Stundenlohn für flotte Gangster
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Stundenlohn für flotte Gangster Anna Riedel, die jüngste Lehrerin an der TKKG-Schule, ist eine außergewöhnliche Schönheit. Außerdem nett und ihr Unterricht spannend. Viele Jungs lernen nur ihr zuliebe. Anna könnte zufrieden sein. Doch ihr Leben ist die Hölle. Blankem Terror ist die junge Pädagogin ausgesetzt. Sie wird belästigt, verfolgt und bedroht - von zwielichtigen Typen, die sie gar nicht kennt. Handeln diese im Auftrag? Steckt Benito Mugani dahinter? Er/hat sie heiß umworben, wurde aber zurückgewiesen. Er gilt als Psychopath, als einer, der nicht richtig tickt. Ist seine vermeintliche Li
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

ISBN 3-8144-0395-9

© 2001 by Pelikan • D-30177 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 13.03.2014

Inhalt

1. Crash hinterm Freibad

2. Die schöne Anna unter Terror

3. Kittvogel, Läutsälig, Neupott

4. Liebe und Rache

5. Flappe hat Mist gebaut

6. Schmelzofen als Sparschwein?

7. Wirkungslose Mittel

8. Ferngespräch aus Chicago

9. Scheinbar überführt als Diebin

10. Autoknacker? Wir doch nicht!

11. Anweisung vom Chef

12. Zerstochene Reifen

13. Überraschung in der Tagesbar

14. Wer ist Annas Vater?

15. Überfall auf Dr. Lorder

16. Telefonterror

17. Mugani — nicht schuldig?

18. Todesdrohung

19. Lisa und der Reifenstecher

20. Familienverhältnisse

21. Später Besuch

22. Endlich Durchblick

23. Anna will kein Goldfisch werden

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

1. Crash hinterm Freibad

An einem Donnerstag Mitte Juli gab’s Hitzefrei. Die. Internatsschule war total leer, das Neptunia-Freibad am südlichen Stadtrand dafür umso voller. Ungezählte Sonnenbrände wurden eingeleitet und Klößchen zog sich schon das fünfte Schoko-Eis rein.

TKKG lagen auf Gabys orangerotem Badelaken, das immerhin vier Quadratmeter misst. Eine Schwarzerle spendete Schatten. Gaby ließ sich von Tim den Rucken einölen und Kerl döste über einem dicken Buch über Sonderfälle des deutschen Strafrechts. Aus Versehen hatte er das eingepackt.

Gaby, die bäuchlings lag und mit aufgestützten Ellbogen, pustete gegen ihre Ponyfransen.

„Die schöne Anna“, sagte sie, „ist zweifellos die schönste Lehrerin, die wir jemals hatten.“

„Stimmt“, brummte Klößchen. „Sie ist hinreißend schön.“

„Warum soll nicht auch eine Lehrerin schön sein“, meinte Tim.

„Sogar eine Polizistin kann eine Schönheit sein“, bestätigte Gaby, „oder eine Pastorin oder eine Altenpflegerin. Obwohl natürlich der Charakter mehr zählt.“

„Charakter und Intelligenz“, sagte Karl und blätterte um.

„Weshalb kommst du jetzt auf Anna?“, fragte Tim.

Er lag wie Gaby und hatte das Gesicht wieder in den gekreuzten Armen vergraben.

„Weil sie dort hinten ist“, erwiderte seine Freundin. „Und sie wird angebaggert.“

Die Jungs hoben die Köpfe.

Gaby wies in den hinteren Teil der riesigen Liegewiese, wo die etwas ältere Generation in der Gluthitze lagerte.

Tim entdeckte Dr. Anna Riedel sofort. Und das nicht wegen ihres knallroten Bikinis, sondern wegen des Typs.

Anna Riedel war 29, schlank und von madonnenhafter Schönheit. Die großen dunklen Augen blickten meist etwas erschreckt und Annas Haltung schien auszudrücken, sie suche Schutz. Das Haar trug sie kurz, im vergeblichen Bemühen, sich damit eine sportlich kesse Note zu geben.

Die Studien-Assessorin unterrichtete Englisch und Deutsch. Ihr Wesen war sanft. Eine schlechte Note zu geben, bereitete ihr sicherlich Bauchweh. Dass sie bei allen männlichen Schülern beliebt war, versteht sich von selbst. Aber auch die Mädchen mochten Anna Riedel ausnahmslos. Ihr Spitzname ,die schöne Anna’ war ein freundliches Etikett und frei von jedem Spott.

Jetzt saß sie auf ihrem Badetuch und blickte auf zu dem Typ, der stehend auf sie einredete.

„Sie scheint ihn zu kennen“, stellte Tim fest.

„Aber begeistert ist sie nicht“, sagte Gaby.

Klößchen beschattete die Augen mit flacher Hand. „Ziemlich billiger Typ.“

Tim grinste. „Eine Kreuzung aus Bodybuilder, Model für Unterwäsche und Anabolika-Dealer (Anabolikum = gesundheitsschädliches, Muskel bildendes Präparat).“

Der Mann war braun gebrannt, schwarz lockig und hatte jene Art von Muskeln, die optisch was hermachen, aber bei Gebrauch versagen. Seine Schwimmshorts waren so strahlend blau, wie man sich ein Meer zum Baden erträumt.

Hm!, dachte Tim. Die beiden reden heftig miteinander. Und Anna bricht gleich in Tränen aus — das sehe ich sogar von hier.

„Wahrscheinlich will er mit Anna Wasserball spielen“, meinte Klößchen. „Aber sie will sich sonnen. Kann sie überhaupt schwimmen?“

Keiner wusste das.

Tim beobachtete jetzt, wie der Strand-Adonis in die Hocke ging, aber Anna wandte sich ab, drehte ihm den Rücken zu und warf sich einen grell bunten Pareo (Wickeltuch) über die Schulter.

Der Adonis quasselte noch eine halbe Arie ins Leere — ohne Aufmerksamkeit zu erzielen.

Schließlich streckte er sich wieder und schritt davon mit angespannten Muskeln und erhobenem Haupt.

Tim spürte instinktiv Unbehagen. Als der Mann das Gesicht in seine Richtung wandte — zufällig erschrak er: über die kalte Wut in den ausgemergelten Zügen.

„Uih!“, meinte Gaby. „Der ist aber verstimmt.“

„Verstimmt? Der kocht.“

„Vielleicht nimmt er’s persönlich, dass er abgeblitzt ist.“ Gaby lachte auf und verbesserte sich. „Aber wie soll man’s sonst auffassen, wenn nicht persönlich. Zu- oder Abneigung, das hat nur damit zu tun.“

„Anna scheint jetzt zu schlafen“, vermutete Klößchen. „Jedenfalls schützt das Tuch sie vor Sonnenbrand.“

Damit war das Thema beendet. Karl las weiter. Auch Klößchen schlief ein. Tim kitzelte Gaby mit einem Grashalm. Im Freibad tobte die Hölle. Und das keimfreie Wasser roch und schmeckte nach Sonnencreme.

Die Sonne stand hoch. Mittag. Aber nicht mal Klößchen hatte Hunger. Tim sagte, er lade ein, trabte mit seinem Portemonnaie zum Kiosk und kam beladen zurück: noch ein Schoko-Eis für Klößchen, Cola light für Gaby, Karl und sich selbst.

Um 13.03 Uhr machte Gaby einen Vorschlag.

„Hier ist es doch doof. Und ich will auch nicht in die Brühe. Aber Lust auf Schwimmen habe ich total. Wollen wir nicht zum Klarbacher Waldsee fahren? Dort ist das Wasser fast trinkbar — so rein, eine herrliche Natur ringsum und kaum Leute, weil man nur zu Fuß oder mit dem Bike hinkommt.“

„Starke Idee!“, nickte Tim. „Machen wir.“

„Aber dort gibt’s keinen Kiosk“, gab Klößchen zu bedenken.

„Dafür aber Walderdbeeren“, erwiderte Gaby. „Wenn du das Ufer abgrast, kommst du auf deine Kosten.“

Sie räumten den Platz.

Tim blickte zu Anna Riedel, doch sie war nicht mehr da.

Zufällig sah er sie dann, als sie in einer der Umkleidekabinen verschwand.

Zehn Minuten später — auf dem Parkplatz hinter dem Schwimmbad — sah er die Lehrerin abermals.

Tim hatte sich beeilt und war als Erster am Fahrradstand, wo TKKG die Tretmühlen angekettet hatten.

Gaby, Karl und Klößchen kamen soeben durch den Ausgang, die City-Rucksäcke mit den Badesachen geschultert.

Tim hatte sein Rennrad schon losgemacht und stützte sich auf den Sattel. Zufällig glitt der Blick über den Kfz-Parkplatz. Die Autos standen dicht bei dicht.

In Sicht-, aber nicht in Hörweite hatte Anna Riedel ihren silbergrauen Golf abgestellt. Sie trug jetzt ein geblümtes Sommerkleid und legte ihre Badetasche auf den Rücksitz.

Als sie die Tür schloss, war plötzlich der Adonis neben ihr — schien aus dem Boden gewachsen zu sein, als habe er geduckt zwischen den Wagen gelauert.

Sein cremefarbener Anzug glänzte in der Mittagssonne. Die Sonnenbrille funkelte. Er trug kein Hemd, aber eine Goldkette auf nackter Brust. Sie war nicht gerade armdick, aber eine Ringelnatter von diesem Format wäre ein ausgesprochen fettes Exemplar gewesen.

Er versuchte, Annas Hand zu fassen, doch die junge Frau wich vor ihm zurück. Dann wollte sie die Fahrertür öffnen. Offenbar gelang das nicht. Tim konnte nicht sehen, weshalb — weil ein Wagen die Sicht verstellte. Sicherlich blockierte der Adonis die Tür.

Tims Freunde waren angelangt und beobachteten gespannt.

„Mist!“, seufzte Gaby. „Vorhin war ich ganz froh, dass du nicht eingreifen musstest. Aber jetzt, Tim — ich glaube, Anna braucht Hilfe.“

„Bin schon unterwegs“, grinste er und schob Klößchen sein Bike hin.

Nach fünf schnellen Schritten verzögerte Tim.

Anscheinend hatte Anna sich selbst geholfen, hatte den lästigen Typ abgeschmettert. So sah’s aus.

Der Adonis wandte sich in diesem Moment ab und sockte nach rechts, nicht minder wütend als vorhin. Zweimal nahm er seine Sonnenbrille ab und setzte sie wieder auf. Ebenso gut hätte er sich die Haare raufen oder an seiner Kette knabbern können.

Indessen warf sich Anna in ihren Wagen und machte mit heulendem Motor eine Art Kavalierstart.

Rückwärts schoss sie aus ihrer Parktasche.

In der Sekunde passierte es.

Ein ziemlich alter BMW — teils braun lackiert, teils rostfarben — setzte ebenfalls zurück und geriet Anna in den Weg.

Sie bremste zwar in letzter Sekunde, aber das minderte nur den Aufprall.

Der BMW wurde seitlich gerammt. Die hintere Tür knisterte wie Glaspapier.

Für einen Moment dröhnten beide Motoren, schwiegen dann. Stille.

„Verdammt!“, hörte Tim dreistimmig hinter sich.

Aus dem Augenwinkel sah er, wie vom rechten Teil des Parkplatzes ein roter Ferrari abfuhr — so teuer wie eine Zwei-Zimmer-Eigentumswohnung in guter Lage. Der Adonis machte den Abgang. Nicht zu fassen! Der musste gecheckt haben, was lief. Aber es interessierte ihn nicht. Offenbar saß die Verärgerung tief.

Tim lief zum Unfallort, seine Freunde folgten.

Der BMW-Fahrer war ausgestiegen.

„Sind Sie blind?!“, brüllte er. „Sie haben meinen Wagen zerstört, Sie blöde Person.“

Anna war hinter dem Lenkrad geblieben — und schien zu weinen.

„Kommen Sie raus!“, brüllte der Kerl. „Das kostet Sie was, Sie... ach, natürlich  ‘ne Frau. Den Führerschein wohl in der Frauengruppe gemacht, was?“

„Nun mal langsam!“, sagte Tim. „Ein Unfall ist passiert. So was kommt leider vor. Aber das berechtigt niemand, den Unfallgegner zu beleidigen. Also bleiben Sie cool. Personenschaden ist ja zum Glück nicht entstanden. Oder spüren Sie ein Gebrechen?“

Der Mann glotzte ihn an. Er war groß und stämmig, hatte ein rotes Gesicht mit eingedellter Nase und einen blonden Bürstenschnitt über der niedrigen Stirn. Seine graue Cargo-Hose baumelte an ihm wie ein Jute-Sack. Das rosafarbene Polohemd hatte Schweißflecke.

„Wer hat dich denn gefragt, du Armleuchter“, gröhlte er. „Spielst du den Unfallzeugen?“

„Noch eine Beleidigung“, warnte Tim, „und ich semmele Ihnen eine rein, dass Sie sich wünschen, Sie wären Ihre Hintertür. Denn die kann man wieder reparieren.“

Der Typ biss sich auf die Lippen. Sein Glotzen wurde untermalt von Sprachlosigkeit.

Anna stieg aus.

Tränen liefen ihr übers Gesicht. Sie hatte kein Taschentuch greifbar und musste den Handrücken nehmen.

„Tim, schon gut. Mach dir keinen Ärger. Ich... ich bin schuld. Ich war aufgeregt und... der Herr hatte Vorfahrt.“

Herr?, dachte Tim. Dieses schwitzende Monster ist nicht mal ein Mann, allenfalls ein Typ. Und Anna sollte nicht gleich die Schuld eingestehen, obwohl... nee, da gibt’s leider nichts zu deuteln. Der Brüllaffe ist im Recht. Anna hätte warten müssen.

Karl und Klößchen bauten sich neben Tim auf.

Gaby reichte Anna ein Papiertaschentuch, was ein dankbares Lächeln hervor lockte.

Immerhin — Annas Schuldgeständnis schien den Typ zu besänftigen.

„Ich habe den Wagen noch nicht lange“, erklärte er in ruhigem Ton. „Hab ihn aus vierter Hand gekauft, aber er ist noch gut in Schuss. Eine Rakete. Frisst wenig Benzin. Kaum Klappergeräusche. 100 000 Kilometer macht der noch. Da ärgert es mich natürlich, wenn er demoliert wird.“

„Brauchen wir die Polizei?“, fragte Anna mit kläglicher Stimme. „Oder genügt es Ihnen, wenn wir die Papiere austauschen?“

„Genügt mir.“

Während die beiden das regelten, blieben TKKG am Ort.

Anna wirkte verstört. Ihre Hände zitterten.

Der Brüllaffe — er hieß Paul-Egon Flappe — verfasste auf der Rückseite eines Verbraucher-Fragebogens ein Unfall-Protokoll — in unbeholfenem Deutsch — samt Zeichnung.

Tim prüfte, was Fakt war und konnte nichts daran aussetzen. Als Unfallzeuge musste er unterschreiben.

Dann sagte Flappe zu Anna, dass er alles seiner Versicherung einreichen werde, setzte sich in den — fahrbereiten — BMW und räumte den Unfallort.

Braune Lacksplitter auf dem asphaltierten Boden blieben zurück.

2. Die schöne Anna unter Terror

Ab und zu fuhr ein Wagen ab. Fernes Stimmengewirr im Schwimmbad und das Klatschen bei missglücktem Salto vom Sprungturm — drang her. Aber in unmittelbarer Nähe herrschte Stille.

Nur Annas jämmerliches Weinen schmerzte in den Ohren der Kids.

Gaby stand neben der geöffneten Fahrertür und zerfloss fast vor Mitleid.

Die Lehrerin hatte sich wieder hinters Lenkrad geflüchtet, war darüber zusammengesunken und konnte ihren Weltschmerz nun nicht mehr zurückhalten.

Die Jungs fühlten sich hilflos.

Himmel!, dachte Tim. So ein Unglück ist das ja nun auch wieder nicht. Bedauerlich! Aber deshalb geht die Welt nicht unter.

„Dieser... dieser Unfall“, schluchzte Anna, „ist schon mein vierter Zusammenstoß — innerhalb einer Woche.“

„Wie bitte?“, fragte Gaby. „Ihr vierter Unfall, Frau Riedel?“

„Ja. Und jedes Mal war ich schuld.“

„Das ist unmöglich, Frau Riedel. Wir kennen Sie. Sie sind gewissenhaft. Nicht leichtsinnig. Und Sie können doch Auto fahren.“

Die Jungs brummten zustimmend.

Anna seufzte zum Steinerweichen. „Ich glaube, es liegt an meinen Nerven. Ich bin... völlig geschafft. Und da passiert es mir einfach. Wenn das so weitergeht, wird meine Versicherung nicht mehr mitspielen. Bestimmt muss ich bald diesen... diesen Idiotentest machen. Und da falle ich durch. O Gott! Was ist mit mir los? Aber — ich weiß es ja-“

Tim räusperte sich. „Was für Zusammenstöße waren das, Frau Doktor?“

„So ähnlich wie eben. Einmal vor dem Supermarkt. Einmal in meiner Straße, als ich in den Reusen-Weg abbiegen wollte. Und einmal auf dem Parkplatz hinterm Dom.“

„Immer beim Zurücksetzen?“

„Ja. Seht euch nur meinen Wagen an. Der ist hinten schon ganz zerdellt. Aber das ersetzt mir niemand. Auch das geht auf meine Tasche. Vielleicht lasse ich’s gar nicht mehr reparieren. Ich muss ja doch bald zu Fuß gehen. Oder mit dem Rad fahren.“

Tim hatte den Blick in die Ferne gerichtet, wo eine Zeile von Hochhäusern den ungemütlichen Teil der Millionenstadt ankündigt. Vor seinem geistigen Augen spielte er noch einmal den Unfall ab.

„Vielleicht sehe ich Gespenster, Frau Doktor. Aber jetzt im Nachhinein kommt mir einiges seltsam vor. Ich glaube, diese Sache ist nicht astrein.“

„Was... meinst du, Tim? Und bitte, ihr könnt mich mit Anna anreden. Wir sind ja jetzt nicht in der Schule. Und“, sie lachte etwas schrill, „so viel älter bin ich ja nicht als ihr.“ Etwa doppelt so alt, dachte Tim und sagte: „Da ich jetzt von der Anhäufung Ihrer Karambolagen (Zusammenstöße) höre, bringt mich das auf eine bedrückende Idee. Könnte es sein, dass diese Unfälle provoziert sind?“

„Dass sie absichtlich herbeigeführt wurden?“

„Nehmen wir mal den von soeben. Sie sind auf einer Einfahrt-Gasse — wie der weiße Pfeil auf dem Boden eindeutig zeigt — rausgefahren. Noch dazu rückwärts. Und Flappe kam von rechts — von dort, ordnungsgemäß. Er benutzte eine Ausfahrt-Gasse zur Ausfahrt. Aber er hätte Sie sehen müssen. Und hören. Denn Sie sind ja losgegeigt wie so ein Formel-eins-Blödel in seiner Selbstmordkiste. Und was tut Paul-Egon Flappe? Mit Fleiß fährt er Ihnen vors Heck, sodass Sie ihn breitseitig erwischen mussten. Kann natürlich Zufall sein. Kann ja sein, dass Flappe die Augen gerade fest geschlossen hielt und an was Abscheuliches dachte. Aber — seltsam ist es schon.“

Anna schluckte. „Das... Mein Gott! Es wäre ungeheuerlich. Aber... es würde passen.“

„Passen?“, fragte Gaby. „Wozu?“

„Zu allem. Ich... habe einen unsichtbaren Feind. Ich weiß nicht, wer es ist. Ich habe nur einen Verdacht. Es... ich glaube, dieser Mann will mich vernichten.“

Tim fiel sofort der Adonis ein, spürte aber, dass es besser war, Anna nicht zu drängen, nicht mit Fragen zu löchern, sondern ihr das Reden zu überlassen.

Immerhin, dachte Tim, ist sie die jüngste Paukerin an unserer Penne. Gibt zwar in unserer 9 b keinen Unterricht, aber wir haben sie als Respektsperson zu behandeln und sie uns als Schüler. Eine einzige Woche unseres Abenteuer-Daseins wiegt zwar mehr als die 15 Jahre Lebenserfahrung, die sie uns voraus haben müsste. Trotzdem — erst mal müssen die Grenzen beachtet werden.

„Es hat angefangen mit Verleumdung“, sagte sie leise. „Anrufe von unbekannten Leuten — mal Männer mal Frauen — in der Schule. Im Kollegium (Lehrkörper). Die Anrufer wollten natürlich anonym bleiben. Lügen und Behauptungen haben sie verbreitet. Ich würde mich rumtreiben. Ich wäre drogenabhängig. Ich würde Schulden machen. In gleicher Weise hat man mich bei meinen Nachbarn in Verruf gebracht. So was ist grausam. Zunächst glaubt es ja keiner. Es ist erkennbar als Rufmord, als Terror, als Mobbing (Schikanen — meist von Arbeitskollegen). Aber irgendwann fragt sich doch der eine oder andere, ob nicht ein Körnchen Wahrheit dabei ist.“

Sie schwieg. Das Papiertaschentuch war durchweicht. Gaby gab ihr ein Neues.

„Danke, Gaby. Wo habe ich denn nur meine Tasche. Da muss ich selbst welche haben/’

„Sie sprachen von einem Verdacht“, sagte Gaby.

Anna nickte. „Der Mann heißt Benito Mugani. Ein Italiener. Er ist heißblütig und jähzornig. Er hat mich umworben wie... also, eigentlich hätte ich geschmeichelt sein müssen. Aber ich mag ihn nun mal nicht. Und schon gar nicht seine grobe und unsensible Art. Alles in allem hat er mir mindestens 500 Rosen geschickt. Und seine so genannte Zuneigung, seine Anbetung — wie er es nennt — ist längst in Hass umgeschlagen. In Wut darüber, dass er nicht landen kann. Ein selbstherrlicher, rücksichtsloser Typ wie er akzeptiert einfach nicht, dass er abgewiesen wird. Er glaubt, er kann alles kriegen — und jede. Trotz seiner Wut versucht er’s immer mal wieder. So auch heute.“

„Wir haben ihn gesehen“, sagte Tim, „ein schwarzlockiger Bodybuilder mit Goldkette auf der Brust und rotem Ferrari unterm Hintern.“

Anna lächelte. „Das ist er.“

„Vorhin muss er Ihren Unfall mitgekriegt haben. Trotzdem ist er seelenruhig abgefahren. Hat Sie sozusagen Ihrem Schicksal überlassen. Das spricht für Ihren Verdacht, Anna.“

„Wir hatten schlimme Auseinandersetzungen. Er war drauf und dran, mich zu schlagen. Ich habe mit der Polizei gedroht. Das hat er nicht gern gehört. Vielleicht hat er was zu verbergen. So genau kenne ich ihn nicht. Aber ich traue ihm zu, dass er sich nun mit Heimtücke rächt. Dass er meinen Ruf zerstört, dass er mich in einen Nervenzusammenbruch treiben will.“

„Erzählen Sie doch mal“, schaltete sich Karl ein, „wie das war mit den anderen Unfällen. Könnte das, was eben Tim aufgefallen ist, auch da zutreffen?“

Die Lehrerin dachte nach und hob zögernd die Schultern. Was sie dann berichtete, ließ Karls Vermutung durchaus zu. Mit etwas Aufmerksamkeit der Unfallgegner wären die Zusammenstöße zu vermeiden gewesen.

Aber es konnte auch anders sein. In keinem der Fälle hatte man die Polizei hinzugezogen. Bei den anderen Fahrzeugen hatte es sich um betagte Kleinwagen gehandelt.

„Von der Versicherung habe ich bislang nichts gehört“, sagte Anna. „Aber es ist ja noch nicht lange her. Die meldet sich schon.“

„Ihre Unfallgegner interessieren uns“, sagte Tim. „Die würden wir uns gern mal ansehen — ganz unverbindlich.“ Er grinste. „Haben Sie die Namen und Adressen?“

Anna begann im Handschuhfach zu suchen. Ein Zettel, auf dem alles stand, wurde gefunden und Karl schrieb die Adressen in sein Notizbuch. Die Adressen von: Ludwig Kittvogel, Beethoven-Str. 102; Friedemann Läutsälig, Kronbecher Weg 22 und Alma Neupott, Heidarmer Allee 87. „Bitte, handelt euch keinen Ärger ein“, sagte Anna. Aber es klang, als sagte sie: Bitte, helft mir! Von euch weiß man ja, was ihr drauf habt.

„Wegen der verleumderischen Anrufe“, meinte Tim, „sollten Sie Anzeige erstatten. Gegen unbekannt. Das bringt sicherlich nichts. Aber so hat’s seine Ordnung.“

„Wahrscheinlich nehme ich mir einen Anwalt“, erwiderte Anna.

„Hat dieser Benito Mugani eine Adresse?“

„Ganz bestimmt. Aber ich kenne sie nicht. Erreichen könnt ihr ihn im Sunrise-Hotel. Er ist dort der Pächter der Tagesbar. Die betreibt er auf eigene Rechnung.“

„Das Sunrise ist ja die absolute Nobel-Herberge“, rief Gaby. „Sehr teuer und luxuriös wie der Palast eines Sultans. Die Bar muss klotzig viel Geld abwerfen. Oder ist der Ferrari geborgt?“

„Ich glaube, der gehört ihm“, antwortete Anna. „Außerdem ist die Bar bestimmt nicht seine einzige Einnahmequelle. Er macht noch andere Geschäfte. Das hat er mal angedeutet.“

„Wir kümmern uns“, versprach Tim und dachte: Für heute können wir den Klarbacher Waldsee vergessen. Die Ermittlungen sind wichtiger.

3. Kittvogel, Läutsälig, Neupott

Haus Nummer 102 in der Beethoven Straße war das letzte vor einem Stück Brachland, wo auf steinigem Boden Gräser und Wildblumen ihr Dasein fristeten.

Weiter hinten war eine Kreuzung ohne Ampel, der Anfang einer langweiligen Gegend.

Nr. 102 bestand aus einem kleinen Einfamilienhaus, drei angebauten Schuppen, einer windschiefen Fertiggarage und einem Gärtchen ringsum, in dem Gemüse gezüchtet wurde. Tim sah Johannis- und Stachelbeersträucher.

TKKG standen an der Eingangstür, wo ein Messingschild verriet, dass hier Ludwig Kittvogel wohne. Gaby hatte geklingelt.

Nach etwa zwei Sekunden wurde die Tür aufgerissen und ein zottiger Typ füllte mit seiner 100-Kilo-Breite den Rahmen.

„Ich kaufe nichts. Habe schon alles. Ich gebe auch keine Spenden. Ich abonniere keine Zeitung. Die Flutwellenopfer sollen sich selber helfen. Außerdem kenne ich euch nicht.“

„Da müssen wir ja froh sein“, meinte Tim, „dass Sie nicht gleich auf uns schießen. Wir kommen aus einem anderen Anlass. Sind Sie Ludwig Kittvogel.“

„Bin ich. Was wollt ihr?“

TKKG musterten ihn.

Kittvogel mochte 50 sein, war ein mittelgroßer Fleischsack und ließ sein Haar wohl seit Jahren wuchern. Es war grell rot und lockig. Mit Bart und Schopf hätte man die Füllung einer Rosshaarmatratze erneuern können.

„Es geht um den Unfall“, erklärte Tim. „Den Unfall vom vorigen Dienstag, als Sie hinterm Dom von Dr. Anna Riedel gerammt wurden — als Ihr Wagen gerammt wurde, meine ich.“

„Hä?“ Er hatte giftgrüne, kleine Augen.

„Haben Sie nicht verstanden, was ich sagte?“

„Doch. Jedes Wort. Aber ich weiß nicht, wovon du redest.“

„Von dem Unfall.“

„Welcher Unfall? Ich hatte seit Jahren keinen Unfall. 1994 bin ich mal mit dem Fahrrad gestürzt. Ausgerutscht. Weil Essen-auf-Rädern auf der Fahrbahn Kartoffelsuppe vergossen hatte. Ein Kübel ist denen aus der Heckklappe gefallen. Das war glitschig wie Öl.“

TKKG tauschten Blicke untereinander. Hatte der Typ einen Dachschaden?

„Herr Kittvogel“, hob Tim an. „Erinnern Sie sich nicht mehr? Ihr Wagen ist am letzten Dienstag mit dem Wagen von Frau Riedel zusammengestoßen. Hinterm Dom.“

„Zum Teufel! Welcher Wagen? Ich besitze kein Auto. Ich fahre Motorrad. Eine Harley Davidson habe ich. Und eine 1000er Yakaputi. Die ist tarnfarben angestrichen. Mit der fahre ich nur ins Gelände.“

„Herr Kittvogel, Sie haben Frau Riedel Ihren Führerschein vorgelegt, Ihre Versicherungskarte und Sie haben außerdem...“

„He! Moment mal!“, fiel ihm der haargekrönte Fleischsack ins Wort. „Sprichst du von meinen Papieren?“

„Exakt.“

„Die wurden mir geklaut. Vor sechs Wochen. Die ganze Brieftasche. Vielleicht habe ich sie auch verloren. Kann ja passieren. Zum Glück war nicht viel Geld drin. Aber ein Liebesbrief von meiner ersten Freundin, meiner Jugendliebe. Seit 35 Jahren hebe ich den auf. Jetzt ist er futsch. Neue Papiere habe ich inzwischen, aber den Brief ersetzt mir niemand.“

Das ist ‘n Hammer!, dachte Tim. Da hat Annas Unfallgegner also gestohlene oder verlorene Papiere vorgezeigt. Und jetzt wette ich meinen linken Daumen darauf, dass der Zusammenstoß nicht zufällig geschah. Das war absolute Absicht.

Versonnen wurde Gaby von Kittvogel gemustert.

„Sie hieß Claudia“, sagte er — und dachte offenbar an seine Jugendliebe.

„Jemand hat missbräuchlich Ihre Papiere benutzt, Herr Kittvogel“, erklärte Tim. „Aber wahrscheinlich nur am Unfallort. Trotzdem sollten Sie mal bei ihrer Versicherung nachfragen, ob da irgendwas gemeldet wurde. Allerdings halten wir das für unmöglich. Zumal Sie ja gar kein Auto besitzen.“

Natürlich hatte der Mann noch Fragen. TKKG informierten ihn vordergründig. Annas begründeter Verdacht ging ihn nichts an.

*

Friedemann Läutsälig im Kronbecher Weg 22, einem Mehrfamilienhaus, war ein netter Mittdreißiger und offenkundig Vorstand einer großen Familie.

Als er TKKG die Tür öffnete, turnten zwei Kleinkinder an ihm herum — eins auf dem Rücken, eins auf der Schulter. Außerdem hielt er ein Baby im Arm. Das Baby lutschte am Nuckel.

Hinten im Flur kloppten sich ein etwa fünfjähriges Mädchen und ein etwas jüngerer Knabe. Das Mädchen benutzte eine Puppe als Hiebwaffe, ihr Bruder einen Teddy. Der Kampf stand unentschieden.

„Wir wollen nicht stören“, sagte Jim. „Sind Sie Friedemann Läutsälig.“

„Klar, der bin ich. Ihr stört nicht. Wollt ihr reinkommen?“

„Lieber nicht“, erwiderte Tim rasch. „Wir haben nur eine Frage, das heißt: zwei. Erstens: Hatten Sie am letzten Donnerstag einen Verkehrsunfall mit Blechschaden, wobei eine Frau Dr. Riedel Ihren Wagen gerammt hat?“

„Ganz bestimmt nicht.“ Läutsälig schüttelte den Kopf, wobei ihm fast ein Söhnchen von der Schulter fiel.

„Zweitens“, sagte Tim. „Sind Ihnen in letzter Zeit Ihre Papiere abhanden gekommen: Führerschein und so?“

„Allerdings.“ Er weitete staunend die Augen. „Woher wisst ihr das?“

„Wird gleich erklärt. Haben Sie die Papiere verloren oder wurden sie gestohlen?“

„Gestohlen. Ich hatte vergessen den Wagen abzuschließen. Die Aktentasche mit allem Inhalt lag drin.“

„Alles klar“, nickte Tim und erklärte das Nötigste.

*

Die Heidarmer Allee ist eine vornehme Gegend. Alma Neupott wohnte in einer Villa, für deren Gegenwert man woanders ein ganzes Stadtviertel kriegt.

Die Mittfünfzigerin war groß und schlank. Sie trug einen malvenfarbenen Hausanzug und drei Perlenketten von unterschiedlicher Länge. An der längsten hatte ein junger Schimpanse turnen können.

Weil die Fußgängerpforte nur angelehnt war — sicherlich ein Zufall — , konnten TKKG bis zur Eingangstür Vordringen. Dieses schwere Zimmermanns-Kunstwerk besaß ein kleines Fenster mit einem Gitter davor.

Anfangs hatte Alma Neupott nur dieses Fensterchen geöffnet, dann aber gerufen ,Das ist ja die Gaby Glockner‘ und voller Vertrauen die Tür geöffnet.

„Hallo, Gaby!“, rief sie jetzt abermals und gab Tims Freundin die Hand. „Erinnerst du dich an mich? Weihnachten vor vier Jahren — bei der Feier vom Tierschutzverein.“

„Aber ja“, strahlte Gaby. „Das war toll.“

Null Erinnerung bei Pfote, stellte Tim fest. Aber sie tut so als ob. Kann ja nicht schaden.

„Das sind meine Freunde, Frau Neupott. Tim, Karl und Klößchen.“

„Aha! Und was kann ich für euch tun?“

Tim räusperte sich. „Wir überprüfen einen Sachverhalt, der vermutlich mit mutwillig herbeigeführtem Blechschaden-Unfall zu tun hat. Dabei werden gestohlene Kfz-Papiere und Versicherungskarten verwendet. Und leider...“

„Sind etwa auch meine Papiere im Spiel?“, fragte die Frau entsetzt. „Die befanden sich nämlich in meiner Handtasche und die wurde aus meinem Wagen gestohlen. Vor einem Monat. Ja, genau vor vier Wochen.“

Damit, dachte Tim, fügt sich auch der dritte Fall ins Gesamtbild.

Indessen erweiterte Gaby Tims Erklärung ein wenig — gerade so viel, dass Frau Neupott nicht die Nerven verlor.

4. Liebe und Rache

Über Handy rief Gaby im Präsidium an — und zwar bei Christopher Spechthammer, Spechti genannt. Der 28-jährige Assistent von Kommissar Glockner ist TKKG sehr zugetan und hilft, wo er kann.

Gaby diktierte ihm die Kfz-Kennzeichen der Riedelschen Unfallgegner und Spechti rief schon nach sechs Minuten zurück.

„Diese Kennzeichen, Gaby, gibt es nicht. Falls Fahrzeuge mit solchen Nummernschildern unterwegs sind, ist das der blanke Wahnsinn. Die Kennzeichen wurden selbst gebastelt.“

„Aha!“, meinte Gaby.

„Seid ihr einer heißen Sache auf der Spur oder will TKKG nur meine Hilfsbereitschaft prüfen?“

„Letzteres, Spechti. Lieben Dank und tschüs.“

„He, Gaby!“, rief er, „das glaube ich dir nicht.“

„Es ist auch nicht wahr“, sagte Tim ins Handy. „Sobald die Sache interessant wird, verständigen wir dich. Bis dahin — Servus.“

Gaby unterbrach die Verbindung. TKKG standen im Schatten einer Rotbuche, die an dieser Stelle die Heidarmer Allee verschönt. Die Stille des Nachmittags schien aufzusteigen in einen wolkenlosen Sommerhimmel. Nur selten fuhr ein Wagen vorbei. Hier war Tempo 30 Vorschrift. Rüttelschwellen auf der Fahrbahn sorgten dafür, dass das eingehalten wurde. In den Gärten zischten Rasensprenger. Auf einer Terrasse hinter dichten Hecken lachten Frauenstimmen. Wahrscheinlich wurden beim Kaffeekränzchen Bekannte durchgehechelt.

„Jetzt haben wir Durchblick durch die Löcher im Käse“, fasste Tim zusammen. „Gegen Anna Riedel läuft eine gigantische Verschwörung. Mit Verleumdung und Terror. Erstaunt macht uns der riesige Aufwand, den Annas Feind betreibt. Die Mobbing-Anrufe bei Nachbarn und im Kollegium sind ja noch leicht zu machen. Aber die Unfälle sind Kunststücke. Die erfordern Vorbereitung und Planung. Und die Typen, die’s ausführen, sind Könner. Erst beschafft man sich die nötigen Papiere. Die werden dann ein bisschen frisiert — mit anderen Daten und den erfundenen Kfz-Kennzeichen. Dann müssen alte Kleinwagen herhalten und Anna wird in die Unfälle verwickelt. Das alles erfordert Mühe und Geld.“

„Und Mittäter“, sagte Karl.

„Dieser Benito Mugani muss total irre sein“, stellte Klößchen fest.

„Mir leuchtet nicht ein“, sinnierte Gaby, „wozu das gut sein soll. Die verleumderischen Anrufe kann man einordnen unter Rache. Aber die Unfälle? Was soll das? Es geschieht. Doch die Zusammenstöße haben keine Folgen für Anna. Denn die Typen können Annas Versicherung nicht zur Kasse bitten.“

„Rätselhaft“, nickte Karl.

„Wenn es darum ginge, Annas Wagen zu beschädigen“, fuhr Gaby fort, „wäre das leichter zu bewerkstelligen. Mit ‘nem Vorschlaghammer, zum Beispiel.“

Eine Weile überlegten alle.

„Ich glaube“, sagte Tim schließlich, „Anna selbst hat das Stichwort geliefert. Sie sprach davon, dass Mugani sie in einen Nervenzusammenbruch treiben will.“

Gabys Blauaugen weiteten sich. „Ja, das ist es. O Gott, wie gemein! Der Kerl will sie total vernichten. Klar doch! Anna zweifelt ja jetzt schon an sich. Innerlich ist sie vom großen Zittern befallen. Wenn jemand innerhalb einer Woche mit dem Wagen vier Zusammenstöße verursacht, kann man ihn kaum noch als verkehrstauglich ansehen. Dass die Unfallgegner dann nichts unternehmen, bliebe ohne uns vielleicht unerforscht — fiele gar nicht auf. Anna könnte ja denken, dass die den Schaden doch eigenhändig richten.“

„Ja“, sagte Tim. „Es geht um Vernichtung. Annas Persönlichkeit soll vernichtet werden.“

„Und das ist sicherlich Muganis Taktik“, rief Klößchen, „um doch noch bei ihr zu landen. Ich kann mir denken, wie’s weitergeht: Anna bricht zusammen. Mit zerfransten Nerven wird sie in die Klapsmühle (Nervenheilanstalt) eingeliefert. Und wer tanzt an mit ‘nem Strauß roter Rosen am ersten Besuchstag — Benito Mugani. Der unerschütterlich Liebende. Der treue Verehrer bis in den Wahnsinn. Und Anna ist total gerührt, denkt er, und erhört ihn dann endlich.“

„Hört sich grausam an“, Gaby verzog das Gesicht.

„Wie ein Psychothriller aus den Siebzigerjahren“, meinte Karl.

„Habt ihr ‘ne bessere Erklärung?“, trumpfte Klößchen auf.

„Entweder du hast Recht“, sagte Tim, „oder Mugani selbst ist beim Kopfsprung im Trocknen gelandet. Will damit sagen: Vielleicht hofft er nicht mehr auf Annas Gunst, lässt sich aber die Zerstörung ihrer Persönlichkeit was kosten. Geld hat er ja. Und eine Rache zelebrieren (feierlich begehen), kann für einen beknackten Psycho was Tolles sein — ein seelisches Open-Air-Festival. Unsereins kann sich da zwar nicht hineindenken, aber wir sind ja auch keine Muganis.“

„Es macht mir Gänsehaut“, sagte Gaby.

Für Tim war das Anlass, ihr sofort den Arm um die Schulter zu legen.

„Liebe und Rache liegen offenbar dicht beieinander“, meinte Klößchen düster und beobachtete, wie eine Amsel einen Regenwurm aus dem Grünstreifen zerrte.

„Wirkliche Liebe“, widersprach Gaby, „hat niemals etwas mit Rache zu tun. Wirkliche Liebe verzeiht — und lässt den andern in Ruhe, wenn’s vorbei ist. Aber leider gibt es hin und wieder die total Wahnsinnigen, die nach ‘ner gescheiterten Beziehung Amok laufen. Sie erschießen die Ehemalige, ihren neuen Macker und dann sich selbst. Aber das hat mit Liebe nichts zu tun. Nicht mal mit Enttäuschung. Das ist Ausübung von Macht. Der Psycho will sein Objekt der Begierde oder Zuneigung besitzen. Besitzen wie einen Gegenstand. Gelingt das nicht, ist Vernichtung angesagt. Und so einer ist Benito Mugani. Jungs, unsere Anna ist in großer Gefahr.“

„Aber wir haben diese Gefahr erkannt“, sagte Tim. „Und können ihr begegnen.“

„Hoffentlich.“ Karl nahm seine Nickelbrille ab und polierte die Gläser mit dem Taschentuch.

„Von Anna“, sagte Tim, „brauchen wir eine Personenbeschreibung der Ganoven — der Unfallgegner, meine ich. Von denen, die als Kittvogel, Läutsälig und Neupott aufgetreten sind. Wie Paul-Egon Flappe aussieht, wissen wir.“

„Zu dem müssen wir auch noch hin“, meinte Klößchen. Tim schüttelte den Kopf. „Das wäre Zeitverschwendung. Er ist so unecht wie die andern. Dem echten Flappe wurden irgendwann die Papiere geklaut.“

5. Flappe hat Mist gebaut

An der schmutzigen Fensterscheibe kletterten Fliegen auf und ab. Manchmal flog eine durch den miefigen Wohnraum, drehte eine Kurve unter der Hängelampe und klatschte dann gegen die Scheibe.

Draußen war ein schattiger Hinterhof, gepflastert und von Mauern umgrenzt. An der Nordseite waren Mülltonnen aufgereiht. An der westlichen Mauer lehnten fünf oder sechs Fahrräder. Keins war gesichert. An keinem hätte sich ein Dieb vergriffen. Schrott.

Die Ausfahrt führte auf die Weichröder Landstraße und war zu schmal für Autos. Außerdem hätten höchstens zwei Kleinwagen Platz gehabt auf dem Hof.

Deshalb parkte Flappes BMW aus vierter Hand auf der Weichröder Landstraße, ein Dutzend Schritte vom Hauseingang entfernt. Viele Wagen parkten hier. Es gab keine Garagen. Die Häuser waren schmucklose Menschen-Silos mit zig Wohnungen — die Mieten billig.

Flappe war gern hier — Luxus nicht sein Ding. Hier lebte er unauffällig, hofseitig, parterre. Die Fenster hielt er geschlossen und abends zog er die Vorhänge zu.

Jetzt saß er auf der Couch und trank aus einem Literglas, in dem er Zitronenlimonade mit Wacholderschnaps gemischt hatte — nicht ganz halbe-halbe, aber fast. Der Alkohol machte ihm nichts aus. Er trank seit seiner Lehrzeit als Maurer. Jetzt war er 32, sah allerdings aus wie jemand, der bald in Frührente geht. Würde man ihn je am Steuer erwischen, wäre der Führerschein weg. Aber bislang hatte er, Flappe, Glück gehabt.

Er war ein bisschen nervös. In wenigen Minuten würde sich sein Auftraggeber melden, würde anrufen wie jeden Tag.

Er wusste nicht, wer das war. Aber der Unbekannte mit dem leichten Akzent in der Stimme bezahlte ihn gut.

Diesmal allerdings hatte Flappe Mist gebaut — nicht insgesamt, aber in einer Beziehung.

Noch einen Schluck aus dem Literglas.

In diesem Moment klingelte der Apparat und Flappe schwang sich den Hörer ans Ohr.

„Paul-Egon Flappe — ja bitte?“

„Ich bin’s“, sagte die Männerstimme.

„Hallo, Chef!“

„Wie sieht’s aus?“

„Vorhin — hat sie den vierten Crash (Zusammenstoß) gebaut.“

„Na, wunderbar. Ich höre.“

Flappe erzählte ausführlich von dem Vorfall beim Schwimmbad, hüstelte dann und nahm noch einen Schluck.

„Gefällt mir“, sagte der Unbekannte. „Jetzt beginnen wir mit den nächtlichen Anrufen. Und die machst du genau nach meinen Anweisungen.“

„Klar! Mache ich. Aber... äh... Ich glaube, ich sagte es noch nicht. Bei der Sache vorhin ist leider was schief gelaufen.“

„Was meinst du? Hat sich doch alles gut angehört.“

„Äh... leider habe ich zu spät gemerkt, dass ich die andere Brieftasche nicht mit hatte. Hatte ich nicht im Wagen. Hatte sie einfach vergessen. Sie steckte in meiner Lederjacke — und die hing hier im Schrank. Denn für ‘ne Lederjacke — also, bei der Hitze — ist ja heute nun wirklich kein Wetter.“

„Was, zum Teufel, schwafelst du? Welche Brieftasche meinst du?“

„Na, die geklaute. Die von diesem Hans-Herbert Bruchsieber.“

„Ja, natürlich. Als der hast du doch die Riedel gerammt.“

„Eben nicht, Chef.“

„Wie bitte?“

„Ich hatte nur meine eigenen Papiere im Wagen, die echten. Und ich wer auch nicht in dem alten Fiat unterwegs, sondern in meinem BMW. Den habe ich... voll eingesetzt, Chef. Obwohl er mir am Herzen hängt. Es war einfach... die Gelegenheit war so günstig. Eigentlich wollte ich die Riedel nur beobachten. Dann habe ich kurz entschlossen gehandelt.“

Der Unbekannte schwieg.

Jedenfalls brüllt er nicht, dachte Flappe, kriegt keinen Wutanfall. Das ist doch schon was.

„Ich bin sicher, Chef, damit ist nichts verbockt. Bei dem Unfall handelt es sich um ‘ne klare Sache. Was will man mir also? Selbst wenn man die anderen Zusammenstöße — die Pönke, Gilli und die Biberkuhl gemacht haben — untersucht, könnte man mir nichts am Zeuge flicken. Nicht wahr? Was habe ich denn zu tun mit den anderen Vorkommnissen?“

„Mann — bei der Riedel bist du jetzt aktenkundig. Das muss zwar keine Folgen haben. Aber besser wäre, du bliebst im Dunkeln wie die andern auch.“

„Es tut mir Leid, Chef.“

„Jedenfalls liegt dein Geld im toten Briefkasten. 3000 wie vereinbart. Ich muss jetzt nachdenken. Heute Abend rufe ich dich nochmal an. Bei dem nächtlichen Terror muss alles glatt laufen. Okay? Ihr wechselt euch ab — jede Nacht einer: du, dann Pönke, dann Gilli, dann die Biberkuhl.“

„Alles klar, Chef. Ich...“

Flappe sprach nicht weiter. Der Unbekannte hatte schon aufgelegt.

*

TKKG standen immer noch unter der Rotbuche in der Heidarmer Allee. Aber Karl hatte sich mit seinem Bike zehn Schritte entfernt, nämlich bis zu der nagelneuen Telefonzelle. In ihr lagen die beiden ebenso neuen dickleibigen Rufnummer-Verzeichnisse der Millionenstadt aus. Karl blätterte.

„Was sucht er?“, fragte Klößchen. „Ich denke, er weiß sämtliche Nummern auswendig, hähä. Bei seinem Computer-Gedächtnis!“

„Ein Gehirn bleibt ein Gehirn“, sagte Tim, „und wird nie eine Info-Speicher-CD-Rom.“

Karl kam zurück. „Es gibt nur einen Paul-Egon Flappe mit Telefon“, erklärte er. „Und dessen Adresse stimmt exakt überein mit jener Adresse, die Annas Unfallgegner Flappe angegeben hat. Nämlich Weichröder Landstraße 79. Wenn du dir schon die Mühe exakter Überprüfung ersparen willst, Tim, könnten wir doch wenigstens mal anrufen und fragen.“

„Wenn du meinst.“ Tim zuckte die Achseln.

Die Telefonzelle war von der Sonne aufgeheizt wie eine Sauna. Tim hielt mit dem Fuß die Tür offen, benutzte Karls Telefonkarte und wählte.

„Besetzt“, erklärte er seinen Freunden.

Er wartete eine halbe Minute. Der zweite Versuch glückte.

„Paul-Egon Flappe — ja bitte“, meldete sich der Teilnehmer.

Tim führte einen kleinen Hüpfer aus, einbeinig.

Mit total verstellter Stimme — krächzend wie ein Kettenraucher, der an chronischer Bronchitis leidet — redete er dann.

„Ist dort die Autofirma Laputzke und Kracher? Ich rufe an wegen des Lkws, den meine Großmutter kaufen will.“

„Wie? Was?“, fragte Flappe. „Hier ist keine Autofirma. Hier ist privat. Sie haben falsch gewählt.“

„Tut mir Leid“, krächzte Tim. „Aber wie soll ich mir jetzt helfen? Ich bin hier auf dem Müllplatz. Ich sichte Sperrmüll — zum Basteln und Wiederverwerten. Sie wissen nicht zufällig die Telefonnummer von Laputzke und Kracher?“

„Nein, weiß ich nicht.“ Flappe klang ungehalten. „Probieren Sie’s bei der Auskunft.“

„Ja, danke. Werde ich tun“, sagte Tim in die tote Leitung, denn Flappe hatte aufgelegt.

Grinsend trat der TKKG-Häuptling ins Freie.

„Wenn ich nicht mal irgendwo gelesen hätte“, sagte Klößchen, „dass dunkelhaarige Typen mit dichter Kopfwolle, mit Locken — dass diese Typen nur ganz selten einen Sonnenstich kriegen — dann würde ich jetzt denken, dich hätte es erwischt.“

Tim streckte Karl die Hand hin, die dieser ergriff. Doch der TKKG-Häuptling dankte seinem Freund nicht nur mit einem Händedruck.

„Deine Idee erweist sich als super, Karl. Ich hätte es geschmissen. Aber deine Sorgfalt bringt uns jetzt vielleicht ein Riesenstück weiter. Denn dieser Flappe — hört und staunt — ist unser Flappe. Der Unfallgegner vom Schwimmbad.“

„Wahnsinn!“, staunte Gaby.

„Ich habe ihn sofort an der Stimme erkannt“, informierte Tim. „Um ganz sicher zu gehen, wollte ich ihn etwas länger reden hören. Deshalb mein Geblubber von Laputzke und Kracher. Kein Zweifel — er isses!“

Die vier sahen sich an, Verständnislosigkeit in den Mienen.

Gaby sprach es aus. „Dann passt aber dieser Unfall nicht zu den andern. Würde Flappe zu den Gangstern gehören, die auf Anna angesetzt sind, hätte er gestohlene Papiere benutzt — wie die Komplizen. Aber er ist offensichtlich mit eigener Identität (die Person, die er ist) rübergekommen. Wieso?“

Tim begann zu lachen. „Vielleicht war der Unfall echt. Ohne bösen Hintergrund. Und ich habe das Geschehen witzigerweise für eine provozierte Falle gehalten. Manchmal führt eben auch ein Irrtum auf die richtige Spur. Oder...“ Er dachte nach, schüttelte dann den Kopf. „Nee, zu abwegig.“

„Woran hast du gedacht?“, forschte Gaby.

„Oder Flappe ist doch einer der Gangster und leichtsinnig wie ein Vielflieger. Indem er die eigenen Papiere benutzt. Vielleicht ist es ihm noch nicht gelungen, sich andere zu beschaffen. Und im Grunde — kann ihm ja auch gar nichts passieren. Schließlich handelt es sich um einen glasklaren, ordnungsgemäßen Sachschaden-Unfall.“

„Aber wir überprüfen ihn doch, den Flappe“, fragte Klößchen.

„Selbstverständlich. Und da der Klarbacher Waldsee für heute ohnehin gestorben ist — samt seiner Walderdbeeren — , machen wir’s sofort.“

6. Schmelzofen als Sparschwein?

Die Weichröder Landstraße verläuft schnurgerade und besteht aus Wohnblöcken, die in den 60er-Jahren des vorigen Jahrhunderts erbaut wurden.

Vermutlich, dachte Tim, hat man sich schon damals dafür geschämt. Keine Gärten, kein Grün, eine Wohnwabe wie die andere, alles lieblos und hässlich. Dass man hier billig wohnt, ist als Entschädigung zu wenig.

Sie stoppten vor dem Hauseingang von Nr. 71. Das war ratsam. Flappe kannte die Kids. Natürlich würde es ihm auffallen, wenn sie vor seiner Adresse antanzten. Erst mal, das hatten sie beschlossen, wollten sie ihn heimlich beobachten.

Tim nahm seine Sonnenbrille ab und spähte voraus.

„Wenn mich nicht alles täuscht, parkt dort hinten sein BMW. Ziemlich genau vor Nummer 79. Den Eindruck eines Spaziergängers macht Flappe eigentlich nicht. Also muss er zu Hause sein.“

„Jetzt nicht mehr“, sagte Gaby. „Wir haben Glück. Keine Minute hätte es später sein dürfen.“

Auch die Jungs sahen den klotzigen Typ mit dem blonden Bürstenschnitt. Der Mann kam schlurfend aus einer überdachten Hofeinfahrt zwischen zwei Wohnblöcken.

Ohne herzublicken, wandte er sich in die andere Richtung.

Tim und seine Freunde waren abgestiegen und hatten sich hinter einen parkenden Lieferwagen geduckt — möglichst unauffällig, damit’s nicht aussah wie ein Räuber-und-Gendarm-Spiel im Kindergarten.

„Er ist doch ein Spaziergänger“, meinte Klößchen. „Er fährt nicht, er geht.“

„Dann hat er’s nicht weit!“, mutmaßte Tim. „Wahrscheinlich holt er sich Zigaretten aus dem Automaten. Oder er tritt nur mal rasch einen Nachbarn vors Schienbein.“

Beides traf nicht zu. Flappe stiefelte bis zur nächsten Ecke und bog rechts ab. Das Eckhaus war ein Wirtshaus und nannte sich ZUR SCHWEMME. TKKG lugten um die Ecke.

Flappe stand vor einem Bahnübergang. Die Schranken waren geschlossen. Zwei Gleise verliefen hier, kamen vom nahen Westbahnhof und führten — wenn die Phantasie wollte — in unendliche Ferne.

Flappe hatte die Hände in die Hosentaschen getaucht und wartete brav. Mit ihm warteten zwei Pkw, ein Lastzug und drei Rennradler in knalligen Trikots, die futuristischen (zukünftelig) Schutzhelme in die Sonne gereckt.

Ein Güterzug rumpelte vorbei. Die Schranken öffneten sich. Flappe marschierte bis zu der ehemaligen Eisengießerei hinterm Westbahnhof.

Eisengießerei und Walzwerk hatten vor Jahren aufgehört. Das Gelände war jetzt so tot wie Eisbein in Aspik, wurde von brüchiger Mauer umgeben und durfte nicht betreten werden — wie Schilder an Toren und Eingängen mahnten. Eltern hafteten für ihre Kinder. Was mit dem Gelände geschehen sollte, darüber waren sich die Stadtväter seit Jahren nicht einig. Zunächst einmal geschah also gar nichts. Denn jede Veränderung würde Geld kosten. Standen hier doch riesige Geräte, zum Beispiel die gewaltigen, jetzt völlig kalten Kuppel- oder Schmelzöfen mit Windleitung, kippbarem Vorherd und fahrbarer Trommelpfanne. Diese Öfen aus dem Schmelzbetrieb besaßen einen beträchtlichen Durchmesser. Die umgebenden Gebäude waren inzwischen verfallen. An dem rostigen Altmetall hatte niemand Interesse.

Flappe war durch ein Tor geschlüpft, das mit einem Bretterzaun verbarrikadiert wurde, aber an der Seite eine Lücke hatte.

„Höchst verdächtig!“, meinte Tim. „Ich schleiche ihm nach. Ihr versteckt euch am besten hinter der Ecke dort.“

Als sich Tim durch die Lücke quetschte, sah er, wie Flappe auf eine baufällige Werkshalle zueilte. Er lief hinein, ohne sich umzusehen.

Dann stand Tim dort am Eingang, machte sich schmal und beobachtete.

Früher hatte man hier an Schmelzöfen gearbeitet, jetzt verbreitete sich Rost in dicken Schichten, ebenso Staub, Dreck und Ruß von damals.

Flappe stand vor einem Schmelzofen, zögerte und wandte plötzlich den Kopf. Vielleicht machte er das immer vor einer wichtigen Handlung oder sein Instinkt hatte warnend mit dem Glöckchen gebimmelt.

Tim zuckte gerade noch rechtzeitig hinter den Mauervorsprung zurück.

Hatte Flappe die Bewegung bemerkt?

Tim hörte, wie er mit Schleichschritten kam, und krebste schleunigst im Rückwärtsgang zur Schmalseite der Werkshalle. Hier verlief die Gebäudewand bis zur Ecke — das waren sicherlich 50 Meter — ohne Fenster und Tür.

Kein Versteck. Außer einem hüfthohen Schutthaufen, der an der Seitenfront lag: eine Ansammlung von Ziegelsteinen, zerbrochenen Brettern, Mörtel, Dachpappe und rostigem Blech.

Tim hechtete hinter den Haufen und kauerte sich so tief, dass die Knie über seine Ohren hinauf ragten.

Er hörte Flappe.

Der Mann war jetzt an der Ecke und spähte. Offenbar hatte er Misstrauen gepachtet. Aber er kam nicht näher. Als er wieder in die Halle sockte, pfiff er zufrieden vor sich hin.

Den Bewegungswischer, registriert aus dem Augenwinkel, erklärte er sich anscheinend als vorbei streichende Taube oder den Schatten einer Wolke am — heute wolkenlosen — Himmel.

Tim lief zur Ecke.

Flappe war im Begriff, an dem Schmelzofen hoch zu klettern, allerdings nicht weit, denn das Ziel lag mit einer Höhe von etwa zweieinhalb Metern nur wenig außer Reichweite.

Flappe stieg auf die Schlackenrinne am unteren Rand des Schmelzofens und griff hoch zu dem so genannten Schlauchloch, einer nicht sehr großen Öffnung.

Tim, früher Tarzan genannt, kennt sich aus mit Schmelzöfen und Walzwerken, hatte sich erst kürzlich im Rahmen einer Arbeit übers Industriezeitalter mit der technischen Seite beschäftigt.

Flappe griff in das Schlauchloch und zog etwas heraus. Es sah aus wie ein großes, längs gefaltetes Kuvert.

Flappe stieg herunter und riss den Umschlag auf. Ein Geldbündel rutschte ihm durch die gierigen Finger und fiel in den Staub.

Der Mann hob es so vorsichtig auf, als wäre Geld zerbrechlich, pustete den Staub weg und strich die Scheine glatt.

Würde mich nicht wundern, dachte Tim, wenn er sie küsst. Aber wieso hat er hier Geld gebunkert? Ist der Schmelzofen sein Sparschwein?

Zur Seite gewandt, begann Flappe zu zählen. Offenbar vertat er sich dabei, denn er zählte zweimal.

Aha!, dachte Tim. Kein Sparschwein, sondern Lohntüte. Der Typ holt sich Kohle ab, die hier für ihn hinterlegt ist.

Tim fetzte zu seinen Freunden zurück.

Gut versteckt, beobachteten sie, wie Flappe heimwärts schlurfte.

Tim hatte berichtet.

„Dann ist der Schmelzofen sozusagen ein toter Briefkasten“, schlussfolgerte Karl. „Flappe wird entlohnt, aber nicht auf die Kralle und Auge in Auge mit seinem Geldgeber, sondern über eben diesen toten Briefkasten. Denke ich da richtig?“

„Absolut“, nickte Tim. „Man kann sogar vermuten, dass Flappe seinen Geldgeber gar nicht kennt. Dass der wahrscheinlich telefonisch Kontakt zu ihm unterhält, aber ansonsten im Dunkeln bleibt.“

„Weil seine Aufträge für Flappe übel sind“, rief Gaby. „Anstiftung zu Untaten, zu Verbrechen. Zumindest zu provozierten Verkehrsunfällen.“

Tim nickte. „So sehe ich das auch.“

„Super, dass wir das wissen“, meinte Klößchen. „Aber können wir’s auch beweisen?“

„Noch nicht“, erwiderte der TKKG-Häuptling. „Es reicht nicht mal, um uns Flappe zur Brust zu nehmen. Doch das wird sich ergeben, denn wir bleiben natürlich an ihm dran. An seinem Hintern werden wir kleben. Aber jetzt müssen wir Anna verständigen. Sie soll wissen, dass die Unfälle herbeigeführt wurden, um sie, die Anna, zu zermürben. Außerdem brauchen wir die Beschreibung der Unfallgegner.“

7. Wirkungslose Mittel

Anna Riedel wohnte in einem grünen Viertel, weit außerhalb der Innenstadt. Gärten und Einfamilienhäuser bestimmen hier das Bild. Die Straße heißt Seileranger Weg.

Als TKKG aus der Flitzwacker Allee einbogen, sahen sie den BMW — Flappes Fahrzeug aus vierter Hand.

Er parkte in Fahrtrichtung rechts am Bordstein, etwa 200 Meter von Annas Adresse entfernt. Ein Dutzend Schattenparker auf derselben Seite bescheinigte Flappe Unauffälligkeit.

Er saß im Wagen und beobachtete offensichtlich Annas Haus. Dort war — ebenfalls am Bordstein — ihr silbergrauer Golf abgestellt, dessen Heck inzwischen mehr Beulen aufwies als Rück- und Bremsleuchten.

„Nicht wegtauchen“, sagte Tim, der voran radelte. „Wir fahren weiter. Wahrscheinlich hat er uns im Rückspiegel schon gesehen. Wir besuchen Anna. Das Recht haben wir. Sie ist Lehrerin an unserer Schule.“

Während sie weiter rollten, meinte Gaby: „Mit seinem BMW war er natürlich schneller als wir. Er muss einen anderen Weg gefahren sein. Nicht zu fassen, dass der Kerl schon wieder was vorhat.“

„Man fragt sich nur“, überlegte Klößchen, „ist das Geld aus dem toten Schmelzofen — Briefkasten, meine ich — der Lohn für den getürkten Unfall oder Vorauskasse für ‘ne neue Gemeinheit.“

„Wird sich erweisen“, sagte Karl.

In diesem Moment startete der BMW. Er löste sich aus der Reihe der parkenden Fahrzeuge und beschleunigte rasch.

TKKG waren noch reichlich 100 Meter entfernt gewesen. Jetzt betrug die Distanz schon das Doppelte.

„Den haben wir vertrieben“, freute sich Klößchen.

„Sicherlich hofft er, dass wir ihn nicht bemerkt haben“, sagte Gaby. „Alte BMW in dieser Hässlichfarbe sind ja nicht selten.“

Sie hielten vor Annas Häuschen. Im Vorgarten standen Büsche. Auch hier fehlte die Garage. Anna war Laternenparkerin.

Hinter der Gartenpforte führte ein mit Steinplatten belegter Weg zur Haustür. Der Zaun zum Nachbargrundstück war nahe. Dorthin war die Sicht frei.

Auf dem Rasen neben dem Bungalow spielte eine junge Frau mit ihrem Kleinkind. Das etwa anderthalbjährige Mädelchen saß in einem aufblasbaren Planschbecken und vergnügte sich mit einer Schwimmente.

Die junge Mutter trug Jeans-Shorts und Bluse. Infolge der Planscherei war die blonde Frau genauso nass wie ihr Kind.

Aufmerksam blickte sie jetzt herüber.

„Wollt ihr zu Frau Riedel?“

„Wollen wir“, erwiderte Tim. „Wir sind aus der Internats-Schule.“

„Das habe ich mir schon gedacht. Aber Anna ist nicht da.“

„Nein?“, fragte Tim verwundert. „Dort steht doch ihr Wagen.“

Die Frau kam zum Zaun, ließ aber dabei ihre Laura — die außerdem Schätzlein, Mausekind und Blümchen genannt wurde — nicht aus den Augen. Laura hatte blonde Löckchen, blaue Kulleraugen und drehte gerade ihrer Gummiente den Hals um.

„Seid ihr die Kids“, fragte die Frau, „die ihr vorhin geholfen haben?“

„Bei dem Unfall am Schwimmbad“, nahm Gaby jetzt das Wort. „Ja, die sind wir.“

Die Frau lächelte. „TKKG. Dann wisst ihr Bescheid. Und werdet euch nicht wundern. Anna hat sich nämlich ein Taxi genommen. Zum Selbstfahren hat sie im Moment wenig Lust.“

„Das kann man zwar verstehen“, nickte Gaby. „Aber sie darf sich nicht entmutigen lassen.“

„Habe ich ihr auch gesagt. Sie ist zu ihrem Anwalt gefahren.“

„So was hat sie erwähnt. Aber nicht, welcher RA das ist.“

„Ich weiß es“, erklärte Lauras Mutter. „Dr. Lorder. Hans-Erich Lorder von der Kanzlei Buntschecke, Feiertag und Lorder. Das muss am Alten Markt sein.“

TKKG bedankten sich. Als sie zu ihren Bikes zurückgingen, hörten sie den entsetzten Aufschrei der Frau.

Das Planschbecken lief aus. Laura hatte mit ihren ersten Zähnen ein Loch in die dünne Gummiwand gebissen.

„Ist nicht so riesig weit bis zum Alten Markt“, meinte Tim. „Am besten, wir holen Anna dort ab.“

*

Der Alte Markt ist umstellt von würdigen Geschäfts- und Bürohäusern aus den Anfängen den vorigen Jahrhunderts. Nur stellenweise wurde mit Stahl, Glas und Beton modernisiert. Meistens ebenerdig, wo internationale Firmen — so genannte Globalplayer — mit ihren schweineteuren Markenartikeln betuchte Kunden anlocken.

In den oberen Etagen residieren Gemeinschaftspraxen von Ärzten und Zahnärzten, Anwaltskanzleien, Agenturen für Medien, Steuerberater, auch ein Astro-Psychologe — was immer das sein mag — und ein Heiratsvermittler.

Auf dem großen Parkplatz in Markt-Mitte kann man auch Fahrräder abstellen und anketten.

Dann betraten TKKG das Gebäude, in dem Buntschecke, Feiertag und Lorder im vierten Stock ihre Klienten empfangen — zu juristischer Beratung und Vertretung.

Die Eingangshalle war kühl und vornehm. Palmenkübel standen an den richtigen Plätzen. Eine gewundene, kaum benutzte Treppe war mit dunkelrotem Teppich ausgelegt. Der Lift hatte eine Stahltür, die sich automatisch öffnet.

Klößchen hatte den Hohlknopf gedrückt. Aber der Lift war schon unterwegs gewesen. Jetzt kam er herunter und die Tür ging auf.

Überrascht sah Anna die Kids an.

„Hallo!“ Tim grinste. „Wir wollten Sie abholen, Anna. Dass Sie hier sind, wissen wir von Ihrer Nachbarin, Lauras Mutter.“

„Lisa Stechowski. Sie ist sehr nett. Nette Nachbarn sind selten. Die Laura habe ich ins Herz geschlossen. Aber sie ist beißwütig. Beißt einfach in alles. Wenn ich sie auf dem Arm habe, muss ich Acht geben, dass meine Ohren dran bleiben.“

„Vorhin hat sie ihr Planschbecken zerbissen“, meinte Gaby. „Wahrscheinlich kriegt sie noch Zähne und das juckt.“

„Wir haben etliches zu bereden“, sagte Tim. „Dort drüben ist ein Eis-Italiener mit freien Tischen unterm Sonnenschirm. Klößchen wollte uns ohnehin einladen und da...“

„He!“, rief der. „Davon weiß ich ja gar nichts. Aber mit Frau Anna als Gast soll’s mir eine Ehre sein. Ihr dürft mithalten, falls ihr nicht zu unbescheiden seid.“

„Jede Gruppe braucht ihren Kapitalisten“, sagte Karl zu Anna. „Klößchen liebt diese Rolle. Ich bin für Technik zuständig und ein lebendes Archiv. Tim sorgt für Action und Tempo und verfügt über messerscharfe Logik. Gaby ist unser gutes Gewissen und Spezialistin für weibliche Themen.“

„Außerdem haben wir gemeinsame Nenner“, ergänzte Tim. „Ungerechtigkeit ist unser Feind Nummer eins. Ungerechtigkeit und Ungesetzliches gegen Mensch, Tier und Umwelt. Da greifen wir ein. Helfen und sich einsetzen macht unheimlich viel Spaß. Wenn man dabei Mut beweisen muss, wächst man über sich selbst hinaus. Wie war’s bei Dr. Lorder?“

„Trostlos.“ Über Annas Gesicht schien sich ein Schatten zu legen. „Ich meine, der Anwalt ist toll. Und wir haben lange geredet. Aber er kann mir aus rechtlicher Sicht so wenig helfen, so wenig Hoffnung machen — also, ich fühle mich jetzt total verloren.“

„Wie ist das möglich?“, rief Gaby und setzte gleich hinzu: „Aber reden wir nicht hier. Gehen wir rüber ins Eiscafé.“ Dort belegten sie einen Außentisch, wo sie ungestört reden konnten. Fünf Eisbecher wurden bestellt und Tim beobachtete einen Schmetterling, ein Tagpfauenauge, das sich auf Gabys Schulter setzte und dort eine Weile blieb.

„Ich habe dem Anwalt erklärt, was zurzeit auf mich niederprasselt“, berichtete Anna. „Und er hat mich informiert über die rechtlichen Möglichkeiten. Anhand von aktuellen Beispielen aus seiner Praxis. Ihr werdet es nicht für möglich halten, wie es in dieser Hinsicht zugeht in unserem Rechtsstaat. Dr. Lorder gilt als Spezialist für Fälle von Terror und Mobbing im privaten Umfeld. Deshalb gibt es nichts zu deuteln an seinen Infos.“

„Nämlich?“, fragte Tim.

„Man kann sagen: In unserer Riesenstadt toben Kleinkriege. Nächtlicher Terror, zerkratzte Autos, zersägte Fahrräder, Angriffe mit Gaspistolen, sogar Anschläge auf Kinder, öffentlich ausgehängte steckbriefartige Beschuldigungen — das alles ist möglich, ohne dass die Täter zur Rechenschaft gezogen werden. Kaum zu glauben, nicht wahr? Aber es gibt nur wenig rechtsstaatliche Mittel für die Opfer, um sich gegen die rabiaten Peiniger zu wehren. Dr. Lorder wirft den Gerichten Lustlosigkeit und Versagen vor — wenn es um solche Fälle geht. Denn bequemer Weise gehen die Gerichte fast immer davon aus, dass die Täter nicht ganz normal sind. Damit ist sozusagen ihre Schuldfähigkeit aufgehoben — und diese Typen haben einen Freibrief für ihr Tun. Dr. Lorder hat wörtlich zu mir gesagt: Im Prinzip stehe ich immer vor der Frage, ob ich den Mandanten (Ratsuchende beim Anwalt) nicht zur Notwehr raten müsste. Aber natürlich darf ich niemandem empfehlen, dem andern einfach auf die Nase zu hauen.“

„Das ist ja ein Armutszeugnis für die Justiz“, rief Gaby empört.

Anna nickte mit trauriger Miene. „Die Mittel gegen die Täter sind wirkungslos. Es können zwar Ordnungsgelder bis zu 500 000 angedroht werden. Aber das macht keinen Sinn, wenn der Täter das Geld nicht hat — oder, wie in meinem Fall, unbekannt ist. Der Verdacht gegen Benito Mugani nutzt gar nichts. Mobbing und Terror fallen fast immer unter das Zivilrecht und da stehen nur Unterlassungserklärungen, Hausverbote und dergleichen zur Verfügung — was ja ohnehin sinnlos ist bei unbekannten Tätern. Das Strafrecht kann erst angewendet werden, wenn das Opfer verletzt wird. Aber ich hoffe, dass es dazu nicht kommt. Ich möchte gesund bleiben.“

Tim sagte: „Die verkappte Empfehlung, dem andern auf die Gurke zu hauen — das gefällt mir.“

„Tiiiiim!“ Gaby pustete gegen ihren Pony — damit alle sehen konnten, wie sie die Brauen zusammenschob.

Der TKKG-Häuptling grinste. „Die Situation ist doch klar, Pfote. Hilf dir selbst! Das war schon immer ein gutes Motto. Wir müssen Mugani klarmachen, dass er den Terror ab sofort unterlässt — andernfalls wird seine Nase viel von ihrer klassischen Schönheit verlieren.“

Anna lächelte hilflos. „Er… hat keine schöne Nase.“

„Trotzdem hängt er sicherlich an ihr. Außerdem muss es ja nicht die Nase sein, die für seine Gemeinheiten büßt.“

„Tim, ich möchte auf keinen Fall, dass du — dass ihr meinetwegen Schwierigkeiten bekommt.“

„Keine Sorge!“, grinste der TKKG-Häuptling. „Recht und Gesetz sind uns oberste Verpflichtung. Aber ebenso Hilfeleistung. Und Schutzmaßnahmen für jemanden, dem man das Leben zur Hölle machen will. In diesem Falle — Ihnen. Natürlich können wir nicht einfach auf Mugani losgehen. Beweise sollten schon sein, damit nicht der Falsche Nasenbluten kriegt. Doch im Ermitteln sind wir ja zäh wie Jahre alte Rindersteaks aus dem Kühlhaus.“

„Außerdem sind wir jetzt dran mit den Infos“, meinte Karl, während Klößchen dem Kellner winkte, um wenigstens für sich — da die andern nicht mehr wollten — einen zweiten Schoko-Eisbecher zu bestellen. Natürlich den besonders großen, mit dem Prädikat: nur für süchtige Eis-Freaks.

Anna wurde informiert über Kittvogel, Läutsälig und Neupott, außerdem über Flappe und sein verdächtiges Benehmen.

Die junge Lehrerin wurde kreideweiß.

„Das heißt doch: Mugani hat drei unbekannte Helfer. Ganoven. Und diesen Flappe. Der hält es offenbar nicht für nötig, unerkannt zu bleiben.“

„Und genau das war der Spalt in der Mauer des Terrors“, erklärte Tim großartig, „in den wir mit dem Brecheisen rein konnten. Jetzt ist alles eine Frage von Ausdauer und Geschicklichkeit.“

Anna rührte in ihrem leeren Eisbecher, ohne es zu merken.

„Mich entsetzt, dass er einen so riesigen Aufwand betreibt — um mir zu schaden. Kann denn jemand so viel Energie für Rache verwenden — nur weil er abgewiesen wurde?“

„Unvorstellbar für uns“, nickte Gaby.

„Aber bei einem Psycho mit Matschbirne und abartigem Finster wesen“, meinte Tim, „ist alles möglich.“

Annas Hände zitterten. „Will er mich... vernichten?“ TKKG schwiegen. Und das war auch eine Antwort.

Um Anna nicht in diesem tiefen, schwarzen Loch zu lassen, sagte Tim rasch: „Jetzt brauchen wir eine Beschreibung der Typen, die sich für Kittvogel, Läutsälig und Neupott ausgegeben haben. Und das möglichst genau.“

Anna lächelte kläglich. „Zum Glück habe ich ein gutes Personengedächtnis.“

8. Ferngespräch aus Chicago

Das Telefon im Büro von Bruce Redfire klingelte genau um 15.51 Uhr.

Bruce, den herzlose Mitschüler in seiner Jugend ,Fischkopf genannt hatten, saß am Schreibtisch, trank Eistee aus einem von Kälte beschlagenen Glas und blätterte in einem Lifestyle-Magazin.

Solche Presse-Erzeugnisse sind offenbar lebensnotwendig, wird doch auf buntem Hochglanzpapier endlich verraten — und dringend empfohlen — was man/frau von Welt und Bedeutung rund um die Uhr zu tun hat. Körperpflege, Kleidung, Sportart, Speisen und Getränke, Automarke, Szene-Schuppen, In-Lokale, Gesprächsthemen, Haustier-Rasse, Wohnviertel, Reiseziele — irdisch und darüber hinaus: Alles das kann nicht nach freiem Willen und eigenem Gutdünken gehandhabt werden, sondern unterliegt strengen Vorschriften und Regeln. Wer was gelten will unter seinesgleichen hat sich daran zu halten, unbedingt — sonst kann er sich ja gleich abseilen aus der Szene und zu denen gesellen, die ihr Gehirn noch gebrauchen.

Bruce, der 38 Jahre zählte und wirklich etwas von einem Karpfen an sich hatte, fand das Journal nicht besonders und wollte es sowieso beiseite legen.

Der Anruf kam ihm gerade recht.

„Ja, hier spricht Bruce Redfire“, meldete er sich mit unüberhörbar amerikanischem Akzent.

„Ein Gespräch aus Chicago, Herr Direktor“, sagte die Telefonistin. „Ihr Herr Vater.“

„Stellen Sie durch“, meinte Fischkopf und dachte: Der Alte nervt. Himmel, er nervt wirklich.

Dann war William Redfire in der Leitung — der Hotelkettenkönig. Ein Mann mit Charakter, mit abgehobenem Familiensinn. Freilich — beides hatte er erst ziemlich spät in seinem Leben entdeckt. So etwa mit 70. Vorher war er ein eiskalter Hund gewesen und Geschäftsmann bis in die Knochen.

Jetzt klang seine Stimme erschreckend nah.

„Bruce! Ich bin’s. Hi, mein Sohn.“

Natürlich sprach er Amerikanisch und Bruce antwortete in seiner Muttersprache.

„Hi, Dad! Schön, dass du anrufst. Habe gerade an dich gedacht. Geht’s dir gut?“

„Blöde Frage. Natürlich nicht. Das Rheuma bringt mich um. Meine Zähne schmerzen. Ich erblinde. Der Herzschrittmacher ärgert mich. Doctor Winchester, der verdammte Sadist, hat mir jetzt auch den Whisky verboten. Außerdem hatten wir gestern einen verdammten Orkan über dem verdammten See. Die Seacloud“, das war seine 30-Meter-Yacht, „wurde gegen eine Hafenmauer geworfen. Jetzt ist sie beschädigt.“

„Die Mauer?“

„Die Yacht! Esel!“

Bruce, der Fischkopf, grinste. Dass die Yacht seines Vaters was abgekriegt hatte, freute ihn riesig. O ja, der Michigan-See kann stürmisch sein und gefährlich. Leider blieb der Alte bei rauem Wetter immer an Land.

„Also?“, fragte William, der Alte.

Um ihn nicht unnötig zu reizen, verstand Bruce die Frage sofort — ohne Dummstellen mit Nachhaken.

„Ich tue mein Bestes, Dad. Aber bis jetzt habe ich sie nicht gefunden.“

„Hast du Detektive beauftragt?“

„Drei. Sie bemühen sich. Aber ohne Erfolg. Allmählich glaube ich, dass es sie gar nicht gibt.“

„Red keinen Unsinn! Ich weiß, dass es sie gibt.“

„Das war damals, Dad. Inzwischen ist viel Zeit vergangen. Vielleicht gibt es sie nicht mehr.“

„Blödsinn!“

Was ihm nicht in den Kram passt, ist Blödsinn, dachte Bruce, der Fischkopf. Das Universum hat sich gefälligst nach ihm zu richten — und nicht umgekehrt.

„Du suchst weiter, Bruce! Verstanden! Ich will es. Ich will in Frieden sterben können.“

„Aber, Dad! Du bist 78. Du bleibst uns noch lange erhalten. Sehr lange. Mir, deinem Sohn, der Firma und Tausenden von Angestellten in aller Welt, die dich alle lieben.“

„Die mir die Kehle durchschneiden würden, wenn sie könnten, Esel. Also such weiter. Okay?“

„Okay, Dad. Mit aller Kraft.“

„Gefällt es dir in Deutschland?“

„Ein herrliches Land. Ich bin gern hier.“

„Du wirst deine Sache schon machen, Bruce. Bis bald.“ William Redfire legte auf.

Sein Sohn murmelte ein Dutzend Flüche — überwiegend amerikanische, aber auch einige deutsche, die er inzwischen gelernt hatte.

Dann trank er ein paar Schlucke Eistee.

Detektive? Er hatte nur einen engagiert — und den auch nur kurz. Aber das würde der Alte nie erfahren.

Meine Kontakte, dachte der Fischkopf, unterhalte ich zu anderen Leuten. Die würden Dad nicht gefallen. Aber mir sind sie nützlich. Nützliche Idioten. Gebraucht werden die immer.

9. Scheinbar überführt als Diebin

Anna hatte die vermeintlichen Unfallgegner beschrieben — zwei Männer und eine Frau, von denen sie voller Tücke in die Crash-Situationen verwickelt worden war. Gangster! Offenkundig Profis. Zwar war nicht zu erwarten, dass sie abermals in Erscheinung treten würden. Dennoch — TKKG wollten Bescheid wissen und die Möglichkeit zum Erkennen/Identifizieren haben, falls es doch irgendwann, irgendwo zu einer Begegnung kommen sollte.

Dann zückte Klößchen sein Portemonnaie und bezahlte für alle. Allerdings ging dem eine verbale (sprachliche) Rangelei mit Anna voraus. Denn sie wollte einladen.

„Der Kapitalist bin ich“, entschied Klößchen. „Also lassen Sie mir das Vergnügen.“

Der Alte Markt war inzwischen zu zwei Drittel mit Schatten belegt. Die hohen Häuser auf der Westseite hielten das Sonnenlicht ab.

„Höchste Zeit für mich!“, fiel Anna ein. „Ich muss noch einkaufen. O je! Jetzt brauchte ich meinen Wagen.“

„Ist es so weit?“, fragte Gaby. „Oder haben Sie viel zu tragen?“

„Im Supermarkt habe ich drei Kästen mit je sechs Flaschen reinem Gebirgsquellwasser bestellt. Eine einmalige Aktion. Nur noch heute. Es ist ein ganz besonderes Wasser“, lächelte sie. „Verjüngt, stärkt und macht schön.“

Gaby lächelte, Tim und Karl grinsten. Klößchen, der Kapitalist, konnte seinen Kommentar nicht unterdrücken.

„Jung sind Sie eindeutig“, meinte Tims Budenkamerad, „und wie viel Sie im Bankdrücken schaffen, weiß ich zwar nicht. Aber was die Schönheit betrifft, haben Sie das Wasser nicht nötig. Da könnten Sie auch Apfelschorle trinken oder Kokosnussmilch.“

Anna lachte. „Vielen Dank für das Kompliment, Willi. Hauptsächlich, weißt du, nehme ich das Wasser, weil es gesund ist. Und bestellt habe ich’s nun mal!“

„Wo?“, fragte Tim.

„Im KDR-Supermarkt. Ecke Schlenker Straße.“

Wie TKKG wussten, ist KDR die Abkürzung für Kauf-Dich-Reich. Und die Schlenker Straße liegt etwa auf halbem Wege zwischen Altem Markt und Annas Adresse.

„Wir begleiten Sie“, schlug Tim vor. „Auf unseren Bikes transportieren Karl, Klößchen und ich die Wasserkästen. Okay?“

„Ihr seid wahnsinnig nett. Allmählich komme ich ohne euch nicht mehr aus.“

„Also schieben wir los.“ Gaby erhob sich. „Ein Glück, Anna, dass wir bei Ihnen keinen Unterricht haben. Sonst würde es noch heißen, wir schleimen für gute Noten.“

„Das habt ihr doch nicht nötig. Aber du hast Recht. Manchmal wird der beste Wille falsch ausgelegt und Hilfeleistung kriegt einen peinlichen Beigeschmack.“

Sie brachen auf. TKKG schoben ihre Tretmühlen. Anna ging mit Gaby voran, gefolgt von Karl und Klößchen. Für mehr als paariges Nebeneinander waren die Gehsteige zu schmal. Denn schließlich waren die fünf nicht die einzigen Passanten.

Tim ging als Letzter. Da er immer hellwach ist, nie träumt, sondern seine Umgebung mit allen Sinnen wahrnimmt — fiel ihm jetzt etwas auf.

Vom Parkplatz fuhr ein Kleinwagen ab, ein kirschroter Fiat, chauffiert von einer — offenbar rothaarigen — Frau.

Genaueres sah Tim nicht. Doch er bemerkte, dass die Rothaarige zu Anna blickte, statt auf die Fahrbahn zu achten. Nur ganz knapp kam der Wagen an einer Lichtpeitsche vorbei, hätte fast den rechten Außenspiegel eingebüßt. Dann beschleunigte das Fahrzeug und verschwand hinter der Kurve.

Muss nichts bedeuten, dachte der TKKG-Häuptling. Anna ist ein Eyecatcher (Blickfang). Männer müssen an sich halten — sonst pfeifen sie ihr nach. Aber auch Frauen achten auf Anna. Wahrscheinlich nicht wegen Bewunderung, sondern mehr wegen Neides. Deshalb sind ja Schönheiten in der Damenriege meistens viel unbeliebter als zottige Radieschen. Naja, mich würde interessieren, wie die Rothaarige von vorn aussieht. Wenn nichts passiert, behalte ich’s für mich.

Zehn Minuten später sah Tim den roten Fiat zum zweiten Mal.

Er parkte in der Laubhaimer Straße am Bordsteinrand.

Anna und TKKG hätten an ihm vorbei gemusst. Aber als sie sich auf etwa 150 Meter genähert hatten, fuhr der Wagen weiter. Dabei bedrängte er einen Radfahrer, einen jungen Mann. Offenbar fluchend wich der nach links aus, zeigte dem davon fahrenden Kfz dann den Finger.

Hm! Aha!, dachte Tim. Die Rotmähnige hat auf uns gewartet. Jetzt fährt sie voraus. Vielleicht wird’s noch spannend.

Anna und Gaby waren in ihr Gespräch vertieft. Karl und Klößchen trotteten schweigend. Tim behielt den Überblick.

Kein roter Fiat auf dem zweiten Teil der Strecke.

In der Schlenker Straße gibt es einen begrünten Mittelstreifen, der die Fahrbahn teilt, einige Gärten und keine zu hohen Häuser. Der KDR-Markt war erst vor kurzem auf einem ehemaligen Fußballplatz errichtet worden. Der Verein hatte sich aufgelöst, weil sich die Tritt-Ball-Fans dieses Stadtteils nur noch für die Bundesliga interessierten. Der Verein hatte erhebliche Schulden seit Väters Zeiten und deshalb seinen Grund und Boden an die KDR-Markt-Kette verscherbelt.

KDR waren groß eingestiegen, hatten baulich geklotzt. Hinter dem großen Einkaufszentrum lag ein Kundenparkplatz, der erst um 19 Uhr mit einer Schranke dicht gemacht wird. Tagsüber ist er gerammelt voll, aber weil auch ständig Kunden hinausfahren, findet man immer eine freie Parkbox.

„Wenn ihr bitte hier auf mich wartet“, sagte Anna vor dem Eingang. „Ich nehm’ mir einen Einkaufswagen.“

Die standen — ineinander geschoben — in langer Reihe vor dem Eingang. Nach dem bekannten System hingen sie mit Münzschloss und Kette zusammen.

Anna suchte in ihrer bauchigen Umhängetasche erst nach der Geldbörse, dann nach einer passenden Münze, war aber nur mit Papiergeld ausgerüstet.

Klößchen, der Kapitalist, sprang ein und lieh ihr das Geldstück für den Wagen.

TKKG warteten. Kunden kamen und gingen. Klößchen erwog, sich rasch mit Schokolade einzudecken, verzichtete dann aber mit einer Miene wie Heldenmut.

Gaby lehnte sich an Tims Schulter, obwohl sie nicht müde war. Karl polierte seine Nickelbrille. Der TKKG-Häuptling spähte umher. Gaby bemerkte das.

„Suchst du wen?“

„Ich habe vorhin was beobachtet. Eine rothaarige Frau in einem kleinen roten Fiat.“

„Und?“

„Hab sie zweimal gesehn. Auf dem Alten Markt und in der Laubheimer Straße. Ich glaube, der Rotschopf interessiert sich für Anna.“

Seine Freunde strafften sich, waren augenblicklich hellwach.

„Vielleicht schon wieder eine von Benito Mugani bezahlte Ganovin“, überlegte Gaby.

„Die Neupott-Darstellerin kann’s nicht sein“, sagte Karl. „Anna hat die als hellblond beschrieben. Allerdings — es gibt ja Perücken.“

„Falls wieder ein Anschlag erfolgen soll“, erklärte Tim, „muss die Täterin neu sein. Ein Unfall kommt im Moment nicht infrage, denn Anna ist ja ohne ihren Wagen unterwegs und...“

Er sprach nicht weiter. Wie auf Kommando wandten sich alle Gesichter zum Eingang. Aber nicht nur TKKG blickten erschrocken in den Supermarkt, auch Kunden blieben stehen, luchsten und lauschten.

Zu sehen war im Moment noch nichts, jedenfalls nicht die Szene als solche.

Umso mehr war zu hören.

„Haltet die Diebin!“, kreischte eine Frauenstimme. „Sie hat mich bestohlen. Mein Portemonnaie! Die dort! Die geschleckerte Puppe!“

„O weh!“, stieß Gaby über die Lippen. „Damit ist sicherlich Anna gemeint.“

„Halt mal mein Bike!“ Tim schubste es Klößchen zu.

Als der TKKG-Häuptling in den Supermarkt eilte, war Gaby neben ihm. Karl und Klößchen blieben mit vier Tretmühlen vor dem Eingang.

Ein Dutzend Kassen bildete die Barriere zum Ausgang. Chromgeländer kanalisierten die Schlange der Kunden auf den letzten sechs Metern. Dahinter — schon nahe bei den Regalen — musste man sich diszipliniert anstellen. Allerdings waren die Schlangen vor den Kassen heute nicht allzu lang.

Alles war rasch gegangen. Bei Kasse 4 hatten sich die Kunden umgedreht.

„Die ist es! Die!“, kreischte die bestohlene Frau.

Und Tim sah sie. Sie und Anna.

Die junge Lehrerin schob ihren Einkaufswagen, beladen mit den Wasserkästen. Sie war die Fünfte und Letzte in der Reihe von Kasse 4. Aber hinter Anna — zwischen zwei Regalen hervorschießend — nahte ein rothaariges Weib.

Anna fühlte sich offensichtlich nicht angesprochen, hatte sich aber umgedreht und sah der Frau entgegen. Die stürmte auf sie zu. Anna wurde am Arm gepackt.

Verdammt!, dachte Tim. Wenn diese Freistilringerin handgreiflich wird, wie verhalte ich mich dann?

„Sie!“, schrie die Rote. „Sie haben mein Portemonnaie aus meinem Einkaufskorb genommen. Leider habe ich’s nicht gleich gemerkt. Aber zu spät ist es nicht. Sie haben mich angerempelt. Geben Sie’s zu! Angerempelt, um dabei klauen zu können.“

„Das ist nicht wahr!“ Annas Stimme klang empört, zitterte aber etwas. „Ich habe Sie nicht bestohlen. Wie können Sie so was behaupten! Im Übrigen haben Sie mich gerempelt. So war’s. Und nicht mal entschuldigt haben Sie sich.“

„Von wegen! Das werden wir gleich haben. Machen Sie Ihre Tasche auf!“, giftete die Rothaarige.

„Um Himmels willen!“, flüsterte Gaby. „Natürlich wird man die Geldbörse in Annas Tasche finden. So ein hundsgemeiner Trick.“

„Unsere Chance!“, flüsterte Tim zurück. „Nicht eingreifen! Vielleicht kommen wir über das Weib an Mugani heran.“

Es war tatsächlich ein Weib, im abfälligen Sinne des Wortes: größer als Anna, drall bis muskulös, etwa 35, mit eher groben, grell geschminkten Zügen, gewöhnlich. Dunkelblaues Sommerkleid mit riesenhaftem Blütenmuster. Am Arm einen voll gepackten Einkaufskorb, den sie jetzt schwenkte.

„Aber meine Damen! Bitte, bewahren Sie Ruhe!“

Ein ältlicher Typ im weißen Kittel war herbeigeeilt, vermutlich der Filialleiter. Er hob beschwichtigend die Hände und hielt sich in respektvoller Entfernung zu der Rothaarigen.

Wahrscheinlich befürchtet er, dachte Tim, dass sie ihm eine verpasst, wenn er nicht spurt.

„Ich verlange“, rief die Frau, „dass diese... diese Diebin ihre Tasche öffnet. Dass sie durchsucht wird. Hier in aller Öffentlichkeit. Vor Zeugen. Wie heißen Sie?“, herrschte sie Anna an.

Nicht antworten!, dachte Tim.

Aber Anna ließ sich überrumpeln. Sie war nervös, eingeschüchtert, ängstlich — war mitgenommen von dem, was ihr widerfuhr.

„Anna Riedel. Dr. Anna Riedel. Ich bin Lehrerin an der Internatsschule.“

„Aha!“, rief die Rote, als wäre das schon der halbe Beweis. „Und so eine unterrichtet unsere Kinder.“

Das war an die Leute gerichtet, die vor den Kassen standen und gebannt oder feixend das Schauspiel genossen.

Ein leichtes Gemurmel war zu hören. Es klang beifällig. Eine Sympathieträgerin war die Rote ganz bestimmt nicht. Aber auch der Beruf der akademischen Lehrerin erfreute sich offenbar unter denen hier keiner großen Beliebtheit.

„Vielleicht, meine Damen, sollten wir uns in mein Büro begeben“, schlug der Weißkittel vor.

„Nein!“, rief die Rote. „Hier wird das klar gestellt.“

Jetzt beging Anna den zweiten Fehler — nachdem sie sich arglos vorgestellt hatte. Tim spürte es in den Bauchmuskeln wie einen Tiefschlag.

„Bitte sehr!“ Anna hielt ihre Tasche hin. „Sehen Sie nach. Nur meine Geldbörse ist drin.“

Der Weißkittel nahm die Tasche entgegen als wär’s eine Klapperschlange.

„Ein großes, schwarzledernes Portemonnaie ist es“, verkündete die Rote. „Mit meinem Führerschein, meiner Scheckkarte und viel Geld. Mit... ja, 1000 habe ich gerade aus dem Automaten gezogen. Mein Name ist Tanja Trücklich. Mit ck.“

„Ich kann nicht hinsehen“, flüsterte Gaby und wandte der Szene den Rücken zu, drehte sich aber gleich wieder um.

Der Filialleiter blickte in Annas geöffnete Tasche. Die besaß zwar einen Reißverschluss, aber der war nicht geschlossen gewesen. Darüber hing eine Lederklappe. Als Diebstahlssicherung war die nichts wert.

Aber Anna wurde ja nicht bestohlen, dachte Tim, sondern man hat ihr was reingeschmuggelt.

Soeben zog der Filialleiter ein großes, schwarzledernes Portemonnaie heraus.

„Das ist es!“, kreischte Tanja Trücklich.

„Aber ich habe es nicht gestohlen“, rief Anna, der endlich ein Licht aufging. „Das... das hat man mir reingesteckt.“ Selbst in wohlwollenden Ohren klang das sehr unglaubwürdig.

„Wer denn?“, fragte die Trücklich mit jetzt eiskalter, ruhiger Stimme. „Ich vielleicht, was? Sie Person! Ich kenn’ Sie ja gar nicht.“

„Ich muss Sie jetzt unbedingt in mein Büro bitten“, meldete sich der Filialleiter. „Sie beide. Vielleicht gibt es eine Möglichkeit, den... Vorfall gütlich zu regeln und...“

„Nein!“, erklärte die Trücklich. „Ich erstatte Anzeige. Die Polizei muss her.“

Anna hatte sich umgedreht. Ihr Blick suchte TKKG. Die Lehrerin suchte sie draußen und war verblüfft, als sie Tim und Gaby unter den Gaffern entdeckte.

Warnend legte Tim einen Finger über die Lippen. Und jetzt war Anna wieder geistig auf Tageskurs. Sie blinzelte kurz — ihre einzige Reaktion.

Der Einkaufswagen wurde beiseite gestellt. Die beiden Frauen folgten dem Filialleiter in sein Büro.

An den Kassen lief endlich alles weiter. Menschen, die sich nicht kannten, tauschten Bemerkungen aus und dumme Kommentare.

„Komm, Pfote!“, sagte Tim. „Ich hab ‘ne Idee.“

10. Autoknacker? Wir doch nicht!

Karl und Klößchen warteten mit den Bikes und hatten das neuerliche Drama um Anna mitbekommen.

Ob die angeblich Bestohlene die Verdächtige aus dem roten Fiat sei, fragte Karl.

„Garantiert!“, nickte Tim. „Als sie im Wagen saß, habe ich sie zwar nur von hinten gesehen und von der Kopfstütze wurde die halbe Frisur verdeckt. Aber die andere Hälfte stimmt mit dem roten Lotterhaar der Trücklich überein. Und darauf gründet jetzt meine Idee. Wir müssen den Fiat finden. Der steht natürlich auf dem Parkplatz. Tempo, Amigos!“

Tim schnappte sein Bike und lief voran. Durch die Einfahrt. Hinter den Supermarkt. Vorbei an geparkten Kfz. Leere Einkaufswagen standen im Wege, zurückgelassen von bequemen Kunden, denen der Weg nach vorn zu viel war. Allerdings mussten sie dadurch auf die Pfand-Münze verzichten.

Der rote Fiat stand ganz hinten in der letzten Reihe, dicht vor der kahlen Rückfront eines Gebäudes, das nicht zu diesem Terrain (Baugelände) gehörte. Der Wagen war zweitürig, mit Heckklappe.

„Das ist er“, sagte Tim. „Die Trücklich hat uns beschattet, ist nach uns gekommen, hat hier geparkt und ist durch den hinteren Eingang rein. Ein Profi!“

„Und nun?“, fragte Gaby.

Tim deutete durch die Seitenscheibe in den Fond.

„Unter der Jacke liegt ein City-Rucksack. Auf dem Boden der totale Saustall. Wahrscheinlich ist auch das Handschuhfach voll gestopft.“

„Das alles willst du dir aus der Nähe ansehen?“, fragte Karl ahnungsvoll und nahm bereits seinen Rucksack ab.

Der TKKG-Häuptling nickte. „Wir wissen den Namen. Tanja Trücklich mit ck. Führerschein und EC-Karte können geklaut sein. Vielleicht finden wir im Wagen einen Hinweis auf die wahre Identität der Rothaarigen.“

„Ich soll also den Wagen knacken“, sagte Karl und zog das Etui mit den speziellen Instrumenten aus seinem Rucksack.

„Behutsam öffnen.“ Tim grinste. „Dann wieder abschließen. Nichts wird beschädigt. Nichts wird gestohlen. Wir machen uns nur ein bisschen schlau im Dienste der guten Sache.“

„Ich gehe inzwischen spazieren“, meinte Gaby. „Als Tochter eines Kriminalkommissars kann ich das nicht gutheißen.“

„Ich nenne das Schmiere stehen“, lachte Tim. „Bitte, pfeif, wenn jemand kommt.“

„Dazu gebe ich mich nicht her.“

Gaby blieb und sah zu. Karl benötigte zwei Minuten. Dann öffnete er die Fahrertür.

Tim nahm als erstes den City-Rucksack, musste aber enttäuscht feststellen, dass der nichts — rein gar nichts — enthielt. In der Jacke steckte nur ein zerknülltes Taschentuch. Der Krimskrams auf dem Boden hinter den Rücksitzen bestand aus zerfledderten Journalen, Kartonresten, einer Plastiktüte mit drei Paar alten Schuhen, die offenbar entsorgt werden sollten, und zwei Blumentöpfen mit vertrockneter Erde und verdorrten Zimmerblumen.

„Nichts.“

Er öffnete das Handschuhfach. Es enthielt Sonnenbrille, eine leere Parfumflasche, Diät-Kaugummi, eine Schachtel mit Tabletten gegen Sodbrennen und einen Stadtplan.

„Wieder nichts. Pleite!“

„Ich vermute“, sagte Gaby, „sie heißt wirklich Tanja Trücklich. Überlegt mal! Sie verlangt ausdrücklich die Polizei. Wären Führerschein und Scheckkarte gestohlen, ginge sie ein großes Risiko ein. Einer der Beamten könnte es wissen. Sicherlich — von den zahllosen Verbrechen in unserer Riesenstadt hat jeder nur das im Kopf, was seinen Dienstbereich unmittelbar betrifft. Trotzdem!“

Tim nickte. „Deiner Überlegung ist nichts hinzuzufügen, Pfote.“

„Schöne Postkarte“, sagte Klößchen.

„Was?“

„Die dort. Vor deiner Nase. Etwas darüber.“

Tim hatte die Postkarte nicht bemerkt. Sie steckte oberhalb des Innenspiegels am Autohimmel. Es war die Ansichtskarte von einer griechischen Insel — eine Verheißung vom Paradies: mit blauem Meer, Sonne, üppiger Vegetation, Sirtaki (griechischer Tanz) und rotem Wein.

Tim drehte sie um.

„Datum vom 22. Juni dieses Jahres. Liebe Tanja! Ein Jammer, dass du nicht hier bist. Ich liebe diese Insel. Habe auch schon einen griechischen Fischer kennen gelernt. Er hat braune Augen. Leider riechen seine Hemden nach Kabeljau — oder so ähnlich. Aber ich riläkse. Deine Freundin Hildegard — Relaxen (entspannen) hat sie geschrieben wie man’s spricht. Und adressiert ist die Grußkarte an Tanja Trücklich, Bernstoffer Straße 104 — hier in unserer Stadt. Was wir wissen wollten! Klößchen, deine Entdeckung ist super.“

„Ich achte eben auf alles“, erklärte sein Freund bescheiden.

Tim, der sich hinters Lenkrad gesetzt hatte, glitt hervor. Dabei zeigte sich, dass der Kleinwagen zu eng für ihn war. Außerdem hatte die Trücklich zwar stämmige, aber eher kurze Beine — und deshalb den Sitz ziemlich weit nach vorn gezogen.

Tim musste sich winden. Ungewollt verschob er die Fußmatte.

Als er sie gerade rückte, fand er das Geld.

Es steckte in einem Umschlag, der unter der Gummimatte lag.

Die Jungs pfiffen durch die Zähne, als Tim das Geldbündel herausnahm. Gabys Kornblumenaugen wurden weit und sie pustete gegen den Pony.

„Sieh einer an!“ Tim begann zu zählen. „Sie trägt ihr Vermögen nicht bei sich, sondern versteckt es hier. Ist garantiert kein legales Geld, sondern der Lohn für kriminelle Aufträge. So ein Kuvert habe ich heute schon mal gesehen. Hellbraun, großformatig und längs geknickt. Genauso war Flappes Kohle im toten Briefkasten verpackt.“

„Wie viel ist es?“, fragte Karl.

„...28, 29, 30 — alles Hunderter. Also 3000.“ Tim schob die Banknoten zurück in den Umschlag. „Netter Stundenlohn. Wenn wir mal unterstellen, dass die Trücklich es für den Anschlag auf Anna gekriegt hat.“

„Auf unsere Lehrerin wird wirklich aus allen Rohren geschossen“, sagte Gaby. „Verleumderische Anrufe bei Kollegen und Nachbarn. Provozierte Autounfälle. Jetzt wird sie gebrandmarkt als Diebin. Muganis Vernichtungswille ist unfassbar. Der Kerl will Anna in den Wahnsinn treiben.“

„Hat aber nicht mit uns gerechnet.“ Tim legte den Umschlag zurück. „Karl, bester Autoknacker unter 16 — schließ wieder ab.“

Der Computer-Freak war gerade damit fertig, als ein älterer Mann seinen Einkaufswagen heran schob — zu einem grünen Ford mit Aufklebern am Heck. Ein stechender Blick aus stahlgrauen Augen erfasste die Szene.

„Was macht ihr denn hier? Gehört ihr zu dem Wagen?“

Verdammt!, dachte Tim. Denn Karl hielt das Lederetui mit den Nachschlüsseln, Sperrhaken, Dietrichen und Drähten noch in der Hand. Diese geradezu feinmechanischen Instrumente sah man zwar nicht. Aber die Stilrichtung des Etui-Inhalts ließ sich erahnen, jedenfalls war das Behältnis kein Geigenkasten.

Karl war clever genug, es nicht eilig wegzustecken, sondern spielte damit herum.

„Nein!“, antwortete Tim auf die Frage. „Aber nächste Woche kriege ich meinen Führerschein. Und dann wird mir mein Onkel einen kleinen Fiat schenken. Einen wie diesen hier. Gebraucht, natürlich. Leider nicht in Rot, sondern in einem Schlammgrau — wie die italienische Poebene im November bei Regen.“

„Aufbrechen wollt ihr den Wagen jedenfalls nicht?“ Der stechende Blick ließ an ein Florett denken.

„Wir sind keine Autoknacker.“ Tim tat entrüstet. „Wir sind Schüler der Internatsschule. Und meine Freundin Gaby ist die Tochter des bekannten Kriminalisten Kommissar Glockner.“

Das grimmige Gesicht begann zu lächeln. „Tatsächlich? Du bist Gabriele Glockner? Ich kenne deinen Vater. Wir waren Kollegen. Allerdings bin ich schon seit fünf Jahren pensioniert. Vorzeitig. Ich war Leiter des Raubdezernats. Mein Name ist Kirschneski.“

Gaby knipste ein Lächeln an, das nicht von dieser Welt war.

„Dann werde ich meinem Papi erzählen, dass wir Ihnen begegnet sind. Und Sie uns verdächtigt haben“, setzte sie hinzu. „Aber als Kriminalist hat man das wohl zeitlebens im Blut — auch noch nach der Pensionierung.“

„Ich kann’s nicht lassen“, lächelte Kirschneski. „Auto-aufbrüche sind ja leider an der Tagesordnung. Und ihr saht mir ein bisschen verdächtig aus.“

TKKG lachten wie über einen guten Witz und die Jungs halfen dem Oldie beim Einladen. Fünf Bierkästen und ein Karton mit Wein- und Schnapsflaschen mussten im Kofferraum verstaut worden.

„Am Samstag gebe ich eine große Gartenparty“, erklärte der Pensionist ungefragt.

„Gut, dass Sie das sagen“, grinste Tim. „Im Stillen habe ich Sie nämlich verdächtigt — dass Sie das alles allein trinken wollen.“

„Nein, nein! Bestimmt nicht!“ Kirschneski rieb sich seine rot geäderte Nase. „Also, Gaby, dann grüß deinen Vater! Wiedersehen!“

Er stieg ein und fuhr ab.

TKKG atmeten auf.

„Natürlich trinkt er das alles allein“, meinte Klößchen. „Darauf wette ich meine Schoko-Ration vom nächsten Monat. Okay, das geht uns nichts an. Manchen Rentnern, die sich langweilen, fällt nichts anderes ein. Aber dass er uns verdächtigt — unerhört! Sehen wir aus wie Autoknacker?“

„Hoffentlich nicht“, lachte Gaby. „Aber wir sind welche. Leider! Nein! Ich stehe dazu. Wir wissen jetzt, dass die Trücklich wirklich Trücklich heißt. Wissen, wo sie wohnt. Und dass sie auf Muganis Lohnliste steht. Für die Ermittlungen eines Nachmittags ist das doch schon viel.“

„Und wohin jetzt?“ Karl sah Tim fragend an.

„Zu Anna. Entweder sie ist noch im Büro des Filialleiters. Oder sie wartet irgendwo auf uns.“

11. Anweisung vom Chef

Als TKKG vor dem Eingang des Supermarktes ankamen, fuhr ein Streifenwagen ab.

Anna saß im Fond, wirkte niedergeschlagen und mutlos. Sie bemerkte die Kids nicht.

O je!, dachte Tim. Entwickelt sich ja schlimmer als vermutet. Hoffentlich keine Untersuchungshaft.

„Sie nehmen sie mit zum Revier“, stellte Gaby fest. „Aber wo ist die Trücklich? Die gehört doch auch dazu.“

„Vielleicht beim Filialleiter“, meinte Tim.

Sie fragten einen pickligen Azubi nach dem Büro. Er zeigte den Weg. Der Chef heiße Hartmann, erklärte er und fügte hinzu, Sklaventreiber wäre ein passenderer Name.

Das Büro lag ganz hinten. Als TKKG das letzte Regal umrundeten, sahen sie, wie Tanja Trücklich sich trollte. Sie trug ihren Einkaufskorb. Ihre Haltung, von hinten gesehen, verriet Zufriedenheit.

Hartmann, der vor seinem Büro stand, sah ihr nach. Offensichtlich war er froh, sie los zu sein. Trotzdem interessierte er sich für ihre stämmigen Beine.

„Hallo!“, sagte Tim, als die Rote außer Sicht war. „Ich bin Tim. Das sind meine Freunde. Man hat uns alarmiert, weil unsere Lehrerin Dr. Anna Riedel in eine dumme Situation geraten sein soll. Leider kommen wir etwas zu spät. Wissen Sie etwas?“

„Hm. Ja.“ Der Mann hatte ein graues, freudloses Gesicht mit billigem Brillengestell. Er musterte die Kids. „Ich kann nur sagen, was sich abgespielt hat. Ob das eine oder andere stimmt, entzieht sich meinem Urteil. Jedenfalls hat eine Kundin eure Lehrerin des Diebstahls beschuldigt. Und es fand sich dann auch tatsächlich die Geldbörse der Kundin in der Tasche von Frau Dr. Riedel. Die wiederum bestreitet den Diebstahl und behauptet, man habe ihr das fremde Portemonnaie untergeschoben. Weshalb und warum — darauf wusste sie keine Antwort. Die bestohlene Kundin hat jedenfalls Anzeige erstattet und die Polizei war hier.“

„Nie und nimmer“, rief Gaby, „ist Anna Riedel eine Diebin. Das wird sich rausstellen. Wo ist sie jetzt?“

„Frau Dr. Riedel hatte einen Schwächeanfall. Nichts Bedrohliches. Aber die Polizisten hielten es doch für richtig, sie nach Hause zu fahren. Sie haben auch den Einkauf mitgenommen. Drei Bierkästen.“

„Gebirgsquellwasser“, berichtigte Tim. „Vielen Dank! Jetzt wissen wir Bescheid und können uns kümmern.“

*

Die Fliegen an der schmutzigen Fensterscheibe summten nicht mehr. Mit einer gefalteten Zeitung hatte Flappe sie erschlagen. Nicht, weil sie ihn störten, sondern nur so zum Zeitvertreib.

Das Geld aus dem toten Briefkasten, dem Schmelzofen, war jetzt im Schlafzimmer versteckt: im Bett, unter der Matratze — am Fußende.

Flappe hielt dieses Versteck für sicher. Alles, was er mit kriminellen Coups verdiente, wurde dort gebunkert.

Offiziell war er arbeitslos, hatte wegen angeblicher Rückenprobleme seinen Job als Maurer aufgegeben. Mit Gelegenheitsarbeit schlug er sich durch. Mit Schwarzarbeit, argwöhnten seine Nachbarn. In Wahrheit war’s schlimmer: Er lebte von Verbrechen. Als bezahlter Schläger, Schuldeneintreiber, Einbrecher und und und...

Dass er zurzeit für den unbekannten Auftraggeber jobbte, gefiel ihm. Der bezahlte sehr gut und die Aufträge waren leicht auszuführen. Schien eine große Nummer zu sein, der Typ im Dunkeln, denn er hatte ja nicht nur ihn engagiert. Nein, buchstäblich alle, die Flappe empfohlen hatte — bei dem ersten telefonischen Kontakt: Arnold Pönke, Sergio Gilli, Käthe Biberkuhl und Tanja Trücklich. Flappe, der die halbe Unterwelt kannte, hätte noch mehr Profis vermitteln können. Aber fünf — mit ihm — waren für den Unbekannten genug.

Das Telefon klingelte. Flappe stemmte sich aus seinem Sessel hoch, ging zum Apparat und nahm ab.

„Paul-Egon Flappe — ja bitte?“

„Ich bin’s“, sagte der Auftraggeber. „Hast du dein Geld geholt?“

„Habe ich. Vielen Dank!“

„Jetzt geht’s um die nächtlichen Anrufe bei Anna Riedel. Die Bullen nennen es Telefonterror.“

„Ich weiß.“

„Schon mal gemacht?“

„Nein.“

„Ich erkläre es dir. In der ersten Nacht — also heute — kannst du deinen Apparat benutzen. Ab morgen — das gilt natürlich auch für deine Kollegen — nur noch von ‘ner Telefonzelle aus.“

„Verstehe. Weil die Riedel eine Fangschaltung bei sich einrichten wird.“

„Genau. Dazu muss sie allerdings erst bei der Polizei Anzeige erstatten. Gegen unbekannt. Mit dem zugeteilten Aktenzeichen geht sie dann zu einem Telekom-Geschäft. Und stellt dort den Antrag. Danach wird die Fangschaltung sofort aktiviert. Sie hält die Rufnummer des Anrufers fest. Die Polizei kann also feststellen, von wo angerufen wurde.“

„Verstehe, Chef. Also Vorsicht.“

Der Unbekannte am anderen Ende der Leitung lachte leise. „Die Kosten für die Fangschaltung muss die Riedel allerdings selbst tragen. Kostet bis zu 100 im ersten Monat.“

„Das wird es ihr wert sein.“

„Die Bullen erteilen natürlich Ratschläge. Vielleicht weiß die Riedel das auch schon. Du musst damit rechnen, dass sie mit ‘ner Trillerpfeife in den Hörer bläst.“

„Na, so was! Ich werde aufpassen.“

„Ein beliebter Abwehrtrick ist auch, dass die Angerufene ein Gespräch auf Band aufzeichnet und dem Anrufer beim nächsten Mal vorspielt. Das soll verunsichern, abschrecken.“

„Mich nicht. Und die Kollegen Pönke, Gilli und Biberkuhl auch nicht. Soll die Trücklich mitmachen?“

„Wenn nötig, ja. Und noch etwas. Ihr könnt mit euren Drohungen sehr weit gehen. Bis zur Todesdrohung.“

„Aha!“

„Die Polizei handhabt das auf ihre Weise. Nach der Devise: Solange nichts passiert ist, sind wir nicht zuständig.“

„Der Anruf mit Drohung zählt nicht?“

„Was sollen die denn machen? Außer der Empfehlung zur Fangschaltung und den erwähnten Tricks haben die nichts im Hut. Deshalb ist ja Telefonterror ein perfides (niederträchtiges) Mittel.“

„Verstehe.“

„Ich will die Riedel selbstmordreif sehen.“

„Wir tun, was Sie erwarten, Chef.“

„Heute Nacht hast du wenig Schlaf, Flappe. Alle halbe Stunde wirst du sie anrufen. Lass dir was einfallen.“

„Aber immer! Ich verstelle die Stimme und bemühe meine Phantasie. Schlimme Geschichten werde ich der Tante erzählen.“

„Gut so. Morgen rufe ich dich an.“

Der Anrufer legte auf.

12. Zerstochene Reifen

Jemand hatte Bierflaschen auf dem Gehsteig zerschmissen. Scharfkantige Splitter und Scherben lagen dort. Fürs Wegräumen fühlte sich niemand zuständig.

Eine freilaufende Dalmatiner-Hündin jaulte jämmerlich, als sie sich die rechte Vorderpfote zerschnitt.

TKKG, die gerade vorbei radelten, stoppten. Gaby ließ ihr Bike fallen und war sofort bei der Hündin, einem jungen Tier von knapp einem Jahr.

Jung und unerfahren, wie man sah. Denn sie hatte sich in die Scherben gesetzt, um sich die Pfote zu lecken. Nun blutete auch der linke Hinterlauf dicht neben der Schwanzwurzel.

Gaby hatte ihr Tun, die Hündin aus der Gefahrenzone zu bringen — was nicht gleich gelang. Aber Tim nahte, nahm das Tier auf die Arme und trug’s zu dem Grünstreifen.

Gaby untersuchte die Hündin, die zutraulich war und freudig um sich leckte. Am Hinter lauf war nur ein Ritzer, aber in der Vorderpfote ein tiefer, stark blutender Schnitt.

Gaby umwickelte die Wunde mit ihrem Taschentuch.

Inzwischen hatte Tim die Rückseite der Impfplakette studiert, die an dem dünnen Kettenhalsband hing.

„Sie heißt Chica. Die Adresse ist... äh... zwei Häuser weiter. Das Grundstück dort. Nummer 32 mit dem großen Garten. Aber die Pforte steht offen.“

„Eine Unachtsamkeit, die ich nicht entschuldige!“, erklärte Gaby streng. „Eine verkehrsreiche Straße und ein so junges Tier — da kann auch das Schlimmste passieren.“

Klößchen hatte in seiner Satteltasche gewühlt. „Ich hätte Heftpflaster“, verkündete er. „Aber nur ganz schmale.“

„Nützt nichts.“ Und zu Tim sagte Gaby: „Sie mag dich. Du kannst sie tragen.“

Sie klingelten an der Haustür und eine junge Frau öffnete. Sie wurde leichenblass bis unter den blonden Haaransatz. „Um Himmels willen! Was ist mit meinem Hund?“

Gaby erklärte es. Die Frau war entsetzt.

„Die Pforte ist sonst immer geschlossen. Aber eben war ein Drücker da, ein Klinkenputzer. Wollte mir ein Zeitschriften-Abonnement aufschwatzen. Habe ich natürlich nicht genommen. Ich hätte mir denken können, dass er die Pforte offen lässt. Chica hat gerade hinterm Haus gespielt. Sie jagt so gern Schmetterlinge. Ich fahre sofort zu unserem Tierarzt. Könnt ihr sie mir in den Wagen setzen?“

Tim besorgte das. Die Hundehalterin bedankte sich überschwänglich, holte ihr Schlüsselbund und fuhr dann aus der Garage.

Karl und Klößchen warteten am Straßenrand.

„Mit ‘nem Zweig haben wir die Scherben zusammengekehrt“, sagte Karl. „Die sind jetzt in dem Abfallkorb dort. Aber die ganz kleinen Splitter haben wir nicht erfasst. Barfuß laufen würde ich hier auf keinen Fall.“

„Erklär das den Hunden!“, meinte Tim. „Wie viel Zeit haben wir verloren?“

„Knappe 20 Minuten.“

„Dann aber Tempo! Anna braucht jetzt den totalen Zuspruch. Hoffentlich hat sie sich von ihrem Schwächeanfall erholt. Ab einer gewissen Grenze muss man Terror und Mobbing als Körperverletzung werten — egal, wie wenig Abwehrmöglichkeiten der Rechtsanwalt Dr. Lorder anbieten kann.“

Sie brauchten noch zehn Minuten bis zum Seileranger Weg. Weder Flappes BMW war zu sehen noch der rote Fiat der Trücklich. Annas silbergrauer Golf stand noch an derselben Stelle. Dennoch — irgendwas an dem Karambolage-Auto hatte sich verändert.

Tim spürte das sofort, war sich aber zunächst nicht klar, worum es sich handelte.

Sie hielten vor Annas Grundstück.

Jetzt, aus kurzer Entfernung, zeigte sich das Unglück in voller Größe.

„Elende Bambule (Krawall)!“, flüsterte Gaby. „Annas Wagen steht auf den Felgen. Alle Reifen sind zerfetzt. Alle vier. Jetzt reicht’s aber!“

Sie waren abgestiegen und umkreisten den Golf. In den Reifen war kein Quäntchen Luft mehr.

„Da hat jemand mit großem Messer ins harte Gummi gesäbelt“, meinte Klößchen. „Hätte auffallen müssen. Na ja, die Straße ist sehr ruhig. Und die Nachbarn in ihren Hütten sind sicherlich keine Fenstergucker.“

„Die Trücklich kann’s nicht gewesen sein“, murmelte Tim. „Aber Flappe kommt infrage. Vielleicht ist sein BMW deshalb hier rumgelungert.“

„Es läuft darauf hinaus“, nickte Karl, „dass Anna rund um die Uhr bewacht werden muss. Aber das wird sie nicht wollen.“

Sie schoben ihre Bikes in den Garten und lehnten sie innen an den Zaun. Bevor sie an der Haustür klingeln konnten, wurde geöffnet.

Lisa Stechowski, die nette Nachbarin mit dem beißfreudigen Töchterchen, hatte die Kids durchs Fenster bemerkt.

„Gut, dass ihr kommt.“ Ihre Miene war ernst. „Anna geht’s gar nicht gut. Die Anschläge nehmen kein Ende.“

„Haben Sie schon bemerkt“, fragte Tim, „dass am Golf alle vier Reifen zerstochen sind?“

„Das ist es ja. Kommt rein!“

Anna lag auf dem Sofa in ihrem hübsch eingerichteten Wohnzimmer, hatte die Schuhe ausgezogen und sah aus wie Braunbier mit Spucke. Auf dem Tischchen neben ihr stand ein Wasserglas, in dem fast farblose Flüssigkeit perlte. Sekt. Jetzt sah Tim auch die geöffnete Mini-Flasche, den so genannten Pikkolo. Die Stärkung schien der Lehrerin gut zu tun.

„Was im Supermarkt gelaufen ist, wissen wir“, sagte Gaby rasch. „Diese Tanja Trücklich gehört offensichtlich zu Flappe & Co. Also zu Muganis Handlangern. Das werden wir aufdecken. Aber wie ist das mit dem Wagen passiert?“ Anna hatte sich aufgerichtet. Sie trank etwas Sekt, verschluckte sich und musste husten. Lisa klopfte ihr auf den Rücken. Und übernahm auch gleich die Information.

„Anna ist seit etwa 40 Minuten wieder zu Hause. Ich sah dich ja ankommen mit dem Streifenwagen — und wie du rein gingst. Kaum dass die Polizisten weg waren — da muss es passiert sein. Und ich bin mir auch sicher, dass ich den Täter gesehen habe. Aber zu dem Zeitpunkt wussten weder ich noch Anna, was geschehen ist. Das stellte sich erst heraus, als der Streifenwagen zurückkam. Dieselben Beamten. Man hatte sie nämlich über Funk benachrichtigt. Weil beim zuständigen Revier in der Grützmüller Straße ein Anruf eingegangen war.“

Lisa holte Luft. Anna hielt sich an ihrem Glas fest und nickte.

„Eine Frau hat dort angerufen“, fuhr Lisa fort, „aufgeregt, völlig außer sich. Ihren Namen hat sie nicht genannt, aber gesagt, sie wäre eine Nachbarin von Anna Riedel. Ob die Amok laufe — noch bei Sinnen sei? Denn sie, die Nachbarin, beobachte soeben, wie Anna tobend und schreiend die Reifen an ihrem eigenen Wagen zersteche. Mit einem großen Messer. Dann hat die Anruferin aufgelegt. Die Beamten waren also etwa zehn Minuten nach ihrer Abfahrt wieder hier und sahen die Bescherung.“

„Ich wusste natürlich von nichts“, schaltete sich die Lehrerin ein. „Ich war deprimiert (niedergeschlagen), aber völlig ruhig. Trotzdem — die Uniformierten haben mich sehr zweifelnd angeguckt. Als wäre ich nicht normal. Nach dem Vorfall im Supermarkt kann ich ihnen das nicht verdenken. Außerdem hatten sie das Messer gefunden. Es lag bei der Pforte hinterm Zaun.“

„Puh!“, stöhnte Gaby

„Gehört das Messer Ihnen?“, fragte Tim.

Anna schüttelte den Kopf. „Nie gesehen. Das habe ich auch gesagt. Aber ich bin nicht sicher, ob sie’s geglaubt haben. Jedenfalls haben sie es mitgenommen zum Revier. Vielleicht werden mir noch die Fingerabdrücke abgenommen — und verglichen mit denen auf dem Messer.“

„Da sind entweder gar keine drauf, weil der Täter durchsichtige Plastikhandschuhe trug — die fallen kaum auf — oder die Abdrücke sind völlig verwischt und unbrauchbar.“

„Ich bin herüber gekommen“, sagte Lisa, „und habe ausgesagt, dass ich zur fraglichen Zeit einen Mann gesehen habe. Der bummelte vor dem Zaun auf und ab wie die Unschuld in Person. Leider konnte ich ihn nur für einen Moment wahrnehmen. Laura schrie nämlich wie am Spieß. Im Kinderzimmer hat sie sich die Lippe aufgestoßen. Das liegt nach hinten raus.“

„Wie haben die Beamten auf Ihre Aussage reagiert?“, wollte Tim wissen.

„Skeptisch. Sie hielten das, glaube ich, für eine überzogene Nachbarschaftshilfe. Nicht, dass sie dachten, ich hätte mir den Typ aus den Fingern gesogen. Aber ein Mann, der draußen rumbummelt, muss ja nicht der Reifenstecher sein.“

„Sie können ihn beschreiben?“

„O ja. Ein Südländer, würde ich sagen. Kein Italiener. Eher vom Balkan. Mittelgroß, stämmig, breites Gesicht mit gewaltigem, schwarzem Schnurrbart, schwarzer Krauskopf und im Ohr — ich meine, im linken — einen dicken Goldring mit Stein. Mit einem blitzenden Brillanten. Etwa 40 war der Mann. Beim Gehen wippte er in übertriebener Weise auf den Füßen. Ob er immer so läuft, weiß ich natürlich nicht.“

„Wie gekleidet?“, fragte Gaby.

„Gut. Heller Sommeranzug. Krawatte. Die Krawatte passte nicht zu seinem Gesicht. Ich meine, er ist kein Typ, der Krawatten trägt.“

„Haben die Beamten in der Nachbarschaft nach der Anruferin geforscht?“

Beide Frauen schüttelten den Kopf. „Sie sind gleich weggefahren“, sagte Lisa. „Auf mich wirkten sie ein wenig überfordert.“

Das kurze Schweigen benutzte Anna, um sich den Rest aus der kleinen Sektflasche ins Glas zu schenken. Es war nicht mehr viel.

„Alles, was geschehen ist“, fasste Tim zusammen, „die telefonischen Verleumdungen, die herbeigeführten Unfälle, die Bezichtigung des Taschendiebstahls, der angebliche Amok-Anfall am eigenen Wagen — alles ist gelenkt, wird von kriminellen Profis durchgeführt und zielt darauf, Sie, Anna, total vom Parkett zu ziehen. Ihr Feind will Sie fertig machen. Er will Ihr Ansehen zerstören, Sie als Psycho hinstellen, in einen Zusammenbruch treiben. Wie weit geht der Kerl noch? Mugani muss ja selbst komplett irre sein.“ Anna hob die Schultern. „Ich weiß nur: In seiner Wut ist er unberechenbar. Er scheint das für männlich zu halten — Beherrschung für Schwäche.“

„Die richtige Einstellung lernt der nicht mehr“, meinte Tim. „Er fährt ‘nen Ferrari und hat eine dicke Goldkette auf der Brust. Das heißt, in seiner Welt hat er bereits alles erreicht. Mehr braucht er nicht zur Vollkommenheit. Aber wir — TKKG, meine Damen — werden ihm klar machen, dass es noch was anderes gibt. Erst mal tschüs! Wir melden uns wieder.“

Tim und seine Freunde zogen ab.

Draußen, beim platt gemachten Golf, fand ein ganz kurzer Kriegsrat statt.

„Wir müssen uns aufteilen“, sagte Tim. „Hier vor Ort ist jetzt Wachsamkeit notwendig. Ich würde sagen, Karl und Klößchen übernehmen die erste Schicht. Macht es euch gemütlich. Dort drüben ist eine kleine Grünfläche mit Parkbank. Der Abend ist lau und die Nacht wird so bleiben.“

„Und ihr?“, fragte Klößchen.

„Tim und Gaby“, übernahm Karl die Antwort, „begeben sich natürlich ins Sunrise-Hotel. Benito Mugani sei ja dort anzutreffen, sagte Anna — falls du dich erinnerst. Er ist Pächter der Tagesbar. Die damit nicht mehr dem Hotel unterstellt — sondern ein eigenständiger Betrieb ist, allerdings unterm Dach dieser Nobelherberge.“

Tim nickte. „Karl hat mal wieder den totalen Durchblick.“

„Es ist Abend“, gab Klößchen zu bedenken, „haben Jugendliche unseres Alters Zutritt zu einer Bar? Ich meine, in irgend ‘nen Schuppen, der nichts zu verlieren hat, kämen auch Grundschüler aus der dritten Jahrgangsstufe rein — mit ‘nem Teddybär unterm Arm. Aber das Sunrise-Hotel ist vornehm und hält auf sich.“

„Erstens“, entgegnete Tim, „sehe ich älter aus als ich bin. Was aber mit meiner Reife zu tun hat und nicht mit Lotterleben. Zweitens ist Gaby in meiner Begleitung und Gaby kommt überall rein. Ich meine, es gibt Disco-Türsteher, bei denen Bundesminister und Showgrößen keine Chance hätten. Aber für Gaby würde man den roten Teppich ausrollen.“

„Du spinnst“, sagte sie. Und zu Karl und Klößchen gewandt: „Ihr habt ein Handy, wir haben ein Handy. Wenn was ist, haben wir Verbindung.“

„Alles klar“, nickte Karl.

13. Überraschung in der Tagesbar

Tim und Gaby fuhren einen kleinen Umweg, nämlich erst zu Gabys Adresse. Dort auf dem Hinterhof stellten sie die Bikes ab. Denn mit Tretmühlen beim Sunrise vorfahren, wäre nicht der richtige Einstieg gewesen.

Hand in Hand gingen sie zum Hotel. Das Sunrise wurde vor fünf Jahren erbaut — am Altsiedler Park, der ja bekanntlich so gepflegt ist, dass man ihn nur mit sauberen Schuhen betreten darf. Viel alter Baumbestand erfreut die Besucher. Es gibt Teiche mit Seerosen, Schwänen und Enten. Auf der japanischen Brücke, die einen sanften Bach überspannt, lassen sich Hochzeitspaare fotografieren. Meistens lächeln sie dabei.

Das Sunrise ragt 17 Stockwerke hoch, besteht überwiegend aus Stahl und Glas, verfügt über mehrere Restaurants, modernste Tagungsräume, eine Schwimmhalle auf dem Dach, einen Nachtclub und die Tagesbar. Sie ist geöffnet von zehn Uhr vormittags bis ein Uhr nachts, die Bezeichnung also etwas irreführend.

Der uniformierte Portier vor dem Eingang langweilte sich und stocherte mit dem Daumennagel zwischen den Zähnen. Wegen Tim hätte der Mann nicht damit aufgehört — aber bei Gabys Anblick ließ er für einen Moment davon ab.

Sie gingen durch die Drehtür. Die riesige Hotelhalle empfing mit angenehmer Kühle.

An Rezeption, Kasse und dem Portiers-Tresen war um diese Zeit nichts los. Niemand reiste ab, niemand kam an, kein Gast hatte ein Anliegen. Die Posten waren nur noch halb besetzt.

Ein Page, dem die Uniform nicht richtig passte, verbrachte seine Ausbildungszeit mit herumstehen. Tim fragte ihn nach der Tagesbar und der Jüngling wies den Weg.

Die Bar lag am Ende der Halle, links. Die Tür war geöffnet. Erst als sich Tim und Gaby näherten, sahen sie den Hinweiser: ein Schild in Form eines Pfeiles, brusthoch auf einem Ständer: Tagesbar.

Verabredet war, erst mal auszuspähen. Vielleicht konnte man eine Beobachtung machen. Tacheles reden (die Meinung sagen) musste warten.

Sie traten ein.

Gaby trug weiße Jeans und eine weiße Polobluse und hatte sich den hellblauen Pullover um die Schultern gehängt, mit verschlungenen Ärmeln vorn.

Tim war so ähnlich gekleidet, aber in Jeans-Blau. Mit seinen Turnschuhen hätte er eine Tür eintreten können. Gabys Füße steckten in ganz leichten Tennisschuhen, die zu lange Schnürbänder hatten. Die Dreifach-Knoten der Schleife sahen aus wie Verzierung.

Flotter Anblick also, den die beiden boten.

Eleganter Schuppen, dachte der TKKG-Häuptling — und sah sich um.

Taut sagte er: „Sie sind noch nicht da.“

„Wir sollen warten, hat Papi gesagt“, erwiderte Gaby. „Hach, wir sind viel zu früh.“

„Fieber eine halbe Stunde zu früh als eine halbe Minute zu spät, hat mein Großvater mir eingetrichtert. Er war ein kluger Mann.“

„Der mit dem Nobelpreis?“

„Nein, der andere. Der mit den Diamant-Minen in Südafrika.“

Der einzige Zuhörer befand sich hinter der Bar, trug eine weiße Barkeeper-Jacke und kontrollierte offenbar anhand einer Fiste den Flaschenbestand.

Das Flaschenregal — fünf Reihen übereinander — war riesig.

Völlig ausgeschlossen, dachte Tim, dass es irgendein alkoholisches Getränk gibt, das hier nicht vorrätig ist.

Auch die Bar, mit zwei Rundungen an den Seiten war endlos. Ansonsten war der Raum in besesselten Sitzgruppen aufgeteilt, eine anheimelnder als die andere. Auf einem Podest im Hintergrund stand ein weißer Konzertflügel. Sicherlich würde zu späterer Stunde ein Pianist in die Tasten greifen.

Jetzt allerdings, wie gesagt, waren Tim und Gaby die einzigen Gäste. Die Menschen saßen beim Abendessen, dinner, diner, il pranzo, la comida. Dass der Appetit international ist, merkt man spätestens in einem großen Hotel.

Tim schlenderte mit Gaby ans Ende der Bar, wo sie auf die Hocker kletterten.

Der Barmann ließ sich Zeit, las noch eine Weile stirnrunzelnd auf der Liste, bemühte sich dann ein paar Schritte in Richtung des Pärchens.

„An Jugendliche geben wir keinen Alkohol aus.“ Er sprach mit leichtem Akzent.

„Um Himmels willen!“, seufzte Gaby. „Alkohol wäre das Letzte. Ich krieg ja schon Gewissensbisse bei einer Cognacbohne.“

„Ich nehme an, Sie haben Cola light“, sagte Tim. „Wenn nicht, nehmen wir auch Mineralwasser.“

„Zwei Cola light?“, vergewisserte sich der Barmann.

„Ich merke, wir verstehen uns.“

Weißjacke sah Tim ausdruckslos an und tat dann seine Arbeit.

Tim und Gaby tauschten einen Blick. Jeder wusste, was der andere dachte.

Weißjacke war ungefähr 40, mittelgroß und stämmig. In dem breiten Gesicht gedieh ein gewaltiger Schnurrbart. Das krause Kopfhaar war schwarz. Am linken Ohr protzte ein goldener Ring mit blitzendem Brilli. Bei jedem Schritt federte der Balkantyp in den Knien.

Ganz wie Frau Lisa den mutmaßlichen Reifenstecher beschrieben hat, dachte Tim. Und hier bei Mugani hat er Arbeit und Brot. Alles passt. Nur mit den Beweisen sieht es noch mau aus.

Weißjacke stellte den beiden die Gläser hin — nicht gerade so, dass das Glas Sprünge kriegte, aber auch nicht eben sanft.

Sie sahen ihm zu, wie er einschenkte. Bei Tim stieg die Diät-Cola ein bisschen über den Rand. Das Glas wurde klebrig. Weißjacke ging zu seiner Liste zurück.

„Wir hätten sagen sollen, das wir aus der Anstalt für jugendliche Alkoholiker entwichen sind“, sagte Tim leise. „Dann hätte er uns ins Herz geschlossen und mein Glas abgewischt.“

Er sagte es leise. Aber in der Stille konnte es der Balkantyp hören. Er reagierte nicht. Gaby lächelte flüchtig. Dann kam ein Gast herein.

Unter der Tür blieb er kurz stehen.

Er war groß, schlank, Ende dreißig und auch noch beim zweiten und dritten Blick sympathisch. Gut gekleidet mit grauem Anzug und blauer Krawatte, blond mit etwas Grau an den Schläfen, ein gebräuntes Gesicht.

Er übt einen Beruf aus, dachte Tim, bei dem man nachdenken muss. Vielleicht ein Hochschullehrer oder der Leiter einer Werbefirma.

Der Blonde kam an die Bar und setzte sich auf einen der mittleren Hocker.

„Guten Abend! Bitte, ein Glas Champagner. Ist Herr Mugani da?“

„Der Chef ist im Hause. Hab’ ihn gerade gesehen. Glaube, er hat hier noch was zu erledigen. Aber dann will er weg.“

„Ich möchte ihn gern sprechen. Es ist wichtig. Können Sie ihn über Handy erreichen?“

„Ich kann’s versuchen.“

Erst wurde der Champagner serviert. Dann federte Weißjacke zum jenseitigen Ende der Bar, wo eine schmale Tür in den Hintergrund-nur-für-Angestellte führte.

Dort im Regal lag das Handy. Weißjacke wählte.

„Chef, hier Gilli. Ein Gast möchte dich sprechen. Wäre wichtig. Wie? Weiß ich nicht. Moment!“ Er drehte sich um zu dem Blonden. „Wie ist der werte Name?“

„Lorder. Dr. Hans-Erich Lorder. Ich bin Rechtsanwalt.“

Tim hielt die Luft an. Gaby hatte sich fast an ihrer Cola verschluckt.

Gilli gab die Information weiter, brummelte, schaltete dann aus.

„Der Chef kommt gleich.“

Nicht zu fassen, dachte Tim. Der RA, bei dem Anna war, macht Überstunden. Denn jetzt ist ja eigentlich Feierabend. Lorder nimmt Kontakt auf mit Annas Peiniger. Und davon weiß Anna offensichtlich nichts. Sie hat mehr Freunde, als sie ahnt. Mal sehen, was jetzt läuft.

Tim merkte, wie aufgeregt Gaby war. Ihre Blauaugen leuchteten und den brünetten Teint überzog eine zarte Röte.

Aus ihrer kleinen Umhängetasche nahm Tims Freundin einen winzigen Notizblock und einen Bleistift-für-Zwerge.

Jetzt bin ich gespannt, schrieb sie auf den Block.

Ich auch, malte Tim darunter.

Schritte an der Tür. Tim wandte den Kopf. Aber es war nicht Benito Mugani, sondern ein großer, dürrer Mensch von Ende dreißig. Er trug einen dunklen Anzug und silbergraue Krawatte. Eindeutig trug er das nicht zum Vergnügen, vielmehr von Berufs wegen.

Der Kopf erinnerte Tim ein wenig an einen Fisch — einen Karpfen, jawoll. Man konnte das feststellen, ohne boshaft zu sein. Außerdem hatte der Typ fischige Augen. Kalt, glotzig, scheinbar ohne Gefühl. Trotz seiner Top-Manager-Aufmachung schlenderte er lässig, fast schaukelnd — wie auf dem Weg zu einem Bauchtanz-Kurs. Ziel war das rechte Ende der Bar. Dort blieb er stehen.

Gilli, Weißjacke und Barmann, war bereits heran gefedert im Laufschritt.

„Guten Abend, Herr Direktor.“

„Hallo, Sergio!“, nickte der Direktor mit unverkennbar amerikanischem Akzent. „Alles klar? Wie geht’s?“

„Danke! Bestens. Wie immer?“

Das war eine Frage. Und er nahm auch schon eine abseits stehende Whiskyflasche aus dem Regal. Für Fischkopf wurde eingeschenkt — eine tüchtige Portion in ein Kristallglas. Dazu Eiswürfel. Fischkopf trank leer mit zwei Zügen, unterhielt sich mit Gilli und steppte wieder hinaus, locker und mit leichtem Grinsen ums Karpfenmaul.

Dr. Lorder nippte an seinem Champagner.

„War das Bruce Redfire?“, fragte er.

Gilli nickte. „Für ein halbes Jahr macht er hier den Direktor. Sein Vater ist der Hotelketten-König. Ihm gehören alle Sunrise-Hotels rund um den Globus. Mit dem Sohn kann man auskommen. Er trinkt nur kanadischen Whisky.“

„Ich hörte, dass der Sohn in jedem Sunrise-Hotel arbeiten muss, bevor er das Erbe antreten darf!“

„Keine Ahnung“, meinte Gilli — mit leichter Ablehnung. Er griff wieder nach seiner Liste.

In diesem Moment kam Mugani herein.

14. Wer ist Annas Vater?

Abendstille legte sich über den Seileranger Weg. In der kleinen Grünanlage, wo Karl und Klößchen auf der Parkhank saßen, begaben sich Amseln und Spatzen zur Nachtruhe. Nur noch wenige Bienen summten — high vom Blütenstaub — über dem indischen Springkraut, den Brenn- und den Taubnesseln. Klößchen hatte noch eine halbe Tafel Schoko in der Satteltasche gefunden. Er speiste. Karl spielte mit seinem Handy. Auf einem entfernten Grundstück bellte ein offensichtlich kleiner Hund.

„Dackel oder Westhighland-Terrier“, meinte Klößchen. „Vielleicht auch ein Jack-Russel.“

„Wie? Was?“

„Ich meine, wer da bellt.“

Karl spähte die Straße entlang. „Nichts zu sehen. Kein brauner Alt-BMW und kein roter Mini-Fiat. Vielleicht haben Flappe und die Trücklich für heute ihr Soll erfüllt.“

„Es reicht ja auch.“

„Wenn’s um Rache geht, kriegt Mugani offenbar nie genug. Einer wie der darf nicht frei rumlaufen. Ist ‘ne öffentliche Gefahr.“

„Annas Wagen braucht vier neue Reifen. Den muss morgen der Pannendienst abholen.“

Karl nickte. Er hatte seine Brille abgenommen. Trotzdem sah er, dass sich jemand auf Annas Grundstück bewegte und jetzt zur Pforte kam. Lisa Stechowski, die Nachbarin, konnte es nicht sein. Sie war vorhin wieder hinüber gegangen, um nach Laura zu sehen.

Karl setzte seine Brille auf und erkannte Anna. Sie blickte her zu den beiden und winkte.

„Da ist Anna“, sagte Klößchen. „Sie winkt, wir sollen kommen.“

Die junge Lehrerin erwartete sie an der Pforte.

„Jungs, es sieht ja so aus, als ob ihr mein Haus bewacht. Von meinen Fenstern aus kann ich euch nicht sehen. Da sind Büsche dazwischen. Aber Lisa hat euch entdeckt und mich angerufen.“

Die Junge grinsten.

„Hm. Ja“, meinte Karl. „Wir halten das für besser. Tim und Gaby lösen uns nachher ab. Man kann nie wissen.“

„Ist riesig nett von euch. Und ich weiß nicht, wie ich euch danken soll. Aber meint ihr denn, das heute Nacht was passiert?“

„Wer kann sich reindenken in ein so krankes Gehirn“, meinte Karl.

Anna strich über ihren Kurzhaarschnitt. „Darf ich euch wenigstens einladen — zu einem kleinen Abendessen bei mir? Von Klößchen weiß ich ja, dass er kein Kostverächter ist.“

„Ganz und gar nicht“, rief Klößchen. „Und Karl sagte gerade, dass er Kohldampf habe wie nach zehn Tagen Null-Diät. Wir nehmen gern an, Frau Anna.“

„Gern!“, stimmte Karl zu. „Obwohl ich von Kohldampf kein Wort erwähnt habe.“

„Aber du hast richtig neidisch geguckt“, behauptete Klößchen, „als vorhin der kleine Mischlingshund im Abfallkorb die halbe Pizza gefunden hat. Mit Tomaten und Schinken belegt. Das konnte ich riechen. Ich dachte schon, Karl nimmt sie ihm weg.“

„Willi lügt, wenn er den Mund aufmacht“, lachte Karl. „Nein, ich muss mich korrigieren. Meistens schiebt er was rein, wenn er ihn aufmacht.“

Annas Küche ging über in einen kleinen Ess-Raum. Dort halfen Karl und Klößchen, den Tisch zu decken. Anna hatte Pizzen im Mikrowellen-Ofen und bereitete jetzt einen Tomatensalat mit knackigen Speisezwiebeln.

„Wir trinken Gebirgsquellwasser. Einverstanden?“

„Falls es Ihnen noch schmeckt“, meinte Klößchen. „Warum nicht? Das Wasser kann nichts dafür, dass dieses rothaarige Weib auf mich einen Anschlag verübt.“

„Haben wir Ihnen schon gesagt“, fragte Karl, „dass Tanja Trücklich tatsächlich so heißt? Das bedeutet, einige von Muganis Gangstern zeigen offenes Visier. Bei so einem Anschlag wie vorhin ginge es auch gar nicht anders. Weil die Polizei dazu kommt. Die andern — die drei Unfallgegner Kittvogel, Läutsälig und Neupott — sind mit gestohlenen Papieren aufgetreten. Dass wegen der geringen Karambolagen die Polizei nicht hinzugezogen wird, konnten sie erwarten. Hätten Sie dennoch darauf bestanden, Frau Anna, wären sie verduftet.“

Anna nickte. „Habt ihr die Trücklich überprüft?“ Klößchen feixte. „Tim hat darauf bestanden, dass Karl ihren Wagen knackt. Beinahe wären wir erwischt worden.“ Sie erzählten. Dann waren die Pizzen fertig und die drei setzten sich an den Esstisch.

An der Wand hinter Anna hingen gerahmte Fotografien. Karl fiel auf, dass nur zwei Personen abgebildet waren: Anna in verschiedenen Stadien ihrer Entwicklung — etwa von fünf bis 22 — und eine gut aussehende Frau, die ihr ähnelte.

„Ist das Ihre Mutter?“ Karl deutete auf die Fotos.

„Ja, das ist meine Mutter. Leider starb sie vor sechs Jahren. Sie hieß Marlene — und hatte auch eine Stimme wie die berühmte Marlene. Mutti war Gesangslehrerin. Wir haben uns wunderbar verstanden. Sie hatte es nicht leicht. Aber sie hat alles für mich getan. Sie fehlt mir sehr. Ihr Grab ist auf dem Westfriedhof.“

„Sie war eine schöne Frau“, stellte Klößchen fest.

„Das war sie. Aber ohne Glück im Leben.“

„Und Ihr Vater?“, fragte Karl.

Anna schnitt ein mundgerechtes Stück von ihrer Gemüse-Pizza ab. Dabei hob sie die Schultern.

„Keine Ahnung. Ich kenne ihn nicht. Er hat sich aus dem Staub gemacht, noch bevor ich zur Welt kam. Er hat Mutti sitzen lassen. Vielleicht war sie nicht standesgemäß. Natürlich habe ich oft nach ihm gefragt. Aber Mutti hat immer abgewehrt, hat nie gesagt, wer er ist. Es sollte mich nicht belasten. Vergessen und vorbei. Vielleicht hätte sie es mir eines Tages dennoch gesagt. Aber ihr Tod kam über Nacht. Herzversagen.“

„Traurig“, meinte Klößchen.

„Der Mann muss schwer wiegende Gründe gehabt haben“, sagte Karl. „Ich meine, dass er eine so tolle Frau wie Ihre Mutter aufgibt.“

Anna nickte. „Vielleicht stand er unter Druck. Vielleicht hatte seine Familie eine andere für ihn vorgesehen. Vielleicht war er ein schwacher Mensch. Vielleicht ein Hallodri. Jetzt will ich’s gar nicht mehr wissen. Leider habe ich nun meine eigenen Probleme.“

In diesem Augenblick klingelte Annas Telefon. Es klingelte ungewöhnlich laut. Das war keine Einbildung, wie Karl feststellte. Vielmehr war die Glocke auf höchste Stufe gestellt.

„Hoffentlich nicht die Polizei, die was von mir will“, meinte Anna und ging an den Apparat.

„Anna Riedel“, meldete sie sich.

Die Stimme des Anrufers klang grob und so laut, dass Karl und Klößchen ihn verstehen konnten.

„Hallo, du Schlampe“, röhrte er durch den Draht. „Ich habe dich heute im Schwimmbad beobachtet. Warst dort auf Männerfang, wie? Ist dir wenigstens einer auf den Leim gekrochen? Oder war dein Getue umsonst?“

Annas Gesicht hatte alle Farbe verloren. Ihre Lippen zitterten. Dennoch erwiderte sie.

„Was wollen Sie von mir? Wie können Sie so einen Unsinn behaupten? Gehören Sie zu denen, die mich vernichten wollen? Dann nehmen Sie zur Kenntnis, dass ich mich wehre. Wenn Sie mich noch ein Mal belästigen, verständige ich die Polizei.“

„Hoho!“, röhrte der Kerl. „Hör sich einer die Schlampe an!“

15. Überfall auf Dr. Lorder

Mugani hat sich umgezogen, dachte Tim. Jetzt trägt er ein Hemd. Der Anblick der Goldkette auf nackter Brust bleibt uns erspart. Aber ansonsten sieht er immer noch aus wie ein Heiratsschwindler, der mit Drogen handelt.

Mugani hatte eine finstere Miene über seine ausgemergelten Züge gelegt. Wahrscheinlich trainierte er mit zu schweren Hanteln. Und bei jeder Übung verzerrte sich sein Gesicht. Irgendwann war wohl die Grimasse zu seinem Alltagsgesicht geworden.

Er spähte umher. Und entschied, dass Tim der Dr. Lorder nicht sein konnte. Er trat zu dem Anwalt.

„Dr. Lorder?“

„Der bin ich. Guten Abend.“

„Guten Abend! Sie wollen mich sprechen. Worum geht’s?“

„Um Frau Anna Riedel.“

„Und?“ Mugani stützte einen Ellbogen auf die Theke.

„Sie können sich denken, Herr Mugani, weshalb ich komme.“

„Tut mir Leid. Nein.“

„Ich bitte Sie! Frau Riedel war heute bei mir.“

„Na, schön! Sie war bei Ihnen. Was habe ich damit zu tun?“

Lorder schien zu seufzen. Dann wandte er den Kopf und blickte zu Gaby und Tim.

Die hatten damit gerechnet und sich einander zugewandt, als wollte einer dem andern in den Kragen kriechen. Sie taten, als flüsterten sie. Jedenfalls bewegten sie die Lippen, die Gesichter dicht aneinander. Tatsächlich lauschten sie wie der staatliche Abhördienst.

„Herr Mugani!“, sagte Lorder und dämpfte die Stimme. „Ich bin Frau Riedels Anwalt. Und ich bin hier, um mich gütlich mit Ihnen zu einigen.“

„Zum Teufel, worüber? Was wollen Sie?“

„Anna Riedel wird in übelster Weise terrorisiert.“

„Was?“ Mugani staunte und trug nach Tims Empfinden zu dick dabei auf. „Aber doch nicht von mir.“

„Sie haben sich um Frau Riedel bemüht. Sie wurden abgewiesen. Aber Sie belästigen sie immer weiter. Zuletzt heute Mittag im Neptunia-Freibad. Offenbar können Sie eine Abfuhr nicht verkraften. Und Ihre Reaktion ist Mobbing, Terror, eine Serie von geschickt eingefädelten Anschlägen.“

Mugani beugte sich vor. „Ich glaube, Sie sind übergeschnappt. Gut, ich gebe zu: Ich bin vernarrt in die Frau. Ist sie doch auch wert. Oder? Aber ich versuche es auf meine Weise. Mit Rosen!“

„Sie bestreiten alles andere?“

„Mit irgendwelchen Anschlägen und Terror habe ich nichts zu tun.“ Mugani bleckte die Zähne. Alle waren mit Jacketkronen verschönt und sahen so unnatürlich aus wie die dritten Beißerchen.

„Frau Riedel ist überzeugt, dass Sie dahinter stecken.“

„Also doch! Mein Vater hat mir immer gesagt: Schöne Frauen sind dämlich wie Hühnerkacke.“

„Ich muss doch sehr bitten! Beleidigen Sie meine Mandantin nicht!“

„Und Sie beleidigen mich! Meine Ehre!“

„Ihre Ehre, Herr Mugani? Wie Sie sich denken können, habe ich einen guten Draht zur Polizei. Gegen Sie laufen Ermittlungen, wie Sie wissen. Wegen des Verdachts des Drogenhandels, des Menschenhandels und illegaler Waffengeschäfte.“

„Alles Blödsinn! Wollen Sie mir drohen?“

Lorder sprach jetzt noch leiser. Aber Tim und Gaby verstanden ihn.

„Allerdings. Wirksamster Schutz gegen zwielichtige Personen wie Sie ist die Eigeninitiative. Vor dem, was Frau Riedel geschieht, werde ich sie schützen. Und wenn ich Ihnen, Mugani, sonst wen auf den Hals schicken muss. Haben wir uns verstanden?!“

Donnerwetter!, dachte Tim. Der Anwalt setzt sich ein mit harten Bandagen. Für sein Berater-Honorar tut der aber viel. Da scheint ein persönliches Interesse mitzuspielen. Wahrscheinlich ist er in Anna verliebt.

Für einen Moment sah es aus, als würde Mugani zuschlagen. Gerade noch, dass er sich beherrschte und die Faust wieder öffnete.

„Verschwinden Sie!“, sagte er durch die Zähne. „Und lassen Sie sich hier nie wieder blicken. Das ist ein Lokalverbot. Kapiert, Armleuchter?!“

Lorder rutschte vom Barschemel und legte einen Geldschein neben sein Champagnerglas. Auf dem Weg zum Ausgang musste er um Mugani herumgehen.

Der rührte sich nicht, vermittelte äußerlich die Ruhe eines Denkmals. Aber unter der Oberfläche brodelte Wut. Tim sah’s an seinen Augen. Das irre Funkeln des Killers, dachte der TKKG-Häuptling. Ja, hallo! Das hat nichts mit Temperament zu tun. Der Psycho rastet aus.

Gilli, der Barkeeper, beobachtete seinen Chef.

Mugani quälte sich ein Lächeln ins Geeicht.

„Du willst doch deine Schwester vom Bahnhof abholen, Sergio! Zisch los! Ich vertrete dich solange.“

„Klar doch, Chef.“

Gilli war schon bei der Tür zum Hintergrund-nur-für-Angestellte. Und streifte dabei die Jacke ab.

Dort rechts war der Tresen geöffnet: Ein Durchlass für den Fall, dass der Barmann allein bediente und an den Tischen serviert werden musste.

Mugani trat hinter die Bar. Gilli war verschwunden und auch Dr. Lorder nicht mehr zu sehen. Der Schniegel-Django blickte zu Tim und Gaby her, aber die waren in den gegenseitigen Anblick versunken und hatten scheinbar nichts mitgekriegt.

Tim hielt die Hand seiner Freundin und spürte, wie kalt ihre Finger waren. Aufregung. Klar doch! Ein Durchschnitts-Gast hätte jetzt weiter gebechert und die Auseinandersetzung vergessen.

Aber Tim und Gaby wussten: Mugani hatte seinen stämmigen Knuffi von der Leine gelassen. Gilli war jetzt auf Verfolgung und würde Lorder eins draufhauen. Vermutlich hinterrücks.

Eilige Angelegenheit!, dachte Tim. Aber nur keine Hast zeigen!

Er küsste Gaby auf die Wange.

„Du! Ich schlappe mal zum Empfang. Vielleicht hat dein Vater dort angerufen. Außerdem“, grinsend senkte er die Stimme, „muss ich mal.“

„Ich bestell noch ‘nen Drink.“

„Für mich auch.“

Tim stieg vom Hocker und tigerte zur Tür.

Mugani, der mitgehört hatte, war schon zu Gaby unterwegs.

Im Hinausgehen hörte Tim, wie er fragte, ob’s das Gleiche sein solle.

Jetzt aber Tempo!

Tim sauste durch die Halle und hinaus.

Es dunkelte. Der Himmel hatte sich mit Wolken bedeckt. Eine frühe Juli-Nacht.

Vor dem Hotel brannten Laternen. Eine Auffahrt und ein Rasen in Dreieck-Form grenzten zur Straße ab. Der Parkplatz für Gäste und Restaurant-Besucher lag rechts hinter einer Schranke, für die man bei der Ausfahrt einen Parkschein brauchte. Der Platz fasste sicherlich an die 100 Wagen, war umfriedet und grenzte rückseitig an den Altsiedler-Park. Angeblich war die Auto-Abstell-Anlage auch bewacht. Aber damit meinte man wohl, dass der Eingangs-Portier ab und zu einen Blick hinüber warf, wenn jemand rausfuhr. Ein Autoknacker hätte leichtes Spiel gehabt — zumindest in den hinteren Reihen.

Tim war überzeugt, dass Dr. Lorder seinen Wagen dort geparkt hatte. Und Gilli dachte sicherlich genauso.

Der uniformierte Portier stand abseits vom Portal, stocherte nicht mehr in den Zähnen und unterhielt sich mit einem Handwerker, der an einer Außenlichtleitung werkelte.

Tim lief zum Parkplatz. Jenseits der Schranke verhielt er. Auch hier gab’s Laternen. Aber sie beschienen nur den vorderen Teil.

Schritte hinten links. Tim lief geduckt.

Gilli kam sicherlich durch einen Nebenausgang, war vielleicht schon zwischen den Fahrzeugen.

Tim folgte dem Geräusch der Schritte und spähte ins Dunkel. Dann sah er den Anwalt. Lorder stand neben einem Porsche und wollte soeben aufschließen.

In dieser Sekunde näherte sich die dunkle Gestalt von hinten. Lautlos und schnell. Zweifellos Gillis Konturen. Aber er trug jetzt ein dunkles Sweatshirt mit Kapuze. Und eine dunkle Strumpfmaske überm Gesicht, eine Sturmhaube.

Tim sauste los.

Hinter Lorder holte Gilli zum Schlag aus.

„Vorsicht, Dr. Lorder!“, brüllte Tim.

Indem der TKKG-Häuptling über eine Motorhaube flankte, prallte er fast gegen die beiden. Lorder verharrte einen Moment, bevor er sich umdrehte. Tim rammte eine harte Linke gegen den maskierten Schädel. Gilli taumelte zum Porsche-Heck und fiel auf den Hintern. Tim wollte nachsetzen. Aber Lorder verkannte die Situation, hatte den Maskierten wohl gar nicht bemerkt — wegen verspäteter Kehrtwendung — und hielt Tim für den Angreifer.

Jedenfalls bedankte er sich bei seinem Retter mit einem gar nicht mal üblen Haken auf die Rippen.

Tim wurde gestoppt, schnappte nach Luft, blockte den zweiten Schlag ab und keuchte: „Aufhören, Mann! Ich bin auf Ihrer Seite. Der dort ist es.“

Aber der dort hatte sich aufgerafft und flüchtete mit einem Affenzahn durch die Reihen zur dunklen Rückseite der Anlage, wo er jetzt über die hüfthohe Mauer sprang. Damit war er im Park. Die Büsche boten im Dunkeln ideale Verstecke. Verfolgung war sinnlos.

„Was... was wollte der?“ Offenbar hatte Lorder den Zusammenhang noch nicht geschnallt. „Ein Autodieb, hier?“

„Das war kein Autodieb, Herr Rechtsanwalt. Das war der Barkeeper, der Ihnen den Champagner serviert hat. Allerdings hat sich der Kerl maskiert.“

Lorder sah Tim an. „Jetzt erkenne ich dich. Du hast an der Bar gesessen — mit deiner Freundin.“

„Wir haben auch alles gehört und dann mitgekriegt, wie Mugani seinen Schlägertyp losschickte. Allerdings nur mit Blick-Kommando, denn immerhin waren wir da. Angeblich holt Sergio Gilli seine Schwester vom Bahnhof ab. So heißt der Barmann. Ansonsten, Dr. Lorder, sind Gaby und ich mit dem gleichen Anliegen hier — wie Sie. Anna Riedel, unsere Lehrerin, hat uns nämlich erzählt, dass Sie Selbstjustiz empfehlen.“

„Um Himmels willen!“ Der Anwalt schrie auf. „Das habe ich nie gesagt. Ich habe ihr nur klar gemacht, dass...“ Er hielt inne, denn Tim grinste. „Du nimmst mich auf den

Arm?“

„Logo! Wir haben das schon richtig verstanden. Und wir helfen Anna.“

„Seid ihr TKKG? Anna hat mir von euch erzählt.“

„Sind wir. Aber seit Annas Besuch bei Ihnen ist noch was passiert.“

Tim erzählte, während sie zurückgingen. Das Lokalverbot war jetzt ohne Bedeutung. Dr. Lorder hatte nochmal mit Mugani zu reden.

16. Telefonterror

Karl sah zur Uhr. Innerhalb von 68 Minuten klingelte das Telefon jetzt zum vierten Mal. Dreimal war’s derselbe Anrufer gewesen: der Kerl mit der groben, rauen Stimme. Er hatte Anna beschimpft, sie schlimmer Dinge bezichtigt, war immer ausfallender geworden.

Nach dem zweiten Anruf wollte Anna nicht mehr abnehmen. Aber die Jungs hatten sie gedrängt, es doch zu tun.

„Der soll denken, dass Sie ihm völlig ausgeliefert sind, Frau Anna“, hatte Karl erklärt. „Wahrscheinlich wird er die ganze Nacht weitermachen. Großartig! Je mehr wir von ihm hören, umso besser können wir seine Stimme identifizieren. Er verstellt sie zwar. Aber ich glaube, es ist Paul-Egon Flappe.“

„Jedenfalls würde Flappe so klingen, wenn er sein Sprechorgan verstellt“, nickte Klößchen.

„Aber reden Sie ihn nicht aus Versehen mit Flappe an“, lächelte Karl.

Anna nickte. Die Jungs sahen ihr an, wie elend sie sich fühlte. Das Abendessen war beendet. Klößchen hatte anderthalb Riesenpizzen verspeist — zusätzlich eine halbe von Karl, der nicht hungrig war — und einen Becher mit Schokoeis. Anna hatte von ihrer Mutter erzählt. Aber dann diese Anrufe!

Jetzt stand sie am Telefon und streckte zögernd die Hand aus. Dann: „Ja?“

„Frau Anna? Hier ist Gaby. Störe ich? Eigentlich will ich ja Karl und Klößchen anrufen. Die sind ziemlich bei Ihnen in der Nähe. Aber es funktioniert nicht. Karls Handy ist zwar sprechbereit, doch er geht nicht auf Empfang. Und Klößchen, der Döskopp, hat sein Mobilgerät ausgeschaltet. Und da dachte ich...“

Mit einem langen Seufzer der Erleichterung hatte Anna zugehört.

„Die beiden sind bei mir, Gaby“, fiel sie Tims Freundin ins Wort. „Wir haben zusammen gegessen und... Jetzt ist hier die Hölle los. Ein widerlicher obszöner (schamloser) Kerl ruft dauernd an. Er überzieht mich mit Telefonterror.“ Gaby reagierte erschrocken, pustete offenbar gegen ihren Pony und ließ sich dann Karl geben.

„Tut mir Leid, Gaby“, meinte er. „Willi hat sein Handy zwar in der Tasche, aber tatsächlich ausgeschaltet. Meins steckt dummerweise in der Fahrradtasche statt im Rucksack. Und die Bikes lehnen draußen am Haus. Im Übrigen erleben wir hier, wie widerlich ein Anrufer sein kann.“

„Ich sitze an der Sunrise-Bar und kann deshalb... äh... du verstehst. Tim ist gerade mal draußen und... Aber jetzt sehe ich ihn in der Halle. Und er ist nicht allein. Tschüs! Wir kommen so schnell wie möglich zu euch.“

„Den nächsten Anruf nehmen wir auf Band auf“, sagte Karl noch, dann war die Verbindung unterbrochen.

Anna besaß ein Aufnahmegerät. Das Mikrophon lag neben dem Fernsprechapparat. Alles war bereit.

17. Mugani — nicht schuldig?

Noch in der Halle — aber auf dem Weg zur Tagesbar — sah Tim, wie Gaby ihr Handy benutzte, jetzt indes das Gespräch beendete.

Lorder, inzwischen umfassend informiert, hatte grimmig gestaunt. Dann Dank für die Rettung auf dem Parkplatz und Dank für die Hilfe für Anna. Letzteres drückte er in einer Weise aus, als hätten sich TKKG verdient gemacht um sein Familienleben.

Jetzt gibt’s keinen Zweifel mehr, dachte Tim. Er wird Anna umwerben. Und die beiden passen zusammen. Wahrscheinlich werden wir zur Hochzeit eingeladen und Gaby wird darauf bestehen, dass wir Jungs im Jackett kommen.

Als sie eintraten, machte Tim drei Feststellungen: Gabys Kornblumenaugen strahlten ihn an. Mugani verschwand in diesem Moment durch die Tür in den Hintergrund-nur-für-Angestellte, um was zu holen, und bemerkte die Rückkehr der Gäste nicht. An derselben Stelle wie vorhin stand wieder der Fischkopf Bruce Redfire vor der Bar und kippte noch einen großen kanadischen Whisky. Offenbar brauchte der Sohn des Hotelketten-Königs das, um seiner Verantwortung gewachsen zu sein.

Tim machte Gaby mit Lorder bekannt.

Am anderen Ende der Bar wurde das Whiskyglas hart auf den Tresen gestellt. Anscheinend kontrollierte Fischkopf seine Bewegungen nicht mehr ausreichend. Immerhin — als er die Bar verließ, tanzte er fast wie Fred Astaire — oder wenigstens wie Travolta. Als Sohnemann vom Obermotz durfte er natürlich gratis bechern und war auch vom Trinkgeld befreit.

Mugani tauchte aus dem Hintergrund auf — mit zwei Flaschen in der Hand, die er ins Regal stellen wollte.

Er verharrte wie angewurzelt.

Aber er lässt die Flaschen nicht fallen, dachte Tim. Das nenne ich cool.

Nach einigen Sekunden stellte er sie ab und kam ein paar Schritte näher.

„Sie haben Lokalverbot! Schon vergessen?“

„Mal langsam!“, sagte Lorder. „Um solchen Unsinn geht’s jetzt nicht mehr.“

„Sondern um ein Verbrechen“, fügte Tim hinzu. „Um Überfall im Auftrag, um den Versuch schwerer Körperverletzung. Sie halten jetzt am besten die Luft an, Mugani. Oder atmen ganz flach. Für Sie geht es nämlich darum, ob man Ihnen ganz bald Handschellen anlegt — oder ob Sie die nächste Nacht noch im eigenen Bett verbringen dürfen.“

In dem verzerrten Gesicht entgleisten ein paar Züge. „Wie? Was? Hört sich an wie totaler Schwachsinn. Sind heute Abend nur Spinner in meiner Bar?!“

„Sie wissen nicht, wer wir sind — meine Freundin und ich. Wir gehören zu Anna Riedels Freunden. Sonst wären Sie wohl nicht so leichtsinnig gewesen, Sie Rosenkavalier. In unserer Gegenwart haben Sie Ihren Barmann Sergio Gilli losgeschickt — wenn auch verschlüsselt. Damit er Dr. Lorder überfällt. Was auch geschehen ist — auf dem Parkplatz. Leider ist uns Gilli entwischt. Aber das ändert nichts an der Tatsache.“

Mugani stimmte ein hohles Gelächter an. „Du spinnst, mein Freund. Gilli ist... privat unterwegs.“

„Holt seine Schwester vom Bahnhof ab“, schaltete Gaby sich ein. „Das haben wir gehört. Aber wenn der Typ eine Schwester hat, werde ich morgen Großmutter. Das lässt sich ja auch ganz einfach klären. Wenn Gilli zurückkommt.“

Mugani leckte sich die Lippen und sah Gaby böse an. „Ob er eine Schwester hat oder nicht, weiß der Teufel. Ich glaube das, was meine Leute mir sagen. Vielleicht ist es auch ‘ne Freundin. Jedenfalls redet dein Typ Schwachsinn. Ich habe niemanden losgeschickt.“

„Die Luft wird dünn für Sie, Mugani“, sagte Lorder in ruhigem Ton. „Mein junger Freund hat Ihrem Schläger eine reingedonnert. Die Spuren wird man sehen.“

„Unter Gillis linkem Auge“, grinste Tim, „blüht jetzt ein Bluterguss — da könnte ein Alpenveilchen welken vor Neid.“

„Als Indiz reicht das, um Gilli festzunehmen“, sagte Lorder. „Wie lange der Mann im Verhör verstockt bleibt, ist abzuwarten. Es ist kaum anzunehmen, dass er alle Schuld auf sich nimmt. Und dann sind Sie an der Reihe, Mugani.“

In diesem Moment klingelte hinten beim Durchlass das Telefon.

„Das wird er sein“, feixte Tim. „Schnell, nehmen Sie ab! Dann hören Sie aus erster Hand, wie’s gelaufen ist.“

Mugani zögerte, hatte aber keine Wahl.

Immerhin presste er den Hörer so ans Ohr, als wollte er damit verwachsen.

„Ja? Hm. — Ja, ja. — Weiß ich schon. — Egal. — Nee! Da muss ich durch.“

Er legte auf.

„Hat er Kopfschmerzen?“, fragte Tim.

Mugani antwortete nicht. Zögernd kam er heran.

„Wozu darf ich einladen? Champagner? Geht auf meine Rechnung — so viel ihr wollt. Und natürlich, was Sie wollen, Dr. Lorder.“

Ich glaube, mein Zeisig kauft Aktien, dachte Tim. Der Typ will wieder gutmachen. Mit Prickelsprit, meint er, ist es getan.

„Was soll das?“, sagte Lorder. „Kann ich das als Einlassung werten? Geben Sie zu, was wir Ihnen vorwerfen?“

„Ich... äh... möchte mich entschuldigen. Ich bin manchmal etwas... jähzornig. Ich war verdammt wütend auf Sie, Herr Rechtsanwalt. Außerdem habe ich gemerkt, dass Sie mit Anna... Also, ich nehme an, da läuft eine Beziehung. Und mich hat die Frau abgewehrt wie den letzten Dreck. Außerdem haben Sie mich als Kriminellen bezeichnet.“

„Gegen Sie laufen Ermittlungen.“

„Die laufen auch gegen ehemalige und derzeitige Staatsoberhäupter - sobald deren Macht schwindet und die Gegner ans Ruder kommen. Possen für die Öffentlichkeit. Sobald’s die Leute nicht mehr interessiert, werden die Verfahren eingestellt. Ich, Herr Rechtsanwalt, bin nicht vorbestraft. Und selbst wenn ich früher — nur mal theoretisch — das eine oder andere illegale Geschäft getätigt hätte — jetzt und in alle Zukunft bin ich nur noch Gastronom.“

„Gilli sollte mich also überfallen.“

„Er sollte Ihnen eins auf die Nase geben. Mehr nicht.“ Geschickter Bursche, stellte Tim fest. Er weiß, dass er aus der Klemme nicht rauskommt. Also gibt er sich reuig. Und viel passiert — außer übler Absicht — ist ja nicht. Weil ich da war. Grotesk! Aber wenn Lorder ein gebrochenes Nasenbein hätte und Abschürfwunden, wären wir besser bedient.

Dar Anwalt sagte: „Diesen Anschlag auf mich stellen wir mal zurück. Mir geht es um Anna Riedel. Versichern Sie mir, dass Sie den Terror einstellen? Dass Sie nichts mehr gegen Frau Riedel unternehmen?! Dieser unterschobene Taschendiebstahl im Supermarkt ist ja eine Aktion von besonderer Tücke.“

Mugani glotzte ihn an. „Was?“

„Sie wissen, wovon ich rede.“

„Himmel! Nein! Nein! Und nochmal nein! Ich weiß auch nichts von dem, was Sie mir vorwerfen: Mobbing, Terror, Anschläge. Ich schwöre Ihnen bei der Seligkeit meiner verstorbenen Mutter — und die Mama habe ich wirklich geliebt dass ich nichts zu tun habe mit alldem. Nichts! Nichts! Nichts! Verdammt! Jetzt brauche ich einen Martini mit Wodka.“

Aber er griff nicht zur Flasche, blieb vielmehr stehen und sah die drei an.

Puh!, dachte Tim. Jetzt wackelt mein Denkgebäude. Entweder Mugani ist der beste Schauspieler, den ich jemals erlebt habe. Oder er sagt die Wahrheit. Das hieße, wir verdächtigen den Falschen. Aber... Lisa Stechowskis Beschreibung des mutmaßlichen Reifenstechers passt so verdammt gut auf Gilli. Und der Knuffi arbeitet hier. Bei Mugani!

Tim merkte. Auch Gaby war verunsichert. Und seiner Freundin bescheinigt er total, dass ihr psychologisches Fingerspitzengefühl wie eine untrügliche Wünschelrute zur Erkennung menschlicher Charaktere ist. Besser als ein Lügendetektor (Gerät, mit dem in den USA beim Verhör über Körperreaktionen geprüft wird, ob jmd. lügt).

Lorders Miene verriet nichts.

Bei einem Anwalt, folgerte Tim, heißt das sicherlich, dass er Zweifel bekommt an seiner Überzeugung.

Tim klatschte mit flacher Hand auf den Tresen.

„So! Jetzt gehen wir aufs Ganze!“

18. Todesdrohung

Annas Hand, die den Hörer hielt zitterte. Karl musste aufpassen, dass das Plastikgebilde nicht gegen das Mikrophon stieß. Das befand sich, von Karl dirigiert, ganz nah an der Sprechmuschel. Aus der dröhnte die Stimme des Anrufers.

„...bin ich zusammen mit meinen Leuten zu dem Entschluss gekommen, dass ein Dreckstück wie du, Anna Riedel, ausgemerzt gehört. Jawohl, du bist Abschaum. Weg mit dir! Dazu lassen wir uns was einfallen. Aber das erfährst du noch. Damit du weißt, auf welche Weise du umkommen wirst. Hörst du mich?“

„Sie... sind nicht normal“, Annas Stimme klang verängstigt. „Warum hassen Sie mich so? Was habe ich Ihnen getan?“

„Du bist ein Dreckstück. Das ist es. Und das genügt.“ Ein Knacken in der Leitung — der Anrufer hatte aufgelegt. „Wir haben ihn auf Band“, sagte Karl. „Eine Stimme auf Tonband ist fast wie ein genetischer Fingerabdruck (Erbgut-Muster für kriminalistischen Indizienbeweis).“

„Flappe fühlt sich sicher“, meinte Klößchen. „Sonst ließe er nicht solchen Schrott ab. Damit kann man ihn drankriegen.“

Karl nickte. „Auch von einer verstellten Stimme kann man durch physikalisch-akustische Untersuchungen eine Art Diagramm darstellen. Und damit beweisen, zu wem sie gehört.“

„Aber deshalb hat Flappe nicht viel zu befürchten“, sagte Anna. „Ich weiß es ja von Dr. Lorder. Der Anrufer wird als Psycho eingestuft und hat damit Narrenfreiheit. Erst wenn er einen Mordanschlag versucht, kann die Polizei massiv gegen ihn vorgehen. Doch man meint, dass es dazu im Allgemeinen nicht kommt.“

„Weshalb wir das ja anders händeln“, grinste Klößchen. „Wir spielen das Band mal ab“, sagte Karl. „Ob auch alles gut drauf ist.“

„Ich will’s nicht nochmal hören“, sagte Anna. „Ich geh’ in die Küche und mach’ uns Tee.“

„Super!“, meinte Karl.

„Kakao haben Sie wohl nicht?“, fragte Klößchen. „Leider nicht.“

„Na ja, das Gebirgsquellwasser war auch nicht ohne. Schmeckt fast wie richtiges Wasser.“

Anna lachte und wandte sich zur Küche.

Wieder klingelte das Telefon.

19. Lisa und der Reifenstecher

Alle blickten Tim an. Gaby, die ihren Boy natürlich kennt wie keine andere, war gespannt. Lorder hielt inzwischen recht viel von Tim und seine Miene verriet Erwartung.

Mugani wirkte gelassen. Jedenfalls war er nicht beunruhigt.

„Wir haben eine Möglichkeit zum Überprüfen“, sagte Tim. „Ob Sie, Mugani, in Sachen Anna Riedel tatsächlich nicht schuldig sind.“

Pest und Beule!, dachte er. Ich rede schon wie ein Rechtsverdreher.

„Dazu ist es nötig“, fuhr er fort, „dass wir mit Sergio Gilli sprechen. Am besten hier und sofort. Sind Sie damit einverstanden?“

Mugani nickte. „Warum nicht?“

„Dann rufen Sie ihn an.“

„Nicht nötig. Er ist schon auf dem Wege hierher. Schließlich hat er heute Dienst. Und nachher wenn die Gäste kommen, ist hier was los. Da muss ich mitmachen. Eigentlich wollte ich ja zwischendurch was erledigen. Aber das kann ich vergessen.“

„Okay.“ Tim nickte und wandte sich an Gaby. „Bitte, mal dein Handy, Pfote!“

Gaby nahm es aus ihrem Täschchen. Tim rief zunächst die Auskunft an, weil er meinte, das ginge am Schnellsten. Lind er erhielt auch sofort die Rufnummer von Lisa Stechowski, Annas netter Nachbarin.

Gaby lächelte. Lorder und Mugani dagegen konnten offensichtlich mit dem Namen nichts anfangen.

„Stechowski“, meldete sich Annas Nachbarin. Im Hintergrund sang Laura mit lieblicher 18-Monate-Stimme ein Da-da-ei-ei-ja-ja-Lied.

„’n Abend, Frau Stechowski. Hier ist Tim von TKKG. Entschuldigen Sie die unverfrorene Störung. Aber wir haben ein Anliegen. Wollen Sie bitten, den Reifenstecher zu identifizieren. Den haben Sie ja deutlich gesehen und beschrieben. Sind Sie dazu bereit?“

„Selbstverständlich, Tim. Hat man ihn gefasst? Wohin soll ich kommen? Ins Polizei-Präsidium?“

„Nein. Ins Sunrise-Hotel. Dr. Lorder, von dem Sie ja gehört haben, ist auch da. Er wird die Taxikosten übernehmen.“

Tim grinste Lorder an bei dieser Behauptung. Aber für den war die Erstattung selbstverständlich. Er nickte.

„Wir sind in der Tagesbar“, sagte Tim.

„Ich komme“, antwortete Lisa Stechowski. „Oh! Was mache ich mit Laura? Mein Mann ist heute Abend nicht da. Er hat Fortbildung. Und mein Mädelchen zahnt. Sie ist unruhig.“

„Mitbringen!“, schlug Tim vor. „Damit machen Sie Gaby eine Freude. Sie ist ganz wild auf Babys und Kleinkinder und kann gut mit ihnen umgehen.“

„Das geht leider nicht“, lachte Lisa. „Laura liegt im Bett und dort muss sie auch bleiben. Aber ich kann Anna bitten, dass sie aufpasst. Im Übrigen brauche ich kein Taxi. Ich komme mit meinem Wagen.“

„Wunderbar. Also bis gleich.“

Tim klappte das Handy zu und blickte zum Durchlass. Dort — aus dem Hintergrund-nur-für-Angestellte — trat Sergio Gilli.

Er war wieder mit seiner weißen Barkeeper-Jacke bekleidet. Aber im Gesicht hatte er sich verändert. Unter dem linken Auge war eine hühnereigroße Schwellung, die sich violett verfärbte. Damit sah er aus wie ein Preisboxer, der verloren hat. Und so war auch seine Stimmung.

Mit einer Mischung aus Feindseligkeit und Unsicherheit blickte er her.

„Den Überfall“, sagte Lorder, „haben wir abgehakt, Gilli. Jetzt geht’s um was anderes.“

„Sie haben irgendwas mit dir vor, Sergio“, quetschte Mugani durch die Zähne. „Sie verdächtigen mich nämlich, ich hätte irgendwelchen Terror gegen eine Frau veranlasst.“

Tim entging nicht: Über Gillis Gesicht lief ein Zucken. Aber nur für eine halbe Sekunde. Man konnte es auch auf die Verletzung zurückführen.

„Wir warten ein bisschen“, sagte der TKKG-Häuptling. „Gleich kommt eine Frau. Dann machen wir die Gegenüberstellung.“

Gilli zuckte die Schultern und begann, Gläser zu polieren.

„Falls inzwischen Gäste antanzen“, meinte Mugani, „werden Sie hoffentlich Aufsehen vermeiden, Dr. Lorder.“

„Mir ist es egal, wo wir uns auseinander setzen.“

„Wir können ins Büro gehen.“ Mugani deutete zu der Hintergrundtür.

Auch Tim war einverstanden. Doch die Gäste ließen auf sich warten. Stattdessen kam Lisa Stechowski nach ungewöhnlich kurzer Zeit und war auch ein bisschen außer Atem.

Sie trug einen hellen Blazer über Jeans und blauem Top. Natürlich war sie etwas nervös, dennoch entschlossen. Beim schnellen Hereinkommen war ihr Lächeln auf Tim und Gaby gerichtet. Dann bemerkte sie Gilli. Abrupt blieb sie stehen und wies auf den Barmann.

„Das ist er. Der Reifenstecher. Ja, das ist er.“

Stille.

Klasse!, dachte Tim. Endlich geht’s voran.

Lorder, dem Tim natürlich von dem Anschlag erzählt hatte, nickte grimmig. Gabys Lächeln war beinahe schon Schadenfreude. Gillis Gesicht vereiste. Vorsichtig platzierte er Glas und Poliertuch auf dem Tresen. Mugani blickte blöde. Das fiel ihm auch sonst nicht schwer. Aber jetzt war überdeutlich, dass er nichts raffte.

„Hast du Reifen zerstochen?“, fragte er. „Ist doch Kinderei.“

Lisa war zu Tim, Gaby und Lorder getreten. Der TKKG-Häuptling stellte ihr den Rechtsanwalt vor.

Vernehmlich erklärte Tim dann — wobei er etwas schwindelte, nämlich übertrieb: „Diese Dame ist die Nachbarin von Anna Riedel und hat am frühen Abend beobachtet, wie ein Mann an Annas Wagen sämtliche Reifen zerstach. Der Wagen parkte vor dem Haus. Den Täter haben Sie uns beschrieben“, Tim blickte Lisa an, „und zwar so genau, dass wir ihn sofort erkannten. Jetzt ist es bewiesen.“

Mugani runzelte die Stirn. Ihm dämmerte was. Immerhin ging’s um Anna Riedel. Um sie und sonst niemanden.

„Sergio!“, meinte er und ging langsam auf ihn zu. „Du hast doch nicht etwa bei Anna Riedel die Reifen zerstochen?“

Gilli starrte Lisa an, dann Lorder. Zuletzt Tim.

Tim tippte unter sein linkes Auge, dorthin, wo Gilli die Schwellung hatte.

„Von den Dingern gibt’s noch mehr. Ich verteile sie gratis. Ist das einzige Mittel gegen eine bestimmte Sorte von Peinigern.“

„Ich kann das nicht unterstützen, Tim“, sagte Lorder gelangweilt. „Wir leben in einem Rechtsstaat. Auch als Jugendlicher musst du dich daran halten. Leider kann ich dich nicht beaufsichtigen.“

„Alle haben es gehört, Doktor“, grinste Tim. „Und in Karate bin ich ein Ass.“

„Sergio!“ Muganis Stimme wurde lauter. „Hast du Anna was angetan?“

Gilli schüttelte den Kopf. „Nur den Reifen.“

Er gesteht! Tim hätte fast in sein Glas gebissen. Klar, dieser dumpfe Typ jobbt mit der Faust. Mit dem Gehirn hat er’s nicht. Immerhin schnallt er, dass er sich jetzt nicht mehr rauslügen kann. Denn er hat ja kein Alibi und Lisa könnte sogar die Krawatte beschreiben, die ihm nicht steht.

„Weshalb?“, brüllte Mugani.

Mit zwei Schritten war er bei Gilli. Und schlug ihm mit der rechten Faust ins Gesicht. Kein Boxhieb, eher ein Hammerschlag. Vermutlich unabsichtlich traf er die gewaltige Beule.

Gilli brüllte auf und taumelte zurück.

Tim war schon über den Tresen geflankt und stürzte sich von hinten auf Mugani, der eine Flasche ergriffen hatte. Offenbar wollte er sie seinem Barmann auf den Schädel hauen.

Von Tim an der Schulter gepackt, wurde Mugani herumgewirbelt.

„Du bist entlassen!“, brüllte er Tim ins Gesicht.

Das galt natürlich Gilli, aber der Rosenkavalier reagierte verlangsamt.

„Klar doch!“ Tim entwand ihm die Flasche.

„Ich schlage ihn tot!“, wurde Tim angeschrien.

„Nein, das werden Sie nicht tun. Das Wichtigste muss nämlich noch geklärt werden. Mugani, beruhigen Sie sich! Was wollten Sie trinken — Martini mit Wodka?“

„Ja. Aber einen großen.“

Tim zerrte den Barpächter zum anderen Ende des Tresens.

„Hier bleiben Sie!“

Gaby bebte vor Lachen und versteckte es hinter den Händen. Lorder hatte gespannte Aufmerksamkeit auf Mugani gerichtet. Lisa labte sich an Gabys Cola. Und jetzt übernahm Tim das Kommando hinter der Bar.

Von Gilli ließ er sich die Flaschen zeigen. Mugani erhielt einen Viertel-Liter-Drink halb Martini, halb Wodka mit drei Eiswürfeln.

Lisa wollte ein Glas Weißwein, die anderen nichts mehr. Gilli hatte sich auf den Tresen gestützt und den Blick in ein Eisfach gesenkt.

Tim äugte zur Tür. Noch immer keine Gäste. Vielleicht hatte unbemerkt jemand hereingeschaut, aber verzichtet wegen zu dicker Luft.

„Also, Gilli“, sagte Lorder. „Sie geben es zu. In wessen Auftrag haben Sie gehandelt, denn Ihre Idee war das doch nicht.“

„Ich habe nur ausgeführt“, erwiderte Gilli, „was man mir aufgetragen hat.“

„Wer hat es Ihnen aufgetragen?“

„Das weiß ich nicht.“

„Erklären Sie das.“

„Ich habe die Aufträge... äh... den Auftrag telefonisch erhalten.“

„Von einem Unbekannten?“

„Ja.“

„Einfach so?“

„Er bezahlt mich dafür.“

„Wie wird das abgewickelt?“

„Er hinterlegt Geld in einem Versteck. Ich hole es ab. Dann werde ich angerufen und er sagt mir, was ich tun soll.“

„Wie ist der Unbekannte auf Sie gekommen?“

„Keine Ahnung. Er... er fragte, ob ich... äh... bereit wäre, ein paar harmlose Sachen zu machen. Er wolle jemanden ärgern.“

„Wie viel haben Sie erhalten für die Reifenstecherei?“

„3000.“

„Was war sonst noch?“

„Wie bitte?“

„Ich meine die anderen Aufträge.“

„Da war nur noch einer. Ich... äh... fand Fahrzeugpapiere im Versteck. Und den Hinweis, wo ein Wagen stehe, der dazu passt. Damit sollte ich Anna Riedel in einen Unfall verwickeln. Es so drehen, dass sie schuldig ist. Natürlich nur ein leichter Unfall mit Blechschaden. Das... ist mir auch gelungen.“

Tim schaltete sich ein. „Auf welchen Namen lauteten die Papiere?“

„Kittvogel. Ludwig Kittvogel. Ich hatte eine blonde Perücke aufgesetzt und habe den Ohrring abgenommen.“

„Wo war der Zusammenstoß?“, fragte Tim.

„Am Dom.“

Tim nickte und wandte sich an Lorder. „Das deckt sich mit unseren Ermittlungen.“

Lorder sah Mugani an. „Sie bestreiten, dass Sie dieser unbekannte Auftraggeber sind?“

Der Italiener verdrehte die Augen. „O Mann!“ Dann trank er den Rest aus seinem Glas.

Hilfe erhielt er von Gilli, der ihm die Attacke offenbar nicht nachtrug.

„Er ist es nicht. Mein Auftraggeber verstellt zwar die Stimme, aber dass es Mugani nicht sein kann, höre ich.“

„Hm.“ Lorder sah Tim an.

„Ich glaube“, sagte der TKKG-Häuptling, „Gilli hat die Wahrheit gesagt. Bis auf einen Punkt. Er wird wissen, woher der Unbekannte seine Adresse hat. An den Anschlägen auf Anna sind nämlich mehrere beteiligt. Gangster, die für fetten Stundenlohn arbeiten. Wenn mehrere gebraucht werden, kommen — auf Empfehlung des Ersten — auch die anderen dran. Mit Gilli kennen wir jetzt drei. Aber es dürften wohl fünf sein. Sie führen nur aus. Was sie tun, summiert sich zu einer großen Verschwörung gegen Anna. Zu einer Aktion der Vernichtung. Es geht um den Unbekannten. Den müssen wir kriegen.“

Tim machte eine kurze Pause und sagte dann: „Was Mugani und Gilli hier vorführen, könnte abgekartet sein. Eine bühnenreife Schau, um uns reinzulegen. Aber ich glaub’s nicht. Ich glaube, unser Verdacht gegen Mugani ist falsch.“ Der Italiener nickte. „Wenigstens einer, der das checkt. Leute, für Anna würde ich meinen Ferrari hergeben. Dass sie mich nicht liebt, ist eine Tragödie. Aber deshalb tue ich der Frau nichts an.“

Rasch wandte sich Tim an Gilli. „Wer sind die andern, die Anna beharken?“

Doch die Überrumpelung missglückte. Gilli reagierte erst gar nicht, dann mit schleppender Stimme.

„Keine Ahnung. Ich weiß sonst überhaupt nichts.“

Tim registrierte eine Bewegung an der Tür. Aber es war kein Gast, jedenfalls kein zahlender.

Bruce Redfire schien dem Whisky wirklich sehr zugetan. Und die Abstände zwischen den Gläschen wurden kürzer.

Er stellte sich an die Bar, wie gehabt. Gilli schenkte ihm ein, wie gehabt. Mugani, von Martini mit Wodka schon etwas benebelt, beachtete ihn nicht.

„Gehen wir!“, meinte Lorder. „Hier erfahren wir nichts mehr. Was mit Gilli geschieht, darüber denke ich nach.“ Mugani wehrte Bezahlung ab. „Sie alle sind eingeladen. Ist doch selbstverständlich. Und ich versichere Ihnen nochmals: Mit dem Terror gegen Anna Riedel habe ich nichts zu tun. Nichts! Im Gegenteil — ich möchte meine Hilfe anbieten. Dieser unbekannte Schweinehund muss gefunden wer den. Um jeden Preis. Und dann breche ich ihm die Knochen.“ Er zeigte mit Bewegungen, wie er das machen werde. „Ich verstehe nicht, wie man eine so wunderbare Frau derartig peinigen kann. Weshalb? Was für ein Motiv hat dieser Unbekannte?“

„Überlassen Sie das uns“, sagte Tim und war — mit den andern — schon im Hinausgehen. „Wir kriegen den Kerl. Wir sind dichter an ihm dran, als er ahnt.“

20. Familienverhältnisse

Über Chicago, wo es um dieselbe Zeit sieben Stunden früher war, tobte ein Unwetter. Mit Windböen, Blitz und Donner, schwarzen Wolken und einem gischtenden Michigan-See, der jetzt allerdings leer war wie eine verlassene Badewanne. Alle Yachten und Boote hatten sich rechtzeitig in die Marinas (Häfen) gerettet. — In der feudalen Villa des Hotelkettenkönigs William Redfire löste Dr. Arthur Winchester — Freund und Leibarzt in einer Person — die Blutdruckmanschette vom Arm seines Patienten.

„Ich bin zufrieden mit dir.“

William verzog das Gesicht. „Du wirst mir noch einreden, ich wäre gesund.“

„Du bist gesünder als du aussiehst.“

„Verdammter Quacksalber!“

Arthur grinste. Sie kannten sich schon lange. Jeder wusste, was er vom andern zu halten hatte.

„Aber keinen Whisky mehr, William. Bei dem Verbot bleibt es.“

William lehnte sich in seinem ledernen Clubsessel zurück. „Ich werde den Arzt wechseln.“

„Seit 30 Jahren kündigst du das an. Aber ich hoffe immer vergeblich. Im Übrigen reicht ein Trinker in der Familie. Was dein Sohn bechert, geht auf keine Kuhhaut.“

Redfire hob die Schultern. „Was heißt hier Familie? Es gibt nur Bruce und mich — seit Eleonore tot ist. Und er ist nicht mal mein leiblicher Sohn.“

„Ihr habt auch keinerlei Ähnlichkeit. Weder innen noch außen. Mal ganz offen, William: Was mich an dir beunruhigt, ist nicht deine messbare Gesundheit. Mit deinen Organen kannst du 100 werden. Aber du verschließt etwas in dir. Das quält dich.“

„Unsinn!“

„Glaubst du, ich merke das nicht.“

„Jetzt komm mir nicht mit irgendwelchem Psycho-Quark.“

„Die Gesundheit, William, umschließt immer Körper, Seele und Geist. Also, spuck’s aus! Hast du Ärger mit Bruce?“

„Ärger habe ich mit ihm, seit Eleonore ihn mitgebracht hat in unsere Ehe. Vor 34 Jahren. Gott sei Dank! hat er auch mit ihr keine Ähnlichkeit. Eleonore war super.“

„Das war sie.“

„Er geht nach seinem Vater, Eleonores erstem Mann. Gut, dass der sich selbst erschossen hat. Sonst hätte ich’s getan.“

„Wünsche von gestern, William. Gibt’s was Aktuelles von Bruce?“

„Hm.“

„Er ist jetzt in Singapur?“

„Nein, in Deutschland. Und schon verdammt lange.“

Der Arzt hob erstaunt die Brauen. „Wieso denn das? Ich denke, er soll die Runde machen durch all deine viel zu teuren Touristen-Bunker?“

„Ja, schon. Aber dort, wo er jetzt ist — in ‘ner deutschen Großstadt — hat er eine besondere Aufgabe zu erledigen. Leider bringt er’s nicht. Und allmählich habe ich den Verdacht, dass er es gar nicht will. Dass er mich zum Narren hält. Oder — noch schlimmer — dass er mein Vorhaben bewusst sabotiert (schädigt).“

„Das wäre schlimm. Worum geht’s?“

„Das verrate ich dir nicht.“

„Wie ich mich dunkel erinnere, warst du vor ewigen Zeiten in einer deutschen Großstadt. Für länger. Wen hast du damals umgebracht?“

„Spinner! Ich war dort, weil ich ein altes, renommiertes deutsches Hotel — dem’s aber wirtschaftlich mies ging — kaufen wollte. Für’n Butterbrot. Monatelang habe ich verhandelt. Mit allen Tricks. Leider vergebens.“

„Und wo ist die Leiche im Keller?“

„Hm.“

„Spuck’s aus!“

„Nur wenn du mir einen Whisky erlaubst.“

Der Arzt seufzte. „Also gut. Aber nur einen kleinen mit viel Wasser. Und den werde ich dir selbst mixen.“

„Das hast du noch nie gekonnt.“

Doch Dr. Winchester ließ sich nicht beirren, ging zur Hausbar, hantierte und kam mit einem großen Glas zurück.

Redfire kostete. „Das Wasser schmecke ich. Aber wo ist der Whisky?“

„Der ist drin. Und nun erzähl. Es ist — wenn ich mich richtig erinnere — 30 Jahre her. Dein Verbrechen ist verjährt.“

„Ja“, nickte Redfire. „Es war vor 30 Jahren.“

Himmel!, dachte der Arzt. Er sieht aus, als würde er sich schämen. Und ergriffen ist er auch. Wird er sentimental (rührselig) auf seine alten Tage?

Redfire wischte sich übers Gesicht. „Du weißt, ich habe Eleonore geliebt. Unsere Ehe war okay. Ich war auch treu — mit einer Ausnahme. Damals in Deutschland. Ja, da habe ich eine wundervolle Frau kennen gelernt. Ich hätte nie gedacht, dass man zwei Frauen lieben kann, gleichzeitig. Vielleicht gilt das nicht allgemein. Aber ich befand mich in einem schlimmen Konflikt. Denn auch Marlene hat mir sehr viel bedeutet.“

„Marlene?“

„Marlene Riedel. Sie war Gesangslehrerin. Und sie bekam ein Kind von mir.“

„Oh!“

„Ein Mädchen. Anna.“

„Dann ist diese Anna heute 30.“

„29. Du musst die Zeit der Schwangerschaft abrechnen. Sie dauert im Allgemeinen neun Monate, Doktor.“

„Ich bin kein Frauenarzt, du Mistbrocken. Ich muss mich mit Typen wie dir rumärgern.“

„Ich habe mich damals benommen wie ein Stück Dreck, Arthur. Ich war zu der Überzeugung gekommen, dass Eleonore besser in mein Leben passt. Außerdem bestand unsere Ehe seit vier Jahren. Also keine Trennung. In einem Anfall von Panik bin ich abgereist aus Deutschland. Heimlich, ohne Abschied. Ich habe Marlene sitzen lassen. Es muss ein Schock für sie gewesen sein, obwohl sie wusste, dass ich verheiratet bin. Einen Briefumschlag mit 100 000 Mark habe ich auf ihren Schreibtisch gelegt. Ich glaube, es war eine Beleidigung. Denn sie hat das Geld nicht angenommen. Es kam mit der Post an meine hiesige Adresse. Ohne Begleitbrief. Und dann kam nichts mehr. Sie hat nie versucht, mich als Vater irgendwie festzunageln. Und ich habe versucht, alles aus meinem Bewusstsein zu verdrängen.“

Eine Weile herrschte Stille.

Dann sagte der Arzt: „Du hast eine leibliche Tochter mit einer wundervollen Frau und hast alles verdrängt. Du bist ein noch größeres Rindvieh als ich dachte.“

„Ja, ich weiß.“

„Und nun?“

„Eleonore lebt nicht mehr. Ihr kann es nicht mehr wehtun. Also habe ich endlich den Mut gefunden — zu dem, was ich vor 30 Jahren hätte tun sollen. Ich will Anna zu meiner Tochter machen. Für Marlene und mich ist es zu spät. Himmel, ich bin 78. Außerdem würde sie sich bedanken. Sie würde auch nichts von mir annehmen. Aber das Mädchen, meine Tochter — Anna soll meine Erbin werden.“

Der Arzt schwieg lange. Dann: „Mir fallen die Zähne raus. Das ist ein Hammer! Marlene Riedel ist sicherlich längst verheiratet und inzwischen Großmutter. Na, schön! Dann wirst du eben auch Opa. Der reiche Opa aus Amerika.“

„Ist doch toll. Ich bin Milliardär.“

„Und Bruce?“

„Der bleibt natürlich mein Erbe. Muss aber mit der Hälfte zufrieden sein. Der Kuchen reicht ja weiß Gott! für beide.“

„Ich vermute, Bruce soll die Riedel ausfindig machen?“

„Du sagst es.“

„Aber er schafft es nicht?“

„Er schafft es nicht. Was eigentlich unmöglich ist. Wenn hier in den USA jemand untertauchen will, findest du ihn nie. Weil wir nicht diese Ämter, nicht diese pingelige Verwaltung haben wie in Deutschland. Dort gibt es das Einwohnermeldeamt. Jeder Bürger ist registriert. Jeder Umzug in eine andere Stadt wird vermerkt. Man kann die Spur nicht verwischen. Sollte Marlene verstorben sein, kann man das feststellen. Auch eine Eheschließung.“

„Bruce betreibt also keine Nachforschung. Er blockiert.“

„Es... scheint so.“

„Was hast du vor?“

„Ich geb’ ihm noch eine Woche.“

„Vielleicht will er nicht teilen.“

William Redfire, der Hotelkettenkönig, dachte darüber nach. Jedenfalls ließ er die Überlegung jetzt zu.

Dann: „Bitte, noch einen Whisky! Aber einen richtigen.“

21. Später Besuch

Als Tim und Gaby mit Lisa Stechowski im Seileranger Weg ankamen, schien der Mond. Die warme Sommernacht ließ an Italien denken.

Nicht Anna hatte die kleine Laura eingehütet, sondern Karl. Und das mit Erfolg, denn Lisas Tochter schlief selig.

„Anna musste drüben bleiben“, erklärte Karl. „Verfügbar am Telefon. Damit Flappe — wir sind sicher, dass er’s ist — weiter macht mit dem Terror. Klößchen hat außerdem im Internat angerufen und sich und dich, Tim, abgemeldet. Ihr übernachtet also wieder mal bei mir. Was meine Ernährer bestätigen werden. Trotzdem — euer EvD (Erzieher vom Dienst) war ziemlich ungehalten. Wollte die Erlaubnis verweigern. Aber Klößchen sagte, ihr könntet unmöglich kommen. Weil eure Klamotten triefnass zum Trocknen auf der Leine hängen. Meine Sachen passen euch nicht. Und ihr könntet ja nicht unbekleidet durch die Nacht zur Internatsschule radeln.“

„In was sind wir reingefallen?“, fragte Tim.

„In den Karpfenteich hinter unserem Grundstück. Ihr wolltet einen Schwan retten, der sich in einem Netz verfangen hatte.“

„Haben wir ihn gerettet?“

„Selbstverständlich.“

„Habe ich auch mitgemacht bei der Rettungsaktion?“, fragte Gaby. „Schließlich ist meine Tierliebe bekannt.“

„Von dir war nicht die Rede.“

„Das ist sehr egoistisch“, lachte sie. „Ihr wollt die Lorbeeren wieder nur für euch.“

„Ich bin ja auch nicht im Spiel“, grinste Karl.

Sie waren hinübergegangen zu Anna, klingelten und wurden von Klößchen hereingelassen.

Anna wirkte erschöpft. Tim und Gaby berichteten ausführlich. Wobei Tim besonders darauf hinwies, mit welcher Energie sich Dr. Lorder für sie, Anna, eingesetzt hatte. Das zauberte wieder Farbe in ihr Gesicht.

„Aber wenn es Mugani nicht ist“, meinte sie, „wer dann?“

„Haben Sie einen Feind?“, fragte Tim. „Wer fällt Ihnen ein?“ \

„Niemand.“

„Der Unbekannte im Dunkeln“, sagte Gaby. „Wenn wir sein Motiv erkennen könnten, wäre es der Anfang einer Spur. Aber vielleicht hat er keins. Vielleicht ist es ein Geisteskranker, der sich Anna willkürlich ausgeguckt hat — für seine Grausamkeiten. Manche Geisteskrankheiten schließen nicht aus, dass der Täter überlegt handelt und alles perfekt organisiert.“

Alles möglich, dachte Tim. Trotzdem — es muss was ganz Greifbares dahinter stecken. Ein knallharter Grund.

Gemeinsam hörten sie sich den auf Band aufgezeichneten Anruf an. Auch Anna überwand sich dazu.

„Kein Zweifel!“, rief Gaby. „Das ist Flappe.“

Karl sah zur Uhr. „Wenn er seinen Rhythmus beibehält, ist er in 20 Minuten wieder am Rohr.“

Tim sprang auf. „Auf die Hufe, Amigos! Wir bolzen Tempo und erwischen ihn dabei.“

*

Auch über der Weichröder Landstraße stand der Vollmond — buttergelb und schön. Auf beiden Straßenseiten parkten die Wagen, einer am andern. Ansonsten war tote Hose angesagt. Keine Menschenseele weit und breit. Nur hinter einigen Fenstern dämmriges Fernsehlicht.

TKKG fuhren bis zu der überdachten Hofeinfahrt, aus der Flappe am Nachmittag gekommen war — auf seinem Weg zum toten Briefkasten.

Gaby und Klößchen warteten mit den Bikes am Anfang der Einfahrt, wo es finster war wie in einem Tintenfass.

Tim, von Karl gefolgt, pirschte auf den Hinterhof. Der Geruch von Abfällen und Müll war überwältigend.

Tim sah sich um. „Auf drei Seiten Mauern. Aber eine Hinterhofwohnung. Wahrscheinlich Flappes Behausung. Hinter den Fenstervorhängen ist Licht. Aber wir können nicht reingucken.“

Sie schlichen zur Tür. Karl nahm Zündhölzer aus dem City-Bag. Die kleine Flamme beleuchtete ein Namensschild neben der Klingel: P. E. Flappe. Hinter dem Fenster ertönte in diesem Moment eine Männerstimme. Die Jungs traten dicht an die Scheibe und horchten.

„...also immer noch auf, du Miststück“, dröhnte dasselbe Sprechorgan, das sie vorhin auf Band gehört hatten — verstellt, aber eindeutig Flappe zugehörig. „Wahrscheinlich bist du neugierig, was? Leider sind wir uns noch nicht einig geworden, auf welche Weise wir dich umbringen. Ich gebe natürlich gern einen Zwischenbericht. Also: Die einen wollen dich überfahren, die andern dich beim Baden ertränken. Was wäre dir denn am liebsten?“

Tims Nackenhaare sträubten sich.

„Bestialisch!“, flüsterte Karl.

„Mehr brauchen wir nicht.“ Tim drückte auf die Klingel. Flappe hinter Fenster und Vorhang verstummte. Noch vor dem zweiten Läuten kam er zur Tür und öffnete. Dabei wurde eine schmucklose Außenlampe eingeschaltet.

Der Gangster trug ein schmuddeliges T-Shirt und Jeans. Er roch alkoholisch. Gleichwohl — Tim und Karl wurden erkannt. Der provozierte Unfall hinterm Neptunia-Freibad stand noch frisch in Flappes Erinnerung.

„Hallo!“, sagte Tim. „Wir sind die Bodyguards von Anna Riedel, der Sie gerade — wie wir hören konnten — die Entscheidung überlassen: Ob sie überfahren oder lieber ertränkt werden will? Wir, Flappe, sind gegen beides.“

In kaum mehr als einer Sekunde verpasste er dem Ganoven drei beinharte Fausthiebe: zwei Mal auf die Leber, ein Mal vor den Magen.

Dann schleiften sie Flappe in seine Behausung und Karl schloss die Tür.

22. Endlich Durchblick

Er lag auf der abgewetzten Couch, stöhnte und hielt sich den Leib. Flappes Gesicht war grau. Er schwitzte vor Angst. Tim hatte ihm klar gemacht, dass das Spiel aus war. Indem er durchblicken ließ, wie viel sie schon wussten.

„Ich... habe nichts gegen die Frau“, stammelte der Gangster. „Persönlich, meine ich. Es ist ein Job. Für Geld. Sonst nichts.“

„Auftrags-Killer und KZ-Ärzte sagen das Gleiche“, erwiderte Tim. „Von wem wirst du bezahlt?“

„Das weiß ich nicht. Er ruft immer nur an. Das Geld...“

„Hinterlegt er im Schmelzofen. Wissen wir. Wie hat’s angefangen?“

Flappe war völlig verstört. „Der Mann rief mich an, fragte, ob ich zu diesem und jenem bereit wäre — für gutes Geld — und ob ich noch andere wüsste, die zuverlässig sind.“

„Zum Beispiel Sergio Gilli und Tanja Trücklich. Wer sonst noch?“

„Himmel! Ihr wisst ja schon alles. Außerdem nur...“ Tim hob die linke Faust. „Weißt du, wie unangenehm das ist, wenn man zum dritten Mal genau auf dieselbe Stelle eins auf die Leber kriegt? Zumal auf eine verfettete Säuferleber!“

„Käthe Biberkuhl und Arnold Pönke.“

„Die Adressen!“

Er nannte sie und Karl notierte.

Bevor Tim das Verhör fortsetzen konnte, klingelte Flappes Telefon. Alle sahen den Apparat an.

„Weiß nicht, wer das ist.“ Flappe hob die Schultern.

„Du meldest dich. Kein falsches Wort — falls es einer von deinem Gesindel ist. Und gib dich fröhlich — nicht so, als hättest du Bauchschmerzen.“

Flappe nahm den Hörer. „Paul-Egon Flappe — ja bitte?“

„Ich bin’s“, sagte eine Männerstimme. Der Akzent war nicht zu überhören. „Hast du mit den Anrufen angefangen?“

Tim, mit dem Ohr dicht am Hörer, blieb die Spucke weg. „Ja, Chef“, erwiderte Flappe. „Schon etliche. Ich bin jetzt bei der gesteigerten Todesdrohung.“

„Sofort damit aufhören!“

„Wie bitte?“

„Sofort.“ Der Anrufer nuschelte etwas, als sei er nicht ganz nüchtern. „Die Situation hat sich... hat sich geändert. Wir müssen erst... erst einmal pausieren. Das gilt auch für die anderen.“

„Wie Sie wünschen, Chef.“

Der Anrufer war schon beim Hörer auflegen, murmelte aber noch und Tim hätte geschworen, dass er fluchte: „That pisses me off! (Das stinkt mir!)“

Dann war die Verbindung unterbrochen. Auch Flappe legte auf.

Tim sah Karl an. „Ich weiß, wer das war. Er versucht nicht mal, seine Stimme zu verstellen.“ An Flappe gewandt, wollte Tim wissen: „Redet der immer so?“

„Ja. Genauso. Ist ein Ausländer, ja?“

„Bei dir muss er sich nicht verstellen, wenn er unerkannt bleiben will. Bei drei anderen von euch auch nicht. Denn in seinem Revier habt ihr keinen Zutritt. Bei Nummer fünf in eurem Verein — da verstellt er allerdings sein Sprechorgan. Aus gutem Grund. Wahrscheinlich legt er sich ein Paperweight (Briefbeschwerer) auf die Zunge.“

*

Sie riefen bei Dr. Lorder an. Der Rechtsanwalt war in seiner Wohnung.

„Wir haben umwerfende neue Erkenntnisse“, sagte Tim, „und möchten mit Ihnen darüber reden. Und zwar gleich. Okay?“

„Ich erwarte euch.“

Er wohnte in einem Apartmenthaus, das umgeben war von einer gepflegten Grünanlage. TKKG stellten ihre Bikes neben die Eingangstür und übersahen geflissentlich das Schild, mit dem das Abstellen-von-Fahrrädern ausdrücklich untersagt wurde.

Lorder besaß einen Siamkater, der den Kids schnurrend um die Beine strich. Gaby nahm ihn auf den Schoß.

„Ich habe die Stimme des unbekannten Auftraggebers mit absoluter Sicherheit erkannt“, sagte Tim, nachdem er berichtet hatte. „Es war noch einfacher als Flappe zu entlarven. Auch Sie, Herr Lorder, kennen den Kerl. Der Amerikaner ist es. Bruce Redfire. Er will jetzt beim Terror ‘ne Pause einlegen. Hat wohl Muffensausen. Weil ich in der Bar gedröhnt habe, wir wären an dem Unbekannten dicht dran.“

Gaby, Karl und Klößchen hatten vorhin gestaunt. Jetzt war der Rechtsanwalt mit totaler Verblüffung an der Reihe.

„Das... das... verstehe wer will“, murmelte er.

„Den Flappe haben wir übrigens gefesselt in seiner Wohnung eingeschlossen“, sagte Karl. „Jetzt müssen Sie entscheiden, was mit ihm und den vier anderen wird. Tim meint, dass man die Aussagen der Gangster braucht — als Material für die Anklage gegen den Auftraggeber.“

Lorder nickte. „Das ist richtig. Ich werde gleich den zuständigen Untersuchungsrichter anrufen. Vorläufige Festnahme müsste möglich sein. Gut, die fünf werden aussagen. Aber die einzige Verbindung zu Bruce Redfire besteht darin, dass Tim seine Stimme erkannt hat. Das reicht natürlich nicht. Der Mann hat sich abgeschirmt. Und ein Motiv — warum er Anna so brutal zusetzt — ist nicht erkennbar.“

„Redfire hat heute Abend erheblich getrunken“, sagte Tim. „Das habe ich auch am Telefon gemerkt. Bekanntlich macht Alkohol blöde. Vielleicht können wir den Kerl überrumpeln.“

„Wahrscheinlich unsere einzige Möglichkeit.“ Der Rechtsanwalt schüttelte immer wieder den Kopf. „Unglaublich! Wenn man sich das überlegt. Damals — ich war noch ein Kind — hat mein Vater für den alten Redfire, den Hotelkettenkönig, Verträge gemacht. Auch mein Vater war Anwalt. Und von William Redfire war er sehr angetan.“

Tim horchte auf. „Damals — wann war das?“

„Vor... ja, vor 30 Jahren. Der alte Redfire — das heißt, damals muss er in den besten Jahren gewesen sein — wollte ein Hotel kaufen. Wie gesagt, mein Vater hatte den Vertrag aufgesetzt. Es ging um den Kaiserhof. Aber aus dem Kauf ist dann doch nichts geworden.“

„Da sehe ich aber eindeutig einen Zusammenhang“, rief Gaby. „Allerdings nur als großes Gebilde. Damals war der Vater William hier. Jetzt ist der widerwärtige Sohn vor Ort und versucht mit ungeheurem Aufwand, Anna unmöglich zu machen. Oder in einen Zusammenbruch zu treiben. Vielleicht sogar zum... Nein! Sie ist nicht der Mensch, der sich selbst tötet. Das würde Anna trotz allem nie tun.“

„Pfote!“, rief Tim. „Aber genau das kann es sein. Er versucht, Anna in eine finstere Ecke zu drängen, wo scheinbar kein Ausweg mehr ist. Wenn sie dann von eigener Hand stirbt, gibt das der Umwelt — und der Polizei — keine Rätsel auf. Anna war am Ende. Seelisch und körperlich. In Wahrheit aber war es — Mord. Ein teuflisch vorbereiteter Mord, der jedoch ganz wie ein Freitod aussieht.“

Alle schwiegen. Der Gedanke war zu entsetzlich.

„Und warum?“, fragte Klößchen. „Wenn Bruce Redfire unsere Lehrerin hasst, könnte er sie doch gleich ermorden. Ohne diesen Riesenaufwand.“

„Guter Einwand“, nickte Lorder. „Aber dafür gibt es eine mögliche Erklärung. Nämlich: Bei Mord fiele der Verdacht vielleicht sofort auf Bruce Redfire. Hingegen man ihm bei einem Freitod nichts anhaben könnte.“

„Aber wer ist — man?“, fragte Tim. „Bis vorhin gab’s nicht die geringste erkennbare Verbindung zwischen Anna und Bruce Redfire. Die Polizei wäre nicht auf ihn gestoßen. Niemand hätte einen Zusammenhang hergestellt. Jedenfalls keiner, den wir kennen. Und ..Tim hielt inne. Dann klatschte er eine Faust in die Handfläche. „Ja, natürlich! Sein Vater! William Redfire hätte den Zusammenhang gesehen.“

Lorder nickte heftig. „Ich glaube, wir sind auf der richtigen Spur.“

„Moment mal!“, meinte Karl, wobei er seine Brille abnahm und aufgeregt die Gläser polierte. „Mir fällt was ein. Anna hat uns erzählt, dass sie unehelich geboren wurde. Tolle Mutter zwar. Aber der Vater hat sich verpi... abgesetzt vor Annas Geburt. Sie weiß nicht, wer er ist. Die verstorbene Mutter hat’s nie rausgelassen. Anna ist 29. Die Beziehung muss also vor 30 Jahren gewesen sein.“

In die Stille sagte Gaby: „Karl, ich könnte dich küssen.“

„Du küsst bitte nur mich!“, knurrte Tim.

Lorder grinste. „Wahnsinn!“, murmelte er. „Eine tollkühne Idee. Aber an der ist was dran, Karl. Stellt euch vor: Auf seine alten Tage wird der Hotelkönig reuig und will wieder gutmachen, was er damals übel tat. Vermutlich ist das mit viel Geld verbunden. Und Söhnchen Bruce will’s verhindern.“

„Herr Lorder!“ Tim straffte sich. „Sprechen Sie Englisch?“

„Fast so gut wie Italienisch. Und ich bin Italien-Fan.“

„In Amerika schläft man noch nicht. Da ist es früher. Die Rufnummer vom alten Redfire muss rauszukriegen sein. Wozu gibt’s ‘ne Auslandsauskunft?!“

Lorder griff schon zum Telefon.

23. Anna will kein Goldfisch werden

Eine Stunde später fühlten sich alle wie gerädert.

Ein Abgrund menschlicher Niedertracht tut sich auf, dachte Tim. Man glaubt es nicht!

Sehr lange hatte Lorder mit William Redfire telefoniert, war natürlich anfangs auf misstrauisches Schweigen gestoßen, hatte aber dann alle Karten auf den Tisch gelegt: die Ermittlungsergebnisse vom Terror gegen Anna Riedel, die Anschläge. Als Annas Name fiel, schrie der Hotelkönig auf. Aber Lorder hatte weiter geredet, den Zusammenhang zu Bruce als Auftraggeber hergestellt — und dann auch den Verdacht ausgesprochen, was der Sinn sein könnte von alldem.

Bei Redfire löste das fast einen Herzinfarkt aus.

Doch der alte Mann fing sich und hielt dann keine Information mehr zurück: über seine Beziehung zu Annas Mutter, über die Vaterschaft, über den Auftrag an seinen Sohn und dessen Versagen.

Das Motiv lag nun klar auf der Hand. Auch der alte Redfire schien seinen Stiefsohn — so bezeichnete er ihn — für den Täter zu halten.

Und dessen Charakter, dachte Tim, kann niemand besser beurteilen als der Alte.

Lorder versprach, den Hotelkönig ständig zu informieren. Dann war das Gespräch beendet.

„Ich hatte den Eindruck, er war traurig“, sagte der RA, „als er hörte, dass Annas Mutter nicht mehr lebt.“

„Tief im Herzen“, meinte Gaby, die für Romantik zu haben ist, „hat er sich wahrscheinlich ein Gefühl bewahrt für seine ehemalige Liebe. Über 30 Jahre hinweg.“

„Aber damals“, sagte Klößchen, „hat er’s aus Schwäche und Selbstsucht verhunzt.“

Lorders Telefon klingelte. Ein Staatsanwalt, mit dem Lorder offenbar gut konnte, teilte mit, Flappe, Tanja Trücklich, Käthe Biberkuhl und Sergio Gilli seien festgenommen und befänden sich in vorläufiger U-Haft. Den fünften Gangster, Arnold Pönke, habe man allerdings nicht angetroffen.

Tim war sofort auf den Beinen. „Weil sich alles um Anna dreht, haben wir sie ganz vergessen. Sie ist allein zu Hause, Leute. Erstens weiß sie noch nichts und zweitens braucht sie Schutz. Denn dieser Pönke ist noch auf freiem Fuß. Hoffen wir mal, dass er in einer Kneipe rumhängt und nicht etwa zu Anna will, weil das sein Auftrag ist.“

Auch Lorder erhob sich. „Redfire ist meine Aufgabe. Ich habe Freunde bei der Kripo. Die werden mich begleiten. Wenn wir ihn mit allem konfrontieren — vor allem mit der Einlassung seines Vaters... also, ich bin mir sicher, das haut den Trunkenbold um.“

*

Stille im Seileranger Weg. Nur das Geräusch der Fahrradreifen war zu hören. Bis auch das verstummte — nahe bei Annas Haus. Sie hatte noch Licht.

„Seht mal das geparkte Motorrad dort hinten“, sagte Tim leise. „Vorhin war das nicht da. In dem Haus, vor dem es steht, wohnen zwei alte Tanten. Das habe ich gesehen. Denen würde ich nicht zutrauen, dass sie auf einer schlammbespritzten Geländemaschine losbrettern.“

„ssssst!“, flüsterte Gaby. „Da ist eine Bewegung im Garten. Links neben Annas Haus.“

Sie ließen die Bikes zurück. Im Schutz der Büsche pirschten sie am Zaun entlang.

Anna ging im Wohnraum an einem erleuchteten Fenster vorbei, war als Scherenschnitt umrissartig zu erkennen. Gleichzeitig bemerkten TKKG den Typ, eine finstere Gestalt. Der Kerl stand dort, wo Gaby die Bewegung gesehen hatte, und war offensichtlich bewaffnet.

Wahrscheinlich ein Baseballschläger, dachte Tim. Aber ich glaube nicht, dass er hier spielen will.

„Bin gleich wieder da“, wisperte der TKKG-Häuptling und pirschte los.

An der Schmalseite flankte er lautlos über den Zaun. Wenige Augenblicke später war er hinter dem Kerl. Der wartete offenbar darauf, dass im Hause das Licht erlosch.

Tim tippte ihm auf die Schulter. „Hallo, Pönke!“

Der Kerl fuhr herum wie vom wilden Hamster gebissen.

„Heh!“

„Du bist doch Pönke?“

„Ja. Aber…“

Er hatte ein grobes Gesicht mit Amboss-Kinn und winziger Nase.

„Ich soll dir vom Chef ausrichten“, sagte Tim, „die Aktion ist abgeblasen.“

„Ach? Wirklich? Also keine Randale? Keine Scheiben einschlagen?“

„Nichts. Stattdessen sollst du sofort zur Polizei gehen und alles zu Protokoll geben.“

Endlich begriff der Kerl: Dieser Jüngling war keiner von ihnen. Begriff’s und schwang auch schon die Keule.

Mit einem Fußfeger riss Tim ihm die Beine weg. Klatsch! Klatsch! Und auch Pönke würde sich erst mal in Untersuchungshaft wieder finden.

Damit war auch der fünfte und letzte Handlanger ausgeschaltet. Nur noch der Auftraggeber für das unsägliche Verbrechen musste beweiskräftig entlarvt werden. Aber dafür würde der Rechtsanwalt sorgen.

Denn — und da war Tim sich ganz sicher — Lorder wurde nicht nur vom Pflichtgefühl angetrieben: viel mehr noch wurde er angefeuert von der Stimme des Herzens.

*

Der Streifenwagen — mit Pönke an Bord — war abgefahren. Anna hatte Baldriantee aufgebrüht. Aber nur für sich. TKKG brauchten keine Beruhigung.

„Ich kann es nicht glauben“, Anna sprach matt: „Dieser Milliardär ist mein Vater. Und Mama und ich haben fast in Armut gelebt.“

„Umso mehr“, erklärte Tim, „lässt er nun den warmen Regen auf Sie prasseln, Frau Anna. Nach William Redfires Ableben kriegen Sie die Hälfte von allem, also mindestens eine halbe Milliarde. He, was rede ich! Bruce hat Mord geplant. Der tückische Kerl kriegt garantiert gar nichts. Enterbung! Außerdem wird er für lange Zeit im Knast verschwinden. Vielleicht erben Sie alles, Frau Anna.“

Fröstelnd zog die junge Lehrerin die Schultern hoch. „Falls Ihnen eine Milliarde zu viel ist“, sagte Gaby, „also, unser Tierschutzverein freut sich über jede Spende.“

Alle lachten.

„So viel Geld würde mich ersticken“, sagte Anna. „Deshalb werde ich das Erbe nicht annehmen. Aber meinen Vater möchte ich kennen lernen — endlich, nach 30 Jahren. Bei der Gelegenheit werde ich ihm natürlich nahe legen, für den Tierschutzverein zu spenden.“

Das Telefon klingelte. Anna war zu nichts mehr fähig. Also nahm Tim den Anruf entgegen.

„Alles ist gelaufen, Tim“, sagte Lorder. „Bruce Redfire ist widerwärtig, ein Schwächling, aber voller Tücke und Gier. Er hat ein volles Geständnis abgelegt. Dass sein Vater nun alles weiß, hat den Ausschlag gegeben. Unsere Vermutung stimmt. Bruce Redfire wollte alles. Deshalb sollte Anna beseitigt werden. Vor ihrer Umwelt sollte der Eindruck entstehen, sie wäre nervenkrank und hätte schließlich sich selbst getötet.“

„Grauenvoll!“

„Ja. Manche Menschen verdienen nicht, dass man sie als solche bezeichnet.“

„Täusche ich mich? Sie klingen irgendwie bedrückt — in anderer Hinsicht.“

Lorder lachte. „Du hast ein feines Gespür, Tim. Hm, du bist ja schon ein junger Mann. Dir kann ich’s sagen: Anna wird ja nun sehr, sehr reich. Aus der Lehrerin wird ein Goldfisch. Und damit rückt sie in unerreichbare Ferne — jedenfalls für mich.“

„Verstehe“, grinste Tim. „Sie gehören zu den Typen, die unbedingt ein höheres Einkommen haben müssen als ihre Liebste — sonst fühlen sie sich nicht wohl. Das ist zwar nicht mehr zeitgemäß, trotzdem kann ich Sie verstehen. Und auch beruhigen! Denn Anna Riedel wird sich wahrscheinlich nicht in einen Goldfisch verwandeln. Aber am besten, Dr. Lorder, Sie kommen einfach mal her. Unsere Lehrerin schaut nämlich schon sehr erfreut. Außerdem gibt’s hier gerade einen vorzüglichen Baldriantee.“

Table of Contents

- 1. Crash hinterm Freibad
- 2. Die schöne Anna unter Terror
- 3. Kittvogel, Läutsälig, Neupott
- 4. Liebe und Rache
- 5. Flappe hat Mist gebaut
- 6. Schmelzofen als Sparschwein?
- 7. Wirkungslose Mittel
- 8. Ferngespräch aus Chicago
- 9. Scheinbar überführt als Diebin
- 10. Autoknacker? Wir doch nicht!
- 11. Anweisung vom Chef
- 12. Zerstochene Reifen
- 13. Überraschung in der Tagesbar
- 14. Wer ist Annas Vater?
- 15. Überfall auf Dr. Lorder
- 16. Telefonterror
- 17. Mugani — nicht schuldig?
- 18. Todesdrohung
- 19. Lisa und der Reifenstecher
- 20. Familienverhältnisse
- 21. Später Besuch
- 22. Endlich Durchblick
- 23. Anna will kein Goldfisch werden