Ein Stiefel voll Glück - Oskar und Mathilda ; 1
Author: F.-Coppenrath-Verlag <Münster, Westfalen>
Date: 2011-07-15T22:00:00+00:00
Rights: Alle Rechte vorbehalten

ISBN 978-3-649-60985-8 (eBook)
eBook © 2011 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Münster
Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise
ISBN 978-3-8157-5138-1 (Buch)
© 2010 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Münster
Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise
Lektorat: Nicola Dröge
Satz: Sabine Conrad, Rosbach
www.coppenrath.de

»Überleg dir gut, was du mitnehmen willst«, sagte Henriette Habermick am Morgen des Umzugstags zu Oskar. »Unsere neue Wohnung ist sehr klein. Wir haben nur ein Zimmer, eine Wohnküche und ein winziges Bad.«

Oskar runzelte die Stirn. »Keine Badewanne?«, fragte er.

»Nein, keine Badewanne«, sagte seine Mutter. »Nicht einmal eine Dusche.«

»Oh«, sagte Oskar.

»Nur ein Waschbecken, aber das reicht ja auch«, fügte Henriette Habermick hinzu. »Notfalls können wir im Garten duschen.«

Oskar nickte. Während er darüber nachdachte, wie schmutzig er wohl werden musste, damit ein Notfall eintrat, ließ er den Blick über seine Habseligkeiten gleiten. Sein altes Zimmer war auch nicht besonders groß, dafür jedoch hell und gemütlich. Vor allem aber hatte es ihm allein gehört. Das neue Zimmer würde er sich mit seiner Mutter teilen müssen.

»Und wenn Papa morgen wiederkommt?«, fragte er vorsichtig.

»Tut er nicht«, sagte Henriette Habermick.

Oskar versuchte, seiner Mutter in die Augen zu sehen, doch sie strich sich ein wenig fahrig das dünne blonde Haar hinters Ohr und wich seinem Blick aus.

»Woher weißt du das?«, fragte er.

»So etwas hat man im Gefühl«, sagte Henriette Habermick.

Sie hielt einen Moment inne, dann atmete sie tief durch und legte ihre weichen, warmen Hände auf seine Schultern. »Hör zu, ich weiß, dass das alles nicht leicht für dich ist. Ich begreife es ja selber kaum. Aber Papa wollte schon immer in der Welt herumreisen. Vielleicht ist es ihm hier einfach zu eng geworden.«

Oskars Vater war von einem Tag auf den anderen verschwunden. Wie gewohnt war er früh am Morgen mit seiner Aktentasche in der Hand aus der Tür gegangen und abends einfach nicht mehr zurückgekommen. Das war nun drei Monate her. In der Zwischenzeit hatte Henriette Habermick alles versucht, um ihren Mann zu finden. Vergebens!

Und nun war sie todunglücklich und Oskar war es auch. Immer wenn sie durch irgendetwas an Manfred Habermick erinnert wurden, und das war ziemlich oft der Fall, mussten sie weinen. Und deswegen hatte Henriette Habermick beschlossen, dass es besser war, in eine andere Gegend zu ziehen.

»Er hätte es uns sagen können«, meinte Oskar. »Oder aufschreiben.«

Seine Mutter seufzte leise. »Manchmal passieren die Dinge sehr plötzlich«, erwiderte sie. »Möglicherweise ist er auf seinem Weg vom Büro nach Hause an einem Reisebüro vorbeigekommen und …«

»Ist er nicht«, fiel Oskar ihr ins Wort. Er kannte den Weg in- und auswendig, den sein Vater damals zweimal täglich fünf Tage die Woche zurücklegen musste. Es gab dort einen Supermarkt, einen Metzger, eine Bankfiliale, ein griechisches Restaurant und ein Modegeschäft, aber kein Reisebüro. Damals nicht und jetzt auch nicht.

»Dann hat er vielleicht ein Plakat gesehen, auf dem ein Meer, eine Wüste oder San Francisco abgebildet war«, sagte Henriette Habermick.

»Und warum hat er uns keine Postkarte geschrieben?«, erwiderte Oskar. »Er muss doch wissen, dass wir uns Sorgen machen.«

Seine Mutter seufzte abermals. »Ich könnte mir vorstellen, dass er ein sehr schlechtes Gewissen hat«, sagte sie.

»Und wenn ihm etwas zugestoßen ist?«

Henriette Habermick schüttelte den Kopf. »Nein, davon hätten wir auf jeden Fall erfahren.«

Oskar presste die Lippen aufeinander. Das tat er immer, wenn er merkte, dass ihm die Tränen in die Augen stiegen. Er wollte aber nicht schon wieder heulen. Erfahrungsgemäß führte das zu nichts, außer dass seine Mutter ebenfalls zu weinen begann. »Okay«, sagte er knapp. »Ich nehme das Backbuch mit, die Mokkabohnen und den Bären. Das passt alles noch zu den Schulsachen in meinen Rucksack.«

Außerdem war Oskars Lieblingszahl die Drei.

Henriette Habermick zog erstaunt die Brauen hoch. »Die Mokkabohnen?«

»Ich brauche sie«, sagte Oskar.

»Aber wieso lässt du den Bären nicht hier?«, fragte seine Mutter. »Er ist doch ohnehin schon vollkommen zerlöchert.«

»Eben«, sagte Oskar. Lieber fiel er auf der Stelle tot um, als ausgerechnet den zerlöcherten Bären allein in der leeren Wohnung zurückzulassen.

»Und was ist mit den Legos, deiner Rennbahn und den ganzen Büchern, die Papa dir geschenkt hat?«

»Nichts«, sagte Oskar. »Meinetwegen kannst du sie verkaufen.« Das hatte seine Mutter mit ihren eigenen Büchern, den meisten Anziehsachen, den Möbeln und allem möglichen anderen Kram schließlich auch schon getan.

»Also gut«, sagte Henriette Habermick und deutete auf das Gepäck im Flur. »Dann haben wir also nur den großen Rollkoffer, zwei Rucksäcke, die Reisetasche und meine Handtasche mit den Papieren und den Sparbüchern.« Sie seufzte ein drittes Mal, aber diesmal klang es schon ein wenig zufriedener. »Das kriegen wir mühelos in einem Rutsch mit.«

»Gut«, sagte Oskar. Er stopfte das Backbuch, die Tüte mit den Mokkabohnen, die sein Vater ihm zuletzt mitgebracht hatte und die Oskar seitdem wie ein Heiligtum in seiner Nachttischschublade aufbewahrte, und den zerlöcherten Bären in den blauen Schulrucksack und streifte ihn über seine Schultern. »Tschüss, Zimmer«, murmelte er. »Glaub nicht, dass wir uns noch mal wiedersehen.«

Plötzlich fiel ihm etwas ein.

Er ging zum Schreibtisch hinüber, löste ein Blatt vom Klebeblock und schrieb seine neue Adresse darauf.

Den Zettel pappte er an den Schirm seiner roten Metalllampe. Dort würde er Papa bestimmt sofort ins Auge fallen.

»Telefon haben wir leider nicht«, sagte Oskar leise. »Und wir wohnen auch nur vorübergehend dort. Es wäre also gut, wenn du dich ein bisschen beeilen könntest.«

»Oskaaar!«, rief seine Mutter aus dem Flur. »Kommst du?«

Nein, dachte Oskar. Aber es half ja nichts. Dummerweise war das Leben nicht so eingerichtet, dass ein neunjähriger Junge mit einem zerlöcherten Bären, einem Backbuch und ein paar Mokkabohnen allein in einer Wohnung zurückbleiben und dort auf die Rückkehr seines Vaters warten durfte.

»Gleiiich!«, rief Oskar zurück.

Er wollte bloß ein paar Sekunden auf der Stelle stehen, auf den Klebezettel mit seiner neuen Adresse starren und darüber nachdenken, was er tun könnte, damit doch noch irgendwie alles gut würde. Vielleicht dreimal gegen die Schreibtischkante klopfen oder dreimal schnell bis dreiunddreißig zählen. Leider war der Schreibtisch aus Metall. Gegen etwas zu klopfen, das nicht aus Holz bestand, konnte verdammt schief gehen. Und dreimal bis dreiunddreißig zählen dauerte viel zu lange. Nicht für Oskar, aber ganz sicher für den Geduldsfaden seiner Mutter.

Langsam wandte Oskar sich zur Tür um. Während er sich drehte, tauchte im Spiegel neben dem Kleiderschrank sein Gesicht auf. Es war schmal und blass, mit großen blauen Augen darin und feinen blonden Haaren drumherum, die lang und ein wenig fransig bis über die Ohrläppchen hingen. Auf der Nase hatte Oskar drei Sommersprossen, die einem Fremden allerdings nur bei genauerem Hinsehen auffielen. Es waren Glückssommersprossen, hatte Oskar einmal beschlossen, und deshalb war seine Lieblingszahl auch die Drei.

»Was machst du denn so lange?«, rief Henriette Habermick.

»Ich komm ja schon!«, rief Oskar zurück.

Mit drei langen Sätzen erreichte er die Schwelle, dann war er im Flur und ergriff seine Reisetasche und einen seiner Gummistiefel, die gleich obenauf im Karton mit den aussortierten Schuhen lagen.

»Der bleibt hier«, sagte seine Mutter. Sie nahm den Schlüsselbund vom Haken und schob ihn in ihre Jackentasche.

»Nein, der muss mit«, erwiderte Oskar.

»Aber es ist nur einer«, sagte Henriette Habermick und versuchte, ihm den Stiefel zu entwinden. »Mit einem Gummistiefel lässt sich rein gar nichts anfangen.«

»Doch«, widersprach Oskar.

Unter gewissen Umständen konnte ein Gummistiefel das Glück der Welt bedeuten, aber davon hatten Erwachsene keine Ahnung.

Mathilda saß im Wohnzimmer am Sekretär ihrer Mutter. Sie hatte die Füße ineinander verhakt, baumelte mit den Beinen und nagte am Ende ihres Füllers. Mathilda dachte nach. Zum einen über die Adjektive und Adverbien, die sie in die freien Stellen der Aufgabe Nummer fünf auf Seite dreiundsechzig ihres Grammatikübungshefts eintragen sollte. Und zum anderen über den Mofamotor, den Julius aus der Bohmfelder ihr gestern geschenkt hatte.

»Keine Ahnung, ob der noch läuft«, hatte er gesagt. »Die Karre ist jedenfalls Schrott.«

»Egal«, hatte Mathilda geantwortet, obwohl ihr ein voll funktionsfähiger Motor, der an einem intakten Mofa gehangen hätte, natürlich am liebsten gewesen wäre. Aber so etwas war für ein knapp zehnjähriges Mädchen, das dazu auch noch in der »Vornehmen« wohnte, nur schwer zu bekommen. Umsonst schon gar nicht. Und erst recht nicht von Julius, der eigentlich jeden Cent brauchte. Ein reines Wunder, dass er den Motor überhaupt abgegeben hatte.

»Wenn er noch funktioniert, kriegst du ihn zurück«, hatte Mathilda ihm versprochen.

»Wenn er noch funktioniert, hast du Glück gehabt«, hatte Julius erwidert. »Dann bau was Cooles draus. Ich kann so was eh nicht.«

»Hmmm«, machte Mathilda, während sie darüber nachsann, ob sie diesen verdammten Motor wohl irgendwie an ihr Fahrrad anbringen könnte. Sie spürte noch, wie ihre Zähne sich fest um die Füllerkante schlossen, im nächsten Moment hatte sie bereits ein Stück herausgebissen.

»Noch fünf Minuten«, sagte der schöne Schorsch.

Mathilda zuckte zusammen. Ihren Lehrer hatte sie völlig vergessen.

»Schaffst du das?«, erkundigte er sich.

»Klar«, sagte Mathilda.

Hastig füllte sie die restlichen zwölf freien Stellen aus. Adjektive und Adverbien stellten kein Problem für sie dar, ebenso wenig wie Mathekettenaufgaben, komplizierte Texte über Atomkraftwerke oder Gedichte über Liebespaare, die es sich mit dem Küssen schwer machten.

Der schöne Schorsch hieß eigentlich Jakob Schobisch. Er war sehr jung, sehr groß, sehr schlank und sehr hübsch. Wissen tat er zweifellos einiges von dem, was in Mathildas Büchern stand, allerdings hatte er ziemliche Probleme damit, es ihr auch zu vermitteln. Was keinesfalls damit zusammenhing, dass er Dinge und Sachverhalte nicht gut erklären konnte. Nein, fürwahr, das konnte er! Die Krux lag eher darin, dass Mathildas Kapierzellen schneller arbeiteten als seine Stimmbänder. Meistens hatte sie die Zusammenhänge bereits begriffen, ehe der schöne Schorsch ihr überhaupt alle Einzelheiten unterbreitet hatte.

»Hast du das verstanden?«, fragte er jedes Mal höflich.

»Klar«, sagte Mathilda dann. Weil sie in der Regel aber schon wieder damit beschäftigt war, über die echten Probleme des Lebens – zum Beispiel Mofamotoren – nachzudenken, schaute sie dabei immer ein wenig verwirrt drein.

»Hast du das auch wirklich verstanden?«, hakte der schöne Schorsch daraufhin nach. Schließlich war er ein gewissenhafter Privatlehrer. Außerdem wurde er für diesen Job von Mathildas Eltern ausnehmend gut bezahlt.

»Sag ich doch«, brummte Mathilda.

Natürlich glaubte Jakob Schobisch ihr nicht. Er wollte es sich zwar nicht anmerken lassen, aber Mathilda merkte es trotzdem.

»Gut«, sagte er. »Dann machst du jetzt eben eine kleine Übungsaufgabe.«

Genau so war es auch an diesem Vormittag gewesen, als er ihr die Sache mit den Adjektiven und Adverbien zu erklären versucht hatte. Mathilda war es sehr recht so. Denn je mehr Übungsaufgaben sie aufbekam, desto mehr Zeit hatte sie für ihre eigenen Denkaufgaben.

»Fertig!«, rief sie jetzt.

Der schöne Schorsch trat hinter sie und beugte sich über ihre Schulter, damit er in ihr Heft schauen konnte.

»Was ist denn mit deinem Füller passiert?«, fragte er erschrocken.

»Ja, haben Sie das etwa gar nicht gehört?«, fragte Mathilda erstaunt. Sie hob den Kopf und lächelte ihm ins Gesicht.

»Was meinst du? Was soll ich gehört haben?«

»Den Knall«, sagte Mathilda.

»Welchen Knall?«, wunderte sich der schöne Schorsch.

»Als der Füller explodiert ist«, sagte Mathilda. Sie streifte sich die Schuhe von den Füßen und guckte sehr ernst.

»Nein«, sagte Jakob Schobisch. »Füller explodieren doch nicht.«

»Dieser hier schon«, beharrte Mathilda. »Macht aber nix«, beeilte sie sich hinzuzufügen. »Ist ja nur ein kleines Stück herausgeplatzt. Wahrscheinlich hat die Tinte zu gären angefangen. Die Patrone ist geborsten und hat die Kappe abgesprengt.«

Der schöne Schorsch schüttelte den Kopf. »Das ist vollkommen ausgeschlossen«, widersprach er, richtete sich kerzengerade auf und schloss die Augen, während er die Gründe für seine Behauptung aufzuzählen begann. »Erstens gärt Tinte nicht, zweitens ist das Material eines Füllers selbstverständlich so beschaffen, dass es gar nicht bersten kann, und drittens … äh …«

Ob Jakob Schobisch noch ein weiterer Grund einfiel, bekam Mathilda nicht mehr mit, da sie bereits über alle Berge war. Sie wusste genau, dass sie nicht viel mehr als ungefähr fünf Sekunden Zeit hatte, um unbemerkt aus dem Wohnzimmer zu verschwinden. Allein deshalb hatte sie sich eben die Schuhe ausgezogen und wie immer war ihr Lehrer auch diesmal wieder darauf hereingefallen.

»Du bist ein Döspaddel, Schorschi«, murmelte Mathilda kichernd.

Sie huschte den langen Flur entlang, am Esszimmer und an der Bibliothek ihres Vaters vorbei und machte dann einen kurzen Zwischenstopp neben der Küche. Ein köstlicher Duft aus Biskuitteig, Vanille und gebackenen Birnen strömte durch den Spalt der angelehnten Tür. Mathilda steckte ihre Nase hindurch, tat einen tiefen genüsslichen Atemzug und wartete. Wenn ihre Mutter sie jetzt entdeckte, war das Spiel zu Ende. Nicht immer ging es gut, aber ohne diesen besonderen Nervenkitzel bereitete Mathilda die Unterrichtsflucht nur halb so viel Vergnügen.

Der Kuchen wird dich trösten, Schorschi, dachte sie, zog den Kopf zurück und sauste weiter am Treppenaufgang vorbei und schließlich durch die Verandatür des Salons in den Garten hinaus. Die Sonne schien warm vom strahlend blauen Himmel herunter.

Mathilda schleuderte ihre hellblauen Halbschuhe mit dem Anderthalbzentimeterabsatz und der Silberschnalle in hohem Bogen ins Begonienbeet, warf die Arme in die Luft und drehte sich einmal um sich selbst. Dann nahm sie die Beine in die Hand, raste über die Wiese, umrundete den Pavillon und warf sich vor der Buchsbaumhecke auf den Boden.

Auf dem Nachbargrundstück stand das Haus von Opa Heinrichen und ungefähr achtzig Meter dahinter im Schutz von drei hohen Ulmen – Mathildas Geheimquartier!

Eigentlich war es Opa Heinrichens Gartenlaube, bloß viel, viel größer als eine gewöhnliche Laube. Sie hatte eine untere Etage, in der es eine kleine, aber mit allen Schikanen eingerichtete Gästewohnung gab. Darüber lag noch ein zweites Stockwerk, wo sich neben allerlei Gerümpel besagtes Geheimquartier befand. Und das war so geheim, dass nicht einmal Opa Heinrichen davon wusste.

Mathilda hatte es im letzten Sommer ganz zufällig entdeckt, als sie auf der Suche nach einem Eispickel gewesen war.

Damals hatte Opa Heinrichen nämlich seinen Neufundländer, den alten Hannibal, begraben wollen. Weil der Sommer jedoch schon wochenlang so schrecklich heiß gewesen war, war der Boden hart wie Felsgestein. – Völlig unmöglich, mit dem Spaten ein Loch hineinzugraben.

Da der Hannibal allerdings schon drei Tage tot und über und über von Fliegen bewohnt gewesen war und bereits fünf Meilen gegen den Himmel stank, hatte er dringend unter die Erde gemusst.

»Es geht nur mit dem Eispickel«, hatte Opa Heinrichen gesagt.

»Aber du hast ja keinen«, hatte Mathilda geantwortet.

»Natürlich habe ich einen«, hatte Opa Heinrichen erwidert. »Schließlich bin ich durch Island, Grönland und die Antarktis gereist. Dort braucht man zwingend einen Eispickel.« Er hatte gegen die Sonne geblinzelt und sich über die dicke Narbe auf seiner Stirnglatze gekratzt. »Und ich weiß noch genau: Als ich am vierzehnten Februar neunzehnhundertdreiundfünfzig zurückkam, habe ich ihn in die Gartenlaube getan.«

Na super!, hatte Mathilda gedacht und sich auf die Suche gemacht. Tatsächlich hatte sie auf der Hinterseite der Laube eine Tür gefunden, die in eine Art Geräteschuppen führte. Dort gab es eine Schubkarre, einen Rasenmäher, einen Häcksler und einen Laubsauger. Außerdem verschiedene Gartenmöbel aus Holz, Plastik und Eisen, zudem Spaten, Rechen, Hacken und Besen in allen möglichen Variationen, bloß keinen Eispickel.

»Ich finde ihn nicht«, hatte Mathilda gerufen.

»Er muss aber dort sein!«, hatte Opa Heinrichen zurückgerufen.

»Vielleicht warst du gar nicht in der Antarktis«, hatte Mathilda daraufhin gesagt.

»Natürlich bin ich am Südpol gewesen«, hatte Opa Heinrichen gebrüllt. »Und wie ich dort war!«

»Dann hast du den Eispickel eben im Schnee vergessen!«, hatte Mathilda zurückgebrüllt.

»Hab ich nicht!«

Opa Heinrichen hatte sehr wütend geklungen und deshalb hatte Mathilda noch eine Weile weitergesucht und schließlich hinter einer Klappleiter einen Strick entdeckt, der von der Decke herunterbaumelte und über und über mit klebrigen Spinnennetzfäden übersät war. Ohne lange zu fackeln, hatte sie ihren Ekel überwunden und daran gezogen.

Klack! hatte es gemacht und im nächsten Moment war ein rechteckiger Holzdeckel heruntergesaust und ihr mitsamt einer gehörigen Ladung Schmutz und Staub auf den Kopf geknallt. Mathilda hatte aufgeschrien und Opa Heinrichen war sofort zu ihr in den Schuppen gestürzt.

»Was ist passiert?«, hatte er erschrocken gefragt.

»Nix«, hatte Mathilda gesagt, sich den Kopf gehalten und schrecklich herumgestöhnt.

Opa Heinrichen hatte ebenfalls gestöhnt, weil sie ihn angeschwindelt und den Eispickel noch immer nicht gefunden hatte. Aber zum Glück war ihm eingefallen, dass er über dreißig Jahre lang Sprengmeister gewesen war und sich irgendwo noch etwas Nitroglycerin im Schuppen befinden musste.

Eine gute Stunde später hatte es dann einen gewaltigen Knall gegeben. Der Erdboden hatte gezittert und Erdklumpen, Grasbüschel und Gänseblümchen waren kreuz und quer durch die Luft geflogen. Natürlich hatten diese Ereignisse die gesamte vornehme und stets auf Ordnung, Sauberkeit und Ruhe bedachte Nachbarschaft in furchtbare Aufregung versetzt. Mathildas Vater hatte sofort bei der Stadtverwaltung angerufen und den Verdacht geäußert, dass die Detonation in irgendeiner Weise mit dem verrückten alten Herrn nebenan in Zusammenhang zu bringen sei. Doch offensichtlich hatten die Leute vom Amt diesen Hinweis nicht ernst genommen. Denn am nächsten Tag hatte in der Zeitung gestanden, dass in dem beschaulichen Städtchen Vielendorf zum ersten Mal in der Geschichte der Seismografie ein Erdbeben der Stärke vier Komma zwei gemessen worden sei.

Opa Heinrichen hatte Hannibal in aller Seelenruhe beerdigt, und bereits einen Tag später hatte Mathilda die Klappleiter in die viereckige Luke gestellt, die der Holzdeckel in der Decke hinterlassen hatte.

Eine ganze Woche lang war sie damit beschäftigt gewesen, sich einen Überblick über das obere Stockwerk des Gartenhauses zu verschaffen und sich dort ein Geheimquartier einzurichten. Nach Opa Heinrichens Eispickel hatte sie übrigens nicht mehr lange suchen müssen. Er hatte direkt neben der Luke auf dem Dielenboden gelegen.

Von der Stelle aus, an der Mathilda hinter der Buchsbaumhecke lag, hätte sie das gesamte Grundstück von Opa Heinrichen bestens im Blick gehabt, wenn sein Rasen nicht mittlerweile über und über mit Pusteblumen bewachsen gewesen wäre.

Ächzend und stöhnend zwängte Mathilda sich zwischen den Stämmen hindurch auf die andere Seite. Die langen Grashalme kitzelten sie im Gesicht, und während sie sich auf die Knie rappelte, atmete sie den Samen einer Pusteblume nahezu komplett ein. Mit einem lauten Niesen kam sie auf die Füße.

»Ha-ha-hatschiii!«

»Gesundheit«, sagte eine Stimme.

Mathilda fuhr herum. Vor ihr stand ein Junge. Er war einen halben Kopf kleiner als sie, hatte blonde Haare, riesige blaue Augen und drei winzige Sommersprossen auf der Nase.

»Wo kommst du denn her?«, platzte Mathilda heraus.

»Ich stand die ganze Zeit schon hier«, erwiderte er. »Du bist durch die Hecke gekommen.«

Mathilda wischte sich ein paar restliche hartnäckige Pusteblumensamen aus dem Gesicht. »Und wieso hab ich dich dann nicht gesehen?«, wollte sie wissen.

»Vielleicht, weil du die ganze Zeit nach unten geguckt hast«, meinte der Junge.

»Hm«, machte Mathilda. »Es ist übrigens völlig normal, dass ich durch die Hecke komme«, erklärte sie ihm. »Ungewöhnlich ist, dass du plötzlich hier stehst. Das hast du bisher nämlich nicht getan.«

»Ich bin ja auch gerade eben erst eingezogen«, sagte der Junge.

»Bei Opa Heinrichen?«, rief Mathilda erstaunt.

»Nein, in sein Gartenhaus.«

Na, das war ja ein Ding! Mathilda stemmte die Hände auf ihre Hüften und war bereits drauf und dran, dem Jungen zu erklären, dass er unmöglich in die Laube ziehen konnte, doch zum Glück besann sie sich rechtzeitig.

»Herr Heinrichen ist aber nicht mein Opa«, setzte der Junge unterdessen hinzu. »Außerdem wohnen wir nur vorübergehend hier.«

»Aha«, sagte Mathilda. Das hörte sich ja schon ein wenig erbaulicher an. »Wie lange ist denn vorübergehend? Und wer ist wir?«

»Meine Mutter und ich«, erwiderte der Junge. »Wie lange wir hierbleiben, weiß ich allerdings nicht genau. Ich hoffe bloß …« Er biss sich auf die Unterlippe und sah Mathilda erschrocken an.

»Was hoffst du?«, hakte sie nach.

»Nichts«, sagte er.

»Nichts, worüber du reden willst, meinst du wohl«, brummte Mathilda. »Na ja, schon gut«, sagte sie abwinkend, ehe der Junge etwas entgegnen konnte. »Ich muss ja nicht alles wissen. Schließlich bin ich nicht von der Polizei. Wie du heißt, würde mich aber schon interessieren.«

»Oskar«, sagte der Junge und streckte ihr schüchtern die Hand hin. »Oskar Habermick.«

»Lustiger Name«, meinte Mathilda. Grinsend ergriff sie Oskars schmale Hand und schüttelte sie so heftig, dass sein Arm herumschlackerte. »Ich bin Mathilda von Dommel. Auch lustig, oder?«

Oskar nickte. »Ja«, sagte er, »und du wohnst …«

»Hinter der Hecke«, sagte Mathilda. »Von dieser Seite aus betrachtet zumindest.«

Oskar sah sie irritiert an, dann grinste er ebenfalls. »Kannst du mich vielleicht wieder loslassen?«, fragte er und deutete auf seine Hand.

Erst jetzt fiel Mathilda auf, dass er in der anderen einen Gummistiefel trug. »Was hast du denn damit vor?«, fragte sie.

»Nix«, sagte Oskar.

Mathilda runzelte die Stirn. »Nix oder willst du da auch nicht drüber reden?«

»Nix«, bekräftigte Oskar. »Ich hab ihn einfach dabei.«

»Ohne besonderen Grund?«

»Na ja«, druckste Oskar.

»Du musst es mir nicht erklären«, beeilte Mathilda sich zu sagen. »Es ist okay.« Sie ließ seine Hand los und Oskar blinzelte zum Gartenhaus hinüber. »Hast du Lust, meine Mutter kennenzulernen?«, fragte er.

»Ist irgendwas mit ihr?«, erkundigte sich Mathilda erstaunt.

»Nö.«

»Siehst du, mit meiner auch nicht.« Sie lächelte.

Oskar starrte sie an. Offenbar wusste er nicht, was er darauf erwidern sollte.

»Interessiert es dich eigentlich gar nicht, wieso ich immer durch die Hecke komme?«, fragte Mathilda.

»Vermutlich, um Herrn Heinrichen zu besuchen«, meinte Oskar.

Mathilda schüttelte den Kopf. »Kalt.«

»Etwa, um bei ihm einzubrechen?«, fragte Oskar zögernd.

»Auch kalt.«

»Aber er soll nicht wissen, dass du hier bist?«, kombinierte Oskar.

»Ziemlich warm«, sagte Mathilda.

»Und warum nicht?«

»Das ist mein Geheimnis«, erwiderte sie.

Oskar nickte. »Okay«, sagte er. »Und was machen wir jetzt?«

Mathilda hob die Schultern. »Keine Ahnung.«

Oskar nickte abermals und fummelte an seinem Gummistiefel herum.

»Also, wenn du reingehen und deiner Mutter beim Auspacken helfen willst …«, sagte Mathilda. »Das ist kein Problem für mich.«

»Hm.« Oskar nickte ein drittes Mal. »Wusstest du eigentlich schon, dass es von hier bis zur Eingangstür des Gartenhauses genau dreiundneunzig Schritte sind?«

»Wenn du sie machst«, sagte Mathilda.

Oskar zuckte die Achseln. »Logisch, wenn ich sie mache.«

Mathilda sah ihn einen Moment lang unschlüssig an. »Und jetzt?«, fragte sie. »Willst du, dass ich das ebenfalls ausprobiere?«

Wieder zuckte Oskar die Achseln. »Wieso nicht?«

»Du bist ganz schön plemplem, weißt du das?«, sagte Mathilda. »Wie kann ich wissen, wie viele Schritte du zwischen der Hecke und dem Gartenhaus zurücklegst?«

»Wieso, du weißt es doch.«

Mathilda verdrehte die Augen. »Jaaa, jetzt, nachdem du es mir gesagt hast.«

»Probierst du es nun aus oder nicht?«, erwiderte Oskar beharrlich.

»Was passiert denn, wenn ich es nicht tue?«, hakte Mathilda nach.

Oskars Achseln zuckten ein drittes Mal. »Das kann man nie wissen«, meinte er und setzte eine besorgte Miene auf.

Mathilda schürzte die Lippen. Dieser Oskar ging ihr allmählich auf die Nerven. Nicht nur, dass er einfach so in Opa Heinrichens Gartenhaus eingezogen war und damit nicht nur ihren ganzen Vormittag durcheinanderbrachte und die Existenz ihres Geheimquartiers gefährdete – nein, er musste auch noch einen einzelnen Gummistiefel mit sich herumschleppen und irgendwelche doofen nutzlosen Strecken mit seinen Schritten abmessen.

»Willst du später vielleicht mal Geometer werden?«, fuhr sie ihn an.

Oskar zuckte zusammen. »Ich glaube nicht«, sagte er. »Ist das ein Beruf?«

»Allerdings.«

Mit Befriedigung stellte Mathilda fest, dass sie ihn verunsichert hatte, denn Oskar hatte den Blick gesenkt und fummelte wieder an seinem Gummistiefel herum.

»Ach so«, sagte er plötzlich. »Jemand, der Erdvermessungen vornimmt.«

»Ja, verdammt!«, fauchte Mathilda. »Hat dir das etwa dein Stiefel gesagt?«

»Nein!« Oskar schüttelte den Kopf. »Wieso bist du denn so sauer?«

»Weil … weil …« Mathilda ließ sich ins Gras plumpsen, rupfte ein paar Löwenzahnblätter ab und warf sie über Oskars Füße. »Ach, ich weiß auch nicht.«

Oskar schüttelte die Blätter ab und setzte sich zögernd neben sie.

»Wir könnten ja mal schätzen«, schlug er vor.

»Was?«

»Deine Schritte.«

»Und dann?«, fragte Mathilda.

»Ich meine, jeder für sich«, sagte Oskar. »Wir schreiben die Zahl auf einen Zettel.«

»Hast du denn einen?«, fragte Mathilda. »Und einen Stift?«

Oskar hob bedauernd die Schultern.

»Okay«, sagte Mathilda, der allmählich die Hutschnur zu reißen drohte. Sie wollte die Sache jetzt so schnell wie möglich zu Ende bringen. »Ich glaube, es sind …«

»Vierundachtzig«, kam Oskar ihr zuvor.

Mathilda sah ihn verblüfft an. »Kannst du Gedanken lesen? Genau das wollte ich gerade sagen.«

Oskar sprang auf die Füße. »Los!«, rief er. »Fang an. Aber nur ganz normale Schritte.«

»Ja, ja.« Mathilda rappelte sich auf und ging los. »Eins, zwei, drei … einundachtzig, zweiundachtzig, dreiundachtzig …«

Bei vierundachtzig stand sie genau vor der weit geöffneten Gartenhaustür. Mit dem nächsten Schritt wäre sie drin gewesen.

»Juhuuu!«, jubelte Oskar, warf seinen Gummistiefel in die Luft und fing ihn wieder auf. »Es stimmt! Es stimmt! Wir haben haargenau richtig geschätzt!«

»Du bist wirklich total plemplem«, sagte Mathilda und grinste.

»Und du?«, fragte Henriette Habermick, die im selben Moment vor sie auf die Schwelle trat. »Wer oder was bist du?«

Das Gartenhaus von Herrn Heinrichen war tatsächlich sehr klein. Wenn man zur Tür hereinkam, stand man in einem winzigen Flur, in dem man sich gerade mal auf der Stelle drehen konnte. Rechts an der Wand waren drei Haken angebracht, links ein großer Spiegel, in dem man sich vom Scheitel bis zum Zehennagel betrachten konnte. Geradeaus ging es in die Wohnküche. Es gab einen Herd, einen Kühlschrank und eine Spüle, außerdem Regale mit Vorratsdosen, einen Arbeitstresen, Schränke für Töpfe und Geschirr und einen kleinen Tisch, an dem man zu zweit sitzen konnte.

Der Wohnbereich bestand aus einem Schrank, einem Sofa, einem Sessel und einem Haufen Kuschelkissen, der auf einem flauschigen Teppich aufgetürmt war. In einem Regal standen Bücher, ein winzig kleiner Fernseher und ein CD-Player.

»Es ist alles da, was man braucht«, sagte Henriette Habermick und strich über die glänzenden Blätter des Gummibaums, der unter dem Fenster stand. »Sogar Schreibzeug, Nähgarn, eine Schere und ein Bügeleisen.« Sie nickte ihrem Sohn aufmunternd zu. »Vielleicht schaust du mal nach nebenan.«

»Okay«, sagte Oskar und ging auf die Tür zu, die sich zwischen Küchentresen und Wohnzimmerschrank befand, drückte die Klinke herunter und erstarrte. Das Zimmer war schrecklich klein. So klein, dass er nur gequetscht hineingehen konnte, weil sich gleich rechts von der Tür ein Ungetüm von einem Kleiderschrank breitmachte. Gleich daneben stand ein Bett. Es war so groß, dass zwei Leute darin Platz fanden, und es war bis ganz an die gegenüberliegende Wand gerückt.

»Am besten, du schläfst am Fenster«, ertönte Henriette Habermicks Stimme aus der Wohnküche. »Dann muss ich nicht über dich wegsteigen.«

Klar, dachte Oskar und ein Gänsehautschauer raste ihm über den Rücken. Kann ich nicht auf dem Sofa schlafen?, lag es ihm auf der Zunge zu fragen. Doch er verkniff es sich. Bestimmt wäre Mama schrecklich enttäuscht. Vielleicht dachte sie sogar, dass er sie nicht mehr gern hatte. Und das stimmte natürlich ganz und gar nicht. Vor zwei oder drei Jahren war er hin und wieder sogar freiwillig zu ihr ins Bett gekrochen. Damals war Papa schließlich auch noch da gewesen. Ja, wenn Oskar es sich recht überlegte, machte genau das und nicht der Umstand, dass er inzwischen ein paar Jahre älter geworden war, den eigentlichen Unterschied aus.

Zweieinhalb Schritte waren es von der Tür bis zur Bettkante. Da sich das nur sehr schlecht durch drei teilen ließ, konnte Oskar also nicht vom Fußende her unter die Decke kriechen, sondern musste den Weg über die Seite seiner Mutter nehmen. Er zwängte sich zwischen dem Kleiderschrankmonster und dem Bett entlang, wobei er versuchte, drei einigermaßen normal lange Schritte hinzukriegen, und ließ sich dann mit einem leisen Stöhnen auf den senfgelben Überwurf fallen.

Der Gang war so schmal, dass es nicht einmal mehr Platz für einen Nachttisch gab. Oskar hob seinen Blick zur Zimmerdecke. In ihrer Mitte hing eine vergilbte Papierlampe, weitere Lichtquellen gab es nicht.

»Bestimmt kann man an der Wand über dem Kopfende noch eine Leuchte anbringen!«, rief Henriette Habermick.

»Ja«, sagte Oskar mit wenig Hoffnung in der Stimme.

Plötzlich war er froh, dass er Mathilda kennengelernt hatte und dass sie gleich nebenan wohnte und hin und wieder durch die Hecke auf Herrn Heinrichens Grundstück gekrochen kam. Beim nächsten Mal würde er sie fragen, wie alt sie war, in welche Schule sie ging und ob sie viele Freunde hatte. Vielleicht hatte Oskar Glück und sie mochte ihn. Auf den ersten Blick sprach eigentlich alles dafür. Zumindest, was die Schritte anging, die sie und er von der Hecke bis zum Eingang zurücklegen mussten. Sowohl dreiundneunzig als auch vierundachtzig ließen sich problemlos durch drei teilen. Bei Oskar kam einunddreißig heraus und bei Mathilda achtundzwanzig. Wenn man diese Zahlenwerte voneinander abzog, kam man genau auf drei, während die Differenz zwischen dreiundneunzig und vierundachtzig exakt neun ergab – also dreimal die Drei. Oskar lächelte. Besser konnten die Voraussetzungen doch gar nicht sein!

»He, Oskar, was machst du?«, rief seine Mutter aus der Wohnküche. »Räumst du deine Sachen ein?«

»Gleich«, sagte Oskar.

»Was möchtest du zu Mittag essen?«

»Weiß nicht.«

»Im Kühlschrank steht eine Schüssel mit Kartoffelsalat und im Regal sehe ich Würstchen, Nudelsuppe, eine Dose Ravioli, Bohnen mit Speck und Erdbeermarmelade«, zählte Henriette Habermick auf.

Pizza, dachte Oskar. Pizza wäre toll. Aber darauf würden sie bestimmt eine ganze Weile verzichten müssen.

»Ich schlage vor, wir essen den Kartoffelsalat«, rief seine Mutter. »Offenbar hat Herr Heinrichen ihn extra für uns zubereitet und ich möchte ihn nicht kränken.«

»Ist okay«, sagte Oskar leise. Er griff nach seinem Rucksack und zog den Reißverschluss auf.

Das Backbuch schob er unter sein Kopfkissen, den Bären legte er direkt daneben an die Wand unters Fenster und den Gummistiefel stellte er hinter dem Vorhang auf dem Sims ab.

»Hast du was gesagt?«, fragte Henriette Habermick.

»Ja, dass es okay ist!«, rief Oskar.

Die Tüte mit den Mokkabohnen knisterte leise, als er sie aus dem Rucksack nahm. Oskar beschloss, Herrn Heinrichen eine Torte zu backen. Gleich morgen. Zwei Schichten Biskuitteig sollte sie haben, dazwischen Mokkacreme und obendrauf Sahnetürmchen mit Mokkabohnen als Verzierung. Vielleicht würde das Glück bringen. Mokkacremetorte mit extra vielen Bohnen obendrauf war ja auch Papas Lieblingstorte.

»Wir dürfen uns die Gartenmöbel aus dem Schuppen holen!«, rief seine Mutter. »Kommst du und hilfst mir dabei?«

Als Oskar abends neben seiner Mutter im Bett lag, fühlten sich seine Arme und Beine schlaff und ausgeleiert an, und sein Kopf war schwer und warm wie ein riesiger Topf voller dampfenden Griesbreis. Dieses jämmerliche Mauseloch mit den dunkel getünchten Wänden und der runden Papierfunzel unter der Decke war einfach schlecht für ihn.

»Gute Nacht, mein Schatz«, sagte Henriette Habermick. »Morgen ist Sonntag, da machen wir es uns richtig gemütlich. Und am Montag geht es dann in die neue Schule.«

Oskar hatte die Augen bereits geschlossen und gab ein leises Schnorcheln von sich.

»Oh, du bist schon eingeschlafen«, sagte seine Mutter leise.

Die Matratze wogte leicht auf und ab und kurz darauf erlosch das Deckenlicht.

Oskar tastete nach dem Bären und zog ihn zu sich heran. Wir müssen aufeinander aufpassen, dachte er, während er seine Nase in dem verfilzten Plüschstoff vergrub. Wenn es so weitergeht, werde ich am Montag überhaupt keine Kraft mehr haben, in die Schule zu gehen.

Wieder wogte die Matratze auf und ab. Henriette Habermicks Bettdecke raschelte, als ob sie mit feinen Metallfedern gefüllt wäre.

Oskar hörte seine Mutter leise seufzen. Bestimmt war auch sie nicht glücklich mit dieser Situation, vielleicht bereute sie es inzwischen sogar, aus der alten Wohnung ausgezogen zu sein. Und wenn schon, dachte er. Zurückgehen würde sie trotzdem nicht. Dazu war sie viel zu stolz.

Oskar würde sich wohl oder übel mit seiner Lage abfinden müssen. Und – Teufel noch mal – er war bereit, das zu tun.

Gleich morgen würde er sich um die Torte für Herrn Heinrichen kümmern – und hoffen, dass Mathilda herüberkam. Das wehe Gefühl in seinem Herzen versuchte er zu ignorieren. Er musste einfach daran glauben, dass Papa den Zettel an der Schreibtischlampe rechtzeitig fand.

Oskar lauschte auf das gleichmäßige Atemgeräusch seiner Mutter, wünschte seinem Gummistiefel eine gute Nacht und gähnte. Hoffentlich schlief er bald ein.

Es war kalt und es war hart unter seinem Rücken. Sein Kopf schmerzte und irgendwas drückte gegen seinen Fuß. Oskar schreckte hoch.

Um ihn herum war es stockfinster. Zumindest auf den ersten Blick. Auf den zweiten gab es plötzlich Dinge, die noch dunkler waren als stockfinster, und sie traten geradezu unheimlich aus dieser Finsternis hervor. Es waren Dinge, die kreuz und quer durcheinanderstanden, die Oskar noch nie gesehen hatte und die sich ganz sicher nicht in dem winzigen Mauseloch befanden, in dem er sich eben noch zum Schlafen hingelegt hatte.

Angst kroch seinen Rücken hinauf und seine Nackenhaare sträubten sich.

Was war passiert?

Wo war er gelandet?

Wer hatte ihn hierher gebracht?

Und vor allem: Wo war sein Bär?

Vorsichtig zog Oskar seine Füße an. Er hob sich auf die Knie und riss die Augen weit auf. Hinter einem Haufen, dessen Umrisse so aussahen, als ob jemand ein paar verbogene Eisenteile auf eine seltsame Maschine geworfen hätte, sickerte ein wenig Licht hervor.

Oskars Herz machte einen Satz. Vielleicht gab es dort ja ein Fenster oder sogar eine Tür! Hoffnungsvoll tastete er sich darauf zu. Der Maschinen-Eisenteil-Wirrwarr fühlte sich mal holzig, mal kunststoffartig und nur ganz selten nach Metall an. Irgendwie bahnte Oskar sich einen Weg daran vorbei. Manchmal knisterte es leise, wenn er mit seinen Haaren an einem klebrigen alten Spinnennetz hängen blieb, und einmal drückte sein Knie auf etwas kleines Hartes. Es zerbrach mit einem Knacken, das sich wie ein Schrei anhörte. Oskar schauderte. Fast hätte er aufgestöhnt. Doch die Befürchtung, dass es jemand bemerken könnte, setzte sich wie ein Pfropfen auf seine Kehle. Oskar konnte kaum noch atmen.

Und dann war da plötzlich dieses Geräusch: ein leises Knarren, direkt unter ihm!

Oskar erstarrte. Mit klopfendem Herzen duckte er sich hinter eine große Kiste, auf der eine kratzige und alles andere als gut riechende Decke lag. Sie stank wie ein öffentliches Klo, auf dem zehn Leute gleichzeitig ihr großes Geschäft verrichtet hatten.

Oskar unterdrückte ein Würgen und starrte in die Richtung, in der er die Lichtquelle vermutete. Ein Fenster war es nicht, eher ein Schlitz im Holz. Und dieser Schlitz befand sich auch nicht in der Wand, sondern im Boden, nur wenige Schritte von Oskar entfernt.

Unter ihm ertönten nun leise tapsende Schritte, kurz darauf ein Schaben und schließlich ein Poltern. Diese Geräuschabfolge wiederholte sich – einmal – zweimal – dreimal – viermal.

Klingt, als ob jemand etwas sucht, durchzuckte es Oskar. Und mit einem Mal kam ihm die Idee, dass er sich womöglich auf dem Dachboden des Gartenhauses befand und unmittelbar unter ihm seine Mutter die Wohnung nach ihm durchkämmte. Aber wenn es tatsächlich so war … müsste er sie dann nicht auch rufen hören?

Oskar, Oskar, wo bist du? … Oder so ähnlich?

Hier, Mama, hier bin ich, lag es ihm auf der Zunge zu antworten, doch er verkniff es sich. Seine Fingerkuppen berührten die kratzige Decke, als er auf allen vieren um die Kiste herum und auf den Schlitz im Boden zuschlich. Das Licht, welches von dort zu ihm heraufschien, war nur sehr schwach. Außerdem wanderte es mit den tapsenden Schritten hin und her.

Oskar senkte den Kopf in Richtung Boden, bis seine Nasenspitze das staubige Holz berührte. Er konnte nun genau durch den Schlitz sehen. Ein weiteres Poltern ertönte, der Boden brach unter ihm weg und eine Taschenlampe leuchtete ihm direkt ins Gesicht.

»Was machst du denn hier?«, ertönte Mathildas Stimme.

Oskar atmete auf. Eigentlich hatte er damit gerechnet, jeden Moment in die Tiefe gerissen zu werden, doch nun kapierte er allmählich, dass unter ihm nicht der Boden herausgerissen, sondern lediglich eine Luke geöffnet worden war.

»Und du?«, stammelte er. »Was machst du da unten?«

»Na, hör mal!«, schnaubte Mathilda.

»Wo bin ich überhaupt?«, fragte Oskar.

Mathilda kicherte. Dann sagte sie noch mal: »Na, hör mal!«

Die Taschenlampe bewegte sich weiter auf Oskar zu und dahinter tauchte schließlich Mathildas Gesicht auf. Ihre dunkelbraunen Augen funkelten und die schwarzen Locken tanzten wie hunderttausend Tintenfischtentakel um ihr rundes Gesicht.

»Nimmst du sie mir mal ab?«, raunte sie.

»Wen?«, fragte Oskar zögernd.

»Na, die Taschenlampe, du Dussel.«

»Ach so.« Oskar griff dorthin, wo er den Stiel der Lampe vermutete, und berührte Mathildas Hand.

»Jetzt nimm sie schon!«

Entschlossen griff Oskar zu und zog.

»Mann, was machst du denn!«, schimpfte Mathilda. Sie entriss ihm ihre Hand und augenblicklich landete die Taschenlampe rumpelnd neben ihm.

»Wow, was für ein Ding!«, staunte Oskar.

Die Taschenlampe war riesig. Mindestens so groß wie ein Toaster und auch fast ebenso viereckig. Einen Stiel hatte sie jedenfalls nicht. Bloß einen Griff, wie Oskar nun feststellte.

»Die ist vom Bau«, erklärte Mathilda, nachdem sie sich zu ihm heraufgehievt hatte. »Leider ist die Batterie schon ein bisschen schlapp.«

»Hm«, machte Oskar und betrachtete die Lampe von allen Seiten.

»Du befindest dich übrigens auf dem Dachboden von Opa Heinrichens Gartenhaus«, meinte Mathilda und tätschelte ihm die Schulter.

»Hm«, machte Oskar erneut. »Hab ich mir fast gedacht.«

»Aber wie du hierhergekommen bist, weißt du wohl nicht, was?«

Oskar schüttelte den Kopf. »Nee«, sagte er leise und plötzlich war ihm richtig unheimlich zumute.

»Dann bist du wahrscheinlich geschlafwandelt«, sagte Mathilda.

»Ach so«, sagte Oskar. »Komisch«, fuhr er nachdenklich fort, »das mache ich sonst nie. Und ich dachte schon, man hätte mich entführt.«

»Dich?« Mathilda legte ihren Kopf in den Nacken und lachte laut heraus. »Wieso nicht?«, fragte Oskar sauer.

Mathilda verstummte. Plötzlich sah sie sehr ernst aus. »Entschuldigung«, sagte sie. »Natürlich hat jeder ein Recht darauf, entführt zu werden. Tut mir leid. Auch das mit dem Dussel. Es hat sich im ersten Augenblick nur so idiotisch angehört«, fügte sie schulterzuckend hinzu. »Weißt du, in dieser Gegend ist noch nie jemand entführt worden. Dabei wohnen hier jede Menge reiche Leute, die man wunderbar erpressen könnte.«

»Uns nicht«, erwiderte Oskar. »Meine Mutter und ich, wir sind nicht reich. Wir haben gerade mal eintausenddreihundertundzweiundvierzig Euro und einundachtzig Cent auf dem Sparbuch.«

»Besser als nichts«, sagte Mathilda.

Im immer schwächer werdenden Licht der Taschenlampe sah sie fast ein bisschen gruselig aus. Vielleicht war es ja doch nur ein Traum, der Oskar hier auf dem Dachboden gefangen hielt.

»Was hast du da unten eigentlich gesucht?«, fragte er.

»Sprengstoff«, sagte Mathilda.

Entsetzt rückte Oskar ein Stück von ihr weg. »Was?«

»Nitroglycerin, um genau zu sein.«

»Bist du verrückt! Was willst du denn in die Luft jagen?«, presste Oskar hervor.

»Gar nichts«, sagte Mathilda. »Ich will bloß verhindern, dass dir und deiner Mutter das Gartenhaus um die Ohren fliegt.«

»A-aber …?«, stammelte Oskar.

Das Licht der Taschenlampe flackerte noch einmal hell auf und verlosch dann ganz.

»Mist!«, fluchte Mathilda. Sie nahm Oskar das Ding aus der Hand und drückte und zerrte daran herum. »Zu blöd auch, dass man eine Lampe nicht mit einem Mofamotor betreiben kann.«

»Hä?«

Oskar schüttelte den Kopf. Aus dieser Mathilda sollte mal einer schlau werden. Allmählich fragte er sich ernsthaft, ob sie nicht einfach bloß einen gewaltigen Riss in der Pfanne hatte.

»Den Motor hab ich von Julius aus der Bohmfelder«, erklärte Mathilda ihm. »Dort wohnen die Leute, die nicht mal wissen, wie ein Sparbuch aussieht, wenn du verstehst, was ich meine. Eigentlich wollte ich ihn an mein Fahrrad bauen. Aber ich weiß nicht, ob er noch funktioniert.«

»Okay«, sagte Oskar. Er kapierte überhaupt nichts mehr, allerdings schien es ihm nicht angebracht, es auszusprechen. Außerdem interessierte ihn die Sache mit dem Nitroglycerin weitaus mehr. »Und was ist jetzt mit dem Sprengstoff?«

»Nicht gefunden«, brummte Mathilda. »Vielleicht ist auch gar nichts mehr da. Immerhin hat Hannibal fast siebzig Kilo gewogen.«

Oskar schluckte.

»Ihr habt einen ganzen Mann in die Luft gesprengt?«, stieß er hervor.

»Ts«, machte Mathilda. »Hannibal war ein Hund. Außerdem haben wir ihn nicht gesprengt.« Sie tippte sich an die Stirn. »Wofür hältst du uns eigentlich?«

Das wusste Oskar gerade auch nicht so genau.

»Wen meinst du überhaupt mit wir?«, erkundigte er sich vorsichtig.

»Na, logischerweise Opa Heinrichen und mich.« Mathilda verdrehte die Augen, schlug die Hand gegen ihre Stirn und ließ sich rücklings zu Boden fallen. Staub wirbelte auf und schwebte langsam auf ihren Schlafanzug herab.

»Und was habt ihr gesprengt?«, fragte Oskar.

»Das Grab für Hannibal natürlich.«

Natürlich. Klar. Oskar grinste. Dass er da nicht gleich drauf gekommen war!

Eine Weile herrschte Schweigen und Oskar stellte überrascht fest, dass es mittlerweile so gut wie gar nicht mehr dunkel auf dem Dachboden war. Neugierig blickte er sich um. Der Maschinen-Eisenteil-Wirrwarr entpuppte sich als Wäschewalze, über die Stühle aus Plastik und Holz gestapelt waren. Überall lagen Latten herum, alte Zinkwannen und Töpfe, und jede Menge alte Truhen und Möbel gab es auch.

»Warum habt ihr die olle Stinkdecke nicht gleich mit vernichtet?«, fragte Oskar.

»Spinnst du?«, stieß Mathilda hervor. »Diese olle Stinkdecke, wie du sie nennst, ist in Wahrheit eine todsichere Geheimquartierabwehranlage.«

Oskar starrte sie an.

»Wenn man schlafwandelt, riecht man so etwas nicht … Glaube ich wenigstens«, fuhr Mathilda fort. »Insofern ist sie in deinem Fall vollkommen unwirksam.« Sie zuckte die Achseln. »Na ja, macht nix. Da du hier wohnst, ist es ohnehin besser, wenn du Bescheid weißt.«

»Worüber?«

Mathilda setzte sich auf und stieß Oskar ihren Ellenbogen in die Seite.

»Komm, ich zeig’s dir.« Sie rappelte sich hoch und zog Oskar ebenfalls auf die Beine. »Jetzt, wo du’s weißt, kannst du dir ja das Einatmen verkneifen.«

Oskar folgte Mathilda zu der Kiste, die bei Licht betrachtet eine Truhe war, hielt die Luft an, ging hinter ihr auf die Knie und kroch genau wie sie unter einem flachen Couchtisch durch.

»So, das ist es!«, rief Mathilda, nachdem sie wieder auf die Füße gesprungen war und sich den Staub von den Händen geklopft hatte. »Mein Geheimquartier!« Stolz drehte sie sich einmal um sich selbst.

Oskar blickte sich um und nickte anerkennend.

Mathildas Geheimquartier war so ziemlich das Sensationellste, was er jemals gesehen hatte. Eigentlich hatte er gedacht, dass so etwas nur in Filmen oder Büchern existierte, und nun befand er sich selber barfuß und in seinem grün karierten Pyjama mitten darin.

Rund um ihn herum standen alte Schränke, die das Quartier nach allen Seiten hin abschirmten. Aus ihren zum Teil offen stehenden Türen und Schubladen lugte alles, was das Agentenherz begehrte, hervor: alte Kleider und Hüte, Sonnenbrillen, Haarteile und Bärte in sämtlichen nur denkbaren Formen und Längen. Außerdem gab es:

• eine große rostige Klappkiste voller Schraubendreher, Hammer, Zangen, Schrauben und Nägel,

• Angelzeug,

• Seile und Taue in allen möglichen Längen und Stärken,

• Kerzen, Streichhölzer, Petroleumleuchten, Batterien und Taschenlampen,

• verschieden große, zum Teil bis zur Unkenntlichkeit verbogene Schrottteile,

• einen aus einem Holzbock, mehreren Obstkisten und ein paar Brettern zusammengebauten Schreibtisch, der mit etlichen Kladden, Stiften und Zettelkram übersät war,

• einen Drehstuhl,

• einen wackeligen Plastikhocker,

• einen Laptop,

• und den bereits erwähnten Mofamotor.

»Das ist ja eine richtige Kommandozentrale!«, stieß Oskar hervor.

»Na ja.« Mathilda zuckte mit der Schulter. »Wie gesagt, den Mofamotor habe ich noch nicht ausprobiert. Und der Laptop funktioniert auch nicht einwandfrei.«

»Kein Internet?«, fragte Oskar.

»Leider nicht«, sagte Mathilda. »Opa Heinrichen hat immer noch einen ganz normalen Telefonanschluss. Ohne ISDN, ohne DSL, ohne irgendeine Flatrate. Er sagt, er braucht diesen ganzen neumodischen Kram nicht. Lieber bezahlt er den vollen Preis, als sich irgendwelche Viren ins Haus zu holen.«

»Kann ich verstehen«, meinte Oskar. »Bestimmt hat er Angst, dass seine Telefonanlage dadurch anfälliger wird.«

»Quatsch.« Mathilda tippte sich an die Stirn. »An die Technik denkt Opa Heinrichen dabei gar nicht. Er hat ganz einfach Schiss, dass diese Viren ansteckend sind.«

»Sind sie ja auch«, sagte Oskar. Er verstand zwar nicht viel davon, doch darüber hatten sie sogar schon im Sachkundeunterricht gesprochen.

Mathilda stöhnte. »Jaaa, aber doch nicht für Menschen.«

»Ach so.«

Oskar senkte den Kopf. Plötzlich schämte er sich dafür, dass er manchmal so schwer von Begriff war. Hoffentlich hielt Mathilda ihn jetzt nicht für völlig verblödet.

Doch sie kümmerte sich gar nicht mehr um ihn, sondern machte sich an der Tastatur des Laptops zu schaffen. »Ich krieg das schon hin«, murmelte sie, hob den Kopf und stierte nachdenklich auf den Kleiderschrank, der dem Schreibtisch direkt gegenüberstand. »Irgendeine verdammte Firma wird sich am Montag ja wohl auflösen.«

Oskar schluckte das Hä?, das ihm bereits auf der Zungenspitze tanzte, herunter und nickte zustimmend. »Euer Haus ist doch gar nicht so weit weg«, begann er zögernd. »Ich meine, ihr habt doch vielleicht DSL und dieses WLAN oder wie das heißt.«

»Klar, haben wir das«, sagte Mathilda.

»Und wieso schließt du dich nicht einfach da an?«, fragte Oskar.

»Wieso? Wieso? Wieso?« Mathilda fuhr zu ihm herum. »Vielleicht weil dieser Laptop keine Netzkarte hat und man sich deshalb nicht einfach irgendwo anschließen kann.« Ihre dunklen Augen blitzten, als ob sie Lava spucken wollten. Sie öffnete den Mund, klappte ihn aber gleich wieder zu, stützte eine Hand in die Seite und atmete einmal tief durch. »Pass mal auf«, sagte sie dann. »Ich erklär dir jetzt mal was, ja …!«

Oskar presste die Lippen zusammen und zwang sich, Mathilda fest in ihre Lava-Augen zu sehen. Er vermisste den Bären, denn er wusste nicht, was er mit seinen Händen machen sollte. Außerdem hatte er blöderweise seinen Gummistiefel nicht dabei.

»Okay«, krächzte er.

»Wir … oder besser gesagt meine Eltern … gehören zu den Leuten, die sich mit Sparbüchern gar nicht erst abgeben«, wetterte Mathilda. »Mein Vater hat haufenweise Aktien an der Börse. Meine Mutter verbringt jedes zweite Wochenende auf einer Schönheitsfarm. Ich kriege alles, was ich mir wünsche. Kapierst du, man schiebt es mir sozusagen genau hier hinten rein.« Mathilda streckte ihren Po heraus und tippte mit dem Finger darauf herum.

Oskar räusperte sich. »Ist doch toll«, sagte er.

»Findest du?«

Oskar nickte zaghaft.

»Ich nicht!«, blaffte Mathilda ihn an.

Erschrocken wich Oskar einen Schritt zurück. Wenn das kein Beweis war! Mathilda hatte einen Riss in der Pfanne. Und was für einen!

»Ich finde so etwas ungerecht«, fuhr sie unterdessen aufgebracht fort. »Wenn ich mein Handy in der Badewanne ersäufe, bekomme ich sofort ein neues, aber wenn jemand wie Julius aus der Bohmfelder sein Mofa zu Klump fährt, dann muss er sehen, wo er bleibt.« Mathilda ließ sich auf den Drehstuhl plumpsen und sackte wie ein Häufchen Elend in sich zusammen. »Verstehst du, ich finde einfach, die Sache mit den Sparbüchern und den Aktien sollte gerechter verteilt sein.«

»Aber eben hast du doch gesagt, ein Sparbuch mit eintausenddreihundertzweiundvierzig Euro und einundachtzig Cent ist besser als nichts«, meinte Oskar.

»Ist es ja auch«, erwiderte Mathilda. »Gerecht finde ich es trotzdem nicht. Mein Vater würde es doch gar nicht merken, wenn er ein paar Aktien weniger hätte. Er könnte sie getrost euch schenken … oder Julius’ Eltern.« Sie deutete auf den Mofamotor. »Dann müsste ich jetzt wegen dieses Dingsda kein schlechtes Gewissen haben.«

»Wieso hast du den Motor denn überhaupt angenommen?«, hakte Oskar nach und schob sich vorsichtig auf den Plastikhocker.

»Weil Julius drauf bestanden hat«, sagte Mathilda. Ihre Wangen röteten sich ein wenig, obwohl es eigentlich überhaupt keinen Grund dafür gab. »Er wollte unbedingt, dass ich den Motor kriege«, fuhr sie aufgebracht fort. »Von einem Schrotthändler hätte er wenigstens noch ein paar Euro dafür bekommen.«

»Von dir doch auch«, erwiderte Oskar leise. »Ich meine, wenn du sowieso alles hinten reingeschoben kriegst.«

Mathilda zog die Mundwinkel ein. Sie sah Oskar an und auf einmal war ihr Gesicht ganz sanft und weich.

»So ist Julius nicht«, sagte sie. »Es geht ihm nicht um das Geld. Klar, er hat ewig für das Mofa gespart. Und fast zwei Jahre lang hat es ihn überall hingefahren. Nie hat es gemuckt. Und dann ist er einmal etwas unaufmerksam und rums!« Mathilda hob die Schultern. »Natürlich würde Julius das nie sagen, aber ich weiß, dass das Mofa für ihn so etwas Ähnliches war wie ein Freund oder ein Hund. Ein treuer Begleiter eben. Er konnte den Motor nicht einfach an einen Fremden verkaufen, der keine Beziehung dazu hat. Bei mir hofft er jetzt, dass ich etwas Tolles damit mache.« Mathilda sprang von ihrem Stuhl auf und lief wild gestikulierend hin und her. »Ich hab aber keine Ahnung, wie ich das Ding überhaupt ausprobieren soll!«

»Wie kommt dieser Julius dann darauf zu glauben, dass du mit dem Motor etwas anzufangen weißt?«, fragte Oskar.

»Ich hab mich dafür interessiert«, erwiderte Mathilda. »So geht es mir mit allen technischen Sachen. Außerdem hält Julius mich für so jemanden wie Albert Einstein«, fuhr sie ungehalten fort. »Bloß, weil ich einen Intelligenzquotienten von hundertsiebenundfünfzig habe.«

»Hm«, machte Oskar. »Ist das viel?«

»Mehr als Einstein selber hatte«, brummte Mathilda. Sie verkniff das Gesicht und machte eine Handbewegung, als wollte sie eine lästige Fliege vertreiben.

Oskar nickte. »Und was hat das alles mit dem Laptop zu tun?«, fragte er.

Mathilda runzelte die Stirn.

»Ach so!«, rief sie plötzlich.

»Klar, mit dem hat die ganze Erklärerei ja überhaupt erst angefangen. Also …«, sagte sie und ließ sich wieder auf dem Drehstuhl nieder, »eigentlich müsste ich nur zu meinem Vater gehen und sagen: ›Hör mal, Paps, ich hätte gerne einen Computer, einen Laptop, einen Scanner und einen Drucker mit allen Schikanen.‹ Spätestens nach zwei Tagen hätte ich das ganze Zeug in meinem Zimmer rumstehen. Mit Internetzugang und allem Pipapo. Will ich aber nicht!«

Oskar hob erstaunt die Augenbrauen. Doch ehe er etwas erwidern konnte, fuhr Mathilda bereits fort: »Das wär mir nämlich viel zu einfach«, sagte sie. »Ich finde, jeder muss etwas tun für die Dinge, die er haben will.«

»Aber du bist doch noch ein Kind«, entgegnete Oskar und dachte wehmütig an den Zettel, der an der roten Metalllampe auf seinem Schreibtisch klebte.

»Und wenn schon«, sagte Mathilda. »Bisher hat’s immer geklappt.« Sie machte eine ausschweifende Geste über ihr Geheimquartier und erklärte: »Das ist alles meins. Geliehen natürlich. Ich habe es hier in diesem Gartenhaus gefunden und da bleibt es auch. Schließlich gehört es Opa Heinrichen. Ich benutze es nur. Und am Montag erarbeite ich uns einen WLAN-Stick«, setzte sie entschlossen hinzu.

»Und zapfst damit dann doch euren Internetanschluss an«, meinte Oskar. »Oder etwa nicht?«

Mathilda stützte das Kinn in ihre Hände und warf ihm einen unwilligen Blick zu. »Manchmal muss man eben Ausnahmen machen«, brummte sie.

Wieder nickte Oskar, obwohl er die ganze Sache nicht wirklich verstand. Wahrscheinlich reichte sein Intelligenzquotient dafür einfach nicht aus. Wieder herrschte eine Weile Schweigen zwischen ihnen. Draußen war mittlerweile der Tag angebrochen. Durch einen Glasdachziegel, der sich direkt über ihren Köpfen befand, konnten Oskar und Mathilda den blauen Himmel sehen. Die ersten Sonnenstrahlen blitzten auf und tauchten den Dachboden in ein warmes, unwirkliches Licht, in dem Abermillionen Staubkörner tanzten.

»Womit ist dein Vater eigentlich so reich geworden?«, fragte Oskar unvermittelt.

Ein Grinsen huschte über Mathildas Gesicht. »Mit Klopapier.«

Oskar grinste ebenfalls. »Nee, oder?«

Anstatt zu antworten, ging Mathilda auf den Kleiderschrank zu und öffnete dessen Türen. Der Innenraum war vom Boden bis zur Decke mit Klorollen gefüllt.

»Zweilagig, vierlagig. Weiß, rosa, bedruckt, öko oder mit Veilchenduft«, zählte Mathilda auf. »Je nachdem, was deinem Hintern am besten gefällt.«

»Ts.« Kopfschüttelnd versuchte Oskar zu überschlagen, wie viele Rollen es wohl sein mochten. »Hast du die etwa alle hier hochgeschleppt?«

»Na ja, so wahnsinnig schwer ist Klopapier ja nicht«, meinte Mathilda. »Ein bisschen Arbeit war es aber schon.«

»Und was willst du mit dem ganzen Zeug anfangen?«, fragte Oskar. »Ich meine, das ist Klopapier … Eine Toilette gibt es hier auf dem Dachboden jedenfalls nicht.«

»Stimmt«, gab Mathilda zu. »Aber was sollte ich denn tun? Paps wollte das ganze Zeug verbrennen lassen. Das sind nämlich alles sogenannte Vorführrollen. Die kann man nicht mehr verkaufen.«

»Klar«, sagte Oskar, der sich nicht so recht vorstellen wollte, auf welche Weise ein Klopapiervertreter wohl seine Ware feilbot. Unwillkürlich musste er an Mathildas Geheimquartierabwehranlage denken.

»Sag mal …«, begann er zögernd. »Wie hast du eigentlich diesen widerlichen Gestank in die Wolldecke gekriegt?«

Mathilda sah ihm forschend ins Gesicht.

»Das willst du nicht wirklich wissen«, meinte sie seufzend. »Hauptsache ist doch, sie funktioniert.« Ihr Blick wanderte zum Glasdachziegel hinauf. »Ich glaube, wir machen uns mal vom Acker, bevor deine Mutter dich noch vermisst.«

»Und deine«, sagte Oskar.

»Tut sie nicht«, erwiderte Mathilda, während sie sich an der Truhe mit der Stinkdecke vorbeiquetschte. »Sie braucht immer ewig lange, bis sie vormittags mit ihrem Schönheitsprogramm durch ist.«

»Und dein Vater?«, erkundigte sich Oskar.

»Paps arbeitet sechs Tage in der Woche«, antwortete Mathilda. »Wenn er heimkommt, schlafe ich längst. Sonntags hat er zwar frei, aber dann pennt er meistens bis in die Puppen.«

»Da bleibt euch immerhin noch der Nachmittag«, meinte Oskar und folgte seiner neuen Freundin zur Luke.

»Das kannste vergessen«, erwiderte Mathilda. »Seine Familie hat er überhaupt nicht auf dem Plan. Ich bin schon froh, wenn er sich überhaupt an mich erinnert.«

Oskar schluckte. Er überlegte, ob er von der Sache mit seinem Vater erzählen sollte, verwarf diesen Gedanken aber wieder. Solche Themen ließen sich nicht zwischen Tür und Angel besprechen. Lieber wartete er auf einen günstigeren Moment.

Mathilda deutete auf die Leiter. »Willst du zuerst?«

Oskar nickte. Und während er in den Schuppen hinunterkletterte, stellte er sich erneut die Frage, wie er in der Nacht wohl auf den Dachboden geraten war.

»Da hört sich ja wohl alles auf!«, rief Henriette Habermick, als Oskar um die Ecke gebogen kam. »Wir wohnen gerade mal zwanzig Stunden hier und du rennst am helllichten Tag im Schlafanzug durch die Gegend! Was sollen denn Herr Heinrichen und unsere neuen Nachbarn denken?«

Oskar sah seine Mutter betroffen an. »Tut mir leid«, stammelte er, »aber ich habe mich verlaufen.« Etwas Klügeres fiel ihm auf die Schnelle leider nicht ein und gelogen war es ja auch nicht.

»Verlaufen!« Seine Mutter stemmte die Hände auf ihre Hüften. »In dieser kleinen Wohnung!« Sie packte ihren Sohn am Ärmel und zog ihn zu sich heran. »Ich nehme an, du hast die Toilette gesucht«, raunte sie ihm ins Ohr. »Und jetzt hoffe ich natürlich sehr, dass du dich nicht zwischen Herrn Heinrichens Geranien erleichtert hast.«

Oskar protestierte lautstark, Henriette Habermick kümmerte sich jedoch nicht darum, sondern zog ihren Sohn energisch in den winzigen Flur und schloss die Tür hinter sich.

»Ich glaube, du hast den Ernst der Lage noch nicht begriffen«, schimpfte sie weiter. »Wir wohnen hier in einer sehr feinen Gegend. Um uns herum gibt es nur wohlhabende Leute, die ein hohes Ansehen genießen und großen Wert auf einwandfreie Umgangsformen legen. Ganz sicher würden sie ihren Kindern niemals erlauben, sonntags morgens im Pyjama durch den Garten zu turnen. Verstehst du, mein Junge, dein schlechtes Benehmen fällt nicht nur auf mich, sondern auch auf Herrn Heinrichen zurück.«

»Aber …«, wollte Oskar einwenden, doch seine Mutter war offensichtlich noch nicht fertig. »Es ist sehr, sehr nett von ihm gewesen, dass er uns in unserer Not sein Gartenhaus zur Verfügung gestellt hat«, fuhr sie fort. »Dafür werde ich Herrn Heinrichen ewig dankbar sein, und ich erwarte von dir, dass du uns und ihn nicht vor der Nachbarschaft blamierst.«

Oskar senkte den Kopf. So aufgebracht hatte er seine Mutter noch nie erlebt. Und darum musste er ihr die Wahrheit sagen … zumindest die halbe.

»Ich kann doch gar nichts dafür«, stammelte er. »Als ich heute Morgen aufwachte, da lag ich … äh … im … äh …«

Henriette Habermicks Blick verfinsterte sich zusehends. »Wo?«, fragte sie drohend. »Oskar, lüg mich jetzt bloß nicht an!«

Das war zu viel. Oskars Lippen fingen an zu zittern. Eine Träne stahl sich aus seinem Auge und kullerte seine Wange hinunter.

»Im Garten«, presste er mühsam hervor. »Ich weiß auch nicht, wie ich da hingeraten bin.«

Seine Mutter starrte ihn an. Oskar wagte kaum, den Blick zu heben. Auch ohne ihr direkt ins Gesicht zu sehen, wusste er, dass sich ihre Miene kaum verändert hatte. Verstohlen wischte er die Träne mit seinem Schlafanzugärmel fort. Er konnte jetzt nur beten, dass sie ihm glaubte. »Was willst du damit sagen? Etwa, dass du geschlafwandelt bist?«

Noch immer klang ihre Stimme angespannt und zornig.

»Ich weiß es doch auch nicht, Mama!«, jaulte Oskar. Er ließ das Kinn auf seine Brust fallen und heulte nun richtig los.

»Aber Spätzchen!« Henriette Habermick schloss ihre Arme um Oskars Nacken. »Es tut mir leid!« Sie bedeckte sein Haar mit unzähligen Küssen. »Ich hab gedacht … Ich konnte ja nicht ahnen …«, stammelte sie. »Du bist doch jetzt in diesem Alter.«

»Was?« Oskar war bass erstaunt. »In dem man schlafwandelt?«

»Aber nein.« Seine Mutter fasste ihn unters Kinn und hob es sanft an, damit sie ihm ins Gesicht sehen konnte. »Eigentlich meinte ich das Alter, in dem Jungs verrückte Ideen haben.«

»Ach so«, sagte Oskar. Er dachte an Mathilda und seufzte.

»Mach dir keine Gedanken«, versuchte Henriette Habermick ihn zu trösten. »Bestimmt ist das nur vorübergehend. Sobald du dich hier eingelebt hast, geht es wieder vorbei.«

Oskar sah sie zweifelnd an. »Meinst du wirklich?«

»Ja, meine ich.« Seine Mutter tätschelte ihm die Schulter und lächelte. »Vorsichtshalber schließen wir in den nächsten Tagen die Schlafzimmertür ab. In dem kleinen Raum kannst du ja zum Glück nicht viel anstellen. Und verloren gehen wirst du dort auch nicht.«

Gleich nachdem Mathilda ihre Morgentoilette erledigt und sich angezogen hatte, begann sie sich zu langweilen. Ihr Magen knurrte, aber sie hatte keine Lust, zum Frühstücken hinunterzugehen und sich allein an den großen Tisch im Esszimmer zu setzen. Natürlich hätte sie auch nach dem Hausmädchen klingeln und es bitten können, ihr etwas heraufzubringen, aber das fand Mathilda ebenso blöd. Missmutig trat sie ans Fenster und blinzelte in den Garten hinunter.

Karl-Friedrich hatte bereits den Rasenmäher aus dem Anbau der Doppelgarage geholt und mit der Wartung begonnen. Mathildas Vater, Ronald von Dommel, legte großen Wert darauf, dass der Rasen einen englischen Schnitt bekam und frei von jeglichem Wildwuchs war. Und so brachte der Gärtner in der Regel den ganzen Samstag damit zu, sämtlichen Pflänzchen, die nicht wie Grashalme aussahen, den Garaus zu machen. Danach zog Karl-Friedrich schnurgerade Bahnen mit dem Elektromäher. Und am Sonntagvormittag säuberte und reparierte er dann alle Geräte, damit sie sofort wieder einsatzbereit waren, wenn er am Dienstagnachmittag aus seiner wohlverdienten Freizeit zurückkehrte.

Ebenso gepflegt wie der Rasen waren natürlich auch die Beete, Bäume und Büsche. Das Unkraut wurde bereits ausgezupft, bevor es die Erdoberfläche durchdrang, die Blumen standen wie Soldaten in Reih und Glied, und die Sträucher sahen so aus, als ob ihnen kein Gärtner, sondern ein Friseur den Schnitt verpasst hätte.

Mathilda hasste den Garten. Selbst wenn es ihr erlaubt gewesen wäre, darin zu spielen, sie hätte es ganz bestimmt nicht getan. Eigentlich benutzte sie den Garten nur, um zur Hecke und von dort auf Opa Heinrichens Grundstück zu gelangen.

Sehnsüchtig lenkte sie ihren Blick auf das hellblau getünchte Nachbarhaus. Opa Heinrichen war der einzige Mensch im ganzen Veilchenweg, der kein Personal beschäftigte. Obwohl er immer schon sehr früh aufstand, waren seine Fensterläden manchmal noch bis weit in die Nachmittagsstunden hinein zugeklappt. Dann schlich er mit der Taschenlampe durchs Haus und stöberte alte, verstaubte Spinnweben auf, um sie zu fotografieren. Oder er sah sich Dias an, die er auf seinen unzähligen Reisen gemacht hatte. Selten waren seine Fenster blitzblank gewienert. Und wenn es ausnahmsweise mal vorkam, dass er einen Putzeimer in die Hand nahm, machte er sich einen Spaß daraus, extra schlierige Sonnenstreifen einzuarbeiten, damit die Nachbarn sich darüber das Maul zerreißen konnten.

Das Beste aber war Opa Heinrichens Garten. Darin wuchsen Blumen, die Mathilda noch nie gesehen hatte, und jeden Sommer kamen neue dazu.

»Sie spüren, dass sie willkommen sind«, sagte Opa Heinrichen. »Sie mögen es, wenn sie sich ihren Platz selber aussuchen können, und halten gerne mal ein Pläuschchen mit einer exotischen Unbekannten.«

Mathilda seufzte. Im Garten ihres Vaters war die Blume, die etwas auf sich hielt, selbstverständlich nur unter ihresgleichen. Tulpen unterhielten sich mit Tulpen, Begonien mit Begonien und Dahlien mit Dahlien.

Natürlich kam es hin und wieder mal vor, dass eines von Opa Heinrichens Gänseblümchen es darauf anlegte, Bekanntschaft mit dem von Dommelschen Rasen zu schließen, aber zum Glück war Karl-Friedrich bisher immer rechtzeitig zur Stelle gewesen.

Von ihrem Zimmer aus, das im ersten Stock lag, konnte Mathilda über die hohe Buchsbaumhecke hinwegspähen.

Die Tür des Gartenhauses stand offen. Gleich daneben, im Schatten eines getupften Sonnenschirms, war ein Tisch aufgestellt, der mit buntem Geschirr, einer Milchflasche, Brot, Käse und Erdbeermarmelade gedeckt war.

Mathilda sah Oskar und Henriette Habermick, die auf Klapphockern saßen und schmausten. Und sie sah Opa Heinrichen, der mit einem Krug voller frisch gepflückter Gartenblumen zu ihnen hinüberstapfte.

Ein feiner Stich jagte durch ihre Brust.

»Es ist gemein, dass du das Gartenhaus vermietet hast«, murmelte sie. »Noch dazu, ohne mich zu fragen.« Mathilda schloss die Augen und dachte an die Morgenstunden, die sie mit Oskar auf dem Dachboden verbracht hatte. »Grrr!«, machte sie und ballte die Fäuste. »Du bist vielleicht eine selten doofe Kuh, Mathilda von Dommel!«, schnaubte sie. »Das Leben ist wie ein Garten. Jeder sucht sich seinen Platz selber aus und deshalb gehören Überraschungen nun mal dazu.«

Sie raste aus dem Zimmer und rannte die Treppe hinunter. Ihre Schritte erschütterten die Wände, aber das war ihr egal. Auf der Kommode im Flur lag wie immer eine Nachricht für sie, die ihre Mutter ihr hinterlassen hatte.

Meine liebste Mathilda,
Herr Schobisch hat sich bei mir beklagt, dass Du schon wieder den Unterricht geschwänzt hast. Er war untröstlich und hat den ganzen Birnenkuchen alleine gegessen. Ich musste mich seiner bis in die Abendstunden hinein annehmen. Deshalb haben wir uns gestern leider nicht mehr gesehen, mein Schatz. Aber wir holen das nach. Ganz bald. Versprochen. Bitte mach Deine Schularbeiten sorgfältig und bereite Dich für Montagmorgen gut vor. Weck Deinen Vater nicht. Du weißt ja, wie hart er für uns arbeitet. Und zieh Deine Schuhe aus, bevor Du den Rasen betrittst.
Ich wünsche Dir einen schönen Tag.
Barbara von Dommel
Deine Mutter

»Ich dir auch«, sagte Mathilda.

Sie stellte sich vor, wie ihre Mutter, das Gesicht voller Gurkenscheiben, in einer mit schwarzem Schlamm gefüllten Badewanne lag und schwitzte.

Mathilda knüllte den Zettel zusammen und stopfte ihn in ihre Rocktasche. Dann legte sie die Hände wie einen Trichter um ihren Mund und brüllte: »Guten Morgen, Ronald! Niemand vermisst dich!«

Sie reckte den Hals und lauschte. Als sie ein Fluchen vernahm, grinste sie, schlüpfte in die Schuhe mit den spitzen Absätzen, klackerte durch den Salon in den Garten hinaus, stapfte über den Rasen und kroch durch die Hecke.

»Guten Morgen, Opa Heinrichen!«, rief sie und lief winkend auf das Gartenhaus zu. »Guten Morgen, Frau Habermick! Guten Morgen, Oskar!«

»Guten Morgen, Mathilda«, sagte Opa Heinrichen feierlich. Er trug eine Anzughose, seine Lederschlappen und seinen geliebten blau gestreiften Bademantel. »Ich möchte dir gerne meine reizenden Untermieter vorstellen.« Er deutete auf Henriette Habermick. »Das ist …« Er brach ab und sah Mathilda stirnrunzelnd an. »Du kennst sie schon?«

»Ja, Opa Heinrichen«, sagte Mathilda. »Ich hol uns beiden mal einen Stuhl.« Geschäftig umrundete sie das Gartenhaus, zerrte zwei weitere Klapphocker aus dem Schuppen und sauste zu den anderen zurück.

»Aber, mein Kind«, sagte Henriette Habermick und warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »Es ist ja noch nicht mal halb zehn.«

»Ich weiß«, sagte Mathilda. Sie klappte die Hocker auf, pflanzte sich neben Oskar und griff nach dem Brot. »Ich hab einen Bärenhunger.«

Unschlüssig sah Henriette Habermick zum Nachbarhaus hinüber. »Sind deine Eltern noch nicht auf?«

»Halb und halb«, sagte Mathilda, legte das Brot auf den Tisch und säbelte eine dicke Scheibe ab. »Möchtest du auch was, Opa Heinrichen?«

»Nein, nein«, erwiderte er abwinkend. »Ich wollte nur … ich muss mich um den Einbruch kümmern.«

»Was für ein Einbruch?«, rief Mathilda erschrocken.

»Bei mir«, sagte Opa Heinrichen.

Wie eine Rakete schoss Mathilda von ihrem Hocker hoch. »Waaas? Bei dir ist eingebrochen worden!«, brüllte sie. »Und du rennst hier rum und verteilst Blumensträuße?«

Henriette Habermick erbleichte. »Unfassbar«, hauchte sie.

»Du musst sofort die Polizei anrufen!«, sagte Mathilda.

»Ach was«, widersprach Opa Heinrichen und strich sich über den zausigen grauen Haarkranz. »Es ist ja nix gestohlen worden.«

»Bist du sicher?«, fragte Mathilda. Sie stupste Oskar an. »Jetzt sag du doch auch mal was.«

»Was denn?«, würgte er hervor und verschluckte sich fast an seinem Marmeladenbrot.

»Also«, begann Henriette Habermick und tupfte sich mit einer Serviette über den Mund. »Wenn nichts gestohlen wurde, woher wissen Sie dann, dass jemand eingebrochen ist?«

»Weil ein Zettel auf meinem Küchentisch lag«, erwiderte Opa Heinrichen seelenruhig.

»Ein Zettel?«, rief Mathilda. »Was für ein Zettel?«

»Ein Zettel mit einer Nachricht«, sagte Opa Heinrichen.

»Und wo hast du ihn jetzt?«, erkundigte Mathilda sich ungeduldig.

»Zerknüllt«, sagte Opa Heinrichen.

»Und weggeschmissen?«

Opa Heinrichen zuckte mit den Schultern.

»Oh Mann!« Mathilda verdrehte die Augen. Dann spurtete sie los in Richtung Hauseingang. Auf halber Strecke fiel ihr plötzlich ein, dass sie den Brief ihrer Mutter einfach in die Rocktasche gesteckt hatte. Sie stoppte, wirbelte herum und rannte zu Opa Heinrichen zurück. Mathilda griff in die linke Tasche seines Bademantels und zog ein Papierknäuel daraus hervor. Hastig faltete sie es auseinander und pfiff durch die Zähne. »Ist ja ein Ding!«

»Was steht denn drauf?«, wollte Oskar wissen, stand von seinem Hocker auf und reckte den Kopf.

»Jetzt sei doch nicht so neugierig«, wies ihn Henriette Habermick zurecht. »Das geht uns doch gar nichts an.«

»Im Gegenteil«, widersprach Mathilda. »Je mehr Leute es angeht, umso besser.« Sie hielt Oskars Mutter den Zettel vor die Nase. Unschlüssig rieb sie mit den Händen über ihre Oberschenkel und nahm ihn schließlich entgegen.

»Wenn Sie nicht innerhalb einer Woche Ihren Garten in Ordnung bringen«, las sie murmelnd vor, »werden Sie damit rechnen müssen, dass andere es für Sie tun.«

Oskar sah Mathilda mit großen Augen an.

»Alles Blödsinn«, sagte Opa Heinrichen. »Leere Drohungen. Niemand wird es wagen und ungebeten seinen Fuß auf mein Grundstück setzen.« Er tippte auf den Zettel. »Ich kenne doch meine Pappenheimer.«

»Wer sind denn deine Pappenheimer?«, fragte Mathilda. »Hast du etwa schon mal eine solche Drohung bekommen?«

»Ja, aber das ist schon eine ganze Weile her«, erwiderte Opa Heinrichen. Er kratzte sich an der Stirn und umrundete den Tisch. Die Lederschlappen klapschten gegen seine Fußsohlen. »Ich kann mich nicht mehr genau erinnern.«

Mathilda seufzte. Opa Heinrichen hatte schon seit einiger Zeit Probleme mit dem Gedächtnis. Genau genommen hatte es angefangen, nachdem Hannibal gestorben war.

»Damals steckte der Zettel allerdings im Briefkasten«, fuhr Opa Heinrichen fort. Er stoppte, nickte Henriette Habermick kurz zu und lief – klapsch, klapsch, klapsch – ein weiteres Mal um den Tisch herum.

»Es wurde also nicht bei Ihnen eingebrochen?«, vergewisserte sich Oskar. »Damals meine ich.«

Wieder hielt Opa Heinrichen in seiner Bewegung inne, kratzte sich an der Stirn und sagte: »Genau genommen wurde dieses Mal ebenfalls nicht eingebrochen.«

»Was willst du denn damit sagen?«, fragte Mathilda.

»Ganz einfach, mein Kind: weil ich meine Tür in der Regel nicht zusperre«, begann Opa Heinrichen mit seiner Erklärung. »Wenn ich in meinem Bücherzimmer bin oder im Keller unten, dann höre ich die Klingel meistens nicht. Da ist es sehr praktisch, wenn die Leute einfach hereinkommen und rufen.«

»Opa Heinrichen«, sagte Mathilda und sah den alten Herrn mit ernstem Blick an. »Nachts muss kein Fremder in deinem Haus herumlatschen. Da kannst du getrost abschließen. Es wäre sowieso viel besser, wenn du die Klinke an der Haustür endlich durch einen Knauf ersetzen würdest.«

»Da kann ich Mathilda nur beipflichten«, sagte Henriette Habermick.

»Tja.« Opa Heinrichen nickte. »Das alles würde ich ja gerne tun, doch leider habe ich vor geraumer Zeit meinen Schlüssel verloren.« Er lächelte, aber es sah ein wenig verunglückt aus. »Von daher bin ich ganz froh, dass meine Haustür außen eine Klinke hat.«

Nachdem das ganze Brot und auch die Erdbeermarmelade aufgegessen waren, halfen Oskar und Mathilda Henriette Habermick, die Sachen in die Wohnküche zu tragen und das Geschirr abzuspülen.

»Was sollen wir heute denn mal Schönes unternehmen?«, fragte Oskars Mutter. Sie hängte das feuchte Geschirrtuch über die Sessellehne, nahm ihre Küchenschürze ab und legte sie vor sich auf den Tresen.

»Och …«, sagte Oskar. Unschlüssig sah er Mathilda an.

Sie zuckte mit den Schultern und machte ihm ein Zeichen, dass sie mit ihm unbedingt noch mal auf den Dachboden hinaufwollte.

»Wir könnten ein wenig den Ort erkunden«, schlug Henriette Habermick vor.

»Das lohnt sich nicht«, meinte Mathilda. »Es wohnen nur stinkreiche Leute hier. Die Häuser, die Gärten, die Geschäfte, alles ist piekfein und gähnend langweilig. Außerdem haben die Läden heute sowieso geschlossen.«

»Ich wüsste trotzdem gerne, wo sich die nächste Poststelle befindet, welchen Weg Oskar morgen zur Schule nehmen muss und wie weit es bis zum Bäcker ist«, erwiderte Henriette Habermick. »Wir haben nämlich nicht einen Krümel Brot mehr.«

»Tut mir leid«, sagte Mathilda schuldbewusst. »Ich hab nicht daran gedacht, dass Sie gerade erst hergezogen sind und sich noch keine Vorräte anschaffen konnten.«

»Macht doch nix«, entgegnete Oskar.

Seine Mutter sog geräuschvoll Luft in ihre Nase, sagte aber nichts. Oskar senkte den Kopf. Er wusste genau, was in ihr vorging. Eigentlich war Henriette Habermick der herzlichste und großzügigste Mensch unter der Sonne. Doch seitdem Papa verschwunden war, hatte sich alles verändert. Zuerst war seine Mutter nur besorgt gewesen, dann traurig und verzweifelt und schließlich unglaublich wütend.

»Mistkerl!«, hatte sie geflucht. »Was fällt dem ein, uns so im Stich zu lassen!«

Oskar glaubte nicht, dass sein Vater sie einfach so verlassen hatte. Er war überzeugt, dass es einen triftigen Grund für sein plötzliches Verschwinden gab und dass sich eines schönen Tages alles aufklären würde. Das Verhalten seiner Mutter fand er ungerecht, verstehen konnte er es aber schon. Und er verstand auch ihre Angst davor, dass ihnen eines Tages das Geld ausgehen würde.

»Hoffentlich findet sie den Weg«, sagte Oskar, als er zehn Minuten später mit Mathilda im Geheimquartier hockte.

»Klar«, erwiderte Mathilda. »Deine Mutter ist doch nicht blöd. Außerdem habe ich ihr alles genau aufgeschrieben. Die Post, der Bäcker und Feinkost Hirseklein liegen ganz nah beieinander.«

»Hm«, machte Oskar. »Ich glaube, es wäre gut, wenn sie eine Arbeit hätte«, sagte er.

»Na ja, vielleicht könnte sie Opa Heinrichen ein bisschen zur Hand gehen«, schlug Mathilda vor. »Ich werde ihn fragen. Schließlich hat er Geld wie Heu. Außerdem wäre dann öfter mal jemand bei ihm im Haus. Und vielleicht würde sie beim Saubermachen sogar seinen Haustürschlüssel wiederfinden.«

Oskar nickte. »Wenn den nicht schon jemand anders gefunden hat.«

Mathilda sah ihn mit großen Augen an. »Du meinst den Drohbriefschreiber?«

»Genau«, sagte Oskar. »Denkst du, der macht Ernst?«

»Warten wir’s ab«, erwiderte Mathilda. Sie sprang vom Drehstuhl herunter und nahm den Mofamotor ins Visier. »Wenn ich bloß wüsste, wie ich den in Gang kriege«, murmelte sie. Sie wandte sich wieder Oskar zu. »Du hast nicht zufällig Ahnung davon?«

»Nee.« Oskar schüttelte den Kopf. »Das hätte ich doch heute Morgen schon gesagt.«

»Schade.« Mathilda seufzte. »Dann werde ich wohl Julius noch mal fragen müssen. Vielleicht hat der eine Idee. Immerhin hat er das Ding von seinem zerdepperten Mofa abgebaut.«

»Gibt es in Vielendorf denn keine Autowerkstatt?«, fragte Oskar.

»Eine Autowerkstatt?« Mathilda tippte sich an die Stirn. »Wann kapierst du endlich, dass in diesem Kaff fast nur reiche Schnösel wohnen?«, blaffte sie ihn an.

»So welche wie du?«, entgegnete Oskar grinsend.

»Genau.« Mathilda zog eine Grimasse und stieß eine ganze Reihe Grunzlaute hervor, bevor sie schließlich zu einer Erklärung ansetzte. »Wenn eins unserer Autos rummuckt, bestellt Paps sich sofort ein neues. Das machen die anderen hier auch so. Frau Seselfink ist sogar so geizig, die wartet nicht mal die erste Inspektion ab. Sie fährt einen Mercedes CLK Cabrio und braucht ungefähr ein Jahr, bis er zwanzigtausend Kilometer auf dem Buckel hat.«

Oskar verstand nicht gleich. »Was hat denn das mit Geiz zu tun, wenn man sich einmal im Jahr ein neues Auto kauft?«, wunderte er sich.

»Eine ganze Menge«, klärte Mathilda ihn auf. »Die Leute hier haben einfach keine Lust, irgendwelche Zusatzkosten für ihre Autos aufzubringen. Sie lassen sich vielleicht die Türöffner vergolden, aber sie denken nicht im Traum daran, auch nur einen Cent für die Wartung auszugeben. Zumindest nicht für Autos. Bei Rasenmähern sieht die Sache etwas anders aus. Aber das liegt nur daran, dass das Geld für die Reparatur bereits im Gärtnerlohn enthalten ist. – Oh Mann! Ich bin aber auch blöd!«, schrie sie unvermittelt auf. Mathilda vollführte einen Luftsprung, schlug sich gegen die Stirn und tanzte dann singend um Oskar herum. »Ich bin so blöd, ich bin so dumm, zum Glück gibt’s niemand, der nimmt’s mir krumm. Gleich jetzt sofort nehm ich’s in die Hand, und zwar ganz schlau und ganz galant.«

Oskar starrte sie an. Er bildete sich ein, dass der Riss in Mathildas Pfanne allmählich ganz klar zu sehen war.

»Jetzt guck nicht so!«, rief Mathilda und boxte ihn lachend gegen die Schulter, während sie weiter um ihn herumhopste. »Der Mörder war wieder der Gärtner!«, trällerte sie dann. »Doch diesmal hab ich ihn erwischt!«

»Ach ja?«, staunte Oskar. »Und wie?«

»Indem ich ihn nannte, natürlich!«

»Hä?« Oskar kapierte mal wieder gar nichts.

»Tankstellen«, sagte Mathilda nur. Dann packte sie ihn am Handgelenk, zerrte ihn vom Hocker und drückte ihn neben der Geheimquartierabwehranlage zu Boden. »Los, nun mach schon! Tankstellen haben auch sonntags geöffnet.«

»Was haben Tankstellen mit Gärtnern zu tun?«, fragte Oskar, als sie die Klappleiter hinuntergekraxelt waren und aus dem Schuppen schlüpften.

»Rasenmäher«, sagte Mathilda.

»Und weiter?«

»Rasenmäher haben Motoren. Genau wie Autos und Mofas«, sagte Mathilda.

»Ach sooo!« Endlich hatte Oskar begriffen. Die meisten Tankstellen hatten einen kleinen Laden und machten irgendwelche Zusatzgeschäfte. »Äh … Wieso willst du denn einen Rasenmäher kaufen?«, fragt er erstaunt.

»Will ich doch gar nicht«, entgegnete Mathilda. Sie setzte ihm ihren Finger auf die Brust und blitzte ihn aus ihren dunklen Augen an. »Wann hörst du endlich auf zu fragen?«

»Äh … Jetzt?«

»Gute Antwort«, sagte Mathilda und knuffte ihn in den Bauch.

»Ugs«, machte Oskar und krümmte sich leicht.

Er schnappte nach Luft und beeilte sich dann, Mathilda hinterherzukommen. Denn die war bereits über die mit Gänseblümchen und Löwenzahn überwucherte Wiese gerannt und durchs Tor auf den Gehweg hinausgeschlüpft.

Ganz kurz dachte Oskar an seinen Gummistiefel, der noch immer auf dem Fenstersims hinter der Gardine stand. Natürlich hätte er ihn gerne dabeigehabt, er konnte sich allerdings kaum vorstellen, dass Mathilda dafür noch mal umgekehrt wäre. Wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, konnte sie wahrscheinlich nur noch ein Bombeneinschlag bremsen.

»Wie weit ist es bis zur Tankstelle?«, japste Oskar, als er Mathilda eingeholt hatte.

»Tausend Kilometer«, sagte sie und bog links ab. Der Bahnhof, an dem Oskar und seine Mutter gestern angekommen waren, lag in genau der entgegengesetzten Richtung.

»Waaas?«, rief Oskar.

»Ich hab doch gesagt, du sollst aufhören, Fragen zu stellen«, knurrte Mathilda.

»Hast du nicht«, sagte Oskar.

»Hab ich wohl.«

»Nein, du hast mich gefragt, wann ich damit aufhöre«, beharrte Oskar.

»Das ist das Gleiche.«

»Ist es nicht.«

»Oh, Mann!«, stöhnte Mathilda. »Pingelig bist du wohl gar nicht.«

Oskar stöhnte ebenfalls.

Er fand es schwierig, mit Mathilda befreundet zu sein, und mittlerweile begann er sich zu fragen, wie lange sie es wohl noch miteinander aushielten. Dann aber dachte er an die Schritte, die sie zwischen der Buchsbaumhecke und dem Eingang des Gartenhauses zurückgelegt hatten, und wie gut das alles mit seiner Lieblingszahl Drei zusammenpasste. Bestimmt stritten sie jetzt nur, weil er vergessen hatte, seinen Gummistiefel mitzunehmen. Künftig würde er ganz sicher wieder daran denken!

Oskar seufzte leise. Mit einem Mal war er sehr zuversichtlich, dass Mathilda und er alle Hürden überwinden könnten. Er machte einen Hüpfer und trottete fröhlich pfeifend neben seiner Freundin her. Plötzlich war es ihm ganz egal, wie lange sie bis zur Tankstelle brauchten. Wenn es sein müsste, würde er mit Mathilda auch bis ans Ende der Welt laufen.

Der Veilchenweg verlief schnurgerade. Zu beiden Seiten reihten sich die feinen Villen wie edle Perlen auf Ketten aneinander. Ihre hellen Fassaden glänzten seidig und in den blank geputzten Fensterscheiben spiegelte sich das Sonnenlicht. Die Vorgärten sahen aus, als ob ein Riese alles blank geleckt hätte. Die Rasenstücke waren raspelkurz gemäht und jede Blume stand schnurgerade an ihrem Platz. Nichts schien dem Zufall überlassen.

Die Bürgersteige waren sehr sorgsam gepflastert. Es gab keine Dellen, keine abgestoßenen Ecken, ja nicht einmal den Hauch von Grün in den Ritzen.

Oskar stellte fest, dass sein Fuß haargenau in eine der diagonal verlegten Gehwegplatten passte, und versuchte nun bei jedem Hopser, jeweils zwei auszulassen und jede dritte zu treffen. Es erforderte seine volle Konzentration, aber dafür kam er ziemlich schnell voran.

»Kannst du nicht normal gehen?«, brummte Mathilda, die nun ebenfalls einen Zahn zulegen musste, um mithalten zu können.

»Wieso? Tu ich doch«, keuchte Oskar.

»Nee, tust du nicht. Du hopst.«

»Ich muss jede dritte Platte treffen«, schnaufte Oskar.

»Und warum?«

»Weil es dann klappt.«

»Was?«, wollte Mathilda wissen.

»Das mit dem Mofamotor und der Tankstelle und so.«

Mathilda blickte ihn kopfschüttelnd an. »Bist du sicher?«

»Klar bin ich das«, japste Oskar.

Das Reden brachte ihn aus dem Rhythmus. Beim nächsten Sprung traf seine Schuhspitze fast das Ritzenkreuz. Wie durch ein Wunder bekam Oskar es in letzter Sekunde hin, dass sein Fuß doch noch in der Platte landete.

»Oje«, sagte Mathilda. »Das wäre beinahe in die Hose gegangen.«

Oskar hüpfte weiter, ohne etwas zu erwidern. Er wollte kein Risiko eingehen und beschloss zu schweigen, bis sie die Tankstelle erreicht hatten. Wenn Mathilda klug war, würde sie das begreifen. Doch leider schien irgendwas an dieser Intelligenzsache zwischen ihr und diesem Einstein nicht zu funktionieren.

»Hilft es, wenn ich es auch mache?«, fragte sie nämlich nun.

Oskar versuchte, mitten im Hüpfflug mit den Schultern zu zucken.

»Oder wird es womöglich gleich doppelt so schlimm, wenn wir es beide verpatzen?«, bohrte Mathilda weiter.

Oskar stellte seine Ohren auf Durchzug und hopste einfach weiter.

»Was kann denn überhaupt passieren?«, fragte Mathilda. »Dass die Tankstelle doch geschlossen ist? Oder dass sonntags alle Mechaniker freihaben?«

Oskar ließ sich nicht beirren. Seine ganze Aufmerksamkeit galt den Gehwegplatten. Er sprang über zwei hinweg, sah die Ritzenkreuze auf sich zukommen und wie seine Füße immer genau dazwischen landeten. Es lief wie am Schnürchen.

»Hör mal, Oskar«, sagte Mathilda. »Das ist doch unlogisch. Entweder haben die Mechaniker sonntags frei oder nicht. Bloß, weil du alle Platten triffst, kommt da doch nicht in letzter Sekunde ein Mechaniker angeflogen und tut so, als ob er schon den halben Vormittag in der Tankstelle gewesen sei.«

Oskar gab etwas mehr Gas. Wenn Mathilda ebenfalls hüpfen oder rennen musste, würde sie vielleicht endlich die Klappe halten. Am liebsten hätte er sich die Finger in die Ohren gesteckt, aber er brauchte seine Arme zum Ausbalancieren.

Nach einer Weile tauchte links von ihnen endlich die Tankstelle auf.

»Wir sind da!«, rief Mathilda. »Gleich hast du es geschafft!«

Sie lief ein Stück voraus, klatschte in die Hände und feuerte ihn an.

»Und drei! Und drei! Und drei! Und drei …«

Und dann der Schock! – Oskar drehte sich wie ein Storch auf einem Bein der Auffahrt zu und stellte fest, dass es nicht aufging. Bis zur Kante lagen noch genau vier Platten nebeneinander, was damit zusammenhing, dass Oskar gleich zu Anfang in der falschen Reihe losgelaufen war. Verdammt, er hätte sich in den Hintern beißen können!

»Ach, du Scheiße«, sagte Mathilda, als sie kapierte, was los war. »Du bist aber auch …« Den Döspaddel, der ihr auf den Lippen lag, verkniff sie sich. Stattdessen schlang sie ihren Arm um Oskars Hals. »Entweder sind sonntags Mechaniker da oder nicht. Das hat mir dir und den Gehsteinen gar nichts zu tun.«

Oskar verdrehte die Augen. Sie verstand es einfach nicht.

»Wenn sonntags Mechaniker da wären, wäre ich gar nicht erst in der falschen Reihe losgelaufen«, erklärte er ihr.

Mathilda musterte ihn zweifelnd. »Und was hat es zu bedeuten, dass du durchgehalten hast und es dann doch nicht aufgegangen ist?«, fragte sie.

»Wahrscheinlich, dass jemand uns helfen kann und die Sache trotzdem einen Haken hat«, erwiderte Oskar.

»Okay, okay«, sagte Mathilda. »Zumindest ist die Tankstelle geöffnet. Wenn sie es nicht wäre, wärst du mit deinen Dreierschritten erst gar nicht so weit gekommen, stimmt’s?«

Oskar nickte. Allmählich schien sie es zu begreifen.

»Gut«, sagte Mathilda. »Dann suchen wir jetzt den, der uns helfen kann.« Sie drehte sich wieder der Auffahrt zu und stutzte. »Da ist ja Julius!«, rief sie, riss die Arme in die Höhe und rannte winkend auf das Tankstellengebäude zu. »He, Julius! Was machst du denn hier?«

Oskar richtete seinen Blick auf den Bürgersteig und plötzlich hatte er die Lösung glasklar vor Augen. Er machte einen langen Schritt schräg über zwei Platten hinweg in die nächste Reihe. Das Ganze wiederholte er noch ein weiteres Mal, bis nur noch zwei Gehsteine zwischen ihm und der glatt betonierten Auffahrt lagen. Ha! – Die übersprang er doch mit links.

Oskar hob ab und verlor mitten im Sprung ohne ersichtlichen Grund das Gleichgewicht. Um seinen Sturz abzufangen, war er gezwungen, sein rechtes Bein zurückzusetzen. Als er landete, berührte seine Ferse genau den Übergang zwischen Bürgersteig und Tankstellenauffahrt.

»Mist!«, fluchte er leise.

Der verdammte Haken blieb, wo er war.

Mit hängenden Schultern ging er auf Mathilda und ihren Freund aus der Bohmfelder zu. Julius war groß und schlaksig. Er hatte kurze dunkelbraune Haare und eine spitze Nase. Das rote T-Shirt, das er trug, und seine ausgebeulte Jeans sahen abgewetzt und fleckig aus.

»He, Oskar!«, rief Mathilda. »Schau nur, was für ein Zufall. Das ist Julius. Du weißt schon, der, von dem ich den Motor hab.«

»Hallo«, sagte Oskar.

Er stellte sich neben Mathilda und bemühte sich, freundlich zu gucken. Eigentlich gab es ja auch keinen Grund, es nicht zu tun.

»Hi«, sagte Julius. »Neu in der Gegend?«

Oskar nickte. Er wollte gerade erzählen, dass er gestern mit seiner Mutter in Herrn Heinrichens Gartenhaus gezogen war, da hatte Julius sich schon wieder Mathilda zugewandt.

»Und? Bist du weitergekommen mit dem Ding?«, erkundigte er sich.

»Nicht wirklich«, erwiderte sie. »Aber deshalb bin ich ja hier.«

»Hm«, machte Julius.

»Und du?«, fragte Mathilda. »Was hat dich ausgerechnet heute an diese Tankstelle hier verschlagen? Eure Siedlung liegt doch meilenweit da hinten«, sagte sie und fuchtelte in nordwestliche Richtung. »Auf dem Weg musst du ja mindestens schon an drei Tankstellen vorbeigekommen sein.«

»Na und«, brummte Julius. »Du bist doch auch manchmal in der Bohmfelder.« Er kniff die Augen zusammen und blinzelte über die Dächer der Autos weg, die neben den Zapfsäulen standen. Während die Besitzer in ihren Wagen blieben, Zeitung lasen oder sich die Nase puderten, wuselten eifrige junge Männer in blauen Overalls um sie herum, füllten die Tanks mit Benzin, prüften Ölstände und kratzten angetrocknete Fliegen von den Scheiben.

»Stimmt«, sagte Mathilda. »Manchmal schwinge ich mich auf mein Fahrrad und besuche dich in deiner Siedlung.« Sie zauderte einen Moment, bevor sie ihre Frage stellte. »Heißt das umgekehrt, dass du jetzt mich besuchen willst?«

»Nö.« Julius senkte den Kopf und kratzte mit der Sohle auf dem Boden herum. »Ich bin nur so hier.«

»Ach.« Mathilda lächelte und knuffte ihre Hüfte gegen seine. »Bestimmt hast du gedacht, du kriegst an ’ner Tanke ’n Mofa mit ’nem kaputten Motor für’n Appel und ’n Ei.«

»Quatsch«, erwiderte Julius. »So ’n Zufall gibt es nicht. Das mit ’nem neuen Mofa hab ich mir abgeschminkt. Ich renn halt einfach so hier rum«, fuhr er ungeduldig fort. »Was soll ich auch sonst machen?«

»Ja«, sagte Mathilda. Sie stierte Julius unverwandt an und lächelte immer noch. Langsam fing die Sache an, Oskar peinlich zu werden.

»Ich geh mal rein und frage«, sagte er und lief in Richtung Tür.

»Warte, ich komme mit!«, rief Mathilda. »Tschüss, Julius! War nett, dich zu treffen.«

Oskar drückte die Tür auf und ließ Mathilda vorbei.

»Ich hätte gedacht, dass es dir unangenehm ist, wenn Julius erfährt, dass du mit dem Motor nicht vorankommst«, sagte er.

»Ist es ja auch«, erwiderte sie. »Trotzdem freu ich mich, wenn ich mit ihm reden kann.«

»Wieso?«

»Weil er nett ist«, sagte Mathilda und lief kopfschüttelnd auf den Kassentresen zu.

»Find ich überhaupt nicht«, murmelte Oskar. Er folgte Mathilda nur langsam durch den Laden und ließ dabei seinen Blick über die Regale gleiten. Ihm fiel sofort auf, dass es hier keine normalen Schokoladentafeln oder Chipssorten gab, sondern nur exotisch gewürzte Keksdinger, Champagner-Pralinen und ähnliches teures Zeug. »So ein Kackladen«, grummelte er.

Oskar verstand immer weniger, wieso seine Mutter ausgerechnet in diese Gegend gezogen war, und dachte mit wehem Herzen an seine rote Schreibtischlampe.

»Du musst den Vergaser bis oben hin mit Zweitaktgemisch füllen«, hörte er den Mann hinter dem Kassentresen sagen. »Damit läuft der Motor dann vielleicht ein, zwei Minuten.«

»Und wie krieg ich ihn an?«, fragte Mathilda.

»Mit einer Kurbel.«

»Das versteh ich nicht«, entgegnete Mathilda ungeduldig. »Was für eine Kurbel meinen Sie? Das Ding sieht doch aus wie eine Schraube.«

Der Mann lächelte. Er überragte Mathilda um mindestens sechs Kopflängen, hatte ein rundes Gesicht und wellige graubraune Haare. Über der Nase trug er eine Hornbrille und darunter einen Schnurrbart.

»Das Ding, wie du es nennst, ist ja auch eine Schraube, mein Kind, oder besser gesagt eine Mutter«, erklärte er. »Diese Mutter ist die Verlängerung des Polrads, welches wiederum die Zündung in Gang setzt.«

»Aha«, sagte Mathilda. »Und Sie haben eine Kurbel, die auf das Ding … äh die Mutter passt?«

»Tut mir leid, aber solche Ratschenkästen mit Nusssortiment und Handkurbel führen wir nicht«, erwiderte der Mann und machte eine ausschweifende Armbewegung über die Regalreihen. »Du siehst ja selbst, welche Waren sich verkaufen und welche nicht.«

»Klar«, sagte Mathilda. »Dass diese feinen Pinkel keinen Finger krumm machen, weiß ich, schließlich bin ich selber einer.« Sie wandte ihr Gesicht der großen Glasscheibe zu und deutete nach draußen. »Aber Sie haben doch Servicepersonal. Brauchen die etwa keine Werkzeuge?«

»Doch, natürlich.« Der Mann seufzte. »Mit Muskelkraft, Hebelgesetz und Handkurbel kriegt man bei diesen Luxuslimousinen heutzutage allerdings keine einzige Schraube mehr los. Da hilft nur Druckluft, mein Kind. Und selbst die haben wir schon lange nicht mehr, weil kaum mehr jemand eine Panne hat. Inzwischen reparieren wir höchstens mal einen Rasenmäher.«

»Und dafür braucht man keinen Ratschenkasten?«, fragte Mathilda.

»Doch. Aber der befindet sich natürlich in der Werkstatt und die wird erst am Dienstag wieder geöffnet.«

So lange wollte Mathilda auf keinen Fall warten.

»Können Sie mir denn wenigstens sagen, wo ich vielleicht noch so ein Ding herkriege?«, erkundigte sie sich.

Der Mann kniff die Augen zusammen und strich nachdenklich mit Daumen und Zeigefinger über seinen Schnurrbart.

»Also«, begann er schließlich. »Wenn du tatsächlich ein feiner Pinkel bist, dürfte das eigentlich kein Problem für dich sein. Entweder lässt du dich von eurem Chauffeur nach Berlin kutschieren und schaust dort in einem gut sortierten Werkzeugladen nach.« Er hob die Schultern. »Manchmal gibt es die Dinger sogar im Discounter. Die taugen aber nicht viel. Eine Handkurbel, die nicht gleich nach dem dritten Gebrauch kaputtgehen soll, muss schon aus …«

»Okay, okay«, unterbrach Mathilda ihn unwillig. »Oder was sonst?«

»Äh … oder du schaust im Internet nach.«

»Vielen Dank«, brummte Mathilda.

»Nichts für ungut«, erwiderte der Mann und deutete einen Diener an.

Mathilda wirbelte herum, hakte sich bei Oskar, der stumm wie ein Fisch hinter ihr gestanden hatte, ein und zog ihn auf den Ausgang zu.

»Das war wirklich ein gaaanz toller Tipp!«, schnaubte sie, stieß die Tür auf und stob nach draußen.

»Wieso? Der Mann war doch sehr nett«, meinte Oskar.

»Findest du?«

»Ja«, sagte Oskar trotzig. »Immerhin weißt du jetzt, wie du den Motor zum Laufen bringen kannst.«

»Toll!«, sagte Mathilda. »Ganz toll! Besonders die Idee, nach Berlin zu fahren oder im Internet nachzuforschen, war absolute Weltklasse!«

»Wieso?«, fragte Oskar.

Er versuchte, sich loszumachen, doch Mathilda hatte seinen Arm so fest eingeklemmt, dass ihm nichts anderes übrig blieb, als ihr hinterherzustolpern.

»Weil wir keinen Chauffeur haben«, antwortete Mathilda. »Paps lässt nämlich niemand anderen mit unseren Autos fahren. Nicht mal meine Mutter. Sie hat zwar einen eigenen Wagen, ein richtig schnittiges Cabrio, aber das steht immer nur in der Garage, weil mein Vater keine Zeit hat, sie darin herumzufahren. Wenn sie irgendwohin will, bestellt sie sich ein Taxi. Na ja, und ins Internet komme ich im Moment nicht. Hab ich dir ja schon erklärt.«

Logisch, wegen dieses fehlenden WLAN-Sticks.

»Aber den wolltest du dir doch besorgen«, erwiderte Oskar. »Gleich morgen wolltest du in die Zeitung gucken und …«

Mathilda blieb mit einem Ruck stehen und presste seinen Arm noch fester an sich. »Du brauchst mir nun wirklich nicht zu sagen, was ich wollte«, fauchte sie ihn an. »Das weiß ich selbst nämlich immer noch am besten.«

»Klar«, sagte Oskar. Er fing an, sich unbehaglich zu fühlen. »Könntest du mich bitte loslassen?«, fragte er.

»Nein, das kann ich nicht!« Mathilda legte ihren Kopf in den Nacken und schickte einen grollenden Fluch in den blauen Sommerhimmel. Dann gab sie Oskars Arm frei. »Tut mir leid«, sagte sie. »Ehrlich.«

»Schon gut«, sagte Oskar.

»Wir wussten ja, dass es einen Haken gibt«, meinte Mathilda und setzte sich wieder in Bewegung.

Das ist er aber nicht, dachte Oskar. Auch wenn Mathilda es nicht einsehen wollte, aber die Antwort auf ihre Frage hatte sie bekommen. Der Haken lag woanders. Das hatte Oskar ganz eindeutig im Gefühl.

»Na, Oskarchen«, begrüßte Henriette Habermick ihren Sohn, als er mit Mathilda über die Wiese spaziert kam. Sie hatte sich einen Liegestuhl aus dem Schuppen geholt und es sich darauf mit einem Buch gemütlich gemacht. »Hattet ihr Spaß?«

»Geht so«, antwortete Mathilda an Oskars Stelle. »Es gibt hier jede Menge tolle Villen. Die haben wir uns angeschaut, während wir daran vorbeigeschlendert sind, und dabei musste ich ständig an meinen Freund Julius aus der Sozialbausiedlung denken.«

»Man darf nicht undankbar sein«, sagte Oskars Mutter. »Ich zumindest bin sehr froh, dass ich in Herrn Heinrichens Gartenhaus eine neue Bleibe gefunden habe.«

Oskar nickte. Er fand es nicht weiter tragisch, dass sie nicht so reich waren wie die von Dommels und die anderen Leute ringsherum. Es gab wirklich Schlimmeres. Zum Beispiel die Sache mit seinem Vater. Aber darüber wollte er jetzt nicht nachdenken.

»Haben wir Mehl?«, fragte er seine Mutter. »Und Zucker? Kaffee? Butter?«

»Ja, aber …«, sagte Henriette Habermick zögernd.

»Ich backe eine Torte«, fuhr Oskar hastig dazwischen. »Und dann laden wir Opa Heinrichen zum Kaffee ein.«

»Herrn Heinrichen«, verbesserte seine Mutter ihn.

»Opa Heinrichen hat bestimmt nichts dagegen«, meinte Mathilda. »Hier nennen ihn alle so. Übrigens …«, fuhr sie fort, »hätten Sie nicht Lust, seinen Haushalt ein wenig in Ordnung zu halten?«

Henriette Habermick öffnete den Mund zum Protest, aber Mathilda ließ sie nicht zu Wort kommen.

»Ich werde einen Stundenlohn für Sie aushandeln«, sagte sie, drehte sich um und stapfte auf Opa Heinrichens Wohnhaus zu.

»Aber …« Henriette Habermick legte das Buch ins Gras und schälte sich ein wenig umständlich aus dem Liegestuhl. »Das geht doch nicht!«, rief sie Mathilda nach. »Das erlaube ich nicht.«

»Das bringt nix«, sagte Oskar. »Wenn die sich was in den Kopf gesetzt hat, zieht sie es auch durch.«

Seine Mutter sah ihn erstaunt an. »So gut kennst du sie schon?«

»Mathilda kennt man nach fünf Minuten«, sagte Oskar und schlüpfte ins Gartenhaus.

»Nun ja«, meinte Henriette Habermick, die ihm in die Wohnküche gefolgt war. »Im Grunde habe ich gar nichts gegen einen Job einzuwenden. Wir können nun wirklich jeden Cent gebrauchen. Allerdings hätte ich mich Herrn Heinrichen nur ungern aufgedrängt.«

»Schon klar«, sagte Oskar.

Das Mehl und den Zucker hatte er bereits gefunden. Nun öffnete er den Kühlschrank und holte vier Eier und die Butter heraus.

»Es ist mir auch sehr unangenehm, Herrn Heinrichen einen Kuchen von seinen Zutaten zu backen«, sagte seine Mutter.

»Musst du ja auch nicht«, meinte Oskar. »Ich backe ihn ganz allein. So wie immer.«

»Ja, verstehst du denn nicht?«, erwiderte Henriette Habermick und stellte das Mehl und den Zucker ins Regal zurück.

»Doch, Mama«, sagte Oskar. »Ich verstehe dich. Ich werde aber trotzdem einen Kuchen für Opa Heinrichen backen. Und zwar eine Mokkatorte«, setzte er bekräftigend hinzu und fischte das Mehlpaket und den Zucker wieder heraus.

Seine Mutter schüttelte den Kopf. »Ich weiß ja nicht, ob diese Mathilda der richtige Umgang für dich ist«, seufzte sie. »Zum Glück sind wir nur übergangsweise hier.«

»Mathilda ist meine Freundin«, sagte Oskar.

Außerdem wollte er gerne hier in Opa Heinrichens Gartenhaus wohnen bleiben. Und zwar nicht nur wegen des Zettels an seiner Schreibtischlampe daheim.

Die Mokkatorte bestand aus mehreren Schichten und Oskar hatte eine Weile damit zu tun. Während er Zucker, Eier, Butter und Mehl verrührte, fiel ihm auf, dass ihm noch einige Zutaten zur Fertigstellung fehlten. Weil Henriette Habermick Opa Heinrichen jedoch nicht um noch weitere Lebensmittel bitten wollte, musste Mathilda sage und schreibe vier Mal durch die Hecke kriechen und nacheinander Sahne, Quark, Kaffeepulver, braune Speisefarbe und Gelatine aus der von Dommelschen Küche stibitzen.

Abends war die Torte dann endlich fertig. Die Sonne verschwand bereits hinter den Baumwipfeln, aber die Luft fühlte sich immer noch angenehm warm an. Oskar setzte den Wasserkessel auf, stellte den Filter auf die blaue Keramikkanne und füllte Kaffeepulver hinein.

»Heute nicht mehr«, sagte Henriette Habermick entschieden. Sie machte die Herdplatte aus und stellte die Kanne samt Filter in den Kühlschrank, damit das Kaffeepulver sein Aroma nicht verlor. »Mathilda sollte jetzt nach Hause gehen. Ihre Eltern vermissen sie bestimmt schon. Ihr beide müsst morgen in die Schule. Außerdem vertragen ältere Herrschaften so spät am Abend keinen Kaffee mehr.«

»Ich habe einen Privatlehrer«, widersprach Mathilda. »Meine Eltern vermissen mich garantiert nicht. Und Opa Heinrichen trinkt seinen Kaffee immer abends. Außerdem habe ich ihm schon Bescheid gesagt.«

»Siehste«, meinte Oskar und stellte den Herd wieder an. »Oder willst du Opa Heinrichen etwa nach Hause schicken?«

»Natürlich will ich Herrn Heinrichen nicht nach Hause schicken«, sagte seine Mutter. Sie verdrehte die Augen und wandte sich Mathilda zu, die bereits Geschirr und Besteck auf ein Tablett geladen hatte und nun die Schubladen nach einer Tischdecke durchwühlte. »Also schön. Dann sagst du aber bitte deinen Eltern Bescheid.«

»Das ist nicht nötig«, brummte Mathilda und zerrte eine große karierte Serviette hervor. Sie faltete sie auseinander und nickte. »Die geht auch.«

Henriette Habermick nahm ihr die Serviette weg.

»Die geht nirgendwohin, aber du«, sagte sie, legte ihre Hand in Mathildas Nacken und schob sie energisch auf die Tür zu. »Mir ist vollkommen egal, was du meinst, ich möchte, dass deine Eltern Bescheid wissen.«

Mathilda stöhnte, aber sie gab klein bei und überquerte grummelnd Opa Heinrichens Wiese, schlüpfte durch die Hecke und setzte sich in ihrem elterlichen Garten ins raspelkurze Gras.

»Bescheid, Bescheid, Bescheid …«, murmelte sie. »So, liebe Mama, lieber Paps, jetzt wisst ihr Bescheid.«

Nach ein paar Minuten kroch sie auf Opa Heinrichens Grundstück zurück und rannte auf den Gartentisch zu, den Oskars Mutter inzwischen gedeckt hatte.

»Ich habe übrigens fünfundzwanzig Euro ausgehandelt«, sagte Mathilda zu ihr und blickte sie erwartungsvoll an. »Das ist hoffentlich okay für Sie.«

»Wie bitte?« Henriette Habermick rückte die Hocker zurecht und ließ ihren Blick noch einmal prüfend über den Tisch wandern. »Was meinst du damit?«

»Die Stunde natürlich«, sagte Mathilda und ließ sich auf einen Hocker fallen. »Hmmm, das sieht aber sehr einladend aus«, grunzte sie und strich über die karierte Serviettentischdecke.

In diesem Moment kam Oskar durch die Tür spaziert. Er balancierte die Mokkatorte auf seinen Händen.

»Von welcher Stunde redest du?«, fragte seine Mutter.

»Von der Stunde, die Sie Opa Heinrichen dreimal pro Tag im Haushalt helfen werden«, antwortete Mathilda. »Samstag und Sonntag natürlich ausgenommen.« Sie sprang auf, nahm Oskar die Torte aus der Hand und drehte sich im Kreis. »Opa Heinrichen wird sich halb totfreuen!«, jubelte sie, verlor das Gleichgewicht und kippte rücklings gegen ihren Hocker. Kracks! machte es und eins der Kunststoffbeine brach ab. Der Hocker hüpfte unter Mathildas Fuß weg.

»Aaah!«, stieß sie hervor und ruderte wie wild mit dem Arm. Die Torte, die sie in der anderen Hand hielt, rutschte langsam in Richtung Tellerrand.

»Neiiin!«, kreischte Oskar. Er sprang auf Mathilda zu und rettete die Torte in letzter Sekunde. Mathilda plumpste in die Wiese und fing an zu lachen. Sie wälzte sich von einer Seite auf die andere und lachte und lachte. Pusteblumensamen flog auf und tanzte über ihr in der Luft herum.

»Samstags und sonntags …«, stammelte Henriette Habermick.

»Haben Sie selbstverständlich frei«, brachte Opa Heinrichen, der in diesem Augenblick mit zwei Klappstühlen um die Ecke geschlurft kam, den Satz zu Ende. Er lehnte sie gegen die Gartenhauswand und reichte Oskars Mutter die Hand. »Ich freue mich sehr, dass Sie mir helfen wollen. Wissen Sie, mir wächst der Haushalt mittlerweile doch ein wenig über den Kopf.«

»Ja, aber …«, stammelte Henriette Habermick. »Fünfundzwanzig Euro!«

Opa Heinrichen deutete galant einen Handkuss an. »Also sagen wir dreißig.«

»Nein!«, schrie Oskars Mutter auf. »Ich …«

»Sie macht’s«, rief Mathilda, die mit einem Schlag zu lachen aufgehört hatte und auf die Füße gesprungen war. »Dreißig Euro die Stunde, neunzig pro Tag, vierhundertundfünfzig in der Woche. Auszahlung jeden Samstag um Punkt zehn Uhr am Vormittag, damit Sie und Oskar ihre Wochenendeinkäufe noch erledigen können.«

»Aber …«, sagte Henriette Habermick.

»Krankenversichert sind Sie natürlich auch«, beeilte Mathilda sich hinzuzufügen. Sie schnappte Henriette Habermicks Hand und hielt sie Opa Heinrichen entgegen. »Los, Leute, schlagt ein.«

»Dieses Kind ist völlig verrückt!«, stieß Oskars Mutter hervor.

»Das sind wir doch alle«, sagte Opa Heinrichen freundlich. Er nahm Henriette Habermicks Hand und schüttelte sie. »Morgen von zehn bis dreizehn Uhr? Oder wäre Ihnen der Nachmittag lieber?«

»Auf jeden Fall«, sagte Mathilda und zwinkerte Oskar zu.

Der hatte inzwischen die Mokkatorte auf den Tisch gestellt und mit einem großen Messer in der Mitte durchgeschnitten. Gerade war er dabei, eine der beiden Hälften in vier gleich große Stücke zu zerteilen.

»Oskar, die werden doch viel zu groß!«, rief seine Mutter und machte Anstalten, ihm das Messer aus der Hand zu nehmen.

»Ach, lassen Sie ihn nur«, meinte Opa Heinrichen. »Schließlich ist diese Torte unser Abendbrot.«

Henriette Habermick ließ die Hände sinken und seufzte.

»Warum setzen Sie sich nicht?«, fragte Opa Heinrichen. »Ich hole noch zwei weitere Klappstühle aus dem Schuppen und den Ratschenkasten. Dann können wir die Muttern noch ein wenig anziehen. Die Stühle sind nämlich schon eine Weile unbenutzt«, fügte er erklärend hinzu. »Aber sie sind allemal besser als diese dummen Hocker.«

Mathilda sah ihn mit großen Augen an. »Du hast einen Ratschenkasten?«, rief sie.

Opa Heinrichen nickte. »Aber selbstverständlich«, murmelte er und wandte sich um.

Klar. Wer einen Eispickel aus der Antarktis mitgebracht hatte und Sprengstoff in seinem Schuppen aufbewahrte, der besaß natürlich auch einen Ratschenkasten. Mathilda hätte sich ohrfeigen können, dass sie diese Möglichkeit bisher überhaupt nicht in Betracht gezogen hatte.

Geschäftig eilte sie Opa Heinrichen in den Schuppen hinterher.

»Wo bewahrst du das Ding denn auf?«, fragte sie, während sie dabei zusah, wie er die Verschraubungen der anderen Klappstühle überprüfte und schließlich zwei weitere auswählte.

»Im Badezimmer«, sagte Opa Heinrichen.

»Den Ratschenkasten? Im Badezimmer?«, vergewisserte sich Mathilda. Sie wollte ganz sicher gehen, dass sie einander nicht missverstanden hatten.

»Ich musste das Abflussrohr auseinanderbauen und reinigen«, sagte Opa Heinrichen und schlappte in seinen Lederschlappen in den Garten zurück.

Mathilda war noch nicht ganz aus der Tür raus, da ertönte hinter ihr im Schuppen ein Poltern – ja, sie glaubte sogar, so etwas wie einen unterdrückten Aufschrei gehört zu haben.

»Was war das?«, presste sie hervor.

»Ratten, nehme ich an«, sagte Opa Heinrichen.

»Ratten?« Mathilda lachte auf. »Doch nicht hier bei uns, in dieser sauberen Gegend.«

»Sie kommen zum Kompost«, erwiderte Opa Heinrichen gelassen. »Hin und wieder gebe ich ihnen ganz besondere Leckerbissen.«

»Du fütterst sie?« Mathilda war entsetzt. Nicht dass sie Ratten nicht ausstehen konnte, im Gegenteil, sie fand sie eigentlich recht niedlich. Aber ihrem Vater und den anderen Nachbarn war ja bereits Opa Heinrichens Blumenwiese ein Dorn im Auge. Mathilda mochte sich gar nicht vorstellen, was passierte, wenn ihnen die Sache mit den Ratten zu Ohren kam.

»Ich glaube, es ist besser, wenn ich mal nachsehe«, sagte sie.

»Willst du ein Pläuschchen mit ihnen halten?«, fragte Opa Heinrichen.

»Nein, ich will bloß …« Mathilda brach ab. Es hatte wohl wenig Sinn, ihm zu erklären, dass Ratten nicht aufschreien konnten. Es sei denn, es handelte sich um irgendwelche abartigen Monsterratten, die sich im amerikanischen Großstadtdschungel mit menschlichen Genen vermischt hatten und anschließend irgendwie nach Vielendorf geraten waren.

»… Torte essen«, vollendete Opa Heinrichen ihren Satz. »Also, vergiss das Gepolter, das hat nichts zu sagen. Das passiert hier im Schuppen und im Haus andauernd.«

»Im Haus?« Mathilda schüttelte den Kopf. »Du hast die Ratten sogar im Haus?« Hoffentlich hat Oskars Mutter keine Mäuse- und Rattenschwanzallergie, dachte sie besorgt.

»Vielleicht sind es ja auch Gespenster«, meinte Opa Heinrichen und zwinkerte ihr zu. Dann warf er einen Blick in den Himmel hinauf, der allmählich das rote Licht der untergehenden Sonne annahm. »Wir sollten uns lieber beeilen. Sonst musst du nach Hause, ehe du auch nur einen Happs Torte gegessen hast.«

Zehn Minuten später waren der Ratschenkasten geholt, die Muttern an den Klappstühlen festgezogen und die vier Tortenstücke auf den Tellern verteilt. Eine Weile aßen Oskar, Mathilda, Opa Heinrichen und Henriette Habermick still vor sich hin und schauten dabei in den roten Abendhimmel. Nur das Klappern von Opa Heinrichens Tasse, die alle fünf Minuten mit frischem Kaffee gefüllt wurde, und Mathildas Schmatzen waren zu hören.

»Wundervoll, mein Junge«, schwärmte Opa Heinrichen, nachdem er sich das letzte Stück in den Mund geschoben hatte. »Wo hast du nur so toll backen gelernt, hm?« Er kniff Oskar in die Wange und stupste ihn anschließend gegen die Schulter. »Ach, was frag ich! Das hat dir doch bestimmt deine liebreizende Mutter gezeigt.«

Henriette Habermick errötete ein wenig und Oskar sagte: »Nee, das hab ich mir selber beigebracht. Mama kann überhaupt nicht backen.«

»Oh!«, sagte Opa Heinrichen und Mathilda stieß ein »Mann!« hervor.

Oskar sah, dass seine Mutter den Kopf senkte, und errötete ebenfalls. Er schnappte nach Luft und fügte hastig hinzu: »Dafür kocht sie echt super. Und sauber machen und all das kann sie ebenfalls richtig gut.«

»Na, da bin ich aber beruhigt«, sagte Mathilda trocken. »Die Torte ist übrigens wirklich köstlich, Oskarchen. Der Ratschenkasten gefällt mir allerdings im Augenblick fast noch besser«, murmelte sie, öffnete den Deckel und strich mit den Fingerkuppen sanft über die silbern glänzenden Nüsse. »Ich kann ihn mir doch mal ausleihen, Opa Heinrichen? Oder?«

»Wofür brauchst du ihn denn, mein Kind?«, erkundigte der sich.

»Ach, hier im Veilchenweg gibt es eine Menge Leute, bei denen die Schrauben nicht ganz fest sitzen«, erwiderte Mathilda.

»Du meinst wohl Stühle«, entgegnete Opa Heinrichen und zwinkerte ihr zu. »Ich finde es übrigens sehr nett von dir, dass du dich um die Nachbarschaft kümmerst.«

Mathilda streckte ihm die Zunge heraus, was Oskars Mutter zum Glück nicht bemerkte, da sie immer noch mit ihrer Gesichtsfarbe beschäftigt war. Mathilda klappte den Ratschenkasten zu und fuhr zärtlich über seinen Deckel, da ertönten plötzlich und unmittelbar nacheinander zwei Schreie.

Der erste Schrei schrie: »Maaathillldaaa!«, und der zweite war einfach nur ein Schrei und kam von der gegenüberliegenden Seite aus dem Garten von Frau Seselfink.

Henriette Habermick schoss von ihrem Stuhl hoch. »Himmel noch mal, deine Eltern suchen dich schon!«, rief sie und zog Mathilda mitsamt ihrem Klappstuhl unter dem Tisch hervor. »Jetzt aber hopp, hopp, nach drüben mit dir! Ich möchte nicht gleich am ersten Tag schon unangenehm auffallen.«

»Keine Sorge«, sagte Mathilda. »Meine Eltern suchen mich nicht. Meine Mutter hat bloß nach mir gerufen. Das macht sie immer so. Wenn ich in fünf Minuten zu Hause bin, reicht das dicke«, setzte sie hinzu und rannte los. Allerdings führte ihr Weg sie nicht zur Buchsbaumhecke, sondern in die andere Richtung. »Na los, komm schon, Oskarchen!«, rief sie und ließ ihre Arme durch die Luft kreisen.

Opa Heinrichens Grundstück und das von Frau Seselfink waren durch eine mannshohe Mauer getrennt. Direkt davor hatte Opa Heinrichen seinen Komposter gebaut. Mathilda kletterte auf die Seitenwand, hob sich auf die Zehenspitzen und spähte über die Mauer.

»Ach, du ahnst es nicht«, wisperte sie kopfschüttelnd.

»Was ist denn los?«, raunte Oskar, der ihr trotz des Protests seiner Mutter gefolgt war.

»Komm hoch und guck’s dir selber an.«

Unschlüssig trat Oskar von einem Bein aufs andere. Die Seitenwand des Komposters war ziemlich dünn. Er befürchtete, dass sie unter ihrem Gewicht zusammenbrechen könnte.

»Jetzt mach schon, es lohnt sich«, forderte Mathilda ihn auf. Sie klammerte ihre Finger in einen Mauervorsprung und bog sich so weit wie möglich zurück, damit Oskar Platz zum Aufsteigen hatte. »Du kannst dich an meinen Beinen festhalten.«

»Und wenn du fällst?«

»Dann fall ich eben«, meinte Mathilda grinsend. »Sind doch bloß Kartoffelschalen, Salatblätter, Apfelkerne und vielleicht ein paar Rättchen.«

»Rädchen?«, wunderte sich Oskar, während er zögernd Mathildas Knöchel umklammerte und seinen Fuß auf den Rand der Komposterwand setzte. »Kann das Ding etwa wegrollen?«

»Hä?«, machte Mathilda. Dann prustete sie los. »Sag bloß nicht, da, wo du herkommst, gibt es Ratten auf Rädern?«

»Da, wo ich herkomme, gibt es überhaupt keine Ratten, weder auf Inlinern noch auf Skateboards«, knurrte Oskar und linste misstrauisch in den Haufen aus Schalen, Blättern und Strünken. – Hatte sich da nicht gerade was bewegt?

»Wenn du jetzt nicht bald hier hochkommst, ist Frau Sesel-fink verschwunden«, sagte Mathilda nur.

»Okay, okay.«

Kurz entschlossen krallte er sich an Mathildas Rock fest und zog sich nach oben. Die Komposterwand wackelte bedrohlich hin und her.

»Los, und jetzt schau!«, zischte Mathilda. »Bevor tatsächlich alles unter uns zusammenbricht.«

Oskar zwang sich, wenigstens für einen Moment nicht an Ratten zu denken. Dicht an Mathilda gedrückt, schielte er über die Mauerkante in den Nachbargarten, der aus nichts weiter als einer kurz geschorenen quadratischen Rasenfläche bestand. Mitten auf dieser Rasenfläche wuchs eine einsame Pusteblume. Davor stand eine ältere Dame. Sie trug ein helles Sommerkostüm, einen winzigen Hut und einen verbitterten Strichmund unter ihrem rosafarbenen Lippenstift. Ihre Augen waren vor Empörung geweitet.

»Was hat sie denn?«, wisperte Oskar.

»Na, was wohl?«, stöhnte Mathilda.

Plötzlich kam Bewegung in Frau Seselfink. Sie machte einen Schritt zurück und ging dann langsam um die Pusteblume herum zum Haus. Als sie kurz darauf wieder zurückkehrte, trug sie eine große Glasvase im Arm. Ein wenig geduckt pirschte sie sich an die Pusteblume heran und stülpte ihr vorsichtig die Vase über.

»Mannomann!«, zischte Oskar.

»Tja, Oskarchen, die arme Frau Seselfink war drei Wochen am Gardasee«, erklärte Mathilda ihm. »Zeit genug für dieses heimtückische Löwenzahnpflänzchen, zu wachsen und zu gedeihen. Noch ein paar Tage mehr und die Samen hätten sich über das ganze Grundstück verteilt.«

»Aber der Rasen ist frisch gemäht«, erwiderte Oskar.

»Die Erklärung des Gärtners würde ich auch gerne hören«, meinte Mathilda kopfschüttelnd. »Das ist ja die pure Heimtücke«, fuhr sie mit ungewohnt ernster Miene fort. »Da hat jemand der guten Frau Seselfink übel eins auswischen wollen. Eigentlich kann ich kaum glauben, dass es ihr Gärtner gewesen sein soll. Hier riskiert doch niemand freiwillig seinen Job.«

»Hm«, machte Oskar. »Dann hat vielleicht jemand dem Gärtner eins auswischen wollen.«

Mathilda pfiff leise durch die Zähne. »Du bist ja ’ne echte Kombiniergranate«, sagte sie anerkennend.

Oskar verzog den Mund zu einem missglückten Grinsen. »Übrigens …«, sagte er, »… ich heiß Oskar.«

Mathilda lächelte. »Weiß ich doch, Oskarchen«, sagte sie und küsste ihn mitten auf die Nase.

An diesem Abend musste Mathilda ständig an Oskar denken und wie sie laut kreischend in Opa Heinrichens Komposthaufen geplumpst waren.

»Euch wird das Vergnügen schon noch vergehen!«, hatte Frau Seselfink hinter der Mauer gewettert.

Oskar und Mathilda hatten sich angesehen und lauthals losgelacht. Sie hatten die Kartoffelschalen abgeschüttelt und Mathilda hatte Oskar ein Salatblatt aus den hellen weichen Haaren gezupft. Anschließend waren sie aus dem Komposter geklettert und hatten Opa Heinrichen und Henriette Habermick von der Pusteblume auf Frau Seselfinks schönem Rasen erzählt. Opa Heinrichen hatte sich köstlich amüsiert, aber Oskars Mutter hatte äußerst finster dreingeblickt.

»Wenn das mal kein Unglück bedeutet«, hatte sie orakelt. Und dann hatte sie Mathilda energisch nach Hause und Oskar ebenso energisch ins Gartenhaus gescheucht.

Herr und Frau von Dommel hatten von alledem nichts mitbekommen. Weder wussten sie, dass in Opa Heinrichens Gartenhaus jemand eingezogen war, noch hatten sie etwas von der verirrten Pusteblume gehört. Und natürlich verlor auch Mathilda ihnen gegenüber kein Sterbenswörtchen darüber.

Als es Zeit war, ins Bett zu gehen, und Mathilda sich in ihr Badezimmer zurückzog, klingelte in der unteren Etage plötzlich das Telefon. Kurz darauf brachten die empörten Ausrufe ihres Vaters die Wände der von Dommelschen Villa ins Wackeln. »Das ist ja ungeheuerlich!«, donnerte er. »Was heißt denn hier entlassen? Bestrafen müsste man diesen Kerl!« – »Das wird ein Nachspiel haben, auch für den alten Heinrichen, diesen Querkopf!« – »Was sagen Sie? Meine Tochter? Und eine fremde Kinderstimme?« – »Herr Heinrichen hat einen Enkel? Nein, das glaube ich nicht!« – »Natürlich werde ich meine Tochter zur Rede stellen. Worauf Sie sich verlassen können!«

Danach herrschte für einige Sekunden Stille, der schließlich ein heftiger Wortwechsel zwischen Mathildas Eltern folgte.

»Maaathillldaaa!«, brüllte Barbara von Dommel plötzlich.

Hastig zog Mathilda die Badezimmertür zu, drehte den Schlüssel um und verkrümelte sich unter die Dusche. Als sie sich eine Viertelstunde später wieder in den Flur hinauswagte, herrschte Ruhe im Haus.

Mathilda huschte in ihr Zimmer, kroch unter die Bettdecke und stellte sich schlafend. Und so lag sie zwei Stunden später immer noch da.

Auch Oskar tat sich mit dem Einschlafen schwer. Während seine Mutter in der Wohnküche hantierte, lag er bis zum Hals unter der Bettdecke und drehte den Verschlusszipfel der Mokkabohnentüte zwischen den Fingern hin und her. Das leise Knistern beruhigte ihn, konnte den Gedankenstrom, der durch seinen Kopf zog, aber nicht unterbrechen.

Oskar dachte an seinen Vater, an Opa Heinrichen, an den Gartenhausdachboden, den Gummistiefel, den er sicherheitshalber unters Bett geschoben hatte, die einsame Pusteblume und Frau Seselfinks glücklosen Gärtner. Am meisten aber dachte er an Mathilda.

Ihr Kuss hatte sich warm und ein winziges klitzekleines bisschen feucht auf seiner Nasenspitze angefühlt. So, dass es gerade eben noch angenehm gewesen war. Es hatte Oskar gefallen, ganz dicht bei Mathilda zu stehen und gemeinsam mit ihr über die Mauer zu spähen. Ja, es hatte ihm sogar Spaß gemacht, mit ihr zusammen in den Komposthaufen zu fallen. Das Einzige, was ihm noch immer quer im Magen lag, war der Umstand, dass Mathilda ihn Oskarchen nannte. Warum tat sie das bloß? Nur weil sie einen halben Kopf größer war als er und ein wenig stämmiger und zudem diesen komischen Einsteindings im Kopf hatte? Machte das etwa einen solchen Unterschied aus?

Oskar zog den Bären auf sein Kopfkissen und kuschelte sich an ihn. Ob Mathilda wohl auch ein solches Lieblingskuscheltier hatte, ohne das sie nicht einschlafen konnte? Oder fühlte sie sich etwa schon zu alt dafür? Normalerweise fanden Mädchen Stofftiere süß. Oskar kam es allerdings so vor, als ob Mathilda von normalerweise ziemlich weit entfernt war.

Er seufzte leise und versuchte, sich auf das Wasserplätschern im Bad zu konzentrieren. Kurz darauf kam Henriette Habermick ins Zimmer. Sie schloss die Tür ab und schlüpfte unter die Bettdecke.

»Gute Nacht, mein Süßer«, flüsterte sie und strich Oskar sacht übers Haar. Bestimmt dachte sie, er schliefe schon.

Wenig später schlief Oskar tatsächlich. Als er am nächsten Morgen aufwachte, lag er auf dem Fußboden, zu einem Halbmond gekrümmt zwischen Bettende, Kleiderschrank und Tür.

Mathilda riss um kurz nach halb acht die Augen auf. Am Fußende ihres Bettes stand ihre Mutter.

»Mathilda, wir müssen reden«, sagte Frau von Dommel, woraufhin Mathilda ihre Augen sofort wieder schloss und laut zu grunzen und zu schnarchen begann.

»Mathilda, so geht das nicht!«, schimpfte ihre Mutter weiter. »Ich möchte nicht, dass du dich den ganzen Sonntag bei Herrn Heinrichen im Garten aufhältst. Unser Haus ist schließlich groß genug und bietet dir jede Abwechslung, die du brauchst.« Es entstand eine spannungsvolle Pause, in der sie wohl auf eine Antwort wartete. Mathilda glaubte, den Blick geradezu auf ihrer Haut brennen zu spüren. »Es gibt nicht viele Kinder, deren Möglichkeiten so unbegrenzt sind wie deine«, setzte ihre Mutter schließlich hinzu. »Du solltest deinem Vater unendlich dankbar sein.«

Mathilda stöhnte. »Ich war nicht bei Opa Heinrichen im Garten«, behauptete sie. »Ich war den ganzen Tag hier im Haus und habe mich zu Tode gelangweilt.«

»Also, mein liebes Kind, ich bitte dich!«, stieß Frau von Dommel hervor. »Du hast ein großes Zimmer, in dem du tun und lassen kannst, was du willst, und …«

Eben nicht, dachte Mathilda. Dein Gesicht würde ich jedenfalls gerne mal sehen, Mama, wenn ich einen ölverschmierten Mofamotor ins Haus schleppen würde.

»Du kannst dir einen Film im Heimkino anschauen oder einfach nur fernsehen«, zählte ihre Mutter unterdessen auf. »Du kannst hinunter ins Schwimmbad oder in die Sauna gehen, im Internet surfen, ein Konsolspiel spielen, du könntest sogar lesen oder Schmuck basteln, malen und, und, und …!«

»ICH WAR NICHT BEI OPA HEINRICHEN«, wiederholte Mathilda. Sie schlug die Decke zurück und sprang aus dem Bett.

»Aber du bist auch nicht im Haus gewesen«, erwiderte Frau von Dommel.

»Wer behauptet das?«, fragte Mathilda spitz. »Du warst ja den ganzen Tag weg. Und Papa …«

»Der hatte zu tun«, unterbrach ihre Mutter sie. »Dein Vater arbeitet sehr, sehr hart, damit wir uns all diese schönen Dinge leisten können.« Sie schwenkte ihren Arm mit großer Geste über Mathildas weiße Lackmöbel, die rosafarbenen Rüschengardinen, die Zierpuppen und Plüschtiere. »Du bist jetzt zehn Jahre alt. Da wirst du dich ja wohl mal einen Sonntag lang alleine beschäftigen können.«

»Kann ich ja auch«, sagte Mathilda seelenruhig. »Du brauchst dich also gar nicht so aufzuregen.«

»Ich möchte nur sicherstellen, dass du nicht mit den Ungeheuerlichkeiten, die dieser Herr Heinrichen sich leistet, in Verbindung gebracht wirst«, entgegnete Frau von Dommel und fuchtelte ihrer Tochter mit dem Zeigefinger vor der Nase herum. »Das fällt schließlich alles auf deinen Vater und mich zurück.«

Plötzlich fand Mathilda es doch ziemlich schwer, nicht aufgeregt zu sein.

»Was denn für Ungeheuerlichkeiten?«

Ihre Mutter warf den Kopf zurück und schnaubte laut aus. Offensichtlich hatte allein diese Frage sie bereits auf hundertachtzig gebracht.

»Er hat einen Löwenzahn in Frau Seselfinks aufs sorgsamste gepflegten Rasen eingepflanzt«, stieß sie hervor.

»Ach?« Mathilda unterdrückte ein Kichern. »Tatsächlich?«

»Ja, stell dir vor!«, empörte sich Frau von Dommel. »Und heute Morgen in aller Herrgottsfrühe hat er seine Küchenabfälle über die Hecke in mein Begonienbeet gekippt!«

»Ist ja ’n Ding«, sagte Mathilda ehrlich erstaunt. »Dann hast du ihn also dabei beobachtet!«

»Natürlich nicht«, entgegnete ihre Mutter kopfschüttelnd. »Ich habe ja noch geschlafen und später hatte ich im Bad zu tun.«

»Und woher weißt du dann, dass Opa Heinrichen das gewesen ist?«, fragte Mathilda.

»Also, daran besteht ja nun wohl überhaupt kein Zweifel!«, sagte Frau von Dommel. »Erstens befindet sich sein Grundstück hinter meinem Begonienbeet, und zweitens wüsste ich wirklich nicht, welcher unserer Nachbarn sonst zu einer solchen Unverschämtheit fähig wäre. Aber von diesen Dingen verstehst du natürlich nichts. Das wird Herr Schobisch dir alles später beibringen. Vorausgesetzt natürlich, du schwänzt nicht ständig seinen Unterricht.«

Mathilda starrte ihre Mutter an und nickte.

»Ich habe jetzt auch erst mal im Bad zu tun«, sagte sie, sprang aus dem Bett und zischte aus ihrem Zimmer.

Oskar gefiel die neue Schule. Man musste dorthin sechs Haltestellen mit dem Bus fahren und anschließend noch genau eintausendzweihundertsechsunddreißig Schritte laufen. Das war ein gutes Zeichen, und da störte es auch nicht, dass das Gebäude schon ziemlich alt und windschief war. In den Außenwänden fehlten Steine und überall blätterte der Putz ab. Die Treppenstufen waren in der Mitte durchgelatscht und die Klassenräume hätten dringend einen neuen Anstrich gebraucht. Doch überall hingen bunte Bilder und selbst gebastelte Drachen an den Wänden und ließen die Räume gleich viel fröhlicher wirken. Außerdem hatte Oskars Klasse eine sehr nette junge Lehrerin. Sie hieß Ecrin Trüffo, sah aus wie ein Fotomodell und hatte eine wunderbar warme Stimme. Eigentlich schrieb man ihren Nachnamen TRUFFAUT, was damit zusammenhing, dass sie mit einem Franzosen verheiratet war.

»Meine Eltern stammen beide aus der Türkei«, erklärte sie Oskar. »Sie leben aber schon seit über dreißig Jahren hier in Deutschland. Mein Mann heißt übrigens Loron.« Die Lehrerin notierte auch diesen Namen an der Tafel: LAURENT. »Die Franzosen sprechen die Wörter ein wenig anders aus, als sie geschrieben werden«, fuhr sie anschließend fort. »Und bei den Spaniern ist das manchmal auch so.«

Insgesamt beherrschte Frau Truffaut fünf Sprachen, nämlich Deutsch, Englisch, Türkisch, Französisch und Spanisch, und weil auch die Schüler in ihrer Klasse aus allen möglichen europäischen Ländern kamen, konnte sie sich erstklassig mit ihnen verständigen.

Oskar erhielt einen Platz in der dritten Reihe direkt am Fenster. Neben ihm saß Mohammad, dessen Eltern ebenfalls aus der Türkei stammten.

Natürlich hatte Oskar seine Mitschüler sofort durchgezählt und zu seiner großen Freude festgestellt, dass es genau zwanzig waren. Rechnete man ihn dazu, waren einundzwanzig Kinder in der Klasse, also siebenmal die Drei. Noch besser war allerdings, dass nun zwölf – also viermal drei – Mädchen und neun – also dreimal drei – Jungen im Klassenraum saßen. Perfekt! Es schien, als ob sie hier nur auf ihn gewartet hätten!

Montags endete der Unterricht bereits um kurz nach zwölf. Oskar schob den Zettel, auf dem er notiert hatte, welche Hefte und Stifte er sich noch besorgen musste, in die Hosentasche, schulterte seinen Rucksack und schlenderte auf den Schulhof hinaus.

»He, Oskar!«, sagte Philipp, ein Junge mit karottenroten Haaren und lustigen braunen Augen, und knuffte ihn in die Seite. »Wo wohnste denn eigentlich? Haste ja gar nicht erzählt.«

»Im Veilchenweg«, sagte Oskar.

»Mannomann!«, staunte Philipp. »Dann biste ja ein reicher Schnösel, was?«

»Nee, bin ich nicht«, sagte Oskar. »Wir, also meine Mutter und ich, wohnen da bloß zur Untermiete, und auch nur vorübergehend.«

»Is ja doll!«, staunte Philipp noch mehr. »Hätt ich ja nie gedacht, dass die das machen, diese Schnösel. Hamse doch eigentlich auch gar nich nötig, oder?«

»Herr Heinrichen ist sehr nett«, erwiderte Oskar nur. »Und wo wohnst du?«, fragte er schnell hinterher, weil er keine Lust hatte, noch länger auf diesem Schnöselthema herumzureiten.

»In der Bohmfelder«, sagte Philipp und grinste breit. »Die Gegend ist sozusagen das genaue Gegenteil von Schnösel-City.«

Oskar horchte auf. »Dann kennst du vielleicht einen Julius?«

»Julius … Julius … nee!« Philipp schüttelte den Kopf.

»Der ist schon älter«, sagte Oskar. »So fünfzehn oder sechzehn. Er hatte mal ein Mofa, das vor Kurzem kaputtgegangen ist.«

»Ach so, der!« Philipp schlug sich die Hand gegen die Stirn. »Das muss der Klatsche sein.«

»Julius Klatsche?« Oskar zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung.«

»Nee, nich mit Nachnamen«, sagte Philipp und lachte. »Das ist sein Spitzname, weil er doch dauernd verkloppt wird. Von dem dicken Paul und seinem Köter.«

»Was? Ein Hund verhaut einen Typen!«, rief Oskar verwundert.

»Nee, der Köter zwickt nur. Die Kloppe verteilt der Paul alleine. Der hat nämlich mächtig Muckis unter seinem Schlabberspeck«, erzählte Philipp. »Deshalb munkeln ja auch alle, dass er irgendein Gebräu schluckt, das ihn stark macht.« Wieder knuffte er Oskar in die Seite und zwinkerte heftig mit dem rechten Auge. »Zaubertrank, wenn de verstehst, was ich meine.«

»Klar.« Oskar nickte. Irgendwelches Doping, so wie es die Rennradsportler und die Leichtathleten verbotenerweise verwendeten. Er fragte sich allerdings, wie sich jemand, der in der Bohmfelder wohnte, so ein Medikament überhaupt leisten konnte. Oskar verstand zwar nicht viel davon, er konnte sich aber nicht vorstellen, dass man das Zeug an jeder Ecke hinterhergeschmissen bekam.

»Was is’n mit dem?«, wollte Philipp wissen. »Dem Klatsche?«

»Nix«, sagte Oskar. »Bloß so.«

»Und woher kennst du den?«, bohrte Philipp weiter.

»Von Mathilda«, sagte Oskar.

»Ach Gott«, sagte Philipp.

Oskar runzelte die Stirn. »Wieso?«

»Na, die is doch in den Klatsche verknallt. Das weiß doch jeder«, erwiderte Philipp. »Taucht manchmal in der Bohmfelder auf und verschwindet wieder. Wie ein Phantom. Wenn de verstehst, was ich meine.«

Es war zwanzig nach zwölf, als Oskar durch Opa Heinrichens Pforte schlüpfte und auf das Gartenhaus zuging. Seine Mutter saß draußen auf einem der Klappstühle und hatte ihm den Rücken zugewandt. Oskar fiel schon von Weitem auf, dass ihre Schultern zitterten.

Langsam tappte er auf sie zu.

»Mama?«, sagte er leise.

Henriette Habermick zuckte zusammen. »Meine Güte! Hast du mich erschreckt!«

Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen, aber Oskar bemerkte trotzdem, dass sie geweint hatte.

»Mama, was ist los?«, fragte er.

»Ach, es ist nichts«, winkte Henriette Habermick ab. Sie stand vom Stuhl auf und rückte geschäftig die Serviettendecke auf dem Tisch zurecht. »Ich hatte bloß einen kleinen Durchhänger.«

»Wegen Papa?«, fragte Oskar zaghaft. Er musste das jetzt einfach fragen, obwohl er wusste, dass seine Mutter davon meistens noch mehr weinte.

»Nein«, sagte Henriette Habermick. Eine Sekunde lang klang ihre Stimme sehr fest, dann fiel sie plötzlich in den Stuhl zurück, schlug ihre Hände vors Gesicht und schluchzte ungehemmt los. »Ach, Oskarchen, es tut mir ja so leid«, brach es stockend aus ihr hervor.

»Was denn, Mama? Was denn?«, fragte Oskar bestürzt, und als er nicht gleich eine Antwort bekam: »Ist vorübergehend etwa schon vorbei? Müssen wir wieder ausziehen?«

»Nein, nein, das müssen wir nicht«, schlickste seine Mutter. »Wir werden uns vielleicht irgendwann etwas Größeres suchen.« Ihre Schultern bebten jetzt so heftig auf und ab, dass Oskar hasenbang zumute wurde. »Ich meine, das Schlafzimmer ist ja nun wirklich ein wenig klein geraten. Und dann dieser riesige Schrank … Ich glaube, ich werde mal mit Herrn Heinrichen reden.«

»Mama!«, schrie Oskar. »Kannst du mir nicht bitte endlich sagen, was passiert ist?«

Henriette Habermick verstummte. Sie drehte sich um und sah Oskar nun geradewegs ins Gesicht. Ihre Finger konnten einfach nicht ruhig bleiben und fuhren rastlos an ihrem Rock entlang. Und der Blick in ihren Augen war so traurig, als ob die ganze Welt in sie hineingeweint hätte. Oskar schluckte. Sein Herz klopfte wild, und seine Knie zitterten so sehr, dass er sich kaum noch auf den Beinen zu halten vermochte.

»Ist es wegen Papa?«, krächzte er. »Ist er … tot?«

Das letzte, ungeheuerliche, eigentlich unaussprechliche Wort kam schwer wie ein Tonnengewicht und kaum noch hörbar über seine Lippen.

»Nein!«

Seine Mutter rief es sehr laut. Und dann war sie auf einmal vor ihm, beugte sich über ihn und nahm ihn in ihre Arme. So fest und so zart, so warm und so weich, wie sie es seit Manfred Habermicks Verschwinden nicht mehr getan hatte.

Oskar schlang ihr die Arme um den Hals und drückte sich an sie. Und aus seinen Augen schossen so viele Tränen heraus, als ob man auf den Knopf eines Limonadenautomaten gedrückt hätte.

»Mama«, schluchzte er. »Mama, was ist denn mit ihm?«

»Ach, mein Kleiner, mein Süßer.« Henriette Habermick strich ihm über die Haare und über das Gesicht, über den Rücken, den Hals und die Schultern. »Es tut mir leid. Ich wusste ja auch nicht … Ich hab doch auch immer befürchtet … Aber nein!« Sie schüttelte entschieden den Kopf. »Papa ist nichts zugestoßen. Er ist nur nicht mehr bei uns. Und vielleicht kommt er auch ganz lange nicht zurück. Aber ich bin sicher, dass er dich sehr, sehr lieb hat. Hörst du, Oskar …!« Sie zog die Serviettendecke vom Tisch, knüllte sie zusammen und tupfte damit über seine Wangen. »Du musst nicht mehr weinen«, sagte sie. »Dein Vater hat sich endlich gemeldet. Er hat uns geschrieben. Meinen Brief habe ich hier …« Sie zog ein zusammengefaltetes liniertes Blatt aus der Knopfleiste ihrer Bluse, dort, wo ihr Herz war. »Und deiner liegt drinnen auf dem Bett neben dem Bären.«

Oskar starrte sie an. Dann riss er sich los und stürzte ins Gartenhaus, hechtete durch die Wohnküche und flog mit einem einzigen langen Satz durch die Schlafzimmertür und landete bäuchlings auf dem Bett.

Sein Brief war in einem grünen Umschlag. Vorsichtig pulte Oskar ihn auf. Er fand ein ebenso grünes Blatt darin, faltete es auseinander und las.

Mein lieber Oskar,
ich schreibe Dir auf grünem Papier, weil Grün die Hoffnung ist.

Ich hoffe nämlich, dass Du ein bisschen verstehst von dem, was ich Dir heute schreibe. Ich hoffe es nicht meinetwegen, sondern deinetwegen.

Ich weiß, dass es gemein war, einfach wegzugehen, ohne Mama und vor allem ohne Dir etwas zu sagen. In dem Augenblick, als ich es tat, wusste ich aber keinen anderen Ausweg. Und erst viel, viel später wurde mir klar, dass Ihr Euch wahrscheinlich schreckliche Sorgen macht und dass Du wahnsinnig enttäuscht und traurig bist (Mama natürlich auch). Es hört sich bestimmt ziemlich verrückt an, aber ich dachte die ganze Zeit, dass ich eine Belastung für Euch bin und Ihr sehr froh und erleichtert sein müsst, wenn ich einfach aus Eurem Leben verschwinde. Es ging mir nämlich nicht gut. Ehrlich gesagt, ging es mir sogar ziemlich mies. Meine Gefühle und Gedanken flatterten kreuz und quer durch meinen Kopf, sie haben mir manchmal so viel Angst gemacht, dass ich dachte, ich müsste jeden Moment durchdrehen. Und das bin ich dann ja auch.

Zum Glück habe ich Menschen gefunden, die mir helfen können. Ich wohne jetzt in einem schönen großen Haus, in dem ich mich sicher fühlen kann. Es ist so etwas wie ein Krankenhaus für die Seele.

Wenn Du willst, kannst Du mir hierher schreiben. Die Adresse ist: Auszeit, Manfred Habermick, Am Hang 48, Ch-2745 Latern.

Lieber Oskar, bitte glaube mir: Es liegt ganz bestimmt nicht an Dir (und auch nicht an Mama), dass ich weggegangen bin!!!

Papa

Oskar starrte auf die Zeilen und fühlte sich so klamm wie ein Waschlappen, der einsam an einem rostigen Haken in einem eiskalten Badezimmer hing. Sein Vater schrieb, dass er hoffe, Oskar werde ihn verstehen. Aber Oskar verstand gar nichts. Sein Kopf brummte von den vielen Sätzen und das Herz tat ihm weh.

Denn er hatte auch gehofft. Und zwar, dass er andere Sätze lesen würde. Dass seine Mutter komplett danebenlag, als sie sagte, dass Papa vielleicht sehr lange nicht wiederkam. Dass er nämlich in Wahrheit bereits auf dem Weg zu ihnen war und jeden Moment in Opa Heinrichens Garten spaziert käme, wenn Oskar ihm nur ein Zeichen gab.

Aber von alldem stand nichts in diesem schrecklichen Brief mit dieser schrecklich krakeligen Schrift, die ganz anders aussah als sonst und deshalb auch nichts mit seinem Vater zu tun haben konnte.

Warum war er nicht einfach in die alte Wohnung gekommen und hatte den Zettel an der Lampe gefunden?

Wieso schickte er seine Briefe aus der Auszeit direkt an Opa Heinrichens Adresse? Er konnte doch gar nicht wissen, dass sie umgezogen waren!

»Bestimmt wunderst du dich, dass Papa unsere neue Anschrift kennt«, sagte seine Mutter leise hinter ihm. Am Fußende wogte die Matratze nach unten und Oskar spürte eine warme Hand auf seiner Wade. »Tut er nämlich gar nicht. Seine Briefe sind nur deshalb hier angekommen, weil ich einen Nachsendeantrag gestellt habe.«

»Ach so«, sagte Oskar. Normalerweise wären sie also schon viel früher im Briefkasten ihrer alten Wohnung gewesen. Vielleicht sogar genau am Freitag, kurz bevor sie ausgezogen waren. Bei dem Gedanken wurde Oskar ganz komisch im Bauch.

»Jetzt glauben wir einfach mal fest daran, dass Papa wieder gesund wird«, sagte Henriette Habermick.

Oskar drehte sich um und sah seine Mutter verwundert an. »Er ist also krank?«

»Ja … Hat er dir denn nicht erklärt, was mit ihm ist?«, fragte sie vorsichtig.

»Doch«, sagte Oskar. »Schon. Es ist nur …«

»… schwer zu verstehen?« Henriette Habermick nickte und seufzte. »Mir geht es da genauso wie dir. Aber weißt du, Oskarchen, das hilft uns jetzt nicht weiter. Ich bin einfach nur heilfroh, dass Papa sich überhaupt gemeldet hat.«

Als Mathilda durch die Hecke gekrochen war und auf Oskar zulief, merkte sie sofort, dass was im Busch war. Sie sah es daran, dass die drei Sommersprossen ihm irgendwie anders auf der Nase saßen als sonst.

»Die Schule ist Kackmist, oder?«, tastete sie sich heran.

»Nö«, sagte Oskar. »Die Schule ist ziemlich cool.«

»Hm«, machte Mathilda. Sie setzte sich neben ihn ins Gras und stupste ihn mit dem Ellenbogen an. »Was is ’n dann los?«

»Hm«, machte jetzt Oskar. Er schielte Mathilda von der Seite an und überlegte, ob er es ihr erzählen sollte. »Meine Mutter ist zum Putzen bei Opa Heinrichen«, sagte er dann, obwohl das im Augenblick völlig uninteressant war und er es eigentlich auch gar nicht sagen wollte.

»Das ist gut.« Mathilda grunzte zufrieden. »Dann verdient sie ein bisschen Geld.«

»Ein bisschen?« Oskar tippte sich an die Stirn. »Ich wette, sie ist die bestbezahlte Putzfrau der ganzen Welt.«

»Das glaube ich nun wieder nicht«, erwiderte Mathilda. »Aber egal. Außerdem ist das wohl auch nicht der Grund, weshalb du so miesepetrig dreinschaust.«

»Nein«, sagte Oskar. »Der Grund ist mein Vater.«

Jetzt war es heraus!

»Was ist mit ihm?«, erkundigte sich Mathilda. »Hat er auch nie Zeit für dich? So wie meiner?«

»So ähnlich«, druckste Oskar. »Er liegt im Krankenhaus.«

»Oje«, sagte Mathilda mitfühlend. »Ist es sehr schlimm? Was fehlt ihm denn?«

»Das Gefühl«, sagte Oskar. »Oder so ähnlich.«

»Oje!«

»Na ja«, sagte Oskar. »Wenigstens muss er nicht operiert werden oder mit einem Gips rumlaufen. Und einen schlimmen Virus, gegen den es keine Medikamente gibt, hat er zum Glück auch nicht. Dafür weiß niemand, wie lange es dauern wird.«

»Hm«, machte Mathilda und dann saßen sie einfach eine Weile so da, blinzelten gegen das Sonnenlicht, zupften Grashalme aus und hingen ihren Gedanken nach. Schließlich war es Mathilda, die das Schweigen brach.

»Weißt du was«, sagte sie. »Deinem Vater geht es bestimmt gar nicht gut. Aber mir wäre so ein Vater immer noch lieber als einer, der nie da ist oder bis in die Puppen schläft. Dagegen kann man nämlich überhaupt nichts machen. Doch wenn dein Vater meiner wär, dann wüsste ich schon, was ich täte.«

Oskars Augen leuchteten auf. Erwartungsvoll sah er Mathilda an. »Und was?«

»Ich würde immer an ihn denken«, sagte sie, während sie sich auf die Arme stützte, den Kopf in den Nacken legte und in den blauen Himmel hinaufblickte. »Und ich würde ihm alle meine Gefühle schicken. Immer und immer und immer. Davon muss er gesund werden. Das geht gar nicht anders.«

»Ja«, sagte Oskar. Und plötzlich musste er laut lachen. Einfach so.

Mathilda legte ihm einen Arm um die Schultern und ruckelte an ihm rum.

»Du bist mächtig in Ordnung, Oskar Habermick. Ist dir das eigentlich klar?«

Und du erst, Mathilda von Dommel, dachte Oskar. Da er das nicht laut aussprechen konnte, weil die Sache sonst Gefahr lief, kitschig zu werden, beschloss er, ihr eine Torte zu backen. Ja, irgendwann würde er das ganz sicher tun … Vielleicht sogar schon am nächsten Wochenende.

Dann zog Mathilda ihren Arm wieder weg. »Bist du bereit?«, fragte sie.

»Wofür?«, erwiderte Oskar erstaunt.

»Für einen Themawechsel«, sagte Mathilda. »Weg von Vätern und mehr in Richtung Schweinereien.«

»Was denn für Schweinereien?«, fragte Oskar erschrocken.

»Die hier in der Nachbarschaft wegen Opa Heinrichen laufen«, sagte Mathilda. »Das ist ein ganz gemeiner Feldzug, wenn du mich fragst.«

»Tu ich«, sagte Oskar.

Mathilda sah ihn an. »Okay«, sagte sie. »Ich erklär’s dir.« Sie holte einmal tief Luft und dann ratterten die Sätze wie ein Hagelsturm von Flipperkugeln aus ihrem Mund heraus. »Die Nachbarn glauben, dass Opa Heinrichen den Löwenzahn in Frau Seselfinks Garten gepflanzt hat. Und heute Morgen lag ein ganzer Haufen Kompost in Mamas Begonienbeet. Sie behauptet, Opa Heinrichen hätte das Zeug in aller Herrgottsfrühe über die Hecke geworfen. Dabei kann sie das gar nicht wissen, weil sie bis kurz vor sieben geschlafen hat.«

»So ein Quatsch«, erwiderte Oskar aufgebracht. »Opa Heinrichen hat doch einen Komposthaufen. Und der liegt auf der anderen Seite seines Grundstücks. Wissen deine Eltern das nicht?«

»Klar, wissen sie das«, sagte Mathilda. »Aber darum geht es doch gar nicht.«

Oskar zog die Augenbrauen zusammen. »Worum dann?«

»Ja, kapierst du denn nicht?«, rief Mathilda. Sie sprang auf ihre Füße und stapfte mit ungeduldigen Schritten vor Oskar auf und ab. »Opa Heinrichens Löwenzahngarten, sein Komposthaufen und die Schlieren auf seinen Fensterscheiben sind den Leuten hier schon ewig ein Dorn im Auge. Und jetzt hat mein Vater ihn angezeigt. Und Frau Seselfink auch.«

»Waaas?«, stieß Oskar hervor. »Aber sie haben ja gar keine Beweise. Oder etwa doch?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Mathilda wütend. »Ich habe nur das mit der Anzeige mitbekommen. Dann stand der schöne Schorsch auf der Matte und ich musste zum Unterricht. Meine Mutter hat alle Fenster verriegelt und die Tür abgeschlossen, damit ich nicht noch mal abhaue. Ich wette, es dauert nicht mehr lange und sie verbietet mir, den Garten von Opa Heinrichen jemals wieder zu betreten.« Mathilda blieb stehen und sah zu ihrer strahlend weiß getünchten Villa hinüber. »Deshalb ist es auch besser, wenn sie mich gar nicht erst hier erwischt.« Sie packte Oskar an der Hand und zog ihn auf die Beine. »Komm schon. Lass uns zur Passage gehen. Ich muss eh noch wen anrufen.«

Die Passage war ein Einkaufscenter und lag irgendwo zwischen Oskars Schule und der Bohmfelder, und sie brauchten fast eine Dreiviertelstunde, um dorthin zu gelangen.

»Du willst dich doch nicht etwa mit Julius treffen?«, sagte Oskar.

»Stört’s dich?«, fragte Mathilda.

»Ja«, sagte Oskar rundheraus.

Mathilda grinste. »Du bist wohl eifersüchtig, was?« Sie kicherte in sich hinein. »Das hab ich nämlich gestern schon gedacht, als wir ihn an der Tanke getroffen haben. Du wolltest Julius gar nicht kennenlernen, und ein Gesicht hast du gemacht, als ob es Regenwürmer mit Froschlaich zu Mittag gegeben hätte.«

»Quatsch«, sagte Oskar. Er wollte nicht, dass Mathilda so einen Blödsinn redete. Am liebsten hätte er ihr den Mund zugehalten. Aber das wär ja erst recht peinlich gewesen.

»Seh ich dein Gesicht oder du?«, erwiderte Mathilda. »Mannomann! Julius ist doch viel zu alt für mich. Außerdem hab ich ja schon gesagt, dass ich dich mag«, blaffte sie Oskar an. Dann spurtete sie plötzlich los, an einer Apotheke, einem türkischen Klamottenladen und einem Supermarkt vorbei und verschwand in einem Schreibwarengeschäft, das ein Lotto-Toto- und ein gelbes Posthornleuchtschild über dem Schaufenster hatte.

Oskar folgte ihr zögernd. Obwohl Mathilda längst weg war, sah er immer noch, wie ihre dunklen Locken beim Rennen auf und ab hopsten, und den hellen Blumenrock, der ihr um die Beine tanzte. Was sie wohl jetzt schon wieder vorhatte?

Die Antwort auf diese Frage ließ nicht lange auf sich warten. Denn noch ehe Oskar den Schreibwarenladen erreichte, kam Mathilda wieder herausgesprungen.

»Die Telefonzelle steht an der Ecke Körnerstraße!«, rief sie, zischte wie eine Rakete an ihm vorbei und tauchte auf der gegenüberliegenden Seite hinter einem Gemüsegeschäft in einen schmalen, dunklen Gang ein.

»Warte doch!«, brüllte Oskar und peste ihr hinterher.

Aber Mathilda hörte nicht. Und als Oskar schließlich den Gang erreichte, war sie spurlos verschwunden.

»Mathilda!«, brüllte er.

Mathilda – Mathilda – Mathilda – hallte es von den Wänden wider und das Pack-pack-pack seiner Schritte verfolgte ihn wie eine Platzpatronensalve.

Am anderen Ende des Ganges war eine Straße und dahinter reckten sich Hochhäuser in den Himmel, mit endlos vielen Fenstern, in denen sich das Sonnenlicht spiegelte. Oskar zählte einmal achtzehn, einmal zwanzig und einmal zweiundzwanzig Stockwerke. Er guckte nach rechts und nach links, etliche Autos brausten vorbei, und zuerst sah er gar nichts, doch dann ganz plötzlich, nachdem ein Lkw mit einer gelben Plane in die Straße eingebogen war, entdeckte er sie: die Telefonzelle. Sie stand schräg gegenüber auf der anderen Seite unmittelbar an der Einmündung einer Querstraße.

Oskar kniff die Augen zusammen, um die Buchstaben auf dem leicht verbogenen Straßenschild gegen das Sonnenlicht entziffern zu können.

Körnerstraße

Es war die Telefonzelle, die er suchte!

Doch von Mathilda fehlte jede Spur.

Fluchend stolperte Oskar den Bürgersteig entlang. Die Pflastersteine waren krumm und schief, und aus den Ritzen lugten Grasbüschel und Gänseblümchen hervor.

Genau in dem Moment, als er die Straße überqueren wollte, öffnete sich im Hochhaus gegenüber der Telefonzelle die Tür und Mathilda hüpfte heraus. Sie bemerkte Oskar sofort, winkte und kam auf ihn zugerannt.

»Ich hab’s«, keuchte sie. »Das Ding hat zwar fünfzig Euro gekostet, aber was soll’s? Es ist ja für einen guten Zweck.«

Oskar schüttelte den Kopf. »Wovon redest du?«

»Na, hiervon!« Mathilda hielt ihm ein schmales, circa fünf Zentimeter langes Kunststoffgehäuse vor die Nase. »Der WLAN-Stick. Für meinen Computer!«

»Ach sooo!« Allmählich setzte in Oskars Oberstübchen die Morgendämmerung ein. »Damit du ins Internet kannst.«

»Genau«, sagte Mathilda. »Die Anzeige war heute Morgen in der Zeitung. Wohnungsauflösung, Elektrogeräte, PC und so weiter. Das meiste ist allerdings Schrott. Die Leute, die hier wohnen, haben ja nix. Umso mehr habe ich mich gefreut, dass ich dem Typen da oben fünfzig Euro geben konnte. Ich sag dir, Oskarchen, der hat vielleicht geguckt!«

»Kapier ich nicht«, sagte Oskar.

»Mann!«, stöhnte Mathilda. »Der wollte nur zehn Euro für den Stick.«

»Und du hast ihm fünfzig gegeben?« Oskar schüttelte abermals den Kopf. Er wurde aus diesem Mädchen einfach nicht schlau.

»Der hätte den Schein sowieso nicht wechseln können«, meinte Mathilda.

»Na, du bist vielleicht eine«, sagte Oskar und grinste. »Hoffentlich funktioniert das Ding auch.«

Mathilda begutachtete den Stick von allen Seiten und schob ihn schließlich in ihre Rocktasche.

»Ach, und wenn nicht, ist es auch egal«, erwiderte sie. »Im Moment ist es sowieso viel wichtiger, dass ich den Mofamotor für mein Fahrrad in Gang kriege.«

»Wieso hast du dir diesen Stick dann überhaupt gekauft?«

»Erstens, weil es eine gute Idee von dir gewesen ist«, begann Mathilda. »Zweitens, weil ich mir am Samstag bereits vorgenommen hatte, mich heute darum zu kümmern, und drittens, weil ich den Stick garantiert irgendwann einmal brauche.«

Oskar blinzelte sie an und grunzte zufrieden. Endlich schien auch Mathilda zu begreifen, welche Magie in der Zahl Drei verborgen lag!

Oskar und Mathilda liefen durch die Hochhaussiedlung zur Haltestelle zurück. Sie schlugen einen weiten Bogen um das Einkaufscenter, kamen an einem Spielplatz voller rostiger und kaputter Klettergeräte und einer Brachwiese, die mit Hundekackhaufen gepflastert war, vorbei.

»Schöne Gegend«, murmelte Oskar. Es war kaum zu glauben: Arm und Reich trennten hier gerade mal eine halbe Stunde Busfahrt und vielleicht zweihundert Schritte zu Fuß.

Mathilda nickte. »Dahinter verläuft übrigens die Bohmfelder«, sagte sie leichthin und deutete auf ein paar heruntergekommene Flachbauten. »Die Eingänge sind auf der anderen Seite. Julius wohnt auch in so einem Ding.«

Sie hatte es kaum ausgesprochen, da schälte er sich auch schon zwischen zwei parkenden Autos hervor, blickte sich um und hastete in Richtung Einkaufscenter davon.

»Teufel noch mal«, sagte Mathilda. »Man darf ja nicht mal an ihn denken!« Sie hüpfte auf und ab und fuchtelte mit den Armen. »He! Juuulius! Hallo!«

Julius stoppte, wandte sich um und kniff die Augen zusammen. Er machte jedoch keine Anstalten, zu ihnen herüberzukommen. Im Gegenteil: Wie ertappt drehte er sich wieder um und rannte einfach weiter.

»Was ist denn in den gefahren?«, wunderte sich Mathilda.

»Vielleicht hat er was ausgefressen«, sagte Oskar.

»Na, hör mal! Julius doch nicht.«

Oskar zuckte mit den Schultern. Ganz offensichtlich ließ Mathilda auf diesen Jungen nichts kommen. Irgendwie imponierte ihm das. Oskar fand es gut, wenn man zu seinen Freunden stand. Und vielleicht lag Mathilda ja richtig und dieser Julius war wirklich ein feiner Kerl. Trotzdem wurde Oskar das Gefühl nicht los, dass etwas mit ihm nicht stimmte.

Als sie mit dem Bus an der Haltestelle Veilchenweg, Ecke Rosengasse ankamen, war es bereits zwanzig nach fünf. Den ganzen Rückweg über hatten Mathilda und Oskar geschwiegen. Es war, als stünde Julius wie ein unsichtbarer Geist zwischen ihnen, und er verschwand erst, als die Villa von Dommel und Opa Heinrichens Haus in Sichtweite kamen.

»Hoffentlich macht meine Mutter sich keine Sorgen«, meinte Oskar und legte einen Zahn zu. »Sie weiß ja gar nicht, wo ich bin. Ich hätte ihr einen Zettel hinlegen sollen«, fügte er etwas leiser hinzu.

Es stellte sich jedoch heraus, dass er sich völlig umsonst Gedanken gemacht hatte. Henriette Habermick war nämlich noch immer in Opa Heinrichens Haus beschäftigt. Mit Besen, Schrubber und Putzeimer bewaffnet stand sie auf den Steinstufen vor der Eingangstür und unterhielt sich mit zwei Polizisten.

Opa Heinrichen schlappte in seinen Lederschlappen auf dem Zuweg auf und ab, hielt die Hände in seine hageren Hüften gestemmt und schüttelte wieder und immer wieder den Kopf.

»Darf ich fragen, wo Sie gemeldet sind?«, fragte einer der Beamten gerade, als Mathilda und Oskar herangeschnauft kamen.

»Im Moment noch in Biederstedt«, antwortete Henriette Habermick. »Aber morgen früh werde ich sofort aufs Amt gehen und …«

»Sie wissen, dass Sie sich zuerst in Biederstedt abmelden müssen, bevor Sie hier Ihren Erstwohnsitz beantragen«, fiel ihr der andere Polizist ins Wort. Er war größer und schlanker als sein Kollege und auch ein wenig jünger. Seine Haare waren blond und wellig, seine Nase ragte spitz in den Himmel und sein Blick war außerordentlich stechend. »Oder wollen Sie das etwa gar nicht?«, fügte er lauernd hinzu.

»Äh …«, machte Henriette Habermick. Unschlüssig blickte sie Opa Heinrichen an.

»Was geht Sie das überhaupt an?«, fragte der. Er hatte damit aufgehört, hin und her zu schlappen und sah die beiden Beamten nun feindselig an. »Frau Habermick und ihr Sohn sind meine Gäste«, fuhr er ungehalten fort. »Ich stelle Ihnen vorübergehend mein Gartenhaus zur Verfügung. Dafür geht Frau Habermick mir im Haushalt ein wenig zur Hand.«

»So, so«, sagte der kleinere Polizist, zog die Augenbrauen hoch und spitzte die Lippen.

»Was heißt denn das?«, mischte Mathilda sich ein. »Glauben Sie ihm etwa nicht?«

Zwei Augenpaare richteten sich ruckartig auf sie und musterten sie durchdringend unter dem Schirm der dunkelblauen Mützen hinweg.

»Wer bist denn du?«, fragte der Blondgewellte.

»Mathilda«, sagte Mathilda und zeigte auf die von Dommelsche Villa. »Ich wohne gleich da drüben.«

»Aha.« Der kleinere Polizist pfiff durch die Zähne. »Dann bist du also die Tochter des Hauses.«

»Jetzt lassen Sie doch mal das Kind in Ruhe!«, herrschte Opa Heinrichen ihn an. »Sagen Sie mir lieber, weshalb Sie wirklich hier sind. Mit Frau Habermick und ihrem Sohn wird das ja wohl kaum zu tun haben.«

Oskar, dem das Herz bereits bis zum Hals hinauf klopfte, schabte unruhig mit der Schuhsohle über den Boden.

»Auch, aber nicht nur«, sagte der Blondgewellte. »In der Hauptsache sind wir hier, weil eine Anzeige gegen Sie vorliegt. Wenn Sie uns jetzt bitte umgehend Ihr Grundstück zeigen würden.«

Die Polizisten setzten sich in Richtung Gartenhaus in Bewegung, doch Opa Heinrichen sprang ihnen mit einem Satz vor die Füße, riss die Arme auseinander und versperrte ihnen den Weg.

»Stopp!«, brüllte er. »Nur über meine Leiche.«

Die Polizeibeamten runzelten die Stirn. Dann sahen sie einander vielsagend an. Schließlich räusperte sich der Blondgewellte. »Ja, unter diesen Umständen …«, meinte er. Sein Kollege nickte. »… ist der Beweis wohl erbracht.«

»Was für ein Beweis?«, knurrte Mathilda.

»Das verstehst du nicht, meine Kleine«, sagte der kleine Polizist lächelnd. »Dafür wirst du wohl noch ein wenig wachsen müssen.«

»Pah!«, schnaubte Mathilda. Sie war drauf und dran, diesem Wichtigtuer von einem Staatsbeamten in aller Ausführlichkeit zu erklären, wie gut sie über diesen speziellen Fall informiert war, doch die Polizisten hatten sich bereits von ihr abgewandt.

»Wir werden eine entsprechende Meldung machen«, sagte der Blondgewellte zu Opa Heinrichen. »Packen Sie schon mal das Nötigste zusammen. Spätestens übermorgen stehen wir wieder vor Ihrer Tür – und zwar mit einem Haftbefehl.«

Die Beamten lupften ihre Mützen und verbeugten sich leicht zu Henriette Habermick.

»Vielleicht verraten Sie mir endlich einmal, wer mich angezeigt hat, und vor allem, weswegen«, sagte Opa Heinrichen. Seine Augen blitzten gefährlich und seine Wangen glühten vor Wut.

»Das werden wir nicht tun«, erwiderte der kleine Polizist ungerührt. »Dazu sind wir nicht befugt.«

»Außerdem werden Sie es schon noch früh genug erfahren«, fügte der Blondgewellte hinzu. »Also regen Sie sich ab und nutzen Sie lieber die Zeit, um sich einen Anwalt zu suchen.«

Sein Kollege lächelte beipflichtend. »Nichts für ungut, Herr Heinrichen«, sagte er. »Bis spätestens übermorgen dann.«

Die Beamten lupften noch einmal ihre Mützen, schlüpften durch die Pforte und gingen mit hoch aufgerichteten Köpfen davon.

»Pfff!«, machte Mathilda. »Nicht mal ein Polizeiauto haben die.«

»Also, ich würde die Angelegenheit lieber ernst nehmen«, meinte Henriette Habermick. Sie zog die leuchtend gelben Putzhandschuhe aus und legte Oskar ihren Arm um die Schultern. »Und wir wollen Ihnen auf keinen Fall Scherereien machen.«

»Ach, das tun Sie schon nicht«, brummte Mathilda. »Diese blöden Beamten spielen sich doch nur auf. Am Ende ist alles bloß heiße Luft und nix dahinter.«

Jedenfalls konnte sie sich nicht vorstellen, wie die Staatsanwaltschaft Opa Heinrichen nachweisen wollte, dass er den Löwenzahn in Frau Seselfinks Garten gepflanzt und seinen Kompost über die Buchsbaumhecke ins Begonienbeet ihrer Mutter geschmissen hatte. Die Polizisten hatten sich ja nicht einmal mehr das Grundstück angesehen. Und allein der Umstand, dass Opa Heinrichen sie nicht durchlassen wollte, bewies ja wohl noch lange nichts. Außerdem, wenn es hart auf hart kam, würde sie, Mathilda, den Staatsanwalt schon noch auf Frau Seselfinks Gärtner hinweisen. In Mathildas und Oskars Augen war er nämlich der Hauptverdächtige, aber außer ihnen beiden schien das hier niemand so zu sehen. Und am allerwenigsten diese beiden dusseligen Polizisten. So vernagelt wie die musste man erst mal sein. Aber wahrscheinlich hatte die ehrenvolle Nachbarschaft die Beamten mit ihrem Gehetze bereits voll auf Opa Heinrichen eingeschworen.

Mathilda dachte an ihren Vater und Wut kochte in ihr hoch. Dass ausgerechnet ihre Eltern in die Sache verwickelt waren, machte ihr mehr zu schaffen, als sie gedacht hatte. Hoffentlich hatte Papa nicht selbst den Kompost in die Begonien gekippt … Nein, nein! Mathilda wischte diesen Gedanken energisch beiseite. Es musste der Gärtner gewesen sein. Das mit dem Löwenzahn ebenso wie das mit dem Kompost. Wahrscheinlich bezahlte die geizige Frau Seselfink ihn so schlecht, dass er sich an ihr rächen wollte. Und wer weiß, vielleicht hatte er sich ja auch bei ihren Eltern beworben und war abgewiesen worden.

Und Opa Heinrichen hatte einfach das Pech, dass er zwischen den beiden wohnte. Sein Grundstück war das einzige, das nicht nach außen hin abgeschottet war. Eigentlich konnte es jeder zu jeder Zeit betreten …

Während ihr all das durch den Kopf ging, war Mathilda in Opa Heinrichens Vorgarten herummarschiert. Plötzlich stach ihr etwas Silbriges ins Auge. Es lag direkt vor ihr im hohen Gras, es lugte unter einem Kleeblatt hervor, und es war Mathilda nur aufgefallen, weil just in diesem Augenblick ein Sonnenstrahl darauf fiel.

Mathilda bückte sich und hob es auf.

»Opa Heinrichen!«, rief sie. »Dein Schlüssel! Hier hast du ihn verloren!«

Mit ausgestreckter Hand lief sie auf ihn zu.

»Das verstehe ich nicht«, sagte Opa Heinrichen. Er nahm den Schlüssel und betrachtete ihn eingehend von allen Seiten. »Ich hatte ihn doch immer zusammen mit den anderen an meinem Bund. Vielleicht ist er das gar nicht.«

Kopfschüttelnd schlappte er auf die Haustür zu und steckte den Schlüssel ins Schloss. Er passte wie geölt.

An diesem Abend packte Henriette Habermick die Koffer.

»Wir müssen uns darauf einstellen, dass wir möglicherweise nicht länger hierbleiben können«, sagte sie. »Ich möchte auf gar keinen Fall, dass Herr Heinrichen unseretwegen Scherereien bekommt.«

Das wollte Oskar natürlich auch nicht. Er trug bereits seinen Pyjama, saß im Schneidersitz auf dem Bett und blätterte in seinem Sachkundebuch. Was er aber noch weniger wollte, war: wieder von hier weg. Oskar hatte sich schneller eingewöhnt, als er es für möglich gehalten hatte. Er mochte die neue Schule, er mochte Opa Heinrichen und vor allem mochte er Mathilda. Er mochte diesen Garten und er mochte inzwischen sogar die enge Wohnung, das Badezimmer ohne Wanne und das viel zu kleine Schlafzimmer.

»Wie bist du eigentlich auf dieses Gartenhaus gestoßen?«, fragte Oskar. »Durch eine Zeitungsanzeige«, sagte Henriette Habermick. Sie nahm eine bunt geblümte Bluse vom Bügel, faltete sie sorgsam zusammen und legte sie in den Koffer. »Ich habe die Nummer sofort angerufen und meine Verwunderung darüber geäußert, wie man einen Fremden in seinem Gartenhaus wohnen lassen kann.«

»Und was hat Opa Heinrichen da gesagt?«, fragte Oskar.

»Nichts«, erwiderte seine Mutter. Sie hob den Blick zum Fenster, schien kurz nachzudenken und schüttelte schließlich den Kopf. »Wenn ich es mir genau überlege, war das Ganze schon recht merkwürdig«, sagte sie und zog eine weitere Bluse aus dem Schrank.

»Wieso?«, bohrte Oskar weiter. »Was war merkwürdig?«

»Herr Heinrichen«, sagte Henriette Habermick. »Er war merkwürdig. Zunächst hat er nämlich gar nichts gesagt, sondern bloß Fragen gestellt. In welcher Zeitung ich die Annonce gelesen hätte, wie umfangreich sie sei und in welcher Höhe der Mietpreis angegeben war.«

»Hm.« Oskar schlug das Sachkundebuch zu und stopfte es in den Ranzen. »Das ist wirklich komisch.«

»Sag ich doch«, sagte Henriette Habermick. »Im Nachhinein könnte es einem so vorkommen, als ob er die Anzeige gar nicht selber aufgegeben hätte.«

»Du meinst, weil er gewusst hat, dass er dann Scherereien bekommt?«, hakte Oskar nach.

Seine Mutter sah ihn irritiert an. »Ja, das vielleicht auch«, entgegnete sie und wieder wurde ihr Blick abwesend.

Oskar vergewisserte sich, dass sein Gummistiefel, das Backbuch, der Bär und die Tüte mit den Mokkabohnen an ihrem jeweiligen Platz lagen, dann schlüpfte er unter die Decke und schloss die Augen.

Bestimmt war es besser, wenn er jetzt keine Fragen mehr zu diesem Thema stellte. Sonst kam seine Mutter womöglich noch auf die Idee, gleich heute Abend auszuziehen und im Vielendorfer Bahnhof zu übernachten. Und dann würde er sich nicht einmal mehr von Mathilda verabschieden können.

Ein jäher Schmerz legte sich auf Oskars Herz. Er hatte kein gutes Schicksal, nein weiß Gott nicht. Gerade mal drei Tage waren ihm hier vergönnt gewesen! Moment mal – drei Tage! Himmel, das musste doch etwas zu bedeuten haben. Plötzlich war Oskar sich hundertprozentig sicher, dass seine Zeit in Opa Heinrichens Gartenhaus noch nicht zu Ende sein konnte. Er steckte mitten in einer Dreitagesprüfung, und verdammt, er würde alles daransetzen, sie zu bestehen.

Oskar öffnete die Augen und lächelte seine Mutter an.

Henriette Habermick hatte mittlerweile den Koffer unters Bett geschoben und ihr Nachthemd übergestreift. »Nanu?«, wunderte sie sich. »Hast du was Hübsches geträumt?«

»So ähnlich«, murmelte Oskar.

Er sah seiner Mutter dabei zu, wie sie die Tür abschloss und den Schlüssel auf den Kleiderschrank legte. Nun gut, jetzt wusste er, wo sie das Ding versteckte. Vielleicht kam ihm das ja irgendwann sogar noch zupass. Hauptsache war, dass er sich nicht im Schlaf daran erinnerte.

Zur selben Zeit, als Oskar allmählich ins Traumland hinüberglitt, schüttelte Mathilda ihr Kopfkissen auf. Seit über einer halben Stunde versuchte sie einzuschlafen, doch es wollte ihr einfach nicht gelingen. Abgesehen davon, dass ihr Bettzeug sich immer wieder an den unmöglichsten Stellen zusammenknubbelte, musste sie ständig an Oskar denken und daran, dass er vielleicht nicht mehr lange hier wohnen blieb.

Diese Vorstellung machte Mathilda radekastendoll, und weil sie es hasste, radekastendoll zu sein, drängte sie sämtliche Bilder, die Oskar mit Koffer und Reisetasche zeigten, zornig beiseite und richtete ihre Aufmerksamkeit mit aller Macht auf die unglücklichen Ereignisse der letzten vierundzwanzig Stunden. Und schon tauchte Opa Heinrichen in Gefängniskleidung vor ihr auf. Oh nein! Mathilda trommelte mit den Fäusten auf die Bettdecke und fluchte. So weit durfte es auf gar keinen Fall kommen!

Mathilda sprang aus dem Bett und rannte im Zimmer auf und ab, während sie einen klaren Gedanken zu fassen versuchte.

Wer hatte den Löwenzahn in Frau Seselfinks Garten gepflanzt und warum?

War es derselbe, der den Kompost ins Begonienbeet ihrer Mutter geworfen hatte, oder hatten sie es hier gleich mit mehreren Leuten, womöglich gar mit einem Komplott zu tun?

Mathilda blieb mit einem Ruck stehen. »Das ist doch alles Blödsinn«, murmelte sie. »Der Mörder ist immer der Gärtner.« Täter und Motiv standen doch längst fest. Zumindest beinahe. Jetzt musste er bloß noch überführt – oder besser noch – auf frischer Tat ertappt werden.

Langsam ging Mathilda auf das Fenster zu, das zu Opa Heinrichens Grundstück lag. Vielleicht war es ja gut, dass sie nicht einschlafen konnte. Vielleicht würde der Gärtner diese Nacht ein weiteres Mal zuschlagen. Und wenn das Glück auf ihrer, Oskars und Opa Heinrichens Seite war, würde sie ihn vielleicht sogar dabei beobachten.

Mathildas Herz klopfte fest, als sie den Vorhang zur Seite schob. Draußen war es noch hell. Sie konnte jede einzelne Gänseblume auf Opa Heinrichens Grundstück erkennen.

Mathilda hockte sich auf das Sims, lehnte ihren Rücken gegen den Fenstersturz und zog die Knie an. Von hier aus hatte sie beide Häuser und den größten Teil des Gartens im Blick. Sogar die Pforte und die rechte untere Ecke des Komposters waren zu sehen. Jetzt musste sie nur noch Geduld haben und warten, bis etwas geschah.

Doch leider geschah nichts. Weder im Hellen noch in der Dämmerung und auch nicht, als es um kurz vor elf endlich dunkel geworden war. Mathilda gähnte. Geduld haben und Warten machte müde. Um sich wach zu halten, dachte sie an den Mofamotor und stellte sich vor, wie sie ihn zum Laufen brachte. Gleich morgen nach dem Unterricht würde sie das tun. Sie musste einfach wissen, ob es funktionierte, und außerdem würde es sie von all den anderen unschönen Dingen ablenken.

Mathilda lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen – und schon war sie eingeschlafen.

Als sie wieder aufwachte, wusste sie ein paar Sekunden lang nicht, wo sie sich befand. Sie fror und außerdem schmerzte ihr Hintern wie verrückt. Der kühle Vorhangstoff strich über ihre rechte Schulter. Die linke lehnte am kalten Fenster. Mathilda schüttelte sich und blickte fröstelnd durch die Scheibe auf Opa Heinrichens Haus hinunter. In einem der unteren Zimmer brannte Licht.

Mit einem Schlag war Mathilda hellwach.

Sie hob sich auf die Knie und rieb sich stöhnend über den Rücken. Dann presste sie ihre Stirn gegen die Scheibe und versuchte, etwas zu erkennen. War es möglich, dass Opa Heinrichen noch wach war?

In diesem Moment ging das Licht aus und das Deckenlicht im Nebenraum flackerte auf.

»Das Wohnzimmer«, murmelte Mathilda. »Das ist Opa Heinrichens Wohnzimmer.« Sie wiederholte es ein wenig lauter, denn das half ihr, sich zurechtzufinden. »Das Wohnzimmer und eben das war die kleine Stube.«

Ja, es musste die Stube gewesen sein. Dort standen der Ohrensessel, der Fernseher und der Tisch mit den Zeitschriften. Es war Opa Heinrichens Hauptraum. Hier aß er, sah fern, las oder döste vor sich hin. Das Wohnzimmer, welches gleich dahinterlag, betrat er so gut wie nie. Höchstens mal, wenn er Gäste hatte.

Mathilda fragte sich, was er ausgerechnet mitten in der Nacht dort suchte.

Und während sie sich das fragte, erlosch das Licht im Wohnzimmer und ging wenige Sekundenbruchteile später in der Stube wieder an.

»Opa Heinrichen!«, zischte sie. »Was machst du denn da?«

Mathilda hatte es kaum ausgesprochen, da wurde es in der Stube dunkel und im Wohnzimmer hell. Mit einem Mal sprang das Licht klack-klack, klack-klack blitzschnell hintereinander immer wieder an und aus, aus und an. Stube und Wohnzimmer wechselten sich ab.

Mathilda schüttelte den Kopf. Opa Heinrichen musste durchgeknallt sein!

Und dann war der Spuk mit einem Schlag wieder zu Ende. Das Wohnzimmer blieb dunkel und die Stube ebenfalls.

»Einundzwanzig, zweiundzwanzig, dreiundzwanzig …« Mathilda zählte die Sekunden, während sie vom Sims herunterrutschte. Mittlerweile taten ihr auch die Knie weh.

Bei »… sechsundfünfzig …« leuchtete plötzlich hinter einem Fenster im ersten Stockwerk Licht auf. Wieder war es die Deckenlampe. Und wieder ging der Spuk von Neuem los. Licht an, Licht aus. Erst in dem einen Zimmer, dann in dem daneben. Klack-klack, klack-klack.

»Die Bibliothek«, wisperte Mathilda. Davor lag der Flur und dahinter schloss sich eine winzige Kammer an, in der Opa Heinrichen seine besonderen Schätze aufbewahrte.

Mathilda sah sich den Zauber eine Weile an, der nach und nach durch sämtliche Zimmer und Geschosse zog. Ob auch Opa Heinrichens Schlafzimmer davon betroffen war, vermochte sie allerdings nicht zu sagen, denn das lag zur anderen Seite raus.

Was veranstaltest du da bloß?, dachte Mathilda.

Und wenn es gar nicht Opa Heinrichen war, sondern ein Einbrecher – nämlich der, der auch den Drohbrief in die Küche gelegt hatte?

Aber was sollte dann das Theater mit dem Licht?, überlegte Mathilda weiter. Kein Einbrecher konnte so verrückt sein und ein solches Spektakel veranstalten. Er machte ja die ganze Nachbarschaft auf sich aufmerksam!

Und wenn genau das beabsichtigt war?

Ach was! Mathilda schüttelte energisch den Kopf. Was für bekloppte Einfälle sie manchmal hatte! Für eine solche Annahme gab es nicht einen einzigen vernünftigen Grund.

Und trotzdem, es half nichts. Mathilda musste es sich genauer ansehen. Sie würde sowieso keine Ruhe finden, solange sie nicht wusste, was da vor sich ging.

Schnell zog sie ein Paar Socken über und schlüpfte in ihre Sweatshirtjacke. Auf leisen Sohlen tappte sie nach unten und huschte durch den Flur in den gelben Salon. Sie öffnete die Verandatür, flitzte wieselschnell am Begonienbeet vorbei zur Hecke, warf sich auf den Boden und zog sich auf die andere Seite.

Mathilda wollte sich gerade aufrappeln, da sah sie sie: eine große weiße Gestalt. Sie hatte weder Kopf noch Füße und wirbelte wie ein Derwisch über die Wiese, an Opa Heinrichens Gartenhaus vorbei und verschwand schließlich in der Dunkelheit.

Mathilda lag da wie erstarrt. Sie wagte es nicht, sich zu rühren. Erst als sie einigermaßen sicher war, dass die Gestalt nicht wieder auftauchte, kroch sie zitternd in den Garten ihrer Eltern zurück.

Ganz allein zu Opa Heinrichen hinüberzulaufen und nachzusehen, ob mit ihm alles in Ordnung war, traute sie sich nicht. Und den Gedanken, ihre Eltern zu alarmieren, verwarf sie auch gleich wieder. Mathilda würde wohl oder übel warten müssen, bis der Morgen anbrach.

Mathilda raste in ihr Zimmer zurück, als ob der Teufel hinter ihr her wäre. Sie stürzte sich ins Bett und zog die Decke bis zur Nasenspitze hoch. Mit klopfendem Herzen fixierte sie den Wecker. Es war zwanzig nach drei. Sie hatte also fast vier Stunden auf dem Sims gehockt und geschlafen. Kein Wunder, dass sie so durchgefroren war. Und der Hintern tat ihr immer noch weh.

Aber natürlich bekam sie nicht nur deshalb kein Auge mehr zu. Hoffentlich ist Opa Heinrichen nichts zugestoßen, dachte sie mit bangem Herzen. Gleichzeitig verfluchte sie sich dafür, dass sie so feige war.

Um kurz vor fünf begannen die Vögel zu zwitschern. Unter einer dünnen Schicht winziger knubbeliger Schäfchenwolken färbte sich der Himmel rosagold.

Mathilda sprang aus dem Bett. Sie zog ihre lange Turnhose über und trat ans Fenster. In den Nachbarhäusern war noch alles ruhig, und auch Opa Heinrichens Grundstück wirkte so still und friedlich, als ob dort nie etwas Außergewöhnliches vorgefallen wäre.

Mathilda öffnete die Zimmertür und tappte die Treppe hinunter. Im Flur stand die Tasche von Antonia Drösel. Die Haushälterin musste vor wenigen Minuten hereingekommen sein. Wahrscheinlich bereitete sie gerade in der Küche das Frühstück vor.

Mathilda sauste auf Zehenspitzen weiter bis in den gelben Salon und auf die Veranda hinaus. Dort blieb sie wie angewurzelt stehen.

Ronald von Dommels Ein und Alles, das Rasenstück neben dem Begonienbeet, war mit alten Zeitungen, Pralinenpapier, Bananenschalen, Konservendosen und Zigarettenstummeln übersät, und aus dem Sommerblumenbeet lugte sogar eine Schnapsflasche hervor. Unfassbar!

»Opa Heinrichen, was hast du getan!«, wisperte Mathilda entsetzt.

Schlagartig waren sämtliche Vermutungen und Verdächtigungen, die sie bezüglich Frau Seselfinks Gärtner angestellt hatte, aus ihrem Gehirn geputzt. Nicht sie, sondern die Nachbarn lagen richtig, und ihr Vater hatte diese verdammte Anzeige vollkommen zu Recht aufgegeben. Opa Heinrichen musste von einem bösen Geist oder von einem Irren besessen sein. Aber vielleicht war er ja noch zu retten.

Mathilda warf einen raschen Blick zu den Schlafzimmern ihrer Eltern hinauf. Die Jalousien waren noch heruntergelassen. Aber sie musste sich beeilen!

Wie ein Gummiball hüpfte Mathilda über den Rasen. Sie stopfte sich die Taschen ihrer Turnhose mit Zigarettenstummeln voll, sammelte in aller Hektik den restlichen Unrat ein und schob ihn durch die Hecke in Opa Heinrichens Garten. Zu guter Letzt schnappte sie sich die Schnapsflasche, hechtete auf ihr Durchschlupfloch zu und robbte nun ebenfalls hinüber.

Dort angekommen, sprang sie auf die Füße, raste zwischen den Obstbäumen durch, ließ das Gartenhaus links liegen und erklomm den Komposter. Langsam reckte sie den Hals über die Mauerkante. Sie rechnete wirklich mit dem Schlimmsten, doch – Welch ein Glück! – Opa Heinrichen hatte Frau Seselfinks Grundstück verschont.

Erleichtert ließ Mathilda sich auf den Boden zurückgleiten und zischte nun am Gartenhaus vorbei und auf den Eingang des Haupthauses zu. Obwohl der Schlüssel wieder aufgetaucht war, hatte Opa Heinrichen nicht abgeschlossen. Wahrscheinlich die Macht der schlechten Gewohnheit, dachte Mathilda, aber im Moment war es ihr nur recht so. Sie stieß die Tür auf, durchquerte den großen quadratischen Eingangsraum und rannte mit stampfenden Schritten die gewundene Holztreppe hinauf.

»Opa Heinrichen!«, brüllte sie. »Opa Heinrichen! Aufwachen!« Keuchend zog sie sich am Geländer hoch und erreichte endlich den Treppenabsatz. »Opa Hei…!« Der Rest blieb Mathilda im Hals stecken. Fast hätte sie den alten Herrn über den Haufen gerannt. Im ersten Geschoss war es stockduster. Da hatte sie Opa Heinrichen in seinem dunkelblauen Morgenrock glatt übersehen. Wie in Stein gehauen stand er da, sein hageres Gesicht und die knochigen nackten Füße kerzenwachsbleich und seine Augen riesengroß und starr vor Angst.

»Opa Heinrichen!«, stieß Mathilda hervor. »Was ist passiert? Warum hast du deine Lederschlappen nicht an?«

»Pffft«, machte Opa Heinrichen und sackte wie ein Luftballon in sich zusammen. Er ließ sich auf den Läufer sinken, legte den Kopf in seine Hände und strich sich über die Stirnglatze.

»Kind, Kind, Kind«, sagte er nur.

Mathilda setzte sich neben ihn und legte ihm den Arm auf den Rücken.

»Opa Heinrichen«, flüsterte sie verzweifelt. »Warum hast du das gemacht? Morgen kommt der Staatsanwalt, das weißt du doch. Sie werden dich einsperren. Oskar und seine Mutter müssen wieder wegziehen und ich … ich weiß dann doch auch nicht mehr, wo ich hin soll.«

Ihre Stimme zitterte und eine Träne stahl sich aus ihrem Auge. Rasch wischte Mathilda sie fort. Sie wollte nicht heulen, sondern lieber retten, was noch zu retten war.

»Es … war … hier«, stammelte Opa Heinrichen. »Es … es hat mich aus … aus dem Bett gejagt … durchs ganze Haus. Rauf und wieder runter … Licht an, Licht aus. Alle meine Bananen hat es aufgefressen. Und gejault hat es, Kind, ich sage dir.«

Mathilda glotzte ihn an. »Was meinst du? Doch nicht …« Sie brach ab, denn natürlich fiel ihr sofort wieder diese merkwürdige Gestalt ein, die sie in der Nacht durch den Garten hatte toben sehen. »Opa Heinrichen, das bist doch du gewesen. Oder etwa nicht?«

Der alte Herr ließ die Hände sinken. »Ich?«, sagte er. »Nein, das war ein Geist oder so etwas.« Er sah Mathilda durchdringend an. »Es ist verloren, mein Kind. Alles verloren. Auf diesem Haus liegt ein Fluch.«

»Quatsch«, sagte Mathilda.

Flüche waren was für Hosenscheißer. Außerdem warfen sie ihre Abfälle nicht über Hecken in fremde Gärten. Klar, letzte Nacht, als alles dunkel war, da hatte sie auch Angst gehabt. Und wie! Da hatte sie auch fast gedacht, dass diese weiße Flattergestalt ein Gespenst gewesen sei. Aber das war ja alles völlig hirnrissig.

»Es gibt keine Gespenster, Opa Heinrichen«, sagte Mathilda entschieden. Sie rappelte sich auf die Füße und tastete nach dem Lichtschalter. Klack machte es und die Deckenlampe flackerte auf. »Jemand hat sich verkleidet, verstehst du«, fuhr sie fort und zerrte an Opa Heinrichens Arm. »Jetzt steh endlich auf und lass die Rollos hoch und die Sonne rein. Ich kenn mich hier oben bei dir doch gar nicht aus.«

»Jemand hat sich verkleidet?« Kopfschüttelnd stützte sich Opa Heinrichen auf Mathildas Schulter ab und ließ sich von ihr auf die Beine helfen.

»Ja, und ich hab schon gedacht, du bist das gewesen«, sagte Mathilda. »Weil du durchgedreht bist oder sonst was in der Art. Ich hab das weiße Ding auch gesehen. Es ist durch deinen Garten gewirbelt. Und ich habe gesehen, wie bei dir im Haus das Licht an- und ausgegangen ist. Aber das ist nicht das Schlimmste.«

Der alte Herr sah sie verwirrt an. »Nicht?«

»Nein«, sagte Mathilda und blickte Opa Heinrichen mit ernster Miene an. »Das Schlimmste ist, dass der Rasen neben Mamas Begonienbeet voller Abfall lag.«

Opa Heinrichen runzelte die Stirn. »Lag?«

»Ja, weil ich natürlich sofort alles eingesammelt habe«, erzählte Mathilda. »Es liegt jetzt auf deiner Seite, direkt an der Hecke. Du solltest dich anziehen und das Zeug so schnell wie möglich wegschaffen, damit dir diese dusseligen Polizisten und ihre dämliche Staatsanwaltschaft nichts anhaften können. Ich muss nämlich jetzt rüber und mich fürs Frühstück und den Unterricht fertig machen.«

Opa Heinrichen nickte wie ein Roboter. »Ich verstehe das alles nicht«, krächzte er.

»Ich schon«, erwiderte Mathilda. »Jemand will dir eins auswischen. Dir Angst einjagen. Dich von hier vertreiben. Du hättest dein Haus besser immer abschließen sollen«, fügte sie vorwurfsvoll hinzu. »Zumindest hätte dich dieser Jemand dann nicht so furchtbar erschrecken können.«

Opa Heinrichen nickte noch immer und allmählich kehrte auch der gewohnte Glanz in seinen Blick zurück. »Das werde ich, mein Kind«, schimpfte er los. »Ab sofort werde ich jeden Abend die Tür verriegeln. In mein Haus kommt so leicht keiner mehr rein! Worauf du dich verlassen kannst!«

Dummerweise hatte Frau Drösel ihre heutige Putzrunde ausgerechnet im gelben Salon begonnen. Mathilda drückte sich neben der Verandatür an die Hauswand und dachte fieberhaft über eine Ausrede nach, warum sie sich in aller Herrgottsfrühe bereits im Garten herumtrieb.

Die Haushälterin legte den Staubwedel, mit dem sie eben noch über die Vitrine gehuscht war, zur Seite und stellte den Staubsauger an. Dann fischte sie sich eine von Frau von Dommels exquisiten Modezeitschriften aus dem Ständer und machte es sich in einem der Sessel bequem.

»Also, das ist ja …«, murmelte Mathilda.

Sie drückte die Verandatür auf und grinste Frau Drösel breit an. Die ließ vor Schreck die Zeitschrift fallen und schoss aus dem Sessel hoch wie eine Rakete.

»Pssst!« Mathilda legte den Finger an ihre Lippen. »Kein Wort zu meiner Mutter. Okay?« Sie zwinkerte der Haushälterin zu und die entspannte sich wieder.

»Abgemacht«, sagte diese und zwinkerte heftig zurück. »Das Frühstück ist übrigens fertig.«

»Alles klar.« Mathilda huschte in den Flur hinaus und wollte gerade die Treppe hinaufhasten, da drang die erboste Stimme ihrer Mutter in ihr Ohr.

»Sagen Sie bloß! – Also, das ist ja eine Unverschämtheit! – Ja, ja, ja, ich werde natürlich umgehend nachsehen und mir ein Bild von der Sache machen.«

Ehe Mathilda in Deckung gehen konnte, kam Barbara von Dommel bereits aus dem Wohnzimmer gestürmt. »Rooonaaald!«, grölte sie, dann erst bemerkte sie ihre Tochter.

»Was machst du denn schon hier?«, fuhr sie sie an und musterte Mathilda von den zerzausten Haaren bis hinunter zu den besockten Füßen. »Noch dazu ungewaschen und in diesem Aufzug!«

»Ich bin … äh … ich habe ein bisschen Frühsport gemacht«, stotterte Mathilda. – Was ja nun weiß Gott nicht einmal gelogen war!

»Auf Strümpfen?«, empörte sich ihre Mutter. »Noch dazu auf weißen!«

»Äh …«, sagte Mathilda. Betreten blickte sie an sich herab. »Hab ich gar nicht gemerkt.«

»So, so.« Barbara von Dommel kräuselte die Lippen. Dann seufzte sie. »Darüber reden wir später. Ich muss mich jetzt erst mal um den Garten kümmern«, sagte sie und rauschte an ihrer Tochter vorbei auf den gelben Salon zu.

Mathilda flitzte hinterher. »Was ist denn mit dem Garten?«, rief sie.

»Ach, dieses Ferkel hat schon wieder Unrat über die Mauer geworfen«, erwiderte ihre Mutter. Sie drehte sich zu Mathilda um und winkte sie fort. »Und jetzt mach, dass du nach oben kommst und saubere Strümpfe anziehst.«

Doch Mathilda ließ sich nicht abwimmeln. »Über welche Mauer?«, rief sie aufgeregt. »Mama, ich will auch wissen, was passiert ist!«

Und wie sie das wollte! Vor einer Viertelstunde war Frau Seselfinks Garten noch völlig unversehrt gewesen. Kaum zu glauben, dass sich der weiße Flatterjemand noch immer hier herumtrieb und Unrat verteilte!

Barbara von Dommel schnaubte.

Sie machte ein paar energische Schritte auf ihre Tochter zu und zischte: »Frau Seselfink hat eine Bananenschale auf ihrem Rasen gefunden, und sie befürchtet nun, dass dieser unmögliche Herr Heinrichen auch unseren Garten wieder verunreinigt hat.«

»Glaub ich nicht«, sagte Mathilda.

»So? Glaubst du nicht?«, entgegnete ihre Mutter. Dann lächelte sie milde und fuhr Mathilda flüchtig mit den Fingerspitzen über die Wange. »Ach, mein armes kleines ahnungsloses Kind, sei froh, dass du noch nicht über all das Böse dort draußen in der Welt Bescheid weißt. Aber hab keine Angst, dein Vater und ich, wir werden dich beschützen.« Sie hauchte ihrer Tochter einen Kuss auf die Stirn. Plötzlich stutzte sie und verzog angewidert das Gesicht. »Hast du etwa geraucht?«, fragte sie empört.

»Was? Ich?«, rief Mathilda. »Nein!«

»Aber du stinkst zum Himmel!«, entrüstete sich ihre Mutter.

»D-das ist mein Schlafgeruch«, beeilte Mathilda sich zu erklären. »Und dazu noch der Frühsport. Ich hab mich echt angestrengt.«

»Unsinn«, erwiderte Barbara von Dommel und reckte ihr schnuppernd die Nase entgegen. »Hauch mich mal an!«, befahl sie.

»Wie du willst«, meinte Mathilda und pustete ihrer Mutter einen kräftigen Stoß Atemluft ins Gesicht.

»Herrgott noch mal!«, rief Barbara von Dommel. »Musst du denn immer gleich so übertreiben? Allerdings riechst du wirklich nach Schlaf«, stellte sie kopfschüttelnd fest. »Zumindest aus dem Mund. Ansonsten erinnert mich dein Duft eher an eine Eckkneipe.«

Zu gerne hätte Mathilda noch etwas mehr über die Bananenschale in Frau Seselfinks Garten erfahren, doch leider konnte sie ihrer Mutter dazu keine Silbe mehr entlocken.

»Du gehst jetzt schleunigst nach oben und putzt dir die Zähne!«, ordnete Frau von Dommel an. Dann verschwand sie im gelben Salon und schlug die Tür hinter sich zu.

»Da war keine Schale«, erklärte Mathilda Oskar am Nachmittag. »Zumindest habe ich keine gesehen.«

Die beiden Kinder hatten sich gleich nach den Hausaufgaben in Mathildas Geheimversteck auf dem Schuppendachboden verzogen, und dort hatte Mathilda Oskar sofort alles erzählt, was sie seit dem Aufwachen auf ihrem Fenstersims in den späten Nachtstunden erlebt hatte.

»Du denkst also, Frau Seselfink hat gelogen«, schlussfolgerte Oskar.

»Vielleicht«, sagte Mathilda. »Vielleicht hat sie die Schale aber auch gleich weggeräumt, damit sie den Rasen nicht zerdrückt.«

Oskar krauste die Stirn. »So früh am Morgen?« »Es könnte ja auch der Gärtner gewesen sein«, erwiderte Mathilda.

»Ich denke, der hat sie hingeworfen«, hielt Oskar dagegen.

Mathilda seufzte. Diese Geschichte und das viele Nachdenken darüber machte sie allmählich wirklich radekastendoll. Sie konnte nicht still auf ihrem Stuhl sitzen, sondern rannte unablässig auf und ab, riss Schubladen und Schranktüren auf, jonglierte mit Klopapierrollen oder probierte Hüte, Perücken und Schnurrbärte aus.

»Wolltest du den nicht anwerfen?«, fragte Oskar und zeigte auf den Mofamotor. Vielleicht würde sie die Arbeit daran ein wenig beruhigen.

Doch Mathilda winkte ab. Gerade trug sie eine rote Lockenperücke, einen Zylinder, ein Monokel und einen Kinnbart. »Später«, sagte sie.

»Du siehst echt plemplem aus«, meinte Oskar und grinste.

»Ich fühl mich auch so«, brummte Mathilda. »Wenn ich nur daran denke, dass deine Mutter dich jeden Moment einsammelt und ihr wieder auszieht …!« Sie ballte die Fäuste, richtete ihren Blick zu den dunklen, mit Spinnweben überzogenen Dachsparren hinauf und stieß ein lang gezogenes, wütendes »Grrr!« aus.

»Heute hat sie noch nichts drüber gesagt«, erklärte Oskar achselzuckend. »Bestimmt wartet sie ab, wie es mit der Polizei und dem Staatsanwalt und so weitergeht.«

»Hoffentlich«, sagte Mathilda. Sie tauschte das Monokel gegen eine eckige Hornbrille und sah Oskar erwartungsvoll an.

»Noch plemplemmiger«, meinte er.

Mathilda stöhnte. Mit einem Ruck riss sie sich die ganze Verkleidung wieder herunter und pfefferte sie auf den Boden.

»Oskarchen, wir müssen sofort etwas tun!«

Oskar verdrehte die Augen. »Okay. Und was?«

»Die beiden Polizisten haben doch gesagt, dass sie frühestens morgen mit dem Haftbefehl aufkreuzen, oder?«, überlegte Mathilda laut.

»Frühestens haben sie, glaube ich, nicht gesagt«, entgegnete Oskar.

»Meinetwegen«, sagte Mathilda ungeduldig und pflanzte sich eine Kaninchenmaske aus echtem Pelz auf die Nase. »Tatsache ist doch, sie kommen frühestens heute oder morgen, wenn wir Glück haben, sogar noch später.«

Oskar nickte ein wenig hilflos, denn er wusste nicht, worauf Mathilda hinauswollte.

»Wenn sie heute schon kommen, können wir nichts mehr unternehmen«, fuhr sie fort.

»Warum nicht?«, fragte Oskar.

»Weil der Täter uns dann nicht mehr in die Falle gehen kann«, antwortete Mathilda.

»Oh, du willst ihn selber überführen?«, rief Oskar erschrocken. »Ihn richtig in eine Falle locken?«

»Genau«, sagte Mathilda und setzte sich einen sonnengelben Strohhut auf den Kopf. Die Kaninchenohren standen nun seitlich von ihren Schläfen ab.

»Dann glaubst du also, dass er noch mal hier auftaucht?«, fragte Oskar, dem das Lachen inzwischen gründlich vergangen war.

»Zumindest, wenn er erfährt, dass sein Müll nicht dort angekommen ist, wo er ihn hingeworfen hatte«, sagte Mathilda.

»Klar.« Oskar nickte. »Dann weiß er, dass jemand das ganze Zeug weggeräumt hat, ohne sich darüber aufzuregen. Und das wird ihn stutzig machen. Vielleicht kriegt er sogar Schiss«, fuhr er guten Mutes fort, »und kommt nie wieder her.«

»Das hoffe ich nicht«, erwiderte Mathilda. »Kapierst du, Oskar? Wir können Opa Heinrichen nur von jedem Verdacht befreien, wenn wir den wahren Täter finden.«

»Okay«, sagte Oskar. Das musste er leider einsehen. »Hast du denn schon einen Plan?«

»Nur so ungefähr«, meinte Mathilda und legte sich eine Halskrause um. »Erst mal warten wir ab, ob heute noch etwas geschieht.«

Da es im Moment nichts Wichtiges mehr zu tun gab, außer abzuwarten, ob noch etwas geschah, beschloss Mathilda, sich nun tatsächlich den Mofamotor vorzunehmen.

Es war zwanzig nach vier, als sie sich auf den Weg zur Tankstelle machten. Diesmal lief Oskar von Anfang an in der richtigen Gehwegplattenreihe und deshalb ging es am Ende auch genau auf.

Mathilda kaufte einen Trichter und einen Fünf-Liter-Kanister, angefüllt mit Zweitaktgemisch, mit dem sie und Oskar sich auf dem Rückweg abwechselnd abschleppten.

Als sie um kurz nach fünf wieder bei Opa Heinrichen ankamen, schlappte der in seinem Vorgarten auf und ab.

»Was ist los?«, fragte Mathilda. »Warum bist du denn so nervös?«

Opa Heinrichen blieb kurz stehen und raunte: »Die Polizei ist da.« Dann schlappte er weiter auf und ab.

»Wo?«, rief Oskar und blickte sich erschrocken um. »Bei Ihnen doch nicht, oder?«

Opa Heinrichen schüttelte den Kopf, schlappte weiter und raufte sich die wenigen Haare, die er noch hatte.

»Mann, doch nicht etwa bei Frau Habermick!«, stieß Mathilda hervor. Und als Opa Heinrichen nicht gleich antwortete, hielt sie ihn am Ärmel fest. »Jetzt sag schon! Wird Oskars Mutter als Zeugin vernommen?«

Wieder schüttelte der alte Herr den Kopf.

Mathilda starrte ihn an.

»Nein!«, brüllte sie dann auf einmal los. »Die halten sie ja wohl nicht für die Täterin!«

Diesmal zuckte Opa Heinrichen nur mit den Schultern und wandte sich ab.

Oskar spürte, wie ihm das Blut in die Füße sank. Das kann nicht sein!, dachte er. Nach allen Regeln der Dreier-Magie durfte heute kein Unglück mehr passieren.

»Vor einer Viertelstunde waren sie bei deinen Eltern«, sagte Opa Heinrichen zu Mathilda. »Im Augenblick sprechen sie mit Frau Seselfink.«

»Hier bei dir sind sie also gar nicht gewesen?«, vergewisserte Mathilda sich.

»Nein«, sagte Opa Heinrichen. »Ich nehme an, zu mir kommen sie erst, wenn sie neue Erkenntnisse haben.« Er legte den Kopf in den Nacken und seufzte. »Eigentlich müsste ich Anzeige erstatten«, sagte er mit zitternder Stimme.

»Genau!«, rief Mathilda. »Das machst du. Du erzählst den Polizisten von dem Drohbrief und davon, dass heute Nacht jemand in deinem Haus herumgespukt ist.«

»Den Drohbrief habe ich leider verbrannt«, presste Opa Heinrichen hervor.

Oskar und Mathilda sahen sich an und verdrehten die Augen.

»Ich habe mich eben darüber geärgert«, rechtfertigte sich der alte Herr.

Mathilda stöhnte. »Na, da können wir ja nur hoffen, dass außer mir noch jemand aus der Nachbarschaft den Lichterspuk und die Flattergestalt beobachtet hat.«

Oskar senkte den Kopf. Natürlich hatte er keinen Grund, sich Vorwürfe zu machen, weil er so tief geschlafen hatte und offenbar nicht einmal geschlafwandelt war. Schließlich hatte er vorher nicht wissen können, dass ausgerechnet in dieser Nacht etwas passieren würde. Und trotzdem, er hätte sich jetzt um einiges besser gefühlt, wenn er Opa Heinrichen und Mathilda hätten helfen können.

»Mann, was steht ihr zwei denn noch so dumm rum?«, rief Mathilda und stampfte mit dem Fuß auf. »Los, Leute, wir müssen die Nachbarn befragen.«

»Ich glaube, das ist keine gute Idee«, meinte Opa Heinrichen. »Selbst wenn hier jemandem etwas aufgefallen wäre … Meinst du, es würde einer was sagen?«

»Dafür kann man ja sorgen«, sagte Mathilda voller Zuversicht. »Man muss den Leuten ins Gewissen reden. Ich bin sicher, das funktioniert auch bei feinen Pinkeln. Meinem Vater hätte ich wegen dieser doofen Anzeige längst die Meinung gegeigt, aber leider krieg ich den ja nie zu Gesicht. Ich weiß schon gar nicht mehr, ob er Segelohren hat oder nicht. Und welche Farbe seine Augen haben«, fügte sie finster hinzu.

Oskar sah Mathilda mitfühlend und bewundernd zugleich an. »Echt?«, fragte er. »Hättest du das wirklich getan?«

»Na ja, zumindest hätte ich es versucht«, erwiderte Mathilda ausweichend. Eigentlich hätte sie ihrer Mutter genauso gut längst die Meinung geigen können. Das Problem war nur, dass die sie sowieso nicht ernst nahm. Doch Mathilda wollte sich nicht unterkriegen lassen. Irgendjemand in diesem verdammten Veilchenweg musste doch wenigstens einen Hauch Menschenverstand haben!

»Kommt, lasst uns bei Frau Seselfink anfangen«, forderte sie Oskar und Opa Heinrichen auf. »Wenn die Polizisten auch noch dort sind, fangen wir gleich mehrere Fliegen mit einer Klappe.«

»Ich bleibe besser hier«, sagte Opa Heinrichen. Mit hängenden Schultern schlappte er die Steinstufen zur Eingangstür hinauf und schlüpfte ins Haus. »Du kannst ihnen sagen, dass ich meinen Rasen ab sofort regelmäßig mähen und auch die Fenster immer ordentlich putzen werde«, setzte er mit schwacher Stimme hinzu. Dann schloss er die Tür und Oskar und Mathilda hörten, wie der Schlüssel umgedreht wurde.

»Das werde ich nicht tun!«, brüllte Mathilda die Haustür an. »Du kannst doch jetzt nicht klein beigeben und einfach ein anderer werden, bloß weil diese ganzen Idioten …«

»Schsch!«, machte Oskar und drückte Mathilda seinen Finger auf den Mund. »Das müssen ja nicht alle hören. Vor allem nicht deine Eltern. Die sperren dich noch ein.«

Mathilda packte Oskar am Arm und riss seine Hand herunter. »Das sollen sie mal wagen!«, schimpfte sie und zerrte ihren Freund in Richtung Gartenpforte.

Oskar leistete keinen Widerstand. So aufgebracht wie Mathilda war, hatte es wohl keinen Sinn, mit ihr herumzudiskutieren. Zudem hatte sie in der vergangenen Nacht schon alles allein machen müssen, da war es ja wohl klar, dass er jetzt zu ihr stand. Und zwar ohne Wenn und Aber.

Die Villa von Frau Seselfink war in einem edlen Grau gehalten. Sie hatte drei Stockwerke mit unzähligen Türmchen und Erkern. Eigentlich gefiel sie Oskar ausgesprochen gut, nur leider war das ganze Drumherum so gestaltet, dass man es aus lauter Angst, die Gehplatten zu verschmutzen oder einen Grashalm zu verbiegen, kaum betreten mochte.

Es wunderte ihn jedenfalls nicht mehr, dass Frau Seselfink wegen einer einzigen Bananenschale einen solchen Aufstand machte.

Die Klingel war gleich neben dem Eisentor angebracht, das sich automatisch öffnete, sobald dem Besuch Einlass gewährt wurde. Bei Oskar und Mathilda war das leider nicht der Fall. Gleich nachdem sie ihre Namen genannt hatten, zeterte ihnen Frau Seselfinks Stimme aus den Ritzen des Lautsprechers entgegen: »Kinder haben auf meinem Grund und Boden nichts verloren!« Danach klackte es in der Anlage und das war’s. Mathilda klingelte sich zwar noch eine Weile die Finger wund, doch Frau Seselfink kümmerte sich nicht darum.

»Jetzt hör schon auf«, sagte Oskar. »Bestimmt hat sie die Glocke abgestellt.«

Er ärgerte sich. Denn vor lauter Aufregung hatte er vergessen, Pflastersteindreierschritte zu machen, sonst hätte er nämlich vorher schon gewusst, ob diese Aktion etwas taugte oder nicht.

»Blöde Kuh!«, zischte Mathilda. Sie hob ihren Fuß und holte aus, um gegen das Eisentor zu treten, besann sich aber wieder. »Dann gucken wir uns das Spektakel eben über die Mauer an«, beschloss sie und schleifte Oskar in Opa Heinrichens Garten zurück.

»Was habt ihr denn vor?«, fragte Henriette Habermick, die gerade dabei war, den Tisch zu decken.

»Nix Besonderes«, keuchte Mathilda.

»Wir rennen bloß ein bisschen hier herum«, schnaufte Oskar.

»Dann rennt mal nicht so weit weg«, rief seine Mutter ihm nach. »Es gibt bald Abendbrot.«

Weil Oskar einen halben Kopf kleiner war als sie, ließ Mathilda ihn diesmal als Erstes auf den Komposter steigen, damit er einen besseren Blick auf Frau Seselfinks Grundstück hatte. Sie stellte sich direkt hinter ihn und linste über seine Schulter weg über die Mauer.

Das Bild, das sich ihnen bot, war noch irrwitziger als jenes vom Tag zuvor. Mitten auf Frau Seselfinks schönem Rasen hatte sich eine Menschentraube versammelt. Die beiden Polizisten, sämtliche Nachbarn, darunter auch Barbara von Dommel, und natürlich die Hausherrin selbst starrten auf eine matschigbraune Bananenschale, die am Rand eines Blumenbeets lag. Jemand hatte sie mit vier Stöcken abgesteckt und ein dünnes rot-weiß gestreiftes Band darum gespannt. Ein paar Schritte weiter zur Mauer hin stand noch immer die umgestülpte Vase mit der Pusteblume darunter.

»Ich schwöre, die Schale lag da heute Morgen noch nicht«, raunte Mathilda Oskar ins Ohr.

»Dann hat der Täter sie eben erst dorthin geworfen, nachdem du rübergeschaut hast«, entgegnete er.

»Ja klar«, zischte Mathilda. »Und dann hat Frau Seselfink sie auch sofort entdeckt und meine Mutter angerufen.«

»Wieso nicht?«, wisperte Oskar. »Kann doch sein.«

»Ja vielleicht«, brummte Mathilda. »Jetzt lass uns erst mal hören, was die da unten quatschen.«

Im Augenblick quatschte allerdings niemand. Alle standen nur stumm da und glotzten auf die Bananenschale. Schließlich räusperte sich der Polizist mit den blond gewellten Haaren und sagte: »Natürlich werden wir versuchen, Fingerabdrücke zu nehmen.«

»Ach, das ist doch sinnlos«, winkte Herr zu Blaublut, der Nachbar von gegenüber, ab. »Herr Heinrichen mag ein wenig sonderbar sein, dumm ist er aber nicht. Bestimmt hat er Handschuhe getragen.«

»Trotzdem sollten wir nichts unversucht lassen«, erwiderte der andere Beamte. »Die Beweislast ist meines Erachtens noch nicht ausreichend, um Herrn Heinrichen der Tat überführen zu können.«

»Wie bitte?«, keifte Frau Seselfink. »Ich finde, die Beweislast ist erdrückend.« Sie fuchtelte in Richtung Bananenschale. »Fragen Sie mal meinen schönen Rasen.«

»Ihr Rasen tut in dem Fall nichts zur Sache«, sagte der Blondgewellte. »Zumindest wird er uns keine Auskunft geben können.«

»Keine Auskunft?« Frau Seselfink überschlug sich geradezu vor Empörung. »Nichts zur Sache?« Sie schnappte nach Luft und deutete auf die Blumenvase. »Dann heben Sie doch mal das Ding da hoch und machen sich endlich ein Bild von dem Schaden, der mir zugefügt worden ist!«

»Liebe gute Frau, so beruhigen Sie sich doch.« Der Polizist setzte eine verständnisvolle Miene auf und tätschelte Frau Seselfink die Schulter. »Natürlich ist uns allen hier klar, welch gravierender Schaden Ihnen durch diese beiden Attentate auf Ihren Besitz zugefügt worden ist.«

»Meine Begonien nicht zu vergessen«, meldete sich Barbara von Dommel zu Wort.

Mathilda schloss die Augen. Am liebsten hätte sie sich auch noch die Finger in die Ohren gesteckt, aber leider benötigte sie die, um sich im Mauerwerk festzukrallen.

»Die haben doch einen Schuss«, meinte Oskar nüchtern.

»Wem sagst du das«, erwiderte Mathilda. Sie wusste wirklich nicht, wen sie peinlicher fand: Frau Seselfink oder ihre Mutter.

»Niemand vergisst Ihre Begonien, werte Dame«, meldete sich nun der andere Polizeibeamte zu Wort. »Unser Problem besteht im Moment darin, dass es keine eindeutigen Hinweise auf den Täter gibt. Herr Heinrichen verhält sich zwar außerordentlich verdächtig, indem er uns den Zutritt auf sein Grundstück verweigert. Aber dieses Verhalten kann leider nur als Indiz gewertet werden. Diese abscheulichen Anschläge könnte genauso gut auch seine mysteriöse Untermieterin begangen haben.«

Oskar rutschte fast von der Komposterwand. Wenn die Angelegenheit nicht viel zu ernst gewesen wäre, hätte er jetzt lauthals losgelacht. Seine Mutter und mysteriös! Ha! Da fielen ja reihenweise die Hühner von der Stange!

»Oder jemand völlig anderer«, murmelte Mathilda. »Aber da kommen diese Torfköpfe von Polizisten natürlich nicht drauf. Schließlich haben sie es hier mit lauter ehrenwerten Leuten zu tun.«

Angespannt blickte sie auf die Menschenansammlung. Auch denen, die sich nicht äußerten, triefte die Empörung über die Gräueltaten, denen Opa Heinrichens Nachbargärten zum Opfer gefallen waren, aus allen Poren.

»Der Täter oder die Täterin müsste einen Hinweis hinterlassen, der eindeutig auf ihn oder sie deutet, habe ich recht?«, fragte Herr zu Blaublut.

Der Blondgewellte zuckte mit den Schultern. »Das wäre sozusagen ideal«, bestätigte er. »Denn damit wäre er quasi überführt.«

Mathilda hatte genug gehört. Mit einem Satz sprang sie ins Gras hinunter.

»Los, komm, Oskar«, zischte sie. »Jetzt ist unser ganzer Einsatz gefragt.«

»Was hast du denn vor?«, wisperte er und ging zuerst in die Hocke, bevor er sich zu Boden gleiten ließ.

»Na, was wohl? Nachtwache halten natürlich«, sagte Mathilda.

»Wie meinst du das?«

»Dass du und ich heute Nacht kein Auge zumachen werden, weil nämlich tatsächlich wir den Täter schnappen werden«, sagte Mathilda.

»Und wenn er gar nicht kommt?«, erwiderte Oskar.

»Der kommt. Worauf du dich verlassen kannst«, sagte Mathilda. »Der bescheuerte Polizist hat ihm ja eine Anleitung dafür gegeben, wie er weiter vorgehen muss, damit Opa Heinrichen überführt werden kann.«

Oskar nickte. Jetzt kapierte er, was die Freundin meinte. »Oder meine Mutter«, presste er hervor.

»Glaub ich nicht«, sagte Mathilda. »Ich wette, der Täter hat es ganz klar auf Opa Heinrichen abgesehen. Wenn er eingelocht wird …«

Oskar tippte sich an die Stirn. »Wegen einer Bananenschale, einer Pusteblume und ein bisschen Kompost? Das glaube ich nicht!«

»Okay, dann wird er eben für verrückt erklärt und muss in ein Altersheim oder so«, lenkte Mathilda ein. »Oder er wird dazu gezwungen, seinen Garten genauso zu pflegen wie alle anderen. Und dass dann auch keiner mehr in seinem Gartenhaus wohnen darf, liegt ja wohl auf der Hand«, fuhr sie eifrig fort.

Oskar schüttelte den Kopf. »Ist dir eigentlich klar, dass der Täter auch deine Mutter sein könnte?«, fragte er leise.

Mathilda schluckte. Natürlich war ihr das klar.

»Deshalb ist es ja so wahnsinnig wichtig, dass wir ihn überführen und nicht diese Tünnisse von der Polizei.«

»Okay«, sagte Oskar. »Und wie, bitte schön, willst du das machen?«

Ja, das wusste Mathilda auch noch nicht so recht. Außerdem musste sie darüber nachdenken, ob es sinnvoll war, Opa Heinrichen in ihren Plan einzuweihen oder nicht.

Und weil Mathilda am besten nachdenken konnte, wenn sie sich mit etwas anderem beschäftigte, beschloss sie, sich nun endlich um den Mofamotor zu kümmern.

Während Oskar und Henriette Habermick vor dem Gartenhaus saßen und zu Abend aßen, holte Mathilda den Motor vom Schuppendachboden und schleppte ihn in Opa Heinrichens Vorgarten. Damit sie besser daran arbeiten konnte, legte sie ihn auf ein ausrangiertes Blumentopfrollbrett. Das konnte sie nach Belieben hin und her drehen und so den Motor von allen Seiten betrachten.

Opa Heinrichen, der inzwischen den Ratschenkasten und eine Papppalette mit vierundzwanzig Bechern Fruchtjoghurt herausgebracht hatte, saß auf seiner Holzbank und sah ihr dabei zu.

»Alles kein Problem«, meinte Mathilda. »Wenn der Motor noch intakt ist, müsste es eigentlich klappen.«

Hastig löffelte sie ihren Joghurtbecher aus und steckte ihn in die vier, die sie bereits geleert hatte. Dann platzierte sie den Motor so, dass sie den Trichter gerade in die Vergaseröffnung stecken konnte, suchte die passende Nuss für den Polradantrieb heraus und rastete sie in die Kurbel ein.

Anschließend goss sie vorsichtig Zweitaktgemisch in den Trichter und wartete, bis ein Teil davon in den Vergaser geflossen war. Dann setzte sie die Nuss auf die Polmutter und kurbelte los.

Ratsch-ratsch-ratsch-ratsch-ratsch-ratsch-ruuummm!, machte es und der Motor knatterte los.

»Juhuuu!« Mathilda warf die Arme in die Luft und hopste jubelnd vor Opa Heinrichen im Kreis herum. Wenn das kein gutes Zeichen war! Sechsmal Ratsch geteilt durch zwei ergab drei. – Das musste sie nachher unbedingt Oskar erzählen!

Es dauerte eine Weile, bis Mathildas Plan vollständig in ihr herangereift war und sie Opa Heinrichen davon überzeugen konnte, dass er nur mit seiner Mithilfe überhaupt funktionierte. Während Mathilda ihm den gesamten Ablauf haarklein erklärte, saß Oskar stumm daneben im Gras und hörte zu. Seine Beklemmung stieg von Minute zu Minute. Das, was Mathilda da vorhatte, konnte einfach nicht gut gehen. Ihnen lief ja jetzt bereits die Zeit davon. Mittlerweile war es zehn vor sieben. Um das ganze Klopapier vom Dachboden herunterzutragen und an die entsprechende Stelle zu schaffen, brauchten sie mindestens eine Stunde, – wenn sie

1. schnell waren,

2. Opa Heinrichen weder schlappmachte noch allzu viele Fragen stellte und

3. seine Mutter ihn nicht wieder vor acht ins Bett abkommandierte. Denn natürlich hatte Henriette Habermick die Aufregung bei Frau Seselfink mitbekommen und natürlich hatte sie beim Abendessen gleich wieder davon gesprochen, dass sie und Oskar bestimmt nicht im Gartenhaus wohnen bleiben konnten.

Ja, und selbst wenn mit dem Klopapier alles klappte und Mathilda und er rechtzeitig ihre Plätze eingenommen hatten, so hing doch immer noch alles davon ab, wie gut Opa Heinrichen mitarbeitete. Oskar bezweifelte nämlich, dass der alte Herr dem Täter überhaupt gewachsen war. Womöglich rutschte er auf seinen Lederschlappen aus, schlug der Länge nach hin und wurde sofort überwältigt. In dem Fall könnten Mathilda und er auch nichts weiter tun, als um Hilfe zu rufen. Tja, und bis die dann da wäre, wäre der Täter doch längst über alle Berge. Logischerweise unerkannt, denn garantiert kam er auch diesmal in seiner Gespensterverkleidung.

»Oskar, träum nicht, mach!«, polterte Mathildas Stimme los.

Oskar schreckte hoch.

»Na los, hopp, hopp, du holst die Schubkarre vom Kompost!«, forderte sie ihn auf. »Opa Heinrichen organisiert gerade zwei Bretter für die Eingangsstufen. Also rausche ich jetzt mal schnell auf den Dachboden und schmeiß die Klorollen runter, die du bitte blitzschnell in die Schubkarre lädst. Klar, Oskar? Opa Heinrichen darf nämlich auf keinen Fall mitbekommen, dass wir dort oben ein Geheimquartier haben.«

Oskar nickte. Er rappelte sich auf die Füße und wetzte los. Widerspruch war sowieso zwecklos. Mathilda wollte das Ding durchziehen. Sie würde garantiert keine Einwände gelten lassen. Also sah er zu, dass die Schubkarre so schnell wie möglich an den gewünschten Ort neben die Schuppentür kam.

Im Schuppen selbst entdeckte er zwischen zwei alten Fahrrädern sogar noch eine zweite Karre. Unter Ächzen und Stöhnen und lautem Gepolter wurschtelte Oskar sie hervor und schob sie neben die andere. Unterdessen regnete es bereits Klorollen durch die Luke.

Hastig sammelte er sie auf und warf sie in hohem Bogen durch die Tür hinaus in die Schubkarren. Sobald eine voll war, flitzte er damit zum Wohnhaus, wo Opa Heinrichen sie übernahm und in den Dielenraum brachte, um die Papierrollen in der Gästetoilette aufzustapeln.

»Wo hat Mathilda das ganze Zeug nur gelagert?«, fragte er kopfschüttelnd. »Es hätte mir doch längst einmal auffallen müssen.«

»Ganz hinten im Schuppen«, beeilte Oskar sich zu antworten. »Zwischen allerlei Krams. Da sind Sie bestimmt schon ewig nicht mehr gewesen.«

Opa Heinrichen nickte. »Ja, ja, ich mit meinen alten, steifen Knochen«, brummelte er. »Ich kann wirklich froh sein, dass ich Mathilda hab.« Er zwinkerte Oskar zu. »Und Sie natürlich auch, mein lieber Herr Habermick.«

Oskar sah den alten Herrn irritiert an. »Äh, ja … natürlich, Herr Heinrichen«, stammelte er. »Klar, helfe ich Ihnen, wo ich nur kann.«

»Na denn«, meinte Opa Heinrichen, packte die Schubkarre und schlappte damit zum Haus.

Um kurz vor acht schloss Mathilda die Luke zum Geheimquartier und half Oskar, die letzten Klorollen in die Schubkarren zu laden und diese anschließend draußen unter dem windschiefen Fenster der Gästetoilette abzustellen.

»Hat doch eins a geklappt«, sagte sie. Ihre Augen funkelten vor Begeisterung, als sie Oskar erzählte, dass der Mofamotor vorhin bereits nach sechs Umdrehungen angesprungen war. »Sechs Umdrehungen geteilt durch dich und mich macht drei«, sprudelte sie hervor. »Jetzt behaupte bloß nicht, dass das ein schlechtes Zeichen ist!«

»Nee«, sagte Oskar.

Dass er weit weniger entzückt war als die Freundin, ließ er sich nicht anmerken. Und er erzählte auch nichts von seinen Bedenken. Weder von denen, die er die ganze Zeit schon hatte, noch von jenen, die sich durch die sechs Umdrehungen ergaben und damit die vorherigen sogar noch verstärkten. Mathilda hatte nämlich glatt übersehen, dass Opa Heinrichen mit von der Partie war. Somit musste eigentlich durch drei geteilt werden, wodurch man als Ergebnis die Zwei erhielt. Die Chancen stehen also fifty-fifty, dachte Oskar. Entweder die Aktion Täterüberführung klappte oder sie klappte nicht.

»Also gut«, sagte Mathilda. »Dann um elf Uhr an der Hecke.« Sie musterte Oskar durchdringend, aber ihre Augen funkelten immer noch. »Alles klar?«

Oskar nickte. »Alles klar.«

Mathilda hielt ihm ihre Hand entgegen und Oskar schlug ein. Trotz aller Bedenken würde er sie auf keinen Fall im Stich lassen.

Nachdem sie sich von Oskar verabschiedet hatte, flitzte Mathilda zum Wohnhaus hinüber. Sie wollte unbedingt sicherstellen, dass Opa Heinrichen auch alles richtig gemacht hatte.

Die Klorollen waren bereits wie besprochen im hinteren Teil der winzigen Toilette aufgestapelt. Der kleine Raum bot nun für kaum mehr als anderthalb Leute Platz. Nur das Fenster war noch komplett frei.

»Passt du überhaupt hindurch?«, fragte Mathilda.

»Klar.« Zum Beweis machte Opa Heinrichen das Fenster, das sich dummerweise nur nach innen öffnen ließ, auf, zog den Kopf ein und stieg mit einem Bein nach draußen. »Dort wartet dann ja schon Oskar«, setzte er hinzu. »Der zieht mich raus und wir fangen sofort mit dem Klorollenbombardement an.«

»Du weißt ja, dass ihr wahnsinnig schnell sein müsst«, sagte Mathilda mahnend. »Weder sollte der Typ dich festhalten noch darf er durch das Fenster entkommen.«

»Das wird schon hinhauen, Kindchen«, meinte Opa Heinrichen und stieg wieder in die Toilette zurück. »Erst einmal müssen wir ihn überhaupt so weit haben.«

In der Tat war genau das das größte Problem.

»Du hockst dich da unten hin«, trichterte Mathilda dem alten Herrn ein und deutete auf die Treppe in der Eingangshalle. »Und zwar so, dass er dich nicht gleich bemerkt. Erst wenn du mich hinter dem Glas der Haustür auftauchen siehst, läufst du los – klar?«

»Klar«, sagte Opa Heinrichen und rieb sich die Hände. »Kindchen, ich sag dir, das wird ein Spaß!«

Mathilda schüttelte den Kopf. Unter Spaß verstand sie nun wirklich was anderes. »Du darfst auf keinen Fall abschließen, hörst du? Weder die Tür noch das Klofenster. Dafür müssen alle anderen Zimmer verriegelt sein.«

Opa Heinrichen legte eine Hand auf seine Brust. »Du kannst dich auf mich verlassen«, sagte er feierlich. »Schließlich ziehen wir drei am gleichen Strang.«

»Das will ich meinen«, grunzte Mathilda.

Sie huschte nach draußen, schob den Mofamotor auf seinem Blumenrollbrett ins Haus und stellte ihn nur wenige Schritte von der Tür entfernt neben dem großen Korbsessel ab. Wie fast immer hatte Opa Heinrichen jede Menge Handtücher und weiße Bettlaken von der Wäscheleine darauf gestapelt, die er irgendwann, wenn er mal Lust hatte, zusammenlegen und in seinen Schrank räumen würde.

Den Benzinkanister platzierte Mathilda gleich neben dem Rollbrett. »Nur diese eine Nacht«, schwor sie, als sie den Unwillen im Blick des alten Herrn sah. »Morgen experimentiere ich beim Schuppen weiter.« Auch sie legte ihre Hand aufs Herz. »Versprochen.«

»Na dann«, sagte Opa Heinrichen und klopfte ihr auf die Schulter. »Auf ein gutes Gelingen.«

Mathilda reckte den Daumen in die Höhe, dann drehte sie sich um und lief zur Hecke. In null Komma nix war sie bei der Verandatür. Zum Glück hatte niemand bemerkt, dass sie diese nur angelehnt hatte. Mathilda huschte ins Haus, tappte in fliegender Hast die Treppe hinauf, schlüpfte in ihren Pyjama und erledigte die Nachtwäsche.

Vor dem Spiegel probierte sie Unschuldsmienen aus. Die beste hielt sie auf ihrem Gesicht fest und spazierte nach unten, um ihrer Mutter eine gute Nacht zu wünschen.

Barbara und Ronald von Dommel saßen im großen Wohnzimmer auf dem weißen Ledersofa und diskutierten heftig miteinander.

Mathilda war so überrascht, ihren Vater zu sehen, dass sie gar nicht darauf achtete, worum es in dem Gespräch ging, sondern sich laut quiekend in seine Arme stürzte.

»Ach, Papilein!«, jubilierte sie und pflasterte Ronald von Dommels Wangen mit Küssen. »Wie schön, dass du schon so früh zu Hause bist!«

»Schön ist hier im Augenblick gar nichts«, wies ihre Mutter sie zurecht. »Deinem Vater wächst die Arbeit über den Kopf. Und nur wegen diesem unmöglichen Herrn Heinrichen musste er alles stehen und liegen lassen. – Äh, wo bist du eigentlich den ganzen Tag gewesen?«, fügte sie in äußerst strengem Tonfall hinzu.

»Aber das weißt du doch!«, rief Mathilda. »Heute Vormittag hatte ich Unterricht. Und während du mit Herrn Schobisch Birnentorte gegessen hast, habe ich eine Sachkundearbeit über Vergaser, Polantrieb und Zweitaktgemisch ausgearbeitet.«

»Ist nicht wahr!«, rief Ronald von Dommel bewundernd. »So etwas interessiert dich?«

»Und wie«, sagte Mathilda strahlend und übersäte ihren Vater ein weiteres Mal mit Küssen. Dann wendete sie sich ihrer Mutter zu: »Opa Heinrichen ist übrigens nicht unmöglich. Er ist cool und er mag mich. Und deshalb hat er diesen ganzen Kompost auch nicht in dein Beet geworfen.«

»Aber Kindchen!« Barbara von Dommel schüttelte den Kopf. »Wer soll es denn sonst gewesen sein, hm? Na ja«, meinte sie. »Diese Untermieterin und ihr Rotzlöffel sind schließlich auch noch da. Dann sind die es eben gewesen.«

»Mama!«, rief Mathilda. »Wie kannst du nur so etwas behaupten! Außerdem ist Oskar kein Rotzlöffel, sondern sehr nett.«

»Aber er passt hier nicht her«, erwiderte ihre Mutter. »Und jemand, der sein Grundstück nicht in Ordnung hält, auch nicht.«

»Wer sagt denn, wann ein Grundstück in Ordnung ist?«, blaffte Mathilda.

»Die Mehrheit«, sagte Ronald von Dommel. »Es sind immer die Einzelnen, die sich der Mehrheit anpassen müssen«, erklärte er seiner Tochter. »Und wenn sie das nicht können oder wollen, dann müssen sie eben gehen.«

»Aber das ist doch bescheuert«, knurrte Mathilda und sah ihre Mutter herausfordernd an. »Es ist total langweilig, wenn alles gleich aussieht. Die Gärten hier kann man ja kaum noch voneinander unterscheiden.«

Barbara von Dommel nickte gefällig. »So soll es ja auch sein.«

»Ich finde das aber blöd«, maulte Mathilda.

»Du bist ja auch noch ein Kind«, entgegnete ihre Mutter. »Mit der Zeit wirst du schon noch lernen, was wirklich wichtig ist.«

Mathilda verdrehte die Augen. »Du hast ja keine Ahnung, Mama. Ich finde einfach bloß andere Dinge wichtig.«

Barbara von Dommel machte eine unwillige Geste. Sie holte tief Luft und öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, doch ihr Mann hatte bereits das Wort ergriffen.

»Außerdem geht es hier mittlerweile um mehr als nur Einzelne und Mehrheiten«, sagte Mathildas Vater. Er schob seine Tochter von seinem Schoß herunter, stand vom Sofa auf und begann wild gestikulierend auf und ab zu laufen. »Deine Mutter und ich haben bisher nie etwas gesagt, sondern Herrn Heinrichen immer gewähren lassen. Schließlich sind wir tolerant. Nun allerdings, da sein Wildwuchs vor Hecken und Mauern nicht mehr haltmacht und er uns sogar mit seinem Unrat attackiert …«

»Papa, noch gibt es dafür überhaupt keine Beweise!«, brüllte Mathilda los. Es wollte ihr einfach nicht in den Kopf, dass ihre Eltern so begriffsstutzig waren. Nach allem, was sie sagten, sah es fast so aus, als ob sie von den Nachbarn nur aufgehetzt worden waren. Das allerdings könnte bedeuten, dass sie im Grunde ihres Herzens ja vielleicht doch ganz in Ordnung waren. Mathilda schöpfte ein wenig Hoffnung.

Im Augenblick wollte ihr Vater sich allerdings nicht von seiner Linie abbringen lassen. »Keine Sorge, mein Kind«, fuhr er fort. »Die Beweise werden schon noch erbracht werden. Deine Mutter und ich haben heute Abend jedenfalls Ungeheuerliches beobachtet.«

Mathilda starrte ihn erschrocken an. »Was meinst du damit?«

Ronald von Dommel lief noch einmal auf und ab, dann stoppte er plötzlich und blickte seine Tochter an, als ob er sie aufspießen wollte.

»Dein cooler Herr Heinrichen«, begann er, »hat heute Abend mehrere Schubkarren Toilettenpapier in sein Haus geschafft. Und dieser Bengel hat ihm dabei geholfen.«

Mathilda sank das Herz in die Hose. Und mich hast du nicht bemerkt?, dachte sie und wartete ängstlich auf eine Beschuldigung. Doch es schien, als ob ihr Vater in den entscheidenden Momenten nicht auf Opa Heinrichens Grundstück geschaut hatte und die Eltern ihr die Geschichte mit dem Sachkundebericht tatsächlich abnahmen.

»Ja und?«, entgegnete sie abwartend. »Was ist denn daran so schlimm?«

Offenbar wussten Ronald und Barbara von Dommel nicht gleich eine Antwort. Schließlich räusperte sich ihr Vater und sagte: »Wie auch immer … Es zeigt zumindest, dass er mit Herrn Heinrichen unter einer Decke steckt.«

»Für mich sieht es so aus, als ob Oskar ihm einfach geholfen hätte«, erwiderte Mathilda.

»Jaaa …« Barbara von Dommel schüttelte sich. »Aber die Frage ist doch, wozu ein Mensch überhaupt sooo viel Toilettenpapier braucht. Womöglich hat er Durchfall oder eine schlimme Darmerkrankung.«

»Äh … genau«, sagte ihr Mann. »Irgendwelche hoch ansteckenden Bakterien, die sich in der Menge nicht in der Toilette runterspülen lassen und die er auf andere Weise entsorgen muss.«

»Das ist nicht dein Ernst«, sagte Mathilda.

Ronald von Dommel sah sie an. In seinen Augen flackerte es. Er hielt dem Blick seiner Tochter nicht lange stand und wandte sich schließlich seiner Frau zu.

»Sag mal, meine Taube, wie kommt Herr Schobisch eigentlich zu der Ehre, dass du ihn zu Birnentorte und … Kaffee nehme ich an … einlädst?«

»Gute Naaacht!«

Mathilda sprang aus dem Sessel und flitzte die Treppe hinauf in ihr Zimmer. Das nun zu erwartende Gespräch sparte sie sich nur zu gerne.

»Herr Heinrichen tut mir wirklich leid«, sagte Henriette Habermick. Sie klopfte ihr Kissen zurecht, schob ihre Beine unter die Bettdecke und legte sich hin.

Oskar hatte ihr den Rücken zugewandt und las in seinem Backbuch. Er tat es nicht, weil er ein neues Rezept aussuchen wollte, sondern um seine Gedanken von der bevorstehenden Aktion abzulenken. Er wollte unbedingt vermeiden, dass seine Mutter etwas von seiner Aufregung mitbekam.

»Ich hoffe ja sehr, dass sie ihm nichts nachweisen können«, fuhr Henriette Habermick fort. »Vor allem hoffe ich das natürlich für ihn, nicht zuletzt aber auch für uns. Ich wohne nämlich sehr gerne hier, obwohl es so beengt ist.« Sie seufzte leise. »Wir wollen nichts überstürzen, Oskarchen, nicht wahr?«, meinte sie dann und tätschelte auf Oskars Bettdecke herum. »Die Koffer bleiben aber so lange gepackt, bis sich die Sache aufgeklärt hat. Notfalls möchte ich hier so schnell wie möglich weg.«

»Und wohin?«, fragte Oskar.

»Darüber zerbreche ich mir schon den ganzen Tag den Kopf«, sagte Henriette Habermick. »Wahrscheinlich erst einmal zur Bahnhofsmission. Zurück können wir ja jetzt leider nicht mehr«, fügte sie leise seufzend hinzu.

Oskar schluckte. Nun, da Papa sich gemeldet hatte, würde sie also wieder in der alten Wohnung leben wollen. Es war schon erstaunlich, wie verrückt das Leben manchmal in nur vier Tagen verlaufen konnte.

»Was liest du da eigentlich?«, fragte seine Mutter.

»Ich schaue mir Rezepte an«, sagte Oskar. »Wenn wir nächstes Wochenende noch hier sind, werde ich einen Kuchen für Mathilda backen.«

»Das ist eine sehr schöne Idee.« Henriette Habermick strich ihm flüchtig über die Haare. »Jetzt machen wir aber das Licht aus, ja? Damit du morgen auch ausgeschlafen bist.«

Wenn du wüsstest, dachte Oskar. Er legte das Backbuch zur Seite und berührte die Tüte mit den Mokkabohnen. Das Knistern beruhigte ihn ein wenig. Plötzlich schoss ihm durch den Kopf, dass er die Bohnen nie gezählt hatte. Weil sie ein Geschenk seines Vaters waren, hatte Oskar wohl ganz automatisch darauf vertraut, dass schon alles seine Richtigkeit haben musste. Inzwischen lag die Sache jedoch anders. Papa war krank geworden, und deshalb fingen die ungezählten Mokkabohnen nun an, Oskar nicht mehr geheuer zu sein. Fröstelnd starrte er auf die Tüte und überlegte. Zwei oder drei Minuten würden genügen. Die Zeit könnte Mama ihm doch wohl noch geben. Langsam drehte er sich um. Als er gerade den Mund aufmachte, löschte Henriette Habermick das Licht.

»Gute Nacht, mein Schatz«, murmelte sie. »Schlaf gut und träum schön.«

Zu spät!

»Gute Nacht, Mama, du auch«, krächzte Oskar.

Er drückte den Bären an sich und krallte seine Finger in den kratzigen Pelz. Gut, dass Mathilda ihn so nicht sehen konnte. Bestimmt würde sie ihm eine solche Täter-Überwältigungs-Aktion gar nicht zutrauen. – Oje! Er durfte sich gar nicht ausmalen, was heute Nacht alles passieren könnte!

Dieser Gärtner war bestimmt sehr groß und sehr stark. Er würde Opa Heinrichen einfach in die tausend Klorollen drücken und selbst aus dem Fenster fliehen. Vielleicht packte er sich Oskar und nahm ihn als Geisel mit. Dann würde ihm Mathilda auch nicht mehr helfen können.

Seine Mutter würde durchdrehen und sein Vater – ja, was würde der wohl dazu sagen? Oskar hätte es sehr gerne gewusst. Vielleicht hatte er gar keine Angst, womöglich wäre Papa sogar stolz, dass sein Sohn in ein gefährliches Abenteuer verwickelt war.

Ich werde es schaffen, dachte Oskar ganz fest. Er dachte es wieder und wieder. Bestimmt an die dreitausendeinhundertundsechsundfünfzig Mal. Mindestens genauso fest konzentrierte er sich auf seinen Vater, der irgendwo in einer Schweizer Klinik war und vielleicht genau in diesem Moment ebenfalls an ihn dachte. Plötzlich fühlte Oskar sich ihm so nah wie noch nie, nicht einmal, als sie noch zusammengelebt hatten.

Ich werde dir schreiben, Papa, versprach er im Stillen. Gleich Morgen, wenn alles vorbei und gut ausgegangen ist.

Die Anspannung löste sich. Oskar spürte es zuerst in der Brust, dann im Kopf und schließlich in den großen Zehen. Er war hellwach und konnte jetzt ganz ruhig liegen und auf die Atemzüge seiner Mutter lauschen.

Sein Blick wanderte zum Schrank hinüber. Wenn es so weit war, würde er einfach auf Mamas gepackten Koffer steigen und den Zimmerschlüssel herunterangeln.

Wenn es so weit war …

Mit einem Mal schreckte Oskar hoch. War er etwa eingeschlafen? Oh Gott, hoffentlich war es nicht schon zu spät! Er schielte auf den Wecker. Nein, welch ein Glück, die Zeiger standen erst auf halb elf. Er hatte noch Zeit genug.

Henriette Habermick grunzte leise, danach atmete sie ruhig weiter. Ihr dunkles Haar glänzte im Mondlicht, das durch den schmalen Vorhangspalt hereinfiel. Ihr Gesicht sah ganz entspannt und friedlich aus.

Vorsichtig richtete Oskar sich auf, schlug die Decke zur Seite und rutschte zum Fußende durch. Dort ließ er sich auf den Boden gleiten, tappte auf den Schrank zu und setzte einen Fuß auf den Koffer. Oskar streckte die Arme aus, klammerte seine Finger um die Schrankoberkante und zog sich langsam in die Höhe. Der Koffer wackelte unter seinen Füßen, und Oskar musste sich mächtig anstrengen, das Gleichgewicht zu halten. Einen Moment lang stand er einfach so da, bis er sich einigermaßen sicher fühlte, dann löste er eine Hand und tastete nach dem Schlüssel.

Suchend strich er über die raue, staubige Oberfläche, aber da war nichts – kein Schlüssel!

Oskar reckte sich auf die Zehenspitzen und linste über die Schrankkante. Er sah über eine lange graue Fläche hinweg. Ganz hinten an der gegenüberliegenden Wand stand ein schwarzer flacher Karton. Das war alles. Ganz sicher lag da kein Schlüssel.

Oskar unterdrückte ein Niesen und ließ sich auf den Boden zurückgleiten.

So ein verdammter Mist! Mama musste den Schlüssel diesmal woanders versteckt haben. Bloß wo? Vielleicht hatte sie ihn unter ihr Kopfkissen gelegt oder gleich ganz unter die Matratze gesteckt? Und das ausgerechnet heute, wo er ihn so dringend brauchte!

Oskar starrte seine Mutter an und überlegte. Sollte er es wirklich wagen und seine Hand unter ihr Kopfkissen schieben? – Nein, das Risiko, dass sie aufwachte, war viel zu groß. Er musste sich etwas anderes einfallen lassen.

Sein Blick wanderte über das Bettzeug am fahlen Strahl des Mondlichts entlang bis zum Vorhangspalt. – Natürlich: das Fenster!

Oskar ging auf alle viere hinunter und fischte den Gummistiefel unter dem Bett hervor. Dann huschte er in die Federn zurück und kroch mit dem Oberkörper unter den Vorhang. Der Griff knarzte ein wenig, als er ihn umlegte, und der Rahmen des Fensterflügels gab beim Öffnen ein schmatzendes Frrroppp von sich.

Oskar presste den Gummistiefel gegen seine Brust und sog die laue Nachtluft ein.

Plötzlich bewegte sich die Matratze. Oskar hörte auf zu atmen. Angespannt wartete er darauf, dass seine Mutter ihn an den Füßen packte und ins Bett zurückzog. Doch nichts dergleichen geschah.

Oskar entspannte sich wieder. Blitzschnell kletterte er über das Sims in den Garten hinaus und zog den Fensterflügel in den Rahmen zurück.

Opa Heinrichens Wohnhaus lag still und dunkel da. Unter dem Fenster der Gästetoilette erkannte Oskar die Schubkarre mit den Klopapierrollen. Gegenüber war die Mauer zu Frau Seselfinks Garten. Die Dunkelheit hatte sie zum Greifen nah ans Gartenhaus gerückt. Ihr Schatten legte sich wie ein schwarzer Teppich über die Blumenwiese.

Oskar schluckte das enge Gefühl im Hals weg. Wie spät mochte es inzwischen wohl sein? Hoffentlich war Mathilda schon bei der Hecke.

Geduckt drückte er sich an der Wand des Gartenhauses entlang auf die andere Seite und achtete panisch darauf, dass die schrulligen Schattenhände der Obstbäume nicht nach seinen Füßen griffen. Neben der Gartenhaustür verschnaufte er kurz, dann fixierte er die Hecke und machte genau dreiundneunzig Schritte.

»He, Oskar!«, wisperte Mathilda. Ein Rascheln ertönte und dann stand sie plötzlich vor ihm. »Himmel noch mal, du bist ja schon wieder im Schlafanzug!«

»Meine Sachen liegen in der Wohnküche«, wisperte Oskar zurück. »Meine Mutter hat den Schlafzimmerschlüssel so gut versteckt, dass ich ihn nicht finden konnte. Aber ich glaube, ich bin gar nicht mehr mondsüchtig.«

»Schsch!«, Mathilda presste ihm ihre Finger auf den Mund. »Nicht so laut! Wieso hast du eigentlich diesen dusseligen Gummistiefel dabei?«, fragte sie dann.

»Der ist nicht dusselig«, sagte Oskar.

Mathilda nickte. »Ach so ja, stimmt«, murmelte sie. »Hab ich ganz vergessen. Tut mir leid.«

»Schon gut«, sagte Oskar und drückte den Gummistiefel fest gegen seinen Bauch.

»Vielleicht solltest du ihn besser anziehen«, meinte Mathilda und deutete auf seine nackten Füße. »Dann musst du ihn nicht so blöd mit dir rumschleppen.«

»Tu ich doch gar nicht!«, zischte Oskar. »Du hast wirklich keine Ahnung.«

Mathilda seufzte leise. »Reg dich nicht auf«, raunte sie. »Ich hab’s ja nicht böse gemeint.« In der Tat lagen ihren Kommentaren eher praktische Überlegungen zugrunde. Noch einmal zeigte sie auf seine Füße. »Hoffentlich frierst du dir nicht den Arsch ab.«

Oskar schüttelte den Kopf. So kalt war es doch gar nicht!

Doch nachdem Mathilda und er zum Gartenhaus zurückgehuscht waren und dort eine Weile im Schatten auf den Klappstühlen gehockt hatten, sah die Sache völlig anders aus. Schon bald fühlten sich Oskars Füße wie Eisklumpen an, und der seichte, kühle Wind, der an seinen Haaren und dem Schlafanzug zupfte, jagte ihm eine Gänsehaut nach der anderen über den Körper. Mittlerweile schlugen Oskars Zähne aufeinander und er zitterte wie Espenlaub.

»Mann, hoffentlich kommt der Kerl bald!«, zischte Mathilda. »Du weckst mit deinem Zittergeklapper ja noch die ganze Nachbarschaft auf.«

»Und ich hoffe, dass Opa Heinrichen nicht eingeschlafen ist«, klapperte Oskar.

»Mann!«, fuhr Mathilda ihn an. »Mach mich jetzt bloß nicht wahnsinnig!«

Oskar zuckte zusammen. Einen Augenblick lang hörte er auf zu bibbern, dann klapperte er weiter.

»Ich hol dir jetzt eine Jacke und ein paar Schuhe von mir«, brummte Mathilda und stand von ihrem Hocker auf.

»Nein!«, kreischte Oskar. »Das dauert viel zu lange.«

»Quatsch, das dauert keine zwei Minuten«, erwiderte Mathilda und lief los.

»Und wenn er ausgerechnet in diesen zwei Minuten kommt?«, quiekte Oskar.

Mathilda stoppte. Sie wirbelte herum und stapfte zu ihm zurück.

»Okay, okay«, sagte sie. »Kannst du irgendeine Tierstimme nachmachen?«

»Was?« Oskar schüttelte den Kopf. »Wieso?«

»Also nein«, sagte Mathilda und stöhnte. »Nicht mal einen klitzekleinen Frosch?«

»Äh … ich weiß nicht«, klapperte Oskar.

»Oder eine Klapperschlange?«, scherzte Mathilda, obwohl ihr überhaupt nicht nach Witzeln zumute war.

Oskar presste die Lippen aufeinander und sah Mathilda wütend an. Er fand, dass sie doch keine Torte verdient hatte. Zumindest nicht, wenn sie so weitermachte. »Quaaak!«, quakte er ihr ins Gesicht, nachdem er ebenfalls von seinem Hocker hochgeschossen war.

»Quowok«, antwortete Mathilda wie ein echter Frosch, blies die Backen auf und verdrehte die Augen. »Ich bin in drei Sekunden wieder da«, sagte sie dann, sauste los und verschwand um die Ecke des Gartenhauses.

» … zwei … drei … vier … dreiunddreißig … sechsundsiebzig …«, zählte Oskar, während er von einem Bein aufs andere hüpfte und dabei die Straße und den Zuweg zum Haupthaus im Auge behielt.

»Das waren fünfhundertundvier«, sagte er vorwurfsvoll, als Mathilda endlich wieder auftauchte.

Sie trug die Hasenohren, den Sonnenhut, die Nickelbrille und die Halskrause. Oskar warf sie ein Paar Herrenschuhe, eine schwarze Anzugjacke, einen Zylinder und einen Vollbart vor die Füße. »Fünfhundertundvier was?«, wollte sie wissen.

»Sekunden.«

»Geteilt durch drei macht hundertachtundsechzig«, sagte Mathilda. »Ist doch wunderbar.«

»Ja, aber weiter geht es nicht«, entgegnete Oskar, während er die Jacke überstreifte.

»Was geht nicht weiter?«, fragte Mathilda, pappte ihm den Bart ins Gesicht und pflanzte den Hut auf seinen Kopf.

»Hundertachtundsechzig durch drei macht sechsundfünfzig und das war’s«, sagte Oskar. »Sechsundfünfzig lässt sich nicht mehr durch drei teilen.«

»Na und? Zweimal wird doch wohl genügen«, behauptete Mathilda. Eigentlich hatte sie gedacht, dass ein einziges Mal schon vollkommen ausreichend wäre.

»Nein!«, stieß Oskar hervor. »Das tut es nicht. Außerdem sind die Sachen viel zu groß«, schimpfte er, nachdem er sich auch noch die Schuhe angezogen hatte.

»Hauptsache, dir ist nicht mehr kalt«, sagte Mathilda.

»Keine Sorge«, knurrte Oskar und funkelte sie unter der Krempe des Hutes hinweg zornig an.

»Du siehst richtig gefährlich aus, weißt du das«, sagte Mathilda.

An ihrer Miene war zu erkennen, dass sie es ernst meinte, dabei hätte Oskar sich am liebsten auf der Stelle den kratzigen Bart heruntergerissen. Doch dazu kam es nicht mehr. Denn in diesem Moment ertönte ein tapsendes Geräusch hinter ihnen.

Oskar und Mathilda fuhren herum. Angestrengt starrten sie in die Dunkelheit.

»Siehst du was?«, hauchte Mathilda.

Oskar schüttelte den Kopf.

»Aber gehört hast du es doch auch, oder?«

Oskar nickte. Er ließ seinen Blick über die mondlichthelle Wiese, die bizarren Schatten der Bäume, das stockfinstere Mauerrechteck und die Hecke gleiten. Dabei drehte er sich langsam um sich selbst, und da sah er es plötzlich durch die Blätter der umliegenden Sträucher hindurch flackern – das kleine Licht auf der Straße, das sich langsam Opa Heinrichens Grundstück näherte.

»Da kommt jemand«, presste er hervor.

Mathilda keuchte leise. Ihre Finger krallten sich in Oskars Arm fest.

Das Licht verlangsamte sich und erlosch genau an der Pforte.

»Das ist er!«, wisperte Mathilda. »Los, Oskar, auf deinen Platz!«

Sie ließ seinen Arm los und verpasste ihm einen Schubs. Dann huschte sie in die Deckung des Gartenhauses zurück und kauerte sich an die linke vordere Ecke. Von hier aus konnte sie zumindest einen Teil des Zuwegs überblicken.

Mathilda hörte, wie Oskar in seinen viel zu großen Herrenschuhen davonraschelte, dann vernahm sie das leise Quietschen der Pforte und sah den langen Schatten, der sich langsam auf das Haus zuschob.

Mathildas Herz pochte wie verrückt. Jetzt gab es kein Zurück mehr, sie konnte nur noch beten, dass Opa Heinrichen drinnen im Flur auf der Treppe saß und seinen Einsatz nicht verpasste. Und dass der Täter nicht doch noch unerkannt entkam.

Mit angehaltenem Atem wartete sie, bis der Schatten verschwunden war, dann drückte sie die Hasenohren ein wenig herunter und huschte ebenfalls tief geduckt auf das Haupthaus zu, tastete sich an der Außenwand entlang und erreichte die Außenkante. Vorsichtig linste sie um die Ecke. Vor dem Haus war niemand mehr. Der Täter musste bereits die Tür geöffnet haben und in die Diele getreten sein.

Langsam tappte Mathilda weiter. Kurz bevor sie die Tür erreichte, bemerkte sie eine Bewegung und dann hörte sie, wie ein Schlüssel herumgedreht wurde. – Verdammt noch mal, das konnte nur eins bedeuten: Opa Heinrichen hatte abgeschlossen! Entgegen ihrer Abmachung. Und der Täter besaß einen eigenen Schlüssel. Womöglich hatte er Opa Heinrichen seinen geklaut und eine Kopie anfertigen lassen.

Doch das war nicht das eigentliche Problem. Viel schwerer wog der Umstand, dass Opa Heinrichen offenbar einen ganz eigenen Plan verfolgte. Was hatte er bloß vor?

Mathilda lehnte sich gegen die Hauswand und versuchte, sich zu konzentrieren. Sie sah Opa Heinrichens Gesicht vor sich. Sie sah die Angst in seinen Augen. Na klar, er hatte Schiss. Viel mehr noch als Oskar und sie zusammen. Wahrscheinlich hatte er das ganze Haus verrammelt. Jedes einzelne Fenster und jede Tür. Außen und innen. Nur wenn sie ganz viel Glück hatten, hatte er vielleicht die Tür zum Gästeklo vergessen.

Schnell tapste Mathilda weiter bis zur Haustür, die einen breiten Spalt offen stand. Der Mond warf einen langen hellen Strahl in den Flur. Mathilda sah das Blumenrollbrett und den Benzinkanister und ihr Herz polterte los. Da sie nicht wusste, wo sich der Einbrecher genau aufhielt, war ihr Vorhaben äußerst riskant. Wenn er noch in der Diele war, lief sie Gefahr, entdeckt zu werden, aber Mathilda hatte keine Wahl.

Blitzschnell ging sie auf den Steinstufen zu Boden und robbte bäuchlings ins Haus. Auf diese Weise war der Schatten, den sie in den Lichtkegel warf, nicht besonders auffällig. Lautlos drehte sie sich auf die Seite und drückte die Tür mit der Schuhspitze zu.

Mathilda lauschte angespannt, doch es war nichts zu hören. Offenbar hatte der Eindringling sie nicht bemerkt. In der Diele war es jetzt stockduster. Mathilda konnte weder die Treppe noch die Garderobe an der Seitenwand oder die Toilettentür erkennen. Nur durch die geriffelte Glasscheibe in der Haustür fiel noch ein wenig Mondlicht und malte ein klar abgegrenztes, fahles Lichtquadrat auf den Dielenboden.

Mathilda stützte sich hoch und rutschte auf Knien bis zum Rollbrett. Der Mofamotor und der Benzinkanister schälten sich aus dem Dunkel, Mathilda konnte inzwischen einige Einzelheiten recht gut erkennen. Der Trichter steckte noch im Vergaser und die Kurbel lag segensreicherweise ebenfalls noch auf dem Rollbrett. Mit zitternden Fingern löste sie den Deckel des Benzinkanisters und schraubte anschließend die Füllnase darauf.

Es plätscherte leise, als Mathilda den Sprit in den Trichter laufen ließ, und auch das Ansetzen der Kurbel auf die Polmutter verursachte ein Geräusch.

Mathilda dachte schon, es wäre dennoch alles gut gegangen, da ertönten plötzlich von der Treppe Schritte herüber.

»Wer ist da?«, fragte eine Stimme.

Sie klang zischend und total gepresst, fast schon verstellt, und es war auf keinen Fall die von Opa Heinrichen. Trotzdem hatte Mathilda das eindeutige Gefühl, sie zu kennen.

Mathilda überlegte nicht lange und kurbelte los. Ratschratsch-ratsch-ratsch-ratsch-ratsch-ratsch machte das Polrad. Die Schritte kamen polternd die Treppe heruntergestürzt. Dann ertönte ein Klacken wie von einem Lichtschalter. Doch alles blieb dunkel.

»Verdammte Hacke!«, fluchte die Stimme.

Keuchend kurbelte Mathilda weiter. Ratsch-ratsch-ratsch machte es, dann knatterte der Motor endlich los. Der Lärm war ohrenbetäubend und klang in dem geschlossenen Dielenraum ziemlich gespenstisch.

Mathilda ließ die Kurbel fallen und griff nach den Wäschestücken auf dem Korbstuhl. Das erste war ein Handtuch, das zweite schien die passende Größe zu haben. Mathilda stellte einen Fuß neben den dröhnenden Motor auf das Rollbrett und warf sich das Wäschestück über den Kopf. Dabei rutschte ihr die Nickelbrille von der Nase.

»Uaaah!«, hörte sie jemanden brüllen. »Hiiilfeee! Neiiin!«

Mathilda ließ Nickelbrille Nickelbrille sein, stieß sich mit dem anderen Fuß vom Boden ab und rollte los. Sie peilte genau auf die Stimme zu, die nun immer lauter um Hilfe schrie. Auf einmal fiel ihr die Haustür ein, die mit ihrer mondlichthellen Scheibe aus der Dunkelheit herausstach. Panisch wendete sie das Rollbrett und knatterte darauf zu. Sie musste um jeden Preis verhindern, dass der Eindringling unerkannt entkam. Durch das helle Laken konnte sie das Licht allerdings nur erahnen und das Geknatter des Mofamotors übertönte zudem jedes andere Geräusch.

Womöglich ist der Kerl längst über alle Berge, dachte Mathilda noch, da spürte sie plötzlich einen Luftzug. Im nächsten Augenblick rumste sie mit jemandem zusammen.

Mathilda unterdrückte einen Schrei. Sie versuchte, sich auf dem Brett zu halten, doch sie drohte das Gleichgewicht zu verlieren. Also sprang sie herunter, wodurch das Brett noch einmal ordentlich Schwung bekam. Es knatterte alleine weiter durch die Diele, bis der Motor abgehackt zu fröttern begann und schließlich ausging.

Fluchend befreite Mathilda sich aus dem Wäschestück. Neben ihr stöhnte der Jemand, mit dem sie zusammengestoßen war, und irgendwo hinter ihr rappelte ein anderer Jemand wie verrückt an einer Türklinke. Sie waren mittlerweile also zu dritt.

»Oskar, bist du das?«, wisperte Mathilda. Ihre Kaninchenohren wackelten.

»Nein«, war die gepresste Antwort, dann fiel die Haustür klackend ins Schloss.

»Opa Heinrichen?«

»Was zum Teufel machst du hier?«, fragte er. »Ich habe doch extra abgeschlossen, damit die nicht …«

Mathilda kämpfte sich aus dem Wäschestück hervor.

»Und wo warst du?«, zischte sie. »Du solltest doch auf der Treppe sitzen.«

»Schsch«, machte Opa Heinrichen. »Hilf mir mal hoch.«

Mathilda spürte Finger, die an ihr herumkrabbelten. Sie tastete danach, umfasste schließlich zwei dürre Handgelenke und half dem alten Herrn auf die Füße. »Hast du dir wehgetan?«, fragte sie.

»Darüber reden wir später«, raunte Opa Heinrichen. Er packte Mathilda am Pulli und zog sie tiefer in die Diele hinein.

Mittlerweile hatten sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt. Mathilda sah die graue Wand, auf die sie zusteuerten, und die dunkle Tür, die sich daraus hervorschälte.

»Wo bist du, du verdammter Kerl!«, schimpfte Opa Heinrichen.

Da löste sich eine schwarze Gestalt aus dem Türrechteck, huschte ein paar Schritte weiter und rappelte an der nächsten Klinke.

»Die Waschküche«, flüsterte Opa Heinrichen.

Dahinter war die Wand zu Ende und nach der Ecke kam die Tür zum Gästeklo.

»Hast du die etwa auch abgeschlossen?«, fragte Mathilda.

»Natürlich nicht«, wisperte Opa Heinrichen.

Er hatte es kaum ausgesprochen, da ertönte ein Knarzen – und kurz darauf ein verzweifeltes Stöhnen.

»Los!«, befahl Opa Heinrichen.

Mit einem Satz hechteten sie zur Toilettentür und stießen sie mit aller Kraft zu. Mathilda tastete nach dem Schlüssel und drehte ihn um.

Oskar konnte nicht sagen, wie lange er schon mit zwei Klopapierrollen in den Händen und dem Gummistiefel unter dem Arm neben der Schubkarre ausgeharrt hatte. Es kam ihm wie eine Ewigkeit vor und allmählich reifte in ihm die Überzeugung heran, dass die ganze Aktion gründlich danebengegangen sein musste. Wahrscheinlich lagen Mathilda und Opa Heinrichen gefesselt und geknebelt im Haus, und er stand noch immer hier wie ein Idiot und wartete auf einen Einbrecher, der längst über alle Berge war.

Plötzlich ertönte hinter dem Toilettenfenster ein Poltern. Oskar fuhr zusammen. Wie gebannt starrte er auf das Fenster, und als es endlich aufgerissen wurde, rutschte ihm vor Schreck der Gummistiefel weg und fiel zu Boden. Oskar wollte sich gerade nach ihm bücken, da tauchte ein Gesicht im Klofenster auf. Es sah ihn an, stieß einen Schrei aus und verschwand sofort wieder. Oskar schnellte hoch und warf die beiden Klopapierrollen hinterher. Anschließend griff er sich die nächsten aus der Schubkarre und katapultierte wie ein Roboter eine Rolle nach der anderen durch das Fenster in die Gästetoilette.

Einige kamen postwendend wieder herausgeflogen, doch davon ließ Oskar sich nicht beirren. Er klaubte sie auf und stopfte unverdrossen eine Klorolle nach der anderen durchs Fenster, bis endlich Mathilda und Opa Heinrichen hinter ihm auftauchten.

»Alles klar?«, keuchte Mathilda.

»Alles klar«, keuchte Oskar zurück. Er zitterte am ganzen Körper.

»Dann wollen wir mal schauen, wer uns da ins Netz gegangen ist«, brummte Opa Heinrichen. Er zog eine Taschenlampe unter seiner Strickjacke hervor und leuchtete in den Toilettenraum hinein.

Oskar und Mathilda linsten an ihm vorbei und blickten in ein Chaos aus Klopapierrollen, Händen, Hosenbeinen – und einem käsebleichen Gesicht.

»Julius!«, brüllte Mathilda. »Duuu? – Aber wieso denn du?«

Das also ist letztens der Haken an der Sache gewesen, als Mathilda und ich das erste Mal zur Tankstelle gelaufen und dabei meine Schritte nicht aufgegangen sind, dachte Oskar. Nicht der Mofamotor und die Frage, wie man ihn zum Laufen brachte, sind das Problem gewesen, sondern Julius.

Erschöpft ließ Oskar sich neben seinen Gummistiefel ins Gras sinken. Fast schämte er sich ein bisschen dafür, dass es so war.

»Warum hast du das getan?«, brüllte Mathilda. Sie riss sich den Hut und die Kaninchenohren vom Kopf und rannte wutschnaubend auf und ab. »Du blöder Kerl, du! Ich hätte meine Hand für dich ins Feuer gelegt, ist dir das eigentlich klar?«

Julius schluckte. »Ich weiß«, krächzte er. »Aber es war doch nur ein Scherz …«

»Ein Scherz?«, blaffte Mathilda ihn an. Ihr Gesicht war mittlerweile dunkelrot angelaufen und ihre Augen funkelten zornig. »Sehr, sehr witzig, kann ich da nur sagen. Ich lach mich tot. Ja, das tue ich, und zwar jetzt gleich und auf der Stelle.«

»Vielleicht sollten wir den Jungen erst einmal aufstehen lassen«, sagte Opa Heinrichen und reichte seine Hand durchs Fenster.

Julius ergriff sie und kletterte ächzend und stöhnend zu ihnen in den Garten hinaus.

»Das wirst du mir büßen«, stieß Mathilda hervor. »Ich werde persönlich dafür sorgen, dass du ins Gefängnis kommst, ins Kinderheim und in die Klapsmühle. Meinetwegen sollen sie Pudding, Frikadellen oder Haferbrei aus dir machen. Ich jedenfalls will nie wieder etwas mit dir zu tun haben.«

Julius schluckte. Mit vor Entsetzen geweiteten Augen glotzte er Mathilda an. Dann stieß er plötzlich einen Schrei aus und rannte los.

Er sprang über den verdatterten Oskar hinweg und hielt auf das Gartenhaus zu.

»Haaalt!«, brüllte Oskar.

In null Komma nix war er aufgesprungen. Er packte seinen Gummistiefel und schleuderte ihn Julius hinterher. Wie ein Bumerang wirbelte der Stiefel durch die Luft und verfing sich zwischen Julius’ Beinen. Der geriet ins Stolpern und schlug der Länge nach hin.

»Auf ihn!«, rief Opa Heinrichen und schlappte, so schnell es in seinen Lederschlappen eben ging, zu ihm hin.

Oskar schleuderte die Herrenschuhe von seinen Füßen und dann rasten Mathilda und er hinter Opa Heinrichen her, stoben rechts und links an ihm vorbei und warfen sich neben Julius ins Gras. Sie packten ihn an Armen und Beinen, als er sich gerade aufrappeln wollte, und rissen ihn auf den Boden zurück.

»Du Hund, du!«, pustete Mathilda ihm ins Ohr. »Warum hast du das getan?«

Julius zappelte und strampelte und versuchte mit aller Macht, sich loszureißen, aber Oskar und Mathilda hatten ihn fest im Griff. Und dann kam auch noch Opa Heinrichen und stellte ihm seinen lederbeschlappten Fuß auf den Rücken.

»Raus mit der Sprache, mein Junge! Was hast du dir bloß dabei gedacht?«

»N-nichts«, stöhnte Julius. »I-ich hab ei-einfach gemacht, w-was die Frau gesagt hat.«

Oskar und Mathilda sahen sich an.

»Welche Frau?«, fragte Mathilda.

»Die am Telefon«, jammerte Julius.

»Dich hat also eine Frau angerufen und dir einen Auftrag erteilt?«, erwiderte Mathilda ungläubig.

»Mhm.«

»Und was wollte sie?«, fragte Oskar.

»Na, dass ich den alten Herrn erschrecke«, presste Julius hervor.

»Du meinst, diesen netten alten Herrn?«, präzisierte Mathilda und deutete auf Opa Heinrichen.

»J-ja.«

»Und warum?«

»K-keine Ahnung«, stammelte Julius. »Das hat sie nicht gesagt.«

»Mathilda meint, warum du dich überhaupt darauf eingelassen hast«, erklärte Oskar.

Mathilda grinste und warf ihm ein Kussmündchen zu.

Oskar grinste ebenfalls, ließ das mit dem Kussmündchen aber lieber sein. Womöglich gab es sonst hinterher noch Komplikationen.

»Jetzt red endlich, Junge«, forderte Opa Heinrichen Julius auf. Um seinen Worten die nötige Bekräftigung zu verleihen, drückte er mit dem Lederschlappenfuß ein bisschen stärker auf dessen Rücken herum. »Erleichtere dein Gewissen. Das Spiel ist ja sowieso vorbei.«

»W-was meinen Sie damit?«, fragte Julius und riss erschrocken die Augen auf.

»Das, was Mathilda eben bereits angekündigt hat: Mindestens ein Jahr Gefängnis mit anschließendem Heimaufenthalt bis zur Vollendung des achtzehnten Lebensjahrs.«

Julius hörte auf zu zappeln und stierte schweigend ins Gras. Offensichtlich dachte er nach. »Klingt gar nicht so übel«, meinte er schließlich. »Bitte rufen Sie die Polizei. Ich werde nicht mehr weglaufen.«

»Das ist nicht dein Ernst, du Vollidiot!«, keifte Mathilda ihm ins Ohr.

Julius verzog das Gesicht und jaulte wie ein Wolf.

»Warum? Wieso? Weshalb?«, brüllte Mathilda, kaum dass er damit aufgehört hatte. »Und wer ist diese mysteriöse Frau?«

»Das werdet ihr mir sowieso nicht glauben«, jammerte Julius und zog seinen Kopf zur Seite, damit Mathilda ihm nicht noch einmal ins Ohr trompeten konnte. »Bisher hat mir nämlich noch nie jemand geglaubt«, presste er hervor und hämmerte wütend mit den Fäusten auf den Grasboden ein.

»Doch«, sagte Mathilda leise und sah Julius mit ernstem Blick an. »Ich habe dir bisher immer geglaubt.«

»Das ist ja der Grund, weshalb sie so wütend ist«, bekräftigte Oskar.

Julius richtete sich auf. »Okay«, sagte er. »Ich hab das Geld gebraucht.«

Mathilda nickte. »Klar, um dir ein neues Mofa zu kaufen.«

»Nee.« Julius schüttelte traurig den Kopf. »Also … ja, schon«, stammelte er. »Aber der Paul nimmt mir ja sowieso immer gleich alles ab. Dabei hat er hoch und heilig versprochen, dass er seinen dämlichen Köter nicht mehr auf mich hetzt.«

»Und dir auch keine mehr klatscht?«, fügte Oskar fragend hinzu.

Julius und Mathilda sahen ihn erstaunt an.

»Der Phillip hat’s mir erzählt«, beeilte Oskar sich zu erklären, bevor die beiden ihn mit Fragen löchern konnten. »Der geht in meine Klasse.«

»Oha«, sagte Mathilda. »Du hast also Stress mit einem Typen aus deiner Gegend?«, fragte sie an Julius gewandt.

Er nickte.

»Wohnt der auch in der Bohmfelder?«

Julius seufzte. »Ja, leider.«

»Aber der hat dir doch bestimmt nicht den Auftrag gegeben, bei Opa Heinrichen herumzuspuken und seinen Kompost in der Nachbarschaft zu verteilen«, entgegnete Mathilda.

Wieder schüttelte Julius den Kopf. »Nee, der nicht. Der will immer nur Kohle abziehen. Und es ist ihm völlig egal, wo ich die her krieg.«

»Okay.« Mathilda nickte. »Dann versteh ich, dass du unbedingt ins Gefängnis willst. Dort fühlst du dich vor diesem Paul und seinem Hund sicher, stimmt’s?«

»Mhm.« Julius nickte zaghaft.

»Okay«, sagte nun auch Oskar, der inzwischen seinen Gummistiefel aufgesammelt und unter seinen Arm geklemmt hatte. »Den Auftrag hat dir dann also diese Frau gegeben.« Er zupfte an seinem Vollbart, der ihm mittlerweile unter dem Kinn hing. »Wär wirklich nett, wenn du uns ihren Namen verraten würdest.«

Julius zog die Mundwinkel herunter. Schließlich bedeutete er Mathilda, dass sie ihr Ohr an seinen Mund halten sollte. Sie krabbelte sofort zu ihm hin und lauschte angespannt.

Oskar konnte das gar nicht mit ansehen, und als Mathilda sich plötzlich wieder aufrichtete und einen Pfiff ausstieß, atmete er erleichtert durch.

»Hast du die Anrufe irgendwo gespeichert?«, fragte Mathilda.

Julius zuckte mit den Schultern. »Wie denn?«

»Also nicht«, erwiderte sie. »Das ist wirklich blöd«, meinte sie, rappelte sich hoch und spazierte grübelnd hin und her. »Wie ist sie überhaupt auf dich gekommen?«, fragte sie unvermittelt.

»Sie hat mich angequatscht«, antwortete Julius. »Vor drei oder vier Wochen, da ist sie im Einkaufszentrum einfach auf mich zu und hat mich gefragt, ob ich mir ein paar Mäuse verdienen will.«

Mathilda sah ihn ungläubig an. »Echt? Das hat sie gesagt?« Sie grinste in sich hinein. »Hätte ich ihr gar nicht zugetraut.«

»Dürften Oskar und ich vielleicht auch mal erfahren, um wen es sich handelt?«, fragte Herr Heinrichen ungeduldig.

»Das werdet ihr schon noch früh genug erfahren«, sagte Mathilda geheimnisvoll. Sie tätschelte Julius die Schulter. »Da du leider keine Beweismittel gesammelt hast, brauchen wir allerdings noch einmal deine Hilfe.«

Den Rest der Nacht verbrachten Oskar, Mathilda, Julius und Opa Heinrichen in Opa Heinrichens Küche. Sie saßen um den alten runden Holztisch herum, tranken heißen Kakao mit Schokoladenstreuseln und futterten den gesamten Fruchtjoghurtvorrat auf.

Julius spülte die Becher aus und stapelte sie zu einem Turm auf. Opa Heinrichen gähnte, zuerst alle fünf Minuten, dann alle zwei und schließlich sank er mit dem Kopf auf den Küchentisch und fing leise an zu schnarchen.

»Es war zu anstrengend für ihn«, wisperte Mathilda, die genau wie Oskar noch immer putzmunter war. »Und zu aufregend.«

»Hmm«, machte Oskar. Er überlegte, ob es Sinn hatte, noch einmal wegen der mysteriösen Frau nachzubohren, doch Mathilda kam ihm mit ihrer Frage zuvor.

»Schleppst du deswegen immer deinen Gummistiefel mit dir rum?«

Oskar sah sie verständnislos an. »Weswegen?«

»Na, sozusagen geheimwaffenmäßig.«

»Nee.« Oskar schüttelte den Kopf. »Das war eher Zufall. Oder Glück.« Er seufzte leise. »Na ja, natürlich mache ich es irgendwie schon deswegen. Sozusagen um die Ecke rum.«

Jetzt war es Mathilda, die ihn irritiert anblickte.

»Genau genommen ist es wegen der Drei«, erklärte er ihr.

»Kapier ich nicht«, erwiderte Mathilda. »Es ist doch nur ein Gummistiefel.«

»Jaaa, aber mit ihm sind es insgesamt drei Schuhe«, sagte Oskar.

Mathilda starrte ihn mit großen Augen und weit geblähten Nasenlöchern an. »Potztausend!«, stieß sie hervor und schlug sich mit der Hand gegen die Stirn. »Dass ich da nicht gleich draufgekommen bin! Dabei ist es total logisch!« Sie schüttelte so heftig den Kopf, dass die Halskrause knisterte. »Heute Nacht bist du aber barfuß gewesen«, raunte sie.

»Ich weiß«, sagte Oskar schuldbewusst. »Der Schlafzimmerschlüssel war nicht dort, wo er hätte sein müssen. Das hat mich total verwirrt. Ich konnte meine Schuhe nicht anziehen, denn die stehen ja vorne im Flur. Trotzdem habe ich dauernd gedacht, dass ich den Gummistiefel nicht vergessen darf.«

Mathilda pfiff leise durch die Zähne. »Deshalb ist die Aktion also nicht ganz planmäßig gelaufen«, murmelte sie und erzählte Oskar im Flüsterton, dass Opa Heinrichen sein eigenes Süppchen gekocht und damit den Ablauf ein wenig durcheinandergebracht hatte. »Es war also gut, dass du so gefroren hast, Oskarchen«, setzte sie hinzu und tätschelte ihm die Schulter. »Sonst hätte ich dir nämlich die Schuhe nicht vom Dachboden geholt und dann wäre wahrscheinlich alles total schief gelaufen.« Sie lächelte versonnen, doch dann erstarrte sie plötzlich, beugte sich zurück und linste unter den Tisch. »Oskar, du bist ja schon wieder barfuß!«, rief sie entsetzt.

Oskar erbleichte. Siedend heiß fiel ihm ein, dass er die alten Herrenschuhe von seinen Füßen geschleudert hatte. Sie lagen jetzt irgendwo draußen im Gras herum.

»Weißt du was?«, sagte Mathilda. »Ich leih dir meine.«

Oskar warf einen zweifelnden Blick auf ihre hellblauen Sandalen.

»Ich glaube, ich habe eine bessere Idee«, meinte er, stand von seinem Stuhl auf und schnappte sich den Gummistiefel. Dann öffnete er das Küchenfester und schleuderte den Stiefel in hohem Bogen in den Garten hinaus.

»Was machst du denn da?«, fragte Julius verwundert, der die ganze Zeit über hochkonzentriert an seinem Turm gebaut hatte. Mittlerweile waren alle Joghurtbecher verbraucht.

»Nix«, meinte Mathilda. »Das ist bloß Zeitvertreib. Dein Turm ist übrigens ganz schön hoch geworden«, meinte sie anerkennend. Dann warf sie einen Blick auf die Uhr über dem Kühlschrank.

Es war kurz vor halb acht.

»Ob die Lady wohl schon wach ist?«, murmelte sie.

»Ist doch egal«, sagte Oskar. »Dann wecken wir sie eben.«

»Erstklassige Idee«, erwiderte Mathilda. »Je schlaftrunkener sie ist, desto eher verrät sie sich.« Sie sprang von ihrem Stuhl auf und zwickte Opa Heinrichen in den Arm. »Aufwachen! Es geht los!«

Dann packte sie Julius am Handgelenk und zog ihn hinter sich her in die kleine Stube, wo auf einem niedrigen runden Tisch das alte schwarze Telefon stand. Es hatte einen schweren Hörer, der auf einer richtigen Gabel lag, ein geringeltes Kabel und eine Wählscheibe. »Ich hoffe, du kennst die Nummer auswendig!«

Julius nickte. Er nahm den Hörer ab, steckte seinen Finger in das Loch mit der Sieben und drehte die Scheibe nach rechts.

»Cool«, sagte Oskar, der den beiden hastig gefolgt war. »Viel besser als ein Tastentelefon.«

»Aber nicht unbedingt schneller«, meinte Opa Heinrichen, der gähnend ins Zimmer geschlappt kam.

Alle drei platzierten sich um den kleinen Tisch herum und starrten Julius an, als ob sie ihn hypnotisieren wollten. Der drehte die Scheibe noch weitere fünf Mal nach rechts, lauschte in den Hörer und kaute nervös auf seiner Unterlippe herum.

»Ich glaube, sie ist nicht da …«, murmelte er schließlich und wollte schon wieder auflegen, als eine ärgerliche Frauenstimme aus dem Hörer ertönte.

»Wer wagt es, mich so früh am Morgen zu stören?«

Oskar und Opa Heinrichen sahen Mathilda bedeutungsvoll an. Sie hatten die Stimme erkannt. Sie gehörte Frau Seselfink!

Erschrocken riss Julius den Hörer an sein Ohr zurück. »Äh, entschuldigen Sie bitte«, stammelte er. »A-ber ich bin es, Julius!«

Oskar, Mathilda und Opa Heinrichen drängten sich dicht an ihn heran, damit sie besser mithören konnten.

»Nun, was gibt es, mein Junge?«, sagte die Nachbarin nun ein wenig milder. »Hast du alles zu meiner Zufriedenheit erledigt?«

»Nein … äh … ich wurde leider gestört … Herr Heinrichen hatte wohl einen unruhigen Schlaf …«

»Er hat dich doch hoffentlich nicht gesehen!«, fuhr Frau Seselfink dazwischen.

»Äh, nein«, sagte Julius. »Er kennt mich ja auch gar nicht.«

»Das ist gut«, erwiderte die Nachbarin. »Hat er Verdacht geschöpft?«

»Keine Ahnung.«

»Julius, du musst ihn in den Wahnsinn treiben! Hörst du? Und du musst noch mehr von seinem Kompost in den Garten der von Dommels werfen. Nur wenn du diese Aufgabe zu meiner Zufriedenheit erledigt hast, bekommst du dein Honorar, das ist dir doch hoffentlich klar?«

»Äh … logisch«, stotterte Julius.

»Herr Heinrichen muss ins Gefängnis!«, kreischte Frau Seselfink nun los. »Oder in eine Nervenheilsanstalt, das ist mir letztlich völlig egal. Hauptsache, er, sein stinkender Kompost und sein Unkrautgehege verschwinden aus dieser sauberen Gegend.«

»Das ist ja wirklich sehr interessant, was Sie da sagen, werte Frau Nachbarin«, meldete sich Opa Heinrichen zu Wort.

»Äh …«, stammelte Frau Seselfink, »… äh … äh, wer ist denn da, bitte sehr?«

»Friedrich Heinrichen höchstpersönlich!«, rief Opa Heinrichen. Er schmunzelte bis zu den Ohren hinauf und zwinkerte Oskar, Mathilda und Julius übermütig zu. »Und ich muss schon sagen, ich wundere mich wirklich sehr darüber, welch unehrenhafte Gedanken in Ihrem hübschen Köpfchen ihr Unwesen treiben.«

»Hübsches Köpfchen?« Frau Seselfinks hohe Stimme überschlug sich fast. »Jetzt werden Sie mal nicht frech, Sie! Sie können mir nämlich gar nichts«, fuhr sie fort, nachdem sie einige Male hektisch ein- und ausgeatmet hatte. »Ihnen glaubt keiner mehr. Und diesen schrecklichen, nichtsnutzigen Gören sowieso nicht.«

»Selbstverständlich sind wir nicht dumm«, schaltete sich jetzt Mathilda ein. »Wir haben das ganze Gespräch aufgezeichnet«, behauptete sie. »Und mit dieser Aufnahme werden wir der Polizei einen kleinen Besuch abstatten. Und zwar sofort.«

»Neiiin!«, kreischte Frau Seselfink.

»Nun, ich wüsste wirklich nicht, wie Sie uns davon abhalten sollten«, sagte Opa Heinrichen.

»Ich tue alles, was sie wollen!«, rief Frau Seselfink eifrig. »Bitte, bitte. Verschonen Sie mich. Sie dürfen niemandem etwas sagen.«

»Aber das müssen wir doch«, entgegnete Oskar. »Sonst machen wir uns ja mitschuldig.«

»Genau«, bestätigte Mathilda. »Wir können unmöglich bei der Verschleierung eines solch hinterhältigen Verbrechens helfen.«

»Aber ich habe doch schon gesagt, ich tue alles, was ihr wollt«, schluchzte Frau Seselfink.

Oskar, Mathilda und Opa Heinrichen sahen einander an.

»Also gut«, sagte Mathilda schließlich. »Julius bekommt natürlich sein Geld, und zwar in dreifacher Höhe.«

»Ja, ja, ja!«, erwiderte Frau Seselfink eifrig. »Wenn das alles ist. Nur zu gerne!«

»Nein, das ist natürlich nicht alles«, entgegnete Opa Heinrichen.

»Oh … Aber …?«

»Selbstverständlich werden Sie die Gestaltung Ihres Gartens noch einmal gründlich überdenken«, sagte Opa Heinrichen.

Aus dem Hörer ertönte ein unterdrückter Aufschrei.

»Wie bitte?«, fragte Mathilda. »Was haben Sie gesagt?«

»Äh, n-nichts«, stotterte Frau Seselfink. »Der G-Garten. Natürlich, natürlich!«

»Wildblumen und Kräuter«, schlug Opa Heinrichen vor.

»Und ein Fußballtor wäre cool«, meinte Oskar.

»Ein Fußballtor?«, rief Frau Seselfink empört. »Aber ich brauche kein Fußballtor.«

»Sie vielleicht nicht«, meinte Mathilda. »Aber die Kinder, die ab sofort nachmittags zum Spielen und Toben zu Ihnen kommen, die brauchen eins. Außerdem sollten Sie sich einen Basketballkorb, Kricketschläger, ein Riesentrampolin und ein paar weitere Freizeitspiele anschaffen.«

»Und bitte vergessen Sie die Leckerlis für Paul nicht«, fügte Oskar hinzu.

»Die Leckerlis für Paul?«, fragte Frau Seselfink irritiert.

»Na ja, der kann seinen Hund natürlich unmöglich allein zu Hause lassen«, meinte Oskar entschuldigend.

»Unmöglich … ja, ja …« Frau Seselfinks Stimme klang mittlerweile sehr kraftlos.

»Die Blumensamen kann ich Ihnen gerne gleich rüberbringen«, sagte Opa Heinrichen. »Um alles andere müssten Sie sich dann aber bitte selber kümmern.«

»Wir sagen inzwischen den Kindern Bescheid«, rief Oskar fröhlich.

Frau Seselfink stieß noch ein letztes gequältes »Wie schön. Ich freue mich« hervor, dann klackte es in der Leitung und die Verbindung war unterbrochen.

»Das ist nicht euer Ernst«, stammelte Julius. »Ich soll wirklich das ganze Geld bekommen?«

»Ja«, sagte Mathilda. »Aber unter einer Bedingung: Du wirst dir davon ein neues Mofa kaufen und du wirst nie wieder anderen etwas Böses tun. Ist das klar?«

Julius riss seinen Arm in die Höhe. »Ich schwöre hoch und heilig. Aber ihr wollt doch nicht wirklich die Kinder aus der Bohmfelder zum Spielen hierher holen?«, sprudelte er hervor. »Den Paul und …«

»Und wie wir das wollen!«, sagte Oskar. »Alle Kinder brauchen Gärten, in denen sie spielen können.«

Mathilda nickte. »Besonders die aus der Bohmfelder.«

»Da hast du sicher recht«, bestätigte Opa Heinrichen. »Ich frage mich nur, was unsere anderen Nachbarn dazu sagen werden.«

Erstaunlicherweise sagten sie nichts. Weder Herr zu Blaublut noch die von Dommels oder einer der übrigen Nachbarn verloren auch nur ein Wort über das Treiben, das sich von nun an jeden Nachmittag in Frau Seselfinks Garten abspielte.

»Ich glaube, die haben alle unter einer Decke gesteckt«, sagte Mathilda missmutig, als sie und Oskar zwei Wochen später auf Opa Heinrichens Löwenzahnwiese hockten und Mokkatorte futterten.

»Vergiss es, das wirst du niemals beweisen können«, sagte Oskar, während er mit dem Finger durch die kaffeebraun gefärbte Sahne fuhr und sich einen großen Happs davon in den Mund katapultierte.

»Mhm«, grunzte Mathilda. »Ist ja eigentlich auch egal, oder?«, meinte sie. »Von Julius wissen wir schließlich, dass Frau Seselfink ihn angesprochen hat. Damit ist sie eindeutig die Hauptschuldige.«

»Och, ich finde, dass drei Täter auch eine runde Sache gewesen wären«, erwiderte Oskar grinsend.

Mathilda stopfte sich ein riesiges Tortenstück zwischen die Lippen und kaute eine Weile darauf rum. »Das Wichtigste ist doch, dass ihr nicht wegziehen müsst«, presste sie schließlich hervor.

»Dass Opa Heinrichen nie wieder Ärger bekommt«, führte Oskar die Aufzählung fort und nickte in Richtung Gartenmauer. »Und dass da drüben jetzt jeden Tag der Bär steppt.«

»Und überhaupt«, rief Mathilda, »dass die Siedlung nicht mehr so etepetete ist. Ich glaube allerdings, dass Frau Seselfink bald einen Nervenzusammenbruch bekommt«, fügte sie grinsend hinzu.

Oskar lachte. »Na und! Dann soll sie eben woanders hinziehen. Und wir machen in ihrem Haus eine Kindervergnügungsstätte auf.«

»Super Idee!«, fand Mathilda.

Seitdem die Kinder aus der Bohmfelder zum Spielen herkamen, gab es unter ihnen nämlich kaum noch Kloppereien. Sogar Julius und Paul verstanden sich prächtig. Während der eine mit dem Mofa herumbrauste, passte der andere auf den Hund auf. Herr zu Blaublut sorgte dafür, dass es immer genügend Kekse und Limonade gab, Frau von Dommel spendierte einmal in der Woche Eis für alle, und der schöne Schorsch gab denen, die es nötig hatten, Nachhilfeunterricht.

Mathilda durfte jeden Nachmittag hochoffizell durch die Buchsbaumhecke in Opa Heinrichens Garten schlüpfen. Und Oskar vergaß manchmal sogar das Zählen, wenn er mit Mathilda durch die Gegend streifte.

Besser konnte das Leben eigentlich gar nicht sein. Schade war nur, dass Oskars und Mathildas Väter so wenig von all dem mitbekamen. Aber da würde ihnen bestimmt auch noch etwas einfallen. Mathilda jedenfalls hatte da schon so eine Idee …

Schnell weiterlesen!

Ein Auszug aus "Oskar und Mathilda (Bd. 2) - Bis ans Ende der Welt" von Patricia Schröder:

Oskar ist der beste Freund der Welt. Mathilda mag ihn so sehr, dass Ameisen durch ihren Bauch sausen, wenn sie nur an ihn denkt. Keinen Tag will sie ohne ihn sein. Doch dann planen Mathildas Eltern eine Reise nach Italien. Natürlich ohne Oskar. Aber Mathilda ist ja nicht auf den Kopf gefallen und greift tief in ihre Trickkiste ...Patricia Schröder erzählt in diesem turbulenten Roadmovie-Roman mit viel Humor und Einfühlungsvermögen eine wunderbare Freundschaftsgeschichte.

Das 1. Kapitel,
in dem Oskar eine Schachtel bekommt, die ein Geschenk und eine rätselhafte Aufgabe enthält, und Mathilda Plan Nummer zwei ins Auge fasst

Als Oskar an diesem Morgen die Augen aufschlug, malte ein Sonnenstrahl ein helles Karo auf seine Bettdecke. Mitten darin lag eine kleine rote Schachtel mit einer gelben Schleife drumherum.

Verdutzt setzte Oskar sich auf. Hatte er etwa Geburtstag?

»Die Schachtel ist von Mathilda!«, ertönte Henriette Habermicks Stimme aus der Wohnküche.

Oskar zuckte zusammen. Er würde wohl nie dahinterkommen, woran seine Mutter es merkte, dass er aufgewacht war. Offenbar konnte sie durch Wände schauen. Oder sie hatte Ohren wie ein Luchs und hörte an der Art, wie seine Bettdecke raschelte, ob er sie zurückschlug oder sich nur im Schlaf wälzte.

»Sie hat sie vor einer Viertelstunde gebracht, in der Hoffnung, dass du vielleicht schon wach wärst.«

»Hm«, machte Oskar.

Er hatte irgendwelchen komischen Murks geträumt, von Toiletten, die mit Unmengen von Klopapier verstopft waren, und fühlte sich noch immer ein wenig benommen. Außerdem hatte er einen Druck auf der Blase, dass es schon nicht mehr feierlich war.

Hastig schob er die Schachtel ans Fußende, schlüpfte aus dem Bett und sprintete an seiner Mutter vorbei ins Bad. »Wie spät ist es denn?«

»Viertel nach neun!«, rief Henriette Habermick.

Das waren drei mal fünf Minuten nach neun geteilt durch drei gleich drei, überschlug Oskar blitzschnell, während er auf der Kloschüssel hockte. Eine gute Zeit für ihn, um aufzustehen. Punkt neun wäre allerdings noch einen Tick besser gewesen!

Die kleine Rechenaufgabe hatte ihm gutgetan und das Entleeren der Blase ebenfalls. Nun war Oskar putzmunter, und ihm war inzwischen natürlich längst klar geworden, dass er heute keinen Geburtstag hatte. Mit der kleinen roten Schachtel musste es also etwas anderes auf sich haben.

Oskar überlegte, ob er sie jetzt gleich öffnen oder sich erst mal die Zähne putzen sollte.

»Sie hat gesagt, dass sie auf dich wartet«, rief Henriette Habermick. »Du wüsstest schon, wo.«

Oskar richtete seinen Blick zur Decke und grinste. – Und wie er das wusste!

Mathilda befand sich in diesem Augenblick nämlich ziemlich genau über ihm auf dem Dachboden des Gartenhäuschens, wo sie sich hinter einer stinkenden Wolldecke ein Geheimquartier eingerichtet hatte.

Oskar spürte eine leichte Ungeduld in sich aufsteigen. Er seufzte leise und beschloss, mit den lästigen Dingen zu beginnen. Dazu gehörten: dreimal drei Ladungen eiskaltes Wasser ins Gesicht spritzen, drei Minuten Zähne putzen und Klamotten anziehen, in denen insgesamt drei Farben vorkamen. Heute waren es Grün, Jeansblau und ein leuchtendes Rot, das in Form eines schmalen Ringels den Rand seiner grasgrünen Socken schmückte.

»Es ist doch viel zu warm für Strümpfe«, sagte seine Mutter, als er an ihr vorbei ins Schlafzimmer zurücklief. »Wir haben jetzt schon dreiundzwanzig Grad im Schatten.«

Oskar fand nicht, dass es zu warm war. Er besaß tolle blaue Turnschuhe mit roten Schnürsenkeln, die das T-Shirt, die Jeans und die Socken perfekt ergänzten. Die Socken konnte er später immer noch ausziehen, ohne dadurch etwas an der Anzahl der Farben zu ändern.

Er band sich die Schuhe zu, angelte die rote Schachtel von der Decke und hockte sich auf die Bettkante.

»Was ist es denn?«, wollte Henriette Habermick wissen.

»Keine Ahnung«, murmelte Oskar.

Behutsam zog er das gelbe Schleifenband auf, rollte es über drei Fingern zusammen und legte es zur Seite. Bestimmt konnte seine Mutter es noch einmal verwenden.

Dann hob er den Deckel ab und stutzte.

Als wäre es ein besonders kostbares Kleinod, lag auf einem dicken, nach Veilchen duftenden Wattebausch ein einzelnes Rad, das Mathilda offensichtlich von einem Spielzeugauto abmontiert hatte. Vorsichtig nahm Oskar es heraus, drehte es hin und her und betrachtete es von allen Seiten.

Mathilda war Oskars beste Freundin. Sie wusste genau, wie viel ihm an der Drei lag. Eine Zeit lang hatte Oskar sogar zusätzlich zu den Schuhen, in denen seine beiden Füße steckten, noch einen einzelnen Gummistiefel mit sich herumgetragen, weil er davon überzeugt gewesen war, dass ihm das irgendwie Glück brachte.

Ein einzelnes Rad konnte also nur eines bedeuten: An irgendeiner anderen Stelle mussten noch zwei weitere davon sein! – Vielleicht ja bei Mathilda im Geheimquartier.

Oskar legte das Rad in die Schachtel zurück. Als er sie wieder schließen wollte, bemerkte er, dass Mathilda etwas auf die Innenseite des Deckels gekritzelt hatte.

Feierlich frage ich Dich, Oskar Habermick: Bist Du bereit? Wenn nein, dann lege die Schachtel zu Deinen Habseligkeiten und wir verschieben das Ganze auf später. Wenn ja, dann mach hinne und sieh zu, dass Du zu unserem Treffpunkt kommst. Aber ich warne Dich, Oskar: Diese Entscheidung ist unumkehrbar. Es gibt kein Zurück.

Oskars Herz fing an zu pochen. Es pochte laut und schnell, so schnell, dass er nicht mehr klar denken konnte.

»Kommst du jetzt frühstücken?« Henriette Habermick hatte ihren Kopf durch die Tür gesteckt und sah ihren Sohn lächelnd an. »Ich hab dir auch eiskalten Kakao angerührt.« Ihr Blick fiel auf die offene Schachtel. »Was ist denn das?«, fragte sie verwundert. »Ein Autoreifen?«

»Nein, ein ganzes Rad«, erwiderte Oskar. Er hörte sich nicht besonders glücklich an.

»Deine Freundin hat wirklich seltsame Einfälle«, sagte seine Mutter. »Oder kannst du mir sagen, was dieses Geschenk zu bedeuten hat?«

»Nein«, antwortete Oskar wahrheitsgemäß und war froh, dass er sich nicht herausreden musste. Wenn er es gewusst hätte, hätte er es zwar sagen können, aber bestimmt nicht sagen wollen. »Sie wartet auf mich«, sagte Oskar stattdessen.

Er legte den Deckel über die Schachtel und erhob sich langsam von der Bettkante. Seine Beine zitterten, als ob sie aus Vanillepudding wären.

»Ja, das tut sie«, bestätigte seine Mutter. »Mathilda hat eine Menge Sitzfleisch. Sie hält es locker noch ein weiteres Viertelstündchen an eurem Treffpunkt aus – bis du in Ruhe gefrühstückt hast.«

Im letzten Punkt irrte Henriette Habermick sich.

In der Tat hatte Mathilda eine ganze Weile in ihrem Geheimquartier verbracht, Schrauben nach Größe und Taue nach Länge und Dicke sortiert und neue verrückte Bart-, Perücken- und Hutkombinationen ausprobiert, aber schließlich war ihr die Zeit doch zu lang und die Warterei zu nervenaufreibend geworden.

Und deshalb war sie um kurz vor halb zehn schließlich unter dem Tisch mit der Stinkedecke hindurchgekrochen, die Klappleiter in den Schuppen hinuntergeklettert und zum Wohnhaus hinübergeflitzt.

Opa Heinrichen saß vor seiner Haustür auf den ausgetretenen Steinstufen und putzte seine Schuhe.

Vier Paar waren bereits fertig. Sie standen blitzsauber und glänzend auf der rechten Seite der Treppe, links warteten noch sechs weitere Paare auf ihre Verschönerungskur.

Mathilda setzte sich neben Opa Heinrichen und sah ihm eine Weile zu. Nach einigen Minuten kam ihr die Idee, dass es nicht schaden könnte, sich schon mal an Plan 2 heranzutasten, obwohl Plan 1 noch gar nicht unter Dach und Fach war.

»Sag mal …«, begann sie. »Wozu brauchst du eigentlich den Dachboden und den Schuppen?«

»Um Sachen zu lagern«, sagte Opa Heinrichen. Er hielt den braunen Wildlederstiefel, den er gerade abgebürstet hatte, in die Höhe und begutachtete ihn kritisch. Schließlich stieß er ein zufriedenes Grunzen aus, stellte den Stiefel zwischen seine Füße auf die Steinstufe und griff sich den zweiten.

»Und die Sachen?«, bohrte Mathilda weiter. »Brauchst du die alle noch?«

»Das kann man nie wissen«, erwiderte Opa Heinrichen.

Einerseits hatte Mathilda viel Verständnis für diese Antwort. Tatsächlich waren der Schuppen und der Dachboden des Gartenhauses bis in den letzten Winkel angefüllt mit im Grunde völlig überflüssigen Dingen, die man wunderbar gebrauchen konnte. Andererseits war es nicht die Antwort, die für Plan 2 in irgendeiner Weise nützlich sein konnte.

»Wie wäre es, wenn du sie dir mal anschaust?«, schlug Mathilda deshalb vor. »Ausmisten hat ja noch nie geschadet.«

Opa Heinrichen schüttelte unwillig den Kopf. »Du siehst doch, dass ich keine Zeit für so was habe.«

»Es muss ja auch nicht sofort sein«, meinte Mathilda. »Du kannst deine Schuhe ganz in Ruhe fertig putzen.«

Wieder schüttelte Opa Heinrichen den Kopf. »Keine Lust.«

Mathilda schluckte. So etwas hatte sie befürchtet. Opa Heinrichen ging nur sehr ungern in den Schuppen, weil er dort nie fand, was er gerade suchte. Und auf dem Dachboden war er schon seit einer Ewigkeit nicht mehr gewesen, weil seine alten Knochen für die wackelige Klappleiter inzwischen viel zu brüchig waren.

»Und wenn ich es täte?«, stellte Mathilda als Möglichkeit in den Raum.

Opa Heinrichen brummte. »Wieso solltest du?«

»Um Platz zu schaffen«, erklärte sie wie aus der Pistole geschossen.

»Etwa für neue Sachen?«, entgegnete Opa Heinrichen und auf seiner Stirn bildete sich eine skeptische Steilfalte.

»Ja … nein …« Mathilda druckste. Sie wollte nicht alles auf einmal verraten.

»Was denn nun?«, fragte Opa Heinrichen ungeduldig. Er hatte den Stiefel in seinen Schoß fallen lassen und die Bürste beiseitegelegt.

Mathilda sah ihn an. Sie bemerkte das schelmische Funkeln in seinen braunen Augen und entschied, auf volles Risiko zu setzen.

Sie hielt ihm ihre Hand hin und meinte: »Sagen wir, für einen kleinen Umbau.«

Opa Heinrichen schlug sofort ein.

Patricia Schröder

Oskar und Mathilda (Bd. 2)

Bis ans Ende der Welt

Ab 8 Jahren

ISBN (Buch) 978-3-8157-2302-9

ISBN (eBook) 978-3-649-60995-7
www.coppenrath.de

Ebenfalls im
Coppenrath Verlag
als eBook erschienen:

Patricia Schröder

Oskar und Mathilda
Ein Stiefel voll Glück

Ab 8 Jahren

ISBN (Buch) 978-3-8157-5138-1

ISBN (eBook) 978-3-649-60985-8
www.coppenrath.de

Patricia Schröder

Oskar und Mathilda
Bis ans Ende der Welt

Ab 8 Jahren

ISBN (Buch) 978-3-8157-2302-9

ISBN (eBook) 978-3-649-60995-7
www.coppenrath.de

»Ein Buch über
Freundschaft, das aber auch
einen kleinen Kriminalfall
enthält – unbedingt
lesenswert!«

NDR Info Programm über ‚Oskar und Mathilda – Ein Stiefel voll Glück‘
www.coppenrath.de

Table of Contents

- Cover
- Impressum
- Titel
- Hier geht's zum Buch ...
- Schnell weiterlesen!