Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Nonstop in die Raketenfalle Zufällig erhalten TKKC das Empfangsgerät eines Lauschangriffs. Als sie zuhören, packt sie der Horror. Nicht nur von der russischen Mafia ist die Rede, auch ein Raketenangriff scheint geplant zu sein: auf einen Flieger, der von irgendwoher erwartet wird und auf dem Flughafen der TKKG-Stadt landen soll. Handelt es sich nur um einen üblen Scherz oder ist es grausige Wirklichkeit? Bald schon überschlagen sich die Ereignisse. ISBN 3-570-12963-2 cbj (022/02) € 7,50 WG 1250
Publisher: cbj

Nonstop in die Raketenfalle

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

www.cbj-verlag.de

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

2. Auflage

© 2005 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Franziska Gehm

Umschlagabbildung und Innenillustrationen:

Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Jo • Herstellung: WM

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 3-570-12963-2

Printed in Germany

elperegrinorocketmail.com
v1.0 17.03.2014

Inhalt

1. Gabys neuer Teppich

2. Erpresser mit 14,29 %

3. Geheimnis

4. Krakenarm der Mafia

5. Pfiffigkeit und Spucke

6. Miese Show im Russenhaus

7. Klößchen liebt alten Plunder

8. Crash

9. Gloria und ihre »Ente«

10. Wo ist die Beute?

11. Leon, der Schulschwänzer

12. Elf Wanzen im Besprechungsraum

13. Der Chilànum auf dem Dachbalken

14. Im falschen Moment

15. Warum die Dolchschmiede ausstarben

16. Um 9:12 Uhr im Geldtransporter

17. Alles abzüglich 200 000

18. Den Empfänger ins Schließfach

19. Gewiefte Entführer

20. Monströses Kapitalverbrechen

21. Weichei mit doppeltem Boden

22. Russkis und Raketen

1. Gabys neuer Teppich

»Zieht gefälligst eure Latschen aus!«, sagte Gaby. »Mit diesen Straßendrecksohlen kommt mir keiner hier rein.«

Die Hände in die Taille gestemmt, stand sie auf der Schwelle zu ihrem Zimmer und verwehrte den Weg. Hinter ihr leuchtete der neue Teppich so hell und weiß wie frischer Schnee.

Tim, Karl und Klößchen tauschten untereinander einen viel sagenden Blick, hoben gleichzeitig die Schultern und streiften die Walking-Schuhe ab. Oskar, der die Jungs schon unten auf dem Hof begrüßt hatte, trottete an ihnen vorbei und durch Gabys gegrätschte Beine hindurch. Er hinterließ feuchte Tapser, wohin er trat, denn heute begann der November — an einem dunkelgrauen Montag — , und kalter Regen rauschte herab aus dem Wolkenmeer über der Millionenstadt.

»Oskar versaut deinen neuen Teppich«, meinte Klößchen.

»Oskar wohnt hier«, tat Gaby das ab. »So, jetzt könnt ihr reinkommen.«

Auf Strümpfen betraten die Jungs Gabys Mädchenzimmer.

»Donnerwetter!«, rief Tim. »Ist das ein Teppich! Und so weiß! Wie praktisch!«

»Zum Niederknien!«, feixte Karl. Und tat’s auch, ließ sich nämlich auf die Knie sinken, nahm die Brille ab und berührte den Teppich mit der Stirn wie ein betender Moslem.

Klößchen bückte sich und huldigte dem neuen Teppich mit einer Kusshand. »Der schönste Orientteppich, den ich je sah!«

»Oskar«, sagte Gaby zu ihrem Cockerspaniel, »diese Doofbacken wollen mich veralbern. Dabei sind sie nur neidisch. Denn weder bei Karl noch in der Bude Adlernest gibt’s einen so schönen Flokati (griechischer Hirtenteppich). Und damit ihr’s wisst: Den habe ich mir zusammengespart und selbst gekauft. Denn Wohnkultur ist mir wichtig. Wenn ich da an euch denke — innenarchitektonisch wie die Neandertaler.«

»Das weisen wir zurück«, grinste Tim. »Klößchen hat gestern unsere Bude verschönt. Durch das Aufhängen eines Posters. Erst musste ein Nagel in die Wand. Sieh dir seine Daumen an. Beide sind blau und passen kaum in die Hosentaschen.«

»Ihr dürft euch auf meinem Teppich niederlassen«, erklärte Gaby. Und die Jungs folgten der Einladung.

Es war früher Nachmittag. Der Wind peitschte Regen durch die Straßen der Innenstadt. Vermummte Fußgänger waren unterwegs und sehr viele Autos. Im Flur hatten die Jungs ihre Regenjacken an die Garderobe gehängt. Kommissar Glockner hatte Dienst im Präsidium und Gabys Mutter war — wie so oft — unten in ihrem kleinen Feinkostgeschäft.

Tim hockte im Schneidersitz und wischte sich ein paar Regentropfen aus dem Gesicht. Aus den Augenwinkeln beobachtete er seine Freundin. Pfote wird jeden Tag schöner, dachte er. Wohin soll das noch führen?

»Ich komme zur Sache«, sagte er dann ohne Einleitung. »Für die Dezemberausgabe unserer Schülerzeitung fehlt noch der kulturelle Beitrag. Laienbühne, Dichterlesung, Fotowettbewerb — hatten wir alles schon. Jetzt brauchen wir ein Thema, das wirklich jeden interessiert. Und dazu habe ich ‘ne Idee.«

Auch Gaby hatte sich mit untergeschlagenen Beinen auf den Teppich gesetzt — nicht ohne ihn ein bisschen zu streicheln.

»Und wann ist dir das eingefallen?«, fragte sie. »Bis zur sechsten Stunde«, sie meinte den Vormittagsunterricht, »hattest du nämlich noch keine Idee.«

»Beim Mittagessen«, nickte Tim. »Heute gab’s indischen Fisch, obwohl keineswegs Freitag ist. Es handelte sich auch nicht um Fisch aus Indien, sondern um eine indische Zubereitung. Mit orientalischen Gewürzen. Vor allem Curry. Irgendwem in der Küche ist dabei die Hand ausgerutscht. Jedenfalls waren Fisch und Reisbeilagen so sauscharf, dass — also den meisten liefen die Tränen. Klößchen hat trotzdem drei Portionen vertilgt. Jetzt hat er innerlich Feuer. Sei’s drum. Aus dem indischen Curry wurde meine Idee geboren, denn Karl hatte ja die Studentin nur kurz erwähnt.«

»Ich verstehe kein Wort«, sagte Gaby.

»Du warst auch nicht dabei, als Karl das erzählt hat. Dass sich nämlich bei seinem Vater«, bekanntlich handelt es sich um den Mathe- und Physikprofessor Albert Vierstein, »für dieses Semester eine Studentin aus Indien eingeschrieben hat: Indira Varanasi. Sie studiert Mathe nur aus Interesse, studiert hauptsächlich europäische Kunstgeschichte und Kulturwissenschaft. In Orientalistik (Orientalische Sprachen und Kulturen) hat sie schon einen Abschluss. Ihre Examensarbeit hieß ›Dolche des Orients‹. Und das hat mich umgefetzt. Denn diese kurzen Blankwaffen sind ja nicht nur historische Meuchelinstrumente, sondern auch bewunderungswürdige Kunstwerke. Deshalb habe ich mir das Thema angeeignet. Wir werden ein Feature (Dokumentarbericht) machen über diese herrlichen Käsemesser.«

Gaby rümpfte die Nase. »Finde ich schrecklich.«

»Wieso?«

»Du hast es selbst gesagt: Meuchelinstrumente. So was sollte man strafen, indem man’s gar nicht beachtet.«

»Es sind Kunstwerke, Pfote.«

»Orientteppiche sind Kunstwerke.«

»Die meisten werden hergestellt durch Kinderarbeit. 16 Stunden am Tag. Und als Lohn eine Schüssel Reis.«

»Da hast du leider Recht.«

»Obwohl’s auch Waffen sind«, meinte Karl, »halte ich Dolche für sympathischer als Nuklearbomben und chemische Massenvernichtungsmittel. Diese Horrorerfindungen könnte man noch so sehr verzieren — sie bleiben Teufelswerk. Die meisten kunstvollen Dolche hingegen haben nie einen Tropfen Blut gerochen.«

Tim nickte. »Uns interessiert die Kunst des Handwerkers. Okay, Pfote?«

»Meinetwegen.« Gaby lächelte. »Vielleicht gibt’s einen klitzekleinen Dolch, den ich mir ans Bettelarmband hängen kann.«

Tim sah zur Uhr. »Hab schon telefoniert mit Indira Varanasi. Sie erwartet uns. Und wollte wissen, ob wir Tee trinken. Ist unsere Droge, habe ich gesagt, und indischer Tee sowieso erste Wahl.«

»Bei diesem Wetter«, lachte Gaby, »ist Tee eine Wonne.«

»Ich muss noch was nachtragen«, meldete sich Karl zu Wort. »Indira ist nämlich nicht irgendeine Inderin, sondern entstammt dortigem First-Class-Adel. Ihr Vater war ein Großfürst, also ein Maharadscha, die Mutter eine Maharani. Die beiden leben nicht mehr, haben aber Indira ein riesiges Vermögen hinterlassen. Indira hat nun — gesinnungsmäßig — von jetzt auf sofort ihre Herkunft abgestreift. Sie denkt modern. Hat keinen Titel, keinen Schnickschnack, keine Sonderrechte. Das meiste Vermögen hat sie für wichtige Einrichtungen ihres Landes gestiftet. Ihr Leben dient der Kunst. Sie will was tun für Indien. Ich vermute, sie peilt einen Job an als Kultusministerin. Oder wenigstens als Museumsdirektorin im Tadsch Mahal, dieser einzigartigen Grabmoschee. Und das wäre dann ein Glück für den indischen Subkontinent. Also, Leute, lasst die Augen blitzen, wenn Indira von indischen Dolchen erzählt.«

Alle grinsten. Gaby beugte sich zu Oskar hinüber, der bäuchlings auf dem Teppich lag, und befühlte seine Nase.

»Ziemlich warm. Ich glaube, er ist ein bisschen erkältet. Besser, er bleibt hier.«

Regendicht verpackt stürzten sich TKKG in den Verkehr der Innenstadt, wo sie auf den Radwegen ziemlich viel freie Bahn hatten. Gaby hatte ihren blausilbrigen Schutzhelm aufgesetzt, unter dem der blonde Pferdeschwanz hervorhing. Freilich — den sah man j etzt nicht. Denn über den Helm war die Regenkapuze gestülpt.

Karl kannte Indiras Adresse, radelte dennoch in zweiter Position. In der Valleverde-Straße kamen sie an der TRATTORIA PAOLO vorbei.

Klößchen schmatzte mit den Lippen. »Wollen wir nicht mal schnell rein? Auf ‘ne Portion Spaghetti und ‘ne Riesenportion Tiramisu.«

»Sei nicht so verfressen«, rief Gaby. »Außerdem ist jetzt geschlossen.«

»Also nachher. Das haben wir uns dann verdient. Immerhin ist Paolo unser Lieblingsitaliener. Und das kann nicht jeder von sich sagen. Ich schätze Paolo. Vor allem seine Küche.«

»Tun wir alle«, sagte Karl. »Aber wenn Emilio vorbeischnürt, vergeht mir der Appetit.«

Tim nickte in den Gegenwind, was aber hinter ihm niemand sah. »Paolos Kompagnon ist ein Kotzbrocken. Wenn er den Grußaugust macht, kannst du auf seinem Grinsen glatt ausrutschen.«

»Schleimig wie eine Auster aus Neapel«, meinte Klößchen. »Liegt am verseuchten Meer. Darunter leidet die Bissfestigkeit.«

»Deine bestimmt nicht«, rief Gaby über die Schulter. »Sogar jetzt hast du den Mund voller Schoko. Ich höre es.«

Was so knacke, seien die Nüsse, erklärte Klößchen — und verschluckte sich heftig. Fast dass er vom Rad fiel.

Indira wohnte im Stadtteil Blitterstetten, wo viele Reihenhäuser stehen. Die Studentin hatte das Eckhaus eines Dreispänners gemietet. Mangels Garage parkte ihr BMW-Coupé am Straßenrand. Karl wies darauf hin und ließ gleich den Schlauberger raushängen.

»Weißer Lack, grünes Verdeck, orangefarbene Ledersitze. Sagen euch die Farben was?«

»Ich vermute«, rief Klößchen, »Indira hat grüne Augen, Lippen wie Apfelsinen und einen hellen, fast weißen Teint.«

Karl stöhnte.

Tim sagte: »Klößchen, orange-weiß-grün — das sind die Farben der indischen Flagge. Außerdem ist im weißen Feld ein blauer Kringel mit Goldsprossen. Ich nehme mal an, in dieser Tönung sind die Fußmatten. Zufrieden, Karl?«

»Wusste gar nicht, dass du so fit bist in Vexillogie, Häuptling.«

»Was ‘n das?«, fragte Klößchen.

Auch Tim hörte das Wort zum ersten Mal, kombinierte aber sofort. »Die Wissenschaft von Fahnen und Flaggen, Willi.«

Karl bestätigte das. Dann drapierten sie ihre Bikes um einen Laternenpfahl und ketteten mit zwei Kabelschlössern alle zusammen.

Karl klingelte. Als das Klingeln in der Eingangsdiele verhallte, war irgendwo im Haus ein Geräusch — und Tim vermeinte, den Duft von starkem, indischem Tee durch die Türritzen schnuppern zu können.

2. Erpresser mit 14,29 %

Die Schreibmaschine war alt und beschädigt, funktionierte aber noch. Im Ramschladen eines Vorstadtviertels hatte Emilio sie gekauft. Zum einmaligen Gebrauch. Nur den Erpresserbrief wollte er damit schreiben.

Er war 32 und von mittlerer Größe. Das blauschwarze Haar trug er lang und immer geölt. Sein Gesicht, flach und fast viereckig, war im Sommer olivfarben, im Winter grau. Emilio Cortone grinste fast immer, was zu seiner Falschheit gehörte, grinste sogar im Schlaf. Auch bei Albträumen. Schwere Schlupflider hingen über dunklen Augen mit unstetem Blick.

Er bewohnte ein Apartment in der Pemerusa-Straße, unweit vom Schwanenpark, trug Seidenhemden in Schwarz, in Weiß oder schwarz-weiß gestreift. Er hasste dreierlei: Tomaten, italienische Opern und seinen Kompagnon Paolo — was der allerdings nicht ahnte. Außerdem sparte Emilio auf einen Ferrari. Doch dieser Lebenstraum lag noch in weiter Ferne. Fest stand lediglich: Der Wagen sollte schwarz sein mit weißen Sitzen.

Nach seinem Beruf gefragt, gab Emilio an: Gastronom. Und das war er auch. Aber nur der mit dem Siebtel.

Ein Siebtel!

Die Wut darüber machte ihm Magengeschwüre. Paolo — den sollten die Würmer fressen! Dem gehörten nämlich sechs Siebtel.

Jahre war es her. Damals hatten sie sich zusammengetan. Zwei Habenichtse. Paolo, der bienenfleißig und ein hervorragender Koch war, wollte ein italienisches Feinschmeckerlokal eröffnen. In bester Lage der Millionenstadt, versteht sich.

Eine kühne Idee, angesichts der etablierten Konkurrenz und ohne Startkapital. Aber Paolo borgte sich bei seinen ungezählten Verwandten kleine und mittlere Sümmchen zusammen, hatte das Glück, dass gerade nun ein Erbonkel den Löffel abgab und ihm einen Batzen hinterließ. Als sie begannen, hatte Paolo sechs Siebtel des benötigten Geldes zusammen. Emilio, der auf keine Sippe zurückgreifen konnte, lieferte nur den kleinen Ein-Siebtel-Anteil.

Aus diesen Größen entstand der Vertrag. Vom künftigen Nettoverdienst stand Emilio nur ein Siebtel zu — für immer und ewig.

Die TRATTORIA PAOLO hatte sich zur Goldgrube entwickelt. Inzwischen gab es zwei Filialen in der Stadt und eine dritte in der aufstrebenden Kreisstadt Gräbitschhausen.

Paolo wurde immer reicher. Auch Emilio konnte nicht klagen. Aber ihm ging es nur zu einem Siebtel so gut wie seinem Kompagnon, der nun eindeutig der Boss war. Emilio hasste ihn. Der Hass wuchs. Und damit entstand der Plan, einen finanziellen Ausgleich zu schaffen.

An diesem Montagnachmittag war der Hauptbahnhof der Millionenstadt laut und voller Hektik. Durchsagen hallten. Penner schlurften umher. Dealer spähten nach Opfern, Taschendiebe ebenfalls. Reisende rollten ihre Trolleys (Rollenkoffer) oder schleppten schwere Taschen. Die Imbissstände waren umlagert und machten gute Geschäfte. In der Bahnhofsbuchhandlung wurden Taschenbücher geklaut. Gelangweilte Bahnpolizisten sockten ihre Runde ab.

Emilio ging an den Schließfächern entlang. Nummer 777 war geschlossen. Er warf erneut Münzen ein. Den Schlüssel besaß er bereits, den Schlüssel zu einem leeren Fach.

Im Parkhaus stieg Emilio in seinen Wagen, einen schwarzen Mercedes, der sechs Jahre alt und unter seiner Würde war, wie er fand. Emilio setzte eine graue Perücke auf, klebte sich einen grauen Schnauzbart unter die Nase und vollendete die Maskierung mit einer Brille aus Fensterglas.

Zehn Minuten später parkte er in einer dunklen Gasse, ging ein kurzes Stück, bog ein in eine noch dunklere Gasse und betrat den Serviceladen eines alten Kerls, der nach Knoblauch roch. Ein kleiner, düsterer Raum mit Werkzeug an den Wänden — dem Werkzeug des Schlossers. Der Alte betrieb einen Schlüsseldienst.

»Ich brauche ein Duplikat, eine zweite Ausfertigung.« Emilio legte den Schließfachschlüssel auf den Tresen.

Der Alte hob den Blick. »Hm. Ist von ‘nem Schließfach, wie?«

»Machen Sie’s? Oder soll ich woanders hingehen?«

»Kostet 200 Euro.«

»Gaunerei!«

»Sie können ja woanders hingehen.«

»Wie lange dauert es?«

»Keine halbe Stunde.«

Emilio sah zur Uhr. »In 30 Minuten bin ich zurück.«

Daran hielt er sich nicht genau, sondern stand schon nach 25 Minuten auf der Matte; aber der Schlüssel war fertig. Emilio bezahlte. Der Alte belauerte ihn mit stechendem Blick.

Ist also richtig gewesen, dachte der Italiener, dass ich mich maskiert habe. Wer weiß, wie alles läuft, und Vorsicht ist die Freundin der rohen Eier — jedenfalls beim Transport.

In der Valleverde-Straße stellte er seinen Mercedes auf den Hof hinter der Trattoria. Die Utensilien für die Maskierung hatte er unterwegs in einem Container entsorgt.

Als er ins Büro kam, saß Paolo am Schreibtisch, nippte an einem Espresso und hatte die Post vor sich. Es war üblich, dass er sie erst nachmittags durchsah. Die Trattoria öffnete um 17 Uhr und Paolo kam meistens zwei Stunden früher.

»Hallo, Paolo!«

»Hallo, Emilio! Alles in Ordnung? Gestern sahst du beschissen aus.«

»Mi sento meglio (Ich fühle mich besser.)«

»Das freut mich.«

Paolo begann, die Post zu öffnen. Dazu benutzte er ein kleines Küchenmesser mit scharfer Klinge. Es lag ständig auf seinem Schreibtisch.

Emilio griff zur Tageszeitung und ließ sich in einen Sessel sinken.

Paolos Atemzug — schärfer als die Messerklinge — schnitt durch die Stille. Paolo stöhnte auf, während er las. Der weiße Briefumschlag, versehen mit einer hübschen Briefmarke, lag vor ihm. Seine Hände, die das mit Maschine beschriebene Blatt hielten, zitterten.

Emilio tat, als merke er nichts, und beobachtete seinen Kompagnon — den mit dem Sechs-Siebtel-Anteil, was 85,71 % vom Verdienst entspricht — über den Rand der Zeitung.

Paolo war etwas kleiner als er, neigte zur Fülle, hatte schwarze Locken und in der Nase einen Knick, der von einem Unfall herrührte.

»Hör dir das an!« Seine Stimme bebte. »Hallo, Paolo Petriccio! Dies ist eine Mitteilung. Nimm sie ernst. Wir sind ein Team harter Jungs und übernehmen jetzt den Schutz für deine Restaurants. Und für deine Familie, Paolo. Für deine Frau und deine beiden Kinder. Die Schutzgebühr beträgt 500 000 Euro. Eine einmalige Zahlung für den Schutz auf Lebenszeit. Du machst ein gutes Geschäft. Die Rechnung ist sofort fällig. Und wir warnen dich. Wenn du die Bullen verständigst, können wir für nichts garantieren. Deine Frau und deine Kinder wären dann unablässig in Gefahr — in großer Gefahr.«

Paolo hob den Kopf. Sein rosiges Gesicht war totenbleich. »Emilio! Unsere... Glückssträhne ist vorbei.«

»Unsinn, Paolo! Eine leere Drohung. Das sind Spinner. Dieser plumpen Erpressung beugen wir uns nicht.«

»Das sagst du. Ja, du kannst das sagen. Du bist allein. Aber ich? Anna und die Kinder! Wie soll ich sie schützen? Was, wenn das keine Spinner sind?! Die Welt ist voller Gangster. Mafiosi! Die kennen keine Gnade. Für Geld sind die zu allem fähig.«

Emilio schwieg, blickte betreten zu Boden, und drückte damit nur allzu deutlich aus, dass er den Zustand der Welt, insbesondere der Unterwelt, genauso einschätzte.

»Es geht noch weiter.« Paolo starrte auf den Schrieb und las abermals vor. »Du, Paolo, wirst das Geld überbringen. Unter der Fußmatte an eurer Hintertür liegt ein Schließfachschlüssel.« Den hatte Emilio dort deponiert. »Er passt zu dem Schließfach 777 im Hauptbahnhof. Das Fach ist verschlossen. Morgen Abend 18 Uhr schließt du das Geld in eine Tasche gepackt dort ein. Mit dem Schlüssel fährst du zu den Festwiesen beim Wagnerpark, wo die öffentlichen Toiletten sind. Im Herrenklo legst du den Schlüssel unter das linke Waschbecken. Und keine Tricks! Du würdest es bereuen. Denk an deine Familie!«

»Diese Schweine!« Emilio gab sich empört. »Wer ist das? Wer steckt dahinter? Paolo, ich muss dir Recht geben. Das klingt professionell. Die... die sind wahrscheinlich zu allem fähig.«

Paolo fuhr sich über die Augen. Seine Finger wurden feucht. Er griff zum Taschentuch. »500 000!«, murmelte er. »Verdammt! Das ist viel!«

»Du willst zahlen?«

»Ich muss.« Paolo rang die Hände. »Nicht meinetwegen. Aber wegen meiner Familie.«

»Du weißt, wie ich Anna mag. Und wie ich deine Kinder liebe. Aber ich habe keine 500 000, Paolo. Ich verjubele alles.«

»Mein Geld ist angelegt. Wir müssen eine Hypothek aufnehmen, müssen uns Geld von der Bank borgen.«

»Du willst... auf unsere Lokale? Äh, wer macht das?«

»Unsere Hausbank. Ich habe ja meine Anlagen als Sicherheit. Innerhalb weniger Jahre zahlen wir alles zurück. Allerdings bleibt uns vorläufig nicht viel vom Verdienst.«

Emilio lächelte schief. »Für meine Miete wird’s noch reichen. Und essen kann ich hier.« Er stand auf und schlenderte zu der Pinnwand, die neben der Tür zum Flur hing. »Das«, er wies auf eine große bunte Postkarte, die dort angeheftet war, »muss ich mir eben für ein paar Jahre abschminken.«

Es war eine Ansichtskarte aus Südafrika. Im Juli hatte Emilio dort Urlaub gemacht. Die Karte hatte er an seinen »lieben Paolo« geschickt — mit herzlichsten Grüßen an alle, besonders an Anna und die Kinder. Es war ein teurer Urlaub gewesen. Emilio flog nur First Class. Wenn schon keinen Ferrari, dann wenigstens das.

Paolo lächelte kläglich. »Und... dein Ferrari? Von dem träumst du doch.«

»Der kann warten. Deine Familie ist wichtiger. Auch für mich.«

3. Geheimnis

Seltsam!, dachte Tim. Menschen aus einem fernen Land, Menschen einer anderen Rasse sehen oft für mich fast gleich aus. Hundert indische Mädchen in einer Reihe, mit gleicher Frisur, mit gleichem Lächeln und ich käme aus den Verwechselungen nicht mehr raus. Aber sicherlich geht es den andern mit uns genauso. Die individuellen Besonderheiten — die übersehen wir. Indira ist zweifellos eine schöne junge Frau. Aber als Inderin für mich wie die Stewardess vom Werbeplakat der indischen Fluggesellschaft oder wie die lächelnde Teepflückerin aus den Darjeeling-Plantagen oder die — ebenfalls lächelnde — indische Ärztin, die so erfolgreich wirbt für Ayurveda-Medizin. Dabei ist Indira von Geburt her ‘ne Maharani, jedenfalls ‘ne Junior-Rani. Aber auch die haben schwarze Augen, Knotenfrisur und viel Gold an den Ohren. Indira trägt allerdings keinen Sari (Wickelkleid), sondern Jeans von Pellagio und ein Sweatshirt mit Kapuze. Ihr Tee ist ‘ne Wolke.

»Dein Tee, Indira«, sagte Gaby soeben, »ist köstlich. Nach der zweiten Tasse schwebt man auf Wolken.«

»Darf ich mich zur dritten Tasse anmelden?«, fragte Karl. »Ich möchte Platz nehmen auf Wolke sieben.«

Indira lachte und schenkte nach aus einer exotischen Kanne. Zu fünft saßen sie in ihrem Wohnzimmer, das total westlich möbliert war. Indira hatte TKKG das »Du« angeboten, gab sich auskunftsfreudig beim Interview und unkompliziert. Für Dolche des Orients war sie offensichtlich Expertin. Im Übrigen spreche sie besser Deutsch als Englisch, behauptete sie, und Englisch fast so gut wie Indisch. Der Verständigung stand also nichts im Wege. Und auch Vertrauen war angesagt, wie sich schon nach kurzem Gespräch zeigte.

»Euer Interesse«, sagte Indira, »ehrt mich. Und es ehrt die Kostbarkeiten, denen ich mich verschrieben habe: den orientalischen Kunstschätzen. Vielleicht kann ich euch schon bald, wenn ihr wollt, für diese Sache einspannen.«

»Machen wir gern«, erwiderte Tim, obwohl er nicht ahnte, was auf ihn und seine Freunde zukam.

»Es ist ein Geheimnis«, flüsterte Indira. Und schloss die Augen.

Sie tut manchmal, dachte Tim amüsiert, wie eine orientalische Märchenerzählerin.

»Aha.«

»Topsecret! Ihr dürft nicht darüber reden.«

»Nicht ein Wort.« Auch Gaby flüsterte.

»Es geht um den größten Schatz, um die größten Kostbarkeiten. So was hat die Welt noch nicht gesehen.« Indiras Stimme wurde noch leiser.

Tim sah unwillkürlich zum Fenster. Aber das war geschlossen. Und außer ihnen befand sich niemand im Haus.

»Gold und Geschmeide aus einem Jahrtausend«, sagte Indira. »Juwelen, die schönsten Dolche, Schmuck wie aus dem Märchenland — nämlich aus Indien, meiner Heimat — und der Thron des letzten bedeutenden Mogulkaisers. Das war Aurangzeb. Er regierte von 1658 bis 1707. Sein Thron besteht aus Gold und Elfenbein, ein unschätzbarer Wert.«

»Wunderbar!«, sagte Tim. »Und was ist mit diesen Schätzen?«

»Ich bringe sie her.«

Tim begriff. »Von Indien nach Deutschland?«

Indira nickte. »Es wird die kostbarste Ausstellung der Welt. Sie findet nur hier statt. Aber die Menschen werden von weither kommen, um sie zu sehen. Ich habe in Indien beste Beziehungen zu allen staatlichen Stellen und schon alles geregelt. In der hiesigen Kunsthalle hinter dem Stadtpark wird die Ausstellung stattfinden. Vorgesehen sind fünf Monate Dauer. Der Direktor der Kunsthalle, Dr. Roland Artfeyn, ist mein Partner für das Event. Gewaltige Sicherheitsmaßnahmen sind nötig. Enorm viel Technik. Von der einbruchsicheren Panzerglasvitrine bis zur Alarmanlage. Alles kostet viel Geld, aber noch mehr Geld wird die Stadt einnehmen. Deshalb sind wir uns rasch einig geworden.«

»Wahnsinn!«, rief Gaby. »Aber wo ist das Geheimnis?«

»Um die Kosten für die Transportversicherung ein wenig zu verringern und um Kriminelle nicht in Versuchung zu führen, soll die Anreise der Kunstschätze geheim bleiben. Die Presse, die Medien werden erst informiert, wenn alles sicher angekommen und an seinem Platz ist, also hinter dickem Panzerglas, geschützt von Alarmanlagen und bewaffneten Wächtern. Bis dahin wird der Kreis der Eingeweihten klein gehalten. Ihr gehört nun dazu.«

Tim deutete eine Verbeugung an. »Jetzt sind wir an der Reihe, uns geehrt zu fühlen. Und wie willst du uns einspannen?«

»Bei der Vorbereitung brauchen Dr. Artfeyn und ich noch zuverlässige Mitarbeiter. Ihr könntet helfen. Beim Aufbau. Bei den Sicherheitsmaßnahmen. Vielleicht habt ihr auch Lust, als Museumsführer hin und wieder euer Taschengeld aufzubessern.«

Tim sah seine Freunde an, um sie nicht zu übergehen, und las in ihren Mienen.

»Wir sind dabei«, erklärte er feierlich. »Wir werden warten auf das Kommando zum Einsatz. Die geheime Anreise finde ich raffiniert. Ein toller Trick. Bei der Rückreise ist allerdings volles Risiko angesagt. Denn verheimlichen lässt sich dann nichts mehr.«

Indira nickte. »Immerhin ist das Risiko halbiert.«

»Die Schätze kommen vermutlich per Flugzeug?«

»Ich habe einen Jet gechartert«, bestätigte die Studentin. »Es wird ein Nonstop-Flug. Von Bombay nach hier.«

»Weite Strecke«, meinte Klößchen. »Aber wenn an Bord die Verpflegung stimmt, hält man’s aus. Damit meine ich besonders deinen herrlichen Tee, Indira.«

»Für dich ist noch was da.« Lächelnd schenkte sie ihm ein.

Karl öffnete seinen City-Rucksack und nahm nun endlich das kleine Tonbandgerät heraus. Es ist nicht das modernste von der letzten Hightech-Messe, erfüllt aber seinen Zweck. TKKG benutzen es bei ihren Interviews für die Internatsschülerzeitung Heimschul-Beobachter. Ein sperriger Titel, den keiner gut findet. Andererseits hat sich noch keine Schülermehrheit gebildet, um ihn zu ändern.

»Tja, kommen wir mal zu unserer eigensten Sache«, meinte Tim. »Zu den Dolchen des Orients, über die wir schreiben wollen. Dazu haben wir eine Menge Fragen. Und das Mikrofon lauscht mit den gleichen spitzen Ohren wie wir.«

»Dann schießt los«, lächelte Indira.

4. Krakenarm der Mafia

Mit der Begründung, bei seinen Freunden noch was erledigen zu müssen, seilte Emilio sich ab. Regen pladderte in den Hinterhof und aufs Dach des Mercedes. Der Erpresser spannte einen Schirm auf, lief zum Wagen und stieg ein. Unterm Lenkrad — sodass niemand es sah beim zufälligen Blick aus dem Küchenfenster — rieb er sich die Hände. Freilich ohne zu feixen. Sein Feixen fand innerlich statt.

Die Sache lief. Paolo, der Schisser, hatte die Hosen voll. Der hielt nichts von den Bullen. Und in einem Fall wie diesem konnten die ja auch tatsächlich wenig tun. Anders die vermeintlichen Schutzgelderpresser. Aus dem Dunkel heraus würden sie zuschlagen, wann immer sie wollten. Sofort, bald, in einem halben Jahr oder zur Einschulung von Paolos jüngster Tochter. Kein Personenschutz war für so lange Zeit möglich. Und die Chance, der Täter habhaft zu werden, sah klein aus — angesichts ihrer Vorgabe, nur einmal zu kassieren. Statt regelmäßig monatlich, was einen Zugriff gut möglich macht. Nein, Paolo würde zahlen und die Bullen draußen halten.

Sobald das Geld im Schließfach ist, dachte Emilio, und Paolo zu den Klos am Wagnerpark brettert, bin ich am Kassenschalter, hähähä, am Schließfach. Zweiter Schlüssel. Her mit der Kohle und weg. Und selbst wenn er irgendwen beauftragt mit dem Beobachten des Fachs — ich würde den Beobachter kennen und ihn austricksen.

Jetzt gestattete er sich ein Grinsen. Dann startete er den Wagen und fuhr vom Hof.

Seit Emilio denken konnte, litt er unter einem gigantischen Minderwertigkeitsgefühl. Ob angeboren oder in der Kindheit erworben — dieser Komplex (bedrückende Vorstellung von sich selbst) war einfach da, gehörte zu ihm wie seine Haut, wie sein nervöser Blick, wie seine Falschheit.

Emilio wusste, was man von ihm dachte. Für eine Memme hielt man ihn, einen Leisetreter und Feigling, der außerdem unzuverlässig war und nicht belastbar. Deshalb war er auch nur der Laufbursche und Schmieresteher bei den »anderen«.

Von den »anderen« sprach er, wenn er Paolo erklärte, dass er dringend einen Tag freihaben müsse, beziehungsweise einen Abend, denn in der Gastronomie ist vor allem der Abend der Arbeitstag.

»Wer sind denn deine Freunde?«, hatte Paolo gefragt.

»Nette Typen. Wir haben viel Spaß.«

»Bring sie doch mal mit.«

»Dann müsste ich sie einladen. Und wir sind fast 20.«

»Hm.«

»Außerdem sind’s keine Feinschmecker.«

»Hm.«

»Auch ein bisschen ungehobelt, Paolo. Ich glaube, sie würden dir nicht gefallen.«

»Aber dir?«

»Wenn wir einen draufmachen, wenn wir um die Häuser ziehen, dann sind sie die richtigen Kumpel.«

Paolo beließ es dabei. Und Emilio hütete sich vor weiteren Erklärungen, denn die »anderen« — das war die russische Mafia.

Zufällig war er zu diesen Typen gestoßen, hatte nämlich eines Nachts beobachtet, wie sie — ein Zweier-Team — einen nagelneuen Porsche fachkundig knackten. Emilio kannte den Besitzer des Wagens und wünschte ihm seit langem Pest und Pocken an den Hals, aber der Typ war bärenstark und außerdem bewaffnet. Emilio hätte nie gewagt, ihn auch nur schief anzusehen. Und in dieser Nacht war er, Emilio, nun erfüllt von schäbiger Schadenfreude. Doch dann — aus seiner Position, versteckt hinter einem Kiosk — konnte er sehen, dass der Porschebesitzer nahte. Mit der Hand in der Manteltasche, wo er seine Pistole hatte.

Sofort war Emilio bei den Automardern am Wagen. »Keine Panik, Jungs. Bin voll auf eurer Seite. Aber der Typ, dem der Wagen gehört, kommt dort gleich um die Ecke. Und der hat ‘ne Kanone. Ich weiß es.«

Verblüfft sah er: Einer der Autoknacker war eine Frau.

Und die sagte dann auch: »Wir sind fertig. Können starten. Willste mitkommen?«

Von diesem Tage an gehörte er zur Bande, einem der vielen Krakenarme der russischen Mafia, die hereinreichen nach Mittel- und Westeuropa. Die Gruppe bestand aus fünf Mitgliedern, zwei Russen und drei Deutschen, war spezialisiert auf Autodiebstahl und hatte bislang 367 Fahrzeuge gestohlen. Natürlich nur Nobelkutschen. Ein knochenharter Job. Denn nach dem Diebstahl erhielt jeder Wagen gefälschte Papiere, wurde umgespritzt und dann verbracht via Moskau. Auf halbem Wege allerdings übernahm ein Fahrer der dortigen Zentrale. Oft schon in Polen oder Tschechien — je nachdem wie die Überführungsroute geplant war.

Emilio durfte mitmachen. Aber nur, wenn’s um Kleinkram ging. Er blieb der Hampelmann, dem niemand was zutraute.

Alle werden sich noch wundern, dachte er wütend. Von Paolo hole ich mir das Geld und die anderen habe ich im Griff. Auch wenn sie mir vieles verschweigen — ich erfahre es trotzdem. Und irgendwann blüht dann mein Weizen bei ‘nem ganz großen Ding.

5. Pfiffigkeit und Spucke

Tim hatte zweierlei auf der Zunge: den Geschmack von Indiras wundervollem Tee und die erste Frage zu den Dolchen des Orients. Das kleine Tonbandgerät lief und alle Mienen waren angespannt. Doch genau in dieser Sekunde meldete sich Tims Handy mit dem unverwechselbaren Signal, nämlich Rossinis Musik.

»‘tschuldigung!« Der TKKG-Häuptling zog das Gerät aus der Gürteltasche. »Könnte wichtig sein.« Er meldete sich.

»Hallo, Tim! Störe ich dich? Entschuldige! Aber ich bin außer mir. Und ich brauche deine Hilfe. Eure Hilfe. Die Hilfe von TKKG, meine ich. Ihr seid die Einzigen, denen ich vertraue.«

»Paolo? Bist du’s?«

»Ja. Ich. Paolo Petriccio. Euer Lieblingsitaliener. Entschuldige, dass ich meinen Namen nicht gesagt habe. Aber ich bin aufgeregt. Ich habe Angst. Und meine Nerven sind wie zerkochte Spagetti.«

»Zerkochte Spagetti? Paolo, das ist das Schlimmste, das dir passieren kann.«

»Nur das Zweitschlimmste. Das Schlimmste ist jetzt passiert. Kannst du herkommen mit deinen Freunden? Ich weiß, eine Zumutung bei dem Wetter. Aber...«

»Wenn du Hilfe brauchst, sind wir da. Es ist dringend?«

»Sehr.«

»Also sofort?«

»Wenn ihr könnt? Das würde ich euch nie vergessen.«

»Wir sind unterwegs. In 20 Minuten in der Trattoria. Okay?«

»Ich erwarte euch. Tim, ich erwarte euch.«

Hölle und Popstar!, dachte der TKKG-Häuptling. Das hat noch gefehlt. Ausgerechnet jetzt!

»Was ist mit Paolo?«, fragte Gaby.

»Bei ihm brennt offenbar die Hütte. Er ruft um Hilfe. Aber nur nach uns.« Tim wandte sich an Indira. »Tut mir wahnsinnig Leid. Wir müssen das kunsthistorische Interview verschieben. Einem unserer Freunde, einem italienischen Gastronomen, steht offenbar das Brackwasser bis zur Unterlippe.«

»Hilfe leisten geht vor«, erwiderte die Studentin. »Ist doch selbstverständlich. Wir können uns jederzeit unterhalten. Ich bin für euch da.«

»Ist riesig nett von dir, Indira. Wir rufen dich bald an und machen einen neuen Termin. Wir freuen uns schon.«

Das Unwetter draußen hielt an. Die Bikes trieften vor Nässe. Tim opferte drei Papiertaschentücher, wischte erst Gabys Sattel trocken, dann seinen eigenen.

»Eigentlich sind wir ja blöd«, sagte Karl. »Warum fahren wir nicht Bus oder U-Bahn wie alle andern?«

»Weil wir wetterhart sind«, lachte Gaby.

»Ist sicherlich gesund«, meinte Klößchen, »aber auch sehr ungemütlich.«

»Hat Paolo was Genaues gesagt?«, forschte Gaby.

Tim verneinte. »Mich macht stutzig, dass er sich nur uns anvertrauen will. Und nicht der Polizei. Das könnte bedeuten, man setzt ihn unter Druck. Nach dem Motto: Keine Polizei, sonst passiert was — dir oder den deinen. Also geht’s vermutlich um Erpressung. Okay, wir werden sehen.«

Gegen Wind und Regen gestemmt, radelten sie durch die Stadt, erreichten die Trattoria und schwenkten auf den Hof ein, wo sich Kisten mit leeren Weinflaschen stapelten und Abfalltonnen wie stumme Diener in einer Reihe standen.

Paolo hatte sie bemerkt und riss die Hintertür auf.

Du meine Güte!, dachte Tim. Der sieht ja aus, als hätte er ‘ne Auszeit genommen bei seiner eigenen Aufbahrung. Leiche auf Urlaub! Nie hat es besser gepasst.

Paolo schluchzte und machte Anstalten, alle zu umarmen. Bevor Gaby an der Reihe war, schob sich Tim dazwischen und fasste den Italiener an den Schultern.

»Beruhig dich, Paolo! Was es auch ist, wir werden damit fertig.«

»Es ist... es ist... Aber kommt erst mal rein. In diesem pisciatoio haben die Wände Ohren.«

Tim, der das italienische Wort nicht kannte, überlegte, was es bedeuten könne, verzichtete aber zu fragen — wegen Gaby — , denn die Übersetzung hörte sich garantiert unfein an, sonst nämlich hätte sich Paolo, der ein höflicher Mensch ist, deutsch ausgedrückt.

»Da!« In seinem Büro wies Paolo zum Schreibtisch.

Dort lagen das zum Brieföffner zweckentfremdete Küchenmesser, das TKKG schon kannten, und ein maschinebeschriebener Briefbogen sowie der vermutlich zugehörige Briefumschlag. Er war mit der Post gekommen, nämlich frankiert.

»Darf ich?« Tim griff bereits nach dem Briefbogen, wobei er ihn nur mit den Fingerspitzen am Rande berührte. Dann las er. Danach las er den Text vor.

Für einen Moment herrschte Stille. Bestürzung war abzulesen von den Gesichtern der Freunde.

»Hört sich nicht nach einem Spaß an«, sagte Karl. »Sondern nach Profis.«

»Es ist unsäglich«, Gabys Stimme kiekste vor Empörung, »Frauen und Kinder zu bedrohen. Verbrechen an Kindern! Typen, die das fertig bringen, verdienen doch nicht, dass man sie Menschen nennt.«

»Die Sitten verrohen immer mehr«, nickte Klößchen mit umwölkter Stirn. »Angefangen hat’s damit, dass es plötzlich erlaubt war, Kartoffeln auf dem Teller mit dem Messer zu zerschneiden, statt wie früher mit der Gabel zu zerdrücken. Dann kam die Emanzipation und... äh, nee, ich glaube, ich bin auf der falschen Schiene.«

»Gut, dass du’s merkst!«,zischte Gaby ihn an. »Hier geht’s um Paolos Familie und nicht um Witzelei.«

Tim war ans Fenster getreten und hielt den Schrieb in das etwas hellere Licht. Aber der Tag draußen war zu grau. Also ging Tim zum Schreibtisch und schaltete die Lampe ein. In ihrem Schein prüfte er den Erpresserbrief.

»Mit bloßem Auge sind keine Fingerabdrücke zu sehen. Und bestimmt sind da auch keine.«

Tim nahm das Kuvert. Auch die Anschrift war mit Maschine getippt. Der Absender fehlte natürlich. Die Briefmarke — mit einem Blumenmotiv — war verkehrt herum aufgeklebt, stand auf dem Kopf.

»Hm.« Er legte den Umschlag zurück.

»Fällt dir was auf?«, fragte Gaby. »Oder machst du dich nur wichtig?«

»Sei nicht so ungeduldig. Meine grauen Zellen arbeiten ja schon.«

Paolo stand in der Mitte des Raums und hielt die gefalteten Hände vor sich, als bete er. »Warum wollen die mich berauben? Warum ausgerechnet mich? 500 000 — das ist doch viel Geld! Seid nicht böse, dass ich euch da reinziehe. Aber ich musste einfach mit jemandem reden. Meiner Anna darf ich kein Wort sagen. Sie würde sterben vor Angst. Und die Kinder sind ja noch so klein. Emilio ist auch keine Hilfe. Nein, überhaupt nicht. Er macht zu allem nur Sprüche. Und dann nimmt er sich frei. Euch bitte ich nun um Stillschweigen. Gaby, bitte sag nichts deinem Vater. Ich will nichts, aber auch gar nichts riskieren. Keine Polizei. Wenn ich jemandem vertraue, dann euch. Aber versprecht mir, dass ihr nichts unternehmt. Ich werde das Geld auftreiben und zahlen. Ihr, das dachte ich mir, könntet vielleicht das Schließfach beobachten. Morgen Abend. Wenn die Typen das Geld holen. Aber folgen dürft ihr ihnen nicht. Denn...«

»Moment, Paolo!«, wurde er von Tim unterbrochen. »Bei der Strategie sind wir noch nicht.«

Tim starrte auf den Erpresserbrief.

»Sondern?«, fragte Karl.

»Bei mir im Hinterkopf klingelt was«, sagte Tim. »Aber das ist kein Tinnitus (Ohrgeräusch)-Ableger, sondern ‘ne verhüllte Erinnerung. Ich zerre gerade an der Umhüllung.«

Alle sahen ihn an und warteten.

Tim ließ den Schrieb sinken und blickte suchend umher. Dann hatte er’s und war mit zwei Schritten an der Pinnwand. Emilios Ansichtskarte aus Südafrika! Er nahm sie ab, drückte nur die Reißzwecke wieder in die Korkwand. Am Schreibtisch legte er Brief und Karte nebeneinander auf die Platte. Seinen Urlaubsgruß aus dem schwarzen Erdteil hatte Emilio natürlich per Hand geschrieben — mit Kugelschreiber in einer nervösen, kritzligen Schrift.

Tim wies auf die Briefmarken. »Beide stehen auf dem Kopf.«

»Ja, und?« Paolo glotzte ihn an.

»So was kommt häufig vor«, nickte Tim, »aber so häufig auch wieder nicht. Die meisten Postkunden, die Briefmarken benutzen, sind in der Lage, sie richtig aufzukleben, nachdem sie zuvor ein paar Tropfen vom eigenen Sabber geopfert haben. Jedenfalls lecken Privatleute die Briefmarken an. In Firmenbüros, in denen mehr Post anfällt, gibt’s wassergetränkte Gummischwämmchen. Falls nicht überhaupt auf Postwertzeichen verzichtet wird und man stattdessen ‘ne Frankiermaschine, einen Freistempler, einsetzt.«

»Warum erzählst du das?«, fragte Klößchen.

»Ich fange ja erst an.« Tim deutete auf die Karte. »Öfter mal in letzter Zeit habe ich mir diese Ansichtskarte angesehen. Sie hat mich fasziniert. Aber nicht die Ansicht, das Bild, die Vorderseite, sondern Emilios grottenhässliche Schrift. Wie kann jemand nur so krakeln?, dachte ich. Aber zu ihm passt die Schrift. So wie er ist, ist auch seine Schrift. Dir, Paolo, dürfte es ja nicht entgangen sein, dass wir deinen Kompagnon wenig schätzen. Allerdings wollten wir daraus nie ein Thema machen. Jetzt müssen wir.«

»Wieso?« Paolo blickte verständnislos.

»Beim Betrachten der Schrift«, sagte Tim, »habe ich mir unbeabsichtigt einige Formulierungen eingeprägt. Auf der Karte steht: Im Alter werde ich mich hier niederlassen. Nimm das ernst, Paolo! Im Brief steht: Dies ist eine Mitteilung. Nimm sie ernst. Auf der Karte steht: Für 100 000 Euro, umgerechnet, bekäme ich hier ein schönes Haus. Eine einmalige Summe für schönes Wohnen auf Lebenszeit. Im Brief steht: Die Schutzgebühr beträgt 500 000 Euro. Eine einmalige Zahlung für den Schutz auf Lebenszeit. Auf der Karte steht: Wenn man in den Slums nicht aufpasst, ist man unablässig in Gefahr. Im Brief heißt es: Deine Frau und deine Kinder wären dann unablässig in Gefahr.« Tim blickte von einem zum andern. »Leute, diese Formulierungen springen uns doch buchstäblich mit nacktem Hintern ins Gesicht. Diese Übereinstimmung! Ich bin ja nur froh, dass Emilio die Postkarte nicht auf Italienisch geschrieben hat. Aber soviel ich weiß, ist er hier aufgewachsen bei einem deutschen, inzwischen verstorbenen Vater. Nur die Mutter war Italienerin — richtig, Paolo? — und hatte einen tödlichen Unfall, als er noch nicht zur Schule ging. Er ist also deutschsprachig aufgewachsen und hat sich sein bisschen Italienisch in der Volkshochschule angeeignet.«

Paolo starrte Tim an, als wäre er geohrfeigt worden. Dann presste er die Hände an den Kopf. Der Mund zitterte.

»Willst du damit sagen, Emilio... mein Kompagnon... mein Landsmann... denn als den sehe ich ihn... Meinst du, er... Tim! Das... das... Er bekommt doch genug.«

»Für einen Gierlappen ist genug zu wenig. Der will alles und ‘ne Vergütung obendrauf. Du hast doch mal erzählt, er sei zwar dein Teilhaber, aber mit geringerem Anteil.«

»Ihm gehört ein Siebtel.«

»Na also!«

»Ich kann das nicht glauben.«

»Du kannst es dir nicht vorstellen«, sagte Gaby, »weil dieses Denken nicht in deinem Kopf ist. Das ist der Schwachpunkt ehrlicher Menschen. Sie können selbst nicht so böse handeln, trauen es also auch anderen nicht zu. Deshalb gibt es, grob eingeteilt, Übeltypen und Gutmenschen.«

»Ich bin kein guter Mensch«, murmelte Paolo. »Ich bin nur ein Koch.«

»Ein so hervorragender Koch wie du«, schaltete sich Klößchen ein, »der die Gäste mit schmackhaften Speisen versorgt, ist mehr als ein guter Mensch — der ist fast schon ein Engel.«

Paolo war nicht fähig zu einem Lächeln. Er sank in einen der Ledersessel und hielt sich an den Lehnen fest.

»Das alles ist natürlich kein Beweis«, sagte Tim. »Aber die Indizien (verdächtige Hinweise) sind erdrückend, wie ich finde: die Kopf stehenden Briefmarken, die gleich lautenden Formulierungen, Emilios Schleimbeutelcharakter, seine Hinwendung zu Protzgeräten, zum Beispiel ‘nem Ferrari — alles zusammen ergibt ein Bild.«

Paolo starrte auf seine Füße. Ohne den Blick zu heben, sagte er: »Wenn du Recht hast, Tim, bricht für mich eine Welt zusammen.«

»Red keinen Unsinn, Paolo. Nichts bricht zusammen. Im Gegenteil! Du musst dann zwar eine menschliche Enttäuschung verarbeiten, aber es wird Entwarnung gegeben. Deine Frau und deine Kinder wären nicht mehr bedroht, du sparst 500 000 Euro und wirst einen Kompagnon los, der sich als Ganove entpuppt und hinter Gitter gehört. Sieh’s doch mal so.«

»Aber wie bekomme ich Gewissheit?«

»Das wird einfach. Nämlich so.« Tim zog ein Schubfach des Schreibtisches auf, weil er bei einem früheren Besuch gesehen hatte, dass dort eine Schere lag. Mit ihr schnitt er von Karte und Brief die Briefmarken ab. »Die geben wir unserem Freund Wespe im Präsidium. Du kennst ihn noch nicht. Wespe ist nur sein Spitzname. Ansonsten ist Inspektor Bienert die rechte Hand von Gabys Vater, Kommissar Glockner, im Dezernat Schwerverbrechen. Uns zuliebe wird Wespe im Gerichtsmedizinischen Institut eine Speichelanalyse machen lassen. Eine leichte Übung, auch wenn der Sabber schon lange getrocknet ist. Und ich wette meine Kniescheiben gegen zwei Bierdeckel, dass beide Postwertzeichen von derselben Zunge befeuchtet wurden. Von Emilios mehr oder weniger belegtem Leckbrett.«

Paolo nickte. »Ja. Eine gute Idee.«

»Lass Karte und Kuvert hier liegen. Auf deinem Schreibtisch. So, dass Paolo es sieht. Er wird sich wundern wegen der fehlenden Briefmarken. Du kannst dann ‘ne Show abziehen und auf verlegen machen, empört oder verärgert — und ihm sagen, welchen Verdacht wir, TKKG, haben und was nun angeleiert wurde. Dann beobachte mal seine Reaktion. Wenn er unschuldig ist, kriegt er ‘nen Lach- oder Wutanfall und wird uns zur Rede stellen. Wenn er schuldig ist, aber nicht mit Speichel befeuchtet hat, sondern mit Wasser, dann fühlt er sich sicher. Sein Verhalten wird so ähnlich sein wie bei totaler Unschuld, aber nicht ganz so überzeugend. Ist er schuldig, kippt er sicherlich aus den Pantinen, oder er flieht Hals über Kopf. Letzteres kannst du verhindern, indem du ihn mit deinem Brieföffner in Schach hältst, bis die Polizei antanzt.«

Paolo straffte sich. »Aufschlitzen werde ich ihn.«

»Mach dich nicht unglücklich«, warnte Gaby. »Ihn bedrohen reicht völlig.«

»Wo ist er denn jetzt?«, fragte Tim.

»Bei seinen Freunden. Irgendwelche Saufkumpane. Ich kenne die nicht.«

»Kommt er heute noch her?«

»Er hat’s vor. Aber wahrscheinlich ist dann schon später Abend.«

»Auf jeden Fall zu spät für uns«, nickte Tim. »Unbedingt rufst du uns an, okay. Wir wollen wissen, wie er reagiert.« Tim wandte sich an seine Freunde. »Jetzt könnten wir noch mal zu Indira brettern. Die Zeit reicht. Sicherlich ist unsere Dolchexpertin zu Hause. Und was wir weghaben, haben wir weg, ist heute erledigt und nicht auf morgen verschoben. Auf dem Rückweg fahren wir beim Präsidium vorbei und geben Wespe die Briefmarken.«

Karl hielt schon sein Handy in der Hand und tippte Indiras Rufnummer.

6. Miese Show im Russenhaus

Eine Show lief ab, eine Posse, ein schlechtes Theaterstück. Die ganze Zusammenkunft im Russenhaus war nichts als eine Lüge. Aber Emilio merkte es. Er wusste auch, dass diese Aufführung nur seinetwegen stattfand. Und unter einer anderen Voraussetzung wäre er vielleicht geschmeichelt gewesen von der Mühe der »anderen«. Aber leider geschah das alles nur, um ihn auszubooten. Weil sie ihn für einen Versager hielten und loswerden wollten.

Dimitrij Dowaschin, der Russe, hatte das Anwesen gemietet. Es lag ganz am Rande der Millionenstadt, im äußersten Südwesten, dort wo die U-Bahn endet und nur die S-Bahn weiterführt ins Umland. Das ehemalige Herrenhaus mit dem Geburtsjahr 1890 musste dringend modernisiert werden, aber das fiel Dowasch, wie der andere Russe ihn nannte, nicht im Traum ein. Das Anwesen, das er sich angeblich als Feriendomizil gemietet hatte, war für ihn nur Mittel zum Zweck.

Dowasch war ein finsterer Typ, 41 Jahre alt, groß, fleischig und sehr haarig: behaarte Arme, ein dichter schwarzer Schopf über dem Bulldoggengesicht, starker Bartwuchs und Haarbüschel in den Ohren. Er sprach fließend Deutsch. In Moskau war er Polizist gewesen, aber dann rausgeflogen wegen Bestechlichkeit und Erpressung.

Das traf auch zu auf Wladimir Masonow, den anderen Russen. Er war etwas älter, war groß, blond und lattendürr. Der auffallend kleine Kopf stand in deutlichem Missverhältnis zu seinen Vorderhufen der Handschuhgröße 13 und den noch gewaltigeren Füßen von Schuhgröße 47. Er hatte blassblaue Raubfischaugen und überhaupt kein Gewissen. Auch er wohnte in dem Anwesen Amalfi Weg 31.

Beide Russen waren verheiratet und wurden ab und zu von ihren Frauen aus Moskau besucht. Es waren aufgetakelte, ziemlich junge, blonde Russinnen mit breiten Gesichtern. Wahrscheinlich wussten sie, was hier lief.

Das Russenhaus war das Hauptquartier dieser Mafia. Hier trafen sich die fünf. Emilio durfte als Sechster dabei sein. Für den Kleinkram wie Botengänge, Schmiere stehen, Objekte beobachten — dafür war er zu gebrauchen. Beim Diebstahl selbst schloss man ihn aus. Weil sie ihn für einen Schwächling hielten, der im Ernstfall versagen würde. Und mit dieser Einschätzung lagen sie richtig.

Als Emilio eintraf, waren die anderen Komplizen schon da. Er fuhr durchs offen stehende Tor auf den Platz vor der Doppelgarage und sah die geparkten Wagen der anderen.

Hajo Kunnrich fuhr einen dunkelblauen Porsche, Olaf Pitröder einen silberfarbenen 5er-BMW, Sonja Lembke — mit der Kunnrich verhandelt war — kam sonst immer auf ihrer Harley Davidson, die sie ihren »Mustang« nannte. Aber heute war sie vierräderig angerollt mit einem perlgrauen Alfa Romeo.

Emilio stellte seinen Mercedes dazu, ging über knirschenden Kies zu der betagten Villa, verstärkte sein ständiges Grinsen und klingelte an der Haustür.

Das Gebäude wirkte bedrohlich. Alle Fenster im Erdgeschoss besaßen schmiedeeiserne Gitter. Auf dem Dach thronte ein Dutzend nutzloser Türmchen. Die Mauern waren massiv wie bei einem Gefängnis, die Steinstufen zum Eingang ausgetreten und voller Risse.

Sonja öffnete.

»Hallo, Sonja. Konnte nicht eher.«

»Wir warten schon.«

Sie war es gewesen, die ihn damals zum Mitkommen aufgefordert und das inzwischen schmerzlich bereut hatte. Ihn anzuheuern — zu der Zeit wollte Dowasch expandieren (sich ausdehnen) — war ein Fehler gewesen, der sich aber nicht so einfach korrigieren ließ. Also schleppten sie ihn, Emilio, mit sich herum.

Sie ging vor ihm her zum Terrassenzimmer. Alle Räume im Haus hatten hohe Decken. So hatte man damals gebaut — mit viel Luft über den Köpfen und beachtlichem Energieverbrauch hinsichtlich der Heizkosten. Aber Holz und Kohle waren billig gewesen und an Öl oder gar Solarenergie noch nicht zu denken.

Von hinten, dachte er, sieht sie aus wie ein Mann.

Das traf zu. Sonja war athletisch und breitschultrig, 180 cm groß und wenig weiblich. Das dunkle Haar war kurz geschnitten und ließ den muskulösen Nacken frei. Sie trug immer Hosen, aber nie nabelfrei, trug breite Gürtel und Schnürstiefel. Sonjas Sport war Karate. In einer Hosentasche steckte ein Schlagring, in der andern ein Springmesser. Ein Nasenflügel war gepierct, jedoch mit unschöner Wirkung. Die Verzierung sah aus wie ein vergoldeter Pickel.

Im Terrassenzimmer gab es einen kleinen Glastisch in der Ecke. Aber der wurde nie benutzt. Hier saß man in Sesseln, schweren Ledersesseln. Sie waren alt und verschlissen und sie gehörten zum Haus. Dowasch hatte es möbliert gemietet, einschließlich des Klopapiers, wie er feixend zum Besten gab.

Alle rauchten. Dowasch hatte sich eine Zigarre angezündet, gerollte Tabakblätter im Format einer Salami. Wladimir paffte an seiner Papirossa (russische Zigarette mit Pappmundstück), den drei andern hingen Zigaretten im Mundwinkel.

Olaf Pitröder, 25, mittelgroß und fett, wirkte aggressiv. Ihm war es zur Gewohnheit geworden, seine Mitmenschen anzustarren, als wollte er sie umbringen. Vor dem Spiegel hatte er trainiert, für zwei Stunden dem eigenen Blick standzuhalten, ohne auch nur einmal mit der Wimper zu zucken. Er meinte, das wäre was Besonderes. Wenn er nicht gerade Autos stahl, arbeitete er an drei Tagen in der Woche bei einem zwielichtigen Kunsthändler, der auch Ware aus dunkler Herkunft ankaufte. Bei Hermann Keul lief viel unter der Hand und Olaf hatte sich inzwischen ein gewisses Kunstverständnis angeeignet.

Hajo Kunnrich war zweifellos der Schönste in dieser Runde. Er hätte auch modeln können für Krawatten, Zahncreme, Herrenunterwäsche oder Diätgerichte aus Tüten. Er war groß. Er sah aus wie ein Zehnkämpfer, aber das täuschte, denn er hatte keinen Mumm in den Knochen und mied körperliche Anstrengungen. Stolz war er auf sein aristokratisches Gesicht mit den grünen Augen unter langen Wimpern und dem betörenden — wie er meinte — Lächeln. Oft hing ihm eine Haarsträhne in die Stirn, eine braunblonde Strähne, die er dann mit anmutiger Kopfbewegung nach hinten warf.

Dass er und Sonja ein Paar waren, verblüffte nur auf den ersten Blick. Tatsächlich ergänzten sich die beiden. Jeder fand am anderen, was er selbst nicht besaß. Hajos fehlende Männlichkeit — die hatte Sonja voll drauf, jedenfalls Entschlossenheit und Härte. Und ihm war es nur recht, wenn sie für ihn die Entscheidungen traf. Andererseits hatte sich Sonja einen Schönling geangelt, und Schönheit war ihr wichtig, zumal ihre eigene Attraktivität total gegen null tendierte.

»Hallo!«, sagte Emilio. Und zum zweiten Mal: »Konnte nicht eher.«

Dowasch nickte und deutete auf einen Sessel in der Ecke. Emilio nahm Platz.

»Ich habe zwei Nachrichten«, sagte Dowasch. »Eine gute und eine schlechte. Die gute zuerst. Für den letzten Mercedes kriegen wir 42 000 Euro. Das sind also 10 000 für mich, 10 000 für Wladimir, je 6500 für Hajo, Olaf und Sonja, 2500 für Emilio. Euer Geld ist in den Kuverts dort auf der Anrichte. Alles klar?«

Emilio und Hajo nickten, die anderen rauchten ohne eine Geste.

»Und die schlechte Nachricht?«, fragte Olaf mit kläffiger Stimme. »Wieso eigentlich? Schlechte Nachrichten gibt’s bei uns nicht. Darauf haben wir uns geeinigt. Bei uns reiht sich ein Erfolg an den andern und das sind alles gute Nachrichten.«

»Halt die Luft an und hör zu«, wurde er von Dowasch zurechtgewiesen. »Dann kapierst du, dass es trotzdem schlechte Nachrichten geben kann. Ohne unser Verschulden. Nur weil die Umstände nicht mitspielen. So was ist Schicksal.«

Emilio sah, dass alle grinsten. Aber nur kurz. Als sollte es niemand bemerken. Doch das Grinsen war einvernehmlich. Allerdings ohne ihn. Die anderen wussten etwas. Ihn schlossen sie aus. Und wieder mal wurde ihm klar — wie schon mehrfach in letzter Zeit — , dass sich was hinter seinem Rücken abspielte. Mit dem Gespür der Ratte, sozusagen seinem Wesen, hatte er’s registriert. Kleine Hinweise hier und dort, dass er ausgegrenzt werden sollte. Sie wollten ihn abservieren, ihn aussortieren, weil er nicht hielt, was er anfangs versprochen hatte. Na, sollten sie doch! Er hatte vorgebaut. Das Haus war vermint. Vermint auf seine Weise. Das bedeutete: Er hatte Wanzen angebracht, Abhörmikrofone, winzig klein, kleiner als ein Fingernagel, aber leistungsfähig. Überall hier hatte er sie versteckt: unter Tischen, Stuhlsitzen, den Sesseln, Holzleisten an den Wänden, sogar unterm Sockel einer Tischlampe. Elf Wanzen insgesamt. Dieser so genannte Besprechungsraum im Russenhaus war akustisch zugänglich für ihn, jederzeit. Das Empfangsgerät befand sich etwa 800 Meter entfernt, verborgen in einer Feldscheune. Denn zwischen hier und dem freien Umland — kargen Weiden, die bis zum Horizont reichten — gab es keine weiteren Häuser, keine Gebäude. Hier endete die Stadt.

Olaf Pitröder brummelte und seine Miene wurde noch muffiger. Aber er spielte schlecht. Emilio merkte, dass alles zur Show gehörte.

»Also«, sagte Dowasch. »Für ein halbes Jahr, mindestens, schalten wir um auf tote Hose.«

»Warum denn das?«, rief Sonja. Es sollte entgeistert klingen.

»Weil wir sonst auffliegen.«

»Auffliegen?« Sie stellte sich dämlich.

»Weil sonst die ganze Organisation den Bach runtergeht.«

»Aber es funktioniert doch alles.«

»Hier schon. An uns liegt es ja nicht.«

»Sondern?«

»In Moskau und dem Vorfeld läuft es schief.«

»Was machen die falsch?«

»Im Prinzip nichts. Aber beim Weiterverkauf unserer Wagen sind ihnen die Bullen auf die Schliche gekommen.«

»Idioten!« Sie meinte natürlich die Mafiosi in Moskau.

»Na na, Sonja! Die sind so clever wie wir.«

»Trotzdem! Ich verstehe das nicht.«

»So läuft es nun mal. Immerhin konnten unsere Kumpel dort den Eindruck erwecken, es handele sich nur um wenige Fahrzeuge. Und sie haben ein riesiges Schmiergeld geblecht, um einigermaßen glimpflich davonzukommen. Aber bei den Bullen gibt’s auch welche, die nicht mit sich reden lassen. Ein großer Fahndungserfolg ist attraktiver für sie. Deshalb wurde ein Fahndungsgürtel rund um Moskau geschnürt. Unsere Routen sind abgeriegelt.«

»Das heißt also«, schaltete Hajo sich ein, »dass wir hier als Gruppe uns auflösen.«

»Nicht wirklich. Nur vorübergehend. Wir machen Pause bis zum Frühsommer. Dann ist bei den Bullen die Luft raus und ihr hört von mir. Ja, ich trommele euch wieder zusammen und weiter geht’s wie gehabt.«

Betretenes Schweigen. Scheinbar waren alle geknickt. Emilio hätte fast aufgelacht, so unecht war das alles.

Pitröder schnaufte. »Ich werde mich nicht langweilen. Ich mache was auf eigene Rechnung.«

»Ein bisschen Auszeit wird ganz erholsam sein«, grinste Hajo. »Dann kann ich mich mehr um Sonja kümmern. Nicht wahr, mein Schatz?«

»Noch mehr kümmern?«, lachte sie. »Das halte ich nicht aus. Aber vielleicht fliegen wir erst mal für einige Wochen auf die Seychellen. Ich lechze nach Sonne.«

Wladimir, der nie viel redete, hob nur die schmalen Schultern.

Dann, wie auf Kommando, sahen alle Emilio an, mit flachen Blicken, in denen nur Kälte lag.

»Ich bin Gastronom«, grinste er. »Da habe ich zu tun. Aber ich würde mich freuen, wenn es im nächsten Jahr weitergeht.«

Damit war die Besprechung beendet. Emilio wurde als Erster verabschiedet. Die andern ließen sich Zeit. Er gab allen die Hand, ohne ihnen in die Augen zu sehen, und stahl sich hinaus. In seinem Wagen war es kalt. Emilio fuhr durchs Tor auf die Straße und äugte in den Rückspiegel, wo die anderen denn blieben, aber die steckten natürlich noch die Köpfe zusammen.

Nur zu!, dachte er grinsend. Euer Gequassel wird aufgezeichnet.

Sein Aufnahmegerät in der Feldscheune war mit einem Tonband gekoppelt und feinstes Hightech. Das Band schaltete sich nur bei Geräuschen ein, machte Pause bei Stille, vergeudete also keine Tonspur mit Leerlauf. Da das Band eine Kapazität von sechs Stunden hatte, musste es auch nicht so häufig ausgewechselt werden. Allerdings war noch heute Abend der Wechsel fähig, egal ob noch mehr draufgepasst hätte oder nicht.

Er fuhr durch die Stadt, war unentschlossen, ob er zur Trattoria zurücksollte oder erst mal nach Hause und dann zur Feldscheune.

Währenddessen wurde im Russenhaus eine Flasche Wodka geöffnet. Mit kleinen Gläsern prosteten die fünf Mafiosi sich zu. Sonja war es, die dann gleich einen zweiten Schnaps in ihren dünnlippigen Mund kippte.

»Den wären wir los«, sagte Dowasch, »den Nichtsnutz. In Moskau hätten wir ihn liquidiert und auf ‘ner Müllkippe verscharrt. Aber hier sind wir ja im westlichen Abendland. Da geht so was nicht ohne Ärger.«

»Jedenfalls konnten wir ihn nicht einfach rausschmeißen«, ergänzte Wladimir. »Er wäre beleidigt. Er würde uns hassen. Er könnte zum Verräter werden. Ein anonymer Hinweis bei den Bullen — und schon sind wir im Visier. Aber das haben wir elegant vermieden. Denn für das, was nun kommt, hätten wir mit ihm einen Klotz am Bein. Selbst wenn wir ihm nur die kleinste Aufgabe übertragen, könnte er alles vermasseln.«

Für Wladimir war das eine erstaunlich lange Rede. Verblüfft sahen die Komplizen ihn an.

»So«, sagte Sonja, »ihr beide«, gemeint waren die Russen, »habt uns am Telefon mit Andeutungen angeheizt. Jetzt würde ich gern hören, was da im Busch ist.«

Dowasch grinste. »Der größte Coup aller Zeiten.«

Wladimir nickte. »Der Wert der Beute lässt sich kaum beziffern.«

»Vielleicht 500 Millionen«, sagte Dowasch. »Oder eine Milliarde. Natürlich sind das nur Schätzungen. Wenn wir die Sore (Hehlerware) Weiterverkäufen, erzielen wir 30 Prozent, eventuell 35. Aber das wäre immer noch genug. Unter 50 Millionen geht keiner von uns nach Hause. Natürlich brauchen wir kapitalstarke Abnehmer. Und dafür ist schon gesorgt. Die Sore läuft weiter über Moskau und wird verteilt an die Aufkäufer. Als da sind: Ölscheichs, japanische Konzerninhaber, US-Milliardäre. Typen, die schon alles haben, die sich als Kunstsammler sehen und scharf sind auf — auch illegale — Kostbarkeiten. Unikate, die es, wie der Name sagt, nur einmal gibt. Nämlich bei uns.«

Olaf Pitröder starrte Dowasch an, als wollte er ihn aufspießen. »Worum geht’s? Doch nicht etwa um Kunst?«

»Ja«, rief Sonja. »Bei Kunst bin ich skeptisch. Ich würde mir nie einen Picasso zulegen. Der Typ war ja krank.«

»Es geht nicht um Gemälde«, erklärte Dowasch. »Bei der Beute ist allein schon der Materialwert unermesslich. Gold, Juwelen, alles vom Besten. Aber nicht pur, sondern verarbeitet zu orientalischen Kunstwerken: Geschmeide, Waffen, Möbel, Innendekorationen, Außendekorationen. Ein sagenhafter Maharadscha-Thron ist auch dabei. Dazu Teppiche, Stickereien, Gewänder, Plastiken und und und. So viele Werte auf einmal hat’s noch nie gegeben.«

»Ich staune«, sagte Hajo.

»Und?«, fragte Olaf mit stechendem Blick. »Was ist mit diesem Superschatz? Wo holen wir ihn ab?«

»Langsam!« Dowasch grinste. »Eins nach dem andern. Die Information habe ich von Serge Wanstowitsch. Kennt ihr nicht. Er sitzt ziemlich weit oben in unserer Organisation, ist ein Indienfan und treibt sich dort in jeder freien Minute rum. Er hat super Verbindungen zu korrupten Staatsbeamten in Delhi und erfährt Dinge, die niemand wissen darf. So erhielt er den Tipp. Nämlich dies: Eine indische Studentin — sie heißt Indira Varanasi — hat sich eingeschrieben an der hiesigen Universität. Die Frau ist edelster Abstammung und hat tolle Beziehungen zu höchsten Stellen in Indien. Ihre Idee ist es, hier in der Stadt eine einmalige Ausstellung zu veranstalten. Mit den unbezahlbaren Kunstschätzen Indiens. Die Sache ist abgesegnet. Indira Varanasi wird die Pretiosen (Kostbarkeiten) herbringen. Per Flieger. In einem gecharterten Jet. Das ist streng geheim, um«, er lachte, »Typen wie uns nicht auf falsche Gedanken zu bringen.«

»An die Sachen ranzukommen«, sagte Sonja, »dürfte aber verdammt schwierig sein.«

Dowasch nickte. »Sobald der Jet gelandet ist, geht nichts mehr. Dann wimmelt es nur so von Sicherheitsleuten und gepanzerten Fahrzeugen.«

Er sprach nicht weiter, obwohl auf der Hand lag, dass er eine Idee hatte, einen genialen Plan. Aber erst mal genoss Dowasch die Spannung auf den Gesichtern der drei deutschen Komplizen. Wladimir wusste natürlich Bescheid.

»Und?«, fragte Olaf, als ihm das Getue zu lange dauerte.

»Wir schlagen vorher zu.«

»Wie vorher?«

»Vor der Landung.«

»In der Luft? Willst du den Jet entführen?«

»Das geht nicht. Es ist keine Passagiermaschine, sondern ein Frachtflieger. An Bord sind nur die Besatzung, Indira Varanasi und Dr. Roland Artfeyn. Das ist der Direktor der hiesigen Kunsthalle.«

»Vielleicht erklärst du mal, was du vorhast«, forderte Olaf.

»Wir schießen den Flieger ab.«

»Häh?«

»Zehn oder 20 Kilometer vor dem Flughafen. Sobald der Flieger mit dem Landeanflug beginnt. Die Einflugschneise führt ja über eine weite, offene Landschaft. Aber dort sind überall Feldwege und Straßen. Das wird uns sehr helfen.«

»Moment mal!«, rief Sonja, die sich noch nicht erholt hatte von ihrer Verblüffung. »Abschießen? Wie denn? Womit denn?«

»Mit einer Boden-Luft-Rakete. Einer Karaschoexplonow. Die beste russische Rakete, die sich leicht transportieren und von nur einer Person bedienen lässt. Sie hat einen Radar-Suchkopf und findet unerbittlich ihr Ziel. Aber dort zerfetzt sie nicht alles, sondern richtet nur so viel Schaden an wie erwünscht. Wir werden das Baby so justieren (ausrichten), dass es ganz vorn in den Flieger einschlägt. Radarbug, Cockpit, Bordküche — das ist dann alles Konfetti und der Vogel kommt runter wie ‘ne bleigefüllte Wildente. Beim Crash in der Landschaft fliegt natürlich alles auseinander. Aber was wir wollen, können wir einsammeln wie von ‘nem Servierteller. Denn die Superschätze sind auch super verpackt: in bruchsicheren, feuerfesten, wasserdichten Stahlkisten. Wir benutzen große Lkws mit Hebebühnen, laden ein und sind weg, bevor die Feuerwehr antanzt.«

Stille. Gedanken schienen zu knistern. Dowasch und Wladimir hatten das schon hinter sich und keine Frage war mehr offen. Aber in den Mienen der Deutschen arbeitete es heftig.

»Die Kunstschätze werden also nicht zerdeppern«, meinte Olaf dann.

Dowasch schüttelte den Kopf. »Die Transportbehälter sind konzipiert für den Ernstfall.«

»Und woher kriegen wir die — äh — Cruise Missile, oder wie die Dinger heißen?«

»Karaschoexplonow. Die kriegen wir aus Moskau. Sind schon auf dem Wege. Zwei habe ich bestellt. Mit allem Zubehör. Ich kenne die Dinger genau. Ich kann damit umgehen. Ich bin sozusagen ausgebildeter Raketen-Scharfschütze. Und Wladimir ist noch besser als ich. Den Flieger holen wir runter wie ‘ne Tontaube.«

Ohne eine Spur Mitleid in der Stimme fragte Sonja: »Wie viele werden im Flieger sein, insgesamt?«

Dowasch hob die massigen Schultern. »Die Inderin, der Kunsthallendirektor, der Captain, der Copilot, der Navigator, ‘ne Stewardess — mehr wahrscheinlich nicht.«

»Also sechs Tote.«

»Wieso? Ich gehe davon aus, dass die mit Fallschirmen abspringen.«

Hajo grinste. »Hoffentlich verstaucht sich beim Aufsprung niemand den Knöchel. Denn die Leute haben ja noch ‘nen langen Fußmarsch bis zur Stadt.«

Keiner lachte. Alle wussten, wie die Wirklichkeit aussah.

7. Klößchen liebt alten Plunder

Pech!, dachte Tim. Fehlanzeige! Ist aber kein Beinbruch.

Karl hatte versucht, Indira zu erreichen. Aber sie meldete sich nicht und ihr Handy war abgeschaltet.

Karl sprach zwar auf die Mailbox, dass TKKG jetzt gern vorbeikommen würden, doch es erfolgte kein Rückruf.

»Wahrscheinlich hat sie einen Freund«, meinte Gaby, »ist bei ihm und will nicht gestört werden. Oder sie büffelt. Oder... Ist ja auch egal. Wir müssen’s nun doch verschieben.«

TKKG standen im Hof der Trattoria. Der Regen hatte etwas nachgelassen, doch der Tag wurde nicht hell, zumal sich der Nachmittag inzwischen der blauen Stunde zuneigte, und die beginnt nie vor 17 Uhr.

»Mir fällt was ein«, sagte Karl. »Ist vielleicht ‘ne Idee und wir könnten einen Arbeitsgang vorziehen. Nämlich einen orientalischen Dolch fotografieren. Im Original. Ich habe meine Kamera dabei.« Er rüttelte an seinem City-Rucksack. »Und ich weiß, wo ein Dolch ist.«

»Super!«, nickte Tim. »Und wo ist er?«

»Hab’s zufällig gesehen. Im Schaufenster von so einem Kunst- und Antiquitätengeschäft. In der Pritschmeyer-Straße, also nahe beim Kleinen Westbahnhof und damit ziemlich im Grünen.«

Der Kleine Westbahnhof ist nur eine Haltestation für Vorortzüge und S-Bahn. ICs und ICEs donnern hier durch, ohne davon Kenntnis zu nehmen.

»Aha!«, sagte Tim. »Ist ziemlich weit, aber warum nicht. Vielleicht erfahren wir dort auch, ob orientalische Dolche bei Sammlern gefragt sind. Jede Information kann interessant sein für unser Feature. Kennst du den Kunsthändler?«

»Nee. Aber die Geschäftsadresse habe ich mir gemerkt. Kunsthandlung Hermann Keul.«

Gaby machte eine überraschte Bewegung.

»Sagt dir das was?«, fragte Tim seine Freundin.

»Vielleicht irre ich mich. Aber ich meine, mein Papi hat mal den Namen genannt. Allerdings in keinem guten Zusammenhang. Wir hatten uns unterhalten über dubiose (zweifelhafte) Geschäftemacher in dieser Branche. Typen, die geklaute Kunstgegenstände ankaufen, sich also der Hehlerei schuldig machen, und die Sore dann weiter verscherbeln. Kannste natürlich nicht machen mit ‘nem Rembrandt. Aber zehn Etagen darunter läuft die Chose.«

»Und Keul ist so einer?«

»Falls ich mich richtig erinnere.«

»Dann lässt er uns den Dolch nicht ablichten«, grinste Klößchen, »weil er geklaut ist.«

»Wir probieren es«, entschied Tim. »Vielleicht stoßen wir auf was Unerwartetes, wie das im Leben so ist. Denn nichts verläuft so gradlinig, wie man’s gern hätte.«

Sie fuhren los. Paolo in der Trattoria blieb zurück mit seinem Kummer. Als sie an der nächsten Ecke abbogen, sah Tim zufällig zurück. Paolo, im Regenmantel, aber barhäuptig, stieg gerade in seinen Wagen. Der Italiener ließ die Schultern hängen und wirkte erschöpft. Tim entsann sich, dass Paolo eine Besorgung machen wollte, die sich nicht aufschieben ließ.

TKKG fuhren durch die Stadt. An der Kreuzung Biermann-Straße/Westfeld-Allee verlor Klößchen einen Schuh, sprang zwar fluchend vom Rad und schlüpfte eiligst in seinen Latschen, aber Fuß und Socke waren inzwischen pitschnass.

Die Gegend um den Kleinen Westbahnhof ist ländlich. Kleine Grundstücke, Bungalows, Gärten mit Bäumen, überall welkes Laub. Lediglich in der schmalen Pritschmeyer-Straße stehen die Häuser in Zeile, aneinander gelehnt, zweistöckig, alt und ausnahmslos renovierungsbedürftig.

Keine Gegend für einen Kunsthändler, dachte Tim. Es sei denn, er hat seine Stammkunden, die er benachrichtigt, wenn neue Sore eintrifft. Aber erwischt hat man ihn offenbar noch nicht bei krummer Tour. Und so lange gilt er als unbescholten.

Vor dem Geschäft stiegen TKKG von den Bikes. Die Straße war menschenleer. In den Kandelaberlaternen brannte schon Licht. Die Kunsthandlung besaß zwei Schaufenster, rechts und links vom Eingang. Die Auslagen türmten sich: Kleinkram, Gemälde, Puppen, alter Schmuck, Zigarettenetuis — dafür schien Hermann Keul, dessen Name groß über dem Eingang stand, Spezialist zu sein.

Karl steuerte sofort auf das rechte Schaufenster zu. »Gott sei Dank! Der Dolch ist noch da.«

Alle betrachteten ihn. Er sah prächtig aus, hatte eine geschwungene Klinge, und die Scheide war aus gehämmertem Silber und bezogen mit Samt.

»Ich glaube, ein Chilànum«, erklärte Karl. »Aus Nepal. Vermutlich 18. Jahrhundert. Auf’nem Foto, denke ich, macht der sich super.«

»Faszinierende Waffe«, meinte Tim. »Zu schade, um damit zu meucheln. Das Ding ist Prunk.«

»Aber nicht zu vergleichen«, lachte Gaby, »mit deinem 18-teiligen Taschenmesser. Das hat doch wenigstens eine Nagelschere und einen Schraubenzieher, ist eben ein Produkt der Moderne.«

»Ich liebe alten Plunder«, sagte Klößchen, »weil da noch Handwerkskunst drinsteckt.«

Tim spähte ins Geschäft, einen schmalen Raum, der sich tief ins Haus erstreckte. Der Hintergrund war überfüllt mit Gemälden, und Tim erkannte glasklar: amerikanische Impressionisten. Seine Kundigkeit rührte her von einer Ausstellung mit ebendiesem Thema, einer Ausstellung in der hiesigen Kunsthalle. Zusammen mit Gaby war er dort vor zwei Wochen gewesen.

»Sieh mal, Häuptling!« Seine Freundin deutete auf die Gemälde. »Amerikanische Impressionisten.«

»Du sagst es. Aber das hier sind sicherlich Kopien. Sonst wäre ja bei Hermann Keul ein Vermögen versammelt. Also, Amigos, auf geht’s!«

Tim voran, betraten TKKG das Geschäft. Beim Öffnen der Tür ertönte ein altmodisches Glöckchen und auch der lang gestreckte Raum roch nach vorvorigem Jahrhundert, nämlich muffig.

Im Hintergrund öffnete sich eine Tür und ein Mann trat hervor; nein, dachte Tim, eine Type. Er war mittelgroß, feist und stabil. Sein Blick schien Blitze zu schleudern. Der Typ starrte die Kids an, als wollte er sie fressen. Für betuchte Kunden hielt er sie offenbar nicht, deshalb war auch keine Spur Freundlichkeit in seiner Miene.

Hier sind wir richtig, dachte Tim und lächelte, so breit er nur konnte.

»Hallo! Wir kommen mit einem Anliegen. Sind Sie Herr Keul?«

»Bin ich nicht«, erwiderte der Kerl.

»Wie dürfen wir Sie anreden?«, fragte Tim höflich.

»Mein Name ist Pitröder, Olaf Pitröder. Worum geht’s?«

8. Crash

Emilio fuhr zur Feldscheune. Sie war alt, baufällig, wurde vom Bauern, auf dessen Grund sie stand, nicht mehr benutzt und sah sicherlich im nächsten Frühjahr ihrem Abbruch entgegen. In der Ecke hinter einem Bretterhaufen hatte Emilio sein Empfangsgerät versteckt. Es sah aus wie ein Ghettoblaster. Das Tonbandgerät war eingebaut.

Er nahm die Kassette heraus, legte eine neue ein und fuhr in die Stadt zurück. Zur Trattoria trieb ihn Neugier. Hatte Paolo schon mit der Hausbank gesprochen? Lag das Schutzgeld bereit?

Er parkte auf dem Hof und ging ins Büro. Dort brannte Licht, aber Paolo war nicht da. Auch sein Mantel fehlte. Jetzt fiel Emilio ein, dass er auch den Wagen seines Kompagnons nicht gesehen hatte, die Lancia-Limousine, die sonst immer an der Straße parkte. Also war Paolo noch unterwegs.

Emilios Blick fiel auf den Schreibtisch. Dort lag sein Erpresserbrief, das Kuvert und... ja, tatsächlich die Ansichtskarte aus Südafrika!

Emilio trat näher. Verblüfft sah er, dass die Briefmarken fehlten, sauber herausgeschnitten waren aus Karte und Umschlag.

Sein maskenhaftes Grinsen wurde schwächer. Unsichtbare Alarmglocken, die nur er hörte, läuteten. Verdammt! Was hatte das zu bedeuten? Seine Zähne mahlten.

Er griff zum Handy und wählte Paolos Taschenfernsprecher an.

Der Kompagnon meldete sich sofort und hatte auf dem Display natürlich gesehen, wer anrief.

»Emilio?«

»Ja. Ich bin’s. Wo steckst du?«

»Eigentlich wollte ich zur Bank. Aber dort ist schon geschlossen. Ich sitze im Wagen und überlege. Wo bist du?«

»Im Büro.«

»Ah ja.«

»Seit wann sammelst du Briefmarken?«

»Was? Was meinst du?«

»Auf deinem Schreibtisch liegt der Briefumschlag dieser Schutzgelderpresser. Und daneben meine Postkarte aus Afrika. Beide Briefmarken sind abgeschnitten.«

»Äh... ja.«

»Weshalb?«

»Das... äh... war ich nicht.« Paolos Stimme klang verlegen.

»Was? Wer denn dann?«

»Äh... Tim.«

»Sammelt der Briefmarken?«

»Weiß ich nicht. Der Typ ist er eigentlich nicht. Aber darum geht’s auch nicht. Es ist... Also, Emilio, ich habe gleich gesagt, dass das nicht sein kann. Aber TKKG — du weißt ja, wie die sind — haben darauf bestanden.«

»Worauf?«

»Auf der Speichelanalyse.«

»Wie? Was?« Er merkte, wie schrill seine Stimme wurde, konnte aber nichts daran ändern.

»Sie haben dich im Verdacht, Emilio. Tim ist aufgefallen, dass etliche Formulierungen auf deiner Postkarte genau so sind wie die Formulierungen in dem Brief. Und das lässt sich auch nicht von der Hand weisen. Außerdem... Jedenfalls trauen sie dir zu, dass du’s sein könntest. Die Briefmarken wollen sie der Kripo bringen, damit im Gerichtsmedizinischen Labor die Speichelproben verglichen werden.«

Emilios Hand krampfte sich um das Handy. Das Gehäuse knackte.

»Emilio? Hallo!«

»Ich... ich bin sprachlos.« Verdammt! Seine Stimme zitterte. »Die... die spinnen doch.«

»Du klingst so komisch.«

»Was?«

»Du klingst, als würdest du dir gerade in die Hose machen.« Paolos Stimme wurde schärfer. »Emilio, ich frage dich jetzt: Steckst du dahinter? Bist du’s?«

»Ihr... ihr seid wohl alle übergeschnappt«, heulte der Erpresser.

»Wenn du dahinter steckst, Emilio, bringe ich dich um.«

»Du... du kannst mich mal! Mit... mit dir rede ich nicht mehr. Schert euch zum Teufel!«

Er unterbrach die Verbindung. Am ganzen Körper zitternd, lehnte er am Schreibtisch. Aus! Vorbei! Alles vergeigt. Jetzt hatten sie ihn an der Hose. Auf beiden Briefmarken dieselbe Spucke. Seine! Er musste abhauen. Paolo würde die Bullen alarmieren. Jeden Moment konnten sie hier sein.

Er stürmte hinaus auf den Hof, warf sich in seinen Wagen, startete, riss beim Wenden zwei Mülltonnen um, jagte durch die Einfahrt, war im Kopf wie betäubt und preschte auf die Straße, ohne nach rechts oder links zu gucken. Ein Passant sprang beiseite und brüllte ihm Verwünschungen nach. Emilios Mercedes querte die Fahrbahn und wollte nach links. Aber da waren plötzlich diese riesige graue Masse, die neben ihm aufwuchs, und das gellende Hupen.

Der einzige Lkw, der an diesem Spätnachmittag durch die Valleverde-Straße fuhr, erfasste den Mercedes, krachte ihm nahezu ungebremst links in die Flanke. Den Trucker traf keine Schuld. Er fuhr fast vorschriftsmäßig, wie spätere Messungen ergaben, nämlich 55 km/h. 50 waren erlaubt. Der Aufprall reichte. Der Mercedes wurde zum Schrotthaufen, der vor dem Lkw hing wie ein Sinnbild des Schreckens — des Schreckens unserer motorisierten Zeit.

Der Trucker und zwei beherzte Passanten konnten Emilio durch die geborstene Windschutzscheibe aus dem Wrack ziehen. Nur Augenblicke später ging der Mercedes in Flammen auf. Er brannte völlig aus. In ihm verglühte die Tonbandspule.

Emilio war bewusstlos. Er hatte schwere innere Verletzungen. Das Schicksal wollte, dass er am Leben blieb, aber erst nach drei Wochen aus tiefem Koma erwachte.

9. Gloria und ihre »Ente«

Immerhin, dachte Tim, kann sich dieser Kunsthändler Keul einen Angestellten leisten. Aber Pitröder sieht nicht aus, als hätte er das richtige Verhältnis zur Kunst. Wahrscheinlich darf er nur die Bilderrahmen abstauben und ist zu allem andern zu dämlich. Und dieser Blick! Hat der Typ ‘nen Augenfehler oder will er uns mit Blicken durchbohren?

Gaby krauste das Näschen. In der Kunsthandlung Keul roch es wirklich stark muffig.

»Wir sind Schüler, Herr Pitröder«, begann Tim freundlich, »Reporter der Internatsschülerzeitung und wollen ein Feature machen für unseren Kulturteil. Thema: Orientalische Dolche. Die richtige Interview-Partnerin haben wir schon. Allein uns fehlt der optische Aufhänger, will sagen, das Foto von einem prachtvollen Dolch. Sie haben ihn. Er liegt in Ihrer Auslage. Dürfen wir den Chilànum fotografieren?«

»Nein!«, kläffte Pitröder.

»Nein?« Tim dehnte den Einsilber und hob beide Brauen.

»Ich nehme nichts aus dem Schaufenster, das nicht verkauft wird.«

»Es wäre nur für einen Moment. Unser Fotoreporter Karl macht ganz rasch zwei, drei Aufnahmen.«

»Ich habe Nein gesagt. Hier ist kein Museum.«

»Dann darf ich Ihnen verraten, dass wir mit dem Gedanken spielen, den Dolch zu kaufen. Vielleicht. Genügt das, um ihn aus dem Schaufenster zu nehmen?«

»Komm mir nicht mit so billigen Tricks. Ihr seht nicht aus, als könntet ihr auch nur ‘nen versilberten Hosenknopf kaufen.«

»Hoho!«, empörte sich Klößchen. »Mein Vater ist Multimillionär, Schokoladenfabrikant mit mehr als 1000 Angestellten. Der könnte alles hier kaufen, einschließlich Ihrer schwarzen Seele, mein Herr.«

»Dann schick deinen Vater her«, entgegnete der Mann humorlos. »Jedenfalls wird hier nicht fotografiert.«

»Besonders freundlich sind Sie nicht«, stellte Gaby fest.

»Jetzt reicht es. Dort ist die Tür.«

»Gehen wir!«, murmelte Karl. »Dieser Verkäufer des Jahres hat hier Hausrecht.«

Gefrustet traten sie auf die Straße.

Tim schüttelte den Kopf. »Ich dachte immer, wir machen einen seriösen Eindruck.«

»Machen wir ja auch«, grinste Klößchen. »Aber der Ski-lahm-drum, oder wie sich das Käsemesser nennt, ist ‘n Beutestück. Geklaut, geraubt, Hehlerware. Deshalb dürfen wir ihn nicht ablichten.«

»Muss nicht so sein«, meinte Tim. »Ich glaube eher, dieser Pitröder ist ein Armleuchter, wie mein Großvater zu sagen pflegte, wenn er jemanden beleidigen wollte. Kunden vergraulen ist sicherlich seine, Pitröders, Spezialität. Hammer und Vollnarkose! Jetzt war der weite Weg umsonst!«

Die Enttäuschung ließ sie frösteln und das Wetter war auch danach. Tim griff in die Innentasche seiner wasserdichten Nixnasstex-Jacke und überzeugte sich, dass die beiden Briefmarken trocken waren.

TKKG wandten sich zu ihren Tretmühlen.

Tim hörte hinter sich ein Motorgeräusch, einen sich nähernden Wagen. Der Motor klang wie eine Mischung aus Keuchhusten und handbetriebener Kaffeemühle. Ein Scheinwerfer — nur einer — funzelte an Tim vorbei und beleuchtete Gaby, die vor ihm stand, rückseitig. Dann hielt der Wagen in geringer Entfernung, und das klang, als fiele er auseinander.

Tim war noch mit seinem Kabelschloss beschäftigt, aber Gaby drehte sich um.

»Oh!«, rief sie erfreut. »Das ist ja Frau Gloria Altwelt von Scheckerheim.«

Hört sich gewaltig an, dachte Tim. Wen Gaby nicht alles kennt!

Während seine Freundin an ihm vorbeieilte, beäugte er zunächst mal den Wagen. Dabei blieb ihm die Spucke weg.

Vor Jahr und Tag, wusste er, hatten diese Fahrzeuge, französische Kleinwagen, die Straßen bevölkert, beliebt bei Studentenjungen Familien und Sparfüchsen; denn die »Ente« zeichnete sich aus durch Genügsamkeit — notfalls konnte man sie aus dem Feuerzeug auftanken — und bequeme Sitze.

Glorias Ente war ein Schrotthaufen. Von den außen liegenden Scheinwerfern war nur noch einer vorhanden. Keine Scheibenwischer. Kein Kfz-Kennzeichen, wie Tim verblüfft feststellte, jedenfalls vorn war keins. Stattdessen mehr Rostfraß als Farbreste. Sicherlich waren Löcher im Dach.

Die Frau, einzige Insassin, stieg aus. Sie öffnete die Fahrertür. Das heißt, diese fiel auf die Straße. Die Frau wand sich ins Freie, hob die Tür auf und passte sie ein mit einem einzigen Griff, offenbar ein geübtes Verfahren. Die Frau war groß und schlank und gehüllt in einen knöchellangen Regenmantel mit Kapuze. Den brauchte sie vermutlich wegen der Löcher im Dach.

»Kann ich Ihnen helfen, Frau Altwelt von Scheckerheim?«, rief Gaby, jetzt noch erfreuter.

Die Frau, beide Hände gegen die Fahrertür gestemmt, wandte den Kopf. Die Dämmerung war fortgeschritten, aber das Licht aus den Schaufenstern fiel auf ihr Gesicht.

»Gaby! Hallo, Gaby! Wie schön! Aber wie oft soll ich dir noch sagen, dass ich für dich die Gloria bin. Nein, danke, es geht schon. Die Tür hält. Nur das Klebeband lässt manchmal nach. Mein Entchen kommt eben auch in die Jahre. Aber ich fahre ja keine Rallye mehr.«

Hoffentlich, dachte Tim und musterte sie interessiert. Die Frau mochte 70 sein oder 80 oder noch betagter. Aber sie war geschminkt wie zu einem Model-Wettbewerb, gekonnt geschminkt mit Lidschatten, Lidstrich. Rouge, etwas schwülstigem Lippenstift und dezenter Wimperntusche. Die Ponyfransen waren fast so blond wie bei Gaby.

Tims Freundin lachte. »Darf ich Ihnen die Jungs vorstellen, Gloria. Mein Freund Tim, unser Häuptling, Karl und Klößchen. Jungs, das ist Gloria Altwelt von Scheckerheim. Ja, staunt nur! Sie ist es tatsächlich. Der einstige Weltstar, die Gloria, der damals die Welt zu Füßen lag.«

Zum Teufel!, dachte Tim und lächelte strahlend. Nie gehört, den Namen. Weltstar in was? Eiskunstlauf? Film? Bühne? Stehgeigerin? Rallye-Fahrerin? Und wann? Das muss gewesen sein, als meine Mutter in den Kindergarten ging.

Gloria selbst lieferte die Info. »Freut mich, Jungs«, sagte sie. »Aber ich glaube nicht, dass ihr mich kennt — auch wenn ihr so wissend grinst. Ich war vor eurer Zeit. Doch damals war ich tatsächlich diiie Gloria, als die Leute noch nicht vor der Glotze hockten, sondern sich in den Operetten-Theatern begeistern ließen.«

»Ich erinnere mich an einen Ihrer Filme«, sagte Tim clever, denn garantiert hatte diese ehemalige Diva (»Göttliche«, gefeierte Schauspielerin) auch gefilmt.

»Tatsächlich?«, fragte sie überrascht. »Die alten Schinken werden doch nicht mal mehr von den Privatsendern gezeigt.« Amüsiert sah sie ihn an. »Ein Operettenfilm, ja? Welcher denn?«

»Ist schon lange her. Ich meine, es war ›Die Blume von Hawaii‹.« Grinsend summte Tim ein paar Takte der lyrischen Erfolgsmelodie »Traumschöne Perle der Südsee, ich liebe dich fürs Leben«, wobei ihm zwei Melodien durcheinander gerieten. Aber er glich das aus, hatte nämlich den Arm um Gabys Schultern gelegt.

Gloria lachte. »Gaby, ich glaube, dein Häuptling ist ein ganz schlauer Bursche und hat nur ein bisschen geblufft, um mich zu erfreuen. Stimmt’s, Tim?«

»Hätte ich Sie in einem Film gesehen, wäre mir das unvergesslich geblieben.«

»Gaby, nimm ihn an die kurze Leine. Das ist ein Charmeur.«

»Vor allem ist er ein Kavalier«, lachte Gaby und puffte Tim in die Rippen. »Übrigens, Jungs, im Tierheim kümmert sich Gloria aufopfernd um verwahrloste Katzen. Daher kennen wir uns.«

Die Exdiva nickte. »Katzen und impressionistische Gemälde — das sind die einzigen Leidenschaften, die mir noch geblieben sind. Und jetzt will ich zum Keul. Er hat was für mich. Was treibt euch denn hierher?«

»Wir wollten einen orientalischen Dolch fotografieren«, erklärte Gaby. »Der Chilànum liegt dort im Schaufenster. Wir brauchen das Foto für einen Artikel in der Schülerzeitung. Aber diese Dumpfbacke Pitröder hat’s nicht erlaubt.«

»Mit der Ratte dürft ihr gar nicht reden«, sagte Gloria. »Mit dem Kerl kriege ich jedes Mal Ärger. Aber wenn ihr orientalische Dolche fotografieren wollt, kann ich euch helfen. Von den Dingern habe ich zehn oder elf. Die hängen bei mir an den Wänden.« Vertraulich wandte sie sich an Gaby. »Habe ich dir doch erzählt. In meiner Blütezeit war ich liiert mit einem indischen Fürsten, dem Maharadscha von Buschnapur. Ja, der Buschi. Hat immer behauptet, ich wäre seine Lieblingsfrau. Aber nach Bombay hat er mich nicht geholt. Geheiratet auch nicht. Und dann kam der Baron von Scheckerheim und hat um meine Hand angehalten. Ratet mal, Jungs, wie ich mich entschieden habe.«

Alle lachten. Tim fragte, woher sie die Dolche hätte.

»Von Buschi natürlich. Hat mir auch viel Schmuck geschenkt. Den weißen Elefanten habe ich abgelehnt. Das Tigerbaby hätte ich gern genommen, war so schnurrig. Aber daraus wäre mal ein richtiger Königstiger geworden und der ist als Haustier leider ungeeignet.«

»Wann können wir Ihre Dolche ablichten?«, fragte Tim.

»Wie wäre es mit morgen Nachmittag?«

Sie vereinbarten 15 Uhr.

Dann sagte Tim: »Sind Sie sicher, Frau Gloria, dass Ihr Fahrzeug noch verkehrstauglich ist?«

»Tim, hältst du mich für bescheuert?! Dieser Mülleimer ist weder zugelassen noch versichert. Ich benutze das Entchen sonst auch gar nicht. Es steht nur in meiner Garage herum. Habe eine Doppelgarage und noch einen großen Jaguar-Oldtimer. Gehabt. Denn den verkaufe ich heute. Nachher wird er abgeholt. Dann kriege ich das Geld. Und damit kann ich bei Keul das Gemälde kaufen, einen William Weaver aus seiner grüngelben Periode. Bin ganz versessen darauf.«

»Und das Entchen«, Tim blieb hartnäckig, »fahren Sie jetzt anstelle des Jaguars?«

»Nur eben mal. Weil’s so regnet. Nur für die kurze Strecke. Ich wohne ja gleich um die Ecke. An der Straße zum Kleinen Westbahnhof.«

Tim seufzte. »Frau Gloria, ich will mich nicht aufspielen, aber so geht das nicht. Sie gefährden sich und andere. Man wird Ihnen den Führerschein abnehmen.«

»Geht nicht, Tim. Hab keinen Führerschein mehr. Vor zwei Jahren freiwillig abgegeben. An meinem Achtzigsten.«

»So sehen Sie nicht aus, sondern viel, viel jünger. Aber jetzt machen wir Ihnen einen ernst gemeinten Vorschlag. Wenn Sie bei Keul fertig sind, setzen Sie sich in Ihr Entchen, und wir — Karl, Klößchen und ich — schieben Sie nach Hause bis in die Garage. Gebongt?«

Der einstige Weltstar sah Gaby an. »Ich glaube, dein Freund meint das wirklich so.«

»Absolut. Und das zeigt, dass er Sie mag, Gloria. Außerdem ist er ein gnadenloser Verantwortungsträger.«

Alle lachten. Gloria klapste Tim auf die Wange.

»Danke, Häuptling Tim. Aber die Mühe lohnt nicht. Ich werde zu Fuß nach Hause gehen. Das verspreche ich.«

Sie sahen ihr nach, als sie in die Kunsthandlung trat. Trotz ihrer Jahre hielt sie sich aufrecht und ihre Bewegungen waren geschmeidig.

»Diese Altstars«, sagte Karl, »haben einfach Klasse. Die Flut der Möchtegerntalente, die heute in den Ich-mach-dich-zum-Weltstar-TV-Sendungen rausgefiltert wird, reicht denen von damals nicht bis an die Kniescheibe. Masse ist wirklich das Gegenteil von Klasse.«

In diesem Moment meldete sich Tims Handy. Paolo war dran. Er berichtete von dem Telefonat mit Emilio und dessen Verhalten, das fast ein Geständnis war, und dem grauenvollen Unfall kurz darauf.

»Trotzdem lassen wir die Briefmarken untersuchen«, sagte Tim, »um alle Zweifel auszuschließen. Auf dem Heimweg kommen wir ohnehin am Präsidium vorbei. Das mit Emilio ist schrecklich.«

»Ich fahre ins Krankenhaus«, sagte Paolo. »Immerhin war er mein Kompagnon. Ich will hören, wie es um ihn steht.«

10. Wo ist die Beute?

Als Gloria die Kunsthandlung betrat, war Pitröder im Hintergrund beschäftigt — beschäftigt mit irgendwas, das sich nicht mehr von Nichtstun unterschied.

Sie nickte ihm zu. »Ist Herr Keul im Büro?«

Er starrte mit seinen Dolchblicken. »Wo denn sonst, gnädige Frau? Hätte er geahnt, dass Sie kommen, wäre er natürlich am Eingang.«

»Ich denke, Sie sind der Türsteher.«

»Wäre ich’s doch nur, dann könnte ich entscheiden, wer reindarf.«

»Ich werde nie begreifen, warum Sie hier arbeiten dürfen.«

»Ich bin Kunstkenner, gnädige Frau. Außerdem: Ich arbeite nicht. Ich helfe als Gutachter.«

Gloria lachte auf und dachte: Ich weiß, weshalb du hier bist, Ganove. Keul ist nicht koscher, vielleicht sogar Hehler. Da braucht er einen wie dich als Vermittler zur Unterwelt. Na, mir soll’s egal sein. Hauptsache, ich kriege den Weaver.

Sie klopfte an die Bürotür und trat auch gleich ein.

Hermann Keul saß am Schreibtisch, ein rundlicher, feister Mittfünfziger, der dreiteilige Anzüge trug. Er war kahl wie ein Ei.

»Hallo, Gloria!« Er stand auf und rückte ihr einen Sessel zurecht. Dann wies er auf das großformatige Gemälde, das hinter dem Schreibtisch an der Wand lehnte. »Ein Traum, nicht wahr? Ein Traum! Im Übrigen ein Notverkauf. Es ist echt. Ein echter Weaver. Aber eine Expertise (Gutachten) kriegen Sie nicht. Nein, die kann ich Ihnen nicht geben. Nichts über die Herkunft des Bildes, seine Geschichte, seinen Weg zu mir. Es ist nur für Ihren privaten Gebrauch, Gloria. Nur zum Betrachten. Zum Augenschmaus. Und es kostet 35 000 Euro. 35 000 Euro, Gloria, weil ich Sie so verehre. Ein Freundschaftspreis. Wirklich, ein Preis wie unter Geschwistern.«

Sie lächelte. Es war nicht das erste Gemälde, das sie auf diese Weise von ihm erstand. An seine nervende Gewohnheit, alles zweimal zu sagen, obschon mit wechselnder Formulierung, hatte sie sich gewöhnt. Sie betrachtete das Bild.

Es zeigte eine wogende Prärielandschaft in Grün und Gelb, dazu eine Benzinstation, eine Tankstelle der Zwanzigerjahre. Glasiger Himmel über der Landschaft. Keine Menschen. Ein Gemälde, in dem man mit den Blicken spazieren konnte. Wunderbar!

»Heute Abend kriege ich das Geld, Herr Keul. Der Oldtimer ist mehr wert als 35 000. Ein tadelloses, technisch perfektes, straßenfittes Sammlerstück. Aber ich gebe ihn unter Preis her, weil ich das Bild will.«

Keul nickte. »Was ist schon ein Auto?! Kunst ist die Krönung des Lebens.«

»So sehe ich das auch. Außerdem fahre ich ja — im Allgemeinen — nicht mehr.«

»Laufen ist gesünder, Gloria. Wie verbleiben wir?«

»Heute Abend bekomme ich das Geld. In bar. Aber mein Autokäufer kommt spät. Und morgens schlafe ich gern lange. Sagen wir: um elf bei mir, ja? Sie bringen mir das Gemälde und ich halte das Geld bereit.«

»Großartig! Darf ich Ihnen einen Kognak anbieten?«

Gloria lehnte ab. Zu ihrem Rezept für die Gesundheit im Alter gehörte auch der Verzicht auf Alkohol.

Keul geleitete sie hinaus.

Pitröder lungerte im Geschäft herum und schien darauf zu warten, dass endlich Feierabend werde. Seine Blicke spießten, aber die Miene war ausdruckslos. Nichts verriet, dass er an der Bürotür gelauscht hatte. Mit dem Ohr am gemaserten Holz, hatte er jedes Wort aufgenommen. In Gedanken rieb er sich die Hände. 35 000! Die würde er sich holen, die würden in seiner Tasche landen. Dieser Coup war leicht zu machen. Er hätte an sich selbst gezweifelt, wenn er da nicht zugriff. Außerdem konnte er die Alte nicht leiden. Sie machte kein Hehl aus ihrer Geringschätzung seiner Person und dafür erhielt sie jetzt die Quittung.

*

Der Dienstag unterschied sich meteorologisch nicht vom Montag, und weil bei seinen Komplizen für heute nichts anlag, hatte Pitröder einen ganzen Arbeitstag in der Kunsthandlung Keul vorgesehen, einen dunklen, verregneten Tag.

Olaf Pitröder wohnte in Dreiersberg-Riedenhof, einem Kaff im Grünen, zehn S-Bahn-Minuten von der Millionenstadt entfernt. Von einem Onkel, dem Bruder seiner verstorbenen Mutter, hatte er dort ein altes Landhaus geerbt, genau an seinem 21. Geburtstag, als besagter Onkel, ein hoffnungsloser Alkoholiker, den Löffel abgab. Nämlich volltrunken, mit 3,6 Promille Wodka im Blut, in eine Jauchegrube stürzte und elend erstickte.

Gestern, bevor er zu Keul ging, hatte Pitröder seinen Wagen in die Werkstatt gebracht. Die Inspektion für den 5er-BMW war längst fällig. Abends war er mit der S-Bahn nach Hause gefahren und mit ihr kam er auch an diesem Morgen in die Stadt.

Um 8.47 Uhr öffnete er die Tür zur Kunsthandlung. Keul war schon da. Die Bürotür stand offen. Der zwielichtige Kunsthändler saß hemdsärmelig am Schreibtisch und die Anzugweste spannte sich über seinem prallen, mit viel Frühstück gefüllten Wanst.

Sie wechselten ein paar Worte über den politischen Horror, den die Titelseiten der heutigen Zeitungen feilboten. Pitröder hängte seinen Regenmantel in das Kabuff neben der Toilette und stellte seine Aktentasche dazu.

Keul las Zeitung. Anschließend arbeiteten sie gemeinsam an einem kleinen Katalog. Keul plante für Anfang Dezember eine Ausstellung für Stammkunden und wollte ihnen dabei was an die Hand geben.

Um Viertel vor elf sagte Keul: »Wer bringt den Weaver zu Gloria?«

Pitröder blickte zur Straße. »Es nieselt. Und ich bin ziemlich wasserscheu.«

»Ich auch, Pitröder. Und ich bin der Chef. Sie gehen.«

»Okay, Sir.« Er starrte ihn an.

»Gucken Sie nicht so. Sie sehen dann aus, als hätten Sie nicht alle Tassen im Schrank. Das Gemälde ist in einem Karton verpackt. Wickeln Sie noch ‘ne Plastikplane drum.«

»Gut. Ich nehme Ihren Wagen, Chef.«

»Das könnte Ihnen so passen«, grinste Keul. »Es sind nur 300 Meter. Das schaffen Sie zu Fuß. Und wenn nicht — Glorias Ente parkt noch vor der Tür. Aber in dem Schrotthaufen steht jetzt fußhoch das Wasser.«

»Chef, ich brauche Ihr Auto. Ich will doch mit den 35 000 Euro durchbrennen. Ohne Wagen wird das nichts.«

Keul lachte. »Auch mit Wagen würden Sie nicht weit kommen. Grüßen Sie Gloria von mir. Aber zählen Sie das Geld nach. Unser einstiger Weltstar ist mit allen Wassern gewaschen.«

Pitröder zog los mit einem Gesicht, so ausdruckslos wie immer. Bis zu Gloria Altwelt von Scheckerheim waren es tatsächlich nur fünf Minuten zu Fuß. Der Regen hatte fast aufgehört und Pitröder kannte natürlich die Adresse genau. Sie lag an der Westbahnhof-Straße, was als Adresse nüchtern klingt. Doch die Straße hatte Kopfsteinpflaster, war wenig befahren, schmückte sich mit Alleebäumen und romantischen Laternen. Parallel zur Straße gab es einen verschwiegenen Fußweg. Er verlief hinter den Grundstücken der linken Seite — in Richtung Bahnhof gesehen. Pitröder hatte ihn vorhin benutzt, ging jetzt aber die Westbahnhof-Straße entlang, also an der Frontseite der Häuser. Die zum Teil großen Gärten waren novemberkahl, die Bäume entlaubt, der Rasen vergilbt vom ersten Frost und die Blumenbeete schon abgedeckt oder sich selbst überlassen.

Ein scharfer Wind fuhr durch die Straße. Pitröder kniff die Lider zusammen. Aus schmalen Augen starrte er auf die Szenerie dort vorn, vor Glorias Adresse.

Zwei Polizeiwagen parkten. Uniformierte standen herum. Soeben schoben Sanitäter eine Bahre in das Ambulanzfahrzeug. Blaulicht rotierte auf dem Dach. Jetzt jaulte die Sirene, und der Wagen fuhr ab, ihm, Pitröder, entgegen. Der Notarztwagen folgte in kurzem Abstand.

Pitröder trat zu einem der Polizisten. »Ist hier was passiert? Ich bin verabredet mit Frau Altwelt von Scheckerheim.«

»Daraus wird nichts«, erwiderte der Uniformierte. »Aber warten Sie mal. Ich hole den leitenden Kommissar.«

*

Sie befanden sich im Büro der Kunsthandlung: Kommissar B. Sondermann vom Dezernat Raub, ein Mittdreißiger, der wie ein vertrockneter Buchhalter aussah, aber als zäher Ermittler galt; außerdem Kriminalassistent Werner Elmert, der für das Notieren der Aussagen zuständig war und sich seine eigene Kurzschrift zugelegt hatte; Keul natürlich und Pitröder.

»Frau Altwelt von Scheckerheim wurde überfallen«, erklärte Kommissar Sondermann. »Heute früh. Vermutlich zwischen acht und neun. Der Postbote hat sie gefunden, weil die Tür offen stand. Die alte Dame war bewusstlos und ist es noch. Der Täter hat sie hinterrücks niedergeschlagen, ist wahrscheinlich durch die geöffnete Terrassentür eingedrungen. Wie uns Nachbarn sagten, macht Frau Altwelt jeden Morgen bei geöffneter Terrassentür Yogaübungen. Aber der Teekessel in der Küche hat sie wohl abgelenkt. Sie lief in die Küche, brühte Tee auf, und der Täter benutzte die Gelegenheit, um sich ins Haus zu schleichen. Als wir jetzt eintrafen, war der Tee noch nicht abgegossen. Übrigens hat der Täter wahrscheinlich mit bloßer Faust zugeschlagen oder mit einem Gummiknüppel, jedenfalls nicht mit einem harten Gegenstand. Dennoch — der Schlag erfolgte mit erheblicher Wucht. Deshalb die anhaltende Bewusstlosigkeit des Opfers. Frau Altwelt von Scheckerheim wird es überleben, aber es hätte auch anders ausgehen können. Wir befürchten, sie hat den Täter überhaupt nicht gesehen.«

»Grauenvoll!«, murmelte Keul. Mit einem seidenen Taschentuch wischte er sich über die Stirn.

Sondermanns Handy klingelte. Er meldete sich und lauschte mit gerunzelter Stirn.

»So weit, so klar«, murmelte er dann und schaltete aus. »Meine Leute haben das Haus durchsucht. Sind ja nur vier Zimmer. Keine Spur von den 35 000 Euro. Aber auf dem Schreibsekretär liegt ein Kfz-Kaufvertrag. Daraus geht hervor, dass die auf Oldtimer spezialisierte Autohandlung Demmelber & Schriller den Jaguar-Oldtimer gekauft hat. Gestern. Die beiden Kfz-Händler sind auch schon einvernommen. Sie waren gegen 21 Uhr gestern Abend bei Frau Altwelt, haben den Kauf perfekt gemacht, den Jaguar gleich mitgenommen und in bar bezahlt. Sie können die Quittung vorweisen. Beide haben übrigens Alibis, von gestern Abend bis jetzt. Als Täter kommt ohnehin keiner infrage. Demmelber leidet so schwer an Rheuma, dass er sich kaum bewegen kann, und sein Geschäftspartner Schriller ist mit 150 Kilo Lebendgewicht ziemlich langsam und auffällig.«

Keul knautschte sein Taschentuch in der linken Faust. »Aber Pitröder und ich haben kein Alibi«, murmelte er. »Das meinen Sie doch, nicht wahr? Natürlich meinen Sie das. Und außer uns vieren — und Gloria natürlich — ja, außer den Autohändlern, Pitröder und mir gibt es niemanden, der von dem Geld wusste.«

»Sie haben also kein Alibi?«

Keul hob die Schultern. »Wenn Sie die Aussage meiner Verlobten akzeptieren...«

»Sie sind verlobt?«

»Seit 17 Jahren.« Er grinste schief. »Man muss ja nicht gleich heiraten. Aber wir leben zusammen. Ich würde sagen, Helga ist meine Lebensgefährtin, aber sie besteht darauf, sie sei meine Verlobte.«

»Helga... und weiter?«

»Helga Damasch. Sie führt eine Edelboutique in der Schweinemarktgasse. Helga kann bestätigen, dass ich von gestern Abend bis heute früh gegen... ungefähr 8.15 Uhr zu Hause war. Dann bin ich hergefahren. Um 8.35 Uhr — ich habe zufällig auf die Uhr geguckt — war ich hier.«

Elmert hatte notiert. Sondermann wandte sich an Pitröder, der seinen Duellblick etwas abgeflacht hatte.

»Und Sie?«

Pitröder stand neben dem Schreibtisch, den linken Fuß etwas vorgesetzt, die Hände auf dem Rücken. »Ich wohne in Dreiersberg-Riedenhof. Weil mein Wagen seit gestern in der Inspektion ist, bin ich mit der S-Bahn nach Hause gefahren. Abfahrt Kleiner Westbahnhof 18.42 Uhr. Im Dorf bin ich nicht in mein Haus, sondern gleich in die Gastwirtschaft Metzgerwirt gegangen. Ich...«

»Warum nicht erst nach Hause?«, unterbrach ihn Sondermann.

»Da wartet niemand. Ich habe keine Familie. Auch keine«, er grinste flüchtig, »Verlobte.«

»Wann waren Sie im Gasthaus?«

»Ungefähr kurz nach sieben.«

»Dafür gibt es Zeugen?«

»Mindestens ein Dutzend.«

»Und weiter?«

»Ich habe gegessen. Salatteller mit gebratenen Putenstreifen, danach Nudelsuppe mit hausgemachter Brühwurst, als Hauptgericht eine halbe Ente mit Beilagen.«

»Und weiter nichts?«

Pitröder grinste. »Ich weiß, ich esse zu viel. Aber an kalten, regnerischen Tagen habe ich Heißhunger. Und gestern war mir danach. Ich bin bis elf Uhr geblieben... ja, ich hatte etliche Biere... und dann nach Hause. Heute früh bin ich wieder mit der S-Bahn gekommen. Kurz nach halb neun, glaube ich, war Ankunft im Bahnhof. Spätestens um Viertel vor neun«, er sah Keul fragend an, »habe ich hier die Tür aufgemacht.«

Keul nickte.

»Allerdings«, fuhr Pitröder fort, »bin ich nicht über die Bahnhofstraße hergekommen, sondern über den Fußweg hinter den Grundstücken.«

»Warum das? Die Strecke ist ein Umweg.«

»Mehr als zwei, drei Minuten macht’s aber nicht aus. Mein Grund war, ich... ich musste pinkeln. Bis hierher hätte ich’s nicht mehr geschafft. Zu viel kaltes Bier gestern Abend. Der Fußweg ist einsam, mit massenhaft Büschen, da kann man nicht einsehen.«

Sondermann blickte nachdenklich von einem zum anderen, zerrte an seiner Unterlippe und spekulierte dann ungeniert.

»Der Täter hat für alles keine fünf Minuten gebraucht, vermuten wir. Vorausgesetzt er wusste von dem Geld und hat’s gleich gefunden. Vielleicht lag’s auf dem Schreibsekretär. Ich überlege jetzt: Wenn Sie, Pitröder, das Geld haben — wooo haben Sie es dann gelassen?«

»Das meinen Sie nicht im Ernst?« Pitröder tat entsetzt.

»Ich muss jede Möglichkeit erwägen. Und viele Möglichkeiten haben wir nicht.«

»Herr Kommissar, ich habe nichts damit zu tun.«

»Ich beschuldige Sie nicht. Ich überlege nur, ob Sie’s gewesen sein könnten. 35 000 Euro! Die legt man nicht irgendwo hinter einen Busch, besonders nicht bei diesem Wetter.«

Missbilligend sah er Elmert an, der mit dem Kugelschreiber gegen seine Zähne klopfte. Das klang wie Nordic-Walking auf hartem Asphalt. Elmert zog ein Gesicht und ließ die Hand sinken.

»Haben Sie, wenn Sie herkommen«, wandte sich Sondermann an Pitröder, »eine Tasche dabei?«

»Im Allgemeinen nicht. Da habe ich ja alles im Wagen. Aber heute musste ich meine Aktentasche mitnehmen.«

»Wo ist sie?«

Sie stand noch in dem Kabuff. Sondermann sah hinein. Sie enthielt die Morgenzeitung, eine kleine Flasche Wodka, ein Paket Papiertaschentücher, Zahnpflegekaugummis, einen fetten Schlüsselbund — achtfach behängt, einen zerfledderten Stadtplan, zwei Bleistifte mit abgebrochener Spitze und ein Paar ungefütterte Lederhandschuhe.

»In Ordnung.«

Keul bestätigte, Pitröder hätte keine Gelegenheit gehabt, irgendwelche Beute herauszunehmen und im Geschäft zu verstecken.

»Unmöglich! Das hätte ich bemerkt. Außerdem, Herr Kommissar, für Olaf Pitröder lege ich die Hand ins Feuer. Ich kenne ihn lange genug, um sagen zu können: Dazu ist er nicht fähig. Himmel, diese Brutalität, eine alte Frau bewusstlos zu schlagen! Nach dem Täter müssen Sie woanders suchen, Herr Kommissar.«

11. Leon, der Schulschwänzer

Die letzte Stunde des Vormittagsunterrichts fiel aus. Die 9b hatte Feierabend. Gaby und Karl, die Externen, fuhren mit dem Bus vom Internat zur Stadt zurück. Tim wollte das Mittagessen im großen Speisesaal vom Tagesplan streichen. Klößchen war natürlich dagegen, aber Tim setzte sich durch. Also Abmeldung beim EvD (Erzieher vom Dienst), dann holten sie ihre Regenjacken aus dem Adlernest, ihrer Bude. Tim drückte sich gerade die Baseballmütze — ein wetterfestes Wintermodell — auf die braunen Locken, als sein Handy die Signalmusik spielte. Er meldete sich.

»Hallo, Tim. Hier ist Emma Traubisch«, sagte eine sympathische Frauenstimme.

»Hallo, Frau Traubisch.«

Er kannte sie. Emma Traubisch war die Assistentin von Dr. Roland Artfeyn, dem Direktor der Kunsthalle. Ihr Sohn Leon besuchte als externer Fahrschüler die 8a der Internatsschule und ließ eine Menge Wünsche offen. Eigentlich kein übler Junge, aber faul wie die Sünde. Und als Schulschwänzer unangefochten die Nummer eins. Das wussten allerdings nur wenige Eingeweihte. Die Lehrer hielten ihn für chronisch krank, denn er legte immer eine schriftliche Entschuldigung vor, unterschrieben von seiner Mutter, die ihn nach der Scheidung allein erzog und bei der er lebte.

Tim wusste zwar, dass es bei diesen Entschuldigungsschreiben nicht mit rechten Dingen zuging, hatte sich aber nicht eingemischt. Auf die Schliche gekommen war er Leon eines Vormittags, als er, Tim, eine langweilige Sportdoppelstunde selbst gestaltete, allerdings mit Erlaubnis des Lehrers. Statt Dehnübungen zu machen und Weitsprung zu üben, hatte sich Tim im Alleingang zu einem 100-Minuten-Geländelauf abgeseilt. Auf den letzten Kilometern wurde er dabei von einem Unwetter überrascht. Ohrenbetäubender Donner, Hagelschauer im Sommer und rings um Tim schlugen die Blitze ein wie Granaten. Hagelkörner waren dabei — so groß wie Tennisbälle. Tim wurde dreimal am Kopf erwischt, blutete aus einer Platzwunde und rettete sich — schon in Sichtweite der Stadt und nur vier Querfeldein-Kilometer von der Internatsschule entfernt — in eine baufällige Feldscheune. Und dort, zu Tims Überraschung, hockte Leon Traubisch, schuldbewusst wie ein Hühnerdieb, den man ertappt hat, mit dem gackernden Federvieh unter dem Arm.

Leon schwänzte. Er hatte seinen Schulrucksack bei sich und einen 600-Seiten-Horrorroman, mit dem er sich die Zeit vertrieb. Hier sei er immer, sagte er, wenn er angeblich krank war. Null Bock auf Unterricht. Die Entschuldigungen, sagte er, schreibe er selbst auf Mutters Computer. Und ihre Unterschrift könne er perfekt nachahmen. »Wenn ich unterschreibe, sieht’s echter aus als bei ihr.« Er bat Tim, ihn nicht zu verpfeifen. Der TKKG-Häuptling redete ihm ein bisschen ins Gewissen. Leon gelobte, sich zu bessern. Aber daraus wurde nichts; und Tim hatte andere Probleme, um die er sich kümmern musste.

»Gut, dass ich dich erreiche«, sagte Emma. »Mein Chef möchte dich sprechen. Aber schalt danach nicht gleich aus. Ich habe auch noch was auf dem Herzen.«

»Gebongt«, erwiderte Tim und wurde von einer Ahnung beschlichen.

Dann war Dr. Artfeyn am Rohr, stimmlich ein verhinderter Opernbariton, der das Kunstmanagement als Brotberuf ausübte, aber lieber auf der Bühne gestanden hätte. Tim war ihm schon mehrmals begegnet und sie hatten sich interessant unterhalten.

»Hallo, Tim. Alles senkrecht?«

»Wie immer, Herr Doktor.«

»Indira hat mir von euch erzählt.«

»Wahnsinnig nette Person. Von ihrem Tee kann man träumen. Leider mussten wir das Interview verschieben.«

»Ich weiß. Wenn... äh... die Sache läuft, seid ihr ja mit im Boot.«

»Darauf freuen wir uns schon.«

»Tim, ich will eigentlich dir und deinen Freunden nur noch mal einschärfen: Bitte kein Wort zu irgendwem, bevor alles hier ist — im Hochsicherheitstrakt, wie ich es nenne.«

»Ist doch selbstverständlich. Indira hat uns schon vergattert.«

»Es wird eine Jahrhundertausstellung. Unermesslich.«

»Super! Aber Frau Traubisch ist doch informiert?«

»Sie ist meine rechte Hand.«

»Steht schon ein Termin fest?«

»Wir ziehen vor. Jedenfalls die Ankunft der Schätze. Indira wollte euch anrufen, hat es aber dann mir überlassen. Sie steigt heute spätabends in den Flieger. Morgen ist sie in Delhi, dann geht’s Zug um Zug.«

»Und Sie?«

»Ich fliege morgen hinterher. Will dabei sein von Anfang an.«

»Guten Flug!«

»Danke! Ich geb dir jetzt noch mal die Emma.«

Nach kurzer Musikeinlage bei der Vermittlung ins Vorzimmer meldete sich Leons Mutter.

»Tim, hast du einen Moment Zeit?«

»Klar doch.«

Er hörte ihren gequälten Atem und konnte sich denken, was ihr auf der Seele lastete. Genauer gesagt: wer. Denn nur Sohnemann Leon war ein Thema von Besorgnis erregender Dringlichkeit.

»Tim, ich hatte gestern zufällig ein Gespräch mit Dr. Ammeiberger«, das war der Klassenlehrer der 8a, »als ich ihn in der Stadt traf. Er fragte mich ganz freundlich, ob es nicht besser wäre, Leon mal zur Kur zu schicken. Wegen seiner ständigen chronischen Krankheiten, seiner ausgeprägten Immunschwäche. Eine Kur an der See oder im Hochgebirge. Denn das häufige Fehlen beim Unterricht sei eine Katastrophe. Tim, ich war wie vom Donner gerührt, habe aber schnell geschaltet und mir nichts anmerken lassen. Denn meines Wissens ist Leon dem Unterricht überhaupt noch nie fern geblieben. Ich hatte es in der Hand, meinen Sohn auffliegen zu lassen. Und natürlich habe ich das nicht getan. Danach habe ich ihn mir vorgenommen. Erst war er bockig, aber dann hat er alles gestanden. Es hat mich fast umgeworfen, was da zutage kam. Leon schwänzt den Unterricht wie ein Weltmeister.«

»Hm.«

»Ich weiß, dass du es weißt. Er hat’s mir gesagt.«

»Hm. Ja.«

»Tim, du bist Leons Vorbild. Er redet sehr oft von dir.«

»Ich schwänze eigentlich nie.«

»Du weißt, was ich meine. Auf dich würde er hören. Wirklich hören.«

»Leider nicht, Frau Traubisch. Ich hab’s schon mal versucht. Ebenso gut hätte ich in ‘ne leere Mülltonne reden können. Leon lehnt sich gegen irgendwas auf. Aus Protest schmeißt er die Schule. Denn darauf läuft es hinaus.«

»Ich bin geschieden. Sein Vater kümmert sich nicht. Er ist in Norwegen, hat eine Einheimische geheiratet und zwei Kinder mit ihr. Aber ich versuche, Leon eine gute Mutter zu sein.«

»Er hält große Stücke auf Sie. An Ihnen liegt es nicht.«

Sie schluckte. »Tust du mir einen Gefallen und redest mit ihm?«

»Mache ich gern und ich werde mir Mühe geben. Aber ich kann nicht garantieren, dass es was hilft.«

»Danke, Tim!«

»Gern.«

»Dann bis bald, tschüss!«

Klößchen war schon beim Fahrradschuppen, lehnte in der offenen Tür und biss große Stücke aus einer Schokotafel. Tim informierte ihn und sein Freund hob die Schultern.

»Leon ist verkorkst. Irgendwann fliegt er auf und dann von der Schule.«

»Wenn er wieder mal mit Abwesenheit glänzt, brettere ich zu der Feldscheune. Und er kann was erleben.«

»Bei dem Wetter dort den ganzen Vormittag hocken — das stelle ich mir schlimmer vor als Unterricht. Wenn ich’s richtig sehe, spielt sich’s bei ihm also so ab: morgens Abschiedsbussi von Mama, aufs Bike und ab die Post. Aber nicht Richtung Schule, sondern über die Germsdorfer Landstraße raus aus der Stadt, hin zur Scheune und dann fünf Schulstunden Pause. Mittags heim. Na, wie war der Unterricht? Öde wie immer, Mama, und in Mathe habe ich nur die Hälfte verstanden. Aber mach dir keine Sorgen. Einen Vierer schaffe ich allemal. Richtig?«

»Er sagt nicht Mama, sondern Mutti.«

Klößchen grinste. »Hoffentlich fällt’s nicht auf, wenn er nun ständig auf seinem Platz sitzt. Besser wäre, Leon würde den Übergang fließend gestalten. Immer häufiger anwesend, immer weniger abwesend. Aber nicht gleich total.«

»Willi, du spinnst.«

Tim hatte sich erst für sein Mountainbike entschieden, es dann aber wieder ins Gestell geschoben und sein Rennrad genommen. Er wollte aufsitzen, doch wieder klingelte sein Handy. Es war Gaby.

»Tim, ihr müsst sofort herkommen.« Ihre Stimme klang aufgeregt.

»Wir sind schon auf dem Weg. Was ist los?«

»Gloria wurde überfallen.«

»Die Diva?«

»Kennst du sonst eine Gloria?«

»Überfallen? Wie? Wo? Wann? Von wem? Ist sie verletzt?«

»Sie liegt im Ursulinen-Krankenhaus. Vermutlich Gehirnerschütterung. Ich weiß es von Papi, aber er ermittelt nicht in der Sache, sondern sein Kollege Sondermann vom Dezernat Raub. Der sagt uns natürlich keinen Piep. Der würde nicht mal ein Selbstgespräch führen, wenn etwas topsecret ist.«

»Hast du Karl verständigt?«

»Noch nicht. Mache ich gleich.«

»Wir sind schneller am Ursulinen-Krankenhaus als bei dir. Ich schlage vor, wir treffen uns dort.«

»Du willst Gloria besuchen?«

»Ist doch Menschenpflicht. Sie hat ja sonst niemanden, wie du sagtest. Außerdem erfahren wir aus erster Quelle, was war. Hat man den oder die Täter?«

»Nein.«

»Na, also.«

»Man wird uns nicht zu ihr vorlassen.«

»Wir tricksen, Pfote, geben uns für ihre Enkel aus.«

»Gloria Altwelt von Scheckerheim hat keine Kinder, geschweige denn Enkel. Das weiß jeder Hamster.«

»Wir wurden adoptiert.«

»Spinner!«

»Wenn du meinst, das funktioniere nicht, ziehe ich einen weißen Kittel an und socke als Oberarzt Dr. Carsten auf die Promi-Station.«

»Sie würden dir eine Zwangsjacke anlegen. Aber... meinetwegen, also beim Krankenhaus. Ich sage Karl Bescheid.«

Tim und Klößchen legten einen Zahn zu beim Zweiradritt über die Zubringerallee zur Stadt. Auf den kahlen Feldern hockten Raben, Krähen und Dohlen mit ihrem tristen Gefieder und ernährten sich mühselig. Hungriges Krächzen hallte über die Flur. An den Alleebäumen hingen nur noch wenige Blätter.

Feuchtes Laub machte die Fahrbahn tückisch, die Reifen rutschten, wenn man nicht aufpasste. Klößchen hätte es zweimal fast geschmissen, aber sein Fluchen half ihm voran.

Das Krankenhaus war ein großer grauer, verschachtelter Gebäudekomplex am Rande zur Innenstadt: äußerlich vorvoriges Jahrhundert, hinter den Mauern ultramodern und medizintechnisch der Zeit voraus.

Gaby und Karl, die den kürzeren Weg gehabt hatten, warteten vor dem Haupteingang, auf ihre Bikes gestützt. Tim küsste Gaby auf die Wange, die ein bisschen nach Großstadtregen schmeckte. Karl hatte Umsicht bewiesen und einen schönen, in Zellophanpapier gehüllten Blumenstrauß erstanden, Herbstblumen in satten Farben.

»Hat 18 Euro gekostet«, erklärte er. »Damit ihr wisst, was auf euch zukommt. Vier Euro fünfzig für jeden. Aber abrechnen können wir nachher.«

Tim übernahm das Kommando und fragte beim Pförtner nach Frau Gloria Altwelt von Scheckerheim. Vierte Etage, Station sieben — lautete die Auskunft nach einem Blick auf den Computer. TKKG stiefelten los und waren sich bewusst, dass die Hindernisse noch bevorstanden. Auf dem Flur vor der Glastür, hinter der Station sieben lag, vegetierten (kümmerlich leben) zwei mannshohe Zimmerpalmen in trockener Luft. Ein Spaßvogel hatte je eine dicke Orange in die Fächerkronen gesteckt.

Als Tim die Milchglastür öffnen wollte, tauchte dahinter ein Schatten auf, und eine Krankenschwester trat heraus. Sie blickte streng, ihr Gesicht verriet Überanstrengung.

»Hallo!«, grinste Tim. »Wir möchten Frau Altwelt von Scheckerheim besuchen.«

Die Schwester schüttelte den Kopf. »Zu Frau von Scheckerheim darf noch kein Besuch. Außerdem ist heute keine Besuchszeit.«

»Können Sie uns wenigstens sagen, wie es ihr geht?«

»Den Umständen nach gut. Aber sie braucht jetzt erst mal ein paar Tage Ruhe. Wenn ihr Donnerstag kommt, kann ich euch zu ihr lassen.«

»Gebongt. Würden Sie ihr bitte die Blumen geben?! Mit herzlichen Grüßen zur schnellen Genesung von Gaby, Tim, Karl und Klößchen.«

»Von Gaby, Tim, Karl und Klößchen«, wiederholte die Schwester und übernahm den Blumenstrauß. »Sie wird sich freuen. Wisst ihr, was passiert ist?«

Tim nickte. »Aber noch nicht im Detail. Also, dann bis bald.«

Als sie im Lift waren, sagte Gaby: »Vorhin am Handy habe ich nichts im Detail, nichts von Einzelheiten erzählt, Häuptling. Aber einiges weiß ich von meinem Papi. Leider ist wenig damit anzufangen. Gloria wurde hinterrücks niedergeschlagen, als sie — es muss heute früh nach halb neun gewesen sein — aus der Küche in den Wohnraum kam, wo die Terrassentür offen stand. Denn Gloria hatte ihr allmorgendliches Yogaprogramm nur kurz unterbrochen, um Tee aufzubrühen. Der Täter hatte sich eingeschlichen, war plötzlich hinter ihr und schlug sie bewusstlos, nämlich mit der Faust ins Genick. Gesehen hat sie ihn nicht. Die Ohnmacht hielt sehr lange an. Es war ein Raubtäter. Gloria hat ja gestern Abend ihren Jaguar-Oldtimer verkauft, um mit dem Geld — übrigens 35 000 Euro — bei Keul ein Gemälde zu kaufen. Dieses Geld hat der Täter gestohlen. Es sieht ganz so aus, als ob er davon wusste, meint Papi. Das sollte den Kreis der Verdächtigen eigentlich einengen, denn Kommissar Sondermann hat ermittelt, dass nur vier Personen über den Kfz-Deal informiert waren: Keul, Pitröder und die Autohändler Demmelber und Schriller. Aber mit dem Einengen ist wohl nichts, denn alle haben ein Alibi oder scheiden anderswie aus. Ein Unbekannter steht also auch auf der Liste, sozusagen ein Typ von der Straße.«

Tim sagte: »Wir wussten ebenfalls von dem Geld, allerdings nicht von der Höhe der Summe.«

»Willst du damit andeuten«, forschte Gaby, »dass wir uns bei Sondermann melden sollen?«

»Bewahre! Nicht mal für ‘ne Tüte Pfefferminzbonbons täte ich das.«

TKKG schlurften durchs Foyer, verließen das Gebäude und gingen zu ihren Bikes. In allen Köpfen wurden Gedanken herumgerollt, und Gaby, wie immer bestens informiert, schob noch was nach.

»Trotzdem«, sagte sie, »scheint Sondermann seinen Verdacht auf Pitröder zu richten. Denn der könnte am Tatort gewesen sein.« Sie berichtete von dessen Umweg über den Fußweg hinter den Grundstücken. »Angeblich, weil er flüssige Notdurft verrichten musste.«

»Seltsame Geschichte.« Tim war alarmiert.

»Aber er hatte keine Gelegenheit«, sagte Gaby, »die Beute beiseite zu schaffen.«

»Wieso denn nicht? 35 000 Euro sind keine Wagenladung. Wenn er die Knete wasserdicht eintütet, kann er die Beute irgendwo am Fußweg verstecken. Dort gibt’s Sträucher, Büsche. Laub und Abfall liegen auch überall.«

Gaby schüttelte die blonde Mähne, bevor sie den Fahrradhelm aufsetzte. »Die Polizei hat alles abgesucht. Zwei Fährtenhunde waren im Einsatz. Die haben alles Mögliche gefunden, aber keine Spur von dem Geld. Übrigens hat sich Pitröder in der Kunsthandlung Keul freiwillig einer Leibesvisitation (Durchsuchung der Klamotten) unterworfen. Natürlich mit null Ergebnis.«

Tim überlegte, mahlte dabei mit den Zähnen und beobachtete einen Ambulanzwagen, der mit flackerndem Blaulicht auf das Gelände preschte und über eine schmale Piste links um das Gebäude herum zur Notaufnahme. Sicherlich wieder mal ein Schicksal auf Messers Schneide und nun ging’s um Sekunden.

»Wir fahren zu Glorias Haus«, sagte Tim, »und sehen uns dort um. Vielleicht sind wir schlauer als Sondermann und finden was raus.«

»Dein Selbstbewusstsein ist manchmal ziemlich anstrengend«, brummelte Klößchen. »Wieder diese weite Strecke und ich hab nur noch ‘ne halbe Tafel Schoko.«

»Wir kommen bestimmt an einer Schokolaterie vorbei«, tröstete Tim. »Du kannst Verpflegung fassen.«

»Bin fast pleite.«

»Bevor du den Rest verprasst«, sagte Karl, »kriege ich vierfuffzig von dir. Von jedem. Bin ja schließlich nicht eure Bank. Außerdem soll man Jugendlichen keinen Kredit geben. Das verführt nur zum Schuldenmachen.«

»Hört, hört!«, lachte Gaby und zückte ihr Portmonee.

»Karl, der Geldeintreiber«, frotzelte Tim.

»Ich will sofort die Quittung sehen für den Strauß!«, rief Klößchen. »Denn vermutlich hat er nur die Hälfte gekostet und Karl nimmt uns aus.«

»Ertappt!«, grinste Karl. »Ich gestehe. Hab die Blumen im Park geklaut und das Papier aus der Mülltonne. Trotzdem kriege ich vierfuffzig von jedem. Jetzt aber her mit der Knete!«

12. Elf Wanzen im Besprechungsraum

Sonja Lembke, das beinharte Weibsbild der Russenmafia, hatte den ganzen Vormittag an ihrer Harley Davidson herumgewienert, bis Stahl, Chrom und Lackierung sogar im grauen Novemberlicht blitzten. Das geschah in der Garage des kleinen Hauses, das Sonja gemietet hatte. Wegen des Regenwetters verzichtete sie dann darauf, ihren schweren Feuerstuhl zu fahren. Der sollte schön sein für morgen, für einen heißen Einsatz, wobei es allerdings nicht die geringste Rolle spielte, ob die Maschine dreckig war oder sauber. Doch der strahlende Glanz erschien ihr, Sonja, ein Versprechen zu sein auf den Erfolg der Aktion. Diese sollte ihr und Hajo eine Menge Kohle einbringen. Ist schon ein raffinierter Coup, dachte sie, den wir da geplant haben.

Am frühen Nachmittag holte Hajo sie ab. In seinem Porsche fuhren sie zum Russenhaus, Amalfi Weg 31. Dimitrij Dowaschin, genannt Dowasch, hatte angerufen. Ein paar Vorbereitungen sollten besprochen werden. Das betraf natürlich den geplanten Raub, den Raketenabschuss des indischen Jets.

Hajo Kunnrich liebte seinen Porsche. Der war neu und sauteuer gewesen. Dass jemand wie der schöne Hajo so einen Wagen fuhr, konnte verwundern. Das Statussymbol (Wohlstandszeichen) entsprach nicht seinem offiziellen Beruf, seiner Stellung. Da verdiente er nicht allzu viel und ein bescheidenes Fahrzeug der unteren Mittelklasse wäre angemessen gewesen.

Denn Hajo war Angestellter einer Werttransportfirma, der A. AXELMANN SECURITY. Das A. stand für Adolf, den wohl unpopulärsten Vornamen seit 1945, und wurde vom Firmeninhaber schamhaft verschwiegen. Sogar von seiner Frau ließ er sich mit »Axelmann« anreden. Wenn die Stimmung gut war, wurde daraus »Axel« oder »Männi«.

Die Firma galt als seriös, war seit Jahren gut im Geschäft und übernahm Geld- und Werttransporte für Banken, Kaufhäuser, Firmen, Juweliere und staatliche Institutionen. Manchmal hatten die gepanzerten Fahrzeuge mehrere Millionen an Bord. Der Fahrer und sein Kollege waren bewaffnet. Man fuhr immer zu zweit. Ein verantwortungsvoller und im Allgemeinen eher ruhiger Job, der nach Tarif bezahlt wurde. Und von dieser Entlohnung hätte Hajo niemals einen werksneuen Porsche finanzieren können. Dennoch besaß er ihn, ohne dass jemand misstrauisch wurde, da ihn die Glücksfee mit ihrem Zauberstab berührt hatte. Ein Lotterielos. 200 000 Euro Gewinn. Er konnte den Porsche kaufen und brauchte nicht zurückzugreifen auf sein heimlich gebunkertes Beutegeld aus den Autodiebstählen für die Russenmafia.

Sonja trug heute einen schwarzen Lederanzug und rauchte Kette. Hajo hatte seinen weißen Kaschmirpullover übergestreift und dazu einen Regenmantel, wie ihn englische Buchhalter bevorzugen.

Beim Russenhaus parkten sie vor der Garage. Dowasch stand beim Hauseingang und breitete grinsend die Arme aus.

»Hallo, ihr beiden.«

Sonja küsste ihn auf die Wange, hatte das von Anfang an getan, weil sie meinte, unter Russen wäre das üblich bei jeder Gelegenheit. In TV-Sendungen hatte sie beobachtet, wie russische Politiker bei der Begrüßung innige »Bruderküsse« austeilten, obwohl genüssliches Kehledurchschneiden der Stimmung entsprochen hätte. Also Falschheit total — und Sonja spielte mit. Denn Hautkontakt zu Dowasch war absolut kein Hit. Der Russe roch entweder nach Schweiß oder nach Knoblauch, oft auch nach beidem.

»Ich fühle mich einsam«, sagte er grinsend.

»Hast du Sehnsucht nach deiner Frau?«, fragte Hajo.

»Das auch. Aber Olga ist in Moskau besser aufgehoben. Nein, Wladimir fehlt mir schon den ganzen Tag.«

»Wieso?«, wunderte sich Sonja. »Ist er nicht da?«

»Er ist heute früh aufgebrochen. Ist Serges Leuten entgegengefahren. Die bringen drei Lkws mit hiesigen Kennzeichen und erstklassigen Papieren. Die Karaschoexplonow-Raketen reisen gesondert an in einem Rot-Kreuz-Krankenwagen. Auch der ist ganz koscher. Und sicher — sicherer geht’s nicht. Denn so ein Krankenwagen wird nie kontrolliert. Natürlich sind die Raketen außerdem im doppelten Boden versteckt. Auch das Gestell für den Abschuss. Tja, und diesen Konvoi wird Wladimir lotsen. Olaf kommt übrigens nicht. Der arbeitet heute. Aber nun erst mal rein. Ist ja schweinekalt im deutschen November.«

»Hoffentlich«, lachte Sonja, »wirst du nie die Erfahrung machen, wie kalt Sibirien ist.«

Sie traten in den Besprechungsraum. Von diesem Moment an nahmen die versteckten Wanzen jedes Wort auf. Elf Wanzen hörten ab mit ihren winzigen Mikrofonen und übertrugen Stimmen und Geräusche zu dem Empfänger in der Feldscheune, der sich bereits eingeschaltet hatte. Langsam drehte sich dort das Tonband und zeichnete alles auf.

»Wodka?«, fragte Dowasch.

»Gern.« Sonja nahm das Glas, das er ihr reichte.

»Ich nicht«, wehrte Hajo ab. »Muss noch fahren. Aber nun mal genau: Wann werden die Lkws hier sein?«

»Morgen im Laufe des Tages«, erwiderte Dowasch.

»Und die werden hier abgestellt?«

»Nein. Gleich vor Ort. Ich zeig’s euch nachher auf der Karte. Habe eine erstklassige Geländekarte. Da ist jeder Baum eingezeichnet. Olaf hat sie mir besorgt.«

»Und die Raketen?«

»Die und das Zubehör kommen hierher. Wir nehmen sie erst mit, wenn es so weit ist. Die lassen sich leicht transportieren.«

»Ich denke, sie sind gefährlich«, sagte Sonja.

»Eine Karaschoexplonow ist gefährlicher als gefährlich. Sie ist ein Spielzeug des Todes.«

»Aber töten wollen wir eigentlich niemanden«, meinte Hajo. »Wir wollen nur das Flugzeug abschießen. Und hoffen, dass alle ihren Fallschirm haben zum Absprung.«

»In die Richtung denke ich nicht weiter«, erwiderte Dowasch. »Das bremst nur unsere Motivation.«

»Bei mir nicht«, lachte Sonja. »Schön und reich sein, war immer mein Ziel. Jetzt rückt beides heran, denn mit Geld kannst du heutzutage auch schön werden. Dafür sorgen die Schönheitschirurgen und ‘ne ganze Beauty-Industrie, die nichts anderes predigen.«

»Wann wird’s sein?«, fragte Hajo und meinte natürlich den Coup.

Dowasch hob die Schultern. »Bald. Garantiert in den nächsten Tagen. Serge hat seine Späher vor Ort. Sobald der Flieger von der Startbahn abhebt, kriege ich Bescheid. Dann legen wir los. Die Vorbereitungen sind getan. Wir warten auf den Jumbo, und ich weiß auch genau, wo. Habe die ideale Position gefunden. Und sobald er heranschwebt, holen wir ihn runter.«

»Wie lange haben wir dann Zeit?«, fragte Hajo.

»Eine Stunde, denke ich.«

»Dann rauschen die Rettungsmannschaften an«, meinte Sonja. »Oje! Ich finde, das ist knapp.«

»Könnte sein, dass wir nicht alles kriegen«, nickte Dowasch. »Aber es wird trotzdem reichen. Wir müssen uns eben beeilen.«

Sonja hatte sich einen zweiten Wodka genommen. Sie fühlte sich nervös. Nicht wegen des Coups, sondern wegen des Babys in ihrem Haus, wegen der erst zehn Monate alten Susi. Sicherlich — das Kind hatte ein Schlafmittel erhalten und befand sich im Zustand leichter Betäubung. Dennoch, zu lange wollte Sonja die Kleine, die allerliebst war, nicht allein lassen.

Die Frau spielte mit ihrem linken Ohrring, einem runden Clip aus Gelb- und Weißgold. Ihre Gewohnheit war es, ihn abzunehmen und in der Hand herumzukullern. So auch jetzt. Dabei entglitt er ihr, fiel auf den fadenscheinigen Teppich und erhielt versehentlich einen Kick ihres linken Fußes. Der Clip rollte unter den Sessel.

Sonja bückte sich und angelte danach. Die beiden Männer sahen ihr zu. Der Sessel hatte nur wenig Bodenfreiheit und Sonjas Finger tasteten ins Leere. Also kippte sie den Sessel an. Mit einer Hand hielt sie ihn so, mit der anderen hob sie den Clip auf. Dabei wurde ihr Blick abgelenkt: auf etwas, das unter dem Sessel haftete.

»Nanu! Was ist denn das?«

Es war so groß wie ein Ein-Cent-Stück, etwa dreimal so dick und kupferfarben. Die Oberfläche schien porös zu sein, war jedenfalls überzogen mit einem haarfeinen Sieb. Die Unterfläche klebte fest am Sesselboden. Sonja brach sich fast einen Fingernagel ab, als sie das Metallstück ablöste. Die Unterseite war offenbar mit einem raffinierten Klebstoff versehen.

»Leute! Irre ich mich oder...«

»Das ist eine Wanze!«, brüllte Dowasch. »Verdammt! Wir sind verwanzt! Maul halten! Sofort! Und raus! Raus hier!«

Er war schon an der Tür. Sonja ließ die Wanze fallen wie eine heiße Kartoffel. Hajo war aufgesprungen. Sie folgten Dowasch, der aus dem Haus stürmte, als stünde es in Flammen.

In der Garage, wo sie geschützt waren vor dem nieselnden Regen, steckten sie die Köpfe zusammen.

Wut trieb Dowasch das Blut ins Gesicht. Hajo und Sonja waren totenbleich. Dowasch ließ den Blick über die kahlen weißen Wände gleiten.

»Hier wird wohl nichts sein. Verdammt! Verdammt!«

»Wer...wer hört da mit?« Hajos Stimme hatte ihren Schmelz verloren. »Die Bullen?«

Dowasch schüttelte den Kopf. »Nein, die nicht. Die arbeiten mit Richtmikrofonen. Außerdem wären sie längst hier. Was wir seit Tagen quatschen, reicht für zehn Jahre Knast für jeden von uns.«

»Wer dann?«, fragte Sonja und wusste es im selben Moment. »Emilio! Klar doch! Emilio! Dieser Mistkerl hat ‘ne abartige Freude an so technischem Kram. Damit hat er sich doch immer gebrüstet.«

Hajo nickte. »Auf dem Sessel, den du jetzt hattest, hat er meistens gesessen.«

Dowasch nickte langsam und verstehend. »Ja, es würde zu ihm passen. Der Typ ist hinterhältig, doppelbödig und falsch. Vielleicht hat er gemerkt, dass wir ihn loswerden wollten, und uns verwanzt, um zu hören, was wirklich läuft. Kacke! Jetzt weiß er, was wir vorhaben.«

»Aber das bügeln wir aus«, sagte Hajo. »Wir schnappen ihn uns. Wir machen ihn fertig.«

Sonja hob ihre dünnen Brauen. »Weißt du nicht, was passiert ist?«

»Was denn?«

»Es stand heute in der Zeitung.«

»Da sehe ich doch nur selten rein.«

»Sag’s schon!«, drängte der Russe. »Ich weiß genauso wenig.«

»Emilio hatte gestern spät nachmittags einen schweren Unfall. Ein Lkw hat seinen Wagen gerammt, aber Emilio war offenbar schuld. Der Mercedes ist völlig verbrannt. Emilio liegt im Koma. In der Zeitung ist natürlich nur von einem Emilio C. die Rede. Immerhin — das Unglück ereignete sich vor der Trattoria Paolo in der Valleverde-Straße und Emilio war gerade vom Hof gefahren. Der Kerl muss es also sein. Das heißt, wir können ihn vorläufig vergessen. Vielleicht überlebt er’s gar nicht.«

»Das gefällt mir«, grinste Dowasch.

Hajo nickte. »Sein Empfangsgerät war bestimmt im Wagen. Wo sonst? Die Empfänger sind immer im Wagen. Verbrannt? Na, super! Darum brauchen wir uns nicht mehr zu kümmern.«

Dowasch wiegte den Kopf. »Trotzdem werden wir jetzt das Haus absuchen. Mit dem Pisatisukowo dauert das keine halbe Stunde.«

»Womit?«, fragte Hajo.

»Das ist ein Gerät, mit dem du Wanzen — Abhörmikrofone — suchst. Eine Art Geigerzähler für abflutende Akustik, also Geräusche, die nach draußen gehen. Absolut zuverlässig. Unser Geheimdienst hat es entwickelt. Der KGB (Geheimdienst der Sowjetunion) hat es benutzt und seine Buden waren immer clean (sauber). Ich hab mir so ein Ding mitgebracht. Man kann ja nie wissen.«

»Stark!«, lobte Sonja.

Sie vereinbarten, kein Wort zu reden — vorsichtshalber — , gingen ins Haus zurück und Dowasch holte das Gerät. Es sah aus wie ein transportabler CD-Player und war nicht groß. Auf dem Display mit den komplizierten Skalen ruckten und zuckten nervöse Nadeln.

Dowasch suchte den »Besprechungsraum« ab. Sie fanden zehn weitere Wanzen. Hajo schlug sie im Keller mit dem Hammer kaputt. Der Schrott wurde im Klo weggespült.

Dowasch suchte auch die übrigen Räume im Parterre ab und dann das Obergeschoss, fand aber keine weiteren Wanzen.

»Puh!«, meinte Hajo. »Noch mal davongekommen.«

»Hätte ich das gewusst«, sagte Dowasch, »hätte ich Emilio liquidiert. Und auf der Müllkippe verscharrt. Wie bei uns in Moskau. Die alten Methoden sind doch die besten. Skrupel schaffen nur Probleme.«

»Wer hat denn hier Skrupel?«, lachte Sonja. »Aber jetzt muss ich nach Hause und nach der Kleinen sehen.«

»Nach wem?«, fragte Dowasch überrascht.

»Susi. Zehn Monate alt.«

»Was? Du hast ein Kind?«

»Spinnst du?! Sehe ich aus wie eine junge Mutter? Nee, die Kleine ist unfreiwillig bei mir.«

»Davon weiß ich ja gar nichts.«

»Ist auch nur unser Ding. Hajo und ich machen das. Wenn’s gut läuft, sahnen wir 600 000 ab. Im Vorübergehen.«

»Riskiert bitte nichts! Unser Coup ist wichtiger.«

»Wir riskieren nichts«, sagte Hajo. »Aber Sonja hatte da wirklich eine tolle Idee. Vielleicht liest du’s in der Zeitung in ein paar Tagen.«

»Ich will’s aber jetzt wissen.«

Also erzählten sie ihm von ihrem Vorhaben und der Russe hörte zu mit grimmiger Miene.

»Klingt nicht schlecht. Trotzdem wäre es mir lieber, ihr würdet es später durchziehen — nach unserem Coup.«

»Geht nicht«, erwiderte Sonja. »Morgen ist der Tag, denn morgen sind 800 000 an Bord. Und überhaupt — nach dem großen Coup hätten wir vielleicht keine Lust mehr. Weil wir dann bis zum Hals in der Kohle baden. Und so viel Geld verdirbt ja bekanntlich den Charakter.«

13. Der Chilànum auf dem Dachbalken

Auf dem Weg zur Westbahnhof-Straße legte Tim eine kurze Unterbrechung ein und rief Wespe im Präsidium an, um sich nach dem Ergebnis der Speichelanalyse zu erkundigen. Doch das lag noch nicht vor.

Tim schaltete sein Handy aus, schob es in die Tasche und setzte auch den zweiten Fuß, mit dem er sich an der Bordkante abgestützt hatte, auf die Pedale.

»Vorbild total«, grinste Klößchen. »Du telefonierst nicht im Fahren.«

»Zieht zu viel Aufmerksamkeit ab«, nickte Tim. »Und als Biker im Autogewühl brauchst du deine fünf Sinne. Außerdem, sieh dich mal um. Die Straße wimmelt von strampelnden Milchtüten, die alle die Dreiradära kaum hinter sich haben. Ein Handy haben sie trotzdem schon. Wenn die beim Radeln fernsülzen, kannst du gleich den Notarzt alarmieren.«

»Eine Freisprechanlage für Tretmühlen muss endlich Pflicht werden«, lachte Karl.

»Ist keine Lösung«, entschied Gaby. »Wer telefonieren will, soll anhalten.«

Sie fuhren weiter zu Glorias Adresse. Gaby wies den Weg, aber die Jungs hätten das Grundstück auch ohne Hilfe gefunden. Denn die Polizei hatte den Tatort abgesperrt. Breite Klebebänder mit dem Aufdruck, Zutritt sei polizeilich untersagt, waren am Gartentor und am Tor der Einfahrt zur Doppelgarage.

Nettes Grundstück, dachte Tim. Gemütliches Haus, schöner Garten, alte Bäume. Aber der Schuppen im Hintergrund verschandelt die Optik. Und das daneben ist wohl ‘ne Laube, leider verrammelt und vernagelt wie das Spukhaus im Geisterwald.

»Tote Hose«, sagte Gaby. »Und alle Gaffer sind schon weg. Die brutale Tat liegt ja auch Stunden zurück. Was nun, Häuptling? Du wolltest doch schlauer sein als Kommissar Sondermann.«

Tim sah sich misstrauisch um. »Wenn wir uns hier übers Tor schwingen, beobachtet das ein Nachbar. Aber auf der anderen Seite ist ja der Fußweg.«

»Du willst also von der Rückseite her den Tatort betreten?«, forschte Karl.

»Genau das will ich. Von hier aus können wir nichts feststellen.«

Tim fuhr weiter. Er hatte eine Gasse entdeckt, die — schon nahe beim Kleinen Westbahnhof — zwischen zwei Grundstücken zum Fußweg führte. Seine Freunde folgten ihm.

Die Gasse erwies sich als Weg, war nämlich nur von Zäunen begrenzt und sehr schmal. TKKG mussten hintereinander fahren, ebenso auf dem Fußweg, der noch schmaler war und von Büschen gesäumt wurde.

Hinter Glorias Anwesen stoppte Tim. Es gab auch hier eine Pforte. Sie war nicht mit Polizeibändern versperrt, aber abgeschlossen. Tim betrachtete den Schuppen, der sicherlich Gartengeräte enthielt, Terrassenmöbel und abgestandene Luft. Die Laube war eine missglückte Mischung aus Pagode (asiatischer Tempel) und Loggia (Bogenhalle), hatte Säulen, sechs Ecken und auch ehemals Fenster gehabt, die jetzt mit Brettern zugenagelt waren.

»In so einer Laube«, sagte Klößchen, »haben sich vor ungefähr 170 Jahren Verlobte geküsst. Aber nur, wenn sie schon ein Jahr miteinander gingen und unter Garantie heiraten würden. Das war in der Biedermeierzeit. Strenge Sitten damals.«

»Dass du dich da mal nicht täuschst«, grinste Karl. »Es ging auch anders zu hinter der Fassade des Bürgertums. Natürlich nicht so locker wie heutzutage. Sonst wären ja gewisse Seuchen viel früher entstanden.«

Tim hatte nur mit einem Ohr zugehört, stattdessen überprüft, ob man hier von den Nachbarn oder von der Straße aus gesehen wurde. Aber das war nicht der Fall. Diese Stelle lag im toten Winkel. Wer von hier zum Haus wollte, konnte das ungesehen.

»Der Täter ist hier gestartet«, sagte Tim. »Da gibt es keinen Zweifel. Hinter der Terrassentür ist die Gardine nicht geschlossen. Ich gucke mal rein.«

Er flankte über die Pforte und lief zum Haus. Der Garten war ungepflegt, der Rasen seit Monaten nicht gemäht. Jetzt war es zu spät dafür. Die langen Gräser lagen platt, niedergedrückt vom Regen, dem sie nichts entgegensetzen konnten, geschwächt von der Saftlosigkeit des Herbstes, dem Welken.

Die Terrasse lag auf der Wetterseite. An der großen Glastür liefen die Regentropfen herab. Tim wischte eine Stelle frei und sah in den Raum.

Zwielicht füllte ihn und ein üppiges Mobiliar aus der Mitte des letzten Jahrhunderts — nein, noch früher. Das sah aus nach den Dreißiger- und Vierzigerjahren.

Die gegenüberliegende Wand wurde eingenommen von einem offenen Kamin. Groß genug, dachte Tim, um ‘nen Ochsen zu braten. Na ja, ein Spanferkel.

Dann weiteten sich seine Augen und er starrte auf die Dolche. Natürlich orientalische Dolche! Die, von denen Gloria gesprochen hatte. Die, von denen sie nicht genau wusste, ob es zehn oder elf waren. Über dem Kamin an der Wand waren die Blankwaffen dekoriert. Vermutlich sah Gloria überhaupt nicht mehr hin — schon seit Jahren nicht mehr.

Tim äugte. Ein Jambiya, aha! Zwei Kharoll, aha! Ein Chilànum, na toll! Tim zählte sie und kam auf elf. Aber, hoppla! Nur zehn Dolche hingen an der Wand, jedoch elf Scheiden. Eine war leer. Das fiel kaum auf. Eigentlich nur, wenn man sich gezielt dafür interessierte.

Tims graue Zellen arbeiteten. Eine Idee nahm Gestalt an, wurde zu einer Möglichkeit, die überprüft werden musste.

Er lief zu seinen Freunden zurück.

»Dir glänzen die Glotzer«, sagte Gaby. »Freust du dich, dass es regnet, oder hast du was entdeckt?«

»Mit beidem liegst du richtig. Außerdem hängen bei Gloria zehn Dolche an der Wand und eine leere Scheide. Sie gehört zum größten Messer, hat beträchtliche Ausmaße, ist fast genauso groß wie die anderen Scheiden samt Dolch, also samt herausragendem Griff. Deshalb fällt die Abwesenheit des elften Dolches beim ersten Hinschauen nicht auf. Ich denke mal, Sondermann und seine Leute haben das gar nicht bemerkt — oder sich dabei so viel gedacht wie Klößchen, wenn er Mathehausaufgaben macht. Nämlich nichts.«

»Hehe!«, grinste Klößchen. »Ich denke mir bei jeder Zahl was. Ich sehe dann immer dieselbe Anzahl von Schokotafeln vor meinem geistigen Auge.«

»Und?«, fragte Karl. »Was bedeutet das — der fehlende Dolch?«

»Der Täter brauchte ein Werkzeug.«

Tims Freunde — auch Gaby — pfiffen, ohne die Finger zu benutzen.

»Du meinst«, forschte Karl, »er hat den Dolch genommen, weil er seine Werkzeugkiste gerade nicht bei sich hatte?«

»Genau.« Tim nickte. »Bei Sondermann hat sich’s doch auf die Frage zugespitzt: Wo könnte Olaf Pitröder — wenn er’s denn war — das Beutegeld gelassen haben? Denn dessen Zeit vom Westbahnhof bis zur Kunsthandlung über den Fußweg war knapp. Für die blitzschnelle Tat hätte es gereicht, aber nicht, um noch lange nach einem Versteck zu suchen. Irgendwo unter den Büschen? Scheidet aus. Die Polizeihunde hätten es gefunden. Im Haus? Auch da wäre es entdeckt worden von der Polizei. Mitgenommen zu Keul hat er’s nicht. Also, wo ist die Kohle? Und Pitröder ist tatsächlich der Hauptverdächtige — falls es nicht einer von uns war. Oder ein Zufallstäter. Aber Letzterem gebe ich eine Chance von eins zu 999 000.«

»Warum nicht zu einer Million?«, fragte Klößchen.

»Das wäre übertrieben«, grinste Tim.

»Ein Dolch als Werkzeug«, überlegte Gaby. »Wozu taugt er? Als Spaten? Schaufel? Schraubenzieher? Säge? Beil? Blechschere? Zange? Kuhfuß (Brechstange)? Meißel? Oder Stemmeisen? Mehr fällt mir nicht ein.«

»Bravo!« Tim lachte. »Als Grundausstattung reicht das für einen Heimwerker. Tja, wozu wurde der Dolch benutzt? Vielleicht verrät er’s uns, wenn wir ihn finden. Denn auch der muss ja hier irgendwo sein.«

Während seiner letzten Worte hatten sich aller Augen auf den Schuppen gerichtet. Und auf die zugenagelte Laube.

»Jetzt gibt es kein Halten mehr«, seufzte Klößchen.

Die Bikes lehnten am Zaun. TKKG stiegen hinüber. Zuerst nahmen sie sich die Laube vor. Sie wurde mehrmals umrundet. Jeder eingeschlagene Nagel, jede Schraube, jede Eisenklammer — alles wurde überprüft. War etwas gelockert worden und dann wieder festgeklopft?

Sie fanden nichts. Alles sah unverdächtig aus.

Die Tür des Schuppens besaß einen Riegel. Im Innern herrschte dämmriges Licht, denn die beiden winzigen Fenster über Kopfhöhe waren blind vom Staub. Generationen von Spinnen hatten dort ihre Netze gehäkelt. Gerümpel türmte sich: ein defekter Rasenmäher, zerbrochene Gartengeräte, zerstörte Liegestühle, kaputte Terrassenmöbel, ein Handwagen ohne Räder, zwei uralte, verrostete Tretmühlen, sogar ein Puppenwagen mit sicherlich antiquarischem Wert.

»Die personifizierte Ordnungsliebe«, meinte Karl, »ist Gloria offenbar nicht. Hatte sicherlich viel Geld in ihren besten Jahren und demnach Putzhilfen und dienstbare Geister. Als später nur noch die Rente blieb, hat sie nicht mehr gelernt, wie man den Feudel (Scheuerlappen) schwingt.«

»Sie war und ist eine Künstlerin«, sagte Gaby und erläuterte nicht, was sie damit meinte.

Tim sah sich um. Wo bot das Gerümpel ein schnelles und zugleich sicheres Versteck? Es gab ein paar Möglichkeiten. Er überprüfte alle, aber vergebens.

Der Schuppen war ungefähr 230 cm hoch, das Dach aus massiven Holzbohlen, die wiederum mit Teerpappe gedeckt und damit wetterfest waren. Innen gab’s oben an den Wänden umlaufende, breite Balken. Dort lag das Dach auf. Zwischen Balken und Bohlen öffneten sich dunkle Zwischenräume, in die eine Hand hineinpasste, an manchen Stellen sogar eine Faust.

Tim reckte sich. Er schob eine Hand hinein, fühlte Staub, Dreck und Splitter. Bis übers Handgelenk reichte er hinein. Vorsichtig begann er, den Zwischenraum abzutasten.

»Suchst du Fledermäuse?«, fragte Klößchen.

»Ratten. Die gefürchtete Gebälkratte ist besonders angriffslustig und wird dir gleich ins Gesicht springen.«

Tim bewegte sich vorwärts, entlang der linken Längswand, wo das Gerümpel einen Pfad ließ. Eine fette Spinne lief ihm über die Hand, aber er schüttelte die behaarte, hässliche Tegenaria ferruginea ab, bevor sie ihm in den Ärmel schlüpfte. Tim tastete weiter, dann stießen seine Finger auf kühles Elfenbein, auf Metall und die mäßige Schärfe der Dolchklinge.

»Hier ist er.«

Er schwenkte den Chilànum wie ein Schwert. Die lange Klinge besaß Blutrillen, der ziselierte Griff bestand aus Gold und Silber und war verblüffend unhandlich.

»Respekt, Häuptling!«, lobte Gaby. »An dir ist ein Fährtenhund verloren gegangen.«

»Bei mir ist es weniger die Nase, umso mehr das Gehirn.«

Tim musterte das Dach über sich. Seine Freunde traten heran.

»Die Klinge ist sauber«, stellte Karl fest. »Das heißt, gegraben wurde nicht mit dem Dolch. Sondern was?«

Tim deutete auf ein halbmeterlanges Brett, das man wohl vor vielen Jahren unters Dach genagelt hatte, weil eine Bohle beschädigt war. Das Brett wurde von nur zwei Nägeln gehalten. Die ragten fast einen Zentimeter aus dem Holz und vom Nagelkopf bis zum Eintritt ins Holz war das Metall frisch wie von heute.

»Mit der Klinge«, sagte Tim, »hat der Täter die Nägel herausgehebelt und dann das Brett abgenommen. Das Geld ist dort versteckt. Darauf wette ich meinen Hintern. Zum Reinklopfen der Nägel war der Dolch dann doch nicht so geeignet. Deswegen wurde es nur schlampig gemacht.«

»Fingerabdrücke?« Karl deutete auf den Dolch.

Tim hob die Schultern. »Da habe ich wenig Hoffnung. Er müsste blöd sein, wenn er’s mit bloßen Händen gemacht hat. Ich denke mal, Fingerabdrücke des Täters finden wir hier nirgendwo.«

Tim setzte die Klinge als Stemmeisen an, hebelte einen Nagel heraus, dann den zweiten, wobei er eine Fland gegen das Brett stemmte, damit es ihm nicht auf den Kopf fiel.

Als Tim das Brett abnahm, rutschte ein flaches braunes Kuvert hervor. Gaby fing es auf.

Es war nicht zugeklebt, nur mehrfach gefaltet an der offenen Seite. Gaby sah hinein.

»Geld, Geld, Geld! Gebündelt mit Banderolen. Ich sehe nur Gelb und Violett, also 200er und... Wollt ihr mal 500er sehen?«

Sie zog ein violettes Banknotenbündel heraus.

»Kenne ich«, meinte Klößchen prahlerisch.

»Aber selbst du kriegst dein Taschengeld nicht in der Farbe«, sagte Karl.

Überschlägig zählte Gaby die Geldbündel. Auf den Papierbanderolen war die jeweilige Summe vermerkt.

»35 000. Es sei denn, der Kerl hat irgendwo einen Schein rausgezupft und sich einen Vorschuss gegönnt.«

»Bringen wir’s zum Präsidium?«, fragte Klößchen.

»Dort wird man sich freuen«, nickte Tim. »Und für Gloria ist es ein kleiner Trost. Kommissar Sondermann lässt dann hoffentlich den Schuppen unauffällig überwachen, denn der Täter — mutmaßlich Pitröder — wird ja irgendwann das Geld holen wollen.«

14. Im falschen Moment

Die Pritschmeyer-Straße, wo sich die Kunsthandlung Keul befand, zweigt ab — schmal, dunkel und unansehnlich — von der Westbahnhof-Straße. Und wer bei Keul vorm Schaufenster stand, konnte zur Einmündung sehen.

Es regnete wieder. Mancher Autofahrer benahm sich, als wäre er allein auf der Welt und jede Straße sein Privatgrund, auf dem er sich austoben könnte.

TKKG waren auf dem Rückweg, hatten jedenfalls gerade damit begonnen. Tim fuhr voran, gefolgt von Gaby. Karl transportierte den Chilànum, weil sein Drahtesel den stabilsten Gepäckträger hat. Gabys hätte sich zwar auch geeignet, aber der Transport einer solchen Mordwaffe mit Blutrillen ist nicht ihr Ding. Klößchens Gepäckträger klapperte schlimmer als die Schutzbleche und an Tims Rennrad fehlt eine derartige Vorrichtung sowieso. Also hatte Karl den Chilànum in eine herumliegende Zeitung gewickelt und hinterm Sattel festgeklemmt.

In diesem Moment passierten TKKG in gewohnter Windschattenformation die Einmündung der Pritschmeyer-Straße. Ein blauer Opel überholte und wurde chauffiert von einem Oldie, der nicht nur kurzsichtig, sondern auch vergesslich war. Ausgerechnet jetzt hatte er seine Brille vergessen. Aber weil er nur bis zum nächsten Supermarkt wollte, war er ohne Sehhilfe losgefahren — nach dem Motto: Wird schon gut gehen; auf der Straße ist ja nichts los.

Der Oldie fuhr sehr dicht an den vier Jugendlichen vorbei, zu dicht. Klößchen, ganz hinten, brüllte: »Vorsicht! Der Wagen!« Und Karl machte erschrocken einen kleinen Schlenker nach links. Kein Anprall erfolgte, niemand wurde gestreift. Indes — Karl verlor das Gleichgewicht, seine Reifen rutschten weg auf nassem Laub und der Computer-Experte landete platsch auf dem Hintern.

Der Oldie fuhr weiter. Erst nach 20 oder 30 Metern merkte er, dass was nicht stimmte. Er hielt an und stieg sogar aus.

»Ist was passiert?«, rief er fröhlich. »Kann ich helfen?«

Tim, Gaby und Klößchen hielten natürlich. Karl hatte sich bereits aufgerappelt und erklärte seinen Freunden, ihm sei nichts passiert.

»Das nächste Mal bitte ein bisschen vorsichtiger!«, rief Karl dem Oldie zu. »Mehr Abstand zu Radfahrern. Sie hätten uns fast gestreift.«

»Tut mir Leid!«, erwiderte der Oldie. »Ich hatte mein Augenmerk geradeaus und schräg links gerichtet. Wird nicht wieder vorkommen.« Sprach’s, stieg ein und fuhr weiter.

In dieser Gegend, dachte Tim, und Gloria fiel ihm ein, scheinen seltsame Automobilisten zu hausen. Sicherlich ein unfallträchtiger Bezirk. Dann sah er, dass Karl den Chilànum verloren hatte.

Der Dolch lag mitten auf der Straße und glänzte im Licht der Laternen, die schon seit dem frühen Nachmittag eingeschaltet waren. Das Zeitungspapier, ein Spielzeug des Windes, war ein Stück weitergeflattert, schwamm jetzt in einer großen flachen Pfütze und sog sich voll mit dem Regenwasser.

Karl hatte noch nichts bemerkt und wollte sich aufs Rad schwingen.

»Karl, der Dolch«, sagte Tim.

Als Karl ihn aufhob, blickte Tim zufällig in die Pritschmeyer-Straße. Sie war fast menschenleer. Nur vor dem Eingang der Kunsthandlung standen zwei Männer und blickten her. Keul und Pitröder.

Elender Mist!, dachte Tim.

Karl hatte die beiden leider nicht bemerkt, fuchtelte mit dem Dolch sogar herum, indem er Regentropfen abschüttelte und ihn dann notdürftig in sein Taschentuch einwickelte.

Keul und Pitröder, keine 30 Meter entfernt, sahen das natürlich. Offenbar war das Scheppern von Karls Sturz im Laden gehört worden und hatte die beiden herausgelockt. Jetzt machte sich der Kunsthändler bemerkbar, während Pitröder bereits eilig im Haus verschwand.

»Ist jemand verletzt?«, rief er.

»Nichts passiert«, erwiderte Tim.

»War das der alte Krautmöller-Söldenbrink? Er fährt einen blauen Opel. Ich sag das nur, falls Fahrerflucht vorliegt.«

»Keine Fahrerflucht«, antwortete Tim. »Trotzdem danke für Ihren Hinweis.«

Keul nickte und trat in den Laden zurück.

»Verdammte Chose!«,presste Tim durch die Zähne. »Das war sicherlich Keul. Aber nicht um den geht’s, sondern um Pitröder. Der ist verdächtig. Und der hat jetzt den Dolch gesehen — sein Werkzeug, wie wir vermuten. Erkannt hat er ihn garantiert. Und wenn der Kerl nicht völlig bescheuert ist, wird er zwei und zwei zusammenzählen. Wer den Dolch entdeckt hat, hat auch die Knete gefunden. Und die steckt ja auch regengeschützt unter meiner Nixnasstex-Jacke. Amigos, wir haben es vergeigt. Der Täter wird sich hüten, jetzt noch mal beim Versteck anzueiern — zumal er sich ja denken kann, dass dort nun eine Falle entsteht, nämlich polizeiliche Observierung.«

»Ich könnte mir in die Kniescheibe beißen«, fluchte Karl. »Aber der Alte hat mir fast die Regentropfen vom Ärmel gewischt. Nie war mir ein Opel so nahe.«

»Dich trifft keine Schuld«, bestätigte Klößchen. »Zwischen dich und den Wagen hätte keine Schokotafel gepasst. Nicht mal die hauchzart-extra-dünne für einen Euro. Und der Schreck dieser Todesnähe bläst den besten Biker aus dem Sattel.«

»Falle Adieu!«, murmelte Tim.

»Trotzdem, Häuptling«, sagte Gaby, »hast du Kommissar Sondermann in den Schatten gestellt.«

Tim wollte das Lob abschwächen, wurde aber abgelenkt. Sein Handy meldete sich. Erfreut hörte er Indiras Stimme.

»Tim, bei mir hat sich etwas geändert, zeitlich. Ich fliege nun doch schon heute in meine Heimat, um den Transport der Kunstschätze zu überwachen. Ich fliege am späten Abend. Dr. Artfeyn kommt nach und am Freitag oder Samstag werden wir wieder hier sein mit all den Herrlichkeiten. Zunächst mal fehlt mir dann die Zeit für alles andere. Deshalb dachte ich, wir machen das Interview noch rasch vorher.«

»Super!«, rief Tim. »Einen Chilànum fürs Foto haben wir bereits. Wann sollen wir kommen?«

»Geht’s gleich?«

»So gut wie. Vorher müssen wir nur noch kurz zum Präsidium, und Karl muss unser Tonbandgerät von zu Hause holen, aber dann stehen wir bei dir auf der Matte.«

15. Warum die Dolchschmiede ausstarben

Wieder duftete Indiras Reihenhaus nach indischem Tee und TKKG labten sich. Karl hatte das Tonbandgerät eingeschaltet. Zu fünft saßen sie um den Tisch.

Indira stellte ihre Tasse ab. »Vielleicht ist es zweckmäßig, wenn ich referiere (vortrage). Falls ihr dann noch Fragen habt, umso besser.«

»Wir hängen dir an den Lippen«, meinte Klößchen. »Ich meine, mit den Ohren. Nein, also... wir werden andächtig lauschen.«

»Er meint das Richtige«, sagte Gaby.

»Ich hab’s auch verstanden«, lächelte Indira. »Also gehen wir in medias res (zum Wichtigen). Edle Dolche, so hatte man seit Jahrtausenden geglaubt, werde es immer geben. Ein Irrtum! Aus dem Alltag der Welt sind die Dolche verschwunden. Der Türke legte Fes (Filzkappe) und Bauchbinde ab und auch seine Dolche, Yatagan oder Handschar. In Persien wurde der Jambiya durch die Maschinenpistole ersetzt. In meinem Heimatland, in Indien, ging man früher mit dem Katar, dem Stoßdolch, auf Tigerjagd. Heute hat der Jäger ein großkalibriges Gewehr. Vorbei auch die Zeit der mit Silberdraht belegten Khanjars, der Krummdolche. Es gab keine Verwendung mehr in der Moderne. Und inzwischen sind auch die Handwerker verschwunden. Dafür ist die Gründung des Staates Israel verantwortlich zu machen. Und das verhält sich so: Ein schöner Dolch ist fast immer das Werk mehrerer Spezialisten. Und diese Fachleute sind oft Fremdlinge im Land: eine Kaste (Gesellschaftsschicht) oder eine religiöse Minderheit. Die Dolchschmiede wurden überall abergläubisch gefürchtet und auch verachtet. Sie waren ausgegrenzt. Zum Beispiel waren die besten Gold- und Silberschmiede auf der arabischen Halbinsel keine Muslims, sondern Angehörige jüdischer Stämme. Zu den berühmtesten gehören die Jemeniten. Sie schufen die schönsten Stichwaffen überhaupt. Nach der Gründung des Staates Israel sind alle diese Handwerker dorthin ausgewandert, um endlich eine wirkliche Heimat zu haben. Die Ghettos in anderen Ländern, wo sie vormals gelebt hatten, waren leer. In Israel aber wurden Dolche nicht gebraucht. Sie gehörten auch nicht zur Tradition des Mannes. Und damit begann das Handwerk auszusterben. Inzwischen sind die Spezialisten nur noch Geschichte.«

Indira machte eine Pause.

»Hochinteressant«, sagte Tim. »Der Dolch ist also ein Überbleibsel alter Zeit. Es gibt keinen Nachschub. Das macht ihn selten. Und damit kostbar.«

Die Inderin nickte. »Die Dolche werden immer kostbarer. In meinem Land gab es verschiedene Formen. Der Kharoll hat eine gerade Klinge, beim Khanjar ist sie leicht geschwungen, beim Jambiya noch krummer. Der Katar hat eine dicke, verstärkte Stoßklinge und einen Doppelbügelgriff. Eine gefährliche Waffe. Trotzdem — sich damit dem Königstiger zu stellen, das war Mannesmut. Die künstlerisch schönsten Stücke stammen aus der Zeit der Mogulkaiser, vor allem aus dem 17. Jahrhundert. Die Griffe sind steingeschnitten und verziert mit Gold, Edelsteinen und Email. Heute sind diese Waffen ein Vermögen wert. Ich werde etliche mitbringen. Für die Herstellung wichtig war die Kunst des Tauschierens, das heißt des Zusammenschlagens von harten und weichen Metallen. Zum Beispiel Gold mit Eisen oder Stahl. Besonders kostbar sind auch die indischen Samtscheiden mit ihren herausgehämmerten goldenen Beschlägen.«

Indira erzählte noch viel mehr und TKKG vergaßen die Zeit. Als schließlich alles Wichtige gesagt war, fühlten sie sich wie Experten, und in den Köpfen entstand bereits ein interessanter Bericht über die kunsthistorischen Hintergründe der kostbaren Stichwaffen.

16. Um 9:12 Uhr im Geldtransporter

Am Mittwoch besserte sich das Wetter. Die Wolken zogen weiter, der Himmel klarte auf. Eine milchige Sonne schob sich im Osten herauf. Es war 9.12 Eihr.

Robert Nasselkamm vermochte später nicht zu sagen, warum er diesen Moment wählte. Es hätte auch etwas später oder noch früher sein können. Robert zog den schweren Revolver aus dem umgeschnallten Halfter, spannte den Hahn und drehte sich nach links.

Hajo Kunnrich, der den Geldtransporter fuhr, trug die gleiche Elniform wie Robert, hatte sich scharf rasiert an diesem Morgen und starrte jetzt durch die Windschutzscheibe nach vorn.

Robert hob die Waffe. Die Mündung berührte Hajos Schläfe. Robert — ein 33-jähriger Familienvater mit gutmütigem Gesicht und ebensolchem Wesen — fühlte sich elend dabei. Aber es musste sein. Er war entschlossen.

Hajo, der schönste Typ der hiesigen Russenmafia, grunzte unwillig. »Was soll das?«

»Fahr langsamer! Noch bis zu dem Gebüsch. Dort hältst du. Find mach keinen Ärger, Hajo. Ich will dich nicht töten.«

»Was? Schnappst du über? Was ist los?«

Sie kannten sich seit anderthalb Jahren. Seitdem fuhren sie zusammen. Privat hatten sie keinen Kontakt.

»Du sollst langsam fahren!«

Hajo schien zu begreifen. Er zuckte merklich zusammen. Der schwere Wagen verlor an Tempo.

Sie waren allein auf weiter Strecke. Aber im Rückspiegel sah Hajo die letzten Häuser, die Gebäude im Weichbild der Millionenstadt. Sogar das Russenhaus konnte er sehen... nein, nicht sehen, aber er ahnte, wo es stand, ungefähr, denn sie befanden sich südwestlich der Stadt, waren unterwegs in Richtung Gräbitschhausen und hatten viel Geld an Bord — verdammt viel Geld. Das war ja die Voraussetzung für Sonjas Plan.

»Robert, was soll das?«

»Ich sag’s dir. Und du kapierst hoffentlich, wie ernst es mir ist. Vorgestern hat man unser Kind entführt. Geraubt. Eine Frau war dann am Telefon. Sie fordert 600 000 Euro. Dann kriegen wir Susi zurück. Sonst würden wir sie nicht mehr wiedersehen. Natürlich dürfen wir die Polizei nicht einschalten. Auch dann wäre Susis Schicksal besiegelt. Annick«, das war seine Frau, »hat einen Nervenzusammenbruch. Ich bin auch am Ende. Aber ich werde tun, was man von uns verlangt.«

»Robert!« Hajo bemühte sich, entsetzt zu klingen. »Das kannst du nicht machen.«

»Ich werde diesem Weibsstück das Geld geben. Auch wenn es Geld ist, das mir nicht gehört. Halt an!«

Hajo gehorchte. »Überleg dir, was du tust.«

»Steig aus!« Robert nahm ihm die Waffe ab. »Du musst jetzt ziemlich weit laufen. Aber du bist besser dran als ich.«

»Und du?«

»Ich liefere das Lösegeld ab.«

»Wir haben 800 000 hinten drin.«

»Richtig. Und 200 000 bleiben, wo sie sind. Raus jetzt!«

Hajo Kunnrich stieg aus.

Mit äußerster Anstrengung unterdrückte er ein Grinsen. Er stand auf der Straße und sah dem Fahrzeug nach. Weit und breit war keine Menschenseele. Nur schwarze Vogelschwärme — Dohlen vermutlich — kreisten über kahlen Feldern und krächzten böse, bevor sie sich niederließen.

Super, wie das läuft, dachte er, drehte sich um und marschierte in Richtung Stadt.

17. Alles abzüglich 200 000

In der ersten Stunde hatte die 9b Mathe, in der zweiten Geschichte und in der Fünf-Minuten-Pause dazwischen erhielt Tim die Info. Eigentlich wurde sie Karl übermittelt von einem Jungen aus der 8a, der bei dem Computer-Experten bisweilen eine Art von Nachhilfe bekam in High Technologie. Benno sagte also Karl Bescheid und Karl Tim. Fakt der Info war: Leon Traubisch, der Schwänzer, war heute nicht zum Unterricht erschienen.

In der großen Pause, die um 9.35 Uhr beginnt, rief Tim über Handy Emma Traubisch an, die zu dieser Zeit im Büro der Kunsthalle an ihrem Schreibtisch saß.

»O nein!«, jammerte die geplagte Frau. »Also schon wieder. Was soll ich nur machen? Leon ist völlig gesund und er ist pünktlich heute früh mit dem Rad zur Schule gefahren.«

»Ich weiß ja, wo er sich versteckt«, sagte Tim. »Und in der dritten Stunde haben wir Religion. Da gehe ich sowieso immer spazieren, denn ich gehöre einer anderen Konfession an. Die Zeit werde ich nutzen.«

»Stauch ihn zusammen, Tim! Stauch ihn ordentlich zusammen.«

Nur ungern!, dachte der TKKG-Häuptling. Bin ja schließlich nicht sein Vater.

Seine Freunde wären mitgekommen, hatten aber Unterricht. Tim rechnete sich aus, wie viel Zeit er brauchen würde, und wartete nicht das Ende der Pause ab, sondern ließ den lärmerfüllten Innenhof hinter sich und holte sein Mountainbike aus dem Fahrradschuppen. Kein Pauker, schon gar nicht die Pausenaufsicht, sah ihn, als er durchs Tor preschte.

Er legte ein Höllentempo vor. Querfeldein, auf landwirtschaftlichen Fahrwegen, Pfaden und Joggerstrecken waren es ungefähr vier Kilometer bis zu der Feldscheune. Sie lag in hügeliger Weidelandschaft südwestlich der Millionenstadt, die Internatsschule befindet sich bekanntlich exakt südlich davon. Tim fuhr also in westliche Richtung und hatte die Morgensonne hinter sich.

Er begegnete niemandem. Die Scheune war groß, wurde aber seit langem nicht mehr benutzt, verfiel und sah von fern wie ein Spukhaus aus. In der Nähe führte eine gut ausgebaute Landstraße vorbei, die gleichwohl wenig befahren war, denn es gibt eine noch bessere weiter nördlich, über die man schneller nach Gräbitschhausen gelangt. Zwischen Straße und Scheune war ein Wiesenweg. Früher hatten ihn tiefe Fahrrinnen markiert, weil ihn landwirtschaftliche Fahrzeuge nutzten. Jetzt hatten Gras und Unkraut alles überwuchert. Und der Boden war weich.

Deshalb fielen Tim die Spuren auf. Ein schweres Motorrad hatte seine Reifenprofile in den Boden gedrückt. Die Spur sah frisch aus.

Tim fuhr die letzten Meter zur Scheune und stieg vom Rad.

Ringsum herrschte Stille. Leons Bike war nicht zu sehen. Aber der Junge war ja nicht blöd und hatte es sicherlich hinter der Scheune versteckt. Tim lehnte sein Bike an die morsche Bretterwand und trat zum Tor.

»Leon! Ich bin’s.«

Tim spähte in den düsteren Innenraum, der groß und hoch war wie eine Halle. Es roch immer noch stark nach Heu. Überall lagen gestapelte Bretter, zerborsten und nutzlos, und Reste von Weidezäunen sowie rostender Stacheldraht.

»Tim?«

»Ja. Wo steckst du?«

Der TKKG-Häuptling trat ein und sah sich um. Damals hatte er Leon in der linken hinteren Ecke entdeckt hinter einem hohen Stapel brüchiger Bohlen. Dort war der Junge auch jetzt. Er kam zögernd hervor, grinste unsicher und rieb sich den Kopf.

»Du bist vielleicht ein Armleuchter, Leon! Ich komme im Auftrag deiner Mutter. Sie hat mich quasi autorisiert, dir eine hinter die Ohren zu hauen, was ich natürlich nicht tue. Aber ich muss an deinen Verstand appellieren. So geht’s nicht weiter. Du reitest dich in den Abgrund. Und deine arme Mutter grämt sich Magengeschwüre in den Bauch. Kapierst du das?«

Leon nickte. Er hatte ein rundes Gesicht mit Sommersprossen und blondes Stoppelhaar. »Weißt du, Tim, ich habe nachgedacht über mich — über das, was ich mir und meiner Mutter mit dem Schwänzen antue. Also, ich schwöre dir: Heute ist mein schwänzerischer Abschluss. Das letzte Mal. Habe ich mir fest vorgenommen. Du musst das sehen wie bei einem, der mit dem Rauchen aufhören will, weil ihm schon der Lungenkrebs über die Schulter grinst. Man schafft es jedoch nicht sofort — das Runterschalten von 20 Lullen auf null. Schwänzen kann süchtig machen, aber ich bin jetzt fast clean.«

»Da hast du dir was ausgedacht, fauler Sack.« Tim beobachtete den Jungen, und ihm fiel auf, wie nervös er war. »Dir bibbert der Hintern, Leon. Ist was gewesen?«

Leon nickte. »Ganz komisch.«

»Was?«

»Hast du den Wagen gesehen? Es ist nämlich noch nicht lange her, dass...«, er sah auf die Armbanduhr und verbesserte sich, »doch schon ‘ne Dreiviertelstunde. Den kannst du nicht mehr gesehen haben.«

»Was für einen Wagen, Leon?«

»Einen Geldtransporter. Ich hörte ihn und habe rausgeguckt. Der Wagen kam aus Richtung Stadt und hielt vorn an der Straße. Der Fahrer stieg aus. Ein Typ in Uniform — wie sie diese Security-Leute haben. Er hatte einen Behälter in der Hand und ist damit hergekommen. Ich hatte mordsmäßigen Schiss. Über die Leiter dort bin ich hoch auf den Heuboden.«

Der Heuboden war in etwa vier Meter Höhe und nahm ungefähr die Hälfte der Scheune ein. Eigentlich war es nur ein Bretterboden in luftiger Höhe, vormals bis unters Dach angefüllt mit Heu, jetzt völlig leer, aber sicherlich Heimstatt für Spinnen, nistende Vögel und Fledermäuse.

»Ja, und?«, fragte Tim. »Mach mal voran mit dem Märchen!«

»Ist kein Märchen, Tim, sondern echt wahr. Ich hab mich oben auf die Bretter gelegt und durch einen Spalt geguckt. Hab nicht gewagt zu atmen. Man weiß ja nicht, ob so ein Typ einen anzeigt. Uniform ist Uniform und... jedenfalls sah ich, was er machte. Er hat nämlich den Behälter geöffnet und Geldbündel rausgenommen. Ich sag dir, so viel Knete auf einem Haufen habe ich noch nie gesehen. Er hat die Geldbündel abgezählt. Ich hörte, wie er murmelte. So, 200 000! Das hat er gemurmelt. Dann hat er einen großen Leinenbeutel unter der Jacke hervorgeholt und alles Geld, das noch im Behälter war, reingeschüttet. Das war viel, viel mehr als die 200 000. Die 200 000 hat er wieder in den Behälter getan. Den Leinenbeutel hat er hier drinnen hinterm Tor auf den Boden gelegt. Mit dem Behälter ist er abgezittert, zurück zum Wagen. Ich hörte, wie er abfuhr, bin zur Wand gekrochen und hab’s auch gesehen.«

»Und? Wo hast du den Leinenbeutel?«

»Denkst du etwa, ich hätte mich daran vergriffen?! Tim, mir war klar, dass die Sache total ätzend ist. Gleich musste es weitergehen, und ich habe nur gehofft, dass ich nicht bemerkt werde und die Sache überlebe. Es hat auch nur Minuten gedauert. Dann hörte ich ein Motorrad. Es dröhnte heran. Gesehen habe ich’s nicht, weil ich diesmal ganz hinten lag und mich nicht gerührt habe. Es klang, meine ich, wie eine Harley Davidson, eine schwere, mindestens eine 1000er. Der Typ fuhr bis vors Tor und kam rein. Schwarze Lederkluft und Helm. Den hat er nicht abgenommen. Er hat sich den Beutel gegrapscht, hat reingeguckt und ist weg. Und ich dachte: Habe ich nun richtig gesehen oder nicht?«

»Was meinst du speziell?«

»Irgendwie kam’s mir so vor, als sei’s eine Frau gewesen.«

»Warum nicht?«, nickte Tim. »Ein Mannweib wird auch mit einer 1000er fertig. Jedenfalls, Leon, warst du Zeuge bei einem hausgemachten Geldraub. Bin gespannt, was der Uniformierte zu sagen hat. Warum lässt er nicht alles da, sondern alles abzüglich 200 000. Na, das wird Kommissar Glockner interessieren. Wir beide fahren jetzt ins Präsidium.«

Leon wich zurück. »Aber dann fliege ich auf.«

»Deine Schwänzerei wird wahrscheinlich kein Thema sein. Stattdessen bist du der Held des Tages. Durch dich wird ein Geldraub aufgeklärt, bevor die Ermittlungen anfangen. Vielleicht kriegst du eine Belohnung. Und das könnte eine Menge sein.«

»Lieber möchte ich im Hintergrund bleiben. Könntest du nicht sagen, dass du hier warst und alles beobachtet hast.«

Tim lachte. »Leon! Wäre ich hier gewesen, könnten wir den Kradfahrer — egal ob Kerl oder Tussi — samt dem Geld im Präsidium abliefern. Einen ruppigen Gegner, wenn männlich, hätte ich mit Stacheldraht gefesselt.«

Leon nickte betröpfelt. »Stimmt auch wieder. Also, wenn’s sein muss! Aber da ist noch was zum Mitnehmen.«

»Hm?«

Leon wies in die rechte hintere Ecke, wo man altes Baumaterial abgeladen hatte: Säcke mit inzwischen steinhartem Zement, Bretter, abgerindete Balken, Kantholz, einen Auflagerbock, dem ein Bein fehlte, und ein verrottetes Aufzugseil. Das unbrauchbar gewordene Zeug stapelte sich übermannshoch.

»Dahinter ist ein Radio.«

»Was?«

»Ein Mordsding. Ein richtiger Ghettoblaster. Mit Riesenantenne. Ziemlich neu. Möchte wissen, wer den vergessen hat. Das Ding hat eine irre große Tonbandspule. Ich glaube, es ist was drauf. Entdeckt habe ich den Apparat eigentlich nur, weil ich pinkeln musste. Und in der Ecke ist ja ohnehin nur Unrat.«

»Wo ist jetzt das Gerät?«

»Noch dort.«

Tim kletterte seitlich über den Schutt und fand das silbrige Monstrum. »Der Apparat ist eingeschaltet, Leon.«

»Das war so. Hat mich auch gewundert. Wie lange spielt er eigentlich mit Batterien? Ich gehe mit meinen Geräten immer ans Netz.«

Tim kletterte zurück, stellte das Gerät auf den Boden und machte sich rasch mit der Technik vertraut. Er ließ das Band zurücklaufen, schaltete ein und die Lautstärke auf volle Phonzahl.

Für einen Moment war nur ein Rauschen zu hören, dann eine dumpfe Männerstimme. »Wodka?« — »Gern.« Eine Frauenstimme, sehr stählern. — »Ich nicht.« Eine schmelzige Männerstimme. »Muss noch fahren. Aber nun mal genau: Wann werden die Lkws hier sein?« — »Morgen im Laufe des Tages.« Wieder die dumpfe Stimme. — »Und die werden hier abgestellt?« Der Schmelzige. — »Nein. Gleich vor Ort. Ich zeig’s euch nachher auf der Karte. Habe eine erstklassige Geländekarte. Da ist jeder Baum eingezeichnet. Olaf hat sie mir besorgt.«

Tim schaltete aus. »Weißt du, was das ist?«

»Ein Hörspiel?«

»Gewissermaßen schon. Aber nicht erdacht. Sondern knallhart aus der Wirklichkeit. Dieser Ghettoblaster, Leon, ist das Empfangsgerät einer Abhöranlage. Und darüber verlierst du kein Wort. Ist das klar? Kein Wort! Mit dem Geldraub hat das garantiert nichts zu tun. Interessiert mich aber trotzdem brennend. Ist vielleicht ein Fall für TKKG. Also Maul halten! Das Gerät nehme ich mit und jetzt putzen wir die Platte. Wo hast du dein Rad?«

18. Den Empfänger ins Schließfach

Von unterwegs rief Tim in der Internatsschule an und teilte der Sekretärin im Vorzimmer des Direktors mit, er und Leon seien auf dem Weg zum Polizeipräsidium wegen einer brandheißen, unaufschiebbaren Angelegenheit.

»Wie lange wir dort gebraucht werden für Aussage und eventuelle Gegenüberstellung«, erklärte er, »lässt sich nicht Vorhersagen. Also keine Panik! Und Rückfragen bitte an Gabys Vater, an Kommissar Glockner.«

Die Sekretärin seufzte und sagte, sie werde den Direktor verständigen.

Tim fuhr mit einer Hand. Unter dem anderen Arm trug er den gewaltigen Ghettoblaster, mit dem er aber nicht im Präsidium antanzen wollte. Es hätte nur zu Fragen geführt. Und er war viel zu versessen darauf, das »Hörspiel« erst einmal in ganzer Länge zu hören. Deshalb bewilligte er sich einen kleinen Umweg zum Hauptbahnhof und verstaute das Gerät in einem der Gepäckschließfächer. Witzigerweise war es das mit der Zahl 778, also direkt neben jenem, in dem Paolo sein Schutzgeld hätte deponieren sollen nach Emilios tückischem Plan.

Leon war aufgeregt. Tim beruhigte ihn mit Worten, echt lässiger Haltung und dem Hinweis darauf, dass sie sich an Kommissar Glockner wenden würden. Der war nicht nur der Kriminalist mit der höchsten Aufklärungsquote im Bereich »Schwerverbrechen«, sondern auch als Freund und Helfer von einnehmender Freundlichkeit.

Im Präsidium herrschte Hochbetrieb. Tim ist hier bekannt, vor allem als Gabys Freund und TKKG-Häuptling. Doch den Jungs wurde gesagt, Glockner sei im Moment wichtigst beschäftigt und dürfe nicht gestört werden.

Sie warteten auf dem breiten Flur vor seinem Büro im zweiten Stock. Ab und zu öffneten sich Türen, und Kriminalbeamte kamen vorbei, um in andere Büros zu gehen, in Verhörzimmer, Archive oder Räume mit technischer Ausstattung. Und Leon konnte sich einen Begriff machen von Tims Bekannt- und Beliebtheit.

»Hallo, Tim!« — »Na, Häuptling, wie geht’s denn?« — »Nanu, Tim! Ganz ohne Gaby?« — »Keine Schule heute, Häuptling?« —

Tim antwortete schlagfertig, und Leon rutschte auf der harten Holzbank herum, als rechne er mit seiner Verhaftung.

Die Bank stand gegenüber der Tür zu jenem Büro, in dem Wespe, Glockners Assistent, Dienst tut und dank einer Verbindungstür ständigen Kontakt hat zum Chef. Tim hatte Stimmen gehört, hauptsächlich die von Wespe. Aber nichts war zu verstehen und Tim achtete auch nicht weiter darauf.

Jetzt, nach mehr als einer halben Stunde, wurde die Tür geöffnet. Wespe trat auf den Flur und sah wie immer unmöglich aus in seinen schrillen Klamotten, seinem Outfit des ausgeflippten Szenegängers, als der er sich gefiel. Wohin er wollte, war unersichtlich, vielleicht nur zum Klo. Aber jetzt verhielt er in gespieltem Entsetzen.

»Himmel, das Monster der Heimschule lauert vor meiner Tür.«

»Leon«, sagte Tim, »dieser Clown ist tatsächlich ein Kriminalist, obwohl er aussieht wie der missratene Ableger eines Späthippies. Als Inspektor Bienert richtet er hier Chaos an, und als Wespe versucht er, bei TKKG Ehrenmitglied zu werden. Aber wir nehmen ihn nicht auf.«

Wespe grinste und schlug Tim auf die Schulter. »Was führt dich hierher? Und wer ist der andere?«

Tim wollte antworten, aber Leon gab einen Laut von sich, als werde er gewürgt. Tim wandte den Kopf. Leon hatte sich zur Seite gebeugt und starrte durch die halb geöffnete Tür in Wespes Büro. Dort hockte, wie Tim jetzt bemerkte, ein uniformierter Mann zusammengesunken auf einem Holzstuhl vor Wespes Schreibtisch. Am Ärmel der Uniform war ein Emblem eingestickt: AXELMANN SECURITY.

Der Mann hatte müde den Kopf gedreht und blickte her. Er war in den Dreißigern, hatte ein rundes, gutmütiges Gesicht und eine Miene wie purer Trotz.

»Da... da... das ist er«, flüsterte Leon.

Sofort sagte Tim: »Wespe, wir müssen mit dir reden. Und mit Gabys Vater. Leon«, er wies auf den Jungen, »ist Augenzeuge in dem Geldtransportfall und kann eurer Ermittlung auf die Sprünge helfen. Wir hätten nicht gedacht, dass hier die Chose schon kocht. Wir glaubten, wir wären die ersten reitenden Boten.«

19. Gewiefte Entführer

Hier riecht es, dachte Tim, wie in einer Parfümerie. Sie saßen in Glockners Büro: Gabys Vater, Tim, Leon und ein Angestellter der AXELMANN SECURITY namens Hajo Kunnrich.

Typ schöner Softie, dachte Tim. Sieht nicht aus wie ein Wachmann, eher wie einer, der bewacht werden muss. Und ‘ne Stimme wie flüssiger Honig. Hm! Erinnert mich an irgendwen.

Der zweite Security-Mann, von dem die Jungs jetzt wussten, dass er Robert Nasselkamm hieß, war nebenan bei Wespe, war dort vernommen worden und sollte hier nicht mithören.

Leon hatte seine Aussage gemacht. Anfangs hatte er gestottert, aber dann total Vertrauen gefasst zu Gabys Vater.

Kommissar Glockner saß hinter dem Schreibtisch, das markante Gesicht ohne erkennbaren Ausdruck. Trotz häufigem Nachtdienst, stellte Tim fest, sah er frisch aus, war trainiert und eleganter gekleidet als die meisten Beamten. Wie immer strahlte er Ruhe aus und Souveränität.

Fragend sah er Kunnrich an. Der hob die Schultern.

»Dazu kann ich nichts sagen, Herr Kommissar. Dass Robert zu der Feldscheune fuhr, habe ich nicht mitbekommen. Ich bin eiligst zur Stadt zurück, wie ich schon sagte. Hatte ja nicht mal ein Handy bei mir. Mit einem Taxi bin ich dann gleich hergekommen.«

»Haben Sie den Motorradfahrer bemerkt?«

Kunnrich schüttelte den Kopf. »Nein. Nichts.«

Glockner wandte sich an Leon. »Warum vermutest du, der Kradfahrer könnte eine Frau gewesen sein?«

Leon spreizte alle Finger und verdrehte die Schultern. »Ich kann das nicht genau sagen. War mehr so ein Gefühl. Vielleicht weil sich die Person anders bewegte. Aber vielleicht irre ich mich. Mancher Typ bewegt sich ja wie ein Mädchen, auch wenn er sich zweimal täglich rasieren muss.«

Glockner lächelte. Zu Kunnrich sagte er: »Sie können jetzt gehen. Wir haben Ihre Adresse, falls noch Fragen sein sollten. Vielen Dank, dass Sie gleich gekommen sind, Herr Kunnrich.«

Der Schönling grinste und machte eine Geste, die wohl ausdrücken sollte, das sei er seinem Heimatland schuldig.

Als er gegangen war, stand Glockner auf und öffnete das Fenster.

Jetzt weiß ich, was hier so riecht, dachte Tim: Kunnrichs Rasierwasser.

»Kaum dass Kunnrich uns Bescheid gegeben hat«, sagte Glockner, »ist die Fahndung nach Robert Nasselkamm angelaufen. Aber das war gar nicht nötig. Der Mann ist nämlich sofort mit dem Geldtransporter zur Firma Axelmann zurückgefahren, hat seinen Chef informiert und sich der Polizei gestellt. Aufgrund seiner Aussage steckt Folgendes dahinter: Die Nasselkamms wohnen in der Jan-Belker-Straße am Waldrand, haben dort ein kleines Haus gemietet. Susi, das einzige Kind, ist zehn Monate alt und wurde am Montagmittag aus dem Kinderwagen geraubt. Der stand auf der Terrasse hinterm Haus. Das Kleinkind hielt Mittagsschlaf und sollte frische Luft dabei haben. Annick Nasselkamm, die Mutter, war in der Küche und hat von allem nichts bemerkt. Bald darauf klingelte das Telefon und eine Frauenstimme gab die ersten Anweisungen. Das Übliche. Keine Polizei! Drohungen, dass das Kind sonst leiden müsse. Dann die Forderung über 600 000 Euro. Sobald Robert Nasselkamm wisse, dass er eine Summe von mindestens dieser Höhe als Geldtransport fahren werde, solle er seinen Privatwagen, einen VW-Golf, auf dem Großparkplatz hinter dem Heidbrunner-Supermarkt — ihr wisst, wo das ist — abstellen. Und zwar vormittags von 10 bis 11 Uhr. Als Zeichen dafür, dass es am nächsten Tag so weit sei. Gestern hat Nasselkamm das getan. Kurz darauf erfolgte ein Anruf. Wieder war’s die Frau. Und Nasselkamm erhielt die Weisungen, nach denen er sich vorhin gerichtet hat. Die Frau warnte abermals davor, die Polizei einzuschalten. Das würde dem Kind das Leben kosten.«

»Brutal.« Tim schüttelte sich.

Leon hatte fassungslos zugehört.

»Hat die Frau auch gesagt, wie es weitergehen wird?«, fragte Tim.

»Das Kind werde sehr bald auf einer Parkbank ausgesetzt«, nickte Glockner, »irgendwo in der Stadt. Dann werde man — die Frau sprach im Plural — die Nasselkamms verständigen.«

»Ich nehme an«, sagte Tim, »jetzt befindet sich mindestens einer Ihrer Leute, Herr Glockner, draußen in dem Häuschen am Waldrand.«

Gabys Vater nickte. »Wespe hat zwar den Eindruck, dass Nasselkamm die Wahrheit sagt. Aber wir haben schon erlebt, dass sich Security-Wachleute bereichern wollten und Überfälle vorgetäuscht haben. Insofern entlastet Leons Aussage Nasselkamm. Theoretisch könnte zwar dessen Frau die Kradfahrerin sein, tatsächlich aber eher nicht. Kollege Bernsdorf, der jetzt dort ist, hat angerufen und sie beschrieben. Eine kleine, schmächtige Person, unter 50 Kilo. Außerdem total fertig, kurz vor dem Zusammenbruch. Natürlich könnte noch eine dritte Person im Spiel sein. Als Komplizin der Nasselkamms. Aber alle Psychologie spricht dagegen.«

Tim hatte eine Überlegung angestellt und auch schon beendet. »Den Kunnrich kann ich mir als Täter nicht vorstellen. Der passt eher in die Pappschachteln für Weicheier. Ist überhaupt verwunderlich, dass er diesen Job macht. Die Entführer, falls es mehrere sind, schätzen ihn offenbar genauso ein und haben damit gerechnet, dass er Nasselkamm keinen Widerstand leistet.«

Glockner antwortete nicht.

Aha!, dachte Tim. So ganz schließt er sich meiner Meinung nicht an. Aber als Kriminalist muss er ja grundsätzlich misstrauisch sein. In seinem Beruf ist das eine Tugend. Vertrauen kommt erst auf, wenn alle Beweise dafür vorliegen.

Glockners Telefon klingelte. Er meldete sich. »Hallo, Bernsdorf! Ja, und?« Aufmerksam hörte er zu. »Ja, fahren Sie hin mit der Frau. Und dann mich gleich wieder anrufen.« Er legte auf.

Seine Miene entspannt sich, dachte Tim.

»Die Entführer halten Wort«, sagte Glockner. »Die Frau hat wieder wegen dem Kind angerufen, aber nicht bei den Nasselkamms, sondern raffinierterweise bei der Feuerwehr — mit dem Auftrag, die Nachricht weiterzuleiten, nämlich ans Polizeirevier am Hohenbruck-Park. Die sollten dann die Nasselkamms benachrichtigen. Auf diese Weise verhindern die Täter, dass sie in eine Fangschaltung geraten. Susi lag im Hohenbruck-Park auf einer Bank hinter Büschen, war in eine Decke gehüllt und ist offenbar wohlauf. Kollege Bernsdorf ist jetzt mit Annick Nasselkamm auf dem Weg zum Revier. Die Kollegen dort haben die Kleine sofort abgeholt.«

»Vielleicht hat irgendwer im Park eine verdächtige Person gesehen«, meinte Tim.

Glockner nickte, schränkte die Hoffnung aber ein. »Rund um den Park liegen die Altersheime. Die Senioren, die sich auf den Kieswegen ergehen, sind steinalt und ihre Wahrnehmungen nicht mehr wie in jüngeren Jahren. Auch das haben die Täter einkalkuliert.«

Jedenfalls, dachte Tim, ist das kleine Mädchen gerettet und wir sind alle erleichtert.

Glockner entließ die Jungs. Die beiden hatten schon fast die Treppe erreicht, als Wespe ihnen nachkam.

»Tim! Dass ich’s nicht vergesse. Die Speichelanalyse ist da. Verdankst du mir, Affengesäß. Weil ich Druck gemacht habe. Und nun rat mal! Nee, lieber nicht. Will deine Fantasie nicht überfordern. Also: Beide Postwertzeichen wurden von derselben Zunge angeleckt — das afrikanische wie auch das hiesige.«

Tim umarmte den Kriminalassistenten in gespielter Begeisterung. »Wir danken dir, Wespe. Weiter so! Und in spätestens 45 Jahren wirst du stellvertretender Ressortleiter.«

Wespe lachte, wurde aber schnell wieder ernst. »Das bedeutet, Tim, dieser Emilio hat düstere Zeiten vor sich, sobald er aus dem Koma erwacht. Ich werde mich mit eurem Paolo in Verbindung setzen. Er muss Anzeige erstatten, damit alles ins Rollen kommt. Aber das wird er ja wohl auch.«

»Und er wird TKKG zu einem mediterranen (am Mittelmeer üblichen) Menü einladen, einschließlich Aqua minerale. Dazu nehmen wir dich mit. Du darfst natürlich Wein trinken. Aber nicht mit dem Auto antanzen, Bulle. Zu Fuß oder Straßenbahn ist erlaubt.«

20. Monströses Kapitalverbrechen

Die Spannung, dachte Tim, entspricht 100 000 Volt. Oder mehr! Krieg und Vernichtung! Ich glaub’s nicht. Das Tonband offenbart die Hölle.

Es war früher Nachmittag. TKKG hatten sich diesmal bei Karl in der trutzigen Vierstein-Villa an der Lindenhof Allee eingefunden. Karls Zimmer ist technisch überladen, und das nicht nur mit Computern, sondern technischen Apparaturen überhaupt.

Gaby räkelte sich auf dem ledernen Sitzsack. Tim hockte zu ihren Füßen, die Beine im Lotussitz. Karl saß auf seinem Bett. Klößchen hatte sich bäuchlings in eine Ecke gelegt und den dicken Kopf in die Hände gestützt.

Der Ghettoblaster stand mitten im Zimmer. Karl hatte an der Unterseite das Netz-Anschluss-Kabel entdeckt. Das Gerät lief jetzt mit Strom aus der Steckdose.

Bis »Olaf hat sie (die Geländekarte) mir besorgt« kannte Tim das Dreiergespräch. Aber dann ging’s weiter.

»Und die Raketen?« Der Schmelzige. — »Die und das Zubehör kommen hierher. Wir nehmen sie...« — Das Gespräch setzte sich fort bis: »Das ist eine Wanze!« Die dumpfe Männerstimme, brüllend. »Verdammt! Wir sind verwanzt. Maul halten! Sofort! Und raus! Raus hier!«

Dann waren nur noch polternde Geräusche zu hören, Rumoren, eilige Schritte. Danach herrschte Stille.

»Sie haben es gemerkt«, sagte Tim. »Aber vielleicht kommt noch was.«

Und tatsächlich. Die drei kamen offenbar zurück. Undefinierbare Geräusche waren aufgezeichnet.

»Sie suchen«, meinte Tim. »Sie vermuten wohl, dass da noch mehr Wanzen sind.«

Die Geräusche wurden schwächer, hielten aber an. Dann, nach Minuten, zuckten TKKG zusammen, als stünde King Kong vor dem Fenster, denn aus dem Lautsprecher knallten Explosionen — oder waren es Schläge? — in Karls Zimmer.

Gaby hielt sich die Ohren zu. Die Schläge verstummten. Totale Stille zeigte an: Der Empfänger hatte sich selbsttätig abgeschaltet, nahm offenbar nur auf, wenn ihm Akustik angedient wurde.

»Sie haben die Wanzen — es müssen mehrere gewesen sein — «, sagte Tim, »vernichtet. Breit gekloppt. Daher der trommelfellnervende Lärm.«

Ohne seine Sitzhaltung zu verändern, rutschte Tim zum Ghettoblaster und schaltete ihn aus.

»Moment!«, rief Karl. »Auch wenn euch allen die Zunge lodert — ich möchte das Band noch mal hören. Da steckt zu viel drin. Jeder Satz hat Bedeutung. Und es geht nicht um Peanuts (Erdnüsse = Kleinigkeiten), wenn ich das richtig begreife, sondern um ein monströses Kapitalverbrechen. Da ist jedes Wort wichtig. Wenn wir uns den Text einverleibt haben, fällt die Analyse leichter.«

Alle waren einverstanden und das Band wurde zum zweiten Mal abgespielt. Tim lauschte noch andächtiger, mit geschlossenen Augen; und die Erkenntnis, die nur er haben konnte, traf ihn wie ein Hagel Backpfeifen in einem stockfinsteren Raum.

Nach dem zweiten Durchlauf war Stille. Tim bezähmte sich, beschloss, die Erkenntnis noch aufzuheben.

»Wer fängt an?«, fragte er und übernahm sozusagen die Moderation (eine Diskussion leiten).

»Ladys first«, sagte Gaby und fuhr auch gleich fort: »Zwei Männer und eine Frau besprechen ein geplantes Verbrechen. Sie benötigen Raketen und Lkws und wollen ein Flugzeug abschießen. Dass dabei Menschen sterben — darüber scherzen sie sich hinweg. Offenbar geht es um eine sehr große Beute. Der Raketenname ist russisch. Ein gewisser Serge, also ein Russe, hat seinen Späher vor Ort. Außerdem hat der mit der dumpfen Stimme einen russischen Akzent. Das alles deutet auf Russenmafia hin. Die wird leider immer aktiver bei uns, wie ich von meinem Papi weiß.«

»Klasse Zusammenfassung, Pfote!«, sagte Tim. »Klößchen?«

»Hab mir den Raketennamen gemerkt. Karaschoexplonow. Eigentlich klingt das mehr wie ein Abführmittel.«

»Wenn die Rakete auf dich gerichtet ist«, sagte Karl, »wird sie auch so wirken. Kenne den Flugkörper, allerdings nur aus militärischen Fachzeitschriften. Ein teuflisches Ding. Eine Boden-Luft-Rakete mit Radarkopf. Nicht groß. Wird von nur einem Mann bedient. Und findet ihr Ziel mit tödlicher Gewissheit. Wenn die Karascho zum Einsatz kommt, können wir den Flieger vergessen.«

Tim nickte. »Der mit der dumpfen Stimme spricht von einem Jumbo. Es wird also kein Privatflugzeug der kleineren Bauart sein, das sie runterholen wollen, sondern ein dicker Brummer. Und sie brauchen nicht nur Raketen, sondern auch Lkws. Wozu? Der Russe sagt auch: Könnte sein, dass wir nicht alles kriegen. Aber es wird trotzdem reichen. Wir müssen uns eben beeilen. — Amigos, mit dem ›kriegen‹, denke ich, ist Beute gemeint. Die wollen sie einsammeln, wenn auch die Zeit knapp wird, und natürlich wegschaffen. Dazu brauchen sie die Lkws. Also handelt es sich um umfängliche Beute, die außerdem den Abschuss und den Crash überstehen muss. Logo?«

Seine Freunde nickten.

»Wenn ein Jumbo vom Himmel stürzt«, sagte Tim, »zerbirst er beim Aufprall in zigtausend Teile. Aber unsere Verbrecher wissen: Die Beute bleibt unbeschadet. Amigos, das ist eine wichtige Information. Die zweite besteht in der Mitteilung, dass der Jumbo garantiert in den nächsten Tagem ankommt, wie Dumpfstimme mitteilt. Also ist es keine reguläre Linienmaschine, die auf dem Flugplan steht — denn deren Start und Ankunft wüsste man — , sondern ein gecharterter Airbus, der außer der Reihe fliegt. Eine Frachtmaschine.«

»Exakt!«, stimmte Karl zu.

»Dass es sich bei der Beute um unzerbrechliche Betonoder Stahlteile handelt«, setzte Tim seine Überlegung fort, »glaube ich nicht. Also geht es um Beute, die bruchfest verpackt ist und die in den nächsten Tagen auf dem Luftweg hergebracht wird. Wobei wir davon ausgehen können, dass das Gespräch aktuell und nicht von voriger Woche ist. Denn so lange hätten die Batterien im Empfänger nicht mitgemacht. Und nun die Gretchenfrage (heikle Frage): Worauf trifft das alles zu?« Er machte eine Pause und sah von einem zum andern. »Ich glaube, wir wissen es.«

»Das darf nicht wahr sein«, flüsterte Gaby und rieb sich die Wangen, die jetzt ganz blass waren.

»Ein Kapitalverbrechen.« Karls Stimme war tonlos. »Monströs!«

»Meint ihr etwa Indiras Flieger mit den Kunstschätzen?!«, rief Klößchen, von plötzlichem Verstehen gepackt.

»Darauf wette ich...« Tim sprach nicht weiter, denn die Sache war zu ernst, um sie mit einem flotten Spruch zu garnieren.

»Unsere Indira!«, flüsterte Gaby.

»Dr. Artfeyn ist auch im Flieger«, ergänzte Karl. »Und die Besatzung. Und bestimmt noch wer, die alle von weitweg-anderswo herkommen und dann — wenn’s nach diesen Verbrechern geht — in der Raketenfalle sterben. Wie in einem der Menschenvernichtungs-Kriege, die ja immer, nämlich täglich, irgendwo auf der Welt toben.«

Tim wartete, bis sich seine Freunde etwas beruhigt hatten. Dann sagte er: »Übrigens — den Typ mit der schmelzigen Stimme, den kenne ich.«

»Wie bitte?«, fragte Karl.

Gaby funkelte ihren Freund an. »Häuptling, schämst du dich nicht, so einen zu kennen?!«

»Wie wahr!«, rief Klößchen. »Denn da gibt’s doch die Spruch Weisheit: Sage mir, wen du kennst, und ich sage dir, in welchen Abgrund du stürzen wirst... oder so ähnlich. Aber jetzt, Tim, ist deine persönliche Bekanntschaft mit dieser Bestie ein Glücksfall für uns. Wer ist es denn?«

»Hajo Kunnrich, der zweite Security-Wachmann.«

Gaby seufzte. Klößchen blies die Backen auf. Karl pfiff.

»Das totale Weichei, dachte ich«, sagte Tim. »Aber da kriege ich jetzt meine Zweifel. Offenbar steckt in dem Beau (Schönling) eine kriminelle Rasierklinge. Dann würde ich ihm sogar zutrauen, dass er an der Susi-Entführung beteiligt ist, tätermäßig. Dein Vater, Gaby, hat, wie mir scheint, ohnehin ein waches Auge auf ihn. Der jedenfalls«, Tim deutete auf den Ghettoblaster, »ist es. Und als solchen werden wir ihn uns zur Brust nehmen — besser gesagt: zur Faust. Und das erledigen wir gleich. Gebongt?«

»Heh!«, protestierte Gaby. »Wir haben Hinweise auf ein monströses Kapitalverbrechen, wie Karl es nennt. Es versteht sich doch wohl von selbst, dass wir sofort meinen Papi benachrichtigen.«

»Sofort im erweiterten Sinne«, grinste Tim. »Damit meine ich: heute noch. Noch an diesem Nachmittag. Vielleicht schon in ein oder zwei Stunden. Aber eine winzige Frist brauchen wir. Weshalb? Wenn Hajo auf stur schaltet, wird dein Vater, Pfote, mit polizeilichen Verhörmethoden gegen eine Wand fahren, wird erst sonst wann später Erfolg haben. Aber dann liegt der Jumbo schon gecrasht in der Landschaft und verkohlte Trümmer rauchen. Wenn wir — speziell ich — hingegen mit Hajo eine Art Vorvernehmung und Vorbehandlung durchführen, wird’s bezüglich Halsstarrigkeit keine Probleme geben.«

»Du willst ihn foltern?« Gabys Kornblumenaugen weiteten sich.

»Niemals, Pfote! Ich hasse Gewalt, wie du weißt. Aber ich werde ihn bluffen. Er wird glauben, dass er gehäutet wird, wenn er nicht sofort das Maul aufmacht. Ich weiß, wie ich den anfassen muss, hab den Kerl ja beobachtet.«

»Na gut«, lenkte Gaby ein. »Aber ich werde aufpassen wie eine Beauftragte von Amnesty International (Organisation zum Schutz der Menschenrechte).«

»Sonderbar finde ich«, überlegte Tim, »dass diese Verbrecher, zu denen sicherlich noch mehr zählen, abgehört werden. Und das nicht von der Polizei. Die benutzt andere Techniken. Das hier ist vergleichsweise primitiv, obschon wirksam. Es muss einer aus den eigenen Reihen sein. Denn wie hätte er die Wanzen sonst anbringen sollen? Es sei denn, er dringt heimlich ein in das Haus. Aber dann müsste er schon ein Superprofi sein, der nicht den Hauch einer Spur hinterlässt. Und so einer arbeitet wohl nicht mit ‘nem Ghettoblaster. Fragt sich nun: Haben die einen Verräter unter sich? Einen Konkurrenten? Vielleicht einen, der nicht mitmachen darf, ausgeschlossen wird, aber Bescheid wissen will? Egal wer es ist — wir müssen ihn in unser Nachtgebet einschließen. Denn ohne sein Tun und den Ghettoblaster wäre der Jumbo verloren.«

21. Weichei mit doppeltem Boden

Die Straße gehörte zu einer noblen Wohngegend, der Bungalow zu einem ziemlich großen Grundstück mit Bäumen, Sträuchern, Gartenteich, kleinem Pool, Terrasse über Eck und angebauter Garage mit Kopfsteinpflaster in der Einfahrt. Auf den buckligen Steinen stand ein dunkelblauer Porsche.

»Hajo fährt ein teures Auto«, stellte Tim fest.

»Oder er hat Besuch«, meinte Karl.

»Eher nicht«, erwiderte Tim. »Die Garage ist offen und kein Wagen drin. Also wird der Porsche wohl Hajo gehören. Passt zum übrigen Lebensstil, wie wir sehen. Das Grundstück ist zwar ein bisschen verkommen, die Miete aber trotzdem nicht billig. Ziemlich aufwändig für einen Wachmann mit bescheidenem Einkommen.«

»Vielleicht ist er aus reichem Hause«, überlegte Klößchen. »Wie ich. Mit dickem Erbe kann er’s sich leisten, es im Leben zu nichts zu bringen und nur einer Leidenschaft anzuhängen, zum Beispiel der Bewachung von Geldtransporten. Reiches Erbe ist einerseits vorteilhaft, andererseits killt es den Ehrgeiz.«

»Also dann!« Tim hob sich den Ghettoblaster, den er bisher unterm Arm getragen hatte, auf die Schulter.

Karl hatte inzwischen die Tretmühlen angekettet. TKKG gingen zur Haustür. Auf einem kleinen Bronzeschild stand: H. Kunnrich. Er war auch mit voller Adresse im Telefonbuch verzeichnet, was TKKG als eine Art Entgegenkommen gewertet hatten. Tim klingelte. Im Haus lärmte ein Radio mit misstönenden Klängen. Tim musste viermal klingeln, ehe sich Kunnrich zur Tür bequemte.

Er trug einen Hausanzug aus schwarzer Seide, dazu weißlederne Mokassins. Sein Rasierwasserduft schwallte den Kids entgegen. Kunnrich war ungehalten, blickte mit gerunzelten Brauen und sagte kein Wort.

»Hallo!« Tim grinste wie ein Raubfisch. »Tut uns Leid, dass wir Sie beim Gammeln stören. Aber wir haben was von äußerster Wichtigkeit. Dürfen wir reinkommen? Danke!«

Tim schob sich an ihm vorbei in die Diele, ehe Kunnrich antworten konnte.

»Langsam, Herr Tim!« Kunnrichs Stimme hatte an Schmelz verloren. »Jetzt ist keine Besuchszeit bei mir.«

»Besuchszeiten«, erwiderte Tim, »werden bald von großer Bedeutung für Sie sein, Kunnrich. Denn im Knast geht man sparsam damit um. Und jetzt lassen Sie meine Freunde rein und machen Sie die Tür zu! Ich hasse diese Ungemütlichkeit zwischen Tür und Angel.«

Gaby, Karl und Klößchen schlossen zu Tim auf. Kunnrich glotzte verstört. Das Wort »Knast« hatte offensichtlich was angerührt im Sumpf seiner Seele. Immerhin — der Typ machte den Eingang dicht und kam eiligst in den Wohnraum, wo sich TKKG schon strategisch verteilt hatten.

Couch und Sessel waren aus feinstem Leder. Der von Wand zu Wand reichende Teppich überbot sogar Gabys neuen Flokati. Aus einer Hi-Fi-Anlage plärrte Musik — und wurde von Karl kurzerhand abgedreht. Tim sah sich schon um nach einer Steckdose für den Ghettoblaster.

»Fühlt euch bitte wie zu Hause!«, stieß Kunnrich böse durch die Zähne. »Darf ich euch nachher zum Essen einladen? Vielleicht ins Le Bristol?«

»In dieser Stadt gibt es kein Restaurant Le Bristol«, wies Klößchen ihn zurecht. »Das gibt es nur in Paris. Dort gehört es zum gleichnamigen Hotel, einem der luxuriösesten Palasthotels. Mit meinen Eltern habe ich dort gewohnt und gespeist. Einen wie Sie würde man gar nicht reinlassen.«

Kunnrich schnappte nach Luft. Tim hatte den Ghettoblaster eingestöpselt. Das Gerät stand auf dem länglichen Cocktailtisch. Tim hatte das Band an der richtigen Stelle eingestellt, nämlich bei »Wodka?«. Jetzt wandte sich der TKKG-Häuptling an den Ganoven.

»Um gleich etwas klarzustellen: Wir fragen. Sie antworten. So und nicht anders. Capisce (ital.: Verstanden?)? Und nun noch zu Ihrer Information: Sie und Ihre Komplizen wurden von uns abgehört. Wir haben da eine Menge auf Band. Es geht um die Vorbereitungen zu einem unvorstellbaren Verbrechen. Und damit Sie uns auch glauben, spielen wir Ihnen den Schlussakkord vor — das Gespräch vor der Entdeckung und Zerstörung der Wanzen. Also sperren Sie die Ohren auf.«

Tim spielte das Band ab. Kunnrich stand hinter seiner Couch und stützte beide Hände auf die Lehne. Die grünen Augen starrten auf den Ghettoblaster, als wäre er sein Erschießungskommando. Schließlich herrschte Stille und Tim schaltete das Gerät ab.

Kunnrichs sonst frischer Teint sah jetzt aus wie Tapetenleim. Die Lider zuckten. Er starrte immer noch auf das Gerät.

»Wie... habt ihr die Wanzen...« Er stockte. »Was... wollt ihr? Geld, nicht wahr? Ihr wollt Geld?«

»Tim«, flötete Gaby. »Wenn er das noch mal sagt, erlaube ich dir ausnahmsweise, ihm eine reinzuhauen. Dieser Mistkerl hält uns für kriminell und bestechlich.«

»Null Menschenkenntnis«, knurrte Klößchen.

»Mir... mir wird übel«, keuchte Kunnrich. »Ich brauche meine Kreislauftropfen.«

Er schwankte zur Schrankwand. Seine Knie, jetzt wie Pudding, schienen ihn kaum noch zu tragen. Er zog ein Fach auf und griff hinein. Tim, den keiner linken kann, stand bereits neben ihm, und sein misstrauischer Blick folgte der Hand ins Fach. Als sich Kunnrichs Finger um den Kolben der Pistole legten, schloss Tim das Fach — allerdings mit der Wucht einer Dampframme. Kunnrichs Gebrüll ließ die Gläser in den Regalen der Schrankwand hüpfen. Dass ihm jetzt die Knie einknickten, war nicht gespielt, sondern ein Schwächeschock. Die Mittelhandknochen hatten die ruckartige Quetschung nicht verkraftet.

»Halt den Mund!«.fuhr Tim ihn an und nahm die schwere Pistole aus dem Fach, eine PI, die Waffe der Bundeswehr. Sie war geladen und gespannt und — was nun wirklich bedenklich stimmt — auf die Mündung war ein kurzer, klobiger Schalldämpfer aufgeschraubt.

»Seht euch das an, Amigos! Dieser Dreckskerl ist vorbereitet. Der hätte uns ausgelöscht. Ohne verdächtigen Lärm.«

Kunnrich kniete mit schmerzverzerrtem Gesicht und hielt sich die Hand. »Meine... Hand ist gebrochen.«

»Daran bist du selber schuld, Dreckskerl.«

»Ich... hätte nicht auf euch geschossen.«

»Klar doch. Du wolltest uns das Ding nur mal zeigen. Anstelle deiner Briefmarkensammlung. Sollen wir mal lachen?! Wer bereit ist, ein Flugzeug abzuschießen, also auch die Passagiere umzubringen, dem traut man noch viel mehr zu, Kunnrich. Du und deine Komplizen - ihr seid eiskaltes Mörderpack.«

Jetzt, dachte Tim, dürfen wir ihn nicht merken lassen, dass wir verdammt wenig wissen. Wenn er das rafft, sucht er gleich nach ‘nem Ausweg.

»Wir werden unsere Informationen jetzt ordnen. Verstanden? Und du wirst bei jeder Antwort auf unsere Fragen daran denken, dass du noch mehr Knochen hast. Ist das deutlich? Als Erstes buchstabierst du uns schön deutlich die Namen aller Beteiligten und nennst auch die Adressen. Wenn du das richtig und vollständig erledigst, hast du vielleicht-unter-Umständen-möglicherweise-nach-Abwägung-und-Rücksprache, wie es bei Gericht heißt, Anspruch auf die Rolle des Kronzeugen. Das heißt, du sagst gegen deine Komplizen aus und kannst beim Richter auf etwas Milde hoffen.«

Tim starrte auf den knienden Verbrecher und hielt die Pistole, die jetzt entladen war, wie eine Keule in der Hand.

Kunnrich zitterte und hatte Schweiß auf der Stirn. Seine Hand schwoll an. Er nickte.

»Karl«, sagte Tim, »schreib bitte mit. Los, Kunnrich, die Namen.«

»Wir... sind nur zu fünft.« Kunnrichs Stimme klang wie brechendes Eis. »Emilio Cortone ist ja nicht mehr dabei. Den haben wir ausgebootet. Und... wir... wir dachten, er hätte die Wanzen angebracht.«

Tim hörte die erstaunten Atemzüge hinter sich und frohlockte. Denn das war ein Name, mit dem er Rundumkenntnis vortäuschen konnte.

»Emilio Cortone«, nickte er, »von der Trattoria Paolo. Über den Schleimbeutel wissen wir bestens Bescheid. Weiter! Die Namen! Du sollst sie buchstabieren.«

»Da... da sind erst mal die beiden Russen. Wladimir Masonow und Dimitrij Dowaschin. Ich buchstabiere gleich. Meine Freundin Sonja Lembke und ich waren nur Handlanger. Und nur an den Autodiebstählen ein bisschen beteiligt. Bei dem Anschlag auf das Flugzeug hätten wir nicht mitgemacht. Wir wären... äh... ausgestiegen. Im letzten Moment. Wie sich Olaf Pitröder — er ist der Fünfte im Boot — verhalten hätte, weiß ich natürlich nicht. Aber dem traue ich’s zu. Der ist brutal. Der schlägt sogar ‘ne alte Frau hinterrücks nieder, um sie zu berauben. Jedenfalls hat er das meiner Freundin am Telefon erzählt. Aber sein Coup ist schief gegangen, hähä. Er musste nämlich die Beute verstecken und andere haben sie gefunden und...« Er hielt inne und glotzte. »He, das wären vier Kids gewesen, sagt er. Drei Jungs und ein Mädchen.«

Die Info hatte TKKG den Atem verschlagen, aber Tim fing sich sofort. »Da staunst du, Kunnrich. Karl, hast du die Namen? Muss er buchstabieren?«

Karl hatte notiert. »Dimitrij mit j am Ende?«

Kunnrich nickte.

Karl setzte erneut den Kugelschreiber auf die Notizbuchseite. »Und die Adressen!«

Kunnrich diktierte sie ihm.

»Wer hatte die Idee zu dem Flugzeugabschuss?«, fragte Tim und hoffte, mit der Antwort die ganze Story zu erfahren.

»Einer der Bosse in Moskau.« Kunnrich begann, sich warm zu reden. »Ganz oben in der Russenmafia, noch über Wladi und Dowasch. Ein gewisser Serge Wanstowitsch. Wir Deutschen kennen ihn nicht. Der Mann liebt Indien, hat dort ein Anwesen und beste Beziehungen zu korrupten Staatsdienern. Deshalb erfährt er fast alles. Auch wann der mit Kunstschätzen beladene Jumbo hier erwartet wird wegen der geplanten Ausstellung. Die beiden Russen kriegen rechtzeitig Bescheid.«

»Die indische Studentin Indira Varanasi wird an Bord sein«, sagte Tim. »Und Dr. Artfeyn von der hiesigen Kunsthalle. Und die Besatzung. Habt ihr kein Mitleid mit denen?«

»Ich schon«, behauptete Kunnrich. »Ich bin auch gegen den Abschuss. Aber wenn ich quer treibe, bringen sie mich um.«

Tims nächste Frage wurde abgeblockt durch das Läuten des Telefons.

»Du redest wie immer«, befahl Tim, »und hältst den Hörer so, dass ich mithören kann. Wenn du durch irgendwas zu erkennen gibst, dass sich die Situation geändert hat, dann kannst du dich gleich verabschieden von allem, was an dir noch funktioniert.«

Kunnrich nickte und schleppte sich zum Telefon. Mit der gesunden Hand nahm er den Hörer ab. Tim stellte sich dicht neben den nach Rasierwasser und Angstschweiß riechenden Verbrecher.

»Kunnrich.«

»Hajo, ich bin’s«, zwitscherte die gleichwohl stählerne und vom Tonband her bekannte Stimme der Wodkatrinkerin. »Na, wie isses, Schatz? Weißt du schon, was du mit deiner Hälfte machen wirst? 300 000 unter den Augen der Bullen heimlich verpulvern — das schafft Probleme, hihi.«

»Ja«, erwiderte er schwach. »Ich... äh... weiß noch nicht.«

»Hajo, was ist denn? Du klingst wie ein sterbender Schwan.«

»Mir ist übel. Musste kotzen. Hab mich niedergesoffen. War anscheinend zu viel.«

»Soll ich zu dir... Nee! Geht ja nicht. Du hast völlig Recht. Vorläufig kein Kontakt zwischen uns. Diese verdammte Panne! Hätte ich den Jungen in der Scheune bemerkt, hätte ich ihn kaltgemacht. Aber wer ahnt denn das! Vielleicht sollte ich meine Harley verkaufen. Was meinst du?«

»Gute Idee.«

»Dir geht’s wirklich nicht gut, Hajo. Das hört mein liebendes Ohr. Aber der Kater vergeht wieder. Da haben wir ja Übung. Weshalb ich eigentlich anrufe, ist dies: Dowasch hat sich bei mir gemeldet. Gerade eben. Er und Wladi sind schon unterwegs. Ich soll nun dich und Olaf verständigen. Und zwar: Unsere beiden Russkis haben kalte Füße gekriegt. Wegen der Wanzen. Weil wir nicht überreißen können, wie viel abgehört wurde, ob Emilio Notizen hinterlassen oder einen Kumpel informiert hat. Ist zwar unwahrscheinlich, aber man kann nie wissen. Und damit liegen die beiden richtig, meine ich. Jedenfalls fühlen sie sich in ihrer Bude am Amalfi Weg nicht mehr sicher. Sie tauchen jetzt ab. Weiß nicht, wohin. Aber sie werden alles organisieren hinsichtlich der Raketen und Lkws. Freitag, am frühen Nachmittag, kommt der Flieger — nonstop aus Indien. Das wissen sie inzwischen. Ist amtlich. Freitagvormittag zehn Uhr werden wir angerufen: Olaf, du und ich. Dann erfahren wir genau, wo die beiden sind mit der Raketenfalle. Treffen ist bei Olaf, denn wir nehmen nur einen Wagen und machen uns unverzüglich auf den Weg.«

»Super!« Kunnrich begann endlich zu schauspielern. »Ist doch gut so.«

»Hajo, gib um Himmels willen Acht, dass dich kein Bulle beschattet.«

»Darauf kannst du dich verlassen. Du hast doch Dowasch nichts gesagt von unserer Panne? Denn dann würde der mich nicht mehr mitmachen lassen, weil eventuell die Bullen an mir kleben.«

»Kein Wort, Hajo.« Sie lachte. »Wir brauchen dich. Schlimm genug, dass du keinen Kontakt haben darfst zu einer Frau mit Motorrad.«

»Ist nur vorübergehend, Sonja.«

»Ja. Dann sind wir reich. Ich gehe erst mal für vier Wochen in eine Schönheitsfarm. Du schaffst unser Geld in eine sonnige Bananenrepublik und danach liegen wir nur noch am Strand oder am Pool und sind mittags schon abgefüllt wie die Strandhaubitzen.«

»Wird wunderbar.«

»Entschuldige, dass ich von Alkohol rede.«

»Mir wird schon wieder übel.«

»Morgen rufe ich dich an, Schatz. Gute Besserung.« Sie legte auf.

»Konntet ihr alles verstehen?«, fragte Tim seine Freunde.

Karl, dicht platziert, hatte keine Infolücke. Aber für Gaby und Klößchen musste Tim — mit unüberhörbarem Triumph in der Stimme — die Fakten wiederholen.

»Und nun«, sagte Gaby, »ist die Frist für dein Sofort-im-erweiterten-Sinne zu Ende. Ich rufe meinen Papi an.«

22. Russkis und Raketen

Es war, als hätten TKKG mit einem Zauberschwert den gordischen Knoten (Symbol für unlösbare Probleme) durchgeschlagen. Die Rätsel waren gelöst, die Antworten lagen auf dem Tisch. Olaf Pitröder war wie vermutet der Brutalo, der Gloria überfallen hatte; dass er außerdem zur Russenmafia gehörte, war allerdings eine besondere Überraschung. Für Susis Entführung und die raffinierte Aneignung des Transportgeldes würden sich Kunnrich und seine Sonja verantworten müssen. Doch vergleichsweise wenig wogen diese Verbrechen gegen den geplanten Coup, den mörderischen Anschlag auf den Juwelenjumbo — wie der Flieger ab sofort im Sprachgebrauch der Kripo hieß.

Kommissar Glockner, Wespe, Kommissar Sondermann, der Polizeiarzt und zwei weitere Kriminalisten rauschten an im Eiltempo. TKKG berichteten abermals, ausführlicher als am Telefon. Kunnrich hockte in der Ecke wie ein Scherbenhaufen und ließ sich vom Arzt versorgen. Der stellte Anbrüche der Knochen fest — wollte allerdings noch röntgen — und legte einen Verband an. Während der Arzt mit Kunnrich und den beiden Beamten zum Krankenhaus fuhr, wurde der Bungalow kurzzeitig zum Strategiezentrum für das weitere Vorgehen.

»Bis Freitag«, sagte Glockner, »sind uns gleichsam die Hände gebunden. Wir wissen nicht, wo wir die beiden Russen suchen sollen. Wir wissen nicht, wo die Raketen und die Lkws versteckt werden. Also müssen wir uns gedulden bis übermorgen, zehn Uhr, bis zum Anruf. Olaf Pitröder und Sonja Lembke werden wir auf freiem Fuß lassen, ebenso Kunnrich. Ihre Verhaftung könnte durchsickern. Die Presse könnte Wind kriegen. Und überhaupt: Die drei müssen am Freitag die Anrufe entgegennehmen. Selbstverständlich werden Pitröder und die Frau ab sofort observiert. Keine Sekunde lassen wir die aus den Augen. Kunnrich bleibt hier in seinem Bungalow. Und damit der Kerl auf keinen falschen Gedanken kommt, wird er ständig Gesellschaft haben von unseren handfesten Kollegen, jeweils Zweier-Teams, die sich im Acht-Stunden-Rhythmus ablösen. Sobald die Russen am Freitag angerufen haben, werden Kunnrich, Sonja Lembke und Olaf Pitröder verhaftet. Sofort und unauffällig. Bis dahin verhänge ich totale Nachrichtensperre. Für euch heißt das, ihr redet mit niemandem darüber. Gloria Altwelt von Scheckerheim, der es übrigens schon recht gut geht, darf noch nichts wissen; ebenso wenig erfahren die Nasselkamms, wer hinter der Entführung steckt. Mit Indira Varanasi und Dr. Artfeyn nehmen wir natürlich Kontakt auf. Aber auch die werden zum Stillschweigen vergattert. Am Freitagvormittag wissen wir dann, wo die beiden Russen sind und wo die Raketenfalle aufgebaut ist. Der nachfolgende Zugriff wird für uns kein Problem sein.«

»Und da sind wir dabei«, grinste Tim.

Glockner sah ihn an. »Hm.«

»Hallo, Papi!«, schaltete Gaby sich ein. »Willst du so unseren Einsatz belohnen? Wir haben zwar auch ‘ne Menge Massel gehabt, aber das Glück ist ja bekanntlich bei den Tüchtigen; und dass wir uns die Ehrenplakette für schnelle Aufklärung ans Leibchen heften können — darüber besteht doch kein Zweifel.«

Sondermann lachte. »Deine Tochter, Emil.«

Wespe strich über seine rotgelb eingefärbte Punker-Frisur. »Also, Chef, ich muss Gabys Antrag unterstützen. TKKG hatten wieder mal die Nase weit vorn.«

»Dann meinetwegen«, seufzte Gabys Vater amüsiert. »Aber ihr haltet euch brav im Hintergrund, fernab der Raketen.«

»Das gilt aber nur für Mädchen«, sagte Tim.

*

Anderthalb Tage Geduld üben, erwies sich als harte Probe für TKKG, zumal die vier mit Mienen rumliefen, als wäre die Welt in Ordnung und nicht — zumindest teilweise, nämlich für den Juwelenjumbo und seine Passagiere — von einer Katastrophe bedroht. Tim hatte Gabys Vater gebeten, bei der Schulleitung mit einem falschen Vorwand zu intervenieren (sich einmischen) und für TKKG am Freitagvormittag ab spätestens 9.00 Uhr Befreiung vom Unterricht zu erwirken. Das war geschehen. Glockner hatte erklärt, er benötige die vier als Zeugen.

Am Freitag, 9.21 Uhr, waren Tim und seine Freunde in Glockners Büro. Gaby hatte ihren Vater seit zwei Tagen kaum gesehen. Sein Tag-und-Nacht-Dienst lief rund um die Uhr.

»Wir warten den Anruf bei Kunnrich ab«, erklärte Glockner. »Wenn wir unser Ziel kennen, geht’s los. Mit Jeeps und anderen Geländewagen, die überhaupt nicht nach Polizei aussehen. Sozusagen mit der ersten Welle gehen nur Zivilbeamte vor. Uniformierte sind zwar auch im Einsatz, halten sich aber im Hintergrund und werden hoffentlich gar nicht gebraucht. Wir wollen nur ganz sichergehen, wissen ja nicht, in welchem Gelände wir die beiden Russen suchen müssen. Wenn was schief läuft und sie uns bemerken, werden sie sich möglicherweise mit den Raketen verteidigen. Was das bedeutet, will ich nicht ausmalen.«

»Da müsste aber sehr viel schief laufen«, meinte Tim. »Übrigens waren wir gestern Nachmittag bei Gloria im Krankenhaus. Sie ist wieder völlig okay und freut sich riesig über das sichergestellte Geld. Außerdem schreit sie nach Vergeltung, will, dass der Täter ermittelt wird und seine Strafe erhält.«

Glockner lächelte. »Da steht ihr ja bald eine Überraschung bevor.«

Sie warteten. Dann verkündeten die Glockenschläge zweier Kirchen, dass es 10.00 Uhr sei. Es gab noch eine dritte Kirche in der Nähe des Polizeipräsidiums, aber der Computer an deren elektrischem Läutwerk war zurzeit defekt.

Die Spannung wuchs.

Um 10.12 Uhr klingelte Glockners Telefon. Es war einer der Kriminalbeamten, die Kunnrich im Griff hatten.

Gabys Vater lauschte aufmerksam. »Gut. Alles klar. Verständigt Lohrbeck und Prittner. Die Lembke und Pitröder sind sofort zu verhaften. Wir brechen jetzt auf.«

Nachdem er aufgelegt hatte, sah er in die gespannten Mienen. »Die Raketenfalle befindet sich genau in der östlichen Einflugschneise, etwa 35 Kilometer vom Stadtrand entfernt und damit gleich weit vom Flughafen. Dort ist ja das riesige Gebiet des Burhorster Moors. Ihr wisst sicherlich, dass es schon lange kein richtiges Moor mehr ist, sondern ziemlich fester Boden — weil der Grundwasserspiegel abgesenkt wurde. Dort gibt es eine ehemalige Rodeoranch, die allerdings seit Jahren nicht mehr genutzt wird und zur Ruine verfällt. Ein hiesiger Cowboy-und-Western-Club hatte das Gelände gepachtet, konnte aber dann das Geld nicht mehr aufbringen.«

»Das Gelände kenne ich«, sagte Tim rasch, »kenne ich wie meine Hosentasche. Beim Rennradtraining bin ich oft vorbeigekommen. Aus Neugier habe ich mich umgesehen. Die Ranch sieht aus wie nach ‘nem Erdbeben. Die Saloons und Bretterbuden sind eingestürzt. Als ich vor einigen Wochen dort war, stand nur noch ein Schuppen — so eine Art Stall.«

»Interessant, Tim. Denn dieser Dowaschin hat Kunnrich & Co. angewiesen, sich dort einzufinden. Dort stehen die Lkws und in einem Schuppen befänden sich die Karaschoexplonow-Raketen. Übrigens wissen die Russen, dass der Juwelenjumbo etwa um 12.30 Uhr dort einschwebt. Was auch tatsächlich der Fall ist. Dann befindet sich der Flieger natürlich nicht mehr auf Reisehöhe, sondern schon im Landeanflug. Bei der geringeren Höhe kann man mit dem Fernglas die Kennung am Rumpf leicht ablesen. Sie werden also den richtigen Flieger ins Visier nehmen.« Glockner stand auf. »Ihr fahrt mit mir. Wir sind im ersten Jeep.«

*

Im Konvoi durch die Landschaft zu fahren wäre verräterisch gewesen. Deshalb näherten sich die zivilen Polizeifahrzeuge sternförmig aus verschiedenen Richtungen dem Ziel. Glockners großer Geländewagen, den Wespe chauffierte, nahm den kürzesten Weg. Für alle andern ergaben sich zum Teil weite Umwege. Und das war mit Verzögerungen verbunden.

Anfangs ging’s flott daher auf Landstraßen. Dann wurde es holperig, denn durchs Burhorster Moor führen nur landwirtschaftliche Wege, die hauptsächlich von Bauern und Jagdpächtern benutzt werden.

Als der Wagen auf eine kleine Gruppe junger Fichten zurumpelte, sagte Tim: »Dort müssen wir halten. Geradeaus liegt die Ranch. Die Russen könnten den Wagen sehen, uns aber nicht, wenn wir geduckt schleichen. Büsche und niedrige Hecken gibt’s genug.« Tim schloss die rote Windjacke, die er heute zur gelben Baseballmütze trug. »Herr Glockner! Niemand ist unauffälliger als ein Jugendlicher, der durchs Gelände stromert. Lassen Sie mich als Späher vorausgehen. Wenn sie mich entdecken, werden sie mich verscheuchen. Aber dann habe ich schon genug gesehen und komme zurück.«

Glockner sah ihn an. »Was muss ich tun, um dich an diesem Alleingang zu hindern?«

Tim grinste. »Bewusstlos schlagen. Handschellen, Zwangsjacke, Fußketten anlegen. Einmauern.«

»Ihr alle habt gehört, dass ich’s ihm verboten habe«, sagte Glockner.

»Daraufhin hat er uns bedroht und ist abgehauen«, nickte Wespe. »Zisch los, Häuptling!«

Tim küsste Gaby auf die Wange, sprang aus dem Wagen, glitt schnell durch die Fichtenansammlung, spähte zur Ranch, duckte sich indianerhaft tief und flitzte über das stoppelige Gelände. Etwa 400 Meter vor ihm verrostete ein Stacheldrahtzaun, der an schiefen Pfosten hing. Dahinter waren die hölzernen Gebäude in sich zusammengesunken. Der Fahrweg führte aufs Gelände. Im Gras drückten sich Reifenspuren ab. Hinter einer Bretterruine parkten die Lkws. Es mochten zwei oder drei sein, moderne Fahrzeugtypen, wahrscheinlich mit Hebebühnen ausgestattet.

Tims Aufmerksamkeit richtete sich auf den braunen Bretterschuppen, der dem Verfall trotzte. Das Flachdach war mit Blech belegt. Von den Russen sah Tim nichts. Die letzten 100 Meter boten keine Deckung. Er legte sie in wenig mehr als elf Sekunden zurück. Dann stand er hinter einer Ecke und hörte Stimmen. Zwei Männer redeten russisch. Er verstand kein Wort.

Als er hervorluchste, sah er die beiden. Ihre Vorbereitungen waren abgeschlossen. Dowaschin und Masonow warteten nur noch auf die Komplizen und auf die Ankunft des Fliegers.

Eine der beiden Raketen war aufgebaut. Der schlanke Flugkörper lag abschussbereit auf einer stählernen Lafette, einem maßgeschneiderten Untergestell. Der Radarkopf der Rakete war mit bunten Ringen bemalt, silbrig, gelb und rot.

Der eine Russe hantierte an der Rakete, der andere hatte den Feldstecher himmelwärts gerichtet, obwohl es dort außer ein paar Wolken nichts zu betrachten gab.

Tim sah keine Waffen, vermutete aber, dass sie Pistolen hatten irgendwo unterm Wams. Kein Grund, um auf Verstärkung zu warten. Tim kam hinter der Ecke hervor und war mit zwei Sprüngen bei dem Raketenbetreuer. Der Fernglasgucker stand nahe. Beide bemerkten Tim erst, als er den Mund auftat. Sie erschraken gewaltig. Der Raketentyp fiel fast um, dem andern der Feldstecher aus den Händen.

»Was sehe ich denn da!«, brüllte Tim begeistert. »Eine Karaschoexplonow. Ohhh, ist die schön! So eine wünsche ich mir. Wo kann man die kaufen?«

Die beiden starrten ihn an, als hätten sie eine Erscheinung.

»Ah!«, rief Tim. »Jetzt erkenne ich Sie. Wladimir Masonow und Dimitrij Dowaschin. Richtig? Sagen Sie’s nur. Keine falsche Bescheidenheit. Alle Welt spricht doch von Ihnen. Von den beiden Russkis, die den Juwelenjumbo abschießen wollen. Aber, meine Freunde, daraus wird nichts. Wir mögen es nämlich nicht, wenn die Russenmafia unser Land mit Verbrechen überzieht. Das leuchtet doch ein? Oder?«

Masonow — der an der Rakete — griff als Erster zur Waffe. Ein hoher Vorwärtstritt genau auf die Kinnspitze beendete seine kriminelle Karriere auf deutschem Boden.

Dowaschin hatte seine Pistole schon fast in der Hand. Aber die Waffe war noch nicht durchgeladen. Das reichte Tim, um den Kerl mit einer Fuß-Knie-Ellbogen-Kombination ins fahle Gras zu strecken. Auch Dowasch war bewusstlos und merkte nicht, wie ihm zwei Zähne aus dem Mund fielen.

Tim nahm die Waffen an sich, lief zur Schmalseite des Schuppens, wo ihn seine Leute sehen konnten, und machte Hampelmannsprünge mit wilden Gesten — zum Zeichen, dass man anrücken könne. Leider lösten sich bei dem Gehopse versehentlich zwei Schüsse aus Masonows Pistole, was Tim sehr peinlich war. Er legte die Waffen weg und sah dem heranrollenden Jeep entgegen.

Als der hielt, sprangen alle heraus.

»Warum schießt du auf uns?«, fragte Wespe.

»Blödmann! Das war ein Freudensalut. Der Feind ist besiegt. Die Raketen — die zweite ist vermutlich im Schuppen — werden abgerüstet. Der Flieger mit Indira und Dr. Artfeyn kann nachher in aller Gemütlichkeit landen. Und jetzt, Wespe, solltest du den beiden Typen Handschellen anlegen, bevor sie aufwachen und uns auf Russisch beschimpfen.«

Während Wespe das besorgte, Karl sich für die Pistolen interessierte und Klößchen die Rakete bewunderte, nahm Glockner seine Tochter an der Hand.

»Gaby, wie hältst du das eigentlich aus mit einem dickschädeligen Freund, der so gefährlich lebt?«

»Aber Papi«, lachte sie, trat zu Tim und legte ihm die Arme um den Hals. »Gerade das ist doch das Beste an ihm.«

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Table of Contents

- 1. Gabys neuer Teppich
- 2. Erpresser mit 14,29 %
- 3. Geheimnis
- 4. Krakenarm der Mafia
- 5. Pfiffigkeit und Spucke
- 6. Miese Show im Russenhaus
- 7. Klößchen liebt alten Plunder
- 8. Crash
- 9. Gloria und ihre »Ente«
- 10. Wo ist die Beute?
- 11. Leon, der Schulschwänzer
- 12. Elf Wanzen im Besprechungsraum
- 13. Der Chilànum auf dem Dachbalken
- 14. Im falschen Moment
- 15. Warum die Dolchschmiede ausstarben
- 16. Um 9:12 Uhr im Geldtransporter
- 17. Alles abzüglich 200 000
- 18. Den Empfänger ins Schließfach
- 19. Gewiefte Entführer
- 20. Monströses Kapitalverbrechen
- 21. Weichei mit doppeltem Boden
- 22. Russkis und Raketen