Author: Werner Schrader; Franz Josef Tripp
Date: 1973-07-15T12:04:51+00:00
Description: Mit seinen Streichen versetzt der Affe des kleinen Markus die ganze Stadt in Angst und Schrecken. Ab 8 J.
Publisher: Herder

Werner Schrader

In Schinkenbüttel ist der Affe los

Alle Rechte vorbehalten — Printed in Germany

© Verlag Herder KG Freiburg im Breisgau 1973

Herder Druck Freiburg im Breisgau 1973

ISBN 3-451-16663-1

Meiner Mutter, meinem Sohn Markus und seiner Freundin Kirsten

Pünktlich, wie es im Kalender stand, ging um zwanzig Uhr vierunddreißig die Sonne unter. Über Schinkenbüttel brach die Nacht herein. Die Leute saßen vor ihren Fernsehern und sahen einen Krimi. Kaum jemand war noch unterwegs. Im Hause Brunnenstraße 13 lag der kleine Markus in seinem Bett und quälte seine Tante. Weil er den Krimi nicht sehen durfte, verlangte er von ihr, daß sie ihm eine ganz schaurige Geschichte erzählte, so schaurig, daß ihm die Knie schlotterten und die Zähne klapperten. Tante Steffi wollte aber nicht. Sie konnte es auch nicht. Die Geschichten, die sie erzählte, waren so langweilig, daß man dabei einschlief. Zahme Rehe kamen darin vor, Teddybären und Hampelmänner. Die waren immer traurig und weinten, weil die Mama mal eben zum Bäcker gegangen war, um Brötchen zu kaufen. Als ob Rehe jemals zum Bäcker gingen! Nein, mit solchem Weiberquatsch sollte Tante Steffi ihn gefälligst verschonen. Markus verlangte andere Kost. Ein paar Bankeinbrüche, ein hübscher kleiner Postzugüberfall und eine Schießerei in der Tiefgarage oder auf dem Dach eines Hochhauses mußten schon dabeisein.

„Los, Tante Steffi“, drängte er, „fang endlich an! Vati erzählt mir jeden Abend eine Gruselgeschichte, wenn er zu Hause ist. Ohne Gruselgeschichten kann ich einfach nicht einschlafen.“

Tante Steffi schüttelte den Kopf.

„Nein“, sagte sie, „Gruselgeschichten sind schädlich. Ich glaube auch nicht, daß dein Vater dir welche erzählt. Wenn du mir versprichst, endlich Ruhe zu geben, erzähle ich dir, wie Teddy einmal fast in den Graben gefallen wäre und dabei seinen Schuh im Wasser verlor.“

Markus gähnte.

„Das muß ja unerträglich spannend gewesen sein“, sagte er. „Ein Nervenkitzel erster Klasse. Laß bloß die Feuerwehr noch mit in deiner Geschichte aufkreuzen, damit die Sache wenigstens ein bißchen Schmiß hat.“

„Die Feuerwehr?“ fragte Tante Steffi erstaunt. „Was soll die denn dabei tun?“

„Na, die könnte Teddy doch aus dem Graben fischen und mit Blaulicht und Martinshorn ins Krankenhaus fahren.“

„So ein Unsinn“, entgegnete Tante Steffi kopfschüttelnd. „Was soll Teddy im Krankenhaus, wenn sein Schuh im Wasser liegt? Du hast ja eine ausgefallene Phantasie, mein Junge.“

Markus gähnte noch einmal.

Prost, Mahlzeit! dachte er. Das fängt ja gut an. Drei Wochen lang würde er nun jeden Abend Tante Steffis zu Herzen gehende Rührgeschichten hören, und wahrscheinlich würde er diesen Unsinn auch noch weiterträumen. Er seufzte und beschloß, seinen Eltern gleich morgen ein Telegramm zu schicken und sie zu bitten, eine Woche früher aus Italien zurückzukehren. ,Kommt bald heim!’ wollte er schreiben. ,Tante Steffis Geschichten bringen mich um.’ Während er diesen trostvollen Gedanken nachhing, begann die alte Dame zu erzählen.

„Es war im Sommer“, sagte sie, „mitten im Sommer, da ging Teddy über die blühende Wiese und pflückte Blumen. Schöne Blumen, Wiesenschaumkraut, Kuckuckslichtnelken und Himmelsschlüssel. Und wie er so ging...“

Markus schloß die Augen und dachte an Filip, seinen Affen. Der arme Kerl hatte auch drei schlimme Wochen vor sich. Weil Tante Steffi Angst vor Tieren hatte und auf keinen Fall zu Markus ins Haus gezogen wäre, wenn sie gewußt hätte, daß er einen Affen besaß, mußte der kleine Bursche im Keller hausen. Er saß in einem Kaninchenstall und litt. Markus hatte sich zwar vorgenommen, den Affen hin und wieder aus seiner Zelle zu befreien, immer dann nämlich, wenn Tante Steffi einkaufen ging, aber dabei müßte er darauf achten, daß Filip sich sehr anständig benahm, keine Vase umstieß, keine Gardine zerriß und keine Toilettenpapierschlangen im Hause ausrollte. Darum würden diese „Freistunden“ dem bedauernswerten Affen sicherlich erscheinen wie Spaziergänge im Gefängnishof. Jetzt schlief Filip wahrscheinlich schon. Hoffentlich hatte er wenigstens einen schönen Traum!

Seiner Tante hatte Markus vorsorglich erzählt, daß er ein kleines Kaninchen im Keller halte. So würde sie keinen Verdacht schöpfen, wenn er dreimal und öfter täglich nach unten ging, um Filip zu füttern. Seine Freundin Kirsten hatte ihm zum Vorzeigen sogar eins ihrer Kaninchen ausgeliehen, und Tante Steffi hatte ihm großzügig erlaubt, es zu behalten. Nein, sie würde niemals dahinterkommen, daß Markus ein Urwaldtier statt eines gewöhnlichen Stallhasen im Hause hatte. Niemals!

„...und da sah er ein wunderhübsches blaues Leberblümchen am Grabenrand“, erzählte Tante Steffi, „das wollte er noch abpflücken.“

Markus gähnte noch einmal und wälzte sich auf die Seite.

Um die Zeit, als Markus unmerklich vom Schlaf eingefangen wurde, saß Sebastian Fliegenschmidt in seiner Zweizimmerwohnung vor dem Fernseher und grollte. Er war wütend, sehr wütend! Auf Verschiedenes war er wütend, am meisten aber auf Schinkenbüttel. Dieses elende Nest brachte ihn zur Weißglut. Nicht die Häuser und Straßen, nein, mit denen konnte er sich abfinden: die Menschen fand er so unausstehlich. Die Menschen, die jetzt in Filzpantoffeln vor dem Fernseher saßen, bei einem dummen Krimi das Gruseln lernten und so friedlich lebten, daß nichts in der Stadt geschah, überhaupt nichts. Kein Diebstahl, kein Einbruch, kein Mord“. In Schinkenbüttel war einfach nichts los! Das mußte jeden Detektiv auf die Palme bringen.

Sebastian Fliegenschmidt lebte von der Bosheit der Menschen. Und je gemeiner und böser sie waren, desto besser lebte er. Da wo die Leute friedlich ihrem Tagewerk nachgingen, sich nicht erpreßten, betrogen und bestahlen, konnte ein Detektiv nichts verdienen. Dabei hatte er gerade jetzt ein paar Mark dringend nötig, denn sein ganzes Geld war bei der Erfindung seines Kriminalcomputers draufgegangen. Dieser geniale Roboter, der nicht größer war als eine Aktentasche, aber klüger als die dicksten Spürnasen von Scotland Yard und Chicago zusammen, stand auf der Couch neben ihm und machte ein beleidigtes Gesicht. Jedenfalls schien es Sebastian Fliegenschmidt so. Was sollte ein Kriminalgenie denn sonst für ein Gesicht machen, wenn es einen Krimi im Fernsehen sah und selber nicht zum Einsatz kam! Sebastian war überzeugt, daß Wladimir, so nannte er den Roboter liebevoll, den Fall da auf der Mattscheibe in zehn Minuten gelöst hätte, vielleicht sogar schon in fünf. Er seufzte und goß sich noch einen Kirschlikör ein. Wenn er nicht bald Arbeit bekäme, müßte er verhungern, und wenn der Roboter nicht endlich ein paar Nüsse zu knacken kriegte, würde das Öl in seinem Getriebe sich erhärten, und dann würde er nur noch so langsam denken wie ein Polizeihauptkommissar mit fünfundneunzig Jahren. Mitleidig wischte er Wladimir mit seinem Taschentuch über die metallene Stirn.

„Einen Fall müßte ich wenigstens haben“, träumte er laut, „einen richtigen Fall, damit die ganze Welt erfährt, was in mir steckt! Dann würde ich Aufträge bekommen, entschuldige, Wladimir, dann würden wir Aufträge bekommen, daß wir uns gar nicht mehr retten könnten vor Arbeit. Die Zeitungen würden seitenlang über uns berichten, Fernsehreporter würden Interviews mit uns machen, und die Verbrecher beider Erdhälften würden eine Gänsehaut kriegen, wenn sie den Namen Sebastian Fliegenschmidt nur flüstern hörten. Vor der Kraft deines Gehirns aber, Wladimir, würden sich die raffiniertesten Ganoven so dumm Vorkommen wie Kühe.“

Mißmutig schaltete er den Fernseher aus und goß sich noch einen Likör ein.

„Aber wie sollen wir hier in Schinkenbüttel zu einem Fall kommen?“ träumte er weiter. „Hier sind alle so brav wie die Lämmer. Nicht mal die Äpfel aus den Nachbargärten werden gestohlen. Wenn das so weitergeht, muß ich mich nach einem anderen Beruf umsehen.“

Er nahm das Buch aus dem Regal, in dem er täglich zwei Stunden studierte und das den Titel trug Tausend Winke für einen Kriminalisten. Seufzend schlug er Seite 918 auf und vertiefte sich in den Wink 653: „Was unternehme ich, wenn mich ein Gesetzesbrecher vom Dach eines Wolkenkratzers stößt und unten sein Komplice schon mit einer Maschinenpistole auf mich wartet?“

In Schinkenbüttel wurde es vollends Nacht.

Tante Steffi hatte inzwischen die Geschichte weitererzählt. Teddys Schuh lag bereits im Wasser und Markus im ersten Traum. Gerade wollte sie aufstehen und in das Gästezimmer hinübergehen, wo ihr Bett stand, da hörte sie, daß irgendwo im Hause eine Vase oder ähnliches umfiel und zerbrach. Erschrocken fuhr sie in die Höhe.

„Markus!“ rief sie. „Markus! Da ist ein Einbrecher!“

„Prima, jetzt wird’s spannend“, antwortete der Junge verschlafen, „erzähl weiter!“

„Unsinn!“ flüsterte Tante Steffi. „Ich erzähle doch nicht! Unten im Haus tappt jemand herum. Hör doch mal!“ Markus gähnte und richtete sich im Bett auf.

„Vielleicht hängt Teddy gerade seinen nassen Schuh an die Wäscheleine“, sagte er und gähnte noch einmal.

In diesem Augenblick krachte es wieder. Diesmal hörte es sich an, als ob eine Stehlampe umfiel. Tante Steffi begann zu zittern.

„Wir müssen sofort die Polizei anrufen“, sagte sie mit bebender Stimme, „sonst werden wir alle beide umgebracht. Wo ist euer Telefon?“

„Unten im Wohnzimmer“, antwortete Markus, „gleich hinter der Tür.“

„Hier oben ist keins?“

„Nein.“

Tante Steffi schluckte.

„Dann sind wir verloren. Der Einbrecher ist bereits im Wohnzimmer. Vielleicht kommt er gleich die Treppe herauf.“

Rums! da fiel wieder etwas um. Es polterte dumpf. Kurz darauf vernahmen die Lauschenden das helle Klirren von Glas, einmal, zweimal, dreimal, achtmal!

„Jetzt hat er die Lampenschalen des Kronleuchters abgepflückt“, sagte Markus ohne eine Spur von Angst. „Das hätte er aber ein bißchen vorsichtiger machen müssen, mit den Scherben kann er doch gar nichts anfangen.“

„O Markus, laß das Scherzen“, lispelte Tante Steffi, „der Mensch ist bestimmt sehr gefährlich!“

Als Markus das Wort Mensch hörte, kam ihm ein schlimmer Verdacht. Ein Mensch, der in ein Haus einbricht, macht keinen Lärm, dachte er. Einbrecher schleichen auf Turnschuhen unhörbar durch die Räume. Auf keinen Fall reißen sie Lampenschalen von Kronleuchtern und zerdeppern sie auf dem Fußboden! Sollte der unheimliche Krachmacher da unten gar kein Einbrecher sein, sondern ein Ausbrecher? Ein Ausbrecher mit vier Beinen, dem es in seinem Kaninchenstall zu langweilig geworden war? Das wäre ja furchtbar! Ja es wäre fast noch schlimmer, als wenn ein richtiger Einbrecher ihnen einen Besuch gemacht hätte. Gegen Einbruch waren sie nämlich versichert, aber gegen die Schäden, die ein hauseigener Affe anrichtete, nicht. Markus’ Vater hatte immer noch keine Zeit gefunden, eine Haftpflichtversicherung für Filip abzuschließen. Wenn jetzt das Wohnzimmer verwüstet war, mußten sie alles selber bezahlen.

Erneutes Klirren und Scheppern! Das konnten nur die Figuren auf dem Bücherschrank sein. Markus sprang aus dem Bett.

„Ich werde den Einbrecher verjagen!“ rief er. „Bleib du hier, Tante Steffi, und gib mir Rückendeckung!“

Und schon sauste er aus der Tür.

„Junge“, schrie Tante Steffi entsetzt, „bleib hier!“

Aber Markus hatte schon den Treppenabsatz erreicht und stürzte ins Wohnzimmer. Da riß die arme Tante in ihrer Angst das Fenster auf und schrie gellend um Hilfe. Schaurig klang ihr Ruf über den schlafenden Ort.

„Hilfe, Hilfe! Diebe, Einbrecher, Mörder!!“

Wie Gewehrschüsse peitschten die Worte an die Giebelwand des gegenüberliegenden Hauses, wurden zurückgeworfen, teilten sich, jagten von Haus zu Haus, ließen Scheiben klirren und stießen in die Träume der Schlummernden. Einige Schinkenbütteler wurden wach, lauschten erschreckt, zogen dann die Decke über den Kopf und entschlossen sich, die Schreie für eingebildet, einem wirren Traum entsprungen, zu halten.

Ein Mann aber erkannte sofort die harte Wirklichkeit, und das war Sebastian Fliegenschmidt. Sein Herz klopfte vor Freude, als er ans Fenster schoß, es Öffnete und den Kopf hinausstreckte, um die Richtung auszumachen, aus der die Schreie in seine Ohren drangen.

„Ein Fall!“ jubelte er. „Endlich ein Fall! Hörst du, Wladimir? Wir haben einen Fall! In Schinkenbüttel geschieht ein Verbrechen. Ein Mord wahrscheinlich. Ach, ist das herrlich!“ Er unterbrach sich und lauschte. „Die Hilferufe kommen aus dem Birkenviertel, schätze ich. Los, Wladimir, die Stunde der Bewährung ist da! Wir werden gebraucht! Bis zur Verhaftung des Mörders ist Sebastian Fliegenschmidt der wichtigste Mann in Schinkenbüttel.“

Gerade wollte er das Fenster wieder schließen, da sah er eine weiße Gestalt an seinem Haus vorüberhuschen. Er hielt den Atem an und sah ihr nach.

„Ha“, rief er, als sie aus seinem Blickfeld verschwunden war, „klarer Fall, Mörder hat Bettlaken übergeworfen und tarnt sich als Gespenst. Aber da ist ein Fehler in der Rechnung! Gespensterstunde ist zwischen Mitternacht und ein Uhr. Vorher und nachher sind Gespenster keine richtigen Gespenster, sondern nur Menschen mit Bettlaken oder Nachthemden. Jetzt ist es zweiundzwanzig Uhr siebenunddreißig. Also, Wladimir, ist die weiße Gestalt da unten der Mörder. Kannst du meiner kühnen Kombination folgen? Komm, alter Junge, schalten wir das Privatleben aus und heften wir uns dem Mörder an die Fersen!“

Er klemmte den Roboter unter den Arm, setzte die Schirmmütze auf und sauste die Treppe hinunter. Auf der Straße zweifelte er für den Bruchteil einer Sekunde, ob er dem Verbrecher nachlaufen oder erst zur Spurensicherung an den Ort der grausigen Tat eilen sollte. Er blätterte im Geiste die Tausend Winke für einen Kriminalisten durch und fand auf Seite 333 den Hinweis: „Der Kriminalist beginnt seine Arbeit mit der Spurensicherung. Hier entscheiden Schnelligkeit und entschlossenes Handeln oft über den Erfolg seiner Arbeit, weil die wichtigsten Spuren meist von Schaulustigen verwischt werden, bevor er am Tatort eingetroffen ist.“

„Na klar!“ murmelte Sebastian. „Die Spuren führen mich todsicher zum Täter. Mag er jetzt auch einen kleinen Vorsprung gewinnen: er entkommt mir nicht.“

Und schon jagte er in langen Sprüngen zum Birkenviertel hinüber. Am Denkmal fiel er auf die Nase, weil ihm ein dunkelhaariges Tier vor die Füße gelaufen war.

„Hau ab, du dusseliger Köter!“ rief er wütend hinter ihm her. „Sonst brenne ich dir eine Kugel aufs Fell!“

In der Brunnenstraße stieß er vor dem Hause Nummer 13 auf eine erregte Gruppe von Leuten in Nachthemden und Morgenröcken. Alle redeten heftig durcheinander.

„Ruhe, bitte!“ rief er laut und drängte die Außenstehenden zur Seite. „Nur keine Aufregung! Zeigen Sie mir bitte die Leiche, alles andere wird sich finden.“

Tante Steffi, die inmitten der dürftig bekleideten Nachbarn stand und immer wieder erzählte, wie es im Wohnzimmer geklirrt und gepoltert hätte und wie der Einbrecher dann durch das große Blumenfenster entkommen sei, trat auf ihn zu und fragte erschrocken: „Um Gottes willen, was für eine Leiche?“

„Die ermordete natürlich“, entgegnete Sebastian ungehalten.

„Eine Leiche ist hier aber nirgends“, stotterte Tante Steffi. „Um so schlimmer“, stellte der Detektiv sachlich fest. „Dann hat er sie also im Garten vergraben oder mit einem Stein um den Hals im Fluß versenkt.“

„In welchem Fluß?“ fragte der dicke Schlachter Plempo in seinem langen Nachthemd. „Durch Schinkenbüttel fließt doch gar keiner.“

„Hab’ ich das etwa behauptet?“ wies Sebastian Fliegenschmidt ihn zurecht. „Aber in Lüttjenbüttel fließt die Sause. Darin kann man mehr als nur eine Leiche versenken. Führen Sie mich jetzt endlich an den Ort des Grauens, ich muß Fingerabdrücke und andere Spuren sichern! Wer von Ihnen etwas gesehen hat, bleibt noch hier, damit ich ihn vernehmen kann. Alle anderen gehen schnellstens in ihre Wohnungen und schließen sich ein. Es zieht den Verbrecher immer wieder an die Stätte seiner Tat zurück. Vielleicht taucht er gleich noch einmal hier auf, dann könnte es gefährlich für Sie werden.“

„Ich laß mich nicht vernehmen“, sagte Schlachter Plempo. „Ich halte mich ‘raus aus der Sache. Man hat zu oft gehört, daß Zeugen mundtot gemacht wurden. Nee, nee, mit mir können Sie nicht rechnen.“ Und er raffte sein Nachthemd zusammen und lief in die Schlachterei hinüber.

Der Steuerbevollmächtigte Pannemann und Fräulein Freiwald, die pensionierte Lehrerin, folgten seinem Beispiel.

Ewald Klennewitz aber, der Schuhmacher, war bereit, Zeugnis abzulegen von dem, was er gesehen hatte.

„Es ist die selbstverständliche Pflicht eines jeden Bürgers“, erklärte er, „der Polizei zu helfen. Wer das tut, hilft auch sich selbst. Also, was wollen Sie wissen?“

„Wie der Kerl aussah, natürlich“, sagte Sebastian. „Kleidung, Größe, Haar- und Augenfarbe, unveränderliche Kennzeichen und so weiter.“

Der Schuhmacher kniff die Augen zusammen und rieb nachdenklich seine Nase.

„Hm“, machte er, „also, ob er graue oder braune Augen hatte, kann ich nicht genau sagen, schließlich war es ja dunkel, als er aus dem Fenster sprang, aber über seine Größe kann ich Auskunft geben. Der Kerl war ein Riese. Ich habe nie zuvor in meinem Leben einen so großen Mann gesehen.“

„Unsinn!“ rief Frau Semken, die Friseuse, dazwischen. „Der Mann war winzig wie ein Zwerg. Wenn es überhaupt ein Mann und nicht eine Frau war! Er war nicht mal so groß wie der Zaun da.“

„Da täuschen Sie sich aber!“ unterbrach sie Ludwig Specketer, der Berufsfußballspieler mit der schönsten Glatze von ganz Schinkenbüttel. „Der Bursche sprang nämlich in vollem Lauf über die Gartenpforte; das wäre ihm wohl nicht gelungen, wenn er so klein gewesen wäre, wie Sie sagen.“

„Ihre Aussagen beweisen“, ergriff der Detektiv wieder das Wort, „daß wir es hier mit einem ganz ausgekochten und geschickten Halunken zu tun haben, der schon bei der Ausübung seiner Tat die Zeugen täuscht, indem er seine Größe beliebig verändert. Als Riese dringt er in eine Wohnung ein, und als Zwerg verläßt er sie. Fühlt er sich auf der Flucht beobachtet, so wechselt er seine Gestalt beliebig oft.“

„Wie ist das möglich?“ fragte der Schuhmacher verblüfft. Sebastian lächelte überlegen.

„Ein ganz fauler Trick, mein Lieber. Er braucht dazu nichts weiter als eine Wolldecke, ein Bettlaken und ein bißchen schwarze Magie. Aber lassen wir das jetzt. Hat einer von Ihnen vielleicht das Tatwerkzeug gesehen? Wurde die Leiche erschossen oder erstochen? Das zu wissen könnte bei der Aufklärung dienlich sein.“

„Meinen Sie mit der Leiche etwa meinen Neffen Markus?“ fragte Tante Steffi bibbernd.

„Das wird sich herausstellen“, sagte Sebastian. „Wieso? Vermissen Sie ihn denn?“

„Ja, er ist ihm nachgerannt, als die Lampe umfiel.“

„Aha“, sagte der Detektiv zufrieden, „da hätten wir also schon mal das Opfer.“

„O Gott, o Gott!“ schrie Tante Steffi. „Glauben Sie, daß der Unhold ihm was getan hat?“

„Daran gibt es gar keinen Zweifel, liebe Frau, aber darum geht es jetzt nicht, unsere Hilfe kommt sowieso zu spät. Wir haben einzig die Pflicht, den Mörder zu stellen und seiner gerechten Strafe zuzuführen. Zeigen Sie mir das Haus. Die Aufklärung des sensationellsten Verbrechens, das je in Schinkenbüttel verübt wurde, beginnt.“

Während der Detektiv nun am Tatort Spuren sicherte, von den Scherben des Kronleuchters, der Vase und der Stehlampe Fingerabdrücke nahm und den Teppich im Wohnzimmer mit der Lupe höchst sorgfältig nach Blutflecken absuchte, lief Markus in Schlafanzug und Hausschuhen durch die Straßen Schinkenbüttels und suchte verzweifelt seinen Affen.

„Filip“, rief er, „Filip, wo steckst du? Komm doch, mein Äffchen! Komm doch zu Markus!“

Aber Filip hatte noch keine Lust, wieder in den feuchten Keller und in die enge Kiste zurückzukehren. Er genoß die Freiheit und stromerte vergnügt durch die Stadt. Was hatte er in der einen Stunde, nachdem er aus dem Gefängnis entflohen war, nicht schon alles erlebt! Im Keller hatte er die durchsichtigen Häute über sämtlichen Marmeladengläsern zerrissen und alle Marmeladen probiert. Darauf hatte er von einer Flasche den Stöpsel entfernt und von dem Inhalt genascht. Das war etwas ganz Verrücktes gewesen, halb süß und halb bitter, und hinterher war ihm so merkwürdig leicht geworden, und er hatte auf einmal Lust gehabt, alle Gläser auf den Steinfußboden zu werfen, weil das so herrlich klirrte. Und dann war er nach oben gelaufen und hatte auf dem Kronleuchter geschaukelt, bis eine von den Lampenschalen heruntergefallen war. Das hatte ihm so viel Freude gemacht, daß er die anderen unbedingt auch an die Wand hatte donnern müssen. Dann war er gegen die Stehlampe gesprungen, hatte sie umgestoßen und die große Vase von der Anrichte gerissen. Als er mitten im schönsten Gepolter Schritte auf der Treppe gehört hatte, war er geistesgegenwärtig genug gewesen, einen Blumentopf durch das große Fenster zu werfen und durch das Loch hinauszuklettern. Weil er immer noch Lust auf Scherbengeklirr gehabt hatte, war er dann beim Milchmann eingedrungen und hatte dort mit einem großen runden Käse nach den Milchflaschen gekegelt. Bevor der Milchmann erschienen war, hatte er sich mit einigen Tafeln Schokolade aus dem Staub gemacht.

Und jetzt wollte er mal sehen, ob er in der Gaststätte Zum Goldenen Bären nicht noch irgend etwas Zerbrechliches fand.

Markus war inzwischen bei dem Milchgeschäft angekommen. Er traf den Mann damit beschäftigt, die Scherben der großen Schaufensterscheibe zusammenzufegen.

„Was ist denn bei Ihnen passiert?“ fragte er und blieb stehen.

„Stellst du immer so dumme Fragen?“ knurrte der Milchmann ungehalten. „Hier wurde eingebrochen, das kann man doch wohl sehen.“

„Oh“, sagte Markus unschuldsvoll, „wie schrecklich! Haben Sie den Einbrecher überrascht?“

„Natürlich!“

Markus schluckte.

„Haben Sie erkannt, wer es war?“

„Nicht genau, aber ich habe einen gewissen Verdacht.“

„So?“ fragte Markus. „Wie sah der Mann denn aus?“

„Wieder so eine dumme Frage! Wie sie alle aussehen! Groß wie ein Bär und häßlich wie die Nacht.“

„Gott sei Dank!“ entfuhr es Markus.

„Was sagst du da?“ fragte der Milchmann lauernd. „Freust du dich etwa darüber?“

„Nein, nein“, versicherte Markus schnell, „ich meine nur, wenn er so groß ist, kann ihn die Polizei leichter finden. Sie werden ihn doch sicherlich genau beschreiben können?“

„Darauf kannst du dich verlassen! Guck dir mal an, wie er in meinem Laden gehaust hat! Keine Flasche ist mehr heil. Auch die Bonbongläser sind nur noch ein kläglicher Scherbenhaufen. Der Kerl muß betrunken oder wahnsinnig gewesen sein. Na, der wird sich wundern, wenn meine Versicherung ihm die Rechnung präsentiert. Der Spaß kommt ihm teuer zu stehen.“

„Wieso?“ fragte Markus. „Wenn Ihre Versicherung den Schaden bezahlt, ist doch alles in Ordnung!“

„Denkste, mein Junge“, erklärte der Milchmann. „Für mich ist der Fall dann zwar erledigt, aber die Versicherungsgesellschaft ist natürlich darauf bedacht, daß der Täter jeden Pfennig zurückbezahlt, den sie ausgelegt hat.“

„Au Backe“, sagte Markus, „die große Schaufensterscheibe ist doch bestimmt nicht billig.“

„Das kannst du ruhig laut sagen“, bestätigte der Milchmann. „Unter fünfhundert Mark ist da nichts zu machen. Sieh mal, wie dick das Glas ist!“

Er hielt dem Jungen eine Scherbe hin. Der nahm sie prüfend in die Hand.

„Übrigens“, fuhr der Mann grinsend fort, „lege ich den Einbrecher auch ganz schön herein. Die Scheibe habe ich nämlich selbst zerschlagen. Sie hatte schon lange einen großen Riß, weißt du, querdurch, und hätte jeden Tag ganz zerbrechen können. Und sie war nicht versichert, das wäre mir zu teuer geworden. Jetzt kriege ich eine neue Scheibe, und der Einbrecher muß sie bezahlen. Eine feine Sache, was?“ Aber das fand Markus gar nicht. Er fürchtete nämlich, es könnte sich bald herausstellen, daß nicht ein Kerl wie ein Bär, sondern ein winziges Kerlchen, sein Affe nämlich, den Scherbensalat angerichtet hatte. Und den müßte dann er oder, genauer gesagt, sein Vater bezahlen.

„Hören Sie mal“, rief er darum, „das ist aber Betrug! Das dürfen Sie nicht tun!“

Der Milchmann trat drohend einen Schritt auf ihn zu. „Mein lieber Junge“, sagte er böse, „nun mach aber, daß du hier verschwindest! Sonst könnte ich vergessen, daß ich ein Kinderfreund bin. Und merke dir, einen Verbrecher kann man gar nicht betrügen. Alles, was man dem antut, ist richtig und in Ordnung.“

„Und es ist doch Betrug!“ rief Markus. „Ein böser und gemeiner Betrug ist das!“

Jetzt geriet der Milchmann in Wut.

„Wenn du nicht auf der Stelle verschwindest, kriegst du was mit dem Besen!“ schrie er. „Was machst du hier überhaupt mitten in der Nacht? Rotznasen wie du müssen um acht im Bett sein.“

Markus brachte sich mit ein paar Sätzen in Sicherheit. „Das könnte Ihnen so passen“, rief er zurück. „Damit Sie um so besser betrügen können, was?“

Das war dem Milchmann zuviel. Er nahm den Besen auf und rannte hinter dem Jungen her. Aber der war schneller und ließ sich nicht einfangen. Im Laufen drehte er sich mehrmals um und rief: „Betrüger! Betrüger!“

Als der Milchmann merkte, daß er den frechen Jungen nicht einholen konnte, ließ er von ihm ab und ging schnaufend zu seinem zerstörten Geschäft zurück.

„Das ist die Jugend von heute“, schimpfte er, „unverschämt und ausfallend! Ich hätte ihm das mit der Scheibe gar nicht erzählen sollen. Der Strolch kriegt es fertig und zeigt mich an. Aber dann nehm’ ich es einfach auf meinen Eid, daß er lügt. Wir wollen doch mal sehen, wem das Gericht mehr glaubt, einem ehrlichen Geschäftsmann oder so einem hergelaufenen Bengel, der im Schlafanzug nächtliche Spaziergänge macht und Leute aushorcht.“

Wütend nahm er die Schaufel und warf den Rest der Scherben in den Karren.

Sebastian Fliegenschmidt war noch im Hause Brunnenstraße 13. Er hatte gerade ein Büschel Haare gefunden und auf einen Teller gelegt. Nun untersuchte er es mit der Lupe. „Interessant, interessant“, murmelte er, „kurzes braunes Haar mit weißer Wurzel. Wenn ich Wladimir das füttere, weiß er sofort, was er davon zu halten hat.“ Und zu Tante Steffi gewandt, die ängstlich neben ihm stand und sein Tun beobachtete: „Nun machen Sie mir auch noch ein paar Angaben, liebe Frau. Sagen Sie mir bitte, was für ein Gesicht der Mensch hatte. War es rund oder eckig, lang oder kurz?“ Tante Steffi zuckte die Schultern.

„Ich weiß nicht“, antwortete sie. „Es ging alles so schnell. Ich habe ihn ja auch gar nicht gesehen, nur gehört. Mein armer Neffe könnte ihn wohl beschreiben, wenn er noch am Leben wäre.“ Sie schluchzte und benutzte vor lauter Aufregung und Seelenschmerz eine der Sofazierdecken als Taschentuch.“

„Halt, halt, halt!“ rief Sebastian da. „Aber, beste Frau, das dürfen Sie doch nicht machen! Sie dürfen doch nichts anfassen! Jeder Gegenstand kann uns Auskunft geben über den Fluchtweg des Mörders. Alles muß genauso liegenbleiben. Sehen Sie mal hier die umgefallene Stehlampe: sie zeigt mit dem Fuß zur Wand und mit dem Schirm zum Fenster. Also hat der Verbrecher sie umgestoßen, als er bereits auf der Flucht war, daran gibt es gar keinen Zweifel. Wenn Sie die Lampe wieder aufgerichtet hätten, wäre mir das verborgen geblieben.“ Er betrachtete prüfend das lange Kabel und die zerbrochene Scheibe. „Ich vermute, daß er sein Opfer mit dem Kabel aus dem Fenster abgeseilt hat“, sinnierte er laut. „Ich muß mir unbedingt die Spuren im Garten ansehen. Haben Sie mal eine Taschenlampe?“

Tante Steffi schüttelte, immer noch weinend, den Kopf. „Die Straßenlaterne scheint in den Garten“, sagte sie leise. „Vielleicht genügt das.“

„Wir werden sehen, danke schön. Sagen Sie mir rasch noch, ob der Kerl einen Mantel anhatte und was für Schuhe er trug.“

Tante Steffi sah den gründlichen Detektiv unglücklich an. „Ich glaube nicht“, flüsterte sie.

„Was glauben Sie nicht? Daß er Schuhe anhatte?“

„Ja, das auch. Er hatte bestimmt keine an. Das hätte man doch hören müssen, meinen Sie nicht?“

„Meine Meinung ist hier nicht gefragt“, wies Sebastian Fliegenschmidt sie zurecht. „Hier geht es einzig und allein um Ihre Wahrnehmung. Also hatte er nun Schuhe an oder nicht? Antworten Sie mit einem klaren Ja oder Nein oder Weiß-ich-nicht! Nur so kommen wir weiter. Nun?“

„Weiß ich nicht“, sagte Tante Steffi wahrheitsgemäß. „Vielleicht hatte er sie ausgezogen und mit zusammengeknoteten Schnürbändern um den Hals gehängt.“

Der Detektiv stutzte.

„In der Tat!“ rief er. „So könnte es gewesen sein. Daß ich erst jetzt darauf gekommen bin!“ Er machte sich eine Notiz auf einem Zettel, auf dem schon einiges stand.

„Kommen wir nun noch mal auf die Tatzeit zu sprechen“, sagte er danach. „Wann hörten Sie die ersten Geräusche?“ Tante Steffi sah ihn nachdenklich an.

„So gegen halb zehn“, sagte sie. „Etwas vor oder nach halb mag es gewesen sein.“

„Genauer!“ mahnte Sebastian tadelnd. „Auf die Minute genau! Nur mit einer präzisen Uhrzeit können wir das Alibi des Verbrechers durchlöchern. Also denken Sie nach! Sie waren doch noch wach zur Tatzeit, nicht wahr?“

„Ja“, sagte Tante Steffi. „Ich saß bei Markus auf dem Bett und erzählte ihm die Geschichte, wie Teddy seinen Schuh im Wasser verlor.“

„Gut. Dann haben Sie doch auch die Kirchturmuhr halb zehn schlagen hören?“

„Nein, das habe ich nicht!“

„Aber die schlägt doch sehr laut?“

„Ja“, bestätigte Tante Steffi, „das wohl, aber ich habe gerade Teddy nachgemacht, wie er weinte, als sein Schuh im Wasser lag. So habe ich geweint: Huhuhuhu-hähähähä!!! Ganz laut. Dabei muß ich das Schlagen der Uhr wohl überhört haben.“

Sebastian schüttelte verärgert den Kopf.

„Wie kann man einen Teddybären nachmachen, wenn ein Einbrecher in das Haus schleicht!“ sagte er. „Das hätten Sie doch spüren müssen!“

Tante Steffi schämte sich und kam sich sehr dumm vor. „Na, lassen wir das“, fuhr der Detektiv fort, „und fragen wir jetzt nach dem Motiv. Jeder Mörder hat einen ganz bestimmten Grund zum Morden, müssen Sie wissen, Morde aus Zufall gibt es nicht. Also, sagen Sie mir, warum Ihr Neffe ermordet wurde.“

Bei diesen Worten begann Tante Steffi so laut zu schluchzen, daß der Kronleuchter zitterte.

„Markus war ein lieber Junge“, stieß sie unter Tränen hervor. „Kein Mensch hatte einen Grund, ihn umzubringen.“ Sebastian Fliegenschmidt setzte sich neben sie und legte seinen Arm um ihre Schulter.

„Beruhigen Sie sich, liebe Frau“, sagte er. „Ich verstehe ja, daß Sie erregt sind, aber Sie wollen doch auch, daß der Mörder gefaßt wird, nicht wahr? Darum nehmen Sie sich jetzt bitte zusammen und überlegen, wer auf Markus oder seine Eltern wütend gewesen sein könnte. Vielleicht hat sein Vater mal jemanden beleidigt oder gekränkt?“

„Markus’ Vater ist mein Bruder“, sagte Tante Steffi. „Der beleidigt und kränkt niemanden. Er ist der rücksichtsvollste und bescheidenste Mensch, den man sich denken kann.“

„Und wie steht es mit der Mutter des Jungen?“ fragte Sebastian. „Klatscht sie gern mit den Nachbarinnen über andere Leute? Hat sie oft Streit mit dem Bäckerjungen oder mit dem Briefträger?“

Tante Steffi unterbrach ihr Schluchzen für einen Augenblick und dachte nach. Natürlich zankte ihre Schwägerin mit den Nachbarinnen! Und wie! Über jede Kleinigkeit regte sie sich auf und zeterte herum. Kein Zweifel, sie war schuld an Markus’ Tod! Das kommt davon! Tante Steffi hatte ja immer so eine Ahnung gehabt, daß es kein gutes Ende nehmen würde. Sie begann wieder zu schluchzen. Mit tränenden Augen blickte sie Sebastian Fliegenschmidt an und nickte. „Ja“, sagte sie leise, „Markus’ Mutter hat viele Feinde. O Gott, o Gott, und darum mußte der arme Junge sterben!“ Der Detektiv blieb sachlich.

„Erfreulich“, sagte er, „sehr erfreulich. Nennen Sie sie bei Namen, mit größter Wahrscheinlichkeit ist der Mörder einer von ihnen.“

Während Detektiv Fliegenschmidt diese kühne Behauptung aufstellte, stieg der „Mörder“ gerade im Gasthof Zum Goldenen Bären ab. Er ging aber nicht durch die Haustür, meldete sich auch nicht beim Empfang, wo zu so später Stunde sowieso niemand mehr auf Gäste wartete, sondern kletterte an der Regenrinne hoch und schlüpfte durch das offenstehende Oberlicht eines Gästezimmers. An der Gardine seilte er sich nach innen ab und zog diese, als er auf dem Fußboden stand, zu sich herunter. Dabei konnte er es nicht verhindern, daß auch der Gardinenkasten mit herabkrachte. Weil das Gepolter ihn erfreute, zerrte er auch an der Gardine des zweiten Fensters so lange, bis der Kasten aufs Parkett donnerte. Es wurde sofort viel heller im Zimmer, da der Mondschein nun ungehindert eindringen konnte. Filip vermochte die Dinge auf Schränken und Tischen genau zu unterscheiden, ohne seine Augen allzusehr anzustrengen. Deutlich sah er eine Ton- und eine Porzellanvase auf einem Schrank stehen und konnte sogleich prüfen, welche von beiden haltbarer war. Pah! Sie vertrugen beide nicht viel! Ein Wurf an die Wand machte hundert Scherben und Splitter aus ihnen. Nun zog das große Waschbecken seine Aufmerksamkeit auf sich. Was geschah wohl, wenn man den großen Stein, diesen lächerlichen Briefbeschwerer dort, hineinwarf? Er sprang auf den Tisch, nahm den Stein und feuerte ihn kraftvoll in Richtung auf das Waschbecken. Aber er verfehlte sein Ziel, das Geschoß schlug nur eine tiefe Kerbe in den Kleiderschrank. Er mußte mehr nach links werfen. Also sammelte er den Briefbeschwerer wieder auf und versuchte sein Glück ein zweites Mal. Und diesmal traf er! Der Stein durchschlug das Waschbecken und landete auf dem Fußboden. Filip machte einen kleinen Freudentanz auf dem Tisch und hüpfte dann auf den Sessel hinüber, um das bunte Kissen, das dort lag, auf seine Reißfestigkeit zu prüfen. Da hörte er Schritte die Treppe heraufkommen und spürte, daß sie ihm galten. Darum sah er sich rasch nach einem Versteck um. Das Federbett schien ihm dafür am besten geeignet, und so sprang er mit einem gewaltigen Satz mitten hinein. Gerade wollte er unter die Decke schlüpfen, da merkte er, daß der Platz schon besetzt war: ein älterer Herr schlief dort einen tiefen traumlosen Schlaf. Als das haarige Tier ihm aufs Gesicht trat und die Decke anhob, erwachte er und schoß entsetzt in die Höhe.

Da zog Filip es vor, sich nach einem anderen Versteck umzusehen. Vielleicht war der Platz hinter der komischen Figur auf dem Kleiderschrank noch frei. Tatsächlich, dort hatte sich niemand schlafen gelegt. Filip kauerte sich nieder und wartete ab.

Schon wurde die Tür geöffnet. Irene, das Zimmermädchen, steckte die Nase um die Ecke und tastete nach dem Schalter. Als das Licht aufflammte, entdeckte sie das zertrümmerte Waschbecken und den beschädigten Schrank.

„Was ist de- de- denn hier pa- pa- passiert?“ rief sie entsetzt und stotterte dabei noch mehr als sonst.

Da sie nicht gleich an einen Einbrecher dachte, glaubte sie, der Mann im Bett habe einen Tobsuchtsanfall gehabt. Vorsichtig trat sie ganz ins Zimmer, um sich den Schaden genauer zu besehen.

„Ist Ih- Ih- Ihnen ni- ni- nicht gut?“ fragte sie verstört. Sie stand dabei genau vor dem Kleiderschrank. Filip sah das bunte Kopftuch greifbar nahe vor sich, unter dem das lange Haar in dicken blonden Strähnen auf den Rücken fiel. Und da konnte er nicht länger an sich halten. Er sprang dem ahnungslosen Mädchen auf die Schulter und zog ihm das bunte Tuch über die Augen.

Zu Tode erschrocken schrie Irene auf. So grell und nadelspitz stießen ihre Hilferufe in die Stille des Hauses, daß nicht nur der Mann im Bett erschrak und sich unter sein Kopfkissen verkroch, sondern auch Filip zusammenfuhr und auf den Schrank zurückkletterte. Dabei rempelte er die dumme Figur an, die prompt herunterfiel und sich in Arme, Bauch und Beine zerteilte. Der Kopf rollte scheppernd unter das Bett. Weil Irene immer noch die Nacht mit ihrem Gebrüll in Scheiben schnitt, mochte Filip nicht länger in ihrer Nähe bleiben. Er schwang sich auf die offenstehende Tür und sprang von dort in den Flur hinaus. Den Wirt, der mit einer Gaspistole die Treppe heraufrannte, um seiner Angestellten zu Hilfe zu kommen, ließ er vorbei und fegte dann ins Erdgeschoß hinab.

Er wäre gern ins Freie gegangen, an die frische Luft, da er aber die Haustür verschlossen fand, mußte er noch eine Weile im Hause bleiben. Wie von ungefähr gelangte er in die Küche. Dort standen sieben große Torten fix und fertig auf dem Tisch. Die waren für die Geburtstagsfeier des Bürgermeisters bestimmt. Der verdienstvolle Mann wurde morgen sechzig Jahre alt. Filip setzte sich in die erste Torte hinein. Es war eine Nußsahnetorte, verziert mit Wal- und Haselnüssen. Sie quoll nach allen Seiten auseinander und vergrößerte sich merklich. Filip gefiel sie so viel besser. Er ergriff die zweite und versuchte sie auf die dritte zu legen. Das gelang ihm aber nicht. Sie rutschte ihm aus den Händen und klatschte kopfüber auf die Steinfliesen des Fußbodens. Filip sah erstaunt, wie sie sich dort breitmachte und nach allen Seiten Sahnekleckse verspritzte. Ohne zu zögern, nahm er nun die dritte und warf sie ebenfalls hinunter. Er wollte sehen, ob die auch so schön mit Sahne um sich schoß. Doch sie fiel auf die Kante und knickte zu einem häßlichen Berg zusammen. Die vierte aber spritzte auch recht lebhaft umher, als sie auf dem Fußboden landete. Von der fünften knabberte er alle Marzipanrosen ab und seifte sich dann mit der Buttercreme Gesicht, Hals und Ohren ein. Die sechste verarbeitete er zu Schneebällen, mit denen er nach den Töpfen auf den Regalen zielte. Zwei traf er, so daß sie das Gleichgewicht verloren und herunterpolterten. Die anderen Bälle klatschten an die Wand und rutschten langsam herab. Bevor Filip sich mit der siebten Torte beschäftigte, hielt er inne und horchte, ob das dumme Topfgeklapper nicht einen bösen Feind herbeigelockt hätte. Als aber alles ruhig blieb, abgesehen von dem Geschrei in dem Zimmer seines Einstiegs, nahm er sich die letzte Torte vor und fuhr mit ihr Schlitten. Er drehte sie herum, setzte sich darauf und stieß sich mit den Füßen ab. Das ging prächtig! Allerdings wurde der Schlitten immer niedriger. Dafür wurde es jedoch bald auf dem Tisch so glatt, daß man auch ohne Schlitten herrlich darauf rutschen konnte. Schließlich machte ihm das keinen Spaß mehr. Er sah sich suchend um und entdeckte ein Bord an der Wand, auf dem viele bunte Flaschen standen. Die verlockten ihn zu einem kurzweiligen Spiel. Er kletterte hinauf, nahm eine Flasche in die Hand und schlug die andern damit herunter. Das klirrte herrlich. In weniger als zwei Minuten lagen alle Flaschen auf dem Fußboden. Die meisten waren zerbrochen und ausgelaufen, nur wenige hatten den Sturz unbeschädigt überlebt. Filip kreischte vor Wonne. Plötzlich wurde ihm bewußt, daß er noch immer eine Flasche in der Hand hielt. Schon wollte er sie den anderen nachwerfen, da erinnerte er sich daran, daß er vor einer knappen Stunde aus einer ähnlichen Flasche einen tollen Saft getrunken hatte, von dem ihm so fröhlich ums Herz geworden war. Er roch an der Flasche, schüttelte sie und zog endlich den Korken mit den Zähnen heraus. Und dann nahm er einen tiefen Schluck. Tatsächlich, das Zeugs in dieser Flasche war genauso komisch wie das in der andern. Es schmeckte halb süß und halb bitter und wärmte den ganzen Körper. Noch zweimal setzte er die Flasche an den Mund und trank. Dann zerdepperte er sie auf dem Fußboden.

Darauf wurde er nach und nach müde, sehr, sehr müde. Die Glieder waren mit einemmal so schwer, daß er sich gar nicht mehr bewegen mochte. Er gähnte und sah sich mit glasigen Augen nach einem Bett um. Das gab es hier aber nicht. Doch nachdem er aus dem untersten Fach des Geschirrschrankes einen Stapel Teller hinausgestoßen hatte, konnte er sich hinter drei Teekannen einen kuscheligen Schlafplatz einrichten. Leise zog er die Schranktür zu und schlief sofort ein.

Es wurde auch Zeit, daß er von der Bildfläche verschwand, denn nun preschte der Wirt herbei, der endlich die ungewohnten Geräusche aus der Küche vernommen hatte. Er stürzte herein und ballerte mit seiner Gaspistole in alle Richtungen. Aber er traf den Einbrecher nicht, denn natürlich vermutete er ihn nicht im Geschirrschrank. Darum sauste er, nachdem er die ganze Küche mit Tränengas eingenebelt hatte, wieder auf den Flur hinaus, um zu sehen, ob der unverschämte Kerl nicht dort irgendwo ausgestiegen war. Da fand sich jedoch auch keine Spur. Gemeinsam mit Irene, dem tapferen Zimmermädchen, durchforschte der Wirt nun das ganze Haus und verschoß sämtliche Gaspatronen. Allein seine Mühe war vergebens.

Zwar gelang es ihm, alle Hotelgäste um den Schlaf zu bringen, den Einbrecher indessen entdeckte er nicht. Er fand auch keine Anzeichen dafür, daß der böse Kerl das Haus bereits verlassen hatte, waren doch beide Haustüren verschlossen und in den Zimmern alle Fenster heil. Als er begriff, daß unter diesen Umständen der gefährliche Eindringling sich noch irgendwo versteckt halten mußte, erschrak er von den Haarspitzen bis in den kleinen Zeh.

„Irene“, sagte er leise, „wecken Sie alle Gäste und bitten Sie sie in die Halle herunter. Ich muß sie vor dem Verbrecher schützen, sonst reisen sie morgen ab.“

Irene ging.

Zu wecken brauchte sie niemanden. Die erschreckten Gäste standen zitternd hinter den Schränken oder lagen bibbernd unter ihren Bettdecken. Verstört und bleich folgten sie dem Zimmermädchen in die Halle hinunter.

Hier empfing sie der Wirt. Auch er war blaß, auch ihm stand die Angst ins Gesicht geschrieben.

„Meine sehr verehrten Damen und Herren“, sagte er, „entschuldigen Sie, daß ich Ihren Schlaf unterbrochen habe, aber wir haben einen Einbrecher im Haus, darum mußte es sein.“ Die Gäste begannen sofort erregt durcheinanderzureden, und einige äußerten, wie der Wirt befürchtet hatte, daß sie in aller Frühe abreisen würden.

„Bitte, meine Herrschaften“, sagte er, „übereilen Sie nichts! Wenn Sie hier in der Halle bleiben, wird Ihnen nichts geschehen. Morgen ist alles vergessen wie ein böser Spuk. Der Einbrecher hält sich irgendwo verborgen. Er wird jetzt die Gelegenheit benutzen, unbemerkt zu verschwinden. In einer halben Stunde können Sie alle wieder zu Bett gehen und ungefährdet weiterschlafen.“

Während dieser ernsten Ansprache des Wirtes schlief der freche Räuber im Geschirrschrank bereits tief und fest, und es fiel ihm nicht im Traum ein, sein Lager zu verlassen und in die dunkle Nacht hinaus unbemerkt zu verschwinden.

Inzwischen lagen die anständigen und ehrlichen Bewohner von Schinkenbüttel längst wieder in ihren Betten und schliefen. Auch sie hatten nicht die geringste Lust, aufzustehen und Nachtspaziergänge zu machen. Dazu wurden sie nun aber durch Sebastian Fliegenschmidts Aktion Schneeball gezwungen.

Der grundgescheite Detektiv hatte nämlich mittlerweile seinen noch grundgescheiteren Roboter Wladimir mit allen Daten gefüttert, die sich bei der Besichtigung des Tatortes Brunnenstraße 13 und der Befragung der Zeugen ergeben hatten.

„Kurzes braunes Haar mit weißer Wurzel“, hatte er ihm eingegeben, „weißer Mantel, rote Hose, Riesenkerl, ganz winzigklein, sehr guter Hochspringer, hüpft über höchste Zäune…“ und so weiter. Nichts hatte Sebastian vergessen, aber auch gar nichts. Darum konnte der Roboter, nachdem er seine vielen Räder 20 Sekunden lang hatte schnurren lassen, ein fotografisch genaues Bild von dem unbekannten Verbrecher liefern.

Aus einem schmalen Schlitz an seiner linken Seite ratterte ein meterlanger Papierstreifen heraus, der mit großen Buchstaben eng bedruckt war. Tante Steffi, die danebenstand, sah es mit Staunen. Sebastian nahm den Streifen in die Hand und las der verblüfften Frau folgendes vor:

„Der Mörder ist zwei Meter sechsundzwanzig groß, hat Schuhgröße einunddreißig, eine braune Meckyfrisur und eine Warze am linken Ohrläppchen. Er schläft im Liegen, singt Wanderlieder in der Badewanne und ißt am liebsten Himbeereis mit Haferflocken. Seine Opfer erschießt er mit Vorliebe bei Vollmond und Windstärke 13. Seit drei Jahren hält er den Landesrekord im Hochsprung. Er ist verheiratet, hat sechs Kinder und ist dreimal in der Schule sitzengeblieben. Zur Tatzeit trug er weiße Socken, grüne Schuhe, ein gestärktes schwarzes Oberhemd mit gelbem Rosenmuster, ein tomatenrotes Dirndlkleid und einen selbstgestrickten blauen Strohhut. Er ist wahrscheinlich männlich oder weiblich und an einem Muttermal unter der linken Fußsohle leicht zu erkennen.“

Tante Steffi verstand nichts. Sebastian Fliegenschmidt aber leitete augenblicklich die Aktion Schneeball ein.

„Sie haben alles vernommen“, wandte ersieh an Tante Steffi. „Prägen Sie es sich genau ein, und geben Sie es an zwei Nachbarinnen weiter!“

Die gute Frau wich einen Schritt zurück.

„Was soll ich?“ fragte sie verstört.

„Ihren Nachbarinnen oder Nachbarn alles erzählen, was der Roboter hier auf diesen Streifen geschrieben hat“, erklärte Sebastian mit verhaltener Ungeduld. „Und dann bitten Sie die beiden Herren oder Damen, ihrerseits zwei Nachbarn aufzusuchen und denen das Gehörte mitzuteilen. Das sind dann schon vier! Die erstatten ebenfalls zwei weiteren Personen Bericht über das Aussehen des Gesuchten, und so geht es fort. In einer halben Stunde wissen alle Leute in der Stadt, auf wen sie achten müssen. Das ist die Aktion Schneeball, verstehen Sie? Sie ist schneller und zuverlässiger als alle anderen Methoden, die die Polizei zur Verbrechensbekämpfung anwendet.“

Tante Steffi schluckte.

„Ich habe aber alles vergessen, was Sie vorgelesen haben“, wandte sie schüchtern ein. „Ich weiß nur noch, daß der Mann eine Frau ist, einunddreißig Jahre alt, Schuhgröße zwei Meter sechsundzwanzig hat und den Vollmond mit gestärkten schwarzen Oberhemden erschießt.“

„Aber beste Frau“, rief der Detektiv nervös, „Sie bringen ja alles durcheinander! Können Sie sich denn nicht mal die wenigen Angaben merken? Hören Sie zu, ich lese Ihnen den Text noch einmal vor.“

Tante Steffi nickte ergeben und lauschte der erstaunlichen Personenbeschreibung ein zweites Mal, nun mit erhöhter Aufmerksamkeit.

Dann machte sie sich auf den Weg zu zwei Nachbarinnen. Es war jetzt fast Mitternacht und nicht leicht, die Leute aus dem Schlaf zu wecken, um mit ihnen ein paar Worte zu wechseln. Ja, Frau Hansen goß der armen Tante Steffi erst einmal einen Eimer Schmutzwasser auf den Kopf, weil sie glaubte, ein Betrunkener erlaube sich einen dummen Scherz mit ihr.

Aber dann konnte die Tante doch ihre Meldung herunterleiern und die beiden Damen bitten, in ihre Bademäntel zu schlüpfen und das Gehörte an vier andere Nachbarn weiterzugeben. Natürlich hatte sie ihren Vers nicht wortwörtlich hersagen können, aber darauf kam es ja auch nicht an. Die Hauptsache war, daß dem Inhalt nach alles stimmte, oder wenigstens das meiste. Zum Schluß hatte sie die Frauen aufgefordert, jede Person, auf die die Beschreibung passen sollte, zu verhaften und ins Schützenhaus oder ins Bürgermeisteramt zu bringen. So wollte Sebastian Fliegenschmidt es haben.

Die beiden aus dem Schlaf geschreckten Nachbarinnen, von der Notwendigkeit ihrer Mitarbeit überzeugt, machten sich sofort auf den Weg zu je zwei weiteren Helfern. Auch sie verwechselten natürlich einige Kleinigkeiten des Textes, das Wesentliche trugen sie ihrer Meinung nach jedoch vollkommen richtig vor. Als Herr Siebold als vierundsechzigster die Meldung seinem Schwager Heini Langenfeld zum offenen Schlafzimmerfenster hinaufrief, hatte sie folgenden Wortlaut:

„Gesucht wird der sechsundachtzig Jahre alte Friseur Mecky Braun. Er trägt eine gelbe Windjacke, züchtet schwarze Rosen und wirft mit selbstgepflückten Tomaten nach gestärkten Oberhemden. Er hat den Bürgermeister mit einem Dirndlkleid gefesselt und will ihn vom Schützenhaus aus auf den Vollmond schießen.“

Kein Zweifel, man war dem Verbrecher auf der Spur. Die Mithilfe der Bevölkerung versprach ein voller Erfolg zu werden. Sebastian Fliegenschmidt konnte sich schlafen legen und in Ruhe die Entwicklung der Dinge abwarten.

Allein er ging nicht ins Bett. Er hatte nämlich noch einen Trumpf in der Hand, der ausgespielt sein wollte: Das „Schinkenbütteler Tageblatt“ sollte in einer Extraausgabe über den Fall berichten und dem Mörder schwarz auf weiß zeigen, wie dicht sich das Netz um ihn bereits zugezogen hatte.

Beim „Schinkenbütteler Tageblatt“ war jetzt, gegen Mitternacht, natürlich längst Redaktionsschluß. Die Rotationsmaschinen liefen auf vollen Touren und spuckten eine vollbedruckte Zeitung nach der andern in den Auffangkorb. In vier Stunden kamen schon die Zeitungsfrauen, um sie gebündelt in Empfang zu nehmen und den Einwohnern von Schinkenbüttel in die Briefkästen zu stecken oder hinter die Türklinken zu klemmen. Aber Sebastian Fliegenschmidt machte sich dennoch auf den Weg zum Chefredakteur, Herrn Waldemar Treberlan. Er war sicher, von dem Mann trotz der späten Stunde eingelassen und angehört zu werden. Ganz sicher war er. Denn er wußte, daß Herr Treberlan für jede außergewöhnliche Meldung dankbar war. Der Redakteur litt nämlich ebenso wie Sebastian Fliegenschmidt unter der Ehrlichkeit und Anständigkeit der Schinkenbütteler Bürger. Jeden Tag stand er aufs neue vor der unlösbaren Aufgabe, seine Zeitung mit interessanten Neuigkeiten zu füllen. Da es aber keine gab in der Stadt, mußte er welche erfinden oder ganz alltägliche Vorkommnisse so aufbauschen und herausputzen, daß sie sich wie ein spannendes Abenteuer lasen. So hatte er gestern aus dem „Fall“ eines Dachziegels, der sich auf dem verlotterten Haus des Dichters Wortewaith trotz aller Mühe nicht mehr mit eigener Kraft hatte halten können und herabgerutscht war, einen heimtückischen Mordanschlag auf den Bürgermeister gemacht. Der ehrenwerte Mann, so hatte Treberlan geschrieben, sollte noch vor seinem sechzigsten Geburtstag hingemeuchelt werden, weil er sich auf dem letzten Schützenfest gegen eine Vergrößerung der Zielscheibe ausgesprochen hätte. Nur dem Umstand, daß er an dem Tag des versuchten Mordes seine Wohnung nicht verlassen habe, sei es zu danken — so Treberlan daß er noch am Leben sei. Schinkenbüttel atme erleichtert auf und wünsche seinem „Bümei“ weiterhin alles Gute und einen gesunden Appetit auf die sieben Torten, die, wie man aus sicherer Quelle erfahren habe, in der Gaststätte Zum Goldenen Bären schon für die Feier bereitstünden.

Natürlich war Herr Treberlan mit solchen Meldungen nicht glücklich, wußte er doch selbst am besten, daß sie eigentlich nicht wert waren, auch nur mit einer Zeile erwähnt zu werden. Aber was sollte er machen? Die Leute wollten ihre Sensation haben, und so mußte er sie ihnen besorgen und frei Haus liefern.

Als darum Sebastian Fliegenschmidt mit seinem Roboter unter dem Arm bei ihm erschien und geheimnisvolle Andeutungen machte über einen schrecklichen Mord, der vor wenigen Stunden hier im friedlichen Schinkenbüttel verübt worden sei, fiel er vor Erregung fast vom Stuhl.

„Mann“, stammelte er, nachdem er sich ein wenig gefaßt hatte, „das ist die schönste Nachricht, die ich seit Jahren bekommen habe! Daraus mache ich einen vier Seiten langen Bericht mit Fotos und Fingerabdrücken und Handschriften. Was sage ich! Daraus mache ich eine ganze Serie mit Interviews der Tatzeugen und der Betroffenen! Zwei, drei Monate lang kann ich die Zeitung damit füllen. Wenn Sie, lieber Herr Fliegenschmidt, sich ein bißchen Zeit lassen mit dem Fangen der Bande, kann ich sogar ein ganzes Jahr lang von dem Fall leben.“

Er sah den Detektiv dankbar an.

„Fürs erste werde ich eine Extraausgabe drucken“, fuhr er eifrig fort, „die morgen gegen zehn von Haus zu Haus verkauft werden kann. Was sagten Sie, wieviel Opfer sind zu beklagen?“

„Das ist noch nicht genau ermittelt“, antwortete Sebastian Fliegenschmidt. „Ich gehe vorerst von einem aus, bin aber sicher, daß...“

„Natürlich, natürlich, ganz meine Meinung“, unterbrach der Redakteur, „drei oder vier sind es bestimmt. Beziehen wir eine Dunkelziffer mit ein, so kommen wir leicht auf fünf bis sechs. Meine Güte, ist das eine Sache!! Passen Sie auf [Überschrift rot, sechs Zentimeter hoch:

BLUTRÜNSTIGE MORDBANDE

SUCHT FRIEDLICHES SCHINKENBÜTTEL HEIM.

Darunter, immerhin noch vier Zentimeter hoch:

Detektiv Fliegenschmidt den Gangstern auf der Spur.

Schlinge zieht sich zu.

Er strahlte Sebastian an.

„Kommen Sie, darauf wollen wir erst mal einen trinken.“ Mit gewohntem Griff holte er eine Flasche Schinkenbütteler Edelbrand aus dem Schreibtisch, goß zwei Gläser bis an den Rand voll und stieß mit dem Detektiv an.

„Prost“, sagte er. „Trinken wir darauf, daß wir recht lange mit dem Fall befaßt sind!“

Nach dem dritten Glas nahm er einen Bleistift in die Hand, legte sich einen Block zurecht und machte sich an den Entwurf des Extrablattes, des allerersten, das Schinkenbüttel erleben sollte. Dabei las er das, was er schrieb, laut vor, so daß Sebastian Fliegenschmidt schon jetzt erfuhr, was am nächsten Tag gedruckt sein würde.

„Schwarz senkte sich das Leichentuch der Nacht über Schinkenbüttel“, schrieb und las er. „Wolkenkobolde versammelten sich über der Stadt und schluckten die geisterhaft blassen Strahlen des Mondes, der so das Grauen, das mitleidlos über den Ort hereinbrach, nicht schauen konnte. Freue dich, Mond, dir blieb Schlimmes erspart! Kaum nämlich hielt der gesunde Vormitternachtsschlaf die vom Tagewerk ermüdeten rechtschaffenen Bürger Schinkenbüttels umfangen, da schlichen aus Büschen und Hecken gedungene Mörder durch die Straßen und richteten unter den im Bette Liegenden ein verheerendes Blutbad an. Die genaue Zahl der Opfer steht noch nicht fest, aber man muß leider damit rechnen, daß sie höher ist, als die schlimmsten Befürchtungen wahrhaben wollen.

Absatz.

Der unerschrockene Detektiv Sebastian Fliegenschmidt, der mit eigenen Ohren die Hilfeschreie der Niedergemetzelten hörte, leitete sofort eine Fahndung ein und ist bereits im Besitz wichtigster Anhaltspunkte, die allein fast ausreichen dürften, die Mörderbande ans Messer zu liefern. Aus Kreisen der entsetzten Bevölkerung kamen unschätzbare Hinweise, aus denen er auf die niedrigen Beweggründe und die Ausführung der bestialischen Untaten schließen kann. Es wird nur mehr eine Frage von wenigen Tagen oder Wochen sein, bis die abgebrühten Gangster hinter Schloß und Riegel sitzen. Wenn Sie dieses Extrablatt in Ihren zitternden Händen halten, liebe Mitbürger, wird die Sonne wieder aufgegangen sein über Schinkenbüttel; aber sie wird auf eine veränderte Stadt scheinen, auf eine Stadt, in der das Leid wohnt, der Schmerz nistet und die Angst schwarze Blüten treibt. Habt dennoch Mut, ihr Leute, denn das Auge des Gesetzes wacht, und der Finger der Gerechtigkeit holt aus zum entscheidenden Schlag gegen das Verbrechen der letzten Nacht.

So, das wäre die erste Seite“, sagte Herr Treberlan und machte eine kleine Pause. „Und nun wollen wir Ihren Einsatz, Herr Fliegenschmidt, in allen Einzelheiten schildern, damit die Menschen in diesem erbärmlichen Kaff Zeuge einer noch nie dagewesenen Sensation werden. Holen Sie recht weit aus und erzählen Sie mir den ganzen Hergang noch einmal. Im Zweifelsfall lieber ein bißchen mehr als zuwenig sagen. Vom Schweigen kann eine Zeitung nicht leben.“

Sebastian Fliegenschmidt, der sich die Sache mit der Zeitung genauso vorgestellt hatte, wie er sie gerade jetzt erlebte, lehnte sich behaglich in den tiefen Sessel zurück und begann seine Geschichte. Und da er viel Phantasie besaß, wie hätte er sonst den Kriminalcomputer Wladimir erfinden können, wurde sie so lang, daß sie kaum auf drei Seiten des Extrablattes unterzubringen war.

Auch sich selbst wußte er bei seinen Ausführungen gebührend herauszustreichen.

Nachdem Tante Steffi die Aktion Schneeball in Gang gesetzt hatte, war sie nicht ins Haus zurück, sondern ein Stück die Straße hinuntergegangen, in der Hoffnung, ihren totgesagten Markus doch noch irgendwo lebendig anzutreffen.

Da sie nicht allein unterwegs war, überall waren ja jetzt Leute dabei, die Personenbeschreibung des Täters weiterzugeben, verlor sie bald die Angst und entfernte sich immer weiter vom Hause ihres Bruders. Sie sprach hier und da einen Mann oder eine Frau an und rief dauernd nach Markus. Dabei stieß sie schließlich auf den Milchmann, der immer noch darüber empört war, daß ihn ein Junge im Schlafanzug Betrüger genannt hatte.

„Oh“, sagte Tante Steffi erschrocken, „was ist denn mit Ihrer Scheibe passiert?“

Der Milchmann hatte keine Lust zu antworten, zumal er sich an einer Scherbe gerade den Zeigefinger verletzt hatte. Er trat wütend mit dem Fuß gegen den Handkarren und leckte sich das Blut vom Finger.

„Bei Ihnen ist doch wohl nicht eingebrochen worden?“ forschte Tante Steffi weiter. Da wandte sich der Mann um und knurrte böse: „Nee, hier ist ein Flugzeug ‘reingeflogen. Gucken Sie sich’s an! Der Pilot steht bis zum Bauch im weißen Käse.“

Tante Steffi wollte schon nachsehen, aber sie merkte gerade noch rechtzeitig, daß der Milchmann sie zum besten halten wollte.

„Warum sind Sie denn so unfreundlich?“ fragte sie.

„Weil ich es auf den Tod nicht leiden kann, wenn man mich aushorcht“, brummte der Milchmann.

„Aushorcht?“ wunderte sich Tante Steffi. „Man wird doch wohl noch Anteil nehmen dürfen an dem Unglück seiner Mitmenschen?“

„Ich pfeife auf Ihre Anteilnahme“, raunzte der Mann. „Mein Unglück ist meine Sache und geht niemanden etwas an. Meinen Sie, ich hätte nicht längst gemerkt, daß Sie von der weiblichen Kriminalpolizei sind? Sie brauchen sich gar nicht zu verstellen?“

„Wie kommen Sie darauf?“ fragte Tante Steffi erstaunt. „Ich habe doch gar keine Uniform an.“

„Tun Sie nur nicht so!“ polterte der Milchmann. „Wenn Sie eine Bürgerin unserer Stadt wären, wüßte ich es. Ich kenne nämlich alle Frauen im Ort, weil ich ihnen jeden Morgen die Milch bringe. Sie habe ich noch nie gesehen. Daraus schließe ich, daß Sie eine Fremde sind und nicht hierhergehören.“

„Das stimmt“, sagte Tante Steffi. „Ich komme aus Hüttenhagen.“

„Da haben wir’s!“ rief der Mann, während er sein Taschentuch um den blutenden Finger wickelte. „Und was macht eine Frau aus Hüttenhagen um Mitternacht in unserm gottverlassenen Nest, he? Können Sie mir das wohl verraten? Ich will es Ihnen sagen: sie spioniert herum und horcht grundehrliche und anständige Geschäftsleute aus, die niemals auch nur einen Tropfen Wasser in die Milch gießen und keinen Menschen jemals betrogen haben. Aber bei mir können Sie lange schnüffeln, da finden Sie nichts, gar nichts finden Sie da. Und was der Bengel Ihnen erzählt hat, ist die reine Lüge und nichts als die Lüge. Er hat sich alles nur aus den Fingern gesogen, um sich wichtig zu machen.“

Tante Steffi verstand von dem heftigen Ausbruch des Milchmannes nichts, überhaupt nichts. Nur ein Wort traf sie wie ein Faustschlag, und das war das Wort Bengel.

„Was für einen Bengel meinen Sie?“ fragte sie zitternd.

„Tun Sie nicht so scheinheilig!“ fauchte der Mann sie daraufhin an. „Sie wissen genau, daß ich die Rotznase in dem weißen Schlafanzug meine!“

Tante Steffi mußte sich rasch an dem Handkarren festhalten, so weich wurden ihr plötzlich die Knie.

„Markus“, flüsterte sie kaum hörbar, „das muß Markus gewesen sein.“

„Ich wußte doch, daß Sie ihn kennen“, rief der Milchmann grimmig. „Und nun gehen Sie weiter und lassen Sie mich in Ruhe!“

Aber Tante Steffi tat weder das eine noch das andere. Sie ging ganz nah an den aufgebrachten Mann heran, faßte seinen Arm und fragte erregt: „Was war mit dem Jungen? Hat er lebendig hier vor Ihnen gestanden?“

„Was ist denn das nun wieder für eine dumme Frage!“ knurrte der Milchmann. „Haben Sie schon mal einen Toten durch die Straße rennen sehen? Der Bengel war höchst lebendig und lief vor Frechheit über wie ein volles Regenfaß. „ Tante Steffi ließ, als sie das hörte, den Arm des Mannes fahren und lehnte sich an den Handkarren. Sie schloß einen Moment die Augen, zwei große Tränen rannen an ihrer Nase vorbei bis ans Kinn.

„Er lebt“, flüsterte sie glücklich, „mein kleiner Markus lebt!“

Der Milchmann starrte sie verdutzt an.

„Sind Sie etwa seine Mutter?“ fragte er.

„Ich bin seine Tante“, hauchte Tante Steffi, „und suche ihn verzweifelt. Detektiv Fliegenschmidt glaubt nämlich, daß er ermordet worden sei. Aber wenn er hier bei Ihnen war, muß er ja noch leben. Können Sie mir nicht sagen, wohin er gegangen ist?“

„Er ist nicht gegangen, er ist gelaufen“, sagte der Milchmann, „sehr schnell ist er gelaufen. Weil ich hinter ihm her war!“

„Sie haben das arme Kind gejagt?“ empörte sich Tante Steffi.

„Jawohl“, entgegnete der Milchmann. „Wer mir Frechheiten sagt, nachdem bei mir eingebrochen worden ist, den schlage ich in die Flucht.“

„Eingebrochen wurde bei uns auch“, sagte Tante Steffi. „Wahrscheinlich haben Sie den Jungen nur nicht richtig verstanden.“

„Ich habe ihn schon richtig verstanden, da können Sie ganz sicher sein. Und jetzt lassen Sie mich endlich in Frieden! Ich bin müde und möchte bald ins Bett.“

„Sagen Sie mir nur noch, in welche Richtung Markus gelaufen ist“, bat Tante Steffi.

„Die Straße ‘runter, auf das Wirtshaus Zum Goldenen Bären zu“, brummte der Milchmann unwillig, während er schon durch das glaslose Schaufenster in seinen Laden stieg, um dort aufzuräumen.

Tante Steffi bedankte sich für diese Auskunft und marschierte in die genannte Richtung. Nach etwa dreißig Metern fragte sie einen älteren Herrn, ob ihm nicht ein Junge begegnet sei. Aber der hatte keine Augen für entlaufene Kinder, hielt er doch Ausschau nach einem vier Jahre alten Kerl, der sechsundachtzig Meter hochsprang, braune Meckys auf den Mond schoß und gelbe Oberhemden mit selbstgepflückten Tomaten stärkte. Der hätte nämlich im Krankenhaus alle Ärzte vergiftet und bei Rückenwind die Schule in Brand gesteckt. Tante Steffi kam nicht auf den Gedanken, daß das noch die Meldung war, die sie vor einer halben Stunde Frau Hansen überbracht hatte. Seit sie wußte, daß Markus noch am Leben war, hatte sie die Aktion Schneeball völlig vergessen. Darum ließ sie den Mann weiterhin Ausschau halten und hastete auf das Wirtshaus Zum Goldenen Bären zu.

„Markus“, rief sie dabei, „Markus, wo steckst du? Melde dich, wenn du mich hörst!“

Markus konnte seine Tante nicht hören, so laut sie auch rufen mochte. Er stand nämlich auf dem oberen Flur des Gasthauses Zum Goldenen Bären hinter einer Gardine und wartete ängstlich darauf, daß der dicke Wirt wieder in die Halle hinunterging zu den Gästen und dem Zimmermädchen Irene.

Als er vor dem zornigen Milchmann davongelaufen war, wäre er fast über Filip gefallen. Quer über die Straße war das Tier gerannt und im Garten des Wirtshauses verschwunden. Markus war ebenfalls über den Zaun gestiegen und hatte von dort mit ansehen müssen, wie Filip die Regenrinne hochgeklettert und durch das offenstehende Oberlicht eines Gästezimmers ins Haus geschlüpft war. Er hatte das Herunterkrachen der Gardinenkästen, verschiedene andere Geräusche und später die schrillen Schreie eines Mädchens gehört. Bald war überall das Licht angegangen und die ganze Gaststätte in Aufruhr geraten. Markus war sich darüber im klaren gewesen, daß man nun seinen kleinen Affen gejagt hatte. Aufgeregt hatte er von außen die Vorgänge in der Gaststätte verfolgt, war um das Gebäude herumgeschlichen und hatte endlich, nachdem im Hause wieder Ruhe eingekehrt war, eine Möglichkeit zum Einsteigen gefunden. Vom Garagendach aus war er auf einen Balkon geklettert und von dort durch die nur angelehnte Tür in das Zimmer eines Gastes gelangt. Da das Bett leer gewesen war, hatte er ungehindert nach Filip suchen können. Auch die anderen Zimmer hatte er vorsichtig betreten und durchsucht, ohne jedoch seinen Affen zu entdecken. Aus dem Getuschel, das von der Halle zu ihm heraufdrang, hatte er geschlossen, daß sämtliche Gäste ihre Betten verlassen und sich unten versammelt hatten. Darum war er dreister geworden und hatte in den einzelnen Zimmern sogar das Licht eingeschaltet. Als er das letzte Zimmer hatte betreten wollen, wäre er fast von dem dicken Wirt überrascht worden, der mit einer Pistole in der Hand die Treppe heraufgeschlichen war. Mit knapper Not hatte er sich hinter den Fenstervorhang retten können. Dort stand er nun, regungslos, aber mit heftig klopfendem Herzen und beobachtete den Wirt. Hoffentlich kam der nicht zu nahe an ihn heran, sonst würde er sicherlich das Schlagen seines Herzens hören.

Aber der Mann brachte ihn nicht in Bedrängnis. Er nahm vorsichtig ein Bild von der Wand, zog einen Schlüssel aus der Tasche und schloß ein Geheimfach auf. Aus dem riß er hastig einige Papiere heraus und verstreute sie auf dem Fußboden. Drei oder vier Banknoten, die sich in dem Fach befanden steckte er in die Tasche. Dann begann er plötzlich laut zu schreien und zu lamentieren.

„So ein gemeiner Kerl! Er hat mein Geheimfach entdeckt und geplündert! Ich bin ruiniert! Fünfzehntausend Mark hat er mir gestohlen! Oh, hätte ich das Geld doch nur rechtzeitig auf die Sparkasse gebracht! Was mache ich nur, was mache ich nur?“ Immerfort vor sich hin wimmernd, ging er nun in die Halle hinunter.

Markus hätte ihm am liebsten einen Stein nachgeworfen. Wollte der böse Mensch also genau wie der Milchmann seinem Affen eine Tat in die Schuhe schieben, die er gar nicht begangen hatte! Aber das würde er, Markus, nicht zulassen. Wenn der Wirt fünfzehntausend Mark verlangen sollte, würde er aussagen, was er gesehen hatte. Am besten wäre es freilich, wenn er sich ganz aus der Sache heraushalten könnte. Dazu aber müßte er Filip einfangen und heimlich mit ihm verschwinden. Leise schlich er den Flur entlang, drückte behutsam die Türklinke des letzten Zimmers herunter, das er noch nicht durchsucht hatte, und schlüpfte hinein.

„Filip“, rief er leise, „Filip, wo bist du?“

Nichts rührte sich. Das Licht wagte er nicht anzuschalten, weil er fürchtete, der Wirt könne noch einmal zurückkommen. Darum tappte er im Halbdunkel durch den Raum. „Wo ist denn der Bursche nur?“ murmelte er. „Irgendwo muß er doch stecken!“

Da entdeckte er ihn friedlich schlafend auf dem Kopfkissen des Bettes! Deutlich sah er das braune Fell auf dem weißen Bezug.

„Gott sei Dank, du Stromer!“ rief er freudig überrascht, trat leise näher, griff dem Tier herzhaft ins Fell, damit es ihm nicht noch im letzten Augenblick entkommen konnte, und zog es mit einem Ruck an seine Brust.

Da gellte ein wilder Schrei durch das Zimmer, und eine Frau schoß zu Tode erschrocken in die Höhe.

Es war Wilma Klawitter, die zwar anfangs mit in die Halle heruntergekommen, dann aber bald wieder ins Bett hinaufgegangen war, weil sie nicht an den Einbrecher glaubte. Einbrecher machen keinen Krach, hatte sie gesagt. Der Gast auf Zimmer sieben ist durchgedreht und hat selber das Waschbecken und die Vasen zerschlagen. Ohne eine Spur von Angst war sie bald wieder eingeschlafen. Und jetzt mußte sie erleben, daß es doch einen Einbrecher, ja sogar einen Mörder gab. Soeben hatte er sie an den Haaren aus dem Schlaf gerissen.

Sie ließ dem ersten Schrei noch drei, vier weitere folgen und verkroch sich dann schutzsuchend unter das Federbett. Markus, so erschrocken er auch über seinen Mißgriff war, nutzte die Gelegenheit, hastete auf den Flur hinaus und lief sofort in ein anderes Zimmer. Schon stürmte der Wirt mit seiner Gaspistole in der Hand wieder die Treppe herauf und in das Zimmer von Wilma Klawitter hinein.

Markus verhielt sich mucksmäuschenstill.

Während er so abwartend hinter der Tür stand und sich nicht zu rühren wagte, erkannte er, daß er nicht in einem Gästezimmer, sondern in einem Wirtschaftsraum stand, denn er sah weder ein Bett noch einen Spiegel oder Kleiderschrank, dafür aber eine Spüle, einen Wäschetrockner mit vielen Geschirrtüchern und Regale mit Schüsseln, Tellern und Tassen. An einer Seite befand sich ein schmaler Besenschrank, wie es schien, der bis unter die Decke reichte. Markus tappte darauf zu, um sich darin zu verstecken, denn er mußte ja damit rechnen, daß der Wirt, auf der Suche nach dem frechen Räuber, jeden Augenblick auch in dieses Zimmer stürzte.

Er zog die Tür des Schrankes auf und blickte hinein, konnte aber, da es sehr dunkel darin war, nichts erkennen. Als er hineingriff, berührten seine Hände zwei straff gespannte Seile. Was mag das sein? dachte er und beugte sich tief in den Schrank hinein. Da war ihm, als striche ein kalter Luftzug um seine Nase.

In diesem Augenblick wurde es auf dem Flur lebendig. Markus fand keine Zeit mehr, sich genauer mit seinem Versteck vertraut zu machen, er mußte sofort hineinsteigen. Aber was war das? Seine Füße fanden keinen Halt, und er sauste hinab in eine bodenlose Tiefe. Dabei schlug ihm ein Seil ins Gesicht und glitt rasend schnell an ihm vorbei. In seiner Angst griff er zu, klammerte sich mit aller Kraft daran fest und konnte so die Schreckensfahrt abbremsen. Nun hing er in einem dunklen Schacht und wußte nicht, was weiter werden sollte. Zu schreien getraute er sich nicht, zu bewegen auch nicht.

Wo bin ich? fragte er sich erschrocken. Und wie komme ich hier wieder heraus? Darauf mußte er sehr schnell eine Antwort finden, denn lange konnte er sich so nicht halten. Als er den krampfhaften Griff ein wenig lockerte, rutschte das Seil sofort durch seine Hände, und er mußte nachfassen, damit es ihm die Handflächen nicht noch mehr aufrieb. Irgendwo muß dieser elende Schacht doch zu Ende sein, dachte er. Ich werde versuchen, mich an dem Seil herunterzuhangeln. Er tat es vorsichtig, merkte dabei, daß er sich mit Rücken und Füßen in der engen Röhre abstützen konnte, und gelangte so Handbreit um Handbreit nach unten. Endlos tief schien der Kamin zu sein.

Schließlich aber fanden seine Füße Widerstand.

Nicht auf einem steinernen Fußboden, sondern auf Holz war er gelandet, auf einer wackeligen Platte, die knarrte und ächzte, als er sich vorsichtig daraufstellte. Er tastete um sich und stieß dabei eine Tür auf.

Und nun endlich begriff er, daß er sich in einem handbetriebenen Aufzug befand, mit dem der Koch und seine Gehilfen die Speisen, die sie unten anrichteten, in das obere Stockwerk beförderten.

Soviel er in der Dunkelheit feststellen konnte, war er nun in der Küche. Jawohl, da war der große Herd, und dort hingen Pfannen und andere Küchengeräte an der Wand. Durch das Fenster zu seiner Rechten müßte er unbemerkt entkommen können. So schnell wie möglich wollte er das Haus verlassen, auch ohne den Affen! Die Angst, die er in dem Aufzug gehabt hatte, mochte er kein zweites Mal durchleben. Also glitt er vorsichtig in die Küche hinein und tastete sich an dem Tisch vorbei auf das Fenster zu. Da rutschte er auf einer glitschigen Masse aus und fiel hin. Obwohl er sich eigentlich dabei hätte verletzen oder zumindest weh tun müssen, geschah ihm nichts, denn er setzte sich mit dem Hintern in einen weichen Brei, der nach allen Seiten auseinanderspritzte und den Sturz milderte. Als er an seinen Händen roch, mit denen er sich abgestützt hatte, merkte er, daß er in einer Torte saß.

„So eine Schweinerei!“ schimpfte er leise. „Mit dieser klebrigen Hose kann ich doch nicht nach Hause gehen!“ Wütend rappelte er sich auf und tastete sich weiter. Dabei stieß er mehrfach mit den Füßen gegen Flaschen oder Flaschenscherben.

Gerade wollte er das Fenster öffnen, da hörte er aus dem Schrank ein feines Pfeifen und Schmatzen, das ihm sehr bekannt vorkam.

Filip? dachte er. Sollte der hier in der Küche stecken?

Er horchte. Aber nun blieb alles ruhig. Um sich zu vergewissern, ging er zum Schrank zurück und öffnete die Tür. Ein tastender Griff, das Klirren einer im Wege stehenden Teekanne, und dann lag der Ausreißer in seinem Arm. „Filip“, flüsterte Markus zärtlich. „Was machst du denn bloß für Sachen! Komm, wir müssen schnellstens hier verschwinden, sonst geht es uns beiden an den Kragen!“

Über den rutschigen und mit Scherben gepflasterten Fußboden tappte er vorsichtig zum Fenster, öffnete es lautlos und war mit einem Sprung im Garten. Der Affe grunzte müde, gähnte laut und schmiegte sich eng an seinen Herrn. Er hatte einen Rausch und nicht die geringste Lust, aufzuwachen.

Markus streichelte ihn glücklich.

„Was hast du bloß alles angestellt!“ sagte er leise. „Tante Steffi glaubt, ein Dieb sei bei uns eingestiegen. Wenn ich mich nicht bald zu Hause melde, ruft sie noch bei der Polizei an, und dann gute Nacht, Mariechen!“

Vorsichtig bahnte er sich einen Weg durch die Rhododendronbüsche, in die er gesprungen war, und lief sodann gebückt über den Rasen. Eben wollte er im Schutze der Azaleen den Zaun überklettern, da hörte er seinen Namen rufen. Er schrak zusammen und duckte sich.

Wer um Himmels willen hatte ihn hier entdeckt?

Als er den Ruf ein zweites Mal hörte, erkannte er Tante Steffis Stimme und merkte an ihrem Verhalten, daß sie ihn nicht gesehen hatte. Natürlich hätte er sich ihr nun gern zu erkennen gegeben, damit sie sich beruhigte, aber mit dem Affen im Arm?

Auf keinen Fall!

Wenn Tante Steffi erfuhr, daß er ein solches Tier im Hause hatte, würde sie fluchtartig nach Hüttenhagen zurückfahren und ihn allein lassen. Und dann müßten seine Eltern ihren Italienurlaub vorzeitig abbrechen. Nein, so leid es ihm tat, er mußte seine Tante weitersuchen lassen und durfte sich nicht verraten. Ja er mußte sogar froh darüber sein, daß sie unterwegs war, denn nur in ihrer Abwesenheit konnte er unbemerkt ins Haus schleichen und den Affen wieder in den Kaninchenstall sperren. Also ließ er die arme Tante Vorbeigehen, ohne sich zu melden.

Kaum war sie indes außer Hörweite, da kletterte er über den Zaun und lief, so schnell er konnte, in die Brunnenstraße. Dabei wunderte er sich über die Leute, die überall in Gruppen herumstanden und miteinander redeten. War denn irgend etwas passiert in der Stadt?

Na, das könnte er ja morgen im „Schinkenbütteler Tageblatt“ nachlesen.

Waldemar Treberlan, der Chefredakteur des „Schinkenbütteler Tageblattes“, hatte noch rechtzeitig den Einfall gehabt, das acht Seiten starke Extrablatt für eine Auslieferung mit der Morgenausgabe zusammen vorzubereiten. So könnten die friedliebenden Bürger schon beim Morgenkaffee von den blutigen Vorfällen der vergangenen Nacht lesen und würden nicht umhin können, der Zeitung ein großes Lob auszusprechen für die schnelle Information.

Er stand neben den ratternden Rotationsmaschinen, sah dem Ausstoß der Zeitungen zu und war zufrieden. Zufrieden mit sich und der Welt, und ganz besonders mit den Verbrechern, die freundlicherweise dafür gesorgt hatten, daß er einige Wochen lang genug Stoff zum Schreiben hatte. Sebastian Fliegenschmidt war auch zufrieden: die Aktion Schneeball lief vorzüglich ab. Er konnte jetzt ins Bett gehen, sich von den Anstrengungen der letzten Stunden erholen und morgen früh gut ausgeruht die ersten Verhaftungen vornehmen.

Ohne Eile schlüpfte er in seinen Schlafanzug, stellte sich in ganzer Größe vor den Spiegel und betrachtete sich wohlgefällig.

„Sebastian Fliegenschmidt“, sagte er, „in wenigen Stunden wird ganz Schinkenbüttel von dir sprechen und in einigen Tagen die ganze Welt.“

Dann kroch er unter die Decke und schlief den tiefen Schlaf der Erfolgreichen.

Auch Markus schlief inzwischen, und bestimmt nicht weniger tief, denn auch er gehörte zu den Erfolgreichen, hatte er doch nach einer abenteuerlichen und gefährlichen Jagd seinen Affen wieder eingefangen und in den Kaninchenstall zurückgebracht. Er schlief so tief, daß er nicht hörte, wie die verzweifelte Tante Steffi laut weinend die Treppe heraufkam, daß er nicht erwachte, als sie bei seinem Anblick einen sieben Meter langen Freudenschrei ausstieß und ihn überglücklich an ihr Herz riß. Er bemerkte auch nichts davon, daß sie Matratzen und Bettzeug in sein Zimmer schleppte und sich auf dem Fußboden schlafen legte, um ihn vor weiteren Räubern und Mördern besser beschützen zu können. Er schlief und schlief, traumlos und tief. Seine treue Tante horchte mit verklärtem Gesicht auf seine ruhigen Atemzüge und schlief bald ebenfalls so selig und heiter wie schon lange nicht mehr.

Und damit wäre die Geschichte eigentlich zu Ende, denn alle, die in dieser Nacht unterwegs gewesen waren, hatten in ihre Häuser zurückgefunden und ruhten. Auch die Bürger, die durch die Aktion Schneeball aus den Betten getrieben worden waren, auch der Milchmann mit der zerbrochenen Schaufensterscheibe, ja sogar die Hotelgäste im Goldenen Bären, wenngleich sie auf Notbetten in der Halle lagen. Selbst der Redakteur Waldemar Treberlan schlummerte nach seiner nächtlichen Artikelschreiberei süß lächelnd wie ein Säugling.

Aber obwohl nun alles friedlich blieb, die Nacht alt und grau wurde, ohne daß Scheiben klirrten und Schüsse durch die Straßen peitschten, konnte der nächste Tag nicht da fortfahren, wo sein Vorgänger aufgehört hatte.

Es war nämlich etwas in Gang gesetzt worden, und das nahm seinen Lauf.

Als am Morgen die Sonne aufging und die grundanständigen und ehrlichen Bürger Schinkenbüttels die Zeitung aus dem Briefkasten oder von der Türklinke hereinholten, wurden sie mit Schrecken daran erinnert, daß in ihrer friedliebenden Stadt fürchterliche Greueltaten geschehen waren, die nach Sühne und Aufklärung verlangten, und daß sie alle mithelfen mußten, der Gerechtigkeit zum Siege zu verhelfen. Darum hielten sich die meisten nicht lange mit dem Frühstück auf, sondern liefen hinaus auf die Straße, um, mit Wäscheleinen und Kälberstricken unter Jacke und Schürze, den Verbrecher zu fangen, auf den die Personenbeschreibung der Aktion Schneeball zutraf. Die hatten sie noch in allerbester Erinnerung. Allerdings jeder etwas anders.

Bald kam es zu wüsten Handgreiflichkeiten in allen Straßen der Stadt, denn sehr viele Menschen sahen dem so genau beschriebenen Unhold wie aus dem Gesicht geschnitten ähnlich.

Auf dem Bürgermeisteramt gab es einen größeren Wirbel als auf dem letzten Schützenfest. Die große Haustür stand weit offen. In allen Räumen liefen aufgebrachte Männer und Frauen tobend und randalierend hintereinander her und voreinander weg. Sie beschimpften sich, traten sich mit Füßen und schlugen sich mit Fäusten.

In seinem Amtszimmer war der Bürgermeister im Nachthemd an seinen Lehnstuhl gefesselt, hatte einen Knebel im Mund und strahlte mit vor Freude feuchten Augen die Menschen an, die ihn knufften und zwickten und einzelne Haare ausrissen. Ihm gegenüber auf der anderen Seite des Schreibtisches saß seine Frau. Auch sie im Nachthemd, gefesselt und geknebelt, auch sie mit vor Glück feuchten Augen. Die beiden glaubten nämlich, daß das Ganze als besondere Überraschung zum sechzigsten Geburtstag des Bürgermeisters gedacht war, und wollten keine Spielverderber sein. Sie wünschten sich zwar manchmal, die Knüffe und Tritte möchten etwas zärtlicher ausgeteilt werden, ertrugen aber dennoch alles mit dem Gleichmut wichtiger Persönlichkeiten, denen das Volk Gutes tun will.

Mit Ergötzen sahen sie, daß auch andere Bürger der Stadt Fesseln trugen und gepiesackt wurden.

So einen Trubel, dessen waren sie sicher, hatte Schinkenbüttel bisher noch nicht erlebt. Der würde in die Geschichte der Stadt eingehen und noch Kinder und Kindeskinder erfreuen.

In der Schützenhalle spielte sich ähnliches ab.

Auch dort gab es Prügeleien und Beschimpfungen. Auch dort versuchten Gefesselte, sich zu befreien, und Freie, sie zu fesseln.

Da erschien der Detektiv Sebastian Fliegenschmidt in der Tür, überschaute mit einem Blick die Lage und gebot mit lauter Stimme Ruhe. Das hätte er aber lieber nicht tun sollen, denn sofort stürzte sich ein Schinkenbütteler auf ihn und bemühte sich, ihm die Arme auf den Rücken zu drehen. „Das ist er!“ schrie er dabei. „Genauso wurde er mir beschrieben! Los, Leute, helft mit! Dieser Mann hier ist ein gemeiner Mörder.“

Sebastian Fliegenschmidt lachte laut auf, schlug dem Übereifrigen mit dem Hinterkopf auf die Nase und befreite sich mit einem geschickten Griff, der auf Seite achthundertundsechzehn seiner Tausend Winke für einen Kriminalisten beschrieben war.

„Keiner rührt sich vom Fleck!“ schrie er darauf den verbissenen Kämpfern rund um sich herum zu. „Das Haus ist umstellt, auf Ein- und Ausgänge und alle Fenster sind Maschinengewehre gerichtet. Heben Sie die Hände hoch und treten Sie an die Wand zurück!“

Auch diesen Trick hatte er aus seinem klugen Buch gelernt. Es war die sogenannte Überrumpelung unter Vortäuschung falscher Tatsachen. Natürlich war das Haus nicht umstellt, es sei denn von den Bäumen auf der Schützenwiese, und die hielten keine Maschinengewehre auf die Ein- und Ausgänge gerichtet. Aber das wußten die zornigen Kämpfer ja nicht. Darum wirkte der Trick augenblicklich.

Alle hoben die Hände in die Höhe und suchten einen Platz an der Wand. Zum Glück war die Schützenhalle sehr lang und bot Wandfläche genug, sonst hätten einige der Überrumpelten mitten im Raum stehen müssen.

Zufrieden beobachtete Sebastian Fliegenschmidt die Wirkung seines Befehls. Er reckte sich stolz, als ein Mann rief: „Mensch, Leute, das ist ja der berühmte Detektiv Fliegenschmidt, der heute in der Zeitung abgebildet ist!“

Kühl und gelassen wartete er, bis völlige Ruhe eingetreten war, verbot, indem er den Finger auf den Mund legte, auch das leiseste Flüstern im Raum und zog dann langsam und bedeutungsvoll den Streifen aus der Tasche, auf den sein genialer Roboter die Beschreibung des Täters getippt hatte, des Täters, den so viele gefunden zu haben glaubten. Er las ihn noch einmal durch, nickte vieldeutig und hielt eine Ansprache.

„Ich sehe“, begann er, „daß meine Aktion Schneeball mehr Mörder und Strauchdiebe ans Licht gefördert hat, als ich in Schinkenbüttel vermutete. Ich sehe aber auch, daß mancher Unschuldige eine Fessel trägt. Darum werde ich jetzt die Gefesselten testen und verhören, um den wahren Schuldigen herauszufinden. Alle anderen können wieder nach Hause gehen.“

Daraufhin verließen etwa sechzig Leute den Saal. Sebastian wandte sich nun scharf an die Bleibenden.

„Der Mörder ist unter Ihnen“, sagte er und fuhr mit seinen Augen blitzschnell die lange Reihe der Gefesselten entlang. „Er steht dort an der Wand und macht ein harmloses Gesicht, damit man ihm seine Bosheit nicht ansieht. Aber ich durchschaue ihn, ich sehe ihm bis auf den Grund seiner schwarzen Seele. Darum rate ich ihm, vorzutreten und seine Schuld zu bekennen. Das spart uns allen Zeit und Arbeit.“ Die Leute warfen sich gegenseitig verstohlene Blicke zu, weil jeder dem andern ein Verbrechen zutraute, aber niemand trat vor.

Sebastian nickte grimmig.

„Ich habe es nicht anders erwartet“, sagte er. „Ein Verbrecher hat keine Ehre. Na, mir soll es recht sein. Dann muß ich sie alle testen. Fangen wir mit dem Springen an.“

Er sah sich suchend im Saale um, nahm einen Besen, der in einer Ecke stand, schob zwei Tische bis auf etwa einen Meter zusammen und legte den Besen quer über die Platten. „Los, meine Herrschaften“, forderte er die verblüfften Schinkenbütteler auf, „springen Sie über den Besen. Aber hübsch der Reihe nach! Dadurch wird sich die Spreu sogleich vom Weizen trennen.“

Die Leute sahen sich fragend an und zuckten die Schultern. Viele waren seit ihrer Schulzeit nicht mehr gesprungen und hatten darum keinen rechten Mut. Aber es half ihnen nichts, sie mußten alle ihre Nachthemden und Morgenröcke raffen und den Sprung wagen. Für die Jüngeren war das keine Aufgabe, sie hüpften fast ohne Anlauf über den Besenstiel; die Älteren aber stellten sich recht ungeschickt an. Wenn sie geahnt hätten, daß das ein Zeichen ihrer Unschuld war, hätten sie sich gefreut. So aber schauten sie recht betreten drein. Ja Frau Malwine Langheinecke fing sogar an zu weinen, als sie sich auf den Besenstiel gesetzt und den dabei zerbrochen hatte. Sebastian Fliegenschmidt klopfte ihr aber auf die Schulter und schickte sie wegen erwiesener Unschuld nach Hause.

Mit ihr durften noch neunzehn andere schlechte Springer die Schützenhalle verlassen.

Der Detektiv nickte zufrieden.

„Der Kreis wird kleiner“, sagte er. „In wenigen Augenblicken werde ich den Unhold an die Kette legen, dann kann er nicht mehr über Zäune springen und Landesmeister im Hochsprung werden. Machen wir den nächsten Test. Stellen Sie sich mal alle im Halbkreis auf und schließen Sie die Augen. Nun man los, und nicht gemogelt, Sebastian Fliegenschmidt sieht alles!“

Die Gefesselten gehorchten.

„Beantworten Sie mir, ohne nachzudenken, die folgende Frage: Haben Sie weiße Socken?“

Sieben Männer und drei Frauen riefen „Nein“ und durften gehen, zwei Männer und sechs Frauen riefen „Ja“ und mußten bleiben.

Sebastian grinste vielsagend.

„Der Mörder trug nämlich weiße Socken zur Tatzeit“, erklärte er.

„Das beweist gar nichts!“ rief eine Frau. „Ich trage immer weiße Socken, auch wenn ich nur einkaufen gehe.“

„Seien Sie still!“ herrschte der Detektiv sie an. „Sie gehören zum Kreis der am stärksten Verdächtigten, da sollten Sie den Mund nicht so voll nehmen.“

„Da fällt mir ein“, sagte eine andere Frau schüchtern, „ich habe doch keine weißen Socken, sondern gelbe. Sie sind vom vielen Waschen nur ganz hell geworden.“

„Hell ist nicht weiß!“ bestimmte Sebastian Fliegenschmidt. „Verschwinden Sie!“ Aufatmend hastete die Frau hinaus. Als aber nun eine dritte sagte, ihre Socken seien eigentlich gar keine Socken, sondern Kniestrümpfe, und sich auch davonmachen wollte, hielt er sie am Ärmel fest.

„Schluß mit den Socken!“ sagte er streng. „Jetzt kommt der Familientest. Wer von Ihnen ist nicht verheiratet?“

„Kann der gehen oder muß der bleiben?“ fragte ein junger Mann vorsichtig an.

„Das verrate ich Ihnen erst, wenn Sie geantwortet haben“, sagte Sebastian. „Also?“

Fünf waren ledig. Denen nahm der Detektiv die Fesseln ab und wünschte ihnen einen guten Heimweg.

Den letzten beiden stellte er nur noch eine Frage.

„Was fällt Ihnen bei dem Wort Badewanne ein?“

„Liedersingen“ rief der Mann.

Das war der Täter!

Sebastian legte ihm blitzschnell ein Paar Handschellen an und beglückwünschte die Frau zu ihrer Unschuld.

„So“, sagte er zufrieden, „das ging schneller, als ich dachte. Sie kommen sofort hinter schwedische Gardinen, denn Sie sind zwei Meter sechsundzwanzig groß, haben Schuhgröße einunddreißig, eine braune Meckyfrisur und eine Warze am linken Ohrläppchen. Außerdem haben Sie sechs Kinder und sind dreimal in der Schule sitzengeblieben. Und genauso wurde der Mörder beschrieben. Kommen Sie!“

„Sie sind ja verrückt!“ schrie der Gefesselte empört und rasselte mit den Handschellen. „Ich bin niemals sitzengeblieben!“

„Schweigen Sie!“ herrschte Sebastian ihn an. „Leugnen hilft Ihnen nicht. Was mein Roboter ausgerechnet hat, das stimmt auch, daran gibt es keinen Zweifel.“

„Ach nee!“ rief der Mann da spöttisch. „Und Sie meinen, er könnte sich niemals irren?“

„Niemals!“ rief Sebastian. „Menschen irren, Roboter nie!“

„So“, sagte der Mann und feixte, „wie groß war ich doch noch gleich? Zwei Meter sechsundzwanzig? Ich fürchte, mit dieser Größe kann ich nicht ganz dienen. Ich habe es nur bis auf ein Meter siebzig gebracht. In meiner rechten Hosentasche steckt ein Zollstock, vielleicht haben Sie die Freundlichkeit und messen nach. Und Schuhgröße einunddreißig habe ich leider auch nicht, für meine Füße brauche ich Treter der Größe sechsundvierzig. Bitte, überzeugen Sie sich!“

Sebastian Fliegenschmidt kniff die Augen zusammen und musterte den Mann vom Kopf bis zu den Füßen. Dann warf er einen langen Blick auf seinen Streifen und verglich die dort angegebenen Werte mit der Wirklichkeit. Und da mußte er feststellen, daß tatsächlich irgend etwas nicht stimmte.

„Wo liegt denn nur der Fehler?“ wunderte er sich laut. „Sollte ich Wladimir ein paar falsche Daten eingegeben haben? Oder waren meine Tests nicht richtig?“

Er war ratlos.

„Wollen Sie mir nicht endlich die dummen Handschellen abnehmen?“ fragte der Mann in seine Überlegungen hinein. Was blieb dem Detektiv anderes übrig? Schweren Herzens mußte er auch den letzten Mann laufen lassen. Sein Trost war, daß er ja auch noch im Bürgermeisteramt die Verdächtigen vernehmen mußte. Unter denen würde sich der Täter ganz bestimmt befinden. Er nahm sich aber vor, dort ein anderes Auswahlprinzip anzuwenden. Die Sache mit dem Hochsprung über den Besenstiel und den weißen Socken als Fangfrage war wohl doch nicht ganz das richtige gewesen.

Er befreite den Mann also von seinen Handschellen und marschierte zuversichtlich in das Haus des Bürgermeisters hinüber.

Dort hatte er jedoch auch keinen Erfolg.

Niemand von den Gefesselten und erst recht niemand von den Ungefesselten trug eine Warze am linken Ohrläppchen, wie es der Roboter Wladimir errechnet hatte, nicht mal der Bürgermeister. Das einzige, womit der dienen konnte, war ein Hühnerauge, und das schmückte nicht sein Ohr, sondern den kleinen Zeh seines rechten Fußes.

Sebastian knüpfte allen höchst eigenhändig die Stricke ab und beschimpfte die, die sie ihnen angelegt hatten. „Wenn ihr euch an die Personenbeschreibung meines Roboters gehalten hättet“, raunzte er, „wären diese Mißgriffe nicht passiert.“

Dennoch bedankte er sich für die gutgemeinte Mithilfe. „Mir scheint“, sagte er, „daß es sich bei dem Schurken und seinen Kumpanen um Ortsfremde handelt, die eine Stadt nur aufsuchen, um Unheil zu stiften, und sich dann wieder in ihre Schlupfwinkel zurückziehen. Aber ich werde sie fangen und dem Richter zuführen, und sollte ich ihnen bis ans Ende der Welt nachreisen.“

Daraufhin klatschten einige und riefen bravo!

Sebastian Fliegenschmidt ließ es sich nun nicht nehmen, dem Bürgermeister zum sechzigsten Geburtstag als erster zu gratulieren und in dem Gratulationslied Emil hat Geburtstag, tralalalala ganz allein die zweite Stimme zu singen. So wurde der verdienstvolle Mann, der immer noch glaubte, der ganze Rummel sei zu seiner Ehre geschehen, auf diese Weise hoch geehrt. Gerührt bedankte er sich bei dem Detektiv und versicherte unter Tränen, eine so interessante Geburtstagsfeier habe er noch nie erlebt. Das sei ja wohl die moderne Art, aber ihm habe sie gefallen, obwohl er doch schon sechzig Jahre alt sei. Er lud Sebastian zum zweiten Frühstück ein und versprach, ihn zum Ehrenbürger von Schinkenbüttel zu ernennen.

Auch Tante Steffi und Markus saßen inzwischen am Tisch und aßen. Für sie war es aber das erste Frühstück, denn sie hatten, weil sie die letzte Nacht so spät ins Bett gekommen waren, länger geschlafen und waren erst um zehn aufgestanden. Tante Steffi strahlte ihren Neffen an, überhäufte ihn mit Liebkosungen und stellte schon jetzt die Torte auf den Kaffeetisch, die eigentlich erst für den Sonntag gedacht war. „Mein lieber Junge“, sagte sie mindestens zwölfmal während der Mahlzeit, „du glaubst nicht, wie froh ich bin, daß du hier bei mir am Tisch sitzt, ganz lebendig und gesund! Heute nacht dachte ich, man hätte dich umgebracht. Wie konntest du aber auch hinter dem Einbrecher herlaufen! Du bist doch noch ein Kind!“

Markus, dem das Gestreichel und Gezärtel furchtbar lästig war und der es sich nur gefallen ließ, weil er ein sehr schlechtes Gewissen hatte, brummte immer wieder dieselbe Antwort: „Ich wußte selbst nicht, was ich tat. Vielleicht habe ich zu viele Krimis gesehen.“

Nach dem Essen räumte Tante Steffi im Wohnzimmer auf. Sie entfernte die Scherben, huschte mit dem Staubsauger über Teppich und Couch, bohnerte den Fußboden und hatte nach einer Stunde Arbeit auch die letzte Spur des Einbrechers gründlich verwischt. Als der Glaser gegen Mittag eine neue Scheibe ins Fenster gesetzt hatte, deutete nichts mehr darauf hin, daß dieses Zimmer der Tatort eines der schlimmsten Verbrechen in der Schinkenbütteler Kriminalgeschichte gewesen war. Nur der Kronleuchter sah noch aus wie ein gerupftes Huhn. Aber der sollte schon am Nachmittag gegen einen neuen umgetauscht werden.

Markus war auch nicht müßig. Unter dem Vorwand, seinen Freund besuchen zu wollen, schlich er in den Keller und sorgte dort für Ordnung. Mit seinem Affen sprach er ein ernstes Wort, als er ihm Nüsse und Bananen hinlegte und die Tür des Kaninchenstalles durch ein zweites Schloß sicherte. Aber Filip antwortete nicht. Er rührte auch die Leckereien nicht an. Er lag auf der Seite und hatte alle viere von sich gestreckt. In seinen halbgeschlossenen Augen spiegelte sich alles Leid der Welt. Der arme Bursche hatte nach dem Rausch, den er sich in der vergangenen Nacht angetrunken hatte, einen Riesenkater. In seinem Kopf mahlte ein Mühlrad, und in seinem Bauch tobte ein Kobold. Er zitterte und wollte nichts als Wärme und Ruhe. Markus streichelte ihn und deckte ihn mit einem alten Sofakissen zu. Dann schlich er wieder nach oben.

Dort fand er seine Tante in den Anblick seiner Schlafanzughose versunken, an der Buttercreme und Schokolade angetrocknet waren.

„Was hast du denn bloß mit deiner Hose gemacht?“ fragte sie. „Man könnte meinen, du hättest dich damit in eine Torte gesetzt.“

Markus tat überrascht.

„Tatsächlich!“ sagte er scheinheilig. „So was aber auch! Ob da vor der Bäckerei vielleicht ein paar alte Torten herumlagen? Die Leute schmeißen ja heutzutage alles mögliche auf die Straße.“

„Hm“, machte Tante Steffi und steckte die klebrige Hose in die Waschmaschine. Danach wusch sie das Frühstücksgeschirr ab und setzte sich dann mit ihrer Lesebrille auf der Nase ans Fenster, um die Zeitung zu studieren. Ihr Auge fiel sofort auf den bemerkenswerten Kriminalreport von Waldemar Treberlan, der das ganze Extrablatt ausfüllte.

„O wie fürchterlich!“ rief sie erschrocken und vertiefte sich mit wohligem Schauder in alle Einzelheiten des nächtlichen Verbrechens. Sie glaubte jedes Wort, das da stand; denn was gedruckt ist, kann ja keine Lüge sein, dachte sie.

Kaum war sie bis zur letzten Seite vorgedrungen, da rief sie Markus herein, um ihm noch einmal schwarz auf weiß zu zeigen, in welcher Gefahr er in der letzten Nacht geschwebt habe.

Markus zeigte sich auch tief beeindruckt. Er schüttelte mehrmals den Kopf und sagte: „Junge, Junge, das ist ja kaum zu glauben! Woher die bei der Zeitung das wohl wissen? Man könnte meinen, sie seien dabeigewesen.“

Tante Steffi nickte.

„Das ist immer so“, bemerkte sie. „Die Zeitung weiß alles.“ Markus mußte ihr versprechen, in Zukunft keine Einbrecher mehr zu jagen, und wollte nun zu seiner Freundin Kirsten hinüberlaufen, um ihr von seinem Abenteuer zu berichten, aber das ließ die Tante nicht zu.

„Der Kriminaldetektiv, der heute nacht hier war, glaubt, du seist ermordet worden. Den müssen wir jetzt anrufen, damit er nicht länger nach der Leiche sucht. Man muß der Polizei doch helfen, wenn man kann.“

Eine halbe Stunde später saß Sebastian Fliegenschmidt Tante Steffi im Wohnzimmer gegenüber und vernahm sehr enttäuscht und ohne das geringste Anzeichen von Freude, daß der Junge, von dessen Ermordung er so fest überzeugt gewesen war, lebte und nicht mal eine Schramme an der Nase hatte.

„Wenn ich dich nicht leibhaftig vor mir sähe“, sagte er, „würde ich an einen gemeinen Trick des Mörders glauben. Bist du es denn auch wirklich?“

„Ja, ich bin es“, antwortete Markus, „fragen Sie meine Tante, die kennt mich genau. Das Muttermal hier am Knie ist mein Erkennungszeichen.“

Markus hätte dem Detektiv natürlich auch gern gesagt, daß sein Affe der Verbrecher sei, den er suche, aber das durfte er aus mehreren Gründen nicht tun. Erstens hätte seine Tante dann sofort das Haus fluchtartig verlassen, und zweitens hätte sein Vater alle Schäden bezahlen müssen, die das Tier angerichtet hatte. Nein, der Affe mußte sein Geheimnis bleiben, auf jeden Fall.

Sebastian klopfte ihm auf die Schulter und verließ kopfschüttelnd das Haus.

Nun erst durfte Markus für eine Weile an die frische Luft. „Bleib aber in der Nähe, damit nichts passiert!“ rief Tante Steffi ihm besorgt nach. „Der Kriminaldetektiv hat gesagt, daß es den Verbrecher immer wieder an den Ort seiner Untat zurückzieht.“

„Jaja“, rief Markus und trollte sich zu seiner Freundin Kirsten, die zwei Jahre älter war als er und fast so vernünftig wie ein Junge. Der wollte er alles erzählen und mit ihr gemeinsam überlegen, was zu tun sei. Allein wurde er mit dem Geschehen nicht fertig.

Kirsten hatte gerade Küchendienst. Sie wusch das Geschirr vom Mittagessen ab, während ihre Mutter im Garten Unkraut jätete und Rosen beschnitt.

Markus nahm ein Geschirrtuch und half abtrocknen. Dabei erzählte er ihr alles, was er in der letzten Nacht erlebt hatte. Kirsten hatte auch schon das Extrablatt der Schinkenbütteler Zeitung gelesen und mit ihrer Mutter und der Nachbarin das scheußliche Verbrechen genau durchgesprochen. Es fiel ihr daher schwer, Markus zu glauben. Sie hielt es für höchst unwahrscheinlich, daß eine Tat, über die die ganze Stadt sprach, sich so einfach erklären ließ.

„Ich glaube, das hast du dir alles nur ausgedacht, um dich wichtig zu machen“, sagte sie deshalb. „Meine Mutter wurde doch heute nacht auch aus dem Bett geklingelt, da war so eine ganz eigenartige Sache im Gange, Aktion Schneeball hieß die. Sie mußte zu unserer Nachbarin ‘rüber und ihr genau beschreiben, wie der Verbrecher aussieht. Und Frau Bliefke wurde gefesselt und mußte in der Schützenhalle über einen Besenstiel springen, weil sie genauso große Füße hat wie der Mörder. Meinst du denn, das hätte der Detektiv alles machen lassen, um deinen Filip zu fangen? Nee, mein Lieber, das kannst du mir nicht erzählen.“

„Das will ich dir auch gar nicht erzählen!“ rief Markus wütend. „Der Detektiv glaubte doch, ein Einbrecher sei bei uns eingestiegen und habe den ganzen Schaden angerichtet, weil meine Tante so irrsinnig laut um Hilfe gerufen hatte. Aber wenn du mir nicht glaubst, gehen wir jetzt zusammen zum Milchmann, dann wirst du schon erleben, wie der sich auf mich stürzt, weil ich ihn Betrüger genannt habe. Und beim Goldenen Bären zeige ich dir genau, wie ich von der Garage über den Balkon in das Gästezimmer gestiegen bin.“ Kirsten machte immer noch ein zweifelndes Gesicht. Erst als Markus von seiner tortenverklebten Schlafanzughose berichtete und von seinem Erlebnis in der Wirtshausküche, begann sie ihm zu glauben, denn sie hatte schon von ihrer Mutter gehört, daß der herzlose Einbrecher sämtliche Torten für des Bürgermeisters Geburtstag böswillig vernichtet haben sollte.

„Wenn das alles stimmt“, sagte sie nachdenklich, „mußt du sofort hingehen und es dem Detektiv mitteilen. Sonst sucht der ja immer weiter, obwohl gar nichts mehr zu suchen ist.“

„Bist du denn noch zu retten!“ rief Markus erschrocken. „Dann muß mein Vater ja alles bezahlen, was Filip angestellt hat!“

Kirsten räumte das Geschirr in den Schrank.

„Wenn der Detektiv weitersucht, wird der Spaß noch teurer“, sagte sie.

Markus blickte seine Freundin unglücklich an.

„Weil es immer teurer wird, darf die Wahrheit auf keinen Fall herauskommen.“

Kirsten hängte die Geschirrtücher auf den Wäschetrockner. Nachdenklich goß sie Markus und sich ein Glas Sprudel ein. „Aber irgend etwas müssen wir unternehmen“, sagte sie bestimmt. „Die Suche muß abgebrochen werden.“

„Ja, aber wie?“ fragte er. „Wenn ich zu Fliegenschmidt gehe und ihm die Wahrheit sage, ist alles aus. Dann werden meinem Vater dicke Rechnungen ins Haus geschickt, und das Schinkenbütteler Käseblatt macht sich über uns lustig.“ Kirsten horchte auf.

„Das Schinkenbütteler Käseblatt?“ wiederholte sie langsam. „Mensch, Markus, das ist überhaupt die Lösung!“

„Was meinst du?“

„Wir gehen zur Zeitung und verkaufen der die Aufklärung des Falles für ein paar Mark und fünfzig. Das ist für die doch der Knüller des Jahres.“

„Du bist ja...“, rief Markus. Aber Kirsten ließ ihn nicht ausreden.

„Natürlich nur unter der Bedingung“, fuhr sie fort, „daß niemand erfährt, um wessen Affen es sich handelt.“

„Darauf werden die sich auch gerade einlassen!“

„Das werden sie, mein Lieber. Denn wenn sie es nicht tun, erfahren sie kein Wort von uns. Außerdem brauchen wir den Zeitungsleuten ja gar nicht zu verraten, daß dein Affe der Täter war. Es kann ja irgendein anderer gewesen sein, du hast nur zufällig gesehen, wie so ein dösiges Vieh durch die Straße lief.“

Das leuchtete dem Jungen ein.

„Gut“, sagte er. „Komm, wir gehen sofort hin!“

In der Redaktion des „Schinkenbütteler Tageblattes“ erfuhren die Kinder, daß Herr Treberlan, der Chefredakteur, in der Gaststätte Zum Goldenen Bären sei und dort Interviews mit dem Wirt und seinen Gästen mache. Um siebzehn Uhr sei er bestimmt wieder im Hause. Also mußten sich Kirsten und Markus noch über eine Stunde gedulden.

Als sie dem Chefredakteur endlich gegenübersaßen, fanden sie nicht gleich die richtigen Worte, denn der Mann war sehr beschäftigt. Er überlas seine Notizen, änderte hier und da, führte einige Telefongespräche und schien seine jungen Gäste gar nicht recht zu bemerken.

Eine Viertelstunde ließ Kirsten sich das gefallen, dann reichte es ihr.

„Herr Treberlan“, sagte sie laut, „wir kennen den Mörder! „ Das Wort Mörder ließ den fleißigen Mann aufhorchen. Er unterbrach seine Tätigkeit ruckartig und sah Kirsten mit großen Augen an.

„Was hast du da gesagt, Mädchen?“ fragte er langsam.

„Daß wir den Mörder kennen, über den Sie in Ihrer Zeitung schreiben“, wiederholte Kirsten.

Herr Treberlan zündete sich eine Zigarette an.

„Ach nee“, sagte er spöttisch, „wie interessant! War er bei euch und hat euch seine Telefonnummer gegeben?“

„Nein, natürlich nicht!“ rief Markus. „Er hat nämlich gar kein Telefon. Wir haben ihn beobachtet.“

Herr Treberlan nickte belustigt.

„Du bist ja ein süßer kleiner Spaßvogel“, sagte er. „Meinst du denn wirklich, ich lasse mir von dir so einen Kohl aufschwatzen?“

„Das ist kein Kohl, sondern die reine Wahrheit!“ empörte sich Markus.

„Selbstverständlich“, sagte der Chefredakteur nachsichtig. „Du hast ihm über die Schulter geguckt, wie er beim Milchmann die Scheibe zerschlug und im Gasthaus das Geheimfach auf brach.“

„Sie brauchen gar nicht so zu spotten!“ rief Markus böse. „Ich?“ fragte Herr Treberlan. „Du bist doch hier der Spötter. Da jagt ein erfahrener Detektiv einen gemeinen Mörder, und du kleiner Knirps kommst daher und behauptest, ihn zu kennen und sogar beobachtet zu haben. Wenn das kein Spott ist!“

Nun kam Kirsten ihrem Freund zu Hilfe.

„Der Mörder, den Ihr erfahrener Detektiv sucht, ist gar kein Mörder, sondern ein dummer kleiner Affe!“ rief sie. „Und eine Leiche gibt es überhaupt nicht!“

„Was du nicht sagst!“ höhnte Herr Treberlan. „Die Sache wird ja immer interessanter. Gibt es vielleicht auch keinen Einbruch?“

„Ich weiß nicht, ob man es Einbruch nennt, wenn ein Affe durch ein Fenster steigt und ein paar Vasen vom Tisch schmeißt“, sagte Markus.

Der Chefredakteur wurde nun wieder ernst.

„Ich nehme an, ihr seid gekommen, um mich zu bitten, eure Affengeschichte zu drucken?“ sagte er.

„Ja!“ rief Markus erfreut.

Herr Treberlan zündete sich eine neue Zigarette an. „Das habe ich mir beinahe gedacht“, sagte er. „Darum hört mir nun mal gut zu. Was in der Zeitung steht, muß wahr sein. Daran darf es keinen Zweifel geben. Es muß allen Nachforschungen standhalten. Der Reporter muß es beweisen und belegen können. In eurem Fall müßte ich als Beweis mindestens den Affen haben, und den kannst du mir ja wohl nicht beibringen.“

„Und ob ich das kann!“ rief Markus eifrig. „Warten Sie zehn Minuten, ich hole ihn.“

Nun war der Mann doch verblüfft.

„Du willst mir den Affen bringen?“ fragte er erstaunt. „Weißt du denn, wo er ist?“

„Jawohl! Ich habe ihn in unsern Keller gesperrt.“

Herr Treberlan verbrannte sich die Finger an der Zigarette, als er das hörte. Er warf sie ärgerlich weg und sprang vom Schreibtisch auf. Wie es schien, war er keineswegs erfreut darüber, daß der Einbrecher niemand anders als ein kleiner Affe sein sollte. Mehrmals ging er in seinem Zimmer auf und ab und schwieg. Endlich blieb er stehen.

„Wenn das stimmt, daß ein Affe die Einbrüche verübt hat, werde ich um die größte Sensation, über die ich jemals schreiben konnte, betrogen“, sagte er.

„Ich finde, ein Affe als Einbrecher ist auch eine Sensation“, bemerkte Kirsten, „vielleicht eine noch größere.“

Herr Treberlan sah sie mit seinen Fischaugen an und schüttelte den Kopf.

„Nein“, sagte er, „das ist er nicht. In acht Wochen, ja, da wäre er ein ganz dicker Hund, wenn Herr Fliegenschmidt den Fall als unlösbar zu den Akten gelegt hätte. Aber heute kommt er zu früh. Er verdirbt mir das ganze Programm, das ich mir schon so schön zurechtgemacht habe. Ich hätte höchstens zwei, drei Tage über das Tier zu berichten, dann wäre die Sache abgetan und in Schinkenbüttel wieder der Alltag eingekehrt, der graue, trübe, langweilige Alltag. Und darum, meine Kinder, wird in dem ,Schinkenbütteler Tageblatt’ kein Wort über euren Affen stehen, kein einziges. Das dusselige Vieh wird einfach totgeschwiegen, versteht ihr?“ Die Kinder sahen sich ratlos an.

„Ja, aber, das geht doch gar nicht!“ stotterte Markus. „Dann sucht Herr Fliegenschmidt ja ganz umsonst!“

„Na und?“ sagte Herr Treberlan. „Stört dich das? Du mußt dafür ja nicht bezahlen.“

Markus schluckte.

„Doch!“ rief er. „Darum geht es ja! Der Affe gehört doch mir!“

Der Redakteur pfiff durch die Zähne.

„Ach so“, sagte er, „daher dein Eifer! Aber, Junge, ich versteh’ dich nicht. Wenn dein Affe den ganzen Schaden angerichtet hat, muß dir doch ganz besonders daran liegen, daß die Sache nicht herauskommt.“

Markus sah den Mann unglücklich an.

„Es soll ja auch nicht herauskommen, daß es mein Affe war. Aber die Nachforschungen von Herrn Fliegenschmidt müssen aufhören, denn wenn es doch mal bekannt wird, kann mein Vater die Unkosten gar nicht alle bezahlen.“

„Der Affe ist nämlich nicht versichert“, fügte Kirsten erklärend hinzu.

Herr Treberlan nickte verständnisvoll.

„Ich verstehe“, sagte er. Und nach einer Pause: „Wenn es so ist, will ich dir helfen. Morgen steht dein Bericht in der Zeitung, verlaß dich drauf. Was dann daraus wird, müssen wir abwarten. Ist es so recht?“

Markus nickte.

„Aber daß es sich um meinen Affen handelt, dürfen Sie nicht verraten!“

„Keine Angst. Meine Hand drauf!“

Aufatmend verließen die Kinder das Zimmer.

„Gott sei Dank!“ flüsterte Markus. „Das war ja eine schwere Nuß.“

Am nächsten Morgen stürzte Markus sich sofort auf die Zeitung, als er den Briefkasten klappern hörte. Er brauchte sie gar nicht aufzuschlagen, schon die Titelseite war ganz dem Verbrechen gewidmet. Die dicken roten Buchstaben der Überschrift sprangen ihm sofort in die Augen.

Das Wort haben die Zeugen!

stand da, und darunter waren sieben Interviews abgedruckt. Bei dem ersten kam der dicke Wirt vom Goldenen Bärenzu Wort. Er schilderte, wie er dem Verbrecher nachgejagt sei, ihn einmal fast die Treppe hinuntergestoßen und vierundzwanzig Gaspatronen auf ihn abgefeuert habe. Der Kerl sei ihm jedoch in letzter Sekunde entkommen. Es sei ein Mann mit einer Maske gewesen und einem langen braunen Mantel. Dann folgte das Interview mit dem Zimmermädchen Irene. Da war von einem abscheulichen Gnom die Rede, der zwar zwergenhaft klein, aber unglaublich stark gewesen sei, habe er doch mit der bloßen Faust das Waschbecken zerschlagen.

Amelie Süderbaum, deren Interview an dritter Stelle stand, äußerte den Verdacht, daß es sich um zwei Verbrecher gehandelt haben müsse oder aber um ein Wesen mit zwei Köpfen. Das habe sie, obwohl es dunkel war und sie ihre Brille nicht aufgesetzt hatte, genau sehen können.

Und so ging es weiter.

Die Zeugen aus dem Goldenen Bären hatten alle etwas anderes gesehen. Ihre Aussagen mußten den klügsten Kommissar verwirren.

Endlich stieß Markus am Fuß der Seite auf die Wahrheit, auf die Meldung nämlich, die er dem Chefredakteur überbracht hatte. Sie war mit einem entsprechenden Kommentar versehen und las sich so: „Interessant ist in diesem Zusammenhang die Aussage eines Jungen, der ebenfalls behauptet, den Täter gesehen zu haben. Er versicherte allen Ernstes der Redaktion, es sei ein Affe gewesen. Jawohl, ein Affe! Daran kann jeder erkennen, wie ein ungewöhnliches Ereignis die Phantasie anregt und bei jungen Menschen Schein und Sein, Wahrheit und Traum durcheinander bringt.“ Markus ließ die Zeitung sinken.

„So ein gemeiner Kerl!“ zischte er leise. „Der hat mich ‘reingelegt.“

Kirsten war derselben Meinung. Sie riet Markus aber, die Sache auf sich beruhen zu lassen. Damit war der Junge jedoch nicht einverstanden.

„Ich gehe jetzt auch zu Detektiv Fliegenschmidt!“ rief er. „Dann habe ich alles getan, was ich tun kann.“

„Na schön“, sagte Kirsten. „Wenn du unbedingt willst, komme ich natürlich mit. Der große Meister wird uns eher glauben, wenn wir ihm zu zweit auf den Pelz rücken.“ Sebastian Fliegenschmidt stand über eine Landkarte gebeugt, auf der alle Wege in und um Schinkenbüttel aufgezeichnet waren, als Markus und Kirsten ihn aufsuchten. Er hatte an drei verschiedenen Stellen bunte Fähnchen auf die Karte gesteckt und verband diese nun mit einem roten Wollfaden zu einem Dreieck.

„So“, sagte er, mehr zu sich als zu seinen Besuchern, „da hätten wir einmal die Tatorte. Hier den Goldenen Bären, da das Milchgeschäft und dort die Brunnenstraße 13. In diesem Feld sitzen die Gangster irgendwo und fürchten sich vor meinem Zugriff.“

Markus trat näher an den Tisch heran.

„Sie machen sich die Arbeit ganz umsonst“, sagte er. „Es gibt gar keine Gangster.“

Sebastian Fliegenschmidt sah ihn an und lächelte. „Nein?“ sagte er. „Gibt es keine? Dann hat wohl der Weihnachtsmann unserem lieben Schinkenbüttel einen nächtlichen Besuch gemacht, was?“

„Der Weihnachtsmann nicht gerade“, antwortete Markus ruhig, „aber ein Affe!“

Sebastian machte ein Gesicht, als ob er sich verhört hätte, und begann dann so laut zu lachen, daß die Fähnchen auf der Karte umfielen und aus dem Dreieck ein Viereck wurde. „Wie um alles in der Welt kommst du denn auf diesen Unsinn?“ fragte er, nachdem er sich ein wenig beruhigt hatte. „Das ist kein Unsinn“, sagte Markus, „es war ein Affe, und zwar meiner. Vorgestern nacht ist er mir ausgerückt. Fragen Sie meine Freundin hier, die kann es Ihnen bestätigen.“ Herr Fliegenschmidt blickte flüchtig zu Kirsten hinüber. „Quatsch!“ rief er. „Ein kleiner Affe kann unmöglich eine ganze Stadt in Angst und Schrecken versetzen. Ein Kerl wie ein Baum war es, das haben sämtliche Zeugen ausgesagt.“

„Die spinnen alle!“ rief Markus. „Sie haben im Dunkeln ja gar nichts sehen können.“

Sebastian schüttelte den Kopf.

„Wie soll ein Tier eine große Schaufensterscheibe wie die im Milchgeschäft zerschlagen? Kannst du mir das erzählen? Dazu gehört die Kraft eines starken Männerarmes.“

Die Schaufensterscheibe hat der Affe auch nicht zerschlagen“, sagte Markus, „das hat der Milchmann selber gemacht. Er hat es mir verraten, als er die Scherben zusammenfegte.“

„Nun aber vorsichtig!“ mahnte Sebastian Fliegenschmidt. „Was du da behauptest, ist eine böse Verleumdung. Warum sollte der Milchmann wohl sein eigenes Schaufenster zerschlagen?“

„Weil es einen Riß hatte und nicht versichert war!“ schrie Markus. „Er will sich auf Kosten des Einbrechers eine neue Scheibe einsetzen lassen, und darum habe ich ihn Betrüger genannt. Gehen Sie hin und fragen Sie ihn!“

„Gut“, sagte der Detektiv, „aber du kommst mit! Wenn du dem Mann Auge in Auge gegenüberstehst, wirst du wohl nicht zu lügen wagen.“

„Nein, gehen Sie lieber allein!“ wehrte Markus ab. „Der Mann ist hinter mir hergelaufen, um mich zu verhauen. Er ist bestimmt immer noch böse auf mich.“

„Keine Angst, du stehst unter meinem persönlichen Schutz“, sagte Sebastian. „Ich lasse es nicht zu, daß er dich verhaut. Also komm, gehen wir!“

Sie trafen den Milchmann damit beschäftigt, die Auslage seines Schaufensters wieder einzuräumen. Vor wenigen Minuten hatte der Glasermeister mit zwei Gesellen eine neue Scheibe eingesetzt.

„Passen Sie auf“, warnte Kirsten leise, „gleich stürzt er sich auf Markus!“

Sebastian paßte auf. Aber es war gar nicht nötig, denn der Milchmann ließ sich in seiner Arbeit nicht unterbrechen und schob ruhig weiter an den Marmeladen und Schokoladen herum. Er beantwortete auch den Gruß des Detektivs freundlich und ohne jede Feindseligkeit.

„Guten Tag, Herr Fliegenschmidt“, sagte er. „Na, wie sieht es aus? Haben Sie den Täter schon gefaßt? Wenn nicht, dann beeilen Sie sich, sonst schlägt er mir womöglich meine neue Scheibe auch wieder entzwei.“

„Ich bin ihm auf der Spur“, entgegnete Herr Fliegenschmidt bescheiden. „Er ist schon so gut wie hinter Gittern.“

„So was hört man gern!“ rief der Milchmann. „Dann kann der Glaser ihm gleich die Rechnung für meine Schaufenster — scheibe unter die Nase halten, die ist ganz schön gesalzen.“

„Deswegen komme ich“, sagte der Detektiv. „Dieser Junge hier behauptet, Sie hätten die Scheibe selber zerschlagen.“

„Wie bitte?“ rief der Milchmann und tat sehr überrascht. „Ich selber? Warum hätte ich das wohl tun sollen?“

„Weil die Scheibe einen Sprung hatte und nicht versichert war!“ rief Markus. „Das haben Sie mir jedenfalls gesagt.“

„Wer ist dieser Junge?“ wandte der Milchmann sich an Sebastian Fliegenschmidt. „Wie kommt er dazu, solche Verleumdungen auszusprechen?“

„Das sind keine Verleumdungen, das ist die reine Wahrheit!“ sagte Markus empört. „Tun Sie doch nicht so scheinheilig! Weil ich Sie Betrüger genannt habe, sind Sie ein ganzes Stück hinter mir hergelaufen.“

Der Milchmann schob einen großen runden Käse im Fenster zurecht.

„Allmählich reichen mir deine Unverschämtheiten aber“, sagte er drohend. „Was soll der ganze Unsinn? Ich kann mich nicht erinnern, dich schon mal gesehen zu haben. Sagen Sie, Herr Fliegenschmidt, muß sich ein ehrlicher Kaufmann so etwas gefallen lassen?“

Der Detektiv war inzwischen längst überzeugt, daß Markus ihn angeschwindelt hatte. Nur der Form halber fragte er noch: „Sie kennen also den Jungen gar nicht?“

„I wo!“ rief der Milchmann. „Wie sollte ich! Der Bengel steht zum erstenmal in seinem Leben vor mir. Und hoffentlich auch zum letztenmal!“ fügte er nach einer kleinen Pause warnend hinzu.

Markus war außer sich.

„Sie sind nicht nur ein Betrüger, Sie sind auch ein Lügner!“ schrie er. Und zu Sebastian: „Ich schwöre Ihnen, daß ich nichts als die Wahrheit erzählt habe, glauben Sie mir! Der Mann lügt das Blaue vom Himmel herunter.“

„Jetzt ist es aber genug!“ wies Sebastian ihn barsch zurecht. „Er ist ein erwachsener Mann, und du bist ein Kind, da ist es doch ganz klar, wer hier das Blaue vom Himmel herunterlügt.“

„Allerdings“, mischte Kirsten sich ein, „Kinder sagen die Wahrheit, die haben noch nichts zu verbergen.“

Aber das überhörte Sebastian Fliegenschmidt. Er wandte sich noch einmal an den Milchmann.

„Stellen Sie sich vor“, sagte er, „der Junge behauptet, sein Affe hätte die Einbrüche verübt und die anderen vielen Untaten begangen. Als ob ein Tier Geld aus einem Tresor stehlen würde!“

„Das hat der Affe gar nicht getan!“ schrie Markus. Er war so wütend und empört, daß er dem dösigen Detektiv am liebsten gegen das Schienbein getreten hätte. „Das war der Wirt selbst! Ich habe ihn mit eigenen Augen dabei beobachtet.“

„Nun hören Sie sich das an!“ sagte Sebastian zu dem Milchmann. „Der Bengel ist übergeschnappt. Sie sollen Ihre Scheibe zerschlagen und der Wirt sein eigenes Geld gestohlen haben! Total durchgedreht ist der Bengel.“

„Das scheint mir auch so“, bestätigte der Milchmann. „Ein normales Kind hat keine so verrückten Einfälle.“

Markus fing vor Wut an zu heulen.

„Ich habe den Wirt beobachtet“, stieß er hervor, „als er ein Bild von der Wand nahm, seinen Tresor aufschloß und das Geld herausnahm. Es waren nur ein paar Scheine.“

„Ach nee!“ wunderte sich Sebastian. „Du standest wohl daneben und hast mitgezählt, was?“

„Daneben nicht, aber dahinter“, sagte Markus, „hinter der Gardine.“

„Interessant“, sagte Sebastian und grinste spöttisch. „Und was hast du da gemacht, wenn ich fragen darf?“

„Da habe ich mich versteckt, was denn sonst! Ich war doch meinem Affen nachgeklettert, von der Garage auf den Balkon und von da in ein Zimmer und in den Flur. Weil der Wirt wie ein Wilder durch das ganze Haus jagte und mit seiner Gaspistole herumballerte, stellte ich mich schnell hinter den Vorhang. Sonst hätte er mich noch für den Einbrecher gehalten.“

„Soso“, machte der kluge Detektiv. „Und von da aus willst du also gesehen haben, wie der Wirt sein eigenes Geld stahl?“

„Jawohl! Er hat es einfach zusammengeknüllt und in die Hosentasche gesteckt.“

„Was du nicht sagst!“ spottete Sebastian. „Vierzehntausendfünfhundert Mark hat er einfach so in die Hosentasche gesteckt? Das muß wohl eine sehr große Tasche gewesen sein, was? Und eine noch größere Hose, wie?“ Und zum Milchmann: „Meinen Sie nicht auch?“

Ja, der Milchmann meinte das auch, und beide lachten über den guten Witz.

Markus war verzweifelt.

„Wenn Sie nur ein bißchen Verstand hätten“, zischte er böse, „würden Sie begreifen, daß der Wirt das nur tat, um das Geld von dem Einbrecher ersetzt zu kriegen. Aber weil mein Affe der Einbrecher war, kann ich das nicht zulassen. Verstehen Sie das doch endlich!“

Sebastian Fliegenschmidt unterbrach sein Gelächter.

„Hör mir mal gut zu, Kleiner“, sagte er, „solange ich deinen merkwürdigen Affen nicht mit diesen meinen Augen gesehen und ihm mit diesen meinen Händen ins Fell gegriffen habe, wollen wir kein Wort mehr über die Sache reden, verstanden? Ein Detektiv hat für Kindereien keine Zeit. So, und nun ab nach Hause mit dir!“

„Wenn Sie den Affen sehen wollen, müssen Sie mitkommen!“ rief Markus.

„Wieso?“ fragte Sebastian verblüfft. „Ich denke, er ist dir weggelaufen?“

„Er war mir weggelaufen, aber ich habe ihn wieder eingefangen. In der Küche vom Goldenen Bären habe ich ihn erwischt. Jetzt hockt er wieder in seinem Kaninchenstall.“

„Na, dann komm! Den Burschen muß ich mir unbedingt mal ansehen“, sagte Sebastian. Er zwinkerte dem Milchmann zu und verließ mit Markus und Kirsten den Laden. Unterwegs trafen sie Herrn Treberlan, der eine Zeitung in der Hand schwenkte.

„Herr Fliegenschmidt“, rief er schon von weitem, „nehmen Sie gleich die neue Nummer mit! Heute steht ein langer Bericht über Ihr Leben drin.“

Der Detektiv nahm die Zeitung, warf einen Blick auf die großen Schlagzeilen der ersten Seite und bedankte sich. Herr Treberlan wies mit dem Daumen auf Markus und fragte: „Hat er Ihnen etwa auch das Märchen von seinem Affen erzählt?“

„Allerdings“, antwortete Sebastian lachend. „Ich bin gerade auf dem Wege, mir das sonderbare Vieh einmal anzusehen.“

„Oh, da komme ich auch mit, wenn Sie gestatten? Dann kann ich darüber sofort einen Bericht schreiben.“

Also marschierten sie zu viert in die Brunnenstraße 13. Das Haus war abgeschlossen, Tante Steffi unterwegs. Aber die Terrassentür stand sperrangelweit auf. Markus ging den beiden klugen Männern voran in die Wohnung.

„Ich habe Filip im Keller eingesperrt“, erklärte er. „Aus einem ganz bestimmten Grund. Meine Tante, die jetzt bei mir wohnt, weil meine Eltern in Italien sind, kann nämlich Tiere nicht ausstehen. Hier geht es lang, bitte!“

Hintereinander gingen sie die Kellertreppe hinab, Kirsten bildete den Schluß.

„So“, sagte Markus, während er die Tür zum Vorratskeller öffnete, „nun können Sie sich an Ort und Stelle überzeugen, daß ich die Wahrheit gesagt habe. Hier ist mein Filip!“ Er trat an den Kaninchenstall.

„Schauen Sie!“

Aber sosehr die Männer auch schauten, sie entdeckten keinen Affen: der Stall war leer.

Markus war wie vor den Kopf geschlagen.

„Das darf doch nicht wahr sein!“ rief er. „Ist denn der Bursche schon wieder ausgerückt?“

Die Männer sahen sich an und nickten vielsagend. Kirsten aber war genauso erschrocken wie Markus. Sie ging um den Stall herum und suchte nach einem Loch.

„Hier ist ja ein Brett los!“ rief sie plötzlich. „Sieh doch, es läßt sich ganz leicht abklappen!“

Sie hatte recht. Mit dem kleinen Finger, ohne die geringste Anstrengung, konnte man eines der Bretter an der Rückwand bewegen. Es hing nur noch an einem Nagel. Für einen Affen mußte es ein leichtes sein, das Brett an die Seite zu schieben und sich so einen Ausschlupf zu schaffen. Markus konnte es nicht fassen.

„Von dem Brett habe ich gar nichts gewußt“, stotterte er. „Vielleicht war es schon los, als Filip das erstemal ausriß. Ich dachte, er sei durch die Tür entwischt, und habe noch ein Schloß angebracht. Hier, sehen Sie!“

Sebastian Fliegenschmidt legte ihm schwer seine Hand auf die Schulter.

„Weißt du, wie man so etwas nennt?“ fragte er. „Irreführung der Polizei.“

Der Junge sah sich hilfesuchend nach seiner Freundin um.

„Wieso denn?“ fragte er. „Ich habe doch nur die Wahrheit gesagt. Nicht, Kirsten, das kannst du bezeugen?“

„Natürlich!“ rief die. „Er hat Sie nicht angelogen. Meinen Sie denn, er freut sich darüber, daß sein Affe den ganzen Unsinn angestellt hat? Er will nur nicht, daß Sie Tag und Nacht in der Gegend herumsuchen und anständige Leute verdächtigen.“

„Und ich meine, er will sich wichtig machen, damit auch über ihn was in der Zeitung steht“, sagte Sebastian Fliegenschmidt. „Einen anderen Grund kann es für sein unverschämtes Verhalten gar nicht geben. Was meinen Sie, Herr Treberlan? Als Mann von der Zeitung können Sie das doch besser beurteilen als normale Mitbürger.“

Der Chefredakteur war natürlich derselben Meinung wie der Detektiv.

„Das kann man wohl sagen“, stimmte er zu. „Wir sehen hinter die Dinge und lassen uns nicht leicht etwas vormachen. In diesem Fall bin ich sicher, daß der Junge sich einen Scherz mit uns erlauben will. Spinnt da von einem Affen und hat nicht mal ein Kaninchen im Stall! Man sollte ihm die Hosen strammziehen!“

Markus wußte nicht mehr, was er sagen sollte. Er ließ jede Hoffnung fahren, den Kriminalisten jemals von der Wahrheit seiner Behauptungen überzeugen zu können. Kopfschüttelnd ließ er das lose Brett am Kaninchenstall hin und her pendeln.

In diesem Augenblick hörten sie jemanden ins Haus kommen. Es war Tante Steffi. Sie schien nicht allein zu sein, denn sie sprach immerzu. Bevor Markus sie rufen konnte, kam sie schon von selbst die Treppe herab.

„Hilfe!“ rief sie und fuhr erschrocken zurück, als sie die beiden Männer vor dem Kaninchenstall stehen sah. Beim Anblick von Markus und Kirsten beruhigte sie sich aber gleich wieder.

„Sie können einen aber auch erschrecken!“ sagte sie vorwurfsvoll. „Was machen Sie denn hier?“

„Wir machen gerade eine Lokalbesichtigung“, antwortete Sebastian Fliegenschmidt, „um die Aussage Ihres Neffen zu überprüfen. Der behauptet nämlich, ein gewisses Tier sei aus diesem Stall ausgebrochen und laufe in der Stadt herum. Weil wir das aber nicht glauben, sind wir hier.“

Tante Steffi kniff die Augen zusammen.

,,Wie dumm von Ihnen“, sagte sie. „Das gewisse Tier sitzt nämlich hier in meiner Schürze. Ich habe es soeben im Garten von Frau Weller eingefangen.“

„Was?“ rief Markus erstaunt. „Du hast meinen Filip gefangen? Ich denke, du magst keine Tiere?“

„Im allgemeinen mag ich sie auch nicht“, gab Tante Steffi zu. „Aber so ein süßes Kerlchen muß man doch gernhaben.“

„Zeigen Sie mal her!“ forderte der verblüffte Detektiv. „Sollte der Bengel tatsächlich...?“

„Moment!“ unterbrach Markus sein lautes Denken. „Ich muß erst das Brett annageln. Halt ihn noch fest, Tante Steffi. Ein drittes Mal soll er mir nicht entwischen.“

Mit vier Nägeln und einem leichten Hammer behob er den Schaden an der Rückwand des Stalles.

„So“, sagte er dann, „nun laß Filip hinein. Aber paß auf, daß er dir nicht im letzten Moment davonsaust!“

„Keine Bange“, entgegnete Tante Steffi lächelnd, „er ist ganz zahm und friedlich. Zwei Möhren hat er mir schon aus der Hand gefressen.“

Sie trat an den Stall und ließ den Inhalt ihrer Schürze vorsichtig hineingleiten: Es war ein reizender kleiner Hase. Was half es Markus, daß er Sebastian Fliegenschmidt auf die Straße nachlief und mit Tränen in den Augen beteuerte, daß seine Tante nichts von dem Affen gewußt und darum irgendeinen dummen Stallhasen eingefangen habe. Der Detektiv schüttelte ihn ab und hörte ihm nicht mehr zu. Mutlos blieb der Junge zurück und setzte sich neben Kirsten auf den Fahrradständer vor dem Kaufhaus.

„Nun kann ich nichts mehr tun“, flüsterte er verzweifelt. „Hoffentlich richtet Filip keinen Schaden mehr an, sonst bringt er unserer ganzen Familie den Bankrott.“

Kirsten legte ihren Arm am seine Schulter.

„Komm, wir suchen ihn!“ sagte sie. „Weit kann er doch noch gar nicht sein.“

Markus warf ihr einen dankbaren Blick zu.

Gerade wollten die Kinder aufstehen, da sahen sie, wie auf der anderen Straßenseite, im Hause des Gemüsehändlers, ein Fenster aufgerissen wurde, und hörten Frau Winter laut um Hilfe rufen.

„Einbrecher“, brüllte sie, „Mörder, Banditen! Hilfe, Hilfe!!“

„Es geht schon los!“ sagte Markus bebend. „Meine armen Eltern!“

Am Tage darauf stand eine genaue Beschreibung des Täters im „Schinkenbütteler Tageblatt“.

„Der Einbrecher“, so konnte man dort schwarz auf weiß lesen, „gehört zweifellos zu den gefährlichsten, die je ihr Unwesen in Schinkenbüttel trieben. Er ist riesenstark, kann mit einer Hand schwere Eisentische heben und verübt seine dreisten Überfälle selbst am hellichten Tag. Nach Aussage von Frau Winter, der armen Gemüsefrau, die mit einem Schock im Bett liegt, ist er mindestens zwei Meter fünfzig groß, trägt ein gestreiftes Hemd zu einer blauen Tuchhose, die an den Seiten rote Streifen hat, und ist mit einem langen Messer bewaffnet. Herr Sebastian Fliegenschmidt, über dessen Leben und Wirken die Leser unseres Blattes in der letzten Ausgabe so viel erfahren haben, ist sicher, daß es sich bei dem Verbrecher um einen entflohenen Zuchthäusler handeln muß. Er fordert alle Schinkenbütteler noch einmal nachdrücklich auf, möglichst nicht aus dem Hause zu gehen, sämtliche Türen verschlossen zu halten und jede kleinste Beobachtung sofort telefonisch an ihn weiterzugeben. Kopf hoch, Bürger dieser schwergeprüften Stadt! Dem Scharfsinn dieses klugen Detektivs wird es bestimmt in Kürze gelingen, den Verbrecher in Ketten zu legen.“ Darunter prangte ein Foto von dem Gemüseladen, in dem es aussah wie nach einem Erdbeben.

Die nächste Seite brachte ein endloses Interview mit Herrn Winter und drei etwas kürzere mit den Nachbarn zur linken, zur rechten und von gegenüber.

Markus stand hinter dem Fenster und blickte die Brunnenstraße entlang, in der kein Mensch zu sehen war. Alle hockten hinter verschlossenen Türen und fürchteten sich. Nur der Briefträger ging langsam von Haus zu Haus und lieferte seine Post ab. Aber auch er machte einen verängstigten Eindruck, obwohl ihn ein riesiger Schäferhund begleitete. Auch für Markus ließ er einen Brief in den Kasten fallen. Tante Steffi holte ihn herein und brachte ihn dem Jungen. „Von deinen Eltern“, sagte sie, „lies doch mal vor.“ Markus nahm den Brief, entfaltete ihn und begann stockend zu lesen:

„Mein lieber Junge,
wir sind wohlbehalten und ohne Zwischenfälle in Riccione angekommen und in einem hübschen Hotelzimmer untergebracht. Der Himmel ist den ganzen Tag so blau wie dein Rollkragenpulli, und die Sonne lacht immerzu von einem Ohr zum andern. Bei uns daheim hat sie ja dauernd einen Schnupfen und fummelt mit einem Taschentuch vor ihrer Nase herum. Wir sind schon jetzt braun wie Schokolade. Wenn wir zurückkommen, wird man uns bestimmt für Neger halten. Und das Essen! Junge, ich sage Dir, so was hast du noch nicht gegessen, obwohl Mama ja auch eine vorzügliche Köchin ist! Alles endet irgendwie auf tuttifrutti, tortellini, fettuccine oder so, aber wenn du es im Mund hast, sagst du nur noch ,ah!’ oder auch gar nichts, weil du das köstliche Essen auch nicht für eine Sekunde unterbrechen möchtest. Mama sammelt schon tüchtig Rezepte, damit sie Dir auch mal ein echtes italienisches Gericht zubereiten kann. Laß es Dir inzwischen bei Tante Steffi schmecken. Sie war ja mal Chefköchin in einem großen Hotel und bringt sicher die leckersten Sachen auf den Tisch. Ärgere sie nicht und sei lieb zu ihr, sie hat es verdient. Wo findest du eine Tante, die drei Wochen auf ihr Privatleben verzichtet, um einen wilden Jungen zu beaufsichtigen? Also vertragt euch schön, wir sind ja in fünfzehn Tagen wieder zurück.

Übrigens, da fällt mir ein, daß Du Dir um Filip keine Sorgen zu machen brauchst, ich meine, wenn er mal etwas anstellt oder so: wir sind auf der Hinfahrt über München gefahren, und auf der Suche nach einem Parkplatz fand ich einen auf dem Hof unserer Versicherung. Da habe ich die Gelegenheit benutzt und das Tier sofort haftpflichtversichern lassen. Die erste Prämie ist schon bezahlt. Also keine Panik, wenn er mal Dummheiten macht, die Versicherung bezahlt alles. So, mein Junge, soviel für heute. Morgen ist Mama mit dem Schreiben dran, da bekommst Du einen noch viel längeren Brief.

Laß es Dir gutgehen, grüße Tante Steffi vielmals und sei Du selbst herzlich gegrüßt von

Deinem Papa und Deiner Mama.“

Markus saß einen Augenblick so starr, als wäre er eingeschlafen. Er brauchte Zeit, um zu begreifen, was er da soeben vor gelesen hatte. Plötzlich aber warf er den Brief in die Luft, sprang auf, gab seiner erstaunten Tante auf jede Backe einen schallenden Kuß, zog sie aus dem Stuhl und tanzte mit ihr im Zimmer herum.

„Juchhei, juhuhuhu!!!“ rief er. „Hast du das gehört, Tantchen? Filip ist versichert! Alle Dummheiten, die er anstellt, bezahlt die Versicherung. Ist das nicht wunderbar?“

„Jaja“, sagte Tante Steffi, „natürlich. Aber wäre das denn nötig gewesen? Die drei Kohlköpfe, die dein Kaninchen bei Weller im Garten gefressen hat, hätten wir doch wohl selbst bezahlen können.“

„Was?“ rief Markus. „Drei Kohlköpfe hat er den Wellers aufgefressen? So ein Schlingel! Dann müssen die armen Wellers ja verhungern! Ach, Tante Steffi, du bist eine Perle!“ Und er lachte so laut, daß seine Tante ängstlich einen Schritt zurückwich.

Plötzlich hielt er inne.

„Ich muß sofort aus dem Haus!“ rief er.

„Auf keinen Fall!“ bestimmte Tante Steffi. „Vergiß nicht, daß der Räuber unterwegs ist!“

„Der tut mir nichts.“

„Da hört sich doch alles auf!“ entrüstete sich die Tante. „Du kennst ihn noch nicht und weißt nicht, wozu er fähig ist!“

Markus grinste vieldeutig.

„Den Räuber kennt keiner so gut wie ich“, sagte er. „Wenn der mich sieht, versteckt er sich im Besenschrank und klappert mit den Zähnen.“

Und schon war er aus der Tür.

„Wo willst du denn bloß hin, Junge?“ rief Tante Steffi ihm ängstlich nach.

Da wandte Markus sich um und antwortete: „Ich will den halbverhungerten Wellers ein paar saure Gurken bringen, damit sie den Verlust ihrer Kohlköpfe leichter verschmerzen.“

Mit einem Knall fiel die Haustür hinter ihm ins Schloß.

Werner Schrader

Knasterbax und Siebenschütz

96 Seiten mit vielen lustigen Bildern von F. J. Tripp.

ISBN 3-451-16290-3

Eine Räubergeschichte, die den Leser vor lauter Lachen umwirft. Knasterbax, der Räuber, und Siebenschütz, der Polizist, gleichen sich wie ein Ei dem anderen. Nur steckt der eine im Räuberkittel, der andere dagegen in der Uniform der Ordnungshüter. Da gelingt es dem pfiffigen Knasterbax, die Kleider auszutauschen... und die lustige Verfolgungsjagd gilt nun dem falschen »Räuber«.

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Herder Freiburg • Basel • Wien

Tante Steffis Edelkrimi

Ein Detektiv hat keinen Fall

Schreckliches geht in Schinkenbüttel vor

Der „Mörder“ wird verfolgt

Sebastian Fliegenschmidt im Einsatz

Der „Mörder“ unterwegs

Der Detektiv startet die „Aktion Schneeball“

Tante Steffi kämpft mit dem Milchmann

Markus fängt den Täter

„Aktion Schneeball“ geglückt, Verbrecher in Haft

Das Opfer meldet sich der Polizei

Jetzt kann nur noch die Zeitung helfen

Ehrlich währt am längsten

Zum guten Ende ein guter Brief

Table of Contents

- Tante Steffis Edelkrimi
- Ein Detektiv hat keinen Fall
- Schreckliches geht in Schinkenbüttel vor
- Der „Mörder“ wird verfolgt
- Sebastian Fliegenschmidt im Einsatz
- Der „Mörder“ unterwegs

- Der Detektiv startet die „Aktion Schneeball“

- Tante Steffi kämpft mit dem Milchmann

- Markus fängt den Täter

- „Aktion Schneeball“ geglückt, Verbrecher in Haft

- Das Opfer meldet sich der Polizei
- Jetzt kann nur noch die Zeitung helfen
- Ehrlich währt am längsten
- Zum guten Ende ein guter Brief