unten?“ tönte nun eine Stimme vom oberen Flur. „Warum macht ihr nicht endlich die Tür zu? Wir haben hier schon drei Grad unter Null.“

Die Stimme gehörte zu Hinnerk Murken, Jan erkannte sie sofort. „Komm mal runter, Hinnerk!“ rief er. „Du mußt uns aus der Not helfen.“

Hinnerk hatte auch schon einiges getrunken, aber er verstand gleich, worum es ging, und war auf der Stelle bereit, mit Jan und Tina nach Arnsberg zu fahren.

„Man gut, daß ihr jetzt schon kommt“, sagte er, „wo ich noch stocknüchtern bin. Eine Stunde später hätte ich mich nicht mehr ans Steuer setzen dürfen.“

Er half seinem Schwager Otto, der immer noch auf der Treppe saß, wieder auf die Beine, verabschiedete sich von seiner Schwester und radelte dann neben seinem Freund her nach Niederblockland.

„Ich lauf eben zu Frau Menke rüber“, sagte Tina, als sie da waren, „und sag Oma Jenny Bescheid, daß wir ins Sauerland fahren. Und du, Jan, kannst ja mal gucken, ob Nicole inzwischen nach Hause gekommen ist.“

„Mach ich“, sagte der.

Hinnerk fuhr weiter und rief über die Schulter zurück, daß er in zehn Minuten mit seinem Auto vor der Tür stehen wolle. So trennten sie sich.

Jan brachte das Tandem in den Schuppen zurück und ging dann ins Haus und weiter in die Küche.

Am Tisch, hinter einer riesigen Pfanne Bratkartoffeln mit Spiegeleiern, vollkommen gesund und unbeschädigt, aber sehr, sehr hungrig — saß Tim.

„Hallo“, sagte er, ohne die Schmauserei zu unterbrechen. „Wie geht’s?“

Jan war sprachlos.

Lady aber drängte sich an den Jungen und legte ihm ihren dicken Kopf auf die Füße. Als Jan die Sprache wiedergefunden hatte, fragte er: „Was machst du denn hier?“

„Nichts“, antwortete Tim, „ich esse. Ihr müßt entschuldigen, daß ich mir schon mal was zusammengebrutzelt habe: wenn man einen Tag und eine Nacht unterwegs ist, kriegt man Kohldampf, und zwar einen ganz gewaltigen.“

Vor dem Haus tutete Hinnerk in seinem Auto, und Tina klopfte ans Fenster.

Jan drehte sich um und ging hinaus.

„Du kannst wieder zu deiner Schwester fahren und Geburtstag feiern“, sagte er zu Hinnerk. „Wir brauchen deine Hilfe nicht mehr.“

„Wieso“, fragte Tina, „ist was passiert?“

„Ja“, sagte Jan, „Tim sitzt in der Küche und ißt gerade einen halben Zentner Bratkartoffeln.“

Sie gingen gemeinsam ins Haus und hörten sich an, was der Junge zu berichten hatte. Der aß erst mal den gesamten Pfanneninhalt auf, bevor er begann.

„Ich habe den Laden zwei Tage früher verlassen“, sagte er. „Aus Protest! Der Heimleiter in der Jugendherberge ist nämlich so’n ganz autoritärer Hengst. Hat mir und Herbert doch glatt die Haustür vor der Nase abgeschlossen, als wir drei Minuten nach zehn aus der Stadt kamen. Der Knabe dachte, wir würden einen Kniefall machen und ihn zerknirscht um Einlaß bitten. Aber den Gefallen haben wir ihm nicht getan. Wir haben uns umgedreht und sind verduftet. Die Nacht über sind wir getippelt und seit heute morgen dann per Anhalter unterwegs. Diese Art zu reisen empfiehlt sich jedoch nicht für die kalte Jahreszeit, wir haben ganz schön geklappert am Straßenrand.“

Tina holte tief Luft. Jan merkte, daß sie etwas Unfreundliches sehr laut äußern wollte. Darum kam er ihr zuvor.

„Wir glaubten, dir sei was zugestoßen“, sagte er. „Dein Lehrer hat hier angerufen, und die Polizei sucht dich überall. Aber du lebst, und das ist erstmal die Hauptsache. Über alles Weitere wollen wir uns später unterhalten. Ich werde sofort nach Arnsberg telefonieren, damit die Suchaktion abgeblasen wird.“

„Wenn das so ist“, sagte Hinnerk Murken, „dann bin ich ja wohl nicht mehr vonnöten und darf mich empfehlen.“ Er klopfte Tim wohlwollend auf die Schulter und ging strahlend zu seinem Wagen hinaus, um die Geburtstagsfeier mit doppeltem Eifer fortzusetzen. Am Telefon bekam Jan einige böse Worte vom Herbergsvater zu hören und drei Tage später, als die Klasse wieder in Bremen war, noch bösere von Tims Lehrer. Er versuchte die Sache herunterzuspielen und sie als das darzustellen, was sie war, nämlich die unüberlegte Tat eines Jungen, der, in Heimen großgeworden, bei allem Zwang, den Erwachsene ihm antaten, rot sah.

Der Lehrer sprach von mangelnder Selbstzucht, schlechtem Beispiel und dem nunmehr gestörten Verhältnis zwischen ihm und Tim, und Jan hörte deutlich heraus, daß er dem Jungen seine Flucht aus der Jugendherberge nicht verzeihen würde.

Die ganz besondere Weihnachtsfreude

Als Jan Tabak Ende November auf dem Weg von Garbades Gaststätte nach Hause vom ersten Schneefall überrascht wurde und sich, da er nach der kleinen Feier im Kreise seiner Freunde nicht mehr ganz sicher auf den Beinen war, mehrmals auf den glatten Untergrund setzte, kam ihm ein großartiger Gedanke. Wenn es so weiterschneit, dachte er, könnte man den Kindern zu Weihnachten doch etwas ganz Besonderes bieten, nämlich eine Fahrt zur Kirche im Pferdeschlitten. Auch Oma Jenny würde daran ihren Spaß haben. In warme Decken eingehüllt, würden sie alle auf dem Schlitten sitzen, das Geläut der feinen Glocke im Ohr, und durch die tiefverschneite Niederung fahren, während in den einsamen Höfen rings und in der fernen Stadt nach und nach die Weihnachtsbäume angezündet würden und der Heilige Abend begönne. Friedlich und in heiterster Stimmung würden sie die Kirche betreten, die Weihnachtsgeschichte hören und dann unter einem hohen Sternenhimmel nach Hause zurückfahren. Der gefrorene Schnee würde unter den Schlittenkufen knirschen, das Pferd würde seinen warmen Atem sichtbar in die frostkalte Luft blasen, und man säße da, aneinandergeschmiegt, einträchtig, sanftmütig, voller guter Gedanken, und spürte, daß man an einem unvergleichlichen und unvergeßlichen Erlebnis teilhätte.

Jan blieb stehen und sah nach Bremen hinüber, wo hinter vielen der erleuchteten Fenster auch schon Weihnachtsvorbereitungen getroffen werden mochten. Fragt sich nur, dachte er weiter, woher ich einen Schlitten und ein Pferd bekomme. Vor zwanzig Jahren noch fuhr jeder Bauer im Winter mit dem Schlitten in die Kirche und hatte auch ein paar Pferde im Stall, aber heutzutage war selbst der ärmste motorisiert. Die Zeit war schneller geworden, auch hier in Niederblockland. Die Pferde hatte man abgeschafft und die Schlitten verbrannt oder verkommen lassen. Aber hatte er den Lehrer von Wasserhorst nicht noch vor zwei Jahren mit einem Schlitten auf dem Deich getroffen? Den sollte er mal fragen.

Schon am nächsten Nachmittag konnte Jan sich unbemerkt aus dem Haus entfernen. Keiner beachtete ihn, nur Lady tapste schwergewichtig neben ihm her. Er hätte sie am liebsten zurückgelassen, aber der Hunderiese war heute allen im Weg, und Jan merkte, daß er Liebe und Zuspruch brauchte.

„Hat wohl keiner Zeit für dich, was?“ sagte er und tätschelte dem Bernhardiner den Hals. „Recht so, daß du zu mir kommst. Nur mußt du mir versprechen, keine Dummheiten zu machen, hörst du? Und vor allen Dingen darfst du niemandem verraten, was wir in Wasserhorst tun. Ehrenwort?“

Lady rieb ihren dicken Kopf an Jans Beinen und drängte ihn mit ihrem gewaltigen Leib bis an den Rand des Deiches. Das war mehr als ein Versprechen, das war ein Schwur. So marschierten sie in dem beglückenden Gefühl gegenseitiger Zuneigung an Dammsiel vorbei und über die Ritterhuder Heerstraße bis nach Wasserhorst.

Herr Köhler, der Lehrer, war zu Hause. Er sah die Klassenaufsätze seiner Schüler durch, während seine Frau an einem Hörspiel für den Schulfunk schrieb. Durch Lady und Jan ließen sich beide gern für eine Weile in ihrer Arbeit unterbrechen. Jan erfuhr, daß sie ihren Schlitten tatsächlich noch besaßen und ihn gern für die geplante Fahrt verleihen würden.

„Haben Sie denn ein Pferd?“ fragte Herr Köhler. „Damit können wir nämlich nicht dienen, unsers wurde vor zwei Jahren verkauft.“

„Ich denke doch, daß ich irgendwo eins auftreiben kann“, antwortete Jan. „Einige gibt es ja noch in der Gegend.“

„Fragen Sie mal bei Harbers nach!“ riet Frau Köhler. „Die haben noch zwei Pferde, einen Haflinger und ein Pony. Vielleicht können Sie sich da eins ausborgen.“

„Harbers?“ fragte Jan. „Ist das nicht der Küster?“

„Sein Bruder“, sagte Herr Köhler. „Am besten gehe ich mit ihnen hinüber, wir kennen uns seit Jahren.“

Jan hatte auch hier Glück. Herr Harbers stellte ihm seine beiden Pferde vor und wollte ihm wohl eins für die Fahrt überlassen.

„Ich rate Ihnen, das Pony zu nehmen“, sagte er. „Das ist zwar ungebärdiger und hat auch mal Launen, aber es ist hübscher und macht sich besser vor einem Schlitten. Ein Mann vom Lande wie Sie kann bestimmt mit ihm fertigwerden.“

„Das sollte wohl nicht allzu schwer sein“, sagte Jan und tätschelte dem Tier den Hals. „Ich habe zwar nie selbst ein Pferd besessen, aber ,Hüh!’ und ,Brrr!’ kann ich sagen.“

Er erzählte Herrn Harbers und Herrn Köhler nun, daß er seine Familie mit der Fahrt überraschen wolle und daß es am schönsten wäre, wenn der Schlitten am Heiligen Abend plötzlich vor der Tür stünde. „Das läßt sich einrichten“, sagte der Lehrer. „Ich spanne hier an und bringe Ihnen den Schlitten. Auf diese Weise kommen auch meine Frau und meine Tochter zu einem besonderen Erlebnis.

Am Schlitten hängt eine Glocke. Wenn Sie die hören, wissen Sie, daß er da ist. Wir laufen dann zu Fuß zurück.“

Jan bedankte sich und bat Herrn Köhler, den Schlitten schon gegen 14 Uhr zu bringen, da er, um die Fahrt auszudehnen, nicht nach Wasserhorst, sondern zur Kirche von St. Jürgen fahren wolle.

Dann machte er sich mit Lady auf den Heimweg.

Natürlich gönnte er sich auf den Erfolg bei Johann Garbade noch ein Glas Bier.

Als er am späten Abend nach Hause schwankte, von Lady hilfreich gestützt, die zwar auch müde, aber vollkommen nüchtern war, übte er das Kutschieren.

„Hüh!“ rief er und schnalzte mit der Zunge. „Lauf, Brauner, lauf!“ Dabei fiel ihm ein, daß er sich gar nicht nach dem Namen des Pferdes erkundigt hatte.

„Das müssen wir noch nachholen, Lady“, lallte er. „Man muß ein Pferd doch mit seinem richtigen Namen anreden. So ein Vieh hat schließlich auch eine Seele. Und wenn ich ‚Hüh, Brauner!‘ und ‚Brrr, Dicker!‘ sage, könnte ich es beleidigen. Warum hast du mich denn nicht daran erinnert?“

Lady antwortete nichts, sie gähnte müde und trottete weiter.

In der nächsten Woche hatte Jan keine Gelegenheit, noch mal nach Wasserhorst zu gehen, um nach dem Namen des Ponys zu fragen, und in der übernächsten hatte er vergessen, was er wollte.

Es schneite stark in den letzten Tagen vor Weihnachten, und da die Temperaturen immer unter dem Nullpunkt lagen, blieb der Schnee liegen. Jan rieb sich heimlich die Hände. Er stiefelte oft auf den Deich hinaus und prüfte die Gleitfähigkeit der festgefahrenen Schneedecke. Der Räumkolonne, die jeden Morgen den frischgefallenen Schnee an die Seite pflügte und Salz streute, rief er zu, sie solle doch an die Kinder denken und den Schnee liegenlassen. Aber die Männer schüttelten den Kopf.

„Wir haben unseren Auftrag“, sagten sie. „Die Kinder können auch hinter dem Deich Schlitten fahren.“

Seit Tagen duftete das ganze Haus wie eine Bäckerei.

Tina wollte ihren Gästen zeigen, was man in Norddeutschland zu Weihnachten ißt. Sie backte einen Klaben, eine Sandtorte und einen Butterkuchen und half dann Oma Jenny bei der Herstellung oberdeutscher Leckereien. Dabei schnupperte sie zum erstenmal in ihrem Leben Kipferln, Zimtstäbe und Weihnachtsstrietzel.

Im Dachgeschoß roch es strenger, nach Leim, Kleister, Kleber und Farbe nämlich. Da bastelten Tim und Nicole an Geschenken aus Holz, Draht, Stoff und Pappe. In ihrem Zimmer sah es aus wie in einer Werkstatt, einer sehr, sehr unordentlichen. Aber rechtzeitig zum Fest wurde alles fertig.

Am Morgen des vierundzwanzigsten Dezembers schneite es noch einmal für mehrere Stunden. Bei völliger Windstille schwebten die Flocken hernieder und schmückten Häuser, Bäume und Zaunpfähle mit Mützen, Kragen und Schals aus weißem Pelz. Als warme Decke legten sie sich auf die Weiden und verwandelten die Schilfgründe an der Wümme in einen Zaubergarten aus Watte und Zucker. Lady stand eine Weile draußen und schnappte nach den Flocken. Als Eisbär kam sie wieder herein. Und da sie sich sofort an die Heizung drängte, begann sie bald zu tropfen wie ein Badehandtuch an der Wäscheleine. Jenny, die dem Hund seit der gemeinsam durchlittenen Helgolandfahrt geschwisterliche Gefühle entgegenbrachte, trocknete ihn ab und legte ihm eine Wolldecke über.

„Jetzt bleibst du aber hier“, schimpfte sie. „Was hast du von Weihnachten, wenn du mit einer Grippe im Bett liegen mußt!“ Sie setzte sich neben ihn, nahm seinen Kopf in den Schoß und kraulte ihm das Fell.

Beim Mittagessen ließ Jan so ganz nebenbei verlauten, daß Hinnerk Murken sie heute leider nicht mit in die Kirche nehmen könne, weil er Besuch aus der Stadt gekriegt habe.

Tina sah ihn groß an.

„Was machen wir denn da?“ sagte sie. „Wir können doch Oma Jenny nicht zumuten, daß sie zu Fuß bis nach Wasserhorst läuft! Das sind über vier Kilometer. Auf der glatten Straße braucht sie dafür mehr als zwei Stunden.“

„Wieso Wasserhorst?“ fragte Jan und tat erstaunt. „Ich dachte, wir sollten am Heiligen Abend die Mühe nicht scheuen und die Kirche in St. Jürgen besuchen.“

Tina sah ihren Mann streng an und schnupperte zu ihm hinüber wie ein Hund, der Witterung aufnimmt.

„Hast du was getrunken, Jan Tabak?“ fragte sie. „Kannst du selbst am Heiligen Abend die Flasche nicht in Ruhe lassen?“

Aber Jan schlug seine Augen groß und unschuldig auf. „Getrunken?“ fragte er. „Ich? Wie kommst du darauf, Tina?“

„Weil es bis nach St. Jürgen mehr als doppelt so weit ist, Jan Tabak, darum! Oder meinst du, ein nüchterner Mensch würde von einer alten Dame und zwei Kindern verlangen, daß sie 10 Kilometer durch tiefen Schnee stapfen?“

„Wer spricht von Stapfen?“ verteidigte sich Jan. „Wir fahren natürlich.“

„Hast du nicht eben gesagt, Hinnerk müsse seine ganze Verwandtschaft ins Auto laden und hätte keinen Platz mehr für uns?“ rief Tina empört.

„Natürlich habe ich das!“ rief Jan zurück. „Und es stimmt auch! Meinetwegen gehe hin und frage ihn!“

Tina sah sich hilflos um, nun verstand sie gar nichts mehr von Jan Tabaks Gerede.

Da hielt er den Zeitpunkt für günstig, seine Überraschung anzubringen. Schon vor mehreren Minuten hatte er die Glocke läuten hören, der Schlitten war also da.

„Meine liebe Tina“, begann er feierlich, „liebe Oma Jenny, liebe Kinder. Ich schenke euch allen zu Weihnachten eine Fahrt in die Kirche von St. Jürgen mit dem Pferdeschlitten. Kommt mit nach draußen, er steht schon da und wartet auf euch.“

„Wie bitte?“ rief Tina überrascht. „Soll das wieder einer deiner bekannten Scherze sein?“

Die Kinder aber sausten unverzüglich hinaus, als könnten sie zu spät kommen.

Staunend standen bald alle vor dem Schlitten und dem festlich geputzten kleinen Pferd.

„Das ist ja ein Pony!“ rief Nicole strahlend. „Wie heißt es denn?“

Da wußte Jan wieder, was er zu fragen vergessen hatte.

„Wie es heißt?“ wiederholte er gedehnt. „Du, das weiß ich gar nicht. Aber ihr könnt ihm ja einen Namen zu Weihnachten schenken, wenn ihr mögt. Das wird ihm bestimmt recht sein.“

„Machen wir!“ sagte Tim. „Ich hab schon einen. Wie wär’s mit Brauni? Weil es doch ein braunes Fell hat.“

Nicole schüttelte den Kopf.

„Das ist phantasielos“, sagte sie. „Nein, es muß einen besonderen Namen haben, weil es an einem besonderen Tag besondere Leute in eine besondere Kirche fahren darf. Ich schlage Rüdiger vor.“

„Das Pferd ist eine Dame“, gab Jan zu bedenken.

„Wennschon“, entgegnete Nicole, „Pferd ist Pferd. Aber wenn euch der Name nicht gefällt, nennen wir es doch Christine.“

Tim tippte sich an den Kopf.

„Christine ist doch kein Pferdename“, sagte er.

Da mischte sich Oma Jenny in die Beratung.

„Die Pferde, die die großen Rennen laufen, haben immer ganz eigenartige Namen“, ließ sie sich vernehmen. „Die heißen Eckstein und Windsbraut und Lady Hamilton oder so ähnlich. Wäre das nicht was für unser Pony?“

„Aber Oma Jenny“, widersprach Tim, „du kannst doch dieser Miniausgabe eines Pferdes nicht einen so großen Namen geben!“

Tina, die sich bisher schweigend verhalten hatte, ging nun um das Tier herum und betrachtete es von hinten.

„Berta“, sagte sie. „Der einzige Name, der zu ihr paßt, ist Berta. Guckt doch nur mal, wie mollig sie ist und was für einen breiten Hintern sie hat für ihre Größe. Darum kann sie nur Berta heißen.“

Und dabei blieb es.

Eine halbe Stunde später bestiegen Jenny, Jan und die Kinder den Schlitten. Tina wollte zu Hause bleiben, erstens, weil sie noch einiges vorzubereiten hätte, und zweitens, weil ja einer bei dem Hund sein müsse.

Die Kirchgänger hatten sich warm angezogen und dicke Wolldecken umgelegt. In Nicoles Manteltasche steckte ein halbes Pfund Würfelzucker. Die ganz besondere Fahrt zu der ganz besonderen Kirche konnte beginnen.

„Hüh!“ sagte Jan und schnalzte mit der Zunge. Berta schnaubte, kratzte mit dem linken Vorderhuf und schaute sich fragend um. „Hüh, mein Pferdchen!“ rief Jan noch einmal. „Los geht’s!“ Da ruckte das kleine Tier an und setzte munter einen seiner kleinen Hufe vor den andern. Willig ließ es sich aus dem Hof und auf den Deich lenken. Die Glocke am Schlitten und die Schellen an seinem Hals begannen ihr helles Geläute.

„Tschüs, Tina!“ rief Jan zurück. „Schade, daß du nicht mitkommst. So etwas wird dir nie wieder geboten.“

Das war ein prophetisches Wort. Was die vier Schlittenfahrer auf dieser Fahrt erlebten, vergaßen sie nicht, so alt sie auch wurden.

Das Pony zog den Schlitten auf der glatten Fahrbahn mühelos dahin. Es schien selbst Freude an dem beschaulichen Ausflug zu haben, denn es schnaubte von Zeit zu Zeit und wieherte sogar einmal laut und übermütig. Und seinen warmen Atem blies es tatsächlich, wie Jan vorausgesehen hatte, sichtbar in die frostkalte Luft.

Oma Jenny lächelte glücklich. Sie fühlte sich an ihre Kinderzeit erinnert. Da war sie auch einmal mit einem Pferdeschlitten gefahren, nicht zur Kirche, nein, und es war auch nicht am Heiligen Abend, sondern an einem gewöhnlichen Wochentag im Januar, aber die Stimmung damals war genauso gewesen: die Glocken, der zuckrige Schnee auf den Zweigen, das Knirschen der Schlittenkufen und die geröteten Gesichter der Mitfahrenden.

Auch Nicole und Tim hatten jetzt rote Gesichter, vor Freude und Kälte gleichermaßen. In Jan Tabaks verwitterter Gesichtslandschaft war nur die Nase rot, und daran war außer Kälte und Freude bestimmt auch noch etwas anderes schuld. Aber in dieser schönen Stunde liebte Jenny den Mann selbst mit roter Nase. Er trinkt, dachte sie, jawohl, aber er ist ein guter Mensch. Macht er mir auf meine alten Tage doch so eine herrliche Schlittenfahrt zum Geschenk! Ich hätte ihm zum Fest außer den Filzhausschuhen auch noch eine Flasche Rum mitbringen sollen. Aber konnte ich das wissen? Na ja, ich kann ihm zu Silvester ja noch eine kaufen. Verdient hat er es.

Nicole und Tim hielten abwechselnd die Zügel. Nur als es über die Wümmebrücke ging, nahm Jan sie sicherheitshalber in die Hand. Auf der anderen Seite des Flusses, hinterm Deich, durften die Kinder wieder kutschieren.

Hier lag der Schnee kniehoch, und an einigen Stellen, wo er zusammengeweht war, reichte er dem kleinen Pferd fast bis an den Bauch. Aber Berta stapfte unverdrossen weiter, warf den Kopf, daß die Schellen klingelten, und blies pausenlos Dampfwolken vor sich hin. Als sie in Höftdeich abbogen, den Fluß hinter sich ließen und in den roten Abendhimmel hineinfuhren, auf die Kirche zu, die halbdunkel mitten in dem Leuchten stand, wurde ihnen weihnachtlich zumute. Sie sprachen kein Wort mehr, saßen stumm und waren froh.

An der Kirche parkten einige Autos. Vereinzelte Fußgänger kamen von der Lilienthaler Straße herüber, ein Mann mit einer schwarzen Pelzmütze zog zwei Kinder auf einem Schlitten.

„Seht ihr da die eisernen Ringe an der Kirchhofmauer?“ fragte Jan. „Daran machten die Bauern früher ihre Boote fest, denn das Land hier war im Winter monatelang überschwemmt, dann stand die Kirche mitten im Wasser. Wir werden jetzt Berta daran anbinden.“

Das Pony schnaubte, scharrte mit dem Fuß, schüttelte die Mähne, daß die Glocken jauchzten, und dampfte von Kopf bis Schwanz. Nicole klopfte ihm den Hals und gab ihm ein paar Stücke Zucker. Jan spannte es aus, steckte die Zügel durch einen der Ringe und schlang einen leichten Knoten hinein.

Dann gingen sie gemeinsam in die Kirche.

Die Orgel spielte bereits leise. Vorn prangte ein Weihnachtsbaum mit brennenden Kerzen. Die wenigen Besucher saßen einzeln oder in kleinen Gruppen in den Bänken.

Jenny, Jan und die Kinder fanden unter der Empore Platz.

Der Gottesdienst begann.

Draußen wurde es vollends dunkel.

Nachdem die Gemeinde gesungen und gebetet hatte, stieg Pastor Schulz auf die Kanzel, um die Weihnachtsgeschichte zu verlesen. Da hörten die Andächtigen ein Schurren und Stampfen vom Eingang her. Aber niemand maß dem irgendeine Bedeutung zu. Warum sollte vor der Kirche kein Geräusch sein, wenn drinnen der Gottesdienst war? Vielleicht kam da noch ein verspäteter Kirchgänger.

Es blieb jedoch nicht bei dem Schurren und Stampfen. Als der Pastor die Bibel aufgeschlagen hatte und in feierlichem Tonfall sagte: „Es begab sich aber zu der Zeit, daß ein Gebot von dem Kaiser Augustus ausging, daß alle Welt geschätzet würde“, da klopfte es mehrmals an die hölzerne Tür. Der Pastor hob erstaunt den Kopf und hielt inne. Die Leute sahen sich um. Man klopft doch nicht an, wenn man eine Kirche betritt!

Nun war wieder Stille.

Der Pastor fuhr fort: „Und diese Schätzung war die allererste und geschah zu der Zeit, da Cyrenius Landpfleger in Syrien war.“ In diesem Moment klopfte es wieder, aber heftiger als das erstemal, und dann öffnete sich die Tür und ein Pferd steckte seinen braunen Kopf herein, schnaubte, läutete mit feinen Glöckchen, die an seinem Hals hingen, und wieherte laut und dringend über die Köpfe der zum Gottesdienst Versammelten hinweg. Es war Berta, die gekommen war, um nachzusehen, was da in dem hohen weißen Haus mit dem Turm über dem Eingang geschah. Musik und Gesang hatten sie verlockt, ihren einsamen Platz an der Friedhofsmauer zu verlassen. Mit den Autos vor und hinter ihr war ja kein vernünftiges Gespräch zu führen. „Der dösige Gaul!“ flüsterte Jan. „Wie hat der sich denn losgemacht?“ Er erhob sich und zwängte sich an Jenny vorbei auf den Gang zwischen den Bänken.

„Berta“, zischte er, „bist du verrückt?“ Er wollte das Pferd an der Nase anfassen und zurückschieben. Das war aber nicht nach Bertas Sinn. Sie stieß ihm ihre Schnauze ins Gesicht und zeigte beißlustig ihre gelben Zähne. Jan wich hastig aus.

„Berta“, beschwor er sie, „du scheinst nicht zu wissen, wo du hier bist! Mach, daß du rauskommst!“

Diese unfreundliche Rede beantwortete Berta mit einem zweiten Wiehern und trottete dann in ihrer ganzen zwergenhaften Schönheit in das Kircheninnere hinein.

Die Leute grinsten, Pastor Schulz wartete ab.

Jan war in größter Verlegenheit.

„Berta“, flehte er, „mein liebes, gutes Tierchen, sei brav und geh nach draußen!“

Aber das war für das liebe, gute Tierchen, selbst wenn es gewollt hätte, gar nicht so einfach, denn dazu hätte es sich umdrehen oder rückwärts gehen müssen. Zum Umdrehen reichte jedoch der schmale Gang zwischen den Bänken nicht aus, und vorm Rückwärtsgehen scheute es sich, vielleicht klaffte ja hinter ihm ein Abgrund.

Berta wieherte also nur und schüttelte die Mähne.

Da rutschte Nicole aus der Bank und hielt ihr eine Handvoll Zucker hin. Sauer macht lustig, dachte sie, vielleicht macht Süßes sanft. Tatsächlich zerknackte Berta sofort die Zuckerstücke und achtete nicht mehr auf Jan, der an ihr vorbeischlüpfte und prüfte, ob er sie nicht besser von hinten an die frische Winterluft schaffen könnte. Probeweise zog er sie ein bißchen am Schwanz. Das nahm Berta jedoch nicht zur Kenntnis. Sie wandte ihre gesamte Aufmerksamkeit dem Zucker in Nicoles Hand und ein wenig auch dem prächtigen Tannenbaum zu. Das zarte Zupfen an ihrem rückwärtigen Schmuckstück drang nicht in ihr Bewußtsein. Da zog Jan herzhafter, und das fiel ihr auf.

Sie sah sich um, staunte, zermahlte das letzte Stück Zucker in ihrem Maul zu Brei, legte die Ohren an und wartete, gewissermaßen Gewehr bei Fuß, was weiter geschehen würde.

„Komm“, flüsterte Jan eindringlich, „nun komm schon!“ Er stemmte sich gegen eine der Bänke, um einen festen Stand zu haben, und versuchte nun das Tier hinauszuziehen, als wäre es ein Holzpferd auf Rädern. Das war Berta aber keineswegs, und sie bewies es, indem sie ebenfalls zu ziehen anfing, aber natürlich in die andere Richtung. Hier Zug, da Gegenzug.

Ein paar Sekunden lang hielten sich die Kräfte im Gleichgewicht, aber dann zeigte sich, daß Pferde bessere Zugtiere sind als alte Männer. Jan mußte dem kleinen Biest folgen, Schrittchen um Schrittchen, sosehr er auch mit den Füßen zu bremsen versuchte. Dabei knirschte er fast so laut mit den Zähnen wie der Sand unter seinen Schuhsohlen. Die meisten Gläubigen lächelten über diesen ungewöhnlichen Zweikampf, obwohl er an einem Ort ausgetragen wurde, der dafür nicht vorgesehen war. Viele ergriffen Partei für das kleine Pferd. Nur vorn in der ersten Reihe stand ein junger Mann auf und stellte sich dem Tier mutig in den Weg.

Und das war genau das Verkehrte!

Denn hier, wo zwischen Kirchenbänken und Altarstufe ein freier Raum war, hätte Berta sich drehen und mit dem Kopf voran den Rückweg antreten können. So wurde sie daran gehindert. Sie verhielt den Schritt und warf ein fragendes Auge auf den Mann vor ihr. Gleichzeitig keilte sie einmal nach hinten aus, weil Jan dort jetzt seine Anstrengungen verdoppelte. In diesem Moment klatschte der Unerschrockene vor ihr in die Hände und sprang mit einem schrillen Schrei auf sie zu. Das erschreckte sie tödlich. Sie riß die Vorderbeine hoch, tänzelte ein paar Schritte auf den Hinterbeinen wie ein dressierter Hund, drehte sich dann und raste über Jan Tabak hinweg auf die Tür zu, krachte dagegen, brach durch und fegte hinaus ins Freie. Man hörte ihr Hufgetrappel vor der Kirche, dann einen Sprung und dann gar nichts mehr. Sie war über die Mauer gesetzt und hatte sich in Schnee und Dunkelheit verloren.

Die Gemeinde atmete auf, der Gottesdienst konnte weitergehen. Pastor Schulz sah lächelnd auf die Gläubigen hinunter und sagte: „Als unser Heiland geboren wurde, standen Ochs und Esel an der Krippe. Wir wollen es darum dem kleinen Pferd nicht verübeln, daß es ebenfalls an der Feier teilnehmen wollte.“ Und er fuhr fort mit der Verlesung der Weihnachtsgeschichte.

Jan Tabak hatte jedoch nicht mehr die nötige Ruhe dafür. Er sorgte sich um das Pferd, das allein war in Kälte und Nacht und sich vielleicht verirrte. Darum flüsterte er Nicole ins Ohr: „Ich sehe mal nach Berta, bleibt ihr nur sitzen!“ und ging auf Zehenspitzen hinaus.

„Was hat er vor?“ fragte Tim.

„Nach Berta sehen.“

„Allein?“

„Ja!“

„Dann kriegt er sie nie.“

„Sei still jetzt!“

„Die haut ihm ab!“

„Pst, der Pastor guckt schon her!“

„Ich geh ihm nach“, sagte Tim und schlüpfte schon aus der Bank. „Wo will der Junge denn hin?“ fragte Oma Jenny.

„Onkel Jan beim Einfangen von Berta helfen.“

Jenny blickte wieder nach vorn und lauschte der Weihnachtsgeschichte, aber zwischendrein bat sie den lieben Gott, er möchte das Pferd nicht gar so weit weglaufen lassen, damit es nach dem Gottesdienst den Schlitten wieder ziehen könnte, denn zu Fuß wollte ihr der Rückweg doch recht beschwerlich erscheinen. Dann gab sie sich andächtig der stimmungsvollen Feier hin.

Eine halbe Stunde später tappte sie zwischen den anderen Gläubigen ins Freie. Dort war es so dunkel wie in einem Raum ohne Fenster.

„Vorsicht, Nicole!“ rief sie. „Damit du nicht fällst, mein Kind!“ Da lag sie auch schon im Schnee und mußte sich von dem Mädchen auf die Beine helfen lassen.

„Diese Glätte ist ja lebensgefährlich“, stöhnte sie. „Gib mir mal deine Hand, ich kann überhaupt nichts sehen.“

Zweimal stieß Jenny mit dem Knie an ein Auto, dann hatten sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt.

An der Straße trafen sie Tim, der von Jan Tabak beauftragt war, hier zu warten, bis Berta komme. Sie sei in Richtung Lilienthal gelaufen, und Jan versuche, sie in einem weiten Bogen zu umgehen und zurückzutreiben.

„Ein guter Plan“, sagte Jenny, „aber auf zwei Personen abgestimmt. Jetzt sind wir vier, da müssen wir ihn ändern. Geh du von der andern Seite um Berta herum, Tim, und du, Nicole, laufe Onkel Jan nach, er kann in seinem Alter nicht mehr so schnell. Ich bleibe hier und halte Berta fest, wenn ihr sie mir zutreibt.“

„Hoffentlich mutest du dir da nicht zuviel zu, Oma Jenny“, sagte Tim grinsend. „Aber mir soll es egal sein. Ich bewege mich gern ein bißchen, meine Füße sind sowieso schon eiskalt.“

Und schon liefen die Kinder davon.

Jenny suchte sich einen rutschsicheren Stand auf der Straße und wartete, Augen und Ohren weit geöffnet.

Es dauerte gar nicht lange, bis sie erste Kampfgeräusche vernahm: ein verhaltenes Wiehern, laufende Schritte auf harter Schneedecke und einzelne Verständigungsrufe von Flanke zu Flanke. Aber das war nur das Vorgeplänkel. Ein wahrer Schlachtenlärm erhob sich wenige Minuten später. Da mischten sich Jans dunkle, Nicoles helle und Tims heisere Stimme mit Bertas wütendem Gewieher zu einer ohrenbetäubenden Fanfare. Und dann preschte es heran, galoppierte, donnerte, raste, flog und nahm Kurs auf Jenny, die sich auf dem gefrorenen Schnee kaum so auf den Beinen halten konnte. Sie sah den schwarzen Schatten auf sich zujagen und änderte den Plan ein zweites Mal. Ein müdes, trauriges Pferd hatte sie erwartet, das die Nähe freundlicher Menschen sucht. Auf eine zornige Bestie war sie nicht vorbereitet. Statt dem Tier den Weg zu verstellen, es am Zügel, am Schwanz oder sonstwo zu halten, floh sie kreischend aus der Kampfbahn. Berta schoß an ihr vorüber, daß sie den Zugwind im Gesicht spürte.

Eine ganze Weile später wuchsen die Verfolger aus Schnee und Nacht. Keuchend und nach Atem ringend hielten sie an und bemühten sich sofort um Jenny, von der sie annahmen, sie sei von Berta niedergestampft worden, weil sie den Heiligen Abend mit einem so kläglichen Gewimmer erfüllte. Aber die alte Dame war völlig unversehrt. Sie steckte bis zum Hals im tiefen Schnee eines Grabens, warm und weich, und hatte nichts auszustehen. Als man sie mit vereinten Kräften wieder auf die Straße gezogen hatte, sagte Jan, es habe keinen Zweck, das ungebärdige Tier weiterzusuchen. Das sei viel zu schnell und zu schlau.

„Wir machen uns zu Fuß auf den Heimweg. Du, Oma Jenny, setzt dich in den Schlitten, und wir ziehen dich.“

„Das kann ich nicht annehmen“, wandte Jenny zaghaft ein, war aber doch froh, sich in warme Decken hüllen und die weiteren Ereignisse von einem sicheren Sitzplatz aus verfolgen zu können. Sie machte sich nicht klar, daß ein Schlitten ein Fahrzeug ist, und daß Fahrzeuge erst dann ihren Insassen restlose Sicherheit bieten, wenn sie in der Garage oder im Schuppen stehen. Darum stieg sie arglos ein und sagte: „Hüh!“

Jan stellte sich zwischen die Einspännerdeichsel, die beiden Kinder hinter den Schlitten, und los ging die Fahrt. Sie brachten das Gefährt nur mühsam in Gang, weil es angefroren war, aber schon nach den ersten Schritten glitt es leicht und eilig dahin, da es ja kaum Gewicht trug. Mit zunehmender Geschwindigkeit erhitzte sich Jan, fing an zu dampfen und blies bald seinen warmen Atem, wie vorher Berta, sichtbar in die frostkalte Luft.

Jenny fand die Fahrt recht vergnüglich. Das Knirschen der Kufen, das Läuten der Glocke und das Getrappel der Füße tönten angenehm in ihre Ohren.

Die Kinder hinten fanden bald heraus, daß die Sache kurzweiliger wurde, wenn sie den Schlitten in Schwung brachten und sich dann, auf den Kufen stehend, ein Stück mitgleiten ließen. Für Jan war das allerdings nicht ganz ungefährlich. Er brauchte zwar nicht mehr zu ziehen, mußte aber dauernd auf der Flucht sein vor dem hölzernen Ungetüm hinter ihm. Und das im Dunkeln, wo nicht einmal eine Katze mit ihren Glühaugen mögliche Unebenheiten auf der Straße erkannt hätte. So war es kein Wunder, daß er plötzlich aus dem Tritt kam. Er stolperte, fiel lang hin und hörte den Schlitten samt Oma Jenny über sich hinwegfegen. Die rechte Kufe ratschte scharf über seinen Schuh und riß fast die ganze Sohle ab. Das Fahrzeug wurde dadurch einseitig gebremst und aus der Bahn getragen. Es schoß in den Graben und lud seinen einzigen Insassen gegen dessen Wunsch und Willen und viel zu hastig aus. Jenny wurde über die vordere Sitzbank hinweg in einen Busch katapultiert, zu ihrem Glück, denn der breitete hilfreich seine Zweige aus und fing sie auf. So kam die alte Dame mit einigen Schrammen und Kratzern davon. Nicole stieß sich den Kopf empfindlich an der Rückenlehne des Sitzes, und Tim schlug mit beiden Schienbeinen schmerzhaft gegen den Sitz selbst.

Kein Knirschen, kein Glockengeläut, kein fröhliches Fußgetrappel mehr. Tiefes Schweigen lag über dem Unglücksort.

Aber nicht lange.

Als der Schock überwunden war, machten die Verletzten durch Stöhnen und Zischen darauf aufmerksam, daß sie noch lebten und nach dem Sanitäter verlangten. Allein, den mußten sie selbst stellen. So erhob sich denn Jan mühsam, tappte mit einem heilen und einem sohlenflattrigen Schuh an den Graben und pflückte Jenny aus dem Busch. Dabei spürte er, wie sich die Kälte gierig durch die Wollsocke fraß und erst einmal die Zehen anknabberte. Er stellte Jenny wortlos mitten auf die Straße und bemühte sich dann um Nicole, die leise vor sich hin weinte und ihre Beule mit Schnee kühlte. Tim rieb sich die Schienbeine und begleitete das mit einem Schwall recht unweihnachtlicher Sprachbilder und Redewendungen. Er half jedoch, den Schlitten aus dem Graben zu ziehen.

„So, Oma Jenny“, sagte Jan, „nun steig wieder ein. Die Fahrt geht weiter.“

Aber sie weigerte sich. Sie tupfte sich mit dem Taschentuch das Gesicht ab und sagte, sie wolle lieber hier am Boden festfrieren, als ein zweites Mal so durch die Luft geschossen zu werden.

„Du mußt nicht glauben, daß wir das mit Absicht getan haben“, sagte Tim. „Wir wollten uns nur einen Spaß machen.“

Das tröstete Jenny nur wenig. Schließlich konnte Jan ihr aber klarmachen, daß der Fußweg durch den Schnee auch kein reines Vergnügen sei. Da nahm sie ihrer Familie den Schwur ab, den Rest des Weges nur noch zu gehen und sofort zu bremsen, wenn der Schlitten in Schwung kommen sollte, und stieg widerstrebend ein. Sie hüllte sich wieder in die Decken und gab das Zeichen zum Aufbruch. Jan mußte seinen Leibriemen von der Hose lösen und ihn um den beschädigten Schuh wickeln, damit die Sohle das Klappern ließ. Und dann bewegte sich der Trupp weiter, geschunden, aber nicht gebrochen, Schritt für Schritt, während in den Höfen rings und in der fernen Stadt die Weihnachtsbäume angezündet wurden und der Heilige Abend begann, wie Jan es an jenem Tag im November vorausgesehen hatte.

Lange Zeit sprach keiner ein Wort. Die Kinder und Jenny waren mit ihrem Schmerz beschäftigt und Jan ganz von seiner lockeren Sohle in Anspruch genommen, die bei jedem Schritt versuchte, ihm einen ihrer spitzen Nägel in den großen Zeh zu treiben. Als sie aber die Wümme erreichten und oben auf dem Deich gegen den heller gewordenen Himmel ein Pferd erblickten, klein und stämmig, wurde das Schweigen gebrochen.

„Halt!“ rief Jan. „Da steht Berta! Bleibt ihr hier und bewegt euch nicht. Ich werde mich gegen den Wind anschleichen und sie einfangen. Gib mir den Zucker, Nicole!“

Mit der Tüte in der Hand näherte er sich langsam dem Tier, wobei er es mit den liebevollsten Kosenamen belegte.

„Mein süßer Haschespatz“, sagte er, „da bist du ja wieder! Und so allein in der kalten Nacht, so einsam und verlassen. Aber nun sind wir bei dir, passen auf dich auf und geben dir Zucker, süßen, süßen Zucker. Hier!“ Er fürchtete, Berta könne ihm davonlaufen, bevor er die Zügel in der Hand hätte. Aber das Pferd dachte nicht an Flucht, fraß den Zucker und ließ sich widerstandslos vor den Schlitten spannen.

„Na, Kinder, was sagt ihr nun?“ rief Jan. „Steigt ein, der zweite Teil des Heimweges wird angenehmer.“ Da kletterten Tim und Nicole auf den Schlitten und kuschelten sich in die Decken. Jan setzte sich zu ihnen und ergriff die Zügel.

„Hüh, Berta“, rief er, „lauf, altes Mädchen! Wir wollen nach Hause!“ Brav zog das Tier an und marschierte in die gewünschte Richtung. „Gott sei Dank“, sagte Jenny, „ich konnte es kaum noch mit ansehen, wie ihr euch quälen mußtet.“

„Nun haben wir es überstanden“, sagte Jan. „Jetzt kann nichts mehr passieren.“

Aber darin irrte er, denn Berta hatte noch etwas auf ihrem Programm stehen. Als ihre Fahrgäste sich gerade so richtig eingerichtet hatten, kein Fuß mehr einem andern im Wege stand und alle Wolldecken rutschsicher festgestopft waren, blieb sie stehen, und zwar ohne ersichtlichen Grund.

„Hallo“, rief Jan, „was gibt es, Berta? Bist du müde? Dann ruhe dich ein Weilchen aus, wir haben es nicht so eilig.“

„Die kann doch von dem kurzen Weg nicht müde sein“, sagte Tim. „Vielleicht doch“, sagte Nicole. „Wer weiß, wie oft sie kreuz und quer über die Weiden gejagt ist!“

„Das werden wir gleich sehen“, erklärte Jan. Er zog die Zügel straff und schnalzte mit der Zunge. „Hüh, Berta“, rief er. „Jetzt geht es wieder. Los!“

Aber Berta stand da wie angewachsen und verweigerte den Dienst. „Gebt ihr noch ein paar Stücke Zucker“, schlug Oma Jenny vor. „Zucker ist nicht mehr da“, sagte Nicole.

„Die braucht keinen Zucker, die braucht die Peitsche“, knurrte Tim. „Merkt ihr nicht, daß das Biest hier eine ganz gemeine Schau abzieht?“

„Moment“, sagte Jan, „ich werde ihr mal einiges ins Ohr flüstern. Es wäre doch gelacht, wenn wir sie nicht in Gang brächten.“

Er schälte sich aus den Wolldecken und stieg vom Schlitten. Vorsichtig näherte er sich dem Tier von vorne.

„Na, Dicke“, sagte er, „wie sieht’s aus mit uns beiden? Wollen wir nicht ein Stück zusammen gehen?“ Dabei faßte er mit der rechten Hand den Zügel und zog. Berta blieb stehen. Er zog heftiger. Berta stand wie ihr eigenes Denkmal, Stein gewordene Tücke und Bosheit.

Da riß und zerrte er, daß ihm die Hand weh tat. Aber auch das brachte das Tier nicht dazu, die Bremsen zu lösen und den ersten Gang einzulegen.

„Das Vieh hat den Teufel im Leib“, brummte er. „Vielleicht braucht es wirklich eine Tracht Prügel. Kommt mal runter, Kinder, wir schieben ihr einfach den Schlitten auf die Hacken, dann wird sie sich schon bequemen.“

Tim und Nicole stiegen ab und fingen nun mit Jan gewaltig an zu schieben.

Das brachte sie tatsächlich in Bewegung!

Sie ruckte, daß Jenny fast aus dem Schlitten fiel, und begann einen wahnwitzigen Galopp. Nach wenigen Metern waren Jan und die Kinder hoffnungslos abgeschlagen.

„Mein Gott, jetzt geht sie durch!“ sagte Jan erschrocken. „Hoffentlich hält Oma Jenny sich gut fest.“

Aber die hatte zu spät ans Festhalten gedacht. Sie lag längst zwischen den beiden Sitzbänken auf dem Boden des Schlittens und erlebte den Weltuntergang. Hin und her wurde sie gestoßen, nach links, nach rechts, nach vorn, nach hinten. Zu ihrem Glück waren schon bei den ersten Sprüngen des bösen Gauls alle Decken auf sie gerutscht, das bewahrte sie vor schlimmen Verletzungen.

Berta jagte auf die Weiden hinaus und verlor sich rasch in der Finsternis. Ihre Verfolger hörten noch eine Weile das Stampfen der Hufe, dann hatte auch das die Nacht geschluckt.

„Wenn Oma Jenny nur nichts passiert!“ flüsterte Nicole. „Sie ist doch so unsportlich.“

„Aber zäh“, sagte Tim. „Die kann was vertragen!“

Unschlüssig, was sie tun sollten, standen die drei und warteten. Nach wenigen Minuten war ihnen, als hörten sie wieder das Stampfen von Pferdehufen. Und als sie sich noch fragend ansahen, donnerte es schon heran, sauste über den zugefrorenen Tümpel den Deich hinauf und an der anderen Seite wieder hinunter. Dann hörten sie das Brechen von Schilfhalmen und danach gar nichts mehr.

„Sie sind doch wohl nicht in die Wümme gefahren?“ rief Jan. „Die ist noch nicht zugefroren!“

Aber nein, der Schlitten befand sich auf dem Land. Berta hatte zwar versucht, ihn in dem kalten Wasser zu versenken, die vielen harten Schilfhalme aber, die ihr dabei im Weg waren, hatten sie noch rechtzeitig gebremst. Erschöpft stand sie da, ihre Flanken zitterten, und ihr Mutwille war gebrochen. Widerstandslos ließ sie sich von Jan auf die Straße zurückführen und hinter den Schlitten binden. Zum Ziehen hatte sie keine Kraft mehr.

Oma Jenny lebte. Aber sie brauchte fast eine halbe Stunde, bis sie das begriff.

Ohne ein einziges Wort zu sprechen, zog Jan mit den Kindern den Schlitten nach Hause. Zwei Stunden später als vorgesehen öffneten sie das Tor und betraten den heimatlichen Hof. Tina, die sich schon Sorgen gemacht hatte und ihnen auf die Diele entgegeneilte, übersah mit einem Blick, was vorgefallen sein mußte. Die Stellung des Pferdes hinter statt vor dem Schlitten verriet ihr alles. Sie fragte aber nichts, sondern nahm sich wortlos und hilfreich ihrer heimgekehrten Familie an.

Oma Jenny legte sie auf die Couch und flößte ihr eine Tasse Tee ein; ihrem Mann half sie beim Ausziehen der Schuhe, besonders des sohlenlosen, und stellte ihm die Filzhausschuhe hin, die Jenny ihm schenken wollte; Nicole verband sie die Stirn, und Tim rieb sie die Schienbeine mit Franzbranntwein ein. So kamen die Kirchgänger allmählich wieder zu sich. Nun zündete Tina den Weihnachtsbaum an, verteilte die Geschenke und füllte den Glühwein in die Gläser.

„Trinkt“, sagte sie, „das hilft euch wieder auf die Beine. Mir scheint, eure Fahrt verlief nicht ganz programmgemäß.“

Da rappelte Oma Jenny sich ächzend auf, schaute auf die, die mit ihr gelitten und gebangt hatten, und sagte: „Ich weiß nicht, welches Programm hier vorlag, aber du kannst mir glauben, daß es das bunteste und unterhaltsamste war, an dem ich je teilnahm. Fröhliche Weihnachten!“

Jan Tabak muß zur Schule

Nachdem die beiden jungen Gäste und der eine alte ein halbes Jahr lang im Hause der Marwedels gelebt hatten, vertrugen sich alle miteinander recht gut. Gemeinsame Freuden, gemeinsame Sorgen hatten sie einander nähergebracht und zu einer großen Familie werden lassen. Zwar hatte Oma Jenny ihren Eigensinn und ihre Herrschsucht nicht abgelegt wie einen alten Mantel, aber diese unerfreulichen Züge traten doch immer seltener hervor, und andere, liebenswertere, wurden deutlich. Besonders auffällig entwickelte sich ihre Fürsorge den Kindern und, fast noch stärker, dem großen Hund gegenüber. Sie brachte Lady eine so zärtliche Zuneigung entgegen, daß es selbst Hinnerk Murken auffiel, obwohl er robuster Natur war und Feinheiten im Umgang seiner Mitmenschen zueinander im allgemeinen nicht wahrnahm.

Auch die Kinder hatten sich mehr und mehr den Gesetzen angepaßt, die in einer Familie gelten und die von denen in einem Heim erheblich abweichen. Darum hatte sich vornehmlich Jan Tabak verdient gemacht, den nichts aus der Ruhe brachte, ob nun Tim eine „pädagogische“ Auseinandersetzung mit seiner Frau hatte, Oma Jenny eine Kaffeekanne zerbrach oder Nicole zum drittenmal mit Zeug in die Wümme fiel. Er war so wenig Oberhaupt der Familie, so wenig Autorität, war so sehr Mensch mit Fehlern und Schwächen, daß er gerade dadurch Sympathie und Ansehen gewann. Die Kinder vertrauten ihm rückhaltlos. Sie mochten auch Tina, weil die sich bescheiden gab und zurückhielt, obwohl sie doch eigentlich die Hosen anhatte und das Geschehen im Haus bestimmte. Ihre „Pädagogik“ an der Wand war längst vergessen. Nach dieser Lage der Dinge hätte das Leben für alle Familienmitglieder ein reines Vergnügen sein müssen.

Aber das war es nicht.

Gab es auch im Haus am Deich keinen Zündstoff mehr, so fand sich genug davon an der Stätte, wo sich Tim und Nicole täglich fünf Stunden und länger aufhalten mußten, in der Schule.

Tim, überempfindlich jeglicher Machtanmaßung gegenüber, stand mit seinem Lehrer ständig auf dem Kriegsfuß, und das wirkte sich auch auf seine Familie aus.

Eines Tages kam er bis zum Rand angefüllt mit Empörung nach Hause. Er warf seine Schultasche in die Ecke und sich selbst krachend in Oma Jennys Schaukelstuhl. Mit zusammengekniffenem Mund wartete er ungeduldig auf das Mittagessen, um der versammelten Mannschaft die neuesten Gemeinheiten seines Lehrers mitteilen zu können. Da die Schnitzel noch nicht ganz durchgebraten waren, fand er Zeit, sich abzukühlen und zu überlegen, wie er seine Anklagen gegen jede autoritäre Erziehung und seinen Lehrer im besonderen am wirkungsvollsten vortrage.

Als alle um den Tisch saßen, begann er daher ganz ruhig und sachlich, so daß keiner merkte, wie es in seinem Innern aussah.

„Tante Tina“, sagte er, „das schmeckt bei dir immer wie im besten Hotel. Ich glaube nicht, daß es in Niederblockland noch eine Frau gibt, die so gut kochen kann wie du. Wirklich, im Kochen bist du einsame Klasse.“

Verwirrt über ein so großes Lob, wäre Tina auf dem Weg zum Herd fast über Lady gestolpert, die sich eben anschickte, ihren Platz unter dem Tisch einzunehmen. Sie gab dem Hund einen Klaps und stellte dann die Bratenschüssel ab.

„Es freut mich, daß es dir schmeckt“, sagte sie, „lang nur tüchtig zu, du kannst noch ein Schnitzel haben.“

Tim war mit seiner gezielten Lobhudelei indessen noch nicht am Ende. Er hielt ein Stück des köstlich duftenden Fleisches in die Höhe und fuhr fort: „Seht euch das hier an, liebe Mitesser, verrät dieser knusprige Happen nicht auf tausend Meilen die Hand des Könners?“ Jan kniff die Augen zusammen und fragte sich, was der Junge im Schilde führe, denn daß dieses hohe Lied auf die Kochkunst seiner Frau der Vorgesang war zu einem andern Lied, einem möglicherweise recht garstigen, war ihm klar. Laut sagte er: „Mein lieber Junge, deine Tante ist schließlich Fachmann. Sie kocht seit über vierzig Jahren für mich.“

„Das merkt man“, rief Tim. „Den Fachmann schmeckt man bei jedem Bissen heraus, was, Nicole?“

Das Mädchen bekam einen roten Kopf. Es hatte soeben klammheimlich dem Hund ein großes Stück Fleisch zugesteckt, an dem ein Streifen Fett klebte, und sah aufblickend in Jan Tabaks Auge, dem das nicht entgangen war. Glücklicherweise fuhr ihr Bruder schon fort und zog die Aufmerksamkeit wieder auf sich.

„Wenn alles auf der Welt von Leuten gemacht werden würde, die ihr Fach verstehen“, sagte er, „hätten wir Zustände wie im Paradies. Wer kochen kann wie Tante Tina, kocht; wer singen kann, singt. Aber wie ist es bei uns? Da macht einer eine Prüfung, nennt sich Sänger und meint, daß er nun auch singen könne. Ein anderer nennt sich Koch, weil er das Fach ein paar Jahre gelernt hat, und kriegt doch nie so ein Schnitzel zustande, wie es hier auf meinem Teller liegt. Die Leute vergessen nämlich, daß auch Begabung dazugehört. Und die hat man oder hat man nicht.“

„Ganz recht“, stimmte Jenny zu, „Tina hat sie bestimmt. Aber mein Schnitzel könnte trotzdem etwas zarter sein.“

Tim überhörte das. Er war jetzt schön in Fahrt und näherte sich dem Kern seiner Rede.

„Unser Lehrer zum Beispiel“, sagte er, „ist ein studierter Mann, nennt sich großspurig Pädagoge und ist doch der größte Esel, der je vor einer Klasse stand.“

„Aber, Tim“, rief Oma Jenny, „wie kannst du so von einem Erwachsenen reden!“

„Der redet von uns genauso!“

„Ihr seid Kinder, das ist wohl ein Unterschied.“

„Aha, also uns darf man ohne weiteres Esel nennen? Nur wenn wir erwachsen sind, behandelt man uns über Nacht mit Höflichkeit und Respekt, dann sind alle dummen Esel klug geworden, was? Ich will dir mal was sagen, Oma Jenny, der Mensch ist entweder ein Esel oder er ist keiner. Wenn er aber einer ist, dann bleibt er es sein Leben lang, auch wenn er Minister oder Lehrer wird. Und unser Lehrer ist einer! Nur daß seine Ohren noch nicht zu wachsen anfangen.“

Nun ist er beim Thema, dachte Jan Tabak. Mal hören, wie es weitergeht.

„Was ärgert dich denn so an deinem Lehrer?“ fragte Tina.

„Alles!“ rief Tim. „Der Mann versteht von Erziehung so viel wie eine Kuh vom Stallausmisten. Heute hat er uns allen eine Filmvorführung vermasselt, weil einer von uns einen Knallfrosch durch die Klasse geworfen hat. Er verlangte, daß wir ihn verraten, und faselte was von falschverstandener Kameradschaft und so. Aber wir haben dichtgehalten. Da hat er uns nicht den tollen Olympiafilm sehen lassen, der für die siebten Klassen in der Aula vorgeführt wurde. Er meint, mit solchen Kollektivstrafen könne er uns am besten erziehen. Aber der Mann befindet sich auf dem Holzweg, damit kriegt er uns nicht klein!“

„Meinst du denn, daß er euch kleinkriegen will?“ fragte Jan Tabak vorsichtig an.

„Na klar, was denn sonst!“ rief Tim. „Und nicht nur uns, die ganze Schule tyrannisiert er. Du mußt mal erleben, was er für Strafen verteilt, wenn er Aufsicht hat und in den Pausen wie ein Pascha über den Schulhof wandelt! Hat irgendeiner was getan, was verboten ist, sich geprügelt oder so, fragt er ihn, in welcher Klasse er sei, und wenn der antwortet, in der fünften, dann muß er fünf Seiten Strafarbeit machen. Sagt er, in der siebten, dann macht er sieben Seiten. Das hält der Mensch für einen tollen pädagogischen Gag. Neulich hat er den langen Siedenburg aus der Neunten nach der Klasse gefragt, da hat der gegrinst und geantwortet, er sei in der ersten. Aber das ist ihm schlecht bekommen, er mußte zehn Seiten machen. So was ist doch reine Willkür! Das darf man sich doch nicht gefallen lassen!“ In seinem Eifer vergaß Tim ganz und gar das hochgelobte Essen. Die andern waren fast fertig, Nicole schielte schon nach dem Pudding. „Ich glaube, du hast nicht die richtige Einstellung zu deinem Lehrer“, gab Tina zu bedenken. „Er wird schon wissen, was er macht. Ihr seid alle keine Engel.“

„Das hat auch keiner behauptet“, entgegnete Tim, „aber wenn wir länger bei dem Waldheini bleiben, werden wir Teufel. Der erreicht nämlich mit seinen Schikanen genau das Gegenteil von dem, was er will, und soll sich nicht wundern, wenn wir eines Tages zum Gegenangriff übergehen.“ — Dieser Tag kam bald.

Im Januar ging der ungeliebte Lehrer mit den Schülern seiner Klasse zum Schlittschuhlaufen. Der Bremer Eisverein hatte die Kleine Wümme, das Maschinenfleet und die überfluteten Weiden bei Kuhsiel für den Eissport freigegeben, und so verstand es sich von selbst, daß man dort laufen wollte. Mit dem Bus fuhr die Gruppe bis nach Burg-Lesum und marschierte dann zu Fuß bis zum Wasserhorster Schöpfwerk. Da betrat sie das Maschinenfleet.

Der Lehrer, sportlich elegant gekleidet, drehte sofort mächtig auf, zog Kreise und Spiralen, lief rückwärts, machte Sprünge und zeigte allen, daß er ein ausgezeichneter Läufer war. Keiner der Jungen und keines der Mädchen konnte es ihm nachtun. Zwar liefen die meisten recht geschickt, vor allem schnell, aber ähnlich kunstvolle Figuren wie die ihres Lehrers gelangen ihnen nicht. Einige von ihnen waren so unsicher auf der glatten Fläche, daß sie dauernd stürzten, und drei konnten überhaupt noch nicht Schlittschuh laufen. Die lagen mehr auf dem Eis, als daß sie standen, glitten nicht darüber hin, sondern glitten darauf aus und waren so Zielscheibe für Witz und Spott.

Das ertrugen sie. Es ist üblich unter Kindern, daß sie einander necken, wenn jemand eine Leistung nicht erbringt, eine Fertigkeit noch nicht besitzt.

Als aber der Lehrer anfing, sich über sie lustig zu machen, reagierten sie sauer und fanden Verteidiger auch unter denen, die eben noch selber gespottet hatten. Und schon rotteten sie sich zusammen und beratschlagten, wie sie ihrem Lehrer die Schleifen und Achten verderben könnten.

Tim kannte da ein gutes Mittel.

Er brach einen langen Schilfhalm am Rand der Eisfläche ab und erklärte, als der Lehrer gerade nicht in der Nähe war: „Dieser braune Halm ist nicht nur ausgezeichnet geeignet zum Dachdecken, sondern leistet auch vorzügliche Dienste als Schnellbremse. Wenn er einem Schlittschuhläufer vor die Kufen kommt, legt der sich so blitzartig aufs Eis, daß man Mühe hat, es zu beobachten. Wir könnten uns ein paar davon abbrechen und dann wunderbar Indianer spielen und uns damit werfen. Dabei läßt es sich bestimmt nicht immer vermeiden, daß der eine oder andere unserm Obersportler dahinten vor die Füße fällt. Das gibt herrliche Niederfälle, die unser verzagtes Herz wieder aufrichten.“

Wenige Minuten später tobte ein mörderischer Kampf zwischen den Sioux und den Schwarzfußindianern. Tomahawks sausten durch die Luft, Pfeile zischten von der einen zur andern Seite, und überall gingen die Getroffenen sterbend zu Boden. Keiner schien zu merken, daß auch das große Bleichgesicht verletzt war und auf dem Bauch viele Meter über die blutgetränkte Erde schlitterte. Es richtete sich jedoch bald wieder auf, erhob sich ächzend und versuchte, den Kriegshandlungen auszuweichen. Aber es kam nicht weit: ein verirrter Pfeil streckte es abermals zu Boden. Diesmal lag es röchelnd auf dem Rücken. Dabei wurde es von einigen hilfreichen Squaws entdeckt, die sich seiner annahmen und es wieder auf die Beine stellten. Allein, die waren recht wackelig geworden und taugten nicht mehr für schnelle Sprünge und kühne Bögen.

Da hockten sich die Feinde nieder und rauchten die Friedenspfeife. Der Lehrer schielte zu ihnen hinüber und fragte sich, ob er zufällig oder absichtlich gefällt worden war. Um sich keine Blöße zu geben, nahm er sich zusammen und probierte die alten Kunststücke aufs neue.

Die Krieger ruhten noch immer und sahen ihm zu.

Nur einer von ihnen, der das Gebot der Friedenspfeife mißachtete, schleuderte heimtückisch seinen langen Wurfspeer über die verlassene Kampfbahn, wo der weiße Mann unbekannte Tänze vollführte, und traf ihn tödlich. Wie vom Blitz erschlagen, stürzte er zu Boden und rührte sich nicht mehr.

Jetzt wußte der Lehrer, daß Absicht im Spiel war. Er brach das Schlittschuhlaufen ab und schickte seine Schüler nach Hause. Von den Mädchen versuchte er am nächsten Tag zu erfahren, wer ihm den letzten Schilfhalm vor die Schlittschuhe geworfen hatte. Aber die stellten sich dumm und verrieten nichts.

Daraufhin wurde es in seinen Stunden sehr ungemütlich. Er gab meterlange Gedichte auf und Hunderte von Geschichtsdaten, um so allen zu beweisen, daß er am längeren Hebel saß.

Zum Ausgleich legte ihm Walter Büscher eine tote Maus in den Schreibtisch.

Dafür bestrafte er die ganze Klasse, ohne nach dem Übeltäter zu fragen, mit einer zehnseitigen Strafarbeit.

Tim, der sich immer mehr zum Rädelsführer in der Klasse entwickelte, zog daraufhin nach Schulschluß mit sämtlichen Jungen hinter die Turnhalle und sagte ihnen, daß man jetzt etwas Einschneidendes unternehmen müsse, damit die andern Lehrer auf ihre Notlage aufmerksam würden.

„Ich schlage vor, daß wir morgen mittag aus allen rechten Hinterreifen der Lehrerautos die Luft herauslassen. Dann müssen die Herrschaften bei Schnee und Eis Reifen wechseln und haben eine gute Gelegenheit, über den Sinn von Kollektivstrafen nachzudenken. Seid ihr einverstanden?“

Keiner hatte was dagegen.

Und so stand die ganze Klasse am nächsten Tag nach Schulschluß auf dem Parkplatz und amüsierte sich köstlich über die Lehrer und Lehrerinnen, die sich mit Wagenhebern und Schraubenschlüsseln abmühten, den luftlosen Reifen gegen den Reservereifen auszutauschen.

Aber Tim und Herbert, die die Untat allein vollbracht hatten, damit es unauffälliger geschehe, waren von einem kleinen Jungen einer anderen Klasse beobachtet und verpetzt worden.

Und darum bekamen Jan Tabak und Herberts Vater einen Brief vom Schulleiter, in dem sie aufgefordert wurden, am folgenden Tage um elf Uhr in die Schule zu kommen, wegen eines „unerhörten Streiches, den sich die beiden Schüler mit der Lehrerschaft erlaubt hätten“. Jan erfuhr von Tim, was geschehen war, und fand den Streich gar nicht so unerhört.

„Sind denn die Lehrerinnen mit dem Reifenwechsel zurechtgekommen?“ fragte er.

„Nicht alle“, antwortete Tim grinsend, „aber die Lehrer halfen ihnen.“

Am andern Morgen machte sich Jan Tabak rechtzeitig auf den Weg und konnte pünktlich um elf Uhr das Lehrerzimmer betreten, in dem schon alle Lehrer und die beiden Attentäter ernst und schweigend versammelt waren. Herberts Vater war nicht gekommen, er hatte überraschend eine Geschäftsreise antreten müssen und sich entschuldigen lassen.

Er kneift, dachte Jan, er hat Angst. Na ja, es ist auch nicht ganz einfach, hier allein vor dreißig oder mehr Anklägern zu erscheinen. Aber ich werde es schon überstehen. Geschossen wird ja nicht, und auf scharfe Reden weiß ich wohl zu antworten. Er nahm auf dem angebotenen Stuhl Platz und wartete. Tim und Herbert mußten stehen, für sie war offensichtlich kein Stuhl mehr da.

Und dann ging es los.

Der Schulleiter räusperte sich und sagte: „Ich nehme an, daß Sie wissen, weshalb wir Sie in die Schule gebeten haben, daß Sie von Ihrem Pflegesohn bereits über die vorgestrigen Ereignisse ins Bild gesetzt wurden. Darum brauche ich nicht so weit auszuholen, sondern kann mich mit einer Korrektur des Bildes begnügen. Also, Ihr Pflegesohn Timotheus Wurzacher und Herbert Kramer haben sich den Spaß gemacht, aus je einem Reifen unserer Fahrzeuge die Luft entweichen zu lassen. Nach Schulschluß standen sie später mit ihren Klassenkameraden dabei und sahen zu, wie wir uns um unsere Autos bemühten und uns Hände und Zeug beschmutzten. Sie lachten und machten dumme Bemerkungen. Das darf natürlich nicht ungestraft bleiben, sonst können wir unseren Beruf nicht mehr ausüben.

Darum haben wir ernste Maßnahmen erwogen. Einige Kollegen halten eine Schulverweisung durchaus für angebracht. Wir wollen aber Ihnen vorher Gelegenheit geben, sich dazu zu äußern. Bitte, Herr Marwedel, Sie haben das Wort.“

Jan Tabak hatte während der Rede des Schulleiters die Lehrerinnen und Lehrer unauffällig beobachtet und den Eindruck gewonnen, daß sie in der Beurteilung des Falles gar nicht so übereinstimmten, wie es der Schulleiter glauben machen wollte. Er sah nun zu Tim und Herbert hinüber und bemerkte, daß sie immer noch standen.

„Tim und Herbert“, rief er ihnen zu, „kommt her! Ihr könnt euch jetzt eine Weile zusammen auf meinen Stuhl setzen. Euch müssen ja schon die Füße weh tun. Nachher wechseln wir wieder. Wenn ich gewußt hätte, daß die Schule so knapp an Stühlen ist, hätte ich meinen Hocker mitgebracht.“

Er stand auf.

„Nun kommt schon!“ rief er.

Aber da wurden plötzlich aus einem Nebenzimmer zwei Stühle hereingebracht, und die Jungen konnten sich setzen.

„Tja“, begann er nun, „was soll ich groß dazu sagen? Die Jungen haben doch nur das getan, was sie bei Ihnen, Herr Schulleiter, oder einem Ihrer Kollegen gelernt haben.“

„Wie soll ich das verstehen?“ fragte der Schulleiter überrascht.

„So, wie ich es sage“, erklärte Jan. „Tims Klassenlehrer bestraft, ich vermute mit Ihrer Billigung, regelmäßig die ganze Klasse, wenn ein Schüler etwas angestellt hat. Kollektivstrafe nennt man das ja wohl. Ich halte, wenn Sie meine Meinung dazu überhaupt interessiert, diese Art von Strafe für unsinnig. Sie bessert nicht, sie schreckt nicht ab, sie macht die Betroffenen nur böse auf ihre Richter.“

„Sie irren, Herr Marwedel“, unterbrach ihn der Schulleiter. „Wenn eine ganze Klasse bestraft wird, weil einer zu feige war, seine Schuld zu bekennen, dann wird sie die Erziehung dieses Jungen selbst in die Hand nehmen, und das ist ein positives Moment.“

„Aha“, sagte Jan, „dreißig Mann fallen also über den Übeltäter her und verhauen ihn, nicht wahr? Oder wie stellen Sie sich diese Erziehung vor?“

„O es gibt auch noch andere Mittel“, sagte der Schulleiter. „Ein Gespräch zum Beispiel kann Wunder wirken.“

„Das glaube ich kaum. Bei Ihnen und Ihren Kollegen jedenfalls scheint es keine gewirkt zu haben.“

„Wieso bei uns?“

Jan blickte ihn an.

„Ich gehe doch wohl recht in der Annahme“, sagte er, „daß Sie sich vorgestern mittag, als Sie alle mit Ihren Reifen beschäftigt waren, fragten, wer Ihnen das eingebrockt hat, und daß Sie dabei zu einem lebhaften Gespräch kamen. Aber haben Sie dabei so erzieherisch auf Ihren Kollegen eingewirkt, daß er seine Klasse in Zukunft gerechter behandelt und Ihnen jede weitere Reifenmontage erspart? Der sollte nämlich getroffen werden, und seine Schüler haben sich dabei desselben Mittels bedient, das er auch immer anwendet, der Kollektivstrafe. Daß dabei mehr Unschuldige als Schuldige getroffen werden, liegt in der Natur der Kollektivstrafe. Aber Sie selber, Herr Schulleiter, haben sich ja für die Kollektivstrafe erklärt; darum sollten Sie den gelehrigen Schülern der siebten Klasse, die getreulich nachvollzogen, was ihnen hier vorgemacht wird, nicht grollen, sondern ein Lob aussprechen.“

Da brach der Schulleiter die Aussprache ab und sagte: „Das genügt, Herr Marwedel. Sie können jetzt gehen. Wir werden Ihnen schriftlich mitteilen, zu welchem Beschluß wir gekommen sind.“

Als Jan Tabak mit den Kindern auf dem Korridor war, hörte er, wie im Lehrerzimmer eine erregte Diskussion losbrach. Er grinste und sagte: „Ich glaube, die Schlacht haben wir gewonnen, Kinder.“

Woher Jan Tabak seinen Namen hat

Die angekündigte Mitteilung vom Schulleiter erhielt Jan Tabak nicht. Daraus schloß er, daß die Schule nichts gegen Tim und Herbert unternehmen wollte.

Nach den Zwischenzeugnissen im Februar bekam die Klasse einen anderen Lehrer.

„Donnerwetter“, sagte Jan, „das nenne ich anständig. Ihr hattet also mit eurer Aktion einen vollen Erfolg, Tim. Gratuliere! Und Hut ab vor Lehrern, die sich in ihren Entschlüssen korrigieren lassen! In meiner Kindheit gab es so etwas nicht. Wie schön, daß es heute anders ist.“

Der Frühling kam.

An der Wümme blühte das Schilf und auf den Weiden Löwenzahn und Wiesenschaumkraut.

Eines Abends im Mai machte die ganze Familie einen Spaziergang auf dem Deich. Die Luft war lind, Hunderte von Fröschen quakten in den Braken, es roch nach frischem Heu.

Jenny trottete mit Lady vorneweg, dann folgte Tina, und den Schluß machte Jan mit den Kindern.

Nach einigen Kilometern setzten sie sich auf eine Bank, mit dem Blick nach Bremen, und ruhten sich aus.

Unmerklich senkte sich die Dämmerung herab.

„Seht mal“, sagte Jan, „in jedem der Häuser da am Horizont, in denen jetzt nach und nach die Lichter angehen, wohnen Menschen, alle mit einem ganz persönlichen Schicksal. Wie viele von ihnen mögen in diesem Augenblick sehr glücklich sein und wie viele Schmerz und Trauer tragen. Immer wenn ich hier sitze und auf die ferne Stadt blicke, fallen mir Geschichten ein, unzählige, ich könnte pausenlos erzählen.“

„Dann fang man an“, forderte Jenny ihn auf, „ich höre gern Geschichten!“

„Ja, bitte, Onkel Jan!“ rief Nicole. „Wir haben schon lange keine Geschichte mehr von dir gehört.“

„Du könntest ihnen doch eigentlich mal erzählen, warum man dich Jan Tabak nennt“, sagte Tina. „Das wird sie doch bestimmt interessieren.“

„Wirklich?“ fragte Jan. „Möchtet ihr das hören?“

„O ja“, rief Tim, „danach habe ich dich schon immer fragen wollen.“

„Na, wenn das so ist“, sagte Jan, „dann muß es wohl sein. Eigentlich spreche ich ja nicht gern von meinen Erlebnissen damals auf dem ‚Weißen Schwan von Neufundland’, wie er großmäulig hieß, dieser elende Lotterkasten, weil alles so unwahrscheinlich klingt. Ihr könntet meinen, ich nehme es mit der Wahrheit nicht so genau. Aber das ist nicht der Fall, im Gegenteil, ich lasse in meiner Erzählung sogar manches weg, weil es mir heute selbst unglaublich vorkommt.

Ich war damals noch ein junger Mann, müßt ihr wissen, und wollte die Welt kennenlernen. Weil ich kein Geld hatte, konnte ich mich aber nicht einfach in die Eisenbahn setzen oder ein Schiff besteigen, sondern mußte entweder zu Fuß tippeln oder aber mir die Reise verdienen. Ich tat beides. Mal marschierte ich ein paar Monate, und mal arbeitete ich als Kohlentrimmer auf einem Schiff, wenn ich über das Meer in einen anderen Erdteil wollte.

Nun, einmal war ich irgendwie nach Rio gekommen, nachdem ich in Brasilien als Kaffeepflücker und Tabakpflanzer gearbeitet hatte. Meinen Verdienst trug ich in einem kleinen Lederbeutel um den Hals. Gutgelaunt bummelte ich durch die schöne Stadt, kaufte mir ein Paar elegante Schuhe sowie einen schneeweißen Anzug und war mit meinem Leben und den Menschen und dem herrlichen Sonnenschein sehr einverstanden, genauso, wie ich es heute auch bin.

Damals allerdings war mein Glück von sehr kurzer Dauer. Im Handumdrehen, so kann man sagen, verfinsterten sich die Sonne, die Menschen und mein Leben. Irgendwo im Hafengebiet nämlich, wo ein so eleganter Mann wie ich mit seinem Strohhut und dem todschicken Anzug jedem auffallen mußte, stülpte man mir hinterrücks ein Faß über den Kopf und schleppte mich weg. Ich war so überrascht, daß ich erst zu schreien anfing, als mich kein ehrlicher Mensch mehr hören konnte, auf dem Schiff nämlich, dem ‚Weißen Schwan von Neufundland’.

Vor dem Kessel auf den Kohlen fand ich mich wieder, umringt von einer Meute der widerlichsten Kerle dieser Welt, die alle eingeschlagene Nasen, blutigrote Narben und breite Zahnlücken hatten. Sie nahmen keine Rücksicht auf meinen blütenreinen Anzug, sondern betatschten ihn mit ihren dreckigen Pfoten, zerrissen ihn dann zu kleinen Vierecktüchern und begannen die schmierige Maschine damit zu putzen, obwohl genug andere Putzlappen in einem Kasten daneben lagen.

Ich protestierte heftig gegen ein derart ungepflegtes Verhalten, doch das nahmen die Unholde gar nicht zur Kenntnis. Als ich nur noch in meiner Unterwäsche dasaß, drückte mir einer von ihnen eine Schaufel in die Hand und forderte mich auf, Kohlen aufs Feuer zu werfen, obgleich Rio doch in den Tropen liegt und wir weiß Gott nicht zu frieren brauchten.

Aber es ging den Leuten gar nicht um die Wärme, sondern ums Wasserkochen. Nicht, daß sie sich einen Tee aufbrühen wollten oder eine Tasse Brasilkaffee, nein, sie wollten in See stechen, und dazu brauchten sie Dampf im Kessel. Der ‚Weiße Schwan von Neufundland’ war nämlich ein Dampfer.

Ich warf also ein paar Schaufeln auf, um meinen guten Willen zu zeigen. Aber das genügte den Männern nicht. Sie gaben mir zu verstehen, daß ich immerzu schaufeln müßte, den ganzen Tag, die ganze Reise, ja, mein ganzes Leben.

Das war mir, ehrlich gesagt, ein bißchen zu lange. Darum setzte ich mich hin und begann meine Fingernägel zu reinigen. Für Sauberkeit hatten die Burschen jedoch überhaupt kein Verständnis. Sie droschen gemeinsam auf mich ein und drohten, mich in den Ofen zu stecken, wenn ich nicht sofort weiterheizte. Ich hatte keine andere Wahl, als den Klügeren zu spielen und nachzugeben.

Mittlerweile waren wir längst auf hoher See. Die Maschine ratterte, klingelte, stampfte, zitterte, heulte, spuckte Wasser und Öl und schien jeden Augenblick explodieren zu wollen. Das ganze Schiff ächzte und stöhnte mitleiderregend. Man spürte, daß es zu alt war für die Arbeit, die man von ihm verlangte, und die Last von fünftausend Fässern Tabak, die in seinen Leib gestaut worden waren.

Pausenlos schaufelte ich Kohlen in den feurigen Schlund, schwarze glänzende Dinger, die mir zublinzelten im Flammenschein und die Hitze nicht fürchteten. Meine Wärter hockten auf dem eisernen Fußboden und würfelten mit Knochen um das Geld in meinem Lederbeutel, den sie für mich in Verwahrung genommen hatten. Sie spielten allerdings nicht ehrlich, jeder warf noch ein paar falsche Knochen mit ins Spiel. Darum gerieten sie sich bald in die Haare, traten sich mit Füßen, schleuderten Kohlen gegen einander und griffen sogar zu den Schaufeln, die an der Wand hingen.

Ich genoß ihre Meinungsverschiedenheit als erholsame Unterbrechung meiner lebenslänglichen Schufterei, ermunterte sie, durchzuhalten, feuerte sie an, steckte einem der Kämpfer hilfsbereit meine Schaufel zu, als seine versehentlich in den Feuerschacht geworfen wurde, und machte es mir auf den Kohlen bequem, so gut es ging.

Plötzlich endete die Prügelei so abrupt, daß ich schon glaubte, alle vier seien gleichzeitig in die Hölle gefahren. Aber das waren sie nicht. Im Gegenteil, sie schienen im Himmel zu sein, denn sie standen mit einemmal vor dem Ofen, schaufelten wie wild und sangen dabei sogar ein südamerikanisches Kinderlied. Die sind verrückt geworden, dachte ich.

Doch da entdeckte ich den Grund ihres veränderten Verhaltens: im Niedergang stand ein massiger Kerl mit einer Peitsche in der einen und einer Pistole in der andern Hand. Das war der wahre Herr des Schiffes, wie ich sofort merkte.

Ohne ein Wort zu sagen, kam er die eiserne Treppe herunter und musterte die singenden Männer drohend. Auch mich durchbohrte er mit mehreren Blicken. Ich gewann den Eindruck, daß er Anstoß nahm an meiner unvollständigen Kleidung, denn nun stampfte er auf mich zu, ließ die Peitsche durch die Luft zischen und zuckte mit dem Kinn.

Das sollte irgend etwas bedeuten, mir fiel bloß nicht ein, was. War der Mann stumm, daß er nicht sprach, sondern mit derartigen Gesichtsverrenkungen Fragen stellte? Bald erkannte ich, daß ihn meine sitzende Haltung störte. Also legte ich mich hin, da ich von der Schaufelei sowieso schon ganz zerschlagen war. Aber das mißfiel ihm noch mehr, ja, es machte ihn unbegreiflicherweise so wütend, daß er viermal heftig mit dem Kinn zuckte, die Pistole hochriß und auf mich schoß.

Stellt euch das einmal vor!

Dieser Mensch, der mir noch nicht einmal seinen Namen genannt hatte und der mir auch aus den Schullesebüchern nicht bekannt war, feuerte ohne ein Wort der Erklärung seine Pistole auf mich ab!

Das fand ich einigermaßen empörend.

Da er sich aber nicht mal die Zeit nahm, anständig zu zielen, dieser Flegel, fegte die erste Kugel links an mir vorbei und die zweite rechts. Die dritte hätte mich sicherlich getroffen, wenn er nicht im Augenblick des Abdrückens wieder so heftig mit dem Kinn hätte zucken müssen. So krachte sie über mir in die Kohlen. Trotzdem brachte mich die wüste Ballerei nach und nach aus der Fassung. Wenn der Kerl noch ein bißchen übte, erwischte er mich tatsächlich mit seiner Donnerbüchse. Darum machte ich mir Gedanken, wie ich das verhindern könnte, in aller Eile, versteht sich. Aber so schnell ich auch dachte, die vierte Kugel war schneller. Und sie mußte mich getroffen haben, spürte ich doch einen starken Schlag auf den Kopf. Gleichzeitig wurde es dunkel um mich. Aber nicht ganz, etwas Helles funkelte und blitzte dazwischen, und Feuer war auch dabei, rot und gleißend. Ich war jedoch nicht getroffen, vielmehr war der Kohlenberg, auf dem ich ja immer noch lag und der von den vier ungeschlachten Heizern unten so eifrig mit den riesigen Schaufeln angeknabbert wurde, über mir zusammengebrochen und hatte es Nacht werden lassen um mich.

Das ist unter normalen Umständen sehr unangenehm, Kohlen stauben ja so rücksichtslos, und die großen Brocken können einem den Kopf aufs häßlichste verbeulen: mir aber rettete der Bergrutsch zweifellos das Leben. Der Pistolenschütze nämlich, dieser kinnzuckende Peitschenschwinger, traf mit der vierten, fünften und sechsten Kugel statt meines Kopfes oder meines baumwollenen Unterhemdes die Kohlenstücke, die auf mich gerutscht waren. Als ich mich aufgerappelt und freigehustet hatte, sah ich, wie er die Pistole öffnete und nachzuladen versuchte.

Seht ihr, Kinder“, unterbrach Jan Tabak seine Erzählung, „das ist schon so eine unglaubliche Stelle. Da hatte der Galgenstrick aus kaum drei Metern Entfernung ein ganzes Magazin auf mich abgeballert und nicht einmal meine Haut geritzt!

Dennoch war die Situation nach wie vor ernst, besonders für mich. Mit dem zweiten Magazin könnte er ja möglicherweise mehr Erfolg haben als mit dem ersten. Darum wartete ich nun nicht mehr ruhig die Entwicklung der Dinge ab, sondern warf ihm einen fußballgroßen Brocken an den Kopf. Der fällte ihn augenblicklich. Er knickte zusammen und gab das Pistolenladen auf.

Im selben Moment unterbrachen die Heizer ihren rauhkehligen Gesang, mitten in der dritten Strophe, und stürzten sich auf den Gestrauchelten. Sie schaufelten einen mächtigen Grabhügel über ihm zusammen, ohne sich zu vergewissern, ob er seinen bösen Geist schon aufgegeben hatte.

Da ich für den Mann auch nur wenig Sympathie empfand, hinderte ich sie in ihrem unguten Tun nicht. Was sie dann taten, widersprach allerdings den Gesetzen der Menschlichkeit sehr: Sie zogen mit langen Schürhaken glühende Kohle aus dem Feuerloch und bemühten sich, den Grabhügel in Brand zu stecken.

Was mußten die für eine Wut auf den Mann gehabt haben!

Im Nu zogen gelbe Qualmwolken durch den Kesselraum, Flammen züngelten, und die Atemluft wurde knapp. Da flüchtete ich den Niedergang hoch und versteckte mich hinter der Ankerwinde.

Draußen ging eine rauhe See.

Ein Unwetter kam auf. Der ‚Weiße Schwan von Neufundland’ schlingerte, stampfte und nahm, da er zu voll beladen war und zu tief lag, manche Welle über. Es war durchaus ungewiß, ob dieser Seelenverkäufer ein schweres Wetter überhaupt noch durchstehen konnte, so verlottert war er. Und nun kam noch der Brand in den Kohlenbunkern dazu! Schon quoll der Qualm aus allen Ritzen und nahm dem Steuermann im Ruderhaus die Sicht.

Ich lief herum und suchte ein Rettungsboot, um gerüstet zu sein, wenn das Schiff sinken würde. Aber es gab keine Rettungsboote an Bord, nicht mal Schwimmwesten. Verzweifelt suchte ich nach andern Schwimmkörpern, einem Tisch etwa oder einer Kiste, die mich notfalls tragen könnten.

Da brach das Schiff in Höhe des zweiten Laderaums auseinander! Es hielt sich, zweigeteilt, noch einige Sekunden, spuckte eine Menge seiner schwimmbaren Ladung aus und rutschte dann über Bug und Heck gemächlich in die Tiefe des zu der Zeit gar nicht stillen Ozeans. Und ich rutschte mit, viele, viele Meter.

Nun ist es wirklich aus, dachte ich. Jetzt kann dich nichts und niemand mehr retten. Auf die unglaublichste Weise bist du den Kugeln des bulligen Pistolenschützen entkommen und mußt nun doch dein Leben lassen!

Allein, das war ein Irrtum.

Das Unwahrscheinliche geschah ein zweites Mal: In einer Tiefe von vielleicht zehn Metern unter der Oberfläche löste sich noch eins der mit echtem schwarzem Brasiltabak gefüllten Fässer aus dem Laderaum und trieb nach oben. Dabei nahm es ausgerechnet den Weg an mir vorbei, fast möchte ich sagen, durch mich hindurch, obwohl in dem unermeßlichen Ozean rechts und links neben mir noch Platz genug zum Ausweichen war. Ich brauchte nur die Arme und Beine auszubreiten und wurde wie in einem Fahrstuhl aufwärts befördert. Ich spuckte das meiste des Schluckwassers wieder aus und atmete dann Gottes herrliche Luft. Ich sag euch, Kinder, nichts geht darüber. Atmen können ist das Beste, was diese Erde bietet. Die Blitze, die pausenlos ins Wasser zischten, das Donnergebrüll, die haushohen Wellen: sie machten mir nicht das geringste aus. Ich saß auf dem Tabaksfaß und atmete, tief und immer noch einmal.

Erst als meine Lungen bis in den letzten Zipfel gefüllt waren mit der köstlichen Luft, konnte ich mich wieder um die Außenwelt kümmern. Ich merkte erschrocken, wie der Orkan an mir zerrte und mich von meinem Faß wieder in das Wasser zu blasen versuchte. Natürlich war ich bestrebt, das zu verhindern, denn ohne schwimmenden Untersatz schien mir ein längerer Aufenthalt in dem brodelnden Ozean doch recht anstrengend zu sein.

Tatsächlich überstand ich das schwere Wetter einigermaßen wohlbehalten. Als die Nacht den vollen Mond über den Himmel rollen ließ und die Wolken verdrängte, hing ich immer noch auf dem Tabaksfaß. Ich richtete mich ein, so gut es ging, und ließ mich treiben. Vorübergehend schlief ich auch ein halbes Stündchen oder ein ganzes.

Am zweiten Tag begann ich zu phantasieren, unterhielt mich mit Leuten, die gar nicht da waren, denn ich hatte als einziger den Untergang des ‚Weißen Schwans von Neufundland’ überstanden. Am dritten Tag wurde der Durst unerträglich. Immer häufiger schwanden mir die Sinne. Als ich einmal minutenlang klar war, stellte ich fest, daß mein Fahrzeug erheblich tiefer im Wasser lag als am Anfang. Der Tabak hatte sich nach und nach voll Wasser gesogen und war dadurch viel schwerer geworden. Es konnte nicht mehr lange dauern, und er würde für immer in der unendlichen Tiefe des Ozeans versinken. Und ich mit ihm!

Der Tod legte also zum drittenmal seine eiskalte Hand auf meine sonnverbrannte Schulter. Daß er mich diesmal nicht entkommen lassen würde, war mir klar. Erst würde ich verdursten und dann ertrinken.

Dennoch gab ich nicht auf.

Man sagt, ein Ertrinkender klammere sich an einen Strohhalm, obwohl er weiß, daß der ihn nicht tragen kann. Glaubt mir, Kinder, in jenen Stunden verstand ich, was damit gemeint war. Das immer schwerer werdende, gnadenlos sinkende Tabaksfaß war mein Strohhalm. Ich krampfte mich daran fest, umklammerte es mit den Beinen und zwängte meine Finger in die Ritzen. Dann verlor ich gänzlich die Besinnung.

In einem wilden Traum kämpfte ich mit Seeungeheuern und dem Riesen Barbapullus, dem Bärtigen, der auf mir lag, mir die Luft abdrückte und Grimassen schnitt.

Es dauerte lange, bis ich begriff, daß ich mich an Bord eines Schiffes befand und der Riese Barbapullus niemand anders war als ein bärtiger holländischer Schiffsarzt, der sich mit Wiederbelebungsversuchen um mich bemühte. Seine nervigen Hände drückten das Wasser aus meinen Lungen und brachten die Atmung wieder in Gang. Unter seiner Obhut dämmerte ich dem völligen Erwachen langsam entgegen.

Später erfuhr ich, daß die Besatzung mich kurz vor meinem endgültigen Untergang gesichtet und an Bord genommen hatte. Mehrere Tage, so erzählten mir die braven Männer aus Holland in schlechtem Deutsch, hätte ich phantasiert und nicht zu mir selbst zurückgefunden. Weil sie oft über mich sprachen, brauchte ich natürlich einen Namen. Den richtigen kannten sie nicht, ich hatte ja keinen Paß in meiner Unterwäsche stecken, darum mußten sie einen erfinden. Tja, und weil ich auf einem Tabaksfaß gelegen hatte, nannten sie mich einfach Tabak. Den Vornamen Jan gaben sie mir als Beigabe drauf, der ist in Holland sehr häufig.

Ich sagte ihnen zwar, als ich wieder reden konnte, wie ich tatsächlich hieß, aber da hatten sie sich so an Jan Tabak gewöhnt, daß sie bei dem Namen blieben. Er gefiel ihnen. Und ehrlich gesagt, Kinder, mir auch. Er gefällt mir heute noch. Und wenn ihr nichts dagegen habt, werde ich ihn beibehalten.“

Der Wal in der Wümme

Am zweiten Juni hielt ein weißes Taxi vor dem Hause der Marwedels. Eine Dame und ein Herr stiegen aus, sahen sich suchend um und traten dann durch die Fronttür.

Es waren die Wurzachers, Tims und Nicoles Eltern.

Sie trafen die Großfamilie beim Kaffeetrinken.

„Ach, du meine Güte!“ rief Tim. „Was wollt ihr denn hier? Ich denke, ihr buddelt die alten Pharaonen im fernen heißen Ägypten aus?“

„Nun nicht mehr, mein Sohn“, sagte Herr Professor Wurzacher. „Guten Tag allerseits. Ich hoffe, wir stören nicht?“

Sie gaben allen reihum die Hand und aßen dann auch von Tinas köstlichem Butterkuchen.

Während der Mahlzeit berichteten sie von ihrer Arbeit in Afrika und ihren Plänen.

„Wir haben uns in einem kleinen Ort bei München ein Haus gekauft“, sagte Frau Wurzacher, „da können wir nun endlich ein richtiges Familienleben führen.“

„Willst du damit etwa andeuten, daß ihr gekommen seid, um uns abzuholen?“ fragte Tim, und es klang, als hätte er soeben erfahren, daß man ihn ins Gefängnis stecken wolle.

„Ja“, antwortete seine Mutter, „wir wollen euch mitnehmen.“

Darauf wurde es eine Weile still am Tisch.

Nicole kratzte die Zuckerkruste von ihrem Kuchen und warf sie in den Tee, und Tim löffelte seine Tasse leer.

„Wenn ihr meint“, sagte er schließlich, „daß wir euch jetzt vor Freude um den Hals fallen, müssen wir euch leider enttäuschen. Wir sind nämlich gern hier gewesen und würden mit Vergnügen noch länger bleiben. Nicht, daß wir was gegen euch haben, ihr seid ja immerhin unsere Eltern, aber Onkel Jan und Tante Tina haben den ganzen Tag Zeit für uns. Bei euch ist Zeit jedoch ein sehr rarer Artikel.“

Diese Worte lösten ein lebhaftes Gespräch aus.

Jan und Tina beteuerten, daß sie die Kinder so lange bei sich behalten würden, wie die es wünschten; aber selbstverständlich wollten sie nicht das Zusammenwachsen der Familie verhindern. Herr Wurzacher versicherte, daß er das großzügige Angebot zu schätzen wisse, es aber auf keinen Fall annehmen könne. Schon für die Gastfreundschaft, die den Kindern während der letzten zwölf Monate gewährt worden sei, fühle er sich sehr in der Schuld der Marwedels. Das könne er gar nicht wieder gutmachen. Dazu bemerkte Tina mit Nachdruck, daß nichts gutzumachen sei. Die Kinder hätten Leben ins Haus gebracht und dafür gesorgt, daß sich keiner langweilte. Oma Jenny bekräftigte das und sagte zum Erstaunen aller, daß sie sich seit Jahren nicht mehr so jung gefühlt habe wie hier in Niederblockland, wo immer was los sei.

Der Herr Professor und seine Frau erkannten, daß ihre Kinder anscheinend niemandem zur Last gefallen waren und daß sie im Hause von Onkel Jan und Tante Tina viel Nestwärme gefunden hatten. Darum erklärten sie sich schließlich bereit, sie noch bis nach den Sommerferien in Niederblockland zu lassen.

„Schließt meinetwegen das Schuljahr hier ab“, sagte Herr Wurzacher, „und beginnt das neue in Gilching. Dann haben wir noch ein Vierteljahr Ruhe, um das Haus umzubauen und einzurichten.“

Das machte die Kinder mit einem Schlag wieder fröhlich.

Tim schlug seinem gelehrten Vater auf die Schulter wie einem guten Kumpel und lud ihn und seine Mutter zu einer Fahrt auf der Wümme ein, und Nicole fiel beiden um den Hals.

Eine halbe Stunde später zeigte Tim den Eltern, wie er mit Jan Tabaks Motorboot umgehen konnte. Er drehte voll auf, fuhr rasante Schleifen und Bögen und mäßigte das Tempo erst, als seine Mutter einmal ängstlich aufschrie.

Jan schmunzelte. Ihn amüsierten die furchtsamen Blicke des Professors und seiner Frau, und er verstand auch, daß Tim sich ein wenig aufspielen wollte.

Am Abend gingen alle in den Garten hinaus.

Jan stellte noch ein paar Stühle um den Tisch, so daß jeder einen Sitzplatz hatte, und holte dann mehrere Flaschen verschiedenen Inhalts sowie große und kleine Gläser heraus. Tina sorgte für Nüsse und Kekse zum Knabbern.

Die Wümme lag still. Sie war hoch aufgelaufen, das Wasser spiegelte Büsche, Bäume und Schilf des Ufers. Herr und Frau Wurzacher waren beeindruckt. Je dunkler es wurde, desto mehr schlossen sie sich dem Besondern, dem Einmaligen und Unerklärlichen auf. Bald waren sie reif für eine von Jan Tabaks Geschichten.

Aber bevor der etwas aus der Wunderküche seiner Erinnerung suchen, mit Phantasie abschmecken und den Gästen anbieten konnte, begannen Tim und Nicole zu erzählen.

„Als wir dem Wal begegneten“, sagte Tim versonnen, „war es genauso still wie heute abend. Weißt du noch, Nicole?“

„Ja“, bestätigte die, „so still war es, aber wir hatten Niedrigwasser.“

„Was denn für einem Wal?“ fragte Frau Wurzacher.

„Einem ganz gewöhnlichen Zahnwal“, erklärte Tim, „aus der Familie der Pottwale, etwa fünfundzwanzig Meter lang und sehr traurig.“

„Traurig ist nicht die richtige Bezeichnung“, sagte Nicole, „todunglücklich war er! Und das war ja auch kein Wunder, er war ganz allein und wußte nicht, wie er wieder ins Meer kommen konnte.“

„Hat sich tatsächlich mal ein Wal nach hier verirrt?“ fragte Herr Wurzacher.

„O ja!“ rief Jan Tabak. „Das kommt öfter vor. Die riesigen Tiere, die im Atlantik durch irgendwelche Umstände vom rechten Kurs abkommen, schwimmen mit dem Flutstrom die Weser hinauf, kriegen in der Vegesacker Kurve den Dreh nicht und befinden sich, ehe sie es selbst begriffen haben, in der Lesum und bald in der Wümme.“

„Unser Wal war in der Kleinen Wümme“, sagte Tim. „Er hatte sich wahrscheinlich mit einem Boot zusammen in Dammsiel unbemerkt durchschleusen lassen und war dann gefangen wie ein Goldfisch im Aquarium; denn“, wandte er sich seinem Vater zu, „du mußt wissen, daß er in der Kleinen Wümme nicht wenden kann, dafür ist die zu schmal.“

„Dann hätte er doch rückwärts schwimmen können“, sagte Oma Jenny.

Jan Tabak schüttelte den Kopf.

„Das können die Tiere im allgemeinen nicht. Nur wenn sie zufällig ein Brett im Wasser finden, das sie ins Maul nehmen und als Ruder benutzen können, ist es ihnen möglich.“

„In der Kleinen Wümme treiben aber keine Bretter“, sagte Nicole, „da schwimmt höchstens mal ein leerer Waschmitteleimer herum. Und darum mußte unser Wal sich schon etwas anderes einfallen lassen, um sich zu retten.“

„Immerhin hätte er am Bürgerpark entlang und dann in den Kuhgraben schwimmen können“, sagte Jan. „Durch die Schleuse in Kuhsiel wäre er dann schließlich wieder in die Wümme gelangt.“

„Natürlich“, rief Tim, „das war die einzige Möglichkeit der Rettung. Dabei hätte er nicht zu wenden brauchen. Aber woher sollte der Wal das wissen? Die Wasserstraßen rund um Bremen waren ihm nicht so vertraut wie die Ozeane. Außerdem hätte er dabei versehentlich in den Torfkanal abbiegen können, und das hätte seinen sicheren Tod bedeutet.“

„O ja“, erinnerte sich Oma Jenny, „in dem trüben Wasser hätte er nicht genug Atemluft gehabt.“

„Unsinn“, rief Tim, „Wale sind Säugetiere und holen sich ihren Sauerstoff aus der Luft und nicht aus dem Wasser. Aber der Torfkanal ist eine Sackgasse. Er wäre nie wieder herausgekommen!“

„Nie wieder kannst du nicht sagen“, bemerkte Jan nachdenklich. „Wenn man ihn mit einem Kran angehoben und gedreht hätte…“

„Aber, Onkel Jan“, unterbrach Nicole, „meinst du wirklich, irgendein Mensch wäre mit einem Kran an den Torfkanal gefahren, um einen Wal zu drehen? Die Leute hätten uns doch ausgelacht und uns für verrückt gehalten, wenn wir sie darum gebeten hätten.“

„Natürlich“, sagte Tina, „so etwas muß man auch gesehen haben, um es glauben zu können.“

Herr Wurzacher ließ sich von Jan Tabak noch ein Glas Kognak einschenken und kippte den in einem Zug hinunter. Dann blickte er gedankenvoll auf die dunkle Wümme hinaus.

„Wale sind interessante Tiere“, sagte er. „Man erzählt sich die merkwürdigsten Begebenheiten von ihnen. Aber daß sie so weit die Flüsse hinaufschwimmen, ist mir neu.“

„Och“, schwächte Jan Tabak ab, „so weit ist es ja gar nicht. Von hier bis in die Nordsee sind es nicht mehr als sechzig Kilometer. Die reißt ein Wal in zwei bis drei Stunden herunter. Mit dem Strom natürlich! Wenn er gegen den Strom schwimmen muß, braucht er eine Stunde mehr.“

„Unser Wal war bereit zu sterben“, erzählte Tim weiter. „Er lag da, halbaufgetaucht, wie ein gekenterter Torfkahn, und bewegte sich nicht. Nur sein Auge zuckte nervös. Wir standen am Ufer und überlegten, wie wir ihm helfen konnten. Dummerweise waren wir an dem Tage gerade mit dem Tandem unterwegs und nicht mit dem Boot, sonst hätten wir ihn einfach in Schlepp genommen.“

„Ja“, fuhr Nicole dazwischen, „aber mit dem Fahrrad war das natürlich nicht möglich. Wir konnten ihn doch nicht gut an den Gepäckträger binden! Das arme Tier bemerkte uns auch. Es wedelte ein wenig mit der Steuerbordflosse und trieb zu uns herüber. Bald lag es wie eine Brücke zwischen den beiden Ufern, sehr schräg, denn es war ja viel länger, als die Kleine Wümme breit ist. Wir tätschelten seinen Kopf und sprachen ihm Mut zu. Ihr glaubt gar nicht, wie das dem Tier wohltat. Es drehte sich im Wasser wie eine Spindel und blies eine hohe Fontäne aus seinem Atemloch.“

„Wale sind sehr empfänglich für Freundlichkeit“, mischte sich Jan wieder ein. „Das weiß man auf der ganzen Welt. Man kann sie mit einem netten Wort um den kleinen Finger wickeln, bildlich gesprochen natürlich.“

„Das haben wir auch festgestellt“, rief Nicole erregt. „Unser Wal war so sanftmütig wie ein Hund, wie Lady! Er erlaubte mir, daß ich ihn als Steg benutzte und über seinen glänzenden Rücken ans andere Ufer balancierte.“

„Und ich durfte sogar ein Stück auf ihm reiten“, sagte Tim und lächelte, als er sich daran erinnerte. „Ich benutzte seine Seitenflossen als Trittbretter, und er zog ganz behutsam seine Bahn.“

„Aber die Äpfel fraß er zuerst aus meiner Hand“, rief Nicole.

„Wenn schon“, gab Tim zu. „Dafür nahm er nur von mir die Bananen.“

„Fressen Wale Obst?“ wunderte sich Oma Jenny.

„Was bleibt ihnen anderes übrig, wenn sie Hunger haben“, erklärte Jan Tabak. „Von den geringen Fischbeständen in der Kleinen Wümme wird so ein Riesenviech nicht satt.“

Die Wurzachers schauten über das schwarze Wasser und schwiegen. Und wunderten sich.

„Fast eine Stunde lang ließ sich der Wal durch unsere Spiele von seinem Kummer ablenken“, erzählte Tim weiter, „dann befiel ihn wieder die alte Traurigkeit. Er blieb regungslos liegen und war nun zu keinem Scherz mehr aufgelegt. Da kam ich auf die Sache mit den Blinkzeichen.“

„Irrtum, lieber Tim“, schrie Nicole, „die fiel mir ein!“

„Aber, Mädchen“, sagte Tim sanft, „wie sollte sie dir eingefallen sein, da du doch bis dahin das Morsealphabet überhaupt nicht kanntest?“

„Das war auch gar nicht nötig“, rief Nicole. „Ich wußte aber, daß Schiffe sich durch das Ein- und Ausschalten von Scheinwerfern Nachrichten übermitteln können. Ich habe dich auf das Augenzwinkern des Wals aufmerksam gemacht, mein Lieber, und ich habe auch vermutet, daß es etwas bedeuten könnte. Du hast lediglich den Funkverkehr aufgenommen.“

„Na, meinetwegen“, lenkte Tim ein, „streiten wir uns doch nicht darüber. Jedenfalls fing ich an, die Morsezeichen, die das Tier uns zuzwinkerte, zu deuten. Und das erste, was ich entzifferte, war SOS.“

„Das ist doch wohl nicht möglich!“ staunte Oma Jenny. „Woher soll ein Wal die Blinkzeichen kennen?“

„Na, hör mal!“ wies Jan sie zurecht. „Das ist doch keine Frage! Ein Wal sieht es doch zeit seines Lebens um sich herum blitzen und blinken. Tausende von Schiffen geben sich immerzu Signale, übermitteln Grüße und weisen einander den Weg. Wenn so ein Tier nicht auf den Kopf gefallen ist und ein bißchen kombinieren kann, kennt es bald das gesamte Alphabet und kann jede Meldung mitlesen.“

„Unser Wal war ein ganz heller Bursche“, versicherte Tim. „Er morste in einem unerhörten Tempo. Nur verwechselte er dauernd das N mit dem A, kurz — lang, lang — kurz. Das verwirrte mich anfangs. Aber als ich dahinter war, verstand ich alles und konnte ihm antworten.“

„Antworten?“ fragte Tina. „Ohne Taschenlampe?“

„Aber, Tante Tina“, sagte Nicole lachend, „was hätte Tim wohl bei Tageslicht mit einer Taschenlampe machen sollen! Nein, er morste genau wie der Wal, indem er mit den Augen zwinkerte.“

„Mit einem Auge, Nicole“, berichtigte Tim, „mit dem rechten. Mit dem linken kann ich nämlich gar nicht zwinkern.“

„Eigenartig“, wunderte sich Nicole, „ich hätte geschworen, daß es das linke war. Na, jedenfalls verstand der Wal dich, obwohl deine Kommas bestimmt nicht alle an der richtigen Stelle saßen.“

„Was hast du ihm denn zugeblinzelt?“ fragte Jan Tabak.

„Och, eine ganze Menge“, antwortete Tim. „Zuerst ließ er mich allerdings gar nicht zu Worte kommen. Pausenlos morste er SOS und stellte zwischendrein immer wieder dieselben Fragen. Zum Beispiel: Gibt es hier kein Wendebecken? Sind Walfänger in der Nähe? Ist der Fluß überall so tief, daß ich stets zwei Fuß Wasser unterm Kiel habe? Und so weiter.“

„Du mußt noch erzählen“, warf Nicole ein, „daß er sich große Sorgen um seine Frau machte, die in wenigen Tagen ein Kind zur Welt bringen sollte.“

„Richtig“, rief Tim, „das war sein besonderes Problem. Er sagte uns, daß er viel gefaßter sein wurde, wenn er nicht eine Familie zu versorgen hätte. Jetzt erwarte seine Frau auch noch Nachwuchs, und sie sei doch nicht mehr die Jüngste und brauche unbedingt seinen Beistand. Kurz und gut, ich unterbrach schließlich seinen Redeschwall und forderte ihn auf, uns zu folgen. Wir fahren mit dem Fahrrad nebenher und zeigen dir den Weg, sagte ich. Auch wenn du uns mal eine Zeitlang nicht sehen kannst, sind wir noch da. Du brauchst überhaupt keine Angst zu haben. Nur präge dir unbedingt ein, daß du dich bei allen Abzweigungen links halten mußt, backbord, wenn du das besser verstehen solltest. Dann gelangst du todsicher in den Kuhgraben und durch die Schleuse wieder in die Wümme.“

„Du rietest ihm auch, nicht zu schnell zu schwimmen“, erinnerte Nicole, „damit er sich an dem Gerümpel auf dem Grund des Flusses nicht den Bauch aufschlitzte.“

„Wie umsichtig von euch“, sagte Jan Tabak. „Eine Verletzung in dem trüben Wasser hätte unweigerlich zu einer Blutvergiftung geführt, und dann wäre sein Kind schon als Halbwaise auf die Welt gekommen. Ihr seid dann vorausgefahren, ja?“

„Genau“, rief Tim, „und es klappte alles vorzüglich. Nur als der Wal an der Abdeckerei vorbeischwamm, drehte er plötzlich durch. Er machte große Sprünge, schnellte sich herum und achtete nicht mehr auf die Untiefen.“

„Das Wasser war da besonders schmutzig“, erklärte Nicole, „und er war von Haus aus sicherlich ein sauberes Tier. Wir jagten ihm nach, so schnell wir konnten, und holten ihn kurz vor dem Kuhgraben wieder ein. Er war ganz erschöpft, japste wie ein Zehntausendmeterläufer und schüttelte sich immer noch vor Ekel. Als er sich endlich beruhigt hatte, sagte Tim ihm, er solle sich noch eine halbe Stunde zusammennehmen, dann sei alles überstanden.“

„Ja“, bestätigte Tim, „und ich erinnerte ihn an seine Frau. Das brachte ihn augenblicklich zur Vernunft. Vorsichtig schwamm er nun weiter, bog auch richtig in den Kuhgraben ein und erreichte wohlbehalten die Schleuse in Kuhsiel. Da jedoch gab es noch ein paar bange Minuten für ihn, weil ein Paddler verrückt spielte und laut um Hilfe rief, als er die Schwanzflosse neben seinem Boot auftauchen sah. Die Leute in den anderen Booten stießen ihre Ruder und Paddel ins Wasser, und mehrere Kinder warfen oben von der Schleusenmauer dicke Steine hinab. Glücklicherweise wurde unser Wal nicht getroffen und konnte, sobald das Tor geöffnet war, unversehrt davonflitzen. Ihr könnt euch denken, daß wir sehr erleichtert waren, als wir mitten in der Wümme seine Fontäne aufsteigen sahen.“

„Ja“, sagte Nicole, aber es klang ein wenig traurig, „erleichtert waren wir. Nur konnten wir uns nicht mehr von ihm verabschieden und seine Frau unbekannterweise von uns grüßen lassen, denn er mußte schnellstens verschwinden, weil drei Motorboote sich an seine Fersen hefteten. Hoffentlich ist er gut zu Hause angekommen!“

„Warum sollte er nicht?“ fragte Jan Tabak. „Nach eurer Schilderung zu urteilen, war er ja intelligent und gewitzt.“

„Natürlich“, rief Tim, „und außerdem hatten wir ihm schon im Kuhgraben den Weg bis nach Bremerhaven genau beschrieben, und von da an konnte er sich allein zurechtfinden. Ich wette, daß er längst sein Neugeborenes auf den Knien wiegt und seine gefährliche Irrfahrt vergessen hat.“

Jan Tabak goß noch einmal die Gläser voll.

Herr Professor Wurzacher trank und zerknackte nachdenklich eine Salzbrezel.

„Eigentlich habe ich ja nun Angst um euch“, sagte er, „wo ich hören muß, daß ihr hier derartige Abenteuer besteht. Auf der anderen Seite glaube ich, daß ihr dadurch sehr viel lernen könnt.“

„O ja“, rief Jan Tabak, „das ist sicher! Ich habe heute abend erst erkannt, was die beiden schon alles gelernt haben.“

Table of Contents

- Besuch zu erwarten
- Jan und Lady unterwegs
- Die Katastrophe auf dem Torfkanal
- Der Kampf beginnt
- Elefantenwettlauf in Indien
- Der erste Schultag
- Karl Landwehr wird bekehrt
- Jan repariert das Dach
- Eine Brise Wind gefällig?
- Sich selbst besiegen
- SOS im Teufelsmoor
- Jan kauft ein doppeltes Fahrrad
- Zwischenfall im Kaufhaus
- Jan guckt wieder in die Zukunft
- Volkshochschule in der Ulenborg
- Schiffbruch in Polynesien
- Die Fahrt nach Helgoland
- Tim reißt aus
- Die ganz besondere Weihnachtsfreude
- Jan Tabak muß zur Schule
- Woher Jan Tabak seinen Namen hat
- Der Wal in der Wümme