Die Gehilfen des Terrors
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Gehilfen des Terrors Die Poseidon-Villa aus dem Jahre 1899 Ist sehr groß, steht unter Denkmalschutz und wurde vor langer Zeit in zwölf Wohnungen aufgeteilt. In dem ehemals hochherrschaftlichen Haus leben jetzt bescheidene, ehrbare Leute. Plötzlich sind sie dem blanken Terror ausgesetzt. Und es gibt kaum ein Mittel dagegen. Denn die Villa hat einen neuen Eigentümer: einen Baulöwen und sogenannten Luxussanierer. Sein Ziel ist, die Mieter aus ihren Wohnungen rauszuekeln, um die Wohnungen dann zu modernisieren und mit Riesengewinn zu verkaufen. Für die brutale Vertreibung Ist Ihm jedes Mittel
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0393-2

© 2001 by Pelikan • D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 12.03.2014

Inhalt

1. Der Typ mit dem Messer

2. Bruno, Spezialist für Bomben

3. Heerlager bei Viersteins

4. Ein Geranientopf kann tödlich sein

5. Die Kids von der Bordsteinkante

6. Brutale Methoden der Luxussanierer

7. Wer ist der Vermummte?

8. Claudia und Anne-Marie

9. Betrunken im Gartenhaus

10. Tim rettet seinen Gegner

11. Irrer Blick wie beim Fußballtrainer

12. Kleiner Herkules mit zwei Hunden

13. Gaby in tödlicher Falle

14. Wie kommt Irene hierher?

15. Volle Dröhnung wider Willen

16. Der Auftraggeber meldet sich

17. Lohmanns teuflischer Plan

18. Otto kommt doch

19. Die Beute aus dem Überfall

20. Gefährlicher Cognac

21. Lunte legen, Kids flambieren

22. Schluss mit laut!

23. Benzin am Puppentheater

24. Malcos Entschluss

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

1. Der Typ mit dem Messer

Gaby hörte den Schrei und blieb stehen. Sie blickte umher. Ein Mann hatte geschrien — oder ein Junge kurz nach dem Stimmbruch. Es klang angstvoll.

Die Dieselsmock-Straße war nahezu leer an diesem Montagnachmittag Ende Oktober. Vom grauen Großstadthimmel prasselte eine Sintflut herab, vertrieb die Menschen und bildete Stauseen vor den Gullys. Gaby schützte sich mit einem blauen Regencape. Aber die Zwergenkapuze war irgendwo undicht und ab und zu drangen kalte Tropfen durch die goldblonde Haarflut und rannen über den Nacken zum Rücken. Huch!

Vergessen war das jetzt, obwohl gerade wieder eine Mini-Dusche die Schulterblätter erreichte. Wer hatte geschrien? Und warum?

Zu sehen war niemand. Die vier- und fünfstöckigen Häuser standen in Zeile — auf beiden Seiten — und für sie war das Wetter kein Thema.

Autos parkten. In den wenigen kleinen Läden war Licht: Ein Fahrradgeschäft mit Zubehörlager, eine schmale Boutique für Krawatten und Querbinder, ein Friseur — aber der hatte geschlossen. Aus einer düsteren Hinterhof-Zufahrt lugte ein braunblonder Mischlingshund, hob das Bein an der Mauerkante und war wieder verschwunden.

Der Schrei hatte sich nicht wiederholt.

Gaby pustete gegen ihren Goldpony. Doch die Fransen waren nass und klebten an der Stirn. Wieder kalte Tropfen unterm Pulli. Schaudernd schüttelte sie sich. Zupfen an der Kapuze half nicht viel. Außerdem hatte Gaby nur eine Hand frei, denn mit der andern schob sie ihr Bike. Eigentlich wollte sie’s heute Abend putzen. Nicht mehr nötig. Das Chrom blitzte.

Sie hob die Schultern, was sowohl dem eindringenden Regen wie auch der Situation galt. Also, weiter! Sie war verabredet mit ihren Freunden. Die saßen sicherlich schon in Karls Bude, hatten die durchnässten Schuhe ausgezogen und vielleicht auch die Jeans.

Gaby musste lächeln bei dem Gedanken. Aber das verging ihr sofort.

Der pladdernde Regen hatte die blechige Stimme übertönt. Außerdem sprach der Kerl leise, zischte die Worte heraus. So böse, dass allein der Klang für Albträume sorgen würde.

„...dreckiger Kanake! Stinktier! Zecke! Von solchen wie dir haben wir hier genug! Hau ab in den Busch, wo du hergekommen bist! Hast du mich verstanden?!“

In Gaby schien sich die Seele aufzubäumen. Um Himmels willen! Ihr Herz begann zu hämmern. Vor Empörung! Vor Stress! Instinktiv spürte sie auch die Gefahr. Und hatte natürlich Angst. Aber das ist niemals ein Grund zum Weggucken oder gar für unterlassene Hilfe.

Nur noch drei Schritte — dann konnte Gaby in das Durchhaus blicken, also in den tunnelfinsteren Durchgang des alten Hauses, den Durchgang, der die Dieselsmock-Straße mit der parallelen Weidenanger-Straße verbindet, die fast genauso aussieht und zurzeit — nämlich seit Juni — eine Baustelle hat.

Im Durchgang spielte sich ein Drama ab. Die zigtausendste Wiederholung. Fremdenfeindlichkeit — das offenbar nie endende Thema, weil es in Deutschland Menschen gibt, die Ausländer hassen — nur weil es Ausländer sind.

Ein junger Farbiger zitterte vor Angst. Er mochte 20 sein, war klein und schmächtig, hatte ein gut geschnittenes Gesicht und schokoladenbraune Haut. Seine Jacke — völlig unzureichend für das Schlechtwetter — troff vor Nässe. Sein Outfit war die Einladung zur Lungenentzündung. Aber er zitterte nicht deshalb, sondern weil ihm der andere ein Messer an die Kehle hielt. Außerdem wurde der Bedrohte hart an die schmutzige Betonwand gedrängt.

Das Messer war zwar nur ein Taschenmesser von der billigen Sorte und sah nicht sehr gefährlich aus, sondern stumpf. Aber der Brutalo hatte es schon gebraucht, nämlich seinem Opfer über den Handrücken gezogen. Dort tröpfelte Blut.

Der Messertyp war mindestens einen Kopf größer als der Farbige und vierschrötig wie ein Werttransport-Auto. Gaby sah ihn von schräg hinten: einen dunklen Regencoat mit Kapuze. Die war tief ins Gesicht gezogen. Regen floss ab von dem knielangen Mantel.

„Aufhören! Sind Sie wahnsinnig?!“ Gabys Stimme eilte eine Tonleiter hinauf. „Weg mit dem Messer! Lassen Sie ihn los! Oder ich rufe die Polizei!“

Der Kapuzenkopf drehte sich in ihre Richtung. Aber Gaby sah nicht viel vom Gesicht. Die Kapuze verhüllte. Das Halbdunkel verbarg. Immerhin — er hatte ein grobes, schlecht rasiertes Kinn und einen fast quadratischen Schnurrbart in Fußabstreifer-Qualität.

„Verschwinde, dummes Stück!“

Gaby konnte seine Augen nicht sehen.

„Sie sollen ihn loslassen! Was hat er Ihnen getan? Sehen Sie nicht, was für ein armer Kerl das ist!“

„Kümmere dich um deine Sachen. Dieser Kanake wird schon kapieren, dass er hier nicht erwünscht ist.“

„Das haben Sie nicht zu entscheiden. Vielleicht wird er in seinem Heimatland politisch verfolgt — und dort würde man ihn umbringen.“

„Das ist mir egal. Hier hat er nichts zu suchen.“ Zwecklos!, dachte Gaby. Dieser Dumpfschädel will Randale. Nur darum geht’s ihm und seinesgleichen — und wenn nicht Ausländer und Asylsuchende (Asyl = Zufluchtsort) der Grund wären, dann wäre es was anderes. Widerlich! Kriminalität, die sich ein Deckmäntelchen umhängt und mit einer Idee ausstaffiert. Gewalttäter mit Erbsengehirn fühlen sich dann angesprochen und die Welt geht vor die Hunde.

Jetzt konnte nur ein Trick helfen. Und Gaby handelte sofort. Scheinbar hellauf begeistert äugte sie die Straße entlang. Das lag nicht im Blickfeld des Messertyps. Gaby riss die Augen auf und einen Arm hoch.

„Dort kommt ein Streifenwagen! Die Polizei! Hahaha! Jetzt kriegen Sie Probleme. Halloooooo! Hiiiiiiierher!“

Mit einem Fluch, der in keinem schultauglichen Wörterbuch steht, ließ der Kerl von seinem Opfer ab.

„Verdammte Göre!“

Er rannte los. Der Durchgang war die ideale Fluchtstrecke. Nur wenige Schritte zur Weidenanger-Straße. Die Schnürstiefel dröhnten. In dem engen Durchhaus verstärkte sich das Geräusch. Gaby sah, wie er im Laufen das Messer wegsteckte.

„Lauf ihm nach!“, forderte sie den Farbigen auf. „Vielleicht kannst du feststellen, wo er wohnt. Dann zeigen wir ihn an.“

Aber der junge Mann rührte sich nicht. Er zitterte noch immer und lehnte an der Wand, als würde er dort festwachsen.

„Verstehst du mich nicht?“

„Doch. Ich verstehe. Danke für Hilfe Aber nix Polizei. Nicht mich sehen. Ich illegal.“ (illegal = gesetzwidrig/auch= nicht berechtigter Aufenthalt in einem Land)

Du meine Güte!, dachte Gaby. Auch das noch. Aber was heißt das schon! Dem guckt die Not aus allen Poren. Dann muss ich eben ran. Seufzend lehnte sie ihr Rad an die Mauer. Verfolgung! Die Gummistiefel quietschten und patschten. Das Cape raschelte. Aber der Brutalo würde nichts hören. Der war schon zu weit voraus.

Gaby erreichte die Weidenanger-Straße, trat aus dem schützenden Durchhaus unter den freien — grauen — Himmel und wurde mit einer Sturzflut geduscht. Die Straße bot das gleiche Bild wie drüben: Keine Passanten, nur geparkte Fahrzeuge und natürlich halbschuhhoch Wasser auf dem mit Asphalt versiegelten Boden.

Und dort war der Messertyp.

Eben stieg er in seinen Wagen, einen braunen VW mit Delle am Kotflügel hinten links. Der Kerl hatte die Tür geöffnet, schüttelte den Regen vom Kapuzenmantel und zwängte sich hinters Lenkrad. Die Parktasche vor dem VW war frei. Er konnte abfahren ohne zu manövrieren. Die Entfernung zu Gaby betrug nur ein Dutzend Schritte.

Das Kennzeichen!

Ein Windstoß kam Gaby zu Hilfe. Er fegte die Regenschleier beiseite. Ungehinderte Sicht. Ja, der Wagen war hier in der Millionenstadt zugelassen. Und endete auf die persönliche Kennung: ... AH 3345.

Dann sah Gaby nur noch die glimmenden Rücklichter, der VW bog ab und die Straße war verwaist. Kein Geräusch mehr außer dem Regen.

Gaby prägte sich die Kfz-Nummer ein und fand auch gleich eine Eselsbrücke zum leichteren Merken — eine Eselsbrücke, die ihr typisch erschien.

AH, dachte sie, steht für die Initialen von Adolf Hitler. Und richtig am Ruder war dieser Fast-schon-Global-Vernichter von 1933 bis 1945. Zwölf Jahre, die gereicht haben für unermesslichen Schaden an der Welt und den Menschen.

Sie lief zurück. Das Durchhaus erstreckte sich gerade. Deshalb sah sie gleich: Der Farbige war verschwunden. War auch nicht mehr zu sehen, als sie auf die Dieselsmock-Straße trat und nach allen Seiten spähte. Aber der arme Typ hatte eine Spur hinterlassen. An der Betonwand, gegen die ihn der Brutalo gepresst hatte, war ein nasser, umrisshafter Abdruck der schmächtigen Gestalt. Und auf dem Boden lag etwas.

Gaby bückte sich und hob ein schmales Zündholz-Briefchen auf — wie es Raucher, die der Nikotinsucht nicht abschwören können, bei sich tragen oder Kavaliere, die sich zwar nicht selbst die Giftkippen reinziehen, aber rauchenden Ladys Feuer geben.

Das Briefchen war meerwasserblau und trug einen Reklameaufdruck: Bei Bruno im Poseidon.

Damit konnte Gaby nichts anfangen. Aber sie schob das Briefchen in eine ihrer trocknen Jeanstaschen. Denn der Afrikaner — sie schätzte den Farbigen als solchen ein — hatte es vermutlich verloren: Oder der Brutalo. Aber das erschien ihr nicht so wahrscheinlich.

Gabys Bike lehnte noch an der Mauer, blank gewaschen vom Regen. Der Wolkenbruch ließ etwas nach. Gaby traute sich wieder, stieg auf den Sattel und fuhr Richtung Lindenhof Allee — zum Treffen mit ihren Freunden.

Selbstverständlich war das Erlebnis nicht abgehakt. Im Gegenteil! Jetzt hieß es, sich einzuschalten. Der Afrikaner brauchte sicherlich Hilfe und gegen den Messertyp musste ermittelt werden. Bestimmt war dies nicht sein erster Übergriff gewesen.

Dem schieben wir einen Riegel vor, dachte Gaby, damit die Menschlichkeit nicht aus diesem Lande verschwindet. Man müsste sich ja schämen vor der übrigen Welt. Aber — wahrscheinlich müssen wir das schon. Ist längst Wirklichkeit. Und voll peinlich!

2. Bruno, Spezialist für Bomben

Die Luft roch nach Bier. Das ließ sich trotz aller Sauberkeit nicht verhindern. Auch der Geruch von kaltem Rauch war nicht zu verbannen. Er steckte in den Vorhängen, in den Polstern der Stühle und Bänke. Er hatte Besitz ergriffen von dem Bierlokal Bei Bruno.

Bruno Scherg, der Pächter und Wirt, hätte sich gewehrt gegen die Bezeichnung ,Kneipe‘. Nein! Nicht diese Geringschätzung. Sein Lokal war etwas Besonderes. Erstens, weil er der Wirt war, zweitens, weil Bei Bruno einen wirklich einmaligen Standort hatte. Das Lokal befand sich nämlich im Erdgeschoss einer ehemals hochherrschaftlichen Villa, der gewaltigen Poseidon-Villa, die in den ersten 50 Jahren ihres Daseins beste Zeiten gesehen hatte. Sie war umgeben von einem kleinen Park, der allerdings jetzt zusehends verwilderte, lag in einem aufstrebenden Wohnviertel der Millionenstadt und sah dramatische Ereignisse auf sich zukommen — von denen noch sehr die Rede sein wird.

Eigentlich passte das Bierlokal nicht zu diesem Gebäude. Denn alle anderen Räume in dem über hundertjährigen Gemäuer aus der so genannten Gründerzeit — alle anderen Räume waren Wohnungen. Insgesamt zwölf. Doch an das Bierlokal hatte man sich gewöhnt: Vor 22 Jahren war ‘s entstanden — aus zwei großen Parterre-Wohnungen. Damals allerdings unter anderem Namen, nämlich Poseidon Klause. Bruno Scherg hatte sie vor 13 Jahren übernommen - und gleich seinen Vornamen eingebracht. Eigentlich, weil er ihn hasste. Scherg hätte sich einen andern gewünscht: Alexander, Maximilian, Lukas, Marcel oder wenigstens Dominik. Mit Bruno fühlte er sich angeschmiert von seinen - längst verstorbenen — Eltern, betrogen fürs Leben. Mit Bruno — meinte er — konnte man eigentlich nur im Zwielicht was werden — was auf ihn auch zu traf, aber kaum jemand wusste. Doch trotz allem wollte er erproben, ob Bruno für ein Bierlokal taugte. Und siehe da: Es lief.

Jetzt am Montagnachmittag war das Lokal leer. Wahrscheinlich lag’s am Regen. Außerdem waren die Tageslicht-Biertrinker ohnehin unerfreuliche Typen — hatte Bruno festgestellt. Die angenehmen Gäste kamen erst bei Anbruch der Dämmerung — auf ein Feierabend-Bier oder mehrere. Erst dann war was los.

Dessen ungeachtet hatte Bruno ab Mittag geöffnet. Er schmiss den Laden allein — seit Eva, seine Frau, nicht mehr helfen konnte — und verdiente gut.

Hinter der Theke stehend, polierte er jetzt Biergläser und hörte wie draußen der Regen fiel. Das Telefon klingelte.

Bruno stellte das Glas weg und hängte sich das Poliertuch über die Schulter.

„Bei Bruno — Guten Tag!“

„Hähäh! Hast du wirklich einen guten Tag?“, fragte Otto am anderen Ende der Leitung. „Ich wünsche es dir, Bruderherz, obwohl ich eine schlechte Nachricht habe.“

„Hallo, Otto!“, begrüßte Bruno seinen Bruder. „Wo bist du? Von wo rufst du an?“

„Von zu Hause natürlich.“ Das war ein Kaff ganz im Norden Deutschlands, unmittelbar an der dänischen Grenze. „Es tut mir Leid, Bruno. Aber diesmal kann ich dich nicht vertreten.“

Der Bierlokal-Wirt zerbiss einen Fluch zwischen drei überkronten und zwei künstlichen Zähnen.

„Otto, du hast es versprochen. Es ist nur für drei Tage.“

„Versprochen, ja. Aber das ist schließlich keine Verpflichtung auf Lebenszeit. Jetzt geht’s eben nicht, Bruno. Ich habe nämlich“, er dämpfte die Stimme, als plaudere er ein Geheimnis aus, „eine Frau kennen gelernt. Agnes. So alt wie ich, also 49. Gut erhalten und einfach zum Anbeißen. Agnes geht vor.“

„Verdammt! Sie wird dir nicht gleich weglaufen.“

„Ich kann jetzt nicht weg, Bruno. Jetzt nicht.“

Seit Jahren hatte es sich eingespielt: Immer wenn Bruno — und seine Frau Eva — verreisten, war Otto gekommen, hatte das Lokal geführt und sich in der dahinter liegenden Drei-Zimmer-Wohnung eingerichtet. Otto machte das sehr gut. Ansonsten huldigte er dem Müßiggang, was er sich leisten konnte. Er hatte Einkünfte, besaß zwei gut gehende Restaurants, die er verpachtet hatte. Aber mit Beziehungen zum anderen Geschlecht tat er sich schwer. Die Frauen schätzten es nicht, dass er täglich frischen Knoblauch aß und danach roch, dass er nie langsamer als mit 250 std/km über die Autobahn donnerte und bei Auseinandersetzungen unbedingt das letzte Wort behielt.

Diese Agnes war vermutlich ein Schaf.

„Otto!“, sagte Bruno beschwörend. „Du weißt, dass ich hier wie auf dem Pulverfass sitze. Ich habe einen Todfeind. Der Grund ist lächerlich. Jedem andern Typ wäre es nur ein Achselzucken wert. Aber Heinz Birkl ist ein Psychopath, ein gefährlicher Irrer. Er hat hier rumproletet, hat sich aufgeführt wie Rambo und mit seinem billigen Taschenmesser gefuchtelt. Also habe ich ihn mit Lokalverbot belegt. Du hättest seinen Hassausbruch hören müssen. Wenn die Zeit reif wäre, würde er meine Bude in Klump hauen. Und ich sage dir, Otto, der macht’s. Wenn ich drei Tage schließe, kommt seine große Stunde. Dem ist es auch egal, ob er hinterher erwischt wird. Ein Psycho bleibt eben ein Psycho. Und der besonders! Nur wenn alles weiterläuft, wenn du hier bist, hält der sich zurück.“

„Nimm dir doch einen... Wachdienst.“

„Blödsinn! Es muss jemand Tag und Nacht hier sein. Die Wachdienste kontrollieren nur im Vorbeigehen.“

„Bis jetzt hat Birkl aber nichts versucht.“

„Er ist feige. Er vergreift sich nur an Wehrlosen. Seine bevorzugten Opfer sind Ausländer. Auch ein geschlossenes, leeres Lokal ist wehrlos.“

„Vielleicht siehst du das alles zu schwarz.“

„Erzähl du mir nicht wie ich Birkl einzuschätzen habe! Ich kenne ihn. Du weißt es nur von mir.“

„Auf die Gefahr hin, Bruno, dass du mich für selbstsüchtig hältst — aber diesmal muss ich an mein Privatleben denken.“

Bruno antwortete mit einem Fluch und knallte den Hörer auf den Apparat. Verdammter Mist! Es würde dumm laufen. Er spürte es. Aber er musste verreisen. Zu viel hing davon ab: sein Ruf in der Unterwelt — und die damit verbundenen, lukrativen (einträglichen) Aufträge.

Denn Bruno Scherg war nicht nur Wirt. Er hatte was gelernt. Früher war er Techniker gewesen mit einer speziellen Begabung für — Bomben.

Autobomben, Briefbomben, Bomben in Taschen und Koffern. Bomben, die ihren Umkreis zerfetzten. Bomben, die nur krachten und erschreckten. Bomben, die Brände auslösten.

Bruno hatte es zu hoher Perfektion gebracht. Die Mundpropaganda in der Unterwelt verschaffte ihm Kunden, die meistens im Dunkeln blieben, aber bei Lieferung bar bezahlten. Das Geld legte Bruno im Ausland an — auf Konten. Eva, seine Frau, hatte nichts von diesem seinem Doppelleben gewusst: Aber Bruno hatte das Geld auch für sie vorgesehen. Eigentlich tat er das alles nur für sie.

Doch inzwischen war es vermutlich sinnlos geworden. Denn Eva lag seit fünf Monaten im Koma, lag in tiefster Bewusstlosigkeit, war in einer Klinik untergebracht. Die Pflege kostete sehr viel Geld. Und Bruno gab die Hoffnung nicht auf. Eines Tages — hoffte er — würde seine Frau wieder erwachen und ins Leben zurückkehren.

Diesmal musste er nach F., musste zwei Kofferbomben abliefern an zwei unbekannte Auftraggeber. Sie hatten beträchtliche Anzahlung geleistet. Ein glattes Geschäft, also. Es waren Zeitzünderbomben, die nicht sofort explodierten, sondern mit zwölf, bzw. 28 Minuten Verzögerung. Eine Sprengbombe und eine Bombe, die Brand auslöste.

Aber das ist die Musik von morgen, dachte er. Jetzt... Vorbereitung auf Birkl!

Vielleicht konnte er damit verhindern, dass der hier Feuer legte oder alles zertrümmerte. Mit etwas Glück lief es möglicherweise doch nicht so dumm.

Wenn Heinz Birkl nächtens hier eindrang, sollte die Falle bereit sein. Natürlich kam eine Bombe nicht infrage. Abgesehen von der Zerstörung wäre es zudem verräterisch gewesen. Aber Birkl sollte nach dem Köder schnappen, den Bruno auslegen würde.

Das hing mit Birkls Leidenschaft zusammen. Er liebte Cognac. Immer hatte er hier Cognac getrunken, nie Bier. Aber meistens nur preiswerten, ganz selten den sehr teuren PENALTY 2000 XXO.

Bruno hatte eine bauchige Flasche von diesem Edelgesöff präpariert, hatte sie hergerichtet für seinen Feind. Dabei half das Produkt eines Chemikers, mit dem Bruno bekannt war: ein verkrachter, vorbestrafter Wissenschaftler — nicht ganz dicht, aber auf seinem Fachgebiet geradezu genial. Er arbeitete in ähnlicher Weise wie Bruno — nur eben chemisch, nicht als Meister der Bomben-Mechanik.

Dieser Chemiker hatte ein perfides (niederträchtiges) Gift gemixt. Es war nicht tödlich. Aber ein kleiner Schluck davon machte auf der Stelle bewusstlos. Und gleichzeitig begann das Gift mit seiner grässlichen Wirkung. Es vernichtete sämtliche Geschmacksnerven im Mund. Total. Und für immer. Fortan — hatte der Chemiker mit selbstgefälliger Bosheit erklärt — schmecke der Betroffene nichts mehr wie vordem. Sondern alles, was er in den Mund nehme — ob feste Nahrung oder Getränk — schmecke in widerlichster Weise wie Jauche. Und gallebitter. Egal, ob Marzipan oder Makkaroni, Pudding oder Petersilie, Schokolade oder Schellfisch, Gänsebraten oder Gummibärchen — alles wurde zum Horror-Imbiss, zum reinen Ekel. Essen wurde zur Qual.

Den Cognac, dachte Bruno, stelle ich so ins Regal, dass er sofort gesehen wird — von dem Mistkerl. Der wird sich nicht beherrschen. Der wird gleich eine Portion runterkippen. Dann liegt er flach für ‘ne Weile.

Klar! Birkl würde wieder zu sich kommen, war aber dann bestraft auf Lebenszeit.

Bruno lächelte bei dem Gedanken. Eigentlich war das besser, als wenn Otto hier aufpasste. Andererseits war die Falle ein Risiko. Sie konnte, aber sie musste nicht unbedingt funktionieren.

Bruno lächelte noch, als Wilhelm Nahgast hereinkam.

Er war Mieter in der Poseidon-Villa, wohnte im zweiten Stock, lebte allein, hatte eine kleine Wohnung in Nordwestlage und zwei Halbtagsjobs: an der Tankstelle und als Küchenhelfer in einem Fast-Food-Restaurant. Er hatte zu allem eine Meinung und nervte seine Zuhörer mit Verbesserungsvorschlägen für Innen-, Außen- und Weltpolitik. Angeblich fütterte er jeden Tag die Tauben im Cosima-Park. Aber Bruno hielt das für gelogen. Für ihn war Nahgast ein Schwätzer und Heuchler.

„Hallo, Bruno! Ich trinke ein Pils.“

Der Wirt erwiderte den Gruß und begann, das Bier zu zapfen. Nahgast zündete sich einen Zigarillo an und lächelte schief.

„Wie geht’s deiner Frau?“

„Unverändert. Leider. Aber ich weiß, dass Eva wieder aufwacht. Ich weiß es einfach.“

Nahgast nickte. „Klar. Ist nur eine Frage der Zeit.“

Er war hager, kleidete sich schlampig, hatte ein spitzes Gesicht und meistens einen stechenden Blick. Zu langes, fettiges Haar. An der Tankstelle mochte man das hinnehmen. Aber als Küchenhelfer war er eindeutig zu ungepflegt, zu schmuddelig. Von allen Poseidon-Mietern war er — nach Brunos Ansicht — der mieseste.

„Die Polizei hat noch nichts ermittelt?“

Das war seine ständige Frage. Sie bezog sich auf das Verbrechen an Eva. Brunos Frau war das Opfer eines Überfalls geworden — spätabends auf dem Heimweg, auf den letzten Metern durch den Park der Poseidon-Villa. Eva war mit einer Freundin im Theater gewesen, war hübsch gekleidet und trug ihren wertvollsten Schmuck.

Der oder die Täter — vielleicht Zufallstäter — lauerten hinter Büschen. Sie gingen brutal vor. Bruno, der nur 50 Meter entfernt hinter der Theke stand und die letzten Gäste bediente, hatte keinen Hilfeschrei gehört. Niemand hatte irgendwas gehört. Der nächste Gast, der sich verabschiedete, fand Eva. Sie war bewusstlos, war mit dem Hinterkopf auf einen Begrenzungsstein geprallt. Die Täter hatten Schmuck und Handtasche geraubt und sonst keine Spur hinterlassen. Seit dieser Nacht lag Eva im Koma.

„Die Ermittlungen kommen nicht voran“, sagte Bruno. „Es gibt keine Zeugen, keine Anhaltspunkte. Aber vielleicht taucht Evas Schmuck irgendwann auf.“

Er sagte das jedes Mal: seine ständige Antwort auf Nahgast‘ Frage.

Der hatte einen Ellbogen aufgestützt und sich so gedreht, dass er durch die Fenster hinaussehen konnte: in den Park, in den Regen.

Über einen der Wege kamen vier Kids, zwei Mädchen, zwei Jungen — etwa im Alter von 15. Sie trugen Regenjacken und Jeans und wirkten heruntergekommen.

„Wollen die etwa hierher?“

„Hm.“

„Zu dir, Bruno? In dein Lokal?“

„Sie waren schon zweimal hier. Sie trinken Coke oder Bier, sie verhalten sich ruhig und bezahlen. Ich wüsste nicht, weshalb ich sie rausschmeißen sollte.“

„Bruno!!!“ Nahgast‘ Stimme nahm einen schrillen Klang an. „Das sind Straßenkinder, Strolche, Gesocks, Rumtreiber, Junkies (Drogenabhängige). Die hausen drüben in dem Abbruchhaus. Sie haben es besetzt.“

„Bei mir nehmen sie keine Drogen — falls sie’s überhaupt tun. Alles andere interessiert mich nicht.“

„Bruno!!! Die gehören... ver... jagt. Weg mit denen! Die sind Dreck.“

„Mach halblang, Wilhelm. Das sind ganz arme Typen.“

„Die schnorren, leben vom Betteln. Die rutschen immer tiefer. Und diese Ratten aus der Gosse lässt du in deinen Laden?“

„Wilhelm, hör auf, ja!“

Die Eingangstür wurde geöffnet. Die vier Jugendlichen kamen herein. Die Mädchen hatten sich geschminkt. Aber darunter waren sie bleich wie Taubenkacke. Die Jungs grinsten unsicher. Der Schmächtige hatte ein Tattoo auf der Wange.

Nahgast wandte sich ab. Sein Nattergesicht war wutrot. „Zahlen, Bruno! Ich gehe.“

3. Heerlager bei Viersteins

Ein bisschen wie ein Heerlager, dachte Tim — und meinte Karls Zimmer in der Vierstein-Villa — Karls Zimmer, das sonst immer akkurat (sorgfältig) aufgeräumt ist. Jetzt waren drei Paar nasse Schuhe hochkant an die Heizung gelehnt. Und auch Gaby hatte ihre Gummistiefel ausgezogen. Aus Sympathie. Und wegen der Gemütlichkeit.

Auch die Jeans der Jungs waren vom Knie abwärts ziemlich feucht. Aber nur Klößchen hatte sein Beinkleid zum Trocknen an den Fenstergriff gehängt und eine Wolldecke um sich geschlungen. Gabys Cape und drei Wetterjacken hingen hier und da, tropften auf den Parkettboden und verbreiteten den Duft einer überfüllten U-Bahn bei Regen. Wirklich ein Heerlager. Außerdem wurde bereits an einem Kriegsplan geschmiedet.

Gaby saß neben Tim, in seinen Arm geschmiegt, hatte aber Karls Handy am Ohr und telefonierte jetzt zum zweiten Mal. Mit ihrem Vater, mit Kommissar Glockner.

Alle vier saßen auf dem Teppich. Es waren zwar genügend Sitzplätze anderer Art vorhanden: ein Sessel, ein Sitzsack, ein Stuhl und Karls Bett, auf dem die Tagesdecke lag. Aber in Anbetracht der nassen Klamotten wurden sie geschont. Der Teppich hielt was aus.

„...vielen Dank, Papi“, sagte Gaby gerade. „Nein, wir stellen nichts an. Ja, wir passen auf uns auf. Es ist nur, weil dieser Kerl so eklig war. Ja, ich werde Tim zurückhalten. Wenn nötig, verständigen wir dich. Er heißt also Heinz Birkl. Glonster Weg 11. Bussi, Papi! Bussi!“

Sie schaltete das Mobilgerät aus.

„Es geht eben nichts über einen heißen Draht zur Kripo“, sagte Klößchen — und schnappte nach einem Stück Schoko, das er sich mit Abstand vor den Mund hielt. Klößchen schnappte wie ein Hund — etwa wie ein Mops nach dem belohnenden Stück Wurst. Seit kurzem eine neue Methode, mit der er sich seine Schokolade versüßte.

„Wenn man die Kfz-Nummer hat, kommt man auch an die Adresse des Fahrzeughalters“, meinte Gaby. „Aber nicht unsereins oder Herr X-beliebig. Es muss von Amts wegen geschehen. Und dafür habe ich meinen Papi.“

„Dürfen wir aber niemandem sagen.“ Karl grinste. „Ich meine, dass er uns hilft.“

„Starre Vorschriften“, erläuterte Tim, „verhindern oft den guten Zweck. Flexibel sein, beweglich sein, ist angesagt. Der Mistkerl mit dem Taschenmesser heißt also Heinz Birkl, ist ein gewalttätiger Ausländer-raus!-Typ und fährt einen braunen VW mit dem Kennzeichen... AH 3345. Gaby, dein Verhalten war heldenhaft. Beherzt und mutig. Toll! Andere gucken weg, statt einzugreifen — und schämen sich nicht mal dafür.“

„Ist ja gut.“ Gaby lächelte. „Mein Trick hat gewirkt. Aber ich hatte ganz schön Muffensausen. Einer wie Birkl geht auch auf Mädchen los.“

„Besonders, wenn sie eine dunkle Hautfarbe haben“, nickte Karl.

Tim hielt das Streichholz-Briefchen in der freien Hand. „Bei Bruno im Poseidon... Hat jemand ‘ne Ahnung, wo das ist?“

„Poseidon“, meinte Klößchen, „habe ich schon mal gehört. War das nicht ein griechischer Olympia-Teilnehmer? Goldmedaille im Brustschwimmen oder so ähnlich.“

Karl verdrehte die Augen hinter seiner Nickelbrille. „Mit dem nassen Element liegst du zwar richtig, aber ansonsten völlig daneben. In der Antike galt Poseidon als der Gott des Meeres.“

„Dann konnte er schwimmen“, verteidigte sich Klößchen.

Karl sagte: „Ich kenne in unserer Stadt eine Poseidon-Villa. Sie wurde vor gut hundert Jahren von einem griechischen Geschäftsmann erbaut. Der hatte entweder Öltanker laufen oder er war Fischhändler im großen Stil. Genau weiß ich’s nicht. Jedenfalls hatte er beruflich was mit den Meeren zu tun. Aus Dankbarkeit für seinen Reichtum hat er seine Villa nach dem Meeresgott benannt. Der Grieche ist schon lange tot. Aber die Villa steht noch.“

„Hm“, meinte Tim. „Bei Bruno — das klingt nach Lokal. Nach Eckkneipe oder Schnellfresse. Ob man das in ‘ner Villa duldet?“

„Mir fällt ein“, sagte Gaby, „dass mein Papi von einer Poseidon-Villa erzählt hat. Die war der Zankapfel zwischen zwei Baulöwen. Jetzt sollen dort die Mieter auf brutale Weise rausgeekelt werden. Vielleicht ist das die gesuchte Adresse.“

Tim beugte sich nach links, ließ aber Gaby nicht los, sondern zog sie mit und angelte nach dem Branchen-Telefonbuch, das in einem Regal lag. In dem Verzeichnis sind alle Geschäftsbereiche aufgelistet, also auch sämtliche Lokale und Gaststätten in der TKKG-Stadt.

Tim richtete sich wieder auf und auch Gaby kehrte in ihre Ausgangshaltung zurück.

„Falls du einen Purzelbaum planst, Häuptling, lässt du mich bitte vorher los.“

„Entschuldige, Pfote“, Tim grinste. „Aber mit dir im Arm habe ich immer diesen Nicht-loslassen-Krampf in den Gräten.“

„Na gut! Streicheleinheiten von dir sind eben anstrengender. Gucken wir mal!“

Sie blätterte schon und fand unter ,Gaststätten‘ das Bei Bruno — mit der Adresse Poseidon-Park Nr. 1.

„Das isses“, rief Karl. „Also doch. So verlieren einstige Geldadel-Paläste ihren Charme. Aus Burgen werden Hotels für Pauschalreisende, aus Landgütern Ausflugsstätten für Kaffeefahrten, aus Schlössern Tagungsstätten für Manager oder gar für Politiker. Und in der einstigen Griechen-Villa hat jetzt Bruno seine Kneipe, darf man vermuten. Wenn’s wenigstens ein Grieche wäre, der Stifado (Zwiebelfleisch) und Tsatsiki (Knoblauch-Joghurt) anbietet. Das hätte noch Stil.“

„Die Zeiten ändern sich eben“, meinte Tim. „Und die Knete-Protzer von heute bauen sich neue Paläste mit sechs Garagen und Tresorraum im Keller, wo sie ihre Aktien lagern — bis die nichts mehr wert sind, was meistens sehr schnell geht. Amigos, wir kümmern uns! Ich schlage vor: Gaby und ich besuchen Heinz Birkl. Karl und Klößchen schauen mal bei Bruno rein.“

„Aber meine Hose ist noch nicht trocken“, meinte Klößchen.

„Dann gehst du eben so. Die Decke als Lendenschurz steht dir.“

„Im Fasching würde ich’s machen“, lachte Klößchen. „Aber jetzt ist bald November, der Trauermonat. Da ist nichts mehr mit lustig.“

„Außer auf Beerdigungen“, nickte Tim. „Wenn Typen von Versteckte-Kamera & Co die Särge mit Graffiti anpinseln. Und das entspricht ja der allgemeinen Auffassung von Heiterkeit. Jedenfalls im deutschen Privatfernsehen.“

4. Ein Geranientopf kann tödlich sein

Die Adressen Glonster Weg und Poseidon-Park sind nur zehn Gehminuten voneinander entfernt. Den größten Teil des Weges blieben TKKG also zusammen.

Der Regen hatte aufgehört. Die Straßen belebten sich. Klößchen fluchte über seine Jeans, die an den Unterschenkeln klebten. Dann — in der Lobheimer-Straße — quietschte Gaby verblüfft und bremste ihr Bike ab.

„Da... da ist er.“

Tim, der voran fuhr, verlängerte mit dem Blick ihren ausgestreckten Arm und landete bei einem braunen VW, der etwas unkorrekt am Fahrbahnrand parkte. Er stand einen halben Meter von der Bordsteinkante entfernt.

„Birkls Wagen?“ Tim konnte aus seiner Position das Nummernschild nicht sehen.

Aber Karl, der hinten fuhr, bestätigte: „...AH 3345.“

TKKG standen um das Fahrzeug. Anhand der Türknöpfe sah Tim sofort, dass es nicht abgeschlossen war. Der Wagen parkte im Halteverbot, aber die Politesse war noch nicht vorbeigekommen. Bekanntlich sind die meisten regenscheu. Außer dem VW stand hier nur noch ein schwächliches Damenrad mit einem Drahtkorb hinterm Sattel.

Gaby sah sich um.

„Er muss in der Nähe sein. Vielleicht kauft er ein.“

„Der Zündschlüssel steckt“, sagte Tim.

Er lehnte sein Bike an den Wagen, öffnete die Fahrertür und glitt hinters Lenkrad.

„Du hast keinen Führerschein“, warnte Klößchen.

„Ich will nur mal hupen. Dann haben wir ihn hier in fünf Sekunden.“

Tim betätigte Zündschlüssel und Hupe. Sie blökte. Sicherheitshalber dreimal. Das hallte von den Hauswänden, denn die Lobheimer ist schmal, aber die Häuser sind hoch. Gespannt äugten TKKG nach allen Seiten. Tims Blicke suchten die Eingänge der Tante-Emma-Läden ab, die in dieser Gegend recht gut überlebten. Die meisten boten Spezialitäten an, die man in Supermärkten und Einkaufszentren nicht bekommt. Wie Gabys Mutter mit ihrem Feinkost-Geschäft, dachte Tim. Niemand kam. In den Geschäften war tote Hose.

„Ich glaube, es bringt nichts, wenn ich nochmal hupe“, meinte Tim, „außer dass uns die Anwohner steinigen. Höchst seltsam, diese abgestellte Blechlaube. Sie könnte geklaut werden. Dann kriegt Birkl Ärger mit der Versicherung. Denn der Zündschlüssel steckt. Und das ist grobe Fahrlässigkeit. Der Kerl ist nicht nur gewalttätig, sondern auch dämlich.“

„Wie alle seines Schlages“, ergänzte Karl.

Er, der Computer-Kopf von TKKG, hatte Notizblock und Bleistift bei sich, einen sehr schönen Bleistift mit der Aufprägung HOTEL KAISERHOF. Tim fragte nicht, ob er dort geklaut worden war, sondern schrieb auf einen Zettel: Wir haben den Zündschlüssel mitgenommen und liefern ihn ab beim Fahrzeughalter Heinz Birkl, Glonster Weg 11. Peter Carsten, Internatsschule.

„Finde ich gut“, sagte Gaby. „Falls der Typ hier noch rumhängt, hat er’s nicht weit bis nach Hause.“

Tim legte den Zettel auf den Fahrersitz, zog den Zündschlüssel ab und steckte ihn ein.

An der nächsten Ecke trennten sich die Wege. Karl und Klößchen bogen ab in Richtung Poseidon-Park, dessen Umgebung — wie Karl wusste — neuerdings enormen Aufwind hatte. Eine In-Gegend, total beliebt zum Wohnen. Die Preise für alles, was Haus und Grund betraf, schnellten in die Höhe. Das lag u. a. an der neuen U-Bahn-Station, der geplanten Fußgänger-Zone und den verkehrsberuhigten Straßen mit den tollen Geschäften.

Tim und Gaby radelten in die entgegengesetzte Richtung. Dort sah die Welt nach Plattenbau-Wohnwaben aus, obwohl es die nie in der TKKG-Stadt gegeben hat. Allerdings Ähnliches. Denn menschenunwürdige Wohnungen wurden nicht nur in der ehemaligen DDR gebaut.

Glonster Weg 11 war ein grauer Wohnblock mit zwei Eingängen und fünf Stockwerken. Es gab noch ein zweites Gebäude von gleicher Hässlichkeit. Alles umgeben von einem handtuchbreiten Grünstreifen und Stellplätzen für Autos.

„Zweiter Eingang, fünfter Stock, vermutlich vorn raus“, meldete Tim seiner Freundin, nachdem er bei den Klingelknöpfen rumgesucht hatte.

Sie ketteten ihre Bikes mit Kabelschloss aneinander und zusätzlich an einen Laternenpfahl.

„Auch unsere Tretmühlen gehören zusammen“, meinte Tim. „Wie wir.“

„An dich fesseln lasse ich mich nicht, schon gar nicht mit einem Zahlenschloss.“

„Da denke ich an andere zartere Bande.“

„Wir wollen zu Birkl, Häuptling“, erinnerte sie ihn.

Tim klingelte. Es gab eine Gegensprechanlage. Die Eingangstür war geschlossen. Nach etwa fünf Atemzügen ertönte eine von Natur aus blechige Stimme in den Metallrippen.

„Ja? Hallo?“

„Herr Birkl?“, fragte Tim.

„Ja.“

„Vermissen Sie Ihren Wagen?“

Verblüffte Pause. Dann: „Ja. Ja, natürlich. Das habe ich doch gemeldet.“

„Wir haben ihn gefunden.“

„Großartig. Das ging aber rasch, Herr Polizeimeister. Ist er zu Schrott gefahren? Wie sieht er aus?“

„Äußerlich unbeschädigt.“ Tim beließ es bei dem .Polizeimeister^1. „Wir haben den Zündschlüssel.“

„Wunderbar.“

„Wenn Sie auf den Summer drücken, kommen wir hoch.“

„Natürlich. Klar. Sofort.“

Das Treppenhaus war schmuddelig, ebenso der Lift. Ein — garantiert kleiner — Hund, den man vermutlich zu spät Gassi geführt hatte, hatte in eine Ecke gepinkelt. Gaby vermutete eine Beinahe-Tierquälerei und pustete wütend gegen ihren Pony.

Der Lift quälte sich hinauf.

Die beiden sahen sich an. Wortlose Übereinstimmung und die gleiche Vermutung. Offensichtlich hatte Birkl den Wagen als gestohlen gemeldet. Und das war garantiert ein linkes Ding.

Fünfter Stock. Sie stiegen aus. Die Tür einer nach vorn gelegenen Wohnung stand offen und Birkl erwartungsvoll auf der Schwelle: groß, vierschrötig, mit schlampigen Klamotten, etwa 45, schütteres Haar an einem Schädel mit flachem Hinterkopf, der Schnurrbart fast quadratisch, das Kinn stoppelig.

Hm, dachte Gaby. Er ist es. Auch die Stimme. Aber ich kann nicht behaupten, dass ich ihn wiedererkenne. Zu wenig habe ich vorhin von ihm gesehen.

Tim ging auf ihn zu. „Herr Birkl?“

„Habe keine Zeit. Ich erwarte die Bul... die Polizei.“ Dann schien ihm was zu dämmern, bzw. er erkannte Tims Stimme. „Warst du das eben — unten an der Sprechanlage?“

„Klar. War ich.“

Birkls Blick glitt zu Gaby. Ein kaum merkliches Zucken lief über sein Gesicht — mit dem er nie in die Endausscheidung für die Wahl zum männlichen Model-des-Jahres gekommen wäre.

„Von der Polizei seid ihr nicht.“

„Haben wir auch nicht behauptet.“ Tim zog den Zündschlüssel aus der Tasche.

Birkl griff danach. Aber Tim riss die Hand zurück. „Wollen wir hier reden oder in Ihrer garantiert ausländerfreien Höhle?“

„Was? Gib den Schlüssel her! Euch lasse ich nicht rein.“

„Vorhin in der Dieselsmock-Straße“, sagte Gaby, „haben Sie einen kleinen Afrikaner auf brutalste Weise mit dem Messer bedroht. Und dann haben Sie mich beschimpft, bevor Sie mit ihrem braunen VW abgerauscht sind. Sie können sich dazu äußern, bevor wir Sie anzeigen. Deshalb sind wir hier. Ihren Wagen haben wir tatsächlich gefunden — in der Lobheimer-Straße.“

Birkl stemmte die Fäuste in die Hüften. Seine Stimme zischte wie vorhin.

„Spinnst du? Ich war heute noch keine fünf Schritte vor der Tür. Ich wollte zwar weg — vor ‘ner halben Stunde. Musste aber leider feststellen, dass mein Wagen nicht da war. Den parke ich immer vorn an der Ecke. Klarer Fall von Autodiebstahl. Denn verborgt habe ich ihn nicht. Mache ich nie. Also habe ich das hiesige Revier angerufen und meinen Wagen als gestohlen gemeldet. Geht das rein in deinen dummen blonden Kopf?“

„Vorsicht!“, sagte Tim. „Nicht meine Freundin beleidigen. Sonst werde ich ungemütlich.“

„Und was ist dann, häh?“ Er war nicht kleiner als Tim. „Dann kriegen Sie eine in den Wanst, dass Ihnen der Hass aus den Poren quillt. Sie könnten nicht mal mehr nach Ihrem Taschenmesser greifen. Also bleiben Sie höflich. Im Übrigen ist Ihre Geschichte leicht zu durchschauen. Sie haben geahnt, dass die Begegnung mit meiner Freundin ein Nachspiel hat — haben wahrscheinlich bemerkt, dass Gaby Ihre Kfz-Nummer feststellen konnte. Deshalb jetzt das Märchen vom Autodiebstahl. Der Dieb war’s also, der den farbigen Ausländer bedroht hat, wie? Der Messerheld muss wohl ein Doppelgänger von Ihnen sein. Besitzen Sie ein Taschenmesser?“

„Das geht dich einen Dreck an.“

„Wenn Ihr Wagen gestohlen wurde — wieso steckte dann der Zündschlüssel?“

Birkl kaute auf seiner ausgefransten Unterlippe. Ein hasserfüllter Blick aus Augen mit Stocknadelkopf-Pupillen sollte Tim durchbohren. Aber dann bequemte sich der Kerl zu einer Erklärung.

„Der Zweitschlüssel klebt immer unter dem vorderen Kotflügel. Ist an einem starken Magnet befestigt. Wahrscheinlich hat der Dieb das entdeckt.“

„Das passiert Ihnen sicherlich jeden zweiten Tag?“

„Was?“

„Schon gut. Es lohnt nicht, Ihr Märchen zu überprüfen. Hier haben Sie Ihren Schlüssel. Aber eins merken Sie sich: Wir werden Sie im Auge behalten. Noch eine Ausfälligkeit gegen Ausländer und wir zeigen Sie an. Dann wird sich rausstellen, was für ein Volks... äh... Gesinnungsgenosse Sie sind.“

„Haut ab, ihr beiden!“, zischte Birkl. „Und außerdem: Selbst wenn ich das vorhin gewesen wäre — diese kakaobraunen Kaffer schleppen nur Krankheiten ein. Neulich in der U-Bahn hat mich einer angehustet. Danach hatte ich Herbstgrippe. Und unsere deutsche Kultur haben die auch nicht. Schon mal darüber nachgedacht, ihr Klugscheißer?“

Tim und Gaby starrten ihn an. Da war fast schon Mitleid im Blick.

„Es ist sinnlos“, sagte Gaby. „Der zieht in seinem Leben nichts mehr vom Teller. Versifft in Wort und Werken.“

Tim nickte: „Dumm geboren und auf der Schiene hat er sich weiterentwickelt. Garantiert sind die Ausländer schuld, wenn es regnet oder die Fußball-Nationalmannschaft gegen untrainierte Tanzbären verliert. Hasta pronto, Senor Birkl, Do skorog vidjenja! Das heißt Auf baldiges Wiedersehen — ist Spanisch und Jugoslawisch. Aber lieber wäre uns, wenn wir Ihnen nicht mehr begegnen müssen.“ Tim hielt seiner Freundin die Lifttür auf. Hinter ihnen wurden Flüche gemurmelt, dann die Wohnungstür zugeknallt.

Sie fuhren hinunter. Gaby wirkte bedrückt.

„Von denen gibt es viele, Tim. Wohin soll das führen? Angeblich rückt die Welt doch zusammen. Globalisierung! Mit jedem Schiet. Die Welt benötigt jedes Land und ihre Menschen. Untereinander kann, darf keiner keinem Hilfe versagen. Ganz zu schweigen von Hass und Verfolgung wegen nichts.“

„Dagegen gibt es kein Rezept, Pfote. Nur Überzeugungsarbeit wo immer man kann. Und wenn gar nichts geht, dann eben mal die Faust aus der Tasche holen. Ich glaube, einer wie Birkl versteht nur das.“

Sie traten ins Freie. Ein kalter Wind fegte an der Hausfront entlang. Regentropfen, die an den Simsen und Baikonen hingen, sprühten. In der Höhe war ein leises Scheppern zu hören. Tim blickte nach oben.

Der Geranientopf kam herunter wie ein Geschoss.

Tim erkannte die Falllinie und hielt Gaby sofort fest, hinderte sie am Weitergehen.

Drei Schritte vor ihnen knallte der Topf auf den Steinplattenweg, zerbarst, löste sich in seine Bestandteile auf. Tonscherben flogen umher. Die vertrocknete Erde blieb teils als Klumpen erhalten, teils fielen Brocken ab. An der Pflanze waren noch einige rote Blüten.

Tim spürte, wie Gaby in seinem Arm erstarrte. Für einen Moment war sie sprachlos. Er äugte hinauf. Ja, es konnte Birkls Balkon sein, von dem der Topf gefallen — nein, geworfen worden war. Aber auch der Balkon nebenan kam infrage. Keine Bewegung war dort oben. Kein neugieriges Gesicht, das sich über das Balkongeländer beugte. Logo! Denn das hätte den Täter verraten.

„Tim!“ Gabys Stimme wackelte. „Das... galt uns.“

„Für einen Zufall halte ich’s nicht.“

„Birkl muss wahnsinnig sein. Das ist ein Mordanschlag. So einen Topf aus dem fünften Stock auf den Kopf — und wir sind alle.“

„Ich geh nochmal hoch.“

„Nein! Lass es! Wir haben keinen Beweis. Es kann der Wind gewesen sein. Ein Zufall. Wenn du Birkl ablederst, machst du dich schuldig. Wir müssen es hinnehmen. Vielleicht wollte er uns auch gar nicht treffen, sondern nur warnen. Aber... ich weiß nicht... wären wir weitergegangen... Jedenfalls wissen wir jetzt, wozu der fähig ist.“

„Dem begegnen wir wieder.“

Hinter ihnen wurde die Haustür geöffnet. Eine ältere Frau kam heraus, trug eine durchsichtige Regenhaube über ihrem komischen Hut und einen Einkaufsbeutel am Arm. Sie überholte das Pärchen und blieb sofort stehen.

„Den Dreck hier macht ihr aber weg, ja! Ist doch euer Topf, ja! Ständig ist hier der Weg verschandelt. Sieht alles schon schlimm genug aus, ja! Und der Hausmeister kümmert sich um gar nichts.“

„Ist nicht unser Topf“, erklärte Tim. „Fiel vom Himmel. Vielleicht aus einem Flugzeug. Schönen Tag noch!“

Sie gingen zu der Laterne, an der ihre Bikes standen.

5. Die Kids von der Bordsteinkante

Bei Bruno herrschte jetzt etwas mehr Betrieb. Allerdings waren es nicht gerade typische Gäste. In einer Ecke saßen die so genannten Straßenkinder beim Bier. Der Schmächtige und eines der Mädchen rauchten. Karl und Klößchen hatten den Nebentisch belegt.

Klößchens Wunsch nach Kakao wurde vom Wirt mit Bedauern abschlägig beschieden. Aber Bruno konnte Mineralwasser, Coke und Kaffee anbieten, denn Alkohol kommt für TKKG nicht infrage. Karl und Klößchen zuzzelten also Coke und rechneten mit geringschätzigen Blicken der Jugendlichen nebenan. Aber die fanden das offenbar cool und einem der Mädchen sah man auch an, dass sie ihr Bier eher widerwillig schluckte. Sie tat’s wohl nur, um in der Gruppe kein Außenseiter zu sein. Und leider ist ja Gruppenverhalten oft nicht zum Besten, sondern schädigend für einen selbst und die Umwelt.

Da nicht mitzumachen — auch auf die Gefahr hin, dass man verhöhnt wird — das bedarf einer ganzen Portion innerer Stärke. Und wer die hat — also auch als einsamer Wolf oder Wölfin bestehen kann der/die ist ohnehin nie gefährdet.

Karl luchste mehrmals zum Nebentisch und fasste sich dann ein Herz.

„Wer seid ihr denn?“

„Wer sollen wir sein“, erwiderte der Schmächtige mit dem Tattoo auf der Wange. Es zeigte eine geballte Faust und sah von weitem wie ein großes Muttermahl aus.

„Ich frag ja nur. Haben euch noch nie hier gesehen.“ Karl lächelte freundlich. „Ich bin Karl Vierstein. Das ist Willi Sauerlich, genannt Klößchen. Wir warten auf unsere Freunde. Ihr jedenfalls seht aus, als wärt ihr ständig unterwegs.“

„Nette Bezeichnung für unsereins“, erwiderte das braunhaarige Mädchen. Ihr schmeckte das Bier. „Im Spießer-Deutsch nennt man uns Straßenkinder. Das meinst du doch?“

Karl nickte. „Von Zuhause abgehauen. Ohne Wohnsitz, ohne feste Adresse. Freies Leben auf der Straße und das Nötigste zum Unterhalt verschafft ihr euch mit Schnorren. So hat man’s uns gesagt.“

„Stimmt halbwegs.“ Der Schmächtige grinste. „Ich bin Florian.“ Er deutete auf die anderen. „Heike, Gitta und Thorsten. Die Bezeichnung Straßenkinder ist übrigens ziemlich out. Die wenigsten von uns leben unter freiem Himmel. Wir haben das Haus dort hinten besetzt, das ehemalige Puppentheater. Insgesamt sind wir neun. Die Hütte wird wohl bald abgerissen. Strom ist nicht mehr und fließend Wasser auch nicht — nur bei Regen durchs undichte Dach. Aber das kratzt uns nicht.“

„Wenn nicht Straßenkinder“, sagte Klößchen und packte eine Tafel Schokolade aus. „Wie dann? Ich meine, als was seht ihr euch?“

„Wir sind die Kids von der Bordsteinkante“, antwortete Heike, deren Bier nicht weniger wurde.

„Kommt eigentlich aufs Gleiche raus.“

„Es ist im übertragenen Sinne gemeint. Denn noch vor Weihnachten kriegen wir eine betreute Wohnung im Schlachthof-Viertel. Groß genug für uns alle. Wird dann unsere WG — unsere Wohngemeinschaft. Wir verwalten sie selbst. Aber Rainer betreut uns. Das ist ein Typ vom Jugendamt. Psychologe oder Streetworker oder so was. Sehr nett. Mit ihm kann man reden. Ich geh dann auch wieder zur Schule, obwohl ich nicht von hier bin, sondern aus Saarbrücken. Thorsten macht eine Lehre als Kfz-Schlosser. Zwei von den andern sind auf Entzug. Die haben sich gespritzt, was sie kriegen konnten. Aber es geht ihnen schon besser.“

„Hoffentlich stehen sie’s durch ohne Rückfall“, sagte Karl. „Uns — wir sind vier Freunde — ist es total rätselhaft, wie man sich so was wie Drogen antun kann — wenn man noch alle Tassen im Schrank hat. Es ist doch Selbstmord auf Raten — mit Verfall und grausigem Ende.“

„Ihr habt gut reden“, meinte Florian. „Ihr seid in den richtigen Familien. Ohne Stress. Aber andern geht’s ständig dreckig. Die fixen dann, damit sie gut drauf sind.“

„Und sie hauen ab von ihrem Zuhause.“

„Exakt.“

„Dazu hätte ich mal eine Frage“, sagte Klößchen: „Wenn ihr mit diesem Rainer, eurem Streetworker, gut könnt, weiß der doch sicherlich genau über euch Bescheid. Er kennt eure Probleme und auch eure Herkunft, also die Adressen der Eltern. Richtig?“

„Exakt.“

„Benachrichtigt der eure Eltern? Ich meine, damit sie euch abholen.“

Die vier schüttelten wie auf Kommando den Kopf. „Nein.“ Diesmal gab Gitta Auskunft. „Das Sozialamt, das Jugendamt, die Streetworker — alle sind auf unserer Seite. Die wissen, dass es nichts nützen würde, wenn man uns dorthin zurückverfrachtet, wo wir abgehauen sind. Wir würden es wieder tun. Denn wir sind ja nicht ohne Grund getürmt. Mein Vater ist ein A..., mit dem ich nie wieder rede. Hier in unserer Gemeinschaft fühle ich mich toll.“

„So ein bisschen versuchen sie’s natürlich“, ergänzte Thorsten die Erklärung. „Ich meine, wenn wir einverstanden sind, macht das Sozialamt ‘nen Kontakt zu den Eltern. Die meisten kommen dann angeeiert und wollen mit uns reden. Aber das bringt nichts. Die ganze Chose ginge nur wieder von vorn los. Ich bin zweimal zurück zu meiner Mutter. Aber die kann mich nicht leiden, hat dauernd was zu meckern und verbietet mir alles — einfach alles. Zuletzt hat sie mit der Bratpfanne auf mich losgedroschen. Ich gehe nie wieder zurück. Auf die betreute Wohnung freue ich mich. Das wird cool. Später — wenn wir 18 sind — fällt dann auch die Betreuung weg.“

Heike fröstelte plötzlich und schien noch blasser zu werden unter ihrem Viertelpfund Schminke. „Hoffentlich geht ‘s bis dahin gut. Ich habe furchtbaren Schiss. Vielleicht bringt der uns um, der Irre.“

Thorsten legte ihr die Hand auf den Arm. „Mach dich nicht verrückt! Cool bleiben, Heike! Dieser Irre ist nur ein... Irrer.“

Karl und Klößchen waren sofort ganz Ohr. Lief da was? Ungefragt wollte Thorsten erklären und öffnete schon den Mund.

Aber in diesem Moment kamen Tim und Gaby herein, zogen die Blicke auf sich und steuerten auch gleich auf ihre Freunde zu.

6. Brutale Methoden der Luxussanierer

Der silbergraue BMW glitt durch die Innenstadt, fuhr dann westwärts und bog schließlich ein in die Achselmuffer-Allee, die sich bis zur Stadtgrenze zieht — genau bis zum West-Bahnhof also satte sechs Kilometer, mit 19 Kreuzungen. Kommissar Glockner, Gabys Vater, fuhr selbst. Es ist sein Wagen. Und den benutzt er lieber als die Dienstwagen vom Präsidium. Die sind entweder ständig im Einsatz oder die Anzeige der Tankfüllung geht falsch oder die Rückleuchten funktionieren nicht. Glockners junger Kollege Paul Überstätter saß rechts. Er verfügt über das Temperament einer Schlaftablette, was aber täuscht. Unter dösig hängenden Lidern passte er auf wie ein Luchs und sog geradezu begierig auf, was er von Glockner — den er für den fähigsten aller Kriminalisten hält — lernen konnte.

„Äh... ich bin nicht informiert, Herr Glockner. Ich kenne die Akte noch nicht.“

„Die Akte über Jens Lohmann wird erst noch angelegt. Unser Fall beginnt bei null. Allerdings — über Lohmann ist mir vieles bekannt. Auch in unserer Millionenstadt muss unsereins auf dem Laufenden sein.“

„Verstehe.“

Glockner fuhr langsam. 30 std/km war geboten. Rüttelschwellen auf der Allee sorgten dafür, dass dieses Tempo eingehalten wurde. Die Allee war Wohngegend. Auf den Grünstreifen spielten Kinder. Freilaufende Katzen und Hunde hatten früher ihr Leben riskiert und häufig auch eingebüßt. Denn vor Einführung der Langsamkeit hatten sich Verkehrsrowdys auf dieser Strecke Rennen geliefert. Nachts mit Motorrädern und Geschwindigkeitsrekorden. Aber auch bei Tage. Für rücksichtslose Typen bieten sich sechs Kilometer im geraden Verlauf dazu an.

„Lohmann ist Bauunternehmer“, erklärte Gabys Vater. „Aber nicht sehr erfolgreich. Immer haarscharf an der Pleite vorbei. Seit zwei Jahren verlegt er sich auf so genannte Luxussanierungen. Das heißt: In Wohngegenden, die noch preiswert sind, aber aufstreben, kauft er alte Häuser. Manche stehen unter Denkmalschutz — dürfen also nicht abgerissen werden. Andere sind in der Substanz gut und es wäre hirnrissig, wenn man sie platt machte. In den Häusern sind Mieter. Sie zahlen geringe Miete. Es sind bescheidene Leute, die sich mehr nicht leisten können. Oft haben sie langfristige Mietverträge. Oft sind es alte Leute, die schon 20, 30 oder 50 Jahre dort wohnen, sogar dort geboren wurden, dort ihr Leben verbracht haben.“

„Verstehe“, nickte Paul — mit einer Miene, als schliefe er schon.

„Lohmann, der Luxussanierer, — und das trifft zu auf alle Typen seines Schlages — wittern nun das große Geschäft, den warmen Geldregen — ohne Rücksicht auf die Mitmenschen. Und dieser Dreh geht so: Als neuer Hauseigentümer beschließt der Luxussanierer aus den alten Wohnungen Luxuswohnungen zu machen. Alles wird modernisiert und verschönert. Danach kostet die Miete das drei- oder vierfache von vorher. Was der Markt hergibt, wie man sagt. Wer das nicht bezahlen kann, fliegt raus. Aber diese Methode ist sozusagen nur der kleine Gewinn. Der richtig große Gewinn stellt sich ein, wenn aus den Mietwohnungen Eigentumswohnungen werden. Das heißt: Nach dem Aufmotzen — der Luxussanierung — werden die Wohnungen schweineteuer verkauft. Natürlich an ganz andere Leute — an solche, die geil sind auf eine In-Wohnung in einer In-Gegend in einem Luxushaus.“

„Verstehe.“ Paul wiederholte sich. Und fügte hinzu: „Aber das Problem sind die alten Mieter.“

„Ein Problem“, nickte Glockner, „das fast immer zur Tragödie wird. Denn diese eingesessenen Leute können weder die neue horrende Miete aufbringen noch können sie kaufen. Und damit verlieren sie sozusagen über Nacht ihre Bleibe.“

„Dagegen wehren sie sich?“

„Die meisten wehren sich.“

„Aber nur selten mit Erfolg — wie ich in der Presse gelesen habe.“

„Ihre rechtliche Position ist schwierig. Allerdings haben sie im Deutschen Mieterbund einen starken Partner, der viel für sie tut und viel erreicht hat. Aber die Brutalität der Luxussanierer — Lohmann ist nur einer von ihnen — stellt alles in den Schatten. Da wird Gewalt angewendet. Es kommt zu Giftanschlägen. Strom und Wasser werden abgestellt. Plötzlich geht der Lift nicht mehr. Bei Abwesenheit des Mieters wird die Wohnung ausgeräumt und die ganze Habe samt Möbel auf den Müll geworfen. Pöbeleien und Drohungen durch gemietete Schlägertrupps sind an der Tagesordnung. Wohnungstüren werden eingetreten. In eine leere Wohnung setzt der Luxussanierer ausgeflippte Musikgruppen, die dann nachts mit Disco-Lautstärke üben. Mit einem Wort: Für die Mieter, die bleiben wollen und sich wehren, geht die Hölle los.“

„Wir — ich meine die uniformierten Kollegen — können eingreifen. Oder?“

„Klar doch. Aber erst, wenn es ganz schlimm kommt. Und die Ermittlungen sind schwierig, Beweise schwer zu erbringen. Die Schläger verschwinden, die Randalierer ziehen ab. Dass der Luxussanierer der Auftraggeber ist für die Anschläge — das lässt sich nur selten beweisen. Immer wieder werden diese Typen zwar zu beträchtlichen Geldstrafen verurteilt. Und sie müssen den Mietern Schadenersatz leisten. Aber das haben die Entmiethaie — ein hässliches, aber treffendes Wort — schon einberechnet in ihre Unkosten. Der Gewinn letztendlich ist immer noch berauschend.“

„Da bin ich aber froh, dass ich noch bei meinen Eltern wohne in einem Mehrfamilien-Silo.“

Glockner lachte. „Vor der Luxussanierung ist nur der Wohnungseigentümer sicher.“

„Die Fünf-Zimmer-Wohnung gehört meinen Eltern — jedenfalls in 23 Monaten. Wenn die letzte Rate bezahlt ist.“

„Gratuliere.“

„Es war mühselig. Insgesamt haben sie 30 Jahre lang abgezahlt. So alt bin ich noch nicht.“

Glockner hielt, weil eine junge Frau mit Kinderwagen, zwei Kleinkindern im Schlepp und einem Mischlingshund an der Leine — weil diese Gruppe die Fahrbahn überquerte.

„Brutale Situation“, meinte Paul. Offenbar empörte er sich — aber bei seinem Temperament klang’s eher, als beende er sein Nachtgebet.

„Seit langem hat Lohmann einen Konkurrenten“, fuhr Glockner fort: „Hans-Martin Zinse — mit dem Spitznamen Bulldozer. Den, Paul, müssen Sie sich merken. Denn der übertrumpft Lohmann — was Gemeinheiten betrifft — bei weitem. Gegen Zinse hat Lohmann immer das Nachsehen gehabt. Das heißt: Lohmann wurden die besten Objekte vor der Nase weggeschnappt. Zuletzt die Poseidon-Villa. Als Objekt für Luxussanierung ist das der absolute Hit. Beide wollten das Gebäude kaufen. Zinse war schneller und hat das Rennen gemacht. Für Lohmann eine Katastrophe. Er hat enorme Steuerschulden. Geschäftlich steht ihm das Wasser bis zum Hals. Mit der Poseidon-Villa wäre er wieder auf die Füße gefallen. Aber der Zug ist nun abgefahren. Wie ich hörte, spuckt Lohmann Gift und Galle. Am liebsten würde er Zinse umbringen. Doch der ist ihm überlegen in jeder Hinsicht. Tja, und nun dieses Kidnapping. Lohmanns Frau — sie heißt Irene — ist verschwunden. Wurde entführt. Angeblich. Aber ich habe eine ganz andere Vermutung. Und deshalb fahren wir jetzt zu ihm.“

Paul nickte. „Bin gespannt“, sagte er müde.

Gabys Vater lächelte. Wie würde Paul wohl reagieren, dachte er, wenn ihn etwas langweilt. Wahrscheinlich schnarcht er dann. Aber ich bin mit ihm zufrieden. Er begreift alles sofort und hat noch nie was vergessen.

Langsam drehte Paul jetzt den Kopf nach rechts.

„Hier ist Nummer 81, Herr Glockner. Gleich sind wir da, wenn ich Sie richtig verstanden habe.“

Gabys Vater nickte, lenkte den Wagen in die geöffnete Einfahrt des Grundstücks Nr. 83 und hielt neben einem Chrysler Cabriolet, das vor der Garage parkte. Der Wagen war schwarz, das geschlossene Verdeck fast weiß — und überall war viel Chrom.

Sie stiegen aus. Der Kommissar sah sich um. Lohmanns Bungalow war groß und luxuriös, aber ein bisschen heruntergekommen. Das Dach hätte neue Ziegel gebraucht, die Mauern neuen Anstrich, auch die Fensterrahmen. Und an der protzigen Eingangstür blätterte braune Farbe ab oder zog Blasen wie köchelnder Kakao.

Lohmann öffnete nach dem ersten Läuten. Er war Ende vierzig, hager und ziemlich groß, hatte linksgescheiteltes schon ergrauendes Haar, das ihm etwas in die Stirn hing, und fischkalte Augen. Sogar im grauen Licht des späten Nachmittags blitzte seine randlose Brille.

„Die Polizei, aha.“

Das Wohnzimmer war nicht aufgeräumt. Im offnen Kamin lagen verkohlte Holzscheite. Lohmann bot Platz an.

Ein Baulöwe ohne Erfolg, dachte Glockner. Mehr Schakal als Löwe. Einen Berg Schulden — und jetzt die angebliche Entführung.

Oder bin ich zu misstrauisch? Liegt tatsächlich ein Verbrechen vor? Lohmann ist ein skrupelloser Mistkerl. Was ich vermute, passt zu ihm. Aber er könnte auch das Opfer sein.

„Erzählen Sie nochmal, Herr Lohmann. Am Telefon ging mir das alles zu schnell. Außerdem waren Sie aufgeregt.“

„Das bin ich noch.“ Er rutschte im Sessel nach vorn, um sich dann weiter zurücklehnen zu können. „Und erschöpft. Ich kann bald nicht mehr. Also — der Reihe nach: Als ich gestern Mittag heimkam — so gegen 12.30 Uhr — war Irene nicht da. Das war ungewöhnlich. Aber ich hatte kaum Zeit mich zu wundern, schon klingelte das Telefon. Ein Mann war am Apparat. Leise Stimme — ohne besondere Merkmale, würde ich sagen. Er sprach von sich in der Mehrzahl. Sie hätten meine Frau. Ihre Freilassung koste 900 000. Sie wüssten, dass ich das Geld besitze. Ich sollte es sofort abheben, in eine Tasche packen und die — um 17.30 Uhr — in dem alten Schuppen am Kelch-See abstellen. Spätestens heute Mittag wäre meine Frau dann wieder zu Hause. Ich habe alles gemacht. Habe auch die Weisung befolgt, nicht die Polizei einzuschalten. Als Irene auch am frühen Nachmittag noch nicht da war, habe ich Sie angerufen.“

„Sie hätten uns schon gestern verständigen müssen.“

„Ich wollte Irene nicht gefährden. Der Kidnapper hat mich ausdrücklich gewarnt. Keinen Kontakt mit der Polizei.“

„Gab es hier irgendwelche Spuren? Sind der oder die Entführer gewaltsam eingedrungen?“

„Keinerlei Spuren. Nichts.“ Lohmanns Blick huschte zwischen Glockner und Paul hin und her. Das Gesicht spiegelte kein Gefühl, blieb maskenhaft starr und wie unbeteiligt. „Auch nicht mehr Unordnung als sonst. Irene ist nicht gern Hausfrau und mir ist es egal, wie’s hier aussieht. Wir tendieren (neigen) mehr nach draußen. Da sind wir uns einig. Und Kinder — denen man Ordnung beibringen müsste — haben wir nicht. Ich vermute, der oder die Entführer haben an der Tür geklingelt. Irene hat geöffnet und — wurde überwältigt. Wie Sie wohl bemerkt haben, kann man den Eingangsbereich von der Straße aus nicht einsehen.“

Glockner sah den Baulöwen nachdenklich an, ein Blick ohne Sympathie, aber auch ohne Feindseligkeit.

„Ich mache Ihnen nichts vor, Herr Lohmann: Dieser Fall hat einen besonderen Beigeschmack. Denn über Sie sind Gerüchte im Umlauf. Gerüchte, die nach meiner Kenntnis ziemlich genau das treffen, was Fakt ist. Tatsache ist nämlich: Ihre Firma ist nahezu pleite. Sie haben Steuerschulden in Höhe einer Million. Die 900 000 — Ihr letztes Geld — gehören Ihnen nicht mehr. Aber dieses Geld haben jetzt die Entführer.“

„Was... was wollen Sie damit sagen?“

„Ich denke an alle Möglichkeiten. Eine wäre: Sie wollen retten, was noch zu retten ist. Sonst hat’s das Finanzamt. Ihre Firma werden Sie ohnehin bald abmelden. Das Geld ist nun weg. Ihre Steuerschuld bleibt zwar bestehen. Aber eines Tages könnten auch Sie verschwunden sein. Und wegen einer Steuerschuld liefern die meisten Fluchtländer nicht aus.“

„Unsinn!“ Lohmann atmete schwer. „Wenn Sie sich gründlich informiert haben, müssten Sie wissen, dass Irene und ich... also, die Tage der Liebe liegen schon so lange zurück, dass ich nicht mal mehr weiß, wie das war. Niemals würde Irene meinetwegen eine krumme Tour mitmachen.“

„Ihretwegen? Sie täte es für sich, wenn ihr später die Hälfte gehört. Wegen Geldes haben sich schon Todfeinde verbündet. Ich bezichtige Sie nicht. Sie sollen nur wissen, dass wir alle Möglichkeiten einkalkulieren. Hoffen wir, dass Ihre Frau wohlbehalten zurückkehrt. Aber ausgestanden ist die Sache dann noch nicht.“ Gabys Vater machte eine kurze Pause, bevor er fragte: „Was ist mit diesem Haus, diesem Grundstück? Es gehört Ihnen doch?“

Lohmann zuckte zusammen. Für einen Moment biss er sich auf die Lippen.

„Äh... nicht mehr.“

„Was heißt das?“

„Wir... wohnen hier zur Miete. Wir haben alles verkauft.“

„Wann?“

„Anfang des Jahres. Bei mir ist geschäftlich verdammt viel schief gelaufen.“

Glockner war überrascht, die Information für ihn neu. „An wen haben Sie verkauft?“

„An... Was hat das eigentlich mit Irenes Entführung zu tun?“

„Beantworten Sie meine Frage!“

„Zinse... Hans-Martin Zinse ist der... neue Besitzer.“ Glockner und Paul wechselten einen Blick.

Ich glaub’s nicht, dachte Gabys Vater. Ausgerechnet... „Sie haben also Ihren Grundbesitz an Ihren schärfsten Konkurrenten — an den stadtbekannten Luxussanierer und Entmiethai Hans-Martin Zinse verkauft, verkaufen müssen. An den Mann, der Sie mehr oder weniger in die Pleite getrieben hat.“

Lohmann hob die Schultern. Und plötzlich grinste er. „Wissen Sie, Herr Kommissar: Von Mensch zu Mensch — da könnte ich ihn umbringen. Aber wenn es um Geld geht, bin ich cool — wie man heutzutage sagt. Da kenne ich keine Empfindungen. Zinse hat den höchsten Preis geboten. Also habe ich an Zinse verkauft. Mit dem Geld habe ich versucht, die Firma zu retten, was leider ein Fehlschlag wurde. Das Geld ist futsch.“

Cool bist du nur äußerlich, dachte Glockner. Unter der eisigen Fassade frisst dich der Hass auf. Aber das würdest du nie zugeben, Lohmann, nicht mal für Geld. Eine wirklich schlimme Demütigung. Dein Konkurrent hat dich nicht nur geschäftlich kaputt gemacht. Jetzt hat er dich total in der Hand, kann mit dir spielen wie die Katze mit der Maus.

Schweigen. Die beiden Kriminalisten beobachteten Lohmann. Der saß reglos, zurückgelehnt, starrte auf seine Schuhspitzen und schien nicht zu atmen. Nur seine Zähne mahlten.

Mit einem Ruck stand Glockner auf.

„Das war’s für heute. Verständigen Sie uns bitte sofort, wenn Ihre Frau zurückkommt. Oder wenn sich die Kidnapper melden.“

Lohmann nickte.

Die beiden verließen das Haus.

7. Wer ist der Vermummte?

Ein Blick genügte — und Tim wusste, wer die vier dort waren — am Tisch neben Karl und Klößchen. Zu oft schon hatte der TKKG-Häuptling mit heimatlosen Kids zu tun gehabt. Die meisten Ausreißer hatten gute Gründe, ihrem Elternhaus den Rücken zu kehren für immer. Aber es gilt auch als erwiesen, dass Straßenkinder labil (unsicher) sind, nahezu alle: Also nicht belastbar, von Natur aus unbeständig, innerlich schutzlos gegen die Widernisse des Lebens, gegen Stress, Auseinandersetzung, Leistungsdruck und unfähig zur Eingliederung in die Gemeinschaft. Kids also, für die man viel Verständnis und Mitgefühl aufbringen muss. Sonst gleiten sie ab in die Drogenszene, weil sie nur zugedröhnt das Leben ertragen und für ihre Sehnsüchte nirgendwo Platz ist.

„Hallo!“, sagte Gaby und setzte sich neben Karl.

Tim nahm den vierten Stuhl und hängte seine Baseballmütze an die Lehne.

„Das sind Gaby und Tim, unsere Freunde“, stellte Klößchen vor. Er nannte die Namen der Straßenkinder, die jetzt etwas unsicher guckten, aber brav nickten. „Gut, dass ihr kommt“, lobte Klößchen. „Mit dem Wirt konnten wir zwar noch nicht reden. Aber Thorsten wollte gerade von einem Irren berichten, vor dem Heike furchtbaren Schiss hat. Die anfängliche Bemerkung hörte sich gefährlich an.“

Hm!, dachte Tim. Eigentlich geht’s ja um diesen irren Heinz Birkl und um den kleinen Afrikaner, dem wir helfen wollen. Deshalb sind wir hier — bei Bruno. Das ist sicherlich der Typ hinter der Theke. Aber wenn auch die vier Kids mit ‘nem Irren zu tun haben, sind wir natürlich ganz Ohr.

Gitta hatte Tim kurz angestrahlt, aber gleich gemerkt, dass da nichts zu holen war, denn der TKKG-Häuptling legte zärtlich den Arm um Gaby und ihre Blondmähne breitete sich für einen Moment über seine Schulter.

Thorsten kratzte sich am Kopf. Vielleicht ein Zeichen von Nachdenklichkeit oder von dringend erforderlicher Kopfwäsche.

„Tja“, meinte er vorsichtig, „wir haben zu neunt das Abbruchhaus dort drüben — wo früher das Puppentheater drin war — besetzt. Rainer, unser Streetworker, hat nichts dagegen. Aber der Irre! Wir nennen ihn so. Weil er nachts um den Bau schleicht. Mehrmals haben wir ihn gesehen. Er ist total vermummt. Und jedes Mal beschimpft er uns. Aber wie! Für Ratten wie uns wäre Rattengift noch zu schade. Als ihn Florian zur Rede stellen wollte, hat er ‘nen Totschläger oder so was rausgezogen und ist auf ihn losgegangen. Flori konnte gerade noch abhauen.“

Florian nickte. „Der hätte mich alle gemacht. Der ist so was von Hass! Für den Typ sind wir Ungeziefer und gehören ausgemerzt. Aber so sehe ich uns nicht. Wir stehlen nicht. Wir nehmen keinem was weg. Gerade mal, dass wir schnorren. Aber milde Gaben sind freiwillig.“

Bruno kam an den Tisch. Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen und lächelte strahlend. Schlange!, dachte Tim. Sie stimmt den Wirt ein mit ihrem Charme, denn von Bruno wollen wir ja Auskunft. Nachher, nicht in Gegenwart der Straßenkids.

Tim und Gaby bestellten Tee. Dann beugte sich Tim zum Nebentisch.

„Kommt der Vermummte oft?“

„Bisher viermal“, erwiderte Heike. „Immer mitten in der Nacht. Er hat auch ‘ne Taschenlampe und leuchtet rein zu uns.“

„Habt ihr’s eurem Streetworker erzählt?“

„Ja. Aber was soll der machen? Wir kriegen ja bald die betreute Wohnung. Rainer tut schon sehr viel für uns. Wir glauben, er nimmt den Irren nicht ernst.“

In Gedanken machte sich Tim eine Notiz: Nachtwache! Den Vermummten abfangen! Seine Identität (wer jemand ist) feststellen! Und ihn nachdrücklich abmahnen, bevor Rattengift oder eine andere Gewaltmaßnahme ins Spiel kommt! Denn der vermummte Irre war sicherlich vom gleichen Schlage wie Birkl — ein Saubermann-Typ, der harmlose Randfiguren der Gesellschaft am liebsten zum Mond schießen würde — oder zur Hölle.

Als Florian, Gitta, Heike und Thorsten die zweite Runde Bier für sich bestellten, stieß Gaby ihren Freund an. „Komm, Häuptling, wir reden mit Bruno.“

Bis zur Theke waren es mehr als ein Dutzend Schritte. Wenn wir, dachte Tim, ein bisschen die Stimme dämpfen, bleibt das Gespräch unter sechs Augen.

Das Pärchen stand auf. Tim murmelte was von müssen-mit-dem-Wirt-reden und die beiden gingen zur Theke, hinter der selbiger jetzt die Tageszeitung las und zwar den Sportteil. Der Mann blickte auf, als sich Tim und Gaby an den Tresen lehnten.

Gaby öffnete die Hand und zeigte das meerwasserblaue Streichholzbriefchen.

„Das ist von Ihnen hier, nicht?“

Der Wirt nickte. „Die habe ich mal machen lassen. Aber jetzt habe ich keine mehr. Ist als Werbung nicht viel wert. Das letzte hat am Samstag ein Stammgast mitgenommen. Aber nur als Andenken. Er ist Nichtraucher.“

Tim grinste. „Sind wir auch. Und Sie sind also Bruno?“

„Bruno Scherg. Was dagegen?“

„Um Himmels willen, nein. Ihr Lokal gefällt uns. Ist gemütlich. Und Ihre Preise sind taschengeldfreundlich.“

„Nun sagt noch, dass ihr von meinem Haarschnitt begeistert seid und ich schließe euch in die Arme. Also, was wollt ihr? Was ist mit dem Streichholzbriefchen?“

Schlauer Bursche, dachte Tim und sagte: „Es ist einem jungen Farbigen aus der Tasche gefallen, der von einem ewiggestrigen Ausländerhasser bedroht wurde. Meine Freundin kam dazu und hat eingegriffen. Die andern sind getürmt. Natürlich nicht zusammen. Den Hasser kennen wir inzwischen und haben auch schon mit ihm gesprochen, falls man das so nennen kann. Aber wir wissen nicht, wer der Farbige ist. Und wir glauben, er braucht Hilfe.“

Gaby sagte: „Da er das Briefchen hatte, muss er wohl hier gewesen sein. Ein kleiner Kerl, so um die zwanzig, mit schokobrauner Haut und ziemlich europäischen Gesichtszügen. Hm?“

Bruno sah die beiden an. „Ihr gehört zu denen, die nicht weggucken?“

„Genau.“

„Ich mache keinen Unterschied zwischen Deutschen und Ausländern. Jeder, der sich ordentlich benimmt, ist als Gast willkommen. Aber deine Beschreibung... also, bei mir klingelt nichts. An den würde ich mich entsinnen. Leider fällt mir nichts ein.“

„Vielleicht ist es dem Saubermann aus der Tasche gefallen“, überlegte Tim. „Kennen Sie einen Heinz Birkl?“ Brunos überraschter Blick hätte die Antwort überflüssig gemacht, aber der Wirt nickte heftig.

„Allerdings! Und wie! Er hat Lokalverbot. Das empfindet er offenbar wie eine öffentliche Auspeitschung. Er zürnt mir, um es mal pathetisch (feierlich) auszudrücken. Dass der einen Ausländer bedroht, glaube ich gerne. Birkl ist bekannt für seine Gesinnung.“

Gaby zog eine Schnute. „Tim, ich kann zwar nicht beschwören, dass das Briefchen von dem Farbigen ist. Aber ich bin überzeugt davon. Es lag ganz dicht an der Mauer. Gegen die ist er gedrückt worden. Vielleicht hat er’s nicht hier mitgenommen, sondern auf Umwegen erhalten. Allerdings“, schloss sie mutlos, „bringt uns das nicht weiter.“

„Moment!“ Bruno schlug mit flacher Hand auf seine Zeitung. „Vielleicht doch. Allerdings... hm! Eigentlich dürfte ich’s euch nicht sagen. Aber... hm... ihr steht ja auf der richtigen Seite, nicht wahr?“

„Wenn Sie meinen“, sagte Tim, „auf der Seite zu Unrecht verfolgter Mitmenschen, unter anderem Ausländer, dann vermuten Sie richtig. Unser Feindbild beschränkt sich auf Kriminelle — nur auf die. Auf Verbrechen gegen Mensch und Tier.“ Er grinste. „Bei Eierdieben und Notlügnern drücken wir ein Auge zu.“

Gaby lachte glockenhell. Bruno griente. Das Thema war zu ernst, um auch noch düstere Miene zu machen. Dann beugte sich Bruno etwas vor.

„Wir haben hier im Haus“, er deutete mit dem Daumen aufwärts und meinte offenbar die Wohnungen der Poseidon-Villa, „einen Typ, den ich nicht richtig einschätzen kann. Einerseits hat er was gegen die Schmuddel-Kids dort.“ Er warf einen Blick zu den Straßenkindern hinüber, die sich angeregt mit Karl und Klößchen unterhielten. „Ihn stört, wenn sie hierher kommen. Andererseits ist er weichherzig und hilfsbereit. Hängt’s aber nicht an die große Glocke, sondern tut Gutes insgeheim.“

„Das sind die wirklich guten Taten“, bestätigte Gaby. „Die öffentlichen Protz-Spenden der Geldpromis mit dem Etikett alle-mal-hergucken-was-für-ein-guter-Mensch-ich-bin sind zwar auch nützlich, kommen aber nicht aus dem Herzen.“

Bruno nickte. „Er heißt Wilhelm Nahgast, macht Aushilfejobs, hat nicht viel Bares, hat aber ‘ne Laube draußen am Bahndamm. Mit kleinem Garten. Zufällig sah ich ihn, den Nahgast, dort. Zusammen mit einem... Klar doch, Mädel, mit einem, auf den deine Beschreibung zutreffen könnte. Allerdings habe ich ihn nur von hinten gesehen.“

„Das Mädel heißt Gaby“, sagte Tims Freundin. Und auch der TKKG-Häuptling stellte sich vor, verspätet.

„Ich habe Nahgast gefragt“, fuhr Bruno fort. „Er hat rumgedruckst, dann aber zugegeben, dass er einen Asylanten versteckt.“

„Das ist er“, jubelte Gaby. „Dass er illegal hier sei, hat er mir zu verstehen gegeben. Ein armseliger Kerl. Voller Angst, dass er aus Deutschland abgeschoben wird. Zurück in seine — vermutlich afrikanische — Heimat. Wissen wir, was ihn dort erwartet? Vielleicht Verfolgung und Tod. Die Behörde, die seinen Asylantrag — seinen Antrag auf Bleiberecht — abweist, kann das doch schwerlich beurteilen. Die Maßstäbe sind manchmal sehr streng, um nicht zu sagen: hart. Logo: Deutschland kann nicht die ganze Welt aufnehmen — nur weil bei uns die Wirtschaft noch blüht. Und Kriminelle haben ihr Recht auf Asyl ohnehin verwirkt. Aber den Angsterfüllten, Verfolgten und Hungernden muss man helfen. Wenn die dann doch ausgewiesen werden, weil das politische Gezänk ums Asylrecht ein so schönes Wahlkampfthema ist und Munition für jede Partei — kann man den Asylsuchenden dann verdenken, dass sie untertauchen und sich hier illegal aufhalten?“

Bruno staunte Gaby an. „Beeindruckend, wie du das auf den Punkt bringst. Seid ihr in einer politischen Nachwuchs-Organisation?“

Tim schüttelte den Kopf. „Aber Politik interessiert uns. Es ist ja schließlich das, was unser aller Leben durcheinander bringt und nur selten gemacht wird von Befähigten oder gar Vorzeige-Charakteren. Große Vorsitzende haben nun mal mehr Leichen im Keller als IQ-Punkte (IQ = Intelligenz-Quotient) auf der Messlatte. Und wir gucken intensiv zu, weil man auch aus Negativem lernen kann.“

Bruno lachte, wandte den Kopf zur Seite und blickte unter die Theke, als hätte sich dort ein politischer Stammtisch versammelt.

„Nahgast wohnt also hier“, sagte Tim und deutete mit dem Daumen aufwärts wie eben der Wirt. „Wissen Sie, ob er zu Hause ist?“

„Ich glaube, ja.“

Gaby strich ihre Haare zurück. „Das Haus ist noch voller Mieter, nicht wahr?“

Der Wirt sah sie aufmerksam an, bevor er nickte. „Du weißt, was hier läuft?“

Gaby verzog das Gesicht. „Ein... äh... Kriminalkommissar hat es mir erzählt.“

Jetzt tritt mich die Waldfee, dachte Tim. Wie spricht Gaby denn von ihrem geliebten Papi?! Und überhaupt: Was heißt das, hier laufe was?! Bruno weiß offenbar Bescheid, weiß, was Pfote meint. Nur ich bin total ahnungslos.

8. Claudia und Anne-Marie

Gaby ließ ihren Freund nicht lange — geistig — im Wald stehen, sondern berichtete, was ihr bekannt war.

Erneut konnte Bruno nur staunen und nickte bestätigend zu Gabys Informationen.

„Dieser Lohmann“, sagte sie abschließend, „wäre keine bessere Lösung gewesen für die Bewohner. Ich meine, wenn er die Villa gekauft hätte. Aber er hat das Rennen verloren und jetzt hat der Luxussanierer und Entmiethai Hans-Martin Zinse hier das Sagen. Ganz bestimmt wird der auf die Mieter keine Rücksicht nehmen, sondern nur seinen Reibach machen wollen.“

„Und wie!“ Bruno nickte abermals.

„Sehe ich das richtig“, fragte Tim: „Die Mieter in diesem Haus sollen gewaltsam vertrieben werden?“

„Es gibt zwölf Wohnungen“, erklärte Bruno. „Und mein Lokal mit anliegender Drei-Zimmer-Wohnung. Zinse will uns alle raus haben — aber die meisten wollen bleiben. Und leisten Widerstand. Nur Wilhelm Nahgast, von dem ich euch erzählt habe, wird wohl klein beigeben. Er wohnt erst zwei Jahre hier und hat keine innere Beziehung entwickelt zu seiner Behausung. Für die andern sieht es schlecht aus. Wenn die Wohnungen aufs Feinste modernisiert werden, kosten sie das Drei- oder Vierfache der jetzigen Miete. Niemand kann das aufbringen. Außerdem wird Zinse aus den Mietwohnungen kostspielige Eigentumswohnungen machen — sie also verkaufen. Nur die Mieter sind ihm noch im Wege. Aber Zinse wird nicht umsonst Bulldozer genannt. Der macht seine Widersacher platt.“

„Und Sie?“, fragte Tim.

„Ich bleibe.“ Bruno lächelte schief und fügte hinzu. „So lange es geht.“

„Was heißt das?“

„Ich kann eine Situation beurteilen. Wenn ich merken sollte, dass es ein aussichtsloser Kampf wird — dann werfe ich das Handtuch.“

„Sind schon irgendwelche Schikanen angelaufen?“

„Aber ja. Im dritten Stock steht die A-Wohnung leer. Die Mieterin war schon 92 und ist im September gestorben. Im Krankenhaus. Zinse, dem die Villa seit einem Monat gehört, hat die Wohnung leer räumen lassen. Seit einigen Nächten erschallt dort zwischen zwei und vier Uhr früh Disco-Musik, dass die Wände wackeln. Musik zum Abgewöhnen. Für die anliegenden Wohnungen ist das die Hölle.“

„Warum wird die Polizei nicht gerufen?“, fragte Gaby. „Das geschieht jedes Mal. Aber wenn die Ordnungshüter an die Tür von III-A klopfen, ist niemand mehr da. Ich vermute, die Typen — ich habe noch keinen gesehen — stellen vorn an der Straße ‘ne Wache auf und erfahren über Handy rechtzeitig, wenn die Bullen anrücken.“

„Ihnen wird man die Scheiben einwerfen“, sagte Tim. „Dagegen bin ich versichert. Außerdem rechne ich mit Schlimmerem. Vielleicht fliegt ein Molotow-Cocktail (Brand-Handgranate) durchs Fenster oder ein Schlägertrupp pöbelt die Gäste an.“

„Und dagegen gibt’s keine Versicherung.“

Bruno zuckte die Achseln. „Ich warte ab, was passiert.“ Er blickte an Gaby vorbei. „Die Straßenkinder wollen zahlen.“

„Wir auch“, meinte Tim. „Und den Kids sagen wir tschüs.“

*

Die Bäume im Poseidon-Park waren gestern noch bunt gewesen. Jetzt hatte der Sintflut-Regen die Blätter von den Ästen geprügelt. Das Laub sah fahl aus, die löcherigen Gewänder von Ahorn, Esche, Buche und Lerche troffen vor Nässe. Auf der Zufahrt zu den Auto-Stellplätzen hinter der Villa hatten sich Pfützen gebildet. TKKG standen vor dem seitlichen Hauseingang. Es regnete nicht mehr. Die dreistufige Steintreppe verriet noch einstigen Glanz, war breit und nobel angelegt, obwohl es früher sicherlich der Dienstboten-Eingang gewesen war. Ungezähltes Betreten hatte flache Mulden in die Stufen geschliffen, wo der Regen von vorhin kleine Teiche bildete. Papierschiffchen hätten fahren können.

„Unser Terminkalender füllt sich“, sagte Tim. „Wir müssen Birkl im Auge behalten. Wir müssen uns um den Afrikaner in der Laube kümmern, aber vorher mit Nahgast reden — nämlich jetzt. Denn illegaler Aufenthalt ist ‘ne heiße Kiste. Bei den Kids von der Bordsteinkante ist Hilfe angesagt. Das heißt, wir werden Nachtwache schieben und den Vermummten enttarnen, bevor er was anrichtet. Außerdem unterstützen mein Herz und meine Seele die Bewohner dieser Villa egal wie viele Strafzettel die wegen Falschparkens schon gekriegt haben. Denn jeder Mensch hat ein Recht auf Wohnung. Brutales Entmieten stufe ich ein als Verbrechen — zumindest gegen die Menschlichkeit. Denn es könnte ja sein, dass die Rechtsprechung aufseiten der Eigentümer, nämlich der Luxussanierer, ist. Mal sehen. Bei der Nachtwache werden wir also nicht nur beim ehemaligen Puppentheater lauern, sondern auch bei der Wohnung III-A, der Lärmbude.“

„Bisschen viel auf einmal“, meinte Karl. Er nahm seine Brille ab und polierte die Gläser.

„Schaffen wir locker.“ Gaby lächelte. „Schließlich haben wir eine ganze Woche Herbstferien.“

Zurzeit wohnte Tim deshalb nicht in der Internatsschule, sondern bei Viersteins, Karls Eltern — die fast schon einen Adoptivsohn in ihm sehen. Glücklicherweise kümmern sich der Professor und seine Frau um nichts, was die Jungs betrifft. Die hatten also wieder mal freie Bahn für nächtliche Ausflüge.

Ähnlich war die Situation bei Klößchen, der jetzt zu Hause — in der luxuriösen Fabrikantenvilla seiner Eltern — die Ferien verbrachte, aber selbstverständlich nie da war, sondern nahezu rund um die Uhr mit seinen Freunden unterwegs.

„Auf zu Nahgast!“, sagte Gaby.

Aus der Nähe sah Tim: Das Schloss der Haustür war zerstört, zertrümmert. Die Tür war also Tag und Nacht offen.

„Entweder war hier ein Einbruch“, meinte Klößchen, „oder es gehört zu den Maßnahmen, mit denen der Bulldozer Zinse die Mieter kirre (zahm) machen will.“

„Dich jedenfalls“, lachte Gaby, „haben die Straßenkids kirre gemacht.“

„Wieso?“ Klößchen errötete etwas, als hätte man ihn beim Klauen von Schokolade erwischt.

„Du hast für die Kids bezahlt. Hast acht Bier für sie gelöhnt.“

„Na und? Ich bin eben großzügig. Sie tun mir Leid. Haben kein Zuhause, keine Familie, nur ihre Gruppe. Leben von der Hand in den Mund. Angeschnorrt haben sie mich nicht. Aber als Sohn reicher Eltern bin ich denen was schuldig, die kein so warmes Nest haben.“

„Acht Bier“, nickte Karl. „Ein Blick von Gitta hat genügt — und dein Portmonee ging auf.“

„Dich hat sie jedenfalls nicht angeguckt.“

„Ich bin ja auch kein Sohn reicher Eltern. Mein Vater ist Professor. Das wird man nicht wegen Knete, sondern aus Liebe zur Wissenschaft.“

„Kommt endlich!“, sagte Tim. Er schob die Tür auf und trat ein.

Sie befanden sich im Treppenhaus. Am Lift hing ein Schild: Außer Betrieb. Die breite Treppe mit geschnitztem Handlauf führte bogenförmig hinauf. Zerkratzte Wände. Abgenutzte Stufen. Doch auch Treppenhaus und Treppe zeugten von einstiger Villen-Pracht.

„Hier war lange kein Maler“, stellte Klößchen fest.

„Aber es ist sauber“, hielt Gaby dagegen.

Tim hörte Schritte auf der Treppe — sie kamen herab, die leichten Schritte einer Frau und die hüpfenden Füße eines Kindes. Jetzt bogen die beiden um den letzten Treppenabsatz. Erschrocken blieb die Frau stehen.

Sie mochte Anfang dreißig sein, hatte kurzes Blondhaar und war durchaus chic mit ihrer Umhängetasche. Ihr Töchterchen war nicht älter als vier oder fünf, hatte langes Haar und ein allerliebstes Gesicht.

„Anne, bleib hier!“

Tim hörte das Flüstern. Hm?, dachte er. Sehe ich aus wie ein Kinderschreck? Oder weshalb die Verwirrung?

Er grinste. „Guten Tag!“

Die Frau nickte und hielt Anne fest an der Hand.

„Haben wir Sie erschreckt?“, fragte Tim.

„Nei... hm, ein wenig. Ihr... seid ihr die neuen Mieter aus III-A?“

Tim schüttelte den Kopf. „Sie meinen das Terror-Orchester mit seinen nächtlichen Lärmattacken (Attacke = Angriff). Sind wir nicht. Aber wir haben gehört von diesen Randale-Virtuosen (Virtuose = vollendeter Künstler). Leiden Sie auch unter dem Lärm?“

„Ja. Es ist schrecklich.“

„Dagegen muss man was tun.“

Das Lächeln der Frau war so mutlos, dass Tim für einen Moment erstaunt darüber war — was alles ein Lächeln ausdrücken kann, außer Freude.

„Diese nächtliche Ruhestörung“, sagte sie, „ist beabsichtigt.“ Die beiden kamen die Treppe herab. „Regnet es noch? Nein? Wir haben nur einen kurzen Weg. Zum Supermarkt. Aber vielleicht sollte ich doch lieber den Schirm mitnehmen.“

Gaby hielt das für empfehlenswert und strich Anne über den Kopf, was ein strahlendes Lächeln auslöste. Tim stellte sich und seine Freunde vor, ohne zu erklären, weshalb sie hier waren. Die Frau hieß Claudia Rödelhoff, ihre Tochter Anne-Marie. Sie war fünf, Claudia Lehrerin an einer Behindertenschule, arbeitete aber nur drei Tage in der Woche, um — wie sie sagte — mehr Zeit für ihr Kind zu haben. Einen Vater gab es offenbar nicht — jedenfalls nicht in der Nähe.

Claudia wohnte im vierten Stock und stieg jetzt mit TKKG hinauf, um ihren Schirm zu holen.

Anne gab sich altklug und zwitscherte: „Mami vergisst immer alles, auch den Schlüüüüssel.“

„Den habe ich mit“, lachte Claudia.

„Wir wollen zu Wilhelm Nahgast“, erklärte Tim. „Welche Etage ist das?“

Nahgast wohnte in der zweiten. Also trennten sich die Wege. Claudia und Anne-Marie stiegen weiter hinauf, TKKG sohlten in den Flur, waren aber schon bei der ersten Wohnung richtig. Dort war ein Adressen-Aufkleber — wie man ihn eigentlich für Briefe benutzt — an die Tür platziert: Wilhelm Nahgast, Poseidon-Park 1/II...

Die Wohnungstür war wuchtig und dunkelbraun, außerdem abgenutzt wie ein vergessenes Handtuch auf der Bahnhofstoilette.

Tim wollte klingeln. Im selben Moment hörte er einen wehen, halb unterdrückten Laut von weiter oben im Treppenhaus. Zweifellos erschrak Claudia Rödelhoff abermals.

Auch Gaby, Karl und Klößchen spitzten die Ohren.

„Das war sie“, meinte Gaby. „Es klang nicht gut.“

Wie wahr!, dachte Tim und eilte bereits die Treppe hinauf. Seine Freunde folgten.

Zwei Biegungen, bzw. Treppenabsätze — dann sah er die Szene: Mutter und Tochter hatten ihre Etage noch nicht ganz erreicht. Drei Stufen noch. Aber die brauchte Claudia offenbar als Schutzzone zwischen sich und den beiden Typen.

Die standen oben am Treppenende: Ein Vierschrötiger mit Lederweste und Mütze und ein Kerl, der den andern um einen Kopf überragte und ein Brutal-Gesicht hatte wie der Weltmeister im Preis-Ringen ohne Regeln. Er stützte eine Hand auf den oberen Antrittspfosten der Treppe. Beide standen so nebeneinander, dass sie Claudia und Anne den Weg versperrten. Schluchzend klammerte sich das Mädchen an die Mutter.

Tim federte hinauf und stellte sich neben Claudia.

„Sind das die Musikanten?“

„Nein.“ Ihre Stimme zitterte etwas. „Die gehören zu... zu...“

„Wir sind von der Hausverwaltung“, knarzte der Vierschrötige — mit einer Stimme wie eine alte Klosettspülung. „Wir sind eingesetzt, damit hier endlich mal Ordnung herrscht. Klar? Das Haus ist voll gestopft mit illegalen Mietern. Allen wurde gekündigt. Aber sie hocken hier als gehörten die Wohnungen ihnen.“

„Die Vereinigung der Mieter“, sagte Claudia mit unsicherer Stimme, „wehrt sich mit rechtlichen Mitteln. Wir haben einen Rechtsanwalt. Das Gericht hat noch nichts entschieden.“

„Kacke!“, sagte der Ringer-Typ. Er war offenbar Kettenraucher und schon das eine Wort war zu viel für seine Lungen. Er begann heftig zu husten — so grässlich und unappetitlich, dass er damit sofort einen Bannkreis von drei Metern um sich zog. Sogar sein Kumpel, der das gewohnt sein musste, rückte zur Seite.

„Kacke!“, wiederholte der Ringer-Typ. „Und eine Unverschämtheit. Dieses Haus gehört Hans-Martin Zinse und ihr seid der Dreck, den wir rauskehren werden.“

Tim wartete auf den nächsten Hustenanfall, aber der Kerl hatte sich nun unter Kontrolle.

„Gaby, Karl, Klößchen, Frau Rödelhoff — alle merken sich bitte als Zeugen, was der Mann eben gesagt hat. Vor Gericht ist das ein bemerkenswertes Zitat. Es verrät die Art und Weise, wie man hier mit den Mietern umspringen will.“

„Wer bist du denn, Affe?“, fragte der Vierschrötige.

„Ich bin der Bodyguard von Frau Rödelhoff.“

„Hähähäh... hohohoh...“ Die beiden feixten.

Eigentlich müsste ich jetzt beleidigt sein, dachte Tim. Aber die meinen natürlich: Man sieht mir an, dass ich noch minderjährig bin. Und unter 18 kriegt man keine Lizenz zum Leibwächter.

„Holen wir mal Ihren Schirm, Frau Rödelhoff“, sagte er und stieg die nächste Stufe hinauf.

9. Betrunken im Gartenhaus

Das Tageslicht nahm ab, wurde fahler und dämmerig. Malcos Angst nahm nicht ab, wurde beklemmend, erstickend. Das war nicht immer so gewesen. Nein, anfangs hatte ihn die Dunkelheit ermutigt, ihm das Gefühl gegeben, sich besser verstecken zu können. Doch die ständige Angst hatte ihn innerlich zermürbt.

Malco — der kleine schokoladenfarbene Afrikaner, dem Gaby geholfen hatte — war 22 Jahre alt und seit vier Jahren in Deutschland.

In seinem Heimatland auf dem schwarzen Kontinent (Erdteil) war er Mitglied einer politischen Gruppierung gewesen, die sich auflehnte gegen das bestehende Regime: gegen eine Menschen verachtende Militär-Diktatur. Dazu gehörte Mut. Häufig endete die Auflehnung tödlich. Viele von Malcos Freunden — sein wirklicher Name war unaussprechlich für europäische Zungen, weshalb er sich seit seiner Einreise Malco Miller nannte — hatten ihre politischen Überzeugungen mit dem Tode gebüßt, waren ermordet worden von den Häschern des Diktators und verfüttert worden an seine Lieblingstiere, die Krokodile.

Malco floh aus seiner Heimat, reiste ein in Deutschland, begann dieses Land zu lieben und wollte bleiben. Er war nicht ungebildet, gleichwohl bereit zu jeglicher Arbeit. Indes — er konnte nicht beweisen, was ihn mit Sicherheit in seinem Heimatland erwartete. Sein Antrag auf Asyl, auf Bleiberecht, wurde von den Behörden abgelehnt. Er hätte ausreisen müssen. Da zu erkennen war, dass er das nicht freiwillig tun würde, sollte er abgeschoben werden — und vorsichtshalber wollte man ihn in so genannte Abschiebehaft nehmen. Doch kurz vor dieser Maßnahme tauchte er unter.

Seitdem befand er sich auf der Flucht — vor der Polizei, vor den Behörden, eigentlich auch vor dem Staat, der sich nicht wirklich für sein Schicksal interessierte, ihn nur loswerden wollte.

Der Afrikaner lebte im Untergrund. Zigmal war er untergeschlüpft bei mitleidigen Menschen, zigmal hatte er den Schlupfwinkel gewechselt.

Bemerkenswert war, dass Malco nicht schmarotzte. Nein, er kam selbst auf für seinen Lebensunterhalt. Im ersten Jahr hatte das Geld gereicht, das er aus seiner Heimat mitgebracht hatte. Danach arbeitete er. Und zwar hart. Schwarzarbeit. Er nahm jeden erträglichen Job an, bei dem nicht lange nach den Ausweispapieren gefragt wurde. Selbstverständlich nutzten seine Arbeitgeber das aus und entlohnten ihn miserabel. Er erhielt nicht mal die Hälfte dessen, was man einem Deutschen für die gleiche Leistung bezahlt hätte. Aber Malco nahm das hin. Er war bescheiden und inzwischen auch demütig geworden. Er wollte nur eins: hier bleiben.

Vor wenigen Tagen hatte er zufällig Wilhelm Nahgast kennen gelernt, den sonderbaren Typ aus der Poseidon-Villa. An einer Tankstelle war das gewesen. Nahgast hatte ihn sofort durchschaut — und mit großem Gewese seine Hilfe angeboten. Seitdem wohnte Malco in der Laube am Bahndamm, umgeben von einem kleinen Garten, der zu der Laube gehörte. Sie war nicht beheizbar, aber winddicht. Solange die Außentemperatur über dem Gefrierpunkt blieb, mochte es gehen. Malco schlief auf einem Sofa, eingehüllt in fünf Decken. Seine wenige Habe bestand aus einem Rucksack und zwei Taschen. Auf einem Spirituskocher konnte er sich heißes Wasser bereiten — für Kaffee und zum Waschen. Außerdem war es von hier nicht weit bis zu seinem Arbeitsplatz, einer Reinigungsfirma. Sie arbeitete hauptsächlich für Supermärkte und Einkaufszentren. Von 19 Uhr bis Mitternacht schrubbte Malco dort die Böden, beseitigte Abfälle und putzte die Fensterscheiben.

Nahgast‘ Garten mit Laube war eine Parzelle von mindestens 15 — zum Teil größeren — Gärten. Eine Gartenkolonie am Bahndamm, die einzige am Bahndamm. Andere Lauben waren schöner, waren Block- oder Gartenhäuser, waren aufwendig und winterfest.

Trotzdem — Malco hätte zufrieden sein können mit der derzeitigen Situation. Doch das Gegenteil traf zu. Wie auf dem Pulverfass fühlte er sich — als schnappe die Falle für ihn im nächsten Moment zu.

Meine zerrütteten Nerven!, dachte er — wusste aber, dass es das nicht war. Sondern sein Instinkt für Menschen, der untrügliche Sinn, der ihm vererbt worden war von seinen Vorfahren.

Nahgast! Dieser kleine, hagere Typ mit dem spitzen Gesicht und dem stechenden Blick.

Er hilft mir, dachte Malco. Aber ich traue ihm nicht. Ich habe Angst vor dem, was er tun wird. Was? Wann? Verrät er mich? Gibt es Belohnung dafür? Nein. Was hat er vor? Er ist falsch. Ich sollte abhauen. Aber wohin? Bald ist Winter. Wenn ich unter den Brücken lebe, bin ich verloren. Dann findet mich die Polizei.

Von seinem wenigen Geld hatte sich Malco eine Luftpistole gekauft — als wäre das ein Schutz. Nicht im Geschäft hatte er sie erstanden, sondern gebraucht, von einem Kollegen. Manchmal — wenn er, Malco, sich ganz sicher war, dass sich niemand in der Nähe befand, stellte er Pappschachteln im Garten auf und schoss darauf.

Jetzt wurde es zusehends dunkler. Er saß in der Laube, kaute auf einem Butterbrot und sah durch das kleine Fenster hinaus. Heute war sein freier Tag. Keine Arbeit am Vormittag, keine am späten Abend. Sollte er ins Kino gehen? Es regnete nicht mehr. Er hatte sich umgezogen und seine nasse Kleidung zum Trocknen aufgehängt. Aber das würde lange dauern. In der Laube war die Luft klamm und kalt. Er fröstelte. Er dachte an seine Heimat. In der kalten Jahreszeit war Deutschland ungemütlich — schön nur für jene, die in warmen Häusern wohnen. Trotzdem! Er wollte bleiben um jeden Preis, wollte nicht enden als Futter für die Krokodile.

Raben flogen krächzend vorbei. Dort vorn verlief die schmale Straße. Dort hatte er gestern, als er aus seinem Mittagsschlaf aufwachte, den Wagen gesehen: einen dunkelgrünen Kombi. Zwei grimmige Typen — deren Anblick ihm Angst einjagte — hatten einen zusammengerollten Teppich zu dem weißen Gartenhaus getragen. Mehr hatte Malco nicht gesehen. Sein Wasserkessel auf dem Kocher hatte angefangen zu pfeifen. Was verräterisch war. Mit einem Hechtsprung hatte Malco den Kessel heruntergerissen.

Diese Raben! Totenvögel. Ihr Krächzen klang krank. Vielleicht hatten sie Hunger. Die Natur deckte den Tisch nicht mehr reichlich.

Nanu! Was war das?

Malco kniff die Augen zusammen. Hinter dem Fenster des weißen Gartenhauses war eine Bewegung. Er spähte hinüber. Hatte er sich getäuscht? Oder war dort jemand? Vielleicht war es nur die Spiegelung einer vorbeifliegenden Krähe in der Scheibe gewesen.

Gerade wollte er sich beruhigen — als er das laute Poltern vernahm. Ja, es kam von dort. Ein hölzernes Dröhnen. Dann Stille. Malco horchte. Nichts wiederholte sich. Aber er war wie gelähmt vor Schreck.

In dieser Jahreszeit, bei diesem unwirtlichen Wetter — er war davon ausgegangen, dass sich niemand hier aufhielt. Auch Nahgast hatte ihm versichert, zurzeit sei hier total tote Hose. Malco hatte gelächelt über diesen bildhaften Ausdruck, denn in seiner Heimat gab es einen Ähnlichen. Wörtlich übersetzt hieß es: ... In deinen Kleidern ist alles abgestorben wie die Gebeine auf dem Elefantenfriedhof, über dem die Geier kreisen, und der Geruch ist so aasig, dass er sogar die Hyäne vertreibt. — Eine schlimme Beleidigung. Einer der politischen Aufrührer hatte — bevor man ihn köpfte — genau das dem Diktator entgegen geschrien.

Malco überlegte: In dem Gartenhaus war jemand! Warum hatte man gestern den Teppich hineingetragen? Wer hielt sich dort auf? Hatte diese Person ihn gesehen?

Trotz seiner Angst war ihm klar: Er musste feststellen, was los war. Das würde entscheiden, ob er hier bleiben konnte.

Er legte das Butterbrot auf den fleckigen Gartentisch, zog die graue Windjacke an, trat ins Freie und spürte sofort den eisigen Wind. Für einen Moment hatte er, Malco, erwogen, die Luftpistole mitzunehmen. Aber das wäre wohl unsinnig gewesen.

Das Gartenhaus stand im Nachbargarten. Aber der war groß — das Holzhaus mindestens 30 Meter entfernt.

Malco lief geduckt. Drüben war keine Bewegung am Fenster. Er flankte über den Zaun, sprang über zwei Beete, folgte dem sandigen Weg und hielt an vor der Tür.

Der Wind bewegte die Blätter an den Büschen. Feuchte Erde überall. Ein Schwall Regentropfen wurde vom Dach geblasen. Vorn die Straße war leer. Malco horchte an der Tür.

Nichts. Stille.

Er schlich zum Fenster. Vorsichtig riskierte er ein Auge.

Im Gartenhaus war es dunkler als im Freien. Aber es hatte ringsum vier Fenster, die man mit Holzläden verschließen konnte. Keine Vorhänge, keine Gardinen. Die Dämmerung im Innern zeigte alles, nämlich einen einzigen Raum mit Sofa, Tisch, Stühlen, zwei Kommoden, einem Kanonenofen, dickem Berberteppich und einer Spüle mit schwenkbarem Wasserhahn.

Auf dem Teppich — unmittelbar hinter der Tür — lag eine... Frau. Malco entdeckte sie erst, als er den Kopf etwas reckte. Der Schreck war wie ein Stromschlag.

Die Frau lag auf dem Rücken, hatte mittellanges braunes Haar und trug einen dunkelroten Jogginganzug, nein, einen Hausanzug im sportlichen Schnitt. Ihr Kopf war zur Seite gesunken. Sie hielt die Augen geschlossen. An den Füßen steckten lederne Hausschuhe. Neben der Frau lag eine Handtasche. Eine Schnapsflasche war ein Stück über den Boden gerollt und wurde von einem Tischbein aufgehalten.

Die ganze Szene war rätselhaft und überaus beunruhigend.

Aber Malco hatte begriffen: Die Frau brauchte Hilfe. Vermutlich war sie betrunken, war hart gegen die Tür geprallt — was das Poltern gewesen war — und dann zu Boden gestürzt. Vielleicht war sie verletzt. Er drückte auf die Klinke der Eingangstür. Abgeschlossen. Doch dann sah er: Der Schlüssel steckte außen.

Also hatte man die Frau eingeschlossen, obwohl es ihr ein Leichtes sein musste, durchs Fenster zu steigen. Oder vielleicht doch nicht — betrunken wie sie war.

Er schloss auf und trat ein, wobei er die Tür nicht ganz öffnen konnte, weil die Frau im Wege lag.

Der Geruch von billigem Kornschnaps war überwältigend.

Die Frau schnarchte.

Verletzt?

Malco kniete neben ihr. Er konnte keine blutende Wunde entdecken, nicht mal eine Schramme.

„Hallo! Wie geht es Ihnen? Sie Hilfe brauchen?“

Sie schnarchte weiter.

Er rüttelte sie sanft an der Schulter. Ohne Erfolg.

Als er die Handtasche öffnete, fand er eine kleine Brieftasche mit Ausweis und Führerschein. Sowie ein Portmonee, voll gepfropft mit Geld. Er steckte alles zurück. Niemals hätte er sich auf diese Weise bereichert.

Nachdenklich betrachtete er das bleiche Gesicht. Die Frau war in mittleren Jahren, nicht hübsch, nicht hässlich — ihre Züge waren hart.

Streitsüchtig oder verbittert, dachte er.

In diesem Moment wachte sie auf.

Erst verstummte das Schnarchen, dann schlug sie die Augen auf. Der glasige Blick klarte auf. Auf kürzeste Entfernung starrte sie ihn an. Dann öffnete sich ihr Mund. Sie schrie mit solcher Lautstärke, dass Malco zurückfuhr. Sie kreischte.

„Neiiiiiiin! Neiiiiiiin! Nicht! Ich will nichts trinken! Weg! Weg mit dir, du Teufel!“

Sie richtete sich auf und schlug nach ihm. Aber diese Anstrengung war zu viel für sie. Kraftlos sackte sie zurück — und verlor abermals das Bewusstsein. Doch sie atmete und bald setzte auch das Schnarchen wieder ein.

Malco stand mit dem Rücken an der Tür, war verstört, wusste nicht weiter und fragte sich, ob es Sinn mache, sich einzumischen. Vielleicht war die Frau eine Alkoholikerin, die hier in Abgeschiedenheit einen drauf machte, einen Anfall von Säuferwahn hatte und dummes Zeug redete. Hilfe brauchte sie sicherlich — aber von medizinischer Seite, also etwas, das er ihr nicht geben konnte.

Jedenfalls bleibe ich heute Abend hier, beschloss er, dann sehe ich, was wird. Und wenn es ihr schlecht geht, bin ich natürlich zur Stelle.

Aber er fühlte sich beunruhigt, als er das Gartenhaus verließ und zu seiner Laube zurückging. Und er fragte sich, was die beiden Männer hier gemacht hatten — die Männer mit dem zusammengerollten Teppich.

10. Tim rettet seinen Gegner

Gleich kommt’s, dachte Tim — und stieg noch eine Stufe hinauf. Sie werden mich angreifen, der Vierschrötige und der Ringertyp. Die Rambos von Hans-Martin Zinse, dem Luxussanierer. Heh, ihr Fleischklopse! Zusammen wiegt ihr dreimal so viel wie ich. Aber ich bin der Schnellere und mein Karate ist Edelstahl.

Der Vierschrötige stand mitttrepps, also näher. An ihm musste Tim vorbei.

„Bleib stehen!“, kaute der Typ durch seinen Säugrüssel. „Du hast hier nichts zu suchen.“

„Ich begleite Frau Rödelhoff. Ich bin die Speerspitze. Wir wollen nur zur Wohnung.“

„Bleib stehen, Affe.“

Noch ein Schritt. Der rechte Arm des Vierschrötigen vollführte einen halbkreisförmigen Schwinger. Es war vorauszusehen. Hätte der Schlag getroffen, wäre Tim gegen das Geländer der Treppe geschleudert worden. Dahinter war der Treppenschacht. Zehn oder zwölf Meter ging’s abwärts. Ein freier Fall hätte der Gesundheit geschadet — und wie!

Aber Tim duckte sich blitzschnell. Faust und Arm sausten über ihn hinweg. Die Wucht seines Hiebes riss den Vierschrötigen herum — er taumelte in Richtung Geländer.

Für Tim war das die Gelegenheit. Sofort donnerte er ihm einen Weltmeistertritt gegen die rechte Hinterbacke.

Aber mit zu viel Power. Der Mann brüllte auf, flog zum Geländer und kippte mit dem Oberkörper hinüber, wild mit den Armen rudernd, brüllend vor Angst — denn das Gleichgewicht war verloren.

In der nächsten Sekunde würde er hinunterstürzen.

Sein Kumpan stand da wie eine Säule und reagierte auch so — nämlich überhaupt nicht. Fassungsloses Glotzen war alles.

Doch Tim hechtete von hinten an seinen Gegner heran, packte ihn an der Lederweste — im letzten Bruchteil der Sekunde — und riss den Fleischklops zurück.

Der Vierschrötige krachte auf den Hintern, was sicherlich höllisch schmerzte. Indes — alles war besser als der Sturz in den Treppenschacht. Der Meinung war der Typ auch — wie seine totenbleiche Miene verriet.

„Sie haben mich grundlos angegriffen“, sagte Tim. „Beinahe wäre es schief gegangen. Bitte, das nächste Mal etwas weniger Temperament und etwas mehr Überlegung!“

Gaby, unten auf dem Treppenpodest, kicherte.

„Überlegung, Tim?! Die wissen doch gar nicht, was das ist.“

„Heheheh!“, brüllte der Ringer. „Das... das war ein Angriff auf meinen Kollegen. Ich mache dich fertig, Bengel!“

Er begann zu husten, was offenbar sein Schwachpunkt war, schob aber drohend seine Jackenärmel bis zum Ellbogen hoch.

Auf dem rechten Unterarm sah Tim eine Tätowierung. Das Tattoo zeigte eine Schlange, offenbar eine Kobra. In ihr hinteres Ende, also ihren Schwanz, hatte der Tätowierer einen dicken Knoten geschlungen. Vielleicht hasste er Schlangen. Denn für das Reptil (Kriechtier) musste der Knoten ziemlich hinderlich sein.

„Es war Notwehr“, entgegnete Tim milde. „Das haben alle gesehen. Also halt die Klappe, Mann! Sonst segelt wirklich noch einer von euch ins Parterre.“

Dem Vierschrötigen wurde übel. Er hielt sich eine Hand vor den Mund.

Der Ringer überlegte, was eine Weile dauerte. Dann schob er seine Jackenärmel wieder hinunter.

„Ich vergreif mich doch nicht an einem Bürschchen wie dir“, meinte er großartig. „Aber das nächste Mal reiß ich dich in Stücke. Ob du für die Zicke den Bodyguard machst oder den Chauffeur, ist völlig egal. Das Mieterpack fliegt raus. Alle fliegen raus. Hier wird’s nämlich ungemütlich. Wir werden Licht, Wasser und Heizung abstellen. Außerdem müssen wir die Haustür ausbauen, weil Herr Zinse sie woanders benötigt. Dann kann hier nachts Pennerpack eindringen. Vielleicht treten sie die Wohnungstüren ein oder spritzen Gift durch die Schlüssellöcher. Wer weiß! Wenn die Mieter schlau sind, ziehen sie freiwillig aus. Joe, komm, wir gehen. Sonst vergesse ich mich und reiße den Bengel jetzt schon in Stücke.“

„Du solltest nicht so viel reden, Kuno.“

Joe hatte wieder Farbe im Gesicht. Mühsam stand er auf. Tim trat beiseite und war auf der Hut.

Aber die beiden spürten wohl, dass es heute nicht ihr Tag war, stiefelten die Treppe hinunter und vorbei an den andern.

Als sie die nächste Treppe hinunter waren, rief Klößchen ihnen nach.

„Und macht unten die Tür zu, verstanden!“

„Du kommst auch noch dran, Dickwanst!“, brüllte der Ringer. Claudia machte einen tiefen Atemzug. Der war so nötig — als hätte sie die ganze Zeit die Luft angehalten.

Anne-Marie hatte sich hinter ihrer Mami versteckt und war auch bewusst von ihr abgeschirmt worden. Das Kind hatte nicht viel gesehen und vom Gehörten sicherlich nur wenig verstanden. Die tätliche Auseinandersetzung wäre zu erschreckend gewesen.

Karl polierte seine Brille. Klößchen fand noch ein Stück Schokolade in seinen Taschen. Gaby wechselte einen raschen Blick mit Tim und sprach dann für alle.

„Dieser Kuno ist deutlich geworden, Frau Rödelhoff. Der Bulldozer Zinse wird noch härter gegen die Mieter Vorgehen. Die Schikanen sollen euch raustreiben. Wir, TKKG, möchten Ihnen unsere Hilfe anbieten. Bitte, verständigen Sie uns, wenn hier Randale stattfindet. Die Rufnummern, unter denen wir zu erreichen sind, schreibe ich Ihnen auf.“

„Ich danke euch.“ Claudia strich sich über die Augen. „Auf jeden Fall muss ich unseren Rechtsanwalt benachrichtigen. Der muss wissen, was hier wieder vorgefallen ist. Äh... was kann ich ihm da eigentlich sagen?“

Alle sahen sich an, mehr ratlos als überzeugt.

„Joe und Kuno, die Typen von der Hausverwaltung“, meinte Tim schließlich, „haben Sie mehr oder weniger daran hindern wollen, Ihre Wohnung zu betreten. Jedenfalls haben sie brezelbreit den Weg versperrt, nicht wahr? Und gegen mich als Ihren Helfer ist Joe handgreiflich geworden. Allerdings — ich glaube, es bringt nicht viel. Ihr RA (Kürzel für Rechtsanwalt) kann damit nichts anfangen. Letzten Endes steht Aussage gegen Aussage.“

Claudia nickte betrübt. „Ich würde so gern hier wohnen bleiben. Wir alle. Aber ich glaube, wir haben schlechte Karten.“

11. Irrer Blick wie beim Fußballtrainer

Wieder standen sie vor der Wohnungstür mit dem Aufkleber: Wilhelm Nahgast...

Claudia hatte ihren Schirm geholt und war mit Anne-Marie zum Einkaufen gegangen.

Tim hatte sich überzeugt, dass Joe und Kuno tatsächlich abziehen, und gerade noch gesehen, wie die beiden in einen dunkelgrünen Kombi stiegen und wegfuhren. Kuno am Lenkrad. Joe hatte vermutlich Probleme beim Sitzen.

Karl klingelte. Klößchen schnappte nach seinem letzten Stück Schoko. Gaby lehnte sich an Tim, war aber nicht müde. Er schnupperte auf ihre Blondmähne hinunter.

„Wo lässt du eigentlich deine Haare wachsen? Auf einem Pfirsichbaum? So nämlich duften sie.“

„Sie duften nach Rosenblättern, Häuptling. So nämlich steht’s auf dem Shampoo.“

„Auch gut.“

Die Tür wurde geöffnet.

Macht nicht viel her, der Nahgast, dachte Tim. Etwas mickeriger Typ. Mit negativer Ausstrahlung. Liegt sicherlich an seiner verkniffenen Miene. Aber ich will vorurteilsfrei sein. Vielleicht hat er eine Seele wie Gold. Und kümmert sich um alle illegalen Afrikaner.

Gaby, Karl und Klößchen zeigten nicht den Anflug eines Lächelns. Woraus Tim schloss, dass der Mann auch ihnen nicht gefiel.

In der einen Sekunde seit dem Türöffnen hatte Nahgast nur Gaby angestarrt. Vielleicht hielt er sie für einen verfrühten Weihnachtsengel.

„Hallo, Herr Nahgast!“ Tim grinste gewinnend. „Wir sind vier Freunde, Gymnasiasten, und nennen uns TKKG. Aber das spielt eigentlich keine Rolle. Bevor wir Ihnen erzählen, wie sich meine Freundin Gaby heldenmütig für den kleinen Afrikaner eingesetzt hat — der von einem Ausländer-Hasser attackiert wurde — , möchten wir Ihnen höflichst ein paar Fragen stellen. Dürfen wir?“

„Fragen? Mir? Worüber?“ Er blickte von einem zum andern.

„Am besten, wir fragen“, erwiderte Tim, „dann wird’s klar. Also“, er senkte die Stimme. „Wenn ich mich nicht sehr täusche, habe ich Sie dieser Tage draußen bei der Gartenkolonie am Bahndamm gesehen. Ist das möglich?“

Tim schwindelte, um den Wirt Bruno Scherg nicht als Informationsquelle anzugeben.

Nahgast verzog den Mund. „Möglich ist alles. Manchmal bin ich dort draußen.“

„Sie haben einen Garten, eine Laube?“

„Habe ich. Ist mein einziges Hobby. Meine Entspannung. Leider wird jedes Jahr die Pacht für den Garten erhöht.“

„Das sollte nicht sein. Aber viele Menschen sind gierig. Sie hatten, erinnere ich mich, einen jungen Mann bei sich. So groß etwa“, mit der Hand zeigte Tim die Größe an, die er von Gaby wusste, „sehr dunkelhäutig, sympathisch. Vermutlich ein Afrikaner. Richtig?“

„Falsch.“ Nahgast verzog den Mund jetzt zur anderen Seite. „Ich meine: Es war niemand bei mir. Niemand. Ich kenne keinen Afrikaner. Ich kenne überhaupt keine Farbigen.“

Während er das sagte, hatte er einen leicht irren Blick, den typischen Bundesliga-Fußballtrainer-Blick und die Augen flackerten.

Er lügt, dachte Tim. Er fühlt sich nicht wohl dabei — denn er weiß ja nicht, dass ich dort draußen überhaupt nichts gesehen habe: weder ihn noch den Farbigen — aber er lügt. Weshalb?

„Sollte ich mich so täuschen?“ Tims Blick wurde schärfer.

„Das ist dein Problem. Weshalb fragt ihr mich eigentlich?“

„Wenn Sie den Farbigen nicht kennen — ich mich also täusche dann hat sich alles erledigt. Wir wollten unsere Hilfe anbieten. Aber das wird dann wohl nichts.“

„Hilfe für den Farbigen? Nett von euch. Nur bin ich leider die falsche Adresse.“

„Dann entschuldigen Sie die Störung.“

„Macht nichts. Ich war gerade fleißig beim Nichtstun. Äh... wer hat denn den Farbigen angegriffen?“

„Ein bekloppter Ausländer-Hasser. Aber die Sache ist glimpflich abgelaufen. Schönen Tag noch, Herr Nahgast.“

„Ihr kennt mich doch gar nicht. Woher wusstet ihr denn, dass ich hier wohne?“

„Zufall. Ich sah Sie hier reingehen.“

Nahgast nickte, trat rückwärts in seine Höhle zurück und schloss die Tür.

TKKG sockten zum Treppenhaus, waren außer Hörweite, dämpften aber trotzdem die Stimmen.

„Warum verleugnet er den Bantu?“, fragte Klößchen. „Wir wissen nicht, ob es ein Bantu ist“, sagte Gaby, „ein Hutu, Ibo, Massai, Zulu oder was auch immer. Jedenfalls verleugnet ihn dieser Wieseltyp nicht aus überirdischer Bescheidenheit und Güte. Der nicht! Tim, was meinst du?“

„Bin deiner Meinung. Ja, warum bringt er den Afro in seiner Laube unter? Vielleicht braucht er ihn für irgendein Vorhaben. Das werden wir feststellen — indem wir mit Gabys Schützling reden. Wir fahren raus zur Gartenkolonie.“

„Aber erst, da wir schon mal hier sind“, erinnerte Karl, „sehen wir uns die Wohnung III-A an. Wo nachts das Radau-Orchester übt.“

Sie stiegen zur dritten Etage hoch, ohne jemandem zu begegnen. Auch dort im Flur war es still.

Überhaupt, dachte Tim, die Stille im Haus fällt auf. Die Mieter sind eingeschüchtert, verängstigt. Sie wagen nichts mehr. Es muss ja nicht Lärm sein. Aber irgendwo müssten wir doch ein leises Radio hören, Stimmen, eine Klospülung, einen schimpfenden Papagei oder einen kläffenden Dackel. Gespenstisch — diese Stille.

III-A war leicht zu finden.

An der Tür hing ein kleines Schild: Noise-factory

„Lärmfabrik“, übersetzte Karl. „Ziemlich unverblümt, was?!“

„Die stellen gar nicht in Abrede, worum es geht.“ Gaby war empört.

Tim klingelte. Natürlich war niemand da.

Karl zog das kleine Etui mit dem nützlichen Werkzeug aus der Innentasche seiner Regenjacke. Das Besteck wäre ein nettes Weihnachtsgeschenk für professionelle Einbrecher gewesen.

„Alle mal weggucken“, befahl der Computerspezialist. „Was ich jetzt mache, darf ich eigentlich nicht machen. Aber wie sagt unser Anführer immer: Es geschieht niemandem zum Schaden und ist unverzichtbar im Zuge der Ermittlung.“

„So würde ich das nicht ausdrücken“, grinste Tim. „Ich würde sagen: Beeil dich! Wir müssen da rein.“

Karl öffnete die Tür im Handumdrehen.

Alle blickten in eine kleine düstere Diele, wo leere Pizza-Kartons auf dem Boden lagen, mit Ketchup beklebte Schachteln für Hamburger, zerdrückte Bierdosen und massenhaft Zigarettenstummel. Die Diele stank.

„Himmel, ist das ein Dreckloch“, meinte Klößchen. „Dagegen ist ja unsere Internatsbude Adlernest wie der Teesalon von Königin Luise.“

12. Kleiner Herkules mit zwei Hunden

„Welche Königin Luise meinst du?“, fragte Gaby.

„Keine Ahnung.“ Klößchen hob die Schultern. „Ich dachte mir nur: Eine königlich Gekrönte mit dem Namen gibt’s bestimmt.“

Ein Stück den Flur hinunter wurde eine Wohnungstür geöffnet.

Tim drehte sich um.

In etwa ein Meter Höhe schob sich ein Hundeschädel um den Türpfosten und äugte zu TKKG. Es war der Kopf einer Dogge. Der Hund hatte Schlappohren. Die großen braunen Augen blickten eindeutig ängstlich. Das ganze Gesicht wirkte sensibel, gefühlvoll — und gehörte sicherlich zu einer Hündin. An der leichten Schüttelbewegung, die von dem nicht sichtbaren mächtigen Hundekörper bis zum Kopf lief, war ersichtlich: Der Hund wedelte freundlich.

Unter ihm, in 10 Zentimeter Höhe, lugte ein winziger Rehpinscher um den Türpfosten. 600 Gramm Hund, schätzungsweise. Aber er zeigte böse die Mausezähne und kläffte, was man ohne Mikrophon und Verstärker hören konnte.

Urkomischer Anblick, fand Tim. Wie die missglückte Nachbildung der Bremer Stadtmusikanten.

Dann erscholl die Stimme. Offensichtlich gehörte sie zu einem ältlichen Mann, der hinter seinen Hunden stand, sich aber nicht zeigte.

„Heh, ihr Gesindel!“, rief er. „Wagt es nicht nochmal, uns des Nachts oder bei Tage mit diesem unsäglichen Lärm zu belästigen. Ich habe mir einen gefährlichen Kampfhund ausgeliehen, eine Dogge. Und ich schwöre — ich hetze Rosita auf euch.“

Rosita schien das zu verstehen und zuckte furchtsam zusammen.

Heiliger Strohsack!, dachte Tim.

„Sie irren sich, mein Herr.“ Er ging langsam näher. „Wir sind nicht die Radau-Typen aus III-A. Im Gegenteil! Wir wollen feststellen, was in dieser Behausung läuft. Wir stehen auf Seiten der Mieter.“

„Hah!“

„Es ist wahr.“

Tim wurde von Gaby überholt. Sie trat zu der Dogge und streckte ihr behutsam den Handrücken entgegen.

Rosita schnupperte. Dann leckte eine gewaltige Zunge über Gabys Hand und Tims Freundin trat noch etwas näher.

„Gib die Pfote, Rosita.“

Tim war auf gleiche Höhe aufgerückt und konnte in die Diele blicken.

Der Rehpinscher machte immer noch: „gggrrrrrrhhh...“

Der Mann hatte sich mit einem Spazierstock bewaffnet, den er mit beiden Händen hielt. Indes — der Mann war von der Bauart, die bei Gegenwind umfällt. Und das hatte nichts mit seinen sicherlich schon 80 Jahren zu tun, sondern war wohl auch der lebenslange Kummer seit den ersten Schultagen gewesen. Der Opa war nämlich ungewöhnlich klein. Und schmächtig wie eine Heringsgräte. Er hatte schlohweißes langes Haar und trug eine goldgefasste Brille.

Die Dogge saß, machte also ,Platz’, hob die linke Vorderpfote und reichte sie Gaby zum Gruß.

Tims Freundin tätschelte der Dogge den Kopf. „Sie ist lieb, nicht wahr. Das sehe ich sofort. Ich liebe Hunde.“

„Und mich.“ Tim grinste den Opa an. „So geht’s mir auch. Ich liebe meine Freundin Gaby — und alle Tiere. Übrigens, ich heiße Tim. Das hier sind Karl und Klößchen.“

Die beiden standen hinter Tim, vorsichtshalber, denn Rositas Größe beeindruckte. Freilich — die Dogge war ganz damit beschäftigt, Gaby die Hände zu lecken und sich schmusend an sie zu drängen.

„Angenehm!“ Der weiße Kopf nickte würdevoll. „Mein Name ist Julius H. Neubert.“

„Darf ich fragen, wofür das H steht?“, erkundigte sich Tim mit dem richtigen Instinkt.

Der Opa lächelte. „Herkules.“

„Herkules?“

„Mein Vater war noch kleiner als ich. Bei meiner Geburt wünschte er sich, dass sein Sohn — sein einziger, denn er war damals schon 56 — ein Herkules werde. Wie ihr seht, habe ich das um zwei, drei Zentimeter verfehlt.“

Er hat Humor, stellte Tim fest. Ein netter Kerl. Na ja, Kerlchen.

„Auf das Herz kommt es an“, sagte der TKKG-Häuptling. „Und das fehlt zumindest dem derzeitigen Eigentümer dieses Hauses hier, wie wir gehört haben. Wir wissen, was läuft. Da ist Selbsthilfe angesagt. Dass Sie sich einen Kampfhund besorgt haben, ist zwar vom gedanklichen Ansatz nicht falsch. Allerdings sollte man Hunde nicht zweckentfremden zum Werkzeug — und damit in Verruf bringen. Außerdem fehlt Rosita offenbar das Zeug zur blutrünstigen Bestie. Diese liebe Hündin ist ja froh, wenn man ihr nichts tut.“

„Ich weiß.“ Neubert lächelte. „Ich habe auch nichts mit ihr vor — von wegen auf jemanden hetzen oder so. Aber ich dachte, ihr Anblick genügt. Der Eindruck ihrer Größe.“

„Wer von Hunden keine Ahnung hat“, meinte Karl, „dem flattert sicherlich die Hose.“

„Rosita ist Blindenhund“, erklärte Neubert. „Sie gehörte einem Freund. Gerhard war Flötist wie ich — Flötist bei den Philharmonikern. Jetzt ist er gestorben. Mit 84 — und fast taub. Nora, seine Frau, hat Rosita behalten — und mir jetzt geliehen. Ich kenne das gute Tier seit acht Jahren.“

Gaby hatte sich gebückt. Während sie mit einer Hand die Dogge streichelte, bemühte sie sich um den Rehpinscher, einen offenbar hochbetagten Rüden. Und tatsächlich — auch er überließ ihr eine Vorderpfote, die Gaby vorsichtig mit zwei Fingerspitzen nahm.

Neubert staunte. „Allewetter! Samson ist sonst sehr misstrauisch gegenüber Fremden.“

„Ich bin für keinen Hund fremd“, erklärte Gaby.

Tim blickte zu III-A, wo immer noch die Tür offen stand. „Haben Sie die Radau-Macher gesehen, Herr Neubert?“

„Nur einen. Letzte Nacht.“

„Wann genau?“

„So gegen drei Uhr früh. Seit halb zwei bebten die Wände. Ich habe die Polizei gerufen.“

„Aber als die kam, waren die Typen weg?“

Neubert nickte. „Ich hörte die Tür gehen, habe rausgeguckt und den einen Kerl noch von hinten gesehen. Er hatte es sehr eilig.“

„Können Sie ihn beschreiben?“

„Groß, massig, stabil, mit ‘ner Kappe auf dem Schädel. Er trug solche Ich-bin-ein-gefährlicher-Typ-Klamotten.“ Mehr wusste der Flötist nicht.

Tim sprach ihm Mut zu. Gaby trennte sich schweren Herzens von den Hunden. Hinter Tim knurrte etwas: Klößchens Magen. Erfahrungsgemäß würde der Schoko-Freak bald mit dem Jammern anfangen — dass er seit Stunden hungere, unbedingt Nahrung brauche — und zwar kakaohaltige.

Gehen wir lieber, dachte Tim, bevor er den Neubert anbettelt.

Flötist und beide Hunde zogen sich in die Wohnung zurück. TKKG betraten nun endlich die Stätte der nächtliche Ruhestörung, eine Zwei-Zimmer-Wohnung mit großem Bad, wo die Wanne noch auf vier Metallfüßen stand, einer schmalen aber langen Küche und einer fensterlosen Kammer. Alle Räume waren sehr hoch und enthielten zwar keine Möbel, aber ziemlich viel Dreck — ähnlich dem, der die Diele verschandelte.

„Diese Terror-Musiker sind Schweine“, stellte Klößchen fest. „Wie läuft das bei denen eigentlich? Bringen die ihre Instrumente mit?“

„Gute Frage“, nickte Tim. „Und wie spielen sie? Im Stehen? Oder haben sie Klappstühle dabei? Trompete und E-Gitarre — da geht’s. Aber zu richtigem Lärm gehören drums, das Schlagzeug. Und Piano und Synthesizer (elektronische Klangerzeugung).“

Karl hatte im hinteren Zimmer, wohl dem ehemaligen Schlafzimmer, einen Wandschrank entdeckt und rüttelte an der Tür.

„Verschlossen.“

Gaby, Tim und Klößchen warteten, bis er mit seinem Nachschlüssel den Schrank geöffnet hatte. Dann blickten alle auf die hochmoderne tragbare Stereoanlage mit zwei gewaltigen Lautsprecherboxen. Hier konnte alles abgespielt werden. Fünf Tonbänder lagen bereit — Bänder ohne Aufschrift, also selbst bespielt, bzw. aufgenommen.

„Ich vermute“, sagte Tim, „dass Terror-Orchester besteht nur aus einer Person. Die spielt hier die Bänder ab und dreht auf volle Lautstärke. Natürlich gibt’s noch einen zweiten Mann. Der steht Schmiere vorn an der Straße und warnt über Handy, wenn die Polizei anrückt.“

„Da denke ich doch sofort an Joe und Kuno von der Hausverwaltung“, sagte Gaby.

„Wie Musikliebhaber sehen die zwar nicht aus, Pfote, aber die Ruhestörung macht ihnen sicherlich Spaß.“ Tim klatschte die Faust in die offne Hand. „Wir werden sehen. Die nächste Nacht kommt bestimmt.“

„Auch das noch!“, stöhnte Klößchen. „Ich ahne schon, dass wir uns die Stunden der Dunkelheit um die Ohren schlagen. Mache ich natürlich gern für bedrohte Mitmenschen — obwohl Schlafmangel der Gesundheit schadet. Aber das alles bitte nicht ohne sinnvolle Verpflegung. Ich bin heute überhaupt noch nicht satt geworden — zu keiner Stunde. Das halte ich im Bauch nicht aus. Könnten wir auf dem Weg zur Gartenkolonie gefälligst irgendwo andocken — und drei ausgefallene Mahlzeiten nachholen?“

„Wenn wir an einer Gemüsehandlung vorbeikommen“, meinte Gaby süffisant (spöttisch), „kannst du dir eine Tüte Bananen kaufen.“

„Bananen?“, meinte Klößchen entsetzt. „Die interessieren mich nur als Bestandteil einer Schokoladenspeise. Aber niemals roh. Ist ja barbarisch. Ich bin doch kein Affe.“

13. Gaby in tödlicher Falle

Sie machten einen kurzen Umweg durch die Altstadt. Vorbei bei Glockners, um Oskar abzuholen, Gabys schwarzweißen Cockerspaniel, der heute noch keinen Auslauf gehabt hatte und unbedingt raus musste. Wie immer wurden die Jungs temperamentvoll begrüßt. Dann lief Oskar an der Leine neben Gabys Rad — und zwar auf der Gehsteig-Seite, wo er nicht gefährdet ist von vorbei rasenden Fahrzeugen.

Da es in der TKKG-Millionen-Stadt nur eine Gartenkolonie direkt am Bahndamm gibt, konnten die fünf ihr Ziel nicht verfehlen.

Nach dem Regen war der Himmel sehr blau geworden. Die Sonne hatte sich ausgiebig entschuldigt für lange Abwesenheit. Dadurch wurde die Dämmerung etwas aufgeschoben. Doch jetzt war es so weit. Das Tageslicht schwächelte. Graue Schleier hingen über den Gärten am Bahndamm. Alle Konturen wurden unscharf. Immerhin — die Sicht reichte noch weit. Und drüben auf den Gleisen — also jenseits der Gärten — rauschte alle naslang ein Intercity vorbei oder wenigstens ein bummelnder Regio (Nahverkehrszug).

Die Langsamen, dachte Tim, sind nur für die Pendler gut und für den Nahbereichsverkehr, aber der donnernde Express gibt der Sehnsucht Flügel, der Sehnsucht in die Ferne. Wenn man sich vorstellt, dass die nach Mailand rattern, nach Madrid oder Paris — dann kribbelt’s im Bauch. Ist fast so wie wenn ein Jumbojet startet.

„An allen Gartenpforten sind Namensschilder“, stellte Karl fest.

„Auf unserem steht Wilhelm Nahgast“, ergänzte Klößchen.

Das traf nicht ganz zu. Denn als sie die richtige Pforte gefunden hatten, konnte Tim aus drei Meter Entfernung entziffern, was auf dem Messingschild stand: W. Nahgast.

Halt! Alle blieben auf dem Sattel, stellten aber einen Fuß auf die schmale Straße. Oskar hechelte und schnupperte nach links, wo sich herbst-stumpfe Weiden ausdehnten. Vielleicht äste irgendwo ein Hase.

Tim und seine Freunde spähten nach rechts. Der Garten war nicht besonders groß und nicht sonderlich gepflegt. Nahgast ließ wuchern. Immerhin machte die Laube einen stabilen Eindruck. Ein kleines Fenster wies zur Straße. Dahinter hing eine Gardine.

„Kein Licht in der Hütte“, sagte Tim.

„Dann ist er nicht zu Hause“, meinte Klößchen, „der Afrikaner.“

„Oder er schläft schon“, überlegte Karl. „Frühes Zu-Bett-Gehen kann ja durchaus Bestandteil einer anderen Kultur sein. So was reibt sich natürlich nicht mit der deutschen Leitkultur, zu der sich jeder anders-kulturelle Ausländer verpflichten sollte.“

„Wovon redest du?“, fragte Klößchen.

„Erkläre ich dir später“, erwiderte Karl.

In diesem Moment hörte Tim das Geräusch. Es kam von der anderen Seite der Laube, der abgewandten Seite.

Sicherlich war auch dort ein Fenster. Denn Glas hatte geklirrt.

Flash! (Blitz. — im Gehirn) Tim begriff.

„Amigos! Ich glaube, der Afro steigt auf der andern Seite durchs Fenster. Der hat uns bemerkt. Und hält uns für Feinde. Wenn...“

Weiter kam der TKKG-Häuptling. Denn Gaby quietschte aufgeregt

„Dort ist er. Dort rennt er. O Gott!“

So war’s. Der Farbige sauste durch den Garten in Richtung Bahndamm. Offenbar in der Absicht, hier nicht wieder anzutanzen. Denn er war bepackt mit seinen Sachen. Ein Rucksack wurde gebuckelt, zwei Taschen hingen an den Armen. Trotzdem rannte der Farbige mit einem Affenzahn und sauste durch eine Zaunlücke hinüber zum Nachbar-Grundstück.

„Bleib stehen!“, brüllte Tim. „Wir sind Freunde. Freueueueueunde.“

Ebenso hätte er mitteilen können: Du wirst nicht ausgewiesen, du wirst nur zurückgeschickt.

„Ich bin’s!“, rief Gaby. „Ich hab dir doch geholfen.“

Aber der raue Herbstwind, der ganz plötzlich durch die Gärten fuhr, trug ihre Worte fort.

Tim war schon vom Rad gesprungen und über die Pforte.

„Ich halte ihn auf. Den peitscht ja die Panik.“

Er fetzte los und war noch schneller als der Afro.

„Ich komme mit.“ Gaby folgte ihm. „Wenn er mich erkennt, wird er vernünftig.“

Tim sprintete durch ein Beet mit verfaulten Salatköpfen, wich einer Regentonne aus, hatte die Zaunlücke erreicht, schnellte durch den Nachbargarten und flankte schließlich über den Zaun.

Der Bahndamm war geradezu ein Wall, sicherlich fünf Meter hoch.

Der Afro hatte den Anstieg schon hinter sich, sprang jetzt über die Gleise und dann auf der anderen Seite hinab.

In der Ferne — aber nicht allzu fern — ratterte ein Zug. Vermutlich ein Express, denn das Rattern klang enorm schnell.

Tim hörte Gaby fluchen. Offenbar war sie ausgeglitten. Er wandte sich um. Aber seine Freundin war schon wieder auf den Beinen und kletterte soeben über den Zaun.

Tim spurtete zu den Gleisen hinauf.

Sie verliefen paarweise. Auf dem Bahnkörper waren auch Weichen und Signalanlagen, was sicherlich zum Nahbereich des Westbahnhofs Moorweide gehörte, wo die ICs und ICEs allerdings durchpreschen. Halt ist dann erst im Hauptbahnhof, ein ganzes Stück weiter.

Der Afrikaner lief jetzt über eine Weide, die den Bahndamm von einer Straße mit kleinen Siedlungshäusern trennt. Sie verschwammen in der Dämmerung zu grauen Klötzen. Nur hier und da war ein Fenster erhellt.

Der Farbige hatte die Weide halb überquert. Aber Tim würde ihn einholen noch vor der Straße.

Hat keinen Sinn, dass ich rufe, dachte der TKKG-Häuptling. Er ist außer Kontrolle. Diese Angst muss grausam sein — die Angst vor einem Staat, der Fremde nach einem starren Schema sortiert. Ist nicht jeder Mensch eine Welt für sich und ein Schicksal. Das muss man berücksichtigen — und Notfälle von Kriminellen und Wirtschaftsgangstern unterscheiden. Letztere bleiben natürlich draußen. Konsequent! Denn von denen haben wir genug Exemplare aus den eigenen Reihen.

Tim sprang die Böschung hinunter und setzte zum Spurt an.

Oben auf dem Bahndamm vibrierten die Gleise. Der Zug sauste heran.

„Tim!“ Gaby schrie.

Er fuhr herum.

Seine Freundin war auf den Gleisen, kauerte und zerrte wie wild an ihrem Bein.

„Hilfe! Tim, Hilfe!“

„Was ist?“ Mit Riesensprüngen sauste er den Hang wieder hinauf.

„Ich sitze fest. Die Weiche... sie hat meinen Fuß eingeklemmt.“

Blick nach links.

Der Zug nahte, raste. Die Lok hatte Scheinwerfer. Sie brannten, aber das Licht reichte noch nicht bis zu Gaby. Und wenn’s so weit war, würde es zu spät sein.

„Ganz ruhig, Pfote!“

Er kniete neben ihr. Sein Herz hämmerte, denn er sah, was los war. Aber er behielt die Nerven. Denn jetzt entschieden Sekunden.

Gabys linker Fuß steckte zwischen Schiene und Weiche, also einem beweglichen Stück Schiene in leicht gekrümmter Form. Ferngesteuert wird ein Teil von ihr an die starre Gleisschiene gepresst, erfasst die Räder des Zuges und leitet sie — über den gekrümmten Teil — hinüber auf ein anderes Gleis. Dort, wo sich Schiene und Weiche berühren, wird das Gleis für alles, was dazwischen gerät, zur unausweichlichen Falle.

Die Weiche hatte sich in dem Moment bewegt, als Gabys Fuß dort auftrat, hatte sich geschlossen wie eine Klammer.

Tim packte Gabys Unterschenkel und zog.

Der Fuß rührte sich nicht. Die Lok pfiff. Tim spürte, wie ihm kalter Schweiß ausbrach. Hatte der Lok-Führer sie gesehen? Da würde auch keine Notbremsung helfen. Tim konnte den Zug bereits riechen.

Gaby wimmerte leise. „Tim, ich...“

Sie trug noch immer ihre blauen Regenstiefel. Nur Gummi bis zur halben Wade. Aber die Sohle war dick und stabil. Und vor allem die war eingeklemmt zwischen den Eisenteilen.

Mit aller Kraft zerrte Tim Gabys Fuß aus dem Stiefel. Auch die Wollsocke blieb drin. Im selben Bruchteil der Sekunde packte er seine Freundin und warf sich mit ihr rücklings von den Gleisen, landete hart auf dem Ende einer Betonschwelle, hielt Gaby in den Armen und schob sich noch ein Stück mit ihr weg.

Die Lok pfiff jetzt wie irre. Zwei Sekunden später raste der Zug an ihnen vorbei, keinen Meter von ihren Füßen entfernt, die sie angezogen hatten — die Knie an der Brust.

Ein Waggon nach dem andern. Erleuchtete Fenster. Die Räder ratterten. Die Lok pfiff nicht mehr. Tim sah ihr nach und bemerkte erst jetzt: Keine Lok war’s. Sondern ein Dieseltriebzug. Streckte sich aus dem seitlichen Fenster ein Kopf? Ja, wir haben es geschafft, dachte Tim. Aber...

„...ich glaube, mir wird schlecht, Pfote. Mein Frühstück kommt hoch.“

Gaby hatte sich in seinen Armen gedreht, nahm jetzt sein Gesicht in beide Hände und sah ihm ganz aus der Nähe in die Augen, lange, sehr lange.

Dann erhielt Tim das zarteste Bussi seit Monaten.

„Warten wir auf den nächsten Zug“, murmelte er, „und dann das Gleiche nochmal?“

„Bitte, nicht.“ Sie war totenbleich, konnte aber wieder lächeln. „Mein linker Fuß ist nämlich schon eiskalt. Und alles Übrige auch.“

„Mir ist nicht mehr schlecht. Und ich weiß jetzt, was dagegen hilft.“

„Häuptling, das war ganz furchtbar knapp. Ich dachte, es ist aus. Ich wollte dich nur noch wegschubsen, damit es dich nicht erwischt.“

„Im letzten Moment hätte ich mich gegen den Zug gestemmt.“

„Klar doch! Du hättest ihn aufgehalten. Aber dann hätte er Verspätung gehabt. Das kann sich die Bahn nicht mehr leisten. Deshalb ist es so besser. Da opfere ich doch lieber einen Gummistiefel. Wie geht’s ihm denn?“

In diesem Moment rief Karl aus einem der Gärten. „Heh, ihr da oben. Was treibt ihr? Wie ist die Lage?“

Er und Klößchen hatten nichts mitgekriegt, waren nämlich in der Laube gewesen und hatten sich umgesehen.

Tim und Gaby standen auf. Von dem Stiefel war nichts mehr übrig. Nur eine Hand voll zerfetztes Gummi hing, übel stinkend von der Reibungshitze, in der Weiche.

Gaby stand auf einem Bein. Tim nahm seine Freundin auf die Arme. So stieg er hinunter und ging zurück. Karl und Klößchen warteten bei der Laube. Oskar war mit der Leine an einem Strauch angebunden. Klößchen hielt eine Luftpistole in der Hand und sah schuldbewusst aus.

„Verdammt, sie war geladen“, meinte er. „Ich habe nur mal in die Gegend gezielt und abgedrückt. Dabei... Heh, was ist denn mit Gabys Fuß? Habt ihr den Afro nicht eingeholt?“

Kurzer Bericht. Karl und Klößchen verschlugt die Sprache.

„Der Afrikaner ist natürlich über alle Berge“, sagte Tim. „Aber vielleicht nimmt er mit Nahgast Kontakt auf. Der hat uns angelogen. Jetzt können wir ihn etwas gezielter befragen.“

Karl sagte: „In der Laube habe ich ein Paar Arbeitsstiefel gesehen. Vielleicht gehören sie dem Afro. Jedenfalls sind sie da. Ziemlich groß und ziemlich verdreckt. Aber Gaby will ja nicht zu ‘ner Party.“

„Mir wäre auch ein Holzschuh recht“, meinte sie.

Während Gaby den Arbeitsstiefel anzog, der aber fünf Nummern zu groß war, weshalb ihr Tim seine beiden Wollsocken aufdrängte — den rechten wie den linken, nur zwei Tage getragen — berichtete Klößchen von seinem Missgeschick.

„Die Luftpistole lag dort im Schrank. Vielleicht hat unser Afrikaner sie in der Eile vergessen. Jedenfalls habe ich damit einfach mal so geballert. Und jetzt ist drüben bei dem weißen Gartenhaus die... Fensterscheibe kaputt.“

Karl grinste. „Ein Volltreffer. Treffen wollte Klößchen aber eigentlich das Straßenschild — zehn Meter weiter links.“

„Ich habe nie behauptet, dass ich ein Scharfschütze bin. Außerdem zittern mir die Hände, weil ich seit Stunden keine Verpflegung habe. Ohne irgendwo anzuhalten, seid ihr hierher geprescht, als gäbe es hier ein kaltes Büfett.“

„Hier gibt’s nur kalte Füße“, sagte Gaby, „und die hat Tim nun, weil ich seine Socken trage. Hältst du’s aus, barfuß in den Schuhen?“

„Kein Thema, Pfote. Meine Laufstempel sind abgehärtet. Wir sollten mal nachsehen, welchen Schaden Klößchens Meisterschuss angerichtet hat. Und feststellen, wem die Laube gehört.“

14. Wie kommt Irene hierher?

Gaby ging vor Tim und für einen Moment musste er grinsen. Es sah zu komisch aus: Links trug seine Freundin den riesigen Schuh, ausgepolstert mit zwei übereinander gestreiften Wollsocken — rechts den kleidsamen Gummistiefel.

Gabys sechster Sinn war hellwach, denn sie sagte über die Schulter: „Als neue Mode werde ich das niemandem verkaufen können. Außerdem wiegt dieser Latschen zehn Kilo. Oder kommt’s mir nur so vor — wegen des Puddings in meinen Knien?“

„Ich werde heute Nacht davon träumen“, erwiderte Tim. „Ich meine, von dem Bussi.“

„Träumen?“, rief Klößchen. „Super! Wir kommen also ins Bett?“

„Wahrscheinlich erst im Morgengrauen“, schwächte Tim ab, „wenn wir die Nachtwache hinter uns haben — bei den Kids von der Bordsteinkante und bei der Noise-Factory, der Wohnung III-A.“

Sie hatten das weiße Gartenhaus fast erreicht, als Oskar zu knurren begann.

Gaby blieb stehen und zügelte ihn. „Hört ihr das? Es klingt wie Geschnarche.“

„Könnte mein Magen sein“, murmelte Klößchen. „Sein Hilferuf.“

Tim trat zu dem Fenster neben der Tür, an der außen der Schlüssel steckte. Die Scheibe war zerbrochen. Klößchen hatte mit der Luftpistole ganze Arbeit geleistet. Glassplitter waren in die Laube gefallen und dort lag eine Gestalt auf dem Boden.

In dem Gartenhaus war’s fast dunkel. Trotzdem erkannte Tim, dass es eine Frau war. Sie schnarchte allerdings wie ein Mann — um nicht zu sagen: wie eine Wildsau.

Er teilte es seinen Freunden mit. Und: „Ich vermute, sie ist sturzbetrunken. Anders lässt sich dieses Sägekonzert nicht erklären. Wir sollten uns um sie bemühen, bevor ihr die Zunge in die Luftröhre rutscht und sie elend erstickt.“

Er öffnete die Tür. Sie ging nach innen. Er musste die Beine der Schnarchenden wegdrücken. Sie dampfte eine Schnapswolke aus, die sich trotz kaputter Fensterscheibe noch nicht verflüchtigt hatte.

Der Lichtschalter. Es wurde hell. Alle betrachteten die Frau. Oskar schnüffelte an ihr und wich dann niesend zurück. Denn Hunde mögen nichts Alkoholhaltiges — weder Parfüm noch Schnaps.

„Hatschi!“, meinte Klößchen.

„Uiiih!“, tirilierte Gaby. „Die kenne ich. Ja, doch! Hab sie schon mehrmals gesehen. Das ist Irene Lohmann. Die Frau von dem Baulöwen Lohmann, der die Poseidon-Villa kaufen wollte — wegen Luxussanierung — , aber ausgestochen wurde von Hans-Martin Zinse, dem Bulldozer, der genau so schlimm ist oder noch schlimmer. Ja, das ist Irene Lohmann.“

„Wahnsinn!“, sagte Tim. „Aber wieso feiert die hier ‘ne Party mit sich allein? Dort liegt die Flasche Feuerwasser. Leer. Und dieser Gestank von dem Fusel! Sportive Naturen würden mit dem Zeug höchstens ihr Bike säubern.“

„Vielleicht ist sie alkoholkrank“, überlegte Karl. „Soll den Sprit unbedingt meiden, weil Säuferwahnsinn droht, schafft’s aber nicht, weil sie süchtig, also abhängig ist, und lässt hier in der Laube heimlich die Sau raus.“

Gaby beugte sich über Irene Lohmann, fühlte nach dem Puls, hob dann ein Augenlid der Schnarchenden.

„Ich würde sagen: Sie ist betrunken. Sonst nichts.“

Die Jungs waren ausgeschwärmt und untersuchten die Einrichtung. Gab es hier Schnapsvorräte? War dieses Gartenhaus Irenes heimliche Lasterhöhle?

Was sich nicht auf den ersten Blick erfassen ließ, musste in den beiden Kommoden und dem kleinen, unauffälligen Eckschrank verborgen sein.

„Seht euch das an“, meinte Karl und nahm einen Arm voll Bücher aus der einen Kommode. „Horror-Romane vom Schärfsten, Science Fiction und Zaubermärchen. Fluchtlektüre also — Flucht aus dem wirklichen Leben in eine Welt, die es nicht gibt — außer in den Gehirnen der Autoren. Irene Lohmann will nichts mehr zu tun haben mit der Wirklichkeit, sondern geistig entfliehen — wenigstens beim Lesen. Sie... Heheh! Die Bücher gehören ihr ja gar nicht.“ Karl hatte eins aufgeschlagen, dann noch eins, dann noch eins — und das Exlibris (Dieses Buch gehört... ) gelesen.

„Sondern wem?“, fragte Tim.

„Hier steht Martha Zinse.“

„Was?“, rief Gaby. „Zinse? Martha Zinse?“

Karl hielt ihr den aufgeklappten Buchdeckel hin. „Ist deutlich zu lesen.“

Gaby machte große Augen. „Martha Zinse — so heißt die Frau von Hans-Martin Zinse, dem Bulldozer.“

„Hier ist noch mehr von ihr“, teilte Klößchen mit. Er untersuchte die zweite Kommode. „Frauen-Journale. Abonnierte Hefte. Sie wurden per Post verschickt. Deshalb steht die Adresse drauf. Frau Martha Zinse, Bauhaus-Straße 26... in unserer Stadt.“

Sie suchten weiter. Noch mehr Bücher, noch mehr Journale. Alles gehörte Martha Zinse.

„Kein Stück von Irene“, stellte Tim fest. „Wäre Marthas Lesestoff mit Irenes vermischt — würde ich vermuten: Die Damen kennen sich und Martha hat Irene das geistige Futter ausgeliehen oder geschenkt. Ist aber nicht. Daraus könnte man schließen: Dieses Gartenhaus gehört Martha Zinse. Willi, guck doch mal vorn an die Gartenpforte. Da muss ein Namensschild sein.“

Klößchen war nach einer halben Minute zurück.

„Hast Recht. M. Zinse.“

Tim hatte sich inzwischen mit Irenes Handtasche beschäftigt. Sie enthielt allerlei, doch nichts gab Aufschluss.

„Sie ist betrunken“, sagte Gaby. „Sie ist bekleidet mit Hausanzug und Hausschuhen. Was nicht ausreichend ist für diese kühle Behausung. Zu Fuß ist sie nicht in dem Outfit hergekommen. Aber draußen parkt nirgendwo ein Auto. Also hat man sie hergebracht. Und dann sich selbst überlassen. Sich selbst und dem Whisky — oder was das ist. Versteht ihr das?“

„Legen wir sie erst mal auf das Sofa“, sagte Tim. „So auf dem Boden — das ist würdelos. Auch für ‘ne Schnapsdrossel.“

Er nahm Irene an den Schultern. Karl und Klößchen hoben sie an den Beinen. Gaby klopfte die beiden abgenutzten Sofakissen zurecht. Irene schlief weiter, flackerte aber mit den Lidern und schnarchte dann mit seitlich gebettetem Kopf etwas leiser.

„Wir rufen Lohmann an“, sagte Tim. „Er muss sich kümmern.“

Karl holte sein Handy aus der Brusttasche und gab’s Tim zur Benutzung.

Über 11833, die Auskunft, erfragte der TKKG-Häuptling Jens Lohmanns Rufnummer. Dort ließ er’s zehnmal durchläuten, aber niemand hob ab. Nicht mal ein Anrufbeantworter mit einem launigen Sprüchlein meldete sich.

„Vielleicht ist er unterwegs und sucht seine Frau“, mutmaßte Gaby. „Wie ich ja von Papi weiß, ist der Mann geschäftlich pleite. Wenn so einer finanziell nichts mehr vom Teller zieht, springt er entweder aus dem Fenster oder er flüchtet ins Privatleben, also zu seiner Frau. Wahrscheinlich hat er sie vorher so vernachlässigt, dass sie aus Kummer alkoholabhängig wurde.“

„Hm!“, meinte Tim. „Alles möglich. Ich rufe mal den Zinse an. Ist ja schließlich die Hütte seiner Frau.“

Wieder die Auskunft. Dann klingelte bei Hans-Martin Zinse das Telefon. Diesmal hatte Tim Glück.

„Wohnungsbau GmbH Hans-Martin Zinse“, meldete sich eine Frauenstimme. Sie klang wie Stahlbeton.

„Guten Tag. Ich heiße Peter Carsten. Sind Sie Frau Zinse?“

„Nein. Ich bin die Sekretärin von Herrn Zinse. Hier ist das Büro.“

„Können Sie mich mit Frau Zinse verbinden?“

„Frau Zinse ist noch bis Anfang Dezember in ihrem spanischen Ferienhaus. Auf Mallorca.“

„Dann bitte Herrn Zinse!“

„Herr Zinse ist nicht mehr im Büro.“

„Wo kann ich ihn erreichen?“

„Ich fürchte, nirgendwo. Er ist unterwegs. Wenn Sie mir sagen, worum es geht, Herr Carsten, lege ich ihm eine Notiz auf den Schreibtisch.“

„Wir sind hier in der Gartenkolonie am Bahndamm. Aus Versehen haben wir mit einer Luftpistole an einer Laube die Fensterscheibe zerschossen. Die Laube gehört — wie das Namensschild an der Pforte angibt — einer Martha Zinse. Den Schaden wollen wir melden. Natürlich kommen wir dafür auf.“

„Ah ja“, sagte die Sekretärin. „Ich entsinne mich. Frau Zinse hat dort draußen tatsächlich eine Laube mit Garten. Aber die benutzt sie schon lange nicht mehr. Wegen der Scheibe brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen.“

„Uns geht’s ums Prinzip. Was wir anrichten — dafür stehen wir gerade. Schönen Abend noch. Ich melde mich morgen nochmal.“

Tim legte auf.

In diesem Moment beendete Irene Lohmann ihr Schnarchen, richtete sich auf und starrte verständnislos um sich.

15. Volle Dröhnung wider Willen

Ihr Gesichtsausdruck wirkte unsagbar blöde. Tim hatte Mühe, nicht zu grinsen.

Irene Lohmann ließ den Unterkiefer hängen, schielte einen Moment, richtete dann den Blick auf Klößchen, schluckte und sah fassungslos die anderen an.

„Guten Abend, Frau Lohmann!“, sagte Gaby.

Der Frau entwich ein Bäuerchen von hohem Alkoholgehalt. Erschrocken wollte sie eine Hand vor den Mund halten. Dabei beraubte sie sich einer Armstütze und fiel prompt in die beiden Kissen zurück.

Aber sofort saß sie wieder. Sie schwang die Beine vom Sofa. Von der Bewegung wurde ihr schwindelig. Für einen Moment schloss sie die Augen. Als sie dann schaute, hatte ihr Blick den Ausdruck mittlerer Intelligenz.

„Guten Abend! Wer seid ihr?“

Ihre Stimme klang bis zum Ausrufungszeichen schrill, wurde dann heiser. Tim übernahm die Vorstellung und sagte die Namen auf, überzeugt, dass er auch vier amtierende Staatspräsidenten hätte nennen können.

Er wies nach unten. „Das ist Oskar.“

Irene nickte vorsichtig. „Ich mag Hunde. Gehört ihr zu den... Verbrechern?“

Die Frage überraschte. Tim schüttelte entschieden den Kopf.

„Mit Verbrechern haben wir nur insofern zu tun — als dass wir gegen sie sind. Wo wir einen ausmachen, sorgen wir nach Kräften für seine Überführung und Festnahme. Welche Kriminellen meinen Sie?“

„Na, die... die... Wo bin ich denn hier?“

Verstört wanderte ihr Blick umher. Und schon wurde ihr kalt. Fröstelnd schlang sie die Arme um sich.

Gaby hatte im Eckschrank eine Wolldecke gesehen, nahm sie heraus und hängte sie der Frau um die Schultern. „Danke, äh... Gaby, ja?“

„Ich bin Gaby. Im Übrigen sind Sie hier in einem Gartenhaus. Am Bahndamm.“

„O Gott! Wie komme ich hierher? Dann waren die das.“

„Wer war was?“, fragte Tim mit Nachdruck. Der TKKG-Häuptling wurde allmählich ungeduldig. Die Frau, fand er, war nun durchaus bei Sinnen. Die verblödende Wirkung des Alkohols hatte nachgelassen. Irene sollte endlich antworten.

„Die beiden Maskierten“, antwortete sie. „Die, die mich überwältigt haben. Wann war das? Fleute? Gestern? Sie haben mich überwältigt und betäubt. Einen stinkenden Lappen haben sie mir aufs Gesicht gepresst. Ich... ich wurde ohnmächtig. Dann bin ich wieder aufgewacht. Das war... war... ja, hier! Wieder waren die beiden da. Maskiert. Mit schwarzen Masken überm Kopf. Der eine hat mich festgehalten. Der andere hat mir Schnaps eingeflößt. Gewaltsam. Ich wollte nicht trinken, nicht schlucken. Ich bin fast erstickt daran. Aber ich musste. Sie haben mir gedroht. Gehustet habe ich, dass ich dachte, es zerreißt mich. Dann weiß ich nichts mehr.“

Mit einer Hand hielt sie die Decke vor sich zusammen. Die andere wurde an den Mund gepresst.

„Oh, ist mir übel!“

„Wenn man Ihnen die ganze Flasche eingeflößt hat“, sagte Karl, „hatten Sie sicherlich eine leichte bis mittlere Alkoholvergiftung. Und waren seit mindestens gestern ohne Bewusstsein.“

„Da war noch etwas“, erinnerte sie sich. „Oder habe ich das geträumt. Ein Dritter. Ein Farbiger, glaube ich. Für einen Moment habe ich den gesehen.“

„Hier?“, fragte Tim. „Oder bei dem Überfall?“

„Hier.“

„Wo war der Überfall?“

„Bei uns zu Hause. In unserem Haus. Ich wollte mir gerade ein Mittagessen bereiten. Nur für mich. Weil Jens... mein Mann nicht da war. Jedenfalls hat’s an der Tür geklingelt. Nichts ahnend habe ich geöffnet. Und vor mir standen die beiden Maskierten. Starke Kerle. Der eine ziemlich groß. Sie haben mich sofort gepackt. Der Kleinere hat mir den Mund zugehalten. Und dann kam das mit dem Lappen.“

„Es muss gestern gewesen sein“, sagte Karl. „Sie haben den Vollrausch buchstäblich ausgeschlafen. Hätte man Ihnen die Flasche Schnaps heute eingetrichtert, wären Sie noch nicht vernehmungsfähig.“

„Kennen Sie eine Martha Zinse?“, fragte Tim.

„Meinst du die Frau von Hans-Martin Zinse? Also, ich weiß, wer das ist. Aber persönlich kenne ich sie nicht. Weshalb fragst du?“

„Diese Laube hört ihr.“

„Was? Waaaaaas?“

Tim nickte. „Zwei maskierte Typen haben Sie also entführt, erst mit Chloroform oder so betäubt, dann mit ‘ner Volldröhnung Fusel außer Gefecht gesetzt. Und das hier in Martha Zinses Laube. Marthas Knacker ist doch der absolute Geschäftsfeind von Ihrem Al... Ihrem Mann. Zumindest was die Poseidon-Villa betrifft. Oder?“

„Das könnte man so... so sagen.“

„Dann hat Zinse mit dem Kidnapping garantiert nichts zu tun. Es sei denn, er hätte plötzlich nur noch Schadstoffe im Gehirn. Entweder man hat zufällig diese Hütte zum Einbunkern genommen oder jemand, der den Zinse nicht leiden kann, will Verdacht auf ihn lenken. Aber das durchschaut ja jeder Affenpinscher. Wie dem auch sei — ab hier, Amigos, können wir die Sache nicht allein weiterverfolgen. Karl, ruf bitte Gabys Vater an. Die Polizei muss her.“

16. Der Auftraggeber meldet sich

Das Bierlokal Bei Bruno in der Poseidon-Villa war leer, der letzte Gast soeben gegangen. Stille. Bruno Scherg hatte die musikalische Berieselung, die abends leise die Gespräche und Stimmen untermalt, ausgeschaltet. Nur die Belüftungsanlage sirrte leise. Er überprüfte die Kasse und war zufrieden. Alles Geld wurde in eine bauchige Ledertasche mit Reißverschluss gesteckt. Dann ging Bruno zum Eingang und hängte ein Schild — Bis Donnerstag geschlossen — hinter die Glastür. Er schloss ab.

Auf die Theke stellte er die Flasche Edel-Cognac PENALTY 2000 XXO. Der Inhalt war gemischt mit dem perfiden Gift, das zwar nicht den Koster tötet, wohl aber seine Geschmacksnerven. Die Falle für den rachsüchtigen Randalierer Heinz Birkl war aufgestellt.

Bruno trat von der Theke zurück und prüfte den Anblick der Flasche.

Sieht wie zufällig aus, dachte er. Als hätte ich vergessen, sie wegzustellen. Gut so!

Er löschte alle Lichter und ging nach hinten in die stille Wohnung — still, seit Eva nicht mehr hier war.

Ihr Foto stand in einem Regal. Er nahm es und sah seine Frau lange an. Sie lächelte. Aber das war schon so lange her.

Bruno hatte seinen Koffer gepackt. Er enthielt das Nötigste für eine kurze Reise und — in zwei mittelgroßen Kartons — die beiden Bomben. Eine Sprengbombe und eine Brandbombe. Letztere konnte man in einen Haufen Beton-Bausteine legen. Auch die würden brennen.

Den Regenmantel, den Hut. Bruno verließ mit seinem Koffer die Wohnung, dann das Haus — die Poseidon-Villa.

Die Nacht war kalt und feucht. Kein Mond, keine Sterne. Aber der Gestank von Emissionen (Abgase aus Schornstein und Auspuff) vermischte sich mit dem Nebel.

Am Haus waren nur noch wenige Fenster erleuchtet. Bruno stieg in seinen Renault und schaltete die Heizung ein. Zum Bahnhof. Der Wirt und Bombenbastler hatte nicht die Absicht, mit dem Wagen nach F. zu fahren. Um Himmels willen nicht diese weite Strecke! Dazu war er viel zu müde. Nein, er nahm den Nachtexpress, der aus Wien kam und um 1.12 Uhr auf dem Hbf hielt. Für den Zug hatte Bruno eine Platzreservierung bis F.

Noch viel Zeit. Aber er wollte im Bahnhof herum schlendern, vielleicht ein Bier trinken und sich die Typen ansehen, die dort lungerten: Dealer, Diebe, Kleinkriminelle, die sofort in den Untergeschossen und Seitengängen verschwanden, wenn die Bahnpolizei auftauchte. Vielleicht traf er Arnold an, Klunker-Arnold, den Hehler.

Am Hbf stellte Bruno den Wangen ins Parkhaus. Mit dem Lift fuhr er hinunter und betrat mit seinem Koffer — einem teuren Exemplar aus feinstem Leder — die Bahnhofshalle. Bruno sah wirklich aus wie ein Reisender, der zum Zug will, der müde ist und sonst nichts im Sinn hat. Ihn würden die Bullen nicht kontrollieren.

In der großen, weitläufigen Halle war nur wenig Betrieb. Einige Typen lungerten herum, standen in Gruppen zusammen, tuschelten oder feixten und tranken Bier aus Flaschen.

Bruno durchquerte die Halle. Klunker-Arnold war zwischen Mitternacht und 2.00 Uhr früh meistens in der Peanuts (Erdnuss)-Bar, dem zurzeit solidesten Nachtbetrieb im Hbf. Auch Klunker-Arnold wirkte auf den ersten Blick solide und legte Wert auf diesen Eindruck.

Bruno war noch fünf Schritte von der Bar entfernt, als sein Handy klingelte.

Er trug’s an der Hüfte und es dauerte einen Moment, bis er das Gerät am Ohr hatte. Er wunderte sich. Wer rief um diese Zeit an?

Niemand war in der Nähe. Also redete es sich besser hier als im Peanuts.

„Ja?“, meldete er sich.

„Scherg? Bruno Scherg?“

„Ja, bin ich.“

„Ich bin Ihr Auftraggeber“, sagte die Männerstimme, „der erste und der zweite.“

„Was? Was ist los?“

Der Anrufer lachte. Bruno erinnerte sich an dieses seltsame, freundlose Lachen. Aber das — verdammt! — war zu wenig zur Identifizierung.

„Ich habe sie zweimal beauftragt, Scherg. Beide Male haben wir Codeworte vereinbart. Bei der Sprengbombe haben wir vereinbart: Wohlstandsmüll. Bei der Brandbombe: Ellbogengesellschaft. Sie dachten, es wären zwei Auftraggeber, nicht wahr? Weil ich einmal so klang.“ Er veränderte die Stimme, als er sagte: „Die beiden Anzahlungen haben Sie ja erhalten, nicht wahr?“

„Alles klar“, sagte Bruno. „Und nun? Was ist?“

„Wo sind Sie jetzt?“

Bruno hatte das Empfinden, dass der Anrufer das genau wusste, erwiderte aber: „Im Hauptbahnhof.“

„Wir sind morgen in F. verabredet. Acht Uhr im Bahnhofsrestaurant.“

„Ich werde pünktlich sein.“

„Nicht nötig. Denn mein Terminplan hat sich geändert. Ich bin zufällig heute Nacht in Ihrer Stadt.“

Zufällig? Bruno begriff. Der Anrufer hatte nie vorgehabt, sich mit ihm in F. zu treffen. Dass war nur eine Täuschung gewesen, für den Fall, dass Bruno aufflog — und die Polizei nach dem Auftraggeber suchen würde. Aber dann bitte in F. und nicht hier.

„Verstehe“, sagte Bruno.

„Treffen wir uns dort, wo Sie jetzt sind?“

„Dem steht nichts im Wege.“

„Natürlich begegnen wir uns nicht Auge in Auge.“

„Natürlich nicht.“

„Ich hinterlege das restliche Geld — es sind jetzt noch 14 000 — in einem Gepäckschließfach. Ich lasse den Schlüssel irgendwo. Wo — das erfahren Sie übers Handy. In etwa einer Stunde. Okay?“

„Hört sich gut an.“

„Sie holen dann den Schlüssel, gehen zum Schließfach, streichen Ihr Geld ein und deponieren die beiden Bomben. Dann legen Sie den Schlüssel an denselben Platz zurück und fahren nach Hause.“

„Diese Abwicklung gefällt mir.“

„Na also! Dann in einer Stunde.“

Die Verbindung war unterbrochen. Bruno steckte sein Mobiltelefon weg. Super! So ein Glück! Cooler Deal! Die Reise fiel aus. Er musste sein Lokal nicht allein lassen. Alles bestens!

Hochgestimmt trotz seiner Müdigkeit trat er in die Peanuts-Bar. Dabei überlegte er: Sollte er feststellen, wer der Auftraggeber war! Nein, lieber nicht. Das verstieß gegen die Regeln. Der Kerl hatte natürlich was Finsteres vor. Und da war es besser, ihn nicht zu kennen. Sonst würde es ihm, Bruno, am Ende noch Leid tun, dass er die Bomben geliefert hatte.

In der Peanuts-Bar herrschte schummriges Licht. Trotzdem sah Bruno sofort: Klunker-Arnold saß an seinem Tisch - wie immer in der dritten Nische an der Rückwand. Er trug - wie immer — einen weißen Seidenschal über seinem maßgeschneiderten Blazer, hob winkend die Hand und grinste.

Mit seinem Koffer ging Bruno auf ihn zu — nicht ahnend wie schicksalhaft die Begegnung in dieser Nacht sein würde. Denn schon in vielen Nächten hatte er Arnold hier getroffen. Und immer mit demselben Anliegen.

17. Lohmanns teuflischer Plan

Etwa um diese Zeit — also gegen Mitternacht — befanden sich TKKG im Polizeipräsidium und zwar im Büro von Kommissar Glockner, der in dieser Woche Nachtdienst hatte. Gabys Vater saß hinter dem Schreibtisch und hatte seine Lampe so gedreht, dass niemand geblendet wurde. Tim und seine Freunde hingen auf den Stühlen im Halbkreis und wirkten noch ziemlich frisch.

Oskar hatte sich vor Gabys Füßen eingerollt und schlief. Was die Lohmanns betraf, Jens und Irene, wussten TKKG inzwischen Bescheid. Auch dass Gabys Vater die Ermittlungen wegen der Entführung der Frau leitete und dass er einen begründeten Verdacht hegte gegen deren Ehemann, den bankrotten Baulöwen und Luxussanierer.

Freilich sieht die Sache jetzt anders aus, dachte Tim. Oder? Es könnte ja immer noch sein, dass Irene lügt und alles vorgetäuscht ist, um die 900 000 beiseite zu schaffen. Dann allerdings lügt sie gut. Oder sie ist in nichts eingeweiht und ihr Mann opfert sie für seine Zwecke, indem er die Entführung machen ließ — als Auftraggeber für die beiden Maskierten.

„Was Irene Lohmann erzählt“, sagte Glockner, „hört sich merkwürdig an. Ziemlich absonderlich. Aber genauso ist oftmals das Leben. Deshalb sagt sie möglicherweise die Wahrheit. Ich habe die Frau eingehend vernommen. Sie bleibt eisern bei ihrer Aussage. Trotzdem — ich kann mir nicht helfen — hege ich gegen ihren Mann immer noch starken Verdacht.“

„Wo ist sie jetzt?“, fragte Tim.

„Zu Hause. Ihr Mann hat sie abgeholt.“

Klößchen hob beide Hände, um ein Gähnen zu verstecken.

„Ihr seid müde.“ Gabys Vater lächelte. „Und müsst endlich ins Bett.“

„Auf dem Nachhause-Weg lassen wir uns aber Zeit“, meinte Tim mit harmloser Miene.

Der Kommissar sah ihn prüfend an und Tim wusste sich durchschaut. Gabys Vater ahnte, dass sie noch was vorhatten. Aber zum einen ist das in Tim gesetzte Vertrauen — was Gabys Sicherheit betrifft — riesengroß, zum andern war das Vertrauens-Konto heute abermals aufgestockt worden: Durch Tims überlegtes Handeln, als Gaby in der tödlichen Falle auf dem Gleis feststeckte. Denn natürlich hatte Tims Freundin ihrem Vater berichtet.

„Aber nicht zu lange“, sagte er halblaut. „Ihr seid noch nicht achtzehn.“

„Gott sei Dank! nicht“, murmelte Gaby. „Sonst wären wir ja strafrechtlich voll verantwortlich für unsere nützlichen Taten.“

Klößchen nickte. „Die zerschossene Fensterscheibe wird mir schlaflose Nächte machen.“

„Jetzt raus mit euch!“, grinste Glockner. „Ich habe noch zu arbeiten.“

Auf dem großen Platz vor dem Präsidium, wo mehrere Straßen zusammenlaufen, war nicht viel los. Ein paar Taxis standen herum, ein leerer Bus fuhr vorbei, ein Radler, dessen hinteres Schutzblech klapperte, strampelte heimwärts.

„Kalt und ungemütlich“, stellte Klößchen fest. „Aber es wird sicherlich noch schlimmer.“

Gaby fasste Oskars Leine kürzer. „Wenn wir einen kleinen Umweg fahren, kann ich meinen Hund nach Hause bringen. Ich möchte endlich die Schuhe wechseln. Und für meinen Oskar war’s heute genug. Er ist total müde.“

Tim nickte. „Für Tiere tun wir doch alles.“

„Hund müsste man sein“, seufzte Klößchen.

„Und dann fahren wir vermutlich zum ehemaligen Puppentheater“, meinte Karl, „wo die Bordsteinkanten-Kids nächtigen und wo nachts der Vermummte rumschleicht und seine Drohungen rauslässt.“

„Die werden wir ihm zurückstoßen in seinen geblähten Hals“, erklärte Tim großartig. „Denn Kids sind kein Freiwild — Menschen aus gesellschaftlichen Randgruppen keine Zielscheibe für Hass. Das müssen die Spießer mit der Saubermann-Masche noch lernen.“

„Notfalls durch uns“, sagte Gaby.

„Was dann ‘ne harte Erfahrung ist“, nickte Karl.

„Packen wir’s an, bevor die Nacht vorbei ist.“ Tim schwang sich aufs Rad.

*

In Jens Lohmanns Bungalow an der Achselmuffer-Allee war es kalt in dieser Nacht. Im offnen Kamin lagen immer noch die verkohlten Scheite und würden dort sicherlich bis zum Frühjahr — oder bis in alle Ewigkeit — einen hässlichen Anblick bieten.

Der gescheiterte Baulöwe saß in einem der Sessel und trank Bier aus einem zu kleinen Glas, weshalb er häufig nachschenken musste aus der Batterie Flaschen auf dem Tisch. Irene lag auf der Couch, hatte sich geduscht und umgezogen, sah aber mitgenommen aus wie nicht anders zu erwarten. Außerdem hatte sie jetzt Sodbrennen: eine Nachwehe von dem gewaltsam verabreichten Schnaps.

Sie hatte sich in eine Decke gehüllt, denn im Haus war es wirklich sehr kalt. Der Baulöwe hatte die Heizung auf unterste Stufe gestellt. Mit der Begründung, sparen zu müssen — denn die Heizölpreise seien ja zurzeit der reinste Wahnsinn.

Irene wusste freilich, dass er nie fror. Trotz seiner dürren Gestalt litt er an hohem Blutdruck — was von seinem Charakter herrührte: von Habgier, Neid und Gehässigkeit. Außerdem trank er Unmengen Bier, was den Menschen nur auf der Zunge kühlt, aber nicht im übrigen Body.

Mistkerl!, dachte Irene. Rücksicht ist dir ein Fremdwort. Weißt nicht mal, wie man das schreibt. — Aber sie sagte nichts wegen der Heizung. Sie wusste, wie wütend er reagiert hätte. Sie war mit ihm verheiratet und auf ihn angewiesen.

„Eins habe ich dem Glockner verheimlicht“, sagte sie verschwörerisch. „Würde es rauskommen, behaupte ich einfach, ich hätte es vergessen.“

„Was?“ Er öffnete die dritte Flasche Bier.

„Als mich die beiden Maskierten überfallen haben, hatte der eine seine Hemdsärmel bis zum Ellbogen hoch gekrempelt.“

„Und?“ Lohmanns Augen blitzten hinter der randlosen Brille.

„Er ist tätowiert.“

„Tätowiert?“

„Er hat ein Tattoo auf dem Unterarm.“

Sie beobachtete ihren Mann. Begriff er, was sie meinte? Nein.

„Auf dem rechten Unterarm hat der Kerl eine tätowierte Schlange. Diese indische mit dem breiten Hals... Wie heißt die noch gleich?“

„Meinst du eine Kobra?“

„Ja, genau.“ Sie fröstelte. „Klingelt bei dir nichts?“

„Was meinst du?“

„Jens! Einer von Hans-Martin Zinses Krawalltypen hat so ein Tattoo. Ich meine diese beiden Rambos von der so genannten Hausverwaltung. Die sind uns doch begegnet, als bei der Poseidon-Villa noch alles in der Schwebe war und du deine Chance gehabt hättest mit etwas mehr Geschick. Die…“

„Es war nicht meine Schuld!“, brüllte er. „Zinse hat einfach mehr geboten. Da konnte ich nicht mithalten. Der hätte das Sparbuch seiner Mutter geklaut, um noch höher zu gehen. Der wollte mich fertig machen.“

Sie verkniff sich zu sagen: Was ihm ja auch gelungen ist — und fuhr fort: „Erinnere dich, Jens! Die beiden Rambos haben sogar ihre Namen genannt. Joe Reuter und Kuno Lettich. Lettich ist der mit dem Tattoo.“

Auf Lohmanns Stirn glitzerte Schweiß. Irene bemerkte es mit Verwunderung. War ihm das Gespräch unangenehm?

„Solche Tattoos, Irene, gibt es doch häufig.“

„Kuno Lettichs Kobra hat aber einen Knoten im Schwanz. Und das habe ich noch nie gesehen bei einem Schlangen-Tattoo.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst, dass dich Zinse hat entführen lassen — und dich dann aussetzt im Gartenhaus seiner Frau, abgefüllt mit Schnaps. Das hat Zinse nicht nötig. Er hat mich dort, wo er mich haben wollte: in der Pleite. Außerdem wäre es idiotisch. Aber der Bulldozer ist schlau. Der riskiert nicht 15 Jahre Knast für so einen Blödsinn.“

„Jens! Je deutlicher ich mich entsinne, umso sicherer bin ich mir: Die beiden waren es! Joe Reuter und Kuno Lettich.“

„Selbst wenn! Was nützt das?“

„Du hast jetzt eine Waffe gegen Zinse. Du kannst ihn in die Enge treiben. Das Spiel ist noch nicht beendet.“

„Zinse ist nicht der Entführer, nicht der Auftraggeber.“ Irene überlegte. „Wahrscheinlich hast du Recht. Ich könnte mir denken, die beiden haben das auf eigene Rechnung gemacht. Primitive Burschen wie die haben bisweilen solche Einfälle. Und ein Zubrot in Höhe von 900 000 ist ja nicht schlecht. Ja, Jens, jetzt wird’s mir klar: Joe und Kuno sind die Kidnapper — ohne Zinses Beteiligung. Sie kassieren von dir die 900 000, unser letztes Geld, haben danach natürlich kein Interesse mehr an mir, an der Geisel, und lassen mich einfach in dem Gartenhaus, weil ihnen kein anderes Versteck einfällt. Einen eventuellen Verdacht gegen ihren Arbeitgeber Zinse nehmen sie in Kauf. Der Chef wird das schon gerade biegen.“

„Hm.“

„Trotzdem, Jens, hast du jetzt eine Waffe.“

„Wieso?“

„Zinse beschäftigt Schwerverbrecher. Denn Menschenraub ist ein schweres Verbrechen!“

„Hm.“

„Du kannst es ihm heimzahlen. Außerdem wirst du von Joe und Kuno unsere 900 000 zurückholen.“

Lohmann leerte sein Glas und schenkte sich nach. Der Schweiß auf seiner Stirn bestand jetzt aus dicken Perlen. Verdammt! Es lief nicht so, wie er gehofft hatte. Mehr oder weniger saß er jetzt in der Patsche. Unmöglich konnte er seiner Frau eingestehen, dass er nichts — überhaupt nichts — für sie gezahlt hatte. Im Gegenteil, er hatte die Kidnapper am Telefon verhöhnt. Er war bereit gewesen, seine Frau zu opfern — nur um das Geld zu behalten. Für sich allein. Es war in einem Versteck.

„Jens, was ist? Hast du Angst vor ihm?“

„Nein.“

„Dann handele!“

Okay. Er musste die Katze aus dem Sack lassen. Er musste seine Frau einweihen. Es ging nicht ohne sie — so übel ihm das auch aufstieß.

„Was das Geld betrifft“, sagte er langsam, „werde ich die beiden unter Druck setzen. Und es zurückkriegen. Ja, ich glaube jetzt auch, die waren es. Sie haben nämlich am Telefon exakt 900 000 verlangt. Dass wir die noch besitzen, haben sie vermutlich von Zinse gewusst. Den werde ich allerdings nicht wegen Straffälligkeit seiner Mitarbeiter anmachen. Das bringt nichts. Zinse würde sie aus dem Verkehr ziehen und hätte keine Angriffsfläche mehr. Ich habe was anderes vor.“

Gespannt sah sie ihn an.

„Ist schon lange geplant“, meinte er lässig. „Und heute Nacht mache ich den nächsten Schritt.“

„Du hast mir überhaupt nichts gesagt.“

„Sollte ich dich beunruhigen, Irene? Ich hätte es dir auch jetzt nicht gesagt. Aber weil du mir zusetzt, sollst du wissen: Wenn Zinse mich fertig macht, dann werde auch ich ihn fertig machen.“

Aus großen Augen sah Irene ihren Mann an. Über seinen Charakter machte sie sich keine Illusionen. Außer Habgier, Neid und Gehässigkeit war da nicht viel.

„Was hast du vor, Jens?“

Er grinste. „Die Poseidon-Villa wird sich in Schutt und Asche verwandeln. Der Verdacht wird auf Zinse fallen und seine beiden Krawall-Typen. Zinse will wegen Luxussanierung die Mieter rausekeln. Aber die leisten Widerstand, die gehen nicht freiwillig. Mit seinen Schikanen hat er bis jetzt nicht viel erreicht. Also greift er zum letzten Mittel: Explosion. Brandstiftung. Feuer. Das — genau das! — wird die Polizei denken. Natürlich hat er nicht vor, die ganze Villa zu zerstören. Aber bei ein bisschen Unachtsamkeit gerät so eine Aktion leicht außer Kontrolle. Hoffen wir mal, dass die Mieter sich retten können. Wenn schon nicht ihren Besitz, so doch wenigstens das nackte Leben.“

„Jens!“ Aufregung malte ihr rote Flecken ins Gesicht. „Das ist zwar... und schief gehen darf’s nicht... aber Zinse gönne ich’s... du, ich find’s prima. Nur: Du bist doch kein Bombenleger, kein Profi-Brandstifter — wie willst du das machen?“

„Ich hab ‘ne Adresse. Von einem Profi. Einem wirklichen Könner. Bei Bruno Scherg habe ich zwei Bomben bestellt. Zeitzünder-Bomben. Schweres Kaliber. Eine entfacht Glut wie in ‘ner Metallschmelze. Mit der anderen kann man einen Wolkenkratzer umblasen. Ich setze beide ein. Erst die Brandbombe, damit die Mieter noch raus können. Danach findet die totale Zertrümmerung statt. Dann hat Zinse nicht nur den Totalschaden, sondern auch höllischen Ärger mit der Polizei.“

„O Gott, ist das aufregend.“

Lohmann sah zur Uhr. „Ich muss los. In ‘ner halben Stunde bin ich mit Bruno Scherg im Hauptbahnhof verabredet.“

„Kann ich mitkommen?“

„Auf keinen Fall, Irene. Ich treffe den Mann nicht persönlich. Der Deal läuft anonym. Über ein Schließfach. Geld gegen die Bomben. Scherg darf niemals erfahren, wer ich bin. Denn das Inferno (Höllenfeuer) wird ihm überhaupt nicht gefallen.“

„Wieso? Wenn er doch die Zutaten liefert.“

Lohmann begann hämisch zu lachen. „Aber nicht, um sie unter dem eigenen Hintern zu zünden. Dieser Bruno Scherg betreibt nämlich die Kneipe unten in der Poseidon-Villa. Wird eine böse Überraschung für ihn. Ganz sicher erkennt er an der Art der Katastrophe seine eigene Handschrift.“

Irene musterte ihren Mann. Ihm schien, als lese er Bewunderung in ihrem Blick.

18. Otto kommt doch

Schaurige Nacht!, dachte Tim. Macht mir ja nichts aus. Im Gegenteil: ist abenteuerlich. Aber dass Gaby ihr behagliches Mädchenzimmer eintauscht gegen diese unwirtliche Pampa — das muss man bewundern. Und Klößchen stirbt vor Hunger. Und Karl ist so müde, dass ich ihn ab und zu rütteln muss, damit er nicht einschläft — im Stehen.

Drüben bei der Poseidon-Villa waren alle Lichter erloschen. Im Park zog Nebel auf. Kalte Regentropfen fielen von den Bäumen. Hinten bei der Ausfahrt zur Straße, wo auch der Parkplatz für die Bewohner war, kleckste Laternenlicht buttermilchfarben in die hässliche Nacht.

TKKG standen bei dem ehemaligen Puppentheater, das direkt an den Park grenzt und seinerseits von einer Grünfläche mit Büschen und Bäumen umgeben ist. Die Entfernung zu bewohnten Häusern betrug reichlich 100 Meter. Und dort hinten, wo auch die Straße verlief, war ein Container-Standplatz mit den großen Einwerf-Behältern für Weißglas, Grünglas, Braunglas, Altpapier und Dosenschrott. Im Vorbeigehen hatten TKKG gesehen, dass dringend geleert werden musste. Den Behältern quoll das Recycling-Zeug aus den Einwurfschlitzen. Menschliche Umweltschweine hatten eine Menge daneben geworfen — rücksichtslos.

Auch das Puppentheater war mal eine Villa gewesen, aber kleiner als die Poseidon-Hütte des griechischen Erstbesitzers. Im Puppentheater hatte man um 1910 das Parterre zu einem kleinen Privattheater umgebaut — für Puppenspiele. Ob aus Kinderfreundlichkeit oder um Kohle zu machen, war nicht bekannt. Nicht mal Karl, der sich in Stadtgeschichte auskennt, wusste es. Aber man darf annehmen, dachte Tim, bis Mitte des vorigen Jahrhunderts hat sich der Musentempel für Kids rentiert (gelohnt). Denn damals war Kino noch was Besonderes und an die Glotze nicht zu denken. Damals musste man noch selber denken. Globalisierter Schwachsinn war noch nicht abrufbar auf Knopfdruck — doch dann kam der Siegeszug des Fernsehens und das Puppentheater starb — wie vieles andere auch — seinen Tod. Tja, nun soll das Gebäude bald abgerissen werden. Aber die Bordsteinkanten-Kids leben hier erst mal auf Platte (im Freien nächtigen). Und werden bedroht.

Das Gebäude war noch keine Ruine, aber fast. Leere Fensterhöhlen im Obergeschoss, mit Brettern vernagelte Tür- und Fensteröffnungen unten. Schutt und Abfall lag an der Hausmauer. Das Dach war zum Teil eingefallen. Sicherlich gab’s Ratten und Ungeziefer.

Von den heimatlosen Jugendlichen war zurzeit nichts zu sehen und nichts zu hören. Wahrscheinlich — dachte Tim — kriechen sie früh in den Schlafsack. Ohne TV und ohne Leselampe bleibt ja nicht viel. Es sei denn, sie erzählen sich gegenseitig ihre Schicksale. Aber so ein Stoff lässt sich nicht endlos wiederholen.

„Kein Vermummter“, murmelte Klößchen.

„Vielleicht kommt er später“, meinte Karl leise. „Wir sind ja noch nicht lange hier.“

Klößchen schälte eine Tafel Schoko, die er unterwegs aus dem Automaten gezogen hatte, aus dem Papier.

„Der Vermummte müsste behämmert sein, wenn er bei diesem Wetter antanzt.“

„Selbstverständlich ist er behämmert“, sagte Gaby. „Sonst würde er sich nicht so aufführen. Und Hass macht wetterhart.“

Heißt das, überlegte Tim amüsiert, nur die freundlichen Mitmenschen kriegen Kopfschmerzen bei Tiefdruck. Doch der TKKG-Häuptling wurde abgelenkt, bevor er sich äußern konnte. Denn drüben beim Parkplatz der Poseidon-Villa hielt ein Taxi.

Der Motor lief weiter. Ein Fahrgast stieg aus, hatte schon bezahlt, holte seinen Koffer von hinten und lief zur Villa — in Mantel und Hut. Die Mietdroschke — offenbar von einer Fahrerin gelenkt — fuhr ab. Der Mann verschwand im Haus.

„Wer ‘s ‘n das?“, meinte Klößchen uninteressiert.

In diesem Moment flammte Licht auf und zwar in Brunos Bierlokal.

„Der Wirt war das nicht“, sagte Tim. „Ich guck mal durch die Scheibe.“

Gaby wollte mit. Karl und Klößchen blieben als Wache zurück.

Das Pärchen lief durch den Park und stand dann vor der Lokaltür, wo ein Schild hinter der Glasscheibe hing: Bis Donnerstag geschlossen.

Tim und Gaby spähten ins Lokal.

Der Mann aus dem Taxi hatte seinen Hut abgenommen, war aber immer noch im Mantel und sah sich jetzt um mit müdem Grinsen. Er war mittelgroß, gut genährt, hatte Froschaugen und etwas Stirnglatze. Hinter dem Tresen zog er irgendwelche Schubläden auf.

„Will der an die Kasse?“, fragte Gaby. „Ist der befugt oder nur total dreist?“

Tims Faust hämmerte bereits an die Glasscheibe. Der Mann fuhr zusammen, blickte her und kam dann zur Tür.

„Geschlossen!“, erklärte er von innen, was aber deutlich zu verstehen war.

Total dreist bin vor allem ich, dachte Tim und sagte: „Wir sind von der Nachtpatrouille und kontrollieren. Was haben Sie hier zu suchen?“

„Nachtpatrouille?“ Der Mann riss die Augen auf. „Na, super! Dann hätte ich ja...“

Gibt’s doch nicht, dachte Tim, als der Mann aufschloss und sie freundlich anlächelte.

„Hat mein Bruder sich doch dafür entschieden? Ich bin Otto Scherg. Normalerweise passe ich hier auf, wenn Bruno verreist. Aber diesmal konnte ich nicht, dachte ich. Überraschenderweise ging’s dann aber doch, weil Agnes mir den Laufpass... Ist ja egal. Jedenfalls wollte ich Bruno überraschen. Ich also sofort in den Flieger und — hier bin ich. Als Haushüter für meines Bruders Kneipe, hahah!“

Er strahlte die beiden an, als hätte er im Alleingang den Nahen Osten befriedet.

Gaby hatte sich aus der Hüfte nach hinten gebogen und damit den Abstand zu Otto vergrößert, denn sein Atem war riechbar mit Knoblauch gewürzt.

„Sie können sich sicherlich ausweisen“, meinte Tim, um die Nachtpatrouillen-Nummer noch etwas weiterzutreiben.

„Aber sicher.“

Otto holte seine Brieftasche hervor. Während Tim den Ausweis prüfte und alles seine Richtigkeit hatte, trabte Klößchen heran. Teils weil er fror, teils aus Neugier.

Karl als Wache genüge, meinte er halblaut und grüßte den Wirtsbruder.

„Ihr seid wohl eine ziemlich junge Patrouille“, meinte der. „Ich habe immer gedacht, das machen nur Rentner — weil sie an Schlaflosigkeit leiden und außerdem ihr Schäferhund Auslauf braucht. Egal! Wenn ihr Lust auf ‘ne Cola habt, kommt rein.“

„Aber immer!“, meinte Klößchen erfreut.

Auch Tim und Gaby hätten die Einladung angenommen. Doch dazu kam es nicht mehr.

Im Laufschritt sauste Karl um die Hausecke und heran.

„Ist der Vermummte da?“, rief Gaby.

„Der nicht“, keuchte Karl, „aber eben ist ein dicker Schlitten auf den Mieter-Parkplatz gerollt — mit den beiden Rambos von der Hausverwaltung: Joe und Kuno. Joe hat sich vorn an die Straße gestellt und schiebt Wache. Kuno — der Ringertyp — ist schon im Haus. Wahrscheinlich beginnt gleich das Konzert.“

19. Die Beute aus dem Überfall

Bruno Scherg grinste, als er in die Nische trat, wo Klunker-Arnold vor seinem Wein saß. Der Hehler trank immer Rotwein, aber wenig und in kleinen Schlucken. Einen klaren Kopf zu behalten, war für ihn lebenswichtig. Als feste Größe in der Unterwelt durfte ihm kein Fehler passieren, keine Unaufmerksamkeit. Denn getarnte Bullen — getarnt als Reisende und Nachtpflanzen — waren hier zu jeder Zeit unterwegs.

„Hallo, Arnold!“

„Hallo, Bruno! Setz dich!“

Sie schüttelten sich die Hand, und der Wirt nahm Platz in der Nische der Peanuts-Bar, wo die Stimmen der Gäste ein Bienenstock-Gesumm erzeugten, nur ab und zu unterbrochen vom grellen Lachen einer Frau, die schon etwas betrunken war, aber noch nicht reif für den Rausschmiss. Außerdem wurden Betrunkene hier erst an die frische Luft gesetzt, wenn sie randalierten.

„Du verreist?“

Arnold strich über seinen Seidenschal und hob eine Braue.

„Ich wollte, aber es hat sich eben erledigt. Nachher kriege ich noch ‘nen Anruf und hab dann was zu erledigen — hier im Hbf. Wie geht’s deinen Töchtern?“

„Danke! Bestens. Verena studiert Jura. Aus der wird was. Nur frage ich mich manchmal, ob sie nicht zu blauäugig ist für ‘ne Rechtsgelehrte. Sie ist mir noch immer nicht draufgekommen, womit ich uns alle finanziere. Sie hält ihren Vater für ‘nen gewieften Antiquitäten-Heini.“

„Lass sie in dem Glauben.“

„Iris lernt Krankenpflege.“

„Großartig. So was hat Zukunft. Die Menschen werden immer kränker. Ich merke es an meinen Gästen. Da gibt es welche, die hält nur das Bier noch aufrecht.“ Er lachte. „Und Eva?“, fragte Klunker-Arnold.

„Immer dasselbe.“

„Keine Hoffnung?“

„Doch! Selbstverständlich! Es gibt Fälle, da sind die Patienten nach Jahren aus dem Koma erwacht.“

„Hört man oft. Ich wünsche es deiner Frau.“

Bruno nickte. „Hast du was Neues?“

„Wann habe ich dir die letzten Sachen gezeigt?“

„Vor... das war... ja, vor zehn Tagen.“

„Inzwischen ist ‘ne Menge reingekommen. Von drei bewährten Profis, die mich seit Jahren beliefern. Und von einem neuen Typ, den ich noch nicht kannte. Willst du’s durchsehen?“

„Auf jeden Fall.“

„Dann gehen wir rüber zu mir.“

Es ging um Schmuck. Um gestohlenen oder geraubten Schmuck, den Arnold-der-Hehler von Dieben, Räubern und Einbrechern erhielt. Heiße Ware! Sore! Diebesgut! Arnold war zuständig für den Weiterverkauf und hatte Kunden — meistens Kollegen — in ganz Europa.

Bruno und Arnold waren befreundet. Deshalb konnte sich Bruno jeglichen Schmuck ansehen, der seit dem brutalen Überfall auf Eva, seine Frau, bei Arnold angeliefert wurde. Denn damals — am 2. Juni — war Eva nicht nur lebensgefährlich verletzt worden, mit dem Koma als Folge; der Täter hatte sie auch beraubt. Und dabei kostbaren Schmuck erbeutet, unter anderem eine Perlenkette mit zwei Smaragden.

Klunker-Arnolds Stadtwohnung befand sich gegenüber dem Hbf im so genannten Kieslmeier-Block. Kieslmeier war vor 100 Jahren Oberbürgermeister gewesen und außerdem Bauunternehmer, weshalb er auch die einträglichsten, städtischen Bauvorhaben ausführen durfte. Denn die Firma gehörte offiziell seiner Frau. Die hieß auch Kieslmeier. Trotzdem war der mächtige Block mit mehr als 100 Wohnungen nicht nach Katharina Kieslmeier benannt, sondern nach ihrem Gatten Wilhelm-August.

Außer dieser Wohnung besaß Klunker-Arnold ein Landhaus am See. Aber dort wickelte er keine Geschäfte ab. Dort war er Mensch.

Drei Minuten zu Fuß. Ein Lift. Die große Wohnung war dunkel und kühl. Verena und Iris wohnten nicht mehr beim Vater. Sie hatten Beziehungen und wollten nicht gestört sein.

Arnold öffnete einen riesigen Safe, der hinter einem Wandschirm stand, und holte Tabletts mit seinen heißen Schätzen heraus.

Bruno hielt auch diesmal den Atem an.

So viel Gold, Platin und Juwelen!

Dann fiel sein Blick auf die Kette.

Sonst pflegte er bei der Durchsicht an dieser Stelle — so nach vier, fünf Sekunden — weiterzuatmen. Jetzt vergaß er’s. Oder etwas in ihm schien zu erstarren.

Er griff nach der Kette. Seine Finger berührten die Delle im goldenen Verschluss.

Als er fragte, konnte er das Zittern in seiner Stimme nicht verhindern.

„Von wem hast du die?“

„Sie... gehört Eva?“

„Sie gehört Eva.“

„Diese Perlenkette, zwei Ringe, ein Armband und ‘ne Uhr — habe ich von dem neuen Typ. Er kam auf Empfehlung, hat die Sachen angeblich aus ‘nem Einbruch. Sympathisch war er mir nicht, dieser Schmuddeltyp mit dem Nattergesicht. Aber sympathisch sind ja die Wenigsten. Natürlich habe ich darauf bestanden, dass er mir seinen Führerschein zeigt.“

Klunker-Arnold machte es spannend und glättete erst noch seinen Schal, bevor er sagte: „Der Typ heißt Wilhelm Nahgast.“

Die Stille hielt lange an. Bruno starrte zu Boden. Irgendwo tickte eine Uhr.

„Passt alles zusammen“, murmelte er schließlich. „Nahgast wohnt in der Etage über mir. Kommt auch oft ins Lokal. An jenem Abend war er nicht da. Also er.“

„Von mir weißt du nichts. Sonst verliere ich meine Lieferanten.“

„Von dir weiß ich nichts. Dich kenne ich gar nicht.“

„Nichts übereilen, Bruno! Überleg dir alles genau.“

Der Wirt nickte. Seine Hände begannen zu zittern.

„Erst wickele ich mein Geschäft noch ab. Das ist gleich soweit. Vielleicht werde ich dabei ruhiger. Aber dann... dann... Danke, Arnold! Das vergesse ich dir nie.“

„Keine Ursache! Wozu sind wir denn Freunde!“

Schon auf dem Rückweg zur Peanuts-Bar klingelte Brunos Handy. Der Besteller der Bomben meldete sich und nannte den Platz — in einer Telefonzelle wo er den Schließfachschlüssel hinterlegt hatte. Der Deal dauerte keine zehn Minuten. Dann hatte Bruno sein Geld, war die Bomben los und lief zum Parkhaus, um seinen Wagen zu holen. Zurück zur Poseidon-Villa. Er zitterte jetzt am ganzen Körper. Schweiß brach ihm aus. Nahgast! Dieses Stück Dreck! Der Täter aus dem unmittelbaren Umfeld. Wahrscheinlich hatte er Eva hinterrücks überfallen — damit sie ihn nicht erkannte. Vielleicht war er maskiert gewesen, vorsichtshalber. Und hatte dann fünf Monate gewartet — mit dem Verkauf des Schmucks.

Warum habe ich nicht an diese Ratte gedacht?! Nicht im Traum ist er mir eingefallen.

Bruno merkte, dass er 80 std/km fuhr... nein, 90... Bei Rot über die Kreuzung. Eine Hupe blökte. Verdammt! Was mache ich?! An der nächsten Ecke rasierte er einen Laternenpfahl, hörte wie an seinem Wagen das Blech wimmerte und Lack abplatzte.

Halb tot werde ich ihn schlagen — bevor ich die Polizei rufe!

Da! Am Ziel! Er riss den Renault in die Kurve, sauste vorbei an einer Gestalt, die im Dunkeln stand, und schlingerte auf den Parkplatz hinter der Poseidon-Villa. Brunos Parktasche war reserviert. Davor parkte ein älterer Mercedes, ein 600er, und versperrte die Zufahrt. Der gehörte diesen beiden Brutalo-Typen von der Hausverwaltung.

Aber nicht deshalb semmelte Bruno fast ungebremst ins Heck des Alt-Benz, sondern weil er, Bruno, aufgrund seines Zustands, einfach nicht dran vorbeikam. Bruno Scherg war außer sich, war außer Kontrolle — fahruntauglich.

Es krachte fürchterlich. Erstaunt stellte Bruno fest, dass er angegurtet war. Er blieb unverletzt.

Benommen stieg er aus. Und schon spurtete Joe Reuter heran, der eigentlich Schmiere stand, aber jetzt von Wut übermannt wurde. Denn der Mercedes war sein Eigentum.

„Bist du wahnsinnig!“, brüllte er. „Du besoffenes A...“

Bruno sah die Faust kommen und konnte sich ducken. Über ihm zerbrach die Scheibe der Fahrertür. Joe jaulte auf, landete jedoch den zweiten Hieb in Brunos Gesicht. Der ging zu Boden, war aber noch kampffähig und umklammerte eins der gegnerischen Beine. Ein Ruck — und beide wälzten sich am Boden. Bruno wehrte sich nach Kräften. Aber sein Nasenbein war schon gebrochen. Er hatte keine Chance.

20. Gefährlicher Cognac

Jetzt gehen wir nach Plan vor, dachte Tim. Erst schalten wir diesen Joe aus. Dann nehmen wir uns Kuno vor.

Noch ertönte keine Musik. In Wohnung III-A herrschte Stille. Dem ungeschlachten Ringertyp fehlte wahrscheinlich der technische Durchblick und es würde noch dauern, bis er die Hi-Fi-Anlage in Gang brachte und mit Ohrenfell-Trommelfeuer die Mieter aus dem Schlaf riss.

„Ich seh mir das an“, sagte Tim. „Karl, du kannst mitkommen. Ihr“, wandte er sich an Gaby und Klößchen, „solltet die Einladung annehmen. Eine Cola mitten in der Nacht ist was Feines.“

„Natürlich schenke ich auch Bier aus“, lachte Otto Scherg und verströmte Knoblauchatem, „aber das gehört sicherlich nicht zum Dienstplan einer Nachtpatrouille.“

„Absolut nicht“, nickte Tim. Grinsend erwiderte er Gabys Blick. Der besagte: Du verdrückst dich zum Prügeln, und ich muss mit Klößchen diesen Kontakttod-Atem ertragen. Du bist egoistisch, Häuptling.

Als Tim und Karl ins Freie traten, war plötzlich hinten beim Parkplatz die Hölle los. Ein Wagen crashte. Gebrüll. Kampfgetümmel.

Die Jungs flitzten um die Ecke. Was sie sahen, spottete der wildesten Phantasie. Ein Mann lag am Boden, groggy, bewusstlos.

Der andere sprang ihm in diesem Moment mit beiden Füßen auf die Brust: Der Gipfel der Unfairness — denn wer am Boden liegt, hat Auszeit; so ist das seit altersher.

Ich glaub’s nicht!, dachte Tim und erkannte auch schon: Der am Boden — das war Bruno Scherg. Der Sieger — das war Joe.

Karl wurde abgehängt. Tim spurtete haste-was-kannste. Joe hörte ihn und stand bereit mit erhobenen Fäusten. Es nützte nichts. Von Tims Sprungtritt wurde der Kerl umgefegt wie ein Gartenschirm vom Orkan. Joe brüllte ansatzweise. Dann schlug sein Hinterkopf eine Delle in den Straßenbelag und das Bewusstsein verabschiedete sich.

„Weltmeisterlich!“, lobte Karl und hielt keuchend an.

„Jedenfalls tut mir der Fuß weh.“

„Himmel, das ist ja der Wirt. Ouuuh, der sieht schlimm aus. Nasenbluten und bewusstlos ist er auch.“

„Wir tragen ihn ins Lokal, zu seinem Bruder. Aber vorher machen wir den Rambo dingfest. Hast du Handschellen bei dir, Karl, oder wenigsten Stricke?“

„Spinnst du? Ich habe nicht mal ‘nen Verbandskasten in der Tasche.“

Tim untersuchte den Kofferraum des Mercedes. Die Klappe ließ sich öffnen. Leer — abgesehen von einem zusammengerollten Teppich. Karl fasste mit an und Joe, der keinen Mucks tat, wurde in den Kofferraum gepackt, wobei sie ihn etwas zusammenfalteten — an Knie- und Schultergelenken.

„Der Deckel schließt fest“, meinte Tim und betrachtete den Bewusstlosen. „Aber der Renault hat das Mercedes-Heck gerammt und das Blech verbogen. Da kann genug Luft rein, damit dieser Mistkerl nicht erstickt.“

Als Tim die Klappe schließen wollte, klingelte in Joes Lederweste ein Handy.

„Das interessiert mich.“ Tim fischte es heraus.

„Ja? Hallo?“, meldete er sich, bemüht die knarzende Klospülungsstimme des Rambos nachzuahmen.

„Ich bin’s“, blaffte eine Männerstimme. „Joe?“

„Ja. Und wer ist dort?“

„Bist du besoffen? Erkennst du deinen Chef nicht? Hier ist Zinse.“

„Klar doch, Chef. Es war so ‘n Rauschen im Äther.“

„Wo seid ihr jetzt?“

„Bei der Poseidon-Villa. Kuno ist drin. Gleich gibt’s Musik.“

„Was ist los mit dir, Joe? Du drückst dich aus, als hättest du dich bei der Volkshochschule eingeschrieben.“

„Hähähäh!“, knarzte Tim.

„Weshalb ich anrufe: Ich habe Gottlieb in den letzten Tagen damit beauftragt, dass er Lohmann im Auge behält. Bei diesem Spinner weiß man ja nie, stimmt’s? Nun ist Gottlieb zwar nicht gerade zuverlässig, stimmt’s? Aber einiges kriegt er mit. Zum Beispiel hat er beobachtet, dass ihr beide — du und Kuno — dass ihr gestern Mittag bei Lohmann wart. Mit ‘nem zusammengerollten Teppich, stimmt’s? Den habt ihr aber nicht hingebracht, sondern wieder mitgenommen. Nur dass er da viel dicker war, stimmt’s? Gottlieb hat sich nichts dabei gedacht, weil er nicht nur unzuverlässig, sondern auch blöd ist. Auch als er merkte, dass Lohmanns Alte verschwunden ist, hat er noch nicht geschaltet. Erst vorhin hat ein Lichtstrahl sein kleines Gehirn getroffen. Und ihm, dem Gottlieb, fiel ein, dass ihr was geredet habt — bezüglich dem Lohmann noch die letzte Knete abzunehmen, die 900 000 — von denen wir ja wissen. Jetzt folgert Gottlieb messerscharf, dass ihr beide Lohmanns Alte entführt habt. Mir soll das egal sein und ich gönne euch das Geld. Ich will auch gar nicht wissen, ob ja oder nein. Aber eins sage ich euch: Wenn ihr erwischt werdet, kenne ich euch nicht. Das heißt: Ich weiß von nicht, habe nichts damit zu tun, bin euer Brötchengeber, aber nicht euer Kumpel. Stimmt’s?“

„Völlig klar, Chef“, erwiderte Tim — und hätte fast gejubelt.

„Das war’s. Treibt mir das Pack aus der Villa!“

Dann war die Verbindung unterbrochen.

Karl hatte zugehört, ebenfalls mit dem Ohr dicht am Handy.

„Tolle Info“, meinte Tim. „Die hat uns gefehlt.“

„Das bricht Zinse den Hals. Super! Wir sind zwei Zeugen, Tim. Der Kerl billigt ein Kidnapping.“ Karl deutete auf den Teppich im Kofferraum. „Wahrscheinlich haben sie Irene Lohmann drin eingewickelt und zum Wagen geschleppt.“

„Jetzt benutzen wir ihn.“ Tim zerrte den Teppich unter Joe hervor. „Als Trage.“

Bruno wurde auf den Teppich gelegt. Der Transport gelang. Karl trug am leichteren Ende, wo die Beine waren. Der Wirt atmete hörbar, war aber immer noch ohne Bewusstsein.

Als sie ins Lokal kamen, klappte Otto die Kinnlade herunter. Er stand hinter der Theke, hatte für Gaby und Klößchen Cola serviert und wollte sich gerade einen Cognac einschenken — aus einer Flasche mit der Aufschrift Penalty 2000 XXO.

„Ihr Bruder wurde niedergeschlagen“, erklärte Tim, „von einem Typ, der zur Hausverwaltung gehört. Wir haben ihn eingesperrt — in seinem Kofferraum.“

„Bruno!“, schrie Otto. „O mein Gott, er blutet!“

Otto tat, wie er meinte, das einzig Richtige, fasste die Cognacflasche und schoss hinter der Theke hervor. Bruno wurde die Flasche an den Mund gesetzt.

„Das bringt ihn wieder zu sich“, rief Otto. „Das belebt.“ Brunos Schluckreflex funktionierte. Der Wirt trank. Mindestens zwei Doppelte gingen ihm durch die Kehle. Doch er wachte nicht auf, sondern schien in eine noch tiefere Ohnmacht zu sinken.

„Jetzt brauche ich auch einen“, murmelte Otto und — trank aus der Flasche.

TKKG sahen ihm zu.

„Ähhh ..machte Otto. Die Flasche polterte zu Boden. „Ähhh...“ Er verdrehte die Augen. Dann fiel er um, wie gefällt von einem unsichtbaren Blitz. Röchelnd rollte er auf die Seite.

Stille. Entsetzen. Tim begriff als Erster.

„Mit dem Cognac ist was. Vielleicht Gift oder so. Verdammt! Was ist los heute Nacht? Wir brauchen den Notarzt.“

Gaby flitzte bereits hinter die Theke, zum Telefon.

In dieser Sekunde wurde das Gebäude von brandendem Lärm erschüttert. Erst beim zweiten Hinhören merkten TKKG, dass es sich um Musik handelte, aber mit vermutlich 10 000 Dezibel (Maß für Lautstärke).

„Ist ja wie in ‘ner Disco“, gröhlte Klößchen dagegen an.

„Pst!“ Tim legte den Finger über die Lippen, denn Gaby telefonierte bereits.

21. Lunte legen, Kids flambieren

Sie trafen sich in Sichtweite des ehemaligen Puppentheaters, aber auf der anderen Seite, dort wo die Container stehen, aus denen der wieder verwertbare Abfall quoll: Wilhelm Nahgast, der Schmuddeltyp, dessen Entlarvung als brutaler Schmuckräuber bevorstand — und Heinz Birkl, der Ewiggestrige, der den illegalen Afrikaner Malco mit dem Messer bedroht hatte. Die beiden kannten sich seit langem und frönten derselben Gesinnung: dem Hass auf Ausländer, der verquasten Vorstellung von einem ,sauberen‘ Deutschland. Gewalt war ihnen ein geeignetes Mittel, menschliches Mitgefühl ein Fremdwort.

Beide hatten sich in schneidige Regenmäntel gehüllt, die militärisch wirkten und dem Schnitt nach in die Dreißigerjahre des vorigen Jahrhunderts gehörten.

Birkl war mit dem Wagen gekommen.

Die beiden standen im Dunkeln. Die nächste Lichtpeitsche war ein Dutzend Schritte entfernt. Nahgast sah nicht, wie Birkl grinste, aber er hörte es an seiner Stimme.

„Ein Dutzend Benzinkanister“, teilte der Ewiggestrige mit, „habe ich im Wagen. Wir können das Puppentheater in einen Feuerball verwandeln — in eine lodernde Falle. Flammenbarriere an allen Ausgängen, vor allen Fenstern. Den Saukids wird der Hintern schmoren. Rauchvergiftungen und Verbrennungen dritten Grades sind das Mindeste. Dann wissen die endlich, wo’s lang geht.“

Nahgast nickte. „Alles für ein sauberes Deutschland. Diese Penner, Schnorrer und Rumtreiber sind eine Schande für aufrechte Gesinnung. Die gehören in Arbeitslager, jawohl! Kids von der Bordsteinkante — phhh! Hört sich an wie: Schmeißfliegen vom Kloschüsselrand. Ist ja auch fast das Gleiche.“

Birkl kicherte, wobei er seine Raunzstimme anstrengen musste. „Aber wir sind’s nicht gewesen.“

„Nee, wir nicht.“ Nahgast kniff sein Nattergesicht noch spitzer. „Der Afrikaner war’s. Der Nigger! Der illegale Ausländer. Der ist durchgeknallt aus Hass, weil unser viel zu lascher Staat ihn rausschmeißen will. Deshalb macht er so was, der Malco. Läuft Amok mit der Lunte, mit Benzin, flambiert die Kids, die zwar so mies sind wie er, die aber trotzdem hier bleiben dürfen. Weil’s ja Deutsche sind. Und das ist nun wirklich was anderes.“

„Wo ist er jetzt?“

„In meiner Wohnung.“ Nahgast spuckte aus. „In der Laube konnte er nicht bleiben. Ich dachte, dort hätte ich ihn unter Kontrolle und er wäre gut aufgehoben bis zur Stunde X. Aber dort sind irgendwelche Typen aufgetaucht und haben ihn verjagt. Weil er nicht wusste wohin, hat er bei mir angerufen — und ich habe ihn zu mir geholt. Natürlich so, dass es niemand gesehen hat.“

„Was macht er jetzt bei dir? Hängt er vor der Glotze?“

„Er pennt. Er ist fast bewusstlos. In die Milch, die er so gerne trinkt, habe ich ihm ein K.o.-Mittel reingetan. Wir haben leichtes Spiel mit ihm, Heinz. Wir stecken ihn in die Vermummungskutte, mit der ich beim Puppentheater randaliert habe. Dann schleppen wir ihn dorthin. Vorher wird natürlich das Benzin verteilt. Malco kriegt mit ‘ner rumliegenden Klamotte eins vor die Birne, damit er völlig groggy ist. Dann legen wir ihn dort ab — sodass es aussieht als wäre er nach seiner Brandstiftung ausgerutscht, gestürzt und mit der Plautze auf den Stein gefallen. Brandstifter haben eben manchmal Pech, hähäh.“

„Inzwischen brennt die Ruine“, nickte Birkl, „und wir haben zwei Fliegen mit einer Klatsche geschlagen: Der verdammte Ausländer ist am A... und die verdammten Saukids können von Glück sagen, wenn sie nicht den Flammentod sterben.“

„Da soll noch einer sagen, wir wären nicht organisiert in unserem Handeln.“

„Wir sind super, Wilhelm, weil wir die richtige Kultur draufhaben, das richtige Gedankengut.“

„Dafür muss man Opfer bringen und mitten in der Nacht schuften wie wir jetzt. Komm!“

22. Schluss mit laut!

Gaby legte auf. „Der Notarzt kommt. Und bringt alles mit zum Entgiften. Falls das dann noch hilft“, setzte sie etwas verzagt hinzu und betrachtete die Brüder Bruno und Otto Scherg.

Die Jungs hatten die beiden Bewusstlosen in die richtige Atmungslage gebracht, wie es die erste Hilfe empfiehlt. Mehr konnten sie im Moment nicht tun. Bei beiden schlug der Puls kräftig und regelmäßig. Ein Kreislaufzusammenbruch war wohl nicht zu befürchten.

Also können wir uns um Kuno kümmern, dachte Tim. In Gedanken spuckte er in die Hände. Dann klingelte das Telefon. Hatte der Notarzt die Adresse vergessen? Oder? Gaby meldete sich.

„Ja, hier ist bei Bruno Scherg. Aber der bin ich nicht. Nein, ich bin nicht die Bedienung, ich bin... eine Bekannte. Kann ich was ausrichten — Herr Scherg ist im Augenblick nicht... eh... anwesend.“

Gaby lauschte, interessiert beobachtet von den Jungs.

„Davon ist mir nichts bekannt“, sagte sie. Dann lauschte sie nur noch. Aber ihr lebhaftes Mienenspiel — der Wechsel zwischen großen Blauaugen und riesengroßen Kornblumenguckern — zeigte an, dass die nächtliche Nachricht kein Pappenstiel war.

Gaby bedankte sich schließlich und legte auf.

„Stellt euch vor: Das war die Nachtschwester vom Professor-Süßbruch-Sanatorium. Brunos Frau liegt dort seit fünf Monaten im Koma — nach einer Kopfverletzung als Folge eines Überfalls. Liegt im Koma und rührt sich nicht. Bruno hat den Leuten dort eingeschärft, ihn sofort — auch nachts — zu benachrichtigen, falls sich irgendwas an ihrem Zustand ändert. Und jetzt ist das Wunder geschehen. Eva Scherg ist aufgewacht, ist bei Sinnen, sogar bei klarem Verstand, meint allerdings, es wäre Anfang Juni und sie käme gerade aus dem Theater. Erwacht aus dem Koma! Ist das nicht wunderbar.“

Gaby strahlte. Auch die Jungs freuten sich über die gute Nachricht.

„Hoffen wir mal“, meinte Tim und deutete auf Bruno, „dass sein Zustand zeitlich begrenzt ist. Die Freude wird ihn aufrichten und den Otto gleich mit. Aber jetzt nehme ich mir den Bandleader aus der Noise-Factory vor. Sonst gewöhnen wir uns noch an den Radau und meinen, das wäre Zimmerlautstärke.“

Karl und Klößchen schlossen sich an. Gaby blieb bei den Scherg-Brüdern, die offenbar selig schliefen. Otto ein bisschen seliger, denn er murmelte mehrmals den Namen Agnes!‘ — ,Agnes, ach Agnes!‘ Sogar seine Seufzer, dachte Gaby, riechen nach Knoblauch.

Tim lief voran — um die halbe Villa herum zum seitlichen Eingang. Dort konnten sie leicht eindringen. Das Türschloss war kaputt — nach wie vor — das Treppenhaus dunkel. Karl fand den Lichtschalter, drückte aber vergeblich. Defekt. Sicherlich mutwillig zerstört, um die Mieter zu schikanieren.

Im Dunkeln tasteten die Jungs die Treppe hinauf. Je näher sie der III-A-Wohnung kamen, umso unerträglicher wurde der Lärm.

Tim mutmaßte, dass Kuno Ohrenpfropfen in seine Hörlöffel gestopft hatte. Und das Handy zum Warnen — falls die Polizei anrauschte — war auf Vibracall geschaltet.

Dritte Etage. Dunkelheit. Aber hinten beim kleinen Julius Herkules Neubert, dem Flötisten, war die Tür spaltweit geöffnet. Wie schon am Nachmittag lugten drei Köpfe um den Türpfosten: Samson, der Rehpinscher, Rosita, die ängstliche Dogge, und — nur wenig höher — der Flötist. Alle waren hellwach und auf Posten.

Die Hunde haben uns gewittert, dachte Tim, und ihn aufmerksam gemacht. Er lief näher. Samson knurrte kampfbereit.

„Wir sind’s“, rief Tim. „’n Abend, Herr Neubert.“

Der Flötist war erfreut. Tim erklärte. Der Oldie hatte bereits die Polizei verständigt. Dann bezogen alle Stellung vor III-A: Tim vorn, schräg neben ihm Karl und Klößchen, hinten Neubert mit seinen Hunden. Tims Faust hämmerte an die Tür. Das Holz bebte, aber niemand öffnete. War Kuno noch da? Klößchen hielt Karls kleine Taschenlampe und in deren Schein werkelte der Gedächtniskünstler mit seinem Besteck. Der Flötist staunte. Die Tür schwang auf. Der Lärm klatschte ihnen entgegen wie Ohrfeigen. In III-A war überall Licht.

Kuno, der Ringertyp mit dem Tattoo auf dem Unterarm, saß im ehemaligen Schlafzimmer auf dem Boden und hatte sich einen Kopfhörer aufgesetzt: Keinen für Geräusch-Übermittlung, sondern einen für Lärm-Abschottung — wie ihn Sportschützen tragen, damit ihnen das Geknalle nicht die Trommelfelle ausleiert. Kuno saß mit dem Rücken zur Tür und nuckelte an einer Bierflasche. Der Wandschrank war geöffnet und die Lärmmaschine in voller Aktion.

Lange halte ich das nicht aus, dachte Tim. Er nahm Rosita am Halsband. Das sanfte Tier gehorchte. Tim führte die Dogge hinter Kuno und versetzte ihm einen leichten Tritt gegen die Hüfte.

Wahnsinnige Wirkung. Der Ringertyp schoss in die Höhe und herum wie von der Tarantel gebissen. Dabei schleuderte er einen Arm hinter sich. Tim konnte sich bücken, aber seine Baseballmütze wurde vom Kopf gefegt. Erschrocken sprang die Dogge zurück und brachte sich in Sicherheit in der letzten Reihe. Statt ihrer sauste Samson heran. Er schlug seine Mausezähne in Kunos Hosenbein.

Alles geschah fast gleichzeitig. Tim und Kuno hatten kaum Zeit gehabt, sich drohend anzustarren. Jetzt machte der Ringertyp eine Torschuss-Bewegung und schleuderte Samson durch die Luft. Der winzige Rehpinscher wäre gegen die Wand geprallt. Und vermutlich hätte er sich etliche Knochen gebrochen. Doch Klößchen stand in der Schusslinie und fing den Hund auf.

Brutal!, dachte Tim. Wie geht dieser Mistkerl um mit einem Mini-Kaniden (Hund)? Das verdient Strafe.

Und er rammte Kuno die Faust gegen den Magen. Und dann auf die Leber. Beides gehörte bereits zur Notwehr, denn auch der Terror-Gehilfe wollte zuschlagen.

Tims Schnelligkeit wurde dadurch belohnt, dass Kuno zu Boden ging — mit einem Gesichtsausdruck wie: Gleich-übergebe-ich-mich.

Was er dann aber doch nicht tat.

23. Benzin am Puppentheater

Da Joe im Kofferraum eingesperrt war und nicht warnen konnte vor der Ankunft der Polizei, ging diesmal alles nach Wunsch — nach dem Wunsch der Mieter. Die Besatzung eines Streifenwagens tanzte an, fast gleichzeitig mit dem Notarzt. Die Jungs übergaben Joe und Kuno — mit entsprechender Erklärung. Über Polizeifunk rief Tim Gabys Vater im Präsidium an und berichtete auch von dem kapitalen Verbrechen der beiden, nämlich von Irene Lohmanns Entführung.

„Und der Luxussanierer Zinse ist voll damit einverstanden“, erklärte Tim, „genau das war seine Reaktion. Karl und ich können das beeiden.“

„Großartig, was ihr da rausgefunden habt“, lobte Kommissar Glockner. „Nebenbei: Ich vermute, meine Tochter ist noch nicht im Bett!“

„Gott sei Dank nicht, Herr Glockner! Gaby kümmert sich gerade um die Brüder Scherg, die sich mit — vermutlich vergiftetem — Cognac ausgeklinkt haben. Unabsichtlich. Immerhin — sie leben noch. Und der Notarzt ist schon hier. Die Sanitäter schieben die beiden gerade in ihr nützliches Fahrzeug. — O Gott! Ich habe meine Mütze verloren. Ah, die liegt noch in III-A. Hoffentlich hat Samson sie nicht zerfleischt. Der fährt nämlich ab auf Schuhe. Also vielleicht auch auf Mützen. Samson ist der mannscharfe Rehpinscher vom Flötisten Julius H. Neubert.“

„Verstehe!“, meinte Glockner. „Das heißt, eigentlich nicht. Aber du wirst es schon machen. Gute Nacht! Und gib Acht auf Gaby.“

„Immer, Herr Glockner! Gute Nacht!“

Tim legte auf.

TKKG befanden sich im Bei Bruno, wo es jetzt stiller wurde, denn die ärztliche Ambulanz hatte die Schergs weggeräumt und die Polizei war mit den beiden Terror-Gehilfen längst auf dem Wege ins Präsidium. Der betagte Flötist Neubert hatte sich schlafen gelegt. Mit der Aufregung war er gut zurechtgekommen, die Dogge Rosita weniger. Sie hatte die Rute eingekniffen und sich schnell in Neuberts Wohnung verkrochen. Anders Samson, der mit geschwellter Rehpinscher-Brust zu seinem Körbchen stolzierte: ganz Herr der Lage.

Die übrigen Poseidon-Mieter hatten sich nicht blicken lassen, waren jetzt aber sicherlich froh über die Stille im Haus.

„Ich hole meine Mütze“, verkündete Tim. „Sie muss noch in der Noise-Factory sein. Kuno hat sie mir runtergehauen. Das pfiff millimeterscharf am Haargel vorbei.“

„Haargel?“, fragte Gaby. „Ich dachte immer, das wäre natürlicher Glanz.“

„Ist es ja auch“, grinste Tim. „Aber der Glanz kommt durch die Schädeldecke, rührt her von meinen guten Gedanken.“

„Hol deine Mütze, damit die nicht einfrieren.“

Tim ging diesmal durch die Scherg-Wohnung, deren Eingang auf den Parterre-Flur führte. Hier und im Treppenhaus hatte sich nichts an den Lichtverhältnissen geändert. Doch der TKKG-Häuptling tastete sich im Dunkel voran und hinauf in die dritte Etage. Er fand auch die Tür der Noise-Factory. Mit Karls Taschenlampe wäre es bequemer gewesen, aber die hatte er vergessen. Seine Baseballcap lag auf einem Häufchen von millimeter-kurzen Kippen ohne Filter. Kuno pflegte seine Lungenkrebs-Stäbchen bis zu Ende zu rauchen. Na ja, einige Jährchen würde er noch im Knast brummen, aber dann war sicherlich mit einem sozialverträglichen Frühableben — wie es die deutsche Behördensprache erstmals 1998 herzlos und Menschen verachtend formuliert hatte — zu rechnen.

Tim klopfte seine Mütze ab, löschte das Licht und schloss die Tür hinter sich. Als er ins Treppenhaus trat, hörte er die Stimmen. Zwei Männer sprachen. Sie sprachen leise. Tim erkannte die Stimmen. Über Nahgast’ Anwesenheit wunderte er sich nicht. Aber dass auch Heinz Birkl hier war, der Ewiggestrige, der den kleinen Afrikaner bedroht und Tim und Gaby mit dem Geranientopf bombardiert hatte — dieser Umstand alarmierte den TKKG-Häuptling bis in die — Gel freien — Haarspitzen.

Die Stimmen waren weiter unten. Zweite Etage. Nahgast und Birkl schleppten offenbar was Schweres. Keuchen war zu vernehmen.

„...der ist schwerer als man denkt“, keuchte Birkl.

„Ja. Außerdem macht er sich schwer.“ Auch Nahgast war nicht bei Puste.

„Ich denke, er ist schon bewusstlos.“

„Deshalb ja. Merkst du doch.“

„Dann... puh... heißt das nichts anderes, Wilhelm, als dass... puh... dieses illegale Pack hier viel zu viel frisst.“

„Exakt, Heinz! Wo der herkommt... klar, in Afrika fressen sie nur Kokosnüsse und Würmer.“

„Und ab und zu mal das hintere Ende von ‘ner Giftschlange, hähäh! Wart mal! Ich schmeiß ihn mir auf die Schulter. Das geht besser.“

„Heb dir keinen Bruch an dem Bimbo!“

Schritte abwärts, langsam und tastend. Natürlich verzichteten auch die beiden auf Licht.

Afrika? Bimbo? Da ist der kleine Afrikaner gemeint, dachte Tim. Er ist bewusstlos und sie tragen ihn weg. Was haben die vor mit ihm? Garantiert ‘ne Teufelei! Was für ein Glück, dass ich so an meiner Mütze hänge!

Vorsichtig folgte er den beiden, lautlos wie ein Nachtkauz, der die Beute im Blick hat.

„Ist schon ulkig — puh!“, meinte Birkl.

„Was meinst du?“

„Na, dass dein Sündenbock-Nigger ausgerechnet der ist, dem ich heute Mittag Panik gemacht habe. Hätte ich das gewusst, wäre ich zurückhaltender gewesen. Ja, die Attacke hätte ich mir erspart — und damit auch, dass dieser blonde Hase mich derart anblökt. Ich hätte ja gewusst, dass es für den Nigger jetzt viel härter kommt.“

„Das kommt es. Der liebe Malco lässt Hass ab, flambiert die Schmuddelkids und verunglückt dabei. Die Feuerwehr wird sich freuen, wenn sie ihn so handgerecht findet, nämlich bewusstlos.“

Ich ahne!, dachte Tim. Das ist nicht nur ‘ne Teufelei. Da spielt auch des Teufels Großmutter mit. Au Backe! Was für eine Nacht! Der totale Aufwasch. Hier laufen wirklich alle Fäden zusammen.

Nahgast und Birkl, der den kleinen Afro namens Malco auf der Schulter trug, traten ins Freie, hielten sich fern vom Laternenlicht und hasteten — so rasch Birkl konnte mit seiner Last — durch den Park zum Puppentheater.

Tim, ihnen auf den Fersen, sah: Malco steckte in einem dunklen, kuttenartigen Gewand mit Kapuze. Ganz bestimmt war das die Kluft, in der der Vermummte beim Puppentheater seine brutalen Drohungen intoniert hatte. Logo! Und jetzt wollten diese Verbrecher Feuer legen und alles so drehen, dass Malco als Täter dastand. Kein Wunder, dass Nahgast geleugnet hatte, ihn zu kennen. Und die scheinbare Hilfsbereitschaft war nichts als Vorbereitung zu einem schweren Verbrechen.

Tim kauerte sich hinter einen Strauch und beobachtete. Birkl hatte den Bewusstlosen auf den Boden geworfen. Gemeinsam leerten die Verbrecher Benzinkanister aus: rund ums Puppentheater. Tim ließ sie gewähren. Bald roch die Gegend wie eine Tankstelle mit undichten Zapfsäulen.

Als Nahgast einen faustgroßen Stein aufhob und sich über Malco beugen wollte, griff Tim ein.

Gaby, Karl und Klößchen erklärten hinterher übereinstimmend, sie hätten Kampfgetümmel im Park vernommen, jedenfalls die kurzen, aber heftigen Schmerzensschreie zweier Männer.

Die Schreie bewirkten auch — da sie in unmittelbarer Nähe erschollen dass die Bordsteinkanten-Kids in ihrer ungemütlichen Lagerstatt erwachten. Florian und Thorsten, gefolgt von Gitta und Heike, torkelten schlaftrunken ins Freie. Hinter ihnen im Türloch sah Tim die fahlen Kleckse anderer Gesichter.

„Ach, du bist es, Tim“, meinte Thorsten. „Wie riecht das denn hier?“

„Benzin“, erwiderte der TKKG-Häuptling. „Ringsum ist der Boden getränkt. Man wollte euch abfackeln. Dass mir ja keiner raucht! Offnes Feuer ist verboten! Nicht mal Geistesblitze.“

Gitta lachte. Dann verschluckte sie sich. „Huch! Da liegt doch wer! Nein, drei! Sind die... tot?“

„Zwei sind k.o., aber schwer. Die wollten euch Böses. Der Farbige ist okay. Lasst euch nicht von der Kutte täuschen. Die haben sie ihm angezogen. Er ist nicht der Vermummte. Erklärungen später. Jetzt übernehmt ihr hier die Wache. Falls die beiden andern vorzeitig zu sich kommen, was unwahrscheinlich ist, dürft ihr ihnen eins überziehen. Aber bitte erst warnen, dann hauen. Ich muss die Polente rufen. Bis gleich.“

24. Malcos Entschluss

Als Tim durch den Park zum Bierlokal zurück joggte, fiel ihm der Wagen auf. Er stand auf dem Mieter-Parkplatz, konnte aber eben erst angekommen sein: ein schwarzes Chrysler-Cabrio mit weißem Verdeck. Jemand saß hinterm Lenkrad und rauchte.

Tim verhielt, blieb im Dunkeln hinter Baumstämmen und ging dann langsam näher. Eine Frau? Er ging noch näher. Dann rieb er sich die Augen vor Verwunderung. Denn, tatsächlich: Es war Irene Lohmann. Sie rauchte nervös. Entführung und gewaltsame Abfüllung steckten ihr wohl noch in den Gliedern.

Umso eher, dachte Tim, könnte man erwarten, dass sie sich jetzt erst mal fit schnarcht. Denn die Auszeit im Gartenhaus war ja Stress und nicht Wellness. Zum Henker, was will die Frau hier? Sie glubscht zur Villa. Wartet sie auf wen?

Sein Instinkt sagte ihm, nicht fröhlich grinsend anzueiern, sondern sich beobachtend schlau zu machen. Aber Geduld war im Moment nicht angesagt, denn die Polizei musste her. Und seine Freunde im Bierlokal konnten nicht endlos Cola trinken.

Tim lief einen Bogen, sodass er ungesehen blieb und kam an Bei Bruno, wo gerade Aufregung um sich griff.

Klößchen tat sich zwar ungerührt an Salzstangen gütlich, aber Karl polierte hektisch seine Brillengläser und Gaby hatte alle Lichter gelöscht bis auf eine Lampe über der Theke.

„Tim!“ Unwillkürlich flüsterte sie. „Da ist jemand gekommen. Eben. Ich war gerade hinten in der Diele und hörte leise Schritte auf dem Flur. In Richtung Kellertür. Ich habe die Wohnungstür ein bisschen geöffnet und Lichtschein gesehen. Der Kerl hat ‘ne Taschenlampe. Ein großer Kerl. Irgendwie sah der aus wie Jens Lohmann. Aber den habe ich nur einmal gesehen, deshalb...“

„Er kann’s durchaus sein, Gaby“, fiel Tim ihr ins Wort. „Denn vorn am Parkplatz wartet Irene im Wagen und pafft wie ein Glimmstängeltester.“

„Ouuuh!“, meinte Karl. „Das hört sich aber bedrohlich an. Gaby sagt, Lohmann hätte einen Koffer geschleppt. Da frage ich doch: Was will der Mann mit ‘nem Koffer im Keller der Poseidon-Villa, die ihm sein großer Widersacher Zinse weggeschnappt hat? Was dann zu Lohmanns Pleite führte, wie wir wissen. Ich glaube, Lohmann legt dem Zinse jetzt eine Leiche in den Keller — eine Leiche im übertragenen Sinne.“

„Sonnenklar!“, rief Tim. „Das ist es. Wir sehen nach. Gaby, bitte ruf doch mal das Überfallkommando. Hinten beim Puppentheater sind nämlich...“

Er berichtete in wirklich wenigen Sätzen, dann stürmten er, Karl und Klößchen durch Brunos Wohnung auf den Parterre-Flur und zur Kellertür.

Die war angelehnt, die Treppe finster, unten Stille. Tim hatte Karls Taschenlampe, machte aber kein Licht. Sie schlichen hinunter, nur geführt von ihrem Tastsinn — und dann von dem Geräusch und dem Lichtschein. Beides kam aus dem Raum, in dem sich die große Ölheizung befand.

Dort kniete ein Mann auf dem Boden, wandte der Tür den Rücken zu und hatte sich ganz auf seine Sache konzentriert: auf zwei umfangreiche Metallkästen. Sonst sah und hörte er nichts.

Tim konnte ihm über die Schulter gucken: In den Kästen war ein Gewirr von Drähten und grauer Masse, die wie Knete aussah. Aber Kommissar Glockner hatte Tim gezeigt und erklärt, was das ist: gefährlichster Sprengstoff. Eine Hand voll genügt, um einen Bungalow zu zertrümmern. Die Menge in den Kästen hätte ausgereicht für die Beseitigung einer Burganlage — und allemal für die Poseidon-Villa.

Außerdem befand sich in jedem Kasten eine Zeitzünder-Vorrichtung mit dem Zifferblatt einer Uhr.

Bomben!, dachte Tim. Dieser Psycho will das Haus in die Luft jagen. Aus Hass! Was sonst? Hass auf Zinse, dem er das Schnäppchen nicht gönnt. Aber die Mieter hier! Was wäre mit denen?

Lohmann schwitzte und zitterte. Er fummelte an einem der Zeitzünder. Tim räusperte sich. Der Pleite-Typ drehte sich um, jedoch ohne zu erschrecken. Sein Gesicht war verzerrt.

„Hätten Sie die Leute im Haus vorher gewarnt?“, fragte Tim ruhig.

In Lohmanns Augen stand der Irrsinn. „Ja, das hätte ich.“

„Und wie?“

„Irene... meine Frau... sie... sie ist draußen im Auto. Hat das Handy. Und die Liste mit allen Te... Te... Telefonnummern. Von den Leuten. Wir rufen sie an. Damit sie ihr Leben retten, bevor hier“, er Verschluckte sich an seiner Spucke, „das Inferno ausbricht, das Höllenfeuer, der Vesuv. Alles wird brennen und glühen. Alles.“

„Daraus wird nichts, Lohmann. Das Inferno ist abgesagt. Stehen Sie auf! Und Finger weg von den Höllenmaschinen! Sie kommen mit ohne Gegenwehr, sonst... Ich musste zwar schon vier Typen abbürsten, hier und eben. Und das sollte genug sein, sonst denkt meine Freundin noch, mir macht so was Spaß. Trotzdem wäre immer noch ‘ne Kopfnuss bei mir drin. Aber Sie brauchen was anderes für Ihre Rübe, nämlich einen Nervenarzt.“

„Nein, brauche ich nicht!“ Lohmann schrie.

Dann begann er zu heulen. Es war peinlich. Er heulte auch noch, als er — eskortiert (begleitet) von den Jungs — ins Bierlokal geführt wurde, wo er auf einen Stuhl sank und das Gesicht in den Händen verbarg.

Infos für Gaby. Dann zog Tim los, um Irene Lohmann zu holen.

In der Ferne tönten bereits die Sirenen von Streifenwagen, die sich rasch näherten.

*

Im Polizeipräsidium ging es rund in der zweiten Hälfte dieser ungemütlichen Herbstnacht. Kommissar Glockner konnte allein nicht alles schaffen. Kollegen, Verhör-Spezialisten, wurden aus dem Bett geholt. Denn erfahrungsgemäß ist der frisch ertappte Täter am ehesten zur Auskunft bereit, wahrscheinlich weil er noch unter Schock steht und nicht Zeit noch Nerven hat, sich Lügen auszudenken. So wurde es eine Nacht der Geständnisse.

Joe Reuter und Kuno Lettich gestanden, dass sie Irene Lohmann entführt hatten — wegen der 900 000, die aber Jens Lohmann nicht rausrückte. Lieber wollte er seine Frau opfern. Außerdem bestätigten die beiden Terror-Gehilfen, dass sie in Zinses Auftrag die Poseidon-Mieter schikaniert und drangsaliert hatten. Ebenfalls kam auf den Tisch, dass Zinse von der Entführung gewusst hatte, aber das billigend verschwieg. — Damit konnte sich der Bulldozer ein düsteres Bild seiner Zukunft malen und auf Knast-Urlaub einrichten. Die Luxussanierung der Poseidon-Villa würde wohl noch lange auf sich warten lassen.

Irene wurde als Mitwisserin angeklagt. Sie hatte den psychopathischen Rache-Anschlag ihres Mannes unterstützt — ohne allerdings zu dem Zeitpunkt zu wissen, wie kaltblütig er sie geopfert hatte. Die Trennung von Tisch und Bett fand noch in jener Nacht statt. Die beiden sprachen nie wieder ein Wort miteinander.

Lohmann, der auf seinen Geisteszustand untersucht wurde, benannte Bruno Scherg als Lieferanten der Bomben. Das war ganz schlecht für den Wirt. Seine aus dem Koma erwachte Ehefrau würde das Bierlokal lange Zeit allein führen müssen. Außerdem hatte das Schicksal Bruno mit der eigenen Cognac-Falle bestraft. Seine Geschmacksnerven waren ruiniert für immer — leider auch die seines schuldlosen Bruders.

Heinz Birkl und Wilhelm Nahgast wurden angeklagt wegen versuchten Mordes. Sie hatten mit einem strengen Richter zu rechnen. Bei Nahgast kam hinzu, dass Bruno ihn als Raubtäter entlarvt hatte — als jenen, von dem Eva lebensgefährlich verletzt worden war.

Ein Sumpf menschlicher Niedertracht.

TKKG — die den Verhören natürlich nicht beigewohnt hatten, sondern endlich ins Bett kamen und alles erst andern Tags erfuhren — schüttelten sich.

Dann, am frühren Nachmittag, wurden sie vorgelassen zu Malco Miller, dem kleinen Afrikaner. Er befand sich in so genannter Abschiebehaft. Aber sein dunkles Gesicht war so friedvoll und entspannt, als hätte man ihm gerade den deutschen Pass in feierlicher Zeremonie überreicht.

Ehe TKKG etwas sagen konnten, wurden sie von Malco umarmt. Gaby wurde auf die Stirn geküsst. An Tims Schulter wären ihm beinahe die Tränen gekommen.

„Was ihr für mich getan — ich nie vergessen in all meinem fernen Leben. Ich ohne euch tot. Und schuldig an Flammentod von Kids. Gaby mich verteidigt vor Scheusal-Mensch. In Gaby wohnt eine Löwin.“

Tim überspielte seine Verlegenheit, indem er ab wehrte.

Gaby sagte: „Ich habe eine gute Nachricht für dich, Malco. Mein Vater wird sich für dich einsetzen. Er hat Einfluss. Natürlich wird da nichts geschoben. Aber wir kennen einen guten Anwalt. Der wird geltend machen, dass nach dem, was man dir angetan hat, die Erteilung der Aufenthaltsgenehmigung das Mindeste sein muss an Wiedergutmachung.“

Malco lächelte. „Sehr freundlich von euch. Ich werde nie vergessen — niemals in all meinem fernen Leben. Aber ich will nicht mehr bleiben. Ich zu viel Angst gehabt in diesem Land. Zu viel Feindschaft und Verfolgung. Angst, Feindschaft und Verfolgung ich auch in Nigeria, von wo ich komme. Aber dann doch besser dort. Denn dort ist Heimat. Und ich vielleicht kann überleben.“

Ein Hammer!, dachte Tim. Aber irgendwie hat er Recht.

Sie versuchten, ihn umzustimmen. Sie redeten lange auf ihn ein. Er merkte, wie ehrlich sie’s meinten. Er lächelte die ganze Zeit. Aber er blieb bei seinem Entschluss.

Als dann alles gesagt war, zog er etwas aus der Tasche und hängte es Gaby um den Hals.

Ein Amulett!, dachte Tim. An einem Lederriemen hingen zwei Reißzähne eines Raubtieres. Auf die gefährlichen Beißerchen waren Zeichen geritzt.

„Sind Zähne von Gepard“, sagte Malco, „dem Herrscher der Savanne. Die Zeichen sind Beschwörung — halten Unheil und Verderben von dir fern, Gaby. Das Amulett ist von einem Medizinmann geweiht und wird dir immer helfen. Ich gebe es dir. Aber ich habe Freundschaft mit euch allen — wahre Freundschaft — so lange ich lebe. Vielleicht eines Tages sehen wir uns wieder.“

Diesmal war es Tim, der den kleinen Afrikaner als Erster umarmte.

Table of Contents

- 1. Der Typ mit dem Messer
- 2. Bruno, Spezialist für Bomben
- 3. Heerlager bei Viersteins
- 4. Ein Geranientopf kann tödlich sein
- 5. Die Kids von der Bordsteinkante
- 6. Brutale Methoden der Luxussanierer
- 7. Wer ist der Vermummte?
- 8. Claudia und Anne-Marie
- 9. Betrunken im Gartenhaus
- 10. Tim rettet seinen Gegner
- 11. Irrer Blick wie beim Fußballtrainer
- 12. Kleiner Herkules mit zwei Hunden
- 13. Gaby in tödlicher Falle
- 14. Wie kommt Irene hierher?
- 15. Volle Dröhnung wider Willen
- 16. Der Auftraggeber meldet sich
- 17. Lohmanns teuflischer Plan
- 18. Otto kommt doch
- 19. Die Beute aus dem Überfall
- 20. Gefährlicher Cognac
- 21. Lunte legen, Kids flambieren
- 22. Schluss mit laut!
- 23. Benzin am Puppentheater
- 24. Malcos Entschluss