Raubzug mit dem Bumerang
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Raubzug mit dem Bumerang Angst geht um in der Millionenstadt. Entlegende Parks und Spazierwege vereinsamen. Denn dort ist niemand mehr sicher. Unheimliche Raubtäter strecken ihre Opfer hinterrücks nieder mit einer lautlosen Waffe: dem Bumerang, dem australischen Wurfholz. Die bewusstlosen Opfer werden ausgeraubt. Und auf dem Rücken von Jacke und Mantel steht dann in fetten Buchstaben: RACHE! Das gibt Rätsel auf. Die polizeilichen Ermittlungen kommen nicht voran. Fest steht nur eins: Die Verbrecher beherrschen ihre Waffe exzellent. Jeden kann der gefährliche Bumerang treffen - plötzlich, aus de
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung.

ISBN 3-8144-2699-1

© 2003 by Pelikan • D-30163 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 13.03.2014

Inhalt

1. Bumerangooooo!

2. Nächtlicher Besuch

3. Tims Rivale

4. Pistolenkugel im alten Grab

5. Was Klößchen in der Mülltonne findet

6. Cooler Rausschmiss

7. Überfall mit Klebeband

8. Unbekannter im grünen Pick up

9. Ein Erpresser irrt sich

10. Nachforschung beim Totengräber

11. Kevins kurzes Abenteuer

12. Schlimme Nachricht

13. Dumme Gangster glauben alles

14. Lucias Gedächtnis für Eiskugeln

15. Aladin, die zahme Ratte

16. Gefesselt im Fudaji-Caramba

17. Unerwartete Hilfe von Tanja

18. Lumel und Mausi

19. Wo ist das Versteck?

20. Parteispenden

21. Sensationelle Entdeckung

22. Nur die Hälfte

23. Was vor 30 Jahren geschah

24. Und schon wieder los

25. Kleiner Hund ganz groß

26. Showdown bei den Mierlings

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

1. Bumerangooooo!

Tim knirschte mit den Zähnen, ballte die Fäuste und starrte in die wabernde Dunkelheit. Er war sauer, schweinesauer, hatte Wut im Bauch — wusste aber, dass es ungerecht war. Trotzdem musste er einen Impuls niederringen. Der Impuls befahl ihm: Spring aus dem Bett, nimm’s Kopfkissen und prügele los auf dieses Ungetüm in dem Bett dort drüben.

Das Ungetüm war Klößchen, Tims Freund und Budenkamerad. Der Ort: die Internatsbude Adlernest. Die Zeit: 00.11 Uhr, also nachts, im Frühsommer. Tims Wecker tickte leise. Die Leuchtziffern schimmerten. Hinter den Fenstervorhängen ein matter Schein der Hoflaterne.

Und Klößchen durchlebte einen höllischen Albtraum. Klößchen grunzte, jaulte, brabbelte, fluchte, schrie auf, ächzte...

Seit fünf Minuten ging das so. Aber er wachte nicht auf.

Klößchens bühnenreifes Angstkonzert hatte Tim aus tiefem Schlaf gerissen. Ein schöner Traum — Hand in Hand lief der TKKG-Häuptling mit Gaby an einem Seeufer entlang — erfuhr ein jähes Ende. Schlimm, schlimm! Tim hatte sich die Stelle am Ufer, an der sie gerade angelangt waren, genau gemerkt, um mit dem nächsten Traum, auf den er sich schon freute, nahtlos anschließen zu können. Aber jetzt, da er wutschnaubend wach lag, verblasste das Traumbild, der See wurde zum Tümpel, das Ufer zur Müllhalde — lediglich Gaby blieb bezaubernd und frisch.

Ich gebe ihm fünf Minuten, hatte Tim gedacht. Wenn er dann nicht wach ist oder wenigstens leise, schiebe ich sein Bett auf den Flur.

Eben vollendete der Sekundenzeiger die fünfte Minute. Tim richtete sich auf und knipste die Nachttischlampe an. Drüben an der Wand, in dem Bett mit der durchgelegenen Matratze, fuchtelte Klößchen mit ausgestreckten Armen in der Luft herum. Die Augen waren geschlossen. Er schlief. Aber er boxte. Sein neuer Pyjama — gelb und lila gestreift — schien zu dampfen.

Tim — selbst etwas bettschwer — suchte nach einem Wurfgeschoss, entschied sich für seinen linken Turnschuh und warf zielgenau in hohem Bogen. Klatsch! Das Fußfutteral landete auf Klößchens Brust.

Ein Schrei. Klößchen schnellte in Sitzhaltung.

„Bumerangooooo“, brüllte er — mit mindestens fünf Os.

Endlich klappte er die Augendeckel hoch und stierte um sich, als stecke er am Spieß.

„lieh, Häuptling! Was macht denn dein Latschen in meinem Bett?“

„Eigentlich wollte ich mit einem Skistiefel werfen, aber es war keiner zur Hand.“

„Häh?“

„Du hast dich aufgeführt, als wärst du unter fünf Tonnen flüssiger Schokolade begraben. Sogar drüben im Pauker-Silo“, schwindelte Tim, „hat jemand ,Ruhe!’, gebrüllt. Kannst du deine Albträume nicht etwas stiller genießen?! Ein Internat ist eine Wohn-/Schlafgemeinschaft und laut Hausordnung sind nur Träume von gedämpfter bis mittlerer Lautstärke zulässig.“

„Du ahnst ja nicht, was ich durchgemacht habe!“

„Ich will’s auch gar nicht wissen, sondern weiter schlafen.“

„Jedenfalls weiß ich jetzt, wie wir den Unbekannten nennen können. Bumerango. Mit Betonung auf dem O — capisce (ital. verstehst du?)? Wie ein Werwolf hat mich dieser Dreckskerl verfolgt, verfolgt, verfolgt. Ich bin gerannt um mein Leben. War schon ganz außer Atem. Und jeden Moment glaubte ich, dass mich von hinten der Bumerang treffen würde. An die Birne. Ins Genick. Es genügt ja schon, wenn man ihn an den Hintern kriegt. Ich hörte förmlich dieses ssssssssssss in der Luft. Zum Schluss habe ich mich platt auf den Boden geworfen, bäuchlings. Trotzdem traf mich das Wurfholz auf die Brust. Aber nee, das war ja dein Turnschuh.“ Klößchen holte tief Luft. „Bumerango — ist gut, ja?“ Tim gähnte. „Was soll daran gut sein? Du hast dem Gerät ein O angehängt. Außerdem sind es vermutlich mehrere Täter. Mindestens zwei.“

„Mich hat nur einer verfolgt. Wären es zwei gewesen, hätten sie mich erwischt.“

„Hast du wenigstens gesehen, wer’s ist?“ Tim grinste mühsam.

„Neiiiiin! Er war ja hinter mir, nicht vor mir. Und zum Umdrehen hatte ich einfach keine Zeit.“

Tim knipste die Lampe aus. „Also, schlafen wir weiter. Du bitte traumlos. Morgen ist Freitag. In der ersten Stunde haben wir ‘ne Mathe-Arbeit.“

„Schreck lass nach“, murmelte Klößchen. „Noch ein Albtraum. Hoffentlich kann ich neben dir sitzen bleiben. Zum Abschreiben. Sonst bin ich verratzt wie der erste Mensch.“

„Ich denke mal“, Tim drehte sich zum Fenster; „der konnte besser rechnen als du.“

Aber das kam nicht mehr an. Leises Sägen verkündete, dass Klößchen nicht mehr unter den Zuhörern war.

Tim dachte an Gaby. Und plötzlich durchzuckte ihn die Erkenntnis: Auch sie — der Bumerang konnte auch sie treffen. Es war einfach irre, was da ein paar Irre seit Monaten abzogen. Überfälle. Zu jeder Tages- und Nachtzeit. Überfälle. Gleichsam überall in der Millionenstadt. In nächtlichen Straßen. Im helllichten Park. Im nahen Wald. An Sportanlagen. Der Bumerang traf seine Opfer von hinten. Viele wurden ernstlich verletzt. Viele wurden beraubt. Vielen — aber nicht allen — wurde mit schmierigem Fettstift das Wort RACFIE auf den Rücken geschrieben.

Anfangs hatte die Polizei gerätselt. Welches Tatwerkzeug benutzten der oder die Täter? Dann hatte man einige Male neben den bewusstlosen Opfern einen Bumerang gefunden. Aha! Wenigstens das war nun geklärt. Denn alle Verletzungen — schmale, einkerbende Prellungen an Hinterkopf oder Nacken — konnten herrühren von diesem Wurfholz. Konnten, mussten aber nicht. Kommissar Glockner hatte Zweifel, wie Tim wusste. In seine, Glockners, Zuständigkeit fielen die Fälle. Dutzende, inzwischen. Die gefundenen Bumerangs waren im Übrigen so glatt gewischt, so sauber wie eine frisch gewaschene Windschutzscheibe. Null Fingerabdrücke. Nicht ein einziger. Und die Ermittlungen kamen nicht voran, zumal Gabys Vater zurzeit mit 17 brisanten Ermittlungen eingedeckt war und kaum noch wusste, wo er anfangen sollte.

Bumerango?, dachte Tim. Warum nicht Bumeranga? Dann wär’s eine Frau. Nee, Frauen machen so was nicht. Und überhaupt: Bevor vage Mutmaßung den Blick verstellt, werden wir erst mal richtig nachforschen. Jetzt, nachdem wir das Tal Diabolo hinter uns haben (s.h. Bd. 98), ist das die absolut richtige Aufgabe — für Gaby, Karl, Klößchen und mich.

2. Nächtlicher Besuch

Er parkte dicht am Zaun, nahm das Handy aus dem Handschuhfach und stieg aus.

Die Straße führte am Mierling-Anwesen vorbei und endete am Wald. Das bedeutete: Nur ganz selten kam hier jemand vorbei.

Hier war das Weichbild der Millionenstadt, über der ein tiefer, wolkendichter Nachthimmel hing. Er wurde matt angestrahlt von abertausenden von Lichtern: Laternen, Fenstern, Autoscheinwerfern, Leuchtreklame. Der Nachthimmel wirkte wie eine mit Licht ausgepinselte Käseglocke. Aber das interessierte Jürgen Dünnler, Jüdü genannt, nicht die Bohne.

Er sah zur Armbanduhr: 00.33 Uhr. Hier, in der Fundsbrötter-Allee, war es still. Dünnler ging am Zaun entlang. Der war mannshoch. Schmiedeeisen. Eine fast hundertjährige Umzäunung. Alter Besitz, der Park an die 100 000 Quadratmeter groß. Baumbestanden, teils verwildert, ein Duft von Rosen lag in der Luft, obwohl man erst Juni schrieb. Zwischen den Bäumen reichte Dünnlers Blick bis zur Villa. Im Parterre, zur Terrasse hin, brannte Licht.

Dünnler blieb stehen. Er lehnte sich an den Zaun. Der Blick schweifte. Nein, keiner da. Nirgendwo ein parkender Wagen. Kein nächtlicher Spaziergänger. In den anderen Villen schlief man bereits. Dünnler konnte keins der Häuser ausmachen. Sie verbargen sich hinter Hecken und Bäumen.

Er klappte sein Handy auf. Der kleine Bildschirm leuchtete. Fabians Nummer war programmiert. Und der Komplize bzw. Kumpel meldete sich sofort.

„Ja?“

„Ich bin’s, du Totenblume.“

„Mann, das sehe ich an der Nummer, Jüdü.“

„Störe ich dich beim Bier trinken oder willst du noch
los?“

„Heute bleibe ich zu Hause. Und du?“

„Bin in der Fundsbrötter-Allee.“

„Bei Mierling?“

„Davor.“

„Du willst es also machen, Jüdü?“

„Wie ich dir sagte. Und notfalls bringe ich ihn um.“

„Hm. Ich habe nicht so richtig kapiert, was das soll.“ Dünnler dämpfte die Stimme, obwohl weit und breit niemand war. „Totenblume, heute Nachmittag war ich schon...“

„Mensch, ich heiße Fabian! Hör endlich auf mit Totenblume“, fuhr ihn sein Kumpel an.

Dünnler lachte. „Ist doch dein Spitzname.“

„Es genügt, wenn die Kollegen, diese Blödheinis, mich so nennen. Auf weitere Verbreitung lege ich keinen Wert.“

„Du bist nun mal ein Friedhofsgärtner.“ Dünnler nahm das Handy ans andere Ohr, um die das Gehirn zerstörenden Strahlen des Geräts — von deren Existenz er überzeugt war — wenigstens auf rechts und links zu verteilen. „Ich war heute Nachmittag schon hier. Habe den Alten beobachtet. Hubert Mierling ist 72 und fast so siech wie die, für die du die Beete machst. Den kannst du bald einplanen. Aber...“

„Ist er krank?“, fragte Fabian interessiert.

„Ja. Nach meinen Infos eine tückische Krankheit. Aber er hat immer noch eine Riesenfreude an seinem Enkel. Roderich ist 17, ein Schnösel von den blondierten Haarspitzen bis zu den Designer-Latschen. Die beiden sind die letzten Mierlings. Roderichs Eltern haben vor Jahren mit ‘ner Chessna den totalen Crash hingelegt. Alle mausetot, auch der Pilot.“

„Auf meinem Friedhof sind ihre Gräber aber nicht.“ Fabians Stimme klang vorwurfsvoll.

„Sei nicht so gierig! Nicht jeder liegt auf dem Westfriedhof. Wahrscheinlich haben die beiden nur ‘ne Urne in Kapstadt. Irgendwo da war’s.“

„Und?“

„Das Bild heute Nachmittag hättest du sehen müssen. Der Alte im Korbsessel auf der Terrasse. Als Gehhilfe ‘nen Krückstock mit silbernem Griff. Und in der linken Hand — die zittert etwas weniger als die andere — einen dreifachen Cognac.“

„Wenn’s ihm schmeckt.“

„Der Enkel war im Park. Hat Bumerang werfen geübt.“

„Waaaaaaaaas? Bumerang?“

„Exakt. Das wollte ich dir sagen. Und der Junge war verdammt gut.“

„Bumerang — sagst du? Ein normaler Sportbumerang?“

„Ein normaler Sportbumerang, Totenblume. Einer, der zurückkommt. Jeder Wurf etwa 60 bis 70 Meter weit. Elegante Linkskurve. Das Gerät kehrte wie am Schnürchen zu ihm zurück. Roderich hat ihn fünfmal mit einer Hand aufgefangen, zweimal mit beiden Händen. Der Alte hat applaudiert und dabei sein Cognacglas zerschmissen. Der Junge musste die Scherben aufklauben. Hat er auch brav gemacht.“

„Bumerang — sagst du?! Ich glaub’s nicht.“

„Ein kleiner Champ. Ich finde, du solltest das wissen, bevor ich jetzt reingehe und mir den Alten zur Brust nehme. Der Enkel schläft natürlich. Er ist Schüler. Er besucht die Internatsschule südlich der Stadt. Fühlt sich zur Elite gehörig. Aber er ist ein rotzarroganter Schnösel. Das weiß ich.“

„Bumerang?“, ächzte Fabian. „Das ist ‘ne Neuigkeit. Ein Kailie hat er nicht?“

„Ich habe keinen Kailie gesehen. Aber ich bin sicher, dass er auch mit dem umgehen kann.“

„Darüber müssen wir reden, Jüdü. Morgen. Okay?“

„Mittags komme ich zu dir.“

„Gebongt.“

Dünnler klappte sein Handy zu. Morgen Mittag, dachte er — und ahnte nicht, dass es zu dieser Unterredung niemals kommen würde.

Dort, wo das Licht der Laternen nicht hin reichte, stieg er über den Zaun. Geduckt zur Terrasse. Es gab keinen Hund. Und auch keine Alarmanlage.

Dünnler war 26, stammte aus einer guten Familie, hatte aber seinen Vater kaum gekannt. Dünnler war schon als Jugendlicher auffällig gewesen, aber nicht aus erfreulichen Gründen. Seine Autodiebstähle in jungen Jahren blieben unentdeckt. Kaum volljährig, folgte eine Serie von Einbrüchen, später Diebstahl und immer wieder Betrug. Was Dünnler schließlich auf dem Kerbholz hatte, wäre einer kriminellen Profi-Bande aus Osteuropa würdig gewesen. Verhaftung. Vier Jahre Knast. Im Gefängnis wurde er nur von seiner Mutter besucht, einer verzweifelten Frau. Und erst jetzt erfuhr er die Hintergründe, die zu dem Selbstmord seines Vaters geführt hatten. Diese Umstände schufen den Plan.

Dünnler schlich über die Terrasse. Etwas streifte sein Genick. Aber es war nur der Nachtwind, der sich plötzlich aufgemacht hatte — irgendwo aus der Tiefe des Parks.

Dünnler spähte durch die Terrassentür, die angelehnt war.

Die Wohnhalle reichte bis unters Dach. Zwei ausladende Treppen führten hinauf zur Galerie. Sie lief rundum im Obergeschoss. Von ihr gelangte man in die Zimmer.

Was für eine räumliche Verschwendung, dachte er. Aber chic ist es! Gibt Weite und Höhe und den Eindruck von Wir-können-uns-das-leisten.

Hubert Mierlings Krankengesicht war bratapfel-zerfurcht. Er wandte den Kopf, als er flachen Atem hinter sich hörte. Eine Pistolenmündung berührte seine Schläfe und neben ihn schob sich ein hartes, verbissenes Gesicht.

„Schön ruhig bleiben!“, zischte Jüdü. „Der Junge schläft. Und wir unterhalten uns leise.“

„Wollen... Sie Geld?“ Mierlings Stimme zitterte. Dünnler ging um ihn herum und ließ sich in einen der Sessel nieder. Die Pistole blieb auf Mierling gerichtet, was theatralisch wirkte, denn der Alte war nicht gefährlicher als die Motte, die jetzt gegen die Scheibe bumste.

Dünnler grinste mit hoch gezogener Oberlippe. „Erkennen Sie mich?“

„Ich habe Sie noch nie gesehen.“

„Stimmt.“

„Was soll dann die Frage?“

„Ich ähnele meinem Vater, sagt man. Und den haben Sie gekannt. Er hieß Robert Dünnler.“

Mierling bewegte die Hände auf der Decke, die über seinen Knien lag. „Das ist lange her.“

„So lange auch wieder nicht. Und die Rechnung ist immer noch offen. Sie haben meinen Vater fertig gemacht, haben ihn in den Ruin getrieben. Erbarmungslos. Als er keinen Ausweg mehr sah, hat er sich umgebracht.“

Der Alte starrte ihn an. „Was, um Himmels willen, reden Sie? Wir waren Konkurrenten, nichts weiter. Unternehmer. Geschäftsleute. Ich konnte seine Preise unterbieten. Ich hatte die besseren Mitarbeiter. Ich schnappte ihm Aufträge weg. So geht’s nun mal zu in der Marktwirtschaft. Sie wollen doch nicht mich — mich?! — für seinen Selbstmord verantwortlich machen? Dringen Sie deshalb hier ein? Bedrohen Sie mich deshalb mit Ihrer Waffe?“

„Genau deshalb!“

„Das ist absurd (sinnlos).“

Dünnler grinste. Er genoss die Situation. Sollte doch der Alte reden, was er wollte.

„Für mich sind Sie schuldig, Mierling. Ich habe sehr an meinem Vater gehangen. So wie Sie an Ihrem Enkel.“

Mierlings Augen weiteten sich. Er blickte zur Galerie hoch. Aber der Schein der Leselampe reichte nicht bis dorthin.

„Was wollen Sie, Dünnler?“

„Ich lasse Ihnen die Wahl zwischen zwei Möglichkeiten. Allerdings — weder die eine noch die andere ist für Sie ein Hit.“

„Was, zum Teufel, wollen Sie?“

„Pst!“ Dünnler zischte. „Nicht so laut! Sie wecken den Jungen. Also, Mierling, Sie können wählen. Erste Möglichkeit: Wir gehen in Roderichs Zimmer und Sie sehen zu, wie ich Ihren schlafenden Enkel erschieße. Selbstverständlich werde ich auch Sie dann töten. Denn Sie sind Zeuge.“

Der Alte hatte sich verfärbt. Die Furchen im Gesicht waren jetzt wie tintige Striche.

„Und... die zweite Möglichkeit?“

„Wenn Sie die wählen, wird Ihrem Enkel nichts geschehen.“

„Aber... ich sterbe?“

Jüdü grinste. „Dachte ich’s mir doch. Ein schlauer alter Fuchs. Ja, richtig! Sie sterben, Mierling. Doch Ihren Enkel kaufen Sie damit frei. Hier! Den Text habe ich vorbereitet.“ Dünnler zog einen Zettel aus der Tasche. „Den schreiben Sie ab. Es ist Ihr Brief an mich. In dem steht, dass Sie sich in meiner Schuld fühlen. Weil Sie meinen Vater in den Ruin getrieben haben. Jetzt, am Ende Ihres Lebens, bereuen Sie. Ja, ich weiß, dass sie sterbenskrank sind. Mit Ihrem Hinscheiden verlieren Sie nicht viel. Nur ‘ne knappe Frist. Kommt’s darauf an? Was erfreut Sie denn noch? Nichts. Also reinigen Sie Ihr Gewissen, dass es so weiß wird wie ein Wölkchen am Juni-Himmel. Deshalb legen Sie dem Brief einen Scheck bei. Einen V-Scheck über 500 000 Euro.“

Der Alte schluckte. „Das haben Sie sich fein ausgedacht.“

„Logo. Ich weiß auch Bescheid über Ihr Vermögen. Ist ein ganz schöner Batzen. Für den Schnösel... ich meine, den Enkel, bleibt genug.“

Mierling atmete schwer. „Sobald Sie Brief und Scheck in der Hand haben — was geschieht dann?“

„In dem Brief steht auch, dass Sie Ihr Leiden abkürzen. Ich habe hier eine Kapsel. Die werden Sie schlucken — und alles ist vorbei.“

Mierlings Schultern sackten nach vorn. „Habe ich eine Garantie, dass mein Enkel...“

Er sprach nicht weiter. Ein Geräusch war in der Luft. Ein Geräusch, das er kannte. Ein Raubvogel schien herab zu stoßen aus der Dunkelheit der Galerie.

Das Wurfholz traf Dünnlers Genick.

3. Tims Rivale

An diesem Freitagmorgen war Tim der Erste in der Klasse, in der 9 b. Er hatte — zusammen mit Klößchen und allen anderen Internatsschülern — im großen Speisesaal gefrühstückt. Aber Tims Appetit war heute auf null geschaltet. Lustloses Knabbern an einem Butterbrot. Nur ein großes Glas Milch und zwei Tassen Tee. Dann hatte er den ledernen Matchsack geschultert, in dem er seine Schulutensilien transportiert, und sich abgeseilt in Richtung Klasse, vermutlich aus einem nicht erklärbaren Instinkt.

Jetzt war er also der Erste. Die Klasse roch noch nicht nach Schülern, roch nur nach gebohnertem Boden und dem Holz der betagten Bänke und Tische, in die Generationen von Schülern ihre Initialen eingeschnitzt hatten, was aus den Möbeln beinahe antiquarische Kostbarkeiten machte.

Tim bezog seinen Platz und verstaute den Matchsack. In Mathe saß Klößchen neben ihm, Gaby direkt vor ihm. Letzteres hatte Vor- und Nachteile. Den Vorteil, dass er, Tim, in Gabys rückseitigen Anblick versinken konnte und versucht war, die goldblonden Haare ihrer seidigen Mähne zu zählen — , den Nachteil, dass ihr Anblick seine Konzentration stark erschwerte.

Tim setzte soeben zu einem löwenartigen Gähnen an und hätte sich — da allein — vermutlich keine Hand vor den Mund gehalten, aber in dieser Sekunde fiel sein Blick auf die Rose.

Tim verharrte mit Maulsperre. Eine Hitzewelle stieg aus dem Bauch in die Augen. Das war Wut. Eine Dampfkessel-Wut. Mit Explosionsgefahr.

Die Rose lag auf Gabys Tisch. Eine liebesherzrote, wunderschöne Rose. Sie lag auf einem Zettel. Maschinenschrift. Tim konnte den Text lesen, ohne sich vorzubeugen.

Diese Rose, Gaby, soll dich erinnern an meine Liebe zu dir.

Keine Unterschrift. Aber Tim wusste auch so, wer der Absender war, der Rosenkavalier, der penetrante Mistkerl, der trotz Abfuhr nicht aufhörte mit seinem Anbaggern. Oja, Roderich Mierling, 17 Jahre, mit steinreichem Opa und geschniegelt wie ein Model aus ‘nem Herren-Magazin — Roderich Mierling hatte Gaby zum Ende der Pfingstferien, als Tim für wenige Tage zu seiner Mutter gefahren war, geradezu überflutet mit Geh-Anträgen, Liebesbeweisen und Geschenken.

Harsch hatte Gaby ihm erklärt, dass Tim ihr Freund sei — was ja jeder in der Schule wisse — und dass sich daran nichts ändern werde. Sie hatte alle Blumensträuße, Geschenke und die ungeöffneten Briefe zurückgeschickt. Aber Rody, wie er genannt wurde, stellte seine Belästigungen erst ein, als Tim wieder da war. Tim hatte ihn angerufen und Bescheid gestoßen, dass der Hörer glühte. Rodys Erwiderung bestand in eisigem Schweigen.

Können wir vergessen, dachte Tim. Doch fünf Tage nach Schulbeginn lag morgens eine Schachtel mit wertvollem Parfüm auf Gabys Platz, beigefügt ein Zettel mit dem Text: Dieser himmlische Duft, Gaby, soll dich erinnern an meine Liebe zu dir.

Tim krallte sich Rody. Der leugnete, wusste angeblich von nichts. Gaby warf das Parfüm in die Restmülltonne, die auf dem Pausenhof steht. Ein Mädchen aus der 12. Klasse nannte das Veraasen und holte sich den Duftflakon zum eigenen Gebrauch.

Eine Woche verging. Dann lag eine Schachtel Konfekt auf Gabys Platz. Text wie gehabt. Tims Reaktion wie gehabt. Rody leugnete noch heftiger. Und diesmal holte sich das dickste Mädchen aus der 6 a die Pralinen aus der Mülltonne. Nur knapp kam sie Klößchen damit zuvor.

„Es geht gar nicht mehr um mich“, hatte Gaby zu ihrem Freund gesagt. „Der Schniegelaffe will Unfrieden stiften. Ist beleidigt über die Abfuhr und jetzt will er dich ärgern.“

Stimmen auf dem Flur rissen Tim aus seinen Gedanken. Er sprang auf, sauste zur Tür und dann den Flur hinunter zur 10b. Roderich Mierling hätte eine Stufe weiter sein müssen — seinem Alter entsprechend, war aber letztes Jahr kleben geblieben mit drei Fünfen in Hauptfächern. Er war keineswegs blöd. Doch mit Arroganz und Unverschämtheit stellte er sich meist selbst ein Bein. Außerdem verließ er sich auf den üppigen Hintergrund, den sein Opa ihm bot. Am besten aber, das wusste Tim genau, verstand sich Rody auf Intrigen und üble Nachrede. War er im Klassenzimmer?

Natürlich nicht. Tim hatte die Tür aufgestoßen und starrte in den leeren Raum. Doch der TKKG-Häuptling kannte Rodys Platz. Und dort, auf dem Sitz, lag eine schweinslederne Tasche mit Zahlenschloss und dem Emblem einer sauteuren Designer-Marke. Zum Vorstandsvorsitzenden eines globalen Konzerns — vorzugsweise aus der Pharma-Industrie — hätte die Tasche gepasst. Für Rody war sie natürlich gerade richtig.

Tim ließ die Tür offen, lief zum Ende des Flurs und überholte drei Fahrschüler aus der Stadt — ebenfalls frühe Vögel. Tim verließ das Hauptgebäude und betrat gleich darauf den Toiletten-Trakt für Jungs, wo sich Klo-Kabinen aneinander reihen und jetzt, in der Morgenkühle, ein betäubender Geruch nach Desinfektionsmittel hing.

Aus der fünften Kabine quoll Zigarettenrauch. Tim schlich zur Tür und stellte fest an der Riegelstellung des Schlosses, dass der Benutzer nicht abgesperrt hatte.

Tim stieß die Tür auf. Sie prallte gegen Roderich. Der lehnte an der Seitenwand, paffte einen im Mundwinkel hängenden Zigarillo und schloss soeben den teuren Gürtel seiner knallgelben Jeans.

„Heh! Bist du übergeschnappt?“

Tim gab der Tür einen zweiten Stoß und Rodys Zigarillo flog in die Klo-Schüssel.

„Ich habe dich gewarnt.“ Tim stieß ihm den karatesteifen Zeigefinger gegen die Brust. „Noch eine Belästigung meiner Freundin und ich mach’ dir die Zähne locker. Jetzt ist es so weit.“

„Heh!“ Rody schnappte nach Luft, denn der Fingerstoß hatte seine Atmung blockiert. „Wovon redest du? Ich habe nichts getan. Das mit Gaby ist doch alter Käse von gestern. Hab’ ja kapiert, dass sie noch zu naiv ist. Später wird sie sich richtig entscheiden.“

„Du hast eine Rose auf ihren Tisch gelegt, dazu deinen schwülstigen Spruch. Und was spätere Zeiten betrifft, da mach dir mal keine Hoffnung. Wer fliegt denn auf einen Dandy-Fatzke wie dich?! Das Mädchen müsste oberflächlich sein wie ein Sonnenschutzmittel.“

„Hah!“ Rody grinste verächtlich. Er war so groß wie Tim und kräftig, aber eindeutig feige.

„Die Rose ist von dir. Gib’s zu!“

„Nein. Ich weiß von keiner Rose.“

„Du jämmerlicher Waschlappen!“

„Auch wenn du mich beschimpfst — ich habe keine Rose verschenkt.“

Tim starrte ihm in die grüngrauen Augen. Rodys Blick flackerte. Vielleicht weil der Typ log, vielleicht aber auch, weil Tims drohende Haltung kein Zurückstarren zuließ. „Beim nächsten Mal erwische ich dich.“

„Mich wirst du nie erwischen, weil ich’s nicht bin. Gaby hat viele Verehrer. Irgendeiner hängt sich da rein.“

„Ich weiß, dass du lügst.“

„Ich lüge nicht. Nun reg dich ab, Mann! Ich will noch in Ruhe eine rauchen.“

„Passt zu dir. Versifft und feige. Aber wir sind noch nicht miteinander fertig. Gaby fühlt sich belästigt. Und den Grund dafür werde ich ausräumen. Klar?“

„Meinetwegen. Hat ja nichts mit mir zu tun.“

Tim war sich darüber klar: Solange er keinen Beweis hatte und Roderich leugnete, wäre eine harte Gangart Willkür gewesen. Das Dutzend Ohrfeigen für Rodys Pferdegesicht musste er sich auf heben für eine sichere Beweislage.

Tim gab noch einen tigerartigen Knurrlaut von sich und schob ab. In der Kabine hörte er ein — sicherlich goldenes — Feuerzeug aufschnappen.

In der 9 b waren jetzt etliche Schüler. Gaby stand an ihrem Platz, flankiert von Karl und Klößchen. Alle starrten auf die Rose. Gaby trug hellblaue Jeans, weiße Turnschuhe und ein weißes T-Shirt mit dem Aufdruck FOREVER. Mit leicht angewiderter Miene betrachtete sie die Rose.

Tim legte die Arme um seine Freundin und küsste sie rechts und links auf die Wangen.

„’n Morgen, Pfote.“

„Du riechst nach Wut, Häuptling. Hast du den Lackaffen zur Rede gestellt?“

„Er leugnet wie ein Politiker, dem man seine Versprechen aus dem Wahlkampf vorhält. Aber aus Mangel an Beweisen muss ich das Skalpieren verschieben. Immerhin entschlüpfte ihm die Bemerkung, später — damit meint er, wenn du nicht mehr jugendlich naiv bist — würdest du dich richtig entscheiden. Gemeint ist natürlich: für ihn.“

„Eher sterbe ich.“

„Werde ich ihm sagen.“

„Irgendwie tickt der doch nicht richtig. Und wieso hält der mich für naiv?“

Klößchen grinste. „Weil du in etwa 60 Jahren mit Tim goldene Hochzeit feiern wirst.“

„Bist eingeladen.“ Tim lachte. „Du auch, Karl. Hallo, was ist?“

Karl hatte die Rose genommen, hielt sie am Stengel, betrachtete die Blütenblätter und drehte das schöne Gewächs wie einen Quirl.

„Leute, das ist eine ganz seltene Züchtung. Ich glaube, sie heißt Liebeswahn. Sie blüht schon im Juni, also jetzt, und legt bis Oktober noch dreimal nach, wobei die Blüte von Mal zu Mal dunkler wird. Zum Schluss ist sie schwarzrot. Wahrscheinlich überwiegt dann der Wahn und die Liebe verliert ihre Leuchtkraft. So eine Rose gedeiht nur in der Pflege eines echt guten Rosenzüchters.“

„O Mann!“, staunte Klößchen. „Dein botanisches Wissen, Karl, wirft mich um.“

„Ich vergesse eben nicht, was ich einmal gelernt oder gelesen habe. Kleiner Geburtsfehler.“ Karl polierte seine Nickelbrille und versuchte, bescheiden auszusehen.

Tim klopfte ihm auf die Schulter. „Für deinen Geburtsfehler kriegst du eines Tages den Nobelpreis. Oder du deklassierst bei einem TV-Quiz deine Mitspieler.“ Tim nahm ihm die Rose aus der Hand. „Mit der habe ich noch was vor.“

„Willst sie in die Tonne schmeißen und hinterher spucken?“, fragte Klößchen.

Karl antwortete für Tim. „Mitnichten, Willi. Tim erinnert sich gerade, dass Roderichs Opa, nämlich der alte Mierling, ein stadtbekannter Rosenzüchter ist. Und wie ich unseren Häuptling kenne, wird das eine ganz bestimmte action auslösen.“

Tim grinste. „Karl, von mir kriegst du jetzt schon ‘nen Preis.“

„Ist das denn die Sache wert?“ Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. „Weil gerade Hubert Mierling erwähnt wird — da habe ich eine Info. In diese Supervilla bei Opa und Enkel wurde nämlich letzte Nacht eingebrochen. Mein Papi hatte Nachtdienst und war vor Ort. Beim Frühstück hat Papi dann erzählt. Ein Psycho namens Jürgen Dünnler, polizeibekannt und vorbestraft, hat einen erpresserischen Racheplan mit Morddrohung abgewickelt. Ein sehr schweres Verbrechen. Aber es ist schlecht für ihn ausgegangen. Denn Hubert Mierling konnte sich wehren. Er ist gebrechlich. Der Täter hat ihn wohl unterschätzt und für einen Moment nicht aufgepasst. Da hat ihn der Alte mit seinem schweren Krückstock ins Genick geschlagen. Mit folgenreicher Wucht. Dünnlers Genickwirbel ist gebrochen. Der Mann ist gelähmt. Zurzeit liegt er im Koma. Ob er wieder gesund wird, ist ungewiss.“

Die Jungs staunten.

Tim sagte: „Und Rody? Was hat er dazu beigetragen?“

„Nichts. Hat geschlafen. Sein Opa musste ihn wecken.“

„Hm. Naja. Trotzdem! Milde oder versöhnlich stimmt mich das nicht. Überfall und Belästigung — das eine hat mit dem andern nichts zu tun.“

Es läutete zum zweiten Mal. Die 9 b war jetzt vollzählig und jeder Schüler saß an seinem Platz. Die meisten hatten ein flaues Gefühl im Oberbauch. Denn die Mathe-Arbeiten der Tangente — das war der Spitzname für Dr. Mechthild Bleul — waren gefürchtet. Das zeigte sich auch heute wieder. Die blässliche Studienrätin hatte acht gehirnknack-schwere Aufgaben vorbereitet und die Köpfe der Schüler rauchten.

Klößchen schielte auf Tims Blatt. Klar, dass der TKKG-Häuptling seinen Freund abschreiben ließ — allerdings immer nur so viel, dass es zu einer Drei oder Vier reichte. Alles Bessere wäre unglaubwürdig gewesen. Tim spürte, daß er heute nicht konzentriert war, aber er riss sich zusammen. Und war, wie sehr oft, als Erster fertig. Indes — er gab seine drei Blätter noch nicht ab. Zum einen, weil Klößchen mit dem Spicken hinterher hing. Zum anderen, um seine Ergebnisse zu überprüfen. Siebenmal — da war er sicher — hatte er volle Punktzahl erreicht. Aber das achte Ergebnis war grotesk, konnte nicht stimmen, sah aus, als hätte er unterwegs versehentlich mit 10 000 multipliziert.

Tim schrieb an den Rand: Ist natürlich falsch. Leider bin ich gedanklich auf Pirsch — und belasse es dabei. Mathematik ist großartig, doch im Leben geht es oft nach anderen Regeln.

Am folgenden Dienstag — bei Rückgabe der Arbeit — würde das von der Tangente als ziemlich frecher Kommentar bezeichnet werden, der sie aber nicht davon abhielt, die Arbeit mit einer Zwei-Plus zu benoten.

4. Pistolenkugel im alten Grab

Es wurde heiß an diesem Vormittag und Hitze bekam Ronald nicht gut. Früher — in jungen und mittleren Jahren — hatte es ihm nichts ausgemacht und er hatte nur abschätzig gegrinst über jene, die übers Wetter klagten, über Hitze, Kälte, Regen, Nebel oder Schnee. Er war am Amazonas gewesen als Tourist und er war drei Wochen mit dem Motorrad durch die Sahara gefahren. Kein Problem. Aber jetzt, mit 74, gab es kaum noch ein Wetter, bei dem er sich wohl fühlte.

Dennoch — es gab was zu erledigen. Und wenn er etwas als wichtig einstufte, ließ er keine Entschuldigung zu und war hart gegen sich selbst.

Ronald Zaunig war ein schlanker, schmaler, ledergesichtiger Oldie. Er kleidete sich gediegen, sah immer aus, als käme er gerade von seinem Anwalt oder aus einer Versammlung grimmiger Aktionäre. Den ebenholz-schwarzen Spazierstock, ohne den er nie ausging, hatte er seinem Nachbarn abgeluchst, dem alten Hubert Mierling. Natürlich nicht gegen Geld, sondern im Tausch gegen eine Reiterpistole von 1755, an der zwei Schrauben fehlten und ein Stück vom Griff.

Ronald blickte in die gleißende Vormittagsonne und rückte an seiner Krawatte. Er hatte sich rechtzeitig bemüht um die Information. Er kannte den Termin und kam also an diesem Freitagvormittag im Juni auf den Westfriedhof, kurz nach zehn Uhr.

Das Grab befand sich im hinteren Teil, ziemlich dicht an der Mauer. Goldene Lettern im schwarzen Stein verkündeten, das hier Dr. med. Burghart Brendl ruhte: 1.10.33-20.11.73.

Nur 40 Jahre war er alt geworden, der Dreckskerl. Fast verwundert stellte Ronald fest, dass er ihn immer noch hasste.

Der Totengräber — ein junger Mann mit südlichem Teint — benutzte einen Mini-Bagger. Erde und Lehm türmten sich neben dem Grab. Es wurde zurückverwandelt in eine Grube. Nur der Grabstein stand noch an seinem Platz. Ronald verharrte und stützte sich auf seinen Stock.

„Das Grab wird aufgelassen, ja? Ich meine: neu belegt.“ Branko nickte und schaltete den Bagger aus. Es war Zeit für einen Schluck aus der Bierflasche.

„Wird aufgelassen. Miete zu Ende. Niemand da, der nun bezahlt. Bezahlt für Toten. Für Skelett. Miete kann verlängert werden. Aber nur gegen Bezahlung.“

Ronald nickte. „Ich kannte Dr. Brendl.“

„Aber nicht für ihn zahlen?“

„So gut kannte ich ihn nicht.“

„Nicht Freund von Sie?“

„Hm. Naja.“ Ronald zog das seidene Einstecktuch aus der Brusttasche und tupfte sich über die Stirn.

Erst zehn Uhr und schon so heiß.

Hinter dem Grab standen schlanke Lebensbäume Spalier, grenzten ab zu einem schmalen Kiesweg. Dort war jemand. Schemenhaft gewahrte Ronald eine große Gestalt, einen Mann mit Schirmmütze. Offenbar in Arbeitskleidung. Jetzt bewegte er sich und schob eine Schubkarre drei Schritte weiter. Anscheinend ein Friedhofsgärtner. Ronald achtete nicht weiter auf ihn.

„Auch für Freund“, sagte Branko, „ich nicht würde zahlen — nach 30 Jahren. Wozu? Ein Toter ist tot. Ihm egal.“ Ronald nickte, was aber keine Zustimmung war.

Branko breitete eine Plane aus und stieg in die Grube, um zu bergen, was die Vergänglichkeit gelassen hatte von Brendl und seinem Sarg: Schädel, Skelettreste, Holzteile.

Pietätvolles (respektvolles) Vorgehen. Musste sein. Denn der alte Mann dort oben sah zu. Hau ab!, dachte Branko. Dann kann ich schneller machen. Hau ab!

Den Friedhofsgärtner Fabian Fenloh, genannt Totenblume, würde es nicht stören, wenn er einen Zahn zulegte. Fabian war ein rüder, kaltherziger Kotzbrocken. Und Branko hatte ihn bemerkt — drüben hinter den Lebensbäumen, wo er mit seiner Schubkarre und frischen Stiefmütterchen zu Gange war.

Ronald räusperte sich. Dann begann er zu reden — als wäre er eine Erklärung schuldig. Eine Erklärung für sein Hiersein, für seine Neugier.

„Brendl war Arzt“, meinte er versonnen. „Ein Dr. med. Steht ja auf dem Stein. Außerdem war Brendl ein leidenschaftlicher Jäger. Eines Tages im Herbst 1973 verschwand er spurlos. Er hatte keine Familie. Aber er hatte viele Affären. Mit verheirateten Frauen. Mit vielen schönen Frauen. Eine Liebschaft nach der anderen. Ja, so ein Typ war das.“

„Hat vielleicht gewusst, dass nicht werde alt. Hat alles vorher gemacht — in kurzem Leben.“

Ronald schien ihn nicht zu hören. „Niemand wusste etwas“, fuhr er fort. „Niemand hatte eine Erklärung. Dann, im Mai 1974, wurde er gefunden. Das heißt, seine stark verweste Leiche. Er war verunglückt auf der Pirsch, war in eine unwegsame Schlucht gestürzt. Der Datumsanzeiger seiner Armbanduhr war zerschmettert, war stehen geblieben am 20.11.73.“

„Jaja“, nickte Branko und wischte weitere Reste zusammen. „Jagd ist gefährlich. Besonders, wenn du jagst Kafferbüffel.“

Ronald beugte sich vor. „Hier für Sie!“ Er ließ einen Hunderter in die Grube flattern. „Bitte, suchen Sie sorgfältig. Ich glaube nämlich, dass auf dem Sargboden etwas liegt. Etwas Bestimmtes.“

Branko hatte den Schein eingesteckt. „Danke! Wonach soll ich suchen?“

„Nach einem Projektil, einer Pistolenkugel. Sie war Brendls Glücksbringer. Ein Wilddieb hatte mal auf ihn geschossen und sie blieb stecken in Brendls goldenem Zigarettenetui. Er trug’s in der Brusttasche. Bei der Beerdigung damals hat ihm ein Freund das Ding — die Pistolenkugel, meine ich — mitgegeben. In den Sarg.“

Branko wischte auf fauligen Brettern herum.

„Ich glaube, ich habe es.“ Branko grinste vor Freude. „Da!“

*

Nicht zu fassen!, dachte Fabian Fenloh, genannt Totenblume. Das ist ‘ne Story. Wenn die wahr ist, nehme ich ,Totenblume‘ als zweiten Vornamen. Nee, nee, nee! Dieser schneidige Alte lügt wie ‘ne Regierungserklärung. Dahinter steckt ‘ne Tragödie. Die interessiert mich. Da kann ich absahnen — und später gibt’s dem Alten was auf den Hut. Das eine und das andere — meine Spezialität.

Fabian Fenloh kniete neben einem Grab, hatte Erde gelockert und pflanzte jetzt Stiefmütterchen auf Carola Lunks Ruhestätte. Carola war 1953 verblichen, im gesegneten Alter von 91 Jahren. Für ihr Grab wurde die Miete bezahlt, obwohl sie zu Lebzeiten als der Schrecken der Lunkschen Sippe gegolten hatte. — Fabian bückte sich tief und luchste durch einen Spalt zwischen den Lebensbäumen. Aha! Der Alte hatte das Projektil gesäubert und in die Tasche gesteckt. Er nickte Branko zu, dann schritt er zum Ausgang. Seine Schritte knirschten im Kies.

An dem bleibe ich dran, dachte Fabian. Er stand auf und wischte sich die Hände am Overall ab.

Fabian war 39, maß 198 cm, wog aber nur 81 Kilo. Trotzdem hatte er ein teigiges Gesicht mit alabasterweißer Haut. Sie bräunte nie. Sonnenbrand zeigte sich bei ihm mit Blasen auf der Haut, nicht mit Röte. Man sah ihn nie ohne Schildmütze oder Hut. Das tiefschwarze Haar war immer fettig und strähnig und wuchs lang in den Nacken. Totenblume als Spitzname — irgendwie passte es zu ihm. Wer ihn flüchtig betrachtete, hielt ihn für harmlos. Doch was er auch ansah — sein Blick blieb immer so kalt wie ein Hähnchen aus der Tiefkühltruhe.

Als er Ronald verfolgte, hielt er sich im Schutz von Büschen und Grabsteinen.

*

Also doch! Ronald fühlte das Projektil in der Hosentasche, als er weiterging zu einem anderen Grab, einem gepflegten Doppelgrab im Schatten einer Ulme.

Hier war nur eine Hälfte belegt. Die andere war für ihn reserviert.

Er lächelte. Ich habe noch Zeit, dachte er. Viel Zeit.

Julia lag hier. Seine Frau. Verschieden am 20.11.73. Gewaltsam. Ihr kleiner Sportwagen verschmolz mit dem Pfeiler der Autobahnbrücke. Und Ronald hatte nie genau gewusst: Unfall? Oder Selbstmord?

Sie hatte eine Affäre gehabt mit Brendl, diesem widerlichen, aber erfolgreichen Schürzenjäger. Als Lover ein Nimmersatt und bekannt dafür, dass er seine Geliebten abhalfterte, sobald er ihrer überdrüssig war.

Zwei mysteriöse Todesfälle. Doch was nicht sein durfte in festgefügter, bürgerlicher Ordnung — das war auch nicht. Beider Ableben wurde der Chronik als Unfälle übergeben — Unfälle, an denen niemand zweifelte.

Ausgenommen ich, dachte Ronald.

Er verließ den Friedhof. Auf dem Parkplatz wartete sein taubengrauer VW. Als Ronald abfuhr, bemerkte er im Rückspiegel einen Lieferwagen, der offenbar den gleichen Weg hatte — stadteinwärts.

Ronald hielt vor einem Bioladen, kaufte Vollkornbrot, Joghurt und ungespritztes Obst. Als er mit seiner Tüte zum Wagen ging, sah er den Lieferwagen zum zweiten Mal. Auf der offenen Ladefläche lagen Gartengeräte und Papiersäcke mit Gartenerde. Der Wagen parkte. Der Fahrer las Zeitung. Sie verbarg ihn total. Ronald dachte sich nichts dabei. Er fuhr nach Flause.

Er wohnte am Stadtrand, in der Fundsbrötter-Allee, also in bester Lage. Er war unmittelbarer Nachbar von Hubert Mierling und dessen Enkel. Mit dem Alten kam er gut aus, den 17-Jährigen hielt er für missraten, aber das äußerte er nicht. Wusste er doch, wie vernarrt der Alte in Rody war.

Ronalds Grundstück war nur ein Zehntel so groß wie das des Nachbarn. Von den Ereignissen der letzten Nacht hatte Ronald nichts mitbekommen. Er schlief immer wie betäubt — und das war er auch. Denn nur mit drei starken Schlaftabletten übergab er sich der Nacht.

Er fuhr in die Garage, ging dann nochmal zum Tor und blickte die Straße entlang. Er hätte sich nicht gewundert, wenn der Lieferwagen mit den Gartengeräten aufgetaucht wäre. Aber Fabian Fenloh war Profi. Er wusste, wann es Zeit war, sich unsichtbar zu machen. Er parkte ungesehen in einem Seitenweg und kletterte soeben auf der Rückseite von Ronalds Grundstück über den Zaun.

Ronald betrat sein Haus. In der Küche, die noch mit den Möbeln und der Technik der fünfziger Jahre ausgestattet war, machte er sich ein verspätetes Frühstück. Alles andere hatte Zeit. Es war ja so lange her.

Nachdem er sich gestärkt hatte, ging er ins Arbeitszimmer. Die Luft war stickig. Er öffnete das Fenster und ließ die Sonne herein. Sofort verirrte sich ein Zitronenfalter in den hohen, düsteren Raum — fand aber allein den Weg zurück in den Garten.

Ronald lockerte die Krawatte. Aus der Tasche nahm er die Pistolenkugel. Es war ein Stahlmantel-Geschoss, kein bisschen verformt. Es rollte über die Schreibtischplatte, stieß gegen die Briefmarkenschachtel und blieb liegen.

Ronald öffnete den kleinen Wandtresor. Hinter Bargeld und wichtigen Papieren lag Julias Pistole, eingewickelt in ein kariertes Kopftuch. Die Pistole war noch so, wie er sie damals vorgefunden hatte — hier im Flaus. Eine Kugel fehlte im Magazin. Eine Kugel war abgefeuert worden an jenem

20. November 1973.

Jetzt habe ich Gewissheit, dachte Ronald. Julia hat ihren Lover erschossen — auf der Jagd — und dann sich selbst ausgelöscht. Am gleichen Tage. Aber das soll niemand erfahren. Nie! Julias Andenken muss sauber bleiben — trotz allem.

5. Was Klößchen in der Mülltonne findet

Super!, dachte Tim. Denn die letzte Unterrichtsstunde fiel aus. Und die vorletzte war ohnehin frei.

Auf dem Weg zu den Bikes erläuterte er seinen Plan. „Diesmal werde ich’s beweisen“, versprach er. „Wer will, kann mich begleiten. Aber ich mach’s auch alleine. Jedenfalls werde ich beweisen, dass die Rose von Roderich Mierling stammt. Pfote, bitte! Du verdrehst die Augen. Aber es muss sein. Damit ich diese schmalzigen Belästigungen ein für alle Mal unterbinden kann.“

„Ich fühle mich nicht wohl dabei“, erklärte Gaby mit blanken Augen. „Soviel Aufwand um meine Person. Das heißt, eigentlich ist es ja mehr ein Psycho-Duell zwischen dir und dem Schnösel.“

Tim nickte. „Das auch. Aber mir geht’s nicht um eine — Machtprobe, sondern darum, dass du nicht belästigt wirst.“

„Was hast du denn vor?“, fragte Klößchen. Er dachte etwas beunruhigt ans Mittagessen, das möglicherweise wieder mal ausfiel.

„Ich fahre zum alten Mierling“, antwortete Tim. „Der Schnösel hat noch Unterricht bis ein Uhr, kann also den Opa nicht gegen mich mobil machen. Unter ‘nem Vorwand werde ich mir seine Rosen ansehen, besonders die Züchtung Liebeswahn. Garantiert finde ich die Schnittstelle — also den leeren Stengel wo eben jene Rose fehlt, die ich hier in der Tasche habe.“

„Ich komme mit“, sagte Karl.

Klößchen nickte.

Gaby seufzte. „Vielleicht weiß der Opa Bescheid. Dann ermittelst du ins Leere.“

Tim schüttelte den Kopf. „Das glaube ich eher nicht. Schnösel Rody ist ein Typ, der sein schmuddeliges Innenleben mit sich selbst abmacht. Vorm Opa spielt er sicherlich den Strahle-Jüngling ohne Fehl und Tadel. Wenn ich mich richtig erinnere, hat der Alte damals gegen Rodys Klebenbleiben protestiert. Seinem Enkel wäre Unrecht geschehen. So in der Tonart.“

„Auch andere Eltern“, nickte Karl, „sehen ihren Nachwuchs durch die rosarote Brille. Wenn’s nach den Eltern ginge, gäbe es nur Genies und Hochbegabte. Aber die Wirklichkeit handelt von Pisa-Schlusslichtern mit Interesse für gar nichts.“

„Liebeswahn?!“ Klößchen schüttelte den Kopf. „Manche Rosen kriegen Namen — da fragt man sich doch, ob der Züchter Blattläuse hat.“

Tim schwang sich aufs Rad. „Auf geht’s zur Fundsbrötter Allee.“

Gaby hatte erwogen, Oskar von zu Hause abzuholen. Aber das wäre dann doch ein zu großer Umweg gewesen. Sie würde später am Tage mit ihrem Cocker-Spaniel Gassi gehen.

Es war heiß geworden. Keine Wolke am blauen Himmel. Die Fundsbrötter-Allee mit ihren noblen, parkartigen Grundstücken führte zum Waldrand. Hier war nichts zu spüren von der Millionenstadt. Stille. Die Vögel schwiegen. Einige Toreinfahrten waren geöffnet und gaben den Blick frei auf Luxus-Fahrzeuge. Tim entdeckte eine Limousine, von der er wusste, dass sie keinen Euro weniger kostet als ein hübsches Einfamilienhaus. Ihr Lack besaß Brillant-Glanz. Zum Repräsentieren muss so was wohl sein, dachte der TKKG-Häuptling und schnaubte durch die Nase. Bierbauch und Stressfalten bringen es nicht.

Sie fuhren an einem kleineren Grundstück vorbei, auch das Haus sah bescheiden aus, war jedenfalls kein Protzbunker. Die Garage war offen.

Tim bemerkte einen grauen VW. Na also! So ging’s auch. Außerdem fiel dem TKKG-Häuptling auf, dass die Haustür offen stand. Doch daran war nichts ungewöhnlich. Was es bedeutete, würde ihm erst später aufgehen.

Nächstes Grundstück. Sie waren am Ziel. Sie saßen ab. Eine Weile betrachteten sie die weitläufige Villa.

„Wenn hier eine 20-köpfige Großfamilie lebte“, meinte Klößchen, „und jeder mit jedem verfeindet wäre, gäbe es trotzdem keinen Zoff. Denn sie könnten sich prima aus dem Wege gehen. Null Begegnung.“

„Hubert Mierling und sein Enkel sind nur zu zweit“, sagte Karl.

Gaby lachte auf. „Vielleicht verbringen sie viel Zeit damit, sich gegenseitig zu suchen — wenn einer vom andern was will.“

„Keine Chance“, murmelte Tim. „Jedenfalls nicht, wenn einer im Garten ist.“

„Garten?“, echote Klößchen. „Das ist ein Stadtteil für sich.“

„Dort hinten“, sagte Karl, „jenseits vom Golfrasen ist der Rosengarten. Spaliere und Gewächshäuser.“

„Und jede Menge Liebeswahn“, feixte Klößchen.

Die Einfahrt stand offen. Der Vorplatz war gepflastert. Und wurde flankiert von zwei Doppelgaragen und einem hübschen Geräteschuppen. Er sah aus wie ein Ferienhaus für acht Personen im Oberengadin.

Zwischen linker Garage und Schuppen standen Bio- und Restmülltonne.

„Ich entsorge mal mein leeres Schoko-Papier“, meinte Klößchen und schlurfte, nachdem er sein Rad abgestellt hatte, zur Tonne.

Seine Freunde sahen, wie er aus linker und rechter Hosentasche zerknülltes Hochglanz- und Silberpapier hervorholte, es der Tonne übergab und zurückkam. Aber nach drei Schritten bremste er wie von unsichtbarer Mauer gestoppt.

Kehrtwendung! Klößchen hob den Deckel der Abfalltonne an und griff hinein.

„Igitt!“, meinte Gaby. „Er hat aus Versehen ein Stück Schoko weggeworfen und fischt es jetzt aus dem Müll.“

Nein!, dachte Tim. Das ist es nicht. Unser Schoko-Monster hat was entdeckt.

Klößchen zog die Hand aus der Tonne. Tim erkannte nicht sofort, was sein Freund gefunden hatte. Einen abgebrochenen, bunten Kleiderbügel? Ein Stück bemaltes Holz? Oder...?

Klößchen kam im Laufschritt.

„Da!“, keuchte er und schwenkte sein Fundstück. „Ein Bumerang. Ein Sportbumerang. Ist kaputt. Ein Stück ist abgebrochen.“

Alle starrten darauf. Tim nahm ihn in die Hand. Das Sportgerät war aus Plastik, orangerot und noch ungefähr 40 cm lang. Der so genannte Ellbogenknick hatte einen Winkel von fast 90 Grad. Knapp dahinter war ein Flügel abgebrochen. Der Rest wog etwa 200 Gramm.

Zu leicht!, schoss es Tim durch den Kopf. Das ganze Gerät wiegt nicht mehr als 300 Gramm. Das reicht doch nicht für einen fast mörderischen Aufprall. Für die Verletzungen der Opfer. Oder entwickelt sich beim Flug soviel Wucht?

„Wie kommt denn das in die Mülltonne?“ Karl brach das Schweigen.

„Dass der Opa damit schleudert“, sagte Gaby, „kann ich mir nicht vorstellen. Also hat Rody den kaputten Bumerang weggeworfen.“

„Amigos“, Tim sprach leise, „es ist das erste Mal, dass ich so ein Ding in der Hand halte. Mit Sport habe ich’s ja. Aber Bumerang werfen war noch nicht meine Disziplin. Ich habe mir diese australischen Wurfhölzer klotziger vorgestellt. Ist ja schließlich ein Jagdgerät gewesen — oder ist es noch — bei den Ureinwohnern.“

„In der Sprache der Aborigines“, erklärte Karl, „heißt Bumerang Komm-zurück-Stock. Hm! Ist das nicht sonderbar? Unsere Stadt wird von Bumerang-Tätern erschreckt. Und hier finden wir so ‘n Ding.“

„Heute Nacht“, sagte Klößchen, „hat mich einer im Traum verfolgt. Ich nenne ihn jetzt Bumerango.“

„Bumerangs gibt es massenhaft“, sagte Karl. „Im Zentral-Sportverein von 1888 hat die Leichtathletik-Abteilung in ihrer Unterabteilung für Speer- und Diskuswerfer auch eine Unterabteilungs-Sektion für Bumerang werfen. Habe ich auf unserer städtischen Sportseite im Tageskurier gelesen. Da war beschrieben, wie Bumerang werfen funktioniert. Und wie’s als Sport betrieben wird.“

„Nämlich?“, fragte Tim interessiert.

Karl rückte an den Trägern seines City-Rucksacks, in dem die Schulsachen waren, und setzte ein gefälliges Lächeln auf — seine Dozenten-Miene (Dozent = Hochschullehrer). Wenn er einen Vortrag halten kann, gespeist aus seinem Computer-Gehirn, ist er happy.

„Zunächst mal der Bumerang als solcher, Freunde, ist flach, misst maximal 90 Zentimeter und hat in der Mitte einen Winkel, den so genannten Ellbogenknick. Bei richtiger Wurftechnik kehrt der Bumerang zum Werfer zurück. Die eine Seite des Geräts muss flach, die andere leicht gebuckelt sein. Und die beiden Enden sind propellerartig gegeneinander verdreht. Um etwa zwei bis drei Grad. Das herkömmliche Material ist Holz, am besten Akazie, Eiche, Weide oder Mangrove. Aber auch ein Plastik-Bumerang wie der hier kann hervorragend fliegen.“

„Wir sind beeindruckt“, sagte Tim. „Erzähl weiter.“

„Zum Werfen!“ Karl nickte. „Sobald das Gerät lossaust, rotieren die Flügel in schneller Wirbelbewegung um den Drehpunkt. Das erzeugt einen starken Sog auf die Richtung, in die die gebuckelte Seite zeigt. Durch die Rotation bewegt sich der eine Flügel in die Flugrichtung — und zwar der jeweils obere. Der andere wirbelt entgegen dieser Richtung — und zwar der untere Flügel. Natürlich vertauschen beide Flügel ständig ihre Rollen. Daraus entsteht ein Ungleichgewicht der Längsachse. Sie legt sich allmählich auf die Seite. Anfangs fliegt der Bumerang senkrecht, wird dann immer waagerechter, die Flugbahn steigt an. Am höchsten Punkt — durchschnittlich 60 Meter vom Werfer entfernt — fällt das Gerät in die zweite Hälfte seiner Flugbahn. Sie führt zum Werfer zurück.“

Tim und Gaby nickten.

Klößchen sagte: „Ich habe kein Wort verstanden. Aber es scheint ja zu funktionieren. So gesehen weiß ich auch nicht, warum Schokolade so verdammt gut schmeckt. Aber auch das funktioniert. Mit dem Geschmack, meine ich.“

Tim klopfte ihm auf die Schulter. „Du hast das Ding hier gefunden. Damit hast du dir eine geistige Auszeit verdient.“

Karl packte noch etwas Wissen aus. „Die drei ältesten Bumerangs, die man gefunden hat, sind 10 200 Jahre alt. Sie wurden 1974 in einer südaustralischen Torfgrube zwischen den Resten einer vorgeschichtlichen Holzwerkstatt entdeckt. Aber wahrscheinlich ist das Wurfholz noch viel älter. Historische Funde sind übrigens nicht nur in Australien, sondern fast überall auf der Welt. Wissenschaftler meinen, es sei kein Jagdgerät gewesen, sondern for Fun, für Spaß und Vergnügen. Zum Jagen hatten die Australier den Kailie, ein schweres, axtförmiges Wurfholz ohne Knick. Sie konnten sehr genau damit werfen. Die Wirkung war tödlich. So ein Kailie fliegt nicht im Bogen, sondern in gerader Linie aufs Ziel. Also auf Wild oder Feind. Ein Kailie kehrt auch nicht zurück. Sonst hieße er Bumerang.“

„Himmel!“, stöhnte Tim. „Das mit Bumerang und Kailie hättest du uns schon eher erzählen können. Schließlich haben wir hier in der Stadt einen Bumerango. Oder gar zwei.“ Karl blieb cool. „Ich weiß das alles auch erst seit gestern.“

„Unmöglich!“, schnauzte Tim. „Gestern habe ich die Stadtsport-Seite vom Kurier gelesen. Da war nicht ein Wort über Bumerangs.“

„Stimmt, Häuptling. Aber gestern Abend hatte ich eine Sekunde der Erleuchtung. Mir fiel ein, was ich im Kurier gelesen hatte. Ich bin dann gleich in den Geräteschuppen, wo unsere Zeitungen als Altpapier gestapelt werden. Nach meiner Erinnerung musste es ungefähr zu Ostern gewesen sein. Und richtig! In der Oster-Ausgabe stand das alles. Das hast du nicht gesehen, Häuptling, weil du Ostern zu Hause warst.“

„Okay, okay!“, nickte Tim.

„Wollt ihr noch was hören über den Bumerang-Sport?“ Sie wollten und Karl berichtete: „Es gibt Wettbewerbe. Zum Beispiel Weitwurf. Wobei man den Rückkehrpunkt misst. Der Weltrekord steht auf 146,3 Meter.“

„Das schaffe ich mit links“, grinste Klößchen.

„Dann gibt es den Kurzwurf“, fuhr Karl fort, „mit möglichst nahem Rückkehrpunkt. Nun ratet mal!“

„Zehn Meter“, rief Gaby.

„Neun“, meinte Klößchen.

„Wahrscheinlich ist es viel näher“, mutmaßte Tim.

Karl nickte. „Ein Meter und 85 Zentimeter.“

„Da musste sich aber der Werfer rasch ducken“, lachte Gaby.

„Im Gegenteil“, verriet Karl, „denn die interessantesten Wettbewerbe sind die mit dem Auffangen. Wie oft das geschafft wird hintereinander. Zum Beispiel beidhändiges Auffangen mit Hin- und Herlaufen. Der Rekord: 129-mal. Oder: Einhand-Auffangen mit Hin- und Herrennen. Rekord: 36-mal. Oder: Ein- oder Zwei-Hand-Auffangen ohne sich von der Stelle zu rühren. Rekord: 11-mal. Berühmt ist auch das Kunststück des Australiers Frank Donnellan. Der warf seinen Bumerang mit verbundenen Augen. Donnellan stand still. Rasch wurde auf seinem Kopf ein Apfel platziert. Der Bumerang kehrte zurück und schlug den Apfel runter.“

„Alter Trick“, meinte Klößchen geringschätzig. „Wilhelm Teil hat das mit der Armbrust gemacht. Wie Zeitzeugen berichten, wäre der Pfeil eigentlich daneben gegangen. Aber Wilhelms Sohn mit dem Apfel auf der Birne hat so gezittert, dass der Cox’ Orange ins Ziel wackelte.“

Gelächter. Dann stellte Tim laute Gedanken an: „Fällt euch auf, wie leicht dieses Gerät ist? Als Tatwaffe, meine ich, scheidet es aus.“

Gaby nickte heftig. „Mein Papi hat da auch Zweifel, wie ihr wisst. Das betrifft sicherlich die herkömmlichen Bumerangs. Aber vielleicht haben sich die Täter ein schweres Gerät gebaut. Oder sie werfen mit diesem Kailie — heißt es so, Karl?“

Der Gefragte nickte. „Ob sich das übersetzen lässt, weiß ich nicht. Vorher hatte ich nie davon gehört.“

„Heißt vermutlich“, meinte Klößchen, „Komm-nicht-zurück-Stock.“

„Jedenfalls kannst du an Kailie kein O dranhängen“, sagte Tim. „Das sähe albern aus und klänge wie Katzenmusik. Und nun sollten wir mal den Opa Hubert Mierling fragen, bevor der Schnösel aus der Penne kommt.“

6. Cooler Rausschmiss

Tim klingelte am Portal der Villa. Eine rundliche Frau in weißer Schürze öffnete. Die Köchin. Sie ließ die vier vor der Tür stehen und verständigte Hubert Mierling. Der schlurfte alsbald, gestützt auf seinen Krückstock, heran. Ein Bild des Jammers, wie Tim befand. Aber nicht wegen der Jahre, sondern wegen der schleichenden Krankheit, an der dieser alte Mann litt. Aus müden Augen musterte er TKKG.

„Guten Tag, Herr Mierling“, eröffnete Tim das Gespräch, „wir gehören zur Redaktion der Schülerzeitung Heimschul-Beobachter. Kennen Sie sicherlich. Ihr Enkel Roderich besucht ja dieselbe Schule. Wir planen eine Serie über Hobby-Gärtner, speziell über Rosenzüchter. Und da stehen Sie ja in der ersten Reihe. Stört es sehr, wenn wir Ihnen jetzt ein paar Fragen stellen?“

Mierlings Miene zeigte keinen Anflug von Entgegenkommen.

„Ja“, meinte er unfreundlich. „Es stört. Rody kommt gleich aus der Schule. Wir wollen essen. Außerdem — für so einen Überfall, ein Interview, meine ich, meldet man sich vorher an. Telefonisch. Und du“, er deutete auf Gaby, „bist doch das Mädchen, das Rody aus dem Schulfoto ausgeschnitten und über sein Bett gehängt hat.“

„Davon weiß ich nichts“, erwiderte Gaby — mit spürbarem Widerwillen gegen die Vorstellung, ausgeschnitten überm Bett des Schnösels zu hängen.

„Für unser unangemeldetes Auftauchen entschuldige ich mich“, sagte Tim rasch.

„Hinzu kommt“, fuhr Mierling ungerührt fort, „der Stress der letzten Nacht. Ein Verbrecher ist hier eingedrungen. Ein gewalttätiger Kerl. Er hat mein Leben bedroht. Aber Ro... äh, ich konnte ihn niederschlagen. Er ist schwer verletzt und mir tut das nicht Leid. Doch die Aufregung war schlimm. Mein Herz hält das nicht aus.“

„Nochmals Entschuldigung“, sagte Tim. „Doch Gaby hätte zuuuuuu gern gewusst, wie die wunderschöne Rose heißt, die Rody ihr heute mitgebracht hat. Schließlich erhält man so eine...“

„Gar nichts“, schrie eine Stimme hinter ihnen. „Gar nichts habe ich heute irgendwem mitgebracht. Nicht wahr, Opa? Ich hatte keine Rose bei mir, als ich in die Schule fuhr.“

Rody sprang von seinem Mountainbike, mit dem er lautlos herangerollt war. Es war ein 3000-Euro-Bike, Rodys Gesicht wutrot.

Kacke!, dachte Tim. Wieso ist der schon hier? Kann doch nicht sein. Hat er die letzte Stunde geschwänzt? Und jetzt näht er natürlich seinem Opa den Mund zu — symbolisch. Da! Wie bei dem Oldie die Augen leuchten. Der strahlt seinen Enkel an, als könnte der sein Leben erneuern. Jetzt stehen wir vor ‘ner Zementmauer.

„Opa!“ Rody ließ sein Bike fallen als wär’s Schrott. „Mit diesen Typen bin ich auf Kriegsfuß. Vor allem mit dem Großen. Der will mir was anhängen. Der setzt mir zu. Und jetzt will er sich bei dir anwanzen, um dich über mich auszuhorchen. Aber ich habe heute keine Rose in die Schule mitgenommen, was du bestätigen könntest, wenn’s dieser Typ wert wäre. Ist er aber nicht. Opa, das sind meine Feinde! Bitte, jag sie vom Grundstück!“

Gaby gluckste vor Verblüffung. Karl und Klößchen starrten Rody an, als hätten sie noch nie einen Psycho gesehen. Tim beobachtete den alten Mierling. Dem war anzumerken: Für seinen Enkel tat er alles.

Rodys Gesicht zuckte.

Der Alte nickte. „Verschwindet!“, gebot er. „Verschwindet hier! Runter von meinem Grundstück! Ich will euch nicht wieder sehen. Und wenn du meinen Enkel bedrohst“, wandte er sich an Tim, „kriegst du mit meinem Anwalt zu tun.“

Tim dachte, er höre nicht richtig.

„Wir sind schon weg, Herr Mierling“, sagte er ruhig. „Aber Sie müssen wissen: Ihr gehätschelter Enkel belästigt meine Freundin. Er verfolgt sie mit anonymen Liebesschwüren, bei denen Gaby die Krise kriegt, und unerwünschten Geschenken. Er leugnet zwar, aber wir wissen, dass er’s ist.“

„Bei dem Gedanken, dass mein Foto über seinem Bett hängt“, sagte Gaby, „kommt mir das Pausenbrot hoch.“

„Du bist es ja gar nicht“, schrie Rody. „Opa hat sich geirrt. Über meinem Bett hängt eine Hollywood-Schönheit. Ist auch blond und mit blauen Augen.“

„Klar doch“, grinste Tim. „Und diese Leinwand-Göttin hast du aus ‘nem Schulfoto ausgeschnitten.“

„Opa hat sich geirrt.“

„Ja, ich habe mich geirrt“, bestätigte Mierling. „Und jetzt runter von meinem Grundstück! Sonst rufe ich die Polizei.“ Tim bedachte Rody noch mit einem Blick, der dem fast den Hinterkopf ab trennte. Dann schoben TKKG ihre Räder zur Straße. Die Haustür fiel ins Schloss. Das Mountainbike blieb liegen, wo es lag.

7. Überfall mit Klebeband

Sie waren auf der Fundsbrötter-Allee, noch unmittelbar vor dem Mierling-Anwesen, waren unschlüssig und bewegten sich langsam, wobei sie ihre Bikes schoben, in die Richtung, aus der sie vorhin gekommen waren.

Erfrischend — so ein Erlebnis, dachte Tim. Der Opa frisst seinem Enkel aus der Hand und lügt für ihn, dass sich die Balken biegen.

„Das mit der Hollywood-Schönheit ist nicht wahr“, sagte Gaby. „Ich fürchte, der Schnösel hat mich wirklich aus dem Schulfest-Foto ausgeschnitten — dem, wo nur die Mädchen drauf sind. Himmel, wir Mädels sind ja so in der Minderheit, dass man sich wie eine Rarität vorkommt.“ Sie lachte auf.

„Für mich bist du immer was Besonderes“, grinste Tim. „Außerdem hebt eure Anwesenheit den allgemeinen Umgangston auf eine höhere Stufe. Im Übrigen lügt Opa Mierling für seinen Schnösel. Diese Möglichkeit der Wahrheitsfindung können wir vergessen. Leider ein Saupech, dass Rody genau im falschen Moment ankam. Naja, vielleicht auch nicht. Der alte Sturkopp wollte sowieso nichts von uns wissen. Der hätte uns nicht mal gesagt, wie spät es ist. Ich hätte aber auch gern nach dem kaputten Bumerang gefragt. Wo ist der eigentlich?“

„In meinem Rucksack“, antwortete Karl. „Alles, was mit Bumerang zu tun hat, ist durch die Ereignisse brandheiß. Da habe ich ihn vorsichtshalber eingesteckt vorm Klingeln.“

„Total umsichtig, Karl.“ Tim nickte. „Noch was: Ist euch aufgefallen, dass sich der Opa beinahe versprochen hat.“

Seine Freunde schüttelten den Kopf.

„Als er von dem nächtlichen Anschlag erzählte. Er sagte: Aber Ro... äh... ich konnte ihn niederschlagen. Für meine Ohren, Amigos, klang das so, als gebühre Rody die Heldentat. Aber irgendwie geht mir das nicht in den Geist. Denn eine vollbrachte Heldentat ließe sich Rody nicht wegnehmen. Auch nicht vom Opa, den er wohl eines Tages beerben wird. Nee, Rody wäre mit großem Foto in allen hiesigen Zeitungen und würde am Erscheinungstag — was ja die morgige Samstags-Ausgabe wäre — ja, da würde er stundenlang durch die Innenstadt spazieren. Sich im Ruhm sonnen, sich ansprechen lassen, vielleicht sogar Autogramme geben. Rody, der Held.“

„Wie ich aus erster Quelle weiß, Tim“, sagte Gaby, „hat Hubert Mierling dem Täter von hinten eins drauf gehauen. Mit seinem Krückstock. Und der sieht schwer aus. Häuptling, du hast dich verhört. Oder der Opa denkt so ununterbrochen an seinen Enkel, dass er den Namen ständig auf der Zunge hat.“

Tim brummelte ein ,Hm!’, und nickte ohne Überzeugung. Verhört hatte er sich nicht. Das wusste er. Instinktiv spürte er, dass seine Beobachtung eine Bedeutung hatte. Aber welche?

Angenommen, überlegte er, der Opa nimmt den Niederschlag auf sich, obwohl es der Enkel war. Was könnte der Grund sein? Will er Rody den Presserummel ersparen? Nebbich! Der Schnösel wird bald 18. Dann ist er volljährig und darf Verantwortung übernehmen, falls er das will. Schützt ihn der Opa mit dem eventuellen Rollentausch vor irgendwas? Das hätte dann so viel Gewicht, dass Rody sogar seine peinliche Eitelkeit außen vor lässt — sein ständiges Bemühen, im Mittelpunkt zu stehen.

Tim beleuchtete den Gedanken von allen Seiten, aber er fand keine Erklärung.

In diesem Moment sah Gaby die Ratte.

„Seht mal!“, rief sie. „Eine Ratte! Eine Ratte läuft in das Haus. Ein Riesenvieh.“

Sie deutete zu dem — bescheidenen — Nachbarhaus, vor dem TKKG jetzt waren. Die Haustür stand immer noch offen, ebenso die Garage. Eben verschwand die Ratte in der Eingangsdiele, ein in der Tat mächtiges Tier mit struppigem Fell, glitzernden Augen und haarlosem Schwanz. Sie hatte kleine Ohren. Also eine Wanderratte, dachte Tim.

„Wo kommt die denn her?“, staunte Klößchen. „Dies ist doch ‘ne vornehme Gegend. Aber“, gab er sich selbst die Antwort, „Ratten sind ja bekanntermaßen rattenschlau. Die wissen, wo Edelabfall in die Mülltonnen wandert.“

„Es sind bewundernswerte Tiere“, sagte Karl. „Doch ins Haus gehören sie nicht. Es sei denn, sie sind zahm und werden gehalten an Stelle von Hund oder Katze.“

„Die dort kommt ungebeten“, meinte Tim. „Ich sage den Leuten Bescheid.“

Klößchen hielt Tims Bike. Der TKKG-Häuptling öffnete die Pforte und lief zur Haustür. Dort spähte er durch den Türspalt in eine wohnliche Diele. Die Wände waren mit dunklem Holz getäfelt, der Boden war altes Parkett. Ältliche, gediegene Möbel. Ein großer venezianischer Spiegel neben der Treppe. Von der Ratte keine Spur. Entweder sie war die Treppe hinauf oder durch die Tür dort, die ebenfalls spaltbreit geöffnet war.

Tim entschied sich fürs Klingeln. Ein Ding-Dong hallte durchs Haus. Nichts rührte sich, niemand kam.

„Hallo!“, rief Tim. „Ist jemand zu Hause?“

Keine Antwort. Er drehte sich um zu seinen Freunden, die am Tor standen und gespannt herblickten.

„Ich gehe mal rein. Da stimmt doch was nicht.“

Drei Augenblicke später fand er Ronald Zaunig. Der 74-Jährige lag in seinem Arbeitszimmer. Das Fenster zur Rückfront stand offen und wies auf einen blühenden Garten. In die linke Wand war ein kleiner Safe eingelassen. Er war geöffnet worden. Dokumente waren über den Boden verstreut. Ronald lag bäuchlings, war gefesselt und geknebelt und außerdem bewusstlos. Der oder die Täter hatten ausschließlich ein rissfestes Klebeband benutzt.

Tim handelte blitzschnell. Klappmesser auf! Er säbelte das Knebelband durch. Es führte rund um den Kopf. Vorsichtig den Mund befreien, ohne dem Gentleman — denn so sah er aus — die Lippen zu verletzen oder Zähne zu lockern. Er atmete. Hand- und Fußfessel ab! Tim fühlte den Puls. Schwach, aber regelmäßig. Am Hinterkopf hatte der Mann eine Beule. Tim brachte ihn in eine bequeme Seitenlage, wie es erste Hilfe empfiehlt — damit der Bewusstlose, falls er erbrach, nicht daran erstickte.

Tim holte seine Freunde.

8. Unbekannter im grünen Pick up

Vor dem Fenster flatterten bunte Falter vorbei. Tim sah ein Tagpfauenauge, einen Admiral, einen kleinen Fuchs und zwei Zitronenfalter, die hingebungsvoll miteinander tanzten. Die Pflanzen im Garten verströmten offenbar lockenden Duft.

Ronald Zaunig lag auf einer schmalen Couch. Er war bei Bewusstsein und hatte es nicht gewollt, dass TKKG den Notarzt verständigen.

„Mir geht’s schon wieder gold“, meinte er. „Nur etwas Kopfweh.“

„Sie sehen aber schei... schwach aus“, sorgte sich Klößchen.

Trotzdem: Ronald wollte keinen Arzt. Vielleicht würde er sich später von seinem alten Freund, dem Dr. med. Melchhüter untersuchen lassen. Der praktizierte zwar nicht mehr mit seinen 85 Jahren, wisse aber immer noch die besten Arzneien.

„Der ist aus einer medizinischen Zeit“, erklärte er, „als Ärzte und Apotheker ihre eigenen Rezepturen brauten. Da hatten noch nicht die Pharma-Konzerne den Daumen auf allem mit ihren zweifelhaften Hits, die sie gnadenlos und global an die Kranken ranbringen — einschließlich katastrophaler Nebenwirkungen, die leider gar nicht so selten sind. Naja, die Sammelklagen der geschädigten Medizinschlucker — das ist ja ein Thema für sich.“

Tim nickte. „Pharma- und Tabakkonzerne — die sorgen dafür, dass die Themen heiß bleiben.“

„Und die Gesundheit nicht um sich greift“, lachte Karl.

Ronald grinste. Er hatte eine Kompresse auf der Stirn — ein in kaltes Wasser getauchtes und mehrfach gefaltetes Handtuch. Gaby hatte das veranlasst und meinte, es könne nicht schaden. Ronald sagte, es nütze, die Kopfschmerzen ließen schon nach.

„Wir wollen ja nicht drängen“, sagte Tim. „Aber eins interessiert uns heftig: Wer hat Sie überfallen?“

„Keine Ahnung“, murmelte Ronald.

„Wieso das?“

„Er kam von hinten.“

„Von hinten?“

„Ich stand hier am Tisch. Als ich am Fenster ein Geräusch hörte — ein Schaben — , wollte ich mich umdrehen. Zu spät. Der Schlag war fürchterlich. Dann weiß ich nichts mehr.“

„Also ist der Täter durchs Fenster herein gestiegen?“ Ronald nickte vorsichtig. „Was ja kein Kunststück ist.“

„Wie hat er den Safe aufgekriegt?“

„Der war offen. Ich wollte was nachsehen.“

„Eine Menge Papierkram ist drin. Der hat den oder die Täter nicht interessiert. Aber wahrscheinlich war’s nur einer. Solche Tageseinbrecher, die an chicen Villen die Rückfronten absuchen, ob sie was abgreifen können — diese Typen sind immer solo. Was fehlt denn?“

„Wenn kein Geld mehr im Safe ist“, er hatte den Inhalt nicht überprüft, „dann hat der Schweinekerl 20 000 Euro erbeutet.“

„Also schwerer Diebstahl“, mischte sich Karl ein, „dazu schwere Körperverletzung. Wenn der erwischt wird, ist er dran.“

„Was war sonst noch im Safe?“, fragte Tim.

Ronald schien zu zögern. Aber nur für eine Sekunde. Oder ein Schmerz stach ihn. Oder die Konzentration ließ kurz nach, denn so ein Schlag auf den Hinterkopf ist ja keineswegs förderlich fürs Denkvermögen, wie ein blöder Spruch behauptet. Jedenfalls war da ein Zögern. Und Tim fiel’s auf.

„Nichts.“

„Nichts?“, fragte Tim nach. Ronalds einsilbige Antwort klang etwas zu betont.

„Nichts. Nur meine Akten. Die Dokumente. Und das Geld.“

„Kein Schmuck? Keine Sammlung wertvoller Münzen oder goldener Armbanduhren?“

„Nein. Ich habe nur eine Armbanduhr, eine... O Verdammt!“

Er hatte den Arm gehoben und starrte auf sein leeres Handgelenk.

„Der Typ hat Ihnen die Uhr geraubt“, stellte Klößchen fest.

Ronald verzog das Gesicht. Für einen Moment sah’s aus, als würde er in Tränen ausbrechen. Aber er konnte sich beherrschen. Nur seine Stimme war nicht unter Kontrolle und bebte.

„Es ist... eine Maurice Hitman. Platin. Sehr wertvoll. Meine Frau hat sie mir 1966 geschenkt. Zu unserem zehnten Hochzeitstag. Es ist meine schönste Erinnerung an Julia.“

Nach einem Moment des Schweigens fragte Klößchen instinktlos. „Sie sind wohl geschieden?“

„Verwitwet.“

„Bitter!“, meinte Gaby. Und meinte damit sowohl Ronalds Witwerschaft wie auch den Raub.

Der alte Mann richtete sich auf. „Die will ich zurückhaben. Dafür setze ich eine Belohnung aus. Verkaufen kann er sie nicht. Auf die Rückseite ist was eingraviert: für Roni. Damals haben wir uns noch gelie... Ja, die Gravur wird es möglich machen, dass die Uhr zu mir zurückkommt.“

„Das müssen Sie alles der Polizei erklären“, sagte Tim. „Sie ist gleich hier.“

Gaby hatte im Präsidium angerufen, allerdings ihren Vater nicht erreicht. Kommissar Bienert, Wespe genannt, wollte einen Streifenwagen vorbeischicken.

Nach dem zehnten Honigmond, dachte Tim, war’s wohl nichts mehr mit der Liebe zwischen Roni und Julia. Das hätte er jetzt beinahe rausgelassen. Trotzdem — er glorifiziert die Erinnerung. Und Liebe kann ja auch einseitig sein. Vermutlich kommt das sogar häufiger vor als innige Erwiderung. Ganz schlimm ist es natürlich, wenn ein Partner stirbt. Nichts kann mehr gesagt werden. Keine Erklärung, keine Entschuldigung, keine Richtigstellung. Einer bleibt zurück und kämpft mit seinen Schuldgefühlen.

„Ihre Frau ist verstorben?“, fragte er mitfühlend.

„Sie hatte einen tödlichen Unfall. 1973.“

Tim horchte nach draußen, ob der Streifenwagen kam. Aber auf der Fundsbrötter-Allee herrschte immer noch Mittagsstille.

„Ist Ihnen vielleicht irgendwann — heute oder in den letzten Tagen jemand aufgefallen“, fragte Tim, „jemand, der in dieser ländlichen Nobelmeile rumstrich, aber nicht hierher gehört?“

Tim fragte eigentlich nur. weil das zur Checkliste gehört, und erwartete keine positive Antwort, sah sich aber getäuscht.

Ronald schürzte die Lippen und bewegte den Mund, als prüfe er den Gedanken mit der Zunge. „Ja. Heute. Mir ist jemand aufgefallen. Allerdings nicht hier. Sondern am Westfriedhof. Und dann in der Stadt vor dem Bioladen in der Kleinklotz-Straße. Kann Zufall sein. Aber vielleicht ist mir dieser Mensch gefolgt.“

„Welcher Mensch?“

„Ihn habe ich nicht gesehen. Nur seinen Wagen. Einen Lieferwagen. Ich glaube, man nennt sie Pick-up. Dunkelgrün. Mit offener Ladefläche. Auf der hat er Gartengeräte transportiert. Hacke, Schaufel, Rechen und Säcke mit Pflanzerde. Könnte ein Gärtner sein, dachte ich. Vielleicht vom Friedhof. Das Nummernschild weiß ich nicht. Der Wagen war auch nicht beschriftet. Als ich aus dem Bioladen kam, saß der Fahrer am Lenkrad. Aber er las Zeitung, war regelrecht dahinter versteckt. Natürlich hat mich das nicht beunruhigt. Ich ahnte ja nicht, dass ich eine halbe Stunde später überfallen werde.“

Interessant!, dachte Tim. Solchen Zufällen muss man nachgehen.

„Ist Ihnen der Wagen hierher gefolgt?“

„Ich habe nichts bemerkt.“

„Sie waren auf dem Westfriedhof?“

Ronald nickte. Er nickte knapp. Hm! Tim hatte inzwischen gemerkt, dass die Antworten immer dann so ausfielen — nämlich knapp — , wenn dem alten Herrn etwas unangenehm war. Also nachstoßen!

„Sie haben das Grab Ihrer verstorbenen Gattin besucht?“

„Ja. Habe ich.“

Logo!, dachte Tim. Aber wieso guckt er weg und verkrampft sich?

„Vielleicht, Herr Zaunig, hat Sie der Täter dort ausgeguckt. Und ist Ihnen gefolgt. So was gibt’s. Mich wundert es trotzdem. Sie sehen zwar wohlständig aus, aber doch nicht so, als würden bei Ihnen daheim die Millionen nur so rumliegen. Haben Sie vielleicht, unabsichtlich, auf dem Friedhof irgendwie diesen Eindruck erweckt?“

„Natürlich nicht! Ich war am Grab meiner Frau und bin dann wieder gegangen.“

Er kann nicht lügen, dachte Tim. Jetzt würde sogar ein Einfaltspinsel merken, dass uns Ronald was auftischt. Also müssen wir uns auf dem Friedhof umhören. Aber das ist erst mal unsere Privatsache.

Tim nickte, grinste entspannt und tat, als hätte er alles geschluckt.

Dann hatte Gaby einen brillanten Einfall. Ihr hübscher Daumen, der linke, wies in Richtung Safe, meinte aber das Mierling-Anwesen, wie ihr Text deutlich machte.

„Der Enkel Ihres Nachbarn, Rody Mierling, Herr Zaunig, ist Schüler unserer Schule. Natürlich kein Klassenkamerad, denn dann wäre er ja ein Senior-Mittelstufler mit seinen 17 Jahren. Manchmal gibt er schaurig an und behauptet, er könne großartig mit dem Bumerang werfen. Hat’s uns aber nie vorgemacht. Haben Sie mal was beobachtet — drüben auf der großen Wiese?“

Ronald nickte. „Das kann er wirklich. Er wirft mit dem Bumerang, dass ich oft dachte, gleich landet das Ding bei mir auf dem Dach. Aber der Bumerang macht dann eine Kurve und fliegt zu ihm zurück. Roderich fängt ihn auf. Sehr geschickt.“

Das zieht mir die Socken aus! Nur mit Mühe konnte Tim cool bleiben. Seine Freunde staunten ohne Hemmung, aber daran war nichts verdächtig, denn Gaby hatte ja Rodys Fähigkeiten in Zweifel gezogen.

In diesem Moment klingelte es an der Haustür. Der Streifenwagen war da.

9. Ein Erpresser irrt sich

Eine halbe Stunde später war Ronald Zaunig wieder allein in seinem Haus. TKKG hatten gleich den Abflug gemacht, nachdem die Polizisten eintrafen. Die beiden Beamten — sie schienen die hübsche Gaby zu kennen — nahmen ein Protokoll auf, suchten vergebens nach der Ratte, sahen sich im Haus um und auch im Garten. Sie fanden die Stelle, wo der Räuber über den Zaun gestiegen war — er hatte beim Überklettern wilden Wein zertreten — , entdeckten aber keinen brauchbaren Hinweis. Ihre belämmerten Mienen drückten aus, dass er sich nichts erhoffen sollte. Das Geld war futsch. Und er würde seine Uhr nicht wieder sehen. Immerhin rieten sie ihm, die Parterrefenster künftig geschlossen zu halten. Ronald verzichtete auf eine Erwiderung. Die Kopfschmerzen ließen nach, aber die Hitze setzte ihm zu. Entgegen seiner Gewohnheit goß er sich ein kühles Bier ein und trat auf die Terrasse an der Südwestseite des Hauses. Eine bunte Markise war ausgefahren und spendete Schatten. Im Freien war dies sein Lieblingsplatz. Er dachte nach. Die Pistole war weg. Das Projektil war weg. Verflucht und zugenäht!

Er hörte das Telefon klingeln und ging ins Haus. „Zaunig.“

„Hallo, alter Mann!“, krächzte eine Männerstimme. „Bist du allein?“

„Wer spricht dort?“

„Ob du allein bist?!“

„Ja. Bin ich.“

„Du kannst dir denken, wer ich bin?“

„Sie... haben mich überfallen?“

„Jedenfalls habe ich mich bemüht, dich nicht zu hart an den Kopp zu hauen. Naja, du bist ja wieder senkrecht. Was meint denn der Arzt?“

„Hier war kein Arzt.“

„Umso besser, wenn’s ohne geht. Die 20 000 aus dem Safe betrachte ich als Anzahlung. Und die Uhr betrachte ich als Angebinde. Aber 80 000 musst du noch rüberschieben.“

„Wie... bitte?“

„Tu nicht so blöd. Ich hab’ dich in der Hand, Zaunig. So wird Leichtsinn bestraft. Mangel an Vorsicht. Sentimentalität, vielleicht. Oder verspielte Neugier. Jedenfalls war’s ein Fehler, dass du Burghart Brendls Grab besucht hast. Branko — das ist der Grabschaufler — musste dir die Pistolenkugel raustun. O Mann! Es ist 30 Jahre her. Aber du Armleuchter wolltest den letzten Beweis beseitigen.“

„Was... meinen Sie?“

„Du tust schon wieder blöd. Aber ich kann zwei und zwei zusammenzählen. Den Brendl hast du damals umgelegt. An der verwesten Leiche hat wohl keiner die Schusswunde entdeckt und schon gar nicht die Kugel. Aber du hast gewusst, dass sie in dem Toten steckt. Das Projektil stammt aus deiner Pistole. Da gibt’s keinen Zweifel. Schönes Märchen hast du dem Branko erzählt. Vonwegen Talismann und Zigarettenetui. Aber nur ein Penner glaubt das. Ich nicht.“ Ronald hatte sich etwas gefasst. „Was wollen Sie?“

„Sagte ich doch schon. Noch 80 000.“

„Sie waren hinter den Lebensbäumen, haben gelauscht und sind mir dann gefolgt mit einem grünen Pick-up.“

„Schlauer Opa. Aber ich warne dich, Mann! Mord verjährt nicht. Ein Wort über mich zu den Bullen — und du bist dran. Die Pistole und das Projektil beweisen alles. Die Bullen reiben sich die Hände, wenn sie einen alten Mordfall aufdecken.“

Ronald spürte Schweiß auf der Stirn. Sein Herz schlug heftig. Wofür ertrage ich das alles?, dachte er. Für eine Frau, die mich betrogen hat und ihren Geliebten tötete, als der nichts mehr von ihr wissen wollte — um sich dann mit einem spektakulären Unfall selbst auszulöschen. Bin ich noch bei mir?! Warum bedeutet mir Julias Andenken so viel — dass sie makellos bleibt in der Erinnerung jener, die sie noch kannten. Zeitlebens habe ich eine Musterehe vorgetäuscht — dabei waren die letzten sieben Jahre die Hölle.

„Weshalb hast du Brendl erschossen?“, fragte die krächzende Stimme.

„Was? Ich... Also, über die Vergangenheit rede ich nicht mit Ihnen.“

„Ist auch egal. Dein Motiv liegt ja auf der Hand. Hast es dem Branko erzählt. Brendl der Frauenheld, hahah! Er hatte was mit deiner Frau. Das ist sonnenklar. Da ist aber noch was. Und das finde ich bemerkenswert.“

Ronald schwieg. Er ahnte, was jetzt kam.

„Deine Frau, Zaunig, ist am selben Tage verblichen wie dieser Brendl. Erzählst du mir, woran?“

„Julia hatte einen Unfall.“

„Nämlich?“

„Sie ist mit ihrem Sportwagen verunglückt.“

„Respekt, Mann! Du bist ja ein Doppelmörder. Ihn hast du im Wald erschossen und dafür gesorgt, dass er sobald nicht gefunden wird. Und dann hast du das Auto deiner Frau manipuliert, wie? Hast Lenkung oder Bremsen...“

„Nein!“ Ronald schrie in den Hörer. „Nein! Nie hätte ich das getan. Nie! Es war ein Unfall. Ich habe... meine Frau geliebt. Trotz allem.“

Der Anrufer schwieg einen Moment. Dann: „Solche Idioten soll’s geben. Also, wann sind die 80 000 bereit?“

„Ich habe keine 80 000. Nicht in bar. Mein Geld ist angelegt. Natürlich nicht in lausigen Aktien. Bis ich 80 000 zur Verfügung habe — das dauert ein paar Tage.“

„Zwei gebe ich dir, alter Mann. Zwei! Also mach Druck.“

„Ich brauche länger. Mindestens bis Dienstag. Am Wochenende sind Geldgeschäfte nicht möglich.“

„Also gut! Dienstag rufe ich dich an. Und sag dir, wie wir den Deal durchziehen. Außerdem warne ich dich nochmals: Wenn du mir die Bullen oder irgendwen auf den Hals hetzt, mache ich dich fertig.“

Der Anrufer legte auf. Ronald presste eine Hand an die Stirn. Die Kopfschmerzen kehrten zurück.

10. Nachforschung beim Totengräber

„Roderich kann Bumerang werfen“, sagte Klößchen. „Wer hätte das gedacht?! Ich überlege, oh er heute Nacht hinter mir her war. Nee, eher nicht. Denn Schneid hat er nicht, der Schnösel. Andererseits ist der Bumerang eine heimtückische Waffe. Fliegt von hinten heran. Der Werfer hat keinen Direktkontakt mit dem Ziel, dem Opfer. Sehe ich das richtig, Häuptling? Ist so wie bei Tennisspielern. Bei ‘nem Match ist auch immer vom harten Kampf die Rede. Aber die kloppen ja nur auf den Ball und sich nicht an die Birne. Sie zielen nicht mal aufeinander mit den Bällen, sondern immer dorthin, wo der Gegner gerade nicht ist. Ein Bumerang ist da direkter. Und wegen des hinterhältigen Gebrauchs könnte Roderich also durchaus ein Bumerango sein.“

„Klößchens Beweisführung“, lachte Karl.

TKKG fuhren zum Westfriedhof. Tim führte die Viererkette, Gaby strampelte in seinem Windschatten. Die Luft roch jetzt nach Gewitter, aber der Himmel blieb blau.

„Ich finde“, rief Gaby, „in diese Rolle passt Rody nicht.“ Fünf Radlängen weiter korrigierte sie sich. „Vielleicht aber doch. Bei einem Anti-Typ wie ihm weiß man ja nie. Hast du auch eine Meinung, Häuptling?“

„Vom Kopf her sage ich nein, aus dem Bauch heraus vielleicht. Ich stimme also überein mit dir und Klößchen. Aber um Rody kümmern wir uns später. Jetzt suchen wir den grünen Pick-up. Dass ein Hobby-Gärtner mit so ‘nem Wagen seine Geräte transportiert, halte ich für unwahrscheinlich. Ist also garantiert ein Berufsgärtner. Zaunig vermutet ganz richtig.“

„Angenommen, wir finden den Kerl“, sagte Karl. „Wie überführen wir ihn dann? Die 20 000 hat er bestimmt nicht in der Hosentasche, sondern bestens versteckt. Ich bezweifle auch, dass er bei Zaunig Fingerabdrücke hinterlassen hat. Verfolgung und Überfall deuten nicht auf einen Anfänger. Und ein geübter Räuber nimmt Handschuhe.“

Tim wich einem Auto aus, das aus einer Nebenstraße rollte und nicht rechtzeitig stoppte. Der Fahrer hob wütend das Kinn. Tim, der vorfahrtsmäßig im Recht war, zeigte ihm erst die Faust, dann den Finger. Der Fahrer hupte.

„Ich habe ein Stück von der Fessel mitgenommen“, erklärte Tim seinen Freunden. „Von dem Klebeband. Das ist zwar nicht so selten wie eine Mondfinsternis oder ein Tag ohne Krieg auf der Welt, könnte aber zum Indiz (Verdacht erregenden Umstand) werden — falls wir die dazu passende Rolle bei dem Pick-up-Driver finden.“

„Total schlau!“, lobte Gaby.

„Auch darin“, grinste Tim, „stimme ich mit dir überein.“ Gaby lächelte kurz, wurde nachdenklich und meinte dann: „Ich glaube, Zaunigs Ehe mit seiner Julia war nur zu Beginn ein wonniger Zustand. Der Oldie sagte ja: Damals haben wir uns noch gelie... Das b und t hat er verschluckt. Später ging also die Liebe den Bach runter. Und Zaunig lebt jetzt mit ‘ner geteilten Erinnerung. An die Zeit — sagen wir mal bis 1966, als die Liebe noch blühte. Und an die Eiszeit danach.“

„Eiszeit?“, forschte Klößchen.

„Wenn die Liebe erlischt“, belehrte ihn Gaby, „wird es kalt. Man fröstelt selbst an einem Tag mit Hitzefrei. Denn im Herzen ist Eiszeit.“

„Ich fröstele“, murrte Klößchen, „wenn ich nicht regelmäßig ernährt werde. Heute ist wieder das Mittagessen ausgefallen. Aber unsern Häuptling stört das nicht.“

„Tim wärmt sich anderweitig“, feixte Karl. „Gaby hat’s eben erklärt.“

„Muss das eine Hitze sein“, gickelte Klößchen. „Bei uns im Adlernest ist ständig das Fenster geöffnet.“

Statt auf das Gealbere einzugehen, sagte Tim: „Immerhin besucht Zaunig das Grab seiner Frau. Vermutlich pflegt er es auch. Und die Uhr ist ihm wichtig. Als Erinnerung. Ein Wertstück ist der Zeitanzeiger natürlich auch. Eine Maurice Hitman kostet 20 000.“

„Sie zeigt aber keine bessere Zeit an als ‘ne 50-Euro-Uhr“, meinte Klößchen, „sondern genau dieselbe, falls sie richtig geht. Von einer teuren Uhr könnte man eigentlich mehr erwarten bezüglich der Zeit.“

„Sie ist ein Statussymbol“, sagte Tim. „So wie es Protzautos und Protzbunker gibt, gibt es auch Protzuhren. Die Typen mit den teuren Uhren haben links immer einen kürzeren Ärmel. Damit jeder sehen kann, wie kostbar sie sich das Handgelenk schmücken. Auf teure Uhren wird auch viel öfter nach der Zeit geguckt als auf bescheidene. Natürlich nur wenn Zuschauer da sind. Bewunderer und Neider.“ Er überlegte. „Vielleicht ist das unsere Chance. Die weit verbreitete Eitelkeit.“

„Was meinst du?“, fragte Klößchen.

„Wenn wir Glück haben, hat der Pick-up-Typ eben diese Schwachstelle im Charakter — und die Maurice Hitman jetzt am Handgelenk. Damit sich seine Kollegen aus der Friedhofsgärtnerei — nehmen wir mal an, er gehört dorthin — gallegelb neiden.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst“, sagte Gaby, „dass er eine frisch geraubte Maurice Hitman beim Beetebuddeln trägt.“

Tim grinste. „Hast Recht. Außerdem ist sie graviert. Und damit so eindeutig wie ein Geständnis, wenn man ihn damit — mit der Uhr, meine ich — erwischt.“

Sie erreichten den Westfriedhof. Auf dem Parkplatz standen zwei Dutzend Kfz. Ein grüner Pick-up war nicht dabei. Über dem weitläufigen Gottesacker-Gelände kreiste ein Schwarm schwarzer Krähen.

Klößchen deutete hinauf. „Geier! Denen sollte man beibringen, dass wir hier nicht in der Wüste sind.“

„Klößchen“, meinte Karl, „das sind Krähen. Mit Geiern, Raben und Hyänen haben sie gemeinsam, dass Sie hinsichtlich der Nahrungsaufnahme ihrem Instinkt folgen. Und der ist auf Vergängliches ausgerichtet.“

Tim lachte. „So kann man’s auch ausdrücken. Und jetzt schlage ich vor, wir sehen uns auf dem Friedhof um. Irgendein Gärtner wird da sein. Oder jemand, der mit dem Mini-Bagger Gruben aushebt.“

„Schaurig!“, flüsterte Gaby. „Aber der Vergänglichkeit entkommt niemand. Wahrscheinlich ist das die einzige Gerechtigkeit auf dieser Welt.“

Tim entdeckte einen Laternenpfahl, der Kratzer und Schrammen aufwies. Hier hatte schon so mancher sein Rad angekettet. Diesmal waren es gleich vier. Dann trabten TKKG durchs Tor und einen Kiesweg entlang zwischen Gräbern mit üppiger Bepflanzung und kunstvollen Grabsteinen. Auf einem frischen Hügel mit vertrockneten Kränzen steckte ein Holzkreuz mit dem Foto des Verstorbenen.

Der Friedhof ist groß. Und alt. Die Wege sind nummeriert. Birken, Eichen und Kastanien spenden Schatten. Jetzt, am frühen Nachmittag, war der Betrieb eher flau. Trotzdem — Tim überriss, dass mindestens drei Dutzend betagte Hinterbliebene mit Gießkanne und Schäufelchen an den Gräbern ihrer Lieben — wie Geistliche sagen — zu Gange waren. Die Zahl der Witwen überstieg die der Witwer bei weitem. Ronald Zaunig, dachte Tim, würde sich hier fühlen wie der Hahn im Korb.

„Ich sehe keinen Offiziellen“, meinte Karl.

„Aber ich höre einen Bagger“, sagte Tim. „Dort hinten brummt der Diesel.“

Sie folgten dem Geräusch. In einer der hinteren Ecken wurde gearbeitet. Als TKKG durch die Lücke in einer immergrünen Hecke liefen, sahen sie den Mann mit dem Mini-Bagger. Dicht an der Mauer wurde ein Grab ausgehoben.

Der Bagger war rot. Hinter dem Sitz steckten Hacke und Schaufel in einer Halterung — für den Fall, dass dieses oder jenes doch mit Muskelkraft getan werden musste. Der Mann auf dem Sitz war jung und stammte sicherlich aus einer Randzone der Europäischen Union. Die schwarzen Locken klebten ihm schweißnass in der Stirn.

TKKG traten dicht an den Arbeitsplatz und sahen zu, wie die Baggerschaufel frische Erde aus dem Boden holte und zur Seite kippte. Der Arbeiter blickte dreimal her, wie Tim vermerkte, davon zweimal zu Gaby. Dann wurde der Bagger abgestellt. Das Geräusch hörte auf, der Gestank des Diesel blieb.

„Hallo!“, sagte Tim und — weil ihm nichts Besseres einfiel: „Das wird ja eine tiefe Grube.“

„Nicht zu tief, nicht zu flach wird. Wird nach Vorschrift.“ Der Mann holte eine geöffnete Bierflasche von irgendwoher und trank einen Schluck, um sich anschließend den Mund zu wischen. „Seid ihr die Kinder?“

„Die Kinder?“, echote Tim. „Äh, von wem?“ Er ahnte, was gemeint war.

Schwarzlocke deutete auf die Grube. „Von Verblichenem.“

„Nein, nein“, versicherte Tim. „Damit haben wir nichts zu tun.“

„Weshalb dann ihr hier? Auch suchen nach Bum-Bum-Kugel?“ Er lachte und trank abermals.

„Wir suchen einen Mann. Möglicherweise arbeitet er hier. Als Gärtner. Er fährt einen grünen Pick-up.“

Schwarzlocke grinste Gaby an und für einen Moment befürchtete Tim, er werde ihr einen Schluck aus der Bierpulle anbieten. Doch Schwarzlocke unterließ es.

„Meinst du Fenloh, die Totenblume? Weshalb suchst du?“

„Fenloh? Totenblume ist wohl der Kosename, wie? Falls er einen grünen Pick-up fährt, ist es vielleicht der, den wir meinen. Er hatte Gartengeräte auf der Ladefläche und Säcke mit Pflanzerde. Als er vorhin in der Innenstadt parkte, hat ihm jemand zwei Säcke gestohlen. Wir haben das nicht beobachtet, aber jemand, den wir kennen. Der befand sich allerdings im fünften Stock eines Flauses und guckte zufällig aus dem Fenster. Tja, und weil der Dieb erkannt wurde, wollen wir das jetzt dem Herrn Totenblume Fenloh mitteilen. Die Polizei haben wir noch nicht verständigt. Denn vielleicht ist der Diebstahl gar kein Diebstahl, sondern ein Scherz und Fenlohs Freund braucht die Pflanzerde, um den Sandkasten für seine Kleinkinder aufzupeppen.“

Schwarzlocke hatte aufmerksam zugehört. Er nickte. „Fabian — so wenn nicht Totenblume — vorhin gewesen in Stadt. Dann hier. Aber nur kurz. Nicht gesprochen von Säcke, die weg. Jetzt zu Hause. Feierabend. Wenn nicht zu Hause, dann bei seine Freund. Jürgen Dünnler. Weiß nicht, wo wohnt.“

Dünnler? Jürgen Dünnler?, überlegte Tim. Wo habe ich den Namen schon gehört. Im selben Moment zischte Gaby halblaut durch fast geschlossene Lippen. Und Tim fiel’s ein: der gewalttätige Einbrecher! Der Einbrecher beim alten Mierling! Aber der hatte ihn per Krückstockhieb ins Koma befördert.

Tim lächelte gewinnend wie ein Klinkenputzer an der Haustür. „Haben wir richtig verstanden, gospodine (Herr): Der um Pflanzerden-Säcke Bestohlene heißt Fabian Fenloh — mit F -, wird auch Totenblume genannt und hat einen Freund namens Jürgen Dünnler, dessen Adresse Sie nicht kennen.“

Schwarzlocke nickte. „Totenblume hat erzählt von Freund Jürgen Dünnler. Der aus guter Familie. Trotzdem war in Gefängnis wegen Schicksal.“

Hm, dachte Tim. Aber lassen wir das. Dann: „Wo wohnt Fabian Fenloh?“

„Äh, in... ich war schon dort vorbeigefahren... in Läuse-Weg... äh... ich glaube, so heißt... nein, heißt anders.“

„Es gibt einen Reblaus-Weg“, half Karl.

„Ja. So richtig. Reblaus-Weg. Dort das gelbe große Haus mit zwei Eingängen.“

„Vielen Dank!“ Tim grinste. „Ihr Freund Fabian Fenloh wird sich freuen und...“

„Ist nicht mein Freund.“

„Jedenfalls danken wir für die Auskunft. Übrigens: Was meinten Sie, als Sie fragten, ob wir nach einer Bum-Bum-Kugel suchen?“

Schwarzlocke beobachtete einen Zitronenfalter, der Gaby umkreiste, griff in die linke Hosentasche und schien zu überprüfen, ob dort alles noch da war.

„Bum-Bum-Kugel... Spaß. Nur Spaß.“

Ein letzter Blick zu Gaby — dann schaltete er den Bagger wieder an.

11. Kevins kurzes Abenteuer

Hah! Super! Gelungen! Kevin grinste und fiel in leichten Trab, seine bevorzugte Gangart. An der Ecke zur Klunhey-der-Straße lugte er vorsichtig um die Hausecke. Klar doch! Die Benz-Limousine, schwarzlackig und immer frisch gewaschen, parkte vor der Praxis von Dr. Johanna Drill-Staubner. JDS — wie Kevins Vater sie nannte — war Zahnärztin. Aber nicht irgendeine, sondern eine Gebiss-Managerin für Prominente und solche, die sich dafür hielten. Nur besondere Leute sperrten hier den Mund auf — wegen Karies, Zahnstein oder vereiterter Wurzel. Kevin hielt JDS für eine hässliche Unke, aber sie bohrte mit leichter Hand völlig schmerzfrei und Kevins Zahnspange war ein wirkliches Prachtstück.

Kevin Kleinknecht war zehn, sein blonder Kurzhaarschnitt stadtbekannt. Kevin besuchte die 5 a in der Internats-Schule — als externer Schüler. Er galt als gewitzt, sogar als fuchsschlau, war aber für sein Alter einen halben Kopf zu klein. Nachdem er fünfmal verprügelt worden war, beschloss er, sich zu wehren. Mit dem Ergebnis: Er wurde nochmal verprügelt und beim siebten Mal zerbrach sogar seine Zahnspange.

So konnte es nicht weitergehen. Immerhin war er der Stiefsohn des Bundestagsabgeordneten Dr. Karlheinz Kleinknecht, der außerdem Parteivorsitzender und im Privatleben Rechtsanwalt war. Also wandte sich Kevin an Tim, den er schon lange als Vorbild verehrte. Und Tim hatte ein Herz für die Milchtüte. Tim gab ihm Unterricht. Judogriffe im Stand und in Bodenlage, ein bisschen Karate und Basis-Übungen, um Muckis zu entwickeln.

Bei der achten Prügelei — gegen einen gefürchteten Raufbold aus der 6 c — erzielte Kevin ein ehrenhaftes Unentschieden. Den neunten, zehnten und elften Kampf gewann er klar. Und damit hörten die Rangeleien auf — ein für alle Mal. Kevin war nicht mehr der Prügelknabe.

Ein Problem weniger. Doch Kevin hatte noch andere Sorgen. Am schlimmsten war die Einschränkung seiner Freiheit. Sein Stiefvater galt als politischer Zündstoff. Ein ausgeflippter Psycho hatte sogar auf ihn geschossen — ein Anschlag, der die ganze Nation beschäftigte hatte aber nicht Dr. Kleinknecht getroffen, sondern die hinter ihm stehende Ehrenvorsitzende der Partei, eine 82-jährige Politikerin mit drei Doktor-Titeln. Die Pistolenkugel hatte ihr den linken Ohrring weggerissen und das Ohrläppchen. Trotzdem hielt Dr. Dr. Dr. Olga Schwedke noch am gleichen Tag eine zweistündige Rede — frei, ohne ins Manuskript zu sehen, und überzeugend wie immer.

Wegen Dr. Kleinknechts Amt galt auch die Sicherheit seiner Familie als gefährdet. Das Haus wurde rund um die Uhr bewacht. Elisabeth Kleinknecht wurde rund um die Uhr bewacht. Und Kevin konnte nichts unternehmen ohne seinen Leibwächter.

Der hieß Knut-Werner Nasoreit. Ein Ex-Bulle — wie Kevin in der Schule erzählte. Nasoreit fuhr Kevin überall hin, wartete vor der Schule, in der Tennishalle, im Schwimmbad, beim Klavierlehrer und jetzt also vor der Zahnarzt-Praxis von JDS, die eine Regulierung an der Spange vorgenommen hatte. Naso — Kevin neigte wie sein Stiefvater zu Abkürzungen — saß also in der Limousine, las Zeitung und sah ab und zu auf die Uhr. Aber Kevin war durch den Hinterausgang der Praxis entkommen. Nicht um Naso zu ärgern — den mochte er — , sondern um sich wenigstens für eine halbe Stunde wie ein normaler Junge benehmen zu können.

Er luchste um die Ecke. Hoppla! Naso stieg aus. Naso betrat das Gebäude.

Jetzt aber!, dachte Kevin und flitzte über die Straße.

Früher Nachmittag. Es war heiß. Bei Frinizelli, dem Eis-Italiener, kaufte er sich eine Tüte Gelato (Speiseeis) für drei Euro achtzig.

Mit langer Zunge schleckend, wobei ihn die Zahnspange nicht behinderte, lief er in den Soleil-Park, vorbei am Springbrunnen, entlang der Hundewiese, wo er einen Dackel streichelte, und dann über den Kiesweg in Richtung Mühlbach.

Der Bach begrenzt den Soleil-Park auf der Westseite. Hohe Bäume, Kastanien, an beiden gemauerten Ufern. Eiserne Brücken — nur für Fußgänger — führen hinüber. Die Soleil-Park-Straße verläuft am Mühlbach und ist meistens mit Autos zugeparkt. Eine Einbahnstraße. Elegante Häuser auf der anderen Seite, meist alte Häuser mit kleinen Vorgärten, geschmiedeten Zäunen und Naturstein-Treppen zur Haustür. Eine ruhige Gegend.

In etwa zehn Minuten wäre Kevin zu Hause gewesen. Dass er das unbeaufsichtigt tat, kam ihm vor wie ein gigantisches Abenteuer. Na ja, von daheim würde er Naso anrufen über Handy und ihn ein bisschen foppen.

Es kam anders. Trotz seiner Cleverness — Kevin hatte nichts bemerkt von den beiden Typen: von Lothar Biege, genannt Lobi, und Otto Hassleben, genannt Einohr. Weshalb der so genannt wurde, wusste nicht mal er selbst, denn er besaß zwei Ohren.

Seit Tagen verfolgten die beiden den Jungen. Ein geplanter Coup. Aber sie hätten beinahe schon aufgegeben, weil Kevins Bewachung durch Bodyguard Nasoreit lückenlos war.

Doch jetzt! Es war die ersehnte Gelegenheit. Und ihren Wagen hatten die beiden — wie schon mehrfach seit Dienstag — in der Nähe abgestellt, unweit der Kleinknecht-Adresse, also in der stillen Soleil-Park-Straße.

Auf den letzten Metern zum Mühlbach säumten Büsche den Kiesweg. Niemand war in der Nähe. Kevin, immer noch Eis lutschend, wurde von Lobi überholt. Der trug einen Schlafsack über der Schulter.

Einohr lief auf dem Rasen neben dem Weg. Lautlose Schritte. Jetzt war er hinter Kevin. Der Junge wurde gepackt, ein Lappen, der fürchterlich nach Chloroform stank, auf sein Gesicht gepresst.

Die Eistüte fiel zu Boden. Kurzes Strampeln. Lobi schirmte ab und griff zu zugleich. Kevin verlor das Bewusstsein. Sein letzter Gedanke war: Schiet! Das kommt davon! Ich...

„Schnell!“, zischte Lobi.

„Was denn sonst?!“, knurrte Einohr. „Dachtest du, ich will erst noch Picknick machen?!“

Der Junge wurde in den Schlafsack gesteckt. Reißverschluss zu. Einohr schulterte die 51 Kilo. Vier Minuten später wurde Kevin in den grauen Kastenwagen gelegt, in Sichtweite des Elternhauses.

Als der Wagen abfuhr, klingelte dort das Telefon. Nasoreit, der sich mühsam zur Ruhe zwang, berichtete Elisabeth Kleinknecht, Kevin sei ihm ausgebüxt, ob er denn schon zu Hause eingetroffen wäre.

„Nein! Ist er nicht!“, schrie Kevins Mutter. Ihr versagten die Nerven.

12. Schlimme Nachricht

Karl kannte als Einziger den Weg und führte seine Freunde in ein westliches Stadtrandviertel, etwa 20 Fahrrad-Minuten vom Friedhof entfernt, wobei die Fahrrad-Minuten bei Rushhour und Stoßzeiten mehr zählen als dieselbe Strecke mit dem Kfz. Denn im Stau, bei Stop-and-Go oder anderen Zähflüssigkeiten gibt’s nichts Langsameres als ein Auto.

Reblaus-Weg. Tim blickte eine eher ländliche Straße entlang, mit Siedlungshäusern und Wohnblöcken. Nur einer war gelb und hatte zwei Eingänge. Vor dem entfernteren stand ein dunkelgrüner Pick-up. Eben stieg dort ein Typ ein: an die zwei Meter lang, im Overall, dürr wie Stacheldraht, ein bleiches Gesicht. Unter dem verwegenen Filzhut hing schwarzes Haar hervor.

Totenblume!, dachte Tim. Und der Wagen fuhr ab. Er war beim Start etwa 250 Meter entfernt, jetzt schon 300 und Fabian Fenloh trat aufs Gas, als hätte er einen Ferrari unter den Gesäßhöckern.

„Oh! Mist!“, rief Gaby.

Tim erwog einen Spurt. Aber es war aussichtslos. Also sparte er sich die Show.

„Um besch... eidene zehn Sekunden zu spät“, meinte Klößchen. „Aber jetzt kennen wir ihn. Und irgendwann kommt er zurück.“

„Vielleicht will er seinen Freund Jürgen Dünnler besuchen“, überlegte Karl, „weil er noch nicht weiß, dass der seit letzter Nacht und missglücktem Überfall im Koma liegt.“

Auf dem Herweg hatten sich TKKG ausgiebig Gedanken gemacht über das verdächtige Freundespaar. Allein die Tatsache, dass Fenloh den Dünnler gut kannte, war ein belastendes Indiz. Und Klößchen hatte die alte, aber nicht ganz dumme Spruchweisheit zitiert: ,Sage mir, mit wem du umgehst und ich sage dir, wer du bist.’

„Uns wäre geholfen.“, sagte Tim, „wenn wir — am besten heimlich — den Pick-up durchsuchen könnten. Ich denke an die Klebeband-Rolle. Wenn wir die bei Fenloh finden, haben wir Gewissheit.“

„Ein Beweis ist es aber nicht“, Karl wiegte den Kopf. „Es sei denn, Fenloh hätte Fingerabdrücke hinterlassen. Aber ich sagte ja schon, dass ich das für sehr unwahrscheinlich halte.“

„Gaby“, Tim wandte sich an seine Freundin, „wo wohnt Dünnler?“

„Keine Ahnung. Ich hörte, was in der Nacht passiert ist, weiß aber keine Eckdaten.“

Tim überlegte. Kommissar Glockner anrufen? Nein, noch zu früh. Stand Dünnler im Telefonbuch? Vielleicht. Dann fiel Tim die schnellste Möglichkeit ein.

„Pfote! Ruf doch mal Wespe an. Der sagt’s dir bestimmt.“

Wespe — das ist Inspektor Bienert, 28, seit kurzem Mitarbeiter in Kommissar Glockners Dezernat für Schwerverbrechen. Wespe — dauerverliebt in Gaby, aber wohl wissend, dass da nie etwas laufen wird — sagt nie nein, wenn TKKG ihn um Infos anzapfen.

Gaby hatte schon ihr Handy am Ohr, hatte das Präsidium angewählt und die Durchwahl zu Wespes Schreibtisch. Er war da — Glück gehabt! — , hatte vermutlich seine Cowboystiefel-Füße in einem Schreibtischfach deponiert und den Mund voller Gummibärchen.

„Wespe, ich bin’s, die Gaby. Hallo!“

Die Jungs konnten nicht verstehen, was er antwortete, aber es klang wie Freudenschrei und Liebesschwur.

„Ja“, sagte Gaby, „ich bin mit den Jungs unterwegs und brauche eine Adresse. Die von diesem Jürgen Dünnler, der letzte Nacht... Ja, genau den. Wie? Doch, ich weiß, dass der im Krankenhaus liegt und nicht ansprechbar ist. Wir wollen ja auch nur seine Adresse. — Klar doch. Die Wohnung ist versiegelt. Nein, wir werden dort nicht eindringen, Wespe. Uns interessiert, wo er wohnt. Das ist alles. — Heh, komm schon! Spiel nicht den Oberstaatsanwalt. Also... Gutsherrenstraße 23. Leicht zu merken. Danke, Wespe. Und tschüü... Wie?“ Sie lauschte. Tim sah die Veränderung im Gesicht seiner Freundin. Verblüffung. Schrecken. Tiefe Besorgnis.

„Himmel! Das ist ja entsetzlich. Im Moment fällt mir nichts ein. Ja, wir kennen ihn gut. Er benimmt sich immer wie Tims kleiner Bruder. Du, ich besprech’s mit den Jungs. Wenn wir ‘ne Idee haben, rufen wir dich an.“

Sie schaltete das Handy aus.

„Mein kleiner Bruder?“, fragte Tim. „Ist von Kevin die Rede?“

Gaby nickte. „Er wurde gekidnappt.“

Karl stöhnte auf. Klößchen vergaß den Mund zu schließen. Tim, vom Schreck durchzuckt, presste die Zähne aufeinander.

„Wann? Er war doch heute in der Schule.“

„Aber mittags hat ihn sein Bodyguard zum Zahnarzt gefahren, das heißt, zur Zahnärztin Johanna Drill-Staubner. Wegen ‘ner neuen Zahnspange oder so. Naso hat draußen im Wagen gewartet, wie immer, aber Kevin hat sich abgeseilt. Ist offenbar durch die Hoftür raus. Ihr wisst ja, wie er ist. Im Soleil-Park wurde er von einer Politesse gesehen, die dort Mittagspause gemacht hat. Er lief in Richtung Mühlbach, wollte wohl nach Hause. Wahrscheinlich hat man ihn hinter den Büschen erwischt. Und vor etwa 30 Minuten rief einer der Kidnapper bei Elisabeth Kleinknecht an. War aber nur ein ganz kurzes Gespräch. Offenbar hatte der Typ Bammel, dass man sein Handy orten könnte. Hat nur gesagt, dass sie den Jungen hätten, dass sich die Polizei zurückhalten soll und dass er sich wieder melden werde. Aus!“

Tim stieß gepresste Luft über die Zähne.

Klößchen sagte: „Das musste ja mal kommen. Sie haben ihn bewacht wie den Thronfolger von Eschnapur. Und Kevin hat’s gestunken wie Jauche hoch drei. Bei mir hat er sich neulich beklagt, dass er kaum noch alleine aufs Klo gehen könne. Sofort stünde draußen der Bodyguard. Und wem ginge das nicht auf den Keks.“

„Mich hat er gefragt“, sagte Karl, „ob wir ihn mitnehmen, wenn er einfach mal abhaut, wenn er Naso austrickst. Nein!, habe ich gesagt. Tim ist zwar einer der größten Verantwortungsträger zwischen hier und dem nächsten Horizont, aber einen wie dich, Kevin, binden wir uns nicht ans Bein. Himmel, war er traurig. Er tat mir Leid.“

Gaby wischte sich über die Kornblumenaugen. „Als Prominenten-Ableger hat er kein leichtes Leben. Und jetzt hat’s ihn erwischt. An zweiter Stelle habe ich Mitgefühl mit seiner Mutter. Elisabeth Kleinknecht ist eine Klassefrau. Mami kennt sie gut. Die Elisa ist zwar ein bisschen hysterisch, aber ein richtiger Gutmensch. Sie hilft, wo sie kann. Über Dr. Kleinknecht gehen die Meinungen auseinander.“ Wie wahr!, dachte Tim. Die einen halten ihn für den nächsten Bundeskanzler oder wenigstens Fädenzieher im Europa-Parlament, die anderen — und das sind zur Zeit 48,5 Prozent aller Wähler — sehen in ihm einen Kriminellen, einen rücksichtslosen Karrieremacher, dessen dunkle Geschäfte noch nicht aufgedeckt wurden. Hm, soll ja vorkommen bei Politikern.

„Was wollte Wespe wissen, Gaby?“

„Alles, was uns einfällt in Bezug auf Kevin. Ob er was geäußert hat, ob ihm oder uns was aufgefallen ist. Personen. Aber ich kann nur die Schultern heben. Und ihr?“

Auch die Jungs wussten nichts.

Tim dachte nach. Vor einer Woche hatte er mit Kevin Straßenkampf trainiert. Nasoreit hatte zugesehen mit wohlwollendem Grinsen. Kevin war fröhlich gewesen wie immer, ganz bei der Sache und clever. Kein Wort von etwas Ungewöhnlichem, einer Beobachtung, einem Verdacht.

„Null Nachricht für deinen Vater, Gaby. Es sei denn, uns fällt noch was ein. Aber wenn wir jetzt zur Gutsherrenstraße biken, kommen wir am Soleil-Park vorbei. Dort sehen wir uns um.“

13. Dumme Gangster glauben alles

Als Kevin zu sich kam, lag er in einem Kastenwagen. Dämmeriges Licht ringsum. Von vorn kam Helligkeit. Dort, nur abgeteilt durch eine halb hohe Blechbarriere, waren die Sitze für Fahrer und Beifahrer. Kevin hob den Kopf und sah zwei Typen von hinten. Boaaaah! Diese Übelkeit! Immer noch spürte er den beißenden Geruch des Chloroforms — oder, was zum Henker, sie ihm als Narkose verpasst hatten.

Die Ladefläche schaukelte, teilte Stöße aus. Offenbar rumpelte das Fahrzeug über eine schlechte Wegstrecke.

Wir sind nicht mehr in der Stadt, dachte Kevin.

Er hatte die Augen kurz geöffnet, wieder geschlossen, jetzt äugte er abermals und sah durch die Windschutzscheibe. Fichten rechts und links der Straße. Dazwischen ein bisschen blauer Himmel. Also immer noch Nachmittag.

Sie haben mich entführt, dachte er. Naso wird sich selbst in Stücke reißen. Oh, Himmel! Mutti flippt aus. Und mein Herr Vater...? Was wollen die Typen eigentlich von mir? Falsch! Nicht von mir, sondern was wollen sie für mich haben? Lösegeld, natürlich. Wie viel bin ich wohl wert?

Kevin war nicht beunruhigt. Vielleicht lag das auch an den Nachwirkungen des Betäubungsmittels und nicht nur an seiner Coolness.

Abermals hob er den Kopf und sah zu den Männern. Der Fahrer hatte dunkle Locken und knochige Schultern, die in einem rostroten Polohemd steckten. Der andere war kahlköpfig und trug einen hellen Windbreaker, dessen Kragen speckig war — genau in der Farbe des feisten Genicks.

„Ich glaube, er ist wach“, sagte der Fahrer. Er hatte Kevin im Rückspiegel beobachtet. Dort begegneten sich jetzt ihre Blicke. „Wie geht’s dir, Kleiner?“

„Wunderbar. Bringt ihr mich zum Pfadfinderlager?“

„Hör dir den an, Lobi“, wieherte der Kahle. „So frech wie sein Alter. Wenn der Kleinknecht im Fernsehen Reden schwingt, kriege ich jedes Mal Zahnschmerzen.“

„Ich auch, Otto“, nickte der Lockige. „Zahnschmerzen und Magenkrämpfe. Bei den meisten Politikern wird mir nur übel. Aber Kleinknecht ist schlimmer.“

„Von wem sprecht ihr?“, fragte Kevin.

„Hörst du nicht zu? Von deinem Vater reden wir.“

„Er ist nur mein Stiefvater.“

„So genau nehmen wir das nicht. Jedenfalls wird er eine Million für dich blechen.“

Kevin ließ sich zurückfallen, brach in schrilles Gelächter aus und trommelte mit den Fäusten auf die Ladefläche.

Der kahle Otto, manchmal auch Einohr genannt, drehte sich um. „Heh, was ist los? Mach den Wagen nicht kaputt!“

„Eine... Million!“, prustete Kevin. „Der Kleinknecht! Ausgerechnet der.“

„Was soll das heißen?“ Ottos Boxergesicht überzog sich mit Ärger.

„Eine Million?!“ Kevin war noch mit seinem Gelächter beschäftigt. „Nie! Nie!“

„Willst du uns weismachen, dein Alter hätte das Geld nicht?“

„O doch! Er hat mindestens 15 Millionen. Vielleicht auch 20.“ Kevin fand, es sei genug mit dem Gelächter, und hörte abrupt auf. „Aber nicht für mich. Für mich hat er keinen Cent übrig.“

„Wieso nicht?“, fragte Lobi.

„Weil er mich hasst.“

„Was?“

„Hat sich das nicht zu euch rumgesprochen? Natürlich nicht. Der schlaue Kleinknecht sorgt dafür, dass die Fassade stimmt. Ein Politiker sollte eine heile Familie vorweisen. Sonst verliert er Stimmen bei den weiblichen Wählern. Aber bei Kleinknecht sieht’s anders aus hinter der Fassade.“

„Wirklich?“ Der kahle Otto ließ die Mundwinkel hängen. „Na, schön, Kevin. Das ist dein Problem. Uns interessiert nur die Kohle. Kleinknecht wird blechen.“

„Nichts wird er!“, schrie Kevin. „Ich weiß es. Er hasst mich. Er wollte meine Mutter heiraten. Dass er mich dazugekriegt hat, war ihm immer ein Ärger. Als ich ihm mal frech gekommen bin, hat er mir unter vier Augen gesagt, er wünschte, ich wäre tot. Oh, ich hasse ihn auch. Mutti weiß nichts davon. Ich will ihr das Herz nicht schwer machen. Sie denkt, er wäre super. Sie will ihn so sehen. Aber ich habe heimlich die Bremsschläuche an seinem Landrover durchgeschnitten. Leider hat er’s gemerkt. Und er wusste, wer’s war. Kein Polizist kam ins Haus. Die Sache wurde nicht untersucht.“

„Mensch!“, rief Lobi, der Lockige. „Das ist ein Mordversuch. Du wolltest ihn umbringen.“

„Na ja, umbringen eigentlich nicht. Ich wollte, dass er sich die Knochen bricht. Zu mir hat er gesagt, sobald ich strafmündig bin, sorgt er dafür, dass ich ins Gefängnis komme. Denn einer wie ich hätte das Verbrechen im Blut. Dieser Saukerl! Er meint natürlich meinen wirklichen Vater. Der war Legionär in Afrika und hat auf der Seite von Rebellen gekämpft. Dabei wurde er getötet. Ich war damals erst drei Monate alt. Aber ich kenne ihn von Fotos. Er sah viel besser aus als Kleinknecht. Der wird jeden Tag fetter, besonders sein Hals.“

Die beiden schwiegen eine Weile. Der Wagen rumpelte über die Schlaglöcher. Kevin nieste. Staub kitzelte ihn in der Nase. Er merkte, die veränderte Situation schmeckte den Kidnappern nicht. Komisch, dass zwei so unterbelichtete Typen ihn im richtigen Moment erwischt hatten. Den Plan hatten die doch nicht ausgeheckt. Steckte noch jemand dahinter, einer mit Gehirn?

„Du glaubst wirklich, er wird nicht für dich zahlen?“, fragte der kahle Otto.

„Er wird die Bullen verständigen, dass sie euch jagen. Er wird euch hinhalten und hoffen, dass ihr mich umbringt. Natürlich wird er alles so drehen, dass er untadelig dasteht. Aber ich bin angeschmiert, mich hat das Schicksal in den Hintern gekniffen. Euch natürlich auch. Denn... hah!“ Kevin ließ den letzten Vokal durch den Laderaum knallen und verzog dann das Gesicht zur gequälten Grimasse. „Ja?“ Der Kahle wandte den Kopf.

Kevin antwortete nicht. Er starrte auf ein Phantasiebild in weiter Ferne, das nur er sah. Die Zähne bearbeiteten die Unterlippe.

„O ja!“ Kevin schnalzte. „Das ist es. Damit kriegt ihr ihn. Dafür spuckt er eine Million aus. Hah, und ich bin’s, der euch den Tipp gibt. Ich mache ihn fertig, den Mistkerl.“ Lobi fuhr etwas langsamer und wandte ein Lauschohr nach hinten. Otto hatte sich umgedreht. Beide merkten nicht, dass jetzt die Rollen vertauscht waren. Nicht mehr sie bestimmten, Kevin hatte das Sagen. Von ihm hing ab, was getan wurde.

„Woran denkst du?“, fragte Otto.

„Gestern habe ich zufällig gehört, wie er — der Kleinknecht — telefoniert hat. Mit Walm-Haunstetten. Der ist Parteisekretär oder so was, jedenfalls ein richtiger Speichellecker beim Kleinknecht. Dauernd haben die beiden irgendwas zu tuscheln. Ich denke mal, die planen Teuflisches. Gestern aber ging es um eine Stahlkassette. Die ist in unserem Ferienhaus. In Oberseprich-Falin. Dort...“

„Das ist ja ganz in der Nähe“, wurde er von Lobi unterbrochen. „Nur ‘ne schlappe Autostunde südlich der Stadt.“

„50 Minuten“, erklärte Kevin.

„Ein Nobeldorf“, wusste Otto, „in schönster Landschaft. Zwei Golfplätze, den Seprich-See, drei Luxus-Hotels mit Gourmetküche und ringsum das Jagdgebiet des Grafen Waldherr von Schnick.“

„Donnerwetter!“, staunte Lobi. „Du weißt ja Bescheid.“

„Hab mal dort gearbeitet.“ Otto drehte sich wieder um zu dem Jungen. „Also mal weiter! Was ist mit der Kassette?“

„Sie liegt dort im Safe. Aber ich weiß, wie der aufgeht. Die Kombination kenne ich.“

„Weiter!“

„Der Walm-Haunstetten hat dort auch seine Wochenend-Datscha (Ferienhaus), jedenfalls sagte der Kleinknecht, er solle sich die Kassette aus dem Safe holen. Die Kombination lautet 567.“

„Was enthält die Kassette?“

Kevin feixte. „Unterlagen, Verträge, Quittungen. Es geht um illegale Waffenlieferungen in den Nahen Osten. Offenbar ein ganz heißes Ei. Der Kleinknecht und sein Hinten-rein-Kriecher haben ihre dreckigen Finger in dem Geschäft. Ich weiß nicht alles, habe aber am Rande einiges — genügend — mitgekriegt. Mit der Kassette habt ihr ihn in der Hand. Er wird sie zurückkaufen — für jeden Preis. Und kein Bulle wird von dem Deal was erfahren.“

Otto pfiff durch die Zähne.

Lobi sagte: „Wir müssen den Chef anrufen. Er soll entscheiden.“

Otto nickte und zog ein Handy aus der Jackentasche. „Also gut, Totenblume wird mal wieder entscheiden.“

Totenblume?, dachte Kevin. Komischer Name für einen Gangsterboss. Dann ist er also der Planer.

Der kahle Otto hatte gewählt, bekam aber keine Verbindung. „Verdammt! Wie das? Ist ihm sein Gerät aus der Tasche gefallen?“

„Reg dich ab! Kann doch mal vorkommen. Probier’s in fünf Minuten noch mal.“

Schweigen. Der Wagen rollte. Es war eine sehr einsame Straße ohne Verkehr.

Himmel!, dachte Kevin. Diese Idioten! Die glauben auch alles. Jetzt habe ich sie in der Ecke, wo sie hin sollen! Ich und Daddy Todfeinde? Hah! Auf der ganzen Welt gibt’s keinen Stiefvater, der seinen Stiefsohn so liebt — wie Daddy mich. Und ich würde sterben für ihn. Natürlich ist er nicht ganz koscher — wie das so ist bei Rechtsverdrehern und Volksverdummern. Aber für mich ist er der beste aller Väter und für Mutti der beste Ehemann. Wenn ich nur wüsste, ob die Kassette wirklich so gefährlich ist. Oder hat Daddy einen Witz gemacht?

Es gab diese Kassette. Sie befand sich im Ferienhaus. Letzten Sonntag hatte Kevin gesehen, wie sein Daddy sie im Safe einschloss. Natürlich hatte Kevins gewiefte Neugier obsiegt. Er wollte wissen, welches Geheimnis da in dem Safe gelagert werde.

„Das“, hatte Dr. Kleinknecht erklärt, „ist eine neue Geheimwaffe für Spione und Agenten, sozusagen der Prototyp. Wer die Kassette gewaltsam öffnet, setzt augenblicklich eine unsichtbare Gaswolke frei. Im Umkreis von sechs, sieben Metern streckt sie alles nieder, was lebt und atmet. Sofortige Bewusstlosigkeit, die bis zu zehn Stunden anhält. Auch danach sind die Betroffenen noch matt gesetzt, nämlich wie gelähmt, wie beim Erwachen aus tiefer Narkose. Auch das hält Stunden an.“

Die Typen werden sich wundern, dachte Kevin. Und ich muss aufpassen, dass ich nicht in Riechweite bin.

Dem Kahlen war noch was eingefallen. „Heh, Kevin, wann will denn dieser Walm-Haunstetten die Unterlagen holen?“

„Wenn ich das richtig verstanden habe“, sagte Kevin, „also, ich glaube, heute Abend.“

„Dann aber Tempo!“, knurrte Lobi. „Los, Otto, versuch noch mal, ob du den Boss erreichst!“

14. Lucias Gedächtnis für Eiskugeln

TKKG hielten am Straßenrand. Gaby klappte ihr Handy zu. Sie hatte Wespe abermals angerufen und gebohrt, ob die Ermittlungen schon irgendwas ergeben hätten. Sie hatten.

„Kevins Gesicht“, berichtete sie, „ist ja fast so bekannt wie das eines angehimmelten Fernsehclowns. Deshalb hat ihn die Eisverkäuferin an der Theke von Frinizelli gleich erkannt — an der Theke für den Straßenverkauf. Kevin hat sich dort eine Tüte Gelato geholt, bevor er rüber ist in den Soleil-Park.“

„Bringt nichts für die Nachforschung“, meinte Karl.

„Hm.“ Tim überlegte. „Ich würde gern wissen, ob die Tüte aus essbarem Waffelteig war oder ob es sich um einen Plastikbecher handelte.“

„Bringt das was für die Nachforschung?“, fragte Klößchen.

„Vielleicht.“

Sie fuhren weiter. Zehn Minuten später standen sie bei Frinizelli an der Theke für Straßenverkauf. Die junge Italienerin, die die kühle Köstlichkeit portionierte, trug ein weißes Käppchen mit eingesticktem Firmen-Emblem und hatte Augen wie eine traurige Kuh.

Klößchen erstand einen Riesenbecher Schoko-Eis. Tim grinste die Signorina an.

„Wir sind Freunde von Kevin Kleinknecht. Die Polizei hat ja schon nach ihm gefragt und erfahren, dass er vorhin hier war. Haben Sie ihn bedient?“

„Si.“

„Erinnern Sie sich, was er verlangt hat?“

„Si.“

„Was denn?“

Sie runzelte die Stirn. „Sechs Kugeln. Vanille, Schoko, Pistazie, Walnuss, Erdbeere und Malaga.“

„Super, Ihr Gedächtnis, Signorina.“

„Ich heiße Lucia“, lächelte sie, „und kann mir die Bestellung von 50 Kunden merken, wenn sie nicht mehr als zehn Kugeln wollen. Wir haben 14 Sorten. Nächste Woche kommt noch Kiwi-Eis hinzu.“

„Wahnsinn! Dann wissen Sie auch, ob Kevin eine Waffel genommen hat oder ob er einen Plastikbecher wollte.“

„Bei sechs Kugeln gebe ich immer einen Becher. Den mittelgroßen.“ Sie zeigte ihn.

Tim dankte. Weiter! Klößchen schleckte an seinem Eis. Im Soleil-Park deutete Tim auf den Weg, der zum Mühlbach führt.

„Dort, wo die Büsche anfangen, beäugen wir den Boden. Kevin wollte nach Hause, aber das mal auf seine Weise, ohne Aufsicht des Bodyguards. Zwischen den Büschen haben sie ihn gekascht. Von den sechs Eiskugeln kann er höchstens zwei verputzt haben. Also hielt er den Becher noch in der Hand, als sie über ihn herfielen. Wir können davon ausgehen, dass er den Eisbecher nicht an sich presste wie den Hausschlüssel oder die neue Zahnspange. Demnach liegt der Becher dort irgendwo auf dem Boden. Wenn wir ihn finden, kennen wir die Stelle des Überfalls.“

Gaby nickte anerkennend. Klößchen grunzte Zustimmung.

Karl sagte: „Es sei denn, einer der Gangster ist so verfressen wie Willi, hat sich des Gelatos bemächtigt, den Rest vertilgt und den Becher in den Mühlbach geworfen.“

„Heh!“, müpfte Klößchen auf. „Dagegen verwahre ich mich. Stell bitte keinen dieser Ganoven auf mein kulinarisches, mein kochkünstlerisches Niveau.“

Tims Idee war ein Volltreffer. Zwischen den Büschen schoben sie ihre Bikes in Richtung Mühlbach. Der Lärm der Hundewiese blieb hinter ihnen zurück. Sie erreichten eine Stelle, die von keiner Seite einsehbar war. Lind dort, zehn Schritt vor ihnen, lag ein mittelgroßer Plastikbecher des Eis-Italieners Frinizelli auf dem Weg, dicht am Rand, etwas verbeult und natürlich leer, aber sicherlich süß-klebrig.

Tim ging darauf zu. Als er drei Schritte entfernt war, schoss von links ein zottiger Hund aus dem Gebüsch, schnappte sich den Becher und sauste zurück.

Karl lachte. „Ich muss mich korrigieren. Nicht die Gangster sind wie Klößchen, die Hunde sind’s.“

„Der dämlichste Witz des Tages.“ Klößchen trat zum mutmaßlichen Ort des Überfalls und ließ dort seinen — total leer geschleckten — Eisbecher fallen.

„Den nimmst du mit!“, fuhr ihn Gaby an. „Wir verschmutzen die Umwelt nicht, klar? Dort hinten ist ein Abfallkorb.“

Klößchen duckte sich. „Aber Kevin hat doch auch...“

„Mann!“ Gabys Entrüstung schlug Wogen. „Kevin konnte nicht anders. Er wurde überfallen.“

Klößchen hob den Becher auf. Tim musterte die Büsche. Hier also war Kevin in den Hinterhalt geraten. Im selben Moment hörte er eine aufgeregte Stimme.

„Hallo, ihr!“

Lucia, die Eisverkäuferin, nahte im Laufschritt, hielt noch ihre Portionszange in der Hand und war völlig außer Atem.

„Irrtum“, keuchte sie und blieb stehen. „Tut mir Leid, aber ich habe mich geirrt. Ich bin... leider bin ich ganz speziell auf Eiskugeln... im Gedächtnis. Weniger auf Tüten. Und Becher. Jetzt ist mir nun eingefallen: Kevin hat ausdrücklich eine Waffel verlangt. Obwohl es dann sehr in die Hand tropfen kann — bei sechs Kugeln.“

Tim starrte sie an. Ich fasse es nicht, dachte er. Deshalb rennt sie uns nach. Das nenne ich Verantwortung.

„Vielen Dank, Lucia. Wahnsinnig nett von Ihnen. Sie sind ein Schatz. Solche Zeugen braucht die Polizei. Wir kaufen ab sofort unser Eis nur noch bei Ihnen.“

Sie wurde rot vor Freude, hatte es dann eilig und lief zurück.

„Jetzt sind wir so schlau wie vorher“, lachte Karl. „Die Waffel haben sich natürlich längst die Hunde geholt. Trotzdem, Tim, könnte es hier passiert sein. Genau hier, auch wenn das falsche Indiz auf dem Weg lag. Aber weiter bringt uns das nicht.“

„Sachte!“ So schnell, dachte Tim, fällt mir nicht der Wind aus dem Segel. Denn...

„Amigos, stellen wir uns mal den Ablauf vor: Hier Überwältigung. Wahrscheinlich wurde Kevin betäubt. Sie wickeln ihn in eine Decke oder so was und... schleppen ihn wohin? Garantiert zur Straße drüben am Bach. Denn dort darf man unbegrenzt parken, solange ein gültiger Parkschein hinter der Windschutzscheibe liegt. Die Gangster — vermutlich zwei — haben Kevin über die eiserne Brücke geschleppt. Rein ins Kfz und ab. Der Wagen war garantiert kein Kabrio, auch kein Zweisitzflitzer, mindestens ein Kombi, eher ein Kastenwagen, damit Kevin nicht auffällt. Gucken wir mal!“

Sie überquerten die schmale Brücke, die 150 Jahre alt und immer noch sicher war. Unten gurgelte der Mühlbach in seinem betonierten Bett. Solange die Kastanienbäume Blätter trugen, war hier immer Schatten. Im Bach schwammen vier Stockenten, eine graubraune Ente und drei bunte Erpel. Gleiche Aufteilung wie bei uns, dachte Tim.

Der Nachmittag war fortgeschritten. Drückende Schwüle lastete auf der Stadt. Nahe der Bäche, Flüsse und Teiche war die Luft etwas frischer. Die Soleil-Park-Straße bot das hier übliche Bild. Parkende Wagen in Fahrtrichtung der Einbahnstraße, drüben die eleganten Häuser mit ihren kleinen Vorgärten. Sie und die Häuser lagen etwas höher als die Straße, weil die Natur in diesem Bereich einen sanften Hang durch die Stadt gezogen hat. Erdgeschichtlich uninteressant. Aber im Mittelalter war hier eine Stadtmauer verlaufen. Die lückenlos aneinander gebauten, dennoch sehr unterschiedlichen Häuser stehen auf historischem Boden.

Tim äugte die Front ab. Das Haus gegenüber der Brücke besaß vorn eine Terrasse. Die Markise, blau-weiß gestreift, war ausgefahren. In ihrem Schatten standen Gartenmöbel. Dort saß ein Gespenst und blickte aus etwa anderthalb Meter Höhe zu TKKG herüber.

Natürlich war der Mann noch kein echtes Gespenst, aber mindestens 95 und skelettdürr. Vom Schädel standen ein paar borstige Haare ab. Das Gesicht faltig wie ein Lederstiefel von 1970, der seitdem unter Büschen im Wald liegt. Dicke Brillengläser waren auf TKKG gerichtet. Verblüfft stellte Tim fest: Der Opa trug ein rot-grün-gelb-schwarz bedrucktes Hawaii-Hemd mit gewagtem Muster. Offenbar surfte eine Bikini-Schönheit mit ihrem Brett durch eine grün-gelbe Welle.

Der Opa starrte. Tim starrte zurück. Tim zeigte grinsend sämtliche Zähne. Der Opa grinste zurück.

„Er hat Augen wie ein Luchs“, sagte Tim. „Auf 20 Meter kann er sehen, dass ich grinse. Ich bohre ihn mal an.“

„Wen?“, fragte Klößchen.

„Den Opa dort unter der Markise. Vielleicht sitzt er dort schon länger — und hat was beobachtet.“

„Wahrscheinlich ist ihm Fernsehen zu langweilig“, meinte Karl. „Deshalb passt er auf, ob auch jeder Autofahrer seinen Parkschein löst.“

„Das hält ihn fit“, meinte Klößchen. „Außerdem scheint er auf Diät zu sein. Er ist ziemlich schlank.“

„In 80 Jahren siehst du genau so aus“, kicherte Gaby.

Tim gab Klößchen sein Bike zum Halten, stiefelte über die Straße und verharrte an dem kaum kniehohen Zaun, wo auch eine Pforte war, die ein Dackel im Schlusssprung schaffen konnte.

„Tag, mein Herr! Darf ich hereinkommen?“

„Du darfst, mein Sohn“, krächzte der Oldie.

Tim schwang die Beine über die Pforte, dann sich selbst vier Stufen hinauf zur Terrasse.

„Setz dich!“ Der Alte deutete auf einen Stuhl. „Worum geht’s? Was könnte ich beobachtet haben?“

Tim war verblüfft. „Woher wissen Sie, was ich Sie fragen will?“

„Du hast es zu deinen Freunden gesagt. Ich habe tatsächlich Augen wie ein Luchs und ich kann von den Lippen lesen — wie Taubstumme das lernen. Hat einen enormen Vorteil. Bis zu einer gewissen Entfernung kriege ich mit, was die Leute sagen, obwohl sie meinen, sie wären unbelauscht.“

Tim pfiff durch die Zähne. „Toll! Darf ich fragen, wie alt Sie sind?“

„97. Aber ich fühle mich wie höchstens 80. Also, wie kann ich dir helfen? Im Übrigen sitze ich hier seit drei Stunden. Bei schönem Wetter sogar den ganzen Tag. Denn“, er senkte die Stimme, als verrate er ein Geheimnis, „ich bin nicht mehr berufstätig. Früher war ich Rechtsanwalt, aber vor sechs Jahren habe ich die Kanzlei an meinen Enkel übergeben.“

Das ist ihm sicherlich schwer gefallen, dachte Tim. Er hatte Vertrauen gefasst zu dem Oldie, berichtete von Kevins Entführung und dass der Tatort vermutlich dort drüben, knapp außer Sichtweite, gewesen sei, vorhin.

„Den Kevin kenne ich vom Sehen“, erklärte Dr. Rüderhoff. Inzwischen hatten sich die beiden miteinander bekannt gemacht. „Heute ist er hier nicht vorbeigekommen. Aber zwei Typen sind mir aufgefallen — am frühen Nachmittag. Sie kamen aus dem Park, ein Kahlkopf und einer mit Locken. Gelichter, wenn du mich fragst, allerdings ordentlich gekleidet. Natürlich hatte keiner ein so schönes Hawaii-Hemd wie ich. Jedenfalls schleppte der Kahle einen zusammengerollten Teppich auf der Schulter. Nee, keinen Teppich. Eher einfarbige, graue Auslegware. Die wurde in einen Kastenwagen gelegt, einen Fudaji-Caramba. Und weg waren sie. Der Wagen war grau oder blau und ziemlich dreckig. Das Kennzeichen weiß ich nicht. Wenn ich’s mir jetzt überlege, war der Junge möglicherweise in der Auslegware eingewickelt. Vielleicht war’s auch nur eine Decke. Jedenfalls ist das meine einzige Beobachtung, die zu einer Entführung passt.“

„Sie passt.“ Tim war begeistert. „Vielen Dank, Herr Dr. Rüderhoff.“

15. Aladin, die zahme Ratte

Diesmal erreichte Gaby per Handy ihren Vater, den leitenden Kommissar. Er wurde informiert über Tims Ermittlung und würde Dr. Rüderhoff Fotos vorlegen aus der Verbrecherkartei — Fotos von kahlen und schwarzlockigen Vorbestraften. Vielleicht war das der Anfang einer Spur. Außerdem würde man alle Fudaji-Caramba überprüfen. Aber von denen gab’s viele.

TKKG setzten ihren Weg fort: zu Jürgen Dünnlers Adresse. Falls Fabian Fenloh tatsächlich zu seinem Freund wollte, stand er längst vor einer polizeilich versiegelten Tür.

TKKG radelten in ihrer üblichen Formation und bogen ein in die Zielgerade, nämlich die Gutsherrenstraße. Auf der anderen Straßenseite preschte ihnen ein grüner Pick-up entgegen, der gesuchte. Fenloh saß übers Lenkrad gebeugt, ein bleiches Teiggesicht mit blauschwarzen Haarsträhnen und Räuberhut. Offenbar knirschte der Typ mit den Zähnen, bleckte sie auch und wirkte pitbull-verbissen. Der Wagen sauste um die Kurve und war außer Sicht.

„Verdammt!“, rief Klößchen. „Der Kerl regt mich auf. Für nichts und wieder nichts strampele ich mir die Lunge aus dem Hals und der Typ gurkt umher, als hätte er Benzingutscheine für ein Meer voller Kraftstoff.“

„Hoh!“, meinte Karl. „Dann machen wir eben kehrt. Oder, Häuptling?“

Tim nickte. „Dünnlers Adresse können wir uns sparen.“ Der Rückweg führte durch das Stadtviertel Gutsheide, das erst vor kurzem eingemeindet wurde und seinen ländlichen Charakter im Speckgürtel der Millionenstadt bewahrt hat. Dorfstraßen, zwei Freibäder, Siedlungshäuser, unbebaute Grundstücke, wo die Wiesen kniehoch sind. Hier und dort weiden Ponys und Schafe.

An der Leutbeurer-Straße gibt’s einen kleinen Park mit Mini-Golf und einem Kiosk, der sich zum Biergarten erweitert hat. Ausladende Kastanienbäume spenden Schatten für die Tische. Der Parkplatz liegt hinter einem schmucklosen Steingebäude mit Flachdach, den Toiletten für Männlein und Weiblein. Von den Tischen am Kiosk kann man den Parkplatz nicht sehen.

TKKG wären beinahe vorbeigebikt. Im letzten Moment entdeckte Tim den grünen Pick-up. Fenloh war nicht zu sehen.

Geflüsterter Kriegsrat. Dann saßen Gaby, Karl und Klößchen auch schon an einem der Tische. Tim trieb sich auf dem Parkplatz herum, war noch mit dem Anketten der Räder beschäftigt.

Als er um die Ecke linste, kam Fenloh aus dem Klo, strich sich über die mit Wasser angefeuchtete Frisur und setzte den verwegenen Flut wieder auf. Der Tisch, an dem der Friedhofsgärtner Platz nahm, wer nur drei Meter von Tims Freunden entfernt.

Tim beobachtete. Ein Sonnenstrahl fand seinen Weg durch die Äste der Bäume und kitzelte Gabys Gesicht. Sie lehnte den Kopf zurück, hatte die Augen geschlossen und genoss den Goldglanz auf der Haut. Klößchen klopfte vergeblich seine Taschen ab. Der Schoko-Vorrat war erschöpft. Karl polierte seine Nickelbrille und beobachtete Fenloh.

Ein bierbäuchiger Kugelkopf mit breitem Schnauzbart, Kioskbetreiber und Wirt in einer Person, watschelte heran und begrüßte Fenloh, den er offenbar kannte. Totenblume bestellte Pommes weiß-rot, Bratwurst mit Sauerkraut und ein kleines Bier. Der Wirt notierte die Bestellung — offenbar in ganzen Sätzen, denn er schrieb ziemlich lange; dann kümmerte er sich um Tims Freunde, die zweimal Mineralwasser und einmal Schoko-Eis orderten. Tim zog die Nase zurück.

Auf dem Parkplatz war nichts los. Nur der Pick-up, die vier Drahtesel und ein neuer Golf mit verbeultem vorderem Kotflügel — vermutlich der Wagen des Wirts. Tim umkreiste den Pick-up. Die Ladefläche war leer, beide Fenster waren geöffnet. Tim vermutete richtig: Der Wagen war nicht abgeschlossen. Auf der dem Biergarten abgewandten Seite öffnete Tim den Schlag und stieg ein.

Er brauchte nur fünf Minuten, um alles zu durchwühlen: Handschuhfach und die beiden Kartons hinter den Sitzen. Krimskrams, Handwerkszeug, ein paar zerlesene Herren-Magazine, Arbeitshandschuhe, Abfall, Papierhandtücher — nichts von Bedeutung. Jedenfalls keine Klebebandrolle, keine Maurice-Hitman-Uhr oder Geld.

Tim sprang aus dem Wagen, schloss leise die Tür und ging zu seinen Freunden. Alle sahen ihn erwartungsvoll an. Er schüttelte den Kopf.

Aus dem Kiosk rief der Wirt: „Willst du auch was?“

„Bitte, ein Mineralwasser und eine Flasche Apfelsaft.“

„Ich kann nicht aus der Küche weg. Musst es dir holen.“ Gaby, Karl und Klößchen hatten ihre Bestellung schon. Fenloh nippte an seinem Bier und wandte ihnen den Rücken zu. Tim holte sich seine Erfrischung und teilte den Apfelsaft mit Gaby und Karl, wodurch aus dem Mineralwasser eine Apfelschorle wurde, die an heißen Tagen besonders gesund ist.

Tim äugte zu Fenloh. Dem umschnürte eine Billiguhr mit Kunststoff-Armband das Handgelenk.

Kein Indiz bis jetzt, dachte der TKKG-Häuptling. Aber der Typ ist schuldig. Das rieche ich so deutlich wie diese widerliche Bratwurst.

Sie war offenbar angebrannt. Aber der Kugelkopf servierte sein Menü, als hätte er damit einen Kochkunst-Wettstreit gewonnen.

„Danke, Erwin!“, sagte Fenloh. Er begann, sich die fetttriefende Mahlzeit reinzustopfen. Beim Essen hielt er Messer und Gabel steil aufgerichtet und sein Schmatzen war sicherlich auf dem Parkplatz zu hören.

Gaby verzog das Gesicht. In Fenlohs Overall meldete sich das Handy — sinnigerweise mit einem Choral, den man häufig auf Beerdigungen hört.

Totenblume unterbrach die Nahrungsaufnahme, hielt aber ein gegabeltes Stück Bratwurst senkrecht und zückte mit der freien Hand das Handy ans Ohr.

„Ja, ich bin’s. — Ah, hallo Lobi!“ Er lauschte. „Gut, gut! Wie? Klar! Wie kannst du da fragen! Holt euch die Kassette. Wenn das stimmt, bringt die mehr als der Gartenzwerg. Und haltet euch ran! Sag das auch Einohr. Wie? Gut, ich höre von euch.“

Er schaltete aus, verschlang das Stück Wurst, schob Sauerkraut nach, spießte mindestens zwölf Pommes auf die Gabel und tropfte sich Ketschup auf sein Arbeitsgewand.

„Kein Zweifel!“, sagte Tim eine Spur zu laut. „Das ist er, Amigos. Den Mann habe ich heute Mittag in der Fundsbrötter-Allee gesehen.“

Gaby blinkerte erschrocken. Tim bemühte sich um ein harmloses Gesicht. Fenloh drehte sich um. Seine Backen waren mit der Mahlzeit gefüllt. Aber er schluckte alles weg, fast ohne zu kauen.

„Meinst du mich?“, fragte er und spuckte dabei ein halbes Pommes-Stäbchen zu den Ketschup-Flecken.

Die Frage war begründet, denn erstens war hier kein anderer Mann, zweitens starrten alle ihn an.

Tim nickte. „Ich habe Sie in der Nähe des Tatorts gesehen. Und dann wie Sie in Ihren grünen Pick-up eingestiegen sind. Den hatten wir schon vorher entdeckt, als nämlich Willis Ratte abgehauen war — eine zahme Hausratte, Sie verstehen. Die ist nämlich unter Ihren Wagen gekrochen. Aber wir haben ihn umzingelt und Aladin eingefangen. Die Ratte heißt Aladin.“

Fenloh schüttelte den Kopf. „Nein! Ich...“

„Doch!“, wurde er von Tim unterbrochen. „So heißt sie nun mal. Warum auch nicht?! Oder würden Sie eine Ratte Claus-Dieter nennen?“

„Mit Nein meine ich: Ich war nicht in der Fundsbrötter-Allee. Ihr verwechselt mich.“

„Unmöglich! Wie könnte man Sie denn verwechseln.“

„Ich war heute Mittag ganz woanders.“ Er schob seinen Hut aus der Stirn und schien zu überlegen, wo er gewesen sein könnte.

„Außerdem habe ich mir Ihre Kfz-Nummer gemerkt“, behauptete Tim. „Es ist dieselbe wie an dem Pick-up dort auf dem Parkplatz. War nötig wegen Aladin. Er beißt nämlich manchmal Bremsschläuche durch, Sie verstehen. Und da kann ja sonst was passieren. Besonders so dicht am Tatort.“

Bis jetzt hatte Fenloh Tims Stichwort nicht aufgenommen. Weil er natürlich weiß, dachte der TKKG-Häuptling, was es damit auf sich hat. Aber jetzt kam Fenloh an dem Zaunpfahl-Wink nicht mehr vorbei.

„Was für ein Tatort?“

„Gut, dass Sie fragen. Denn in der Fundsbrötter-Allee gibt’s ja inzwischen zwei. Letzte Nacht der mörderische Überfall auf Hubert Mierling. Und heute Mittag wurde der Nachbar heimgesucht. Auch ein älterer Mann. Er wurde niedergemacht und ausgeraubt. Kennen Sie Ronald Zaunig?“

Fenloh stocherte mit dem Fingernagel in den Zähnen. „Ich kenne niemanden in der Gegend. Außerdem verwechselt ihr mich. Allerdings hatte ich vorhin meinen Wagen verliehen. Muss meinen Freund Jürgen mal fragen, ob er in der Fundsbrötter-Allee war.“

Garantiert nicht, dachte Tim, denn Jürgen liegt im Koma. Und du, Totenblume, benimmst dich total verdächtig. Alles falsche Reaktionen. Am liebsten würde ich dich überwältigen und festnehmen. Aber rechtlich reicht es leider nicht aus.

Fenlohs Gesicht war natur-bleich. Bleicher konnte es nicht werden. Farblich spiegelte es also keinen Schrecken. Aber in den schwarzen Augen flackerte Unruhe. Und die zwei Meter hohe dürre Gestalt war etwas in sich zusammengesunken.

„Wir wollen Sie nicht vom Essen abhalten“, sagte Tim. „Ihre Bratwurst sieht schon aus wie von vorgestern. Trotzdem guten Appetit!“

Als sich Fenloh wieder seiner Mahlzeit zuwandte, war Tim nicht ganz wohl. Vielleicht habe ich einen Fehler gemacht, dachte er. Jetzt ist der Mistkerl gewarnt. Ihn in Sicherheit zu wiegen, wäre möglicherweise klüger gewesen. Allerdings habe ich mich ja treudoof benommen wie die Ahnungslosigkeit selbst. Klar doch! Totenblume hat Aladin geschluckt und hält uns für harmlos.

16. Gefesselt im Fudaji-Caramba

Westlich von Oberseprich-Falin ist die Landschaft flach. Dort berührte die Abendsonne den Horizont. Kevin konnte sie sehen, obwohl er im Laderaum des Fudaji-Caramba lag, gefesselt, sogar geknebelt — aber auf sanfte Weise. Ihm tat nichts weh. Er war allein im Wagen. Lobi und Otto, der Kahle, den Lobi auch mit ‚Einohr‘ angeredet hatte, waren auf Achse. Seit etwa zehn Minuten.

Kevin war auf dem Rücken zur Rückwand gerutscht und hatte sich etwas aufgerichtet. Sein Blick reichte jetzt durch Fahrerkabine und Windschutzscheibe in die idyllische Landschaft. Der Ferienort erlebte einen Aufschwung, die Bodenpreise stiegen, Gutbetuchte aus der Millionenstadt hatten hier ihre Datschas.

Dreckskerle!, dachte Kevin — und meinte seine Entführer. Sie hatten versprochen, ihn freizulassen, ihn auszusetzen an der Autobahn — eine halbe Kfz-Stunde außerhalb der Stadt. Aber dann war ihnen das doch zu riskant gewesen — von wegen vorzeitiger Entdeckung. Erst wollten sie die Kassette an sich bringen. Endlich hatten sie auch ihren Boss telefonisch erreicht — den Boss, den sie Totenblume nannten.

Dreckskerle! Kevin versuchte den Knebel herauszuwürgen, was aber nicht gelang.

Der Wagen parkte versteckt. Unter Bäumen am Waldrand. Hier begann ein Wanderweg, der aber um diese Abendstunde nicht gefragt war.

Geschieht ihnen recht, wenn sie in der Giftwolke umkippen, dachte der Zehnjährige. Hoffentlich, hoffentlich! stimmt es, was Daddy gesagt hat. Er macht ja manchmal so Witze, über die außer ihm keiner lachen kann. Himmel! Warum kommt kein Jogger vorbei und guckt hier mal rein?

Kevin zerrte an seinen Fesseln, konnte sie aber nicht lockern. Die Stricke schnitten zwar nicht in die Haut, saßen dennoch fest genug.

Ob Walm-Haunstetten schon da war?, überlegte er. Er ist ja mit Daddy befreundet wie kein Zweiter und hat den anderen Hausschlüssel. Und ohne Hausschlüssel kommen die Armleuchter nicht rein. Ist Fakt. Und ich hab’s ihnen gesagt. Unsere Hütte hat ringsum Alarmanlage. Und vergitterte Fenster. Wie sich das gehört für einen großen Parteivorsitzenden, für einen bedeutenden Mann wie meinen Daddy.

Der Wildgans-Anger liegt etwas außerhalb von Oberseprich-Falin. Die meisten Grundstücke waren noch nicht bebaut. Zwischen den wenigen Ferienhäusern am Wildgans-Anger bestand Blickverbindung, aber wenn Walm-Haunstetten mit Dr. Kleinknecht reden wollte, musste er ans Telefon oder sich auf die Socken machen, denn Walm-Haunstetten hatte Haus Nr. 23 und Kleinknecht Nr. 43. Bei einer durchschnittlichen Grundstücksfront von 60 Metern betrug die Entfernung von Haus zu Haus also etwa 600.

Kevin malte sich die Möglichkeiten seiner Kidnapper aus. Würden sie versuchen, gewaltsam in Nr. 43 einzudringen? Oder warteten sie, bis Walm-Haunstetten kam? Der würde keinen Widerstand leisten. Walm-Haunstetten würde sofort den Schlüssel hergeben und sich trotzdem in die Hose machen.

Kevin dachte das mit Verachtung. Er konnte ihn nicht leiden.

17. Unerwartete Hilfe von Tanja

„Ich protestiere!“, rief Gaby. „Da mache ich nicht mit. Papi würde mir die Ohren so lang ziehen, dass ich drauf sitzen könnte — wenn wir unbefugt in eine fremde, verschlossene Wohnung eindringen.“

Ihre Kornblumenaugen funkelten Tim an.

Er grinste. „Pfotilein! Erstens ist das doch nicht so neu für uns. Zweitens...“

„Sag nicht Pfotilein, wenn du mich belatschern willst. Du schwingst doch sonst die Verantwortung wie eine Fahne. Wir beanspruchen, dass wir nicht wie Kids behandelt werden, sondern wie — mindestens — Erstwähler. Also müssen wir uns entsprechend verhalten, nämlich legitim, gesetzlich.“

Karl und Klößchen feixten. TKKG standen am Anfang des Reblaus-Wegs, wo Fenlohs Adresse war: in einem gelben Wohnblock mit zwei Eingängen. Zurzeit war der Verdächtige allerdings nicht in seiner Behausung. Vermutlich saß er noch immer in Kugelkopfs Biergarten.

„Ich will dich nicht belatschern, Pfote, sondern überzeugen. Fenloh ist so verdächtig, dass ihm die Indizien aus den Poren quellen. Uns fehlt nur ein klitzekleiner Beweis. Den finden wir in seiner Wohnung. Das sagt mir mein gut verheilter Knöchelbruch. Was die Legalität betrifft, die Gesetzmäßigkeit — da müssen wir uns ja nicht aufführen wie der Bundesgerichtshof. Schließlich leben wir in einer Zeit, in der die Polizei Telefone abhört — en masse — und Lauschangriffe zum Alltag gehören. Der Mensch wird immer gläserner. Die so genannte Obrigkeit kennt inzwischen jeden Pickel am Hintern ihrer Bürger. Wenn ich an all das denke, ist doch unsere kleine Schnüffelei noch voll im grünen Bereich der Moral. Wir sind ja keine Diebe, wir sind Ermittler.“

Gaby seufzte. „Und was würde mein Papi dazu sagen?“

„Wenn wir ihm die Beweise liefern, klopft er uns auf die Schulter.“

„Dann wirst du behaupten, Fenlohs Wohnung wäre offen gewesen, die Tür nur angelehnt. Du hättest dir Sorgen gemacht. Er könnte ja aus Vitamin-Mangel bewusstlos sein, der Arme, könnte umgefallen sein und ungünstig liegen. Zum Glück traf nichts zu. Aber das Schicksal hat unsere Hilfsbereitschaft gleich belohnt und TKKG sind über unwiderlegbare Beweise gestolpert. Zum Beispiel über eine Maurice Hitrnan mit Gravur, über 20 000 Euro aus Ronald Zaunigs Tresor und eine Klebebandrolle.“

Tim legte die Arme um seine Freundin. „Grandios, Pfote! Aber wahrscheinlich sage ich überhaupt nichts. Weil ich deinen Vater nicht beschwindele.“

Karl sagte: „Wir sollten endlich anfangen. Sonst überrascht uns Totenblume auf frischer Tat.“

Gaby seufzte zum zweiten Mal. Aber hinter ihrer überzeugenden Empörung war sie längst einverstanden. War’s im Grunde von Anfang an, denn die Position als einziges Mädchen bei TKKG härtet ab — noch dazu mit einem wie Tim als Freund, der sein Ziel nie aus dem Auge verliert. Doch außerdem ist Gaby die Tochter eines leitenden Oberkommissars und diese Position verlangt gelegentlich, dass Pfote ihren Tim zur Ordnung ruft.

Die Bikes wurden geparkt und angekettet. 50 Schritt bis zu dem gelben Wohnblock, der sich fünfstöckig ins braune Licht der Abendsonne erhob. Erster Eingang, Reihen von Namensschildern mit Klingelknöpfen, kein Fenloh. Zweiter Hingang, aha!, der Friedhofsgärtner wohnte offenbar im vierten Stock. Die Haustür — Milchglas im Stahlrahmen — ließ sich öffnen. Es gab einen Fahrstuhl. Die weißen Wände an der Treppe waren schmutzig. Gaby, Karl und Klößchen nahmen den Lift. Tim sprintete die Treppe hinauf, blickte in schmuddelige Flure, hörte Lärm in einer Wohnung, Radiomusik in einer anderen.

Vierter Stock. Fenlohs Wohnung lag rückseitig. Tim wartete vor der Tür, denn der Lift ließ sich Zeit. Karl hatte natürlich — wie immer — sein Spezialbesteck im geschulterten City-Rucksack. Karl konnte fast jedes Schloss knacken, was ihm jedes Mal Tims und Klößchens Anerkennung eintrug. Gaby stand dann stets etwas abseits und tat, als ahne sie nicht, was da vor sich ging. Jetzt würde sie sich vermutlich genauso verhalten. Aber es kam anders.

Eben hatten sich Tims Nackenhaare aufgerichtet wie der Stachelkragen eines wütenden Igels. Klößchen öffnete schon den Mund zu irgendeiner nichtigen Mitteilung. Aber Tims Hand legte sich auf die Schoko-Einwurfluke und erstickte die Worte.

„Pst! Jemand ist in der Wohnung.“

Karl streckte einen Zeigefinger aus und berührte die Tür. „Sie ist nicht ins Schloss gezogen“, flüsterte er.

Tim nickte.

„Fenloh kann’s nicht sein“, hauchte Gaby.

„Vielleicht hat er Familie“, meinte Klößchen.

An die Möglichkeit haben wir überhaupt nicht gedacht, stellte Tim fest. Theoretisch könnte es sein. Auch bei einem Anti-Typ wie dem. Aber eigentlich kann ich’s mir nicht vorstellen. Außerdem ist das hier allenfalls ‘ne Zwei-Zimmer-Behausung mit bekochbarer Nasszelle und Wohnklo. Null Platz für Kids. Und welche Frau würde mit Totenblume soooo beengt zusammenleben! Hm?

Er horchte. Hinter der Tür waren heftige, aber unklare Geräusche. Es klang ein bisschen nach Amok laufender Putzfrau oder durchgeknalltem Haustier. Als zerfetze ein Mini-Bullterrier die Polstermöbel.

„Vielleicht Einbrecher?“, sagte Tim leise. „Die Kollegen sind vor uns da.“

In diesem Moment wurde die Tür von innen geöffnet. TKKG standen dicht davor — in geschlossener Reihe.

Die Frau schrie auf, spitz und schrill. Tims Trommelfelle zuckten. Die Frau ließ fallen, was sie in den Armen hielt, darunter auch harte Gegenstände. Sie polterten zu Boden. Braune Augen, weit aufgerissen, starrten TKKG an. Die Frau wich zurück.

„Hallo!“, sagte Tim. „Warum schreien Sie? Haben wir Sie erschreckt? Wir wollten gerade klingeln.“

Sie war jung, höchstens 30, etwa 155 cm groß und — stark übergewichtig, was eine freundliche Umschreibung ist für eine zum Platzen fette, rosige Tonne. Das Gesicht ein hübscher Pfannkuchen mit Dreifachkinn und Posaunenengelbacken. Das braune Haar war zu Rasta-Zöpfen verarbeitet.

„Ich...“, stammelte sie, „ich... ihr habt mich erschreckt. Ich... wollte gerade gehen.“

„Frau Fenloh?“, fragte Tim.

„Äh... nein, ich...“

Mit einem Blick hatte Tim erfasst, was da am Boden lag. U.a. eine beutelartige Umhängetasche aus Stoff. Tim bückte sich rasch. Offenbar eine freundliche Geste, um alles aufzuheben, denn die rosige Tonne hatte garantiert Probleme beim Bücken. Doch erst mal nahm Tim nur die Tasche. Wie von selbst glitt ein Mehr-Zweck-Portmonee in seine Hand, klappte auf und präsentierte den Führerschein in einem Klarsichtfach.

„Äh, Sie sind Frau Tanja Morbilowski, wie ich hier zufällig sehe.“

„Ja.“ Ihr Mund zitterte.

Tim gab ihr die Tasche samt Portmonee.

„Danke“, hauchte sie.

Dann blickten alle auf die Gegenstände am Boden: eine teure Herrenlederjacke; ein gerahmtes Gemälde — Pferde, offenbar Andalusier, rennend auf einer Wiese; etwa 20 Seidenkrawatten; ein kleines, futuristisches Radio mit CD-Player und Kassetten-Einschub; ein japanisches Kurzschwert und drei antiquarische Bücher, in Leder gebunden.

„Sie brauchen eine Tasche“, sagte Tim. „Oder einen Rucksack.“

„Äh... ja.“ Sie war immer noch entsetzt.

Gaby sagte: „Sie sind Fabians Freundin, nicht wahr? Ziehen Sie aus?“

Es kam ganz plötzlich, ohne Vorwarnung. Das Pfannkuchengesicht verzog sich nach allen Seiten, die Züge entgleisten, Tränen schossen aus den Augen, der rosige Teint wurde tomatenrot. Tanja Morbilowski heulte. Sie heulte wie ein Coyote, der dem Vollmond sein Leid klagt. Sie schniefte, heulte und fuhr sich mit ihren Patschhänden übers Gesicht. Tim gab ihr gleich zwei seiner drei letzten Papiertaschentücher.

„Danke.“

Wie auf Kommando hoben TKKG auf, was am Boden lag, rückten dabei vor in die winzige Diele, die fast völlig ausgefüllt wurde von Tanja. Trotz der Enge — Tim, der die Lederjacke hatte, zwei Krawatten und das Schwert — drückte die Tür hinter sich zu.

Gaby hatte nur eine Krawatte aufgehoben, sich besonnen, stand jetzt bei Tanja und legte ihr einen Arm um die Schulter.

„Fabian hat Sie schlecht behandelt, nicht wahr?“

„Dieser Schweinekerl! Er ist gemein, gemein, gemein.“

„Ich verstehe das“, sagte Gaby mitfühlend.

„Ein Schweinekerl!“

„Er hat Sie ausgenutzt?“

„Und wie. Dass er mich liebt, hat er gesagt. Immer wieder. Bis ich’s geglaubt habe, obwohl ich ja weiß, dass ich etwas abnehmen sollte. Er liebe jedes Pfund an mir, hat er gesagt. Dann hat er sich 12 000 Euro geborgt. Alles, was ich mir gespart habe. Ich habe es ihm gegeben und natürlich keine Quittung verlangt. Und diese Sachen hier, die habe ich ihm geschenkt. Er hat es richtig darauf angelegt. Jedes Mal, wenn wir einen Shopping-Bummel machten, blieb er vor den Schaufenstern stehen und zeigte mir ganz genau, was ihm gefällt. Dann habe ich’s ihm gekauft. Trotzdem hat unsere Beziehung nur achteinhalb Wochen gedauert. Vorletzten Sonntag sagte er, es sei aus, er könne nichts dagegen tun, sein Gefühl für mich wäre erkaltet. Er hat mich regelrecht rausgeworfen, obwohl ich ihm eine Pizza mitgebracht hatte und zwei Flaschen teuren Wein.“

„Sie sind viel zu schade, Tanja, für diesen Mistkerl“, sagte Gaby.

„Jetzt weiß ich das auch.“ Sie nickte. „Er hat meine Liebe missbraucht. Ja, und dann wollte ich mein Geld zurück haben. Welches Geld?, hat er gefragt. Stellt euch vor: Er wusste plötzlich von nichts. Ob ich spinnen würde? Niemals hätte er sich Geld von mir geborgt. Ob ich denn eine Quittung hätte?! Ausgelacht hat er mich. Oh, ich könnte ihn umbringen.“

„Haben Sie Ihr Geld bekommen?“, fragte Tim.

„Nein. Nichts.“

„Aber die Beziehung ist beendet?“

„Total. Seit vorletztem Sonntag.“ Sie schniefte noch einmal. Der Tränenstrom war versiegt.

„Und jetzt sind Sie hier eingedrungen, um wenigstens Ihre Geschenke zurückzuholen“, stellte Tim fest.

Tanja nickte. „Vielleicht ist das nicht ganz okay. Vielleicht stelle ich mich damit auf dieselbe Stufe wie er. Aber ich will nicht, dass er die schönen Sachen behält. Und vielleicht“, offenbar erspähte ihr inneres Auge einen Silberstreifen der Hoffnung am fernen Horizont, „lerne ich mal einen netten, ehrlichen Typ kennen, dem ich die Sachen dann schenken kann.“

Tanja denkt wirtschaftlich, dachte Tim — und unterdrückte ein Grinsen.

„Wie sind Sie reingekommen?“, fragte er.

Ihr kleiner Mund lächelte verschmitzt. „Ich habe ihm den zweiten Wohnungsschlüssel stibitzt. Fabian hat ihn natürlich vermisst, dachte aber, er hätte ihn verlegt, denn damals hat er noch heiße Liebe für mich empfunden. Es war in der zweiten Woche.“

Für einen Moment herrschte Schweigen. Klößchen betrachtete Tanja mit deutlichem Wohlwollen. Immerhin war sie erheblich korpulenter als er. Klößchen fühlte sich schlank. Karl schien froh zu sein, dass er sein Werkzeug nicht bemühen musste. Gaby — das sah Tim seiner Freundin an — war voller Mitgefühl. Die dicke Tanja tat ihr Leid. Angesichts dieser Gewichtsklasse waren Beziehungsprobleme programmiert. Auch Typen, die auf vollschlanke Frauen stehen, waren mit ihrem Anblick überfordert.

Jetzt deutete Tanja das Schweigen falsch. Angst schlich sich in ihre Miene.

„Bitte, lasst mich gehen“, bat sie leise. „Den Schlüssel lasse ich hier.“

Tim grinste breit. „Wir halten Sie nicht auf, Tanja. Fenloh ist nicht unser Freund.“

„Nein?“

„Im Gegenteil. Wir halten ihn für einen durchtriebenen, kriminellen Dreckskerl. Und wir wollen seine Wohnung filzen. Es geht um Beweise für ein bestimmtes Verbrechen.“ Sie vergaß den Mund zu schließen. „Verbrechen?“, keuchte sie dann. „Ja, das traue ich ihm zu. Er hat überhaupt keine Skrupel.“ Sie deutete auf die drei Türen, die alle geschlossen waren. „Vielleicht kann ich euch helfen. Dort ist die Küche, dort das Bad, dort der Wohnraum. Das Schlafzimmer liegt dahinter. Wonach sucht ihr denn?“

„20 000 Euro — in bar. Und eine wertvolle Platin-Uhr, eine Maurice Hitman.“

Sie schüttelte verwundert den Kopf. „Hat er das gestohlen? Gefunden habe ich nichts.“

„Dann also los!“, meinte Tim.

Ein Blick ins Bad genügte. Hier war kein Versteck. Die Küche kostete etwas mehr Zeit. Aber die Suche war vergebens. Als TKKG in den Wohnraum traten, hielten alle die Luft an.

Tanja hatte ganze Arbeit geleistet. Ein Chaos. Offenbar war ein Tornado durch den Raum gefegt. Jeder Schrank, jedes Fach, jede Schublade war geöffnet oder herausgerissen. Der Inhalt lag auf dem Boden. Ähnlich sah’s im Schlafzimmer aus, das so ungelüftet roch wie ein versiegelter Kellerraum.

„Das ist meine Rache“, Tanja grinste. „Aber ich glaube, es trifft ihn nicht allzu hart. Unordnung stört ihn nicht.“

„Unordnung?“, fragte Karl. „Ich würde sagen, hier ist es unbewohnbar geworden.“

Karl wollte zu einem wirren Haufen und in ihm herumstochern, stolperte aber über einen großen Karton, der verkehrt herum lag: mit dem Boden nach oben. Der Karton, von Karl gekickt, flog beiseite.

„Hallo!“, japste Klößchen. „Was haben wir denn da?“ Verblüfft starrten alle auf die sechs, sieben, acht — Tim erfasste die Anzahl mit einem Blick — Gegenstände, die dort lagen.

„Das sind Bumerangs“, erklärte Tanja ungerührt. „Und die schweren, langen Dinger heißen Kailie. Fabian hat sie aus Australien mitgebracht.“

Tim atmete aus. „Interessant. Fünf Bumerangs, drei Kailies. Die gehören also Fenloh?“

Tanja nickte und verkündete zum zweiten Mal: „Er hat sie aus Australien mitgebracht. Fast ein Jahr waren die drei dort. Als wir uns noch gut verstanden, hat mir Fabian davon erzählt. Er hat dort als Gärtner gearbeitet, aber nicht auf dem Friedhof, sondern für Privatleute. Es hat ihm gut gefallen. Doch seine Freunde haben irgendwie Probleme gekriegt. Ich glaube, mit ihren dortigen Freundinnen. Oder es war Heimweh. Weiß nicht! Ich mag die beiden nicht. Jedenfalls sind alle drei dann zurückgekommen — vor anderthalb Jahren.“

„Wer sind diese Freunde?“, fragte Tim.

„Lothar Biege und Otto Hassleben. Beide sind Köche. Der eine wird Lobi genannt, der andere Einohr. Einohr ist so kahl, dass er keine Kochmütze braucht. Die beiden wollen übrigens wieder nach Australien zurück. Entweder ganz bald oder sie sind schon drüben. Jedenfalls sagte Fabian, sie würden hier noch was Geschäftliches abwickeln und dann mit großem Geld abhauen. Ich kann mir nicht vorstellen, was das sein soll. Denn irgendwie sind die doof. Fabian muss ihnen ständig sagen, wo’s langgeht. Denen traue ich nicht zu, dass sie zu Geld kommen. Allerdings sind sie ziemlich rabiat. Mir gegenüber waren sie regelrecht unverschämt. Als wir alle zusammen im Restaurant waren, hat Lobi einmal fünf Schweinshaxen für mich bestellt und zum Kellner gesagt: Anders kriegen wir sie nicht satt. Dabei esse ich nie mehr als zwei.“

„Lobi und Einohr sind noch hier“, sagte Tim. „Wir hörten vorhin, wie Fenloh telefonierte. Mit einem Lobi. Auch der Name Einohr fiel. Wissen Sie was von einem Gartenzwerg und einer Kassette?“

„Wie? Nein. Vielleicht ein Gartenzwerg für ein Grab? Aber das wäre wohl eine schwere Geschmacksverirrung.“ Tim deutete auf die Wurfhölzer. „Kann er damit umgehen?“

„Meisterlich. Das behauptet er jedenfalls. Vorgemacht hat er’s noch nicht. Und jetzt wird es nicht mehr dazu kommen.“ Sie seufzte, hielt aber die Tränen zurück. „Er sagt, er hätte es in Australien gelernt. Bei einem... äh... einem Abortringo.“

„Aborigine“, half Karl.

Tanja nickte. „Ja, so heißen die dortigen Indianer.“ Komisch!, dachte Tim. Plötzlich hat Totenblumes Handy-Gesülze Bedeutung. Gartenzwerg, Kassette — hängt das mit dem Geschäft seiner Freunde zusammen? Was bewahrt man in einer Kassette auf? Geld, Wertsachen. Logo! Hm, in der Richtung muss ich weiter denken. Aber erst mal müssen wir das verdammte Gesuche hinter uns bringen.

Sie bemühten sich. Tanja half. Nach einer halben Stunde gaben sie auf. In dieser kleinen — trotz der Verwüstung — übersichtlichen Wohnung war kein Beuteversteck. Fabian Fenloh hatte — wenn er denn der Täter war; aber davon ließ Tim sich nicht abbringen — Geld und Uhr woanders verborgen.

18. Lumel und Mausi

Einbrecher waren im Haus. Aber das merkte die hübsche Blondine nicht sofort. Sie schloss die Eingangstür auf und stellte die beiden Reisetaschen in der Diele ab.

Es war ein Ferienhaus, stand am Wildgans-Anger in Oberseprich-Falin und hatte die Nummer 23.

Die Frau öffnete zwei Fensterläden und atmete befreit. Sie blickte in den Garten. Heckenrosen überwucherten den Zaun. Es war Abend, eben verschwand die Sonne hinter dem Horizont. Laue Luft. Stille. Das einzige Nachbarhaus — die mit allen Schikanen gesicherte Datscha der Kleinknechts — war ca. 600 Meter entfernt.

„Mausi!“, rief der Mann der hübschen Blondine von draußen. Er war noch beim Wagen, der auf der Straße parken würde, denn es gab keine Garage und es würde auch nicht nötig sein, ihn auf den Stellplatz zu fahren neben dem Haus. „Maus, ist noch Bier im Eisschrank?“

Der Mann hielt zwei große Tüten mit Vorräten im linken Arm, nahm noch eine dritte aus dem Kofferraum und hatte Mühe mit dem Transport.

„Ich guck mal nach, Lumel“, rief Mausi und wollte zur Küche. Dann stockten Herzschlag und Atem.

Der Typ kam aus dem Wohnraum, war bullig, hatte einen glänzenden Kahlschädel und ein grobes Gesicht. Die Pistole wies auf Mausi. Warnend legte Otto Hassleben, Einohr genannt, einen Finger über die Lippen.

Mausi starrte den Kerl an und wusste nicht: Hatte sie geschrien? Offenbar nicht, denn Lumel kam mit den Tüten herein. Sie prasselten auf die Holzdielen. Lumels dünnknochiger Kiefer sank in den geöffneten Hemdkragen. Lumel hob die Hände, aber nur bis in Schulterhöhe. Offenbar kam er sich dumm vor.

„Mach die Tür zu!“, befahl Einohr.

„Hast du alles im Griff, Otto?“, ertönte eine Männerstimme aus dem Wohnraum.

„Blöde Frage“, knurrte Otto. Er wedelte mit der Pistole und trat zur Seite.

Lumel hatte die Eingangstür zugekickt. Er war schlank, schmal, schwitzte jetzt, trug ein albernes Bärtchen auf der Oberlippe und presste die Hände aneinander, wohl um zu verbergen, dass sie zitterten. Er rang um Fassung.

„Keine Angst, Mausi“, murmelte er.

Otto wedelte abermals mit der Waffe, was als Aufforderung zu verstehen war: Los, rein in die gute Stube!

Auch Mausi zitterte. Aber sie folgte ihrem Mann in den Wohnraum.

Der zweite Einbrecher, natürlich Lothar Biege, saß am Fenster, wandte ihnen den Rücken zu und äugte durch einen Feldstecher.

„Was... machen Sie hier?“ Lumels Stimme klang heiser. „Wie... sind Sie hereingekommen?“

Otto ‚Einohr‘ ließ sich in einen der Sessel fallen und legte die Pistole auf den Schenkel. „Hast du’s gehört, Lobi? Sie möchten informiert werden.“

„Von mir aus.“ Lobi ließ das Fernglas sinken, kratzte sich in den dunklen Locken und drehte sich um. „Ihr seid B. und H. Tiedke, nicht wahr?“

Ein kleines Messingschild mit dieser Aufschrift war draußen am Torpfeiler angebracht. Es betraf die Vorbesitzer des Ferienhauses. Aber Beate und Hugo Tiedke befanden sich in finanziellen Schwierigkeiten, konnten sich ihr Wochenend-Domizil nicht mehr leisten und hatten es verkauft: an Lumel und Mausi.

Lumel nickte. Ihm fiel nichts Besseres ein.

„Wofür stehen die Anfangsbuchstaben?“, fragte Lobi.

„Für... äh... Hugo und Barba... äh... Beate.“

Otto und Lobi starrten ihn aus zusammengekniffenen Augen an.

„Du wirst doch wohl wissen“, meinte Lobi, „wie deine Frau heißt!“

„Ich heiße Beate-Barbara“, Mausi sprang ein, „mit Bindestrich. Aber der Name ist unhandlich. Deshalb werde ich Mausi genannt.“

Otto nickte. Lobi hatte kaum hingehört. Er deutete durchs Fenster.

„Sicherlich kennt ihr euren Nachbarn dort hinten. Ein entfernter Nachbar, hähäh. Dr. Karlheinz Kleinknecht. Seiner Bude wollen wir einen Besuch abstatten. Leider ist die Hütte gesichert wie ‘ne Geldnoten-Druckerei. Da geht nichts ohne den Hausschlüssel. Aber den kriegen wir. Den zweiten Hausschlüssel hat nämlich ein gewisser Walm-Haunstetten. Ist ‘n Speichellecker bei Kleinknecht. Der Walm-Haunstetten kommt nachher. Dann sind wir drin. Wir kriegen auch den Safe auf. In dem liegt die Kassette. Um die geht’s. Kapiert?“ Er lachte.

Das Lachen verebbte. Eine Furcht einflößende Stille breitete sich aus.

„Wa... warum sind Sie dann hier?“, fragte Lumel.

„Mann, weil’s hier gemütlicher ist“, schnauzte Otto. „Weil wir das Bier in deinem Eisschrank wollten. Und weil wir von hier aus besser beobachten können.“

Mausi, die Blondine, war totenbleich. Sie setzte sich und wählte den von Otto entferntesten Sessel.

Lobi beobachtete wieder mit dem Fernglas. Es war jetzt sehr dunkel im Raum. Auch draußen legte sich die Abenddämmerung über Wiesen und Wälder.

„Wo bleibt dieser Saftsack?“, stöhnte Lobi.

Otto knackte mit den Knöcheln seiner derben Hände. „Lumel!“, murmelte er. „Ein blöder Spitzname. Oder ist das ‘ne Abkürzung?“

„Die Abkürzung von Ludwig-Melchior“, erwiderte Lumel. Er lehnte an der Wand und fühlte sich immer noch wie betäubt.

„Wieso denn das? Ich denke, du heißt Hugo?“

Wieder half Mausi. „Er heißt Hugo Ludwig Melchior. Mit...“

„...Bindestrich, natürlich“, fiel ihr Otto ins Wort. „Aber das ist unhandlich. Deshalb wird er Lumel genannt. Heh, Leute! Wollt ihr uns veralbern?“

Er sprang auf. Plötzlich war ihm was eingefallen. Nach einer halben Minute kam er aus der Diele zurück. Er feixte.

„An den teuren Reisetaschen, Lobi, sind schöne, teure Adressenanhänger. Du glaubst es nicht! Die beiden wollen uns linken. Von wegen H. und B. Tiedke! Familie Walm-Haunstetten ist angekommen. Ludwig-Melchior und Margit. Kannst dein Opernglas wegpacken, Lobi.“

Lobi stand auf, trat zu Walm-Haunstetten und verpasste ihm eine so wuchtige Ohrfeige, dass der Parteisekretär gegen den Bauernschrank flog. Margit schrie auf.

„Ruhe!“, brüllte Lobi. Und dann zu Haunstetten: „Jetzt aber her mit dem Schlüssel! Sonst kriegst du noch eine, dass deine Zähne im Hintern Klavier spielen.“

19. Wo ist das Versteck?

Sie standen in der durchwühlten Wohnung und ließen die Ohren hängen. Enttäuschung auf allen Gesichtern. Selbst die dicke Tanja hätte es gern erlebt, dass ihr Ex-Freund in eine Katastrophe steuerte — mit dem Auffinden von Beweisen gegen ihn. Tim horchte zur Wohnungstür. Waren da Schritte auf dem Flur? Kam Fenloh zurück? Tim hörte nichts. Totenblume konnte sich offenbar nicht trennen von dem Biergarten am Kiosk.

„Immerhin“, meinte Karl, „die australischen Wurfhölzer, die Bumerangs und Kailies geben uns zu denken, nicht wahr? Vielleicht ist Fenloh unser gesuchter Bumerango. Wer einen alten Mann wie den Robert Zaunig überfällt, niederschlägt und ausplündert — der hat auch die innere Statur für Raubzüge mit dem Bumerang.“

Alle nickten. Nur Tanja begriff nicht, worum es ging. Tim sagte ihr, er werde es nachher erklären. Denn gerade eben war etwas anderes vorrangig. Eine Idee.

„Amigos“, rief er, „als wir den schwarzlockigen Grabschaufler befragt haben, sagte er doch, Fenloh sei früh nachmittags mal kurz zurück gewesen auf dem Friedhof. Das könnte bedeuten, er hat dort sein Versteck.“

„Und wo?“, fragte Gaby. „Im Geräteschuppen? In der Aussegnungshalle? Wo willst du suchen?“

„Hm.“ Tim nickte. Auch er sah ein Meer ohne Ufer.

Und wieder erwies sich Tanja als unschätzbare Hilfe. „Ich habe mal gehört“, sagte sie, „dass Diebe ein Grab als Versteck für ihre Beute benutzten. Sie hatten die Beute unter eine Grabplatte geschoben.“

„Ist schon mehrfach vorgekommen“, nickte Tim. „Aber der Gedanke eröffnet zu viele Möglichkeiten. Der Westfriedhof ist groß.“

„Ich glaube nicht“, sagte Tanja, „dass ein Dieb irgendein Grab nimmt. Ein fremdes wäre nicht sicher. Denn Gräber werden gepflegt und bepflanzt. Der Gärtner hat damit zu tun. Könnte auch sein, dass er eine Grabplatte anhebt, wenn sich Maulwürfe ihre Gänge graben. Nur ein persönliches Grab ist sicher. Um das sich niemand sonst kümmert.“

Sieh einer an!, dachte Tim und musterte Tanja. Sie hat zwar ihre Diät nicht im Griff, aber das Gehirn funktioniert. Schlau, schlau, das dicke Mädchen!

Er nickte. „Hat Fenloh dort eine persönliche Grabstelle?“

„Das Grab seiner Eltern. Er hat es mir gezeigt.“

Am liebsten hätte Tim sie umarmt.

Tanja fuhr einen amerikanischen Straßenkreuzer von gewaltigen Ausmaßen. Er beanspruchte Parkraum wie ein Schulbus, war 15 Jahre alt, überall durchgerostet und hatte Heckflossen. Der Kofferraumdeckel funktionierte nur, wenn man ihn dreimal nacheinander zuschlug. Heute blieb er offen. Er nahm nicht nur die Geschenke auf, die Tanja aus Fenlohs Wohnung zurückholte — unterstützt von TKKG — , sondern auch die vier Bikes. Der Deckel ließ sich nun nicht mehr schließen. Tanja fuhr langsam. Sämtliche Stoßdämpfer seien kaputt, erklärte sie. Außerdem waren die vorsintflutlichen Sitzbänke durchgesessen und zerschlissen, wie die Kids feststellten. Tim fragte sich, ob der Wagen bis zum nächsten TÜV durchhalten würde.

Sie fuhren durch die Abenddämmerung.

„Soviel wir wissen, hat Fenloh noch einen Freund“, sagte Tim, „einen gewissen Jürgen Dünnler. Der hat letzte Nacht einen Überfall verübt und wurde dabei schwer verletzt. Kennen Sie Dünnler?“

Tanja schüttelte Kopf und Dreifachkinn. „Nee. Wüsste nicht, wer das sein soll. Fabian hat den Namen nie genannt, hat mir ja auch bei weitem nicht alles gesagt, was sein Leben betrifft. Ich weiß bis heute nicht genau, wie alt er ist — und wie groß. Auf solche Fragen antwortet er einfach nicht. Als wären das Geheimnisse. Manchmal dachte ich, er hätte einen Dachschaden.“

„Die beiden Köche“, sagte Tim, „Lobi und Einohr — sind Sie denen oft begegnet?“

„Nur dreimal. Einmal waren wir zusammen essen. Ich mag ja die beiden nicht. Das hat nichts mit ihrem Äußeren zu tun. Aber mit ihrem Wesen.“

„Der eine hat nur ein Ohr?“, fragte Klößchen.

„Nein. Er hat zwei. Keine Ahnung, wie er zu diesem Spitznamen gekommen ist. Aber wie ich schon sagte, er ist kahl wie ein Ei. Lobi frozzelt ihn manchmal deswegen. Lobi hat ja auch Locken wie ein italienischer Strandwächter.“

In dieser Sekunde wurde in Tims Erinnerung eine Tür aufgestoßen. „Moment mal! Der eine ist lockig, der andere kahl?“

Tanja nickte zum Lenkrad.

Tim saß vorn und wandte sich um zu seinen Freunden. „So hat der greisenhafte Dr. Rüderhoff die mutmaßlichen Kidnapper beschrieben. Leute, stellt euch vor, die wären personengleich mit Lobi und Einohr. Dann bekommt das Telefonat im Biergarten eine sensationelle Größenordnung — in Bezug auf Gartenzwerg und Kassette. Das Wort Kassette ist vielleicht ein Code für Geld. Und Gartenzwerg steht garantiert für...“

„...Kevin“, sagten Gaby, Karl und Klößchen wie aus einem Mund. Der Gedanke war bestechend.

„Mich schaudert’s“, meinte Gaby. „Entführung, Lösegelderpressung — das Geschäft, das die beiden vorhaben. Und mit der Kohle im Rucksack dann ab nach Australien. Auch wenn Fenloh hier bleibt — er kriegt trotzdem sein Drittel.“

Tanja, die nun gar nichts mehr verstand, blickte überrascht zu Tim und hätte fast einen Radler gestreift. Erschrocken hielt sie bei Grün vor einer Ampel. Noch drei Minuten Fahrt bis zum Westfriedhof.

20. Parteispenden

Fenloh war eingetroffen — in Oberseprich-Falin, im Wochenendhaus von Ludwig-Melchior und Margit Walm-Haunstetten. Aber er ließ sich nicht blicken vor denen oder vor Kevin, der jetzt hier war. Nein, Totenblume wollte unerkannt im Hintergrund bleiben. Er hatte nicht vor — im Gegensatz zu seinen Komplizen Lobi und Einohr baldmöglichst die Biege zu machen, den Abflug nach Australien. Dass die beiden ihre Gesichter zeigten, war zwar unklug, aber mit schlimmen Folgen war nicht zu rechnen. In dem fernen Land würden die beiden untertauchen für immer.

Der Fudaji-Caramba stand vor dem Haus, unmittelbar hinter dem Wagen der Walm-Haunstettens, einem Kombi-Mercedes. Fenloh hatte seinen grünen Pick-up als dritten in der Reihe abgestellt. Für einen zufälligen Zeugen musste der Eindruck entstehen, hier steige eine Party — oder wenigstens, Besuch sei angekommen. Aber es gab keinen zufälligen Zeugen. An diesem Freitagabend im Juni war tote Hose am Wildgans-Anger in Oberseprich-Falin.

Kevin, Mausi und Lumel waren gefesselt. Sie befanden sich im Wohnraum, saßen auf Couch und Sessel und fürchteten sich. Sie hatten mitgekriegt, dass jemand gekommen war, hatten auch eine Männerstimme gehört und wussten, das musste der Boss sein. Aber gesehen hatten sie Fenloh nicht. Von hier führte auch kein Fenster zur Straße vor dem Haus. Der Pick-up war außer Sicht.

Lobi war in Haus Nr. 43 gewesen, dem Anwesen der Kleinknechts. Der Schlüssel, den Lumel eilfertig überließ, öffnete die Tür. Keine Alarmanlage heulte los. Lobi hatte den Tresor hinter einem Bild an der Wand gefunden. Die Zahlenkombination war richtig. Er kam mit der Kassette zurück — zeitgleich mit Fenlohs Ankunft.

Jetzt waren beide in der Küche, während Einohr die Gefangenen bewachte. Erst noch ein Bier aus dem Kühlschrank — dann wollten sie den vermutlich brisanten Inhalt der Kassette überprüfen. Sie war abgeschlossen, aber der Schlüssel steckte. Eine Kassette etwa so groß wie ein Schuhkarton, aber nur halb so hoch. Sie war aus Stahl, grün beschichtet und hatte am Deckel einen silbrigen Griff.

Kevin hatte eben zum Klo gemusst, was man ihm mit freien Händen gestattet hatte. Jetzt war er wieder gefesselt, aber nicht mehr geknebelt. Er vermied es, Walm-Haunstetten anzusehen. Reden durften die drei ohnehin nicht. Und Kevin schwitzte Blut und Wasser.

Himmel!, dachte er. Wenn diese Giftgas-Betäubungswolke nun rausrauscht — was dann? Die beiden in der Küche — Peng aus! Aber das Gas wird sich ausbreiten. Dann sind wir dran. Oder? Vielleicht merkt der Kahlkopf was und türmt auf die Straße. Wird er sich hinterher an mir rächen? Schwören werde ich, dass ich von dem Gas nichts gewusst habe.

In diesem Moment rief Lobi aus der Küche: „So, jetzt werden wir uns den Inhalt der Kassette ansehen. Wenn die Milchtüte nicht geschwindelt hat, sind die Unterlagen brandheiß. Feuer unterm Hintern des Herrn Parteivorsitzenden, häh? Aber für eine Million kann er das Zeug ja zurückkaufen.“

Kevin schloss entsetzt die Augen. Aber nur für zwei Sekunden. Dann sah er in Haunstettens kreidebleiches Gesicht. Dem Parteisekretär trat Schweiß auf die Stirn.

Margit, Mausi genannt, hatten offensichtlich von nichts ‘ne Ahnung. Großäugig war ihr Blick auf Lumel gerichtet, schwenkte dann mitfühlend zu Kevin, dem ach-so-lieben Söhnchen der Kleinknechts und kehrte schließlich stirnrunzelnd zu ihren gefesselten Händen zurück. Sie trug links eine goldene Uhr, rechts ein goldenes Armband. Aber wegen der Stricke kamen beide Schmuckstücke nicht gut zur Geltung.

Geräusche in der Küche. Stille. Kein Aufschrei. Niemand fiel vom Stuhl. Sekunden vergingen. Wieder Geräusche. Jetzt wurde geblättert. Dann der Dialog. Kevin spitzte die Ohren. Also doch kein Betäubungsgas. Sein Daddy hatte ihn angeführt.

„Verstehst du das?“, fragte Lobi.

„Hm.“ Der Boss hatte eine raue Stimme.

„Fotos. Zig Fotos. Und... Uihhhh!“

„Hm“.

„Der Typ ist... der wirft mit dem Bumerang.“

„Mit dem Kailie.“

„Ja, du kennst dich da aus.“

Der Boss grunzte.

„Warum grinst du?“, fragte Lobi.

„Ich kenne den Typ. Nicht persönlich. Aber hier steht sein Name. Und Jüdü hat mir von ihm erzählt. Letzte Nacht am Handy. Inzwischen weiß ich, dass es Jüdü erwischt hat. Liegt im Krankenhaus. Schwere Sache. Und die Bullen haben ihn am A...! Mit Jüdü ist nicht mehr zu rechnen.“

„Na ja, er ist dein Freund. Wir kannten ihn kaum.“

„Jedenfalls weiß ich von Jüdü, dass dieser Schnöseltyp hier ein toller Werfer ist. Ein Bumerang-Artist. Und noch mehr, wie du siehst.“

„Das kann man wohl sagen. Die Fotos beweisen eindeutig: Er ist der Bumerang-Täter. Hier, hier und hier — sind ja mindestens ein Dutzend Fotos. Offenbar von weitem aufgenommen. Mit Teleobjektiv. Der Schnöseltyp hat seine Opfer niedergestreckt. Er nimmt sie aus. Aber wer hat ihn dabei fotografiert?“

„Dass muss man sich vorstellen, Lobi! Sein Großvater — es gibt nur noch die beiden von der Sippe — ist steinreich. Millionenschwer. Aber alt und krank. In seinen Enkel ist er vernarrt. Und der künftige Millionenerbe macht so was! Hier, guck dir das Foto an! Er schreibt einem seiner Opfer auf den Rücken. Auf den Rücken der Jacke. Mit Filzstift oder so. Was er schreibt, haben wir ja in der Zeitung gelesen: Rache!“

„Wofür rächt er sich?“

„Keine Ahnung. Ah, hier ist noch viel Text. Schreibmaschinenseiten. Sieht aus wie Berichte. Mit Datum. Hier sind Zeitungsausschnitte.“

Kevin horchte. War ja alles sehr interessant. Aber was hatte sein Daddy mit diesem Kram zu tun?

Walm-Haunstetten schien an seinen Sorgen zu ersticken. Er stöhnte auf, hielt den Kopf gesenkt und die Augen geschlossen. Sein Gesicht war noch fahler geworden.

Margit starrte ihren Mann an, schien vor allem überrascht zu sein und erst in zweiter Linie verunsichert.

In der Küche wurde lange geflüstert.

Kevin fühlte Enttäuschung. Er war gespannt gewesen auf das Betäubungsgas. Außerdem fühlte er sich gekränkt. Sein Daddy hatte ihm ein Märchen aufgebunden.

Lobi kam herein.

„Was ist nun?“, fragte Otto, genannt Einohr. Er fläzte stoisch in einem der Ledersessel, paffte eine Zigarre und hatte die Beine weit ausgestreckt. „Haben wir einen Hauptgewinn oder ist alles nur Kacke?“

„Sieht nach Hauptgewinn aus.“ Lobi wandte sich an Walm-Haunstetten. „Ich sag’s dir gleich, du Politiker: Wenn du jetzt lügst, kriegst du die Prügel, die du schon seit Jahren verdienst. Klar?“

„Ich... lüge nicht.“ Der Parteisekretär sprach so leise, dass man ihn kaum verstand.

„Red gefälligst lauter!“, brüllte der Boss aus der Küche.

„Er will die Wahrheit sagen“, verkündete Lobi. Und zu Lumel: „Fass mal kurz zusammen, was die Chose bedeutet. Worum es geht. Und warum das Zeug in Kleinknechts Safe versteckt ist. Also?“

Walm-Haunstetten schluckte. „Roderich Mierling ist der 17-jährige Enkel von Hubert Mierling. Es stimmt: Die beiden sind die letzten Mierlings und der Alte hat nicht mehr viel Zukunft. Er ist unglaublich reich. Hat vermutlich 25 oder 30 Millionen. Sein Enkel scheint ein totaler Psychopath zu sein. Er handelt aus Geltungssucht. Jedenfalls ist er der Bumerang-Täter.“

„Wie habt ihr das erfahren?“

„Durch Zufall. Dr. Kleinknecht hat einen Bodyguard, einen ehemaligen Detektiv. Knut-Werner Nasoreit. Ist ein enger — ein wirklich enger Vertrauter. Zurzeit passt er ja auf Kevin auf. Aber durch seine Eigenmächtigkeit hat sich der Junge...“

„Wir wissen, was mit Kevin ist“, unterbrach Lobi. „Schließlich haben wir tagelang auf ‘ne Lücke im Sicherheitssystem gewartet. Weiter!“

„Naso — so nennen wir ihn — hat also zufällig beobachtet, wie Roderich Mierling am 11. Mai im Kaiserpark einen alten Mann mit dem Wurfholz niederstreckte und ausraubte. Klugerweise hat Naso nicht eingegriffen, sondern nur... äh... also, muss ich wirklich…“

„Spuck’s aus!“, brüllte Lobi. „Oder deine Zähne...“

„Er hat nur“, rief Lumel hastig, „den Chef informiert. Dr. Kleinknecht.“

„Weshalb?“

„Äh... wir, das heißt die Partei, eben der Vorstand, vor allem aber der Chef — wir hatten in letzter Zeit Ärger mit dem Opa, mit Hubert Mierling.“

„Ärger?“

„Nun, Hubert Mierling stand unserer Partei immer sehr nahe — zu gegenseitigem Nutzen. Er hat der Partei sehr viel Geld gespendet. Wirklich sehr viel. Aber dann gab es Ärger. Er hat sich mit Dr. Kleinknecht verkracht — und mit den Spenden war’s aus.“

„Weiter!“

„Der Chef... äh... ist strategisch vorgegangen.“

Aus der Küche ertönte ein wieherndes Lachen. „Soll ich mal raten, wie es weiter ging? Brauchst nur zu nicken, Walm-Haunstetten. Lobi, pass auf, ob er nickt. Also: Kleinknecht hat seinen detektivischen Bodyguard Nasoreit auf Roderich Mierling angesetzt. Und das Ergebnis liegt uns vor: eine Dokumentation von zig schweren Straftaten des Jünglings. Schwere Körperverletzung und Raub. Steht auch im Text, dazu die Beweisfotos. Und mit diesem Material habt ihr den alten Mierling erpresst. Damit er das Portemonnaie wieder öffnet. Damit die Parteispenden wieder fließen. Andernfalls geht’s seinem heiß geliebten Enkel an den Kragen. Die Höchststrafe wäre ihm sicher: zehn Jahre nach Jugendstrafrecht. Hat’s denn geklappt? Zahlt der Alte wieder?“

Lumel schluckte. „Ja. Er... zahlt wieder.“

„Eigentlich müsste er seinen Enkel in den Hintern treten und zum Teufel jagen.“

„Er... ist aber völlig vernarrt in den Jungen. Der ist das Einzige, was der Alte noch hat. Und letzte Nacht — da hat ihn ja... das wissen wir auch... hat ihn sein Enkel gerettet. Er hat den Eindringling mit dem Bumerang niedergestreckt. Von der Galerie aus. Damit aber kein Verdacht auf Roderich fällt, hat der Alte das auf sich genommen.“

„Interessant!“, rief der Boss der Küche, der jetzt das Verhör übernommen hatte. „Woher wisst ihr das?“

„Wir haben es geahnt. Und Naso hat heute Vormittag nachgefragt. Massiv. Der Alte ist eingeknickt und hat es zugegeben. Macht ja den Kohl nicht mehr fett. Und ist Roderichs lässlichste Sünde. Eigentlich gar keine. Nur Notwehr. Aber immerhin eine Notwehr, die die Polizei auf die Fährte des Bumerang-Täters bringen könnte.“

Für einen Moment herrschte Stille.

Jeder dachte nach. Lumel war am Rande eines Herzinfarkts. Der Parteisekretär sah das Ende seiner politischen Karriere auf sich zukommen — wie eine Mülllawine.

Margit, die von allem nichts gewusst hatte, begriff nur langsam. Dann wurde ihr übel vor Entsetzen und Schreck.

Kevin biss die Zähne zusammen. Gleich würde er in Tränen ausbrechen. Aber das wollte er nicht. Sein Daddy ein Erpresser?! Unmöglich! Und doch war es wahr. Aber ganz sicher hat er keinen Cent in die eigene Tasche gesteckt, dachte Kevin, sondern nur Spenden eingetrieben für die Partei. Fürs Allgemeinwohl! Aber mit Erpressung. Und das ist allemal Unrecht. Deshalb werden sie über ihn herfallen, die Justiz und die Medien. Zu Recht! Denn Daddy, Naso und Haunstetten haben ja auch die Verbrechen des Bumerang-Täters gedeckt. Der konnte loslegen wie er wollte.

An diesem Freitagabend im Juni beschloss Kevin, niemals im Leben Politiker zu werden. Er wuchs auf in dem Dunstkreis. Seine erste Lektion über Korruption und Erpressung — sie gefiel ihm überhaupt nicht.

Der Boss in der Küche stimmte wieder sein raues Gelächter an. „Der Kleinknecht wird sich wundern. Mal sehen, wie er sich fühlt als erpresster Erpresser.“

Otto, der Kahle, grinste. „Den nehmen wir aus!“

Lobi sagte: „Hast du gehört, Kevin? Jetzt wird’s teuer für deinen Alten. Aber das ist ja ganz in deinem Sinne?“

Kevin starrte zu Boden, spürte jedoch den prüfenden Blick von Walm-Haunstetten.

Da werde ich was erklären müssen, später, dachte der Junge. Und er schämte sich einerseits, fühlte sich schuldig, weil er die Ganoven hierher verwiesen hatte und auf den Safe mit der Kassette. Aber da war er ja noch in dem Glauben gewesen, sie enthalte die Giftwolke.

Es stimmt schon, dachte Kevin, Lügen ziehen Unheil nach sich. Es kommt nichts Gutes dabei raus.

„Ja!“, brüllte der Boss aus der Küche. „Kleinknecht wird bluten. Aber nicht nur er. Auch den alten Mierling können wir ausquetschen wie ‘ne Zitrone. Der wird tief in die Tasche greifen müssen, damit sein Enkel ungeschoren bleibt. Die Parteispenden werden sich daneben ausnehmen wie Trinkgeld. Und den Mierling knöpfe ich mir selbst vor. Persönlich, meine ich. Auge in Auge. O ja! Dieser alte Sack und sein Schnösel-Enkel haben meinen Freund fertig gemacht. Dafür gibt’s Rache. Die werde ich so cool genießen wie...“

Offenbar fiel ihm kein Vergleich ein. Aber Otto half.

„...wie ein kühles Bier“, rief er und schmatzte.

Um Rody Mierling, dachte Kevin, ist es nicht schade. Dieser Widerling! Kaum zu glauben, dass der das alles gemacht hat — mit dem Bumerang. Na ja, ist ja ein feiger Sport. Also passt es zu dem Angeber.

21. Sensationelle Entdeckung

Abenddämmerung legte sich über den Westfriedhof. Das hohe, schmiedeeiserne Eingangstor war verschlossen. Ein Schild über die Besuchszeiten verkündete, dass hier — zur Sommerzeit — um 19 Uhr Schluss sei. Klößchen knurrte sich was in den Milchbart. Es klang wie ,Logo, die Verstorbenen brauchen ihre Ruhe‘. Gaby zischte ihn aus. Und Tim überlegte, ob es möglich wäre, die füllige Tanja mit vereinten Kräften über die immerhin mannshohe Mauer zu hieven. Er entschied sich dagegen. Tanja würde auf der anderen Seite hinunterplumpsen wie ein Sack Herbstkartoffeln — und würde den, der sie auffangen sollte, unter sich begraben. Außerdem wäre die Aktion peinlich gewesen für die nette, junge Frau.

„Karl!“ Tim blickte über den leeren Parkplatz. „Kriegst du das Tor auf?“

„Was für ‘ne Frage?! Mit dem linken kleinen Finger.“ Staunend sah Tanja zu. Karl benötigte für das pimple Schloss knappe 38 Sekunden.

Sie schlossen das Tor hinter sich. Tanja führte. Der Abendwind strich durch Büsche und über Gräber. Ein Fuchs, aufgescheucht von den illegalen Besuchern, flitzte davon. Später sah Tim einen zweiten Fuchs und mindestens drei Dutzend Wildkaninchen.

Wilde Tiere in der Stadt, dachte Tim. Sie suchen nach Abfällen. Mancher Besucher macht Brotzeit am Grab seiner Lieben. Reste vom Picknick landen in der Mülltonne. Ein reich gedeckter Tisch.

Tanja verirrte sich, fand dann doch den richtigen Weg und endlich auch das Grab. Es wurde dunkler. Karl holte seine Taschenlampe aus dem Rucksack und leuchtete den Grabstein an.

Hier ruhten Fritz-Theodor und Pauline Fenloh. Sie hatte ihn um acht Jahre überlebt, was ja in etwa der Statistik entspricht. Allerdings waren beide weit vor der Zeit verstorben.

Das Doppelgrab war abgedeckt mit einer Platte aus schwarzem Marmor, der grau-weiße Äderchen hatte und frisch poliert wirkte, jedenfalls nur an zwei Stellen Vogelkacke aufwies. Die Abdeckung war etwa fünf Zentimeter dick und so groß wie eine Tischtennisplatte.

Tanja schien in Gedanken versunken. Offenbar erinnerte sie sich an den Tag, als sie mit Fabian hier gewesen war. Vielleicht hatte er von einem anderen Grab eine Blume geklaut und ihr geschenkt.

„Karl, leuchte mal ringsum die Grabplatte ab.“ Tims Blick folgte dem Lichtstrahl.

Ein dichter, flacher Bodendecker — wie Gärtner die entsprechenden Pflanzen nennen — wuchs drum herum: ein grüner Berberteppich ohne Blüten, schmucklos, aber praktisch.

An der linken Seite erspähte Tim, was er suchte: frische, feuchte Erde auf dem Grün. Dazu ein schmaler, freier Spalt an der Steinkante.

Tim schob die Hand darunter. Er stieß auf lockere Erde. Er buddelte und spürte, wie seine Fingernägel Trauerränder ansetzten. Aber dafür war ja hier der richtige Ort.

Tims Finger berührten Metall. Er strich daran entlang. Eine lange Kante ließ sich fühlen.

„Da unten ist eine ziemlich große Blechschachtel. Vielleicht sogar eine Kiste. Bevor ich hier den wilden Maulwurf mache, stemme ich lieber die Platte hoch. Ihr nehmt die Kiste raus.“

„Die Platte ist doch viel zu schwer“, hauchte Tanja.

„Unterschätzen Sie Tim nicht“, lachte Karl. „Er trägt Gaby auf Händen. Dadurch ist er gut trainiert.“

Tanja seufzte. Tim ging in die Hocke, schob die Hände unter die Grabplatte und richtete sich auf. Für einen Moment spürte er einen stechenden Schmerz im unteren Rücken, aber dann war die Wirbelsäule in der richtigen Position und die Grabplatte stand hochkant..

Karl und Klößchen rissen eine mittelgroße Blechkiste aus dem Erdreich und hüpften beiseite. Tim legte die Steinplatte ab.

„Hast du dir was getan?“ Gaby trat besorgt zu Tim und rieb seinen Rücken.

„Nichts, Pfote. Alles okay.“

„Aber du hast das Gesicht verzogen. Ich dachte, jetzt springt gleich eine Bandscheibe über den Weg. Wenn dich das schon anstrengt — wie hebt dann dieser schmächtige Fenloh die Steinplatte hoch?“

„Der hat Geräte“, erklärte Tim. „Ich habe sie sogar gesehen: hinter dem Fahrersitz in seinem Pick-up. Einen großen, dicken Holzkeil und einen schweren Holzhammer. Logo! Fenloh zwängt den Keil unter die Platte und hat dann genug Platz, um die Kiste rauszuziehen.“

Sie war stabil. An der Seite hatte sie ein Vorhängeschloss. Dunkle Erde klebte an allen Seiten. Klößchen wischte sie weg, als wäre das wichtig. Karl stocherte mit einem Sperrhaken, der dünner war als eine Häkelnadel, im Schloss herum. Dann ließ es sich abnehmen.

Zu fünft umstanden sie die Kiste. Gaby hielt jetzt die Taschenlampe und hatte am Strahler gedreht, um den Lichtkegel zu vergrößern. Die Kiste sah aus wie eine Schatztruhe. Alle hielten den Atem an, als Tim den Deckel hochklappte.

Beute!, dachte der TKKG-Häuptling. Beute, Beute, Beute.

Tanja stöhnte auf. Gaby sog die Luft ein. Klößchen grunzte. Karl klackte mehrmals die Zähne aufeinander, was irgendwie schaurig klang in dieser Umgebung.

Die Kiste enthielt Brieftaschen; Armbanduhren; zwei goldene Armbänder und zwei Paar Ohrringe — denn auch Frauen, drei insgesamt, gehörten zu den Opfern des Bumerang-Täters; vier wertvolle Sonnenbrillen; ein dickes, von einem Gummiband umschlungenes Geldbündel; drei weitere, die dünner waren; viele Portemonnaies und ein großes, braunes Kuvert mit der gekritzelten Aufschrift Zaunig.

„Wir sind am Ziel“, sagte Tim. „Fenloh ist tatsächlich der Bumerango. Das ist sensationell. Ein Umweg hat uns ans Ziel geführt. Wir suchen den Gangster, der Zaunig beraubt hat, und finden den Bumerango. Beide in einer Person.“

„Wahnsinn!“, murmelte Karl.

Tanja begann wieder zu heulen. „Ich... ich hasse ihn“, schluchzte sie. „Jetzt... jetzt macht mich der Gedanke fertig, dass ich... dass ich achteinhalb Wochen mit einem Verbrecher zusammen war.“

„Sie haben es doch vorher nicht gewusst.“ Gaby versuchte Tanja zu umarmen. Aber dazu hätte sie Arme gebraucht wie ein Orang-Utan.

Tim bückte sich und nahm den braunen Umschlag aus der Kiste. Dabei riss das Papier auf. Etwas Schweres fiel heraus und landete auf dem Kiesweg, ehe Tim zugreifen konnte.

Ich glaub’s nicht!, dachte er und starrte auf eine... Pistole.

Sie war klein. Sie sah neu aus. Später würde sich herausstellen, dass die Waffe 50 Jahre alt war. Eine silbrig vernickelte 6.35er — eine Damenpistole mit braunen Griffschalen aus irgend einem edlen Holz.

Hm! Tim legte sie erst mal in die Kiste zurück. Dann sah er in den Umschlag.

„Ein kariertes Kopftuch aus Seide. Nanu! Ein Geldbündel. Das sind natürlich die 20 000. Eine Armbanduhr aus — ist wohl Platin.“ Er nahm sie heraus. „Ja, eine Maurice Hitman. Auf der Rückseite ist die Gravur. Das ist al... Moment, da ist noch was.“

Tim fischte die Pistolenkugel aus dem Umschlag und hielt sie auf der flachen Hand.

Tanja hatte sich gefangen und schniefte nur noch. „Was ist ‘n das?“

„Ein Projektil. Eine Pistolenkugel.“

„Ah so. Und warum?“

„Sie meinen, warum die hier drin ist?“ Tim hob die Schultern. „Keine Ahnung.“ An seine Freunde gewandt fuhr er fort: „Ich vermute fast, Waffe und Kugel gehören Zaunig. Aber von dem Gerät hat er uns nichts gesagt. Vielleicht hat es was auf sich. Oder es ist ihm voll peinlich, weil er keinen Waffenschein hat. Doch das lässt sich ja klären.“

Gaby griff nach dem Seidentuch und schnupperte daran. „Riecht ölig. Vielleicht war die Pistole darin eingewickelt. Ist auch wohl mehr eine Frauenwaffe und für Kriegszwecke ungeeignet. Vielleicht gehörte sie seiner Frau, dieser Julia.“

„Brillante Idee.“ Tim spielte Fangen mit der Kugel. „Dann hat auch die hier Bedeutung, diese Pistolenkugel. Sie ist nicht verformt. Trotzdem sieht sie gebraucht aus. Komisch.“

„Unten in der Ecke ist noch was.“ Karl deutete in die Kiste.

Jetzt entdeckte auch Tim das schmale Notizbuch. Es war in der gleichen Farbe wie die Innenwände der Kiste, in einem fahlen Messinggelb, und lehnte hochkant in einer Ecke. Tim nahm es heraus.

Die Eintragungen waren teils mit Bleistift, teils mit Kugelschreiber gemacht. In einer winzigen, krakelig-eckigen — auf den ersten und zweiten Blick hässlichen — Schrift.

„Ein Jahreskalender“, sagte Tim. „Er hat Tagebuch geführt über seine Raubzüge. Mit den Angaben: Datum, Ort, Opfer, Beute. Wunderbar! Das nenne ich, dem Gericht zuarbeiten. Dein Vater, Gaby, wird sich freuen.“

„Setzt voraus, dass wir ihn verständigen“, erwiderte seine Freundin. „Dafür wird’s höchste Zeit.“

22. Nur die Hälfte

Kommissar Glockner brachte seinen jungen Kollegen Bienert mit, genannt Wespe. Gaby umarmte ihren Papi, die Jungs begrüßten den väterlichen Freund. Wespe schmachtete Gaby an, aber nur zum Spaß. Tim verbat sich die Belästigung seiner Freundin, ebenfalls nur zum Spaß. Tanja wurde den beiden Kriminalisten vorgestellt und sie schien sich sofort in Wespe zu verknallen, der heute wieder mal aussah wie eine Mischung aus Punker und durchgeknalltem Selbstdarsteller. Er verstieß gegen jede Beamten-Kleiderordnung und begründete das mit seinem häufigen Einsatz in der Jugendszene. Letzteres kam aber sehr selten vor, denn die Jugendszene — wie jedermann weiß — ist ja überwiegend großartig.

TKKG berichteten ausführlich, wobei Tim die Absicht, unberechtigt in Fenlohs Wohnung einzudringen, unter vielen Worten vergrub, ebenso das Aufknacken des Friedhofstores. Gabys Vater fragte nicht nach. Immerhin war das Ermittlungsergebnis, das TKKG vorweisen konnten, umwerfend.

Über Sprechfunk ordnete Glockner sofort an, dass nach Fenloh gefahndet wurde. Kollegen sollten in seiner Wohnung nachsehen. Etwas später an diesem Abend würde sich herausstellen, dass Fenloh nicht zu Hause war. Aber man würde ihn in Empfang nehmen, wenn er kam. Ein neutral aussehender Wagen mit zwei Zivilbeamten parkte vor der Adresse.

„Der Typ ahnt ja nichts“, sagte Glockner. „Ist nur eine Frage von Stunden, bis wir ihn haben.“

Er hatte das Tagebuch durchgeblättert, erst flüchtig, dann genauer. „Das ist seltsam. Die Eintragungen sind unvollständig. Ich habe die Gesamtheit der Überfälle in etwa im Kopf. Hier ist nur ungefähr die Hälfte aufgelistet.“

„Nur die Hälfte?“, echote Tim.

„Euch kann das nicht auffallen“, nickte Gabys Vater. „Ihr kennt ja die Akte nicht. Aber mir springt diese Tatsache sofort in die Augen.“

„Vielleicht geht die andere Hälfte aufs Konto seiner Freunde“, meinte Tim. „Ich denke auch an diesen Dünnler, aber vor allem an Lothar Biege und Otto Hassleben, von denen wir durch Tanja wissen. Für uns ist eiklar, dass sie Kevin entführt haben. Die sind’s. Vielleicht haben auch sie damals in Australien gelernt, wie man mit dem Wurfholz umgeht.?

Den Verdacht, dass es die Kidnapper seien, hatten TKKG gleich anfangs geäußert; und in diesem Moment kam auch das Ergebnis der Rückfrage im Präsidium über Sprechfunk durch. Wespe nahm’s entgegen.

„Fehlanzeige“, berichtete er. „Die beiden sind nicht in der Computer-Kartei. Offenbar keine Vorstrafen. Biege und Hassleben stehen nicht im Telefonbuch. Der Kollege van Schramme hat auch das Einwohnermeldeamt angezapft. Ohne Ergebnis. Offiziell gibt’s die beiden nicht in unserer Stadt.“

„Leben also im Untergrund.“ Klößchen nickte düster.

„Dazu weiß ich was.“ Tanja hob einen Finger wie ein Schulmädchen. „Fabian hat sich mal ganz abfällig geäußert. Er zieht immer über andere her, auch über seine Freunde. Von Biege und Hassleben sagte er, sie wären sich nicht zu schade, bei zwei Schlampen zu wohnen wie... äh... wie illegale Einwanderer. Zahlen keine Miete und nix, haben aber Beziehungen mit denen. Und haben ihnen versprochen, dass sie die beiden Frauen mitnehmen nach Australien, sobald sie — mit viel Geld in der Tasche — abreisen werden. Aber das hätten sie nicht wirklich vor, sagte Fabian. Sie werden sie sitzen lassen. Sie nutzen sie nur aus. Sie benutzen auch deren Auto — so einen Kastenwagen.“

Niemand gab dazu einen Kommentar ab.

Da geht die Fahndung ins Leere, dachte Tim. Armer Kevin! Hoffentlich behandeln sie ihn gut. Aber nur keine Panik wegen Biege und Hassleben. Sobald Fenloh mit Handschellen klirrt, sind auch die Komplizen geliefert und Kevin wird befreit.

Glockner gab seinen Kollegen im Präsidium Anweisungen. In die Fahndung kam Dampf. Glockner hielt die 6.35er-Pistole in einer Hand, in der anderen das Projektil.

„Ich werde mich jetzt mit diesem Ronald Zaunig unterhalten. Ich teile deine Vermutung, Tim, dass es mit der Waffe was auf sich hat. Immerhin hat er sie verschwiegen. Das Projektil wurde benutzt, das heißt: abgefeuert. Man sieht es an den Rillen im Metall. Ich möchte Zaunig nicht ins Präsidium bitten. Am besten, ich fahre zu ihm.“

Gaby himmelte ihren Papi an. In den Blicken der Jungs stand der stumme Wunsch mitzukommen. Drei Paar Dackelaugen schienen den Kommissar zu hypnotisieren. Wespe lachte auf.

„Also gut“, meinte Gabys Vater amüsiert. „Ihr kommt mit. Ihr kennt ja den Herrn Zaunig. Vielleicht schafft das Vertrauen und die Situation ist entkrampft. Ihnen, Frau Morbilowski, danke ich für Ihre Hilfe. Ihre Informationen sind entscheidend.“

Tanja errötete vor Freude und erbot, ihren Straßenkreuzer zunächst zum Präsidium zu lenken, um dort die Bikes auszuladen.

„Im Internat kriegen wir Ärger“, sagte Klößchen mit einem Blick auf die Uhr. „Der EvD (Erzieher vom Dienst) wird sich wichtig machen und mit Maßnahmen drohen. Vielleicht könnten Sie anrufen, Herr Glockner. Wenn der EvD hört, dass Sie dringend unsere Mitarbeit brauchen, rollt er nachher den roten Teppich für uns aus.“

Glockner lachte. „Ich werde deutlich machen, dass ihr unverzichtbar seid für den Fortbestand der Ordnung in unserer Stadt.“

23. Was vor 30 Jahren geschah

Später Abend. Dunkelheit lag auf den Außenbezirken der Millionenstadt. Aber ein vanillegelber Vollmond stand am Frühsommer-Nachthimmel. Kommissar Glockners BMW glitt durch die Eundsbrötter-Allee. Gaby saß vorn, die Jungs hockten im Fond. Tim sah, dass noch Licht war bei den Mierlings — sogar hinter vielen Fenstern. Auch Zaunig schien trotz der stressigen Ereignisse des Tages nicht müde zu sein. In seinem Vorgarten brannte eine Laterne, ebenso über der Eingangstür und in der Diele.

Gabys Vater hatte sich nicht angemeldet. Das tut die Polizei eigentlich nie, dachte Tim. Das so genannte Überraschungsmoment ist ein willkommener Helfer.

Zaunig spähte durch ein kleines Fenster, nachdem sie geklingelt hatten, erkannte TKKG und öffnete. Glockner stellte sich vor und erklärte, er hätte Fragen. Zaunig bat alle herein und dann ins Arbeitszimmer, wo sich der Überfall abgespielt hatte.

Kaum dass sie saßen, klingelte das Telefon auf dem Schreibtisch.

„Nanu? So spät?“ Zaunig lächelte, „’tschuldigung.“ Er nahm den Hörer und meldete sich.

Tim sah zur Armbanduhr. 22.02 Uhr. Na ja, dachte er, es gibt spätere Zeiten. Uns kommt der Tag nur so lang vor, weil irre viel passiert ist: von der Mathe-Arbeit bis jetzt.

Es war ein altes Telefon, ein Festanschluss von bemerkenswerter Altbackenheit. Und es funktionierte auch irgendwie anders. Jedenfalls führte sich die Hörmuschel wie ein Lautsprecher auf. Glockner und TKKG verstanden jedes Wort des Anrufers. Es war ein Mann.

„Hallo, Herr Zaunig. Hier ist wieder Bachsleitner. Ich musste Sie nochmal anrufen. Ich muss es nochmal sagen. Es ist Wahnsinn, wenn Sie die Papiere jetzt verkaufen. Als Ihr Vermögensberater kann ich nur warnen. Sie verlieren mindestens 30 Prozent. Es ist der ungünstigste Moment. Müssen es denn wirklich 80 000 Euro Bargeld sein? Eine so große Summe von jetzt auf nachher?“

Der Hörer in Zaunigs Hand schien zu glühen. Der alte Herr wand sich. Ängstlich war der Blick auf Kommissar Glockner gerichtet.

„Herr Bachsleitner, hat das nicht Zeit bis morgen!“

„Aber wieso? Vorhin war’s doch noch eilig hoch drei. Sie sagten doch, ich könnte Sie anrufen bis ein Uhr nachts. Und ich...“

„Ich habe gerade Besuch.“

„Okay, dann bis später.“ Bachsleitner legte auf.

Zaunigs Hand zitterte. Kaum dass er den Hörer auf der Gabel deponieren konnte.

Hört sich ja übel an, dachte Tim. 80 000 auf die Schnelle und um jeden Preis — dafür gibt’s nur eine Erklärung.

Mit seiner freundlichsten Stimme sagte Glockner: „Lassen Sie mich raten, Herr Zaunig. Sie werden erpresst.“ Stille. Tim beobachtete den alten Mann. Eigentlich hätte Zaunig gar nicht antworten müssen. Mimik und Körpersprache sagten genug. Ronald Zaunig zitterte mit allen Fasern seiner Seele. Er hatte Schlimmes heute durchgemacht. Seinen Widerstand gegen was-auch-immer hätte ein Windhauch wegblasen können. Und gegen den smarten Erfolgs-Kommissar Emil Glockner wäre jede Auflehnung sinnlos gewesen.

Zaunig nickte. „Dieser... Räuber. Er will noch 80 000.“

„Womit setzt er Sie unter Druck? Mit der Pistole?“

„Sie... wissen…“

„Wir haben sie. Auch das Projektil. Die 20 000 und Ihre Uhr sowieso. TKKG haben den Täter entlarvt und sein Beuteversteck entdeckt. Festnehmen konnten wir ihn allerdings noch nicht. Aber damit ist stündlich zu rechnen. Also, Herr Zaunig, wir vermuten, dass an der Waffe eine Geschichte hängt. Bitte, erzählen Sie!“

Zaunig nickte, hatte aber erst noch eine Frage. „Wer ist es?“

„Ein Friedhofsgärtner. Fabian Fenloh. Er hat noch mehr auf dem Kerbholz.“

„Den Mann kenne ich nicht. Woher... ah, ja... Vermutlich hat er gelauscht, als ich... als Julias Grab aufgelassen wurde. Heute Vormittag. Ich war da wegen...“

Er begann zu erzählen. Die unschöne Geschichte von vor 30 Jahren kam ans Licht. Seine über alles geliebte Frau, die leider nicht treu war. Der Weiberheld Burghart Brendl, der die Geliebte abhalftern wollte, als er ihrer überdrüssig wurde. Julias dramatisches Ausrasten. Der Mord. Julias Selbstmord, getarnt als Unfall. Die gelungene Vertuschung - weil Brendls Leiche erst nach Monaten aufgefunden wurde und etwas anderes als ein Jagdunfall gar nicht in Betracht kam.

„Nur ich wusste es besser.“ Zaunig hatte mit bebender Stimme erzählt. „Aber ich habe Julia verziehen. Die Erinnerung an Sie ist der einzige Inhalt meines Lebens. Deshalb sollte kein Makel auf die Erinnerung fallen. Um jeden Preis wollte ich das verhindern. Es war Dummheit von mir, dass ich heute zum Friedhof gegangen bin. Aber ich hatte das zwanghafte Gefühl, ich müsste das Projektil beiseite schaffen. Den einzigen Beweis, von dem ich nicht mal mit Sicherheit wusste, ob es ihn überhaupt gab — ob die Kugel in der Leiche steckte. Allerdings sprach vieles dafür. Dem Totengräber habe ich das Märchen vom angeblichen Wilddieb erzählt und von Brendls Zigarettenetui, das ihn rettete, nämlich die Kugel abfing. Dieser Fenloh hat das wahrscheinlich gehört und sich das Richtige gedacht. Oder er dachte einfach nur, dass ich ein leichtes Opfer bin.“

Glockner nickte.

Tim dachte: Mann, o Mann! Sentimentale Romantik mag ja ganz nett sein. Aber ab einem gewissen Maß ist sie behandlungsbedürftig. Zaunig verpasst seiner verstorbenen Frau einen Heiligenschein. Und was war sie wirklich? Ehebrecherin, Affekt-Mörderin, Selbstmörderin. Das reicht locker für die heiße Abteilung im Jenseits.

Tim beobachtete seine Freunde. Klößchen war eindeutig der gleichen Meinung und musterte Zaunig, als hätte er einen Geisteskranken vor sich. Auch Karl missfiel diese verkitschte Erinnerungspflege. Er blickte verständnislos durch seine Nickelbrille. Ganz anders Gaby. Mitgefühl leuchtete aus ihren Blauaugen — Mitgefühl und Verständnis für eine zeitlose Liebe, die sich über alles hinwegsetzt — auch über Demütigung und schweres Verbrechen. Gaby hatte schon dreimal gegen ihren Pony gepustet. Tim wusste, sie würde noch lange nachdenken über den Oldie und seine Julia.

Glockner fragte noch dies und das. Dann war das Gespräch beendet. Sie ließen Zaunig allein.

24. Und schon wieder los

Im Präsidium gab’s keine Neuigkeit. Keine Spur von Fenloh. Keine Spur von Kevin.

Jetzt trennten sich die Wege. Gaby würde mit ihrem Papi nach Hause fahren. Mit einem Bussi verabschiedete sich Tim für den Rest der Nacht von seiner Freundin.

Karl radelte heim. Glockner hatte in der Internatsschule angerufen und den EvD beruhigt. Um 23.14 Uhr trafen Tim und Klößchen dort ein. Sie stellten ihre Bikes in den Fahrradschuppen.

Der EvD empfing die beiden mit grimmiger Miene.

„Schön, dass ihr schon da seid. Dann kann ich ja auch ins Bett gehen, endlich.“

Tim hob die Schultern. „Tut uns Leid. Wir sind ganz gestresst. Aber es war ein heißer Fall. Sie werden es in der Zeitung lesen. Unsereins macht da mit bis an die Grenze zur Überforderung. Schließlich sind wir ja in erster Linie Schüler.“

„Ich hoffe, ihr erinnert euch gelegentlich daran. Gute Nacht!“

„Gute Nacht, Herr Dr. Schmalgante.“

Sie gingen ins Adlernest, ihre Bude, schlossen hinter sich die Tür und machten Licht.

„Puh!“, meinte Klößchen. „Wie ein Stein falle ich jetzt ins Bett.“

„Dann schlaf gut. Ich hau’ nochmal ab.“

„Was? Wie bitte?“

„Schmalgante ratzt jetzt wie ein betrunkener Siebenschläfer und ist keine Gefahr mehr. Ich hole die Strickleiter vom Speicher und turne beim Flurfenster runter — wie immer.“

„Weshalb? Wohin? Wozu?“

„Erinnere dich! Weshalb sind wir mittags zu dem alten Mierling gefahren? Ich wollte feststellen, ob die Rose Liebeswahn, mit der Schnösel Rody meine Gaby belästigt, aus Mierlings Rosen-Galerie stammt. Mit frischer Schnittstelle und so. Vorhin — vor einer Ewigkeit, die neun Stunden alt ist, hat’s nicht geklappt. Aber nun! Ich nehme die kleine Taschenlampe mit.“

„Du spinnst total. Du willst in Mierlings Gewächshaus einbrechen.“

„Quark! Ich verirre mich nur in seinen Garten, in den hinteren Teil. Ich bin rosensüchtig und folge dem Duft — muss ihm folgen, ob ich will oder nicht.“

„Muss ich da mitkommen?“, fragte Klößchen kläglich. „Um Himmels willen — nein! So wie du aussiehst, schläfst du unterwegs ein. Außerdem geht’s um meine Freundin. Aber vielleicht“, Tim grinste bis zu den Ohren, „klaue ich ein paar Rosen für Gaby.“

Es sollte anders kommen, ganz anders.

25. Kleiner Hund ganz groß

Dr. Alexander Hogerstedt hatte vorige Woche seinen 84. Geburtstag gefeiert, in aller Stille, und wieder mal ausgerechnet, dass Pluto, sein kleiner weißbrauner Jack-Russell-Terrier ungefähr genau so alt war, nämlich knapp 15 Hundejahre. Hogerstedt war Tierarzt, praktizierte allerdings nicht mehr, und wusste, wie man das rechnet.

„Bei Hunden“, pflegte er zu sagen, „zählt das erste Jahr wie 15 Menschenjahre, das zweite wie sechs, alle weiteren fünf. So ungefähr. Sie werden also schneller erwachsen. Und je kleiner ein Hund ist, umso höher seine Lebensaussicht. Bernhardiner und Neufundländer haben da schlechte Karten.“

Spät an jedem Abend, meist erst gegen Mitternacht, drehten die beiden ihre Gute-Nacht-Runde. Sie wohnten in einem der äußeren Viertel und hatten die Wahl: Entweder westwärts in Richtung Fundsbrötter-Allee, wo es still war, ländlich und grün. Oder durch die jetzt leeren Straßen der City — mit der etwas schlechteren Luft, aber erleuchteten Schaufenstern und tausenderlei zum Gucken. Heute entschieden sie sich für die City.

Die Nacht war lau. Doch Hogerstedt fröstelte leicht. In seinen alten Knochen brenne kein Feuer mehr, witzelte er gern, sondern riesele nur noch der Kalk. Der Dr. med. vet. zog also seinen braunen Ledermantel an, stellte den Kragen hoch, setzte den Hut auf und griff zum Spazierstock. Pluto lief frei, gehorchte aufs Wort, brauchte nie eine Leine.

Gegen Mitternacht überquerten beide den Fußgängerüberweg zwischen dem Hotel Aumeier, einem Eckhaus und ansonsten untere Kategorie, und dem Café Niemandsland, das aber nur bis 19 Uhr geöffnet hat. Die Straßen waren leer, weit und breit kein Passant und kein Auto.

Nur Rody Mierling, der 16-jährige Schnösel und Bumerang-Täter, lauerte hinter der Ecke.

Er hatte einen unguten Tag hinter sich, war wütend auf seinen Opa und auf sich selbst. Er hasste Tim und zugleich fürchtete er ihn. Deshalb keine offene Auseinandersetzung, sondern tückische Nadelstiche mit den Geschenken für Gaby, zuletzt mit der Rose Liebeswahn. Rodys Wut war ein ständiges Problem. Sie steigerte sich. Sie geriet außer Kontrolle. Er hatte dann nichts mehr im Griff. Jedes Mal ein Ausbruch, ein Anfall von Gewalt.

Früher hatte er mit dem Luftgewehr auf Spatzen und Katzen geschossen. Dann, vor Monaten, las er in der Zeitung von dem Bumerang-Räuber und sofort war ihm klar, dass sich da eine viel geeignetere Spielwiese bot, um Dampf abzulassen. Bumerang werfen — das hatte er schon seit Jahren geübt. Er war meisterlich. Auch mit dem Kailie. Also hängte er sich hinein in die Untaten und wurde zum Trittbrettfahrer, zum Nachahmer, zum Zweit-Täter.

Herrlich fand er das.

Der andere, über den er nichts wusste, benutzte sein Gerät offenbar nur zum Rauben. Rody tat es ihm nach, brachte aber darüber hinaus Abwechslung ins Geschehen. Indem er etliche seiner Opfer mit dem Wort RACHE auf dem Rücken beschriftete. Das sollte Verwirrung stiften, der Polizei Rätsel aufgeben.

Leider war nun was schief gelaufen. Jemand hatte ihn beobachtet. Sein Opa wurde von diesem Politiker erpresst. Wüsten Zoff hatte es gegeben zwischen den beiden Mierlings. Aber letztlich hielten sie zusammen wie Pech und Schwefel. Nie würde der Alte seinen Enkel fallen lassen. Im Gegenteil — er deckte dessen Taten, vertuschte und log.

Dr. Hogerstedt war ein Zufallsopfer.

Der Bumerang — mittelschwer und von Rody selbst gebaut — traf ihn am Hinterkopf. Der Hut dämpfte die Wucht. Dennoch — Hogerstedt stürzte bewusstlos zu Boden.

Rody rannte über die Straße, wollte sein Opfer ausplündern und wurde von Pluto, dem steinalten kleinen Terrier wie von einem Berserker angefallen. Ein tiefer Biss in Rodys Hand. Geiferndes Gebell. Irgendwo wurde ein Fenster geöffnet. Rody ergriff die Flucht — und das schmälerte sein Triumphgefühl erheblich. Die Bisswunde schmerzte. Er rannte heimwärts.

Wenig später wurde Hogerstedt gefunden. Notarzt und Polizei kamen rasch.

26. Showdown bei den Mierlings

Tim hatte sein Bike hinter Büschen versteckt, schwang sich jetzt über den Zaun und landete auf dem gepflegten Golfrasen im vorderen Teil von Mierlings Anwesen.

Der Mond hatte sich hinter fetten Wolken versteckt, eine dunstige Nacht. In Mierlings Villa — parterre, hinter der Terrasse — brannte Licht. Vielleicht konnte der Alte nicht schlafen, hing noch vor der Glotze oder spielte Mensch-ärgere-dich-nicht mit seinem Enkel.

Ein Wagen rollte heran durch die Fundsbrötter-Allee. Tim duckte sich, bevor ihn das Scheinwerferlicht erfassen konnte. Jetzt glitt der Wagen an einer Laterne vorbei und Tim stockte der Atem.

Es war der grüne Pick-up.

Er hielt an einer Hecke, an absolut dunkler Stelle. Jemand stieg leise aus. Dabei war das Innenlicht ausgeschaltet. Fenlohs lange dünne Gestalt eilte durch die Dunkelheit. Etwa zehn Meter von Tim entfernt, kletterte der Friedhofsgärtner über den Zaun. Tim trug dunkle Klamotten und verschmolz mit einem Busch.

Ich fasse es nicht, dachte der TKKG-Häuptling. Was will der bei Mierling? Nächtlicher Besuch bei Zaunig — ja, das hätte ich begriffen.

Totenblume roch nach Schweiß und nach Bier. Er keuchte leise. Vielleicht lag ihm die Bratwurst wie Blei im Gedärm. Er trug seinen Hut, zog ihn jetzt tiefer auf die Ohren. Dann hastete er über den Rasen zur Terrasse.

Das wäre nicht Tims Weg gewesen, er wollte nach hinten zu den Rosen, doch jetzt schloss er sich an.

Totenblume hatte die Terrasse erreicht, spähte, huschte zu der — offenbar nur angelehnten — Tür und äugte hinein. Tim sah die Waffe in seiner Hand, eine ziemlich große Pistole.

Hubert Mierling war offenbar nicht klug geworden durch die Katastrophe der letzten Nacht. Die Tür stand tatsächlich offen. Vielleicht dachte er auch, dass sich nach dem Gesetz der Serie der Vorfall unmöglich wiederholen konnte — gleich im Anschluss. Mierling saß unter seiner Leselampe und las Zeitung, den Krückstock neben sich.

Fenloh stieß die Tür vollends auf und trat ein. Der Alte starrte ihn an. Tim kauerte auf der Terrasse hinter einer Hollywood-Schaukel, konnte alles sehen und verstand jedes Wort.

„Hallo, Mierling“, sagte Totenblume — und sah sich um. „Tolle Hütte. Bisschen protzig, aber du hast es ja. Stör dich nicht an dem Ballermann! Der ist nur für den Fall, dass dein irrer Enkel wieder durchdreht. Wie letzte Nacht. Als er meinen Freund Jürgen Dünnler hinterrücks niedergestreckt hat — mit dem Bumerang. Jaja, ich weiß alles. Du hast zwar ausgesagt, du hättest Jüdü flach gelegt. Aber ich kenne die Wahrheit. Die ganze Wahrheit, Mierling. Nämlich die, dass dein Schnösel-Enkel der Bumerang-Täter ist. Oh ja! Ich habe die Beweise. Fotos auf frischer Tat. Schöne Fotos. Dr. Kleinknecht hat dir ja Kopien geschickt. Damit du’s auch glaubst. Dann hat er dich erpresst, der Dr. Kleinknecht, der ehrenwerte Parteivorsitzende. Hast ihm, weil ihr Zoff hattet, die Parteispenden gestrichen. Dafür musst du jetzt dreifach löhnen. Sonst wird dein Enkel zu zehn Jahren verknackt. Ihr seid wirklich ein schlimmes Gesindel, ihr Superreichen.“

Ich glaube, mein Goldfisch tanzt Samba, dachte Tim. Spinnt Fenloh? Oder wird hier was aufgedeckt?

Der Alte blieb ruhig. „Was wollen Sie?“

„Geld! Geld! Geld! Was denn sonst?! Aber erst mal — wo ist Rody?“

„Oben. Er schläft.“

„Ich will’s mal, glauben. Aber die Galerie dort oben behalte ich im Auge, Mierling. Wenn sich da was bewegt, ballere ich ihm die Kniescheibe weg. Wie du siehst, hat meine Kanone einen Schalldämpfer. Der alte Zaunig wird nicht gestört in seinem Schlaf.“

„Wie viel?“

„Was?“

„Wie viel?“

„Langsam, Mann! An so einen Riesenbetrag muss ich mich erst herantasten. Ist ja Wahnsinn, das Ganze. Der Kleinknecht erwischt deinen Enkel und erpresst dich. Ich erwische die Beweise und nehme einerseits den Kleinknecht aus und außerdem dich. Du musst zugeben: So was ist ‘ne Sternstunde für Erpresser. Und das Lösegeld für den Kevin kommt noch dazu. So wird man Millionär. Mit meinem neuen Reichtum wandere ich selbstverständlich aus. Wahrscheinlich nach Alaska. Dort kennt mich keiner. Was hältst du davon?“

„Wie viel wollen Sie?“

In diesem Moment hörte Tim das Geräusch auf der Straße. Jemand rannte. Die Schritte kamen näher. Hechelnder Atem. Dann trabte Rody durch die geöffnete Toreinfahrt. Er wollte zur Haustür, bemerkte aber das Licht auf der Terrasse und lenkte seine Schritte hierher.

Tim kniete bereits hinter einem Korbsessel, dessen Stoffbezug bis zum Boden reichte. Der Sessel stand im Schatten der Hollywood-Schaukel. Tim linste mit einem Auge.

Schweiß lief dem Schnösel übers Gesicht. Sein Atem flog. Er trug Jeanshemd und Jeanshose, beides in Dunkelblau.

Erst als er an der Tür war, überblickte er die Szene. Da war’s schon zu spät. Totenblume hatte das Keuchen gehört, fuhr herum und richtete die Pistole auf Rody.

„Heh! Da ist ja der Schnösel. Wohl wieder unterwegs gewesen mit dem Bumerang? Komm rein, du Armleuchter. Ich...“

Jürgen Dünnler hatte die Mierlings unterschätzt. Fabian Fenloh war um keinen Deut klüger. Er wandte dem Alten den Rücken zu — fast jedenfalls, stand nur zwei Meter entfernt und dachte nicht an Opas Krückstock: den schweren mit dem silbernen Griff.

Vielleicht hatte Mierling früher Golf gespielt. Jedenfalls schwang er den Stock beidhändig. Er krachte auf Fenlohs Unterarm.

Aufschrei. Die Pistole polterte zu Boden und schlitterte Richtung Tür, dem Schnösel vor die Füße. Er brauchte sich nur noch zu bücken — und tat’s. Fenloh hielt seinen Arm, wimmerte und tanzte von einem Fuß auf den andern. Rody zielte auf Totenblume.

„Diese Type hat Kleinknecht die Beweise abgenommen“, sagte der Alte und stemmte sich hoch aus seinem Sessel. „Er will mich erpressen.“

Wieder schlug er zu mit dem Stock. Diesmal traf er die Schulter. Fenloh brüllte auf und ging zu Boden.

„Ich erschieße ihn“, sagte Rody. „Geschieht aus Notwehr und...“

„Ich bin nicht allein“, schrie Totenblume. „Meine Freunde haben die Beweise. Wenn ich tot bin, hilft euch das gar...“

„Achtung!“, rief Mierling mit seiner brüchigen Stimme. Aber das nützte nichts mehr.

Tim schnellte wie ein Panther über die Schwelle und donnerte Rody die Faust ins Genick. Anders ging’s nicht, denn der Psycho fuchtelte mit der Pistole und war zu sonst was bereit. Genickwirbel knackten. Der Schnösel fiel in sich zusammen wie eine Abendrobe, die vom Kleiderbügel rutscht. Diesmal landete die Waffe vor Mierlings Fußspitzen. Aber der brauchte eine Ewigkeit beim Bücken. Tim gab ihm einen sanften Schubs. Mierling fiel in seinen Sessel zurück. Er wollte ausholen mit dem Krückstock, doch der wurde ihm weggenommen. Fenloh starrte Tim an wie ein Gespenst.

„Ist schon witzig.“ Tim lächelte grimmig. „Beide Bumerang-Täter am Boden. Ja, Fenloh, wir haben dein Beuteversteck entdeckt — unter der Grabplatte deiner Eltern. Du bist dran. Schlimmer kann’s gar nicht werden. Hinzu kommt noch die Entführung von Kevin. Und und und...! Aber für Sie, Mierling, und für diesen verzogenen Misthaufen hier sieht die Sache nicht besser aus. Ihr seid übelster Dreck.“ Rody war noch bewusstlos. Tim nahm die Pistole, hob den Krückstock und beugte sich über Fenloh.

„Ich rufe jetzt die Polizei an, Totenblume. In längstens 15 Minuten blitzen hier die Blaulichter. Bis dahin hast du mir haarklein berichtet, wo Kevin ist, wo Biege und Hassleben sind und wie sich alles zugetragen hat. Bei der ersten Verstocktheit prügele ich die Infos aus dir raus.“

Fenloh machte sich fast in die Hose und hielt mit nichts hinterm Berg. Als Kommissar Glockner mit seinen Leuten eintraf, konnte Tim alle Fakten vorlegen.

Polizeihubschrauber landeten in Oberseprich-Falin. Biege und Hassleben leisteten keinen Widerstand, als Kevins Befreier anrückten. Auch Lumel und Mausi Walm-Haunstetten wurden aus ihrer überaus misslichen Lage befreit. Alle waren noch in dem Ferienhaus Nr. 23 am Wildgans-Anger — auch die Beweise von Roderichs Untaten.

„Du hast ganze Arbeit geleistet, Tim.“ Glockner klopfte dem TKKG-Häuptling auf die Schulter. „Aber wie erklären wir dem EvD, dass du hier und nicht im Adlernest bist?“

„Keine Ahnung, Herr Glockner. Eigentlich wollte ich ja nur nach den Rosen sehen. Um zu beweisen, dass Roderich mit der Züchtung Liebeswahn Gaby belästigt. Das erübrigt sich jetzt. Und Rosen kriegt Gaby nur noch von mir.“

Table of Contents

- 1. Bumerangooooo!
- 2. Nächtlicher Besuch
- 3. Tims Rivale
- 4. Pistolenkugel im alten Grab
- 5. Was Klößchen in der Mülltonne findet
- 6. Cooler Rausschmiss
- 7. Überfall mit Klebeband
- 8. Unbekannter im grünen Pick up
- 9. Ein Erpresser irrt sich
- 10. Nachforschung beim Totengräber
- 11. Kevins kurzes Abenteuer
- 12. Schlimme Nachricht
- 13. Dumme Gangster glauben alles
- 14. Lucias Gedächtnis für Eiskugeln
- 15. Aladin, die zahme Ratte
- 16. Gefesselt im Fudaji-Caramba
- 17. Unerwartete Hilfe von Tanja
- 18. Lumel und Mausi
- 19. Wo ist das Versteck?
- 20. Parteispenden
- 21. Sensationelle Entdeckung
- 22. Nur die Hälfte
- 23. Was vor 30 Jahren geschah
- 24. Und schon wieder los
- 25. Kleiner Hund ganz groß
- 26. Showdown bei den Mierlings