Die gefährliche Zeugin verschwindet
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die gefährliche Zeugin verschwindet Als Kommissarin Irma Heinze von zwei berüchtigten Bankräubern entführt wird, bleibt sie cool. Sie will die Maskierten überlisten und beinahe gelingt es ihr. Aber dann läuft alles schief. Irma und die Verbrecher sind verschwunden. Das Schlimmste ist zu befürchten. TKKG schalten sich ein und merken bald: Eine Lawine kommt ins Rollen, denn in Irmas Umfeld ist der Teufel los. Auch Gaby, die einen Mordversuch beobachtet hat, muss um ihre Sicherheit bangen. JM ab 9 Jahre ISBN 3-570-15094-? € 8.00 Folie und Etikett sind recyclingfähig Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0394-0

© 2001 by Pelikan • D-30163 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: GGP Media, Pößneck

Printed in Germany Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4

elperegrino@rocketmail.com v1.0 13.03.2014

Inhalt

1. Mordanschlag am Supermarkt

2. Personenschutz für Gaby

3. Die Pistoleros

4. Irma blufft die Gangster

5. Alarm!

6. Leere Wohnung

7. Verschleppt zum Seuchen-Acker

8. Chaline sah die Typen

9. Lösegeld von der Schwester?

10. Kalensky, die Schlüsselfigur

11. Otti von nebenan

12. Tim lauscht

13. Partygirl und Baulöwe

14. Heißer Draht zur Presse

15. Eingekerkert

16. Gero Guest, der Szene-Schleicher

17. Todesfälle

18. Anna ist einverstanden

19. Uralte Hartwurst

20. Über Kimme und Korn

21. Gaby rennt um ihr Leben

22. Finale am Bunker

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

1. Mordanschlag am Supermarkt

Das grauenvolle Erlebnis würde Gaby bis in ihre Träume verfolgen. Aber noch war es nicht so weit. Weitere vier Minuten blieben ihr zum Einkauf im Schnäppchen-Supermarkt BBP, der heute allerdings schon um 13 Uhr schloss. Für zwei Tage. Wegen dringender Umbauarbeiten — wie auf Plakaten für ,die verehrten Kunden’ mitgeteilt wurde.

BBP stand für Besser/Bunter/Preiswerter. Und Gaby war auch sehr zufrieden mit den beiden T-Shirts und den Sommersandalen, die sie sich in der Non-Food-Abteilung ausgesucht hatte.

An der Kasse saß eine junge Frau, die außerordentlich dick war und — auch — innerlich unter ihrer Körperfülle litt. Sie hatte schon viele Diät-Kuren ausprobiert, aber immer ohne Erfolg. Inzwischen war sie entmutigt und versuchte sich einzureden, Übergewicht wäre liebenswert und — Geschmacksache sowieso.

Noch drei Minuten bis...

Gaby bezahlte. Sie war die letzte Kundin, wie sie plötzlich feststellte und sah zur Uhr.

„Oh, eins durch. Ist schon geschlossen? Ich komme doch hoffentlich noch raus.“

Sie lächelte und pustete an den langen Wimpern vorbei gegen die seidigen Ponyfransen auf der Stirn.

„Einsperren werden wir dich jedenfalls nicht“, erwiderte die Füllige. „Aber du musst durch den Seiteneingang. Vorn ist jetzt zu.“ Und ungefragt erklärte sie: „Der Seiteneingang hat nur innen so ‘nen automatischen Öffner, der die Tür automatisch öffnet. Automatisch, verstehst du. Von selbst. Von außen funktioniert das nicht. Kein Kunde kann mehr rein. Wir haben Feierabend. Gott sei Dank! Für mich wird das allerdings furchtbar. Ich will nämlich zwei Tage Diät machen. Habe ich eben beschlossen. Weil du so beneidenswert schlank bist. Wie machst du das?“

Noch zwei Minuten bis...

Gaby lachte. „Eigentlich mache ich gar nichts. Wahrscheinlich hat mich die Natur schlank geplant. Allerdings — ich esse nicht viel. Bin auch nicht vernascht. Außerdem ist mein Freund ein Action-Typ. Ruhe kommt da nur auf, wenn er mich in den Arm nimmt.“

„Beneidenswert!“, sagte die Dicke zum zweiten Mal. Aber sie sagte es ohne Neid und schummelte auch nicht beim Wechselgeld.

Noch eine Minute bis...

Gaby ging zum Seiteneingang. Auf ihrer Einkaufstasche stand ,Chic’ in dicken Buchstaben. Zu welchen Jeans, überlegte Tims Freundin, passen die Shirts? Wahrscheinlich zu allen. Umso besser.

Noch wenige Sekunden bis...

Gaby näherte sich dem Ausgang, einer zweiflügeligen Glastür. Draußen der leere Parkplatz. Im Hintergrund Häuser. Die Sonne übergoss alles mit grellem Mittagslicht.

Gaby war jetzt noch fünf Schritte von der geschlossenen Tür entfernt. Die verborgene Lichtschranke erkannte: Aha! Ein Kunde will raus. Und automatisch — wie die dicke Kassiererin erklärt hatte — schoben sich die gläsernen Türhälften auseinander. In diesem Moment passierte es.

*

Victor Kalensky wurde verfolgt. Aber davon merkte er nichts. Er war ein blonder, kräftiger Mittdreißiger und von Natur aus vorsichtig. Heute vergaß er das, hatte es eilig, wollte unbedingt vor Ladenschluss einen Kasten Bier holen: Aus dem Schnäppchen-Supermarkt BBP, der — wie Victor wusste — um 13 Uhr schloss. Also in dieser Minute. Nein, schon vor zwei Minuten. Doch Victor versuchte einen Trick.

Der Seiteneingang! Gleichsam mit hängender Zunge kam Victor dort an. Und wartete im toten Winkel neben der Tür. Sobald ein Kunde herauskam — und einer würde noch kommen! Schließlich war’s ja erst zwei Minuten über die Zeit wollte Victor hineinschlüpfen.

Na also! Da war ja auch schon ein hübsches blondes Mädchen mit Boutiquen-Tasche. Und die Tür glitt auf.

Zweierlei geschah jetzt nahezu gleichzeitig: Hinter Victor tauchte sein Mörder auf: ein Kerl in dunkler Lederjacke, das zweischneidige Kampfmesser in der Hand. Auch der Mörder keuchte, war außer Atem, hatte sein Opfer nämlich lange verfolgt und — beinahe die Lust verloren.

Zweitens: Victor sah den Kerl — vielmehr dessen Spiegelbild in der linken der gläsernen Türhälften, die offenbar etwas langsamer zur Seite fuhr.

Entsetzen! Adrenalin (anpeitschendes Hormon aus den Nebennieren) strömte ins Blut. Victor sprang vorwärts, stolperte, verlor den Halt, prallte fast gegen Gaby und stürzte vor ihr zu Boden.

Tims Freundin schrie auf.

Victor schlug mit dem Kinn auf die Steinfliesen, schlug sich sozusagen selbst k.o. Von dem bedrohlichen Knacken im Kiefer hörte er nichts mehr. Ebenso wenig bekam er mit, was hinter ihm geschah. Der mörderische Typ mit dem Messer zögerte eine Sekunde, vermutlich verunsichert vom Anblick der Zeugin — sei es von ihrer Lieblichkeit oder allein von der Tatsache, dass sie da war und ihn aus riesigen Blauaugen anstarrte.

Die automatische Eingangstür dachte: Aha! Kunde draußen. Und hielt ihre Pflicht für erfüllt. Die gläsernen Hälften glitten zusammen.

In diesem Moment schnellte der Messertyp vor, wollte noch hinein. Ein knapper Meter trennte die Türhälften voneinander. Der Kerl streckte die Messerhand aus, offenbar um mit der Klinge das Schließen zu verhindern.

„Nein!“, schrie Gaby. „Zurück! Weg!“

Ohne zu überlegen schleuderte sie ihm ihre Tasche entgegen, was ein Wurf aus der Hüfte war, der linken — und deshalb misslang. Statt den Mann zu treffen, prallte die Chick-Tüte gegen eine der Türhälften. Doch das genügte. Gabys mutige Abwehr brachte den Kerl aus dem Tritt. Wiederum verzögerte er. Dann schlossen sich die Türhälften vor seiner Nase.

Jetzt kam er zur Besinnung, packte den Türgriff, rüttelte, schwang drohend das Messer und starrte Gaby an — mit eiskalter Wut.

Tims Freundin hatte ihre Tasche aufgehoben und wich hinter den Bewusstlosen zurück. Gab die Tür nach? Konnte er sie aufdrücken? Nein, sie hielt stand. Und Gaby befand sich jetzt jenseits der Lichtschranke.

„Hiiiilfe!“ Sie schrie in höchsten Tönen. „Hilfe! Hier ist ein Mörder. Am Seiteneingang.“

Endlich begriff der Messertyp, dass nun nichts mehr ging, dass er als Killer versagt hatte und zudem in der Tinte saß. Denn dieses Mädchen konnte ihn beschreiben. Eine gefährliche Zeugin! Er warf sich herum und verschwand.

2. Personenschutz für Gaby

Himmel!, dachte Tim, wenn ich äußerlich so zittern würde wie innerlich — dann könnte ich jetzt als Espenlaub im Wind rascheln. Wahnsinn! Hätte schlimm ausgehen können für Gaby, ganz schlimm. Er saß neben seiner Freundin, sah sie immerfort an und ließ ihre Hand nicht los.

Karl und Klößchen besetzten die Stühle rechts neben Gaby — ein Halbrund vor Kommissar Glockners Schreibtisch. Im Moment herrschte gespannte Stille im Büro.

Umso deutlicher vernahm Tim den Straßenverkehr durch die geschlossenen Fenster. Der tägliche Wahnsinn spielte sich zwar drei Stockwerke tiefer ab — rund ums Polizeipräsidium. Aber die Nähe der Ordnungshüter schreckte keinen Autofahrer. Da wurde gehupt, riskant überholt, die Vorfahrt geschnitten, mit Gas bei gelber Ampel die Kreuzung passiert und voll gebremst, dass die Reifen jaulten. Das hässlichste aller Konzerte, dachte Tim, genauso dämlich wie die Formel-1-Raserei.

Minutenlang hatte Kommissar Glockner seine Tochter in den Armen gehalten, wortlos, dabei heftig geschluckt. Das war am Tatort gewesen, am Seiteneingang des Schnäppchen-Supermarkts. Tim, Karl und Klößchen waren kurz nach der Polizei eingetroffen. Über Handy hatte Gaby natürlich auch ihre Freunde verständigt.

Victor Kalensky war immer noch bewusstlos. Offenbar hatte er sich eine Gehirnerschütterung zugezogen.

Da kann man mal sehen, dachte Tim, was so ein Kinnhaken bewirkt — und sei’s auch nur, dass der Fußboden zuschlägt. Schläge an die Rübe fördern eben doch nicht das Denkvermögen — sonst würden die Berufsboxer nicht so viel Schrott stottern, wenn man ihnen ein Mikrophon vor die Nase hält.

Gabys Vater, hinter dem Schreibtisch, horchte in den Telefonhörer, erwiderte einsilbig, legte schließlich auf.

„Leider Fehlanzeige“, erklärte er. „Der Messertyp ist nicht in unserer Vorstrafenkartei. Auch beim Landeskriminalamt kann man mit deiner Beschreibung nichts anfangen, Gaby. Niemand kennt ihn.“

„Etwa einsachtzig groß“, sagte Gaby, „schlank, kräftig, 30 Jahre, dunkles Haar — kurz geschnitten, länglich-kantiges Gesicht. Und die Phantom-Zeichnung, die Herr Gostpänter angefertigt hat, ist ihm wirklich ähnlich.“

Glockner hob die Schultern. „Entweder der Kerl ist zum ersten Mal ausgerastet. Oder er war bisher schlauer als wir.“ Er zog seine Notizen heran. „Über das Opfer wissen wir dagegen schon einiges, obwohl Victor Kalensky — so heißt er — noch nicht vernehmungsfähig ist. 37 Jahre, Single, technischer Angestellter bei den Sirius-Werken. Dass er dort arbeitet, geht aus seinen Papieren hervor. Meine Kollegin Irma Heinze hat sich eben dort umgehört. Sirius stellt elektronische Geräte her, die vor allem im militärischen Bereich genutzt werden — gewissermaßen ein Ausrüster der Bundeswehr und der Nato. Damit ist die Firma natürlich ein Ziel für Spione von — sonst woher. Der Kollegin Heinze wurde gesagt, es gäbe Hinweise, dass geheime Technologien von Werksangehörigen verraten würden. Und Kalensky habe es sich zur Aufgabe gemacht, als selbst ernannter Fahnder zu ermitteln. Ist zwar nicht sein Job, aber es wurde ihm auch nicht untersagt. Eher hat man ihn belächelt. Jetzt mutmaßen die Herren aus der Führungsetage, Kalensky sei jemandem auf die Spur gekommen. Doch statt seinen Verdacht höheren Ortes mitzuteilen, hat er offenbar versucht, den Übeltäter zu erpressen. Kalensky soll hoch verschuldet sein. Er spielt. Sucht Casinos auf, spielt Roulette und Black Jack und verliert.“

„Hat Irma Heinze bei Sirius das Phantom-Bild vorgezeigt?“, fragte Tim.

Der Kommissar lächelte. „Hat sie, Tim. In der Personalabteilung. Immerhin werden bei Sirius 600 Leute beschäftigt. Aber unter den 243 Männern ist der Gesuchte leider nicht.“

„Endlich mal eine Firma“, meinte Gaby, „wo die Frauen in der Mehrheit sind. Und das in einem kriegswichtigen... hoppla! will sagen: verteidigungswichtigen Unternehmen. Sonst sind weibliche Mehrheiten nur in Frauenvereinen.“

„Und in Mädchenschulen“, ergänzte Klößchen, wobei ihm fast ein Stück Schoko aus dem Mund fiel.

„Weltweit gesehen“, wusste Karl, „sind sie auch in der Mehrheit. Es gibt etwas mehr Frauen als Männer.“

„Dann kann die Welt nicht untergehen“, lachte Gaby. „Die Natur handelt klug.“

Schon wieder gut drauf, dachte Tim. Der Schock scheint überwunden. Aber Pfote hat noch eiskalte Hände. Jedenfalls ist die Linke ziemlich kalt. — Wärmend umschloss er sie mit seiner kräftigen Karate-Faust. Dann wandte er sich an den Kommissar.

„Was tun wir für Gabys Sicherheit, Herr Glockner? Sie ist die einzige Zeugin. Nur sie kennt den Täter. Vielleicht ist der jetzt schon auf dem Weg nach Osten. Vielleicht aber auch nicht. Wir wissen nicht, was er vorhat. Solange ich bei dir bin, Pfote“, wandte er sich an seine Freundin, „kommt keiner an dich ran. Und wenn du Zuhause bist, auch nicht. Aber dazwischen gibt es Sicherheitslücken. Allein morgens der Weg zur Schule.“

„Das werden wir organisieren“, nickte Glockner. „Wenn ich verhindert bin, übernimmt Irma Heinze deinen Schutz, Gaby. Du bist ja fast befreundet mit ihr. Sie mag dich sehr, ist außergewöhnlich tüchtig, erfahren und... kaltblütig.“

„Das ist doch viel zu viel Aufhebens“, wehrte Gaby ab. „Der Typ hat mich bestimmt schon vergessen, weiß gar nicht mehr wie ich aussehe.“

Tim lachte unfroh. „Pfote! Dich vergessen? Wer dich einmal gesehen hat, vergisst dich zeit Lebens nicht. Träumt von dir. Du ahnst ja nicht, wie viele Typen von dir träumen.“

Gaby sah ihn an. „Willst du mich vera... auf den Arm nehmen?“

„Nicht im Geringsten. Du bist in Gefahr.“ Er wandte sich an Glockner. „Ich nehme doch an, dass man Druck ausüben wird — auf diesen Kalensky. Damit der sagt, wer die Technologien verrät, wen er erpresst, wer daraufhin überzogen reagiert hat — nämlich mit einem Mordversuch.“

„Wir werden ihn eindringlich befragen, Tim“, nickte Glockner. „Mein Kollege Hassleben ist möglicherweise gerade jetzt damit beschäftigt. Vorausgesetzt, Kalensky ist wieder bei Bewusstsein und darf vernommen werden. Ob er eine Aussage macht, die uns hilft, bleibt abzuwarten. Immerhin würde er sich damit belasten. Nämlich sich selbst als Erpresser bezichtigen. Wir wissen ja auch gar nicht, ob das wirklich dahinter steckt. Seine Kollegen und die Firmenbosse aus der mittleren Führungsriege vermuten es. Tatsächlich könnte der Mordanschlag einen ganz anderen Hintergrund haben.“

„Hm.“ Tim kratzte sich am Kinn. „Kalensky muss mit einem zweiten Anschlag rechnen. Selbstanzeige wäre das kleinere Übel.“

Tim hätte weiter geredet, hielt aber inne, denn Glockners Telefon klingelte.

Gabys Vater meldete sich, sagte ,Hallo, Georg!’, und lauschte. Es dauerte nicht lange. Er sagte: „Danke! Da kann man nichts machen.“ Und legte auf. „Das war der Kollege Hassleben. Er ist bei Kalensky im Gott-hilf-mir-Krankenhaus. Kalensky behauptet, er habe nicht die geringste Ahnung. Er könne sich nicht erklären, warum dieser Typ ihn erstechen wollte. Er kenne ihn nicht — kenne jedenfalls niemanden, der dem Phantom-Bild ähnelt.“

Alle schwiegen. Wahrscheinlich lügt der Kerl, dachte Tim. Und das hieße: Er will sich keine Blöße geben, sich nicht belasten, nicht mit der Polizei zusammenarbeiten. Einerseits. Andererseits glaubt er, mit dem Messertyp fertig zu werden. Klar doch! Jetzt ist er, Kalensky gewarnt. Und jetzt kann er, falls es um Erpressung geht, seine Bedingungen verschärfen — seine Forderung erhöhen. Zusätzlich Schmerzensgeld für den Anschlag, haha. Wahrscheinlich geht’s um viel Geld.

Damit sollte Tim Recht behalten — freilich in einer ganz anderen Weise, als alle vermuteten.

„Irma Heinze“, sagte Glockner, „will auf dem Rückweg — von den Sirius-Werken — noch eine Besorgung machen, wird aber gleich hier sein. Du tätest gut, Gaby, wenn du wartest. Damit wir dann absprechen, wie sie für dich den Personenschutz übernimmt.“

Gaby war einverstanden. Für die Jungs hieß das natürlich, dass auch sie hier bleiben würden. Drüben in einem zurzeit ungenutzten Vernehmungszimmer konnten sie die Wartezeit mit klugem Kriegsrat verbringen.

3. Die Pistoleros

„Oh, Mann!“ Hajo Kerber stöhnte. „Du hast es vermasselt.“

„Reg dich ab! Das nächste Mal mache ich ihn alle.“ Bert Zierhaus sagte das, als gehöre ein Mordanschlag üblicherweise zu seinem Tagesprogramm.

„Aber jetzt ist er gewarnt.“ Gemeint war Kalensky. „Gewarnt war er schon vorher. Er musste damit rechnen, dass wir rauskriegen, wer er ist.“

„Fragt sich, was er den Bullen erzählt.“

„Nichts wird er erzählen, sonst wandelt er sich vom Opfer zum Täter. Der Typ ist doch nicht blöd.“

„Hoffentlich.“ Hajo Kerber stöhnte abermals. Es klang, als hätte er grässliche Zahnschmerzen, aber Angst vor Bohrer und Zange.

Kerber war mittelgroß, schmal, fast dürr und figürlich vom Typ Stahlfeder. Er war im gleichen Alter wie sein Messer schwingender Komplize, hatte sein schwarzes dünnes Haar mit Frisiercreme an den Kopf gekleistert und hinten zu einem Entenstert zusammengekämmt. Auf den Stert legte er Wert, überprüfte ihn häufig im Spiegel.

Bert Zierhaus sah immer noch so aus, wie Gaby ihn beschrieben hatte und wie das Phantom-Bild ihn darstellte. Allerdings war sein kantiges Gesicht jetzt entspannt, die Wut über den Fehlschlag verflogen.

Beide saßen in einem gestohlenen Wagen, einem grauen Renault.

„Kalensky entgeht uns nicht“, sagte Bert. „Eher beunruhigt mich das Mädchen.“

„Du würdest sie wieder erkennen?“

„Auf der Stelle. So eine Hübsche immer. Sie mich leider auch.“

Diesmal war Hajo zuversichtlich. „Vielleicht auch nicht. Vielleicht hat der Schreck sie benebelt. Oder sie ist kurzsichtig.“

„Hajo, sie hat reagiert, hat die Tasche nach mir geschmissen, hat um Hilfe geschrien. Und sie hat mich aus klaren blauen Augen angestarrt, als wollte sie mich malen. Sie kann mich identifizieren.“

„Zu ‘ner Gegenüberstellung darf’s eben nie kommen.“ Hajo lachte humorlos. „Wir müssen den Bullen aus dem Wege gehen und du darfst dem Mädchen nie begegnen.“ Bert fuhr sich mit einer knochigen Hand übers Gesicht. „Einmal“, murmelte er, „werde ich ihr noch begegnen. Denn tote Zeugen reden nicht.“

„Das ist ausschließlich deine Sache.“ Aber Hajo, die Stahlfeder, wusste: Wenn’s dann so weit war, würde er mitmachen wie immer.

Der Wagen parkte in einer ruhigen Seitenstraße — in Sichtweite der S & H-Bank, einem kleinen, aber feinen Geldinstitut. Bert und Hajo hatten die Filiale für ihren Überfall ausgewählt. Es war der 19. innerhalb von zwei Jahren — trotzdem waren die beiden noch lange nicht reich. Manchmal betrug die Beute nur wenige Tausender — oft aber hatte sich’s wirklich gelohnt. Dennoch — beiden rann das Geld durch die Finger. Kaum gut bei Kasse, starteten sie zu einer Weltreise, Erster Klasse — versteht sich — mit Saus und Braus. Oder sie logierten im teuersten Grandhotel am Mittelmeer und ließen die Puppen tanzen. Es war schon vorgekommen, dass sie — völlig abgebrannt — per Autostopp zurückreisen mussten und dann gleich den nächsten Überfall machten, um Geld für die Miete zu haben. Natürlich war das Duo in der Öffentlichkeit bekannt geworden. Schließlich haben wir ja die Medien — und Reporter, die für jede Sensations-News den Boden küssen. Der Anschaulichkeit wegen hatte man die stets maskierten Räuber mit einem Namen versehen. Von den ,Pistoleros’ war die Rede. Wegen der schönen, silbrig vernickelten Waffen — 38er-Pistolen amerikanischer Bauart — mit denen sie zu Werke gingen. Meistens griffen sie sich eine Geisel. Um damit den Kassierer am Computer gesteuerten Ausgabe-Tresor zur Höchstleistung anzuspornen.

Zweimal hatten sie geschossen. Einem Wachmann wurde das Schultergelenk zerschmettert. Ein anderes Mal war Hajos Pistole versehentlich losgegangen. Die Kugel hatte das Werbeplakat für eine garantiert seriöse Geldanlage durchbohrt.

„Bist du fit?“, fragte Hajo.

„Weshalb sollte ich’s nicht sein?“

„Bist verdammt lange hinter Kalensky hergedackelt.“

„Bewegung tut gut. Ich war lediglich besorgt, dass ich nicht rechtzeitig hier bin.“

Hajo beobachtete, wie eine junge Frau die Bank betrat. Die Frau hatte schwarzes, kurz geschnittenes Haar, schien recht hübsch zu sein, trug einen hellen Sommer-Trench mit seidigem Tuch auf den Schultern und eine bauchige Schultertasche, die offenbar nicht ganz leicht war.

Die ideale Geisel!

Bert sagte: „Die schnappen wir uns! Los!“

Beide hatten aufgerollte Strumpfmasken wie kleine Mützen auf dem Kopf. Die Pistolen steckten im Hosenbund unter der Jacke.

Bert setzte den Renault in Bewegung, stoppte unmittelbar vor der Bank im Halteverbot und ließ den Motor laufen.

Sie stiegen aus. Laufschritt. Jeder Handgriff saß. Dicht am Eingang rollten sie sich die Masken übers Gesicht. Hinein!

Hinter ihnen schloss sich die Tür.

In diesem Moment rollte ein Streifenwagen, besetzt mit zwei Beamten, die Straße herab. Die Polizisten feixten, der Beifahrer gestikulierte, sie redeten über Fußball.

Dann bemerkte Polizeimeister Müller VI den Renault im Halteverbot.

4. Irma blufft die Gangster

Die Pistolenmündung presste sich gegen ihren Hinterkopf. Mit der anderen Hand hatte der Bankräuber Irma an der Schulter gepackt. Er schob die zarte Frau vor sich her — durchs Portal und die wenigen Stufen hinunter. Der Zweite — ebenfalls maskiert und beschleppt mit einem Leinenbeutel voller Geld — folgte ihnen. Er ging rückwärts, sicherte ab nach hinten, fuchtelte mit seiner Pistole.

Der Bankraub war gelaufen, rasend schnell. Den Angestellten hatte es den Atem verschlagen. Auch Irma Heinze, der Kripo-Kommissarin. Sie wurde zur Geisel, ehe sie sich versah, war’s noch: Das Druckmittel, mit dem die Pistoleros alles lenkten.

Ich glaub’s nicht, dachte Irma. Ausgerechnet ich! Diese Blamage! Das gefundene Fressen für die Presse. Ich seh schon die Schlagzeile: Kommissarin am Bankraub beteiligt — als Geisel.

Irma hatte keine Chance gehabt zu irgendeiner Reaktion. Sie hatte eine Überweisung am Schalter machen wollen — da waren die beiden Verbrecher schon hinter ihr gewesen.

Es ging auf 16 Uhr. Sommerzeit. Die Juni-Sonne stand immer noch hoch. In der Bank betätigte jemand die Alarmanlage. Die Sirene heulte los.

Irma sah den Streifenwagen sofort. Er hielt auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Der Fahrer saß noch am Lenkrad. Sein Kollege war ausgestiegen, hatte die Waffe gezogen und stützte beide Arme aufs Autodach. Er zielte herüber.

Verdammt! Mach keinen Unsinn, Kollege!, dachte Irma. Sie kannte die beiden nicht, und auch die sahen sie sicherlich zum ersten Mal.

„Weg mit der Waffe!“, brüllte der zweite Bankräuber, der wie eine Stahlfeder gebaut war.

Er stand in dritter Position — hinter Irma, dem Schutzschild, und seinem Komplizen.

Dicht an Irmas linkem Ohr brüllte der andere: „Sonst habt ihr die Frau auf dem Gewissen. Ich mache sie alle. Leg die Pistole auf den Wagen. Los!“

Der Polizist gehorchte. Auf dem Wagendach wirkte seine Dienstwaffe sehr klein und unpassend. Der Mann trat einen Schritt zurück und wusste offensichtlich nicht, was zu tun sei — außer Nichtstun.

Der Fahrer am Lenkrad hatte beide Hände erhoben — in Gesichtshöhe, damit die Pistoleros sahen, dass er nichts vorhatte.

Irma stolperte. Butterweich die Knie. Cool bleiben!, befahl sie sich. Nerven behalten!

Der Fluchtwagen, ein Renault, parkte wenige Schritte entfernt. Der Motor lief.

Stahlfeder riss die rechte Vordertür auf. Der andere — der wuchtiger gebaut war, aber schlank — stieß Irma hinein. Stahlfeder glitt in den Fond und übernahm die Bedrohung, hielt Irma seine Waffe an die Schläfe.

„Wir haben die Geisel“, brüllte der Wuchtige über die Straße, als gäbe es da irgendwelche Zweifel. „Wir nehmen sie mit. Keine Verfolgung! Sonst ist die Frau tot.“

Er lief um den Wagen herum, stieg ein und fuhr los.

Irmas rechte Hand schob sich zur Schultertasche. Sie war bauchig, eher groß und eigentlich nicht mehr modern. Aber Irma liebte diese Tasche wegen ihrer praktischen Möglichkeiten.

Die Dienstwaffe ziehen? Unmöglich. Stahlfeder wäre schneller gewesen. Er konnte zwar nicht sehen, was ihre rechte Hand tat. Aber er war hellwach, nervös und drückte die Pistolenmündung immer noch gegen ihre Schläfe. Es tat weh. Und wie leicht löst sich unbeabsichtigt ein Schuss!

Irma bewegte sich kaum, während der Wagen stadtauswärts raste. Zwei Finger zogen die schmale Brieftasche hervor. Irma schob sie in den Spalt zwischen Sitz und Chassis.

„Mann, Bert!“, keuchte Stahlfeder. „Das war knapp. Ohne die Hübsche hätten wir jetzt ein Feuergefecht mit den Bullen.“

„Kannst dich ja bei ihr bedanken!“, knurrte der Wuchtige.

„Danke, Puppe, dass du uns so wunderbar beschützt hast — vor der bösen Polizei.“ Stahlfeder lachte. „Bert, wir müssen die Masken abnehmen. Die Leute drehen sich nach uns um.“

„Ungern vor der Hübschen. Aber...“

Er sprach nicht weiter. Ein Streifenwagen kam ihnen entgegen, gemächlich. Er war noch jenseits der Kreuzung. Und die beiden Beamten hatten offenbar noch keine Sprechfunk-Meldung erhalten vom Banküberfall, wussten also nichts von einem grauen Renault mit drei Insassen und dem Kennzeichen...

Bert Zierhaus fuhr weiter in vorschriftsmäßigem Tempo. Das war die einzige Möglichkeit, denn Abbiegen ging nicht mehr. Er und Hajo Kerber hatten sich die Strumpfmasken vom Kopf gerissen, rechtzeitig.

Irma fühlte den Druck von Stahlfeders Waffe an ihrer Hüfte.

„Ganz ruhig, Puppe! Wenn hier geschossen wird — dich trifft die erste Kugel.“

Sie fuhren am Streifenwagen vorbei. Die Beamten blickten nach vorn. Der Fahrer trug Sonnenbrille, der andere wirkte schläfrig. Irma schielte nach links und zuckte zusammen.

Himmel! Das war doch... War das möglich? Der Kerl sah ja aus wie der Messertyp vom Phantom-Bild. Eine Kopie davon steckte zusammengefaltet in ihrer Brieftasche. Eine Sorge weniger. Aber es blieb noch genug.

Stahlfeder griff an der Kopfstütze vorbei und packte den Riemen der Schultertasche.

„Her damit, Süße! Mal sehen, wer du bist. Ist Geld in der Tasche? Wolltest sicherlich ein paar Riesen aufs Sparbuch einzahlen.“

Er lachte. Dann hatte er die Tasche und wunderte sich über ihr Gewicht.

Gleich kommt’s, dachte Irma. Ein Glück, dass ich keine der üblichen Dienstwaffen führe.

„Mann, Bert!“ Stahlfeders Stimme klirrte. „Sie hat eine Kanone im Täschchen.“

„Was?“

„Sie hat eine Kanone im Täschchen.“

„Spinn nicht, Hajo!“ Der Messertyp starrte geradeaus. „Das ist doch höchstens ein Tränengas-Pistölchen. Weil die Hübsche befürchtet, nachts auf dem Heimweg könnte ein aufdringlicher Typ nach ihr grapschen.“

„Nein, Bert! Eine 7.65er. Eine echte Waffe! Hier!“

Er hielt sie so, dass Bert im Rückspiegel einen Blick darauf werfen konnte.

Irma holte tief Luft. Der Atem reichte für ein hässliches Lachen. Ein Bankräuber-Lachen.

„Was denkt ihr denn, ihr albernen Typen? Dass ihr die Einzigen seid, die ‘ne Bank ausnehmen?!“

Bert wandte den Kopf. Für einen Moment sah er sie an. Er war überrascht. Aber das machte ihn nicht sympathischer.

„Hehe! Was soll das heißen?“, meldete sich Hajo vom Rücksitz. „Willst du behaupten, du hattest dasselbe vor?“

„Wärt ihr fünf Minuten später gekommen, hätte ich die Kohle gehabt. Und ganz bestimmt hätte ich keine Geisel gebraucht. Mir genügt es, wenn ich auf ‘nen Kunden ziele.“

„Willst du behaupten“, bohrte Hajo, die Stahlfeder, „du machst das einfach so — ohne Maske? Dein hübsches Gesicht prägt sich ein, Süße!“

Verächtlich stieß Irma ein Phhh! durch die Zähne. „Guck doch mal hin! Mein Mantel verhüllt mich. Den Schal ziehe ich mir über den Kopf. Dazu noch die Sonnenbrille, die da in meiner Tasche ist. Das reicht. Ich bin unkenntlich. Den Film aus der automatischen Kamera können die Bank-Heinis wegwerfen.“

Bert begann zu lachen, löste die Hände vom Lenkrad und schlug sich auf die Schenkel. „Was, Hajo! Da bleibt dir die Spucke weg. Wie findest du das?“

„Stark! Echt stark. Die Frau gefällt mir.“

Irma versuchte ruhig zu atmen. Ihr Herz schlug rascher als ihr lieb war. Entspann dich!, dachte sie. Gefahr gehört ja schließlich zu deinem Job. Sie drehte sich um. Und Hajo, dem Schweißtropfen aus dem gekleisterten Haar liefen, erhielt ein kleines Lächeln. Immerhin hatte er ihr ein Kompliment gemacht. Dass es Beifall war von der falschen Seite und Irma darauf pfiff, konnte er nicht wissen.

Er erwiderte das Lächeln mit einem breiten Grinsen. Von den Zähnen, die er dabei zeigte, hatten zwei braune Stellen.

„Wäre das dein erster Überfall gewesen, äh... Wie heißt du überhaupt?“

„Irma. Irma Heinze.“ Sie lachte auf. „Nein! Ganz und gar nicht. Lest ihr keine Zeitung? Am 14. Januar die Sparkassenfiliale in Klöndorf. 23 400. Am 23. Februar die DB-Filiale in Haslbrunn. Da habe ich runde 19 000 kassiert. Mein bester Coup war dann in Nunstadt. Am 3. Mai habe ich sage und schreibe 38 000 mitgenommen. In der Presse haben sie das allerdings runter gelogen. Auf 18 000.“

„Das machen sie oft“, sagte Bert durch die Zähne. „Sonst wird Bankraub zu attraktiv.“

„Das denken die Pressefritzen“, bestätigte Irma. „Die glauben, das wäre was für jeden. Machbar für jedermann. Die haben keine Ahnung von dem Stress. Und den Nerven, die das kostet.“

„Du sagst es“, meldete sich Hajo aus dem Fond. „Hast also im letzten Halbjahr über 80 000 vereinnahmt. Nicht übel. Und wo ist die Kohle?“

„Unterm Kopfkissen.“ Sie kicherte. „Doch, wirklich! In meiner Wohnung. Ich bin gerade umgezogen und richte mich neu ein.“

„Mit dir könnte ich’s aushalten“, grinste Hajo. „Bist ja regelrecht ‘ne gute Partie.“

Irma gab sich amüsiert. Aber unter dem Lächeln jagten die Gedanken. Was, überlegte sie, haben die mit mir vor? Scheinbar bin ich eine von ihnen. Schützt mich das? Ich kenne ihre Gesichter. Ich weiß ihre Vornamen. Und dieser Bert ist zweifellos der Messertyp, den Gaby gesehen hat. Vorhin. Oder doch nicht? Nur eine Ähnlichkeit? Ginge ja heiß zu bei denen. Erst der Mordanschlag auf diesen Victor Kalensky. Und kurz danach der Bankraub. Allerdings — auch die Klamotten, die Gaby beschrieben hat, stimmen mit Berts Outfit überein.

„Ich lebe allein“, sagte sie, um auf Hajos Anbaggern einzugehen. „Meine Selbständigkeit geht mir über alles.“

„Aber irgendein Typ kommt doch gelegentlich vorbei?“ Hajo ließ nicht locker. „Und sei’s nur, um dir beim Zählen der Beute zu helfen.“

„Null Beziehung zurzeit. Feste Verhältnisse machen mich nervös. Meine Nerven brauche ich für die Coups.“

Bert, der Messertyp, schmatzte mit den Lippen. „Jetzt weißt du’s, Hajo. Total emanzipiert (als Frau gleichgestellt und unabhängig) ist nur ‘ne Bankräuberin, haha.“

„Nicht mal ‘ne Bundestagsabgeordnete kann da mithalten“, feixte Hajo. „Irma, Herzblatt! Ich gebe dir deine Kanone zurück. Allerdings ohne Munition.“

Er nahm das Magazin aus ihrer Pistole und legte die entladene Waffe in die Tasche zurück. Irma nahm sie entgegen.

„Ihr seid wohl sehr vorsichtig? Befürchtet ihr, dass ich euch die Beute abnehme?“

Beide lachten. Aber es klang nicht gut in Irmas Ohren. Verständigten sich die beiden, ohne dass sie es merkte? Würde funktionieren, was sie vorhatte? Mit ihrer Behauptung, eine Menge Geld wäre bei ihr zu Hause gebunkert, hatte sie versucht, Begehrlichkeit zu wecken. Eine Falle für die Pistoleros.

Bert war unentwegt stadtauswärts gefahren — durch unbelebte Viertel. Sie hatten kein weiteres Polizeifahrzeug gesehen und keine Sirene gehört. Jetzt erreichten sie eine stillgelegte ehemalige Fabrik in Prollstetten, also schon jenseits der Stadtgrenze. Weit und breit keine Menschenseele. Die Sonne schien. Ein lauer Wind bewegte zartgrüne Gräser und Blätter an Büschen, in denen noch die Kraft des Frühsommers steckte.

Bert fuhr durch ein Tor und hielt hinter einer brüchigen Mauer, die ebenso brüchige Gebäude umfriedete. Hier gab es nichts mehr, was irgendwer klauen würde/wollte. Selbst Heimwerker auf unterster Ebene, die für jeden rostigen Draht Verwendung hatten, sahen sich hier nicht mehr um.

Der zweite Wagen parkte versteckt in einem Winkel: ein dunkler VW, das Modell für sportliche Aufsteiger.

Hajo beugte sich vor. Irma wollte sich umwenden. Aber die Pistolenmündung berührte ihren Nacken.

„Deine Adresse, Schätzchen! Wo wohnst du? Wir interessieren uns nämlich für das viele Geld unter deinem Kopfkissen. Kapiert?“

„Ihr... Dreckskerle!“

Sie sagte es mit Inbrunst. Es klang echt.

Beide lachten.

„Zier dich nicht!“, sagte Bert. „Wir sind nämlich keine Kavaliere. Wir können saugrob werden.“

Na, also!, dachte Irma. Meine Falle funktioniert.

Sie stiegen in den VW. Eine halbe Stunde später erreichten sie Irmas Adresse im Stadtteil Riederberg: eine stille Wohnstraße ohne Geschäfte. Kleine Häuser, kleine Gärten. Es gab schmiedeeiserne Zäune und die Fahrbahn wurde nur auf einer Seite von einem Gehsteig begleitet.

Irma wohnte in einem Neubau. Das Haus hatte drei Etagen-Wohnungen. Die beiden oberen waren noch nicht vermietet. Irma schloss ihre Parterre-Wohnung auf. Alles roch nach frischer Farbe. Zu Irmas alten Möbeln waren etliche neue hinzu gekommen — wie das so ist, wenn man umzieht.

Irma trat in die Diele. Hinter ihr kam Hajo. Er hatte die Pistole weggesteckt. Hätte ja auch seltsam ausgesehen für eventuelle Nachbarn am Fenster: Zwei wenig anheimelnde Typen — davon einer mit ‘ner silbrigen Pistole in der Hand. Wozu auch? Die beiden Ganoven hatten Irma fest im Griff. Zumindest glaubten sie das.

Bert kam als Letzter. Er zog die Tür hinter sich zu.

Im Wohnraum legte Irma ihre Handtasche auf die Couch.

„Also?“ Hajos Grinsen war kälter als eine Winternacht im Hochgebirge. „Wo ist die Knete? Her damit!“

„Unterm Kopfkissen habe ich das Geld natürlich nicht.“ Sie schüttelte leicht den Kopf. „Das ist nur eine Redensart. Ich hab’s versteckt. Und zwar hier.“ Sie deutete zur Schrankwand. Die hatte etliche Fächer mit Klapptüren, auch offne — in denen standen Bücher, aneinander gepresst, dass kein Blatt Papier mehr dazwischen passte.

Hinter den gesammelten Werken von Altmeister Goethe lag Irmas zweite Waffe: eine Lady-Pistole italienischer Bauart. Kleinkaliber, also nichts, worüber sich ein Wasserbüffel, ein Nilkrokodil oder ein sibirischer Tiger aufgeregt hätte. Immerhin — es war eine Waffe. Mit ihr konnte Irma drohen — und notfalls die beiden auch kampfunfähig schießen.

Sie trat zur Schrankwand.

In diesem Moment klingelte das blassblaue Handy, das in Irmas Handtasche lag — Seite an Seite mit der entladenen Pistole.

Irma reagierte sofort. „Himmel, das ist meine Mutter. Sie wollte jetzt anrufen. Kann ich mich melden — oder habt ihr was dagegen?“

„Mach’s kurz!“, nickte Bert. „Und kein falsches Wort! Klar?“

Irma nahm ihr Handy aus der Tasche und meldete sich.

Es war nicht ihre Mutter. Was auch gar nicht möglich war, denn Martha Heinze hatte schon vor fünf Jahren — leider viel zu früh — diese Welt verlassen, dahin gerafft von einer tückischen, noch namenlosen Krankheit, zugezogen auf einer Fernreise nach Mexiko.

„Ja, hallo?!“, sagte Irma.

5. Alarm!

In dem Verhörzimmer, in dem TKKG warteten, gab es offenbar keine Klimaanlage. Die Luft war zum Kneten — trotz geöffnetem Fenster.

Tim, dem so was nichts ausmacht, fragte sich, ob die unangenehme Raumtemperatur zum Programm gehörte. Vielleicht, dachte er, werden hier besonders üble, widerborstige Verdächtige verhört. Nee! Eher nicht. Das wäre ja der verbotene Dritte Grad: quälerische Einvernahme. Nicht zulässig in einem Rechtsstaat. Also hat nur der Installateur Mist gebaut. Oder irgendwas ist kaputt.

Klößchen schwitzte. Und seine Schokolade war so weich, dass er sich beim Naschen die Finger beschmierte.

Karl hatte eine polizeiliche Fachzeitschrift gefunden — eine Ausgabe vom Januar — und las einen Artikel über die psychologische Betreuung der Opfer von Gewalttätern. Ab und zu zitierte er etwas, das ihm wichtig erschien. Aber nur Tim hörte hin.

Gaby hatte schon dreimal gestöhnt — bei ihr ein Zeichen von genervt sein — und viermal mit den Füßen gescharrt. Jetzt beugte sie sich so weit aus dem Fenster, als wollte sie sich hinaus stürzen. Tim spannte unwillkürlich die Beinmuskeln, um notfalls zu ihr zu hechten. Doch nun kam sie zurück und setzte sich neben ihn.

„Dieses Buhei um meine Sicherheit ist doch total überzogen. Und du, Tim, hast es angeleiert. Damit wir nun hier rumsitzen wie die Blöden und auf Irma warten.“

„Ich habe nichts zusätzlich angeleiert, Pfote“, verteidigte sich der TKKG-Häuptling. „Dein Vater ist doch genauso der Meinung, dass du Personenschutz brauchst. Auf der Gefährlichkeits-Skala steht der Messertyp garantiert ganz oben. Soll ich da meine Sorge um dich im Herzen vergraben?“

„Hähä!“, nuschelte Klößchen durch Kakao-Masse. „Im Herzen vergraben! Finde ich gut.“

„Ihr habt euren Spaß“, seufzte Gaby. „Und ich bin das Opfer. Dass du nicht von meiner Seite weichst“, sie sah Tim durch die Wimpern an, „kann ich ja gerade noch aushalten. Auch die väterliche Fürsorge zu Hause et cetera (und so weiter) ist okay. Aber dass auch Irma mich noch bewachen soll — darin sehe ich eine Vergeudung von Steuergeldern. Schließlich hat die Kommissarin Irma Heinze Wichtigeres zu tun.“

„Nichts ist wichtiger als deine Sicherheit!“, sagte Tim mit einem Nachdruck, der keine weitere Diskussion zuließ.

Gaby änderte sofort ihre Taktik, legte den Kopf an seine Schulter und rieb die Nase an seinem Hals.

„Vielleicht fühle ich mich deshalb bei dir so geborgen, Häuptling.“

„Schlange!“, grinste Tim.

„Wo bleibt sie nur? Wo bleibt sie nur? Ich meine Irma, Häuptling. Der Rückweg von den Sirius-Werken ist doch ein Katzensprung. Ja ja, sie wollte noch eine Besorgung machen. Aber seitdem ist eine Ewigkeit vergangen.“

„Warten ist meistens schön“, meinte Klößchen, „jedenfalls besser als draußen in der Hitze rumzuhecheln. Lediglich das Warten auf Mahlzeiten ist Kacke. So was sollte abgeschafft werden. Jeder Gang muss rasch serviert werden.“ Gaby verdrehte die Augen.

Karl sagte, ohne den Blick zu heben: „Opfer von Gewalttätern sind wirklich arm dran.“

Tim sah zur Uhr und fand, dass sich Irma wirklich viel Zeit ließ.

„Wahrscheinlich ist sie nach Hause gefahren — in ihre neue Wohnung“, überlegte Gaby, „und packt erst mal alle Einkäufe aus. Vielleicht sollte ich mal anrufen. Damit sie erfährt, welches Unheil sie erwartet.“

Tims Freundin kramte in ihrer Chic-Boutique-Tasche, in der sie auch ihre schmale Umhängetasche verstaut hatte. In der wiederum befand sich Gabys Handy — mit einer Vielzahl gespeicherter Rufnummern, auch der von Irma Heinze. Gabys Mobiltelefon war kobaltblau und recht klein. Offenbar auch stabil. Denn der Wurf gegen die Glastür vorhin — samt Tasche — hatte ihm nichts ausgemacht. Gaby rief Irma an.

Da ist niemand zu Hause, dachte Tim. Aber zu seiner Überraschung meldete sich Irma mit einem etwas gequetschten ,Ja, hallo?!’

„Hallo, Irma. Ich bin’s, die Gaby. Dachte mir, dass du zu Hause bist. Wir sind noch im Präsidium und warten auf dich. Weil Papi und Tim meinen — Karl und Klößchen natürlich auch dass ich gefährdet sei und unbedingt Personenschutz brauche. Weil der Messertyp vom BBP-Supermarkt in mir vielleicht ‘ne gefährliche Zeugin sieht — und irgendwas Hinterhältiges planen könnte. Deshalb sollst du mich bewachen, zusätzlich.“

Tim hörte genau, was die Kommissarin Irma Heinze erwiderte — und ihm fiel fast die Kinnlade aufs T-Shirt. Es war ein einziges Wort. Es beginnt mit S, ist sieben Buchstaben lang, wird auch von wohlerzogenen Menschen benutzt, gilt dennoch als unanständig.

„Wie... bitte?“, fragte Gaby — und hielt das Handy etwas vom Ohr entfernt.

„Entschuldige!“ Irmas Stimme klang hektisch. „Aber hier... du kannst das nicht wissen. Die Typen hören mit. Ich bin...“

Weiter kam sie nicht. Die Verbindung wurde unterbrochen. Aber Tim meinte, noch so etwas gehört zu haben wie eine fluchende Männerstimme.

Sekundenlang verharrte Gaby wie erstarrt. Dann klappte sie ihr Handy zu.

„Was war denn das? Tim, sie hat geflucht wie sonst nie. Und von Typen geredet, die mithören. Habe ich Irma etwa... mit meinem... meinem Gerede in eine Misere (Notlage) gebracht?“

„Ich glaube ja.“ Tim legte den Arm um sie. „Aber dafür kannst du nichts. Woher sollst du wissen, dass jemand bei ihr ist? Irma scheint in Gefahr zu sein und hat die Situation nicht mehr in der Hand — wer auch immer diese Typen sind.“

Er sprang auf.

Im selben Moment wurde die Tür geöffnet und Gabys Vater kam herein. Seine Miene war ernst und angespannt.

„Schlechte Nachricht, Kinder! Mit Irma ist was passiert. Möglicherweise — genau wissen wir’s noch nicht — ist sie die Geisel von Bankräubern geworden. Von den berüchtigten Pistoleros. Zwei uniformierte Kollegen haben die Täter — sie waren maskiert — beim Verlassen der Bank gestellt, mussten aber aufgeben — wegen der Geisel. Die Beschreibung der Frau trifft auf Irma zu. Dass wir überhaupt auf sie kommen, begründet sich damit: Ihr Wagen parkt bei der Bank. Die Kollegen, die vor Ort ermitteln, glauben, dass es das Fahrzeug der Geisel ist. Sie haben festgestellt, wer die Halterin ist und eben bei mir angerufen. Ich konnte nur bestätigen, dass die Beschreibung der Geisel exakt auf Irma zutrifft. Ja, Gaby? Du siehst aus, als platzt du gleich mit einer Neuigkeit heraus.“

So sehen wir eigentlich alle aus, dachte Tim.

Und Gaby rief: „Irma ist in ihrer Wohnung, Papi. Habe eben ganz kurz mit ihr geredet. Typen sind bei ihr. Das müssen die Bankräuber sein, die Pistoleros.“

6. Leere Wohnung

Bert — dicht neben ihr — hatte mitgehört, hatte alles verstanden, was Gaby hervor sprudelte. Irma wurde das Handy aus der Hand gerissen. Ein grober Stoß — und die junge Kommissarin fiel in einen der Sessel. Ihr war übel. Aus und vorbei, dachte sie. Bis hierher konnte ich sie hinters Licht führen. Aber jetzt wissen sie Bescheid. Verdammt! Hätte Gaby doch nur nicht... Aber das ist Unsinn! Wie sollte sie ahnen, dass dieser Messertyp neben mir steht.

Die beiden starrten sie an.

„Ich fasse es nicht“, zischte Hajo, die Stahlfeder. Auch er hatte mitgehört. „Sie ist ‘n Bulle. Also, deshalb die Kanone.“

„Dass du lügst, Süße“, Bert sprach genüsslich, „habe ich schon vorhin gemerkt. Haben wir gemerkt. Als du uns erzählt hast, du hättest am 14. Januar ‘ne Sparkasse ausgenommen. Der 14. war nämlich ein Sonntag. Das weiß ich genau, weil ich an dem Tage Geburtstag hatte.“

Irma schwieg. Ruhig sah sie die beiden an. Was kam jetzt?

„Diese Gaby“, sagte Bert, „ist ein blondes, schönes Mädchen, etwa 14. Richtig?“

Irma nickte. Was sonst sollte sie tun?

„Nun mach mal den Mund auf!“, zischte Hajo. „Sonst richten wir dich zu, dass du mehr als ‘ne Zahnspange brauchst. Wer ist das Mädchen? Wieso ruft sie aus dem Präsidium an? Wer ist ihr... äh... Papi? Was wisst ihr von dem... äh... Messertyp beim BBP-Supermarkt?“

„Von mir — in diesem Falle“, ergänzte Bert.

Dieses Eingeständnis erschreckte Irma. Der Kerl demaskierte sich. Damit wurde sie zur unkalkulierbaren Gefahr für die beiden. Sie, Irma, kannte die Gesichter der Pistoleros, wusste die Vornamen — und nun auch, dass Bert der Messertyp war, der Kalensky hatte umbringen wollen. Und sie war nicht nur irgendwer, sondern eine Polizistin, die man mit Waffengewalt entführt hatte.

Sie können mich nicht freilassen, dachte Irma. Nie mehr.

*

Der Streifenwagen vor Kommissar Glockners BMW fuhr mit Blaulicht und Sirene. Das fegte zwar die spät nachmittäglichen Straßen nicht frei, doch die meisten motorisierten Verkehrsteilnehmer hielten an, machten Platz, rückten zur Seite.

Nur die Blinden und Tauben, dachte Tim, fahren weiter als wäre nichts. Nicht viele, aber doch einige. Das sind die über Neunzigjährigen, die eigentlich den Führerschein abgeben sollten — besonders, wenn sie auf ‘ner Harley Davidson sitzen — und die Sturen, die von der Polizei nichts halten. Egal, wir kommen voran. Aber zu spät kommen wir auf jeden Fall. Denn die beiden Pistoleros sind ja nicht blöd.

Glockners Gesicht war zur Maske verhärtet. Er hatte wortlos genickt, als TKKG ihn ums Dabeisein bedrängten. Jetzt quetschten sich Tim und seine Freunde in den Fond und es war schon ein Glück, dass Gabys Hund Oskar nicht mit war. Er hätte kaum Platz gehabt.

Vorn, neben Gabys Vater, saß Christopher Spechthammer, Spechti genannt. Er war Kripo-Assistent, 28 Jahre alt und kam frisch von der Uni, wo er anfangs Meeresbiologie studiert hatte, dann Astronomie. Für eine Karriere bei der Kripo erwies sich beides als nicht sehr hilfreich. Aber er war ein netter Kerl, intelligent und anstellig. TKKG hatten einen guten Draht zu ihm — und er war, wie alle Kripo-Assis im Präsidium, hingerissen von Gaby, hielt aber seine Begeisterung im Zaum. Tim wusste von seiner heimlichen Leidenschaft, die darin bestand, sich Deutschlands schönsten Fitness-Body anzutrainieren. Dafür schwitzte Spechti in seiner Freizeit im Gym, ernährte sich nach Plan und träumte von einem Nebenjob als männliches Model. Seine Freundin hieß Trauthilde und liebte — wie sie Gaby erzählt hatte — vor allem seinen Charakter und seine schmelzige Stimme. Von dem Irrsinn im Fitness-Studio hielt sie nichts. Sie war vollschlank und eher klein, Spechti dagegen maß 192 Zentimeter bei einem Gewicht von nur 76 Kilo. Er strebte 90 Kilo an. Muskelmasse, natürlich. Erreichen, dachte Tim, wird er das nie. Ist nicht der Typ. Aber er hat seinen Traum.

„Eine gefährliche Zeugin“, sagte Glockner in diesem Moment. „Irma ist eine gefährliche Zeugin.“

„Durch meine Schuld“ sagte Gaby. „Wahrscheinlich hat mein Gerede sie verraten. Aber das konnte ich nicht wissen. Und eine gefährliche Zeugin bin ich ja auch, wie ihr alle meint.“

Der Kommissar nickte der Windschutzscheibe zu. „Das meinen wir, Gaby. Aber eine gefährliche Zeugin bist du nur für den Messertyp. Die Pistoleros sind Profis. Im Fluchtwagen — einem Renault, der vermutlich gestohlen ist — konnten sie die Masken nicht aufbehalten. Nicht auf den Straßen rund um den Tatort, die Bank. Also kennt Irma nun ihre Gesichter.“ Er atmete tief. „Hoffentlich tun sie ihr nichts an.“

„Mord an einer Polizistin — so dumm sind Profis nicht“, sagte Spechti mit seiner schmelzigen Stimme. „In meinem Profiler-Lehrgang habe ich gelernt, mich in den oder die Täter hinein zu denken.“ Das war an die Adresse von TKKG gerichtet und er drehte auch gleich den Kopf über die Schulter. „Wisst ihr, was ich meine?“

„Ein Profiler ist ein Bul... ein Polizist“, erwiderte Gaby, „der von einem gesuchten Täter ein psychologisches Profil erstellt — damit man besser nach ihm fahnden kann. Meistens nützt es nichts. Und erklärt hast du uns das schon dreimal.“

„Hm.“ Spechti strich sich an beiden Schläfen entlang, wo sein eleganter Kurzhaarschnitt endete. „Trotzdem versetze ich mich mal in die Pistoleros. An ihrer Stelle würde ich Irma mitnehmen, kalt stellen und damit Zeit gewinnen, erst mal. Dann können sie was für ihre Sicherheit tun — und Irma später freilassen.“

„Was sollen sie für ihre Sicherheit tun?“, fragte Tim. „Sich ihre Gesichter operativ verändern lassen? Sich mit neuen Pässen ausrüsten? Sich in ein fernes Land absetzen, wo Straftäter nicht ausgeliefert werden? Ist zwar alles möglich, aber doch sehr theoretisch. Womit ich kein Unglück herbei reden will.“

„Gleich wissen wir mehr“, erwiderte Gabys Vater. „Etwas mehr.“

Der Streifenwagen hatte Blaulicht und Sirene abgestellt und rollte durch die menschenleere Kleinkiesel-Straße im Stadtteil Riederberg. TKKG kannten Irmas Adresse, hatten der Kommissarin beim Umzug geholfen. Dabei war Klößchen eine Bücherkiste auf den Fuß gefallen — und der Schoko-Fan hatte Goethes gesammelte Werke verflucht: nicht den Inhalt, aber das Gewicht.

Glockner hielt hinter dem Streifenwagen.

Ein Architekt mit Neigung zu moderner Sachlichkeit hatte das Haus erbaut, in dem Irma wohnte. Es sah aus wie ein weißer Würfel mit etlichen Glasflächen, die teils Fenster waren, teils Wände. Hinter denen hingen mausgraue Vorhänge — in allen Etagen — , weil die Bewohner sonst wie auf einer Bühne gelebt hätten.

Spätestens, wenn die Vorhänge in die Reinigung müssen, dachte Tim, ist das dann Fakt.

„Jetzt wird es mir bewusst“, sagte Gaby: „In allen Wohnungen die gleichen grauen Vorhänge. Blöd! Für den ersten Stock hätte ich Gelb genommen. Und ganz oben Blau.“

Alle stiegen aus. Auch die beiden Uniformierten aus dem Streifenwagen. Es waren dieselben, die Irmas Verschleppung miterlebt hatten. Anhand eines Fotos war die Kommissarin inzwischen von ihnen identifiziert worden.

Kein parkender Wagen weit und breit, dachte Tim. Hier ist niemand mehr. Die Pistoleros haben die Biege gemacht.

„Ihr wartet hier!“, sagte Glockner.

Dagegen gab’s keinen Widerspruch. Tim, Gaby, Karl und Klößchen stellten sich an den Zaun. Die Latten rochen nach Teerfarbe. In dem kleinen Garten, der das Haus umgab, sah die Erde noch frisch aus. Grassamen war gesät worden, hatte aber noch keinen Rasen hervorgebracht. Man hatte Sträucher gepflanzt, an denen noch die Etiketten hingen. Zwei waren eingegangen, vertrocknet — die anderen erst hüfthoch.

Offenbar war die Haustür nur angelehnt. Tim beobachtete, wie Glockner sie aufschob.

Die Beamten traten ins Haus.

Tim spürte, wie seine Freunde die Luft anhielten. Jetzt würde es sich erweisen. Im günstigsten Fall hatten die Pistoleros ihre Geisel — die gefährliche Zeugin — mitgenommen, eine Station weiter verschleppt. Unvorstellbar — aber dennoch möglich — war die grauenvolle Möglichkeit, dass Irma — nicht mehr lebte.

„Lieber Gott!“, flüsterte Gaby. Mit einer Hand umklammerte sie eine Zaunlatte, mit der andern suchte sie Schutz zwischen Tims kräftigen Händen.

Sekunden verstrichen. Später würden TKKG erfahren, dass auch die Wohnungstür nicht geschlossen, sondern nur angelehnt war, geradezu einladend.

Jetzt erschien Spechti an der Haustür. Er wirkte erleichtert, grinste jedenfalls wie ein Model beim Interview.

„Die Wohnung ist leer. Ihr könnt kommen.“

Vier Seufzer der Erleichterung. Alle wetzten los, sogar Klößchen beeilte sich.

In Irmas Wohnung, die TKKG ja schon kannten, hatten sich die Beamten verteilt. Blicke suchten. Angerührt wurde nichts.

Und Gabys Vater sagte gerade: „...sehe ich da eine gute Chance auf Fingerabdrücke. Sicherlich haben die Kerle was angefasst. Spechti, ruf die Kollegen vom Erkennungsdienst an. Wir brauchen sie.“

„Jedenfalls haben sie Irma nicht... nicht umgebracht“, rief Gaby. „Und sie werden es auch nicht tun. Sie haben eine Polizistin als Pfand. Also werden sie einen Kuhhandel versuchen. Einen Deal: Irmas Leben gegen Straffreiheit. Ja!“

„Irgendwas in der Art ist zu erwarten“, nickte Glockner. „Fasst bitte nichts an. Aber seht euch um. Ihr wart ja schon hier. Ihr kennt die Wohnung. Vielleicht fällt euch was auf.“

„Irmas private Pistole“, sagte Tim, „müsste hinter den Büchern dort liegen. Direkt hinter Goethes Faust, erster und zweiter Teil. Irma hat uns das Kanönchen gezeigt und dann dort versteckt. Die Waffe liege dort immer, hat sie gesagt.“

Glockner griff hinter die Bücher, fand aber nichts. Er fuhr mit der Hand hinter der gesamten Buchreihe entlang — ohne Erfolg. „Falls die Waffe nicht woanders liegt, könnte das bedeuten: Irma hat versucht, an die Pistole zu kommen, wurde aber dabei überwältigt.“

In diesem Moment fand Polizeimeister Müller VI Irmas Umhängetasche. Sie lag hinter der Couch.

Die sorgfältige Durchsuchung brachte Irmas entladene Dienstwaffe ans Licht und die üblichen Dinge, die Frauen mit sich herum schleppen. Aber Dienstausweis und Brieftasche fehlten — nicht das Portemonnaie, in dem etwas Münzgeld und Briefmarken waren, außerdem die entwertete Einlasskarte zu einer Kunstausstellung und eine Telefonkarte mit Schmetterlings-Abbildungen auf der Rückseite, nämlich Schwalbenschwanz, Tagpfauenauge, Apollofalter, Postillion und Schwarzflecken-Bläuling.

Spechti hatte sich beim Öffnen der Tasche dünne Gummihandschuhe übergestreift. Die ließ er jetzt an und hielt die Hände vor sich wie ein Chirurg vor seiner ersten Operation.

„Das Telefonbuch fehlt“, sagte Karl.

Alle sahen ihn an.

„Welches Telefonbuch?“, fragte Gabys Vater. „Unser städtisches, dickleibiges, zweibändiges Teilnehmer-Verzeichnis liegt neben dem Apparat.“

Irmas Festanschluss stand in einem Regal an der Wand.

„Aber sie hat außerdem ein privates Verzeichnis“, erklärte Karl. „Ein hübsches, altmodisches Telefonbuch, in Leder gebunden. Ich weiß das so genau, weil es aus einer der Umzugskisten rausfiel, die ich transportiert habe. Irma zeigte mir das Buch. Alle Eintragungen waren in Tinte geschrieben. Alles Freunde oder gute Bekannte, sagte sie.“

„Vielleicht liegt es woanders“, meinte Spechti.

Sie suchten. Doch Irmas privates Telefonbuch war nicht mehr da.

In diesem Moment klingelte der Apparat im Regal.

Einer der Freunde?, dachte Tim rasch. Ein guter Bekannter? Oder die Dekorationsfirma, die den Auftrag hat, die grauen Vorhänge gegen andere auszutauschen, haha?

Glockner hatte schon die Hand zum Hörer ausgestreckt, zögerte aber.

„Ich glaube, das sind sie.“

„Die Pistoleros?“, fragte Klößchen.

Der Kommissar nickte. „Kann mich täuschen. Aber ich habe so das Gefühl. Wenn die anrufen, dann wollen sie verhandeln. Zu leicht dürfen wir’s ihnen nicht machen. Die wissen natürlich, dass Irmas Kollegen jetzt hier sind. Aber... wir könnten uns ja auch ein wenig verspäten. Und ein Bekannter meldet sich, der zufällig vorbeikommt und die Tür offen findet. Tim, du hast so was schon gemacht. Du bist cool. Willst du?“

Ein Sprung — und Tim hatte den Hörer in der Hand.

7. Verschleppt zum Seuchen-Acker

Irma konnte nichts sehen. Sie saß im Fond des dunklen VW, Hajo, die Stahlfeder, neben ihr. Bert fuhr.

Die beiden hatten ihr Heftpflaster über die Augen geklebt und dann eine Sonnenbrille aufgesetzt. So war die Kommissarin aus ihrer Wohnung hinaus geführt worden und — mit Hajos Hilfe — in den Wagen gestiegen. Nur aus unmittelbarer Nähe hätte ein Passant oder ein Nachbar bemerken können, dass Irmas Augen verklebt waren.

Immerhin, dachte sie, kann das bedeuten: Sie wollen mich am Leben lassen. Aber ich soll nicht wissen, wohin sie mich bringen. Oder sie machen das nur, um mich in Ruhe zu wiegen. Damit ich denken soll, dass es so läuft. Damit ich mich still verhalte, nicht um mich schlage, damit sie’s bequemer haben. Aber die Überlegung ist müßig, denn fügen muss ich mich sowieso.

Wohin ging die Fahrt? Anfangs hörte Irma Straßengeräusche. Dann wurde es stiller. Aber immer noch befanden sie sich in der Stadt. Etwa zehn Minuten vergingen. Jetzt wehte nur noch lauer Wind zu den Fenstern herein. Die Muzak (Hintergrundmusik) bestand aus Vogelstimmen, dem Rauschen von Blättern und Zweigen, einmal fernem Glockenläuten.

Wir sind im Umland, dachte sie. Die Stadt liegt hinter uns. Aber wo sind wir?

Die beiden redeten kein Wort. Offenbar brauchten sie das nicht. Blicke zur Verständigung genügten.

Und weiter ging die Fahrt. Endlich, nach etwa einer Dreiviertelstunde, brach Bert das Schweigen.

„Kennst du den Gniprasch-Acker?“, fragte er.

„Fragst du mich?“, wollte Irma wissen, obwohl ihr klar war, dass er sie meinte.

„Ja, dich. Hajo kennt ihn. Also?“

„Nein, kenne ich nicht. Nie gehört.“

„Das ist ein ehemaliges Truppen-Übungsgelände.“

„Aha.“

„Jetzt Sperrgebiet. Weil dort mit radioaktiver Munition rumgeballert wurde und die noch anderen gesundheitsschädlichen Irrsinn betrieben haben, ist die Gegend verseucht.“

„Wollt... wollt ihr mich dort hinbringen?“

„Erraten. Aber keine Sorge! Bei ‘nem kurzen Aufenthalt von einigen Tagen fallen dir nicht gleich die Haare aus. Oder die Zähne. Jedenfalls ist die Gegend sicher. Weil da niemand rumsockt.“

„Und ich? Was soll ich dort?“

„Du logierst ein in ‘nem Bunker. Der ist nicht sehr gemütlich. Aber mit ‘nem Fünf-Sterne-Hotel rechnest du ja sicherlich nicht. Ja, wir kerkern dich ein. Die schweren Beton-Türen kann man von außen verriegeln. Durch die Schießscharten kriegst du Luft. Also keine Panik. Außerdem kommt Hajo nochmal vorbei. Bringt dir ‘nen Kasten Limo, Futter und Decken. In ein paar Tagen kommst du ohnehin frei.“

„Was... habt ihr vor?“

„Wissen wir noch nicht. Wahrscheinlich werden wir mit deinen Kollegen verhandeln.“

„Das... macht doch keinen Sinn.“

„Wieso nicht?“

„Ihr seid Kriminelle. Ihr wisst selbst, was ihr zu erwarten habt. Nicht unter 20 Jahren. Vielleicht lebenslänglich wegen besonderer Schwere eurer Taten. Ich kann euch identifizieren (genau wieder erkennen). Nur wenn ihr mich ausschaltet, habt ihr eine klitzekleine Chance. Allerdings hättet ihr dann mit keiner Gnade zu rechnen, falls ihr gefasst werdet. Doch euresgleichen verdrängt solche Gedanken. Ihr baut darauf, dass ihr nie erwischt werdet. Sonst tätet ihr’s ja nicht. Aus alldem folgere ich: Wenn ihr mich in den Bunker sperrt, dann soll ich dort verschmachten.“

Hajo begann zu lachen. Es klang blechern wie Hammerschläge auf Metall. Bert stimmte ein. Sein Lachen war dumpf.

„Schlaues Mädchen“, keuchte Hajo schließlich. „Damit sie sich nicht in die Hose macht, sollten wir ihr sagen, was Sache ist.“

„Meinetwegen.“

Bert fuhr jetzt langsamer. Der Wagen holperte über unebenes Gelände. Süßer Duft lag in der Luft. Bärenklau-Gewächse, vermutete Irma, oder abblühender Holunder.

„In deiner Wohnung“, sagte Hajo, „haben wir was gefunden. Nämlich dein privates Telefonbuch. Du hast davon nichts mitgekriegt.“

Stimmt!, dachte Irma. Weil sie mich eingesperrt hatten im Bad. Ich hörte, wie sie leise redeten. Aber verstehen konnte ich nichts.

„Bert hat’s durchgeblättert. Und weil er wahnsinnig gut Bescheid weiß in der Schickimicki-Szene, ist ihm eine Eintragung gleich ins Auge gesprungen. Ein Name, Heinze. Der Name Anna Bolgakow-Feuchtweg. Die hat früher als Partygirl Schlagzeilen gemacht, war wohl zweimal verheiratet, ist jetzt Witwe und — wie man hört — stinkreich. Bert war neugierig, hatte den richtigen Riecher und hat mal kurz die Rufnummer gedrückt, die hinter Anna vermerkt ist. Und — Glück gehabt! Die schöne Anna hat sich gemeldet. Bert hat gefragt, ob sie eine Irma Heinze kenne. Die Antwort hat uns umgehauen.“

Ja, dachte Irma. Da haben sich schon ganz andere gewundert.

„Sie ist deine Schwester“, sagte Bert. „Jedenfalls hat sie zu mir gesagt: Wieso fragen Sie? Irma ist meine Schwester.“

„Was ist daran so ungewöhnlich?“, wollte die Kommissarin wissen.

„Zweierlei“, erwiderte Bert. „Erstens, dass Schwestern offenbar sehr verschieden sein können. Zweitens: Dass du sie nicht als Anna eingetragen hast, sondern mit vollem Nachnamen.“

„So verschieden sind wir gar nicht. Anna ist nur etwas lebenslustiger und auf Geld bedacht, ich habe es mehr mit dem Pflichtbewusstsein. Übrigens sind alle in meinem Telefonbuch mit vollem Namen verzeichnet. Weil es nicht nur von mir benutzt worden ist.“

„Von wem noch?“

„Von meinem Ex... Mit Werner war ich verlobt. Aber wir haben dann doch gemerkt, dass es für ein ganzes Leben nicht reicht. Wegen der Trennung bin ich umgezogen.“

„Warum du und nicht er?“

„Ich wollte neue Tapeten. Seine Wohnung war ohnehin nur auf ihn zugeschnitten.“

„Na, gut. Interessiert uns nicht. Aber jetzt sagen wir dir, was wir Vorhaben. Deine Schwester wird für dich Lösegeld zahlen — und zwar in Millionenhöhe. Sobald wir richtig bemoost sind, setzen wir uns ab in die Ferne. Du bist dann keine Gefahr mehr für uns. Und per Ferngespräch teilen wir deinen Kollegen mit, wo man dich befreien kann.“ Flimmel!, dachte Anna. Was für ein Wahnsinn!

„Von diesem Coup sagen wir den Bullen natürlich nichts“, fuhr Bert fort. „Die halten wir hin mit Verhandlungen. Und mit Drohungen. Auch deiner Schwester werden wir drohen, falls sie Zicken macht, nicht zahlen will oder sich an deine Kollegen wendet. Dann schicken wir ihr was von dir, werden wir sagen, erst den kleinen Finger der linken Hand. Und nach und nach die andern. Wie verstehst du dich mit deiner Schwester?“

„Gut. Sehr gut. Wir hängen aneinander. Aber... Anna hat nicht mehr viel Geld. Sie... Es ist ihr durch die Finger geronnen. Ehrlich! Anna ist so. Ihr werdet enttäuscht sein.“

„Red keinen Schwachsinn! Sie hat Geld. Ich weiß es.“ Irma schwieg. Ihr war so übel, dass sie glaubte, sich übergeben zu müssen.

Der Wagen hielt. Der Motor verstummte.

„Nachdem wir dich versorgt haben“, sagte Hajo, „werden wir mit deinem Handy in deiner Wohnung anrufen. Garantiert sind dort die Bullen aus dem Präsidium — und machen sich Sorgen um die hübsche Kollegin.“

8. Chaline sah die Typen

Tim schwang sich den Hörer ans Ohr.

„Hallo! Hier bei Irma Heinze. Peter Carsten, Tim genannt, spricht. Aber vielleicht kennen Sie mich auch als Tarzan. Das war früher mein Spitzname.“

Für einen Moment war nur Verblüffung in der Leitung. Dann sprach ein Typ mit ‘ner Stimme, die sich für Kriegserklärungen eignet.

„Bist du ein Bulle?“

„Wie bitte? Meinen Sie mein Sternzeichen?“

Glockner stand dicht neben Tim, der den Hörer so drehte, dass der Kommissar mithören konnte. Sein Nicken drückte aus: Wie ich gedacht habe. Sie sind’s.

„Ob du ein Bulle bist, Tarzan?!“, dröhnte der Anrufer.

„Sagen Sie lieber Tim. Das ist aktueller. Nein, ich bin kein Polizist, falls Sie das meinen. Aber die Polizei war hier. Und hat festgestellt, dass Irma entführt wurde. Was ein schweres Verbrechen ist. Wissen Sie was darüber?“

„Sind die Bullen noch da?“

Gabys Vater deckte die Hand über die Sprechmuschel und flüsterte.

Tim sagte: „Nein. Aber ich halte hier die Stellung und bin dankbar für jede Information.“

„Die Bullen wollen also, dass wir im Präsidium anrufen. Damit sie per Fangschaltung checken können, wo wir sind. Diese Mühe können sie sich sparen. Ich benutze Irmas Handy und du kannst dem Obermotz ausrichten, dass wir die hübsche Kollegin ganz und gar in unserer Gewalt haben. Klar?“

„Verstehe.“

„Sie wird nur überleben, wenn die Fahndung nach uns sofort eingestellt wird.“

„Eine Bedingung. Aha! Werde ich ausrichten.“

„Sag dem Obermotz, dass wir uns in zwei oder drei Tagen abermals melden. Vielleicht auch später. Solange passiert der Heinze nichts. Also, kein Fracksausen wegen Funkstille! Klar? Wir teilen dann mit, wie der Deal laufen wird, was wir fordern, in welcher Weise die Bullen Männchen machen müssen. Hast du mich verstanden, Tarzan?“

„Tim hat alles mitgekriegt und wird’s übermitteln.“ Damit war die Verbindung unterbrochen. Tim horchte noch. Aber der Pistolero hatte sich ausgeklinkt.

„Gut gemacht, Tim!“, lobte Gabys Vater. „Das war hilfreich. Und die richtige Taktik. Die dürfen nicht das Gefühl kriegen, dass wir auf den Knien liegen — aus Angst um Irma.“ Er informierte die anderen, die aus Tims Erwiderungen nicht viel hatten entnehmen können.

„Eine magere Information“, meinte Spechti. „Der Mann teilt nur mit, dass sie Irma haben und dass es dauern kann, bis ihr Plan ausgebrütet ist und sie die Bedingungen auf den Tisch legen. Wie verhalten wir uns?“

„Eine offizielle Fahndung“, erwiderte Glockner, „kommt nicht in Betracht. Das würde Irma gefährden. Außerdem haben wir keine neuen Erkenntnisse. Nach den Pistoleros wird seit zwei Jahren gesucht und wie die aussehen, wissen wir jetzt so wenig wie vorher. Es sei denn, jemand aus der Nachbarschaft hat die beiden Männer gesehen, die bei Irma waren und kann sie beschreiben. Darum kümmern wir uns. Ansonsten müssen wir abwarten.“

Tim hatte den Hörer aufgelegt und knetete einen der zahlreichen Muskeln an seiner linken Schulter. Das hilft nicht unbedingt beim Nachdenken, aber es lenkt auch nicht ab. Tim jagte einem Gedanken nach, einer Empfindung, einem instinktiven Aha! — doch die Flash-Idee war immer ein Stück voraus. Er konnte sie nicht fassen. Irgendwas hatte aufgeblitzt in seinen grauen Zellen. Irgendwas an der — in der Tat mageren — Information war besonders. Hm? Wird mir schon noch einfallen, dachte er. Und wiederholte in Gedanken, was der Pistolero gerüsselt hatte. Aber auch jetzt wurde das Licht nicht heller. Die Erkenntnis blieb aus.

Gaby war so bedrückt, als breche sie gleich in Tränen aus. Irmas Geschick ging ihr nahe. Auch Glockner und Kollegen hatten jeglicher Heiterkeit abgeschworen, als sie in der Nachbarschaft ausschwärmten, um eventuelle Zeugen zu finden. Der Erfolg war null. In den nächstgelegenen Häusern war niemand zu Hause. In den entfernteren hatte keiner was mitgekriegt.

Tim und seine Freunde lungerten bei den Wagen herum. Der TKKG-Häuptling hatte Gaby tröstend in den Arm genommen, war aber nicht ganz bei der Sache, sondern immer noch mit seiner Flash-Idee beschäftigt. Dann schob er das beiseite und konzentrierte sich auf die Situation.

„Mein Vorschlag“, erklärte er leise, „ist der: Wir fahren nicht zurück zum Präsidium, sondern nutzen das restliche Tageslicht für eigene Aktion. Das Gott-hilf-mir-Krankenhaus ist nämlich ganz in der Nähe. Dort erholt sich Victor Kalensky vom Unfall-K. O. und dem Schrecken des Mordanschlags. Dass der Mann lügt mit seiner Behauptung, sich nichts erklären zu können — darüber sind wir uns einig. Die Polizei kann ihm nicht zusetzen. Aber wir können ihm vielleicht die Wahrheit entlocken — wie auch immer. Denn dann kriegen wir raus, wer der Messertyp ist — und die Gefahr für Gaby ist behoben.“

„Sehr schön!“, meinte Karl. „Aber wie willst du das anstellen? Willst du ihm die Bettpfanne wegnehmen oder auf den Kopf hauen?“

„Das entscheiden wir vor Ort.“ Tim grinste. „Ich finde, wir sind berechtigt, ihm einen Besuch abzustatten. Immerhin hat Gaby den ganzen Horror mit angesehen — und wird noch lange davon träumen.“

„Hoffentlich nicht“, wünschte sie. „Sonst schreie ich im Schlaf und Oskar erschrickt.“

„Also machen wir einen Krankenbesuch?“, forschte Klößchen.

Tim nickte.

„Und was ist“, überlegte Karl, „wenn Kalenskys Krankenzimmer von der Polizei bewacht wird? Weil sich so ein Mordanschlag auch im Krankenhaus wiederholen kann — wie man’s ja aus amerikanischen Kriminalfilmen kennt.“

„Das glaube ich eher nicht“, meinte Tim. „Hierzulande sorgen die Stationsschwestern für den Schutz der Patienten. Falls aber doch ein Polizist wacht — hätten wir trotzdem freien Zutritt. Denn alle Polizisten kennen Gaby. Und zum Teil auch uns Jungs.“

Kommissar Glockner und seine Kollegen kamen zurück. Gaby erklärte ihrem Papi, dass TKKG nicht mitfahren, sondern noch in der Gegend bleiben würden — um dann später den Bus oder die U-Bahn zu nehmen.

Mit gespieltem Misstrauen sah Glockner den Nachwuchs an.

„Habt ihr was vor?“

„Aber, Papi!“, lächelte Gaby. „Haben wir doch immer.“

„Nichts Verbotenes“, beeilte sich Tim zu versichern, „auch nichts Gefährliches.“

„Doch sagen wollt ihr’s mir nicht“, stellte Glockner fest und stieg auch schon — ohne eine Antwort abzuwarten — in seinen BMW.

Toll!, dachte Tim. Und wahnsinnig fair. Er entbindet uns der Antwort. Dass wir Kalensky besuchen, kann nicht unbedingt im Sinne der Polizei sein und müsste erklärt werden.

Der Streifenwagen mit den beiden Uniformierten und der BMW fuhren ab. TKKG winkten hinterher, aber es war nicht auszumachen, ob das registriert wurde.

„Einen Krankenbesuch macht man nicht mit leeren Händen“, sagte Klößchen. „Am besten, wir kaufen Blumen — oder wir pflücken einen schönen Strauß in den Gärten, an denen wir vorbeikommen.“

„Für die Gärten ist es noch zu hell“, meinte Karl. „Und die Blumengeschäfte haben schon geschlossen. Aber du hast sicherlich noch eine Tafel Schoko, die du gern hergibst - als Geschenk.“

„Nur über meine Leiche“, grinste Klößchen. „Und wenn ich’s mir richtig überlege, können wir auf ein Geschenk verzichten. Schließlich kommen wir ja nicht in freundlicher Absicht.“

In diesem Moment bemerkte Tim die Inline-Skaterin. Aus der Richtung, in die TKKG wollten, rauschte sie heran, ein etwa 15-jähriges Mädchen. Sie hatte dunkles Haar, trug es als zwei seitliche Pferdeschwänze. Unterhalb der Bermuda-Shorts hatte sie Knieschützer angelegt, auch die Ellbogen waren gepolstert. Auf dem Rücken hatte sie einen City-Rucksack, der prall gefüllt war. Ein Baguette (Stangenweißbrot) ragte heraus und eine gewaltige grüne Gurke. Ein interessierter Blick galt TKKG, dann stoppte das Mädchen gekonnt vor dem Bungalow-Grundstück, das links neben Irmas Adresse lag und stakte durch die Pforte zum Haus, wobei sie ein am Band hängendes Schlüsselbund aus dem Halsausschnitt des T-Shirts zog.

Sie wollte aufschließen.

„He! Hallo!“, rief Tim.

Sie drehte sich um.

„Können wir dich einen Moment sprechen?“, fragte Tim - und trat an den Zaun.

„Klar doch. Worum geht’s?“

„Ich bin Tim. Das sind Gaby, Karl und Klößchen. Gehe ich richtig in der Annahme, dass du einkaufen warst?“

„Soll das ein Quiz werden?“

„Nein, aber es ist wichtig.“

„Also gut, ich war einkaufen.“

„Warst du lange weg?“

„Nö. Wieso?“

„Vielleicht hast du was beobachtet, das uns interessiert. Das muss sich hier abgespielt haben vor etwa einer Stunde.“

„Da war ich noch zu Hause. Und was hat sich abgespielt?“

„In dem Haus dort“, sagte Tim und wies zu dem modernen Gebilde, „wohnt seit kurzem eine junge Frau. Sie...“

„Du meinst Irma Heinze“, unterbrach sie ihn. „Sie ist bei der Polizei.“

„Richtig. Du kennst sie?“

„Klar. Sie war hier bei meinen Eltern und hat sich als neue Nachbarin vorgestellt. Meine Ernährer fanden das super und halten sie für wohlerzogen. Sie ist ja auch nett. Übrigens heiße ich Chaline.“

Sie blickte gespannt — auch zu Gaby, Karl und Klößchen, ob ihr Name Wirkung hinterließ. Zwar warf sich niemand vor Begeisterung auf den Bauch, aber alle Mienen zeigten Beifall.

„Hast du vorhin“, fragte Tim, „vielleicht zufällig gesehen, dass Irma Heinze zu Hause war — allerdings nicht allein, sondern in Begleitung zweier Männer, vermutlich, oder auch nur eines Mannes?“

„Es waren zwei“, antwortete Chaline. „Ich dachte mir, die sind sicherlich auch bei der Polizei. Allerdings — wenn man mich mal verhaftet, dann lieber von Frau Heinze, wenn ich bitten darf und nicht von den... Typen.“

Für einen Moment hielt Tim die Luft an. Wahnsinn!, dachte er. Endlich eine Spur. Hinter ihm pustete Gaby gegen ihre Ponyfransen. Er hörte es.

„Du hast also die Männer gesehen?“

Chaline nickte. „Als die drei reingingen. Sie sind mit einem dunkelblauen VW gekommen. Oder war er schwarz? Jedenfalls sind sie ins Haus gegangen. Ich stand in meinem Zimmer am Fenster. Aber bemerkt haben die mich nicht, denn die Gardine war geschlossen. Eigentlich wollte ich meinen Bettvorleger ausschütteln. Hab’s dann aber doch nicht gemacht. Weil meine Mutter immer nervt, ich soll’s nicht zum Fenster raus machen, sondern hinterm Haus.“

Ein Hoch auf den Bettvorleger!, dachte Tim — und blieb cool.

„Chaline!“, sagte er eindringlich mit unüberhörbar düsterem Unterton in der Stimme. „Die Sache ist top secret (streng geheim). Wir müssen unbedingt wissen, wie die beiden Männer aussehen. Du erinnerst dich, nicht wahr? Dass du toll beobachtest — vor allem Menschen, das merkt man dir an.“

„Danke für die Blumen. Waren das... Gangster? Na gut, du darfst nichts sagen. Also, ich hab ja schon angedeutet: Schwärmen würde ich für keinen der beiden. Der eine ist groß, aber nicht riesig — vielleicht ‘ne Fingerbreite größer als du. So um die 180 Zentimeter. Schlank, ziemlich trainiert und etwa 30 Jahre alt. Schwarzes Haar, kurz geschnitten. Sein Gesicht hat mich abgestoßen. Zu kantig und eckig und ziemlich lang. Er trug eine dunkle Lederjacke. Kann aber auch Kunstleder gewesen sein. Der andere ist kleiner und ausgemergelt — wie ein Fixer. Auch um die dreißig. Glattes, schwarzes Haar mit ‘nem Entenstert hinten. Er trug einen braunen Blouson und schwarze Jeans. Außerdem viel zu enge Schuhe, die überhaupt nicht mehr modern sind. Das habe ich gleich gesehen. Meine Eltern haben nämlich ein Schuhgeschäft. Das Schuhhaus Solenbed in der Beresky-Straße.“

„Super!“, sagte Tim. „Eine klasse Beschreibung.“

Gaby trat neben ihn. Ihre Miene wirkte aufgeschreckt. „Chaline, hatte der mit dem kantigen Gesicht — Aufschlaghosen? Trug er einen Pulli?“

Die Skaterin dachte kurz nach. Dann nickte sie. „Ich glaube, ja.“

„Ein... Messer hatte er nicht in der Hand?“

„Ein Messer? Nein. Jedenfalls habe ich keins gesehen.“ Hoppla! Tim hätte beinahe durch die Zähne gepfiffen. Offensichtlich wurde Gaby durch die Beschreibung an den Messertyp erinnert. Aber, dachte Tim, das muss Zufall sein. Der Pistolero hätte ja sonst ein total volles Programm. Mittags Mordanschlag am BBP-Supermarkt. Kurz darauf ein Banküberfall mit Geiselnahme — und fortschreitender Entführung. Andererseits — trotz grassierender Kriminalität in der Welt: So viele Ganoven gibt’s nun auch wieder nicht. Jedenfalls nicht von diesem Format.

Chaline sah aus, als platze sie vor Neugier. Aber das Mädchen merkte auch, dass sie keine Hintergrund-Infos erfahren würde — denn immerhin war die neue Nachbarin ja bei der Polizei und sicherlich mit der Aufklärung gewaltiger Verbrechen beschäftigt. Nach ein paar freundlichen Worten zum Abschied rollte Chaline auf ihren Inline-Skates in den Bungalow. TKKG stiefelten in Richtung Gott-hilf-mir-Krankenhaus und hatten viel zu besprechen.

9. Lösegeld von der Schwester?

Der so genannte Gniprasch-Acker, das ehemalige Truppenübungs-Gelände, liegt mitten im Wald, eine halbe Autostunde von der TKKG-Millionenstadt entfernt, erreichbar über Landstraßen. Erreichbar wohl — aber niemand will dorthin. Früher waren hier Panzer gerollt. Soldaten der Bundeswehr hatten Gräben ausgehoben. In etlichen Betonbunkern aus dem Zweiten Weltkrieg hatten die Pflichtsoldaten Klaustrophobie (Platzangst in engen Räumen) wegtrainiert. Es wurde also Krieg gespielt. Aber das war nun vorbei — wegen des radioaktiven Zeugs und ein paar anderer gefährlicher Pannen. Das riesige Gelände — gerodet, umgepflügt und verwüstet vom nutzlosen Treiben — lag jetzt wie eine schwärende Wunde im Waldgebiet. Überlebensstarkes Unkraut überwucherte die Wüstenei. Stacheldraht verrostete. Blechdosen lagen herum und erstaunlich viele Bierflaschen, deren Etikette sich abgelöst hatten.

Die vier Bunker hatten vor mehr als einem halben Jahrhundert sicherlich eine strategische Bedeutung gehabt. Jetzt konnte man sie kaum von ihrer Umgebung unterscheiden. Erde und Moos hatten sie überzogen. Erst als Irma davor stand, sah sie die Stufen, die zu der schweren, aber kleinen Tür hinunter führten.

Endlich keine Heftpflaster mehr auf den Augen. Endlich Licht. Später Nachmittag, der in den Abend überging. Bald würde Rehwild aus dem Dickicht hervortreten zum Äsen. Ein Habicht kreiste am tiefblauen Himmel.

Bert, der Messertyp, und Hajo, die Stahlfeder, standen hinter ihr. Irma zögerte.

„Da soll ich rein?“

„Nur für kurze Zeit. Und wie gesagt: Was du brauchst, bringen wir dir noch. Aber erst wird telefoniert.“

Bert zog Irmas ledergebundenes Telefonbuch aus der Brusttasche. Hajo hatte sich Irmas Handy gegriffen.

Der Messertyp blätterte. Sein kantiges Gesicht war wachsam, der Mund zusammengepresst.

„Heinze, mir fällt auf: Vor dem Namen deiner Schwester hast du eine Ziffer hingemalt und umrandet. Eine 1. Die gleiche 1 steht vor dem Namen Norbert Becker. Was bedeutet das?“

„Becker ist Annas Lebensgefährte. Hoffentlich nicht mehr lange.“

„Was hast du gegen ihn?“

„Er würde zu euch passen. Sagt das genug?“

Hajo lachte wiehernd. „Raubt er Banken aus?“

„Natürlich nicht. Er ist... Bauunternehmer. Ich warte nur darauf, dass die öffentlichen Gebäude — Schulen, zum Beispiel -, die er errichtet, einstürzen. Oder giftige Dämpfe absondern. Der Kerl ist gewissenlos. Für Geld geht er über Leichen. Leider hat Anna das noch nicht begriffen. Im Moment ist sie vernarrt in ihn. Aber das böse Erwachen ist nur eine Frage der Zeit.“

„Hat er’s auf ihr Geld abgesehen?“

„Anna hat nicht mehr viel Geld.“

„Lüg nicht!“, brüllte Bert. „Ich weiß, dass sie in Kohle schwimmt. Was versprichst du dir von deiner Behauptung? Wenn keine Knete anrollt, sehe ich schwarz für dich.“

„Vielleicht springt dieser Becker dann ein“, feixte Hajo, „und löhnt anstelle seiner Süßen. Hm, Heinze, was meinst du?“

„Nicht das Schwarze unterm Nagel würde der für mich opfern. Eher beendet er die Beziehung mit Anna.“

„Tatsächlich? Scheint ja wirklich ein mieser Typ zu sein. Für so unfreundlich hältst du uns hoffentlich nicht. Aber wir brauchen viel Geld für unser neues Leben in weiter Ferne. Sonst müssten wir dich ja ständig mitschleppen. Und das wäre beschwerlich für beide Seiten.“

„Anna wird euch geben, was sie besitzt. Ich weiß nicht, wie viel das ist. Vielleicht genügt es euch.“

„Mal sehen“, meinte Bert — und diktierte Hajo die Rufnummer. Der tippte sie ins Handy ein, vertat sich aber beim ersten Mal und musste wiederholen.

„Du wirst kurz mit deiner Schwester reden“, sagte Bert. „Damit sie auch glaubt, dass wir dich haben. Denn an die Bullen wenden darf sie sich nicht: Auf gar keinen Fall! Wissen deine Kollegen von ihr?“

Anna schüttelte den Kopf.

Hajo machte: „Pst!“

Anna meldete sich.

10. Kalensky, die Schlüsselfigur

Tim und seine Freunde konnten das Krankenhaus sehen. Es lag am Ende der Samariter-Allee, auf der Tempo 30 Vorschrift ist — was natürlich nicht gilt für Krankenwagen im Einsatz. Die Allee ist sehr lang. Mindestens ein Kilometer lag noch vor TKKG. Sie hatten es nicht eilig. Im Vordergrund standen jetzt die klugen Gedanken.

„Mal angenommen“, sagte Tim, „der Lederjacken-Pistolero ist tatsächlich identisch (dieselbe Person) mit deinem Messertyp, Gaby, dann wäre der Mordversuch an Kalensky also nicht von einem Technologie-Spion in den Sirius-Werken ausgeführt worden — einem Spion, den Kalensky entdeckt und vielleicht erpresst hat — , sondern von dem Bankräuber, dem Pistolero.“

„Hilft das was?“, fragte Karl. „Vielleicht jobbt der Pistolero nicht nur als Bankräuber, sondern auch als Spion.“

„Das halte ich für abwegig. Denn die meisten Ganoven sind Spezialisten. Sie machen das, was sie wirklich können. Bankraub, Rauschgifthandel, Geldfälschung, Schutzgelderpressung, Autodiebstahl, Einbruch. Nur bisweilen ergibt sich ein Verbrechen aus dem andern. Oder sie sind wesensverwandt — wie in unserem Fall, wo sich aus dem Bankraub ein Kidnapping entwickelt. Der Allroundkönner, der vom Taschendiebstahl bis zum Auftragsmord, vom Falschparken bis zum Menschenschmuggel alles beherrscht — ist eher selten. Auch in der Abschaum-Szene.“

„Hast mich überzeugt“, nickte Karl. „Und was folgerst du daraus?“

„Kalensky hat es mit Bankräubern zu tun, nicht mit Spionen. Die Pistoleros wollen ihn um die Ecke bringen. Weshalb? Weil er weiß, wer sie sind. Vielleicht war er ihr Komplize und ist ausgestiegen. Vielleicht erpresst er sie.“

„Wahnsinn!“, rief Gaby. „Das hieße ja, Kalensky ist unsere Schlüsselfigur. Wenn er auspackt, sind wir am Ziel aller Wünsche. Die Pistoleros wären geliefert. Wir könnten Irma befreien. Und der blöde Personenschutz für mich würde unter den Tisch fallen.“

„So ist es!“, nickte Tim.

„Dann müssen wir den Kerl“, meinte Klößchen, „unbedingt dazu bringen, dass er den Mund aufmacht. Jedes Mittel sollte uns recht sein. Von Hinterlist bis Folter.“

„Folter auf keinen Fall.“ Tim grinste. „Erstens ist das nicht unser Stil, zweitens kriegten wir Amnesty International (Organisation zum Schutz der Menschenrechte) auf den Hals. Und von deren Bemühen halte ich viel. Ohne die wäre die Welt bedeutend ärmer. Aber vornehmen werden wir uns den Victor Kalensky. Zeit haben wir ja. Denn die Pistoleros machen auch nicht in Hektik, sondern...“

Er hielt inne.

„...wollen sich erst in einigen Tagen wieder melden“, ergänzte Klößchen.

„Ja!“, sagte Tim. „O Mann! Das ist es. Meine Flash-Idee! Wusste ich doch, dass da eine Überlegung im Hinterkopf rumkränkelt. Aber ich stand auf dem Schlauch.“

„Was ist mit deinem Hinterkopf?“, fragte Gaby. Unwillkürlich beugte sie sich zurück und betrachtete ihren Freund kurz von hinten. „Ist das dein Speicher für Unausgegorenes?“

„Exakt, Pfote. Aber jetzt schnalle ich, was läuft. Die Zeit ist es. Die Pistoleros lassen sich zu viel Zeit. Angeblich, um ihre Bedingungen auszubrüten. Aber das kann’s nicht sein. Welche Möglichkeiten haben die denn schon — mit ‘ner Kommissarin als Geisel am Bein? Das ist von jetzt auf nachher in Worte gefasst: Straffreiheit gegen das Leben der Geisel. Oder: Freies Geleit bis an die Grenzen Europas, meinetwegen des Abendlandes. Mehr gibt’s da nicht zum Verhandeln.“

„Du meinst also“, forschte Karl, „die haben noch was anderes vor. Dafür schinden sie Zeit, was die Polizei aber nicht merken soll.“

„Genau das meine ich.“

„Wofür brauchen sie Zeit?“, überlegte Gaby. „Es kann nur etwas sein, das ihre Lage verbessert. Was verbessert ihre Lage? Rasche Flucht an ein unbekanntes Ziel. Mein Papi und seine Kollegen warten darauf, dass sie sich melden. Stattdessen sitzen sie schon in Argentinien und lernen Tango.“

„Zum Beispiel“, nickte Tim. „Bestimmt sogar. Aber wenn eine Fernreise unter erschwerten Bedingungen gemütlich werden soll, braucht man viel Service. Und der kostet Geld, Geld, Geld. Die Pistoleros haben zwar an die 20 Überfälle gemacht. Doch der große Hauptgewinn war nie dabei. Ich glaube, sie sind knapp. Sonst würden sie nicht ständig erneutes Risiko eingehen.“

„Also werden sie sich während der nächsten zwei, drei Tage um Geldbeschaffung bemühen“, sagte Karl. „Geld für die Reisekasse. Noch ein Banküberfall?“

Tim hob die Schultern. „Die Banken knausern. Ihre Sicherheitssysteme greifen. Nein, um sich endgültig abzusetzen, brauchen die Pistoleros großes Geld.“

„Vielleicht knacken sie ein Geldtransport-Auto“, meinte Klößchen. „Die kutschieren doch die Millionen herum. Aber das sind rollende Festungen. Ohne eine Panzerfaust geht da nicht viel. Ob sie die haben?“

Gaby blieb stehen. Mit beiden Händen griff sie sich in die goldblonde Mähne.

„Anna! Lösegeld! Vielleicht haben sie das vor.“

„Wer ist Anna?“, fragte Tim.

„Anna Bolgakow-Feuchtweg. Irmas Schwester.“

„Sie hat eine Schwester? Davon wusste ich gar nichts. Logo, du hast da anderen Durchblick. Irma führt sich ja ohnehin auf wie deine Patentante.“

„Eine ältere Freundin ist absolut toll“, fetzte Gaby zurück. „Damit meine ich nicht, dass du das anstreben sollst. Jedenfalls hat mir Irma von Anna erzählt. Die war sozusagen das schwarze Schaf in der Familie. Allerdings leben die Eltern nicht mehr. Anna sei sich treu geblieben, sagt Irma. Die beiden verstehen sich großartig. Aber Anna ist eine Schickimicki-Pflanze. Einmal geschieden, einmal verwitwet — und beide Male viel Geld abgeschöpft.“

„Abgeschöpft?“, grinste Klößchen. „Als Mann komme ich mir da vor wie Fleischbrühe oder vollfette Milch.“

„Man spricht von Gewinn-Abschöpfung“, konterte Gaby. „Außerdem bist du noch lange kein Mann.“

„Gaby!“ Tim war wie elektrisiert. „Du hältst es also für möglich, dass die Pistoleros von dieser Anna wissen — und bei ihr Lösegeld anfordern für Irmas Freilassung? Der Gedanke ist preisverdächtig. Irma wird den Typen zwar nicht auf die Nase binden, dass da eine Geldquelle im Verborgenen murmelt. Aber sie haben ja das private Telefonbuch. Vielleicht geht aus dem was hervor. Jedenfalls müssen wir bei Schwester Anna vorstellig werden. Denn die kriegt garantiert Order — falls da was läuft — , die Polizei außen vor zu lassen.“

„Damit hätten wir noch eine Möglichkeit“, überlegte Karl, „um an die Pistoleros heranzukommen. Puh! Viel Action. Was machen wir zuerst?“

Tim deutete nach vorn. Immerhin hatten sie sich dem Gott-hilf-mir-Krankenhaus schon beträchtlich genähert.

„Kalensky liegt am nächsten, wahrscheinlich im wörtlichen Sinne — es sei denn, er darf schon wieder aufrecht sitzen mit seiner K.O.-Birne.“

Tim irrte sich. Vom Pförtner des Krankenhauses erfuhren sie, Victor Kalensky sei vorhin entlassen worden — nach Hause. Der Pförtner zierte sich ein bisschen, als er nach der Adresse gefragt wurde. Aber Tim enterte eine der Krankenhaus-Telefonkabinen und blätterte im Teilnehmerverzeichnis.

„Es gibt offenbar nur einen Victor Kalensky“, erklärte der TKKG-Häuptling, zurück an der Pförtnerloge. „Der wohnt in Nummer 24 a der Olaf-Dreifrucht-Straße. Ist das der Ex-Patient, Herr Zerberus (grimmiger Wächter)? Können Sie sich dazu ein Nicken oder Kopfschütteln abringen?“

Der Pförtner — ein dicker Mensch im weißen Kittel — grinste. „Ja, das ist er. Ist nun mal Vorschrift, dass ich die Adressen nicht rausgeben darf. Zumal — der Mann wurde von der Polizei hergebracht. Auf ihn wurde geschossen.“

„Nicht geschossen“, sagte Gaby. „Jemand wollte ihn mit dem Messer angreifen. Aber dazu ist es nicht gekommen, weil eine Tür dazwischen war. Genaueres steht morgen in der Zeitung. Schönen Tag noch! Auf Wiedersehen!“

Wieder im Freien stellte Tim fest, dass Klößchen fehlte.

„Ich sah, wie er zu dem Krankenhaus-Kiosk gewetzt ist“, erklärte Karl. „Dort gibt es vermutlich alles, was man zu einem Krankenbesuch benötigt: Blumen, Zeitschriften und vor allem Schokolade.“

Klößchen trabte an, beide Jeans-Hosentaschen dick ausgebeult. Er grinste zufrieden.

„Wie ich uns kenne — wird’s nichts mit dem Abendessen. Da habe ich meinen Proviant ergänzt. Schließlich muss der Mensch essen.“

„Hast du Bananen gekauft“, fragte Gaby scheinheilig, „Müsli-Riegel oder Trockenobst?“

„Bin ich abartig? Von dem Zeug kriege ich den Blattlaus-Wahnsinn. Schokolade ist ‘ne sichere Bank. Schoko stand noch nie auf der Liste lebensbedrohlicher Nahrungsmittel. Vieles andere schon. Fleisch, Fisch, Eier, Nudeln, Öle, Geflügel, Pilze und so weiter. Ich weiß, was ich esse.“

„Kennt jemand die Olaf-Dreifrucht-Straße?“, erkundigte sich Tim.

„An der sind wir vorbeigekommen“, erwiderte Karl. „Vorher kannte ich sie nicht. Aber das Schild mit dem komischen Namen ist mir aufgefallen. Olaf Dreifrucht muss ein bedeutender Mann gewesen sein, sonst hätte man die verkehrsberuhigte Zone dort hinten nicht nach ihm benannt. Scheint ‘ne Spielstraße zu sein für Kids-Anwärter. Helles Verbundsteinpflaster. Sieht besser aus als die Teerdecke auf der Samariter-Allee.“

Während sie den Weg zurück sohlten, überlegte Tim. Kalensky wurde offenbar nicht als besonders gefährdet eingestuft — oder hatte er Polizeischutz? Überhaupt: Machte es Sinn, mit ihm zu reden? Wenn er bei der polizeilichen Vernehmung den Ahnungslosen spielt, dachte Tim, wird er uns noch weniger sagen. Falls tatsächlich eine Verbindung besteht zwischen ihm und den Pistoleros, muss er das leugnen. Sonst belastet er sich selbst. Aber er muss auch Vorkehrungen treffen, weil sich der Anschlag wiederholen könnte.

Tim teilte seinen Freunden mit, was er dachte. Dann bogen sie in die Olaf-Dreifrucht-Straße ein.

11. Otti von nebenan

Laura-Ottilie Schrattröder — von Bekannten Otti genannt, was sie freilich nicht gern hörte — hatte in der Abteilung Kundenbetreuung der Sirius-Werke gearbeitet, bevor sie ihr wahres Talent entdeckte: Ihren heißen Draht zu den Gestirnen — zu den Sternen, die nach ihrer Überzeugung das Schicksal der Menschen bestimmen. Nach jahrelanger einschlägiger Lektüre, einem Fernkurs und einem Abendkurs erwarb Otti ein fragwürdiges Diplom (Befähigungs-Urkunde) als Astrologin. Das heißt, sie erstellte Horoskope (Voraussagen nach dem Stand der Gestirne).

Ihre Kunden waren verrückt darauf, einen Blick in die Zukunft zu werfen. Otti erfüllte ihnen diesen Wunsch mit mehr oder weniger genauen Angaben. Ihre Trefferquote lag bei 50 Prozent. Das entspricht der Lebenspraxis. Jedes Vorhaben kann entweder gelingen oder schief gehen. Jeder ,nächste Tag’ kann entweder gut für jemanden werden oder schlecht. Fifty-fifty — gilt immer. Dafür braucht man keine Voraussage. Dennoch stand Otti bei ihren Kunden in dem Ruf, als hellsichtige Wahrsagerin erste Sahne zu sein. Ihre Kunden kamen aus allen gesellschaftlichen Schichten. Politiker, Manager, Eintagsfliegen aus dem Showgeschäft und Dauerbrenner waren darunter. Angeblich auch der eine und die andere von höherer Intelligenz. Ihnen allen errechnete Otti die nähere und fernere Zukunft — und kassierte dafür saftiges Honorar.

Neben dem Eingang ihrer Doppelhaushälfte war ein Schild angebracht. KASSANDRA-INSTITUT — WEGWEISENDE ZUKUNFTSERGRÜNDUNG

Dass sich Otti des Namens der altgriechischen Seherin Kassandra bediente, lässt auf eine Bildungslücke schließen. Die alte Kassandra soll zwar als Zukunfts-Verräterin allerhand drauf gehabt haben, war aber — bekanntlich — immer total depresso gestimmt und hat nur uncoole Warnungen vor Frust und Katastrophen abgelassen. So verfuhr Otti nicht. Im Gegenteil. Grundsätzlich verhieß sie ihren Kunden Glück in der Liebe, Erfolg im Beruf und Reichtum sowieso.

Sie war 37, blond, schlank und ungewöhnlich muskulös. Das Haar trug sie kurz, ihre Röcke auch. Ohren und Zunge waren reichlich gepierct, ebenso der linke Nasenflügel. Sie hatte ein Tattoo auf dem Rücken, das man auf den ersten Blick für eine Straßenkarte halten konnte. Tatsächlich war es eine maßstabgerechte Abbildung der Himmelskörper zum Zeitpunkt von Ottis Geburt. Diese Anordnung der Gestirne hatte sie errechnet und aufgezeichnet. Der Tätowierer hatte sich an die Vorlage gehalten.

Otti und Victor Kalensky hatten sich bei den Sirius-Werken kennen gelernt. Das war vor vier Jahren gewesen. Seitdem bestand die Liebesbeziehung. Die beiden wohnten so dicht beieinander wie es nur möglich ist, ohne unter einem gemeinsamen Dach zu sein. Jeder behauste eine Doppelhaushälfte. Otti die Nummer 24, Kalensky die Nummer 24a. Eine ungewöhnliche Lösung, doch beide wollte es so. Jeder brauchte seinen Freiraum. Zu viel Nähe machte sowohl ihn wie auch sie nervös.

Jetzt, kaum entlassen aus dem Krankenhaus, saß Kalensky bei seiner Otti im Wohnraum.

Aus stahlgrauen Augen funkelte sie ihn an.

„Victor! Habe ich dich richtig verstanden? Du versuchst, zwei Bankräuber zu erpressen, die berüchtigten Pistoleros.“

Kalensky, der sich immer noch matschig fühlte, schloss genervt die Augen.

„Ich sehe darin weniger eine Erpressung als vielmehr eine Beteiligung an der Beute. Zumal ich doch die Möglichkeit habe. Ein Zufall hat mir dieses Geschenk gemacht.“

„Was? Wovon redest du?“

„Ich rede davon, wie ich den beiden auf die Schliche gekommen bin.“

Otti setzte sich in einen der zierlichen Sessel und glättete ihren Minirock. „Ach ja. Und wie?“

„Am Dienstag voriger Woche war’s — in einer Seitenstraße bei der Globalus-Bank. Ich saß noch im Wagen, als die beiden maskierten Typen heran stürmten. Hinein ins Fluchtfahrzeug und ab die Post! Ich hinterher. Wahrscheinlich war ich ein geschickter Verfolger. Jedenfalls haben sie mich nicht bemerkt. Sicherlich haben sie nur auf Polizeifahrzeuge geachtet. Ich sah dann, wie sie in einen dunkelblauen VW umstiegen. Und ich sah ihre Gesichter, denn inzwischen hatten sie natürlich die Masken abgenommen.“

„Natürlich.“

„Jetzt hatte ich ihre Kfz-Nummer. Aber weil ich nicht sicher war, ob ihnen der Wagen gehört, habe ich sie weiter verfolgt.“

„Sehr tüchtig“, meinte sie spöttisch.

„Bis zu ihrer Bude. Sie wohnen zusammen — im Stadtteil Gerberhausen.“

„Nicht sehr vornehm.“

„Du sagst es. Sie haben ein Fertighaus gemietet — aus der Zeit, als man das Fertighaus gerade erfunden hatte. Die Hütte sieht aus, als würde sie gleich einstürzen. Tja, und als sie dort reingingen, bin ich langsam vorbeigefahren. Das war ein Fehler. Offenbar bin ich ihnen aufgefallen. Sie müssen sich meine Zulassungsnummer gemerkt haben — und über die konnten sie feststellen, wer ich bin. Aber davon ahnte ich nichts.“

„So ein Pech!“

„Bitte, verschon mich mit deinem Spott, Otti! Ich habe Kopfschmerzen.“

„Erzähl weiter!“

„Bert Zierhaus und Hajo Kerber. So heißen sie. Gestern Abend habe ich sie angerufen. Und ihnen die Hölle heiß gemacht. Jedenfalls dachte ich das. 100 000 für mich — oder ich lasse sie auffliegen. Gesprochen habe ich mit Zierhaus. Der war ganz ruhig. Aber zum Schluss sagte er: Klar doch, Kalensky. Du kriegst das Geld. — Ich war natürlich wie vom Donner gerührt und er hat mir erklärt, woher sie mich kennen — eben über meine Zulassungsnummer. Tja, und dann haben wir ganz vernünftig miteinander geredet. Er hat gefragt, ob ich nicht bei ihnen mitmachen will. Sie könnten noch einen gebrauchen. Das habe ich abgelehnt. Außerdem habe ich gesagt, dass ich unter diesen Umständen auf meine Beteilung verzichte. Er sagte, falls ich die Absicht hätte, sie bei den Bullen zu verpfeifen — wäre das mein Tod. Worauf ich versicherte, niemals würde ich das tun. Damit war unser Gespräch beendet.“

„Du hast also gedacht, du könntest die Sache vergessen.“

„Die haben mich in Sicherheit gewiegt. Tatsächlich hatten sie beschlossen, mich umzubringen. Im letzten Moment habe ich Zierhaus heute Mittag bemerkt. Er war unmittelbar hinter mir — mit seinem Messer. Hätte ich das Spiegelbild von dem Kerl nicht in der Glastür gesehen — wäre ich jetzt tot.“

Otti stand auf, trat zu ihm und nahm sein Gesicht in die Hände. „Vici, warum hast du mir nicht gesagt, was du vorhast. Ich hätte die Sterne befragt. Wir hätten den günstigsten Zeitpunkt ermittelt. Heute ist nicht dein Tag. Heute steht bei dir Merkur im 44. Haus, gleich neben der Strahlenkrone am östlichen Horizont. Die Sonne hat keinen Einfluss. Der Mond schwächelt. Die Venus hält sich zurück. Die gesamte Konstellation verheißt zwar, dass du Glück im Unglück hast — mehr aber auch nicht.“

Er verdrehte die Augen. „Erzähl diesen Humbug deinen bescheuerten Kunden. Mir bitte nicht.“

„Die Sterne lügen nicht, Vici.“

„Die Sterne vielleicht nicht, aber die Astrologen.“

„Du wirst es nie begreifen. Und wie geht’s jetzt weiter? Wie willst du dich schützen?“

Otti hatte sich wieder in ihren Sessel gesetzt. Er stand nahe dem geöffneten Fenster. Es wies auf den kleinen Garten hinter dem Doppelhaus. Immerhin wuchsen dort zwei Fichten, ein Birnbaum und etliche Ziersträucher. Sie schirmten die Terrasse ab wie eine grüne Wand. Man sah nichts von den Nachbarn.

Kalensky massierte sich die Schläfen und hatte wieder die Augen geschlossen.

„Wenn ich der Polizei die Wahrheit sage, kann ich mich auch gleich in den Hintern kneifen. Ich bin Zeuge eines schweren Verbrechens und habe es verschwiegen. Mehr noch — ich habe versucht, mich dort reinzuhängen mit Erpressung. Nein, Otti, mit den Bullen läuft nichts. Ich muss die Sache allein durchstehen.“

„Du gegen die Pistoleros.“

„So ist es.“

„Werden sie’s nochmal versuchen?“

„Damit rechne ich. Unser Radiosender hat in den 17-Uhr-Nachrichten eine sensationelle Nachricht gebracht. Ich dachte, ich höre nicht richtig. Die Pistoleros haben am frühen Nachmittag wieder eine Bank überfallen — und eine Polizistin, die dort zufällig als Kundin war, verschleppt. Als Geisel. Irre, was! Erst der Mordanschlag auf mich und gleich im Anschluss der Bankraub. Die beiden rechnen offenbar gar nicht damit, dass ich sie verraten könnte.“

„Vielleicht doch. Woher willst du das wissen? Könnte doch sein, dass sie nicht mehr anzutreffen sind in ihrem Fertighaus, sondern sich längst auf der Flucht befinden. Stell dir vor, sie tauchen unter. Und von dort schlagen sie zu. Deshalb frage ich dich nochmal, Vici: Wie willst du dich schützen?“

„Indem ich ihnen erkläre, dass ich bei einem guten Freund oder einem Anwalt einen Brief hinterlegt habe — mit der Weisung, ihn zu öffnen, falls mir etwas zustößt. Der Brief enthält natürlich genaue Angaben über Zierhaus und Kerber und entlarvt sie als Pistoleros.“

„Hoffentlich kommen die nicht auf die Idee, ich sei dieser gute Freund. Außerdem setzt deine Maßnahme voraus, dass du mit ihnen reden kannst. Vielleicht wollen die das nicht. Und dein Mörder steht plötzlich hinter dir — wie vorhin beim Supermarkt.“

Kalensky nickte. „Das ist das Problem. Und gleich werde ich’s wissen. Ich rufe sie an. Falls sie nicht zu Hause sind, kann ich sie über ihr Handy erreichen. Die Nummern — habe ich beide.“

12. Tim lauscht

Tim ließ seine Blicke wandern und stellte fest: Die Olaf-Dreifrucht-Straße war neueren Datums — maximal 15 Jahre alt, was für eine Straße nicht viel ist — und bei der Stadtplanung auf dem Reißbrett entstanden. Ein einfallsloser Architekt hatte zu beiden Seiten — von Nr. 1/1a bis Nr. 39/39a — Doppelhaushälften, umgeben von kleinen Gärten, aneinander gereiht. Einige Gärten waren so kahl wie ein leer gegessener Teller. Andere verwilderten.

TKKG sockten an dem Grundstück Nr. 24/24a vorbei und schielten zum Doppelhaus, ohne sich die Hälse zu verdrehen.

„Kalensky hat geblümte Vorhänge an den Fenstern“, stellte Klößchen fest. „In der Doppelgarage stehen ein schwarzer und ein weißer Ford — das gleiche Modell. Einer der Wagen gehört sicherlich dem Herrn Kassandra.“

„Beim Kassandra-Institut tippe ich eher auf eine Frau“, meinte Karl. „Wegweisende Zukunftsergründung! Das klingt nach Beschiss. Wahrscheinlich ist die Frau Kassandra eine Hellseherin. Und weil sie sich Kassandra nennt, fährt sie garantiert den schwarzen Ford. Denn Schwarz ist die Farbe des Unheils. Und die Kassandra aus dem alten Griechenland — falls ihr euch erinnert — hat nie eine frohe Botschaft verkündet, sondern immer nur Schrecknis, Tragödie und Heimsuchung.“

„Mit Schwarzmalerei“, sagte Gaby, „kann man kein Geld verdienen. Die Menschen wünschen sich frohe Botschaften, auch wenn’s gelogen ist.“

Tim nickte. „Deshalb sagen ja auch Politiker nie die Wahrheit, wenn sie von der Zukunft sprechen. Allerdings lügen sie auch, wenn’s um die Fehler der Vergangenheit geht. Und in der Gegenwart kohlt ohnehin jeder. Das gilt als normal.“

Kalenskys Wagen ist da, dachte Tim. Also ist der Mann zu Hause. Es sei denn, er macht einen Spaziergang. Im Haus rührt sich nichts. Alle Fenster sind dicht.

Sie waren vorbeigegangen. Und hatten noch nicht entschieden, wie Kalensky zu behandeln sei. Wie aussichtsreich war ein Gespräch?

„Auf der Rückfront“, sagte Tim, „wächst ein innerstädtischer Mini-Urwald. Da falle ich nicht auf. Ich schleiche mich mal an und gucke durchs Fenster. Vielleicht sehe ich, wie sich Kalensky unter dem Bett verkriecht oder aber wie er seine Pistolen ölt. Heimliche Beobachtung ist bekanntlich die halbe Erkenntnis.“

„Häuptling, an dir ist ein Indianer verloren gegangen“, sagte Gaby. „Die schleichen nämlich auch so gern.“

„Diese Vorliebe habe ich mir aus meiner Kindheit herüber gerettet“, grinste Tim.

Dämmerung war angebrochen, die Sonne hinter fernen Hochhäusern im Westen längst untergegangen. Das Licht wurde schummerig, die Schatten nahmen eine dunklere Färbung an.

Gaby, Karl und Klößchen schlenderten weiter zum Ende der Straße, wo eine Bus-Haltestelle war. Dort warteten sie. Niemand sonst wartete, denn der nächste Bus kam erst in 40 Minuten.

Tim war in einen kaum schulterbreiten Weg zwischen zwei Grundstücken getaucht, gelangte zur Parallel-Straße und damit an die Rückfront der Doppelhaus-Grundstücke. Bei Nr. 24/24a lehnte er sich an den Jägerzaun und blickte gelangweilt umher. Die Straße war leer. Kein Gesicht an den Fenstern. Lediglich ganz am Ende der Straße wurde ein alter Dackel von einer Oma Gassi geführt. Beide bewegten sich wie in Zeitlupe.

Nicht so Tim. Flanke über den Zaun. Durch die Büsche. Schon war er hinter Nr. 24a, wo weiße Gartenmöbel auf der Terrasse standen. Sie sahen nicht so aus, als wären sie in diesem Jahr schon benutzt worden. Und auch hier, auf der Rückseite des Hauses, waren alle Fenster geschlossen.

Nebenan freilich war ein Parterre-Fenster geöffnet. In dem Wohnraum, zu dem es gehörte, brannte eine Stehlampe. Eine blonde, drahtig wirkende Frau ging langsam auf und ab zwischen Lampe und einer Schrankwand mit vielen Büchern. Die Frau redete. Aber Tim war zu weit entfernt, konnte nichts verstehen.

Er hätte der Frau keine weitere Beachtung geschenkt, doch in diesem Moment kam Kalensky ins Bild.

Tim wusste, wie er aussieht, hatte ihn beim BBP-Supermarkt gesehen — allerdings in bewusstlosem Zustand. Jetzt war der Typ durchaus munter, hielt sich jedenfalls einen Telefonhörer ans Ohr.

Aha!, dachte der TKKG-Häuptling. Kalensky und die Nachbarin. Vermutlich ist das die Frau Kassandra.

Wieselflink pirschte er zur Hauswand — und stand dann seitlich des Fensters.

„Und?“, hörte er die Frau fragen. Sie dehnte das u auf mindestens fünffache Länge.

„Wieder nichts“, knurrte Kalensky. „In ihrem Fertighaus sind sie nicht. Und ihr Handy ist ausgeschaltet.“

„Also sind sie nicht erreichbar.“

„So könnte man das auslegen.“ Kalensky klang knurrig und müde.

„Was willst du machen?“

„Ich versuch’s später nochmal.“

„Und bis dahin?“

„Passe ich auf.“ Er lachte. „Eigentlich wollte ich ja heute Abend ins Spielcasino. Aber in meinem Zustand würde ich doch nur verlieren.“

„Nicht wegen deines Zustandes, Vici, sondern weil deine Sterne nicht gut stehen. Die nächste Glückssträhne hast du erst wieder Ende Juli.“

„Und was mache ich in der Zwischenzeit?“ Er lachte abermals. „Soll ich im Bett bleiben?“

„Nichts unternehmen. Hör auf mich! Die Sterne lügen nicht.“

Sie ist Astrologin, dachte Tim. Aus dem Stand der Gestirne liest sie die Zukunft. Haha! Wenn’s so leicht ist, dann sollte man sich ein Fernglas kaufen und nachts zum Himmel gucken.

„Ich gehe jetzt in meine Höhle“, sagte Kalensky. „Irgendwo habe ich noch den alten Revolver. Der funktioniert. Und Patronen habe ich auch. Vor 20 Jahren alles in Spanien gekauft. Als junger Bursche fand ich das cool. Jetzt könnte es nützlich sein. Wenn ich nur wüsste, wo ich den habe. Wahrscheinlich im Keller — in einer der Kisten.“

„Hast du die noch immer nicht ausgepackt?“

„Wozu? Ist ja nur Zeugs drin, das ich ohnehin nicht anrühre. Wegwerfen will ich’s allerdings auch nicht. Man kann ja nie wissen.“

„Wer die Sterne befragt, weiß alles.“

„Okay, Otti. Wenn ich wieder was vorhabe, werde ich vorher dein Kunde.“

„Das wäre vernünftig. Übrigens Kunde! In zehn Minuten kommt der Stadtrat Herbert Bachhuber. Wie alle Welt weiß, ist er glücklich verheiratet und Vater von fünf Kindern. Zwei studieren bereits. Was nur ich weiß, ist: Bachhuber hat eine heimliche Geliebte. Er nennt sie seine Seelenbraut. Von mir will er wissen, ob diese Beziehung eine glückliche Zukunft hat. Er denkt nämlich an Scheidung, um dann die Seelenbraut zu heiraten.“

„Eine seltsame Liebe. Alle beide — ich meine die Frauen — sollten ihn zum Teufel jagen. Was wirst du dem Kerl raten?“

„Sein Horoskop lässt beide Möglichkeiten zu. Er kann mit beiden glücklich werden, beziehungsweise bleiben.“

„Na, das nützt ihm was. Wahrscheinlich macht er weiter wie bisher.“

„Das ist eine der Möglichkeiten.“

„Also, Otti, ich geh rüber. Bis nachher.“

Tim hörte, wie eine Tür geöffnet wurde. Dann erschrak er gewaltig, denn Kalensky benutzte nicht den vorderen Eingang, sondern kam über die Terrasse.

Tim presste sich an die Mauer und stellte den Atem auf erstickungsschwach. Aber Kalensky wandte ihm, Tim, den Rücken zu und ging — kaum fünf Meter entfernt — zur Hintertür seiner Haushälfte. Das heißt, er schlurfte. Wenig später wurde hinter einem Parterrefenster Licht gemacht. Und gleich darauf rasselte die Jalousie herab.

Tim eilte zu seinen Freunden zurück.

„Wie legst du seine Worte aus?“, fragte Gaby, nachdem er berichtet hatte.

„Ich bin mir sicher, Pfote, dass die Pistoleros gemeint sind — mit denen, die er nicht erreichen kann. Dein Messertyp — das ist der eine. Der Junkie-Typ — wie Chaline ihn beschrieben hat — der andere. Sie wohnen also in einem Fertighaus und sie haben ein Handy. Logo! Wer hat das heutzutage nicht. Es muss jemand schon ein enorm wichtiger Typ sein — oder ein schauriger Wichtigtuer — , wenn er darauf verzichtet. Aber die Pistoleros benehmen sich wie der zivilisierte Normalmensch und haben alles, worüber auch der verfügt: Zahnbürste, Kreditkarte, Socken zum Wechseln und — ein Handy.“

„Kalensky rechnet also mit einem zweiten Mordanschlag“, überlegte Karl, „und will dem Vorbeugen durch ein Gespräch und/oder Verhandeln. Weil das aber im Moment nicht möglich ist, rüstet er auf — mit seinem Revolver. Und was machen wir?“

„Gabys Vater“, sagte Tim, „können wir mein Lausch-Ergebnis nicht anbieten. Was sollte die Polizei damit anfangen? Dass Kalensky nicht so ahnungslos ist, wie er vorgibt, war ja eh klar. Er würde leugnen und außerdem wissen, dass wir ihn ausspionieren. Nein, das bringt nichts. Ich sehe zwei Möglichkeiten: eine mühsame und eine sinnvolle.“

„Die mühsame“, sagte Klößchen, „vergessen wir mal gleich — egal, was es ist.“

„Es wäre Observierung, Beschattung“, erklärte Tim. „Ihn und seine Hütte so lange bewachen, bis die Pistoleros antanzen. Wahrscheinlich kommt nur einer. Den könnten wir uns greifen und nach Irmas Verbleib fragen, nachdrücklich.“

„Kann lange dauern, bis der Mörder kommt“, sagte Gaby, „falls überhaupt. Und was ist dir sonst noch eingefallen?“

„Wir bluffen Kalensky.“

„Wie das?“

„Mit ‘nem Anruf. Ich behaupte, ich gehöre zum Pistolero-Team meinetwegen als die Nummer drei im Hintergrund. Ich drohe wüst. Wenn Kalensky darauf eingeht, haben wir ihn am Haken und können das Gespräch Auge in Auge verschärft fortsetzen.“

„Ein falscher Zungenschlag“, meinte Karl, „und der Kerl durchschaut dich. Du müsstest sehr allgemein reden — denn wir wissen ja nicht, was sich wirklich abgespielt hat zwischen Kalensky und den Bankräubern.“

Tim nickte. „Das ist der Knackpunkt. Trotzdem sollten wir’s versuchen.“

Sie beobachteten, wie ein dunkler Mercedes die Straße entlang fuhr. Er hielt vor dem K ASSANDRA-INSTITUT. Der Fahrer blieb sitzen. Offenbar vergewisserte er sich, dass er nicht beobachtet wurde. Schließlich stieg er aus — ein dicker Glatzkopf von Mitte fünfzig.

„Nanu!“, meinte Karl. „Das ist ja der Stadtrat Bachhuber.“

Tim grinste. „Über den kann ich euch was erzählen. Über ihn und seine Seelenbraut.“

13. Partygirl und Baulöwe

Anna Bolgakow-Feuchtweg war 44 — und dafür schämte sie sich beinahe. Denn ein echtes Partygirl, eine Schickimicki-Pflanze wird nie älter als höchstens 32 — auch wenn sie aufgrund ihrer Geburtsurkunde längst 60 ist. Für jemanden, der sich Oberflächlichkeit zum Lebensinhalt erkoren hat, ist das älter werden eine Schande, ein Unglück. Ewige Jugend und ewige Schönheit sind ein Muss — denn wozu gibt es Schönheitsoperationen und fragwürdige Medikamente. Anna hatte sich schon viermal unters Messer des Chirurgen gelegt — deshalb sah ihr Gesicht jünger aus als das ihrer Schwester Irma. Und die, die Kommissarin, war nun wirklich von unverbrauchter Frische und erst 34.

Im Typ glichen sie sich. Beide waren schlank und dunkelhaarig. Allerdings hatte sich Anna eine hüftlange Knistermähne wachsen lassen, die sie allein nicht waschen konnte. Aber schließlich gibt’s ja nicht nur Schönheitschirurgen, sondern auch Frisöre — die fast genau so teuer sind; arbeiten sie doch auch für die Schönheit.

Mit ihrem ersten Ehemann — der Bolgakow hieß — war Anna vier Jahre verheiratet gewesen. Ein Geschäftsmann. Er hatte Kaviar importiert. Und wahrscheinlich auch Drogen. Anna hatte nie gefragt. Sie bekam viel Geld bei der Scheidung. Zwei Monate danach kam Bolgakow unter mysteriösen Umständen in Istanbul ums Leben. Dort wurde er auch begraben. Anna schickte einen Kranz, erwies ihrem Ex aber nicht die letzte Ehre, nahm nicht am Begräbnis teil. Sie war ja längst mit Egon Feuchtweg verhandelt, einem um fünf Jahre jüngeren Schauspieler.

Feuchtweg sah sehr gut aus, trug immer weiße Seidenhemden und konnte hervorragende Cocktails mixen. Als Schauspieler war er eine Niete. Nur zweimal stand er für längere Zeit auf der Bühne. Zunächst bei einer Theater-Tournee durch Provinzstädte mit der Komödie ,Ein Goldfisch liegt im Kuckucksnest’. Feuchtweg spielte eine Nebenrolle und wurde nur selten in der örtlichen Presse erwähnt. Seine zweite Bühnenerfahrung machte er mit dem Drama ,Familien-Wahnsinn’. Das Stück wurde im Thomas-Theater gegeben, in das ja nur 108 Besucher reinpassen. Feuchtweg spielte einen taubstummen Jüngling, der bettlägerig ist und erst mit 20 lesen lernt. Nach der elften Vorstellung wurde das Stück abgesetzt. Von seiner Kunst konnte Feuchtweg also nicht leben, aber er hatte viel Geld von einer verstorbenen Tante geerbt. Als er sich vor zwei Jahren aus Versehen mit einem Cocktail vergiftete — er hatte Rattengift statt Zucker genommen und vielleicht war’s auch Selbstmord — hinterließ er Anna noch ein Stück Reichtum.

Indes — Irmas Schwester konnte Geld nicht halten. Sie war zu naiv und zu gutmütig. So genannten Freunden aus der Szene lieh sie beträchtliche Summen — Geld, das sie nie wieder sah. Über Annas Partys und Feste wurde in der Boulevard-Presse berichtet wie über europäische Königshäuser oder ähnliche bedeutungslose Anstalten. Die Partys verschlangen Unsummen. Und zu guter Letzt lief Anna einem Anlageberater ins Messer. Der riet ihr zum Kauf von Aktien — Aktien des Neuen Marktes, neuer Technologien oder von Internet-Firmen. Aktien, deren Wert so schnell verfiel, dass man sie getrost im WC deponieren konnte.

Anna verarmte. Aber sie besaß noch die große Villa mit dem prächtigen Garten, hinterlassen von Feuchtweg. Außerdem war sie jetzt in heißer Liebe entbrannt zu — Norbert Becker, dem Bauunternehmer.

Dem hatte sie ihr ganzes Leben gebeichtet, alle Torheiten und unerfreulichen Beziehungen. Nur nicht ihr wahres Alter. Becker hielt sie für 35.

Er selbst war 44, sah aber aus wie Ende fünfzig — wie ein Endfünfziger, der nichts ausgelassen hat, was die Gesundheit ruiniert. Erst vor kurzem hatte er mit dem Rauchen aufgehört — mehr als 60 Filterlose pro Tag — nach etlichen Herzattacken. Er hatte Lach-, Sorgen- und Trinker-Falten im Gesicht, besaß aber schöne Zähne — zum Teil echte — und braune Locken, die er bis tief in den Nacken wachsen ließ. Er trug Schuhe mit erhöhten Absätzen, was ihn zu 167 cm Körpergröße verhalf. Damit war er genauso groß wie Anna. Barfuß überragte sie ihn um fast vier Zentimeter.

Er war gelernter Maurer. Dann bescherte ihm der Zufall die Bekanntschaft einer 89-jährigen, kränklichen Dame, die zwar ein sehr großes Grundstück am Stadtrand besaß, aber keine Erben hatte. Becker beschwatzte sie so lange, bis sie ihn als Sohn adoptierte. Kurz darauf starb sie im Altersheim. Becker hörte auf als Maurer und wurde Bauunternehmer, tat sich nämlich zusammen mit einem Typ namens Lothar Henrich, der mehrere Jahre im Gefängnis gesessen hatte wegen Unterschlagung, Urkundenfälschung und Betrug. Aber Henrich hatte ein paar Semester Architektur studiert, war also der geeignete Partner.

Die Firma Becker & Henrich bebaute das Grundstück am Stadtrand mit einer riesigen Anlage von Eigentumswohnungen, die allesamt Schrott waren. Das freilich merkten die Käufer erst eine Weile nach dem Einzug. Auf den ersten Blick war alles Luxus und Gediegenheit. Die beiden verdienten klotzig — und gerieten sich zum ersten Mal in die Haare: wegen der Aufteilung des Gewinns. Auch in der Folgezeit — denn nun wurden andere Bauvorhaben angegangen — belauerten sich die beiden und missgönnten sich den hälftigen Anteil.

Sie waren seelenverwandt, vom gleichen üblen Strickmuster. Irgendwann musste es zum Knall kommen. Wer würde wen aus der Firma drängen? Die Zeit bis dahin überbrückten sie mit einer gemeinsamen Leidenschaft: Beide frönten der Jägerei. Wild abzuschießen, war für sie Nervenkitzelei und inneres Highlight (Höhepunkt) zugleich.

Jetzt legte sich ein früher Abend über den Stadtteil Vernweh und Beckers Protzauto glitt schlachtschiffartig durch die geöffnete Einfahrt des Villen-Grundstücks und hielt vor Annas Haus.

Anna stand auf der Türschwelle, umhüllt von ihrer Haarflut.

Becker, etwas außer Atem, stürmte auf sie zu und schloss sie in die Arme.

„Hallo, Kleines! Wo brennt’s denn?“

Um sie zu küssen, musste er sich leicht auf die Zehenspitzen recken, denn in der Eile hatte er die falschen Schuhe angezogen — die mit den normalen Absätzen. Die trug er im Büro. Wegen der Bequemlichkeit. Mit den speziellen fühlte er sich immer ein bisschen wie auf Stöckelabsätzen. Und sein Partner Henrich — der 188 cm groß war — fragte manchmal feixend, ob er auch Nylonstrümpfe trage mit Naht.

„Ach, Norbert!“ Anna zitterte.

„Was ist?“

„Ich habe das Tonband eingeschaltet. Es ist alles auf Band. Ganz von Beginn an. Weil das Band noch dran gestöpselt war — am Telefon. Lydia hatte mir doch den Zeitungsartikel vorgelesen über Schulze-Glasknie. Das war so super, dass ich’s mir später nochmal anhören wollte. Aber dann kam der Anruf.“

„Beruhig dich erst mal.“

„Kann ich nicht. Verbrecher haben Irma entführt.“

Er begriff nicht sofort. Wer ist Irma?, überlegte er. Ach so, ihre Schwester, die Kommissarin.

„Echt wahr?“

„Ja. Du musst dir alles anhören.“

„Klar. Mache ich.“

Während sie ins Haus gingen, versuchte Anna zu erklären. Aber ihr Gerede war so wirr, dass er daraus nicht klug wurde. Überhaupt: Gibt’s denn das im deutschen Alltag — im wirklichen Leben: Dass eine Polizistin entführt wird? War doch wohl ein Scherz.

In dem gartenseitigen Livingroom, wie Anna ihr 140-Quadratmeter-Wohnzimmer nannte, schaltete die Ewigjunge das Bandgerät ein. Becker ließ sich in einen Clubsessel fallen und stellte erschrocken fest, dass er ein Königreich gegeben hätte — für eine Zigarette. Leider hatte er keine. Und Anna rauchte nicht, weil’s ja bekanntlich die weibliche Gesichtshaut ruiniert. Nicht so rasch wie Salzsäure oder Beulenpest — aber auf lange Sicht garantiert.

Das Tonband spulte ab. Ein Knacken. Dann Annas Stimme.

„Anna Bolgakow-Feuchtweg.“

„Da haben wir ja gleich die Richtige“, sagte eine knotige Männerstimme.

„Wie bitte?“, fragte Anna.

„Bist du allein, Mädchen?“

„Ich... Wer spricht dort?“

„Ob du allein bist?! Es geht um das Leben deiner Schwester.“

„Wie... was... Ja, ich bin allein. Aber warum...“

„Du hörst zu“, fiel er ihr ins Wort, „und redest nur, wenn du gefragt wirst. Klar?“

Anna schwieg. Ob eingeschüchtert oder gekränkt, war nicht auszumachen.

„Ob das klar ist?“, brüllte der Mann.

„Ja.“

„Dann pass auf. Wir — ich bin nicht allein — haben deine Schwester Irma Heinze entführt. Sie ist in unserer Gewalt. Heinze wird gleich mit dir reden, damit du’s auch glaubst. Wir fordern Lösegeld. Klar? Eine Million. Deine Schwester hat kein Geld. Aber du wirst für sie zahlen.“

„Ich... ich...“

„Halt den Mund! Ich übergebe erst mal an deine Schwester. Und wehe ein falsches Wort, Heinze!“ Er sprach jetzt abgewandt. „Dann schlage ich dich nieder.“

Verdammte Kacke!, dachte Becker. Das klingt echt. Eine Million! Schön wär’s. Da müsste Anna ihr Haus verkaufen.

„Anna!“, hörten sie jetzt die Stimme der Kommissarin. „Ich bin’s. Du erkennst mich, nicht wahr?“

„Natürlich, Irma. Ja.“

„Es stimmt, was der Mann sagt.“

„Aber wie kann... Das ist doch Wahnsinn!“

„Anna, wenn das Lösegeld für mich nicht gezahlt wird, werden sie mir die Finger abschneiden. Einen nach dem andern. Und dir zuschicken. Ich kann dich nur bitten... es für mich zu tun.“

„Irma, ich habe keine Million. Schon lange nicht mehr. Du weißt das. Ich habe nur noch die Aktien. Wie... wie soll ich das machen?“

Irma antwortete nicht. Offenbar wurde ihr der Hörer weggenommen. Jetzt war wieder der Erpresser am Rohr. „Wie viel kannst du aufbringen, Mädchen?“

„Höchstens... ich weiß nicht... vielleicht 100 000.“

„Soll ich mal lachen? Ich sagte: eine Million! Also, besorg dir das Geld! Du hast doch einen Macker, diesen Baulöwen. Lass dir’s vorstrecken von ihm.“

„Ich... ich weiß nicht, ob Norbert... ich weiß nicht...“ Jedenfalls hat sie nicht gleich zugesagt, dachte Becker. Dieser Typ hat wohl Restmüll im Schädel. Was interessiert mich die Heinze! Wenn ich Geld vernichten will, könnte ich ja gleich ‘ne ehrliche Steuererklärung machen.

„Morgen um die gleiche Zeit“, verhieß der Erpresser, „rufe ich wieder an. Dann erfährst du, wann, wo und wie ich die Kohle sehen will. Und noch etwas, Mädchen: Kein Wort zu den Bullen! Nicht ein Sterbenswörtchen! Sonst kommen die Päckchen mit den Fingern. Die Bullen wissen zwar, dass wir deine Schwester haben — wissen aber nichts von unserem Kontakt. Sollten sie bei dir anfragen — du hast keine Ahnung. Klar?“

„Ja“, erwiderte Anna mit der kläglichsten aller Stimmen. Dann wieder ein Knacken. Der Erpresser hatte die Verbindung unterbrochen. Vermutlich, dachte Becker, hat er ein Handy benutzt.

Anna schaltete das Bandgerät aus. Tränen zogen Furchen durch ihr unauffälliges Make-up. So wie sie jetzt aussah, gefiel sie Becker überhaupt nicht.

Schweigen lastete in dem riesigen Raum.

„Ein verdammter Mist!“, sagte Becker nach einer Weile. „Wir müssen davon ausgehen, dass alles so stimmt.“ Ihn beschlich Unbehagen, als er sagte: „Was wirst du tun?“

„Irma helfen. Das ist doch klar. Ich löse sie aus.“

„Hm.“

„Und ich rechne mit deiner Hilfe, Norbert.“

„Selbstverständlich.“

„Bitte, borg mir das Geld.“

„Eine Million... äh, 900 000? Das ist viel.“

„Du bekommst dieses Haus und das Grundstück als Pfand. Wenn ich das Geld nicht zurückzahlen kann, gehört alles dir. Und du weißt, es ist viel mehr wert.“

„Nicht doch!“, murmelte er. Und setzte hinzu: „Aber das machen wir schriftlich. Weil... äh... wir sind ja nicht verheiratet. Und ich muss meinem Partner Lothar Henrich Rechenschaft geben. Und unserer Bank“, meinte er lahm, „denn die muss das Geld vorstrecken... für ein lohnendes Geschäft. Dass wir Lösegeld brauchen, darf niemand erfahren.“

Annas Augen leuchteten. Jetzt sah sie wieder aus wie Anfang dreißig.

Hm!, dachte Becker. So wird man also gezwungen vom Schicksal. Eigentlich wollte ich ja noch warten... ein bisschen. Lothars Ableben sollte erst später stattfinden. Damit endlich alles mir gehört. Die Firma. Der Gewinn. Und unser heimliches Schwarzgeld im Ausland. Lothars Ableben — ja! Eigentlich ist alles schön vorbereitet. Die Polizei wird nach dem großen Unbekannten suchen. Dass ich der Nutznießer bin von allem, was Lothar Henrich gehört — tja, so ist das nun mal, wenn man sich gegenseitig als Erben einsetzt, weil wir beide keine Familie haben. Anna wird niederknien vor mir als Dank für die Hilfe. Zurückzahlen kann sie nie. Und damit fällt mir diese Drei-Millionen-Hütte in den Schoß. Für ein Drittel ihres Wertes. Super!

„Woran denkst du?“, fragte Anna.

„Ich denke nach über die Schlechtigkeit gewisser Menschen. Wie kann man das tun: Eine Frau entführen, brutal mit ihrer Verstümmelung drohen und Lösegeld verlangen?!“

Anna nickte und strich einen Teil ihrer Mähne nach hinten.

„Ich kann das nicht nachvollziehen, Norbert. Aber ich bin dir unendlich dankbar für deine Hilfe.“

Morgen früh, dachte Becker, stirbt Lothar. Morgen früh bei der Jagd. Seltsam, wie mich das mit Vorfreude erfüllt. Bin eben doch ein ganz harter Bursche — ein Geschäftsmann mit Ellbogen. Werde nachher noch ein Bier trinken, damit ich gut schlafe.

14. Heißer Draht zur Presse

Auch Tim besaß seit kurzem ein Handy, hatte sich als Letzter in der Gruppe zu dieser Anschaffung entschlossen. Leider musste er jetzt feststellen — sein Gerät war nicht aufgeladen, ohne Strom, und so tot wie eine leere Sardinenbüchse.

„Kein Saft in der Pfanne?“, fragte Klößchen. „Dann nimm meins.“

Er überreichte sein Handy, an dem ein paar Schoko-Krümel klebten. TKKG hatten sich aus der Doppelhaus-Wohnallee, der Olaf-Dreifrucht-Straße, zurückgezogen, befanden sich wieder in Sichtnähe des Gott-hilf-mir-Krankenhauses und postierten sich jetzt in einer winzigen Grünanlage, die aus zwölf Quadratmeter Rasen, drei Büschen und einer kränkelnden Schirmulme bestand. Außerdem hatten die Stadtgärtner eine abschirmende Holzwand errichtet. Hinter der — aber gut zugänglich — standen fünf Abfallbehälter: für Altpapier, Dosenschrott, Weiß-, Grün- und Braunglas. Auf einem Schild waren die Betriebszeiten geregelt. Einwurfzeit nur bis 19 Uhr.

Jetzt war’s, wie Tim mit Blick auf die Armbanduhr feststellte, kurz vor halb acht. Das galt offenbar nicht für den Opa, der soeben mit einer Karre voller Leerflaschen heran gekeucht war. Eine nach der andern schmetterte er in den Behälter für Weißglas: Ausschließlich Weinflaschen, die entweder grün oder braun waren.

TKKG sahen ihm zu. Nicht ohne vorwurfsvolle Blicke. Auch das störte ihn nicht.

„Wahrscheinlich ist er farbenblind“, mutmaßte Klößchen. „Sollen wir ihm helfen?“

Aber das war nicht mehr erforderlich, denn eben zerbarst die letzte Flasche. Dann entsorgte der Opa noch rasch seine Joghurtbecher im Altpapier, bevor er eilig davon latschte.

„Sie haben ihren Müllwagen vergessen“, rief Karl.

Der alte Mann griff sich an den Kopf, dankte mit freundlichem Grinsen und schob ab mit seiner Karre.

Tim rief die Auskunft an und besorgte sich Victor Kalenskys Rufnummer. Dann wurde es spannend. Damit keinem ein Wort entging, steckten sie die Köpfe zusammen.

Dreimaliges Läuten.

„Kalensky.“

„Ja, hallo! Das klingt ja, als ginge es dir gut.“

„Was? Wer ist dort?“

„Einer, den du nicht kennst. Aber wir werden uns kennen lernen. Dann freilich ist es für dich zu spät.“

„He! Ich... verstehe nicht.“

„Du verstehst sehr gut, Mann! Beim BBP-Supermarkt ist es schief gegangen. Aber es gibt ja noch viele, viele, viele Gelegenheiten, dir das Licht auszumachen.“

„Mann, wer sind Sie?“

„Ich gehöre zu jenen, mit denen du Ärger hast. Namen verkneife ich mir am Telefon, da doch jetzt die große Abhörwelle rollt. Die Bullen dürfen nach dem neuen Gesetz Telefongesülze belauschen, als gehörten sie zur Familie. Aber so was läuft nicht unter dem Label (Etikett) Polizeistaat, sondern wird gemacht zum Erhalt der Demokratie. Also keine Namen und Besonderheiten. Man kann nie wissen, wer uns sein Ohr leiht.“

„Ich... habe keine Ahnung wovon Sie reden und ich weiß nicht, was Sie wollen.“

„Sollten wir uns so täuschen? Wir dachten, nach der ersten Warnung flattert dir der Feinripp auf dem Hintern.“

Kalensky schwieg.

Scheibenhonig!, dachte Tim. Bis jetzt verhält er sich klug. Spielt den ahnungslosen Unschuldsengel.

„Was wollen Sie?“, fragte Kalensky.

„Wir dachten, du willst vielleicht verhandeln. Damit wir dich nicht wirklich alle machen.“

„Verhandeln? Worüber? Ich weiß doch gar nicht, weshalb man mich überfallen hat.“

„Wirklich nicht? Dann hättest du mich jetzt aber danach fragen müssen.“

„Nicht unbedingt, Herr Kommissar. Ich habe nämlich ziemlich bald gemerkt, dass dies ein Anruf der Polizei ist. Sind das Ihre neuen Methoden? Glaubt man mir nicht, dass ich wirklich in nichts, aber auch gar nichts verstrickt bin? Soll ich mich zu irgendwas bekennen? Vielleicht dazu, dass ich in den Sirius-Werken einen Betriebsspion enttarnt habe? Habe ich aber nicht. Hätte ich’s, könnten Sie — ja, Sie — sich jetzt mit ihm beschäftigen. Also machen Sie Schluss mit dem Unsinn!“

Fehlanzeige!, dachte Tim. Habe ich mich blöd angestellt?

Gaby, Karl und Klößchen wirkten enttäuscht.

„Sie sind ein schlauer Hund, Kalensky“, sagte Tim. „Beinahe liegen Sie richtig. Aber nur beinahe. Hier ist nämlich nicht die Polizei, sondern die Presse. Ja ja, ein junger Reporter von den bösen Medien, die ja bekanntlich vor nichts zurückschrecken, um eine geile Sensation aus dem Sumpf zu ziehen. Wir glauben nämlich, dass Sie so ahnungslos nicht sind.“

„Geschmeiß!“, zischte Kalensky im Ton höchster Verachtung. Und legte auf.

Tim gab Klößchen das Handy zurück.

„Das war ja wohl nichts“, meinte Karl.

„Aber an unserem Verdacht können wir festhalten“, sagte Gaby. „Kalensky ist zwar nicht auf uns reingefallen. An der Situation als solcher hat sich jedoch nichts geändert. So sehe ich das.“

Tim nickte. „Exakt. Trotzdem können wir ihn erst mal vernachlässigen. Denn was uns antreibt, ist ja nur in zweiter Linie seine Entlarvung. Zuallererst wollen wir Irma helfen, sie finden, befreien. Wenn der Weg zu den Pistoleros nicht über Kalensky führt, dann eben über Irmas Schwester. Über Anna. Für die Pistoleros ist die Frau bares Geld — Lösegeld. Und dein Hinweis auf sie, Pfote, ist das Beste, was wir haben.“

„Zwei Schwestern, die sich gut verstehen“, sinnierte Klößchen. „Schön, dass es so was gibt. Besonders, wenn die eine für die andere zahlt.“

„Wie war noch der Nachname?“, fragte Tim. „Bolgakow-Feuchtweg“, erwiderte Gaby. „Sie wohnt im Ortsteil Vernweh. Ich bin mal mit Irma dort vorbeigefahren. Sie hat mir das Anwesen gezeigt. Die Anna kenne ich nur aus der Zeitung. Zweimal war sie abgebildet. Einmal hat sie ‘ne Party gegeben für einen Filmproduzenten. Dessen Film ,Coole Lilo auf Abwegen’ soll so dämlich sein, dass er keinen Verleih gefunden hat — also nicht in die Kinos kommt. Die Party war als Trost gedacht — und alle Anwesenden mussten sich das Machwerk als Videokassette angucken. Der zweite Foto-Anlass war, als Anna im Tierpark Arche Noah Namenspatin für ein Giraffenbaby wurde. Das Tierchen heißt nun Anna und die Patin hat für ein Jahr das Futter gestiftet, was ich nett finde.“

Tim überlegte. „Unser Ziel liegt am anderen Ende der Stadt. Wir müssen die U-Bahn nehmen.“

Mit Umsteigen und Warten verging fast eine Stunde. Als TKKG schließlich bei der U-Bahnstation Treppler-Straße aus dem Untergrund heraufstiegen, war es dunkel — jedenfalls überall dort, wo keine Lichter brannten.

Ein Villen-Viertel, also vornehm, grün, eher ruhig und bevorzugt von Einbrechern.

Gaby führte ihre Freunde in die Bottenberg-Allee und wies auf ein total dunkles Grundstück. Tim erahnte einen parkgroßen Garten mit altem Baumbestand und mittendrin eine Walmdach-Villa. Rückseitig gab es sicherlich einen Swimmingpool und eine Terrasse mit viel Platz für heiße Feten. Das eiserne Tor der Einfahrt war geschlossen.

„Niemand da“, meinte Karl, nachdem er fünfmal geklingelt hatte.

Die Glocke befand sich an dem Steinpfeiler der Fußweg-Pforte. Dort — nämlich im hohlen Gestein — war auch der Briefkasten.

Tim schob die Finger hinein so weit es ging und konnte nichts fühlen.

„Leer. Verreist ist sie wohl nicht. Oder sie lässt die Post lagern. Hoffentlich ist Anna nicht schon unterwegs mit ‘nem Koffer voll Kohle, um die Schwester auszulösen. Aber das ist eigentlich technisch nicht möglich, zeitlich nicht machbar. Die Banken schließen um 16 Uhr — und dass Anna zu Hause ständig eine Lösegeldsumme bunkert, kommt wohl nicht in Betracht.“

„Vielleicht ist sie auf ‘ner Party“, sagte Klößchen. „Oder sie übernachtet bei ihrem Macker.“

„Gutes Stichwort.“ Tim wandte sich an Gaby. „Weißt du was über Annas Beziehungskisten?“

Er hatte mit Verneinung gerechnet, aber seine Freundin nickte heftig. „Irma hat mich ins Vertrauen gezogen. Sie ist nämlich traurig. Weil Anna mit ihren Typen meistens total daneben greift. Jetzt ist sie mit so einem Baulöwen zusammen — den Namen weiß ich nicht. Irma hält ihn für skrupellos und zwielichtig. Er bewege sich am Rande der Legalität (Gesetzlichkeit).“

„Den Namen müssten wir wissen, Pfote. Dann könnten wir dort anrufen.“

Gaby zuckte die Achseln. „Ich glaube nicht, dass irgendwer im Präsidium was weiß. Irma hat ja nur männliche Kollegen. Aber sie ist die Art Frau, die sich bei so intimen Themen nur Frauen mitteilt.“

Nur Frauen. Aha! Tim unterdrückte ein Grinsen.

Aber Gaby bemerkte es. „Oder einer sehr jungen Freundin“, blitzte sie ihn an, „falls die so vertrauenswürdig ist wie ich.“

„Klar doch.“

„Da gibt’s nichts zu grinsen.“

„Ich habe nicht gegrinst.“

„Doch, du wolltest. Innerlich war’s schon fertig.“ Schuldbewusst küsste Tim seine Freundin auf die Stirn, genau genommen auf die Ponyfransen. Deren feiner Shampoo-Geschmack löste — mag der Himmel wissen, wieso — eine Idee aus.

„Das kriegen wir raus!“, rief er — und hatte noch beide Arme um Gaby gelegt.

Sie fuhr zurück. „Weshalb schreist du mir so ins Ohr?“

„Entschuldige! Aber mir fällt ein, dass ich doch erstklassige Beziehungen zur Presse habe, nämlich zu Joachim Juha — Juhu genannt. Ja, über ihn erfahren wir, mit wem Anna Händchen hält.“

Seine Freunde kannten Juhu.

„Aber Juhu ist Sportreporter“, gab Karl zu bedenken. „Die Schickimicki-Szene hat mit Sport nichts am Hut. Höchstens, dass sie bei Galopprennen oder Golfturnieren auf den teuren Plätzen sitzt.“

„Juhu hat doch Kollegen“, hielt Tim dagegen. „Bei der Boulevardpresse ist der Gesellschaftsreporter so wichtig wie der Guru für die Sekte. Diese Schlüssellochgucker wissen, wer mit wem... Händchen hält.“

Klößchen holte schon sein Handy hervor. Tim hatte Juhus Rufnummer im Kopf — und auf Anhieb Glück. Juhu meldete sich. Wie üblich frotzelten sich die beiden ein paar Augenblicke, dann trug Tim sein Anliegen vor — begehrte Infos über Anna Bolgakow-Feuchtwegs Privatleben.

„Ist das nicht dieses angeschimmelte Ex-Partygirl“, meinte Juhu respektlos. „Tut mir Leid, Tim. Über die weiß ich nichts. Vermutlich kann sie weder Sumo-Ringen noch Fallschirmspringen. Ist nicht mein Revier. Aber bestimmt kann dir der Kollege Hohlmann-Schrinkl dienlich sein.“

„Euer Gesellschaftsreporter?“

„Unser Szene-Schleicher. Gernot Hohlmann-Schrinkl. Er schreibt unter dem Pseudonym Gero Guest. Guest heißt Gast — und das ist er ja auch in der Szene.“

„Ist das Englisch?“, fragte Tim spöttisch.

„Blödmann!“

„Statt mich zu beschimpfen, könntest du mich bitte sofort und auf der Stelle zu ihm durchstellen, verbunden mit einer zu Herzen gehenden Empfehlung, damit der Szene-Schleicher schnallt, dass er mir helfen muss.“

„Geht leider nicht, du Nervensäge. Gernot ist längst unterwegs. Jeden Abend klappert er die Partys und Feten ab. Teils sind das private Feste — natürlich von Promis veranstaltet — , teils öffentliche Partys in In-Kneipen und Szene-Tempeln. Die meisten, die sich dort rumtreiben, haben noch nie was vollbracht, aber sie sind immer dabei, haben Geld und sehen ihren Namen — oder gar ihr Foto — wahnsinnig gern in der Zeitung. Dafür würden sie ihre Seele hergeben, hätten sie eine. Da diese Leute unsere Zeitung kaufen, sich für wichtig halten, sogar Inserate in unserem Blatt platzieren — muss Gernot über sie schreiben: Über den Tango-Django Edu Scheiblich — privat Chef einer Kanalreinigungs-Firma — und seine wunderschöne Begleiterin Salome Plöckl, die schon zum vierten Mal nicht die Miss Germany geworden ist. Oder über Herkules Schnarchmeier, den Betreiber unseres größten Fitness-Studios, wo die Modellathleten garantiert ohne Anabolika (Muskel bildende Präparate mit verheerenden Nebenwirkungen) herangebildet werden - sagt man.“

„Harter Job. Armer Gernot. Gib mir seine Handy-Nummer.“

„Das ist abgeschaltet. Immer. Sonst dreht er durch.“

„Wie zum Teufel kann ich euren Szene-Schleicher erreichen?“

„Vor heute Nacht um drei überhaupt nicht.“

„Spinnst du?“

„Ist nun mal so. Ich weiß, kleine Jungs schlafen dann schon. Aber Gernot kommt um drei Uhr früh hier in seine Redaktionsbude, klemmt sich an den Schreibcomputer und verfasst bis vier Uhr seine albernen Artikel. Dann ab nach Hause und er liegt auf dem Ohr bis mittags. Aber erreichen kannst du ihn erst gegen 17 Uhr. Der Mann muss ja auch mal relaxen (entspannen).“

„Macht er das freiwillig?“

„Er liebt seinen Job.“

„Wenn ich ihn im Morgengrauen zwischen drei und vier anrufe — wünscht er mich dann zum Teufel?“

„Nicht, wenn ich ihm einen Zettel auf den Schreibtisch lege.“

„Darum bitte ich dich.“

„Schon erledigt.“

„In welchem Zustand, Achim, ist er um drei Uhr: volltrunken oder ansprechbar?“

„Gernot trinkt keinen Alkohol. Sonst wäre er schon hin.“

„Sympathisch! Vermerk bitte auf dem Zettel, dass auch TKKG nichts davon halten, sich die Birne blöd zu ballern. Vielleicht stimmt ihn das auskunftsfreudig. Denn wir sind ja im selben Club.“

„Okay, Nervensäge. Grüß deine Freunde. Vor allem Gaby. Ich liebe sie.“

„Aber sie liebt nur mich, Armleuchter. Tschüs.“

Gaby, Karl und Klößchen hatten das meiste mitbekommen.

„O Mann!“, stöhnte Klößchen. „Du wirst also den Wecker auf drei Uhr stellen und dann diesen Szene-Schleicher anrufen. Ohne Rücksicht darauf, dass ich als dein Budenkamerad heftigst gestört werde, da ich doch zwischen drei und vier Uhr morgens eine Tiefschlafphase habe. Wenn man die unterbricht, kann aus dem Betroffenen ein Schulversager werden, Bettnässer oder Ladendieb. Das habe ich gelesen. Also, Tim, sprich gefälligst leise heute Nacht. Am besten, du telefonierst unter der Bettdecke.“

„Du verstopfst dir die Ohren“, erwiderte Tim. „Das genügt. Bis morgen Nachmittag können wir jedenfalls nicht warten. Erstens wäre das zu spät, zweitens hätte es sich vielleicht erübrigt — weil Anna dann längst wieder hier ist. Aber wir dürfen keine Zeit verlieren. Morgen ist Samstag —und wir sind ganz früh schon am Ball. Mit Anna müssen wir reden, bevor sie irgendwas unternimmt.“

„Morgen haben die Banken geschlossen“, sagte Karl. „Falls es tatsächlich um Lösegeld geht — kann sie’s nicht abheben.“

Tim nickte. „Das — nämlich das Wochenende — ist unsere Chance.“

15. Eingekerkert

Aus der Dunkelheit — nein, Finsternis — kroch Kälte heran, kroch auf sie zu; und die beiden Decken nutzten nicht viel.

Irma kauerte in einer Ecke des Bunkers, roch den Unrat, der hier überall lag, hatte die beiden Wolldecken um sich geschlungen und zitterte. Ein kaum hörbares Rascheln und Krabbeln war in dem kahlen Betonraum. Käfer, Asseln, Spinnen — sie wusste nicht, was sich da bewegte. Aber ihr grauste davor.

Bert und Hajo hatten sie eingekerkert. Der Bunker war stabil — ebenso die kleine, fest verriegelte Eingangstür. Die alte militärische Anlage hätte vermutlich einem atomaren Angriff getrotzt. Nein, nicht ganz. Denn es gab Sehschlitze in den halbmeter-dicken Betonwänden. Diese Scharten waren schmal, draußen zum Teil von Erde und wuchernden Pflanzen bedeckt — aber sie ließen so viel Frischluft herein, dass Irma nicht erstickte.

Eine mondlose Nacht. Es ging auf 23 Uhr. Irma hörte die Geräusche des Waldes. Flügelschlag. Ein Käuzchen schrie. Ein Tier zog vorbei — mit harten Hufen auf dem verseuchten Boden. Vermutlich ein Reh. Später hörte sie das Grunzen von Sauen. Eine Rotte Schwarzwild suhlte sich im Schlamm. Dann war Stille. Und diese Stille lärmte in Irmas Ohren wie Paukenschläge.

Die Pistoleros hatten sie versorgt. Irgendwo vor Irma stand ein Korb mit zwei Brotlaiben, einem Bündel Bananen, einer Hartwurst und Papierservietten. Auch an einen Kasten Mineralwasser hatten die Verbrecher gedacht — hatten außerdem einen Metalleimer in die Ecke gestellt und Papierrollen, vierlagig, daneben gelegt.

Ein Päckchen mit Streichhölzern war dabei. Irma hatte es in die Tasche ihres Mantels gesteckt. Fünf Streichhölzer waren schon verbraucht. Weil sie Panik gekriegt hatte in der Finsternis. Jetzt war Beherrschung angesagt. Irma wusste nicht, wie lange sie hier ausharren musste. Zwei Nächte, drei oder mehr? Also sparsam umgehen mit den Zündhölzern. In ein paar Stunden wurde es ohnehin hell. Durch die Sehschlitze fiel dann sicherlich etwas Licht herein.

Ich muss versuchen zu schlafen, dachte sie. Alles andere bringt nichts. Nachts ist hier niemand unterwegs. Und am Tage? Diese Mistkerle haben den Gniprasch-Acker aus gutem Grund gewählt. Verseuchtes Gebiet. Wird gemieden von jedermann — von Wanderern, Waldarbeitern, Beerensammlern und wem-auch-immer. Aber vielleicht... vielleicht verirrt sich doch jemand hierher. Könnte doch sein, ich höre morgen Stimmen und kann um Hilfe rufen.

Irma versuchte, sich Mut zu machen. Aber sie wusste: Die Chance stand 1:10 000 gegen sie — bestenfalls.

Irgendwann nach Mitternacht fielen ihr vor Erschöpfung die Augen zu. Inzwischen machte sich ein Heer von Waldameisen über die Vorräte her.

16. Gero Guest, der Szene-Schleicher

Im Sommer riecht die Internatsbude Adlernest — die zweite Heimat von Tim und Klößchen — stark nach trocknem Holz: wie ein alter Heustadel oder die Umkleidekabinen eines betagten Schwimmbades am See.

Den Geruch verbreiten die wuchtigen Holzbalken, die im Adlernest die Decke stützen; die holz-verkleidete Wand zur Nordseite und die beiden alten Schränke steuern auch dazu bei.

Die Schränke sind fast 50 Jahre alt. Generationen von Schülern haben hier ihre Klamotten gestapelt — mit mehr oder weniger Ordnungsliebe. Ungezählte Initialen (Anfangsbuchstaben) sind auf den Innenseiten der Holzwände eingeschnitzt.

Eines Tages, dachte Tim, werden andere Schüler überlegen, wer W. S. und P. C. waren. Willi Sauerlich und Peter Carsten. Vielleicht sind dann noch Pauker da, die uns kannten und erklären: Das waren Klößchen und Tim.

Er lag in seinem Bett am Fenster. Vor drei Minuten war er aufgewacht — durch nichts als seine innere Uhr. Wach werden vor drei! hatte er sich beim Wegdösen vorgenommen — und es hatte geklappt.

Er starrte in die Dunkelheit, nahm den sommerlichen Holzduft wahr und dachte für einen Moment mit Wehmut daran, dass er das Adlernest eines Tages verlassen würde. Nach dem Abitur — für immer. Aber bis dahin war’s ja noch weit. Eine lange Strecke voller Abenteuer lag vor ihm — vor ihm und seinen Freunden.

Klößchen schnarchte.

Leise tickte die Weckeruhr. Die grünen Leuchtzeiger schimmerten. 2.58 Uhr. Tim drückte den Aus-Knopf, damit das Klingeln unterblieb. Keine Unterbrechung von Klößchens Tiefschlafphase, damit er nicht zum Schulversager, Bettnässer oder Ladendieb wurde.

Tim stand auf, tastete auf dem Tisch nach Klößchens Handy und schlich barfuß hinaus auf den Flur. Hier dämmerte nur das Notlicht, wies den Weg zum Waschsaal. In den Buden ringsum ratzten die Schüler, einige redeten im Schlaf, ansonsten war Stille — nächtliche Stille in dem großen Internatsgebäude. Hier im so genannten Haupthaus wohnen die Schüler der Unter- und der Mittelstufe. Natürlich nur Jungs, denn es ist ein Jungen-Internat. Die Mädchen kommen nur zum Unterricht: als Fahrschülerinnen — als Externe — aus der nahen Millionenstadt und umliegenden Gemeinden.

Das Schulgelände ist groß und wird von einer brüchigen Mauer umfriedet wie eine Burg. Grünflächen und Sportplatz, Pauker-Silo, Nebengebäude, das gelbe Haus, Turnhalle, zwei Höfe, der Mini-Park Pauker-Grün und der graue Reaktor mit Krankenzimmern und Schulschwester — wer neu ins Internat kommt, braucht eine Weile, bis er sich zurecht findet.

Tim ging zum Ende des Flurs, wo nur zwei Toiletten und eine Gerätekammer sind sowie die Treppe zum Dachboden. Hier konnte er, Tim, halblaut reden, ohne die Schläfer zu stören.

Er öffnete das Flurfenster. Die Nachtluft war lau und etwas schwadig. Drüben im Pauker-Silo — wo die unverheirateten Lehrer und Erzieher ihre Appartements haben — brannte bei Dr. Nina Wetterkante noch Licht. Sie kam frisch von der Uni und sah jünger aus als manche Schülerin aus der 13. Klasse — wahrscheinlich weil die zurzeit in der Abiturprüfung steckten und total gestresst waren. Wetterkante ging meistens früh zu Bett, nur freitags gönnte sie sich einen langen Abend. Sicherlich sah sie sich jetzt einen dieser grotten-dämlichen Spätfilme an oder schrieb einen Liebesbrief an ihren Macker, einen Co-Piloten bei der Lufthansa. Der wurde auf Transatlantikflügen eingesetzt und war nur selten verfügbar.

Tim hatte sich die Rufnummer von Gernot Hohlmann-Schrinkl eingeprägt, wählte, wartete und glaubte schon, der Reporter sei noch unterwegs. Doch er meldete sich.

„Gero Guest, ja?“ Er hatte eine etwas quäkige Stimme.

Tim stellte sich einen dürren Typ vor mit Drei-Tage-Bart und mindestens einem Ohrring.

„Guten Morgen, Herr Hohlmann-Schrinkl. Hier spricht...“

„...Tim. Ich weiß“, fiel ihm der Reporter ins Wort. „Juhu hat mir alles erklärt. Und dass er mich umbringen wird, wenn ich dich nicht mit besten Infos versorge. Was steckt dahinter, Tim? Hat dein Vater heimlich unseren Verlag gekauft?“

Tim lachte. „Leider nein. Leider — weil ich keinen Vater mehr habe. Aber das ist schon lange her. Juhu ist ganz einfach mein... Freund. Darf ich Fragen stellen?“

„Schieß los!“

„Meine Freunde und ich ermitteln in einem Kriminalfall. Dabei tauchen rechts und links der heißen Spur Ungereimtheiten auf, die wir beleuchten wollen. Sie kennen Anna Bolgakow-Feuchtweg?“

„Wir duzen uns.“

„Hat sie zurzeit einen Freund?“

„Der Baulöwe Norbert Becker passt zwar nicht zu ihr. Aber sie hat ihn als... Freund. Mit dem duze ich mich nicht. Und wenn er mich hundertmal darum bitten würde. Der Typ ist kriminell. Es ist nur noch nicht ruchbar geworden. Allerdings brodelt da einiges.“

„Also, Norbert Becker“, notierte Tim in Gedanken.

„Er betreibt zusammen mit seinem Kompagnon Lothar Henrich eine Firma. Henrich ist genauso ein A…, nur anders. Dem bin ich übrigens heute Abend begegnet. Auf der Party beim DfD-Generalsekretär. Die neue Partei Deutsche-für-Deutsche will ja unbedingt in den Landtag. Das ist dem Taubmann-Zierlich, dem Generalsekretär, jede Publicity (Reklame) wert. Es gab Spanferkel vom Grill, dunkles Bier und saudumme Reden. Als ich kam — um Viertel nach eins — war die Gartenparty noch im vollen Gange. Die Nachbarn durften mitfeiern, damit sie sich wegen des Lärms nicht beschweren.“

„Interessant“, meinte Tim.

Er hatte eigentlich, was er wissen wollte: den Namen von Annas Beziehungselch. Vermutlich war sie bei Becker, vielleicht um Trost zu suchen, weil sich die Pistoleros schon gemeldet hatten. Trotz erfolgter Auskunft ließ Tim den Reporter reden — sammelte sozusagen zusätzliche Infos rechts und links der heißen Spur.

„Ich bin nur zehn Minuten geblieben“, erzählte Gernot. „Henrich hat sich dann mit mir verabschiedet. Weil er morgen sehr früh raus muss. Er will zur Jagd. Mit Becker. Die beiden besitzen ein tolles Jagdhaus im Buchenforst. Ist fast schon ein Landsitz und viel zu gut für die beiden. Jagdpächter sind sie. Das passt zu diesen Gesindeltypen: Aus so genannter Leidenschaft wehrlose Wildtiere abschießen.“

„Abschuss muss leider sein“, sagte Tim. „Weil das ökologische Gleichgewicht in der Natur nicht mehr stimmt. Aber Hobbyjäger finde ich zum Kotzen.“

„Du sagst es. Jedenfalls verliert deren Jagdhaus an Wert. Weil der Buchenforst — der Standort — gleich neben dem Gniprasch-Acker liegt. Kennst du, ja? Auf dem ehemaligen Truppenübungsgelände ist ja angeblich alles verseucht. Da sollen noch Bunker sein aus dem Zweiten Weltkrieg. Ich war nie dort. Auf dem Acker, meine ich.“

„Ist diese Anna — okay?“

„Immer noch eine Schönheit. Aber oberflächlich wie die Rillen, die der Schlittschuh auf der Eisfläche hinterlässt und... He! Das muss ich mir merken. Starker Vergleich, was?“

„Saustark.“

„Das baue ich noch in meine Kolumne (Druckspalte) ein — egal wie. Jedenfalls ist die Anna vor allem naiv — naiv und gutmütig. Fällt auf alles und jeden rein. Sie brauchte jemanden, der sie bei der Hand nimmt und ihre Dinge für sie regelt.“

„Keinen wie Becker?“

„Diese Schweinebacke nutzt sie nur aus — und schmückt sich mit dem ehemaligen stadtbekannten Partygirl. Na ja, leichtsinnig war sie immer. Aber nur aus Blödheit.“

Klingt fast, dachte Tim, als wäre Gernot ein bisschen in sie verliebt. Aber das ist sein Bier.

„Noch eine Frage, Herr Hohlmann-Schrinkl...“

„Gero. Für dich bin ich Gero.“

„Danke! Also: Was brodelt bei Norbert Becker — wie Sie eben angedeutet haben?“

„Ich weiß es von seiner Sekretärin. Aber das ist vertraulich. Demnach werden Becker und Henrich bedroht. Telefonisch. Von so einem Psycho, der aber in diesem Fall Recht hat — sie nämlich beschimpft, dass sie Gauner wären und er’s ihnen heimzahlen werde, was-auch-immer. Henrich lacht darüber und nimmt das nicht ernst. Kein Wunder, er war im Knast wegen Unterschlagung oder so was. Der ist abgehärtet. Aber Becker scheint ängstlicher zu sein, obwohl er sich nach außen wie Rambo gibt. Er hat die Polizei verständigt. Die hat zu ‘ner Fangschaltung geraten und Vorsicht befohlen. Na ja.“

„Ist Becker finanziell auf der Höhe?“

„Ein Gipfelstürmer.“

„Hat er mehr Geld als Anna?“

„Die hatte mal Geld. Jetzt nicht mehr. Das dumme Mädchen hat alles verschwendet.“

„Aber die Villa, das Grundstück.“

„Mehr ist ihr nicht geblieben. Allerdings ist das ein schöner Besitz.“

Eine neue Situation, dachte Tim. Wenn Anna mittellos ist, kann sie kein Lösegeld aufbringen. Es sei denn...

„Letzte Frage, Gero: Würde Becker seiner Tussi finanziell unter die Arme greifen — im Notfall? Mit einer wirklich großen Summe, meine ich.“

„Geht’s um Erpressung, Tim?“

„Möglicherweise. Wir wissen es noch nicht. Ist bis jetzt nur Vermutung.“

„Hm... Hm...! Tja, bei der Frage muss ich passen. Wie ich Becker einschätze, gibt es nur zweierlei, wofür er seine ewige Seligkeit eintauschen würde: Geld und die Aussicht zehn Zentimeter größer zu werden.“

„Wie hoch ist er?“

„Wie ein Schäferhund mit Zylinder.“

„Er rückt also kein Geld raus — nicht mal für eine Liebste.“

„Ich weiß es nicht, Tim. Möglich ist alles. Manchmal spenden Mafiabosse für die Erdbebenopfer, dass einem die Tränen kommen.“

„Hoffentlich habe ich Sie nicht zu lange aufgehalten, Gero.“

„Für mich ist jetzt der Höhepunkt des Tages.“

„Dann Gute Nacht! Und vielen Dank!“

Tim klappte das Handy zu, schloss das Flurfenster und lief die Treppe hinunter in den Parterre-Flur, wo sich die so genannte Besenkammer befindet, eine Telefonkabine. Dort lag das zweibändige, kiloschwere, städtische Telefonbuch aus. Die Firma Becker & Henrich war eingetragen. Außerdem fand er die privaten Anschlüsse der beiden — einschließlich der Handy-Nummern. Die Eintragung Norbert Becker gab’s zwar neunmal. Aber nur einer hatte — dankenswerterweise — den Zusatz: Bauunternehmer.

Es ging auf halb vier. Draußen wurde der Nachthimmel graustichig. Selbstverständlich rief Tim jetzt niemanden an. Becker und/oder die bei ihm weilende Anna wären sicherlich gar nicht an den Apparat gegangen. Oder Tim hätte unwiederbringlich alles Wohlwollen verspielt und keine Auskunft bekommen.

Jetzt also nicht. Aber nachher um sieben!

Der TKKG-Häuptling schlich ins Adlernest zurück, schlüpfte unter die dünne Sommerdecke und schlief sofort ein.

Gerade begann ein angenehmer Traum, als Tim an der Schulter gepackt und gerüttelt wurde. Ein Untier im Adlernest, das ihn aus dem Bett zerren wollte?

Er fuhr hoch, die Faust schon geballt.

Klößchen stand vor ihm, schlaftrunken zwar, aber mit blitzenden Augen.

„Verschlafen! Du hast verschlafen, Tim. Der Wecker ist abgestellt. Du willst doch den Szene-Schleicher anrufen!“

„Wieso bist du wach?“

„Ha! Weil ich meinen Mini-Reisewecker unters Kopfkissen gelegt habe. Dann piepst er nur wie ‘ne Maus. Aber wenn ich durch die Tiefschlafphase durch bin, höre ich alles.“

„Danke, Willi, für deine Hilfe.“ Tim gähnte. „Aber die Quarktorte ist schon gegessen. Nachher um sieben erzähle ich dir alles. Jetzt brauche ich Schlaf. Sonst werde ich, wie du weißt, zum Schulversager und so weiter. Also, Gute Nacht!“

17. Todesfälle

Im Buchenforst hing der Morgennebel zwischen den Bäumen. Frühe Vögel übten Begrüßungs- und Paarungsgesänge. Eine Rehgeiß verhoffte am Rande einer Dickung und erste Sonnenstrahlen spiegelten sich in den braunen Augen. Das Tier verhielt sich vorsichtig, aber ohne Angst — als wüsste es, dass die Jagdsaison für weibliches Rehwild nicht vor dem 1. September beginnt. Und dann bis Ende Januar dauert. Schonzeit! Allerdings nicht für Böcke. Für die hieß es aufpassen. Jagdzeit von Mitte Mai bis Mitte Oktober.

Bei einem kapitalen Rehbock wollte Lothar Henrich heute zum Schuss kommen. Becker hatte was anderes vor.

Er kam allein zu dieser sehr frühen Stunde. Der Motor seines Jeeps dröhnte. Eine geschotterte Waldstraße führte durch den Buchenforst, war auch im Winter mit Schneeketten befahrbar. Die Straße endete beim Jagdhaus, einem wahrhaft stattlichen Gebäude: Blockhäusig, aber unterkellert und winterfest, alle Fenster ringsum elegant vergittert. Menschenfeinde, Aussteiger, Jagdaufseher hätten darin wohnen können. Normalos wäre es zu einsam gewesen.

Das Jagdhaus stand am Rande einer Lichtung. Norbert Becker hielt und stieg aus. Sorgfältig sah er sich um. Aber hier war niemand. Nicht mal Jogger und Pilzsammler liebten diese Gegend — wegen der Nähe zum Gniprasch-Acker.

Becker hatte alles mitgebracht: Einbruchswerkzeug und was er sonst noch benötigte für die tödliche Falle. Er wählte die Hintertür. Sie wurde aufgebrochen mit brachialer Gewalt, was für den klein gewachsenen Baulöwen kein Problem war. Kraft hatte er.

Im Wohnraum befand sich der Gewehrschrank, ein stabiles Gehäuse. Zwei der vier Langwaffen gehörten Becker, der Drilling und der Stutzen waren Eigentum von Lothar Henrich.

Becker trug Handschuhe. Keine Fingerabdrücke hinterlassen. Mit einem Sperrhaken öffnete er den Schrank. Während der nächsten halben Stunde hatte er mit der Todesfälle zu tun. Kunstharz — den hatte er mitgebracht. Damit goss er die Läufe der Gewehre aus — auch seiner eigenen. Endlich fertig, stellte er die Waffen zurück und verschloss den Schrank. Der Schreibtisch wurde aufgebrochen. Der enthielt zwar kein Geld, doch wonach sonst sollte der unbekannte Einbrecher suchen. Um das Bild abzurunden, plünderte Becker die Speisekammer und nahm ein paar Konserven mit. Später würde er sie einer Mülltonne übergeben.

Abfahrt. Nach 42 Minuten erreichte er die Stadtgrenze und stoppte vor einer Telefonzelle. Es war immer noch sehr früh. Nachher, dachte er, habe ich Ringe unter den Augen. Schlafmangel. Egal! Anna ist mein Alibi. Sie pennt und denkt, ich liege im Doppelbett neben ihr.

Anna hatte — wie von Tim vermutet — bei ihrem Lover übernachtet und mit dem letzten Cocktail, den ihr Becker zur Entspannung servierte, auch eine gehörige Portion Beruhigungsmittel zu sich genommen — unwissentlich. Deshalb schlief Anna nicht nur. Seit Mitternacht schnarchte sie wie betäubt. Und Becker konnte sich noch vor dem Morgengrauen wegstehlen, ohne dass sie was merkte.

Jetzt rief er Karin Plötze an, Henrichs Sekretärin. Natürlich hatte sie heute frei — und schlief noch. Aber sie würde abheben. Ihr Wochenende bestand aus Einsamkeit. An den Werktagen ging das graue Mäuschen auf in seinem Job.

Viermal läutete das Telefon, fünfmal, dann...

„Ja? Karin Plötze.“

Ihre Stimme klang wie ungeputzte Zähne nach 50 Pralinen.

„Hä!“, dröhnte er mit seiner meisterlich verstellten Stimme. „Wir kennen uns ja schon. Diesmal rufe ich dich privat an. Kannst es dann am Montag deinen Chefs sagen — falls es dazu noch kommt.“

Schweigen. Sie erkannte den Psycho, den Irren, der schon oft angerufen und gedroht hatte. Becker spürte ihren zitternden Atem.

„Sag den beiden, dass ich sie fertig mache“, zischte er. „Bald schon. Sehr bald. Sie haben den Tod verdient, den ich ihnen bereiten werde.“

Er legte auf. In Gedanken sah er ihr magermilchblasses Gesicht. Sie würde die Polizei verständigen — und natürlich auch Henrich. Nur in dem sah sie ihren Chef. Nur für den war sie zuständig. Erreichen freilich würde sie ihn lediglich übers Handy. Denn wahrscheinlich war der stiernackige Blödmann bereits unterwegs.

Becker fuhr rasch nach Hause, parkte vor seiner Garage und eilte ins Schlafzimmer. Die Vorhänge waren geschlossen. Anna schlief noch. Aber sie atmete ruhig und ihr Parfüm duftete nur noch schwach.

„Morgen, Liebling!“ Er küsste sie auf die Stirn.

Anna brauchte einen Moment, bis sie aus dem Betäubungsschlaf in die Wachheit fand.

„Bist... bist du... Phhh! Ich habe den Mund voller Watte. Bist du schon auf?“

„Ausgeschlafen und angezogen, Liebling. Halali! Wohl auf zum fröhlichen Jagen! Ich muss los. Lothar ist sicherlich schon draußen bei der Hütte.“

Das Jagdhaus Hütte zu nennen, war Teil seiner Großspurigkeit.

„Ja“, meinte Anna schwach. „Mir... ist übel.“

„Schlaf noch ‘ne Runde. Kommst du nachher nach?“

„Nein. Du weißt doch: Tote Tiere erbarmen mich.“

„Aber, Liebling!“, dröhnte er und fiel aus Versehen in seine Anrufer-Psycho-Stimme. „Der Mensch muss doch auch essen. Immer nur Nudeln mit Backobst — das macht auf die Dauer keinen Spaß. Davon wird man nicht stark.“ Er sagte nie: groß und stark. Wie es Kindern, die ihren Teller nicht leer schaufeln, vorgehalten wird. Er sagte immer nur: stark. Das andere erinnerte ihn zu sehr an das, was ihm fehlte.

„Wann kommst du zurück?“ Sie drehte sich auf die andere Seite und wandte ihm den Rücken zu.

„Wunradodisakometuka“, war die genuschelte Auskunft. Denn Anna schlief bereits wieder.

Nichts wie los. Im Wagen benutzte er sein Handy und wählte Lothar Henrichs mobilen Anschluss. Der Geschäftspartner meldete sich.

„Morgen, Lothar, ich bin’s.“

„Das höre ich. Noch zu Hause?“

„Auf dem Wege.“

„Langschläfer! Ich bin gleich beim Jagdhaus.“

„Ich bewundere dich. Trotzdem werde ich einen tollen Bock schießen, während du nur ‘nen Baumstamm triffst.“

„Ich wette dagegen. Jedenfalls ist das Wetter ‘ne Wolke. Ich meine, wolkenloser Himmel. Beeil dich! Ich warte.“ Henrich schaltete ab, ohne auf eine Erwiderung zu warten. Das gehörte zu seiner groben Statur. Er sah nicht nur stierig aus, er war’s auch bis in jede Faser seines Wesens.

Aber nachher, dachte Becker, wenn du den Finger krümmst, Blödmann, hast du nicht mal mehr Zeit zum Erschrecken. Dann wird nämlich deine Waffe zur Bombe. Blockierter Lauf, Explosion im Schloss — und der heiße Stahl fliegt dir um die Ohren wie die Splitter von ‘ner Handgranate. Das ist tödlich, Lothar. Und der böse Einbrecher war’s, der Anrufer, der Psycho.

Becker würde darauf achten, dass zwischen ihm und seinem Kompagnon ein gehöriger Abstand war im Moment des Schusses. Das ließ sich leicht machen.

18. Anna ist einverstanden

7.07 Uhr.

Jetzt war der Morgen im vollen Gange. Tim hatte 100 Liegestütz auf den Fäusten gemacht, geduscht und sich angezogen.

Klößchen saß immerhin schon auf der Bettkante und war dabei, seine Turnschuhe anzuziehen. Duschen wollte er abends — nach schweißtreibender Action. Jetzt schnupperte er in Richtung des geöffneten Fensters. Aber nicht, um den Duft der Büsche aufzunehmen, die zwei Stockwerke tiefer blühten, sondern um festzustellen, ob unten im Speisesaal schon Frühstück anrollte.

Tim sagte: „Pst! Ich rufe Anna an.“

„Ich bin im Speisesaal. Grüß sie von mir. Nee, lieber nicht. Sie kennt mich ja gar nicht. Soll ich was für dich reservieren?“

„Vollkornbrot, gekochtes Ei, Tee.“

„Okay. Und lass dir Zeit mit dem Telefonat. Damit ich mich in Ruhe stärken kann.“

Klößchen schob ab. Der linke Schuh war nicht zugebunden. Tim ließ es zehnmal läuten, entschied dann, dass Anna noch nicht zu Flause war und rief bei Norbert Becker an.

Diesmal hatte er Glück. Eine verschlafene Frauenstimme meldete sich.

„Bei Becker.“

„Guten Morgen. Mein Name ist Peter Carsten, aber ich werde Tim genannt. Entschuldigen Sie die frühe Störung.“

„Macht nichts“, gähnte sie. „Guten Morgen. Worum geht’s?“

„Gehe ich richtig in der Annahme, dass Sie Frau Anna Bolgakow-Feuchtweg sind?“

„Ja. Bin ich.“

„Die Schwester von Irma Heinze?“

„Allerdings.“ Jetzt lag Spannung in der vibrierenden Stimme.

„Ich muss ein paar Erklärungen vorausschicken, Frau Bolgakow-Feuchtweg. Vielleicht möchten Sie dann das eine oder andere überprüfen — und ich werde mich gedulden und später wieder anrufen. Aber vielleicht glauben Sie mir auch gleich so. Also: Ich bin der Freund von Gaby Glockner. Gaby ist die Tochter von Kommissar Glockner, zu dessen Dezernat Ihre Schwester gehört. Wie Sie sicher wissen, sieht Gaby in Irma ihre mütterliche Freundin. Und Irma sollte auch einen Teil des Personenschutzes übernehmen, der für Gaby vorgesehen ist — weil sie, Gaby, Zeugin eines Mordanschlags war und der Mörder noch frei ist. Können Sie mir so weit folgen?“

„Ja. Natürlich. Ich glaube, ich weiß auch, wer du bist, Tim. Irma hat mir von TKKG erzählt.“

„Na, super! Wissen Sie auch, was mit Ihrer Schwester passiert ist?“

„Ja.“

„Aber die Polizei hat Sie nicht verständigt. Denn Gaby meint, dass im Präsidium niemand etwas weiß von... Irmas Schwester.“

„Ich habe es... direkt erfahren.“

„Von den Tätern?“

„Ja.“

„Das dachten wir uns. Deshalb wollten wir schon gestern mit Ihnen sprechen und waren bei Ihrer Adresse. Leider waren Sie nicht zu Hause. Auf Umwegen haben wir dann erfahren, wo Sie sein könnten — und jetzt rufe ich also an. Haben die Täter nur gesagt, dass Irma in ihrer Gewalt ist oder auch die näheren Umstände erklärt?“

„Wie es dazu gekommen ist, weiß ich inzwischen aus den Nachrichten. Ich habe mir zusammengereimt, dass Irmchen die Geisel der... Pistoleros ist.“

„Richtig. Was ich Ihnen jetzt sage, ist vertraulich. Bitte, behalten Sie’s für sich. Also: Gestern haben sich die Täter gemeldet und Verhandlungen angekündigt — einen Deal, einen Kuhhandel, in Aussicht gestellt. Aber erst in zwei, drei Tagen. Das hat uns, TKKG, auf eine Idee gebracht. Vielleicht wollen die Pistoleros zwischenzeitlich Lösegeld erpressen, um dann mit gefüllten Taschen zu verduften. Gaby hatte den brillanten Einfall, dass sich die Pistoleros an Sie wenden könnten. Wegen des Lösegeldes. Und weil Sie, Frau Bolgakow-Feuchtweg“, fügte er wider besseres Wissen hinzu, „sehr reich sind.“

„Ich bin nicht reich“, erwiderte sie prompt. „Ich war mal recht wohlhabend. Aber das ist vorbei.“

„Tut mir Leid.“

„Trotzdem hat deine Freundin richtig vermutet. Die Pistoleros fordern eine Million von mir — für Irmas Freilassung.“

„Eine Million, die Sie nicht haben.“

„Die ich aber bekomme.“

„Aha!“

„Worum geht es jetzt genau, Tim?“

„Nun, der Polizei sind die Hände gebunden. Irmas Kollegen dürfen nicht loslegen, weil sonst das Leben Ihrer Schwester gefährdet wäre. Aber auf uns — auf vier Jugendliche — achtet niemand. Nur wer schon mal mit uns zu tun hatte, nimmt uns für voll. Und wir haben ziemlich viel Erfahrung im Umgang mit Unterwelt & Co.“

„Ihr wollt also etwas unternehmen?“

„Den Pistoleros ist zuzutrauen, dass sie das Lösegeld kassieren und Ihre Schwester trotzdem nicht freilassen.“ Kühne Behauptung, dachte Tim. Aber ich kann dieser Meinung sein. Und sie macht hoffentlich Eindruck.

„Das wäre schrecklich“, flüsterte Anna.

„Ich sehe einen Riesenvorteil für Ihre Schwester“, sagte Tim eindringlich, „wenn wir genau erfahren, was läuft. Wo und wann und wie das Lösegeld übergeben werden soll. Woher kriegen Sie’s?“

„Mein... Verlobter streckt es mir vor.“

„Norbert Becker, der Bauunternehmer.“

„Ja. Ich habe ihn auch gebeten das alles abzuwickeln. Weil ich... ich stehe das nervlich nicht durch. Norbert wird es machen.“

„Fein. Dann muss ich mit ihm sprechen.“

„Wenn ich Norbert darum bitte, ist er bestimmt bereit, mit euch zusammenzuarbeiten, Tim. Aber im Moment ist er nicht da.“

„Wann kommt er wieder?“

„Wahrscheinlich erst gegen Abend. Er ist zur Jagd. Hättest du etwas früher angerufen, wäre er noch hier gewesen.“ Tim fiel ein, was ihm Gero, der Szene-Schleicher, über die Jagdleidenschaft der beiden Bauunternehmer erzählt hatte. Und über das tolle Jagdhaus im Buchenforst, nahe beim Gniprasch-Acker.

„Ist er über Handy erreichbar, Frau Bolgakow-Feuchtweg?“

„Ich glaube nicht. Beim Jagen schaltet er’s immer aus. Will nicht gestört werden.“

Genau deshalb, dachte Tim, hat man ja ein Handy: Damit man nicht gestört wird. Wie gut ist doch der Knopf zum Ausschalten — an allen Kommunikationsapparaten. Auch für manche Münder müsste es das geben.

„Heute Abend — das könnte zu spät sein“, sagte Tim, „Der Verbrecher von gestern will abends wieder anrufen. Bei mir. Bis dahin ist Norbert zurück. Er wird dabei sein.“

„Und wir müssen uns bis dahin mit ihm besprochen haben. Sein Einverständnis. Taktische Linie. Ebenfalls dabei sein heute Abend. Es hilft also alles nichts. TKKG können nicht ins Schwimmbad abdackeln, sondern werden in den Buchenforst radeln. Und den Waidmann suchen.“

„Buchenforst ist richtig. Wisst ihr also auch schon. Wenn ihr beim Jagdhaus wartet — dort kommen die beiden zwischendurch immer mal vorbei. Der andere — das ist sein Partner Lothar Henrich.“

„Und wir dürfen uns auf Ihr Einverständnis berufen?“ Sie erklärte, das dürften sie.

19. Uralte Hartwurst

Ohne Berts Wohnung hätten die Pistoleros jetzt alt ausgesehen, hätten kein Dach über dem Kopf gehabt, keine Bleibe. Aber die Parterre-Wohnung, hofseitig, in der Gutfisch-Straße bestand immer noch. Bert, der Messertyp. hatte einen dreijährigen Mietvertrag. Aus dem kam er nicht raus. Bis 31. Oktober saß er darauf fest. Zwar hatte er sich um einen Nachmieter bemüht, aber bislang keinen gefunden. Die Behausung war scheußlich. Wenig Licht, feuchte Wände im Schlafraum, ein Bad mit tropfenden Hähnen — und das Ganze viel zu teuer. Außerdem war der Eisschrank, der zur Wohnung gehörte, meistens kaputt.

Bert hatte hier mit seiner Freundin gewohnt, einer gewissen Corinna, die sich nach einer Ausbildung als Altenpflegerin umschulen ließ — und Glaser wurde. Sie mochte Glas und Fensterkitt und war überzeugt, dass Handwerk mehr Zukunft habe als kranke alte Menschen. Aber die Beziehung war in die Binsen gegangen und Bert mit seinem Komplizen Hajo zusammengezogen — in das schäbige Fertighaus. Dort war genug Platz für gelegentliche Freundinnen und vor allem: Die beiden konnten ihre Coups besser planen.

Corinna, die Verflossene, hatte natürlich keine Ahnung, was ihr Ex-Lover trieb. Sie hielt ihn für einen reisenden Vertreter für Einlegesohlen und Fußpflegemittel — einen armen Hund, der viel unterwegs war.

Die Fertighaus-Adresse hatten die Pistoleros vorläufig abgehakt. Denn ob Kalensky wirklich dicht hielt, war nicht gewiss. Vielleicht würde er doch irgendwann unter dem seelischen Angstdruck einknicken und der Polizei sagen, was Sache war.

Für die beiden stand fest: Von der Wohnung in der Gutfisch-Straße wusste der Kerl nichts.

Von hier hatten sie die Vorräte für Irma Heinze geholt. Und Bert, der Messertyp, hatte die Hartwurst aus dem kaputten Eisschrank genommen.

Jetzt — es war früher Morgen — stand er, Bert, vor dem geöffneten Nahrungskühler und war total erschrocken.

„He, Bert!“, rief Hajo, die Stahlfeder, aus dem Wohnraum. „Ich denke, du machst Frühstück.“

Bert knurrte einen lästerlichen Fluch.

„Was ist?“ Hajo kam in die Küche.

„Sieh dir das an.“ Bert hielt ihm eine Hartwurst hin. „Lecker! Darauf habe ich Appetit.“

„Hier! Auf dem Etikett steht das Verfallsdatum.“

Hajo las. „Na und? Sie ist noch sechs Wochen frisch.“

„Corinna, diese Schlampe! Ich könnte sie umbringen.“ Hajo glotzte ihn an. „Würdest du mir verraten, was los ist?“

„Diese Wurst hier“, Bert schüttelte sie wie ein Zepter, „wollte ich der Heinze geben. Damit sie nicht verhungert im Verlies. Aber in der Eile habe ich die falsche gegriffen.“

„Was?“

„Die falsche Wurst! Verstehst du?! Es lagen zwei im Eisschrank. Das heißt, diese hier lag hinter den Kohlköpfen, sodass ich sie nicht gesehen habe. Gestern. Erst jetzt habe ich sie entdeckt.“

„Was ist mit der... falschen Wurst?“

„Deren Haltbarkeitsdatum ist seit einem Jahr abgelaufen. Das heißt, sie ist verdorben. Verdorben? Das reinste Gift! Schon mal von Botulismus gehört — von bakterieller Fleischverseuchung. Man schmeckt es nicht. Aber es ist tödlich. Hajo! Wir haben der Heinze reines Gift serviert.“ Der Komplize verzog das Gesicht. „So eine Kacke! Wie konnte das passieren? Wieso hast du so’n Zeug im Kühlschrank?“

„Corinna hat die Würste eingekauft. Vor... ja, vor drei Wochen. Und erst zu Hause gemerkt, was mit der einen los ist. Corinna wollte sie zurückbringen, sich beschweren, Ersatz fordern. Aber die Schlampe hat’s versiebt.“

„Hm, Hm. Vielleicht hat sie gehofft, dass du dir den Althappen reinziehst.“

„Weiß nicht. Ist ihr eigentlich nicht zuzutrauen.“

„Was machen wir jetzt?“

„Nichts wie hin zum Gniprasch-Acker. O Mann! Wenn sich die Heinze vergiftet hat, sitzen wir bis zum Hals in der Tinte.“

„Vielleicht hat sie noch nicht gefrühstückt. Außerdem ist sie eher der Typ, der sich morgens mit einer Banane begnügt.“

Fluchtartig verließen sie die Wohnung. Der Wagen stand auf dem Hof. Hinein und ab die Post.

Berts Handy wurde vergessen, lag neben einem Stapel alter Zeitungen auf dem Wohnzimmertisch und — begann in diesem Moment zu läuten.

Kalensky, der Erpresser, versuchte die Pistoleros zu erreichen. Aber wieder ohne Erfolg. Mehr als ein Dutzend Mal piepste das Mobilgerät in die leere Wohnung. Dann verstummte es und Kalensky schwitzte Blut und Wasser in seiner Haushälfte.

20. Über Kimme und Korn

Karl holte Gaby ab. Für Tim und Klößchen wäre es ein zu großer Umweg gewesen — mit unnötigem Zeitverlust. Beim National-Stadion am Rande der Millionenstadt vereinten sich TKKG. Alle waren auf Bikes. Gaby hatte Oskar mitgebracht und natürlich musste er ausgiebig begrüßt werden — vor allem von Tim. Aber auch von Klößchen, der bisweilen — extra für Oskar — ein Wurstbrot in der Tasche hat. Wie auch heute.

„Hoffentlich ist die Wurst nicht zu fett“, meinte Gaby. „Eigentlich hat Oskar heute seinen Diättag.“

„Früher wurden die Menschen gefoltert“, sagte Klößchen. „Heut machen sie Diät. Manchmal frage ich mich, was schlimmer ist.“

Oskar verschlang das Brot. Tim informierte seine Freunde. Klößchen hatte bereits vollen Durchblick und rechnete mit einer längeren Radtour. Entsprechend hatte er seine Satteltasche gefüllt — mit Resten vom Frühstück. Sogar ein halb volles Glas Marmelade war dabei.

„Du willst diesen Becker also dazu bringen, Tim, dass wir uns einschalten können“, meinte Karl.

„Unbedingt.“

„Aber nicht nur uns“, warf Gaby ein. „Auch die Polizei. Das heißt, meinen Papi. Doch, Tim, das muss sein. Es heißt ja nicht, dass er gleich was unternimmt. Aber die Verantwortung für Irmas Schicksal können wir allein nicht tragen.“

Tim nickte. „Wahrscheinlich hast du Recht, Pfote. Doch das ist der zweite Schritt. Erst mal reden wir mit Becker.“

„Der Mann hat Nerven“, meinte Klößchen. „Heute Abend soll er mit den Gangstern verhandeln. Aber jetzt geht er auf Pirsch.“

„Vielleicht entspannt ihn das“, sagte Karl. „Oder er ist total kaltschnäuzig und Irmas Schicksal ihm wurscht.“

„Nach allem, was ich über ihn gehört habe“, erklärte Tim, „ist er als Mitmensch eher ‘ne Niete. Und der andere, der Henrich, nicht besser. Mal sehen, wie wir miteinander auskommen. Auf geht’s!“

Der Morgen war sonnig, aber kühl — Hitze erst für den späten Vormittag angesagt.

Alle kannten die Strecke zum Buchenforst. Die Landstraße führt anfangs durch Felder und Weiden, später durch hügeliges Land. Der Waldrand rückte näher. Oskar lief angeleint neben Gabys Rad. Als Cockerspaniel ist er ausdauernd wie ein Marathon-Sieger. Trotzdem — für den Fall, dass der Vierbeiner müde wurde, hatte Gaby einen Hundekorb anstelle des Gepäckträgers auf dem Rad — ein bequemes Transportmittel.

Kaum Verkehr auf der Landstraße. Sie kamen zügig voran. Nach einer Dreiviertelstunde erreichten sie das Waldgebiet und bald schon den Buchenforst. Er heißt so, weil hier früher nur Buchen standen. Inzwischen überwiegen die Nadelbäume.

Tim fiel auf, dass die Waldstraße mehrere Abzweigungen hat. Einige führen zum Gniprasch-Acker. Man sieht noch, dachte der TKKG-Häuptling, dass hier Panzer gerollt sind. Truppenübungsgelände in freier Natur. Irrsinn! Was so ein Panzer platt macht — dafür braucht die Natur Jahre zur Reparatur.

„Nach meiner Berechnung“, meinte Tim, „sind wir in zehn Minuten am Jagdhaus.“

Gaby stoppte und stieg vom Rad. Tim wurde das freie Ende der Hundeleine ausgehändigt.

„Übernimm ihn mal, ja? Wenn ihr langsam fahrt, hole ich euch ein. Ich habe vorhin ein bisschen zu viel Tee getrunken.“

„Vorsicht vor Mücken!“, warnte Tim. „Und vor allem vor Zecken.“

„Hauptsache, es sind keine Wanderer in der Nähe.“

Während Gaby ihr Rad in eine Abzweigung zum Gniprasch-Acker schob, radelten die Jungs weiter. Und nur Oskar blickte zweimal zurück.

Die Straße beschrieb jetzt eine sanfte Kurve. Das entzog Gaby vollends den Blicken. Etwas später vermeinte Tim ein Auto zu hören. Aber das war so weit hinter ihnen, dass er dem keine Bedeutung zumaß.

Ein schwerer Fehler — denn es war der Wagen der Pistoleros.

*

Als Becker beim Jagdhaus eintraf, stand Henrichs Landrover auf dem Vorplatz. Henrich kam in diesem Moment aus dem Eingang, wutrot das Gesicht. Er schwitzte. Er war nicht nur groß, sondern auch fleischbehangen, hatte Fettpolster an den falschen Stellen. Mit einem rot karierten Taschentuch wischte er sich über den Stiernacken.

„Einbruch! Bei uns wurde eingebrochen.“

„Was?“ Becker stieg aus seinem Jeep.

„Irgendein verdammter Penner hat die Hintertür geknackt. Hat alles durchwühlt.“

„Himmel! Unsere Waffen.“

„Die hat er nicht angerührt. Ein Wilddieb war’s also nicht. Wenn ich den erwische. Am besten gleich umlegen. Aber die erwischt man ja nie.“

Zusammen begutachteten sie den Schaden.

„Vielleicht war das unser Anrufer“, meinte Becker. „Der Psycho.“

„Unsinn! Glaubst du, dass der Fressvorräte klaut? Der hätte die Bude angezündet. Nee, Norbert. Das war Gesindel. Einer. Vielleicht mehrere.“

„Der Versicherung müssen wir’s melden. Auch der Polizei.“

„Meinetwegen.“ Henrich schloss den Gewehrschrank auf. „Wie dem auch sei — ich lass mir den Tag nicht verderben.“

Becker nickte.

„Kommt deine Anna noch oder... Ach so! Sie mag das ja nicht. Wenn’s nach ihr geht, muss Schlachtvieh an Altersschwäche sterben, nicht wahr?“

„Ist ihr Recht so zu denken. Also, lass meine Freundin in Ruhe.“

„Schon gut.“

Für Becker war klar, dass er seinen Kompagnon in die Lösegeldaffäre nicht einweihen würde. Das ging den nichts an. Im Übrigen war die Atmosphäre mal wieder gespannt. Wie in letzter Zeit so oft.

Henrich schulterte seinen Stutzen. Becker nahm seine Repetierbüchse. Die Wagen wurden abgeschlossen. Und los! Richtung Eichenhöhe, wo zahlreiche Wildwechsel verlaufen.

Henrich schritt voran, ein guter Geher trotz seiner Statur. Dass er nach Schweiß roch wie eine ungelüftete Sauna, war ein anderes Thema. Becker blieb ein Dutzend Schritte hinter ihm. Als Henrich dann redete, war er viel zu laut für die Stille des Waldes — und vor allem für das, was sie vorhatten: Wild aufspüren, indem man sich leise nähert.

„Weißt du, Norbert, mir ist was Spaßiges durch den Kopf gegangen.“

„Nicht so laut! Deine Stimme vertreibt ja ‘nen Grizzlybär.“

Aber Henrich sprach weiter, ohne die Stimme zu dämpfen. „Inzwischen glaube ich nämlich auch, Norbert, dass uns dieser unbekannte Anrufer an den Kragen will.“

„Tatsächlich?“

„Ein Verrückter. Stell dir vor, der lauert hier irgendwo.“

„Auf uns?“

„Auf uns. Und er hat sich eine unserer Waffen geholt, während wir unterwegs sind. Ins Jagdhaus kommt er ja jetzt rein ohne Probleme.“

Becker blinzelte nervös. „Ja und?“

„Einen von uns erwischt es. Dich, zum Beispiel. Halali! Becker tot. Ich höre zwar den Schuss, bin aber weit weg und denke mir nichts. Später finde ich deine Leiche. Doch der Mörder ist schon verschwunden — und wird nie ermittelt.“

„Hm. Warum erzählst du den Blödsinn?“

„Weil unsere Firma mir dann ganz allein gehören würde.“

„Oder mir.“ Becker sprach heiser. „Könnte ja auch sein, dass er dich erlegt.“

Auch Becker schwitzte jetzt. Er hatte seine Büchse von der Schulter genommen und hielt sie in den Händen. Wobei ihm bewusst wurde, wie nutzlos die Waffe war. Eine Bombe, eine Todesfälle — wie Henrichs Gewehr.

In diesem Moment drehte Henrich sich um. Mit einer blitzartigen Bewegung brachte er seinen Stutzen in Anschlag. Die Mündung zielte auf Becker. Die Sicherung klickte.

Aber auch Becker hatte angelegt und visierte seinen Geschäftspartner an über Kimme und Korn. Diese Verteidigungshaltung war ein Reflex.

Verdammt!, dachte Becker im selben Moment. Besser, ich hätte mich überraschen lassen. Und er drückt ab. Dann ist er hin — und ich konnte zusehen. Jetzt riskiert er, dass ich gleichzeitig schieße. Was ich aber nicht tun werde, du Mistkerl. Stirb allein!

Dann durchfuhr es ihn eiskalt. Denn Henrich, die Waffe im Anschlag, bewegte sich auf ihn zu — war jetzt nur noch fünf Schritte entfernt und Becker damit im Streubereich der Gewehrbombe.

Henrich starrte auf Beckers Finger am Abzug. Der stiernackige Typ würde schießen, wenn sich dieser Finger auch nur einen Millimeter bewegte. Langsam wich Becker zurück.

21. Gaby rennt um ihr Leben

Nach fünf Minuten wurde Tim unruhig. Er hatte sich mehrfach umgeblickt. Hier verlief die Forststraße schnurgerade. Die Sicht reichte etwa 400 Meter zurück. Dicht stehende Bäume zu beiden Seiten der Fahrbahn — und von Gaby keine Spur.

Tim hielt an und stellte einen Fuß auf den Boden. Oskar, dem schon etwas die Zunge aus dem Maul hing, setzte sich auf die Hinterkeulen. Auch Karl und Klößchen hielten ihre Drahtesel an.

„Warten wir auf Gaby?“, erkundigte sich Tims dicker Freund. „Sie hat doch gesagt, sie würde uns einholen.“

„Sie müsste längst zu sehen sein. Eine Minute noch — dann fahre ich zurück. In dieser Gegend weiß man ja nicht, ob irgendwo Erdspalten sind — ehemalige Schützengräben vom Truppengelände. Oder Krater, von Granaten gebohrt. Da kann jeder leicht reinfallen.“

„Hm“, meinte Karl. „Ich glaube nicht, dass Gaby irgendwo reinfällt, nur weil sie mal austreten muss.“

„Stimmt!“, nickte Tim und gab Karl die Leine. „Wartet hier. Ich sehe nach.“

Er preschte zurück auf seinem Mountainbike und stellte fest, dass es mehr als ein Kilometer war — bis zu der Seitenstraße, in die Gaby abgebogen war.

Auch hinter der Kurve hoffte er noch, sie würde ihm entgegenkommen. Aber die Straße war leer. Und still. Nur Vogelstimmen im Wald und das Gesumm der Insekten.

Tim bog in die Seitenstraße.

Leer.

Nach etwa 300 Metern machte auch sie eine Kurve. Aber so weit hatte Gaby ihre Tretmühle bestimmt nicht geschoben. Dazu bestand kein Grund.

Tim fuhr langsam und spähte nach beiden Seiten. Seine Nackenhaare knisterten vor innerer Spannung — und Sorge. Denn wohin er auch blickte — weder seine Freundin noch ihre Tretmühle waren zu sehen.

Das gibt’s doch nicht!, dachte er und hielt an der Einmündung eines kaum schulterbreiten Pfades.

Ein schmaler Einschnitt war’s zwischen dichten Büschen, vielleicht ein Wildwechsel, jedenfalls nur wenig begangen. Doch jetzt war kniehohes Gras niedergetreten und vorn, am Straßenrand, hatte etwas Großflächiges die Gräser zu Boden gedrückt.

Gabys Bike? Hat das hier gelegen? Tim überlegte. Wenn ja — wo war es jetzt?

Er horchte. Dann entdeckte er den Wollfaden.

Gaby trug heute eins ihrer hellblauen T-Shirts und darüber, lässig um die Schultern geworfen mit vorm Hals verschlungenen Ärmeln, einen leichten Sommerpullover gegen die Kühle des Morgens.

Einen weißen Pullover.

Und dort an einer dornigen Ranke im Pfad hing ein langer, weißer Wollfaden — offensichtlich herausgerissen im eiligen Durchrennen.

Ja, Gaby war zweifellos gerannt. Sonst wäre ihr das nicht passiert. Tim weiß, wie sorgsam sie mit ihren Sachen umgeht.

Tims Bike fiel ins Gras und der TKKG-Häuptling stürzte sich in den schmalen, grünen, von Halbdunkel erfüllten Pfad.

Irgendwas war passiert.

*

Die völlig irre Regie, die das Schicksal an diesem Morgen führte, hatte vor wenigen Minuten einen Höhepunkt veranlasst. Nämlich in dem Augenblick als Gaby — von dem was so dringend gewesen war — zurückkam.

Ihr Bike lag am Straßenrand — dort, wo Tim später die Stelle ausmachen würde. Noch während sich Gaby durch die Büsche wand, hörte sie den Wagen. Er kam langsam von der Forststraße her.

Waldarbeiter, dachte Tims Freundin. Oder der Förster. Vielleicht auch Becker und Henrich. Jedenfalls gut, dass ich ein Stück ins Grüne hinein bin.

Sie trat aus dem Pfad hervor.

In diesem Moment rollte der Wagen heran, ein dunkler VW — das Modell für sportliche Aufsteiger.

Gaby hatte einen anderen Wagen erwartet, einen Jeep oder so, war aber deshalb nicht verblüfft. Sie blieb stehen. Den oder die Insassen konnte sie nicht erkennen, denn die Strahlen der Morgensonne leuchteten die Seitenstraße aus und spiegelten sich in der Windschutzscheibe.

Der Wagen hielt — keine fünf Schritt von Tims Freundin entfernt. Die Fahrertür — ihr zugewandt — wurde aufgestoßen. Ein Mann sprang heraus.

Gabys Herzschlag setzte aus. Sie erkannte den Kerl sofort — den Messertyp, den Kantigen in der Lederjacke — , der vermutlich einer der Pistoleros war.

Sein Grinsen erinnerte an einen ekligen Vampir, den der Blutrausch packt.

„Hajo, sie ist es!“, brüllte er. „Ich glaub’s nicht! Die Kirsche wird mir ja regelrecht auf dem Teller serviert.“

Für einen Moment waren Gabys Beine wie gelähmt. Dann warf sie sich herum und fegte los — zurück in den Pfad.

Hinter ihr ein Fluch und brechende Zweige. Er folgte ihr, der Mörder — den nur sie identifizieren konnte.

Zweige griffen nach ihr, schienen sie festzuhalten. Dieser enge Pfad! Wohin führte er?

„Hiiiilfe!“ Gaby schrie. „Tiiiim!“ Aber die Hast nahm ihr den Atem. Es klang kläglich. Und die dichten Büsche verschluckten den Hilferuf.

Niemand hört mich, dachte sie. Und wenn sie mich vermissen und zurückkommen, ist es zu spät. Dieser Kerl bringt mich um. Ich bin zu gefährlich für ihn. Jetzt brauchte ich Personenschutz. Ich muss mich verstecken. Aber wo?

Sie hetzte weiter und hörte ihn hinter sich. Immerhin hatte sie etwas Vorsprung gewonnen.

Eine Wurzel über dem Boden. Gaby stürzte. Sie schrie auf, aber nur leise. Bäuchlings landete sie auf moosigem Boden. Linker Hand begrenzten stockwerkhohe Büsche den Pfad, bildeten eine grüne Wand Aber unter die Büsche konnte sie blicken. Die tiefsten Zweige begannen etwa 30 Zentimeter über dem Boden — genug Spielraum für ein schlankes Mädchen wie Gaby.

Flink und gewandt wie eine Schlange kroch sie hinunter, kroch weiter, verhielt und wagte kaum zu atmen. Ihr Herz hämmerte.

Auf dem Pfad, drei oder vier Meter hinter ihr, rannte der Verfolger vorbei.

*

Verdammt!, dachte Hajo, der Stahlfeder-Typ. Wir haben es brandeilig, damit sich die Heinze nicht vergiftet — und er rennt dem Mädchen nach. Na ja, warten wird sie nicht. Also muss es sein. Heute kommt aber auch alles zusammen. Jedenfalls kann ich hier nicht den Dauerparker machen. Soll Bert sie doch einfangen und nachkommen.

Hajo Kerber stieg aus. Als Pistolero war er daran gewöhnt, keine Spuren zu hinterlassen. Also nahm er Gabys Rad aus dem Gras und legte es in den Kofferraum. Der ließ sich nun nicht mehr schließen, aber das war auch nicht nötig auf der kurzen Strecke zum Ziel.

Er stieg ein und fuhr weiter. Noch fünf Minuten bis zum Gniprasch-Acker. Das hatte Vorrang.

22. Finale am Bunker

Der Verfolger kam zurück. Gaby hörte ihn. Ihr Puls hatte sich kein bisschen beruhigt.

Er hat’s gemerkt, dachte sie. Dass ich mich verstecke. Weil alles still ist. Oder weil der Pfad nicht weiter führt. Jetzt sucht er mich, der Mörder.

Sie hielt den Atem an und presste sich auf den moosigen Boden. Sie hoffte inständig, dass er nicht ausgerechnet hier unter die Büsche sah. Nein, er tat’s nicht. Seine Schritte, die im Gras rauschten, entfernten sich in Richtung Straße — aber nur zögernd.

Vorsichtig kroch Gaby weiter. Dicht vor ihr flüchtete eine kleine Smaragdechse. Das Gebüsch wurde lichter. Jetzt kroch sie durch Farne und spürte, dass das filzige Dickicht hier endete. Plötzlich schnupperte sie den Duft von Wildrosen und anderen Blüten.

Und noch etwas, das aber ihrem Näschen nicht gut tat: der Geruch von Menschen. Ausdünstung. Schweiß.

Gaby streckte eine Hand aus und teilte die Farne. Das gab den Blick frei auf eine kleine Lichtung — nicht größer als der Grundriss eines Bungalows. Buchen, Fichten, sogar Lärchen umstanden diese kleine Arena im Wald.

Und eine Arena war’s tatsächlich. Was Gaby dort sah, verhieß eindeutig Kampf — und ließ sie für einen Moment an ihrer Wahrnehmung zweifeln.

Zwei Männer standen sich gegenüber: Ein großer, fetter, stiernackiger Kerl, dem der Schweiß übers Gesicht lief. Und ein kleiner Endfünfziger mit markantem Faltengesicht. Wahrscheinlich trug er ein künstliches Haarteil. Jedenfalls hatte er braune Locken bis in den Nacken.

Beide waren in Jagdkleidung. Beide hielten Gewehre im Anschlag und — zielten aufeinander.

Beinahe hätte Gaby ,Aufhören! Was soll das?!’, gerufen. Zu absonderlich war dieser Anblick. Doch sie biss sich rechtzeitig auf die Lippen. Immerhin — für einen Moment war ihr Verfolger zwar nicht vergessen, aber in den Hintergrund gerückt.

Der Stiernackige grinste: ein Grinsen so kalt wie das Herz eines Henkers.

„Bin ich denn blöd, Norbert“, sagte er durch die Zähne. „Wenn ich dich mit meinem Stutzen abknalle, gibt das ein schlechtes Bild für die Bullen. Von wegen Fingerabdrücke und so. Ist doch viel besser, wenn ich dich mit meinem Revolver umlege.“

Er ließ sein Gewehr sinken, griff unter die Jacke und zog einen kurzläufigen Revolver hervor.

„Den, Norbert, habe ich vor Jahren gekauft: auf dem schwarzen Markt. Die Waffe ist nicht registriert. Und jetzt benutzt sie unser Psycho. Dann lasse ich den Knaller verschwinden und die Bullen ermitteln sich blöd nach ‘nem Täter, nach ‘nem Psycho, den es gar nicht gibt. Denn dieser Anrufer bist doch du, nicht wahr?“

„Wa... was... was meinst du?“ Die Stimme des anderen klang panisch.

„Warum erschießt du mich nicht, Norbert? Eben hattest du Gelegenheit.“

„Weil... ich hoffe, dass du nur Witze machst, Lothar.“ He!, dachte Gaby. Norbert und Lothar? Sind das Becker und Henrich?

„Nein, nicht deshalb.“ Henrich schüttelte seinen dicken Kopf, dass die Schweißtropfen flogen. „Sondern, weil du dein Gewehr nicht gebrauchen kannst. Es würde dich in Stücke reißen. Denn der Lauf ist blockiert, ist ausgegossen mit Kunstharz — ebenso wie meine Waffe. Richtig toll, was du dir da ausgedacht hast. Aber für wie dämlich hältst du mich? So ein Einbruch macht misstrauisch. Natürlich habe ich mir gleich unsere Waffen angesehen. Und dann habe ich darauf gewartet, ob dir dasselbe einfällt. Aber nein, du bist nicht darauf gekommen — trotz aller telefonischen Drohungen. Wo du doch sonst immer an alles denkst. Nur jetzt bist du plötzlich naiv wie’n Gebrauchwagenkäufer. Das hat dich verraten.“

Gaby standen die Haare zu Berge. Sie verstand zwar nicht alles, aber das was ihr klar war, genügte. Hier spielte sich ein Mordkomplott ab — einer gegen den andern.

Und dieser Becker, dachte sie, soll anstelle von Anna verhandeln — mit den Pistoleros, soll die Lösegeldforderung entgegennehmen. Himmel, dieser Typ hat jetzt andere Sorgen. Und ich auch. Denn wo ist der Messertyp? Überhaupt: Wieso treibt der sich im Wald rum? Ist Irma hier? Und was mache ich jetzt? Schießt Henrich auf mich, wenn ich mich zeige?

All diese Überlegungen gingen ihr durch den Kopf. Doch die Entscheidung wurde ihr abgenommen.

Denn hinten auf der Seitenstraße — oder war’s auf dem Pfad — ertönte Tims Stimme, beträchtlich entfernt, doch vernehmlich.

„Gaby! Gaaaaby! Wo steckst du?“

*

Tim war ein Stück gelaufen. Offenbar führte der Pfad endlos weit in das Waldstück. Der TKKG-Häuptling blieb jetzt stehen, horchte und spürte instinktiv, dass sich vor ihm und ringsum etwas Bedrohliches ereignete.

Stille.

Aber dann näherten sich Schritte, dumpf und schnell.

Die Schritte eines Mannes. Der kam ihm entgegen. Noch sah Tim ihn nicht. Denn der schmale Pfad beschrieb Windungen. An keiner Stelle reichte die Sicht weiter als zehn Meter.

Die nächste Biegung war unmittelbar vor Tim. Gleich musste der Mann dort auftauchen.

Und Tim hegte keine freundschaftlichen Gefühle für ihn. Denn es lag auf der Hand: Gaby war geflohen vor diesem Typ. Er hatte sie verfolgt. Und jetzt kam er zurück.

Ein Abartiger?, überlegte Tim. Einer, der über Kinder und junge Mädchen herfällt? Oder der Waldschrat vom Buchenforst? Weshalb hat Gaby die Biege gemacht?

Tim begriff es in dem Moment, als der Kerl vor ihm auftauchte. Sicherlich — der TKKG-Häuptling hatte den Messertyp nie gesehen. Aber Tim kannte Gabys Beschreibung von ihm — und natürlich die Phantom-Zeichnung, die man aufgrund dessen im Präsidium angefertigt hatte.

Tims Anblick überraschte den Messertyp. Er blieb stehen, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand geprallt. Seine verzerrte Miene änderte sich nicht. Die vergebliche Verfolgung hatte ihn wütend gemacht.

„Hallo!“, sagte Tim leise. „Ich glaube, Sie jagen meine Freundin. Richtig?“

„Was?“

„Jetzt erkenne ich Sie, Mann! Sie sind doch der Typ vom BBP-Supermarkt. Am Seiteneingang wollten Sie Victor Kalensky erstechen. Hat nicht geklappt. Aber meine Freundin hat Sie gesehen und natürlich genauestens bei der Polizei beschrieben. Eben ist Ihnen Gaby über den Weg gelaufen, wenn ich das richtig sehe. Und Sie sind nun hinter ihr her — hinter der gefährlichen Zeugin. Aber sie hat Personenschutz. Nämlich mich. Ich bin Gabys Bodyguard.“

„Quatsch dich nur aus.“

„Danke, dass Sie mir das Wort erteilen. Was machen Sie eigentlich hier? Sammeln Sie Waldbeeren? Oder haben Sie Irma Heinze irgendwo versteckt?“

Der Typ erwiderte nichts, aber er griff unter seine Lederjacke — hatte sein zweischneidiges Kampfmesser schon in der Faust. Er drang auf Tim ein.

Ein Ausweichen war nicht möglich, zu schmal der Pfad, zu dicht das Gesträuch an beiden Seiten.

Die schneidende Bewegung mit dem Kampfmesser war auf Tims Gesicht gezielt, säbelte aber wirkungslos durch die Luft.

Als Dankeschön landete Tim einen Low-Kick — ungefähr mit der Wucht, die eine Fertigbau-Garage zum Einsturz bringt. Der Tritt traf den Messertyp seitlich am Knie, fegte ihn von den Füßen und würde eine komplizierte Knieoperation unvermeidlich machen. Bevor der Verbrecher aufschreien konnte, erwischte ihn ein zweites Ding — diesmal am Kiefer.

Tim beugte sich über den Bewusstlosen. Er lag bäuchlings. Sein schmaler Gürtel ließ sich als Fessel gebrauchen. Tim schnürte ihm die Hände auf dem Rücken zusammen, zog ihm dann die Brieftasche aus der Jacke.

Der Typ hieß Bert Zierhaus. Mehr interessierte im Moment nicht. Tim machte einen langen Schritt über ihn und lief weiter. Doch dann blieb er stehen.

„Gaby! Gaaaaby! Wo steckst du?“

Er horchte.

Die Stille lastete unter den Bäumen.

Aber dann hörte er Gabys Antwort. Ihre Stimme war ein ganzes Stück entfernt, kam von links — war jenseits eines scheinbar undurchdringlichen Gesträuchs.

„Hier, Tim! Hier bin ich.“

*

Gaby tat das angesichts der Situation einzig Vernünftige: Im Krebsgang kroch sie leise zurück. Sekunden später war sie wieder im Gebüsch. Indem sie sich umdrehte, antwortete sie auf Tims Ruf. Eilig kroch sie weiter, angetrieben von der Furcht, was die beiden durchgeknallten Baulöwen anstellen würden. Peitschte ein Schuss auf? Oder kamen die beiden zur Vernunft?

„Gaby, wo bist du?“, hörte sie Tim.

„Ich komme. Ich komme zum Pfad.“

Er wartete ungefähr dort, wo sie unter das Gebüsch gekrochen war. Auf dem letzten Meter wurde Gaby hervor gezogen. Dann schloss Tim seine Freundin in die Arme.

„Gott sei Dank, Pfote! Ich war schon irre vor Angst um dich. Den Messertyp habe ich erwischt. Er hat Koma-Pause.“

„Der... der hat mich verfolgt.“

„Logo!“ Tim pflückte Tannennadeln und Blätter aus ihrer Blondmähne. „Wie bist du auf den gestoßen?“

Gaby beruhigte sich allmählich und konnte erzählen. Sie gingen zurück. Bert Zierhaus lag in derselben Haltung auf dem Pfad und war noch bewusstlos. Tim packte ihn unter den Achseln und schleifte ihn zur Straße. Dort waren Karl und Klößchen mit Oskar eingetroffen. Auch sie wurden rasch informiert. Verwunderung löste aus, was Gaby über Becker und Henrich berichtete.

„Die sind der letzte Dreck“, nickte Tim. „So, wie man’s mir sagte. Unser Glück, dass wir den Becker nun nicht mehr brauchen. Mit dem hier“, er stieß den Messertyp mit der Fußspitze an, „haben wir den Richtigen. Aber nicht mal seine Auskunft ist nötig, um Irma zu finden. Denn nun ist alles klar.“

„Mir noch nicht“, meinte Klößchen. „Wohin führt deine Erkenntnis?“

„Der zweite Pistolero heißt Hajo“, erklärte Tim. „Das hat Gaby gehört. Der ist weitergefahren mit dem dunklen VW — und hat Gabys Bike mitgenommen. Ist weitergefahren in diese Richtung.“ Tim streckte den Arm aus. „Ist ja auch nur noch ein Mäusehüpfer bis zum Gniprasch-Acker. Erleuchtung, ja? Dort gibt’s Bunker. Sicherlich ist der eine oder andere verschließbar — und damit geeignet als Gefängnis für die Kommissarin Irma Heinze. Dieser Hajo ist nicht mehr weit gefahren. Andernfalls hätte er auf seinen Komplizen gewartet. Aber so war der Fußweg zumutbar. Dass dieses Warten allerdings nicht erfolgte — dass Hajo seinem Komplizen bei Gabys Verfolgung nicht geholfen hat, dafür muss es einen Grund geben.“

Der Messertyp rührte sich. Erst stöhnte er mit geschlossenen Augen, dann glotzte er verständnislos umher. Sein Gesicht war fahl wie Schimmelkäse. Kalter Schweiß sickerte aus allen Poren.

„Auf die Füße!“, befahl Tim. „Und im flotten Schritt nebenher! Sonst verbuddeln wir dich in einem Ameisenhaufen, Zierhaus. Du wolltest meine Freundin umbringen und mich auch. Erwarte nicht, dass wir dich hätscheln.“ Aber es ging nicht. Der Verbrecher konnte nicht laufen. Sein Knie war kaputt. Tim musste ihm sein Rad überlassen. Auf dem hing er wie ein nasser Sack. Und zweimal wurde ihm schlecht. Tim schob den Pistolero. Gaby schritt neben ihnen.

„Du warst zwar nur mit dem Messer bewaffnet“, sagte Tim. „Aber die Pistoleros sind ja bekannt für ihre schönen Pistolen. Wie steht’s mit Hajo? Ist der mit Feuerkraft ausgerüstet?“

„Nein“, keuchte Zierhaus. „Er hat keine Waffe mit.“

„Wieso nicht? Ihr habt doch die Dinger.“

„Aber die benutzen wir nur bei ‘nem Überfall. Ist sonst zu gefährlich. Wenn wir in ‘ne Kontrolle kommen und der Wagen durchsucht wird, würden sie uns verraten.“

„Warum wolltest du Kalensky liquidieren?“

„Er hat uns erpresst — hat rausgekriegt, wer wir sind. Aber — töten wollte ich ihn nicht. Ich hätte ihm nur ein Ohr abgeschnitten — als Warnung.“

„Erzähl das dem Untersuchungsrichter. Vielleicht glaubt der’s. Von meiner Freundin wolltest du wohl auch nur eins ihrer Öhrchen mitnehmen?“

„Nicht mal das. Ich hätte ihr nur Angst gemacht und ihr eingeschärft mich nicht zu kennen.“

„Dann bin ich wohl der Einzige, den du zerschnitzeln wolltest.“

„Das... das war Notwehr. Aber auch bei dir wäre ich nicht bis zum Äußersten gegangen.“

„Ein Jammer, dass ich das nicht wusste. Sonst hätte ich stillgehalten. Weshalb ist dein Komplize vorausgefahren?“

„Wegen der Hartwurst.“

„Was?

Dem Pistolero schien es peinlich zu sein. Aber er erzählte. Und TKKG erfuhren, was schief gelaufen war bei Irma Heinzes Versorgung mit Proviant.

*

Irma hatte nicht gefrühstückt. Voller Ekel sah sie im Schein eines Zündholzes, was die Waldameisen mit ihren Vorräten angerichtet hatten.

Später kam Hajo, brachte eine neue Hartwurst und herrschte sie an, er werde den Teufel tun und ihr frische Vorräte verschaffen.

„Brot und Bananen sind noch genießbar. Nimm die Ameisen runter.“

Als Hajo den Bunker verließ, war plötzlich Tim vor ihm. Eine stahlharte Karate-Faust landete in Hajos Magengrube, dann — als der Typ zusammenknickte — eine Handkante in seinem Genick.

„Hallo, Frau Heinze!“, rief Tim in die noch halb geöffnete Bunkertür. „Hier sind TKKG. Gaby möchte Sie begrüßen. Sie waren ja für ihren Personenschutz vorgesehen. Aber das ist nun nicht mehr erforderlich.“

*

Das Schicksal der Pistoleros war besiegelt. Auch Victor Kalensky, Mitwisser und Erpresser, wurde in Untersuchungshaft genommen und sah einer düsteren Zukunft entgegen. Seiner Freundin Laura-Ottilie Schrattröder war keine Beteiligung nachzuweisen. Sie blieb weitgehend unbehelligt, verstand aber die Welt nicht mehr. Denn von diesem katastrophalen Unglück für ihren Vici hatten die Sterne nichts angekündigt.

Gegen Becker wurde — aufgrund dessen, was Gaby belauscht hatte — eine Untersuchung eingeleitet. Das Ergebnis war schlimm. Indizien und Fingerspuren summierten sich zum Beweis: Becker hatte versucht, seinen Geschäftspartner zu töten — hatte einen unbekannten Täter aufgebaut und dann die Jagdwaffen präpariert. Irgendwann später legte Becker ein Geständnis ab. Und wieder mal blickte Anna Bolgakow-Feuchtweg auf eine gescheiterte Beziehung zurück.

Aber nicht lange. Während der nächsten Wochen wurde sie auffällig oft an der Seite von Gernot Hohlmann-Schrinkl gesehen, dem Szene-Schleicher, alias Gero Guest.

„Die Geschmäcker sind eben verschieden“, meinte Gaby dazu und hob die Schultern.

„Den besten Geschmack habe jedenfalls ich“, meinte Tim. Grinsend legte er die Arme um sie. „Denn meine Freundin ist das bezauberndste aller Mädchen.“

„Spinner!“, meinte sie — aber ihr Lächeln klang anders.

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Table of Contents

- 1. Mordanschlag am Supermarkt
- 2. Personenschutz für Gaby
- 3. Die Pistoleros
- 4. Irma blufft die Gangster
- 5. Alarm!
- 6. Leere Wohnung
- 7. Verschleppt zum Seuchen-Acker
- 8. Chaline sah die Typen
- 9. Lösegeld von der Schwester?
- 10. Kalensky, die Schlüsselfigur
- 11. Otti von nebenan
- 12. Tim lauscht
- 13. Partygirl und Baulöwe
- 14. Heißer Draht zur Presse
- 15. Eingekerkert
- 16. Gero Guest, der Szene-Schleicher
- 17. Todesfälle
- 18. Anna ist einverstanden
- 19. Uralte Hartwurst
- 20. Über Kimme und Korn
- 21. Gaby rennt um ihr Leben
- 22. Finale am Bunker