Oskar und Mathilda
Author: Patricia Schröder; Günther Jakobs
Date: 2011-12-12T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane; Ratgeber; Partnerschaft & Beziehungen; Beziehungen; Romane & Erzählungen; Sport; Spiel & Spaß
Description: Kurzbeschreibung Oskar ist der beste Freund der Welt. Mathilda mag ihn so sehr, dass Ameisen durch ihren Bauch sausen, wenn sie nur an ihn denkt. Keinen Tag will sie ohne ihn sein. Doch dann planen Mathildas Eltern eine Reise nach Italien. Natürlich ohne Oskar. Aber Mathilda ist ja nicht auf den Kopf gefallen und greift tief in ihre Trickkiste ... Patricia Schröder erzählt in diesem turbulenten Roadmovie-Roman mit viel Humor und Einfühlungsvermögen eine wunderbare Freundschaftsgeschichte. Über den Autor und weitere Mitwirkende Patricia Schröder, 1960 in der Wesermarsch geboren, wohnte viele Ja
Publisher: Coppenrath Verlag
Rights: Alle Rechte vorbehalten

ISBN 978-3-649-60995-7 (eBook)

eBook © 2011 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Münster

Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise

ISBN 978-3-8157-2302-9 (Buch)

© 2011 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Münster

Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise

Lektorat: Nicola Dröge

Satz: Sabine Conrad, Rosbach
www.coppenrath.de

Als Oskar an diesem Morgen die Augen aufschlug, malte ein Sonnenstrahl ein helles Karo auf seine Bettdecke. Mitten darin lag eine kleine rote Schachtel mit einer gelben Schleife drumherum.

Verdutzt setzte Oskar sich auf. Hatte er etwa Geburtstag?

»Die Schachtel ist von Mathilda!«, ertönte Henriette Habermicks Stimme aus der Wohnküche.

Oskar zuckte zusammen. Er würde wohl nie dahinterkommen, woran seine Mutter es merkte, dass er aufgewacht war. Offenbar konnte sie durch Wände schauen. Oder sie hatte Ohren wie ein Luchs und hörte an der Art, wie seine Bettdecke raschelte, ob er sie zurückschlug oder sich nur im Schlaf wälzte.

»Sie hat sie vor einer Viertelstunde gebracht, in der Hoffnung, dass du vielleicht schon wach wärst.«

»Hm«, machte Oskar.

Er hatte irgendwelchen komischen Murks geträumt, von Toiletten, die mit Unmengen von Klopapier verstopft waren, und fühlte sich noch immer ein wenig benommen. Außerdem hatte er einen Druck auf der Blase, dass es schon nicht mehr feierlich war.

Hastig schob er die Schachtel ans Fußende, schlüpfte aus dem Bett und sprintete an seiner Mutter vorbei ins Bad. »Wie spät ist es denn?«

»Viertel nach neun!«, rief Henriette Habermick.

Das waren drei mal fünf Minuten nach neun geteilt durch drei gleich drei, überschlug Oskar blitzschnell, während er auf der Kloschüssel hockte. Eine gute Zeit für ihn, um aufzustehen. Punkt neun wäre allerdings noch einen Tick besser gewesen!

Die kleine Rechenaufgabe hatte ihm gutgetan und das Entleeren der Blase ebenfalls. Nun war Oskar putzmunter, und ihm war inzwischen natürlich längst klar geworden, dass er heute keinen Geburtstag hatte. Mit der kleinen roten Schachtel musste es also etwas anderes auf sich haben.

Oskar überlegte, ob er sie jetzt gleich öffnen oder sich erst mal die Zähne putzen sollte.

»Sie hat gesagt, dass sie auf dich wartet«, rief Henriette Habermick. »Du wüsstest schon, wo.«

Oskar richtete seinen Blick zur Decke und grinste. – Und wie er das wusste!

Mathilda befand sich in diesem Augenblick nämlich ziemlich genau über ihm auf dem Dachboden des Gartenhäuschens, wo sie sich hinter einer stinkenden Wolldecke ein Geheimquartier eingerichtet hatte.

Oskar spürte eine leichte Ungeduld in sich aufsteigen. Er seufzte leise und beschloss, mit den lästigen Dingen zu beginnen. Dazu gehörten: dreimal drei Ladungen eiskaltes Wasser ins Gesicht spritzen, drei Minuten Zähne putzen und Klamotten anziehen, in denen insgesamt drei Farben vorkamen. Heute waren es Grün, Jeansblau und ein leuchtendes Rot, das in Form eines schmalen Ringels den Rand seiner grasgrünen Socken schmückte.

»Es ist doch viel zu warm für Strümpfe«, sagte seine Mutter, als er an ihr vorbei ins Schlafzimmer zurücklief. »Wir haben jetzt schon dreiundzwanzig Grad im Schatten.«

Oskar fand nicht, dass es zu warm war. Er besaß tolle blaue Turnschuhe mit roten Schnürsenkeln, die das T-Shirt, die Jeans und die Socken perfekt ergänzten. Die Socken konnte er später immer noch ausziehen, ohne dadurch etwas an der Anzahl der Farben zu ändern.

Er band sich die Schuhe zu, angelte die rote Schachtel von der Decke und hockte sich auf die Bettkante.

»Was ist es denn?«, wollte Henriette Habermick wissen.

»Keine Ahnung«, murmelte Oskar.

Behutsam zog er das gelbe Schleifenband auf, rollte es über drei Fingern zusammen und legte es zur Seite. Bestimmt konnte seine Mutter es noch einmal verwenden.

Dann hob er den Deckel ab und stutzte.

Als wäre es ein besonders kostbares Kleinod, lag auf einem dicken, nach Veilchen duftenden Wattebausch ein einzelnes Rad, das Mathilda offensichtlich von einem Spielzeugauto abmontiert hatte. Vorsichtig nahm Oskar es heraus, drehte es hin und her und betrachtete es von allen Seiten.

Mathilda war Oskars beste Freundin. Sie wusste genau, wie viel ihm an der Drei lag. Eine Zeit lang hatte Oskar sogar zusätzlich zu den Schuhen, in denen seine beiden Füße steckten, noch einen einzelnen Gummistiefel mit sich herumgetragen, weil er davon überzeugt gewesen war, dass ihm das irgendwie Glück brachte.

Ein einzelnes Rad konnte also nur eines bedeuten: An irgendeiner anderen Stelle mussten noch zwei weitere davon sein! – Vielleicht ja bei Mathilda im Geheimquartier.

Oskar legte das Rad in die Schachtel zurück. Als er sie wieder schließen wollte, bemerkte er, dass Mathilda etwas auf die Innenseite des Deckels gekritzelt hatte.

Feierlich frage ich Dich, Oskar Habermick: Bist Du bereit? Wenn nein, dann lege die Schachtel zu Deinen Habseligkeiten und wir verschieben das Ganze auf später. Wenn ja, dann mach hinne und sieh zu, dass Du zu unserem Treffpunkt kommst. Aber ich warne Dich, Oskar: Diese Entscheidung ist unumkehrbar. Es gibt kein Zurück.

Oskars Herz fing an zu pochen. Es pochte laut und schnell, so schnell, dass er nicht mehr klar denken konnte.

»Kommst du jetzt frühstücken?« Henriette Habermick hatte ihren Kopf durch die Tür gesteckt und sah ihren Sohn lächelnd an. »Ich hab dir auch eiskalten Kakao angerührt.« Ihr Blick fiel auf die offene Schachtel. »Was ist denn das?«, fragte sie verwundert. »Ein Autoreifen?«

»Nein, ein ganzes Rad«, erwiderte Oskar. Er hörte sich nicht besonders glücklich an.

»Deine Freundin hat wirklich seltsame Einfälle«, sagte seine Mutter. »Oder kannst du mir sagen, was dieses Geschenk zu bedeuten hat?«

»Nein«, antwortete Oskar wahrheitsgemäß und war froh, dass er sich nicht herausreden musste. Wenn er es gewusst hätte, hätte er es zwar sagen können, aber bestimmt nicht sagen wollen. »Sie wartet auf mich«, sagte Oskar stattdessen.

Er legte den Deckel über die Schachtel und erhob sich langsam von der Bettkante. Seine Beine zitterten, als ob sie aus Vanillepudding wären.

»Ja, das tut sie«, bestätigte seine Mutter. »Mathilda hat eine Menge Sitzfleisch. Sie hält es locker noch ein weiteres Viertelstündchen an eurem Treffpunkt aus – bis du in Ruhe gefrühstückt hast.«

Im letzten Punkt irrte Henriette Habermick sich.

In der Tat hatte Mathilda eine ganze Weile in ihrem Geheimquartier verbracht, Schrauben nach Größe und Taue nach Länge und Dicke sortiert und neue verrückte Bart-, Perücken- und Hutkombinationen ausprobiert, aber schließlich war ihr die Zeit doch zu lang und die Warterei zu nervenaufreibend geworden.

Und deshalb war sie um kurz vor halb zehn schließlich unter dem Tisch mit der Stinkedecke hindurchgekrochen, die Klappleiter in den Schuppen hinuntergeklettert und zum Wohnhaus hinübergeflitzt.

Opa Heinrichen saß vor seiner Haustür auf den ausgetretenen Steinstufen und putzte seine Schuhe.

Vier Paar waren bereits fertig. Sie standen blitzsauber und glänzend auf der rechten Seite der Treppe, links warteten noch sechs weitere Paare auf ihre Verschönerungskur.

Mathilda setzte sich neben Opa Heinrichen und sah ihm eine Weile zu. Nach einigen Minuten kam ihr die Idee, dass es nicht schaden könnte, sich schon mal an Plan 2 heranzutasten, obwohl Plan 1 noch gar nicht unter Dach und Fach war.

»Sag mal …«, begann sie. »Wozu brauchst du eigentlich den Dachboden und den Schuppen?«

»Um Sachen zu lagern«, sagte Opa Heinrichen. Er hielt den braunen Wildlederstiefel, den er gerade abgebürstet hatte, in die Höhe und begutachtete ihn kritisch. Schließlich stieß er ein zufriedenes Grunzen aus, stellte den Stiefel zwischen seine Füße auf die Steinstufe und griff sich den zweiten.

»Und die Sachen?«, bohrte Mathilda weiter. »Brauchst du die alle noch?«

»Das kann man nie wissen«, erwiderte Opa Heinrichen.

Einerseits hatte Mathilda viel Verständnis für diese Antwort. Tatsächlich waren der Schuppen und der Dachboden des Gartenhauses bis in den letzten Winkel angefüllt mit im Grunde völlig überflüssigen Dingen, die man wunderbar gebrauchen konnte. Andererseits war es nicht die Antwort, die für Plan 2 in irgendeiner Weise nützlich sein konnte.

»Wie wäre es, wenn du sie dir mal anschaust?«, schlug Mathilda deshalb vor. »Ausmisten hat ja noch nie geschadet.«

Opa Heinrichen schüttelte unwillig den Kopf. »Du siehst doch, dass ich keine Zeit für so was habe.«

»Es muss ja auch nicht sofort sein«, meinte Mathilda. »Du kannst deine Schuhe ganz in Ruhe fertig putzen.«

Wieder schüttelte Opa Heinrichen den Kopf. »Keine Lust.«

Mathilda schluckte. So etwas hatte sie befürchtet. Opa Heinrichen ging nur sehr ungern in den Schuppen, weil er dort nie fand, was er gerade suchte. Und auf dem Dachboden war er schon seit einer Ewigkeit nicht mehr gewesen, weil seine alten Knochen für die wackelige Klappleiter inzwischen viel zu brüchig waren.

»Und wenn ich es täte?«, stellte Mathilda als Möglichkeit in den Raum.

Opa Heinrichen brummte. »Wieso solltest du?«

»Um Platz zu schaffen«, erklärte sie wie aus der Pistole geschossen.

»Etwa für neue Sachen?«, entgegnete Opa Heinrichen und auf seiner Stirn bildete sich eine skeptische Steilfalte.

»Ja … nein …« Mathilda druckste. Sie wollte nicht alles auf einmal verraten.

»Was denn nun?«, fragte Opa Heinrichen ungeduldig. Er hatte den Stiefel in seinen Schoß fallen lassen und die Bürste beiseitegelegt.

Mathilda sah ihn an. Sie bemerkte das schelmische Funkeln in seinen braunen Augen und entschied, auf volles Risiko zu setzen.

Sie hielt ihm ihre Hand hin und meinte: »Sagen wir, für einen kleinen Umbau.«

Opa Heinrichen schlug sofort ein.

Als Oskar mit der kleinen roten Schachtel in der Hand auf den mit Butterblumen, Gänseblümchen und Löwenzahn übersäten Rasen hinaustrat, kam Mathilda gerade hinter dem Wohnhaus hervorgeschossen.

»Du bist ja gar nicht auf dem Dachboden«, sagte Oskar erstaunt.

»Nö«, erwiderte Mathilda. »Ich hatte noch was mit Opa Heinrichen zu besprechen.«

Oskar sah sie erwartungsvoll an.

»Ist ein Geheimnis«, sagte Mathilda.

Oskar schluckte. Dass sie ein Geheimnis vor ihm hatte, war neu. Nach allem, was sie bisher miteinander erlebt hatten, war er eigentlich davon ausgegangen, dass es nirgendwo auf der Welt noch etwas geben könnte, das sie nicht miteinander teilten. Ohne Geheimnis und ohne Wenn und Aber.

Offenbar hatte Mathilda jedoch beschlossen, sonderbar zu sein.

»Du musst ja nicht alles wissen«, sagte sie nun und deutete auf die Schachtel. »Hast du eine Entscheidung getroffen?«

»Ähm …«, druckste Oskar.

Eigentlich hatte er sich entschieden. Aber das war, bevor er von Mathildas Geheimnistuerei gewusst hatte.

»Jetzt sag schon«, drängte sie ihn. »Ist ja keine Schande.«

Oskar zuckte mit den Schultern. »Nee«, sagte er.

»Die Schachtel ist also leer?«, fragte Mathilda ein wenig ungeduldig.

Oskar antwortete mit einem Seufzen. Der Tag fing ja gut an! Bestimmt wäre alles besser geworden, wenn er doch schon um Punkt neun Uhr aufgewacht wäre. Aber wäre war Konjunktiv und beschrieb somit keine Tatsache, sondern bloß eine Möglichkeit. Und in diesem Fall war es leider eine, die er verpasst hatte.

Unschlüssig starrte Oskar auf die Schachtel in seiner Hand. Geheimnisse waren zwar nicht unbedingt jedermanns Sache, trotzdem konnte jeder eines haben. Also auch er.

»Hast du deine Zunge verschluckt?«, blaffte Mathilda ihn an. »Oder gibt es einen anderen Grund, weshalb du nicht mit mir redest?«

»Ich gehe jetzt auf den Dachboden«, sagte Oskar.

Mathilda verschränkte die Arme über der Brust. »Und dann?«, wollte sie wissen.

»Mal sehen«, sagte Oskar und setzte sich in Bewegung.

Er ging an Mathilda vorbei und umrundete das Gartenhaus, an dessen Hinterseite sich der Schuppen befand.

»Julius kommt gleich vorbei!«, rief Mathilda ihm hinterher.

Na und, dachte Oskar. Er öffnete die Schuppentür und schlüpfte hinein. Nachdem er genau dreißig Sekunden abgewartet hatte, ob Mathilda ihm nicht vielleicht doch folgte, zog er an dem Seil, das neben der Klappleiter von der Decke herabbaumelte.

Die rechteckige Lukenklappe sauste herunter und landete neben ihm im Staub. Man müsste hier mal sauber machen, überlegte Oskar. Und ausmisten. All die alten Schränke und Kommoden, die sowieso nicht mehr schön waren, konnte man auf den Sperrmüll bringen. Und wenn man nur noch die Möbel und Gartengeräte behielt, die man auch wirklich brauchte, konnte man vielleicht die Hälfte des Schuppens anderweitig nutzen. Zum Beispiel als Zimmer.

Die Wohnung, in der seine Mutter und er lebten, war zwar mit allem Notwendigen ausgestattet, aber viel zu klein, denn eigentlich war sie ja nur eine Gästewohnung.

Henriette Habermick und Oskar waren vor ein paar Wochen hierher gezogen, weil Oskars Vater von einem Tag auf den anderen verschwunden und nicht mehr zurückgekehrt war. Drei endlos lange Monate hatten sie gehofft und gebangt und schließlich hatte Henriette Habermick es nicht mehr in ihrer alten Wohnung ausgehalten.

Und da sie nicht viel Geld besaßen und sich auf die Schnelle auch nichts Besseres finden ließ, waren sie in Opa Heinrichens Gartenhäuschen gezogen.

Inzwischen hatte sich das Problem mit dem Geld gelöst. Exakt ausgedrückt: Mathilda hatte es gelöst. Sie war nämlich auf die glorreiche Idee gekommen, dass Henriette Habermick Opa Heinrichen an fünf Tagen in der Woche für jeweils drei Stunden im Haushalt zur Hand gehen könnte, und sie hatte dafür den geradezu sensationellen Stundenlohn von dreißig Euro ausgehandelt.

Von eintausendachthundert Euro im Monat hätten sie leben können wie die Könige, schließlich mussten sie für die kleine Gartenhauswohnung nicht einmal Miete zahlen. Opa Heinrichen war genauso reich wie jeder hier in der Siedlung, im Unterschied zu den anderen merkte man es ihm aber überhaupt nicht an.

Er lebte allein und war überglücklich, dass durch Oskar und seine Mutter ein wenig Leben auf sein Grundstück gekommen war. Und Oskar und seine Mutter waren überglücklich, dass sie in einer schwierigen Situation bei einem so netten Herrn wie Opa Heinrichen Unterschlupf gefunden hatten. Leider änderte dies jedoch nichts an der Tatsache, dass die Wohnung viel zu klein war und Oskar gern ein eigenes Zimmer gehabt hätte.

Oskar lauschte ein weiteres Mal nach draußen, aber dort war noch immer nichts zu hören. Seufzend öffnete er die Schachtel, nahm das Spielzeugrad heraus und steckte es in seine Hosentasche. Die leere Schachtel legte er auf einen Gartentisch aus weißem Plastik.

Dann klemmte er sich die Lukenklappe unter den Arm, kletterte die Leiter hoch und zwängte sich durch die enge Öffnung auf den Dachboden. Hier war es noch dreckiger und unordentlicher als im Schuppen. Durch die beiden einzigen ziemlich verschmutzten Glasdachziegel fiel nur wenig Licht herein.

Oskar hüstelte und rieb sich die Augen. Es dauerte immer eine Weile, bis sie sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Schließlich hob er sich auf die Knie, klopfte sich den Staub von den Hosenbeinen und platzierte die Lukenklappe sorgfältig in der Öffnung. Er hatte sie gerade hineingelegt, da wurde sie auch schon wieder mit einem Ruck nach unten aufgerissen und Mathilda knurrte: »Ich frage dich: Was soll der Mist, Oskar Habermick?«

Oskar beugte sich über das Loch. »Was meinst du?«, rief er nach unten.

»Warum haust du einfach ab?«, blaffte Mathilda ihn an.

»Mache ich ja gar nicht«, erwiderte Oskar. »Ich hab dir doch gesagt, dass ich auf den Dachboden gehe.«

»Du hättest wenigstens bis drei zählen können, ehe du losgezischt bist«, brummte Mathilda.

Oskar lehnte sich zurück und schwieg. Und das tat er so lange, bis Mathilda ihren Kopf durch die Luke steckte und ihn aus ihren dunklen Kohleaugen zornig anfunkelte. »Hast du etwa beschlossen, merkwürdig zu werden, Oskar Habermick?«

»Nein«, entgegnete Oskar. »Ich habe etwas anderes beschlossen.«

»Ach ja! Und was?«

»Komm erst mal richtig rauf«, sagte Oskar.

Mathilda stieß ein Zischen zwischen ihren fest zusammengebissenen Zähnen hervor und blieb, wo sie war.

Sie guckte Oskar an und Oskar guckte zurück. Es war, als ob ihre Blicke einen Ringkampf miteinander austrugen. RUMS! stolperte Mathilda in die Seile, PAFF! bekam Oskar eins auf die Nase. So ging es eine ganze Weile.

»Du bist wirklich blöd!«, sagte Mathilda schließlich.

»Und du etwa nicht?«, brummte Oskar.

Mathilda stöhnte. Mit stampfenden Schritten kam sie weiter die Klappleiter hinauf, zog die Lukenklappe geräuschvoll nach oben zu und setzte sich Oskar gegenüber auf die Dachbodendielen.

»Verrätst du mir, was du vorhast?«, fragte sie.

»Natürlich«, sagte Oskar. »Ich habe dir immer gesagt, was ich vorhabe.«

»Damit meine ich deine Entscheidung«, stellte Mathilda klar.

Oskar nickte. Es würde nicht leicht sein, die Worte aus dem Hals raus und über die Lippen zu kriegen, und am liebsten hätte er jetzt den Kopf gesenkt und konzentriert auf seine Hände gestarrt. Aber dann hätte Mathilda ihn bestimmt nicht ernst genommen und es wäre schade um die schweren Worte gewesen.

»Ich möchte nur noch eigene Entscheidungen treffen«, sagte er also mitten in Mathildas kohlrabenschwarzen Blick hinein.

»Ts!«, machte sie. »Das sollst du ja auch. Mal ganz abgesehen davon, dass man sowieso nur eigene Entscheidungen treffen kann«, fuhr sie aufgebracht fort. »Oder hast du schon mal versucht, meine Entscheidung zu treffen oder die deiner Mutter?«

Oskar schüttelte den Kopf.

»Na also!«, rief Mathilda und warf dabei ihre Arme in die Luft.

Oskar schüttelte noch einmal den Kopf. Offenbar wollte sie ihn nicht verstehen. Also pulte er das Spielzeugrad aus seiner Hosentasche hervor und hielt es ihr hin.

»Was soll das?«, knurrte Mathilda.

»Ich brauche es nicht«, sagte Oskar.

»Aber ich hab es dir geschenkt«, erwiderte Mathilda empört.

Oskar nickte. »Ich weiß«, krächzte er. »Und ich hätte mich auch bestimmt darüber gefreut …« Er brach ab und starrte nun doch auf seine Hände.

»Aaaber?«, fragte Mathilda. Ihre Stimme zitterte. Sie wollte das nicht, aber dummerweise hatte sie keinen Einfluss darauf.

»Ich brauche die Drei nicht mehr«, sagte Oskar und auch seine Stimme flatterte ein wenig. »Das ist das, was ich beschlossen habe.«

»Das ist gut«, sagte Mathilda. »Das ist sogar ganz fantastisch.«

Sie beugte sich vor, streckte zögernd ihre Hand aus und berührte Oskar zart an der Schulter.

Oskar nickte. Er war sich noch nicht sicher, ob diese Entscheidung wirklich so gut war, wie er zunächst gedacht hatte. Jetzt, nachdem sie getroffen und ausgesprochen war, fühlte sie sich nämlich schon nicht mehr ganz so gut an. Vielleicht hätte er länger darüber nachdenken oder zumindest warten sollen, bis seine Wut auf Mathilda verraucht war. Nun konnte er nur noch hoffen, dass sein Beschluss, fortan auf die Drei zu verzichten, am Ende sein Gutes haben würde.

Dumm war allerdings, dass dieses Ende weder vorhersehbar noch in irgendeiner Weise absehbar war. Ohne die Drei und die damit verbundene Möglichkeit, Gehwegplatten, Teppichfransen, Schritte oder Zeiteinheiten abzuzählen, wurde die Zukunft mit all ihren Ereignissen beängstigend ungewiss.

»Aber du musst es richtig machen«, sagte Mathilda jetzt.

»Was meinst du damit?«, fragte Oskar zaghaft.

»Na ja …« Mathilda hob die Schultern bis zu den Ohren hoch und ließ ihren Blick über das Gerümpel auf dem Dachboden streifen, so als hoffte sie, dass es ihren Gedanken ein wenig auf die Sprünge helfen könnte. »Zum Beispiel um Mitternacht.«

»Versteh ich nicht«, sagte Oskar. »Wieso um Mitternacht?«

Mathilda schürzte die Lippen. »Noch besser wäre es natürlich bei Vollmond«, murmelte sie.

»Hä?« Oskar schüttelte den Kopf. Mathilda sprach mal wieder in Rätseln. Wahrscheinlich hatte sie seine Frage überhaupt nicht gehört.

»… und an einem Ort, der irgendwie magisch ist«, setzte sie hinzu und öffnete die Luke. »Los komm, Oskarchen, lass uns mal in den Kalender schauen.«

Ehe Oskar etwas erwidern konnte, war Mathilda bereits die Klappleiter hinuntergehechtet. Sie stieß die Schuppentür auf und sprang in den Garten hinaus.

Oskar folgte ihr zögernd, vergaß nicht, die Luke zu schließen, und fragte sich, warum er sich schon wieder alles von ihr aus der Hand nehmen ließ.

»Diesmal nicht«, sagte er und ballte die Fäuste. Nicht bei so einer wichtigen Sache!

Oskar drückte die Schuppentür zu und lief zur Vorderseite des Gartenhauses, wo er auf Mathilda und seine Mutter traf, die in einem kleinen Taschenkalender blätterte.

»Tut mir leid, mein Kind«, sagte Henriette Habermick. »Die Mondphasen sind hier leider nicht angegeben.«

»So ein Mist«, entgegnete Mathilda.

Unschlüssig richtete sie ihren Blick auf das Wohnhaus. Ob Opa Heinrichen immer noch mit seinen Schuhen beschäftigt war? Ob er überhaupt einen Kalender besaß? Er war der einzige Mensch in dieser piekfeinen Siedlung, der nicht nach festen Abläufen lebte. Opa Heinrichen machte immer nur das, wozu er gerade Lust hatte. Manchmal zog er den lieben langen Tag die Vorhänge nicht auf und kröste in seinem Haus herum, manchmal aß er vor dem Zubettgehen eine ganze Torte oder er schnippelte nachts im Schein seiner Taschenlampe mit einer Rasenkantschere die Grashalme ab. Kurzum: Opa Heinrichen brauchte weder Wochentage noch Tageszeiten und erst recht keine Mondphasen. Wenn sich tatsächlich eine Uhr und ein Kalender unter seinen Habseligkeiten befanden, dann wusste er garantiert nicht, wo er diese Dinge aufbewahrte. Und was den Kalender betraf, würde man nicht einmal sicher sein können, dass er überhaupt von diesem Jahr wäre.

Mathilda sah Oskar an. »Es hilft nichts«, sagte sie. »Wir müssen zu uns rüber.«

»Und was ist mit Julius?«, warf Oskar ein. »Wollte der nicht herkommen?«

»Ja, das wollte er«, sagte Mathilda und trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. »Nun mach schon. Es dauert ja nicht lange.«

Oskar hatte eigentlich noch erwidern wollen, dass er es unhöflich fand, einfach nicht da zu sein, wenn sich Besuch angekündigt hatte, aber da war Mathilda bereits bei der Buchsbaumhecke, die Opa Heinrichens Grundstück von dem ihrer Eltern trennte.

»Warte!«, rief Oskar und rannte los.

Er war noch nie auf der anderen Seite der Hecke gewesen, geschweige denn, dass er einen Fuß in die von Dommelsche Villa gesetzt hatte. Er wollte auf jeden Fall verhindern, dass er durch das Loch schlüpfte und Mathilda bereits im Haus verschwunden war.

»Muss ich wirklich mit?«, keuchte er, als er sie eingeholt hatte. »Du kannst doch auch allein in den Kalender gucken. Und ich warte inzwischen auf Julius.«

»Das brauchst du nicht«, sagte Mathilda. »Julius hat nicht viel Zeit. Er will nur was abgeben. Opa Heinrichen weiß Bescheid.«

»Warum hast du das denn nicht gleich gesagt?«, brummte Oskar.

»Weil es nicht so wichtig ist, dass es gleich die halbe Welt wissen muss«, erwiderte sie.

»Es ist auch nicht wichtig, dass ich jetzt da rübergehe«, sagte Oskar und deutete auf das Nachbargrundstück.

Mathilda sah ihn an und schwieg. Schließlich legte sie ihre Hände auf seine Schultern. »Doch, das ist es, Oskar«, sagte sie feierlich. »Gerade jetzt, in diesem klitzekleinen Augenblick gibt es nichts, das wichtiger ist.«

Oskar schluckte. Diesmal musste Mathilda ihm nichts erklären, diesmal wusste er genau, was sie meinte.

Bisher kannte Oskar nur die Mathilda, die in Opa Heinrichens Garten herumwirbelte oder im Geheimquartier hockte und verrückte Einfälle hatte, aber nicht die, die in der feinen Villa nebenan lebte. Ja, er wusste nicht einmal, wie ihre Eltern aussahen. Zwar spendierte Barbara von Dommel einmal in der Woche ein Eis für sie und alle Kinder, die zum Spielen in Frau Seselfinks Garten kamen. Aber das brachte sie nicht persönlich dorthin, sondern ließ es anliefern.

Frau Seselfinks Garten lag auf der anderen Seite von Opa Heinrichens Grundstück. Und dass dort die Kinder aus der Bohmfelder spielen durften, hatte keinesfalls damit zu tun, dass Frau Seselfink so kinderfreundlich war. Aber das war eine andere und zudem viel zu komplizierte Geschichte, als dass es sich lohnte, sich an dieser Stelle noch einmal daran zu erinnern. Davon abgesehen hatte sie für Oskars Abschied von der Drei und Mathildas Vollmondpläne auch überhaupt keine Bedeutung.

Wie immer nahm Mathilda den Weg durch den Salon, um ins Haus zu gelangen. Ronald und Barbara von Dommel saßen an einem kleinen Tisch am Fenster und waren in Reiseprospekte vertieft.

»Was macht ihr denn hier?«, rief Mathilda halb verwundert, halb erschrocken. Denn eigentlich hatte sie erwartet, dass ihr Vater um diese Zeit noch im Bett und ihre Mutter mit einer Verjüngungsmaske im Gesicht auf der Massageliege im Wellnessbereich lag.

»Wir schauen uns etwas an«, sagte Frau von Dommel.

»Wir planen«, fügte ihr Mann hinzu.

»Aber wieso ausgerechnet hier?«, fragte Mathilda.

»Ja, warum denn nicht?«, erwiderten ihre Eltern wie aus einem Munde und richteten anschließend ihre Augen auf Oskar.

»Guten Tag«, sagte der und deutete einen Diener an.

Herr von Dommel schob die Manschette seines blütenweißen Sonntagshemds zurück und warf einen Blick auf seine Armbanduhr.

»Das heißt guten Morgen, mein Junge«, verbesserte er.

Oskar fing an zu schwitzen. »Guten Morgen, mein Junge«, sagte er hastig.

Mathilda kicherte, Herr und Frau von Dommel sahen sich entrüstet an, und Oskar schwitzte nun so sehr, dass er heiße Ohren bekam.

»Was plant ihr denn?«, fragte Mathilda schnell, um von Oskars Patzer abzulenken und die Situation zu retten.

»Eine Reise«, antwortete ihre Mutter.

»Cool«, sagte Mathilda. Plötzlich war sie schrecklich aufgeregt.

Sie konnte sich kaum noch daran erinnern, wann sie das letzte Mal mit ihren Eltern in die Ferien gefahren war. Die von Dommels waren sehr beschäftigt und sahen normalerweise davon ab, ihre wertvolle Zeit für Urlaubsreisen zu verplempern.

»Und wohin?«, wollte Mathilda wissen.

»Entweder nach Acapulco, nach Dubai oder nach Rio de Janeiro«, antwortete ihr Vater und widmete sich wieder den Prospekten.

»Die Hotels und Restaurants scheinen überall sehr komfortabel zu sein«, erzählte ihre Mutter. »Wohnen, essen, einkaufen, ein wenig Sport treiben und entspannen, all das findet man unter einem Dach. Nicht einmal, um ins Kino zu gehen oder sich ein Theaterstück anzusehen, muss man das Haus verlassen«, fügte sie mit großer Geste hinzu.

»Wie praktisch«, sagte Mathilda.

Wie langweilig, dachte sie, aber sie wollte sich nicht beklagen. Sonst überlegten ihre Eltern es sich womöglich wieder anders.

»Ja, nicht wahr?«, meinte Barbara von Dommel lächelnd und zupfte ihrem Mann eine unsichtbare Fussel von der rechten Schulter.

Mathildas Vater seufzte. »Jetzt müssen wir nur noch überlegen, wo wir dich so lange unterbringen.«

»Was?« Mathilda starrte ihre Eltern an. »Ihr wollt mich wegschicken?«

»Du kannst schließlich nicht alleine hierbleiben«, sagte ihre Mutter entrüstet. »Was sollen denn die Nachbarn von uns denken?«

Mathilda hatte das Gefühl, ohnmächtig zu werden.

»Das … dürft … ihr … nicht«, presste sie stockend hervor.

Hätte Oskar nicht genau in diesem Moment seine warme Hand um ihre geschlossen, sie wäre wahrscheinlich einfach hinten übergekippt.

»Natürlich dürfen wir das«, erwiderte Barbara von Dommel kopfschüttelnd. »Wir sind schließlich deine Erziehungsberechtigten.«

»Ach ja?« Vor Wut konnte Mathilda kaum noch richtig atmen. »Und wie kommt es dann, dass andere Erziehungsberechtigte mit ihren Kindern Urlaub machen anstatt ohne sie?«, brach es aus ihr heraus.

»Nun ….«, sagte Barbara von Dommel gedehnt und sah ihren Mann unschlüssig an. »Diesbezüglich müsste man sich vielleicht noch mal rückversichern.«

»Das ist nicht nötig«, blaffte Mathilda. »Das kann ich euch auch so sagen. Als Erziehungberechtigter hat man schließlich nicht nur Rechte, sondern auch Pflichten.«

Ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen«, murmelte sie. »Wir sind schließlich erwachsen.« Sie holte einmal tief Luft und fuhr dann wieder etwas lauter und an Mathilda gewandt fort: »Natürlich ist es selbstverständlich, dass du etwas zu essen bekommst, dass du unterrichtet wirst und auch sonst alles hast, was du brauchst. Aber darüber hinaus haben Erziehungsberechtigte vor allem Freiheiten. Wir können schließlich nicht alles für unsere Kinder aufgeben. Wir brauchen Atempausen, Erholungsphasen …«

»Und Gurkenmasken«, sagte Mathilda leise.

Barbara von Dommel hörte es trotzdem, vielleicht, weil sie sich in Kosmetikfragen besonders gut auskannte und daher einfach ein Ohr für solche Dinge hatte.

»Also, ich würde niemals eine solche Schweinerei anrichten«, erwiderte sie und sah ihre Tochter streng an. »Du weißt genau, dass ich ausschließlich die hochwertigen Produkte von Schlammyral de Marsej verwende.«

»Nee, das weiß ich eben nicht«, kreischte Mathilda nun so laut, dass Oskar einen Satz zur Seite machte. »Weil du mir nämlich nie etwas über dich erzählst. Und überhaupt! Ihr verbringt nie Zeit mit mir.«

Im ersten Moment war Mathilda wahnsinnig erschrocken über ihre Worte, aber dann, nachdem es nun endlich heraus war, fing sie an, sich richtig in Rage zu reden. »Es interessiert euch doch gar nicht, wie es mir geht und wer meine Freunde sind. Ihr wisst ja nicht mal, ob ich lieber Röcke oder Hosen trage …«

»Also, das steht im Moment nun wirklich nicht zur Debatte«, unterbrach Frau von Dommel ihre Tochter empört, doch Mathilda wollte sich jetzt nicht unterkriegen lassen.

»Dir ist es ja sogar vollkommen egal, ob ich mir abends die Zähne putze oder nicht«, schrie sie ihre Mutter an.

»Das sind schwere Vorwürfe, die du da erhebst«, meldete sich Ronald von Dommel zu Wort. Genau wie Oskar hatte er die Auseinandersetzung bisher schweigend verfolgt, aber nun war ihm offenbar die Hutschnur gerissen. »Deine Mutter ist nun wirklich immer für dich da.«

»Okay, sie ist immer zu Hause«, sagte Mathilda. »Und sie achtet auch darauf, dass ich nicht ungewaschen aus dem Haus gehe oder mich nach neunzehn Uhr noch auf der Straße herumtreibe. Aber für mich da ist sie deshalb noch lange nicht.«

»In den Ferien bis einundzwanzig Uhr«, betonte Barbara von Dommel.

»Ja, ja, ja!«, brüllte Mathilda.

Und dann fing sie an zu heulen. Die Tränen schossen ihr aus den Augen, liefen in Sturzbächen ihre Wangen hinunter und tropften auf ihr T-Shirt. Mathilda bebte am ganzen Körper und außer abgehacktem Geschluchze brachte sie keinen einzigen Ton mehr heraus.

Ihre Eltern sahen sich peinlich berührt an.

»Ist ja gut«, flüsterte Oskar. Sein Herz raste und jeder Zentimeter seines Körpers, von den Zehennägeln bis zu den Haarwurzeln hinauf, tat ihm weh.

Er machte wieder einen Schritt auf Mathilda zu und legte ihr schüchtern seine Hand auf die Hüfte.

Mathilda schluchzte noch einmal heftig auf und ließ sich dann in Oskars Arme fallen. Sie barg ihr Gesicht in seiner Halsgrube und drückte sich an ihn, und Oskar drückte zaghaft zurück. Er fühlte sich beinahe genauso elend wie damals, an diesem schrecklichen Tag, an dem sein Vater nicht heimgekehrt war.

»Mach dir keine Gedanken, das ist jetzt dieses Alter«, sagte Ronald von Dommel.

»Aber sie macht den armen Jungen ja ganz nass«, entgegnete seine Frau. »Ich bin wirklich froh, dass das hier im Haus und nicht vor aller Leute Augen passiert.«

Mathilda presste die Lippen aufeinander. Ihre Tränen versiegten auf einen Schlag.

Sie löste sich von Oskar und sah ihre Mutter wutfunkelnd an.

»Vielleicht solltest du dir lieber mal Sorgen darum machen, was die Leute sagen, wenn ihr mich in den Sommerferien einfach irgendwohin abschiebt«, sagte sie kühl.

Dann nahm sie Oskar bei der Hand, zog ihn zur Terrassentür und rannte mit ihm in den Garten hinaus.

»Jetzt weiß du, wie sie sind«, sagte Mathilda, nachdem sie und Oskar eine Weile nebeneinander bei Opa Heinrichen vor dem Schuppen gesessen und ins Gras gestarrt hatten.

»Hm«, machte Oskar.

»Gib’s zu, so schlimm hast du sie dir nicht vorgestellt.«

»Nee, so schlimm nicht«, krächzte Oskar.

»Würdest du mit solchen Eltern überhaupt verreisen wollen?«, fragte Mathilda.

Oskar zuckte die Achseln. »Besser als mit gar keinen Eltern.«

Mathilda nickte. Sie zog ihre Sandalen aus und vergrub die Zehen in der weichen Wiese.

Oskar musterte seine Füße, die noch immer in den grünen Socken mit dem roten Ringel und den jeansblauen Turnschuhen mit den roten Schnürsenkeln steckten. Wenn er das alles auszog und nur sein grünes Hemd und die Jeans anbehielt, wäre die Sache mit den drei Farben in seinen Klamotten dahin.

Bedächtig zupfte er das rechte Schnürband auf, zog es auseinander und streifte den Schuh ab. Das Gleiche machte er mit dem linken. Danach waren die Socken dran. Oskar rollte jeden einzeln zusammen und legte ihn feierlich in den dazugehörigen Turnschuh.

Dann lehnte er sich wieder zurück gegen die Schuppenwand, schloss die Augen und spürte einen feinen Windhauch unter seinen nackten Sohlen. Es fühlte sich gut an. Fast wie Magie.

»Was ist eigentlich mit deinem Vater?«, fragte Mathilda. »Hat er sich noch mal bei euch gemeldet?«

Oskar schüttelte den Kopf.

Drei Tage nachdem seine Mutter und er in Opa Heinrichens Gartenhaus eingezogen waren, hatten sie überraschend Post von Manfred Habermick bekommen. Er hatte sowohl seiner Frau als auch seinem Sohn einen Brief geschrieben.

Oskar kannte ihn mittlerweile auswendig.

Mein lieber Oskar,
ich schreibe Dir auf grünem Papier, weil Grün die Hoffnung ist. Ich hoffe nämlich, dass Du ein bisschen verstehst von dem, was ich Dir heute schreibe. Ich hoffe es nicht wegen mir, sondern wegen Dir.

Ich weiß, dass es gemein war, einfach wegzugehen, ohne Mama und vor allem ohne Dir etwas zu sagen. In dem Augenblick, als ich es tat, wusste ich aber keinen anderen Ausweg. Und erst viel, viel später wurde mir klar, dass Ihr Euch wahrscheinlich schreckliche Sorgen macht und dass Du wahnsinnig enttäuscht und traurig bist (Mama natürlich auch).

Es hört sich bestimmt ziemlich verrückt an, aber ich dachte die ganze Zeit, dass ich eine Belastung für Euch bin und Ihr sehr froh und erleichtert sein müsst, wenn ich einfach aus Eurem Leben verschwinde. Es ging mir nämlich nicht gut. Ehrlich gesagt, ging es mir sogar ziemlich mies. Meine Gefühle und Gedanken flatterten kreuz und quer durch meinen Kopf, sie haben mir manchmal so viel Angst gemacht, dass ich dachte, ich müsste jeden Moment durchdrehen. Und das bin ich dann ja auch.

Zum Glück habe ich Menschen gefunden, die mir helfen können. Ich wohne jetzt in einem schönen großen Haus, in dem ich mich sicher fühlen kann. Es ist so etwas wie ein Krankenhaus für die Seele.

Wenn Du willst, kannst du mir hierher schreiben. Die Adresse ist: Auszeit, Manfred Habermick, Am Hang 48, Ch-2745 Latern.

Lieber Oskar, bitte glaube mir: Es liegt ganz bestimmt nicht an Dir (und auch nicht an Mama), dass ich weggegangen bin!!! Papa

Seitdem wusste Oskar zwar, dass sein Vater nicht einfach verschwunden war, aber bisher hatte er auch nichts mehr von ihm gehört.

»Du hast ihm doch bestimmt zurückgeschrieben, oder?«, fragte Mathilda.

»Klar«, sagte Oskar.

Insgesamt waren es drei Postkarten mit Fotos von Vielendorf auf der Vorderseite und drei Briefe gewesen. In den ersten hatte Oskar drei Mokkabohnen gelegt, denn davon hatte sein Vater ihm kurz vor seinem Verschwinden eine ganze Tüte geschenkt. Auf die Rückseite des zweiten Briefes hatte Oskar Opa Heinrichens Wohnhaus, das Gartenhaus und den Komposthaufen gemalt und im dritten und letzten hatte er drei Pusteblumensamen mitgeschickt.

Papa hatte jedoch auf keinen einzigen Brief geantwortet, und so hatte Oskar nicht den Schimmer einer Ahnung, ob es ihm inzwischen besser ging und ob das viele An-ihn-Denken schon etwas genützt hatte.

»Man müsste hinfahren«, sagte Mathilda. »In der Schweiz ist es bestimmt toll. Besser jedenfalls als in Rio de Janeiro, Acapulco oder Dubai. Und reiche Leute gibt es dort garantiert auch.«

»Trotzdem«, sagte Oskar.

Mathilda nickte und seufzte. »Ja, du hast recht. Meine Eltern werden da nicht hinfahren wollen. Schon gar nicht mit dir.« Sie warf ihm einen entschuldigenden Blick zu, damit er wusste, dass das keine Beleidigung sein sollte. »Du hat ja selber gesehen, wie sie sind.«

Oskar nickte und seufzte ebenfalls. Er dachte an seine Mutter und ein warmes Gefühl breitete sich in seiner Brust aus. Ganz egal, was passierte, Mama war immer für ihn da, und sie setzte alles daran, ihnen beiden das Leben so schön wie möglich zu machen. Oskar war nie allein. Mathilda dagegen war es eigentlich immer.

Oskar starrte auf seine Turnschuhe mit den Strümpfen darin und plötzlich fühlte er sich richtig stark. Mit einem Satz sprang er auf und öffnete die Schuppentür.

Mathilda war natürlich ebenfalls sofort auf den Beinen. »Was hast du denn vor?«, wollte sie wissen.

»Das wirst du schon sehen«, sagte Oskar.

Er schnappte sich den Spaten, der gleich hinter dem Eingang an der Schuppenwand lehnte, ergriff seine Schuhe und steuerte auf den Komposthaufen zu.

Rechts davon wuchsen dichte Sträucher und darunter war die Erde kühl und feucht. Oskar stellte die Turnschuhe vorsichtig ins Gras, bog ein paar Zweige beiseite und rammte den Spaten in den Boden.

»Warte, ich helfe dir«, sagte Mathilda.

Sie hielt die Zweige zurück, während Oskar ein ungefähr dreißig mal dreißig mal dreißig Zentimeter großes Loch aushob. Er stellte die Schuhe hinein, schloss die Augen und hielt einen Moment inne.

Liebe Drei, dachte er feierlich. Vielen Dank, dass du so lange bei mir gewesen bist. Du hast mir Glück gebracht und dafür gesorgt, dass die Tage fast ohne Probleme verlaufen sind und viele Dinge sich zum Guten gewendet haben. Leider konntest du nicht verhindern, dass Papa krank geworden ist. Vielleicht liegt es daran, dass sich manche Sachen einfach nicht verhindern lassen. Ich will es jetzt alleine versuchen, aber ich werde bestimmt noch oft an dich denken.

Oskar öffnete die Augen und murmelte: »Tschüss, Schuhe. Tschüss, Socken mit rotem Ringel. Ich mochte euch wirklich sehr gern.« Dann schaufelte er das Loch wieder zu, klopfte die Erde darüber platt und raute die Oberfläche anschließend mit den Fingern auf.

»Perfekt«, sagte Mathilda und ließ die Zweige zurückschnellen. »Ganz ohne Vollmond. Du bist wirklich ein Tausendsassa.«

Henriette Habermick war natürlich alles andere als begeistert darüber, dass Oskars Schuhe auf einmal verschwunden waren.

»Was sagst du, wo hast du sie verloren?«, fragte sie nun schon zum dritten Mal.

»Am See«, sagte Oskar.

Es fiel ihm nicht leicht zu schwindeln, aber es ging nun mal nicht anders. Hätte er die Wahrheit gesagt, hätte seine Mutter ihn aller Voraussicht nach für völlig plemplem erklärt und die Schuhe garantiert eigenhändig wieder ausgebuddelt.

»Wo ist denn hier in der Gegend ein See, bitte schön?«, bohrte Henriette Habermick, stemmte die Hände in die Hüften und blickte zwischen Oskar und Mathilda hin und her.

»Ähm … hinter der Bohmfelder«, antwortete Mathilda hastig.

Oskar nickte. Das war auf jeden Fall weit genug weg. »Man fährt über eine halbe Stunde mit dem Bus«, fantasierte er. »Und dann muss man noch ein ganzes Stück durch einen Wald laufen.«

Seine Mutter schüttelte den Kopf. »Ich habe gar nicht gemerkt, dass ihr zwei so lange weg gewesen seid.«

»Ist doch nicht so schlimm«, erwiderte Mathilda.

»Was? Dass ich nicht mitbekomme, was mein neunjähriger Sohn treibt?«, fragte Henriette Habermick empört. »Das findest du nicht schlimm?«

»Doch … ähm … Entschuldigung«, stammelte Mathilda. »Das meinte ich gar nicht.«

»Sondern?«, fragte Oskars Mutter und musterte sie eindringlich.

Mathilda holte tief Luft. Sie fühlte sich unbehaglich, aber sie wollte sich von Frau Habermick auf keinen Fall unterkriegen lassen.

»Na ja, dass so ein paar abgesoffene Schuhe und Strümpfe kein Weltuntergang sind«, sagte sie forsch. »Kaufen Sie ihm einfach neue und die Sache ist geritzt.«

Oskar lief es kalt und heiß zugleich den Rücken herunter. Vorsorglich machte er einen Schritt zurück und zog den Kopf ein. Seine Mutter wurde nie laut, außer es handelte sich um Dinge, die ihr gegen den Strich gingen. Und Mathildas Ansicht, dass man Sachen einfach so austauschen oder ersetzen konnte, ging ihr ganz sicher extrem gegen den Strich.

Aber das Donnerwetter, das er erwartete, blieb aus. Stattdessen atmete jetzt auch Henriette Habermick tief durch und legte dann ihre Hände sanft auf Mathildas Schultern.

»Es ist sicher richtig, dass es mir zurzeit nicht an Geld mangelt«, sagte sie. »Und es ist auch richtig, dass ich das ganz allein dir zu verdanken habe … Auch wenn ich nicht verschweigen will, dass ich mich mit dreißig Euro für die Stunde Hausarbeit bei Herrn Heinrichen nach wie vor ein wenig überbezahlt fühle. Aber ich will dir keine Vorwürfe machen, mein Kind. Und ich möchte auch Herrn Heinrichen nicht kränken, indem ich seine Großzügigkeit abweise, sondern habe meine eigene Lösung in dieser Angelegenheit gefunden.«

Oskar sah seine Mutter erstaunt an. Davon hatte sie ihm nie etwas erzählt.

»Von meinem Wochenlohn behalte ich nur jeweils ein Drittel, also einhundertundfünfzig Euro. Die restlichen dreihundert Euro lege ich zurück«, erklärte sie nun.

»Aha«, sagte Mathilda. Ihrer Ansicht nach war Geld dazu da, ausgegeben zu werden. Bestimmt tat es ihm nicht gut, wenn es nur irgendwo herumlag. Durch die Aktiengeschäfte, die ihr Vater tätigte, wusste sie, dass Geld bisweilen einfach über Nacht seinen Wert verlor, sodass man im schlimmsten Fall gar nichts mehr dafür kaufen konnte oder plötzlich Unsummen für einen Laib Brot bezahlen musste.

War es da nicht viel besser, man tauschte das Geld gleich gegen Dinge ein? Häuser, Autos, Möbel oder Schuhe nutzten sich mit der Zeit zwar ab, aber ganz sicher lief man nicht Gefahr, urplötzlich und von jetzt auf gleich ohne etwas dazustehen.

Mathilda musste sehr viel Kraft aufbieten, um diese Gedanken in ihrem Kopf festzuhalten, denn sie drängten mit aller Macht in ihre Kehle und waren bereits im Begriff, über ihre Lippen zu sprudeln. Aber Frau Habermick wollte sie bestimmt nicht gerne hören.

»Oskars Turnschuhe waren so gut wie neu. Bis zum Herbst hätte er sie sicher noch tragen können«, fuhr sie jetzt fort und hielt dabei Mathildas Augen fest im Blick. »Es mag ja sein, dass du es gewohnt bist, immer gleich alles ersetzt zu bekommen, was du verlierst. Daraus kann und will ich dir auch keinen Vorwurf machen. Ich möchte dich nur bitten, einmal in Ruhe darüber nachzudenken. Du bist ein kluges Mädchen. Ich bin sicher, dass du sehr schnell dahinterkommen wirst, dass dennoch jedes Ding seinen ganz eigenen Wert hat, den man nicht immer ohne Weiteres ersetzen kann.«

Das weiß ich doch!, lag es Mathilda auf der Zunge, aber plötzlich fühlte sich ihr Hals wie zugeschnürt an. Er wollte einfach kein Wort mehr hindurchlassen. Und zu allem Überfluss standen ihr schon wieder die Tränen in den Augen.

Mathilda fühlte sich schrecklich. Was sollte Oskar bloß von ihr denken? Etwa, dass sie eine elende Heulsuse war? – Oh nein! Eher würde sie sterben, als zuzulassen, dass er ein solches Bild von ihr bekam.

Und so blieb ihr nichts anderes übrig, als sich auf dem Absatz umzudrehen, zur Buchsbaumhecke zu wetzen und in ihren Garten hinüberzuhuschen.

Mathilda konnte sich nicht erinnern, wann sie zuletzt drei Viertel des Tages in ihrem Zimmer verbracht, geschweige denn, dass sie jemals so viel geheult hatte. Sie lag auf ihrem Bett, hatte die Jalousien heruntergelassen und ihren Kopf unter ein großes Kissen gesteckt. Angestrengt versuchte sie, nicht an Oskar zu denken – und auch nicht an ihre Eltern oder Henriette Habermick oder irgendjemanden sonst. Währenddessen wurde das Laken unter ihrem Gesicht immer nasser.

Irgendwann ging das Weinen in ein stoßweises Schluchzen über und schließlich versiegten ihre Tränen ganz. Mathilda schleuderte das Kissen vom Bett und setzte sich auf. Ihr Blick fiel auf den Radiowecker.

Es war genau achtzehn Uhr dreiunddreißig.

Hätte Mathilda sich nicht so elend gefühlt, hätte sie jetzt wahrscheinlich laut losgelacht. Ihr Wecker wollte sie wohl verspotten! Dabei wäre es so schön gewesen, wenn sie ihn beim Wort beziehungsweise bei der Zahl hätte nehmen können. Dann wäre das Ganze nämlich ein Hinweis darauf gewesen, dass die Freundschaft zwischen Oskar und ihr gerettet war.

Aber dummerweise hatte Oskar heute Morgen die Drei in Opa Heinrichens Garten neben dem Komposthaufen verbuddelt. Und deshalb konnte ihr blöder Wecker bis ans Ende seiner Tage auf achtzehn Uhr dreiunddreißig stehen bleiben, es würde nichts daran ändern, dass sich alles geändert hatte.

Die Sonne blinzelte durch die schmalen Schlitze zwischen den Lamellen und malte helle, fröhliche Striche auf Boden, Wände und Möbel.

»Haut ab!«, knurrte Mathilda und schlug nach den Sonnenstrichen auf ihrer Bettdecke. »Mit euch will ich nichts zu tun haben.«

Am liebsten hätte sie noch ein bisschen weitergeheult, aber so sehr sie auch drückte und presste, ihre Tränendrüsen wollten einfach keinen Tropfen mehr hergeben.

Ihre Augen brannten und ihr Hals fühlte sich schrecklich rau an. Mathilda hatte Durst. Außerdem knurrte ihr Magen. – Wen wunderte es? Schließlich hatte sie seit dem frühen Morgen nichts mehr in den Bauch gekriegt.

Ihre Mutter hatte sie nicht zum Essen gerufen, wahrscheinlich wusste Barbara von Dommel nicht einmal, dass Mathilda heute fast den ganzen Tag hier im Haus und gar nicht drüben bei Opa Heinrichen gewesen war.

»Und du behauptest, dass ich alles bekomme, was ich brauche«, brummte Mathilda.

Mit einem Satz war sie aus dem Bett und mit einem weiteren bei der Tür. Sie riss sie auf und rannte die Treppe hinunter.

»Mama?«, brüllte sie. »Mamaaa?«

»Herrgott noch mal, was schreist du denn so?«, ertönte Barbara von Dommels Stimme aus dem Esszimmer.

Mathilda stürzte hinein und blieb wie angewurzelt stehen. Ihre Eltern saßen tatsächlich zu Tisch und ließen sich ein üppiges Abendbrot aus verschiedenen Salaten, diversen Brotsorten und exklusiven Wurst- und Käseaufschnitten schmecken.

»Himmel, wer soll das denn alles essen?«, platzte Mathilda heraus.

Ihre Eltern sahen sie verständnislos an.

»Ich wusste gar nicht, dass du da bist«, sagte ihre Mutter schließlich und musterte ihre Tochter eingehend vom Scheitel bis zur Sohle. »Wo sind denn deine Hausschuhe?«

»Oben. In meinem Zimmer«, gab Mathilda zur Antwort.

Frau von Dommel schüttelte missbilligend den Kopf. »Wozu hast du sie überhaupt?«

»Das weiß ich auch nicht«, sagte Mathilda.

»Jedenfalls kannst du nicht barfuß laufen«, entgegnete ihre Mutter, während sie hingebungsvoll eine hauchzarte Scheibe Wildbraten auf ihrer Schnitte platzierte.

»Kann ich wohl«, sagte Mathilda leise, zog den Stuhl neben ihrem Vater unter dem Tisch hervor und setzte sich. »Ihr habt ja gar nicht für mich gedeckt«, bemerkte sie etwas lauter.

»Wie ich eben bereits sagte«, erwiderte ihre Mutter. »Wir konnten nicht zwingend davon ausgehen, dass du überhaupt hier bist.«

»Ihr hättet nachsehen können«, brummte Mathilda.

Barbara von Dommel schüttelte den Kopf. »Wir haben feste Zeiten. Die sind dir bekannt und daran könntest du dich halten.« Sie warf ihrem Mann einen finsteren Blick zu. »Sag du doch auch mal was.«

Ronald von Dommel zuckte mit den Schultern. »Was soll ich denn sagen? Dieses Kind hat doch sowieso seinen eigenen Kopf.«

»Ihren«, betonte Mathilda. »Ich bin nämlich ein Mädchen. Aber vielleicht ist dir das ja noch gar nicht aufgefallen.«

Ihr Vater nahm die Serviette vom Schoß, rollte sie zusammen und legte sie neben seinen Teller.

»Du verstehst es wirklich, einem den Appetit zu verderben«, knurrte er und stand von seinem Stuhl auf.

»Aber du willst doch nicht …«, begann Frau von Dommel, wurde jedoch von der elektronischen Haustürglocke unterbrochen, die eine komplizierte Abfolge von Tönen hervorbrachte. Angeblich spielte sie die Titelmelodie eines bekannten Schlagers, Mathilda hatte bisher allerdings noch nicht herausfinden können, welcher das sein sollte.

Im Blick ihrer Mutter spiegelte sich eine Mischung aus Neugier und Entrüstung. »Wer kann das denn sein?«

»Vielleicht Herr zu Blaubart, der sich einen Hammer ausborgen will«, sagte Mathilda.

Ihr Vater winkte sofort ab. »Unsinn!«, sagte er harsch und verschwand mit langen energischen Schritten im Flur.

Natürlich war es Unsinn. Solche normalen Dinge passierten in der Siedlung nicht. Die Menschen, die in den pompösen Villen rechts und links des Veilchenwegs lebten, befassten sich im Allgemeinen nicht mit den gewöhnlichen Dingen des täglichen Lebens.

Es kam so gut wie nie vor, dass das Mehl ausging oder jemand irgendein Werkzeug benötigte. Und sollte es ausnahmsweise doch einmal vorkommen, fiel es niemandem auf, denn schließlich hatten alle ihre Bediensteten, die sich um solche Dinge kümmerten.

Eine Weile nachdem Herr von Dommel in den Flur verschwunden war, ertönte die seltsame Schlagermelodie der Glocke noch einmal.

»Herrgott! Wo bleibt denn das Mädchen?«, polterte er los.

Mathilda sprang von ihrem Stuhl auf und rannte ebenfalls in den Flur. Ihr Vater stand zwei Meter von der Haustür entfernt. Er hatte die Arme vor der Brust gekreuzt und schaute grimmig in Richtung Küche.

»Warum machst du denn nicht selber auf?«, fragte Mathilda.

Sie lief kopfschüttelnd an ihm vorbei und öffnete die Tür.

Auf der Schwelle standen Oskar und Opa Heinrichen.

»Hallo«, sagte Oskar und machte einen Diener.

»Guten Abend«, grüßte Opa Heinrichen und machte ebenfalls einen Diener. Er trug eine graue Anzughose, bei der die Bügelfalten ein wenig verrutscht waren, ein schlabbriges gelbes T-Shirt mit einem Druck der Rolling Stones darauf und seine Lederschlappen.

»Schau mal, Mathilda, was ich im Regal hinter den Brock-hausbänden gefunden habe«, sagte er und tätschelte voller Stolz das ausgewaschene Antlitz von Mick Jagger auf seiner Brust. »Ich vermisse es seit mindestens zwanzig Jahren, und ich kann mir absolut nicht erklären, wie es ausgerechnet hinter den Büchern gelandet ist.«

»Hauptsache ist doch, du hast es wieder«, meinte Mathilda. »Aber vielleicht solltest du es erst mal in die Waschmaschine stecken«, setzte sie grinsend hinzu und zupfte eine offensichtlich schon seit Längerem verendete Spinne mit einem Rest ihres verstaubten Fangnetzes vom Ärmel des T-Shirts.

»Hmmhmmhmm«, räusperte sich Ronald von Dommel und wippte mit den Fersen auf und ab, während er weiterhin die Arme vor der Brust verschränkt hielt. »Wollen Sie auf meinem Grundstück eine Modenschau veranstalten oder hat Ihr unerwartetes Erscheinen einen anderen Grund?«

»Natürlich hat es den!«, rief Opa Heinrichen. »Wenn Sie gestatten …?«

Er trat sich die Schlappen auf der Fußmatte ab und ging mit ausgestreckter Hand und einem offenen Lächeln im Gesicht auf Herrn von Dommel zu.

»Ich kann mich nicht erinnern, Sie hereingebeten zu haben«, blaffte dieser.

»Oh, das verstehe ich«, sagte Opa Heinrichen fröhlich. »Mein Gedächtnis lässt inzwischen ebenfalls sehr zu wünschen übrig. Aber Sie sind ja noch jung. Bei Ihnen wird es wohl noch nicht ganz so schlimm sein.« Er ergriff eine von Herrn von Dommels verschränkten Händen und schüttelte sie, so gut es ging. »Wir waren ein wenig in Sorge um Ihre Tochter«, fuhr er fort und wandte sich wieder Mathilda zu. »Du siehst in der Tat nicht besonders gut aus, mein Kind. Du hast doch nicht etwa geweint?«

»Doch«, sagte Mathilda. »Ungefähr siebeneinhalb Stunden lang.«

»Unsinn!«, entrüstete sich ihr Vater. »Das ist biologisch gar nicht möglich. Außerdem hätten deine Mutter und ich das ja wohl mitbekommen.«

»Habt ihr aber nicht«, sagte Mathilda. »Ihr habt ja nicht mal gemerkt, dass ich die ganze Zeit über in meinem Zimmer war.«

Sie warf Oskar, der immer noch draußen auf der Eingangsstufe wartete, einen scheuen Blick zu.

»Ist das etwa meine Schuld?«, fuhr Herr von Dommel sie an. »Wenn ich es mir recht überlege, weiß ich eigentlich überhaupt nie, wo du dich herumtreibst.«

»Ja, weil du nie da bist«, schmollte Mathilda. »Und jeden Sonntag bis zum Mittagessen im Bett rumliegst.«

»Ich liege nicht rum, ich schlafe«, wies ihr Vater sie zurecht. »Und das tue ich, weil ich unter der Woche nicht dazu komme.«

»Dann sollten Sie vielleicht etwas weniger arbeiten«, meinte Opa Heinrichen und tätschelte Herrn von Dommel väterlich die Schulter. »In dem Fall hätten Sie nämlich nicht nur mehr vom Leben, sondern auch von Ihrer Tochter.«

»Ich wüsste wirklich nicht, was Sie das angeht!«, fauchte Herr von Dommel.

Opa Heinrichen rieb sich über die Stirn. »Das ist wirklich bedauerlich«, sagte er. »Aber Ihrem Gedächtnis würde es bestimmt auch guttun. Da bin ich mir fast sicher.«

Mathildas Vater schnappte nach Luft. Von einer Sekunde auf die andere lief er dunkelrot an.

»Verlassen Sie auf der Stelle mein Haus!«, brüllte er, warf seinen Arm schwungvoll in Richtung Tür und wies in den Vorgarten hinaus.

»Um Himmels willen!«, ertönte da Barbara von Dommels Stimme hinter ihnen. »Warum schreist du denn so?«, wisperte sie, während sie hastig an ihnen vorbeihuschte. Sie packte Oskar am Handgelenk, zog ihn über die Schwelle und drückte die Tür zu. »Was sollen bloß die Nachbarn denken?«

»Das ist mir vollkommen egal!«, schrie Ronald von Dommel aufgebracht.

»Ist es nicht«, entgegnete seine Frau. »Immerhin verwenden sie das Toilettenpapier deiner Firma … noch«, fügte sie unheilschwanger hinzu.

»Das tue ich auch«, sagte Opa Heinrichen. »Im Augenblick lagere ich über hundert Rollen in der Eingangsdiele direkt neben dem Gästeklo.« Dass es sich dabei um sogenannte Vorführrollen handelte, die Mathilda klammheimlich zu ihm rübergeschafft und für die er natürlich keinen Cent bezahlt hatte, erwähnte er nicht.

Ronald von Dommel ließ seinen Arm sinken und sah Opa Heinrichen ungläubig an.

»Ja, wenn das so ist«, sagte er und deutete nun in Richtung Esszimmer. »Wollen Sie vielleicht eintreten und eine Kleinigkeit zu sich nehmen?«

»Das war cool«, sagte Oskar, als Mathilda am nächsten Morgen durch die Hecke gekrochen kam.

Mathilda rappelte sich auf die Füße, klopfte sich die Hände an ihrem T-Shirt ab und nickte. »Das war sogar richtig cool. Gestern Abend waren Mama und Papa wie ausgewechselt. Papa hat sich supergut mit Opa Heinrichen verstanden. Das hätte ich nie gedacht.«

»Das liegt bestimmt daran, dass du gar nicht weißt, wofür dein Vater sich interessiert«, erwiderte Oskar. »Außer für Klopapier.«

»Mhm.« Mathilda zuckte mit den Schultern. »Woher auch? Er erzählt mir ja nie was. Manchmal glaube ich, meine Eltern nehmen uns Kinder überhaupt nicht ernst. Sie wissen einfach nichts mit uns anzufangen.«

»Stimmt«, bestätigte Oskar. »Das war gestern Abend ja auch nicht anders. Mit dir und mir haben sie kaum ein Wort gesprochen. Trotzdem sind deine Eltern richtig nett gewesen. Und lustig.«

»Jaaa, weil Opa Heinrichen der Wildbraten und die Salate so gut geschmeckt haben. Außerdem hat meine Mutter ein bisschen zu viel von dem Rotwein getrunken«, meinte Mathilda. »Leider hat es nicht bis heute vorgehalten«, fügte sie seufzend hinzu.

»Schade«, sagte Oskar.

Mathilda nickte abermals. »Ja, schade.«

Sie blinzelte Oskar an und Oskar blinzelte zurück.

»Und du?«, fragte er.

»Was meinst du?«, erwiderte Mathilda.

»Wie geht es dir jetzt?«

»Keine Ahnung.« Sie pustete sich ihre Ponylocke aus der Stirn und sah zum Gartenhaus hinüber. »Ist deine Mutter noch sauer auf mich?«

»Aber das war sie doch überhaupt nicht!«, rief Oskar. »Ich habe schließlich meine Turnschuhe im See versenkt. Und nicht du.«

»Ja, aber ich habe das mit dem Geld gesagt.«

»Na und?«, meinte Oskar. »Es war doch nicht verkehrt.«

»Es war aber auch nicht richtig«, brummte Mathilda.

»Das liegt bloß daran, dass diese Geldsachen so kompliziert sind«, meinte Oskar.

»Du hast recht«, sagte Mathilda. »Man sollte diese blöden Euros und so einfach abschaffen.«

Oskar krauste die Stirn. »Und dann?«

»Dann müsste meine Mutter ihre dusseligen Cremes direkt gegen Klopapierrollen eintauschen«, sagte Mathilda und ein Grinsen huschte über ihr Gesicht. »Eine Tube Schlammyral de Marsej gegen fünfzig Rollen vom vierlagigen Extraflauschigen mit Maiglöckchenduft.«

»Die kann sie doch gar nicht alle auf einmal tragen«, wandte Oskar ein.

»Nee, die müsste sie schon in ihr Cabrio laden und zur Parfümerie kutschieren«, erwiderte Mathilda. »Aber dazu müsste sie erst mal richtig Auto fahren lernen.« Sie verdrehte die Augen. »Es ist also völlig aussichtslos.«

»Ich glaube, meine Mutter bekäme das hin«, murmelte Oskar versonnen.

»Na klar«, sagte Mathilda. »Deine Mutter weiß sich doch immer zu helfen. Genau wie Opa Heinrichen. Meine Eltern würden wahrscheinlich durchdrehen, wenn sie plötzlich kein Geld mehr hätten.«

»Keine Angst, das passiert schon nicht«, meinte Oskar. »Klopapier wird doch immer gebraucht.«

Mathilda schüttelte den Kopf. »Da wäre ich mir nicht so sicher«, entgegnete sie. »Früher haben sich die Leute den Hintern mit Blättern abgewischt. Und anderswo tun sie das immer noch. Weißt du was?«, fuhr sie fort und blickte Oskar mit funkelnden Augen an.

»Nee …«

»Manchmal hätte ich nicht übel Lust, Mama mit einem Hubschrauber entführen und im Amazonasdschungel aussetzen zu lassen.«

»Bist du verrückt!«, rief Oskar entsetzt. »Das überlebt sie doch nie.«

»Nein, aber wenigstens müsste sie sich einmal in ihrem Leben den Hintern mit einem Blatt abwischen.«

»Oder sie wird schon vorher von einem wilden Tier angegriffen und gefressen«, sagte Oskar. »Das willst du doch wohl nicht, oder?«

»Natürlich nicht!« Mathilda tippte sich an die Stirn. »Aber was anderes will ich schon.«

»Und was?«

»Ich will, dass sie mit uns in die Schweiz fahren«, stieß sie trotzig hervor und ihre dunklen Augen funkelten nun noch mehr.

»Das tun sie niemals«, erwiderte Oskar. »Das hast du selber gesagt.«

»Ich weiß.«

Mathilda stöhnte und ließ sich rücklings ins Gras fallen. Die langen Halme bogen sich zur Seite und lagen nun wie ein Strahlenkranz um Mathilda herum.

»Du siehst aus wie eine Sonne«, sagte Oskar. Er lächelte verschmitzt und setzte sich neben sie.

»Ich wünschte, ich wäre eine«, seufzte Mathilda. »Dann hätte ich vielleicht die Macht, meine Eltern dazu zu bewegen, mit uns in die Schweiz zu fahren.«

»Jetzt hör endlich auf damit«, sagte Oskar. »Das tun sie sowieso nicht. Selbst wenn du die Sonne und der Mond wärst.« Er rupfte ein paar blühende Gräser ab und warf sie Mathilda ins Gesicht.

»He, lass das!« Mathilda schnellte hoch und stürzte sich auf Oskar. Sie packte ihn an den Schultern, drückte ihn zu Boden und setzte sich auf seinen Bauch.

Oskar lachte und strampelte. Mathilda hielt seine Hände fest und sah ihn ernst, ja beinahe zornig an.

»Du bist vielleicht ein Blödmann, Oskar Habermick«, knurrte sie.

»Wieso?«, gluckste er. »Weil ich dir Gras ins Gesicht geschmissen habe?«

»Nee, weil ich dich mag, verdammt noch mal!«, brüllte Mathilda ihn an. Dann sprang sie auf die Füße und drehte ihm den Rücken zu. »Ich mag dich so sehr, dass Ameisen durch meinen Bauch sausen. Ich kann nicht einen einzigen Tag ohne dich sein. Ist dir das eigentlich klar?«

Oskar lag im Gras und starrte sie an. Sein Atem stand still, sein Herz klopfte wie wild und in seinem Kopf flog alles durcheinander.

Mathilda zählte bis dreißig, dann wirbelte sie herum und zischte: »Ob dir das klar ist, will ich wissen!«

Oskar wollte den Kopf schütteln, aber sein Hals war so steif wie ein Spazierstock.

»Warum sagst du denn nichts?«, schrie Mathilda. »Ist es dir etwa egal, wenn meine Eltern mich die Hälfte der Ferien in irgend so ein blödes Ferienparadies für eingebildete Tussen schicken, wo man Hausschuhe anziehen muss, nicht Pups sagen darf und noch vor dem Frühstück mit Schlammyral de Marsej eingeschmiert wird?«

»Nee«, krächzte Oskar.

»Was?«, zeterte Mathilda. »Kannst du nicht ein bisschen deutlicher sprechen? Ich verstehe dich nämlich nicht!«

Oskar schloss die Augen und versuchte, wieder einigermaßen normal zu atmen.

»Nee, ist es nicht!«, presste er mühsam hervor.

»Und warum nicht?«

»Weil … weil ich weiß, dass du dich da nicht wohlfühlen würdest.«

»Und warum noch nicht?«, fuhr Mathilda ihn an.

»Äh …?« Oskar hob den Kopf und sah sich Hilfe suchend um. Er fand es nicht fair, dass Mathilda dieses Quiz mit ihm veranstaltete. Ausgerechnet jetzt, wo sie ihm gerade erst gesagt hatte, wie sehr sie ihn mochte.

»Kann es vielleicht sein, dass du mich vermissen würdest?«, polterte es nun aus ihr heraus.

»Äh …«

»Ja oder nein?«

»Ja«, sagte Oskar. »Logisch.«

»Heißt das, du magst mich auch?«

Oskar nickte zaghaft.

»Na, dann ist es ja gut!«, blökte Mathilda ihn an.

Oskar brauchte eine Weile, bis er sich von Mathildas ungewöhnlicher Liebeserklärung erholt hatte, und auch Mathilda stand noch eine ganze Zeit lang die Verlegenheit rosarot ins Gesicht geschrieben. Sie konnten weder beieinanderstehen noch -sitzen, wussten allerdings auch nicht, was sie sonst machen sollten.

Schließlich fand Oskar den Rettungsanker. »Julius hat das Mofa gebracht«, sagte er.

Mathilda stieß ein leises Grunzen aus. »Gut«, sagte sie. »Wo steht es?«

Oskar deutete aufs Wohnhaus. »Gleich neben Opa Heinrichens Eingangstür.«

»Gut«, sagte Mathilda noch einmal. Dann rannte sie los. Und zwar wieder so schnell, dass Oskar kaum hinterherkam.

Als er um die Ecke bog, stand sie bereits keuchend neben dem Mofa, hielt den Lenker umklammert und trat auf den Kickstarter ein.

»Was hast du denn vor?«, fragte Oskar.

»Das sagt sie dir nicht«, antwortete Opa Heinrichen an ihrer Stelle. Er lehnte im Türrahmen und trug wieder das Rolling-Stones-T-Shirt, das nach wie vor nicht besonders gewaschen aussah. »Du kennst sie doch. Mir hat sie es auch nicht verraten«, fügte er grummelnd hinzu.

Im nächsten Moment knatterte der Motor los. Mathilda schwang sich auf den Sattel, brauste über den holprigen Gartenweg und verschwand hinter dem Haus.

»Wenn das mal gut geht«, sagte Opa Heinrichen und schlappte ihr auf seinen Lederschlappen hinterher.

Oskar folgte fluchend. Dieses sinnlose Hin- und Hergerenne ging ihm ganz schön auf den Zwirn. Und alles bloß, weil Mathilda nie mit der Sprache herauskam!

Jetzt knatterte sie mit Volldampf durchs hohe Gras, umrundete dreimal das Gartenhaus und kam schließlich einen halben Meter vor Oskar mit einer Vollbremsung zum Stehen.

»So, und jetzt du«, sagte sie und sprang vom Sattel.

»Das kommt überhaupt nicht infrage!«, rief Henriette Habermick, die in dieser Sekunde aus dem Gartenhaus stürzte. »Herr Heinrichen, das werden Sie doch nicht erlauben!«

Opa Heinrichen winkte ab. »Ach, woher denn«, rief er zurück. »Er ist schließlich Ihr Sohn.« So schnell ihn seine alten Knochen und die Lederschlappen trugen, eilte er auf die Kinder zu, umfasste den Mofalenker und drängte Mathilda zur Seite. »Das ist mein Garten, also bin ich als Nächster dran«, sagte er in äußerst bestimmendem Tonfall.

»Aber Opa Heinrichen!«, rief Mathilda. »Das ist doch viel zu gefährlich!«

»Da kann ich dem Kind nur beipflichten«, sagte Henriette Habermick. »Wenn Sie stürzen und sich den Oberschenkelhals brechen! … Sie haben ja nicht einmal einen Helm auf!«

»Entschuldigen Sie bitte, meine Gnädigste, dass ich das anmerken muss«, erwiderte Opa Heinrichen. »Aber ein Helm würde meinem Oberschenkelhals auch nicht viel nützen.«

»Trotzdem«, beharrte Oskars Mutter. »In einem Garten fährt man nicht mit dem Mofa. Sie sollten es den Kindern verbieten und Sie sollten mit gutem Beispiel vorangehen.«

Opa Heinrichen kratzte sich an der Stirn und schwieg, das Mofa knatterte und rauchte und Mathilda und Oskar guckten betreten auf ihre Fußspitzen. Dass Henriette Habermick sich schon wieder aufregte, war gar nicht gut.

»Nun machen Sie doch endlich mal das Ding aus!«, brüllte sie jetzt gegen den Motorlärm an.

Mathilda wollte gerade ihre Hand in Richtung Gashebel ausstrecken, da sagte Opa Heinrichen: »Vielleicht wollen Sie es ja mal versuchen?«

»Was? Ich?« Henriette Habermick wurde ganz bleich vor Empörung. »Nur über meine Leiche.«

Opa Heinrichen lächelte verschmitzt. »Und wenn ich Ihnen einen Helm besorge?«, bot er an.

»Sie glauben ja wohl nicht im Ernst …« Henriette Habermick rang nach Atem.

»Na ja, Sie können es sich ja noch mal durch den Kopf gehen lassen«, meinte Opa Heinrichen. »Derweil fahre ich meine Runde.« Er wartete den neuerlichen Protest von Oskars Mutter gar nicht erst ab, sondern schob sich auf den Sattel, brüllte »Alle Mann in Deckung!« und fuhr vorsichtig an.

Dabei spreizte er die Beine weit ab, so als wollte er auf diese Weise das Gleichgewicht halten, und rumpelte im Schneckentempo über den Rasen. Mathilda und Oskar konnten mühelos mitlaufen, ihre Hände neben die von Opa Heinrichen auf den Lenker legen und das Mofa nach beiden Seiten hin abstützen.

»Siehst du, Mama«, keuchte Oskar, nachdem sie einmal um das Gartenhaus herumgefahren waren und Opa Heinrichen zwar einen seiner Lederschlappen verloren hatte, ansonsten aber noch vollkommen beisammen war. »Es kann überhaupt nichts passieren.«

Henriette Habermick schüttelte energisch den Kopf.

»Nur über meine Leiche«, bekräftigte sie.

»Aber Mama!«, rief Oskar. »Ich möchte es sooo gern ausprobieren.«

»Nein, nein, nein und noch mal nein«, erwiderte seine Mutter. »Du hast keinen Führerschein und …«

»Den habe ich auch nicht«, fiel Opa Heinrichen ihr ins Wort. »Und ich versichere Ihnen: Hier im Garten brauchen wir auch keinen.«

»Bitte, Mama!«, bettelte Oskar. »Opa Heinrichen und Mathilda halten das Mofa doch fest.«

»Nein.« Henriette Habermick blieb eisenhart. »Das können wir Herrn Heinrichen auf keinen Fall zumuten. Wenn es unbedingt sein muss, dann mache ich es.«

Oskar und Mathilda trauten ihren Ohren nicht. Sie warfen sich einen vorsichtigen Blick zu, als befürchteten sie, dass der letzte Satz, der so überraschend seinen Weg über Henriette Habermicks Lippen gefunden hatte, zu Boden fallen und wie hauchzartes Porzellan in tausend Scherben zerbrechen könnte.

Mathilda schnappte nach Luft und verkniff sich das »Und wie das sein muss!« in letzter Sekunde. Sie wollte unter allen Umständen vermeiden, dass Oskars Mutter sie für vorlaut hielt und sich die Sache womöglich noch mal anders überlegte. Und tatsächlich sah Henriette Habermick einen Moment lang so aus, als ob sie ihre Worte bereute.

Zum Glück reagierte Opa Heinrichen goldrichtig. Blitzschnell rutschte er vom Mofa herunter und schob Oskar mit einer Hand auf den Sattel zu, sodass der nur noch sein Bein darüberschwingen musste.

»Augenblick mal«, ging Henriette Habermick dazwischen. »So war das nicht gemeint.«

»Kapier ich nicht«, brummte Oskar und gab zaghaft Gas.

Das Mofa ruckte ein wenig und ging aus.

»Siehst du«, sagte seine Mutter.

Oskar schob die Unterlippe vor. »Was denn?«

»Du kannst es noch gar nicht«, sagte Henriette Habermick.

»Natürlich nicht!«, schoss es aus Mathilda heraus. Sie hatte es nicht gewollt, es war einfach passiert. »Er hat es ja auch noch nie gemacht«, setzte sie etwas weniger forsch hinzu.

Henriette Habermick runzelte die Stirn. »Aber du schon, ja?«

Mathilda zuckte mit den Schultern.

Eine Zeit lang war Julius fast jeden Tag mit den anderen Kindern aus der Bohmfelder in den Veilchenweg gekommen, um bei Frau Seselfink im Garten zu spielen. Und natürlich waren sie alle auch mit seinem Mofa herumgefahren. Bloß Oskar hatte es bisher nicht ausprobiert, weil es nur zwei Räder und sich auch sonst nie eine günstige Situation mit der Drei ergeben hatte.

Einmal hatte Oskar fünfundzwanzig Schritte gebraucht, um von seiner Stelle aus bis zum Mofa zu gelangen. Und ein andermal war der große Zeiger seiner Armbanduhr genau in dem Moment, als er seinen Fuß auf den Kickstarter setzen wollte, von drei Uhr dreiunddreißig auf drei Uhr vierunddreißig gesprungen.

Was das Mofafahren betraf, hatte es das Schicksal einfach nicht gut mit ihm gemeint, und auch sonst war es manchmal etwas kleinmütig gewesen. Aber nun, nachdem Oskar seine Turnschuhe und die Socken mit dem roten Ringelrand vergraben hatte, schien alles unkomplizierter zu sein. Für das Mofafahren hatte er nicht einmal mehr das kleine Spielzeugautorad gebraucht, das Mathilda ihm offensichtlich nur für diesen Zweck geschenkt hatte. Den Abschied von der Drei bereute Oskar bisher jedenfalls nicht eine Sekunde, und es machte ihm auch überhaupt nichts aus, dass er deswegen jetzt noch eine Weile in seinen alten Schuhen herumlaufen musste.

»Du bist ein sehr gedankenloses Mädchen«, sagte Henriette Habermick in äußerst strengem Tonfall zu Mathilda.

Oskar presste die Lippen zusammen. In seinem Bauch grummelte es und es wurde glühend heiß darin. Er war wütend. Er war sogar richtig wütend. Und er hatte nicht vor, sich nach dem gestrigen Tag auch noch den heutigen verderben zu lassen.

»Das ist sie überhaupt nicht!«, schrie er seine Mutter an. »Mathilda weiß genau, was sie tut. Sie ist klug und mutig und sie kann so viele Dinge. Und außerdem ist sie meine beste Freundin.«

Henriette Habermick öffnete den Mund, doch Oskar wollte nichts mehr hören. Voller Zorn trat er auf den Starter. Der Motor sprang sofort an und Oskar knatterte los. Das Mofa hopste und rumpelte über den Rasen wie ein wild gewordener Feuerdrache, und Oskar dachte schon, dass er jeden Augenblick herunterfallen, sich einen Knochenbruch zuziehen und sich obendrein noch das Donnerwetter seiner Mutter abholen würde.

Aber nichts dergleichen geschah. Im Gegenteil: Oskar blieb fest im Sattel und zähmte den Drachen mit eiserner Hand. Und nach der vierten Umrundung des Gartenhauses war dieser so friedlich wie ein Lamm.

Oskar drosselte das Tempo, bremste das Mofa sanft ab und blieb schließlich auf zwei Rädern und zwei Füßen vor Henriette Habermick stehen.

»Das kannst du auch«, sagte er.

Oskar sah seine Mutter an. Er sah ihr fest in die Augen, und er sah genau, wie sie flackerten. Er war sich totsicher: Gleich würde es losbrechen, das Donnerwetter. Auch ohne Mofasturz und Knochenbruch.

Wortlos bedeutete Henriette Habermick ihm, vom Mofa abzusteigen, was Oskar auch sogleich tat. Schließlich wollte er ihren Zorn nicht unnötig anheizen.

»Gut«, sagte seine Mutter mit zitternder Stimme. Offenbar hatte sie große Mühe, sich zu beherrschen, und wahrscheinlich wollte sie ihn nicht vor Opa Heinrichen und Mathilda zusammenfalten, sondern ihm erst im Haus hinter verschlossenen Türen die Leviten lesen. Oskar rechnete ihr das hoch an, denn ihm war natürlich klar, dass er den Bogen überspannt hatte. Schuldbewusst wandte er sich ab und trottete auf die Tür zu.

Da dröhnte plötzlich der Motor auf. Henriette Habermick stieß einen Schrei aus und im nächsten Moment schoss das Mofa an Oskar vorbei.

»Mama!«, rief Oskar erschrocken. »Halt dich bloß gut fest!«

So schnell er konnte, rannte er seiner Mutter hinterher.

Das Mofa eierte mächtig von rechts nach links und wieder zurück, sodass Oskar sich wie ein Haken schlagendes Kaninchen vorkam. Er holte alles aus sich heraus, um den Gepäckträger zu fassen zu bekommen, doch immer wenn seine Finger ihn berührten, machte das Mofa einen Satz nach vorn.

Auf diese Weise schaffte Henriette Habermick eine Runde um das Gartenhaus. Dann trat sie mit aller Kraft in die Bremse und würgte den Motor ab. Sie sprang vom Sattel herunter, ließ das Mofa ins Gras fallen und fing an zu lachen.

Sie lachte und lachte, drehte sich um die eigene Achse und klatschte sich mit beiden Händen auf die Oberschenkel.

»Ach, Oskarchen!«, rief sie, nahm seine Hand, zog ihn zu sich heran und küsste sein blondes Haar. »Du bist vielleicht ein Tausendsassa.«

An diesem Abend ging Mathilda mit sehr gemischten Gefühlen ins Bett. Einerseits wusste sie nun, dass Henriette Habermick nicht wirklich böse auf sie war, was ihr das Herz ungemein erleichterte. Andererseits war Oskar ganz eindeutig nicht mehr derselbe Oskar, der vor drei Monaten in Opa Heinrichens Gartenhaus gezogen war.

So viele Entscheidungen wie in den letzten beiden Tagen hatte er noch nie getroffen, und es stand allmählich zu befürchten, dass er Mathilda gar nicht mehr wirklich brauchte.

Okay, Oskar hatte ihr gesagt, dass er sie mochte. Aber freiwillig war er ja nicht gerade damit herausgerückt. Mathilda hatte schon einiges an Entschlossenheit aufbieten müssen, um das aus ihm herauszupressen.

Vielleicht war genau das ein Fehler gewesen.

Vielleicht hatte sie ihn zu sehr bedrängt, möglicherweise sogar überfahren. Und wenn sie Pech hatte, hatte er vor lauter Schreck nicht mal die Wahrheit gesagt, sondern nur das, was sie von ihm hören wollte.

Ob Oskar das wohl zugeben würde, wenn sie ihn danach fragte?

Wenn er es nämlich nicht tat, sondern wieder nur herumdruckste, würde das Ganze zwischen ihnen stehen bleiben wie ein unsichtbarer Geist.

Sie würden nie mehr so miteinander reden und zusammen Sachen unternehmen können wie vorgestern, vorvorgestern oder in der vorletzen Woche.

Verdammt! So gesehen war es wohl besser, wenn sie ihn gar nicht erst fragte und zunächst einmal abwartete, ob dieser blöde Geist trotzdem auftauchte.

Vielleicht wäre es gut, wenn sie morgen einfach mal nicht durch die Buchsbaumhecke zu Opa Heinrichen hinüberkroch, sondern daheimblieb oder alleine mit dem Bus zur Bohmfelder fuhr und Julius einen Besuch abstattete, um mit ihm zu besprechen, wie lange er ihnen sein Mofa noch ausleihen könnte.

Und womöglich wäre es sogar noch besser, wenn sie ihren Eltern gegenüber ihre Bockigkeit einstellte, ihre Wünsche akzeptierte und sich für ein paar Wochen in ein Tussenferienheim schicken ließ.

Klar, Mathilda würde dort Bauchkrämpfe kriegen, Sehnsuchtsanfälle und dieses ganze unerfreuliche Zeug, aber vielleicht hätte sie ja Glück und Oskar erginge es hier auch nicht anders. – Nicht dass sie ihm das wünschte. Nein, ganz bestimmt nicht!

Mathilda wollte, dass es ihm gut ging. Noch mehr aber wollte sie keine halben Sachen. Und um zu erkennen, ob eine Sache noch ganz, nur halb oder bereits halb vorbei war, musste man manchmal eben in den sauren Apfel beißen und etwas tiefer in die Trickkiste greifen.

Entschlossen schlug sie die Bettdecke zur Seite und schlurfte zu ihrem Schreibtisch hinüber. Natürlich hatte das Hausmädchen wie immer alles picobello aufgeräumt, sodass Mathilda jetzt leider nicht eine Schublade nach der anderen herausreißen und nach einem Schreibblock und einem Stift durchwühlen musste, wie sie es in diesem Moment am liebsten getan hätte.

Nein, der Schreibblock lag genau vor ihr auf der Unterlage aus pinkfarbenem Rindsleder. Das Deckblatt war bereits aufgeschlagen und der teure neue Füller stand direkt daneben in einem praktischen Halter.

Mathilda setzte sich auf den Drehstuhl, zog die Füllerkappe ab und fing an zu schreiben.

Lieber Oskar,
ich habe viel nachgedacht, und ich glaube inzwischen, dass es gar nicht so verkehrt ist, wenn ich meinen Eltern nachgebe und einen Teil der Sommerferien woanders verbringe.
Natürlich wird es mir nicht gefallen, und natürlich werde ich heilfroh sein, wenn ich wieder zurück bin und wir mit dem Mofa durch den Garten sausen und Spaß miteinander haben können. Aber weißt Du, Oskar, ich habe so eine ganz verrückte Hoffnung: Wenn meine Eltern mich eine Weile gar nicht mehr sehen, vielleicht fehle ich ihnen dann ja doch ein bisschen.
Halt die Ohren steif (Du hast bewiesen, dass Du das kannst).

Deine Mathilda

Mathilda verzichtete darauf, sich das Ganze noch mal durchzulesen, riss das Blatt ab, faltete es zusammen und stopfte es in die Gesäßtasche ihrer Shorts, die sie sich bereits für den nächsten Tag zurechtgelegt hatte.

Sie war sehr gespannt, wie Oskar auf diese Nachricht reagieren würde. Ob er sich nun wohl traute, ihr zu sagen, dass er sie gern hatte und natürlich noch tausendmal mehr vermissen würde als ihre Eltern?

Sie wollte gerade wieder ins Bett zurückhuschen, da klopfte es an die Tür.

»Moment!«, rief Mathilda, hob die Bettdecke am Fußende an und schlüpfte darunter.

Blitzschnell krabbelte sie bis zum Kopfkissen hinauf, und als sie dort dann wieder unter der Decke hervorlinste, stand ihre Mutter im Zimmer.

Barbara von Dommel sah blass und ziemlich verweint aus.

»Mein armes Schätzchen«, krächzte sie, ließ sich ganz und gar undamenhaft auf die Bettkante plumpsen und riss Mathilda in ihre Arme. »Mein armes, armes Engelchen.«

»W-was ist passiert?«, rief Mathilda erschrocken. »Ist jemand gestorben?«

Sie dachte sofort an Opa Heinrichen. Er war der Älteste in der Siedlung und womöglich hatte er sich noch einmal allein auf Julius’ Mofa geschwungen und einen Unfall gebaut.

»Ach, du ahnst es ja nicht, mein Schätzchen«, stieß ihre Mutter hervor und bepflasterte Mathildas störrisches Haar mit Küssen.

»Himmel noch mal, jetzt sag es mir endlich!«, brüllte Mathilda. Sie befreite sich etwas unsanft aus der Umarmung, machte einen Satz zurück und purzelte prompt auf der anderen Seite aus dem Bett. »Ist irgendwas mit Opa Heinrichen?«, rief sie voller Angst, während sie sich wieder auf die Füße rappelte. »Oder mit Oskar?«

Barbara von Dommel schüttelte den Kopf. »Keine Sorge«, sagte sie gepresst. »Der kann unter diesen Umständen selbstverständlich nicht hierbleiben.« Sie zog ein Stofftaschentuch aus ihrer Rocktasche und schnäuzte sich geräuschvoll die Nase. »Ich werde auf der Stelle alles mit seiner Mutter besprechen.«

Moment mal … Mathilda schloss die Augen und versuchte, sich zu sammeln.

»Warum kann Oskar nicht hierbleiben?«, schrie sie nun mit sich überschlagender Stimme. »Und wohin soll er denn?«

»Er fährt mit uns«, erwiderte ihre Mutter. »Das haben dein Vater und ich gerade eben so entschieden.«

»U-und wohin fahren wir?«, brüllte Mathilda. Sie war noch nie so aufgebracht gewesen. »Und wieso?«

»Nicht so laut!«, ertönte die Stimme ihres Vaters aus dem Flur und einen Lidschlag später kam auch er ins Zimmer gestürzt. Ronald von Dommel hielt den Zeigefinger mahnend auf seine Lippen gepresst und seine Augen flackerten panisch. Nachdem er in alle Winkel des Zimmers geschaut und sogar das Innere des Kleiderschranks kontrolliert hatte, knipste er die Nachttischlampe aus und wisperte: »Wir sollten uns so still und unauffällig wie nur irgend möglich verhalten.«

»Ja, ja, ja!«, flüsterte Barbara von Dommel. »Du kannst dich auf mich verlassen.«

»Das weiß ich doch, mein Liebling«, sagte ihr Mann und küsste sie flüchtig auf die Stirn.

Barbara von Dommel legte ihre Hand auf seine Brust und sah ihn verschwörerisch an. »Ich werde mir rasch etwas Dunkles überziehen und den Weg durch die Gärten nehmen.«

Mathildas Vater schloss kurz die Augen, um sein Einverständnis zu signalisieren. Seine Frau nickte und huschte eilig aus dem Zimmer.

»Hör gut zu, mein Gewitterwölkchen«, sagte Ronald von Dommel und ergriff nun Mathildas Hände. »Du wirst dich jetzt bitte wieder anziehen, das Nötigste für die nächsten zwei, drei Tage zusammenpacken und hier in diesem Zimmer auf weitere Anweisungen von uns warten. Hast du mich verstanden?«

»Ähm … ja … schon …«, stammelte Mathilda.

Rein theoretisch mochte sie ja so klug wie Einstein sein, im Augenblick verstand sie allerdings überhaupt nichts.

Ihre Eltern benahmen sich wie zwei Wesen aus einer fernen Galaxie. Vielleicht hatten sie aber auch bloß etwas gegessen, das ihnen nicht bekommen war, oder schlicht den falschen Film im Fernsehen angeschaut.

»Wo fahren wir denn hin?«, fragte sie noch einmal, in der Hoffnung, dass sie bei ihrem Vater mehr Glück hatte.

»Es ist besser, wenn du es nicht weißt«, erwiderte Ronald von Dommel. »Dann kannst du dich auch nicht verplappern.«

»Aber Papa …«, setzte Mathilda zum Protest an, doch ihr Vater ließ sie gar nicht richtig zu Wort kommen.

»Bei euch Kindern weiß man ja nie«, sagte er streng.

Mathilda stöhnte leise und verdrehte die Augen, während sie auf ihren Kleiderschrank zulief und eine weitere Shorts, ein paar T-Shirts, ein Nachthemd und Unterwäsche zusammenraffte und in ihren Rucksack stopfte.

»Und was ist, wenn Oskar nicht mitdarf?«, fragte sie.

»Ja, dann …«, sagte Ronald von Dommel und hob die Arme, » … dann weiß ich es auch nicht.«

Zum Glück durfte Oskar aber mit. Als Mathilda und ihr Vater zehn Minuten später in den Garten hinunterkamen, standen er, Henriette Habermick und Barbara von Dommel bereits vor der Garage und warteten.

Oskars Mutter, die ihre Filzpantoffeln und eine Strickjacke über ihrem Nachthemd trug, war ein wenig bleich um die Nase.

»Ich verspreche Ihnen, Ihr Kleiner ist bei uns in Sicherheit«, versuchte Ronald von Dommel, sie zu beruhigen.

Henriette Habermick schluckte. »Wie bitte?«, krächzte sie.

»Das war nur ein kleiner Scherz«, sagte Mathildas Mutter. Sie lachte ein wenig übertrieben. »Mein Mann liebt das Abenteuer, müssen Sie wissen.«

»Ts.« Mathilda tippte sich an die Stirn und Oskar grinste.

»Ich schlage vor, wir nehmen den Firmenwagen«, sagte Ronald von Dommel.

Er steckte einen Schlüssel in einen kleinen Kasten an der Garagenwand und das Tor schnurrte langsam hoch.

»Aber der ist doch bis unter das Dach voll mit Vorführware«, entgegnete seine Frau.

»Eben drum«, sagte Mathildas Vater. Er entriegelte die Türschlösser des silberfarbenen Mercedeskombis und öffnete die Kofferraumklappe.

»Außerdem steht dein Name drauf«, sagte Barbara von Dommel und deutete auf den leuchtend roten Werbeaufdruck. »Inklusive Telefonnummer.«

»Es ist ja nicht unsere private, sondern bloß die des Büros«, versuchte Mathildas Vater, seine Frau zu beschwichtigen.

Er zerrte einige Pakete vom preisgünstigen Doppellagigen aus dem Kofferraum und hob den eleganten Hartschalentrolley seiner Frau, Oskars Sporttasche und sein eigenes Gepäck an die frei gewordene Stelle.

»So, und jetzt husch, husch auf die Rückbank mit euch«, forderte er die Kinder auf.

»Ach, herrje, mein Oskarchen«, murmelte Henriette Habermick. Sie zog Oskar in ihre Arme und drücke ihn an sich. »Schreib mir eine Postkarte, mein Junge. Und denk vor allem immer an die guten Manieren, die ich dir beigebracht habe. Ich bin den Eltern deiner Freundin wirklich sehr dankbar, dass sie dir eine so schöne Reise ermöglichen.«

»Ja, Mama. Ich schreib dir ganz oft«, versprach Oskar.

Er drückte seiner Mutter einen Kuss auf die Wange und kletterte in den Wagen. Mathilda folgte ihm, stopfte ihren Rucksack in den Fußraum und schlug die Autotür zu.

»Was hat sie deiner Mutter gesagt?«, zischte sie.

»Dass wir in die Ferien fahren«, flüsterte Oskar.

»Und wohin?«

»An die Riviera.«

»Und deine Mutter hat das geschluckt?«, fragte Mathilda ungläubig.

»Na ja …«, meinte Oskar. »Ein bisschen überstürzt fand sie es ja schon. Aber dafür hatte deine Mutter ja eine ziemlich gute Erklärung.«

Mathilda machte große Augen. »Ach, tatsächlich?«

»Ja, sie meinte, dass du dich plötzlich wie ein trotziges Kleinkind aufgeführt hättest und nur mitfahren wolltest, wenn ich dabei wäre«, erzählte Oskar augenzwinkernd.

»Oh, Mann!« Mathilda stöhnte und schlug sich an die Stirn. – Wie peinlich war das denn!

»Also, ich finde das genial«, sagte Oskar und kniff seiner Freundin übermütig in den Arm. »Wie hast du sie überhaupt rumgekriegt?«

»Ich und sie rumgekriegt!«, schnaubte Mathilda. »Du hast ja keine Ahnung!«

Und das musste auch vorerst so bleiben. Denn jetzt stiegen Ronald und Barbara von Dommel in den Wagen. Mathildas Vater startete den Motor und die Reise ging los.

Ronald von Dommel lenkte den Wagen zügig durch die nächtlichen Straßen und schon bald ließen sie Vielendorf hinter sich.

»Hast du bereits eine Idee?«, flüsterte seine Frau.

Ronald von Dommel räusperte sich. »Immer geradeaus«, wisperte er.

»Und woher weißt du, ob es die richtige Richtung ist?«, entgegnete Mathildas Mutter. »Ich meine, womöglich fahren wir noch im Kreis und landen am Ende in einer … Falle?«, fügte sie kaum hörbar hinzu.

Oskar sah Mathilda entsetzt an.

»Was ist hier los?«, formte er lautlos mit den Lippen.

Mathilda hob die Schultern bis zu den Ohren hoch.

»Tun wir nicht«, erwiderte Ronald von Dommel und tippte auf den schwach erleuchteten Bildschirm des Navigationssystems.

»Oh!«, quietschte seine Frau. »Ist das etwa ein Kompass?«

»Ja, ist es«, antwortete Mathilda anstelle ihres Vaters. »Wir fahren die ganze Zeit nach Süden.«

»Fantastisch!« Barbara von Dommel klatschte in die Hände. »Und ich dachte, so etwas gibt es nur auf Schiffen.«

»Nein, so etwas gibt es auch in Flugzeugen«, entgegnete ihr Mann.

Mathildas Mutter sann einen Moment nach. »Du hast recht«, sagte sie schließlich. »In Flugzeugen sind Kompasse beinahe genauso wichtig.«

»In Flugzeugen gibt es sogar einen künstlichen Horizont«, sagte Mathilda.

»Um Gottes willen!«, rief Barbara von Dommel. »Man sollte sich wirklich wundern, dass sie so selten abstürzen.«

Mathilda lehnte sich nach vorn, damit ihre Mutter sie besser verstehen konnte. »Deshalb haben sie ihn ja, diesen künstlichen Horizont«, erklärte sie. »Sonst würden die Dinger nämlich viel öfter abstürzen.«

Frau von Dommel blickte ihren Mann von der Seite an.

»Kinder!«, sagte sie lachend. »Was die manchmal so alles daherplappern!«

Mathildas Vater schüttelte unwillig den Kopf und versuchte, den Blick seiner Tochter im Rückspiegel einzufangen. »Woher weißt du das?«, fragte er. »Bringt Herr Schobisch dir so etwas bei?«

»Na hör mal!«, empörte sich Barbara von Dommel. »Jakob erzählt dem Kind doch keine Lügenmärchen!«

Jakob Schobisch war Mathildas Privatlehrer. Nach den Unterrichtstunden am Vormittag saß er nachmittags immer noch eine Weile mit ihrer Mutter bei einem Stück frisch gebackenem Birnenkuchen zusammen. Mathilda nannte ihn heimlich »der schöne Schorsch«, denn Jakob Schobisch war nicht nur sehr nett, sondern auch sehr hübsch, was natürlich auch Barbara von Dommel sofort ins Auge gestochen war.

»Nee, das hat mir Opa Heinrichen erklärt«, sagte Mathilda. »Der künstliche Horizont ist für die Piloten unerlässlich, da sie den echten über den Wolken, im Nebel oder in der Nacht gar nicht sehen können und irgendetwas brauchen, woran sie sich stattdessen orientieren. Wenn man in der Luft ist und alles um einen herum gleich aussieht, merkt man nämlich nicht, ob die Maschine gerade oder schief fliegt.«

Frau von Dommel schnalzte entrüstet mit der Zunge. »Du solltest diesen ganzen Unsinn nicht einfach glauben«, wies sie ihre Tochter zurecht.

»Er ist wirklich sehr gebildet, dieser Herr Heinrichen«, sagte ihr Mann und nickte versonnen. »Hätte ich ihm gar nicht zugetraut.«

»Wie bitte?« Mathildas Mutter schüttelte den Kopf. »Also, ich werde nicht zulassen, dass unser Engelchen von diesem alten Herrn unterrichtet wird – falls du darauf hinauswillst.«

Oskar zupfte Mathilda am Pulliärmel. Sie ließ sich wieder in den Sitz zurückfallen, und Oskar beugte sich so weit zu ihr hin, dass seine Nase in ihrem Haar versank.

»Sie hat dich Engelchen genannt«, wisperte er.

Mathilda nickte. Sie spürte Oskars warmen Atem auf ihrer Wange und wagte kaum, sich zu rühren. Dabei hätte sie ihm zu gerne das mit dem Gewitterwölkchen erzählt.

Im Zeitlupentempo drehte sie ihm das Gesicht zu. Ihre Nasenspitzen berührten sich und Oskar zuckte zurück. Was ein Segen war, denn sonst hätte Mathilda ihn womöglich noch mitten auf den Mund geküsst.

Oskar fühlte sich seltsam. Seine Muskeln waren total angespannt, sein Herz pochte hart gegen sein Brustbein und in seinem Bauch kribbelte es wie verrückt.

Er hatte den Kopf zur Seite geneigt und sah durch das Seitenfenster in die Nacht hinaus. Niemand im Wagen sprach ein Wort. Ronald von Dommel trommelte mit den Fingerspitzen auf dem Lenkrad herum, seine Frau gab hin und wieder ein leises Seufzen von sich, und Mathilda, die inzwischen ganz in die Ecke gerückt war, starrte so stumm und reglos wie ein versteinerter Fisch auf ihrer Seite aus dem Fenster.

Fahl beleuchtete Felder, stockfinstere Baumschemen und einzelne kleine Lichter zogen vorbei. Der Motor des Wagens brummte leise und beruhigend. Oskar war todmüde – schlafen konnte er trotzdem nicht.

Er dachte darüber nach, was die von Dommels bewogen haben könnte, so überstürzt mit ihnen beiden in die Ferien zu fahren. Noch dazu, ohne dass Mathilda sie hatte überreden müssen! Aber so sehr Oskar seine Gehirnzellen auch marterte, sie lieferten ihm einfach keine Erklärung. Also versuchte er, sich darüber zu freuen, dass er schon bald das Mittelmeer zu sehen bekommen würde. Oskar stellte sich das ganz großartig vor. Er würde seinem Vater eine Postkarte mit der Riviera vorne drauf in die Schweiz schicken. Die Anschrift kannte er mittlerweile auswendig.

Oskars linke Hand ruhte auf dem Sitz. Sie fühlte sich irgendwie weit entfernt von ihm an, und Oskar konnte sich sehr gut vorstellen, dass sie gar nicht zu ihm gehörte. Plötzlich setzte sie sich in Bewegung und rutschte ganz von alleine über den weichen Velourslederbezug auf Mathilda zu.

Aber leider saß Mathilda zu weit weg. Oskars Arm war nicht lang genug.

Also ließ er die Hand dort, wo sie war, und hoffte, dass Mathildas Hand sich irgendwann ebenfalls selbstständig machte. Wäre Oskar mutiger gewesen, hätte er sich jetzt einfach zu ihr hinübergelehnt und seinen Kopf an ihre Schulter gekuschelt.

Es hätte ihn beruhigt. – Na ja, auf jeden Fall hätte es gegen die umherschwirrenden Gedanken und die Muskelverspannung geholfen.

Aber dummerweise wusste man bei Mathilda nie, wie sie reagierte.

Manchmal klebte ihr Gesicht an Oskars, dass einem angst und bange werden konnte, und dann wieder rutschte sie so weit von ihm weg, als ob er von Pestbeulen übersät wäre und sie befürchtete, sich bei ihm anzustecken.

Oskar schloss die Augen und seufzte. Und bereits einen Atemzug später war er eingeschlafen.

Als Oskar die Augen aufschlug, merkte er sofort, dass etwas anders war: Der Motor brummte, aber der Wagen fuhr nicht. Außerdem war es hell draußen. Die Sonne schien auf ein goldgelbes Getreidefeld. Davor und dahinter wuchsen Bäume. Herr von Dommel stand am Straßenrand an einem der Bäume und wandte dem Wagen den Rücken zu.

»Was ist los?«, fragte Oskar.

»Na, was wohl?«, sagte Mathilda. »PP natürlich.«

Oskar wandte sich ihr zu. »PP?«, fragte er.

Mathilda nickte. »Papa pinkelt.« Sie drückte auf einen Knopf in der Tür und das Fenster schnurrte nach unten. »Klopapier ist im Kofferraum!«, rief sie nach draußen.

Barbara von Dommel drehte sich um und bedachte ihre Tochter mit einem finsteren Blick. »Hör bitte auf mit diesem Unsinn. Die Lage, in der wir uns befinden, ist wirklich sehr ernst.«

»Bitte wenden Sie«, sagte eine sanfte Frauenstimme.

Oskar zuckte zusammen. Er warf einen erschrockenen Blick über die Rückenlehne in den Kofferraum, in dem sich die Toilettenpapierpackungen türmten.

»Keine Sorge, die Dame sitzt im Bordcomputer«, raunte Mathilda ihm zu und deutete zum Armaturenbrett.

Anstelle des Kompasses war nun eine Landkarte auf dem Monitor abgebildet.

»Nächste Ausfahrt Burgendorfer Landstraße«, informierte sie die Frauenstimme. »Wenn möglich, bitte wenden.«

Barbara von Dommel stöhnte.

»Stell doch den Motor aus«, schlug Mathilda vor. »Dann hält sie die Klappe.«

»Das geht nicht«, erwiderte ihre Mutter. »Im Notfall müssen wir sofort losfahren können.«

»In was für einem Notfall?«, fragte Mathilda. Sie ließ das Fenster wieder hochgleiten. »Hier ist doch weit und breit kein Mensch zu sehen.«

»Das verstehst du nicht«, entgegnete Barbara von Dommel knapp.

Mathilda verdrehte die Augen. »Kein Wunder«, wisperte sie. »Wenn mir keiner was erklärt.«

»Nächste Ausfahrt Burgendorfer Landstraße«, sagte die Dame im Bordcomputer in unbeirrt freundlichem Tonfall. »Bitte halten Sie sich rechts.«

»Siehst du«, triumphierte Frau von Dommel. »Der kann man auch nicht trauen.«

»Mama, das ist eine Maschine«, sagte Mathilda. »Sie steht gerade vor einem unlösbaren Problem und versucht, das Beste daraus zu machen.«

»Eine Maschine?« Ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Wenn es tatsächlich eine Maschine wäre, würde sie immer das Gleiche sagen. Maschinen können nämlich keine Probleme lösen«, klärte sie ihre Tochter auf.

Oskar sah zu Ronald von Dommel hinüber und murmelte: »Ich glaube, ich muss auch mal.«

»Bitte halten Sie sich rechts«, wiederholte die Dame im Bordcomputer.

»Das geht jetzt nicht«, sagte Barbara von Dommel streng.

»Soll Oskar sich etwa in die Hose pinkeln?«, brummte Mathilda.

»Wenn es seiner eigenen Sicherheit dient, dann schon«, erwiderte ihre Mutter und warf einen besorgten Blick auf den Velourlederbezug.

»Vielleicht solltest du dir vorsichtshalber etwas unterlegen«, empfahl sie Oskar.

»Kein Problem«, grunzte Mathilda. »Der ganze Kofferraum ist voller Klopapier.«

Inzwischen hatte ihr Vater sein Morgengeschäft erledigt. Er öffnete die Wagentür und ließ sich auf den Sitz fallen.

»Oskar muss auch mal«, sagte Mathilda.

»Bitte wenden Sie jetzt«, sagte die Dame im Bordcomputer.

»Nein, das werde ich nicht tun«, entgegnete Ronald von Dommel.

Seine Frau tätschelte ihm anerkennend den Oberschenkel. »Das ist wirklich sehr clever von dir. Bestimmt will uns dieses kleine Biest bloß in eine Falle locken.«

Mathilda konnte sich das Lachen kaum verkneifen. »Mama glaubt nämlich nicht, dass das nur eine Maschine ist«, presste sie hervor.

»Ein Computer«, korrigierte ihr Vater. »Präzise ausgedrückt: ein Navigationsgerät.«

»Und wohin führt es uns?«, fragte Mathilda.

»Das wirst du schon sehen«, gab ihr Vater zur Antwort. Er stellte den Hebel der automatischen Gangschaltung auf D, setzte den Blinker und fuhr zügig auf die Straße zurück.

»Stimmt«, sagte Mathilda. »Ich sehe es.« Sie hatte sich nach vorne gebeugt und entzifferte mit zusammengekniffenen Augen die Angaben auf dem Monitor. »Ovada. Noch sechshundertdreiundvierzig Kilometer. Voraussichtliche Ankunft fünfzehn Uhr sieben. – Das hält Oskars Blase garantiert nicht durch. Und meine auch nicht.«

»Du hättest es überkleben sollen«, sagte Barbara von Dommel zu ihrem Mann. »Jetzt wissen sie Bescheid.«

Mathilda zog die Kartensammlung aus dem Netz, das an der Rückenlehne des Fahrersitzes angebracht war, und suchte Italien heraus.

»Ovada liegt ja nicht mal direkt am Meer«, stieß sie enttäuscht hervor. »Was wollen wir denn da?«

»Uns verstecken«, sagte ihre Mutter.

»Vor wem?«, fragte Mathilda.

»Gib auf«, meinte Oskar. »Das verraten sie uns sowieso nicht.«

Barbara von Dommel nickte ihm lächelnd zu. »Du bist wirklich ein außerordentlich kluger Junge.«

»Außerdem lockt uns dieses Biest doch sowieso in eine Falle«, sagte Mathilda und seufzte theatralisch.

»Das werden wir ja sehen«, knurrte ihre Mutter. Sie griff nach hinten und riss ihrer Tochter die Italien-Karte aus der Hand. »Ich gleiche das, was die Dame uns empfiehlt, mit der Straßenkarte ab. Wo sind wir denn eigentlich?«, fragte sie und sah angestrengt durch die Frontscheibe hinaus.

»Weiß ich nicht genau«, brummte Herr von Dommel. »Wir halten an der nächsten Raststätte.«

»Und dann?«, wollte seine Frau wissen.

»Dann tanken wir.«

»Ist das nicht viel zu riskant?«

Mathildas Vater wiegte abschätzend seinen Kopf. »Riskant hin oder her«, erwiderte er. »Der Sprit reicht höchstens noch für fünfzig Kilometer.«

Oskar und Mathilda sahen sich an. Irgendwie musste doch aus den beiden Erwachsenen herauszubekommen sein, vor wem oder was sie eine solche Angst hatten.

»Wer garantiert uns eigentlich, dass wir in Ovada sicher sind?«, fragte Mathilda.

»Niemand«, sagte ihr Vater.

»Es ist eher so ein Gefühl«, erklärte ihre Mutter. »Aber vielleicht könnten wir uns ja auch im Umkreis der nächsten fünfzig Kilometer nach etwas Nettem umschauen.«

»Oder wir fahren in die Schweiz«, schlug Mathilda vor.

»Bis dorthin reicht die Tankfüllung bestimmt nicht«, orakelte Barbara von Dommel.

»In eintausendunddreihundert Metern bitte links halten«, sagte die Dame im Bordcomputer jetzt. »Dann links abbiegen. A fünf.«

»Das machen wir auf gar keinen Fall«, sagte Mathildas Mutter und ließ ihren Finger über die Karte gleiten. »Hier gibt es überhaupt keine A fünf«, stellte sie fest.

Mathilda stöhnte. »Wir sind ja auch noch in Deutschland.«

»Ja und?« Barbara von Dommels Stimme hatte einen leicht hysterischen Unterton angenommen.

»Du hast Italien auf dem Schoß«, sagte Mathilda.

Ihre Mutter stutzte. Noch einmal warf sie einen prüfenden Blick auf die Karte, fuhr mit dem Finger darüber und nickte. »Herrgott noch mal, Ronald, das Kind hat recht!«

»Tja«, murmelte Mathilda in sich hinein. »Das Kind ist klüger, als du dachtest, was?« Breit grinsend näherte sie sich Oskars Gesicht. »Das Kind ist sogar noch viiieeel klüger«, raunte sie ihm zu.

Oskar sah sie stirnrunzelnd an.

»Wart’s nur ab«, wisperte Mathilda.

»Ich fahre jetzt auf die Autobahn«, verkündete ihr Vater. »Dort kommt bestimmt bald eine Raststätte.«

»Aber das wissen die Ent…«, platzte Barbara von Dommel heraus und schlug sich entsetzt die Hände vor den Mund.

»Keine Sorge«, beschwichtigte Mathildas Vater seine Frau. »Sie wissen ja nicht mal, dass wir nicht mehr im Veilchenweg sind.«

Mathilda schnaubte. Wenn sie nicht bald herausbekam, wer die Ent Pünktchen, Pünktchen, Pünktchen waren, wurde sie noch radekastendoll.

Nachdem Ronald von Dommel auf die A5 abgebogen war, hüllte die Dame im Bordcomputer sich in Schweigen. Dafür leuchtete nach dreißig Kilometern eine kleine rote Lampe im Armaturenbrett auf.

»Wenn nicht bald eine Raststätte kommt …«, orakelte Mathildas Vater.

»Haben Sie denn keinen Reservekanister?«, fragte Oskar.

Er wusste nicht viel über Autos, zumal seine Eltern bisher ohne eins ausgekommen waren, aber von der Sache mit dem Reservekanister hatte er schon mal gehört.

»Doch, habe ich«, erwiderte Herr von Dommel. »Daheim in der Garage.«

»Na, da steht er gut«, brummte Mathilda und suchte nun eine Deutschlandkarte aus der Sammlung. Sie faltete sie auseinander und breitete sie über ihren und Oskars Oberschenkeln aus.

»Auf dem Schild eben stand Mörfelden«, sagte er leise.

Mathilda nickte. »Das muss irgendwo hier sein«, wisperte sie und ließ ihren Finger um Frankfurt kreisen.

»Da!«, zischte Oskar. »Da ist die A fünf.«

»Okay«, sagte Mathilda. »Die nächste Tankstelle kommt in ungefähr sechs Kilometern.«

»Bist du sicher?«, fragte ihr Vater.

»Na klar!«, rief Oskar und deutete nach draußen. »Sehen Sie nur: Da vorn ist ein riesiges Schild mit schwarzen Symbolen drauf! Eine Tanksäule, Essbesteck … und WC«, zählte er auf. Plötzlich fühlte sich seine Blase an wie eine prall gefüllte Wasserbombe.

Ronald von Dommel atmete hörbar auf und seine Frau gab ein leises Schnarchen von sich.

»Ist Mama eingeschlafen?«, fragte Mathilda.

»Ja, das ist sie. Aber sie war ja auch die ganze Nacht über wach«, sagte ihr Vater und gähnte herzhaft.

Mathilda fixierte besorgt seinen Hinterkopf. Hoffentlich schlief er nicht auch noch ein!

Nach einem Überholmanöver setzte Ronald von Dommel auf die rechte Spur über, klemmte sich hinter einen rostigen alten Käfer und verlor allmählich an Geschwindigkeit. Schon bald zeigte die Tachonadel nur noch knapp siebzig Stundenkilometer an. Mathilda rutschte nach vorn und legte zögernd ihre Hände auf die Schultern ihres Vaters.

»Papa?«

»Mhmmm?«

»Alles in Ordnung?«

»Natürlich«, erwiderte er schlapp. »Was soll denn nicht in Ordnung sein?«

»Du fährst so langsam«, sagte Mathilda und fing an, seinen Nacken und die Schultermuskeln zu massieren.

»Ahhh«, seufzte Ronald von Dommel und lehnte sich gegen die Kopfstütze. »Das tut gut.«

Die Tachonadel sank weiter und näherte sich der Sechzig. Links zog ein dicker LKW an ihnen vorbei und hinter ihnen hupte es.

»Papa?«, sagte Mathilda.

»Ja?«

»Darf man auf einer Autobahn so langsam fahren?«

»Darf man bestimmt nicht«, sagte Oskar, nachdem der Tacho jetzt nur noch fünfzig Stundenkilometer anzeigte und das Hupkonzert hinter ihnen immer lauter wurde.

Ronald von Dommels Kopf neigte sich zur Seite. »Was hast du gesagt, mein Engelchen?«

»Papaaa!«, rief Mathilda erschrocken. »Pass auf!«

Mit einem Ruck sauste der Kopf ihres Vaters wieder hoch.

»W-wo sind wir?«, murmelte er.

»Papa, wir sind auf der Autobahn!«, schimpfte Mathilda. »Du sitzt hinter dem Steuer und du bist eingeschlafen!«

»Um Himmels willen!«

Ihr Vater richtete sich kerzengerade auf, schüttelte sich und trat das Gaspedal durch, sodass der Mercedes blitzschnell wieder auf hundertzwanzig Stundenkilometer kam.

Sie überholten den rostigen Käfer und eine Kolonne LKWs und dann tauchte zum Glück die Tankstelle vor ihnen auf.

Ronald von Dommel verließ die Autobahn, steuerte die mittlere Säule an, stellte den Motor aus, zog den Schlüssel ab und stieg aus dem Wagen.

Mathildas Mutter schnarchte nun laut und abgehackt.

»Wir müssen unbedingt eine Pause machen«, sagte Oskar.

Mathilda nickte und schaute ihrem Vater hinterher. Ohne Frage brauchte er eine Tasse Kaffee. Und ein paar gymnastische Übungen an der frischen Morgenluft würden ganz sicher auch nicht schaden.

Sie warf einen Blick auf ihre schnarchende Mutter. Einen Moment lang war Mathilda geneigt, sie zu zwicken. Wenn Barbara von Dommel aus dem Tiefschlaf hochschreckte und Mathilda sie blitzschnell fragte, wovor sie gerade auf der Flucht waren, würde sie vor lauter Schreck vielleicht mit der Wahrheit herausplatzen.

»Sie macht einen ganz schönen Rabatz«, sagte Oskar.

»Sie ist so peinlich«, flüsterte Mathilda und deutete auf den nunmehr schwarzen Bildschirm des Bordcomputers. »Ich hätte nie gedacht, dass sie sich so wenig mit moderner Technik auskennt … und dass sie nicht mal eine Straßenkarte lesen kann.«

»Das ist doch nur, weil sie bisher nichts damit zu tun hatte«, sagte Oskar sanft. »Ich meine, deine Mutter ist bestimmt nicht dumm oder so. Sie interessiert sich bloß für ganz andere Dinge als du.«

Mathilda zuckte mit den Schultern. Sie kannte ihre Mutter überhaupt nicht richtig und das war ein schreckliches Gefühl.

»Als ich klein war, hatte ich ein Kindermädchen«, murmelte sie. »Sie hat mich gebadet und gefüttert, mit mir gespielt und gebastelt und am Abend hat sie mir vorgelesen. Und ich habe immer nur auf ihrem Schoß gesessen. Nie bei meiner Mutter oder meinem Vater.«

Mathildas Augen glänzten feucht und Oskar fühlte sich unbehaglich. Er wusste nicht, was er darauf sagen sollte. Es gab einfach keine Wörter dafür. Aber dann fiel ihm zum Glück doch noch etwas ein.

»Das heißt nicht, dass sie dich nicht gern haben«, presste er hervor. »Immerhin haben sie Angst um dich.«

»Um dich auch«, entgegnete Mathilda. Und sie konnte sich nun wirklich nicht vorstellen, dass ihre Eltern Oskar besonders gern hatten.

»Aber dich nennen sie Engelchen«, erwiderte er.

»Zu dir würde es ja auch wohl kaum passen«, meinte Mathilda. Der komische Glanz in ihren Augen verschwand und nun fing sie an zu kichern.

»Aber zu dir, was?«, sagte Oskar.

Sie sahen sich an und prusteten los.

Barbara von Dommel hörte auf zu schnarchen. Sie schreckte hoch und drehte sich zu ihnen um. Als sie Mathilda erblickte, lächelte sie, sank in den Sitz zurück und schlief weiter.

»Puh«, machte Mathilda. »Mama soll mal noch schön eine Runde weiterratzen. Ich habe nämlich einen Plan.«

»So«, sagte Ronald von Dommel, nachdem der Tank gefüllt und das Benzin bezahlt war und er sich wieder hinters Steuer gesetzt hatte. »Damit kommen wir auf jeden Fall bis zur italienischen Grenze.«

Er startete den Motor und lenkte den Wagen in Richtung Autobahnauffahrt.

»Oskar muss aber noch aufs Klo«, sagte Mathilda.

Ihr Vater verdrehte genervt die Augen. »Herrgott noch mal!«, stöhnte er.

»Das hast du gewusst«, sagte Mathilda. »Außerdem solltest du einen Kaffee trinken. Oder einen Espresso.«

»Sagt wer?«, knurrte Ronald von Dommel.

»Ich«, knurrte Mathilda zurück. »Und er auch. Stimmt’s?« Sie stupste Oskar an, der wie elektrisiert zur Frontscheibe hinaussah. »Was ist denn mit dir los?«, platzte sie heraus.

Anstelle einer Antwort keuchte Oskar nur und Mathilda zischte: »Los, Papa, mach! Sonst bekommt Oskar noch ein Leck.«

»Ja, ja, ja!«

Ronald von Dommel schlug das Lenkrad ein und fuhr nun auf den Parkplatz zu, an dessen Ende sich ein Selbstbedienungsrestaurant befand.

Er ergatterte in unmittelbarer Nähe eine freie Parklücke, stellte den Motor wieder aus und sagte: »Oskar geht zuerst.« Er zog seine Brieftasche hervor und nahm einen Zwanzigeuroschein heraus. »Besorg ein paar Brötchen und etwas zu trinken für euch zwei, ja?«

»Ich gehe mit«, sagte Mathilda. Sie fand es unmöglich, dass Oskar alles alleine machen sollte, und wollte gerade die Wagentür öffnen, als ihr Vater den Knopf für die Zentralverriegelung drückte.

»Du bleibst hier!«

»Aber wieso?«

»Weil es für dich dort draußen viel zu gefährlich ist«, erwiderte Ronald von Dommel.

»Und für Oskar nicht?«, fragte Mathilda.

Ihr Vater griff nach hinten und berührte sie sachte am Knie.

»Mach dir keine Sorgen. Deinem Oskar passiert schon nichts.«

Meinem Oskar! – Mathilda verdrehte die Augen. Wie kam er bloß dazu, so etwas zu sagen! Sie konnte ja nicht mal widersprechen, ohne zu riskieren, dass es Komplikationen gab.

»Und warum haben wir ihn dann überhaupt mitgenommen?«, schnaubte sie.

»Damit dir mit deinen Eltern nicht langweilig wird«, antwortete ihr Vater lächelnd.

Oder damit ihr eure Ruhe habt, dachte Mathilda.

Oskar war bereits bis an die Tür gerutscht und überschlug, wie viele Schritte er wohl bis zur gläsernen Tür des Selbstbedienungsrestaurants benötigte. Ob er die Toiletten sofort fand? Er bezweifelte, dass seine Blase noch wesentlich länger als zwei oder drei Minuten dicht hielt.

»Wirst du jetzt also vernünftig sein?«, fragte Ronald von Dommel.

Mathilda kreuzte die Arme vor der Brust und sah ihn finster an. »Wenn Oskar was passiert, dann …«

Ihr Vater hob beschwichtigend die Hände. »Also gut«, gab er nach. »Ich werde deinen jungen Freund begleiten und du bleibst bei deiner Mutter im Auto.«

»Nein«, rutschte es Mathilda beinahe heraus. Im letzten Augenblick fiel ihr aber ein, dass das ihrem Plan zugute kam.

»Okay«, sagte sie daher schnell. »Einverstanden. Aber bitte beeilt euch.«

Ronald von Dommel nickte ihr zu. »Versprochen.«

Er entriegelte die Türschlösser, damit Oskar und er aussteigen konnten.

Mathilda streckte ihre Hand aus. »Willst du den Schlüssel nicht lieber hierlassen?«, fragte sie.

Ihr Vater schüttelte den Kopf. »Auf gar keinen Fall.«

»Aber wenn uns jemand etwas tun will …«, gab Mathilda zu bedenken. »Dann könnte Mama einfach wegfahren.«

Ronald von Dommel warf einen Blick auf seine schlafende Frau. »Du weißt doch, dass sie nicht Auto fahren kann.«

Mathilda hob die Schultern. »Ist ja nur für den Notfall. Wenn wirklich Gefahr droht, kann sie es ja möglicherweise doch.«

Ihr Vater überlegte einen Moment.

»Vielleicht hast du recht«, meinte er schließlich und legte seiner Tochter den Autoschlüssel in die Hand. »Aber du verriegelst auf jeden Fall die Tür«, fügte er mahnend hinzu.

Mathilda nickte eifrig. »Klar, mach ich.«

Sie wartete, bis ihr Vater ausgestiegen war und sich anschickte, Oskar zu folgen, der mit zusammengekniffenen Pobacken auf das Restaurant zustakste. Dann drückte sie den Knopf für die Zentralverriegelung und zwängte sich zwischen den Rücklehnen der Vordersitze hindurch nach vorn.

Mathilda steckte den Schlüssel ins Zündschloss und drehte ihn um eine Stufe nach rechts, bis ein Lämpchen im Armaturenbrett anzeigte, dass die Elektronik eingeschaltet war.

»Bitte wenden Sie«, sagte die Dame im Bordcomputer.

»Halt bloß die Klappe«, murmelte Mathilda und begann, an den Knöpfen zu drehen und auf ihnen herumzudrücken.

Dummerweise hatte sie nicht aufgepasst, als ihr Vater den Zielort eingestellt hatte, und ihr war klar, dass ihr nur wenig Zeit blieb, um herauszufinden, wie es ging.

»Bitte wenden Ssss…«, sagte die Dame. Sie wurde mitten im Satz abgewürgt, die Karte auf dem Monitor verschwand und das Hauptmenü wurde eingeblendet.

Mathilda wählte EIN NEUES ZIEL EINGEBEN, und eine Buchstabentastatur erschien, auf der sie nacheinander das Land, die Stadt und die Straße eingeben musste.

»Verdusselter Kackmist«, brummte sie.

Leise fluchend quetschte Mathilda sich wieder zwischen die Sitze und angelte Oskars Rucksack von der Rückbank. Zuerst durchsuchte sie die Seitenfächer, anschließend nahm sie sich jenes vor, das sich in der Innenseite der Klappe befand, und hier wurde sie auch tatsächlich fündig.

Der Brief, den sein Vater ihm aus dem Sanatorium in der Schweiz geschrieben hatte, war alles, was Oskar in diesem Fach aufbewahrte.

Hastig faltete Mathilda ihn auseinander und tippte die Adresse der Kurklinik in das Navigationsgerät: Schweiz, 2745 Latern, Am Hang 48.

Der Bordcomputer berechnete die Route neu. Dann erschien die Karte wieder und alles sah so aus wie zuvor. Der einzige Unterschied: Bis Latern waren es nur vierhundertvierund-fünfzig Kilometer.

»Ankunft dreizehn Uhr drei«, murmelte Mathilda und grunzte zufrieden.

Blieb nur zu hoffen, dass ihr Vater nicht merkte, dass sie die Route geändert hatte.

»Bitte wenden Sie«, sagte die Dame.

Barbara von Dommel schreckte hoch und blickte sich verwirrt um.

»Machen Sie, dass Sie wegkommen, meine Tochter kriegen Sie nicht!«, blaffte sie einen jungen Mann an, der in diesem Moment mit einem kleinen Jungen auf dem Arm an ihrem Wagen vorbeilief.

»Schon gut, Mama«, sagte Mathilda und berührte sie sanft am Ellenbogen. »Es ist alles in Ordnung. Du hast bestimmt nur geträumt.«

»Wie?«, stieß ihre Mutter hervor. »Wo …?« Sie schnappte nach Luft. »Was zum Teufel machst du hinter dem Steuer?«

»Aber Mama!«, rief Mathilda.

»Jetzt behaupte bloß nicht, du hättest einen Führerschein!«

»Tu ich ja nicht. Aber du …«

»Ich kann nicht fahren«, fiel Barbara von Dommel ihr ins Wort.

»Das mein ich doch gar nicht«, sagte Mathilda. »Mama … du hast geflucht!«

»Hab ich nicht.«

»Doch, du hast zum Teufel gesagt.«

Ihre Mutter öffnete das Handschuhfach und holte ihre Kosmetiktasche heraus. »Du musst dich verhört haben«, sagte sie. »Ich fluche nie.« Barbara von Dommel klappte die Sonnenblende herunter, betrachtete sich eingehend im Schminkspiegel, zupfte ihre Frisur zurecht und zog schließlich ihre Lippen nach. »Ich wäre wirklich ein schlechtes Vorbild, wenn ich es täte«, bekräftigte sie, steckte den Lippenstift zurück und legte die Kosmetiktasche wieder ins Handschuhfach.

»Wo ist eigentlich dein Vater?«, fragte sie dann und warf einen Blick über ihre Schulter. »Und … äh, dieser Junge … Wie hieß er noch gleich?«

Mathilda starrte ihre Mutter an.

»Oskar«, sagte sie. Dabei hätte sie ihr am liebsten in den Bauch geboxt.

»Ach ja …« Barbara von Dommel nickte. »Oskar. Eigentlich gar kein so übler Name.«

»Sie sind entführt worden«, sagte Mathilda. Sie hatte gar nicht darüber nachgedacht. Es platzte so aus ihr heraus.

Ihre Mutter stutzte. »Was sagst du da?« Sie schüttelte den Kopf und dann fing sie an zu lachen. »Nein, mein Kind, das sind sie ganz bestimmt nicht.«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?«, erwiderte Mathilda. »Ich meine, Papa hat eine große Firma. Er hat jede Menge Geld und …«

»Weil es keinen Sinn machen würde«, fiel ihr Barbara von Dommel abermals ins Wort. »Glaub mir, deinem Vater passiert nichts. Und solange der kleine Oskar bei ihm ist, wird ihm auch nichts geschehen.«

»Ich weiß«, brummte Mathilda. »Ihr habt ihn ja sowieso nur mitgenommen, damit ich Gesellschaft habe und euch nicht auf die Nerven gehe.«

Wieder schüttelte ihre Mutter den Kopf. »Was du immer so redest.«

»Wieso? Ich hab doch recht«, murmelte Mathilda.

Aus den Augenwinkeln bemerkte sie, wie ihr Vater und Oskar das Restaurant verließen und auf sie zukamen, und so entriegelte sie rasch die Türen und flüchtete dann zwischen den Sitzen hindurch nach hinten.

Ronald von Dommel hatte für jeden ein mit Salat, Tomaten, Käse und Schinken belegtes Baguette gekauft, dazu Orangensaft für Oskar und Mathilda und jeweils einen großen Becher Kaffee für sich und seine Frau.

»Ich bin froh, wenn wir wieder zu Hause sind und unser Porzellan benutzen können«, sagte Mathildas Mutter, nachdem sie ihre feine dunkle Bluse mit Sandwichcreme bekleckert und gleich danach noch versehentlich die Trinktülle von ihrem Kaffeebecher abgebissen hatte.

»Das hier ist doch nur etwas für Unzivilisierte. Ich habe kaum Kleidung zum Wechseln mitgenommen«, jammerte sie weiter, während sie hektisch an ihrer Bluse herumrieb.

»Gleich morgen fahren wir nach Genua und kaufen was zum Anziehen.«

»Jetzt lass uns doch erst einmal ankommen«, entgegnete Ronald von Dommel. Er schob sich den letzten Bissen seines Baguettes in den Mund, knüllte die Papiertüte zusammen und legte sie seiner empörten Frau in den Schoß.

Ohne ihrem Geschimpfe Beachtung zu schenken, startete er den Motor und setzte den Wagen zurück.

»In achthundert Metern links fahren. A fünf«, sagte die Dame im Bordcomputer.

Frau von Dommel warf ihrem Mann einen zornigen Blick zu.

»Sie würde ihr am liebsten das Maul stopfen, wetten?«, raunte Mathilda Oskar zu. »Sie hält sie für unseren Feind. Es würde mich nicht wundern, wenn sie dem Navigationsgerät die Schuld daran gibt, dass sie sich mit Mayo vollgeschmiert hat.« Sie tippte sich an die Stirn. »Ich fürchte, meine Mutter leidet unter Verfolgungswahn.«

»Glaub ich nicht«, sagte Oskar, während er die Hälfte seines Baguettes in die Tüte zurückschob und sorgfältig darin einschlug. »Ich glaube eher, dass sie eifersüchtig ist.«

»Was?«, zischte Mathilda. »Auf eine Maschine?«

Oskar zuckte mit den Schultern. »Wieso nicht?«, flüsterte er. »Kann doch sein, dass dein Vater mehr Zeit mit diesem Ding verbringt als mit deiner Mutter. Und auf die Maschine hört er, auf deine Mutter vielleicht nicht.«

»Jaaa … aber …?« Mathilda hielt diesen Gedanken für völlig abwegig, andererseits wusste sie aber auch nicht, was sie dagegen einwenden sollte. Irgendwie hatte Oskar ja recht. Und das Wahnwitzigste überhaupt war, dass ihr all die Jahre noch nie in den Sinn gekommen war, dass ihre Mutter womöglich genauso unter der ständigen Abwesenheit ihres Vaters litt wie sie selbst.

»Oskar Habermick«, murmelte Mathilda voller Ehrfurcht. »Du bist eine echte Granate.«

Oskar spürte, wie ihm augenblicklich die Röte in die Wangen schoss.

Im selben Moment machte Ronald von Dommel eine Vollbremsung. Er hatte die Autobahnauffahrt schon fast erreicht und blieb nun mitten auf der Fahrbahn stehen.

»Wo ist meine Brieftasche?«, stieß er hervor.

»Woher soll ich das wissen?«, erwiderte seine Frau, die noch immer mit dem Mayonnaisenfleck auf ihrer Bluse beschäftigt war. »Du hast eingekauft«, betonte sie.

»Eben«, sagte Herr von Dommel.

»In hundertfünfzig Metern bitte links fahren. A fünf«, bemerkte die Dame im Bordcomputer.

Hinter ihnen startete ein Hupkonzert.

Oskar und Mathilda wandten sich um, konnten vor lauter Klopapier jedoch nichts sehen.

»Vielleicht hast du sie an der Kasse liegen lassen«, sagte Barbara von Dommel.

»So oder so … Ich kann nur hoffen, dass jemand sie gefunden hat«, entgegnete ihr Mann. »Und zwar jemand, der rechtschaffen ist.«

Mathildas Mutter ließ von ihrem Fleck ab. Entsetzen breitete sich auf ihrem Gesicht aus. »Was soll das heißen?«, hauchte sie.

»Dass sonst alles futsch ist«, antwortete Mathilda anstelle ihres Vaters, der bereits ausgestiegen war und die Tür hinter sich zugeschlagen hatte. »Geld, Personalausweis, Führerschein, Kreditkarten … eben alles.«

»Um Gottes willen«, sagte ihre Mutter.

Unterdessen ging hinter ihnen das Hupkonzert weiter. Jemand trommelte aufs Autodach und zwei Sekunden später tauchte ein Mann mit krebsrotem Gesicht am Seitenfenster auf und ballte drohend die Faust.

»Herrgott noch mal«, sagte Barbara von Dommel und machte eine Handbewegung, als ob sie ihn verscheuchen wollte.

Doch das machte den Mann nur noch wütender. Er brüllte etwas von eingebildetem Pack und winkte noch mehr Leute heran, die sich nun um den Mercedes scharten.

Mathildas Mutter kurbelte das Fenster einen winzigen Spalt herunter, hob ihr Kinn und rief: »Dies ist ein Notfall. Bitte haben Sie ein wenig Geduld, meine Herren.«

»Eine Unverschämtheit ist das!«, schimpfte eine elegant gekleidete Dame.

»Fahren Sie den Wagen gefälligst an die Seite!«, brüllte ein weiterer Mann. »Sonst hole ich die Polizei.«

»Tun Sie das«, erwiderte Frau von Dommel. »Mir persönlich kann das nur recht sein.«

»Mama!«, stöhnte Mathilda. »Jetzt sei doch nicht so stur.«

Abermals zwängte sie sich zwischen den Sitzen hindurch und ließ sich auf den Fahrersitz gleiten.

»Können Sie uns bitte zur Seite schieben?«, rief sie dem Mann mit dem Krebsgesicht zu.

Der öffnete den Mund, offenbar um eine weitere Schimpfkanonade auf sie loszulassen, nickte dann aber.

»Schieb den Automatikhebel auf N«, brüllte er und winkte die anderen Männer zu sich heran.

Mathilda stellte die Zündung an und schob den Sitz vor, bis sie mit dem Fuß an das Bremspedal herankam. Anschließend drückte sie den Schaltknüppel zurück und ließ ihn bei N einrasten.

»Ich bin fertig!«, rief sie und umklammerte das Lenkrad fest mit beiden Händen.

»Oh Gott, oh Gott, mein Kind«, jammerte Barbara von Dommel. »Hoffentlich geht das gut.«

»Du kannst dir ja die Augen zuhalten«, brummte Mathilda, was ihre Mutter sich nicht zweimal sagen ließ.

Der Wagen setzte sich in Bewegung und Mathilda steuerte ihn zielsicher auf die Bordsteinkante zu, wo er nach ungefähr zwanzig Metern stehen blieb.

Mathilda schob den Automatikganghebel wieder auf P wie PARKEN und sagte: »So, und jetzt muss ich auch noch mal pinkeln.«

Ehe ihre Mutter die Hände von den Augen genommen hatte und sie daran hindern konnte, hatte Mathilda bereits die Tür geöffnet und war auf die Straße hinausgesprungen.

Die Insassen der Autos, die eben noch hinter ihnen hatten warten müssen, fuhren nun hupend und winkend an ihnen vorbei.

Mathilda winkte lachend zurück und tauchte dann blitzschnell in die Büsche am Straßenrand ab.

»Also, für meinen Geschmack dauert das viel zu lange«, sagte Barbara von Dommel nach einer geraumen Weile.

Oskar saß schweigend auf seinem Platz. Er fühlte sich unbehaglich. Das Auto war zu groß und Mathildas Mutter kam ihm ohne Mathilda schrecklich fremd vor.

»Wie lange ist sie denn schon weg?«, fragte er leise.

»Wie bitte?« Frau von Dommels Kopf flog geradezu nach hinten. Ihr Blick schien Oskar zu durchbohren. »Was hast du gesagt?«

Oskar starrte auf seine Knie, und plötzlich bedauerte er es, dass er nicht drei davon hatte. Er dachte an seine Turnschuhe, die neben Opa Heinrichens Komposthaufen in der Gartenerde ruhten, und prompt bekam er ein schlechtes Gewissen.

Die Drei existierte nicht mehr. Sie war tot und begraben und nutzte ihm überhaupt nichts. Oskar musste ohne sie klarkommen – auch wenn es schwierig wurde.

»Hat es dir die Sprache verschlagen?«, blaffte Barbara von Dommel ihn an.

»Ähm …«, sagte Oskar. Er schüttelte den Kopf. »Ich guck mal, wo sie bleibt.«

»Das wirst du nicht tun!«, rief Mathildas Mutter, aber Oskar hatte bereits beschlossen, nicht auf sie zu hören. Obwohl er Frau von Dommel nicht besonders gut kannte, war er davon überzeugt, dass er weitaus besser mit den normalen Dingen des Lebens zurechtkam als sie.

Ohne sich um ihr Gezeter zu kümmern, schlüpfte Oskar aus dem Wagen, drückte die Tür hinter sich zu und näherte sich dem Gebüsch.

»Mathilda?«, raunte er. »Mathilda …?«

Es ertönte ein unterdrücktes Wimmern.

Oskar stockte der Atem. Wie mit den Pflastersteinen verwachsen blieb er stehen, stierte auf das Gebüsch und überlegte, was er tun sollte.

»Mathilda?«, wisperte er.

Diesmal kam keine Antwort, auch kein Wimmern.

Oskar schluckte. Unschlüssig sah er sich zum Wagen um. Ob er Frau von Dommel zu Hilfe rufen sollte? – Nein, lieber nicht. Womöglich brüllte sie noch die ganze Raststätte zusammen und brachte Mathilda damit erst recht in Gefahr.

Oskar warf einen Blick zum Restaurant hinüber, versicherte sich, dass auch von ihrem Vater noch nichts zu entdecken war, und wagte sich langsam einen weiteren Schritt vor. Er reckte den Kopf und versuchte, durch das dichte Blattwerk zu spähen.

»Mathilda?«, rief er noch einmal. Diesmal etwas lauter.

»Schsch!«, machte jemand.

Oskar fing an zu zittern. Das Herz klopfte ihm bis zum Hals.

»Los, komm her!«, erklang Mathildas gepresste Stimme. »Na mach schon!«

Oskar atmete auf.

Er bemerkte einen schmalen, ausgetretenen Pfad, bog einen Zweig beiseite und schon war er von saftigen grünen Blättern umfangen.

Als ihm einfiel, dass dies auch eine Falle sein könnte, stand er bereits vor ihr.

Mathilda hockte am Boden. Sie hielt einen kleinen weißen Hund mit braunen Flecken im Arm und drückte ihm mit ihrer Hand die Schnauze zu.

»W-was ist das denn?«, stammelte Oskar.

»Ein Jack-Russel-Terrier«, sagte Mathilda.

Oskar schüttelte den Kopf. »Ein was?«

»Na, so eine Art Jagdhund«, brummte Mathilda.

»Ähm … ach so …« Oskar schüttelte den Kopf. »Und was macht der hier?«

»Du wirst es nicht glauben, aber der wurde gerade ausgesetzt«, erwiderte Mathilda zornig.

»Waaas?« Oskar war fassungslos. »Während du hier gehockt und … na ja, du weißt schon was getan hast?«

»Ich bin gar nicht fertig geworden, falls es dich interessiert«, stöhnte Mathilda.

Oskar schüttelte kaum merklich den Kopf und Mathilda verdrehte die Augen.

»Jetzt pass mal auf«, sagte sie und deutete auf den Pfad, der sich weiter ins Gebüsch hineinschlängelte. »Die Frau ist noch ziemlich jung. Sie trägt eine Jeans und rote Chucks. Mehr habe ich leider nicht gesehen. Aber vielleicht kriegst du sie ja noch.«

»Was?« Oskar verstand nicht gleich.

»Jetzt mach schon!«, zischte Mathilda. »Ich kann ihr ja schlecht mit dem Hund hinterherrennen.«

»Das bringt doch nichts«, sagte Oskar. »Wenn sie ihn ausgesetzt hat … Vielleicht ist er krank.«

»Eben«, knurrte Mathilda. »Vielleicht können wir zwei ihr helfen.«

Oskar stieß einen Schwall Luft aus. So ein Blödsinn!, dachte er. Wie zum Teufel sollten sie einer jungen Frau helfen, deren Hund erkrankt war? Noch dazu mitten auf der Autobahn! Sowohl Mathilda als auch ihm fehlte das nötige Kleingeld und Herr und Frau von Dommel würden garantiert nicht einen einzigen Cent für so etwas herausrücken. Das wusste auch Mathilda. Allerdings hatte es wohl wenig Sinn, mit ihr darüber zu diskutieren.

Oskar duckte sich und folgte dem Pfad noch tiefer ins Gebüsch hinein. Er hielt die Augen weit geöffnet und sah sich immer wieder aufmerksam nach allen Seiten um. Außerdem achtete er auf jedes noch so kleine Geräusch. Schließlich war es nach wie vor möglich, dass er mitten in eine Falle tappte.

Doch schon nach wenigen Metern lichtete sich das Gestrüpp, und Oskar erreichte eine freie Stelle, die offensichtlich zu einer Müllhalde auserkoren worden war, denn hier stapelten sich leere Knabberzeugtüten, Getränkedosen, Plastikflaschen und aufgeweichte Vorratskartons.

Nur ein paar Schritte weiter standen ein Tisch und zwei Holzbänke, die fest im Boden verankert waren, und von dort aus konnte Oskar den ganzen Parkplatz bis zum Restaurant, ja sogar bis zur Tankstelle überblicken. Von einer jungen Frau, die Jeans und rote Leinenschuhe trug, fehlte aber jede Spur.

Oskar ballte die Fäuste. – Hatte er es sich doch gedacht!

»Niemand mehr hier«, berichtete er Mathilda keuchend, als er kurz darauf wieder vor ihr stand.

Der kleine Hund zappelte wie wild in ihrem Arm und versuchte, seine Schnauze ihrem Griff zu entwinden.

Mathilda schob ihr Kinn vor. Ihre dunklen Augen glänzten feucht. Noch nie hatte Oskar sie so verzweifelt gesehen.

»Die dumme Kuh hat ihn dort angebunden!«, presste sie hervor und zeigte auf den Stamm einer jungen Birke.

Oskar zuckte mit den Schultern. »Und was machen wir jetzt?«, fragte er.

»Na, was wohl!«, schnaubte Mathilda. »Wir nehmen ihn mit.«

»Du spinnst doch!«

»Tu ich überhaupt nicht, Oskar Habermick«, erwiderte sie. »Wir können ihn auf keinen Fall alleine hierlassen.«

»Aber deine Mutter …«, wollte Oskar einwenden, wurde jedoch sofort von Mathilda unterbrochen.

»Die darf das natürlich nicht mitbekommen«, sagte sie.

Oskar zog die Schultern bis zu den Ohren hoch und sah Mathilda ratlos an. Er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie sie das bewerkstelligen wollte.

»Ist mein Vater schon zurück?«, fragte sie jetzt.

Oskar schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Gut«, sagte Mathilda. »Dann gehst du jetzt vor und lenkst meine Mutter ab.«

»Ach ja, und wie?«

»Lass dir gefälligst etwas einfallen, Oskar Habermick«, brummte Mathilda. »Du bist ja nicht auf den Kopf gefallen.«

Sie drückte den kleinen Hund fest gegen ihre Brust, damit er nicht mehr so zappeln konnte.

»Und was passiert mit ihm?«, fragte Oskar.

»Ich verstecke ihn zwischen dem Klopapier im Kofferraum«, meinte Mathilda achselzuckend. »Und jetzt mach! Sonst kommt Papa uns womöglich doch noch in die Quere.«

Am liebsten hätte Oskar Mathilda umgestimmt, aber ihm war natürlich klar, dass er genauso gut versuchen konnte, einem Frosch das Fliegen beizubringen. Er verdrehte nur noch einmal die Augen, um ihr zumindest sein Missfallen zu zeigen, und stapfte los.

Oskar riss die Wagentür auf und warf sich auf die Rückbank.

Barbara von Dommel drehte sich um und sah ihn mit glühenden Augen an.

»Hast du Mathilda gefunden?«, fragte sie.

»Ja.«

Frau von Dommel atmete auf. »Und wo ist sie?«, wollte sie wissen und blickte sich suchend durch die Seitenfenster nach ihr um.

»Sie kommt gleich«, sagte Oskar.

Mathildas Mutter fixierte ihn mit zusammengekniffenen Augen. »Was soll das heißen?«, zischte sie.

»Ähm … na ja … sie … ähm …« Oskar kratzte sich am Kopf. Es war ihm peinlich, so etwas zu sagen, aber dummerweise fiel ihm nichts Besseres ein. »Sie ist noch nicht fertig.«

»Womit?«, fragte Frau von Dommel scharf.

»Na ja …«, druckste Oskar. »Sie wissen schon …«

Barbara von Dommel schüttelte den Kopf. »Das sind wirklich keine Manieren«, murmelte sie fassungslos.

Oskar nickte betreten. Aus den Augenwinkeln bemerkte er Mathilda, wie sie ihren Kopf hinter einem Strauch hervorstreckte. Sie würde jeden Moment mit dem Hund im Arm zum Auto herüberflitzen. Wenn ihre Mutter ausgerechnet dann hinaussah, wäre Mathilda geliefert. »Aber bis zum Restaurant ist es ziemlich weit«, fuhr er daher hastig fort. »Auf dem Weg dorthin hätte ihr alles Mögliche zustoßen können.«

Frau von Dommel musterte ihn durchdringend.

»Du bist ein kluges Kerlchen«, meinte sie schließlich. »Trotzdem verstehe ich nicht, warum das so lange dauert.« Sie machte Anstalten, sich erneut dem Seitenfenster zuzuwenden. Da zupfte Oskar ihr in seiner Not kräftig an den Haaren. Augenblicklich sauste ihr Kopf zu ihm herum.

»Was fällt dir ein!«, blaffte sie. »Nimm sofort deine Finger da weg.«

»Entschuldigung!«, rief Oskar laut. Das musste er tun, denn in dieser Sekunde sauste Mathilda an ihnen vorbei, und ihre Mutter durfte auf keinen Fall hören, wie sie sich an der Kofferraumklappe zu schaffen machte. »Aber da war ein Tier!«

»Was für ein Tier?«, kreischte Frau von Dommel.

»So ein großes, komisches!«, brüllte Oskar.

»Warum schreist du denn so?«

»Weil es so gruselig war«, erwiderte Oskar. »Mit ganz vielen Beinen und dicken Augen.«

»Iiiihhhh!«, quiekte Barbara von Dommel und schüttelte sich vor Ekel. »Wo ist es denn jetzt?«

»Ich weiß nicht!«, johlte Oskar und riss theatralisch seine Füße hoch. »Runtergefallen!«

Mathildas Mutter wurde aschfahl im Gesicht. »Du musst es finden«, sagte sie mit gepresster Stimme. »Hörst du, mein Junge …? Mein kleines Engelchen kann unmöglich die ganze Strecke bis an die Riviera hinunter neben einem gefährlichen Insekt sitzen.«

Schon klar, dachte Oskar und tat so, als ob er nach etwas treten würde.

»Ich glaube, das war’s«, sagte er. »Ich habe es erwischt.«

Barbara von Dommel spähte über die Rückenlehne und beäugte misstrauisch den Fußraum vor Mathildas Platz.

»Ist es tot?«

Oskar nickte. »Ich denke, schon.«

»Und wenn nicht?«

Oskar öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, da raschelte es im Kofferraum.

»Oh Gott, ich glaube, es ist nach hinten gekrochen!«, rief Frau von Dommel.

»Nein, ist es nicht«, entgegnete Oskar und scharrte mit seinem Fuß über den Boden. »Es liegt hier unten und es ist mausetot.«

»Dann ist im Kofferraum eben noch eins«, schrie Mathildas Mutter mit sich überschlagender Stimme. »Bestimmt ist hier irgendwo ein Nest. Du hast das Rascheln doch auch gehört?«

»Das war mein Rucksack«, log Oskar.

Er war selbst ganz erstaunt darüber, wie leicht ihm all diese Schwindeleien über die Lippen kamen. Bisher hatten sie ihn aber leider nur vom Regen in die Traufe geführt, und irgendwie hatte er das dumme Gefühl, dass er aus dieser Geschichte nie wieder heil herauskommen würde. Aber was blieb ihm jetzt anderes übrig, als weiterzumachen?

»Sehen Sie?«, sagte er also, packte den Rucksack und schleuderte ihn ein paarmal kräftig auf und nieder, sodass er das Geraschel im Kofferraum übertönte.

»Was soll denn das?«, schimpfte Barbara von Dommel. »Hör sofort auf damit!«

»Das geht nicht«, stöhnte Oskar, während er den Rucksack weiter durchschüttelte. »Es ist mein Arm. Der macht das von ganz allein.«

»Herrgott noch mal!«, rief Frau von Dommel. »Ich hätte nie …«

Weiter kam sie nicht, denn in dieser Sekunde wurde die gegenüberliegende Tür aufgerissen und Mathilda steckte ihren Kopf herein.

»Da bin ich!«, rief sie. »Und Papa ist auch schon im Anmarsch.«

Sie wollte einsteigen, aber Oskar rief: »Aus dem Weg!«

Mathilda drehte sich zur Seite und Oskar machte eine schwungvolle Bewegung mit dem Bein, so als ob er einen Ball wegkicken wollte. »Hier ist ein fieses totes Tier.«

»Oh ja!«, rief Mathilda und sah ihn grinsend an.

»Jetzt liegt es draußen!«, rief Oskar und rappelte weiter mit seinem Rucksack herum.

»Oh ja!«, rief Mathilda noch einmal. »Das sieht ja wirklich gaaanz schrecklich fies aus.« Sie ließ sich auf ihren Platz neben Oskar fallen und schlug die Autotür zu. »Wie gut, dass es tot ist.«

»Ist es wirklich tot?«, fragte ihre Mutter.

»Mausetot«, sagte Mathilda und knuffte Oskar in die Seite.

Sie hatte es kaum ausgesprochen, da ertönte aus dem Kofferraum ein leises Winseln.

Mathilda erstarrte. Und ihre Mutter erstarrte ebenfalls.

Zum Glück war Oskar so gut in Fahrt, dass er auch in dieser Situation das einzig Richtige tat: Er legte den Kopf in den Nacken und stieß ein herzzerreißendes Jaulen aus. Gleichzeitig schlug er seinen Rucksack gegen die Rückenlehne, dass es nur so rumste.

Frau von Dommel presste die Hände auf ihre Ohren und schnitt eine Grimasse.

Mathilda kicherte in sich hinein und dann fing auch sie an zu jaulen.

Der Hund im Kofferraum tat sein Übriges.

»Was ist denn hier los?«, polterte Ronald von Dommel. »Kann man euch denn nicht mal für fünf Minuten allein lassen, ohne dass ihr gleich durchdreht?«

Er stieg zu ihnen in den Wagen und verriegelte die Türen.

»Du bist mindestens eine Viertelstunde weggewesen«, erwiderte seine Frau zornig. Sie hatte die Hände inzwischen wieder heruntergenommen und warf einen gequälten Blick auf die beiden Kinder. »Hast du wenigstens deine Brieftasche wiedergefunden?«

»Nein«, brummte Mathildas Vater. »Ich habe jedoch bereits alles geregelt. Die Kreditkarten sind gesperrt und die Bank schickt eine Ersatzkarte in unser Hotel in Ovada. Das dauert allerdings vier bis fünf Tage. Aber was soll’s …«, fuhr er fort, »dann müssen wir eben so lange mit deiner Karte auskommen.«

»Mit meiner Karte?«, quietschte Barbara von Dommel. »Die habe ich doch gar nicht dabei.«

Ihr Mann starrte sie an, als ob sie anstelle ihrer Fönfrisur eine Portion Sauerkraut auf dem Kopf hätte. »Warum zum Teufel hast du sie denn nicht eingesteckt?«, platzte er schließlich heraus.

Oskar und Mathilda hörten auf zu jaulen. Nur der Hund im Kofferraum winselte noch, aber das schien Mathildas Eltern jetzt gar nicht mehr aufzufallen.

»Ich hätte nicht gedacht, dass ich sie brauche«, sagte Barbara von Dommel trotzig.

»Himmel, Arsch und Wolkenbruch!«, fluchte ihr Mann und trommelte mit seinen Handballen auf das Lenkrad ein. »Ist dir eigentlich klar, was das bedeutet?«

Mathildas Mutter schüttelte zögernd den Kopf. »Wir können nichts einkaufen …?«, fragte sie leise.

»Ganz genau!«, stieß Ronald von Dommel hervor. »Wir haben nur noch eine Tankfüllung. Und das Schlimmste ist: Im Fall der Fälle haben wir kein Bargeld zur Hand.«

»Ts!«, machte seine Frau. »Du glaubst doch nicht allen Ernstes, dass du eine Million Euro aus dem Geldautomaten ziehen kannst!«

Oskar und Mathilda hielten die Luft an.

Der kleine Jack Russel im Kofferraum winselte und raschelte zwischen den Klopapierpackungen herum.

Oskar und Mathilda sahen sich an. Wie auf Kommando warfen sie ihre Köpfe in den Nacken und stimmten ein lautes Wolfsgeheul gegen die Wagendecke an. Außerdem schlug Oskar wie wild mit dem Rucksack auf die Sitzbank ein.

»Was ist eigentlich mit den Kindern los?«, brüllte Ronald von Dommel. »Hast du ihnen irgendetwas gegeben, das ihnen nicht bekommen ist?«

»Ach, jetzt bin ich also wieder schuld, ja?«, erwiderte seine Frau. »Aber wenn du es genau wissen willst«, fuhr sie aufgebracht fort, »unser Engelchen musste mal und dann sind die beiden im Gebüsch verschwunden. Was dort geschehen ist, entzieht sich meiner Kenntnis.«

Mathildas Vater erbleichte. »Du hast die Kinder unbeaufsichtigt gelassen?«, stieß er ungläubig hervor. »Barbara, du hast mir hoch und heilig versprochen, dass du unsere Tochter nicht eine Sekunde aus den Augen lässt.«

Mathilda hörte auf zu jaulen. »Darf ich etwa nicht mal mehr alleine aufs Klo?«, fragte sie erbost.

»Dorthin schon«, sagte ihr Vater. »Allerdings nicht ins Gebüsch. Das ist viel zu gefährlich.«

»Aber Oskar war doch bei mir«, entgegnete Mathilda.

»Nicht von Anfang an«, betonte Barbara von Dommel.

»Na, das will ich doch hoffen«, sagte ihr Mann.

Mathildas Mutter stieß ein kurzes hysterisches Lachen aus. »So oder so, mein Lieber«, erwiderte sie. »Für meinen Geschmack waren sie viel zu lange alleine dort.«

Ronald von Dommel zog die Augenbrauen über der Nasenwurzel zusammen. »Was willst du damit andeuten?«

Seine Frau kreuzte die Arme vor der Brust. »Dass man Jungen und Mädchen in diesem Alter nicht allein lassen kann natürlich. Schon gar nicht im Gebüsch.«

»Ts!«, schnaubte Mathilda. »Was glaubst du denn, was wir dort gemacht haben, he?«

»Euch geküsst!«, sagte ihre Mutter mit einem kurzen Seitenblick auf Oskar und zog angewidert ihre Mundwinkel nach unten.

Oskar hörte auf zu jaulen und auch sein Arm, der den Rucksack hin und her schlenkerte, stand augenblicklich still. Er spürte, wie ihm erneut die Hitze ins Gesicht schoss, und wieder einmal wusste er vor lauter Verlegenheit nicht, wo er hingucken sollte. Also fixierte er seinen Rucksack und dachte an seinen alten zerzausten Stoffbären, der ganz unten im Hauptfach lag. Zu schade, dass es im echten Leben keine Schrumpfpillen gab, sonst hätte Oskar jetzt ebenfalls in die schützende Dunkelheit des Rucksacks kriechen und sich an den Bären kuscheln und dessen vertrauten Geruch einatmen können. Er vermisste seine Mutter, Opa Heinrichen und das Gartenhaus mit dem Geheimquartier, und er hätte alles dafür gegeben, wenn diese ganze schreckliche Reise nur ein Albtraum wäre, aus dem er jeden Moment erwachen könnte.

»Was machen wir denn jetzt?«, fragte Mathilda. »Ich meine, wir können ja schlecht hier stehen bleiben und warten, dass es Zweieurostücke regnet.«

»Zweieurostücke?« Ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Du hast vielleicht Vorstellungen!«

»Bitte in hundertfünfzig Metern links fahren. A fünf«, meldete die Dame im Bordcomputer sich zu Wort.

Im Kofferraum raschelte das Klopapier, und Mathilda raschelte ein bisschen mit der Brottüte, in der sich Oskars halbes Baguette befand. Sie war heilfroh, dass er aufgehört hatte, seinen Rucksack gegen die Rückbank zu schlagen. Ihre Eltern hielten ihn bestimmt schon für total meschugge. Nicht, dass es ihr etwas ausgemacht hätte – überhaupt nicht! Wenn es nach Mathilda ging, konnte Oskar gerne so meschugge sein, wie er wollte. Sie ertrug es bloß nicht, dass ein anderer, jemand, der ihn überhaupt nicht richtig kannte, so etwas über ihn dachte.

»Vielleicht sollten wir einfach tun, was sie sagt«, schlug Mathilda vor und deutete auf den Bildschirm des Bordcomputers. »Oder wir drehen um und fahren wieder nach Hause. Mit einer Tankfüllung kommen wir doch genau hin.«

Ronald von Dommel schüttelte den Kopf. »Das ist mir zu unsicher.«

»Außerdem sind wir auf der Flucht«, bekräftigte seine Frau. »Da kann man nicht so einfach zurück.«

»Ich habe Geld«, sagte Oskar unvermittelt. »Meine Mutter hat mir was mitgegeben. Für alle Fälle.« Er wusste selber nicht, warum ihm das erst jetzt einfiel. Offenbar hatten das Wolfsgeheul und das Rucksackschlagen seine ganze Konzentration gefordert.

»Wie viel?«, fragte Mathildas Vater.

»Hundertfünfzig.«

Barbara von Dommel lachte.

»Einen Pelzmantel könntest du dir davon natürlich nicht kaufen«, meinte Mathilda bissig.

Ihre Mutter winkte ab. »Wo denkst du hin! Das reicht ja nicht einmal für eine einzige Faltenkur von Schlammyral de Marsej.«

»Hundertfünfzig sind besser als nichts«, sagte ihr Mann.

Er startete den Motor, setzte den Blinker und folgte den Anweisungen der Dame aus dem Bordcomputer.

Eine gute halbe Stunde rollte der Mercedes mit Benzin sparenden hundertzwanzig Kilometern in der Stunde dahin, ohne dass irgendetwas Weltbewegendes geschah.

Ronald von Dommel schaltete das Radio ein, suchte ein Opernkonzert heraus und drehte es so laut, dass es die Geräusche, die der Terrier im Kofferraum verursachte, übertönte.

Das Gewinsel hatte inzwischen aufgehört und nach wenigen Minuten ließ auch das Rascheln nach.

Das gleichmäßige Brummen des Motors schien den kleinen Hund zu beruhigen, vielleicht war er davon sogar eingeschlafen.

Mathilda und Oskar lehnten sich zurück und blickten schweigend zur Frontscheibe hinaus.

Mathilda dachte an Opa Heinrichen und daran, dass sie ihn möglichst bald anrufen musste. Nachdem Plan 1 mehr schlecht als recht funktionierte und sein Ausgang eher im Ungewissen lag, fand sie es umso wichtiger, dass wenigstens Plan 2 klappte.

Oskar dachte an seinen Vater und daran, dass sie in wenigen Stunden die Grenze zur Schweiz erreichten.

Barbara von Dommel knödelte die Arie mit, die eine engels-gleiche Sopranstimme durch die Radiolautsprecher schickte.

»Verdammt noch mal!«, stieß Mathildas Vater plötzlich hervor. »Das darf doch alles nicht wahr sein!«

Seine Frau hörte auf zu knödeln. »Was ist denn nun schon wieder los?«, fragte sie gereizt. »Ich war gerade so schön entspannt.«

»Das hilft uns jetzt auch nicht weiter«, brummte ihr Mann.

Er nahm den Fuß vom Gas, schaltete die Warnblinkanlage ein und lenkte den Wagen auf den Seitenstreifen.

Mathilda beugte sich nach vorn. »Ist was kaputt?«, wollte sie wissen.

»Nein«, sagte ihr Vater. »Ich glaube, wir werden verfolgt.«

Barbara von Dommel richtete sich kerzengerade auf. »Wie bitte?«, kreischte sie. »Warum hast du denn nicht aufgepasst?«

In diesem Moment rauschte ein dunkelblauer Opel Rekord an ihnen vorbei.

»Hab ich doch«, knurrte ihr Mann. »Bis zur Raststätte war noch alles in bester Ordnung. Aber seitdem wir dort weg sind, klebt dieser alte Opel hinter uns. Es ist mir ein Rätsel, wo der auf einmal herkam.«

»Das ist bestimmt bloß ein Zufall gewesen«, meinte Mathilda. »Vielleicht kann er nicht schneller fahren und hat uns deshalb nicht überholt.«

»Du hast ja nicht die geringste Ahnung«, erwiderte ihr Vater und sank wie ein schlaffer Luftballon über dem Lenkrad zusammen. »Was ein Glück ist …«, stieß er stockend hervor. »Ein … wahrer … Segen.«

Sein schmaler Körper bebte, und die Finger, die das Steuer umfasst hielten, zitterten.

Bestürzt heftete Mathilda ihren Blick auf seinen Rücken.

»Jetzt reiß dich mal zusammen, mein Lieber!«, fuhr Barbara von Dommel ihren Mann an. »Wir warten jetzt ein paar Minuten hier, bevor du weiterfährst. Und dann werden wir ja sehen, ob dieser schreckliche Opel wieder auftaucht.«

»Hast du wenigstens erkannt, wie viele Leute in dem Auto saßen?«, fragte Mathilda. Nachdem sie einen kurzen Anflug von Panik energisch zur Seite geschoben hatte, hatte ihr Sinn für’s Praktische sofort wieder die Oberhand gewonnen.

»Und ob es Männer oder Frauen gewesen sind und wie alt sie ungefähr waren?«

Ronald von Dommel schüttelte den Kopf. »Nicht genau«, murmelte er. Dann richtete er sich auf und fuhr sich durch die Haare. »Am Steuer saß ein Mann. Ein junger Mann mit Bart.«

»Na, das ist doch schon mal was«, erwiderte Mathilda, wohl wissend, dass ein Bart auch einfach angeklebt sein beziehungsweise jederzeit abrasiert werden konnte.

Oskar rutschte unruhig auf seinem Platz hin und her. Bisher hatte er das geheimnisvolle Gerede der von Dommels nicht wirklich ernst genommen. Mathilda sagte ja selber immer, dass ihre Eltern nicht ganz von dieser Welt waren. Doch nun, nachdem die Sache mit dem mysteriösen Opel passiert und Mathildas Vater offensichtlich vollkommen fertig mit den Nerven war, bekam Oskar es mit der Angst zu tun.

Während sie mit Warnblinklicht auf dem Seitenstreifen standen, brausten unzählige PKWs und tonnenschwere LKWs an ihnen vorbei. Nicht ein einziger Wagen stoppte und niemand bot ihnen seine Hilfe an.

Nach einer Weile beruhigte sich Ronald von Dommel wieder. »Ich glaube, unsere Tochter hat recht«, sagte er. »Dieser Opel ist schlicht und ergreifend die ganze Zeit nur hinter uns hergefahren, weil sein Fahrer dieselbe Geschwindigkeit bevorzugt wie ich.« Er drehte am Zündschlüssel und startete den Motor. Und zwei Minuten später krochen sie mit Tempo hundert dahin. Eine weitere große Raststätte und mehrere kleinere Parkplätze zogen an ihnen vorbei.

Im Kofferraum blieb alles ruhig. Mathilda gähnte vor Langeweile, und Oskar wurde mit jedem Kilometer, den sie sich von Vielendorf entfernten, unruhiger.

Plötzlich sagte Barbara von Dommel: »An der nächsten Möglichkeit mit einer öffentlichen Toilette fährst du bitte raus.«

Mathildas Vater seufzte leise, steuerte dann aber kommentarlos einen ausgeschilderten Rastplatz an und stoppte den Wagen genau neben dem Toilettenhäuschen.

Frau von Dommel kramte zwei Päckchen Feuchttücher aus ihrer Handtasche und stieg aus.

»Ich werde mir ein wenig die Beine vertreten«, sagte Mathildas Vater. »Ihr zwei bleibt aber schön hier im Auto sitzen. Verstanden?«

Oskar und Mathilda nickten stumm.

Ronald von Dommel nickte zurück. Dann zog er den Schlüssel ab, verließ den Wagen und verriegelte die Türen.

Mathilda stöhnte. »Puh, tut mir vielleicht der Hintern weh. Ich bin froh, wenn wir endlich da sind.«

Oskar schob die Unterlippe vor. »Ich nicht«, sagte er leise. »Ich würde am liebsten umdrehen.«

»Würdest du nicht«, widersprach Mathilda. »Wir fahren nämlich gar nicht nach Ovada.«

Oskar sah sie mit großen Augen an. »Sondern?«

»Nach Latern zu deinem Vater.«

»Woher weißt du das?«

Mathilda deutete auf den nunmehr wieder schwarzen Monitor des Bordcomputers. »Ich hab das Navi heimlich umprogrammiert.«

Oskar schüttelte den Kopf. »Aber …?«

»Kein Aber«, fiel Mathilda ihm ins Wort. »Mein Vater ist dermaßen durch den Wind, der wird das schon nicht merken. Und darüber, dass meine Mutter zu dusselig ist, eine Straßenkarte zu lesen, bin ich mittlerweile sogar ganz froh.« Sie griff durch den Spalt der Vordersitze und schnappte sich Barbara von Dommels Handtasche. »Hoffentlich hat sie ein größeres Geschäft zu erledigen«, setzte sie hinzu, zog den Reißverschluss auf und kippte den gesamten Inhalt neben sich auf die Sitzbank.

»Bist du verrückt!«, rief Oskar.

»Nee, bin ich nicht«, erwiderte Mathilda, während sie die restlichen Feuchttücher, das seidene Halstuch, das Pillendöschen und den Lippenstift sofort wieder in die Handtasche zurückstopfte. »Halt du nur die Augen offen, okay?«

Oskar stieß einen Schwall Luft durch die Nase. Er sah zum Toilettenhaus hinüber und warf anschließend einen Blick auf Ronald von Dommel, der neben dem Wagen auf und ab lief und dabei seine Arme durch die Luft kreisen ließ. »Okay«, sagte er. »Aber ich frage mich echt, wie du dir das alles vorstellst. Zum Beispiel mit dem Hund … Den können wir doch unmöglich mit in ein Hotel nehmen.«

»Ein Hotel können meine Eltern sich im Moment überhaupt nicht leisten«, brummte Mathilda, die gerade eine Reisebroschüre über Italien durchblätterte und nach einem kurzen Aufseufzer schließlich ebenfalls in die Handtasche zurücksteckte. »Ausgenommen das in Ovada natürlich«, setzte sie hinzu. »Das hat Papa bestimmt schon im Voraus mit seiner Kreditkarte bezahlt.«

»Aber der Hund braucht doch auch etwas zu essen«, wandte Oskar ein. »Außerdem kann er jede Sekunde aufwachen und …«

»Dann winseln wir eben wieder im Chor«, unterbrach Mathilda ihn.

»Und wenn er nicht mehr bloß winselt, sondern zu bellen anfängt?«, gab Oskar zu bedenken.

»Dann bellen wir ebenfalls«, stöhnte Mathilda. »Wo ist das Problem?«

Überall, dachte Oskar, zog es jedoch vor, seine Klappe zu halten. Seiner Ansicht nach waren sie sozusagen von Problemen umzingelt, aber das sah Mathilda wohl eher als Herausforderung an.

»Vertrau mir einfach«, sagte sie. »Ich weiß schon, was ich tue.« Plötzlich stutzte sie. »Was ist denn das?«

»Was meinst du?«, fragte Oskar.

»Na, das hier!« Mathilda faltete ein Stück Papier auseinander, das ihre Mutter offenbar akkurat aus einer Illustrierten herausgeschnitten hatte, und pfiff durch die Zähne. »Himmel noch mal, Oskar, das ist es!«, rief sie. »Hier, schau mal … Mama ist gar nicht mal so doof, wie ich dachte.«

Triumphierend hielt sie Oskar den Zeitschriftenausschnitt unter die Nase. Er erkannte sofort, dass es sich um Klopapierwerbung handelte, konnte sich die Anzeige jedoch nicht mehr genau ansehen, da in dieser Sekunde die Tür der Damentoilette aufschwang und Barbara von Dommel heraustrat.

»Deine Mutter!«, rief Oskar. »Leg die Tasche zurück!«

»Ja, ja, ja«, brummte Mathilda. Hastig knüllte sie die Anzeigenseite zusammen und stopfte sie in ihren Rucksack. Dann zog sie den Reißverschluss der Handtasche zu und warf sie auf den Beifahrersitz.

Durch das Seitenfenster beobachteten die Kinder, wie Mathildas Eltern miteinander diskutierten. Beide schienen sehr aufgebracht zu sein.

Als sie kurz darauf in den Wagen stiegen, hatte sich jedoch alle Aufregung bereits wieder gelegt.

»So, ihr Lieben«, sagte Mathildas Vater und rieb sich die Hände, als ob er gerade einen besonderen Coup gelandet hätte. »Alles frisch und munter?«

»Hauptsache, du bist es«, erwiderte Mathilda. »Ich fände es nämlich gar nicht witzig, wenn du noch einmal einschlafen würdest.«

»Keine Sorge, mein Engelchen«, entgegnete Ronald von Dommel fröhlich. »Ich bin hellwach und zu allen Schandtaten bereit.«

»Ja, genauso ist es!«, tirilierte seine Frau. »Papa, du, das Oskarchen und ich, wir wollen uns eine richtig schöne Zeit machen und ganz viel Spaß miteinander haben.«

Ach, auf einmal?, dachte Mathilda und warf Oskar einen alarmierten Blick zu. Diese plötzliche übertriebene Fröhlichkeit ihrer Eltern war ihr alles andere als geheuer.

»So weit ist es gar nicht mehr«, sagte Ronald von Dommel erfreut, nachdem die Dame im Bordcomputer den Wagen mit sanfter Stimme zurück auf die Autobahn gelotst hatte. »Nicht einmal mehr vierhundert Kilometer.« Die gymnastischen Übungen, die er auf dem Parkplatz vollführt hatte, hatten ihn augenscheinlich erfrischt, denn nun brauste er mit einer Geschwindigkeit von hundertachtzig Stundenkilometern über die Überholspur. »Wenn es gut läuft, sind wir in knapp drei Stunden in Ovada.«

»Ach, ich freu mich ja so!«, trällerte Mathildas Mutter. Sie zog ihren Lippenstift nach und legte sich das Seidentuch aus ihrer Handtasche um den Hals. »Ich war noch nie an der Riviera.« Sie drehte sich nach hinten und musterte Oskar mit gütiger Miene. »Und du, mein Kleiner? Hast du dich inzwischen ein wenig beruhigt?«

»Ähm …«, sagte Oskar. »Ja … also …«

»Dein Arm scheint jedenfalls wieder in Ordnung zu sein«, stellte Barbara von Dommel mit zufriedener Miene fest. »Bestimmt lag es nur daran, dass du so lange still sitzen musstest. Aber ihr habt es ja gehört: Heute Mittag werden wir endlich in Italien sein und dann könnt ihr euch am Strand nach Herzenslust austoben.«

»In Italien ist es also nicht mehr gefährlich für uns?«, fragte Mathilda überrascht.

»Aber nein!«, rief ihre Mutter. »Wie kommst du denn nur auf eine solch absurde Idee? Wir fahren in den Urlaub. Gefährlich ist es keine einzige Sekunde gewesen«, fügte sie mit großer Geste hinzu.

»Aber ihr habt doch gesagt, dass es jemand auf mich abgesehen hat«, stammelte Mathilda, ohne ihren Blick von Oskar zu nehmen.

Sie hob die Schultern und schüttelte anschließend den Kopf und führte diese Bewegungen dann im gleichmäßigen Rhythmus fort, damit er kapierte, dass sie gerade vor dem größten Rätsel ihres Lebens stand.

»Ich glaube, die haben einfach Angst, dass ich durchdrehe«, formte Oskar lautlos mit dem Mund, aber offenbar war der Satz zu kompliziert, als dass Mathilda ihn von seinen Lippen ablesen konnte. Denn sie hörte nicht auf, den Kopf zu schütteln und mit den Schultern zu zucken.

»Ich glaube, du hast da etwas falsch verstanden«, sagte Ronald von Dommel. »Selbstverständlich hat es niemand auf dich abgesehen. Aus welchem Grund auch?«

Vielleicht weil ich die Tochter eines stinkreichen Klopapierfabrikanten bin, dachte Mathilda. Das zumindest schien ihr eine einleuchtende Erklärung zu sein.

»Weißt du, mein Engelchen, das war alles nur Spaß«, betonte Barbara von Dommel. »Wir wollten diese Reise so aufregend wie möglich für euch gestalten.« Sie tippte mit ihren sorgfältig gefeilten und in einem eleganten Lachston lackierten Fingernägeln auf den Monitor des Bordcomputers. »Selbstverständlich weiß ich, dass ein solches Gerät uns nicht auf eine falsche Fährte locken kann. Das habe ich bloß gesagt, um deine Fantasie anzuregen.«

Als ob das nötig wäre!, dachte Oskar und schenkte Mathilda ein zartes Grinsen.

Mathilda stellte das Schultergezucke und Kopfgeschüttele ein und grinste ebenfalls.

»Alles klar, Mama«, sagte sie und lehnte sich in den Sitz zurück.

Vollkommen unabhängig davon, welche Gründe ihre Eltern für ihren plötzlichen Sinneswandel hatten, bescherte er ihr und Oskar immerhin einen Vorteil: Es gab nun keinen Grund mehr, sie weiterhin im Wagen oder später in der Pension festzuhalten oder gar ständig zu beaufsichtigen. Mathilda konnte es nämlich kaum noch erwarten, die Werbeanzeige, die sie in der Handtasche ihrer Mutter gefunden hatte, endlich etwas genauer unter die Lupe zu nehmen.

Das gleichmäßige Brummen des Motors und die vorbeifliegende Landschaft machten Oskar schläfrig. Immer wieder fielen ihm die Augen zu, und schließlich fand er nicht mehr die Kraft, sie zu öffnen. Sein Gehirn sank in eine weiche dunkle Wattewolke und drei Sekunden später war er auch schon eingeschlafen.

Ganz anders Mathilda. Sie war hellwach, blickte durch die Frontscheibe auf die Autobahn hinaus und freute sich über jeden Meter, den sie hinter sich brachten.

Als sie am späten Vormittag endlich die Grenze zur Schweiz passierten und das Navigationsgerät nur noch einhundertundacht Kilometer bis zum Zielort angab, fühlte Mathilda sich wie elektrisiert.

Hoffentlich merkte ihr Vater jetzt nicht noch auf den letzten Drücker, dass sie den Bordcomputer umprogrammiert und eine neue Route eingegeben hatte.

Aber zum Glück schien Ronald von Dommel seinen eigenen Gedanken nachzuhängen. Er hatte das Radio wieder etwas leiser gedreht und hielt seinen Blick konzentriert auf die Straße gerichtet, was bei der Geschwindigkeit, die er vorlegte, sicherlich kein Fehler war.

Mathilda drehte ihren Kopf zur Seite, hob das Kinn und lauschte in den Kofferraum. Der Jack-Russel-Terrier gab noch immer keinen Laut von sich.

Verrückt, dass der so tief und fest schläft, dachte sie verwundert. Für einen Jagdhund schien ihr das ziemlich ungewöhnlich zu sein.

Vielleicht schlief er aber auch gar nicht, sondern lag ganz still da und zitterte vor Angst … oder – der nächste Gedanke ließ Mathilda stocksteif werden, so sehr schockte er sie: Hoffentlich war der kleine Kerl nicht von all den Klopapierpackungen erstickt worden!

Mama, krächzte eine feine Stimme irgendwo ganz tief in ihrem Herzen. Bitte, bitte …

Unsinn. Unsinn. Unsinn. Mathilda schloss die Augen und ballte die Hände zu Fäusten. Ihre Mutter hatte ihr noch nie geholfen. Trost und Zuspruch würde sie von ihr in diesem Fall also ganz bestimmt nicht erwarten können. Viel wahrscheinlicher war es, dass Barbara von Dommel aus allen Wolken fiel. Und zwar nicht unbedingt, weil Mathilda einen fremden Hund mitgenommen und versehentlich getötet hatte. Neiiin! Garantiert wog der Ekel vor einem Tierkadaver viel schwerer. Außerdem hätte ihre Mutter sicher allergrößte Sorge, dass sich der Leichengeruch nie mehr aus dem Kofferraumteppich entfernen ließ.

Mathilda warf einen Blick auf Oskar. Sein ohnehin sehr schmales Gesicht wirkte schrecklich klein und zerbrechlich, und die drei Sommersprossen, die seine Nase zierten, waren nur noch bei genauerem Hinsehen zu erkennen.

»Es tut mir so leid«, murmelte Mathilda.

Die Vorstellung, mit ihren Eltern eine schöne und entspannte Ferienzeit verbringen zu können, war eine Schnapsidee gewesen.

Okay, dieser plötzliche Aufbruch hatte natürlich nicht im Entferntesten mit Mathildas ursprünglichen Plänen zu tun. Trotzdem hatte sie so sehr darauf gehofft, dass sich wie durch ein Wunder noch alles von selbst regeln und am Ende vielleicht sogar einen guten Ausgang nehmen würde. Diese Hoffnung konnte Mathilda nun getrost beerdigen.

Und was das Schlimmste war: Sie ganz allein hatte Schuld daran. Und jetzt musste sie sehen, wie sie damit klarkam.

Mathilda löste den Sicherheitsgurt und richtete sich vorsichtig auf.

Sorgsam darauf bedacht, keinen Laut zu verursachen, schob sie ihre Knie auf die Sitzbank, stützte sich an der Rückenlehne ab und spähte mit klopfendem Herzen in den Kofferraum.

Die Klopapierpackungen waren ein wenig durcheinandergerutscht. Ungefähr in der Mitte hatte sich ein Spalt gebildet und genau aus diesem Spalt lugte der Kopf des Jack Russel hervor.

Mathilda hätte beinahe laut aufgequiekt. In letzter Sekunde gelang es ihr, die Freude und Erleichterung, die wie ein Blitzschlag durch sie hindurchschossen, in ein stummes Lächeln zu verwandeln.

Der kleine Hund saß ganz ruhig da. Er blinzelte mit den Augen, fuhr sich mit der Zunge übers Maul und begann zu hecheln.

Du hast bestimmt schrecklichen Durst, dachte Mathilda und beugte sich über die Hutablage, um nach ihm zu greifen.

»Was machst du denn da?«, polterte Ronald von Dommel los.

Mathilda zuckte zurück.

»Ähm …«, sagte sie, »… ähm …«

»Hast du etwas verschüttet?«, fragte ihre Mutter.

»Ähm … ja!«, rief Mathilda, außerordentlich dankbar dafür, dass Barbara von Dommel ihr diese Steilvorlage geliefert hatte und sie sich jetzt selber keine Ausrede mehr einfallen lassen musste. »Die Wasserflasche ist umgefallen«, fuhr sie hastig fort. »Und jetzt … äh, ich darf mir doch etwas von dem Toilettenpapier nehmen, Papa?«

»Du hast dich hoffentlich nicht abgeschnallt?«, sagte dieser, anstatt auf die Frage zu antworten.

»Darf ich oder darf ich nicht?«, fragte Mathilda. Den kleinen Hund hielt sie bereits fest umfasst.

»Ja, ja«, erwiderte ihr Vater ein wenig unwirsch. »Aber bitte nur von dem günstigen Zweilagigen.«

Mathilda nickte. Zum Glück lag davon eine Packung direkt obenauf. Ohne lange zu fackeln, krallte sie einen Finger in die Plastikumhüllung und zog sie mitsamt dem Terrier zu sich herüber.

Mathilda drückte den Hund in den Fußraum, ließ das Klopapier über ihn fallen, plumpste auf den Sitz zurück und rastete den Gurt wieder ein.

»Alles klar. Danke, Papa.«

Sie sah nach vorn und bemerkte das erschrockene Gesicht ihrer Mutter, die sich zu ihr herumgedreht hatte und wie hypnotisiert auf ihre Knie starrte. Mathilda rutschte das Herz in die Hose. Langsam senkte sie den Blick.

Die Klopapierpackung lag hochkant auf seiner Längsseite. Der Jack Russel hatte sich aufgerichtet und seine Vorderpfoten darauf gestellt. Er wedelte mit dem Schwanz, hielt den Kopf ein wenig zur Seite geneigt und schaute Barbara von Dommel zwischen den beiden Vordersitzen hindurch treuherzig an.

»Mama …«, krächzte Mathilda.

Ihre Mutter atmete tief ein und wieder aus. Sie öffnete ihren Mund in Zeitlupe.

Mathildas Herz trommelte wie verrückt gegen ihr Brustbein.

»Mama …«, krächzte sie noch einmal.

Barbara von Dommel sah ihr direkt in die Augen. Ihr Blick war ernst, aber nicht böse. Sie atmete noch ein zweites Mal tief durch und dann bogen sich ihre Mundwinkel zu einem breiten Lächeln bis zu ihren Ohren hinauf.

Mathilda konnte sich nicht erinnern, dass sie jemals so glücklich gewesen war.

Mathilda hatte den Jack Russel neben sich auf den Sitz gehoben. Sie öffnete ihre Trinkflasche und ließ ein wenig von dem Wasser in ihre hohle Hand tröpfeln. Der kleine Hund leckte es gierig auf.

Oskar bekam von all dem nichts mit. Er schlief immer noch tief und fest.

»In drei Kilometern bitte rechts abfahren«, empfahl die Dame im Bordcomputer.

Mathilda warf einen Blick auf den Monitor. Bis nach Latern waren es noch knapp dreißig Kilometer.

Mathilda grinste. Ihr Vater hatte noch nicht bemerkt, dass mit der Wegbeschreibung etwas nicht stimmte.

»In achthundert Metern bitte rechts abfahren«, sagte die Dame.

»Seltsam«, meinte Ronald von Dommel. Er klopfte mit den Fingerspitzen auf dem Bildschirm herum. »Wir können unmöglich gleich schon in Ovada sein. Meiner Schätzung nach sind es noch mindestens zweihundert Kilometer bis dorthin.«

Mathilda hörte auf zu atmen. Eine heiße Welle rauschte ihren Nacken hinauf.

»Ich wusste es doch«, triumphierte ihre Mutter.

»Was soll das heißen?«, brummte Ronald von Dommel. »Was hast du gewusst?«

»Na, dass dieses Ding hier nicht einwandfrei funktioniert«, erwiderte seine Frau und trommelte nun ebenfalls auf dem Monitor herum.

»Herrgott noch mal!«, fluchte Mathildas Vater. »Wie soll ich denn so erkennen, was in der Zielangabe steht?«

»Bitte rechts abfahren«, fiel ihm die Dame ins Wort.

»Vielleicht solltest du besser tun, was sie sagt«, schlug Mathilda vor.

Ronald von Dommel schüttelte unwillig den Kopf. »Und wenn es sich tatsächlich um eine Fehleinstellung handelt?«

»Und wenn schon«, flötete seine Frau. »Es ist doch sehr schön hier.«

»Außerdem können wir ja jederzeit wieder zurückfahren«, meinte Mathilda.

Sie waren schon fast an der Ausfahrt vorbeigebraust. Eine durchgezogene Linie trennte sie bereits vom rechten Auto-bahnfahrstreifen.

»Papa!«, rief Mathilda. »Jetzt mach schon!«

Ronald von Dommel warf einen Blick in den Außenspiegel, trat dann voll auf die Bremse, riss das Lenkrad herum und schoss die Ausfahrt hinunter.

»Gut, dass der Wagen eine Servolenkung hat«, grunzte Mathilda erleichtert. »Sonst wären wir voll in die Leitplanken gekachelt.«

»Aber Kind, wie redest du denn?«, tadelte ihre Mutter sie.

Oskar schreckte zusammen. »Was ist los?«, murmelte er, setzte sich auf und rieb sich die Augen.

»Du hast gepennt, das ist los«, sagte Mathilda. »Ansonsten sind wir gleich da.«

»Das wird sich zeigen«, brummte ihr Vater.

»In Italien?«, fragte Oskar.

Mathilda schüttelte den Kopf.

Oskar starrte sie an. Er fühlte sich noch ein wenig benommen vom Schlaf, und es dauerte einen Moment, bis ihm wieder einfiel, dass Mathilda das Navigationsgerät umprogrammiert hatte. Sie waren jetzt also in der Schweiz angekommen, und zwar ganz in der Nähe der Klink, in der sich sein Vater aufhielt. Himmel noch mal! Vielleicht würde er ihn heute sogar noch besuchen können. Bei dieser Vorstellung wurde ihm ganz schwummerig zumute.

Oskar nickte mechanisch. Dabei fiel sein Blick auf den Jack-Russel-Terrier, der stolz wie der König vom Hundeparadies neben Mathilda auf der Rückbank saß.

»Was macht der denn hier?«, platzte er heraus.

Mathilda hielt sich entsetzt ihren Zeigefinger auf den Mund. Doch es war zu spät. Natürlich hatte ihr Vater Oskars Ausruf gehört.

»Wen meinst du?«, fragte er, während er den Wagen nun langsam abbremste und auf eine rote Ampel zuhielt.

»Ähm …«, sagte Oskar.

»Am Ende der Straße bitte links abbiegen«, meinte die Dame im Bordcomputer.

Ronald von Dommel blickte in den Außenspiegel. »Das gibt es doch gar nicht«, stieß er hervor.

»Was ist los?«, fragte seine Frau und wandte den Kopf nach hinten, um ebenfalls durch die Heckscheibe sehen zu können. »Also, ein Opel ist das nicht«, stellte sie fest.

»Nein, aber …«, wollte Mathildas Vater widersprechen, brach jedoch sofort ab und presste die Lippen aufeinander.

»Außerdem blinkt er rechts«, sagte Barbara von Dommel.

Oskar und Mathilda reckten ihre Hälse und schauten ebenfalls zum Rückfenster hinaus. Unmittelbar hinter ihnen fuhr ein dunkelgrüner BMW. Die Fahrerin kam Mathilda von irgendwoher bekannt vor.

»Na, dann wollen wir mal«, murmelte Ronald von Dommel und packte das Lenkrad fester.

Die Ampel sprang auf Gelb. Mathildas Vater beschleunigte den Wagen und bog, ohne den Blinker zu setzen, links in die Landstraße ein.

Latern 27 Kilometer, las Oskar im Stillen von einem wegweisenden Straßenschild ab. Sein Herz begann zu flattern.

»Du legst einen Fahrstil vor wie Sebastian Vettel«, sagte Barbara von Dommel.

»Aus gutem Grund«, erwiderte ihr Mann.

Er warf einen weiteren angespannten Blick in den Rückspiegel, dann umklammerte er das Lenkrad und trat das Gaspedal durch.

In null Komma nix stand die Tachonadel auf zweihundertundzehn Stundenkilometern.

»Dies ist aber kein Formel-1-Wagen«, sagte Mathildas Mutter, die nun stocksteif in ihrem Sitz saß und die Landstraße fixierte.

»Ich wünschte, es wäre so«, knurrte Ronald von Dommel. »Dann hätten wir nämlich eine reelle Chance.«

»Außerdem bist du zwanzig Jahre älter als er«, sagte seine Frau.

»Als wer?«

»Sie meint Sebastian Vettel«, sagte Mathilda und warf einen weiteren Blick durch die Heckscheibe.

Der dunkelgrüne Wagen war ihnen gefolgt. Noch trennten sie zwar einige hundert Meter, aber der BMW holte eindeutig auf.

Ronald von Dommel beschleunigte weiter. Die Tachonadel bewegte sich allmählich auf 250 Kilometer pro Stunde zu.

Mathilda schluckte. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Oskar krallte sich panisch in der Polsterung fest. Nur der kleine Terrier blieb ganz ruhig auf dem Toilettenpapier liegen.

»Du wirst uns alle umbringen«, sagte Barbara von Dommel voraus.

»Ich weiß«, murmelte ihr Mann.

Plötzlich machte er eine Vollbremsung und bog mit hin und her wedelndem Heckteil und quietschenden Reifen in eine schmale Straße ein, die auf einen kleinen Ort zuführte.

Mathildas Mutter kreischte. Der Jack Russel sprang auf und fing an zu kläffen. Oskar und Mathilda kläfften ebenfalls.

»Bitte umdrehen«, empfahl die Dame im Bordcomputer.

»Herrgott noch mal!«, fluchte Ronald von Dommel.

Er gab erneut Gas, schoss durch eine Kurve, sah in den Rückspiegel und stöhnte, dann stoppte er an einer Vorfahrtsstraße, blickte wieder in den Spiegel und lenkte den Wagen anschließend weiter geradeaus, bevor er an der nächsten Kreuzung nach links abbog und sogleich scharf rechts in eine Wohnstraße fuhr.

Oskar und Mathilda wurden von einer Seite auf die andere gedrückt, und der kleine Terrier rutschte zwischen ihnen hin und her, bis er schließlich von der Rückbank plumpste und sich ängstlich unter der Klopapierpackung verkroch. Alle drei kläfften, als ginge es darum, einen Eintrag im Guinness-Buch der Rekorde zu bekommen.

»Bei der nächsten Möglichkeit bitte wenden«, sagte die Dame im Bordcomputer.

»Und ich möchte bitte aussteigen«, sagte Barbara von Dommel.

»Geht gerade nicht«, knurrte ihr Mann.

Seine Frau sah ihn erbost an. »Dann fahr jetzt bitte wieder vernünftig«, wies sie ihn zurecht.

Ronald von Dommel nickte. Er vergewisserte sich durch einen weiteren Blick in den Rückspiegel, dass alles in Ordnung war, und nahm den Fuß vom Gas.

»Ich glaube, ich habe sie abgehängt.«

»Wen?«, fragte Mathilda.

Oskar und der Jack Russel kläfften weiter.

»Himmel noch mal! Würdet ihr bitte endlich mit diesem fürchterlichen Gebell aufhören?«, schimpfte ihr Vater. »Wie soll ich mich denn so auf die Straße konzentrieren?«

Mathilda seufzte leise. Sie hob den Terrier auf ihren Schoß und kraulte ihn sanft hinter den Ohren.

Wie auf Knopfdruck hörte er auf zu kläffen. Er ließ seine Zunge heraushängen, legte den Kopf auf die Vorderpfoten und schloss genüsslich die Augen.

»Wäff! Wäff!«, machte Oskar, dann war auch er still.

»Also …«, begann Mathilda noch einmal von vorn. »Wen hast du abgehängt?«

»Den dunkelgrü…« Ihr Vater brach mitten im Wort ab. »Niemanden«, sagte er.

»Niemanden?« Mathilda schüttelte verwirrt den Kopf. »Aber wieso …?«

Ronald von Dommel ließ sie nicht ausreden. »Aus Spaß«, antwortete er hastig.

»Genau«, beeilte seine Frau sich, ihm beizupflichten. »Dein Vater tut wirklich alles, um diesen Urlaub möglichst kurzweilig zu gestalten.«

Sie wandte sich zu ihrer Tochter um, fixierte den kleinen Terrier auf ihrem Schoß und zwinkerte ihr zu.

Mathilda grinste. Schon klar, dachte sie. Wir haben eben alle unsere kleinen Geheimnisse.

Aber das musste ja nicht so bleiben.

Die Zeitanzeige des Bordcomputers gab an, dass sie in einer guten Viertelstunde am Ziel sein würden – und dort konnten Oskar und Mathilda hoffentlich sofort mit ihren Ermittlungen starten.

»Das kann unmöglich Ovada sein«, sagte Ronald von Dommel und ließ den Wagen am Rand der schmalen Ortseingangsstraße ausrollen.

»Das ist auch nicht Ovada«, erwiderte seine Frau. »Auf dem Schild stand etwas anderes.«

Mathildas Vater legte den Rückwärtsgang ein und fuhr langsam zurück, bis sie das Ortsschild erreicht hatten und lesen konnten, was daraufstand.

»Latern«, las Mathilda laut. »Hört sich nicht gerade italienisch an«, meinte sie und pikste Oskar ihren Zeigefinger in die Seite.

Ihre Mutter nickte. »Die nette Dame von der Navigation hat uns also ganz schön an der Nase herumgeführt«, sagte sie lächelnd. »Ich glaube nämlich, wir sind immer noch in der Schweiz.«

»Das glaube ich allerdings auch«, brummte Ronald von Dommel.

»Na, das ist doch super«, jubelte Mathilda. »Wir können uns das teure Hotel an der Riviera im Moment ja sowieso nicht leisten. Warum bleiben wir nicht einfach hier und suchen uns für ein paar Tage eine hübsche Pension?«

Ihr Vater zuckte mit den Schultern. »Preisgünstig ist die Schweiz ja auch nicht gerade«, meinte er und schürzte nachdenklich die Lippen.

»Ach was«, erwiderte seine Frau. »Ich finde, das Kind hat recht. Außerdem muss der Hund bestimmt bald mal auf die Toilette.«

»Welcher Hund?«, fragte Mathildas Vater erstaunt.

»Ähm …« Barbara von Dommel schluckte. Ihr Gesicht erstarrte zu einer Grimasse. »Ähm … ähm …«, stammelte sie.

»Sie meint uns!«, rief Mathilda. Sie legte ihren Kopf in den Nacken und stieß einen herzzerreißenden Jaulton aus.

Der Jack-Russel-Terrier richtete seine Schnauze zur Autodecke und stimmte sofort mit ein. Nur Oskar saß stumm und vollkommen reglos auf seinem Platz. Bitte nicht weiterfahren, flehte er im Stillen. Bitte, bitte! Sein Herz klopfte wild und seine Kehle fühlte sich ganz rau und trocken an.

»Herrgott noch mal!«, schimpfte Ronald von Dommel wieder. »Jetzt hört endlich auf mit diesem Theater!«

»Ich will aber hierbleiben, Papa!«, rief Mathilda. »Bitte, bitte!«

Der Terrier verstummte und sah sie mit schief gelegtem Kopf erwartungsvoll an.

»Ich auch«, krächzte Oskar. »Hier ist es schön.«

Eigentlich glaubte er nicht, dass Mathildas Eltern sich für seine Meinung und seine Wünsche interessierten oder gar in Erwägung zogen, sie zu berücksichtigen. Hätte Oskar aber geschwiegen und einfach zugelassen, dass sie wieder fortfuhren, ohne dass er mit seinem Vater gesprochen hatte, wäre er sich wie ein Verräter vorgekommen.

Er umklammerte seine beiden Daumen, so fest er konnte, senkte den Blick und fing an zu zählen: eins, zwei, drei … Bei vier geschah das Wunder.

»Hier ist es sogar sehr schön«, sagte Barbara von Dommel. »Ein hübscher, beschaulicher kleiner Ort – wie für uns gemacht!«

Sie löste ihren Sicherheitsgurt, öffnete die Beifahrertür und machte Anstalten auszusteigen.

»Ist ja schon gut«, lenkte Mathildas Vater grummelnd ein. »Ich bin zwar der Haushaltsvorstand, aber ihr seid in der Überzahl.« Er zog seine Frau in den Wagen zurück und schob den Automatikhebel auf D. »Schnall dich bitte wieder an«, sagte er. »Wir halten gemeinsam nach einer Pension Ausschau.«

»Ganz wie du willst.« Barbara von Dommel ließ die Tür ins Schloss zurückfallen und rastete den Gurt ein. Anschließend drehte sie sich zu Oskar und Mathilda um und lächelte triumphierend.

Latern war ein winziger Ort, viel kleiner noch als Vielendorf. Er lag inmitten von saftigen Feldern, grünen Wiesen und einem herrlichen Wald in einem kleinen Tal.

Es gab ein paar Wohnhäuser und einen Bauernhof, eine Kirche, einen Friedhof und einen Laden, in dem man angefangen bei Leberwurst und Birnen über Schrauben, Handfeger und Gartenschlappen alles kaufen konnte, was man zum Leben brauchte.

»Das Toilettenpapiersortiment ist bedenklich übersichtlich«, stellte Ronald von Dommel fest, als sie sich durch die schmalen Gänge zwängten und schließlich auf den Verkaufstresen zuhielten.

Eine kräftig gebaute junge Frau, die eine grob gewebte Kittelschürze und ein buntes Kopftuch trug, blickte ihnen neugierig entgegen.

»Grüezi mitenand«, sagte sie. »Kann ich den werten Herrschaften behilflich sein?«

»Das wäre wirklich sehr nett«, erwiderte Barbara von Dommel. Sie glättete ihre Frisur, reckte das Kinn elegant hervor und stöckelte zum Tresen. »Vielleicht können Sie uns eine nette Pension empfehlen?«

»Hier im Ort gibt es nur eine einzige, die Wallissche«, entgegnete die Frau. »Sie wird von meiner Schwägerin geführt«, setzte sie hinzu und musterte Mathildas Mutter ein wenig abschätzig.

»Wenn Sie der Straße weiter folgen und die Augen offen halten, können Sie sie gar nicht verfehlen«, fuhr sie in abgehacktem Schweizer Dialekt fort. »Sie liegt ungefähr zweihundert Meter hinter dem Ortsausgang unmittelbar am Abzweig zur Kurklinik.«

Oskar stockte das Herz. Obwohl er eben diesen Rückfall erlitten und sich noch einmal zum Zählen hatte hinreißen lassen, meinte es das Schicksal offenbar gut mit ihm. Jetzt konnte er es kaum noch erwarten, seinen Vater zu sehen.

»Wenn diese Unterkunft Ihrer Schwägerin gehört, werden Sie uns sicher sagen können, was uns dort eine Übernachtung mit Frühstück kosten wird«, mischte Ronald von Dommel sich ein.

Die Verkäuferin kniff die Augen zusammen. »Ein Doppelzimmer mit zusätzlichen Liegen oder ein Extra-Zimmer für die Kinder?«, fragte sie harsch.

»Ein Extrazimmer natürlich!«, rief Mathilda.

Ihr Vater warf ihr einen erbosten Blick zu. Erst jetzt bemerkte er den weißen Jack Russel, den sie auf dem Arm trug, und wollte etwas sagen, doch seine Frau ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Natürlich ein Extrazimmer«, bekräftigte Barbara von Dommel lautstark und reckte ihr Kinn noch ein wenig weiter hervor.

Dass sie wenige Stunden zuvor noch der Meinung gewesen war, dass man zwei Kinder dieses Alters und unterschiedlichen Geschlechts keine Sekunde allein lassen dürfe, hatte sie offenbar vergessen.

»Das macht zusammen achtundvierzig«, brummte die Frau hinter dem Tresen.

»Super«, sagte Mathilda. »Wir nehmen es!« Sie machte eine Kehrtwendung, flitzte zum Ausgang und sprang auf die Straße hinaus. »Komm, Oskar, wir gehen zu Fuß!«

Ihr Vater protestierte, aber Mathilda hörte nicht auf ihn, sondern drückte den Terrier fest gegen ihre Brust und rannte an der Kirche vorbei in Richtung Ortsausgang.

Oskar folgte ihr, so schnell er konnte.

»Mensch, wo willst du denn hin?«, keuchte er, als er sie endlich eingeholt hatte.

»Zur Pension natürlich«, schnaufte Mathilda. »Bevor meine Eltern dort vorfahren.«

»Und dann?«, fragte Oskar. »Was machen wir mit dem Hund?«

»Keine Ahnung. Lass dir was einfallen!«

»Ich?«, stieß Oskar hervor. »Wieso ich?«

»Wieso nicht?«, knurrte Mathilda zurück.

»Weil ich ihn nicht mitgenommen habe!«

Mathilda verdrehte die Augen. »Tolle Wurst«, stöhnte sie. »Echt. Es ist doch immer wieder Gold wert, wenn man sich felsenfest auf seinen besten Freund verlassen kann.«

Oskar schluckte. Mit einem Schlag wich alle Kraft aus seinen Muskeln. Er blieb stehen, sackte in sich zusammen und fing an zu heulen.

Mathilda merkte, dass Oskar nicht mehr mitkam, und stoppte ebenfalls. Sie wirbelte herum und rannte augenblicklich zu ihm zurück.

»Mensch, Oskar«, sagte sie leise und drückte ihr Gesicht in seine Haare. »Es tut mir leid. Ich weiß, dass das alles viel zu anstrengend für dich ist.«

»Ist es nicht«, erwiderte Oskar und wischte sich energisch die Tränen aus dem Gesicht. Das wollte er nun wirklich nicht auf sich sitzen lassen.

»Doch, ist es wohl«, beharrte Mathilda und sah Oskar dabei fest in die Augen. »Ich bin gut in Aktionenunternehmen und du im Sachenempfinden.«

Sie ließ den Terrier am Straßenrand ins Gras hinunter. Er schnüffelte um einen Baum herum, hob sein Bein und pinkelte dagegen.

»Meine Eltern sind total durchgeknallt«, fuhr Mathilda fort, nachdem sie ihren Arm um Oskars Hals geschlungen hatte. »Ich halte sie ja selber kaum aus.«

Oskar nickte. »Okay«, sagte er.

»Was meinst du?«, fragte Mathilda.

»Wir sagen deinem Vater die Wahrheit«, erwiderte Oskar. »Dass der Hund ausgesetzt wurde und wir ihn nicht zurücklassen konnten. Vielleicht kann er ja bei dieser Schwägerin in der Pension bleiben.«

»Das ist eine super Idee, Oskar Habermick«, sagte Mathilda.

In diesem Moment lenkte Ronald von Dommel den Mercedes an ihnen vorbei. Mathildas Mutter ließ das Seitenfenster herunter und winkte den Kindern lachend zu.

»Bis gleich, ihr Süßen!«, flötete sie. »Und gebt mir schön auf den kleinen Marius acht.«

»Klar, Mama!«, rief Mathilda und winkte dem Wagen wie verrückt hinterher.

Oskar schüttelte verwundert den Kopf. »Welchen Marius meint sie denn?«

»Na, den da«, sagte Mathilda und deutete auf den Jack Russel. »Weißt du, meine Eltern wollten eigentlich immer noch ein Kind …«

»Was?«, rief Oskar und biss sich erschrocken auf die Unterlippe, als ihm klar wurde, was ihm da fast herausgerutscht wäre.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Mathilda. »Eigentlich hätten meine Eltern nicht mal mich kriegen sollen, stimmt’s?« Sie lachte auf und fuhr dann abwinkend fort: »Na, das dachte ich ja auch immer. Aber weißt du was, Oskar? – Ich bin saufroh, dass es mich gibt. Sonst hätte ich dich nämlich überhaupt nicht kennenlernen können.«

Oskar starrte Mathilda an. Manchmal war ihre Logik einfach zu sperrig für sein Gehirn. Er überlegte noch, ob er etwas entgegnen sollte, da zog sie ihn plötzlich dicht zu sich heran und drückte ihre Lippen auf seinen Mund.

Mathildas Kuss war kurz und heftig. Ehe Oskar kapierte, was hier gerade vor sich ging, hatte sie ihn schon wieder losgelassen.

»So, das war überfällig«, sagte sie und strahlte ihn an.

Oskar versuchte zurückzustrahlen, bekam es jedoch überhaupt nicht hin. Seine Wangen glühten mit seinen Ohren um die Wette, da blieb einfach nicht genug Leuchtkraft für seine Augen übrig.

Doch Mathilda schien das nicht zu kümmern. »Von nun an können wir es ja so oft wiederholen, wie wir lustig sind«, sagte sie und tätschelte Oskar die Schulter.

Als Oskar und Mathilda die Pension erreichten, hatte Ronald von Dommel den Wagen bereits in der Kieseinfahrt geparkt.

»Schaut nur, wie schön es hier ist!«, jubilierte Mathildas Mutter.

Sie drehte sich um die eigene Achse und streckte ihre Arme kokett in alle Richtungen aus. »Das findet der kleine Marius doch auch, nicht wahr?«

»Aber klar doch, Mama!«, rief Mathilda.

Die warme Sommerluft duftete würzig nach Tannen, Gräsern und Kuhdung, und vor allem Letzteres schien den kleinen Terrier ganz besonders zu interessieren. Er war durch einen Weidezaun geschlüpft und trippelte nun unter den neugierigen Blicken der dort grasenden Milchkühe schwanzwedelnd von einem Haufen zum nächsten.

Ronald von Dommel warf seiner Frau einen strengen Blick zu. »Über den kleinen Marius reden wir noch«, sagte er, dann öffnete er die Kofferraumklappe und holte das Gepäck heraus.

Mathilda schnappte sich ihren Rucksack, packte Oskar am Handgelenk und zog ihn auf die doppelflüglige Tür der Wallisschen zu.

Die Pension war von einer Wildrosenhecke voll rosaroter Blüten und dicker roter Hagebutten umgeben. Sie hatte zwei Stockwerke, hellgrün getünchte Außenwände, Fensterläden aus Holz und üppig gefüllte Blumenkästen unter jedem Sims.

Die Treppenstufen vor der Tür waren ausgetreten, hier und da bröckelte der Putz von der Hauswand und auch sonst war nicht mehr alles hundertprozentig in Schuss, aber das tat dem Charme des Gasthauses keinen Abbruch. Im Gegenteil: Mathilda fand es spitzenmäßig und auch ihre Mutter zeigte sich außerordentlich begeistert.

»Ach, das ist doch wirklich mal etwas anderes!«, rief sie und stöckelte mit ihrem Kosmetikkoffer in der Hand wie eine Filmdiva hinter den Kindern her. »Im Veilchenweg ist man nur eine von vielen, hier jedoch fällt unsereins sofort als jemand Besonderes auf.«

»Das muss nicht unbedingt ein Vorteil sein«, grummelte Herr von Dommel, der ihnen mit dem restlichen Gepäck gefolgt war.

»Was glaubst du … wie hat dein Vater das gemeint, als er sagte, dass es nicht immer von Vorteil ist, wenn man irgendwo auffällt?«, fragte Oskar, als Mathilda kurz darauf die Tür ihres Extrazimmers hinter ihnen abgeschlossen hatte.

»Das hat doch mit Glauben nix zu tun«, erwiderte sie, schleuderte ihren Rucksack in die nächste Ecke und warf sich bäuchlings auf eines der beiden Betten.

Oskar runzelte die Stirn. »Sondern?«

»Mit Wissen natürlich«, murmelte Mathilda in die graublaue handgestrickte Überdecke. Sie hob den Kopf und sah Oskar über die Schulter hinweg an. »Oder besser gesagt, mit Kombinationsgabe.«

Oskar nickte, dabei war ihm eigentlich nur so ungefähr klar, was sie damit meinte. Langsam ließ er sich auf das andere Bett sinken, das direkt unter dem schmalen Sprossenfenster stand, und schaute sich im Zimmer um. Außer den beiden Betten gab es einen Kleiderschrank, dessen Türen ein wenig windschief in den Angeln hingen, eine altmodische Frisierkommode, einen kleinen runden Tisch und zwei Stühle, deren Sitzpolster schon ziemlich zerschlissen waren. Auf dem Holzboden lagen bunte Flickenläufer und die Wände waren mit einer verblichenen Blumentapete, einem Ölbild im Goldrahmen und einem Christuskreuz verziert. In einer Nische neben dem Kleiderschrank waren ein Waschbecken, ein Spiegel und ein paar Plastikhaken angebracht. Eine weitere Tür, die möglicherweise in ein Badezimmer geführt hätte, gab es nicht.

»Keine Dusche«, murmelte Oskar. »Genau wie bei Opa Heinrichen.«

»Himmel noch eins!«, stieß Mathilda hervor. »Opa Heinrichen!«

Mit einem Satz war sie wieder auf den Beinen.

»Was ist denn mit ihm?«, fragte Oskar.

»Ich muss ihn unbedingt anrufen«, sagte Mathilda.

Sie klaubte ihren Rucksack vom Boden auf, kramte ihr Handy hervor und tippte auf den Tasten herum. »Hoffentlich ist er nicht gerade im Garten. Dort hört er das Telefon nämlich garantiert nicht.«

»Was willst du denn von ihm?«, bohrte Oskar weiter. »Meine Mutter hat ihm bestimmt längst gesagt, dass wir in den Urlaub gefahren sind.«

»In den Urlaub – ts!« Mathilda tippte sich an die Stirn. »Das glaubst du doch wohl nicht wirklich!« Sie hob das Handy an ihr Ohr und lauschte angespannt. Plötzlich hellte sich ihre Miene auf. »Ja, Opa Heinrichen!«, rief sie. »Ja, ja … Hier ist Mathilda!« Sie lächelte und nickte. »Ja, Oskar ist auch hier. Er sitzt neben mir auf dem Bett. – Was? – Ja, es ist toll hier.« Jetzt schüttelte sie den Kopf. »Nein, wir sind nicht in Italien. Wir sind in der Schweiz, ganz in der Nähe von …« Sie brach erschrocken ab und sagte: »Hör zu, Opa Heinrichen, das darfst du Frau Habermick auf keinen Fall erzählen.« Dann nickte Mathilda wieder. »Ja, natürlich, sobald alles geklärt ist«, fuhr sie fort und erkundigte sich schließlich: »Und sonst? Geht alles seinen Gang?«

Auf diese Frage schien Opa Heinrichen etwas länger antworten zu können, denn nun lauschte Mathilda eine ganze Weile in ihr Handy. Ab und zu nickte sie oder gluckste vor sich hin und verabschiedete sich am Ende schließlich mit den Worten: »Ach, das ist egal. Hauptsache, wir können überhaupt jemanden überraschen.«

Oskar senkte den Kopf und starrte auf seine Knie. Zu gerne hätte er Mathilda gefragt, was sie mit Opa Heinrichen so Tolles zu besprechen gehabt hatte, sein Gefühl sagte ihm allerdings, dass sie ihm wahrscheinlich wieder einmal nichts darüber verraten würde.

Und damit lag er offensichtlich richtig. Mathilda kappte die Verbindung, lächelte ein paar Sekunden selig vor sich hin und schoss dann vom Bett auf.

»Was ist los, Oskar Habermick?«, fragte sie.

»Nix«, sagte Oskar. Er zipfelte mit den Fingern an der Überdecke herum und starrte weiter auf seine Knie.

»Bestimmt bist du bloß ein bisschen müde«, meinte Mathilda. Sie tätschelte ihm kurz die Schulter und hechtete zur Tür. »Ruh dich ein wenig aus. Ich habe noch eine Kleinigkeit zu erledigen.«

»Ja, ja«, sagte Oskar. Stöhnend ließ er sich nach hinten überkippen, donnerte mit dem Kopf gegen den Fenstersims und stöhnte noch mehr.

»Manchmal bist du wirklich ein Blödmann«, sagte Mathilda grinsend und schlüpfte in den Flur hinaus.

Das Haus roch angenehm nach altem gewachstem Holz und auch ein bisschen nach Teppichmuff, was Mathilda aber nicht störte. Im Gegenteil, irgendwie erinnerte dieser Duft sie an Opa Heinrichen und ließ ein heimeliges Gefühl in ihr aufsteigen. Mathilda hüpfte bis zum Vorraum, wo Brigitte Wallis sie in Empfang genommen hatte. Ganz anders als ihre Schwägerin aus dem Minisupermarkt hatte sie eine kleine, drahtige Statur. Ihre Augen leuchteten hübsch und hell und ihre Bewegungen waren flink und voller Energie.

»Deine Eltern sind noch in ihrem Zimmer in der oberen Etage«, sagte sie, als sie Mathilda bemerkte. »Und der Hund spielt draußen im Garten.«

»Gefällt er Ihnen?«, fragte Mathilda.

Brigitte Wallis zuckte mit den Schultern. »Der Schwiegervater hatte mal so einen für die Jagd«, erwiderte sie. »Leider ist die arme Tranki vor eineinhalb Jahren gestorben und seither …« Sie brach ab und zuckte noch einmal mit den Schultern.

»Oh«, sagte Mathilda, »das tut mir leid … Ähm, hätten Sie vielleicht ein Telefonbuch?«, fragte sie dann.

»Ja, ja, natürlich.« Die junge Frau bückte sich und zog ein dünnes Büchlein unter dem Tresen hervor. »Bitte schön«, sagte sie und deutete auf einen schmalen Gang, der zu den Toiletten führte. »Dort findest du auch einen Apparat.«

»Vielen Dank«, sagte Mathilda. »Das ist wirklich sehr nett. Aber ich habe meinen eigenen.« Sie nahm das Telefonbuch vom Tresen und spazierte damit in den Gastraum.

Es dauerte nur ein paar Sekunden, dann hatte sie gefunden, was sie suchte. Doch bereits wenige Minuten später und nach einem weiteren Telefonat war ihr klar, dass sie Plan 3 leider in die Tonne treten konnte. Na ja, vielleicht war es sowieso besser, wenn Oskar die Angelegenheit mit seinem Vater selbst in die Hand nahm.

An diesem Tag fiel das Abendessen für von Dommelsche Verhältnisse außergewöhnlich bescheiden aus.

Mathildas Vater war noch einmal zum Supermarkt gefahren und hatte dort ein Päckchen Brotschnitten, einen kleinen Becher preisgünstige Margarine, ein Stück Fleischwurst und vier Scheiben Schweizer Käse gekauft. Anschließend hatte er sich unter dem Vorwand, dass einer ihrer Kofferverschlüsse klemme, bei Brigitte Wallis ein Küchenmesser ausgeliehen. Und nun saßen sie alle miteinander wie die Hühner auf der Stange auf der Kante des elterlichen Doppelbetts und futterten die Brote, die Barbara von Dommel ihnen geschmiert und belegt hatte.

»Ich habe noch einmal mit der Bank telefoniert«, sagte Mathildas Vater, nachdem er den letzten Happs heruntergeschluckt und sich die Finger mit einem Kosmetiktuch abgewischt hatte. »Ich habe dort diese Adresse angegeben und darum gebeten, die neue Scheckkarte hierher zu schicken.«

»Aha«, meinte Mathilda zwischen zwei Bissen. »Das heißt also, wir bleiben hier, oder?«

Herr von Dommel nickte. »Jawohl, das heißt es. Zumindest vorerst. Mit dem restlichen Benzin im Tank kommen wir ohnehin nicht mehr bis Italien.«

Mathilda drückte Oskar ihren Ellenbogen in die Seite, woraufhin Oskar vor lauter Freude fast aufgequietscht hätte.

»Es ist mir allerdings ein Rätsel, was das Navigationsgerät dazu veranlasst hat, uns ausgerechnet in dieses winzige Nest zu lotsen«, fuhr ihr Vater unterdessen fort. »Ich habe es vor unserer Abreise aus Vielendorf nämlich ganz sicher auf Ovada programmiert.«

»Ich sag doch, diesen Dingern kann man nicht trauen«, erwiderte seine Frau.

Barbara von Dommel hatte sich zum Abendessen ein rubinrotes Satinkleid angezogen. Ihr dunkles Haar war auftoupiert und verströmte den Duft eines exklusiven Haarsprays, außerdem hatte sie ein festliches Glitzer-Make-up aufgelegt. Ihre gesamte Erscheinung hob sich auf geradezu spektakuläre Weise vom Rest der Umgebung ab. Sie wirkte viel zu fein und elegant, als dass man ausgerechnet ihr etwas Unseriöses, und sei es auch nur eine kleine Lüge, unterstellen würde. Trotzdem fiel Ronald von Dommels Verdacht zunächst auf sie.

»Du hast doch nicht etwa daran herumgefummelt?«, fragte er scharf.

»Ich?« Mathildas Mutter presste sich mit theatralischer Geste die Hand auf die Brust. »Wann, bitte schön, hätte ich das denn tun sollen?« entgegnete sie empört.

Tun können, wäre die richtige Formulierung gewesen, dachte Mathilda »Vielleicht hat der Bordcomputer sich durch die lange Pause an der Raststätte von alleine verstellt«, meinte sie leichthin. »Außerdem kennt Mama sich mit diesem technischen Kram doch überhaupt nicht aus.«

»Wie recht du mal wieder hast!«, rief ihre Mutter.

In ihrer Stimme schwang ein gewisser Stolz mit und Mathilda rieselte ein warmes Gefühl durch den Bauch.

»Ja, ich weiß.« Ronald von Dommel seufzte tief. »Frauen und Technik.« Sein Blick glitt zu Oskar hinüber, doch offenbar traute er auch ihm eine Manipulation des Navigationsgerätes nicht zu. »Wie auch immer«, fuhr er fort. »Es wird einige Tage dauern, bis die Scheckkarte hier eintrifft und ich an unser Konto herankomme. Ich fürchte, dass das Geld bis dahin nicht ausreicht. Wir werden uns also etwas einfallen lassen müssen.«

»So, Oskar Habermick«, sagte Mathilda, als sie eine knappe halbe Stunde später wieder in ihrem Zimmer waren und die Tür hinter sich zugesperrt hatten. »Jetzt geht’s ans Eingemachte.«

Oskar sparte sich eine Nachfrage. Erstens hatte das erfahrungsgemäß sowieso keinen Sinn und zweitens war er gerade nicht besonders gut auf Mathilda zu sprechen. Er tat also so, als ob er kein Wort gehört hätte, und machte sich daran, seine Sachen auszupacken und in eines der mittleren Fächer des Kleiderschranks zu räumen.

Der kleine Marius war unten bei Brigitte Wallis geblieben. Die Pensionsbesitzerin wollte den Jack Russel ihrem Schwiegervater zeigen – in der Hoffnung, dass dieser vielleicht Lust bekam, ihn für die Jagd auszuprobieren.

»Hast du Bohnen in den Ohren?«, knurrte Mathilda, während sie ihren Rucksack durchwühlte. »Oder einen Knoten in den Stimmbändern?«

Oskar schwieg.

Mathilda warf ihm einen kurzen genervten Blick zu, dann zerrte sie die Werbeanzeige hervor, die sie in der Handtasche ihrer Mutter gefunden hatte, und faltete sie auseinander.

»Okay«, sagte sie, nachdem sie eine Weile kopfschüttelnd darauf gestarrt hatte. »Ich kann nichts Ungewöhnliches daran entdecken.«

Oskar schloss die Türen des Kleiderschranks, legte sich auf sein Bett und glotzte an die Zimmerdecke.

Mathilda sah ihn eine Weile an. Schließlich räusperte sie sich und meinte: »Also gut, ich lese es dir mal vor. Vielleicht kommst du ja dahinter.« Sie wartete noch einen Moment auf seine Reaktion, dann wurde es ihr zu bunt. »Ganz wie du willst, Oskar Habermick«, grummelte sie und warf sich der Länge nach neben ihn aufs Bett. »Notfalls küsse ich dich so lange, bis du endlich wieder mit mir redest.«

»Das tust du nicht!«, rief Oskar und rutschte hastig bis zur Wand.

»Und warum nicht?«, fauchte Mathilda. »Gefällt es dir etwa nicht?«

»Nein.«

»Das kann unmöglich dein Ernst sein«, blaffte Mathilda und tippte sich auf die Lippen. »Ich hab ganz genau gemerkt, dass du es magst.«

»Ja und?«, blaffte Oskar zurück.

»Genau das möchte ich von dir wissen«, knurrte Mathilda. »Und zwar auf der Stelle … sonst werde ich nämlich noch radekastendoll.«

Oskar schluckte.

Wenn Mathilda radekastendoll wurde, konnte das nur heißen, dass sie total ausflippte. Und das wiederum bedeutete, dass sie absolut vollkommen unberechenbar wurde. Womöglich schrie sie das ganze Dorf zusammen, sprang aus dem Fenster oder riss die Tapeten von den Wänden. – Nichts von alledem wollte Oskar erleben.

»Ich finde es unfair«, presste er mühsam hervor.

»Was? Dass wir uns küssen?«

»Nein, dass du das machst und …« Oskar stockte. Es gab Dinge, die waren nicht so leicht zu erklären.

Mathilda stockte der Atem. Ihr Herz klopfte, und auf einmal hatte sie schreckliche Angst vor dem, was da womöglich jeden Augenblick über Oskars Lippen kommen würde.

Dass er die Küsserei schlabberig fand. Dass er sie nicht gern genug hatte. Dass sie zu alt für ihn war oder sonst irgendein Mist, den auch ihre Eltern anführten, wenn sie sich davor drücken wollten, Mathilda mal in den Arm zu nehmen.

»… und dass du trotzdem ständig heimlichtust«, platzte es nun aus Oskar heraus. »Du telefonierst mit Opa Heinrichen und sagst mir nicht, weshalb. Dann zischst du aus dem Zimmer, bleibst ewig lange weg und erzählst mir kein Wort davon, was du gemacht hast.«

»Ich war nicht ewig lange weg«, widersprach Mathilda, »sondern allerhöchstens fünf Minuten.«

»Sieben«, gab Oskar zurück.

»Du hast auf die Uhr geguckt?«, fragte Mathilda verblüfft.

»Klar hab ich das«, brummte Oskar.

Mathilda zappelte mit den Beinen und trommelte sich mit den Handballen auf ihrer Stirn herum. »Oh Mann!«, stöhnte sie. »Oh, Mist, verdammter, verkrüppelter.«

»Was ist denn jetzt schon wieder los?«, fragte Oskar erschrocken.

»Alles!«, rief Mathilda. »Alles ist los.«

Sie riss die Hände herunter und sah ihn an. Ihr Blick war wild, beinahe lodernd. Oskar war sicher, dass man damit problemlos die ganze Bude hätte in Brand stecken können.

»Ich kann es dir nicht sagen, verstehst du …? Weil sonst nämlich alles dahin ist!«, fauchte Mathilda ihn an.

Oskar schüttelte den Kopf. Nein, er verstand nicht. Im Grunde verstand er überhaupt nichts mehr.

»Es hat nicht die Spur damit zu tun, dass ich dir nicht vertraue oder so«, fuhr Mathilda aufgebracht fort. »Ich mache es doch bloß, weil du mein bester Freund bist. Es ist für dich, Oskar Habermick. – Eine Überraschung, verdammt noch eins!«

Oskar schluckte noch einmal. Plötzlich war sein Hals ganz eng und seine Augen fingen an zu brennen. Was war er doch für ein Idiot!

»Es tut mir leid«, krächzte er.

Mathilda fluchte noch eine Weile leise vor sich hin, dann presste sie ein »Schon gut« hervor und fischte die Werbeanzeige vom Boden auf, die bei der ganzen Aufregung heruntergesegelt war. »Und jetzt hör gefälligst zu«, brummte sie und hielt die Illustriertenseite mit ausgestreckten Armen über ihre Gesichter, sodass auch Oskar sehen konnte, dass eine dreiköpfige Familie darauf abgebildet war. »Fluffi Extraweich, hunderttausend Blatt pro Packung für sensationelle drei Euro neunundsiebzig oder als Sonderedition für vier Euro fünfundvierzig! Macht die notwendigen Dinge im Leben um ein Vielfaches angenehmer. Für die Tochter, den Sohn und die ganze Familie. – Mann, was ist das bloß für ein bescheuerter Text!«

»Gar nicht«, sagte Oskar.

»Find ich aber schon«, brummte Mathilda.

»Na jaaa«, wollte Oskar einlenken, wurde aber sogleich wieder von Mathilda unterbrochen.

»Es ist natürlich Geschmackssache«, meinte sie. »Im Prinzip jedenfalls.«

Oskar schüttelte den Kopf. »Ist es nicht«, widersprach er. »Zumindest nicht in diesem Fall.«

Mathilda runzelte die Stirn. »Kapier ich nicht.«

»Dann guck doch mal genau hin«, empfahl Oskar ihr.

»Wohin?«

»Na, auf die Anzeige.«

»Ts! Was glaubst du wohl, was ich die ganze Zeit tue, he?«, regte Mathilda sich auf. »Etwa an der Anzeige vorbeischielen? Oder darüber weg?«

»Nee«, sagte Oskar. »Aber du guckst trotzdem falsch.«

»Kann gar nicht sein.«

»Aber sonst würdest du es doch auch sehen«, erwiderte Oskar. Er wunderte sich ohnehin, dass Mathilda es noch nicht bemerkt hatte, denn eigentlich hatte sie sehr gute Augen. Ihr waren ja nicht einmal seine drei Sommersprossen entgangen, und die waren wirklich nur mit der Lupe zu erkennen.

»Mann, jetzt sag schon!«, knurrte sie und schlug mit den Fingern nach ihm. »Ich kapiere echt nicht, was du meinst.«

»Na, erst mal die Familie«, sagte Oskar.

Mathilda stöhnte. »Was soll denn damit sein? Es ist eine ganz normale Familie.«

»Eben nicht«, entgegnete Oskar. »Eine normale Familie besteht aus Vater, Mutter und zwei Kindern.«

»Okay, dann sind wir halt keine normale Familie.«

Oskar nickte. »Eben.«

»Ja, aber das weiß ich doch längst«, brummte Mathilda. Verständnislos starrte sie auf das Ehepaar, das seine Tochter in die Mitte genommen hatte und sie liebevoll umarmte. Alle drei sahen sehr glücklich aus. Mathilda konnte sich kaum vorstellen, dass das an dem Klopapier lag, das sie verwendeten. »Jedenfalls ist diese Anzeige nicht von Papas Firma«, murmelte sie, »… sondern sozusagen von der Konkurrenz.«

»Warm«, sagte Oskar und grinste breit. Er konnte es kaum fassen, dass sein Gehirn ausnahmsweise einmal besser funktionierte als das seiner oberschlauen Freundin.

»Allerdings hat das Mädchen genau meine Haarfarbe«, fuhr Mathilda fort. »Und auch solche widerspenstigen Locken wie ich.«

»Wärmer«, sagte Oskar. »Und jetzt der Text«, drängelte er. »Fällt dir daran denn gar nichts auf?«

»Nö«, sagte Mathilda, doch dann stutzte sie, denn sie hatte erkannt, dass ihr diese Antwort ein wenig voreilig über die Lippen gerutscht war. »Ja klar, Mann!«, rief sie. »Ein paar Wörter sind ein bisschen fetter gedruckt.«

Mathilda schaute wie hypnotisiert auf den Werbetext.

Fluffi Extraweich, hunderttausend Blatt pro Packung für sensationelle 3 Euro 79 oder als Sonderedition für Euro 4,45! Macht die notwendigen Dinge im Leben um ein Vielfaches angenehmer. Für die Tochter, den Sohn und die ganze Familie.

»Und wenn man sie hintereinandersetzt …«

»Ergibt das Ganze sehr wohl einen Sinn«, stieß Oskar triumphierend hervor. »Hunderttausend Euro oder Leben die Tochter.«

»Wow!«, sagte Mathilda. »Das nenne ich eine grammatikalische Glanzleistung.«

»Hä?« Oskar sah sie stirnrunzelnd an. »Wie meinst du das?«, fragte er, aber dann ging ihm ein Licht auf. »Ach, darauf kommt es nicht an«, meinte er. »Befürchte ich jedenfalls.«

Mathilda pfiff durch die Zähne.

»Du bist wirklich ein Genie, Oskar Habermick«, sagte sie voller Stolz.

»Deine Mutter aber auch«, erwiderte der. Denn erstens entsprach das der Wahrheit und zweitens wollte Oskar die ganzen Lorbeeren nicht allein einheimsen.

Mathilda ließ die Anzeige sinken. Mit einem Mal war ihr ganz andächtig ums Herz. »Papa hat überhaupt keine Zeit, irgendwelche Illustrierten zu lesen«, meinte sie und nickte dann so energisch, als müsste sie sich erst noch selbst überzeugen. »Du hast recht, Oskarchen«, fuhr sie schließlich fort. »Es kann eigentlich nur Mama gewesen sein, die diese versteckte Drohung entdeckt und sie meinem Vater gezeigt hat – und der scheint das Ganze sehr ernst genommen zu haben. Sonst wären wir wohl kaum Hals über Kopf mitten in der Nacht losgedüst.«

Oskar setzte sich auf. »Deine Eltern wollten dich in Sicherheit bringen«, sagte er.

»Oder ihr Geld«, murmelte Mathilda.

»Quatsch.« Oskar schüttelte den Kopf. »Dann hätten sie dich genauso gut auch zu Hause lassen können. Und mich hätten sie gar nicht erst mitnehmen müssen.«

Mathilda nickte wieder. »Ich glaube, ich weiß jetzt, warum sie das getan haben«, sagte sie.

Oskar sah sie fragend an.

»Sie wollen uns als normale Familie ausgeben«, erklärte Mathilda ihm.

»Noch mal Quatsch«, entgegnete Oskar. »Die Leute, die diese Anzeige gemacht haben, wissen anscheinend ganz genau, wie du aussiehst.«

»Das mit den Haaren kann auch Zufall sein«, meinte Mathilda achselzuckend.

»Glaub ich nicht«, sagte Oskar. Er stand nun ganz vom Bett auf und begann, zwischen der Tür und dem Kleiderschrank hin und her zu tigern. »So eine Anzeige ist bestimmt sauteuer. Ich wette, die Erpresser wissen genau, was sie tun. Die überlassen all das ganz bestimmt nicht dem Zufall.«

Mathilda war geradezu überwältigt von Oskars Kombinationsgabe. Der Verzicht auf die Drei tat ihm gut und der Umstand, dass er zum ersten Mal in seinem Leben ohne seine Eltern verreist war, offenbar auch.

»Hast du eben Erpresser gesagt?«, brachte sie nach einer Weile heraus.

»Natürlich«, erwiderte Oskar, während er weiter auf und ab lief. »Wenn man von jemandem entweder Geld will oder das Leben eines Familienmitglieds bedroht, dann nennt man das doch Erpressung. Oder etwa nicht?«

Mathilda nickte. »Ja, schon«, meinte sie ungeduldig. »Aber hier in diesem speziellen Fall ist das doch irgendwie unlogisch.« Sie wedelte mit der Anzeige herum. »Warum sollte jemand richtig viel Kohle für so eine Werbung ausgeben und dann nur hunderttausend Euro verlangen?«

»Hunderttausend Euro … oder dein Leben«, präzisierte Oskar.

»Sag mal, spinnst du jetzt total, oder was!«, brüllte Mathilda los. »Es kann denen doch wohl nicht darum gehen, ein Kind umzubringen!«

»Vielleicht ja doch.«

Oskar blieb mit einem Ruck stehen, schloss die Augen und dachte an seine Mokkabohnen, die er dummerweise zu Hause unter seinem Kopfkissen zurückgelassen hatte, an seinen Bären, der noch immer ganz unten im Rucksack lag, und an seinen Vater in der Klinik, die nur einen Katzensprung von dieser Pension entfernt war.

Aber dann wurde ihm klar, dass all das nichts helfen würde. Mit den Mokkabohnen hätte Oskar eine Torte verzieren können, doch dazu hätte er erst einmal eine backen müssen. Der Bär war alt und zerschlissen und sein Vater war krank. Beide hatten nicht weniger Trost und Schutz nötig als Oskar selber. – Nein, verdammt noch mal, niemand konnte ihm beistehen. Nicht einmal seine Mutter, die nahezu auf den Meter genau so weit von diesem Ort entfernt war wie die Mokkabohnen und außerdem von all dem Schrecklichen, das sich hier abspielte, nicht den Hauch einer Ahnung hatte.

Oskar ballte die Fäuste und riss seine Augen wieder auf.

»Jetzt sag bloß nicht, dass wir mit meinen Eltern reden sollen!«, blaffte Mathilda ihn an. Sie hatte sich ganz in die Ecke zwischen Wand und Kopfende des Bettes verzogen und hielt ihre Beine fest umschlungen. Ihre Gesichtsfarbe erinnerte Oskar an die Ökosorte aus Ronald von Dommels Klopapiersortiment. Noch dazu klang ihre Stimme so hohl und scheppernd wie eine leere Coladose, die vom Wind über den Straßenasphalt gerollt wurde.

»Tu ich doch gar nicht«, sagte Oskar und bemühte sich mit aller Kraft, entschlossen und vor allem irre mutig zu klingen. »Wir müssen die Sache selbst in die Hand nehmen.«

»Ach ja, und wie?«, blaffte Mathilda weiter mit ihrer Schepperstimme. »Soll ich mich etwa auf die Straße stellen und brüllen: Hallo, ihr lieben Erpresser, hier bin ich! Wollt ihr mich nicht ein bisschen entführen? Das würde meine Eltern nämlich wahnsinnig traurig machen.«

»Das würde es wirklich«, sagte Oskar. »Und das weißt du auch«, fügte er etwas leiser hinzu.

»Ja, ja, ja!« Mathilda ballte nun ebenfalls die Fäuste und schlug damit auf das Bettzeug ein.

»Das bringt gar nichts«, sagte Oskar.

Mathilda schüttelte den Kopf wild in alle Richtungen, sodass ihre schwarzen Locken nur so herumflogen. »Mir egal. Ich muss jetzt irgendwas tun, sonst werde ich nämlich radekastensuperdoll.«

»Okay«, sagte Oskar. »Wie wär’s mit Nachdenken?«

»Und worüber?«

»Na, zum Beispiel darüber, wer diese Erpresser sein könnten«, erwiderte Oskar. »Warum sie das tun und ob sie es waren, die uns auf der Autobahn verfolgt haben.«

Mathilda hörte umgehend mit dem Getrommel auf. »Klar waren die das!«, rief sie aus. »Wer denn sonst?«

»Na ja, dein Vater könnte sich das schließlich auch bloß eingebildet haben«, meinte Oskar.

»Glaub ich nicht«, sagte Mathilda. »Ich wette, meine Eltern haben keine hunderttausend Euro gezahlt. Wann und an wen auch?« Sie deutete auf die Anzeige. »Darin steht schließlich nichts von einem bestimmten Datum oder einem Ort, an dem das Geld hätte deponiert werden müssen.«

Oskar kratzte sich am Kopf. »Bist du ganz sicher? Ich meine, die Erpresser könnten ja vielleicht noch eine zweite Botschaft geschickt haben, in der all das drinstand.«

Mathilda hob hilflos die Arme.

»Das wäre doch total hirnrissig!«, stieß sie dann plötzlich hervor. Sie fixierte Oskar, und während sie das tat, setzte sich in ihrem Oberstübchen das Grübelkarussel in Bewegung. Gedanken und Ereignisse wurden wie Puzzleteile durcheinandergewirbelt und landeten schließlich allesamt genau an der richtigen Stelle. »Mensch, Habermickchen, du bist wirklich genial!«, jubelte Mathilda. Sie warf Oskar ihre Arme um den Hals und küsste ihn herzhaft auf beide Wangen.

»Also echt, muss das denn immer sein?«, brummte er und befreite sich sanft, aber bestimmt aus Mathildas Umklammerung. »Außerdem weiß ich überhaupt nicht, was ich jetzt schon wieder gemacht habe.«

»Du hast etwas sehr Wichtiges gesagt«, erwiderte Mathilda feierlich. »Und dafür hast du die Küsse echt verdient. Wenn du sie allerdings nicht willst …«, fuhr sie ein wenig eingeschnappt fort.

»Jetzt hab ich sie ja schon«, fiel Oskar ihr ins Wort, tippte auf seine Wangen und grinste schief.

»Dann gib sie mir eben zurück«, schmollte Mathilda.

»Ts.« Oskar deutete einen Vogel an. »Das könnte dir so passen.«

Mathilda presste die Lippen aufeinander und wandte sich ab. Es war wirklich zum Mäusemelken! Entweder waren die Jungs, die sie besonders in ihr Herz schloss, zu alt … so wie Julius aus der Bohmfelder. Oder sie waren zu jung … so wie Oskar. Dass der sie womöglich auch nicht küssen wollte, wenn er ein oder zwei Jahre älter wäre, mochte Mathilda sich lieber gar nicht erst vorstellen.

»Vielleicht später«, sagte Oskar leise. »Ich möchte es selbst entscheiden.«

Mathilda atmete tief ein und wieder aus. Die Sache war also nicht völlig aussichtslos.

»Okay«, sagte sie. »Das ist in Ordnung.« Sie nickte bekräftigend. »Das ist wirklich total in Ordnung.« Langsam drehte sie sich um und lächelte zaghaft. »Außerdem haben wir im Augenblick ja weiß Gott andere Probleme«, meinte sie achselzuckend.

»Ja«, sagte Oskar. Eigentlich fand er nicht, dass ein Kuss oder auch gleich mehrere davon ein Problem darstellten. Es kam vielmehr darauf an, dass sie zum richtigen Zeitpunkt und vor allem mit beiderseitigem Einverständnis verteilt wurden. »Erzählst du mir jetzt, was ich angeblich so Geniales gesagt habe?«, setzte er fragend hinzu.

»Nicht angeblich, sondern tatsächlich«, erwiderte Mathilda. Es wollte ihr einfach nicht in den Kopf, dass Oskar sein Licht ständig unter den Scheffel stellte. Er war viel mutiger und klüger, als er dachte, und es wurde allmählich Zeit, dass er das kapierte. »Also«, fuhr sie fort, »du hast erkannt, dass diese Werbeanzeige eine Botschaft war! Kapierst du? – Nur eine Botschaft und mehr nicht.«

Oskar runzelte die Stirn. »Ja und?«

»Sie ist nie in einer Zeitschrift erschienen«, sagte Mathilda.

»Und wie ist sie dann zu deinen Eltern gekommen?«, fragte Oskar.

»Jemand hat sie in den Briefkasten geworfen«, sagte Mathilda. »Deshalb hat dieses Werbeblatt auch keine Abreißkante, weil meine Mutter sie nämlich gar nicht aus einer Illustrierten herausreißen musste.«

»Das ist doch Blödsinn«, meinte Oskar. »Wozu lässt jemand eine teure Anzeige drucken, wenn er die Wörter für seinen Erpresserbrief genauso gut auch aus einer Zeitung hätte ausschneiden können?«

»Vielleicht als Tarnung«, überlegte Mathilda laut. »Oder weil er von sich selbst ablenken will.«

»Indem er diese andere Klopapierfirma verdächtig macht?«, fragte Oskar ungläubig.

»Genau«, sagte Mathilda. Sie nagte an ihrer Unterlippe und nickte vor sich hin. »Vielleicht nicht gleich die ganze Firma …«, murmelte sie nachdenklich. »Oh, Mann, diese Sache ist wirklich schrecklich kompliziert.«

»Vielleicht ist der Erpresser gar kein richtiger Erpresser, sondern bloß jemand, der deinen Eltern einen Schreck einjagen will«, meinte Oskar.

»Und warum hat er uns dann verfolgt?«, entgegnete Mathilda.

»Vielleicht hat er das ja gar nicht«, meinte Oskar schulterzuckend.

»Jetzt komm mir bloß nicht wieder damit, dass Papa sich alles bloß eingebildet hat«, knurrte Mathilda ihn an.

Oskar ging zum Fenster hinüber und starrte schweigend nach draußen.

»Ist ja auch egal«, meinte er. »Wer auch immer vorhin hinter uns hergefahren ist … dein Vater hat ihn abgehängt. Und jetzt hat der Typ überhaupt keine Ahnung, wo wir sind.«

»Wahrscheinlich hast du recht«, sagte Mathilda. »Die Strategie meiner Eltern ist aufgegangen. Der Erpresser hat unsere Spur verloren. Er wird uns in Ruhe lassen und wir können unseren Urlaub einfach genießen.«

Sie schob den Bettüberwurf beiseite, streckte ihre Beine unter die Bettdecke und ließ sich mit einem seligen Lächeln auf den Lippen ins Kopfkissen sinken.

»Mhmhm«, machte Oskar.

Mathildas Schlussfolgerung hatte ihn nicht so richtig überzeugt.

Er dachte an seinen Vater und versuchte krampfhaft, sich nicht vorzustellen, dass der ihn womöglich gar nicht sehen wollte.

Außerdem hatte Mathilda seiner Ansicht nach ihre Überlegung nicht zu Ende geführt. Hier in Latern konnte der Erpresser sie vielleicht tatsächlich nicht aufspüren, aber sobald sie zu Hause waren, würde die ganze Sache womöglich wieder von vorn beginnen. – Es sei denn, Mathildas Eltern hatten längst beschlossen, dass sie nie mehr nach Hause fuhren. Das allerdings mochte Oskar sich erst recht nicht vorstellen.

»Wir müssen zur Polizei gehen«, sagte er.

Mathilda schmatzte leise. Mehr sagte sie nicht dazu, denn sie war vor drei Sekunden eingeschlafen.

Nach einem schrecklichen Traum von einem monsterhaft riesigen Mann, der sich in ein Auto verwandeln konnte und kleine Hunde und Kinder verspeiste, schreckte Oskar aus dem Schlaf.

Es musste sehr früh am Morgen sein, denn im Zimmer war es noch dämmrig. Mathilda lag bis zum Hals unter ihrer Decke und schnorchelte leise durch die Nase.

Oskar seufzte. Er wälzte sich von einer Seite auf die andere und versuchte, den Monstermann zu vergessen. Sofort tauchte das Gesicht seiner Mutter vor ihm auf.

»Mathilda hat recht«, murmelte er. »Man kann nicht immer nur sparen. Man muss auch mal Geld ausgeben.«

Zum Beispiel für Handys. Dann nämlich hätte Oskar seine Mutter jetzt anrufen und sich mit ihr beratschlagen können. Sie ahnte ja nicht einmal, in welcher Gefahr er schwebte und dass sie beide sich womöglich sehr lange nicht wiedersehen würden.

Oskars Herz krampfte sich zusammen. Er rollte sich zur Bettkante und tastete nach seinem Rucksack. Darin lag unter all seinen anderen Sachen noch immer der Bär. Oskar hatte sich nicht getraut, ihn herauszuholen und mit ins Bett zu nehmen. Bestimmt hätte Mathilda ganz schön blöd geguckt. Vielleicht hätte sie ihn sogar ausgelacht. Ein Mädchen zu küssen und neben einem alten zerlöcherten Teddybären zu schlafen, waren zwei Dinge, die einfach nicht zueinander passten.

»Hallo, Bär«, flüsterte Oskar, während er zärtlich seinen Rucksack streichelte. »Ich hoffe, es geht dir gut. Es tut mir so leid, dass du da unter all den Sachen im Dunkeln eingequetscht sein musst, aber ich glaube, das ist besser so. Weißt du, hier im Tageslicht, wo einen jeder sehen kann, ist es einfach zu gefährlich.«

Es fiel ihm nicht leicht, seinen Bären anzuschwindeln. Am liebsten hätte er ihn hervorgeholt und an seine Brust gedrückt. Einmal nur, und auch nur ganz kurz. Seinen treuen Gefährten danach wieder in den Rucksack zurückzustopfen, hätte Oskar jedoch erst recht nicht übers Herz gebracht. Also ließ er ihn dort, wo er war, hob den Kopf und blinzelte aus dem Fenster.

Durch den Vorhangspalt fiel etwas Licht auf seine Bettdecke und ein winziges Stück vom blauen Morgenhimmel konnte Oskar auch erkennen.

Wie spät es wohl sein mochte?

Oskar tastete nach seiner Armbanduhr, die er auf dem Nachtschränkchen abgelegt hatte. Die Zeiger standen auf vier nach halb sieben. Oskar überlegte, ob er noch eine Minute warten sollte, denn dann wäre das Zeitergebnis durch drei teilbar gewesen.

STOPP!, dachte er, richtete sich auf und schlug die Decke zurück.

Mathilda lag platt auf dem Rücken und rührte sich nicht. Ihre schwarzen Locken waren vom Schlaf wild zerzaust und um ihre Mundwinkel spielte ein winzig kleines Lächeln. Sie sah so wunderschön aus, dass Oskar ganz weh ums Herz wurde.

Mühsam riss er sich von ihrem Anblick los. Er konnte nicht warten, bis sie aufgewacht war. Mathilda hatte ihre eigenen geheimen Pläne, von denen sie ihm nichts verraten wollte. Jetzt war Oskar an der Reihe. Diesmal wusste er genau, was zu tun war. Und er würde ganz bestimmt nicht zulassen, dass Mathilda ihm einen Strich durch die Rechnung machte!

Sorgsam darauf bedacht, nicht das geringste Geräusch zu verursachen, stand Oskar vom Bett auf. Er hob den Rucksack über seine Schulter, raffte seine Klamotten zusammen und tappte zur Tür.

Nachdem er noch einen letzten Blick auf seine selig schlummernde Freundin geworfen hatte, drückte er die Klinke herunter. Die Tür knarrte leise, als Oskar sie öffnete. Er hielt einen Moment inne und lauschte ins Zimmer. Doch dort war alles ganz still geblieben.

Hastig schlüpfte Oskar in den Flur. Er lehnte die Tür nur an und huschte lautlos die Treppe hinunter. In einer dunklen Nische zwischen einem Mauervorsprung und einem bunt bemalten Bauernschrank kleidete er sich an und stopfte den Pyjama in den Rucksack.

Anschließend flitzte er zur Eingangstür, die aber dummerweise verschlossen war.

»Guten Morgen, junger Mann«, sagte eine Stimme hinter ihm.

Oskar wirbelte herum.

Hinter dem Empfangstresen stand Brigitte Wallis und musterte ihn streng. »Wohin möchtest du denn?«

»Ähm …?« Verlegen trat Oskar von einem Fuß auf den anderen. Sich Ausreden im Turbotempo einfallen zu lassen, war noch nie seine Stärke gewesen. Aber vielleicht war das in diesem Fall auch gar nicht nötig. Immerhin war er Gast in dieser Pension, wahrscheinlich würde das Zimmer sogar von seinem Geld bezahlt. Da konnte er ja wohl gehen, wann und wohin er wollte, ohne Rechenschaft ablegen zu müssen.

»Würden Sie mir bitte die Tür aufschließen?«, fragte er also höflich. »Ich möchte ein wenig frische Luft schnappen.«

Frau Wallis runzelte die Stirn. Sie öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, doch Oskar ließ sie gar nicht erst zu Wort kommen.

»Das Frühstück hätten wir dann gerne gegen zehn, bitte schön«, fügte er mutig hinzu.

»Ja, also …«, meinte die Wirtin nur, dann trat sie kopfschüttelnd hinter dem Tresen hervor, schob einen großen Eisenschlüssel ins Türschloss und drehte ihn um. »Deine Eltern wissen hoffentlich Bescheid?«, vergewisserte sie sich, bevor sie die Tür tatsächlich öffnete und Oskar hinaustreten ließ. »Nicht, dass du mir verloren gehst.«

»Ich bin neun Jahre alt«, sagte Oskar nur, zog die Träger seines Rucksacks straff und sah zu, dass er vom Grundstück herunterkam, bevor Brigitte Wallis es sich womöglich noch einmal anders überlegte.

Mit strammen Schritten lief er weiter die Straße hinunter auf den Abzweig zu. Die Sonne hatte sich noch nicht über die Bergwipfel erhoben, ein kühler Wind wehte durchs Tal und zupfte an Oskars Haaren. Doch er fröstelte nicht nur deshalb.

Oskar hatte den Wegweiser zur Kurklinik nämlich längst entdeckt und war sofort stehen geblieben. Wie hypnotisiert starrte er auf das weiße Schild mit den dunkelblauen Buchstaben und kämpfte gegen die Angst vor der Begegnung mit seinem Vater an.

Umdrehen gilt nicht, dachte Oskar.

Es hatte ja wohl überhaupt keinen Sinn, eine Sache zum Scheitern zu verurteilen, bevor man sie überhaupt ausprobiert hatte.

Also lief er weiter.

Direkt vor dem Schild ging ein Kiesweg ab, der nicht viel breiter war als ein Mittelklassewagen. Er stieg leicht bergan, und nachdem Oskar mehrere Biegungen hinter sich gebracht hatte und schließlich aus einem kleinen Wäldchen heraustrat, baute sich am Hang vor ihm plötzlich ein dreistöckiges weiß getünchtes Gebäude mit Erkern, unzähligen Sprossenfenstern und einem dunklen Ziegeldach auf. Es war von einer bunt blühenden Parklandschaft und einem schmiedeeisernen Zaun umgeben.

»AUSZEIT«
KURKLINIK THURGAU
stand auf einem Emailleschild, das am Torpfosten angebracht war.

»Besuchszeiten nach Absprache«, las Oskar weiter.

Oje! Offenbar hätte er vorher anrufen und sich anmelden müssen. Wie dumm war es nur gewesen anzunehmen, dass er seinen Vater einfach so sprechen könnte!

Beklommen ließ Oskar den Kopf hängen. Vielleicht war es doch keine so gute Idee gewesen, die Turnschuhe mitsamt den Socken zu begraben. Jetzt, in diesem Moment, hätte er die Drei wirklich gut gebrauchen können. Sie hätte ihm neuen Mut und auch ein bisschen Trost gegeben.

Oskar warf noch einen kurzen Blick auf den hübsch angelegten Park und wollte sich gerade umdrehen, da fiel ihm eine Gestalt ins Auge, die sich ein ganzes Stück weiter rechts von einer der Bänke unter einer Baumgruppe erhob und nun langsam weiterschlenderte. Der Mann hatte ihm den Rücken zugewandt, und trotzdem erkannte Oskar ihn sofort an der Art und Weise, wie er seinen Kopf zur Seite geneigt hielt.

»Papa«, krächzte er. »Papa …«

Er trat ganz dicht an den Zaun heran und klammerte seine Hände um die schmiedeeisernen Streben. Sein Herz klopfte so fest, dass es schmerzte, und ein eiskalter Schweißtropfen löste sich aus seinem Haaransatz, perlte seinen Nacken hinunter und hinterließ einen Gänsehautschauer auf seinem Rücken.

»Papa!«, rief Oskar. »Papaaa!«

Er nahm seine Finger von den Streben und rannte los. Als ginge es um sein Leben, hastete er am Zaun entlang, bis er auf einer Höhe mit seinem Vater war.

»Papa!«, brüllte er nun, so laut er konnte. »Papaaa!«

Manfred Habermick blieb wie angewurzelt stehen. Langsam drehte er sich um und richtete seinen Blick auf Oskar.

Es war, als ob die Zeit stillstand und die Erde aufhörte, sich zu drehen. Eine unendlich lange Ewigkeit standen die beiden einfach nur da und sahen sich an.

Plötzlich ging ein Ruck durch Manfred Habermicks Körper. Er richtete sich auf und kam nun zielstrebig auf Oskar zu.

»Mein Junge«, sagte er leise. »Mein Junge.«

Wieder legte Oskar seine Hände um die Zaunstreben.

»Papa«, sagte er. »Wie geht es dir?«

»Gut … äh, wirklich gut«, erwiderte Manfred Habermick. Zögernd schloss er seine Hände um die von Oskar. »Was machst du hier?«, fragte er mit einer ganz komisch belegten Stimme, und Oskar sah, wie sein Kehlkopf unter der dünnen Haut bebte. »Ich meine … Wie kommst du hierher?« Sein Blick glitt über den Schopf seines Sohnes hinweg in Richtung Kiesweg. »Ist Mama auch …?«

Oskar schüttelte den Kopf. »Nein, sie weiß überhaupt nicht …«

»Oh!«, sagte Manfred Habermick.

»Ich bin mit Mathilda gekommen«, beeilte Oskar sich zu erzählen. »Und mit ihren Eltern.« Er deutete ins Tal hinunter. »Wir wohnen in der kleinen Pension. Eigentlich wollen wir noch nach Italien«, fügte er hinzu. »Strandferien machen.«

»Oh, das ist schön«, meinte sein Vater. »Strandferien würde ich auch gerne mal machen.«

Oskar fand, dass er gut aussah, nicht so blass wie früher. Seine Augen glänzten richtig – obwohl sein Blick seltsam nach innen gekehrt und auch irgendwie traurig schien.

»Warum hast du denn nicht angerufen?«, fragte er jetzt.

Oskar zuckte mit den Schultern. »Ich wusste ja vorher nicht, dass man das muss«, sagte er und senkte den Kopf. »Außerdem hatte ich Angst, dass du vielleicht gar nicht willst, dass ich dich besuche. Hast du meine Briefe und die Postkarten eigentlich bekommen?«, fragte er leise.

»Ja, hab ich«, sagte sein Vater ebenso leise. »Ich habe mich sehr darüber gefreut und ich habe auch alle beantwortet. Aber dann habe ich die Briefe nicht abschicken können.«

Oskar sah ihn verwundert an. »Haben sie es dir in der Klinik etwa verboten?«

»Nein.« Manfred Habermick schüttelte den Kopf. »Niemand hat mir etwas verboten. Eigentlich ist es sehr schön hier. Wenn Mama und du mir nur nicht so fehlen würdet«, setzte er hinzu und seine Stimme zitterte nun richtig.

»Aber warum …?«, hob Oskar an, wurde jedoch sogleich wieder von seinem Vater unterbrochen.

»Ich habe Angst, euch wehzutun«, erwiderte Manfred Habermick. »Und ich habe Angst, dass ich nie wieder richtig gesund werde. Außerdem könnte ich mir vorstellen, dass ihr ziemlich enttäuscht von mir seid.«

»Nee«, sagte Oskar. »Sind wir nicht.« Natürlich hatte er keine Ahnung, wie seine Mutter das empfand, doch er war sich sehr sicher, dass sie seinen Vater verstand und ihm längst verziehen hatte.

»Kannst du nicht ein bisschen zu mir herauskommen?«, fragte er. »Oder ich zu dir hinein?«

Manfred Habermick drückte die Hände seines Sohnes noch einmal sanft, ehe er sie losließ. »Ich glaube, ich komme lieber zu dir heraus«, sagte er. »Wir könnten ein bisschen durch den Wald spazieren. Das mache ich jeden Tag und ich mache es furchtbar gern.«

»Oh ja«, sagte Oskar. »Das wäre cool.«

Ein feines prickelndes Glücksgefühl breitete sich unter seinem Brustbein aus. In diesem Augenblick war er felsenfest davon überzeugt, dass Dreien so etwas wie Krücken waren, die man nutzen, genauso gut aber auch fortwerfen konnte. Das Leben kümmerte sich nicht um solche Zahlen, und das Gute daran war, dass man deshalb auch nicht wirklich etwas verkehrt machen konnte.

»Gut«, sagte Manfred Habermick. »Dann warte einen kleinen Moment hier. Ich hole nur ein wenig Proviant für uns, damit wir ein Picknick machen können.« Er sah Oskar eindringlich, fast flehend an. »Und keine Sorge, mein Junge, ich komme ganz bestimmt wieder.«

»Ich weiß, Papa«, sagte Oskar. »Ich warte am Tor auf dich.«

Als Mathilda die Augen aufschlug, dachte sie im ersten Moment, dass sie zu Hause in ihrem Zimmer in Vielendorf wäre.

Ihre Mutter stand an ihrem Bett und guckte so, wie sie immer guckte, wenn sie sich ausnahmsweise mal für ihre Tochter interessierte.

»Wo ist der Junge?«, fragte sie harsch.

Mathilda setzte sich auf. »Welcher Junge?«

»Na, dieser … äh, wie hieß er noch gleich …?«

»Oskar?«

Barbara von Dommel nickte. »Ja, ich glaube, den meine ich.«

»Mensch, Mama.« Stöhnend zog Mathilda die Decke zur Seite und sprang aus dem Bett. »So kompliziert ist Oskars Name doch gar nicht. Du könntest ihn dir wirklich allmählich mal merken.«

»Jaja«, meinte ihre Mutter abwiegelnd. »Aber wo ist er denn nun?«

Mathilda warf einen Blick auf das Bett unter dem Fenster. Es sah genauso aus wie ihres: Das Kopfkissen war zerwühlt und die Decke zurückgeschlagen. »Woher soll ich das wissen?«, brummte sie. »Ich habe bis gerade eben geschlafen.«

»Du hast also nicht mitbekommen, was passiert ist?«

Mathilda schüttelte den Kopf. »Was soll denn schon groß passiert sein?«, antwortete sie ungeduldig. »Die Entführer wollen schließlich mich und nicht ihn.«

Barbara von Dommel lachte kurz und schrill. »Was geht nur in deinem Kopf vor?«, entgegnete sie. »Es gibt überhaupt keine Entführer.«

»Jaja«, sagte jetzt Mathilda, während sie sich ihr Schlafanzugoberteil über den Kopf zog. »Um Oskar brauchst du dir jedenfalls keine Sorgen zu machen. Er ist bestimmt bloß mal schnell aufs Klo gegangen. Oder unter die Dusche.«

Ihre Mutter sah zum Waschbecken hinüber. »Jedenfalls bin ich froh, dass er seine Morgentoilette nicht vor deinen Augen erledigt.«

»Glaubst du etwa, er putzt sich die Zähne anders als ich?«, erwiderte Mathilda. Sie schnappte sich das T-Shirt vom Vortag und streifte es sich über.

»Du weißt genau, was ich glaube«, sagte Frau von Dommel streng.

»So ist es aber nicht«, verteidigte Mathilda sich. »Oskar und ich sind einfach Freunde.«

»Dann ist es ja gut«, sagte ihre Mutter und musterte sie von oben bis unten. »Du hast auch noch nicht einmal Busen«, stellte sie erleichtert fest. »Trotzdem lässt du den Jungen bitte in Ruhe zu Ende duschen«, fügte sie nach kurzer Überlegung hinzu.

»Keine Sorge«, knurrte Mathilda.

Sie zog die Pyjamahose aus und ihre Shorts an und schlüpfte anschließend in ihre Sandalen. »Außerdem: Was wir an der Autobahnraststätte im Gebüsch gemacht haben, weißt du ja inzwischen.«

»Genau darum geht es«, erwiderte Barbara von Dommel.

Mathilda horchte auf. »Wie meinst du das?«

»Das wirst du schon sehen«, gab ihre Mutter zur Antwort. »Und jetzt wasch dir den Schlaf aus den Augen und sieh zu, dass du runterkommst. Frau Wallis erwartet uns schon.«

Es dauerte nur ein paar Minuten und Mathilda war mit allem fertig. Bevor sie das Zimmer verließ, warf sie noch einmal einen Blick auf Oskars Bett.

»Ich wette, du hast es nicht mehr ausgehalten«, murmelte sie lächelnd, dann huschte sie in den Flur hinaus, zog leise die Tür hinter sich zu und wandte sich dann in Richtung Treppe.

Von unten drangen aufgeregte Stimmen zu ihr herauf.

»Es ist wirklich unerhört«, empörte sich ein Mann.

»Jetzt beruhige dich doch, Vater«, erwiderte Brigitte Wallis. »Es ist ja nichts passiert.«

»Nichts passiert, nennst du das!«, schimpfte der Mann. »Der Bock ist über alle Berge. Und den verdammten Köter konnte ich kaum noch halten!«

»Ja, es war wirklich sehr klug von Ihnen, eine Leine bereitzuhalten«, zwitscherte Barbara von Dommel mit honigsüßer Stimme.

Mathilda hatte mittlerweile den Treppenabsatz erreicht. Unten vor dem Empfangstresen hatten sich ihre Eltern, die Pensionswirtin und ein hoch aufgeschossener Mann von kräftiger Statur versammelt. Er trug eine Waldmannsuniform bestehend aus Knickerbockern, Lodenjoppe und einem Gamsbartpinselhut.

»Reden Sie etwa von unserem Jack Russel?«, fragte Mathilda, während sie langsam die Stufen hinunterstieg.

»Ach!«, rief der Jägersmann und schaute hektisch zwischen Mathilda und ihren Eltern hin und her. »Und ich dachte, er gehört Ihnen gar nicht.«

»Na ja«, sagte Mathilda, »tut er eigentlich auch nicht. Ich habe ihn auf der Autobahn gefunden. Wahrscheinlich hat ihn jemand ausgesetzt.«

Ihr Vater bedachte sie mit einem scharfen Blick.

»Zur Jagd taugt er jedenfalls nicht«, blaffte der Jägersmann.

Mathilda sah ihn offen an. »Dann sind Sie wohl der Schwiegervater, oder?«, fragte sie höflich.

»Ich wüsste nicht, was das eine mit dem anderen zu tun hat«, antwortete der alte Herr Wallis. Er war puterrot im Gesicht und der Gamsbartpinsel an seinem Hut bebte vor Zorn.

»Würden Sie mir trotzdem erzählen, warum Sie den Terrier nicht halten konnten?«, bohrte Mathilda weiter und sah sich um. »Wo ist er überhaupt?«

»Draußen natürlich!«, polterte der Jägersmann.

Barbara von Dommel räusperte sich. »Nun«, begann sie und reckte ihren elegant frisierten Kopf, »mich würde allerdings auch interessieren, weshalb Sie nicht in der Lage waren, ein solch winziges Hündchen festzuhalten. Ich meine, Sie sind doch ein stattlich gebauter Mann«, fuhr sie fort und kniff den alten Herrn Wallis kokett in den Oberarm.

»Also, Barbara … ich bitte dich!«, rief Ronald von Dommel empört, doch niemand achtete auf ihn.

»Das habe ich nie behauptet«, erwiderte der Schwiegervater der Wirtin. Zur Bekräftigung seiner Worte hob er den Zeigefinger und wedelte damit vor Frau von Dommels sorgfältig gepuderter Nase herum. »Ich habe lediglich gesagt, dass ich ihn kaum noch halten konnte.«

»Und wieso nicht?«, fragte Mathilda. »Wollte er den Bock etwa alleine erledigen?«

»Von wegen!«, regte der Jäger sich auf. »Der Bock hat ihn überhaupt nicht interessiert. Und deshalb wundert es mich auch gar nicht, dass der Köter ausgesetzt wurde. Unbrauchbar ist der nämlich. Absolut unbrauchbar.«

Der alte Herr Wallis brüllte inzwischen so laut, dass Barbara von Dommel einen erschrockenen Schritt zurücktrat und sich die Hände auf die Ohren legte.

»Okay«, sagte Mathilda. »Dann hatte der kleine Kerl wohl einfach keine Lust, im Wald zu sein. Oder hatte er etwa Angst?«

»Ach was!« Der Jägersmann schüttelte den Kopf. »Der wollte mit aller Macht zu diesen Leuten, die dort herumgeschlichen sind und nichts Besseres zu tun hatten, als das Wild aufzuscheuchen.«

Aah! Jetzt ging Mathilda ein Licht auf. Darum also war der olle Wallis so außer sich: Er hatte sich bei der Jagd gestört gefühlt.

»Ich weiß gar nicht, was diese Leute in aller Herrgottsfrühe im Wald verloren haben«, keifte er nun. »Eine Zeit lang hatte ich sogar den Eindruck, dass sie mich verfolgen. Irgendwann sind sie dann verschwunden, aber da war der Bock natürlich bereits über alle Berge.«

»Hm«, machte Mathilda. »Dann haben Sie die Leute also genau gesehen?«

»Leider nicht«, knurrte der Jägersmann. »Sonst hätte ich ihnen längst die Polizei auf den Hals gehetzt, diesem jungen Volk.«

»Aha«, sagte Mathilda. »Dass sie jung waren, haben Sie also schon bemerkt?«

»Jetzt sei doch nicht so neugierig«, mischte sich ihr Vater ein. »Diese Dinge gehen dich doch überhaupt nichts an.«

Da war Mathilda allerdings ganz anderer Meinung. Immerhin hatte sie den Hund aufgegabelt und hierher gebracht, und außerdem hatte sie sehr gehofft, dass er in diesem beschaulichen Nest ein schönes neues Zuhause finden könnte. Aber das war ja wohl Essig im Apfelkuchen. Den armen Marius würde sie auf keinen Fall hier zurücklassen.

Der aufgebrachte Jäger störte sich im Übrigen auch nicht daran, dass Mathilda sich nach Ansicht ihres Vaters nicht für diese Angelegenheiten zu interessieren hatte.

»Mein liebes Kind«, sagte er jetzt zu ihr. »Du traust mir ja offenbar gar nichts zu, was? Aber so blöd, wie ich vielleicht aussehe, bin ich ja nun doch nicht. Ich weiß nämlich sehr wohl, dass ältere Damen keine roten Leinenschuhe tragen!«

Mathilda stand unter Strom. Von dem Frühstück, das Brigitte Wallis aufgetischt hatte, bekam sie kaum etwas herunter, und außerdem verfluchte sie Oskar dafür, dass er sich einfach klammheimlich aus dem Staub gemacht hatte. Ausgerechnet jetzt, wo sie ihn so dringend an ihrer Seite gebraucht hätte, musste er seinen Vater besuchen. Als ob das nicht noch ein paar Stunden Zeit gehabt hätte! Das Wiedersehen mit Manfred Habermick wäre ihm schon nicht davongelaufen!

Aber gut, sie konnte ihn verstehen. Ja, zum Teufel, Mathilda verstand ihn sogar nur zu gut.

»Wehe, du bist woandershin abgedampft«, murmelte sie, nachdem ihre Eltern ihr endlich erlaubt hatten, vom Tisch aufzustehen und nach dem kleinen Marius zu sehen. »Noch dazu, ohne mir etwas davon zu sagen oder wenigstens eine Nachricht zu hinterlassen. Dann drehe ich dir den Hals um, Oskar Habermick«, knurrte sie, stieß energisch die Pensionstür auf und trat in Freie. »Es gibt nämlich hochexplosive Neuigkeiten.«

Die Sonne schien hell und warm ins Tal und am blauen Himmel war kein einziges Wölkchen zu sehen. Von dem kleinen Jack-Russel-Terrier fehlte allerdings ebenfalls jede Spur.

Mathilda umrundete die Pension, guckte unter jeden Busch und suchte alle Ecken und Winkel ab. Sie spähte über die Weiden von Kuhfladen zu Kuhfladen und blinzelte zum Wald hinüber, der sich unterhalb des Ortsausgangsschilds entlang- und bis zum nächsten Berghang hinaufzog. – Wenn Marius darin abgetaucht war, na, dann gute Nacht!

»Marius … Marius«, sagte Mathilda vor sich hin. »Was ist das bloß für ein Name! Also, ich sag dir, wenn du jemals wieder auftauchst, dann nenne ich dich Horst. Womöglich bist du aber auch zu der Lady mit den roten Turnschuhen zurückgekehrt …«

Mathilda wandte sich wieder der Straße zu und überlegte. Vielleicht war das Ganze ja nur ein Zufall. Der Umstand, dass an zwei aufeinanderfolgenden Tagen an zwei verschiedenen Orten dieser Erde rote Turnschuhe an jungen Damenfüßen in ihrer unmittelbaren Nähe aufgetaucht waren, sprach jedoch eigentlich nicht dafür.

»Also kein Zufall, sondern Absicht«, erklärte Mathilda einem hübschen, weiß blühenden Strauch am Straßenrand. Oskar war ja leider nicht da und mit irgendjemandem musste sie einfach reden. Sonst sausten die Gedanken wie Lichtblitze in ihrem Kopf herum und ließen sich nicht ordnen. »Dann wurde Horst wahrscheinlich ausgesetzt, damit ich ihn finde«, fuhr Mathilda fort. Und zwar von einer jungen Frau in roten Chucks. Sie wollte ganz sicher sein, dass ich ihn finde, deshalb war sie auch noch in der Nähe, als ich an dieser Raststätte ins Gebüsch geschlüpft bin. Heute früh war sie hier im Wald und ist Frau Wallis’ Schwiegervater auf die Nerven gegangen. Und jetzt ist Horst verschwunden.« Mathilda zupfte ein paar der kleinen weißen Blüten ab und ließ sie kopfschüttelnd zu Boden rieseln. »Ehrlich gesagt, verstehe ich überhaupt nichts mehr.«

Leider hatte der Strauch auch keine Erklärung für diese Vorgänge, und so ließ Mathilda grummelnd von ihm ab und beschloss, zur Kurklinik zu gehen und nach Oskar Ausschau zu halten, da bemerkte sie am Waldrand etwas Weißes. Es zwängte sich unter einem Holzhaufen hervor und kam in rasender Geschwindigkeit auf sie zugeflitzt.

Mathildas Herz machte einen Satz. »Maaarius!«, rief sie, ging in die Knie und breitete ihre Arme aus. »Äh, ich meine natürlich Horst«, verbesserte sie sich, als der kleine Terrier um sie herumsprang und sie freudig japsend begrüßte. »Wo bist du denn bloß gewesen?«

Mathilda drückte ihn an sich, herzte und küsste ihn – und stutzte.

»Mann, du riechst aber ganz schön nach Mettwurst«, sagte sie verwundert und schaute noch einmal zu der Stelle am Waldrand hinüber, an der der Jack Russel aufgetaucht war. Doch außer dem Holzhaufen war dort nichts zu sehen. »Na ja, Hauptsache, du bist wieder da.«

Horst wedelte mit dem Schwanz und Mathilda kraulte ihn unter dem Kinn und hinter den Ohren. Anschließend zupfte sie sein Halsband zurecht – und stutzte abermals.

Auf der Innenseite des braunen Lederbands hatte sie eine seltsame Verdickung gefühlt. Mathilda tastete noch einmal danach und entdeckte direkt neben dem Verschluss eine kleine flache Box, die sich partout nicht vom Halsband ablösen lassen wollte. »Verdammt noch mal, was ist denn das bloß für ein Ding?«

Mathilda öffnete den Verschluss, nahm das Halsband ab und betrachtete die Box ein wenig genauer. Sie war halb aus Kunststoff und halb aus Metall und erinnerte ein wenig an einen Mikrochip aus dem Computer.

»Könnte ein Sender sein oder so was in der Art«, murmelte sie.

Mathilda schlug sich gegen die Stirn.

Ein Sender – na logisch! Das erklärte endlich alles!

Die Leute, die das Werbeblatt gemacht und wohl einfach in ihren Briefkasten geworfen hatten, hatten die von Dommelsche Villa offenbar die ganze Zeit über beobachtet und somit natürlich mitgekriegt, dass sie in der vorletzten Nacht überstürzt abgereist waren. Die Erpresser waren ihnen gefolgt und hatten an der Raststätte den kleinen Terrier mit dem Sender am Halsband ausgesetzt. Von da an hielten sie Abstand und tauschten sogar das Fahrzeug aus. Schließlich konnten sie einigermaßen sicher sein, dass sie den Mercedes jederzeit wieder aufspüren würden.

Mathilda seufzte. Ja, so musste es gewesen sein. Die halsbrecherische Fahrweise ihres Vaters hatte ihnen also überhaupt nichts genützt.

Die Erpresser hielten sich ganz in der Nähe auf – und zwar mit ziemlicher Sicherheit im Wald. Die Frage war jetzt nur noch: Was hatten sie vor? Und warum hatten sie nicht schon längst zugeschlagen?

Ein beklemmendes Gefühl breitete sich in Mathildas Brust aus. Daran, dass diese Leute tatsächlich planten, sie umzubringen, mochte sie nicht glauben. So bösartig konnte doch kein Mensch sein.

Wie gut, dass Oskar gerade in der Klinik bei seinem Vater war, dort würde wenigstens ihm nichts geschehen, dachte Mathilda – und erstarrte.

Himmel noch mal, das vermutete sie ja bloß. Wissen tat sie es keineswegs. In Wahrheit konnten die Erpresser Oskar längst geschnappt und sonst wohin verschleppt haben. Ein eiskalter Schauer jagte ihr über den Rücken. Am liebsten hätte Mathilda auf der Stelle in der Klinik angerufen, aber dummerweise befand sich ihr Handy in ihrem Rucksack und der wiederum lag oben in ihrem Zimmer in der Pension. Es zu holen, würde unnötig viel Zeit kosten, und womöglich würde sie dabei auch noch ihren Eltern in die Arme laufen und Rede und Antwort stehen müssen. Das allerdings konnte sie immer noch tun, wenn sie Gewissheit über Oskars Schicksal hatte und wirklich Gefahr drohte.

»Jetzt hör mir mal gut zu, Horst«, sagte sie.

Der kleine Jack Russel setzte sich artig hin, stellte die Ohren auf und sah sie aufmerksam an.

»Du musst nun leider auf dein Halsband verzichten«, erklärte Mathilda ihm, während sie ihren Blick suchend über die Sträucher und den Weidezaun am Straßenrand gleiten ließ. »Deine Herrschaften dürfen uns nämlich nicht aufspüren und deshalb werde ich das Ding hier irgendwo verstecken. Natürlich so, dass ich es sofort wiederfinde …«, murmelte sie und setzte sich langsam in Bewegung.

Horst erhob sich und trottete ihr hinterher.

Kurz bevor Mathilda in den Kiesweg einbog, deponierte sie das Halsband in der untersten Astgabel eines Ahornbaums. Zusammengerollt passte es dort genau in eine kleine Kuhle, in der es auf den ersten Blick nicht auffiel.

Mathilda grunzte zufrieden. Sie beschleunigte ihren Schritt und folgte den unzähligen Windungen des Kieswegs. Als endlich ein großes Gebäude in Sichtweite kam, fing sie an zu rennen und erreichte eine knappe Minute später das imposante Tor.

Der schmiedeeiserne Zaun erinnerte sie an das Grundstück von Frau Seselfink, allerdings war hier alles viel weniger verschnörkelt und ordentlich als daheim in der Vielendorfer Villensiedlung.

»Ich glaube, wir sind richtig«, sagte sie, nachdem sie gelesen hatte, was auf dem Schild am Pfosten stand.

Horst hielt die Nase am Boden und schnüffelte aufgeregt herum.

»Riechst du Oskar etwa schon?«, fragte Mathilda, reckte den Hals und inspizierte das Parkgelände. »Blöd, dass es nirgends eine Klingel gibt«, murmelte sie. »Scheinbar kann man hier nur anrufen.«

Aber genau das hatte sie tags zuvor ja auch schon nicht weitergebracht. Nein, man könne keine Auskunft über die Kurgäste geben, hatte die Dame am anderen Ende der Leitung gemeint. Erst recht nicht einem Kind. Das wäre ja wohl noch schöner!

»Dädädädädädädä«, machte Mathilda. Diese ganze blöde Erwachsenenwelt ging ihr mittlerweile mächtig auf den Zwirn. Ohne deren blödsinnige Regeln wäre alles so viel einfacher gewesen.

Mathilda wunderte sich, dass trotz des herrlichen Wetters niemand draußen war. Die beiden Bänke, die sie inzwischen ausgemacht hatte, waren unbesetzt. Die Insekten surrten und die Vögel zwitscherten, aber ansonsten wirkte der Park wie ausgestorben.

»Huhu, ist denn da keiner?«, rief Mathilda und hüpfte vor dem Zaun auf und ab. »Heya he! Hallooo!«

Sie umfasste die Streben des Eisentors und zog und drückte daran herum. Tatsächlich hatte das Schloss ein wenig Spiel, sodass die Kanten der beiden Torflügel aneinanderschlugen, und je heftiger Mathilda daran ruckelte, desto lauter klapperte und schepperte es.

»Heee! Hallooo!«, brüllte sie, und als ob er wüsste, dass sie seine Unterstützung dringend gebrauchen konnte, fing der kleine Horst nun auch noch zu kläffen an.

Es dauerte nicht lange und die Eingangstür öffnete sich. Eine hagere Frau trat heraus, beschirmte die Augen mit der Hand und sah zu ihnen herüber. Sie trug ein weißes Kittelkleid und ein weißes Häubchen über ihrem kurzen blonden Haar.

»Was machst du denn für einen Rabatz?«, rief sie erbost. »Hör bitte sofort auf damit! Das hier ist eine Kurklinik. Die Leute, die hier wohnen, brauchen absolute Ruhe, um sich zu erholen!«

»Ich muss aber mit Ihnen sprechen!«, rief Mathilda zurück. »Bei mir geht es um Leben und Tod.«

»Jetzt übertreib mal nicht«, erwiderte die Schwester. Sie nahm die Hand herunter und kam für Mathildas Geschmack viel zu langsam auf das Tor zu.

»Ich muss wissen, ob heute Morgen ein Junge hier gewesen ist«, sagte Mathilda. »Er heißt Oskar Habermick, ist einen halben Kopf kleiner als ich und hat genau dieselbe Haarfarbe wie Sie.«

»Habermick?« Die Schwester nickte. »Ja, das ist gut möglich«, meinte sie. »Ich habe zwar keinen Jungen gesehen, aber einer unserer Patienten heißt Habermick.«

»Und?«, fragte Mathilda und begann, vor lauter Aufregung wieder auf und ab zu hüpfen.

»Kannst du nicht mal eine Minute still stehen?«, fragte die Schwester kopfschüttelnd.

»Erst wenn ich mit Manfred Habermick sprechen kann!«, rief Mathilda.

Die Schwester runzelte die Stirn. »Du kennst seinen Vornamen?«

»Natürlich«, rief Mathilda und hüpfte immer höher. »Ich kenne ja auch Oskar.«

»Also gut«, entgegnete die Schwester. »Normalerweise geben wir zwar keine Auskünfte über unsere Patienten, erst recht nicht an …«

»… Kinder. Ich weiß!«, fiel Mathilda ihr stöhnend ins Wort. »Aber es ist wirklich wichtig!«

»Ja, ja, schon gut.« Die Schwester wirkte sichtlich genervt. »Also, Herr Habermick hat heute Morgen eine Decke und einen Korb mit Saft, Würstchen und Kuchen zusammengepackt … für ein Picknick im Wald.«

Mathilda war sofort zurückgerannt. Nun stand sie an der Einmündung zur Straße und starrte zum Wald hinüber. Das Herz klopfte ihr zum Zerspringen und in ihrem Kopf wirbelte alles durcheinander.

Was zum Teufel sollte sie jetzt bloß tun?

Ihre Eltern alarmieren? – Besser nicht. Womöglich packten sie Mathilda, stopften sie ins Auto und überließen Oskar und seinen Vater einfach ihrem Schicksal.

Zur Polizei gehen? – Nein! Das dauerte viel zu lange. Mathilda wusste ja noch nicht einmal, ob es hier in Latern überhaupt eine Wachstation gab.

Selbst etwas unternehmen? – In der Tat schien ihr das die beste Lösung zu sein. Die Zeit, einen findigen Plan zu schmieden, so wie damals, als sie und Oskar den Gartenverwüster gestellt hatten, blieb ihr diesmal allerdings nicht.

»Horst«, sagte sie. »Wir müssen in die Höhle des Löwen – ob wir wollen oder nicht!«

Sie fischte das Halsband aus der Astgabel des Ahornbaums und band es dem kleinen Hund wieder um.

»Irgendeine Waffe wäre natürlich nicht schlecht«, murmelte sie.

Da fiel ihr Blick auf die Wildrosenhecke, die die Pension umgab. Tief gebückt hastete sie darauf zu. In aller Eile zupfte sie ein paar besonders dicke Hagebutten ab, legte sie auf den Straßenasphalt und trampelte so lange darauf herum, bis sie vollkommen zermatscht waren.

Anschließend schob Mathilda den Matsch mit den Innenkanten ihrer Sandalen zu zwei Haufen zusammen, nahm sie vom Boden auf und stopfte sie sich rechts und links in die Taschen ihrer Shorts. Sie verzog das Gesicht, denn das Zeug juckte fürchterlich, aber genau das war schließlich auch der Sinn der Sache.

So gut es ging, wischte sie sich die Handflächen im Gras sauber, dann schnappte sie sich den Terrier, hob ihn auf ihren Arm und lief quer über eine große Wiese auf den Wald zu.

Mit jedem Schritt klopfte ihr Herz schneller. Und ihre Beine waren mittlerweile puddingweich. Es war ein reines Wunder, dass Mathilda überhaupt noch darauf laufen konnte.

Um nicht durchzudrehen, fing sie an zu zählen. Nach jeder Zahl, die durch drei teilbar war, machte sie eine kleine Pause. Sie konzentrierte sich auf Oskar und das gab ihr ein Gefühl von Stärke. Oskar war der beste Freund der Welt. Wenn ihm etwas zustieß, würde Mathilda ihres Lebens nicht mehr froh werden.

Bei zweihundertdreiundvierzig kam sie am Holzstapel an. Mathilda umrundete ihn und trat, ohne zu zögern, in den Wald hinein.

Der Duft von vertrockneten Tannennadeln stieg ihr in die Nase und ein bisschen erdig roch es auch. Horst fest an ihre Brust gepresst, ging sie langsam weiter. Am Rand war der Wald noch licht, doch je tiefer Mathilda in ihn vordrang, desto enger standen die Bäume beieinander und umso dunk-ler wurde es. Bei jedem Knacken zuckte sie zusammen und immer wieder blieb sie stehen und blickte sich um.

Der Boden war von wadenhohen, gelb blühenden Büscheln überwuchert. Dazwischen trat Mathilda auf Moos, Baumwurzeln oder welkes Laub.

Fieberhaft dachte sie darüber nach, ob der Empfänger, der sich im Besitz der Erpresser befand, wohl anzeigte, dass der Sender sich ihm näherte. Aus den Augenwinkeln bemerkte sie gerade noch einen dunkelgrünen Wagen, der rechts von ihr zwischen den Bäumen auf einer Anhöhe stand, da packte sie plötzlich jemand von hinten. Er umschlang ihre Taille, presste ihr eine Hand auf den Mund, sodass sie nicht einmal mehr aufschreien konnte, und schleifte sie rückwärts mit sich fort.

Oskar hatte lange mit seinem Vater auf einer kleinen Lichtung hoch über dem Tal zusammengesessen. Hin und wieder hatten sie ein Würstchen oder ein Stück Kuchen gegessen und schweigend in den Wald hinuntergeblickt, aber die meiste Zeit hatten sie geredet.

Manfred Habermick hatte erzählt, wie ihm plötzlich, von einem Tag auf den anderen, all seine Kraft abhandengekommen war und dass es ihm nun endlich nach vielen Wochen in der Auszeit allmählich besser ging.

Oskar hatte eine Menge von Mathilda erzählt, von Opa Heinrichen und davon, dass es ihm in Vielendorf richtig gut gefiel.

»Na, dann war es doch eigentlich gut, dass ich davongelaufen bin«, meinte sein Vater. »Sonst hättest du Mathilda und Opa Heinrichen ja nie kennengelernt.«

Oskar nickte. Das Leben war schon irgendwie seltsam. Da hielt es zwischen all den schweren Schicksalsschlägen wundervolle Geschenke und Überraschungen für einen bereit!

»Willst du dir unser neues Zuhause nicht mal ansehen?«, fragte er.

Manfred Habermick seufzte leise. »Ja, vielleicht. Wenn Mama damit einverstanden ist. Weißt du, sie mag unberechenbare Dinge nicht besonders. Und sie probiert auch nicht gern etwas Neues aus.«

»Das stimmt nicht, Papa«, widersprach Oskar. »Es war ihre Idee wegzuziehen. Mittlerweile hat sie eine Arbeit und verdient genug Geld für uns alle. Und Mofafahren kann sie auch«, fügte er eifrig hinzu, und es klang fast so, als müsse es dagegen geradezu ein Klacks sein, einen verloren gegangenen Ehemann wieder bei sich aufzunehmen.

Manfred Habermick wuschelte seinem Sohn durch die Haare. »Wir werden sehen«, erwiderte er. »Ich bin jedenfalls sehr froh, dass du hergekommen bist. Und jetzt möchte ich endlich deine Freundin kennenlernen.« Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr und weitete erschrocken die Augen. »Oje, schon so spät!«, rief er. »Bestimmt vermissen Mathilda und ihre Eltern dich bereits.«

»Wie viel Uhr ist es denn?«, fragte Oskar.

»Fast halb zwölf«, sagte sein Vater.

Rasch packten sie die Proviantreste in den Korb, falteten die Decke zusammen und machten sich auf den Rückweg.

Manfred Habermick kannte den Wald wie seine Westentasche. Obwohl es keine richtigen Wege, sondern nur ein paar schmale, ausgetretene Pfade gab, die immer wieder zuwuchsen, fand er sich bestens zurecht.

»In Vielendorf ist es ganz anders«, sagte Oskar, der vor seinem Vater herlief. »Da gibt es keine großen Wälder.«

»Na ja, besonders groß ist dieser ja auch nicht«, entgegnete Manfred Habermick, während sie eine Senke durchschritten.

»Lass uns mal dort weitergehen«, meinte er und deutete nach rechts. »Wenn wir einen Bogen über den nächsten Hügelkamm schlagen, kommen wir unmittelbar unterhalb der Pension raus.«

Oskar sprang über einen umgestürzten Baumstamm und landete mitten in einem Blätterhaufen. Übermütig wirbelte er das trockene Laub auf und kickte es hoch in die Luft.

Plötzlich ertönte ein lautes Krachen, so als ob ein schwerer Ast zu Boden gedonnert wäre, und ein Hund fing wie verrückt an zu bellen. Sein helles Kläffen hallte durch den Wald wie ein Pingpongball, der von Baum zu Baum sprang.

Oskar erstarrte. »Das hört sich ja an wie …«, murmelte er, dann rannte er los.

»Jetzt warte doch!«, rief sein Vater ihm nach. »Wo willst du denn hin?«

Aber Oskar hörte nicht auf ihn. Mit schnellen Schritten erklomm er den Hügelkamm, blieb stehen und sah sich um.

Direkt unter seinen Füßen ging es steil bergab. Die Bäume standen hier ziemlich dicht, aber durch eine Schneise, die die Förster geschlagen hatten, konnte Oskar fast bis ganz nach unten sehen. Er bemerkte zwei Leute: einen Mann, der trotz des warmen Sommerwetters eine lange Jacke und eine Mütze trug, und eine Frau mit hellblondem Pferdeschwanz und roten Schuhen an den Füßen. Sie trugen etwas zwischen sich, das Oskar nicht genau erkennen konnte. Aber es schien etwas Schweres zu sein. Ein kleines weißes Etwas sprang ihnen aufgeregt um die Beine.

»Marius«, murmelte Oskar.

Er machte einen großen Schritt zur Seite, in der Hoffnung, von dieser Stelle vielleicht einen Blick auf das erhaschen zu können, was die beiden dort den Hang hinaufzuschleppen versuchten. Gleichzeitig ging ihm durch den Kopf, was Mathilda auf dem Rastplatz gesagt hatte.

Die Frau ist noch ziemlich jung. Sie trägt eine Jeans und rote Chucks.

Gute Güte noch mal! Es musste schon mit dem Teufel zugehen, wenn es sich bei der blonden Pferdeschwanzfrau nicht um die gleiche Person handelte, die den Hund ausgesetzt hatte. Aber was zur Hölle machte sie hier? Es konnte doch wohl nicht sein, dass sie etwas mit der erpresserischen Werbeanzeige zu tun hatte.

Oskar ließ seinen Blick hangaufwärts wandern und stutzte. War das nicht ein alter dunkelgrüner BMW, der dort oben zwischen den Bäumen stand? Womöglich sogar der dunkelgrüne BMW, der ihnen die Autobahnabfahrt hinunter gefolgt war und den Mathildas Vater nur mit Mühe und Not und höchster Fahrkunst hatte abhängen können? – Oh nein! Oskar wollte den Gedanken, der sich nun in seinen Schädel drängte, am liebsten gar nicht zu Ende denken.

»Was ist denn los?«, fragte Manfred Habermick, der in diesem Moment angeschnauft kam. »Warum bist du so schnell weggerannt?« Er trat neben seinen Sohn und hielt sich keuchend die Seite.

»Pscht!«, machte Oskar.

Der Mann und die junge Frau hatten sich ein wenig zur Seite gedreht, und nun erkannte Oskar auch, was sie da wegschaffen wollten.

Es war doch tatsächlich Mathilda! Der Mann hatte seine Arme unter ihre Achseln geschoben und hielt ihr mit einer Hand den Mund zu. Die Frau versuchte, Mathildas Beine festzuhalten, aber die strampelte so sehr, dass die Entführerin schließlich aufgab und der Mann sie allein weiter den Hang hinaufzog.

»Es ist Mathilda«, wisperte Oskar. »Sie haben Mathilda.«

»Wie bitte? Was redest du denn da?«, stieß Manfred Habermick hervor.

»Wir müssen zu ihr«, zischte Oskar. »Sie wollen sie zu dem Auto dahinten schleppen.«

»Was für ein Auto?«, fragte sein Vater, aber da war Oskar schon längst wieder losgelaufen.

Er hatte nicht den geringsten Schimmer, wie er Mathilda helfen sollte, er wusste nur, dass er den BMW unbedingt vor den Entführern erreichen musste. Wenn sie erst einmal mit seiner Freundin davongebraust waren, würde er womöglich nichts mehr für sie tun können.

Und deshalb rannte Oskar so schnell wie noch nie in seinem Leben. In langen Sätzen hastete er über den Hügelkamm, sprang über Baumwurzeln und Stachelgestrüpp und kurvte im Zickzack zwischen den Bäumen hindurch auf das dunkelgrüne Fahrzeug zu. Seine Arme und Beine arbeiteten wie die eines Roboters, sein Herz trommelte wie ein Schlagstock und sein Atem pfiff ihm in den Ohren. Und dann waren es auf einmal nur noch drei Schritte bis zur Beifahrertür. Oskar überlegte nicht lange und zog am Griff. Die Tür sprang auf und Oskar kroch in den Wagen. Sein Blick fiel sofort auf das Zündschloss. – Potztausend! Der Schlüssel steckte! Oskar musste ihn nur abziehen und wieder fortlaufen! – Ja, aber dann? Unwillig schüttelte Oskar den Kopf. Das machte nun wirklich keinen Sinn. Kurz entschlossen rutschte er zum Fahrersitz durch, überlegte schnell, welches Pedal das Gas und welches die Kupplung war, und startete den Wagen.

»Bist du verrückt geworden!«, brüllte Manfred Habermick, der in derselben Sekunde durch die offene Beifahrertür geflogen kam. »Fahr bloß nicht los.«

Aber es war zu spät. Der Wagen hatte sich bereits in Bewegung gesetzt und rollte nun langsam den Abhang hinunter.

Mathilda kämpfte wie eine Löwin. Anfangs hatten die beiden Entführer sie noch richtig fest im Griff gehabt, aber dann hatte sich auf einmal ein morscher Ast von einem Baum gelöst und war nur wenige Schritte neben ihnen zu Boden gekracht. Die Frau war erschrocken zur Seite gesprungen, ihr Griff hatte sich gelockert und Mathilda hatte wie wild zu strampeln begonnen.

Horst sprang neben ihnen auf und ab und bellte wie ein Bekloppter. Das musste eigentlich bis in den Ort hinein zu hören sein. Da war es fast schon egal, dass Mathilda selber nicht schreien konnte.

»Los weiter!«, zischte der Mann. »Wir müssen hier weg.«

Die Frau nickte. Sie lief mal hierhin und mal dorthin und auch ihre Augen wanderten hektisch hin und her. Sie schien große Angst zu haben.

»Wie weit ist es noch?«, fragte der Mann, nachdem er Mathilda ein ganzes Stück weiter den Hang hinaufgezogen hatte.

»Nicht mehr weit«, keuchte die Frau. »Wir sind gleich da.«

Sie hob den Blick und kreischte laut auf. Dann warf sie sich gegen den Mann, stieß ihn zur Seite und riss ihn mit sich zu Boden.

Mathilda fackelte nicht lange und biss ihn mit aller Kraft in die Hand. Im nächsten Moment war sie frei.

»Argh!«, schrie der Mann auf. »Du verdammtes kleines Biest.«

Flugs rollte Mathilda sich von ihm weg und sprang auf die Füße. Da sah sie, dass der dunkelgrüne BMW den Hang herunterkam. Seine Hinterräder drehten sich nicht, der Wagen rutschte also mehr, als dass er fuhr. Hinter dem Steuer saß Oskar und neben ihm ein Mann, den Mathilda nicht kannte. Das kann eigentlich nur Manfred Habermick sein, schoss es ihr durch den Kopf.

Oskar kurbelte wie verrückt am Lenkrad herum. Die Vorderräder drehten sich von Mathilda und ihren Entführern weg. Der Mann, der einen Vollbart hatte, und die Frau mit den roten Chucks hockten noch immer am Boden und starrten wie hypnotisiert auf ihr Auto, das in Zeitlupe an ihnen vorbeiglitt, gegen einen Baum krachte und schließlich stehen blieb.

Die Türen flogen auf und Oskar und sein Vater hechteten heraus. Sie stürzten sich auf den Mann und drückten seinen Oberkörper zu Boden.

»Los, lauf weg!«, rief er der Frau zu, die sich inzwischen überraschend schnell auf die Füße gerappelt hatte.

Während sie sich umdrehte, schob Mathilda die Hände in ihre Hosentaschen und holte den Hagebuttenmatsch heraus. Noch ehe die Frau loslaufen konnte, war sie bereits auf deren Rücken gesprungen und verteilte nun das juckende Zeug auf ihrem Hals und in ihrem Gesicht.

»Bist du wahnsinnig geworden! Hör sofort auf damit!«, brüllte die Entführerin. »Wir tun dir doch überhaupt nichts!«

»Ach nein?«, brüllte Mathilda zurück. »Und was soll das dann sein, was ihr hier veranstaltet? Ferienunterhaltung für Kinder, oder wie?«

»Lasst uns los!«, stöhnte der Mann. »Wir werden euch alles erklären.«

»Ich bitte darum«, sagte Oskar, der hinter seinem Vater auf dem Bauch des Mannes Platz genommen hatte. Der kleine Jack Russel flitzte wie angestochen zwischen ihnen allen hin und her und versuchte, mal über ihre Hände und mal über ihre Knöchel zu lecken.

»Die Erklärung zuerst!«, befahl Mathilda.

»Also gut«, gab die Frau nach. Und während sie sich verzweifelt mit einem Papiertaschentuch den Hagebuttenmatsch aus dem Gesicht und vom Hals wischte, fing sie zögernd an zu erzählen.

Mathilda, Oskar und Manfred Habermick lauschten gebannt und staunten nicht schlecht.

»Na, das ist ja eigentlich gar kein richtiges Verbrechen«, stieß Mathilda am Ende hervor. »Und es wäre geradezu genial, wenn Sie bereit wären, das Ganze noch einmal zu erzählen. Und zwar meinen Eltern.«

Als Oskar und Mathilda mit Manfred Habermick, den beiden Entführern und Horst-Marius zur Pension zurückkamen, lagen Ronald und Barbara von Dommel nebeneinander auf einer breiten Gartenliege und dösten faul und zufrieden in der Sonne.

»Was für ein hübsches Bild«, sagte Mathilda. »Darf ich dazwischen?«

Ihr Vater schreckte hoch und blickte verwirrt um sich. »Wie bitte? Was?«, stammelte er. »Ach, du bist das!«, rief er, als er seine Tochter bemerkte. »Was möchtest du?«

»Mich dazulegen«, erwiderte Mathilda. »Zwischen Mama und dich.«

»Was soll denn der Unsinn?«, sagte Barbara von Dommel und öffnete ihre Augen. »Du bist doch kein kleines Kind mehr.« Sie setzte sich ebenfalls auf und drückte ihre Frisur zurecht. »Wo warst du überhaupt so lange?«

»Entführt«, sagte Mathilda.

»Herrgott noch mal!«, stieß ihr Vater hervor. »Ich hätte mir ja denken können, dass du diese Sache viel zu ernst nehmen würdest.«

»Oh, die Sache war ernst«, sagte der Mann mit dem Vollbart, von dem Mathilda inzwischen wusste, dass er Lennard Bicke hieß. »Wir hatten tatsächlich geplant, Ihre Tochter zu entführen.«

»Aber wir hätten ihr nie etwas zuleide getan«, fügte die junge Frau mit dem blonden Pferdeschwanz hinzu.

»Außerdem haben Oskar und sein Vater mich ja sowieso gerettet«, ergänzte Mathilda.

»Moment mal …« Frau von Dommel, die mit einem Schlag wachsbleich im Gesicht geworden war, schoss wie ein Stehaufmännchen von der Liege hoch und blickte von einem zum anderen. »Wer sind diese Leute überhaupt?«

»Also«, begann Mathilda. »Oskar kennst du ja schon. Und Horst-Marius auch.«

Ihre Mutter runzelte die Stirn. »Horst-Marius?«

Mathilda deutete auf den Terrier, den die Frau mit dem Pferdeschwanz auf dem Arm trug. »Ich wollte es zuerst auch nicht glauben«, sagte sie. »Aber er heißt wirklich so.«

»Dann gehört der Hund also Ihnen?«, erwiderte Barbara von Dommel und musterte die Frau von oben bis unten.

»Ja, Mama«, sagte Mathilda. »Sie heißt Cäcilia Lärchenberg. Sie hat Horst-Marius mit einem Sender ausgestattet und anschließend ausgesetzt, damit ich ihn finde und sie und ihr Freund uns unauffällig verfolgen können.«

»Moment mal …«, kam es nun von ihrem Vater. Herr von Dommel stand jetzt auch von der Liege auf. »Cäcilia Lärchenberg … Sind Sie etwa die Tochter von …?«

»Deinem größten Konkurrenten, jawohl!«, fuhr Mathilda dazwischen. »Dem Toilettenpapierfabrikanten Gustav Lärchenberg.«

Ronald von Dommel presste die Lippen aufeinander. »Und Sie wagen es, mir unter die Augen zu treten?«, zischte er.

»Waff!«, kläffte Horst-Marius. Er bleckte die Zähne und sah Mathildas Vater drohend an.

»Ach, halt du doch deine Klappe, du halbes Hähnchen«, knurrte Herr von Dommel. »Du kannst mir gar nichts.« Er wandte sich Lennard Bicke zu. »Und Sie! Sie kenne ich auch. Sie haben den blauen Opel gelenkt. Und später den grünen BMW.«

Cäcilia Lärchenberg seufzte leise und nickte. »Der jetzt leider Schrott ist. Aber daran sind wir selber schuld.«

»Sie haben ja wohl genug Geld!«, blaffte Ronald von Dommel sie an. »Diese läppischen Hunderttausend hätten Sie doch gar nicht gebraucht.«

»Um das Geld ging es uns auch gar nicht«, entgegnete Cäcilia Lärchenberg.

Mathildas Vater kniff seine Augen zusammen. »Sondern?«

»Um Ihre Tochter«, antwortete Lennard Bicke. »Wir wollten erreichen, dass Sie Angst um sie bekommen.«

»Wie außerordentlich ehrenhaft!«, schnaubte Ronald von Dommel. »Sie dachten wohl, dass ich mich dann nicht mehr richtig auf mein Geschäft konzentrieren würde, was?«, blökte er los. »Und Ihr Vater sein Fluffi extraweich ungehindert in der Weltgeschichte verbreiten könnte, he?«

Cäcilia Lärchenberg senkte den Kopf.

»Das Klopapier meines Vaters interessiert mich nicht«, sagte sie. »Ich habe mein ganzes Leben lang darunter gelitten, dass er wegen seines Geschäfts nie Zeit für mich hatte. Meine Mutter hat sich auch nicht um mich gekümmert. Sie war ständig mit einem Schwarm wohlhabender Freundinnen auf Shopping- oder Wellness-Tour. Mich haben derweil ein Kindermädchen und ein Privatlehrer betreut. Die beiden waren sehr nett. Trotzdem hätte ich gerne etwas mehr von meinen Eltern gehabt. Wir sind all die Jahre nicht ein einziges Mal zusammen in Urlaub gefahren.« Cäcilia Lärchenberg hob den Blick und sah Mathildas Vater nun direkt in die Augen. »Vor ein paar Monaten erfuhr ich aus einem Zeitungsartikel, dass Sie eine Tochter haben. Die Fotos von Ihrem Haus und Ihrem Garten und vieles von dem, was ich dort las, haben mich sehr an meine eigene Kindheit erinnert. Ich wollte unbedingt herausfinden, ob Sie sich besser um Ihre Tochter kümmern, als meine Eltern das damals mit mir getan haben, und deshalb habe ich Sie beobachtet. Es brauchte nicht viel, um festzustellen, dass Mathilda die meiste Zeit auf dem Grundstück Ihres Nachbarn Herrn Heinrichen verbrachte«, erzählte sie und sah nun ihren Freund an. »Lennard besitzt eine Druckerei, und weil wir viele Freunde in der Werbebranche haben, kam uns die Idee mit der Werbeanzeige.«

»Wir waren selbst überrascht, wie gut es funktionierte«, fuhr Herr Bicke fort. »Sie haben die versteckte Drohung sofort erkannt und wollten Ihre Tochter in Sicherheit bringen. Sie hatten also wirklich Angst um sie.«

»Wir hegten die Hoffnung, dass Sie die Anzeige schon bald vergessen würden und einen schönen Urlaub zusammen verbringen«, erzählte Cäcilia Lärchenberg weiter. »Aber schon bald ist uns aufgefallen, dass Sie sich kaum mit Ihrer Tochter unterhalten haben. Die Kinder saßen auf der Rückbank und Sie beide blickten stur nach vorn. Und kaum waren Sie hier in Latern angekommen, haben Sie sich wieder nur um Ihre eigenen Belange gekümmert und Ihre Tochter sich selbst überlassen.« Sie schüttelte den Kopf. »Es hat Sie ja nicht einmal interessiert, wohin der Junge verschwunden ist.«

»Ja, und da haben wir eben kurzerhand entschieden, Mathilda tatsächlich zu entführen«, schloss Lennard Bicke. Er griff in seine Jackentasche und holte Ronald von Dommels Brieftasche daraus hervor.

»Die haben Sie mir also auch noch gestohlen«, sagte Mathildas Vater fassungslos.

»Nein, das habe ich nicht«, widersprach Herr Bicke. »Sie haben sie in der Raststätte am Kassentresen liegen gelassen und ich habe sie an mich genommen. Es kam uns nämlich sehr gelegen, dass Sie für eine Weile abgelenkt waren und Ihre Tochter Horst-Marius so in aller Ruhe in Ihren Wagen schmuggeln konnte.« Er reichte Ronald von Dommel die Brieftasche. »Es ist noch alles drin. Ich habe nicht einmal hineingesehen.«

Oskar und Mathilda kraulten Horst-Marius zum Abschied noch einmal ausgiebig hinter den Ohren. »Tschüss, mein Kleiner«, murmelte Mathilda. »Ich hoffe, wir sehen uns mal wieder.«

»Das wird sich bestimmt einrichten lassen«, erwiderte Cäcilia Lärchenberg. Sie und Lennard Bicke schüttelten allen höflich die Hände und zogen mit dem kleinen Jack Russel von dannen.

Danach herrschte betretenes Schweigen.

Ronald von Dommel tigerte vor der Doppelliege auf und ab und räusperte sich ein ums andere Mal. Schließlich war es Mathildas Mutter, die als Erste das Wort ergriff.

»Engelchen«, krächzte sie. »Engelchen …«

Ronald von Dommel blieb ruckartig stehen.

»Wir konnten ja nicht ahnen …«, sagte er. »Wir dachten wirklich, dass du es gar nicht besser haben kannst. Wir …« Er sah seine Tochter an, brach ab und fuhr sich umständlich durch die Haare.

»Ach, Papa!«, rief Mathilda.

Eine Sekunde später baumelte sie an seinem Hals.

»Ach, Kindchen«, murmelte er, legte zögernd seine Hände auf ihren Rücken und strich zaghaft darüber. »Du fühlst dich auf einmal so groß an.«

»Ja«, sagte Barbara von Dommel und streichelte Mathilda verzückt über die Haare. »Unser Engelchen ist mächtig gewachsen. Wir müssen aufpassen, dass wir nicht noch die schönsten Jahre mit ihr verpassen. Vielleicht hat diese Cäcilia recht, und wir sollten die Zeit nutzen, die das Schicksal uns beschert hat, und wirklich ein paar Wochen nur Spaß haben«, schlug sie vor. »Wir könnten zum Beispiel das Klopapier aus dem Kofferraum entfernen, uns ein Zelt kaufen und irgendwo campen.«

Mathilda löste die Hände vom Nacken ihres Vaters und sah ihre Mutter erstaunt an.

Barbara von Dommels Wangen hatten sich gerötet und ihre Augen glänzten nun wie die eines glücklichen Kindes.

»Das Schicksal hat auf die Dame von der Navigation gehört und uns hierher gelotst«, fuhr sie fort. »Vielleicht gibt es in der Nähe einen hübschen See, an dem man zelten kann.«

Das Schicksal, dachte Mathilda. Ha! Wenn ihre Mutter wüsste, dass in Wahrheit sie die Route geändert hatte! Nur mit Mühe und Not konnte sie sich ein Grinsen verkneifen.

»Und jetzt möchte ich Fangen spielen!«, rief ihre Mutter. »Das habe ich schon seit Ewigkeiten nicht mehr gemacht. Ich kenne Sie zwar nicht«, sagte sie zu Manfred Habermick, »aber wenn Sie mögen, können Sie gerne mitspielen.« Sie zog sich den Rock bis über ihre Knie hoch und rannte los. »Ronald!«, quiekte sie übermütig. »Du bist dran!«

»Hilfe!«, kreischte Mathilda und sprang mit einem Satz über die Liege.

»Na warte!«, rief ihr Vater. »Ich krieg euch schon.«

Und dann tobten alle fünf wie die Wilden durch den Garten. Sie rasten um die Bäume herum, versteckten sich in den Büschen, lachten und jubelten.

Zu aller Überraschung war es Oskar, der sich als Erster erschöpft ins Gras fallen ließ.

»Ich möchte jetzt meine Mutter anrufen«, sagte er und sah Mathilda an. »Leihst du mir dein Handy?«

»Und?«, fragte Mathilda eine halbe Stunde später, als die drei Erwachsenen sich zusammen an den Gartentisch gesetzt hatten und sie und Oskar wieder für sich waren.

Oskar zuckte die Achseln. »Sie hat sich gefreut.«

»Darüber, dass du angerufen hast?«

Oskar nickte. »Ja, das auch.« Er hockte neben Mathilda auf der Doppelliege, hatte die Beine angezogen und hielt seine Knie fest umschlungen. »Das war übrigens eine ganz schöne Überraschung«, meinte er.

»Kann ich mir denken«, erwiderte Mathilda. »Deine Mutter hat doch nie im Leben damit gerechnet, dass du zu deinem Vater fährst.«

»Das meine ich nicht«, sagte Oskar und sah dabei Mathilda an. »Sondern das mit dem Gartenhaus. Dass das jetzt ausgebaut wird und so.«

»Hmhm«, machte Mathilda und lächelte. »Ich stelle mir übrigens vor, dass dein Zimmer genau neben unser Geheimquartier kommt. Wir bauen eine zweite Tür ein und schieben deinen Kleiderschrank davor. Ohne Rückwand natürlich. Dann kannst du durch den Schrank total geheim ins Geheimquartier schlüpfen.«

»Cool«, sagte Oskar und lächelte ebenfalls.

»Wir werden uns in Zukunft allerdings ein bisschen seltener treffen können«, meinte Mathilda. »Bestimmt wollen meine Eltern jetzt dauernd was mit mir unternehmen.«

»Findest du das schlimm?«, fragte Oskar.

Mathilda zuckte mit den Schultern. »Nicht wirklich.«

»Jedenfalls ist es toll, dass wir alle zusammen zelten gehen«, sagte Oskar. »Mein Vater hat sich total gefreut, dass ihr ihn dazu eingeladen habt.«

»Na ja, ist doch klar.« Mathilda blinzelte ihn gegen das Sonnenlicht an. »Und sonst?«, fragte sie leise. »Nimmt deine Mutter ihn wieder zurück?«

»Glaub schon«, sagte Oskar. »Opa Heinrichen will ja zwei zusätzliche Zimmer bauen lassen. Und ein großes Bad. Ich glaube, Papa kann sich dort genauso gut weiter erholen wie in der Auszeit. Mama verdient ja jetzt Geld.«

»So stellst du dir das also vor?«, bohrte Mathilda vorsichtig nach.

»Nee.« Oskar schüttelte den Kopf. »So hat meine Mutter das gesagt.«

»Cool«, freute sich Mathilda und stupste ihre Schulter gegen die von Oskar. »Ich fänd’s übrigens gut, wenn wir in Zukunft keine Alleingänge mehr machen und uns alles sagen und so.«

»Klar«, sagte Oskar. »Fänd ich auch …«

Er linste Mathilda von der Seite an und plötzlich wurde ihm ganz warm und wummerig ums Herz. Nicht heute und vielleicht auch nicht morgen, aber irgendwann würde er ihr den Kuss zurückgeben. Da war er sich auf einmal ziemlich sicher.

Patricia Schröder, 1960 geboren, lebt mit ihrem Mann, zwei Kindern und einer Handvoll Tieren auf Eiderstedt, wo sie als freie Autorin arbeitet. Sie begann mit Rundfunk-Essays, später kamen Texte für Anthologien dazu. Inzwischen sind von ihr zahlreiche Kinder- und Jugendromane veröffentlicht und in andere Sprachen übersetzt worden. Ihre Adresse im Internet: www.patricia-schroeder.de

Schnell weiterlesen!

Ein Auszug aus "Die Rottentodds (Bd. 6) - Doktor Silberfisch in gemeiner Mission" von Harald Tonollo:

Nase zu und durch! Alles, einfach alles würde Polly trinken, um die Masern und damit die roten Pusteln im Gesicht wieder loszuwerden. Selbst vor dem stinkenden, seit Jahrhunderten von den Rottentodds gebrauten Medizintrunk macht sie nicht halt. Doch was bei den übrigen Familienmitgliedern wahre Wunder bewirkt, führt bei Polly zur Katastrophe ... Doktor Silberfisch muss zu Hilfe gerufen werden. Der runzelige Arzt aber scheint sich für alles andere, nur nicht für Pollys Genesung zu interessieren. Was führt er im Schilde?

Ein total blöder Streuselkuchen

Karla, die dicke Köchin der Rottentodds, drehte die alte Eieruhr ein letztes Mal um. Noch zwei Minuten musste Pollys Medizin auf dem verrosteten Kohleherd vor sich hin blubbern. Hannibal, Karlas kleiner Yorkshireterrier, sprang auf die Anrichte, schnupperte neugierig an der gelblichen Dampfwolke, die aus dem verbeulten Topf aufstieg, und jaulte angewidert.

»Hannibal, du Hundchen dummes!«, lachte Karla kopfschüttelnd. Die Köchin war vor einigen Hundert Jahren aus einem fernen Land zu den Rottentodds gekommen und sprach noch immer den lustigen Dialekt ihrer Heimat. »Ist Medizin für armes, krankes Pollyxenia – und nicht Leckerli für mein Hundilein süßes!«

Karla rührte das Gebräu ein weiteres Mal mit der löchrigen Kelle um und schöpfte es schließlich vorsichtig in eine große schwarze Tasse.

»So«, sagte sie zufrieden zu Hannibal, der seinen Kopf neugierig zur Seite neigte. »Jetzt wir machen armes, krankes Pollyxenia wieder gesund.«

Mit der Tasse in den speckigen Fingern schritt sie entschlossen aus der Küche – gefolgt von Hannibals aufgeregtem »Wuff«. Im ersten Stock des großen Hauses der Rottentodds musste Karla erst einmal verschnaufen. »Oyjoyjoyjoyjoy! Mit 650 Jahren Karla auch nicht mehr die Jüngste! Oyjoyjoy!« Sie stützte sich erschöpft auf einen Blumenständer, aus dem die vertrockneten Blätter einer Topfpflanze ragten.

In diesem Augenblick kam Pollys Mutter, Prospera Rottentodd, aus ihrem Zimmer stolziert. Ihr Gesicht sah dermaßen furchterregend aus, dass Karla vor Schreck beinahe die Tasse fallen gelassen hätte, während Hannibal winselnd in die Küche zurückflüchtete.

»Oje, gnädige Frau sind lila in Gesicht. Gnädige Frau vielleicht auch krank wie kleines Pollyxenia?«

»Aber Karla …«, Frau Rottentodd lächelte, »mir geht es ganz hervorragend. Ich teste gerade eine neue Gesichtsmaske. Eine Mischung aus ranzigem Sauerrahm, verschimmelter Buttermilch, dem gegorenen Speichel eines Feuerechsenweibchens und einem Schuss 120 Jahre alten Krötenmatschlikörs. Das Ganze antrocknen lassen, nach zwei Stunden mit warmem Distelsud wieder abnehmen … und die Haut fühlt sich an wie ein frisch gepuderter Kinderpopo.«

Karla schüttelte verständnislos den Kopf. »Wozu Rottentodds brauchen Kinderpopohaut? Rottentodds werden zehnmal so alt wie diese Menschen, können sehen im Dunkeln … Falten in Gesicht egal!«

»Na ja«, entgegnete Frau Rottentodd, »wenn wir noch zaubern könnten wie unsere Vorfahren und ich meine Fältchen einfach weghexen könnte, dann wäre ich ganz Ihrer Meinung, aber leider, leider haben wir diese Fähigkeit ja im Laufe der Jahrhunderte verloren. Stattdessen können wir diese unschönen Alterserscheinungen sogar noch im Dunkeln sehen. Ist das nicht ganz fürchterlich schrecklich?«

Karla zuckte mit den Schultern. »Ganz wie die gnädige Frau meinen! Muss Karla jetzt gehen zu armes Pollyxenia, machen gesund.«

»Richten Sie meiner Tochter bitte aus, dass ich nach ihr schaue, sobald ich die Maske abgenommen habe – falls sie bis dahin nicht schon wieder auf den Beinen sein sollte.« Prospera Rottentodd stelzte in ihrem langen schwarzen Morgenmantel und hochhackigen schwarzen Pantoletten weiter in Richtung Badezimmer.

»Einen guten Morgen wundervollen!«, trompetete Karla, als sie Pollys Zimmer betrat. Und wieder erschrak sie so sehr, dass ihr dickes Doppelkinn wackelte wie Götterspeise. »Oyjoyjoy!«, rief sie entsetzt. »Kleines Pollyxenia sehen aus wie Streuselkuchen aus ferner Heimat von Karla! Muss schnell nehmen Medizin – dann kleines Pollyxenia wieder gesund ruck und zuck!«

Polly stöhnte laut auf. »Karla! Ich bin ein Mensch und kein Rottentodd. Also werde ich auf gar keinen Fall dieses ekelhaft stinkende Gebräu trinken, das einen Rottentodd vielleicht gesund macht, mich aber wahrscheinlich umbringen würde. Und wieso eigentlich Streuselkuchen?«

»Was redet kleines Pollyxenia denn da für Zeug dummes?!«, empörte sich Karla, ohne auf den Streuselkuchen einzugehen. »Pollyxenia ist Tochter von Rottentodds!« »Ach ja«, entgegnete Polly, der überhaupt nicht nach einer Streiterei zumute war. »Und warum bin ich dann blond und nicht wie der Rest der Familie schwarzhaarig? Außerdem kann ich nicht im Dunkeln sehen, werde nicht so alt wie ihr und hasse Blutegelsuppe mit geschmorten Schmeißfliegenbeinen und gebratene Kakerlaken in Kellerasselsoße. Ich mag auch keine Disteln und Brennnesseln. Und ich werde dieses Zeug, in dem wahrscheinlich irgendwelche Spinnen und Tausendfüßler schwimmen, auf gar keinen Fall anrühren!«

Karla stellte die Tasse auf den Tisch und stemmte ihre Fäuste in die breiten Hüften.

»Spinnen und Tausendfüßler? Was denken kleines Pollyxenia eigentlich?! Hat Karla nur gekocht ein paar wenige Kellerasseln wegen das gute Eiweiß – und etwas von die süßen, leckeren Küchenschaben, damit Medizin nicht so bitter. Sehr, sehr gesund!«

Polly verzog angewidert das Gesicht.

»Oyjoyjoy!« Verständnislos schüttelte die Köchin den Kopf.

»Wie siehst du denn aus?!« Nachdem Pollys Freund Pit eine ganze Weile vor dem Haus der Rottentodds auf Polly gewartet hatte, um sie zur Schule abzuholen, war er schließlich durch die nie abgeschlossene Haustür in den ersten Stock der alten Villa hinaufgegangen. Jetzt stand er mit offenem Mund in der Tür von Pollys Zimmer.

»Wäre schrecklich vielleicht zutreffend?«, antwortete Polly geknickt. »Pit, ich glaube, ich bin krank. Und jetzt soll ich auch noch so ein ekelhaftes Zeug zu mir nehmen – als wäre mir nicht schon übel genug!«

»Irgendwie hast du was von einem Streuselkuchen«, sagte Pit blinzelnd.

»Was redet ihr da bloß alle von Streuselkuchen?«, fragte Polly genervt.

»Hast du schon mal in einen Spiegel geschaut?«

»Wozu? Außerdem bin ich viel zu schwach für so was. Und mir ist total heiß. Was soll das also mit dem Streuselkuchen?«

»Karla!« Pit wandte sich an die dicke Köchin. »Wir brauchen einen Spiegel.«

»In meiner Kommode«, kam Polly Karla zuvor. »Oberste Schublade. Aber …«

»Kein Aber!« Pit nahm den Spiegel aus dem Nachttisch und hielt ihn seiner Freundin vor das Gesicht.

Augenblicklich stieß Polly einen schrillen Schrei aus – das heißt, sie versuchte, einen schrillen Schrei auszustoßen, aber ihre Stimme versagte, sodass nur ein heiseres Röcheln aus ihrem Mund kam. Sie sank noch tiefer in die Kissen und zog sich die Decke über den Kopf.

»Raus! Alle beide!«, keuchte sie dumpf aus den Untiefen ihres Bettes hervor. »Keiner darf mich so sehen! Niemand! Überhaupt niemand!« Polly traten Tränen in die Augen. Ihr ganzes Gesicht war mit pustelartigen roten Flecken übersät.

Harald Tonollo
Die Rottentodds (Bd. 6)
Doktor Silberfisch in gemeiner Mission
Ab 8 Jahren
ISBN (Buch) 978-3-649-60438-9
ISBN (eBook) 978-3-649-60998-8
www.coppenrath.de

Ebenfalls im
Coppenrath Verlag
als eBook erschienen:

Patricia Schröder

Oskar und Mathilda
Ein Stiefel voll Glück

Ab 8 Jahren

ISBN (Buch) 978-3-8157-5138-1

ISBN (eBook) 978-3-649-60985-8
www.coppenrath.de

Patricia Schröder

Oskar und Mathilda
Bis ans Ende der Welt

Ab 8 Jahren

ISBN (Buch) 978-3-8157-2302-9

ISBN (eBook) 978-3-649-60995-7
www.coppenrath.de

»Ein Buch über
Freundschaft, das aber auch
einen kleinen Kriminalfall
enthält – unbedingt
lesenswert!«

NDR Info Programm über ‚Oskar und Mathilda – Ein Stiefel voll Glück‘
www.coppenrath.de

Table of Contents

- Cover
- Impresssum
- Titel
- Hier geht's zum Buch ...
- Die Autorin
- Schnell weiterlesen!