TKKG - Todesbiss der Mamba: Band 100
Author: Stefan Wolf
Date: 2009-03-11T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Jugendbücher; Romane; Romane & Erzählungen; Belletristik; Kinderbuch
Description: Kurzbeschreibung Draculas Erben - so nennen sie sich. Sie kommen vermutlich vom Balkan und sie kommen meistens nachts. Beute! Sie sind organisiert wie die Mafia. Beispiellose Härte! Wer sich ihnen in den Weg stellt, darf froh sein, wenn er überlebt. Auffällig: immer bestens informiert über die Objekte, die sie heimsuchen. Was hat Verena H. damit zu tun? Die junge Frau jobbt für Filmproduktion - in einem Beruf, den es gestern noch nicht gab. TKKG decken ein verbrecherisches Netzwerk auf und geraten in höchste Gefahr. Todesbiss der schwarzen Mamba Für Claudia M. beginnt der Alptraum, als sie auf
Publisher: cbj

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff — der Umwelt zuliebe.

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-2700-9

© 2003 by Pelikan • D-30163 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Druck und Bindung: GGP Media, Pößneck

Printed in Germany

Auflage 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 14.03.2014

Inhalt

I. Draculas Erben

1. Kriminelle Vorgeschichte

2. Voll auf Hass

3. Einen Knasti interviewen

4.Wie ein Nugget im Schweinekoben

5. Die Falle auf dem Dachboden

6. Ein Spatz kackt ins Cabrio

7. Profit und Eitelkeit

8. Dieb oder nicht?

9. Das Bild im Karton

10. Carinas rettender Einfall

11. Herr Vierhaus war im GOLDENEN DRACHEN

12. Treibjagd auf Sabac

13. Für fünf Tage die Hölle

14. Eheanbahnung Welkende Rose

15. Verena ist verschwunden

16. Heiße Nacht mit drei Einbrüchen

17. Ein Toter taucht auf

18. Otmar und Bert

19. Flucht in weißer Unterhose

20. Tesafilm an der Tür

21. Panik im Kofferraum

22. Backpfeifen-Weltmeister

23. Klößchen verschluckt einen Nachtfalter

24. Verenas Geständnis

25. Sie kommen im Morgengrauen

II. Nachts auf Burg Drohenfels

III. Todesbiss der schwarzen Mamba

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/Todesbiss der schwarzen Mamba

1. Kriminelle Vorgeschichte

Gaby zog einen Schmollmund und blickte auf ihre Füße. Die waren nur 50 cm vom Gesicht entfernt, denn Gaby saß auf dem Teppich, lehnte mit dem Rücken an der Wand, hatte die Knie angezogen und auf ihnen die Unterarme samt Kopf abgestützt. Eine saloppe Haltung — aber hinreißend, wie Tim befand. Doch von ihm weiß man ja — er würde seine Freundin auch entzückend finden mit Knoten in den Beinen und den Armen als Schleife.

Gaby überlegte. Der Schmollmund deutete an, dass sie unschlüssig war.

„Einerseits“, sagte sie, „wäre ein Interview der echte Bringer. Andererseits gibt’s da eine kriminelle Vorgeschichte, die noch nicht zu Ende ist. Das könnte uns vom Thema ablenken.“

„Hört sich stark an“, meinte Tim.

Karl und Klößchen pfiffen durch die Zähne — Klößchen leicht misstönend. Das störte Oskar. Gabys schwarzweißer Cockerspaniel, der neben seinem Frauchen döste, hob den Kopf.

Gaby streichelte ihren Vierbeiner gedankenverloren. Die Jungs warteten gespannt. Alle hockten auf dem Boden. Gabys Zimmer duftete, als hätte Tims Freundin gerade ihre Haare shamponiert. Dabei war das schon gestern gewesen — und nicht hier, sondern im Bad. Aber ein tolles Mädchenzimmer, dachte Tim, riecht wohl immer so. Oder nach frischem Obst, Gummibärchen und Hamsterkäfig.

Draußen war Juli — und der Sommer afrikanisch. An den Badeanstalten hingen Plakate mit der Aufforderung, dass jeder Besucher Eiswürfel mitzubringen habe, damit das Wasser kühl bleibe. Klößchen zog sich täglich fünf Portionen Schoko-Eis rein, was aber nicht half gegen Sonnenbrand.

Hm, dachte Tim. Vielleicht sollte ich nochmal geistig Strecke legen, damit Pfote klarer sieht. Könnte ihr helfen beim Grübeln.

„Fakt ist“, erklärte er mit gespannter Oberlippe, „dass es sich um die letzte Ausgabe unserer Schülerzeitung handelt in diesem Schuljahr. Sie muss besonders gut werden und sie muss fertig sein vor den Sommerferien. Kein Problem — denn fast alle Textbeiträge und Fotos sind da. Nur der Hit für unsere Job-Serie fehlt noch. Dazu, Pfote, hättest du ‘ne Idee, hast du gesagt.“

Gaby nickte auf ihre Unterarme und aus dem Schmollmund wurde ein Kussmündchen, wovon Tim freilich nichts hatte, denn er saß fünf Schritte entfernt.

Die Job-Serie ist eine ständige Rubrik im Heimschul-Beobachter, wie der sperrige Titel der Schülerzeitung lautet. In der Serie werden neuartige und aussichtsreiche Berufe vorgestellt und mindestens einer der ausübenden Profis zur Sache interviewt. Bei den Schulabgängern mit mittlerer Reife und den Abiturienten findet das besonderen Anklang.

„Die Frau heißt Verena Holik“, berichtete Gaby. „Ihre kriminelle Vorgeschichte dürfte ich eigentlich gar nicht wissen. Aber ich war zufällig nebenan, als sich Papi mit Wespe über die Holik unterhielt. Und ich hab’ doch tatsächlich vergessen, mir die Ohren zuzuhalten.“

Die Jungs grinsten. Mit Wespe war natürlich Inspektor Bienert gemeint, der ausgeflippte Assi und Mitarbeiter von Hauptkommissar Glockner. Wespe — dauerverliebt in Gaby — versteht sich bombig mit TKKG und gibt auch mal Infos raus, die eher topsecret (streng geheim) sind.

„Das Verbrecherische erzähle ich später“, sagte Gaby. „Für uns ist Verena interessant, weil sie als Location-Scout arbeitet.“

„Häh?“, fragte Klößchen. „Sagtest du Location-Scout?“

„Exakt.“

„Und was soll das sein?“

„Denk nach!“, meinte Tim. „Ein Scout ist ein Kundschafter. Das wissen schon die Pamper-Kids. Eine Location ist eine Gegend, eine Lage, ein Drehort. Flab’ zwar noch nichts gehört von diesem Beruf, aber ich vermute mal, Pfote: Verena späht Drehorte aus für Film und Fernsehen. Denn ob Daily Soap, Krankenhaus-Serie, Beziehungsdrama oder Krimi — wenn immer dieselbe Kulisse abgelichtet wird, schlafen dem Zuseher die Netzhäute ein und die Einschaltquote geht in den Keller.“

„Du hast es mal wieder geschnallt“, nickte Gaby. „Genau so oder so ähnlich arbeitet Verena. Und das ist ein ganz neuer Beruf.“

„Braucht man dafür Abitur?“, feixte Klößchen.

„Eher wohl einen künstlerischen Scharfblick wie ein Kameramann“, vermutete Karl.

„Location-Scout“, murmelte Tim. „Echt super für unsere Serie. Diese Verena nehmen wir uns vor.“ Fragender Blick zu Gaby. „Und die Vorgeschichte, die kriminelle?“

Gaby wiegte den goldblonden Kopf. „Offenbar eine ganz heiße Pfanne. Das Meiste weiß ich nur ungefähr, denn ich wollte ja Papi nicht löchern und Wespe war dann gleich unterwegs und nicht greifbar. Jedenfalls liegt der Coup mindestens fünf oder sechs Jahre zurück. Damals haben zwei Typen einen Geldtransport überfallen und fünf Millionen erbeutet. Das war noch zu D-Mark-Zeiten. Heute würde es also — übers Däumchen gepeilt — etwa 2,5 Millionen Euros entsprechen. Der eine heißt Fritz Vonlipp, der andere Bert Nachtwähr. Bert wurde nach ein paar Tagen gefasst, hatte aber null Beute. Gegen Strafmilderung hat er einen Deal angeboten, einen Kuhhandel. Das heißt, er hat Vonlipp verraten. Der war der eigentliche Täter, ein Kotzbrocken hoch hundert. Angeblich hat er Bert zum Mitmachen gezwungen. Naja, also Festnahme. Aber keine Spur von den Millionen. Und Fritz Vonlipp schweigt wie ein Grab. Behauptet zwar, Bert hätte die Kohle, aber das glaubt nicht mal Vonlipps Anwalt.“

Gaby machte eine Pause und wickelte eine lange Haarsträhne um den rechten Zeigefinger. Tim blickte zum Fenster. Es war spaltweit geöffnet, aber der Vorhang geschlossen. Ein glutheißer Sommerwind, der keine Erfrischung brachte in den Straßen der Altstadt, bauschte den geblümten hellen Stoff.

„Vonlipps Strafe fiel doppelt so hoch aus. Bert Nachtwähr wurde schon im Juli 2000 entlassen.“

Tim hatte mitgedacht und fragte: „Und mit wem ist oder war Verena Holik verhandelt?“

Gaby lächelte. „Natürlich mit Bert. Eine feste Beziehung. Wohl schon lange. Sie hat auf ihn gewartet. Aber nun ist er tot.“

„Tot?“

„Offenbar wollte er ein neues Leben anfangen — fern der Heimat. Er ging nach Amerika. Verena sollte ihm folgen. Doch bevor es dazu kam, fand Bert in Kalifornien den Tod. Ein gewaltsames Ende. Überfall. Er wurde erschossen. Das war letzten Herbst.“

„Kalifornien kann gefährlich sein“, meinte Karl.

„Da gibt’s Klapperschlangen“, nickte Klößchen.

Tim sah seine Freundin an. „Diese Abfolge der Ereignisse zwingt mir eine Idee auf, nämlich die: Nicht Vonlipp, sondern Bert hatte die Beute. Er oder Verena haben das Geld rechtzeitig gewaschen — also in Euros eingetauscht. Vielleicht über ein Schweizer Konto oder durch den Ankauf von Dollars, als die D-Mark noch Geld war. Jedenfalls hatte er drüben in den USA ein Vermögen in der Tasche. Und das wurde sein Verhängnis.“

Zustimmung bei Gaby. Sie nickte heftig. „Genau das vermutet mein Papi. Aber egal. Das ist nun Schnee von gestern. Und Verena sieht alt aus, hat keinen Liebsten mehr, keine geldliche Grundausstattung und muss jobben.“

„Als Location-Scout“, nickte Klößchen.

„Mit dem künstlerischen Scharfblick eines Kameramannes“, ergänzte Karl.

„Aber es kommt noch schlimmer für sie“, sagte Gaby. Tim lächelte. „Vonlipp wird aus dem Knast entlassen. Richtig?“

Gaby verdrehte die Kornblumenaugen. „Wozu erzähle ich überhaupt, wenn du ohnehin schon alles weißt.“

„Ich äußere nur Ahnungen, Pfote. Also?“

„Vonlipp ist seit drei Tagen ein freier Mann und hat jetzt eine Adresse hier in der Stadt. Papi schätzt ihn als sehr aggressiv ein. Und rachsüchtig. Der Kerl wird nach Bert Nachtwähr suchen. Wenn der noch leben würde, brauchte er Polizeischutz.“

„Aber ein Toter hat’s da besser“, meinte Klößchen gefühlvoll.

Gaby warf ihm einen Blick zu. Täusche ich mich, dachte Tim, nein, tatsächlich — die Schweißtropfen auf Klößchens Stirn werden zu Eis.

Tim sagte: „Gehen wir mal davon aus, dass Bert die Kohle hatte. Dann fährt Vonlipp jetzt die Kralle aus, will erstens seinen Anteil und zweitens einen Schmerzensgeld-Zuschlag für den Verrat. Präge ist: Glaubt er Verena, dass sie pleite ist? Oder vermutet er einen Sparstrumpf unter ihrer Matratze? Und was denkt dein Vater, Pfote? Was wir denken wollen, entscheiden wir, wenn wir die Frau interviewen. Dann hilft uns der persönliche Eindruck. So oder so — wir haben einen echten Scoop (Sensation) für unsere Postille. Und vielleicht schon sämtliche Finger in einem brandheißen Fall.“

Tim erhob sich aus dem Schneidersitz, ohne die Arme zu gebrauchen. „Pfote, wie geht’s weiter? Wie kommen wir ran an Verena?“

Gaby lächelte ihn an. „Ich habe einen Termin ausgemacht. Morgen Mittag treffen wir sie.“

2. Voll auf Hass

Sie wusste, er würde kommen. Seit Jahren war sie darauf vorbereitet. Aber jetzt, da es in jeder Minute geschehen konnte, hatte sich die Angst hoch geschaukelt. Denn Verena war überzeugt: Einer wie Vonlipp hatte sich im Gefängnis nicht geändert. Jedenfalls nicht zum Besseren. Im Gegenteil. Sicherlich war er noch schlimmer geworden — voller Kälte und Hass.

Ein bleifarbener Himmel über der Millionenstadt. Hitze, Abgase, schwitzende Menschen. Es war früher Nachmittag.

Verena war 36. Aschblondes Haar, eine große Frau mit hübschem, länglichem Gesicht, figürlich Typ Hungerhaken, also schlank Richtung dürr. Sie war sympathisch. Ihre braunen Augen erinnerten an ein verängstigtes Reh.

Als es klingelte, blickte sie durch den Spion ihrer Wohnungstür — und ihr Herz schlug einen Wirbel als müsse Vonlipps Auftritt gewürdigt werden mit einem — lautlosen — Tusch.

Er sah noch härter aus als damals, bleicher und abgezehrt: ein langer, knochiger Kerl mit rasiertem Schädel, Tattoos auf den Armen und spitzen Wangenknochen.

Sie öffnete die Tür.

„Hallo, Verena!“ Er starrte sie an.

Sie versuchte zu schauspielern und riss die Augen weit auf. „Fritz! Ja, natürlich. Oh, ist das lange her. Seit wann bist du draußen?“

Er machte eine unbestimmte Bewegung, die alles bedeuten konnte. „Gib dir keine Mühe, Verena. Du weißt es längst. Von den Bullen? Eher wohl nicht. Dann von dem schlauen Anwalt, den Bert damals hatte. Ist ja auch egal.“

Sie schluckte. „Schön, dich zu sehen. Und was willst du?“

„Bert besuchen. Was sonst? Darauf freue ich mich seit sieben Jahren. Davon habe ich jede Nacht geträumt — auf meiner Pritsche.“

„Bert besuchen?“ Sie hob eine Hand an den Mund. „Weißt du denn nicht... Aber komm erst mal rein.“

Im Wohnraum sah er sich um. „Hier fühlt man sich wie im Fotoatelier.“

Die Wände waren von oben bis unten voll gepinnt mit Fotos: Wohnungen, Villen von innen, Gärten, Höfe, Einfahrten, Räume unterschiedlichster Art.

„Das gehört zu meiner Arbeit.“

Er nickte. Dünnes Grinsen, taxierender Blick. Es lag auf der Hand, jetzt zu fragen. Aber Vonlipp fragte nicht.

Er weiß, was ich mache, dachte Verena. Ja, er weiß es. Seit drei Tagen ist er frei — falls Dr. Börns Info zutrifft — und in drei Tagen kriegt Fritz Vonlipp alles raus. Weiß er auch, dass Bert tot ist? Für ihn, Vonlipp, ist das doch das Wichtigste.

„Eine sehr weibliche Bude“, sagte Vonlipp. „Habt ihr euch getrennt?“

„Weißt du denn nicht...“, setzte sie zum zweiten Mal an.

„Wo ist er?“

„Weißt du es wirklich nicht? Bert ist tot.“

Vonlipps Miene fror ein. Sah so Enttäuschung aus? War er wirklich ahnungslos? Verena spürte, wie ihre Haut feucht wurde rechts und links der Nase. Und wieder dieses Herzklopfen. Vonlipps Blick verengte sich. Er sah jetzt aus wie einer, der sich zum zweiten Mal betrogen fühlt.

„Tot? Seit wann?“

Verena ließ sich auf einen Sessel fallen. Ihre Beine trugen sie nicht länger.

„Seit Oktober. Bert wollte weg von hier. Ich glaube, er floh vor dir. Er wusste ja, dass du irgendwann entlassen wirst. Er wollte seine Spur verwischen. Also hat er seinen Tabakwaren-Laden verkauft. Mit dem Geld ist er nach Amerika. Ich sollte nachkommen, sobald er Fuß gefasst hat. Ich hatte schon die Koffer gepackt, wollte nur noch die Wohnung auflösen. Dann erhielt ich die Nachricht.“

„Was?“

„Bert wurde umgebracht. Am 21. Oktober. In Kalifornien, in Malibu bei Los Angeles. Täter unbekannt. Ein Raubmord. Alles Geld weg. Aber er hatte meine Adresse in der Tasche. Ich stand plötzlich mittellos da. Nach und nach habe ich mir dann einen Job aufgebaut.“

Rittlings setzte er sich auf einen Stuhl mit hoher Lehne. „Das habt ihr euch schlau ausgedacht. Aber sag lieber die Wahrheit! Es ist besser für dich. Du weißt, weshalb ich hier bin?“

Sie wandte den Blick ab.

„Ich lüge nicht. Du willst dich rächen, nicht wahr?“

„Er hat mich verraten. Hat mich damals verraten, um die eigene Haut zu retten. Er war Kronzeuge. Hat behauptet, ich hätte das Geld. Aber er hat es! Er! Und du weißt es.“

Sie hob die Schultern. „Ich weiß gar nichts. Über den Coup und das Geld hat er nie mit mir gesprochen. Du erinnerst dich doch, wie er war. Selbstherrlich und ein Macho — wenn’s um Geschäfte ging. Andererseits war er dann wieder sehr lieb. Aber jetzt ist er tot. Wochenlang habe ich geweint um ihn.“

Vonlipp bleckte die Zähne. „Okay, er ist also zur Hölle gefahren. Nehmen wir’s mal an. Aber du warst seine große Liebe. Verrückt war er nach dir. Wieso hat er dir nicht vertraut?“

„Ich glaube, Bert hielt mich für naiv. Und nicht belastbar. Es sei besser, mich aus allem draußen zu halten — hat er mal gesagt. Ob er das Geld wirklich hatte, weiß ich nicht. Wir haben von dem gelebt, was das Geschäft einbrachte.“

„Wo ist er begraben?“

„In Los Angeles. Die Überführung wäre sehr teuer geworden. Deshalb habe ich verzichtet.“

„Ich will den Totenschein sehen.“

„Wie bitte?“

„Den Totenschein!“

„Fritz, ich schwöre dir: Bert lebt nicht mehr.“

„Den Schein! Die Urkunde! Und wehe, du hast nichts.“ Beinahe hätte sie aufgeatmet. Stattdessen hielt sie den Kopf gesenkt. Klar doch, der Totenschein war echt. Jedenfalls ein echtes Formular. Ausgestellt auf Mr. Bert Nachtwähr. Wer der Tote wirklich war, wusste vermutlich niemand. Ein grausiger Zufall hatte Bert in die Hände gespielt, als er in Malibu in jener Oktobernacht am Strand den Toten fand. Einen Mann in seinem Alter, der ihm verblüffend ähnelte. Opfer eines Raubüberfalls, ausgeplündert von unbekannten Tätern. Bert hatte ihm seine eigenen Papiere samt Aufenthalts-Visa in die Tasche gesteckt und am nächsten Tag Verena angerufen. Sie sollte das Mordopfer als Bert identifizieren. Damit war die Spur endgültig verwischt. Vonlipp würde ins Leere laufen. Die Beute, längst in Dollars verwandelt, lag im Schließfach einer US-Bank. Und in zwei Jahren sollte Verena dann endlich nachkommen. So viel Geduld musste sein, damit niemand Verdacht schöpfte: weder Vonlipp noch die deutsche Polizei.

Verena ging nach nebenan und suchte den Totenschein aus einer Schublade hervor. Vonlipp las.

„Ich hoffe, er war nicht gleich tot. Ich hoffe, er hat gelitten.“

„Bist du so voller Hass?“

„Kluges Mädchen. Ja, ich ersticke daran.“

Sein Blick war furchtbar. Sie fröstelte. Sie konnte Vonlipp nicht ansehen und wurde sehr klein in ihrem Sessel.

„Ich will aber nicht ersticken. Verstehst du? Nein, du verstehst gar nichts. Du kannst dir nicht vorstellen, was das heißt: Sieben Jahre lang habe ich mir Tag für Tag ausgemalt, wie ich mich an ihm räche. Immer wieder. Es war das einzige Ziel, das ich noch hatte. Und nun? Nichts. Er ist nicht mehr da. Ich bin hier und ersticke an meiner Wut, an meinem Hass.“

„Aber das ist doch dein Glück“, rief sie. „Wenn er noch da wäre und du würdest ihm was antun — für ewig kämst du dann hinter Gitter.“

Er verzog das Gesicht. „Das habe ich einkalkuliert. Sogar lebenslänglich. Tut mir Leid, Verena. Der Druck muss weg. An Bert kann ich mich nicht mehr rächen. Aber du warst sein Liebling. Wenn ich mich an dich halte, treffe ich indirekt auch ihn. Du trittst jetzt an seine Stelle.“ Fassungslos sah sie ihn an. „Das... meinst du nicht wirklich. Das wäre Wahnsinn.“

„Mein Wahnsinn“, sagte Vonlipp. „Mir gefällt er.“

Und mit dem Lächeln eines Henkers zog er die Pistole aus der Tasche.

3. Einen Knasti interviewen

„Mit Verena Holik habe ich alles vereinbart“, berichtete Gaby. „Morgen nach der Schule treffen wir sie. Dann gemeinsam zu Albert Wichmann. Dort führt sie uns praxisnah vor, wie sie ihren Job macht. Ausgerechnet bei dem alten Wichmann! Da hat mir der Zufall geholfen, Amigos. Ich kenne nämlich Carina sehr gut. Das heißt, man wird uns dort reinlassen in die klotzige Villa. Es gibt keine Probleme.“

„Wer ist Carina?“, fragte Tim.

TKKG, beschäftigt mit Kriegsrat fürs Interview, bevölkerten noch immer Gabys duftendes Mädchenzimmer. Über der Altstadt verhallten die Glocken des Doms und waren eindeutig lauter als Oskars Schnarchen. Tim war wieder in den Schneidersitz gesunken, schnellte aber hoch, als Gabys Mutter herein kam. Auch Karl und Klößchen erhoben sich.

„Hallo, Jungs!“

Frau Glockners warmherziges Lächeln, das sie Gaby vererbt hat, ist so echt wie Tims Love für die Tochter. Jeder, dem es gilt, schmilzt dahin. Sicherlich, dachte Tim, ist das auch einer der Gründe, weshalb ihr kleiner Lebensmittelladen so gut läuft. Die Kunden lieben sie, sogar die weiber-neidischen Frauen, die anderen nichts gönnen. Ist schon toll, wie sie sich gegen die Super- und Einkaufs-Märkte behauptet.

Frau Glockner gab allen die Hand, strich Gaby, die noch an der Wand hockte, über den Kopf und streichelte Oskar, den schwarz-weißen Cocker-Spaniel.

„Hast du eine Erfrischung angeboten, Gaby?“

„Ich habe das Fenster einen Spalt geöffnet, Mami. Das muss reichen.“ Gaby grinste.

Die Jungs lachten und Tim stellte richtig: „Wir haben Ihr köstliches Mineralwasser gezuzzelt, Frau Glockner. Und Klößchen hatte eine Portion Schoko-Eis aus dem Kühlschrank. Also beste Versorgung. Pfote wird mal eine so gute Gastgeberin wie Sie — wenn’s auch noch ein weiter Weg ist bis dahin.“

„Unverschämt!“ Gaby hatte schon ihren linken Turnschuh in der Hand und warf nach Tim, der aber geschickt auswich. Klößchen, direkt hinter ihm, wurde voll auf den Bauch getroffen.

„Wenn hier Krieg ausbricht, verziehe ich mich“, lachte Margot Glockner. „Komm, Oskar, deine zweite Mahlzeit ist fällig.“

Sie nahm ihn mit. Klößchen zog den Schnürsenkel aus Gabys Schuh und brachte ihr beides.

„Tim würde mich umbringen, wenn ich nach dir werfe. Also räche ich mich so.“

„Den fädelst du ein!“, gebot Gaby. „Es war doch ein Versehen. Dafür muss ich mich nicht mal entschuldigen.“ Klößchen gehorchte.

Tim sagte: „Also zum zweiten Mal: Wer ist Carina? Die Frau vom alten Albert Wichmann?“

„Nein. Seine Enkelin. Sie hat Goldschmiedin gelernt und arbeitet beim Juwelier Glonke, wo du mir das Fußgelenkkettchen gekauft hast, das ich dann leider verloren habe. Allerdings arbeitet Carina nur gelegentlich in ihrer erlernten Kunst, hauptsächlich ist sie im Verkauf. Da ist mehr zu tun. Ihr Freund Robert ist Student. Kunstgeschichte. Geld wird er damit wohl nie verdienen. Aber er kann ja immer noch Taxis fahren — aushilfsweise. Und dann die Fahrgäste intelligent unterhalten.“

„Ich bin am Montag mit meinem Vater zur Uni gefahren“, erklärte Karl. „In zwei Taxis. Erst bis zum Altbäcker-Platz, wo wir zu ‘ner Behörde mussten, dann weiter. Der erste Fahrer war Chemiker, der zweite Politologe. No Job. Keine Aussicht. Sind alle stinksauer auf die Situation am akademischen Arbeitsmarkt.“

„Offenbar haben wir von allen zu viel“, unkte Klößchen, „auch von den Gebildeten. Aber Schokolade wird immer gegessen. Ich halte fest an meiner künftigen Karriere auf der Genussmittel-Schiene. Zumal ich ja, wenn mein Papa aufhört, gleich als Direktor anfange in unserer Fabrik.“

„Du wirst eine Säule der deutschen Wirtschaft werden“, meinte Gaby, „eine umfangreiche Säule.“

„Dünne Säulen knicken ein.“ Klößchen tat beleidigt und machte beim Schnürband-Einfädeln, womit er noch beschäftigt war, absichtlich einen Fehler. Gaby würde nachher alles aufdröseln müssen.

„Und woher kennst du Carina?“, forschte Tim.

„Sie hilft aus im Tierheim. Robert auch. Echte Gutmenschen. Mit Carina verstehe ich mich bestens. Sie ist Total-Waise und beim Großvater aufgewachsen. Sie sagt nichts Schlechtes über ihn, aber der Alte ist wohl ziemlich störrisch. Ich habe ihn noch nicht kennen gelernt.“

Tim nickte, war aber in Gedanken schon zwei Ecken weiter.

„Amigos, die Job-Story für unsere Zeitung ist nicht das Problem. Ich muss dauernd an den Geldraub von damals denken. Millionen verschwinden. Ein Täter ist tot. Der andere und offenbar schlimmere kommt nach Jahren aus dem Knast. Und die Tussi des Toten, unsere Verena Holik, hat jetzt Zoff zu erwarten. Denn dieser Vonlipp wird glauben, dass sie die Knete hat.“

„Falls“, sagte Karl, „noch was übrig ist. Könnte ja auch sein, Verena und Bert haben alles durch den Schornstein gejagt. Was andererseits unwahrscheinlich ist. Es wäre aufgefallen, wenn sie mit Geld um sich schmeißen. Zumal in einem solchen Fall — bei dem ‘ne Riesenbeute verschwindet — die Verdächtigen ziemlich lange im Visier bleiben bei der Polizei. Jetzt vielleicht nicht mehr — nach zig Jahren. Aber anfangs bestimmt.“

Alle nickten.

„Wir kümmern uns“, entschied Tim. „Und zwar sofort. Mit Verena ist Kontakt angesagt. Das läuft. Also sehen wir uns erst mal diesen Fritz Vonlipp an. Von ganz dicht. Ich hab’ da auch schon ‘ne Idee.“

Gespannte Blicke. Tim überdachte seinen flash (Eingebung) noch mal und hielt ihn immer noch für gut.

„Wir interviewen Vonlipp.“

Gaby stöhnte. „Bist du noch zu retten? Interviewen worüber? Der hat doch keinen Job, ist nichts und niveaumäßig wie diese als Container-Bewohner Eingesperrten im Fernsehen. Bodensatz. Also?“

„Gaby, Vonlipp hat eine Situation. Er ist ein frisch entlassener Knasti. Das wird unser Thema sein. Wie genießt man nach Jahren hinter Gittern die Freiheit? Wie findet man sich zurecht? Was hat sich geändert von damals bis heute? Mode, Verkehrsregeln, Bestimmungen zur Krankenversicherung, andere Preise für alles, neue Währung. Mit unseren Fragen könnten wir ein Buch füllen. Dabei schleimen wir uns ein in sein Vertrauen. Und überlegen zusammen mit ihm, was wohl aus der Beute geworden ist.“

„Er wird uns in den Hintern treten“, meinte Klößchen. „Vielleicht. Trotzdem! Einen Versuch ist es wert.“

„Er wird sich verbeten“, wandte Klößchen ein, „dass wir seinen Namen veröffentlichen. Auch nicht in einer Schülerzeitung.“

„Selbstverständlich unterlassen wir das. Ist doch klar. Er bleibt anonym. Liest du keine Zeitung?! Wenn von einem verurteilten Kriminellen berichtet wird — egal, ob er einsitzt oder resozialisiert wird, wieder eingegliedert in die menschliche Gemeinschaft — , ist immer der Name geändert. Und darauf wird auch hingewiesen. Oder es heißt, der achtfache Frauenmörder Hans-Werner P. — und jedermann weiß, wer das ist. Weil sowas einfach durchsickert.“

„Häuptling!“ Gaby schüttelte den Kopf. „Gerade wegen seiner Situation — der Wiedereingliederung — hat Vonlipp von Amts wegen ein Recht darauf, dass man ihn in Ruhe lässt. Ich dürfte eigentlich gar nichts über ihn wissen. Und schon gar nicht darf ich seine Adresse kennen, obwohl ich sie weiß. Mein Papi würde gewaltigen Ärger kriegen wenn er solche Infos an seine Teenie-Tochter ausplaudert, was er ja auch gar nicht gemacht hat.“

„Alles Zoffige nehme ich auf meine Kappe“, erklärte Tim. „Als Journalist muss ich meine Informationsquelle nicht preisgeben. Das ist Fakt. Aber ich deute etwas an, Pfote, um von dir abzulenken. Ich behaupte, ich hätte einen entfernten Verwandten im Knast... Äh, wo hat Vonlipp gebrummt?“

„Justizstrafanstalt Bruchbürgen.“ Gaby wusste offenbar alles.

„Gut. Ich habe also ‘nen Onkel. Ein Bekannter von dessen Freund jobbt dort im Knast und weiß von Vonlipp und seinem Fall. Die Info ist bis zu mir gelaufen. Und ich als Schülerzeitungs-Reporter bin nun am Ball. Im Übrigen, Amigos, glaube ich, dass es Vonlipp überhaupt nicht interessiert, wie wir auf ihn kommen. Entweder er schmeißt uns sofort raus oder er weint uns sein ungerechtes Schicksal in die Ohren.“

„Ich halte mich im Hintergrand“, maulte Gaby. „Stell mich bloß nicht vor als Tochter meines Papis. Bestimmt hat Vonlipp schon von ihm gehört und ahnt dann gleich den Zusammenhang.“

„Du kriegst sogar ‘nen Falschnamen“, grinste Tim. „Also los! Ist es weit?“

4.Wie ein Nugget im Schweinekoben

Eine Millionenstadt. Aber an diesem Nachmittag sah man keine einzige Jacke. Und Hüte nur, wenn sie aus Stroh waren und Schutz boten gegen die sengenden Strahlen der Sonne. Eis wurde verkleckert aus ungezählten Waffeln und Bechern. 90-jährige Opas trugen netzstoffige Muskelshirts mit Aufdrucken wie TIGER oder KNOCK OUT. Auch die weniger attraktiven Figuren hielten ein Minimum (Mindestmaß) an Kleidung für o. k.

Vielleicht die oft behauptete Klimaerwärmung, dachte Tim, oder nur wieder mal ein besonders heißer Sommer. Klößchen zerläuft, Karl beschlagen die Brillengläser, aber Gaby ist frisch wie immer. Wahrscheinlich weil sie gestählt ist vom Rückenschwimmen. Mit ihr könnte ich durch die Sahara trecken. Und durch den Regenwald am Äquator. Und überhaupt bis ans Ende der Welt.

Er fuhr voran. Mäßiges Tempo. Die Reifen schmatzten auf heißem Asphalt. Oskar hatte gefressen und war deshalb zu Hause geblieben, denn mit vollem Magen ist die Rennerei auch für Vierbeiner ungesund. Gaby radelte in Tims Windschatten, gefolgt von Klößchen und Karl.

Vonlipp war vor seiner Verurteilung Fernfahrer gewesen und jetzt als solcher beim Arbeitsamt gemeldet, mit vermutlich wenig Aussicht auf einen Job. Die soziale Abteilung einer Behörde, zuständig für die Betreuung Haftentlassener, hatte ihm, Vonlipp, eine preiswerte Zwei-Zimmer-Wohnung besorgt. Karlemann-Str. 116. TKKG hatten auf dem Stadtplan nachgesehen. Ein Stadtrandviertel mit Wohnblöcken, das überging in ein ehemaliges Industriegebiet, wo jetzt still gelegte Fabriken vom Zahn der Zeit zerbröckelt werden und Wanderratten gedeihen.

Tim bog zweimal falsch ab. Das verlängerte den Weg. Klößchen fluchte. Karl kramte den Stadtplan aus dem City-Rucksack. Gaby pustete gegen die sommerkurzen Stirnfransen und fuhr mit dem Zeigefinger über das Straßengewirr. Tim kippelte auf seinem Rennrad und wartete. Ein schwarzer Porsche Carrera preschte vorbei — höchstens doppelt so schnell wie erlaubt. Tim erhaschte einen Blick auf den Fahrer. Der schaffte die nächste Abzweigung nur mit jaulenden Reifen.

„Dort“, sagte Gaby, „wo der Typ um die Kurve schlittert — da müssen wir hin.“

Es war die Karlemann-Straße. Sie zog sich endlos stadtauswärts. Die Stadträte und die Besserverdienenden, dachte Tim, wohnen woanders. Die Wohnblöcke stammten aus der Nachkriegszeit, hatten also ein halbes Jahrhundert und mehr auf dem Dach. Seitdem war nichts erneuert oder repariert worden. Die Straße war breit. Die Schlaglöcher regelten die Geschwindigkeit. Wer an seine Zähne und Bandscheiben dachte, fuhr vernünftig.

Zu beiden Seiten parkten unansehnliche Wagen. Der schwarze Porsche vor Nr. 116 nahm sich aus wie ein Nugget (Goldklumpen) im Schweinekoben.

Das Haus war fünfstöckig und ehemals gelb verputzt gewesen. Etliche Wohnungen standen leer. Durch die nackten, straßenseitigen Fenster konnte man in kahle Räume sehen.

Tim lehnte sein Rennrad an den Porsche, ging zum Hauseingang und entdeckte ca. 30 Klingelknöpfe. Aber nur etwa 20 Namensfächer waren belegt. Er suchte nach Vonlipp. Vergeblich.

„Pfote, bist du sicher, dass er hier ist?“

„Absolut. Als Papi und Wespe nicht mehr im Büro waren, habe ich in die Akte geguckt.“

„Schäm dich! Aber gut gemacht!“

Gaby kicherte. „Sowas nennt man doppelte Moral, Häuptling.“

„Seinen Namen hat Vonlipp noch nicht rausgehängt. Neun Wohnungen sind ohne. Wahrscheinlich ist er in einer.“

„Im ärgsten Fall“, meinte Karl, „musst du neun mal klingeln. Für einen athletischen Typ wie dich ist das zumutbar — auch bei der Hitze. Wenn du Glück hast, ist er in der ersten Wohnung.“

„Erwähn’ die Hitze nicht“, stöhnte Klößchen, „die Schulen geben Hitzefrei. Betriebe schließen. In den Behörden wird die Arbeit noch stiller gelegt. Das restliche Leben findet im Freibad statt. Aber wir müssen durch die Verkehrsadern ackern, als wäre hier ein Straßenrennen angesagt für Bekloppte.“

„Besser als Bus oder U-Bahn“, sagte Karl. „Da steht jetzt die Luft wie in ‘ner Sauna.“

Tim hatte dreimal geklingelt und in die Gegensprech-Anlage gehorcht. Ohne Erfolg. Als er bei der vierten Leer-Wohnung den Knopf drücken wollte, meldete sich eine Männerstimme.

„Ja?!“ Der Ton war rau. Schärfer konnte man die eine Silbe nicht rausschmettern.

„Guten Tag!“, sagte Tim freundlich. „Bin ich richtig bei Herrn Fritz Vonlipp?“

„Wer ist dort?“

„Mein Name ist Peter Carsten.“

„Und?“

„Sind Sie Herr Vonlipp?“

„Und wenn?“

„Dann würde ich gern mit Ihnen sprechen.“

„Ich kaufe nichts. Jedenfalls nicht an der Tür. Ich bestelle auch nichts. Verpfeif dich, Kumpel!“

„Ich will Ihnen nichts verkaufen“, redete Tim in die Metallrippen. „Ich bin Schüler und arbeite für eine Schülerzeitung.“

„Was?“

„Wir wollen Sie interviewen, Herr Vonlipp.“

Das verschlug ihm die Sprache. Für Sekunden war nur ein unerklärliches Rauschen in der Sprechanlage.

„Ich glaube, Peter Carsten, du verwechselst mich. Ich bin nicht der Fußballstar mit den goldenen Millionen-Beinen, auch nicht der Hardrock-Gröhler aus der nabelfreien Boy-Gruppe. Ich bin... Privatmann!“

Er brüllte das letzte Wort in solcher Lautstärke — unwillkürlich hielt Tim die Metallrippen fest, was aber unnötig war.

„Privatmann!!!“ Vonlipp brüllte zum zweiten Mal.

Tim wartete drei Sekunden.

„Wir wissen das, Herr Vonlipp. Wir wollen ja auch den Privatmann interviewen.“

„Quatsch mit Soße! Bei mir gibt’s keine Fragen. Worüber denn, heh?“

„Über Ihre veränderte Lage.“

„Was?“

„Sie sind aus der Haft entlassen. Wir wollen über das neue Feeling schreiben. Wie die Freiheit sich anfühlt.“ Wieder Stille. Diesmal rauschte nichts.

Dann zischelte ein gefährlicher Unterton in Vonlipps Stimme. „Woher wisst ihr, dass ich im Knast war? Und woher habt ihr meine Adresse?“

Tim fing Gabys Blick auf. Siehste!, sagten ihre Blauaugen. Und nun?

„Wollen wir uns wirklich hier an der Tür unterhalten?“, erwiderte Tim in einem Ton, als wäre ihm nichts wichtiger als Vonlipps guter Ruf. „Besser, wir machen das unter vier... äh... zehn Augen. Wir sind nämlich zu viert.“

Bei Vonlipp wurde geflüstert. Eine zweite Männerstimme. Aha! Der Knasti war nicht allein. Tim horchte angestrengt, konnte aber kein Wort verstehen.

„Haut ab!“, blecherte Vonlipps Stimme mit geballter Unfreundlichkeit. „Kein Interview! Und lasst euch nicht wieder blicken!“

Knacks!, wurde die Sprechanlage abgeschaltet und aus den Metallrippen — so schien es Tim — wehte frostige Kühle.

„Das war nix!“, kommentierte Klößchen. „Ich würde keinen zweiten Versuch machen. Sonst geht oben ein Fenster auf und der Kerl leert seinen Nachttopf über uns aus. Im Knast ist das doch üblich, habe ich gehört. Hähäh!“

„Spinner!“ Gaby pustete Stirnfransen aufwärts. „Seit mindestens 100 Jahren gibt’s dort fließend Wasser und Toiletten.“

„Trotzdem hat Klößchen Recht“, murmelte Tim. „Wir streichen erst mal die Segel. Aber das ist nur aufgeschoben. Ärgerlich, dass wir ihn nicht gesehen haben. Er dagegen steht jetzt hinter der Gardine und beäugt uns mit Scharfblick.“

Tim sockte zum Porsche und griff nach seinem Bike. Im selben Moment wurde hinter ihm ein Fenster geöffnet.

„Heh, Lümmel!“, brüllte eine Männerstimme. „Nimm gefälligst deine Klappermühle von meinem Wagen.“

Vonlipp ist das nicht, dachte Tim und drehte sich um.

Der Mann beugte sich aus einem Fenster im dritten Stock — einem Fenster ohne Vorhang und Gardine. Es war der Porsche-Fahrer von vorhin. Schmales, gebräuntes Gesicht mit hakenförmigem Spitzkinn und jenseits der gelichteten Stirn eine Möchte-gern-Künstler-Mähne, naturbraun mit blondierten Strähnen. Die schmale Abenteurer-Sonnenbrille hatte verspiegelte Gläser.

„’tschuldigung!“, meinte Tim. „Wusste nicht, ob’s ein Fahrradständer ist oder ‘ne Restmülltonne. Im Übrigen sind Sie vorn an der Ecke exakt 123 Stundenkilometer gefahren. Neun Zeugen können das bestätigen. Wenn wir petzen, kriegen Sie den Führerschein erst vom Weihnachtsmann zurück.“

Sonnenbrille focht das nicht an. „Sollte ich einen Kratzer entdecken, zahlst du eine Ganzlackierung.“

„Ich werde doch fremdes Eigentum nicht beschädigen. Ich habe nur meinen Gummi gepolsterten Lenker an der Scheibe abgestützt.“

„Weg von meinem Wagen!, sage ich.“

„Klar doch! Der ist so giftig wie Sie.“

Tim grätschte in den Sattel und sah noch, wie ihm Sonnenbrille einen sicherlich manikürten Mittelfinger zeigte. Dann wurde das Fenster geschlossen.

„Was mich wundert, Amigos, ist der Luxusschlitten in dieser Gegend und Schnieki-Sonnenbrille in diesem Haus. Passt nicht, oder?“

„Wahrscheinlich macht Sonnenbrille nur einen Besuch“, meinte Klößchen.

„Darauf kannst du wetten.“

„Fragt sich bei wem.“ Gaby stieg auf den Sattel. „Sonnenbrille wirkt so halbseiden, dass es schon fast eine Schande ist für die Automarke. Andererseits werden ja gerade die krassesten Flitzer von den echt honorigen Typen gemieden, weil die das nicht nötig haben. Aber Sonnenbrille riecht nach Milieu. Nach Unterwelt. Vielleicht bietet er Vonlipp einen Job an.“

Tim lachte. „Genau das habe ich eben gedacht. Jedenfalls, Amigos: Wir kommen wieder.“

5. Die Falle auf dem Dachboden

Er wollte es nicht. Zum Teufel, wer war er denn! Doch kein Kuli bei dem Alten. Ständig machte Albert Wichmann ihn madig, kommandierte ihn rum, verfügte über ihn und seine Zeit. Robert Steffens war sauer. Andererseits war da Carina, die Enkelin. In Carina war er verliebt bis über die Ohren. Für sie ballte er die Faust in der Tasche und versteckte sein Zähneknirschen hinter einem bemühten Lächeln.

Robert war 23, lang, schlaksig, gut aussehend mit seinen braunen Haaren und der modischen Brille. Er studierte Kunstgeschichte im sechsten Semester und sah die Welt mit den Augen des Schöngeistes. Aber an diesem heißen Nachmittag war Robert noch saurer als sonst.

„Stell dich nicht so an!“ Carina lachte und kniff ihn in die Wange. „Dass Opa verschroben ist, wissen wir doch. Seinen Kommando-Ton wird er sich nun als alter Zausel nicht mehr abgewöhnen. Aber deshalb können wir ihn doch nicht hängen lassen.“

„Verschroben?“ Robert schüttelte den Kopf. „Wenn’s nur das wäre, Cara. Nein, er kann mich nicht leiden. Ein Kunststudent ist in seinen Augen eine Null und kein Partner für seine heiß geliebte Enkelin. Dein Opa hält mich für einen Mitgiftjäger.“

„Nein. Tut er nicht.“

„Doch! Du weißt es.“

„Und wenn? Da stehst du doch drüber.“

Sie standen im Garten der Villa, unter einer Schatten spendenden Platane, verschnauften und tranken Kirsch-Schorle aus vorgekühlten Gläsern. Über dem Haus, einem architektonischen Juwel aus guter alter Zeit, waberte die Hitze des Sommers.

Robert verschluckte sich. Dann: „Aber muss ich mich deshalb zum Affen machen, Cara? Dein Opa schwimmt im Geld. Warum lässt er sich nicht ein paar Leute kommen, die seinen Dachboden entrümpeln? Nein, du sollst das machen. Du sollst Bücherkisten schleppen und was da sonst noch so rumsteht. Dabei weiß er natürlich genau, dass ich dir unter die Arme greife — symbolisch gesehen. Er hat mir ja auch gleich eine Liste verabreicht — mit zentnerschweren Wünschen.“

„Vielleicht will er dich testen. Das ist so seine Art.“

„Sonst noch was? Meine politische Einstellung verrate ich ihm jedenfalls nicht.“

Carina lachte.

Sie hatte ein sonniges Gemüt. 21 Jahre, mittelgroß, rotblond mit grünen Augen, bildhübsch. Sie liebte Robert, Tiere, ihren Beruf als Goldschmiedin und auch ihren Opa. Echt zuwider war ihr nichts und niemand — ausgenommen Übeltäter jeder Schattierung.

„Wenn morgen diese Verena Holik kommt, Robert“, erklärte sie, „soll der Dachboden ordentlich aussehen. Weißt doch: Die Frau ist Location-Scout für Film und Fernsehen. Sie erkundet Drehorte. Über mich ist sie an Opa rangekommen und den hat sie beschwatzt. Er wird es zulassen, dass auf dem Dachboden gefilmt wird — falls es dazu kommt. Dort ist es ja schließlich geisterhaft — wie noch vor 150 Jahren. Oh, weißt du, als kleines Mädchen habe ich dort ganze Tage verbracht. Wie in einer anderen Welt. Einer Märchenwelt.“

„Beneidenswert, Cara! Ich bin in einer Mietskaserne aufgewachsen. Vielleicht bin ich deshalb so versessen auf alles Schöne. Kommt die Holik allein?“

„Nein. Sie bringt meine junge Freundin Gaby Glockner mit. Und deren Freunde.“

„Die werden mich fragen, bei welcher Speditions-Firma ich arbeite.“ Robert seufzte. „Okay, gehen wir entrümpeln.“

*

Albert Wichmann war über 80, aber immer noch propper: ein kantiger Greis mit Beilnase und schlohweißer Mähne. Stramme Haltung und scharfer Blick gehörten zu ihm — und die Kommando-Stimme. Die Villa war 1891 erbaut worden. Von Alberts Großvater, der auch Albert geheißen hatte und der Gründer der Straßenbau-Firma Wichmann gewesen war. Unter seinem Sohn, Albert, dem Zweiten, wuchs die Firma. Albert, der Dritte — Carinas Opa, machte dann eine Goldgrube daraus und bunkerte ein Vermögen, hatte aber privat nicht viel Glück. Zwei Ehefrauen liefen ihm weg. Von der dritten und letzten hatte er sich vor zwölf Jahren getrennt. Doch trotz erheblicher Unterhaltszahlungen an die Ex-Ehefrauen war er immer noch reich. Carinas Eltern — ihr Vater war Alberts einziger Sohn — verunglückten als sie neun war. Seitdem lebte sie in der Villa. Und die junge Frau liebte dieses Haus. Die Villa war voll gestopft: teils mit Kunstschätzen, teils mit haarsträubendem Kitsch.

*

Es wurde Schwerarbeit. Robert fluchte innerlich. Bergeweise hatte sich Ausrangiertes auf dem Dachboden gesammelt — in vielen Jahrzehnten. Alle Flohmärkte der Stadt, dachte Robert, könnte man damit beliefern — und zig Ramschläden. Wäre ‘ne Idee. Aber der Alte verhindert es.

„Alles Schrott!“, erklärte Albert und begleitete sein Urteil mit energischer Geste. „Ich weiß genau, was für Plunder das ist. Stammt noch von meinen Frauen. Also weg damit!“

Die Abraummulde einer Container-Firma stand bereits in der Einfahrt. Robert buckelte treppab und schleppte sich bald nur noch mühsam treppauf. Carina hatte anfangs geholfen, aber dann musste sie zu ihrem Job — zum Juwelier Glonke. Robert schuftete allein, denn natürlich war auch der Alte nicht zu sehen.

Und dann — genau um 16.59 Uhr an diesem saharaheißen Juli-Tag — machte der Student Robert Steffens eine irre Entdeckung.

Der verstaubte Karton stand in einer der Ecken, verborgen hinter Gerümpel und Bergen von Altkleidern: ein flacher, großer, mit Stricken verschnürter Karton.

Als Robert ihn ins Licht zog — in eine Bahn gleißender Sonnenstrahlen, die durch eine Lukarne (Dachgaube) hereinfielen — entdeckte er an der rechten unteren Ecke des Kartons ein mit fettem Bleistift geschriebenes Datum.

7.2.1955

Der Inhalt rutschte hin und her. Robert sah nach. Als er das Gemälde herauszog, blieb ihm der Atem weg.

Es war ein Gauguin. Zwar ein unbekanntes Bild, doch eins der schönsten — zweifellos, die der französische Künstler auf Tahiti gemalt hatte. Und hier schmorte es — vergessen, weshalb auch immer.

Roberts Herz schlug wie rasend.

*

Früher Feierabend. Robert wartete nicht, bis Carina kam. Bei dem Alten schützte er eine dringende Verabredung vor. Außerdem war die Mulde bereits gefüllt und wurde abgeholt von einem Spezialfahrzeug. Es war leicht gewesen, den Karton samt Gemälde hinauszuschmuggeln. Robert preschte mit seinem Kleinwagen nach Hause, zu seiner Studentenbude. Eine halbe Stunde ergötzte er sich an dem Gemälde. Wenn es echt war, würde der Wert sicherlich 200.000 Euro ausmachen — unter Brüdern.

Robert wollte sicher gehen. Kurz nach 18 Uhr rief er Cornelius Plaaten an, einen Freund. Plaaten betrieb einen Kunsthandel und besaß alle Geräte — wie elektronisches Spektroskop — , um ein Gemälde auf Echtheit zu prüfen. Plaaten war sofort hell begeistert und würde den Abend damit verbringen.

*

Walter Ritschel, ein stämmiger Mittvierziger, firmierte als Privatdetektiv. Vier Stunden war er Robert Steffens auf der Spur gewesen — mit Teleobjektiv-Kamera und einem Richtmikrofon, das auf eine Entfernung von 300 Metern Gespräche abhört. Mit seiner Ausbeute war er zufrieden. Am liebsten hätte er Tonband und Sofortbilder umgehend zu Albert Wichmann gebracht, seinem Auftraggeber, aber an diesem Abend kam etwas dazwischen: ein Anruf von Paula, seiner Lebensgefährtin. Sie hatten einen gemeinsamen Sohn. Paul-Walter war acht, umtriebig und aufsässig. Heute war er von dem nur 300 Meter entfernten Spielplatz im Luna-Park nicht nach Hause gekommen.

„Der Bengel ist weg“, schluchzte Paula ins Handy.

„Beruhige dich!“, gebot Walter und hielt am anderen Ende der Stadt sein Handy in der kräftigen Faust. „Wird schon nichts passiert sein. Kennst ihn doch.“

„Ich war beim Spielplatz und überall drum herum. Er ist nirgendwo. Du musst nach ihm suchen, Walter.“

„Klar doch. Eigentlich hätte ich ja noch einen Weg. Aber das kann warten bis morgen.“

Er zog los. Er klapperte Paul-Walters Freunde ab. Die waren zu Hause, zum Teil schon im Bett und wussten von nichts.

22.10 Uhr. Walter Ritschel verlor seine Gemütsruhe und begann, sich Sorgen zu machen. Die Polizei verständigen? Vermissten-Anzeige?

Sein Handy tirilierte.

„Er ist da.“ Paula weinte vor Glück. „Er war mit Roderich im Kino. Im Apollon. Mir ist unbegreiflich, wie sie da reingekommen sind, die Knirpse. Haben sich so einen Horror-Schmarren angesehen. Paul-Walterchen ist jetzt völlig verstört.“

„Ich werde ihn übers Knie legen, sobald ich da bin.“

„Er ist schon im Bett. Schläft bereits.“

„Na gut!“

So kam es also, dass Albert Wichmann Tonband und gestochen scharfe Sofortbilder samt einem mit Computer geschriebenen Bericht erst am nächsten Tag — und zwar mittags — erhielt.

Großvater und Enkelin Carina saßen gerade bei Tisch. Die Haushälterin, die tagsüber kam, hatte Lasagne mit dicker Käsesoße und gemischten Salat bereitet. Der Alte schaufelte sich schon zum dritten Mal Lasagne auf den Teller. Carina nahm nur vom Salat. Sie war zwar schlank, neigte aber zur Fülle und hatte nur mit größter Mühe ihren Babyspeck aus der Teenager-Zeit weggehungert. Als Sportmuffel verbrauchte sie wenig Kalorien, musste also darben, wenn auf dem Tisch leckere Dickmacher standen.

Die Haushälterin trat ein und brachte ein braunes Kuvert.

„Wurde eben abgegeben — von einem Herrn Ritschel.“

„Na, wunderbar!“

Albert schob den Teller weg, riss das Kuvert auf und widmete sich zuerst dem Bericht.

„Was Wichtiges?“ Carina verspeiste hingebungsvoll eine Gurkenscheibe.

Der Alte lachte böse. „Tut mir Leid, Carina. Was ich dir offenbaren muss, wird dir nicht gefallen. Aber besser, du erfährst es rechtzeitig. Sonst kommt hinterher das böse Erwachen.“

Sie verdrehte die Augen. „Ich nehme an, du sprichst von Robert.“

„Du brauchst gar nicht die Augen zu verdrehen. Ich habe dich vor ihm gewarnt. Ich halte ihn für einen Mitgiftjäger. Aber jetzt stellt sich heraus — er ist noch schlimmer. Noch viiiiiel schlimmer.“

Carina lächelte. „Er ist der wundervollste Mensch, den ich kenne.“

„Ein Dieb! Ja, ein Dieb! Das ist er! Ich habe ihm eine Falle gestellt. In der hat er sich gefangen. Unter dem Gerümpel auf dem Dachboden war ein alter Karton. Dein Robert musste ihn finden. Im Karton war ein sehr wertvolles Gemälde. Ein Gauguin. Die Verpackung musste den Eindruck erwecken, das Bild wäre dort vergessen worden. Und tatsächlich! Der Kerl hat es sich unter den Nagel gerissen und sofort zu einem Kunsthändler gebracht. Das ist zumindest Fundunterschlagung. Jeder Schritt, den dein Robert gemacht hat, ist hier dokumentiert. Ein Detektiv hat das übernommen. Glaubst du mir nun?“

Fassungslos starrte Carina auf die Sofortbilder, die ihr Großvater über den Esstisch verstreute.

6. Ein Spatz kackt ins Cabrio

Bloomberg-Straße 11, ein dreistöckiges Haus, gepflegt, in einem angenehmen Stadtviertel. Verena Holik wohnt nicht übel, dachte Tim.

Später Mittag, ein neuer heißer Tag, Hitzefrei in der letzten Stunde — TKKG waren pünktlich zu der von Gaby arrangierten Verabredung gekommen. Sie standen vor der Haustür. Gaby hatte schon dreimal geklingelt. Alle warteten auf die Stimme in der Sprechanlage oder das Summen des Türöffners. Aber nichts rührte sich.

„Komisch!“, meinte Tims Freundin. „Sie wird’s doch nicht vergessen haben.“

„Halb zwei war abgemacht?“, fragte Tim.

Gaby nickte. In diesem Moment wurde die Haustür von innen geöffnet — was von außen ohne Schlüssel nicht möglich war. Ein älterer Mann mit einem komischen Strohhut gegen die sengende Sonne trat heraus. Er sah Gaby interessiert an, sagte aber nichts und trollte sich stadteinwärts.

Bevor die Tür ins Schnappschloss sank, hatte Tim den Fuß im Rahmen.

„Gehen wir mal rein.“

„Ob wir hier klingeln“, sagte Karl, „oder an ihrer Wohnungstür, macht keinen Unterschied. Wenn die Holik den Termin verschwitzt hat und nicht da ist, dann ist sie nicht da.“

„Logo“, nickte Tim. „Aber im Haus können wir einen Nachbarn befragen.“

Verena Holik, der Location-Scout, wohnte ganz oben. Die Wohnung lag rückseitig. Die Eingangstür war aus schwerem dunklem Holz und hatte in Augenhöhe einen Spion, also ein verglastes Guckloch von innen nach außen. Gaby klingelte abermals, doch in der Wohnung blieb es grabesstill. Tim legte horchend ein Ohr ans Holz, vernahm aber nur Klößchens Schnaufatem. Drei Treppen an einem tropischen Tag waren anstrengend für den Schoko-Vertilger.

„Nichts, Amigos.“

„Auf mich wirkte sie zuverlässig“, sagte Gaby.

„Wahrscheinlich ist sie mal kurz zu ‘nem Einkauf^1, meinte Karl, „Verspätung eingeschlossen. Wir sollten warten.“

Klößchen hockte sich auf den Boden. Tim klingelte beim Nachbarn, einer Person, die G. Gernspach hieß. Aber auch dort war niemand zu Hause, ebenso wenig bei F. u. C. Friedemann. Bei Angelika Meier-Wendt alarmierte das Klingeln einen Vierbeiner, offensichtlich einen Dackel. Er kam an die Wohnungstür und kläffte wütend. Aber er war allein.

Gaby lehnte an der Wand. Karl saß neben Klößchen, hatte eine Tageszeitung aus dem City-Rucksack gezogen und polierte seine Brille. Tim strich über die Unmutsfalte auf Gabys Stirn.

„Du bist sauer, weil sie uns versetzt.“

„Es ist jetzt schon sieben Minuten über die Zeit.“

„Jeder kann sich mal verspäten. Oder ist da ein Missverständnis? Treffpunkt nicht hier, sondern bei Albert Wichmann?“

Gaby schüttelte den Kopf. „Wir sollen Verena hier abholen. Und sie nimmt uns im Wagen mit. Deshalb sind wir ja mit der U-Bahn gekommen und nicht mit den Bikes.“

„Hoffentlich hat sie’s so in Erinnerung.“

„Garantiert.“

„Wir warten noch zehn Minuten. Dann rufen wir bei Wichmann an, ob sie schon da ist.“

Tim hockte sich mit dem Rücken an die Wand, Gaby tat es ihm nach. Sie trug weiße Bermuda-Shorts und ein weißes T-Shirt mit dem Aufdruck NO DRUGS. Tim stellte fest, dass ein Schnürband ihrer Tennisschuhe aufgegangen war, und band eine neue Schleife mit Doppelknoten. „Danke, Häuptling! Was täte ich ohne dich?“

„Du würdest lernen, wie man eine Schleife richtig bindet.“

Damit fing sich Tim einen Schulterstoß ein, der ihn zur Seite kippte. Klößchen grinste müde. Karl hob den Blick aus der Zeitung.

„Diese Einbrüche sind der helle Wahnsinn! 18 schwere Einbrüche in sechs Wochen — mit einer Beute, die in die Millionen geht. Das war der Stand von vorgestern. Und letzte Nacht haben die Ganoven gleich viermal zugeschlagen. Vier schwere Einbrüche in Luxus-Villen. Das muss man sich vorstellen.“

„Letzte Nacht?“, fragte Klößchen. „Was für eine Zeitung liest du denn da? Die von morgen?“

„Die Abendzeitung von heute, Blitzmerker. Sie erscheint immer schon mittags und bringt eine saustarke Berichterstattung über die Ereignisse der letzten Nacht.“

„Im Präsidium“, sagte Gaby, „weiß man immerhin, dass es sich um organisierte Kriminalität handelt. Um Superprofis. Zweifellos eine Bande, denn einer oder wenige könnten das nicht. Sie greifen die nobelsten Adressen ab und sacken Werte und Kunstschätze ein, dass den Versicherungsfirmen die Haare zu Berge stehen. Zweimal wurden die Täter überrascht. Von den Hausbesitzern, die verfrüht aus der Oper und von einem Feinschmeckeressen zurückkamen. Eine Katastrophe für die. Sie wurden brutal niedergeknüppelt. Beide Opfer sagen übereinstimmend, es wären zehn oder zwölf Typen gewesen. Alle maskiert. Und sie hätten rumänisch gesprochen, sagt das eine Opfer.“

„Ich habe auch darüber gelesen“, erklärte Tim. „Die Gangster scheinen genau zu wissen, wo was zu holen ist. Funktioniert das nach dem Zufallsprinzip?“

„Wie meinst du das?“, fragte Gaby — und kuschelte, als verspätetes Dankeschön für die Schleife mit Doppelknoten, den Kopf an Tims Schulter.

„Ich meine, dass nicht in jedem Nobelbunker die große Beute rumliegt. Manche Hütten sind von außen echte Neidwecker. Aber drinnen steht Kaufhaus-Möblierung oder Second-hand-Einrichtung vom Flohmarkt und die dicken Werte liegen im Schließfach bei der Bank.“

„Soll vorkommen“, nickte Klößchen. „Ich habe ‘ne Tante, die lässt jedes zweite Jahr ihren Bungalow neu anstreichen. Aber die Tapeten sind noch von 1950 und die Teppiche dürfen nicht mehr betreten werden sonst würden sie zerfallen.“

„So eine Tante“, murmelte Karl, „würde ich aus der Familie ausschließen.“

„Ist ‘ne sehr entfernte Verwandte. Ich nenne sie nur Tante“, Klößchen grinste, „weil’s für diese Randfiguren keine richtige Bezeichnung gibt.“

Gaby hatte nicht zugehört. Nachdenklich meinte sie: „An deinem Gedanken ist was dran, Häuptling. Auch Papi meint, die Typen seien gut informiert.“

„Sogar bestens“, rief Karl. „Hört mal, was sie letzte Nacht erbeutet haben. Unter anderm ein Jagdgewehr, nämlich eine Doppelbüchse der Marke Holland & Holland Royal im Kaliber 500/465 Nitro Express. Die Donnerbüchse ist gemacht für die Jagd auf Löwen, Büffel, Nashörner und Elefanten. Das Meisterstück, von dem hier die Rede ist, wurde 1911 gefertigt — von dieser besagten Londoner Waffenschmiede. In 4000 Stunden Handarbeit. Der Käufer war ein indischer Maharadscha. Na, logo! Statt was für seine Untertanen zu tun, hat das asshole Großwild getötet. Immerhin kostet so ein Schießprügel 500.000 Euro — dafür kriegst du auch ‘ne Eigentumswohnung. Außerdem muss man vier Jahre warten.“

„Auf die Wohnung?“, fragte Klößchen.

„Auf das Gewehr. Die Dinger sind nie vorrätig, sondern werden im Auftrag gefertigt. Da hat sich für die Einbrecher der Fischzug gelohnt. Die Büchse steckt übrigens in einem hübschen Lederkoffer, extra gemacht dafür. Und der ist gar nicht mal unhandlich, weil man das Gewehr zerlegen kann: Lauf und Kolben mit Schloss schön nebeneinander.“

„Sowas sind keine Zufallstreffer“, sagte Tim. „Das sind gezielte Aktionen. Das heißt, die Gangster wissen, wo es sich lohnt. Aber woher wissen sie das?“

„Gute Frage.“ Gaby pustete gegen ihre Stirnfransen. „Wenn man oder frau darüber was wüsste, wäre das der erste Schritt auf der Spur zu den Einbrechern. Klar, die kommen vom Balkan. Aber sicherlich sind auch einheimische Ganoven beteiligt.“

Interessanter Fall!, dachte Tim. Wäre was für uns. Aber vordringlich ist unser Schülerzeitungs-Bericht über Verena, den Location-Scout. Und in dem Zusammenhang die Frage nach dem Verbleib der Geldraubbeute von damals. Fritz Vonlipp entgeht uns nicht. Der... heheheheh! ... wieso komme ich jetzt erst drauf? Um Himmels willen, das könnte der totale Absturz sein.

„Was ist?“, fragte Gaby, denn Tim machte eine Bewegung wie beim Judo.

„Amigos!“ Unwillkürlich dämpfte er die Stimme. „Vielleicht ist Vonlipp der Grund, dass Verena nicht da ist.“

Alle blickten auf. Karl sagte: „Du meinst, sie hat Angst vor ihm und ist abgehauen. Das hieße, er war hier bei ihr. Und falls er sie bedroht hat, bedeutet das wiederum, dass er die Beute nicht hat, sondern dieser Bert Nachtwähr der Glückliche war. Aber nach seinem Ableben ist Verena die Erbin. So denkt sich Vonlipp das. Vielleicht. Aber niemand weiß ja, ob es die Beute noch gibt.“

Schweigen. Tim, Karl und Gaby dachten nach. Klößchen wollte auch damit anfangen, schälte aber erst eine halbe — ziemlich weiche — Schokotafel aus dem Papier. Ein klebriger Vorgang. Gaby verzog das Gesicht, als sich Klößchen sämtliche Finger abschleckte.

Tim hörte, wie unten im Treppenhaus die Eingangstür geöffnet wurde. Leichte Schritte eilten die Stufen herauf. Ab zweitem Stock war auch ein gepresster Atem zu hören. Ohne Zweifel — da kam eine Frau.

Tim trat zum Anfang der Treppe. Gaby stellte sich neben ihn. Eine große blonde Frau — Mitte dreißig und ziemlich dünn — kam herauf. Sie wirkte abgehetzt, quälte sich aber ein Lächeln ins Gesicht.

„Hallo, Gaby!“, rief sie kurzatmig. „Schon da? Tut mir Leid, wenn ihr warten musstet. Aber ich hatte noch einen dringenden Weg.“

Endlich war sie oben, erschöpft — wovon auch immer. Begrüßung. Gaby stellte ihre Freunde vor und versicherte, TKKG wären gerade eben erst angekommen — ein Schwindel, den die Jungs als Beitrag zur guten Stimmung werteten. Sie grinsten pflichtschuldig. Verena gab allen die Hand — mit einem Griff wie eine Kugelstoßerin aus dem Olympischen Kader. Nur Tim konnte dagegen halten. Klößchen rieb sich unauffällig die Finger.

„Wir können gleich los“, meinte Verena. „Meine Digital-Kamera habe ich im Wagen. Unterwegs erzähle ich euch, worin mein Job besteht. Bei Herrn Wichmann — in seinem Haus — zeige ich, wie ich arbeite.“

Sie machte kehrt und war schon auf dem Weg abwärts. Hm, dachte Tim. Entweder ist sie krank. Oder sie hat seit Wochen nicht mehr richtig geschlafen. Die Frau sieht ja aus wie Braunbier und Spucke. Sowas von bleich! Und ein flackernder Blick. Wie gehetzt. Wird sie von Vonlipp gehetzt? Könnte sein, denn — darauf wette ich meine letzte saubere Jeans — Verena Holik riecht nach Angst. Ja, die Frau hat Angst.

Auch Gaby schien verwirrt. Sie tauschte mit Tim einen Blick. Ihre Kornblumenaugen drückten Bestürzung aus. Tim hob kurz die Schultern.

Während sie Verena folgten, wisperte er: „Da ist was im Busch. Wir werden sehen.“

Verena fuhr einen französischen Kleinwagen, ein schwarzes Cabrio mit weißem Verdeck. Es war geöffnet. Die Kamera befand sich im Kofferraum. Auf der Ablage zwischen den vorderen Sitzen entdeckte Tim Papiertaschentücher, einen zerknitterten Stadtplan, ein aufgerissenes Päckchen Kaugummi mit Fruchtgeschmack, eine Packung Zigaretten und ein billiges Feuerzeug. Der Beifahrersitz war voller Kuchenkrümel. Zwei Spatzen hatten die Gelegenheit genutzt, pickten eifrig — und der eine hatte zum Dank auf die Polster gekackt.

„Seht euch das an!“, rief Verena und sah den Spatzen nach. Ungeklärt blieb, ob sie ihre Unordnung meinte oder die zusätzliche Verschmutzung.

Tim reinigte bereits mit einem Papiertaschentuch, was ihm auch gut gelang. Er erbot sich, diesen Sitz einzunehmen. Denn Gabys weiße Shorts waren empfindlicher als seine stone washed Jeans. Karl, Klößchen und Tims Freundin stiegen hinten ein.

7. Profit und Eitelkeit

Verena hielt sich an die Verkehrsregeln, aber sie wirkte nervös. Die Fahrt ging stadtauswärts, ins westliche Villenviertel Neubertheide, wo die Wichmanns am Ende der Heppentaler Allee seit nunmehr drei Generationen die schöne Villa behausen. Verena rauchte, ließ die Zigarette im Mundwinkel und verstreute Asche auf ihre Waschleder-Jeans. Aus dem anderen Mundwinkel redete sie.

„Finde ich ja gut, dass ihr euch für meinen Beruf interessiert. Den gibt’s noch nicht lange. Ich will nicht behaupten, dass ich ihn erfunden habe. Aber ich gehöre zu den Vorreitern. Wie ihr wisst, werden stets und ständig Fernseh- und Kinofilme produziert. Und zwar in den Großstädten, wo die Filmgesellschaften ihren Sitz haben — wie hier bei uns. Filme sind fürs Auge und jede Geschichte — ob Schmachtfetzen oder Aktionkrimi — spielt in irgendwelchen Kulissen. Drinnen oder draußen. Im Laufe der Zeit sind natürlich die interessanten Motive verbraucht. Sicherlich — New York oder Paris sind als Kulisse immer interessant. Aber dort sind wir nicht. Hier brauchen wir neues Futter für die Augen. Kulissen eben. Häuser innen und attraktives Gelände unter freiem Himmel. Nach diesen Objekten suche ich. Und in einer Millionenstadt wie hier gibt es vieles, was ganz toll ist. Aber niemand kennt’s, außer denen, die dort leben: also den Haus- oder Wohnungseigentümern. Ich suche. Objekte, die was hermachen lichte ich ab, das heißt, ich speichere sie in meiner Digital-Kamera. Bisher habe ich schon etwa 250 Objekte — alles für Innenaufnahmen — mit etwa 1800 Motiven, denn in vielen Häusern sind gleich mehrere Räume sehenswert. Mit meiner Ausbeute habe ich mir eine Datenbank eingerichtet. Aus der biete ich den Filmgesellschaften an. Ich bin sozusagen der Pfadfinder für die unverbrauchte Kulisse — und dann der Vermittler zwischen ihr und der Filmproduktion.“

„Stark!“, sagte Tim. „Sie gehen also zu wildfremden Leuten in die Häuser und machen aus deren Räume als mögliche Filmkulisse eine Ware. Wie kommen Sie an die Adressen?“

„Ich inseriere in den Zeitungen und die Leute melden sich bei mir.“

„Bei allem Respekt, Frau Holik, aber...“

„Nennt mich bitte Verena, sonst fühle ich mich wie meine eigene Großmutter.“

„Machen wir gern, Verena.“ Tim grinste. „Aber — um fortzufahren — ich würde Sie nicht in meine vier Wände reinlassen. Wen geht das was an?!“

„So denkst du.“

„Deshalb interessiert uns das Motiv dieser Leute.“

„Ich frage auch jedes mal danach — natürlich behutsam, denn ich will ja keinen vergrätzen. Ganz eindeutig haben sich zwei Gründe herausgeschält. Zum einen der Profit. Denn wenn man den Filmleuten die Tür öffnet, bringt das was ein. Als Faustregel gilt: Pro Drehtag soviel, wie Wohnung oder Haus pro Monat als Miete kosten — oder kosten würden. Meistens handelt es sich ja um Eigentum. Der zweite Grund — besonders bei den Wohlhabenden — ist Eitelkeit. Es macht ihnen einfach riesigen Spaß, später in einem Film ihre Wohnung oder wenigstens einige Räume davon zu sehen. Den Film nehmen sie auf Video auf. Das ist dann was zum Vorführen und Angeben im privaten Kreis.“

„Typisch menschlich“, meinte Klößchen. „Kein Höhlenbär ließe das mit sich machen.“

Verena lächelte. „Der Zoo ist abgefilmt bis zum letzten Käfig. Aber für eine Bärenhöhle könnte ich mich erwärmen.“

„Welche Art von Häusern sind gefragt?“, wollte Gaby wissen. „Düsteres Milieu, kleine Leute oder Luxus?“

„Letztlich wird alles gebraucht. Aber das Auge erfreut sich am meisten am Luxus. Kulissen, in denen es zugeht wie bei Edelmann und Co., wecken Sehnsucht und machen Träume. Deshalb habe ich zu etwa 80 Prozent den Luxus in meiner Datenbank. Villen wie die von Albert Wichmann.“

„Wie sind Sie an ihn gekommen?“, fragte Karl.

„Das verdanke ich Carina. Sie arbeitet beim Juwelier Glonke. Dort bin ich einfach mal reingeplatzt, weil ich ein Juweliergeschäft von innen brauchte. Ich wollte Herrn Glonke überreden. Aber er hat strikt abgelehnt. Dann bin ich mit Carina ins Gespräch gekommen. Offenbar tat ich ihr Leid. Sie hat mir die Supervilla ihres Großvaters in Aussicht gestellt. Jedenfalls wollte sie ihn dazu überreden. Das ist ihr ja auch gelungen. Besonders der Dachboden scheint eine geheimnisvolle Landschaft zu sein. Den darf ich einspeichern. Aber ich hoffe, dass ich mich auch noch im übrigen Haus umsehen kann. Mich interessieren Schlafzimmer ebenso wie Bäder, Küchen aus dem 19. Jahrhundert, urige Weinkeller oder Eingangshallen. Manche Leute sammeln die herrlichsten Möbel, die sonst nirgendwo zu finden sind. In einer Villa in der Tannhauser-Vorstadt habe ich eine Schokoladen-Theke von 1840 entdeckt, einen französischen Geschirrschrank — von dem man nur träumen kann, obwohl er wegen seiner 250 Jahre total wurmstichig ist — , einen Billardtisch aus der Kaiserzeit und eine Jukebox, importiert aus Amerika in den 20er Jahren. Tja, da lacht dem Location-Scout das Herz. Und eine Filmfirma, die eine Literaturverfilmung plant, ist auch gleich darauf angesprungen.“

Jetzt wissen wir’s, dachte Tim.

Karl hatte sich eifrig Notizen gemacht und verstaute Block und Kugelschreiber wieder im Rucksack.

Das Cabrio schnurrte die Heppentaler Allee entlang. Sie waren am Ziel.

8. Dieb oder nicht?

Ein tolles Grundstück mit alten Bäumen und prächtiger Einfahrt. Das Tor stand offen. Die Einfahrt endete vor der Garage. Tim fand, dass die aussah wie ein Pferdestall aus dem 19. Jahrhundert, und Verena nickte begeistert. Sie parkten, stiegen aus und klingelten am Eingang der Gründerzeit-Villa (Gründerzeit ca. 1870-1900, Mischmasch-Baustil).

Carina öffnete.

„Hallo!“, lächelte Verena. „Carina, wir...“ Sie stockte erschrocken.

Himmel!, dachte Tim. Carina hat mindestens 200 Tränen vergossen — Augen so rot wie bei einem Rasse-Meerschweinchen. Das muss ja ein Kummer sein!

Gaby legte der jungen Frau bereits den Arm um die Schulter. „Was ist denn los? Hast du geweint?“

„Ja.“ Carina ließ den Kopf hängen als hätte sie den Hals einer Stoffpuppe.

„Ist es wegen uns?“ Gaby, die im Trösten ganz groß ist, ergriff ihre Hand. „Hat sich dein Opa anders entschieden? Will er uns nicht mehr reinlassen? Wäre ja schrecklich, wenn du unsertwegen Ärger...“

„Nein, nein!“ Carina schüttelte den Kopf. „Sie, Verena, und ihr“, das galt TKKG, „könnt euch überall umsehen. Es ist wegen...“ Sie schluckte. „Gaby, du kennst doch Robert. Glaubst du, dass er... dass er...“ Sie brachte das Wort nicht über die Lippen.

„Dass er was?“, fragte Gaby.

„Dass er... unehrlich ist? Ein Dieb?“

Gabys große Blauaugen wurden noch größer. „Robert? Nie!“

Carina lächelte dankbar. Dann fiel ihr Lächeln zusammen.

„Ich bin Tim“, sagte Tim, denn bis jetzt hatte Gaby die Jungs nicht vorgestellt. „Darf ich fragen, Carina, weshalb du deinen Freund verdächtigst?“

„Ich würde ihn nie verdächtigen. Aber Opa hat ihm eine Falle gestellt. Weil er Robert nicht traut. Ein albernes Vorurteil. Aber was soll ich machen. Kommt erst mal rein.“

In der Eingangshalle war’s kühl und halbschattig. Eine breite Treppe mit wuchtigem Geländer führte hinauf. Erster Stock, zweiter Stock, Dachboden. Die Treppenhausfenster hatten prächtige Butzenscheiben, bleigerahmt und überwiegend grünglasig.

Deshalb, dachte Tim, ist hier das Licht wie in einem Aquarium.

Die Gruppe blieb zunächst im Parterre und Carina betupfte sich die Augen.

„Opa ist richtig zufrieden mit sich. Furchtbar!“ Dann erzählte sie von dem Gauguin auf dem Dachboden und dass ein Detektiv Robert observiert (beobachtet) hatte — mit vernichtendem Ergebnis.

Betretene Stille.

Tim war rasch mit seiner Überlegung fertig.

„Karl, du bist Kunstexperte. Wie viel ist ein unbekannter Gauguin wert?“

„Hm. Hängt ab von der Qualität des Bildes. Auch von der Größe. Ist es ein Highlight des Künstlers oder eher eine Fingerübung. Grob geschätzt — also, so zwischen 100.000 und 200.000 Euro.“

Tim nickte. „Viel Kohle. Trotzdem! Kein normaler Kunststudent, der an seine Zukunft glaubt, kriminalisiert sich deshalb. Außerdem würde das Geld nicht reichen für einen luxuriösen Lebensabend als Frührentner auf Hawaii. Noch mehr wiegt: Robert könnte Carina nicht mitnehmen. Und dich, Carina“, er grinste, „würde man nicht mal für einen Rembrandt aufgeben. Deshalb glaube ich nicht, dass ein Verbrechen dahinter steckt.“

„Sondern?“, fragte Gaby etwas spitz, denn das Kompliment für Carina schien ihr zu dick aufgetragen.

Tim hob die Schultern. „Vielleicht wissenschaftliches Interesse. Und er wird deinen Opa, Carina, mit einer Expertise (Gutachten) überraschen.“

Carina nickte heftig.

Die Türglocke ertönte.

Carina blickte durch ein Seitenfenster.

„Es ist Robert!“, kreischte sie.

Nicht zu fassen, dachte Tim, Carina zittert wie Sülze.

*

„Todesangst!“, sagte Vonlipp. Mit einer Hand strich er sich über seinen rasierten Schädel. „Damit erreichst du alles. Das habe ich im Knast gelernt, Josip. Bereite jemandem Todesangst — und er wird tun, was du willst. Egal was du willst.“

Josip Zivinice nickte. Sein Gesicht war schmal und gebräunt — mit hakenförmigem, spitzem Kinn. Über der gelichteten Stirn ließ er sich eine braune Matte wachsen, in die blonde Strähnchen eingefärbt waren. Er trug teure Klamotten. Seine Sonnenbrille hatte spiegelnde Gläser. Und er fuhr einen schwarzen Porsche — meistens zu schnell.

„Ich war glaubwürdig“, grinste Vonlipp mit Knochengesicht. „Verena hat gedacht, ich würde sie umbringen. Die war sowas von fertig. Ist auf die Knie gefallen, hat um ihr Leben gefleht. Und ich habe den Psycho gemimt, dem alles egal ist, der nur noch seine Rache will.“

Zivinice grinste und trank einen Schluck Bier aus der Flasche. Sie saßen in Vonlipps Wohnung. Zwei Räume, Küche, Bad — alles fast leer. Nur ein paar Möbel vom Flohmarkt. Kein Telefon. Aber Vonlipp hatte ein teures Handy neuster Technik.

„Als sie merkte, dass ich mit mir reden lasse, Josip, hat sie geheult vor Erleichterung. Und hat eingewilligt.“

„Spielt sie ehrlich?“

„Garantiert. Sie weiß, dass ihre Gesundheit sonst nichts mehr wert ist. Ich habe ihr klar gemacht, dass ich nur der vorgeschobene Vermittler bin. Hinter mir steht eine Organisation: Draculas Erben, die ultraharten Raubzügler vom Balkan. Typen, denen jedes Mittel Recht ist. Nur Beute interessiert. Nur das Beste vom Besten.“

„Von unseren Fischzügen, den Einbrüchen, stand ja genug in der Zeitung.“

Vonlipp nickte. „Sie wusste Bescheid, wusste gleich, wen ich meine.“

„Wie hast du erklärt, dass du Kontakt zu uns hast. Du bist ja kaum raus aus dem Knast.“

„Da konnte ich ganz ehrlich sein — wie’s sich ja wirklich abgespielt hat. Auch im Knast hat man Verbindungen nach draußen und kriegt für die bevorstehende Entlassung Aufträge von den richtigen Leuten. Mein Auftrag ist, für euch auszubaldowem, zu erkunden, wo die Superbeute zu holen ist. Die richtigen Tipps, also. Und weil ich natürlich wusste, dass sie sich einen Job als Location-Scout aufgebaut hat, ist sie ein Glücksfall für mich. Sie kommt in die Häuser. Sie hat Einblick. Sie sieht, wo die privaten Kunstschätze sind, die teuren Gemälde, die edlen Waffen, die Raritäten der Kunstsammler. Tja, und Verena spurt, wie du ablesen kannst am Ergebnis der letzten Nacht. Ohne ihren Hinweis hättet ihr die Holland & Holland-Büchse niemals erbeutet.“

„Gut. Und so geht es hoffentlich weiter. Mich wundert nur, dass sie keine Provision verlangt, keine Beteiligung.“

„So stehen wir nicht miteinander, als dass sie irgendwas verlangen könnte. Sie rettet ihr Leben, glaubt sie. Und das ist mehr wert als ‘ne Provision.“

„Damit die Bullen keinen Zusammenhang wittern, werden wir nicht nur dort einbrechen, wo sie’s empfiehlt. Auch woanders — als Ablenkung.“

„Super. Noch ‘n Bier?“

„Nee. Ich muss fahren. Hoffentlich haben mir diese Reporter-Kids nicht den Wagen zerkratzt!“

„Wenn er ‘nen Kratzer hat, kaufst du dir einen neuen. Da fällt mir ein: Woher wussten die eigentlich von mir und meiner Entlassung?“

„Du hast gefragt, aber dieser Bursche — wie hieß er doch? Peter Carsten? Ja — der hat dich cool ausgetrickst. Statt zu antworten, hat er dir geraten, nicht über die Sprechanlage zu labern.“

„Und du hast gesagt, ich soll sie wegschicken.“

„Was hat das damit zu tun? Du hättest auf die Antwort bestehen müssen.“

„Ich glaube, ich bin nicht mehr geübt. War zu lange im Knast. Da redet man anders. Und wenn man nicht gleich eine Antwort kriegt, dann eben morgen. Außerdem hatte ich jede Antwort sofort.“

„So wichtig ist es ja nicht. Du bist nicht getürmt, du bist entlassen. Legaler geht’s nicht. Wann liefert die Holik den nächsten Tipp?“

„Heute Abend. Sie sieht sich jetzt um in der Villa von so ‘nem alten Großkotz. Albert Wichmann. Hatte eine Straßenbaufirma. Wahrscheinlich massenhaft Kunstschätze. Lebt mit ‘ner Enkelin allein in der Protzscheune.“

„Hört sich gut an.“

„Verena nimmt alles auf mit ihrem Camcorder. Also sage ich euch genau, was zu holen ist. Und in welcher Ecke es steht.“

„Super.“ Zivinice stand auf. „Wir telefonieren nachher.“

„Vergiss nicht, nach dem Kratzer zu suchen“, lachte Vonlipp.

Zivinice war schon an der Tür, hob nur die Hand über die Schulter und zeigte den Mittelfinger.

9. Das Bild im Karton

Das also ist Robert. Tim musterte ihn. Der Student wirkte sympathisch, war lang gewachsen, etwas schmächtig und trug eine stahlgefasste Brille vor den verträumt-braunen Augen. Unterm Arm hielt er einen großen, flachen Karton. Und auf dem Gesicht klebte ein Ausdruck von unechtem Bedauern wie ein billiges Sonnenschutzmittel.

Carina warf sich buchstäblich auf ihn, hing an seinem Hals.

„Robert, du... du... bist kein Dieb, nicht wahr?“

Das und ihre körperliche Attacke — er geriet aus dem Gleichgewicht und der Karton fiel ihm aus dem Arm.

Tim hechtete sofort los und fing das Flachpaket auf, ahnte nämlich längst, was der Inhalt war. Und tatsächlich — im Karton rutschte etwas hin und her, flach und leicht.

„Dieb? Ich? Nein! Aber, Cara! Oh, ich verstehe. Dein Opa vermisst den Gauguin.“

„Er... er... hat ihn extra dort oben hingestellt, wollte prüfen, ob du ehrlich bist.“

„Eine Falle? Das darf doch nicht wahr sein.“

„Nimm’s nicht übel. Es geht ihm um mich. Deshalb mischt er sich ein. Er ist noch von... vorgestern. Und sonst hat er doch niemanden.“

Robert musterte die anderen. „Das sind sicherlich Verena Holik und TKKG. Da kann ich wohl offen sein. Also, Cara, für einen bedauernswerten, einsamen alten Mann halte ich deinen Opa nicht. Der nimmt’s noch mit jedem auf und hält sich für den Größten.“

„Immerhin hat er riskiert, dass dieses wertvolle Gemälde abhanden kommt. Hätte ja sein können, dir geht’s verloren. Oder es wird zerstört. Ich wusste gar nicht, dass er den Gauguin besitzt. Für viel Geld hat er ihn 1955 in Marseille gekauft — wie er mir jetzt erzählte, vorhin — von einem verarmten Adeligen. Opa hat ja noch einen Sommersitz in der Nähe von Cannes. Mit einem riesigen Panzerschrank im Keller. In dem verwahrt er fünf Gemälde. Habe ich auch nicht gewusst. Den Gauguin hat er im Mai, als er an der Côte war, mitgebracht, heimlich. Im Kofferraum hat er ihn transportiert.“

Carina trat einen Schritt zurück und strahlte Robert an. „Jedenfalls bringst du das Gemälde zurück. Wolltest du’s restaurieren oder so?“

„Da muss nichts restauriert werden, Cara, es ist in sehr gutem Zustand. Nein, ich wollte...“

Er stockte. Denn in einem der Obergeschosse schlug eine Tür zu — vermutlich infolge von Zugluft — , jedenfalls mit einem solchen Knall, dass Tim an die geraubte Holland & Holland-Donnerbüchse denken musste. Aber wahrscheinlich klang die noch lauter — auch unter freiem Himmel — , wenn sie in Busch oder Steppe einem schützenswerten Großwild das Lebenslicht ausblies. Nein, nicht die Waffe, dachte Tim. Sie ist ja nur Mittel zum Zweck und eine technische Unschuld. Der mit dem Finger am Abzug ist der Mistkerl: der trophengeile Sonntagsjäger.

Jedenfalls war die Tür geöffnet worden, bevor sie zuknallte, und zwar vom alten Wichmann. Ein gebrummelter Fluch. Schwere Schritte auf Dielen, dann auf Stufen. Er kam die Treppe herab. In der Biegung verharrte er und blickte auf die Gruppe.

Der gefällt mir, dachte Tim.

Alberts weiße Mähne war zerzaust, auf der Beilnase hatte er Sonnenbrand. Albert trug breite Hosenträger über einem rotweiß-gestreiften Hemd. Es war etwas unordentlich in die Hose gestopft. Offensichtlich hatte er ein Nickerchen gemacht, vermutlich in einem Ohrensessel oder auf der Couch.

„Ich konnte nicht schlafen, Carina“, sagte er grimmig. „Diese Hitze! Nanu, da ist ja der Herr Student. Hallo, Frau Holik! Und ihr seid wohl die Schülerzeitungs-Reporter.“

„Volle Punktzahl, Herr Wichmann“, sagte Tim ohne jeden Respekt. „Vielen Dank, dass wir kommen dürfen. Selbstverständlich kriegen Sie ein Exemplar unserer Zeitung. Aber das ist erst Ende Juli so weit.“

„Robert, was haben Sie denn da? Das ist doch die Schachtel vom Gauguin.“

Robert trat einen halben Schritt vor. „Das Gemälde ist drin, Herr Wichmann. Und ein ausführliches Gutachten. Aber zunächst möchte ich mich bedanken. Dafür, dass ich für nichts und wieder nichts Ihren Dachboden entrümpele, haben Sie meine Ehrlichkeit angezweifelt und mir eine Falle gestellt. Ja, ich fand das Gemälde, aber keine Erklärung dafür, dass es dort oben verstaubt. Wie auch immer — bevor ich Ihnen diese atemraubende Entdeckung verkünde, wollte ich mich vergewissern: Ist es echt? Ist es ein echter Gauguin? Gewissheit! Damit nicht eventuelle Enttäuschung die atemraubende Entdeckung erschlägt. Also habe ich das Bild zu Cornelius Plaaten gebracht, einem der renommiertesten Gutachter. Er hat Ihren Gauguin genau untersucht — unter dem elektronischen Spektroskop. Und das Ergebnis ist eindeutig.“

Robert machte eine Pause und hielt an sich, um sein Grinsen zu unterdrücken. „Ich hoffe, Sie haben damals nicht zu viel bezahlt, Herr Wichmann. Denn das Bild ist nichts wert. Es ist kein Gauguin. Es ist entstanden in den zwanziger Jahren, also lange nach Gauguins Tod. Sicherlich — es ist ganz in seinem Stil, eine hervorragende Fälschung, aber eben nur eine Fälschung. Und in der Kunst will man immer das Echte.“

Peng!, dachte Tim. Hoffentlich kriegt Opa keinen Herzinfarkt.

Gaby, Karl und Klößchen verzogen keine Miene. Auch Verena blieb cool. Wie sollte man sich auch verhalten, denn die Situation war voll peinlich. Lediglich Carina gestattete sich eine Grimasse der Erleichterung.

Albert Wichmann grinste. Sein Hemd in die Hose stopfend, kam er die restlichen Stufen herunter.

„Robert, das wusste ich doch längst. Vor 20 Jahren habe ich’s in Cannes einem Gutachter gezeigt. Inzwischen schäme ich mich nicht mehr. Dem Kerl, der mich reingelegt hat, konnte ich nicht mehr ans Leder. Er war längst überm Jordan. Nun bin ich richtig erfreut, dass Sie so ein ehrlicher Bursche sind. Eine preiswerte Fälschung ist ja noch leichter zu verkaufen als ein teures Kunstwerk, nicht wahr? Dass Sie trotzdem mit dem Ding zurückkommen, spricht für Sie. Ab jetzt sind Sie mir willkommen.“

Diese Stille ist hörenswert, dachte Tim.

Dann begann Gaby glucksend zu lachen und alle stimmten ein.

10. Carinas rettender Einfall

Friede, Freude, Eierkuchen!, dachte Tim. Alle sind happy, jedenfalls fast alle. Verena streunt durch die Villa und richtet ihren Camcorder in jede Ecke. Wir begleiten sie. Karl macht ab und zu ein Foto von ihr — für unsere Postille — und der falsche Gauguin hängt jetzt unten in der Eingangshalle links. Robert durfte den Nagel in die Wand schlagen für die Fälschung. Dem alten Albert muss man lassen: Er hat ‘ne besondere Art von Humor.

Verena war nicht happy. Trotz der beruflichen Ausbeute merkte man ihr’s an. Sie riss sich zwar zusammen, bedachte mit ,Ah!’ und ,Oh!’ diesen und jenen der 16 Räume in der Villa. Aber gegen die Angstblässe in ihrem Gesicht wäre auch das dickste Make-up machtlos gewesen.

„Sie geht seelisch auf Krücken“, flüsterte Gaby ihrem Freund zu. „Und wir finden raus, weshalb.“

Robert und Carina hatten sich verabschiedet. Er war vom Entrümpeln beurlaubt und Carina musste zur Arbeit, zu ihrem Job beim Juwelier Glonke. Zurzeit sei nicht allzu viel los, hatte sie erklärt.

„Der Juli ist kein Geschmeide-Monat, wisst ihr. Außerdem ist die Wirtschaftslage anhaltend mies. Die Käufer üben sich im Geiz. Glonke beschäftigt sonst fünf Verkäufer und zwei Goldschmiede. Tempi passati (war einmal)! Jetzt sind Elke und ich das ganze Personal. Und seit zwei Wochen teilen wir uns sogar den Tag. Elke arbeitet vormittags, ich nachmittags.“

„Wenn die Preise unterirdisch werden“, hatte Tim gegrinst, „komme ich mal wieder vorbei. Gaby wünscht sich eine Perlenkette.“

„Glaub ihm kein Wort“, lachte Gaby. „Ich will keine Perlen. Ich wünsche mir den Großmogul (schönster Diamant der Welt, 280 Karat).“

Carina hatte gesagt, den hätten sie leider nicht im Angebot, denn Milliardäre wären nur noch selten unter den Kunden — dann hatte sie mit Robert den Abflug gemacht. Und Albert war in sein Schlafzimmer gegangen, um nun doch ein Nickerchen zu machen. In höherem Alter ist das viermal täglich Pflicht.

Allmählich fand Tim Verenas Vorstellung langweilig. Wie ein Location-Scout arbeitet, war kein Geheimnis mehr.

Er zog Gaby beiseite, während Verena einen Raum ablichtete, der Salon genannt wurde, möbliert war wie in den 20er Jahren und rundum bestens erhalten.

„Schluss mit der Schonzeit. Wir müssen sie löchern, Gaby. Ist ihr Vonlipp auf die Pelle gerückt? Hängt sie deshalb so schief in der Wäsche? Droht ihr Gefahr? Ob die Beute von damals noch vorhanden ist, wird sie uns nicht gleich auf die Nase binden. Aber sie kann uns sagen, was Vonlipp denkt. Ich möchte wetten, er setzt sie irre unter Druck.“

Gaby nickte. „Aber warte noch, bis sie hier fertig ist. Sonst verwackeln ihr die Fotos.“

„Okay“, nickte Tim. „Aber dann!“

*

Carina kam erheblich zu spät. Aber sie war befreundet mit Elke, ihrer Kollegin — die sowohl Goldschmiedin als auch Verkäuferin war — , und da nahm keiner dem anderen was krumm. Normalerweise war — wegen durchgehender Geschäftszeit — um 13.30 Uhr fliegender Wechsel.

Am Wertheimer Platz hatte sich Carina von Robert getrennt. Jetzt stürmte sie hinein in das kundenleere Geschäft des Juweliers Glonke.

Elke, eine schmale Blondine, hatte schon ihre Umhängetasche an der Schulter und trommelte mit lackierten Nägeln auf den Verkaufstresen, eine Vitrine aus Panzerglas.

„Entschuldige!“ Carina war außer Atem. „Aber bei mir war was los. Bist du in Eile?“

„Ludwig wartet im Venezia und er hat um drei eine Vorlesung in der Uni.“

„Gut, dann erzähle ich’s morgen.“

Elkes Liebster war um acht Jahre älter als Robert und um genauso viel weiter, beruflich, nämlich bereits Dozent für Mediävistik (Erforschung des Mittelalters).

Elke nickte. „Da wäre noch was. Nachher kommt ein Kunde. Er holt die zweifarbige Goldkette ab. Ich hab’ sie in den Tresor gelegt. Gott sei Dank, dass die nun endlich verkauft ist. Der Kunde hat auch schon bezahlt. Mit Kreditkarte.“

Carina hob die Brauen. „Warum hat er die Kette nicht gleich mitgenommen?“

Elke verzog das Gesicht. „Am Verschluss war was nicht in Ordnung. Da haben wir sie nun zigmal in der Hand gehabt, aber erst der Kunde merkt’s. Ich habe sie heute früh repariert.“

„Wie heißt er?“

„Vierhaus. Der Leistungsbeleg von der Kreditkarte liegt noch ganz oben.“

Carina war innerlich zusammengezuckt. Fast immer passierte ihr das bei dem Namen Vierhaus. Es war eine Herzenswunde aus der Teenagerzeit. Walter Vierhaus, ihre erste große Liebe. Er war deutlich älter gewesen und hatte sie ausgenutzt nach Strich und Faden. Viel zu spät erfuhr sie, dass er außer ihr noch drei andere Freundinnen hatte. Von allen borgte er sich Geld, aber an Rückzahlung dachte er nie. Seinetwegen hatte Carina ihr Sparkonto geplündert — und die Scham über sich und ihre Dummheit bis heute nicht überwunden.

Als Elke gegangen war, öffnete sie das Schubfach neben der Kasse. Die Kreditkarten-Belege! Und ganz oben, richtig, lag der von diesem Vierhaus. Der Vorname lautete Hans-Dieter. Sie atmete auf. Auch diesmal nicht Walter. Es wäre die Hölle gewesen, ihm zu begegnen.

Sie wollte die Schublade schließen, als es ihr einfiel.

Klar doch! Vorige Woche hatte sie das Gleiche durchlebt. Auch da ein Kunde namens Vierhaus. Der Name hatte die Erinnerung ausgelöst. Mehr aber nicht, denn sie hatte den Kunden bedient: einen Fremden. Doch jetzt klingelte was im Hinterkopf. Sie erinnerte den Vornamen. Ja, das war auch ein Hans-Dieter gewesen. Er hatte ein goldenes Feuerzeug gekauft — und ebenfalls mit Karte bezahlt.

Die Leistungsbelege waren noch da. Sie begann zu suchen, nur um zu sehen, ob es derselbe Kunde war.

Sie fand den Beleg. Hans-Dieter Vierhaus. Aber eine andere Unterschrift.

Beide Belege lagen vor Carina auf dem Tisch. Ihr Blick glitt über die Kreditkarten-Nummern.

Unmöglich! Das konnte nicht sein. Es war dieselbe Kreditkarte. Hans-Dieter Vierhaus hatte zweimal mit der selben bezahlt, aber seine Unterschriften waren so verschieden wie Hieroglyphen und Keilschrift. Sie versuchte, sich zu erinnern. Hatte sie seine Unterschrift auf dem Beleg mit der auf der Kreditkarte verglichen? Wahrscheinlich nicht. Und Elke, das wusste sie, war da auch nicht besonders sorgsam.

Puh! Sie überlegte. Was nun? Gleich die Polizei? Aber vielleicht wäre das falscher Alarm. Vielleicht hatte sich dieser Vierhaus die Hand verstaucht und unterschrieb deshalb so anders.

Aber Carina trug Verantwortung nicht gern allein und brauchte jetzt dringend Rat. Robert anrufen? Sie verwarf den Gedanken. Der war in solchen Dingen weltfremd wie einer vom andern Stern und außerdem zu einem Seminar (Übungskurs) an der Uni.

Dann kam der rettende Einfall und sie griff nach ihrem Handy.

Gabys Nummer war gespeichert und Tims Freundin meldete sich fast augenblicklich.

„Ich bin’s, Gaby“, haspelte Carina. „Du, ich brauche Hilfe — naja, nicht direkt, erstmal einen Rat. Und euer Ruf als Junior-Kriminalisten ist ja galaktisch.“

„Damit können wir leben“, lachte Gaby. „Nun erzähl mal! Dann informiere ich die Jungs. Wir sind alle noch hier bei deinem Opa.“

11. Herr Vierhaus war im GOLDENEN DRACHEN

Verena arbeitete noch. Aber TKKG hatten sich im Garten versammelt, wo unter Eichen, Buchen und Platanen Kieswege kleine und große Rasenflächen trennten. Tim hatte mit Carina am Telefon gesprochen und handelte jetzt mit ihrem Einverständnis. Im Telefonbuch fand sich nur ein Hans-Dieter Vierhaus und Tim tippte die Nummer in sein Handy.

„Ja, bitte?“, meldete sich eine Stimme, in der ein unbestimmbarer Akzent mitschwang.

„Herr Vierhaus? Mein Name ist Peter Carsten. Ich rufe an im Auftrag der Europäischen Check-Screen-Security-Gesellschaft. Es geht um eine Auskunft.“

Selbstverständlich gibt es keine Gesellschaft dieses Namens. Aber im Bluffen wird Tim seinen Meister nicht finden. Gaby, Karl und Klößchen grinsten.

„Aha!“, sagte Vierhaus. „Was für eine Auskunft?“

„Sie haben vorige Woche beim Juwelier Glonke ein Feuerzeug gekauft und mit Kreditkarte bezahlt.“

„Ja, und? Stimmt was nicht?“

„Besitzen Sie Ihre Kreditkarte noch?“

„Hören Sie mal, Herr Carsten. Worum geht’s eigentlich?“

„Vielleicht um Diebstahl und Betrug. Wir von der ECSSG arbeiten ja eng mit der Polizei zusammen.“

„Hm. Ja, vorhin habe ich sie noch benutzt, meine Kreditkarte. Im Ratskeller habe ich ein Geschäftsessen bezahlt. Aber nun erklären Sie mal!“

„Gestern wurde beim Juwelier Glonke mit eben dieser Ihrer Karte bezahlt. Ein Betrag von 3800 Euro für eine Kette. Doch einer Angestellten fiel auf, dass dieser Hans-Dieter Vierhaus nicht derselbe Kunde von voriger Woche sein kann. Es ist zwar ein- und dieselbe Karte, aber die Unterschriften sind total verschieden.“

„Mich... haut’s um. Ich habe keine Kette gekauft.“

„Essen Sie gern chinesisch?“

„Eigentlich ja. Die kochen gesund.“

„Kennen Sie das Restaurant Goldener Drache?“

„Na, und ob. Bin fast ein Stammgast.“

„Und Sie bezahlen mit Karte?“

„Meistens.“

„Der Goldene Drache, Herr Vierhaus, wurde am Montag geschlossen. Es war die Zentrale einer Bande von Kreditkarten-Fälschern.“

„Was? Wie? Haben die auch mit meiner Karte was angestellt?“

Tim grinste in den Hörer, aber seine Stimme klang ernst. „Nach der üblichen Methode. Sie erhalten die Rechnung, wollen mit Karte bezahlen. Der Kellner nimmt sie mit zur Kasse. Die ist so postiert, dass der Gast sie nicht sieht. Und auch nicht, was dort vor sich geht. Seine Karte wird nicht nur benutzt für das Abziehen auf dem Leistungsbeleg, es wird auch rasch ein Abdruck von ihr genommen. Später wird dann von diesem Abdruck die gefälschte Karte hergestellt. Ihre Unterschrift hat man sowieso. Dem Missbrauch steht also nichts mehr im Wege. Dass Ihr Konto hoch belastet ist, merken Sie ja erst bei der monatlichen Abrechnung. Ich fürchte Schlimmes für Sie.“

Für einen Moment war Stille in der Leitung. Tim wollte schon fragen, ob Vierhaus noch bei Bewusstsein sei. Dann keuchte der Mann wie nach einem Tritt auf die Rippen. „Verdammt! Ich... ich lasse die Karte sofort sperren.“

„Nicht mehr nötig. Denn dem, der sie benutzt, werden wir die Hand auf die Schulter legen. Nachher — wenn er die Kette abholen will beim Juwelier Glonke. Ist schon ein irrer Zufall, dass der Typ ausgerechnet dort einkauft. Wie Sie.“

„Ja. Das ist es. Verständigen Sie mich, Herr Carsten?“

„Da können Sie sicher sein. Bis später.“

Tim schaltete sein Handy aus.

„Also“, sagte Klößchen, „Herr Peter Carsten von der Europäischen Check-Screen-Security-Gesellschaft hat Klarheit geschaffen. Und was machen wir jetzt?“

„Eigentlich“, Gaby war damit beschäftigt, sich die Haare zum Pferdeschwanz zu binden — unter Verwendung eines blassblauen Seidenbandes, „müssten wir meinen Papi verständigen. Oder wenigstens Wespe.“

„Machen wir“, nickte Tim. „Aber erst, wenn ich dem Kreditkarten-Hai die Arme ausgekugelt habe und er sich nach Luft ringend bei Glonke auf dem teuren Orientteppich windet, der dort den Schuhsohlen der Schmuckkunden schmeichelt. Erst dann! Vorher — das wäre doch, als würden wir uns vor einer babyleichten Aufgabe drücken — nur weil’s heute so heiß ist. Nein, das ist nicht unser Stil. Deinem Vater und seinen Leuten, Gaby, müssen wir Arbeit abnehmen — wo immer es geht.“

Karl hob die Schultern.

Klößchen sagte gar nichts.

Gaby sah ihrem Freund in die Augen. „Auf deine Verantwortung.“

„Die Verantwortung tragen wir alle.“

„Auch recht.“

Im zweiten Obergeschoss der Villa wurde ein Fenster geöffnet. Tim sah’s durch die Zweige und Verenas erschöpftes Gesicht.

„Na, ihr da unten!“, rief sie. „Wie ist die Luft im Garten?“

„Warm und voller Blütenduft“, rief Gaby hinauf.

„Ich bin jetzt auf dem Dachboden, wenn ihr mich sucht.“

„Wir müssen in die Stadt“, ließ sich Tim vernehmen. „Dringende Sache. Wir nehmen den Bus. Aber wir haben dann doch noch ein paar Fragen an Sie. Können wir gegen Abend mal vorbeikommen?“

„Gern. Ich bin zu Hause. Also, bis nachher.“

Sie verschwand vom Fenster, ließ es aber offen — wahrscheinlich mit Hoffnung auf etwas Zugluft.

„Verenas Vernehmung“, sagte Tim leise, „schieben wir erst mal auf. Jetzt braucht uns Carina. Auf die Hufe, Amigos!“

Sie beeilten sich, erwischten an der Haltestelle sofort den 31er-Bus und stiegen — 18 Minuten später — wieder aus, knappe 100 Schritt vom Juwelier Glonke entfernt. Das Geschäft befand sich in der ziemlich noblen Posthorn-Straße, wo gut betuchte Kunden flanieren. Edelboutiquen, ein Teppichladen, ein sogenannter Star-Frisör — der jedes Haar einzeln schneidet oder zur Locke dreht, der Bergkristall-Shop Alpenzwerg und ein Luxus-Geschäft für Hunde- und Katzen-Freunde/innen. Letzteres mit all dem sinnlosen Schnickschnack, auf den Vierbeiner und Samtpfoter einen großen Haufen machen würden — wenn sie dürften.

TKKG stürmten zu Glonke hinein. Der Juwelier selbst war natürlich nicht anwesend, sondern weilt im Sommer am Garda-See oder auf den Seychellen. Aber Carina stand hinter der Verkaufstheke und zitterte wieder wie Wackelpudding.

„Gott sei Dank!, dass ihr kommt.“

„War er etwa schon da?“, fragte Tim.

Für diesen Fall hatte Carina eine besondere Anweisung, sollte nämlich behaupten, die Kette wäre noch in der Werkstatt — andernorts — und werde erst in einer Stunde hergebracht.

„Nein, noch nicht.“

Tim nickte zufrieden. „Dann werden wir hier rumdümpeln, bis er anschleicht.“

Carina machte Strahleraugen. „Ich habe mit Elke telefoniert. Sie hat mir ihren Kunden beschrieben. Es ist nicht der Hans-Dieter Vierhaus, der bei mir das goldene Feuerzeug gekauft hat. Nein! Wie der aussieht — daran erinnere ich mich deutlich: ein mittelgroßer Mann um die fünfzig, semmelblond, etwas dicklich, mit Kalbsaugen. Er war etwas unangenehm, hat mir nämlich immer auf den Busen geglotzt.“

„Das haben Raucher so an sich“, meinte Klößchen. „Denn das Feuerzeug wollte er ja sicherlich für sich.“ Carina nickte. „Absolut. Kaum dass er draußen war, hat er sich damit eine Zigarette angezündet. Es war schon betriebsfertig.“

„Und wie sieht der Kettenkunde aus?“, fragte Tim. „Groß, dunkel an Haar und Haut. Elke meint, so könnte sie sich einen Typ aus Südosteuropa vorstellen — jedenfalls gebürtig vom Balkan oder aus der Gegend dahinter. Schwarzer Schnurrbart, schwarze glimmende Augen, Windpocken-Haut. Elke empfand ihn als unangenehm, sogar als bedrohlich. Er habe große Hände, sagt sie. Aber bekleidet war er total mit Edelzwirn. Italienischer Designer-Anzug, italienische Schuhe, Seidenhemd und rote Krawatte mit einem Knoten — so groß wie eine Faust.“

„Ich sehe ihn vor mir“, nickte Tim.

„Aber es beweist wieder mal“, meinte Klößchen, „dass die Hülle nicht entscheidend ist. Klamotten stehen für Angabe, aber nicht für Sympathie. Sonst hätte Elke ihn als angenehm empfunden.“

„Das Gesicht ist es“, sagte Gaby. „Die Haltung mit Körpersprache, der Geruch und die Stimme. So urteile ich erst mal, wenn ein männliches Wesen auf mich zukommt. Natürlich spielt auch die Figur eine Rolle.“

Tim grinste, war aber in Gedanken mit dem Bild des Südosteuropäers beschäftigt. Später — als Tim bereit gewesen wäre, sich selbst zu ohrfeigen, fragte er sich rückblickend, wieso er so auf dem Schlauch gestanden hatte. Eine Ahnung hätte ihn beschleichen müssen, ein grummelndes Misstrauen. Doch nichts davon! Er sah sich im Laden um, wartete, begutachtete das funkelnde Geschmeide und stellte sich vor bei diesem oder jenem Stück, wie es an Gaby aussehe.

12. Treibjagd auf Sabac

Der Bungalow am Ende der Straße lag zurückgesetzt. Eine dichte Hecke umfriedete das Grundstück. Der einzige Nachbar konnte nicht einsehen, hatte lediglich freien Blick auf die auberginenfarbenen (rötlich-violetten) Dachziegel. Ihn interessierte auch nicht, was sich tat bei Hans-Dieter Vierhaus, einem wohlhabenden Geschäftsmann, der sich bereits mit 50 zurückgezogen hatte ins Privatleben, Single war und Kettenraucher.

Natürlich begegnete man sich hin und wieder auf der Straße. Doch seit einigen Tagen hatte er Vierhaus nicht gesehen. Allerdings hatte er Vierhaus’ Wagen gehört, einen grauen Mercedes — wenn der Benz von der Garage auf die Straße rollte.

Wie auch an diesem Nachmittag. Zufällig stand der Nachbar — er hieß Wilfried Schulzgarten — an der Einfahrt. Er sah, wie der graue Wagen auf die Straße rollte. Aber nicht Vierhaus war der einzige Insasse, sondern ein schwarzhaariger, schnurrbärtiger Typ, den Schulzgarten hier noch nie gesehen hatte.

Der Mercedes schwenkte nach links und fuhr Richtung Innenstadt.

*

Zeit verstrich. Tim sah auf seine Uhr. Im Juweliergeschäft war es still. Kein Kunde. Carina saß hinten in dem kleinen Büro und beschäftigte sich mit Papierkram. Sie war jetzt nicht mehr nervös. Klößchen füllte einen grazilen Ledersessel von Armlehne zu Armlehne, hatte die Augen geschlossen und döste. Karl las in einem der ausliegenden Journale, einem Fachblatt für Goldschmiedekunst. Tim und Gaby saßen nebeneinander auf der Zwei-Sitzer-Lederbank, die zu dem grazilen Sessel passte. Tim hatte den Arm um seine Freundin gelegt, aber locker, denn bei der Affenhitze draußen war körperliche Berührung schweißtreibend — auch hier im Geschäft, wo die Klimaanlage kühlte.

Wo bleibt der Mistkerl?, überlegte Tim. Allmählich könnte er antanzen.

„Wo bleibt der Kerl?“, fragte Gaby. „Wenn er nicht bald kommt, hole ich mir ein Eis aus dem Venezia.“

„Gute Idee!“, murmelte Klößchen. „Bring mir bitte einen Riesenbecher Schokoeis mit.“

„Ich habe nur noch Geld für eine Kugel Vanille.“

„Ich zahle doch selbst für mich.“

Carina, die dieses denkwürdige Gespräch nicht verstanden hatte, rief aus dem Büro: „Ist es soweit? Kommt er?“

„Weit und breit niemand“, erwiderte Tim. „Wir warten hier auf Teufel komm raus und Engel komm rein — und vielleicht kommt der Karten-Ganove erst morgen.“

„Er wollte die Kette aber heute abholen — sagt Elke.“

„Auf Kriminelle ist niemals Verlass“, murmelte Tim. Dann spürte er einen Gedanken. Aber nicht im Kopf, sondern im Magen — auf eine mulmige Weise, die niemand sehr schätzt.

Er nahm den Arm von Gaby und zog sein Handy aus der Gürteltasche.

„Wen rufst du an?“, fragte Pfote.

„Vierhaus.“

„Noch mal? Warum?“

„Ich glaube, ich bin ein Vollidiot.“

„Generell würde ich das nicht behaupten“, sagte Karl, „aber du bist offenbar auf ein Fehlverhalten gestoßen — einen Fehler deinerseits.“

Tim hatte die Vierhaus-Rufnummer im Kopf und wählte. Niemand meldete sich. Neuer Versuch. Wieder nichts.

„Verdammte Sch... ande!“ Tim klappte sein Handy zu. „Warum fällt’s mir erst jetzt auf?! Vierhaus hat mit Akzent gesprochen. Nur ein schwacher Akzent in flüssigem Deutsch. Aber zu diesem Akzent könnte ich mir — jetzt leider erst — einen großen, derben Typ vorstellen mit schwarzem Haar, Schnurrbart und Windpockenhaut. Glimmende Augen sowieso. Amigos, ich habe das verdammt ungute Gefühl, dass ich vorhin mit dem Ganoven gesprochen habe. Gesprochen? Wenn’s wirklich so ist, dann habe ich ihn in geradezu komplizenhafter Weise gewarnt.“

„Aber wieso denn?“, rief Carina. Sie war aus dem Büro gekommen.

Tim hob die Schultern, während er aufsprang. „Keine Ahnung. Für den Zusammenhang fehlt noch der Durchblick. Mein Instinkt hatte Hitzefrei. Aber jetzt könnte ich mich ohrfeigen.“

„Und nun?“ Auch Gaby stand auf.

„Wir müssen hin zur Adresse, aber erst deinen Vater verständigen. Für alle Fälle sollte jemand hier im Geschäft bleiben. Wespe vielleicht. Denn eventuell irre ich mich ja und der Ganove schneit doch noch herein.“

Gaby nahm ihm das Handy aus der Hand. „Lass mich mit Papi reden. Ich übergebe dann an dich.“

*

Vonlipp kam aus dem Bad. Er trug nur Shorts und hatte sich ein nasses Handtuch um die Schultern gehängt. Es war unerträglich heiß in seiner Behausung, aber allemal besser als im Knast. Wenn er daran zurück dachte — an die heißen Sommer hinter Gittern. Keine Klimaanlage in den Zellen, kein Zimmerservice mit eisgekühlten Getränken, kein Kühlschrank voller Bier oder wenigstens Sprudelwasser. Und die Stimmung unter den Gefangenen war immer auf dem Siedepunkt. Ein falsches Wort — und es flogen die Fäuste. Manchmal hatte auch er, Vonlipp, was abgekriegt, aber meistens war er der Schläger gewesen, der austeilte und nicht einsteckte — natürlich mit allen unfairen Mitteln.

Aus der Küche, wo sich ein uralter Kühlschrank geräuschvoll um Minusgrade bemühte, holte er sich eine Flasche Lagerbier, die dritte heute. Erfrischung stellte sich immer nur ein, wenn er trank, danach war ihm noch heißer. Aber mit der bewährten Methode der afrikanischen Eingeborenen, die bei großer Hitze nicht kalt, sondern warm trinken, was dem Körper viel wohler tut — damit konnte er sich nicht anfreunden. Warmes Bier... brhhhhh! Da konnte er ja gleich an ungekochten Spaghetti knabbern und Salatöl aus der Flasche trinken.

Er rülpste. Sein Blick suchte das Foto. Es lag auf dem Tisch. Zivinice, der Porschefahrer, hatte es ihm gegeben. Ein Gruppenfoto. Aber nur einer darauf war wichtig.

Vonlipp zog das Foto zu sich heran, ließ es aber auf dem Tisch liegen und begann mit der Beglotzung.

Ein Foto vom Format einer Riesenpostkarte. Aufgenommen vor einem Gasthaus in Rumänien, etwa im Mai. 16 Personen. Alles Männer. Alle betrunken. Aber nur einer war umgekippt, lag vor den anderen, gestützt auf einen Ellbogen, und grinste in die Kamera.

Ein Foto wie von einem Männer-Verein. Und so fühlten sie sich auch: Draculas Erben. Jeder einzelne ein brutaler, skrupelloser Berufsverbrecher. Die meisten vorbestraft. Sie hatten sich zusammengeschlossen zu organisierter Kriminalität, zu einer räuberischen Bande nach modernem Zuschnitt. Seit die Grenzen zwischen Europa und den östlichen Anrainern nur noch die Qualität einer Tüllgardine haben, ist alles ganz leicht geworden. Der Tourismus macht es möglich. Einreise zum Raubzug. Einbrüche, Beute vom Feinsten. Ja, in Europa, besonders in Deutschland war was zu holen. Die Auftraggeber und die Abnehmer der heißen Ware konnten ihre speziellen Wünsche anmelden.

Vonlipp betrachtete das Foto. Zivinice, der Porschefahrer, hatte es ihm nur zögernd überlassen, wollte es nachher zurückhaben. Seine Weisung an Vonlipp war, sich das Gesicht des einen Typs einzuprägen. Er war mit einem x markiert, einem etwas verschmierten Kugelschreiber-x über dem Kopf. Er stand ganz links und war der einzige unter allen, der nicht grinste oder lachte.

Branko Sabac.

„Er ist unberechenbar“, hatte Zivinice erklärt, „deshalb ist er eine echte Gefahr für uns. Er ist Slobo, unserem Vampir, in die Quere gekommen. Aber wie! Natürlich ging’s um eine Frau. Die beiden sind mit Messern aufeinander los und haben sich gefetzt, dass der rote Saft nur so spritzte. Eigentlich ging’s da schon nicht mehr um das Weib, sondern um die Macht in der Gang. Branko hat Slobo immer geneidet, dass der uns anführt. Aber Slobo ist der bessere Anführer. Er war schon im alten Staat bei den kommunistischen Machthabern ein gefürchteter Folterknecht der Geheimpolizei. Für ihn gibt’s keine Grenzen und keine Rücksicht und das ist das, was wir brauchen. Jedenfalls war es eine fürchterliche Auseinandersetzung und sie hat sich hier abgespielt — in dieser Stadt. Slobo hätte ihn fertiggemacht, aber Branko ist geflohen — Hals über Kopf. Mit nichts. Er ist untergetaucht. Er versteckt sich. Zurückkommen kann er nicht. Dann wäre er hin. Seit fünf Tagen verbirgt er sich irgendwo in der Stadt. Und wir müssen ihn finden. Denn er kennt jeden von uns. Er weiß, wo wir logieren. Er kennt unsere Fahrzeuge und unsere Routen, wenn wir abdampfen via Heimat. Und er kennt unsere Pläne — kennt mindestens zwei Dutzend der Objekte, die auf der Liste stehen. Er kann uns verpfeifen. In seinem Hass auf Slobo ist er zu allem fähig. Also präg dir seine Visage ein! Und halt die Augen offen! Er kann sich nicht ewig verstecken. Vielleicht läuft er dir über den Weg.“

Erst betrachtete Vonlipp den Anführer: Slobodan Medveda, genannt Vampir. Ein gedrungener fleischiger Kerl von Mitte vierzig. Den Spitznamen trug er nicht ohne Grund. Ein Blutsauger. Schon im alten Regime hatte er sich an seinen Opfern bereichert. Dass sich seine Leute jetzt Draculas Erben nannten, machte Sinn.

Aber den Typ soll ich ja nicht suchen, dachte Vonlipp. Er trank sein Bier aus.

Branko Sabac hatte kohlschwarzes Kraushaar, glimmende dunkle Augen und einen üppigen Schnurrbart. Die großen Hände hingen zu seinen Seiten als trage er fleischfarbene Arbeitshandschuhe. Auch sein Teint war sehr dunkel — olivbraun. Vor Jahren hatte eine entzündliche Hautkrankheit Löcher gegraben. Die Narben waren geblieben.

Kinderschreck, dachte Vonlipp. Den erkenne ich auch im Dunkeln.

13. Für fünf Tage die Hölle

Tim hatte Mist gebaut, vermutlich. Er wusste es und fühlte sich als hätte er für den Hochsicherungstrakt der Landesstrafanstalt einen Tag der offnen Tür veranstaltet. Gespräch mit Kommissar Glockner. Gabys Vater verhielt sich unglaublich fair — wie immer. Kein Wort des Vorwurfs. Glockner wusste, dass Tim sich innerlich zerfleischte.

Jetzt wachte Inspektor Bienert, genannt Wespe, bei Carina im Juwelierladen. TKKG saßen bei Glockner im Wagen und fuhren in die Krimhild-Allee, zu der Hans-Dieter Vierhaus-Adresse.

Gaby saß vom. Ab und zu drehte sie den Kopf und sah ihren Freund an.

„Tim, nun hör doch auf damit, dir auf die Lippen zu beißen. Jeder kann sich mal irren.“

„Hm!“

„Letztendlich“, sagte Gabys Vater, „war der Anruf bei Vierhaus richtig. Besser aber wäre gewesen, wenn ich ihn gemacht hätte. Ob sich am Ergebnis was geändert hätte, ist fraglich. Vielleicht wäre auch mir der leichte Akzent nicht aufgefallen. Oder ich hätte ihn nicht in Zusammenhang gebracht mit Carinas Beschreibung von dem Goldketten-Käufer.“

„Bestimmt hätten Sie das, Herr Glockner“, sagte Tim. „Solche Anfängerfehler passieren Ihnen doch nicht. Und vielleicht wäre es dann noch nicht zu spät gewesen für einen Zugriff. Jetzt ist der Kettenkäufer bestimmt über alle Landschaftsbuckel und Fünftausender.“

„Vermutlich.“ Glockner nickte zur Windschutzscheibe.

„Ich frage mich die ganze Zeit“, sagte Tim, „wie Vierhaus und der Kettenkäufer zusammenhängen. Leiht Vierhaus ihm seine Kreditkarte zum Einkaufen?“

„Bestimmt nicht.“

„Falls der Kettenkäufer aber tatsächlich bei Vierhaus am Rohr war, heißt das, er befand sich dort.“

„Und ich fürchte“, sagte Gabys Vater, „das ist nicht die reine Freude für Vierhaus.“

„Dort! Das letzte Haus“, meinte Karl, „muss es sein. Nummer 36. Das Grundstück mit der Hecke.“

„Die Einfahrt ist offen“, stellte Klößchen fest.

„Die Windpockenschwarte“, sagte Gaby, „ist abgehauen und hat nicht mal das Tor zugemacht. Fährst du rein, Papi, oder parkst du vor dem Haus?“

Glockner nahm eine Hand vom Lenkrad und zupfte seine Tochter am Ohr. „Ich habe gesehen, dass hier Parkverbot ist, aber für einen ermittelnden Kommissar gilt das nicht.“ Als sie vor dem Bungalow standen, herrschte Stille im Garten. Tim sah ein paar Amseln. Sie hüpften im Schatten der Hecke. Er horchte ins Haus. Auch dort Stille. Glockner hatte geklingelt. Ein melodisches Ding-Dong hallte, aber niemand kam.

Tim ging zur Garage und zog das Tor auf. Leer. Auf dem Betonboden glänzte ein Ölfleck, hatte aber nur geringe Ausmaße und war sicherlich kein Grund, den Wagen in die Werkstatt zu bringen.

Welchen Wagen?, dachte Tim. Natürlich den von Vierhaus. Aber mit dem hat Windpockenschwarte — wie Gaby ihn getauft hat — den Abroller gemacht.

Glockner hatte mehrmals geklingelt. Sein markantes Gesicht war jetzt ernst, fast starr. Gaby, die seine Miene am besten deuten kann, blickte erschrocken.

„Papi, du glaubst, dem Vierhaus ist was zugestoßen?“

„Ich hoffe, dass er noch lebt.“

Das war auch Tims Überlegung, aber er hatte nicht gewagt, sie auszusprechen. Und ein noch entsetzlicherer Gedanke knüpfte sich daran an. Hatte Windpockenschwarte, alarmiert durch Tims Anruf, in brutaler Kurzschlusshandlung dem Hausherrn, dessen Kreditkarte er benutzte, das Lebenslicht ausgepustet?

Wenn ich der Auslöser bin, dachte Tim, dann überstehe ich das nicht.

Er lief los. „Ich gucke in die Fenster. Vielleicht ist die Hintertür offen. Oder ein Kellerfenster. Aber vielleicht hat er Vierhaus mitgenommen. Im Kofferraum. Als Geisel für den Notfall.“

Hektisch flitzte Tim um die Hausecke. Die Rückfront lag im Schatten. Bienen summten. Wildblumen, die eine kleine Wiese mit ihren Farben sprenkelten, dufteten. Ein Bild des Friedens.

Gardinen hinter allen Fenstern. Die Hintertür verschlossen. Tim trat auf den Gitterrost, der auf dem Schacht zu einem Kellerfenster lag. Metall klirrte auf Stein. Tim wollte schon weiter, aber in diesem Moment hörte er die Stimme.

Er blieb stehen wie angewurzelt.

„Hallo!“ Eine Männerstimme war’s, schwach und entkräftet. „Hallo, ist da wer?“

Sie kam von unten, aus dem Keller, war hinter dem Fenster, über dem Tim stand.

Sofort kniete er sich. „Hallo! Ja, wir sind hier.“

Das hörten auch die andern und kamen um die Ecke im Trab.

Tim sprach jetzt durch den Gitterrost.

„Sind Sie Hans-Dieter Vierhaus?“

„Ja“, klang es schwach herauf. „Ich bin eingeschlossen. Und gefesselt. Hier im Keller. Bitte, holen Sie die Polizei.“

„Die ist schon hier“, verkündete Tim. Und ein Felsbrocken fiel ihm vom Herzen.

*

Sie knackten die Hintertür. Vierhaus lag in einem düsteren Kellerraum auf einer Gartenliege, gefesselt an Händen und Füßen. Er sah verwahrlost aus und war am Ende seiner Kraft. Glockner rief den Notarzt herbei. Bis der eintraf, hatte Vierhaus alles Wesentliche erzählt.

Windpockenschwarte war vor fünf Tagen nachts bei ihm eingedrungen, hatte ihn überwältigt und im Keller eingekerkert.

„Als dieser Kerl merkte, dass ich zurückgezogen lebe und nur selten Besuch erhalte, hat er sich bei mir eingenistet“, berichtete Vierhaus. „Nur mit vorgehaltener Pistole durfte ich zur Toilette. Einmal täglich habe ich eine jämmerliche Verpflegung bekommen und Wasser zum Trinken. Dann wurde ich wieder gefesselt und auch geknebelt. Er war wütend, weil ich kein Geld im Hause hatte. Aber er fand meine Kreditkarte. Zum Glück nur die eine, die in der Brieftasche steckte. Die andern liegen in einem Geheimfach in meinem Schreibtisch. Natürlich wollte er Geld damit abheben. Aber ich konnte ihm weismachen, dass ich mir die Geheimnummer nicht merken kann — und Geld immer gegen Quittung am Bankschalter hole. Trotzdem hat er sich zu helfen gewusst. Er hat nämlich bei insgesamt sechs Juwelieren teure Pretiosen eingekauft mit meiner Karte, hat mir die Sachen höhnisch gezeigt und sie dann im Leihhaus verpfändet. Es war die Hölle. Ich dachte nicht, dass ich überlebe.“

„Hat er erklärt“, fragte Glockner, „weshalb er sich bei Ihnen einnistet?“

„Nicht direkt. Er sagte nur, er sei auf der Flucht, müsse sehr vorsichtig sein in der Stadt und werde vielleicht ein paar Wochen bleiben. Dreimal in den fünf Tagen hat das Telefon geklingelt. Und er ist jedes Mal rangegangen, hat mich aber immer aus dem Keller geholt, damit ich reden kann, falls es jemand ist, den ich kenne. Einmal hat mich meine Ex-Frau angerufen. Unser Sohn — er ist zehn und lebt bei ihr — wünscht sich zum Geburtstag ein Mountainbike. Ich habe mit Helga gesprochen und hatte die Pistolenmündung am Kopf. Der zweite Anruf war von meinem Gärtner, der jetzt für sechs Wochen Urlaub macht in Südspanien. Der dritte Anruf kam vorhin. Es ging um einen Kreditkartenkauf beim Juwelier Glonke und mein Peiniger hat selbst sehr clever mit dem Anrufer gesprochen, war danach aber ganz außer sich. Er sagte, dass er nun abhauen müsse. Hat darauf verzichtet, mich zu knebeln, und ist mit meinem Wagen auf und davon. Himmel, der Wagen ist ganz neu!“

„Seinen Namen hat er natürlich nicht verraten?“, forschte Glockner.

„Nur den Vornamen. Branko. Und dass er Rumäne sei.“

*

Das Glück war der Ermittlung hold. Denn Branko, die Windpockenschwarte, wurde noch am selben Tag identifiziert.

Vierhaus — vom Notarzt versorgt, zwar noch schwach, aber wieder auf den Füßen — sah sich im Präsidium Fotos an aus der Verbrecherkartei: Fotos, die Brankos äußere Merkmale aufwiesen — Fotos von Vorbestraften, bzw. Gesuchten, die auf den Vornamen Branko hörten.

Vierhaus wurde schnell fündig, deutete auf den Bildschirm und zog eine Gänsehaut-Grimasse — in Erinnerung der fünf Tage.

„Das ist er. Nur der Schnurrbart war etwas länger. Ich dachte immer: Beim Essen muss der Kerl doch auf die Bartspitzen beißen.“

Name: Branko Sabac. 44 Jahre, Rumäne, dreimal vorbestraft wegen räuberischer Erpressung und schwerer Körperverletzung. Er war mehrmals illegal nach Deutschland eingereist. Man hatte ihn aufgegriffen und ausgewiesen. In Wien war er verhaftet worden wegen Verdachts auf Menschenschmuggel und organisierte Kriminalität. Mangels Beweises musste man ihn laufen lassen. Angeblich gehörte er zu einer herumreisenden Bande, die Raubzüge macht. Deren Chef werde Vampir genannt, hatte ein — mäßig zuverlässiger — Polizeispitzel aus der Wiener Unterwelt berichtet. Und die 16köpfige Bande nenne sich Draculas Erben.

Kommissar Glockner führte ein längeres Telefonat mit einem Wiener Kollegen. Man zählte zwei und zwei zusammen und das Ergebnis hieß: Genau diese Bande hatte offenbar seit sechs Wochen die TKKG-Millionenstadt zu ihrer Spielwiese gemacht — und war verantwortlich für die spektakulären Einbrüche und Beute in Millionenhöhe.

Weshalb sich Sabac von seinen Komplizen getrennt hatte, ging aus dem — im Computer gespeicherten — Wiener Ermittlungsbericht nicht hervor. Wie dem auch sei — allem Anschein nach befand sich der Mann jetzt zwischen zwei Fronten.

14. Eheanbahnung Welkende Rose

Im Westen hinter den Hochhäusern berührte die Sonne den Horizont. Das goldbraune Licht, mit dem sich der heiße Juli-Tag verabschiedete, lag über der Millionenstadt. Auf den Straßen war noch viel los. Wer am Tage wegen der Hitze seiner Trägheit nachgegeben hatte, wurde jetzt munter, saß im Eiscafe oder spazierte in einem der vielen Parks und schlug um sich wegen angriffslustiger Mücken. Die meisten Geschäfte waren bereits geschlossen und TKKG, die ihre Tretmühlen geholt hatten, standen am Wertheimer Platz und überlegten. Das dauerte schon eine Weile und Tim wurde ungeduldig.

„Wir haben Verena gesagt, dass wir noch zu ihr kommen“, erklärte er, „also tun wir das auch. Ein Bild können wir uns ja jetzt von ihr machen. Ich meine, sie ist absolut sympathisch, aber ihr Frohsinn — falls sie je welchen hatte — hängt ihr auf die Fersen wie ausgeleierte Socken. Wahrscheinlich hat das mit Vonlipp zu tun. Also mit der üblen Vorgeschichte von damals. Wo ist die Millionenbeute? Hat Vonlipp Verena im Schwitzkasten? Wir müssen sie befragen. Aber natürlich behutsam. Sonst rasseln gleich die stählernen Rollläden runter — vor ihrer Erinnerung.“

„Total behutsam!“, nickte Gaby.

„Und trickreich“, meinte Karl.“ Aber das darf sie nicht merken.“

„Dabei kann ich ihr ja den Zettel zurückgeben“, sagte Klößchen und schob sich ein chipkarten-großes Schokostück zwischen die Zähne.

„Welchen Zettel?“, fragte Tim.

„Der ist ihr aus der Umhängetasche gefallen“, antwortete Klößchen, „heute Mittag. Als wir in ihrem Cabrio mitfuhren. Nur so ‘n Zettel. Ich habe ihn aufgehoben. Mit der linken Hand. Dort habe ich ihn dann vergessen. Jedenfalls hatte ich ihn ‘ne Weile später — als die Nummer mit dem Gauguin lief — immer noch in der Hand. Irgendwie kam ich nicht dazu, ihn Verena zu geben, den Zettel, und da habe ich ihn erst mal eingesteckt. Zu der Schokotafel in die rechte Gesäßtasche. Weil die Schoko etwas aufgeweicht war, ist er dort fest gebacken. Aber eben habe ich ihn wieder gefunden.“

Karl und Gaby seufzten.

Tim sagte: „Als Finder von Zetteln, Willi, bist du nicht gerade preisverdächtig. Was macht den Zettel interessant? Ist ‘ne Einkaufsliste drauf oder eine Skizze vom Versteck der Millionenbeute?“

„Hähäh!“ Klößchen zog ihn aus der Brusttasche. „Nur ‘ne Telefonnummer. Sieht nach Handy aus, fängt nämlich mit 017 an.“

„Zeig mal her!“

Tim sah sich die Zahlenreihe an. Kugelschreiber. Eine krakelige, eckige Schrift. Selbst die 3, die 9 und die 0 sahen eckig aus.

„Hm.“ Tim zog sein Handy aus der Hüfttasche und wählte.

Der Teilnehmer meldete sich rasch.

„Ja? Was ist los?“

Tim schien vom Gerät abzuprallen, als hätte ihn ein Stromschlag ins Ohr getroffen. Sofort drückte er die Aus-Taste.

„Was war denn das?“, fragte Gaby entgeistert.

„Das war Vonlipp.“ Tim stieß den Atem aus. „Er hat sich nicht namentlich gemeldet, aber ich habe seine Stimme erkannt. Bei des Teufels Oma — einen besseren Beweis gibt’s nicht dafür, dass Verena und der Knasti Kontakt haben. Ich wette, er hat die Nummer aufgeschrieben. Also soll sie, Verena, ihn anrufen. Hm!? Fällt euch dazu was ein?“

„Mir fällt vor allem ein, dass Vonlipp jetzt deine Handy-Nummer kennt“, sagte Karl. „Denn die ist ja auf seinem Display erschienen.“

„Logo. Meine Nummer hat er. Aber nicht meinen Namen, denn ich habe keinen Telefonbuch-Eintrag.“

„Vielleicht ist Vonlipp jetzt misstrauisch und ruft zurück. Denn wenn er...“

Tims Handy meldete sich. Ein Blick aufs Display.

„Er ist es. Seid bitte ganz still.“ Tim drückte die OK-Taste. Mit verstellter Stimme krächzte er: „Welkende Rose — Institut für Eheanbahnung. Ladislav Lehmann.“

„Das darf doch nicht wahr sein“, knurrte Vonlipp. „Heh, haben Sie mich eben angerufen?“

„Ich... äh... nein. Ich habe niemanden angerufen. Aber meine Sekretärin hat sich eben verwählt, es aber gemerkt und dann gleich unterbrochen. Waren Sie das? Tut uns Leid. Doch falls Sie eine liebevolle Gattin suchen, mein Herr, dann sind Sie hier ..

Er sprach nicht weiter. Vonlipp hatte die Verbindung unterbrochen.

„Welkende Rose“, meinte Gaby vorwurfsvoll. „Für eine Eheanbahnung ist das kein schöner Name, Häuptling.“

„Stimmt, Pfote. Ich hätte sagen sollen: zum letzten Versuch. Oder: Treibhaus für Mauerblümchen. Jedenfalls ist Vonlipp beruhigt.“

„Du kannst mit dem Krächzen aufhören, Häuptling. Dein Ladislav Lehmann klingt wie eine Saatkrähe auf steinigem Acker.“

„Kein Lob für den Schauspieler in mir?“ Tim grinste. „So, aber jetzt düsen wir zu Verena. Jetzt ist sie bestimmt zu Hause und wir klingeln nicht umsonst.“

*

Es klingelte. Und Verena ahnte, dass es TKKG waren. Sie meldete sich durch die Sprechanlage. Doch unten an der Haustür war Funkstille. Standen die Kids schon vor der Wohnung? Beim zweiten Läuten öffnete Verena. Sie blickte vorher nicht durch den Türspion und jetzt schrak sie zusammen.

Ein vierschrötiger Typ hatte sich auf der Fußmatte aufgebaut. Mitte vierzig, schwarzes Kraushaar, schwarze glimmende Augen, ein Schnauzbart — bei dem eine Frau nur mit Grausen ans Küssen denkt, und narbige Haut — wie nach ganz schlimmer Akne (Hautausschlag).

Grinsend starrte er sie an. „Hallo, Frau Holik. Fritz Vonlipp schickt mich. Darf ich eintreten?“

Ohne ihre Erwiderung abzuwarten, glitt er an ihr vorbei. Dann ging alles ganz rasch. Die Tür fiel ins Schloss. Verena wurde gepackt. Eine grobe Hand auf dem Mund. Eine Messerklinge fuchtelte vor dem Gesicht. Der Schreck lähmte. Aber Verenas Unterbewusstsein stellte fest, dass der Kerl nach Knoblauch roch und nach Schweiß.

„Ganz ruhig, Mädchen! Klar? Wenn du schreist, ist es aus mit dir.“

Er drängte sie in den Wohnraum.

„Was... wollen Sie von mir?“ Ihre Stimme zitterte.

„Das erfährst du gleich. Weißt du, wer ich bin?“

„Nein. Ich... ich kenne Sie nicht.“

„Und mein Name — Branko Sabac?“

„Ich weiß nicht, wer Sie sind.“

„Vonlipp hat nichts von mir gesagt?“

„Nein. Ich... ich weiß gar nicht, was Sie wollen.“

„Na, gut. Scheint zu stimmen. Jedenfalls weiß ich, was Vonlipp mit dir vorhatte. Als das ausgeklügelt wurde, war ich nämlich noch bei dem Verein — bei Draculas Erben. Abgesetzt habe ich mich später. Mit Vonlipp hatten wir schon lange Kontakt. Das geht auch, wenn einer noch im Knast sitzt. Das geht immer, wenn man weiß wie. Es war seine Idee, dich zu benutzen. Als Lieferantin für beste Adressen. Denn als Location-Scout kommst du ja rein in die noblen Häuser der eitlen Geldsäcke. Damit du vor Angst gleich gefügig wirst, hat er sich die Psycho-Nummer ausgedacht. Mit Rache an deinem toten Macker Bert Nachtwähr. Dass es den in Amerika erwischt hat, wusste Vonlipp selbstverständlich. Aber er wollte auf ahnungslos machen und dann ausrasten mit allen Anstalten, dich umzubringen. Hahah! Ich denke mal, dir sank das Herz in die Unterhose und du hast eingewilligt in alles.“ Verena konnte nicht antworten. Ihr Unterkiefer zitterte. Sabac hob das Messer vor ihre Augen. „Seit wann lieferst du Adressen?“

„Seit... seit gestern.“

„Weißt du, wo das Geld ist, dass die beiden damals geraubt haben?“

„Nein. Keine Ahnung. Wirklich nicht. Ich war ja nicht beteiligt. Ich war nur Berts Freundin.“

„Vonlipp behauptet, er hätte es nicht. Aber der Typ lügt ja schon, wenn er sagt, wie spät es ist. Und nun: Welcher brandheiße Tipp steht an für heute Nacht?“

„Sie... meinen, wo... diese Menschen... einbrechen werden?“

„Genau davon rede ich, Mädchen. Nicht von der Wettervorhersage.“

„Ich... also, ich habe eine Adresse. Aber Vonlipp hat sie noch nicht. Ich sollte ihn längst anrufen. Er hat mir seine Handy-Nummer gegeben. Aber ich habe den Zettel verloren.“

„Keine Sorge. Der meldet sich. Der lässt nichts anbrennen. Wo ist die Adresse?“

„In der Heppentaler Allee. Die Villa von Albert Wichmann.“

Sabac nickte und starrte für einen Moment in die Luft. Unter dem Schnauzbart bewegten sich die Lippen, wiederholten lautlos die Namen.

„Was gibt’s da zu holen?“

„Einen Gauguin. Er hängt in der Eingangshalle. Im Herrenzimmer stehen im Bücherregal Alben mit philatelistischen Raritäten. Und...“

„Mit was?“

„Mit sehr kostbaren Briefmarken. Ein Philatelist ist ein Briefmarkensammler.“

„Von mir aus. Ich mag nur die, die von selbst kleben, die man nicht anlecken muss.“

„Albert Wichmann hat einen Briefumschlag von 1850, auf dem die ersten beiden bayrischen Briefmarken sind — der schwarze Einser und der Dreikreuzer Blau.“

„Wieviel ist das wert?“

„Mindestens 40.000 Euro, sagt Wichmann. Aber er besitzt noch etwas viel Tolleres.“

„Ich höre.“

„In seiner Garage steht die Karosserie eines alten Autos. Nur die Karosserie. Ohne Motor. Ohne Räder. Aber diese Karosserie ist 100.000 Euro wert. Und die Sammler werden sich darum balgen. Sie ist nämlich einmalig. Ein Cabrio von Ferrari, entworfen 1950 von Nuccio Bertone, gebaut von Enzo Ferrari. Ein Unikat. Der Wagen war lange verschollen. Dann hat Wichmann ihn in Südfrankreich entdeckt — bei einem Weinhändler, der auch mit Autos handelte, aber keine Ahnung hatte, was für einen Schatz er da besitzt. Zwei Räder fehlten, der Motor war ausgebaut und zerstört. Aber Wichmann hat die Karosserie gerettet und ganz billig gekauft. Ich wünschte, ich könnte dieses Ding in meine Location-Kartei aufnehmen. Aber wenn ich das Vonlipp verschweige, bringt er mich um.“

„Da kannst du sicher sein, Mädchen. Dieses Glanzstück lässt er sich nicht entgehen. Draculas Erben werden mit einem Lkw kommen und das Blechgehäuse aufladen. Ich kenne doch meine Kumpels. Die organisieren das.“

Eine Mücke sirrte an Verena vorbei und begann, Sabac zu umkreisen, offenbar angezogen von seinem Schweißgeruch. Sabacs freie Hand schnellte in die Luft und erwischte das Insekt. Verena sah, wie er’s zwischen Daumen und Zeigefinger zerrieb. Bevor ihr übel wurde, tirilierte ihr Handy. Sabac hob wieder sein Messer. „Kein falsches Wort!“ Sie meldete sich.

„Ich warte auf deinen Anruf“, sagte Vonlipp in mühsam gezügelter Wut. „Ich warte schon verdammt lange. Was ist mir dir?“

„Tut... mir Leid“, stotterte sie. „Ich wollte dich anrufen, Fritz. Aber deine Nummer ist mir noch nicht geläufig — auswendig kann ich sie noch nicht, meine ich. Und ich habe den Zettel verloren.“

Drohendes Schweigen. Dann: „Also, komm rüber mit den Infos!“

Sie berichtete, nannte Albert Wichmanns Adresse, das Haus sei vollgestopft mit Kostbarkeiten. Sie berichtete von den Highlights, dem Gauguin, den Briefmarken und der Ferrari-Karosserie. Dass der Gauguin eine Fälschung war, wurde verschwiegen.

„Die Karosserie interessiert mich“, sagte Vonlipp. „Hast du Einzelheiten?“

„Ich habe es mir aufgeschrieben. Moment!“ Sie blätterte in ihrem Notizbuch. „Wichmann hat es mir erklärt. Also, das ist der 28. Straßenwagen, den Ferrari je gebaut hat. Vorher waren es wohl nur Rennwagen, wenn ich das richtig verstanden habe. Es ist der sogenannte 166 Inter Cabriolet Bertone, ein Rechtslenker, Baujahr 1950, 110 PS, Originalfarbe mediumblau. Von diesem Fahrzeug gibt es kein zweites auf der Welt. Es ging offenbar durch zig Hände. Übriggeblieben ist die unversehrte Karosserie. Sieht aus wie neu. Ist allerdings jetzt grau-metallic lackiert.“

„Ein Leckerbissen für Sammler. Du machst dich, Verena. Meine Hintermänner sind zufrieden mit dir. Dann also bis morgen Abend. Aber bitte eine halbe Stunde früher. Hast du Papier und Bleistift für meine Handy-Nummer?“

„Jetzt weiß ich sie auswendig. Sie steht ja auf meinem Display.“

Vonlipp sandte noch einen Knurrlaut in die schnurlose Verbindung, dann war das Gespräch beendet.

Sabac nickte. „War gut so. Aber mit morgen Abend — das wird nichts. Ich kann nämlich auf dich nicht verzichten, Mädchen. Inzwischen jagen mich nicht nur die alten Kumpel, sondern auch die Bullen. Für die brauche ich dich. Als Druckmittel. Als Geisel.“

Verena wich vor ihm zurück. „Sie wollen mich... verschleppen?“

„Sagen wir mal: Du begleitest mich. Keine Sorge! Dir passiert nichts — jedenfalls nicht, wenn du vernünftig bist. Du gehst jetzt dicht neben mir bis zu dem grauen Mercedes, den ich mir ausgeliehen habe. Er steht vor der Haustür. Und keine Dummheiten! Denk an mein Messer! Dein Handy nimmst du mit. Aber schalte auf Mailbox.“

Das Entsetzen war stark. Eiskalt stieg es in ihr auf. Verena zitterte, als sie ihre Wohnung abschloss.

15. Verena ist verschwunden

Tim schnaubte Ärger durch Nüstern und Zahnabstände. Gibt’s nicht!, dachte er. Sie ist wieder nicht da. Noch mal einkaufen? Doch nicht um diese Zeit! Verena — Sie sind unzuverlässig! — Auch ihr Cabrio war nicht zu sehen, aber vielleicht stand’s irgendwo in einer Garage.

„Du kannst den Daumen vom Klingelknopf nehmen“, sagte Gaby. „Sonst zerbröselt er. Und ihn trifft ja keine Schuld.“

TKKG stützten sich auf ihre Drahtesel. Klößchen brummelte was vom ‚nicht gehabten Abendessen und erschöpften Schoko-Vorrat’, aber niemand hörte hin. Und Tim rief seine Ungeduld zur Ordnung. Denn schließlich — davon mussten sie ausgehen — war Verena in einer garantiert misslichen Situation. Der Kontakt zu Vonlipp war keine Auffrischung alter Freundschaft, sondern Bedrohung — vielleicht bis zum Äußersten.

Karl hatte sein Handy aktiviert und Verenas Nummer gewählt.

„Mailbox“, sagte er — und dann als Nachricht: „Hier sind TKKG. Wir stehen vor Ihrer Adresse und warten. Ende.“

„Nützt auch nichts“, meinte Klößchen, „wenn sie morgen erst abhört. Wahrscheinlich hat sie unseren Termin vergessen und ist im Kino. Als Location-Scout muss sie ja mit ihrem Medium vertraut bleiben und sich pro Woche mindestens drei Flimmerstreifen reinziehen. Tja, so schön kann ein Job sein. Als Schüler hat man’s da schwerer.“

Alles wiederholt sich, dachte Tim — als in diesem Moment die Haustür geöffnet wurde und derselbe Mann heraustrat, den sie schon mittags gesehen hatten. Diesmal trug er keinen Hut gegen die Sonne, sondern einen exakten Linksscheitel, der einen Strich bleicher Kopfhaut zeigte. Dem Strich hätte etwas Sonne gut getan — wenigstens etwas.

„Ah, ihr wieder“, meinte er näselnd und grinste Gaby an. „Zu wem wollt ihr eigentlich? Ins Haus gehört ihr nämlich nicht.“

„Zu Frau Holik wollen wir“, erwiderte Tim. „Wir sind verabredet.“

„Ah, sie ist meine Nachbarin. Ich habe die Wohnung rechts daneben — übers Eck. Eine angenehme Nachbarin. Feiert keine Partys und Beethovens Waldstein-Sonate hört sie nur mit Kopfhörer. Da kann man dann ordentlich die Ohren durchpusten.“

„Kopfhörer?“, fragte Tim. „Helmt sie den öfter auf? Dann kann sie ja unser Klingeln nicht hören. Sie sind vermutlich Herr Gernspach?“

„Ah, richtig!“ Er nickte zweimal. „Woher weißt du das?“

„Ich sah heute Mittag Ihr Türschild. Und? Wie ist das mit Verenas Kopfhörer?“

„Ah, darüber habe ich mit ihr gesprochen. Wir sind uns einig, dass keiner den anderen stört. Musik nur mit Kopfhörer. Auch Klassik.“

„Dann werden wir jetzt mal hoch gehen und an die Tür hämmern.“

„Nützt nichts. Frau Holik ist nicht zu Hause.“

Mensch, sag das doch gleich!, dachte Tim. „Nicht zu Hause?“

„Sie ist weggegangen. Vor etwa zehn Minuten.“

„Wahrscheinlich kommt sie gleich zurück.“

„Ah, das glaube ich nicht. Das sah nicht so aus. Sie wurde abgeholt. Ich habe zufällig durch meinen Türspion geguckt, was ich sonst nie mache. Jedenfalls habe ich den Mann hier noch nie gesehen.“

Tim hörte den gepressten Atem seiner Freunde und bemühte sich, cool zu bleiben. Jetzt, dachte er, kriegen wir eine Beschreibung von Vonlipp.

„Sie haben den Mann gesehen? Vielleicht kennen wir ihn. Können Sie ihn beschreiben?“

„Leicht. Ein Südländer, würde ich sagen. Aber von der Sorte, die man lieber nicht hier ins Land lässt. Das Walross Neptun im Zoo hat den gleichen Schnauzbart, ist aber sonst viel sympathischer. Ein klotziger Kerl. Gut gekleidet, aber plump. Schwarzhaarig. Augen wie ‘ne schwarze Mamba und pockennarbige Haut. Ich glaube nicht, dass das Frau Holiks Lover ist. Aber er hatte sie am Arm gefasst. Sie sind dann die Treppe runter.“

Ein Abgrund tut sich auf!, schoss es Tim durch den Kopf. Sabac, die Windpockenschwarte, hat Verena geraubt. Oder was?

Er lächelte. „Vielen Dank, Herr Gernspach. Ich glaube, wir wissen, wer das ist. Ein Kollege von Frau Holik. Schönen Abend noch! Amigos, wir machen uns vom Acker.“

TKKG bikten nur zur nächsten Ecke. Wortlos saßen sie ab und sahen sich an. Gaby war blass geworden bis unter die Ponyfransen. In alter Gewohnheit pustete sie dagegen, aber nur matt.

„Jetzt verstehe ich gar nichts mehr“, platzte Karl heraus. „Was hat Sabac mit Verena zu tun? Zumal der auf der Flucht ist. Vermutlich hat er sich ja von seinen Komplizen getrennt. Die suchen ihn. Deshalb sein Versteckspiel. Na, und jetzt die Fahndung. Tststs! Und der Kerl kommt zu Verena und nimmt sie mit.“ Karl schüttelte den Kopf.

„Das ist jetzt nicht mehr nur unser Spiel“, erklärte Gaby. „Wir müssen meinem Papi Bescheid geben.“ Sie drückte schon auf die Handy-Tasten.

Die Jungs hörten, wie sie ihren Vater informierte.

Woher kennt Sabac die Frau?, überlegte Tim. Ist das über Vonlipp gelaufen? Verena — Sabac — Vonlipp: Welche Fäden führen von wem zu wem — und warum?

Gaby hatte das Telefonat beendet. „Die Fahndung nach Sabac wird verstärkt. Papi sagt, der Kerl könne nicht lange auf der Straße bleiben mit dem geklauten grauen Mercedes, der Vierhaus gehört. Und mit Verena, die er sich vermutlich als Geisel genommen hat. Sabac braucht ein neues Versteck. Unterm Strich ist Windpockenschwarte in einer ziemlich verzweifelten Lage.“

„Verzweiflung macht Angst“, nickte Tim, „und Angst ist gefährlich. Überreaktion ist dann angesagt. Und das hat schon manchem die Gesundheit gekostet.“

„Verena raucht“, meinte Klößchen. „Da bleibt sie ohnehin nicht lange gesund.“

„Sabac ist nicht ganz so auffällig wie ein rosaroter Elefant“, sagte Tim, „aber immer noch auffällig genug. Sogar ein Türspion-Gucker wie Gernspach kann ihn treffend beschreiben. Wie taucht Sabac unter?“

„Offensichtlich ist er ja völlig auf sich gestellt“, sagte Karl. „Hat hier keine Kontakte. Die Kardinalfrage (wichtigste...) ist doch jetzt: Wie kommt er auf Verena? Was hat er mit ihr zu tun?“

Plötzlich fühlte Tim eine Hitze in allen Muskeln, als hätte ihm Gaby drei Dutzend Bussis versprochen.

„Amigos, ich habe eine ganz verrückte Idee...“

16. Heiße Nacht mit drei Einbrüchen

In Vonlipps Wohnung schien die Hitze an den Wänden zu kleben. Der Knacki hatte alle Fenster geöffnet, aber es wurde nicht kühler. Nicht mal jetzt am Abend. Seufzend und schwitzend trank er ein Bier nach dem andern. Dann schloss er die Fenster. Er musste telefonieren, musste Zivinice anrufen, den Porsche-Fahrer. Was er dem zu sagen hatte, war nicht für fremde Ohren bestimmt. Also Schotten dicht und beim Telefonieren nicht brüllen!

Vonlipp betätigte sein Handy. Zivinice meldete sich sofort.

„Die Holik müsste man mit Gold aufwiegen“, meinte Vonlipp. „Sie hat wieder ein Superding für uns ausbaldowert (ausgekundschaftet).“

„Schön. Aber für heute Nacht sind wir dicht.“

„Den Einbruch bei Wichmann würde ich nicht aufschieben.“

„Bei wem?“

„Albert Wichmann. Das ist die Adresse. Hör dir an, was da zu holen ist.“

Er berichtete. Zivinice schnalzte mit der Zunge und vermutlich zupfte er mit zwei Fingern an den blondierten Strähnchen in seiner Künstlermähne.

„Stark, wirklich stark. Aber die Jungs sind für heute Nacht ausgelastet. Erst machen wir ‘n x-beliebigen Einbruch in so ‘ner Scheichhütte am Elfer-Stadion. Zur Ablenkung. Damit nicht nur die Holik-Adressen auf dem Programm stehen und die Bullen das schnallen. Dann kommt die Rosine aus Verenas Empfehlungen von gestern: der Uhrensammler in Altbrücken am Felke-See. Wir haben nachgehakt. Der lebt tatsächlich allein, der alte Sack. Interessiert sich für nichts mehr — nur noch für Armbanduhren.“

„Ich habe dir Verenas Liste gegeben, aber nicht drauf geguckt. Ist es wirklich so toll?“

„Unglaublich. Der Mann hat Millionen angelegt. Nur in Uhren. War früher eine große Nummer in der Stahlindustrie. Sein Geld kriegt er allein nicht mehr alle. Zumal er nur noch Pfefferminztee trinkt und Zwieback isst. Davon lebt er. Alles andere wirft ihn um. Aber wenn in irgendeinem Auktionshaus die teuersten Uhren der Welt versteigert werden, ist er da. Und räumt ab. Die Dinger hat er bei sich zu Hause. In seinem Safe. Jeden Tag bindet er sich eine ans linke Handgelenk und eine ans rechte. Aber nur für eine Stunde. Dann wird gewechselt. Dann kommen andere Zeitmesser an die dürren Greisenarme. So vertreibt er sich den Tag. Das muss man sich vorstellen. Aber immerhin hat er seine Villa als Filmkulisse angemeldet. Unter der Bedingung, ein Krimi muss es sein. Mit mindestens drei Morden.“

„Hähäh!“

„Er besitzt eine Patek Philippe von 1939. Die hat auf der Versteigerung in Genf — das war 2002 — den Preis-Weltrekord erzielt. Sage und kritzle: 4.108.698 Euro. Dafür muss ‘ne alte Oma viel Wäsche flicken — oder wie man so sagt.“

„...lange stricken.“

„Was? Ach so. Mann, du hast jahrelang gebrummt und kannst besser Deutsch als ich.“

„Im Knast gibt’s keine Abwechslung. Deshalb wird viel gelesen.“

„Verstehe. Einsitzen bildet. Aber da verzichte ich lieber. Die zweitteuerste Uhr hat er übrigens auch.“

„Ich luftschnappe noch nach dem ersten Schock. Vier Millionen für so ‘n Ding, das nur die Zeit angibt — und einen nicht mal begrüßt, wenn man nach Hause kommt.“

„Wieso das? Du hast sie doch am Handgelenk, Fritz. Sie ist immer dabei.“ Zivinice lachte.

„Schön wär’s. Und die zweite?“

„Auch ‘ne Patek Philippe. Von 1944. Ersteigert für 1.816.817 Euro.“

„Ich komme mir richtig schäbig vor mit meiner 40-Euro-Zwiebel. Aber es wird mich nicht in Verzweiflung stürzen, wenn ich die mal verliere.“

„Plunder verliert man nie. Man verliert immer nur, was teuer war. Ich glaube, das ist ein Naturgesetz — so ähnlich wie Ebbe und Flut. Jedenfalls werden wir all die schönen Uhren mitnehmen. Abnehmer dafür haben wir in Moskau, in Petersburg, in Istanbul und Kairo. Einige dieser Neureich-Gangster — hähäh — können kaum lesen und schreiben. Aber so eine Uhr wollen sie haben. Am liebsten mit Preisschild dran.“

„Josip! Du und Slobo, der Vampir, und eure Leute — ihr werdet immer reicher. Und ich helfe euch dabei.“

„Du kriegst deinen Anteil, Fritz. Ja, wir sind wie die Hunnen. Die kamen auch aus dem Osten, haben geplündert was das Zeug hielt und sind wieder verschwunden. Aber das ist schon ‘ne Weile her.“

„Etwas mehr als 1500 Jahre. Da haben sie sich zum letzten Mal mausig gemacht. In den Jahrhunderten davor kamen sie öfter.“

„Donnerwetter! Du weißt Bescheid.“

„Ich sage nur: Knast. Man liest. Das bildet.“

„1500 Jahre. So lange werden wir nicht warten. In drei, vier Wochen rauschen wir ab. Dann ist die Stadt leer geplündert. Aber nächstes Jahr um die gleiche Zeit kommen wir wieder. Nicht in diese Stadt. Deutschland hat ja noch andere reiche Ecken. Und Draculas Erben — hähäh — sind die Nachfolger der Hunnen. Würdige Nachfolger. O Mann! Mir fällt ein: Der Brummi muss morgen nach Wien zurück. Kerdak wartet drauf. Er braucht ihn.“

„Was für ‘n Brummi?“

„Unser Lkw, Fritz. Ist ausgerüstet mit allen Schikanen. Auf den laden wir sperrige Sachen auf. Antike Möbel, wertvolle Maschinen, vergoldete Motorräder — alles, was man nicht schultern kann. Den Lkw brauchen wir unbedingt für die Bertone-Karosserie.“

„Aha.“

Zivinice schien zu überlegen. Dann hatte er sich entschlossen.

„Ja, geht nicht anders. Das wird also ‘ne superheiße Nacht. Drei Einbrüche. Den Wichmann machen wir zum Schluss. Im Morgengrauen.“

„Die Jungs können sich ja dann ausschlafen — bis morgen Abend.“

„Tagsüber haben sie Schlafstörungen, hähäh. Du, was ich noch fragen wollte — was von Branko Sabac gesehen?“

„Nichts. Nicht mal einen, der ihm ähnlich ist.“

„Egal. Wir kriegen ihn. Also bis morgen.“

17. Ein Toter taucht auf

Drei Augenpaare waren auf Tim gerichtet. Aber er ließ sich Zeit mit der Veröffentlichung seines geistigen Blitzlichts. Nicht, um die Spannung zu steigern, sondern um abzuklopfen, ob alles logisch war.

„Häuptling!“, sagte Gaby. „Ich hoffe, du fühlst dich gepierct (Haut durchstechen) von unseren Blicken.“

„Es schmerzt bereits, Pfote“, grinste er. „Also, ich denke...”

Er hielt inne. Denn Gabys Nadelblick war nicht mehr auf ihn gerichtet, sondern links an ihm vorbei auf ein Objekt im Hintergrund.

Tim drehte sich um.

Sie standen immer noch an der Ecke. Eine Steinwurfweite von Verenas Adresse entfernt. Der Abend lag jetzt lau und violett auf der Stadt. Die Laternen und Lichtpeitschen brannten. Doch ihr Licht war nicht so beißend grell wie im Winter, sondern gelber. Ungezählte Insekten, vornehmlich Motten, saßen auf den Lichtquellen oder flatterten sinnlos dagegen. Hin und wieder schossen Fledermäuse aus dem Dunkel heran und holten sich Verpflegung zur Nacht.

Tim stellte fest: Kein Verkehr auf der Bloomberg-Straße. Aber da drüben parkt ein Wagen. Im Halteverbot? Nein, knapp außerhalb. Dunkelgrauer VW. Kennzeichen? Kann ich von hier aus nicht lesen. Der Fahrer ist ausgestiegen. Lehnt am Wagen, starrt zu Verenas Adresse hinüber. Hm?

„Kennst du den, Pfote?“

„Ich... bin mir nicht sicher.“

„Lass es raus.“

Unwillkürlich dämpfte Gaby die Stimme, obwohl die Entfernung zu groß war fürs Mithören.

„Ich sagte euch doch, dass ich in die Akte reingeguckt habe, als Papi und Wespe nicht mehr im Büro waren. Vonlipps Foto habe ich nicht gesehen. Aber das von diesem Bert Nachtwähr, der Verenas Lover war und dann in Amerika umgekommen ist. Letzten Herbst in Kalifornien. Der Typ dort — also, der sieht ihm sehr ähnlich.“

Tim unterdrückte einen Verblüffungspfiff.

„Kann er aber nicht sein“, meinte Klößchen. „Denn tot ist tot. Hast gesagt, Gaby, es sei amtlich. Und die kalifornische Polizei ist die beste der Welt. Das weiß man doch aus den Fernseh-Serien. Die deutschen Krimihelden sind dagegen Stümper und immer von ihrem privaten Elend behindert. Wodurch sie menschlicher werden, wie die Filmproduzenten glauben. Einzige Ausnahme, Gaby: dein Vater und Wespe. Von denen könnten die Kalifornier noch lernen. Aber dein Vater ist ja Profi und kein TV-Held.“

„Hast du Hunger?“, fragte Karl. „Oder was ist mit dir los?“

„Hunger habe ich immer. Heh, Karl, seit wann kennst du mich?!“

Tim äugte zu dem Mann. Er war groß und schlank. Er konnte 40 sein oder 50. Blondes Haar hing ihm lang auf den Kragen, wirkte aber nicht ungepflegt. Er trug Sommer-Jeans und Slipper. Das Polohemd war einen Ton heller als die mittelblaue Hose. Über die Schultern hatte er sich einen ultra-leichten Pullover gehängt. Das Gesicht war wegen der Entfernung nur umrissartig zu erkennen: länglich, männlich, herb, möglicherweise mit einem Drei-Tage-Bart wie Schmirgelpapier.

„Gespenster gibt’s nicht“, sagte Karl.

„Aber Fehler bei der Polizei“, stellte Tim fest, „auch bei der kalifornischen. Ich frage den Typ mal nach dem Wohin und Woher. Komm mit, Pfote! Du kennst das Foto.“

„Okay.“

Tim wäre getrabt. Aber Gaby stieg schon aufs Rad. Auch Tim schwang sich auf sein Bike. Diese Bewegung — eine leichte Unruhe im ansonsten kirchenstillen Straßenbild — fiel dem Blonden auf. Er wandte den Blick her und stand offensichtlich nicht auf der Leitung. Vielleicht war die allgemeine Aufmerksamkeit strahlenartig auf ihn gerichtet. Er spürte es. Mit einer bauchtanz-ähnlichen Bewegung glitt er hinters Lenkrad. Der Motor heulte auf. Erst als der Wagen auf der Straße gewendet hatte — in enger Kurve — und in die andere Richtung davon schoss, wurden die Scheinwerfer aufgeblendet.

Tim war nur einmal auf die Pedale gestiegen. Gaby hatte keinen Meter zurückgelegt.

„Höchst verdächtig!“, rief Klößchen. „Gaby, du kannst Recht haben. In meiner Achtung verliert die kalifornische Polizei jetzt enorm.“

„Langsam!“, meinte Karl. „Nicht jeder, der sich verdächtig benimmt, muss ein ehemaliger Millionenräuber sein — auch wenn er auf Abstand und im Laternenlicht aussieht wie Bert Nachtwähr. Ist er’s aber doch, dann müssen wir unsere Sympathie für Verena stark einschränken. Dann wäre die Toterklärung ein abgekartetes Spiel. Nachtwähr hätte die Beute. Verena wäre — vermutlich — Mitwisserin. Und Vonlipp steht ihr jetzt auf den lackierten Fußnägeln, weil er seinen Anteil will.“

„Ich wäre menschlich enttäuscht.“ Gaby senkte den Kopf.

„Ich auch.“ Tim rückte seine Baseballmütze zurecht. „Aber in einem Lall heißer Liebe, ist ja — bekanntlich — die Vernunft im Eimer. Und vor die Wahl gestellt, könnte sich Verena gesagt haben: Lieber meinen Bert und die Millionen als einen Verrat an meinem Liebsten. Wahrscheinlich hätte Nachtwähr sie nicht mal mehr sehen wollen, wenn sie ihn im Zuchthaus besucht. Natürlich ist ihre Mitwisserei kriminell. Aber Liebe hat Vorfahrt. Für dich, Gaby, würde ich auch im Zweifelsfall das Strafgesetzbuch in die Tonne treten.“

„Danke, Häuptling. Doch ich hoffe sehr, dass sich dieser Konflikt für uns nie ergibt. Was machen wir jetzt? Von der Nachtwähr-Erscheinung muss ich Papi Bescheid geben.“

„Unbedingt.“

Als Gaby telefonierte, beugte sich Karl zu Tim.

„Du wolltest uns deine verrückte Idee erläutern. Wird das heute noch was?“

„Sobald Pfote fertig ist.“

Im selben Moment schaltete sie ihr Handy aus.

„Papi ist total überrascht. Und skeptisch — was meine Beobachtung betrifft. Aber er hält es nicht für ausgeschlossen, dass Bert Nachtwähr noch lebt. Er will mit Verena reden, sobald sie gefunden wird.“

Tim nickte. „Damit sind wir beim Thema. Ich meine, bei meiner verrückten Idee. Mir ist da eben einiges durch die Birne gegangen. Wie kommt Sabac auf Verena? Was hat sie mit ihm zu tun? Ist das über Vonlipp gelaufen? Das hieße, er hätte Verbindung zu der Einbrecher-Horde, von der sich Sabac abgeseilt hat. So eine Verbindung kann man ja auch im Knast aufbauen. Ich hörte, dass da mehr kriminelle Jobs vermittelt werden als ehrliche beim Arbeitsamt. Jedenfalls kam mir plötzlich eine Blitzlicht-Idee. Und ich sagte mir: Wäre Verena nicht die ideale Tipp-Lieferantin für die Ganoven? Sie hat die tollsten Protzbunker in ihrer Kartei, in ihrer Datei. Sie weiß, wo die heißen Schnäppchen zu holen sind.“

Tims Freunde schwiegen.

Dann sagte Karl: „Wenn sie bei Draculas Erben mitmacht — oder wie die sich nennen dann wäre sie hochkriminell.“

„Aber nicht aus tiefster Seele.“ Tim schüttelte den Kopf. „Sondern weil sie gezwungen wird. Erpresst.“

„Womit?“, fragte Gaby.

„Frag lieber: Von wem? Ich tippe auf Vonlipp. Vielleicht weiß der mehr von der kriminellen Vorgeschichte und könnte Verena auffliegen lassen. Vielleicht weiß er sogar, dass Bert Nachtwähr noch lebt, mit der Beute in Kalifornien ist und dort sein Ableben inszeniert hat.“

„Schrecklicher Gedanke“, flüsterte Gaby.

„Wir müssen der Möglichkeit ins Auge sehen. Ich glaube, Verena wurde gedungen. Das lief an — oder war geplant — , als Sabac noch bei seinem Verein Übeltat. Sabac wusste also von Verena. Und jetzt hat er sie gekidnappt. Zum einen, um die ehemaligen Komplizen zu ärgern. Zum andern, weil sie eine Geisel ist, mit der er sich die Flucht freipressen kann, wenn es hart auf hart geht.“

„Abgründe!“, stöhnte Klößchen. „Abgründe, wohin ich gucke. Aber nirgendwo eine Tafel Schokolade.“

„Diesen meinen Verdacht“, sagte Tim, „müssen wir natürlich erst überprüfen, Gaby, bevor wir deinem Vater damit kommen. Aber vielleicht hat er schon selbst in die Richtung gedacht.“

„Wenn wir Sabac finden“, überlegte Karl, „hätten wir den Top-Informanten. Über die Einbrecher, über Vonlipp, über alles, was im Verborgenen abläuft. Außerdem hätten wir Verena befreit.“

„Hätten, hätten!“, maulte Klößchen. „Aber wir wissen nicht, wo sich diese Windpockenschwarte versteckt.“

Tim grinste wie ein Breitmaulfrosch, der gewettet hat, er könne seine Ohren verschlucken.

„Amigos! ich glaube, ich weiß, wo er ist.“

Verblüfft sahen sie ihn an.

„Gehört das zu deiner verrückten Idee?“, fragte Klößchen. Tim nickte. „Ich frage euch: Wo wird man Sabac bestimmt nicht suchen?“

„Jaaaaaaa!“, quietschte Gaby. „Das ist es. Klar! Dort kennt er sich aus. Dort hat er alles unter Kontrolle. Aber diese Kühnheit traut niemand ihm zu. Außer uns.“

„Ich ahne, was ihr meint“, nickte Karl.

„Ich ahne überhaupt nichts und verlange Aufklärung“, forderte Klößchen.

„Wir meinen“, sagte Tim, „dass Sabac wieder bei Hans-Dieter Vierhaus ist, wo er sich schon einmal eingenistet hatte. Diese Dreistigkeit — Gaby nennt es Kühnheit — wird in der Tat niemand vermuten. Das sagt er sich. Also bringt er den armen Vierhaus zum zweiten Mal in seine Gewalt. Und wenn der jetzt gefesselt im Keller schmachtet, hat er wenigstens angenehme Gesellschaft, nämlich Verena. Sabac muss mit ihr genauso umgehen, damit sie nicht türmt. Amigos, wir kennen das Gelände. Wir kennen den Bungalow innen. Worauf warten wir?“

Er schwang sein gestrecktes Bein übers Bike. „Moment!“, rief Gaby. „Sollten wir nicht meinen Papi anrufen? Und ihm...“

„Später!“, fiel Tim seiner Freundin ins Wort, was er sonst sehr selten tut. Denn den anderen ausreden lassen — das gehört zur Standard-Ausrüstung der Höflichkeit. „Später, Pfote. Wir vermuten doch nur. Bei deinem Vater stehe ich gern mit Fakten auf der Matte. Noch lieber mit einem gefesselten Sabac und einer befreiten Verena.“

„Na gut!“, nickte Gaby. „Wir horchen an der Tür. Wenn wir hören, wie Sabac rumänische Volkslieder singt, rufe ich an im Präsidium.“

18. Otmar und Bert

Er hieß Otmar Sablinski, war 41, hatte nichts gelernt, galt als arbeitsscheu, hatte aber hohe Ansprüche — jedenfalls was den schnellen Euro betraf, für den er alles tat. Er war vorbestraft. Im Knast hatte er vier Jahre mit Bert Nachtwähr in einer Zelle gesessen. Auch Sablinski war verurteilt wegen Raubüberfalls — zwar in kleinerem Stil, aber dafür gleich vier Coups, die man ihm nachweisen konnte.

Aus der Zwangsgemeinschaft in der Zelle war keine Freundschaft geworden, aber auch kein Hass entstanden. Sie kamen aus miteinander und wurden im selben Jahr und im selben Monat entlassen. Außerhalb der grauen Mauern versandete der Kontakt, aber jeder wusste, wo er den anderen erreichen konnte, falls was angesagt war.

Sablinski hörte dann, dass Nachtwähr die Biege gemacht habe in die USA. Vermutlich wegen Vonlipp, den er fürchtete. Sablinski hörte auch, Nachtwähr wäre dort umgekommen. Aber das bezweifelte er gründlich. Immerhin war ihm Nachtwähr als trickreicher Planer mit Weitblick in klarer Erinnerung.

Deshalb wunderte er sich auch nicht, als er vor zehn Tagen gegen Mitternacht angerufen wurde — von seinem ehemaligen Zellengenossen.

Ein Ferngespräch. Aus Kalifornien. Nachtwähr ging’s bestens. Neue Papiere, neuer Name. „Ich sage dir, Otmar, für Geld kriegst du hier alles.“ Nachtwähr hatte sein Schäfchen im Trocknen, was hieß, die Beute von damals in Sicherheit. Aber sein Schwachpunkt war diese Frau — Verena Holik — , die er zu gegebener Zeit hinüber holen wollte.

Nachtwähr machte sich Sorgen. Vonlipps Entlassung stand bevor. Und Sablinski erhielt einen Auftrag. Vonlipp beschatten. Dessen Adresse feststellen, dessen Kontakte. Was er macht. Als Entlohnung wurden Sablinski 10.000 Euro versprochen.

Dann überstürzten sich die Ereignisse. Nachtwähr rief an, teilte mit, dass er heute komme. Sablinski holte ihn vom Flughafen ab.

Nachtwähr hatte nur Handgepäck und sah noch so aus wie damals. Auch auf dem Foto seines US-Ausweises auf den Namen William P. White. Logo, die Kontrollen am Flughafen — hier wie drüben — waren kein Problem. Denn ein Toter wird nicht zur Fahndung ausgeschrieben. Trotzdem ging Nachtwähr ein erhebliches Risiko ein. Irgendwer aus dem alten Umfeld konnte ihn erkennen.

„Es müsste mit dem Teufel zugehen, Otmar. Und tagsüber werde ich eine große Sonnenbrille tragen.“

Sablinski musste ihm seinen Wagen leihen. Nachtwähr wollte zu Verena. „Später erkläre ich dir alles.“ Er brauchte auch Sablinskis Handy, war aber schon nach einer Stunde zurück.

Jetzt saßen sie bei Sablinski in der Küche. Sie war so schmuddelig wie die übrigen Räume. Sablinski war klein, eckig und hatte lackschwarzes Haar, das er mit Frisiercreme nach hinten kämmte. Er trank ein Gemisch aus Zitronenlimonade und Wodka, Nachtwähr begnügte sich mit Mineralwasser.

„Verena hat mich angerufen, Otmar, gleich nachdem Vonlipp bei ihr auftauchte. Ich habe mir eingebildet, der Kerl schluckt das Szenarium, das ich aufgebaut habe — aber ich habe nicht mit seinem Hass gerechnet. Der Typ war schon immer ein Psycho. Und bei Verena ist er ausgerastet. Hat gedroht, sie alle zu machen. Sie — statt meiner Person! Verena ist eingeknickt. Hat Todesangst. Hat noch gezittert, als sie mich anrief. Wahrscheinlich hat Vonlipp seinen Hass nur deshalb so hoch gepusht, damit Verena kirre (zahm, unsicher) wird. Ihre Mitarbeit dafür, dass er sie leben lässt. Sie hat also eingewilligt. Sie liefert die Tipps. Sie kann sich nicht wehren. Vonlipp hat keine Skrupel. Und er weiß ja, dass die Beute bei mir gewesen ist, vielleicht zum Teil auch bei ihr.“

„Ich habe deinen Trick gleich durchschaut. Wieso lässt Vonlipp sich täuschen?“

„Erstens sieht der Totenschein verdammt echt aus. Zweitens weiß der Typ, wie ich an Verena hänge. Wenn ich noch leben würde, denkt er, hätte ich sie nicht hier gelassen, sondern sie wäre längst drüben bei mir. Dass Verena noch zwei Jahre hier bleiben soll — gerade das ist ja der Trick.“

„Na gut. Aber jetzt?“

„Verena steht kurz vor dem Zusammenbruch. Sie schafft das nicht als Informantin. Außerdem kann sie auffliegen. Das ändert alles. Mein schöner Plan funktioniert nicht.“

„Du willst sie mitnehmen?“

„Unbedingt. Erst mal bringe ich sie nach Kanada. Sie wartet dort, bis ich die richtigen Papiere für sie habe. Dann hole ich sie zu mir nach Kalifornien. Dort arbeite ich als Fitness-Trainer in einem Sportclub. Eine gute Tarnung. Verdammt! Wenn ich nur wüsste, was los ist?“

„Du hast sie nicht angetroffen?“

„Sie war nicht da. Ihr Handy ist auf Mailbox geschaltet. Von weitem habe ich dann beobachtet, wie vier Jugendliche — drei Jungs und ein Mädchen — zu ihr wollten. Einer der Jungs hat minutenlang auf ihre Klingel gedrückt. Natürlich vergebens. Als ich dachte, die rauschen ab, bin ich wieder näher gerückt. Aber die Gringos haben mich bemerkt. Weiß der Teufel wieso — ich bin ihnen aufgefallen. Ich glaube, sie wollten mich anlabern. Da bin ich getürmt.“

„War das clever?“

„Weiß nicht. Die Angst, dass mich jemand erkennt, sitzt mir im Nacken. Und noch mehr die Angst, dass mit Verena was ist.“

„Vonlipp?“

„Dass er brutal ist, weiß ich. Aber vielleicht ist er nicht so blöd wie ich denke. Vielleicht hat er die Millionen noch nicht abgeschrieben und hat den richtigen Verdacht. Vielleicht nimmt er gerade jetzt Verena in die Mache. Sie wird mich so schnell nicht verraten. Aber irgendwann kann sie nicht mehr. Dann macht sie schlapp und Vonlipp ist am Ziel. Das müssen wir verhindern. Verstehst du? Das müssen wir unbedingt verhindern.“

„Ich habe seine Adresse. Karlemann-Straße 116. Außerdem weiß ich, dass er ein Handy hat und einen Gebrauchtwagen, einen weißen Opel. Ich weiß, dass er bei Verena war. Und er hatte drei mal Besuch von einem Kerl, der ‘nen schwarzen Porsche fährt. Das Kennzeichen habe ich. Verena war in den letzten Tagen viel unterwegs. Ihren Job als Location-Scout nimmt sie ernst. Heute war sie zusammen mit vier Kids bei ‘nem ehemaligen, stinkreichen Bauunternehmer in der Heppentaler Allee. Albert Wichmann — so heißt er. Wahrscheinlich sind das die Kids, die du gesehen hast.“

„Du bist dein Geld wert“, murmelte Nachtwähr und zog ein Kuvert aus der Brusttasche. „Hier. 10.000 — bar auf die Kralle. Wie abgemacht.“

Sablinski nahm das Kuvert, ohne hinein zu sehen. „Man dankt. Gehst du jetzt zu Vonlipp?“

„Hm. Ja, ich muss.“

„Schiss?“

„Ich bin nicht zum Spaß vor ihm ausgerückt. Wenn Vonlipp die Gelegenheit hat, wird er mich umbringen. Garantiert ist er bewaffnet.“

„Und du?“

„O Mann! Ich bin mit dem Flieger gekommen. Ich riskiere doch nicht, dass man mich in der Sicherheitsschleuse mit ‘ner Pistole erwischt — in meiner Situation.“

Sablinski grinste. „Was willst du haben? ‘ne Knarre? Oder Tränengas der Marke XXXL-Super? Da genügt ein Fauch ins Gesicht und der Betreffende fällt um wie gekeult. Tiefe Ohnmacht für mindestens zehn Minuten. Danach ist er stundenlang blind und schnieft Rotz und Wasser.“

„Ich will niemanden umbringen. Aber das Tränengas nehme ich.“

„Ist im Honorar inbegriffen, Bert. Ich fahre dich auch in die Karlemann-Straße. Wenn du deine Tussi befreit hast, kannst du hier mit ihr bleiben, bis der nächste Flieger abhebt.“

„Otmar, du bist ein echter Kumpel.“

19. Flucht in weißer Unterhose

Der abgeschirmte Garten war voller Düfte. An den Mauern des Vierhaus-Bungalows hörte Tim den unbeholfenen Flügelschlag von Weberknechten. Kein Licht hinter den Fenstern. Die Garage war geschlossen. Aber Karl hatte in das winzige Fenster an der Rückseite mit seiner Maglite geleuchtet und verblüfft festgestellt: Vierhaus’ grauer Mercedes, mit dem Branko Sabac abgehauen war, stand in seiner Behausung.

„Unglaublich dreist, diese Windpockenschwarte“, flüsterte Tim. „Und es beweist: Der Kerl ist hier, ist zurückgekommen. Diesmal mit Verena.“

Gaby und Klößchen bewachten die Bikes — ein Stück die Straße hinab. Tim hatte vehement verhindert, dass sich seine Freundin ins Zentrum der Gefahr begab. Sabac war sicherlich bewaffnet und niemand konnte Vorhersagen, ob die Überrumpelung gelang.

Auch drüben beim Nachbarn, von dem sie wussten, dass er Wilfried Schulzgarten hieß, war alles dunkel. Und Tim fiel ein, was der Mann vorhin — es war erst wenige Stunden her — zu Kommissar Glockner gesagt hatte. Nämlich, dass er mit der 19-Uhr-Maschine via Südspanien in den Urlaub fliegen werde. Schulzgarten hatte also garantiert nicht gesehen, dass der graue Mercedes zurückgekehrt war.

Sie huschten zur Hintertür. Karl nahm sein Etui mit dem Tür-Knacker-Werkzeug aus dem City-Rucksack. In völliger Finsternis stocherte er fast lautlos im Schloss. Das metallische Kratzen war leiser als ein Vogelpiepsen im Schlaf. Aber Karl kam nicht voran.

„Komisches Schloss“, wisperte er. Dann: „Heh! Es ist gar nicht abgeriegelt.“

„Sabac fühlt sich sicher.“

„Die verschlossene Tür würde ihm ja auch nichts mehr nützen — wenn er erst mal umzingelt ist von’ner polizeilichen Hundertschaft.“

„Wir schaffen das locker zu zweit“, grinste Tim und übernahm die Führung.

Geräuschlos schob er die Tür auf. Sie führte in einen hosentaschenfinsteren Vorraum. Die Luft roch schwer, roch irgendwie nach Menschen. Die Jungs sohlten hinein.

Tim wusste: geradeaus links war der Wohnraum, gegenüber die Küche, gleich rechts jetzt das Schlafzimmer, zwischen dem und dem Vorraum befand sich die Treppe zum Keller.

Tim schlich zur Schlafzimmertür. Seine Nackenhaare waren wie Igelborsten, schienen sich aufzurichten als instinktsichere Antennen für Gefahr. Tims Muskeln spannten sich. Ihm war, als sei jemand dicht neben ihm in dieser soßendicken Finsternis.

Lauert Sabac?, schoss es Tim durch den Kopf. Hat er uns gehört?

Tim hatte die Schritte gezählt. Jetzt berührte seine Hand die Tür, fand die Klinke. In derselben Sekunde setzte im Schlafzimmer das Schnarchen ein, unanständig laut und misstönend wie eine Motorsäge im Leerlauf.

Klingt nach Sabac, dachte Tim. So stelle ich ihn mir vor.

Karl, noch nahe der Hintertür, gab einen erstickenden Laut von sich. Irgendwas fiel zu Boden. Ein Rascheln ertönte.

Tim wollte gerade zischeln, was los sei und zur Ruhe mahnen. Aber in diesem Moment wurde er von hinten gepackt. Mindestens drei Arme umklammerten ihn und die Hand eines vierten presste sich auf seinen Mund.

Das kam überraschend. Doch noch innerhalb der Schrecksekunde hätte Tim mit Ellenbogenstößen in seine Angreifer hineingekeilt und mit noch härterer Straßenkampf-Technik nachgesetzt. Indessen — die Deckenbeleuchtung flammte auf und Tim traute seinen Augen nicht.

Inspektor Bienert, genannt Wespe, stand am Lichtschalter, Kommissar Glockner im Türrahmen des Wohnzimmers. Zwei Polizeibeamte versuchten Wrestling (Ringkampf) mit Tim, zwei andere hatten den armen Karl total im Schwitzkasten. Ein Fünfter — er trug tarnfarbenen Kampfanzug mit der Rückenaufschrift ANTI-TERRORKOMMANDO — blockierte die Kellertreppe und hielt seine MP im Arm wie eine Gitarre.

Tim und Glockner sahen sich an. Gabys Vater seufzte vernehmlich.

„Lasst sie los!“, sagte Wespe leise. „Die gehören zu uns.“ Jetzt kriegen wir ‘ne Standpauke, dachte Tim, dass uns die Ohren schlackern.

„Eigentlich hätten wir’s uns denken können.“ Glockner flüsterte.

„Wir wollten erst mal prüfen, ob an unserer Idee was dran ist“, erwiderte Tim ebenso leise. „Dann hätten wir Sie gleich benachrichtigt.“

„Ich will’s mal glauben. Aber zum Glück waren wir ja diesmal genau so schlau wie ihr. Wo ist Gaby?“

Tim streckte den Arm aus — ungefähr nach Südosten. „Bewacht mit Klößchen die Bikes. Haben wir gerade Ihren Einsatz gestört?“

„Allerdings. Vierhaus und Verena Holik sind im Keller, eingekerkert wie gehabt, aber inzwischen befreit. Sabac hat ungefähr eine halbe Flasche Wodka geschluckt und schläft jetzt seinen Rausch aus. Er muss das Zeug getrunken haben wie Wasser.“

„Waren Sie schon drin?“ Tim wies zum Schlafzimmer.

Glockner verneinte. „Wir wissen es von Frau Holik.“

In diesem Moment verstummte das Geschnarche. Eine halbe Flasche, dachte Tim, wäre für unsereins tödlich, ist aber nicht viel für einen räuberischen Saufbold vom Balkan — für einen wie Windpockenschwarte. Mit Apfelschorle würde er wahrscheinlich sogar seinen Teint verbessern. So aber nicht und...

Tims Gedanke blieb unfertig, denn sein luchsscharfes Gehör hatte ein Geräusch vernommen. Ein sehr leises Geräusch. Offenbar hörte er es als Einziger: das kaum wahrnehmbare Tappen nackter Sohlen auf Parkettboden. Das Geräusch war im Schlafzimmer und kam zur Tür, die auch schon geöffnet wurde — aber nur einen Spalt.

Tim starrte in Sabacs glimmendes Auge — ins rechte.

So betrunken der Kerl auch sein mochte — er reagierte wieselflink.

Krachend schloss sich die Tür. Der innensteckende Schlüssel wurde gedreht. Schnelle Schritte und ein Fenster wurde aufgerissen.

Alles zusammen hatte keine zwei Sekunden gedauert.

„Er haut ab durchs Fenster.“ Tim hechtete zur Hintertür und musste Karl, der sich noch vom Würgegriff der Polizisten erholte, beiseite schubsen.

Als Tim um die Hausecke fegte, waren die Polizeibeamten hinter ihm.

Sabac rannte durch den Garten zur Straße. Er trug nur eine weiße Unterhose — eine mit angesetzten Beinen, also im Großvaterschnitt. Sie leuchtete in der Dunkelheit.

„Polizei!“, brüllte Tim. „Stehenbleiben!“

Er hielt das für richtig, denn von den andern, die jetzt zu ihm aufschlossen, kam kein Befehl.

Dem Fliehenden war das egal. Er sprintete durch die Pforte und wollte offenbar über die Straße. Aber das Schicksal wollte es anders und schickte in just diesem Moment einen Motorradrowdy vorbei.

Die schwere Maschine donnerte aus Richtung Innenstadt heran. Mit 120 km/h. — wenn nicht mehr. Ein röhrendes Ungetüm. Der Rowdy nur in Jeans und weißem Shirt, aber mit einem schwarzen Helm der Marke Raumfahrt-Monster.

Vollbremsung, Ausweichmanöver — Sabac wurde trotzdem erfasst. Er flog über die zweite Hälfte der Fahrbahn, klatschte auf den Asphalt, blieb liegen.

Auch der Kradfahrer stürzte. Die Maschine kippte um und rutschte weiter bis zum Zaun. Der Mann kugelte zweimal um die eigene Achse.

Tim lief langsamer und zog zischend die Luft ein. Von links, die Straße hinab, hörte er Gabys entsetzten Quietscher. Die Polizeibeamten überholten Tim. Der Schauplatz des Unfalls bevölkerte sich. Tim, Karl und Kommissar Glockner blieben auf dem Grundstück. Sechs Helfer am Unfallort genügten. Wespe telefonierte bereits mit Notarzt und Rettung.

„Verdammt!“ Gabys Vater knetete die Hände. „Das hätte nicht sein müssen. Wir haben doch geflüstert und Sabac ist betrunken. Wie konnte der uns hören?“

„Wahrscheinlich von Kindesbeinen an kriminell und an Wodka gewöhnt. Da funktioniert dann die Warnanlage auch bei zwei Promille im Blut.“

Sie warteten. Nach einer Weile kam Wespe zu ihnen.

„Der Kradfahrer hat sich den Arm gebrochen und riecht nach Bier wie ‘ne Eckkneipe. Der wird wohl für längere Zeit nur Tretroller fahren. Bei Sabac sieht’s schlimmer aus. Schwere Kopfverletzungen. Wahrscheinlich Schädelbasisbruch. Tiefe Bewusstlosigkeit.“

Dann wird man ihn vorläufig nicht vernehmen können, dachte Tim, und die Infos über Draculas Erben lassen auf sich warten.

Glockner schien das Gleiche zu denken, sprach’s aber nicht aus, hob nur die Schultern.

Wespe machte sich nützlich am Unfallort. Tim und der Kommissar gingen ins Haus. Vierhaus und Verena waren aus dem Kellergefängnis heraufgekommen und sahen mitgenommen aus wie die einzigen Überlebenden eines Erdbebens. Vierhaus hatte eine Rotweinflasche aus dem Keller mitgebracht und trank aus ihr wie ein Verdurstender. Verena hing in einem Sessel und hielt nur mühsam die Tränen zurück.

Immerhin — Tim wurde mit einem matten Lächeln begrüßt.

„Wenn wir nicht gekommen wären“, sagte Glockner, „hätten TKKG Sie befreit. Unsere Nachwuchs-Spürnasen hatten den richtigen Einfall und haben dann mal wieder auf eigene Faust gehandelt. Aber diesmal sind sie nur zweiter Sieger. Den Sabac hat’s böse erwischt.“ Er berichtete.

„Von mir aus könnte er umkommen“, nuschelte Vierhaus mit Rotweinstimme. „Was bildet dieser Mistkerl sich ein?! Zum zweiten Mal hat er mich mit vorgehaltener Waffe gezwungen. Ich hätte nicht geglaubt, dass man meinen ersten Horror noch toppen kann.“

Verena bat um ein Glas Wasser. Tim flitzte in die Küche. Als er zurückkam, hatte Glockner die Frau gerade gefragt nach dem tieferen Sinn, sozusagen dem Hintersinn ihrer Entführung.

Tim hielt die Luft an. Was kam jetzt?

„Er... weiß von dem Coup“, begann sie unsicher. „Ich meine den Geldraub von damals. Hat’s von irgendwelchen Typen in der Unterwelt erfahren. Wenn ein paar Millionen verschwinden — wahrscheinlich spricht sich das rum. Er ist sicher nicht der Einzige, der glaubt, dass ich von dem Geld etwas hätte. Und nicht nur Fritz Vonlipp und mein verstorbener Freund Bert Nachtwähr. Sabac sagte, er... er werde mich zwingen, ihm das Geld auszuliefern.“

Glockner nickte mit unbewegter Miene.

Lady, Sie lügen, dachte Tim. Das ist nicht die Wahrheit, verehrte Verena. Ich kenne Sie ja schon ein bisschen länger und habe ein Gespür für Ihre Sprüche.

Gaby, Karl und Klößchen kamen herein. Mit Sirenengeheul nahte der Rettungswagen. Auf der Straße hatten sich Gaffer versammelt und die Hitze dieser Juli-Nacht wich nicht aus der Stadt.

20. Tesafilm an der Tür

Die Wohnung Karlemann-Straße 116, dritter Stock links, straßenseitig — war nahezu dunkel. Keine Gardinen an den Fenstern. Nur der Abglanz ferner Lichtpeitschen schimmerte herein. Die Tür zur Küche stand offen. Der Kühlschrank, alters- und leistungsschwach, knackte beim Bemühen um Kälte. Im Haus herrschte Ruhe.

Bert Nachtwähr wartete. Angespannt saß er in einem der beiden Sessel. Das Spray — ein bauchiges Gerät — mit dem Super-Tränengas wechselte mal in diese, mal in jene Faust. Nachtwähr schwitzte.

Er hatte Otmar vorgeschickt. Der erwies sich als unverzichtbar, von Minute zu Minute mehr. Otmar hatte ausgekundschaftet, hatte festgestellt, dass Vonlipp nicht zu Hause war, hatte dann die Wohnungstür geknackt und die Räume flüchtig durchsucht: keine Spur von Verena. Keinen Hinweis auf irgendwas.

Logisch!, dachte Nachtwähr. Hier kann der Mistkerl seine Gefangene nicht bunkern. Er hat sie irgendwohin gebracht. Aber das wird er mir sagen, wenn ich ihn fertig mache. Hoffentlich funktioniert das Spray.

*

In einer nahen Gaststätte, die mit ihrem sogenannten Biergarten warb, hatte Vonlipp sein verspätetes Abendessen eingenommen: Schweinskopfsülze mit Bratkartoffeln und kleinem Salat, dazu drei große Bier. Natürlich saß er im Biergarten. Das war ein Hinterhof mit umfriedenden Mauern und der Rückfront des Gasthauses. Wo sonst Mülltonnen und Fahrräder standen, waren jetzt Blumenkübel, Fächerpalmen und weiße Gartentische aufgestellt. Den grauen Betonboden bedeckte giftgrüner Kunststoffrasen. Die Nachtluft schmeichelte und zwischen den Wölkchen am Himmel segelte die Mondsichel.

Für den Heimweg benutzte Vonlipp eine Seitenstraße, die auf die Karlemann-Straße führt. Dort, nahe der Einmündung — eigentlich schon zu nahe — parkte ein grauer VW, eins der größeren Modelle.

Der Mann hinterm Lenkrad rauchte. Die Zigarette glühte auf, als Vonlipp vorbeiging. Für einen Moment sah er das Gesicht: eckig, darüber lackschwarzes Haar ä la Tango-Schleicher.

In Vonlipps Erinnerung rührte sich was. Aber er ging weiter, ohne im Schritt zu stocken. Dann hatte er’s. Klar doch! Das war der Typ, mit dem Bert Nachtwähr die Zelle geteilt hatte. Otmar... äh... Schlawinski oder so. Jedenfalls ein kleiner, unauffälliger und überaus tüchtiger Gauner.

Der hier? Warum nicht? In einer Millionenstadt sind viele zu Hause. Aber hier in meiner Nähe?, überlegte Vonlipp. Kann Zufall sein.

Doch seine Nerven vermeldeten Alarmstufe eins.

Er sockte weiter. Er schloss die Haustür auf von Nr. 116. Licht im Treppenhaus. Er klomm die Stufen hinauf und schwitzte Bier aus allen Poren. Auf der dritten Treppe knackste die Beleuchtung aus. Sie wurde wieder eingeschaltet und Vonlipp schlich lautlos zu seiner Wohnungstür.

Er hatte einen der ältesten Tricks angewendet, hatte einen schmalen Streifen Tesafilm angeklebt: über Eck vom Türrahmen zur Tür — etwa zwei Zentimeter über dem Boden.

Noch heil? Nein, zerrissen. Vonlipp starrte die Tür an. Auch das noch!

Jemand war eingedrungen, befand sich in seiner Wohnung. Vonlipp beäugte das Schloss. Kein Hauch von einem Kratzer. Da waren Profis am Werk.

Und Otmar steht Schmiere, dachte er. Wahrscheinlich hat er mich über Handy schon angekündigt.

Die Beleuchtung erlosch. Leise lief er zur Treppe. Hinunter. Auf der Straße parkte sein weißer Opel, ein Gebrauchtwagen. Er stieg ein, fuhr um den Block und näherte sich dem parkenden Wagen mit Otmar von hinten. Er hielt neben dem VW. Das rechte Fenster am Opel war geöffnet. Otmar, immer noch rauchend, wandte den Kopf und blickte in die hässliche Mündung einer schweren Pistole. Für eine Sekunde hatte Vonlipp die Innenbeleuchtung eingeschaltet. Wegen des Zigarettenrauchs war auch Otmars Fahrerfenster geöffnet.

„Komm rüber, Otmar! Steig ein bei mir. Aber fix!“

„Wa... was?“ Otmar fiel die Zigarette aus dem Mund.

„Ich sag’s nicht noch mal.“

Sie kannten sich nur flüchtig, hatten keinen Kontakt gehabt im Knast. Aber Otmar benötigte — was Vonlipp betraf — keine Gebrauchsanweisung. Der kleine Eckige stieg aus. Ihm wackelten die Knie. Er glitt auf den Nebensitz. Vonlipp hatte schon den Rückwärtsgang eingelegt und sauste zurück zur dunkelsten Stelle in dieser ohnehin dunklen Seitenstraße. Motor aus. Auch die Scheinwerfer erloschen.

„Ich nehme an, Otmar Schlawinski, du weißt, dass ich nicht zimperlich bin. Also erspar’ dir gebrochene Knochen und ausgeschlagene Zähne. Ich frage, du antwortest. Und die Sache geht über die Bühne.“

„Mann, ich kenne Sie nicht. Und ich...“ Er schrie auf.

Vonlipp hatte zugeschlagen. Otmar krümmte sich.

„Ich frage, du antwortest! Klar? Wer ist in meiner Wohnung?“

Otmar blubberte zweimal, ehe er den Namen heraus brachte. „Bert... Bert Nachtwähr.“

Vonlipp blieb so ruhig wie er konnte. Die Überraschung war ein eiskalter Guss. Also hatte ihn das Weibsstück gelinkt. Na, sauber! Aber jetzt wurden die Karten neu gemischt.

„Seit wann ist Bert in der Stadt?“

„Seit heute. Vorhin ist er gekommen.“

„Von woher?“

„USA. Kalifornien. Weiß nicht, welche Stadt.“

„Wahrscheinlich Malibu. Dort hätte ich ihn gesucht. Demnächst“, behauptete Vonlipp, um nicht als totaler Idiot dazustehen.

„Bert dachte schon, Sie... äh... du hättest seine Ermordung geglaubt.“

„So laut kann ich gar nicht lachen. Was will er hier?“

„Verena holen. Damit du sie nicht länger erpressen kannst. Sie hat ihn angerufen und alles erzählt.“

„Was macht er in meiner Bude?“

„Verena ist verschwunden. Bert meint, du hast sie gekascht — und jetzt in der Mangel.“

„Weshalb sollte ich?“

„Damit sie verrät, wo die Beute ist. Die Beute von damals.“

Vonlipp überlegte nur kurz. „Das Geld ist bei Bert. Soviel ist klar.“

„Hm.“

„Er hat also alles in die USA gebracht. Und wenn endgültig Gras über die Erinnerung gewachsen ist, soll seine Tussi nachkommen. Aber jetzt zieht er vor.“

„Wegen Verena. Damit sie nicht noch tiefer in eure Machenschaften verstrickt wird.“

„Sie liefert Tipps. Das ist alles.“

„Es reicht für Knast.“

„Bert ist bewaffnet?“

„Nur mit Tränengas.“

„Was?“

„Ja, aber das Zeug wirft ‘n Nilpferd um. Bert will dann aus dir rausprügeln, wo du Verena versteckt hast. Denn in deiner Wohnung ist sie ja nicht.“

„Auch sonst nirgendwo bei mir, du Armleuchter. An der Frau habe ich mich nicht vergriffen.“

„Häh?“

„Gib mal dein Handy her! Meins liegt zu Hause.“

Otmar gehorchte. Zitternd zog er ein Gerät aus der Hüfttasche, das kaum größer war als eine Schachtel für Büroklammern.

„Sieht ja aus wie ‘ne elektronische Werkzeugkiste für alles. Falls man damit auch telefonieren kann, zeig mir die Taste“, verlangte Vonlipp.

Er rief Zivinice an, den Porschefahrer, und hatte Glück. Der Ganove meldete sich. Die Geräusche im Hintergrund klangen nach ‘ner Disko für Altrocker.

„Josip, ich bin’s. Ich stecke ein bisschen in der Klemme. Und brauche Verstärkung. Kannst du herkommen?“

„Wenn’s unbedingt sein muss. Worum geht’s?“

21. Panik im Kofferraum

Branko Sabac hatte das Bewusstsein nicht wieder erlangt, lag in tiefem Koma und war auf dem Weg ins Krankenhaus — unter Sirenengeheul. Glockner brachte Verena Holik nach Hause. Vierhaus bedurfte keiner besonderen Fürsorge. Er war zwar sauer wie eingelegte Essiggurken, bekam aber allmählich Übung in seiner Rolle als heimliche Geisel. Auch der Kradfahrer war versorgt. Am Schauplatz kehrte Ruhe ein. Nur die Gaffer, aus der Nachbarschaft herbei geströmt, standen noch vor ihren Häusern und ließen sich aus über die allgemeine Unsicherheit und die schlimme Erfahrung des Herrn Vierhaus.

Gaby hatte dem Glocknerschen Familienvorstand ein Zugeständnis abgerungen.

„Bitte, Papi, darf ich wie die Jungs bei Karls Eltern übernachten? Wir machen Camping im Gartenhaus. Frau Vierstein versorgt uns. Tim beschützt mich ja sowieso — wenn’s sein muss mit seinem Leben. Morgen ist Samstag und keine Schule. Wir können sogar ausschlafen. Und meine Pocket-Zahnbürste habe ich in der Umhängetasche. Was Oskar betrifft, der hält’s auch mal eine Nacht ohne mich aus und grunzt auf dem Bettvorleger. Oder ihr nehmt ihn mit zu euch ins Schlafzimmer.“

Die Erlaubnis wurde erteilt.

Aber die Ermahnung folgte auf dem Fuße.

„Was aber nicht heißt, Töchterlein, dass ihr euch die Nacht um die Ohren haut. Um das sicherzustellen, werde ich nachher anrufen.“

„Aber bitte mein Handy anwählen, Papi.“

„Hör dir das an, Tim. Sie will mich reinlegen. Nein, Gaby, bei Viersteins im Gartenhaus ist ein Festanschluss. Die Nummer habe ich. Dort rufe ich an. Und wehe, du bist nicht an der Strippe, Tochter.“

„Papi, ruf aber nicht zu spät an. Ich brauche meinen Schlaf.“

„Wie ich euch kenne, seid ihr noch lange munter. Tim, gib auf sie Acht.“

„Ehrensache, Herr Glockner“, grinste der TKKG-Häuptling.

Gaby macht ,Ph!’ und zeigte ihrem Freund den kleinen Finger der linken Hand, aber nur den kleinen. Und Glockner hatte dann die arg gebeutelte Verena mit einem der Streifenwagen zu ihrer Adresse gebracht.

TKKG waren allein. Klößchens Magen knurrte. Tim bedeutete seinen Freunden mit einer Handbewegung, näher zusammenzurücken, obwohl keiner der Nachbarn mithören konnte. Die Fahrräder stießen aneinander. Karl ordnete einen Trageriemen an seinem City-Rucksack.

„Amigos“, sagte Tim. „ich meine, Vonlipp braucht jetzt einen Schuss vor den Bug. Dass Sabac unsere Verena überhaupt kennt — dafür gibt es nur eine Erklärung. Ich habe das vorhin schon ausgeführt und wiederhole mich jetzt. Trotzdem! Verena wird von Vonlipp gezwungen, für Draculas Erben Infos zu liefern. Sabac wusste von dieser Konstellation (Zusammentreffen von Umständen), bevor er seinen Komplizen den Rücken kehrte. Als er dann in die Notlage geriet, hat er gehandelt.“

„Aber Verena hat doch ausgesagt“, hielt Klößchen dagegen, „dass Sabac auf die Millionenbeute scharf wäre — irgendwie irgendwo davon gehört hätte.“

„Willi, sie hat geschwindelt. Eine Notlüge. Da bin ich mir sicher. Ihr steht das Wasser schon bis an die Unterlippe, aber sie versucht noch zu strampeln. Erst ganz zum Schluss wird sie zugeben, dass sie sich zur Mittäterschaft pressen ließ. Sie sitzt wirklich in... wie in einer stinkigen Abortgrube.“

„Papi hat auch sein Ich-glaub-dir-kein-Wort-Gesicht gemacht“, nickte Gaby. „Auf Verena kommen da noch etliche Fragen zu. Nur im Moment verschont er sie, weil sie wirklich geschafft ist.“

„Wir bluffen Vonlipp“, sagte Tim entschieden. „Wir behaupten, wir wüssten von seiner Verbindung zu Draculas Erben und — dass Verena seine Info-Kiste ist.“

„Was mit Sabac passiert ist, sollten wir ihm sagen“, meinte Karl.

„Unbedingt. Wobei wir Sabacs Koma runterspielen müssen. Vonlipp kann dann damit rechnen, dass Windpockenschwarte plaudert. Also geht ihm, Vonlipp, der Hintern auf Pulverschnee und wir haben Verena geholfen.“

„Vielleicht stimmt sie das darauf ein“, hoffte Gaby, „uns die Wahrheit zu sagen.“

„Ganz bestimmt.“

„Und wann reden wir mit ihr?“

Tim grinste. „Nachdem dein Vater im Gartenhaus angerufen hat.“

„Willst du um Mitternacht bei Verena antanzen?“

„Ich sehe da kein Problem. Es ist ja kein Höflichkeitsbesuch, sondern eine Unterredung um Kopf und Kragen. Aber erst zu Vonlipp! Und diesmal weist der uns nicht ab!“

*

„Kannst von Glück sagen“, meinte Vonlipp, „dass mein Opel ein alter Gebrauchtwagen ist. Vier Unfälle. Dreimal war die Karre zu langsam und man ist aufgefahren. Hinten. Deshalb schließt der Kofferraumdeckel nicht richtig. Hier ist ein zentimeterbreiter Spalt. Das verschafft Luft zum Atmen.“

Otmar konnte nichts erwidern. Er war gefesselt und geknebelt. Er lag im Kofferraum und war kurz davor, sich in die Hose zu machen. Denn er litt unter Platzangst. Eingepfercht sein in dem engen Kofferraum bei geschlossenem Deckel — er würde sich fühlen wie im Grab. Entsetzt starrte er zu Vonlipp hinauf.

Zivinice, der neben ihm stand, grinste. „Er glaubt’s dir ja. Klappe zu und Gute Nacht!“

Vonlipp schloss den Deckel.

Zivinice hatte seinen Porsche in Sichtweite geparkt und war bereits informiert. Sie berieten sich, während sie zur Karlemann-Straße gingen.

„Hast jetzt gute Chancen, Fritz, dem Nachtwähr die Beute abzunehmen. Und zwar alles. Mit wie viel beteiligst du mich? 30 Prozent wären angemessen.“

„Geht in Ordnung.“

„Nachtwähr ist jetzt völlig auf sich gestellt. Er kann von niemandem Hilfe erwarten.“

„Am wenigsten von den Bullen, hähäh.“

„Hat der wirklich nur Tränengas?“

„Erscheint mir logisch. Wenn er mit dem Flieger kommt, kann er keine Waffe mitbringen. Otmar schwört, er hätte ihm nur das Tränengas gegeben. Und Otmar legt mich nicht rein, sonst komme ich zurück und stopfe ihn in einen luftdichten Kofferraum.“

„Wie gehen wir vor, ohne das ganze Haus rebellisch zu machen?“

„Leise bis zur Tür. Dann stürmen wir rein. Im Haus kümmert sich ohnehin keiner um den andern. Letzte Nacht war ‘ne mordsmäßige Schlägerei im fünften Stock. Hat niemanden gestört — außer mich.“

„Tja, du bist halt gewöhnt an die Ordnung im Knast.“

„Kann ich nur empfehlen.“

Sie lachten. Es klang niederträchtig. Ein älteres Paar, das ihnen Arm in Arm — trotz der Schwüle — entgegenkam, zeigte sich unangenehm berührt und blickte ostentativ (betont) an den beiden vorbei.

Sie verschwanden in Nr. 116, sausten im Dunkeln die Treppe hinauf und verharrten leise keuchend vor der Wohnungstür.

Vonlipp bückte sich und tastete nach dem Tesafilm, den er vorhin wieder notdürftig über Eck geklebt hatte. Er war noch dran.

„Bert ist da“, wisperte Vonlipp. „Wahrscheinlich lauert er hinter der Tür.“

Vonlipp hatte den Schlüssel in der Hand. Leise schob er ihn ins Schloss.

Zivinice holte seine Pistole unter der Jacke hervor. Vonlipp sah das zwar nicht, spürte aber die Bewegung und roch das mit Waffenöl gepflegte Metall.

Lärm auf der Straße kam ihnen zu Hilfe. Ein Pulk schwerer Motorräder dröhnte ohrenbetäubend. Die Fensterscheiben im Treppenhaus klirrten.

Vonlipp stieß die Tür auf. Schulter an Schulter mit Zivinice — was nicht sehr geschickt war — stürmte er hinein, wobei er seine eigene Waffe aus der Hüfttasche riss. Dabei erhielt die Tür einen letzten Stoß — und prallte gegen Nachtwähr, der dort tatsächlich lauerte, aber nicht mehr hellwach war.

Dennoch — das Spray hielt er fauchbereit, hob jetzt den Arm und drückte auf den Auslöser. Zischend entlud sich eine stinkende Wolke, wie von Windböen getrieben, und traf Zivinice. Der Fauch war so heftig, dass augenblicklich winzige, feuchte Perlen sein Gesicht überzogen. Er brüllte auf. Er ließ die Pistole fallen. Sein Gehirn schien zu kreiseln. Er brüllte ein zweites Mal. Dass er blind war, merkte er nicht, denn die enge Diele war fensterlos, also stockfinster. Zivinice verlor das Bewusstsein und stürzte zu Boden.

Stille.

Vonlipp hatte sich gebückt, war der Spray-Wolke ausgewichen und hatte sein Taschentuch an die Augen gepresst.

„Das hätten wir, Dreckskerl!“, zischte Nachtwähr.

Er glaubte, er hätte Vonlipp niedergestreckt, hatte nicht gecheckt, dass es zwei waren, und machte jetzt Licht.

Als die Deckenleuchte hell wurde, schlug ihm Vonlipp seine Pistole mit voller Kraft auf den Schädel. Nachtwähr fiel um wie ein gefällter Baum. Blut lief aus einer Platzwunde unter den Haaren hervor. Später würde man eine schwere Gehirnerschütterung feststellen.

Zivinices Beine blockierten die Tür. Vonlipp zerrte den Bewusstlosen herein, nachdem er heftig mit beiden Armen gewedelt hatte, um das restliche Tränengas zu verteilen. Er ging in den Wohnraum und öffnete die Fenster. Die Augen brannten. Zur Hölle mit dem Zeug!

Zwar mit Panne, aber ansonsten ein Erfolg, dachte er. Josip sieht allerdings aus wie ein verschimmelter Käse. Das kommt teuer. Wahrscheinlich wird er nun 40 Prozent verlangen. Aber nicht mit mir! Er kriegt 30 — und das wird fast ‘ne Million sein.

22. Backpfeifen-Weltmeister

Es lag daran, dass TKKG aus der — in diesem Fall — passenden Richtung kamen, nicht wie Stunden zuvor aus der Innenstadt. Da waren sie an anderer Stelle in die Karlemann-Straße eingebogen. Jetzt führte die Route durch jene dunkle Seitenstraße, wo Vonlipps weißer Opel parkte und — ein Stück davor — Otmars VW.

Tim fuhr voran, Gaby, Karl und Klößchen folgten in der üblichen Anordnung. Über ihnen am Nachthimmel lächelte das Mondhörnchen.

Ringsum war Stille, in den Bürohäusern zu beiden Seiten kein Licht. Das Geräusch der Reifen wirkte unnatürlich laut in der Stille.

Dann hörte Tim das jämmerliche Stöhnen.

Er war schon an dem weißen Opel vorbei und bremste so scharf, dass Gaby ausscheren musste.

„Pass doch auf, Tim.“

„Ja. Entschuldige! Aber hast du’s nicht gehört?“

„Was denn?“

Karl und Klößchen hielten rechtzeitig. Alle befanden sich jetzt in Höhe des Opels.

„Da hat wer gestöhnt“, sagte Tim. „Schauerlich. Es klang, als...“

Wie um seine Worte zu unterstreichen, wiederholte sich das Geräusch — ein Stöhnen, das Gänsehaut machte.

Alle hörten es. Tim blickte sofort in den Wagen. Aber der war leer bis auf eine Tasche, die im Fond lag.

„Huch!“, rief Klößchen. „Das kommt aus dem Gully dort. Nein, aus dem Kanalisationsdeckel. Außerdem stinkt’s aus dem wie aus vollen Hosen.“

Jetzt ertönte das Stöhnen zum dritten Mal: in höherer Tonlage und langgezogen wie ein Protest.

Tim hatte seine Ohren radarschüsselartig ausgerichtet, saß ab, trat zum Kofferraum und klopfte auf den Deckel.

„Hallo! Ist da jemand?“

Ein Stöhnen antwortete.

„Mann o Mann!“, staunte Karl. „Da ist einer im Kofferraum.“

Tim probierte, ob er sich öffnen ließ und tatsächlich — der Deckel schwebte empor. Das Innenlicht funzelte. Alle starrten auf den Gefesselten, dem der Schweiß übers Gesicht lief.

„Hoffentlich“, sagte Klößchen, „ist das nur ein Streit unter Eheleuten und hat nichts mit unserem Ding zu tun. Sonst blicke ich nämlich überhaupt nicht mehr durch und die Komplikationen überfordern mich. Auch ein Gangsterkrieg nach Art der Mafia wäre mir recht. Oder ‘ne Entführung. Aber wer zahlt denn für so einen Lösegeld?!“

Tim klappte bereits die große Klinge seines Taschenmessers auf und begann mit dem Durchsäbeln der Hand- und Fußfesseln. Vom Knebel konnte sich der Mann selbst befreien.

Er war klein und schwarzhaarig. Mühsam kraxelte er aus seinem Gefängnis.

„Danke!“ Verschreckt sah er sie an. „Ich... ich habe Zoff mit meiner Freundin. Sie... ist Sumo-Ringerin. Sie hat mich zur Strafe... Bis morgen früh sollte ich hier... Also, Gute Nacht dann!“

Offenbar hatte er wieder Gefühl in den Beinen. Denn er flitzte haste-was-kannste zu dem VW, der ein Stück weiter vom parkte — und hatte schon den Autoschlüssel aus der Tasche gezerrt.

Als er aufschließen wollte, hatte Tim ihn am Kragen.

„Langsam, Herr Nachbar! So geht das nicht!“

„Lass mich los!“

Otmar vergalt seine Befreiung mit Tücke, riss das Knie hoch und versuchte, Tim in den Unterleib zu treffen.

Das ging daneben.

Und der Konter bestand in einer so fürchterlichen Ohrfeige, dass Otmar auf die Motorhaube fiel. Benommen torkelte er, von Tim voran geschubst, zu dem Opel zurück. Dort setzte er sich auf den Boden und hielt mit beiden Händen seinen Kopf.

Tim nahm ihm die Brieftasche ab und las im Licht der Kofferraumfunzel.

„Otmar Sablinski. Sagt mir nichts. Ich finde auch kein Foto von der Sumo-Ringerin.“

„Wahrscheinlich passt es nicht in die Brieftasche“, ulkte Klößchen. „Diese Wrestling-Typen wiegen locker vier Zentner.“

„Ich vermute eher“, sagte Tim, „dass es die Lady gar nicht gibt. So, Otmar, und jetzt kübelst du die Wahrheit raus. Wir hören.“

„Welche... welche Wahrheit?“, grunzte Otmar durch die Hände.

„Einfach das, was Sache ist.“

Otmar schwieg.

Tim beugte sich zu ihm. „Habe ich dir schon gesagt, Mann, dass ich der Backpfeifen-Weltmeister bin, aber zur Zeit einen Trainingsrückstand habe und auf jede Gelegenheit lauere, um ein bisschen zu üben. Also rede!“

„Ich... weiß ja nicht, was ihr wissen wollt.“

Karl sagte: „Leute, ist euch das aufgefallen? Dort hinten parkt der schwarze Porsche — genau der, den wir schon zweimal gesehen haben.“

„Super, Karl! Vielleicht hat das Bedeutung. Aber erst mal zu dem hier. Otmar, kennst du einen gewissen Fritz Vonlipp?“

Der kleine, schwarzhaarige Typ hielt sich noch immer die getroffene Gesichtshälfte. „Äh, also... eigentlich... befreundet bin ich jedenfalls nicht mit ihm. Aber ich weiß... Ach, was soll’s. Dieses verdammte Schwein hat mich doch... in den Kofferraum gesperrt.“

Tim atmete tief durch. Klößchen hat Recht, dachte er, unser Fall weitete sich aus nach allen Seiten.

„Wir kennen Vonlipp und wissen auch sonst gut Bescheid. Was ist passiert? Und vor allem: Warum ist es passiert?“

„Ich bin in der ganzen Sache nur Handlanger. Nur einer, der einem alten Freund hilft.“

„Aha.“

Gaby hatte mit Karls Maglite in den verschlossenen Opel geleuchtet und eine Entdeckung gemacht.

„Jungs, die Tasche auf dem Rücksitz — das ist ein Bordcase. Noch mit ‘nem Etikett von der Lufthansa dran. Und woran denken wir da?“

Tim begriff sofort, was sie meinte. „An einen Totgeglaubten, der möglicherweise überraschend mit dem Flieger hergekommen ist — aus dem fernen Kalifornien.“ Otmars ellenlanger Seufzer besagte, dass er jeden Widerstand aufgab. „Ihr habt ja Recht. Ich weiß nicht, woher ihr das erfahren habt. Aber Bert Nachtwähr ist hier. Er will Verena zu sich holen. Ihr kennt sie ja. Ich habe euch gesehen, als ihr zusammen mit der Frau bei dem Wichmann wart. Deshalb bin ich eben so erschrocken, als ausgerechnet ihr mich befreit habt. Bert hat euch auch gesehen. Vorhin vor Verenas Wohnung. Ich nehme an, sie ist immer noch verschwunden. Richtig? Und Bert meint, dass Vonlipp sie entführt hat. Bert ist jetzt in Vonlipps Wohnung, um ihm aufzulauern. Aber Vonlipp... äh... weiß das. Und ich befürchte das Schlimmste. Außerdem ist der Typ aus dem schwarzen Porsche bei ihm. Den hat er sich zur Verstärkung geholt.“

Uihhh!, dachte Tim. Aktie und Armut! Das ist ‘ne News.

Auch seine Freunde hatten durch die Zähne gepfiffen.

„Die Frau Holik“, sagte Tim, „ist inzwischen... Aber das spielt jetzt keine Rolle. Nächste Frage: Wem gehört der Opel?“

„Das ist Vonlipps Wagen.“

„Dir gehört der VW?“

„Ja. Ich habe dort auf Bert gewartet. Vonlipp hat mich entdeckt und mit vorgehaltener Pistole überwältigt. In meinem Kofferraum wäre ich wohl erstickt, aber in seinen geht Luft rein, weil der Deckel verbogen ist.“

„Was ist mit dem Bordcase?“

„Er gehört Bert. Ich hatte die Tasche im Wagen. Bert hat eventuell vor, gleich mit der ersten Früh-Maschine zurückzufliegen — zusammen mit seiner Freundin. Deshalb hat er seine Brocken dabei. Aber Vonlipp hat den Bordcase gesehen und bei sich eingeladen.“

„Wahrscheinlich ist alles Wichtige drin“, meinte Karl. „Papiere, Ticket und so. Das heißt, wir müssen ihn sicherstellen. Ich werde mal den Wagen knacken.“

Er nahm seinen Rucksack ab.

Mit seinen Nachschlüsseln und Sperrhaken hatte er die Fahrertür nach einer Minute geöffnet, ohne irgendwas zu beschädigen.

Im Bordcase befanden sich tatsächlich Nachtwährs Siebensachen, u. a. die Brieftasche, gespickt mit Dollars und Euros sowie einem US-Reisepass auf den Namen William P. White.

Gaby sah sich das Foto an und erklärte, es sei Nachtwähr.

Tim sagte: „Wir müssen dich wieder fesseln, Sablinski. Denn bei einem wie dir besteht Fluchtgefahr. Aber keine Sorge, diesmal setzen wir dich in deinen VW — und zwar in den Fond, nicht in den Kofferraum. Pfote, Klößchen — ihr bewacht ihn. Karl, wir sehen mal nach, wie’s bei Vonlipp aussieht. Die Bikes lassen wir hier.“

23. Klößchen verschluckt einen Nachtfalter

Von der Straße aus sahen sie: Im dritten Stock — bei Vonlipp — war Licht. Hineinsehen konnte man natürlich nicht. Selbst für einen Stelzenläufer ist der dritte Stock zu hoch. Aber die Vorstellung war verlockend, zumal’s bei Vonlipp weder Gardinen noch Vorhänge gab. Tim sah sich um nach einem zu erklimmenden Baum. Aber das Einzige, was hier sprießte, war Unkraut am Fahrbahnrand, sonnendürre Grashalme zwischen Steinplatten und Pflastersteinen. Und auf der gegenüberliegenden Straßenseite war gar nichts über Kniehöhe: Kein Haus, kein Baum, nur eine Strecke unbebauter Grundstücke, die von den Anliegern als wilde Müllkippe missbraucht wurde. Dort stank zwar nicht gerade der Unrat zum Himmel, aber auf kargem Boden häufelte sich Überschüssiges, was weder in Bio- und Restmülltonne gehört noch in den gelben Sack.

Karl schien Tims Gedanken zu erraten. „Wir brauchten ein Periskop (U-Boot-Fernrohr) mit besonders langem Hals. Dann könnten wir überprüfen, was los ist.“

„Die Keilerei, falls eine war, ist vorbei. Sonst würden wir was hören. Ein Fenster steht offen.“

Karl rückte an seiner Brille. „Tatsächlich.“ Er grinste. „Vielleicht soll der Pulverdampf abziehen.“

Tim lauschte angestrengt. Einmal war ihm auch, als höre er im Hintergrund der Wohnung Stimmen. Zum Schlauwerden reichte das nicht.

„Eintracht, Karl, herrscht dort oben bestimmt nicht. Fragt sich nur, wer die Oberhand hat. Vonlipp und der Schniegeltyp aus dem Porsche — auf die ich tippen würde — oder Nachtwähr? Haben wir’s also mit einem oder mit zweien zu tun?“

„Ist das so wichtig?“

Tim lachte. „Nee. Also, komm! Mach den Einbrecher!“

Karl öffnete die Haustür. Im Dunkeln sausten sie die Treppe hinauf und standen dann vor einer Wohnungstür, die die richtige sein musste.

Tim hielt ein Ohr an billiges, nach Verleimung riechendes Holz.

„Stimmen, Karl“, flüsterte er. „Aber nur fernes Grummeln. Wenn du die Tür lautlos öffnen kannst, kommen wir über sie wie der Bli-au-hei-Hi.“

„Wie wer?“

„Wie der Blitz aus heiterem Himmel, abgekürzt.“

„Ich versuch’s. Aber meine Flossen zi-wi-Es.“

„Verstehe. Zittern wie Espenlaub. Mach’s trotzdem und bleib cool.“

Karl tastete nach dem Schloss und probierte mit dem ersten Sperrhaken.

Drinnen näherten sich Schritte und Vonlipp sprach laut genug für die Ohren der Jungs.

„Ja, Josip! Ja, ich bin ja schon unterwegs. Ich fahre zur Nachtdienst-Apotheke und hole Pliggfrey-Tonikum für deine Augen. Aber ob das bei Tränengas hilft — da bin ich mir nicht sicher.“

Die Tür wurde so rasch geöffnet, dass Karl gerade noch zurückweichen konnte. Im Vorraum brannte die Deckenleuchte. Ihr Licht fiel auf Tim. Vonlipp glotzte, war für einen Moment total überrascht.

„Schöne Grüße von meinem Karate-Lehrer“, sagte Tim und wuchtete mit voller Power einen DI CHUI TUI durch die abgestandene Luft. Der extrem hohe Halbkreistritt traf. Tims rechter Spann klatschte an Vonlipps kahl rasierten Schädel. Dort gingen die Lichter so rasch aus wie bei ‘nem Stromausfall in New York.

Der Gangster stürzte zu Boden.

„Klasse!“, flüsterte Karl.

Sie traten in die Wohnung. Beim zweiten Schritt stolperte Karl über einen Mann, der am Boden lag, bewusstlos war und aus einer Platzwunde am Kopf geblutet hatte. Jetzt war sein Lebenssaft auf dem Gesicht geronnen und die Jungs erkannten Nachtwähr erst mit dem zweiten Blick.

Der braucht dringend den Notarzt, dachte Tim. Er bückte sich und suchte Vonlipp nach Waffen ab. Hinten im Gürtel fand er eine Pistole, die er mit spitzen Fingern an sich nahm.

„Fritz! Heh, Fritz! Bist du noch da?“

Es war die Stimme des Sonnenbrille tragenden Schniegeltyps mit dem Porsche. Die Stimme kam aus dem Wohnraum. Dort saß der Typ auf der Couch und drückte sich ein zur Kompresse gefaltetes, feuchtes Handtuch auf die Augen.

„Fritz ist noch da“, sagte Tim, „aber nicht mehr vernehmungsfähig.“

Der Typ ließ das Handtuch sinken. „Heh, wer... Die Stimme kenne ich doch.“ Seine Augen waren blutunterlaufen, tränten und schwollen mehr und mehr zu.

„Klar, wir kennen uns. Ich bin der, der beinahe Ihr schönes Auto zerkratzt hätte. Aber die Rennsemmel ist nun für Sie nicht mehr wichtig. Denn wenn Sie aus dem Knast entlassen werden, ist der Wagen ein Oldtimer. Sie brauchen dann 100 Fahrstunden und werden trotzdem zu klapprig sein für die Anforderungen des Straßenverkehrs. Ja, so hart ist das Leben.“

Josip — so hieß er wohl — knirschte einen Fluch durch die überkronten Vorderzähne und grapschte suchend nach seiner Pistole. Sie lag neben ihm auf der Couch. Er fand sie und schloss die Finger um den Kolben, doch Tim war schon da. Mit Vonlipps Pistole schlug er ihm auf die Hand. Josip jaulte auf und ließ los. Tim nahm auch die zweite Waffe an sich.

„Karl, dein Handy! Der Notarzt muss her. Inzwischen rufe ich Gaby an, damit sie Herrn Glockner verständigt. Besser, sie macht es.“

Während Tim mit Gaby sprach, murmelte Josip Flüche und Vonlipp wurde wach, war aber noch benommen und blieb bäuchlings liegen — auf Geheiß und in Anbetracht seiner eigenen, auf ihn gerichteten Pistole.

„Gut, Häuptling“, meinte Tims Freundin am anderen Ende der Leitung, „ich muss jetzt Farbe bekennen, am besten ein verschämtes Rosa, denn ich werde Papi gestehen müssen, dass ich ganz zufällig und arglos in die Akte geguckt habe — in die von Vonlipp und Nachtwähr. Und dass wir dadurch auf die Idee gekommen sind, Vonlipp zu interviewen über seine Gefühle in der Freiheit. Ohne die Akte hätte ich ja auch nie von Verena Holik erfahren und dass sie diesen Job betreibt, der so gut in die Serie unserer Schülerzeitung passt. Dass wir das Stöhnen im Opel hörten, war ja wirklich ein Zufall. Manchmal haben TKKG eben Glück.“

„Dein Vater liebt dich, Pfote. Wir können mit seiner Nachsicht rechnen. Unsere Ohren bleiben dran. Wie geht’s Sablinski?“

„Er beklagt sich, du hättest seine Handfessel zu eng geschnürt.“

„Der soll sich nicht so haben. Also, wir warten hier.“

*

Gabys Vater hatte wiedermal Nachtdienst, konnte aus dem Präsidium nicht weg und schickte Wespe. Der brachte drei Kollegen mit und die so genannte grüne Minna, einen Gefangenentransporter.

Mit dem traten Vonlipp, Josip Zivinice — der Komplize, wobei auch immer — und Otmar Sablinski die Reise in die Untersuchungshaft an. Bert Nachtwähr war schwer verletzt. Ihn hatte die Ambulanz bereits ins Krankenhaus gebracht.

„Der Chef wird euch morgen noch einige Fragen stellen“, sagte Wespe und meinte Kommissar Glockner. „Aber erst morgen. Ihr seid ja jetzt bei Karls Eltern im Gartenhaus.“ Er grinste. „Ich wünschte, ich könnte dabei sein und für Gaby ein Gute-Nacht-Lied singen.“ Er schielte schmachtend, um auszudrücken, wie verliebt er sei.

„Erstens, du Ganovenschreck“, erwiderte Tim, „lassen TKKG nur handverlesene Edelmenschen ins Zelt. Zweitens ist das Gute-Nacht-Lied meine Aufgabe. Drittens weiß jeder im Präsidium, dass dein Gesang bei Verhören als verkappte Folter eingesetzt wird. Also verschone meine Freundin damit.“

Wespe klapste Tim auf die Schulter. „Wegen Gaby werde ich Gesangsunterricht nehmen.“

„Dann wirst du TV-Star — die können auch nicht singen — oder wir entdecken dich Gitarre zupfend in der Fußgängerzone, wo du dann mit deiner Kunst die Passanten belästigst.“

Damit war der lustige Teil am Tatort beendet und TKKG überließen den Profis das Feld.

*

„Wir können zufrieden sein“, sagte Tim, während sie durch die nächtliche Stadt radelten. „Einzelheiten über das Wie, Was, Warum wird dein Vater, Gaby, im Verhör aus ihnen rausholen. Uns steht das wichtigste Gespräch noch bevor — nämlich mit Verena. Wenn unsere Vermutung zutrifft und sie tatsächlich als Informantin mitgemacht hat, müssen wir uns was einfallen lassen. Ich meine, damit sie noch ein paar Pluspunkte auf die Reihe kriegt und nicht zu schwer bestraft wird.“

„Schade, dass wir Nachtwähr nicht fragen konnten“, sagte Karl. „Und dass Vonlipp so verbockt war. Der hat ja die Zähne zusammengepresst, als wollte er nie wieder reden. Aber man konnte merken, Tim, dass er ganz schön gebügelt war, als du ihn nach Draculas Erben und Verenas eventueller Verstrickung gefragt hast.“

Tim nickte. „Den werden sie lange verhören müssen. Da fällt mir ein. Wir sollten Verena anrufen und ankündigen, dass wir nachher noch zu ihr kommen. Wahrscheinlich nach Mitternacht.“

„Wird wieder ein verdammt langer Tag.“ Klößchen gähnte wie ein Löwe, spuckte dann wild und bekam einen Hustenanfall. „Kruzitürken! Mir ist ein Nachtfalter zwischen die Zähne geflattert.“

„Du hast ihn doch nicht etwa gebissen!“, rief Gaby, die Tierfreundin.

„Gebissen? Verschluckt!“

„Schande! Eines Tages frisst du noch einen Schmetterling. Zum Schutz der Motten und Nachtfalter verpflichte ich dich, beim Gähnen die Hand vor den Mund zu halten. Wie alle Tierfreunde. Klar?“

„Dass ich fast erstickt wäre, zählt wohl gar nicht?!“

„Dich hätten wir gerettet.“ Versöhnlich klopfte ihm Gaby auf den Rücken.

Sie befanden sich gerade in einer Bus-Halte-Bucht. Weit und breit war kein Mensch. Tim benutzte sein Handy und rief Verena an.

Sie meldete sich mit Heuschnupfenstimme. Dann merkte er, dass sie weinte.

„Äh... Verena, Sie haben schon mit Kommissar Glockner gesprochen?“

„Ja, Tim. Er hat mich eben angerufen. Ich weiß jetzt Bescheid und ihr... wart ja mitten drin.“

„Dass die beiden Mistkerle Ihren Freund niedergemacht haben, konnten wir nicht verhindern. Das war schon passiert.“

„Ich weiß.“ Sie schluckte. „Jetzt ist alles vorbei. Der Traum von einem neuen Leben, einem Neuanfang mit dem geraubten Geld in Amerika. Bert kann wegen dem Verbrechen von damals nicht noch mal verurteilt werden. Er hat seine Strafe verbüßt. Dass einer von beiden — er oder Vonlipp — das Geld haben musste, war ja klar. Aber jetzt bin ich an der Reihe. Natürlich habe ich gewusst, dass Bert das Geld hat. Deshalb ist er ja getürmt, deshalb hat er seinen Tod vorgetäuscht. Und ich sollte nachkommen in spätestens zwei Jahren. Der Traum ist nun ausgeträumt und ich muss mich verantworten als Mitwisserin.“

„Ich denke mal“, sagte Tim lahm, „in dieser Sache werden Sie milde Richter finden. Es spielt zuviel Liebe mit. Bei mir“, er lachte hohl, „hätten Sie mildernde Umstände. Trotzdem, Verena, müssen sich TKKG noch mal mit Ihnen unterhalten. Am besten noch bei Dunkelheit. Denn die Nacht ist ja ohnehin kaputt. Bei Ihnen könnte das Sandmännchen vermutlich säckeweise eine Düne anschleppen — ohne Erfolg zu haben. Und TKKG sind auch noch ganz munter.“

„Aha.“ Ihre Stimme klang plötzlich gespannt. „Und worüber unterhalten wir uns? Über meinen Job?“

„Nicht direkt. Obwohl er dabei eine Rolle spielt. Aber es ist nichts fürs Telefon. Besser, wir kommen zu Ihnen.“

„Na gut. Jetzt gleich?“

„Vielleicht etwas später.“ Tim grinste seine Freunde an. „Wir müssen erst noch einen Anruf abwarten.“

„Ich bin zu Hause. Heute Nacht läuft sowieso alles an mir vorbei.“

„Danke. Wir klingeln dann. Und im Treppenhaus sind wir leise wie... wie Einbrecher.“

24. Verenas Geständnis

Bei den Viersteins im Gartenhaus standen zwei Feldbetten, eine Gartenliege und eine durchgelegene Bettcouch. Karls Mutter hatte anstelle von Schlafsäcken weiße Bettbezüge vorbereitet. Sie dufteten nach einem Waschmittel, das wiederum Flieder als Duftnote anstrebte. Als Betthupferl warteten auf jedem Kopfkissen ein vollreifer Pfirsich — und auf dem weißen Gartentisch lag ein Zettel. Karls Mutter, die immer früh ins Bett geht, wünschte allen eine gute Nacht, teilte außerdem mit, im Bad — natürlich drüben in der trutzigen Villa — seien Handtücher und Waschlappen für die Gäste.

„Eine Dusche könnte ich vertragen“, meinte Gaby und setzte sich auf das Feldbett unterm Fenster. „Der Tag war lang und wiedermal heiß.“

„Was du einen Tag nennst“, seufzte Klößchen, „sind bei Normalmenschen zwei und zählt für mindestens eine Woche. So, wer von euch hat absolut keinen Appetit auf Pfirsich?“

„Du kannst alle vier essen“; sagte Gaby. „Vielleicht stellen wir dich damit etwas ruhiger.“

„Danke! Ihr seid echte Freunde.“ Klößchen sammelte die Gute-Nacht-Früchte ein und warf sich rücklings auf die Bettcouch.

Dann bleibt Karl nur die Liege, dachte Tim. Feldbett Nummer zwei ist am dichtesten bei Gaby und damit mein Anspruch.

Das Telefon auf der Fensterbank klingelte.

Na also! Tim grinste. Der Kontrollanruf.

Gaby hatte schon abgenommen. Tim stand so, dass er mit dem Knie ziemlich unbemerkt sein Feldbett noch etwas näher an Gabys Lagerstatt schieben konnte. Denn nach der Unterredung mit Verena würde es bestimmt eine zweite Hälfte der Nacht geben. Und dann wäre es herrlich, im Schlaf mit ausgestrecktem Arm Gabys Hand zu halten. Der absolute Grund, sich auch nach Stunden nicht umzudrehen — egal, ob der Arm zum Abfallen taub wird.

„Hallo, Mami“, meinte Gaby erstaunt. „Rufst du für Papi an oder wird er sich auch noch melden? Ah so, er kann nicht. Ja, wir sind hier im Gartenhaus. Und schon ganz müde. Du auch? Aber Mami, dann geh doch schlafen. Ja, keine Sorge! Ich habe ja einen starken Beschützer. Du, hat mich Oskar vermisst? Gibt ihm ein Fingerbussi auf die Hundenase. Ich glaube, Tim hat noch was vor. Er wird uns eine Gruselgeschichte erzählen oder was in der Art. Bei ihm weiß man ja nie. Gute Nacht, Mamilein.“

Gaby schickte ein Bussi durchs Telefon und legte auf. „Ich soll euch grüßen. Und wehe, ihr schnarcht.“

„Nie und nimmer“, meinte Karl, „hat das deine Mutter gesagt.“

„Stimmt. Aber ich sage es.“

„Vorläufig“, erklärte Tim, „ist nicht mal an geräuscharmes Schlafen zu denken, denn jetzt düsen wir zu Verena. Klößchen, leg die Pfirsiche weg.“

„Welche Pfirsiche?“, fragte Klößchen und wischte sich den Mund. „Drei waren reif und saftig. Der vierte hätte noch eine Woche am Baum bleiben sollen. Aber ein Pfirsich als solcher hat ja sein Schicksal nicht in der Hand. Jetzt brauchte ich noch eine Tafel Schoko und die Nacht hätte mich wieder.“

Es war nach Mitternacht.

Der größere Teil der Stadt schlief. TKKG radelten durch Straßen, die nach Hitze und Sommer rochen und nur wenig nach Abgasen. Bloomberg-Straße 11. Diesmal klingelte Tim nicht vergebens.

„Seid ihr’s?“, fragte Verena mit matter Stimme aus der Gegensprechanlage. „Kommt hoch!“

Gaby und Klößchen waren schon auf der Treppe. Tim hielt für Karl, der die Bikes aneinander kettete, die Haustür auf. Als sie oben ankamen, war Verenas Wohnungstür angelehnt.

Im Wohnzimmer waren die Wände mit Fotos vollgepinnt: Ablichtungen der möglichen Locations für TV- und Kinofilme. Verena saß am Tisch. Sie trug weiße Leinenhosen und ein weißes T-Shirt.

Alles ist sicherlich sauber, dachte Tim. Aber an ihr wirken die Klamotten irgendwie schmuddelig. Liegt an ihrer Blässe. Himmel, ist das ein fahles Gesicht. Dazu die verheulten Augen. Soviel Kummer auf einmal — das hielte ja kaum ein Nichtraucher aus. Aber Verenas Aschenbecher ist randvoll. Sieben, acht, tatsächlich — neun Kippen. Und die graue Luft hier riecht wie Lungenkrebs. Was ist das? Was hat sie da geschrieben?

Zwei Briefbögen lagen vor Verena auf dem Tisch, mit kleiner — um Deutlichkeit bemühter — Schrift vollgekritzelt. Das zweite Blatt trug Verenas Unterschrift und daneben das heutige Datum, bereits das des neuen Tages.

„Ich glaube, Tim, ich habe dich am Telefon richtig verstanden — obwohl du eigentlich nichts gesagt hast. Mein Geständnis, das ich hier aufgeschrieben habe, wird euch nicht überraschen.“

Sie nahm die Briefbögen. Ihre Hand zitterte etwas. Tim wurde das Geständnis hingestreckt. Er nickte und begann zu lesen. In der Stille schien niemand zu atmen. Dann zündete sich Verena die zehnte Zigarette an. Gaby fragte, ob sie ein Fenster öffnen dürfe — und tat’s auch schon.

Die Schrift war fahrig. Später sagte sich Tim, dass er den Text nur deshalb so schnell lesen konnte, weil er den Inhalt längst kannte. Tim legte das Geständnis auf den Tisch zurück.

„Es ist genau das, was wir geahnt haben, Verena. Nur wussten wir nicht genau, wie Vonlipp Sie erpresst. Sie haben also seit dem eine irre Menge Tipps geliefert. Vonlipp, der Mittelsmann, hat sie weitergegeben an Draculas Erben. Zu denen gehören ja auch Sabac und dieser Josip Zivinice. Sie, Verena, haben Ihren Liebsten aus Kalifornien hergerufen, damit er Sie rausholt. Und ohne Sabacs Kidnapping wäre das vermutlich glatt gelaufen. Sie haben natürlich erheblichen Mist gebaut. Aber den Kopf wird’s nicht kosten.“

„Hoffentlich.“ Sie versuchte zu lächeln. „Morgen, Gaby, gehe ich zu deinem Vater ins Präsidium. Und übergebe ihm mein Geständnis. Aber erst morgen. Jetzt kann ich einfach nicht mehr. Wenn man mich heute Nacht noch in Untersuchungshaft nimmt, überlebe ich das nicht.“

„Alles klar“, nickte Gaby und schob einen Scherz nach. „Fluchtgefahr besteht sicherlich nicht.“

Tim sagte: „Sabac liegt im Koma, kann also nicht verhört werden. Vonlipp und Zivinice sind ultra harte Brocken. Aus denen wird man die Fakten über Draculas Erben grammweise rauspressen müssen. Dieser Sablinski hat null Ahnung und das trifft auch zu auf Ihren Bert Nachtwähr. Wie verhalten sich Draculas Erben? Wissen die schon, was gelaufen ist? Oder schütteln sie gerade den Staub aus ihren Masken und machen sich nachtfein für den nächsten Raubzug? Wir können nur mutmaßen. In Ihrem Geständnis steht, Verena, dass Sie Vonlipp auch genau informiert haben über die Schätze bei Albert Wichmann. Wenn ich der Einsatzleiter dieser Mistkerle wäre, würde ich heute Nacht dort abräumen. Hat Vonlipp irgendwas angedeutet?“

Sie schüttelte den Kopf. „Ich habe ja mit ihm nur am Telefon geredet und Sabac bedrohte mich dabei mit dem Messer. Aber Vonlipp war... sehr angetan von der zu erwartenden Beute bei Wichmann.“

Tim tauschte Blicke mit seinen Freunden. Dann: „Sie sollten jetzt diese Sargnägel in den Müllschlucker schmeißen, stattdessen ein Glas warme Milch trinken und versuchen zu schlafen. Der morgige Tag wird sicherlich nicht der angenehmste in Ihrem Leben sein, aber auch nicht der schlimmste. Wir putzen jetzt die Platte, wie Oie, der Wolkenschieber, sagen würde. Also, Gute Nacht!“

*

Auf dem Weg zur Heppentaler Allee gab Klößchen seinen Kommentar ab. „Es reicht nicht, dass ich heute fast verhungert bin. Daran ändern auch die Pfirsiche nichts. Denn die sind Diät, wie man weiß, also nutzlos bei Hunger. Nein, mir wird auch noch der Schlaf entzogen. Mag ja sein, dass ihr das aushaltet. Aber ich träume von der Bettcouch im Gartenhaus und einem Riesenfrühstück mit Kakao, Schokokuchen und Pudding vom selben Geschmack. Wieso, Tim, müssen wir uns eigentlich bei Wichmann auf die Lauer legen? Es sind mindestens zwölf Typen, rumänische. Brutale Profis. Sicherlich bewaffnet. Und wir? Gaby ist ein Mädchen, Karl angehender Wissenschaftler und ich eigne mich überhaupt nicht zum Helden, besonders nicht mit leerem Magen. Willst du dich mit einem Dutzend Horrortypen anlegen, Tim?“

„Krieg dich mal wieder ein, Willi. Wir überprüfen zunächst, ob bei Wichmann und Carina was passiert ist. Vielleicht sind beide gefesselt und das Haus wird gerade leer geräumt. Falls aber alles okay ist, legen wir uns auf die Lauer — denn die Nacht ist noch lang. Du kannst dich im Garten unter Fliederbüschen verrollen. Hauptsache, du schnarchst nicht. Das würde die Giersäcke warnen, wenn sie doch noch kommen. Dann rufen wir klammheimlich im Präsidium an und das Überfallkommando ist in Minutenschnelle da.“

„Die Bertone-Karosserie“, sagte Karl, „können sie nicht schultern. Und die ist ja ein Schnäppchen. Sowas lässt sich ein organisierter Einbrecher nicht entgehen. Also brauchen sie für den Abtransport einen Lkw. Wäre ja nicht zum ersten Mal. Manche Wertgegenstände sind eben sperrig.“

„Zum Beispiel die Cheops-Pyramide“, meinte Klößchen. „Für die reicht nicht mal ein Tieflader.“

Die Heppentaler Allee war still und leer. Laternen brannten. Aber kein Licht in den Villen. Auch Wichmanns Anwesen hüllte sich in Dunkelheit. Die Einfahrt war geschlossen. Tim sah nichts Ungewöhnliches.

TKKG hielten an dunkler Stelle unter Kastanienbäumen. Tim lehnte seinen Drahtesel an einen Stamm.

„Ich gucke mal, wie’s aussieht.“

Er fand abseits der Einfahrt eine Stelle, wo er über den Zaun klettern und sich durch die Hecke zwängen konnte. Er schlich um die Villa, prüfte Fenster und Türen. Alles war okay.

Tim holte seine Freunde. Sie hoben die Räder über den Zaun und versteckten sie in entferntester Ecke des Gartens. Klößchen klatschte an sich herum, meinte, Mücken würden ihn angreifen und Zecken befallen.

Tim suchte ein Versteck hinter Büschen aus. Von dort konnten sie Haus und Grandstück überschauen, denn die Augen hatten sich längst an die Dunkelheit gewöhnt. Karl erspähte Gartenmöbel und die Jungs schleppten vier Stühle heran. Eine Weile unterhielten sie sich flüsternd. Nur einmal fuhr ein Wagen vorbei auf der Heppentaler Allee. Gaby saß dicht neben Tim, schmiegte den Kopf an seine Schulter und wurde schläfrig, gestützt von seinem Arm. Karl zählte die Sterne am Himmel, kam mehrmals durcheinander und gab schließlich auf. Klößchen brummelte, der Stuhl sei ihm unbequem. Er legte sich ins Gras, das noch nicht feucht war vom nächtlichen Tau. Als Tim auf die Uhr sah, war es vier Minuten nach zwei. Dann wurden auch ihm die Lider schwer.

25. Sie kommen im Morgengrauen

Später an diesem Tage waren alle beschämt. Und fragten sich, welche Sorte von Schlafpillen sie betäubt hatte. Es konnte nur ein ziemlich starkes Kaliber gewesen sein. Aber TKKG hatten keine Schlafpille geschluckt und der bleierne Tiefschlaf in unbequemer Position war wohl eher zurückzuführen auf einen langen, anstrengenden Tag ohne Pausen.

Tim wurde wach von irgendwas. Wusste erst im zweiten Moment, wo er war. Ringsum graute der Morgen. Es wurde hell — so hell wie es an einem strahlenden Sommertag um 4.04 Uhr nun mal ist. Die Vögel in den Gärten der Heppentaler Allee jubilierten aus voller Kehle. Offenbar wollte jeder den gefiederten Nachbarn mit seinem Morgenlied übertrumpfen. Blüten dufteten.

Tims Blick fiel auf seine Freunde. Gaby, Karl und Klößchen lagen auf dem kurzen dichten Rasen. Der Zustand: Tiefschlaf. Gaby lag auf der Seite, hatte das obere Bein angewinkelt und den Kopf in beide Arme gelagert. Ihre goldblonde Mähne breitete sich aus. Tims — noch total sauberes — Stofftaschentuch lugte seitlich unter der Mähne hervor und Tim entsann sich, dass er im Laufe der Nacht — so gegen drei Uhr — diese Art von Kopfkissen für Gaby hingebreitet hatte. Ihr war’s zu unbequem geworden auf dem Gartenstuhl.

Wann Karl sich ausgestreckt hatte — in Rückenlage — , wusste Tim nicht. Karls Brille war mit einem Bügel vorn in sein T-Shirt gehängt. Klößchen schnarchte. Allerdings so verhalten, dass er den Gesang der Vögel nicht störte.

Tim saß, nein, hing noch auf seinem Gartenstuhl, die Beine weit ausgestreckt, den Nacken auf der Rückenlehne. Tim fühlte schmerzhaft sein Kreuz.

In diesem Moment fiel ihm ein, was ihn geweckt hatte.

Motorengeräusch.

Er rieb sich die Augen, spähte dann durch die dicht belaubten Zweige der Büsche, hinter denen sie sich versteckten.

Vom war das Tor der Einfahrt geöffnet. Ein massiger Lkw, ein Transporter mit festem Laderaum, schob sich rückwärts herein, wurde eingewiesen von zwei Typen, die auf dem Hof standen. Der Lkw sah modern aus und war rot lackiert.

Rückwärts also rollte er in Richtung der Doppelgarage und des Geräteschuppens daneben. Der Schuppen war eigentlich kein Schuppen, sondern ein massives Gebäude aus Backsteinen. Es passte zur Villa, war natürlich aus derselben Entstehungszeit und hatte nur zwei kleine, stabil vergitterte Fenster. Der Eingang war ein zweiflügeliges Tor aus dicken Eichenbohlen.

Tim wusste: In diesem Schuppen — Wichmann nannte ihn so — befand sich die wertvolle Bertone-Karosserie, dieses Unikat von 1950.

Sie sind da!, dachte Tim und sein Puls erhöhte die Schlagzahl. Draculas Erben sind da. Unsere Vermutung war richtig.

Etwa 20 Meter vor dem Schuppen hielt der Lkw. Der Motor wurde ausgeschaltet und die beiden Hälften der Hecktür gingen auf.

Tim traute seinen Augen nicht. Sieben Typen, die sich auf einem Steckbrief gut ausmachen würden, sprangen heraus. Keiner war maskiert. Fast alle hatten gewaltige Schnauzbärte. Zusammen mit den beiden Einweisern standen jetzt neun Einbrecher hinter dem Lkw. Als zehnter gesellte sich der Fahrer dazu, ein Fleischberg mit einem Schädel wie ein Granitblock, auf dem schwarze Wolle klebt. Offenbar war das der Boss, denn alle Blicke richteten sich auf ihn und alle Ohren hörten seine Anweisungen. Das Gemurmel drang verzerrt bis hierher, aber Tim hätte auch aus der Nähe nichts verstanden, kann nämlich keinen Brocken Rumänisch.

Immerhin deutete der Boss jetzt mit ausgestreckter Hand und Tim folgte der Richtung mit dem Blick. Im richtigen Moment. Der Boss wies zwar nicht direkt zur Hintertür der Villa — denn die konnte er nicht einsehen — , aber dort, wo auch ein paar Steinfiguren nutzlos herumstanden, war der Eingang sperrangelweit offen.

Und zwei bullige Typen traten ins Freie. Sie waren maskiert mit schwarzen Strumpfmasken. Der eine zog sie sich vom Kopf. Der andere ließ sie auf. Vielleicht fror er an den Ohren.

Tim fühlte einen Stich in der Seele, als hätte das schlechte Gewissen einen besonders spitzen Stachel.

Verdammt!, dachte der TKKG-Häuptling. Den ersten Akt des Dramas haben wir verpennt. Logo, die beiden Maskierten haben Wichmann und Carina ausgeschaltet. Haben sie im Schlaf überwältigt, sie gefesselt und geknebelt. Jetzt können Draculas Erben — zwölf an der Zahl — in aller Ruhe abstauben: was reinpasst in den roten Transporter. Und die Nachbarn — falls überhaupt irgendeiner was mitkriegt — werden glauben, ‘ne Umzugsfirma wäre da, weil Carina endlich ihre sturmfreie Bude kriegt und die liebsten Möbel mitnimmt.

Gaby maunzte im Schlaf und drehte sich auf den Rücken. Die dunklen Wimpern hoben sich über den Kornblumenaugen. Sie sah Tim an.

„’n Morgen, Häuptling.“

Er kniete sich neben sie. Erst ein Morgenbussi trotz ungeputzter Zähne. Dann wurde Karl geweckt. An Klößchen musste Tim ziemlich lange rütteln.

„Pst, Amigos! Leise! Sie sind da. Offenbar schon ‘ne Weile, denn sie haben alles unter Kontrolle. Außer uns.“

Zu viert spähten sie durch die Büsche. Draculas Erben ballten sich zwischen Schuppen und Lkw zu einer dichten Gruppe. Der in Jeans und gelbem Pullover trug immer noch seine Strumpfmaske. Tim glaubte inzwischen nicht mehr an frierende Ohren, sondern vermutete eine hässliche Hautkrankheit.

„Gesindel!“, murmelte Klößchen.

„Carina und ihr Großvater sind sicherlich halbtot vor Angst“, meinte Gaby.

Karl hielt sein Handy in der Hand. „Wir müssen deinen Vater anrufen.“

„Mache ich.“ Gaby tippte die Durchwahl zu ihrem Vater ein und hielt die Stimme gesenkt. „Papi, Guten Morgen. Ja, ich bin schon auf. Wir alle. Nein, nicht im Gartenhaus. Wir sind in der Heppentaler Allee, auf dem Grundstück von Albert Wichmann. Draculas Erben sind auch hier. Mit einem roten Lkw. Sie wollen plündern. Das Überfallkommando darf nicht mit Sirene kommen, sonst hauen die ab. Also bis gleich, Papi. Bussi!“

Sie gab Karl das Handy zurück. „Papi klang so frisch als hätte er die ganze Nacht geschlafen. In Wirklichkeit hatte er natürlich Stress bis über die Ohren.“

„Hoffentlich reißt er sie uns nicht ab“, unkte Klößchen. Tim kniff die Augen zusammen und beobachtete die Einbrecher. Dort tat sich was. Einer der beiden, die im Haus gewesen waren, hatte von dort einen Schlüsselbund mitgebracht. Also brauchten sie den Schuppen nicht zu knacken. Nein, der Typ schloss das Tor auf und öffnete den rechten Flügel. Staunend glotzte er hinein. Als er sich umdrehte, rief er seinen Kumpanen zu und gestikulierte heftig.

Tim meinte förmlich zu hören, was es übersetzt hieß.

„Hier ist es! Das müsst ihr sehen. Die Bertone-Karosserie! Seht sie euch an.“

Schon war er im Schuppen. Seine Komplizen drängten heran. Der Granitschädel-Boss war der Nächste. Alle verschwanden hinter dem Tor.

Autonarren!, dachte Tim mit der gehörigen Portion Verachtung. Sie begaffen ihr Spielzeug. Sollte mich nicht wundem, wenn sie gleich Motorengeräusche intonieren (anstimmen): brrrrrrrrrrmmmmmmmmmm... buuuuuuuuuurrrrrrrrrrmmmmmmmmmm...

Er spitzte die Ohren, hörte aber nichts.

„Alle sind drin“, sagte er. „Das Tor ist geschlossen. Ich schleiche jetzt hin. Die Gelegenheit ist einmalig. Und ich wette tausend zu eins: Im Lkw steckt der Zündschlüssel. Habe zwar noch keinen Führerschein, aber umgehen kann ich mit so einem Brummi. Es muss nur ganz schnell gehen. Starten und rückwärts ran ans Schuppentor bis zum Anstoß. Darm ist der Eingang blockiert. Blockiert, als wäre es eine Mauer. Sie kriegen das Tor nicht auf. Keiner kann aus dem Schuppen entkommen, denn die Fenster sind vergittert.“

„Hört sich höllisch an“, flüsterte Gaby. „Ich komme mit.“

„Auf keinen Fall!“

„Dann musst du mich hier an den Stuhl fesseln. Aber du hast keine Stricke, sondern nur deinen Gürtel. Ohne den verlierst du die Jeans. Also komme ich mit.“

„Ich auch“, erklärte Karl. „Bei dem Husarenritt will ich im Führerhaus sitzen. Dort ist ja Platz für uns alle.“

„Dann kann ich mich wohl nicht ausschließen“, seufzte Klößchen.

„Vergesst es!“, sagte Tim. „Die Sache ist gestorben.“

„Heh, Häuptling!“ Gaby knuffte ihn in die Rippen. „Deine Idee ist toll. Dort eingekerkert, müssen sie aufgeben. Wenn sie aber wieder rauskommen, werden sie sich mit dem Überfallkommando eine blutige Schießerei liefern. Womöglich mit Verletzten auch auf der gesetzlichen Seite. Willst du dir das aufs Gewissen laden — nur weil du uns aus der Gefahrenzone raushalten willst. Heh?“

Tim atmete tief durch. „Also mir nach.“

Er zwängte sich durch die Büsche, verhielt aber sofort.

Der Maskierte mit dem gelben Pullover kam aus dem Schuppen. Er trug tatsächlich noch immer sein schwarz-wollnes Kopffutteral mit dem weiß umrandeten Sehschlitz. Später würde sich rausstellen: Wegen einer missglückten Haarfärbung, die nicht aussah wie blond, sondern wie Babykacke. Er schloss das Tor hinter sich und eilte zur Villa. Hinein durch die Hintertür.

Trägt offenbar keine Waffe, dachte Tim. Kein Risiko.

Er rannte los. Hinter sich hörte er seine Freunde. Er behielt den Schuppen im Auge. Dann war er am Lkw. Die Fahrertür verursachte kein Geräusch beim Öffnen.

Sage ich’s doch: Der Schlüssel steckt.

Tim saß schon hinterm Steuer. Drüben stiegen Gaby, Klößchen und Karl ein. Tim sah in den Rückspiegel, startete den Wagen, war überrascht über die Leichtgängigkeit der Kupplung, hatte den Rückwärtsgang drin und schoss auf den Schuppen zu — erheblich zu schnell. Mit dem Tempo hätte er das Tor zerteppert. Aber er fand rechtzeitig die Bremse. Dennoch — fast wäre das Unternehmen durch eine Ablenkung gescheitert.

„Da ist der Maskierte“, rief Karl.

Der Typ war wohl auf der Gästetoilette im Parterre gewesen, zog noch im Laufen den Reißverschluss hoch und brüllte wie ein Wilder. Er hechtete zur Beifahrertür, verfehlte sie aber und landete auf der Motorhaube. In derselben Sekunde prallte der Lkw ans Tor und Tim trat voll auf die Bremse.

Dabei vergaß er zu kuppeln. Der Motor soff ab. Der Maskierte hing bäuchlings und streckte die Faust aus zur Windschutzscheibe, während im Schuppen ein Gebrüll anhob, als werde der Urwald gefegt.

„Frechheit!“, stellte Gaby fest. „Der Kerl zeigt uns den Finger.“

„Die letzte Geste eines Verlierers“, sagte Tim, „bevor er Handschellen trägt.“

Er stieg aus. Mit einem Blick überzeugte er sich: Das Heck des Lkw presste sich ans Tor.

Mit einem Wutschrei kam der Maskierte um den Wagen herum. Immerhin hielt er ein gefährliches Kampfmesser in der Faust. Er sprang vor. Tim wich einen halben Schritt zurück und öffnete schwungvoll die nur angelehnte Fahrertür. Sie knallte gegen den Strumpfmasken-Schädel und der Kerl fiel um.

Auf der Heppentaler Allee sausten Polizeiwagen heran, ohne Sirene, aber mit rotierendem Blaulicht.

„Geschafft!“ Gaby stand neben Tim. „Jetzt müssen wir nach Carina sehen und nach Wichmann.“

Karl und Klößchen blieb es überlassen, Kommissar Glockner und seine Kollegen zu empfangen. Tim und Gaby eilten in der Villa die Treppe hoch. Gaby übernahm Carinas Schlafzimmer, Tim kümmerte sich um den Senior. Beide waren — wie erwartet — im Schlaf überwältigt worden, hatten aber, abgesehen von ein paar Schrammen, keine Verletzungen erlitten.

Aus sicherer Entfernung konnten TKKG dann beobachten, was sich beim Schuppen abspielte. Draculas Erben waren gefangen, gaben aber nicht auf. Sie hatten Waffen und feuerten durch das eine der kleinen Fenster. Durch das andere zu schießen, war total sinnlos. Denn unmittelbar davor stand eine Buche. Ihr Stamm war dicker als das Fenster breit. Jede Pistolenkugel blieb stecken im Stamm.

Das andere Fenster wies allerdings zur Villa. Aus Wut und vielleicht auch Verzweiflung feuerten die Verbrecher aus allen Rohren. Die Geschosse schlugen in die Hauswand. Alle Fenster auf dieser Seite gingen zu Bruch. Aber auch das hatte ein Ende, als Kommissar Glockner Tränengas einsetzte. Die Granaten flogen durchs Fenster in den Schuppen. Bald war dort die Luft beißender als im Heizraum der Hölle.

„Das wirkt“, stellte Klößchen fest. „Jetzt ist Ruhe. Sie heulen schwarze Tränen, diese Mistkerle.“

„Haben ja auch genug Schaden angerichtet“, meinte Karl.

Gaby kuschelte sich in Tims Arm. „Jungs, ich habe Lust auf Frühstück. Ich lade euch ein zu mir nach Hause.“

„Um fünf Uhr früh?“, lachte Tim. „Das können wir deiner Mutter nicht antun. Doch am Gänse-Markt macht gleich das Früh-Café auf. Das wäre doch was.“

„Super!“, rief Klößchen. „Aber wer von uns hat noch Kohle? Soviel ich weiß — keiner.“

„Dann geht die Einladung auf mich.“ Kommissar Glockner hatte sich unbemerkt vom Einsatzwagen her, der auf der Straße parkte, genähert. „Euer Coup mit dem Lkw war tollkühn. Ich wage nicht daran zu denken, was hätte passieren können. Aber manchmal ist das Glück mit den Tüchtigen und uns habt ihr viel erspart.“

Er nahm einen größeren Geldschein aus der Brieftasche und gab ihn Tim. „Das nächste Mal, Tim, schickst du Gaby nach hinten bei derartigen Aktionen.“

„Wollte ich ja, Herr Glockner, wollte ich ja. Aber sie hat einen solchen Dickkopf. Verglichen damit ist meiner eine weiche Birne.“

„Verleumdung!“, lachte Gaby — während ihr Vater zu seinen Leuten ging. „Dafür kriegst du kein Frühstücksei und darfst nicht von meinem Marmeladenbrot abbeißen.“

„Nicht nötig. Mir genügt ein Stück von dir“, grinste Tim und küsste seine Freundin auf die Ponyfransen.

ENDE

Todesbiss der schwarzen Mamba

TKKG-Story

Von

Stefan Wolf

„Diese Zeitung“, sagte Karl — und hielt sie hoch, damit alle sahen, dass es sich nicht um ein Klavier handelte oder ein Mountainbike, „ist zwar von vorgestern — und nichts veraltet schneller als eine Zeitung — , doch für uns ist sie trotzdem interessant.“

„Steht etwas über uns drin?“, fragte Klößchen. „Blödsinn! Wieso auch? Seit mehr als zwei Wochen haben wir nichts getan, wofür man uns öffentlich loben könnte. Nein, der Bericht handelt vom Giftmelker, bei dem wir damals waren. Weißt du noch, Willi — du hast dir fast in die Hose gemacht, als dich die Gabun-Viper anglotzte.“

„Wahrscheinlich hielt sie Willi für einen besonders leckeren Happen, hihihi“, kicherte Gaby.

Tim saß neben seiner Freundin und klaute schon zum zweiten Mal ein Stückchen Apfelkuchen von ihrem Teller. An diesem Nachmittag beehrten TKKG das Café WINDBEUTEL, hatten sich aber nicht für diesen Mehlspeisen-Evergreen entschieden, sondern für Blechkuchen mit Obstauflage. Ausgenommen Klößchen, der sich soeben das dritte Stück Schokotorte reinzog. Gaby revanchierte sich bei Tim, indem sie von seinem Pflaumenkuchen weglöffelte. Tim füllte dann selbst eine Kuchengabel und fütterte Gaby. Zwei ältere Damen am Nebentisch — vermutlich Witwen — lächelten sentimental, vermutlich in Erinnerung ihrer eigenen Jugend; und Tim dachte an den Besuch auf der Schlangenfarm.

Der Mann, der sie betrieb, hieß Enrico Sabajoni, hielt sich 200 lebensgefährliche Giftschlangen in sicheren Terrarien — verschiedene Kobra-Arten, Klapperschlangen, Vipern und Mambas — und melkte sie, wie er es nannte. Das war sein Geschäft, ein gefährliches. Denn beim Melken hielt er die jeweilige Schlange mit festem Griff hinterm Kopf im Genick, um sie dann auf einen Glasrand beißen zu lassen. Dabei sondern die Schlangen 0,02 Gramm todbringendes, gelbliches Gift ab — eine heiß begehrte Ware für die Pharma-Industrie. Dort benötigt man das Gift für Medikamente gegen Rheuma, Gicht, Ischias und noch andere Wehwehchen.

Im Rahmen des Bio-Unterrichts hatten TKKG mit ihrer Klasse, der 9 b, die Schlangenfarm besucht: ein eindrucksvolles Erlebnis. Einige Mädchen und nahezu alle Jungs hatten sich gegruselt. Allerdings hatten die Jungs das nicht zugegeben.

Das heutige Meeting (Treffen/Besprechung) im WINDBEUTEL hatte einen tieferen Sinn. Tim ging’s nämlich gewaltig auf den Nerv, dass TKKG nun schon seit zehn Tagen in keinen heißen Fall eingespannt waren. Höchste Zeit also, sich um eine aktuelle Bedrohung oder Notlage zu kümmern. Deshalb hatte der TKKG-Häuptling seine Freunde zu Vorschlägen aufgefordert. Und Karl fing damit an — mit seiner Zeitung.

„Also?“, fragte Tim mit erwartungsvollem Blick.

„Auf der Schlangenfarm wurde eingebrochen“, berichtete Karl. „Drei Monster-Kobras, eine Klapperschlange und eine schwarze Mamba wurden gestohlen. Keine Spur vom Täter, kein Hinweis. Man vermutet, dass es ein Schlangen-Fan war, der seinen Bestand aufstockt. Aber sicher ist das nicht. Bei der Mamba handelt es sich übrigens um ein Jungtier, noch nicht ausgewachsen, aber schon giftig. Sowas, hähäh, kommt ja auch bei der menschlichen Rasse vor. Könnte sein, dass der Dieb Probleme kriegt mit dem Vieh, weil er’s vielleicht für ‘ne Höllennatter hält.“

Karl trank einen Schluck Tee und aß ein Stückchen Kirschkuchen.

„Wieso?“, fragte Gaby.

„Weil die kleine Mamba für diese eine Nacht in ein Terrarium ausgesiedelt war, in dem sonst die Höllennattern — also die schwarze Ausgabe der Kreuzotter — sich schlängeln. Am Terrarium hängt ein entsprechendes Schild. Die Höllennatter ist zwar auch kreuzotter-giftig, kann aber der Mamba nicht den Giftbecher reichen. Weshalb die Aussiedelung — steht nicht im Bericht. Vielleicht gab’s einen schlänglichen Unfrieden. So! Das wäre mein Ermittlungsvorschlag.“

„Danke, Karl“, nickte Tim. „Sehr interessant. Aber hören wir mal weiter.“ Er wandte sich an Klößchen. „Dein Vorschlag?“

Klößchen schluckte den Rest Torte hinunter. „Ich bin doch nicht lebensmüde. Soll ich mein Unglück selbst verschulden? Null Vorschlag. Ich stimme für verlängertes Nichtstun.“

„Vergiss es! Wir sind nicht auf der Welt, um dem Unheil Beifall zu klatschen. Nein, wir mischen uns ein und dagegen! Gaby, du hast sicherlich was.“

Mit angefeuchteter Fingerspitze pickte Tim einen Kuchenkrümel von ihrer Oberlippe und schob ihn sich in den Mund.

„Beh, Häuptling! Das ist mein Kuchen. Erst fragen! Also, ich beginne mal mit ‘ner Neuigkeit aus dem Präsidium. Nichts für uns, aber trotzdem zum Kichern. Denn Wespe“, gemeint war Inspektor Bienert, Kommissar Glockners junger Mitarbeiter im Dezernat Schwerverbrechen, „hat sich offenbar verliebt. Nein, nicht in mich, wie er immer behauptet, den Spaß kennen wir ja schon, sondern in Claudia M., hihih.“

„In diesen Film- und Fernsehstar?“, fragte Klößchen.

„In die Schauspielerin“, nickte Gaby. „Jetzt habe ich auch erfahren, warum sie sich Claudia M. nennt. Nicht nur um aufzufallen, was ja für Stars im Scheinwerferschein die Fuft zum Atmen ist, sondern weil ihr Nachname total abartig klingt. Sie heißt eigentlich Murksmeier. Aber für eine blonde Schönheit in einem Melodram wäre das nicht die richtige Besetzung.“

„Irgendwas stand über sie in der Zeitung“, meinte Karl.

„Sie dreht zur Zeit den Film Flucht aus dem Harem“, wusste Tims Freundin, „und wird in aufdringlichster Weise von einem offenbar liebeskranken Fan belästigt. Sowas kann ätzend sein. Deshalb wurde im Präsidium angefragt um Personenschutz. Wespe hat sich sofort gemeldet — mit roten Backen, wie Papi sagt — und war gestern Früh bei den Dreharbeiten im Lerchenwald. Prompt kam auch der Fan. Er hatte ein riesiges selbst zubereitetes Frühstück mitgebracht. Für Claudia. Sogar Champagner und Kaviar. Der Typ ließ sich nicht abweisen. Wespe musste ihn festnehmen. Aber nach ‘ner Standpauke kam er natürlich wieder frei. Er heißt Kevin Gastheym — mit Ypsilon. War früher Zirkusartist. Trapezkünstler. Damals nannte er sich Fliegender Adler. Jedenfalls tickt er nicht richtig. Wespe hält es durchaus für möglich, dass er demnächst eine Gärtnerei ausraubt, um Claudia 5000 Rosen zu schenken.“

„Passen in keine Vase“, sagte Klößchen. „Warum schenkt er ihr nicht Schokolade?! Davon hätte sie was.“

„Nichts hätte sie davon“, entgegnete Gaby. „Claudia ist bekannt für ihre Disziplin. Für ihre Diät. Schokolade steht nicht auf dem Einkaufszettel. Oder glaubst du, sie könnte Karriere machen, wenn sie so aussieht wie du.“

Klößchen schluckte das und ließ die Hand wieder sinken, mit der er bei der Bedienung gerade das vierte Stück Schokotorte ordern wollte.

„Nette News“, sagte Tim, „aber du hast noch was anderes, ja? Denn den Job als Fan-Vertreiber für Claudia M. tun wir uns nicht an.“

Gaby nickte. „Ein echtes Ding. Der Mann heißt Fabian Froggensäh. Er ist Postbote. Er wird verdächtigt, dass er seit einem halben Jahr Post unterschlägt. Das heißt, nicht die Briefe selbst, sondern den Inhalt. Es kommt ja immer noch häufig vor, dass liebe Tanten und Onkels zu Fest- und Geburtstagen Geld verschicken an die Nichten und Neffen. Einen Schein im Briefumschlag. Aber in Froggensähs Zustell-Bezirk kommt Bargeld nicht an. Überhaupt: Die Briefe brauchen merkwürdig lange. Selbst ein Eilbrief, mit Absender und Adresse innerhalb unserer Stadt, ist zwei Tage unterwegs.“

„Super, Gaby!“ Tim griff nach ihrer Hand. „Das ist was für uns. Mich wundert allerdings: Wieso konnte das so lange gut gehen? Ich meine, wieso konnte der Typ sechs Monate lang Briefe fleddern — ohne dass es auffiel?“

„Es ist aufgefallen, Häuptling. Viele Postkunden haben sich beschwert. Aber vermutlich nicht alle Geschädigten, denn Trägheit ist ja bei vielen Mitmenschen die Eigenschaft Nummer eins. Jedenfalls — der Trägste von allen war Froggensähs Vorgesetzter, ein Abteilungsleiter kurz vor der Pensionierung. Er hat nur noch mit dem Hintern den Bürosessel gewärmt und auf seine Verabschiedung gewartet. Erst der Nachfolger fand stapelweise Beschwerden und hat sie ans Präsidium weitergeleitet. Für eine postinterne Untersuchung war wohl der Schaden schon zu groß.“

„Um Froggensäh kümmern wir uns.“ Tim nickte heftig. „Einverstanden? Die Suche nach dem Schlangendieb hat ja auch ihren Reiz. Aber das läuft uns nicht weg. Und, wie gesagt, Claudias liebeskranker Fan ist nicht unser Bier. Mit so einem bedauernswerten Psycho habe ich fast schon Mitleid.“

Später sollte Tim an seine Worte denken. Er war total auf dem Holzweg.

*

Seinen Wagen, einen VW-Kombi, hatte Froggensäh neben der Express-Reinigung geparkt — auf einem Platz, den man von der Straße nicht einsehen konnte. Ein leichter Sommerregen fiel — nicht heftig, nur so, als wären die Wolken etwas undicht. Trotzdem — das Geniesele vertrieb die Passanten. Im Moment war niemand zu sehen. Froggensäh, der zum Postamt Ludwigshöhe gehörte, schob die schwere Zustelltasche auf ihrem dreiräderigen Gestell vor sich her. Neuerdings konnte man diese Vorrichtung als Anhänger an ein Dienstfahrrad anhängen. Aber hier, wo die Gassen winklig und rohrnudeleng waren, verzichtete Froggensäh auf den gelb lackierten Drahtesel.

Er war 36, Single und nur 161 cm groß. Mit dem gegelten blonden Bürstenschnitt gewann er zwei Zentimeter hinzu. Dennoch — er hasste alle hoch hängenden Briefkästen. Um was aus sich zu machen, betrieb er Bodybuilding. Allerdings nicht im Gym mit Gewichten, sondern zu Hause mit Möbeln. Er stemmte Sessel und im Liegen auch die Couch. Einmal hatte sie ihn — als seine Armkraft versagte - unter sich begraben und er musste laut schreien, damit ihn ein Nachbar befreite.

Unter Froggensähs Kinn hing ein fransiger Dünnbart, wie ihn manche Ziegenböcke und alte Chinesen tragen. Als ihn eine Freundin vor die Wahl stellte — ich oder der Bart — hatte er die Beziehung augenblicklich beendet.

Jetzt verharrte er hinter seinem Wagen und sah sich um. Nein, niemand in der Nähe. Also hoch die Heckklappe und hinein mit der Zustelltasche. Unter der grauen Schmuddeldecke zog er die andere Tasche hervor. Sie war prall gefüllt, enthielt alle Briefe und Päckchen, die er gestern hätte zustellen müssen. Einen Tag später? Na und? Wer merkte das? Niemand. Sein System funktionierte perfekt.

Sorgsam zog er die Schmuddeldecke über die Tasche von heute. Er schloss den Wagen ab und begann seine Tour. Bis zum frühen Nachmittag war er damit unterwegs: im Bezirk Ludwigshöhe/West/ZB 28. Dann begann der interessante Teil des Tages und zwar, ganz zufällig heute, um genau 16 Uhr.

Froggensäh bewohnte in der Oswald-von-Klirr-Straße — einer ehemals prächtigen, nun aber verkommenen Gegend - vier Zimmer mit Küche, Speisekammer, Diele und Bad. Die Wohnung lag hofseitig in einem Wirrwarr von kaum überschaubaren Wohnblöcken. Die Miete war niedrig, die Hausmeister waren meistens betrunken und fühlten sich verantwortlich für nichts. Als Postbote gehörte Froggensäh hier zur Upperclass (Oberschicht). Immerhin besaß er ein geregeltes Einkommen. Jetzt trank er billigen Weißwein aus einer Kartonpackung und betrachtete den Berg der heutigen Briefe.

Im Laufe der Zeit hatte er beachtliches Geschick entwickelt im Öffnen von Umschlägen und Päckchen. Wasserdampf. Bleistifte in den Laschen drehen. Er besaß sämtliche Sorten von Klebestreifen, er besaß Leim und Paketschnur. Was Froggensäh auch öffnete — wenn er’s wieder verschlossen hatte, blieb keine Spur.

Geld interessierte ihn. Hin und wieder war auch ein Barscheck dabei. Aber all das war nichts gegen die Vielfalt der Geheimnisse. Durch die war er zum Erpresser geworden. Durch die öffnete sich die Safetür zu den größeren Summen. Außerdem verlieh es ihm ein Gefühl der Macht, denn er spürte die Angst der Erpressten — und wuchs dabei innerlich auf mindestens zwei Meter. Selbstverständlich hatte er von allem, was wichtig war, Kopien gemacht auf seinem Fax-Gerät. Und heute wollte er einem gewissen Louis Contrechien den Kragen zuziehen.

Aus seinem Aktenordner nahm Froggensäh die Kopie des Briefs, den er gestern geöffnet hatte. In steiler Krakelschrift hatte Contrechien seinem Freund Baldur Härtling geschrieben — ihm triumphierend mitgeteilt, dass er die Dogge seines Nachbarn nun endlich vergiftet habe. Ekelhaft! Froggensäh mochte zwar Hunde im allgemeinen nicht, Doggen aber schon — weil sie groß sind.

Froggensäh kannte Contrechien. Trotz des französischen Namens — dieser hünenhafte Typ war ein Deutscher. Er wohnte in der Anna-Betten-Straße, die aus kleinen Grundstücken mit gepflegten Gärten bestand. Die Straße gehörte zu Froggensähs altem Zustell-Bezirk. Bis Mitte Februar hatte er dort die Post ausgetragen. Eine Dogge hatte er freilich nie gesehen in der Gegend. Vielleicht war der Hund erst später dorthin gekommen — zu seinem Verhängnis.

Froggensäh griff zum Telefon. Mit Daumen und Zeigefinger hielt er sich die Nase zu. Das macht jede Stimme unkenntlich.

„Contrechien“, meldete sich der Doggenvergifter.

„Stellen Sie keine Fragen!“, sagte Froggensäh. „Wäre Zeitverschwendung. Tatsache ist, dass ich weiß: Sie haben die Dogge Ihres Nachbarn Friedrichsen vergiftet.“

„Was? Was ist los?“

„Schreien Sie nicht so! Sonst wird’s teurer. Sie haben das Mittel Poisizid benutzt, insgesamt vier Fleischbrocken ausgelegt — und die Dogge hat alles gefressen. Sie starb sehr schnell. Witzigerweise verdächtigt Friedrichsen nicht Sie, sondern den Nachbarn auf der anderen Seite. Richtig?“

„Wer sind Sie?“

„Der Weihnachtsmann. Sie haben jetzt die Wahl: 2000 Euro — oder ich übergebe Friedrichsen die Beweise. Und der war früher bei der Fremdenlegion und sieht auch so aus. Der macht Hackfleisch aus Ihnen.“

„Sie spinnen, Mann! Niemals würde ich...“

„2000 — ja oder nein?“

Es ging noch eine Weile hin und her. Aber Contrechien wurde knieweich. Morgen Abend, 21 Uhr, würde er das Geld, verpackt in eine braune Obsttüte, in den Abfallkorb hinterm Kiosk für Internationale Presse am Hauptbahnhof werfen. Und sich verdünnisieren.

„Wenn Sie den Abfallkorb beobachten lassen“, sagte Froggensäh, „werde ich’s merken. Dann verzichte ich auf die Kohle. Aber Sie fliegen auf.“

„Nein, nein“, erwiderte Contrechien. „Nichts dergleichen.“ Doch seine Stimme klang hämisch.

Froggensäh legte auf. Im selben Moment wurde ihm bewusst, dass seine freie Hand schon seit einer Weile auf der Tischkante ruhte. Verdammt! Irgendwann hatte er davon abgelassen, sich die Nase zuzuhalten. Wie konnte das passieren?! Hatte Contrechien ihn erkannt? Sie hatten damals häufig miteinander geredet. Aber das lag schon Monate zurück. Und Froggensäh fragte sich, ob an seiner Stimme etwas Auffälliges war — zum Wiedererkennen.

Er schob den Gedanken beiseite, würde noch darüber nachdenken. Vielleicht war’s klüger, morgen Abend den Bahnhof zu meiden.

Fast andächtig widmete er sich den heutigen Briefen. Erst las er die Adressen. Schon beim vierten Brief sprang ihm ein Name in die Augen — ein Name, der seinen Puls beschleunigte. Vor Wut.

Sebastian Scheffel. Der Kerl war Architekt, Bauunternehmer, Baulöwe, Betreiber von Wohnanlagen. Stinkreich und erbarmungslos. Froggensäh war Mieter gewesen in einem seiner vielen Menschensilos. Aber als die Wohnung dort luxussaniert wurde — also umgewandelt in sauteure Eigentums-Immobilien — , hatte Froggensäh die Kündigung auf dem Tisch gehabt. Bitten und Betteln hatten nichts bewirkt. Er war rausgeflogen. Seither hasste er Scheffel wie eine schmerzhafte Krankheit.

Der kleine Postbote sah nach dem Absender. Da war keiner. Vorsichtig öffnete er den Brief. Als er, Froggensäh, dann las, stand sein Bürstenschnitt noch steiler. Jetzt hämmerte der Puls nicht nur vor Wut, jetzt kam echte Aufregung hinzu.

Scheffel wurde erpresst. Ein Unbekannter forderte 300.000 Euro. Außerdem beschwerte sich der Erpresser, dass Scheffel nicht im Telefonbuch stand — also eine Geheimnummer hatte und deshalb nur postalisch erreichbar war. Froggensäh fiel ein: Klar doch! Der Mistkerl hatte sich zurückgezogen aus dem Geschäftsleben. Hatte seine Firma verkauft. Aus Gesundheitsgründen, aus Altersgründen, so hatte es in der Zeitung gestanden. Dabei war der Typ erst Ende fünfzig. Aber er wollte wohl keinen Stress mehr, wollte nur noch abkassieren aus hunderten von Wohnungen und ansonsten in der Sonne liegen.

Der Unbekannte drohte mit einer Giftinvasion gegen den Luxuswohnpark SONNENSEITE. Au Backe! Froggensäh kannte diese einmalige Anlage. Hinter jeder Tür dort ein Promi. Dort war wirklich der Luxus zu Hause.

...Schlangen — schrieb der Erpresser — ich besitze die gefährlichsten Giftschlangen der Welt. Damit werde ich SONNENSEITE angreifen, überfluten, zu einem Pfuhl der Hölle machen, wenn Sie nicht zahlen. Nichts und niemand kann mich daran hindern. Selbst wenn die Gegengifte auf Abruf bereit sind und keiner zu Tode kommt — Ihr Schaden, Scheffel, wird unermesslich sein. Also nicht knausern mit der Kohle, die für Sie nur ein Trinkgeld ist! Zum Beweis, dass ich kein Spinner bin, habe ich in SONNENSEITE bereits eine Schlange ausgesetzt. Aber erstmal nur eine harmlose. Eine Höllennatter, die dunkle Form der Kreuzotter. Sie wird sicherlich auftauchen und dann wissen Sie Bescheid. Packen Sie also das Geld in eine Aktentasche und warten Sie auf meine nächste Mitteilung.

Keine Unterschrift. Der Brief war mit Maschine geschrieben. Froggensäh verschluckte sich an seinem billigen Weißwein, grinste dann in den Spiegel an der Wand und rieb sich die Hände.

Heh! Dieser Brief durfte nie ankommen. Den zog er aus dem Verkehr. Und das war völlig gefahrlos, denn der Erpresser würde ganz bestimmt nicht Beschwerde üben.

Meine Rache!, dachte Froggensäh. Scheffel ahnt nichts. Die Schlangen winden sich bald durch alle Winkel der SONNENSEITE und der verdammte Luxus-Wohnpark wird tatsächlich ein Pfuhl der Hölle.

Er trat zum Bücherregal. Dort lagen Zeitschriften und Magazine. Die Bücher waren hoffnungslos in der Minderzahl.

Scheffels Erpressung — das war was Besonderes. Dieser Brief kam nicht in den allgemeinen Ordner. Froggensäh schob Schreiben und Umschlag in ein Buch mit dem Titel KURZE WEGE ZUM REICHTUM. Er, Froggensäh, hatte es gelesen, aber das Meiste nicht begriffen. Und im Übrigen: Seine Post-Fledderei war ein noch kürzerer Weg.

Heute Abend, dachte er, mache ich in Kurtis Bierkneipe
einen drauf. Meine Rache muss gefeiert werden.

*

Es dunkelte. TKKG standen in der Durchfahrt zu irgendeinem Hinterhof und stützten sich auf ihre Drahtesel. Tim hatte den freien Arm um Gaby gelegt und war mit der Situation zufrieden. Vier Augenpaare beobachteten das gegenüberliegende Zig-Familien-Wohnhaus, Teil einer ausgedehnten Behausungs-Maschine und — hofseitig, Froggensähs Adresse. Tim hatte entschieden: Um dem Verdächtigen auf die Schliche zu kommen, sei die direkte Methode die wirksamste. „Wir sehen uns in seiner Bude um“, hatte Tim gesagt. „Damit rechnet er nicht. Also sind die Beweise seiner beamtlichen Untreue in diesen vier Wänden und nicht in einem geheimen Versteck. Wir passen einfach die Gelegenheit ab. Wenn er ins Kino geht zur Erbauung, in die Disko zum Trommelfellschaden oder in die Kirche zum Beten. Gebongt?“ Natürlich waren alle einverstanden. Karl würde es obliegen, die Wohnung zu knacken. Das war zwar ein lupenreiner Einbruch, aber moralisch nicht verwerflich, denn es ging ja nicht um Diebstahl zur Bereicherung, sondern um die Sicherstellung von Beweisen. Später würden TKKG mit lammfrommen Mienen behaupten, die Wohnungstür wäre offen gewesen und irgendwer hätte ‚Herein!’ gerufen. Aber das könne auch eine Etage höher gewesen sein.

„Da! Das ist er“, sagte Gaby.

„Der Kleine?“, fragte Klößchen.

„Siehst du sonst jemanden auf der Straße?“

„Einen Posträuber habe ich mir größer vorgestellt.“

„Bei ihm sitzt die Größe innen. Die kriminelle Energie.“

„Ich gehe ihm nach“, erklärte Tim. „Ihr könnt ja schon loslegen. Falls er nur Zigaretten holt, bin ich rechtzeitig zurück.“

„Und wenn der nun einen Drei-Stunden-Marsch macht“, sagte Klößchen, „bleibst du ihm dann auf den Fersen?“

„Willi, der Mann ist Postbote. Bewegung hat der genug. Der muss abends nichts nachholen. Außerdem hat er sich ‘ne Krawatte umgehängt und trägt Halbschuhe mit dünnen Sohlen. Das bedeutet, er will ausgehen. Bis gleich, Pfote!“ Ein Bussi auf Gabys Nasenspitze, dann machte sich Tim an die Verfolgung.

Eine leichte Sache. Froggensäh ging nicht weit. Er verschwand in einer Kneipe, die ,Bei Kurti’ hieß. Als Tim durchs Fenster hineinspähte, saß der Postbote bereits an der Theke und räkelte sich zurecht wie jemand, der nicht so schnell wieder aufsteht. Tim lief zu seinen Freunden zurück und fand den Durchgang zum Hinterhof, wo’s finster war und still. Nur einige rückseitige Fenster in vierter und fünfter Etage spendeten trübes Licht, was gerade ausreichte, um den Mülltonnen auszuweichen und Froggensähs Wohnungstür zu finden. Sie stand spaltweit offen. Karl hatte bereits ganze Arbeit geleistet. Vor den Fenstern waren Rolläden herabgelassen. Tim trat ein und schloss die Tür hinter sich. Weiter vom geisterte der Schein einer Maglite.

„Pst, pst! Ich bin’s.“

„Dein Glück“, sagte Klößchen von irgendwoher. „Denn jeden anderen hätte ich niedergeschlagen.“

„Mach’s nicht noch schlimmer“, meinte Gaby. „Dass wir hier rumschleichen wie die Hühnerdiebe, ist schlimm genug.“

Sie machten Licht in allen Räumen. Die Jungs ersparten sich jeden Kommentar, aber Gaby schüttelte den Kopf.

„So ein Saustall! Von einem Beamten kann man doch erwarten, dass er etwas ordentlicher ist. Ja, ich weiß. Er ist vermutlich ein Dieb. Aber das ist keine Entschuldigung.“

„Nicht vermutlich“, rief Karl, der im Wohnzimmer war. „Sondern tatsächlich. Hier! Seht euch das an!“

Auf dem Tisch häuften sich Briefe zu einem Berg. Etliche waren geöffnet, aber nicht aufgeschlitzt oder aufgerissen — nein, Froggensäh hatte die Gummierung der Umschlagslaschen trickreich überlistet. Nichts war zerstört. Wieder zugeklebt, würden die Briefe aussehen wie zuvor. Auf einem abgewetzten Sessel lag ein Aktenordner. Tim steckte die Nase hinein, machte sofort Habichtsaugen, blätterte und las, blätterte und las...

„Amigos! Das zieht mir das Hemd aus der Hose. Hier sind Kopien von Briefen. Von besonderen. Da werden düstere Geheimnisse zu Papier gebracht, leichtsinnigerweise. Nur für den Adressaten ist die Kunde bestimmt, für jemanden, dem der Absender total vertraut. Aber Froggensäh ist nun der Dritte im Mitwisser-Bunde und dadurch offensichtlich zum Erpresser geworden. An jeder Kopie ist ein kleiner Selbstkleber-Zettel mit Notizen und einer Zahl. Nämlich dem Betrag in Euros. Hier hat zum Beispiel ein gewisser Contrechien des Nachbars Dogge vergiftet. Froggensäh beziffert sein Stillschweigen mit 2000 Euro.“

„Ein solider Preis“, meinte Klößchen. „Der Mann könnte sicherlich mehr verlangen. Auch dann wäre wohl das Preis-Leistungs-Verhältnis noch okay, denn...“

„Bist du noch zu retten!“, pfiff Gaby ihn an. „Seit wann erbringt ein Erpresser eine Leistung?! Und was heißt Preise?! Gibt’s vielleicht eine Preisliste für Verbrechen?!“

Tim war noch mit der Durchsicht beschäftigt. Karl entdeckte hinter dem zweiten Sessel eine große, jetzt leere Zustelltasche. Klößchen stellte sich ans Bücherregal und betrachtete die Bodybuilder-Magazine mit grinsenden Dumpf-Gesichtern auf den Titelseiten. Dann nahm er ein Buch aus dem Regal.

„Hört euch das an. Kurze Wege zum Reichtum. Sowas liest der.“

„Literatur, Abteilung Lebenshilfe“, grinste Karl. „Reich geworden ist damit noch keiner. Aber manchmal hilft es dem Verlag.“

Klößchen bückte sich, denn aus dem Buch war ein geöffneter Brief gefallen. Eigentlich wollte Klößchen ihn liegen lassen, denn wie alle, bei denen die Taille am stärksten ist, bückt er sich nicht gem. Aber das hätte ihm einen weiteren Anpfiff von Gaby eingebracht. Also hob er den Brief auf und wollte ihn zurückstecken in den Reichtums-Ratgeber.

„Was ‘n das?“ Tim hatte den Blick gehoben aus dem Ordner.

„Weiß nicht.“ Klößchen sah auf den Umschlag. „Kein Absender. Und adressiert an Herrn Sebastian Scheffel, Witwenstein-Straße 3, allhier.“

„Lass mal sehen.“

Tim las den Brief des unbekannten Erpressers an Sebastian Scheffel, las ihn dann noch einmal und sein Zähneknirschen hörte sich an, als werde eine Straße asphaltiert.

Minuten später hatten sich auch seine Freunde noch nicht von dem Schrecken erholt.

„Der Schlangendieb“, murmelte Karl. „Und er ist kein Reptilien-Fan, sonst würde er sehen, dass die kleine Mamba keine Höllennatter ist. Der Kerl hat die Giftwürmer geklaut für seine Erpressung. Drei Monster-Kobras und eine Klapperschlange hat er noch. Die sind teuflisch gefährlich. Seine einzigen Schlangen? Überfluten kann er den Wohnpark damit nun gerade nicht. Trotzdem — die Schlangen sind eine Wahnsinnsbedrohung. Menschen könnten sterben.“

„Der Brief liegt nicht im Ordner“, sagte Tim, „und es klebt kein Preisschildchen dran. Was hat Froggensäh damit vor?“

„Den Erpresser“, meinte Klößchen, „kann er nicht erpressen. Weil er ihn nicht kennt. Außerdem ist der wahrscheinlich minderbemittelt. Erst wenn er die 300.000 hat, gehört er zu den Besserverdienenden.“

Gaby seufzte vernehmlich. „Vielleicht will er sich reinhängen und die 300.000 umleiten — in die eigene Tasche, wie auch immer. Damit hätte Scheffel zwar gezahlt, aber die Katastrophe nicht verhindert. Denn der Schlangendieb geht leer aus und macht seine Drohung wahr.“

Tim kratzte sich am Kinn. „Ist euch schon aufgefallen, Amigos, dass Zufall oder Schicksal alle Fäden zu uns lenken? Der Schlangendieb, der Postbote. Ihre Wege kreuzen sich und dieses Zusammentreffen wird getoppt mit einer Erpressung. Nur Claudia M. fehlt noch — dann hätten wir alles zusammen, was im Café Windbeutel Thema war.“

„Sie fehlt nicht“, rief Gaby. „Örtlich ist sie sogar voll im Geschehen. Claudia wohnt nämlich im Wohnpark Sonnenseite. Ganz oben, sagte Wespe, im sechsten Stock unterm Flachdach.“

Tim wollte was erwidern, hörte aber in diesem Moment das Geräusch auf dem Hof. Eine Mülltonne schepperte, als werde gegen sie gestoßen. Tims Instinkt bimmelte Alarm und der TKKG-Häuptling war mit einem Hechtsprung in der Diele, wo er das Licht löschte.

Seine Freunde hatten begriffen. In der nächsten Sekunde war’s dunkel in der Wohnung wie im Bauch einer Riesenschlange.

Ein Kratzen an der Wohnungstür, sehr leise. Froggensäh, dachte Tim, ist das nicht. Nein, da stochert jemand mäuschenleise im Schloss. Etwa noch ein Einbrecher? Sind wir nicht genug?!

„Wir verstecken uns im Bad“, wisperte Tim.

Das war zwar so schmuddelig wie die übrige Wohnung, aber wahrscheinlich am sichersten. Es sei denn, der heimliche Besucher musste aufs Klo.

TKKG huschten hinein. Tim ließ die Tür einen Fingerbreit offen. Jetzt hatte der Einbrecher endlich gecheckt, dass die Wohnung nicht verschlossen war. Schnaufend kam er herein. Tür zu. Dann flammte in der Diele das Licht auf.

*

Ein runder Mond schien durchs Fenster herein. Das zweite Fenster des Schlafzimmers stand offen. Hier oben im sechsten Stock duftete die Sommernacht nach Blüten und Frische. Im Schlafzimmer selbst überwog allerdings das schwere Parfüm. Claudia M. war bekannt dafür, dass sie nie ohne Duftwolke auftrat, auch nicht nachts. Ihr Markenzeichen — ebenso wie die kurzen blonden Haare. Sie umrahmten ein hübsches Gesicht, das ungeschminkt allerdings wenig auffiel. Doch es ließ sich gut fotografieren. Die Kameramänner schwärmten von Claudia. Egal, ob man die junge Schauspielerin von oben, von unten, en face (von vorne) oder im Profil aufnahm — sie sah immer klasse aus. Dass sie Plattfüße hatte, wusste niemand. Auch ihre Neigung, bei Aufregung an den Nägeln zu knabbern, hatte der Karriere nicht geschadet.

Claudia M. — 29, gehandelt als Top-Star, erst zweimal geschieden und zurzeit ohne Lebensgefährten — Claudia war heute früh ins Bett gegangen. Sie musste um fünf Uhr aufstehen. Ihr erster Dreh im Lerchenwald war für sechs Uhr angesetzt. Ein langer Tag stand bevor.

Claudia trug ein grünes Nachthemd. Eigentlich hatte sie’s schon gestern in die Wäsche geben wollen, sich aber dann in einem Anflug von Bescheidenheit für verlängerte Benutzung entschieden.

Im Moment träumte sie den ersten Traum dieser Nacht. Er handelte von diesem grässlichen Typ Kevin Gastheym - sogar im Traum wusste sie seinen Namen. Der liebes-kranke Fan! Er verfolgte sie mit einem riesigen Frühstückstablett. Claudia floh vor ihm, stolperte und stürzte. Sie sah Gastheyms grinsendes Gesicht über sich. Dann schüttete er ihr, die auf dem Rücken lag, das ganze Frühstück auf die Brust. Schrecklich! Sie meinte zu ersticken unter dem Gewicht. Rührei, Schinken, Marmelade und Kaviar nahmen ihr die Luft. Das machte Claudia wach.

Sie gehörte zu den Menschen, die — vom Schlaf entlassen - innerhalb einer Sekunde ihre Umwelt erkennen, sich sofort zurechtfinden. Deshalb sah Claudia die Schlange, kaum dass sich die Augen geöffnet hatten. Schwer — daher der Luftmangel — lag das fast armdicke Reptil auf der Bettdecke, auf Claudias Brust: eine schwarze Schlange, die sich jetzt aufrichtete, ihr Opfer anzüngelnd. Die Augen glitzerten.

Claudia schrie so gellend und schrill, dass die Parfum-Flakons auf dem Frisiertisch klirrten. Dann schlugen die Giftzähne in ihren Unterarm.

Höllischer Schmerz. Claudias Schrei hielt an, steigerte sich zum Heulen einer Sirene. Claudia riss den Arm zurück. Die Schlange, noch unerfahren, hatte bereits losgelassen, hatte nicht alle Giftzähne eingesetzt und nur wenig vom todbringenden Saft verströmt. Durch die Schüttelbewegung wurde sie zu Boden geschleudert. Sie fiel auf hölzerne Gesundheitssandalen, deren Lederschlaufen mit einer Metallschließe gekrönt sind. Ein Stift der Schnalle stand senkrecht wie ein kleiner Speer und piekte den Schlangenbauch schmerzhaft. Eilig schlängelte sich die Jung-Mamba über den Teppich davon — doch in fester Überzeugung, sie hätte einen Todesbiss angebracht.

Claudia glaubte das ebenfalls. In derselben Sekunde fiel sie in Ohnmacht.

Die Schlafzimmertür stand spaltweit offen. Die Mamba glitt hindurch, überquerte drei weitere Teppiche und gelangte zur Wohnungstür, wo erstmal Endstation war. Dort ringelte sie sich zusammen — und hatte den Vorfall schon vergessen.

Sicherlich — alle Wohnungen im Luxus-Wohnpark SONNENSEITE sind bestens gebaut und keineswegs hellhörig, allerdings auch nicht schalldicht.

Dr. Kristian Papiermacher, ein Rechtsanwalt, der nebenan wohnte und gerade eine Flasche Rotwein öffnen wollte, hörte das Geschrei. Er erkannte Claudias Stimme, war sofort an der Tür, klingelte, hämmerte dagegen und verständigte — weil keine Reaktion erfolgte — den Hausmeister. Der kam innerhalb kürzester Zeit. Die Tür wurde geknackt. Inzwischen alarmierte der umsichtige RA den Notarzt, ahnte nämlich, dass für Claudias Geschrei ein gesundheitsschädigender Anlass bestand. Und richtig!

In der Diele wurden Hausmeister und RA von der Mamba angezischt. Sie machte Anstalten, den Hausmeister in eins seiner nackten Beine zu beißen, denn der Mann trug nur Boxershorts zu seinem verwaschenen Shirt. Aber er war den Kampf mit aufgerollten Gartenschläuchen gewöhnt, die sich ebenfalls wild gebärden und aufbäumen, sobald der Wasserhahn aufgedreht wird. Dann gilt es, die tanzende Spritzdüse im Genick zu packen, bevor man unfreiwillig geduscht wird. Und mit demselben sicheren Griff erwischte der Hausmeister jetzt die Mamba dicht hinterm Kopf.

Grinsend hielt er sie Dr. Papiermacher hin, der zwar mutig war, aber dennoch zurückwich.

„Scheint eine Giftschlange zu sein. Nicht zu fassen, womit die Frau Murksmeier sich abgibt. Wohin damit?“

Der RA riss einen Garderobenschrank auf und der Hausmeister warf die sich windende Schlange hinein.

Dann fanden sie die bewusstlose Claudia.

Drei Minuten später traf der Notarzt ein.

*

Tim linste durch den Türspalt. In der Diele stand ein großer knochiger Kerl mit Kahlkopf und einem Gesicht voller Wut. Mit den gewaltigen Tränensäcken sah er aus wie 70, war aber sicherlich erst 50. In den Händen hielt er eine Baseballkeule. Seine Blicke schossen umher.

„Froggensäh, du Mistkerl! Wo bist du? Komm raus!“

Keine Antwort.

Scheint einer der Erpressten zu sein, dachte Tim. Unser Postbote hat ‘nen Fehler gemacht. Der Tränensack ist ihm auf die Schliche gekommen und jetzt kann Froggensäh froh sein, dass er bei Kurti ist und nicht hier.

Tränensack begann die Wohnung zu durchsuchen, blickte ins Schlafzimmer, in die Küche und stieß dann die Tür zum Badezimmer auf.

„Heh!“ Er starrte Tim an. „Wer bist du denn?“ Er hatte Gaby, Karl und Klößchen nicht bemerkt. Sie befanden sich im toten Winkel hinter der Tür.

„Und wer sind Sie?“, fragte Tim.

„Ich bin Louis Contrechien, du Laus!“, brüllte Tränensack. „Aha, du bist wohl der, der das Geld abholen soll, was?!“

„Die 2000?“

„Aha! Wusste ich’s doch. Aber daraus wird nichts. Euch mache ich fertig.“

Er wollte seine Keule schwingen. Mit einem Tarn Chic Tui zum Kniegelenk streckte ihn Tim auf den Teppich. Contrechien brüllte, wälzte sich und hielt sein Knie mit beiden Händen.

„Du hast mir das Knie gebrochen.“

„Nein. Habe ich nicht. Es fühlt sich nur so an. Aber in drei Tagen können Sie wieder humpeln. Außerdem war es Notwehr. Sie wollten mir die Mütze ins Gehirn kloppen, Sie widerlicher Doggenvergifter.“

Tims Freunde kamen hervor. Gabys Miene war voller Abscheu. Gleich, dachte Tim, kriegt er zusätzlich eins in die Rippen — aber diesmal von Schuhgröße 36 1/2. Doch das unterblieb, Tims Freundin hatte ihre Empfindungen im Griff.

„Jetzt sollten wir im Präsidium anrufen“, meinte Karl und zückte sein Handy.

Tim antwortete nicht, sondern blickte zur Tür. Sie hatte sich abermals geöffnet und Froggensäh spazierte herein. Er war bereits pickepacke beschickert wie ein Alk aus dem Bierfass, hatte sich in Kurzzeit acht Schnäpse reingepfiffen, aber dann — als er die Musicbox bedienen wollte — festgestellt, dass er sein Portmonee nicht bei sich trug. Das zu holen, war er gekommen. Jetzt glotzte er wie blöd.

„Froggensäh, du Mistkerl!“, brüllte Contrechien und versuchte aufzustehen.

Trotz Alkohol bedingtem Gehirnausfall — dass Gefahr im Verzug war, begriff der Postbote. Er warf sich herum und stolperte hinaus.

Im Durchgang zum Hinterhof hatte Tim ihn am Kragen. Froggensäh wehrte sich. Aber mit einer Ju-Jutsu-Technik drehte ihm Tim die Arme auf den Rücken und dirigierte ihn zurück zu seiner Schmuddelbehausung. Das dauerte. Froggensäh erschwerte seine Festnahme, indem er sich immer wieder fallen ließ. Tim musste ihn jedes Mal loslassen, um ihm nicht die Schultergelenke zu brechen. Kurz vor der Wohnungstür wurde dem Postboten übel. Er übergab sich und taumelte schließlich in seine Wohnung.

Hier herrschte Aufregung.

„Tim, du glaubst es nicht!“, rief Gaby. „Papi und Wespe sind bei Claudia M. Das mit der Schlange stimmt. Claudia wurde gebissen. Als sie schlief. Aber sie konnte um Hilfe schreien, bevor sie bewusstlos wurde.“ Gaby berichtete. Dann: „Der Notarzt war sofort da. Er hat die Schlange als junge Mamba identifiziert und gleich das Gegengift aus der Giftzentrale besorgt. Claudia ist außer Gefahr. Sie bleibt zwar heute Nacht im Krankenhaus, wird aber morgen nach Hause entlassen.“

„Jetzt geht’s um den Schlangendieb“, sagte Tim. „Der ahnt ja nicht, dass wir — und damit die Polizei — den erpresserischen Brief haben. Der Verrückte geht davon aus, dass Scheffel ihn erhalten hat und sich einlässt auf den Deal. Denn die Invasion (feindlicher Einfall) der Schlangen wäre das Ärgste. Wäre ja tatsächlich katastrophal für einen Wohnpark-Betreiber. Dein Vater, Gaby, wird dem Schlangendieb eine Falle stellen. Dann waltet Gerechtigkeit und Enrico Sabajoni kriegt seine Reptilien zurück.“

Sie warteten auf die Streifenwagen. Froggensäh war in einem Sessel eingeschlafen, schnarchte und roch wie eine ungelüftete Eckkneipe. Contrechien starrte ihn wütend an und bejammerte dann sein Knie — immer im Wechsel. Die Streifenwagen brauchten elf Minuten und 18 Sekunden. Und bei ,Kurti’ blieb eine Rechnung offen über acht große Schnäpse.

*

Ein neuer Tag. Neue Gefühle. Jedenfalls für Kevin F. Gastheym. Das F stand für Friedemann und wurde schamhaft verschwiegen. Er befand sich in seiner Wohnung in der Karl-Walter-Besenrein-Straße und hatte sich ein Frühstück bereitet von geradezu unzüchtigem Ausmaß. Aber nur für sich. Nie wieder für Claudia M. Nein! Und abermals nein! Seine Liebe war umgeschlagen. In Hass. Sie hatte ihn gedemütigt, diese Person! Hatte seine Verehrung mit Füßen getreten! Hatte sich Polizeischutz geholt, um ihn — ihren glühendsten Fan — von sich fern zu halten. Eine Beleidigung! Dieses Weibsstück war’s nicht wert, dass er mit jeder Faser seiner Seele Opfer gebracht hatte auf dem Altar einer großen Fiebe. Pfui Spinne! Aus tiefstem Herzen wünschte er nun, dass jeder ihrer Filme ein Misserfolg werde. Er, Kevin F. Gastheym, werde sich jedenfalls keine Kinokarte kaufen. Und auch jedem davon abraten.

Er hatte keinen Appetit. Das Frühstück breitete sich vor ihm aus wie eine kulinarische Fandschaft. Aber er trank nur Milchkaffee nach italienischer Art und musste davon rülpsen. Böse starrte er die Fotos an. Sie bedeckten die Wände seines Wohnzimmers — von oben bis unten. Fotos von Claudia. Aus Zeitungen, Zeitschriften, Klatsch-und-Tratsch-Magazinen, aus allen Publikationen, die es für nötig halten, seitenlang und reich bebildert über eine mittelmäßige, gleichwohl attraktive Darstellerin zu berichten. Etliche Fotos waren von ihm gerahmt worden und mit Blumen geschmückt.

Nachher, dachte er, kommt alles in den Müll.

Er war 49 und hatte eine Karriere als Zirkusartist, als Trapezkünstler hinter sich. Der ‚Fliegende Adler’ war zwar nicht gerade ein Begriff gewesen in aller Welt, aber eine solide dass-der-Atem-stockt-Nummer am Hochtrapez. Immer ohne Netz. Diese Kühnheit war dann auch der Grund für die Frührente gewesen. Absturz. Anbruch der Wirbelsäule. Haarscharf an Lähmung und Rollstuhl vorbei. Gesundung, aber keinen Bock mehr auf Zirkus. Seitdem lebte er von seiner Invalidenrente und vertrieb sich die Zeit damit, indem er Frauen ausspähte — immer Frauen aus dem öffentlichen Leben — , an denen er seine Sehnsüchte festmachen konnte. Vor Claudia hatte er eine Eiskunstläuferin aufdringlichst verehrt. Davor eine olympische Kugelstoßerin, die trotz ihrer 100 Kilo Lebendgewicht recht hübsch war. Diese Liebeskrankheit hatte geendet, als ihm die Kugelstoßerin eine fürchterliche Ohrfeige verpasste.

Gastheym war klein wie die meisten Kunstturner, grätendürr und muskulös. Er turnte tatsächlich am Türreck und konnte einarmige Klimmzüge, links 28, rechts 29. Ein Frettchen-Gesicht. Darüber kurz geschnittenes Kraushaar. Beim Haarstylisten an der Ecke ließ er es monatlich zahngoldgelb färben. Aber irgendwas in der Mischung stimmte nicht. Denn bei Neonlicht und Kerzenschein schimmerten seine Haare grün.

Beim zweiten Milchkaffee und fünften Rülpser sah er sich die Frühnachrichten im TV an. Ausführlich wurde über das Ereignis im Wohnpark SONNENSEITE berichtet — und natürlich über das prominente Opfer der kleinen Mamba.

Soso, dachte er. Keine Höllennatter. Eine junge Mamba war’s. Auch gut. Aber dieser Schlangenfarmer sollte seine Terrarien richtig beschriften. Woher will der nächtliche Einbrecher sonst Bescheid wissen, hähäh. Kann ja sonstwas passieren.

Er empfand Genugtuung. Sein Anschlag war also gelungen. Hah! Wer denkt denn auch, dass sich da jemand vom Dach abseilt — über ‘nem sechs-Stockwerke-Abgrund — und die Schlange — flugs aus dem Ledersack — durchs geöffnete Fenster ins Schlafzimmer wirft. Um das zu bringen — o ja! — muss man schon ein Artist erster Klasse sein.

Und heute Nacht, dachte er, wird es noch schlimmer. Dann komme ich persönlich. Maskiert und mit vier Schlangen als Begleitung. Das wird eine Abseilnummer von der ganz Deutschland spricht.

Zurzeit befanden sich die Reptilien — drei Monster-Kobras und eine Klapperschlange — in ihren Terrarien, die in der Garage standen.

Kevin Gastheym war sehr zufrieden mit sich. Mir gelingt, dachte er, was sonst nie klappt: Geschäftliches mit Persönlichem vereinen. Die Erpressung und meine Rache verschmelzen zu einem Ziel. Scheffel wird um 300.000 geschröpft. Und das Flittchen wird zittern vor Angst, wenn ich ihr die Reptilien auf den Teppich kippe. Vielleicht fleht sie mich dann an und ist bereit, mir alles zu geben, damit ich sie vor den Giftzähnen bewahre.

Ihm fiel ein, dass eben diese Zähne auch für ihn gefährlich werden konnten. Also beschloss er, seine dicksten Winterjeans anzuziehen und darunter noch die knöchellange Hirschlederhose. Das müsste Panzer genug sein.

*

„Häuptling!“ Gabys Stimme kiekste freudig aus dem Handy, das Tim sich ans Ohr presste, als wäre es die Wange seiner Freundin. „Eben habe ich von Papi erfahren: Wir kriegen eine Belohnung. Von der Post. Dafür, dass wir den Froggensäh entlarvt haben. Und unser nicht ganz astreines Eindringen in seine Wohnung wird im Polizeibericht vernachlässigt. Tja, Vitamin B! Aber die 1000 Euro sind uns sicher.“

„Eine Menge Geld.“

„Du sagst es. Übrigens hat Wespe den Bericht geschrieben. Und sich damit eine Belohnung verdient. Von uns. Findest du nicht auch?“

„Wir könnten ihm ein schönes Foto von Claudia M. besorgen.“

„Erstens hat er das schon. Zweitens ist er ja doch hauptsächlich in mich verliebt, wie er sagt, hihih.“

„Auf keinen Fall kriegt er von dir ein Belohnungsbussi! Und sei’s auch nur auf den Kragen.“

„An sowas habe ich doch überhaupt nicht gedacht. Meine Bussis sind alle für dich reserviert. Aber wir könnten ihn zu ‘ner Pizza einladen. Nachher in der Pizzeria Alfonso. Wenn wir zu fünft drei Riesenpizzen nehmen, reicht das für uns. Eine für Klößchen, wir jeder ‘ne halbe. Das ist dann noch keine Beamtenbestechung und von unserer Belohnung bleibt was übrig.“

„Klasse Idee, Pfote. Ich sage Karl und Klößchen Bescheid. Um sieben holen wir dich ab. Aber Wespe bestellt wahrscheinlich wieder ‘ne Knoblauch-Pizza. Das riecht man dann noch am nächsten Tag. Und kein Bussi steht auf dem Programm.“

„Wie gut, dass du kein Knoblauch-Freak bist.“

*

Alfonso, der Patron des ALFONSO — fand Tim — sah aus wie ein Killer der Mafia: hager, mit verkniffenem Grinsen, blitzender Goldkrone im Mundwinkel und stechendem Blick. Doch in Wahrheit war er eine Seele von Mensch und seine Pizzeria total in, obwohl die Millionenstadt nicht gerade arm ist an italienischen Nobel-Ristorante. Normalerweise ging hier nichts ohne Vorbestellung. Aber TKKG und Wespe bekamen sofort ihren Tisch. Für sie hätte Alfonso einen speisenden Stadtrat an die Luft gesetzt oder gar den Oberbürgermeister. Denn TKKG hatte einmal, als es um Bedrohung und Erpressung ging, Alfonso vor der Katastrophe bewahrt.

Nun wurden allerdings nicht Pizzen bestellt. Denn Wespe, meinten TKKG, habe doch etwas Üppigeres verdient: ein Menü mit antipasti, pasta, pesce und carne (Vorspeise, Teigwaren, Fisch und Fleisch). Klößchen freute sich bereits auf den Nachtisch, als Wespes Handy zu läuten begann. Natürlich trug ihm das von den Gästen der Nachbartische ärgerliche Blicke ein. Aber Wespe benahm sich wie ein Notarzt im Dienst, der nur eben mal Pause macht, meldete sich sofort und lauschte mit angespannter Miene.

„Gut, bin schon unterwegs.“ Er steckte das Handy weg. Zu TKKG: „Schwerer Unfall. Muss sofort operieren. Ihr könnt mitkommen und zusehen.“ Dann leiser: „Wir müssen zu Claudia M.“

Au Backe!, dachte Tim, zückte sein Portmonee und winkte Alfonso.

Im Wagen sagte Wespe: „Bei Claudia wurde eingebrochen. Vom Dach aus. Durchs Fenster. Wahnsinn! Sie hat es sofort bemerkt, als sie nach Hause kam — zusammen mit ihrem Regisseur Luipold Kwotinger. Sie wollten noch eine Szene besprechen, die morgen auf dem Dreh-Plan steht. Und Luise Kwotinger-Leychtfein — die Ehefrau — sollte dann kommen und ihren Mann abholen — weil der wiedermal keinen Führerschein hat. So genial der Mann ist als Regisseur — dass er an keiner Cognacflasche vorbei kommt, weiß man. Naja, als die beiden also reinkamen, sahen sie das kaputte Fenster. Leichtsinnigerweise habe ich Claudia meine Handy-Nummer gegeben. Das schöne Essen!“

„Soviel Opfer wird dir deine große Liebe doch wert sein“, grinste Tim.

*

Er hörte die Stimmen. Sie waren am anderen Ende der Wohnung. Hier in der Kleiderkammer duftete es betäubend nach Parfüm. Kevin Gastheym hockte zusammengekauert in dem begehbaren Wandschrank, der die Schmalseite der Kammer einnahm. Hälftig ließen sich die Schiebetüren öffnen. Vor einer Tür stand ein Regal mit Kakteen. Im Schrank hingen Kleider, Mäntel, Kostüme, Hosenanzüge, Abendgarderobe — alles vom Feinsten. Hinter Claudias Eleganz hatte sich Kevin Gastheym verkrochen. Seit etwa 50 Minuten hockte er hier.

Er schwitzte. Auf den Knien hielt er den ledernen City-Rucksack. Schwer war er, nämlich gefüllt mit vier Schlangen. Sie bewegten sich und offenbar vertrugen sie sich. Es war unheimlich, sie zu spüren. Aber das Leder war dick und er hatte den Rucksack fest verschnürt. Außerdem trug Gastheym riss- und bissfeste Arbeitshandschuhe aus Segeltuch.

Er atmete flach. Irgendwas reizte seine Kehle. Jetzt ein Hustenanfall — und er war geliefert. Denn bei Claudia waren die Bullen. Wie rasch die gekommen waren. Überhaupt — heute Abend lief die Sache irgendwie aus dem Ruder.

Er war durch eine Kellertür in den sechsstöckigen Luxus-Bau eingedrungen und über die Feuertreppe im separaten Treppenhaus aufs Flachdach gelangt. Dort das Seil um einen Schornstein. Abseilen zur dunklen Wohnung. Leider alle Fenster geschlossen. Sicherlich schlief sie schon. Also mit Gewalt. Er zertrümmerte ein Fenster, von dem er glaubte, es gehöre zum Schlafzimmer. Irrtum. Als er sich am Seil hineinschwang in den Raum, befand er sich in dem Wohnzimmer gegenüber der Eingangsdiele. Enttäuscht musste er feststellen, das Flittchen war nicht zu Hause. Und während er noch an der Unterlippe kaute und Wut durch die Nüstern schnaubte, wurde die Wohnungstür aufgeschlossen. Ein gellender Schrei. Dazu eine Männerstimme. Gerade, dass er sich noch unbemerkt in die Kleiderkammer retten konnte. Da saß er dann und musste hören, wie sie die Bullen anrief. Wieder diesen Bienert, den sie vertraulich mit Wespe anredete. Und der lag ihr zu Füßen, dass hatte er, Gastheym, zu spüren bekommen.

Aber nachher, wenn alle weg sind, dachte er, wenn sie scheinbar allein ist in der Wohnung — dann bin ich immer noch da. Ich und die Schlangen.

*

Wespe riss sich zusammen. Es musste ja nicht jeder hier merken, wie er dahin schmolz. Bei TKKG zuckten ohnehin die Mundwinkel. Nur Kwotinger — ein dicklicher Typ mit Augenringen — merkte nichts. Er roch nach Cognac und schien zu überlegen, ob er aus Gaby einen Jungstar machen sollte.

Claudias Lider flatterten. In den verschleierten Grauaugen stand noch der Schreck. Sie berichtete zum fünften Mal. Kwotinger hatte — bewaffnet mit einem Haken vom Kamin-Besteck — die Wohnung abgesucht. Auch Wespe hatte sich umgesehen, jedoch dabei nur Augen für Claudia gehabt. Hm!, dachte Tim. Recht nette Person. Aber neben Pfote sieht sie nach nichts aus.

Er trat zu dem Fenster, durch das sich der Einbrecher hereingeschwungen hatte. Zerbrochene Scheibe. Splitter auf Fensterbank und Teppich. Tim beugte sich hinaus. Unten der schaurige Abgrund. Drei Armlängen entfernt das Seil. Es hing herab von der Kante des Flachdachs.

Klettermaxe!, dachte Tim. Oder Trapez-Künstler. Wie hat er sich genannt? Der fliegende Adler. Der Typ hat wirklich ‘nen Hau im Hutständer.

Er blickte umher. Der Wohnpark SONNENSEITE bestand aus vier Gebäuden. Alle sechsstöckig, elegant, mit viel Glas und Stahl. Sie bildeten ein Viereck, waren parterre verbunden mit verglasten Wandelgängen. Der weitläufige Innenhof war ein grüner Park mit Bäumen, Teichen, Ziersträuchern, plätschernden Brunnen und bekiesten Wegen. Wer als Anwohner nicht in die schnöde Welt hinaus wollte, konnte sich hier im Grünen ergehen. Auch Besucher durften. Für den Rest der Menschheit war off limits (Sperrzone).

„Angesichts der Turnerei“, sagte Tim, „tippe ich auf Gastheym.“

„O Gott!“, stöhnte Claudia.

Wespe nickte. „Gute Idee, Häuptling. Den nehmen wir uns vor.“

Tim ging in die Diele. Es gab nur eine Tür zu der Wohnung. Und heute Nachmittag war ein Schlosser da gewesen und hatte Claudias Wünschen entsprochen. Drei zusätzliche Sicherheitsriegel! Dazu Stahlblechverstärkung an den Türkanten.

Hm!, dachte Tim abermals und versuchte einen nebligen Gedanken zu fassen. Irgendwas stimmt hier nicht.

Im Wohnraum sagte Wespe: „Sie schlossen also die Tür auf, Claudia, und stutzten sofort, weil überall die Lampen brannten. Sie und Herr Kwotinger sahen sogleich das zertrümmerte Fenster. Der Zweitschlüssel für die Wohnung hing hinter der Tür an seinem Platz.“

„Ja, genau so“, nickte Claudia.

Tim erbot sich, aufs Dach zu steigen — über die Feuertreppe — und holte das Seil. Oben sah er sich um. Aber dort versteckte sich niemand. Als Tim zurückkam mit dem aufgerollten Seil, prüfte Wespe die Tür. Und kam zu dem Ergebnis, die sei jetzt so sicher wie ein Gefängnistor.

Als sie sich schließlich verabschiedet hatten und auf dem Flur standen — auch Frau Kwotinger-Leychtfein war gekommen und holte ihren Mann ab — hörte Tim, wie Claudia M. ihre Wohnung verrammelte.

Weil nicht alle Personen in den Lift passten, nahmen TKKG die Treppe. Wespe wartete unten auf sie. Tim hatte zwar einen Arm um seine Freundin gelegt, starrte aber grübelnd zu Boden.

Gaby piekte ihn in die Rippen. „Heh, Häuptling, woran denkst du?“

„Wespe sieht vor lauter Verliebtheit die Fakten nicht.“

„Heh, heh!“, meinte Wespe. „Ich sehe alles. Und jetzt fahren wir zu Gastheym.“

Tim grinste. „Ich wette, es gibt gar keinen Einbrecher. Gastheym war sicherlich den ganzen Abend zu Hause. Amigos, die Sache ist arrangiert. Ich will ja nichts behaupten. Aber das Ganze sieht aus wie ein Reklametrick für den Film. Was mich allerdings wundert, weil die gestrige Sache schon ziemlich heftig war. Aber vielleicht denkt man in dieser Branche, dass es so noch mehr hermacht.“

„Du spinnst“, sagte Wespe.

„Vonwegen! Guck doch mal die Fakten an! Der Täter wäre also eingedrungen durchs Fenster — halsbrecherisch. Na, schön! Gastheym könnte es wahrscheinlich. Aber er müsste ja blöd sein, wenn er auf demselben Wege türmt, wo ihm doch der Wohnungsschlüssel vor der Nase hängt — nämlich der Zweitschlüssel hinter der Tür. Warum benutzt Gastheym nicht den Lift? Oder die Feuertreppe? Auch uns hat niemand gesehen, als wir kamen. In diesem Wohnbunker geht’s doch zu wie in einem Mausoleum.“

„Eigentlich logisch“, nickte Karl. „Aber vielleicht wurde er überrascht von den beiden — bevor er machen konnte, was auch immer er machen wollte. Und so blieb nur der Fluchtweg durchs Fenster.“

„Nein, Karl. Die beiden kamen rein und haben sofort das zertrümmerte Fenster entdeckt. Niemand hing am Seil. Außerdem ist der Abstand zwischen Seil und Fenster sehr groß. Man müsste prüfen, ob das überhaupt geht: sich einfach so reinschwingen, mit dem Rücken voran durch die Scheibe. Anders herum ist es nämlich nicht zu empfehlen. Das Gesicht könnte zu Hackfleisch werden.“

Gaby sah Tim an und registrierte das Leuchten in seinen graublauen Augen. „Häuptling, du machst das nicht.“

„Aber Pfote! Früher habt ihr mich Tarzan genannt — wegen meiner Kletterkünste.“

„Du machst das nicht! In sechsstöckiger Höhe! Und wer weiß, ob das Seil hält.“

Tim küsste seine Freundin auf die Nasenspitze. „Es hält, Pfote! Null Risiko.“

*

Endlich! Gastheym kroch aus dem Wandschrank, reckte sich, stellte den Lederrucksack auf den Boden und zog die Strumpfmaske aus der Tasche. In eine Wollsocke der Größe 48, dehnbar, hatte er Augenlöcher geschnitten und einen Mundschlitz zum Atmen. Gastheym schwitzte gewaltig. Die Winterjeans! Darunter die Hirschlederhose! Nicht zum Aushalten! Aber ein Schlangenbiss wäre schlimmer.

Stille! Die Bullen waren weg. Überhaupt alle außer dem Flittchen. Er hatte nur wenig verstehen können. Aber einmal war ihm, als wäre sein Name gefallen. Na, wenn schon!

Maskiert, den Rucksack geschultert — schlich er los. Sie war im Bad. Aha! Er hörte die Toilettenspülung, dann plätscherndes Wasser im Waschbecken. Grinsend trat er in den Wohnraum. Mit dem Rücken zu dem zerstörten Fenster legte er die Handschuhe an. Sie ließen nur ungeschicktes Hantieren zu. Er fummelte und fummelte an der Verschnürung des Rücksacks und kriegte die Zweifachschleife mit Extraknoten nicht auf. Unter dem Leder wanden sich die Schlangen.

Er spürte Nachtluft im Nacken.

Waren da Stimmen vor der Wohnungstür — die Stimmen von vorhin mit diesem verdammten Bullen namens Wespe?

Jetzt ertönte die Klingel. Gastheym erstarrte. Claudia kam aus dem Bad und ging zur Tür, ohne ihn zu bemerken.

„Wer ist dort?“

„Wir sind’s noch mal“, rief Wespe.

Sie wollte aufschließen. Aber in dieser Sekunde war Gastheym über ihr, packte sie hinterrücks, eine Hand auf ihren Mund gepresst, den anderen Arm als stählerne Umklammerung. Der Schreck machte Claudia stocksteif, dann gaben ihre Knie nach. Und Gastheym hörte hinter sich ein seltsames Geräusch, als segle ein riesiger Nachtfalke durch das zerstörte Fenster herein — mit fluppendem Flügelschlag und zu großer Spannweite, denn Reste der Scheibe brachen klirrend. Ein Elefantentritt traf Gastheym zwischen die Schulterblätter. Seine Arme, wie gelähmt, ließen los, die Beine knickten ein wie gekochte Spaghetti. Er fiel auf Claudia, wurde aber sofort hochgerissen und gegen die Tür geschleudert. Das krachte.

„Was ist denn das für ein Lärm?“, rief Gaby von draußen. „Bist du bis gegen die Tür geflogen, Häuptling?“

„Nicht ganz“, erwiderte Tim. „Der Schwung vom Seil hätte gereicht. Aber ein Typ, den ich für Gastheym halte, stand in der Einflugschneise. Amigos, ich bekenne: Ich habe mich geirrt.“

ENDE

Table of Contents

- 1. Kriminelle Vorgeschichte
- 2. Voll auf Hass
- 3. Einen Knasti interviewen
- 4.Wie ein Nugget im Schweinekoben
- 5. Die Falle auf dem Dachboden
- 6. Ein Spatz kackt ins Cabrio
- 7. Profit und Eitelkeit
- 8. Dieb oder nicht?
- 9. Das Bild im Karton
- 10. Carinas rettender Einfall
- 11. Herr Vierhaus war im GOLDENEN DRACHEN
- 12. Treibjagd auf Sabac
- 13. Für fünf Tage die Hölle
- 14. Eheanbahnung Welkende Rose
- 15. Verena ist verschwunden
- 16. Heiße Nacht mit drei Einbrüchen
- 17. Ein Toter taucht auf
- 18. Otmar und Bert
- 19. Flucht in weißer Unterhose
- 20. Tesafilm an der Tür
- 21. Panik im Kofferraum
- 22. Backpfeifen-Weltmeister
- 23. Klößchen verschluckt einen Nachtfalter
- 24. Verenas Geständnis
- 25. Sie kommen im Morgengrauen
- II. Nachts auf Burg Drohenfels
- Todesbiss der schwarzen Mamba