Der Meisterdieb und seine Feinde
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Meisterdieb und seine Feinde Schwarze Schafe gibt es überall — vor allem unter Politikern, Wirtschaftsbossen, Medien- und Sportstars. Auffällig viele von ihnen werden Opfer des Phantoms, eines geheimnisvollen Einbrechers, der längst als Meisterdieb gilt. Keine Alarmanlage kann ihn aufhalten. Unerkannt dringt er in die Häuser der Reichen ein. Kein Safe hält ihm stand. Er raubt Wertsachen. Aber er findet auch Unterlagen besonderer Art — und die sind heißer als die Hölle. Angst breitet sich aus in der TKKG-Stadt. ISBN 3-570-15096-8 Bertelsmann cbj (022/01) € 7,50 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-0396-7

© 2002 by Pelikan • D-30163 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: GGP Media, Pößneck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 13.03.2014

Inhalt

1. Zertretene Rosen

2. Schutzgeld-Erpressung

3. Zwei schwarze Seelen

4. Treffpunkt toter Briefkasten

5. „Hinten hat was geklirrt!“

6. Sieglinde, die spuckende Witwe

7. Wenk belauscht die Verschwörung

8. Gefährlicher Anschlag auf Tim

9. Kein Sachwert, trotzdem heiße Beute

10. Der Erpresser ruft an

11. Meurich rastet aus

12. Kein Taxi zu kriegen

13. Das Gaunerpärchen schlägt zu

14. Ohne Handy auf dem Friedhof

15. Überfall auf Klößchen

16. Kopfgeld: 250 000 Euro

17. Gabys nächtlicher Horrortrip

18. Hilfsbereite Ringerin

19. Bambule zwischen den Gräbern

20. Jugendfreunde

21. Bunzkuhls Adresse

22. Dann Adieu, Meisterdieb!

23. Die Stimme des Kommissars

24. Münzen, aber keine Knete

25. Knüppelei am Verdi-Denkmal

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

1. Zertretene Rosen

Genau um 12.42 Uhr erreichte der Meisterdieb die TKKG-Stadt — denn der Intercity-Express war ausnahmsweise mal pünktlich.

Ein Donnerstag Anfang November. Getöse im Hauptbahnhof. Reisende aus nah und fern.

Aber kein roter Teppich für mich, dachte er belustigt. Keine Blumen zum Empfang. Nicht mal die Presse weiß von meiner Ankunft. Aber die werden sich noch wundern. Bald beherrsche ich die Schlagzeilen.

Als er den Zug verließ, war er wie aus dem Ei gepellt: Ende dreißig, hoch gewachsen, elegant und auf markante Weise gut aussehend. Typ Golfspieler mit eigenem Platz.

Nachher werde ich nicht mehr so aussehen, dachte er — und grinste vor sich hin, den Blick auf den schmutzigen Boden von Bahnsteig 32 gerichtet.

Der Mann hieß Jean-René Wenk. Er mochte diese Riesenstadt. Er wollte eine Weile hier bleiben. Er war vor kurzem schon hier gewesen, hatte ausbaldowert und eine Liste von Vorhaben im Kopf: Einbrüche und Raub auf seine besondere Weise.

Es war einträglich. Aber es war ein harter Job, trocken und wenig lustig. Einen begabten Typ wie ihn — der vor 20 Jahren davon geträumt hatte, Schauspieler zu werden — füllte das nicht aus. Deshalb frönte er immer wieder seinem Hobby, um sich selbst zu beweisen, wie unwiderstehlich er sei.

Jean-René Wenk verbrachte seine Freizeit als Heiratsschwindler.

Er wusste: Nie waren die Zeiten so günstig. Eine Welt, in der alles aus den Fugen geht. Beziehungen zerbrechen wie zertrampeltes Glas — aber niemand will allein durchhängen, öden Frust schieben, vereinsamen. Partnervermittlung wird angeboten — in Kontaktanzeigen, im Internet, bei speziellen Partys und von geldscheffelnden Profis mit Büro.

Für Wenk eine herrliche Spielwiese zum Betrügen: Um Frauen auszunehmen. Wobei es ihm überhaupt nicht aufs Geld ankam, sondern nur auf die Wirkung seiner Person.

Dass ich es kann!, dachte er. Dass ich sogar davon leben könnte! Himmel, was für ein heißes Feeling!

Bad Schanzlahr fiel ihm ein. Ein hübsches Städtchen nicht weit von hier. Wann war das gewesen? Vor sechs Jahren? Ungefähr. Eine blasse Erinnerung stieg in ihm auf. Und plötzlich fiel ihm ihr Name ein: Helga Drewes. Ja! Eine schlanke Blondine. Recht nett eigentlich, aber damals hatte er sie mit seiner Methode gelinkt und ihr 3000 DM — es waren noch DM-Zeiten — abgeknöpft.

Wenk schritt aus, umrundete eine Drei-Zentner-Frau — die zum Imbiss-Stand keuchte — und strebte zu einem Blumenladen.

Dieses Gedränge in der riesigen Halle! Hektik, Lautsprecher-Durchsagen, Anzeigetafeln mit flimmernder Digitalschrift, überall Werbung zum Verblöden und babylonisches Sprachgewirr.

Wenk erstand einen Strauß blassroter Rosen, wurde von einer lispelnden Floristin bedient und spendete einen Euro für die Kaffeekasse.

„Vielen Dank, mein Herr! Ssssönen Tag noch!“

Er grinste. Draußen sah er das Hinweisschild. Dort ging’s zu den WCs, ein eigener Trakt im Hbf, eine Welt für sich.

Wenk trug seine Reisetasche. Mit den Rosen ging er achtlos um. Im Rhythmus der Schritte schlug er mit den Blüten gegen sein Knie.

Im WC-Trakt herrschte momentan wenig Bedürfnis. Die meisten Kabinen waren frei. Bei einem der Waschbecken schäumte sich ein etwa 14-jähriger Junge die Hände mit Flüssigseife ein. Er war überaus vollschlank, hatte rotblondes Haar und segeltaugliche Ohren. Aus der linken Hosentasche ragte eine große Tafel Schokolade, aus der Jeans-Gesäßtasche auch. Und eine dritte Schoko-Tafel hatte er vor sich auf den Rand des Waschbeckens gelegt.

„Zum Teufel mit diesem Klebstoff“, hörte Wenk ihn fluchen. „Zum Teufel! Geht nicht ab... der geht nicht ab!“

Wenk schloss sich ein. Hastig vertauschte er seinen Nobeltrench gegen einen anderen. Aber wie sah der aus? Eingerissen der Ärmel, verdreckt die ganze Seite — als hätte Wenk sich am Boden gewälzt.

Das gehörte zur Methode.

Als Spezialist für einsame Frauen hatte er sich einen Plan ausgedacht, der bestens funktionierte. Aus Partnerschafts-Inseraten suchte sich Wenk das Passende heraus: Privatanzeigen mit Telefonnummer. Er besaß eine männliche Stimme. Sie flößte Vertrauen ein. Also hatte er angerufen in der vorigen Woche und sich vorgestellt als Ralf Höfler. Ein Treffen im Café Mozart — unweit vom Hbf.

„Ich freue mich darauf, Ihnen in die Augen zu sehen, Frau Elken.“

„Ich mich auch.“ Ihre Stimme hatte gezwitschert. „Woran erkenne ich Sie?“

„Als unveränderliches Kennzeichen habe ich nur meine Blinddarmnarbe.“

Sie fand das ulkig und hatte erwidert: „Ich bin blond und schlank. Vor mir auf dem Tisch wird ein Buch liegen mit gelbem Umschlag.“

Na also, dachte Wenk jetzt — und schloss den Reißverschluss seiner Tasche. Dann ließ er den Blumenstrauß fallen. Heftig trat er auf die Rosen, auf die Blüten, aufs umhüllende Papier.

Auch das gehörte zu seiner Story.

Wie immer: Irgendwelche Typen — am besten Glatzen mit Springerstiefeln — hatten ihn im Zug überfallen, zu Boden geworfen, beraubt. Brieftasche weg — mit allem drin. Armbanduhr weg. Mantel zerfetzt. Nicht mal die Blumen hatten diese Kriminellen verschont.

Jedes Mal servierte er dieses Märchen. Seine Opfer fragten dann, ob er die Polizei verständigt habe. Natürlich! Gleich noch am Bahnhof. Aber nun? Ohne Geld, ohne Kreditkarten, ohne Fahrausweis. Und im nobelsten Grandhotel sei doch das Luxuszimmer gebucht — und dort im Restaurant für heute Abend der Tisch schon bestellt. Für sie beide, versteht sich.

Tief sahen sie ihm dann in die Augen, die einsamen Herzen. Die Portemonnaies öffneten sich für ein Darlehen. Vierstellig, selbstverständlich. Wer nicht genug bei sich hatte, eilte zum Geldautomaten.

Und Wenk, der meistens schon nach einer halben Stunde verschwand, badete jedes Mal in der Bewunderung seiner selbst.

In ramponiertem Zustand verließ er nun die Kabine.

Der dicke Bengel am Waschbecken war immer noch da und schrubbte seine Hände.

Hm! Damit hatte Wenk nicht gerechnet.

Er ging hinter dem Jungen vorbei. Im Spiegel über dem Waschbecken trafen sich ihre Blicke.

*

Klößchen war beim Zahnarzt gewesen — bei Dr. Drill, der mittags durcharbeitete. Die sechste Schulstunde war frei und Klößchen überstand die Behandlung mit kaltem Schweiß auf der Stirn. Drei Zähne hatten Löcher, drei Füllungen mussten sein. Nach dieser Tortur (Folter) war Klößchen der Meinung, er hätte eine belohnende Stärkung verdient. Also, Abstecher zum Hauptbahnhof, der ja ganz in der Nähe war. Dort gibt es den Schoko-Laden — so heißt er — , der angeblich alle Schokoladen-Sorten der Welt führt. Für Klößchen, der nur noch Geld hatte für drei Tafeln, eine Qual der Wahl.

Immerhin, er entschied sich. Nicht ohne die Verkäuferin darauf hinzuweisen, er sei der Sohn des bekannten Schokoladen-Fabrikanten Sauerlich.

„Dann sitzt du ja an der Quelle. Oder magst du eure Produkte nicht?“

„Doch! Natürlich! Die sind riesig! Spitzenklasse. Aber ich muss die Konkurrenz im Auge behalten. Deshalb koste ich mal hier und mal da.“

Anschließend war er durch die Halle gestreift. Vor einem Auskunfts-Schalter, der aber geschlossen hatte, wollte er sich französische Schoko als Vorspeise genehmigen. Die Augen nur auf seinen Proviant gerichtet, stützte er sich mit der linken Hand auf das Ablagebrett vor dem Schalter — und blieb fast kleben mit vier Fingern. Irgendein hinterhältiger Spaßvogel hatte das gesamte Ablagebrett mit Klebstoff bestrichen. Sauerei!

Klößchen eilte zu den Toiletten. Mit Wasser und Seife versuchte er, seine Hand zu säubern. Aber der Klebstoff haftete an ihm wie seine Haut. Immerhin ließ die klebende Wirkung nach. Klößchen konnte eine Faust ballen — und auch wieder öffnen.

Jetzt sah er in den Spiegel überm Becken — und hätte den Typ von eben fast nicht erkannt.

Was war dem denn passiert? Prügelei im Klo? Lautloser Überfall?

Klößchen drehte sich um.

„Wenn Sie zur Bahnpolizei wollen, müssen Sie durch die Halle und dann links.“

„Jaja, weiß ich.“ Der Mann ging weiter.

Klößchen spähte zu den Kabinen. Waren dort Schläger, Räuber, Junkies? Nein, niemand.

Klößchen wollte noch fragen, aber der Mann war schon draußen.

2. Schutzgeld-Erpressung

Ich sehe aus, dachte Wenk, wie einer, der Ärger hatte. Aber niemand achtet auf mich. Umso besser! So sind die Millionenstädte. Jeder blickt nur auf sich, kein Interesse für andere — könnte ja Ärger machen.

Der Tag war sonnig und kühl. Die Blätter fielen von Bäumen und Büschen. In den Gärten lag Laub.

Wenk ging das kurze Stück zum Café Mozart. Ein tiefer Atemzug bevor er eintrat. Ein bisschen Leidensmiene. Trotzdem wollte er den Eindruck erwecken, so was werfe ihn nicht um. Schließlich ist Ralf Höfler kein Weichei — auch wenn er nichts ausrichten konnte gegen die drei-, nein! besser: fünfköpfige Übermacht.

Wenig Leute im Café. Auf einem Tisch am Fenster sah er das gelbe Buch. Die Frau saß mit dem Rücken zu ihm. Sie war blond, wie versprochen, und trug ein blaues Kostüm. Er trat an den Tisch.

„Hallo! Ich...“

Alles andere blieb ihm im Halse stecken. Als sie aufsah, traf Wenk fast der Schlag. Zottelig hing ihr das Haar in die Stirn, ins Gesicht. Blut im Mundwinkel, das Kostüm vorn so schmutzig wie sein Trench. Petra Elken trug eine getönte Brille, eine Brille so groß wie eine Halbmaske.

Entsetzt starrte er die Frau an.

„Herr Höfler?“

„Ja. Nein, das heißt, der bin ich. Hallooo!“

Petra Elken schluchzte auf. Aber ihr Händedruck war härter als seiner.

Wenk sank auf einen Stuhl. „Was ist Ihnen denn zugestoßen?“

Sie sieht schlimmer aus als ich, dachte er. Wie soll ich jetzt meine Schau abziehen?

Die Frau schluchzte abermals. „Es war schrecklich. Einfach schrecklich. Wissen Sie, ich wohne außerhalb. In Bad Schanzlahr. Ist nicht weit. Nur sieben Kilometer. Trotzdem — mitten auf der Landstraße blieb mein Wagen stehen. Ja, ich weiß, der Motor hat schon lange gestottert. Trotzdem! Ein Mann hat mich mitgenommen. Dieser verfluchte Lump! Es war kein hilfsbereiter Mensch. Es war ein Verbrecher. Lachend hat er mir erzählt, dass er den Wagen gestohlen hätte. Es würde also gar nichts bringen, wenn ich der Polizei das Kennzeichen sage. Dann hat er mich beraubt. Ich habe mich gewehrt wie eine Wilde. Aber er war viel stärker und brutal. Sehen Sie, wie er mich zugerichtet hat! Aus dem Wagen hat er mich gestoßen! Ich könnte tot sein. Und natürlich hat er meine Handtasche. Mit allem. 3000 Euro waren drin. Die wollte ich vor unserem Treffen zur Bank bringen. Ich muss sie hinbringen. Sonst — es ist mir ja peinlich — aber sonst wird meine Kreditkarte gesperrt. Wird eingezogen. Verstehen Sie?! Jetzt habe ich nicht mal das Geld, um hier meinen Kaffee zu bezahlen. Aber ich dachte mir, ein Kavalier wie Sie — der lädt mich doch sicherlich ein. Und überhaupt...“

Bittend sah sie ihn an.

Wenk schloss die Augen. O nein! Das kann doch nicht wahr sein. Ein Albtraum! Diese blöde Kuh erlebt das, was ich ihr aufbinden will. Wenn ich jetzt meine Story rauslasse, biegen sich die Balken. Unmöglich! Was mache ich? Wie erkläre ich mein Aussehen?

Seine Achselhöhlen wurden feucht. Er legte die zertrampelten Rosen auf den Tisch.

Langsam nahm Petra Elken ihre getönte Brille ab.

*

Das Mittagessen fiel heute aus, jedenfalls für Tim und Karl. Stattdessen trafen sie pünktlich bei Gaby ein, die noch pünktlicher war, nämlich schon vor der Haustür wartete. Mit ihrem Bike und mit Oskar an der Leine. Tim hatte seine schöne Freundin seit Schulschluss, also seit über einer Stunde nicht gesehen, was Grund genug war für ein Begrüßungsbussi.

Oskar wedelte erfreut. Karl polierte seine Brillengläser. Dann blickten alle in jene Richtung, die man einschlagen muss, will man von der Altstadt zum Hauptbahnhof gehen. Wo blieb Klößchen?

„Der Zahnarzt ist Stress für ihn“, sagte Tim. „Vor jedem Termin hat er nächtelang Albträume.“

„Vielleicht ist er ohnmächtig geworden“, vermutete Karl, „und wir können lange warten.“

„Dr. Drill“, widersprach Gaby, „ist bekannt für seine sanfte Hand. Auf Wunsch kriegt man eine Schmerzbetäubungs-Spritze.“

„Mancher Patient“, meinte Tim, „hat vor der Spritze mehr Angst als vor dem Bohren. Klößchen hasst beides. Aber er liebt Schokolade. Und die frisst ihm Löcher in die Zähne, weil er sie rund um die Uhr schmatzt.“

„Dort kommt er.“ Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. Klößchen radelte heran, hochrot das Gesicht — aber nicht nur vor Anstrengung.

„Wisst ihr, weshalb ich mich verspäte?“, rief er — und glitt vom Sattel.

„Dr. Drill hat gebohrt“, grinste Tim, „und du bist ohnmächtig geworden.“

„Unsinn! Mannhaft habe ich den Mund aufgesperrt bei der Bekämpfung meiner Karies (Zahnfäule). Aber im Hbf hat ein Mistkerl ‘n Brett mit Klebstoff bekleistert und ich hing fest wie ‘ne Fliege am Fliegenfänger. Drei Mann mussten mich losreißen. Dabei hätte ich fast eine Hand verloren.“

Er grinste — und erzählte dann, wie’s wirklich gewesen war. Aber das war nur der Einstieg fürs Eigentliche, nämlich seine seltsame Beobachtung im Hbf-WC.

„...schwöre ich euch: Erst war der Mann elegant und schnieke wie ein Herrenausstatter für betuchte Edelzwirn-Freaks. Aber als er zurückkam vom Klo, sah er aus wie das Gegenteil.“

„Gegenteil?“, fragte Gaby. „Wie soll ich mir das vorstellen?“

„Verdreckt, zerrissen — als hätte er in ‘ner halb vollen Bio-Tonne gepennt. Erst dachte ich, man hätte ihn überfallen. Aber er und ich waren die Einzigen im Klo.“

„Dann hat er sich eigenhändig so verwandelt“, sagte Tim. „Über das Warum kann man nur spekulieren. Vielleicht will er jemanden täuschen. Oder er ist Schauspieler. Oder er möchte Mitleid erregen bei seiner Großmutter. Egal! Ist nicht unser Bier, Willi! Unser Problem ist heißer. Aber davon weißt du noch nichts.“

Klößchens Info-Mangel beruhte darauf, dass er vorhin — während der großen Pause — wegen bohrender Zahnschmerzen nicht fähig gewesen war, am TKKG-Gespräch teilzunehmen.

„Ich fasse mich kurz“, sagte Gaby. „Bevor mein Papi vorigen Sonntag nach Washington D. C. flog, hörte ich, wie er mit seinem Kollegen Bauer-Rottleben telefonierte. Den mag er eigentlich nicht. Niemand mag ihn. Schrottleben — wie manche ihn nennen — ist der unbeliebteste Typ im Präsidium. Aber er ist Kommissar, denn in jedem Betrieb, jeder Firma, jeder Behörde gibt es solche und solche und...“

„Ich unterbreche dich ungern, Pfote.“ Tim lächelte mild. „Aber du wolltest dich kurz fassen.“

„Okay, Häuptling! Hast Recht — ausnahmsweise. Also, es ging darum: Letzten Monat sind Brandanschläge verübt worden auf zwei italienische Restaurants. Das Tivoli ist runtergebrannt bis auf die Grundmauern. Schaden etwa 1,5 Millionen Euro. Aber keine Verletzten. Beim Roma war die Feuerwehr rechtzeitig da — trotzdem ist innen alles Schutt und Asche. Für die erste Vermutung, es könnte sich um Ausländerfeindlichkeit handeln, gibt es keinerlei Anhaltspunkte. Außerdem zählen Italiener längst nicht mehr als Ausländer. Der Verdacht ist also, es könnte was Persönliches sein. Rache, Konkurrenzneid oder so. Aber auch da gibt’s keinen Hinweis. Auffällig ist: Die geschädigten Restaurant-Besitzer scheinen verängstigt zu sein. Jedenfalls machen sie keinerlei Angaben. Sie schweigen. Und mein Papi sprach das Wort dazu aus: Schutzgeld-Erpressung.“

Klößchen hatte den Rest seiner französischen Schoko-Tafel vertilgt und nickte. „Wenn ich richtig programmiert bin, geht das mit der Schutzgeld-Erpressung so: Gangster fordern von einem Restaurant-Besitzer ein Schutzgeld — wöchentlich oder monatlich. Wenn er zahlt, bleibt er unbehelligt. Denn angeblich beschützen ihn die Gangster fürs Geld. Zahlt er nicht, wird sein Pasta-Tempel abgefackelt. Und zwar von den Schutzgeld-Erpressern höchstpersönlich. Wendet er sich an die Polizei, verhelfen ihm die Gangster mit dem Messer zu einer zweiten Gesäßkimme.“

„Absolut richtig!“, lobte Karl. „Wir stellen fest, dass Dr. Drills Schmerzbetäubungs-Spritze dein Gehirn nicht beschädigt hat.“

„Aber der Einstich war horrormäßig.“ Klößchen verzog das Gesicht.

„Ich bin noch nicht fertig“, sagte Gaby. „Gestern Nachmittag habe ich nämlich beim Figaro zufällig Lucia Corsa getroffen und...“

„Figaro?“, fragte Klößchen. „Warst du in der Oper?“

„Neiiiiiin, Blitzmerker! Beim Hairstylist. Ich habe mir den Pony und auch die übrigen Haarspitzen kürzen lassen. Natürlich nur um Millimeter.“

Klößchen nickte. „Lucia Corsa — kenne ich die?“

„Natürlich. Sie kommt häufig ins Eislauf-Stadion. Das glutäugige Mädchen mit dem Mittelzopf. Sie ist 14.“

„Sieht aber wie 13 aus“, sagte Karl. „Trotz ihrer südlichen Reife.“

„Sie ist riesig nett“, fauchte Gaby, „und absolut okay.“

„Klar doch!“ Karl duckte sich. „War ja nicht kritisch gemeint.“

„Es gibt keine südliche Reife — so wie es keine nordische Unreife gibt. Es gibt nur Typen, die Mädchen gern mit ‘nem Aufkleber versehen — als stünde man im Regal.“

„Bekenne mich schuldig.“

Gaby lächelte. „Ihrem Vater gehört das Che Italia, eine Edel-Pizzeria in der Nauberring-Straße. Tja, erst haben wir gealbert — das heißt, wir haben über Jungs gelästert und sie mit Aufklebern versehen — dann kamen wir auf die Brandanschläge. Ganz beiläufig habe ich Schutzgeld erwähnt und Lucia wurde kreideweiß. Leise habe ich gefragt, ob sie was wisse — und sie hat sich verplappert, sagte nämlich: Ja, wir auch... und mein Vater ist total am Ende... Aber dann hat sie gesagt: Ach, was rede ich denn! Vergiss es! Ist gar nicht wahr. Dann kam sie mit Waschen und Föhnen an die Reihe und ich konnte nicht nachhaken.“

Klößchen pfiff durch die Zähne. Dabei versprühte er einige Schoko-Krümel, die auf Karls grüner Windjacke landeten. Der Computer-Experte sprang zurück.

„Spuck mich nicht an.“

„Hab dich nicht so.“

Tim nahm das Wort. „Jedenfalls haben wir beschlossen, wir fahren zum Che Italia — und zwar sofort. Wir reden mit Lucia. Vielleicht auch mit ihrem Vater, der Luciano heißt. Unser Ziel: Wir schlagen eine Bresche in die Mauer des Schweigens. Wir ermitteln, ob es diese Schutzgeld-Erpresser gibt. Und wenn ja, wer sie sind. Damit vertreten wir Gabys Vater aufs Beste — und Schrottleben lassen wir außen vor. Denn der Mann ist wirklich zum Speien — mit seinem ewigen Grinsen.“

„Außerdem hat er ständig feuchte Hände“, nickte Karl. „Wahrscheinlich schwitzt er auch an den Füßen.“

Alle lachten. Tim dachte: Schade, dass Kommissar Glockner nicht da ist. Mit Schrottleben geht gar nichts.

Gabys Vater befand sich dienstlich in den USA, in der Hauptstadt. Er gehörte zu einem internationalen Team von Anti-Terror-Experten, die als Ausbilder angefordert waren. Es ging u. a. darum, weltweit Arbeitsweise und Methoden der Teams aufeinander abzustimmen — denn nur ein dichtes Netz der Zusammenarbeit konnte Erfolg verheißen. Erst Ende November war mit Glockners Rückkehr zu rechnen.

„Oskar darf mit“, sagte Gaby — und stieg auf ihr Rad.

3. Zwei schwarze Seelen

Noch während Petra Elken die getönte Brille abnahm und damit ihr Gesicht entblößte, wusste Wenk: Das Ganze ist ein Albtraum. Gibt es solche gleich geschalteten Ereignisse?

Die Frau sah ihn an. Ein Blick von Minus-zehn-Grad.

„Na, Ralf Höfler? Wo bleibt deine Geschichte? Von den bösen Kriminellen. Vom Überfall. Damals vor sechs Jahren hast du dich Axel Beizheim genannt. Zu gern wüsste ich, wie du wirklich heißt. Und die 3000 von damals — die haben sich inzwischen verzinst. Du schuldest mir eine Menge.“

Die Erkenntnis überfiel ihn wie Hagelschauer. Leugnen? Zwecklos. Einen Typ wie ihn vergisst man nicht. Außerdem — als er ihr Gesicht genauer betrachtete — gefiel sie ihm plötzlich. Ja, sie war hübsch. War sogar der Typ, den er mochte.

„Helga Drewes“, sagte er.

„Schön, dass du dich erinnerst.“

„Auch wenn du’s nicht glaubst — ich habe oft an dich gedacht.“

„Ich auch. Und immer war ich mir uneins: Sollte ich dir lieber den Hals durchschneiden oder dich mit der Axt erschlagen.“

Er lachte. Seltsam, aber plötzlich fühlte er sich wohl. Sie war keine Gefahr für ihn. Das las er in ihren Augen. Aber sie war immer noch gekränkt wegen damals. Nicht den finanziellen Betrug nahm sie ihm übel, sondern, dass sie verschmäht worden war.

Sie hatten leise gesprochen. Und die beiden alten Damen, die am nächsten saßen, waren ohnehin auf Hörgeräte angewiesen.

Die Bedienung trat an den Tisch, musterte Wenk ebenso erstaunt wie vorher Helga Drewes, verkniff sich aber die Neugier und fragte nur nach den Wünschen.

Wenk bestellte zwei Portionen Kaffee — mit fragendem Blick zu seinem Ex-Opfer; Helga nickte — und zwei Cognac. Als sie wieder allein waren, beugte sie sich vor.

„Als du anriefst am Freitag, habe ich deine Stimme erkannt. Ich wusste es sofort. Meine Ohren erinnern sich immer.“

„Und du hast beschlossen, mich mit meiner eigenen Methode reinzulegen.“

„Sozusagen.“

„Perfekt. Aber warum hast du das Inserat aufgegeben? Schlanke, ansehnliche Blondine sucht Partner... Zum einen, finde ich, hast du das nicht nötig. Heute noch weniger als damals. Zum anderen hättest du doch gewarnt sein müssen — nach der Erfahrung mit mir.“

Sie lachte auf. Ein bezauberndes Lachen. Dann wischte sie sich das falsche Blut aus dem Mundwinkel, strich die Haare etwas zurecht und den ärgsten Schmutz vom Kostüm.

„Du wirst staunen, äh... wie heißt du eigentlich?“

„Wenk. Jean-René Wenk.“

„Haha! Das hast du dir schnell ausgedacht.“

Er griff seufzend zur Brieftasche und holte seinen fälschungssicheren Ausweis hervor.

Helga prüfte ihn eingehend. „Tatsächlich. Ich nenne dich Jean. Oder hörst du lieber René?“

„Alle nennen mich Jean.“

Alle?, dachte er. Himmel, das klingt, als hätte ich Familie und einen Haufen Freunde. Von wegen! Da ist niemand. Ich bin so einsam wie der Mann im Mond. Das bringt der Job mit sich. Aber meine Eltern und Großeltern — Friede aller Asche! — haben mich Jean genannt.

„Du wirst staunen“, setzte sie zum zweiten Mal an, „wie ich gelernt habe aus der Begegnung mit dir. Aus dem Reinfall. Dadurch war mir plötzlich klar geworden, was meine Berufung ist — was ich künftig tun werde. Ein wenig die Neigung, anderen in die Tasche zu fassen, hatte ich ja schon immer. Ich war mal bei der Bank, flog aber raus, weil der dringende Verdacht bestand, ich hätte in die Kasse gegriffen. Bei der Autofirma war’s genau so. Allerdings wurde ich nie überführt. Tja, dann kamst du. Und von da an habe ich deine Methode kopiert. Genau deine Methode. Nur, dass ich Männer ausnehme. Sie antworten auf mein Inserat, ich reise zu ihnen, ich ziehe die Schau ab und verschwinde mit ‘ner vierstelligen Summe in bar. Stell dir vor, ich wurde noch nie angezeigt. Ich bin nicht polizeibekannt als gesuchte Unbekannte. Weil sich die Kerle in den Boden schämen für ihre Blödheit. Die dachten, da käme ‘ne willfährige Tussi, und hatten meistens ohnehin nur ein Abenteuer im Sinn. Dann die Blamage. Männliches Selbstbewusstsein verkraftet das nicht. Ich glaube sogar, Jean, dass ich’s leichter habe als du. Denn eins muss mal deutlich gesagt werden: Frauen sind feinfühliger, vorsichtiger, misstrauischer. Ich nehme an, du bist überwiegend erfolgreich. Darauf kannst du stolz sein. Du hast Klasse.“

„Danke!“

Kaffee und Cognac wurden serviert. Sie prosteten sich zu.

„Wie viele Frauen hast du gelinkt?“

Er überlegte. „Gezählt habe ich sie nicht. Etwa 50, würde ich sagen.“

„Aber davon lebst du nicht?“

„Nein.“ Er kippte den Rest seines Cognacs hinunter. „Und du?“

„93 Kerle bisher.“

„Davon lebst du?“

„Nicht nur.“

Sie sahen sich an. Jetzt kommt’s, dachte er. Mir ist, als kenne ich Helga seit einer Ewigkeit. Als wüsste sie alles über mich und hätte nie mein Vertrauen missbraucht. Aber, zum Henker, ich kann ihr doch nicht sagen, wer ich wirklich bin. Der so genannte Meisterdieb, wie mich die Presse getauft hat, taucht nur zu oft in den Medien auf. Auch im europäischen Ausland. Tja, als Einzeltäter bin ich fast schon ein Globalplayer (sonst: Konzern oder Unternehmen mit weltweiter Ausbreitung).

„Dass du gut und unverwechselbar aussiehst“, sagte Helga, „kann auch gefährlich sein.“

„Aha!“

„Erinnerst du dich an Astrid von Fritsche-Schönwald?“ Beinahe wäre er zusammengezuckt. Sein bestrickendes Lächeln wurde etwas mühselig. Und jetzt wusste er, dass er Helga nichts vormachen konnte.

„Ich erinnere mich.“

„Ich nehme an, sie ist die einzige Zeugin, die dir gefährlich werden könnte. Weil sie als Einzige den Meisterdieb überrascht und ohne Maske gesehen hat. Du musst ihr dein Gesicht ja buchstäblich hingehalten haben. So genau hat sie dich beschrieben. So genau war das Phantombild von dir in der Zeitung. Ich jedenfalls habe dich sofort erkannt.“

„Offenbar erinnern sich nicht nur deine Ohren. Du hast auch ein optisches Gedächtnis.“

„Habe ich. Und ich dachte: Sieh einer an! Wie wir uns ähneln. Als hätten wir uns abgesprochen. Wir machen das Gleiche. Haargenau. Wir beuten einsame Herzen aus. Und wir sind Einbrecher. Allerdings bist du auch Raubtäter. Du kannst gewalttätig sein. Das traue ich mich nicht. Aber ich bin ja auch“, sie lächelte hinreißend, „eine Frau.“

„Du machst Einbrüche?“, fragte er erstaunt.

„Wie du. Nur ein paar Nummern kleiner. Nicht so gekonnt.“

„Ich bestelle noch zwei Cognac.“

„Mindestens.“ Sie wartete ab, bis er das veranlasst hatte. Dann: „Die Phantomzeichnung damals — hattest du Probleme?“

„Nicht die Spur. Nichts. Ich war natürlich beunruhigt. Einige der geprellten Damen, dachte ich, werden sich melden. Aber entweder sind das alle keine Zeitungsleser oder sie haben mir verziehen.“

„Jean im Glück.“

„Hoffentlich.“

Der nächste Cognac wurde gebracht. Die Serviererin fragte, ob sie kassieren dürfe, sie werde gleich abgelöst. Wenk gab ein großzügiges Trinkgeld. Die Frau dankte erleichtert. Vielleicht hatte sie befürchtet, das ramponierte Pärchen würde die Zeche schuldig bleiben.

„Wir sollten auf du trinken“, schlug er vor. „Was meinst du?“

Sie lachte. „Da wir uns schon eine ganze Weile duzen, vermute ich, es geht dir nur darum, mich zu küssen.“

„Stimmt.“

„Sag mir erst, wie es weitergeht?“

„Ich bleibe eine Weile hier. Ich habe viel vor. Lohnende Coups. Aber gefährlich. Ich könnte einen Partner gebrauchen. Besser noch: eine Partnerin mit Erfahrung. Ich mache sehr viel Geld. Denn ich klaue nicht nur Schmuck und Geld. Ich klaue auch heiße Unterlagen aus den Safes. Verträge, geheime Abmachungen, Forschungsberichte — Sachen, mit denen man die Leute erpressen kann. Das ist lukrativ (Gewinn bringend). Aber die Zahl meiner Feinde wächst täglich. Es sind einflussreiche, großkotzige Typen. Eines Tages werden sie sich zusammentun und Jagd auf mich machen.“

„Wir hören vorher auf.“

Sein Lächeln wurde wärmer. „Wir?“

„Hast du hier schon eine Adresse?“

„Ich wollte mir was mieten.“

„Vergiss es! Kannst bei mir einziehen. Und das ist nicht in Bad Schanzlahr. Das habe ich nur geflunkert.“

„Ich glaube, ich fange an, mich in dich zu verlieben.“

Sie lachte. „Sagt das der Heiratsschwindler oder der Meisterdieb?“

„Das sagt Jean-René Wenk.“

Helga schwieg und senkte den Blick. Wenk fragte, ob er noch eine Runde Cognac bestellen sollte.

„Lieber nicht, Jean. Denn eigentlich habe ich heute noch was vor. Dazu brauche ich einen klaren Kopf. Ich habe die Sache geplant. Ich kann sie nur heute durchziehen. Donnerstags, am späten Nachmittag — da ist Heribert Kulse immer sternhagelvoll. Keine Ahnung, warum er den Donnerstag wählt für seine alkoholische Ausschweifung. Jedenfalls kann ich dann ohne Probleme in seine Villa einsteigen — rückseitig.“

Wenk hob eine Braue, eine Geste, die bei den meisten Menschen albern wirkt. Ihm stand sie gut.

„Wie du dir denken kannst, Helga, sammele ich Infos und Hinweise wie ein Besessener. Bevor ich mich entschlossen habe, hier anzudocken, ist Vorarbeit gelaufen. Ich habe mich schlau gemacht über das, was hier läuft. Wer ist wer — in der Ober- und Unterwelt. Von einem alten, stinkreichen Kerl namens Heribert Kulse weiß ich, dass er der führende Kopf im Drogenhandel ist. Macht sich selbst die Hände nicht dreckig, hat aber beste Verbindungen bis China und Chicago und zieht die Fäden im Hintergrund.“

Helga nickte. „Den meine ich.“

Er blinzelte anerkennend. „Zecht er zu Hause oder in einer Kneipe?“

„Daheim. Er lebt auch allein. Er ist schon ein bisschen taperig und verlässt kaum das Haus. Aber er spielt immer noch gern den großen Boss. Ich vermute, bei ihm kann ich allerhand holen.“

„Das hast du geplant — trotz unserem Rendezvous?“

„Klar! Ich dachte mir, entweder du bist nach einer halben Stunde bereits auf der Flucht — oder es läuft so, wie es jetzt läuft, und wir werden ein Team.“

„Können wir nun endlich auf du anstoßen?“

„Okay, jetzt darfst du mich küssen.“

4. Treffpunkt toter Briefkasten

Vorbei der Sonnenschein. Innerhalb einer halben Stunde hatte sich der Himmel mit düsteren Wolken bezogen. Es wurde bitterkalt. Eisiger Wind fauchte durch die Straßen. Überall gingen die Lichter an — auch in der Nauberring-Straße, die als gute Lage gilt, was Geschäfte und Restaurants betrifft.

TKKG und Oskar belegten im Che Italia einen Fenstertisch und warteten auf Lucia.

Sie sei beim Gitarre-Unterricht, käme aber bald, hatte die freundliche Serviererin erklärt. Sie sah wie eine Italienerin aus, sprach aber Sächsisch. TKKG hatten Berge von Pizzabrot bestellt und Cappuccino (Kaffee mit Milchschaum). Oskar unterm Tisch wurde heimlich gefüttert — von Tim, der aber die scharf gewürzten Stellen vom Pizzabrot vorher abbiss. Ein Hundemagen verträgt so was nicht.

„Du verziehst meinen Hund“, sagte Gaby.

„Wie bitte?“ Tim saß seiner Freundin gegenüber und blickte in ihre Kornblumenaugen.

„Glaubst du, ich merke nicht, wie du unauffällig Riesenstücke unter den Tisch fallen lässt?! Außerdem schmatzt Oskar.“

Tim fühlte sich ertappt. „Ein Cockerspaniel hat immer Hunger. Und verzogen ist Oskar sowieso.“

„Aber nicht von mir. Er ist stubenrein, macht Platz auf Kommando und fällt nicht über den Briefträger her — wie alle anderen Hunde.“

„Deine Erziehung kann sich sehen lassen.“

„Dich erziehe ich auch noch“, lachte Gaby.

„Stubenrein ist er schon“, meinte Klößchen mit vollem Mund.

„Gleich wird mir übel“, sagte Karl. „Ich kann das nicht mit ansehen. Willi schiebt sich gleichzeitig gewürztes Pizzabrot und Schokolade rein.“

„Ich hätte auch nicht gedacht, dass das so gut schmeckt“, grinste Klößchen. „Aber ich bin begeistert. Man muss eben ganz neue Wege gehen, um die Kochkunst zu beleben.“

Jetzt, am frühen Nachmittag, waren sie die einzigen Gäste. Die Pizzeria war modern eingerichtet: an weiß getünchten Wänden Gemälde italienischer Landschaften, eine elegante Bartheke im Hintergrund. Dort konnte der eilige Gast einen Imbiss nehmen bei einem Glas Wein. Abends, das wusste Tim, war es hier brechend voll. An etwa vierzig weiß gedeckten Tischen wurden dann italienische Spezialitäten serviert. Und köstliche Weine.

Eigentlich, dachte Tim, ist die Bezeichnung Pizzeria irreführend. Das Che Italia ist ein Nobelrestaurant, in dem man auch hervorragende Pizzen bekommt. Klar doch! Schutzgeld-Erpresser sehen hier ihren Weizen blühen.

In diesem Moment kam Lucia herein.

Sie trug ihre Klampfe in einer dafür vorgesehenen Segeltuchtasche, bemerkte TKKG sofort und schien zu erschrecken.

Gaby hob winkend die Hand. Die Serviererin sagte etwas zu Lucia und das Mädchen kam an den Tisch.

Lucia war schlank, kleiner als Gaby, ausgestattet mit dunklen Mandelaugen und schwarzem Haar, das sie oft als Mittelzopf trug — wie heute. Ein liebliches Geschöpf — und genau von dem Typ, bei dessen Anblick Klößchen sich über die Haare streicht und den Pullover über seine rundliche Mitte zieht. Auch jetzt sprühte sein, Klößchens, Blick vor Begeisterung.

Lucia lächelte und gab allen die Hand.

„O weh!“, meinte sie und setzte sich zu ihnen.

„Warum o weh?“, fragte Tim.

„Weil ich ahne, weshalb ihr hier seid.“ Sie wandte sich an Gaby. „Ich hätte das gestern nicht sagen sollen. Es ist mir rausgerutscht.“

Hm!, dachte Tim. Sie sagt das so froh, dass man meinen könnte, es wäre ihr absichtlich passiert.

„Und wie ich euch kenne“, redete sie weiter, „lasst ihr jetzt nicht locker, sondern wollt alles wissen. Nicht wahr?“ Sie hatte die Stimme gesenkt.

Gaby beugte sich vor. „Lucia, du kannst uns vertrauen. Wir werden nichts tun, was dich oder deine Eltern in Schwierigkeiten bringt.“

Lucia nickte, seufzte, blickte unter den Tisch, streichelte Oskar und deutete dann auf das restliche Pizzabrot und die Cappuccino-Tassen.

„Ihr seid eingeladen. Gebongt?“

„Aber nein“, meinte Tim. „Wir sind zahlende Gäste und werden auch...“

„Bitte!“, fiel sie ihm ins Wort. „Ich möchte euch einladen. Ich bin doch hier zu Hause.“

„Also gut“, meinte Gaby. „Wir bedanken uns.“

Tim vergewisserte sich, dass die Serviererin in der Küche war und auch sonst niemand lauschen konnte.

„Es stimmt also, Lucia, dass von deinem Vater Schutzgeld gefordert wird. Das ist Erpressung und übelste Gangster-Methode. Was weißt du?“

„Ich sag’s euch unterm Siegel der Verschwiegenheit“, begann sie: „Mein Vater muss jede Woche 1000 Euro abliefern. Ich weiß nicht an wen. Papa würde das auch nie verraten. Er hat viel zu viel Angst. Er bringt das Geld zu einem so genannten toten Briefkasten. Von dort holen die Gangster es ab. Wo das ist“, sie hob die Schultern, „keine Ahnung. Gehört habe ich das alles ganz zufällig. Nämlich, als sich Papa mit Claudio Pinantini unterhielt. Das ist ein Kollege. Er hat eine Bodega in der Vincent-Allee. Auch er wird erpresst, hat Todesangst und ist machtlos. Das mit dem Roma und dem Tivoli hat alle geschockt. Niemand wird reden.“

„Weißt du, an welchem Tag dein Papa das Geld abliefert?“, forschte Tim.

„Immer freitags. Freitagmittag.“

„Also morgen“, nickte Tim. Die Entschlossenheit in seinem Gesicht spannte die Haut.

„Claudio Pinantini muss sonntags abliefern. Immer nach dem Gottesdienst. Da habe er das Geld, nämlich 1500 — immer schon bei sich, sagte er. Es brenne ihm wie Feuer in der Brusttasche und der Gottesdienst mache deshalb überhaupt keinen Spaß mehr.“

„Keiner würde das lustig finden“, meinte Klößchen.

„Was meinst du?“, fragte Karl. „Den Gottesdienst oder die Situation als solche?“

„Beides.“

Tim überlegte. „Glaubst du, dass dein Vater die Gangster kennt? Der tote Briefkasten spricht dagegen. Andererseits könnte es eine vereinfachte Methode für die Ablieferung sein.“

„Ich glaube nicht, dass Papa oder sonst jemand die Gangster kennt. Als er mit Claudio gesprochen hat, war nur von dem-Kerl-am-Telefon die Rede.“ Lucia fröstelte. Für einen Moment schlang sie die Arme um sich. „Was... werdet ihr tun?“

Tim grinste. „Ganz zufällig beobachten wir, wie dein Papa das Geld hinterlegt. Solche Zufälle kommen vor im wirklichen Leben — zumal bei Durchblickern wie uns, die wir ja sehr umtriebig sind. Beim Anblick des Zasters machen wir uns Gedanken und legen uns auf die Lauer. Wenn das Erfolg hat, sind wir ein Stück weiter.“

Lucia nickte eifrig. „Dann sagt ihr Gabys Vater, was Sache ist.“

„Kommissar Glockner“, erklärte Tim, „ist leider für längere Zeit in Amerika — dienstlich. Wir müssten uns an Bauer-Rottleben wenden — genannt Schrottleben aber zu dem haben wir gar kein Vertrauen. Schrottleben würde die Sache vergeigen. Oder so lange auf Eis legen, bis es kein italienisches Restaurant mehr gibt in unserer Millionenstadt. Und das wäre die Vorstufe zum Weltuntergang.“

Lucia lächelte. „Trinkt ihr noch einen Cappuccino mit mir?“

5. „Hinten hat was geklirrt!“

Der Wind fauchte durch die Aschdorfer Allee. Kein Mensch war zu sehen. Die noblen Grundstücke hatten sich mit Hecken umgürtet. Die Laternen brannten bereits. Nachher würde es regnen.

Kommissar Bauer-Rottleben hatte seinen Wagen in einer Seitenstraße geparkt und sich den Hut ins Gesicht gezogen. Außerdem achtete der Kriminalbeamte darauf, dass ihn niemand bemerkte.

Er war groß, dicklich, hatte feuchte Lippen und lächelte fast immer. Zwei Ehefrauen hatten sich von ihm getrennt — im Abstand vor sechs Jahren. Von der Ersten war er selbstverständlich auch geschieden, mit der Zweiten lebte er in Scheidung. Sie stritten seit Monaten über die Höhe der Unterhaltszahlung. Wenn Schrottleben von seinen Ehemaligen sprach, packte er nur Gemeinheiten und Boshaftes aus. Die Kollegen im Präsidium hörten ihm nicht zu. Seine Niedertracht war ihnen zuwider. Aber am Stammtisch, wo er jede Woche Schnapsrunden schmiss, war man ganz seiner Meinung.

Kinder hatte er zum Glück nicht. Die mochte er ebenso wenig wie Tiere.

Der Kommissar trat durch eine eiserne Pforte, eilte zu einer protzigen Villa und klingelte.

Heribert Kulse öffnete die Tür. Der Geruch von Wodka schwallte ins Freie. Kulse war unsicher auf den Beinen, stützte sich am Türrahmen ab und glotzte Schrottleben an aus blutunterlaufenen Augen. Der große Boss des Drogenhandels war alt. Eine gebeugte Gestalt, ein Gesicht voller hängender Falten — aber der Blick hatte nichts von seiner gnadenlosen Kälte verloren.

Kulse war stolz darauf, dass er Drogen nie auch nur gekostet hatte. Das überließ er den willensschwachen Versagern, die ihm durch ihren Rauschgiftkonsum zu seinem riesigen Vermögen verholfen hatten. Kulse war lediglich dem Alkohol zugetan. Nach seiner Auffassung war das keine Droge, sondern ein fröhliches Getränk. Und einmal in der Woche wollte er fröhlich sein. Donnerstags. Weil er den Donnerstag für seinen Glückstag hielt. Den Donnerstag verbrachte Kulse mit zwei Flaschen Wodka.

„Bauer?“, meinte er ungnädig. „Was willst du? Heute ist Donnerstag. Da werde ich nicht gestört. Oder hast du dein Geld nicht gekriegt?“

„Darum geht’s nicht.“

Der Kommissar ging an ihm vorbei, als wäre er hier zu Hause. Absichtlich hinterließ er den Dreck seiner Schuhsohlen auf dem sündteuren Teppich. Der bedeckte die Marmorfliesen der Eingangshalle. Hinter der Tür standen drei Paar Schlosspantoffeln — also riesige Filzschlappen, in die man samt Straßenschuhen schlüpft — damit der wertvolle Teppich geschont wird. Kulse hasste Schmutz auf seinen Teppichen. Die wenigen Personen, die sein Haus betreten durften, mussten in die Pantoffeln.

„Sondern?“

Er sprach, ohne zu lallen. Aber beim Umdrehen hätte es ihn fast umgeworfen. Er torkelte und musste sich an die Wand stützen.

„Meine Kollegen“, sagte Schrottleben, „haben dich wieder im Visier. In den nächsten Tagen holen sie dich zum Verhör.“

Der Alte grinste. „Das wie vielte Mal wäre das? Mein Anwalt wird mich rausholen wie immer. Aber du bist nervös, was? Könnte ja sein, dass ich eines Tages schlapp mache — im Verhör — oder mich verquatsche. Dann fliegst du auf, Bauer. Als so ‘ne Art stiller Teilhaber.“

„Du verpfeifst alte Freunde nicht. Außerdem war ich nie dein Teilhaber.“

„Indirekt schon. Wäre doch eine Sensation. Seit Jahren verrät Kommissar Bauer-Rottleben bevorstehende Maßnahmen der Polizei. Von jeder Razzia wusste und weiß ich. Immer kann ich rechtzeitig handeln. Und für die Tipps bezahle ich dich fürstlich. Jaja, du bist die undichte Stelle im Präsidium.“

Das geht mir am A... vorbei, dachte Schrottleben. Doch jetzt hob er lauschend den Kopf. „Hast du Besuch?“

„Mensch, du hast die Pantinen nicht an!“, brüllte Kulse. „Du verdreckst mir den Teppich.“

„Ob du Besuch hast?“

„Nein, habe ich nicht. Donnerstags nie. Zieh die Pantinen an!“

„Hinten im Haus war ein Geräusch.“

„Du sollst die Pantinen anziehen“, schrie Kulse. „Siehst du nicht, was du anrichtest?!“

Idiot!, dachte der Kommissar. Aber er stieg in die Filzschlappen.

„Hinten hat was geklirrt.“

Der Drogenboss hatte sich auf den Teppich gekniet und strich mit den Fingern schwarze Erdkrumen, zertretene Blätterreste und einen Schnipsel Silberpapier zusammen.

„Der Teppich muss gereinigt werden. Die Kosten ziehe ich dir ab. Hinten ist ein Fenster offen. Manchmal brauche ich frische Luft.“

„Ich seh nach.“

Schrottleben kannte das Haus. In den meisten Räumen war er schon gewesen, natürlich mit Pantoffeln an den Füßen.

Am Ende eines Flurs, der zur Hintertür führte, war zwischen diesem Eingang und der Gästetoilette tatsächlich ein schmales Fenster geöffnet. Draußen legte sich eine frühe Dämmerung über den hinteren Teil des parkgroßen Grundstücks.

Schrottleben beugte sich hinaus und blickte nach beiden Seiten. Irgendwas beunruhigte ihn. Auf seine Empfindung konnte er sich meistens verlassen. Doch er sah nichts Verdächtiges.

Als er den Kopf zurückzog, vermeinte er, den schwachen Duft eines Parfüms wahrzunehmen. Hatte der Alte Damenbesuch? Sicher nicht. Vielleicht lag in der Toilette eine stark duftende Seife.

Schrottleben streckte schon die Hand aus zur WC-Klinke, um nachzusehen, unterließ es dann aber, weil Kulse in diesem Moment was Unverständliches rief.

Schrottleben skatete auf den Pantinen zurück. Was ein Riesenglück war für Helga Drewes, die frisch gebackene Komplizin des Meisterdiebs.

Vor wenigen Minuten war sie durch das einladend geöffnete Fenster eingestiegen. Zu ihrer Überraschung war Kulse noch leidlich zurechnungsfähig und ließ einen Besucher ein.

Helga hatte das Gespräch belauscht und kaum ihren Ohren getraut. Gab’s also auch im Präsidium unter der sonst so vorbildlichen Polizei ein schwarzes Schaf. Na, wunderbar!

Während sie lauschte, entdeckte sie die Pistole. Sie lag auf der inneren Fensterbank des zweiten Fensters, das sich rechts neben der Hintertür befand. Die Pistole war — wie sich später herausstellen würde, denn Helga verstand nichts von Waffen — eine S&W Mini Gun 469.

Dass Schrottleben wegen eines Geräuschs — das nicht Helga verursacht hatte, sondern der Wind — plötzlich misstrauisch wurde, war nicht vorherzusehen. Er kam.

Rasch nahm sie die Pistole und huschte in die Gästetoilette. Dort verharrte sie, Helga, mit angehaltenem Atem, die Pistole auf die Tür gerichtet.

War die Waffe geladen? Entsichert? Keine Ahnung.

Aber zum Einschüchtern würde der Anblick genügen.

Helga trug Jeans und einen schwarzen Sweater mit Kapuze, aber keine Maske. Während die Frau abwartete, wurde ihr bewusst, dass sogar ihr Sportpullover nach Parfüm duftete — nach Black Pearl, Schwarzer Perle, ihrem Lieblings-Riechstoff.

Schrottleben fand Kulse immer noch auf dem Teppich kniend vor.

„Was hast du gesagt?“

„Ich sagte, du kannst das Fenster schließen.“

„Hm.“

Bin ich sein Lakai?, dachte Schrottleben. Aber um den Drogenboss nicht noch wütender zu machen, befolgte er die Anweisung.

„Und bring meine Waffe mit!“, rief Kulse ihm nach. „Sie liegt auf dem Fensterbrett — rechts.“

Jaja, dachte Schrottleben. Er kannte die Pistole. An der rechten Griffschale war ein Stückchen vom Holz abgesplittert.

Er schloss das Fenster. Nach der Waffe suchte er vergeblich.

Vielleicht lag sie im Klo? So wie sich der Alte mit Wodka abfüllte, konnte man nicht mehr davon ausgehen, dass er seine fünf Sinne beisammen hatte.

Schrottleben sah in die Gästetoilette. Auch hier keine Waffe. Aber ein sehr starker Duft von Parfüm.

Die Handseife war klein gewaschen zu einem winzigen Stück. Schrottleben schnupperte daran. Es roch nach nichts.

Er ging zurück. „Ich finde deinen Ballermann nicht.“

„Du bist ja auch ein Bulle. Bullen finden nie etwas. Sie versauen nur anderer Leute Teppiche. Möchte nicht wissen, wie’s bei dir zu Hause aussieht. Wahrscheinlich watest du durch Unrat. Und jetzt verschwinde, Bauer! Es ist Donnerstag. Am Donnerstag will ich allein sein. Und froh gestimmt! Das ist nur noch allein möglich. Jedenfalls danke ich für die Warnung. Beim nächsten Schmiergeld werde ich’s berücksichtigen.“

Als hinter Schrottleben die Haustür ins Schloss fiel, blieb er einen Moment stehen.

Es war dunkler geworden. Ein lautloser Nieselregen fiel auf die Großstadt. In einiger Entfernung bellte ein Hund, dumpf und grollend. Vom übernächsten Grundstück fuhr leise ein Wagen ab.

Schrottleben lief zu seinem Fahrzeug, einem unauffälligen Opel, setzte sich hinters Lenkrad und nahm das Handy aus dem Fach.

Ludwig Bauer-Rottleben, sein Bruder, meldete sich sofort.

„Historischer Gasthof Grüner Baum. Guten Abend.“

„Ludwig, ich bin’s.“

„Hallo, Wilhelm.“

„Wann kann ich vorbeikommen?“

„Am besten gleich. Wir öffnen ja erst um sechs.“

„Bin schon unterwegs.“

Schrottleben unterbrach die Verbindung und startete seinen Wagen. Bäume säumten die Aschdorfer Allee. Nach etwa 100 Metern fuhr er an einem parkenden Wagen vorbei.

Es war ein kleines, dunkles Fahrzeug. Er achtete weder auf Marke noch Modell. Aber für einen flüchtigen Moment bemerkte er, dass eine Frau hinterm Lenkrad saß. Sie rauchte.

Sein Scheinwerferlicht streifte sie. Ihr Gesicht wandte sich ihm zu: eine Blondine im dunklen Pullover.

Dann war Schrottleben vorbei und er dachte sich nichts weiter. Nach 20 Minuten Fahrt hielt er vor dem Gasthof Grüner Baum, einem 200-jährigen Gebäude am Rande der Altstadt.

Das alte Gemäuer blickte auf eine ebenso lange Geschichte als Gasthof zurück. Baulich war es gut in Schuss, innen urig, gemütlich und trotz aller Deftigkeit ziemlich vornehm. Wer hier speiste, musste tief in die Tasche greifen. Wer nicht mindestens zwei Tage vorher bestellte, konnte nicht mit einem freien Tisch rechnen.

Schrottleben betätigte den Türklopfer an der zweiflügeligen, wuchtigen Eichentür und sein Bruder ließ ihn ein.

Ludwig war etwas jünger als der Kommissar. Hätte man einen Fremden raten lassen, wer welcher sei — wäre Ludwig als Kommissar eingeschätzt worden und Schrottleben als Wirt. Null Ähnlichkeit zwischen den beiden. Ludwig war kantig, bewegte sich rasch, hatte einen stechenden Blick und strichdünne Lippen. Wenn Kollegen von ihm redeten, hieß er nur der Hartknochen. Er wusste das und bezog es zu Recht auf seine rüden Methoden, anderen das Wasser abzugraben.

Schrottleben sah sich um, obwohl er alles längst kannte.

Dicke Mauern, wuchtige Säulen, Nischen, Eichentische, die aber weiß und mit viel Silber gedeckt waren. Die Lampen hingen tief und waren aus Kupfer. Man fühlte sich wie in einer Schänke für den Adel so um 1820.

Sie setzten sich an einen Tisch.

„Willst du was trinken, Wilhelm?“

Schrottleben schüttelte den Kopf. „Ich komme gerade von Kulse. Bei dem die Luft zu atmen, ist wie drei doppelte Wodka.“

Ludwig nickte und kam zum Thema. „Wie ich dir sagte — ich werde erpresst. Schutzgeld. Von dir weiß ich — und du weißt es von Glockner dass die Italiener erpresst werden. Vermutlich. Aber die Gangster beschränken sich nicht auf die Pasta-Köche. Wilhelm, das greift um sich. Das wird zur Seuche.“

„Scheint so.“

„Scheint so, scheint so! He, wozu habe ich einen Bruder bei der Polizei?“

„Was stellst du dir vor? Beim Roma und beim Tivoli tappen noch alle im Dunkeln.“

„Dreimal hat man mich angerufen. Immer dieselbe Stimme. Dreimal habe ich dem Kerl gesagt, dass ich ihn und seine Konsorten mit dem Hackmesser bearbeite, wenn man mir dumm kommt. Wilhelm, ich denke nicht daran, denen auch nur einen Euro zu zahlen. Mit mir kann man das nicht machen.“

„Und?“

„Sie wollen mir noch eine Chance geben, Vernunft anzunehmen. So drückt es der Kerl aus, der mich anruft. Okay, ich werde so tun. Und ich werde sagen, dass ich wissen will, mit wem ich’s zu tun habe. Sie sollen jemanden herschicken — spätabends, wenn die Gäste gegangen sind.“

„Darauf gehen die nicht ein.“

„Vielleicht doch. Ich glaube, die fühlen sich riesig.“

„Und dann, Ludwig? Willst du einen Sondertarif aushandeln?“

Der Wirt, der eher aussah wie ein abgehalfterter Fußballtrainer, grinste. Dann erklärte er Schrottleben, was er sich vorstellte.

6. Sieglinde, die spuckende Witwe

Wegen der vergrippten Kunstlehrerin fielen am Freitag die beiden letzten Schulstunden aus. Das war seit gestern bekannt in der 9b. — Aber, dachte Tim, selbst wenn Dr. Sabine Artfein plötzlich gesundet wäre — auf uns hätte sie verzichten müssen. So herrlich Kunstgeschichte auch ist — Maßnahmen gegen Schutzgeld-Erpressung haben Vorfahrt.

Jetzt — noch vor dem 12-Uhr-Läuten — lauerten TKKG in der Nauberring-Straße, in Sichtweite des Che Italia. Sie standen in einem Hausdurchgang, der zu einem Hinterhof führte. Oskar war nicht dabei, aber jeder hatte sein Bike. Von Lucia wussten TKKG, dass ihr Vater immer zu Fuß loszog, wenn er das Schutzgeld zum toten Briefkasten brachte. Sogar bei Regenwetter. Vermutlich war der Weg nicht allzu weit.

Gaby stand ganz vorn und spähte um die Mauerkante. Nur Tims Freundin kannte Luciano Corsa.

„Tausend Euro jede Woche“, sagte Tim. „Ein Schweinegeld. Das muss erst mal verdient sein. Erpressung ist wie Raub, nur feiger. Mir würde sich der Blinddarm umdrehen vor Wut — wenn ich so mein Geld verliere.“

„Einser Taschengeld“, meint Karl, „ist uninteressant für Erpresser. Kleinrentner und unsereins sind vor denen sicher.“

„Die aber nicht vor uns“, erwiderte Tim durch die Zähne.

„Er kommt!“, rief Gaby.

Jetzt spähten auch die Jungs.

Ein Mann war aus der Pizzeria gekommen: mittelgroß, schlank, dunkelhaarig, mit schmalem Gesicht. Tim schätzte ihn auf Anfang vierzig. Er trug einen olivgrünen Regenmantel, der bis an die Knöchel reichte, und stülpte sich jetzt einen dunklen Hut auf den Kopf — mit viel zu breiter Krempe. Für diesen Hut hätte Luciano Corsa mindestens 190 cm groß sein müssen.

„Starke Mütze“, meinte Klößchen. „Ersetzt Sonnenbrille und Regenschirm.“

Lucias Vater kam in ihre Richtung. Den Kopf hielt er gesenkt. Trotzdem wichen TKKG in den Durchgang zurück. Corsa ging auf der anderen Straßenseite.

Tim sah sein Gesicht im Profil. Total depresso, dachte der TKKG-Häuptling, wie auf dem Weg zu ‘ner Beerdigung. — Sie folgten ihm, schoben ihre Bikes und hielten genügend Abstand. Corsa sah sich nicht um.

Die Vermutung, es sei nicht weit, erwies sich als Irrtum. Corsa brauchte offenbar einen langen Spaziergang, um Frust und Wut auf Normalmaß abzusenken — wofür es ja bekanntlich nichts Besseres gibt als intensive Bewegung. Er ging rasch, gegen den eisigen Wind gestemmt, und hielt manchmal seinen Hut fest. Der lange Mantel flatterte um seine Beine. Corsa ging und ging, hielt sich stadtauswärts. Klößchen begann erst zu murren, fiel dann zurück — weil er sich stärken musste mit Schoko aus der Hosentasche.

„Ich ahne, wohin er will“, sagte Tim, nachdem sie eine halbe Stunde gelaufen waren: „Zum Fürstenhofer Friedhof.“

„Die Richtung stimmt“, nickte Gaby.

Sie trug ihren blauen Anorak und ein blaues Stirnband, das sie allerdings absetzte, wenn sie sich mit dem Fahrradhelm behütete. Jetzt baumelten alle Schutzhelme am Lenker.

„Außerdem“, meinte Karl, „ist ein Friedhof bestens geeignet für einen toten Briefkasten. Damit meine ich nicht, weil dort ohnehin alles tot ist, sondern wegen der Versteckmöglichkeiten.“

Der Fürstenhofer Friedhof ist groß, erstreckt sich vom Stadtteil Fürstenhof bis zur Stadtgrenze. Eine U-Bahn-Linie führt vorbei. Es gibt einen Parkplatz für mindesten 120 Fahrzeuge. Das gesamte Gottesacker-Gelände wird von einer mannshohen Mauer umgeben, die alt ist und schadhaft. Der Friedhof gilt als romantisch und schön — mit seinen alten Bäumen, vielen Büschen und Ziersträuchern. Das älteste Grab ist aus dem Jahre 1711. Nachts treiben sich zahlreiche Füchse herum, Wildkaninchen sowieso.

Das Haupttor stand offen.

TKKG beobachteten, wie Corsa den Friedhof betrat und geradeaus weiterging.

„Wir müssen aufrücken“, bestimmte Tim, „sonst verlieren wir ihn aus den Augen. Dich, Gaby, kennt er. Besser, du versteckst dich abseits der Blickrichtung: hinter den hohen Grabsteinen dort.“

„Ich leiste Gaby Gesellschaft“, verkündete Klößchen. „Damit ich mal wieder zu Puste komme. Diese Verfolgungen sind das Letzte. Immer Hetze und man weiß nie, wann sie endet.“

„Wir warten hinter der Marmorgruft“, sagte Gaby. „Aber seid bitte zurück, bevor es endgültig dunkel wird.“

Das bezog sich nicht auf die Tageszeit, sondern auf den rabenschwarzen Himmel. Der Novembertag war eigentlich kein Tag, sondern eine grau angestrichene Nacht. Nur der starke Wind, der die Wolken trieb, verhinderte, dass der Regen losprasselte.

Fahrräder waren verboten. Sie wurden am Tor abgestellt, Tim und Karl sausten los. Corsa war gerade noch in Sicht. Jetzt bog er nach links ab und verschwand hinter Büschen. Tim sprintete. Karl kam nicht mit, außerdem beschlug seine Brille. Tim hatte gut 200 Meter vor sich. In den Sekunden, da Corsa unbeobachtet war, konnte sonst was sein.

Ich muss auf den Parallelweg, dachte der TKKG-Häuptling — und hechtete über ein Familiengrab, ohne irgendwas zu beschädigen. Dann zwischen zwei Gräbern entlang. Noch ein Sprung über eine frisch ausgehobene Grube — bereit für die morgige Beerdigung. Jetzt war Tim auf dem Parallelweg — und sah Corsa weit vor sich, wo er, den Kopf gesenkt, ihm entgegenkam.

Er ist auf dem Rückweg!, durchzuckte es Tim. Zum Geier! Er hat die Kohle schon abgeliefert.

Corsa fummelte an seinem Mantel, schloss die oberen Knöpfe.

Tim tauchte hinter einen türgroßen Grabstein und duckte sich.

Corsa eilte vorbei.

Tim folgte ihm. Hinter einem Marmorengel kam Karl hervor. Er polierte seine Brille.

Sie folgten Lucias Vater und beobachteten, wie er den Friedhof verließ und sich auf den Rückweg machte.

„Hast du gesehen, wo der tote Briefkasten ist?“, fragte Karl.

„Nein. Das haben wir verschnarcht, weil wir zum Schluss zu trödelig waren. Aber ich weiß ungefähr, wo Corsa kehrtgemacht hat. Dort müssen wir suchen. Eins der Gräber zwischen dem Haupt- und dem Parallelweg. Das können nur wenige sein.“

Tim pfiff auf zwei Fingern. Gaby und Klößchen hörten ihn und kamen heran.

Während der nächsten zehn Minuten suchten TKKG rechts und links des Seitenweges, den Luciano Corsa für seinen Rundgang benutzt hatte. Je zwei Grabstätten grenzten mit den Rückseiten aneinander. Alte Ruhestätten, die Grabsteine verwittert. Drei machten trotzdem einen gepflegten Eindruck, waren frisch bepflanzt und mit Blumenschalen verschönt. Das vierte Grab verwilderte. Offenbar hatte Alexander v. Gredewitz, Oberstleutnant a.D., verblichen 1959, keine Nachfahren mehr — jedenfalls keine, die Geld für den Friedhofsgärtner locker machten oder selbst Hand anlegten.

Der Grabstein verschwand hinter Farnen. Sie verbargen auch die Blechschachtel. Klößchen entdeckte sie, als er über die Grabumrandung stolperte und in die Farne fiel. Mit dem Gesicht landete er auf der Blechschachtel. Sie war etwas kleiner als ein Hausbriefkasten.

Klößchen hatte sich die Backe aufgeschrammt. Fluchend versetzte er der Schachtel einen Tritt. Sie flog auf den Weg und wäre fast gegen Gabys Beine geprallt.

„Pass doch auf, du Tölpel!“, schimpfte sie.

„Dich wollte ich nicht treffen. Das verdammte Ding lag im Weg.“

Tim beugte sich über die Schachtel. Sie war neu und tarn-grün angestrichen. An der oberen Schmalseite saß der Deckel fest drauf. Tim nahm ihn ab.

„Der tote Briefkasten! Wir haben ihn.“

Tim schüttelte den Inhalt heraus: fünf verschlossene Briefumschläge. Alle im Format 23,5 x 12,5 cm. Alle in braun. Jeder trug ein code-artiges Zeichen.

„Wahnsinn!“, flüsterte Gaby. „Ist da überall Geld drin?“

„Garantiert!“ Tim zückte sein Taschenmesser und benutzte die kleine Klinge als Brieföffner.

Jeder Umschlag enthielt gebündeltes Geld. Sie zählten.

„Im A7-Umschlag“, meinte Klößchen — und meinte den mit Filzstift aufgemalten Code, „sind 1000 Euro. Im D4 ebenfalls.“

„1500 im G9“, meldete Karl.

Gaby hatte sogar 2000 Euro im F1-Umschlag gefunden.

„Bei mir steht Z3 drauf“, sagte Tim, „und 800 Euro sind drin. Scheint der kleinste gastronomische Betrieb zu sein, den die Erpresser zur Kasse bitten. Der Code steht natürlich für das jeweilige Restaurant und ist nur dem Täter und dem Opfer bekannt. A7 oder D4 muss das Che Italia sein.“

„Und nun?“, fragte Karl.

Tim hatte nach allen Seiten gespäht. Und niemanden entdeckt. Offenbar waren sie allein auf dem Friedhof.

Was wundert’s!, dachte der TKKG-Häuptling. Bei diesem Wetter hat selbst der anhänglichste Hinterbliebene keine Lust, seine Gräber novemberfein zu machen. Bis zum Volkstrauertag und Totensonntag ist ja noch Zeit.

„Die Erpresser holen offensichtlich nicht die Einzelbeträge ab“, sagte er, „sondern sammeln die unfreiwilligen Spenden erst ein, wenn ein Sümmchen beisammen ist. Jetzt ist es das. Vielleicht haben wir Glück und der Inkasso-Grumpie (Inkasso=Geldeinforderung) tanzt an.“

„Heißt das“, fragte Klößchen, „wir verbringen den restlichen Nachmittag hier, versteckt liegend unter den Ziersträuchern, und frieren uns das Sitzpolster ab?“

Tim schüttelte den Kopf. „Wir machen uns nützlich. Wir pflegen ein paar Gräber.“

„Pflegen?“, fragte Karl.

„Unkraut zupfen! Blumenschalen bewässern! Mit dem Papiertuch den Grabstein polieren! Lass dir was einfallen.“

„Bei fremden Gräbern?“, sagte Klößchen. „Ich glaube, du spinnst.“

„Dann leg dich unter die Ziersträucher und lass deinen Hinterschinken vereisen.“

Klößchen seufzte. „Also gut, ich kratze Vogelkacke von Grabkreuzen. Hoffentlich werden wir öffentlich belobigt.“ Tim steckte das Geld in die Umschläge zurück und schob diese in die Blechschachtel. Verschlossen wurde sie wieder zwischen die Farne gelegt. Die sahen allerdings schlimm aus, waren niedergedrückt oder abgebrochen unter Klößchens Gewicht. Sie wurden aufgerichtet, so gut es ging, und Gaby betupfte die Schramme auf Klößchens Backe.

„Kann sein, dass es ein bisschen brennt. Aber du wirst nicht daran sterben.“

„Das würdest du auch sagen, wenn ich den Kopf unterm Arm trage.“

„Mitnichten. Dann hättest du mein volles Mitgefühl.“ TKKG wählten sich Gräber aus rund um den toten Briefkasten. Klößchen wurschtelte halbherzig und legte ausgedehnte Pausen ein, um Schokolade zu futtern. Karl schrubbte einen Marmorstein, der das eigentlich nicht brauchte. Gaby versorgte die Keramikschalen auf einem Familiengrab mit Frischwasser aus der Gießkanne.

Tim hatte sich einen kleinen Rübenacker vorgenommen — jedenfalls eine verwahrloste Ruhestätte. Hier ruhte Egon Faistläber, geboren 1931, verstorben 1999 — Konzertagent. Auf seiner Ruhestätte gediehen Brennnessel, Lieschgras, Klee und sogar Brombeerranken. Tim jätete. Da das Grab noch nicht alt war, überraschte der Zustand.

Ist wie Gartenarbeit, dachte der TKKG-Häuptling, und die macht Spaß. Er, Tim, war regelrecht in sein Tun vertieft und hockte mit dem Rücken zum Tor.

„Da kommt wer“, zischelte Gaby, schwenkte ihre Gießkanne und blickte an ihm vorbei. „Ist aber ‘ne Dame.“

Tim drehte sich um und wäre fast erschrocken. Denn die Dame eilte auf ihn zu, wobei sie ihren eleganten Regenschirm wie einen Spazierstock einsetzte.

Sie mochte 60 sein, war groß und schlank, hatte hellblau gefärbtes Haar unter einem mondänen Hut und trug einen Designer-Mantel vom allerfeinsten Schnitt. Außerdem Handschuhe. Und eine goldgefasste Brille, die mit Funkelsteinen besetzt war.

„Heh!“, schrillte sie. „Was machst du da?!“

Sie hielt den Schirm, als wollte sie Tim damit aufspießen. Der wich zwar einen Schritt zurück, stellte sich dann aber auf in imponierender Haltung.

„Ich jäte Unkraut. Das sehen Sie doch.“

„Warum? Wieso?“, kreischte sie.

„Weil ein Grab voller Unkraut hässlich und unwürdig ist.“

„Was geht dich das an? Es ist nicht dein Grab.“

„Ist es nicht. Dann würde es anders aussehen.“

„Niemand hat dich beauftragt. Lass das Grab gefälligst wie es ist.“

„Dann sind Sie wohl eine Faistläber-Hinterbliebene?“

„Allerdings. Ich bin Sieglinde Faistläber. Und der Tote, der hier liegt, war mein... Jedenfalls war ich mit dem Kerl verheiratet. 24 grauenvolle Jahre. Ein Martyrium (Leidensweg)! Gott sei Dank! hat er sich zu Tode getrunken. Zu Lebzeiten konnte ich ihm nicht die Stirn bieten. Aber jetzt sollen alle sehen, wie sehr ich ihn verachte, hasse, verfluche. Ich lasse sein Grab verkommen.“

„Hm!“, meinte Tim nach einer nachdenklichen Pause. „Ich weiß nicht, ob das so toll ist.“

„Weshalb“, rief Gaby, „sind Sie dann 24 Jahre an seiner Seite geblieben? Wozu gibt’s denn die Scheidung?“

„Weil... weil...“ Die Frau stieß ihren Regenschirm auf den Boden und hätte fast ihren Fuß getroffen. „Also, er hatte das Geld. Und wir hatten einen Ehevertrag. Demzufolge hätte ich bei einer Scheidung nur das Existenz-Minimum gekriegt. Keine Mark mehr. Ich musste also ausharren. Aber jetzt komme ich jede Woche einmal her und — spucke auf sein Grab.“

„Immer freitags?“, forschte Tim.

Erstaunt sah sie ihn an durch ihre 1000-Euro-Brille. „Allerdings. Woher weißt du das?“

„Weil heute Freitag ist. Und zum Unkrautjäten sind Sie ja nicht hier. Wenn Sie jetzt spucken wollen — bitte sehr! Wir werden nicht lachen. Applaudieren werden wir aber auch nicht. Ich bearbeite inzwischen ein anderes Grab — zur ersatzweisen Abbüßung meiner Jugendstrafe.“

„Jugendstrafe?“ Ihre Stimme klang alarmiert.

„Leider“, nickte Tim, „hat man uns erwischt. Uns vier. Zehn Raubüberfälle konnten sie uns nachweisen. Und in der Jugendstrafanstalt war’s überhaupt nicht lustig. Aber die Reststrafe wurde dann ausgesetzt. Stattdessen müssen wir hier arbeiten. Und im Altersheim.“

Sieglindes Mund zitterte etwas. Langsam zog sie sich zurück.

„Dann werdet aber nicht wieder rückfällig“, mahnte sie. „Und — lasst Egons Grab wie es ist.“

Sie ging rückwärts, bis sie fast gestürzt wäre, drehte sich um und eilte davon, wobei sie mehrmals zurücksah. Klößchen prustete los. Karl kicherte.

Gaby sagte: „Dass du uns in deine kriminelle Vergangenheit mit reinziehst, Häuptling, finde ich gar nicht nett. Die Spuckerin hat alles geglaubt.“

„Sie hatte sogar Bammel“, wieherte Klößchen. „Jedenfalls — die Geldabholerin der Erpresser war sie nicht.“

Tim sah, wie Sieglinde durchs Tor rannte. Schon wollte er sich abwenden, doch bei dem dichten Strauch — links vom Tor, innerhalb der Mauer — bewegte sich etwas: eine große, graue Gestalt — so grau wie die umfriedende Mauer, weshalb nur die Bewegung auffiel.

Tim strengte die Augen an. Ein Mann war’s, ein großer Typ in Mantel und Hut. Die angewinkelten Arme hielten etwas vors Gesicht. Ein Fernglas? Immerhin betrug die Entfernung 350 oder 400 Meter. Und das Tageslicht war, wie gesagt, eine grau angepinselte Nacht.

„Ich glaube, unser Typ ist da, Freunde. Er steht beim Tor und beobachtet uns. Ich versuche, ranzukommen.“

Tim machte zwei hastige Schritte, bückte sich und hob ein Steinchen auf. Indem er die Faust schwenkte, lief er los.

„Frau Faistläber“, brüllte er dabei, „Sie haben Ihr Portemonnaie verloren. Warten Sie!“

Die Frau war nicht mehr zu sehen, saß vermutlich schon im Wagen und hörte ihn nicht. Tim düste zum Tor, sah aber bereits, dass sein Trick nicht funktionierte.

Die Gestalt im grauen Mantel trat eilig den Rückzug an. Tim sprintete wie auf dem Landessportfest, geriet auf fauliges Laub und hätte beinahe einen Salto gedreht.

Als er durchs Tor rannte, verschwand fernab auf der Straße ein Wagen in grauen Nebelschwaden, die der Wind vom Umland herantrug. Der Parkplatz war fast leer. Nur ein weißer Mercedes — der größte und neueste seiner Art — stand nahe der Mauer.

Sieglinde Faistläber saß hinter dem Lenkrad und blickte durch Brille und geschlossenes Seitenfenster zu Tim.

Noch bevor er am Wagen war, betätigte sie die Zentralverriegelung. Eine Hand war am Zündschlüssel, die andere lag auf dem Lenkrad.

Sieglinde hat Fracksausen, dachte er, und ist startbereit. Er grinste wie ein Bildschirm-Kasper, der Quiz-Gewinne verkündet. Und beugte sich zur Scheibe.

„Kann ich helfen, Frau Faistläber? Springt der Wagen nicht an?“

„Alles in Ordnung“, erwiderte sie durchs geschlossene Fenster.

„Warten Sie auf jemanden?“

„Ich hoffe, dass ihr bald weg seid.“

„Aha! Sie wollen noch aufs Grab spucken.“

„Und wenn — das ist meine Sache.“

„Aber ja. Wir machen auch gleich Schluss. Im Übrigen sind wir keine Straftäter. Das war nur ein Spaß. Wir sind Schüler der Internatsschule. Meine Freundin ist die Tochter von Oberkommissar Glockner. Hier auf dem Friedhof sind wir in detektivischer Absicht. Weil hier ein Typ sein Unwesen treibt. Er stiehlt die frischen Blumensträuße von den Gräbern und verkauft sie unter der Hand. Haben Sie ihn gesehen?“

Sie öffnete das Fenster einen Spalt. „Ich? Nein.“

„Da war eben ein Mann am Tor.“

„Ach, der? Ja, den habe ich bemerkt. Er hatte ein Fernglas.“

„Können Sie ihn beschreiben?“

„Ich bin an ihm vorbeigelaufen, weil ich Angst hatte — vor euch.“

„Völlig zu Unrecht. Wir sind die bravsten Kids in der Stadt. Wie sah er aus?“

„Genauer habe ich ihn erst gesehen, als er in seinen Wagen stieg.“

„Und?“

„Ich glaube, es war ein schwarzer Audi.“

„Und der Mann?“

„Ist groß, wirkt stark, könnte etwa 40 sein. Haarfarbe weiß ich nicht. Sein Gesicht — hart, würde ich sagen. Kein Geistesarbeiter, keiner, der hinterm Schreibtisch sitzt. Eher einer vom Außendienst, der sich körperlich einsetzt.“

„Super! Vielen Dank! Wollen Sie wirklich noch zum Grab?“

„Eigentlich nicht. Vielleicht sollte ich mein Ritual (Brauch) mal ausfallen lassen. Ich weiß ja, dass ich ihn hasse.“

„Vergessen Sie ihn! Dann haben Sie sich von ihm befreit. Schönen Tag noch!“

Sie fuhr ab. Tim lief zu seinen Freunden zurück. Dort wurde nicht mehr gearbeitet. Gaby hatte sich die Kapuze übers Goldhaar gezogen, Klößchen suchte die letzten Schoko-Krümel aus der Tasche, Karl wanderte von Grab zu Grab und las die Inschriften.

Tim berichtete. „Ich befürchte, der Typ hat uns schon ‘ne Weile beobachtet. Ist ja krankhaft, diese Vorsicht. Wenn schon Grabpflege verdächtig ist, was soll dann noch Vertrauen einflößen. Jedenfalls bringt es null, wenn wir hier rumlauern. Deshalb nehmen wir das Geld mit. Das heißt, ich nehme es an mich. In die Blechschachtel legen wir einen Zettel. Mit meinem Namen, meiner Handy-Nummer und der Internats-Telefonnummer. Und dem Hinweis, dass ich das Geld gegen 20 Prozent Finderlohn rausgebe. Mal sehen, was dann passiert.“

„Zwanzig Prozent sind Wucher“, meinte Klößchen. „Oder 1260 Euro“, rechnete Karl aus.

Gaby machte ein bedenkliches Gesicht. „Vielleicht kaufen die Erpresser uns ab, dass wir das Geld zufällig gefunden haben. Aber sie könnten auch wissen, was Sache ist. Möglicherweise haben sie beobachtet, wie wir Lucias Vater gefolgt sind. Eben bist du abgezischt, Tim, wie ein wilder Stier. Das sah nicht nach Hallo-wir-haben-was-gefunden aus, sondern nach gleich-krieg-ich-dich-du-Verbrecher.“ Tim nickte. „Ich teile deine Bedenken, Pfote. Aber versuchen müssen wir’s trotzdem. Oder gibt’s einen besseren Vorschlag? Also, Karl, bitte Zettel und Kugelschreiber!“ Der Computer-Experte kramte in seinem City-Rucksack. „Da fällt mir ein: Sagte ich euch schon, dass ich heute Abend nicht dabei bin, falls sich was tut. Meine Eltern bestehen darauf, dass ich mitgehe — in die Oper, ‘ne Premiere. Von La Traviata.“

„Hört sich gut an“, meinte Klößchen.

7. Wenk belauscht die Verschwörung

Jean-René Wenk, genannt Meisterdieb, war begeistert. So hatte er sich den ersten Tag in der Millionenstadt, die er nun vielfältig heimsuchen wollte, nicht vorgestellt: Trotz des anfänglichen Schocks bei der Begegnung mit Helga. O ja, diese tolle Blondine hatte ihm gezeigt, dass nicht nur einer wie er im kriminellen Zwielicht was leistet.

Sie bewohnte einen kleinen Bungalow am Stadtrand. Wenk war bei ihr eingezogen. Dass sie ein Liebespaar wurden, stand sozusagen auf dem Programm. Aber nicht als erster oder zweiter Punkt auf der Liste. Denn der Tag war ja schon verplant — mit Helgas Einbruch bei Heribert Kulse, dem wodkaseligen Drogendealer.

Dort war es allerdings nicht so gelaufen, wie sie sich’s gedacht hatte. Einzige Beute eine kleine Pistole, eine Mini-Gun. Aber Infos hatte Helga mitgebracht — Infos von unschätzbarem Wert. Wer ahnt denn auch, dass ein leitender Kommissar im Präsidium — Kommissar Wilhelm Bauer-Rottleben, den Helga vom Hörensagen kannte — auf Kulses Gehaltsliste steht. Ein Bulle, der sich schmieren ließ! Unglaublich!

Wer weiß, wann und wobei uns das nützlich sein wird, dachte Wenk.

Heute, am zweiten Tag, war er an der Reihe. Einen gewissen Arthur Breschke wollte er — als ungebetener Gast — beehren. Zwar nicht ihn persönlich, sondern dessen Villa.

Breschke war leitender Angestellter in einem Industrie-Konzern, der in guten wie in schlechten Zeiten einen enormen Reibach machte und auch als Globalplayer weltweit Bedeutung hatte. Breschke war geschieden und kinderlos, sein Haus tagsüber menschenleer.

Der Meisterdieb war auf ihn aufmerksam geworden, weil Arthur Breschke in Fachkreisen etwas galt. Nämlich bei den Sammlern wertvoller Münzen. Vor allem Goldmünzen aus den letzten Jahrhunderten hatte er offenbar kiloweise gehortet. Das Gerücht ging um: zu Flause in einem Tresor.

Auf diesen Schatz hatte es Wenk heute abgesehen, am Freitag, einem kalten und dunklen Novembertag.

17.11 Uhr.

Die Breschke-Villa in der Glossen-Allee hatte schmiedeeiserne Ziergitter an allen Fenstern der Rückfront. Aber das Schloss der Kellertür hätte Wenk mit einer Büroklammer öffnen können. Sein Hightech-Einbruchswerkzeug, das er im Lederrucksack bei sich trug, war dafür fast zu fein.

Unmittelbar vor dem Einbruch hatte Wenk bei Breschke — privat — angerufen. Mehrmals. Es könnt ja sein, dass doch jemand da war. War aber nicht. Nur der Anrufbeantworter meldete sich.

17.19 Uhr.

Wenk stieg die Kellertreppe hinauf und sah sich im Erdgeschoss um. Der Rucksack war jetzt etwas schwerer. Denn in Breschkes Weinkeller hatte Wenk mit raschem Blick zwei Jahrhundertweine entdeckt — Rotweine. Die ließ er mitgehen.

17.25 Uhr.

Der Tresor stand in einem Nebenraum des Arbeitszimmers, war so groß wie ein Schrankkoffer und ein ziemlich altes Modell. Wenk grinste. Für einen Wald- und Wiesen-Einbrecher mochte das ein unüberwindliches Hindernis sein, eine unknackbare Nuss. Aber nicht für Wenk.

Zwölf Minuten, dachte er, dann ist er offen. Vielleicht schaffe ich’s in zehn.

Er trug dünne Gummihandschuhe, legte den Rucksack ab, nahm die speziellen Werkzeuge heraus und setzte seine Lesebrille auf.

17.26 Uhr.

Wenk hörte das Geräusch. Das Tor zur Einfahrt — vorn an der Glossen-Allee — klirrte.

Der Meisterdieb trat ans Fenster und sah hinaus.

Das zweiflügelige Eisentor reagierte auf den elektronischen Befehl, hatte sich bereits geöffnet und eine dunkle Limousine rollte aufs Grundstück und hielt vor dem Haus. Zwei Männer stiegen aus.

Verdammt! Wenk befand sich im Obergeschoss. Und er war sich klar, dass er den Rückweg nicht schaffen würde. Schon hörte Wenk die Stimmen der Männer im Erdgeschoss.

Dort freilich hatte er keine Spur hinterlassen. Die Tür zur Kellertreppe war geschlossen, die Außentür des Kellers ebenfalls. Abgeschlossen war die allerdings nicht.

Nur wenn sie die beiden Superweine trinken wollen, dachte er, merken sie, dass was nicht stimmt.

Sich verstecken, leise atmen, Geduld üben — war jetzt angesagt. Wahrscheinlich würden sie nicht lange bleiben — so wie der Wagen geparkt war: vor dem Eingang, etwas schräg, nur fünf Schritte von der schicken Garage entfernt.

Wenk horchte. Die beiden blieben unten. Er wickelte seinen Schal um eine der Weinflaschen — damit nichts klirrte — verstaute sein gesamtes Zeug im Rucksack und schulterte ihn.

Durchs Arbeitszimmer schlich der Meisterdieb hinaus auf die Galerie, die das Obergeschoss architektonisch verschönte. Übers Geländer lugte er hinunter. In dem großen Kaminzimmer — dem Mittelpunkt des Hauses — brannte Licht.

Die beiden Männer waren Brüder. Wenk sah’s mit einem Blick. Beide blond, etwa 40 und 45 Jahre alt, der eine etwas fülliger, beide konservativ gekleidet mit Westen-Anzügen. Die Gesichter konnte Wenk aus seiner Vogelperspektive nur ungenau erkennen. Sie wirkten abgearbeitet und mürrisch. Beide rauchten.

„...will ich nicht, nein, will ich nicht“, sagte der eine mit breiiger Stimme, „dass Meurich das Rennen macht. Nicht Fabian Meurich! Nein! Den Kerl muss ich verhindern. Muss ich! Den Kerl als stellvertretenden Direktor in der Abteilung neben mir — und ich raste aus, Hugo. Ich krieg die Krätze! Um Meurich zu verhindern, ist mir jedes Mittel recht. Deshalb... also, du wirst es jetzt hören. Du bist dann der Überbringer.“

„Klar doch, Bruderherz“, nickte Hugo. Er war der Dünnere.

Arthur — es musste Arthur Breschke sein, immerhin hatte Wenk sein Foto im Münz-Sammler-Journal gesehen — griff zum Telefon.

Es war 17.33 Uhr.

*

Telefon. Meurich saß auf der Kante seines Schreibtisches, war in finstere Gedanken versunken und kaute am Fingernagel. Meurich, 32 und in fünf Sprachen perfekt, sah aus, als ginge er notfalls über Leichen.

Seine Uhr zeigte 17.33 Uhr.

„Ja?“, meldete er sich.

„Herr Fabian Meurich?“, fragte eine gequetschte Stimme, die offensichtlich verstellt war.

„Ja. Bin ich.“

„Tut mir Leid, dass ich störe. Und dass ich meinen Namen nicht nennen werde. Aber ich habe was für Sie. Wie der Zufall so will: Vom Freund eines Bekannten, der einen Bruder hat, hörte ich — im Gittl-Konzern, also bei Ihrem Arbeitgeber, könnten Sie einen Karrieresprung machen. Zum stellvertretenden Direktor in der Marketing-Abteilung Mittelmeer-Anrainer und Naher Osten. Ein Superjob wäre das, was?! Aber es gibt einen Mitbewerber.“

„He, Verehrtester! Wer sind Sie?“

„Ihr Freund.“

„Na, wunderbar! Dann reden Sie weiter.“

„Ich sprach von Ihrem Mitbewerber.“

„Sie meinen Jens Niermeier.“

„Nach allem, was man hört, hat er die Nase vorn.“

„Mir traue ich mehr zu. Alles wird sich noch rausstellen.“

„Herr Meurich, ich habe Material über Niermeier.“

„Material? Lächerlich! Niermeier wurde überprüft. Seine Vergangenheit ist so blitzsauber wie... wie mein Klo-deckel.“

„Haben Sie am Dienstag Zeitung gelesen? In die Arztpraxis von Professor Werch wurde eingebrochen.“

„Habe ich nicht gelesen. Und?“

„Der Einbrecher hat in der Patienten-Kartei geschnüffelt — in der elektronischen. Muss wohl ein Profi gewesen sein, technisch auf dem Quivive (voll drauf). Jedenfalls hat er interessante Infos mitgenommen. Unter anderem über Niermeier.“

„Sind Sie dieser... Einbrecher?“

„Jedenfalls habe ich die Infos, einen hübschen Ausdruck. Mit genauen Vermerken. Man muss natürlich ein bisschen Mediziner-Latein verstehen, um daraus klug zu werden.“

„Und?“

„Niermeier hat eine Krankheit, über die man nicht gern spricht. Er ist hoch infektiös. Falls Sie ihn mal einladen wollen — lassen Sie ihn nicht auf Ihre blitzblanke Klobrille.“

„Niermeier und... Unmöglich! Der gehört zu keiner Risikogruppe und...“

„Was hat das damit zu tun“, unterbrach ihn der Anrufer. „Erwischen kann es jeden. Dazu gehört nur etwas Pech. Also, der Ausdruck kostet 5000 Euro. Wollen Sie oder wollen Sie nicht?“

„Wo treffen wir uns?“

„Parkhaus Hochstraße, dritte Etage.“

„Wann?“

„Sagen wir: in einer halben Stunde. Also um zehn nach sechs. Kommen Sie allein. Der Mann, der Ihnen den Auszug bringt, trägt einen dunklen Trench und Sonnenbrille, er wird Sie mit Namen anreden und das Geld nicht nachzählen. Denn wir vertrauen Ihnen.“

„Sie selbst geben mir nicht die Ehre?“

Der Anrufer lachte. „Ich bleibe im Hintergrund.“

8. Gefährlicher Anschlag auf Tim

Die Jungs brachten Gaby nach Hause. Dann trennten sich die Wege. Karl musste sich beeilen. Er wollte noch duschen vor der Opern-Premiere — und überhaupt: Die Aufführung begann schon um 19 Uhr.

Tim und Klößchen radelten durch die Stadt, südwärts, duckten sich über die Lenker, weil der Wind ins Gesicht stach. Die frühe Dämmerung legte sich übers Land. Es war noch kälter geworden. Klößchen freute sich aufs Abendessen im Internat. Tim dachte nach.

Die Internatsschule liegt bekanntlich südlich der Stadt, zu erreichen über eine Zubringerstraße, eine von Bäumen gesäumte Chaussee. Zu beiden Seiten breiten sich Felder aus, die jetzt abgeerntet waren, dahinter erstrecken sich Weiden. In der Ferne zieht der Wald einen dunklen Strich, war aber in der Dunkelheit nicht mehr auszumachen. Früher endete die Zubringerstraße beim Internatsgelände, gerierte sich als Sackgasse, führte sich tatsächlich so auf. Inzwischen aber zweigen zwei Landstraßen ab, eine östlich, eine westlich: die Anbindung zu stadtnahen Dörfern im Umland. Gemütlich joggend, beträgt die Entfernung zwischen Schule und Stadtgrenze etwa 20 Minuten. Mit dem Bike geht es schneller, mit dem Wagen wie im Fluge.

Tim hatte die Briefumschläge mit dem Geld in die Innentaschen seiner Windjacke gesteckt. Ab und zu fühlte er danach. Nicht auszudenken, wenn er die eine oder andere Summe verlor.

Auf der Chaussee war es dunkel. Es gibt zwar Laternen, aber meistens brennen die nicht. Trotzdem kein Problem für die Jungs. Sie kennen jede Kurve wie den Verlauf ihrer Handlinien. Mit geschlossenen Augen hätten sie den Weg gefunden.

Tim überlegte. Die graue Gestalt mit dem Fernglas — seit wann hatte der Typ sie beobachtet? Wie viel konnte er sich zusammenreimen? Traf Gabys Befürchtung zu?

Vor Tim flog ein großer Vogel auf, rabenschwarz im Licht der Fahrradlampe. Eine Krähe? Eine Dohle? Der Gefiederte schwebte zwischen die Bäume. Der Flügelschlag zitterte in der Abendluft wie reißendes Seidenpapier.

Klößchen, der hinter Tim fuhr, rief: „Wahrscheinlich gibt es Hering in Rahmsoße. Wir haben Freitag.“

„Hering gab’s vorige Woche. Vielleicht kriegen wir Thunfisch.“

„Lieber so ein Abendessen als gar kein Abendessen.“

In diesem Moment hörte Tim den Wagen. Er fuhr in dieselbe Richtung, kam hinter ihnen und näherte sich rasch.

Tim hielt sich hart rechts, dicht neben dem Chausseegraben.

Das Scheinwerferlicht strahlte an Tim vorbei, warf seinen verzerrten Schatten gegen die Bäume.

Der Wagen drehte auf, war jetzt auf gleicher Höhe mit Klößchen.

Einer unserer Pauker, fuhr es Tim durch den Kopf, ist das nicht. Der TKKG-Häuptling blickte über die linke Schulter hinter sich. Für eine Sekunde wurde er geblendet. Aber sofort erloschen die Scheinwerfer und der Wagen — eine geballte Masse in Schwarz — schoss auf Tim zu.

Es ging um eine Zehntel-, vielleicht nur eine Hundertstel-Sekunde. Keine Überlegung war möglich. Nur Instinkt. Tim warf sich nach rechts. Gleichzeitig schrie er auf, unartikuliert, um Klößchen zu warnen.

Trotz des Ausweichmanövers wurde der TKKG-Häuptling touchiert, ein fast sanftes Streifen am Arm. Die Berührung galt nur dem Stoff der Jacke — trotzdem: Zusammen mit dem eigenen Schlenker reichte es.

Tim stürzte in den Graben, kopfüber. Ohne seine Sportlichkeit wäre es schlimm ausgegangen. Doch nun landete er elegant wie auf der Judomatte, allerdings nicht so sauber.

Der Graben war voller Wasser. Mit den Armen im Liegestütz bremste Tim den Sturz ab. Bis zu den Ellbogen sank er ein. Sein Fahrrad polterte hinterher und landete ihm im Kreuz. Immerhin blieb die Lampe an. Sie beschien — schräg aufwärts — kahle Zweige und einen zerfetzten Kinderdrachen, der sich dort verheddert hatte.

„Tim!“ Klößchen brüllte. „Wo bist du? Lebst du noch? Um Himmels willen.“

Tim hörte und sah, wie der Wagen mit einem Affenzahn weiterpreschte, die Scheinwerfer wieder eingeschaltet und nun schon weit voraus. Eben bog er auf die östliche Landstraße ein und verschwand im dichten Nebel.

„Hier bin ich. Ich lebe.“

Tim erhob sich aus dem schlammigen Wasser. Er war nass und verdreckt von Kopf bis Fuß.

„Bist du verletzt?“

Klößchen richtete seine Lampe auf ihn.

„Ich glaube nicht. Nein, keine Spur. Ich bin nur wütend. Das war ein Anschlag. Der Versuch schwerer Körperverletzung. Ein Auto ist eine tödliche Waffe. Frontal sowieso — und schlimm genug, wenn man gestreift wird.“

„Der Saukerl hat im letzten Moment dunkel gemacht.“

„Klar doch. Damit wir das Nummernschild nicht sehen. Das heißt, es war sein eigener Wagen. Nicht mal, dass er einen klaut für den Anschlag — sind wir ihm wert. Ich wette, es war ein dunkler Audi. Der Wagen, den Sieglinde Faistläber gesehen hat. Aber das hilft uns nicht weiter.“

„Mann, Häuptling! Wir stehen in der Schusslinie.“

„Das Gefühl habe ich auch. Außerdem friere ich.“

Mit klammen Fingern öffnete Tim den Reißverschluss seiner Jacke und holte die Umschläge heraus. Sie waren nass, ebenso die Banknoten.

„Den Zaster müssen wir trocknen“, meinte Klößchen. „Am besten auf der Heizung im Adlernest.“

Tims Bike war heil. Sie fuhren mit Höllentempo. Zehn Minuten später schälte sich der TKKG-Häuptling zähneklappernd aus seinen nassen Klamotten, drehte die Heizung in der Bude Adlernest auf volle Pulle und schlüpfte in seinen Trainingsanzug. Auf dem Tisch — der viel zu groß ist für die enge, aber urgemütliche, holzgetäfelte Bude — breiteten sie die Banknoten aus. Alle waren pitschnass.

„Die Farbe ist offenbar wasserfest“, stellte Klößchen fest. „Muss auch sein.“ Er grinste. „Sonst gäbe es ja keine Geldwäsche.“

„Ich glaube, unter dem Begriff musst du dir was anderes vorstellen. Nämlich, wie man dreckiges Geld aus Verbrechen — dem Drogenhandel zum Beispiel — in sauberes Geld verwandelt, dem niemand mehr ansieht, woher es kommt. Dazu braucht man Scheinfirmen, die nach Ehrlichkeit duften und angeblich große Einkünfte haben. Das Geld, das von dort kommt, ist unverdächtig. Die Banken nehmen es gern. Der Trick dabei ist, das es diese Scheinfirma eben gar nicht gibt. Es ist nur eine Adresse im Ausland, über die das Geld gewaschen wird.“

Klößchen nickte. „So ungefähr habe ich mir das vorgestellt. Aber wir müssen das Geld ja nicht waschen. Es muss lediglich getrocknet werden.“

Sorgfältig hängten sie Hunderter, Zweihunderter und auch einen Fünfhunderter über die Heizung.

Als sie fertig waren, klopfte es an die Tür, die dann fast gleichzeitig geöffnet wurde — wie das üblich ist, wenn ein Pauker naht: Die Privatsphäre (Privatbereich) wird nur scheinbar respektiert.

Dr. Kelvin Snorebag war Erzieher und Englischlehrer. Er war jung und beliebt. Sein englischer Name täuschte. Er hatte zwar einen englischen Vater, war aber hier geboren und besaß die deutsche Staatsbürgerschaft — wie auch sein Vater, der sich schon vor einem halben Jahrhundert in der TKKG-Stadt niedergelassen hatte — als Arzt.

Snorebag machte die vorgezogene Abendrunde.

„Hallo, Tim und Willi! Alles gesund? Seid ihr fürs Wochenende beurlaubt oder...“

Er stockte. Sein Blick hing an der Heizung, vielmehr an den Geldscheinen.

„Was ist denn das?“

„Geld“, erklärte Klößchen.

„Das sehe ich. Habt ihr euer Sparschwein geschlachtet? Das sind ja mindestens 5000 Euro.“

„6300“, erwiderte Klößchen und sah Tim Hilfe suchend an.

„Gefunden“, erzählte der TKKG-Häuptling. „Es lag in einer Pfütze am Hauptbahnhof. Eingepackt in einen neutralen Umschlag, ohne Vermerk.“

Mit der Fußspitze schob Tim unauffällig den Papierkorb unter den Tisch. Die nassen Umschläge mit den Code-Nummern hätten Fragen aufgeworfen.

Snorebag grinste. „Wolltet ihr halbe-halbe machen? Mit einem Drittel bin ich dabei.“

„Aber Herr Doktor!“, tat Tim empört. „Das wäre ja Fundunterschlagung. Nein, morgen bringen wir die Kohle zum Fundamt.“

„Brav so! Aber vergesst nicht: Euch steht ein Finderlohn zu.“

Klößchen nickte. „Wir überlegen gerade, ob wir den vorher abziehen sollen. Aber das würde wohl doch einen etwas gierigen Eindruck machen.“

Snorebag trat näher zur Heizung, betrachtete die Banknoten, seufzte und empfahl sich mit breitem Grinsen.

„Ich glaube“, sagte Klößchen, „er hätte das Geld behalten. Empörend! So einer will uns zu aufrechten Menschen erziehen. Sag mal, hat das Fundamt am Samstag geöffnet?“ Tim grinste. „Eher nicht.“

„Wohin dann am Wochenende mit wertvollen Fundstücken?“

„Die kannst du bei der Polizei abliefern. Das ist zwar auch eine Behörde, aber da ist immer jemand anwesend.“ Klößchen schüttelte den Kopf. „Stell dir vor, wir bringen das Geld zu Schrottleben.“

Tim lachte. „Wie ich den einschätze, wäre das, als würden wir ihn zur Unterschlagung anstiften.“

9. Kein Sachwert, trotzdem heiße Beute

Ein zufälliger Beobachter hätte sie für ein Ehepaar gehalten. Kein ,altes‘ — wie man so sagt aber verheiratet seit x Jahren, aneinander gewöhnt, immer noch verliebt und aufeinander achtend. Jean-René Wenk und Helga Drewes machten durchaus diesen Eindruck.

Jetzt — es war früher Abend — saßen sie im Wohnraum des Bungalows, den die Frau schon lange bewohnte. Sie hatte den Tisch gedeckt. Es gab einfache Kost: Brot, Butter, Salami und Käse. Beide tranken Bier. Wenk konnte mit vollem Mund sprechen, ohne dass es nervte. Er spuckte nicht und es klang auch nicht zum Davonlaufen.

„...habe ich mindestens ein Dutzend Fotos gemacht“, mit dem Messer deutete er auf die kleine Spezialkamera, die auf der Couch lag: „Von Hugo Breschke und diesem Meurich. Im Parkhaus — bei der Übergabe der brisanten Unterlagen über den Mitbewerber Niermeier. Meurich hat bar bezahlt und Hugo hat tatsächlich nicht nachgezählt.“

„Dich haben sie nicht bemerkt?“ Sie nippte von ihrem Bier.

„Nein. Ich war versteckt hinter einem Landrover. Meine Kamera arbeitet ohne Blitzlicht, hat aber einen lichtstarken Film. Die Fotos sind der absolute Beweis.“

„Was ist dieser Meurich für ein Typ?“

„Den als Vorgesetzten — und ich würde Amok laufen. Er ist jung, hager, trägt eine Hornbrille, hat garantiert keine Spur von Humor und würde für berufliche Vorteile seine Mutter verkaufen. Er wirkt auf mich ein bisschen psychopathisch (in seiner Persönlichkeit gestört). Ich kann mir vorstellen, dass er unter gewissen Bedingungen ausrastet.“

Helga nickte.

„Den Tresor“, fuhr Wenk fort, „konnte ich leider nicht öffnen. Dazu reichte die Zeit nicht. Aber die Goldmünzen kriege ich noch — später. Als die beiden Breschkes das Haus verließen, bin ich natürlich sofort zum Parkhaus gefahren und habe mich postiert. Ich habe so eine Ahnung, dass die Sache nicht so ist, wie sie sich darstellt. Da kann noch allerhand passieren. Jedenfalls ist es ein fetter Brocken für uns. Wir können die Breschkes erpressen, bis sie Blut schwitzen.“

Helga legte ihr Besteck auf den Teller. „Fällt dir auf, Jean, wie uns die Umstände behandeln. Nahezu auf gleiche Weise. Ich wollte bei Kulse Beute machen, habe stattdessen belauscht und nun tolle Daumenschrauben in der Hand für diesen Kommissar Bauer-Rottleben. Bei dir lief es ähnlich. Keine Sachwertbeute, aber Material zum Erpressen.“ Wenk nickte. „Damit muss man umgehen können. Es macht mehr Mühe und ist nicht ungefährlich. Aber der Gewinn ist viel größer.“

„Ich finde“, lächelte sie, „wir zwei sind ein tolles Gespann.

10. Der Erpresser ruft an

Tim überlegte. Soll ich Gaby anrufen und von dem Anschlag berichten? Lieber nicht. Es würde sie nur beunruhigen. — Im Adlernest war’s sehr warm geworden. Die Heizung brummte. Klößchen hatte schon geunkt, sein Schokovorrat könnte schmelzen. Jetzt stand Tims Freund an der Heizung und sammelte die Banknoten ein. Sie waren trocken, sahen allerdings etwas wellig aus. Klößchen legte sie auf den Tisch und versuchte sie mit der Hand zu glätten. Das gelang nur zum Teil.

„Egal“, meinte er. „Geld ist Geld, der Zustand zweitrangig. Wenn ich da an früher denke — an die Zeit vor dem Euro. Weißt du noch, Tim: die italienischen Lire-Banknoten. Die sahen manchmal aus wie Putzlumpen, abgegriffen und schmuddelig. Trotzdem war’s Geld. Und wenn ich mit meinen Eltern in Italien war, hatte ich immer ein dickes Portemonnaie. Weil die Lira ja im Verhältnis zur DM nicht viel wert war. Für eine DM gab’s 1000 Lire. Da hatte ich immer große Zahlen in der Tasche, wenn ich Schoko kaufen ging.“

„Tempi passati (vergangene Zeiten)“, Tim hob die Schultern. „Jetzt sollten wir wieder eintüten. Falls wir die Kohle abliefern müssen, darf s kein Missverständnis geben. Die Erpresser sollen mit einem Blick feststellen, dass keins ihrer Opfer was schuldig ist. Sonst sind wir noch schuld daran, dass ein Pasta-Tempel in Flammen aufgeht.“ Er sah zur Uhr. „Bin gespannt, wann die anrufen.“

„Ich befürchte, es ist gleich so weit“, meinte Klößchen.

Auch die codierten Umschläge waren auf der Heizung getrocknet worden.

Klößchen betrachtete sie ratlos. „Weißt du noch, welche Summe in welchem war?“

„Selbstverständlich.“

„Bewundernswert.“

„Du bist entschuldigt. Du hattest ja deine Schramme an der Backe. Das trübt die Aufmerksamkeit.“

Klößchen grinste. Tim zählte die Geldbeträge ab und steckte sie zurück in die Umschläge.

In diesem Moment zirpte sein Handy. Es lag auf dem Nachttisch. Tim hatte ein einfaches Rufzeichen programmiert, kein Wiegenlied, kein Morgenständchen, keine Sonate, keinen Rap, keinen Reggae, keinen Hit aus den Charts und auch keine Nationalhymne.

Er meldete sich. „Hier Tim... äh, Peter Carsten.“

„Was denn nun?“, erwiderte eine raue Männerstimme. „Kannst du dich für einen Namen entscheiden?“

„Meine Freunde nennen mich Tim, für alle andern bin ich Peter Carsten. Und wer sind Sie?“

Natürlich wusste er’s längst. Aber es konnte nur von Vorteil sein, wenn ihn der Erpresser für begriffsstutzig hielt.

„Ich bin der“, kam die Antwort, „dem ihr das Geld gestohlen habt. Aus der Blechdose auf dem Grab.“

„Verstehe. Wir waren total erstaunt. So ein komisches Sparschwein, dachten wir. Aber es dürfte wohl heißes Geld sein, wie man so sagt. Habe ich Recht?“

„Du hältst jetzt den Sabbel, Klugscheißer, und sperrst deine Ohren auf. Den Finderlohn kannst du vergessen. Du wirst jetzt sofort zum Friedhof zurückfahren und das Geld in die Schachtel legen. Begriffen? Als ich dich mit dem Wagen gestreift habe, war das nur eine Warnung. Beim nächsten Mal mache ich dich platt. Oder — noch besser — ich nehme mir deine Freundin vor. Würde sie dir auch noch gefallen mit ‘nem Gesicht voller Narben, heh? Dafür bin ich Spezialist. Und glaub nicht, dass ich nur drohe. Ich und meine Leute — wir lassen uns nicht aufhalten.“

„Dann verrate ich Ihnen was, Armleuchter: Wer meine Freundin anrührt, wird sich wünschen, er wäre schon dort — und zwar als Dauerbelegung — , wo Sie mich jetzt hinbestellen. Und glauben Sie nicht, dass ich nur drohe. Im Übrigen kann ich nicht zum Friedhof kommen. Ich bin verletzt. Beim Sturz in den Chausseegraben — infolge Ihrer Warnung — habe ich mir das Handgelenk gebrochen. Und einen Zahn ausgeschlagen. Hören Sie, wie ich durch die Lücke zische? Aber Sie kriegen Ihr Geld. Das mit dem Finderlohn darf man ja schließlich versuchen, nicht wahr? Mein Freund Willi — das ist der Untersetzte mit der strammen Figur — kommt an meiner Stelle.“

„Keine Polizei. Sonst machen wir euch alle.“

„Jaja. Die Polizei lassen wir außen vor. Wir haben so was geahnt und unserem Erzieher auch nichts von Ihrer Attacke gesagt. Angeblich bin ich aus Blödheit gestürzt.“

„Das passt zu dir, nehme ich an.“

Tim erwiderte nichts.

„Sag dem Dicken“, befahl der Anrufer, „dass er sich beeilen soll.“

„Willi liegt schon im Bett. Aber in zehn Minuten bricht er auf.“

Der Anrufer schwieg. Dann war die Leitung tot.

Den Plan hatten sie abgesprochen. Es war Tims Idee. Um gleich starten zu können, trug der TKKG-Häuptling bereits die richtigen Klamotten: schwarze Winterjeans, schwarze Schnürstiefel, seinen dunkelsten Windbreaker — schwarzbraun wie Bitterschokolade mit 70 Prozent Kakaoanteil — und schwarzen Pullover. Anstelle seiner Baseballmütze zog sich Tim eine schwarze Wollmütze über die braunen Locken.

„Hallo, Ninja!“, meinte Klößchen.

„In der Kluft bin ich so dunkel wie die Nacht. Also, du wartest zehn Minuten. Nimmst dann den normalen Weg. Verlier um Himmels willen das Geld nicht! Denk an die Taschenlampe, damit du dich auf dem Friedhof zurechtfindest.“

„Ich lege das Geld zurück“, nickte Klößchen, „und ziehe wieder ab. Aber am Unteren Retzelweg warte ich hinter dem Kiosk darauf, dass du dich meldest, über Handy.“

Tims Plan war einfach. Der TKKG-Häuptling würde sofort loszischen, aber nicht über die Zubringerstraße jagen, sondern mit seinem Mountainbike querfeldein brettern — über Feldwege in totaler Dunkelheit. Damit konnte er sicher sein, dass keiner der Erpresser ihn bemerkte — falls die Internatsschule beobachtet wurde. Denn natürlich wollte Tim nicht durch das Tor — den erleuchteten Haupteingang — biken, vielmehr das Gelände über die dunkle Rückseite verlassen.

„Du lässt dir Zeit“, sagte Tim, „ich fahre höchstes Tempo. Ich bin mindestens 15 Minuten vor dir beim Friedhof. Dort werde ich — außer Sichtweite vom Tor — über die Mauer klettern. Wenn du kommst, habe ich mich schon versteckt — beim Gredewitz-Grab. Vielleicht stoße ich gleich auf den Typ mit der Schnarchstimme. Vielleicht kommt er später. Jedenfalls wird er sein blaues Wunder erleben.“

„Und wenn es mehrere sind?“

„Mehr als zwei werden es bestimmt nicht sein. Die schaffe ich. Notfalls nehme ich ‘nen Knüppel.“

Tim sah auf die Uhr. Es war nach 20 Uhr. Das hieß, er musste sich hinausschleichen — durfte keinem Pauker, keinem Erzieher begegnen, nicht mal dem gutmütigen Snorebag.

Auf die Strickleiter konnten sie allerdings zunächst verzichten. Denn um diese Zeit waren die Internatsgebäude noch nicht abgeschlossen, ebenso wenig der Fahrradschuppen — und auch das Tor stand noch offen. Vermutlich blieb der Ausflug unbemerkt, denn Snorebag, der heute der EvD (Erzieher vom Dienst) war, machte seine Runde nur einmal.

Freilich: Nachher, wenn sie zurückkamen, mussten die Jungs klettern. Deshalb war auch ein Flurfenster nur angelehnt und davor — im Weinlaub der Außenfront — hing die Strickleiter bis hinunter in den dunklen Winkel einer vorspringenden Mauer.

Vorhin hatten sie den Rückweg vorbereitet. Wenn die Strickleiter nicht gebraucht wurde, war sie auf dem Dachboden versteckt.

„Alles klar?“, fragte Tim und öffnete leise die Tür.

Klößchen — damit beschäftigt, sich anzuziehen — nickte. Ihm war nicht geheuer.

11. Meurich rastet aus

Fabian Meurich — der schon in den Knien federte für den bevorstehenden Karrieresprung — sorgte an diesem Abend dafür, dass sich die Ereignisse überstürzten.

Kaum, dass er im Parkhaus die Unterlagen über seinen Konkurrenten Niermeier erhalten hatte — für 5000 Euro, händigte er das Material seinem Chef aus.

Dr. Gittl, der Chef des Gittl-Konzerns, blieb oft bis Mitternacht im Büro. Er gehörte zu jener Sorte Unternehmer, die am liebsten alles selber macht, nur unwichtige Aufgaben anderen zur Erledigung zuleitet. Gittl war von Jasagern und Befehlsempfängern umgeben. Lediglich die Leiter seiner Abteilungen trafen eigene Entscheidungen.

Ein solcher hoffte Meurich nun zu werden — zumal Niermeier für den ersehnten Job nicht mehr geeignet war: mit diesem Krankenblatt. Jetzt saß Meurich vor dem wuchtigen Schreibtisch des Chefs, rückte an seiner Hornbrille und bemühte sich um eine teilnahmsvolle Miene. Es sollte ausdrücken, er empfinde Mitgefühl für seinen Rivalen.

„Als Mensch tut mir Niermeier Leid“, sagte Meurich. „Als Konkurrenten sehe ich ihn so: Er hat zwar die gleichen Qualifikationen wie ich. Aber er ist krank und ich bin gesund.“

Dr. Gittls Cäsarengesicht zeigte keine Reaktion. Im Konzern galt das als schlechtes Zeichen. Denn im Allgemeinen hatte der Chef eine lebhafte Mimik.

Gittl griff zum Telefon. „Beate, verbinden Sie mich mit Professor Werch.“

Beate Lomberg, eine Endfünfzigerin, hütete als Chefsekretärin seit unendlichen Zeiten sein Vorzimmer und lebte nur für diesen Job. Wenn der Chef bis Mitternacht arbeitete, blieb auch sie auf ihrem Posten.

Zu Meurich sagte Gittl: „Werch ist mein Hausarzt.“

In den Hörer sagte er: „Hartmut, ja, ich bin’s. Ich rufe an wegen des Einbruchs bei dir. Der Täter soll sich in deiner Patientendatei umgesehen haben. Wie? Aha! — Ist ein gewisser Jens Niermeier dein Patient?“

Gittl lauschte, verabschiedete sich und legte auf.

„Tja, Meurich, da hat man Sie wohl aufs Glatteis geführt. Bei Werch war kein Einbruch. Seine Datei wäre auch gar nicht zu knacken. Und einen Patient namens Niermeier hat er nicht.“

Eine Weile starrte Meurich vor sich hin. „Wer hat mir das eingebrockt? Ich sollte mich blamieren.“

„Und blamiert haben Sie sich. Es kam Ihnen so gelegen, dass Sie nicht mal überprüft haben, ob an der Sache was dran ist. Dieser Ausdruck hier ist eine plumpe Fälschung.“ In Gittls Blick konnte Meurich lesen, wie es hier im Hause um seine Zukunft bestellt war.

*

Die Tiefgarage war leitenden Angestellten vorbehalten. Leuchtröhren verbreiteten kaltes Licht. Nur noch wenige Fahrzeuge parkten. Jens Niermeier war 34 und etwas füllig. Aber sein rundes Babygesicht täuschte. Er war ehrgeizig, ein Arbeitstier und traf gern Entscheidungen.

Mit dem Fernbedienungsschlüssel hatte er seinen Wagen geöffnet. Auch die Innenbeleuchtung ging an. Als Niermeier einsteigen wollte, spürte er die Bewegung hinter sich. Atem traf sein Genick. Niermeier drehte sich um.

Meurich hatte glasige Augen. Die sonst stets glatt gekämmten Haare hingen ihm ins Gesicht. Er roch nach Alkohol.

„Fein... eingefädelt, Niermeier“, stieß.er hervor. „Aber... das weise ich dir nach. Ich... bin noch nicht aus dem Rennen.“

„Wie? Was ist los? Wie reden Sie mit mir, Meurich! Mann, Sie sind ja betrunken.“

„Dreckskerl!“

Meurich torkelte einen Schritt auf ihn zu und schleuderte die Faust als wilden Schwinger.

Niermeier war ein Schreibtisch- und Sesseltyp — ohne Körperbewusstsein und Reflexe. Er reagierte nicht, wich nicht aus — und der Hieb traf ihn seitlich am Kiefer.

Der Mann stürzte hintenüber. Mit dem Hinterkopf schlug er auf den Betonboden.

Drei Monate würde es dauern, bis sich Jens Niermeier von der schweren Verletzung erholte.

Meurich verharrte benommen. Er stierte auf den Bewusstlosen, als könnte er’s nicht fassen.

In diesem Moment trat Beate Lomberg aus dem Lift.

12. Kein Taxi zu kriegen

Gaby saß an ihrem kleinen Schreibtisch, hatte Französisch gebüffelt, klappte jetzt die Schulbücher zu und stellte das Radio an. Seichte Musik, na ja. Oskar lag in seinem Körbchen, schnarchte, öffnete aber ein Auge und beobachtete sein Frauchen.

Im Flur klingelte das Telefon.

Gaby seufzte. Sie war allein in der Wohnung. Gabys Mutter nahm zurzeit teil an einem Yogakurs gegen Rückenschmerzen und hatte sich vor fünf Minuten auf den Weg gemacht. Es handelte sich um eine Doppelstunde. Vor 22 Uhr war mit Margots Rückkehr nicht zu rechnen.

Gaby meldete sich.

„Ich bin’s, die Lucia. Hallo, Gaby! Ich muss dich unbedingt sprechen.“ Das Mädchen klang aufgeregt. „Ich glaube, ihr habt... Jetzt ist alles noch schlimmer geworden.“ Sie holte tief Luft. Es klang wie ein Schluchzer.

„Lucia, was meinst du?“

„Mein Vater hat jetzt noch größere Probleme. Die Erpresser haben beobachtet, wie ihr ihm gefolgt seid — zu dem toten Briefkasten. Dieser eine Erpresser — der immer am Rohr ist — hat wieder angerufen und erklärt, man wüsste Bescheid. Denn ab und zu würden sie ihre Schutzgeldzahler beschatten, als Stichprobe zur Überprüfung. Und heute war das wohl so. Jedenfalls haben sie euch bemerkt. Der Erpresser hat meinen Vater heftig bedroht. Die Verbrecher wollen wissen, wieso ihr darauf gekommen seid. Papa hat natürlich wahrheitsgemäß versichert, dass er keine Ahnung habe. Dass es wohl Zufall sein müsse. Er hat geschworen, dass er euch gar nicht kennt. Aber er war sehr niedergeschlagen nach dem Telefonat und dann ist ihm eingefallen, dass ich vielleicht schuld bin.“

„Was hast du ihm gesagt, Lucia?“, fragte Gaby beklommen.

„Alles. Alles habe ich ihm gesagt. Ich belüge meinen Papa nicht. Er war erst sehr wütend. Aber dann verständnisvoll. Nun will er unbedingt, dass ihr euch raushaltet. Unbedingt! Ihr dürft nichts unternehmen, Gaby. Weil wir es sonst ausbaden müssen.“

„O weh! Wir stecken schon ziemlich tief drin. Und Tim hat... Aber keine Sorge! Das bügele ich glatt. Ich rufe Tim sofort an, damit er das Geld... Lucia, das geht in Ordnung. Kannst beruhigt sein. Aber jetzt muss ich telefonieren. Tut mir Leid, dass das so dumm läuft.“

„Ich weiß ja, dass ihr helfen wollt. Aber diesmal geht es nicht.“

Gaby legte auf. Dann wählte sie Tims Handynummer. Einen Moment später meldete sich Klößchen.

„Ja, hallo! Hier Willi Sauerlich.“

„Ich bin’s“, sagte Gaby. „Es ist wichtig. Gib mal weiter an Tim. Er wird’s dir dann erzählen.“

„Geht leider nicht, Gaby. Ich bin allein. Unser Häuptling ist schon los. Ich will auch gerade aufbrechen, hatte schon die Hand auf der Türklinke, als das Handy klingelte.“

„Was ist denn? Was läuft denn bei euch?“

„Wir sind am Ball. Aber Tim wäre beinahe verletzt worden.“ Klößchen berichtete. Und erklärte abschließend: „Ich darf nicht länger warten. Wird höchste Zeit für mich. Sonst sieht’s verdächtig aus. Jedenfalls habe ich mein neues Nachtfernglas unter der Jacke. Und das Geld im Cityrucksack. Ist mir sicherer so.“

„O Schiet! Willi, ich muss Tim informieren, weil Lucia... du sag mal: Habt ihr die Handys getauscht? Ich habe doch Tims Nummer gewählt — und du meldest dich.“

Klößchen schwieg verblüfft. Dann: „Pfote, du hast Recht. Das ist ja Tims Handy, das ich hier habe. Und meins... liegt auf dem Nachttisch. So ein Mist! Unser Häuptling hat seinen SMS-Übermittler (SMS=Short-Message-Service) vergessen. Zum Geier! Tim ist nicht zu erreichen.“

„Das fehlt uns noch!“ Gaby war entsetzt. „Tim mischt den Geldholer auf und die Verbrecher rächen sich an Luciano Corsa — und seiner Familie.“

„Was ist?“, fragte Klößchen entgeistert.

„Die Erpresser haben uns entdeckt und geben Lucias Vater die Schuld. Er hat mir ausrichten lassen, dass wir nichts mehr unternehmen sollen. Sonst muss er’s büßen.“

Klößchen gab einen blubbernden Laut von sich. „Das kann jetzt fürchterlich in die Hose gehen. Wenn der Geldholer vor mir auf dem Friedhof ist, fackelt Tim nicht lange. Dann ist der Zoff am Dampfen.“ Er stöhnte — wohl angesichts dessen, was ihn erwartete. „Aber vielleicht haben wir Glück und Tim hat noch keinen flach gelegt. Gaby, ich muss los.“

„Ja, natürlich.“

Dann war die Verbindung unterbrochen.

Gaby unterdrückte einen Anflug von Panik und nach kurzer Überlegung stand ihr Entschluss fest: Sie würde so schnell wie möglich zum Friedhof fahren, um das Schlimmste zu verhindern. Nein, dachte sie. Nicht mit dem Rad. Ich nehme mir ein Taxi.

Sie zog sich rasch an und überprüfte ihre Barschaft. Was sie im Portemonnaie hatte, würde reichen. Abermals griff sie zum Telefon und wählte den nächsten Taxistandplatz. Nach dem zehnten Läuten gab sie auf. Sie sah aus dem Fenster. Dichter Regen fiel. Unwirtlicher konnte das Wetter nicht sein. Außerdem war es der Freitagabend. Sicherlich hatten die Taxifahrer Hochbetrieb.

Gaby rief die Taxi-Zentrale an, die sich schließlich auch meldete. Eine Frau mit gehetzter Stimme erklärte, sämtliche Wagen seien zurzeit unterwegs. Sie werde aber die Adresse speichern und in einer halben Stunde käme dann ein Taxi vorbei.

„Vielen Dank!“, erwiderte Gaby. „Das ist mir leider zu spät.“

Sie schrieb rasch einen Zettel für ihre Mutter, notierte, sie müsse sich nochmal mit ihren Freunden treffen, es bestünde aber kein Grund zur Besorgnis und sie sei rechtzeitig zu Hause.

Sie steckte ihr Handy ein, tätschelte Oskar, zog sich die Kapuze über die Goldmähne, schloss die Wohnungstür von außen ab und lief die Treppe hinunter. Vom Hof holte sie ihr Rad. Es war ein weiter Weg bis zum Fürstenhofer Friedhof. Find die Route führte zum Teil durch eine einsame Gegend.

Tim wird außer sich sein, dachte Gaby, dass ich so was riskiere. Aber es hilft nichts. Da muss ich durch.

13. Das Gaunerpärchen schlägt zu

Der Meisterdieb und seine Komplizin tranken Champagner, fanden nämlich — aufgrund neuester Überlegungen, dass sie Grund hatten zum Feiern. Alles lief bestens. Was aber nicht heißen sollte, dass sie sich nun der Trägheit hin-gaben und nur ein gemütlicher Abend im Bungalow angesagt war.

„Die Anrufe erledigen wir noch“, sagte Wenk, „ist ein bewährter Grundsatz von mir: Nichts aufschieben, alles sofort erledigen. Demnächst und morgen kommt sowieso noch genug auf einen zu. Das ist immer so. Wer fängt an?“

Helga Drewes trug einen lilafarbenen Hausanzug und hatte sich mit ihrem Champagnerglas auf die Couch drapiert.

„Ich höre dir gern zu, Jean, wie du deinen Coup rund feilst.“

„Erst mal, Helga, probiere ich etwas auf gut Glück. Nur um mich schlau zu machen, ob wirklich was dahinter steckt — ich meine, ob dieser Jens Niermeier wirklich krank ist oder ob die beiden Breschkes nur phantasieren. Und ich gehe mal davon aus, dass sich dein Kommissar Bauer-Rottleben und Professor Werch nicht kennen.“

„Man weiß zwar nie, aber es müsste schon ein sehr dummer Zufall sein.“

Wenk hatte im Telefonbuch geblättert und wählte jetzt die Privatnummer von Professor Reinhard Werch. Der Arzt war zu Hause. Zwar meldete sich seine Frau. Aber nachdem sich Wenk als Kommissar Bauer-Rottleben vorgestellt und für die späte Störung entschuldigt hatte — holte sie ihren Mann ans Telefon.

Wenk machte den gleichen verbindlichen Text und kam dann zum Thema.

„Vorhin, Herr Professor, hat mich hier im Präsidium ein anonymer Anruf erreicht. Angeblich geht es darum, dass nach einem Einbruch in Ihre Praxis Daten über Patienten in falsche Hände geraten sind und...“

„Jetzt bin ich aber völlig konsterniert (verwirrt)“, wurde er von Werch unterbrochen. „Was ist denn nur los? Das nimmt ja immer schlimmere Ausmaße an. Ich verstehe das nicht. Aber die Katastrophe ist ja nun schon geschehen. Meines Wissens hat Dr. Gittl die Polizei bereits verständigt.“

„Betrifft es die Sache Meurich und Niermeier“, vermutete Wenk — und dachte: Wenn ich jetzt danebenliege, kann ich auch auflegen.

Aber es war ein Volltreffer.

„Ja, genau“, erwiderte Werch. „Dieser Einbruch bei mir — den gibt’s ja überhaupt nicht. Ich habe auch keinen Patienten namens Niermeier. Das Ganze ist wohl, wie ich von Dr. Gittl weiß, eine interne Intrige (Ränkespiel). Was dahinter steckt, werden Sie, Herr Kommissar, sicherlich ermitteln. Wissen Sie schon, dass dieser Meurich die Beherrschung verloren hat?“

„Leider nicht. Da ist offenbar ein anderer Kollege eingeschaltet worden.“

„Meurich hat seinen Rivalen schwer verletzt. Niermeier befindet sich im Stadtkrankenhaus. Auf der Intensivstation.“

„Ich werde mich sofort darum kümmern“, erklärte Wenk in entschlossenem Ton. „Sicherlich hat auch mein anonymer Anrufer seine Hand im Spiel. Ihnen, Herr Professor, erst mal herzlichen Dank. Vielleicht muss ich nochmal auf Sie zurückkommen. Dann melde ich mich. Auf Wiederhören.“

Er legte auf.

Helga war so dicht neben ihn gerückt, dass sie hatte mithören können.

„Super, Jean. Damit meine ich beides. So wie du den Heilkundigen verladen hast — und die Tatsache, dass Gewalt stattgefunden hat. Daran sind die Breschkes schuld. Die müssen jetzt sehr daran interessiert sein, dass nicht rauskommt, was sie angezettelt haben. Eine bessere Situation um sie zur Kasse zu bitten, gibt’s nicht.“

Er feixte. „Du sagst es. Jetzt bist du dran — mit Schrottleben.“

Sie überlegte. „Falls er noch — wie du eben behauptet hast — im Präsidium ist, kann ich nicht von hier aus anrufen. Denn dann hat er ‘ne Fangschaltung und wir würden auffliegen. Die Frage ist: Hat er auch zu Hause so eine hinterhältige Falle?“

„Wahrscheinlich nicht. Trotzdem habe ich gehofft, dass du dich für Vorsicht entscheidest. Bis zur Telefonzelle an der Ecke, Helga, sind’s nur 50 Meter.“

Sie lachte. „Aber es ist kalt und es regnet und hier ist es so gemütlich.“

„Im Knast ist es überhaupt nicht gemütlich.“

„Klar doch. Ich überwinde mich ja. Ich ziehe den Mantel an und nehme den Schirm. Du bleibst sicherlich hier. Das sehe ich dir an.“

„Ich mache inzwischen die nächste Flasche auf.“

Helga war nach zehn Minuten zurück. In der Diele schüttelte sie den Schirm aus und stellte ihn aufgespannt zum Trocknen.

„Ich habe ihn zu Hause erreicht. Und mich vorgestellt als Assistentin des Meisterdiebs. Erst dachte er, ich will ihn verkohlen. Aber dann habe ich zitiert, worüber die Rede war beim Drogenboss Kulse in der Villa. Wie er nicht geschnallt hat, dass ich dort im Gästeklo versteckt war — und dass ich die Mini Gun geklaut habe. Jean, der war vielleicht von der Rolle. Der hat nach Luft geschnappt. Tja, und dann habe ich ihn in deinem Namen erpresst. Dass wir 100 000 Euro wollen. Sonst sei es aus mit ihm. Und ebenso mit Kulse. Ich habe behauptet, ich hätte alles mit meinem kleinen Tonbandgerät aufgenommen. Ich weiß nicht, ob er das glaubt. Aber ich meine, ihm reicht es schon, wenn er beschuldigt wird — im Zusammenhang mit Kulse.“

„Wie steht er zu der Forderung?“

„Er sagt, er hätte das Geld nicht. Worauf ich ihm geraten habe, sich bei Kulse zu verschulden. Außerdem müsse der doch kräftig beisteuern. Denn schließlich geht’s ja auch um seinen Hintern.“

„Und?“

„Wir sollen ihm bis morgen Zeit lassen. Und uns wieder melden.“

Wenk nickte. „Ich möchte nicht in seiner Haut stecken, wenn er Kulse um Geld angeht. Uns kann egal sein, woher es kommt.“

„Hauptsache, es kommt“, lachte Helga.

14. Ohne Handy auf dem Friedhof

Das Wetter war scheußlich, aber Tims Windbreaker war einigermaßen wasserdicht. Außerdem härtet sich der TKKG-Häuptling bei jeder Gelegenheit ab und ist so gut wie nie erkältet.

Das Crosscountry-(Querfeldein-)Rennen mit dem Rad lag hinter ihm. Er war nass und schmutzig, aber absolut sicher, dass ihn kein eventueller Beschatter bemerkt hatte.

Jetzt kauerte Tim unter einem dichten Zierstrauch, der nicht Blätter, sondern Nadeln trug. Die hielten den Regen ab. Tims Position befand sich etwa 20 Meter vom Gredewitz-Grab entfernt. Auf dem Friedhof war es finster wie in einem Abflussrohr. Lediglich die ferne Lichtglocke über der Altstadt — der schwache Widerschein der Lampen und Laternen — ließ erahnen, dass es nicht nur diese Schwärze gab. Der Himmel bestand aus Wolken, dunkel und regenschwer. Das Laternenlicht von der Friedhofsstraße war so fern wie gar nicht vorhanden.

Tim war an einer Stelle über die Mauer geklettert, wo es keine Laterne gab, wohin man auch nicht einsehen konnte vom Haupteingang. Kein Wagen stand auf dem Parkplatz. Überhaupt: Tim hatte nirgendwo ein parkendes Fahrzeug gesehen. Aber das musste nichts bedeuten. Es gab ja Straßen in der Nähe. Vielleicht wartete der Geldabholer dort in seinem Kfz.

Hier ist er jedenfalls nicht, dachte der TKKG-Häuptling.

Lautlos wie ein Schatten hatte er die Umgebung des toten Briefkastens abgesucht.

Keine Menschenseele weit und breit.

Es tropfte durch das Nadeldach über ihm. Ein eiskalter Tropfen traf sein Genick und rann unter den Pullover.

Tim wechselte seine Haltung etwas, damit ihm die Beine nicht einschliefen. Mit allen Sinnen nahm er die Umgebung auf, die Geräusche des Regens, den wabernden Nebel, den Geruch des Bodens.

Tim dachte an Gaby und war froh, sie zu Hause zu wissen in ihrem behaglichen Mädchenzimmer.

Er überlegte, ob er anrufen und ihr Gute Nacht wünschen sollte. Aber er verwarf den Gedanken. Denn vielleicht war der Geldholer — oder deren zwei — bereits in der Nähe und würde ihn hören.

Immerhin bewirkte der Gedanke, dass Tim eine Feststellung machte: Er hatte sein Handy vergessen.

Oder verloren? Nein. Er entsann sich: Als er losdüste, lag es brezelbreit auf dem Tisch.

Blöd! Kommunikationsmäßig (verbindungs-/verständigungs-) war er also abgeschnitten von seinen Freunden und dem Rest der Welt.

Wie sind wir eigentlich früher klargekommen?, überlegte er. Als es noch kein Handy gab, als man zum Festanschluss musste.

Er versuchte, die Leuchtziffern seiner Armbanduhr zu erkennen. Aber die waren jetzt so dunkel wie der Grabstein vor ihm.

Hoffentlich tanzt Klößchen bald an, dachte Tim mit ungutem Gefühl. Dann kommt wenigstens ein bisschen Leben auf den Friedhof. Jedenfalls könnte es heiß zugehen, meine ich.

In der Nähe knackte ein Zweig.

*

„Jetzt sorge ich noch dafür“, sagte Jean-René Wenk, der Meisterdieb, „dass Breschke heute Nacht schlecht schläft. Dann, Helga, haben wir unser Tagessoll erfüllt. Dann ist alles in die Wege geleitet — wir müssen nur noch kassieren.“

Helga reichte ihm das Telefon, das sonst auf einem Tischchen neben der Couch stand.

„Immerhin hat Breschke sein Ziel erreicht. Dieser Meurich kommt für den begehrten Posten nicht mehr infrage.“

„Die Intriganten reiben sich die Hände“, grinste Wenk. „Noch wissen sie nicht, dass der Meisterdieb da war.“ Arthur Breschke meldete sich nach dem dritten Läuten. Seine breiige Stimme klang aufgekratzt. Vielleicht feierte er mit seinem Bruder. Über diesen, der Hugo hieß, hatte Wenk nachgedacht. Zum Gittl-Konzern gehörte Hugo ganz sicher nicht. Denn Meurich hatte ihn offensichtlich nicht gekannt — durfte ihn nicht kennen — bei der verschwörerischen Übergabe im Parkhaus.

„Breääääschke“, meldete sich Arthur.

„Feiern Sie?“, fragte Wenk.

„Wie bitte?“

„Ob Sie feiern?“

„Wer spricht dort?“

„Grund zum Feiern hätten Sie ja. Aufgrund Ihrer Intrige, Breschke, ist Meurich jetzt mega-out. Nicht nur, dass er beim Gittl-Konzern rausfliegt — der Mann wird auch woanders keine vergleichbare Stellung finden. Außerdem ist zu erwarten, dass er vor Gericht wegen schwerer Körperverletzung eins drauf kriegt.“

„Wer spricht dort?“

„Wie Sie sich denken können, werde ich Ihnen meinen Namen nicht nennen.“

„Ich rede mit niemanden, den ich nicht kenne.“

„Mit mir werden Sie reden müssen, Breschke. Denn ich bin der Einzige — außer Bruder Hugo natürlich — der von Ihrer Intrige weiß. Eigentlich ein plumpes Ding — zumal ja nichts stimmt. Es gibt überhaupt keinen Einbruch bei Professor Werch und mit Niermeier ist alles in Ordnung.“

Breschke schwieg. Wahrscheinlich fingerte er nervös nach seinen Blutdruck-Tabletten — von denen man nur hoffen konnte, dass sie helfen würden und niemand an den Nebenwirkungen starb.

„Sind Sie noch da?“, fragte Wenk.

Helga, neben ihm sitzend, lachte lautlos.

„Was... wollen Sie?“

Breschkes Stimme klang wie ein Mund voller Stampfkartoffeln.

„Interessiert Sie denn gar nicht, woher ich das alles
weiß?“

„Woher wissen Sie das alles?“

„Ich war in Ihrem Haus, Breschke. Als sich das alles abspielte, stand ich oben auf der Galerie. Eigentlich wollte ich ja Ihren Safe knacken und die Münzsammlung mitnehmen. Aber Sie und Hugo kamen unerwartet nach Hause. Schon mal von dem Meisterdieb gehört? So haben mich die Medien getauft. Tja, und natürlich habe ich immer meine perfekte Hightech-Ausrüstung dabei. Eine richtige Spionage-Ausrüstung für Lauschangriffe und unbemerktes Ablichten. Ich war dann im Parkhaus und habe schöne Fotos gemacht — von Ihrem Bruder und Meurich. Ihren Bruder kann man identifizieren. Ich will damit sagen: Die Intrige kann ich Ihnen nachweisen. Und selbst dabei im Dunkeln bleiben. Aber Ihnen, Breschke, gehen die Hinterbacken auf Grundeis — wenn die Sache aufkommt.“

Breschke schluckte. Dann: „Wie viel?“

„Erstens die Münzsammlung. Und zwar die ganze. Ich weiß genau, was sie enthält. Und zusätzlich 50 000 Euro.“

„Sind Sie... wahnsinnig?! Meine Münzen sind über eine Million wert.“

„Unter Sammlern. Ich kriege höchstens ein Drittel, weil ich’s über Hehler veräußern muss.“

„Veräußern? Sagt man in Ihrem... Milieu veräußern?“

„Denken Sie etwa, ich wäre aus der Gosse? — Haben Sie 50 000 in bar?“

„Natürlich nicht.“

„Aber morgen können Sie das Geld beschaffen?“

„Ja. Kann ich. Weil die Banken geschlossen haben, werde ich’s mir borgen bei Freunden.“

„Gegen Mittag rufe ich wieder an. Dann erfahren Sie, wo wir uns treffen.“

Wenk legte auf.

Helga küsste ihn auf die Wange. „Phantastisch! Diese Beträge! Diese Summen! Ich komme mir richtig kläglich vor mit dem, was ich abgesahnt habe.“

Er zog sie an sich. „Jetzt lernst du dazu. In einer guten Beziehung entwickeln sich beide. So sollte es sein. Und wir werden ein leuchtendes Beispiel.“

„Aber leider“, lachte sie, „können wir’s niemandem erzählen.“

15. Überfall auf Klößchen

Unbemerkt von Erziehern und Mitschülern war Klößchen zum Fahrradschuppen gelangt, hatte sein Bike geholt und im Laufschritt zum Tor geschoben, wo rechts und links die großen Bogenlampen mit gelblichem Licht den düsteren Abend erhellten. Es regnete. Kalt war’s. Klößchen lutschte noch an der Schoko, die er sich in die Backen gestopft hatte. Eilig stieg er in den Sattel und strampelte los.

Die Zubringerstraße vor ihm lag zwischen den Bäumen wie ein finsterer Schlauch. Sehr weit entfernt flackerte eine der Lichtpeitschen, die meisten anderen waren wieder mal kaputt. Zu spät merkte Klößchen, dass er nicht sein stadttaugliches Tourenrad genommen hatte, sondern das Mountainbike. Das benutzt er eigentlich nur bei Tageslicht und für ,Ritte-durch-die-Pampa’ — wie er’s nennt, denn das Mountainbike besaß keine Lampe.

Macht nichts!, dachte Klößchen. Ich kenn ja die Straße.

Also Tempo! Das Geld in seinem Rucksack würde trocken bleiben. Das Nachtfernglas unter seiner Windjacke drückte allerdings auf seinen angefüllten Magen.

Klößchens Augen hatten sich noch nicht an die Finsternis gewöhnt. Er nahm zwar die Bäume wahr zu beiden Seiten, aber vor ihm war nur Finsternis ohne Kontur. In die fuhr er hinein — was wie ein Kopfsprung in unbekanntes Gewässer war.

Trotzdem bemerkte er das Hindernis — leider erst in letzter Sekunde.

Der Wagen stand quer auf der Straße, schwarz und unbeleuchtet.

Der Anprall war heftig, obwohl Klößchen bremste.

Er flog vom Sattel, aber nicht über den Lenker, sondern stürzte seitlich zu Boden und schrie auf. Ein stechender Schmerz fuhr durchs Knie. Das Rad schepperte auf dem Boden.

Das darf doch nicht..., dachte Klößchen empört, kam aber nicht weiter.

Eine Gestalt war über ihm. Er lag bäuchlings. Der Rucksack war seitlich verrutscht. Ein schwerer Fuß wurde Klößchen in den Rücken gestemmt. Der Junge fühlte sich wie festgenagelt auf dem schmutzigen Asphalt.

„Wo hast du das Geld?“, fragte der Mann über ihm. Seine Stimme klang rau.

Klößchen ächzte. Ein nasses welkes Ahornblatt geriet ihm zwischen die Zähne. Es schmeckte nach Fäulnis. Klößchen spuckte.

Der Erpresser — denn natürlich war der’s — verlegte sein 100-Kilo-Gewicht auf den einen Fuß. Klößchen meinte, er werde zerquetscht.

„Wo du das Geld hast, habe ich gefragt, Mops!“

„Im... im Rucksack.“

Brass und Zoff!, dachte Klößchen. Läuft ja kotzmäßig. Tims schönen Plan können wir vergessen. Unser Häuptling schiebt Wache am toten Briefkasten. Aber die Knete holt sich dieser Verbrecher bei mir ab. Und zwar hier.

Er spürte, wie an seinem Rucksack gefummelt wurde. Der Gangster nahm sich den Inhalt. Doch der schwere Fuß wich nicht von Klößchens Rückgrat. Über ihm blinzelte eine Taschenlampe auf.

„So ist es brav! Scheint ja alles zu sein. Und ihr Misthaufen-Gringos kümmert euch jetzt um euren eigenen Kram! Verstanden?! Wenn ihr mir nochmal in die Quere kommt, hacke ich euch die Finger ab.“

Klößchen erwiderte nichts. Sein Kommentar war ohnehin nicht gefragt.

„Du läufst jetzt weit aufs Feld! Mindestens 150 Meter! Dann rufst du. Damit ich höre, dass du weit genug weg bist. Du wartest drei Minuten. Dann kannst du deinen dicken Hintern sonst wohin bewegen. Hast du mich verstanden?“

„Habe verstanden“, sagte Klößchen in die Pfütze, die sich unmittelbar vor seinem Gesicht befand.

Der Fuß wurde von seinem Rücken genommen. Freies Atmen war wieder möglich. Er durfte aufstehen. Die Spotlight-Lampe war längst erloschen. In der Dunkelheit gewahrte Klößchen eine wuchtige Gestalt. Ja, wuchtig war der Kerl, und groß. Trug offenbar Mütze und Mantel.

„Dort nach links!“

Klößchen lief los. Beinahe hätte er den Graben vergessen, obwohl es inzwischen fast egal war, wie und wo er sich verdreckte. Klößchen sprang also über den Graben, der keine Fingerlänge hätte breiter sein dürfen, und stolperte dann über einen abgeernteten Kartoffelacker mit schwarzer feuchter Erde.

Konnte der Verbrecher ihn sehen? Vermutlich nicht. Deshalb sollte er ja rufen. Warum die Entfernung? Weil er zwar ohne Licht parken kann, dachte Klößchen. Aber zum Fahren muss er die Scheinwerfer anmachen — sonst klebt er am nächsten Baum.

Der Boden war weich. Klößchen sank ein. Als er meinte, die befohlene Entfernung erreicht zu haben, blieb er stehen.

„Ich bin jetzt hier“, rief er. „Auf dem Acker.“

Kalter Wind peitschte den Regen und verwehte die Worte. Aber der Gangster hatte Klößchen gehört. Der Wagen wurde gestartet, ein leiser Motor. Scheinwerferstrahlen stachen durch die Dunkelheit, waren erst aufs Feld gerichtet — denn der Wagen stand quer zur Fahrtrichtung — beschrieben dann einen Viertelkreis und wiesen stadteinwärts. Der Wagen fuhr ab.

Klößchen kniete bereits und hielt sein Nachtfernglas vor die Augen. Auf doppelte Armlänge rückte das Fahrzeug heran. Schien ein Audi zu sein. Nur ein Insasse. Von dem war nichts zu erkennen. Jetzt kam das Nummernschild ins Bild.

Trotz flimmernden Regens konnte Klößchen ausmachen, dass der Wagen hier — in der Millionenstadt — zugelassen war. Die nächsten Buchstaben... Verdammt! Jetzt war er hinter einem Baum. Dann las Klößchen:... CB 333

Na also!, dachte er. Du Schweinehund benutzt deinen Privatwagen, wie Tim schon vermutet hat. Bist vorhin bei dem Anschlag ein Stück im Dunkeln gefahren — und das war sicherlich übel. Wohl ‘ne Beule gemacht, Mistkerl? Oder ‘nen Beinahe-Crash mit einem Begrenzungsstein. Also nicht nochmal. Deshalb musste ich jetzt rennen. Um nichts zu erkennen. Irrtum! Nun bist du geliefert.

Klößchen schlurfte zurück. Von dem Wagen war fast nichts mehr zu sehen. Nur die roten Rücklichter leuchteten ein letztes Mal auf, als der Audi über den Kamm eines Hügels fuhr — und dann in der Senke verschwand.

16. Kopfgeld: 250 000 Euro

Kommissar Bauer-Rottleben, genannt Schrottleben, nahm im Schlafzimmer seiner weitläufigen Wohnung ein Bild von der Wand. Es zeigte eine Winterlandschaft mit Bergen und sinkender Sonne. Aber das war unwichtig. Schrottleben öffnete den kleinen Wandsafe, der sich hinter dem Gemälde verbarg, und legte seine Dienstpistole hinein. Stattdessen nahm er eine andere Waffe heraus — eine italienische Beretta. Vor Jahren hatte er die Pistole einem Toten abgenommen, heimlich, und behalten. Der Tote war Einbrecher gewesen und bei nächtlicher Flucht vom Dach gestürzt. Genickbruch. Schrottleben — als Erster bei der Leiche — hatte außerdem ein Bündel Geld eingesteckt: 20 000 DM, die sonderbarerweise von niemandem vermisst wurden.

Falls ich heute Abend schießen muss, dachte er jetzt, ist das die richtige Kanone. Sie hat keine Geschichte. Ich könnte sie hinterher wegwerfen. Niemand käme auf den Täter.

In seinem dicklichen Gesicht stand ein gemeiner Ausdruck. Wut! Und Empörung! Ein bisschen auch Angst. Ja, es ging um seinen Kopf. Wie das auch passieren konnte! Der so genannte Meisterdieb hatte also eine Mittäterin. Und die hatte alles belauscht — gestern bei Kulse. Jetzt gab es nur eins: Die beiden mussten beseitigt werden. Das Maß war endgültig voll.

Schrottleben schloss den Safe, hängte das Bild auf und wollte nochmal kurz zur Toilette — als an der Tür geläutet wurde.

Er äugte durch den Spion. Draußen stand Arthur Breschke. Der war immerhin eine große Nummer im Gittl-Konzern und mit Schrottleben seit Jahren befreundet. Der Kommissar hatte ihm bei krummen Geschäften geholfen. Denn Breschke erwarb häufig wertvolle Münzen, die aus Raub und Einbrüchen stammten — also heiße Ware darstellten. Schrottleben kannte Täter und Hehler und vermittelte das Geschäft, bei dem er dann seine Prozente einstrich.

Er ließ Breschke ein. Dessen Gesicht war wie eine eisige Maske mit blutleeren Lippen vom harten Aufeinanderpressen.

„Hallo, Arthur! Was verschafft mir die Ehre?“

„Weißt du, wer mich vorhin erpresst hat?“ Breschke ersparte sich Gruß und Einleitung.

Dich auch?, dachte Schrottleben. Das greift ja um sich wie Grippe.

„Dich und erpressen?“, grinste er. „Wie soll denn das gehen? Arthur Breschke vom Gittl-Konzern könnte Parteivorsitzender werden oder wenigstens Bischof. Als Bulle stelle ich dir das beste polizeiliche Führungszeugnis aus und dein Leumund strahlt wie der Weihnachtsstern.“

„Hör auf mit den Albernheiten, Wilhelm. Der so genannte Meisterdieb hält mir eine scharfe Klinge an die Kehle.“

„Wie bitte? Meisterdieb?“

„Es ist ungeheuerlich.“ Breschke begann zu erzählen.

Mittlerweile waren sie in den Wohnraum gegangen, der mit enormem Luxus eingerichtet war, allerdings mit begrenztem Geschmack. Schrottleben bot einen Drink an, 30-jährigen Whisky, den Breschke auch nahm. Der Kommissar trank nichts.

Als Breschke fertig war mit seinem Bericht, streckte er das Glas hin.

„Noch einen! Und dich ersuche ich: Bring diesen Kerl zur Strecke, bevor deine Kollegen ihn fassen. Mach ihn mundtot — wie auch immer. Wenn der Mistkerl auspackt, kann ich mir die Kugel geben.“

„Nicht nur du, Arthur. Ob du’s glaubst oder nicht: Du bist der Fünfte, der sich mit genau diesem Anliegen an mich wendet. Vier — sagen wir mal: — hoch gestellte Persönlichkeiten wurden von dieser Type, genannt Meisterdieb, beehrt. Er hat Preziosen (Kostbarkeiten) gestohlen. Aber nicht nur die. Unterlagen — heißer als die Hölle — sind ihm in die Finger geraten: Beweise für heimliche Liebschaften, Steuerhinterziehungen in Millionenhöhe, politische Machenschaften, verbotene Absprachen unter Wirtschaftsgiganten — der Erdboden würde zittern, käme das alles ans Licht. Für Stillschweigen und/oder Rückgabe fordert der Kerl gigantische Summen. Etliche Male hat man ihm das Maul gestopft — trotzdem bleibt er eine Gefahr.“

„Wieso kommst du da ins Spiel?“

„Weil alle diese hoch gestellten Persönlichkeiten in Wahrheit der letzte Dreck sind. Pack! Mit viel Geld und viel Macht. Aber eben Schweinepack. Sonst gäbe es ja auch gar keine Möglichkeit für Erpressung. Tja, und durch meine weitreichenden Verbindungen habe ich immer jede Möglichkeit genutzt, um zu solchen Größen in unserer Gesellschaft Kontakt aufzunehmen. Anfangs musste ich gegen Misstrauen ankämpfen. Aber wenn man erst mal drin ist — in dem Zirkel — wird man weit er empfohlen. Natürlich muss man sich bewähren. Sogar wir beide, Arthur, haben uns auf diese Weise kennen gelernt. Du hast das nur nicht gewusst — damals. Aber um wieder auf den Punkt zu kommen: Ich kann über ein Preisgeld von einer Viertelmillion Euro verfügen — zahlbar dem, der den Meisterdieb liquidiert (beseitigt). Nun könnte ich dich fragen, ob du in den Jackpot (Geldtopf) noch was einzahlen willst. Aber eigentlich reicht die Summe.“

„Willst du sie dir verdienen?“

Schrottleben schüttelte den Kopf. „Dafür bin ich nicht der Richtige. Nicht, dass ich Skrupel hätte. Aber mir fehlt die Kaltblütigkeit. Und im Falle eines Falles habe ich zu viel zu verlieren. Nein, das ist der Job für einen Profi. Ich bin auf der Suche nach dem.“

„Dann mach ein bisschen Dampf, Wilhelm. Ich möchte meinen Posten in der Firma behalten — und meine Münzen.“

„Ich mache Dampf. Da kannst du sicher sein. Ich bin nämlich selber betroffen.“

„Wie bitte? Du auch? Der Meisterdieb erpresst dich?“

„Das ist eine lange Geschichte, Arthur. Ich erzähl sie dir ein anderes Mal. Jetzt muss ich los. Und vorher noch pieseln.“

„Okay.“ Breschke leerte sein Glas und stand auf.

*

Klößchen fühlte sich großartig. Obwohl er in eine Falle getappt und beraubt worden war, obwohl er verdreckt war und sein Knie höllisch schmerzte — Klößchen hatte Oberwasser. Denn aufgrund seiner Beobachtung würden TKKG den Erpresser, den Geldholer der Schutzgeld-Gangster, identifizieren. Dann ging es dem Gelichter an den Kragen.

„...CB 333... CB 333“, murmelte er. „Ist ja zum Glück leicht zu merken.“

Er radelte so rasch er konnte. Sein Mountainbike war heil geblieben bei dem Anprall. Klößchen fuhr zum Fürstenhofer Friedhof, um Tim über das Glück im Unglück zu informieren. Gern hätte sich der Schoko-Vertilger den Weg erspart und ins Handy gesülzt. Aber aus bekanntem Grunde ging das leider nicht.

Es war Freitagabend, aber Klößchen sah nur wenige Fußgänger in den Straßen, dafür zahlreiche Kfz — parkend oder in voller Fahrt. Außerdem schienen sämtliche Taxis der Millionenstadt unterwegs zu sein.

Klößchen vermutete, dass es sich bei den Fahrgästen größtenteils um Leute handelte, die alkoholischen Getränken zugetan waren, in Kneipen oder Nobelrestaurants einen draufmachen wollten mit Schnaps oder Champagner — aber mit Recht um ihren Führerschein fürchteten, falls sie selbst fuhren. Statt benebelt und in Schlangenlinien an einer Polizeistreife vorbeizurollen, war es allemal besser, sich ein Taxi zu nehmen.

In den beleuchteten Straßen fiel nicht auf, dass Klößchen ohne Licht fuhr. Als die Gegend einsamer wurde und nur noch spärlich erhellt war, vertraute er auf seinen guten Stern.

Dann erreichte er den Friedhof.

Hier war die Stille vollkommen und der Parkplatz leer. Klößchen hörte seinen keuchenden Atem und das Singen der dicken Bike-Reifen. Weit und breit kein Mensch. Auch Tims Rad war nicht in Sicht.

Klößchen hielt an dem breiten Gittertor. Es war geschlossen.

Er stieg ab und hielt sich die Hände trichterförmig an den Mund.

„Tiiiiiim! — Heh, Tiiiiiim! — Ich bin’s. Kannst herkommen. Die Sache ist gelaufen.“

Er lehnte das Gesicht ans Gittertor und stierte durch die Streben in die Finsternis.

Nur eine halbe Minute verging. Dann knirschte Kies in der Nähe und wie aus dem Nichts stand Tim plötzlich vor ihm — auf der anderen Seite des Tors.

„Wenn du so brüllst, ist wohl mit niemandem mehr zu rechnen. Wie siehst du denn aus? Un- oder Überfall?“

„Überfall, Häuptling. Auf unserer Allee. Der Geldholer ist noch durchtriebener als wir — und hätte die Nase vorn, wenn ich nicht auf geniale Weise vorgesorgt hätte. Mit meinem Nachtglas.“

Während Tim übers Tor kletterte, begann Klößchen mit seinem Bericht.

„CB 333“, meinte Tim und klopfte seinem dicken Freund anerkennend auf die Schulter. „Bist du sicher, dass du das gelesen hast?“

„Absolut. Es hat zwar Strippen geregnet, aber die Sicht war klarer als unter Wasser. Und mein Nachtglas hellt das Bild so stark auf, weil es sogar ohne Restlicht auskommt. Also ohne Mond- oder Sternenlicht. Es enthält nämlich ein Infrarot-Leuchtstrahler-System. Allerdings habe ich keine Ahnung, wie das funktioniert.“

„Nachher im Adlernest erkläre ich’s dir“, meinte Tim. „Jetzt hole ich erst mal mein Bike.“

Klößchen wartete. Als Tim zurückkam, machten sie sich auf den Heimweg. Denn hier gab es nichts mehr zu tun.

Das Geld war weg, befand sich in den falschen Händen. Aber das kratzt meine Sitzfläche nicht, dachte Tim. Entscheidend ist Klößchens Entdeckung. Morgen setzen wir die um in Aktion. Indem wir den Fahrzeughalter ermitteln und ihn unter die Lupe nehmen. Die werden wir auch brauchen. Denn wenn ich mit dem Typ fertig bin, ist er mit bloßem Auge nicht mehr zu erkennen.

17. Gabys nächtlicher Horrortrip

In der Lemröder-Straße — und das ist schon ziemlich weit außerhalb — bereute Gaby ihren Entschluss. Denn wenn der Satan Sand ins Getriebe streut, dann macht er das gründlich — und für TKKG lief heute Abend alles schief.

Vom Regen begossen, vom Wind angefaucht radelte Tims Freundin tapfer in Richtung Fürstenhofer Friedhof, hatte klitschnasse Ponyfransen und kalte Hände. Dann — in der Lemröder — kam sie an einer Kneipe vorbei. Sie sah nicht genau, wie die hieß. ,Pauls Biereimer‘ oder so. Jedenfalls parkten ein paar schwere Maschinen davor, die Tür stand offen, und im ,Biereimer‘ dröhnte Marschmusik — hehre Klänge, nach denen vor Jahrzehnten Soldaten marschiert waren: ins Unheil und um Unheil zu bringen. Gaby vermutete, dass hier einschlägige Typen ihr Krawall-Treffen abzogen: Mit Parolen und der Gesinnung aus einer Zeit, über der man den Sargdeckel festnageln sollte.

Drei Typen kamen heraus.

Vierschrötig, in Lederjacken, Schnürstiefel an den Plattfüßen. Der Regen pitschte auf kahl rasierte Schädel.

„Guckt euch die an!“, brüllte der eine — und zeigte auf Gaby, als sähe er ein Gespenst. „Blond und noch nicht im Bett.“

„Die kenne ich“, brüllte der Zweite.

Gaby sauste vorbei. Aber der Dritte schnellte über die Straße und hätte sie um ein Haar an der Kapuze erwischt. Gaby spürte die Berührung.

„Halt an!“, brüllte der Erste. „Du sollst ein Bier mit uns trinken.“

„Verdammtes Sumpfhuhn!“ Das war der Zweite. „Dich kriegen wir.“

Hinter Gaby, die reichlich Vorsprung hatte, wurden die Maschinen gestartet, donnernd — die Erkennungsmelodie für Randale und Zoff. Drei angetrunkene Typen wollten ihr Mütchen kühlen.

Gabys Herz sank in die Jeans. Hektisch trat sie in die Pedale. Sie fegte um eine Kurve, bog in die nächste Straße ein und hörte ihre Verfolger. Vor ihr lag die Straße zum Friedhof — noch etwa zwei Kilometer betrug die Entfernung. Niemand war zu sehen. Nur vereinzelte Häuser und parkende Wagen. Links war ein dunkler Weg zwischen zwei alten Gebäuden.

Ohne zu überlegen, jagte Gaby in den Weg hinein, rumpelte über geschotterten Boden und versuchte etwas zu sehen. Hier gab’s keine Laternen. Der Weg schien nirgendwohin zu führen, endete plötzlich an einem Bretterzaun. Dahinter vermeinte Gaby ein Gelände zu erkennen, das vielleicht mal ein Lagerplatz gewesen war, aber nun sich selbst überlassen. Vereinzelt wuchsen Büsche. Schutthaufen bildeten mannshohe graue Kegel.

Die Verfolger kamen, hatten geschnallt, dass Gaby auf der Straße nicht war. Also konnte sie nur hier sein.

Das Licht der Scheinwerfer schwankte heran. Immerhin mussten die Maschinen langsam fahren.

Gaby hatte schon ihr Rad über den Zaun gehoben und kletterte jetzt. Ihre Jacke blieb an einem Nagel hängen und riss ein. Gaby fiel auf ihr Rad, tat sich weh und hätte am liebsten eine Bombe geworfen. Stattdessen nahm sie ihr Bike, schob’s und rannte zu einer Gruppe ziemlich dichter Büsche. Hinter die kauerte sie sich. Ihr Atem ging schnell. Durch die Zweige, an denen noch Blätter hingen, lugte sie zum Zaun.

Die Maschinen stoppten. Die Scheinwerferbahnen kreuzten sich und erhellten das Gelände, aber nicht in Gabys Richtung.

„Diese Kröte!“, meinte der Erste.

„Sie muss hier irgendwo sein“, meinte der Dritte, dessen Stimme lächerlich hell klang. Er hatte vorher nicht gesprochen.

„Willst du suchen?“ Der Erste rülpste und sicherlich roch seine Umgebung jetzt nach vor verdautem Bier.

„Wäre doch ein nettes Geländespiel“, quäkte der Dritte. „Unser Scharführer wäre dafür.“

„Die ist das Jungtier von ‘nem Bullen“, informierte der Zweite. „Der hat mich mal in der Mache gehabt, ‘ne tierische Arreststrafe habe ich gekriegt. Der Trine würde ich jetzt gern eine reinhauen.“

„Zu gefährlich, Kurt“, meint der Erste. „Wenn die dich wieder erkennt, brummst du dir Schwielen an den Hintern.“

„Ich setz’ mir den Helm auf. Und ihr werdet aussagen, dass wir die ganze Zeit im Biereimer waren. Ich war nicht mal zum Pinkeln, hähäh. Los, wir suchen!“

Die Maschinen, die bereits leise liefen, wurden ausgeschaltet — ebenso die Scheinwerfer. Aber da war Gaby schon ein ganzes Stück entfernt.

Sie zitterte vor Angst, behielt trotzdem die Übersicht, verlor nicht den Kopf, sondern hastete gebückt, wobei sie ihr Rad schob, über das dunkle Gelände. Sie bemühte sich lautlos zu sein, was auch gelang.

Nach längerer Strecke wagte sie aufrechte Haltung. Das Rad stieß gegen einen Stein und klapperte. Gaby hörte die Verfolger, aber sie suchten noch nicht in ihrer Richtung. Wieder geriet Gaby an einen Zaun. Diesmal war er aus Drahtmaschen und hatte ein türgroßes Loch.

Sie schlüpfte durch. Ein Weg. Dunkle Gebäude. Dann sah sie die Straße, die zum Friedhof führt, und riskierte es, aus der Dunkelheit ins Licht zu treten.

Sie blickte an sich hinunter. Schmutzig war sie. An der neuen Regenjacke klaffte zwischen linker Achsel und Hüfte ein langer Riss. Da ließ sich nichts mehr reparieren.

Gaby äugte auf der Straße zurück — zu der Einmündung des Weges. Aber die drei Glatzen waren immer noch mit der Suche beschäftigt.

Verschimmeln sollen sie!, dachte Gaby wütend. Sie stieg auf ihr Rad und jagte die völlig gerade Straße entlang. Hier war die Gegend einsam wie am Ende der Zivilisation. Weit vor sich erkannte Tims Freundin das breite Gittertor des Eingangs zum Friedhof.

Fast war sie dort angelangt, als hinter ihr die heißen Feuerstühle losdonnerten. Ein Blick über die Schulter — und die Befürchtung wurde bestätigt. Die Typen hatten sie entdeckt und hetzten hinter ihr her.

Am Tor ließ sie ihr Rad fallen.

„Tiiiim!“ Sie schrie.

Die schweren Maschinen preschten heran.

„Tiiiim! Hiiiilfe!“

Aber auf dem Friedhof blieb alles still.

Er muss doch hier sein, dachte sie verzweifelt.

Die Situation ließ ihr keine Wahl. Mit dem Bike konnte sie den Motorrädern nicht entkommen. Gabys einzige Chance lag auf dem Friedhof — in der Finsternis, wo sie sich zwischen den Gräbern verstecken konnte.

Zitternd kletterte sie übers Tor. Als sie auf der anderen Seite von der Dunkelheit geschluckt wurde, hielten die Krawalltypen vor dem Eingang.

Jener, der Kurt hieß und Gabys Vater bekannt war, zog einen Flachmann aus der Lederjacke und genehmigte sich einen Mund voll Schnaps. Die anderen verlangten Beteiligung. Danach flog die leere Flasche auf den Asphalt, wo sie zersplitterte.

„Jetzt fangen wir sie ein“, grölte Kurt. „Das lasse ich mir nicht nehmen.“

Sie parkten die Feuerstühle. Auch die Helme blieben zurück. Mühselig wurde das Tor überklettert. Kurt rutschte ab und prallte mit dem Ellbogen in den Kies. Das schmerzte und machte ihn noch wütender.

„Ich hab ‘ne Lampe“, meinte der Erste. Er zog ein Spotlight-Gerät aus der Reißverschlusstasche am rechten Knie und ließ den Strahl aufblitzen. „Ich geh in der Mitte. Ihr übernehmt die Flanken. Wer ein Gespenst sieht, ruft um Hilfe, hähäh.“

Sie trampelten los. Kurt, der sich links hielt, hatte den Schnaps nur für einen kurzen Moment als Erwärmung im Magen gespürt. Jetzt überkam den 20-Jährigen wieder dieses gefürchtete Gefühl, ausgelaugt zu sein wie ein Putzlappen: mit rheumaartigem Schmerz im ganzen Körper, plötzlichem Schweißausbruch, Darmkrämpfen und einer zittrigen Schwäche, dass er glaubte gleich umzufallen.

Kurt blieb stehen und holte eine Blechschachtel aus der Brusttasche. Die Schachtel war flach wie eine Creme-Dose, der Deckel ließ sich schrauben, der Inhalt bestand aus feinem grauem Pulver: Hellpush, eine Designerdroge (künstlich, synthetisch) mit zweifacher Wirkung. Sie putschte auf bis zum Wahnsinn, was immer mit maßlos gesteigerter Aggression einherging. Zum anderen vernichtete sie die Gehirnzellen schon nach kurzer Abhängigkeit. Allerdings erlebten die Süchtigen den Zustand der totalen Verblödung nur selten. Meistens starben sie vorher durch den Ausfall wichtiger Funktionen, die das Gehirn nun mal steuert.

Aber Kurt war jetzt enorm gut drauf und joggte über die Gräber.

Gaby war den Hauptweg hinuntergehetzt und verbarg sich nun hinter den Monumenten einer Familiengruft. Außer Atem zog sie ihr Handy hervor. Zweimal verwählte sie sich. Dann wurde ihr bewusst, dass sie Tims Nummer gewählt hatte. Doch dessen Taschen-Fernsprecher lag ja vermutlich im Adlernest. Klößchen hatte garantiert nur sein eigenes Handy mitgenommen.

Gaby wählte seine Nummer. Dabei horchte sie in den Regen und auf die Schritte der Verfolger.

Klößchen, melde dich!, dachte sie.

Auf dem Display leuchtete seine Nummer wie ein Zeichen der Hoffnung.

„Willi Sauerlich zu später Stunde“, hörte sie seine Stimme.

„Ich bin’s.“ Gaby dämpfte die Stimme. „Ich brauche Hilfe. Ganz schnell. Ich bin auf dem Friedhof. Drei Typen verfolgen mich. Sind schon hier. Ist Tim bei dir?“

Sekundenlang war Stille. Dann hörte sie Tims Stimme — mit unendlicher Erleichterung.

„Pfote, bleib wo du bist. Versteck dich! Ganz ruhig sein. Auf dem Friedhof kann dich niemand finden. Ich bin schon auf dem Weg. Aber es dauert einen Moment. Leider sind wir bereits bei der Pauls-Kirche. Willst du noch was sagen?“

„Nein!“, hauchte Gaby. „Ich höre sie kommen.“

Sie schaltete aus.

Widersprüchliche Gefühle erfüllten sie. Einerseits hatte sie Angst, dass die Typen sie entdeckten. Andererseits empfand sie Beruhigung und Sicherheit, denn Tim würde sich die Lunge aus dem Hals biken, um rechtzeitig hier zu sein — zu ihrer Rettung. Allerdings — die Strecke bis zur Pauls-Kirche war weit. Das große Gotteshaus steht südlich der Innenstadt. Selbst wenn Tim Rekordzeit fuhr — unter einer halben Stunde ging nichts.

So lange, dachte Gaby, muss ich hier aushalten.

Erst mal hielt sie den Atem an. Denn auf dem nahen Hauptweg knirschten Schritte im Kies. Eine Taschenlampe blitzte auf. Der Strahl glitt über Gräber und Büsche, richtete sich auf die Familiengruft und leuchtete die Monumente ab, die sie schmückten: Zwei steinerne Engel, überlebensgroß, mit ausgebreiteten Flügeln, die in Wind und Wetter eine schimmlige Moosschicht angesetzt hatten.

Gaby kauerte hinter dem Sockel. Als das Lampenlicht weiterglitt riskierte sie ein Auge, zuckte aber sofort zurück — denn das Licht wanderte wieder zu ihrem Engel.

Dann schrak sie zusammen, hätte fast aufgeschrien.

Wenige Schritte neben ihr, aber im Dunkeln, grölte Kurt. Offenbar war er über den Rasenstreifen gelaufen — jedenfalls hatte er sich lautlos genähert.

„Siehst du was, Iwan?“

„Klar sehe ich was. Steine voller Vogelkacke und verdorrte Primeln. Aber keine Bullentochter.“

„Vielleicht ist sie in einen Sarg gekrochen, hähäh. Wo ist Wolfgang?“

„Hier“, antwortete die Quäkstimme von der anderen Seite und beträchtlich entfernt. „Wir brauchen mehr Licht. Wenn die Tussi sich tot stellt, fällt sie unter all den Toten nicht auf. Wir sollten das Tor knacken und unsere Öfen reinholen. Mit voller Beleuchtung rumfahren. Dann sehen wir unser Wild.“

„Klasse Idee!“, lobte Iwan. „Los, machen wir’s!“

Er kehrte um, ließ die Lampe eingeschaltet und sockte zurück. Da er sich jetzt zwischen der Helligkeit und Gaby befand, konnte sie seine Silhouette ausmachen, den Umriss seiner plumpen Gestalt. Der Kerl war gebaut wie ein veraltetes Geldschrank-Modell und bewegte sich schwerfällig.

Gaby hörte, wie er sich mit Kurt unterhielt, der ebenfalls zurückging, aber auf dem dunklen Parallelweg blieb.

Gaby wartete, bis sie den Eingang erreichten. Das konnte sie feststellen anhand des Lampenscheins. Der blieb für sie sichtbar als gelblich neblige Lichtinsel zwischen Sträuchern und Gräbern und vereinzelten Baumgruppen. Da sie sich seitlich vom Hauptweg befand, hatte sie den Eingang nicht im Blick.

Eine Weile verging. Gaby richtete sich auf. Wenn die Typen mit ihren Maschinen tatsächlich auf den Friedhof fuhren, war sie hier nicht mehr sicher.

Am besten, dachte sie, ich laufe so weit wie möglich nach hinten. Ist ja ein Riesengelände, der Friedhof. Aber irgendwo ist Schluss. Wenn ich hinten über die Mauer steige, bin ich nicht mehr im Spiel. Dann können die hier suchen, bis sie schwarz werden.

Gaby lief ein paar Schritte. Und stieß gegen einen Blecheimer — oder so was. Er war leer, fiel um, rollte scheppernd bis an ein steinernes Hindernis.

Sie erschrak. Sagte sich aber sofort, dass das Geräusch am Tor nicht zu hören sei — nicht mal in 50 Schritt Entfernung.

Sie wollte weiter und nahm plötzlich einen widerlichen Geruch war: eine Körperausdünstung, gemischt aus Bier und aus Schweiß. In der Dunkelheit vor ihr war ein noch dunkleres Hindernis. Sie stieß gegen Leder, eine lederne Bikerjacke, wurde gepackt mit einem Griff, der beim Freistilringen Punkte bringt, und konnte nicht mehr atmen in der Schraubstock-Umklammerung.

„Ich hab’ sie“, schrie die Quäkstimme über ihrem Kopf. „Ich hab’ sie, Leute. In meine Falle ist sie gegangen.“

Gaby wurde übel. Der Geruch! Die Umklammerung! Außerdem stand er auf ihrem linken Fuß wie eine Säule.

„Das hättest du nicht gedacht, du Kröte, wie?!“ Er quäkte ihr ins Ohr.

Gaby traten Tränen in die Augen. Dann lockerte er die Umklammerung, aber nur, um ihr die Arne auf den Rücken zu drehen. Sie schrie auf.

„Lass das, du Siffkopf! Du brichst mir den Arm. Was wollt ihr von mir? Was habe ich euch denn getan?“

Er ließ ihren rechten Arm los, aber der linke blieb weiterhin auf den Rücken gedreht. So führte er sie auf den Hauptweg. Dort kamen Kurt und Iwan entgegen im Schweinsgalopp. Die Lampe wurde auf Gaby gerichtet und sie schämte sich ihrer Tränen. Nicht vor denen, verdammt! Aber sie heulte ja nicht aus Angst, sondern wegen verletzter Selbstachtung: Weil sie sich so unvorsichtig verhalten hatte. Es war dumm gewesen, auf den Dritten, auf Wolfgang nicht zu achten.

„Hübscher Hase!“, meinte Iwan. „Von der schneide ich mir ‘ne Locke ab und steck sie an meinen Stahlhelm.“

„Ich begnüge mich mit einem Finger“, sagte Kurt durch die Zähne, zischend wie ein Schlangenmonster im Horrorfilm. „Ja, die ersten zwei Glieder vom kleinen Finger. Dann bin ich quitt mit ihrem Bullenpapa.“

Gaby presste die Beine aneinander. Sie musste dringend zur Toilette und wusste: Es war die Angst, die auf die Blase drückte.

„Wenn du mich verletzt“, ihre Stimme wackelte, „machst du dich unglücklich fürs Leben. Denn dann bist du für Jahre hinter Gittern.“

„Ach wirklich?“ Er feixte. „Na, dann lassen wir uns was anderes einfallen. Ja, da habe ich doch eine Idee. Du kriegst eine Höchstdosis Hellpush. Mal sehen, wie dir das bekommt. Beim ersten Mal schlagen die Junghühner Rad und liefern ‘ne Breakdance-Nummer, dass der Kopf blutet. Das erwarten wir von dir, Blondie! Und dann kriegst du noch eine Dosis.“

Die sind wahnsinnig, dachte Gaby. Völlig wahnsinnig! Die können mich nicht zwingen, Rauschgift zu nehmen. Wolfgang und Iwan wieherten vor Lachen.

Iwan meinte, die Schau sollte bei guter Beleuchtung stattfinden, also in der Nähe vom Eingang.

Gaby wurde an den Armen gepackt und dorthin gezerrt. Verzweifelt leistete sie Widerstand. Aber Kurt, der hinter ihr ging, stieß ihr hart gegen den Rücken.

Frühestens in 15 Minuten, dachte sie mutlos, kann Tim hier sein. Dann ist alles gelaufen.

18. Hilfsbereite Ringerin

Ruhe!, dachte Tim. Ruhe bewahren! Hektik macht alles kaputt. Ich werde so ruhig sein wie ein geölter Blitz.

Klößchen hatte das Handy eingesteckt. Kehrtgemacht, saßen beide im Sattel. Scheinwerfer strahlten die Pauls-Kirche an, diesen gotischen Prachtbau. Das Straßen-Oval, von dem die Kirche umgeben wird, reiht Gastronomie-Betriebe auf wie Perlen auf der Schnur: Bistros, Pizzerias, Trattorien, Steakhäuser, China-Restaurants, Weinstuben, Fastfood-Tempel, Schnellimbiss-Stehlokale, Kneipen und einen Hähnchengrill. Vor dem Freymeier — einer Nobel-Adresse mit berühmter Weinkarte — hielt ein Taxi.

Ein älteres Paar — sie im Webpelz-Nerz, er im Kaschmirmantel mit weißem Schal — stieg aus und strebte zur späten Speisung.

Mit Blitzstart war Tim neben dem Taxi. Eine Frau saß hinterm Lenkrad. Sie war ziemlich jung, hatte langes Blondhaar, trug einen roten Lippenstift, der absolut zu grell war, und wog sicherlich 100 Kilo, die sie unter schwarzem Schlabber-Look versteckte. Das Gesicht wirkte freundlich.

Unter Tims beschwörendem Blick öffnete sie das Fenster.

„’n Abend! Können Sie uns und die Bikes befördern?“

„Die Bikes?“

„Im Kofferraum ginge es. Dann lässt der sich zwar nicht schließen. Aber den Deckel binden wir zu. Sie haben bestimmt ein Expanderkabel. Oder ‘ne Strippe.“

„Ihr habt’s eilig?“

Klößchen war neben Tim getreten.

„Wahnsinnig!“, nickte Tim. „Eiliger als es mit Bikes zu schaffen ist.“

„Und wohin?“

„Fürstenhofer Friedhof.“

„Also gut.“

Tim war schon am Heck, öffnete den leeren Kofferraum, verstaute sein Mountainbike und auch Klößchens Gelände-Drahtesel. Mit zwei Gummikabeln wurde der Deckel auf den Enden der Lenker festgeschnallt. Er würde nicht klappern.

Die Frau war nicht ausgestiegen. Sie vermied das sicherlich, wenn’s irgendwie ging. Schließlich war sie Taxi-Chauffeur und nicht der Briefträger.

Klößchen saß schon im Fond und starrte in sein Portemonnaie, wirkte aber nicht beunruhigt. Tim stieg vorn ein.

„Wollt ihr zu einer Beerdigung?“, lachte die Blonde und fuhr los. „Oder zur Geisterstunde?“

Tim lächelte grimmig. „Mein Freundin hat über Handy um Hilfe gerufen. Sie wird von Rockern — oder ähnlichem Geschmeiß — verfolgt. Sie versteckt sich dort.“

Die Frau blies die Backen auf und pustete erstaunt. „Dann müssen wir die Polizei verständigen.“

„Vergessen Sie’s. Das meine ich wörtlich. Sie setzen uns dort ab und fahren sofort weg. Sie wissen von nichts. Den Krankenwagen rufen wir über Handy — falls es nötig sein sollte.“

„Klingt ja schrecklich.“

„So ist manchmal das Leben.“

„Ich weiß. Wenn ich nicht Taxi fahre, fahre ich Lastzüge quer durch Europa. Da kann man was erleben — besonders als Frau. Aber ich war Freistilringerin. Zweimal sogar Vizemeisterin. Ich kann mich wehren.“

„Super! Ich trainiere Judo, Karate, Kickboxen und modernes Kung Fu. Aus allem die richtigen Techniken — und man ist fit für Straßenkampf.“

„Das ist seine Spezialität“, erklärte Klößchen vom Rücksitz. „Mir wird übel vom Zugucken. Andererseits ist es nützlich. Bei uns hat schon mancher Ganove bereut, dass Tim zur Notwehr gezwungen war.“

„Eine Notwehr-Situation ist die Voraussetzung“, nickte der TKKG-Häuptling. „Denn aggressiv bin ich nicht.“

Die Frau hatte begriffen, dass es eilig war, und fuhr etwas schneller als erlaubt. Nach nur 16 Minuten kam der Friedhof in Sicht.

Sofort war Tim wie elektrisiert. Sah er doch die drei schweren Motorräder, die vor dem Eingang parkten. Dann entdeckte er Gabys Rad. Es lag dicht beim Tor.

„Willi, du zahlst. Und nimm unsere Bikes raus. Sie, meine Dame, waren eine große Hilfe. Vielen Dank!“

„Wenn ich euch beistehen soll, mache ich gern...“

„Danke, nein!“, wurde sie von Tim unterbrochen. „Wenn es um meine Freundin geht, bin ich allein zuständig.“

„Und der Gegner sind’s nur drei“, feixte Klößchen. „Aber bitte, halt dich zurück, Häuptling. Es muss nicht gleich sein, dass die drei in der Kapelle da hinten aufgebahrt werden.“

Kaum dass das Taxi hielt, war Tim schon draußen und am Tor. In der Dunkelheit — aber nicht allzu fern — hörte er Stimmen.

Dann rief Gaby: „Tim! Tim! Hier! Es sind drei.“

Und Tim machte seinem ehemaligen Spitznamen Tarzan alle Ehre. Innerhalb einer Sekunde war er hinüber übers Tor.

19. Bambule zwischen den Gräbern

Klößchen lehnte am Taxi. Die Frau war nicht abgefahren, sondern hatte das Fenster geöffnet und horchte.

Schreie. Gebrüll. Bambule zwischen den Gräbern. Aber lange dauerte es nicht. Die Stille trat plötzlich ein. Friedlich erschien sie nicht.

„Willi!“ Das war Tims Stimme.

„Ja?“

„Bring die Gummikabel mit! Kauf sie!“

„Mein Freund sieht, dass Sie noch hier sind“, erklärte Klößchen. „Die Kabel braucht er zum Fesseln. Was kosten
sie?“

„Die schenke ich euch.“

In der Stimme der ehemaligen Freistilringerin klang Bewunderung mit. Klößchen bedankte sich und nahm die Kabel aus dem Kofferraum. Das Taxi fuhr ab. Klößchen brauchte eine halbe Minute, um übers Tor zu klettern.

Tim hatte einen Arm um Gaby gelegt, die ihr Gesicht in seinen dunklen Pullover drückte. Der roch etwas muffig, denn Tim trug ihn selten. Aber Gaby hätte in diesem Moment auch ein Shirt akzeptiert — mit dem Duft nach Insektizid, Ungeziefer-Entseuchung. In der anderen Hand hielt Tim die Spotlight-Lampe. Das Licht hatte er auf Gabys Peiniger gerichtet.

Sie lagen im Kies und sahen schlimm aus. Iwan und Wolfgang waren bewusstlos — und dieser Zustand würde noch längere Zeit anhalten. Kurt hatte eine Weile gewimmert. In diesem Moment wurde er ohnmächtig. Dabei sackte er rücklings in den Kies und die mit Hellpush gefüllte Blechdose rutschte aus seiner Jacke.

Klößchen brachte die Kabel und betrachtete die Typen. Gaby hatte sich beruhigt und konnte berichten.

„Da kommt einiges zusammen“, überlegte Tim. „Überfall, Freiheitsberaubung und der Versuch schwerer Körperverletzung. Denn dich zur Drogeneinnahme zu zwingen, ist genau das.“

Klößchen hob die Blechdose auf. „Mit dem ersten Blick könnte man vermuten, Schokolade wäre drin. Aber ich glaub’s nicht.“

Sie betrachteten das Pulver.

„So also sieht Hellpush aus“, meinte Tim. „Steck’s ihm wieder in die Tasche, Willi.“

Einen Augenblick später wurde Kurt wach. Ihm fehlten drei Zähne. Aus der Nase lief Blut. Ein Auge schwoll zu. Mit dem anderen blinzelte er ins Licht.

Tim beugte sich über ihn. „Von wem hast du das Hellpush?“

„Häh?“

„Von wem du das Rauschgift hast! Sag’s! Oder wir sperren dich in eine Gruft und werfen den Schlüssel weg.“

„Von... äh... das Hellpush, ja?“ Er zitterte. „Oh, mein Mund.“

„Dem fehlen nur drei Zähne. Aber die Wurzeln sind noch drin. Also, zum letzten Mal: Wer beliefert dich — oder euch — mit dem Hellpush?“

„Iwan und Wolfi nehmen es auch. Ja, von Kulse.“

„Kulse?“ Tim konnte mit dem Namen nichts anfangen. „Meinst du Heribert Kulse?“, fragte Gaby. „Den alten Drogenbaron, der angeblich immer noch im Geschäft ist.“

„Ja, den.“ Kurt sprach undeutlich. Die Technik mit drei fehlenden Zähnen musste erst geübt werden. „Wir machen Besorgungen für ihn. Erledigungen. Dies und das. Ist unser väterlicher Freund. Das Hellpush kriegen wir ganz billig, manchmal auch geschenkt.“

„Heiße Info“, flüsterte Gaby.

„Da kommt wirklich ‘ne Latte zusammen“, nickte Tim. Und zu Kurt: „Leg dich auf den Bauch. Du wirst jetzt gefesselt.“

Alle drei wurden versorgt. Tim zerschnitt die ziemlich langen Kabel, damit’s reichte, um drei Paar Hände und drei Paar Füße zusammenzubinden. Auch Iwans dünner Ledergürtel wurde zweckentfremdet.

Ein Entfesslungskünstler wie weiland der große Houdini, dachte Tim, hätte sich in drei Sekunden befreit. Aber diese Misttypen sind so groggy — die könnten wir auch mit Spinnweben festbinden.

Sie berieten sich. Dann benutzte Gaby ihr Handy und rief im Präsidium an. Paul Überstätter, seit kurzem Kommissar Glockner als Assistent zugeteilt, hatte Nachtdienst. TKKG hatten einen sehr guten Draht zu dem etwas übergewichtigen jungen Mann. Paul besaß zwar das Temperament einer Schlaftablette bei voller Wirkung, war aber tüchtig, präzise und zuverlässig.

Gaby erklärte ihm, was anlag. Paul würde für polizeilichen Zugriff sorgen und auch den Notarzt mitbringen. Gaby beteuerte, Tim habe in absoluter Notwehr gehandelt, sei — was der Wahrheit entsprach — heftigst angegriffen worden von den drei Glatzen.

Sie erwähnte auch Heribert Kulse, aber kein Wort von den Schutzgeld-Erpressungen und der nicht ganz geglückten Einmischung von TKKG.

„Wenn ihr kommt“, schloss sie — schon wieder halbwegs fröhlich, „sind wir nicht mehr hier. Aber wir haben die Typen gefesselt. Sie liegen auf dem Hauptweg, etwa 50 Meter vom Tor entfernt. Dass wir nicht bleiben, hat einen gewichtigen Grund: Brave Kids wie wir müssen jetzt unbedingt ins Bett.“

20. Jugendfreunde

Der Mann mit der rauen Stimme hieß Bunzkuhl: Claus Bunzkuhl. Sein Wagen war ein schwarzer Audi, zugelassen in der Millionenstadt und versehen mit dem Kennzeichen... CB 333. Bunzkuhl lebte hier seit einem halben Jahr, hatte eine Lizenz als Detektiv und betrieb eine Ein-Mann-Firma für private Ermittlungen. Damit verdiente er sagenhaft wenig. Den Wagen hatte er gebraucht gekauft. Seine Behausung in der Oberklink-Straße war zuvor von einem Typ bewohnt worden, der angeblich kränkelte, in Wahrheit arbeitsscheu war und dem Sozialamt auf der Tasche lag. An einer Alkoholvergiftung war der Mann in dieser Wohnung gestorben, unbemerkt von den Nachbarn, und Bunzkuhl zog ein.

Über seine Vergangenheit sprach er nicht. Denn einem Söldner, dessen Handwerk das Töten ist, bringt man im Allgemeinen wenig Sympathie entgegen. Bunzkuhl hatte in Afrika und Südostasien gekämpft und war Mitglied der wildesten Horden gewesen, befehligt von größenwahnsinnigen Revoluzzern, Putschisten und Diktatoren. Um eine gerechte Sache ging es nie, aber immer um Macht, Unterwerfung und Geld. Nach drei schweren Verwundungen hatte Bunzkuhl das Dasein als Legionär, als Landsknecht, satt — und kehrte zurück in die Zivilisation. Hier war er ungelernt, hatte keinen Rentenanspruch und war dafür sowieso noch zu jung.

Sein Ermittlungsbüro lief nicht. Aber deshalb würde einer wie er nicht am Hungertuch darben oder gar auf Luxus verzichten.

Im Gegenteil! Er hatte sich was einfallen lassen. Und das brutale Geschäft mit der Schutzgeld-Erpressung lief gut an. Trotz der jetzigen Panne mit den verdammten Kids, die vermutlich von der Corsa-Tochter einen Tipp gekriegt und sich das Geld aus dem toten Briefkasten geschnappt hatten. Aber das war ja nun behoben und seinen Opfern, den italienischen Gastronomen, würde er einen anderen Ort für die Geldablieferung nennen. Ihm, Bunzkuhl, war es wichtig, dass er nur so wenig wie möglich in Erscheinung trat — nur am Telefon als angeblicher Sprecher der Schutzgeld-Mafia. Denn bislang war es ihm gelungen, eine vielköpfige Organisation vorzutäuschen. Dass nur er dahintersteckte, durfte nicht bekannt werden. Die Angst seiner Opfer hätte nachgelassen — trotz seiner spektakulären Brandanschläge: aufs Tivoli und aufs Roma.

Freilich: Heute Abend würde er von seinem Grundsatz abweichen, denn bei der geschäftlichen Ausdehnung — wie er’s nannte — gab es ein Problem. Unter Ausdehnung verstand er: Nicht nur italienische Gastronomen sollten Schutzgeld bei ihm abliefern, sondern auch andere. Aber der Wirt vom Gasthof Grüner Baum — ein gewisser Ludwig Bauer-Rottleben — gab sich stur. Er weigerte sich. Er verlangte persönlichen Kontakt, um — wie er behauptete — einen machbaren Tarif auszuhandeln. Persönlicher Kontakt — das roch fürchterlich nach einer Falle. Aber Bunzkuhl hatte schon mehr als einen Hinterhalt in seinem Legionärs-Dasein überlebt und war neugierig geworden.

Mal hingehen, dachte er. Umsehen. Eine Falle rieche ich zehn Meilen gegen den Wind. Zunächst komme ich als Gast. Ob ich mich zu erkennen gebe, entscheide ich später. Und an der Stimme erkennt mich der Wirt — falls er selbst da ist — bestimmt nicht.

Bunzkuhl war Anfang vierzig, groß, ein 100-Kilo-Typ. Er wirkte hart. Eckiger Schädel, Bürstenschnitt und ein alberner kleiner Goldring am Ohr. Ein paar Narben verteilten sich im Gesicht. Die wasserfarbenen Augen fixierten Umwelt und Menschen mit einem Ausdruck von Missmut und Feindseligkeit.

Es war spät, die Nacht ungemütlich. Vor dem Gasthof Grüner Baum stand nur noch ein Wagen.

Bunzkuhl stellte seinen Audi daneben.

Als er eintrat, sah er gleich: Der letzte Gast war gegangen. Der Wagen gehörte vermutlich dem Wirt. Der stand hinter der Theke und setzte eben ein Glas ab.

Bunzkuhl sah sich rasch um. Und war beeindruckt.

„Schon geschlossen?“, fragte er.

„Die Küche ja. Aber wenn Sie nur was trinken wollen...“

Bunzkuhl nickte und trat an die Theke. Der Wirt wischte eine Bierpfütze auf.

„Ein schönes, großes, frisches Bier wäre jetzt...“ Bunzkuhl stockte, stützte eine Hand auf die Theke und beugte sich vor. Auf seinem Söldner-Gesicht lag Erstaunen. „Heh! Wilhelm?“

Der Wirt schob die Brauen zusammen. „Kennen wir uns?“ Er musterte Bunzkuhl und ein zögerndes Lächeln hob die Mundwinkel. „Claus? Nein! Das kann doch nicht wahr sein!“

„Doch! Ich bin’s! Claus Bunzkuhl.“

„Mann!“ Der andere strahlte. „Ich glaub’s noch nicht.“

Beidhändiges Händeschütteln über die Theke. Beinahe hätten sie sich umarmt — in Erinnerung an die alten Zeiten. Lange war’s her.

Damals als Jugendfreunde waren sie unzertrennlich gewesen. Einer für den andern. Die Freundinnen hatten sie ausgetauscht untereinander — sofern die das mitmachten. Und als Claus Bunzkuhl in Schwierigkeiten geriet wegen Diebstahls hatte sein 15-jähriger Freund — sie waren im gleichen Alter — ein Alibi ausgestellt, erstunken und erlogen, versteht sich.

Sie musterten sich gegenseitig.

„Was machst du, Claus? Wie ist es dir ergangen?“ Bunzkuhl zuckte die Schultern. „Eigentlich wollte ich Berufssoldat werden — hier. Aber mit meinen Vorstrafen ging da nichts. Tja, leider! Da hatten wir uns schon aus den Augen verloren. Bin dann nach Afrika. Als Söldner. Habe Kämpfer ausgebildet für Putsch-Generale und Kurzzeit-Diktatoren. Habe auch selbst ordentlich mitgemischt. Seit kurzem bin ich hier. Und versuche, Fuß zu fassen.“

Bauer-Rottleben nickte. Ab und zu sah er an Bunzkuhl vorbei Richtung Tür.

Dann standen zwei Bier auf der Theke und die ehemaligen Freunde prosteten sich zu.

Der Erpresser wischte sich über die Oberlippe. „Das hier ist dein Laden?“

Bauer-Rottleben nickte. „Ein In-Lokal, wie man sagt.“

„Irgendwo habe ich gelesen, der Grüne Baum gehöre einem Ludwig Bauer-Rottleben. Dich kenne ich als Wilhelm Bauer.“

Der Wirt grinste. „Ludwig ist mein Bruder. Erinnerst du dich?“

„Damals hieß er Ludwig Bauer. Hat eure Mutter nochmal geheiratet?“

Schrottleben nickte. „Ein gewisser Rottleben wurde unser Stiefvater und bestand darauf, dass wir auch seinen Namen annehmen. Na ja, Bauer-Rottleben ist mehr als nur Bauer.“

„Und den Grünen Baum betreibt ihr zusammen?“

„Ehhh... sozusagen.“

„Du guckst dauernd zur Tür. Holt deine Freundin dich
ab?“

„Ich bin einmal geschieden, lebe wieder in Scheidung und kann mir zurzeit keine Freundin leisten. Nein, ich erwarte einen Typ, der sich offenbar einbildet, wir wären hier in Chicago. Aber so schlimm ist es noch nicht. Denn...“ Schrottleben hielt inne. Nachdenklich sah er den ehemaligen Jugendfreund an.

„Vielleicht ‘ne dumme Frage, Claus. Aber... du bist doch nicht der, auf den ich warte?“

Bunzkuhl grinste. „Vielleicht doch.“

„Du warst damals schon ein harter Brocken.“

„Man muss leben, Wilhelm. Deshalb arbeite ich für die... Schutzgeld-Mafia. Ich wusste ja nicht, dass dieser Laden euch — ausgerechnet euch gehört.“

Schrottleben schüttelte langsam den Kopf. „Findest du nicht, Claus: Schutzgeld-Erpressung ist eine ganz miese Sache.“

„Ich hab’s nicht erfunden.“

„Aber du leihst diesen Gangstern deine Fähigkeiten. Du kriegst einen billigen Lohn und die sahnen ab.“

„Hm.“

„Wenn wir nicht zahlen, werden die unseren Gasthof abfackeln.“

„Hm.“

Schrottlebens prüfender Blick löste sich auf in ein breites Grinsen. „Sag mir, ob ich richtig liege, Claus: Es gibt keine Schutzgeld-Mafia. Es gibt nur einen Erpresser. Er setzt die Italiener unter Druck und jetzt versucht er’s auch bei uns. Und dieser eine bist du.“

Bunzkuhl trank sein Bier aus: „Für einen Kneipier hast du erstaunlichen Durchblick. Und — das sage ich dir im Vertrauen: Du liegst richtig.“

Schrottleben grinste. „Dann sage ich auch dir was im Vertrauen, Claus: Ich bin kein Kneipier. Ludwig ist der Wirt. Ich bin Kommissar bei der Kripo.“

Für einen Moment herrschte Stille.

„Du willst mich veralbern, Wilhelm?“

Schrottleben griff in die Gesäßtasche und zeigte seinen Dienstausweis. Gleichzeitig holte er die Beretta-Pistole unter der Theke hervor.

„Das ist meine Privatwaffe, Claus. Keine Dienstpistole. Ich hatte das Gefühl, das heute Abend alles anders läuft und ich dafür die Beretta brauche. Sie ist nicht registriert, steht nicht in meinem Waffenschein. Wenn man mit der was anstellt, kann niemand zurückverfolgen, woher die Waffe kommt, wem sie gehörte.“

Bunzkuhl war so beeindruckt wie ein Block aus Granit. „Willst du mich damit erschießen?“

„Im Gegenteil. Ich schenke sie dir.“

Schrottleben griff nach einen Geschirrtuch. Sorgfältig wischte er die Pistole ab. Bis er sicher war, dass man auf ihr keinen seiner Fingerabdrücke würde feststellen können. Eingewickelt in das Tuch, schob er Bunzkuhl die Waffe zu.

„Mit dem Schutzgeld-Mist solltest du aufhören. Das fliegt nämlich bald auf. Im Präsidium wird lebhaft in dieser Sache ermittelt. Für dich habe ich was Besseres. Du kannst dir eine Viertelmillion Euro verdienen.“

Bunzkuhl rührte die Waffe nicht an. „Das heißt, ich soll jemanden aus dem Verkehr ziehen. Ich staune, Wilhelm. Du bist doch bei der Kripo. Führst du ein Doppelleben?“

„Wie sagtest du vorhin: Man muss leben. Ich muss für zwei Ex-Ehefrauen aufkommen, habe aber auch meine Ansprüche.“

„Wunderbar! Ich glaube, Wilhelm, seit damals haben wir uns überhaupt nicht verändert.“

„Wir haben dazugelernt.“

„Allerdings. Um wen geht’s?“

„Schon mal vom Meisterdieb gehört?“

„Aber den kennt keiner.“

„Wir werden ihn kennen lernen — und zwar morgen, wenn er sich mit meinem Freund Arthur Breschke trifft. Den erpresst er nämlich — wie viele andere auch, die ich gut kenne und die diese Prämie ausgesetzt haben, heimlich.“

Bunzkuhls Augen leuchteten. Begeisterung stand auf dem narbigen Gesicht. „Wer ist Breschke — wer die andern?“

Schrottleben grinste. „Gleich erzähle ich dir alles. Aber erst zapfe ich uns noch ein Bier. Inzwischen kann ich das nämlich auch. Als Bulle muss man vielseitig sein.“

21. Bunzkuhls Adresse

Ohne unsere Beziehungen, dache Tim, ginge gar nichts. Aber dank dem heißen Draht zu Paul Überstätter lief das mit der Kfz-Halter-Ermittlung mal wieder wie geschmiert. Klasse!

Und so war’s auch. Gaby hatte am Samstagvormittag den Assi ihres Vaters angerufen. Paul hatte Wochenenddienst im Präsidium. Und der scheinbar so träge Nachwuchs-Kriminalist hatte über die Kfz-Zulassungs-Datei — zu der er Zugang hat — festgestellt, wem der... CB 333-Audi gehörte.

Claus Bunzkuhl, privater Ermittler — was immer das heißen mochte — , Oberklink-Straße 41.

Das Schlechtwetter seit gestern Abend hielt an. Graue Wolken und Nieselregen, die Temperatur lag nur noch wenig über dem Gefrierpunkt. Abgase jeglicher Art rochen doppelt so schlecht und die Oberklink-Straße war zum Weggucken hässlich.

Bunzkuhls Adresse zeigte sich als verschachtelte Wohnanlage aus den Fünfzigerjahren und war offenbar nie renoviert worden. Durchfahrten führten auf muffige Hinterhöfe, von denen einige wie Schrottplätze aussahen. Zu Nr. 41 wies ein Schild mit links-um-die-Ecke-Pfeil. Nr. 41 war hinten. Und als Tim Klößchens Fernglas benutzte, konnte er auch das Nummernschild entziffern an dem dunklen Audi — den er natürlich mit bloßem Auge entdeckt hatte. Der Wagen parkte auf dem Hinterhof.

Bunzkuhl kennt uns, dachte Tim.

Deshalb hatten sich TKKG in erheblicher Entfernung postiert: in einer Seitenstraße, die aber auf Nr. 41, den Hinterhof, mündet. Hinter einem Kiosk, der verbarrikadiert war zum Überwintern, fühlten sie sich ungesehen.

Karl, der gestern Abend wegen des Opernbesuchs nicht hatte dabei sein können, war inzwischen über alles informiert.

Es war Mittag.

Aber das, dachte Tim, checke ich nur mit ‘nem Blick auf meine Zeitmaschine. Nicht am Sonnenstand. Null Sonne. Und das soll noch bis Mittwoch so gehen. Tja, das ist der November.

Gaby fröstelte. Sie trug ihre lilafarbene Regenjacke, ebenfalls mit Kapuze und dazu passendem Schal. Oskar war zu Hause geblieben. An Tagen wie heute liebte er sein Körbchen noch mehr.

Gabys gestrige Jacke war inzwischen entsorgt. Flicken ließ die sich nicht mehr. Frau Glockner hatte letzte Nacht noch lange mit ihrer Tochter geredet, hatte ihr zwar keine Vorwürfe gemacht, aber ans Gewissen appelliert und eindringlich gemahnt. In einer nächtlichen Großstadt kann jungen Mädchen — allein unterwegs — sonst was geschehen. Wer wusste das besser als Gaby.

Bei der Besprechung vorhin waren sich TKKG einig gewesen. Sie würden nichts unternehmen, was Fuciano Corsa in zusätzliche Schwierigkeiten brachte. Andererseits war es undenkbar, die Ermittlungen jetzt abzubrechen. Der Frontmann der Schutzgeld-Erpresser war identifiziert. Ihn eventuell auf frischer Tat zu ertappen, bedeutete: Der Spuk würde ein Ende haben. Aufklärung der Verbrechen, der Erpressung und der Brandlegung.

„Aber das“, hatte Tim gesagt, „geben wir nicht aus der Hand. Schrottleben kommt nicht infrage, Paul wäre überfordert und Gabys Vater ist nicht da. Also machen wir weiter. Jetzt aber mit totaler Vorsicht.“

In diesem Moment sagte Karl: „Ich glaube, Bunzkuhl ist an seinem Wagen.“

Alle äugten um die Ecke am Kiosk. Und tatsächlich: Ein großer Kerl in Hut und Mantel stieg in den Audi. Einen Moment später wurde der Wagen gestartet und rollte auf die Straße. Er bog nach links und war dann nicht mehr zu sehen.

„So“, meinte Tim. „Elm voranzukommen, müssen wir eine Grenze übertreten. Damit meine ich: Ich werde mich in Bunzkuhls Behausung umsehen. Büro und Wohnung sind ja in einem. Karl kommt mit und knackt die Tür — mit seinem Werkzeug. Ihr bleibt hier. Ihr steht Schmiere, Warnung über Handy, falls der Kerl zurückkommt.“

„Vielleicht ist jemand in seiner Wohnung“, gab Gaby zu bedenken. „Wer sagt denn, dass er allein lebt.“

Tim nickte. „Deshalb mache ich erst einen Anruf. Wenn sich niemand meldet, legen wir los. Es ist drei Minuten nach zwölf. Ich halte das für eine günstige Zeit.“

22. Dann Adieu, Meisterdieb!

12.04 Uhr.

Bei Arthur Breschke — dem Münzsammler, Ränkespieler und leitenden Manager im Gittl-Konzern — klingelte das Telefon.

Er meldete sich.

„Haben Sie das Geld?“, vernahm er die Stimme des Meisterdiebes.

„Äh, ja. Ich hab’s mir von meinem Bruder geborgt. Ist ein Zufall, dass der so viel im Haus hat.“

„Heute Abend treffen wir uns. Sie bringen das Geld und die Münzsammlung.“

„Heute Abend? Uih! Wann denn?“

„Eher später als früher. Also zwischen 20 Uhr und Mitternacht. Das Wo und die genaue Zeit erfahren Sie kurz vorher.“

„Das passt mir aber ganz schlecht. Ich glaube, so geht’s nicht.“

„Was soll das heißen?“

„Ich bin heute Abend eingeladen. Zum Dinner bei Dr. Gittl — in seinem Haus. Ist eine große Sache und der Termin steht seit langem. Der Oberbürgermeister kommt, Gerichtspräsident Dr. Linksbeuger ebenfalls und noch andere von ähnlichem Kaliber. Da kann ich nicht mehr absagen.“ Stille am anderen Ende der Kommunikations-Strippe. Der Erpresser überlegte.

Dann: „Gehen Sie allein hin?“

„Natürlich nicht. In meinem Alter muss man als Paar auftreten — noch dazu in meiner Position. Das wird einfach erwartet. Sonst könnte es ja sein, man tickt nicht richtig. Ich erscheine mit meiner Dauer-Verlobten.“

„Wer ist das?“

„Heh, Sie! Sie haben mich in der Hand und Sie erpressen mich. Aber was geht Sie mein Privatleben an?“

„Wer ist die Dauer-Verlobte?“

„Klothilde von Mögel.“

Wieder entstand eine Denkpause — vielmehr wurde die Pause zum Nachdenken benutzt. Jedenfalls vermutete Breschke, dass der Meisterdieb nachdachte. Allerdings mit magerem Ergebnis.

Denn dann sagte er nur: „Für heute sind Sie bei mir entschuldigt. Wir verschieben es auf morgen oder auf Montag. Viel Spaß bei der Party!“

„Ich werde an Sie denken“, erwiderte Breschke, „das hebt meine Stimmung.“

Der Meisterdieb schien zu lachen. Aber gleichzeitig legte er auf.

Breschke stöhnte. Die Vorstellung, seine Münzsammlung hergeben zu müssen, löste fast einen Herzanfall aus.

Im so genannten Grünen Salon war die Hausbar: ein langer Servierwagen aus Messingmetall und Glas.

Breschke griff nach der Flasche mit seinem Lieblings-Cognac und hielt sie prüfend gegen das Tageslicht vom Fenster, ein allerdings sehr trübes Licht. In der Flasche war nur noch ein Drittel, um zwei Fingerbreit war der Pegel seit Donnerstag gesunken. Diese verdammte Schlampe!, dachte er — und meinte seine Haushälterin Olga Penetrantowa. Seit Jahren sorgte die Polin dreimal wöchentlich in seiner Villa für Ordnung, putzte, bügelte, machte Einkäufe, bediente die Waschmaschine und kochte, wenn es sein musste. Olga war zuverlässig und arbeitete untadelig. Aber sie hatte eine nervige Hinwendung zu scharfen Getränken und bediente sich an der Hausbar, ohne zu fragen. Anfangs hatte sie — vermutlich aus alter Gewohnheit — nur Wodka getrunken, war dann aber auf einen anderen Geschmack gekommen und bevorzugte seit längerem Breschkes Lieblings-Cognac. Zwar — das hatte Breschke errechnet — nahm sie pro Tag nie mehr als vier Drinks. Aber die nahm sie. Und Breschke wagte es nicht, ihr das zu verbieten. Sie hätte auf der Stelle gekündigt. Sie besaß einen ich-gehöre-hier-dazu-Stolz. Sie fühlte sich berechtigt.

Breschke verzichtete aufs Kristallglas und trank einen Riesenschluck aus der Flasche. Und dann noch einen.

„Hhhhhhhhh-rrrrrrrr!“ Er stieß auf.

Der Cognac breitete sich wie Feuer im Magen aus. An der Situation, am Ärger, am Problem änderte das zwar nichts. Aber er, Breschke, würde Sodbrennen kriegen. Und das lenkte von der Münzsammlung ab.

12.11 Uhr.

Mit etwas unklarem Blick wählte er Wilhelm Bauer-Rottleben, genannt Schrottleben, an.

„Ja?

„Ich bin’s, Wilhelm.“

„Hallo, Arthur!“

Der Kommissar klang, als hätte er Fleischfasern zwischen den Zähnen und stochere jetzt danach — mit Zunge und Fingernagel.

„Der Dreckskerl hat angerufen.“ Breschke berichtete.

Schrottleben schien zu grinsen. „Mach dir deshalb keine Sorgen, Arthur. Das Ding ist gelaufen. Ich habe einen... Nennen wir ihn mal Killer. Jedenfalls einen Profi, der ihm das Licht ausmacht. Den Meisterdieb kannst du vergessen. Mein Profi wird sich die Prämie verdienen.“

„Wilhelm, das hört sich gut an. Habt ihr schon einen Plan?“

„Einen perfekten. Der Typ hat nämlich auch bei mir bereits angerufen. Gerade eben. Und gerade eben wollte ich meinen Profi informieren. Okay, es läuft so: Heute Abend soll ich die 100 000 abliefern. Nettes Sümmchen, was! Ja, auch bei meiner Erpressung ist der nicht zimperlich. Er hat mich, wie er meint, im Schwitzkasten, weil er von meinem Kontakt zu Heribert Kulse weiß. Ja, dem Drogenbaron. Für den arbeite ich seit langem. Denn — wie heißt es so schön — man muss ja auch leben. Angeblich borge ich mir die 100 000 von ihm. Denn es geht ja auch um Kulses Hintern. Meine lieben Kollegen im Präsidium sollten lieber nicht erfahren, dass Kulse einen von ihnen schmiert. Nämlich mich. Kulse ist also eingeweiht. Er weiß von der Erpressung — und auch davon, dass es den Meisterdieb bald nicht mehr geben wird. Allerdings hat der noch ‘ne Komplizin im Schlepp. Auch mit der werden wir nicht lange fackeln. Es sei denn, wir arrangieren uns. Das hieße: Ihr Stillschweigen — über mich — gegen mein Stillschweigen — über sie. Mal sehen! Hängt davon ab, ob sie eine vernünftige Person ist. Oder ob sie verrückt spielt.“

„Hm. Und? Wie soll der Hinterhalt laufen?“

„Der Meisterdieb hat mich für 21.30 Uhr in den Lerchensang-Park bestellt. Zum Verdi-Denkmal. Dort soll ich antanzen mit meinen Euros. Und das werde ich auch tun. Aber im Dunkeln lauert mein Profi. Und dann Adieu, Meisterdieb.“

„Fragt ihn vorher nach der Komplizin! Es sei denn, sie ist dabei.

„Daran werden wir denken.“

23. Die Stimme des Kommissars

Für Tim war’s erwiesen: Bunzkuhl lebte allein. Zumindest befand sich jetzt niemand in seiner Wohnung, bzw. seinem Büro. Denn dort meldete sich nur der automatische Anrufbeantworter, Bunzkuhls Stimme klang rau. Tim erkannte sie wieder. Gaby und Klößchen blieben beim Kiosk, traten sich frierend die Füße breit, hielten aber ihre Aufmerksamkeit wach und nach allen Seiten gerichtet.

Tim und Karl trollten los, sahen sich zunächst auf dem Flinterhof um, gingen von Eingang zu Eingang und lasen die Namen der Bewohner auf den Klingelknopf-Schildern.

„Siehst du irgendwen am Fenster?“, fragte Tim durch die Zähne.

„Nö. Kein Aas. Keine Seele.“

„Was ein Unterschied ist“, grinste Tim. „Also dann!“

Sie standen vor der Tür einer Parterre-Wohnung. Ein metallisches Schild zeigte an, dass hier das Ermittlungsbüro C. Bunzkuhl residiere.

Während Karl mit seinem Schloss-auf-Werkzeug flink hantierte, stellte sich Tim brezelbreit davor, rücklings zu seinem Freund, weitete die Schultern und lieferte den perfekten Sichtschutz ab.

„Offen“, verkündete Karl — und hörte auf mit dem Klirren. „Wir können rein.“

Sie schlossen die Tür hinter sich.

Die Diele war hässlich, der Wohnraum war hässlich, für das Schlafzimmer genügte ein angewiderter Blick, ebenso für Bad und Klo. Der dritte Raum verfügte über einen Schreibtisch, einen Rollschrank, einen Garderobenständer und einen Sessel für Besucher. Auf dem Schreibtisch stand eine moderne Kommunikations-Anlage, also Telefon und Faxgerät und Anrufbeantworter.

Tim öffnete den Rollschrank. Leer. Im Schreibtisch fand er einen leeren Notizblock, Faxpapier und eine Kladde. In ihr waren Adressen samt Telefonnummern aufgeschrieben — in ungelenken, eckigen Zeichen, als hätte ein Eisbär den Bleistift bedient.

Tim schnalzte mit der Zunge. „Sehr aufschlussreich. Alles gastronomische Adressen. Auch das Tivoli. Auch das Roma. Aber hinter denen ist ein Ausrufungszeichen. Das heißt sicherlich: Abgefackelt. Corsas Che Italia steht natürlich auch dabei.“

„Aufschlussreich“, nickte Karl. „Du sagst es. Aber kein Beweis.“

Tim wollte zustimmen. In diesem Moment klingelte das Telefon.

Sie starrten den Apparat an. Würde sich der Anrufbeantworter einschalten?

Er tat’s. Nach dem sechsten Rufzeichen. Der Apparat war auf Mithören geschaltet. Na, also!

Bunzkuhls Stimme tönte also vom Band, erklärte, dass er im Moment fernab vom Telefon sei und der Anrufer nach dem Signal ausführlich reden könne, nämlich ohne zeitliche Begrenzung. — Entweder Bunzkuhl hatte ein 100-Stunden-Band eingelegt oder er wurde nur selten angerufen.

Jetzt, dachte Tim, melden sich hoffentlich seine Komplizen, die Schutzgeld-Erpresser.

Doch was dann geschah, kippte die Jungs fast aus den Schuhen. Denn beide erkannten die Stimme des Anrufers sofort — erkannten sie obwohl er sich namentlich nicht meldete.

„Hallo, Claus!“, grüßte Kommissar Bauer-Rottleben, genannt Schrottleben, frohgemut. „Ich bin’s. Schade, dass ich dich nicht direkt erreiche. Vielleicht versuche ich’s später nochmal. Aber damit du die Sache auf jeden Fall einplanst, auf jeden Fall, hörst du, sage ich’s schon jetzt. Es ist so weit. Du verdienst dir die Prämie. Heute Abend. Der Typ kommt um 21.30 Uhr zum Verdi-Denkmal im Lerchensang-Park. Will mich dort treffen und schröpfen. Du bist natürlich vorher da. Noch was: Vielleicht ist seine Komplizin im Hintergrund. Auch um die geht’s. Wir müssen wissen, wer sie ist und wo wir sie finden. Alles klar? Und lösch bitte diesen Anruf sofort! Bitte, unmittelbar! Nicht vergessen, Claus! Du weißt, es geht um eine Viertelmillion. Bis später!“

Schrottleben legte auf. In die Stille sagte Tim. „Hältst du das für ein Dienstgespräch?“

„Wie meinst du das?“

„Ein guter Kripo-Kommissar hat seine Spitzel in der Unterwelt. Aber wenn die mit Tipps aufwarten, hört sich das anders an. Arbeitet Bunzkuhl, der Schutzgeld-Erpresser, für Schrottleben, den Kommissar im Präsidium?“

„Es klingt so.“

„Ein gewisser Typ, Karl, will Schrottleben schröpfen. Das heißt, erpressen. Bunzkuhl soll vorher da sein. Ich vermute, mit ‘nem Totschläger im Gepäck.“

„Das toppt unsere Einschätzung von Schrottleben. Wir hielten ihn für mies, hinterhältig, durchtrieben, unfähig, korrupt. Er scheint aber noch mehr zu sein, nämlich richtig kriminell.“

„Den Anruf nehmen wir auf.“

„Klar doch!“

Karl streifte seinen ledernen City-Rucksack ab, seine tragbare Werkzeugkiste — wie er ihn nennt. Der Computer-Experte war für alles gerüstet. Das kaum zigarettenschachtelgroße Diktiergerät hatte sich bewährt. Geräusche und Stimmen wurden nicht verzerrt bei der Wiedergabe.

Tim hatte den Anrufbeantworter zurückgespult. Abermals hörten sie sich Schrottlebens Mitteilung an. Und jedes Wort wurde aufgenommen.

Als Karl und Tim den Abflug machten, hinterließen sie keine Spur. Sorgfältig schlossen sie die Eingangstür ab.

Das streckt Gaby und Klößchen aufs Steißbein, dachte Tim. Diese Message! Schrottleben gehört zur Unterwelt. Meschugger geht’s nicht. Da wird das Präsidium wackeln, als würde es von einem Bomber gestreift.

24. Münzen, aber keine Knete

Es dunkelte früh. Der Samstagabend war kalt. Auf den Straßen der Millionenstadt tat sich weniger als sonst. Gefragt waren In-Kneipen, unterhaltsame Fernseh-Pro-gramme, spannende Bücher, heißer Tee, Kekse — die schon nach Weihnachten schmeckten, Karten- und Brettspiele zu zweit oder mehreren und vielleicht auch ein Gespräch unter Freunden/dinnen.

Gegen 19 Uhr fuhren Helga Drewes und Jean-René Wenk zur Breschke-Villa, die von der beginnenden Nacht umhüllt wurde wie von dunklem Geschenkpapier.

Der Meisterdieb trug seine Klettermax(Fassadenkletterer)-Ausrüstung — jedenfalls nannte er sie so: alpine Steilwand-Hose in Schwarz, dunkles Shirt mit Kapuze, dazu Einbrecher-Rucksack — der noch viel raffiniertere Werkzeuge enthielt als Karl sie besitzt. In einem Seesack hatte Wenk außerdem eine zusammengerollte Strickleiter.

Helga fuhr. Sie benutzten ihren Wagen, einen unscheinbaren Chaussee-Hopser mit schlappen 60 PS.

„Ich gehe davon aus“, fasste Wenk seine Überlegung zusammen, „dass Breschke jetzt vorsichtig ist. Einer wie er macht jeden Fehler nur einmal. Reicht ja auch.“ Er lachte. „Bis man die alle durch hat — da kannst du 100 werden und hast kaum die Hälfte geschafft.“

„Ich mache lieber alles richtig“, kicherte Helga. Sie fühlte sich high. Seit sie mit Wenk zusammen war, entwickelte sich ihr Leben zur Dauer-Party.

„Jedenfalls wird Breschke Parterre und Keller einbruchsicher machen. Schon gemacht haben. Mit Steckschlössern, Dreifach-Verriegelung und“, er lachte, „Selbstschussanlagen. Aber er rechnet nicht damit, dass ich übers Dach komme. Dafür ist die Hütte prachtvoll geeignet. Das habe ich festgestellt bei meinem ersten Besuch. Ich steige aufs Garagendach, dann eine getarnte Feuerleiter hoch. Die ist hinter Weinlaub versteckt. Von der oberen Etage führt eine Art Treppengiebel aufs Dach. Das hat Türmchen und mehrere Ebenen — wie man damals so baute, als das Großbürgertum beim Adel die Baupläne abguckte. Mit der Strickleiter seile ich mich dann ab auf der Ostseite. Dort kann ich mir aussuchen, durch welches Fenster ich einsteige: in die Bibliothek, ins Arbeitszimmer oder in den Nebenraum, wo der Tresor ist. Während Breschke und seine Klothilde bei Gittl Kaviar löffeln und Champagner schlürfen, hole ich uns die Münzsammlung und die 50 000.“

„Super! Eigentlich hättest du ihn gar nicht erpressen müssen.“

„Doch! Erstens, damit er das Geld im Haus hat. Zweitens war nicht abzusehen, dass sich diese Gelegenheit bietet. Wahrscheinlich wundert er sich morgen, dass ich nicht mehr anrufe. Und merkt erst dann, dass der Tresor leer ist.“

„Ich möchte sein Gesicht sehen.“

„Geht leider nicht.“

Helga parkte an einer dunklen Stelle der Straße. Sie konnten die Villa sehen und das Licht hinter den Fenstern. „Er ist noch zu Hause, Jean.“

„Ich sehe keinen Wagen. Die Garage ist geschlossen. Vielleicht sind die beiden schon weg und Breschke lässt nur das Licht brennen. Oder er hat ‘nen Zeitschalter.“

„Oder seine Klothilde holt ihn mit dem Taxi ab. Immerhin werden sie Champagner schlürfen.“

„Auch möglich. Trotzdem — ich steige jetzt aufs Dach. Je eher wir hier fertig sind, umso besser. Denn um halb zehn müssen wir am Verdi-Denkmal sein. Da liefert der Bulle sein Geld ab.“

Helga klatschte aufs Lenkrad — eine Geste, als patsche ein kleines Kind die Hände zusammen.

„Phantastisch, Jean, um wie viel wir reicher werden heute Abend. Von so einem Stundenlohn können andere nur träumen.“

Er nickte. „Wir sahnen ab wie Spitzensportler. Aber ohne deren Risiko. Die laufen immer Gefahr, dass die Gesundheit leidet. Die Knochen werden zertreten, das Gehirn wird weich geklopft oder sie landen samt ihrer Rennsemmel im Jenseits. Also, mein Schatz, halt die Augen offen. Ich bin bald wieder da.“

Wenk stieg aus. Lautlos verschwand er in der Dunkelheit. Dann lief alles wie gedacht: Nach acht Minuten und 13 Sekunden kniete er auf dem Dach. Um 19.34 Uhr hatte er an einem Schornstein auf der Ostseite die Strickleiter befestigt. An der Hauswand ließ er sie hinunter — zwischen zwei erleuchteten Fenstern.

Soweit er hören konnte, war im Haus alles ruhig. Trotzdem übte er beim Abstieg äußerste Vorsicht. Und das war auch gut. Denn als er neben dem Bibliotheksfenster an der Leiter hing, hörte er leise Stimmen aus dem erleuchteten Raum. Breschkes Stimme und die zierlich-affektierte einer Frau.

Vorsichtig riskierte er einen Blick.

Beide trugen Abendkleidung. Breschke war im Dinnerjackett, die Frau im knöchellangen Kleid. Aber mit den Knöpfen am Rückendekolletee schien was nicht in Ordnung zu sein. Breschke musste helfen und fummelte zwischen ihren Schulterblättern wie eine Kammerzofe im ersten Ausbildungsjahr. Klothilde hielt still. Dann wurde es Zeit für die beiden. Sie löschten das Licht und verließen den Raum. Wenk baumelte neben dem Fenster.

Er hörte, wie sie nach einiger Zeit aus dem Haus traten. Das Portal wurde abgeschlossen und Breschke holte seine Limousine aus der Garage. Als sie durchs Tor fuhren, kamen sie in Wenks Blickfeld. Er sah dem Wagen nach, bis die Rücklichter hinter der Ecke verschwanden. Dann kniete er sich auf den Fenstersims, knackte die Scheibe und stieg ein.

Für den Tresor benötigte er neuneinhalb Minuten.

Die Münzen waren in flachen Schubfächern untergebracht, dem so genannten Münzkabinett. Wenk hatte sich schlau gemacht und erkannte mit einem Blick, welche Kostbarkeiten vor ihm lagen: römische Goldmünzen, Aureus genannt; nur einseitig geprägte Münzen aus dem Mittelalter — Brakteat; spanische Goldmünzen aus dem 16. Jahrhundert — Dublone; goldene Dukaten, Gold-Gulden aus dem 13. Jahrhundert, viele südafrikanische Krügerrand — natürlich in Gold, französische Gold-Louidor, byzantinische Solidus in Gold, Taler, Kreuzer und vieles mehr. Ein Schatz!

Wenk schaufelte alles in seinen Rucksack, der bald 20 Kilo wog. Dann suchte der Meisterdieb nach dem Geld. Wo waren die 50 000 Euro?

Im Tresor waren sie nicht. Wenk suchte wie ein Blöder. Aber er fand kein Geld. Überall im Haus sah er sich um. Vergebens. Als schließlich die Zeit drängte, gab er auf.

Das Geld musste hier sein. Zu dumm, dass er’s nicht fand. Nun würde es also doch noch zu einem Treffen kommen mit Arthur Breschke.

Wenk machte sich auf den Rückweg. Sicherlich war Helga schon besorgt.

25. Knüppelei am Verdi-Denkmal

Die Erkenntnis war ein Schock, hallte nach und blieb mit einem Geschmack auf der Zunge wie ranziger Lebertran.

„Man könnte traurig werden“, meinte Gaby. „Ein Verräter im Präsidium. Ein Verbrecher unter Papis Kollegen. Ein Mistkerl, der das gleiche Gehalt kriegt wie die andern.“

„Und nicht nur das“, nickte Karl. „Schrottleben paktiert ja nicht mit der Unterwelt, weil er das für ‘nen Abenteuer-Trip hält, sondern weil er dort Kohle abschaufelt wie ein Weltmeister. Der Kerl ist ein Wolf im Schafspelz.“

„Eine Hyäne im Zobelfell“, brummte Klößchen. „Allmählich sollten wir leiser reden“, sagte Tim. „Aufgeregt haben wir uns seit heute Mittag. Jetzt ist es neun Uhr abends und handeln kann man am besten mit kühlem Kopf und kühlem Blut. Zum Glück ist Schrottleben eine Ausnahme. In Bezug auf Ehrlichkeit — habe ich neulich gelesen — schneidet die deutsche Polizei im internationalen Vergleich sehr gut ab.“

„Aber eine einzige faule Frucht auf dem Obstteller verdirbt den ganzen Eindruck“, meinte Gaby. „Ist es wirklich schon neun?“

Tim hielt seine Uhr in den matten Schein einer milchigen Parklaterne, die ziemlich entfernt stand. Und bestätigte dann, es sei bereits 21.11 Uhr.

Über dem Lerchensang-Park lag geisterhafte Stille. Die Straßen, die ihn umgürten, waren fern. Das Verdi-Denkmal steht nämlich genau in der Mitte. TKKG versteckten sich in einem Gebüsch aus Nadelhölzern. Von hier ließ sich der Platz rund ums Denkmal gut überblicken. Giuseppe Verdi, der geniale Opern-Komponist, wurde mit lebensgroßer Bronzefigur geehrt. Sie stand auf einem Sockel und zeigte den Maestro (Meister) mit wirrem Haar, Künstlerbart und erhobenem Taktstock. Tauben hatten ihm auf die Schultern gekackt, aber das war nicht als Missachtung zu verstehen, sondern ist bei Denkmälern unvermeidlich.

Wir warten, dachte Tim, auf den so genannten Typ — vermutlich den Erpresser. Und auf Schrottleben, der hier geschröpft werden soll. Und auf Bunzkuhl, der sich — vermutlich mit dem Totschläger — eine Prämie verdienen will. Vielleicht kommt auch noch die Komplizin des Typs. Das kann was werden, falls Knüppelei ansteht. Na ja, die Frau zählt nicht. Und Schrottleben zählt so viel wie ‘ne Frau, dieses hinterhältige Lahmbein. Aber Bunzkuhl ist sicherlich ein harter Brocken. Und bei dem Typ muss man sehen.

TKKG hatte eine Taktik vereinbart. Wobei Tim streng darauf bestand, dass Gaby nichts unternahm. Karl und Klößchen waren bewaffnet. Nicht mit Baseballkeulen — weil die ein schlechtes Image (Vorstellung von jemandem) haben — aber mit Hockeyschlägern.

Eine Kirchturmglocke in Hörweite schlug halb zehn. Auf einem der Wege, die sternförmig zum Denkmal führen, knirschte Kies. Ein Mann näherte sich. Er war dunkel gekleidet, fast wie ein Jogger, hatte aber nicht die Kapuze über den Kopf gestülpt. Er zeigte sein Gesicht, war sich seiner Sache wohl ganz sicher.

Als er ins Licht trat, zischte Klößchen durch die Zähne.

„Den kenne ich!“, flüsterte er aufgeregt. „Das ist der Typ aus dem Bahnhofs-Klo. Habe ich euch erzählt. Der Typ, der plötzlich ganz zerzaust war.“

Interessant!, dachte Tim. Aber es sagt mir rein gar nichts.

Der Mann bewegte sich leichtfüßig, blickte hierhin und dorthin, umrundete das Denkmal und machte dann — en face (gegenüber) von Verdi — eine tiefe Verbeugung.

Noch während er sich aufrichtete, schoss Bunzkuhl hinter einem Strauch hervor und war mit zwei Schritten hinter dem Mann. Es ging rasend schnell. Sogar Tim war überrascht. Mit eisernem Griff wurde der Jogger-Typ von hinten gepackt. Ein Arm schlang sich um seinen Hals. In der anderen Hand hielt Bunzkuhl tatsächlich einen lederüberzogenen Totschläger. Den schwang er über dem Kopf des Überrumpelten.

„Ganz ruhig, Meisterdieb!“, befahl er rau. „Sonst fliegt dir’s Gehirn aus den Ohren.“

Meisterdieb?, dachte Tim. Was soll das heißen? Der Titel ist doch reserviert für einen unbekannten Ganoven, über den die Presse die tollsten Storys berichtet.

„Ich bin ruhig“, erwiderte der Mann. „Aber was soll das? So kommen wir nie ins Geschäft, Bauer-Rottleben. Im Übrigen habe ich mich abgesichert. Die Beweise dafür, dass Sie mit dem Drogenbaron Heribert Kulse unter einer Decke stecken, sind bei meiner Partnerin in guter Hand. Wenn mir etwas zustößt, Kommissar, sind Sie hinter Gittern.“

„Ich bin kein Kommissar“, erklärte Bunzkuhl und lockerte den Griff etwas. „Aber erst mal raus aus dem Licht. Dort im Dunkeln werden wir uns unterhalten, Meisterdieb. Wie heißt du wirklich?“

„Äh... Jean.

„Und weiter?“

„Das muss zunächst genügen.“

„Aber nur zunächst.“

Jean wurde ins Dunkel gezerrt. Darunter verstand Bunzkuhl die überhängenden Zweige des Nadel-Gesträuchs, in dem TKKG hockten.

Bunzkuhl und Jean waren jetzt nur drei Armlängen entfernt. Die Kids hielten den Atem an.

„Ich mache es kurz“, sagte Bunzkuhl. „Mein Auftrag ist, dich alle zu machen. Dafür kriege ich 250 000. Denn du bist ‘ner Menge Typen auf die Zehen getreten, Meisterdieb. Typen, die sich nicht gern von dir erpressen lassen. Sie haben die Prämie gestiftet — und Bauer-Rottleben ist der Vermittler. Der gehört ja auch zu deinen Opfern. Worum es mir geht, ist dies: Wenn du mir mehr bietest als ‘ne Viertelmillion, bleibst du am Lehen — und ich bin auf deiner Seite. Aber es muss deutlich mehr sein. Außerdem steige ich bei dir ein. Damit meine ich: Ich mache mit bei deinen Coups. Denn du hast die richtige Nase. Bei dir läuft das große Geld. Außerdem hasse ich diese angesehenen Protztypen in unserem Lande, bei denen hinter der glänzenden Fassade ein stinkender Sumpf brodelt. Ein Sumpf aus Habgier und üblen Geschäften. Also? Wie viel bietest du?“

„Nicht einen Euro! Nicht einen Cent!“, sagte eine Frauenstimme von rechts, wohin für TKKG die Sicht durch einen dichten Zweig verdeckt wurde. „Und rühr dich nicht, Killer. Ich habe eine Pistole auf dich gerichtet. Und ich schieße dich mindestens dreimal in den Hintern, wenn du nicht sofort meinen Jean loslässt.“

Aha!, dachte Tim. Jeans Komplizin hat sich angeschlichen. Nette Versammlung. — Indem sich Tim etwas tiefer kauerte, konnte er die Frau sehen.

Bunzkuhl blickte über die Schulter nach hinten, bemerkte die Pistole und die drohend auf seinen Steiß gerichtete Mündung. Jean wurde losgelassen.

Der Meisterdieb entfernte sich einen Schritt und rieb seinen Hals. Mit einer raschen Bewegung wurde Bunzkuhl der Totschläger weggenommen.

„Gut gemacht, Helga!“, lobte Jean. „Danke!“

Dann schmetterte er Bunzkuhl das lederüberzogene Gerät auf den Schädel. Der 100-Kilo-Mann fiel um wie vom Taifun geschubst. Der Hut verhinderte vielleicht einen Schädelbruch, aber nicht die tiefe Bewusstlosigkeit.

„Oh!“, meinte Helga. „Das kannst du also auch.“

„Ich tue es ungern. Aber wie du siehst...!“

„Wir sollten abhauen, Jean“, sie schob die Pistole in ihre Umhängetasche und schloss den Zipp. „Wir müssen alles neu einfädeln. Bauer-Rottleben wartet dort hinten an der Straße. Er sitzt in seinem Opel und freut sich auf die Nachricht von deinem Ableben, dieser versiffte Bulle.“

Mir schlackern die Hörmuscheln, dachte Tim. Aber die Zeit ist nun reif — reif zum Eingreifen. Denn die Pistole — meine einzige Sorge — befindet sich im Handtäschchen bei Puderdose und Lippenstift.

Tim stieß seine Freunde an. Dann brach er aus dem Gesträuch hervor wie das Unheil in einer Verdi-Oper.

Jean prallte zurück, stolperte über Bunzkuhl und fiel auf den Hintern. Helga wollte aufschreien. Gleichzeitig mit Tim griff sie nach ihrer Handtasche. Aber der TKKG-Häuptling war stärker und riss den Flanier-Tornister an sich.

„Keinen Widerstand!“, befahl Tim. „Sonst machen wir von den Keulen Gebrauch.“

Das bezog sich auf Karl und Klößchen, die sich aus dem Gebüsch hervorgewühlt hatten. Karl schwang seinen Hockeyschläger. Klößchen hatte seinen verloren, aber Gaby reichte ihn durch die Zweige heraus.

„Wir hauen ab!“, brüllte Jean und wandte sich zur Flucht. Tim erreichte ihn im Sprung, warf ihn zu Boden und drohte mit der pistolengefüllten Handtasche. Jean, der sich beim Sturz die Schulter verletzt hatte, gab auf.

Karl und Klößchen hatten Helgas Arme gepackt und hielten sie fest. Gaby achtete auf Bunzkuhl, aber der kehrte erst viel später und mit medizinischer Hilfe ins Bewusstsein zurück.

*

Anruf im Präsidium. Schrottlebens Festnahme durch seine Kollegen. Und TKKG hatten fast den Eindruck, dass die das gern taten — trotz der nun unvermeidlichen allgemeinen Rufschädigung.

Schrottleben stand unter Schock. In diesem Zustand legte er ein umfassendes Geständnis ab. Er nannte alle Namen. Noch im Laufe der Nacht kam es zu vielen Verhaftungen.

Auch Jean-René Wenk und Helga Drewes erkannten bald, dass ihnen verstocktes Schweigen nicht half. Ihre Geständnisse brachten eine weitere Lawine ins Rollen und ergänzten Schrottlebens Aussagen.

Bunzkuhl konnte erst anderntags vernommen werden. Überraschend war, dass er nicht für eine Schutzgeld-Mafia arbeitete, sondern diese Mafia selbst war.

„Man glaubt es nicht“, meinte Klößchen. „Da reißen wir uns die Beine aus, ermitteln dank meiner phantastischen Beobachtung den Schutzgeld-Erpresser und erleben dann... äh... wie soll man das ausdrücken?“

„Dass wir über ihn auf einen Serientäter stoßen“, ergänzte Tim, „von dem wir zwar schon gehört hatten, der aber in unserem Bewusstsein nicht mal einen Stehplatz hatte. Ja, wir ahnten nicht mal, dass der Typ hier ist. Denn deine Beobachtung im Bahnhofsklo, Willi, war ja überhaupt nicht zu deuten. Wie soll man auch checken, dass der Typ freizeitmäßig als Heiratsschwindler auftrat — und das für ‘nen Traumjob hielt. Ist wie im Märchen. Da schlachtet man ein Ungeheuer und ein noch größeres springt aus seinem Bauch.“

„Den Meisterdieb haben nicht wir gefunden“, sagte Gaby. „Den hat das Schicksal ausgeliefert. Oder der Zufall. Oder weil Böses anderes Böses anzieht. Und wenn sich zu viel zusammenballt, kommt es zum Knall.“

„Ich fühle mich ausschließlich von dir angezogen“, grinste Tim — und legte den Arm um seine Freundin. „Aber bitte ohne Knall.“

ENDE

Noch ein Tipp: Mit der ISBN-Nummer kann jeder Buchverkäufer das gewünschte Buch direkt für Dich bestellen, wenn er es nicht am Lager hat.

Table of Contents

- 1. Zertretene Rosen
- 2. Schutzgeld-Erpressung
- 3. Zwei schwarze Seelen
- 4. Treffpunkt toter Briefkasten
- 5. „Hinten hat was geklirrt!“
- 6. Sieglinde, die spuckende Witwe
- 7. Wenk belauscht die Verschwörung
- 8. Gefährlicher Anschlag auf Tim
- 9. Kein Sachwert, trotzdem heiße Beute
- 10. Der Erpresser ruft an
- 11. Meurich rastet aus
- 12. Kein Taxi zu kriegen
- 13. Das Gaunerpärchen schlägt zu
- 14. Ohne Handy auf dem Friedhof
- 15. Überfall auf Klößchen
- 16. Kopfgeld: 250 000 Euro
- 17. Gabys nächtlicher Horrortrip
- 18. Hilfsbereite Ringerin
- 19. Bambule zwischen den Gräbern
- 20. Jugendfreunde
- 21. Bunzkuhls Adresse
- 22. Dann Adieu, Meisterdieb!
- 23. Die Stimme des Kommissars
- 24. Münzen, aber keine Knete
- 25. Knüppelei am Verdi-Denkmal