Hinterhalt am Schwarzen Fels
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Hinterhalt am Schwarzen Fels Die Klasse 9b hat offenbar Glück. Die Klassenfahrt zu den keltischen Kultstätten im Witwensteintal wird um eine Woche vorverlegt. So entgehen die Schüler dem merkwürdigen Überfall, den maskierte Terroristen verüben. Sie besetzen die Schule, sorgen bei allen für Angst und Schrecken - und sind plötzlich unverrichteter Dinge verschwunden, als hätten sie sich in der Adresse geirrt. Was hat das zu bedeuten und wer ist die Zielscheibe dieser Verbrecher? www.cbj-verlag.de
Publisher: cbj

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

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Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage 2005 © 2005 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Franziska Gehm

Umschlagabbildung und Innenillustrationen:

Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Jo • Herstellung: WM

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 3-570-12962-4

Printed in Germany

elperegrino@rocketmail.com v1.0 14.03.2014

Inhalt

1. Vierte Tür links

2. Gaby wird belästigt

3. Geplante Körperverletzung

4. Ganz früh im Adlernest

5. Wo ist das Handy?

6. Überfall der Terroristen

7. Weiterhin rätselhaft

8. Paolas tricky Zahlenspiel im Sicherheitstrakt

9. Testen durch Händedruck

10. In die Falle gelockt

11. Der Schlupfwinkel

12. Knock-out auf der Waldwiese

13. Marmelade, Kreditkarten, Telefonnummern

14. Was begehren Frauen am meisten?

15. Laura und Paola

16. Erst Wolfsgeheul, dann Überfall

17. Keine Verbindung

18. Zweikampf

19. Lange Nacht in der Herberge

20. Bitterer Betäubungssaft

21. Die richtigen Gedanken

22. Ein verzweifelter Vater

23. Eine Überraschung kommt selten allein

1. Vierte Tür links

Eitelkeit war seine größte Schwäche. Insgeheim ärgerte es Westor, dass niemand ihm ansah, was für ein Kaliber er war: einer der meistgesuchten Verbrecher, steckbrieflich gesucht in zwölf europäischen Ländern.

Freddy Westor war äußerlich Durchschnitt: mittelgroß, Anfang der mittleren Jahre, hager. Ein kaltes Gesicht mit kalten Augen. Seine ständige Miene — ein Ausdruck wachsamer Geringschätzung — schien wie eingefroren. Keiner seiner Leute konnte sich an ein Lächeln erinnern, ein Lächeln auf Westors Gesicht.

Jetzt stand er an der holzverschalten Wand des Kellerraums, hielt den großen Papierbogen dagegen und drückte Reißzwecken in die vier Ecken. Dann trat er zur Seite und wandte sich an seine Leute.

Sie saßen auf umgestülpten Obstkisten. Galeb und Leutke hatten sich auf den Boden gehockt — Leutke schwerfällig wegen seiner ständig schmerzenden Knie, Galeb war geschmeidig in den Schneidersitz gesunken. Er, Galeb, betrieb Kickboxen und konnte sich — wie er behauptete — mit der linken Fußspitze aufs rechte Ohrläppchen treten. Dort trug er einen goldenen Ring, am anderen Ohr einen silbernen.

Acht Augenpaare starrten auf die vierfarbige Skizze, einen Lageplan mit Gebäuden, Grünflächen, Wegen, Höfen, einem Sportplatz und der Mauer, die das Gelände umfriedete. Während Westor erklärte, sah er meistens seine Leute an und nicht auf die Skizze, benutzte aber eine lederne Reitgerte als Zeigestock. Sozusagen blind wies er auf das jeweilige Objekt, das er nannte.

»Das ist also das Gelände der berühmten Internatsschule. Liegt südlich der Stadt in grüner Landschaft, zehn Autominuten ab Stadtgrenze. Nur eine Zubringerstraße führt hin. Zwischen Stadt und Schule sind Wiesen und Felder. Wenig Verkehr auf der Strecke, obwohl’s dort auch Wege gibt zum Wandern und Joggen. Dazu Fragen?«

Niemand rührte sich.

»Morgen früh schlagen wir los.« Westor streckte die Reitgerte aus, ohne hinzusehen. Ihre Spitze tippte auf ein längliches Gebäude. »Hier, das Haupthaus. Im Parterre ein langer Flur. Rechts und links Klassenräume. Die vierte Tür links — das ist die 9b.«

»Müsste eigentlich dranstehen an der Tür«, sagte Leutke. »Oder ist das heutzutage nicht mehr üblich?«

»Keine Ahnung.« Westor hob die Schultern. »Aber ich denke mal — ja. Jedenfalls — unsere Infos sind zuverlässig. Vierte Tür links. Und die Schüler der 9b werden genau in diesem Raum sein und nicht beim Sport, im Physiksaal, im Musikzimmer oder sonst wo. Es ist die dritte Stunde. Es ist Montag. Da sind alle noch verpennt, einschließlich der Pauker.«

»Um ganz sicherzugehen«, meldete sich Galeb zu Wort, »fragen wir nach den Namen. Natürlich nebenher, unauffällig.«

»Wird nicht nötig sein.« Westor zog einen Briefumschlag aus der Brusttasche. »Ich habe Fotos gekriegt. Natürlich nur von den beiden, um die es uns geht. Es sind nicht gerade künstlerische Porträts, aber man kann die Gesichter erkennen.«

Er genoss das Erstaunen. Ja, seine Leute bewunderten ihn. Wann auch immer, wo auch immer — er konnte zaubern, hatte jedes Mal eine Trumpfkarte im Ärmel: den Schlüssel zum Erfolg.

Es waren fünf Fotos. Drei von dem Mädchen, zwei von dem Jungen. Schnappschüsse, zum Teil verwackelt, aus der Hüfte geschossen — aber es würde reichen, um die beiden zu erkennen und aus der Schar ihrer Mitschüler herauszupicken.

Westor heftete auch die Fotos an die Holzwand. Die andern erhoben sich, traten näher und glotzten.

»Ich wollte nie Kinder haben«, meinte Galeb, »am wenigsten einen Sohn. Und wenn ich mir den hier ansehe, kann ich das nur wiederholen. Dem hängt die Blasiertheit in den Mundwinkeln. Hochnäsig wie ‘ne Giraffe mit Stockschnupfen. Aber das wird ihm vergehen, wenn wir ihn in der Mangel haben.«

»Er bleibt unversehrt«, sagte Westor. »Dieses Söhnchen ist unbezahlbar. Und in der Größenordnung lassen wir ihn uns bezahlen.«

»Das Mädchen sieht nett aus«, stellte Gruber fest. Er war körperlich der Kleinste in der neunköpfigen Gruppe Schwerkrimineller — maß nur 161 cm, wog aber 80 Kilo, ohne übermäßigen Fettanteil: ein klotziges, vierschrötiges Paket aus Bodybuilder-Muskeln. Im Gegensatz zur bulligen Erscheinung stand seine Stimme. Sie fistelte in weiblicher Tonhöhe und Fremde am Telefon hatten ihn oft mit »Frau Gruber« angeredet. Seitdem trank er Whisky und rauchte starke Zigarren — in der Hoffnung auf rau-kratzige Stimmbänder. Doch alles blieb beim Sopran.

»Ja, nett«, nickte Westor.

»Auch ‘ne Tochter«, meinte Galeb, »würde für mich nicht infrage kommen. Ich mag keine Kinder.«

»Die dich auch nicht«, grinste Leutke.

»Also, ihr wisst jetzt, wie sie aussehen.« Westor kam zurück auf den Punkt. »Außerdem kaschen wir einige andere Schüler. Je nach Handlichkeit. Alles klar?«

Einige nickten. Leutke sagte: »Aber nur Knallerbsen — das gefällt mir nicht.«

»Es bleibt dabei.« In Westors Stimme schwang der Boss mit, der Anführer. Er entschied. Keine Diskussion. Er wusste, was richtig war. »Keine scharfe Munition! Nur Platzpatronen. Wir richten kein Blutbad an. Nicht dort. Auch wenn alles schief läuft — es steht nicht dafür. Sollten wir Pech haben — was ich ausschließe — , dann schluckt jeder seine Kapsel.«

»Die kleine rote Kapsel.« Galeb grinste. »Lässt sich schlucken ohne Getränk. Aber bitte nicht zerbeißen. Hölle und Teufel! Seit wann trage ich das Ding mit mir rum. Tag und Nacht. Und wenn ich dusche, klemme ich mir die Schachtel in den Hintern. Wir und unsere kleine rote Kapsel. Schade, dass niemand davon weiß.«

»Darum geht es ja«, sagte Westor — und hätte beinahe gelächelt.

2. Gaby wird belästigt

Gaby verspätete sich etwas. Aber als sie hereinkam — ins Eiscafé Venezia drehten sich mindestens 20 Jungs nach ihr um.

Tim bemerkte das natürlich, innerlich amüsiert und ohne Anflug von Eifersucht, und erhob sich vom Stuhl: einerseits wegen grundsätzlicher Höflichkeit, andererseits, um Gabys Begrüßungsbussi in Empfang zu nehmen. Karl und Klößchen blieben sitzen und grinsten.

»Hallo, Jungs!« Gaby war etwas atemlos und fand es gut, dass Tim den besten Platz für sie reserviert hatte. Galant schob er jetzt den Stuhl für sie zurecht.

»Wo ist Oskar?«, forschte Klößchen. »Ich habe extra ‘ne Waffel für ihn übrig gelassen.«

»Wie bitte?« Gaby lachte. »Bist du krank? Seit wann lässt du was übrig?«

»Es ist die achte oder neunte Waffel«, erklärte Tim. »Und auf jeder war ein Eisberg wie der Kilimandscharo (,höchster Berg Afrikas) im Winter. Das ist sogar unserer Biotonne zu viel.«

Klößchen grinste gutmütig. Karl wischte seinen Latte macchiato am Rand aus und leckte den Finger ab. Tim dachte: Himmel, sieht sie wieder wundervoll aus! Wohin ich auch gucke — Pfote bleibt für mich das schönste Mädchen der Welt.

Gaby fing seinen versonnenen Blick auf. Ihr weiblicher Instinkt schien zu deuten, was Tim dachte. Sie lächelte und war für eine Sekunde verlegen.

»Mami hat Oskar mitgenommen«, berichtete sie. »Ihre Freundin Paula Wengert ist ja auch eine Hundenärrin. Hat darum gebeten. So gehen sie wenigstens spazieren. Schaufensterbummel. Ein Glück, dass die Geschäfte heute geschlossen haben — würde Papi sagen. Er hat wieder Wochenenddienst im Präsidium. Aber ab morgen zwei Tage frei. Leider bin ich dann schon weg. Wie ist es mit euch? Alles gepackt? Ich bin fertig.«

Karl nickte. »Ich auch.«

Tim sagte: »Selbstverständlich. Morgen früh packe ich nur noch die Zahnbürste ein. Die ist ganz neu. Erst seit Freitag in Betrieb. Sie mag meine Zähne. Und meine Zähne mögen sie. Also muss sie mit. Nur bei Klößchen«, freundschaftlich stieß er ihn mit dem Ellbogen an, »sieht’s noch duster aus. Er kann sich nicht entschließen, wie viele Unterhosen er einpacken soll. Für jeden Tag eine frische, drei für zwei Tage, also pro Tag anderthalb, oder soll’s bleiben bei der einen, die er seit zwei Wochen trägt.«

Gaby spielte Entsetzen und zog ‘ne Karnickelnase.

»Verleumdung!«, rief Klößchen. »Das ganze Internat weiß, dass ich deeer Frische-Wäsche-Fanatiker bin. Ich wechsele Wäsche noch häufiger als meine Meinung.«

Nach dem Gelächter dachte jeder an die bevorstehende Klassenfahrt und eine Woge der Vorfreude schien alle zu tragen. Dann brachte Fabrizio, der Gabys Wink richtig verstanden hatte, einen großen Milchkaffee, den er mit glutvollen Augen servierte. Der junge Italiener war natürlich in Gaby verliebt, wusste aber auch, wie aussichtslos das war.

»Es wird ganz bestimmt toll«, sagte Klößchen. »Kacke ist nur diese irre frühe Zeit. Um sechs Uhr im Bus. Schlinge und Fallbeil! Um diese Zeit drehen sich sogar die Hühner noch mal auf die andere Seite und pofen die nächste Runde.«

»Ich werde dich schon wach kriegen«, versprach Tim seinem Budenkameraden. »Früh isses. Stimmt. Aber so haben wir mehr vom Tag. Ist ja auch ‘ne Strecke bis ins Witwen-Stein-Tal.«

»Die frühe Zeit.« Klößchen furchte die Stirn. »Liegt das am vorgezogenen Termin? Oder wäre das auch nächsten Montag so?«

»Auch dann.« Tim schnupperte an seiner leeren Espresso-Tasse. »Reisetag ist Reisetag. Und der Jörg«, gemeint war Dr. Jörg Midler, derzeitiger Klassenlehrer der 9b mit den Fächern Deutsch, Geschichte und Ethik, »wird die Woche ausquetschen, dass uns die Ohren schlackern. So kennen wir ihn doch. Und so ist es okay.«

»Er bringt uns voran«, lachte Gaby. »Meine Kenntnisse steigen. Mehr Pauker wie ihn im Schulbetrieb — und Deutschland wäre nicht so weit hinten im internationalen Leistungsvergleich.«

»Aber den löcherigen Stiefel ziehen wir uns nicht an«, sagte Tim. »Wir tun was für die grauen Zellen. Und die keltischen Kultstätten im Witwen-Stein-Tal werden — das ahne ich — unseren Horizont mächtig erweitern. Danach haben wir Weitblick bis zum... na, Nördlichen Polarkreis.«

»Super!«, meinte Klößchen. »Aber wo bitte verläuft der ungefähr?«

Tim überlegte.

Karl sagte: »Ziemlich weit oben in Schweden, beziehungsweise Finnland. Coole Gegend. In klaren Nächten frierst du dir den Hintern ab.«

In diesem Moment kam Fabrizio zum zweiten Mal — unaufgefordert. Er brachte einen riesigen Eisbecher, in grellen Farben verziert mit kandierten Früchten und bunten Schirmchen. Das Gelato-Kunstwerk wurde vor Gaby auf den Tisch gestellt. Fabrizios Lächeln war unsicher. Er zog die Schultern etwas hoch.

»Für dich, Gaby. Du bist eingeladen. Mit einem Gruß... äh... von Hendrik. Er sitzt auf der Veranda — mit seiner Clique.«

Eiseskälte schien plötzlich durch das Lokal zu wehen. Klößchen fröstelte. Karl verzog das Gesicht zur Grimasse und sah Tim an. Gaby hatte sofort ihre Hand auf Tims Arm gelegt, wandte sich jedoch an den Kellner.

»Danke, Fabrizio! Ich meine — für deinen Service. Aber nimm’s wieder mit. Von dem Typen lasse ich mich nicht einladen. Und das weiß der auch. Bald reißt Tim der Geduldsfaden — und was dann los ist, kannst du dir denken.«

»Dann kannst du Hendrik von der Wand kratzen«, erläuterte Klößchen dem Kellner, »oder mit dem Handbesen auf die Müllschippe fegen. Jedenfalls ein Fall für die Ambulanz. Dieser Knete-Prollo traut sich das nur, weil sein Vater zu den reichsten Männern gehört. Und weil er ‘nen Leibwächter hat, ‘nen Bodyguard. Ist doch zum Wiehern. Ein 15-Jähriger mit Leibgardist. Hat er den Landres bei sich?«

Fabrizio nickte und zog die Schultern noch höher. »Sitzt am Tisch. Hat vorhin seine Pistole rumgezeigt. Er darf die ja tragen als Leibwächter. Aber dem Patron, meinem Vater, ist das nicht recht, wenn hier jemand mit Waffen fuchtelt.«

Ich bleibe ruhig, dachte Tim. Ruhig, ruhig, ruhig! Okay, okay, okay! Wenn ich den Lacko aus den Schuhen kippe, schießt Landres auf mich. Also müsste ich erst ihn flachlegen. Das wäre geplante Körperverletzung und rechtswidrig wie ‘n Weltuntergang. Also Galle auf null schalten, Peter Carsten. Gaby kriegt ja ohnehin die Krise, wenn ich Argumente in die Fäuste verlege.

Ihre Hand lag noch immer auf seinem Arm.

Fabrizio nickte, seufzte, nahm den Eisbecher weg und schob ab.

Nach zwei tiefen Atemzügen sagte Gaby: »Er behauptet zwar, er wäre unsterblich verliebt in mich, aber das ist es nicht. Man kann nicht verliebt sein, wenn man gesagt kriegt: Schleich dich, du Sitzhöcker. Neee! Bei Hendrik Bachheym ist es Sturheit. Der will nicht wahrhaben, dass er nicht alles — und vor allem nicht j ede — kriegen kann. Hat da seinen Vater zum Vorbild. Lothar Bachheym — größter Fast-Food-Hersteller Europas. Ein Synonym, ein sinnverwandter Begriff für Iss-dich-krank-Futter. So ist das nun mal. Die denken: Mit Geld kann man alles. Jetzt, Tim, geht die Stichelei gegen dich. Aber bitte, lass dich nicht provozieren. Die Herausforderung ist unter deinem Niveau.«

Tim grinste wie ein Königstiger. »Manchmal liebe ich das untere Niveau, Gaby. Das unterste, wo der Höhlenmensch in mir wach wird. Aber gut, ich beherrsche mich. Nur eins sei gesagt: Wenn er dich auf der Klassenfahrt anmacht — wie auch immer — , dann wird das Witwen-Stein-Tal zum Albtraum für ihn — zum Horror, den er sein Lebtag nicht vergisst.«

Gaby beugte sich zu Tim hinüber und küsste ihn auf die Wange. »Häuptling, der wird nichts riskieren. So blöd ist er nicht.«

Darauf würde ich nicht wetten, dachte Tim. Papas Kohle und der Bodyguard an seiner Seite — daraus bezieht der Fatzke seinen Mut zur Frechheit.

Tim stand auf.

»Wohin willst du?« Alarmiert sah Gaby ihn an.

»Nur für kleine Jungs.«

»Da musst du an der Veranda vorbei.«

»Na und? Soll ich mir in die Hose machen, nur weil diese Gesäßgeigen dort hocken?« Er grinste.

»Bitte, Häuptling, keinen Zoff!«

»Dir zuliebe fliege ich als Friedenstaube zum Klo.« Er küsste sie auf ihren goldblonden Mittelscheitel, der zart nach Shampoo duftete, und ging dann an den Tischen vorbei.

Hendrik Bachheym saß mit seinem Bodyguard Jens Landres und zwei Jungs aus der Internatsschule, unwichtigen Typen, am ersten Tisch auf der Veranda. Hendrik war 15, fast so groß wie Tim, hatte rotblondes Haar, helle Haut mit vielen Sommersprossen und Froschaugen. Er war kräftig, weil er — so seine Werbetrommel — viel von den Fast-Food-Produkten aus eigener Herstellung vertilgte. Trotz gewaltiger Spendengelder seines Vaters für die Internatsschule war ihm diesmal der Aufstieg in die nächste Klasse nicht gelungen. In der 9b bestritt er nun die Ehrenrunde — mit einer Sechs und drei Fünfen in Hauptfächern. Dabei war er auch nicht fauler als andere, allerdings schwer von Begriff. Er hatte Freunde, denn mit Geld schmiss er um sich. Also austauschbare so genannte Freunde, die ihn nicht zur Kenntnis genommen hätten ohne seine Prahl-Protzerei. Hendrik galt als tückisch und vergriff sich an Schwächeren. Tim wusste, dass er beim geringsten Anlass kleine Jungs verprügelte. Zweimal hatte ihm das fürchterliche Ohrfeigen — fast mit K.o.-Wirkung — vom TKKG-Häuptling eingebracht. Natürlich in Abwesenheit des Bodyguards. Seit der ersten Watschen stand fest: Dies war eine Feindschaft auf Lebenszeit.

Hendrik und Landres saßen frontal zum Hauptraum des Cafés und sahen Tim sofort. Hendrik löffelte an dem Eisbecher, den Gaby verschmäht hatte. Tim blieb hinter den beiden unwichtigen Typen stehen. Er lächelte freundlich.

»Landres«, sagte er, »als Leibwächter ist es doch Ihre Aufgabe, dieses Muttersöhnchen vor Unheil zu bewahren. Dann sollten Sie ihm nahe legen, dass er mir nicht ständig auf den Keks geht. Damit meine ich nicht sein dämliches Grinsen, sondern dass er meine Freundin belästigt. Sie möchte das nicht. Sie findet ihn ekelhaft. Leibwächter, Sie haben mich verstanden, ja? Auch bei einem friedfertigen Typen wie mir gibt’s eine Grenze. Das Muttersöhnchen ist dicht davor. Oder wollen Sie, dass er mit schiefem Gesicht in den Herbst geht?! Seinen gesundheitlichen Schaden müssten Sie dann mitverantworten — vorm Knete-Papa. Alles klar, Pistolero?«

Landres war ein großer, knochiger Kerl von Mitte 30, hatte fischige Augen, fast keine Lippen und einen Kurzhaarschnitt in Blond mit Kahlstellen. Diese waren kein Haarausfall, sondern — bei näherem Hinsehen — Narben. Offenbar hatte er öfter eins über den Schädel gekriegt mit harten und scharfkantigen Gegenständen.

Er starrte Tim an, wortlos, verzog keine Miene. Auch Hendrik rührte sich nicht. Des Leibwächters Blick fixierte einen Punkt zwischen Tims Augen.

»Peng!« Der TKKG-Häuptling grinste. »Verstehe. Glatter Schuss in die Nasenwurzel. Aber dazu wird es nicht kommen, Leibwächter. Und bevor morgen die Reise losgeht, sollten Sie sich vertraut machen mit der Hausordnung in Jugendherbergen. Wahrscheinlich ist das dann die erste Umgangsform, die Sie lernen.«

Landres schloss die Hände zu Fäusten. »Hau ab, du Angeber!«

Tim grinste noch mal, halbwegs freundlich, und ging dann zum Tisch zurück. Die Toilette aufzusuchen war nicht seine Absicht gewesen.

3. Geplante Körperverletzung

Lothar Bachheym, der Fast-Food-König, war neureich — und das schon ziemlich lange. Aber trotz rücksichtsloser Geschäftsgebaren war ihm sein Geld, der unaufhörliche Millionenverdienst, immer noch unheimlich. Er stammte aus kleinsten Verhältnissen, hatte Ellbogen wie Zementklötze und entwickelte — parallel zu seinen Erfolgen — eine panische Angst, den Reichtum wieder einzubüßen. Nicht durch geschäftliche Fehler, sondern durch die kriminellen Machenschaften anderer. Ein Wahn entstand. Der Wahn, er selbst, seine jeweilige Frau — er war inzwischen zum fünften Mal verheiratet — oder sein einziger Sohn, der abgöttisch geliebte Hendrik, könnten entführt werden. Das womögliche Lösegeld schätzte er in diesem Katastrophenfall auf mindestens 100 Millionen. Und es galt — wie auch immer — , diese Situation zu verhindern. Als einzige Lösung fiel ihm ein: Bodyguards.

Bachheym beschäftigte vier. Zwei für sich, einen für seine jetzige Frau Colette-Marie-Fleur — eine geborene Olga Dringsler, deren Neu-Name viel gekostet hatte — und einen für Hendrik: nämlich den eiskalten Jens Landres. Der sollte dem Göttersöhnchen nicht von der Seite weichen, was freilich im grauen Alltag nicht immer machbar war. Die Leitung der Internatsschule hatte sich strikt geweigert, Landres Logis zu geben. Unmöglich! Da hätte ja jeder vermögende Schüler seine Entourage (Gefolge) einmieten können. Also wohnte Landres in der Stadt. Und tanzte an auf Pfiff — auf Handy-Signal — , sobald Hendrik die schützenden Mauern des Internatsgeländes verließ.

Eine 90 %-Lösung, die aber bis jetzt funktioniert hatte. Sie bestand seit mehr als einem Jahr, und in dieser Zeit hatte sich zwangsläufig eine Vertrautheit zwischen den beiden entwickelt — eine Vertrautheit, die mehr das Wort Komplizenschaft verdient.

Landres wurde zwar vom alten Bachheym gut bezahlt, aber Hendrik verfügte über viel mehr als diese Entlohnung, hatte ein eigenes Konto, eine unversiegbare Geldquelle.

Und die benutzte er auch, um »den Jens« — natürlich duzten sie sich — zu schmieren. Für Geld tat der Bodyguard alles: besorgte Haschisch zum Rauchen, Zigaretten und Alkohol sowieso. Außerdem nahm er, Landres, den 15-Jährigen mit in Filmvorführungen und Etablissements (Nachtlokale) zu denen unter 18 kein Zutritt ist.

An diesem Sonntagabend, genau um 20:30 Uhr, traf Landres am Eingang zum Wiechern-Park — also im Süden der Stadt — zwei Typen. Der eine hieß Leo Kunze, war 30, arbeitslos und gebaut wie ein Geldschrank. Arthur Livinski war mehr die Bauart Stahlfeder, also knochig, außerdem ständig in Bewegung und hakennasig.

Landres rauchte — fünf pro Tag bewilligte er sich — und hatte den Kragen seiner Lederjacke hochgeklappt. Kunze und Livinski mampften. Am Kiosk auf der anderen Straßenseite hatte sich jeder eine halbe Pizza gekauft.

»Schmeckt fast so gut wie der Bachheym-Fraß.« Kunze leckte sich die Finger ab.

»Besser.« Livinski aß mit Behagen. »Nachher hole ich mir noch ‘ne Portion.«

»Ein Glück, dass Hendrik das nicht hört«, meinte Landres. »Er ist stolz auf seinen Alten.«

»Wäre ich auch«, sagte Kunze. »Der vergiftet die Menschen und wird dabei immer reicher. Würde gern wissen, ob er selbst frisst, was er herstellt. Oder ist er Vegetarier wie Hitler und hat ‘nen chinesischen Koch für vitaminreiche Schlankkost.«

»Hendrik kriegt kistenweise Konserven von zu Hause. Angeblich isst er sie auch.«

»Und wozu brauchst du uns?«

»Für einen Job. Leichte Sache. 1000 Euro für jeden. Das Geld kommt von Hendrik.«

»Will er diesmal Heroin?«, fragte Livinski.

»Es geht um ‘ne Knüppelei.«

»Sieh einer an«, grunzte Kunze. »Und wen sollen wir verbeulen?«

»Einen Jungen.«

»Warum machst du das nicht?«

»Ich darf meinen Job nicht missbrauchen. Es besteht kein unmittelbarer Anlass. Wenn ich gewaltsam einen schaffen würde, sähe das verdammt schräg aus, und ich hätte die Bullen im Nacken.«

»Lass hören.« Kunze hatte für die beiden Typen das Wort genommen. Livinski hörte zu.

»Es ist einer aus der Klasse. 14 Jahre alt, groß, athletisch und nicht von Pappe. Vielleicht wäre es sicherer, ihr bringt noch ‘nen Dritten mit.«

»Soll ich mal lachen? Mit Atze habe ich jede Saalschlacht gewonnen. Wir brauchen keine Verstärkung. Also?«

»Die Sache ist die: Morgen früh sechs Uhr geht’s los zur Klassenfahrt. Ins Witwen-Stein-Tal. Die Jugendherberge liegt nördlich von Heimgarten — ist ‘n Dorf — am Rande des Naturschutzgebietes. Eine zerklüftete Landschaft mit Felsen und Schluchten. Keltische Kultstätten sind dort und ein Wildgehege gibt es auch. Die Klasse 9b besteht aus 16 Jungen und sieben Mädchen. Dazu der Klassenlehrer Dr. Jörg Midler und eine Schülermutter, die mitfährt: Tanja Hesse, allein erziehende Mutter. Ich kenne sie noch nicht. Sie fährt mit, weil ja auch die Mädchen Betreuung brauchen. Und ich bin natürlich dabei.«

»Damit sich der Millionärs-Schnösel nicht in die Hose macht, wenn er über die Straße gehen soll.«

»Hendrik ist ganz okay«, entgegnete Landres ziemlich lahm. »Natürlich verwöhnt wie der goldene Affe vom Sultan. Aber dafür kann er nichts. Trotz aller Kohle ist er ein armes Schwein.«

»Wieso?«

»Sein Vater hat nie für ihn Zeit. Seine Mutter ist eine total Fremde. Er kennt sie gar nicht.«

»Kein Kontakt?«

»Woher denn! Anna Dingsbums war Bachheyms zweite Frau, lebt jetzt mit Riesenabfindung auf Mallorca und hat einen Spanier geheiratet. Einen ehemaligen Stierkämpfer. Sein letzter Stier hat ihn mit dem Horn aufgeschlitzt. Pablo — oder so — hat nur knapp überlebt. Seitdem ist er geheilt von seinem Job.«

»Braver Stier!«

»Den haben sie garantiert erschossen.«

»Allein wegen des Stierkampfs sollte man ganz Spanien aus der EU (Europäische Union) rausschmeißen.«

»Leo, seit wann bist du Tierschützer?«

»Bin ich nicht. Aber diese öffentlichen Schlachthofdarbietungen sind doch zum Kotzen. Und die doofen Touristen rennen jedes Mal hin.«

»Damit sie was auf den Videofilm kriegen«, mischte Livinski sich ein, »und zu Hause was erzählen können.«

»Jedenfalls«, sagte Landres, »hat sich Hendriks Mutter nach der Scheidung um den Jungen nie mehr gekümmert. Seit er zwei war, nicht mehr. Neulich hat er — kaum zu glauben — ihren Namen verwechselt. Hat den der dritten Frau genannt, als er von seiner Mutter sprach. Aber es ist ihm noch aufgefallen.«

»Schlimm!«, meinte Kunze. Doch sein Ton verriet, dass es ihn im Grunde nicht interessierte. »Du bist also ab morgen auf Klassenfahrt, hähäh.«

Landres nickte. »Und ihr werdet auch dort sein: in der Jugendherberge. Wir sehen uns, aber wir kennen uns nicht. Lediglich, dass ich euch unauffällig den Typen zeige, den ihr vermöbeln sollt. Und, bitte, nicht zimperlich! Armbruch. Kieferbruch. Sozusagen krankenhausreif. Ihr sollt ihn aus dem Verkehr ziehen. Es muss natürlich aussehen wie ein zufälliger Streit.«

»Damit Hendrik freie Hand hat?«, fragte Livinski schlau.

»Könnte man sagen. Es geht um ein Mädchen. Aber Rache ist auch im Spiel.«

»Ist ja irre.«

»Ihr kriegt jetzt jeder 500 als Anzahlung, den Rest nach Erledigung. Sämtliche Spesen übernimmt Hendrik auch. Wie man in einer Jugendherberge eincheckt, wisst ihr?«

»Mann, Landres«, knurrte Kunze. »Wir sind von dieser Welt. Bin jahrelang als Rucksacktourist unterwegs gewesen. Als Langzeitarbeitsloser ist man dafür doch geschaffen. Ich glaube, ich habe sogar noch ‘nen Jugendherbergsausweis.«

»Wie heißt unser Prügelknabe?«, wollte Livinski wissen.

»Er wird Tim genannt, auch von den Paukern, heißt aber Peter Carsten.«

Die beiden hatten keine Frage mehr und Landres griff in die Tasche nach dem Geld.

4. Ganz früh im Adlernest

Auf Tims innere Uhr war Verlass. Sie weckte ihn zwei Minuten vor fünf. Vor dem Läuten konnte er also den Wecker ausschalten, der mit grün schillernden Leuchtziffern vom Nachttisch herübergrinste.

Im Adlernest, der engen Internatsbude, war die Nacht noch gegenwärtig. Tim sah zu den Fenstervorhängen, die seinem Bett näher waren als Klößchens Koje — aber auch draußen lag die Morgendämmerung auf der faulen Haut. Oder würde es etwa ein dunkler, verregneter Montag werden? Ein mieswetteriger Start in die Klassenfahrt?

Tim gähnte — fast bis zur Maulsperre — , schwang die Beine aus dem Bett und lief zum Fenster, wo er die Vorhänge öffnete. Klößchen schnarchte leise, ab und zu murmelte er im Schlaf, aber es schien nichts Wichtiges zu sein. Tim öffnete das Fenster. Kühle Luft kam herein. Den weitläufigen Hof füllte suppendicke Dunkelheit. Die mächtige Kastanie, die zurzeit ihre Früchte fallen ließ und auch mal einen Schülerkopf traf — der prächtige Baum rauschte leise mit seinen Blättern. Tim beugte sich hinaus. Aha! Im Osten, über dem fernen Wald, pinselte der junge Tag einen silbrigen Strich an den Horizont. Vermutlich war schönes Wetter angesagt.

Drüben im Paukersilo, wo die Lehrer und Erzieher wohnten, waren noch alle Fenster dunkel. Gutes Feeling, dachte der TKKG-Häuptling, wenn man der Erste ist. Früher Vogel fängt den Braten, oder wie heißt das Sprichwort? Er reckte sich und atmete die frische Luft ein bis tief in den Bauch. Auf dem Nachttisch stand eine Thermoskanne mit Tee — eine nette Geste der Chefköchin, die ihn ins Herz geschlossen hatte. Trotz des Warmhaltebehälters war der Darjeeling trinkfähig abgekühlt und Tim labte sich mit einem großen Becher.

»Klößchen! Aufstehen!«

Keine Reaktion.

Tim ging hinüber und riss ihm die Bettdecke weg. »Aufstehen, Faultier! Klassenfahrt.«

Klößchen grapschte mit geschlossenen Augen um sich. Aber sein Plumeau (Bettdecke) lag schon auf dem leer geräumten Schreibtisch.

»Verflucht! Es ist kalt.«

»Aufstehen, Willi!«

»Weshalb?«

»Klassenfahrt. Um sechs Uhr holt uns der Bus ab.«

Klößchen drehte sich zur Wand. »Ich... fahre nicht mit. Ich bin müde.«

Tim antwortete nicht, sondern zählte in Gedanken weiter: ...35, 36, 37... Bei 80 Liegestützen hörte er auf, hängte sich stattdessen an das von ihm angebrachte Türreck und machte 30 Klimmzüge mit Ristgriff, dann — nach kurzem Ausschütteln der Arme — noch 20 mit Kammgriff. Zum Abschluss zwei Minuten Dehnen im Seitenspagat — unerlässlich für seine Beweglichkeit als Kickboxer. Nur ein Kurzprogramm, aber Tim war jetzt munter.

»Ich geh Zähne putzen und duschen, dann bin ich fertig. Und natürlich werde ich die Zahnbürste einpacken. Möchtest du eine Tasse Tee?«

»Kakao! Was soll ich mit Tee?!«

Tim grinste, schnappte sich seinen Kulturbeutel und ging leise zum Waschsaal, hörte aber noch, wie Klößchen fluchend das Fenster schloss.

5. Wo ist das Handy?

Ein halbes Dutzend Geiseln war vorgesehen. Und die nimmt man nicht auf dem Gepäckträger mit. Westor und seine Leute benutzten einen großen, alten Lkw — einen Mannschaftstransporter aus ehemaligen Bundeswehrbeständen. Die alte Kiste hätte keinen TÜV mehr geschafft, aber für diesen Coup mit kurzen Wegen war sie noch tauglich. Die graugrüne Plane war rissig, aber rundum an den Pritschen festgezurrt. Die Ladeklappe hatte nur noch einen Haken, hielt jedoch. Bei Ölsardinen-Enge passten mehr als 20 Leute auf die Ladefläche.

Den Wagen hatten sie auf einer Waldlichtung geparkt — etwa zwei Kilometer südwestlich des Internats. Ein breiter forstwirtschaftlicher Fahrweg führte dorthin. Die Lichtung war Startplatz des Kommandounternehmens.

Und dorthin würde man auch zurückkehren. Denn dort wartete der Hubschrauber, mit dem man dann endgültig verschwinden wollte in ein entlegenes Versteck. Galeb würde den Hubschrauber fliegen, war ausgebildet als Pilot, hatte das erlernt in einem terroristischen Trainingslager im Nahen Osten.

Auch die anderen hatten ihre Spezialausbildung. Denn Terroristen waren sie alle, führende Köpfe der HDE, dieser angeblich weltweit verzweigten Organisation. Im Sprachgebrauch der Medien war die HDE ein Sammelbecken für Fanatiker, Spinner, Kriminelle, Versager, Umstürzler, übrig gebliebene Söldner und charakterliche Monster, nämlich Gewalttäter aus Leidenschaft. Das politische Ziel, von der HDE formuliert, hörte sich ungefähr so an: Ein neues System muss her rund um den Globus. Alle alten Systeme, Staats- und Regierungsformen müssen weg, und zwar mit Gewalt. Bösartiger ging’s nicht: ein Programm für Anschläge jeder Größenordnung, überall und jederzeit.

Aber Westor hatte seinen Leuten eingeschärft: »Wir treten nicht als HDE-Kämpfer auf. Vergesst es! Es würde alles verraten. Kein politisches Wort! Wir sind Kidnapper, Geiselnehmer, Lösegelderpresser. Sonst nichts. Das verschleiert unser Ziel. Wenn dann alles gelaufen ist, sind die Bullen gelackmeiert. Alles klar?«

Natürlich war alles klar. Und keiner bezweifelte den Erfolg des Unternehmens. Westors Miene sah an diesem Montagmorgen allerdings besonders vereist aus. Er war unzufrieden mit sich. Zum ersten Mal seit er sich erinnern konnte, entdeckte er in seinem Perfektionismus, in seiner zielgenauen Planung, einen Riss. Nichts Wesentliches. Und es würde, wie er glaubte, auch keine Auswirkung haben, dennoch — es störte ihn.

Seit Freitag hatte er sein Handy verlegt. Es war weg. Er fand’s einfach nicht. In Gedanken hatte er alles zurückverfolgt bis zur letzten Handhabung. Das musste am Freitag gewesen sein, morgens. Dann verlor sich das Sülzgerät irgendwo, steckte jedenfalls nicht in der kleinen Ledertasche am Gürtel. Und auch von seinen Leuten hatte es keiner gesehen, als er ganz beiläufig danach fragte.

Wer sollte ihn anrufen? Er hatte weder Familie noch Freunde oder liebe Bekannte. Als psychopathischer Einzelgänger hatte er lediglich Komplizen, Mittäter. Und die waren alle hier. Die konnten Auge in Auge mit ihm reden. Deshalb mochte es ohne Folgen sein, wenn er für die Außenwelt zurzeit nicht erreichbar war. Mit einer Ausnahme: seiner Informationsquelle. Doch von daher war alles geregelt. Es gab nichts mehr zu sagen. Trotzdem — eine winzige, klitzekleine Möglichkeit bestand, dass sein Handy inzwischen eine Nachricht in der Mailbox enthielt: eine Message, die er sich nicht angehört hatte. Und das machte ihn unruhig. Dennoch, zugeben wollte er seine Minipanne auf keinen Fall. Dazu war er zu eitel. Deshalb versagte er sichs auch, seine Informationsquelle anzurufen und zu fragen, ob alles noch sei wie gehabt. Ein Fehler, eine Dummheit, wie sich bald zeigte.

6. Überfall der Terroristen

9:49 Uhr. — Die Terroristen Gruber und Vladowa trugen Handwerkeroveralls und Baseballmützen, unter denen dünne Strumpfmasken aufgerollt waren. Vor dem entscheidenden Moment — bevor man voller Entsetzen in ihre Gesichter starren würde wollten sie sich unkenntlich machen. Sie schleppten metallische Kästen, die sonst was enthalten konnten. Aber sie enthielten nur handliche Maschinenpistolen der Marke Hellhound, geladen mit Platzpatronen, dennoch Furcht einflößend — denn die Harmlosigkeit war ja den Bedrohten nicht bekannt.

Hinter einer dichten Hecke auf ansonsten freiem Feld — wo der Lkw hielt — verließen Gruber und Vladowa den Wagen. Nur wenige hundert Meter bis zum Tor des Internatsgeländes. Um 10:04 Uhr trotteten die beiden über den Innenhof und betraten, ohne jemandem zu begegnen, das Verwaltungsgebäude.

Stickmann und Kovacz, zeitgleich mit ihnen gestartet, traten auf als Zivilpersonen in halbwegs modischen Herbstmänteln. Unter denen versteckten sie ihre Hellhounds. Jetzt, um 10:06 Uhr, standen beide im Parterre des Haupthauses vor der Tür des Lehrerzimmers. Kovacz sprach leise ins Handy.

»Sind vor Ort.«

»Okay«, erwiderte Gruber. »Wir auch. Vor dem Sekretariat.«

»Noch vier Minuten«, sagte Kovacz und schaltete aus.

Aber so lange brauchten Delangelo und Smith-Usher nicht. Mit ihren Rucksäcken und dem dazu passenden Outfit sahen sie aus wie Wanderer, die sich verirrt hatten in weiter Natur und jetzt hier nach dem Weg fragen wollten. Auch sie hatten ihre Position erreicht: Delangelo vor dem Zimmer des Schulleiters Studiendirektor Dr. Olaf Freund — Smith-Usher im Gelben Haus, wo die Krankenstation ist mit der Schulschwester Gertrude.

In allen Gebäuden herrschte Stille. Stimmen nur in den Klassenräumen — ein fernes Gemurmel.

10:10 Uhr.

Die sechs Terroristen zogen ihre Strumpfmasken über die Gesichter. Der Lkw mit Leutke am Lenkrad und Westor sowie Galeb im Führerhaus rollte durchs Tor, fuhr am Parkplatz vorbei und auf den Innenhof zwischen Haupthaus und Paukersilo, wobei sie Letzteres vernachlässigen konnten; denn in den Wohnungen der Lehrer hielt sich zu dieser Zeit niemand auf.

Die drei trugen Bundeswehrkampfanzüge und hatten ihre Waffen geschultert.

Es ging Schlag auf Schlag.

Dr. Freund, den so schnell nichts aus der Fassung bringt, starrte verblüfft in die Mündung der MP.

Laura Dunkert, die im Sekretariat für fast alles verantwortlich ist, kreischte los in der gleichen Situation. Später gestand sie ihrer besten Freundin ein, sie wäre vor Angst am Rande einer Ohnmacht gewesen.

Im Lehrerzimmer befanden sich nur Frau Dr. Ledig und Dr. Meinert, allseits beliebte Singles, die gerade heftig miteinander flirteten. Beim Anblick der maskierten Kerle mit ihren MPs blieb ihnen die Verliebtheit im Halse stecken. Dr. Ledig wurde blass bis ins sommerliche Dekolletee (Blusenausschnitt), und Meinert ließ den Schokoriegel fallen, den er ihr gerade anbieten wollte.

Mit Gertrude hatte Smith-Usher Probleme. Die Endvierzigerin war resolut, hatte früher als Operationsschwester gearbeitet und kümmerte sich nun um die Wehwehchen von 266 männlichen Internatsschülern zwischen 10 und 19 Jahren. Als der Terrorist die Tür aufstieß und hereinstürmte, reagierte sie sofort und schleuderte zielgenau, was sie gerade in der Hand hielt: zwei Fläschchen mit Urinproben. Smith-Usher wurde getroffen und bespritzt, denn die Fläschchen waren nicht verstöpselt.

»Stopp!«, brüllte er. »Lass das! Oder soll ich dir in die Beine schießen?!«

»Wenn du Drogen suchst — Morphium oder so«, fuhr sie ihn an, »dann bist du hier falsch. Hier werden nur leichte Fälle verarztet.«

»Ich will keine Drogen. Das ist ein Überfall, blöde Kuh! Die Schule ist in unserer Gewalt. Verhalt dich ruhig! Los, auf den Stuhl dort!«

Gertrude schielte zu ihrem Instrumentarium: Einwegspritzen für die bevorstehende Grippeimpfung und allerlei Arzneien. Ein Skalpell (chirurgisches Messer) vom Format einer Machete war leider nicht dabei. Gertrude fügte sich.

Mehrere Lehrer, deren Klassenräume Fenster zum Hof hatten, bemerkten den Lkw. Einige wunderten sich, denn ein Besuch der Bundeswehr war nicht angekündigt. Andere blieben in ihren Lehrstoff vertieft und dachten sich gar nichts.

Westor, Galeb und Leutke waren bereits im Parterreflur des Haupthauses und bemühten sich, mit ihren Marschierstiefeln nicht zu viel Lärm zu machen.

Vierte Tür links. Im Metallrahmen steckte das Schildchen: 9b — schwarz auf weißem Grund. Hinter der Tür war es mucksmäuschenstill und genau in diesem Moment beschlich Westor ein sehr ungutes Gefühl.

Die Masken saßen. Leutke würde auf dem Flur bleiben und absichern, falls irgendwer kam. Galeb riss die Tür auf. Er und Westor stürmten hinein, aber nur zwei Schritt weit. Dann standen sie da wie der sprichwörtliche Ochse vor seiner Behausung.

»Hier ist keiner«, sagte Galeb in die Stille.

Westor starrte auf leere Bänke. »Das sehe ich.«

»Also doch im Physiksaal oder Hallenbad. O Mann!«

Westor fingerte in den Taschen seines Kampfanzugs, obwohl er genau wusste, dass er seinen Taschenfernsprecher nicht hatte.

»Gib mal dein Handy.«

Galeb war verwundert, überließ es ihm aber.

Westor ging in eine entfernte Ecke, wählte, sprach dann leise und lange.

Leutke schob den Kopf zur Tür herein. »Was ist los? — Ach, du meine Güte! Wo sind denn die Wänster?«

»Irgendwas läuft schief.« Galeb flüsterte.

»Wieso? Ich denke, alles ist klar wie Tomatensuppe. Wer hat denn da Bockmist gebaut? Falsche Infos, he? Und nicht überprüft.«

»Ssst!«

Westor kam aus der Ecke. »Fehlschlag. Wir hauen sofort ab. Sagt den andern Bescheid. Alle zum Lkw.«

Galeb und Leutke benutzten ihre Handys.

Noch im Flur nahmen sie die Masken ab, begegneten aber niemandem. Im Lkw mussten sie nicht lange warten. Gruber, Stickmann, Kovacz, Vladowa, Delangelo und Smith-Usher kamen im Laufschritt. Der Motor lief bereits und der Wagen fuhr ab.

An den jeweiligen Tatorten blieben insgesamt fünf mit Handschellen gefesselte Personen zurück: Dr. Freund, Laura Dunkert, Dr. Ledig, Dr. Meinert und Gertrude. Letztere hatte sich auf den Boden setzen müssen und war an den Heizkörper gefesselt: Smith-Ushers Rache für den Urinprobenbeschuss.

Als der Lkw über den Feldweg zur Waldlichtung holperte, hielt sich Galeb nicht länger zurück.

»Also, Chef, was ist nun los? Wieso diese teufelsverdammte Pleite?«

Westor starrte durch die Windschutzscheibe. »Die 9b ist auf Klassenfahrt. Seit heute früh sechs Uhr. Eigentlich war das erst für nächsten Montag vorgesehen. Aber die Jugendherberge ist überbelegt — in der Woche. Deshalb die Terminänderung. Die Klasse 9b ist eine Woche früher gefahren.«

»Und warum merken wir das erst mit dem Hintern in der Schlagfalle?«

Westor antwortete nicht sofort. Dann: »Manche Pannen sind unvermeidlich. Schicksal. So ist das eben.«

Er konnte buchstäblich in der Luft lesen, was alle dachten, und fuhr fort: »Die 9b ist im Witwen-Stein-Tal, in der Nähe von Heimgarten. Bleibt dort eine Woche in der Backpacker-Behausung (Jugendherberge). Rundum wilde Landschaft. Besser können wir’s uns nicht wünschen.«

»Das heißt also, dort greifen wir zu.«

»Was denn sonst!« Westor war übellaunig wie selten.

7. Weiterhin rätselhaft

Der frühe Aufbruch war nicht für alle lustig gewesen. Etlichen Schülern hingen die Lider wie Schlafmasken über den Glotzern. Die müden Typen waren auf den Sitzen des Reisebusses zusammengesunken und pennten. Natürlich betraf das nur Jungs. Die Mädchen — egal ob müde oder munter — zeigten Haltung und blickten hinaus in die Landschaft.

TKKG saßen ganz hinten auf der Rückbank. Tim war bester Laune und hatte nun schon seit Stunden den Arm um Gabys Schultern gelegt. Auch Gaby war gut drauf und eigentlich nicht müde, aber ab und zu zwang sie sich zu einem verhaltenen Gähnen hinter kleiner Faust und ließ den blonden Kopf an Tims Schulter. Klößchen schnarchte. Karl las vor aus einem Taschenbuch über keltische Kultstätten und Sagen.

Nur Rebecca hörte zu. Sie saß rechts neben Karl und füllte damit die Rückbank auf.

Hm, dachte Tim und schnupperte zum x-ten Mal an Gabys Goldmähne. Ob’s Rebecca wirklich interessiert? Darauf würde ich nicht wetten. Aber sie ist irre höflich. Sie will Karl nicht kränken. Ihn nicht und niemanden. Würde sie nie tun. So viel Sanftheit! Man muss Angst um sie haben. Charakter? Oder hat’s auch mit ihrer Krankheit zu tun? Ihr Vater ist sicherlich anders geartet. Muss er. Bei seinem Job.

Rebecca Langsasse, 14, war blass, schlank und von madonnenhafter Schönheit mit großen dunklen Augen und langen braunen Haaren, die sich hier und da kräuselten. Rebecca litt an Jugenddiabetes (Zuckerkrankheit) und musste mehrmals täglich Medikamente einnehmen. Eine gute Schülerin, sanft und freundlich. Sie wohnte bei ihrer Tante in der Millionenstadt — weil das Internat keine Mädchen aufnimmt — , kam täglich, wie viele andere, als Externe zum Unterricht und hatte sich angefreundet mit Gaby. Rebeccas Vater Dr. Erich Langsasse war der Direktor der Strafvollzugsanstalt Knaasbergen, in der bekanntlich Deutschlands Schwerstkriminelle einsitzen: die Monster, die Lebenslänglichen, die Attentäter und Serientäter. Sie alle sind dort weggeschlossen zum Schutze der Allgemeinheit, weil in Knaasbergen der Sicherheitstrakt wirklich sicher ist. Bei Polizei und Strafvollzug besaß Dr. Langsasse den besten Ruf, in der Unterwelt den schlechtesten; denn aus Knaasbergen war noch nie ein Ausbruch geglückt. Außer dem riesigen Gelände der Vollzugsanstalt, wie Gefängnisse offiziell heißen, besteht Knaasbergen nur aus einer Hand voll Siedlungshäuser und einem Einkaufsmarkt mit beschränktem Angebot. Eine Schule — gar ein Gymnasium — gibt’s nicht. Deshalb war Rebecca, wohnend bei ihrer Tante, zur TKKG-Schule gekommen.

Karl machte eine Pause.

»Sehr interessant, Karl«, lobte Rebecca. »Richtig spannend die keltische Mythologie (Sagen eines Volkes). König Artus’ Tafelrunde ist ja auch Thema von Kinofilmen. Hollywoodfilmen.«

»Vor den Filmemachern ist nichts sicher«, nickte Karl, erfreut über Rebeccas Begeisterung. »Und ihr, auch interessiert?«

Klößchen fühlte sich nicht angesprochen, er schlief.

Tim nickte nachdrücklich. »Coole Storys.«

»Könnte dir stundenlang zuhören«, flunkerte Gaby und kicherte in Tims Sweatshirt.

Der Bus fuhr mit Tempo 90 über die Autobahn. Der Busfahrer hieß Otto Salowski, hatte die besten Jahre hinter sich und einen Bierbauch bis zum Lenkrad. Aber Otto fuhr sicher und konzentriert. Klassenlehrer Dr. Jörg Midler saß direkt hinter ihm, groß, blond, mit einer Unfallnarbe über dem linken Backenknochen. Er sah aus wie ein Golfprofi und Golf war auch tatsächlich seine Leidenschaft.

An seiner Seite Tanja Hesse, die begleitende Schülermutter. Sie stammte aus Südtirol, wäre auch als rassige Italienerin durchgegangen und hatte seit Fahrtbeginn einen rosigen Schimmer auf dem Gesicht.

Nicht zu übersehen, hatte Tim gedacht, sie sitzt gern neben Jörg. Die Fahrt ist nach ihrem Geschmack.

Mit einem Gähnen tauchte Klößchen aus seiner Traumlandschaft auf. »Seht euch diesen verpennten Sack an«, murmelte er. »Hendrik hat schon geratzt, bevor ich eingeschlafen bin. Jetzt — uiiih, ist da Zeit vergangen — poft er immer noch wie ein Murmelvieh. Hat Landres ihm Schlafpillen statt Haschisch verabreicht? Dieser Schlafrausch kann ja nicht Sinn und Ziel der Klassenfahrt sein.«

»Er sollte sich an dir ein Beispiel nehmen«, sagte Gaby.

»Meine ich doch.« Klößchen gähnte abermals.

Ein Handy tirilierte, ein Handy auf der Rückbank.

Meins ist es nicht, dachte Tim. Er hatte sich den Anfang von Rossinis Semiramide-Ouvertüre als Alarmsignal draufgeladen — Musik, die auch einen Halbtoten zum Sprinter macht, gespielt von den New Yorker Philharmonikern unter Leonard Bernstein.

Das Rufzeichen klang wie Gabys Gerät und sie fummelte es auch schon aus der Windjackeninnentasche und meldete sich.

»Hallo, Mami!«, meinte sie überrascht. »Ja, uns geht’s gut. Sooo gut! Allen. Wir sind auch bald da, und wenn das Wetter so bleibt, muss ich meinen Regenponcho gar nicht auspacken. — Wie?« Verblüfft sah sie die Jungs an. »Mami, sag das noch mal! Habe ich richtig verstanden?«

Tim registrierte: Pfotes Kornblumenaugen werden größer und größer. Aber auch beim Ausdruck größter Verwunderung — Gaby sieht immer intelligent aus. Bei anderen denkt man dann, sie sind am geistigen Limit — und dazu braucht es nicht viel. Aber nicht bei Pfote. Wenn sie traurig ist, möchte ich sie in die Arme nehmen — aber mit mindestens zwölf Armen. Wenn sie sich fürchtet, stelle ich mich vor sie und um sie herum auf allen vier Seiten. Dann vervierfache ich mich zum Rundumschutzschild. Aber das geht nur bei der Richtigen.

Während er das dachte, beobachtete er die Gemütslage seiner Freundin. Gaby hörte ihrer Mutter aufmerksam zu, warf aber immer wieder gefühlsbetonte Floskeln ein.

»Nicht möglich, Mami! — Ich glaub’s nicht! — Ist das wahr?! — Wieso, wieso? — Uiiih, uiiih! — Da wird ja das Öl in der Pfanne verrückt. — Und keiner weiß, warum? — Einfach so? — Unglaublich!«

Auch Karl, Klößchen und Rebecca hatten inzwischen die Lauscher aufgestellt. Aber Frau Glockners Stimme war nicht zu verstehen.

Das Gespräch kam zum Ende.

»Ja, Mami. Natürlich. Ich erzähle es. Nein, Dr. Midler weiß offensichtlich noch nichts. Bussi! Auch für Papi! Tschüss.«

Sie schaltete aus und holte tief Luft, hatte nur halb laut gesprochen und damit die Schüler in den Reihen vor ihnen — schlafende Jungs — nicht geweckt.

»Das hörte sich dramatisch an, Gaby.« Tim half ihr beim Wegpacken des Handys.

»Bevor ich den Jörg informiere, erzähle ich’s erst euch. Also, Leute: Unsere Schule wurde überfallen. Vorhin. Von einer bewaffneten Bande. Alle waren maskiert und hatten Maschinenpistolen. Es können zehn oder 20 Typen gewesen sein. Genau weiß man das noch nicht, weil sie sich verteilt hatten — auf strategisch wichtige Positionen. Teils sind sie als Zivilpersonen aufgetreten, teils in Uniform. Was für Uniformen, darüber gehen die Zeugenaussagen auseinander. Einige behaupten Polizeiuniformen. Andere sagen die Leibchen vom Bundesgrenzschutz. Die Bande hatte auch ein großes Fahrzeug dabei und auf dem Haupthof geparkt. Auch dazu widersprüchliche Zeugenaussagen. Es wäre ein Bus gewesen, ein Lkw für Viehtransporte oder ein Mannschaftswagen der Bundeswehr. Irre, was?«

»Au Backe!«, meinte Klößchen. »Haben wir ein Glück!«

Rebecca war noch blasser geworden und sagte gar nichts.

Karl schüttelte den Kopf. »Wie kann man einen Bus mit einem Mannschaftswagen verwechseln?! Das schaffe ich nicht mal, wenn ich die Brille abnehme.«

»Was ist passiert?«, fragte Tim. »Worin bestand der Überfall? Mit welchem Ziel?«

Gaby hob die Schultern bis fast an die Ohren. »Das ist ja das Seltsame. Ein Ziel ist nicht zu erkennen.«

»Wieso?«

»Sie haben nichts geraubt. Sie haben niemanden mitgenommen. Sie haben nichts wissen wollen. Es wurde auch niemand verletzt.«

»Pfote!«, sagte Tim. »Dann war’s doch kein Überfall. Dann war’s die Generalprobe von einer Filmproduktion. Oder der Abenteurer-Club Risky Freetime e.V. (Riskante Freizeit) hat sich ‘nen Spaß erlaubt.«

»Von wegen, Häuptling. An Brutalität fehlte es nicht.«

»Brutalität?«, fragte Rebecca und schauderte.

Gaby nickte. »Die Maskierten haben Dr. Freund überfallen und Laura Dunkert, haben im Lehrerzimmer den Meinert und die Ledig erwischt und im Krankenzimmer Gertrude. Alle wurden überwältigt und mit Handschellen gefesselt. Hände auf dem Rücken.«

Innerlich stieß Tim einen Pfiff aus. Der Blick wurde kampfmesserscharf, seine Gedanken wirbelten. Karl, Klößchen und Rebecca waren noch mit Stirnrunzeln beschäftigt.

»Sie haben keine Fragen gestellt«, berichtete Gaby, »und fast gar nichts gesagt. Als sie weg waren — mit dem Fahrzeug — , ist Meinert auf den Flur gerannt und hat um Hilfe gerufen. Da sind die andern — in den Klassen, meine ich — erst aufgewacht. Natürlich wurde sofort die Polizei verständigt und der Dienst habende Kommissar war dann auch gleich mit seinen Leuten vor Ort. Erst dann«, sie kicherte, »konnte man die Handschellen aufmachen. Die Ledig hatte so abgestorbene Hände, dass der Meinert sie ihr massieren musste. Hat er sicherlich gern getan. Mein Papi hätte ja heute eigentlich frei. Aber nun muss er einspringen und ist damit befasst.«

»Rätselhaft!«, sagte Karl. »Hat dein Vater schon ‘ne Idee?«

Gaby hob wieder die Schultern. »Immerhin hat die Fleming«, gemeint war eine Studienreferendarin für Englisch und Französisch, »beobachtet, dass vier oder fünf Uniformierte ins Haupthaus gekommen sind. Sie war in der dritten Stunde in der 8a, und dort gehen ja die Fenster zum Hof. Sie meint auch, sie hätte die Schritte im Flur gehört, hat aber nicht weiter darauf geachtet.«

»Rätselhaft!«, sagte Karl zum zweiten Mal.

»Für mich nicht«, ließ Klößchen sich vernehmen. »Die Erklärung liegt doch auf der Hand. Irgendwo in unserer Schule — vermutlich im Haupthaus, und zwar dort im Parterreflur — war etwas wahnsinnig Wertvolles versteckt. Eine Schatzkiste. Schüler, Lehrer und Erzieher haben davon keine Ahnung. Aber die Maskierten-Bande wusste, wo der Bratapfel hängt — und jetzt haben sie ihn geholt. Ruf doch mal deinen Vater an, Gaby. Ob ihm in den Mauern oder im Boden ein Loch aufgefallen ist?!«

Gaby verdrehte die Augen und pustete, seelisch erschöpft, gegen ihre Ponyfransen. »Klößchen, schlaf weiter! Glaubst du wirklich, mein Papi hätte das übersehen?«

»Durchaus möglich«, verteidigte sich Klößchen, »wenn man nicht vorrangig danach sucht. Das Versteck in der Mauer könnte sich ja hinter einem Schrank befinden.«

»Alle Klassen und Räume«, sagte Tim, »sind montags belegt. Ausnahmslos.«

»Aber unsere Klasse, hähäh«, Klößchen triumphierte, »ist heute leer.«

»Wir haben keinen Schrank. Nichts steht an den Wänden. Unsere Klasse ist von nüchterner Kahlheit. Im Sommer kühlt das Ambiente (Umwelt), wie Gaby mal ganz richtig festgestellt hat. Im Winter müssen wir die Heizung voll aufdrehen, damit sich niemand die Gliedmaßen abfröstelt. Nee, null Chance für das kleinste Versteck, Willi. Nicht in der 9b.«

»Dann eben am Ende des Flurs. Fünf Toilettenräume. Hohe, enge Bedürfniszellen mit Vorraum und Waschbecken. Wie man eben Mitte des 19. Jahrhunderts gebaut hat, als unsere Schule entstanden ist.«

»Der Bau wurde 1899 begonnen«, sagte Karl, »und 1901 beendet. Zeig mal ein bisschen Interesse, Willi, für die Bildungs-Verwahranstalt deiner Jugend.«

»Davon werden die Toiletten auch nicht besser«, grinste Klößchen.

»Ich glaube nicht«, sagte Tim, »dass es sich um die Bergung von irgendeinem Schatz gehandelt hat. So was kann man mit weniger Aufsehen bewerkstelligen. Nachts, wenn alle pennen, wenn der Mandl«, er meinte den Hausmeister, »sein letztes Bier geschlürft hat. Im Parterre des Haupthauses geht’s dann zu wie auf einem nächtlichen Friedhof. Einbrecher müssten mit dem Presslufthammer arbeiten, um auf sich aufmerksam zu machen. Aber das haben sie ja auch jetzt nicht getan. Nein, keine Schatzkiste. Die Maskierten hatten was vor, was sich nur bei Tage abwickeln lässt — dann, wenn alle da sind.«

»Außer uns«, sagte Gaby.

Tim nickte. »Außer uns. Auf uns kam’s nicht an. Sonst...« Er stockte.

»Sonst?«, forschte Gaby.

»Ist nur eine Idee. Aber sie greift nicht. Denn wir dürfen davon ausgehen: Wer einen so aufwendigen, bewaffneten Überfall plant, der hat sich vorher genau informiert. Als Beweis dafür steht, dass sie an den vier richtigen Stellen unsere Leute ausgeschaltet haben. Also wussten die Maskierten auch, dass die 9b verreist ist. Sonst...« Wieder sprach er den Satz nicht zu Ende.

»Sag’s endlich!« Gaby knuffte ihn in die Rippen.

»Sonst könnte ich mir vorstellen, dass sich die Gangster für Hendrik interessieren.«

Gaby nickte sofort. Karl schnippte mit den Fingern.

»Kidnapping«, murmelte Klößchen dumpf. »Lösegeld für das Bachheym-Söhnchen. Und beim Unterricht hat er ja seinen Leibwächter nicht bei sich. Mann, Tim, das ist die Erklärung.«

Der TKKG-Häuptling schüttelte den Kopf. »Leider nicht. Noch mal: Die Typen schlagen nicht los auf gut Glück. Die haben alles vorbereitet und wussten auch, dass wir nicht da sind.«

»Heh!« Gabys Blauaugen blitzten. »Eigentlich wären wir doch da. Eigentlich wollten wir doch erst nächsten Montag losfahren.«

Tim nickte. »Daran habe ich auch schon gedacht. Aber es ändert nichts. Dass wir die Fahrt vorziehen, ist seit Donnerstag bekannt. Vor fünf Tagen hat sich der Termin geändert. Erinnert euch an den Aufruhr! Wegen einiger Externer gab’s ein ganz schönes Gejaule. Wegen ‘ner Erbonkel-Beerdigung, an der Margitta morgen eigentlich teilnehmen sollte. Wegen des Besuchs aus den USA, den die Föhringers von heute bis Donnerstag haben. Verwandte, glaube ich, die sich alle zehn Jahre mal blicken lassen. Claus-Werner musste die Zahnoperation an seinem Weisheitszahn verschieben. Und bei Larissa hat auch irgendwas nicht gepasst. Also Protest lauthals. Das hätte sich rumgesprochen zu den Gangstern.«

»Hast leider Recht«, sagte Karl. »Und damit bleibt es vorläufig dabei: Der Überfall ist rätselhaft.«

»Ich muss den Jörg informieren«, sagte Gaby und stand auf.

8. Paolas tricky Zahlenspiel im Sicherheitstrakt

Um 11:22 Uhr an diesem Vormittag stand SVA-Wachtmeister Paulmann vor Zelle 147 im Hochsicherheitstrakt der Strafvollzugsanstalt Knaasbergen und machte seinem Kollegen in der Kabine für elektronische Schaltungen am Ende des Flurs ein Zeichen.

Der Kollege nickte, und seine Bewegung verriet, dass er auf einen Knopf drückte. Ein leises Klicken im Schloss. Paulmann — ein fleischiger Hüne mit behaarten Unterarmen — zog die Tür auf und blickte in die Einzelzelle. Dieter Mulka lag auf seinem schmalen Bett. Nur einen halben Meter vom Kopfende entfernt war die Kloschüssel — was nicht jedermanns Sache ist. Als Paulmann vor Jahren hier seinen Dienst begann, hatte er gedacht, dass man das als Schikane auslegen könnte. Aber das steckte sicherlich nicht dahinter. Nur sieben Einzelzellen waren mit diesem »Fehler« behaftet. Bei allen andern stimmte die Einrichtung, der Architekt hatte aufgepasst, und das Klo befand sich in der größtmöglichen Entfernung vom Bett. Immerhin — soweit Paulmann wusste, hatte sich niemals ein Häftling beschwert.

»Hast Besuch, Mulka.«

Der Häftling legte sein Buch aufs Kopfkissen und stand auf. Er trug Anstaltskleidung, war 32, hatte schwarzes Haar, gummiartige weißliche Haut und eng stehende Augen.

»Wer?«

»Da fragst du? Diese Frau.«

»Paola?«

»Ja, Paola Beneviste. Solltest du wissen.«

»Hier verblöde ich langsam. Weiß kaum noch, wie ich heiße.«

»Aber, aber!«

»Liegt am Umgang, Paulmann. Kulturell genügst du mir nicht.«

Der Wachtmeister grinste gutmütig. »Ich bin auch nicht da zu deiner Fortbildung oder deiner Unterhaltung. Also los!«

Sie gingen den Flur entlang, mussten durch zwei Gittertüren, einen weiteren Flur hinunter und waren doch noch nicht bei dem Raum für Besucher. Trotz der 1800 Häftlinge — Besuche waren nicht an der Tagesordnung. Wegen der geballten Schwerstkriminalität, die hier hinter Stahlbetonmauern verwahrt wurde, hatte man den Publikumsverkehr erschwert und weitmöglichst beschränkt. Besuche mussten zwei Wochen vorher angemeldet werden, wurden nicht immer bewilligt und bei positiver Entscheidung mit Argusaugen überwacht.

»Kannst du mir mal was verraten, Mulka?«

»Paulmann, dir sage ich doch alles.«

»Vor drei Wochen war die Frau schon mal hier.«

»Aha.«

»Weißt du nicht, wie? Na, will’s mal glauben. Da hat sie deinen Kumpel besucht.«

»Onlip oder Federmann?«

»Federmann.«

»Gut, das zu hören.«

»Du hast es wirklich nicht gewusst?«

»Wie sollte ich. Seit wir hier brummen, dürfen wir nicht miteinander reden, haben null Kontakt. Ich habe schon zweimal Beschwerde eingelegt. Aber ohne Erfolg. Der Richter denkt wahrscheinlich, dass in Deutschland die Demokratie weggefegt wird, wenn wir drei uns unterhalten.«

»Habt ihr euch selbst zuzuschreiben.«

»Jaja.«

»Jedenfalls verrat mir mal: Wieso besucht sie erst Federmann und jetzt dich? Ist sie eure reitende Botin für heimliche Mitteilungen?«

»Quatsch!«

»Das — ich sage es dir gleich — würde nicht funktionieren. Wir passen auf jedes Wort auf.«

»Willst du wissen, warum sie kommt? Aus Mitleid. Aus Anhänglichkeit.«

»Wieso? Ist sie auch eine wie ihr?«

»Natürlich nicht. Aber... sie war meine Freundin. Schon ‘ne Weile her. Aber es war eine echt gute Beziehung. Beinahe hätte ich Paola gefragt, ob sie mich heiraten will.«

»Und?«

»Dann lernte sie Federmann kennen. Das heißt, ich brachte ihn mit. Und Paola entdeckte ihre große Fiebe — die einzige und wahre. Hintergangen hat sie mich nicht. Aber sie sagte mir, dass es aus sei. Mit Federmann war sie dann zusammen bis zur... Festnahme. Aber sie hat von nichts gewusst und war nirgendwo beteiligt. Kurt hat immer scharf getrennt zwischen Privatleben und — unseren Aufgaben.«

Hm!, dachte Paulmann. Vielleicht stimmt’s. Vielleicht lügt er mir die Hucke voll.

Mulka blickte ernst und ein wenig traurig, wäre aber innerlich fast explodiert vor unterdrücktem Lachen. Diesem Tölpel konnte man wirklich jeden Grizzly (großer Bär) aufbinden. Paola war nie seine oder Federmanns Freundin gewesen. Und natürlich wusste er, Mulka, längst, dass und weshalb sie hier gewesen war. Die Kassiber, die schriftlichen Botschaften unter Gefangenen, liefen auch hier von Zelle zu Zelle. Onlip, Federmann und Mulka sahen sich zwar nicht, tauschten aber Informationen untereinander aus — fast wie am Telefon.

Paola war vor drei Wochen als Besucherin bei Federmann gewesen, weil der in der Gefängnisbibliothek arbeitete und Zugriff hatte auf sämtliche Bücher. Ihm, Federmann, hatte sie die erste Info zukommen lassen. Heute war Mulka gefragt. Weil er ein Zahlengedächtnis besaß wie ein Computer. Mulka wusste: Er würde höllisch aufpassen müssen.

Paulmann öffnete eine Tür. Sie traten in den Besucherraum.

Er war lang und schmal. In der Mitte wurde er unterbrochen von einer Barriere, bestehend aus einer hüfthohen Mauer, auf der eine Scheibe aus Panzerglas angebracht war — in voller Breite und Höhe des Raums. Zu beiden Seiten stand je ein Stuhl, hier für den Häftling, drüben für den Besucher. Auf jeder Seite waren ein Mikrofon und ein Lautsprecher. Man konnte also miteinander reden und Sichtkontakt bestand sowieso. Der und nur der war heute wichtig für Mulka.

Niemand war da.

Mulka schlurfte zu dem Stuhl und setzte sich.

Hinter ihm, an die Wand gelehnt, bezog Paulmann Posten.

Eine halbe Minute verging. Dann öffnete sich die Tür auf der anderen Seite. Eine Frau trat ein — zögernd, hinter ihr ein Justizbeamter, der Södderich hieß und mit einem Auge stark schielte.

Die Frau blickte durch die Scheibe herüber, nickte unsicher und setzte sich.

Södderich stellte sich hinter ihr auf, ebenfalls seitlich. Mulka und die Frau sahen sich an.

Paola Beneviste mochte 30 sein, war schmal und hoch gewachsen. Braune Augen, breiter Mund. Mit langer Mähne wäre sie attraktiv gewesen, aber sie trug das dunkle Haar in halber Streichholzlänge und wirkte ein bisschen wie ein freundlicher Igel.

Die Mikrofone waren fest installiert, die Lautsprecher eingeschaltet. Paola kreuzte die Arme vor der Brust, ohne dabei die Hände zu verstecken. Nervös klopften fünf Finger der linken Hand auf den rechten Oberarm — und umgekehrt. Aber nach den ersten Worten kamen die Finger zur Ruhe.

»Hallo, Dieter!«

»Hallo, Paola! Nett, dass du mich besuchst.«

Sie nickte. Zufrieden stellte sie fest, dass er ihr nicht in die Augen sah. Nein, er starrte auf ihre Finger.

»Wie geht es dir?«

Er grinste. »Ausgezeichnet. Ist wie Urlaub. Hier fühlen wir uns wie in ‘nem Wellness-Hotel. Und die hohen Mauern ringsum sorgen dafür, dass wir unter uns bleiben.« Er verstärkte sein Grinsen. »Kein unerwünschter Besuch. Hier ist die Elite unter sich.«

Sie lächelte schwach. Mit der linken Hand hatte sie die Fünf signalisiert — durch kurzes Krümmen der Finger — , dann die Drei, die Zwei und wieder die Fünf. Die rechte Hand stand für doppelte Zahl. Fünf Finger bedeuteten die Zehn, drei die Sechs.

Sie morste langsam, damit er sich die Zahlenfolge einprägen konnte, wechselte schließlich die Armhaltung, indem sie nun den rechten Arm obenauf legte und den linken nach unten nahm. Dann wiederholte sie ihre stumme Botschaft.

»Ich soll dich grüßen von einem Lutz Bormeister. Er sagte, er sei ein Schulfreund von dir. Aber er weiß nicht, dass du hier bist.«

»Grüß ihn zurück. Sag ihm, ich wäre gerade am Amazonas. Kokosnüsse ernten. Oder was man dort so treibt.«

»Du bist verbittert.«

»Paola, ich habe lebenslänglich. Du wirst es nicht für möglich halten, aber so was drückt auf die Stimmung.«

»Du hast mir nie was gesagt.«

»Sollte ich dich da mit reinziehen?«

»Kurt hat mich auch außen vor gelassen. Ich bin wie aus allen Wolken gefallen.«

»Sei froh. Sonst wärst du nämlich jetzt hier. Der graue Betonklotz auf der Westseite — das ist der Frauenknast. Aber wir kriegen nie eine Tussi zu sehen. Sie könnten ebenso gut am Nordpol sein.«

»Noch fünf Minuten«, sagte Södderich barsch. »Noch fünf Minuten Sprechzeit.«

Paola lächelte und ließ die Hände sinken, die jetzt brav im Schoß ruhten auf einem schokoladebraunen Jeansrock mit weißen Steppnähten.

»Bist du inzwischen verheiratet?«, fragte Mulka und memorierte (auswendig lernen) alle Zahlen.

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bleibe lieber allein.«

Himmel!, dachte Paulmann. Reden die einen Mist! So kann man Besuchszeit vergeuden. Allerdings, angenehm ist es sicherlich nicht, wenn zwei Fremde mithören. Ist nun mal unsere Aufgabe. Feststellen sollen wir, ob die sich heimlich was mitteilen. Verschlüsselt. Ein Ding der Unmöglichkeit. Dazu müsste man ihre Geheimsprache kennen, ihren Code.

Die Besuchszeit endete. Laue Abschiedsworte. Entweder empfanden Paola und Mulka nichts mehr füreinander oder sie ließen sich nicht in die Karten gucken. So schlussfolgerten Paulmann und auch Södderich.

Fünf Minuten später war Mulka wieder in seiner Zelle und die elektronische Sperre rastete ein im Türschloss. Er setzte sich aufs Bett. Er stand wieder auf, nahm den Notizblock vom Tisch und den Bleistift mit viel zu weicher Mine.

Im Liegen schrieb Mulka die Zahlen auf — in drei Spalten: links die für die Buchseiten, rechts daneben die für die jeweilige Zeile, ganz rechts jene für die betreffenden Worte in der Zeile.

Alle Angaben bezogen sich auf den Kriminalroman »Rose mit tödlichem Duft«, den eine gewisse June Anne Flood vor 20 Jahren verfasst hatte, eine englische Autorin. Die deutsche Übersetzung las sich besser als der Originaltext und das Buch war Bestandteil der Gefängnisbibliothek. Federmann hatte es — nach Paolas erstem Besuch — an sich gebracht. Es befand sich in seiner Zelle.

Noch am selben Tag, an diesem Montag im September, erhielt Federmann Mulkas Zahlen-Kassiber und suchte sich den Text zusammen im tödlichen Rosenduft. Ein erfreulicher Text. Er lautete: Bereithalten! Freipressung erfolgt innerhalb der nächsten zehn Tage. Keine Öffentlichkeit. Privater Austausch. Rote Kapseln werden zugeteilt. Eventuelle Anwendung nur in Phase eins.

Federmann verschlüsselte Mulkas Zahlen, indem er zu jeder die Drei addierte, notierte die neuen Zahlen mit Bleistift auf der Rückseite des Schmutztitels (zweites Blatt im Buch) und würde dafür sorgen, dass Mulka morgen das Buch in der Bibliothek ausleihen konnte. Übermorgen war dann Tibor Onlip an der Reihe, der einen Ratzefummel besaß und die Zahlen wegradieren sollte.

Gespannte Vorfreude war angesagt.

9. Testen durch Händedruck

Als der Bus hielt, wurde auch die letzte Schlafmütze munter. TKKG spähten hinaus. Der Bus neigte sich in seiner schwammigen Federung um einige Zentimeter nach links, denn auf der linken Seite saßen oder standen jetzt sämtliche Fahrgäste zwecks Beäugung der Jugendherberge.

Hm, dachte Tim. Nicht gerade das Grandhotel. Aber wenn die Klobrillen sauber und die Betten entseucht sind, kann man hier leben.

»Eine schöne Jugendherberge«, flüsterte Rebecca, die sogar zu Häusern freundlich ist.

»So stelle ich mir den Wunschtraum des Oberförsters vor«, grinste Tim, »der im Jahre 1900 zum Architekten sagt, er wolle ein Schloss. Müsse aber aussehen wie ‘ne Jagdhütte.«

Gaby kicherte. »Zu der Zeit hatte die Oberförsterin noch nichts zu melden. So kam’s zu den vielen Fenstern, die sie ganz allein putzen musste. Denn der Hausherr war ja immer auf Pirsch.«

»Sie hat nicht allein geputzt«, ulkte Karl. »Erwischte Wilddiebe haben ihr geholfen. Sie konnten wählen zwischen dem, 50 Peitschenhieben oder drei Monaten Knast.«

»Das waren noch Zeiten«, schwärmte Klößchen. »Männer mit Bäuchen galten was und kamen an bei den Teenies, die damals noch Backfische hießen. Ich wäre ein Traumtyp gewesen.«

»Bist du ja auch heute.« Rebecca klapste ihm auf die Schulter. »Und bald schaffst du’s zum Waschbrettbauch.«

Karl und Gaby prusteten los, Tim schmunzelte, und Klößchen bedachte Rebecca mit einem Blick, der an Anbetung grenzte.

»Alles aussteigen!«, rief Dr. Midler durch den Bus. »Vergesst euer Gepäck nicht.«

Gaby hatte ihn ausführlich informiert. Inzwischen wussten alle, was in der Internatsschule passiert war. Wilde Vermutungen wurden laut. Die tiefgründigen Gemüter waren geschockt, die oberflächlichen Witzemacher ließen alberne Kommentare raus.

Tim hatte Landres beobachtet. Dessen Miene zeigte Bestürzung, und er hatte Hendrik angesehen, als wolle er ihn an die Leine nehmen. Der Fast-Food-Ableger hatte nur blöde gegrinst. Der Gedanke, dass vielleicht ihm der Überfall galt, keimte nicht bei ihm auf.

Tim nahm seinen prall gefüllten Rucksack und den von Gaby, bei dem unter der Klappe ihr blauer Regenponcho festgeschnallt war. Alle kletterten ins Freie. Tim schätzte, dass in dem romantisch aussehenden Gebäude Platz war für ca. 80 Personen. Im Hintergrund war ein moderner Anbau, der nach Großküche und Speisesaal aussah.

Am Eingang empfing sie der Herbergsvater Udo Messner, ein schlanker Enddreißiger in Jeans und verwaschenem Pullover. Udos feuriger Blick überflog die Schar. Jörg Midler und Tanja Hesse wurden herzlich begrüßt. Jörg war schon einige Male hier gewesen — immer mit netten Klassen. Er blieb in guter Erinnerung.

»Bei uns gibt’s keine Schlafsäle«, erläuterte Udo den Kids. »Wir haben Zimmer mit zwei, drei, vier oder sechs Betten. Liegt also an euch, wie ihr euch zusammenrotten wollt. Mädchen und Jungs getrennt — das versteht sich von selbst. Aber nur nach Zimmern, nicht nach Gebäudetrakten mit Gittertüren dazwischen wie zu klösterlichen Zeiten. Die Hausordnung kennt ihr. Hinweisen möchte ich noch auf unser Naturschutzgebiet Kelten-Land, in dem ihr euch ja umsehen werdet. Für Großstädter wie euch ist die Landschaft nicht ohne Gefahren. Es gibt Schluchten, Abgründe, verborgene Höhlen, Findlinge und Wanderblöcke, von denen man stürzen kann, ebenso Felswände und Hänge und Monolithen (einzelner mächtiger Felsblock). Der bekannteste ist der Schwarze Fels — etwa drei Kilometer von hier.«

Udo erhielt Applaus, dann ging’s an die Belegung.

Tim, Karl und Klößchen bezogen ein Dreierzimmer im ersten Obergeschoss. Gaby und Rebecca wollten daneben einchecken. Aber es war schon von zwei Männern belegt, einem bulligen Typ Marke Panzerschrank und dessen Kumpel, der drahtig aussah und eine Hakennase trug wie ein Geier sein Werkzeug. Die beiden standen im Türrahmen und beobachteten die neuen Gäste.

Die Mädchen nahmen also das drittnächste Zimmer im Flur. Ihnen gegenüber war ebenfalls ein Doppelzimmer, wo Landres und Hendrik gerade mit dem Auspacken anfingen.

Die Bude der Jungs war eng. Ein Etagenbett, ein einzelnes Bett im rechten Winkel dazu, drei schmalbrüstige Schränke und ein Fenster zum Wald. Der war so nahe, dass Tim die Barthaare der Eichhörnchen zählen konnte.

»Wer im Adlernest lebt«, seufzte Klößchen, »den kann auch die Einzelhaftzelle für Galeerensklaven nicht schrecken.«

»Nana«, meinte Tim. »Nichts gegen unsere Behausung. Wenn wir in rosiger Zukunft nach dem Abitur dort zum letzten Mal die Tür zumachen, werden Tränen fließen.«

»Stimmt!«, nickte Klößchen. »Wahrscheinlich schwanke ich dann in einer Entscheidung herum: Werde ich Direktor in unserer Schokoladenfabrik oder Hausmeister im Internat?«

»Seid ihr Internatsschüler?«, fragte eine Stimme von der Tür her, die offen stand.

Tim drehte sich um. Der Panzerschrank-Typ von nebenan lehnte am Rahmen. Eine gewollte Freundlichkeit klebte auf dem Gesicht. Für Tim sah die Mimik so echt aus wie ein Sieben-Euro-Schein. Der Typ musterte ihn aus sehr kleinen Pupillen.

»Teils, teils«, erwiderte Tim. »Internatler und Externe.«

»Gute Mischung, ja?«

»Wir sind eine Superschule.«

»Und wo?«

Tim nannte Stadt und Schule.

»Ich war leider nie auf der Oberschule.«

Hätte ich fast vermutet, dachte Tim und verzichtete auf Antwort.

»Ich bin Leo.« Er streckte Tim seine Hand hin.

»Freut mich. Ich bin Tim.«

Leos Rohrzangen-Händedruck war wie Stahl, aber Tim hielt mühelos dagegen, und Leos Miene fiel für eine Sekunde auseinander, baute aber sofort wieder die gewollte Freundlichkeit auf.

»Heh, Jungs!«

Gaby, mit Rebecca im Schlepp, tauchte auf hinter Leo.

»Kommt rein!«, freute sich Tim. Er bedeutete Leo, Platz zu machen, und der Typ schob ab.

Die Mädchen setzten sich auf Klößchens Liege, die untere Hälfte des Etagenbetts. Karl hatte bereits eingeräumt, auch Tims Klamotten lagen im Schrank. Klößchen schichtete noch Schokoladentafeln ins Wäschefach.

»Schön habt ihr’s hier«, lächelte Rebecca.

Sie würde auch ein Rattenloch loben, dachte Tim, und wäre bereit, für alle die Schuhe zu putzen.

»Und ihr?«, fragte Karl.

»Ganz toll«, antwortete Gaby. »Stellt euch vor, woran Rebecca gedacht hat! An künstliche Blumen! Ehrlich, Rebi hat einen künstlichen Blumenstrauß mitgebracht — und jetzt sieht’s bei uns richtig geschmückt aus.«

Rebecca lächelte glücklich. »Man denkt, es sind echte Blumen. Schnittblumen mag ich eigentlich nicht. Sie verwelken schnell, sind dann tot. Aber Blumen sollen leben. Deshalb liebe ich Topfpflanzen.«

»Ich liebe Minikakteen«, grinste Klößchen. »Die kann man so gut in Hauslatschen verstecken — und sich dann aufs Gebrüll freuen.«

»Hat er das etwa bei dir gemacht, Tim?«, fragte Rebecca.

»Ich bin doch nicht lebensmüde«, übernahm Klößchen die Antwort. »Aber der dämliche Hannes Obermeier hatte acht Stacheln im großen Zeh und weiß bis heute nicht, wer ihm den Streich gespielt hat.«

Gaby deutete zur Tür, die immer noch offen stand. »Wer war denn der Typ?«

»Keine Ahnung.« Tim hob die Schultern. »Nennt sich Leo. Und ich glaube, er wollte mich testen.«

»Testen?«

»Per Händedruck. Wer ist der Stärkere. Das ist üblich bei Ringern, bevor sie aufeinander losgehen. Die Kraft der Hände zeigt schon mal, was kommen wird. Damit ist natürlich der Kampf noch nicht gewonnen.«

»Es gibt ja Typen«, sagte Gaby, »die das bei jedem machen. Sogar bei Mädchen. Völlig bescheuert. Aber denen verhilft es zu Selbstbewusstsein. Und sie kneten Tennisbälle, damit die Finger stärker werden.«

»Ich mache Liegestütze auf den Fingerspitzen«, grinste Tim. »Mein Händedruck ist dir hoffentlich nicht unangenehm.«

»Aber Häuptling! Ich denke jedes Mal, du streichelst meine Hand.«

»So meine ich’s ja auch.«

»Genug der Turtelei«, forderte Karl. Er lag auf dem Oberbett und polierte seine Nickelbrille. »Der Jörg hat gesagt, nach dem Mittagessen — und das ist gleich — haben wir zwei Stunden zur freien Verfügung. Können uns Umsehen. Was machen wir?«

»Dein Vorschlag?«, fragte Tim.

»Zur Höhle des Grünen Ritters.«

»Gebongt. Von dir werden wir hören, wer das ist, beziehungsweise war.«

»Sicherlich ein militanter Öko-Beauftragter aus grauer — oder grüngrauer Vorzeit«, griente Klößchen. »Vegetarier, Schokoladenfeind und heutzutage Symbolfigur für ökologische Parteien.«

»Du liegst völlig daneben«, erläuterte Karl. »Der Grüne Ritter ist in der keltischen Sage eine schreckliche grün gekleidete und grünhäutige Figur. Er kam an den Hof von Artus, der im sechsten oder siebten Jahrhundert Britanniens König war, und hat zum Köpfspiel aufgefordert, einer brutalen Unsitte. Dabei geht es um einen Schlagabtausch. Der Herausforderer und sein Gegner holen abwechselnd zum Enthauptungsschlag des anderen aus. Offenbar waren Abducken, Ausweichen und Parieren (einen Hieb abwehren) die gemäße Verteidigung. Denn Gawain, der als Einziger die Herausforderung angenommen hatte und als Erster hinlangen durfte, erreichte nichts mit seinem Schwertstreich, konnte dem bösen Grünen das Licht nicht ausmachen. Dann hatte Gawain offenbar Fracksausen. Jedenfalls wurde ihm ein Gnadenjahr gewährt, bis der Grüne mit dem Zurückschlagen dran war. Gawain ist dann getürmt und fand Zuflucht auf einer Burg, wo eine Lady... Aber das erzähle ich euch heute Abend, wenn die andern vor der Glotze sitzen. Wäre jetzt zu lang.«

Bewundernd sah Rebecca ihn an. »Du hast wirklich ein enormes Wissen, Karl. So ein Gedächtnis möchte ich haben.«

Karl lachte und bemühte sich, bescheiden auszusehen. »Das ist auch eine Frage des Trainings. Was da möglich ist, haben uns die Druiden vorgelebt, die keltischen Priester. Sie haben die Kultur bestimmt, die Rituale, das Geistesleben, die Religion, die Wissenschaften. Aber nichts wurde aufgezeichnet. Nichts. 3000 Jahre lang — von etwa 2000 vor Christus bis 1000 danach — wurde alles nur im Gedächtnis gespeichert und mündlich durch Erzählungen und Gesänge weitergegeben. Das müsst ihr euch vorstellen. Was die draufhatten! Und es funktionierte. Erst im neunten Jahrhundert unserer Zeitrechnung hat dann in Britannien der Mönch Nennius den Federkiel bemüht und alles aufgeschrieben, was er hören konnte und wusste. Das wurde dann seine Geschichte Britanniens.«

Tim nickte. Er kannte sich bestens aus in der keltischen Mythologie, überließ aber Karl den Vortrag. Klößchen war weit weniger beschlagen.

»Bei mir liegt die Ahnung«, meinte er, »knapp über null. Die Kelten — was für ein Volk war das eigentlich?«

»Die Kelten waren kein bestimmtes Volk«, erklärte Karl, »sondern eine Kultur, der anfangs indogermanische Stämme des südlichen Europas angehörten. Es gab zig Völkerwanderungen. Die Kultur breitete sich damit aus über ganz Europa und die westlichen Inseln. Etwa um 500 vor Christus erscheint erstmals bei dem Historiker Heca-teus der Begriff ›Kelten‹. Damals hatten sie einen künstlerischen und sozialen Höhepunkt mit der so genannten Latene-Kultur. Später mischte sich viel Kriegerisches mit Raubzügen dazu. Andere Kulturen wurden unterjochtem Jahre 400 vor Christus wurde Rom überfallen. Letztendlich haben dann die Heere des Römischen Reiches die Kelten besiegt und deren Kultur wurde überlagert von der griechisch-römischen Zivilisation — nahm auch vieles aus dem Christentum auf. Alle Einflüsse vermischen sich in den keltischen Sagen.«

»Super!« Rebecca klatschte Beifall.

Karl verbeugte sich.

Dann hallte ein Gong durchs Haus und rief zum Mittagessen.

10. In die Falle gelockt

Tim prüfte den Boden, bevor er an den Rand des Abgrundes trat. Man wusste nie! Regen, Frost, Unbilden der Witterung lockern Erde und Geröll, unterhöhlen felsigen Grund. So manche Kante war schon unversehens abgebrochen und hatte den, der darauf stand, in die Tiefe befördert.

Tim sah hinunter. Eine glatte Felswand — mindestens zwölf Meter. Die Schlucht war keine zehn Meter breit, war wie mit der Axt eines Riesen in den Waldboden gekerbt. Unten plätscherte ein Bächlein. Ringsum hier oben dichter Wald, für den das Wort Urwald zu hochgestochen wäre, dachte Tim, aber ‘ne Parklandschaft ist es nicht.

»Huch, ist das tief!«, sagte Gaby hinter ihm.

»Wenn ich da runtersehe, wird mir schwindelig«, meinte Rebecca.

»Wie sollen wir euch dann hinüberkriegen?!«, lachte Tim.

Das bezog sich auf die Hängebrücke. Sie führte hinüber, bestand aus Drahtseilen und stufenbreiten Sprossen zum Drauftreten. Die seitliche Absicherung bildeten zwei Trossen, etwa in Hüfthöhe. Festgemacht war das schwankende Gebilde an vier starken Bäumen — zwei auf jeder Seite. Eine garantierte Sicherheit gab es nicht. Denn große Schilder verkündeten: BENUTZUNG DER HÄNGEBRÜCKE AUF EIGENE GEFAHR. Tim konnte erkennen: Zuerst hatte es geheißen »AUF EIGENE VERANTWORTUNG«. Das war überpinselt worden, denn GEFAHR erschien wohl angemessener.

»Dann los! Mir nach!«, rief Gaby.

Schon stand sie auf der Brücke, hielt sich fest an beiden Handlauftrossen und balancierte voran.

Sofort war Tim hinter ihr. Fast auf Tuchfühlung blieb er bei seiner Freundin. Wäre sie abgeglitten — er hätte sie erwischt. Aber Gaby lief hinüber wie eine Seiltänzerin, seufzte allerdings befreit, als fester Boden erreicht war.

»Bravo!«, rief Rebecca von der anderen Seite.

»Hilf ihr!«, sagte Gaby leise.

»Klar doch!«

Tim eilte zurück. Und auch Rebecca schaffte die Überquerung mit seiner Absicherung — und fiel dann Gaby in die Arme, als hätte sie die Eiger-Nordwand erklommen.

Es war früher Nachmittag. TKKG und Rebecca, die manchmal Rebi genannt wird, wollten zur Höhle des Grünen Ritters. Zwar — so hatte Karl noch erläutert — war der Enthauptungsbesessene eine britannische Sagengestalt und nur dort beheimatet. Aber vor mehr als 1000 Jahren war wohl die Kunde von ihm bis hierher gedrungen; und Kelten dieser Gegend, die seine Einstellung geil fanden, hatten ihm die Höhle geweiht — und Enthauptungsszenen in die Felswände gemeißelt.

Karl kam herüber. Mit Klößchen auf den Sprossen verwandelte sich die Hängebrücke ein bisschen zur Luftschaukel, aber er schaffte es.

»Nach dem Schweinefraß vorhin — auch das noch!«, schimpfte er. »Hier geht’s zu wie im Horrorroman.«

»Wieso Schweinefraß?«, fragte Karl. »Mir hat es geschmeckt.«

»Uns auch«, erklärte Gaby für die anderen.

»In dieser Gegend«, erläuterte Klößchen, »kann man doch wohl erwarten, dass es Rehrücken gibt, Wildschweinkotelett oder wenigstens Hasenragout. Und vor allem Nachtisch! Was hatte ich auf meinem Teller? Eierkuchen mit Quark. Und abschließend Pflaumenkompott. Ja, bin ich denn hier in einer Wellness-Oase? Aber da kann man wenigstens schwimmen.«

»In deinem Fall«, grinste Karl, »wie das Fettauge auf der Bouillon.«

»Wäre ja ein Lichtblick, wenn’s die hier gäbe.«

Tim blickte in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Ein schmaler Weg führte zwischen Büschen und hohen Fichten zur Jugendherberge. Dort näherten sich die beiden Typen von nebenan: Leo und Hakennase. Aber sie waren noch weit entfernt.

Tim machte seine Freunde darauf aufmerksam. »Mich würde es nerven, wenn die sich uns anschließen. Gehen wir mal weiter.«

Sie folgten dem Weg. Er beschrieb Kurven. Das Gebüsch zu beiden Seiten war dicht. Man konnte nicht weit sehen. Aber Karl, der eine Gebietskarte vom Keltenland hatte, gab die Richtung an wie ein Safariführer. Tim wäre gern schneller gegangen, doch Rebi, wegen ihrer Krankheit vom Sport befreit und auch sonst nicht belastbar, hätte das nicht durchgehalten. Und Rücksicht ist selbstverständlich.

Drei Minuten vergingen. Dann hörte Tim das seltsame Geräusch: einen schnappenden Schlag, trocken und hart — ein Geräusch, das er erst nicht einordnen konnte. Doch dann erkannte er: ein Schuss. Ein Schuss aus dem Luftgewehr.

Eine Stimme murmelte.

Tim, den anderen voran, erreichte als Erster den Rand der Lichtung.

Die Waldwiese war abgeblüht, das Gras gelb. Es reichte Landres nur bis in halbe Wadenhöhe. Der Bodyguard hielt eine Hohltaube in der Hand, hielt sie pietätlos an einem Flügel, kopfunter. Das Tier war tot. Offensichtlich hatte Hendrik die Taube erlegt, denn er war bewaffnet mit einer schweren Luftpistole, die er stolz um den Finger wirbelte wie Buffalo-Bill nach dem Abschuss des letzten Bisons.

Tim sah rot. Mit wenigen Schritten war er bei Hendrik. Die Ohrfeige schlug ein wie eine Granate. Hendrik schrie auf und fiel der Länge nach ins Gras.

»Die Hohltaube ist geschützt, du Armleuchter!«, brüllte Tim.

Dann musste er sich wehren, denn Landres ließ den Kadaver fallen und ging auf ihn los.

Tim fing ihn ab mit einem Halbkreistritt auf die Rippen. Landres landete rücklings neben Hendrik, schmerzverzerrt das Gesicht.

»Versuch das nicht noch mal, Leibwächter. Sonst geht’s an die Birne. Ich werde dafür sorgen, dass ihr eine Anzeige kriegt. Hohltauben gibt es kaum noch. Der Bestand ist stark gefährdet. Das weiß inzwischen jeder Trottel. Die Tyto alba wird ganzjährig geschont. Nicht bejagt. Aber ihr Idioten ballert hier rum wie die ersten Menschen.«

»Widerwärtig!«, rief Gaby. »Wenn dieser Blödmann nichts begreift«, wandte sie sich an Landres und meinte Hendrik, »dann müssen Sie ihn stoppen. Stattdessen unterstützen Sie ihn noch.«

Landres war langsam aufgestanden — mit einem Gesicht voller Wut. Er klopfte seine Jeans ab. Der Blouson rutschte hoch und gab den Blick frei auf die Pistole, die er am Gürtel trug. Landres hatte die strichdünnen Lippen zusammengekniffen. Ein Blick aus dem Augenwinkel traf Tim.

Hendrik lag noch im Gras. Die linke Backe schwoll an.

»Ich sag’s meinem Vater«, keuchte er. »Der kauft die ganze verdammte Schule. Und dann schmeißen wir dich raus.«

Tim starrte ihn an und wusste nicht, ob er lachen sollte oder sich ärgern. Dummheit, dachte er, ist nicht nur gefährlich. Dummheit kann auch entwaffnen.

Er drehte sich um zu seinen Freunden. »Macht euch auf was gefasst. Wir kriegen eine neue Schulleitung. Der Armleuchter wird Direktor, der Bodyguard Hausmeister — und dreimal täglich ist Fast-Food auf dem Teller. Gute Nacht!«

Niemand lachte. Gaby war wütend, Rebecca verstört. Karl und Klößchen blickten misstrauisch auf den Millionärssohn und seinen Leibwächter.

Tim hörte Stimmen auf dem Waldweg hinter den Büschen. Dann betraten Leo und Hakennase die Szene. Leo bewegte die Schultern wie ein geübter Straßenschläger und seine Miene war finster. Hakennase hatte plötzlich etwas an sich, das an eine Schlange erinnerte — etwa an eine Kobra.

»Was iss’n hier los?«, kaute Leo durch die Zähne.

»Dieser tollwütige Kerl«, Landres wies auf Tim, »hat uns angegriffen. Wir haben eine tote Taube gefunden. Sie ist seit mindestens drei Tagen tot. Stinkt schon. Wir wollten sie einbuddeln. Hendrik hat mit der Luftpistole einen Salut (Ehrengruß) geschossen. Zu mehr sind wir nicht gekommen, denn Peter Carsten hat uns angefallen wie ein Wahnsinniger. Mich hat er zu Boden getreten — und Hendrik niedergeschlagen. Und jetzt droht er uns mit Anzeige.«

Ich glaub’s nicht!, dachte Tim. Für einen kurzen Moment fühlte er sich wie mit dem Steinbeil frisiert. Dann wurde ihm blitzartig klar: eine Falle. Sie haben uns eine Falle gestellt. Und ich will meine Turnschuhe fressen — die alten wenn die beiden Nachbarn nicht auch dazugehören zu den Fallenstellern.

»Habe ich mich also nicht getäuscht.« Langsam ging Leo auf Tim zu. »Ich fand dich gleich zum Kotzen, du Scheißer. Und weißt du, warum?«

»Liegt doch auf der Hand, Leo. Meine Tennissocken gefallen Ihnen nicht. Obwohl sie grau sind und nicht weiß.«

»Weil du wie der Typ aussiehst, der meiner kleinen Schwester was angetan hat, als sie sieben war. So siehst du aus und so einer bist du auch.«

»Ich wette mein Taschengeld vom nächsten Jahr darauf, Leo, dass Sie keine kleine Schwester haben. So dämlich können Eltern gar nicht sein, dass sie ein solches Risiko eingehen, wenn sie von der Natur schon mal gestraft wurden mit einem Sohnemann wie Ihnen.«

Leo erwiderte nichts. Er griff Tim an mit der Kraft eines Büffels.

»Tim, pass auf!«, rief Gaby entsetzt. »Der andere ist hinter dir.«

11. Der Schlupfwinkel

Das ehemalige Bauernhaus lag am Rande des Naturschutzgebietes, in einer Bodensenke, vier Kilometer entfernt vom nächsten Dorf. Ein schmuckloses Gebäude, Stallungen, die verfielen, das Umland blieb der Natur überlassen. Es gab schon lange kein Vieh mehr. Der letzte Eigentümer, ein Landwirt namens Maximilian Unterströter, hatte seinen Hof verkauft — vor drei Jahren — und war in die Millionenstadt gezogen, wo er ziemlich bald von einem Linienbus angefahren wurde, als er betrunken vom Gehsteig torkelte — und an den Verletzungen starb. Den Hof hatte er aus Altersgründen verkauft und weil keins seiner fünf Kinder Bock hatte auf Landwirt. Ein Sohn war tätig in der Computerbranche, der andere als Autoverkäufer, die jüngste Tochter arbeitete im Krankenhaus und außerdem als Altenpflegerin, die Zwillingsschwestern hatten ins Ausland geheiratet, nach Norwegen und Portugal. Der Bauernhof war also zu haben für ‘nen Appel und ‘n Ei; und ausgerechnet ein Engländer kaufte ihn. Weil er ab- und untertauchen wollte. Dieser Typ hieß Harald Smith-Usher.

Smith-Usher gehörte schon damals zur HDE, aber noch nicht zum harten Kern. Er stammte aus einer Familie, in der Kriminalität Tradition hatte. Sein Großvater war einer der Letzten gewesen, die man in England hingerichtet hatte. Wegen Mordes an drei Frauen, reichen Frauen, die dem Heiratsschwindler aufgesessen waren. Noch vor seiner Festnahme hatte er deren Vermögen — hauptsächlich Schmuck und Juwelen — an sich gebracht. Es war nie gefunden worden. Haralds Vater, der ein talentierter Taschendieb war, hatte sich nicht getraut, davon Gebrauch zu machen.

Obwohl vergleichsweise harmlos, starb auch er eines gewaltsamen Todes, fiel nämlich auf der Flucht vor einem Polizisten, einem Bobby, in eine Baugrube und brach sich den Hals. Sohn Harald war nicht traurig. Er hatte seinen Vater immer als Weichei eingeschätzt und konnte nun endlich das Vermögen — Schmuck und Juwelen — ins Ausland schmuggeln, wo er bei deutschen Hehlern einen annehmbaren Preis erzielte. Davon kaufte er den Unterströter-Hof. Außerdem erhielt er, Harald Smith-Usher, Aufenthalts- und Arbeitsgenehmigung, denn es lag nichts gegen ihn vor. Polizeibekannt waren nur seine Altvorderen gewesen, aber auch über die breitete sich in London bereits das behördliche Vergessen.

Harald Smith-Usher hatte genug Geld. Er brauchte nicht zu arbeiten. In der HDE fühlte er sich zu Hause. Die Typen dort hielten zusammen wie in einer großen Familie — einer Familie, die gut funktioniert. Für Smith-Usher war’s eine Ehre, dass er seinen Bauernhof nun als Versteck anbieten konnte — als Zentrale für das Kommandounternehmen.

Jetzt, am frühen Nachmittag nach der Pleite, hatten sich die Terroristen auf ihre Zimmer verteilt. Einige hörten Radio, andere pennten, Gruber trank Whisky und rauchte dazu eine salamidicke Havanna, Smith-Usher sockte in den Wohnraum, wo Westor vor der Glotze saß und sich eine Nachrichtensendung des örtlichen TV-Senders ansah.

»Geht’s um uns?«, fragte der Engländer. Er sprach fließend Deutsch mit nur leichtem Akzent.

Westor nickte. »Sie haben die Schule gezeigt. Einige Lehrer wurden interviewt. Eine Tussi hat immer noch gezittert und ins Mikrofon gestammelt. Ich glaube, die Tante aus dem Sekretariat.«

»Haben sie die Krankenschwester gezeigt?«

»Die auch. Sie sagte, du müsstest eigentlich nach Urin riechen, falls du nicht inzwischen gebadet hast. Jedenfalls hätte sie dir ein offenes Fläschchen an den Kopf geworfen.«

»Nicht eins, sondern zwei.«

»Und? Hast du inzwischen gebadet?«

»Rieche ich?«

»Ihr Engländer riecht immer nach Lavendelwasser. Wahrscheinlich schon als Baby in der Windel.«

»Wir haben eben Stil«, grinste Smith-Usher. Dann zog er ein schwarzsilbriges, klappbares Handy aus der Tasche. »Das ist doch deins?«

»Himmel, ja! Mann, Harald, wo hast du’s gefunden?«

»In der Abfalltonne.«

»Was? Wo?«

»Zufall. Ich hab was reingeworfen. Dabei ist mir die Uhr vom Handgelenk gerutscht. Musste wühlen nach ihr zwischen tagealtem Abfall. Dabei bin ich auf dein Handy gestoßen. Es lag in einer dieser Schachteln, in denen du deine Fitness-Pillen hast.«

»Nahrungsergänzungsmittel. Verdammt! Dann ist es mir da reingeraten, als ich die leeren Schachteln entsorgt habe.«

Er klappte das Handy auf. Der Akku hatte noch Saft. Er wählte die Nummer zum Abhören der Mailbox und presste sich das Gerät ans Ohr. Natürlich! Er habe eine Nachricht, erklärte die Frauenstimme, vom Freitag, 7:05 Uhr. Dann hörte Westor die Stimme seines Informanten und merkte nicht, wie er — immer noch wütend auf sich — mit den Zähnen knirschte.

Smith-Usher beobachtete ihn, konnte aber nichts verstehen. Westor klappte das Handy zu. Smith-Usher grinste.

»Hm, Freddy«, meinte er, »die Aktion hätten wir uns sparen können, wie? Die Nachricht von der vorgezogenen Klassenfahrt ist an dir vorbeigerauscht wie der Nordwind, wenn er von Westen kommt.«

Westor hob nur die Schultern. Er hatte die Nachricht gelöscht und schob das Handy in die Gürteltasche. »Meine neuen Infos sind zuverlässig. Heute Nacht sind wir am Ball. In einer Stunde brechen wir auf.«

»Mit dem Helikopter?«

»Der bleibt hier. Wozu haben wir unsere Fahrzeuge?!«

Damit waren nicht Privatfahrzeuge gemeint, sondern zwei unauffällige Vans: Kleinbusse mit zusammen 16 Sitzen. Also war Platz für fünf oder sechs Geiseln — und mehr waren nicht vorgesehen.

»Was denken sich die Bullen?« Smith-Usher deutete zum Fernsehgerät.

»Offiziell noch gar nichts. Alles sei rätselhaft. Der TV-Reporter vermutet einen Halloween-Spaß ehemaliger Schüler. Einen vorgezogenen Spaß, denn Halloween ist ja erst in sechs Wochen.«

»Hauptsache, sie denken sich nicht das Richtige. Aber das ist wohl nicht zu befürchten.«

12. Knock-out auf der Waldwiese

Tims Atem ging ruhig. Die Anstrengung war ihm nicht anzumerken — die Wucht, mit der er seine Kampftechnik umgesetzt hatte. Eine wirbelnde Körperdrehung, und der Drehtritt traf den Hakennasigen, der sich tückisch von hinten angepirscht hatte, voll unters Kinn. Aus derselben Bewegung leitete der TKKG-Häuptling über in einen Ellbogenstoß, wobei er sich duckte. Es war in letzter Sekunde, denn Leo krümmte schon die Griffel, um Tim zu packen. Aber der hammerharte Stoß landete exakt auf der — von Rippenspeck nur unzureichend geschützten — Leber.

Leo ächzte einen Laut aus dem Schlund wie ein sterbendes Nilpferd und sank seitlich ins Gras. Zusammengekrümmt blieb er liegen.

Tim hatte sich sofort zu dem Hakennasigen umgedreht, aber dessen Kurzzeitkoma hielt an.

»Super!«, meinte Klößchen. »Nun hau dem Landres noch eine rein. Hendrik kriegt einen Tritt.«

»Willi!«, zischte Gaby.

Die Rechte des Leibwächters lag an der Pistole.

Tim säuberte sich symbolisch die Hände, tastete dann Leos Taschen ab und fand ein Portmonee, in dem auch Führerschein und Ausweis steckten.

»Er heißt Leo Kunze, ist 30 und aus unserer Stadt.«

»Sieh einer an!«, meinte Karl. »Wenn das ein Zufall ist, bin ich der Grüne Ritter.«

Tim beugte sich über Hakennase und nahm aus dem Augenwinkel wahr, dass Landres seinem Schützling auf die Beine half. Hendriks Backe glühte und schwoll immer noch an.

Hakennase hatte eine Brieftasche aus Schlangenleder, vermutlich Python, mit Papieren auf den Namen Arthur Livinski und einem Bündel Geld, nämlich zehn 50-Euro-Scheinen — wie Tim zählte. Der TKKG-Häuptling stutzte, sah dann noch mal in Leo Kunzes Portmonee nach und zählte dessen Geld.

»Beide haben 500 Euro in neuen Scheinen. Riecht nach Prämie, wie? Kopfgeld für... ja, für wen denn?, frage ich mich. Auf mich jedenfalls sind sie losgegangen — total grundlos. Hallo, Landres! Soll ich jetzt beleidigt sein, weil ich nur einen Tausender wert bin? Aber wahrscheinlich ist es erst die Anzahlung. Richtig?«

»Was? Was quasselst du?«

»Andere Frage: Kennen Sie die beiden?«

»Nein! Aber mit dir rede ich nicht. Und damit du’s schon mal weißt: Die Anzeige kriegst du. Wegen gefährlicher Körperverletzung. Hendrik ist Zeuge. Und die beiden da auch.«

»Prachtvolle Zeugen!«

»Mit dir rede ich nicht, du Mistkerl.«

»Gaby, Karl, Willi, Rebi — er hat mich beleidigt. Ihr seid Zeugen.« Tim hob seine Baseballmütze auf, die er beim Fighten verloren hatte. Auf dem Schirm kletterten zwei Waldameisen herum, die er vorsichtig wegpustete. »Hendrik, ich bin überzeugt davon, dass du über deinen Gorilla diese beiden Schlägertypen für mich bestellt hast. Wenn sich das bewahrheitet, kannst du abwandern auf ‘ne Privatpenne für verhaltensgestörte Neureich-Fratzen. Wird deinem Fast-Food-Papa nicht gefallen. Aber zu uns gehörst du nicht. Und falls dein Gorilla dir das eingeflüstert hat, solltest du ihn feuern.«

»Mit dir geht wohl die Fantasie durch, Rambo?«, knurrte Landres. »Aber mit dir rede ich ja nicht.«

»Hoffentlich!«, nickte Tim. Und zu seinen Freunden: »Amigos, wir haben noch was vor. Auf geht’s.«

Zu fünft stiefelten sie über die Lichtung zur anderen Seite, wo sich der Weg fortsetzte.

Rebecca war aufgewühlt, ihr Teint jetzt blasser als die Magermilch von gestern und der Mund zitterte etwas. Als Einzige sah sie sich um und stellte fest, dass Leo und Hakennase wieder zu sich fanden. Sie lagen nicht mehr, sie saßen jetzt im Gras, ließen aber die Köpfe hängen und stützten sich ab mit den Armen.

»Es ist ungeheuerlich«, sagte Gaby. »Und ich glaube, du hast Recht, Tim.«

»Aber wir können es nicht beweisen, Pfote. Um von den Schlägern eine wahrheitsgemäße Aussage zu kriegen, müsste man Gewalt anwenden. Und das geht nicht. Also — wir rühren da nicht weiter drin rum.«

»Aber du wirst es doch dem Jörg verklickern«, rief Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. »Wozu? Es bringt nichts. Dass Landres mich anzeigt, glaube ich erst, wenn ich’s höre. Wenn ich unseren Lehrer nun mit der Sache behellige, ist die allgemeine Stimmung im Eimer. Aggressives Feeling würde sich ausbreiten. Frohsinn ade! Die Klasse würde sich vielleicht in zwei Lager spalten. Sicherlich — 90 Prozent wären auf unserer Seite. Aber Norbert und Detlef, eventuell auch Friedhelm, stehen zu Hendrik. Er hält sie ständig frei. Jedes Kino, jede Disko, jede Party, jede Atzung in der Stadt läuft auf seine Kosten. Diese Nassauer (jemand, der auf Kosten anderer lebt) können gar nicht anders. Sie würden in ein Loch ohne Events (Ereignisse)l fallen, wenn er ihnen die Freundschaft aufkündigt. Nein, es wäre schlecht für unsere Klassenfahrt, die Sache hochzuspielen. Deshalb halte ich den Mund.«

»Das ist ganz, ganz edel von dir!«, rief Rebecca. »Ganz großherzig. Du stellst das Allgemeinwohl über deine Interessen.«

Tim fiel keine Antwort ein.

Statt seiner sagte Gaby: »Edel ist er nicht. Aber clever. Er will ja schließlich auch was haben von der Klassenfahrt. Im Übrigen sind solche Klopfkonzerte für unseren Häuptling nur Peanuts. Daran ist er gewöhnt. Wenn zu lange Frieden herrscht, wird er unruhig.«

»Weil die Welt — weil das Leben so nicht ist«, grinste Tim.

»Aber es wäre doch anders viel schöner«, sagte Rebecca leise.

Klößchen feixte. »Dein Vater wäre dann arbeitslos, Rebi. Potz und tausend, Leute! Habt ihr schon mal überrissen, wie viele Menschen hauptberuflich damit beschäftigt sind, die Bösen in dieser Welt zu bekämpfen, im Zaum zu halten, abzusondern, vielleicht auch zu bessern? Das fängt an bei der Politesse mit ihren Strafzetteln und endete früher beim Scharfrichter mit seinem Hackebeil. Den, technisch aufgemöbelt, gibt’s ja heute nur noch in einigen Landstrichen unseres Blauen Planeten. Da hat dein Vater, Rebi, eine viel menschlichere Aufgabe. Er verwahrt die Schlimmlinge nur. Aber er gehört auch zur Branche. Und mit ihm alle Polizeibeamten, Detektive, Juristen, Justizbeamten, Bewährungshelfer, Gefängnisgeistliche und — äh — Parkplatzwächter.«

Rebecca kicherte. Links des Weges flog ein Eichelhäher auf. Klößchen stolperte über eine Wurzel.

»Tim!« Karls Stimme klang sehr professoral (würdevoll). »Ich wollte dir noch was sagen.«

»Ich höre.«

»Es betrifft die Hohltaube. Als du Landres Bescheid gestoßen hast, wurde die Gattung von dir lateinisch benannt.«

»Karl, ich erinnere mich.«

»Du hast die Hohltaube als eine Tyto alba bezeichnet.«

»Stimmt das nicht?«

»Tyto alba ist die Schleiereule. Die Hohltaube wird lateinisch Columba oenas geheißen.«

»Wie man sich irren kann«, grinste Tim. »Aber auch die Tyto alba steht unter Artenschutz, etwa gleichrangig mit der Columba oenas. Richtig?«

Karl nickte. »Beide gelten als stark gefährdet.«

»Die tote Hohltaube«, überlegte Tim, »wurde garantiert nicht gefunden. Wahrscheinlich haben sie die mitgebracht.«

»Igitt!« Gaby schüttelte sich. »Du meinst — um die Situation zu inszenieren. Weil Landres wusste, dass du ausrasten würdest, und damit die Schläger einen Grund haben, dich aufzumischen.«

»Exakt.«

»So viel Tücke!«, sagte Klößchen. »Das nennt man kriminelle Energie. Trotzdem, Häuptling, bleibst du bei deiner Entscheidung?«

»Bleibe ich«, nickte Tim. »Aber nachher in der Herberge werde ich ein bisschen schnüffeln. Bei Hendrik und Landres.«

Gaby begriff sofort. »Du willst ihr Gepäck durchsuchen?«

»Vielleicht finde ich eine luftdichte Tüte, in der sie die Taube transportiert haben. Eine Tüte, die noch nach Kadaver riecht. In der vielleicht ein paar Federchen kleben. Das wäre dann der absolute Beweis. Freilich würde ich ihn nur benutzen, um die beiden kaltzustellen. Erst wenn sie sich noch mal mucksen, lasse ich sie hochgehen.«

»Vielleicht«, gab Karl zu bedenken, »haben sie die Tüte oder was auch immer schon entsorgt.«

»Dann habe ich Pech gehabt. Außerdem gucke ich auch bei Kunze und Livinski nach. Die könnten den Transport übernommen haben.«

Sie gingen weiter. Der Wald wurde noch dichter. Sie kamen an mächtigen Felsblöcken vorbei. Die meisten waren blanker Stein, nur einige hatten auf ihrem Plateau in drei oder vier Metern Höhe Erde angesammelt. Gräser wuchsen dort, Moose, karge Büsche und Bäume mit flachen Wurzeln, die sich wie Fangarme um die Felsen krallten.

»Karl, du könntest doch«, wagte Rebecca einen Vorschlag, »weitererzählen von dem Grünen Ritter und Gawain.«

Karl lachte auf. Offensichtlich war er geschmeichelt.

»Hm. Ja. Wo war ich stehen geblieben?«

»Gawain hatte Angst und erhielt ein Gnadenjahr«, erinnerte Rebi. »Er ist auf eine Burg geflohen und dort war eine Lady.«

»Das war Lady Bertilak«, nickte Karl. »Laut der Sage soll sie sich aufopfernd um ihn gekümmert haben, was das auch heißen mag. Als dann der ungemütliche Termin näher rückte, gab sie ihm ein schützendes Bandelier. Das ist ein breiter Schulterriemen, ein Wehrgehänge, an dem man die Waffe befestigt. Schwert oder so. Maschinenpistolen weniger, denn die gab’s damals noch nicht. Tja, und dann ging’s wieder ans Köpfen. Und siehe da! Das Bandelier bewahrte Gawain vor dem Verlust seiner Denksülze. Stattdessen schlug er dem Grünen Ritter den Kopf ab und erfuhr zu seiner Verblüffung, dass es der Gemahl von Lady Bertilak war, nämlich Sir Bertilak. Gawain hatte sich also, ohne es zu wissen, ein Jahr lang vor seinem Feind in dessen Burg versteckt, bei dessen Weib. Die Sache dürfte als zwölfmonatiger Ehebruch zu bewerten sein. Und der Gehörnte gab dann auch noch den Löffel ab. Aber auch Gawain erhielt eine Strafe. Musste nämlich zeitlebens das Bandelier tragen, Tag und Nacht, sogar beim Rasieren. Weiß der Teufel, warum er’s nicht abgenommen hat. Vielleicht war es mit seiner Haut verwachsen. Darüber sagt die Sage nichts.«

»Hm«, machte Gaby.

»Immer dieselbe Geschichte«, sagte Klößchen.

»Die meisten Sagen«, stellte Tim fest, »sollten überarbeitet werden — inhaltlich. So wie die Urfassung auf uns zukommt, wirkt sie befremdlich. Um nicht zu sagen albern. Warum dieses oder jenes geschah, ist oft nicht mehr nachzuvollziehen. Die Motive überzeugen nicht. Aber es werden ja damals wohl nicht alles Verrückte gewesen sein.«

»Tim!«, rief Gaby. »Das meinst du nicht im Ernst! Lass die Sagen, wie sie sind.«

»Okay, okay, Pfote! War nur ein Vorschlag.«

»Den braucht es eigentlich nicht«, lachte Karl. »Es wird doch längst alles aufbereitet für unsere Gehirne, für unseren Geschmack. Das besorgen die Filmemacher. Seht euch doch um. Was da über die Leinwand spektakelt. Die Helden aus der Mythologie haben im Walhalla (deren Jenseits) längst die Schotten dichtgemacht, Fenster und Türen verrammelt, Telefon- und Funkkontakt zu unserer Zeit eingestellt. Die wollen gar nicht wissen, wie mit ihnen verfahren wird.«

Alle lachten. Und die Fröhlichkeit hielt an, bis sie die Höhle erreichten. Die Natur hatte sie geformt, wahrscheinlich während der Eiszeit. Sie gehörte zu einer Ansammlung mächtiger Felsblöcke, die sich auftürmten zur Höhe eines zweistöckigen Hauses. Die Höhle — nicht zu verfehlen, weil draußen an der Felswand ein Schild angebracht war — führte tief hinein und war über mannshoch. Gut erhaltene, mindestens 1000 Jahre alte Darstellungen an den Felswänden zeigten in primitiver Ausführung, wie man damals Köpfe abgeschlagen hatte. Leider gab es auch »Verewigungen« jüngeren Datums, nämlich die der Besucher, die Namen, Adresse, Herzchen und dumme Sprüche in den Stein geritzt hatten.

Tim hakte die Besichtigung schnell ab, aber nicht als Highlight (Glanzpunkt) des Keltenlandes, sondern eher als Langweiler. Immerhin - vor dem Eingang, links, hatte der TKKG-Häuptling ein Gesträuch Wildrosen entdeckt, das noch heftigst blühte. Als man die Höhle verließ, zog er Gaby beiseite, pflückte eine besonders schöne Rose und schenkte sie ihr.

Rebecca, die das beobachtete, strahlte neidlos übers ganze Gesicht, dass ihre Freundin diese galante Geste der Zuneigung erhielt.

13. Marmelade, Kreditkarten, Telefonnummern

Die Tür zum Nebenraum stand offen. Tim spähte hinein. Keine Spur mehr von Leo Kunze und Arthur Livinski. Die Betten waren frisch bezogen und ordentlich. Kein Gepäck.

Tim ging in die Dreierbude zurück.

»Die Schläger sind abgezittert. Schneller, als ich dachte. Auftrag vermurkst. Jetzt reiten sie vom Acker.«

»Dann könnten Gaby und Rebi umziehen«, meinte Klößchen, »näher zu uns rücken.«

»Das würde ungefähr neun Meter ausmachen«, erwiderte Tim, »die verkürzte Nähe. Aber erstens haben Mädchen mit dem Ein- und Ausräumen länger zu tun als wir, weil sie mehr Wäsche haben und viel mehr Zahn- und Gesichtspflege-Utensilien. Zweitens graust es ihnen sicherlich bei dem Gedanken, sich in Betten niederzulassen, auf die Kunze und Livinski bereits ihre Ärsche deponiert hatten. Das ist eine Frage der Vorstellung, Willi, und spielt sich hier ab.« Tim klopfte sich mit flacher Hand an die Stirn.

»Verstehe.«

Karl grinste. »Das psychologische Feingefühl unseres Häuptlings. Die Rambos von der Waldwiese würden’s nicht glauben.«

»Den schwarzen Gürtel haben«, erwiderte Tim, »den ich leider erst in zwei Jahren kriege, und in die Seele gucken sind keine Gegensätze.«

»Von welchen Gegensätzen redet ihr?«, fragte Gaby und kam mit Rebi herein. »Habt ihr übrigens schon bemerkt: Die Knalltüten sind abgereist.«

»Davon reden wir gerade«, nickte Klößchen. »Tim meint, ihr hättet keinen Bock drauf, dort einzuziehen, weil die schon drin waren.«

»Womit Tim richtig liegt«, nickte Gaby. »Jungs, es ist gleich halb vier. Im Speisesaal gibt es Tee und Imbiss. Danach will der Jörg mit uns noch zum Wildgehege. Zu den Wölfen. Ist ein Riesengelände. Und nicht weit von hier — sagt er.«

»Etwa zehn Minuten«, sagte Karl, der seine Keltenland-Karte genau studiert hatte.

Der Speisesaal war groß, hell und gemütlich. Außer der 9b hatten Einzeltouristen und eine 8. Klasse aus Niedersachsen die Jugendherberge belegt. Getäfelt wurde an langen Tischen. Rotbusch- und Mate-Tee standen in großen Kannen bereit. Außerdem gab’s Körbe voller Semmeln und auf einer langen Anrichte portionsweise abgepackte Butter sowie unendlich viele Gläser mit selbst gemachter Marmelade.

Udo Messner, der Herbergsvater, lud gerade ein Tablett mit noch mehr Marmelade ab und erklärte, alles habe seine Frau hergestellt.

»Marmeladen und Gelees — das ist ihre Leidenschaft«, erzählte er schmunzelnd. »Und euch kommt es zugute. Alle Früchte sind selbst geerntet: Erdbeeren, Blaubeeren, Himbeeren, die Äpfel, die Kirschen. Ganz lecker ist das Pflaumenmus. Meine Frau bereitet sogar eine Nusscreme mit schokoladigem Geschmack. Die ist dort in den braunen Gläsern.«

»Wird sicherlich mein Favorit«, freute sich Klößchen.

Jörg Midler und die Schülermutter Tanja Hesse saßen am Endes des Tisches. Zufällig beobachtete Tim, wie »der Jörg« seine Mitarbeiterin bediente, brachte ihr nämlich nicht nur Brot, Butter und Gelee an den Platz, sondern schnitt auch zwei Semmeln für sie auf, die er dann bestrich.

Tim verlegte sein Grinsen nach innen. Midler hob den Kopf und ihre Blicke trafen sich. Verstehen auf beiden Seiten und vier Mundwinkel zuckten. Dann hob Midler eine Braue, was wohl hieß: Und du? Muss Gaby alles selber machen? Worauf Tim seine Alternative (andere Wahl) vorführte, nämlich auf die prächtige Heckenrose deutete, die sich Gaby in die blaue Schleife am Pferdeschwanz gesteckt hatte. Midler grinste und nickte.

»Heh, Häuptling!«, sagte Gaby. »Fummelst du an meiner Frisur rum?«

»Ich habe nur die Rose gestreichelt.«

Gaby senkte die Stimme. »Hast du schon geschnüffelt?«

»An der Rose?«

»Blödmann! Im Gepäck! Nach dem Behältnis für den Taubentransport.«

»Ging nicht. Die beiden waren im Zimmer. Und unsere abgereisten Nachbarn haben ihren Abfallkorb geleert.«

»Du verzichtest?«

Tim schüttelte den Kopf. »Nachher.«

Fünf Minuten später war Abmarsch von der Jugendherberge. Klößchen hatte sich mit zusätzlicher Wegzehrung versorgt. Zwei große Nusscreme-Semmeln beulten seine Hosentaschen aus.

Tim trug keine Armbanduhr. Das linke Handgelenk war nackt. Nur er wusste, dass die Uhr in seiner Tasche steckte.

Nach acht Minuten Fußmarsch — der Geruch der Wölfe hing schon in der Waldluft — meinte Tim: »So ein Mist! Jetzt habe ich doch... Klar! Auf dem Waschbecken.«

Er kniff ein Auge zu für Gaby und rannte nach vorn zu Dr. Midler.

»Herr Doktor! Ich habe meine Uhr verloren. Das heißt, ich glaube, ich weiß, wo sie ist. Auf dem Männer-WC. Beim Händewaschen habe ich sie abgenommen und aufs Waschbecken gelegt. Darf ich mich abmelden, ja? Ich flitze zurück. Ist ein teurer Zeitmesser. Und auch Herbergen haben ja heutzutage eine sehr gemischte Gästeschar.«

Midler nickte. »Saus los!«

»Hoffentlich hat sie niemand genommen«, rief Tanja Hesse besorgt.

Tim — schon im Abflug — sagte: »Trotz gegenteiliger Erfahrung — ich glaube an die Ehrlichkeit der Menschen.«

Er rannte zurück. Ich habe leicht reden, dachte er. Der einzige Lügner bin ich.

In der Jugendherberge war jetzt wenig Betrieb. Tim lief ins Obergeschoss. Das WC ließ er links liegen. Niemand war im Flur. Die meisten Türen standen offen, die zu der Landres-Hendrik-Behausung war geschlossen. Aber Tim klopfte nicht an, wusste er doch, wo sich die beiden befanden: beim Wolfsgehege, inmitten der 9b.

Das Zimmer glich allen anderen, diesmal mit zwei Betten und den dazugehörenden Schränken.

Tim schloss die Tür hinter sich. Der erste Schrank enthielt Hendriks voluminösen Rucksack, der jetzt ohne Inhalt im untersten Fach lag neben ledernen Hauspatschen und eleganten Slippern, für die es hier keine Verwendung gab.

Tim überprüfte die eingeräumten Klamotten, ohne etwas anzurühren, setzte auch schnuppernd die Nase ein, denn eine tote Taube ist sicherlich nicht frei von Geruch. Aber er fand nichts.

Schritte auf dem Flur. Tim hielt den Atem an. Aber die Schritte führten vorbei.

Landres’ geöffneter Schrank bot auf den ersten Blick ein ähnliches Bild. Allerdings bestand das Gepäck des Leibwächters aus einer großen Reisetasche. Ein teures Stück, ganz aus Leder, mit umlaufendem Reißverschluss. Er besaß zwei Schieber, die sich an der Vorderseite trafen und ringförmige Ösen hatten, die man übereinander schieben konnte. Ein winziges Vorhängeschloss war durch beide Ösen geführt und eingerastet.

Verschlossen.

Hm! Tim starrte die Tasche an, dann nahm er sie vorsichtig heraus.

Das schwarze Leder war weich, ließ sich knautschen. Tim befühlte die Tasche von allen Seiten.

Leer — bis auf... Der Gegenstand fühlte sich an wie eine Brieftasche.

Tim prüfte das Schloss. Es erfüllte seinen Zweck, war aber kein wirkliches Hindernis, sondern simpelste Konstruktion.

Tim, technisch versiert (bewandert), bastelt oft zusammen mit Karl, was dann zu kleinen Wettbewerben wird. Alte Uhren, Tür- und Sicherheitsschlösser, Radios, mechanisches Kinderspielzeug, mit Konfetti gefüllte Zeitzünderbomben, Modellflugzeuge, Tretkurbellager am Bike sowie die Radnaben vorn und hinten — werden zerlegt und wieder zusammengebaut. Wer kann’s schneller?

Ein Werkzeug!, dachte Tim. Und ihm fiel’s auch schon ein. Er lief über den Flur in seine Bude, hatte sich an die stählerne Büroklammer in seinem Schreibetui erinnert - und kam mit ihr zurück.

Es dauerte dann doch etwas länger, bis das kleine Vorhängeschloss geöffnet war; aber das Knacken gelang ohne Beschädigung.

Es war keine Brieftasche, sondern ein ebenfalls lederner Terminkalender, groß und dick wie ein 30-Euro-Buch. Edle Ausführung, bestimmt selten anzutreffen bei einem Bodyguard, maßgeschneidert aber für Vorstandsmitglieder und Führungskräfte globaler Konzerne oder anderer Ausbeutervereine.

Ringbuch-Jahresübersicht, Monatsplan, Tageskalender mit etwas weniger Notizraum für den Sonntag, Ausblick aufs nächste Jahr, zusammenfaltbare Weltkarte, Telefonvorwahlnummern international, Adressenverzeichnis, Spesenverzeichnis, private Notizen — alles war vorhanden und von bestem Papier.

Auf der inneren Frontseite waren Fächer für Kreditkarten. Landres besaß fünf: drei in Gold, zwei in Platin. Kaum zu glauben!

Tim blätterte.

Der Terminer war nahezu leer. Bis auf die erste Seite vom Adressenverzeichnis.

Eine Rufnummer, dahinter in Klammern (B); eine Handynummer, ebenfalls zu B gehörig; drei Telefonnummern, hinter einer in Klammern (L); auch L hatte eine Handynummer; die letzte Handynummer war (W) zugeordnet.

Tim musste wieder in seine Bude, um Papier und Kugelschreiber zu holen. Er notierte sich alles, legte den Terminer in die Tasche zurück und verschloss sie wie gehabt. Die Tasche wurde in den Schrank gestellt.

Bevor sich Tim auf den Rückweg machte, trat er noch schnell in den Toilettenraum — nur der Form halber. In einer der Klokabinen wurde in diesem Moment die Spülung betätigt.

»Da liegt sie ja«, brüllte Tim. »So ein Glück! Da liegt sie tatsächlich.«

Er lief zum letzten der vier Waschbecken und zog gleichzeitig die Uhr aus der Hosentasche.

Ein junger Mann, einer der Einzeltouristen, kam aus der Kabine. »Was ist denn los?«

»Meine Uhr!« Tim schwenkte sie und strahlte von Ohr zu Ohr. »Sie ist noch da. Hab sie vorhin hier liegen gelassen — beim Händewaschen. Hier auf dem Rand. Ist aus Gold und Stahl und irrt sich pro Woche nur um zwei Sekunden. Um die geht sie dann vor.«

Der Mann starrte Tims Uhr an, die jetzt aufs Handgelenk geschoben wurde. »Und die lag dort?«

»Sage ich doch.«

»Ich muss blind sein. Am Becken daneben habe ich mir die Hände gewaschen und nichts bemerkt.«

»Wahrscheinlich waren Sie voll auf Ihre Vorderhufe fixiert«, grinste Tim. »Schönen Tag noch. Ich muss zu den Wölfen.«

Er eilte hinaus.

14. Was begehren Frauen am meisten?

Als Tim zu seinen Freunden stieß, stand die 9b an dem über mannshohen Maschendrahtzaun. Er verlief entlang der schmalen Forststraße und begrenzte das weitläufige Gehege der Wölfe.

Von denen war im Moment keiner zu sehen. Doch im Hintergrund mischten sich Gesträuch und dickichtartige Tännchen unter die hohen Bäume. Dort wimmelte es möglicherweise von Isegrims.

Dr. Midler, der vorn stand, bemerkte Tim und machte eine fragende Geste. Tim reckte den linken Arm und zeigte grinsend seine Uhr. Damit war das erledigt, und seine Freunde, die ja Bescheid wussten, blickten verschwörerisch und ebenfalls fragend.

Der TKKG-Häuptling schüttelte den Kopf. »Nichts.«

Enttäuschte Mienen. Gaby hob die Schultern.

Dr. Midler, der sich offenbar wie in den Ferien fühlte, rief: »Karl, erzähl mal was über Wölfe!«

»Gern!« Der Professorensohn nahm die Nickelbrille ab und polierte die Gläser am Sweatshirt. »Der europäische Wolf, lateinisch Canis lupus, gehört zu den hundeartigen Landraubtieren, war früher in Nord- und Osteuropa verbreitet, bevorzugt als Lebensraum den Wald und das Gebirge. Im Sommer leben die Wölfe paarweise und ziehen gemeinsam die Jungen auf. Im Winter scharen sie sich zweckmäßig zu Rudelverbänden zusammen — weil das die Jagd erleichtert, vor allem auf große Beutetiere. Da er sich auch am Vieh der Bauern vergriff, wurde der Wolf in der Vergangenheit nahezu ausgerottet. Aber in Naturschutzgebieten wie hier bietet man ihm jetzt wieder Lebensraum und vor allem in Osteuropa verbreitet er sich zurzeit ziemlich rasch. Im Rudel herrscht eine strenge Rangordnung, manchmal ist ein erfahrener Leitwolf der Anführer, sozusagen das stärkste Männchen, oft aber auch eine Wölfin. Zwischen März und Mai bringt sie vier bis sechs Junge zur Welt, die in der ersten Zeit mit absolutem Mutterinstinkt versorgt werden. Alle Hunde vom Rehpinscher bis zum Bernhardiner stammen vom Wolf ab. Hat jemand Fragen?«

Claudia, die rassige Tochter von Tanja Hesse, hob wie in der Schule den Finger. »Kann man Wölfe abrichten, Karl — dressieren wie einen Hund, zur Heimtierhaltung, zum Gassigehen?«

»Ist noch nie gelungen«, erwiderte Computer-Karl. »Wolf bleibt Wolf, er lässt sich nicht verhausschweinen — äh — domestizieren. Alle Versuche sind gescheitert. Sobald der Wolf von der Leine war, ist er getürmt und ab in die Wälder auf Nimmerwiedersehen. Seine Erbmasse lässt offenbar was anderes nicht zu.«

»Hoffentlich sehen wir mal einen«, meinte Lothar Ungewohl, der als faulster Schüler der Klasse galt.

Als hätte Isegrim auf sein Stichwort gewartet, trat in diesem Moment ein großer grauer Wolf aus dem Dickicht. Ein Rüde, wie Tim sah. Aus einer Entfernung von etwa 60 Metern blickte das Raubtier herüber zur 9b, und Tim meinte, Blickkontakt zu haben mit den gelb schillernden Augen. Aber das dachte er offenbar nicht allein.

»Er sieht mich an«, flüsterte Gaby, die neben Tim stand.

»Logo. Er will dich fressen.«

»Bin doch nicht das Rotkäppchen.«

»Heute stehen Blondinen auf seiner Speisekarte.«

»Spinner! Die Wölfe hier werden vom Förster versorgt.«

»Ich weiß. Morgens Müsli, mittags Nudeln, abends Obstsalat. Kein Wunder, dass dem Graufell die Spucke im Rachen blubbert beim Anblick von so einem Frischfleisch-Teenie wie dir.«

»Aber du würdest dein 18-teiliges Taschenmesser aufklappen und mich verteidigen.«

Als Antwort legte Tim den Arm um seine Freundin und küsste sie auf die Wange. Dabei wisperte er: »Ich habe Telefonnummern.«

»Was?«

»Telefonnummern aus Landres’ geheimem Rufnummerverzeichnis. Außerdem ist er mit fünf Edel-Kreditkarten ausgestattet. Entweder ein peinlicher Angeber, oder er hat mehr Kohle, als ein Bodyguard verdienen darf. Wir reden nachher darüber.«

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen und steckte die Wildrose fest, die aus dem Haarband gerutscht war.

Nach und nach kamen noch einige Wölfe hervor, vor allem Jungtiere — die Mädchen fanden sie zum Knuddeln. Die Jungtiere reckten sich, gähnten, spielten miteinander, zwickten sich balgend in Schwänze und Ohren.

Klößchen wollte eine Nusscreme-Semmel opfern und über den Zaun werfen, aber Midler gebot Einhalt. Das bekomme den Tieren nicht.

Dann — auf dem Rückweg — erinnerte der Klassenlehrer an das weitere Programm, das seit langem feststand und ganz nach dem Geschmack der Schüler war. Denn heute sollte der Tag besonders lang werden — mit einer Nachtwanderung.

»Fünf Fackelträger gehen voran«, erklärte Midler. »Die tragen nicht nur brennendes Pech, sondern auch Verantwortung. Denn mit offnem Feuer im Wald muss man vorsichtig umgehen. Wir wollen keinen Waldbrand verursachen. Eine Fackel nehme ich. Die anderen werden bitte übernommen von Tim, Gabriel, Karl und Kevin. Wir brechen auf, sobald es dunkel ist — so gegen 20:30 Uhr. Unser Ziel ist der Schwarze Fels. Die Entfernung beträgt etwa fünf Kilometer. Wegen der Dunkelheit müssen wir mehr als eine Stunde Gehzeit rechnen. Im Wald sind wir still. Die Tierstimmen werden uns unterhalten. Am Schwarzen Fels mündet übrigens eine Forststraße. Dort ist auch der einzige Parkplatz für Wanderer im Keltenland. Aber dass wir nachts organisierten Gruppen begegnen, ist nicht zu befürchten.«

»Hat es mit dem Schwarzen Fels was auf sich«, fragte Klößchen, »außer dass ihm die Buntheit fehlt?«

»Gut, dass du fragst, Willi«, nickte Midler. »In diesem Monolithen, diesem Felsgebilde, vermeint man eine Fratze zu sehen, die hexenartigen Gesichtszüge von Ragnell. Auch eine Gestalt aus der keltischen Mythologie. Ragnell war keine wirkliche Hexe, sondern nur in eine solche verwandelt worden. Potthässlich. Aber sie half Gawain — dem Neffen und Erben von König Artus — , die Antwort auf ein Rätsel zu finden, das Artus gestellt wurde. Nämlich: Was begehren Frauen am meisten?«

Einige Jungs grinsten. Einige Mädchen kicherten.

»Abgemacht zwischen ihr und Gawain war«, fuhr Midler fort, »dass die beiden heiraten würden, um die richtige Antwort zu finden. So geschah es. Und als Gawain in der Hochzeitsnacht die hässliche Ragnell küsste, verwandelte sie sich in eine wunderschöne Frau. Aber die Sache lief nicht wie im Froschkönig-Märchen, sondern hatte einen entscheidenden Haken. Die nunmehr schöne Ragnell erklärte nämlich ihrem Gemahl, dass er sie entweder tagsüber schön und nachts hässlich oder tags hässlich und nachts schön haben könne. Gawain, der vermutlich weder Lerche — also Morgenmensch — noch Eule — also Nachtmensch — war, konnte sich nicht entscheiden und bat sie, die Entscheidung selbst zu treffen. Wie das ausging, ist nicht bekannt, wohl aber, dass Gawain nun die wahre Antwort auf die Rätselfrage, was Frauen am meisten begehren, gefunden hatte. Nämlich: Frauen begehren die Eigenständigkeit, die Erfüllung ihres eigenen Willens.«

»Wie wahr«, rief Gaby. »Das ist ja ausgefeilte Psychologie. In Ragnell sehe ich die erste Emanze. Und das vor mehr als 1200 Jahren.«

»Da soll sich mal die... die... Wie heißt noch schnell die Chefemanze unserer Zeit?«, überlegte Klößchen, »nichts einbilden. Die... Malice Weisser. Ja, richtig. Alles schon mal da gewesen.«

Midler lachte. Auf Tims Frage, ob die Hochzeit der Sagengestalten hier stattgefunden hätte, wusste er keine Antwort.

Keltenland, dachte der TKKG-Häuptling, ist hinsichtlich der Mythologie kein historischer Boden, sondern nur als Kopie zu verstehen, als Gedenkstätte cooler und heißer Storys, die sich damals in Britannien und Irland abgespielt haben. Aber der Sinngehalt von Sagen und Märchen ist ja nicht ortsgebunden. Die böse Stiefmutter von Aschenputtel gibt’s überall auf der Welt — und den bösen Wolf sowieso, wenngleich er in Sumatra vermutlich als Krokodil auftritt.

15. Laura und Paola

Nach dem Abendessen hatte die 9b frei — jedenfalls bis 20:30 Uhr. Dann sollten sich alle vor dem Eingang einfinden — zum Start der Nachtwanderung. Wer wollte, konnte vorher etwas schlafen. Aber für TKKG war das kein Thema; und auch Rebecca, die bis jetzt gut durchgehalten hatte, wollte dabei sein.

Zu fünft versammelten sie sich in der Bude der Jungs. Tim schloss die Tür. Dann berichtete er von seiner Schnüffelei bei Landres und Hendrik.

»Einen Beweis für den Transport der toten Taube habe ich also nicht gefunden. Was mich wundert, sind die fünf Kreditkarten. Sehr ungewöhnlich für einen — vergleichsweise — kleinen Gehaltsempfänger. Ich vermute, Landres hat noch andere Eisen im Feuer — was ihm klotzig Kohle einbringt. Und das sind bestimmt lichtscheue Tätigkeiten. Womit ich keinen Nebenerwerb als Nachtwächter meine.«

»Warum hat er seinen Terminer eingeschlossen?«, überlegte Karl. »Wegen der Telefonnummern? Oder weil’s ein so schönes Ding ist, das man klauen könnte?«

»Ein echter Dieb«, wusste Klößchen, »würde gleich die ganze Tasche mitnehmen. Denn die ist ja wohl auch vom Feinsten, wie Tim sagt.«

Gaby widersprach. »Einen Terminer trägt man locker unter der Jacke weg. Aber nicht ‘ne Tasche. Die fällt auf.«

Tim beobachtete Rebecca. Sie sah sehr blass aus und rieb sich die Schläfen.

»Rebi, geht’s dir gut?«

Sie lächelte kläglich. »Der Kreislauf. Ich muss meine Medizin nehmen. Vielleicht sollte ich mich ein bisschen hinlegen, damit ich nachher frisch bin.«

Gaby erbot sich sofort, ihre Freundin zu begleiten, aber Rebi wehrte ab. Es sei gar nicht schlimm, nur eine plötzliche Schwäche. Außerdem sei sie, Rebecca, ja nur drei Türen entfernt.

Als sie gegangen war, holte Tim seinen Geldbeutel aus der Windjacke, ein Vielzweckbehältnis mit Fächern für Schülerausweis, Monatskarten, Notizen, ein schönes Foto von Gaby, ein anderes Foto von Susanne — Tims Mutter — und natürlich für Geldscheine. Diese Abteilung war im Allgemeinen am dünnsten bestückt.

Tim zog den Zettel mit den Telefonnummern heraus und ließ ihn herumgehen.

»Ist euch eine Nummer bekannt?«

Alle verneinten.

»Mir auch nicht.«

Später würde sich Tim sagen, wie eigenartig das Schicksal — oder der Zufall — manchmal Hindernisse errichtet auf dem direkten Weg. Rebeccas Unwohlsein war im falschen Moment gekommen.

Tim zückte sein Handy.

»Und?«, fragte Karl. »Willst du die alle anrufen?«

»Das könnte Ärger machen, falls es Komplizen sind. Erst mal probiere ich’s über die 11833.«

»Was ‘n das?«, wunderte sich Klößchen. »Die Sorgen-Hotline für verzweifelte Kids?«

»Die Telefonauskunft für Inland, du Schlafmütze«, erläuterte Gaby. Und zu Tim: »Dass man dort zu einem Namen und der Adresse die Rufnummer kriegt, weiß ich. Aber geht es auch umgekehrt?«

Tim nickte. »Service total. Nennst die Nummer, und falls der Teilnehmer verzeichnet ist, sagt man dir Namen und Adresse.«

Tim wählte und hatte sofort Verbindung. Eine nette Frauenstimme sagte Guten Abend, ihr Name sei Ilsemarie Reblaus — oder so ähnlich — und erkundigte sich, was sie tun könne für den Anrufer. Tim legte schmelzige Höflichkeit in seinen Bariton, der den Stimmbruch schon vergessen hat, verzichtete auf Vorstellung und erklärte, dass er zu etlichen Rufnummern die Namen und Adressen brauche. Dann legte er los.

Enttäuschung! Festanschluss und Handynummer von B waren nicht gespeichert, ebenso wenig Festanschluss und Handynummer von L, auch die Handynummer von W war nicht zu finden. Erschwerend kam hinzu, dass zu den Festanschlüssen Vorwahlnummern gehörten — von denen aber Tim keine Ahnung hatte.

Blieben noch zwei siebenstellige Festanschlüsse.

»Könnte sein, die sind in...« Er nannte die Millionenstadt.

Endlich ein Erfolg.

»Die...«, Ilsemarie Reblaus wiederholte sieben Ziffern, »ist der Festanschluss von Laura Dunkert, Schwalbengasse 18.«

»Danke!«, sagte Tim und wunderte sich nicht über die jähe Heiserkeit in seiner Stimme.

»Der andere Anschluss gehört Paola Beneviste, Frühheymer Landstraße 181, ebenfalls in der Stadt.«

»Herzlichen Dank!«

»Schönen Abend noch!«

»Danke! Ihnen auch.« Tim schaltete aus.

Entgeistert sah er seine Freunde an. »Die eine Nummer ist ‘ne gewisse Paola Beneviste — was mir nichts sagt. Die andere — ihr glaubt es nicht! — ist Laura Dunkert.«

»Waaas?«, staunte Klößchen. »Unsere Sekretariatstante?«

Gaby drehte die blauen Augen himmelwärts und blies dann auch gleich gegen die Ponyfransen. »Unsere Laura! Nett, immer hilfsbereit und absolut mannstoll. Ich wette, sie hat ein Auge auf Landres geworfen und er auf sie. Tjaaa, natürlich! Mir ist doch schon aufgefallen, dass er ziemlich oft beim Sekretariat rumhängt. So viel offizieller Anlass kann gar nicht sein.«

»Aber diese Paola ist sicherlich auch seine Freundin«, grinste Klößchen. »Paola Beneviste — das klingt wie die Fortsetzung von einem amourösen Urlaubserlebnis. Leute, dieser Sicherheitsprofi betreibt Vielweiberei. Wahrscheinlich ist er auch Heiratsschwindler und braucht deshalb die vielen Kreditkarten.«

»Kein Heiratsschwindler«, entschied Gaby. »Dazu fehlt ihm der Scharm. Er ist kalt und so trocken wie Oskars Büffelknochen. Aber Untreue traue ich Landres allemal zu.«

»Sein Privatleben«, sagte Tim, »geht uns nichts an. Außerdem scheint er jetzt kirre (zahm) zu sein. Von dem kommt nichts mehr. Trotzdem werde ich die Telefonnummern aufheben.«

Er steckte den Zettel in seinen Geldbeutel zurück.

Gaby, die auf Tims Bett saß, hatte die Beine angezogen und die Arme um die Knie geschlungen. »Häuptling, könntest du dafür sorgen, dass ich auch eine Fackel bekomme?!«

»Um Himmels willen! Willst du Keltenland niederbrennen?«

»Blödmann! Ich finde, wenigstens ein Mädchen sollte eine Fackel tragen — nicht nur Jörg und vier Jungs. Aus Gründen der Parität (Gleichstellung) muss das sein. Ragnell wäre auch dafür.«

»Hm! Naja! Wenn du meinst. Wie ich den Kevin kenne, tritt er seinen Kienspan gern an dich ab. Aber wisse, Gaby, man muss das Ding ständig hochhalten. Da kriegst du leicht einen Krampf in den Arm.«

»Dann darfst du für ‘ne Weile zwei Fackeln tragen.«

»Dich würde ich noch huckepack dazunehmen.«

»Ich verlass mich auf dich«, lachte Gaby.

Tim sah auf die Uhr. »Allmählich sollten wir Geländelatschen anziehen und den Käuzchenruf üben.«

»Und nachher dicht beisammenbleiben«, unkte Klößchen. »Denn wer weiß! Vielleicht lauern Kunze und Livinski in rabenschwarzer Nacht und haben sich mit Baseballkeulen bewaffnet, um dir, Tim, doch noch eins überzubraten.«

»Soll mir recht sein«, grinste der TKKG-Häuptling, »schließlich habe ich schon die dritte Prüfung zum Ninja-Krieger bestanden. Die Nacht ist mein Element.«

16. Erst Wolfsgeheul, dann Überfall

Die Nacht, dachte Tim, ist so samtig und schwarz, wie das nur sein kann fernab von Städten, ja, auch von Dörfern, von künstlichen Lichtquellen überhaupt. Aber nachher wird der Mond aufgehen. Der Vollmond. Man ahnt schon seinen Silberglanz hinter den Hügeln am Horizont.

Die 9b wanderte durch die Nacht: 16 Jungen, sieben Mädchen einschließlich Rebecca, der es wieder gut ging — Jörg Midler, Tanja Hesse und Landres. Doch die drei Erwachsenen gingen nicht zusammen, wie man hätte vermuten können. Landres wich seinem Schützling nicht von der Seite und die beiden hielten sich ziemlich am Ende der Gruppe. Jörg und Tanja, die schon wie ein Paar auftraten, schlurften mit bei den Fackelträgern ganz vorn. Dies waren Tim, Gaby und Karl. Kevin, der wider Erwarten auf seine Fackel nicht verzichten wollte, leuchtete den Weg aus in mittlerer Position. Gabriel ging ganz hinten, war manchmal der Letzte.

Dr. Midler hatte Gaby seine Fackel überlassen. Das war so selbstverständlich wie die Tatsache, dass Klößchen von seiner Schokolade nie etwas abgibt.

Gaby hielt tapfer den Arm in die Höhe, und noch etwas höher immer dann, wenn sie Tims besorgten Blick auf sich spürte.

»Geht’s noch?«, fragte er gedämpft. Denn bis zum Ziel, bis zum Schwarzen Fels, waren laute Gespräche verpönt.

»Was meinst du?«

»Säuert der Delta (Schulter)-Muskel?«

»Überhaupt nicht. Schließlich bin ich Spitze im Rückenschwimmen.«

»Aber da hältst du im Allgemeinen keine Fackel über dich.«

Gaby kicherte. »Ich weiß, du möchtest zu gern zwei tragen. Aber meine kriegst du nicht.«

»Warum nicht? Auch Autoscheinwerfer trifft man meistens paarweise an.«

»Mach doch lieber mal den Käuzchenruf.«

»Ich kann aber nur den Balzruf der Männchen — und den so perfekt, dass es riskant wäre. Plötzlich wimmelt es dann hier von Käuzinnen. Und sie kokeln sich die Flügel an.«

Dr. Midler, der hinter ihnen ging, lachte. »Tim, wenn du wie ein Wolf heulen könntest, bekämen wir vielleicht Antwort.«

»Kann ich.« Tim blieb stehen. »Darf ich? Soll ich?«

»Na, dann los!«

Tim gab ihm die Fackel, weil er freie Hände brauchte. Alle hatten Halt gemacht, obwohl die Hinteren nicht wussten, weshalb. Für einen Moment war es still. Nur der Nachtwind flüsterte in Büschen und Bäumen. Tim rückte seinen Rucksack zurecht, obschon eine gekonnte Tierstimmenimitation (Nachahmung) davon nicht abhängt. Im Rucksack hatte er seine Nixnasstex-Jacke und Gabys Regenponcho verstaut — für den Fall eines Unwetters, das aber nicht zu befürchten war.

Tim machte es spannend, räusperte sich, drückte den Schirm der Baseballkappe tief in den Nacken, hob die Hände trichterförmig an den Mund, bog sich zurück und blickte zum Nachthimmel.

Es war der richtige Moment. Eben schob sich der Mond über den Horizont.

Jetzt nicht blamieren!, dachte Tim. Und aus tiefer Kehle begann er, laut und schaurig zu heulen; wie ein Leitwolf, der in sternenklarer Nacht über Meilen hinweg in der Steppe sein Rudel zusammenruft.

Jörg und Tanja, sogar Karl und Gaby waren unwillkürlich einen Schritt zurückgewichen.

Tim steigerte sein Wolfsgeheul noch um ca. 30 Dezibel (Maß der Lautstärke) und musste ein Grinsen unterdrücken.

»Bitte, nicht auf mich schießen«, meinte er, »wenn ich mich nachher in einen Werwolf verwandele.«

»Das war toll!«, sagte Gaby. »Wusste gar nicht, dass du das kannst. Sonst schnurrst du ja nur wie ein Kater.«

Diesmal lachte auch Tanja. Einige Schüler redeten. Aber dann verstummten alle, denn von weither antwortete ein echter Wolf.

Sein anhaltendes Heulen — vom Gehege her — schien sich auszubreiten über den Wipfeln und hallte weithin durchs Witwen-Stein-Tal.

In die nachfolgende Stille sagte Klößchen: »Er heult fast so gut wie du. Aber du klingst echter.«

»Jedenfalls hat er mich als seinesgleichen akzeptiert.«

»Wo übst du das eigentlich?«, fragte Midler lachend.

»Meistens unter der Dusche. Natürlich nur ganz früh am Morgen, wenn die andern noch schlafen.«

»Und ich dachte immer, es wäre ein ganz normaler Albtraum, was ich da höre, bevor der Wecker klingelt.«

Sie wanderten weiter. Alle warteten gespannt, ob sich der echte Wolf noch mal meldete, aber der hatte offenbar keine Lust mehr.

Um 22:03 Uhr — Tim sah auf seine Armbanduhr — erreichten sie ihr Ziel.

Der Wald hörte auf. Der Weg mündete auf einen großen Platz, etwa mit den Ausmaßen eines Fußballfeldes. Auch hier bildeten hohe Bäume — vornehmlich Fichten und Buchen — die Kulisse ringsum. Auf der anderen Seite gewahrte Tim einen Einschnitt zwischen den Bäumen, die Einmündung der Forststraße.

Der Mond stand jetzt hoch. Silberlicht überflutete einen Teil des Parkplatzes, der so leer war wie Klößchens Teller nach beendeter Mahlzeit. Der andere Teil lag im Schatten sehr hoher und dicht stehender Bäume.

Midler wies nach rechts. »Das ist der Schwarze Fels. Jetzt natürlich besonders schwarz.«

Der Monolith stand an der Grenze zwischen Mondlicht und Schatten. Von hier aus — es mochten noch 50 oder 60 Meter sein bis dorthin — wirkte er bizarr, wie zusammengesetzt aus einzelnen Teilen.

Aber von Ragnells Hexengesicht war nichts zu erkennen.

Die 9b marschierte darauf zu.

Tim, dessen Sinne übermäßig geschärft sind — ein Geschenk der Natur — , blieb plötzlich stehen und spähte in den Schatten, in die Dunkelheit unter den Bäumen.

»Ist was?«, fragte Gaby.

»Hm. Ich meine, da hat sich was bewegt.«

»Doch nicht etwa die Wölfe?«

»Vielleicht ein anderes Tier.« Er wollte sich an Midler wenden und scherzhaft fragen, ob’s hier auch Bären gäbe — aber der Klassenlehrer und die anderen waren schon weitergezogen und umrundeten den Fels.

Gaby gab Tim ihre Fackel. »Halt bitte mal! Mein Rucksack rutscht.«

»Warum hast du den überhaupt mitgenommen?«

»Weil ich meinen schicken Pullover gegen nächtliche Kühle nicht in deinen Tornister pfropfen wollte. Außerdem solltest du wissen, dass Frauen und Mädchen gern Rucksäcke tragen. Natürlich am liebsten modische City-Bags von italienischen Designern.«

»Dein Pullover hätte bei mir noch Platz gehabt.«

»Aber davon mache ich mich nicht abhängig.«

»Du wirst Ragnell immer ähnlicher.«

»Waaas?!«

»Innerlich, meine ich. Äußerlich bist du zum Glück Tag und Nacht schön.«

Gaby lachte, nahm ihre Fackel wieder und sie gingen zum Fels.

Einmal sah Tim über die Schulter zurück. Der Fackelschein blendete ihn zwar etwas — dennoch vermeinte er abermals eine Bewegung auszumachen: eine Verdichtung in der Dunkelheit zu klumpiger Schwärze.

Gespenster!, dachte er und prüfte, ob der Wind ging. Doch der hatte sich schon seit einer Weile gelegt. In den Blättern war kein Rascheln mehr.

Dann standen Tim, Gaby, Karl und Klößchen vor dem Schwarzen Fels. Der Mond war weitergerückt, der Monolith wurde jetzt übergossen vom Licht. Dazu der Fackelschein und blühende Fantasie — tatsächlich ließ sich eine steingemeißelte Fratze erkennen.

»Schön war Ragnell wirklich nicht«, meinte Karl. »Der Kuss in der Hochzeitsnacht muss Wunder gewirkt haben. Aber das haben ja Küsse im Märchen so an sich. Sie lösen sogar Verwandlungen aus — von einer Gattung in die andere.«

Rebecca trat zu ihnen und hatte die letzten Worte gehört. »Vielleicht«, meinte sie lachend, »liegt’s nur daran, dass die Männer damals besser küssen konnten.«

»Schwer zu glauben«, erwiderte Tim. »Damals hat sich niemand die Zähne geputzt, und ein 20-Jähriger war oft so zahnlos wie heute ein Greis von 100, wenn er seine Prothese mit den dritten Beißerchen vergisst. Die Vergangenheit romantisieren ist eins, die Wirklichkeit hatte vermutlich Mundgeruch.«

»Tim!«, rief ihn Gaby zur Ordnung. »Lass uns unsere Illusionen. Es werden ohnehin immer weniger.«

»Ich verteidige ja nur den modernen Mann und Jüngling als solchen.«

Midler und Tanja kamen, wollten wissen, was es zu lachen gäbe. Dann scharten sich alle zusammen und der Lehrer erzählte eine andere keltische Sage. Noch bevor er damit fertig war, geschah es.

Sie hatten sich lautlos angepirscht. Unbemerkt hatten sie die Gruppe umzingelt. Ein fast geschlossener Kreis — auch auf der mondbeschienenen Seite des Platzes, denn dort bot der Fels ihnen Sichtschutz beim Anschleichen.

Scheinwerfer flammten auf, Handscheinwerfer waren auf die 9b gerichtet von vier Seiten. Das geschah ganz plötzlich. Zwei, drei Mädchen quietschten auf. Alle andern — eben noch Midler zugewandt — fuhren auf dem Absatz herum.

Tim dachte: Also doch! Kein Irrtum. Hätte auf mich hören sollen. Er trat dicht neben Gaby, kniff die Lider zusammen und versuchte zu erkennen, wer es war. Firma Kunze & Livinski plus Verstärkung? Eher nicht. Sondern?

Metall, bläulicher Waffenstahl, schimmerte auf im Lichtkreis eines Scheinwerfers, und Tim meinte, gesehen zu haben, was es war: eine Maschinenpistole. Seine Nackenhaare sträubten sich, hoben fast den Schild seiner Baseballmütze an, die er wie immer verkehrt herum aufgesetzt hatte.

»Dies ist ein Überfall«, dröhnte eine kalte Stimme. »Niemand rührt sich. Ich will keine Bewegung sehen. Nur Salzsäulen. Landres! Tritt einen Schritt vor!«

Der Leibwächter, ohnehin im äußeren Ring der Gruppe postiert, gehorchte.

Tim hatte jetzt einen Überblick. »Es sind acht, nein, neun Figuren«, flüsterte er Gaby zu. »In Kampfanzügen, mit Maschinenpistolen, die Gesichter vermummt.«

»Bestimmt dieselben«, ihre Wisperstimme wackelte etwas, »von heute Morgen.«

»Leg deine Pistole auf den Boden, Landres!«, gebot der Anführer der Vermummten.

Er war mittelgroß, wie Tim registrierte, stand zwischen zwei Scheinwerferträgern und mit dem Rücken zur Schattenseite. Seine Maschinenpistole war auf Landres gerichtet, auch zwei andere Vermummte zielten auf ihn.

Mit den Fingerspitzen zog der Leibwächter seine Waffe heraus, fasste sie am Schlitten, legte sie ab auf dem sandigen Boden wie etwas Zerbrechliches. Dann trat er einen Schritt zurück.

Sofort war der Anführer bei ihm. Tim konnte die Bewegung nicht genau erkennen. Offenbar rammte der Kerl dem Leibwächter den Lauf der MP gegen den Magen.

Ein erstickter Schrei. Landres sackte zu Boden.

»Habe ich was von Zurücktreten gesagt?!«, belferte der Anführer.

Landres stöhnte, krümmte sich zusammen, blieb liegen mit angezogenen Knien.

Tim merkte: Um ihn herum waren alle erstarrt vor Entsetzen. Er selbst blieb cool wie Oskars Hundeschnauze und wusste, dass das Schlimmste noch kam.

Zuvor nahm Midler all seinen Mut zusammen. »Was... was wollen Sie von uns?«, fragte er mit halbwegs fester Stimme. »Wir sind eine Schulklasse. Wir haben weder Geld bei uns noch irgendwelche Werte.«

»Schnauze!«, wurde er angeraunzt. »Du redest nur, wenn ich dich frage.« Der Anführer begleitete das mit einer herrischen Bewegung. »Stellt euch in einer Reihe auf! In einer Reihe, habe ich gesagt!«

Wenn’s ihm Spaß macht, dachte Tim mit Galgenhumor. Vielleicht überprüft er unsere Fingernägel oder lässt uns Kniebeugen machen.

Bewegung war in die Gruppe gekommen. 16 Jungs, sieben Mädchen und zwei Erwachsene sortierten sich. Landres lag noch am Boden und gab Laute von sich, als müsse er erbrechen.

Tim stand zwischen Gaby und Rebecca, die wie eine Espe bei Windstärke, neun zitterte, also Sturm, was einer Fauch-Geschwindigkeit von ca. 80 km/h entspricht.

»Keine Sorge!«, flüsterte Tim. »Erschießen werden sie uns nicht.«

»Schnauze!«, brüllte der Anführer. »Keiner redet.«

Tim, Gaby, Karl, Kevin und Gabriel — alle hielten noch ihre Fackeln. Auspusten, dachte Tim, kann man die nicht. Müssen irgendwie runterbrennen. Oder wir tauchen sie ins Wasser. Aber wo murmelt hier ein klarer Quell? Verdammte Kiste!

Der Anführer deutete schräg vor sich auf den Boden. »Jeder legt dort sein Handy hin. Und komme mir keiner damit, er habe es nicht bei sich. Der kriegt ‘ne Kugel ins Knie. Ich will 26 Handys sehen. Auch deins, Landres! Also los! Links fangen wir an.«

Aha!, dachte Tim. Schlau, schlau! Sie wollen verhindern, dass wir die Polizei alarmieren, wenn sie hier den Abflug machen. Denn raus müssen sie erst mal aus dem Keltenland. Hier würde man sie aufstöbern im besten Versteck. Aber bis die Forststraße die Schnellstraße erreicht — das sind mindestens sechs Kilometer. Und auch dann sind sie noch nicht auf der Autobahn. Wo haben sie ihren Wagen geparkt? Einen? Eher zwei. Sicherlich auf der Forststraße.

Einer nach dem andern lieferte sein Handy ab.

Jetzt war Claudia an der Reihe, Tanjas Tochter. Auch sie zitterte. Ungeschickt wühlte sie ihr Handy unter der Jacke hervor und legte es auf den Haufen.

»Willst du mich verarschen?!«, brüllte der Anführer. »Das ist eine Mundharmonika.«

Claudia wäre fast zu Boden gesunken. Ihre Knie knickten ein. Sie hatte keinen Trick versucht — nein, es war ein Versehen.

»Ent... Entschuldigung!«, stammelte sie. »Ich hab... Es ist... ist in der falschen Tasche.«

Sie suchte mit bebenden Fingern. Dann fiel ihr Handy auf den Haufen, auch die Mundharmonika blieb dort liegen.

Alle, Tim eingeschlossen, lieferten ihre Kommunikationsauster brav ab.

Aber das kann’s nicht sein, dachte Tim. Der Handyraub macht nur den Anfang.

Der Anführer schien zufrieden. Seine Komplizen blieben stumm und reglos. Nur die Mündungen der MPs führten kleine Bewegungen aus, zielten mal auf diesen, mal auf jenen.

»Sechs von euch kommen mit«, erklärte der Anführer. »Wir nehmen sechs Geiseln. Die brauchen sich nicht in die Hose zu machen. Wir werden ihnen nichts tun. Und sie kommen frei, sobald alles durchgeführt ist, was wir anordnen. Das kann etwas dauern. Aber nicht länger als drei Tage, höchstens vier. Kapiert?«

Er erwartete keine Antwort. Langsam schritt er die Reihe ab, den Blick durch die Sehschlitze seiner Strumpfmaske auf die Wehrlosen gerichtet. Über Landres machte er einen großen Schritt. Der Leibwächter vertrug offenbar nicht viel, kam jedenfalls nicht auf die Beine.

Verdammt! Tim presste die Kiefer aufeinander. Also Geiselnahme zwecks Erpressung von irgendwas. Geld? Sicherlich. Aber...

Er musste den Gedanken unterbrechen, denn jetzt wählte der Anführer aus.

»Du!«

Das galt Kevin, der klein und schmächtig war, aber zäher, als er aussah.

»Du!«

Hendrik heulte auf und sank auf die Knie. Sank tatsächlich auf die Knie und hätte beinahe gefaltete Hände erhoben. »Bitte, nicht! Ich... ich habe doch einen... Bodyguard.«

»Gerade deshalb, du Waschlappen. Könntest dich auch von deiner Oma bewachen lassen. Die hätte sicherlich mehr Schneid. Du kommst mit.«

Hendrik ließ den Kopf auf die Brust sinken und greinte vor sich hin.

Ist ja peinlich, dachte Tim. Dieser Jammerlappen! Ein bisschen Contenance (Haltung/Benimm in Krisensituation) kann man auch von einem Entführungsopfer erwarten. Eine Schande für unsere Schule!

»Und du!«

Detlef zuckte zusammen.

Auch Gabriel wurde ausgewählt, vielleicht weil er die Fackel so ausgestreckt hielt. Man konnte meinen, ein Freiwilliger melde sich.

Damit waren es vier. Der Anführer schritt abermals einher, als wäre eine Ehrengarde für ihn angetreten. »Nun noch zwei Mädchen.«

Tims Herzschlag setzte aus. Nicht Gaby, dachte er. Nicht sie! Dann raste ich aus. Ganz egal wie viele MPs auf mich... Nein! Sie würden mir die Beine zerschießen, mindestens. Und dann könnte ich noch weniger tun.

Der Anführer blieb vor Paula stehen, einer stämmigen 14-Jährigen mit Mittelzopf. Sie betrieb Judo und war recht gut im Kugelstoßen.

»Du würdest dich freuen, nicht wahr?«

»Nein.« Paulas Stimme klang höher als sonst. »Würde ich nicht.«

»Du kommst aber trotzdem mit.«

Er ging weiter, ging an Gaby vorbei. Tims Herz hüpfte über die Baumkronen.

Der Anführer deutete auf Rebecca. »Und du.«

Rebis Atem zitterte in der Nachtluft.

Tim sagte: »Bitte, tauschen Sie mich aus gegen Rebecca. Sie ist nicht ganz gesund. Rebecca hat Jugenddiabetes, muss ständig Medikamente nehmen und darf sich nicht überanstrengen.«

»Habe ich dich was gefragt, du Armleuchter?«

»Müssen es denn unbedingt zwei Mädchen sein? Ich verspreche, ich mache Ihnen keinen Ärger. Ich werde so... so sanft sein wie Rebecca.«

»So siehst du auch aus, Armleuchter. Gerade du! Willst du mich vergackeiern? Auf dich müssten drei von uns aufpassen — mit schussbereiter Waffe. Nein, mein Freund, wir nehmen pflegeleichte Geiseln.«

»Aber Rebecca ist nicht gesund.«

»Unter uns sind zwei Ärzte, Armleuchter. Deine Freundin wird bestens betreut. Sie ist doch deine Freundin?«

»Nein.« Tim schüttelte den Kopf und unterließ es wohlweislich, Gaby zu erwähnen. »Rebecca ist meine Klassenkameradin und gehört zu unserer Clique.«

»Und du spielst dich auf, was? Wohl der typische Verantwortungsträger?«

»Wenn Sie in Ihrer Jugend gelernt hätten, was Verantwortung ist, wären Sie nicht geworden, was Sie jetzt sind.«

Ziemlich kesse Lippe, dachte er in derselben Sekunde. Eines Tages rede ich mich noch mal um Kopf und Kragen.

Der Anführer trat auf ihn zu. »Bist du lebensmüde? Oder nur dämlich?« Indem er die MP wie einen Rammbock benutzte, holte er bedächtig mit ihr aus.

»Sie können mich jetzt schlagen«, sagte Tim rasch. »Der Gipfel der Feigheit — wenn das Opfer wehrlos und man selbst in erdrückender Übermacht ist. Nicht mal die schäbigste Ganovenehre lässt das zu. Wenn Sie wirklich was draufhaben, Obermotz, dann legen Sie die Knarre weg und gehen ein Stück mit mir beiseite.«

Die Bewegung erstarrte. Die MP wurde gesenkt. Gabys Atem zischte. Tim wusste, was seine Freundin jetzt dachte. Den Kopf würde sie ihm waschen — später, wenn all das hier vorbei war.

»Er... er meint es nicht so«, sagte Midler. »Tim hat... zu viel Temperament.«

»Doch, doch! Der Saubengel meint es so. Willst dich mit mir prügeln, wie? Wenn du gewinnst, entschuldigen wir uns und ziehen unverrichteter Dinge ab. Darauf willst du hinaus, was?«

Tim ruderte zehn Zentimeter zurück. »Ich wollte nicht, dass Sie mich mit der MP schlagen. Ein Duell muss nicht sein.«

»Überlass ihn mir, Boss!«, sagte eine kläffige Stimme aus dem hinteren Halbkreis. »Er will Dresche haben und die kann er kriegen. Hier ist die richtige Arena und kein Mensch wird uns stören.«

Hoppla!, dachte Tim.

Der Anführer wollte bereits abwehren, besann sich aber anders. »Warum eigentlich nicht? Der Armleuchter braucht ‘ne Abreibung. Aber damit du’s weißt, äh... Tim. Dabei geht es um gar nichts. Wenn mein Fighter mit dir fertig ist, werden dich deine Mitschüler zur Jugendherberge tragen — und dann bist du schnell im Krankenhaus.«

»Ich kann das nicht zulassen«, rief Midler. »Ich habe die Verantwortung für alle Schüler und...«

»Schnauze, Steißtrommler!«, fuhr der Boss ihn an. »Der Bengel hat es sich selbst zuzuschreiben. Ihr habt Logenplätze. Wie schön! Dürft zusehen, wie der Armleuchter untergeht.«

Tim hatte sich umgedreht und spähte nach seinem Gegner.

Vier MP-Typen bildeten den Halbkreis hinter ihnen. Einer wirkte zu plump. Ein anderer war zu klein und zu schmächtig. Die schiefe Haltung des dritten verriet totale Unsportlichkeit. Aber der vierte wirkte stählern: ein mittelgroßer Weltergewichtler (Gewichtsklasse im Boxen bis 67 Kilo), vermutlich, der jetzt locker auf den Ballen wippte.

Das ist er, dachte Tim.

17. Keine Verbindung

Etwa zur gleichen Zeit saßen Kommissar Glockner und seine Frau Margot beieinander in ihrem gemütlichen Wohnzimmer. Der Tag sollte ausklingen.

Heute und morgen wären eigentlich frei gewesen für Gabys Vater, aber ungezählte Überstunden im Dienst sind eine Sache, Personalmangel eine andere. Erst vor einer halben Stunde war der Hauptkommissar aus dem Präsidium heimgekommen.

Ein klarer Sternenhimmel wölbte sich über die Millionenstadt. Natürlich würde auch heute Nacht wieder viel passieren. Aber daran mochte der Kommissar jetzt nicht denken.

Margot trank ein Glas Wein. Ihr Mann, der seinen Vornamen Emil nur selten hört, hatte sich ein Bier eingeschenkt.

»Was sie jetzt wohl machen?«, sagte Margot versonnen — und meinte natürlich Gaby und die Jungs und die 9b überhaupt.

»Eine Nachtwanderung, soviel ich weiß.«

»Ja. Und das Wetter ist gut. Auch im Witwen-Stein-Tal. Vorhin habe ich Wetternachrichten gehört.«

»Bestimmt eine romantische Sache.« Er trank einen Schluck.

»Bestimmt. Tim wird Gaby nicht von der Seite weichen.«

»Das erwarte ich aber auch von unserem künftigen Schwiegersohn.«

Margot lachte. »O Himmel! Bis dahin sind’s noch so viele Jahre.«

»Eine große Liebe, Margot, hält das aus. Sie kann nicht genug kriegen an Jahren zu zweit.«

»Schön gesagt.«

»Ist nicht von mir. Du wirst es kaum glauben — so hat sich Tim ausgedrückt, als wir uns ganz allgemein unterhielten. Aber natürlich war’s auf Gaby gemünzt.«

Margot lächelte. Eine Kirchturmglocke in der Altstadt schlug. Es war Viertel vor elf in der Nacht.

»Habt ihr irgendwelche neuen Erkenntnisse?«, fragte Margot.

»Nichts, was den Überfall erklärt. Aber genug, um zu erkennen, dass es Profis waren. Wir haben Spuren gefunden auf einer Waldlichtung, etwa zwei Kilometer von der Schule entfernt. In dem Wald südwestlich. Dort stand das völlig ausgebrannte Wrack eines alten Truppentransporters. Aber das wurde so geschickt gemacht, dass kein Waldbrand entstand. Und niemand hat das Feuer bemerkt. War auch niemand in der Nähe, kein Waldarbeiter, kein Wanderer. Manchmal ist es wirklich verhext.«

»Also haben sich die Täter zu Fuß abgesetzt?«

»Nein. Sie hatten einen Hubschrauber. Wir haben eindeutige Spuren auf der Lichtung gefunden. Aber auch den Hubschrauber hat niemand gesehen. Kein einziger Zeuge.«

»Das sieht wirklich nach Profis aus. Und nach bester Vorbereitung.«

»Genau. Sonst hätte ich auch schon dafür gesorgt, dass die 9b Polizeischutz erhält.«

»Du meinst die... Anfangsidee?«

Er nickte. »Die Täter ziehen ab — ohne irgendwas. Wieso? Galt das alles der 9b — und wurde abgeblasen, weil die nicht da war? Auf den ersten Blick spricht vieles dafür. Der zweite stellt richtig: Kann nicht sein. Diese Profis müssen gewusst haben, dass die 9b auf Klassenfahrt geht — und zwar eine Woche früher als geplant, was ja seit Donnerstag im Internat jeder Spatz weiß. Außerdem hätte es auch nicht der 9b im Ganzen gegolten, sondern natürlich nur einem Schüler: Hendrik Bachheym. Der hat nicht umsonst einen Bodyguard.«

»Armer, reicher Junge.«

»Er soll nicht sehr sympathisch sein.«

»Aber er hat sich in unsere Tochter verknallt. Gaby war richtig angewidert, als sie’s mir erzählte.«

»An seiner Stelle würde ich Tim aus dem Wege gehen.«

Margot hob die Schultern. Dann kam ihr eine Idee. »Wäre es nicht lustig, wenn wir Gaby jetzt anrufen? Sie wandert Hand in Hand mit Tim. Und wir wünschen den beiden eine gute Nacht.«

Er lachte. »Hoffentlich empfinden sie das nicht als Kontrolle.«

»Aber doch nicht unter uns — so wie wir zueinander stehen.«

Margot war schon am Telefon und wählte Gabys Handynummer. Das Rufzeichen erklang, aber Gaby meldete sich nicht. »Na, so was! Hat sie’s nicht bei sich? Wahrscheinlich liegt es eingeschaltet in ihrem Herbergszimmer. Ich versuch’s mal bei Tim.«

Nach einer Minute gab sie auf. »Dasselbe. Schirmen die beiden sich ab? Aber vielleicht beobachten sie gerade irgendwelche Tiere. Und da können sie natürlich nicht reden. Ich rufe Gaby noch mal an und wünsche ihr eine Gute Nacht auf die Mailbox.«

Nachdem sie das erledigt hatte, setzte sich Margot neben ihren Mann. Er legte den Arm um ihre Schultern, und sie redeten von früher, als sie selbst noch Schüler waren und auf Klassenfahrt gingen.

18. Zweikampf

Im Haufen der Handys meldete sich eins mit melodischem Rufzeichen. Daran erkannte Tim: Gaby wurde angerufen. Nanu? Um diese Zeit? Eigentlich konnten das nur ihre Eltern sein. Hoffentlich nichts Wichtiges. Denn melden konnte sich Gaby natürlich nicht.

Die Situation hatte sich kaum verändert. Der Mond beschien den Kampfplatz. Die 9b war jetzt größtenteils eine verängstigte Gruppe, die nicht mehr in Reihe stand. Die Fackelträger hielten noch immer ihre Lichtquellen. Die Vermummten bildeten einen größeren Kreis, schufen gleichsam Platz für die Zweikampfarena.

Gabys Handy war verstummt. Stattdessen ertönte Tims mit Rossinis unsterblicher Musik als Erkennungscode.

Klare Sache, dachte der TKKG-Häuptling. Da sich Gaby nicht meldet, probieren es die Glockners bei mir. Tut mir ja Leid, aber ich bin anderweitig beschäftigt.

Sein Gegner stand bereits in der Mitte des Platzes, hatte seine MP einem Komplizen überlassen, der sie umhängte, und lockerte sich.

Er wirkte fit. Ein Fighter mit Kampferfahrung.

Tim war völlig ruhig. Er ist auch körperlich seinem Alter weit voraus, war deutlich größer als sein Gegner und lag mindestens eine Gewichtsklasse höher. Für einen 14-Jährigen blickt er auf eine enorme Erfahrung im Kampfsport zurück. Begonnen hat alles mit Judo, Karate kam hinzu, dann Kung Fu und schließlich Kickboxen — zusammen mit Volleyball sein Lieblingssport. Ständiges Training und viele Kämpfe haben Tim fast zum Profi gemacht.

Er gab Midler die Fackel zum Halten und musste grinsen über dessen Miene. Verzweiflung war ein zu schwaches Wort dafür.

Ein Blick zu Gaby. Sie presste die Hände aneinander, sah ihn unverwandt an und bewegte lautlos die Lippen.

Auf flacher Hand blies er ihr ein Kusshändchen zu, dann stellte er sich seinem Gegner.

Der trug nach wie vor seine Maske, die aber die Sicht nicht behinderte. Auf doppelte Schrittlänge standen sie voneinander entfernt.

»Irgendwelche Regeln?«, fragte Tim.

»Das wirst du schon merken.«

Noch mit dem letzten Wort schnellte er vor. Ein flacher Halbkreistritt. Blitzartig. Der schwere Marschierstiefel traf Tim zwischen Hüfte und Oberschenkel. Der TKKG-Häuptling saß am Boden und spürte den Schmerz wie eine glühende Nadel.

Die Attacke war unfair gewesen, denn der Kampf war noch nicht eröffnet. Jemand schrie auf vor Entsetzen. Und der Vermummte toppte seine Tücke, indem er mit voller Wucht den nächsten Tritt auf Tims Gesicht abfeuerte.

Aber jetzt war der TKKG-Häuptling hellwach. Mit beiden Händen fing er den Fuß ab. Zum Aufspringen blieb keine Zeit. Mit einem Ruck drehte Tim den Fuß nach außen. Der Vermummte musste nachgeben, sonst wäre sein Knöchel gebrochen. Er wurde vom Standbein gekippt, purzelte zu Boden, drehte aber elegant eine Judorolle und kam wieder auf die Füße. Gerade rechtzeitig, um sich einen hammerharten Tritt auf die kurzen Rippen rechts einzufangen. Dort sitzt die Leber — eine klassische K.o.-Stelle.

Der Vermummte blubberte und knickte ein. Tims rechte Faust knallte voll auf die Wollmaske — dorthin, wo sie von der Nase gewölbt wurde. Die gab nach wie ein Erker aus Brotteig. Tims hochgerissener linker Haken war schon unterwegs und traf den Vermummten am Kinn.

Er fiel um, faltete sich zusammen wie ein leerer Kartoffelsack und blieb liegen.

Tim verharrte, die Fäuste in Kampfhaltung. Er rührte sich nicht.

Werden sie jetzt auf mich schießen?, dachte er.

Nichts geschah. Klugerweise hielten sich auch Freunde und Mitschüler zurück. Kein Beifall, kein Jubel. Instinktiv vermied jeder, was die Verbrecher gereizt hätte.

Tim wandte sich um zu dem Anführer. »Ich bin’s nicht, den man hier wegtragen muss.« Gottogott, Ottos Mops kotzt!, dachte er. Peter Carsten kann’s nicht lassen.

Stille.

Dann sagte der Anführer: »Das war nicht schlecht. Bist du Champion (Meister in einer Sportart)!«

»Hab ‘ne Menge Pokale.«

Der Anführer machte ein Handzeichen. Zwei seiner Leute packten den Bewusstlosen und schleppten ihn — seine Füße schleiften nach — auf die Schattenseite, wo sie in die Forststraße eintauchten. Der Verlierer wurde zum Wagen gebracht.

Dann ging alles ganz rasch. Die Geiseln wurden zusammengepfercht und von drei Vermummten in dieselbe Richtung getrieben. Paula und die Jungs trotteten ergeben. Rebecca konnte sich kaum auf den Beinen halten. Mehrmals blickte sie zurück, und ihr Anblick schnitt wohl jedem ins Herz: das stumme Entsetzen auf ihrem Gesicht.

Tim sah, wie Gaby die Hand hob zu einem schwachen Winken und aufmunternd lächelte. Dann wurden die Geiseln geschluckt von der Dunkelheit.

Der Anführer und drei weitere Vermummte hielten den Rest der 9b in Schach. Einer warf die Handys in einen Leinenbeutel, den er schulterte.

»Zehn Minuten rührt ihr euch nicht von der Stelle«, gebot der Obermotz. »Ist das klar?! Zehn Minuten! Seht auf die Uhr. Danach könnt ihr zur Herberge absocken. Oder macht ein Geländespiel. Das entspannt.«

Tim horchte auf die Stimme. Feixte der Kerl? Nein. Da war nicht mal ein Grinsen herauszuhören.

Im Laufschritt räumten sie das Feld. Die Marschierstiefel dröhnten. Wie bei einer militärischen Übung.

Als die Schritte auf der Forststraße verklangen, sagte Tim: »Ich sause hinterher. Vielleicht kann ich ein Nummernschild erkennen.«

»Tim, du bleibst hier!«, rief Midler. »Das ist eine Anordnung! Es reicht. Nicht noch mehr Aufregung. Wenn die dich entdecken— diesmal würden sie auf dich schießen.«

»Sie entdecken mich nicht. Herr Doktor, ich...«

»Du bleibst hier! Keine Widerrede!«

»Mit dem Kennzeichen hätten wir die Chance...« Er sprach nicht weiter.

Auf der Forststraße wurde ein Motor angelassen, dann noch einer. Scheinwerfer flammten auf hinter Bäumen. Eine Illuminierung (Festbeleuchtung). Aber erkennen konnte man nichts. Die Wagen fuhren ab, erhöhten das Tempo. Das geisterhafte Licht entfernte sich rasch und war dann nicht mehr zu sehen.

Zu spät!, dachte Tim. Vertane Chance. Ich hätte lossprinten sollen, ohne zu fragen.

19. Lange Nacht in der Herberge

Der Mond ist mein Freund, dachte Tim. Er leuchtet mir den Weg.

Tim rannte mit Höchstgeschwindigkeit, legte ein Tempo vor wie bei einem Geländelaufwettbewerb. Dabei ließ sich natürlich die Fackel nicht mitnehmen. Sie hätte ihn nur behindert. Also strengte er seine Augen an und vertraute dem Mond.

Der TKKG-Häuptling war der beste Läufer. Und jetzt galt es, ganz rasch Hilfe zu holen, das heißt, die Polizei zu alarmieren. Per Telefon. Das nächste befand sich in der Jugendherberge.

Um 23:49 Uhr erreichte er sein Ziel. Der Herbergsvater war noch auf. Tim hatte sich verausgabt, keuchte, erklärte, er müsse erst telefonieren — das erübrige das zweimal Sagen.

Tim rief Kommissar Glockner an, die beste aller Lösungen. Gabys Eltern wollten gerade zu Bett gehen, und anfangs klang Glockners Stimme, als hätte er schon Zahncreme an den Zähnen. Tims Bericht war knapp, alles Wichtige enthalten. Tim wiederholte die entscheidenden Fakten. Fragen entfielen.

»Die Kollegen dort werden zuerst vor Ort sein«, sagte Glockner. »Aber ich komme auch. Mit dem Hubschrauber. Vielleicht ist es für Straßensperren noch nicht zu spät.«

Dem Herbergsvater war die Kinnlade aufs Sweatshirt gesunken. Jeder zweite Satz von ihm war nun, was er bitte tun, wie er helfen könne. Aber da ging im Moment gar nichts. Alles hing davon ab, wie rasch und wie gründlich die örtliche Polizei — Tim dachte an Landgendarmen, die sonst Unfälle protokollieren und nach Hühnerdieben forschen — Straßensperren errichtete.

»Machen wir uns nichts vor«, meinte er, »diese Gangster haben ihren Rückzug geplant. Die werden nicht auf den Hauptverkehrsadern kutschieren — nicht dort, wo man mit ihnen rechnet. Die nehmen Schleichwege. Und man kann nicht jede Nebenstraße, jeden Weg blockieren zwischen hier und... ja, zwischen Unbekannt. Wir kennen ihr Ziel nicht, ihren Schlupfwinkel. Wo liegt der? Im Norden? Im Süden? Auch eine eventuelle Luftüberwachung wird nichts bringen, denn die Gangster fahren garantiert getrennt, sobald sie Keltenland hinter sich haben. Zwei Wagen im Konvoi — das könnte ja ein Anhaltspunkt sein.«

»Grauenvoll!«, murmelte Messner. »Und ausgerechnet hier.«

Die 9b traf ein, eine Schar verstörter, verängstigter Schüler. Midler war totenbleich, Tanja ließ die Hand ihrer Tochter nicht los, als wäre noch ein Überfall in dieser Nacht zu befürchten. Landres schleppte sich mühselig, auf einen Stock gestützt. Natürlich hätte er mit seiner Pistole nichts ausrichten können gegen die Übermacht der schwer bewaffneten Gangster. Dennoch — sein Job als Leibwächter stand jetzt auf tönernen Füßen; das Gespenst der Kündigung legte seinen Schatten über ihn. Denn wenn sich Personenschutz als untauglich erweist, kann man darauf auch verzichten.

Gaby, Karl und Klößchen waren zutiefst niedergeschlagen. Besonders wegen Rebecca. Sie war nicht stark und würde jetzt sehr leiden.

TKKG warteten im Zimmer der Jungs.

Der Hubschrauber mit Kommissar Glockner, Beamten des LKA (Landeskriminalamt) und Kollegen vom Bundesgrenzschutz landete um 1:01 Uhr vor der Jugendherberge. Das war Rekordzeit. In dem romantischen Gemäuer schlief natürlich niemand mehr, aber alle Unbeteiligten durften nur als Zaungäste dabei sein.

Die 9b, die drei Erwachsenen und alle Kriminaler versammelten sich im Speisesaal. Abermals Berichte. Midler, Tim und auch Landres kamen zu Wort. Jetzt war jede Einzelheit gefragt. Die Dialoge — vor allem zwischen Tim und dem Anführer — sollten so wortgetreu wie möglich wiederholt werden. Kein Problem für Tim. Und als er sich an zwei Stellen geringfügig irrte, schaltete sich Karl ein mit seinem Computer-Gehirn, das in diesem Fall den Text aufgenommen hatte wie ein Tonband.

Glockner als oberster Fahnder aus der Landeshauptstadt leitete die Ermittlungen. Er stellte die Fragen. Zwischen ihm und Tim flogen die Wortbälle hin und her.

Die Eltern der Entführungsopfer waren inzwischen verständigt. Niemand mochte daran denken, welche Szenen sich jetzt bei ihnen abspielten.

Dass die Straßensperren nicht funktionierten, wurde immer wahrscheinlicher. Die Landpolizei hatte zwar eine Reihe von Kleinbussen und Vans kontrolliert, aber nur mit negativem Ergebnis.

»Du hast also den Eindruck, Tim«, sagte Glockner, »dass es den Tätern vor allem um Hendrik Bachheym ging?«

Tim nickte. »Sie hätten ihn auswechseln können gegen eine Geisel, die weniger problematisch ist. Er war zusammengeknickt. Man kann erwarten, dass er mit seiner Wehleidigkeit Schwierigkeiten schafft. Aber das hat die Täter nicht gestört. Außerdem ist er ja der einzige Goldfasan in der Gruppe. Doch das ist eine kognitive (auf Erkenntnis beruhend) Schlussfolgerung von mir. Muss nicht zutreffen, falls die Täter keine Ahnung haben, wer er ist.«

»Kaum anzunehmen.«

»Ähnlich haben sie sich bei Rebecca verhalten«, sagte Tim. »Und mit ihr haben sie’s ganz sicher nicht leicht, denn Rebi ist krank. Es sei denn, es kümmert die Typen nicht.«

»Haben sie den Eindruck vermittelt?«

Tim hob die Schultern.

Gaby übernahm die Antwort. »Eigentlich nicht, würde ich sagen. Der Anführer hat sogar versucht, die Geiseln zu beruhigen. Aber vielleicht ist das bei solchen Aktionen das vorgeschriebene Schlaflied.«

Ein Tonbandgerät lief. Trotzdem machte sich Glockner Notizen.

Hält vielleicht seine Eingebungen fest, dachte Tim.

»Ihr würdet bestätigen«, sagte Gabys Vater, »dass die Täter vier Geiseln, die auch fügsam waren, willkürlich ausgewählt haben. Aber dass bei der Entscheidung für Hendrik und Rebecca ein gewisser Nachdruck zu spüren war?«

Tim nickte.

Diesmal hob Gaby die Schultern.

»Mir ist das nicht aufgefallen«, sagte Midler, »aber ich stand völlig neben mir. Hab alles nur wie in Trance erlebt.«

Gegen 2:00 Uhr beendete Glockner die Befragung. Beamte von der Spurensicherung waren am Ort des Überfalls, suchten den Parkplatz beim Schwarzen Fels ab und natürlich auch die Forststraße. Bislang ohne Resultat. Reifenspuren gab es dort zur Genüge. Aber welche zu den Fahrzeugen der Täter gehörten — das zu entscheiden war wie Würfeln.

Die Kriminaler flogen mit dem Hubschrauber in die Millionenstadt zurück. Für die 9b war die Klassenfahrt beendet, nach nur einem Tag. Morgen früh sollte der Bus kommen und sie abholen.

Völlig übermüdet schlurften die Schüler zu ihren Buden. Auch TKKG waren bettreif, aber trotzdem aufgewühlt. Gaby meinte, sie könne nicht schlafen, und kam mit ins Zimmer der Jungs, wo sie sich auf Tims Bett setzte.

»Landres spinnt«, sagte Klößchen. »Spielt den harten Burschen an der falschen Stelle. Vielleicht hat das Spätfolgen, und er wird künftig auf weiße Bohnen verzichten müssen, auf Speckpfannkuchen oder Kohlroulade. Wegen empfindlichem Magen.«

»Wovon redest du?«, fragte Tim.

»Hast du’s nicht mitgekriegt?«

»Was habe ich nicht mitgekriegt?«

»Der Polizeiarzt wollte Landres untersuchen. Weil der doch gelahmt hat wie Lazarus nach dem Hawaii-Triathlon.«

»Und?«

»Landres hat abgelehnt.«

»Hat sich nicht untersuchen lassen?«

»Hat nicht mal die Zunge rausgestreckt und Ahhh! gemacht. Ist richtig pampig geworden, als ihn der Arzt drängte, keinen Fehler zu machen. Ich hörte, wie der Medizinmann sagte, so ein mörderischer Stoß in den Magen könne Spätfolgen haben.«

»Aber Landres wollte sein Hemd nicht ausziehen?«

»Nicht für Geld. Hat geringschätzig gegrinst wie ein Westernheld, den die drei Pfeile, die ihm im Hintern stecken, nicht stören, während er den Indianer abknallt, der ihn gerade skalpiert hat. Natürlich holt er sich seinen Skalp zurück und stülpt ihn wieder auf die Birne, eiskalt lächelnd wie Django. Genauso hat Landres sich aufgeführt.«

Gaby schüttelte verständnislos den Kopf.

Karl sagte: »Aus dem konnte ja nichts werden. Nur ‘n Bodyguard. Und jetzt ist er selbst da auf absteigendem Ast.«

»Hm«, überlegte Tim. »Hat er vielleicht eine Abneigung gegen Ärzte?« Ein flüchtiger Gedanke huschte ihm durch den Kopf, eine schattenhafte Idee, die verschwunden war, bevor er sie festmachen konnte. Nur ein Empfinden blieb — die Beunruhigung, dass da irgendetwas nicht stimmte.

Tim setzte sich neben Gaby und runzelte die Stirn, merkte aber, dass er zu müde war, um noch irgendwelchen Scharfsinn zu mobilisieren. Dann eben morgen früh, dachte er. Mit frischer Birne. Aber morgen früh — das ist ja schon bald. Wahrscheinlich bin ich dann in der zweiten Tiefschlafphase.

»Um unsere Handys«, sagte Karl, »tut es mir auch Leid. Die teuren Dinger. Vielleicht telefonieren sie jetzt rund um die Welt damit, und wir fallen um, wenn wir die nächste Telefonrechnung kriegen.«

Tim verneinte. »Handys kann man orten. Das wissen die Typen. Wahrscheinlich liegen unsere Geräte schon in irgendeinem Tümpel.«

»Hoffentlich!« Klößchen gähnte.

Karl gähnte auch und ließ die Hand gleich vor dem Mund, weil ein zweites Gähnen folgte.

Gaby lächelte freudlos. »Euer Gähnen steckt an. Ich glaube, jetzt kann ich schlafen. Gute Nacht!«

Ein Bussi für Tim, dann ging Gaby in ihr Zimmer, das sie noch trauriger stimmte. Der künstliche Blumenstrauß, die Sachen — alles erinnerte an Rebecca. Aber das Mädchen war nicht da.

20. Bitterer Betäubungssaft

Gegen Morgen erreichten die Terroristen ihren Schlupfwinkel, den Unterströter-Hof.

Einer der Vans, den Leutke fuhr — ohne sich ablösen zu lassen kam mit einer halben Stunde Verspätung. Der zweite Van, den Westor und Vladowa abwechselnd chauffierten, hatte eine andere Route genommen. Sie war nicht kürzer, führte aber nur über Schnellstraßen und Autobahnabschnitte. Man kam rascher voran.

Die Geiseln waren betäubt. Sie hatten einen bitter schmeckenden Saft trinken müssen. Und waren fast augenblicklich geistig weggetreten, hinübergeglitten in eine tiefe und anhaltende Bewusstlosigkeit. Erst dann hatten die Terroristen ihre Masken abgenommen.

Bei einem kurzen Halt schälten sie sich aus den Kampfanzügen und zogen Zivilkleidung an. Die MPs blieben griffbereit. Geredet wurde wenig.

Galeb, der Kickboxer, hatte seine Niederlage gegen Tim nicht verwunden. Mit grüngrauem Gesicht hing der Gangster in seinem Sitz. Die Scham machte ihn kleinmütig, Wut vergiftete Blut und Gedanken. Er malte sich aus, was er mit dem Bengel anstellen würde, wenn er ihm noch mal begegnete.

Die Rückfahrt verlief ohne Zwischenfall. Sie machten weite Umwege, benutzten Nebenstraßen und Schleichwege, hatten Glück und sahen keine Straßensperre und kein Polizeifahrzeug. Der einzige Hubschrauber, der im Morgengrauen hoch über der Autobahn flog, war ein Rettungshelikopter, der vermutlich an einen Unfallort gerufen wurde oder bereits von dort kam.

Der frühe Morgen war neblig. Die Sonne versteckte sich. Der Unterströter-Hof lag einsam und wie verlassen in entlegener Landschaft.

Für die Kids waren zwei Verliese vorbereitet: ungemütliche Räume im Kellergeschoss mit vergitterten Fenstern und ausbruchsicheren Türen. Feldbetten. Decken. Ein primitives Klo am Ende des Kellergangs. Alle Geiseln waren noch bewusstlos und wurden hinuntergeschleppt, die vier Jungs in den größeren Raum, die beiden Mädchen in den anderen.

Im Parterre-Wohnraum richtete Westor das Wort an seine Leute. »Erster Teil der Operation ist also geglückt. Jetzt igeln wir uns ein. Nächster Schritt sind die Verhandlungen. Telefonisch — versteht sich. Aber nicht von hier aus. Wir benutzen öffentliche Fernsprecher in der Stadt. Ich fahre jetzt los. Leutke und Gruber begleiten mich. Die Kids werden zur Toilette müssen und Hunger haben. Setzt eure Masken auf, wenn der Kontakt stattfindet.«

21. Die richtigen Gedanken

Der Bus kam ziemlich früh. Otto Salowski, der Fahrer, war mit seinem Personenbrummi in der Nähe gewesen — zufällig, hatte am Vortag Rentner/innen zu einer Kaffeefahrt chauffiert, wobei man ihnen schundige Heizdecken und Schnellkochtöpfe zu überhöhten Preisen andrehte. Dafür gab’s ein Schweinebraten-Mittagessen umsonst. Die Ruheständler wussten, wie man mit ihnen verfuhr, nahmen’s aber hin, denn im späten Dasein sind gesellige Events ziemlich selten.

Jetzt fuhr die 9b in die Millionenstadt zurück. Alle waren todmüde — und trübselig gestimmt.

Wie die Anreise zu einer Beerdigung, dachte Tim. Gaby schlief an seiner Schulter.

Am späten Vormittag kamen sie in der TKKG-Stadt an. Die Externen wurden am Getreide-Markt ausgeladen, ebenso Landres. Schülermütter hatten sich dort eingefunden, auch Frau Glockner, auch zwei Väter, die vermutlich selbstständig waren und über ihre Zeit verfügen konnten. Tim, Karl und Klößchen begrüßten Frau Glockner und verabredeten sich mit Gaby für nachher. Dann ging es weiter zur Internatsschule, wo Endstation war für die Heimschüler.

Im Adlernest packten Tim und Klößchen ihre Sachen aus. Der TKKG-Häuptling warf ein T-Shirt und eine Unterhose in den Wäschesack — die Sachen, die er letzte Nacht bei seinem Lauf zur Jugendherberge durchgeschwitzt hatte.

Klößchen verrollte sich auf seinem Bett und schlief sofort ein.

Tim hatte sich auf der Tagesdecke ausgestreckt und starrte ins Leere. Erinnert euch!, befahl er seinen grauen Zellen. Die schattenhafte Idee von letzter Nacht! Was ist das gewesen?

In Gedanken rief er sich die Ereignisse ins Bewusstsein, die Personen und was sich an sie koppelte. Und plötzlich — er wollte gerade zur Uhr sehen — tauchte die Idee wieder auf: ein Monster, ein gedankliches Ungeheuer, das sich aus einem Sumpf erhob.

Tim sprang vom Bett und schlüpfte in seine Baseballstiefel.

»Klößchen! Hoch mit dir! Wir müssen sofort zu Gaby. Unterwegs aus ‘ner Telefonzelle rufen wir Karl an. Pest und Pocken! Ohne Handy fühlt man sich ja wie in Unterhosen beim Gottesdienst.«

Sie holten ihre Tretmühlen und Tim sauste voran wie der Sturmwind. Klößchen, der oft sein Handy vergisst, hatte auch Telefonkarten im Portmonee. In der Professor-Schulthaupt-Straße gab’s dazu ein passendes Telefon. Karl sagte, er komme stante pede (sofort) zu Gaby.

Tims Freundin war im Hinterhof des Altstadthauses und bürstete Oskar, der sich wie irre freute und die Jungs — tanzend auf den Hinterpfoten — begrüßte. Gabys Mutter war in ihrem kleinen Feinkostgeschäft, mit dem sie sich gut gegen die beiden Supermärkte in unmittelbarer Nähe behauptete. Die drei plus Oskar hatten also die Glockner’sche Wohnung für sich; und schon nach zwei Minuten klingelte Karl an der Tür.

Alle hockten in Gabys Zimmer auf dem flauschigen Teppich — Gaby im Schneidersitz mit Oskar neben sich.

Tim sagte: »Wenn zutrifft, was ich vermute, wäre das ungeheuerlich. Aber erst mal eine Frage an euch: Habt ihr gesehen, wie Landres vom Anführer der Saukerle umgehauen wurde? Genau gesehen, meine ich. Richtig mitgekriegt habe ich’s nämlich nicht.«

Karl zuckte mit den Achseln. »Ich sah nur, wie er zusammensackte.«

»Hab’s nur von hinten gesehen«, meinte Gaby.

»Ich glaube, der Vermummte hat Landres die MP in den Bauch gestoßen«, erinnerte sich Klößchen.

Tim nickte. »Aber wir wissen nicht, ob mit brutaler Gewalt oder so sanft, dass nicht mal ein blauer Fleck entstand. Denn eine scheinbar mörderische Bewegung kann man im letzten Moment abbremsen. Und ich wette meine Taille gegen Klößchens Hüftumfang, dass der Bodyguard die Berührung kaum gespürt hat. Es war Bluff. Eine Show. Landres hat uns was vorgespielt. Kritisch wurde es erst, als der Polizeiarzt insistierte (drängen). Landres musste die Untersuchung verweigern. Sonst wäre rausgekommen, dass da gar nichts ist. Klößchen, ich bin dir ewig dankbar. Ohne deine Beobachtung hätte ich nie den Einfall gehabt. Aber das ist jetzt unser Schlüssel für das Tor zur Hölle.«

Karl stöhnte auf. Klößchen war sprachlos. Gaby pustete heftig gegen ihre Ponyfransen.

»Tim«, ihre Stimme kiekste, »das hieße, er steckt mit den Verbrechern unter einer Decke.«

»Du sagst es.«

Eine Weile herrschte Schweigen.

»Ungeheuerlich«, murmelte Karl dann. »Aber ich traue es ihm zu.«

»Er hat also«, Tim betonte jedes Wort, »seinen Schützling, nämlich Hendrik, verraten, ausgeliefert. Die Saukerle werden ein Lösegeld fordern, dass dem alten Bachheym die Tränen kommen — und Jens Landres, der Bodyguard, ist natürlich siebenstellig beteiligt. Ein menschlicher Abgrund, Amigos. Mir kommt das Frühstück vom Sonntag hoch.«

»Damit ich’s nicht vergesse«, sagte Gaby. »Weil du gerade das Lösegeld erwähnst — eigentlich dürfte ich’s ja nicht wissen. Aber als Papi mit Mami telefonierte, habe ich die Ohren gespitzt, und Mami hat’s dann bestätigt. Also, der Fast-Food-Bachheym wurde schon angerufen von den Kidnappern. Vorhin. Sie fordern 50 Millionen Euro. Er soll das Geld bis übermorgen beschaffen, denn so ein Sümmchen liegt ja auch bei Multimillionärs nicht in der Portokasse. Er soll zwei voll gepackte Koffer mit der Kohle bereithalten und die nächste Anweisung abwarten.«

»50 Millionen«, staunte Klößchen. »Mit ehrlicher Arbeit kriegt man das nicht zusammen. Aber für die Unterwelt muss man geboren sein. Geldgier genügt nicht.«

»Was nun?«, fragte Gaby.

Tim zog seinen Geldbeutel aus der Tasche und nahm den Zettel mit den Telefonnummern heraus.

»Seit wir seine offenbar geheimen Telefonnummern — die aus dem Terminer — überprüft haben, ist einiges passiert. Die Ereignisse haben sich überschlagen, wie es so heißt. Die neue Erkenntnis lässt neue Vermutungen zu. Ich ahne jetzt, was es auf sich hat. Der Festanschluss und die Handynummer unter B — da wird sich wahrscheinlich der alte Bachheym melden. Probieren wir’s mal.«

Aus dem Flur holte er das Glockner’sche Telefon herein, einen Festanschluss der altbacknen Art. Tim wusste, wo sich die Bachheym-Zentrale und der familiäre Wohnsitz befanden, — und wählte die entsprechende Vorwahl. Rufzeichen. Dann eine raue, dumpfe, dennoch zittrige Männerstimme.

»Bachheym. Lothar Bachheym persönlich.«

»Entschuldigung! Falsch verbunden«, sagte Tim fröhlich — und legte auf. »Wie ich’s mir dachte.«

Er wählte auch die Handynummer. Bachheym meldete sich so rasch, als hätte er das Gerät bereits in der Hand gehalten. Ohne ein Wort unterbrach Tim die Verbindung.

»Das hätten wir. Daran ist nichts auszusetzen, denn es handelt sich ja um den Arbeitgeber. Aber nun zu den beiden Rufnummern unter L. Amigos, mir zieht sich der Magen zusammen bei dem, was ich denke.«

Gaby schaltete sofort und wurde um zwei Helligkeitsgrade blasser. »Nur ein... ein Name, der mit L beginnt, kommt infrage.«

»Langsasse!«, rief Karl. »Rebecca Langsasse. Aber mit dem L ist nicht sie gemeint, sondern...«

»Ihr Vater«, ergänzte Tim, als sein Freund zögerte. »Dr. Erich Langsasse, der Direktor der Strafvollzugsanstalt Knaasbergen. Und damit, Freunde, kriegen wir eine zweite Dimension, bei der mir die Hornhäute vereisen. Aber gucken wir doch erst mal, ob unser Einfall auch zutrifft.«

Tim wählte das Handy an.

Eine Männerstimme meldete sich. Sie klang sympathisch, aber scharf, war gewohnt, Anweisungen zu geben und Widerspruch flachzubügeln.

»Langsasse.«

»Herr Dr. Erich Langsasse?«, vergewisserte sich Tim.

»Ja. Am Apparat. Wer spricht?«

»Verwählt«, behauptete Tim und kappte die Verbindung. »Tut mir Leid! Aber am Telefon können wir ihm nichts sagen — auch wenn es ein Hoffnungsschimmer wäre.« Den Anruf der Festanschlussnummer ersparte er sich.

Seine Freunde sahen ihn an.

»Was hat Landres mit Langsasse zu tun?«

Tim runzelte die Stirn. »Nichts. Aber der Leibwächter hat geholfen bei Rebeccas Entführung. Und unsere Rebi wurde — darauf können wir schwören — nicht zufällig ausgewählt. Nein! Genauso gezielt wie Hendrik. Und sie ist den Saukerlen vielleicht ebenso wichtig wie der Knete-Schnösel. Aber nicht wegen Lösegeld. Denn Dr. Langsasse ist ganz bestimmt kein Krösus. Nein, bei ihm hängt es mit seiner Stellung zusammen. Er ist der Chef in Knaasbergen, der oberste Entscheidungsträger.«

Karl stieß einen Pfiff aus und nahm Tims Überlegung auf. »Das könnte bedeuten: Den Tätern geht es nur um die beiden. Um Rebecca und Hendrik. Die andern vier wurden mitgenommen, um Verwirrung zu stiften, um das wahre Vorhaben undurchschaubar zu machen. Bei Hendrik liegt ja für jeden auf der Hand, dass er Goldes wert ist. Aber Rebeccas Wahl sollte wie Zufall aussehen. Deshalb, Tim, waren die Kerle so wütend auf dich. Weil du dich zum Auswechseln angeboten hast gegen Rebi. Du hast nicht lockergelassen. Und deshalb solltest du Kloppe kriegen. Jetzt fragt sich, was die Typen von Dr. Langsasse wollen.«

»Es kann nur um Häftlinge gehen«, sagte Gaby. »Aber bestimmt nicht darum, dass die weichere Matratzen kriegen, Grandhotel-Verpflegung oder gar Freigang. Nein! Was da geplant ist, heißt: Freipressung.«

Tim nickte. »Es soll jemand rausgeholt werden. Ganz klar. Im Tausch gegen Rebecca. Sie legen Langsasse die Schlinge um den Hals. Entweder du gibst uns unseren Mann — unsere Leute — oder du siehst deine Tochter nie wieder. Teuflisch! Und natürlich soll sich das ganze Drama im Geheimen abspielen. Ja, garantiert! Nicht irgendwelche Kids werden als Druckmittel benutzt, sondern Rebecca. Es soll ihren Vater ins Herz treffen. Eine allgemeine, groß angelegte Freipressung in der Öffentlichkeit wäre Futter für die Medien. Und die Katastrophe programmiert. Denn der Staat darf sich ja niemals — das ist fast schon Gesetz — von Kriminellen erpressen lassen. Eine miese Situation für die Geiseln. Aber so wird’s nun mal gehandelt. Das vermeiden die Täter, indem sie ihren Giftpfeil ins Vaterherz schießen. Ich wette, die geheimen Verhandlungen mit Dr. Langsasse laufen schon. Und welcher Vater würde sein Kind für einen abstrakten Grundsatz opfern — auch wenn hinterher die Hölle auf ihn zukommt, beruflich und strafrechtlich.«

»Grauenvoll!« Gaby schluckte. »Aber nicht nur für ihn. Für alle Eltern, deren Kinder entführt sind. Macht euch mal klar, was die jetzt durchleiden. Mehr Horror geht nicht.«

Die Jungs nickten ernst und sogar Oskar schien sich die Aufregung mitzuteilen. Er leckte seinem Frauchen die Finger.

»Vielleicht soll Landres mit Langsasse verhandeln«, sagte Tim. »Und der Leibwächter hat deshalb die Rufnummern. Oder er hat sie irgendwie ermittelt für seine Komplizen — denn im Telefonbuch stehen sie ja nicht, wie wir von der 11833 wissen.«

»Ein gigantischer Doppelcoup«, stellte Karl fest. »Und Landres ist der Informant. Dieser Kerl hockt mitten unter uns und hat auch noch die Frechheit, dir«, er sah Tim an, »zwei Schläger auf den Hals zu hetzen. Damit Hendrik glauben kann, was für einen tollen Freund er da hat.«

»Aber es hat eine Panne gegeben«, sagte Tim. »Irgendein Murks. Wahrscheinlich ein Übertragungsfehler.«

»Weil sie die Schule überfallen haben«, nickte Gaby, »also nicht wussten, dass wir schon unterwegs waren.«

»Kann mir vorstellen, dass es Stunk gab hinter den Kulissen.«

»Trotzdem hat sich der Anführer beherrscht und Landres vermutlich nicht wehgetan bei dem Hieb vor den Magen.«

»Kann ja sein, der Murks liegt bei ihm — dem Anführer.« Tim sah auf seinen Zettel. »Ein Anschluss gehört Paola Beneviste. Ich würde gern wissen, wer das ist.«

Gaby zog an ihrer Unterlippe. »Ob ich Wespe mal frage?«

Gemeint war Inspektor Bienert, der junge und ziemlich ausgeflippte Kriminalist in Glockners Team. Wespe, wie er von TKKG genannt wird, träumt heimlich von Gaby, sieht sich als Tims Freund und ist der heiße Draht zwischen TKKG und schwer zugänglichen Infos aus dem Präsidium, besonders aus dem Dezernat für Schwerkriminalität. Natürlich verstößt er nicht gegen Dienstvorschriften, aber seine Hilfsbereitschaft geht oft bis ans Limit.

Gaby drückte die Durchwahl zu ihm und er war an seinem Schreibtisch.

»Hallo, Wespe! Ich bin’s. Nein, nicht des Teufels Großmutter, Pappnase. Also, ich hab’s eilig. Nimm den Zuckerlolly aus dem Mund und antworte, ob dir der Name Paola Beneviste was sagt. Warum ich das wissen will? Wespe, dir ist doch bekannt, dass wir Jagd machen auf Falschparker. Und diese Paola stellt ihre Harley Davidson immer auf die reservierte Parkbox beim Kindergarten. Fünf Baby-Kids wissen nicht, wohin mit ihren Ferraris. Genügt dir das? Also? Hm. Ah! Interessant! Hm. Hm. Toll, Wespe! Ja, du hast uns geholfen. Klar doch! Wir sind auf einer Spur. Sobald die wohin führt, erinnere ich mich, dass ich Papis Tochter bin. Okay, ich grüße die Jungs. Tschüss!«

Gaby legte auf.

Eine heiße Nachricht, dachte Tim, der in Gabys Miene lesen kann wie in seinem Lieblingsbuch.

»Jungs!« Pfote atmete tief. »Diese Frau gehört in die Terroristenszene. Selbst hat sie zwar nichts auf dem Kerbholz. Zumindest konnte man ihr nichts nachweisen. Aber sie pflegt engen Kontakt zu den Oberterroristen Dieter Mulka und Kurt Federmann. Wie wir wissen, sind die aufgrund ihrer Gräueltaten zu lebenslänglich verurteilt und sitzen ein — zusammen mit ihrem Komplizen Tibor Onlip — in Knaasbergen. Sie gelten als führende Köpfe der HDE. Aber, sagt Wespe, das Trio sei nur die Spitze vom Eisberg. Zum HDE-Führungsteam gehören noch ungefähr acht bis zehn weitere Mistkerle. Von denen man allerdings wenig weiß. Weder Namen noch wie sie aussehen. Übrigens hat Paola Beneviste in letzter Zeit zwei Besuche gemacht in Knaasbergen. Natürlich unter schärfster Beobachtung. Vor drei Wochen war sie bei Federmann, gestern Vormittag bei Mulka.«

Eine Bombe!, dachte Tim. Und so schlägt sie auch ein. Karl reibt sich die Ohren, kann nicht glauben, was er hört. Klößchen staunt wie ein Honigkuchenpferd. Und mir kribbelt das Zahnfleisch. Schwert und Amboss! Das sind Zusammenhänge, als würde ein Vorhang geöffnet vor dem Horrorgemälde.

Gaby fühlte nach ihrem Puls am rechten Handgelenk. »Irre aufregend«, flüsterte sie. »Eine einzige Info — und totaler Durchblick stellt sich ein.«

Klößchen dachte vorerst noch etwas kürzer. Ihm war daran gelegen, geistige Lücken zu füllen. »Was... äh... heißt eigentlich HDE?«, fragte er. »Klingt wie ‘ne Seuche, für die noch der Impfstoff fehlt.«

»Das trifft es«, nickte Karl. »Terrorismus gehört zu den Seuchen, zu den Geißeln unserer Zeit. Besagte Gruppe behauptet in ihren Bekennerschreiben zu den jeweiligen Anschlägen und Gewaltakten, sie wäre international. Deshalb gibt es die Firmenbezeichnung in mehreren Sprachen. Aber der Ursprung scheint in Europa zu sein. Im deutschsprachigen Raum nennt sich der Psycho-Club deshalb HDE — Hass dem Establishment (Schicht der Einflussreichen). Ist ja ein alter Hut bei allen Revoluzzern: voll auf Hass gegen die da oben. Wenn sie dann selbst oben sind, schlägt das um in Liebe zur Toplage.«

Tim sagte: »Das übrige HDE-Führungsteam sind wahrscheinlich nicht acht oder zehn Psychos, sondern neun. Und die kennen wir. Jedenfalls haben wir sie in Vermummung erlebt. Amigos, unsere Überlegung ist sooo richtig — Pythagoras und Einstein (mathematische Vordenker) würden ‘ne Kniebeuge machen. Um Freipressung geht’s. Um die Freipressung von drei Terroristen. Rebecca ist das Druckmittel und ihr Vater der arme Käfer zwischen Baum und Borke. Was er auch tut — Axt oder Kettensäge werden ihn erwischen. Deshalb«, Tim klatschte seine K.o.-Faust in die linke Handfläche, »müssen wir ihm helfen. Unmittelbarer Kontakt ist angesagt. Und zwar sofort.«

»Häh?«, machte Klößchen.

»Du meinst...«, Karl sprach nicht zu Ende.

»Telefonisch oder direkt?«, fragte Gaby.

»Direkt. Weil zu umfangreich für eine Fernsülzerei. Zu heikel für die Anonymität des Telefons. Außerdem, Amigos«, Tim überlegte sich die Formulierung genau, wollte nämlich Gabys Vater nicht nennen, »müssen wir alle Offiziellen außen vor lassen. Draußen halten! Nicht auch noch in Gewissensnöte stürzen.«

»Du meinst meinen Papi«, machte ihm Gaby einen Strich durch die Rechnung.

Tim nickte.

»Wieso stürzt er in Gewissensnöte?«, fragte Klößchen.

»Weil er als hoher ermittelnder Kriminalbeamter dem Staat verpflichtet ist«, erklärte Tim. »Gabys Vater hat einen Diensteid geleistet. Bei manchen Entscheidungen sind ihm die Hände gebunden. Wir haben schon aufgezeigt, dass Vorschrift und Menschlichkeit da nicht immer zusammengehen. Deshalb werden wir Gabys Vater nicht informieren. Ich jedenfalls nehm’s auf meine Kappe. Wir wissen noch nicht, was wir tun werden. Aber Rebeccas Freilassung steht an erster Stelle. Und wenn nichts anderes geht, würde ich dafür auch drei einsitzende Terroristen durch die Hintertür rauslassen.«

22. Ein verzweifelter Vater

Die Bahnverbindung nach Knaasbergen war unter allem Elend. Viermal Umsteigen. Personennahverkehr mit Regionalzügen. Schmuddelige Abteile, Toiletten von der Größe eines Überseekoffers. 80 Minuten Fahrzeit. Auch die zweite Klasse war teuer. Beim dritten Umsteigen blieben ganze zwei Minuten für die Strecke von Gleis zwei zu Gleis neun, Treppe runter, durch eine lange Unterführung, Treppe hoch. Klößchen schimpfte wie ein Rohrspatz.

Um 16:55 Uhr kamen sie an.

Der mächtige Gebäudekomplex der Strafvollzugsanstalt — des Zuchthauses, wie man früher gesagt hat — war schon von weitem zu sehen. Grauer Beton, bedrohlich, trist.

»Das Strandhotel Miramare in Azzaruzzo ist mir lieber«, meinte Klößchen. »Hier möchte ich nie landen.«

»Dann mach mal immer schön deine Hausaufgaben«, gab Karl die Richtung an.

Der Ort Knaasbergen war nur eine Ansammlung bescheidener Siedlungshäuser. Lediglich die Langsasses wohnten exklusiver: fünf Autominuten außerhalb, hinter einem Wäldchen, das den Blick auf die Strafanstalt verstellte und nur aus Nadelbäumen bestand — also auch winters blickdicht ist.

Gaby war mit Rebecca einmal hier gewesen, kannte nicht nur den Weg, sondern auch Rebis Eltern und hatte telefonisch die Anmeldung übernommen.

»Es ist ganz, ganz wichtig, Herr Langsasse. Wir müssen Sie sprechen. Es geht um Rebecca. Wir haben da etwas. Nur wir haben das rausgefunden. Aber wir können nur mit Ihnen darüber reden. Passt es gegen 17 Uhr? Bei Ihnen?«

TKKG schritten flott. Hinter dem Wäldchen entdeckten sie ein Landhaus mit umzäuntem Garten. Die eine Hälfte war ein Blumenmeer, in der anderen gedieh Bio-Gemüse.

Dr. Langsasse hatte TKKG schon durchs Fenster gesehen und stand an der Haustür — ein großer, kerniger Mittvierziger, der trotz Stirnglatze jünger wirkte. Man merkte ihm an, dass er täglich joggte. Jetzt trug er Jeans und Baumwollhemd. Seine Miene war ernst, fast ausdruckslos. Die zusammengepressten Lippen sahen kaum noch wie ein Mund aus.

Gaby wurde herzlich begrüßt. Sie stellte die Jungs vor.

»Meine Frau ist leider nicht da«, sagte Langsasse. »Im Krankenhaus. Der Schock war zu groß. Jetzt ist sie in guter Obhut. Ich könnte das hier nicht für sie tun.«

Im gemütlichen Wohnzimmer bot er Mineralwasser an. Dann war Tim an der Reihe. Er berichtete, ließ nichts aus, legte die Fakten auf den Tisch, sprach alle Vermutungen aus und alle Schlussfolgerungen. Erörterte auch, weshalb sie Gabys Vater nicht einschalten, sondern im Geheimen agieren wollten.

»Daran, dass der Bodyguard Jens Landres ein drahtziehender Handlanger der HDE-Psychos ist«, sagte Tim, »besteht kein Zweifel mehr. Denn ein Ding setzt allem die Krone auf. Wir haben, bevor wir hierher fuhren, auch die mit W markierte Handynummer angerufen. Der Teilnehmer meldete sich — allerdings nur mit einem ›Ja? Hallo?‹. Trotzdem habe ich die Stimme erkannt, und ich dachte, mir zieht’s die Schuhsohlen weg. Es war — ich schwöre es — die Stimme des Anführers. Die ist hier gespeichert.« Tim fasste an sein linkes Ohr. »Die würde ich aus ‘nem Männerchor raushören. Ich habe dann mit verstellter Stimme nach ‘ner Elisabeth gefragt und er hat unterbrochen ohne ein weiteres Wort. Also, Herr Dr. Langsasse, uns geht es um Rebi. Ihre Freilassung hat Vorrang vor allem. Danach kann man ja Onlip, Mulka und Federmann wieder einfangen. Aber — und das ist jetzt unser Knackpunkt — wir müssen von Ihnen wissen, ob alles, was wir vermuten, auch wirklich zutrifft. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, wie Juristen sagen, wird es so sein. Dennoch: Irren ist immer möglich, vielleicht haben wir uns da eine fantasievolle Seifenblase ausgedacht — und nichts ist, nichts trifft zu. Dann nämlich, wenn man nicht an Sie herantritt wegen Freipressung, müssen wir Landres sofort auffliegen lassen. Das heißt, Gabys Vater Bescheid geben. Bei einer stinknormalen Lösegelderpressung ist polizeilicher Einsatz immer noch am wirksamsten.«

Tim hielt inne. Er und seine Freunde sahen Langsasse an.

Sein Teint war grau. Aber die Miene blieb maskenhaft. Nur das Zucken in den Augenwinkeln ließ ahnen, was in seinem Kopf vorging. Er blickte zu Boden. Seine Kaumuskeln wölbten sich. Eine lange Minute verstrich. Dann hob er den Kopf.

»Über eure unglaubliche Tüchtigkeit will ich mich jetzt nicht auslassen. Dafür, Tim, dass du dich gegen Rebecca wolltest austauschen lassen, danke ich dir später. Aktuell ist jetzt Folgendes: Eure Vermutung trifft zu. Ihr habt richtig kombiniert. Die HDE-Terroristen haben sich bei mir gemeldet. Heute Vormittag. Vereinbart ist, dass ich Onlip, Mulka und Federmann morgen um Mitternacht freilasse, sie zur Hintertür rausschmuggele. Wie ich das bewerkstelligen soll, weiß ich noch nicht. Immerhin müsste ich sie an mehreren Wachbeamten vorbeischleusen. Aber da wird mir noch was einfallen. Eine Ablenkung. Und den einen oder anderen könnte ich vielleicht ins Vertrauen ziehen. Natürlich nicht offiziell, sondern ohne ihnen Mitverantwortung aufzubürden. Denn das wäre allein meine Sache. Ich weiß auch, dass ich meinen Job verlieren würde und vielleicht noch Schlimmeres auf mich zukäme. An der Rückfront wollen die Terroristen einen Wagen abstellen, mit dem die drei fliehen. Sobald sie in ihrem Schlupfwinkel sind — also in Sicherheit — , will man mir mitteilen, wo ich Rebecca abholen kann. Sie werde irgendwo ausgesetzt mit verbundenen Augen.«

Langsasse schwieg einen Moment. Mit den Fingerspitzen massierte er sich die Schläfen. »Ich habe also erklärt, dass ich mitspiele.

Ich bin dazu bereit. Das heißt, bis eben war ich dazu bereit. Jetzt — durch euch — hat sich die Situation geändert. Ihr habt Landres entlarvt. Damit wendet sich das Blatt. Dein Vater, Gaby, würde ihn festnehmen, kann ihn aber nicht zur Aussage zwingen. Dein Vater muss sich an die Vorschriften halten. Ich müsste das zwar auch, aber ich bin ein verzweifelter Vater. Und ich bin’s wirklich. Ich kann gar nicht ausdrücken, wie verzweifelt ich bin. Ich habe grauenvolle Angst um mein Kind. Deshalb bin ich zu allem bereit — auch zu einem Übergriff. Dieser Landres wird jetzt zu spüren bekommen, was das heißt. Er wird - ja, er wird uns sagen, wo Rebecca ist. Und die andern.«

Super!, dachte Tim. Der Mann ist nach meinem Geschmack.

»Wir, Herr Dr. Landres, sind an Ihrer Seite. Das heißt, für Gaby wird es besser sein, wenn sie als Tochter ihres Vaters im Hintergrund bleibt. Karl und Klößchen werden ihr helfen beim — eh — sagen wir mal: Schmiere stehen. Aber ich komme mit.«

23. Eine Überraschung kommt selten allein

Im BMW-Touring hatten alle Platz. Langsasse jagte über die Autobahn. Das Wetter war unfreundlich geblieben. Dunst hing über den Feldern. Herbst lag in der Luft. Die meisten Autos fuhren mit Licht.

Um 18:32 Uhr rollte der Wagen durch den Flinkflügelweg im Stadtteil Brennhing, also im Nordosten der Millionenstadt, wo sich Industriebetriebe angesiedelt haben, aber auch Parks sind, Kinderspielplätze und ein paar feine Adressen. Die Adresse des Leibwächters lag im Weichbild der Stadt: ein Bungalow, weit zurückgesetzt von der Straße, inmitten eines verwilderten Gartens.

In der Einfahrt stand Landres’ mausgrauer Volvo. Hinter einem breiten Fenster, das über Eck führte, brannte Licht. Die Vorhänge waren geschlossen.

Langsasse parkte ein Stück entfernt. Gaby, Karl und Klößchen blieben im Wagen. Tim wurde verabschiedet mit einem sorgenvollen Blick aus den Kornblumenaugen seiner Freundin. Zu sagen gab’s nichts mehr. Und Klößchen verzichtete auch darauf, dem TKKG-Häuptling »toi-toi-toi« zu wünschen oder ihm über die Schulter zu spucken.

Tim ging mit Langsasse zum Eingang. Schräg über ihnen, oberhalb von Dunst und Wolken, brummte sich ein City-Jet im Steigflug auf Reisehöhe. Tim klingelte und hörte im Bungalow das Geräusch einer Tür, dann Schritte in der Diele. Die Haustür besaß weder Spion noch Fenster. Landres öffnete. Er trug einen lappigen Jogginganzug. Nackte Füße steckten in offenen Sandalen.

Tim beobachtete ihn genau. Für eine Sekunde war Überraschung auf Landres’ Gesicht. Tims Anblick löste die aus. Dann wurde Langsasse bemerkt, der seitlich stand — und Landres’ Gesichtszüge gerieten durcheinander, als wären Ohrfeigen eingeschlagen rechts und links gleichzeitig.

Er kennt ihn, dachte Tim. Er kennt Rebis Vater. Bestimmt nicht persönlich, aber von ‘nem Bild. Klar doch! Der drahtziehende Handlanger, der Oberverräter und Heuchler-vorm-Herrn muss total informiert sein.

Tim grinste. »Hallo! Ihnen geht’s ja schon viel besser, wie man sieht. Das ist Dr. Langsasse, der Vater von Rebecca. Wir möchten mit Ihnen reden.«

Landres schluckte. Er hatte auf der Zunge, das irgendwie abzuwimmeln. Aber welche Ausrede hätte da getaugt? Nicht mal die Behauptung, sein Haus wäre verseucht von zehn Kilo Milzbranderregern.

»Bitte!«, murmelte er steif, nachdem er Langsasse zugenickt hatte, und trat zur Seite. »Aber bei mir ist nicht aufgeräumt.«

»Wir machen ja keinen Höflichkeitsbesuch«, erwiderte Tim zweideutig.

Im Wohnraum sah es wüst aus. Aber nicht erst seit kurzem. Chaotischer Schweinestall schien Dauerzustand zu sein in Landres’ Umfeld. Und auf dem Tisch inmitten des Gerümpels eine Flasche mit sauteurem Champagner, dazu ein Bierglas, das halb gefüllt und von Kälte beschlagen war.

Er feiert, dachte Tim. Aus seiner Sicht hat er auch allen Grund dazu. Dann machte Tims Herz einen Luftsprung, denn der Zufall spielte ihm zu. Auf dem Tisch — neben Aktenordner, einem Ferienprospekt von Marbella, dem Portmonee, einer prallen Brieftasche und einem offenbar neuen oder als Ersatz vorhandenen Handy — lag der kostbare, lederne Terminer. Der mit dem verhängnisvollen Rufnummerverzeichnis.

Landres bot keinen Platz an. Sie blieben stehen, Landres mit dem Rücken zu einer Couch, Tim und Langsasse ihm gegenüber.

»Können Sie sich vorstellen, Leibwächter«, sagte Tim, »wozu ein verzweifelter Vater fähig ist, wenn er das Schwein zu fassen kriegt, das seine Tochter Kidnappern ausgeliefert hat — Terroristen? Nein, Landres, das können Sie nicht. Dafür haben Sie zu wenig Fantasie. Aber ich sag’s Ihnen. Der bricht Ihnen sämtliche Knochen. Und ich, Landres, helfe ihm dabei. Jedes Gericht der Welt«, behauptete Tim, »wird dafür Verständnis haben. Zumal ja außerdem Kevin, Detlef, Gabriel und Paula auf Ihre Rechnung gehen. Und — man glaubt es wirklich kaum — auch Hendrik. Dessen Leben und Gesundheit Sie beschützen sollen. Aber ein fetter Anteil an den 50 Millionen Euro Lösegeld ist natürlich lukrativer.«

Stille. Niemand schien zu atmen. Landres’ Teint, eben noch champagnerfrisch, sah jetzt aus wie Erbrochenes von gestern. Um das Zittern der Hände zu verstecken, presste er sie seitlich an die Oberschenkel.

Tim machte einen raschen Schritt, schnappte sich den Terminer und hatte mit Landres’ impulsiver Reaktion gerechnet. Die erfolgte sofort. Ohne nachzudenken, warf sich der Kerl auf Tim. Eine überstürzte Aktion. Tim konterte mit dem Ellbogen. Das Jochbein rechts knackte vernehmlich. Landres schrie auf und flog rücklings auf die Couch. Aus der Nase, obwohl die gar nicht getroffen war, rann Blut.

Tim klappte den Terminer auf und zeigte Langsasse die Telefonnummern.

»Hier — Ihre, Herr Doktor. Die hier ist von Paola Beneviste. Unter dieser Handynummer meldet sich der Anführer der Terroristen. Und sehen Sie sich das an.«

Tim trat zu Landres und schob dessen Sweatshirt nach oben. Wie erwartet, er trug nichts darunter. Eine haarlose Brust, sonnengebräunt, trainierter Waschbrettbauch.

»Nicht die geringste Verletzung«, sagte Tim. »Nicht die Andeutung von einem blauen Fleck. Und das nach einem mörderischen Rammstoß mit dem Lauf der MP in den Magen. Logo, dass man sich dann nicht untersuchen lassen kann vom Polizeiarzt. Der würde staunen über diese Art von Heilfleisch.«

Tim trat zum Tisch, nahm die Champagnerflasche am Hals, stellte fest, dass sie halb leer war, ging zum Kamin — den es hier gab — und schlug mit dem Flaschenboden auf den steinernen Sims.

Die Flasche brach ab. Champagner spritzte. Die Flasche war zur gefährlichen Waffe geworden mit einem mehrzackigen, scharfen Ende.

Große Geste, dachte Tim. Wie im Film. Große Geste der harten Typen. Natürlich würde ich diesen Flaschendolch niemals gebrauchen. Aber die Geste erzielt hoffentlich Wirkung.

Er ging zur Couch. Landres’ Unterkiefer begann zu zittern.

»Erste Frage«, sagte Tim. »Wo ist das Versteck der Terroristen?«

Landres schluckte, sein Gesicht wurde schiefer und schiefer, Farbe war dort ohnehin nicht mehr — abgesehen vom Blut aus der Nase.

»Ein Bauernhof«, murmelte er. »Der Unterströter-Hof am Rande vom Naturschutzgebiet.«

»Sieh einer an.« Tim nickte. »Ja, ich weiß, wo das ist. Zweite Frage: Sind die Kids alle dort — Rebecca, Paula, Hendrik, Kevin, Detlef und Gabriel?«

»Ja. In zwei Kellerräumen. Ihnen geht’s gut. Ich habe darauf bestanden, dass ihnen nichts geschieht. Das war meine Bedingung, denn...« Er stockte.

Auch Tim hörte die Stimmen vor dem Haus. Dann schrillte die Türklingel. Langsasse sprang zum Fenster und spähte durch den Spalt im Vorhang.

»Polizei. Überall Polizei. Kommissar Glockner steht vor der Tür.«

Wie denn das?, dachte Tim. Gibt’s noch ‘ne zweite Spur hierher? Jedenfalls — willkommen im richtigen Moment! Das erspart uns einen Anruf.

Mit Glockner, seinem Assistenten Wespe und zwei weiteren Beamten kamen Gaby, Karl und Klößchen herein.

»Papi war plötzlich da mit seinen Leuten«, flüsterte Tims Freundin. »Und sehr erstaunt, uns zu sehen. Wir mussten natürlich sagen, was Sache ist.«

Langsasse war bereits dabei, Gabys Vater zu informieren. Glockner musterte den Leibwächter mit unverhohlenem Widerwillen, wandte sich dann an Tim: »Das Hühnerei unterm Auge hat er sicherlich von dir.«

»Notwehr, Herr Glockner. Dr. Langsasse ist Zeuge.«

»Trotzdem werde ich dir nachher die Ohren abreißen, überhaupt allen, die TKKG heißen.«

Tim grinste. »Ich möchte sofort meinen Anwalt sprechen.«

»Ich übernehme das«, lächelte Langsasse, »ohne Honorar.«

Wespe, der wieder mal schrille Klamotten trug, hatte Landres erklärt, dass er verhaftet sei, und ihm Handschellen angelegt. Alle sahen zu, wie er abgeführt wurde.

»Ich habe einen Durchsuchungsbefehl«, erklärte Glockner. »Deshalb sind wir hier. Landres ist durch einen anderen Umstand in unseren Fokus (Brennpunkt des Interesses) geraten. Nämlich durch die Eifersucht einer Frau. Ihr kennt sie. Laura Dunkert. Ja, die Sekretariatstante, wie Gaby sie nennt. Landres hat eine Beziehung mit ihr angefangen. Aber Laura spürte wohl oder sah Anzeichen, dass sie nicht die Einzige in seinem Blumengarten war. Jedenfalls hat sie ihm nachspioniert und rausgefunden, dass er sich noch eine Freundin hält: Paola Beneviste. Als ich heute Nachmittag abermals alle Betroffenen vom Überfall auf die Schule befragt habe, hat Laura mir das verraten. Ich war sofort alarmiert. Denn Paola Beneviste ist uns aus den Akten bekannt. Hinzu kam, dass mein Töchterlein«, er fasste Gaby am Ohr, »heute Mittag Inspektor Bienert anrief und sich — unter einem Vorwand — nach der Frau erkundigte. Leitlinien zeichneten sich für uns ab: Landres — Paola — Rebecca — die einsitzenden Terroristen... Ich weiß nicht, ob wir bei der Durchsuchung was finden. Aber das ist auch gar nicht mehr nötig nach seinem Geständnis.«

*

Schon bei Anbruch der Nacht war der Unterströter-Hof von einer Hundertschaft Polizei umstellt. Unbemerkt blieben die Beamten im Schutze der Dunkelheit. Als in dem alten Bauernhof die letzten Lichter erloschen, erfolgte der Angriff. Kein Schuss fiel. Kein Widerstand war zu brechen. Die Terroristen wurden gleichsam im Schlaf überrascht.

Westor, Galeb und Leutke versuchten, eine rote Kapsel zu schlucken, die sie im Brustbeutel bei sich trugen, aber das wurde verhindert. Eine Todeskapsel? Für pathetischen Freitod in auswegsloser Situation? Jeder Terrorist hatte eine Kapsel. Später wurden die analysiert im gerichtsmedizinischen Labor, und das Ergebnis verblüffte.

Die Kapseln hätten eine Art Scheintod ausgelöst, einen Zustand des Betroffenen, der oberflächlich betrachtet nach endgültigem Ende aussieht. Aber Stunden später wäre der > Tote< wieder erwacht. Und getürmt. Denn einen verstorbenen Terroristen wie einen lebenden zu bewachen, ist nirgendwo üblich. Ein schlauer Trick also, um die Biege zu machen. Und eine chemische Wunderformel.

*

Alle Geiseln waren wohlauf. Rebecca fiel ihrem Vater, der im Hintergrund bei den Fahrzeugen wartete, in die Arme, weinte und lachte. TKKG, die natürlich bei der Befreiungsaktion dabei waren, wurden von Rebi abgebusselt, und Tim dachte: Hoffentlich hat Paula nicht den gleichen Einfall. Ein herzlicher Händedruck genügt mir vollauf.

Für den Rest der Nacht standen im Präsidium zahllose Verhöre an, aber da lagen TKKG schon in ihren Betten. Und vor dem Einschlafen hatte jeder den gleichen Gedanken: Hoffentlich gibt’s eine Wiederholung der Klassenfahrt — ins Witwen-Stein-Tal, ins Kelten-Land, zum Schwarzen Fels. Am liebsten schon morgen.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Table of Contents

- 1. Vierte Tür links
- 2. Gaby wird belästigt
- 3. Geplante Körperverletzung
- 4. Ganz früh im Adlernest
- 5. Wo ist das Handy?
- 6. Überfall der Terroristen
- 7. Weiterhin rätselhaft

- 8. Paolas tricky Zahlenspiel im Sicherheitstrakt

- 9. Testen durch Händedruck
- 10. In die Falle gelockt
- 11. Der Schlupfwinkel
- 12. Knock-out auf der Waldwiese
- 13. Marmelade, Kreditkarten, Telefonnummern
- 14. Was begehren Frauen am meisten?
- 15. Laura und Paola
- 16. Erst Wolfsgeheul, dann Überfall
- 17. Keine Verbindung
- 18. Zweikampf
- 19. Lange Nacht in der Herberge
- 20. Bitterer Betäubungssaft
- 21. Die richtigen Gedanken
- 22. Ein verzweifelter Vater
- 23. Eine Überraschung kommt selten allein