Verschleppt ins Tal Diabolo
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Verschleppt ins Tal Diabolo Die beiden Schwerverbrecher Riedmeyer und Stritzihoff fliehen aus dem Hochsicherheitstrakt der Strafanstalt, rüsten sich aus mit schweren Waffen aus ihrem Versteck und überfallen einen Geldtransporter. Beute: 10 Millionen Euro. Ein Riesenpech für Tim und Gaby, dass sie gerade in dieser Minute an dem einsam gelegenen Tatort vorbeikommen. Unter Waffengewalt werden sie als Geiseln genommen. Die Verbrecher wissen, dass ihre Flucht in den Süden nicht einfach wird. Da ist die Tochter des bekanntesten Kriminalkommissars als Geisel gerade recht. Und Tim sowieso. Denn die Ga
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff —
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung.

ISBN 3-8144-2698-3

© 2003 by Pelikan • D-30163 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 13.03.2014

Inhalt

1. Die rechte Hand des Satans

2. TKKG — die Juwelen-Räuber

3. Roberto sagt aus

4. Die zwölfte Bombe

5. Zwei aus dem Sicherheitstrakt

6. Helden-Foto — zum zweiten Mal

7. Brüder

8. Roberto legt nach

9. Ein teuflischer Plan

10. Turkmenische Brustschild-Natter

11. Das Märchen vom Überfall

12. Zu spät um eine Nasenlänge

13. Geisel für die Rasterfahndung

14. Stritzis Zimmer

15. Das Geschenk für Kommissar Glockner

16. Zur falschen Zeit zum falschen Ort

17. Verschleppt

18. Im Laderaum

19. Achtung! Schulten kommt

20. Nutzlose MP

21. Sonnenbrand auf feister Glatze

22. Genua kannst du vergessen

23. Crash an der Kreuzung

24. Überraschung in der Villa Wonne

25. Ohrfeige vom Jagdgewehr

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

1. Die rechte Hand des Satans

Ob ihr Leben wirklich bedroht war — darüber wagte Julia nicht nachzudenken. Dass sie überhaupt noch denken konnte in dieser Situation, war an sich schon ein Wunder. Andere Mädchen mit 19 Jahren wären ohnmächtig geworden.

Es ging auf Pfingsten. Der Mai war heiß in diesem Jahr. Julia hatte braune Haare, graue Augen und eine zierliche Figur — Konfektionsgröße 36 war ihr manchmal zu weit.

Julia befand sich in ihrem Apartment, in schicken vier Wänden, die sie gern ihre Studentenbude nannte. Auf der teuren Armbanduhr aus Stahl und Gold war es 16.11 Uhr.

Julia war nicht allein. Als es an der Tür klingelte, hatte sie arglos geöffnet.

Überfall! Zwei Typen, die man in keine Kirche reingelassen hätte und in eine Bank nur unter misstrauischen Blicken.

Die beiden hatten Julia gepackt. Eine grobe Hand auf dem Mund. Drohungen.

„Wenn du schreist, machen wir dich alle.“

Und dann sagten sie, was sie von ihr wollten.

Ihre Lider zuckten. Sie zitterte. Aber sie versuchte, sich die Gesichter einzuprägen. Der eine war jung, dunkelhaarig, hatte einen Drei-Tage-Bart und eng stehende, glitzernde Augen. Er roch wie ein Kettenraucher, obwohl er schlürfend Pfefferminz-Bonbons lutschte. Von seinem Komplizen wurde er Roberto genannt. Vermutlich ein Italiener, gelernt bei der Mafia, jetzt selbständig als krimineller Unternehmer.

Der andere — ein Deutscher — hatte ein Grobgesicht wie Frankensteins Halbbruder — und führte das Wort. Eben hatte er die siebenstellige Rufnummer gewählt — auf Julias Festanschluss. Die zierliche Studentin musste den Hörer nehmen.

„Du weißt, was du zu sagen hast. Gib dir Mühe!“

Julia hörte das Läuten durch die Leitung — das Läuten zu Hause in der großen Kamindiele ihres Elternhauses. Wer würde abheben? Ihr Vater, der Juwelier Martin Lockstett? Oder Helene, Julias Mutter?

Jetzt! Mamas samtweiche Stimme.

„Helene Lockstett.“

„Mama, ich bin’s. Bitte, erschrick nicht. Man... hat mich gekidnappt. Ich weiß nicht, wo ich bin.“ Das musste sie sagen. „Ich bin in der Gewalt von zwei Männern. Die... die haben mich verschleppt. Ich bin das Druckmittel. Verstehst du? Damit Papa... Bitte, tut, was sie verlangen. Der eine wird gleich mit dir sprechen. Denk an den Film, den wir zusammen in Wien gesehen haben. Nebel-des-Grauens — wenn Papa nicht gehorcht, wird es mir genauso ergehen.“

„Kind!“, schrie Helene Lockstett. „Julia — das kann doch nicht... das kann doch nicht sein.“

„Das reicht!“, fuhr der Frankenstein-Typ dazwischen. Er riss ihr den Hörer weg: „Heh, Madame Lockstett! Jetzt sperren Sie mal Ihre Ohren auf!“

*

Von Mal zu Mal wurde der Unbekannte gefährlicher, befand Tim. Und damit hatte er zweifellos Recht.

Der unbekannte Bombenleger hatte sich selbst einen Namen gegeben: Die rechte Hand des Satans.

Das klingt nicht nur schaurig, dachte Tim, sondern auch anspruchsvoll. Die so genannte rechte Hand von jemandem ist ja immer der zweitwichtigste Mann in der Firma; und die Hölle mit dem Satan als Boss ist schließlich eine uralte und gefürchtete Institution.

Seit zwei Monaten versteckte der Bombenleger seine Höllenmaschinen in der Stadt. Elf bisher. Sie detonierten. Bisher hatten sie nur Sachschaden angerichtet, der aber ständig größer wurde. Noch war niemand verletzt worden.

An diesem Nachmittag kurz nach 16 Uhr waren Tim, Karl, Klößchen und Gaby im Polizei-Präsidium. Aber nicht bei Gabys Vater, denn Kommissar Glockner war zurzeit dienstunfähig. Er lag im Krankenhaus, in der Stadtrand-Klinik, die für ihre medizinischen Wundertaten bekannt ist. Allerdings — eines Wunders bedurfte es bei Emil Glockner nicht. Er hatte einen sauberen Oberschenkel-Durchschuss. Die verirrte Pistolenkugel eines durchgeknallten Junkies hatte ihn versehentlich getroffen. Ganz aus Versehen — denn der Typ hatte sich — 30 Meter entfernt — anlässlich einer Razzia auf Dealer von Glockners Leuten widerstandslos festnehmen und entwaffnen lassen. Beim Aushändigen der Pistole hatte sich der Schuss gelöst, erst die beiden Schaufenster eines Eckgeschäftes durchschlagen und dann Glockners Bein.

Entsetzen zu Hause. Margot Glockner und Gaby — beide hatten geweint. Aber inzwischen ging’s dem Kommissar wieder gut, sieht man davon ab, dass er sich entsetzlich langweilte.

Im Büro nebenan versuchte nun Inspektor Bienert, Glockners Freund, mit den wichtigsten Fällen fertig zu werden. Bienert wurde ,Wespe‘ genannt, war 28 und verstieß gegen jede Kleiderordnung. Heute trug er Cowboy-Stiefel, eine sackartige Skateboarder-Hose und ein T-Shirt mit Ketchup-Flecken. Wespe hatte kohlschwarze Brauen und blond gefärbte Haare, die er kurz trug und mit Gel zu 25 kleinen Türmchen geformt hatte. Als Beamter war er unmöglich, konnte aber trotzdem auf Karriere hoffen, denn er war schlau und wespenfleißig.

„Vorgestern“, sagte er — und grinste Gaby halb-verliebt an, „hat sich Satans-Rechte zum ersten Mal gemeldet. Hat also Kontakt aufgenommen mit uns — und ist telefonisch bei mir gelandet. Wie’s ja dann gestern in der Zeitung stand.“

„Wenn du meine Gaby mit Blicken verschlingst“, sagte Tim, „kippe ich dich aus deinen Kuhtreiber-Latschen. Außerdem ist sie minderjährig und die Tochter deines Vorgesetzten, Wespe. Wie hat er sich vorgestellt, der Kerl?“

„Meine Bewunderung für Gaby kann ich nur schwer unterdrücken, Häuptling. Er hat gesagt, er sei der Bombenleger, nach dem wir suchen, er sei die rechte Hand des Satans und jetzt gehe es erst richtig los. Jetzt würde er seine Bomben so platzieren, dass Menschen verletzt werden. Mit etwa zehn weiteren Anschlägen müssten wir rechnen. Dann wäre wohl der Boden bereitet für eine ansehnliche Entschädigung — für eine Million Euro. Übrigens hat er eine raue Stimme, echt rau, nicht verstellt.“

Gaby hatte genervt die Augen verdreht und hakte jetzt nach: „Entschädigung? Wofür?“

„Dafür, dass er aufhört mit seinen Anschlägen, liebste Gaby.“

Tim stöhnte auf. „Sie ist meine liebste Gaby, du vergammelter Bulle. Verstehe ich also recht: Dieser Psycho bombt in unserer Millionenstadt herum, will nun echt gefährlich werden und zeigt uns mit all dem, wohin es führen wird, wenn er sein Geld nicht kriegt.“

„So ist es, Häuptling. Ich sagte ihm, dass die Stadtkasse leer ist, weil zurzeit alle Kassen leer sind — landesweit. Aber das ficht ihn nicht an.“

Klößchen schob den Schoko-Brocken, an dem er kaute, in die andere Backe. „Vielleicht kann man den Psycho privat finanzieren. Vielleicht findet sich ein edler Spender, der die Knete rüberschiebt. Natürlich unter der Bedingung, dass mindestens eine Hauptstraße nach ihm benannt wird und er außerdem Ehrenbürger wird.“

Wespe grinste Klößchen an, allerdings anders als Gaby. „Damit können wir nicht rechnen, Klößchen. Die Zeiten sind zu schlecht. Auch bei den edlen Spendern sitzen die Millionen nicht mehr so locker. Nein, ich fürchte, wir müssen den Kerl fangen, bevor er eine echte Katastrophe auslöst.“

„Hast du ihm das gesagt?“, fragte Tim.

„Heh, Häuptling! Bin ich blöd?“

„Ich meine, hast du ihm gedroht — was man bei einem Psycho nie tun sollte? Oder hast du ihm vorgezogene Ratenzahlung angeboten für seine Entschädigung?“

„Weder noch. Er hat aufgelegt. Hatte wohl Sorge, dass man ihn ortet. War ein Zwei-Minuten-Gespräch. Aus ‘ner Telefonzelle. Ich glaube, am Gänse-Markt. Da war vorgestern Markttag. Ich hörte, wie so ein Typ seine aufblasbaren Sitzkissen anpries. Bin dann gleich hin. Und tatsächlich, der Sitzkissen-Stand war dort. Aber niemand konnte mir sagen, ob irgendwer in der Telefonzelle ferngesprochen hat. Außerdem ist die 20 Meter entfernt.“

„Hast du eins gekauft?“, fragte Klößchen.

„Was?“

„Ein Sitzkissen.“

„Klößchen, ich besitze nicht mal eine Luftmatratze. Was soll ich mit ‘nem Sitzkissen voller Luft.“

„Elf Bomben bisher.“ Tim beugte sich nach rechts und legte einen Arm um Gabys Schulter. In ihrem weißen T-Shirt wirkte sie sehr zart. Wassernixe, dachte Tim. Man sieht ihr nicht an, wie gut sie im Rückenkraulen ist.

„Elf.“ Wespe nickte. „Er hat Folgendes zerbombt: einen Papierkorb, ein Bushalte-Häuschen, ein geparktes Motorrad, das Goethe-Denkmal im Goethe-Park, einen Kiosk, das Blockhaus am Murmel-See“, immerhin liegt dieser Freizeit-Tümpel mitten in der Stadt, „einen geparkten Lkw, noch einen Lkw, das Fabriktor von Plaitner und Schuldik, eine Straßenbahn im nächtlichen Straßenbahn-Depot und am Dienstag ein Schienenfahrzeug auf dem Güterbahnhof, nämlich einen abgestellten Kesselwagen.“

„Immenser Gesamtschaden.“ Karl hatte mitgerechnet.

Wespe nickte und wollte etwas hinzufügen, aber in diesem Moment klingelte das Telefon auf seinem chaotischen Schreibtisch.

„Bienert. Hallo! Tag, Herr Lockstett. — Natürlich erinnere ich mich. Sind ja schließlich Wahnsinns-Werte und... Wie bitte?“

Er verstummte. Stattdessen drückte er den Lautsprecherknopf. Seine jungen Freunde, TKKG — die Junior-Detektive — sollten mithören.

„...ist meine Tochter Studentin.“ Lockstetts Stimme bebte. „Im ersten Semester. Sie hat ihr eigenes Apartment. Sie rief uns an und sagte, dass sie von zwei Männern entführt worden sei. Ich bin hingefahren. Leer. Einer der Entführer hat am Telefon mit uns gesprochen. Erst mit meiner Frau. Dann rief er mich an.“

In Wespes möhrengelben Haaren schien der Gel zu knistern. Entführung!, dachte Tim. Au Backe! Worauf läuft das hinaus? Seine Freunde hielten den Atem an.

„Bitte sprechen Sie weiter, Herr Lockstett“, sagte Wespe.

„Sind Sie... informiert?“

„Worüber?“

„Zurzeit findet in unseren Verkaufsräumen eine Ausstellung statt.“

„Ja, natürlich!“ Wespe nickte dreimal, was aber Lockstett nicht sehen konnte. „Habe ich von draußen gesehen. Einfach toll! Sie haben Exponate (Ausstellungsstücke) historischer Goldschmiedekunst hinter Panzerglas versammelt. Das müssen ja unheimliche Werte sein.“

„Die Schmuckstücke sind unersetzlich, Herr Bienert. Weil einmalig. Es sind Leihgaben. Ich bürge dafür. Die Exponate befinden sich in Vitrinen aus Panzerglas. Das ist absolut sicher. Die Besucher kommen zu Hunderten. Drei uniformierte Wachleute passen auf.“

„Verstehe.“ Aber Wespes Miene verriet, dass er noch nicht alles verstand. „Die Kidnapper wollen die Exponate. Aber ein Überfall wäre zu riskant. Also benutzen sie Ihre Tochter als Druckmittel. Und weiter?“

„Erpressung. Aber nicht Lösegeld, sondern Schmuck.“

„Hat der Mann gesagt, wie es ablaufen soll?“

„Hat er. Es ist so: Wir schließen um 18 Uhr. In den Räumen bin ich der Letzte. Die wertvollsten Stücke nehme ich aus den Vitrinen. Über Nacht ist der Tresor doch noch etwas sicherer. Und heute — nachher — soll ich die so genannten Juwelen-der-Maharani — Sie können sich vorstellen, was das für ein Schatz ist — soll ich die in einen Bordcase füllen. Oder in eine Reisetasche. Und damit durch die Stadt spazieren. Wenn’s sein muss bis Mitternacht. Irgendwann werde dann jemand an mich herantreten. Mit dem Kennwort ,Julia’. Dem Typ muss ich die Juwelen übergeben. Nur so könne ich meine Tochter retten. Sonst würden sie uns... würden uns...“, seine Stimme schwankte, „Julias abgeschnittene Finger schicken.“

Wespe kratzte sich in den Haaren, im dritten Türmchen von links. „Die... sichern sich ab.“

„Ach so! Noch was.“ Lockstett stöhnte. „Meine Tochter sagte, wir sollten an einen Film denken. Einen Film, den wir vor einigen Jahren zusammen gesehen haben. In Wien. Das Grauen im Nebel. Ich erinnere mich überhaupt nicht mehr. Auch meine Frau weiß nur noch, dass es um einen raffinierten Juwelen-Raub ging. Ich glaube, Julia will uns damit einen Tipp geben. Aber verdammt!“ Seine Stimme jaulte auf. „Wir wissen nicht, was sie meint.“

„Aber ich“, flüsterte Karl. „Kenne den Streifen. Er heißt nicht Grauen im Nebel, sondern Nebel des Grauens. Wahnsinn, Leute! Der helle Wahnsinn! Ich meine, was Julia damit sagen will.“

2. TKKG — die Juwelen-Räuber

Das Café MEHNERT lag schräg gegenüber. Wer einen Fenstertisch hatte, konnte zu Lockstett hineinsehen: in die erleuchteten Ausstellungsräume.

Am späten Nachmittag hatten sich schwarze Wolken über die Stadt geschoben. Es wurde finster wie vor einem Weltuntergang. Die Luft schien nach Schwefel zu riechen. Es grummelte am nördlichen Horizont — hinter der Skyline der Hochhäuser. Aber das Gewitter — oder Unwetter — blieb irgendwo stecken, hatte zwar alles vorbereitet, entlud sich jedoch nicht. Die Menschen schwitzten. Sie Luft war zum Schneiden. Gereiztheit griff um sich.

Tetzke und Roberto — die beiden Kidnapper und Juwelen-Räuber in spe — hatten einen Fenstertisch. Auch im Café brannte Licht. Die dralle Bedienung hatte gerade am Nebentisch abkassiert und sich dabei zu ihrem Nachteil verrechnet.

Tetzke trank Mineralwasser und lutschte jetzt an dem Zitronenschnitz aus seinem Glas. Roberto sah kalt und böse aus, kippte seinen Espresso runter und nahm wieder ein Pfefferminz-Bonbon.

Beide schielten zu Lockstett hinüber. Es ging auf 18 Uhr. Die meisten Besucher waren gegangen, ergriffen von so viel Goldschmiedekunst und funkelnder Pracht. Von den uniformierten Wachmännern, die sich tagsüber ablösten, war nun der Oldie an der Reihe: ein Mittfünziger mit grauen Haaren und beträchtlicher Wampe. Er hatte eine Pistole umgeschnallt und schien müde zu sein. Er gähnte häufig. Er stand stundenlang, durfte sich offenbar nicht hinsetzen. Nun war ihm das Blut in die Beine gesackt, der Kopf dösig und auf Feierabend geschaltet.

„Nicht mehr lange“, sagte Tetzke.

„Gleich ist Schluss“, nickte Roberto. Er kaute jedes Wort hervor wie ungenießbare Schweineschwarte.

„Die sollen mal abhauen.“ Tetzke meinte die letzten Besucher. Es waren vier Jugendliche. Der eine mochte 16 oder 17 sein, war groß und athletisch und trug seine Baseballkappe verkehrt herum auf den braunen Locken. Seine Freundin war blond, bildhübsch und lieblich. An der Hand zog er sie von einer Vitrine zur andern und deutete lebhaft auf diese und jene Exponate. Zu den beiden gehörten ein kleiner Dicker, der ständig kaute, und ein lang aufgeschossener Dünner mit Nickelbrille. Alle trugen trotz der Schwüle leichte Sommer-Blousons.

17.59 Uhr.

Überfall.

Tetzke traute seinen Augen nicht. Roberto hätte beinahe sein Bonbon verschluckt.

Wie auf Kommando — wahrscheinlich erfolgte das auch — zogen sich die Jugendlichen schwarze Strumpfmasken über den Kopf.

Der Große richtete eine Pistole — der man nicht ansah, dass sie nur für Platzpatronen zu gebrauchen war — auf den Wachmann.

Im selben Moment sprang das Mädchen zum Lichtschalter. Dunkelheit! In Lockstetts Ausstellungsräumen war’s jetzt finster wie auf dem Meeresgrund. Nichts mehr zu sehen.

Keine zwei Sekunden hatte das Manöver gedauert. Der Moment war gut gewählt. Gerade jetzt war kein Passant auf der Straße. Und im Café MEHNERT hatten sich alle Fenstertische geleert — bis auf den mit Tetzke und Roberto.

„Ich... werd wahnsinnig“, ächzte der Frankenstein-Typ.

„Verdammt! Das sind doch noch halbe Kinder.“ Roberto glotzte hinüber.

„Von wegen! Die Konkurrenz wird immer jünger. Wahrscheinlich sind sie drogenabhängig und brauchen Beute für Stoff.“

„Wie Fixer sahen die nicht aus. Was machen wir?“

„Abwarten. Wenn wir da reinwollen, fangen wir uns was ein. Außerdem haben die bestimmt die Tür abgesperrt.“

Minuten verstrichen. Einmal blitzte drüben eine Taschenlampe auf, aber nur kurz. Weniger als eine Sternschnuppe.

18.12 Uhr.

Die beiden Kriminellen konnten kaum stillsitzen.

Ein Kleinbus mit schwarz getönten Scheiben rollte heran und hielt vor dem LOCKSTETT.

Die vier Jugendlichen kamen heraus, jetzt ohne Masken, trugen prall gefüllte Falttaschen und... grinsten. Das Mädchen — unglaublich! — schloss die Eingangstür ab und steckte den Schlüssel ein. Hinein in den Kleinbus! Dessen Fahrer — natürlich einer über 18 und mit Führerschein — war nur als dunkler Schatten auszumachen. Ab die Post!

Tetzke sprang auf.

„Ich ruf an! Verfluchte Kiste! Vielleicht haben die nicht alles geklaut.“

Weil ein Handy verräterisch ist, sich nämlich leicht abhören lässt, hatte er’s gar nicht erst mitgenommen. Zum Münzfernsprecher! Der befand sich in dem Gang vor den Toiletten.

Nach dem fünften Läuten meldete sich der Juwelier. Er keuchte.

„Ich bin’s“, zischte Tetzke. „Was, zum Teufel, ist los bei Ihnen. Das sah wie ein Überfall aus.“

„Ja. Ein Überfall.“ Der Juwelier klang, als hätte er alle Hoffnung aufgegeben. „Der Wachmann ist verletzt. Sie haben ihn niedergeschlagen. Diese verdammten Kids! Diese Rumtreiber! Mich haben sie hier ins Büro eingesperrt. Der Große hat mich gefesselt. Aber eben habe ich den Strick abgestreift. Ich muss jetzt die Polizei anrufen. Diese Horror-Kids haben alles geraubt. Wir können später reden. Ich..

Der Hörer wurde Tetzke aus der Hand genommen. Eine Pistolenmündung berührte den bulligen Nacken.

„Polizei!“, sagte Wespe. „Keine Bewegung, Mann! Sie sind verhaftet. Hat ja prima geklappt, nicht wahr? Wir konnten uns ausrechnen, wo ihr euch postiert. Von wo ihr beobachtet. Aber wer von den Gästen hier ist es? Jedenfalls hatten TKKG die richtige Idee. Wie im Nebel des Grauens. Legen Sie ihm Handschellen an, Meier-zwo.“

Tetzke wurde übel. Beinahe hätte er sich auf den Fernsprecher übergeben.

Wespe nahm den Hörer. „Herr Lockstett! Sie können wieder Licht machen. Wir haben die beiden. Ganz schnell werden die uns nun sagen, wo Ihre Tochter ist. Rufen Sie schon mal TKKG über Handy an. Damit die nicht endlos umherkutschieren.“

3. Roberto sagt aus

„Wahrscheinlich kriege ich einen mordsmäßigen Anschiss“, sagte Wespe. „Weil ich euch das habe machen lassen. Und nicht irgendwelche Kollegen. Aber ihr ward so unverdächtig wie Babys in der Krabbelgruppe. Und trotzdem — einem Typ wie Tim nimmt man den Überfall ab. Mit Waffe und Gewalt. Tja, ich nehm’s auf meine Kappe. Wir haben die Filmszene genau nachgespielt.“

„Danke für das Kompliment“, grinste Tim. „Ich wusste nicht, dass man mich für Al Capone halten kann.“

Sie saßen wieder in Wespes Büro. Es war eine Stunde später. Vier Türen entfernt und auf der anderen Seite des Flurs wurden die Ganoven verhört. Sie waren krimineller Bodensatz und ohne Rückgrat, jetzt nur noch darauf bedacht, möglichst harmlos zu erscheinen. Sie hatten sofort verraten, wohin sie Julia verschleppt hatten. Die Entführte befand sich, gefesselt und geknebelt, im Keller eines leer stehenden Abbruchhauses und wurde befreit. Sie war unversehrt. Aber alle Lockstetts standen unter Schock.

„Wir haben uns eine Belohnung verdient“, meinte Klößchen. „Wir waren echt gut.“

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. „Trotzdem haben wir Glück gehabt. Denn keiner von uns hat an eine vertrackte Möglichkeit gedacht. Auch Julia nicht — als sie den Tipp gab.“

„Was meinst du?“, fragte Karl.

„Was wäre gewesen“, lächelte Gaby, „wenn die Ganoven den Film gekannt hätten? Wären sie dann reingefallen auf den Trick?“

„Wahrscheinlich nicht“, nickte Tim. „Sie wären aus dem Café verduftet, hätten Lockstett angerufen und ihn noch schlimmer unter Druck gesetzt. Vielleicht wäre dann einer von Julias Fingern fällig gewesen. Obwohl die beiden jetzt behaupten, nie und nimmer hätten sie das getan.“

Es klopfte. Ein Kriminalbeamter mit dickem Schnauzbart steckte den Kopf herein.

„Dieser Roberto Fulvati will eine besondere Aussage machen. Er ist im V-3.“ V bedeutete Vernehmungszimmer, wie Tim wusste. „Der Kerl schleimt wie ‘ne Schnecke unter Stress, tut alles, um sich einzuschmieren. Aber aussagen will er nur bei dir, Wespe. Offenbar hält er dich für den Boss.“

Wespe grinste. „Der merkt halt, was ich drauf habe. Okay.“ Er stand auf.

TKKG folgten ihm wie selbstverständlich. Das V-3 war ein großer kahler Raum mit vergitterten Fenstern. Immerhin befand man sich hier im vierten Stock, über einem gepflasterten Hof. Zweimal schon hatten Übeltäter versucht, sich per Kopfsprung durch die Scheibe den Fragen zu entziehen. Beide hatten sich verschätzt. Nur der eine hatte überlebt.

Roberto saß an einem leeren Tisch mit zerkratzter Platte. Ein Pfefferminz-Bonbon beulte die linke Wange aus. Er ließ die Schultern hängen. Sein Blick war nicht mehr so giftig wie bei der Festnahme.

Der Schnauzbart blieb draußen. Tim wusste nicht, wie der Mann hieß. Auch Gaby, die ja hier oft ein- und ausging, kannte ihn wohl nur vom Sehen.

Wespe schloss die Tür hinter sich. TKKG bezogen Posten an der hinteren Wand, außerhalb des Lichtkegels der tief hängenden Lampe, die den Tisch und Roberto beschien. Tim stand neben Gaby und legte den Arm um ihre Schultern. Tim weiß genau, dass seine Freundin selbständig, mutig und manchmal auch kess ist. Aber heute kam sie ihm irgendwie schutzbedürftig vor, als spüre er kommendes Unheil.

Wespe setzte sich auf den zweiten Stuhl, blieb aber im Schatten.

„Sie wollen eine besondere Aussage machen, Fulvati?“

„Ja. Aber es hat nichts mit unserer Sache zu tun.“

„Sondern?“

„Ich möchte einen Deal mit Ihnen machen. Ich beweise meine Kooperations-Bereitschaft (Zusammenarbeit). Und möchte, dass man mir das vor Gericht strafmildernd anrechnet.“

„Versprechen kann ich da nichts. Aber falls Sie wirklich was anzubieten haben, werde ich das vor Gericht exakt Vorbringen.“

„Das reicht mir.“

„Also?“

„Ich kenne einen Typ. Das heißt, eigentlich kenne ich ihn nicht. Ein Psycho. Ein Spinner.“

„Was denn nun? Kennen Sie ihn — Ja oder Nein?“

„Ich mache Geschäfte mit ihm und weiß, wie er aussieht. Seinen Namen weiß ich nicht.“

„Worum geht’s?“

Roberto betrachtete einen besonders langen Kratzer auf der Tischplatte, sah ihn aber nicht wirklich, sondern dachte nach.

„Also... äh... Verdammt, ich glaube, damit belaste ich mich zusätzlich.“

„Nun mal raus mit der Sprache!“ Wespe wurde ungeduldig.

Gaby kuschelte sich in Tims Arm. Ihr Haar duftete nach einem Orangen-Shampoo.

„Ich... äh... kann Bomben basteln“, Roberto sprach stockend. „Hab das gelernt in Neapel. Ich habe dort gelebt. Es gehört zur Grundausbildung, verstehen Sie! Ich... komme von ganz unten und meine Freunde haben mich... Jedenfalls: Ich kann das. Und weil ich jetzt hier lebe und arbeitslos bin... Der Mensch braucht ja Geld, nicht wahr? Also, ich habe für den Typ Bomben gebastelt und sie ihm verkauft. Insgesamt elf.“

Tim zuckte zusammen. Er merkte, wie sich Gabys Haltung versteifte. Karl zischte leise durch die Zähne. Klößchen zerbiss krachend ein Stück Nuss-Schokolade. Aber das hatte keine Bedeutung. Ihm war nichts aufgefallen.

„Gestern“, sagte Roberto, „habe ich ihm wieder eine verkauft. Die Zwölfte. Natürlich habe ich mich gewundert, was er damit macht. Ich dachte, er braucht sie für irgendwelchen Jux. Feuerwerk und so.“

Roberto schielte unter gesenktem Kopf hervor, prüfend, ob Wespe ihm das abkaufte.

Wespe nickte. „Klar doch! Und weiter?“

„Gestern hat er mir erzählt, was Sache ist. Ich hatte gar nicht gefragt. Also, das hat mich — aus den Socken gekippt. Ich hätte fast die Polizei angerufen. Später hätte ich’s auch gemacht. Aber erst wollte ich mit Tetzke die Lockstett-Sache durchziehen. Denn der Mensch braucht ja Geld, nicht wahr?“

„Das hatten wir schon. Weiter!“

„Er hat gesagt, dass er meine Bomben alle schon benutzt hat. Und damit Unruhe stiftet. Er hat aber bislang nur Sachschaden angerichtet.“

„Mann! Die Zeitungen waren voll davon.“

„Ich lese keine Zeitung.“

„Unser TV-Sender City 3 hat es auch gebracht.“

„Habe ich wohl verpasst. Jedenfalls will der Typ nun auch Personenschaden anrichten, sagt er. Und dann die Stadt erpressen, stellt er sich vor. Er hat sich auch einen Namen gegeben. Nennt sich: Die rechte Hand des Satans.“

Haben wir ein Glück!, dachte Tim. Wir machen zwei Ganoven dingfest. Und kriegen den ersten wirklichen Hinweis auf den Psycho. Manchmal kommt so was aus ‘ner Ecke, in die man gar nicht guckt.

„Der Psycho“, Wespe beherrschte seine Stimme, ließ sich die Überraschung nicht anmerken, „hat also eine neue Bombe.“

„Ein dickes Ding. Habe 5000 dafür genommen. Mit der kann er einen Panzer aufs Kreuz legen.“ Roberto kratzte sich am Kinn. „Unterstellen Sie mir aber um Himmels willen keine Beteiligung an dem Spinnkram! Das geht nur auf den. Ich hätte bestimmt die Polizei angerufen. Anonym, natürlich. Ist ja nicht meine Schuld, dass Sie mich vorher geschnappt haben.“

„Die rechte Hand des Satans hat also wieder was vor. Hat der Kerl gesagt, wann?“

„Morgen.“

„Wo?“

„Keine Ahnung. Mehr hat er nicht gesagt.“

„Wie habt ihr die Geschäfte abgewickelt?“

„Er hat mich angerufen. Er sagte, er hätte gehört, dass ich Bomben basteln kann. Wir haben uns im Stadtpark getroffen. Er hat ‘ne Anzahlung geleistet. Später hat er die Bombe gekriegt und ich den Rest. So ist es immer gelaufen. Keine Adresse, keine Namen.“

„Wann treffen Sie ihn wieder?“

„Das weiß ich nicht. Er wird sich melden. Er ruft an.“

„Wie sieht er aus?“

Hoffentlich kein Allerwelts-Typ, dachte Tim. Am besten einer mit steifem Knie, Pinocchio-Nase und Elefanten-Ohren.

Roberto schloss die Augen und schmatzte an seinem Bonbon. Tim merkte ihm an, dass er seine Erinnerung auf Vordermann brachte, dass er sich um Details bemühte. Er wollte seinen Teil des Deals erfüllen. Die steckbriefliche Beschreibung sollte brauchbar ausfallen.

„Er ist ziemlich groß. Deutlich über 180 cm, würde ich sagen. Hager bis knochig. Wenn er rasch geht, lässt er sich etwas nach vorn fallen — so, als stemme er sich gegen den Wind. Aber das macht der Mann auch, wenn gar kein Wind weht. Sein Gang ist eben nach vorn geneigt. Der Typ hat ein längliches Gesicht. Wie ein Gaul. Ich musste immer an einen bösartigen Gaul denken — einen, der seinen Reiter sofort abwirft und den Stallburschen in den Hintern beißt. Die Augen liegen tief. Sind grau oder grüngrau. Genau weiß ich’s nicht. Er hat dichte Brauen, die über der Nasenwurzel fast zusammenwachsen. Haarfarbe weiß ich nicht. Er trug immer einen Hut. Seine Kleidung war eher teuer, war modisch, aber nicht auffällig. Ich glaube, er trug die Armbanduhr rechts.“

Wespe nickte. „Ausgezeichnet! Damit kann man was anfangen.“

„Wie alt ist der Typ?“, fragte Tim. „Ungefähres Alter?“ Roberto blickte in Tims Richtung, war aber von der Lampe geblendet. „35 bis 40 — würde ich sagen. Älter bestimmt nicht.“

Wespe hielt die Aussage für beendet, aber Roberto fiel noch was ein.

„Die Narbe! Natürlich! Am Hals hat er eine Narbe. Sie beginnt unterhalb vom rechten Ohr und zieht sich bis zum Grübchen in der Kinnspitze.“ Endlich hatte sich das Bonbon aufgelöst. „Man muss aber genau hingucken, denn die Narbe ist ziemlich blass. Sieht nicht nach Operation aus. Auch nicht nach ‘ner Messer-Attacke oder so. Könnte eher von einem Unfall herrühren.“

„Super!“ Wespe stand auf.

4. Die zwölfte Bombe

Trotz der tollen Beschreibung — in Wespes Büro wollte kein echter Frohsinn aufkommen. Sie waren wieder zu fünft. In der Vorstrafenkartei hatte Roberto den Typ nicht gefunden. Jetzt war der Italiener abgeführt worden in die technische Abteilung, wo nach seinen Angaben ein Phantombild gefertigt wurde.

„Schön und gut“, Wespe schloss das Fenster, weil eine dicke Motte hereingetanzt war. Draußen sank ein blauer Frühlingsabend auf die Millionenstadt. „Aber Phantombilder sind leider nicht das Gelbe vom Ei. Es kommt zwar vor, dass Zeugen dadurch den Gesuchten erkennen. Aber wir stellen dann immer verblüfft fest, dass zwischen ihm und dem Bild null Ähnlichkeit besteht. Und der Zeuge ist meistens halb blind. Also, nix als Zufall. Verlassen können wir uns darauf nicht.“

„Ein aktuelles Foto von vorn und von der Seite“, grinste Karl, „wäre natürlich besser.“

„Roberto hätte ihn fotografieren sollen“, seufzte Klößchen. „Warum ist das eigentlich nicht üblich unter Ganoven? In jedem anderen Verein werden doch dauernd Fotos geschossen. Cheese! Lach mal! Guck her! Keep smiling! Stellt euch doch bitte zusammen! Aber die meisten wollen nicht, weil sie angeblich nicht fotogen sind. Sicherlich sind Ganoven grundsätzlich nicht fotogen.“

Gaby lachte. „Das siehst du an den täglichen Bildern in der Zeitung — quer durch alle Ressorts (Arbeitsbereiche).“ Wespe hatte einen quer gestreiften Pullover über sein T-Shirt gezogen und sah jetzt ordentlicher aus.

„Grübel-grübel“, meinte er mit Stirnfalten. „Des Satans-Rechte hat doch was Bestimmtes gesagt. Ich weiß, dass ich stutzte. Aber... Doch, jetzt habe ich’s. Ja, als er die nächsten Bomben ankündigte, meinte er, der öffentliche Verkehr würde es zu spüren bekommen. Hier in der Stadt.“

„Das betrifft Bus, Straßenbahn und U-Bahn“, sagte Tim rasch. „Taxis und Rikschas (zweirädriges Gefährt, von einem Radfahrer gezogen) können wir ausschließen. Das heißt also, die zwölfte Bombe explodiert in einem Bus oder in einem Schienenfahrzeug.“

„Nur das nicht!“, seufzte Gaby. „Das gäbe ein Blutbad.“ Alle schwiegen bedrückt.

„Hoffentlich kriege ich überhaupt grünes Licht für die Steckbriefe“, meinte Wespe. „Denn bis jetzt ist ja alles nur Drohung, Vermutung, Behauptung. Könnte auch Theaterdonner sein von einem Psycho, der sich letztlich nur wichtig macht. Mir wäre es das Liebste. Aber ich rechne mit dem Gegenteil.“

Tim rieb die Zähne aufeinander. „Wir haben Pfingstferien. Wir haben Zeit. Ich für meinen Teil werde morgen pausenlos U-Bahn fahren. Mit meiner Schüler-Monatskarte kann ich das ohne Mehrkosten. Und wenn irgendwo ein zurückgelassener Karton steht, ein vergessenes Gepäckstück oder welcher Behälter auch immer — ich sag euch, ich zieh die Notbremse und das Ding fliegt raus.“

„Ich bin dabei“, sagte Gaby entschlossen.

Tim lächelte. „Richtig happy bin ich zwar nur, wenn du bei mir bist, Pfote. Aber morgen gehst du bitte mit Oskar im Fontänen-Park gassi.“

„Ich bin dabei, Häuptling. Meine Monatskarte wird ohnehin viel zu selten genutzt.“

Tim gab sich geschlagen und heimlich freute er sich auf die U-Bahn-Tour mit seiner Freundin.

„Bringt es was, wenn ich von einem Bus in den andern steige?“, überlegte Karl. „Also gut, ich werde die Linien abgondeln und die Augen offen halten.“

Für Klößchen blieb nur die Straßenbahn mit ihrem weit verzweigten Schienennetz. Er akzeptierte achselzuckend und würde vermutlich drei Kilo Schokolade vertilgen.

Wespe sah die vier an. „Euer Einsatz ist zu loben.“

„Aber?“, fragte Tim.

„Die Bombe wird dort sein, wo keiner von uns ist.“

„Wir haben eine Chance von eins zu 100 000“, grinste Tim. „Das ist nicht berauschend, aber besser als der Spatz in der hohlen Hand — oder wie man so sagt.“

*

„Hallo, Sie!“, hörte er die helle Kinderstimme hinter sich. „Sie haben Ihre Tasche vergessen.“

Karl Stritzihoff, genannt Stritzi, drehte sich um. Das Mädchen mochte neun oder zehn Jahre alt sein. Langes Blondhaar, ein süßes Gesicht. Mit beiden Händen hielt ihm die Kleine die Aktentasche hin. Die war alt, war bauchig voll gestopft, enthielt die Bombe, gebastelt aus TNT.

In zwölf, nein, in weniger als elf Minuten würde sie explodieren.

Es war der nächste Tag, der Himmel blau, die Temperatur stieg unaufhörlich.

Stritzi erwiderte das strahlende Lächeln und nahm die Tasche entgegen. Er glich Robertos Beschreibung aufs Haar, trug jetzt allerdings keinen Hut. Die aschblonden Haare waren kurz geschnitten.

Die U-Bahn — aus der er und das Mädchen gerade gestiegen waren — verschwand in der nächsten Tunnelröhre. Der Bahnsteig war voller Menschen. Einige starrten Stritzi an.

Es war die U-Bahn-Station Wertheimer Platz. Das Mädchen befand sich in Begleitung einer etwa 40-jährigen Frau, vermutlich der Mutter — denn die beiden ähnelten sich.

„Dem Himmel sei Dank!“, sagte er laut. „Und besonders dir, mein Kind.“ Er fischte einen 20-Euro-Schein aus der Jackentasche. „Hier! Dein Finderlohn.“

Das Lächeln erlosch. Das Mädchen sah die Frau an. „Darf ich das annehmen, Mutti?“

Die Frau schüttelte den Kopf. „Ich bitte Sie, mein Herr!“, wandte sie sich an Stritzi. „So was ist doch selbstverständlich. Und die Kinder müssen lernen, dass es nicht für jede Kleinigkeit eine Belohnung gibt.“

„Trotzdem! Bitte!“ Er lächelte bis zu den Backenzähnen. „Ich habe wichtige Unterlagen drin. Eine Katastrophe, wenn die Tasche weg wäre.“ Er hielt dem Mädchen den Schein hin.

Die Frau gab nach. „Na, gut. Ausnahmsweise. Vielen Dank! Bedank dich, Nadine!“

Nadine verschloss das Geld in ihrer Hand und war in Gedanken schon mit dem Ausgeben beschäftigt. Mutter und Tochter sahen nicht aus, als wären sie auf Rosen gebettet, mussten sicherlich rechnen. Und ihm, verdammt!, glühte der Boden unter den Füßen. Die Lunte brannte, die Zeitbombe tickte. Keine zehn Minuten mehr.

Mutter und Tochter gingen Richtung Rolltreppe. Stritzi fühlte, wie ihm der Schweiß aus den Achseln lief. Ruhig bleiben!, befahl er sich. Keine Eile! Nicht auffallen!

„Meine gesamten Kunden-Unterlagen“, sagte er zu einem Mann, der dickbäuchig in der Nähe stand, ein Fischbrötchen verschlang und alles angehört hatte. „Und ich lasse die Tasche unter der Bank stehen! Liegt wohl an der Wärme.“

„Ich bin auch ganz blöd heute“, nickte der Dicke.

Stritzi wandte sich zu den Rolltreppen und ging langsam. Sein Gehirn arbeitete. Wie lange bis hinauf ans Tageslicht? Und dann? Er war mitten in der Stadt. Reichte die Zeit? Oder würde ihn seine eigene Bombe zerreißen?

Roberto Fulvati hatte ihm erklärt, sie habe einen dieser Zeitzünder, die sich nicht ausstellen lassen. Kurz vorm Halt an der Station Wertheimer Platz hatte Stritzi in die Tasche gegriffen und den gelben Metallstift hineingedrückt in das Plastikgehäuse — der unwiderrufliche Befehl zur Vernichtung. In der U-Bahn hatte er neben einer dicken Frau gesessen, die unter der Wärme litt und leise vor sich hin stöhnte. Die Frau trug ein geblümtes Kleid über ihren Fleischwülsten, schwitzte sicherlich und hatte ihre ungute Ausdünstung mit Unmengen Eau de Toilette überdeckt. Das ganze U-Bahn-Abteil duftete nach schwülstigen Blumen. Die Beleibte hatte keinen Blick gehabt für Stritzis Fummelei in der Aktentasche. Auch die übrigen Fahrgäste interessierten sich einen Dreck für das Umfeld. Einige lasen Zeitung, die meisten starrten blicklos ins Leere.

Jetzt war er im Tageslicht.

Passanten. Blechlawinen auf dem Asphalt. Hausfassaden im grellen Licht. Lärm. Ein Bus fauchte vorbei.

Stritzi sah sich um. Weniger als acht Minuten. Die Tasche schien schwerer zu werden. Der alte Ledergriff fühlte sich glitschig an, doch das lag an seiner — Stritzis — feuchter Hand.

Dort stand ein Abfallbehälter. Aber die Tasche würde nicht durch den Einwurf passen. Und überhaupt — hier war er beobachtet. Wie würde das aussehen, wenn er versuchte, die Tasche hineinzuzwängen?!

Er ging weiter. Die Zeit zerrann ihm unter den Fingern, unter den Füßen. Entlang des Bordsteins parkten Wagen, dicht an dicht. Eben fuhr ein weinroter Mercedes ab, scherte aus der Reihe in den fließenden Verkehr und verfehlte die hintere Stoßstange des parkenden Vordermannes nur um Millimeter. Der Mercedes löste ein Hupkonzert aus. Am Lenkrad saß ein Oldie. Seine Brille hatte Gläser — dicker als der Boden von einem Marmeladenglas. Augenblicklich glitt ein Kleinwagen in die Lücke. Er war beige. Zwei junge Frauen saßen darin. Kurzes Manöver. Der rechte Hinterreifen radierte den Bordstein. Motor aus. Der Reifen blieb eingequetscht und verformte sich. Die Frauen stiegen aus.

Sie waren hübsch. Stritzi hätte sie angelächelt. Aber für sie war er Luft.

Der Gehweg verbreiterte sich hier zu einem Vorplatz — für zwei Bistros, einen Direkt-Verkauf-Shop, den Eingang zu einer Laden-Passage, einem Optiker-Geschäft.

Die beiden Frauen unterhielten sich lachend und verschwanden im Shop.

Blöde Kühe!, dachte Stritzi gehässig und war beleidigt, weil sie ihm nicht einen einzigen Blick gegönnt hatten. Und einparken können sie auch nicht!

Er trat in die Lücke hinter den Kleinwagen, blieb stehen, hatte seine Sonnenbrille aufgesetzt, äugte umher. Keiner beachtete ihn. Er wirkte wie jemand, der an dieser Stelle die Straße überqueren will. Als warte er darauf, dass der Strom der Fahrzeuge innehielt.

Er bückte sich. Die Tasche berührte den Asphalt. Der Griff wurde losgelassen. Noch etwa fünf Minuten. Mit dem Fuß kippte er die Tasche um. Mit dem Fuß schob er sie unters Heck des Kleinwagens.

Irgendwo links von ihm die Straße hinab — sprang eine Ampel auf Rot. Er konnte die Fahrbahn überqueren. Niemand rief ihm nach, er habe seine Tasche vergessen. Im Gedränge der Mohnhoff-Straße, wo eine Fußgänger-Zone beginnt, tauchte er unter. Endlich.

Noch eine Minute.

Als die Bombe detonierte, saß er an einem weißen Tischchen vor einer Pizzeria. In der Ferne hörte er Schreie, später das Sirenengeheul von Polizei und Ambulanz. Er hatte Neugierige beobachtet, die sich auf den Weg machten. Aber die meisten hier befürchteten, dass noch mehr passiere und hielten sich fern.

Er trank den zweiten Espresso. Die Gläser seiner Sonnenbrille waren verspiegelt. Er trug einen beigen Sommeranzug aus Leinen. Der Stoff knitterte. Aber es sah nicht ungepflegt aus, sondern nach Edelknitter. Der Anzug war teuer gewesen.

5. Zwei aus dem Sicherheitstrakt

Die U-Bahn sauste. Tunnelröhre. Freie Strecke. Ab und zu lange Werbeflächen an den Tunnelwänden mit glücklich lächelnden Models. Nächste Station.

Tim knetete einen Kaugummi, der nach nichts mehr schmeckte, und hielt Gaby im Arm, die neben ihm im Rhythmus der U-Bahn schaukelte.

Seit einer Stunde fuhren sie das Verkehrsnetz der Millionenstadt ab, stiegen hier um und dort, spähten umher, dass die Augen brannten und hatten das deutliche Gefühl, nach einem bestimmten Sandkorn zu suchen am Strand von Rimini. Im Vorbeifahren hatten sie eine Schlägerei zwischen Skinheads und Punkern beobachtet, Lösch-Maßnahmen an einem brennenden Kiosk und das hilfreiche Bemühen um einen alten Mann, der auf dem Bahnsteig zusammenbrach, wohl infolge von Kreislaufversagen.

„Vielleicht sehen wir auch mal was Erfreuliches“, meinte Gaby.

„Ich sehe dich an. Das entschädigt für alles.“

„Danke, Häuptling! Aber was bleibt mir?“

Sie quietschte auf, denn er hatte sie gekniffen. Ein rasches Bussi auf Tims Wange. Dann erwiderten beide den strengen Blick einer älteren Dame, die ihnen gegenübersaß. Sie trug trotz der Hitze ein schwarzes Kleid und einen dünnen schwarzen Mantel. Aus zwei Einkaufstaschen lugten grüne Gurken, Mohrrüben, Bananen und Zucchini.

Von einer Beerdigung, dachte Tim, kommt sie also nicht. Die Leichenbittermiene hat sie auch beim Einkaufen — vermutlich wegen der Preise.

„Zu meiner Zeit“, meinte sie, „wäre man nicht so freizügig miteinander umgegangen.“

„Aber Ihre Zeit“, erwiderte Tim höflich, „ist doch noch immer. Freizügig sind wir außerdem ganz und gar nicht. Doch wir freuen uns ganz irre, denn wir heiraten morgen.“

„So seht ihr aus.“

Immerhin — sie lächelte. An der nächsten Station — es war Wertheimer Platz — stieg sie aus. Tim und Gaby hatten kurz überlegt, ob sie hier den Zug wechseln sollten, entschieden sich aber dagegen. Von Stritzi hätten sie ohnehin nichts gesehen. Seine Beinahe-Panne war vorhin schon gelaufen.

*

Stritzi quetschte sich in eine Telefonzelle. Sie stand in praller Vormittagssonne und bunkerte Hitze wie ein Schmelzofen. Trotzdem schloss der Ganove die Tür. Niemand sollte mithören.

Er rief das Polizei-Präsidium an und verlangte Inspektor Bienert. Wespe war an seinem Platz.

„Hallo!“, sagte Stritzi. „Ich bin’s, die rechte Hand des Satans. Na, wie gefällt Ihnen das? Vor einer halben Stunde ist meine zwölfte Bombe hochgegangen. Wie ich höre, hat sie einen Kleinwagen zerfetzt und einem dicken Passanten scharfe Splitter in den Hintern gejagt. Außerdem wurden zwei Tauben getötet. War sonst noch was?“

„Mann, leg auf!“, stöhnte Wespe. „Von euch Wichtigtuern habe ich genug. Du bist schon der siebte Anrufer.“

„Was... was soll das heißen?“

„Jeder behauptet, er wäre es gewesen. Der Satan hat plötzlich tausend rechte Hände. Alles Trittbrettfahrer. Und alle wollen Geld. Hätte ich vor drei Tagen nur nicht die Presse verständigt! Aber die Reporter hätten ja doch rausgekriegt, was da läuft. Jetzt springen sämtliche Trittbrettfahrer auf den Wagen und nichts geht mehr.“

„Aber ich bin’s“, zischte Stritzi. „Ich bin der Richtige. Erkennen Sie meine Stimme nicht?“

„Die andern klingen genauso.“

„Inspektor! Mit mir müssen Sie verhandeln. Mit mir! Ich habe die Bomben.“

„Das kann jeder behaupten.“

Stritzi wischte sich über die Stirn. „Ich bin der Richtige. Mit mir haben Sie gesprochen. Soll ich Zitate wiederholen aus unserem Telefonat? Sie wissen, was ich verlange: eine Million. Veranlassen Sie, dass die Knete bereitgestellt wird. Bis übermorgen. Ich melde mich und erkläre, wie die Übergabe ablaufen soll. Und ich rate Ihnen: Erfüllen Sie meine Forderung! Sonst wird die 13. Bombe in einer Menschenansammlung explodieren. Das passiert auch, falls Sie versuchen, mir eine Falle zu stellen. Klar?“

„Na, toll! Wie viele Bomben hast du denn auf Vorrat?“

„Was... meinen Sie?“

„Bastelst du die Dinger selbst?“

„Das geht Sie einen Dreck an, Inspektor.“

Stritzi legte auf. Nachdenklich ging er durch die Fußgängerzone, die Augen verborgen hinter spiegelnden Gläsern.

Wieso hatte der Inspektor gefragt — mit diesem komischen Ton in der Stimme? Den Bullen konnte es doch egal sein, wer die Bomben herstellte.

Stritzi überlegte. Seine Nerven lagen blank. Zwei Jahre im Sicherheitstrakt der Landesstrafanstalt hatten ihn dünnhäutig gemacht, aber seine Rücksichtslosigkeit gesteigert. Er war ausgebrochen. Ein irrer Zufall half ihm dabei. Auf der Krankenstation, wo er sich aufhielt, war ein Mithäftling gestorben — ein Mann, dem er ähnlich sah. Stritzi war in dessen ,Zustand‘ geschlüpft und konnte es später selbst nicht fassen, wie perfekt er den Toten gespielt hatte. Zwei übermüdeten Helfern war nicht aufgefallen, dass sie einen lebenden Toten in eine ungesicherte Abstellkammer brachten. Erst nach einer Stunde wurde Stritzihoff vermisst und die echte Leiche in einem Wäscheschrank entdeckt. Diese Stunde reichte Stritzi. In einem Kühlwagen, der Gefängniskost brachte, gondelte er als blinder Passagier zwischen Kisten mit Leergut in die Freiheit. Und die war verlockend.

Er schlüpfte unter bei einem Kumpel. Mit vier Einbrüchen verschaffte er sich Bargeld, hatte sogar unerhörten Dusel, erbeutete nämlich 80 000 Euro in der Villa eines Autohändlers — genug Kapital, um Bomben zu kaufen und seinen absonderlichen Plan zu verfolgen.

Später las er in der Zeitung, dass auch sein Ex-Kumpel Olaf Riedmeyer aus demselben Knast getürmt war. Ohne große Tricks, dafür mit erheblicher Gewalt. Olaf Riedmeyer hatte es auf ungeklärte Weise fertig gebracht, an eine Handgranate zu kommen. Wer auch immer die zu ihm in den Knast geschmuggelt hatte — mit ihr in der einen Hand, mit der andern im Genick eines ältlichen Justizbeamten — dagegen gab es kein Argument. Riedmeyer erpresste sich seine Freiheit, nahm den Beamten als Geisel mit und brüllte fortwährend: „Beeilt euch, ihr Schweine! Ich kriege ‘nen Krampf in der Flosse.“

Die Handgranate war echt. Er hatte sie abgezogen. Noch hielt er den Bügel fest. Sobald er den losließ, wäre um ihn herum alles Konfetti gewesen, wie er brüllend verkündete. Er verlangte einen Fluchtwagen und bekam ihn. Unterwegs warf er die Granate hinaus, weil sie ihn beim Fahren hinderte. Sie detonierte am Rande der Landstraße, 100 Meter vor den ersten Häusern der Vorstadt. Auch der Justizbeamte durfte aussteigen — bei Tempo achtzig. Er brach sich den linken Arm. Der Fluchtwagen wurde bei einer Tankstelle gefunden. Die Fahndung nach Olaf Riedmeyer lief immer noch auf Hochtouren.

Stritzi grinste, als er daran dachte. Dann presste er die Zähne aufeinander. Wieso hatte der Inspektor so komisch gefragt? War etwa was mit diesem Roberto Fulvati?

Stritzi trat in eine Telefonkabine beim Zweigpostamt Strehling-Platz. Kartentelefon. Er hatte Karten genug.

Nach dem sechsten oder siebten Läuten meldete sich eine Frauenstimme, unverständlich.

„Hallo, ist dort bei Fulvati?“

„Si. Ja.“

„Hallo, ich möchte Roberto sprechen.“

„Geht nicht“, plärrte sie los. „Geht nicht. Roberto nicht da.“

„Ich bin sein Freund. Für mich ist er da. Wer sind Sie?“

„Ich seine Freundin. Heiße Sofia Ulango. War schon Freundin in Neapel. Ich jetzt hier. Seit einer Woche. Und nun er... er... er in Untersuch... Untersuche... Polizei sagen, er müssen dort bleiben. Für lange!“ Sie schluchzte zum Steinerweichen.

„O verdammt!“

Also doch!, dachte Stritzi. Ich hab’s gespürt.

„Weshalb denn?“, fragte er. „Was hat er gemacht?“

„Überfall, sagen Polizei. Auf Juwelier. Mit Menschenraub. Und Tetzke auch dabei. Tetzke sein Freund. Sie beide in Unter... Untersuchungshaft.“ Sie schrie fast und lachte auf — für eine Sekunde glücklich darüber, dass sie das Wort gefunden hatte.

Stritzi legte auf. Elendes Pech! Was nun? Bombenbastler waren Spezialisten — Experten, die man nicht im Branchenverzeichnis findet. Stritzi kannte keinen andern. Klar, man konnte sich umhören. Aber auf ihn wie auch auf Riedmeyer waren Belohnungen ausgesetzt. Er, Stritzi, musste verdammt vorsichtig sein. Durfte sich eigentlich nirgendwo zeigen. Jetzt war die Frage: Hatte ihn Roberto Fulvati verzinkt? Hatte er von den Bomben erzählt, um bei den Bullen zu punkten? Stritzi, der der Realität stets ins Auge sah, beantwortete beide Fragen mit ja — und fühlte sich plötzlich in den Hintern gekniffen wie der letzte Versager, dem alles misslingt.

6. Helden-Foto — zum zweiten Mal

Die U-Bahn-Station Eulingsruh war so gut wie jede andere, um wieder mal umzusteigen. Tim und Gaby ließen sich im Strom der übrigen Fahrgäste hinübertreiben zum anderen Gleis. Sie hielten sich an den Händen und man sah den beiden an, dass ihre Verliebtheit nicht nur für einen so genannten Lebensabschnitt geplant war.

An Tims Gürtel unter dem leichten Sommerpullover steckte das Handy in lederner Tasche. In diesem Moment gab es Alarm — eine Tonfolge aus der Titelmelodie des Musicals SONNENBRAND.

Tim meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte Wespe.

Tim blieb stehen, zog Gaby an sich und hielt das Handy so, dass sie mithören konnte.

„Gaby und ich“, sagte er, „fangen an, die U-Bahn zu hassen. Aber wir bleiben auf Strecke. Und welche Katastrophe wirst du jetzt verkünden?“

„Des Satans Rechte hat zugeschlagen.“ Wespe berichtete. „Das war vor einer knappen Stunde. Eben rief der Kerl an und wollte seinen Zynismus (grausamer Spott) bei mir abladen. Ich habe behauptet, es gäbe viele Trittbrettfahrer und tat so, als würde ich ihn nicht erkennen. Er war sauer wie Sodbrennen. Er hat mit ‘nem Bombenmassaker gedroht. Darauf fragte ich ihn, wie viele er von den Dingern noch hätte. Das hat ihn völlig vom Gleis geschubst. Er hat aufgelegt. Und sich das Richtige gedacht, nämlich, dass wir wissen, dass sein Bombenlieferant nicht mehr liefern wird. Und richtig! Kurz darauf hat er Sofia Ulangi angerufen — Roberto Fulvatis Freundin. Hat nach dem Typ gefragt — und sie hat ihm verklickert, dass der in U-Haft sitzt.“

„Also eine leere Drohung?“

„Falls er keinen anderen findet, der ihm Bomben baut.“

„Schick eine E-Mail an alle polizeibekannten Bombenbastler, dass sie sich nicht unterstehen sollen.“

„Tolle Idee, Häuptling. Das versöhnt mich wieder mit dir.“

„Wie bitte? Womit habe ich dein zartes Gemüt verletzt?“

„Ich finde es unerhört, dass du mir deine wahre Herkunft verschwiegen hast. Wahrscheinlich weiß nicht mal Gaby Bescheid.“

„Häh? Ich verstehe immer Herkunft?“

Wespe stimmte ein Gelächter an am anderen Ende der Leitung. Gaby sah Tim an und tippte sich rechts neben den goldblonden Ponyfransen an die Schläfe.

„Bist du krank?“, fragte Tims Freundin ins Handy. „Keineswegs, liebste Gaby.“ Er lachte noch immer. „Holt euch mal rasch eine Tageszeitung. Auf Seite eins könnt ihr’s lesen. Aber mal im Ernst: Die Presse ist auch nicht mehr, was sie mal war. In manchen Zeitungsredaktionen geht alles durcheinander und... Moment!“ Das galt offenbar jemandem, der sein Büro betreten hatte. Dann: „Ich muss Schluss machen, ihr Milchtüten. Roberto will mich sprechen — in einer wichtigen Sache. Wenn ihr brav seid, erzähle ich’s euch. Tschüs!“

Die Verbindung war unterbrochen. Tim steckte sein Handy ein. „Ich will eine Zeitung“, sagte Gaby.

Der Zeitungskiosk war auf Bahnsteig eins. Sie mussten eine Treppe hinunter, durch die Unterführung und dann wieder hinauf.

Im Kiosk stand ein Oldie mit vielen geplatzten Äderchen im blauroten Gesicht. Er roch nach Schnaps wie eine Hinterhof-Brennerei und grinste Tim an.

„Hallo, Eugen-Marcel! Auf dem Foto sehen Sie richtig gut aus. Aber mit Ihrem Vater haben Sie gar keine Ähnlichkeit.“

Beim Sonnenbrand!, dachte Tim. Mein Vater ist leider seit vielen Jahren tot, leider, leider. Offenbar läuft hier eine kleine Verwechselung.

Gaby hatte sich bereits einen TK geschnappt — einen TÄGLICHEN KURIER. Sie kicherte los in mindestens sieben verschiedenen Tönen.

„Wenn ich eine so schöne Freundin hätte“, feixte der Oldie und stieß Schnapswolken aus, „würde ich aber nicht mit den Eltern auf die Seychellen (Inseln im Indischen Ozean) fliegen — über Pfingsten.“

„Seychellen?“, meinte Tim. „Kommt nicht infrage. Ich bleibe hier — bei meiner schönen Freundin.“

Gaby zog ihn beiseite. „Setz deine Sonnenbrille auf, egal ob wir hier unterirdisch sind! Die Leute gucken schon. Ich möchte nicht in Zusammenhang gebracht werden mit Eugen-Marcel. Nicht mit dem Blödheini. Ahnst du, wen ich meine?“

Sie versteckte die Zeitung hinter dem Rücken und bebte vor Heiterkeit.

„Blödheinis kenne ich viele. Aber nur einen, der Eugen-Marcel heißt. Und das ist der Ableger von unserem hoch verehrten Oberbürgermeister.“

„Du sagst es.“ Gaby hielt ihm die Titelseite hin. „Toll, was?“

Das dreispaltige Foto zeigte den strahlenden OB Dr. Matthias Clüngel-Fründe — wie er Tim, der neben ihm stehend den OB um drei Fingerbreiten überragte, freundschaftlich den Arm um die Schulter legte. Das Bild war zwei Monate alt: Tim ohne Baseballmütze, aber in einem noch winterlichen Sweatshirt. Gesichtsausdruck: freundlich gelangweilt.

„Bei unserer Umfrage, wie und wo die Promis unserer Millionenstadt das Pfingstfest verbringen“, las Gaby vor, „fragten wir auch Oberbürgermeister Dr. Clüngel-Fründe und seinen Sohn Eugen-Marcel. Der OB wäre am liebsten zu Hause geblieben, wie er versichert, aber Eugen-Marcel, der in drei Tagen 17 wird, besteht auf einer Woche Seychellen. Der TK wünscht guten Flug.“ Gaby ließ die Zeitung sinken. „Hihihihih! O Gott, das ist gefährlich lustig.“ Sie presste die Beine zusammen.

Tim grinste. „Der Bildredakteur hat sicherlich von der Mai-Bowle genascht. Das Foto ist von vor Ostern. Als ich die Auszeichnung gekriegt habe.“

„Klar doch!“ Gaby klopfte ihm auf die Schulter. „Bin ja immer noch stolz auf dich und der Wecker tickt leiser als ein Holzwurm im Nussbaumschrank.“

Tim war ausgezeichnet worden — öffentlich — für eine mutige Tat. Hatte er doch im Januar ein vierjähriges Kind — ein Mädchen — vor dem Ertrinken gerettet. Die Kleine war auf dem dünnen Eis des Vierlinger Sees eingebrochen und unter die Eisdecke geraten. Tim, der am Ufer joggte, war sofort in das eisige Wasser gesprungen und unter die Eisdecke getaucht. In letzter Sekunde fand er das schon bewusstlose Kind. Die Wiederbelebung am Ufer hatte Erfolg. Das Mädchen hatte keinen Schaden davongetragen — abgesehen von einer starken Erkältung. Tim bekam nicht mal die, denn kaum war der von Passanten alarmierte Notarzt eingetroffen, sprintete Tim im Höllentempo zum Internat zurück, lief sich warm trotz tropfender Nässe.

Außer der Ehrenurkunde und vielfältigem Schulterklopfen hatte Tim 300 Euro aus der Lebensretter-Kasse der Stadt erhalten. Den größten Teil des Geldes legte er an für eine sauteure Atomzeit-Weckeruhr, die sich Gaby schon lange gewünscht hatte. Ein schönes Geschenk.

Nun war also das Helden-Foto zum zweiten Mal erschienen und Tim zum OB-Sohn aufgerückt.

„Eugen-Marcel kann dich nicht leiden“, meinte Gaby. „Weil er bei mir abgeblitzt ist. Das schiebt er dir zu. Auf die Idee, dass ich ihn für ein Brechmittel halte, kommt er nicht.“

„Kann er gar nicht. Er hat einen Politiker als Vater. Da wächst Hornhaut auf dem Organ, dass die Selbstkritik steuert. Mir ist das hier einerseits peinlich, andererseits finde ich’s komisch. Hoffentlich werde ich nicht dauernd angelabert, wie von dem Schnapsfass im Kiosk.“

Gaby kicherte wieder. Tims Handy klingelte erneut. Es war Karl.

„Hallo, Eugen-Marcel“, feixte er durch die Leitung, „ich lese gerade Zeitung und…“

„Geschenkt!“, wurde er von Tim unterbrochen. „Wir haben die Heiterkeit bereits hinter uns und überlegen, wo wir uns treffen. Das Rumgondeln hat ein Ende. Denn der Psycho hat seine Knallerbse schon gezündet.“ Tim erzählte. „Ich schlage vor, wir treffen uns vor dem Präsidium. Gemeinsam tanzen wir dann bei Wespe an. Der freut sich halb tot.“

„Aber nur über Gaby“, meinte Karl. „Okay, ich verständige Klößchen. Hab ihm eingeschärft, er soll sein Handy eingeschaltet lassen.“

7. Brüder

Bernd Riedmeyer war schon lange dabei. Damals hatte sein polizeiliches Führungszeugnis genügt. Alles okay. Er bekam den Job. Und hoffte nun, dass er ihn behalten würde. Denn Olafs Schatten fiel auch auf ihn. Olaf, sein Bruder. Olaf Riedmeyer, der Schwerverbrecher. Olaf, der Ausbrecher aus der Landesstrafanstalt. Nach ihm wurde gesucht wie nach chemischen Waffen im Irak. Olaf war eine schwere Bürde für Bernd. Zur Hölle mit Olaf!

Früher — lange her — hatten sie sich gut verstanden. Aber dann — nach dem Tode der Eltern, als beide Brüder noch halbwüchsig waren — verliefen ihre Wege getrennt.

Als Bernd seinen Dienst antrat an diesem Vormittag war sein Kollege Jochen Beike müde wie ein Wischlappen und der Atem roch nach Alkohol. Das war gegen die Vorschrift. Trotzdem — da war Bernd ganz sicher — hatte Jochen auch heute seine Zweitwaffe nicht vergessen: einen kleinen Derringer mit gleichwohl großem Kaliber. Jochen trug die Pistole an den rechten Unterschenkel geschnallt.

„Hallo, Jochen!“

„Hallo, Bernd.“

„Fühlst du dich so, wie du aussiehst?“

„Schlimmer!“ Jochen grinste. „Wir haben gestern Abend gefeiert. Eine Freundin von Helga hatte Geburtstag. Ich kann sie nicht leiden. Natürlich meine ich die Freundin. Nicht meine Helga. Jedenfalls habe ich mich zugebechert.“

„Ich rieche es.“

„Lass mich fahren, Bernd.“ Jochen schob sich hinters Lenkrad des Geldtransporters. „Mir ist lieber, du machst die Gänge. Fahren kann ich. Bin auch total nüchtern. Aber ein bisschen zittrig.“

Mit den Gängen war das Abholen der Geldbomben und Geldkoffer gemeint. Zwölf Kunden standen heute Vormittag auf dem Plan: Kaufhäuser, Großbetriebe, zwei städtische Einrichtungen. Die Firma SAFEGUARD würde wieder mal mit Millionen umherfahren.

Bernd und Jochen gehörten zu den bewährten Angestellten des Unternehmens.

11.05 Uhr.

Vor der Sicherheitsschleuse des Kaufhauses war alles zugeparkt. Jochen hielt ein Stück entfernt. Bernd stieg aus und musste zwei Dutzend Schritte mehr machen als sonst.

Diese Hitze. Am Rinnstein bestieg ein Typ seine Honda. Die gleiche hatte Bernd besessen, bevor er arbeitslos wurde und die Maschine verkaufen musste. Aber bald würde er sich eine neue anschaffen. Für einen Moment durchflutete ihn die Vorfreude als heiße Woge.

Hinter ihm brummte ein Motor. Verwundert drehte sich Bernd um. Er traute seinen Augen nicht. Er hatte richtig gehört.

Der Geldtransporter setzte sich in Bewegung.

„O Mann!“ Der Honda-Fahrer staunte mit vorgerecktem Kopf. „Da hat eben einer deinen Kollegen überfallen. Mit ‘ner Pistole.“

Bernd starrte dem Wagen nach. Jochen, du Idiot! Klar doch — verkatert und müde — sein Kollege hatte sich übertölpeln lassen. Vielleicht auch, weil er nie mit einem Überfall rechnete. Für Jochen passierte dergleichen immer nur den anderen.

„Notfall!“ Bernds Stimme klang wie Stahl. „Das ist ein Notfall. Ich brauche Ihre Maschine. Los, Mann! Her damit!“

Der Typ staunte zum zweiten Mal, als er von seinem Feuerstuhl geschubst wurde. Der Zündschlüssel steckte. Bernd grätschte in den Sattel und preschte los.

Der Transporter hatte Vorsprung. Bernd hielt Abstand.

Zigmal bog der Wagen ab, kurvte durch die Stadt, erreichte jetzt Neuried, ein ziemlich schäbiges Viertel im Nordwesten der Millionen-Metropole.

Die Lagerhaus-Straße. Bernd kannte die Gegend. Hier war kaum noch Verkehr. Der Wagen fuhr durch ein Tor in die alte Ziegelei Förndorfer, die schon seit ewiger Zeit eine Ruine war. Aber sie verfiel langsam. Weil die Gegend mies war, interessierte sich niemand dafür. Am wenigsten das Bauamt der Stadt.

Stille. Bernd hatte den Motor der Honda ausgeschaltet. Der Geldtransporter saß in der Falle. Die Ziegelei war von Mauern umgürtet. Es gab kein zweites Tor. Auch der Wagen war nicht mehr zu hören. Bernd blickte die Straße entlang. Schlaglöcher, aber keine Menschenseele.

Er rannte zum Tor, blieb aber im Schutz der Mauer und luchste um die Ecke.

Der Transporter parkte neben einem grauen Kombi. Dessen Heckklappe war geöffnet. Jochen lag bäuchlings im Staub, ohne Waffengurt, die Hände im Nacken verschränkt.

Der Täter war maskiert: eine knochige Gestalt mit affenartig langen Armen. Der Mann hielt sich gebeugt. Unter dem Rand der Strumpfmaske sah Bernd einen sehnigen Hals — mit auffälligen Narben.

Nein! Verdammt! Bernd zuckte hinter die Mauerkante zurück. Das durfte nicht wahr sein!

Bernd spürte seinen Pulsschlag. Erneuter Blick.

Der Maskierte war flink, hatte die Geldkoffer in den Kombi geräumt und — war für einen Moment unvorsichtig.

Der Mann wandte Jochen den Rücken zu.

Sofort richtete Bernds Kollege sich auf. Dabei zog er den Derringer — an die Wade geschnallt — unter dem Hosenbein hervor: eine tödliche Waffe auf kurze Distanz. Jetzt stand er und zielte auf den Maskierten.

Bernd handelte ohne zu überlegen, hielt seine Waffe in der Hand und krümmte den Finger. Der Schuss krachte. Die Kugel schlug in Jochens Oberschenkel. Aufschreiend stürzte der Verletzte zu Boden. Der Maskierte wirbelte herum, seine Pistole im Anschlag.

Bernd verharrte, hatte den Revolver zu Boden gerichtet. Sekundenlang starrten beide sich an. Jochen versuchte, sich herumzuwälzen. Rasch trat Bernd hinter die Mauer zurück. Aber er sah noch, wie der Maskierte den Derringer aufhob.

„Rühr dich nicht, Blödmann! Bleib liegen und... Na, wunderbar! Bewusstlos bist du mir am liebsten.“

Bernd wartete. Schritte auf gerölligem Boden. Der Maskierte kam. Als er um die Mauerkante trat, nahm er die Strumpfmaske ab.

Warnend legte Bernd einen Finger über die Lippen, denn Jochens Bewusstlosigkeit war vielleicht nur von kurzer Dauer. Zusammen entfernten sie sich ein Stück vom Tor.

„Bist du wahnsinnig?!“, zischte Bernd. „Du wirst gesucht. Du bist aus dem Knast ausgebrochen. Und jetzt dieser Mist hier.“

Olaf Riedmeyer, Bernds Bruder, hob die Schultern. „Na und? Kannst du mir verraten, wie ich sonst an Geld komme? Soll ich ‘ner alten Oma die Handtasche klauen?“

„Beim Kaufhaus hätten sie dich erwischen können. Und wäre ich jetzt nicht gewesen, hätte dich mein Kollege umgepustet. Und das mit vollem Recht.“

Olaf Riedmeyer hob wieder die Schultern. „Bin ein bisschen aus der Übung. Wie geht’s dir denn so? Ich wusste gar nicht, dass du bei den Geldkutschern jobbst.“

„Damit du klar siehst, Olaf: Dies ist meine Tour. Und die bleibt sauber. Du verschwindest. Aber das Geld lässt du hier.“

„Spinnst du? Was soll das heißen?“

„Das Geld bleibt hier. Was ist mit dem Kombi?“

„Den habe ich geklaut — vor zwei Stunden.“

„Gut! Sind deine Fingerabdrücke drin?“

„Soll das ein Witz sein. So sehr bin ich nun auch wieder nicht aus der Übung.“

„Das Geld bleibt hier. Du verschwindest. Hast du gehört, wie ich mit der Honda kam?“

„Nein. Nichts.“

„Dann hat auch Jochen nichts gehört. Bei den Bullen behaupte ich, ich wäre etwas zu spät gekommen. Habe meinen verwundeten Kollegen vorgefunden, die beiden Fahrzeuge und das Geld.“

„Und wie erklärst du die Szene?“

„Überhaupt nicht. Ist ja nicht meine Aufgabe. Natürlich kann man spekulieren. Zum Beispiel, dass du ‘nen Konkurrenten hast, der den Räuber berauben wollte. Oder ‘nen Komplizen, der hier gewartet hat. Ja, das ist noch besser.“

„Und wieso sind wir nicht abgehauen mit dem Geld?“

„Weil der Kombi nicht ansprang. Du hast ihn doch kurz geschlossen?“

„Habe ich. Und er ist tatsächlich bockig.“

„Na also.“

„Aber das Projektil, das du dem in den Laufstempel geballert hast, ist aus deiner Waffe.“ Olaf Riedmeyer fuhr sich mit dem Ärmel übers knochige Gesicht. „Zum Teufel, ich rede schon, als wäre ich einverstanden mit allem.“

„Du bist einverstanden, Olaf. Denn mir kommst du nicht in die Quere. Du und dein angeblicher Komplize — die beiden Geldräuber haben Panik gekriegt, als ich mit der Honda kam. Haben mich als Vorhut gesehen von drei Dutzend Bullen. Also, nichts wie weg! Was die Kugel in Jochens Bein angeht — die wird niemand identifizieren. Denn ich habe mit meiner Privatwaffe geschossen. Die ist vom schwarzen Markt. Einige von uns haben eine — und nicht nur die Dienstwaffe. Dass Jochen eine hat, wusste ich. Von meiner weiß keiner was.“

Bernd griff unter seine Jacke und zog den kurzläufigen Revolver hervor, einen 45er. Die Dienstwaffe, die ihm am Gürtel hing, hatte Kaliber 38. Bernd reichte seinem Bruder den 45er.

„Wirf ihn weg! Aber tu’s wirklich! Ich verlass mich darauf. Und jetzt hau ab! Ich muss um Hilfe telefonieren.“

„War nett, dich zu sehen, Bernd. Dass ich mich füge, ist ein gewaltiger Sprung über meinen eigenen Schatten.“ Er schob sich den 45er in den Gürtel.

„Jaja.“

„Das geht nicht ohne Gegenleistung, Bernd.“

„Was willst du?“

„Einen Tipp.“

„Du machst mir Spaß.“

„Ich verstehe ja, Bernd, dass du in deinem Job nicht der Blöde sein willst. Aber was gehen dich die andern an. Du hast ‘ne irre Verfolgung gemacht und bist jetzt der Held. Was kümmern dich die Kollegen?“

„Ohne mich.“

„Dann nehme ich das Geld mit.“ Olaf legte die Hand auf den 45er.

Bernd begriff in diesem Moment, dass es nicht anders ging. Die Bestie verlangte einen Köder — einen echten. Lieber so, als das hier, dachte er und gab sich einen Ruck.

„Okay! Ich weiß was. Die Tour läuft morgen. Arthur Behnse und Josef Palchowski machen sie. Sie kommen von außerhalb — etwa gegen 14 Uhr — und haben wirklich großes Geld an Bord. Können 10 000 000 sein. Sie kommen aus südlicher Richtung über Achreithausen, fahren dann über den alten Autobahn-Zubringer. Der wird kaum noch benutzt, seit man den neuen gebaut hat. Der alte ist eigentlich nur noch die Zufahrtstrecke zur Stadtrand-Klinik, ‘ne grüne Gegend. Ideal für einen Hinterhalt. Aber Behnse und Palchowski sind alte Hasen. Die fallen auf nichts rein. Allein schaffst du die nicht. Du brauchst mindestens einen Kumpel.“

„Machst du mit?“

„Nicht für alles Geld der Welt.“

Olaf grinste. „Dann werde ich wohl auf meinen alten Freund Stritzi zurückgreifen. Karl Stritzihoff. Ist ‘ne ganze Weile vor mir aus dem Knast getürmt. Als Leiche, hahahah! War Spitze, wie der den gesamten Apparat reingelegt hat.“

„Mach, was du willst. Mich geht das alles nichts an. Ich weiß von nichts.“ Aber dann siegte bei Bernd Riedmeyer die Neugier — und er fragte: „Weißt du, wo er steckt?“

„Das kriege ich raus. Wir haben dieselben Freunde.“

„Wie schön.“

„Mit dem Geld seile ich mich ab in den Süden. Italien. Mittelmeer. Davon habe ich im Knast geträumt. In ‘nem halben Jahr schicke ich dir dann ein Päckchen voll Geld. Deinen Anteil.“

„Hm. Na ja. Okay. Aber ich weiß von nichts.“

Zum Abschied ein Händedruck. Olaf schritt zur nächsten Ecke und war verschwunden.

Bernd ging zum Tatort. Jochen war noch bewusstlos, sah blass aus und hatte viel Blut verloren. Bernd wälzte ihn auf den Rücken und band die Wunde mit Jochens Gürtel ab. Mehr ließ sich im Moment nicht tun. Aber der Notarzt musste her. Bernd hatte keine Gewissensbisse, stellte nur verwundert fest, dass die Verbundenheit mit einem ungeliebten Bruder offenbar doch stärker war als das Mitgefühl mit einem Arbeitskollegen. Bernd setzte sich in den Transportwagen und griff zum Telefon.

8. Roberto legt nach

Inspektor Bienert, genannt Wespe, trug heute ein schwarzes T-Shirt mit dem Aufdruck DU MICH AUCH! und gelbe Chinos-Jeans, wirkte also geradezu altbacken und salontauglich. Er hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt und grinste. TKKG nahmen Platz auf dem Halbrund der Stühle. Wespe blies ein Kusshändchen in Richtung Fenster, schielte aber dabei zu Gaby.

„Gleich stopfe ich deine Füße ins Schreibtischfach und schließe ab“, meinte Tim. „Nun erzähl endlich, damit wir dir beim Nachdenken helfen können.“

„In der Tat“, Wespe kratzte sich am Ohr, „ist da allerhand Neues. Über diesen Roberto muss ich mich wundern. Eine Nacht in der Zelle und seine Strategie bricht zusammen. Ich will damit sagen: Er ist jetzt eine echte Hilfe.“

„Was war er denn gestern?“, fragte Tim. „Dein erbitterter Gegner? Er war doch total kooperativ, hat dir/uns den wertvollsten Tipp geliefert.“

„Einerseits“, nickte Wespe. „Andererseits hat er gelogen. Um noch einen Trumpf im Ärmel zu haben, wie er jetzt zugibt.“

„Und was ist dieser Trumpf?“, erkundigte sich Gaby und gähnte in den Handteller.

„Er hat“, Wespe betonte jedes Wort, „gestern... beim Durchsehen... der Vorstrafenkartei... den Typ, den Täter, die rechte Hand des Satans... hat ihn entdeckt. Wollte sich das aber aufheben als Ass. Doch — wie gesagt — über Nacht in der Zelle ist ihm klar geworden, dass er sich mit dem Zurückhalten dieser Info total in die... Tinte reitet.“

„Danke für die Tinte“, sagte Gaby. „Wenn du eines Tages lernst wie man sich kleidet, wird noch ein richtiger Gentleman aus dir.“

„Bin ich schon, Gaby. Bin ich schon. Dies hier ist Dienstkleidung.“

„Bei deinem Vater“, meinte Klößchen zu Gaby gewandt, „ist mir so was noch nie aufgefallen.“

„Weil er Profil hat“, erklärte Karl grinsend, „kann er darauf verzichten. Er muss keine Profilneurose (übertriebene Selbstdarstellung) entwickeln. Andere müssen.“

„Falls du mich meinst, Musterknabe“, sagte Wespe, „liegst du völlig falsch. Meine geilen Klamotten und meine Wahnsinns-Frisur haben nur einen einzigen Zweck: Gaby zu beeindrucken.“

Tim beugte sich zu seiner Freundin. Vernehmlich flüsterte er ihr ins Ohr; „Klar, du kannst ihn nicht ausstehen. Aber irgendwann musst du ihn mal anlächeln. Für zwei bis zweieinhalb Sekunden. Sonst stürzt er sich aus dem Fenster. Was ja nicht schade wäre. Aber dein Vater muss noch in der Stadtrand-Klinik bleiben, mindestens zwei Wochen. So lange wird Inspektor Bienert gebraucht.“

Wespe nahm die Füße vom Schreibtisch. „Schluss mit lustig. Interessiert euch, wer’s ist? Er heißt Karl Stritzihoff, wird Stritzi genannt, ist ein echter Schwerverbrecher und vor kurzem per Trick aus der Landesstrafanstalt ausgebrochen. Seitdem wird nach ihm gefahndet. Der Kerl ist gefährlich. Er hat eine Vorstrafenliste von hier bis auf den Flur. Stritzi schreckt vor nichts zurück. Wir müssen damit rechnen, dass er weitermacht. Irgendwie.“

Hm!, dachte der TKKG-Häuptling, Wespe ist nicht ganz so besorgt, wie er’s jetzt sein müsste. Da kommt noch was Gutes.

Der Inspektor begann mit dem linken Mundwinkel zu lächeln, grinste über die Oberlippe nach rechts und bezog auch die Unterlippe mit ein.

„Vor Gericht, Freunde, werde ich wirklich ein gutes Wort einlegen für Roberto Fulvati, denn er hat uns noch etwas geliefert. Hier!“

Er griff in ein Schreibtischfach. Dann hielt er eine Plastikhülle mit ausgestrecktem Arm in die Höhe, eine Hülle — wie sie zum Eintüten von Beweisstücken benutzt wird.

In der Hülle erkannte Tim ein handtellergroßes Plastikkärtchen. Keine Kredit- oder EC-Karte, sondern...

Tim stand auf, trat näher und sah’s.

„Diese Dinger kenne ich, Wespe. Auf der einen Seite ist der Jahreskalender, auf der anderen ein so genannter Wein-Kalender. Das heißt: eine Übersicht über die besten Jahrgänge der Rot- und Weißweine. Denn die Trauben gedeihen ja in jedem Jahr anders. Ein Weinkenner werde ich zwar nie, denn Wein ist Alkohol — und den schickt uns der Satan, wenn er gerade mal Pause macht beim Kultivieren der Tabakpflanzen — aber ich weiß Bescheid.“

„Bravo, Tim“, nickte Wespe. „Ich muss noch ergänzen: So ein Weinkalender wird von noblen Feinschmecker-Lokalen als Werbegeschenk unter die Leute gebracht. In diesem Fall — die Adresse steht drauf — von dem Gourmet-Restaurant Taschner.“

„Und was hat der Wein-Kalender mit Stritzihoff zu tun?“, fragte Karl.

„Beim letzten Treffen mit Roberto ist ihm das Plastikkärtchen aus der Tasche gefallen. Roberto hat den Fuß draufgestellt und es dann unbemerkt aufgehoben. Er dachte, es wäre eine Kreditkarte, und war enttäuscht. Hat’s aber trotzdem behalten — und seiner Freundin geschenkt, einer gewissen Sofia Ulango. Sie ist aus Neapel gekommen und erst ein paar Tage hier. In Neapel hat sie in einer Bodega, einem Weinlokal, gearbeitet. Sie liebt Weine. Als ich vorhin zu ihr kam, um das Kärtchen zu holen, war sie allerdings nüchtern. Auf dem Plastik sind etliche Fingerabdrücke. Ihre, natürlich. Robertos, sowieso. Und die von Stritzi. Damit wissen wir nun hundertprozentig, dass er identisch ist — personengleich wie ich mit mir — mit der rechten Hand des Satans.“

„Wunderbar!“, lobte Tim. „Aber wo versteckt sich Stritzi?“

„Vielleicht speist er zuweilen oder öfters im Taschner“, überlegte Klößchen. „Dann könnte man ihm dort eine Falle stellen.“

Wespe nickte und holte ein Fahndungsfoto aus der Schreibtischlade.

„Das ist er.“

Das Foto wanderte von Hand zu Hand. Tim prägte sich das Gesicht ein. Roberto hatte den Kerl gut beschrieben. Ein längliches Gesicht. Es erinnerte an die Karikatur eines bösen Gauls. Tief liegende, grüngraue Augen, dichte Brauen. Die lange Narbe unterm Kinn war blass.

„Eigentlich müsste er auffallen“, sagte Tim. „Aber eure ausgehängten Steckbriefe werden wahrscheinlich noch weniger beachtet als Verkehrsschilder und Ampeln. Außerdem ist der durchschnittliche Großstadtmensch nur mit sich beschäftigt und guckt den Mitmenschen nicht an.“

„Es sei denn, ein so genannter Promi stolpert vorbei“, meinte Karl. „Dann wird er erkannt, was ihm angeblich peinlich ist, und alle bitten um ein Autogramm. Nicht, weil sie Autogramme sammeln — das fliegt in den nächsten Papierkorb — , sondern um mal ranzukommen an den Promi.“

„Wo versteckt sich Stritzi“, fragte Tim zum zweiten Mal, „wenn er nicht gerade im Taschner speist?“

Wespe zuckte die Achseln.

9. Ein teuflischer Plan

Nachdenklich sah Erich Schulten zur Uhr. Nein, zu früh. Marion war noch zwei, vielleicht drei Stunden von ihrem Schicksal entfernt. Ihr blieb eine Frist. Und wenn sie in einen Stau geriet, würde sie möglicherweise noch später ankommen: in ihrem Ferienhaus im Tal Diabolo.

Sie würde ohnehin erst morgen Mittag anrufen. So war’s vereinbart. Vorher bestand also für ihn, den liebenden Ehemann, kein Grund zur Unruhe — zu gespielter Unruhe. Die würde er sich anmerken lassen in seiner Umgebung — ohne irgendwas zu verraten. Denn zunächst musste sich alles im Geheimen abspielen.

Schulten grinste. Er war ganz ruhig. Er hatte eine Tablette genommen. Sie unterdrückte seine Nervosität. Im Übrigen: Auf Bernd Riedmeyer war Verlass. Schulten kannte ihn seit vier Jahren. Bernd Riedmeyer machte jeden Job. Zurzeit war er Fahrer und Wachmann bei einer Geldtransport-Firma — bei SAFEGUARD. Aber Bernd — Schulten nannte ihn beim Vornamen, sie duzten sich — arbeitete auch als Schultens Gärtner. Davor hatte er sich am Rande der Legalität (Gesetzmäßigkeit) verdingt, nämlich als Schuldeneintreiber für eine fragwürdige Agentur. Und nun — ja, nun zog er das ganz große Ding durch für Erich Schulten.

Es war später Vormittag. Hitze über der Stadt wie im Hochsommer. Schulten saß im Arbeitszimmer seines Hauses, bog seine dicken Finger, dass die Gelenke knackten und starrte hinaus in den Garten. Über dem kleinen Teich schwebten Insekten. Der Blick endete an der Hecke, die dringend gestutzt werden musste.

Schulten war Ende fünfzig, dicklich und fast pleite. Er hatte eine kleine Baufirma, mit der er sich in Richtung Abgrund bewegte. Keine Aufträge, das Geschäftskonto leer, offene Rechnungen stapelweise. Sicherlich — auf dem Privatkonto ruhten zwei Millionen Euro. Aber das war Marions Geld. Ihr Erbe. Und sie würde es verteidigen mit allen Mitteln. Schulten hatte nichts zu erwarten. Alle Zuneigung zwischen den beiden, falls es die je gegeben hatte, hatte sich in Nichts aufgelöst, war nicht mal mehr vorhanden als schale Erinnerung. Sie lebten nebeneinander her wie in einer schlechten Gewohnheit. Zoff gab’s zwar nicht, aber Gleichgültigkeit bestimmte den Alltag, und jeder ging seiner Wege.

Schultens Plan war einfach. Das hübsche Ferienhaus im Tal Diabolo — südwestlich vom Garda-See, wo also die Welt am schönsten ist — gehörte Marion. Auch ein Teil ihres Erbes. Und sie fuhr dorthin, wann immer sie Lust verspürte.

Genau dort — das hatte Schulten eingefädelt — würde der maskierte Unbekannte sie rauben, entführen, kidnappen. Und dann als Lösegeld zwei Millionen fordern — mit der ausdrücklichen Weisung, die Polizei aus dem Spiel zu lassen. Andernfalls... na, mindestens mit abgeschnittenen Ohren würde der Kidnapper drohen, bevor die Finger an die Reihe kamen. Schulten grinste.

Bernd Riedmeyer würde Marion also in dem einsamen Ferienhaus überfallen — und ihr sofort die Augen verbinden. Damit sie den Vermummten nicht an seinen Bewegungen erkannte. Reden würde er kein Wort. Und auch ansonsten würde Bernd keinen Fehler begehen — da war sich Schulten ganz sicher.

Der Rest war leicht. Schulten wollte das Geld beiseite bringen. Angeblich übergab er das einem Komplizen des Kidnappers hier in der Stadt. Und dann — Tage später, wenn Marion endlich freigelassen wurde — konnte er auch die Polizei verständigen.

Das Ende vom Lied war absehbar: Firma pleite, die Ehe würde zerbrechen. Marion würde dieses Haus hier behalten und leben von den Mieteinnahmen aus drei Wohnungen, die ihr gehörten. Erich Schulten, der gescheiterte Unternehmer, verschwand dann wie vorgesehen von der Bildfläche. Vielleicht würde er sich auf Mallorca niederlassen oder in Portugal — und sparsam umgehen mit seiner heimlichen Beute.

Aber 50 000, dachte er — und fühlte Bedauern wie einen körperlichen Schmerz, kriegt Bernd. Na ja, muss sein. Er macht schließlich die Dreckarbeit.

Schulten knackte mit den Fingergelenken. Wieder sah er zur Uhr. Aber es war noch nicht viel später. In drei Stunden, hoffentlich, würde Bernd anrufen und berichten, wie’s gelaufen war.

Vielleicht schöpft sie Verdacht, überlegte Schulten. Hält sie’s für möglich, dass ich dahinter stecke? Nein. Traut sie mir nicht zu. So was — wird sie glauben — ist ‘ne Nummer zu groß für mich. Hat mir ja oft genug vorgeworfen, dass ich zu wenig riskiere. Na gut, Schätzchen, umso besser!

Er zuckte zusammen. Das Telefon schrillte. Es stand neben seinem rechten Ellbogen. Die Glocke war auf größte Lautstärke gestellt.

Er nahm ab. „Schulten.“

„Erich!“ Die seidige Stimme klang aufgebracht — eine Tonlage, die er hasste. „Heute geht alles schief. Du, ich habe ‘ne Panne. Immerhin bin ich schon in Ricetta. Ausgerechnet, so kurz vor dem Ziel. Plötzlich geht der Motor aus und springt nicht mehr an.“

„O verdammt! Das... das... so ein Pech.“

„Entsinnst du dich noch an die Werkstatt?“

„Welche Werkstatt?“ Er begriff nicht gleich.

„Na, die hier in Ricetta, wo wir voriges Jahr waren. Als der Scheibenwischer nicht ging.“

„Äh ..er hatte Mühe, nicht zu stottern, „Mansetti... Enrico Mansetti.“

„Ja, natürlich. Himmel, mein Namensgedächtnis. Eines Tages werde ich deinen Vornamen vergessen, Robert. Verzeihung, Erich.“

Er lachte. Es klang hohl. Miststück!, dachte er. Dir werden die Witze bald vergehen.

„Bei Mansetti“, sagte Marion und ihre Stimme war wieder wie Seide, „lasse ich den Wagen stehen. Für die letzten Kilometer nehme ich ein Taxi. Hoffentlich kommt’s nicht noch schlimmer.“

„Wieso? Was meinst du?“

„Na, diese Fahrer. Auf den Gebirgsstraßen. Immer haarscharf am Abgrund. Dabei reden sie ins Handy, rauchen, gestikulieren und gucken dauernd nach hinten.“

„Ich drücke dir den Daumen.“

„Sobald ich da bin, rufe ich an. Nicht erst morgen. Bis dann also!“

Klick. Er starrte auf den Hörer. Verdammt! Sie hatte vier Koffer. Sie wollte fünf Wochen bleiben. Vier Koffer! Der Taxifahrer würde sie ins Ferienhaus tragen. Ein Bungalow, geschmiegt an einen Berghang. Das einzige Gebäude weit und breit. Drei Kilometer bis zum nächsten Dorf. Und Bernd war natürlich längst da, war im Haus, war eingestiegen durch ein Rückfenster, lauerte auf sein Opfer.

O Mann! Pass auf!, dachte Schulten. Das Miststück kommt nicht allein.

Er hätte Bernd gern gewarnt. Aber der besaß kein Handy.

Schulten wartete. Trotz seiner Beruhigungspille begann er zu schwitzen. Eine knappe Stunde verging. Dann schreckte ihn das Telefon auf.

„Erich! Ich bin wütend. Diese Kerle! Hier sind doch die Frauen nur Freiwild. Dieser unverschämte Kerl — ich meine den Taxifahrer — wollte zudringlich werden. Ich habe ihn nicht ins Haus reingelassen. Am liebsten würde ich ihn anzeigen.“

„Weißt du seinen Namen?“

„Nein. Aber ich habe die Autonummer.“

„Ist er weg?“

„Gott sei Dank! Ich habe ihm kein Trinkgeld gegeben.“

„Das ist... tödlich.“

„Unverschämtheiten auch noch belohnen? Nicht mit mir. Ich wusste es ja: Das ist heute nicht mein Tag.“

„Entspann dich! Du brauchst Ruhe.“

„Ich packe jetzt aus. Das Wetter ist herrlich. Aber hier im Haus steht die Luft. Es riecht muffig und unbewohnt. Nachher ..Sie stockte.

„Was ist?“, fragte er und sein Herz begann zu hämmern trotz des Beruhigungsmittels.

„Ich weiß nicht.“ Marion flüsterte. „Ein Geräusch im Schlafzimmer. Als wären da Schritte.“

„Schritte? Das kann doch nicht...“

„O Gott!“, kreischte sie mit überschlagender Stimme. „Wer... wer sind... Was machen Sie... Erich! Ein Maskierter! Er... Nein! Neiiiin!“

Der Schrei gellte durch die Leitung. Ein Poltern. Dann ein dumpfes, hässliches Geräusch. Schulten lauschte mit angehaltenem Atem. Jetzt wurde der Hörer aufgelegt.

Na, also! Schulten lehnte sich zurück und schloss die Augen. Bernd erledigte seinen Auftrag, hatte Marion mit Chloroform betäubt, würde sie in eine Felshöhle verschleppen — und sich dann melden.

Alles lief bestens. Er grinste.

10. Turkmenische Brustschild-Natter

Das Feinschmecker-Restaurant TASCHNER lag in einer Seitenstraße. Tim kannte den Fresstempel nur vom Vorbeifahren. Aber Klößchen hatte schon wiederholt hier gespeist — mit seinen Eltern. Während des gesamten Weges schwärmte er seinen Freunden vor von den phantastischen Schöpfungen des Küchenchefs.

Es war Tims Idee. Er wollte — wie es seine Art ist — nichts unversucht lassen, um nach der rechten Hand des Satans — die ja nun einen Namen hatte, nämlich Karl Stritzihoff — zu forschen. Was Tim vorhatte, war mit Wespe abgesprochen. Der coole Inspektor hatte nichts dagegen, erklärte aber vorsorglich, dass er von nichts wisse. Denn bei aller Cleverness, mit der sich TKKG ins kriminelle Geschehen einmischen — sie sind Junior-Detektive und keine Gehaltsempfänger im Präsidium.

„Der Weinkalender könnte eine Spur sein“, verkündete Klößchen zum x-ten Mal — und stoppte sein Bike vor dem Eingang des Restaurants.

Tim musterte die Nobelautos, die am Bordstein parkten. Das TASCHNER hatte eine breite Fensterfront zur Straße. Die Fenstertische waren alle besetzt. Es war Mittag. Kellner nahmen Bestellungen auf und lächelten mit sämtlichen Zähnen.

Gaby stand schon vor der ausgehängten Speisekarte und las. „Sehr hochpreisig“, stellte Tims Freundin fest.

„Aber angemessen“, erklärte Klößchen. „Es schmeckt zum Niederknien.“

„Ich esse lieber im Sitzen“, sagte Karl und stellte sich neben Gaby.

„Wir sollten reingehen und speisen.“ Klößchen lief schon das Wasser im Munde zusammen. „Irgendein Tisch wird noch frei sein. Abends muss man vorbestellen. Sonst geht da gar nichts.“

„Erstens haben wir keinen Hunger“, sagte Tim. „Und zweitens nicht genug Geld. Aber reingehen werde ich — und nach meinem Onkel fragen, nach Herrn Karl Stritzihoff. Vielleicht komme ich dann mit dem Oberkellner ins Gespräch. Alles andere muss ich improvisieren (unvorbereitet handeln).“

„Nimm Gaby mit“, schlug Karl vor. „Von uns allen macht sie den besten Eindruck — jedenfalls auf männliche Kellner. Zu viert können wir nicht rein. Das würde pöbelhaft wirken — vor allem, weil Klößchen sein T-Shirt mit Schoko-Flecken eingesaut hat.“

„Heh, heh!“, protestierte Klößchen. „Die Flecken sieht man ja kaum.“

„Ich fühle mich gebauchpinselt“, meinte Gaby. „Hoffentlich ist der Oberkellner keine Kellnerin. Sonst muss Tim seinen Charme hervorholen.“

„Dann mal los!“, lachte der TKKG-Häuptling.

Tim und seine Freundin traten durch den Eingang und befanden sich sogleich im kühlen, schattigen Vorfeld des Restaurants. Hier war die Garderobe, die aber wegen des warmen Wetters nicht benutzt wurde. Das Restaurant war etwa zur Hälfte gefüllt. Das Murmeln der Gespräche übertönte das Klirren von Geschirr und Besteck. Kellner eilten umher, trugen beladene Tabletts und machten Gesichter, als liebten sie ihren Job und die Gäste. An einem der hinteren Tische lachte eine Frau. Sie lachte zu laut und verschluckte sich dabei. Ihr Lachen verstummte.

Tim und Gaby spähten scheinbar suchend umher. Sie warteten bereits seit zwei Minuten, ohne dass sich irgendwer um sie kümmerte. — „Scheint nicht weit her zu sein mit meinem guten Eindruck“, flüsterte Gaby.

„Wenn nicht gleich einer kommt, pfeife ich auf zwei Fingern. Dein Eindruck ist super. Du siehst aus wie eine Lilie im paradiesischen Garten.“

„Spinner!“

Jetzt nahte der Oberkellner, ein älterer Graukopf im Smoking.

„Verzeihung, Herr Clüngel-Fründe!“ Er zahnte Tim lächelnd an. „Ich hatte Sie nicht bemerkt. Äh... Sie suchen Ihren Herrn Vater, den Oberbürgermeister? Er ist noch nicht da. Er hat den Tisch für 13.30 Uhr bestellt. Aber Sie können gern Platz nehmen mit Ihrer Freundin.“

Nicht schlecht!, dachte Tim. Das Zeitungsfoto zieht Kreise.

„Danke!“, erwiderte er. „Aber das hat Zeit. Im Moment suchen wir nach einem Bekannten. Nach Herrn Karl Stritzihoff. Er speist bei Ihnen — sagte uns der Stadtkämmerer.“

Die Miene des Oberkellners wurde betrübt. „Stritzihoff? Der Name ist mir leider nicht geläufig. Kommt der Herr öfter?“

„Keine Ahnung. Aber ich…“

„Immerhin oft genug, Eugen-Marcel“, fiel ihm Gaby ins Wort, „dass er einen Taschner-Weinkalender erhalten hat.“ Sie strahlte den Kellner an. „Den hat er mir nämlich gezeigt. Sie wissen, was ich meine? So ein kleines Plastik-Kärtchen.“

Der Kellner lächelte. „Natürlich. Aber das ist schon eine Weile her. Die Kalender für dieses Jahr haben wir im Dezember verschenkt.“

Da saß Stritzi noch im Knast, dachte Tim. Er schüttelte den Kopf. „Herr Stritzihoff hat ihn später bekommen.“

Dem Kellner war anzusehen, dass er das Gewese um den Weinkalender für ziemlich unwichtig hielt. Andererseits wollte er, der Kellner, es sich nicht verderben mit dem vermeintlichen Sohn des OB. Der war zwar noch jung. Aber in einigen Jahren saß er vielleicht schon an den Schalthebeln der Macht. Also allemal besser, man erwies sich als hilfsbereit.

„Könnte sein.“ Der Kellner blickte zu einem Tisch. Dort war gerade ein Weinglas umgestürzt. Roter Rebensaft schwappte über das weiße Tischtuch. „Denn die Weinkalender werden auch in der Pension von Frau Inge-Lore Taschner verschenkt. Sie ist die geschiedene Frau von unserem Chef. Aber sie sind sich nicht gram, sondern empfehlen Gäste untereinander. Obwohl“, er senkte die Stimme, „die Pension eigentlich nicht unser Niveau ist.“

Jetzt muss ich das abschließen, dachte Tim. Sonst hält mich der Mann für bekloppt.

Er lächelte. „Jedenfalls ist Herr Stritzihoff noch nicht da — so viel habe ich gesehen. Vielleicht kommt er nachher mit meinem Vater. Dann werde ich ihn fragen, ob er seine turkmenische Brustschild-Natter — immerhin die gefährlichste Giftschlange der Welt — nicht endlich abholt. Ich kann sie nicht ständig in der Badewanne meiner Freundin lassen. Erstens ist das zu gefährlich, zweitens will Gaby mal wieder baden.“

Der Kellner stierte ihn an. „Turkmenische... Brustschild-Natter? Um Himmels willen! Von der habe ich schon Schreckliches gehört.“

„Sie ist bösartig“, nickte Tim. „Zum Teil tötet sie ihre Opfer durch Giftbiss, zum Teil durch Erwürgen. So, wir haben noch eine Besorgung. Bis später! Tschüs!“

„Bis später!“, flötete Gaby — und beide wandten sich zum Gehen.

„Ihr Tisch ist reserviert“, hörten sie die Stimme des Kellners hinter sich. Dann waren sie draußen.

Karl lehnte an einem Laternenpfahl. Klößchen saß auf der Bordsteinkante.

Gaby lachte hinter vorgehaltener Hand. „Turkmenische Brustschild-Natter! Noch nie gehört.“

„Kein Wunder! Diese Gattung gibt’s nicht. Aber der Kellner wollte nicht als zoologischer Trottel dastehen. Also, wusste er gleich Bescheid über die Schrecklichkeit.“

„Wie war’s?“, fragte Karl.

„Neue Spur“, antwortete Gaby. „Pension Inge-Lore Taschner. Dort müssen wir hin. Wahrscheinlich steht diese Unterkunft im Telefonbuch.“

11. Das Märchen vom Überfall

Na endlich! Bernd Riedmeyer, Geldtransportfahrer mit gefährlichem Bruder, atmete auf. Das mit der Polizei war geschafft. Sie hatten geschluckt, was er ihnen erzählte, hielten ihn gar für einen Helden, der durch seine Verfolgung mit der gewaltsam entliehenen Honda das Schlimmste verhindert hatte. Jochen Beike, der Kollege, befand sich in ärztlicher Hand und war wieder bei Bewusstsein. Dass er nach dem Volltreffer ins Bein geistig weggetreten war, hing natürlich mit seinem Allgemeinzustand zusammen. Jochen roch selbst jetzt noch nach Alkohol.

Hoher Mittag. Hitze. Bernd Riedmeyer fuhr mit seinem Uralt-Renault durch die Innenstadt bis in eine ruhige und ziemlich schäbige Gegend, wo er eine Ein-Zimmer-Wohnung hatte. Sie lag im fünften Stock. Nebenan wohnte eine Frau, die unter Albträumen litt und im Schlaf fürchterlich schrie — meistens zwischen ein und vier Uhr in der Nacht. Durch die dünnen Wände war das zu hören. Anfangs hatte Bernd gegen die Wand gehämmert. Aber das bewirkte gar nichts. Die Frau wachte nicht auf.

Bernd legte seine Dienstkleidung ab und ging ins Bad. Es war etwas größer als ein Schuhkarton, enthielt eine schmale Dusche, Kloschüssel und ein Waschbecken mit Spiegel darüber. Auf dem bildeten Zahncreme-Spritzer ein hässliches Muster. Trotzdem — Bernd betrachtete sich, wobei er sein Spiegelbild angrinste.

Er war 45, sah älter aus, maß 184 cm, hatte eine knochige Figur, etwas Stirnglatze und hohe Backenknochen. Von der Seite sah er noch besser aus, fand er, weil seine Nase einen fast römischen Schwung hatte. Aber auch en face (von vorn) hielt er sich für markant. Und bei manchen Frauen — bei denen mit Hang zum Gewöhnlichen — kam er gut an.

Vor allem Marion Schulten war völlig vernarrt in ihn. Was ihr Alter — dieser Plänemacher, Pleitier und Tölpel — selbstverständlich nicht wusste. Bernd grinste.

Bekleidet mit seinen gestreiften Unterhosen legte er sich aufs Bett. Eine Fliege summte über ihm. Er griff zum Telefon.

Er wählte, ließ es dreimal läuten, legte auf. Er wartete eine halbe Minute. Dann wiederholte er das verabredete Signal. Schließlich wählte er ein drittes Mal, und Marion meldete sich.

„Ja?“ Ihre Stimme klang seidig.

„Ich bin’s, Liebling.“ Er grinste in den Hörer. „Huuuuuuuuuhhhhh! Der maskierte Kidnapper, der dich überwältigt hat. Du bist gefesselt, deine Augen sind verbunden. Wieso kannst du telefonieren?“

Sie lachte. „Ich wünschte, du wärst hier. Meinen Noch-Ehemann, diesen Mistkerl, habe ich schon auf die Schippe genommen. Total gelinkt. Hab ihm ‘ne Szene vorgespielt, dass er jetzt wahrscheinlich jubelt. Der Blödmann verlässt sich auf dich.“

„Er weiß ja nicht, dass du mein Schatzi bist.“

„Ach, Berni!“ Sie seufzte.

„Wir lassen ihn noch ein bisschen in dem Glauben, alles laufe bestens. Aber dann jagen wir ihn zum Teufel, Marion. Er hat keine Wahl. Er kann nur noch eins: Sich offiziell von dir trennen und dann verschwinden für immer.“

„Aber bitte ohne einen Cent. Ich behalte mein Geld.“

„Eleganter kannst du ihn nicht loswerden.“

„Berni, ich wünschte, du wärst hier.“

„Wie ist das Wetter im Tal Diabolo?“

„Wundervoll. Noch zehn Minuten — und ich hab einen Sonnenbrand.“

„Marion, ich komme.“

„Wie? Wirklich?“

„Dein Erich denkt ja, ich hätte freigenommen und wäre längst in Italien. Und jetzt habe ich tatsächlich frei. Seit einer Stunde.“

„Na, herrlich! Aber wieso? Hast du gekündigt?“

„Das mache ich erst nächsten Monat, wenn ich bei dir einziehe. Nein, mein Chef hat mir Urlaub gegeben — weil ich ein Held bin.“

„Ich wusste es ja immer, Berni! Mit dir habe ich einen ganz besonderen Typ. Was hast du denn Heldenhaftes getan?“

„Unseren Geldtransporter gerettet. Einzelheiten erzähle ich dir, wenn ich da bin. Jetzt sollte ich erst mal deinen Alten anrufen und ihm verschwörerisch mitteilen, dass ich dich verschleppt habe — in eine ungemütliche Felshöhle.“

„Grüß ihn von mir!“, lachte sie.

„Das werde ich nicht tun. Denn angeblich redet der Maskierte kein Wort mit dir.“

„Wie unfreundlich! Wann bist du hier?“

„Spätestens zum Abendessen.“

„Ich fahre ins Dorf und kaufe ein. Was möchte der Herr speisen?“

„Nur eine Kleinigkeit: Minestrone (Gemüsesuppe), Lasagne (Teigplatten mit Hackfleisch), Bollito misto (Eintopf aus Fleischsorten), dann Ossobuco (mit Wein und Tomaten geschmorte Kalbshaxe), anschließend Tiramisu (Süßspeise aus Mascarpone-Käse), es kann aber auch Zabaglione (‘Weinschaumcreme) sein. Dazu Weiß- und Rotwein und zum Schluss einen Grappa-Schnaps.“

„Mein Gott! Der Mann frisst mich arm.“

Beide lachten, dann beendeten sie das Gespräch.

Die Fliege kreiste über Bernds Gesicht. Er wedelte sie weg. Als er Erich Schultens Rufnummer gewählt hatte, läuteten die Kirchturmglocken — nur 300 Meter entfernt. Es dröhnte herein. Bernd legte sofort auf. Das Geläute hätte ihn verraten. Denn weder beim Ferienhaus noch bei der unwirtlichen Felshöhle gab’s in der Nähe eine Kirche.

Er wartete, bis der letzte Glockenschlag verklang. Erich Schulten lauerte offenbar beim Telefon, denn er nahm sofort ab.

„Schulten.“

„Ich bin’s.“

„Mann, Bernd! Ich warte und warte.“

„Ging nicht eher.“

„Und?“

„Alles bestens.“

„Ein bisschen Hörspiel habe ich mitgekriegt.“

Bernd wusste nicht, was und wie viel. Er sagte: „Klar doch!“

„Sie ist gut versorgt?“

„Bestens.“

„Äh... ist sie... äh... verletzt?“

„Nein. Gesund und guter Dinge.“

„Was?“

„War ein Witz, Erich.“

„Ich warte bis morgen Mittag. Dann habe ich ja angeblich Bescheid gekriegt. Ich gehorche. Keine Polizei. Ich hebe das Geld ab.“

„Zwei Millionen? Das haben die nicht im Tresor. Das muss erst bestellt werden. Und angeliefert. Noch dazu in bar.“

„Für solche Transporte“, Schulten kicherte, „seid ihr zuständig. Euer Safeguard-Verein.“

„Exakt.“ Bernd dachte an seine Kollegen Arthur Behnse und Josef Palchowski, die morgen mit einer Riesensumme unterwegs sein würden. Den Tipp hatte er Olaf gegeben. Ob der was daraus machte? Würde es ihm gelingen? Allein bestimmt nicht. Aber wenn er Stritzi fand und mit ihm den Coup durchzog, war alles möglich.

„Du kriegst dann deine 50 000“, sagte Schulten. „Eigentlich ziemlich wenig, Erich. Wenn du bedenkst, welche Mühe ich habe.“

„Was soll das heißen?! Es ist abgemacht.“

„Und welches Risiko ich eingehe.“

„Heh, Bernd! Komm mir nicht so!“

„Sag 100 000 — und wir bleiben Freunde.“

Schulten schluckte. Bernd hörte es und grinste. Für einen langen Augenblick war nur feindselige Stille in der Leitung. „Bernd, du erpresst mich. Das ist nicht fair.“

„Also gut!“ Er musste an sich halten und sein Feixen unterdrücken. „Lassen wir’s dabei. Aber 5000 berechne ich dir für Benzinkosten und Spesen.“

Schulten stöhnte. „Meinetwegen.“ Stille. Dann: „Heh, Bernd!“

„Erich?“

„Kann ich mich noch auf dich verlassen?“

„Klar doch. War alles nur Spaß. Ich stehe ein bisschen neben mir. Muss mich aufheitern. Mache das ja schließlich zum ersten Mal. Und sie hat sich gewehrt wie eine Furie. Hab eine Kratzwunde am Hals. Man glaubt nicht, wie viel Kraft in ihr steckt — in dieser schmalen Person.“

„Du sagst es. Voriges Jahr hatten wir einen Mordskrach und sie hat mir eine geschallert. Ich dachte, mein Kopf fliegt runter.“

„In manchen Frauen täuscht man sich eben. Also, bis später! Wie sagt man hier? Arrivederci!“

„Ciao, Bernd!“

Beide legten auf. Bernd Riedmeyer erhob sich vom Bett und begann einen Koffer zu packen.

12. Zu spät um eine Nasenlänge

Die Pension von Inge-Lore Taschner stand im Telefonbuch mit voller Adresse. TKKG benötigten mit den Bikes eine knappe halbe Stunde durch den Mittagsverkehr. Die Unterkunft befand sich in der Nähe des Hauptbahnhofs. TKKG bogen in eine schmale Straße ein, wo drei- und vierstöckige Häuser aneinander klebten. Inge-Lores Pension war auf der schattigen Seite. Das Haus machte keinen luxuriösen, aber einen halbwegs gepflegten Eindruck. Am Eingang waren zahlreiche Adressenschilder angebracht, die meisten aus Messing.

Tim ließ den Blick wandern. Es gab ein Foto-Atelier, ein Wellness-Institut, einen Zahnarzt, eine Maßschneiderei für Herren, eine Anwaltskanzlei mit drei Juristen, von denen einer Leo Insasse hieß, und — in der dritten Etage — die Pension.

„Na ja“, meinte Karl, „wenn hier die Weinkalender verschenkt werden, brauchen die Gäste ein Taxi bis zum Restaurant Taschner.“

„Warum Taxi?“, fragte Klößchen. „Warum nicht mit dem eigenen Wagen?“

„Siehst du hier ein Auto?“, fragte Karl. „Ist ‘ne Einbahnstraße und überall Parkverbot. Das nächste Parkhaus ist hinter dem Hbf. Kannst du vergessen. Ich wette, hier steigen Reisende ab, die mit der Bahn kommen.“

„Wie ich schon sagte“, meinte Gaby: „Dieser Stritzi kann den Weinkalender von sonst wo haben. Es ist nicht zwingend, dass er ihn hier gekriegt hat. Im Restaurant Taschner ist er vermutlich nie gewesen. Ich finde, Tim, wenn man von jemandem weiß, dass er ein Eisbär-Foto bei sich trägt, muss man ja nicht gleich nach Grönland düsen, um ihn zu suchen.“

Tim grinste. „Bin ganz deiner Meinung, Pfote. Aber es ist nun mal unser einziger Hinweis. Vielleicht steht er auf wackligen Beinen, und es kommt nichts dabei raus. Aber ich will mir nicht sagen müssen, ich hätte nicht alles versucht.“

„Immer, wenn uns nichts einfällt, neigst du zum Aktivismus (Tätigkeitsdrang), Häuptling.“

„Ist besser als Däumchendrehen.“

„Was ist besser als Däumchendrehen?“, fragte der Mann, der in diesem Moment aus dem Haus trat. Dabei grinste er, als wäre ihm ein beifallverdächtiger Witz gelungen.

Der Mann mochte 50 sein, hatte ein freundliches Gesicht mit hängender Unterlippe, trug eine gelbrote Krawatte zum weißen Hemd und einen eher teuren Leinenanzug, der ihm aber nicht besonders gut passte. Das lag an der eindeutig unsportlichen Figur — mit hängenden Schultern, Bauchansatz und kurzen Beinen.

„Alles.“ Tim erwiderte das Grinsen. „Wohnen Sie hier im Haus?“

Der Mann nickte. „Zu wem wollt ihr denn?“

„Zu Frau Inge-Lore Taschner.“

„Lore ist gerade beim Friseur. Das kann noch drei, vier Stunden dauern.“

„Ist besser als Däumchendrehen.“ Tim grinste. „Sie kennen also Frau Taschner?“

„Sie ist meine Lebensgefährtin. Beziehungsweise ich bin ihr Lebensgefährte. Was dir lieber ist.“

„Kommt wohl aufs Gleiche raus. Jedenfalls sind wir bei Ihnen richtig, Herr...“

„Konrad Samirer. Wie man spricht.“

Tim stellte sich und seine Freunde vor. Dann: „Wir suchen einen Mann. Der hat — wie Augenzeugen berichten — den Wagen von Karls Großmutter mutwillig beschädigt. Einen nagelneuen, roten Porsche. Den hat er zerkratzt. Im Parkhaus. Weil Karls Großmutter ihn zurechtgewiesen hat. Denn der Typ wollte dort, in einer Ecke, seine... äh... vorderseitige Notdurft verrichten. Und schließlich ist ein Parkhaus ein Parkhaus und keine Bedürfnisanstalt. Diesen Kerl also suchen wir. Und wir haben einen Hinweis. Eigentlich zwei. Erstens haben wir seine Personenbeschreibung. Zweitens ist ihm im Parkhaus beim Porsche ein Weinkalender aus der Tasche gefallen. Ein Weinkalender vom Restaurant Taschner. Aber dort kennt man ihn nicht. Immerhin konnten wir erfahren, dass auch hier — in Frau Inge-Lores Pension — diese Kalender an Gäste verschenkt werden. Deshalb sind wir hier.“

Staunend hatte der Mann zugehört. Er beugte sich etwas vor, musterte Tim, zog eine Brille aus der Brusttasche und setzte sie auf.

„Sag mal! Kann es sein, dass ich dich aus der Zeitung kenne?“

Tim entschloss sich blitzschnell, den vermeintlichen Promi-Bonus auszuspielen.

„Äh... ja.“ Er lächelte bescheiden.

„Du bist der Sohn vom OB. Da muss ich dich ja siezen.“

„Nicht nötig. Für meine Freunde bin ich Ti... Eugen-Marcel.“

„Nett, dass du mich zu deinen Freunden rechnest. Ja, jetzt weiß ich wieder, was in der Zeitung steht. Dein Vater will unbedingt auf die Seychellen. Aber du hast eine Freundin auf Ibiza. Und willst hier bleiben, weil sie herkommt. Richtig?“

„Absolut. Außerdem ist meine Freundin schon hier, wie Sie sehen.“

„Das sind tausend Gründe, nicht auf die Seychellen zu fliegen.“ Samirer lächelte Gaby an.

„Und es ist besser als Däumchendrehen“, nickte Tim. „Wie ist das nun mit den Weinkalendern, die Ihre Lebensgefährtin verschenkt?“

„Wir haben noch zwei Kartons voll. Jeder Gast kriegt einen Kalender, obwohl ja schon Mai ist. Aber das schmälert nur den Jahreskalender auf der Rückseite. Der Weinkalender ist zeitlos — sozusagen.“

Tim überlegte. Den Namen Stritzihoff konnte er nicht einbringen. Woher sollte Karls Oma, die leider vor drei Jahren verstorben war und nie ein Auto besessen hatte — geschweige denn einen Porsche — den wissen? Also, die Personenbeschreibung!

Samirer hörte zu und nickte mehrmals.

„Den Mann kenne ich“, sagte er, als Tim geendet hatte. Der TKKG-Häuptling hielt den Atem an. Seine Freunde, hinter ihm, schienen zu erstarren.

„Er hat bei uns gewohnt“, fuhr Samirer fort, „fast drei Wochen. Zimmer elf. Ein ruhiger, angenehmer Herr. Hat pünktlich bezahlt und hatte keine besonderen Wünsche. Allerdings ging er selten aus, hielt sich immer in seinem Zimmer auf. Ab und zu war er abends unterwegs. Außerdem hat er empfindliche Augen. Trug nämlich stets eine große Sonnenbrille. Auch an trüben Tagen. Eben wegen der Augen, wie er sagte.“

Nicht deswegen, dachte Tim. Sondern wegen des Steckbriefs. Unglaublich! Nach dem Kerl wird gesucht und hier macht er sich breit.

„Jetzt ist er nicht mehr Ihr Gast?“

Samirer schüttelte den Kopf. „Ihr kommt um eine halbe Stunde zu spät. Vorhin hat er sich verabschiedet. Sein Freund hat ihn abgeholt. Sie wollen nach Kopenhagen, wie mir Herr Dukhöfer sagte. Eine Nachsende-Adresse hat er nicht hinterlassen.“

„Dukhöfer?“, fragte Tim.

„Sebastian Dukhöfer. So heißt er. Seid ihr sicher, dass er der Gesuchte ist? Bei einem so liebenswürdigen Menschen wie ihm kann ich mir einfach nicht vorstellen, dass er einer alten Dame den Wagen zerkratzt.“

„Doch! Das ist er. Herr Samirer, wer hat ihn abgeholt?“

„Das war ein eher unsympathischer Typ.“

„Nämlich?“

„Ich will ja kein Vorurteil fällen. Aber der wirkte irgendwie bedrohlich. Groß, knochig, mit affenartig langen Armen. Ein sehr kantiges Gesicht und tief liegende Augen. Besonders aufgefallen ist mir sein sehniger Hals mit den vielen Narben.“

Gaby trat einen Schritt vor und stemmte die kleinen Fäuste auf die Hüften. „Das sagt mir was, Häuptling. Den Steckbrief habe ich erst vor kurzem im Präsidium gesehen. Olaf Riedmeyer. Saß ein im Sicherheitstrakt. Hat sich aber gewaltsam befreit.“

Tim nickte. „Wahrscheinlich kennen sich die beiden von dort her.“

Samirer staunte. „Ist das auch einer, der Autos zerkratzt und öffentliches Ärgernis erregt?“

„Wenn’s nur das wäre“, grinste Tim. „Herr Samirer, wir werden jetzt einen gewissen Inspektor Bienert im Präsidium verständigen. Der wird schnell hier sein und sich Dukhöfers Zimmer ansehen. Bitte, veranlassen Sie, dass dort noch nicht aufgeräumt und geputzt wird. Tut uns Leid, dass wir Ihnen Ungelegenheiten bereiten, denn Sie sind eine große Hilfe. Aber es geht nicht anders. Denn die beiden sind ganz schwere Jungs und werden steckbrieflich gesucht.“

Samirer war blass geworden. Seine Unterlippe hing jetzt fast bis zum Kragen.

„Schrecklich!“, stöhnte er. „Inge-Lore wird entsetzt sein. Ein Krimineller hat bei uns gewohnt. Da hätte sonst was passieren können.“ Er seufzte. „Auf euren Inspektor Bienert muss ich jetzt warten, nicht wahr? Aber erst mal sage ich dem Zimmermädchen, dass Zimmer elf nicht angerührt wird.“

Tim folgte einer Eingebung. „Wenn Sie nichts dagegen haben, werden wir uns dort umsehen.“

„Natürlich nicht.“ Samirer wandte sich zur Haustür.

Während TKKG ihm folgten, zückte Gaby ihr Handy und rief im Präsidium an.

13. Geisel für die Rasterfahndung

Stritzi, der gescheiterte Bomben-Erpresser, musterte seinen Komplizen. Olaf Riedmeyers Haut war gefängnisfahl. Er sah ungesund aus. Aber er war voller Energie. Nur ein kurzes Gespräch war nötig gewesen und er hatte Stritzi überzeugt. Ein großer Coup stand an. Ein Millionen-Coup warf seine verheißungsvollen Schatten voraus.

Jetzt befanden sich beide in Olafs Versteck. Er hatte eine Gartenlaube geknackt. Sie stand auf einem Zementfundament, war nahezu winterfest, besaß stabile Wände und Fenster ringsum. Sie war die einzige Bebauung auf einem verwilderten Grundstück am Stadtrand. Bäume und Büsche schirmten ab nach allen Seiten. Das Grundstück war groß. Zu den Nachbarhäusern auf drei Seiten war der Blick verstellt. Vorn an der Straße — einer geteerten Fahrbahn voller Schlaglöcher — war ein engmaschiges Drahtzauntor. Es war gesichert mit Eisenkette und Vorhängeschloss, aber daneben hatte jemand drei Latten vom Zaun abgerissen und das war Durchschlupf genug.

„Nette Behausung, Olaf.“

Sie saßen auf Gartenstühlen in der Sonne und konnten sich sicher fühlen wie auf einer einsamen Insel.

„Keine Ahnung, wem sie gehört.“ Olaf Riedmeyer massierte seinen sehnigen Hals. „Aber hier ist seit ewigen Zeiten keiner mehr gewesen. Das siehst du an der Einfahrt. Dort verfilzt sich das kniehohe Gras seit mindestens drei Jahren. Und den Steinplattenweg findest du nicht mehr. Der ist total überwuchert.“

„Super. Seit wann bist du hier?“

„Fünf Wochen sind’s jetzt.“

„Ich bin erst bei Branko Kolber untergekrochen. Dann hat seine Alte gemosert und ich bin in die Pension gezogen.“

Olaf nickte. „Branko sagte mir, wo ich dich finden kann.“

„Aus der Pension hast du mich also weggelotst. Und nun?“

„Morgen Mittag kommt ein Geldtransporter der Firma Safeguard aus südlicher Richtung über den alten Autobahn-Zubringer bei der Stadtrandklinik. Wenn wir Glück haben, sind zehn Millionen an Bord. Und zwei Fahrer. Die werden zwar ihr Leben nicht riskieren. Aber wir müssen mit Widerstand rechnen. Flabe schon mit Branko telefoniert. Er besorgt eine Panzerfaust. Ich glaube, der hat ein paar Dutzend im Angebot. Mit dem Hinterhalt muss es ruckzuck gehen. Hinter einer Kurve, etwa einen Kilometer vor der Klinik. Den Fluchtwagen weiß ich schon. Einen Kleintransporter, einen Fudaji-Caramba. Gehört einem Geschäftsmann, der dort hinten“, er wies mit dem Kinn nach rechts, „sein Anwesen hat.“

„Willst du den Wagen kaufen?“

„Klauen, Stritzi.“

„Hm.“

„Der Mann betreibt einen Obst- und Gemüsehandel. Seit einer Woche ist er verreist. Mit Kind und Kegel. Kommt erst in zehn Tagen zurück. Das weiß ich vom Briefträger, bei dem ich mich gesprächsweise eingeschmiert habe. Der Caramba parkt hinterm Haus. Die Schlüssel habe ich mir vorhin besorgt.“

„Wie das?“

„Einbruch. Weißt doch, dass ich das kann wie kein anderer. Ohne Spuren zu hinterlassen. Die Schlüssel hingen an einem Brettchen neben der Flurgarderobe. Sonst habe ich nichts mitgenommen. Wozu auch? Neben zehn Millionen verblasst alles.“

Stritzi nickte. Doch auf seinem Gaulgesicht vertieften sich die Falten.

„Hört sich gut an, Olaf. Aber zehn Millionen sind ein verdammter Brocken. Die Bullen werden die Stadt durchkämmen. Sie werden jeden in die Mangel nehmen, der was wissen könnte. Die Firma Safeguard wird eine hohe Belohnung aussetzen für Hinweise und/oder Wiederbeschaffung. Und bei einer Zehn-Millionen-Beute, Olaf, würde ich für Branko meine Hand nicht ins Feuer legen. Noch weniger für seine Frau. Sie heißt Managetta. Wer so heißt — da stimmt doch was nicht.“

Olaf lachte fettig. „Außerdem ist sie geldgierig.“

„Ich merke: Du hast es schon bedacht.“

„Logo. Und das heißt, wir werden uns allen Eventualitäten entziehen. Wenn wir morgen am späten Vormittag hier die Tür schließen, dann sehen wir diese Bude nie wieder. Dass Europa eine einheitliche Euro-Währung hat, ist für unsereins ein Riesenvorteil. Kein Hindernis mehr auf dem Weg ins Ausland. Kein lästiger Umtausch kleiner Beträge. Nein! Wir machen die Biege mit zehn Millionen unterm Hintern. Die Kohle ist überall gültig.“

„Aha! Aber vergiss nicht: Auch wenn die Grenzkontrollen weggefallen sind — die Rasterfahndung in bestimmten Gebieten ist extrem gefährlich. Durch diese Gebiete müssen wir, wenn wir deutschen Boden verlassen. Diese Zivilbullen greifen sich diesen raus und jenen und wir beide sehen nicht aus wie die Manager von ‘nem wohltätigen Verein.“

„Exakt.“

„Also?“ Stritzi streckte die Beine aus und blinzelte in die Sonne.

„Erstens“, Olaf hob einen Daumen, der aussah wie ein besonders hässlicher großer Zeh, „wir dampfen ab in den Süden. Italien. Den Sommer über bunkern wir uns ein im Tal Diabolo. Wir sind zwei Feriengäste und basta! Wo genau wir uns verkriechen, erzähle ich dir gleich. Das zieht dir die Schuhe aus. Aber erst mal zweitens. Nämlich: Wir reisen nicht allein. Wir nehmen die Fahrer mit. Oder wenigstens einen. Als Geisel für den Notfall. Falls irgendwelche Rasterfahnder unseren Wagen durchsuchen wollen, werden wir ungemütlich. Mit ‘ner Geisel kommst du durch jede Straßensperre.“

„Hoffentlich tritt die Situation nicht ein.“

„Wir sind auf alles vorbereitet. Branko besorgt mir auch Handschellen.“

„Und was wird mit dem oder den Fahrern, wenn wir sie nicht mehr brauchen?“

Olaf hob seine knochigen Schultern. „Vielleicht setzen wir sie irgendwo aus. Angeblich sind wir ja auf dem Weg nach Genua, um mit der Fähre nach Afrika überzusetzen. Tunesien oder so. Das erwähnen wir beiläufig. Aber kein Wort vom Tal Diabolo.“

„Kennst du da jemanden?“

Olaf schüttelte langsam den Kopf. „Aber ich war dort. Vor fünf Jahren. Auch unsereins braucht Erholung. Und soll ich dir sagen, wen ich da gesehen habe: unseren verehrten Oberbürgermeister, diesen Stinkstiefel. Dr. Clüngel-Fründe samt Familie. Das hat mich interessiert und ich bin da ‘ne Weile rumgeschlichen, denn der Obermotz hat in einem abseitsgelegenen Ferienhaus campiert. Ich war mit dem Motorrad da. Ich habe in der Nähe gezeltet und wir kamen ins Gespräch. Am Nummernschild sah er, dass ich von hier bin und sofort war er aufgeräumt und zugänglich wie das Politiker draufhaben, wenn sie die Stimme des Wählers wittern — vorsorglich für die nächste Wahl.“

„Nicht übel. Und?“

„Das Ferienhaus gehört ihm.“

„Dachte ich mir fast.“

„Er würde es gern im Winter benutzen, hat er erzählt. Aber das klappt nie. Und von Mai bis August ist es für ihn dort lebensgefährlich. Denn dann blühen 28 verschiedene Gräser und Sträucher und Blumen, auf die er irre allergisch reagiert. Mit Hautjucken und Asthma-Anfällen, Brechdurchfall und tränenden Augen. Nur im September oder Oktober macht er dort Urlaub.“

Stritzi lachte auf. „Der OB ist also Pollen-Allergiker. Wozu braucht er dann ein eigenes Ferienhaus?“

„Habe ich mich auch gefragt. Aber wer weiß schon, was abläuft im Kopf eines Oberbürgermeisters. Jedenfalls haben wir ein herrliches Quartier.“

„Genial, Olaf. Was Clüngel-Fründes Sohn betrifft, kann ich dich auch beruhigen. Der ist ja in hem Alter, wo man schnell mal ‘nen Trip macht mit der Freundin. Aber Eugen-Marcel hat was anderes vor, jedenfalls zurzeit. Hast du’s gelesen?“

„Nee. Was meinst du?“

„Stand in der Zeitung. Der OB samt Anhang fliegt auf die Seychellen. Der Sohnemann will es so.“

„Braver Junge.“

„Du sagst es.“

14. Stritzis Zimmer

In Zimmer elf roch es menschlich. Als hätte sich jemand, der weder Warm- noch Kalt-Duscher ist, sehr lange hier aufgehalten und nur selten gelüftet. Tim nahm diese menschliche Ausdünstung auf und dachte: Wenn der in der U-Bahn neben mir steht, würde ich ihn wiedererkennen, wüsste ich, wer’s ist — auch wenn ich ihn noch nicht angeguckt habe.

Gaby rümpfte ihr klassisches Näschen. „Hier stinkt’s.“

Karl und Klößchen nickten.

Samirer hatte sich zurückgezogen, tief erschüttert darüber, dass ein schwerer Junge, ein Krimineller, hier logiert hatte — in der Pension seiner Lebensgefährtin, die immer noch beim Friseur war.

„Schauen wir mal!“, sagte Tim. „Viel Zeit haben wir nicht. In zehn Minuten ist Wespe da. Vielleicht entdecken wir was, das seinem Scharfblick und dem seiner Leute entgehen würde.“

Das Zimmer war mittelgroß und lag straßenseitig. Zwei Doppelfenster. Vom weißgestrichenen Fensterbrett bröselte die Farbe ab. Die Wände waren sommerlich-luftig tapeziert: kleine rot-blaue Blümchen auf gelbem Grund. Ein Doppelbett aus den Sechziger Jahren. Stritzi hatte die linke Seite benutzt und die Kissen zerwühlt. Von dorther kam die Ausdünstung. Der Kleiderschrank war etwas jüngeren Datums. In die Frontseite war ein riesiger Spiegel eingelassen. Ein kleiner Tisch, zwei Sesselchen, auf der Tischdecke eine Vase mit einer gelben Plastikrose. Der Teppich, der den Boden von Wand zu Wand bedeckte, war verschlissen.

Karl trat zu den Fenstern. Sie waren mit Vorhängen umrahmt und die ließen sich schließen, damit nachts die Lichter der Großstadt nicht allzu sehr hereingrellten.

Karl bückte sich und prüfte den bodennahen Vorhangstoff.

„Dachte ich mir. Wer aus dem Knast kommt, hat Manieren wie ein Hunne. Stritzihoff hat sich die Schuhe mit dem Vorhang geputzt, dieses Ferkel.“

„Immerhin“, feixte Klößchen, „hält er auf saubere Latschen.“

„Ich hab was“, rief Gaby aus dem Bad.

Die schmale Tür war neben dem Kleiderschrank, das Bad eine enge Nasszelle mit Milchglasfenster zur Straße. Es gab eine Dusche mit Plastikvorhang, ein Waschbecken und die Kloschüssel. Unter dem Waschbecken stand ein fast zur Gänze gefüllter Abfallkorb. Mit spitzen Fingern hatte Gaby einen großen, bedruckten Faltbogen herausgezogen.

Sie drängte die Jungs ins Zimmer zurück und warf den Bogen aufs Bett — auf die unbeschlafene Seite.

Es war ein Stadtplan von hier.

„Wenn ich das so sehe“, meinte Klößchen, während er eine Schokotafel aufknickte, „wir leben wirklich in einer Millionenstadt. Das heißt, Gaby und Karl sind die Städter. Wir, Tim, verbringen unsere Jugend im Grünen vor den Toren der Stadt. Eine Internatsschule sollte grundsätzlich in freier Natur liegen. Wegen der gesunden Luft.“

„Ich weiß nicht, ob du das schon mitgekriegt hast“, wies ihn Gaby zurecht. „Tagsüber seid ihr beide ständig hier. Und nachts, wenn ihr in eurer Bude Adlernest pennt, ist dort die Luft wie hier in Zimmer elf. Und das liegt nur an deinem Schnarchen. Wer den Bauch voller Schokolade hat, der dampft eben auch wie ein Kakao-Kessel.“

„Was aber besser riecht als Stritzis Angstschweiß — oder wonach es hier müffelt“, erwiderte Klößchen.

Tim hatte sich über den Stadtplan gebeugt. „Weshalb, Gaby, interessiert er dich?“

„Wegen der Kringel.“

Tim hatte sie ebenfalls entdeckt, obwohl sie sich von der farbigen Vielfalt nur schwach abhoben. Es waren Bleistift-Kringel.

„Kompliment, Pfote. Dir entgeht nichts. Bist ja auch die Tochter deines Vaters.“

„Zähl mal die Kringel!“

Tim lächelte bitter. „Brauche ich nicht. Ich weiß auch so, dass es zwölf sind.“

Gaby nickte. „Stritzi hat die Plätze markiert, wo er eine Bombe gezündet hat. Es verteilt sich über die ganze Stadt. Erstaunlich, dass er den Plan hier liegen lässt.“

„Der Kerl rechnet nicht damit, dass sich irgendwer für den Papierkorb interessiert. Ohne unsere Nachforschung wäre es ja auch so. Der Stadtplan würde im Müll verschwinden. Außerdem — meine ich — hat diese Entsorgung-Geste eine Bedeutung: Die Bomben-Erpressung ist abgeschlossen. Er wird sie nicht fortsetzen.“

„Aber“, sagte Karl, „ein Profi wie er kann sich die Knallerbsen doch auch woanders beschaffen. Roberto Fulvati ist schließlich nicht der einzige Bastler.“

Tim nickte. „Und das beunruhigt mich. Wenn ein entsprungener Knacki zwölf Bomben-Anschläge verübt und dann aufgibt, kann das nur heißen: Er hat was Besseres vor, was Größeres, was Einträglicheres. Deshalb hat er hier die Platte geputzt, deshalb hat Olaf Riedmeyer ihn abgeholt. Was die beiden auskochen — das habe ich im Gefühl — wird in die Jahrbücher der Kriminalgeschichte eingehen.“ Bedrückte Stille. Jeder hing seinen Gedanken nach. Tim hörte, wie unten auf der Straße ein Wagen hielt und Türen geschlossen wurden. Wespe und sein Team rückten an.

„Hast du ‘ne Idee“, fragte Gaby, „was die Knackis planen könnten?“

„Wir müssten ihre Vorgeschichte kennen, ihre Akte — vielleicht gibt das Aufschluss.“

„Am besten, wir fragen meinen Papi, wenn wir ihn morgen Mittag besuchen.“

„Das müssen wir noch besprechen“, sagte Karl, „wegen des Geschenks. Wir können ja nicht mit leeren Händen in der Stadtrand-Klinik antanzen. Mir ist auch schon was eingefallen. Weil ich gestern was gesehen habe.“

An der Etagentür der Pension wurde geläutet. Samirer öffnete. Stimmen.

„Wespe kommt“, sagte Klößchen.

*

Bernd Riedmeyer, SAFEGUARD-Wachmann und Freizeit-Gärtner bei Erich Schulten, war gefahren wie der Teufel, hatte viel riskiert auf der Autobahn und rollte jetzt unter hohem blauem Himmel durch südliche Landschaft. Italien. Wie schön. Die Seen lagen hinter ihm. Pinien und Zypressen säumten die Landstraße. Ein Hinweisschild zum Tal Diabolo. Er fuhr durch das Dorf Chisotitta. Verwaiste Straßen. Ein alter Mann auf einem Gartenstuhl trank aus einer Weinflasche. Auf einer niedrigen Mauer saßen zwei Mädchen. Der laue Wind spielte in langen schwarzen Haaren. Die eine zeigte lachend blitzende Zähne und winkte Bernd zu. Sie war höchstens elf oder zwölf und flirtete sicherlich nur auf Entfernung.

Er fuhr durch ein Felsentor. Dahinter breitete sich das Tal Diabolo aus, umstanden von 3000ern, gerahmt von schroffen Felswänden, von denen hier und dort ein silbriger Wasserfall stürzte. Der Talboden war ein Blütenmeer. Die bunte Vegetation zog sich hinauf bis in eine Höhe von 1500 Metern. Zwei Greifvögel — es konnten Steinadler sein — kreisten Beute suchend am Himmel. Die Straße schnitt durch das Tal. Wege zweigten ab, verschwanden hinter Hügeln und Anhöhen. Trotz seiner Breite — das Tal war unübersichtlich. Vereinzelte Land- und Ferienhäuser versteckten sich. Niemand sah, was der Nachbar trieb. Wer hier eine Behausung besaß, wollte Abschirmung, suchte Einsamkeit und Ruhe. Bernd wusste, wohin sein Weg führte.

Der Bungalow, teils aus Naturstein erbaut, schmiegte sich an einen Hang. Hohe Pinien hielten Wache zu beiden Seiten. Marions Wagen — dem nichts fehlte, der null Panne gehabt hatte; alles das war nur Marions inszeniertes Theater gewesen, um Erich die Nerven zu fetzen — Marions sandfarbener Touring stand schräg hinterm Haus. Und dort war auch der Liegestuhl aufgestellt, aus dem sie jetzt aufstand.

Sie lagen sich in den Armen und schmatzten sich ab.

Marion Schulten war fast so groß wie Bernd, war schmal und schlank bis zur Dürre. Sie hatte kurzes Blondhaar mit Ponyfransen, die jetzt etwas verschwitzt waren. Ihr Gesicht mit den stahlgrauen Augen näherte sich dem Ende der so genannten besten Jahre. Aber Marion pflegte sich mit Hingabe und hielt auf Eleganz. Ihr Parfümverbrauch grenzte an Wahnsinn. Bernd war überzeugt: Für Fliegen und Insekten in ihrer Nähe war’s tödlich. Manchmal suchte er den Boden ab, um Kadaver zu finden.

Sie trug Jeans und ein rotes Bikini-Oberteil.

„Du hast dich beeilt, Berni. Wunderbar! Hier kann man durchatmen.“

Er grinste. „Ich erwarte nachher ein Fünf-Gänge-Menü.“

„Klar doch. Wir fahren ins Dorf und essen in der Laconda. Die ist immer noch so gut.“

„Ich dachte, du kochst.“

„Machst du Witze?“

Sie kochte nicht gern. Was sie diesbezüglich vorhin am Telefon geredet hatten, war Spaß gewesen.

Er trug seinen Koffer ins Haus. Er duschte. Sie leerten zusammen eine Flasche Landwein.

„Jetzt rufe ich Erich an“, sagte sie. „Die nächste Szene. Er soll schmoren, der Dreckskerl. Vielleicht fällt er um und dreht die Hufe nach oben. Soll mir recht sein.“

Bernd grinste und setzte sich dicht neben sie auf die Couch. Marion wählte und hatte Glück. Nach dem vierten Läuten nahm Schulten ab.

„Baufirma Erich Schulten.“ Es klang, als spreche er von nebenan.

Marion atmete heftig wie nach raschem Lauf.

„Erich, ich bin’s.“

Sekundenlang Stille. Dann: „Du... du... Marion?... Ja.“

Sie keuchte noch heftiger. „Erich, dieser... dieser Kerl hat mich überwältigt. Und verschleppt. Ein Maskierter. Er... er... Aber ich konnte mich befreien. In eine Felshöhle hat er mich... Ich bin weggelaufen. Jetzt bin ich wieder hier... hier im Bungalow.“

„Mein Gott, Marion!“ Er brüllte fast. „Das ist... Ich bin fast gestorben vor Angst. Verschleppt, sagst du? In eine Felshöhle? Also doch!“

„Was meinst du? Was heißt also doch? Wieso ist keine Polizei hier? Du hast sie doch gleich

„Nein!“, fiel er ihr ins Wort. „Konnte ich nicht. Es ist eine Entführung. War eine, meine ich. Der... der Kidnapper rief mich an. Er fordert Geld für deine Freilassung. Ich darf die Polizei nicht einschalten.“

„Aber jetzt brauche ich Schutz!“ Sie kreischte. „Schutz, Erich! Der Kerl... Ich weiß nicht, wo er ist. Wenn er merkt, dass ich nicht mehr in der Höhle bin, macht er’s nochmal.“

„Beruhige dich! Ja, du brauchst Schutz.“

„Du! Weißt du, was mir auffiel? Der Kerl hat das gleiche Rasierwasser wie Bernd Riedmeyer.“

„Äh... tatsächlich?“

„Überhaupt... Er hat mir zwar gleich die Augen verbunden. Aber in der Höhle habe ich ihn dann doch gesehen. Er bewegt sich auch wie Bernd Riedmeyer.“

„Na ja, vielleicht kommt’s dir so vor. Aber den Riedmeyer habe ich vorhin in der Stadt gesehen. Der ist hier.“

„Er soll doch einen Bruder haben. Aber was reden wir! Ich brauche Polizeischutz. Wen... wen rufe ich da an?“

„Du hast doch das Telefonbuch der Provinz.“

„Ja. Aber ich finde es nicht. Ich... ich fahre ins Dorf. Wo ist nur der Autoschlüssel?! Erich, ich glaube, der Kerl hat ihn mitgenommen und... Neiiiiiiiiiiin!“

Ihr Schrei konnte es mit einer Heulboje aufnehmen. Bernd stieß mit dem Fuß einen Stuhl um. Er polterte auf die Dielen. Beide keuchten nah am Hörer, als finde ein Kampf statt auf Leben und Tod.

„Lassen Sie mich los!“ Marion schrie. „Erich, er ist wieder da, der Maskierte. Nicht nochmal! Diese Höhle! Das halte ich nicht aus. Ich...“

Bernd unterbrach die Verbindung. Beide ließen sich zurücksinken auf die Couch und lachten aus vollem Hals.

„An uns“, Marion wischte sich Lach tränen aus der Wimperntusche, „sind Schauspieler verloren gegangen.“

„Ich hab ja nur gejapst und den Stuhl umgeworfen.“

„Auch das will gekonnt sein. Berni, jetzt hat Erich wieder Oberwasser. Jetzt wartet er auf deinen Anruf.“

„Den kriegt er. Aber erst muss ich dich betäuben, fesseln, knebeln, dir die Augen verbinden und dich zurückschleppen in diese Höhle, die’s gar nicht gibt.“

„Dann beeil dich gefälligst.“

15. Das Geschenk für Kommissar Glockner

In Zimmer elf tat jetzt Wespe seinen Job, assistiert von einem Kollegen aus der Spurensicherung. TKKG hatten ausführlich berichtet. Wespe freute sich besonders über den Stadtplan. Vor Gericht — falls es zu einer neuen Verhandlung gegen Stritzihoff kam, was alle hofften — war das ein wichtiges Beweisstück.

TKKG hatten das Feld geräumt. Sie bikten durch die Innenstadt zum Eis-Café Vesuvio. Erfrischung war angesagt. Klößchen hatte unterwegs sein Taschengeld-Konto erleichtert und lud ein.

Vor dem Vesuvio verlief ein breiter Bürgersteig. Weiße Tischchen waren aufgestellt. Die Gäste tranken Espresso und löffelten Eisbecher, während dichter Verkehr vorbeibrauste und den Geschmack mit Abgasen würzte.

Unser Stamm-Café, dachte Tim, wird das Vesuvio nie. Aber hier sitzen wir im Brennpunkt, inmitten der City, am Puls der Stadt. Irgendwann kommt hier jeder mal vorbei. Vielleicht auch Stritzi und/oder Olaf Riedmeyer. Ist ‘ne Chance. Minimal, aber nicht ausgeschlossen. Dafür muss man Opfer bringen. Und ‘ne Weile Luftverpestung hinnehmen.

„Gut, dass ich Oskar nicht mithabe“, meinte Gaby und ließ Tim von ihrem Walnuss-Eis kosten, indem sie ihn mit einem hochgefüllten Löffel fütterte.

„Danke, Pfote. Wundervoll. Aber was ist gut an Oskars Abwesenheit?“

„Dieser Abgas-Brodem (Dampf) ist nichts für Vierbeiner. Die schlechte Luft ist am dicksten in Fußhöhe. Nach oben verdünnt sie sich. Stehend atmen wir etwas weniger ein als jetzt im Sitzen. Und dort oben im fünften Stock — die Leute auf dem Balkon — haben fast Landluft. Aber in Wadenhöhe, wo Oskar schnorchelt, ist es die Pest.“

Die Jungs nickten. Tim ließ unablässig die Blicke wandern. Würde ich die Gangster erkennen?, fragte er sich. Wahrscheinlich. Und Gaby weiß ja, wie Olaf Riedmeyer aussieht. Aber wenn sie im Wagen vorbeirollen, merken wir nichts.

„Können wir jetzt das Geschenk besprechen?“, fragte Karl. „Ich sagte ja schon, dass ich für Gabys Vater was Tolles entdeckt habe. Einerseits soll’s ihm echt Freude machen, zweitens nützlich sein, drittens die Langeweile vertreiben. Deshalb bin ich auf das Buch gestoßen. Ein Wahnsinns-Werk. Tausend Seiten dick. Reich bebildert. Die wichtigsten Autoren haben sich zum Thema geäußert, beziehungsweise zu den Themen. Es heißt: Ungesühnt. Und handelt von den sensationellsten, unaufgeklärten Verbrechen seit 1850. Ist das was?“

Gaby nickte sofort. „Von 1850 bis heute?“

„Bis heute.“

„Ich bin ganz sicher, dass sich Papi riesig darüber freut.“

„Nachher sause ich zum Buchhändler“, erklärte Karl. „Denn das Exemplar, das ich gesehen habe, war für einen Kunden reserviert. Ich bestelle. Wenn ich Druck mache, kann’s bis morgen Mittag hier sein. Kostenpunkt: 50 Euro. Also für jeden von uns zwölf fünf zig.“

„Ich lache mich ja tot“, meinte Klößchen, „wenn dein Vater, Gaby, ‘nen 100-jährigen Fall aufklärt.“

„Nur anhand des Buches ist das unmöglich. Aber als Lektüre ist es okay.“

„Gabys Vater soll sich im Krankenhaus erholen und nicht ans Arbeiten denken, Klößchen“, meinte Tim — und revanchierte sich bei seiner Freundin, indem er ihr die Hälfte seines Cappuccinos (Milchkaffee) überließ. Mit noch ganz viel Milchschaum obendrauf.

*

Durch die geöffneten Fenster des Bungalows wehte der warme Wind Italiens herein, brachte den Duft der Blüten mit und der südlichen Sonne. Helles Licht erfüllte das Tal Diabolo. Die Stille summte in Bernd Riedmeyers Ohren. Aber jetzt rumorte Marion im Schlafzimmer. Sie zog sich um. Nachher wollten sie nach Chisotitta fahren, um in der Laconda zu essen. Bernd zog das Telefon zu sich heran und wählte. Erich Schulten hatte offenbar am Apparat gelauert. Er nahm sofort ab.

„Ich bin’s“, sagte Bernd.

„Mann, was ist los mit dir? Ich dachte, du machst das mit links.“

„Klar doch! Aber deine Alte ist gewieft.“

„Wie konnte das passieren?!“

„Wie konnte was passieren?“

„Dass sie entkommt aus der Höhle!“

„Erich, so eine Höhle ist eine Höhle und kein Sicherheitstrakt mit elektronisch gesicherten Gittertüren. Ich hatte deine Frau gefesselt. Aber nicht so, dass ihr die Hände abfallen. Vielleicht war das ein Fehler.“

„Ein Riesenfehler. Ist diese Höhle denn nicht verschlossen?“

„Nein. Oder soll ich zentnerschwere Steinquader davor schieben? Dazu bräuchte ich einen Bagger. Vielleicht hätte ich mit einem deiner schweren Bagger hierher fahren sollen. Hähäh!“

„Hör auf mit deinen blöden Witzen, Bernd. Was hast du jetzt gemacht?“

„Das Gleiche wie beim ersten Mal. Nur sorgfältiger. Sie liegt in der Höhle, ist gefesselt an Händen und Füßen, kann sich auf dem bequemen Laubbett ausruhen. Ich habe noch ‘ne Decke draufgelegt, die hier rumlag. Zum Höhleneingang kann sie sich nicht wälzen oder rollen. Denn ich habe ihr ein Seil um die Hüften geschnürt und an einem Felsvorsprung festgemacht.“

„Sind ihre Augen verbunden?“

„Bevor ich weg bin, habe ich ihr den Schal von den Augen genommen.“

„Mensch, sei vorsichtig! Sie hat mir vorhin erzählt, der Maskierte rieche nach deinem Rasierwasser. Und er bewege sich wie du.“

„Alle Achtung! Eine gute Beobachterin.“

„Mensch, kapierst du nicht? Das kann gefährlich für dich werden.“

„Und? Was schlägst du vor? Soll ich sie in der Höhle verschmachten lassen?“

Marion war aus dem Schlafzimmer gekommen, trug jetzt ein leichtes Sommerkleid und setzte sich neben ihn. Er grinste und hielt den Hörer so, dass sie mithören konnte.

„Mir ist egal, was aus ihr wird“, tönte Schultens Stimme durch die Leitung. „Von mir aus kann sie dort verrotten.“ Marion nahm Bernd den Hörer aus der Hand. „Das höre ich aber gar nicht gern, lieber Erich.“

Stille. Dann ein japsender Laut. „Ma... Marion?“

„Wer denn sonst, lieber Erich?“

„Du... du... Ich denke... du... Was... was soll das heißen?“

Ihre Stimme klang seidig, auch ihr Lachen. Für Schulten musste das schlimmer sein, als wenn sie ihn angeschrien hätte.

„Das heißt, Erich, dass du das übelste Dreckstück bist, das ich kenne. Außerdem bescheinige ich dir: Du bist dümmer als Hundekacke. Und jetzt hör genau zu! Versuch gar nicht erst, an mein Geld ranzukommen. Das habe ich nämlich vor drei Tagen auf einem anderen Konto deponiert. Auf einem Konto, zu dem du keine Vollmacht hast. Das habe ich ausdrücklich verfügt. Bernd und ich sind seit langem ein Paar und das werden wir auch bleiben. Aber du Mistkerl entfernst dich aus meinem Leben und zwar sofort. Du hinterlässt einen Brief, in dem du erklärst, dass du unsere zerrüttete Ehe aufgibst, mich verlässt und mich freigibst. Und wehe du nimmst irgendwas von Wert mit aus dem Haus. Dann lassen wir dich auffliegen und du kommst aus dem Gefängnis nicht mehr raus. Was aus dir wird, ist mir egal. Geh zu den Pennern, geh betteln — zu etwas anderem taugst du nicht mehr. Hast du das geschnallt, du Mistkerl?“

Am anderen Ende der Leitung war nur ein Röcheln.

„Ob du das begriffen hast?“ Ihre Stimme wurde schärfer. „Ja. Ich... Ja.“

„Morgen bist du verschwunden.“

„Kann... kann ich... meine Anzüge...“

„Deine Klamotten nimm mit. Deine Privatsachen auch. Was ich von dir noch vorfinden sollte, landet im Müll.“

„Marion, ich ..jaulte er los.

Aber sie legte auf.

16. Zur falschen Zeit zum falschen Ort

Der nächste Tag war sonnig, aber etwas kühler. Tim trug seine rote Windjacke über dem orangefarbenen T-Shirt, als er Gaby mittags von zu Hause abholte. Auch während dieser Pfingstferien war Tim im Internat geblieben — als einziger Schüler in den riesigen Gebäuden, denn seine Mutter kam erst nächste Woche aus Amerika herüber: aus New York, wo sie als Assistentin bei ihrem künftigen Mann arbeitete, einem bekannten TV-Reporter. Gegen ihn als Stiefvater hatte Tim nichts einzuwenden. Im Gegenteil. Sie verstanden sich bombig. Allerdings — in letzter Zeit sah Tim seine Mutter nur selten. New York-City — das ist eben nicht gleich um die Ecke, sondern bedeutet sieben Stunden Flugzeit, mit Rückenwind etwas weniger.

„Hallo, Pfote!“ Er küsste Gaby auf die Wange.

Seine Freundin trug violette Jeans und ihren lindgrünen Sportblouson. „Wir sind früh dran, Tim.“ Sie lächelte. „Umso mehr freut sich dein Vater.“

„Karl hat mich angerufen. Die Buchhandlung hat das Buch für Papi vormittags noch nicht gehabt. Aber es wird garantiert bis spätestens 14 Uhr angeliefert. Weil ich wusste, dass du jetzt schon kommst, habe ich gesagt, dass wir zwei nicht warten, sondern gleich zur Stadtrand-Klinik fahren. Wäre ja blöd, zwei Stunden zu vertrödeln. Karl holt dann das Buch ab, trifft sich am Neptuns-Brunnen mit Klößchen und die beiden kommen nach.“

Tim nickte. Ihm behagte es immer, mit Gaby allein zu sein. Und sei’s auch nur, dass sie zusammen zu der Klinik radelten.

Gaby kicherte. „Klößchen muss ja jetzt während der Pfingstferien jeden Mittag zu Hause lunchen (Mittagessen einnehmen), wie er sich ausdrückt. Seine Eltern bestehen darauf, weil sie ihn sonst so wenig bei sich haben.“

Tim grinste. „Lunch erster Teil. Und Lunch zweiter Teil. Den ersten Teil bestimmt Frau Säuerlich. Also kalorienarme vegetarische Kost und keine Schokolade. Zweiter Teil: Klößchen und sein Vater schleichen sich zur Köchin in die Küche — sobald Frau Säuerlich ihren Mittagsschlaf hält — und lassen sich von Amalie verwöhnen. Dann gibt’s Schweinebraten, Klöße und Schokoladen-Mousse. Das sind die kleinen Geheimnisse im Hause Säuerlich.“

„Frau Säuerlich ist gertenschlank. Klößchen und sein Vater könnten rollen.“

„Klößchen hat mir versprochen, dass er ab 16 schlank wird. Weil er sonst nie eine Freundin kriegt.“

Gaby lächelte. „Die Geschmäcker sind zwar verschieden. Aber bei uns Mädchen steht schlank und sportlich nun mal höher im Kurs.“

„Gilt umgekehrt genau so.“

„Heißt das“, fragte sie verschmitzt, „du magst mich nur, weil ich schlank bin und gut schwimmen kann?“

„Ich mag dich, weil du mich immer von deinem Walnuss-Eis kosten lässt. Nur deswegen.“

„Wusste ich’s doch.“ Sie stieß ihm ihre kleine Faust gegen die Rippen.

Tim japste scheinbar nach Luft, obwohl er den Mückenstich kaum gespürt hatte. An dem Laternenpfahl, neben dem er gerade stand, ließ er sich zu Boden sinken, streckte alle viere von sich und blieb liegen.

Ein älterer Mann verharrte im Vorbeigehen.

„Ist dir nicht gut?“

„Meine Freundin hat mich zu Boden geschlagen“, erklärte Tim.

„Hau doch zurück.“

Sofort war Tim auf den Beinen. „Na, hören Sie mal! Sind Sie so einer? Mädchen und Frauen schlägt man nicht! Das merken Sie sich gefälligst!“

„War nur ein Ratschlag.“ Der Mann ging weiter und schüttelte den Kopf.

Gaby sah ihm nach. „Dem macht das Leben nicht viel Spaß. So was von Griesgram. Wahrscheinlich seit 50 Jahren verheiratet — und davon ein halbes Jahrhundert Kriegszustand.“

„Meine Eltern hatten nur wenige Jahre. Aber ihre Ehe war wunderbar. Deshalb hat Mütterchen so lange gebraucht, um sich wieder auf einen Mann einzulassen.“

„Geht das überhaupt? Wenn es vorher die ganz große Liebe war?“

Tim hob die Schultern. „Ich hoffe, dass wir beide nie in diese Situation kommen, sondern immer zusammen... äh... Fahren wir erst mal zu deinem Vater! Deine Eltern lieben sich ja auch wie am ersten Tag. Und deine Mutter fährt jeden Abend zur Klinik.“

„Ich glaube, die Liebe meiner Eltern ist gewachsen. Und wächst immer noch.“

Tim schwang sich auf sein Rennrad. „Oskar bleibt zu Hause?“

„Heh, Häuptling! Schon mal in einem Krankenhaus gewesen? Dort sind Hunde nicht erlaubt.“

„Wie konnte ich das vergessen.“

Sie fuhren los, wählten Seitenstraßen, um nicht ständig Autos neben sich zu haben, benutzten Radwege, wo immer es sie gab, und ließen sich Zeit. Sie fuhren durch die Innenstadt, durch die südlichen Viertel und pausierten an einem Kiosk in der Feuchtwiesen-Straße, um Mineralwasser zu trinken. Dort trafen sie einen externen Klassenkameraden und Dennis sprach Tim auf das Zeitungsfoto an, auf die Verwechselung mit dem Sohn des Oberbürgermeisters. Als Tim und Gaby die Zufahrt — eine lange gewundene Landstraße — zur Stadtrand-Klinik erreichten, war es 13.22 Uhr.

Die Straße — früher der Autobahn-Zubringer — passte sich dem hügeligen Gelände an und verlief in lang gestreckten Kurven. Zu beiden Seiten wechselten sich Felder mit kleinen Wäldchen ab. Auf der Straße reichte der Blick nicht weit. Die bewaldeten Kurven verstellten die Sicht.

Kein Fahrzeug kam ihnen entgegen, kein Fahrzeug wollte in dieselbe Richtung. Mittägliche Stille lag über der Landschaft. Auch die Vögel hielten Siesta (Mittagsruhe). Eigentlich, dachte Tim, ist nur der Wind zu hören, wenn er hin und wieder in den Blättern raschelt. Und, natürlich, das Geräusch unserer Reifen.

Er drehte den Kopf über die Schulter. Gaby fuhr im Windschatten hinter ihm, war dicht an seinem Hinterrad. Ihre blauen Augen unter den dunklen Wimpern lächelten ihn an. Der Wind strubbelte ihre Ponyfransen.

„Fahre ich dir zu schnell, Pfote?“

Sie lachte. „Soll ich dich überholen und abhängen?“

Er blickte immer noch nach hinten, während er bereits in die Kurve fuhr.

„In der Maisonne, Pfote, leuchtet dein Haar bi-color (zweifarbig): golden und silbrig.“

Na, wenn das kein Kompliment ist!, dachte er — und wartete darauf, dass ihr Lächeln zum Strahlen wurde.

Stattdessen schien Gabys Miene zu entgleisen. Ihre Augen wurden weit — vor Entsetzen. Sie öffnete den Mund und starrte an ihm vorbei.

Hoppla! Tim fuhr herum und glaubte, er sehe nicht richtig. Er bremste instinktiv. Mit verheerenden Folgen. Denn Gaby, die zu dicht hinter ihm fuhr, krachte ungebremst in sein Rennrad hinein.

Sie schrie auf. Beide stürzten zu Boden. Die Bikes klirrten und rutschten zur Straßenmitte. Tim, der Judo-Künstler, war elegant gefallen, schnellte sofort auf die Füße und sprang zu seiner Freundin.

Gaby lag auf der Seite, zusammengekrümmt, schmerzverzerrt das Gesicht. Mit beiden Händen hielt sie ihr linkes Knie. In diesem Moment scherte es Tim einen Dreck, was sich direkt vor ihnen abspielte. Er kniete neben seiner Freundin.

„Um Himmels willen! Bist du verletzt? Ist was gebrochen?“

„Glaube ich nicht“, stöhnte sie. „Aber ich bin höllisch aufs Knie geknallt. Tim!“ Sie flüsterte. „Siehst du dasselbe wie ich? Jetzt stecken wir in der Patsche.“

Es ist noch viel schlimmer, dachte er. Aus den Augenwinkeln schielte er zu den Bikes. Gabys war vorn verbogen. Sein Hinterrad hatte jetzt die Form einer Acht.

Nicht mehr fahrbereit. Untauglich zur Flucht.

Tim wandte der Szene den Rücken zu. Von dort, aus der Kurve, eilten Schritte heran. Schräg hinter ihm blieb der Mann stehen. Der Lauf einer Maschinenpistole geriet in Tims Blickfeld, war aber etwa drei Meter entfernt. Eine zu weite Distanz für eine schnelle Attacke. Außerdem war der Typ nicht allein.

„Hoch mit euch! Ihr macht genau, was ich sage. Und Mund halten!“

Tim half seiner Freundin beim Aufstehen. Sie würde noch ein paar Minuten humpeln. Dann war das Knie wieder in Ordnung.

Tim registrierte die Einzelheiten so genau wie das Objektiv einer Kamera. Es war ein Überfall. Der blaugrüne Geldtransporter der Firma SAFEGUARD stand am rechten Straßenrand — mit Fahrtrichtung Stadt. Der zweite Wagen — ein lehmfarbener Kleintransporter der Marke Fudaji-Caramba — stand auf derselben Seite, aber mit Fahrtrichtung Stadtrand-Klinik.

Die beiden Gangster waren maskiert. Mit schwarzen Masken und Kapuzen. Beide trugen Jeans. Der eine hatte ein rotes Sweatshirt, der andere ein gelbes. Der mit dem gelben hatte die Befehle erteilt und hielt seine MP auf Tim gerichtet. Gaby wurde nicht bedroht. Zart und lieblich, wie sie nun mal ist, war kaum zu erwarten, dass sie irgendwem an die Kehle sprang.

Auch der Gangster in Rot hatte eine Waffe. Eine Panzerfaust. Er trug sie auf der Schulter. In der Hand hielt er eine Pistole. Sie war zu Boden gerichtet. Denn von den beiden Wachleuten des Geldtransporters ging keine Gefahr aus. Sie standen neben ihrem Fahrzeug. Beide waren mit stählernen Handschellen gefesselt.

Der eine mochte 30 sein und erstickte fast an seinem Zorn. Der andere war wesentlich älter und abgeklärt. Wahrscheinlich hatte er sich beim Anblick der Panzerfaust dazu entschlossen, keinen Widerstand zu versuchen. Denn die Kriegswaffe hätte das von innen verriegelte Führerhaus des Transporters in einen glühenden Blechhaufen verwandelt. So zu sterben — kein Job war das wert, auch kein Geld der Welt.

Im Übrigen waren Tim und Gaby buchstäblich in die letzte Phase des Überfalls reingerumpelt. Eine Minute später — und sie hätten von den Maskierten nichts mehr gesehen. Denn die hatten ihre Beute bereits umgeladen: mehrere Metallkisten mit Aufschrift und Tragegriffen. Schön aufgereiht standen die Behälter im fensterlosen Laderaum des Carambas.

„Also“, sagte rotes Sweatshirt zu den Gefesselten, „wie viel ist es?“

Der Jüngere biss sich auf die Lippen.

Sein älterer Kollege war auskunftsfreudig. „Ziemlich genau zehn Millionen.“

„Hmmmm!“ Der Rote schien zu grinsen. „Das hat sich ja gelohnt. Für eine Weile dürft ihr dem Geld noch Gesellschaft leisten.“

„Was heißt das?“ Dem Älteren war anzumerken, dass ihm jetzt ungemütlich wurde.

„Das heißt“, erklärte der Rote „dass ihr beide mitkommt. Als Geisel. Unser kleiner Coup hier wird sehr rasch entdeckt werden. Und dann jagen uns die Bullen. Aber wir möchten gern ungehindert bis Genua kommen. Dazu brauchen wir euch. Ihr seid unser Druckmittel. Wenn uns die Bullen zu nahe rücken, machen wir Hackfleisch aus euch.“

„Aber ich... das... geht nicht.“ Jetzt verlor der Oldie die Fassung. „Meine Frau hat morgen Geburtstag.“

„Den könnt ihr nachfeiern. Und wenn du brav bist, darfst du sie anrufen von unterwegs. Los jetzt! Einsteigen!“

Mit der Pistole wies er zum geöffneten Heck des Carambas.

„Moment!“, sagte in diesem Moment der Gelbe. „Guck mal her!“

Der Rote drehte sich um. Der Sehschlitz seiner schwarzen Strumpfmaske war weiß umsäumt — wie auch beim Gelben. Irgendwelche Augen starrten Tim und Gaby an.

„Was meinst du?“

„Siehst du nicht, welche Asse uns das Schicksal zuspielt? Ach so! Du hast ja die Zeitung nicht gesehen. Also — dieser kräftige Jüngling heißt Eugen-Marcel und ist der Sohn vom Oberbürgermeister.“

Hölle und Teuro!, dachte Tim. Ich ahne Schreckliches.

„Den können wir gebrauchen“, fuhr der Gelbe fort und schien unter seinem Gesichtsschutz zu feixen. „Aber es kommt noch besser. Ich kenne auch das Mädel. Ist die Tochter von einem, den ich gern bei den Würmern wüsste. Ist die Tochter von Kommissar Glockner.“

Der Rote stieß einen Pfiff aus.

„Wir nehmen nicht die mit“, sagte der Gelbe und wies auf die Wachleute, „sondern den Nachwuchs. Erstens sind’s Promi-Kids. Das macht bei eventueller Freipressung was her. Zweitens sind’s Jugendliche. Da ist das öffentliche Mitgefühl gleich noch größer. Drittens sind sie leichter zu handhaben als die Uniform-Profis.“

„Tolle Idee!“ Der Rote klatschte sich mit der Pistole an den Schenkel. „Super, Stri... äh, so machen wir’s. Dann... äh... müssen wir die Handschellen aufteilen.“

Tim hatte den Arm um Gaby gelegt. Eine Hand berührte ihren Rücken und er spürte, wie ihr Herz hämmerte. Sie sah ihn an. Ich fasse es nicht, sagte ihr Blick. Ich will nicht nach Genua. Ich will zu Papi in die Klinik. Verdammte Kiste!

Tim hatte blitzschnell erwogen, ob es Sinn machte, seine wahre Identität (wer man ist) einzubringen. Er entschied sich dagegen. Möglicherweise hätten ihn die Gangster zurückgelassen, von seiner Freundin getrennt. Denn Gaby war Gaby und als Geisel ideal. Scheint heute nicht unser Tag zu sein, dachte Tim. Eine Minute später — und wir hätten nur den leeren Transporter vorgefunden. Na ja, was mich betrifft ist die Chose gar nicht so uncool. Ob ich leicht zu handhaben bin, wird sich noch rausstellen. Aber Gabys Mitfahrt — verdammt!

„Ich füge mich natürlich“, erklärte er laut. „Und als Geisel bin ich von enormem Wert. Deshalb ist es doch sinnlos, auch noch meine Freundin mitzuschleppen. Sie hat gerade die Masern gehabt und muss in die Klinik zur...“

„Schnauze!“, fuhr ihn der Gelbe an, der jetzt hinter ihm stand. Gleichzeitig erhielt Tim einen Stoß mit der MP zwischen die Schulterblätter. Es schmerzte höllisch.

„Ihr kommt beide mit!“, erklärte der Rote. „Im Doppelpack seid ihr am wertvollsten.“

Die Gangster verfügten nur über zwei Paar Handschellen. Während der Gelbe mit seiner MP die Bewachung übernahm, befreite der Rote die Wachleute von den stählernen Fesseln, aber nur, um sie dann mit einer Handschelle aneinander zu ketten. Freilich wurde die Kette vorher durch den Spalt des linken Flügels an der Hecktür geführt.

Der jüngere Wachmann stand an der Außenseite der Tür, angekettet mit linker Hand. Sein Kollege stand an der Innenseite, festgemacht mit der rechten Hand. Die beiden sahen sich nicht. Wenigstens konnten sie miteinander reden. Weg konnten sie auch nicht. Sie hätten den gepanzerten Türflügel abreißen müssen.

Mit der anderen Handschelle wurden Tim und Gaby aneinander gefesselt: Gabys linke Hand und Tims rechte erhielten den stählernen Reif.

17. Verschleppt

Niemand weiß, warum. Aber bisweilen gibt es widrige Umstände, die alles noch schlimmer machen.

So kann es geschehen, dass eine Straße, die ohnehin wenig befahren ist, plötzlich gemieden wird, als wäre dort der Boden verseucht. Tatsache war: Auf der Zufahrt zur Stadtrand-Klinik, dem alten Zubringer zur Autobahn, kam während der nächsten anderthalb Stunden niemand vorbei. Kein Auto, kein Jogger, kein Radler, kein Spaziergänger, nicht mal Katze oder Hund. Vielleicht lag’s an den offiziellen Besuchszeiten der Klinik, die erst um 14 Uhr begannen. Denn zu der Zeit strömten dann plötzlich die Leute herbei. Karl und Klößchen waren die Ersten.

Das änderte nichts daran: Die Gangster hatten einen Vorsprung erhalten wie ein Geschenk. Anderthalb Stunden.

Karl und Klößchen trafen also am Tatort ein. Karl hatte das geschenkmäßig eingepackte Buch auf dem Gepäckträger.

Die Szene verschlug den Jungs den Atem.

Zwei traurige Gestalten hockten hinter dem geöffneten Geldtransporter am Boden, jeder hatte einen angefesselten Arm hoch gereckt an die Tür.

Der jüngere Wachmann hieß Arthur Behnse, der andere Josef Palchowski. Sie waren nass geschwitzt und deprimiert. Keiner hatte ein Handy in der Tasche. In der Führerkabine war natürlich Sprechfunk und direkter Kontakt zur Zentrale von SAFEGUARD. Aber dort hatte man sie noch nicht vermisst, zumal sie gut in der Zeit gewesen waren und nicht vor 14.30 Uhr erwartet wurden.

„Habt ihr ein Bier dabei?“, stöhnte Behnse. „Oder wenigstens Wasser?“

„Nur Schokolade“, sagte Klößchen. „Ich gebe Ihnen gern eine Tafel.“

Behnse verzog das Gesicht, als müsse er sich übergeben.

„Erst mal befreien wir Sie“, erklärte Karl.

Er nahm seinen City-Rucksack ab und holte das Etui heraus, das seine so genannten Spezialwerkzeuge enthält: technischer Art. Darunter auch grobe und feinste Nachschlüssel. Mit einem der feinsten öffnete Karl die Schlösser der Handschellen.

Währenddessen hatte Klößchen sein Handy benutzt. Inspektor Bienert, genannt Wespe, wurde informiert.

Behnse übte sich in Selbstvorwürfen, aber Palchowski erzählte, meinte er doch, das den beiden Befreiern schuldig zu sein.

„...sind dann der Junge und seine Freundin voll in den Abgang der Gangster reingerasselt: der Sohn des Oberbürgermeisters und die Tochter von Kommissar Glockner. Die Gangster haben sie verschleppt, mitgenommen unter Waffengewalt, als Geisel, weil...“

„Was?“, brüllte Klößchen. „Das sind unsere Freunde. Wir wollen doch ‘nen Krankenbesuch machen bei Herrn Glockner. Außerdem ist Tim nicht Eugen-Marcel, sondern Halbwaise ohne Vater. Und das Foto betrifft die Lebensrettung vom Winter.“

Die beiden Transportfahrer glotzten.

Karl war blass geworden bis in den aufgescheuerten Kragen seines T-Shirts.

„Weit kommen sie nicht“, sagte Palchowski. „Wenn die Polizei einen Hubschrauber losjagt, ist der Fluchtwagen schnell entdeckt. Es handelt sich um einen sahnefarbenen Fudaji-Caramba mit amtlichem Kennzeichen von hier. Und dann:... GK 47. Mit dem wollen sie nach Genua.“

18. Im Laderaum

Der Laderaum hatte Ent- und Belüftung, aber keine Klimaanlage. Es war heiß. Hecktür und Seitenwände besaßen keine Fenster. Nur durch den etwa 20 cm hohen Spalt in der Trennwand zur Fahrerkabine drang Licht herein.

Tim und Gaby saßen nebeneinander, den Rücken an die Seitenwand gelehnt. Sie konnten die Beine ausstrecken. Die Metallkisten mit den Millionen waren an der Trennwand aufgereiht.

Tim hatte sich Sorgen gemacht wegen seiner Freundin. Ob sie der Mut verließ? Ob sie die unwürdige Fesselung ertrug? Ob sie Angst hatte vor den brutalen Ganoven?

Doch die Sorge war umsonst. Gaby blieb cool, war weder ausgerastet noch demütig gewesen. Jetzt freilich war ihre Selbstbeherrschung erschöpft. Sie seufzte zum Steinerweichen und lehnte den Kopf an Tims Schulter.

Der TKKG-Häuptling hielt ihre Hand, mit der er durch die kurze Kette verbunden war. In Tim kochte Wut. Aber er ließ sich nichts anmerken. Die Wut entsprang der Hilflosigkeit. Er hatte nicht verhindern können, dass seine Gaby verschleppt wurde. Das setzte ihm zu, obwohl er wusste, dass jeder falsche Heldenmut selbstmörderisch gewesen wäre — vor der Mündung von Pistole und MP.

Der Gelbe hatte wohl gespürt, dass Tim nicht so handlich war wie angenommen, und erklärt, er werde ihn in die Beine schießen — erbarmungslos — beim geringsten Widerstand.

Sie konnten die Gangster sehen, jedenfalls ein Stück vom Rücken und vom Gelben auch das Genick. Der Rote fuhr.

Sie hatten ihre Masken abgenommen und die Kapuzen abgestreift, aber erst als sie bereits auf ihren Plätzen saßen. Hatten also ihre Gesichter noch nicht gezeigt.

Das Reisetempo war flott. Ab und zu bremste der Rote. Offenbar hielt er sich an die vorgeschriebene Geschwindigkeit. Wenn sie sich unterhielten, waren sie gut zu verstehen. Aber sie redeten anfangs nicht viel.

Tim näherte seinen Mund Gabys Ohr und der Duft ihrer blonden Mähne benebelte ihn für einen Moment.

„Wird nur eine kurze Reise, Gaby.“ Er flüsterte.

„Du meinst, wir fahren bald in eine Straßensperre?“

„Garantiert. Die Wachleute haben den Fluchtwagen gesehen und das Kennzeichen.“

„Aber dann kommt es hart auf hart. Und wir sind das Faustpfand.“

„Kann ja sein, dass sie damit drohen, uns zu erschießen. Aber die müssten irre sein, wenn sie’s tun.“

„Zehn Millionen Euro, Häuptling! Die Typen werden das verteidigen mit... mit ihrem Leben.“

„Hm. Selbst wenn sie durch die Sperre kommen. Du wirst dann ständig einen Hubschrauber schnattern hören — über uns.“

„Bis Genua?“

„Bis Genua haben wir ein Luftgeschwader als Begleitung. Falls die überhaupt nach Genua wollen.“

„Wieso nicht?“

„Die haben das so deutlich erklärt vor den Wachleuten — wie man es nur erklärt, wenn man lügt. Die Gangster müssten doch bescheuert sein, wenn sie alles verraten.“

„Stimmt. Vielleicht fahren sie nur einen Bogen und es geht zurück in die Stadt.“

„Nee, das nicht. Guck mal nach vorn. Man merkt, wo die Sonne steht. Wir rollen schlankweg nach Süden. An der Klinik sind wir schon lange vorbei.“

„Eigentlich müssten die längst umgestiegen sein in einen zweiten Fluchtwagen. Das ist doch der klassische Verlauf bei solchen Überfällen.“

„Diesmal nicht, Pfote. Denn ursprünglich sollte es ja anders gehen. Diejenigen, die den Wagen beschreiben können, waren zur Mitnahme vorgesehen. Als Geisel. Der Austausch gegen uns beide kam spontan. Diese Schweinepriester haben improvisiert. Die Wachleute oder wir — zwei waren auf jeden Fall zu viel da. Auch wir hätten ja über den Fluchtwagen informieren können. Aber vier Geiseln mitnehmen — das geht dann doch über die Hutschnur. Schließlich ist das ‘ne Flucht und kein Betriebsausflug.“

„Was werden die machen?“ Gaby unterdrückte ein Kichern.

„Wenn die nicht ganz blöd sind, brauchen sie einen neuen Wagen. Da hast du völlig Recht. Aber das ist, wie gesagt, nicht vorbereitet. Sie müssen nochmal improvisieren. Und jetzt muss es so laufen, dass kein Zeuge zurückbleibt.“

„Also wird das dann doch ein... Betriebsausflug. Sie müssen den Wagenbesitzer mitnehmen.“

Tim hob die Schultern. „Mal sehen, wohin die überhaupt wollen.“

Gaby atmete tief. „Wer sind diese Kerle?“

„Ich habe da ‘ne Ahnung. Es könnten die sein, nach denen wir suchen. Denn vorhin hat sich der Rote beinahe versprochen. Er sagte: Tolle Idee! Super, Stri... Den Rest hat er verschluckt. Es könnte Stritzi heißen.“

„Um Himmels willen!“, wisperte sie.

„Es war doch zu vermuten, dass der seine Bomben-Erpressung nur deshalb aufgibt, weil eine fettere Beute winkt. Zehn Millionen! Dafür muss ‘ne alte Oma lange stricken.“

„Dann ist Stritzi der Gelbe und Olaf Riedmeyer der Rote.“

Tim grinste. „Dass wir sie auf diese Weise finden, hätte ich mir nicht träumen lassen.“

Gaby hatte die Augen geschlossen. Aber sie pustete gegen ihre Pony-Fransen. Ein Teil des frischen Atems traf Tims Gesicht, denn der TKKG-Häuptling sprach zentimeternah in ihr Ohr.

„Natürlich dürfen wir uns nicht verraten“, ergänzte er. „Falls sie ihre Gesichter zeigen — wir kennen sie nicht. Wir machen auf stoisch (unerschütterlich) und warten auf unsere Chance.“

„Du willst doch nicht etwa mit ihnen kämpfen, Häuptling. Ich hänge an deiner rechten Hand!“

„Cool bleiben, Pfote! Ich riskiere nichts.“

In diesem Moment verlangsamte der Rote die Fahrt. Er bog rechts ab.

„Die schickt uns der böse Geist von Diabolo“, sagte der Gelbe mit vor Zufriedenheit triefender Stimme.

Der Rote knurrte zustimmend.

Der Wagen rollte im Schritttempo. Jetzt hielt er. Der Motor wurde ausgeschaltet. Der Gelbe drehte sich um und beugte sich zu dem Spalt in der Trennwand.

Tim und Gaby sahen sein Gesicht, ein Gaulgesicht mit bösartigem Ausdruck.

Roberto hat, dachte Tim, den Mistkerl gut beschrieben. Und unsere Vermutung trifft zu.

„Ihr verhaltet euch ruhig!“, gebot Stritzi. „Wenn du dich mausig machst, Eugen-Marcel, wird deine Freundin es büßen. Ist das klar, OB-Junior?“

„Absolut“, erwiderte Tim.

Olaf war bereits ausgestiegen. Stritzi öffnete seine Tür und sprang hinaus. Augenblicklich rutschte Tim, wobei er Gaby mit sich zog, zu dem Spalt. Sie knieten vor den Metallkisten, stützten die Ellbogen auf und konnten durch den Spalt sehen. Am Armaturenbrett, auf Stritzis Seite, lehnte die Maschinenpistole. Sie stand auf der Schulterstütze. Der Lauf ragte nach oben.

Durch die Windschutzscheibe überblickte Tim die Szene. Sie befanden sich auf einem Rastplatz. Ob der zur Autobahn oder zu einer Schnell- bzw. Landstraße gehörte, war nicht auszumachen. Offenbar eine einsame Gegend. Aber vor den Büschen am Rande parkte ein großes Wohnmobil. Vor der geöffneten Seitentür hatte sich eine Frau zu ihrem Hund gebückt, einem hübschen Dackel. Jetzt richtete sie sich auf und sah den beiden Männern entgegen.

Olaf und Stritzi schlenderten auf sie zu, scheinbar in friedlicher Absicht.

„Wenn ich die MP kriege, habe ich alles im Griff“, flüsterte Tim. Er schob den linken Arm durch den Spalt, presste sich an die Trennwand und tastete nach der Waffe.

19. Achtung! Schulten kommt

Er hatte sich einen Leihwagen genommen, einen grauen Mercedes der Mittelklasse. Unterwegs stellte Erich Schulten dann fest, dass der Tank nicht ausreichend gefüllt war. Ausgerechnet in dem Dorf Chisotitta, also unmittelbar vor dem Ziel, musste er halten und den Tank auffüllen.

Es war früher Nachmittag. Wieder ein sonniger Tag über dem Tal Diabolo. Aber Schulten hatte keinen Blick für die Schönheit der norditalienischen Landschaft. Panik zeichnete sein feistes Gesicht. Der Stress trieb seinen Blutdruck in die Höhe. Schulten schwitzte unablässig und sah aus wie jemand, den nur noch die Verzweiflung vorantreibt.

Im Kofferraum lag eine Reisetasche mit ein paar Klamotten — und daneben, eingehüllt in eine Decke, sein Jagdgewehr.

Erich Schulten hatte früher gejagt — als die Zeiten noch rosig waren. Damit war es schon lange vorbei. Aber er besaß noch seine Jagdgewehre und war berechtigt dazu. Jetzt sollte ihm der Stutzen Mittel zum Zweck sein. Er wollte die Waffe gebrauchen, aber nicht auf unschuldige Tiere richten, sondern auf Bernd Riedmeyer, den Liebhaber seiner Frau, den Dreckskerl, der doppeltes Spiel getrieben und ihn hintergangen hatte.

Oh ja! Schulten hatte einen Plan.

An der Tankstelle mitten im Dorf war eine junge Frau zuständig. Sie machte das nur nebenbei, hatte gerade ihr Baby versorgt und kam aus dem Haus, wo auch ein kleiner Laden war für Zeitschriften, Tabakwaren, Weine und Souvenirs. Sie hatte langes dunkles Haar und eine ziemlich lange Nase im hübschen Gesicht. Dunkle Augen lächelten Schulten an. Aber ihm war nicht nach Freundlichkeit.

„Io ho molta fretta“, polterte er los. „Mi faccia il pieno di benzina super. (Ich habe es sehr eilig. Füllen Sie mir den Tank mit Super.).“

„Si, Signore. Subito.“

Aber sie machte dann doch sehr langsam, während er aufs Lenkrad trommelte.

Sie fragte etwas. Er verstand nicht und zuckte die Achseln. Sein Italienisch beschränkte sich auf ein paar Überlebens-Phrasen für Hotel, Tankstelle und Apotheke. Marion dagegen — zur Hölle mit ihr! — hatte Italienisch gelernt: Grundkurs, Kurs I für Fortgeschrittene und Kurs II. Sie konnte sich mit den Einheimischen verständigen und blühte dabei auf.

Endlich war der Tank gefüllt. Schulten bezahlte, gab Trinkgeld und fuhr weiter.

Mit jedem Meter, mit dem er sich dem Ziel näherte, schien sich sein Pulsschlag zu erhöhen. Als Schulten durch das Felsentor fuhr, wurde ihm für einen Moment schwindelig.

Er biss die Zähne zusammen. Er blinzelte. Das grelle Licht. Er hatte die Sonnenblende heruntergeklappt, aber das genügte nicht mehr. Er setzte die alte Ray-Ban auf, die er vor 20 Jahren in London gekauft hatte. Die Gläser waren verschmiert. Er musste halten und polieren. Dann hatte sich die einzige Wolke am Himmel vor die Sonne geschoben und schien dort zu parken. Er brauchte die Brille nicht mehr.

Sein Plan war einfach. Er wollte den Spieß umdrehen. Bernd Riedmeyer vor der Mündung des Gewehres. Bernd mit käsigem Gesicht und schlotternden Knien. Und er, Schulten, würde seine Bedingung stellen.

Im Weiterfahren murmelte er vor sich hin.

„Tja, meine liebe Marion, du Flittchen, so einfach speist du mich nicht ab. Ihr beiden habt euch das zu leicht vorgestellt. Ich werde hier warten mit deinem Bernd. Und wehe, er muckst sich. Dann hat er heile Kniegelenke mal gehabt. Du, Marion, fährst zurück. Vorher rufst du deinen Banker an. Damit er auch alles vorrätig hat. Denn du holst eine Million in bar. Ein bisschen ungewöhnlich. Aber der stellt bestimmt keine Fragen. Und wenn doch: Du hast was vor damit im Ausland und der Verkäufer will’s cash (Barzahlung). Klar?! Ich will nicht dein ganzes Geld. Nein, so einer bin ich nicht. Euch soll’s nicht schlechter gehen als mir. Aber die eine Million, die kriege ich! Klar?! Und lass dir raten: Versuch keinen Trick. Lass die Polizei außen vor. Wenn du mich in die Enge treibst, erschieße ich deinen Lover (Liebhaber). So, und nun mach dich auf den Weg!“

Ja, genau so würde er’s den beiden sagen. Aber erst mal musste er sie überrumpeln. Also anschleichen — und dann mit dem Gewehr auf sie los. Ein Glück, dass er das Gelände gut kannte.

20. Nutzlose MP

Blind tastete Tims linke Hand in der Luft herum. Er streckte den Arm, presste die Schulter an den Spalt und suchte den Lauf der MP. Vergeblich.

Gaby, die neben ihm kniete, spähte durch den Spalt.

„Sinnlos, Häuptling. Du hast lange Arme, aber da fehlen mindestens 20 Zentimeter.“

Er zog die Hand zurück. „Ich bräuchte eine Verlängerung. Irgendwas, womit ich mir die Knarre angeln kann.“

„Es geht nicht.“

Aber Tim gab nicht auf. Rasch löste er seinen Gürtel — ein Geschenk von Gaby, geflochten aus hellbraunem Leder — und zog ihn aus den Schlaufen. Er formte eine Schlinge, indem er das freie Ende durch die Schnalle zog, und unternahm den zweiten Versuch.

Es glückte. Wie die Schlinge eines Lassos legte sich der Gürtel über den Lauf der MP. Tim zog vorsichtig, dann mit einem Ruck. Die MP fiel seiner Hand entgegen.

Selbstverständlich äugte er bei diesem Geschicklichkeitsspiel durch den Spalt, reagierte sofort und packte den Lauf der Waffe. Sie wurde hereingezogen. Sie war schwer und fiel hart auf die Metallkisten.

Tim atmete auf.

„Wahnsinn!“, flüsterte Gaby. Sie spähte zu dem Wohnmobil. „Die Frau ist völlig entsetzt, Häuptling. Sie zittert. Sie weicht zurück. Olaf hat sie am Arm gepackt. Klar doch! Sie haben ihr gesagt, was hier läuft. Dass sie ihren Wagen brauchen. Jetzt nimmt sie ihren Dackel hoch. Oh, ist der süß! Tim, wie geht’s jetzt weiter? Wenn die herkommen und uns rausholen — kannst du sie dann mit der MP in Schach halten?“

„Nein!“

„Wie bitte?“ Sie sah ihn an.

„Nein, kann ich nicht.“ Ihm war übel vor Enttäuschung. „Hier! Sieh dir’s an! Das Ding ist nicht geladen. Stritzi hat das Magazin rausgenommen. Auch im Gehäuse, beziehungsweise in der Kammer — oder wie man das nennt?! — ist keine Patrone. Ich hätte es wissen müssen. Stritzi ist nicht blöd. Mit dem Ding kann ich nur werfen oder hauen. Aber das funktioniert nicht. Denn Olaf hat seine Pistole im Gürtel.“

Gaby schloss für eine Sekunde ihre Blauaugen und sagte ein unfeines Wort. Tim nahm seinen Gürtel von der MP, schob sie wieder durch den Spalt, stemmte die Schulterstütze auf den Wagenboden und gab dem Lauf einen Schubs. Die MP kippte gegen das Armaturenbrett, fiel dann aber zur Seite und gegen die Tür.

Tim beeilte sich, seinen Gürtel in die Schlaufen zu fädeln, denn Olaf kam zurück. Sein Gesicht war hässlich, auffallend der sehnige Hals voller Narben. Olaf hielt seine Pistole in der Hand.

Als er die Hecktür öffnete, saßen Tim und Gaby nebeneinander wie vordem.

„Wir steigen um“, erklärte der Kerl. Die Pistole war auf Tim gerichtet. „Jetzt fahren wir im Wohnmobil: Also raus mit euch und rüber! Aber dalli!“

Als Tim und Gaby zum Wohnmobil kamen, war die Frau bereits eingestiegen, befand sich mit ihrem Dackel hinten im Wagen. Er war groß und — wie Tim schätzte — ein neues Modell mit geräumigem Wohn-, Schlaf- und Küchenbereich. Wie Tim dann feststellte, gab es auch eine Dusche sowie chemische Toilette. Zwar waren nur zwei Türen am Fahrzeug, aber insgesamt drei Fenster im hinteren Bereich. Eben noch hatten sie freien Einblick gestattet. Jetzt waren ringsum die Kunststoff-Jalousien herabgezogen.

Stritzi saß grinsend hinterm Lenkrad. Der Motor lief. Tim und Gaby mussten durch die Beifahrertür einsteigen und wurden gleich nach hinten dirigiert. Unter dem Heckfenster befand sich ein Bett. Mit bunter Decke und drei oder vier Kissen war es dekoriert worden zur Couch. Auf ihr saß die Frau. Sie hielt ihren Dackel im Arm, zitterte noch immer, kämpfte aber um Fassung. Entsetzt starrte sie auf die Handschelle, die das Pärchen aneinander fesselte.

„Hallo!“ Tim lächelte freundlich. „Das ist meine Freundin Gaby Glockner. Ich bin Eugen-Marcel Clüngel-Fründe. Keine Sorge! Im Moment machen wir was durch, aber auch das geht vorüber. Diese beiden Dumpfbacken haben nämlich vorhin einen Geldtransport überfallen und zehn Millionen erbeutet. Jetzt bilden sie sich ein, sie könnten damit nach Genua abhauen.“

„Für die Dumpfbacke“, sagte Stritzi hinterm Lenkrad, „haue ich dir nachher eine rein.“

„Klar doch!“ Tim grinste. „Und ganz mannhaft wäre, wenn Sie mich vorher von meiner Freundin losfesseln. Dann könnten Sie auch alle beide gegen mich antreten, gleichzeitig. Natürlich ohne Feuerwaffen.“

„Hör dir das Großmaul an“, meinte Olaf. „Wenn uns die Bullen zu nahe kommen, wird’s mir direkt Spaß machen, den als Ersten zu erschießen.“

Tim entschied, dass es besser sei, nichts zu erwidern und setzte sich mit Gaby auf eine seitliche Bank.

Die Frau mochte Anfang sechzig sein, war klein und durchtrainiert wie eine Aerobic-Lehrerin. Ein hellblonder Kurzhaarschnitt, der aber garantiert eingefärbt war, denn die Brauen und Wimpern waren echt dunkel. Gesunde Bräune, kein Make-up. Sie trug Jeans und ein etwas lappiges Sweatshirt.

„Ich heiße Charlotte Lampe. Das ist Pauline.“ Sie hob ihren Dackel hoch, als überreiche sie ihn. „Erst acht Monate alt. Und noch nicht ganz stubenrein. Ich wollte nach Italien.“

„Darf ich ihn streicheln?“ Gaby streckte die Hand aus.

Pauline war sofort begeistert und leckte ihr die Finger.

Inzwischen manövrierte Stritzi den Wagen. Olaf stand in der geöffneten Seitentür und behielt die Umgebung im Auge. Aber auf der Landstraße — Tim wusste jetzt ungefähr, wo sie waren — tat sich nichts. Siesta! Tote Hose!

Erstaunlich!, dachte der TKKG-Häuptling. Sonst fluchen wir immer über zu viel Straßenverkehr. Aber wenn nun mal ein richtiges Aufkommen gut wäre, sind alle zu Hause geblieben. Und die Ganoven können ungeniert weitermachen.

Stritzi manövrierte das Wohnmobil mit der Beifahrertür vor das Heck des Caramba. Olaf übernahm weiterhin die Bewachung der Geiseln. Stritzi schleppte schwitzend die Metallkisten heran. Es waren acht. Tim überlegte, ob sie auch Münzgeld enthielten, denn sie schienen schwer zu sein. Sie wurden erst hinter den vorderen Sitzen abgestellt. Dann — als man den Rastplatz bereits verlassen hatte und gen Süden fuhr — befand Olaf, die Kisten wären an der Stelle für einen Blick durch die Türfenster zu leicht auszumachen. Also schob er die Geldbehälter weiter nach hinten, wo dann einer die Tür zur WC-Kabine blockierte.

„Hübsch haben Sie’s hier, Frau Lampe.“ Anerkennend blickte Gaby sich um.

Die Frau lächelte. „Den Wagen habe ich mir erst im Oktober gekauft, aber ich war schon auf fünf Reisen — quer durch Europa. Seit Juli bin ich nämlich pensioniert. Ich war Studiendirektorin, zuletzt am Mädchen-Gymnasium in Bad Knibiss. Von dorther kenne ich ja auch deine große Schwester, Eugen-Marcel. Zwei Jahre habe ich sie unterrichtet. Französisch. Und in ihrem Wahlfach Italienisch. Natürlich kenne ich auch deine Eltern. Du wirst dich nicht erinnern“, sie zwinkerte ihm zu, „aber auch wir sind uns schon zweimal begegnet.“

„Doch!“, sagte Tim. „Jetzt erinnere ich mich. Sie kamen mir gleich so bekannt vor. Aber manchmal stehe ich auf der Leitung. Macht vielleicht auch ein bisschen die aktuelle Aufregung.“

„Na, wunderbar!“, rief Olaf von vorn. „Das Großmaul ist aufgeregt. Ich dachte schon, du wärst so ein verdammter Sturkopf wie dein verdammter Vater.“

„Lassen Sie meinen Vater aus dem Spiel“, meinte Tim, „er ist der beste Oberbürgermeister, den unsere Kommune (politische Gemeinde) zurzeit hat.“

„Allerdings!“, feixte Stritzi. „Denn zwei OBs wären nicht auszuhalten.“

Olaf saß auf dem Beifahrersitz. Er hatte die Pistole in den Gürtel geschoben — unters Sweatshirt. Die Sonnenblende war heruntergeklappt. In dem darin integrierten (eingegliederten) Schminkspiegel konnte er die Geiseln beobachten. Trotzdem wandte er sich häufig um.

Charlotte weiß, dachte Tim, dass ich nicht Eugen-Marcel bin. Aber sie spielt mit. Sicherlich wundert sie sich. Jedenfalls bleibe ich bei meiner Rolle, denn die garantiert, dass ich auch bei Gaby bleibe. — Tim bedachte die Studiendirektorin mit beschwörendem Blick. Sie nickte.

In diesem Moment sagte Olaf zu Stritzi: „Wenn Bullen auftauchen, verziehe ich mich nach hinten und die Frau setzt sich neben dich. Das sieht dann aus, als wärt ihr ein trautes Paar auf Urlaubstour.“

„Mann, die ist doch viel zu alt für mich.“

„Wieso? Du siehst aus wie ‘n Frührentner. Also passt es doch, hähähäh.“

Stritzi rief: „Haben Sie das gehört, Lampe. Sie werden dann so tun, als hätten Sie sich einen jungen Burschen wie mich gekrallt und wir wären jetzt auf Hochzeitsreise.“

„Hoffentlich muss ich mich nicht übergeben“, sagte sie leise.

„Was?“, fragte Olaf. „Was war das?“

„Frau Lampe hat gesagt“, erwiderte Gaby, „dass sie sich leider in ihr Schicksal fügen muss.“

„Vernünftige Frau. Bildung macht wohl vernünftig, häh? Dann sind wir uns also einig.“

Wegen der herabgelassenen Jalousien sah Tim nichts von der Landschaft, aber immerhin bot sich ihm — an Gaby vorbei — der Blick durch die Windschutzscheibe. Eine Landstraße. Offenbar wenig Verkehr. Jetzt kam ein Motorradfahrer entgegen und donnerte vorbei. Berge in der Ferne, natürlich die Alpen.

Sie meiden Autobahn und Schnellstraßen, dachte Tim. Sie halten sich abseits. Außerdem — die pfingstliche Völkerwanderung in den Süden ist bereits vorbei. Die Urlauber sind alle schon vor Ort. In zehn Tagen geht’s dann wieder in die andere Richtung mit hundert Kilometer langen Staus, Wutausbrüchen, Unfällen zuhauf und unsäglichen Verspätungen. Wer’s übersteht, schwört daheim, er hätte einen wundervollen Urlaub verbracht — mal abgesehen von Hin- und Rückreise. Aber die Rückreise kümmert Stritzi und Olaf bestimmt nicht. Das haben die nicht geplant.

21. Sonnenbrand auf feister Glatze

Wieder einmal wurde ihm schmerzlich bewusst, dass er fast kahlköpfig war. Ja, Erich Schulten hatte eine Glatze. Außerdem war er ein hellhäutiger Typ, der zum Sonnenbrand neigte. Und natürlich hatte er — als er überstürzt aufbrach, um seinen Plan zu verwirklichen — keinen Hut mitgenommen, keine Mütze. Jetzt brannte die italienische Sonne auf seine — Schultens — Glatze herab. Ihm war schon, als werde sein Gehirn in kochendem Öl gesotten. Er spürte, wie der Sonnenbrand glühte.

Bäuchlings schob er sich hinauf auf den Kamm eines niedrigen Hügels. Hier war kein wogendes Blumenmeer. Hier war der Boden geröllig. Das geladene, aber gesicherte Gewehr wurde nebenher geschleift. Er hätte es auch auf den Rücken nehmen können, befürchtete aber, dass die Metallteile in der Sonne blitzten und verräterische Strahlen aussenden würden.

Jetzt war die Anhöhe erreicht. Er presste sich auf den Boden und verfluchte den halben Zentner Übergewicht, der beim Kriechen noch hinderlicher war als beim Gehen. Das Hemd war durchgeschwitzt, die Jacke verschmutzt, der Kopf glühte.

Doch nun sah er sein Ziel: Marions Ferienhaus. Etwa 200 Meter entfernt, schräg unter ihm. Er hatte sich von der Rückseite genähert. Der Leihwagen parkte weit entfernt hinter einem Gebüsch am Rande der Straße.

Schulten nahm die Ray Ban ab, schob sie in die linke Jackentasche und zerrte das kleine Fernglas aus der rechten Tasche. Schultens Sehkraft ließ schon lange zu wünschen übrig. Auf größere Entfernung sah er alles verschwommen. Er presste das Glas an die Augen und drehte am Schärfenring.

Da! Die beiden! Das saubere Pärchen. Hinter dem Haus. In Liegestühlen. Sonnten sich, aalten sich. Sie trug ihren weißen Bikini, für den sie nicht mehr schön genug war. Er hatte Unterhosen an, nein, Shorts mit Streifenmuster. Und er hatte Haare auf der Brust wie ein Affe.

Schulten überlegte, was jetzt zu tun sei. Die Strecke zum Haus bot kein Versteck, keine Möglichkeit zu unbemerktem Anpirschen. Um sie mit dem Gewehr zu bedrohen, musste er bis in unmittelbare Nähe Vordringen. Vielleicht schlafen sie ein, dachte er. Oder sie gehen ins Haus. Oder ich bin falsch auf dieser Seite, muss einen riesigen Bogen machen und mich von drüben anschleichen. Verdammt! Wenn nur diese Hitze nicht wäre! Mein Schädel löst sich auf.

Für einen Moment ließ er das Fernglas sinken. Er holte sein Taschentuch hervor und legte es sich auf die Glatze.

Verschwommen gewahrte er, dass sich dort unten was rührte. Er starrte durchs Fernglas. Marion war aufgestanden, dehnte sich und ging langsam ins Haus — durch die hintere Tür, die genauso aussah wie die vordere. Auch Bernd Riedmeyer erhob sich. Er kratzte sich links unten am Rücken. Er nahm ein Handtuch vom Liegestuhl und trocknete den Schweiß in den Achselhöhlen. Er ging ins Haus. Die Tür blieb geöffnet.

Es dauerte fünf oder sechs Minuten. Schulten träumte inzwischen von einem kühlen Bier. Marion und Bernd traten ins Freie. Sie hatten sich angezogen. Buntes Sommerkleid und Sandalen, dazu einen Strohhut. Bernd trug beige Shorts bis über die Knie und ein schwarzes T-Shirt mit weißem Aufdruck. Marion schloss ab. Sie stiegen in Marions Touring und fuhren los — Richtung Dorf. Der Wagen verschwand in einer Kurve, an der sich eine sanfte Anhöhe entlangzog.

Einkaufen!, dachte Schulten. Oder sie hauen sich gelato (Speiseeis) in die Wampe. Marion ist süchtig danach. Könnte davon leben. Blöde Kuh!

Jetzt hatte er seine Chance. Mit dem Gewehr unterm Arm stolperte er den Hang hinab. Mit der freien Hand hielt er das Taschentuch auf seiner Glatze fest.

Außer Atem kam er an. Er lehnte sich an die Hintertür und probierte die Klinke. Doch! Es war abgeschlossen. Er stellte sein Gewehr ab, umrundete das Haus, fand ein Fenster — es gehörte zum Schlafzimmer — , das nur angelehnt war, vergewisserte sich — weil’s bequemer gewesen wäre — , dass auch die vordere Tür verschlossen war, und stieg dann ein. Mühselig zwängte er sich durch das in Brusthöhe angebrachte Fenster.

Ungemachte Betten. Krimskrams auf den Nachttischen. Bernds Koffer in der Ecke.

Schulten blickte auch in Küche, Bad und Wohnraum. Es gab Zweitschlüssel zu den Türen. Aber er fand sie nicht. Er öffnete das Fenster neben der hinteren Tür und versuchte, sein Gewehr zu fassen, das am Türrahmen lehnte. Zu weit.

Er musste hinausklettern, um es zu holen. Dann setzte er sich auf die Couch, das Gewehr über den Knien, und wartete auf die Rückkehr der beiden.

22. Genua kannst du vergessen

Spätestens jetzt, dachte Tim, müssten Wespe & Co. den Caramba gefunden haben. Tja aber? Mit welchem Vehikel wird die Flucht fortgesetzt? Und wohin? Genua wird doch hoffentlich angezweifelt. Aus Deutschland sind wir raus. Österreich liegt hinter uns. Italien hat uns. Und wir haben keine Uniform gesehen, geschweige denn eine Straßensperre zwecks Fahrzeugkontrolle. Verdammt! Die Rechnung der beiden Ganoven scheint aufzugehen.

Sie fuhren seit vier Stunden. Der Nachmittag neigte sich. Die Sonne berührte die Berggipfel, trotzdem wurde es wärmer.

Alle hatten inzwischen die — chemische — Toilette benutzt, eine blitzsaubere Bedürfnis-Kabine. Alle, auch die Gangster. Bei denen hatte das jeweils zu kurzen Stopps geführt, denn die Bewachung — mit Pistole — wurde nicht vernachlässigt.

Als Gaby mal musste, hatte Tim gebeten, dass man die Handschelle öffne. Mitnichten. Also hatte er sich mit dem Rücken an die Kabinentür gelehnt, den rechten Arm grotesk hineingeschoben, während seine Freundin unablässig spülte. Später hatte sich das Gleiche zugetragen — mit vertauschten Rollen. Die Gangster grinsten und rissen Zoten.

Pauline, die achtmonatige Dackelhündin, hätte Gassi gemusst. Sie durfte nicht. Ihre Erziehung zur Stubenreinheit erlitt einen Rückschlag. Immerhin hatte sie schon ein Bewusstsein für Recht und Unrecht entwickelt. Als dann ihr Winseln und Ziehen in Richtung Tür scheinbar unbeachtet blieb, kauerte sie sich mit schlechtem Gewissen zu den Metallkisten und machte ihr Bächlein.

Die Kisten sind sicherlich wasserdicht, dachte Tim, und wenn nicht — der Euro ist farbecht.

„Ich sterbe bald vor Durst“, sagte Charlotte.

„Ich auch“, nickte Gaby.

„Heh!“, rief Tim. „Sie da vorn! Wir verdursten. Gehört das zu Ihrem verdammten Plan?“

„Beherrscht euch!“, erwiderte Olaf. Er drehte sich jetzt noch häufiger um. Es war schattig geworden im Wohnmobil und im Schminkspiegel sah Olaf die Geiseln nicht mehr. „Wir beherrschen uns schon viel zu lange.“

„Dann macht noch ein bisschen so weiter. Wir sind bald am Ziel.“

Tim spitzte die Ohren. „Am Ziel? Dann ist Genua aber erheblich nach Norden gerückt.“

Nach Tims Schätzung befanden sie sich auf einer gut ausgebauten Gebirgsstraße südwestlich vom Garda-See — freilich ohne in dessen Sichtnähe zu kommen.

„Genua?“, meinte Stritzi, der immer noch am Lenkrad saß. „Wer will denn nach Genua, du Dumpfbacke?! Genua kannst du vergessen. Das war nur für die beiden Transport-Heinis bestimmt. Hahah! Und sicherlich stehen jetzt in der Hafenstadt und auf der Route dorthin sämtliche Bullen Gewehr bei Fuß.“

„Mein Gott! Sind Sie raffiniert!“, brüllte Tim.

Olaf, auf dem Beifahrersitz, drehte sich um. „Wie meinst du das?“

Ich darf nicht übertreiben, dachte Tim. Den Blödel kaufen sie mir nicht ab.

„Wir haben tatsächlich gedacht, dass Sie nach Genua wollen. Also nicht. Und wohin geht’s wirklich?“

„Du wirst dich freuen, wenn ich’s dir sage, Eugen-Marcel. Eigentlich müsstest du’s checken. Oder siehst du nicht, wo wir gleich sind?“

„Von hier hinten aus sehe ich verdammt wenig. Immer nur ein bisschen Straße.“ Tim war mulmig zumute. Er begriff, dass seine Eugen-Marcel-Rolle jetzt zur Drahtseil-Nummer wurde — ohne Netz. Der echte OB-Sohn hätte vermutlich gewusst, wo sie waren.

„Dort war ein Hinweisschild“, sagte Stritzi. „Noch drei Kilometer bis Chisotitta.“

Zum Teufel!, überlegte Tim. Nie gehört von dem Kaff. Ist der OB dort Ehrenbürger? Gibt’s ‘ne Städte-Partnerschaft mit unserer Metropole? Aber was würde das den Gangstern nutzen? Nichts. Im Gegenteil. Auch Eugen-Marcel wäre dort bekannt. Und was dann?

Die Erleuchtung kam in der nächsten Sekunde. Ein Feriendomizil! Klar doch! Das machte Sinn. Das würde den OB-Sohn freuen. Dort wusste er Bescheid. Und dort — das war nun wirklich raffiniert! — konnten sich die Gangster verstecken.

Tim war mit seinem Gedenken gerade fertig, als ihm Charlotte zu Hilfe kam.

„Ich glaube, Eugen-Marcel, euer Ferienhaus im Tal Diabolo — das ist das Ziel. Vor sechs Jahren habe ich — damals noch mit meinem inzwischen verstorbenen Mann — deine Eltern dort besucht. Du weißt das nicht. Du warst mit einer Jugendgruppe auf einer Nordseeinsel. Norderney, soweit ich mich erinnere.“

„Sylt!“, erwiderte Tim ungerührt. „Hat mir irre gut gefallen. Seitdem liebe ich Labskaus (Seemanns-Eintopf) und schwarzen Tee.“

„Jetzt freust du dich, wie?“ Olaf feixte. „Tja, in euer Ferienhaus werden wir uns einnisten. Das ist wie am Ende der Welt. Dort kommt keiner vorbei. Und wenn doch — dann sind wir eben liebe Gäste. Dass deine Alten nicht vor September dort aufkreuzen, wissen wir. Wir können also ganz in Ruhe abwarten, bis der Eifer der Bullen vorbei ist, bis die wieder ihren üblichen Beamten-Trott machen. Und wir wissen auch, dass euer Ferienhaus einen schönen Keller besitzt. Mit vergitterten Fenstern. Ausbruchsicher. Das ideale Ferienquartier für euch.“

Stritzi mischte sich ein. „In der Zeitung stand, dass ihr auf die Seychellen fliegt, Eugen-Marcel. In drei Tagen ist Pfingsten. Wann soll’s denn losgehen?“

Tim schaltete sofort. „Meine Eltern wollten allein fliegen. Ich habe es mir anders überlegt. Wegen Gaby. Wir kennen uns erst seit zwei Wochen. Ich will unsere Freundschaft pflegen.“

„Dazu hast du jetzt Gelegenheit.“

„Wofür ich Ihnen ewig dankbar sein werde.“

Gabys schlanke Taille bebte. Offenbar wurde dort ein Kichern unterdrückt.

„Jedenfalls“, rief Tim, „haben Sie meinen Eltern die Ferien versaut. Oder glauben Sie, die fliegen, wenn ich verschwunden bleibe?“

„Sei doch froh!“ Stritzi lachte. „Deine Eltern sparen Geld. Falls sie aber den Flug nicht mehr stornieren (rückgängig machen) können, wird dein Alter daraus ‘ne politische Show machen, nämlich die Reise öffentlich verschenken. Dann heimst er nicht nur Mitleid ein, sondern auch Sympathie. Und welcher Politiker kann das von sich behaupten.“

„Solche miesen Tricks hat mein Vater nicht nötig.“ Himmel!, dachte Tim. Im Ferienhaus sollte ich mich auskennen. Hoffentlich schicke ich niemanden in die Speisekammer, wenn er mich nach der Toilette fragt.

Sie fuhren eine Weile. Rechts der Straße war die Einmündung zu einem Feldweg. Ein alter Mann auf einem noch älteren Rad trat mühsam in die Pedale, bog auf die Straße, verlor das Gleichgewicht und wäre beinahe vor den Wagen gestürzt.

Vollbremsung! Fluchend stemmte sich Stritzi auf die Bremse. Das Wohnmobil schlingerte, hielt und bebte in allen Wänden.

Der Alte radelte weiter, ohne sich umzudrehen. Wahrscheinlich war er taub, halb blind und außerdem betrunken.

Die abrupte Bremsung hatte Folgen. Pauline purzelte vom Couch-Bett. Gaby wurde gegen Tim geworfen. Charlotte quietschte vor Schreck. Aus einem Regal in Kopfhöhe fiel eine Schachtel. Sie landete auf dem ausgeklappten Tisch und entleerte ihren Inhalt: Bleistifte, Briefmarken, Gummibändchen, einen fetten Radiergummi, ein Fässchen blauer Tinte — das aber leer war, zwei Dutzend Büroklammern.

„Den verkalkten Makkaroni sollte ich rammen!“, brüllte Stritzi.

„Cool bleiben!“, warnte Olaf. „Wir sind harmlose Feriengäste. Bloß keine Scherereien!“

Pauline sprang Charlotte auf den Schoß.

„Das räumen wir auf“, meinte Tim.

Mit der freien Linken begann er den Krimskrams in die Schachtel zu füllen.

„Lass das liegen!“, brüllte Olaf.

„Was ist?“

„Du sollst das liegen lassen.“

„Wenn Sie meinen! Aber bei der nächsten Bremsung fliegen uns die Bleistifte wie Pfeile in die Augen.“

„Blödsinn!“

Olaf war aufgestanden und kam einige Schritte näher, die Pistole in der Hand.

Tim zuckte die Achseln und lehnte sich zurück. Dabei schob er zwei Büroklammern unter den Oberschenkel. Der Gangster merkte nichts. Tims linke Seite war abgewandt.

„Das Zeug bleibt liegen. Keiner fasst hier was an.“

„Dass wir nicht mit den Handgranaten spielen sollen, die Frau Lampe unterm Bett hat“, grinste Tim, „kann ich ja verstehen. Aber dass Sie sich vor Schreibutensilien fürchten, erstaunt mich.“

„Halt den Mund!“ Olaf setzte sich wieder.

Tim und Gaby tauschten einen Blick. Charlotte beteiligte sich. Sie hatte beobachtet, was Tim beiseite brachte.

Es war schon eine Weile her, aber damals — anlässlich eines gemütlichen Abends bei Familie Glockner — hatte der Kommissar den Jungs ein paar Tricks gezeigt, die in keinem Polizei-Lehrbuch stehen. U.a. wie man mit einer Büroklammer, einer Haarnadel oder einem dünnen Stück Draht eine Handschelle , auf schließt^4. Tim, der ja ständig darauf aus ist, Können und Fähigkeiten zu perfektionieren, hatte viele Male mit Büroklammer und geliehener Handschelle geübt. Klößchens Aufgabe war es gewesen, Tim die Hände mit stählerner Acht auf den Rücken zu fesseln. Trotzdem hatte Tim sich befreit. Und dabei im Wettlauf gegen die Uhr gekämpft. Zum Schluss ging’s ruckzuck.

Sie fuhren weiter und näherten sich dem Dorf.

Tim bog eine Klammer auf. Gaby rückte unmerklich näher an ihn heran. Tim schob den Arm in Nabelhöhe, dicht an sich gepresst, zum Handgelenk und begann zu stochern.

Sie erreichten Chisotitta. Alles sah hübsch aus: die leicht baufälligen Häuser, die blühenden Gärten, der braune Abendschatten unter den südlichen Bäumen. Das Wohnmobil glitt an einer Osteria (Landgasthaus) vorbei. Daneben parkte ein Touring und Tim erkannte das heimatliche Kennzeichen.

Im selben Moment trat ein Paar aus der Gaststätte. Touristen. Sie im bunten Sommerkleid und mit Strohhut. Der Mann in Shorts und schwarzem Polohemd oder T-Shirt.

Olaf stieß einen Laut aus, als werde ihm mit dem Vorschlaghammer der große Zeh amputiert. Und augenblicklich duckte sich der Gangster bis unter die Sichtlinie.

„Was ist los?“, zischte Stritzi.

„Mensch! Das ist mein Bruder.“

„Was?“

„Ja! Der Bernd! Himmel, was macht der hier?“

„Der Geldtransportfahrer, von dem du den Tipp hast?“

„Pst, Mensch! Äh... ja.“

„Er hat ‘ne Tussi bei sich. Seine Frau?“

„Keine Ahnung. Aber ich glaube, eher nicht. Bei den Weibern sucht er nur seinen Vorteil. Und welchen Vorteil hast du, wenn du eine stets am Halse hast?! Aber wie kommt der hierher? Das ist doch irre.“

„Widerwärtig!“, flüsterte Gaby. „Kein Wunder, dass dieses Gelichter kriminell ist.“

„Heh! Hast du was gesagt?“, rief Olaf.

„Wir haben immer noch Durst“, erwiderte Tim — und zog seine Hand aus dem geöffneten Stahlring.

23. Crash an der Kreuzung

Marion Schulten sah dem Wohnmobil nach. „Du, Berni! Der Wagen ist aus unserer Stadt.“

„Tatsächlich.“ Er grinste. „Aber dein Mann ist es nicht. Ich hab den Fahrer gesehen.“

„Erich hat kein Wohnmobil.“ Sie rückte an ihrem Strohhut. „Was machen wir jetzt?“

„Was du willst.“

„In dem kleinen Laden am Dorfplatz sind oft Schnäppchen zu kriegen. Man glaubt nicht, was für hübsche Sachen die haben. Vor allem Kopftücher und Schuhe.“

„Ich glaube, der Laden ist geschlossen, Liebling. Jedenfalls war vorhin alles dicht.“

„Gucken wir mal! Ist ja nur ein kleiner Umweg.“

*

Die Gangster atmeten auf. Endlich! Das Ferienhaus war erreicht. Das Wohnmobil hielt am Straßenrand, der Motor wurde ausgeschaltet. Für einen Moment dröhnte die Stille in den Ohren. Tim hatte gesehen: eine fürwahr einsame Gegend. Die Straße führte weiter. Das schmucke Haus lag am Hang. Jalousien vor den Fenstern. Die Kellerfenster, ebenerdig, hatten Gitter — wie bereits mitgeteilt. Das Tal Diabolo, umgeben von schroffen Bergriesen, entfaltete mit blühenden Wiesen seine südliche Pracht. Aber der Talboden war hügelig. Dazwischen mäanderten (schlängeln) die schmalen Straßen zu diesem und jenem versteckten Anwesen. Überblick hatte nur, wer an den Hängen hinaufstieg. Tim hatte die rechte Hand wieder in den Stahlring gesteckt und ihn halb geschlossen. Beim flüchtigen Hinsehen fiel nichts auf.

Allerdings — der schwierige Teil der Übung lag noch vor ihm. Er musste den richtigen Moment abpassen und die Gangster einzeln überrumpeln. Beide waren bewaffnet. Die Panzerfaust war zwar zurückgeblieben in dem Caramba, aber Olaf hatte die Pistole und Stritzi lud soeben seine MP, indem er das Magazin wieder hineinschob und die Waffe schussfertig machte.

„Pass auf sie auf, Olaf. Ich erkunde mal, wie wir reinkommen.“

Er schulterte die Waffe, was zweifellos albern war — denn kein böser Feind ließ sich blicken — nahm Charlottes Handy — das einzige Fernsprechgerät an Bord — und stieg aus.

„Hier schmeckt schon die Luft“, rief er. „Und dann erst der Wein! Mit zehn Millionen unterm Hintern ist gut Ferien machen.“

Olaf drehte sich um zu Tim. „Heh, Eugen-Marcel! Liegt vielleicht irgendwo ein Schlüssel fürs Haus? Unterm Geranientopf oder unter der Fußmatte?“

„Sehen Sie einen Geranientopf oder eine Fußmatte? Meine Eltern nehmen alle Schlüssel mit. Immer.“

„Wehe, wir finden doch einen. Das kostet dich dann fünf Vorderzähne.“

Armleuchter!, dachte Tim.

Stritzi latschte los. Er prüfte die Eingangstür, ging dann seitlich am Haus nach hinten. Olaf sah gespannt zu.

Tim beugte sich zu Charlotte. Sein Wispern war leiser als ein Hauch. „Täuschen Sie einen Anfall vor. Eine Kolik oder so.“

Die Frau war beherzt. Ihr Schrei war grell, aber nicht zu laut. Olaf fuhr herum. Charlotte krümmte sich, keuchte, wimmerte, wurde noch krummer und rutschte von der Bettcouch zu Boden. Scheinbar entsetzt starrten Tim und Gaby auf ihre zuckenden Bewegungen.

„Helfen Sie doch!“, rief Gaby. „Sie hat eine Kolik.“

„Nein!“ Tim war was Besseres eingefallen. „Das ist Epilepsie (Krämpfe mit Bewusstlosigkeit). Mein Vater hat mir erzählt, dass sie daran leidet. Jetzt... jetzt ist sie ohnmächtig. Verdammt, sie kann sich die Zunge abbeißen.“

Charlotte spielte perfekt nach seiner Regie, mimte Bewusstlosigkeit mit verdrehten Augen und biss wie wild die Zähne aufeinander.

Olaf war aufgestanden und kam näher. „Schiebt ihr was zwischen die Zähne!“

„Wir müssen sie aufs Bett legen“, haspelte Tim. „Sie verletzt sich sonst. Sie schlägt mit dem Kopf ans Tischbein.“ Charlotte tat wie geheißen. Später konnte sie stolz eine kleine Beule vorweisen.

Olaf trat noch näher. „Legt sie hoch.“

„Allein und mit einer Hand schaffe ich das nicht“, entgegnete Tim. „Sie können ruhig mal mit anfassen.“

Jetzt war Olaf da. Er behielt die Pistole in der Hand, aber mit der anderen packte er Charlotte am Arm, um sie am oberen Ende auf die Bettcouch zu zerren.

Tim beugte sich mit ausgestrecktem linken Arm über Charlottes Beine. Gleichzeitig zog er die rechte Hand aus der Stahlfessel. Eine Karatefaust, hart wie ein Schlagring, traf Olaf zwischen den Augen. Er flog gegen die WC-Kabine und ließ die Pistole fallen. Aus der Nase schoss ein Blutstrom. Sie war gebrochen. Aber k.o. war der Gangster nicht.

Tim bückte sich und angelte nach der Pistole, die unter die Küchenspüle geschlittert war. Ein Fehler, der zwei oder drei Sekunden kostete. Olaf nutzte sie und hechtete zur geöffneten Beifahrertür. Tim schnellte hinterher. Olaf war schon fast draußen. Zurückreißen konnte Tim den Kerl nicht mehr. So gab’s dann zum Abschied nur einen knallharten Tritt ins Kreuz. Olaf flog auf die Steinstufen, die zum Haus hinaufführten, schlug auf mit Knien, Händen und Stirn. Jetzt brüllte er.

Tim saß schon am Lenkrad. Der Zündschlüssel steckte. Erster Gang und los! Das Wohnmobil bewegte sich schwerfällig.

„Frau Lampe!“, rief Tim. „Kommen Sie her! Sie müssen fahren. Ich habe keinen Führerschein und mit dieser Formel-1-Kiste kenne ich mich nicht aus.“

Charlotte kam. Erst schloss sie alle Türen. Sie zitterte. Tim überließ ihr den Fahrersitz. Sie verschaltete sich, kam in den ersten statt in den dritten Gang und der Motor heulte auf. Ihr Zittern ließ nicht nach.

„Sie haben wunderbar gespielt“, lobte Tim, um sie zu beruhigen. „Ohne Sie wäre nichts gegangen.“

„Aber jetzt bin ich fix und fertig. Wohin soll ich denn fahren?“

„Erst mal einfach nur weiter.“

Gaby kniete auf dem Bett und äugte durch die Jalousie des Rückfensters; „Stritzi kümmert sich um Olaf. Der ist total alle. Jetzt nimmt Stritzi seine MP und... Uhhhhhh! Der zielt auf uns.“

„Auf den Boden!“, rief Tim. „Flach auf den Boden, Gaby! Und Sie ducken sich, Frau Lampe.“

Gaby lag bereits auf dem Teppich — mit Pauline im Arm. Charlotte krümmte sich wie eben als Epileptikerin und spähte durchs Lenkrad.

Stritzi schoss nicht.

Das Wohnmobil fuhr jetzt flott. Immer geradeaus. Charlotte war nervlich überfordert. Sie verharrte gekrümmt und war beängstigend blass.

Hilft alles nichts!, dachte Tim und ging nach hinten, um durchs Rückfenster zu gucken. Gaby war aufgestanden und kniete neben ihm. Sie zogen die Jalousie hoch und der goldene Abend schimmerte herein.

Bis jetzt war die Strecke gerade. Tim sah das Ferienhaus und die beiden Gangster. Sie folgten ihnen. Unglaublich! Aber sie hatten sich tatsächlich zu Fuß an die Verfolgung gemacht, wobei sich Olaf allerdings mühsam schleppte und schon jetzt zurückfiel.

Die Entfernung betrug mindestens 1000 Meter und es wurde jede Sekunde mehr.

„Entweder die sind plemplem“, sagte Tim. „oder das Tal ist ‘ne Sackgasse und wir müssen auf demselben Weg zurück. Wo habe ich denn die Pistole?“

Er sah sie hinterm Fahrersitz auf dem Boden.

„Kein Feuergefecht“, sagte Gaby. „Ehe es dazu kommt, ergeben wir uns. Oder wir lassen alles zurück und machen eine Nachtwanderung nach Chisotitta zum nächsten Telefon. Das ist jetzt das Wichtigste. Im Übrigen, Häuptling, hast du’s recht gut gemacht. Nicht perfekt, aber immerhin sind wir frei.“

„Ja, es hätte besser laufen können.“ Er legte den Arm um sie.

Gaby schwenkte ihre Handschelle und wurde nun auch davon befreit.

Charlotte fuhr mindestens achtzig. Immer noch gekrümmt, hockte sie hinterm Lenkrad. Eine Kurve zog sich um einen Hügel herum. Das Ferienhaus der Familie Clüngel-Fründe und die marschierenden Gangster gerieten außer Sicht. Der Wagen wurde schneller.

„Frau Lampe, Sie brauchen nicht so...“

...zu rasen, wollte Tim sagen. Aber dazu kam es nicht mehr. Denn Charlotte preschte über die einzige Straßenkreuzung, die es im Tal Diabolo gibt. Sie ist rund ums Jahr selten befahren, kriegt allenfalls zur Ferienzeit Gummi zu kosten. Von links, hinter dem Hügel hervor, führt die andere Straße heran. Auf ihr näherte sich — und keineswegs langsam — der Touring mit Bernd Riedmeyer und Marion Schulten. Bernd fuhr. Vor Charlotte erreichte er die Kreuzung. Und er hatte Vorfahrt.

In ihrer gekrümmten Haltung sah Charlotte weder Verkehrsschilder noch drohende Gefahr. Erst als sich der Touring breitseitig vor dem Wohnmobil befand, stieg Charlotte auf die Bremse.

Es war noch heftiger als vorhin. Tim und Gaby flogen erst vom Bett runter, dann — beim Anprall — wieder hinauf. Pauline jaulte. Sie landete unter der Spüle in einem leeren Eimer. Das Wohnmobil rammte den Touring, schob ihn über die Straße und auf den sanft abfallenden Grünstreifen. Dort kippte der Pkw langsam auf die linke Seite. So blieb er liegen.

...! Tim zerkaute lautlos einen bitterbösen Fluch. Und wiederholte ihn drei Mal. Gaby war o. k. Das sah er. Charlotte schraubte sich neben dem Fahrersitz in die Höhe, nun endlich kerzengerade.

„O Gott! Das wollte ich nicht.“

Tim nahm Pauline aus dem Eimer, gab sie Gaby, ging nach vorn und sah, wie sich zwei Gestalten aus dem Touring befreiten. Sie kletterten — offenbar unverletzt — durch das Fenster der Beifahrertür, die himmelwärts gerichtet war.

Zuerst die Frau. Sie hatte ihren Strohhut verloren. Tim erkannte sie trotzdem. Dann der Typ im schwarzen T-Shirt: Olafs Bruder Bernd, der den Tipp geliefert hatte. Damit war natürlich der Überfall gemeint. Bernd blutete an der Stirn. Aber nicht mal ein Baby-Vampir wäre davon satt geworden.

Tim nahm die Pistole und schob sie sich hinten in den Gürtel. Dann stieg der TKKG-Häuptling aus.

„Sind Sie wahnsinnig?!“, kreischte ihn die Frau an. „Wollen Sie uns umbringen? Wir hatten Vorfahrt.“

„Rechtlich völlig klar“, nickte Tim. „Aber das ist jetzt zweitrangig. Wichtiger ist — und das erklärt auch unser Ungestüm dass wir uns auf der Flucht befinden. Ja, wir werden verfolgt. Zwei bewaffnete Mafiosi sind hinter uns her. Wir brauchen ein Telefon. Wir müssen die Polizei rufen. Haben Sie ein Handy?“

Die beiden glotzten ihn an. Charlotte hatte das Wohnmobil wieder gestartet und rollte ein paar Meter zurück. Der Wagen war vorn stark beschädigt. Die Scheinwerfer hingen heraus. Aber er war fahrbereit. Bernd wischte sich mit dem Handrücken die Stirn und erschrak dann über sein Blut.

„Verfolgt?“, fragte die Frau. „Von Mafiosi? Weshalb denn?“

„Das ist eine lange Geschichte.“ Und vorläufig erfahrt ihr die nicht, dachte Tim. Ungeduldig streckte er die Hand aus. „Bitte, ihr Handy!“

„Liegt im Wagen.“ Die Frau drehte sich um.

„Nein“, sagte Bernd. „Es ist im Haus. Du hast es doch selbst auf deinen Nachttisch gelegt.“

„Wir fahren dorthin!“, entschied Tim. „Bitte, Beeilung! Die Typen werden gleich hier sein. Sie haben eine Maschinenpistole.“

Sie hätten den Touring auf die Räder kippen können. Aber der rechte Kotflügel war eingedrückt bis zum Geht-nicht-mehr und blockierte das Rad. Bernd und Begleitung wurden ins Wohnmobil eingeladen.

24. Überraschung in der Villa Wonne

Gaby, die im Wohnmobil geblieben war, begrüßte die beiden an der Tür. Charlotte nickte schuldbewusst. Tim stellte seine Freundin vor und Frau Lampe.

Marion Schulten nannte ihren Namen. Bernd Riedmeyer zögerte bei der Vorstellung etwas, blieb aber dann bei der Wahrheit.

„Wohin soll ich fahren?“, fragte Charlotte.

Marion wies den Weg.

Tim hatte die beiden eingestuft: eine harte Blondine, befehlsgewohnt. Und ein seifenglatter Schleimer, der sich um Charme bemühte, aber garantiert hinterlistig war und ohne Bedenken.

Marion hatte sich neben Charlotte gesetzt und redete von ihrem Ferienhaus in grandioser Bergeinsamkeit.

Bernds Blick irrte immer wieder zu den Metallkisten hin.

Klar doch!, dachte Tim. Als Geldtransportfahrer kennt er die wie sein Gesicht im Spiegel.

Der Mann saß auf der Seitenbank, Tim und Gaby hockten auf der Bettcouch. Tims Freundin hielt die verstörte Pauline im Arm.

„Jetzt würden wir gern wissen, auf was wir uns hier einlassen“, sagte Bernd. „Unser Handy könnt ihr gern benutzen. Aber wir möchten vermeiden, dass man mit einer MP auf uns schießt.“

„Zoff kriegen nur wir: Gaby, Frau Lampe und ich. Sie beide sind außen vor. Sollte die schlechteste Situation eintreten und wir in die Hand der Gangster geraten, können Sie behaupten, ich hätte Sie hiermit...“, grinsend hielt ihm Tim die Pistole unter die Nase, „...gezwungen.“

Tim schob die Waffe wieder in den Gürtel.

Marion hatte sich umgedreht. „Wie ist das denn passiert?“

„Kurz vor Chisotitta stand ein Wagen am Straßenrand. Panne. Motor im Eimer. Wir wollten helfen. Stattdessen haben uns die beiden bedroht. Mit ihren Waffen. Sie haben die Kisten eingeladen und unser Wohnmobil übernommen. Wir seien Geisel, haben sie gesagt. Wieso und wobei ist unklar. Wir mussten also mit. In den Kisten ist vermutlich Rauschgift. Heroin oder geschmuggelte Zigaretten. Jedenfalls verbotenes Giftzeug, das die Menschen kaputt macht.“

„Aber ihr seid ihnen entkommen?“, rief Marion.

„Wie Sie sehen. Sie hielten bei einem verrammelten Ferienhaus. Während der eine draußen war, habe ich dem andern eins auf die Gurke gedonnert und ihn rausgeworfen. Dann sind wir mit Vollgas getürmt, denn der eine fuchtelte schon mit seiner MP.“

„Tüchtig!“, lobte Bernd. Er starrte die Kisten an. „Habt ihr schon reingeguckt?“

„Die sind verschlossen.“

„Am besten, ihr lasst es so.“

„Logo.“ Tim hätte fast gegrinst. Bernd reimte sich eins und eins zusammen. Insgeheim jubelte der Kerl — galt es doch nur noch, ihn, Tim, auszuschalten. Dann würde Brüderchens Beute in drei Teile gehen und die — garantiert vereinbarte — Entlohnung für den Tipp mächtig aufstocken.

Wirst dich wundern!, dachte Tim. Nicht für ‘ne Sekunde drehe ich dir den Rücken zu.

„Die Pistole hast du dem Gangster abgenommen?“

Tim nickte.

„Darf ich sie mal sehen? Ich interessiere mich für Waffen.“

Tim zog sie aus dem Gürtel, ließ das Magazin aus dem Griff gleiten, zog den Schlitten zurück und schüttelte die Patrone heraus, die sich schon in der Kammer befand. Die Waffe war entladen. Er reichte sie Bernd.

Dessen Gesicht war so starr wie ein Gipsabdruck. „Danke! Aber warum hast du sie entladen?“

„Damit Sie sich nicht aus Versehen in die Kniescheibe schießen.“

„Ich kann mit Waffen umgehen.“

„Ein Grund mehr.“ Tim grinste. „Zurzeit macht es mich nervös, wenn jemand in meiner Nähe eine geladene Waffe in der Hand hält. Das verstehen Sie doch?!“

Bernd gab die Pistole zurück. „Ist ein gefährliches Ding.“ Tim lud sie und verstaute sie wieder hinten im Gürtel. „Wir sind da“, erklärte Marion. „Das ist mein Ferienhaus. Ich habe es Villa Wonne genannt. O Gott! Wie viele schöne Stunden habe ich hier schon verbracht!“

Charlotte parkte dicht neben dem Haus zwischen zwei Pinien. Die beiden Frauen stiegen aus, Gaby folgte mit Pauline, Tim ließ Bernd den Vortritt.

„...kriegen wir das mit den Versicherungen ganz bestimmt auf die Reihe“, sagte Charlotte soeben.

Marion hatte den Schlüssel aus ihrer Umhängetasche gekramt und schloss die Eingangstür auf.

Tim vermeinte, hinter einem der Fenster eine Bewegung auszumachen, hakte es aber ab als Täuschung, denn im Haus war es dämmerig. Und die Bäume warfen Schatten, die auf den Fensterscheiben geisterten.

Alle traten ein. Tim war der Letzte. Sofort blähte er die Nüstern. Ein schwacher Schweißgeruch hing in der Luft. Auch Gaby schien das zu bemerken, denn sie blickte sich um und dann Tim an. Er nickte unmerklich.

Er sah drei Türen. Die zur Küche stand weit offen, die zum Schlafzimmer halb, die zum Bad war geschlossen.

Dort ist wer, dachte Tim. Aber die beiden scheinen keine Ahnung zu haben, denn soooo können sie sich nicht verstellen. Komisch! Nach Einbruch sieht’s nicht aus.

„Ich hole mein Handy.“ Marion war schon im Schlafzimmer und kam sofort zurück. „Bitte, Frau Lampe. Das heißt, ich kann gern anrufen. Ich spreche Italienisch.“

„Ich auch“, antwortete Charlotte. „Vor allem brauchen wir die Nummer von der nächsten Polizeistelle.“

„Ich habe ein Telefonbuch von der Provinz.“ Marion nahm das Rufnummer-Verzeichnis aus einem Wandschrank und blätterte.

Tim beobachtete Bernd. Der benagte seine Unterlippe, dass gleich das Blut tropfen würde. Klar doch! Sobald die Ordnungshüter anrückten, waren die Metallkisten samt Inhalt für immer verloren.

Ohne ihn aus den Augen zu lassen, glitt Tim zur Badezimmertür. Dabei überlegte er: Frühestens in einer halben Stunde würden Olaf und Stritzi hier sein. Falls sie den Weg nicht gleich fanden, konnte es noch länger dauern. Ein Polizei-Hubschrauber musste es eher schaffen.

Tim legte die Hand auf die Klinke. Mit einer Kopfbewegung wies er Gaby in den toten Winkel zur Küchentür. Man konnte nicht wissen!

Auch Tim stand außerhalb der Schusslinie, nämlich an der Wand.

Bernd begriff das Manöver nicht, glotzte und schob die Brauen zusammen.

Tim schlug auf die Klinke und stieß die Tür mit voller Wucht nach innen. Der Anprall dröhnte. Ein Schrei. Was Schweres fiel zu Boden. Die Pistole beidhändig haltend — wie man’s in Kriminalfilmen sieht — sprang Tim ins Bad.

„Keine Bewegung!“

Beinahe wäre er über das Gewehr auf dem Boden gestolpert. Der dicke Kerl roch nach Schweiß wie eine überfüllte Sauna. Entsetzt riss er die Arme in die Höhe. Und machte noch einen Schritt zurück. Dabei strauchelte er über den Rand der Duschkabine und stürzte rücklings hinein. Der Vorhang wurde abgerissen und fiel auf den Dicken. Er brüllte wie am Spieß.

Tim hob das Gewehr auf.

Im Wohnraum hörte er Marion sagen: „Ich werd nicht mehr! Das ist Erich. Dieser Mistkerl! Dieser verdammte Mistkerl! Mit seinem Stutzen hat er auf uns gelauert.“

25. Ohrfeige vom Jagdgewehr

Tim, Gaby und Charlotte sagten fast nichts. Sie hörten nur zu. Die drei anderen wuschen schmutzige Wäsche, brüllten sich an und beschuldigten sich wie vor dem Scheidungsrichter. Jeder lieferte seine Fassung der gescheiterten Pläne ab. Tim gewann vollen Durchblick. Es war widerlich. Der dicke Erich Schulten — zumindest er — musste mit strafrechtlichen Folgen rechnen.

Die Frau war offenbar nur Opfer — sieht man ab von ihrer heimlichen Affäre mit Bernd Riedmeyer. Der hatte doppeltes Spiel getrieben, aber außer Unmoral konnte man ihm wohl nichts vorwerfen.

Drankriegen, dachte Tim, werden wir ihn nur wegen des Tipps.

Charlotte hatte mit der Polizeistation in Volvano telefoniert und einem Capitano, der anfangs nichts glauben wollte, die Situation geschildert. Er versprach augenblicklich zu handeln. Das konnte, wie Tim aus Erzählungen wusste, eine halbe Stunde dauern — oder einen halben Tag.

Jetzt herrschte Stille. Die Schreihälse waren erschöpft. Pauline schlief auf Charlottes Schoß. Gaby lehnte sich an Tim, der den Arm um sie legte. In der anderen Hand hielt er das Gewehr. Er hatte sich den Stutzen genau angesehen und glaubte, dass er notfalls damit umgehen konnte.

„Entweder sie haben aufgegeben“, sagte Gaby, „oder sie sind gleich hier.“

Tim nickte. „Wir gehen raus und gucken mal.“

Charlotte sagte: „Habe ich vorhin richtig verstanden — du heißt Tim?“

„Ist mein Spitzname. Im Schülerausweis steht: Peter Carsten.“

„Mit Eugen-Marcel Clüngel-Fründe“, sagte Gaby, „hast du im Übrigen null Ähnlichkeit. Aber Olaf Riedmeyer und Karl Stritzihoff haben das nicht gecheckt. Den Überfall auf den Safeguard-Geldtransport haben sie zwar sauber durchgezogen, aber ansonsten sind sie nicht übermäßig hell belichtet. Niemand, der solche Verbrechen begeht, hat wirklich Grips in der Birne. Denn jetzt blüht den beiden eine irre lange Strafe, vielleicht sogar Sicherheitsverwahrung. Denn auf Stritzis Konto gehen ja auch die Bomben-Anschläge.“

„Häh? Wie bitte?“, fragte Bernd mit kalkweißem Gesicht.

„Sie werden denen Gesellschaft leisten hinter Gittern“, wurde er von Tim informiert. „Denn wir wissen: Sie haben Ihrem miesen Bruder den Tipp zu dem Überfall geliefert. Olaf hat das erzählt. Das werden Gaby, Frau Lampe und ich vor Gericht aussagen. Unter Eid.“

Marion sah ihren Lover an. „Ist das wahr?“

Er schwieg, starrte zu Boden, ließ Schultern und Nase hängen.

Erich Schulten feixte. „Keiner bleibt ungestraft.“

„Sie haben keinen Grund zur Freude“, fuhr ihn Gaby an.

Tim stand auf. „Schulten, Frau Schulten und Riedmeyer bleiben hier und rühren sich nicht von der Stelle. Klar? Frau Lampe, Gaby — wir sehen uns draußen um.“

Sie verließen das Haus und traten zum Wohnmobil. Von hier konnten sie ein langes Stück der Straße — etwa 600 Meter — überblicken, bevor die hinter einem Hügel verschwand.

Es war genau der richtige Moment, denn soeben sockten Stritzi und Olaf durch die Kurve. Sie blieben stehen und blickten her. Stritzi nahm die MP von der Schulter.

„Schnell! Hinters Haus!“, wies Tim seine beiden an.

Stritzi und Olaf setzten sich in Bewegung, trabten flott näher. Tim kniete sich hinter einen hüfthohen Felsbrocken, stützte das Gewehr darauf ab und entsicherte.

Links neben der Straße hatten Umwelt-Säue Restmüll entsorgt, einen Haufen Dosen, Flaschen und Blecheimer. Dieses Ziel war etwa 40 Meter von den Gangstern entfernt. Also keine Gefahr, dass er sie durch einen Fehlschuss traf und verletzte.

Tim zielte auf den Abfallhaufen und krümmte den Finger. Der Schuss krachte. Tim hatte den Kolben nicht fest an die Schulter gezogen und erhielt vom Rückstoß eine fürchterliche Ohrfeige. Er ließ das Gewehr los. Ein Blecheimer hatte gescheppert und tanzte immer noch in der Luft, bevor er auf seinen Haufen zurückfiel. Olaf und Stritzi, völlig überrumpelt, lagen im Straßenstaub, suchten Deckung und robbten zu einem mageren Gebüsch.

In diesem Moment hörte Tim den Hubschrauber — einen Helikopter der italienischen Polizei. Über den Abendhimmel schnatterte er aus Richtung Chisotitta heran und war — wie sich bald erwies — mit sechs Carabinieri besetzt. Alle bis an die Zähne bewaffnet. Aber das war nur die Vorhut. Denn wenig später — nachdem Olaf und Stritzi bereits mit Hand- und Fußschellen gefesselt waren — trafen noch vier Streifenwagen ein, drei Polizisten von der Motorradstreife und vier Berittene auf wirklich schönen Rossen.

Zum Schluss zählte Tim 25 Uniform-Träger.

„Häuptling, jetzt ist alles im grünen Bereich.“ Erschöpft sank Gaby ihrem Freund in die Arme. „Wir müssen nur noch zu Hause anrufen. Und dann verdurste ich endgültig.“

Tim lachte. „Ich nehme einen kleinen Prämien-Vorschuss aus einer der Kisten. Dann feiern wir drei unser überstandenes Abenteuer in einer lauschigen Osteria. Und du kriegst Aqua minerale bis zum Abwinken. Himmel, dein Bussi schmeckt schon ganz trocken.“

Table of Contents

- 1. Die rechte Hand des Satans
- 2. TKKG — die Juwelen-Räuber
- 3. Roberto sagt aus
- 4. Die zwölfte Bombe
- 5. Zwei aus dem Sicherheitstrakt
- 6. Helden-Foto — zum zweiten Mal
- 7. Brüder
- 8. Roberto legt nach
- 9. Ein teuflischer Plan
- 10. Turkmenische Brustschild-Natter
- 11. Das Märchen vom Überfall
- 12. Zu spät um eine Nasenlänge
- 13. Geisel für die Rasterfahndung
- 14. Stritzis Zimmer
- 15. Das Geschenk für Kommissar Glockner
- 16. Zur falschen Zeit zum falschen Ort
- 17. Verschleppt
- 18. Im Laderaum
- 19. Achtung! Schulten kommt
- 20. Nutzlose MP
- 21. Sonnenbrand auf feister Glatze
- 22. Genua kannst du vergessen
- 23. Crash an der Kreuzung
- 24. Überraschung in der Villa Wonne
- 25. Ohrfeige vom Jagdgewehr