Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Hölle ohne Hintertür Gaby wird zufällig Zeugin, wie Geldeintreiber, der Spielhöllenmafia Martin, ihren Mitschüler, in die Mangel nehmen. Jetzt ist auch sie in der Klemme. Wenn sie nicht schweigt, droht Tim Gefahr. Gaby weiß, dass die Drohung ernst zu nehmen ist. TKKG stehen vor ihrer größten Zerreißprobe... www.cbj-Verlag.de
Publisher: cbj

Hölle ohne Hintertür

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage

© 2005 cbj, München

Umschlagbild und Illustrationen: Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Ku • Herstellung: WM

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 3-507-15120-4

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.03.2014

Inhalt

1. Gabys Horrorerlebnis

2. Die lassen keinen entkommen

3. Misshandelt

4. Die Schöne auf dem Feuerstuhl

5. Drama am Badesee

6. Ungleiche Brüder

7. Durchblick

8. 5:05 Uhr am Dienstagmorgen

9. Hugo bringt das Geld

10. Weicheis Problem

11. Beschämende Vergangenheit

12. Codewort für Gangster

13. Familienfotos mit deutschen Kfz-Kennzeichen

14. Hinterhalt auf dem Schulweg

15. Auffällig als Bettnässer

16. Tims Plan

17. Anruf vom Boss

18. Ohne Handy und Geschirr

19. Nachts im Mailänder Hauptbahnhof

20. Eiszeit-Vorboten-Tonfall

21. Maria lässt sich nicht täuschen

22. Showdown im Bungalow

1. Gabys Horrorerlebnis

Als er bewusstlos zusammenbrach, ließen sie von ihm ab. Für einen Moment wurde es still unter den Bäumen. Plötzlich summten die Bienen nicht mehr. Der Sommerwind hielt den Atem an und das Schnattern der Enten drüben beim Badesee war verstummt.

Martin Flotosko lag auf dem Rücken. Damit er nicht schrie, hatten sie ihm ein breites Paketklebeband auf den Mund gepresst. Das war jetzt nicht mehr nötig, aber keiner nahm es ihm ab.

»Reicht das?«, fragte Luigi.

»Klar!«, nickte Bernd. »Oder willst du ihn umbringen?«

»Hähä!« Luigi grinste wie über einen Witz. »Natürlich nicht. Wir bringen niemanden um. Oder? Aber es ist eine 68 000-Euro-Abreibung. Ich meine, ob es dafür reicht? Ob es die richtige Größenordnung ist?«

»Es reicht. Genau richtig als zweite Mahnung. Bei der dritten wird’s schlimmer. Aber dazu kommt es nicht. Dieser Weichheini zahlt. Das ist so klar wie der heutige Himmel.«

Luigi leckte sich über die Wulstlippen. Er war gebaut wie ein Geldschrank, hatte schwarze Locken, einen fetten Hals und noch nie für irgendwen Mitleid empfunden. Sein liebstes Werkzeug war ein kurzer Totschläger, den er unter seiner bunt gemusterten Jacke im Gürtel trug. Luigi Morolato war mehrfach vorbestraft wegen schwerer Körperverletzung, genau einmal mehr als Bernd Vorderstein.

Der Tatort befand sich hinter der Biegung eines schmalen Weges im Klünitzer Wald. Wer um diese Zeit hierher kam, gehörte zu den Badegästen und hatte zu gute Manieren, um den See heimlich und unauffällig als Latrine (Abort; Toilette) zu benutzen. Die Bäume hätten verraten können, dass es nicht eben viele mit guten Manieren waren während der sommerlichen Badesaison. Aber die Bäume behielten ihr Geheimnis für sich.

In diesem Moment kam Gaby, von Oskar an der Leine gezogen, um die Biegung des Weges.

Gaby trug ihren blauen Sonnenbikini und war mit sandigen Füßen rasch in ihre Turnschuhe geschlüpft, als Oskar mit eindeutiger Hunde-Körpersprache kundgab, dass er mal musste. Schlimm genug, dass Vierbeiner am Seeufer und im Wasser nicht erlaubt waren. Nicht auszudenken, hätte er hier sein Geschäft gemacht. Also schnell an die Leine mit ihm und nichts wie weg. Aber Oskar hatte offenbar sein Bedürfnis vergessen, war auf dem Weg einer Spur nachgehechelt und jetzt hatten sie sich mindestens 300 Meter vom See entfernt — wenn nicht mehr.

Gaby verharrte wie angewurzelt. Oskar erstarrte zum Hundestandbild. Gänsehaut auf Gabys Junibräune. Der falsche Moment. Der falsche Ort. Gaby wusste nicht, ob sie geschrien hatte. Ihr war danach. Ihre Gedanken jagten und der Puls war plötzlich auf doppelter Schlagzahl. Luigi Morolato und Bernd Vorderstein. Sie kannte die beiden, hatte sie im Präsidium gesehen, als sie zum Verhör dorthin gebracht wurden. Und sie wusste: Die beiden kannten auch sie.

Gaby zitterte. Sie konnte nicht sehen, wer dort am Boden lag. Vordersteins Füße verdeckten den Kopf.

»Verflucht!« Luigi keuchte. »Das ist die Tochter von Glockner.«

»Dem schlimmsten Bullen im Lande. Dreimal verflucht!«

Weglaufen?, schoss es Gaby durch den Kopf. Aussichtslos. Die holen mich ein.

Sie war nur wenige Schritte entfernt — und jetzt noch weniger, denn die beiden Kriminellen — im Präsidium als Knochenbrecher etikettiert (benannt) — kamen rasch auf sie zu.

Oskar knurrte kurz, wich dann zum Wegesrand aus und hockte sich dorthin, um endlich sein Geschäft zu verrichten.

Wenn ich um Hilfe rufe, wusste Gaby, schlagen sie mich nieder.

Sie schlang die Arme um sich, reckte aber trotzig das Kinn. Dabei glitt der Blick zu dem Bewusstlosen und sie traute ihren Augen nicht. Martin Flotosko! Ja, das war Martin. Ein Schüler der Internatsschule. Ein Interner. 18 Jahre alt, in der 12. Klasse, ziemlich beliebt, obwohl er gern mit dem Geld seines Vaters prahlte, und ein bisschen ausgeflippt, denn er wettete ständig — über alles und mit jedem.

Das wirbelte Gaby durch den Kopf, als sie auf den Bewusstlosen starrte. Er hatte keine Verletzung im Gesicht, war aber totenbleich. Offenbar hatte er Lauftraining gemacht, trug Turnhose, Marathonschuhe und ein nass geschwitztes Shirt. Blutete sein Knie? Jetzt sah sie auch, dass ein braunes Plastikband auf seinem Mund klebte.

Sie bauten sich dicht vor ihr auf. Gaby hielt Oskars Leine fest, im Moment ihr einziger Halt. In Morolatos Hand lag der Totschläger.

Vorderstein, so klotzig wie sein Komplize und mit etwa 30 Jahren im selben Alter, trug trotz der Wärme einen hellen, gestreiften Anzug, dunkelblaues Hemd und gelbe Krawatte. Er bewegte sich träge, ständig mit freundlichem Ausdruck auf dem derben Gesicht. Er sah harmlos aus wie ein Biergartenkellner, dessen großes Glück hohe Trinkgelder sind an Schönwettertagen mit frühem Feierabend. Aber das täuschte, wie Gaby von ihrem Vater wusste. Die beiden waren zurzeit — und das schon seit einer ganzen Weile — die brutalsten Typen in der hiesigen Unterwelt. Gefährlich vor allem, weil sie zur Spielhöllen-Mafia gehörten. Dieses mächtige Verbrechersyndikat hatte sich ausgebreitet über ganz Europa.

»Was hier passiert ist«, sagte Vorderstein, »geht dich nichts an. Verstehst du?! Es geht dich nichts an. Du hast nichts gesehen. Jedenfalls hast du uns nicht gesehen. Ist das klar?«

Gaby antwortete nicht. Für einen Moment versuchte sie, den eisigen Blicken standzuhalten. Aber dann sah sie lieber zu Oskar hin und die Gänsehaut war jetzt ein ständiges Frösteln — Gaby hätte sich einen Wintermantel herbeigewünscht mit Schal und Kapuze.

»Ich glaube, sie will nicht kapieren«, sagte Luigi durch die Zähne.

»Doch! Sie will. Und sie wird. Hör mir jetzt genau zu, Gabriele Glockner! Wir wissen, wer du bist. Und wir hatten schon mit deinem Vater zu tun. Eine Wiederholung möchten wir nicht. Das heißt, du wirst deinem Vater kein Wort über uns erzählen. Kein Wort. Du hast den Weichheini hier gefunden. Mehr weißt du nicht. Alles klar?«

Gaby schwieg. Sie wusste, wie unklug das war. Sie hätte nicken können, hätte sich aufraffen können zu einem falschen Versprechen. Aber sie brachte es nicht über sich — trotz ihrer Angst.

»Sie will nicht kapieren.« Luigi streichelte seinen Totschläger. »Oder sie ist blöd. Oder stur wie ein Rhinozeros.«

Bernds Miene wurde noch freundlicher, fast herzlich. »Vielleicht weißt du, Gaby, dass wir zu einem verdammt großen, verdammt mächtigen und verdammt harten Verein gehören. Aufgrund deiner Aussage könnte man uns zwar nicht einlochen, aber wir hätten Ärger und erst mal wären uns die Hände gebunden. Uns ja. Aber nicht den vielen hundert Kumpels, die wir haben. Das sind sehr böse Jungs. Und jetzt verspreche ich dir was: Ein Sterbenswort über uns — und du kannst deinen Freund Tim vergessen. Denn an den halten wir uns dann. Den wird es treffen. Irgendwann, irgendwo. Wenn er nicht damit rechnet. Dagegen kann er sich nicht schützen. Nichts und niemand kann ihn davor bewahren. Wäre doch ein Jammer um den prächtigen Burschen, wenn er den Rest seiner Tage im Rollstuhl verbringt — ein Haufen Elend, angewiesen auf fremde Hilfe. Und es wäre deine Schuld. Zeitlebens müsstest du dir Vorwürfe machen. Weil du den Mund nicht halten konntest, verlor er seine Gesundheit, unwiederbringlich. Haben wir uns jetzt verstanden?«

Gaby schluckte. Ihr Mund war trocken, eng der Hals, das Herz hämmerte. In dieser Sekunde wusste sie: Sie hatte verloren. Sie musste gehorchen. Das Syndikat war zu mächtig. Die Verbrecher würden ihre Drohung wahr machen. Offensichtlich wussten sie von Tim, wussten von der liebevollen Beziehung zwischen ihr und ihm. Um nichts in der Welt hätte Gaby ihren Freund gefährdet.

Ich werde schweigen, dachte sie. Mein Gewissen wird aufschreien, aber damit muss ich fertig werden. Ja, schweigen. Ich habe nichts gesehen. Schweigen gegenüber meinem Papi. Schweigen gegenüber Tim. Schweigen allen gegenüber.

Sie nickte. »Ich sage nichts. Zu niemandem.«

»Kluges Mädchen!«, lobte Luigi.

»Von mir erfährt niemand, dass Sie hier waren«, ihre Stimme klang verzweifelt. »Aber was ist mit Martin?« Sie wies auf den Bewusstlosen. »Hat er Sie gesehen? Dann wird er’s auch aussagen.«

»Mach dir darüber keine Sorgen.« Bernd lächelte seifig. »Der wird was von einem Unfall erzählen. Dass er gestürzt ist oder so.«

»Ganz bestimmt kein Wort über uns«, bekräftigte Luigi mit schmierigem Grinsen. »Eher frisst er sein linkes Bein.«

Bevor sie abzogen, trat Bernd zu dem Bewusstlosen und riss ihm den Klebestreifen vom Mund. Zusammengeknüllt flog das Plastikband in die Büsche.

Gaby sah den beiden nach, bis sie hinter der Biegung verschwanden, in gemächlichem Tempo, sich ihrer Sache sicher und froh gelaunt.

Sie band Oskar fest, dann beugte sie sich über Martin. Er atmete regelmäßig. Ins Gesicht kehrte Farbe zurück.

Was haben sie mit ihm gemacht?, überlegte Gaby. Das Knie blutete tatsächlich. Und die Kniescheibe hatte sich in seltsamer Weise verschoben. Gebrochen? Zerschmettert von einem Schlag? Auch zwei Finger der linken Hand — wie Gaby jetzt sah — standen vom Handrücken im rechten Winkel nach oben. Gebrochen. Brutal gebrochen. In diesem Moment öffnete Martin die Augen — und schrie.

2. Die lassen keinen entkommen

Wie so oft — auch an diesem Montag im Juni erstickte die Mailänder Innenstadt an Abgasen und der Straßenverkehr bot das übliche chaotische Bild.

Sascha Dingmann lenkte seinen roten Ferrari auf den Parkplatz nahe der Via Marina, stellte den Motor ab und atmete auf. Diese Hitze. Er schwitzte. Er öffnete die Seitentür, blieb aber sitzen. Trotz der Klimaanlage — die schwarzen Ledersitze fühlten sich an wie ein Schweinebauch mit 40 Grad Fieber.

Dingmann war Exporteur für italienische Weine, also Geschäftsmann, und hatte erfolgreiche Jahre gehabt. Tempi passati (vorbei)l Das Glück hatte ihn verlassen. Sein Versuch, in der noblen Mailänder Gesellschaft eine bella figura (gute Figur) zu machen, war kläglich gescheitert. Viel zu spät hatte er begriffen, dass man hier nicht protzen darf, wenn man dazugehören will, dass hier der Großindustrielle morgens im Mittelklassewagen ins Chefbüro fuhr und nicht — wie Dingmann — im sündhaft teuren Ferrari. Mit einem wie ihm, einem Möchtegern, machte man keine Geschäfte.

Er seufzte. Mit beiden Händen strich er über den schwabbeligen Bauch. Der quoll immer mehr auf, besonders über der Leber — vielleicht lag’s am Wein. Dingmann nahm die Sonnenbrille von der Konsole und setzte sie auf.

Es geschah plötzlich. Sie waren zu zweit. Ihr Anblick reichte, damit man sich in die Hose machte. Der eine stieß die Tür bis zum Anschlag auf, der andere packte Dingmann am Hals. Nur mit einer Hand, aber in der wäre eine Kokosnuss verschwunden. Entsetzt sah Dingmann in eine eckige Visage. Dann wurde er am Hals geschüttelt wie ein leerer Wäschesack, obwohl er hundert Kilo wog bei mittlerer Größe. Er bekam keine Luft mehr, er röchelte, die Sonnenbrille fiel auf die Fußmatte, einer von Dingmanns zappelnden Füßen erwischte sie. Knackend zerbrachen die spiegelnden Gläser.

»Lass ihn los, Adamo!«, gebot der andere auf Italienisch, aber mit eindeutig deutschem Akzent. »Wie soll er sonst antworten.«

Der Griff lockerte sich. Dingmann schnappte nach Luft.

Der zweite Typ hatte einen rotblonden Stoppelschnitt und das längliche Gesicht eines schlecht gelaunten Gauls. Offenbar war er der Wortführer. Als er Dingmann anfuhr, versprühte er Speichel. Aber das war wirklich das kleinste Übel für den dicken Weinhändler.

»Fettsack«, schnauzte Gaulgesicht. »Was machst du in Korlitzers Wagen? Heh?«

»Ich... ich...«, Dingmann erkannte seine Stimme kaum, »verstehe nicht. Das ist... mein Auto.«

»Der Wagen gehört Gunnar Korlitzer!«

»N... n... nein. Mir! Es ist mein Wagen.« Er räusperte sich. »Ich habe ihn Gunnar nur einige Male geborgt. Zum... äh... Angeben. Er sagte, er will Weiber aufreißen. Und weil er mein Freund ist... äh... Ich meine, ich kann beweisen, dass der Ferrari mir gehört. Die Papiere sind in meiner Brieftasche.«

Beide starrten ihn an. Dann tauschten sie Blicke untereinander.

»Diese Schweinebacke«, sagte Gaulgesicht, »hat uns reingelegt.«

Adamo, waschechter Lombarde mit Straßenkampfnarben im knochigen Gesicht, nickte. »Reingelegt. Angeschmiert. Kredit in der Höhe hat er ja nur gekriegt, weil er notfalls seinen — hähä — Ferrari als Pfand lassen wollte. Oder verkaufen. Rompicazzo (verflucht)! Der Wagen gehört ihm gar nicht. Aber uns schuldet der Kerl 400 000!«

»Egal.« Gaulgesicht beruhigte sich. »Wir haben seine Adresse. Und den Schuldschein sowieso.«

Dingmann, dessen Hitzeschweiß sich längst in kalten Angstschweiß verwandelt hatte, ahnte — nein, wusste, worum es ging. Gunnar, du Idiot! Mach so weiter und du endest auf dem Friedhof. Wie kann man nur?! Aber nein, es ist ja nicht Dummheit. Es ist Sucht. Der Spielteufel hat dich im Clinch. Du bist spielsüchtig und diesmal hast du dich mit den Falschen eingelassen.

»Fragen wir mal den Fettsack, Markus«, schlug Adamo vor und stieß Dingmann einen harten Finger gegen die Stirn.

Gaulgesicht, der offenbar Markus hieß, nickte. »Gunnar Korlitzer ist also dein Freund, Fettsack?«

»Ah... na ja, wie man’s nimmt. Wir kennen uns.« Noch während er das sagte, schämte er sich für sein waschlappiges Verhalten. Aber sie sollten um Himmels willen nicht glauben, dass er für Gunnar irgendwie einspringen werde.

»Du hast gesagt, er sei dein Freund.«

»Ah... ja. Ist er.«

»Er hat Spielschulden bei uns. 400 000 Euro. In einer Nacht ist die Summe aufgelaufen. Und wir haben seinen Schuldschein akzeptiert. Erstens, weil uns niemand was schuldig bleibt — es sei denn, er ist lebensmüde. Zweitens, weil er sich benahm wie ein Geldsack. Ist er das?«

»Ich... ich glaube nicht.«

»Sondern?«

»Gunnar ist Maler. Kunstmaler. Kann sein, dass er den großen Durchbruch bald schafft. Seine Bilder sind... äh, sie gefallen mir.«

»Ein Kunstmaler. Na, wunderbar. Wie viel Geld hat er?«

»Das weiß ich nicht. Über Geld reden wir nie.«

»Ich denke, ihr seid befreundet?«

»Das ja. Aber Geld ist kein Thema unter Freunden.«

»Worüber redet ihr denn? Weiber, Fußball, Politik, Autos, Fresstempel — oder?«

»Ja, auch. Und über Kunst. Und so am Rande über Geschäfte. Meine Geschäfte zum Beispiel. Ich bin Weinhändler. Aber ich bin pleite. Insolvent (zahlungsunfähig). Meine Firma wird aufgelöst. Der Wagen hier gehört mir eigentlich schon nicht mehr. Der ist Teil der Konkursmasse und wird versteigert.«

So!, dachte er. Jetzt wissen sie, dass bei mir nichts zu holen ist.

»Interessiert uns einen Dreck.« Markus blickte über den Parkplatz, der zur Hälfte gefüllt war mit etwa zwanzig Fahrzeugen. Aber niemand ließ sich blicken. »Von dir wollen wir nichts. Oder zockst du auch?«

»Nie!«

»Schrei nicht so, Fettsack. Dein Freund hat uns seinen Ausweis vorgelegt und den Führerschein. Der ist hier ausgestellt. Als Adresse ist angegeben Via Quentino im Uro-Tal. Stimmt das noch?«

Dingmann nickte heftig. »Ja, dort wohnt er. Ist etwa 18 Kilometer von hier zwischen Paretario und Bucolasi. Das Uro-Tal ist ja nur eine ewig lange, karge Mulde — geröllig und hässlich. Gunnar hat dort ein altes Bauernhaus gekauft. War total runtergekommen, halb verfallen, deshalb spottbillig. Er hat’s ein bisschen hergerichtet und sich ein Atelier eingerichtet. Dort arbeitet er. Und im September, hat er mir erzählt, kriegt er hier in der Stadt eine Ausstellung. Bei einem Galeristen. Bei Umberto Arti. Ist einer der ganz Großen. Ich denke mal, dann schwappen die Euros an Land. Dann kriegt ihr bestimmt euer Geld.«

»Im September?«, schnauzte Markus. »Du bist wohl nicht ganz dicht, Fettsack! Wir haben jetzt Juni. Und wir sind kein verdammtes Kreditinstitut.«

Darauf ließ sich nichts erwidern und Dingmann senkte den Blick auf seinen schwabbeligen Bauch. Vorn an der Straße wurde misstönend gehupt. Als Dingmann den Kopf hob, waren die beiden verschwunden.

Verwundert schwenkte er den Blick hin und her und sah gerade noch, wie sie nahe der Ausfahrt in einen grauen Van stiegen, der sofort abfuhr.

Mit dem Taschentuch wischte er sich übers Gesicht und griff dann zum Handy. Gunnar Korlitzer meldete sich. Er hatte die Stimme eines Pfarrers, der vor allem Frauen, auch junge, in den Gottesdienst lockt, wo sie dann mit geschlossenen Augen seinem Bariton lauschen, angetan vom Timbre (Klangfarbe), was natürlich den Gehalt der Predigt an zweite Stelle rückt.

»Gunnar, ich bin’s. Mir sind eben zwei Schlägertypen zu nahe gekommen. Deinetwegen.« Er berichtete kurz und fuhr fort: »Ich glaube, du bist nicht mehr bei dir. Das waren Profis. Mit wem hast du dich eingelassen? Die holen sich ihr Geld. 400 000! Und du hast keinen Euro in der Tasche.«

Korlitzer antwortete nicht sofort. Dingmann konnte sich vorstellen, wie schuldbewusst er jetzt aussah. Sich zerknirscht geben, wenn er Mist gebaut hatte, war Gunnars Spezialität.

»Hast ja Recht«, meinte er kleinlaut. »Ich bin in einer dieser Spielhöllen gewesen. Und sie haben mich eingeseift. Wir haben gepokert. Erst ließen sie mich gewinnen, dass ich dachte, ich würde meine Altersversorgung an Land ziehen. Aber dann... Natürlich dachte ich, das Blättchen würde sich wenden. Aber erst bei 400 000 Miesen bin ich aufgewacht. Endlich bin ich dann ausgestiegen.«

»Endlich bist du dann ausgestiegen«, äffte Dingmann ihn nach. »Bei einer Summe, die du in zehn Jahren nicht verdienst. In welcher Spielhölle warst du, Gunnar?«

»Hm.«

»Gunnar!«

»Wer die sind, habe ich erst gemerkt, als ich den Schuldschein unterschreiben und mich ausweisen musste.«

»Du hast behauptet, der Ferrari gehöre dir?«

»Ehern... nicht direkt. Aber ein bisschen so getan. Ich wollte so schnell wie möglich da raus.«

»Wer sind die?«

»Die sind... ehem... leider organisiert. Natürlich Profis. Berufsmäßige Falschspieler. Aber das nützt mir nichts. Also, die Bude gehört zur Gambling-Inc.«

Dingmann atmete dreimal tief durch, bevor er sagte: »Adios, Gunnar! War nett, dich gekannt zu haben. Wen soll ich von deinem Ableben benachrichtigen? Hast du Verwandte? Freunde? Irgendwelche Wünsche bezüglich deiner Bestattung? Aber das können wir uns sparen. Denn deine verderblichen Überreste wird man niemals finden.«

Korlitzer begann schallend zu lachen, was auch wieder typisch für ihn war. »Sascha, mach’s halblang. Noch lebe ich.«

»Gunnar, du weißt, dass ich mit Kommissario Scappamento befreundet bin. Deshalb weiß ich Bescheid. Die Gambling-Inc. ist eine kriminelle Organisation, ein Krake, der ganz Europa im Griff hat. Ein Industriezweig der Unterwelt ist das. Soviel ich weiß, hat’s in Polen seinen Anfang genommen. Und der Boss an der Spitze, an dem sich die Polizei aller EU-Länder die Zähne ausbeißt, ist ein gewisser... äh...«

»Jan Prodorski, Sascha. Ja, leider! Dass ich sein Schuldner bin, das haben sie mir unter die Nase gerieben.«

»Die lassen keinen entkommen. Entweder du zahlst oder sie brechen dir sämtliche Knochen.«

»Das wurde mir gesagt. Und sie seien konsequent, weil nur so ihr Geschäft funktioniere. Bei der ersten Mahnung passiert noch nichts. Bei der zweiten wird’s schmerzhaft. Bei der dritten ist der Pflegefall angesagt. Aber nur bei Summen unter 500 000. Wenn’s darüber geht und sie sich sicher sind, dass sie ihr Geld niemals kriegen, machen sie dir das Licht aus, und du bleibst ein unerledigter Fall für die Vermisstenpolizei.«

»Sie haben dich aufgeklärt. Wie schön! Du kennst nun die Hausordnung. Aber offenbar kümmert’s dich nicht.«

»Sascha, ich sehe durchaus eine Möglichkeit, das Geld zu beschaffen.«

»Aha! Natürlich! Die Bank wird dir einen Kredit einräumen. Als Sicherheit bietest du deine Immobilie, dein Haus. Eine Bruchbude, die keine 10 000 Euro wert ist in gottverlassener Gegend, wo nicht mal ein Aasgeier nisten würde. Gunnar, wach auf!«

»Lass das meine Sorge sein, Sascha.«

»Ich höre.«

»Nein, nein! Das ist mehr als privat. Da ziehe ich dich nicht rein.«

»Also Bankraub?«

»Unsinn.« Offenbar grinste er. »Jedenfalls danke, dass du mich gewarnt hast.«

»Die kommen zu dir. Weil du ihnen was Falsches vorgespiegelt hast. Jetzt sind sie beunruhigt.«

»Ich kriege das hin. A presto (Auf bald), Sascha!«

»Hoffentlich.«

Dingmann schaltete sein Handy aus.

3. Misshandelt

Als Gaby anrief, stopfte Tim gerade Badehose, Handtuch, Sonnenöl und eine Plastikflasche mit Mineralwasser in den City-Rucksack. Klößchen stand vor seinem Bett, auf dem er drei zeltgroße Badeshorts ausgebreitet hatte: in Rot, in Weiß-lila-Gestreift und in Tarnfarben-Dschungel-Grün, als wäre es die abgeschnittene Hose eines militärischen Kampfanzugs.

»Verdammt!«, fluchte Klößchen. »Ich kann mich nicht entscheiden. Welche, meinst du, macht mich schlank?«

»Keine.«

»Wieso? Man sagt doch: Streifen machen schlank.«

»Die Streifen, die dich schlank machen, wurden noch nicht erfunden.«

»Danke, Häuptling. Als modischer Berater bist du Extraklasse.«

Tim grinste. »Beeil dich. Wir brauchen mindestens 40 Minuten bis zum Klünitzer See. Die Mädchen sind bestimmt schon da.« Er meinte Gaby und zwei ihrer Freundinnen. »Und Karl hat den kürzeren Weg.«

»Verdammt! Ich brauche eine Badehose, die mich schlank macht. Lass dir was einfallen.«

Nicht zu fassen!, dachte Tim. Bei Tisch grapscht er sich XXL-Portionen und jetzt soll ein Wunder geschehen.

Tim setzte an zur verbalen Ohrfeige, aber sein Handy meldete sich. Er sah Gabys Nummer aufleuchten und war sofort am Rohr.

»Tim«, ihre Stimme klang seltsam, wie ihm schien, »ich bin mit Gitta und Florentine schon am See und... also, weil Oskar... Jedenfalls bin ich mit ihm ein Stück in den Wald. Dort habe ich Martin gefunden. Martin Flotosko. Er lag bewusstlos auf dem Weg. Total ohnmächtig. Hat Waldlauf gemacht und ist dabei gestürzt. Seine Kniescheibe ist irgendwie kaputt, gebrochen. Und zwei Finger. Mit dem Kopf ist er nicht aufgeschlagen. Aber der Schmerz war wohl so heftig, dass er das Bewusstsein verloren hat. Er weiß nicht, wie ihm das passiert ist. Hat nur rumgewimmert, bis das Taxi hier war. Er wollte nämlich nicht, dass ich einen Krankenwagen rufe. Nur ein Taxi. Damit er ins Internat zurückkommt. Ich denke mal, er wird jeden Moment bei euch eintreffen. Kümmerst du dich? Er muss gleich auf die Krankenstation.«

»Klar doch, Pfote. Wir kümmern uns. Sag mal: Hast du dich sehr erschrocken?«

»Was meinst du?«

»Kann mich ja täuschen. Aber deine Stimme klingt... total geschockt. Als wärst du erschrocken oder entsetzt.«

»Bin ich nicht. Aber Martin tut mir Leid.«

»Na ja, das heilt wieder. Sportunfälle kommen vor. Solange Kopf und Wirbelsäule heil bleiben, ist es bald vergessen. Martin ist aber wirklich ein Unglücksrabe. Kniescheibe und zwei Finger beim Waldlauf crashen — dazu gehört was.« Tim trat zum Fenster. »Du, ich sehe: Eben fährt ein Taxi ab. Vorm Grauen Reaktor (Nebengebäude mit Krankenstation). Dann hat ihn Schwester Gertrude schon in der Mangel. Wir socken mal rüber.«

»Und dann kommt ihr her?«

»Wie verabredet, Pfote. Bussi! Bis gleich.«

Klößchen vergaß den modischen Konflikt bezüglich seiner Badehosen und begleitete Tim. Jetzt am frühen Nachmittag war der Schulhof zwischen den klotzigen Gebäuden verwaist. Die Hitze des Junitages lastete auf der Landschaft, am Himmel war kein Wölkchen zu sehen. Im Grauen Reaktor stiegen sie die Treppe hinauf. Die Krankenstation der Schule liegt im ersten Stock und verfügt nur über wenige Betten. Einer Epidemie (Massenerkrankung) wäre man hier nicht gewachsen. Aber soviel Tim wusste, hatte es diesen Notfall noch nicht gegeben, sieht man mal ab von der Erkältungswelle im letzten Winter, als fast sämtliche Schülerinnen und Schüler husteten und schnieften.

Schwester Gertrude kam ihnen im Flur entgegen. Sie ist Ende vierzig, beliebt, freundlich und kompetent, aber resolut wie ein Feldwebel.

»Ihr wollt sicherlich zu Martin. Hat sich schon rumgesprochen, wie? Ich habe ihn behandelt. Seine Kniescheibe ist gebrochen, als hätte man draufgeschlagen. Wie er sich die beiden Finger gebrochen hat, wird mir ein Rätsel bleiben. Der dritte und vierte links. Leider ist er Linkshänder. Bis morgen bleibt er in meiner Obhut, denn er kommt mir ein bisschen wacklig vor. Immerhin war er bewusstlos, wie mir Gaby am Telefon sagte. Morgen wird sich Dr. Güttner das Knie ansehen. Leider ist er heute auf ‘ner Tagung in... in... ich weiß nicht, wo.«

»Berlin«, sagte Tim.

»Wie bitte?«

»Die Ärztetagung ist nicht in Ich-weiß-nicht-wo, sondern in Berlin, Schwester Gertrude.«

»Richtig! Jetzt fällt’s mir ein. Was täte ich nur, wenn ich nicht von so vielen schlauen Burschen umgeben wäre. So wie du einer bist, zum Beispiel.«

»Sie wären Gesundheitsministerin«, grinste Tim, »und wahrscheinlich der einzige Lichtblick in der Regierungsmannschaft. Wie ist es nun? Darf man Martin besuchen oder haben Sie ihn narkotisiert?«

»Er ist bei vollem Bewusstsein, du Kaffernbüffel. Also bemitleidet ihn. Er liegt in Zimmer drei.«

Schmunzelnd setzte sie ihren Weg fort.

Klößchen seufzte. »Wenn sie 35 Jahre jünger wäre, würde ich mich in sie verlieben.«

»Vielleicht hat sie ‘ne Tochter. Über Gertrudes Privatleben weiß man ja nichts.«

Vor Zimmer drei blieben sie stehen. Tim wollte anklopfen, was bei einem Krankenbesuch durchaus schicklich ist, hielt aber inne. Denn hinter der Tür war Martins Stimme zu vernehmen. Offensichtlich telefonierte er und seine Stimme ließ einen zusammenzucken, kletterte nämlich angstvoll und schrill die Tonleiter hinauf zu totaler Hysterie (nervliche Aufgeregtheit).

»...doch, Papa, doch! Du musst! Bitte! Ich flehe dich an. Was sind für dich denn 68 000?! Nichts! ‘ne Portokasse. Fliegenschiss an der Wand. Aber ich brauche das Geld. Dringend! Bitte, frag nicht. Ja, ich habe Mist gebaut. Wieder mal. Aber jetzt geht es darum — die bringen mich um. Die... die... Ich darf nicht daran denken. Als Nächstes verliere ich die Zehen, dann die Ohren... Nur 68 000 Euro! Bitte, Papa! Es ist bestimmt auch das letzte Mal. Nie wieder. Nein, nicht überweisen. Schick Hugo her mit dem Geld. Ich brauche es morgen. Nein, nein, nein! Das darf ich nicht sagen.«

Stille. Tim und Klößchen sahen sich an. Klößchen staunte Baumaterial für mindestens drei Kinderzimmer, Tims Graue-Zellen-Organ arbeitete bereits auf voller Umdrehungszahl.

Hoppla! Ein Hilferuf! Martin brauchte die satte Summe, damit man ihm die nicht unwichtigen Körperteile ließ. Also wurde er bedroht. Mit Folter und Verstümmelung. Warum? Weil er Geld schuldete? Weil er Schaden verursacht hatte in der Höhe? Weil er erpressbar war als Weichei-Söhnchen eines Superreichen? Jedenfalls sauste ihm der Frack wie im Windkanal. Außerdem, überlegte Tim, stellt sich jetzt die Frage, ob seine aktuellen Verletzungen wirklich Folgen eines Sportunfalls sind.

»Haste das gehört?«, flüsterte Klößchen. »Hat der am Bratwurstkiosk zu lange anschreiben lassen?«

»Pst!«

Offenbar hatte Martin die Strafpredigt seines alten Herrn ohne Widerrede geschluckt. Und des Juniors Abschiedsworte klangen wie ein Dankgebet.

»Danke, Papa! Ja, versprochen! Nie wieder! Aber jetzt muss ich mich rauskaufen. Die Polizei einzuschalten wäre ganz falsch. Wie soll ich was beweisen?! Und damit hätte ich mein Ende eingeläutet. Nein, es geht nur mit Geld. — Also morgen? Super! Hugo kommt morgen. Danke, Papa!«

Das Telefonat war offenbar beendet. Eine Matratze ächzte. Ein Federbett raschelte. Martin richtete sich ein im Krankenstand, und jetzt würde sich zeigen, wie tief er sein düsteres Geheimnis in sich begraben hatte.

Tim wartete noch einen Augenblick, bevor er klopfte. Martins »Herein!« klang dann fast fröhlich.

Es war ein Sechs-Betten-Zimmer. Fünf Schnarchkisten waren leer, Martin hatte die am Fenster belegt. An einem schmalen, hohen Fenster mit Aussicht in den Park. Es war geschlossen. Eben gaukelten an der Scheibe zwei verliebte Zitronenfalter vorbei.

Martin saß im Bett, mit einem Gesicht so hell wie das Laken. Das rechte Bein ragte unter der Decke hervor, das Knie war bandagiert und umwickelt. Auch die linke Hand steckte in einem dicken Verband und die gebrochenen Finger waren natürlich geschient. Auf dem Nachttisch lag ein stahlblaues Handy.

»Hallo!« Tim trat näher. »Wie geht’s dir?«

»Hallo, Tim! Hallo, Klößchen! Naja, ich hätte nicht geglaubt, dass ein Waldlauf so gefährlich sein kann. Ihr wisst es von Gaby?«

Tim nickte und setzte sich aufs Nachbarbett. Klößchen ließ sich auf den einzigen Stuhl nieder.

»Alles gebrochen.« Tim deutete auf Knie und Hand. »Sagt Gertrude. Hast du Schmerzen?«

»Na ja. Ich halt’s aus.«

»Die Sommerferien wirst du jedenfalls im Schongang verbringen«, meinte Klößchen.

»Es gibt Schlimmeres.« Martin grinste unfroh.

»Wie ist das eigentlich passiert?« Tim versuchte, Martins Blick einzufangen. Aber dessen rehbraune Augen, sanft wie bei einem Cockerspaniel, waren ständig in nervöser Bewegung, wichen allem aus — dem Licht, der Luft, dem Anblick des Zimmers und den Blicken der Mitschüler.

»Was?«

»Wie das passiert ist?«

»Ich bin gestürzt.«

»Und dein Knie hat die Landung aufgefangen. Sonst wäre es nicht kaputt. Dann bist du also danach auch noch auf die Hand gefallen.«

Martin hob die Schultern und starrte auf einen winzigen Riss in der Bettdecke. »Muss wohl so gewesen sein.«

»Könnte es sein, dass dich jemand geschubst hat?«

»Was?«

»Zum Henker, Martin! Ich denke, deine Birne hat nichts abgekriegt. Frag nicht dauernd Was?, wenn ich ‘ne glasklare Frage stelle. Wir sind hier nicht auf der Hilfsschule.«

»Ich... ich bin noch benommen. Ich war vor Schmerzen bewusstlos.«

»Klar! Man wird bewusstlos, wenn einem die Finger gebrochen werden. Aber der Waldboden war das nicht.«

»Was?«

Klößchen stöhnte auf. »Scheint neuerdings sein Lieblingswort zu sein. Aber dazu ist was doch gar nicht geeignet. Lieblingsworte — das sind... äh... Schokoladenpudding, Feinschmeckermenü, Ferienbeginn, Taschengelderhöhung, Erbonkelbestattung, Knutschwettbewerb. Jaja, schon gut!«, beendete er grinsend seine Aufzählung, gestoppt von Tims Blick.

Okay, dachte der TKKG-Häuptling, seinem Vater hat er nichts verraten und bei uns spielt Martin den Dummen. Aber so geht’s nicht.

»Wir wollten dir die Chance geben, freiwillig auszupacken, Martin. Denn wir haben unfreiwillig mit angehört, wie du deinen Ernährer bekniet hast. 68 000 Euro! Mann! Davon kriegst du ‘ne vierköpfige Familie ein Jahr lang satt. Aber du willst das Geld dem Brutalo zwischen die Hinterbacken schieben, obwohl du ihm die Brüche verdankst. Und deine Ohren und Zehen sind als Nächstes dran, wie?«

»Nur wenn ich nicht zahle«, kreischte Martin. Angst verzerrte sein Gesicht.

»Aha.«

»Von mir erfahrt ihr nichts.«

»Du wurdest also misshandelt?«

»Nein. Es war ein Unfall.«

Tim verdrehte die Augen, nahm seine Baseballmütze ab und klatschte sich damit aufs Knie. Lediglich minimalen Staub brachte das hervor. Es war auch nur gedacht als Geste der Verärgerung.

»Martin, so kommen wir nicht weiter. Du bist in was reingeraten und wirst jetzt erpresst. Was man mit dir macht, ist ungesetzlich. Ein Krimineller hat dich offenbar in der Hand. Aber du darfst das nicht zulassen.«

»Da ist nichts. Gar nichts. Es war ein Unfall.«

»Vor wem hast du Angst?«

»Es war ein Unfall.«

»Offenbar setzt er dich gewaltig unter Druck. Aber der Kerl ist nicht allmächtig.«

»Es war ein Unfall.«

Tim sah Klößchen an. »Darf man einem Kranken eine hinter die Ohren geben oder ist das gegen die Regeln?«

Das war natürlich nicht ernst gemeint. Niemals hätte sich Tim an Martin vergriffen. Nicht umsonst ist der TKKG-Häuptling für seine Fairness bekannt und dafür, dass er sich als David nur mit Goliath anlegt, also als Außenseiter mit dem scheinbar überlegenen Gegner. Aber Klößchen stand auf der Leitung und blies die Backen auf.

»Nee, Tim! Darfst du nicht.«

»Meine Privatangelegenheiten gehen niemanden was an«, sagte Martin mit einem Anflug von Trotz. »Es war ein Unfall, ein Unfall, ein Unfall.«

Leider kam in diesem Moment Schwester Gertrude herein mit einer Plastikschale, in der Tabletten lagen.

»Na, Jungs, über wen lästert ihr?«

Tim grinste. »Über alle. Nur Sie, Schwester, nehmen wir aus. Aber im Ernst, wir haben einen Mordsspaß. Und Martin sagte eben, bei Ihnen sei das Kranksein direkt ein Vergnügen.«

»Solche Komplimente höre ich gern. Aber gesund seid ihr mir lieber. Und jetzt braucht der Patient Ruhe.«

»Das heißt wohl, wir müssen gehen?«

»Morgen könnt ihr ihn wieder besuchen. Dann ist er auch nicht mehr so wacklig.«

Tim stand auf und klopfte Martin auf die Schulter. »Dann bis morgen. Ach, was ich noch fragen wollte: Wer ist eigentlich Hugo?«

Gequält erwiderte Martin: »Der Chauffeur meines Vaters. Schon seit 20 Jahren. Papa hat keinen Führerschein.«

»Jedenfalls schont er so seine Nerven. Tschüs!«

Sie waren schon auf der Schwelle, als Gertrude sagte: »Hat er auch mit euch gewettet?« Sie lachte auf. »Manchmal nervt er damit. Ich wollte ihm an den gebrochenen Fingern die Nägel schneiden, weil die bis zum Verbandswechsel in drei Wochen mindestens um sechs Millimeter wachsen. Aber Martin wettet darauf, dass es sieben Millimeter werden.«

»Wir wetten nicht«, erwiderte Tim. »Was kriegt denn der Gewinner?«

»Es geht nur um den Nervenkitzel.« Martin grinste schief. »Gertrude hat nachgemessen. Ich lasse die Nägel wachsen, und wir werden sehen, wer Recht hat.«

Ich glaub’s nicht, dachte Tim. Spinnen muss man. Aber Wetten sind ja sein Ein und Alles. Nach dem Abitur eröffnet er sicherlich ein Wettbüro.

Sie trollten sich und stiegen die Treppe hinunter.

Außer Hörweite der Krankenstation sagte Klößchen: »Er ist ‘ne Mischung aus Memme und Sturschädel.«

»Ich glaube nicht, dass es Sturheit ist. Sondern volle Hosen. Angst. Es muss ein lebensgefährlicher Typ sein, der Martin im Clinch (Schwitzkasten) hat.«

»Drogen? Früher war Martin auf Drogen. Jedenfalls wurde das erzählt. Und er pafft ja auch jeden Tag ‘ne Schachtel Sargnägel ohne Filter. Dagegen hilft auch das bisschen Waldlauftraining nichts. Er ist schwächlich. Vielleicht schuldet er einem Dealer das Geld.«

Tim schüttelte den Kopf. »Die schreiben nicht an. Jedenfalls nicht in der Höhe. Außerdem ist Martin clean, abgesehen von seiner Zigarettensucht. Dafür habe ich ‘nen Blick. Nein, es ist was anderes. Aber das checken wir noch. Diese Brutalität, diese Körperverletzung darf nicht ungesühnt bleiben. Sonst steht die Gewalttat als Mahnmal im Raum, Beispiel und Vorbild für alle Unterwelt-Djangos nach dem Motto: Mit Folter und Verstümmlung kannst du alles durchsetzen.«

»Die denken so.«

»Dem schieben wir einen Riegel vor — wie von der Kerkertür einer mittelalterlichen Verwahranstalt.«

»Was hast du vor?«

»Martin weiter verhören, weich kriegen, dann handeln. Aber jetzt düsen wir zum Klünitzer See, sonst denkt Gaby, wir kommen überhaupt nicht mehr.«

»Am besten, ich nehme alle drei mit.«

»Was?«

»Fang nicht wie Martin an«, feixte Klößchen. »Ich meine, ich sollte alle drei Badehosen mitnehmen. Vielleicht kommt mir am See die Erleuchtung, welche total kleidsam für mich ist.«

4. Die Schöne auf dem Feuerstuhl

Wie vielerorts in Italien liegen auch hier, dachte Korlitzer, karge Hässlichkeit und berauschende Schönheit dicht nebeneinander.

Er stand vor seinem Haus und blickte ins grelle Nachmittagslicht. Das Uro-Tal war zweifellos hässlich, und Gunnar Korlitzer hatte sich dafür entschieden — nein, entscheiden müssen — , weil er für ein Stück Schönheit in der lombardischen Landschaft oder an bzw. zwischen den oberitalienischen Seen das Geld nicht besaß.

Das Uro-Tal war eine steinige Mulde, zwei Kilometer lang, kaum halb so breit. Was hier wuchs, war genügsam. Die Palmen, Pinien und Zypressen sahen magersüchtig aus. Auf der unbefestigten Straße zogen Autos und Motorräder stets Staubwolken hinter sich her. Doch Fahrzeuge waren selten, denn freiwillig kam niemand hierher, jedenfalls kein Fremder, kein Tourist.

Aber was ist das schon, schön oder hässlich?, dachte Korlitzer. Wenn mir das Gemälde zu einem hässlichen Thema gelingt — dann ist das schön.

Er lehnte am Türrahmen und trank einen Schluck aus der Wasserflasche. Sein Haus war das einzige im Tal. Früher hatte irgendein Verrückter hier Hühner gezüchtet und die Eier auf dem Markt feilgeboten, aber das war schon lange her. Immerhin erinnerte sich Korlitzer, dass der Boden ringsum anfangs gestunken hatte nach Hühnerdreck. Das Haus war inzwischen zur Bruchbude verkommen. Nur das Atelier im größten Raum auf der Rückseite war noch nicht in der Talsohle menschlicher Wohnkultur.

Und einer wie ich, dachte er, hat 400 000 Euro Schulden. Bei den brutalsten Knochenbrechern dieses Kontinents. Ich sollte gelähmt sein vor Angst, mir die Kugel geben oder nach Patagonien (südlichster Teil Südamerikas) fliehen. Stattdessen fühle ich mich sauwohl. Na ja, sagen wir, ich zittere nicht. Und meine Unterhosen werden noch nicht koloriert.

Er war groß, 44 Jahre alt und Deutscher, hatte ein ansprechendes männliches Gesicht und sprach so perfekt Italienisch, als hätte er hier nicht nur die letzten acht Jahre, sondern den größten Teil seines Lebens verbracht. Als Kunstmaler besaß er Talent. Aber ihm fehlte die unerlässliche Zielstrebigkeit, um sich in der Kunstszene einen Namen zu machen. Außerdem war er mit charakterlichen Mängeln geschlagen. Sein schlimmstes Problem war die Spielsucht. Er konnte nicht leben ohne diesen Nervenkitzel und hatte deshalb ein schweres Verbrechen begangen.

Doch davon soll später die Rede sein, denn das Verbrechen lag Jahre zurück und war nie aufgedeckt worden.

Aus der Ferne näherte sich eine Staubwolke. Ein graubrauner Kometenschweif hing hinter dem Motorrad und löste sich nur langsam auf. Korlitzer bewegte die Zunge zwischen den Zähnen. Allein der Anblick der Staubwolke vermittelte ihm sandigen Geschmack im Mund und ein Kratzen im Hals.

Das Motorrad preschte heran, eine 1000-ccm-Maschine aus funkelndem Chrom und rot blitzendem Lack. Sie stoppte neben Korlitzers altem Mercedes, der Rostflecke hatte und ein Milano-Kennzeichen. Der Kradfahrer stieg ab, eine schlanke Gestalt in weißer Ledermontur. Der Helm war schwarz, wurde abgenommen und gab eine rotbraune Mähne frei. Es war eine Frau.

»Hallo, Gunnar!« Sie sprach Italienisch.

»Buon giorno, Maria!« Er trat zu ihr und küsste sie auf den Mund. »Ich wusste nicht, dass du kommst, der Zeitpunkt ist nicht besonders günstig.«

Maria Corsetta war eine Schönheit — mit dunklen Mandelaugen, edler Nase und schmalem Gesicht. 31 Jahre war sie alt, geschieden und Porträtfotografin in Mailand. Korlitzer kannte sie seit drei Monaten und hatte eine heiße Beziehung zu ihr.

Ernst und fragend zugleich sah sie ihn an. »Ich komme, weil ich besorgt bin. Ich bin nicht klug geworden aus dem, was du am Telefon gesagt hast. Aber es scheint schlimm zu sein.«

Er nickte und ließ Schuldbewusstsein auf seinem Gesicht entstehen wie ein Dackel, der zwar stubenrein ist, sich aber nicht immer daran hält.

»Ich erwarte jeden Moment Besuch, unwillkommenen Besuch. Muss nicht sein, dass die dich sehen. Ich schiebe mal den Feuerstuhl hinters Haus. Wenn die dann kommen, versteckst du dich in der Kammer.«

»Um Himmels willen! Wen erwartest du? Al Capones Enkel?«

»So ungefähr.«

»Das darf doch nicht wahr sein.«

»Geh schon mal rein. Kaffee steht in der Küche.«

Hinterm Haus war ein kleiner Schuppen. Dort verbarg Korlitzer die Maschine. Als er in die Küche kam, hatte sich Maria aus ihrer Motorradkluft geschält. Darunter trug sie Shorts aus Jeans-Stoff und ein T-Shirt mit dem Aufdruck Vai in mona (Verpiss dich)! Der Kaffee in der Kanne war nur noch lauwarm.

»Also, Gunnar! Was ist los?«

»Ah... ich bin Falschspielern aufgesessen. Profis. Ich will dich nicht mit Einzelheiten nerven. Es war dumm von mir. Aber es ist eben passiert. Und aus dieser Hölle gibt’s für mich keine Hintertür, denn es ist die Mafia selbst. Die Zocker-Mafia, die Gambling-Inc. Ich weiß nicht, ob du von denen schon gehört hast. Ein Syndikat, mächtig wie ein führender Industriekonzern. Sie sind in ganz Europa, fast in jeder Großstadt, unterhalten ihre Spielhöllen und beschäftigen eine Armee von Knochenbrechern. Die sind ebenso nötig wie die Falschspieler, um die Einkünfte zu sichern. Denn Spielschulden lassen sich gerichtlich nicht einklagen. Nein, die müssen privat eingetrieben werden, und der Gambling-Inc. bleibt man nichts schuldig, wenn man weiterleben will. Die holen sich ihr Geld oder der Schuldner springt über die Klinge — als Warnung für alle, die vielleicht denken, sie könnten sich einen schönen Abend am Spieltisch machen und dann leere Taschen nach außen stülpen.«

Entsetzt sah sie ihn an. Zugleich aber lag ein rosiger Schimmer auf ihrem Gesicht, ein Ausdruck wie eine fiebrige Erwartung — ein Ausdruck, den er nicht deuten konnte. »Wie viel schuldest du?«

»400 000 Euro.«

Das verschlug ihr die Sprache. Dann: »In wie vielen Nächten hast du dir das eingehandelt?«

»In einer.«

»Und die haben dich in keiner Minute gefragt, ob du über ausreichend Geld verfügst?«

»Sie haben mir Kredit gegeben. Ich sagte, ich hätte gerade nicht genügend Bargeld bei mir. Ich sah aus wie ein verdammter Großkotz. Ich hatte meinen weißen Leinenanzug an. Der japanischen Rolex, diesem Goldblech-Imitat, sieht man ja nicht an, dass es keine echte ist. Außerdem bin ich mit einem Ferrari der Spitzenklasse vorgefahren und habe den Eindruck erweckt, es wäre meiner. War natürlich Saschas Wagen. Ja, ich weiß, Maria. Alles Wahnsinn. Aber... es hatte... mich mal wieder gepackt. Es war dramatisch, aufregend, wunderbar. Und anfangs hatte ich tatsächlich gedacht, ich könnte groß absahnen. Ich bin ja kein Neuling.«

Sie blickte zu Boden. »Aber du lernst nicht aus Erfahrung. Du wirst nicht klug.«

»Davon besessen sein — das ist wahrscheinlich wie die Abhängigkeit von Heroin. Aber die Spielsucht lässt einen gesundheitlich unbeschadet. Wenn die Gesundheit den Bach runtergeht, machen das die Geldeintreiber, die Knochenbrecher. Das steht auf ‘nem anderen Blatt.«

»Und nun? Was wird aus unserem Ausflug ans Meer?«

»Daraus wird nun nichts. Tut mir Leid.«

»Was hast du vor? Du wirkst nicht gerade verzweifelt. Willst du kellnern, um die 400 000 zusammenzukriegen?«

»Meine Bilder... die Ausstellung...«

»Vergiss es!«, unterbrach sie ihn. »Wer weiß, ob der Galerist was verkauft. Und wenn ja, wann? Und zu welchem Preis? Überhaupt — warum kommen diese Geldeintreiber jetzt zu dir? Ist die Frist abgelaufen?«

»Nein. Sie haben mir zehn Tage eingeräumt. Aber durch Zufall sind sie vorhin auf Sascha Dingmann gestoßen — vielmehr auf den Ferrari. Das Kennzeichen ist offenbar in den Köpfen gespeichert. Die Typen haben sich Sascha vorgenommen, dachten wohl, er hätte mir den Wagen geklaut. Dabei ist natürlich rausgekommen, dass ich nicht der Besitzer bin. Sascha meint, sie wären so sauer gewesen, dass sie jetzt hier antanzen werden.«

»Um sich von deiner wirklichen Vermögenslage ein Bild zu machen.«

»Wahrscheinlich.«

Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. »Mir wird übel vor Angst. Du bist verloren.«

»Ich... habe einen Plan.«

»Du willst abtauchen.«

»Ah... nein! Wahrscheinlich würden sie mich finden. Ich muss das Geld beschaffen.«

Sie ließ die Hände sinken und sah ihn an. Der rosige Schimmer auf ihrem Gesicht hatte sich verstärkt. Die dunklen Augen glänzten. »Woher, Gunnar, willst du 400 000 Euro nehmen?«

Er wandte sich ab, blickte durch das schmutzige Fenster hinaus zum Schuppen. »Sei nicht böse, Maria. Aber das möchte ich dir jetzt nicht erzählen. Vielleicht später, wenn alles gelaufen ist. Es wird nämlich ein Griff in meine Vergangenheit. Ich muss eine zugenagelte Kiste öffnen, in der meine Herkunft eingesperrt ist. Das ist nicht sehr erfreulich.«

»Gunnar! Wir sind ein Paar. Du kannst mir alles sagen.«

»Nein, Maria! Nicht jetzt.«

»Was... wirst du tun?«

»Ich verreise, wie ich dir am Telefon sagte. Aber ich komme wieder.«

»Wann verreist du? Heute noch?«

Er schüttelte den Kopf. »Wahrscheinlich am Mittwoch oder Donnerstag. Und ich bleibe nicht lange weg.«

»Und dann hast du das Geld?«

Er grinste. »Ich hoffe es.«

Einem Instinkt folgend, trat er zum Fenster und blickte die Straße entlang. Es war der richtige Moment. Wieder näherte sich vom Talanfang her eine Staubwolke, diesmal geschleppt von einem grauen Van.

»Da kommt wer. Sicherlich sind sie’s. Mach dich unsichtbar, Maria.«

So schäbig das Haus war — es verfügte über fünf Räume im Erdgeschoss, darunter eine Kammer an der Nordostecke. Maria verzog sich dorthin, nahm auch ihren Helm mit und die Kaffeetasse.

Als der Van vor dem Haus hielt, stand Gunnar an den Türrahmen gelehnt und sah den beiden entgegen. Verblüfft stellte er fest, dass er sie kannte. Adamo und Markus! Die beiden hatten teilgenommen an der Pokerrunde mit den gigantischen Einsätzen, waren allerdings vorzeitig ausgestiegen und dann nicht mehr im Raum gewesen. Gunnar hatte sie nur für Spieler gehalten, trotz ihres bedrohlichen Aussehens. Sie kamen auf ihn zu.

Markus nahm seine Sonnenbrille ab. »Hallo, Korlitzer!«

»Hallo! Was verschafft mir die Ehre?«

Adamo deutete auf den Mercedes. »Dieser Schrotthaufen ist vermutlich dein Wagen.«

»Stimmt.«

»Bei uns bist du mit ‘nem Ferrari aufgekreuzt.«

»Der gehört einem Freund. Er überlässt ihn mir bisweilen.«

»Das wissen wir inzwischen«, sagte Markus. »Elnd jetzt machen wir uns Sorgen, ob du deine Schulden pünktlich bezahlen wirst.«

»Das werde ich. In genau acht Tagen.«

»Dein Freund sagte uns, dass du kein Hemd auf dem Hintern hast. Wie willst du uns dann die Kohle rüberschieben, Mann?«

»Mein Freund weiß nicht alles. Er weiß von mir nur, was ich ihm sage.«

»Dass du Kunstmaler bist und geübter Hungerleider.«

»Leute, ich kann und werde das Geld beschaffen. Davon weiß Sascha Dingmann nichts. Muss er auch nicht wissen. Er ist pleite, und ich müsste befürchten, dass er mich anpumpt. Das Geld würde ich nie wieder sehen und so innig ist unsere Freundschaft nicht.«

»Wenn du 400 000 in Reserve hast, warum wohnst du dann hier?«

»Mir gefällt es. Ich bin ein abenteuerlicher Typ. Und wenn irgendwo Staub liegt, dann lasse ich ihn liegen, denn nach zwei Jahren vermehrt er sich nicht mehr. Hier brauche ich auch nicht zu befürchten, dass Einbrecher kommen. Außerdem inspiriert (anregen) mich die Gegend. Mein künstlerisches Thema ist der sterbende Planet. Und das in allen Variationen.«

»Du bildest dir nicht ein, dass du abhauen kannst? Die Gambling-Inc. hat noch jeden gefunden.«

»Keine Sorge. In acht Tagen habt ihr euer Geld.«

»Woher kommt es?«

»Ich hole es.«

»Woher?«

»Aus der Schweiz.« Das war gelogen. Aber er wollte auf keinen Fall eine verfolgbare Spur hinterlassen. Zumal an seiner prahlerischen Behauptung, er hätte das Geld, kein Wort stimmte. Er hatte nichts. Und es bestand nur eine sehr schwache Hoffnung, die 400 000 aufzutreiben. Vielleicht musste er seiner Niedertracht die Krone aufsetzen und etwas tun, für das sich ein weniger abgebrühter Charakter geschämt hätte bis ans Ende seiner Tage.

Sie starrten ihn an. Er zuckte mit keiner Wimper. Coole Lässigkeit war jetzt die richtige Rolle.

Die Blicke der Knochenbrecher maßen ihn, als würden sie Länge und Breite abschätzen für ein unauffindbares Grab in der Pampa. Dann zuckte Markus mit den Schultern und Adamo holte eine Zigarre aus der Hosentasche. Der Paffbalken war daumendick und etwas verbogen. Adamo zündete ihn an mit einem Wegwerffeuerzeug, dann gingen beide zum Wagen zurück ohne ein weiteres Wort, ohne ein Nicken. Gunnar sah dem Van nach. Seine Befürchtung, sie würden sich im Haus umsehen, war unnötig gewesen. Maria trat neben ihn, als der Wagen schon fast außer Sichtweite war.

»Also in der Schweiz hast du Geld?«

»Hm. Nicht direkt.«

»Gunnar, dein Misstrauen ist beleidigend. Für wen hältst du mich?«

»Für eine wunderbare Frau, die ich in nichts hineinziehen werde, das ihr schaden könnte. Also sei nicht so neugierig, Maria! In einigen Tagen erkläre ich dir alles.«

Das versöhnte sie nicht. Sie hatte auf kühl geschaltet. Mit gekränkter Miene stieg sie in ihre Motorradkluft und griff nach dem Helm.

»Ich dachte, du bleibst noch«, meinte er lahm. Er hatte sich die Worte aufgehoben, bis sie angezogen war. Denn er wollte nicht wirklich, dass sie blieb. Nein, er hatte jetzt was anderes vor. Er musste dringend telefonieren. Nach Deutschland. Ein Gespräch, das er mit Engelszungen führen würde, ohne Maria als Zeugin. Und dann — ja, wahrscheinlich würde er heute noch aufbrechen, spätestens morgen früh. Auch was das betraf, hatte er seiner Freundin nicht die Wahrheit gesagt.

»Ich fahr zurück«, sagte sie kurz angebunden. »Hab noch zu tun.«

Ihr Abschiedskuss streifte nur sein Kinn. Dann lief sie hinters Haus zum Schuppen. Einen Moment später donnerte sie an dem Mercedes vorbei auf die Straße und mit steigendem Tempo in südwestliche Richtung. Dort in der Ferne, unter einer Dunstglocke, dem Brodem aus Abgasen und Emissionen (Schadstoffe in der Luft) lag Mailand. Gunnar Korlitzer liebte diese Stadt, wo man in jeder Nebenstraße erwarten konnte, auf ein Zeugnis der bewegten Geschichte zu stoßen. Aber er liebte Mailand nicht so sehr, dass er ihr nicht sofort hätte Adieu sagen können, um dann nie wiederzukehren. Das Gleiche galt für Maria.

5. Drama am Badesee

Auch wenn Tim total mit eigenen Gedanken beschäftigt ist, mit eigenen Vorhaben und Zielen — denn er ist ja immer in Action verliert er doch nie seine Freundin aus dem Auge. Jede Veränderung in Gabys Verhalten fällt ihm sofort auf. Stimmungsschwankungen sind da nicht weiter beunruhigend, denn bei vielen Mädchen kommen die öfters vor als bei Jungs. Aber wenn sich Gaby ungewöhnlich benimmt, ist Tim alarmiert.

Jetzt war das der Fall.

TKKG lagen am Ufer des Klünitzer Sees, etwas abseits vom Badestrand, wo an die hundert Sonnenanbeter lagerten, Jugendliche und junge Mütter mit Kindern. Der Lärm war erträglich. Die Kids tobten im Wasser. Ermahnungen wurden gerufen und aufblasbare Gummiboote sowie Badeinseln umgekippt. Letzteres geschah durch unter Wasser angreifende Widersacher, ausgerüstet mit Schwimmflossen und Tauchmaske, die auf diese Weise Boote und Inseln eroberten.

Oskar lag zwischen Gaby und Karl und kaute an einem Büffelknochen. Klößchen hatte sich für die tarnfarbene Badehose entschieden, sah also um die Mitte herum aus wie ein Stück Urwald. Gitta und Florentine waren zum anderen Ufer geschwommen, um dort zwei Jungs zu begrüßen, mit denen sie für Samstag zum Kino verabredet waren. Theoretisch hätten auch Heiko und Max herüberkommen können. Aber Max hatte kürzlich von Tim eine Ohrfeige bezogen — aus gewichtigem Grunde — und hielt sich deshalb fern. Heiko als sein Freund wäre nicht von ihm abgerückt.

Umso besser, dachte Tim, dass wir unter uns sind. Niemand stört unser vertrauliches Reden. Also erzählte er Gaby und Karl, was er zusammen mit Klößchen vor dem Krankenzimmer belauscht hatte.

»...hat aber Martin mehr Angst als frische Unterhosen«, schloss er seinen Bericht. »Er verplappert sich zwar wie ein Psycho mit Dachschaden, aber was die Fakten betrifft, benimmt er sich wie eine Auster mit Schweigegelübde. Da kommt nichts. Es wäre ein Unfall gewesen, ist die offizielle Mitteilung. An der hält er fest mit einer Kraft, die ihm — wie ich glaube — aus Todesangst zuwächst.«

Tim hatte sich auf die Seite gedreht und sah Gaby an. Sie lag auf dem Rücken und hielt die Augen geschlossen. Dann wandte sie den Kopf und erwiderte seinen Blick. Ihre Kornblumenaugen schimmerten feucht. Die Lider mit den langen dunklen Wimpern zuckten.

Besorgt sah Tim seine Freundin an. Himmel!, dachte er. Ist ihr nicht gut? Sieht ja aus wie Braunbier und Spucke. Immer noch wunderschön. Aber als wäre Scharlach im Anzug, zusammen mit Angina und Fiebermigräne. So elend sah Pfote noch nie aus. Ob ich sie jetzt in die Arme nehme?

»Hallo, Gaby«, lächelte er. »Du bist ein ganz klein bisschen blass um die Nase. Geht’s dir nicht gut?«

»Doch. Mir fehlt nichts. Alles roger.«

Aber sie sieht mich an, dachte er, als müssten wir gleich Abschied nehmen für immer.

»Okay.« Er grinste. »Dann kann ich dich ja fragen, ob dir was aufgefallen ist.«

Sie drehte den Kopf und beobachtete einen Fischreiher, der über den See flog. »Aufgefallen? Wobei?«

»Als du Martin gefunden hast.«

»Er war bewusstlos, kam aber gleich zu sich.«

»War jemand in der Nähe?«

»Habe niemanden gesehen.«

»Was hat Martin gesagt?«

»Nichts. Jedenfalls nicht gleich. Er hat geplärrt wie eine Heulsuse. Dass ihm Knie und Finger so wehtäten.«

»Ich wette meine tolle neue Badehose«, die wie ein Tigerfell bedruckt war, »gegen ein welkes Feigenblatt, dass ihm jemand die Kniescheibe zerschmettert und die Finger gebrochen hat. Jemand, dem er 68 000 Euro schuldet, was ja für unsereins ‘ne astronomische Summe ist.«

Gaby schluckte. Er sah, wie sich ihr zarter Hals bewegte. Sie hatte wieder die Augen geschlossen, obwohl TKKG hier unter ufernahen Bäumen lagen und die Sonne nicht blenden konnte. Eine kleine Träne quoll unter Gabys Lid hervor.

Tim war entsetzt. Dann zog er ein Papiertaschentuch aus seinen Jeans, die ihm als Kopfkissen dienten, beugte sich über Gaby und tupfte die Träne weg. Auch eine zweite, die aus dem anderen Auge gekullert kam.

»Gaby, was ist los?«

»Nichts. Wieso?«

»Pfote! Bitte! Du bist total verunsichert. Du weinst.«

»Ich... bin nur ganz furchtbar traurig. Weil... Ich bin vorhin Alexander Korlitzer begegnet. Der tut mir so Leid.«

Für einen Moment wusste Tim nicht, wen sie meinte. Zwar haben TKKG im Allgemeinen denselben — kaum noch überschaubaren — Bekanntenkreis; doch nicht jeder ist für jeden in gleicher Weise interessant bzw. Objekt zwischenmenschlicher Zuwendung. Während Tim noch die Liste der Bedauernswerten in Gedanken abklopfte, kam ihm Karl unaufgefordert zu Hilfe.

»Du meinst doch den Blinden, Gaby?«, forschte der Computerspezialist. »Den mit der schönen Labradorhündin als Führhund.«

Gaby bestätigte. »Ja, den. Oskar ist in Alina total verliebt. Das war der Anlass. Ich meine, dass ich den Korlitzer kennen gelernt habe. Bei einem Hundespaziergang war das. Korlitzer war erst sehr reserviert, ist dann aber aufgetaut. Wahrscheinlich, weil mir sein Hund so gefällt. Alina vom Stöberhai — ein besonders intelligenter Blindenhund. Aber dem Korlitzer geht es schlecht. Sieht total krank aus. Er atmet auch ganz schwer, obwohl Alina ja immer sehr langsam mit ihm geht. Dabei ist der Mann noch nicht alt.«

»Mitte vierzig, hast du gesagt«, erinnerte sich Karl. »Ist er in ärztlicher Behandlung?«

»Ich glaube nicht. Er hat ja keinerlei Kontakt zu irgendwem. Lebt völlig zurückgezogen. Nur für sich. Verbitterter kann man nicht mehr sein. Dass er mit mir spricht und von sich erzählt, darauf kann ich mir was einbilden.«

»Ist sicherlich wegen deiner Stimme«, sagte Tim. »Süßer Glockenklang in den Ohren eines Blinden.«

»Nun übertreib aber nicht.« Gaby lächelte.

»Hat er keine Familie?«, fragte Klößchen.

»Niemanden. Auch keine Freunde. Nur den Hund. Und Korlitzers Haus steht so abgesondert — wenn ihm mal was zustößt, ein Schwächeanfall oder so, würde das niemand bemerken.«

»Wegen seiner Behinderung«, sagte Tim, »hat er mein aufrichtiges Mitgefühl. Aber im Übrigen ist der Mann reichlich verkorkst. Die meisten Blinden sind mobil und leben ihr Leben ganz normal trotz der Behinderung. Mit einem so prachtvollen Führhund steht ihm doch die Welt offen. Aber wie der sich verhält! Wer sich ständig im Mauseloch verkriecht, wird irgendwann selbst zur Maus.«

»Er war nicht immer blind«, sagte Gaby. »Es war ein Unfall. Vor zehn Jahren in einem Chemielabor, wo er gearbeitet hat. War Chemiker. Den Schock hat er nicht verkraftet. Aber ich glaube, es war nicht nur das. Da ist irgendwas passiert in der Herkunftsfamilie, wofür er sich schämt. Jedenfalls ist ihm mal eine Bemerkung rausgerutscht, die ich so verstanden habe. Es muss wohl seine Eltern betreffen. Aber die sind schon lange tot. Und die Korlitzers sind auch nicht von hier, sondern aus Dresden. Alexander kam her wegen seines Jobs.«

»Wir können uns ja um ihn kümmern«, sagte Tim, war aber in Gedanken woanders, »bei Gelegenheit.«

Gaby nickte. »Unbedingt.«

»Jetzt müssen wir feststellen, bei wem Martin weshalb bis zum Hals in der Kreide steht.«

Gaby wandte sich ihrem Freund zu. »Muss das denn unbedingt sein?!«

»Wie bitte?«

»Ich meine, lass Martin doch machen. Wenn er’s nicht sagen will, wird er schon wissen, warum. Einmischung macht vielleicht alles nur schlimmer für ihn — und wer weiß, für wen noch.«

Fassungslos sah Tim sein Traummädchen an. »Gabriele! Gaby! Pfote! Was ist los? Da spielt sich ein Unrecht ab. Ein krimineller Vorgang, der zum Himmel stinkt wie ein Lungenkrebs erzeugender Dieselmotor. Ein Verbrechen, Gaby! Und wir sollen uns abwenden? Das kann doch nicht dein Ernst sein!«

Wieder schloss sie die Augen. Sie lag auf dem Rücken und er konnte ihr schönes Profil bewundern. Aber ihre Miene war alles andere als glücklich.

»Häuptling«, ihre Stimme war so leise wie der Sommerwind in den Blättern, »da möchte ich nicht mitmachen.«

Tim traute seinen Ohren nicht. Dann endlich begriff er, dass die Situation diesmal eine ganz andere war. Nicht nur Martin — schlimmer noch! — , auch Gaby stand unter einem ganz fürchterlichen Druck.

»Pfote.« Er sprach gedämpft. »Jetzt will ich’s wissen. Was ist passiert?«

Sie wandte den Kopf ab. »Bitte, frag mich nicht. Bitte!« Und dann noch leiser. »Wenn du mich lieb hast, fragst du nicht weiter. Und hältst dich raus aus der Sache.«

Ihre Schultern zitterten. Tim schloss den Mund und ließ unausgesprochen, was ihm auf der Zunge lag. Stattdessen streckte er die Hand aus und streichelte ihren Arm.

6. Ungleiche Brüder

Die Schatten im Uro-Tal wurden länger, aber es war immer noch Nachmittag und sehr heiß. Gunnar Korlitzer spähte die Via Quentino entlang. Der Blick reichte etwa einen Kilometer in jede Richtung, ehe die Straße im buckligen Gelände verschwand. Kein Lebewesen, so weit das Auge reichte, abgesehen von nicht näher bestimmbaren Vögeln in der Ferne. Also war mit keiner Störung zu rechnen.

Er setzte sich auf einen sitzhockergroßen Stein, den die Sonne aufgeheizt hatte, nahm sein Handy heraus und wählte. Gespeichert war die Nummer nicht, obwohl es der Anschluss seines Bruders war. Aber die beiden redeten nicht oft miteinander und vor Dritten schon gar nicht. Aus unterschiedlichen Gründen schwiegen sie sich gegenseitig tot. Gunnar erwähnte Alexander nie, weil er ihn als seine letzte Reserve betrachtete, als die Geldquelle für den allerschlimmsten Fall — einen Fall wie jetzt. Doch der Zugriff auf die Quelle würde vermutlich nicht mit rechten Dingen zugehen; also war es besser, sie — und damit Alexander — nirgendwo zu erwähnen.

Alexander wiederum verschwieg Gunnar wie einen Schandfleck, den man zwar nicht tilgen kann, aber gern vergessen möchte. Er, Alexander, wusste Dinge, die ihn mit Entsetzen erfüllten. Verbrechen. Ein schäbiges Verbrechen hatte ein zweites nach sich gezogen. Gunnar in seiner großspurigen Arroganz hatte Alexander davon erzählt, absolut davon überzeugt, dass der nie etwas verlautbaren würde. Und damit hatte er Recht. Familienehre war für den Blinden kein leeres Wort. Wenigstens den Schein wahren, hatte er mit Bitterkeit gedacht. Egal wie es dahinter aussieht. Ein paar Mal klingelte das Rufzeichen, dann nahm Alexander Korlitzer im fernen Deutschland, in der TKKG-Stadt, den Anruf entgegen.

»Korlitzer.« Eine matte, raue Stimme.

»Alexander? Bist du’s?«

»Gunnar?! Ja, wer sonst.«

»Deine Stimme klingt nicht wie du.«

»Vielleicht weil ich mich krank fühle.«

»Erkältet? Jetzt im Juni?«

»Wir hatten hier einen langen, harten Winter, Gunnar. Ich hatte eine schwere Grippe. Kennst mich ja. Ich gehe zu keinem Arzt. Irgendwann war ich wieder auf den Beinen. Hab aber was verschleppt. Die Viren oder was auch immer sind mir aufs Herz geschlagen. Mir geht’s saudreckig.«

»Das tut mir Leid.«

»Ich fühle mich wirklich elend.«

»Brauchst du Hilfe?«

»Ich brauche nichts. Von niemandem.«

So ist er seit seiner Erblindung, dachte Gunnar. Verbittert. Er verkraftet das nicht. Andere werden fertig mit so einem Schicksalsschlag. Aber zu denen gehört er nicht.

»Dann geht’s dir besser als mir, Alex. Ich brauche nämlich Geld.«

»Hätte ich mir denken können, dass du deshalb anrufst. Wieder Spielschulden?«

»Könnte man sagen.«

»Dann viel Spaß damit. Dass ich mich nicht anpumpen lasse, weißt du ja.«

»Alex! Diesmal ist es ernst. Die wollen mich umbringen. Zu spät habe ich gemerkt, wer die sind.«

»Nämlich?«

»Die Mafia. Die Zocker-Mafia, die in ganz Europa alle Spielsüchtigen im Griff hat.«

»Dein Pech, Gunnar.«

»Alex! Du bist mein Bruder. Mein Zwillingsbruder. Ich bin dein Ebenbild. Wenn du nicht blind wärst, würdest du dich sehen, wenn du mich anguckst. Wir sind ein und derselbe Mensch. Die Natur hat dich geklont und das bin ich, nur acht Minuten jünger als du. Nur Mutter konnte uns auseinander halten, Vater hat uns immer verwechselt. Mir ist mein Erbe durch die Hände gerutscht, aber du hast es noch. Mindestens eine Million. Und du erhältst eine Rente von deinem ehemaligen Betrieb. Du kannst mich nicht hängen lassen.«

»Von mir kriegst du nichts. Ich habe mir mein Geld eingeteilt. Ich entnehme nur so viel, dass es noch vierzig Jahre reicht. Falls ich überhaupt so alt werde.«

»Aber du hast die Unfallrente — oder wie das heißt.«

»Die ist so gering, die kannst du vergessen.«

»Es wäre ja nur ein Darlehen. Ich will das Geld nicht geschenkt. Ich habe bald eine Ausstellung hier in Mailand. Der Galerist meint, dass ich dann wie ein Geheimtipp gehandelt werde. Man wird sich reißen um meine Bilder und du kriegst dein Geld zurück.«

»Bezahl doch die Gangster mit deinen Gemälden.«

»Alex!«

»Brüll mich nicht an!«

»Ich brülle nicht. Aber deine zynischen Witze sind jetzt nicht angebracht. Bei mir geht’s um Leben oder Tod.«

»Und wie viel kostet das Weiterleben?«

»Äh... ich sitze ziemlich tief in der Tinte. Alles in allem sind es 400 000. Aber«, sagte er rasch, »es würde völlig genügen, wenn ich denen erst mal 100 000 rüberschiebe. Dann lassen sie mir Zeit, bis ich... äh... meine Bilder verkauft habe.«

»Von mir kriegst du die hundert Riesen nicht.«

»Dann 50 000, Alex. Rückzahlbar in sechs Monaten.«

»Nein.«

»Ich bin schon auf dem Weg zu dir.«

»Bleib um Himmels willen, wo du bist. Ich habe nichts mehr mit dir zu schaffen.«

»Dann gib mir wenigstens Asyl. Dass ich mich bei dir verstecken kann. Nur für eine Weile.«

»Was? Sind diese Gangster dir so dicht auf den Fersen?«

»Meine Spur kann ich verwischen. Das ist kein Problem.«

»Verdammt! Verdammt! Warum werde ich dich nicht los?«

»Also, ich komme, Alex! Morgen. Oder vielleicht noch im Laufe der Nacht.«

Und wenn ich dort bin, dachte er kalt wie ein Rechenautomat, dann finde ich auch einen Weg, um dein Konto zu erleichtern, Bruderherz. Denn du bist blind, ziemlich hilflos, hast niemanden zur Seite und wirst mich auch im Nachhinein nicht belangen, weil’s zu viel Staub, nein Dreck aufwirbeln würde. Und ich weiß ja Bescheid über alle deine Gepflogenheiten und kenne die engen Bahnen, in denen dein Leben verläuft.

7. Durchblick

Der Klünitzer See ist nicht tief. Es reicht zum Ertrinken, aber ein Seeungeheuer hätte keinen Platz gehabt. Wegen dieser Beschaffenheit war das Wasser schon im Juni sehr warm, und Klößchen schwitzte regelrecht, als er sich durch die plätschernden Wellen wühlte. Oskar schwamm neben ihm und stupste ihm ab und zu mit der Schnauze ins Gesicht, eine Geste wahrer Hundefreundschaft.

Auch Tim und Gaby schwammen nebeneinander. Tims Freundin machte Rückenkraul und glitt nixengleich dahin. Tim wechselte ständig die Schwimmlage, drosch das Wasser im Schmetterlingsstil, kraulte bäuchlings oder bewegte sich als Delfin. Karl, der wegen seiner extrem dürren Gestalt eine schlechte Wasserlage hat, war schon wieder an Land und gab vor, die Klamotten zu bewachen.

»Wetten, dass ich der Schnellste bin«, rief ein kleiner Junge einem anderen zu. Beide lagen auf Luftmatratzen, paddelten mit den Händen und hatten offenbar sportlichen Ehrgeiz.

Eine bedeutungslose Bemerkung. Dennoch — eins der Worte setzte unter Tims braunen Locken eine Idee in Gang. Die Erleuchtung kam so plötzlich, dass er für einen Moment jegliche Bewegung einstellte und deshalb im Schmetterlingsstil absoff wie ein Ertrinkender.

»Kannst du nicht mehr?«, rief Gaby, als er wieder auftauchte.

Er spuckte Wasser und lachte. »Das kannst du mich fragen, wenn ich zweimal den Ärmelkanal durchquert habe — ohne Pause.«

»Angeber!«

»Aber ein guter Schwimmer.«

»Nicht so gut wie ich«, lachte sie.

Gott sei Dank ist sie wieder fröhlich, dachte Tim und blieb dicht neben ihr. War richtig, dass ich den Mund gehalten und an nichts mehr gerührt habe. Trotz Gabys unverständlicher Haltung. Wo gibt’s denn das, dass wir uns nicht einmischen, wenn ein Unrecht sich anbahnt? Aber jetzt ahne ich, was Sache ist. Jetzt habe ich’s geschnallt.

Ein einziges Wort, nämlich wetten, hatte den Anstoß gegeben. Und Tim fragte sich, wieso ihm nicht schon vorher der Kronleuchter aufgegangen war, denn Martin hatte schließlich einen stabilen Ruf als der Wetter. Keine Situation, in der er nicht irgendwem anbot, wegen irgendwas zu wetten. Wetten, dass es morgen regnet... Wetten, dass Dr. Sabine Kunze-Liegenstatt, die neue Referendarin, morgen ihre grüngelb gestreiften Leggins anhat... Wetten, dass der faule Otto diesmal in der Mathearbeit nicht die übliche Fünf, sondern ‘ne Sechs kriegt... Wetten, dass... Es war nicht nur für Schwester Gertrude nervend wegen des Längenwuchses der Fingernägel.

Grashalme auf der Wiese kitzeln einen an der Nase, dachte Tim, aber man sieht die Wiese nicht, sondern nur die paar Wildblumen, um die sich die Bienen streiten. Martin ist der Wetter und mit diesem Tick hat er sich in die Senkgrube befördert. Wetter und Zocker sitzen in einem Topf. Und wenn sie an Profis kommen, an die organisierten Betrüger, die Falschspieler aus der Unterwelt, dann sind diese Opfer geliefert. Es müssen die ganz, ganz Bösen sein, die diesmal am Zug sind. Gaby weiß es und hat deshalb solche Angst. Wahrscheinlich wird sie bedroht. Mit einem Druckmittel der besonderen Art. Und Martin hat noch mehr Angst. Da sind also nicht irgendwelche Hinterzimmer-Falschspieler mit gezinkten Karten am Werk, sondern gnadenlose Vollstrecker. Wer?

Er ließ das linke Bein etwas tiefer hängen und ein Schlingpflanzenfarn wickelte sich um seinen Fuß. Tim befreite sich, schwamm flacher und rief Gaby zu, dass sie aufpassen solle.

Die Zocker-Mafia, dachte er dann. Ja, das ist der Gegner. Die Gambling-Inc., von der im Präsidium immer öfters die Rede ist.

Ob Gaby den Typen, den Vollstreckern, begegnet ist? Wahrscheinlich. Nein. Ganz bestimmt. Denn nur deshalb weiß sie Bescheid. Martin — ob bewusstlos oder nicht, als er aufgefunden wurde — hätte auch ihr gegenüber das verschwiegene Grab gespielt. Also ist Gaby, überlegte Tim, persönlich bedroht worden. Garantiert. Aber nicht nur das. Denn wenn es nur um ihre Sicherheit ginge, hätte sie nicht mit allem hinterm Berge gehalten. Nein. Ans eigene Wohl denkt Pfote nie zuallererst. Also haben diese Gesäßbratschen ihre Drohung ausgedehnt, erweitert, andere mit eingeschlossen — solche, die Gaby am Herzen liegen. Blitzartig erinnerte sich Tim an ihre verzweifelten Worte: Einmischung mache vielleicht alles nur schlimmer für Martin und-wer-weiß-für-wen-noch.

Für wen noch?, überlegte er. Gaby weiß es. Vielleicht geht’s um Oskar. Oder um uns, ihre Freunde. Aber kennen die Mafiosi uns — Karl, Klößchen und mich? Und wieder fiel ihm ein, was Gaby vor längerer Zeit mal erzählt hatte, dass sie nämlich im Präsidium zwei besonders üble Übeltypen gesehen habe, als die, mit Handschellen geschmückt, zum Verhör gebracht wurden. Natürlich hatte Tim sich die Namen gemerkt: Luigi Morolato und Bernd Vorderstein. Waren das die Kniescheibenzertrümmerer und Fingerbrecher?

Tim hatte seine Gedankenhütte errichtet und wurde überkommen von dem wohligen Gefühl, dass alles stimmte. Aber er wollte Gaby nicht fragen. Das hatte Zeit. Im Moment war ihre Gemütslage noch zu dicht an Tränenstrom und Angstzittern. Aber morgen, wenn Chauffeur Hugo das Geld brachte, die 68 000 Euro, dann war der richtige Moment zum Handeln.

Vorläufig behalte ich alles für mich, beschloss Tim. Er kraulte Gaby hinterher, die jetzt etwas Vorsprung hatte, in Rückenlage einen Fuß aus dem Wasser streckte und ihm lachend damit zuwinkte.

8. 5:05 Uhr am Dienstagmorgen

Die Messbold-Straße gehört zum Weichbild der TKKG-Stadt, war noch vor Jahren das Ende der hiesigen urbanen Welt gewesen, aber inzwischen nicht mehr äußerste Grenze. Jenseits des lichten Wäldchens, das hier die Trennlinie bildet zwischen Stadt und Umland, hatte man eine Siedlung mit kleinen, schmucklosen Häusern errichtet — im Rahmen eines Sozialprogramms für unbemittelte junge Familien. Die Messbold-Straße war also verlängert worden, aber im alten Teil sah und hörte man nichts von der Siedlung. Noch im alten Teil befand sich eine Haltestation für die Busse der Linie 28.

Grundstück Nr. 62 lag nahe der Haltestelle und grenzte westseitig ans Wäldchen, was weder Vor- noch Nachteile mit sich brachte, im Herbst den Garten allerdings mit fremdem Laub füllte. Auf der anderen Seite gab’s zwei brachliegende Grundstücke, die zwar lang, aber sehr schmal waren. Die Eigentümer hatten kein Interesse an einer Bebauung. Das führte dazu, dass Alexander Korlitzer keine Nachbarn hatte, denn ihm gehörte Grundstück Nr. 62. Gegenüber wohnte eine Greisin, die körperlich fit, aber geistig nicht mehr bei sich war. Die Einlieferung in ein Pflegeheim war nur noch eine Frage der Zeit.

Alexanders Haus — ein Bungalow mit lilafarbenen Dachziegeln, war schmuck, hätte aber einen neuen Anstrich vertragen. Um das 800 Quadratmeter große Grundstück wuchs eine Hecke. Im letzten Winter hatten Schneemassen sie zu Boden gedrückt. Jetzt sah sie aus wie gerupft, doch sie erfüllte ihren Zweck: Abschirmung und Auslauf für Alina. Es gab auch ein Holztor mit Zufahrt zur Garage, die aus nahe liegendem Grunde nicht zweckentsprechend genutzt wurde. Sie stand leer.

Es war jetzt 5.05 Uhr am Dienstagmorgen, der Himmel blau und der Sonnenaufgang pünktlich. In den Straßen der TKKG-Stadt ruhten noch die Schatten der gerade gewesenen Nacht.

Gunnar Korlitzer ließ seinen alten Mercedes langsam durch die Messbold-Straße rollen. Der Kunstmaler hatte vom Uro-Tal bis hierher keine Pause gemacht. Sechs Stunden Fahrt lagen hinter ihm. Er fühlte sich zerschlagen, hatte Hunger und Durst und musste dringend zur Toilette.

Er hielt vor dem Grundstück. Der Motor brummelte leise. Gunnar hatte vieles durchdacht während der langen Fahrt. Jetzt entschied er, dass es besser sei, wenn niemand ihn sah. Die Straße war so leer wie die Via Quentino im Uro-Tal. Bei den fernen Häusern rührte sich nichts. Und die Alte von gegenüber zählte nicht. Die schlief immer bis Mittag und checkte nichts mehr.

Gunnar stieg aus. Er trug Sonnenbrille und einen hellen Sommerhut. Er öffnete die Einfahrt und das knarrende Garagentor. Im Haus blieb alles still. Alina war ein Blinden-, kein Wachhund. Er fuhr in die Garage, schloss beide Tore und überzeugte sich, dass es auch jetzt keine Zeugen gab.

Mit seiner Reisetasche, die er voll gestopft hatte, trat er zur Eingangstür. Daneben waren ein kleines Fenster mit Läden und eine kugelförmige Lampe, die vermutlich nie eingeschaltet wurde. Für Alexander hatte sie keinen Nutzen und Besuch erhielt er selten.

Gunnar klingelte. Er hörte das Schrillen hinter der Tür. Nach einem kurzen Moment tappten in der Eingangsdiele vier Hundepfoten heran. Gunnar hörte Alinas Schnüffeln.

»Brave Alina«, sagte er leise. »Weck das Herrchen.«

Er klingelte abermals. Im Haus rührte sich nichts. Nur Alina blieb hinter der Tür und winselte leise. Sie kannte ihn. Er hatte sie gefüttert und ihr den Bauch gekrault bei den wenigen Besuchen in den letzten vier Jahren. So lange besaß Alexander den Hund.

Drittes Klingeln, viertes Klingeln, dann anhaltend mit dem Daumen auf dem Kunststoffknopf. War sein Bruder narkotisiert? Hatte er sich mit Schlaftabletten voll gehauen?

Gunnar umrundete das Haus. Hinter nur wenigen Fenstern waren die Vorhänge geschlossen. Alexander vergaß das bisweilen. Er hatte nichts zu verbergen und eventuelle nächtliche Helligkeit, die von Mondlicht oder Laternen herrührt, störte ihn, den Blinden, nicht.

Das Schlafzimmer lag rückseitig. Ein Fenster. Keine Jalousie. Der Vorhang offen, die Gardine blickdurchlässig.

Gunnar berührte mit der Stirn die Fensterscheibe. Halbdunkel füllte das Zimmer. Hierher kam kein Sonnenlicht, denn der Raum war auf der Nordseite.

Gunnar sah seinen Zwillingsbruder. Er lag nicht im Bett, sondern davor. Er lag bäuchlings, einen Arm unter sich, den anderen ausgestreckt, die Beine gespreizt in einem komischen Winkel. Alexander lag so wie jemand, der nie wieder aufstehen wird.

Gunnar rannte zum Toilettenfenster, das — wie er gesehen hatte — nicht geschlossen, sondern nur angelehnt war. Er zwängte sich hinein.

In der Diele begrüßte ihn Alina, die schwarze Labradorhündin, schweifwedelnd, freundlich. Wie alle Blindenhunde war sie umgänglich und frei von Aggressionen.

Er tätschelte ihr den Kopf. »Brave Alina.«

Dann war er im Schlafraum, nahm den dumpfen Geruch war und drehte seinen Bruder vorsichtig auf den Rücken.

Alexander war tot. Gestorben auf natürliche Weise, zweifellos, offenbar sanft und ohne Schmerz. In seiner Miene lag der Anflug eines entspannten Lächelns.

Herzversagen!, dachte Gunnar. Herzversagen. Er hatte immer ein schwaches Herz. Und jetzt die verschleppten Viren...

Er ließ sich in einen Sessel fallen, spürte Trauer und Erschütterung. Alina leckte ihrem toten Herrchen die Hände. Draußen auf der Straße fuhr ein kleines Auto vorbei. Die Zeitungsfrau verteilte den Tageskurier und die beiden anderen führenden Blätter der Millionenstadt. Alexander gehörte nicht zu ihren Kunden.

9. Hugo bringt das Geld

Die vierte Unterrichtsstunde war Mathe, immer und ewig Tims Lieblingsfach, unter anderem, weil er da alles beherrscht, ohne auch nur eine Minute lernen zu müssen. Notenmäßig war er auf Eins abonniert. Jetzt langweilte ihn der Unterricht. Seine Kenntnisse reichten längst bis zum Abiturstoff. Trotzdem unterdrückte der TKKG-Häuptling ein Gähnen, saß zurückgelehnt und äugte an Gabys Pferdeschwanz vorbei zum Fenster hinaus.

Der Klassenraum der 9b liegt so, dass Tim über den inneren Pausenhof zum Parkplatz für Besucher sehen konnte. Dort standen die Wagen der Pauker und etliche heiße Öfen von Führerschein-Neulingen. Die volljährigen Schüler der Abiturklassen waren nahezu alle motorisiert — jedenfalls jene, die in der Stadt wohnten, also Externe waren.

Gaby lehnte sich zurück und sah ihn an. »Hast du das verstanden?«, fragte sie hauchleise und meinte die umständlichen Erklärungen von Dr. Sabine Kunze-Liegenstatt.

»Hab nicht zugehört. Weiß aber trotzdem, wie’s geht. Unklarheiten, Pfote? Wird nachher verklickert.«

»Wenn ich dich nicht hätte.« Gaby spitzte die Lippen und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder nach vorn.

Tims Aufmerksamkeit galt dem Parkplatz. Dort rollte soeben ein dunkelgraues BMW-Flaggschiff auf anderthalb Parktaschen, denn eine hätte nicht ausgereicht. Tim sah das Kfz-Kennzeichen und wurde noch aufmerksamer. Unzweifelhaft kam der Wagen aus jener nicht allzu fernen Stadt, in der Martin Flotosko, der Wetter, zu Hause war.

Ein kleiner Mann stieg aus. Er war ältlich und trug eine mausgraue Uniform, die genauso privat aussah wie die Chauffeursmütze. Aus dem Kofferraum nahm er einen kleinen Metallkoffer — nein, es war ein Bordcase, aber metallisch und garantiert versehen mit Zahlenschloss. Als er losdackelte, hielt er das Case in der rechten Hand und den Arm leicht angewinkelt, was ziemlich krampfig wirkte.

Klar doch!, dachte Tim. Hugo bringt das Geld. Offenbar weiß er, was und wie viel in dem Köfferchen ist. Kein Job für ihn. Er ist kurz davor, sich in die Hose zu machen. Schwitzt Blut und Wasser. Und ‘ne Miene wie ein verängstigter Iltis.

Hugo schlug den Weg ein zum Grauen Reaktor, also zur Krankenstation, hatte sich vermutlich angekündigt als Besucher für Martin.

Jetzt war er aus dem Blickfeld, und Tim sah versonnen zu der Studienreferendarin hin, die sich redlich an der Tafel abmühte.

»Tim, träumst du?«, fragte sie in diesem Moment.

»Nö, Frau Doktor. Wieso?«

»Dein Traummädchen sitzt doch neben dir.«

»Deshalb träume ich ja auch nicht.«

Sie deutete auf das ziemlich verzwickte Zahlenchaos auf der Tafel, das erst halb fertig war und eine logische Fortsetzung hatte.

»Kannst du mir diktieren, wie’s hier weitergeht?«

Tim brauchte nur zwei Sekunden, um sich schlau zu machen, dann diktierte er fehlerlos und so flott, dass die Lehrerin mit dem Schreiben kaum mitkam.

»Ausgezeichnet, Tim.«

Er verzog keine Miene und sah wieder zum Fenster hinaus. Das Geld, dachte er, ist also da. Martin löhnt. Damit kein noch schlimmerer Schaden an seiner Gesundheit entsteht. Die Geldeintreiber der Zocker-Mafia werden kassieren. Aber wie und wo wird das Geld übergeben? Und von wem? Wenn Hugo den Überbringer machen soll, braucht er gleich eine Bett-Reservierung bei Gertrude. Den Chauffeur würde der Herzinfarkt umhauen, zumindest totales Kraft- und Kreislaufversagen. Wie denkt sich Martin das? Oder sollen Morolato und Vorderstein hier antanzen? Als Krankenbesucher mit ‘ner Tüte Matschbananen? Unmöglich! Wen Gertrude über die Schwelle lässt, der muss vertrauenswürdig sein wie der Papst.

Tim sah auf die Uhr und sehnte das Ende der Stunde herbei. Die nächste war frei, dann gab’s noch Geschichte und Schluss war für heute.

*

Er war müde wie ein Hund, trotzdem hämmerte sein Puls, hämmerte seit Stunden. Gunnar Korlitzer starrte durch die Windschutzscheibe auf das graue Betonband der Autobahn.

Nur nicht schneller als erlaubt! Nicht auffallen! Keinen Kontakt riskieren mit der österreichischen Gendarmerie — aber die hatte er jetzt hinter sich, befand sich nämlich schon südlich des Brenners — oder der italienischen polizia stradale. Weiß man doch nie, ob die sich mit der Überprüfung der Papiere begnügen. Ein Blick in den Kofferraum hätte ihn in Teufels Küche gebracht. Denn dort lag, notdürftig in eine Decke gehüllt, der Tote. Alexander, sein Zwillingsbruder.

Alina hatte sich im Fond ausgestreckt, hechelte wegen der Hitze, machte aber keine Probleme. Sie trug nur ihr Halsband, nicht das Blindenführhund-Geschirr.

Noch drei Stunden, rechnete Gunnar, vielleicht vier, dann war er im Uro-Tal.

Die Idee war sofort da gewesen, fast schon beim Anblick des Toten. Der Plan formte sich innerhalb von Minuten und plötzlich bekam die gesamte Situation ein anderes Vorzeichen, verwandelte sich vom katastrophalen Notfall zum Glücksfall.

Jedenfalls für mich, dachte Gunnar. Alex hat’s hinter sich. Sein Dasein war ihm ja ohnehin nichts mehr wert.

Eine einmalige Chance! Die Lösung aller Probleme. Ein paar neue Schwierigkeiten zwar, aber die konnte man meistern.

Gunnar hatte beschlossen, seine Identität zu wechseln. Ab sofort war er nicht mehr Gunnar Korlitzer, der von Gangstern verfolgte, verschuldete, spielsüchtige Kunstmaler — sondern Alexander, der weltabgeschiedene Blinde. Der Wechsel von einer Person in die andere würde leichter sein als gedacht. Alexander hatte sein Einsiedlerdasein auf die Spitze getrieben, hatte keine Freunde oder Bekannte, erledigte deshalb alles Lebensnotwendige wie Bankgeschäfte und Besorgungen für den Unterhalt selbst mithilfe eines Sprachcomputers, der ihm eventuelle Post und Bankauszüge vorlas, und anderer Hilfsmittel. Für einen Sehenden, der den Blinden nur spielt, würde es ein Kinderspiel sein.

Und auf dem Sparkonto, dachte Gunnar, mehr als eine Million. Er hatte nachgesehen in den Papieren des Toten. Dazu die Unfallrente.

Oh Mann! Geht’s mir gut. Ein Haus in Deutschland habe ich nun auch. Und kein Nachbar ist da, der mir in den Suppentopf guckt.

Als wahres Glück erwies sich jetzt, dass Gunnar über Alexanders Leben haarklein Bescheid wusste. Es war kein brüderlich-liebevoller Kontakt gewesen, aber immerhin ein Kontakt. Dass sie Infos austauschten über ihren Alltag, ergab sich von selbst. Nach anderen Themen hätten sie suchen müssen.

400 000 wollen diese Aasgeier, dachte er. Nicht einen Cent kriegen sie. Müsste ja blöd sein. Denn Gunnar ist tot. Pech gehabt, Leute. Ja, sie werden mich tot in meiner Behausung auffinden. Alexander in meinen Klamotten, mein Abbild bis zur letzten Sommersprosse. Dass ich als Leiche nicht mehr so braun gebrannt und gesund aussehe, wen wundert’s! Das macht eben der andere Zustand. Sogar Maria wird glauben, dass ich es bin, und hoffentlich ein paar Tränen vergießen.

Nur hinsichtlich der Fingerabdrücke muss ich mir was einfallen lassen. Die sind ja leider auch bei eineiigen Zwillingen total unterschiedlich. Und in meiner Bude wimmelt’s von meinen. Hm! Dann bin ich eben im Atelier tot umgefallen. Habe ein Fläschchen mit ätzender Tinktur runtergefegt und die Fingerkuppen sind in der Soße gelandet. Kein sehr rücksichtsvoller Umgang mit einem Toten. Aber Alex tut’s nicht mehr weh. Und sicher ist sicher.

Sein Handy zirpte. Marias Nummer auf dem Display.

»Tut mir Leid, Herzblatt«, murmelte er. »Aber ich bin nicht mehr unter den Lebenden. Und komm bloß nicht ins Uro-Tal! Lass dir das nicht einfallen.«

Er beschloss, sehr vorsichtig zu sein, sobald er sich seiner Adresse näherte. Vielleicht war es klüger, erst in der Nacht anzukommen. Ja, er würde sich einen entlegenen Rastplatz suchen und dort den Tag verdösen. Jetzt war bald Mittag und die Sonne heizte den alten Wagen auf wie einen Backofen.

10. Weicheis Problem

Als das Pausenklingeln die Mathestunde beendete, schaltete Tim sein Handy wieder ein. Dass während des Unterrichts nicht telefoniert wurde, war selbstverständlich. Auch die anderen Schüler fummelten herum an ihren Mobil-Sülzgeräten. Gaby sagte, sie müsse mal für kleine Mädchen, und schwirrte ab; Karl saß auf seinem Platz und las in einem telefonbuchdicken Wälzer über die Hexenverfolgung; Klößchen war auf dem Weg in die Internatsküche, um noch zu ergattern, was an belegten Semmeln aus der großen Pause übrig geblieben war.

Tims Handy klingelte und der TKKG-Häuptling meldete sich.

»Ich bin’s«, sagte Martin, »Martin Flotosko. Störe ich dich gerade?«

»Höchstens beim Rumhängen. Worum geht’s?«

»Du hast doch frei in der nächsten Stunde. Könntest du herkommen?«

»Auf die Krankenstation?«

»Ja. Ich bin immer noch hier. Dr. Güttner hat mein Knie eingegipst. Ich kann zwar rumhumpeln, aber erst mal bin ich noch der Gertrude ausgeliefert.«

»Besser ihr als denen, die die Bruchfestigkeit deiner Knochen testen.«

»Äh... deshalb möchte ich mit dir sprechen.«

»Okay. Bin gleich da.«

Tim stiefelte los, ohne Karl zu informieren. Vielleicht war es angebracht, sich zunächst im Alleingang Durchblick zu verschaffen. Tim wollte auf keinen Fall, dass Gaby abermals in Panik geriet.

Er trat ins Freie und sah hinüber zum Parkplatz. Das BMW-Flaggschiff war nicht mehr da. Hugo, das Schlotterbein, hatte die Platte geputzt. Klar doch! Der Mann war Chauffeur und kein Held. Auch ein langjähriges Angestelltenverhältnis verpflichtet nicht dazu, gewalttätigen Gangstern gegenüberzutreten.

Als Tim ins Krankenzimmer kam, lag Martin auf dem Bett am Fenster und blätterte in einer Zeitschrift. Das verletzte Knie war jetzt fachärztlich versorgt. Am Bett lehnte eine Krücke.

Martin legte die Zeitschrift auf den Nachttisch und schaltete sein Willkommensgrinsen ein. »Danke, dass du Zeit für mich hast.«

»Hugo ist wohl nicht lange geblieben?«

Martin tat überrascht. »Du hast ihn gesehen?«

»Ein Männchen in Chauffeursuniform. Mit einem Gepäckstück, das ihm nicht geheuer war. Man hätte meinen können, TNT (Trinitrotoluol; gefährlicher Sprengstoff) wäre drin.«

Martin lachte. »Schlimmer. Nämlich 68 000 Euro.«

»Aha!«

Sie sahen sich an. Martin hob die Schultern, jetzt ernst wie ein Grabredner. »Hast ja Recht, Tim. Alles ist so, wie du vermutest.«

»Gestern hast du’s abgestritten. Wieso der Sinneswandel?«

Wieder ein Schulterzucken. »Gestern stand ich noch unter Schock und hab nur auf Armlänge gedacht. Vorausgedacht. Später wurde mir klar, dass ich total auf Hilfe angewiesen bin. Auf die Hilfe von jemandem wie dir.«

»Erklär das!«

»Im... äh... Bahnhofsviertel bin ich an die Falschen geraten. Eigentlich hatte ich da ‘ne Tussi kennen gelernt. So ein leichtes Luder. Na ja, jetzt weiß ich, dass die für Spielhöllen arbeitet, nämlich Idioten wie mich anschleppt. Die Stadt hier ist eine Millionenstadt und eine Art Drehscheibe für die weite Welt. Da flutet allerlei rein und raus an Gesindel. Ich bin nun mal ein leidenschaftlicher Wetter und spiele auch gern. Glücksspiel, meine ich. Um Geld. Und je höher der Einsatz, umso größer der Nervenkitzel. Ich fahre darauf ab, eigentlich auf alles. Roulett, Poker, Bakkarat, Würfeln, Bingo, Rouge et Noir. All dieser Scheiß, von dem man die Finger lassen sollte.«

Tim nickte und wartete.

»Wie ich sagte: Das ganze Bahnhofsviertel ist ein Rotlichtviertel und voller Gesindel. Die Kneipen und Bars sind reine Abzockerbetriebe. Da ich volljährig bin, komme ich überall rein. Fast jedes Etablissement hat Hinterzimmer: die Spielhöllen. Wenn die Polizei antanzt, ‘ne Razzia macht, sitzen natürlich alle nur gemütlich beim Skat. Ganz privat. Nur unter Freunden. Überrascht werden die nie. Das Warnsystem in dem Viertel funktioniert bestens.«

»Weiß ich von Gabys Vater.«

»Sie haben mich betrunken gemacht und dann über den Tisch gezogen. Sie wussten, wer ich bin, ich meine, dass mein Alter als Industrieller viel Kohle macht. Ich hatte 10 000 Euro bei mir — den Rest von meinem persönlichen Sparbuch. Da war mal mehr drauf, aber ich hab schon alles verpulvert.«

»Verzockt.«

»Ja. Verzockt. Doch bei den Typen hatte ich Kredit. Ich musste nur den Schuldschein unterschreiben. Das war vor zwei Wochen. Vor einer Woche hätte ich zahlen müssen. Aber ich dachte, 10 000 Verlust ist genug. Ich war blauäugig. Dass die nichts unternehmen, habe ich geglaubt. Nun — sie haben mich zweimal verwarnt. Gestern war letzte Frist. Dann haben sie mich am Klünitzer See abgefangen. Auf dem kleinen Parkplatz, wo der Wald beginnt. Ich wollte erst joggen, dann baden. Einer der beiden — er heißt Bernd — hat mir den Mund verklebt. Luigi hat mir mit der Baseballkeule das Knie bearbeitet. Und einen Finger gebrochen.«

Die Erinnerung daran ließ ihn schaudern. Für einen Moment biss er sich auf die Lippen. »Ich... äh... halte nicht viel aus. Bin sofort bewusstlos geworden. Sie haben mich in den Wald geschleppt — dorthin, wo später Gaby mich fand. Ich kam wieder zu mir. Sie sagten, dass sie meinen Wagen mitnehmen.« Martin fuhr ein Audi-Coupé. »Und ihn irgendwo in ein Parkhaus stellen. Dann musste noch ein Finger daran glauben. Aber vorher wurde mir klar gemacht, was geschieht, wenn ich nicht spätestens heute die Kohle abliefere. Heute!«

»Bernd Vorderstein«, sagte Tim, »und Luigi Morolato.«

»Du... kennst die beiden?«

»Nicht persönlich. Aber sie kennen Gaby. Bei der Polizei genießen sie ein Ansehen wie der Teufel und seine Großmutter. Falschspieler, Geldeintreiber, Knochenbrecher, vielleicht sogar Killer. Aber es gab nie gerichtstaugliche Beweise für ihre Untaten, nicht mal zuverlässige Indizien. Die Typen sind Profis und gehören zur Gambling-Inc. Kennst du, ja? Auf krimineller Ebene ist die Firma so global und unantastbar wie auf anderer Ebene ein führender Pharma-Konzern.«

»Ich weiß, ich weiß. Und ich könnte mich ohrfeigen.«

»Wie man hört, ist denen noch niemand was schuldig geblieben.«

Martin starrte vor sich hin. »Woher kennt Gaby die beiden? Durch ihren Vater?«

»Sie ist ihnen im Präsidium begegnet. Und die Situation war wohl so, dass die gecheckt haben, wer Gaby ist. Bei Profis wie denen kann man davon ausgehen, dass die sich dann Hintergrund-Infos verschaffen. Für alle Fälle und so. Ich schätze, Bernd, Luigi und Konsorten wissen nicht nur über Gaby Bescheid, sondern auch über mich, Karl und Klößchen.«

»Verdammt! Dann... dann geht das vielleicht nicht. Ich wollte dich nämlich um etwas bitten.«

Tim lachte freudlos. »Ich soll das Geld abliefern, was?«

»Ah... ja. Denn... ich kann ja nicht. Die Knete hier abholen — das haben sie abgelehnt. Und Hugo ist nicht in der Lage, ihnen das Geld zu bringen. Er hat da ein schweres Trauma (seelische Verletzung).«

»Was denn?«

»Er hat mal vor vielen Jahren was Dummes gemacht. Einen Unfall mit Fahrerflucht. Aber er wurde erwischt und musste in den Knast. Dort saß er offenbar in der falschen Abteilung. Jedenfalls gab’s da Profis und die haben ihn geschunden bis aufs Blut. Seitdem hat er eine tödliche Angst vor Kriminellen. Er würde umkippen, wenn er einen Ladendieb festhalten sollte. Die schlimme Erfahrung von damals ist bei ihm zu einem Trauma geworden.«

»Aber dein Vater beschäftigt ihn trotz der Vorstrafe.«

»Weißt du, mein Alter ist ganz okay. Der gibt jedem ‘ne zweite Chance. Sogar mir. Bei Hugo war das absolut richtig. Der hat nie wieder Mist gebaut und ist meinem Vater treu ergeben.«

»Wie schön. Und ich soll für dich also den Geldboten machen. Du müsstest wissen, dass ich Unrecht bekämpfe und nicht fördere. Das heißt, ich müsste Gabys Vater verständigen. Du müsstest aussagen, dass dich die beiden misshandelt haben. Außerdem könnte man ihnen eine Falle stellen, nämlich den Zugriff vornehmen, wenn ich ihnen das Geld übergebe.«

Martin stöhnte. »Tim, ich bitte dich: Nichts von alldem! Denn sie würden mich umbringen. Wahrscheinlich auch dich. Nicht Bernd und Luigi würde man auf uns loslassen, sondern andere Mafiosi von irgendwoher aus Europa. Wir hätten keine Chance.«

»Ich für meinen Teil gehe das Risiko ein.«

»Ich aber nicht.« Martins Ton wurde heftig. »Nein! Niemals! Tim, es ist meine Entscheidung. Ich pfeife auf das Geld. Und ich mache auch nicht den Köder dafür, dass diese Verbrecher ‘ne kleine Strafe kriegen. Denn mehr als ein paar Monate Knast kämen nicht dabei raus. Ich will nur meine Haut retten. Und du hast kein Recht, mich in Gefahr zu bringen. Zumal du doch siehst, was die machen. Das war nur eine so genannte kleine Warnung. Aber ich werde sie mein Lebtag nicht vergessen.«

Wenn ich den Geldboten mache, überlegte Tim, ist Martin aus dem Schneider. Natürlich fängt mein Privatkrieg dann erst an. Vor denen das Handtuch werfen? Eher fackele ich die Schule ab. Und das würde ich niemals tun. Denn hier bin ich zu Hause.

Er nickte. »Okay, ich mach’s.«

Martin schloss die Augen und atmete auf. »Das vergesse ich dir nie.«

»Ich kriege zehn Prozent Botenlohn. Zehn Prozent von der Summe.«

»Wie? Was?«

»War nur ein Scherz.« Tim grinste. »Und wie soll die Sache nun laufen?«

11. Beschämende Vergangenheit

Er hat mich belogen, dachte Maria. Der verdammte Kerl hat mich belogen. Abgehauen ist er. Schon gestern. Oder heute ganz früh. Und er rührt sein Handy nicht an. Mistkerl!

Jetzt am Mittag füllte die südliche Sonne das Uro-Tal wie einen Suppenteller mit ihrer Glut. Maria stand vor der verschlossenen Eingangstür von Gunnars Bruchbude, den Motorradhelm unter einem Arm, die andere Hand in die Hüfte gestemmt. Ihre blitzende Maschine parkte neben dem Haus. Aus einer Tasche ihrer weißledernen Motorradkluft nestelte sie das Handy. Jetzt bekam sie sofort Verbindung.

»Ja, Maria?«, fragte eine Mädchenstimme auf Italienisch.

»Ihr könnt herkommen. Gunnar ist nicht da.«

»Alles klar.«

Etwa hundert Meter westlich bog ein holpriger Weg von der Via Quentino ab, führte um zelthohe Hügel herum, endete auf einem ehemaligen Schrottplatz, der aber seit Jahren nicht mehr genutzt wurde.

Von dort kam der Wagen, ein brauner Jeep. Enrico saß am Lenkrad, Sophia neben ihm. Der Wagen schleppte die übliche Staubfahne hinter sich her, wurde aber nie von ihr eingeholt, denn hier regte sich kein Lüftchen, das glutheiße Tal war absolut windstill.

Der Jeep hielt. Beide stiegen aus. Selbst wenn sie sich nicht ansahen, blieb der Eindruck, dass sie sich mit Blicken verschlangen.

Verliebter als die beiden, dachte Maria, kann man nicht sein.

Enrico Mandali war ihr Bruder, 26 Jahre alt, hoch gewachsen, gut aussehend wie ein schwarzlockiger Dressman. Er arbeitete in Mailand als Fremdenführer für ein Touristik-Büro und hatte einen sehr dunklen Punkt in seiner Vergangenheit. Allerdings wurde seine Schuld mit jedem Tag geringer und das Opfer von damals hatte ihm längst verziehen. Freilich — die Justiz würde das anders sehen. Und deshalb konnte alles, was jetzt geschah, nur privat geregelt werden und total im Verborgenen. Auch Maria war eine geborene Mandali. Corsetta hieß sie erst seit ihrer kurzen und völlig misslungenen Ehe. Von ihrem Mädchennamen wusste Gunnar nichts und den durfte er auch nie erfahren.

Sophia Pontasina, 18, kurvig gewachsen und umflossen von blonder Mähne, war Gunnar Korlitzers Stieftochter. Indes ein Vater-Tochter-Verhältnis hatte es nie wirklich zwischen ihnen gegeben, sondern nur Eiszeit. Vor acht Jahren — damals noch in der Nähe von Lugano lebend — war der Kunstmaler die Ehe eingegangen mit einer Schweizerin. Carola Pontasina gab ihm Halt und brachte eine zehnjährige Tochter mit in die Verbindung: Sophia, ein aufmüpfiges Geschöpf mit Flausen im Kopf. Bevor die Familie zusammenwachsen konnte, verunglückte Carola tödlich, stürzte ab bei einer Klettertour im Engadin. Sophia blieb beim Stiefvater, und der Mittelpunkt des Lebens, wie es so heißt, verlagerte sich nach Italien, in die Nähe von Mailand. Diese Gegend törnte den Kunstmaler an.

Sophia hatte außer Gunnar nur noch eine Tante. Auch Charlotta Mueller war Schweizerin, eine magere, unansehnliche Person mit verschrobener Weitsicht und großem Vermögen. Mit 43 Jahren entschloss sie sich, dem weltlichen Leben zu entsagen und Nonne zu werden. Ihr gesamtes Geld — nämlich 1,6 Millionen Schweizer Franken — vermachte sie Sophia, der einzigen Verwandten. Selbstverständlich durfte die Zehnjährige über das Geld nicht verfügen. Die Verwaltung des Vermögens oblag Gunnar. Seine Aufgabe war, das Mündelgeld bis zu Sophias Volljährigkeit zu überwachen und zu mehren.

Von Gunnars Spielsucht wusste Charlotta nichts. Im Kloster nahm ihre Weltfremdheit zu, aber sie verlor nicht ganz den Blick für die Wirklichkeit. Nach etwas mehr als einem Jahr kündigte Charlotta ihren Besuch an, und sie wollte das Geld sehen, das angeblich in einem Schließfach der Mailänder Bank verwahrt wurde. Das brachte zwar keine Zinsen, aber Gunnar hatte diese Art Sparstrumpf begründet mit der damals grassierenden Misswirtschaft bei Geldinstituten, den empörenden Skandalen in den Chefetagen. Tatsache war: Es gab kein Geld mehr. Er hatte alles verzockt, hatte das Geld des Kindes, seiner Stieftochter, in Spielbanken durchgebracht und sich in eine auswegslose Lage manövriert.

Gewissensbisse? Fehlanzeige. Er konnte die Göre, die bei ihm lebte, nicht ausstehen. Was auf Gegenseitigkeit beruhte. Doch ungeachtet persönlicher Empfindungen — er hatte eine riesige Summe veruntreut, Mündelgeld, das ihm nicht gehörte. Er war geliefert, reif für den Knast. Doch Gunnar Korlitzer fand einen Ausweg.

Ein glücklicher Umstand wollte es, dass er kurze Zeit vorher einen jungen Mann vor dem Tode gerettet hatte. Enrico Mandali, damals 18, war auf entlegener Landstraße zu schnell gefahren und verunglückt. Enrico hing bewusstlos hinterm Lenkrad, der Tank explodierte, der Wagen stand in Flammen. Enrico wäre geröstet worden bis zur Unkenntlichkeit. Aber Gunnar, der zufällig vorbeikam, hatte seinen heldenhaften Tag, zog ihn raus und sprang dann fluchend umher wegen der Brandblasen an Händen und Unterarmen.

Enrico war ein Leichtfuß und Tunichtgut — jedenfalls damals. Eine lockere Freundschaft aus Dankbarkeit entstand, und der junge Italiener erklärte sich bereit, seinem Lebensretter aus der Patsche zu helfen und die Hauptrolle zu übernehmen bei einer vorgetäuschten Entführung — einer Entführung, mit der Gunnar den Verlust von Sophias Vermögen erklären wollte.

An einem dunklen Oktoberabend wurde die gerade mal elf Jahre alte Sophia auf dem Heimweg hinterrücks überfallen, mit Chloroform betäubt und dann verschleppt. Die erste Forderung des Kidnappers war, die Polizei außen vor zu lassen, mit der zweiten verlangte er Sophias gesamtes Vermögen, von dem er — wie die Polizei glauben sollte — irgendwie gehört hatte. Die genaue Summe erfuhr er von Sophia, der er Folter androhte. Drei Tage lang war das Mädchen in einem kellerartigen Verlies dem Entführer ausgeliefert, der sich ihr natürlich nur in totaler Vermummung zeigte. Der Erpresserbrief, den Gunnar später der Nonne Charlotta und der Polizei vorweisen konnte, war mit Maschine getippt, enthielt keine Fingerabdrücke und keine menschlichen Partikel, aus denen man eine DNA-Probe hätte entwickeln können. Null Hinweis auf den Täter. Die angebliche Geldübergabe hatte sich in einem finsteren Winkel der Mailänder Altstadt zugetragen. Die Polizei tappte längere Zeit im Dunkeln, dann wurde die Akte geschlossen und erhöhte seit damals den riesigen Berg unerledigter Fälle um ca. 1,5 Zentimeter Papier.

Ein wirklicher Verdacht gegen Gunnar kam nicht auf. Natürlich durchleuchteten sie ihn, aber seine Spielsucht blieb so verborgen wie ein winziges Muttermal zwischen den Zehen.

Enrico erhielt ein kleines Entgelt für seine Tätigkeit als Entführer. Dann machten beide von ihrer Freundschaft kaum noch Gebrauch, was sich fast von selbst ergab; denn dass sie sich überhaupt kannten, durfte die Polizei nicht erfahren.

Aber Enrico, der Leichtfuß, vergaß nicht, welche furchtbare Angst das Mädchen ausgestanden hatte, und behielt die hübsche Göre im Auge. Mit zwölf sah sie noch netter aus, mit 13 zum Verlieben, mit 14 drehten sich die Typen auf der Straße nach ihr um, mit 15 hatte sie ihren Stiefvater satt bis zum Gaumenzäpfchen und kündigte ihm die Freundschaft. Sophia zog aus, obwohl noch nicht volljährig, nahm sich in Mailand ein Zimmer zur Untermiete und trat eine Lehrstelle an im schönsten Modekaufhaus der Stadt. Enrico hatte sie noch immer im Auge. Er war verliebt bis zum Selbstmord. Doch da war auch die berechtigte Scheu, sich ihr zu nähern. Dennoch — an ihrem 16. Geburtstag schickte er ihr einen Strauß roter Rosen. Sie trafen sich im Café Sala da té (Teesalon).

Bei Sophia war es Liebe auf den ersten Blick. Aber erst ein Jahr später fand Enrico den Mut, ihr alles zu beichten. Sophia nahm es erstaunlich gelassen auf, fand tausend Entschuldigungen für ihren Geliebten, begann aber, Mordpläne zu schmieden gegen ihren Stiefvater. Zu dem bestand kein Kontakt mehr. Offensichtlich war er froh, sie los zu sein.

Der erste Rachedurst legte sich. Überlegungen wurden angestellt. Was tun? Die Polizei einzuschalten war unmöglich. Genauso wie Gunnar wäre Enrico über die Klinge gesprungen. Längere Zeit ging hin mit Unschlüssigkeit, aber dann kam Maria ins Spiel, Enricos ältere Schwester, zu der er den besten Draht hatte, den Geschwister überhaupt haben können untereinander. Sie wurde eingeweiht und ein neuer Gedanke tauchte auf.

Hatte Gunnar wirklich alles Geld verspielt? Die ganzen 1 600 000 Schweizer Franken?! War nicht vielleicht ein dicker Brocken übrig geblieben für Notzeiten, gegen Verarmung im Alter? War der Mann wirklich so willensschwach und blöde, dass er sich vom Spielteufel total hatte ausplündern lassen? Vielleicht war noch ein Drittel oder ein Viertel des Vermögens vorhanden. Und er, Gunnar, hatte das damals gegenüber Enrico verschwiegen, weil er ihn sonst — was Ehrensache ist — angemessen hätte entlohnen müssen.

Maria sah sich Gunnar an und kam zu dem Schluss, dass sich dieser kernige Typ nicht kopfüber in den Abgrund stürzt. Spielsüchtig? Und ob! Aber nicht total dumm. Nein! Da war bestimmt irgendwo ein sechsstelliger Notgroschen.

»Und dieses Geld«, sagte Maria zu den beiden, »jagen wir ihm ab. Es gehört Sophia. Schlimm genug, dass das meiste wahrscheinlich den Bach runter ist.«

Jetzt, an diesem Dienstagvormittag im Juni, hatte Maria wieder mal mit ihren zwiespältigen Gefühlen zu kämpfen. Einerseits hatte sie sich an Gunnar herangemacht mit der einzigen Absicht, ihn zu bespitzeln, irgendwie zu erfahren, wo das vermutete Geld war. Andererseits konnte sie diese Nähe zu ihm nur aufbauen, weil sie sich — wenigstens ein bisschen — in ihn verliebt hatte. Sie musste sich entscheiden. Sollte es sich zuspitzen auf ein Entweder - oder — Gunnar oder Enrico und seine Braut — dann gab’s kein Besinnen. Ihr Bruder stand ihr näher als der spielsüchtige Kunstmaler. Dennoch, am liebsten wäre es ihr, wenn sich die Sache arrangieren ließe. Das hätte dann so ausgesehen: Gunnar zeigt Reue, bittet ehrlich um Vergebung und händigt seiner Stieftochter das noch verbliebene Geld aus. Alle ziehen einen Schlussstrich und kein Misstrauen bleibt übrig.

Maria hielt dieses Happyend durchaus für möglich.

Dass es noch Geld gab, nämlich mindestens 400 000 Euro, davon war sie jetzt mehr denn je überzeugt. Gunnar hatte sie zwar nicht ins Vertrauen gezogen, war aber zurzeit unterwegs, um sich mit diesem heimlichen Notgroschen bei der Mafia freizukaufen.

Dazu durfte es nicht kommen. Sie mussten ihn abfangen, bevor der Deal lief. Nur Sophia — und damit indirekt ihrem Bruder als Nutznießer — stand dieses Geld zu. Gunnar hatte hier nichts zu verlieren, allenfalls die Bruchbude im Uro-Tal. Er konnte untertauchen, bis die Gangster irgendwann das Interesse an ihm verloren.

So dachte sich Maria das. Enrico und Sophia akzeptierten sie als Boss und dachten das Gleiche.

Nur hatte Maria leider einen Fehler gemacht, nämlich statt Gunnar zu beobachten, war ihr seine Abreise entgangen. Die drei wähnten ihn irgendwo in der Schweiz beim Versteck des Geldes; und die Übung wäre am leichtesten gewesen, ihn dort und unmittelbar zu stellen. Jetzt bestand die Gefahr, dass er mit dem Geld auf direktem Wege zu den Knochenbrechern fuhr.

»Und nun?« Sophia strich ihre Haarflut über die Schultern zurück. Die junge Frau hatte pflaumenblaue Augen und eine Stupsnase mit Sommersprossen.

»Wir sehen uns bei ihm um.« Maria machte eine Kopfbewegung zum Haus. »Es gibt da ein paar verschlossene Schubladen. In die lässt er niemanden reingucken. Natürlich habe ich ihn nicht bedrängt.«

»Einbruch?« Enrico verzog das Gesicht. Seit seiner Rolle als Kidnapper hatte er sich zum Tugendapostel entwickelt. Falschparken bereitete ihm Leibschmerzen, und wenn er versehentlich zu viel Wechselgeld erhielt, gab er es sofort zurück.

»Nicht nötig. Hier ist der Zweitschlüssel.« Die Fotografin hob eine lockere Steinplatte an, die zusammen mit anderen vor der Haustür den Boden ebnete. Unbefugte hätten dieses Versteck nicht gefunden.

Maria schloss auf und die drei traten ins Haus.

12. Codewort für Gangster

In dem Internatskrankenzimmer roch es nach frischer Wäsche und Martins Füßen. Tim erwog einen Moment, das Fenster zu öffnen, verzichtete dann aber.

Der Wetter grinste, war offensichtlich erleichtert, weil er jetzt in Tim einen Geldboten gefunden hatte.

»Dieser Brutalo, ich meine den Vorderstein, hat mir klare Anweisungen gegeben, Tim. Er weiß ja nicht, wer kommt. Jedenfalls — der Bote soll das Geld zu einer Adresse im Bahnhofsviertel bringen, hat er gesagt.«

Tim gähnte. »Und wohin?«

»Im Hinterzimmer ist ‘ne Spielhölle, aber vorn ist die Bude getarnt. Als eine Agentur für Partnervermittlung.«

»Ein Heiratsinstitut?«

»Die wenigsten, die einen Partner suchen, wollen heiraten — heutzutage. Es geht wohl nur um Partnervermittlung. Hat mich nicht weiter interessiert. Vielleicht Partner zum Tennisspielen, für einen Tanzkurs, für ‘ne Ferienreise mit getrennter Kasse oder zum abendlichen Ausgehen. Was weiß ich?«

»Wie heißt die Agentur?«

»Besser zu zweit. Am Ende der Lagerhaus-Straße. Irgendwo da.«

»Werde ich finden.«

»Der Termin ist 15 Uhr. Kriegst du das gebacken?«

»Kein Problem«, nickte Tim. »An wen soll ich mich wenden?«

»Vorderstein sagte, in der Agentur wäre nur eine Frau. Der nennst du das Code-Wort.«

»Wird ja eine richtige Schnitzeljagd. Und wie lautet das Sesam-öffne-dich?«

Martin grinste gequält. »Mensch ärgere dich nicht.«

»Soll ich mich nicht ärgern? Oder ist es das Passwort?«

»Das Passwort. Irgendwie sinnig, nicht wahr? Hat mit Spielen zu tun. Außerdem soll ich mich wohl nicht ärgern.«

»Dein Ärger hat mit Schmerzen und Verletzung zu tun. Ist deshalb unvermeidlich. Das gleichnamige Familienspiel hat zwar mit Spielen zu tun, nicht aber mit Zocken. Miteinander Spiele machen gehört zum menschlichen Dasein und war immer schon schön. Zocken ist krank. Mancher, der im Spielcasino Haus und Hof verloren hat, ist durch die Hintertür rausgegangen und hat sich die Kugel gegeben. Ich hoffe, Martin, du weißt, auf welcher Schiene du langeierst. Und hörst damit auf. Kannst dir ja ab und zu ein Lotterie-Los kaufen, wenn dich der Spielteufel lockt.«

»Ich bin geheilt.«

»Was sagen eigentlich deine Eltern dazu?«

»Meine Mutter lebt schon lange nicht mehr. Mein Vater ist mir gegenüber ungeheuer nachsichtig. Er will ehrlich mein Bestes. Außerdem war er ständig in Sorge, er könnte als allein erziehender Vater was falsch machen. Dadurch hatte ich alle Freiheit. Seine Erziehung bestand darin, dass er eigentlich gar nichts tat. Denn er war ja nie da. Nur im Betrieb. Hundert-Stunden-Woche im Chefbüro. Seine klägliche Freizeit hat er auf dem Golfplatz verbracht. Dazu hat er mich mitgenommen, aber ich pfeife auf Golf. Wenn’s keiner beobachtet hat, habe ich Bälle eingesammelt und in die Büsche geworfen.«

»Wahrscheinlich hast du Talent zum Caddie (bezahlter Helfer, der auf dem Golfplatz für den Spieler die Schlägertasche trägt).«

Martin lachte. Dann beugte er sich auf der anderen Seite aus dem Bett, öffnete das große untere Fach am Nachttisch und nahm das Bordcase heraus.

Es wog weniger, als Tim vermutet hatte, und besaß ein drei-zifferiges Zahlenschloss, das auf 0-0-0 geschaltet war.

»Die Kombination ist 5-5-5«, sagte Martin. »Vorderstein weiß es. Du kannst nachzählen. Aber es sind garantiert 68 000 Euro drin. Auf Papa kann ich mich verlassen und Hugo würde uns nie beklauen. Eher schiebt er die Hände in eine Häckselmaschine.«

»Dann hätte er noch ein Trauma.« Tim nahm das Case und stand auf. »Soll ich versuchen, mir eine Quittung geben zu lassen? Aber das werden die Knochenbrecher nicht machen.«

Martin lachte abermals. »So ein Deal, Tim, ist doch eine reine Vertrauenssache.«

»Du sagst es.«

Tim sockte zum Haupthaus hinüber, in den zweiten Stock hinauf, zur Bude Adlernest. Dort schloss er das Case in seinen Schrank ein.

Als er in die 9b zurückkam, hockten ein paar Mitschüler herum, aber seine Freunde waren nicht da. Er habe sie beim Pauker-Grün gesehen, sagte Hilmar. Dort, im schönsten Park des Internatsgeländes, fand Tim die drei.

Sie saßen auf dem kleineren Teil der Wiese, den eine Buschreihe vom großen Teil trennt. Gaby, im Schneidersitz, beobachtete einen Zitronenfalter, der sich auf ihrem linken Knie niedergelassen hatte. Karl lag auf dem Bauch, mit der Nase in seinem Wälzer. Klößchen hatte die Beine zum Winkelsitz gegrätscht und auf einer Papierserviette mit fünf gut belegten Semmeln einen Turm gebaut.

Tim setzte sich hinter Gaby und schlang die Arme um sie.

»Vorsicht! Der Falter.«

»Ich oder der Falter«, grinste er ihr über die Schulter.

»Dich habe ich immer. Aber wie oft entscheidet sich ein Juwel der Lüfte für mein Knie als Landeplatz?«

»Wenn die Butterflys denken könnten, wärst du von Kopf bis Fuß von ihnen besetzt.«

Gaby lachte.

Klößchen sagte: »Mein Problem ist, dass ich die Semmel mit dem Saftschinken-Belag zuerst essen möchte. Aber sie ist die unterste.«

»Dann hast du deinen Proviantturm falsch gebaut«, murmelte Karl, ohne den Blick aus dem Buch zu heben, »musst dich eben von oben nach unten durchfressen. Die Wirkung wird die gleiche sein. Das heißt, du passt dann nicht mehr in deine Badehosen. Aber nach XXL kommt nichts mehr.«

»Stimmt nicht!«, grinste Klößchen. »Neuerdings gibt’s auch Sumo-Größen für die etwas andere Taille.«

»Ich habe eine etwas andere Neuigkeit«, meinte Tim. »Martins Unfall war — wie vermutet — kein Unfall, sondern die brutale Attacke von Gangstern der Zocker-Mafia, der er Geld schuldet. Hat Spielschulden gemacht. Inzwischen sieht er ein, wie strunzdämlich das war. Aber er sitzt in der Tinte, muss löhnen und hat mich zu seinem Geldboten ernannt. Heute Nachmittag liefere ich ein dickes Wertpaket bei den Ganoven ab.«

»Neiiin!« Gaby, noch von seinen Armen umschlungen, schrie, als hätte sich der Schmetterling in einen Skorpion verwandelt und bereits zugestochen. »Das... das... machst du nicht!«

Sie wand sich aus seinen Armen und fuhr herum.

»Was... ist denn los, Pfote?«

»Du darfst das nicht machen.« Ihr Entsetzen hätte zu einem Weltuntergang gepasst.

Aha!, dachte Tim. Jetzt muss sie ihr Geheimnis aufdecken.

»Warum nicht? Martin hat sonst niemanden dafür. Vertrauen ist nötig und Verantwortungsgefühl, denn die Summe — wie ihr wisst — beträgt 68 000 Euro.«

»Du darfst das Geld nicht überbringen.« Tränen traten Gaby in die Augen.

Sofort wurde sie abermals umschlungen, diesmal von vorn.

»Pfote, warum denn nicht? Nun sag, wo drückt dich der Schuh? Das hat doch sicherlich zu tun mit deiner Weigerung, dich um die Sache zu kümmern. Gaby! Was ist wirklich passiert in dem Wald am Klünitzer See?«

Sie schluckte. Ihr Gesicht lag an seiner Schulter.

»Ich hätte es nicht gesagt. Deinetwegen nicht. Aber jetzt weißt du ja schon alles. Und du steckst mittendrin. Diese Verbrecher werden glauben, ich hätte geredet — und dich damit in Gefahr gebracht.«

Tim streichelte ihr Haar. »Ich könnte mir’s jetzt schon zusammenreimen. Aber besser ist, du erzählst.«

Gaby seufzte. »Also gut.« Sie rutschte in den geometrischen Mittelpunkt zwischen Tim, Karl und Klößchen, die unbeabsichtigt ein gleichseitiges Dreieck bildeten. Und Gaby berichtete, was sich ereignet hatte, was der Grund war für ihr befremdliches Verhalten.

Als sie fertig war, nahm Tim ihre Hand und küsste die Fingerspitzen. »Danke, Pfote, dass du dich so total für mich und meine Sicherheit entschieden hast.«

»Ich würde dich zwar auch im Rollstuhl umherschieben, aber das wäre nur die zweitbeste Vorstellung von meiner Zukunft.«

»Ich werde auf mich aufpassen. Und vor allem auf dich. Das heißt, wir müssen dich aus der Schusslinie bringen. Denn den Knochenbrechern Luigi und Bernd ist zuzutrauen, dass sich ihre Wut auch gegen dich richtet. Erst mal müssen wir Martin einspannen. Der soll sie anrufen und sagen, dass ich komme. Soll behaupten, dass ich sein bester Freund bin und der Einzige, dem er vertraut. Deshalb fällt die Wahl auf mich. Eingeweiht bin ich allerdings nicht, habe null Ahnung von den Spielschulden, weiß auch nicht, dass seine Verletzungen von Folter herrühren. Alle hier — mich eingeschlossen — glauben, es wären Unfallblessuren. Und das Geld hat natürlich einen anderen Zweck. Es ist der Preis für irgendein heißes Ding, für eine heiße Ware, die Martin unbedingt haben will. Ah... was könnte das sein? Es ist zugleich teuer, illegal und fällt nicht weiter auf.«

»Da bietet sich Menschenhandel an«, meinte Klößchen. »Ist doch sehr aktuell in den Medien. Martin kauft sich eine Sklavin.«

Gaby sah ihn an. »Das ist ein Witz auf Kosten dieser armen Geschöpfe.«

»‘tschuldigung!« Klößchen zog so hastig den Kopf ein, dass sein Semmelturm umstürzte.

Karl sagte: »Martin will Archäologie und Kunstgeschichte studieren — falls er das Abi schafft. Vielleicht kauft er sich über die Gangster was Illegales in der Richtung.«

»Super, Karl!« Tim nickte begeistert. »Das geht.«

»Vielleicht einen geklauten Tempel aus dem alten Pompeji«, feixte Klößchen.

Niemand lachte. Tim sagte: »Martin macht mir weis, dass er ein geklautes Gemälde erwirbt. Frisch geklaut aus einem Museum in Schweden. Aber dort war das Bild nicht ausgestellt und damit der Erbauung der Kunstfreunde unzugänglich. Es gammelte schon seit Jahrzehnten im Magazin, war also zu null Zweck verdammt. Martin will dieses Kunstwerk nun seinem Vater zum Fünfzigsten schenken; und da der alte Flotosko ein leidenschaftlicher Kunstliebhaber ist, habe ich an dem windigen Geschäft moralisch nichts auszusetzen. Okay? So soll er’s darstellen. Damit müssten die Knochenbrecher zufrieden sein.«

Sie berieten noch übers eine und andere Detail und waren sich auch einig, Gabys Vater nicht — bzw. noch nicht — zu informieren. Tim wusste ja, Martin wollte es nicht. So hatte er sich entschieden. Er schlotterte vor Angst.

Tim machte sich zum zweiten Mal auf den Weg zur Krankenstation.

13. Familienfotos mit deutschen Kfz-Kennzeichen

Sophia sah sich um und rümpfte die Stupsnase. »Irgendwie typisch für ihn. Mein Stiefvater hält sich für ein Genie. Aber er versinkt im Chaos und lebt im Müll. Hat er überhaupt so was wie einen Besen oder einen Putzlappen?«

»Weiß ich nicht«, lachte Maria. »Und ich habe ihn auch nicht danach gefragt. Am Ende hätte er gedacht, ich wollte hier sauber machen.«

Enrico äußerte sich nicht über die Schlampigkeit dieser Bude. Sein Apartment in Mailand war immer blitzsauber, allerdings spartanisch eingerichtet wie eine Klosterzelle. Kein Teppich, kein Bild an der Wand. Er hatte sogar erwogen, auf ein Bett zu verzichten und nur mit dem Schlafsack auf einer Bastmatte zu nächtigen. Doch Sophia hatte es ihm ausgeredet.

Maria deutete umher. »Es ist verlottert, aber er findet offenbar immer, was er gerade braucht. Mal sehen, was wir entdecken.«

Sie befanden sich im Wohnzimmer, dem größten Raum. Er war voll gemüllt mit alten Möbeln: Regalen, Schränken, Truhen, einem Sekretär und einem Schreibtisch. Gunnar hatte die wurmstichigen, aber keineswegs antiquarischen Einrichtungsgegenstände vom Vorbesitzer übernommen, hatte das Haus voll gepfropft erstanden und seitdem nichts ausrangiert, überall lag Staub. An den nie geputzten Scheiben klebte Fliegendreck.

Maria trat zum Schreibtisch und zog an den Schubfächern. Alle ließen sich öffnen. Sie enthielten Krimskrams ohne Bedeutung, Nutzen oder Gebrauchswert. Gunnar war offensichtlich ein Sammler, kein Ausmister.

Sie begannen, systematisch zu suchen. Nach einer knappen Stunde war alles durchforscht — ohne dass sie auf einen verheißungsvollen Hinweis gestoßen wären — mit Ausnahme des Sekretärs. Der verfügte über zwei breite Schubladen, die abgeschlossen waren.

Enrico prüfte die Schlösser. »Die kriege ich mit ‘ner Büroklammer auf«, gestand er zögernd.

Statt der Büroklammer wurde dann eine von Sophias Haarspangen zurechtgebogen.

Enrico hantierte geschickt, als hätte er Übung als Einbrecher. Das traf zwar nicht zu, aber er hatte vor Jahren als Lehrling in einer Schlosserei angefangen und dann zeitweilig für einen Schlüsseldienst gearbeitet. Das Know-how (gewusst wie) war ihm geblieben.

Er zog die Schubladen auf.

»Hm!« Maria sah ihm über die Schulter. »Fotoalben und ein Berg ungeordneter Fotos.«

»Die hat er mir nie gezeigt«, sagte Sophia mit schmollendem Ton.

»Hätte es dich interessiert?« Maria schaufelte die losen Fotos aus dem unteren Fach heraus auf den großen Holztisch in der Mitte des Zimmers. »Sind offenbar Familienfotos.«

Sie machten sich darüber her. Fremde Menschen blickten sie an. Viele Fotos waren schwarz-weiß, also sehr alt, zeigten Gebäude, Häuser, Landschaften, Straßenszenen — waren teils verwackelt, alle sehr privat. Einem Fremden sagten sie nichts. Gunnar war auf keinem der Fotos.

»Die ältesten Bilder«, sagte Maria, »sind etwa von 1930. Das sehe ich an der Mode.«

»Ich sehe’s auch an den Autos«, nickte Enrico.

Auf der Rückseite einiger Fotos war der Standort vermerkt: Wien, Dresden, Berlin, ein Dorf an der Grenze zu Polen.

»Familiengeschichte. Hilft uns nicht weiter«, entschied Maria.

Sie legten alles zurück und wandten sich den Fotoalben zu, vier insgesamt. Zwei boten ein ähnliches Bild, nur dass hier die Fotos eingeklebt waren. Die beiden anderen aber waren — sensationell.

Auch hier ein Teil Schwarz-Weiß-Fotos, aber die meisten waren jüngeren Datums und farbig. Bei einigen war mit tintiger Schönschrift erklärt, worum und um wen es sich handelte.

»Seine Familiengeschichte!«,staunte Maria. »Da! Seine Eltern! Nicht übel. Und da... Das... das... gibt’s doch nicht.«

Alle starrten auf das Farbfoto. Darunter stand: Gunnar und Alex mit 11 Jahren. Gunnar mit Pflaster am Knie.

Dieser Zusatz war nötig, um die beiden zu unterscheiden. Denn die abgebildeten Jungs trugen nicht nur die gleiche Kleidung — sie waren sich auch ähnlich wie zwei Eier aus derselben Handelsklasse.

»Er... hat einen Bruder«, stieß Sophia hervor. »Einen Zwillingsbruder. Davon hat er nie was erzählt.«

Sie blätterten weiter. Es folgten fast nur noch Fotos von Alexander und Gunnar: mit zwölf, 13, 15, 16, 17, 18 und 20. Dann als junge Männer, ohne Altersangabe. Immer noch mit derselben Verwechselbarkeit. Weitere Fotos — von geringerer brüderlicher Innigkeit — etwa bis zum Alter von Mitte dreißig. Sie trugen nun unterschiedliche Klamotten und glichen sich immer weniger in der Haltung. Aber als eineiige Zwillinge blieben sie wie die von elf Jahren. Dann war Schluss, keine weiteren Bilder.

»Das ist eine Überraschung!« Maria schüttelte den Kopf.

»Der andere heißt Alexander«, sagte Sophia, obwohl das alle längst wussten.

»Gunnar wird wissen«, meinte Enrico, »warum er Alex nie erwähnt hat.«

Maria nickte. »Genau das habe ich mir eben überlegt.«

»Ihr meint«, forschte Sophia, »er hat das Geld bei seinem Bruder?«

»Es wäre nirgendwo sicherer.«

»Vorausgesetzt«, schränkte Enrico ein, »dass sich die beiden grün sind. Aber Zwillinge verstehen sich ja immer sehr gut.«

»Nicht unbedingt, Bruderherz. Sogar eineiige Zwillinge sind manchmal wie Feuer und Wasser trotz äußerlicher Übereinstimmung.«

»Auf den Fotos vertragen sie sich.«

»Das scheint mir auch so. Ich glaube, wir haben eine brandheiße Spur. Nur wissen wir leider nicht, wo dieser Alexander steckt. Ob in Wien, Dresden, Berlin oder einem Dorf an der polnischen Grenze.«

»Ich weiß es«, grinste Enrico, »jedenfalls mit hoher Wahrscheinlichkeit.«

»Aha? Habe ich Dummerchen auf den Fotos ein Ortsschild übersehen?«

»Maria! Du bist doch meine große, kluge Schwester. Und Fotografin dazu. Porträtfotografin. Du achtest fast nur auf Gesichter und nicht auf den Hintergrund.«

»Und dort stehen die Ortsschilder?«

»Keine Ortsschilder. Aber auf fünf oder sechs Fotos — und zwar den letzten — sind Autos zu sehen. Mit ihren Kfz-Kennzeichen.«

Sie sahen sich die Fotos abermals an. Sie zählten neun unterschiedliche Auto-Kennzeichen. Aber immer von derselben Stadt, einer deutschen Millionenstadt.

»Jetzt, da ich’s genauer betrachte«, meinte Maria, »scheint es mir, als wären die letzten Fotos mit Selbstauslöser gemacht. Die beiden stehen nicht ordentlich im Bild, schon gar nicht im Zentrum. Und die Körperhaltung des einen sieht aus, als wäre er gerade zu dem anderen hingeflitzt, nachdem er an der Kamera den Selbstauslöser betätigt hat, wodurch ihm dann nur ein paar Sekunden Zeit blieben.«

»Also kein Dritter«, sagte Sophia, »kein Freund, kein Verwandter oder Bekannter.«

»Kann uns egal sein. Wir kennen jetzt die Stadt. Wahrscheinlich lebt Alexander dort, und Gunnar ist jetzt bei ihm, um das Geld zu holen. Alexander ist garantiert ein Single. Sonst wären nicht immer nur die beiden auf den Fotos.«

»Fantastisch!«, jubelte Sophia. »Unsere Durchsuchung ist ein voller Erfolg. Können wir Alexanders Adresse feststellen?«

»Nichts leichter als das — falls er Telefon hat.« Maria zog ihr Handy hervor.

Sie rief die Auslandsauskunft an, nannte die TKKG-Stadt und bat um Telefonnummer und Adresse von Alexander Korlitzer.

Es dauerte nur einen Augenblick, dann teilte die Signorina in der Auskunft mit, dass Alexander Korlitzer in der Messbold-Straße Nr. 62 wohne. Maria erfuhr die Telefonnummer und wurde gefragt, ob sie gleich verbunden werden möchte, was sie aber nicht wollte. Sie murmelte dreimal die Rufnummer vor sich hin. Sophia und Enrico murmelten mit. Dann hatte Sophia auf dem Schreibtisch einen Kugelschreiber gefunden und notierte die Ziffern.

Maria überlegte. »Mit dem Geld kann er sich Zeit lassen. Er hat noch eine Woche Frist. Wahrscheinlich erholt er sich erst mal bei Alexander. Trotzdem müssen wir bereit sein, wenn er zurückkommt. Dann treten wir vor ihn hin. Aussprache. Alle Karten auf den Tisch. Gunnar ist dann total in der Defensive (Verteidigung), sodass er Sophia das Geld geben muss. Dann überlegen wir gemeinsam, wie er trotzdem seinen Hintern rettet. Wichtig ist nur, dass wir ihn erwischen mit dem Geld in der Tasche. Nur das ist wichtig. Sonst bleibt er auf immer und ewig bei seinem Märchen von damals, er hätte alles verzockt.«

»Alles klar«, nickte Enrico. »Das heißt also, wir überwachen diese Bude. Ich kann aber erst ab morgen Mittag. In zwei Stunden habe ich ‘ne City-Tour. Und auch für morgen Vormittag bin ich gebucht.«

Maria schürzte die Lippen. »Ich habe heute zwei Kundinnen aus der Modebranche. Und heute Abend treffe ich Frederico Falsi. Er will mit mir eine Foto-Strecke besprechen für sein neues Model.«

Sophia hob entsetzt die Hände. »Auf keinen Fall bleibe ich jetzt oder gar heute Nacht allein hier draußen. Nein! Ich graule mich zu Tode in dieser Einsamkeit am Ende der Welt.«

»Ich glaube, es wird nicht nötig sein«, sagte Maria, »dass wir sofort mit der Überwachung anfangen. Gunnar ist träge, Eile nicht sein Ding. Wahrscheinlich vergehen noch Tage, bis er wieder antanzt. Ich will nur nicht, dass sich ein Versäumnis als Fehler erweist. Aber es reicht, wenn wir morgen mit der Überwachung beginnen. Ich und ihr beide — wir lösen uns dann alle paar Stunden ab, warten hier im Haus auf ihn. Wenn er auftaucht, während ihr dran seid, ruft ihr mich sofort an. Oder ich verständige euch. Denn richtig einwirken auf ihn — das können wir am besten zu dritt.«

»Gebongt.« Enrico legte die Alben in das Schubfach zurück. »Ich muss jetzt los. Dann bis morgen, Maria.«

Sophia schloss sich ihm an.

Maria trat ins Freie, sah, wie der Jeep abfuhr, versperrte die Eingangstür und schob den Schlüssel unter die Steinplatte.

Vielleicht, dachte sie, warten wir eine Woche umsonst und Gunnar kommt überhaupt nicht zurück. Aber nein! Er ist nicht blöd. Er hätte Tabula rasa (reinen Tisch) gemacht und keine so deutliche Spur hinterlassen wie die verräterischen Fotos. Nein, das wäre ihm nicht passiert. Er plant nicht sein Abtauchen, sondern er holt das Geld. Und sollten alle Stricke reißen und er doch ein Esel sein — dann wissen wir ja, wo wir ihn finden.

14. Hinterhalt auf dem Schulweg

Als Tim bei Martin hereinschneite, saß der mit betröpfelter Miene im Bett.

»Gut dass du kommst, Tim. Ich wollte dich gerade anrufen. Habe nämlich eben mit dem Mistkerl telefoniert, mit Bernd Vorderstein, und dich als Geldboten angekündigt. Die Reaktion war... äh... irgendwie komisch.«

Verdammt!, dachte Tim. Dreimal vertagter... Frühlingsanfang! Jetzt hat er’s versaut. Wir erfinden eine tolle Geschichte, aber er fuhrwerkt dazwischen und unsere Idee ist passé.

»Nämlich? Wie hast du mich angekündigt? Und was hat er gesagt?«

»Äh... ich habe nur deinen Namen genannt. Vorderstein war, glaube ich, total verblüfft. Dann aufgebracht. Irgendwie wütend. Hat zigmal gefragt und immer wieder nachgefragt, wieso ich auf dich komme. Weil du mein zuverlässigster Freund bist, habe ich geantwortet.«

»Nicht schlecht! Nein, das war gut.«

»Vorderstein wollte wissen, wie viel du weißt. Nichts!, habe ich behauptet. Weder von meinen Spielschulden. Noch von der... äh... Behandlung. So nennen die das nämlich.«

»Und?«

»Ich habe versichert, so was würde ich nie zugeben. Erstens weil ich ja weiß, was mir dann blüht. Zweitens weil ich mein Ansehen retten will. Man hat ja schließlich Ehrgefühl.«

»Hm.«

»Nicht mal meinem Vater habe ich gesagt, was Sache ist. Jedenfalls jetzt noch nicht. Er hat akzeptiert, dass ich in Schwierigkeiten stecke und da nur mit Geld rauskomme. Er ist als Einziger informiert darüber, dass meine Verletzungen eine Warnung sind und die Sache ohne finanzielle Begleichung nur schlimmer wird. Aber hier im Internat seien alle überzeugt, dass ich einen Unfall hatte. Das habe ich Vorderstein verklickert.«

»Weiß ich, dass Geld in der Blechbox ist?«

»Ja. Aber nicht, wie viel.«

»Und weshalb der geheimnisvolle Transfer (Zahlung)?«

»Ich habe dir angeblich ein wildes Märchen erzählt. Ich hätte jemanden in Schwierigkeiten gebracht. Jetzt würde ich mich da mit Geld rauskaufen.«

»Wie das die tollen Hechte so machen, wenn Papa es richtet.«

»Genau.«

»Hat er’s geschluckt?«

Martin zögerte mit der Antwort, nickte dann. »Ich glaube, ja. Jedenfalls war er nicht mehr so aufgebracht, sondern eisig wie ein tiefgefrorener Seelachs.«

»Ich hoffe sehr, dass du ihn überzeugt hast, Martin. Wenn nicht, dann würden sich die bösen Horden nämlich auf mich einschießen — was mich nicht weiter stört — , doch vor allem könnte Gaby in Gefahr geraten. Das würde mich gewaltig stören, wie du dir denken kannst. Dann wären wir total am Ende des lustigen Teils.«

*

Gaby war an diesem Dienstag nicht per Rad, sondern mit dem Schulbus gekommen. Selbstverständlich benutzte sie den auch für den Heimweg.

Was das Nachmittagsprogramm betraf, hatten sich TKKG für später verabredet als sonst, nämlich erst für 15.45 Uhr bei Gaby — ungefähr. Immerhin hatte Tim ja vorher etwas zu erledigen. Das wollte und konnte er nur allein machen. Vom Bahnhofsviertel bis zu Glockners in der Altstadt — das musste dann bis Viertel vor vier zu schaffen sein, hatte er ausgerechnet. Dann wollten sie auf Gabys ausdrücklichen Wunsch zu diesem Blinden fahren, zu Alexander Korlitzer, dem zurzeit Gabys uneingeschränktes Mitleid galt. Oskar sollte mit. Denn er war ja verliebt in Alina, den Blindenhund.

Die Begeisterung, dachte Tim, reißt mich zwar nicht aus den Sneakers. Aber wenn Gaby ihrer zwischenmenschlichen Fürsorge freien Lauf lässt, dürfen wir nicht zurückstehen. Vielleicht kann man ihn ja wirklich ein bisschen aufmuntern, diesen Einsiedlerkrebs. Ewige Dunkelheit kann verbittern. Vielleicht ist er vom Typ her ein Augenmensch und findet sein Dasein jetzt trostlos.

Während Tim nach dem Mittagessen Physik- und Englischaufgaben erledigte, war seine Freundin noch nicht zu Hause angekommen.

Der Schulbus hält immer an der Ecke Domkapitel-Weg / Männertreu-Gasse. Außer Gaby stiegen noch Hilmar Probstier aus, Edeltraut Tschakenröder aus der 8c und eine Abiturientin, ein verschlossenes Mauerblümchen mit Panzerglas-Brille. Gaby wusste nur, dass sie Tatjana hieß, aber überhaupt nicht der Typ war.

Gaby schulterte ihren City-Rucksack. Sie trug ein blaues T-Shirt, Jeans und Tennisschuhe.

Die Männertreu-Gasse ist quetschschmal, eigentlich nur ein Spalt zwischen fünfstöckigen Wuchtig-Bauten aus dem Ende des 18. und dem Anfang des 19. Jahrhunderts. Sonnenstrahlen finden hier keinen Einlass, noch weniger Bikes oder Menschen mit einem Taillenumfang von mehr als 140 Zentimetern. Letztere würden stecken bleiben. In dem Halbdunkel riecht es nach Salpeter und Schimmel, nach Moder und den Hinterlassenschaften streunender Hunde. Gaby passte auf, dass sie nirgendwo hineintrat; aber es war nun mal mit Abstand der kürzeste Weg von der Schulbus-Haltestation bis ins malerische Altstadtviertel, wo sie zu Hause ist.

Gaby hatte mehrmals auf dieser Strecke ihre Schritte gezählt — immer so um die 190. Kam jemand entgegen, musste man ausweichen, wobei nur Suppenkasper-Figuren es möglich machten. Für die anderen gab es Ausweichbuchten an zwei Stellen: jeweils zwei Nischen, die sich paarig gegenüberlagen.

Gaby hatte die erste Bucht passiert, näherte sich der zweiten, hob den Blick und sah, dass die Nischen vor ihr belegt waren. Sowohl rechts als auch links stand jemand. Zwei Männer. Eine massige Schulter ragte hervor, auf der anderen Seite ein Arm. Sie hatten die Köpfe zurückgezogen. Das heißt, sie pressten sich in die Nischen, denn tief waren die nicht.

Noch drei Schritte... Ein Unbehagen beschlich Tims Freundin. Im nächsten Moment musste sie feststellen, dass ihr Instinkt sie nicht trog.

Links reckte Luigi Morolato seinen schwarzlockigen Fettschädel hervor. Auf der anderen Seite grinste Bernd Vorderstein mit seinem scheinbar freundlichen Bierkellnergesicht, aber die Augen waren verengt in eisiger Wut.

Gaby blieb stehen. Himmel, was wollen die?!

Vordersteins Schrankfigur versperrte den Durchweg. Luigi starrte ihm über die Schulter — bei offenbar exakt gleicher Körpergröße. Auf Gaby wirkte der Anblick wie ein Monster mit zwei Köpfen.

»Du kleines Miststück hast also gequatscht.« Vorderstein starrte sie an mit Henkersblick.

Gaby schluckte und schüttelte sofort heftig den Kopf. »Nein! Ich habe nichts gesagt. Nichts! Ich will nicht, dass Tim in Gefahr gerät. Und Martin hat auch ganz tapfer erzählt, dass es ein Unfall wäre. Hat es mir gegenüber behauptet. Und auch bei allen andern.«

»Du lügst!«

»Nein! Wie kommen Sie darauf? — Ach so!«

»Ja! Ach so! Dein Freund ist plötzlich im Spiel. Dein übereifriger Freund. Dieser Tim steht in dem Ruf, dass er sich in alles einmischt. Hält sich für den Spürhund der Nation. Will wohl mal Bulle werden.«

»Nein. Zur Polizei geht er nicht. Er wird TV-Reporter, Architekt oder Rechtsanwalt.«

»Es wäre besser, er hätte dann noch gesunde Beine. Aber es wird anders kommen. Denn du hast gequatscht.«

Sie wissen gar nichts, dachte Gaby. Sie klopfen nur auf den Busch, bluffen. Logo, Tim als Geldbote — das ist die unglücklichste Wendung in diesem grässlichen Fall. Sie würde, das war klar, unbeirrbar bei ihrer Behauptung bleiben. Trotzdem überlief Gaby jetzt schon zum dritten Mal Schüttelfrost.

»Von mir hat niemand was erfahren«, brachte sie mit Nachdruck heraus. »Und in der Schule zweifelt niemand an Martins Unfall. Außerdem — denken Sie doch mal nach — würde Tim nicht den Geldboten machen, wenn er’s auf Sie abgesehen hätte. Das wäre doch auffällig und damit blöd. Nein, Tim ist ganz zufällig reingeraten. Martin fühlt sich als sein Freund und hat ihn um den Gefallen gebeten.«

»Ein seltsamer Zufall, du kleines Miststück.«

»Gar nicht — wenn man genau hinsieht. Hätten Sie Martin nicht die Kniescheibe zertrümmert, würde er Ihnen das Geld selbst bringen. Und von Tim wäre überhaupt nicht die Rede.«

»Ich bin sicher, du lügst. Du und deine Freunde — ihr seid so ausgebufft, dass man noch von euch lernen könnte. Deshalb hast du jetzt flink ‘ne Erklärung zur Hand.«

Gaby sah in die beiden Gesichter, in Vordersteins Visage mit dem brutalen Grinsen und in Luigis feiste Züge. Es schien, als hätte der Italiener das Kinn bei seinem Kumpel auf der Schulter abgestützt.

»Ach, denken Sie doch, was Sie wollen!« Gaby stampfte auf. »Ich sage, was Fakt ist. Aber in Ihren verquasten Ganovenköpfen ist ja nur Platz für Lüge und Gewalt. Und jetzt lassen Sie mich durch! Die Audienz (feierlicher Empfang) ist beendet.«

Das war mutig. Und Gaby presste auch ganz fest die Beine aneinander. Fast verwundert sah sie, wie die beiden zur Seite rückten.

Diesmal drückten sie sich nicht in die Nischen, sondern ließen ihr gerade so viel Platz, dass sie durchkonnte. Vorderstein roch nach Schweiß und... ja, nach Kartoffelsuppe. Luigi verströmte den aufdringlichen Duft eines süßlichen Rasierwassers.

»Dein Gequatsche, Miststück, wird dir noch Leid tun«, raunte ihr Vorderstein von links hinten ins Ohr.

Gaby wäre am liebsten gerannt; stattdessen ging sie ruhig weiter, hielt den Kopf hoch und nahm die Schultern zurück.

Die beiden Knochenbrecher folgten Gaby ein Stück, aber nur weil sie für zwei Minuten denselben Weg hatten zu ihrem Wagen. Gaby sah sich nicht um.

»Kann stimmen, was die Kröte sagt«, meinte Vorderstein, »kann aber auch ‘ne Falle bedeuten.«

»Vielleicht lauern die Bullen schon bei der Partnervermittlung.«

»Das meine ich, Luigi.«

»Sähe nicht sehr gut aus, wenn wir dastehen und uns der Bengel ‘nen Sack Kohle bringt.«

Vorderstein grinste verzerrt. »Die Bullen hätten sofort dämliche Fragen parat.«

»Willst du etwa auf die Kohle verzichten?«

»Machst du Witze?«

»Die Bullen wären ausmanövriert, wenn Evita sich dumm stellt, total von nichts weiß.« Gemeint war eine gewisse Evita Meppel, die in der Partneragentur saß, nichts zu tun hatte und gelangweilt die Stellung hielt. »Dann zieht der Bengel wieder ab mit der Kohle und wir lassen uns was anderes einfallen.«

»Mir ist schon was eingefallen.«

Sie hatten ihren Wagen erreicht. Vorderstein schloss auf und glitt hinters Lenkrad.

Morolato warf sich auf den Nebensitz, dass die Stoßdämpfer ächzten. »Nämlich?«

»Dieser Tim wird das Geld vorher los. Wir schnappen ihn uns auf dem Hinweg. Er muss durch die Lagerhaus-Straße. Meistens ist die leer wie ein Sperrgebiet. Mehr Möglichkeiten kann man sich doch gar nicht wünschen.«

»Überfall?«

»Wäre leicht. Der Typ kommt immer mit dem Rad.«

»Wir könnten ihn abfangen, nennen das Code-Wort und die Kirsche ist gegessen.«

»Oder er wird niedergemacht von Maskierten, die ihm das Geld rauben. Dann hätte er ‘ne Abreibung gekriegt. Wäre außerdem blamiert, weil er als Überbringer versagt hat. Und wir könnten Martin Flotosko fragen: Heh, wo bleibt die Kohle?«

»Du willst also zweimal kassieren.«

»Ist es unsere Schuld, wenn das Geld nicht bei uns ankommt?! Vielleicht hat sich dieser Tim den Überfall bestellt, um endlich mal abzusahnen. Viel Taschengeld kriegt seinesgleichen ja nicht. Aber Ansprüche haben doch diese Junggockel wie der Ölscheich von Ben-Alibaba.«

»Du willst Misstrauen säen?«

»Macht mehr Spaß als Grassamen.«

»Na, von mir aus. Vielleicht ist es das Ende einer Schülerfreundschaft und unser Gewinn steigt und steigt.«

Vorderstein sah zur Uhr. »Jetzt aber los. Ein bisschen Vorbereitung muss sein.« Er startete den Wagen.

15. Auffällig als Bettnässer

Tim benutzte sein Rennrad, das bekanntlich keinen Gepäckträger hat. Also entschied sich der TKKG-Häuptling für den größeren seiner beiden City-Rucksäcke und zwängte den Geldbehälter, das Case, hinein. 68 000 Euro, dachte Tim, wiegen erstaunlich wenig. Jedenfalls als Papiergeld und vermutlich in großen Scheinen. Wären es Cent-Stücke, würde ich mich totbuckeln. Bei dem Gedanken musste er grinsen, stellte sich nämlich vor, wie die Ganoven 6 800 000 Cent-Stücke nachzählten, sich immer wieder verzählten und fluchend von neuem anfingen — falls sie nicht über eine Münzzähl-Maschine verfügten wie beim Geldinstitut. Aber, dachte er, heißes Geld wird zwar häufig in gebrauchten und nicht zu großen Scheinen gefordert, doch Münzen wollte bisher noch keiner haben aus der Firma Menschenraub & Kontoplündern.

Der Nachmittag war schwül. Im Norden der Großstadt zogen schwarze Wolken auf, aber es roch noch nicht nach Gewitter.

Tim fuhr flott, über den Lenker gebeugt, jedoch mit geradem Rücken und nicht mit Dromedarhöcker, wie manche Radprofis es vormachen.

Er bog ein in die Lagerhaus-Straße. Sie ist lang, aber wenig übersichtlich wegen der Windungen, die sie macht, fast wie ein getretener Regenwurm. Die Häuser — alles Zweckbauten, stellte Tim fest. Lagerhäuser für alles, was man lagern kann. Dazu die Bahnhofsnähe. Die Gebäude sind alt, größtenteils. Jede Firma hat ihre Bude hingestellt, wie sie wollte. Deshalb diese Windungen. Hässlich! Aber hier wohnt ja niemand.

Er fuhr an Laderampen vorbei. Null Betrieb, wohin er sah. Er fuhr an einer Einfahrt vorbei. Dort war die nächste. Aus ihr rollte ein grauer Lieferwagen hervor.

Tim wollte vorbei. Er hatte Vorfahrt. Logo, dass der Fahrer ihn sah und halten würde. Aber der verwechselte Bremse mit Gas — und der Wagen schoss aus der Einfahrt wie in böser Absicht.

Idiot!

Tim wusste nicht, ob er’s gebrüllt hatte. Alles spielte sich ab auf engstem Raum. Tim erkannte blitzartig, dass er gerammt wurde, spürte den Wagen auf Armlänge neben sich. Ein Ausweichen war unmöglich, auch die Flucht nach vorn mit dem Bike. Tim blieb nur der Hechtsprung über den Lenker, was katastrophal sein kann für jeden, der kein Judo-Ass ist.

Tim hechtete. Hinter ihm polterte sein Rennrad zu Boden, der hier aus Kopfsteinpflaster bestand. Tim streckte sich, um Weite zu gewinnen, krümmte sich dann zur Judorolle zusammen, den Kopf geschützt zwischen den Armen. Er kam auch gut auf, wäre elegant über die Schulter abgerollt und sofort auf den Füßen gewesen. Aber er vergaß den Rucksack mit dem bauchigen Inhalt.

Das Case krachte metallisch. Tim erhielt einen Rammstoß in den Rücken, dass er Sterne sah, und kegelte zur Seite. Für einen Moment lähmte der Schmerz. Tim rang nach Luft. Er lag bäuchlings. Jemand zerrte an seinem Rucksack. Aha! Aber nicht mit mir, dachte er. Mit gestreckter Hand schlug er hinter sich und traf einen Arm. Abgewehrt. Doch die Antwort erfolgte sofort mit einem Tritt in die Rippen. Jetzt fiel das lähmende Gefühl ab. Tim warf sich zur Seite, vollführte eine halbe Drehung und blickte zu einer wuchtigen Gestalt hoch, bekleidet mit blauem Overall der Größe XXL und dunkler Strumpfmaske. Der Kerl hatte einen kurzen Totschläger hervorgezogen und holte damit aus. Tim benutzte den Rucksack als Startrampe. Aus der Rückenlage schnellte er hoch, wobei er die Knie anzog und die Beine dann explosionsartig streckte. Beide Sneaker-Sohlen trafen den Typ in den Unterbauch.

Ein Aufschrei. Der Kerl flog rücklings gegen den Lieferwagen. Der Motor tuckerte im Stand. Eine zweite Strumpfmaske saß hinterm Lenkrad.

Der mit dem Totschläger bog sich vor Schmerzen. Sein Schlaginstrument lag auf dem Boden. Zusammengekrümmt hievte sich der Kerl in den Wagen, wobei ihm der Fahrer half, der die Tür für ihn geöffnet hatte. Vollgas! Noch ehe der Schlag zufiel, schoss der Wagen davon. Tim versuchte, das Nummernschild zu lesen. Aber das war unkenntlich, nämlich völlig verdreckt. Absichtlich, natürlich!

Mühsam stand er auf. Jeder Knochen tat weh. Das Rennrad war zur anderen Straßenseite geschlittert, hatte gelitten, schien aber fahrbereit zu sein.

Jetzt verstehe ich gar nichts mehr, dachte Tim. Wer war das? Woher wissen die, dass ich nicht Schmutzwäsche im Bag habe, sondern Knete wie ein Sicherheitstransporter?

Er hob den Totschläger auf, einen unterarmlangen Bleiknüppel, mit Leder überzogen. Ein Name stand nicht daran, auch keine Initialen.

Tim hockte sich auf die Bordsteinkante und sah die Straße entlang in beide Richtungen. Keine Menschenseele, der Wagen längst verschwunden. Hier herrschte offenbar verlängerte Mittagsruhe oder die Lagerhäuser hatten nur noch wenige Kunden. Beim Atmen spürte Tim die Stelle, wo ihn der Tritt getroffen hatte. Dort hatte sich die Haut gerötet. Aber die Rippen waren nicht angeknackst. Er überprüfte sein Handy. Es funktionierte. Noch immer fand er keine Erklärung für den Überfall.

Es sei denn, dachte er, die beiden Knochenbrecher befürchteten eine Falle und wollten mich abfangen lange vor dem Ort der Geldübergabe. Hm! Das hätten sie auch bequemer haben können. Wozu sonst das Code-Wort. Mal sehen, was mich bei der Partneragentur erwartet.

Er stellte sein Rad auf die Reifen. Der Lenker war verbogen, aber das ließ sich richten. Hinten war eine Speiche kaputt. Tim löste sie aus der nur leicht verdreckten metallischen Felge.

Tim untersuchte das Case. Es war etwas verbeult, hatte aber den Sturz überstanden.

Seine Freunde anrufen? Das hat Zeit, entschied er.

Die Lagerhaus-Straße mündet in ein Wirrwarr von Gässchen und kleinen Straßen, wo billige Kneipen und schummrige Etablissements Touristen abzocken. Hier war Betrieb. Herumlungernde Typen sahen aus, als würden sie bei ‘ner Razzia blitzartig vom Erdboden verschwinden.

Tim fand die Partneragentur. Sie lag in schattiger Gasse zwischen einem Andenkenladen, der geschlossen hatte, und einem Klamottenshop für übergewichtige Damen. Das Schaufenster der Agentur besaß eine Rückwand, auf der nichts sagende Plakate festgezweckt waren: strahlende Seniorenpaare beim Golfen, ein Schwarm bunter Fische im sonnendurchfluteten Wasser und eine Braunbärenfamilie in den Rocky Mountains, vermutlich bei der Futtersuche.

Tim trat ein.

Halbdunkel, kahle Wände, zwei Rolllädenschränke, im Hintergrund ein Schreibtisch, hinter dem eine Frau saß. Sie hatte eine Tischlampe mit 40-Watt-Birne eingeschaltet und las. Tim hätte darauf gewettet, dass es nicht die Bibel war.

Die Frau hatte schulterlanges Haar in Gelbrot. Der fransige Pony reichte fast bis zu den angeklebten Wimpern. Das Gesicht war so gründlich mit Make-up bearbeitet, dass sie wie Mitte dreißig aussah, aber vermutlich älter war.

»Hallo!« Tim grinste. »Ich soll hier was abgeben.«

»Abgeben?« Sie legte ihr Taschenbuch beiseite. »Bei mir?«

»Wurde mir gesagt.« An der Rückfront links sah er eine stabile Tür. Sie hatte keine Klinke, jedenfalls nicht auf dieser Seite.

»Davon weiß ich nichts, junger Mann.«

»Mensch ärger dich nicht.«

»Was ist?«

»Das ist das Code-Wort, meine Dame.«

»Machst du Witze? Das hier ist eine Partneragentur. Wenn du eine Brieffreundin suchst, bist du allerdings falsch.«

»Kein Beinbruch. Ich treffe meine Brieffreundin täglich.«

Das Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte. Sie warf Tim einen glubschigen Blick zu, was wohl hieß »Moment, bitte!«, und meldete sich.

»Wie? Ja, der ist hier. Moment, ich frage.« Sie entfernte den Hörer vom Ohr, als hätte er sie gebissen. »Wie ist dein Name, junger Mann?«

»Peter Carsten. Genannt werde ich Tim.«

Sie drückte den Hörer ans gelbrote Haar. »Peter Carsten. Genannt wird er Tim. Wie? Ja, mache ich.« Wieder hielt sie den Hörer am ausgestreckten Arm. »Da will jemand deine Handynummer wissen.«

»Na, Gott sei Dank! Ich dachte schon, ich wäre wirklich in einer Partneragentur.«

»Wie? Was meinst du?«

»Vergessen Sie’s. Aber nicht die Ziffern.« Er nannte seine Handynummer.

Die Frau wiederholte sie in den Hörer, fehlerlos, lauschte abermals, sagte »okay!« und legte auf.

»Du sollst zum Hauptbahnhof kommen. Ins Untergeschoss, zur Toilette.«

»Herren- oder Damentoilette?«

»Wie? Natürlich Herrentoilette. Du sollst reingehen.«

»Aha! Schnitzeljagd, zweite Station. Hoffentlich werde ich nicht quer durch die Stadt geschickt.«

»Wie? Was?«

»Wenn Ihr Bekannter gleich noch mal anruft, sagen Sie ihm, er kann sich weiteren Aufwand sparen. Die Sache geht glatt über die Bühne.«

»Er ist nicht mein Bekannter. Ich kenne ihn überhaupt nicht. Es ist ein unbekannter Anrufer.«

Tim grinste und wies auf das Taschenbuch. »Liebesroman oder Krimi?«

»Beides. Der Kaufhausdetektiv hat sich in die Ladendiebin verliebt.«

»Na, wenn das kein Konflikt ist. Hasta la vista, señora (Auf Wiedersehen, meine Dame).«

»Hasta pronto (Auf bald).« Sie lachte, freute sich anscheinend über ihre Spanischkenntnisse.

Als Tim hinausging, war sie schon wieder in ihr Buch vertieft.

Er fuhr zum Hauptbahnhof, wo eine Menschenmenge die andere überflutete. Am Fahrradständer fand er einen freien Einstellplatz und kettete sein Rad an.

Im Hauptbahnhof hätte sich Tim mit verbundenen Augen zurechtgefunden. Das Getöse in der Haupthalle war ebenso nervend wie das Gedränge und die Mehrzahl der Typen. Tim eilte zu einer der Rolltreppen zum Untergeschoss. Sein Handy klingelte.

»Wo bist du?«, fragte eine unsympathische Männerstimme.

»Im Hauptbahnhof. Auf der Rolltreppe ins Untergeschoss.«

»Wo sind die Bullen?«

»Was meinen Sie? Ich bin allein hergekommen. Was vielleicht nicht sehr schlau war. In der Lagerhaus-Straße wurde ich nämlich überfallen. Zwei Maskierte wollten mir meinen Rucksack abnehmen.«

»Und?«

»Ich habe ihn noch. Allerdings tun mir die Rippen weh. Dass ich einen Totschläger erbeutet habe, ist keine ausreichende Entschädigung. Eher schon der Gedanke, dass mein Gegner in den nächsten zwei Nächten als Bettnässer auffällig wird. Haha!«

Der Anrufer schwieg. Vielleicht knirschte er mit den Zähnen, hatte aber einen Kaugummi dazwischen gelegt. Oder die Zunge.

Tim kam im Untergeschoss an, immer noch das Handy am Ohr wie einer dieser Dauersülzer, die ihre Small-Talk-Kommunikation bis zum Verröcheln ausdehnen, auch bis zur Bedürfnisstätte.

»Du gehst jetzt ins Männerklo«, sagte die Telefonstimme. »Die Tasche mit dem Geld stellst du in die letzte Kabine links. Dann haust du ab. Kapiert?«

»Ist leicht zu verstehen. Noch was?«

»Nein. Und beeil dich!« Der Anrufer schaltete aus.

Tim steckte sein Handy ein und sinnierte auf dem letzten Stück Weg. Weshalb wollten sich die Knochenbrecher nicht zeigen? Ganz eindeutig hatten sie doch den Überfall angezettelt. War da etwa ein akutes (plötzlich auftretendes) Misstrauen Gaby gegenüber? Mutmaßten sie, dass Gaby ihr Stillschweigen gebrochen hatte? Dann ist der Überfall, dachte Tim, eine Vergeltungsaktion. Prügel für mich als Strafe für Gaby. Und so was macht man am besten maskiert. Außerdem hat der Saukerl nach den Bullen gefragt. Könnte bedeuten, sie befürchten eine Falle, oder ich soll glauben, dass sie’s befürchten.

Welche Schlussfolgerungen auch immer, die Bilanz war horrormäßig. Trotzdem musste Tim jetzt Martins Geld für die Spielschulden ausliefern, denn das war allein dessen — Martins — Entscheidung.

Tim betrat die Herrentoilette. Im Vorraum, wo die Waschbecken waren, hatte sich ein Mann die Hände gewaschen, jetzt kämmte er sich nass. Als Tim in die hintere Abteilung vordrang, ertönte das Fauchen des Heißlufttrockners für die Hände.

Zwölf Toilettenkabinen in einer Reihe. Gegenüber die Urinale. Stille. Der Geruch von Desinfektionsmittel. Niemand schien hier zu sein.

Tim ging zur letzten Kabine links. Die Tür war angelehnt. Die Kabine daneben war verriegelt. Aha! Natürlich saß dort der Geldholer, hatte sicherlich bis eben die andere Kabine blockiert und war jetzt — nach Info übers Handy — rasch umgezogen.

Tim holte das Case aus dem Rucksack und stellte es auf den geschlossenen Klodeckel.

Im Weggehen pochte er an die verriegelte Tür. »Kannst die Knete jetzt holen, Amigo.«

Tim bückte sich. Die Bodenfreiheit der Tür gestattete den Blick auf die Füße. Trug der Kerl Overall? Nein, umgestülpte Jeans-Hosenbeine berührten Halbschuhe aus derbem Wildleder. Die Sohlen sahen aus wie Speckschwarten vom Rhinozeros.

Tim marschierte hinaus und verließ den Bahnhof.

16. Tims Plan

Trotz des Überfalls war Tim beinahe pünktlich. Neun Minuten vor 16 Uhr klingelte er an der Glockner’sehen Wohnung. Gaby ließ ihn ein. Sie wurde mit Umarmung und Bussi begrüßt. Oskar fegte heran und sprang an Tim hoch. Karl und Klößchen waren schon da und warteten in Gabys Zimmer, wo sie auf dem Teppich hockten.

»Mami ist im Geschäft«, erklärte Tims Freundin. Kommissar Glockner war natürlich im Präsidium.

Tim beugte sich Gaby zu. »Ist was vorgefallen? Ich sehe es dir an.«

»Die beiden Geldeintreiber haben mich abgefangen«, nickte sie. »In der Männertreu-Gasse. Das war so ekelhaft eng mit denen. Ich habe hinterher geduscht.«

Sie berichtete. Auch Karl und Klößchen wussten noch nichts.

Tim schloss die Kiefer wie Fangeisen. Durch die Zähne sagte er dann: »Wie die dich behelligen, Pfote, das schraubt sich jetzt in einer Weise hoch, bei der ich nicht zugucken kann. Wenn dir jemand Angst macht, mache ich ihn krankenhausreif. Hiermit«, er holte den Totschläger aus dem City-Rucksack, wobei er den Bleiknüppel mit den Fingerspitzen hielt, »sollte ich Kloppe kriegen. Wie ich euch gleich erzählen werde.«

Karl und Klößchen begutachteten das Instrument, ohne es zu berühren.

»Wer damit eins auf den Schädel kriegt«, sagte Karl, »braucht nie wieder ‘ne Mütze. Diese Totschläger sind gesetzlich verboten. Bei Besitz Geldstrafe, bei Gebrauch Knast — von beliebiger Dauer, je nach Zustand des Opfers.«

Gaby rutschte neben Tim und berührte seinen Arm. »Hier ist die Haut aufgeschürft. Vorhin hattest du das noch nicht.«

Ihre Besorgnis tat wohl, und Tim steigerte den Anlass noch etwas, indem er das T-Shirt aus der Hose zog und die Prellung an den Rippen zeigte, die sich jetzt bläulich verfärbt hatte.

»Mich haben sie überfallen, zu zweit und maskiert. Gründe kommen da wohl mehrere zusammen.« Er erzählte ausführlich.

»Am meisten stört mich«, sagte er dann, »dass die Sache jetzt eigentlich abgeschlossen ist. Martin hat sich über den Tisch ziehen lassen, hat die Regeln nicht beachtet und die Rechnung serviert gekriegt. Weil er ein Schisser ist, akzeptiert er das. Nichts würde ihn dazu bringen, dass er vor Gericht aussagt, er sei misshandelt worden. Gaby und ich sind nur Zeugen aus zweiter Hand. Das hat nicht viel Gewicht. Das heißt, wir könnten die Kiste jetzt zunageln.«

»Bitte«, sagte Gaby, »bring dich nicht in Gefahr! Es ist ohnehin schon verquer gelaufen.«

Tim nickte. Einer Eingebung folgend, zog er zwei Papiertaschentücher aus der Hosentasche und wickelte den Totschläger vorsichtig darin ein.

»Aha!«, sagte Karl. »Fingerabdrücke.«

»Von denen wimmelt es auf dem Leder. Meine sind nicht dabei. Ich habe ihn respektvoll berührt, als wäre es eine schlafende Giftschlange. Dieser Nussknacker gehört Morolato oder Vorderstein. Jetzt fragt sich, ob deren Prints (Fingerabdrücke) bereits registriert sind. Verhört wurden die Typen ja schon.«

Gaby schüttelte den Kopf. »Es hat aber zu keiner Anklage gereicht. Also auch nicht zu einer Verurteilung. Damit gelten sie als unbescholten und die Fingerabdrücke sind nicht in der Ganovenkartei.«

»Dann müssen wir sie uns besorgen«, sagte Tim.

»Willst du mit ‘nem Stempelkissen bei ihnen antanzen und sie darum bitten«, griente Klößchen.

»Stell dir vor, sie trinken in ‘ner Kneipe ein Bier und wir klauen die Gläser.«

»Was bringt das?«, fragte Karl.

»Wir liefern Totschläger und Gläser im Präsidium ab, wo unser Freund Wespe«, gemeint war Kommissar Glockners junger Assistent Inspektor Bienert, »die Prints vergleichen wird. Bei Übereinstimmung kann Festnahme erfolgen. Und offizielle Abnahme der Fingerabdrücke. Dazu dann meine Aussage vom Überfall. Wobei ich ja nicht unbedingt sagen muss, was ich im Rucksack hatte und weshalb ich unterwegs war. Die Knochenbrecher sagen dazu garantiert nichts. Die hauen sich nicht selbst in die Pfanne. Motiv? Was weiß ich, worauf sie’s abgesehen hatten. Vielleicht auf mein Rennrad.«

»Oder auf deine Mütze«, sagte Gaby. »Tim! Mein Papi merkt doch sofort, was da im Busch ist. Schließlich kennt er die beiden. Wenn du also so weit gehst, musst du alles sagen.«

Tim grinste. »Mit größtem Vergnügen. Aber das wollte ich von dir hören, Pfote.«

Gaby seufzte. »Mit dem Überfall auf dich zeigen die mir doch, dass sie mir nicht glauben. Sie meinen, ich hätte geredet. Ohne Rücksicht auf dich.«

»Lass sie denken, was sie wollen.« Tim überlegte. »Das mit den Fingerabdrücken wird mühselig. Beschatten müssen wir die Typen. Aber vielleicht haben wir Glück.«

»Und jetzt«, sagte Gaby, »gehen wir wie versprochen zu jemandem, der sehr wenig Glück hat. Ihr begleitet mich zu Alexander Korlitzer, dem blinden Einsiedler, der dringend eine Aufmunterung braucht.«

17. Anruf vom Boss

Adamo Scaleri, der bullige Knochenbrecher der Mailänder Gambling-Inc.-Filiale, hatte im Ristorante Bistecca al Sangue eine üppige Mahlzeit verputzt und trank jetzt den dritten Espresso. Es war mittlerer Nachmittag. Mailand roch nach Abgasen. Adamo unterdrückte einen Rülpser und überlegte, ob er sich einen Grappa (Schnaps) gönnen sollte. Nein! Lieber nicht. In einer halben Stunde traf er seinen Anwalt im Gericht. Eine Verkehrssache, aber mit schwerem Personenschaden. Adamo war offenbar nicht bei sich gewesen, als er den alten Mann mit dem Wagen gerammt hatte. Lebensgefahr bestand inzwischen nicht mehr. Aber es war auch so schlimm genug.

Während er noch überlegte, klingelte sein Handy.

»Buon giorno, Adamo«, sagte eine kehlige Männerstimme in holperigem Italienisch. »Hier spricht dein Boss. Jan Prodorski. Der Code für diese Woche lautet: Der Teufel macht keinen Feierabend. So, jetzt weißt du, dass ich’s bin und kein anderer.«

»Ja, Boss! Alles klar.« Verdammt! Seiner Stimme war anzuhören, dass er sich den Wanst bis zum Platzen gefüllt hatte. Aber — es war ja sein allererstes Gespräch mit dem Boss der Gambling-Inc. Der wusste nicht, wie Adamos Stimme sonst klang.

»Ich sehe gerade die Liste der säumigen Kunden durch«, Prodorski sprach korrektes Italienisch, aber mit starkem polnischen Akzent. »Die Sache mit diesem Gunnar Korlitzer gefällt mir nicht. 400 000 sind für einen Hungerleider ein echtes Problem.«

»Er sagt, er beschafft das Geld.«

»Das sagen sie doch alle.«

»Er weiß, was für ihn auf dem Spiel steht.«

»Trotzdem! Verzweiflung führt zur Kurzschlusshandlung. Vielleicht haut er ab. Aber das können wir nicht hinnehmen. Damit meine ich: Lasst ihn nicht aus den Augen!«

»Er hat das Geld in der Schweiz. Will es von dort holen.«

»Lasst ihn nicht aus den Augen!«

»Äh... soll ihn einer von uns begleiten? Markus oder ich?«

»Lasst ihn nicht aus den Augen!«

»Verstehe, Boss! Sie können sich auf uns verlassen.«

»Ich hoffe, Adamo. Ich hoffe.« Er beendete das Gespräch ohne ein weiteres Wort.

Arroganter Affe!, dachte Adamo, wischte sich Schweiß von der Stirn und wählte dann die Nummer seines Kumpels Markus Susa, des rotblonden Gaulgesichts.

»So eine Kacke!«, sagte Markus auf Deutsch, nachdem Adamo berichtet hatte. In der Landessprache fuhr er fort: »Von wo hat der Boss angerufen?«

»Keine Ahnung. Berlin, Warschau, Paris, Rom — er kriegt ja die Listen regelmäßig per Fax. Verschlüsselt natürlich. Was machen wir?«

»Den Korlitzer müssen wir an die Handkette nehmen.«

»Hoffentlich ist er noch da und nicht schon unterwegs in die Schweiz. Soll ich ihn mal anrufen?«

»Das auf keinen Fall. Der kriegt Panik, wenn er hört, dass du bei ihm Kindermädchen spielst. Nein, fahr zu ihm raus.«

»Kann nicht. Nachher ist mein Prozess. Und danach bin ich weggeschlafft. Dann geht nichts mehr. Wie ist es mit dir?«

»Kann nicht. Nicoletta ist hier. Zum Teufel! Man hat schließlich auch ein Privatleben.«

»Dann warten wir bis morgen.«

»Und wenn er dann weg ist?«

»Dann knacken wir seine Bude und suchen nach ‘nem Hinweis, wo er sein könnte. Aber so genau muss der Boss das nicht wissen.«

»Erfährt er nie, wann wir im Uro-Tal waren. Viel Spaß bei der Verhandlung.«

»Tonto (Armleuchter)!«, erwiderte Adamo, aber er lachte.

18. Ohne Handy und Geschirr

Endlich erreichten sie die Messbold-Straße. Klößchen fluchte wegen der langen Fahrt. Oskar hechelte, merkte aber jetzt, wohin es ging, und freute sich auf Alina.

Tim war noch nicht hier gewesen, sah sich um und registrierte die Umgebung. Für einen Blinden war die Abgelegenheit nicht gerade ideal. Für jemanden, der von der Welt nichts mehr wissen will, allerdings schon.

Da ist es, dachte der TKKG-Häuptling. Nr. 62. Kleines Grundstück, ziemlich zausig. Und Alina hat den Rasen zum Flickenteppich zerpinkelt. Der Bungalow braucht Farbe. Lila Dachziegel hat er. Und die Hecke ist verwildert wie ‘ne Macchia (verfilztes, immergrünes Gebüsch).

»Wir sind da«, verkündete Gaby und stieg vom Rad. Sie musterte die Jungs. »Wisst ihr, wie ihr ausseht?! Befangen. Als hättet ihr null Ahnung, wie man mit einem Blinden umgeht.«

»Vielleicht gefällt ihm mein Hemd nicht«, meinte Klößchen.

»Schäm dich für diesen Witz«, funkelte Gaby ihn an.

»Schon klar, Pfote«, sagte Tim. »Es ist nicht wegen seiner Behinderung. So was blendet man einfach aus. Aber seine Zurückgezogenheit ist das Problem. Da er ja zu nichts und niemandem Kontakt pflegt, geht es ihm vielleicht auf den Geist, wenn wir zu viert samt Oskar antanzen.«

Gaby schüttelte den Kopf. »Das ist doch unser Anliegen. Wir holen ihn raus aus seinem Mauseloch. Lasst mich nur machen. Mich und Oskar hat er neulich sogar zu sich reingebeten. Und ihr glaubt nicht, wie ordentlich er’s hat. Davon kann Klößchen nur träumen, obwohl er nicht einen Bungalow bewohnt, sondern nur die Hälfte einer lausig engen Internatsbude.«

»Unser Adlernest ist o.k.«, grinste Klößchen. »Wir könnten jederzeit einen Staatsbesuch empfangen. Zum Beispiel den Präsidenten von Honduras. Der residiert in Tegucigalpa und ernährt sich von Bananen. Denn Honduras gilt als Bananenrepublik.«

Gaby verdrehte die Augen, fasste Oskars Leine kürzer und ging durch die Gartenpforte zum Haus. Die Jungs folgten ihr.

Tim lag die Frage auf der Zunge, ob Alexander Korlitzer Auto fahre. Er verkniff es sich aber.

»Heh, Amigos! Seht mal zur Garage. Er hat Besuch gehabt. Reifenspuren. Ich würde sagen: sowohl rein als auch raus.«

Die Einfahrt zwischen Garage und Straße war von Unkraut überwuchert — auch von Knäuel-, Kammgras und Riesenschwingel. Autoreifen hatten Spuren hineingewalzt. Auf den ersten Blick war es nur eine sehr breite Spur. Bei genauerem Hinsehen aber hatte Tim erkannt, dass die Verbreiterung von einer zweiten Spur herrührte.

»Das erstaunt mich«, sagte Gaby. »Das muss aber ein sehr guter Freund sein, wenn er die Garage benutzen darf.«

»Vielleicht eine Freundin«, nickte Tim. »Und sie ist über Nacht geblieben. Denn für einen kürzeren Besuch kann man hier den Wagen am Bordstein parken, ohne dass es irgendwen ärgert.«

»Vielleicht«, sagte Karl, »hat er mehr Kontakt, als du annimmst, Gaby.«

Sie erwiderte nichts, sondern klingelte. Im Haus hallte der schrille Ton. Oskar hechelte und schnupperte an den Steinstufen. Niemand öffnete. Gaby klingelte mehrmals, aber vergebens.

»Wir hätten uns doch anmelden sollen«, überlegte sie.

»Ich gucke mal in die Fenster«, sagte Tim und stiefelte auch schon los.

Seine Freunde folgten ihm. Fast alle Fenster boten Einblick in die Räume des Bungalows, denn weder Vorhänge noch Gardinen waren geschlossen. Tim sah in die Diele. An der Garderobe hing ein ledernes Hundegeschirr mit einem U-förmigen Führgriff anstelle der Leine. Das Führgeschirr. Tim sah in die Küche, in das Bad, in ein kleines Zimmer, das wohl eine Art Arbeits- und Unterhaltungsraum war, jedenfalls enthielt es eine Stereo-Anlage mit hohem Hi-Fi-Turm, ein Tastentelefon, ein Mobiltelefon, einen Kopfhörer, einen tragbaren Radiorekorder und ein Gerät, das einem kleinen Computer ähnelte, allerdings kein Display hatte. Es gab einen Bürosessel und einen bequemen Schaukelstuhl. Auf dem Tisch häuften sich Schriftstücke und Formulare. Tim begriff, worum es sich bei dem computerartigen Gerät handelte: um ein Vorlesegerät für Blinde.

Tim ging weiter, seine Freunde hinter sich, und berührte mit der Nasenspitze die Scheibe zum Wohnraum. Der enthielt: Bartisch, vier Klubsessel, Wandregale mit Büchern — vermutlich in Blindenschrift, Teppiche, die farblich nicht zueinander passten, eine Zimmerpalme im Keramiktopf und ein kurzes Sofa mit zwei Sitzen.

Tim ging weiter zur letzten Station — sieht man ab von einem Milchglasfenster, das natürlich zur Toilette gehörte. Das Schlafzimmer wirkte düster. Das einzige Bett sah bequem aus, war aber schmal wie eine Pritsche. Das Federbett war glatt gestrichen, ebenso das Kopfkissen.

Gaby sprach aus, was Tim dachte. »Wenn hier wirklich jemand über Nacht geblieben ist, Häuptling, dann hat er im Sessel geschlafen.«

»Scheint so.«

»Oder sie haben gefeiert und durchgemacht«, sagte Karl, »bis dass der Hahn kräht.«

Hinterm Haus standen die üblichen drei Entsorgungstonnen. Die für Papier enthielt nur einen zerrissenen Karton, die für Restmüll Plastikbehälter, in denen Nahrungsmittel verpackt gewesen waren; die Biotonne war angefüllt mit Küchenabfall. In einer Kiste müffelten leere Blechdosen mit Hundefutterresten vor sich hin. Von Schnaps- oder Weinflaschen keine Spur.

»Wenn sie gefeiert haben«, sagte Tim, »dann jedenfalls nicht feuchtfröhlich. Mich wundert, dass er Alina mitgenommen hat, aber nicht das Führgeschirr. Ist doch wichtig für einen Nichtsehenden. Ich guck mal in die Garage.«

Sie war geschlossen, aber nicht abgesperrt. Leer. In den Ecken verdreckte Spinnennetze. Auf dem staubigen Boden zeichneten sich die Reifenspuren ab. Dazwischen entdeckte Tim eine kleine Öllache. Er schloss das Garagentor. »Warum hat er das Geschirr nicht mitgenommen? Warum hat er sein Handy zurückgelassen? Mehr als seltsam. Oder?«

Gaby nickte.

»Aber noch kein Grund zur Sorge«, meinte Karl. »Der Mensch als solcher verhält sich nur selten vernünftig oder so, wie man’s von ihm erwarten könnte. Das ist seit Jahrtausenden üblich und heute merkt man’s vor allem im Straßenverkehr. Dass Alexander Korlitzer ohne seine zwei wichtigsten Hilfsmittel unterwegs ist — dafür gibt es sicherlich eine einfache Erklärung.«

»Ich bin trotzdem besorgt«, sagte Gaby. »Und wir werden uns kümmern. Morgen stehen wir hier wieder auf der Matte. Gebongt, Jungs?«

Sie nickten.

»Danke für eure Begeisterung.«

»Morgen haben wir vormittags sechs Stunden«, gab Tim zu bedenken, »und nachmittags Theater-Workshop. Gleich nach dem Essen.«

»Dann eben danach.«

Sie verließen das Grundstück. Oskar fiepte. Er vermisste Alina.

»Wie funktioniert so ein Führgeschirr eigentlich?«, überlegte Klößchen. »Geht’s nicht auch mit ‘ner Leine?«

»Das Geschirr ist unverzichtbar«, erklärte Karl, »ist sozusagen der Info-Kanal zwischen dem Blinden und seinem Führhund. Natürlich muss der Blinde die Zeichen kennen. Bleibt der Hund stehen und geht vorn das Geschirr nach oben, beispielsweise, weiß der Blinde sofort: Aha, mein Hund steht mit den Vorderpfoten auf einer Stufe. Also, Achtung: Treppe. Und zwar aufwärts. Weist das Geschirr nach unten, ist es eine Abwärtstreppe.«

»Du bist mal wieder bestens im Bilde«, lächelte Gaby. »Eignen sich eigentlich alle größeren Hunderassen als Führhunde?«

»Im Gegenteil. Die meisten nicht. Der idealste Führhund ist die Labradorhündin. Belastbar, familienfreundlich, nervenstark und gutartig ohne jede Aggression.«

»Wenn ich im nächsten Leben als Hund geboren werde«, grinste Tim, »bin ich ein Labrador. Meinen Charakter kann ich komplett übernehmen.«

Alle lachten.

»Ich sehe dich mehr als Dobermann«, meinte Gaby.

»Wieso?«

»Weil man dich auch für Angriffszwecke und Schutzdienstaufgaben verwenden kann. Du musst nur noch gehorchen lernen — wenn ich pfeife.«

»Letzteres überlasse ich Oskar«, grinste Tim.

»Noch mal zum Blindenführhund«, sagte Karl. »Da kommt es vor allem auf die wirklich erstklassige Ausbildung an. Und man kann nur staunen, was für eine Hilfe der Hund dann ist. Eine enorme Leistung. Er muss sich zurechtfinden im Dschungel der modernen Städte, in Warenhäusern und Bahnhöfen, an Straßenkreuzungen und Baustellen, im Gedränge, bei jedem Wetter, überall. Verkehrslärm und überfüllte Fußgängerzonen dürfen ihn nicht aus der Fassung bringen. Ein gut ausgebildeter Blindenhund ist eine Kostbarkeit.«

»Nämlich?«, fragte Klößchen. »Wie teuer?«

»20 000 Euro.«

Alle nickten und fanden den Preis angemessen.

Als sie auf den Bikes saßen und abfuhren, sah Tim zu dem Bungalow zurück. Das Haus wirkte seltsam verlassen, trostlos das Grundstück. Ein Gefühl von Unheil überkam Tim und er spürte fast so etwas wie Trauer. Warum?, dachte er. Bis jetzt kenne ich den Mann nicht und solche Schicksale gibt es viele. Und noch mehr, die schlimmer sind.

19. Nachts im Mailänder Hauptbahnhof

Nacht über dem Uro-Tal. Silbriges Mondlicht verwandelte felsigen Grund, Sand und Geröll in eine romantische Landschaft. Gunnar Korlitzer hätte sich nicht gewundert, wenn irgendwo aus dem Schatten ein Wolf hervorgetreten wäre. Die Nacht war warm. Zwischen den Sternen zogen zuckende rote Punkte ihre Bahnen. Das waren Passagiermaschinen und Privatjets im Anflug auf den Mailänder Airport.

Korlitzer stand vor seinem Haus und spürte den lauen Wind auf der Haut. Eine Nacht zum Träumen. Trotzdem fröstelte er.

Alles war arrangiert. Sein toter Bruder lag im Atelier, seiner Fingerkuppen beraubt. Korlitzer hatte sein Haus durchforstet und alles, was verräterisch sein konnte, in einen Rucksack gepackt. Vor allem die Fotos von sich und seiner Familie, die nun ausgelöscht war — bis auf ihn. Er würde nie wieder hierher zurückkehren und bei dem Gedanken empfand er keine Spur von Bedauern. Die Tür ließ er unverschlossen, der Schlüssel steckte, der Mercedes parkte neben dem Haus.

Denn der dort drin, dachte er, das bin ja ich. Die Knochenbrecher werden sich fuchsen. Maria wird Tränen vergießen. Aber nicht allzu viele. Sie ist verdammt sachlich. Verstorbenes Zeug streift sie schnell ab und sieht dann nach vorn.

Er rauchte seine Zigarette zu Ende und drückte den Stummel am Türpfosten aus. Gunnar besaß ein altes Fahrrad, das Maria nie gesehen hatte. Mit dem würde er jetzt eine längere Strecke zurücklegen, dann in einem der entfernteren Orte einen Nachtbus nach Mailand nehmen. Zur Stazione Centrale, dem Hauptbahnhof. Von dort mit dem Nachtzug nach Deutschland, in die Millionenstadt — und ein neues Leben begann. Als Blinder, als Alexander Korlitzer. Der hatte eine Rente auf Lebenszeit und eine Menge Geld auf der Bank.

Hinter dem Haus raschelte Sand. Alina durfte frei laufen. Der Hund war super, gehorchte auch ihm aufs Wort, war nur etwas verwirrt, weil seine Fähigkeiten als Blindenhund im Moment nicht gefragt waren. Aber ab morgen wirst du mich umherführen, dachte Gunnar. Und wir werden gut miteinander auskommen.

Abermals ging er in Gedanken alles durch. Was vergessen? Irgendwas übersehen? Nein!

Er schulterte den Rucksack. Er pfiff Alina heran. Er stieg aufs Rad. Der Sand der Straße knirschte unter den Reifen. Alina lief nebenher und ein voller runder Mond sah herab.

Diese Nacht zum Mittwoch — Gunnar Korlitzers Nacht war es nicht. Die nervliche Anspannung, die kaum denkbare Situation — alles das war vermutlich der Grund für einen haarsträubenden Fehler. Ein banales Ding, das sein Schicksal besiegelte; eine lächerliche Vergesslichkeit, für die er sich ins Knie gebissen hätte. Nein, im Haus hatte er nichts übersehen. Aber als er frühmorgens in der TKKG-Stadt abfuhr mit dem Toten im Kofferraum, hatte er noch rasch in Alexanders Briefkasten geschaut, denn der Postbote war da gewesen.

Zwei Briefe hatte er gebracht. Belangloses Zeug. Die übliche aufdringliche Reklame von Firmen, die ihre Produkte verkaufen wollen und vermeintliche Kunden direkt anschreiben. Namentlich. Mit voller Adresse. Die eine Firma bot Nahrungsergänzungsmittel an, die andere technisches Gerät. Das ging aus den Absendern hervor.

Gunnar hatte die Briefsendungen nicht geöffnet, sondern gedankenlos ins Fach der Fahrertür versenkt, wo eine Reihe von zerfransten Straßenkarten steckte. Die Briefe rutschten dahinter und waren damit aus den Augen und aus dem Sinn. Aber die Adresse seines Bruders servierte in zweifacher Ausführung die heiße Fährte zu ihm. Und der gleich lautende Name tat ein Übriges, um die Adresse in den Brennpunkt zu rücken.

Morgen Vormittag würde Adamo Scaleri alles finden.

Deshalb bedurfte es eigentlich gar nicht mehr des aberwitzigen Umstandes, der sich außerdem noch in dieser Nacht ereignen würde: nachher auf dem Mailänder Hauptbahnhof. Ein Umstand, der die Ereignisse beschleunigte. Gunnars Verhängnis wurde zweifach genäht. Als hätte es das Schicksal auf ihn abgesehen.

*

Nicoletta Martedi war zweimal geschieden, hatte in der Fabrik am Fließband gearbeitet, dann als Taxifahrerin und schließlich in einer Bar, wo sie Markus Susa kennen lernte. Der ungeschlachte Typ mit dem Gaulgesicht und den rotblonden Haarstoppeln war das Gegenteil von ihrem Traumtyp. Aber er baggerte sie an mit erstaunlicher Ausdauer und er hatte die Taschen voller Geld. Nicoletta wusste, dass sie auf dem absteigenden Ast war und ihr nicht mehr viel blieb. Erst als eine feste Beziehung entstanden war, erfuhr sie, was er trieb. Aber nichts Genaues. Sie hielt ihn für eine Art Leibwächter von irgendeinem Unterweltboss und für einen Geldeintreiber, der sicherlich drohte, aber nicht wirklich gewalttätig wurde. Sie bemühte sich, nicht hinzuschauen. Über Susas Job sprachen sie nie.

In dieser Nacht war viel los auf der Stazione Centrale, dem Hauptbahnhof. Der Nachtschalter für Fernreisende hatte geöffnet. Gepäckdiener bemühten sich, ankommende Touristen abzufangen. Ansagen dröhnten. Die Luft war stickig und schwül.

Susa hatte seine Freundin nach einem langen Abend zu zweit hergebracht. Nicoletta musste nach Verona, wo ihre Mutter wohnte. Vorhin war der Anruf erfolgt. Antonia, die an einer chronischen Krankheit litt, ging es nicht gut. Nicoletta liebte ihre Mama. Keine Frage, dass sie sofort zu ihr fuhr.

Die beiden standen nahe einem Kiosk und warteten auf die Ankunft des Zuges, der dann nach Verona weiterfuhr. Sie hatten noch eine Menge Zeit. Neben Nicoletta stand ihre Reisetasche. Susa hatte seiner Freundin Obst und zwei Journale besorgt. In diesem Moment — es war 1:24 Uhr — sah er an ihr vorbei zum Nachtschalter und seine Miene spannte sich wie ein zu enger Handschuh auf einer wuchtigen Faust.

»Das... gibt’s doch nicht!«, stieß er hervor.

»Was denn?« Nicoletta sah sich um, wobei ihr tiefschwarzes Haar über den Kragen der Jacke wischte.

»Vorsicht! Der darf uns nicht sehen.« Susa zog seine Freundin hinter den Kiosk.

»Ein Bekannter, Markus?«

»Sagen wir: ein Kunde.« Er lugte hinter dem Kiosk hervor.

»Der alte Mann am Nachtschalter?«

»Nicht der, sondern der dahinter. Der mit der schwarzen Labradorhündin.«

Nicoletta spähte. Sie sah einen hoch gewachsenen, gut aussehenden Mittvierziger, der vermutlich kein Italiener war. Der Mann schleppte einen Rucksack, hielt seinen geduldigen Hund an der Leine und wirkte abgekämpft, ja, matt, erschöpft.

»Der schuldet meiner... äh... Firma 400 000 Euro. Ich habe das Gefühl, der will die Platte putzen.«

»Nach 400 000 Euro sieht er nicht aus.«

»Das steht auf ‘nem anderen Blatt. Jetzt will ich wissen, wohin der reist.«

»Frag ihn doch.«

»Nicoletta! Dann will er garantiert nur ans andere Ende der Stadt. Nein, der darf nicht merken, dass er bespitzelt wird. Liebling, du musst mir einen Gefallen tun.«

»Schon verstanden, Markus. Ich stelle mich hinter ihn und höre, welches Reiseziel er angibt.«

»Du bist wunderbar. Aber jetzt beeil dich! Er ist gleich dran.«

Einen Moment später stand Nicoletta hinter Gunnar Korlitzer. Der bemerkte sie und wandte sich kurz um, war aber nicht beunruhigt. Nicoletta hielt Alina die Hand hin zum Beschnuppern, aber die Hündin ging nicht darauf ein, blieb sitzen neben Gunnar und äugte dem alten Mann nach, der — einen Koffer und eine riesige Fotoausrüstung schleppend — mit seiner Fahrkarte abzog.

Gunnar rückte zum Schalter vor, nannte die TKKG-Stadt, verlangte ein Ticket und eine Reservierung — falls noch möglich im Raucherabteil.

»Mit Rückfahrt?«, fragte der müde Schalterbeamte.

»Nein. Einfach. Nur Hinfahrt.«

Nicoletta wartete, bis der Mann mit dem Hund abgefertigt war und sich Richtung Gleis soundso trollte, wo der Trans-Europa-Express in 40 Minuten abfahren würde. Den Schalterbeamten fragte sie nach dem Zug nach Verona und erhielt eine mürrische Auskunft.

»Wunderbar!«, begeisterte sich Susa, als sie ihn informierte. »Der Kerl macht die Fliege. Aber jetzt kenne ich sein Ziel.«

»Willst du ihn daran hindern, dass er abfährt?«, fragte sie ängstlich.

»Nein. Nicht hier auf dem Bahnhof. Außerdem ist die einfache Fahrt noch kein Beweis für seine Absicht. Es könnte ja sein, er will mit dem Flieger zurückkommen oder mit dem Wagen. Aber das glaube ich nicht.«

Nicoletta hatte das unbehagliche Gefühl, dass sie jetzt sehr detailliert von seinem Job redeten. Doch das ließ sich nicht ändern.

»In der deutschen Stadt dort«, Susa grinste, »haben wir eine Filiale mit sehr cleveren Kollegen. Wenn der Express morgen früh ankommt, werden sich Luigi und Bernd an Korlitzers Fersen heften. Entkommen wird der uns nicht.«

Also Korlitzer heißt er, dachte Nicoletta. Aber es interessierte sie nicht. Ihre Gedanken waren bei ihrer schwer kranken Mutter.

»Liebling«, sagte Susa. »Ich muss jetzt gleich telefonieren. Aber vorher bringe ich dich zum Zug. Denn... Ja, da kommt er ja schon.«

Er nahm ihre Tasche und sie gingen zum Gleis.

20. Eiszeit-Vorboten-Tonfall

Gaby hätte Alexander Korlitzer am liebsten schon in der ersten Pause angerufen, ließ sich aber bremsen von Tim, denn eine so frühe Zeit gilt international sowohl für Besuche wie auch Anrufe als off limits (Sperrzone). Es wurde später Vormittag. Wieder war es sonnig und heiß. TKKG hatten sich auf dem Pausenhof in eine schattige Ecke abgesondert, und Gaby benutzte Karls Handy, weil ihres dringend eine Aufladung aus der Steckdose brauchte.

»Ich habe ein ungutes Gefühl«, meinte Gaby und horchte aufs Freizeichen.

»Der oder die mit dem Wagen kann ihn sonst wohin mitgenommen haben«, sagte Tim. »Ist ja Urlaubs- und Reisezeit. Vielleicht sind sie in Italien.«

»Wenn ein Blinder...«, begann Klößchen.

Aber Gaby machte »Pst!« und setzte ein Lächeln auf, hatte nämlich Verbindung. Tim schob den Kopf dicht an seine Freundin heran, einerseits um mitzuhören, andererseits wegen der schmusigen Nähe.

»Korlitzer«, sagte ein leicht ermatteter Bariton.

»Hallo, Herr Korlitzer! Ich bin’s, Gaby Glockner. Wie geht es Ihnen?«

»Danke! Gut«, kam die Antwort nach kurzem Zögern.

»Sie klingen... eh... erkältet.«

»Bin ich auch. Und überhaupt ein bisschen mitgenommen. Vorläufig gehe ich nicht aus dem Haus.«

»Tut mir Leid, Herr Korlitzer. Können wir, ich und meine Freunde, Ihnen helfen? Wir übernehmen gern Ihre Besorgungen. Wir kaufen für Sie ein.«

»Sehr freundlich. Aber ich habe alles. Ist wirklich nicht nötig.«

»Ich hatte ja angekündigt, dass wir Sie besuchen. Dass ich meine Freunde mit bringe.«

»Ich erinnere mich.«

Gaby schien zu stutzen, wie es Tim vorkam, und ihr Lächeln wurde bemüht.

»Gestern waren wir bei Ihnen, Herr Korlitzer. Ich hatte auch Oskar mitgebracht.«

»Ich... war nicht zu Hause.«

»Das haben wir bemerkt. Und mein schlauer Freund, der Tim, hat die Reifenspuren vor Ihrer Garage gesehen. Sie hatten Besuch, nicht wahr?«

»Ja. Hatte ich.« Der Blinde schien nervös zu werden. Seine Worte klangen abgehackt.

»Würde es Ihnen heute passen?«, fragte Gaby. »Ich möchte Sie gern mit meinen Freunden bekannt machen. Am Nachmittag könnten wir. Allerdings nicht vor vier Uhr.«

Sekunden verstrichen. »Das... äh... Ich will euch nicht anstecken. Ich glaube, ich habe eine Sommergrippe.«

»Kein Problem für uns, Herr Korlitzer. Wir haben alle eine tolle Immunität (Unempfindlichkeit). Wir sind Nichtraucher, Kaltduscher und essen vitaminreich.«

»Tja... Ich weiß nicht...«

»Wir kommen einfach mal vorbei«, lud Gaby sich fröhlich ein. »Wenn wir Sie nerven, werfen Sie uns raus. Also bis nachher. Tschüs!«

Sie schaltete aus, bevor er Einwände machen konnte. Ihr bemühtes Lächeln verschwand. Sie sah die Jungs an und gab Karl das Handy zurück.

»Er hat eigentlich eine angenehme Stimme«, sagte Tim. »Aber so wie er rüberkommt, ist er eher unangenehm. Der sitzt nicht nur im Mauseloch, Pfote. Der vermauert bereits den Zugang.«

»Viel schlimmer, Tim. Der arme Kerl ist nicht nur blind. Jetzt baut er auch geistig ab.«

»Den Eindruck hatte ich nicht.«

»Aber ich. Du kannst das nicht wissen. Es war... eine Eingebung, als ich sagte, ich hätte euch angekündigt.«

»Hast du nicht?«

»Mit keiner Silbe. Weil er ja immer gleich ablehnt. Ihn muss man überraschen.«

»Hm.« Tim dachte nach. »Vielleicht hat er’s vergessen und wollte sich nichts anmerken lassen. Andererseits sind Besuche von Fremden offenbar sein Problem und so was vergisst man nicht.«

»Du sagst es. Außerdem... hat er irgendwie... gefremdelt. Er hatte mich schon weit mehr akzeptiert. Jetzt ist er wieder zurückgefallen in seinen Eiszeit-Vorboten-Tonfall. Richtig seltsam.«

»Vielleicht gehört er unter Wilhelmtell — oder wie das heißt?«, meinte Klößchen.

»Kuratel«, verbesserte Karl. »Unter Vormundschaft — weil die eigenen geistigen Fähigkeiten nicht mehr ausreichen zur Bewältigung des Lebens. Teil, Wilhelm, ist ein Schweizer Nationalheld aus dunkler Zeit, als es dort noch keine Schokolade gab, und vermutlich der bekannteste Armbrustschütze.«

Gaby seufzte. »Ich weiß nicht, ob wir die Behörden auf Alexander Korlitzer hinweisen sollten.«

»Wir werden es merken«, sagte Tim, »wenn wir nachher mit ihm reden. Aber erst haben wir noch Mathe und Bio und dann Theater-Workshop. Die Radtour zu Korlitzer wird eine Erholung sein, nachdem wir uns stundenlang nur den Hintern breit gedrückt haben.«

»Du mit deinen unmenschlichen Witzen«, knurrte Klößchen. »Um vier bin ich erledigt wie ein Marathonläufer nach persönlicher Bestzeit auf voller Strecke.«

»Bis dahin hast du noch genug Gelegenheit zum Schlafen«, grinste Karl und schlug ihm auf die Schulter.

21. Maria lässt sich nicht täuschen

Erst am Mittwochmorgen fiel Markus Susa ein, dass er Adamo verständigen musste. Es war nicht mehr nötig, ins Uro-Tal zu fahren und nach Korlitzer zu sehen.

Susa probierte es zunächst bei ihm zu Hause — seinem Single-Apartment — und wählte die Nummer vom Festanschluss. Aber sein Kumpel hob nicht ab. Auch mit dessen Handy kam keine Verbindung zustande. Adamo trug zwar sein Mobiltelefon meistens bei sich, jedoch nicht immer.

Dann eben später!, dachte der Gangster und rief Nico-letta bei ihrer Mutter in Verona an.

*

Maria Corsetta, die Fotografin, hatte sich entschieden, die erste Wache im Uro-Tal zu übernehmen. Fürs Frühstück nahm sie sich noch Zeit und dachte an den günstigen Verlauf des gestrigen Tages, an die künstlerischen Aufträge. Dann hüllte sie sich in ihre weißlederne Motorradkluft und schwang sich auf ihren blitzenden Feuerstuhl. Sie besaß zwar auch einen Alfa Romeo der Spitzenklasse, aber sie liebte das vibrierende Feeling auf dem Motorrad wie andere Frauen und Mädchen den Rücken eines leibhaftigen Pferdes.

Die übliche Fahrt. Die Sonne brannte. Nur wenige Wölkchen am Himmel. Als sie die Via Quentino im Uro-Tal entlangpreschte, sah sie den Wagen — sah ihn schon von weitem. Ein grauer Van. Er stand vor Gunnars Haus.

Sie kannte den Van. Mit dem waren die beiden Knochenbrecher am Montag gekommen. Aha! Die fürchteten wohl um ihr Geld und wollten die Daumenschrauben enger ziehen.

Es wäre unklug gewesen, jetzt kehrtzumachen. Sicherlich hatte man sie schon bemerkt. Also volle Pulle vorbei! Die Typen, dachte sie, kennen mich ja nicht. Bin ein Motorrad-Freak auf Geländetour.

Näher kommend sah sie den Mercedes. Er parkte neben dem Haus. Gunnar war also zurück. Damit hatte sie nicht gerechnet.

Der Van war leer. Die Haustür stand offen. Maria schien es, als bewege sich jemand in der Diele. Dann lag alles hinter der Feuerstuhlpilotin. Sie fuhr, bis sie außer Sichtweite war, wendete, rollte langsam ein Stück zurück und hielt hinter einem mannshohen Felsen, wo sie den Motor ausschaltete. Von hier konnte sie das Haus beobachten.

Jetzt kam einer der beiden Knochenbrecher ins Freie, lief zum Wagen und kletterte auf den Fahrersitz. Es war der vierschrötige Italiener. War er allein gekommen? Maria konnte den zweiten nicht entdecken.

Der Ganove telefonierte. Dann startete er, wendete und fuhr ab.

Der andere ist bestimmt nicht zurückgeblieben, dachte Maria. Dieser war allein da. Sie ließ ihr Motorrad an und fuhr zu dem verkommenen Haus.

Als der Motor schwieg, war die Stille geisterhaft. Die Haustür stand immer noch offen. Auch alle vier Türen des Mercedes, wie Maria jetzt erst bemerkte. Es wirkte, als sollte der Wagen gelüftet werden.

Maria stieg ab. Plötzlich war ihr unheimlich zumute. Sie spürte, hier war was passiert.

»Gunnar!«

In der Ferne schrie ein Vogel.

»Gunnar! Ich bin’s.« Das war albern, denn natürlich hätte er sie an der Stimme erkannt.

Maria nahm ihren Helm ab, legte ihn auf den Sattel, zögerte noch, das Haus zu betreten. Aber dann ging sie hinein.

»Gunnar?«

Die Tür zum Atelier war geöffnet. Als Maria hineinsah, schrie sie auf, so laut und schrill wie noch nie in ihrem Leben.

*

Unweit vom Mailänder Dom bewohnte Maria eine weitläufige Dachwohnung mit Fotoatelier und faszinierendem Blick über die Stadt. Während der Rückfahrt hatte die Fotografin nachgedacht und eine Entscheidung getroffen. Ihre Fassung hatte sie — nach anfänglichem Schock — schon im Uro-Tal wiedererlangt, in Gunnars Haus, beim Anblick des Toten. Jetzt war sie ruhig, aber voller Abscheu.

Enrico und Sophia kamen zusammen. Marias Bruder wirkte verärgert. Er musste sich vertreten lassen bei seiner City-Tour. Doch Maria hatte es dringend gemacht.

»Die Ereignisse überschlagen sich«, erklärte sie, nachdem sich die beiden auf den futuristischen Sitzmöbeln niedergelassen hatten. »Der helle Wahnsinn! Ich komme eben von Gunnars Haus.«

Ohne zu kommentieren, berichtete sie, was sie gesehen und vorgefunden hatte.

Sophia wurde bleich wie herkömmliche Zahncreme. Enrico biss sich auf die Lippen — wie immer, wenn er einen Schreck nicht verkraften kann.

»Haben die... die Gangster ihn umgebracht?«, fragte er stockend.

Maria schüttelte den Kopf. »Es sieht aus wie ein ganz natürlicher Tod. Keine Gewalteinwirkung. Sollte er an Gift gestorben sein, dann war es auf keinen Fall schmerzhaft.«

Die beiden schwiegen. Sophia ließ aus Pietät (taktvolle Rücksicht) eine Minute vergehen, ehe sie sagte: »Dann hat er also das Geld geholt. Und das haben jetzt die Verbrecher, die verdammten Zocker.«

»Nein.« Maria lächelte dünn.

»Nein?«

»Gunnar Korlitzer ist ein so raffinierter Kerl, dass mir noch nachträglich vor ihm graust. Ich weiß nur nicht mit Sicherheit, ob er ein Mörder ist.«

Die beiden starrten sie an.

»Der Tote«, sagte Maria, »ist nicht Gunnar. Er sieht zwar so aus und die Geldeintreiber werden sich täuschen lassen. Ich aber nicht. Immerhin bin ich seit drei Monaten eng mit ihm liiert. Und vor allem: Ich weiß ja, dass es den totalen Doppelgänger gibt, den Zwillingsbruder. Wüsste ich das nicht, dann — zugegeben — wäre ich vielleicht auch reingefallen auf diesen schaurigen Bluff. Zwar hätte ich mich gewundert über diese und jene Veränderung an ihm. Aber das hätte ich dem... Tod zugeschrieben.«

Den beiden fehlten die Worte.

»Ein unglaubliches Spiel«, fuhr Maria fort. »Gunnar bringt seinen toten Bruder hierher und präsentiert ihn als sich selbst. Ein besseres Mittel, um die Gangster loszuwerden, gibt es nicht. Einem Toten kann man keine Rechnung servieren. Den Fall müssen sie abhaken. Um ganz sicherzugehen, hat Gunnar sogar die Fingerkuppen des Toten zerstört. Mit einer ätzenden Lauge, in die der scheinbar und ganz zufällig gestürzt ist. Teuflisch.«

»Hat er seinen Bruder, diesen Alexander, umgebracht?«, fragte Enrico.

Maria hob die Schultern. »Ich weiß es nicht. Nur Gift kommt infrage. Und das lässt sich nachweisen bei einer Obduktion. Aber ob die geschieht? Irgendwann wird ihn irgendwer finden, der nicht zu den Gangstern gehört. Vielleicht sein dicker Freund, dieser Weinhändler Sascha Dingmann. Der kennt mich nicht. Das bedeutet, ich muss nicht befürchten, dass ich da irgendwie hineingezogen werde.«

Schweigen. Die beiden hatten noch zu tun mit ihrer Gänsehaut. Maria blickte versonnen zum Atelierfenster hinaus über die Dächer.

»Er hat die Fotos mitgenommen«, sagte sie, »auch sonst noch einiges. Aber das fällt niemandem auf. Ich habe es nur bemerkt, weil wir bei ihm rumgewühlt haben. Gunnar hat dem Uro-Tal Adieu gesagt. Der kommt nie wieder zurück. Wo ist er? Natürlich in dieser deutschen Millionenstadt. Wahrscheinlich sieht er eine Möglichkeit, die Identität seines Bruders zu übernehmen. Ja, er schlüpft in dessen Rolle. Vielleicht lohnenswert in mehrfacher Hinsicht. Das kann allerdings nur gelingen, wenn er Alexanders Lebensumstände bis in jede Einzelheit kennt. Aber vielleicht war der Tote ein Misanthrop (Menschenhasser) mit null Anhang, keinen Freunden, keinen Bekannten.«

»Ob der vermögend war?«, überlegte Sophia.

»Das werden wir sehen.« Maria registrierte die gespannten Blicke und legte ihren Plan vor. »Wir fahren zu ihm. Sofort. Wir überraschen ihn. Es ist nötig, dass wir zu dritt kommen. Dass wir ihn mit seinem damaligen Verbrechen konfrontieren. Dass du, Sophia, deine Forderung auf den Tisch legst. Dass du, Enrico, alles bestätigst. Ob wir ihn der Polizei ausliefern müssen, werden wir sehen. Hat er einen Mord auf sein Gewissen geladen, dann gibt es keine andere Möglichkeit. Aber irgendwie... ich weiß nicht... selbst in seiner größten Verzweiflung traue ich ihm das nicht zu. Es gibt ja noch zwei andere Möglichkeiten. Vielleicht ist Alexander freiwillig aus dem Leben geschieden oder auf natürliche Weise gestorben. Genau zum richtigen Zeitpunkt für Gunnar. Das wäre dann eine unglaubliche Regie des Schicksals. Aber so was kommt vor. Jedenfalls steht für uns an erster Stelle, dass er dir, Sophia, dein Vermögen schuldet. Vielleicht geht da was.«

»Wann fahren wir?«, fragte Enrico.

»Ich sagte es schon. Sofort.«

»Mit deinem Wagen?«

»Wie sonst?! Auf meinem Feuerstuhl haben wir zu dritt keinen Platz.«

22. Showdown im Bungalow

Es war sechs Stunden später. Über die TKKG-Stadt hatte sich Schwüle gelegt wie ein feuchtes Tuch. Die Luft roch nach Gewitter. Die Schwalben in den Parks übten Tiefflug. Von Westen her türmten sich schwarze Wolken auf.

Die Messbold-Straße war wie leer gefegt. Für die Anwohner bot sie das übliche Bild. Mit einer Ausnahme. Vor dem Haus von Alexander Korlitzer, dem Blinden, parkte ein nachtblauer Alfa Romeo. Er war staubbedeckt. Das sich ankündigende Gewitter würde ihn waschen. Der Wagen hatte ein Mailänder Kennzeichen.

Im Wohnzimmer des Bungalows saß Gunnar Korlitzer auf der zweisitzigen Ledercouch. Sein Gesicht war fahl wie abgestandener Leim, aber ihm war nicht mehr so kotzübel wie im ersten Moment des Schrecks.

Ein so wundervoller Plan! Eine so grandiose Pleite!

Maria, Sophia und Enrico verteilten sich im Halbkreis auf den Sesseln. Auch sie wirkten erschöpft. Immerhin hatte Gunnar ihnen Cola light angeboten. Damit war Alexanders Kühlschrank gefüllt.

Im Moment herrschte Stille. Alles war gesagt. Beide Seiten hatten ausgepackt. Für Verheimlichung und Lügen war nun kein Platz mehr. Staunend hatte Gunnar erfahren, weshalb Maria sich bei ihm eingeschlichen hatte. Er seinerseits hatte alles gesagt, was seinen verstorbenen Bruder betraf.

Alina lag in der Diele und schlief. Ein Stück die Straße hinunter dröhnte ein Rasenmäher.

»Alexanders unvermuteter Tod«, sagte der Kunstmaler, »war der Strohhalm, an den ich mich geklammert habe. Hergekommen war ich nur, um mir Geld zu borgen — oder um unterzutauchen. Ich war mir noch nicht schlüssig. Denn in einem, Maria, irrst du dich. Von Sophias Vermögen habe ich damals nichts beiseite gebracht. Ich habe es verzockt. Bis auf die letzte Münze. Geld bunkern für meine alten Tage — das werde ich nie schaffen. Da ist der Spielteufel davor.«

Maria machte eine Geste, die alles und nichts besagte. Sophia sah ihren Stiefvater an mit einer Mischung aus Ekel und Wut. Enrico fühlte sich einerseits wie ein Verräter, andererseits seiner Liebsten verpflichtet.

Ich glaube ihm, dachte Maria. Sein Bruder ist wirklich gestorben. Sophias Geld ist futsch. Aber...

»Du wolltest deinen Bruder also um ein Darlehen angehen, Gunnar. Da du 400 000 Euro brauchst, wird es eine entsprechende Summe gewesen sein. Du sagst, er war blind und er hatte nur eine kleine Rente. Wie passt das zusammen?«

Gunnar gab sich einen Ruck. »Alexander hat sein Erbe noch. Mir ist es durch die Finger gerieselt.«

»Wie viel hat er?«

»Etwas mehr als 1,2 Millionen Euro. Ich habe mir seine Kontoauszüge angesehen.«

»Dann kannst du — wenigstens zum größten Teil — zurückzahlen, was du Sophia gestohlen hast.«

Er nickte.

Sophia schien aufzuatmen. Sie beugte sich vor, nahm ihr Glas und trank einen großen Schluck Coke.

Die Türglocke schrillte.

»Ich muss nachsehen«, sagte er. »Und auf blind machen.« Er ging in die Diele und zog die Tür hinter sich zu, schloss sie aber nicht ganz. Vorsichtshalber sah er durch das Fenster neben der Tür, ohne dass man ihn draußen bemerkte. Dort standen zwei stabile Typen, ein bulliger Italiener im geblümten Seiden-Sakko und ein Klotztyp mit unechtem Grinsen auf derbem Gesicht. Er trug einen gestreiften Anzug.

Vertreter, dachte Gunnar, der die beiden nicht kannte. Na ja, ich muss sie abwimmeln. Er hatte den Blindenblick, wie er es bei sich nannte, schon geübt: eine Ruhigstellung der Augen, die auf nichts gerichtet sind und nichts festhalten. Er verzichtete auf die tarnende Sonnenbrille und öffnete die Tür.

*

TKKG radelten in gewohnter Formation, also mit Tim an der Spitze, rollten die Messbold-Straße entlang und waren noch etwa 200 Meter von Grundstück Nr. 62 entfernt. Tims Tritt auf die Pedale stockte. Er sah die Wagen vor Korlitzers Adresse: einen blauen Alfa Romeo und einen wuchtigen Chrysler. Hinter Tim kiekste Gaby erschrocken. Natürlich bezog sich das auf die beiden Typen vor der Haustür.

»Tim! Das sind Morolato und Vorderstein.«

»Stopp!«

Sie hielten.

In diesem Moment wurde die Haustür geöffnet und Korlitzer — Tim vermutete, dass er es war — zeigte sich.

»Was wollen die hier?« Gabys Stimme klirrte. »Was hat er mit diesen Verbrechern zu tun?«

»Wirklich höchst seltsam, Pfote.« Tim sah, dass sie redeten. Der Italiener hatte plötzlich etwas in der Hand, das Tim stark an den erbeuteten Totschläger erinnerte. Vermutlich besaß der Geldeintreiber ein ganzes Arsenal. Der andere hatte irgendwelche Papiere und streckte sie dem Blinden hin, der auch tatsächlich das Gesicht in die Richtung drehte.

Im nächsten Moment drang Morolato auf Korlitzer ein, und der wich zurück, kaum dass sich der Italiener bewegt hatte. Dennoch erhielt der Blinde einen Stoß vor die Brust und taumelte. Die beiden setzten nach, waren auch schon im Haus und die Tür fiel ins Schloss.

»O nein!«, rief Gaby. »Was machen die mit ihm?«

»War das Korlitzer?«, fragte Tim.

»Ja, natürlich.«

Hm!, dachte Tim. Benommen hat er sich aber wie ein Sehender. Hat zweimal optisch reagiert. Jedenfalls wirkte es so.

»Also noch ein Zocker, der Spielschulden hat«, meinte Klößchen. »Das scheint ja eine Seuche zu sein. Aber wie macht das ein Blinder beim Pokern?«

»Red keinen Unsinn«, zischte Gaby. »Korlitzer zockt nicht. Hier läuft ein anderes Ding.«

Tim war schon vom Bike gesprungen und gab es Karl zum Halten. »Ich pirsche mich an. Da einzugreifen wird mir schmecken wie der erste Ferientag. Vielleicht kann ich vorher erlauschen, was im Busch ist.«

Er sprintete los, ließ seine Freunde samt Oskar zurück, vermied das Öffnen der quietschenden Gartenpforte, flankte hinüber und landete lautlos auf Rasen.

Stimmen hinter der Haustür, ungeniert wie in einer Bierkneipe. Tim hielt ein Ohr nahe der Kante ans Holz. Das war jahrzehntealt und hatte sich verzogen. Durch den Spalt drangen Wind und Geräusche.

»...verstehe nicht, was Sie wollen.« Korlitzers Stimme, dieselbe wie vorhin am Telefon, zitterte.

Das fettige Lachen des Duos klang selbstgefällig. »Du Armleuchter willst uns hinters Licht führen«, sagte eine böse Stimme. »Uns, die Gambling-Inc. Aber dafür brauchst du wärmere Unterhosen. Also, Mann, wir wissen alles. Du bist nicht Alexander Korlitzer, der Blinde. Du bist Gunnar Korlitzer, der Kunstmaler aus der Gegend von Mailand. Du hast 400 000 Euro Spielschulden bei unseren dortigen Kollegen. Ihr beide seid Zwillingsbrüder. Aber Alexander ist tot. Du hast ihn vorletzte Nacht in deine Bruchbude verbracht ins Uro-Tal und dort hingebrezelt, als wärst du jüngst verstorben. Ziemlich schlau, denn wie greift man einem Toten in die Tasche. Aber, Freundchen, du wurdest beobachtet vor der Abreise in der Stazione Centrale, und — dein dämlichster Fehler — in deiner Blechkutsche, die du bei deiner Bude zurückgelassen hast, haben unsere Kollegen zwei Reklamebriefe gefunden. Gerichtet an deinen Bruder, die hiesige Adresse. Seit deiner Ankunft heute Vormittag stehst du unter Beschattung. Aber erst wollten wir uns über den Toten informieren. Und siehe da! Welche Freude! Ein Nachbar dort hinten in der Straße hat uns geflüstert, dass Alexander viel Geld hat auf der Bank, aber bescheiden lebt. Du kannst also deine Schulden begleichen, Gesäßkrater. Wenn du dann noch den Blinden spielen willst — unseren Segen hast du.«

Stille. Tim blieb der Atem weg. Klößchen hat Recht, dachte er. Spielschulden sind eine Epidemie.

»Eins möchte ich wissen«, sagte eine andere Stimme. Und Tim meinte, dass es der Typ war, der ihn in die Bahnhofstoilette gelotst hatte. »Wie hast du deinem Bruder das Licht ausgemacht? Vergiftet?«

»Neiiin!«, schrillte Korlitzers Stimme. »Alex war herzkrank. Als ich herkam, fand ich ihn tot. Und da wollte ich... die Gelegenheit...« Er verstummte.

»Hätte ich wahrscheinlich auch so gemacht.« Der andere lachte. »Und jetzt führt dich der Blindenhund von...« Er stockte, zischelte dann wie ein sausendes Fallbeil. »Was war das? Da war doch ein Geräusch in dem Zimmer! Ist da wer?«

»Ich...«, Korlitzer stotterte, »habe... Besuch.«

»Waaas?!«

Inzwischen hatte wohl der andere dieTür aufgestoßen. »Zwei Weiber! Ich glaub’s nicht. Und ein Jüngelchen.«

Schritte entfernten sich ins Innere des Hauses. Offenbar wurde Korlitzer in den Wohnraum geschubst.

Tim sah sich nach seinen Freunden um, die inzwischen heran waren.

»Karl«, er rief halblaut und winkte ihn zu sich. »Sofort Kommissar Glockner verständigen. Wir brauchen Verstärkung.«

Karl zog sein Handy hervor und telefonierte bereits auf dem Rückweg zur Straße.

Tim klingelte. Die Stampfschritte, die sich nach einem Augenblick näherten, gehörten zweifellos zu einem der Gangster. Tim stellte sich so, dass man ihn durchs Fenster nicht sehen konnte. Die Tür wurde geöffnet. Luigi glotzte.

»Du hast meine Freundin bedroht«, sagte Tim und gebrauchte die rechte Faust.

Luigi fiel um wie von einer Granate getroffen. Tim stieß seine Beine beiseite, trat in die Diele und schloss die Tür.

»Luigi!« Vorderstein kam aus dem Wohnraum. »Was war denn das für ein...«

Tim wandte seine Spezialtechnik an, den hohen Halbkreistritt an den Kopf. Vorderstein stürzte rücklings auf seinen Komplizen.

Alina war erschrocken in eine Ecke geflüchtet.

»Braver Hund!«, sagte Tim. »Keine Sorge! Dir tue ich nichts. Aber Oskar ist draußen und will mit dir spielen.«

Er durchsuchte die beiden, erbeutete zwei weitere Totschläger, eine kleinkalibrige Pistole und einen gefährlichen Stoßdolch.

Als er in den Wohnraum trat, sah er sich einer zu Salzsäulen erstarrten Versammlung gegenüber.

»Hallo! Ich bin Tim. Die Polizei wird gleich hier sein. Das Gespräch eben, Herr Korlitzer, habe ich belauscht. O Mann! Und da draußen ein Alfa Romeo aus Mailand steht, vermute ich mal, dass dieses Trio von dorther ist. Ihre Komplizen, Korlitzer?«

»Nein! Damit haben wir nichts zu tun«, erwiderte die ältere der beiden Frauen, eine mediterrane Schönheit, auf deutsch. »Wir sind hier wegen einer alten Rechnung mit ihm.« Sie deutete auf Korlitzer.

»Bei der Polizei können Sie gleich alles aussagen. Aber zunächst rührt sich hier keiner vom Fleck.«

Tim ging hinaus.

*

Später an diesem Nachmittag herrschte Klarheit. TKKG verließen das Polizeipräsidium und waren noch immer verblüfft über den Ablauf der Ereignisse.

»Wir sind sozusagen ins Finale hineingeplatzt«, sagte Tim. »Weil Gaby unbedingt zu dem armen Korlitzer wollte. Ich meine Alexander, den Blinden, der jetzt alles hinter sich hat und nun natürlich hier bestattet wird. Dass der Kunstmaler milde Richter findet, bezweifele ich. Morolato und Vorderstein werden ebenfalls die ganze Strenge des Gesetzes zu spüren bekommen. Morolato ist eingeknickt und hat ein Geständnis abgelegt. Die beiden verschwinden für lange Jahre hinter Gittern. Und die hiesige Zocker-Filiale wird jetzt demontiert, dass es für deinen Vater die reine Freude ist, Gaby. In Mailand funktioniert das wahrscheinlich nicht so schön. Aber das ist nicht unser Bier. Enrico wird wohl mit einem blauen Auge davonkommen.«

»Ob Martin sein Geld zurückkriegt?«, überlegte Klößchen.

»Keine Ahnung. Hängt vermutlich davon ab, ob man Vermögenswerte der Spielhöllenfirma sicherstellen kann.«

»Ich werde mich um Alina kümmern«, sagte Gaby. »Ein so wertvoller Hund muss einen guten neuen Platz finden. Natürlich am besten dort, wo sie am meisten gebraucht wird. Bei einem Menschen, der nicht sehen kann. Bis das geregelt ist, nehme ich Alina zu uns.«

»Dann wird Oskar verrückt vor Freude«, grinste Tim.

»Und ich bin verrückt vor Freude, dass dir nichts passiert ist«, lächelte Gaby und schlang ihm die Arme um den Hals.

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Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Table of Contents

- 1. Gabys Horrorerlebnis
- 2. Die lassen keinen entkommen
- 3. Misshandelt
- 4. Die Schöne auf dem Feuerstuhl
- 5. Drama am Badesee
- 6. Ungleiche Brüder
- 7. Durchblick
- 8. 5:05 Uhr am Dienstagmorgen
- 9. Hugo bringt das Geld
- 10. Weicheis Problem
- 11. Beschämende Vergangenheit
- 12. Codewort für Gangster

- 13. Familienfotos mit deutschen Kfz-Kennzeichen

- 14. Hinterhalt auf dem Schulweg
- 15. Auffällig als Bettnässer
- 16. Tims Plan
- 17. Anruf vom Boss
- 18. Ohne Handy und Geschirr
- 19. Nachts im Mailänder Hauptbahnhof
- 20. Eiszeit-Vorboten-Tonfall
- 21. Maria lässt sich nicht täuschen
- 22. Showdown im Bungalow