Erwartung DER MARCO-EFFEKT: Der fünfte Fall für Carl Mørck, Sonderdezernat Q Thriller
Date: 2013-07-15T15:17:49+00:00
Keywords: Dänemark; Krimis & Thriller
Description: Marco ist fünfzehn und hasst sein Leben in einem Clan,dessen Mitglieder von ihrem gewalttätigen und zynischen Anführer Zola in die Kriminalität gezwungen werden. Als er sein Sklavendasein nicht mehr aushält und flieht, stößt er ganz in der Nähe von Zolas Wohnsitz auf eine Männerleiche …Die Suche nach dem Mörder führt Carl, Assad, Rose und Gordon, den Neuen im Sonderdezernat Q, tief hinein in das Netzwerk der Kopenhagener Unterwelt, in den Sumpf von Korruption und schweren Verbrechen in Politik und Finanzwelt– und sie zieht Kreise bis in den afrikanischen Dschungel. **
Publisher: Dt. Taschenbuch-Verlag

Jussi Adler-Olsen

Erwartung

Der Marco-Effekt

Der fünfte Fall für Carl Mørck,
Sonderdezernat Q

Thriller

Aus dem Dänischen
von Hannes Thiess

Deutscher Taschenbuch Verlag

Begleiten Sie Jussi Adler-Olsen mit folgendem Link auf seinen Reisen – und an seinen Arbeitsplatz:

www.dtv.de/roadtrip-adler-olsen

Deutsche Erstausgabe 2013

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 2013 für die deutschsprachige Ausgabe:

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

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Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital - die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-42077-8 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-28020-4

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Gewidmet meiner Schwiegermutter,
Anna Larsen

Prolog

Herbst 2008

Der letzte Morgen im Leben von Louis Fon begann wie ein sanftes Flüstern.

Er rieb sich die Augen, richtete sich schlaftrunken von der Pritsche auf, tätschelte die Kleine, die ihm die Wange gestreichelt hatte, wischte ihr den Rotz von der Nase und steckte die Füße in die Flipflops auf dem gestampften Lehmboden.

Blinzelnd reckte er sich. Der von der Sonne gewärmte Raum war erfüllt vom Gackern der Hühner und den entfernten Rufen der Jungs, die Bananenbüschel von den Stauden schnitten.

Wie friedlich, dachte er und atmete tief den würzigen Geruch des Dorfes ein. Nur der Gesang der Baka-Pygmäen auf der anderen Seite des Flusses, wenn sie um das Feuer tanzten, konnte ihn mehr erfreuen. Wie immer war es ein gutes Gefühl, in das Dja-Reservat und nach Somolomo, das entlegene Dorf der Bantus, zurückzukehren.

Hinter der Hütte rauften die Kinder miteinander und wirbelten rötlichen Staub auf, ihre schrillen Stimmen ließen einen Schwarm Webervögel von den Baumkronen aufsteigen.

Louis ging zum Fenster, durch das die Sonnenstrahlen fielen, stützte die Ellbogen aufs Fensterbrett und lächelte der Mutter des Mädchens zu, die vor der gegenüberliegenden Hütte stand und einem Huhn den Kopf abhackte.

Es war das letzte Lächeln im Leben des Louis Fon.

Gute zweihundert Meter entfernt tauchte ein drahtiger Mann auf dem Weg am Palmenhain auf, und ein Gefühl von nahendem Unheil beschlich Louis. Mbomos sehnige Gestalt kannte er aus Jaunde, aber den hellhäutigen Mann mit dem schlohweißen Haar, der ihn begleitete, hatte er noch nie gesehen.

»Was will Mbomo hier, und wen hat er da bei sich?«, rief er der Mutter des Mädchens zu.

Die zuckte nur die Achseln. Am Rand des Dja-Reservats waren Touristen kein ungewöhnlicher Anblick, was also scherte es sie? Vier, fünf Tage mit den Baka im undurchdringlichen Dickicht des Regenwalds – darum ging es den meisten doch, oder? Jedenfalls den Europäern mit gut gefüllter Brieftasche.

Aber Louis ahnte, dass etwas nicht stimmte. Das sah er an den ernsten Mienen der beiden Männer und an der Vertraulichkeit zwischen ihnen. Nein, dieser Weiße war kein Tourist, und Mbomo hatte ohne Vorankündigung in diesem Distrikt nichts zu suchen. Schließlich war er, Louis, der Leiter des dänischen Hilfsprojekts – Mbomo hingegen war nur ein Laufbursche für die Geschäftsleute in Jaunde. So waren die Spielregeln.

Hatten die beiden dort unten am Weg etwas am Laufen? Auf die Idee konnte man ja leicht kommen. In letzter Zeit hatte es allerlei Schwierigkeiten rund um das Projekt gegeben: Die Vorgänge zogen sich zunehmend in die Länge, der Informationsfluss war ins Stocken geraten, die Zahlungen gingen zu spät ein oder blieben völlig aus. Das alles entsprach ganz und gar nicht dem, was man ihm versprochen hatte, als er für die Aufgabe angestellt worden war.

Louis schüttelte den Kopf. Er selbst gehörte zu den Bantu, er stammte aus einer Region Kameruns, die Hunderte Kilometer nordwestlich von diesem Dorf hier lag. Dort oben, wo er herkam, wurde einem das Misstrauen allen und allem gegenüber in die Wiege gelegt, und das war letztlich vielleicht der Grund, weshalb Louis sich mit so viel Herzblut für die Baka, die Pygmäen des Dja-Reservats, engagierte. Diese sanften Menschen, die Wörter wie »Misstrauen« nicht kannten und deren Wurzeln bis tief in jene Zeit zurückreichten, als der Wald entstanden war, stellten für Louis die letzten Oasen wahrer Menschlichkeit in einer verfluchten Welt dar. Ja, die Verbundenheit mit den Baka und mit dieser Gegend im Grasland unten am Kongo war Louis’ Lebenselixier, sein Trost. Und dennoch schlich sich in diesem Moment das Misstrauen ein.

Konnte man denn nirgendwo Frieden finden?

Mbomos Geländewagen parkte hinter der dritten Hüttenreihe. Der Chauffeur im durchgeschwitzten Fußball-Shirt schlief hinterm Steuer.

»Sucht Mbomo nach mir, Silou?«, fragte Louis den massigen Mann, als der sich schließlich reckte und zu überlegen schien, wo zum Teufel er war.

Aber der schüttelte den Kopf. Offenbar hatte er keine Ahnung, wovon Louis redete.

»Wer ist der Weiße, den Mbomo mitgebracht hat? Kennst du ihn?«

Der Chauffeur gähnte.

»Ist er Franzose?«

»Nein«, antwortete der Mann achselzuckend. »Der spricht zwar ein bisschen Französisch, aber ich glaube, der kommt eher oben aus dem Norden.«

»Okay.« Langsam wurde er nervös. »Könnte er Däne sein?«

Der Chauffeur deutete mit dem Zeigefinger auf ihn.

Bingo.

Däne also. Nein, das verhieß nichts Gutes.

Wenn Louis nicht für die Zukunft der Pygmäen kämpfte, dann kämpfte er für die Tiere des Waldes. Jedes einzelne Dorf rings um den Dschungel der Pygmäen brachte unaufhörlich junge Bantus mit Gewehren hervor, denen täglich Dutzende Mandrills und Antilopen zum Opfer fielen.

Obwohl das Verhältnis zwischen diesen Jägern und Louis stets ein wenig angespannt war, scheute er sich jetzt nicht, eine Mitfahrgelegenheit auf einem ihrer Motorräder durch den Busch anzunehmen. Drei Kilometer auf schmalen Pfaden zum Dorf der Baka in nur sechs Minuten: Wer konnte da Nein sagen, wenn die Zeit knapp war?

Als die ersten Lehmhütten auftauchten, wusste Louis bereits, was geschehen war, denn ihm kamen nur kleine Kinder und hungrig bellende Hunde entgegen.

Louis fand den Pygmäenhäuptling auf einem Lager aus Palmblättern, umhüllt von schwerem Alkoholdunst. Rings um den halb bewusstlosen Mulungo lagen die leeren Whiskeytüten, die man auf der anderen Seite des Flusses bekam. Das Trinkgelage hatte zweifellos die ganze Nacht gedauert, und der Stille nach zu urteilen, hatten so gut wie alle Einwohner des Dorfs daran teilgenommen.

Er steckte den Kopf in die überfüllten Hütten und sah nur wenige Erwachsene, die überhaupt in der Verfassung waren, ihm träge zuzunicken.

So macht man sich Völker gefügig, dachte er.

Dann ging er zurück zu der muffig riechenden Häuptlingshütte und schüttelte Mulungo unsanft. Der zuckte leicht zusammen, und ein schuldbewusstes Lächeln gab den Blick auf nadelspitze Zähne frei. Aber so leicht war Louis nicht zu versöhnen.

Vorwurfsvoll deutete er auf die leeren Whiskeytüten.

»Wofür habt ihr Geld bekommen, Mulungo?«

Der Häuptling der Baka hob fragend den Kopf. Das Wort »wofür« war hier draußen im Busch nicht besonders verbreitet.

»Mbomo hat euch doch Geld gegeben. Wie viel hat er euch zugesteckt?«

»Zehntausend Francs«, kam prompt die Antwort. Exakte Summen – besonders in dieser Größenordnung – waren hingegen etwas, wofür sich die Baka durchaus interessierten.

Louis nickte. Mbomo, dieser Idiot, warum tat er das?

»Zehntausend also«, sagte er. »Und wie oft kriegt ihr die?«

Mulungo zuckte die Achseln. Was war schon Zeit im Denken und Leben der Baka.

»Wie ich sehe, habt ihr die neue Saat noch nicht ausgebracht. Warum nicht? Das war doch abgesprochen.«

»Das Geld ist nicht gekommen, Louis, das weißt du doch.«

»Wie bitte? Ich habe die Überweisungsbelege doch mit eigenen Augen gesehen. Die Zahlung wurde vor über einem Monat angewiesen.«

Was war denn da los? Stimmten bereits zum dritten Mal die Belege nicht mit den tatsächlichen Geldflüssen überein?

Louis hob den Kopf. Hinter dem Sirren der Zikaden vernahm er plötzlich ein Geräusch. Ein Motorrad, wenn er sich nicht täuschte.

Vielleicht war Mbomo ja schon unterwegs? Vielleicht kam er, um ihm eine Erklärung für diese Sauerei zu liefern. Na, da war er mal gespannt.

Er sah sich nach allen Seiten um. Nein, völlig klar, hier stimmte etwas nicht. Aber das würden sie rasch wieder in Ordnung bringen. Louis jedenfalls fürchtete Mbomo nicht, auch wenn der mindestens einen Kopf größer war und Arme hatte wie ein Gorilla. Wenn die Baka nicht auf seine Fragen reagierten, dann musste Mbomo sich äußern: Was trieb er hier? Wohin war das Geld verschwunden? Warum hatten sie noch nicht mit der Aussaat begonnen? Und wer war dieser weiße Mann, der ihn begleitet hatte?

Mit diesen Fragen würde er Mbomo konfrontieren, noch ehe dieser vom Motorrad abgestiegen war, und deshalb stellte er sich mitten auf den Platz und wartete, während sich die Staubwolke über dem Buschland langsam den Hütten näherte. Und falls Mbomo tatsächlich Gelder unterschlagen hatte, die den Baka zustanden und die ihre Existenz hier im Wald sichern sollten, würde er ihm mit Feuer und Hölle drohen – oder ihn ins Kondengui-Gefängnis bringen.

Kondengui – allein der Name stand für Angst und Schrecken.

Dann plötzlich übertönte Motorenlärm den Zikadengesang, und eine Kawasaki knatterte laut hupend auf den Platz. Louis stach sofort die schwere Kiste auf dem Gepäckträger ins Auge. Binnen weniger Sekunden regte sich in den Hütten ringsum Leben. Schlaftrunkene Gesichter erschienen in jeder Türöffnung, ein paar der Männer sprangen heraus, angelockt offenbar von dem schwappenden Geräusch, das aus der Kiste drang.

Mbomo drückte den Männern die Whiskeytüten in die Hände und warf Louis dabei einen feindseligen Blick zu. Auf seinem Rücken blitzte eine Machete.

Im selben Moment wusste Louis, was die Stunde geschlagen hatte. Er musste weg. Sofort. Denn die Pygmäen würden ihm sicher nicht zu Hilfe kommen, nicht in ihrem momentanen Zustand.

»Ich kann jede Menge Nachschub besorgen«, rief Mbomo, während er die restlichen Tüten auslud. Dann drehte er sich abrupt zu Louis um.

Louis rannte los, hinter sich die jubelnden Schreie der Baka. Seine Augen suchten das Dickicht ab nach Schlupflöchern oder zumindest nach irgendwelchen liegengelassenen Werkzeugen der Baka, die sich zur Verteidigung eigneten.

Louis bewegte sich im Urwald weitaus routinierter als Mbomo, der sein Leben lang in Douala und Jaunde gewohnt und nicht gelernt hatte, sich vor dem tückischen Wurzelgeflecht am Boden, vor unsichtbaren Löchern und Ameisenhaufen in Acht zu nehmen. Und so fühlte Louis sich schon beinahe sicher, als hinter ihm das Geräusch der schweren Schritte allmählich leiser wurde und sich vor ihm das Labyrinth der Nebenpfade hinunter zum Fluss auftat.

Er musste unbedingt vor Mbomo zu einer der Pirogen gelangen und über den Fluss setzen. Am anderen Ufer, in Somolomo, wäre er in Sicherheit. Die Leute dort würden ihn beschützen.

Ein faulig-feuchter Geruch hing im braungrünen Buschwerk, und als erfahrener Dschungelführer hätte Louis das Zeichen eigentlich erkennen müssen. Nur noch hundert Meter bis zum Fluss, dachte er – und im selben Moment steckte er bis zu den Knien im Sumpf.

Panisch versuchte er, eine der Pflanzen in seiner Nähe zu fassen zu bekommen. Viel Zeit blieb ihm nicht: Gleich würde sich der Morast über ihm schließen – und das Trampeln klang plötzlich wieder beängstigend nah.

Die Augen weit aufgerissen, holte er tief Luft, presste die Lippen aufeinander und machte sich so lang, dass die Wirbelkörper knackten. Endlich bekam er etwas zu fassen, kleine Zweige brachen ab, Blätter peitschten ihm ins Gesicht – doch er hatte die Liane fest in den Händen und zog sich mit aller Kraft aus dem Sumpf. Das Ganze hatte nur wenige Sekunden gedauert, aber es waren ein paar Sekunden zu viel. Ein Rascheln im Buschwerk, und der Machetenhieb drang tief in sein Schulterblatt. Blitzschnell und brennend.

Mit Mühe hielt sich Louis auf den Beinen und strauchelte weiter. Bloß raus aus dem Sumpf. Hinter sich hörte er Mbomo fluchen. Auch er war offenbar in den Morast geraten, jedenfalls wurden seine Flüche langsam leiser und verhallten schließlich in den Baumwipfeln.

Doch als Louis das rettende Flussufer erreichte, übermannte ihn der Schmerz, und er spürte, dass sein Hemd nicht nur vom Schlamm am Rücken klebte.

Schlagartig verließen ihn die Kräfte, und er sackte in sich zusammen. Jetzt wusste er, dass er sterben würde.

Während er langsam vornüberkippte und sich der Ufersand mit seinem Haar vermischte, bemühte er sich verzweifelt, sein Handy aus der Hosentasche zu ziehen, um mit letzter Kraft eine Nachricht zu senden.

Jeder Buchstabe, den er eintippte, wurde begleitet von einem rasenden Herzschlag, mit dem Blut aus seinem Körper gepumpt wurde. Als er seine SMS geschrieben und auf Senden gedrückt hatte, registrierte er schwach, dass kein Funkkontakt bestand.

Das Letzte, was Louis Fon spürte, waren schwere Schritte in nächster Nähe. Und wie ihm das Mobiltelefon aus der Hand gewunden wurde.

***

Mbomo Ziem war zufrieden. Das Geholpere des Jeeps über die dunkelrote, von Schlaglöchern übersäte Dschungelpiste bis zur Abzweigung der Hauptstraße nach Jaunde war bald überstanden. Der Mann neben ihm hatte es zum Glück unterlassen, die Ereignisse zu kommentieren. Und Louis Fons Leiche trieb im Fluss, die Krokodile würden den Rest übernehmen.

Alles war nach Plan verlaufen. Die einzige Person, die ihnen hätte gefährlich werden können, war eliminiert. Die Zukunft lag wieder in hellem Licht vor ihnen.

Mission accomplished, sagte man nicht so?

Mbomo sah auf das Mobiltelefon, das er dem sterbenden Louis abgenommen hatte. Ein paar Francs für eine neue SIM-Karte – die würde ja nicht die Welt kosten –, und schon hätte er ein Geburtstagsgeschenk für seinen Sohn.

Er stellte sich gerade dessen strahlendes Gesicht vor, als plötzlich das Display aufleuchtete und signalisierte, dass wieder Funkkontakt bestand.

Sekunden später zeigte die typische kleine Tonfolge an, dass soeben eine SMS abgeschickt worden war.

1

Herbst 2008

René E. Eriksen war nie ein übermäßig vorsichtiger Typ gewesen. Vielleicht hatte es deshalb in seinem Leben Niederlagen und Siege in unvorhersehbarer Abfolge gegeben. Dennoch war er, wenn er dieses Leben in seiner Gesamtheit betrachtete, mit dem Resultat recht zufrieden. Letztlich war das Glück doch immer auf seiner Seite gewesen.

Trotzdem zählte René sich zu den bedachtsamen Menschen. Schon als kleiner Junge hatte er bei großen und kleinen Problemen gern hinter der Schürze seiner Mutter Schutz gesucht. Und irgendwie hatte sich das fortgesetzt, auch als Erwachsenem war es ihm stets gelungen, eine Hintertür offenzuhalten, wenn er sich in Neues stürzte.

Aus diesem Grund hatte er auch reiflich überlegt, als ihn an jenem Nachmittag sein guter Freund und früherer Klassenkamerad Teis Snap, Direktor der Karrebæk-Bank, in seinem Büro im Außenministerium angerufen und ihm einen Vorschlag unterbreitet hatte. Einen Vorschlag, den ein Mann in Renés gehobener Position unter normalen Umständen als völlig inakzeptabel verworfen hätte.

Die Bankenkrise hatte gerade begonnen, ihr hässliches Gesicht zu zeigen: Es war die Zeit, in der sich die Konsequenzen aus dem fatalen Zusammenspiel von gieriger Börsenspekulation und verantwortungsloser Wirtschaftspolitik messerscharf abzeichneten.

Genau das war auch der Grund für Teis Snaps Anruf gewesen.

»Die Karrebæk-Bank ist in zwei Monaten insolvent, wenn wir nicht umgehend zusätzliches Kapital beschaffen«, hatte er damals unumwunden gesagt.

»Und was ist mit meinen Aktien?« Die Frage war René unwillkürlich herausgerutscht, als er mit deutlich erhöhtem Puls an sein Pensionärsdasein erster Klasse unter südlichen Palmen dachte, das ihm versprochen worden war. Ein Traum, der nun wie ein Kartenhaus in sich zusammenzufallen drohte.

»Tja, was soll ich dir sagen? Wenn wir nicht schnellstens Geldzuflüsse organisieren, verlieren wir alles. So sieht es aus«, antwortete Teis Snap.

Die nun folgende Pause war eine Pause unter Freunden. Eine dieser Pausen, in der es keine Möglichkeit für Protest oder theoretische Einwände gab.

René senkte den Kopf und atmete so tief durch, dass es wehtat. Das also war die Realität. Und von dieser Realität ausgehend, galt es nun zu überlegen und zu handeln. Natürlich rebellierte sein Magen, und natürlich bildeten sich Schweißperlen auf seiner Stirn. Aber als Leiter des Evaluierungsbüros für Entwicklungshilfe innerhalb des Außenministeriums hatte er gelernt, in Stresssituationen Ruhe zu bewahren.

»Zusätzliches Kapital, sagst du? Was bedeutet das? Geht das bitte etwas präziser?«

»Über die Summe, die insgesamt benötigt wird, will ich mich hier nicht auslassen, wir sondieren gerade in mehrere Richtungen. Aber um mal eine Hausnummer für dich zu nennen: zweihundert bis zweihundertfünfzig Millionen Kronen über vier bis fünf Jahre.«

René spürte, wie ihm der Schweiß in den Kragen lief. »Verdammt, Teis, das sind fünfzig Millionen im Jahr!«

»In der Tat. René, wir haben in den letzten vier Wochen zig Rettungspläne erarbeitet und keine Option ausgelassen, aber unsere Schuldner sind nun mal nicht in der Lage, ihre Kredite zu bedienen. Ja, okay, wir haben in den letzten Jahren zu schnell zu viele Darlehen ohne ausreichende Sicherheiten gewährt. Jetzt, da der Immobilienmarkt am Boden liegt, ist uns das allen klar. Aber gerade nützt uns diese Erkenntnis nichts mehr.«

»Verdammt, können wir nicht wenigstens noch unsere persönlichen Anteile verkaufen?«

»Dafür ist es zu spät, fürchte ich. Der Kurs unserer Aktie ist noch mal drastisch gefallen, und zwischenzeitlich wurde sie ganz aus dem Handel genommen.«

»Und was genau willst du von mir?« René merkte selbst, wie kalt seine Stimme auf einmal klang. »Was soll ich da tun? Du rufst ja nicht nur an, um mir zu sagen, dass du mein Vermögen verschleudert hast. Wie viele Schäfchen hast du eigentlich in der Zwischenzeit selbst ins Trockene gebracht? Komm schon, Teis, ich kenne dich doch.«

Sein alter Freund klang gekränkt, aber klar. »Nichts, René, absolut nichts. Ehrenwort. Die Wirtschaftsprüfer sind dazwischengekommen. Und leider sind nicht alle von denen in Notsituationen für kreative Lösungen zu haben. Nein, ich rufe an, weil ich glaube, einen ersten Ausweg gefunden zu haben. Einen Ausweg, der im Übrigen auch für dich recht lukrativ sein könnte.«

So hatte der Betrug begonnen. Inzwischen waren etliche Monate vergangen, und alles hatte ausgezeichnet funktioniert … bis vor einer Minute plötzlich William Stark, sein erfahrenster Mitarbeiter, vor ihm gestanden und mit einem Blatt Papier gewedelt hatte.

»Okay, William«, sagte René Eriksen. »Sie sagen also, dass Sie von Louis Fon eine konfuse SMS erhalten und anschließend vergeblich versucht haben, Kontakt mit ihm aufzunehmen. Aber Sie wissen so gut wie ich, dass Kamerun sehr weit weg ist und die Telefonverbindungen oft zu wünschen übrig lassen. Wie kommen Sie darauf, dass ihm etwas zugestoßen sein soll?«

Stark sah ihn bekümmert an. Und urplötzlich stieg ein ungutes Gefühl in René Eriksen auf – fast so etwas wie Panik vor einer bevorstehenden Katastrophe.

Oberregierungsrat Stark presste seine Lippen zusammen. Er senkte den Kopf und blickte zu Boden. Seine roten Haare fielen ihm in die Stirn und verdeckten die Augen. »Ich habe diese konfuse SMS etwa zu der Zeit erhalten, als Sie von Kamerun zurückgeflogen sind. Seither wurde Louis Fon nicht mehr gesehen. Von niemandem.«

»Hm. Aber wie gesagt gerade im Dja-Reservat, wo Fon unterwegs ist, sind doch die Telefonverbindungen hundsmiserabel.« René Eriksen streckte den Arm über den Schreibtisch. »Zeigen Sie mir mal, was in dieser SMS steht, William.«

Stark reichte ihm den Zettel mit der Nachricht, und René Eriksen gab sich größte Mühe, die Hand ruhig zu halten.

Dann las er:

Cfqquptiondae(s+l)la(i+l)ddddddvdlogdmdntdja.

Mit dem Handrücken wischte er sich über die feuchte Stirn. Das war ja der reinste Nonsens, Gott sei Dank.

»Sie haben recht, Stark, das sieht wirklich merkwürdig aus. Aber das allein finde ich jetzt noch nicht beunruhigend. Wahrscheinlich hat das Handy in Fons Hosentasche gesteckt, und er hat vergessen, die Tastatur zu sperren.« Er legte den Zettel vor sich auf den Schreibtisch. »Lassen Sie mal, ich kümmere mich selbst darum, ich werde jemanden bitten, einen Blick darauf zu werfen. Obwohl da sicher nichts ist: Mbomo Ziem und ich hatten in Somolomo noch am selben Tag Kontakt mit Louis Fon. Als wir nach Jaunde gefahren sind. Alles war wie immer. Er hat sich gerade auf seine nächste Expedition vorbereitet. Irgendwelche Deutschen, glaube ich.«

William Stark schüttelte den Kopf, die Sorge war ihm anzusehen.

»Gut, Sie sagen, ich soll mich nicht weiter darum kümmern. Aber schauen Sie sich die Nachricht doch noch mal genau an. Meinen Sie wirklich, die hat sich selbst versendet – und endet rein zufällig mit dem Wort ›Dja‹? Nein, ich glaube, Louis Fon wollte mir etwas mitteilen, irgendetwas Ernstes. Ganz ehrlich: Ich fürchte, dass ihm etwas zugestoßen ist.«

René Eriksen atmete tief durch. Er wusste, wie wichtig es in seiner Position war, in jeder noch so absurden Situation seinen Mitarbeitern gegenüber verbindlich zu bleiben.

»Nein, nein, Sie haben natürlich recht. Die Sache ist schon merkwürdig«, antwortete er deshalb ruhig und griff nach seinem Sony Ericsson, das hinter ihm auf der Fensterbank lag. »›Dja‹ steht da, sagen Sie.« Er blickte prüfend auf die Handytastatur und nickte. »Na ja, ich finde, das könnte durchaus zufällig zustande gekommen sein. Schauen Sie mal! D, J und A sind jeweils die ersten Buchstaben ihrer Taste. Man muss nur einmal aus Versehen auf die Tasten 3, 5 und 2 kommen, und schon steht da ›dja‹. Also, wenn Sie mich fragen, kann das schon mal passieren, wenn man die Tastatur nicht sperrt. Lassen Sie uns vielleicht noch ein paar Tage abwarten, ob Louis nicht wieder auftaucht. Ich werde es derweil über Mbomo versuchen.«

Als William Stark sein Büro verließ, sah René Eriksen ihm nach, bis sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, dann wischte er sich den Schweiß von der Stirn. Herr im Himmel! Das war also Louis Fons Handy gewesen, mit dem Mbomo neben ihm im Landrover auf dem Rückweg in die Hauptstadt herumgespielt hatte. Was für ein verdammter Idiot!

Er ballte die Fäuste und schloss für einen Moment die Augen. Wie konnte man nur so bescheuert sein, einer Leiche das Handy zu klauen! Dabei hatte er noch nach dem Handy gefragt. Warum hatte Mbomo da nicht zugegeben, dass es von Louis stammte? Und warum hatte dieser Trottel nicht sofort überprüft, ob auf dem Handy Mitteilungen lagen, die noch nicht abgeschickt waren? Wieso hatte er nicht sofort den Akku herausgenommen und den Speicher vollständig geleert?

Er schüttelte den Kopf. Mbomo war ein Schwachkopf. Aber im Augenblick war nicht er das Problem, sondern William Stark. Nein, im Grunde war er das schon die ganze Zeit. Hatte er, René, das im Übrigen nicht von Anfang an zum Ausdruck gebracht? Auch Teis Snap gegenüber?

So eine verdammte Scheiße! Keiner war so blitzgescheit und hatte einen solchen Überblick über die Absprachen und die Budgets der Abteilung wie William Stark. Und keiner war so sorgfältig bei der Evaluierung der Projekte des Außenministeriums. Wenn es also jemanden gab, dem etwas auffallen konnte, dann war er das.

René Eriksen holte tief Luft und dachte über die nächsten Schritte nach. Die Möglichkeiten standen nicht unbedingt Schlange.

Falls du in dieser Geschichte jemals Probleme bekommen solltest, hatte Teis Snap gesagt, dann ruf an, und zwar umgehend.

Eriksen nahm sein Handy und wählte.

2

Herbst 2008

Es gab nicht viele Kollegen, an die sich Oberregierungsrat William Stark in fachlichen Fragen wenden konnte. Im grauen Ozean der Behörde war er so etwas wie der Verwalter eines Inselchens, das anzusteuern nicht viele Lust hatten. Wen konnte er also ansprechen, wenn – wie in diesem Fall – sein direkter Vorgesetzter nicht in Frage kam? Im Grunde gab es nur noch den Staatssekretär. Aber wer wandte sich schon mit einem Verdacht dieser Art und vor allem dieser Größenordnung an den Staatssekretär, wenn er keine greifbaren Beweise vorlegen konnte? Er jedenfalls nicht.

Denn in der Behörde hatten rangniedere Mitarbeiter, die auf eigene Initiative hin Alarm schlugen wegen des Verdachts auf Unregelmäßigkeiten oder sogar Amtsmissbrauch, den Spitznamen »Whistleblower«. Das klang freundlicher, als es gemeint war. Jedenfalls konnte es Mitarbeitern, die zu genau und hartnäckig nachfragten, recht übel ergehen im Dänemark dieser Tage. So wie erst jüngst einem Mitarbeiter des militärischen Nachrichtendiensts, der eine Gefängnisstrafe erhielt, weil er nachgewiesen hatte, dass der Staatsminister der Bevölkerung elementare Informationen verschwiegen und auf dieser Grundlage sein Land in den Irakkrieg geführt hatte. So etwas beförderte nicht unbedingt die Lust auf Transparenz.

Außerdem war sich Stark seiner Sache nicht hundertprozentig sicher, das Ganze war bisher nur ein Gefühl, wenn auch ein hartnäckiges.

Nachdem er seinen Vorgesetzten, den Ministerialdirektor René E. Eriksen, über Louis Fons SMS informiert hatte, hatte er mindestens zehn Telefonate mit verschiedenen Personen in Kamerun geführt, die seines Wissens in Kontakt zu Fon standen. Sie alle hatten sich tatsächlich höchst verwundert gezeigt, dass es seit Tagen kein Lebenszeichen von diesem zuverlässigen Bantu-Aktivisten gab.

Am Vormittag war es Stark endlich gelungen, eine Verbindung zu Fons Frau in Sarki Mata herzustellen, die immer wusste, wo sich ihr Mann gerade aufhielt.

Sie bestätigte sofort Starks Verdacht und erzählte von ihrer Befürchtung, dass womöglich Jäger ihren Mann erwischt haben könnten. Der Regenwald war groß und gefährlich, das war allen Menschen klar, die dort lebten, auch William Stark. Und deshalb war er nach dem Telefonat alles andere als beruhigt.

Natürlich konnte es diverse Gründe geben, warum sich Louis Fon nicht meldete. Kamerun bot viele Versuchungen, und wer wusste schon, was einem Mann im besten Alter, der auch noch einigermaßen gut aussah, einfallen mochte? Warum sollte Louis Fon nicht in irgendeiner Hütte liegen, sich die Seele aus dem Leib huren und die Welt draußen sich selbst überlassen?

Aber dann dachte er wieder an die zurückliegenden Ereignisse, bevor sich diese neue Situation überhaupt ergeben hatte. Daran, wie das Baka-Projekt begonnen hatte und wie die erste Phase verlaufen war. Daran, wie urplötzlich und per Eilantrag eine Summe von jährlich fünfzig Millionen durch das Ministerium bewilligt worden war, um die Existenz der Pygmäen in einem so weit entfernten Gebiet wie dem Dja-Reservat zu sichern. Alles sehr sonderbar: Warum gerade dieses Volk und kein anderes? Und warum so hohe Geldbeträge?

Doch ja, William Stark hatte von Anfang an seine Zweifel gehabt.

Natürlich waren zweihundertfünfzig Millionen auf fünf Jahre verteilt keine Summe, die bei einem Auslandsbudget von fünfzehn Milliarden pro Jahr besonders auffiel. Und dennoch: Wann hatte man zum letzten Mal so viel Geld in ein regional so eng begrenztes Projekt gepumpt? Mit einer so massiven Finanzspritze hätte man wahrscheinlich sämtliche Pygmäenstämme im gesamten Kongobecken schützen können.

Nachdem die Summe einmal beschlossene Sache war, hätte jeder Idiot im Amt mit verbundenen Augen erkennen können, dass in mehreren Punkten vom regulären Prozedere abgewichen wurde. Stark war sofort hellhörig geworden: Man hatte sich bis vor Kurzem tatsächlich damit begnügt, einem Geschäftsmann in Jaunde Geld zu überweisen, das der dann vor Ort zu verteilen hatte. Und das in einem Land, das zu den korruptesten der Welt gehörte.

William Stark war Beamter aus Überzeugung, wenn auch mit einigen Verfehlungen im Lebenslauf. Doch die Entwicklungen der letzten Tage ließen ihn seinen Chef mit sehr wachen Augen beobachten.

Hatte René E. Eriksen jemals zuvor ein so großes persönliches Engagement gezeigt? Wann hatte er eigentlich zuletzt eine Reise angetreten, um höchstselbst in Augenschein zu nehmen, wie sich ein Projekt vor Ort entwickelte? Das war Ewigkeiten her.

Doch dann durchfuhr es Stark: Konnte nicht auch gerade Eriksens plötzliches Engagement der Beweis dafür sein, dass alles korrekt lief, aber eben einer sorgfältigen Kontrolle bedurfte? Stark seufzte. Das eine war genauso möglich wie das andere. Und er wusste nur zu gut, was da alles aufgewühlt werden konnte … Nein, das durfte nicht geschehen. Schon zu seiner eigenen Sicherheit.

»Hey, Stark, was sitzen Sie hier und brüten?«, hörte er unerwartet eine Stimme hinter sich.

Es lag Monate zurück, dass sich sein Vorgesetzter in seinem Büro hatte blicken lassen. Stark sah René Eriksen erstaunt an. Er wurde nicht wirklich schlau aus dessen seltsam freundlichem Gesichtsausdruck.

»Ich habe gerade mit unseren Kontaktpersonen in Jaunde gesprochen, und denen geht es wie Ihnen«, sagte Eriksen. »Irgendetwas stimmt da nicht, sagen die. Sie liegen also mit Ihren Annahmen ganz richtig. Die Leute da unten halten es für durchaus denkbar, dass sich Louis Fon mit einem Teil des Geldes abgesetzt hat. Deshalb bitten sie darum, dass jemand hier aus dem Ministerium runterfliegt und vor Ort sämtliche Zahlungsflüsse im Rahmen des Projekts überprüft, und zwar von Anfang an. Natürlich wollen die Leute dort so rasch wie möglich vom Vorwurf der Veruntreuung entlastet werden.«

»Ich?« William Stark glaubte seinen Ohren nicht zu trauen. Hatte Eriksen tatsächlich die Absicht, ihn nach Afrika zu schicken? Das war nicht gerade eine Entwicklung nach seinem Geschmack. »Was vermutet man denn: Wie viel könnte Louis Fon abgezweigt haben? Wissen Sie das?«

Eriksen schüttelte den Kopf. »Nein, das weiß im Moment niemand. Aber Fon verfügt für den aktuellen Abrechnungszeitraum über zirka zwei Millionen Euro. Vielleicht ist er ja auch nur auf Einkaufstour, und alles ist okay. Vielleicht hat er herausgefunden, dass anderswo Saatgut und Pflanzen billiger oder von besserer Qualität angeboten werden als dort, wo er sonst immer kauft. Aber wir müssen die Angelegenheit unter allen Umständen klären.«

»Hm.« William Stark nickte. »Allerdings fürchte ich, dass ich von dieser Aufgabe Abstand nehmen muss.«

Eriksens Lächeln verschwand. »Aha? Und mit welcher Begründung, wenn ich fragen darf?«

»Das Kind meiner Freundin liegt im Krankenhaus.«

»Aha? Und weiter?«

»Wissen Sie, ich unterstütze sie beide, so gut ich kann. Sie leben bei mir.«

Eriksen nickte. »Dass Sie als Erstes daran denken, ist sehr sympathisch, William. Aber wir sprechen über zwei, drei Tage, da werden Sie doch wohl eine Lösung finden, oder? Wir haben Ihren Gabelflug über Brüssel bereits gebucht. Das ist Teil Ihrer Arbeit. Sie fliegen nach Douala, der Flug nach Jaunde war leider schon ausgebucht. Deshalb holt Mbomo Sie dort am Flughafen ab, und Sie fahren mit dem Auto weiter in die Hauptstadt, das sind dann noch mal ein paar Stunden Fahrtzeit.«

William Stark sah seine Stieftochter in ihrem Krankenhausbett vor sich. Das Arrangement passte ihm überhaupt nicht.

»Muss ich das übernehmen, weil ich Louis Fons SMS empfangen habe?«

»Nein, William. Sie übernehmen das, weil Sie unser bester Mitarbeiter sind.«

***

Mbomo Ziem ging der Ruf eines äußerst zupackenden Mannes voraus. Vor dem Douala International Airport stellte er das gleich unter Beweis, als sechs oder sieben zudringliche Männer nach William Starks Koffer griffen und sich lauthals als Gepäckträger anboten. »Taxi wartet, komm, komm!«, riefen sie und zerrten an seinem Gepäck.

Mit finsterem Blick gelang es Mbomo binnen Sekunden, sie wegzuscheuchen. Er ließ keinen Zweifel daran aufkommen, dass er es notfalls mit ihnen allen gleichzeitig aufnehmen würde, um für seinen Chef ein paar Francs zu sparen.

Er war groß, dieser Mbomo. Stark hatte zwar schon Fotos von ihm gesehen, aber nur solche, auf denen er neben den kleinen Baka stand, und neben denen wirkten alle erwachsenen Nicht-Pygmäen wie Riesen. Doch auch in der Realität ragte dieser Mann wie ein Fels aus der Menschenmenge heraus. In dieser absurden Situation – Männer, die um einen Koffer kämpfen, um sich ein bisschen Geld für eine Mahlzeit zu verdienen – vermittelte Mbomo tatsächlich ein Gefühl von Sicherheit und Geborgenheit.

»Sie werden im Aurelia Palace wohnen«, sagte Mbomo, nachdem das Taxi die fluchenden Träger und zwei aufdringliche Schmuckverkäufer abgehängt hatte. »Morgen früh nehmen Sie an einem Treffen im Ministerium teil. Ich hole Sie um neun Uhr ab. Anders als Douala ist Jaunde eine ziemlich sichere Stadt, aber man weiß nie.« Ein lautloses Lachen ließ seinen Oberkörper erbeben.

Die glühende Sonne senkte sich schon über die Baumwipfel. Einheimische liefen in Gruppen am Straßenrand, etliche von ihnen hielten Macheten in ihren müden Händen. William Stark nahm das mit einiger Beunruhigung wahr.

Überfüllte Minitaxen, schnelle Geländewagen, verschrammte Pritschenwagen und ramponierte, schwer beladene Lastwagen mit kaputten Scheinwerfern – sie alle überholten sich unablässig gegenseitig mit waghalsigen Manövern. Dass ein Großteil des Schrotts, der links und rechts am Straßenrand lag, den Fahrzeugen zum Verwechseln ähnelte, erstaunte Stark nicht.

Er fühlte sich sehr weit weg von zu Hause.

Nachdem er vorsichtig sein Essen gewählt hatte, nahm William Stark in einer Ecke der Lounge Platz. Ein Sessel und ein Sofa, dessen Bezug lebhaft an die Siebziger erinnerte, luden zum Sitzen ein. Auf dem Couchtisch standen bereits zwei stark beschlagene Gläser Bier.

»Ja, ich bestelle immer gleich zwei auf einmal, wenn ich hier unten bin«, erklärte ihm sein korpulenter Sitznachbar auf Englisch. »Das Bier ist so dünn, dass es aus den Poren sickert, kaum dass man es runtergespült hat.« Er lachte.

Auf William Starks Halskette mit den beiden kleinen geschwärzten Masken-Anhängern deutend, meinte er: »Ich sehe, Sie sind gerade erst in Afrika angekommen und am Flugplatz gleich ein paar Schmuckhändlern auf den Leim gegangen.«

»Ja und nein.« Stark griff nach dem Schmuck. »Ich bin gerade angekommen, das stimmt, doch die Kette habe ich nicht hier gekauft. Aber Sie haben recht, sie ist afrikanisch. Ich habe sie in Kampala erstanden, wir hatten dort auch mal ein Projekt, das ich inspizieren musste.«

»Ah, Kampala, ja, eine der interessanteren Städte Ugandas.« Er sah William an und erhob sein Glas. Seinem Diplomatenkoffer nach zu urteilen, war der Fremde ebenfalls dienstlich unterwegs.

Stark nahm seine Aktenmappe aus der Ledertasche und legte sie auf den Tisch. Er musste sich jetzt auf seinen Auftrag konzentrieren. Schließlich ging es um den Verbleib von fünfzig Millionen für das Baka-Projekt. Etliche Papiere mussten durchgesehen und eine Reihe von Fragen vorbereitet werden. Er öffnete die Mappe und legte die Unterlagen in drei Stapeln auf den Tisch. Einen mit den Rechnungen, einen mit den Projektbeschreibungen und einen mit diversem Schriftverkehr, Nachrichten und E-Mails. Auch den Zettel mit Louis Fons SMS hatte er mitgenommen.

»Ich hoffe, es stört Sie nicht, wenn ich hier arbeite«, sagte er auf Englisch zu seinem Sitznachbarn. »Oben in meinem Zimmer gibt es nämlich keinen Schreibtisch.«

Der Mann nickte freundlich.

»Dänemark?«, fragte er und deutete auf den Briefkopf mit dem Logo des Außenministeriums.

»Ja. Und Sie?«

»Stockholm.« Er streckte Stark die Hand hin und wechselte ins Schwedische. Sie stellten sich kurz vor.

»Zum ersten Mal in Kamerun?«

Stark nickte.

»Na, dann mal herzlich willkommen«, sagte der Stockholmer und schob sein zweites Glas Bier zu Stark hinüber. »Eines müssen Sie wissen: An die Verhältnisse hier in Kamerun gewöhnt man sich nie ganz. Zum Wohl!«

Sie hoben die Gläser, und der Schwede leerte seins in einem Zug. Mit erhobener Hand signalisierte er dem Kellner sofort, dass er Nachschub wollte. Verbeamtete Alkoholiker waren eine Spezies, die in den warmen Ländern gut gedieh, das wusste Stark. Er hatte genug Mitarbeiter gesehen, die sie entsandt hatten und die in ziemlich übler Verfassung zurückgekommen waren.

»Na, Sie halten mich jetzt womöglich für einen Alkoholiker, aber das bin ich nicht«, sagte der Schwede, als könnte er Starks Gedanken lesen. »Ich tue nur so.«

Diskret deutete er zu einer Ecke, wo zwei Schwarze saßen, bekleidet mit hellen Anzügen.

»Die gehören zu der Firma, mit der ich morgen verhandeln muss. Im Moment beobachten sie mich, und in einer Stunde erstatten sie ihrem Chef Bericht.« Er lächelte. »Es ist nur gut, wenn die glauben, dass ich bei dem Treffen etwas angeschlagen aufkreuze. Unterschätzt zu werden, ist immer von Vorteil.«

»Sie sind Geschäftsmann?«

»Eine Art. Ich schließe Verträge für Schweden ab. Ich bin Controller, und ich bin gut.« Er nickte dem Kellner zu, der die nächste Runde brachte, und erhob dann wieder sein Glas. »Deshalb: Skål!«

Stark versuchte mitzuhalten, aber bei dem Tempo des Schweden, Flüssigkeit aufzunehmen, brauchte er sich keiner Illusion hinzugeben. Gut, dass er nicht dessen Spiel spielen musste. Darauf war sein Magen nicht geeicht.

»Ah, ich sehe, Sie haben eine codierte Nachricht erhalten.« Der Schwede deutete auf den Zettel, der vor Stark lag.

»Tja, ob das so ist, weiß ich nicht. Es handelt sich um eine SMS von einem unserer Kooperationspartner hier vor Ort, der seit einer knappen Woche verschwunden ist.«

»Eine SMS?« Der andere lachte. »Sollen wir um ein Glas Bier wetten, dass ich die Nachricht in weniger als zehn Minuten geknackt habe?«

Stark runzelte die Stirn.

Der Schwede nahm den Zettel, legte sich ein leeres Blatt Papier zurecht, zog sein Nokia-Handy aus der Tasche und platzierte es daneben.

»Das ist sicher kein Code, falls Sie das glauben«, erklärte Stark. »Mit so etwas befassen wir uns im Ministerium nämlich nicht. Aber ehrlich gesagt, wissen wir tatsächlich nicht, was es mit dieser Nachricht auf sich hat. Ob es überhaupt eine ist und warum sie so aussieht.«

»Okay. Die wurde also womöglich unter schwierigen Umständen geschrieben?«

»Vielleicht. Wir können den Mann nicht fragen. Er ist wie gesagt verschwunden.«

Daraufhin nahm der Schwede seinen Stift zur Hand und notierte:

Cfqquptiondae(s+l)la(i+l)ddddddvdlogdmdntdja.

Unter jeden Buchstaben schrieb er, nach einem prüfenden Blick auf seine Handytastatur, einen anderen Buchstaben.

So vergingen ein paar Minuten, dann blickte er auf und sah Stark an.

»Okay, wir gehen also davon aus, dass die SMS unter schwierigen Umständen verfasst wurde. Zum Beispiel im Dunkeln. Wenn die Worterkennungsfunktion nicht aktiviert ist, steht ja jede Taste für mehrere Buchstaben. Taste drei zum Beispiel für D, E und F. Ein Tippen, dann steht da ein D, doppeltes Tippen ein E, dreifaches ein F. Mit noch mehr Tippen kommen die Buchstaben als Großbuchstaben oder auch als Sonderzeichen. Schließlich gibt es noch die Möglichkeit, dass man versehentlich auf die verkehrte Taste drückt, in der Regel wird das die Taste direkt über, neben oder unter der beabsichtigten sein, was zweifellos eine Unmenge an Kombinationsmöglichkeiten ergibt. Aber mir macht so was Spaß. Stoppen Sie doch mal die Zeit.«

Wieder runzelte Stark die Stirn, aber um den anderen nicht zu kränken, nickte er. Wie lange der Schwede brauchte, war ihm völlig egal. Käme er der Lösung des Rätsels näher, würde er ihm auf alle Fälle ein Bier spendieren.

Es schien allerdings doch nicht ganz so einfach zu sein. Aber als sich nach einigem Kombinieren und Berücksichtigen der jeweiligen Nachbartasten andeutete, dass der zweite Buchstabe statt des »F« durchaus ein »O« sein könnte und dass statt des doppelten »Q« möglicherweise ein doppeltes »R« gemeint war – hier lagen sogar beide Buchstaben auf derselben Taste –, da ergab sich mit dem »C« vom Anfang und dem nachfolgenden »uption« auf einmal das Wort »Corruption«.

William Starks Stirnrunzeln vertiefte sich.

Nach einer weiteren Viertelstunde – Stark hatte noch zweimal Bier bestellen müssen – schien der Schwede das Rätsel gelöst zu haben.

»Hm, ja, klingt plausibel«, meinte er mit einem letzten prüfenden Blick auf seine Notizen.

Dann reichte er Stark das Blatt. »Sehen Sie das? Da steht ›Corruption dans l’aide de development Dja‹. Kein ganz korrektes Französisch, aber immerhin. ›Betrug bei der Entwicklungshilfe in Dja‹. Eine meiner leichtesten Übungen.«

Stark lief es eiskalt über den Rücken.

Er sah sich um. Wen observierten die Männer dort in der Ecke eigentlich, seinen Sitznachbarn oder ihn? Und waren da noch andere?

Als der Schwede den Kellner rief, senkte er den Blick auf den Zettel. »Betrug bei der Entwicklungshilfe in Dja«, hatte ihm Fon per SMS mitgeteilt, und seither war er verschwunden.

Stark sah zum Fenster und versuchte, sich gegen die unendliche Schwärze dort hinter den Scheiben zu schützen. Das Gefühl, das sich in diesem Moment in ihm breitmachte, kannte er schon von früheren Geschäftsreisen, aber jetzt fühlte es sich beängstigender an als je zuvor: Er war wahrhaftig sehr weit weg von zu Hause. Viel zu weit.

***

»Was sagst du da, Mbomo?« René E. Eriksen begann zu schwitzen, seine Hand umklammerte den Hörer.

»Ich sage, dass William Stark heute Morgen nicht im Hotel war, als ich ihn abholen wollte. Und eben gerade habe ich erfahren, dass er zurückgeflogen ist.«

»Wie in aller Welt konnte das passieren? Es war verdammt noch mal dein Job, dich um ihn zu kümmern!«

René Eriksen versuchte, sich zu konzentrieren. Die Absprache hatte gelautet, dass Mbomo oder einer seiner Handlanger William Stark am Morgen im Hotel abholen sollte und dass man dann nichts mehr von ihm hören würde. Wo und wie Stark verschwand, war zweitrangig, es musste nur sang- und klanglos vonstattengehen. Und jetzt war Stark plötzlich auf dem Weg zurück nach Dänemark! Was war da passiert? War Stark auf eine Spur gestoßen, womöglich auf eine, die zu ihnen führte?

»Was zum Teufel kann denn seit gestern Abend passiert sein? Ich dachte, du hättest die Situation unter Kontrolle, Mbomo. Stark muss irgendetwas herausbekommen haben.«

»Keine Ahnung«, antwortete Mbomo. Er wusste nicht, dass Eriksen in den letzten Tagen Höllenqualen gelitten hatte bei dem Gedanken, einen weiteren Menschen in den Tod zu schicken – und nun, da er endlich zu der Überzeugung gelangt war, dass es keine Alternative gab, begann der Albtraum von Neuem.

Dennoch war René Eriksen sofort klar, was nun zu geschehen hatte. Mbomo musste nicht nur vom Baka-Projekt abgezogen werden, nein, er musste vollständig verschwinden. Dieser Trottel hatte allen nur Unglück gebracht. Und: Er wusste zu viel.

»Ich melde mich wieder bei dir, Mbomo. Verhalte dich bis auf Weiteres ruhig. Geh nach Hause und bleib dort. Wir schicken später am Tag jemanden zu dir, der dich über den weiteren Ablauf informieren wird.«

Dann legte René E. Eriksen auf.

***

Die Räume in der Karrebæk-Bank, in denen sonst der Vorstand tagte, konnten nicht gerade als bescheiden bezeichnet werden. Die Lage, die Möblierung und die Bürotechnik ließen nur einen Schluss zu: Man befand sich am Hauptsitz eines der führenden Geldinstitute des Landes. Alles hier war teuer und extravagant, und die Erscheinung des Vorstandsvorsitzenden Teis Snap verstärkte diesen Eindruck noch.

»Ich habe unseren guten alten Aufsichtsratsvorsitzenden Jens Brage-Schmidt gebeten, sich zu unserer kleinen Besprechung dazuzuschalten. Schließlich sitzt er mit uns in einem Boot.«

Snap hatte hinter seinem imposanten Schreibtisch Platz genommen.

»Jens, hörst du uns klar und deutlich?«

Eine bekräftigende Antwort war aus den Nussbaumlautsprechern zu hören. Die Stimme drückte Autorität aus, auch wenn sie im Moment etwas pfeifend klang.

»Gut, beginnen wir.« Teis Snap wandte sich an René. »Es tut mir leid, das so unumwunden sagen zu müssen, René. Aber nach deinem Gespräch mit Mbomo heute sind Jens und ich zu dem Ergebnis gekommen, dass es nur eine Lösung für das Problem gibt: William Stark muss unter allen Umständen gestoppt werden. Dafür ist jedes Mittel recht. Und du musst garantieren, dass das Baka-Projekt in Zukunft nie mehr in die Nähe eines Mitarbeiters mit Starks ausgeprägtem Pflichteifer kommt.«

»William Stark aufhalten? Der ist in Kürze wieder in Dänemark, darüber seid ihr euch im Klaren?«

»Es geht nicht anders. Wir müssen alle tickenden Zeitbomben entschärfen. Louis Fon haben wir schon gestoppt, Mbomo ist als Nächster dran, dann William Stark. Danach läuft alles wieder nach Plan. Die Beamten im Ministerium in Jaunde sind safe, die stecken viel zu tief drin. Du wirst auch in Zukunft regelmäßig Berichte von irgendeinem Beamten dort unten erhalten, der eine Zeit lang bereit ist, als Louis Fon zu unterschreiben, und der dein Ministerium umfassend darüber informieren wird, wie erfolgreich das Projekt voranschreitet. Alles wieder in bester Ordnung. Wie das so ist bei diesen afrikanischen Hilfsprojekten. Dann und wann die eine oder andere positive Nachricht, viel mehr erwartet man doch gar nicht.«

Aus dem Lautsprecher war ein zustimmendes Knurren zu vernehmen. René war Brage-Schmidt nie begegnet, aber sein Tonfall ließ erahnen, dass er es gewohnt war, Menschen herumzukommandieren. Dieser Mann duldete keinen Widerspruch. Wenn man ihm zuhörte, drängte sich einem das Bild eines kolonialen Plantagenbesitzers oder eines Schiffsreeders auf. Brage-Schmidt galt als exzellenter Kenner Afrikas. Jahrelang war er Konsul verschiedener zentralafrikanischer Staaten gewesen, und mindestens ebenso lange hatte er sich als Geschäftsmann in diesen Ländern nicht eben die beste Reputation erworben. Gerüchte kursierten, er habe in all den Jahren seine Kammerdiener immer nur mit »Boy« angesprochen. Und das war noch das Harmloseste, was man ihm nachsagte.

Für René Eriksen gab es kaum einen Zweifel, dass Brage-Schmidt hinter der Idee für diesen Betrug steckte. Er hatte eine Zeit lang erfolgreich Holz aus Äquatorialafrika importiert und dann laut Teis Snap sein gesamtes Vermögen in der Karrebæk-Bank angelegt. Im Laufe der folgenden Jahre war er zu deren größtem Aktionär aufgestiegen. Insofern war es auch nicht verwunderlich, dass er nun sein Vermögen erbittert verteidigte. René konnte das durchaus nachvollziehen. Aber jetzt ging es nicht mehr nur um Betrug, jetzt schwebte plötzlich über zwei weiteren Männern das Todesurteil. Warum hörte sich René nicht protestieren gegen das, was da vorging?

Unwillkürlich schüttelte er den Kopf. In Wahrheit verstand er diese graue Eminenz nur allzu gut, da gab es gar nichts schönzureden. Und: Gab es denn eine Alternative?

»Ja«, sagte Brage-Schmidt. »Solche Entscheidungen treffen zu müssen ist hart. Aber denken Sie doch auch mal an all die Arbeitsplätze, die verloren gehen würden, und an all die Kleinanleger, die ihre gesamten Sparguthaben verlieren würden, wenn es uns nicht gelänge, das Ruder herumzureißen. Wir haben auch eine Verantwortung gegenüber unseren Kunden. Natürlich ist es bedauerlich, dass Opfer gebracht werden müssen. Aber ist das nicht immer so? Einige wenige müssen sich für die Masse opfern. Und in ein paar Jahren ist alles wieder im Lot, die Bank konsolidiert, Investitionen werden wieder getätigt, Arbeitsplätze bleiben erhalten, und die Aktionäre haben keine Verluste mehr zu verzeichnen. Und wer, Herr Eriksen, glauben Sie wohl, wird in der Zwischenzeit die Energie aufwenden und kontrollieren, ob die Plantagenwirtschaft der Pygmäen in Dja Fortschritte gemacht hat? Wer wird sich die Mühe machen und überprüfen, ob sich Schulsystem und Gesundheitsversorgung wesentlich verbessert haben, seit das Projekt angestoßen wurde? Wer wäre überhaupt imstande dazu, wenn die, die für das Projekt zuständig waren, nicht mehr am Leben sind? Herr Eriksen, ich bitte Sie.«

Ja, wer außer mir. Dieser Gedanke fuhr René Eriksen wie ein Messer durchs Hirn. Er sah hinüber zu den hohen Sprossenfenstern. Sollte das heißen, dass auch er …?

Nein, ihn würden sie nicht überrumpeln, so viel war sicher. Er wusste, wie er sie drankriegen konnte, und er dachte überhaupt nicht daran, sich von ihnen bedrohen zu lassen. Er holte tief Luft, dann sagte er: »Ich kann nur hoffen, dass ihr wisst, was ihr tut. Und dass ihr es dann schön für euch behaltet, denn ich will nichts weiter darüber wissen.« Nach kurzer Pause fuhr er fort: »Und dann wollen wir hoffen, dass William Stark noch nicht angefangen hat, diese Geschichte von Anfang an zu dokumentieren und seine Aufzeichnungen in einem Bankschließfach zu deponieren, so wie ich es getan habe.«

Er sah Teis Snap an und lauschte angespannt auf das Rauschen aus dem Lautsprecher. Wenn sie schockiert waren, ließen sie es sich zumindest nicht anmerken.

»Okay«, fuhr er fort. »Mag sein, dass es tatsächlich nicht auffallen wird, dass Louis Fons Berichte nicht von ihm selbst erstellt wurden. Aber wie steht es mit William Starks Verschwinden? Das wird Schlagzeilen machen.«

»Ja und?« Die Stimme des Aufsichtsratsvorsitzenden wurde einen Hauch dunkler. »Solange Starks Verschwinden nicht mit uns in Verbindung gebracht werden kann, passiert doch nichts, oder? Wie ich es sehe, reist er nach Afrika, erscheint nicht zu einem Termin, fliegt ohne Erklärung zurück nach Hause und verschwindet dann. Zeugt das nicht von einer gewissen Labilität? Könnte man nicht auf den Gedanken kommen, dass sein Verschwinden selbstverschuldet ist? Ich glaube schon.«

Snap und Eriksen sahen sich an. Brage-Schmidt war mit keinem Wort auf Renés Unterlagen im Bankschließfach eingegangen. Vermutlich hatten er und auch Snap verstanden, dass sie auf Gedeih und Verderb aufeinander angewiesen waren. Freundlich konnte man das auch »gegenseitiges Vertrauen« nennen.

»Hören Sie, René«, fuhr Brage-Schmidt fort. »In Zukunft wird es so laufen, wie wir es besprochen haben. Sie sorgen weiterhin dafür, dass jährlich fünfzig Millionen nach Kamerun überwiesen werden. Und dann schreiben Sie jedes Jahr auf der Basis der sogenannten Louis-Fon-Berichte eine hübsche Zusammenfassung darüber, wie vorzüglich es dort unten ausschaut.«

Hier ergriff Teis Snap das Wort. »Derweil empfangen wir in der Karrebæk-Bank wie gehabt einige Wochen später die Summe, die unsere gegenwärtige Finanzsituation erfordert. Das Geld geht den üblichen Weg: Unsere Verbündeten in Jaunde leiten es über die ›Investorengruppe‹« – hier malte er Anführungszeichen in die Luft – »in Curaçao an die Bank weiter, nachdem die anderen Teilhaber der vom Vorstand vorgeschlagenen Kapitalerhöhung zugestimmt haben, was sie zuverlässig tun werden: Die haben ja auch ein Interesse daran, die Bank und ihre Anteile zu erhalten. Und das restliche Geld platzieren wir in nicht börsennotierten Aktien in unserem Depot in Curaçao, als Puffer für unvorhergesehene Entwicklungen im Bankensektor. Auf diese Weise bleibt die Karrebæk-Bank weiterhin stabil, unsere bestehenden Anteile sind also einerseits gesichert, andererseits erwerben wir weitere Vorzugsaktien, die offiziell der Investorengruppe gehören. Und zugleich wächst auch unser Aktiendepot in Curaçao von Jahr zu Jahr an. Wir drei haben also mehr als einen guten Grund zur Freude.«

So viel Schönfärberei konnte René dann doch nicht ertragen. »Ja, wirklich ein guter Grund zur Freude.« Er markierte seine Worte ebenfalls mit Anführungszeichen in der Luft. »Außer vielleicht für Louis Fon. Und Mbomo und William …«

Teis Snap unterbrach ihn. »René, jetzt hör mal auf, dir über Mbomo und Fon den Kopf zu zerbrechen. Wenn etwas Zeit verstrichen ist, zahlen wir deren Witwen eine Art ›Rente‹. Die Behörden sind so sehr daran gewöhnt, dass Menschen dort unten verschwinden, da wird nicht viel Aufhebens drum gemacht. Und was Stark betrifft, der hat doch gar keine Familie, oder?«

»Nein, aber eine Lebensgefährtin und eine kranke Stieftochter.« René sah Snap direkt an.

»Gut«, sagte Snap nur. »Also keine Familie, nur zwei lose mit ihm verbundene Personen. Die beiden Frauen werden bestimmt eine Weile trauern, aber dann geht das Leben weiter.«

René atmete langsam aus. Eine Antwort erübrigte sich wohl.

Wieder übernahm die Stimme aus dem Lautsprecher.

»Was die zweihundertfünfzig Millionen aus dem Baka-Projekt betrifft, kann man wohl mit einiger Berechtigung vorbringen, dass es sich dabei um eine Art getarnte staatliche Unterstützung für den dänischen Bankensektor handelt. Und ist es nicht nur recht und billig, dass der Staat die ertragreiche Privatwirtschaft Dänemarks, zu der auch die Karrebæk-Bank gehört, unterstützt? Die Unternehmen, die den Menschen Arbeit geben, sind für das Funktionieren einer Gesellschaft schließlich unerlässlich, nicht nur für die Zahlungsbilanz und unseren Lebensstandard. Nein, direkt oder indirekt, die Räder würden stillstehen, wenn gute Banken wie die Karrebæk-Bank zusammenbrächen – und das will doch niemand, oder?«

René war mit seinen Gedanken weit weg. Würde irgendetwas schiefgehen, dann wären die beiden Männer hier unter Garantie blitzschnell über alle Berge, und er säße allein da – mit der Verantwortung und mit der Strafe. Nein, das durfte nicht passieren.

»Ich sage es noch einmal: Egal, was ihr auch unternehmen werdet, es geschieht, ohne dass ich Kenntnis davon erhalte, klar? Ich will von alledem nichts mehr wissen. Aber solltet ihr tatsächlich die nächsten Schritte einleiten, dann sorgt dafür, dass ich umgehend Starks Laptop bekomme.«

»Selbstverständlich, René. Und ja. Ich verstehe sehr wohl, dass es dir schwerfällt, das Ganze zu begreifen, ich kenne dich doch. Du bist ein rechtschaffener Mann. Aber denk bitte auch an deine Familie, ja?« Nach kurzer Pause fuhr Snap fort: »Lass Jens Brage-Schmidt und mich das hier erledigen und hör auf, dir Sorgen zu machen. Wir werden einen Mittelsmann einschalten, der sich auf das Lösen solcher Probleme versteht. Er wird dafür sorgen, dass William Stark am Flughafen von jemandem abgeholt wird. Unterdessen kannst du dich freuen, dass deine Aktien Tag für Tag steigen.«

3

Herbst 2010

Pünktlich um siebzehn Uhr holte der gelbe Lieferwagen sie auf der Tivoli-Seite des Rathausplatzes ab, direkt beim H.-C. Andersen-Schloss, neben dem großen Baugerüst, genau wie immer. Marco hatte sicherheitshalber zwanzig Minuten gewartet, denn wenn der Wagen kam und man nicht dastand, fuhr der einfach ohne einen los. Wenn man dann die S-Bahn und den Bus nehmen musste, setzte es Prügel. Das wollte er nicht riskieren, und um auf einer feuchten Kellertreppe zu schlafen, war es zu kalt.

Er nickte den anderen zu, die schon vorher eingesammelt worden waren und an den Innenwänden des Lieferwagens lehnten. Keiner nickte zurück, aber daran war er gewöhnt – schließlich waren sie alle todmüde. Müde vom Tag, müde von diesem Leben.

Marco sah in die Runde. Zwei von ihnen zitterten ein bisschen, sie waren völlig durchnässt, und sie alle sahen aus, als wären sie krank, so mager, so verzagt.

»Was hast du heute eingenommen?«, fragte Samuel, mit dem Rücken ans Fahrerhaus gelehnt.

Marco dachte nach. »Ich hab insgesamt viermal Geld abgeliefert, beim zweiten Mal waren es über fünfhundert Kronen. Dreizehn- oder vierzehnhundert Kronen, glaube ich, alles zusammen, wenn man die dreihundert dazuzählt, die ich jetzt in der Tasche habe.«

»Ich habe ungefähr achthundert«, sagte die Älteste aus der Runde. Miryam bekam immer viel, aber sie hatte ja auch ein verkrüppeltes Bein.

»Ich hab nur sechzig«, sagte Samuel leise. »Mir gibt keiner mehr was.«

Zehn Augenpaare sahen ihn mitleidig an. Zola damit unter die Augen zu treten würde kein Vergnügen werden.

»Dann nimm die hier«, sagte Marco und gab ihm zwei Hundertkronenscheine. Er war der Einzige, der Samuel etwas abgab, und er konnte davon ausgehen, dass er dafür noch bei Zola verpetzt würde.

Marco wusste, warum Samuel kaum Einnahmen hatte. Wenn man nicht mehr wie ein Kind aussah, konnte man das Betteln gleich bleiben lassen. Er selbst war fünfzehn, wirkte aber noch immer wie dreizehn. Er hatte große kindliche Augen und war klein für sein Alter, sogar ungewöhnlich klein, und anders als bei Samuel, Pico oder Romeo war seine Haut noch immer weich und das Haar seidig. Deren Haut war irgendwie gröber, und man sah schon Ansätze von Bartwuchs. Zwar hatten sie bereits erste Erfahrungen mit Mädchen gemacht, aber trotzdem beneideten sie Marco, weil der sich so langsam entwickelte.

Marco war das durchaus bewusst.

Schon möglich, dass er klein war für sein Alter. Aber sein Verstand war der eines Erwachsenen, und er wusste ihn zu gebrauchen.

»Papa, darf ich in die Schule gehen?« Mit sieben hatte er darum gebettelt. Damals lebten sie noch in Italien. Marco liebte seinen Vater, doch der war auch damals schon zu schwach gewesen. Denn sein Bruder Zola, Marcos Onkel, verlangte, dass die Kinder auf die Straße gingen. Und Zolas Wille war Gesetz, er war der Anführer des Clans.

Aber Marco wollte etwas lernen, und da es in fast allen Dörfern Umbriens eine kleine Schule gab, stellte er sich, sobald die Morgensonne ein bisschen Kraft hatte, dicht vor die geöffneten Klassenfenster und saugte alles auf, was er hören konnte. Erst dann marschierte er los, um seiner »Arbeit« nachzugehen.

Gelegentlich kam ein Lehrer heraus und lud ihn ins Klassenzimmer ein, aber dann rannte Marco sofort davon und ließ sich nie wieder blicken. Wäre er der Aufforderung gefolgt, hätte man ihn zu Hause grün und blau geprügelt. So gesehen war es ein Vorteil, dass sie immerzu weiterzogen und dass die Schulgebäude und Lehrer wechselten.

Einem Lehrer gelang es schließlich trotzdem, ihn sich zu schnappen. Aber statt ihn zu überreden, mit hineinzukommen, drückte er ihm eine schwere Leinentasche in die Hand.

»Da, ich schenk sie dir – vielleicht helfen sie dir!«, sagte er und ließ Marco laufen.

Fünfzehn Schulbücher lagen in der Tasche, und wo auch immer sie sich aufhielten, Marco fand stets einen Ort, an dem er sie studieren konnte, wenn die Erwachsenen beschäftigt waren.

Nach zwei Jahren hatte er sich das Rechnen und das Lesen und Schreiben auf Italienisch, Englisch und ein wenig auch auf Dänisch beigebracht.

Denn inzwischen waren sie schon drei Jahre in Dänemark, und in dieser Zeit hatte er als Einziger aus der Gruppe die Sprache nahezu fließend zu sprechen gelernt.

»Erzähl, erzähl!«, rief Miryam oft. Sie mochten sich sehr.

Zola und dessen engere Vertraute hingegen betrachteten Marcos Ambitionen mit Misstrauen. Sie brauchten keine Denker, sie brauchten Werkzeuge.

An diesem Abend lagen sie in ihren Etagenbetten und mussten mitanhören, wie Samuel windelweich geprügelt wurde. Wie ein Echo all der Ungerechtigkeiten, die Zola schon an ihnen begangen hatte, pflanzten sich die Geräusche von Zolas Zimmer bis zu ihrem Schlafraum fort. Marco selbst fürchtete sich nicht vor Prügel, denn in der Regel fiel sie bei ihm weniger schlimm aus als bei den anderen, so groß war der Einfluss seines Vaters dann doch. Dennoch lag er im Bett und knetete die Decke. Es war auch das schlechte Gewissen gegenüber Samuel. Schließlich wurde es still. Die Bestrafungsaktion war vorbei, denn Marco hörte, wie die Haustür ging. Einer von Zolas Gorillas musste sie geöffnet haben, um einen Blick in die Nachbarschaft zu werfen. Erst wenn dort alles ruhig war, schleppte er den gedemütigten und übel zugerichteten Samuel zum Nachbarhaus hinüber, wo dieser sein Zimmer hatte. Die Mitglieder des Clans waren sehr darauf bedacht, Gerede in dem gutbürgerlichen Viertel zu vermeiden und mit den dänischen Nachbarsfamilien auf freundschaftlichem Fuß zu stehen. Nach außen hin gab Zola schließlich den zurückhaltenden, eleganten Mann, und dieses Bild sollte unter keinen Umständen getrübt werden. Zola wusste nur zu gut, dass ein Weißer wie er, noch dazu, wenn er stattlich, attraktiv und englischsprachig war und aus den USA kam, zuverlässig als »einer von ihnen« betrachtet wurde. Er wusste, dass sich die Dänen vor so einem nicht fürchteten.

Aus diesem Grund verlegte er die Bestrafungsaktionen stets in den Schutz der Dunkelheit und hinter Schallschutzfenster mit zugezogenen Gardinen. Und aus diesem Grund wurde immer sorgfältig darauf geachtet, dass die Schläge keine sichtbaren Spuren hinterließen. Dass es Samuel am nächsten Morgen schwerfallen würde, sich die Fußgängerzone hinunterzuschleppen, das sahen die Nachbarn ja nicht. Abgesehen davon war so was ja immer gut fürs Geschäft. Mitleid ließ sich gut in bare Münzen umwandeln.

Marco richtete sich im Dunkeln auf, schlich sich am Zimmer seiner Cousins vorbei und klopfte an die Tür zum Wohnzimmer. Kam sofort eine Antwort, war es gut. Wurde gezögert, musste man auf der Hut sein.

Dieses Mal verging sicher eine Minute, ehe Marco hineingerufen wurde, und er war bereits auf alles gefasst.

Wie ein König residierte Zola am Teetisch, umgeben von seinem Hofstaat. Auf einem riesigen Flachbildschirm lief das Fernsehprogramm in voller Lautstärke.

Vielleicht hellte sich seine Miene ein wenig auf, als er sah, dass es Marco war. Aber noch immer zitterten seine Hände. Es gab Clanmitglieder, die behaupteten, dass Zola es liebte zuzusehen, wenn anderen Gewalt zugefügt wurde. Marcos Vater hingegen beteuerte, das Gegenteil sei der Fall: Zola liebte die Seinen, so wie Jesus seine Jünger geliebt hatte.

Marco war sich da nicht so sicher.

Gerade dröhnten die Spätnachrichten aus dem Fernseher: »Drei Tage und Nächte saß Vizepolizeikommissar Carl Mørck vom Sonderdezernat Q, der Ermittlungseinheit der Kopenhagener Mordkommission für unaufgeklärte Fälle von besonderem Interesse, in diesem hermetisch verschlossenen Raum mit den mumifizierten Leichen und hatte …«

»Chris, mach den Scheiß aus«, befahl Zola seinem Handlanger und deutete mit einem Nicken auf die Fernbedienung. Sofort war Ruhe.

Zola tätschelte seine Neuerwerbung, einen dünnbeinigen Jagdhund, den niemand außer ihm anrühren durfte. Dabei sah er Marco entgegen. »Ganz schön mutig von dir, Samuel Geld abzugeben, Marco. Es ist dir ja wohl klar, dass es das letzte Mal war.«

Der Junge nickte.

Zola lächelte. »Du hast heute gut gearbeitet, Marco, setz dich.« Er deutete auf den Stuhl ihm gegenüber. »Was willst du denn, mein Junge? Du bist ja wohl nicht gekommen, um mir zu sagen, Samuel habe das nicht verdient.«

Dann änderte sich sein Gesichtsausdruck, und mit einer knappen Geste bedeutete er Chris, Marco Tee einzuschenken.

»Entschuldige, Zola, dass ich dich störe, aber ich wollte tatsächlich etwas zu Samuel sagen.«

Zola ließ sich nichts anmerken, aber Chris richtete sich mit einem Ruck auf und wandte sich langsam zu Marco um. Er war größer und hellhäutiger als die anderen aus dem Clan. Wenn er sich zu voller Größe aufrichtete, zogen sich die meisten zurück, aber Marco hielt den Blick fest auf seinen Onkel gerichtet.

»Aber du weißt doch, Marco: Samuel geht dich nichts an. Seine heutigen Einnahmen waren absolut unbefriedigend, weil er sich nicht angestrengt hat. Nicht so wie du.« Zola schüttelte den Kopf und ließ sich schwer gegen das Lammfell sinken, das über dem Stuhlrücken hing. »Misch dich nicht ein, Marco. Hör, was dein Onkel dir sagt.«

Marco sah ihn einen Augenblick an. Samuel hat sich nicht so angestrengt wie du, hatte Zola gesagt. Hieß das tatsächlich, dass Samuel indirekt seinetwegen Prügel bezogen hatte? Dann war es ja sogar noch schlimmer.

Marco senkte den Kopf und sagte so leise, wie er konnte: »Das weiß ich. Aber Samuel ist inzwischen zu alt, um in der Fußgängerzone zu betteln. Die meisten Passanten schauen ihn nicht mal an, und die, die es tun, scheinen sich vor ihm zu fürchten und machen einen Bogen um ihn. Tatsächlich sind es nur die, die …«

Marco bemerkte, wie Zola mit einem Finger in Chris’ Richtung deutete. Er hob genau in dem Augenblick den Kopf, als Chris auf ihn zutrat und ihm eine so schallende Ohrfeige versetzte, dass es im Ohr pfiff.

»Ich sagte, Samuel geht dich nichts an, Marco, hast du mich verstanden?«

»Ja, Zola, aber …«

Chris schlug noch mal zu, und die Botschaft war endgültig angekommen. Marco verzog keine Miene. Wegen so etwas heulte man nicht, wenn man in diesem Milieu aufgewachsen war.

Langsam stand er auf, nickte Zola zu und ging zur Tür. Dabei versuchte er zu lächeln. Zwei Ohrfeigen, und die Audienz war vorbei. Trotzdem nahm er noch einmal all seinen Mut zusammen, als er die Hand schon auf der Klinke hatte.

»Dass du mich geschlagen hast, ist okay«, sagte er und hob den Kopf. »Aber es ist nicht okay, dass du Samuel bestraft hast. Und wenn du noch mal prügelst, haue ich ab.«

Marco sah, wie Chris Zola einen fragenden Blick zuwarf, aber sein Onkel schüttelte nur leicht den Kopf und signalisierte seinem Neffen mit einer raschen Geste, ihm aus den Augen zu gehen.

Als Marco wieder in seinem Bett lag, bemühte er sich, alle ungesagten Argumente zu durchdenken, das hatte er sich angewöhnt. Denn wenn er nur die richtigen Worte gefunden hätte, wäre bestimmt alles viel besser gelaufen. In diesen inneren Dialogen wurde Zola manchmal geradezu umgänglich.

Das war ein Dreh, der ihm zumindest ein wenig Erleichterung verschaffte.

Er ist ganz in Ordnung, der Samuel, würde er zu Zola sagen. Er muss nur irgendwas lernen. Wenn du ihn zur Schule gehen lässt, könnte er zum Beispiel Mechaniker werden und sich um den Lieferwagen kümmern. Er wird nie ein guter Taschendieb sein wie Hector oder ich, dafür ist er viel zu tollpatschig. Also warum ihm nicht eine andere Chance geben?

Allein wenn er sich vorstellte, was er alles vorbringen würde, fühlte er sich besser, aber sobald abends das Licht gelöscht wurde, überkam ihn die Ernüchterung.

Ihr Leben war ein Albtraum.

Zwar waren sie nach außen hin alle nette Menschen, die in ordentlichen Häusern lebten, aber hinter dieser Fassade waren sie ein Haufen skrupelloser Krimineller mit falschen Pässen. Doch das war noch nicht einmal das Schlimmste. Das Schlimmste war, dass kaum eines der Kinder etwas über seine Herkunft wusste. Auch Marco konnte nicht mit Sicherheit sagen, ob die Clanmitglieder, die er immer noch Vater und Mutter nannte, seine wirklichen Eltern waren. Ebenso wenig wussten sie, was die Erwachsenen so trieben, wenn die Kinder in der Stadt unterwegs waren, um Geld für Zolas Imperium zu beschaffen. Und das wenige Schöne, an das sich Marco erinnerte, hatte sich unter Zolas neuem Führungsstil in Wohlgefallen aufgelöst, noch bevor sie Italien verlassen hatten. Geblieben waren nur die Straftaten. Nichts hatte sich je zum Besseren verändert. Noch immer gab es unter ihnen nur ganz wenige, die lesen und schreiben konnten, obwohl viele bald erwachsen wurden. Zwar hatte sich jeder von ihnen Fertigkeiten angeeignet, aber ihr Expertentum beschränkte sich nur auf eines: auf die Aneignung fremden Eigentums. Wenn sie zu Raubzügen unterwegs waren, wurden sie alle zu Profis. Betteleien, Taschendiebstahl, Einbruch durch Kellerfenster, Trickdiebstahl bei alten Damen, Überfälle auf Passanten vom Fahrrad aus: Das alles beherrschten sie aus dem Effeff, und besonders Marco zeigte Talent in alle Richtungen. Er konnte mit großen Augen und mitleiderregendem Lächeln betteln. Er konnte lautlos durch kleinste Fenster in fremde Häuser schlüpfen, und auch auf der Straße, zwischen eilig dahinhastenden Menschen war er in seinem Element. Geschickt und blitzschnell nahm er seinen Opfern Uhren und Brieftaschen ab. Er machte keine falsche Bewegung und keinen unnötigen Laut, agierte aber stets überzeugend, wenn es darum ging, seine Opfer abzulenken. Und immer weckte er bei allen Sympathie.

Doch keiner von Marcos Gefährten hasste sein Dasein und alles, was er tat, so abgrundtief wie er.

Wenn Marco im Dunkeln dalag und den Atemzügen der anderen lauschte, stellte er sich oft das Leben vor, das er nicht hatte. Dann sah er die ganz normalen Kinder vor sich, sah, was die vom Leben bekommen hatten. Kinder, die Vater und Mutter hatten, Kinder, deren Eltern zur Arbeit gingen, und die selbst die Schule besuchten. Kinder, die in den Arm genommen oder mit irgendeinem kleinen Geschenk bedacht wurden. Kinder, die jeden Tag gut zu essen bekamen und die Freunde und Verwandte hatten, die sie besuchten. Kinder, die nicht ihr ganzes Leben in der Angst verbrachten, verprügelt oder entdeckt zu werden.

Wenn ihn solche Gedanken quälten, verfluchte er Zola. Als sie damals in Italien lebten, hatte es untereinander immerhin noch eine Art Gemeinschaft gegeben. Sie spielten am Nachmittag und sangen am Abend. In den Sommernächten, wenn sie ums Feuer saßen, erzählten sie sich die Heldentaten des Tages. Die Frauen machten sich hübsch für die Männer, die Männer plusterten sich auf, und manchmal gerieten sie sich auch in die Haare, und alle brüllten vor Lachen. So war es damals, als sie noch »Zigeuner« waren.

Marco hatte nie begriffen, wie es Zola gelungen war, sich zu ihrem unangefochtenen Anführer aufzuschwingen. Warum hatten sich die Erwachsenen damit eigentlich abgefunden? Was tat er denn schon für sie, außer über ihr Leben zu bestimmen, sie zu terrorisieren und ihnen alles wegzunehmen, was sie sich mühsam ergaunert hatten. Und sie? Sie ließen es klaglos über sich ergehen. Wenn Marco daran dachte, schämte er sich für die Erwachsenen. Und am allermeisten schämte er sich für seinen Vater.

An diesem Abend setzte er sich im Bett auf, wohl wissend, dass er verdammt vorsichtig sein musste. Zola hatte ihm vorhin im Wohnzimmer zwar nicht richtig wehgetan, dafür hatte etwas Unheilverkündendes in seinem Blick gelegen.

Ich muss unbedingt mit Vater über Samuel sprechen, dachte Marco. Mit irgendjemandem muss ich sprechen.

Dabei war er sich alles andere als sicher, ob das helfen würde. Eine Zeit lang schien sein Vater so weit weg gewesen zu sein. Als wäre etwas geschehen, das ihn besonders hart getroffen hatte.

Zum ersten Mal war es Marco vor etwa zwei Jahren aufgefallen: Da hatte sein Vater eines Morgens apathisch und mit gerunzelter Stirn dagesessen und auf sein Essen gestarrt. Marco hatte geglaubt, er sei krank, aber am folgenden Tag war er wieder voller Energie gewesen und hatte lebhafter gewirkt als all die Monate zuvor. Es hieß, er würde jetzt Kat kauen, wie so viele andere auch. Trotzdem: Die tiefen Falten auf seiner Stirn verschwanden nicht mehr. Marco hatte sich so alleingelassen gefühlt mit seinen Sorgen, dass er sich schließlich Miryam anvertraute und sie fragte, ob sie etwas wüsste.

»Quatsch, du träumst, Marco. Dein Vater ist so wie immer«, sagte sie und versuchte zu lächeln.

Danach sprachen sie nie mehr über das Thema, und Marco gab sich alle Mühe, es wegzuschieben.

Aber dann, vor einem halben Jahr, kehrte der seltsame Ausdruck ins Gesicht seines Vaters zurück, wenn auch mit einer anderen Facette. In der Nacht hatte es eine große Unruhe im Flur gegeben, aber da die Kinder ihre Zimmer nach zweiundzwanzig Uhr nicht mehr verlassen durften, konnte niemand von ihnen die Ursache gewesen sein.

Marco hatte der Tumult draußen auf dem Gang aus einem Traum gerissen. Dem Stöhnen nach zu urteilen, bekam irgendjemand gerade eine Abreibung. Es musste so brutal zugegangen sein, dass sich allein die Kenntnis dessen, was sich dort abgespielt hatte, am nächsten Morgen wie ein Brandmal im Gesicht seines Vaters abzeichnete. Aber Marco hatte keine Ahnung, um wen und um was es gegangen war. Nur so viel war klar: Es hatte niemanden aus dem Clan getroffen, das hätte er gewusst.

Von da an hatte sein Vater bei Lajla geschlafen. Zu ihrem Zimmer auf der anderen Seite des Wohnzimmers schlich sich Marco nun über den Flur.

Gerade wollte er sich an der Wohnzimmertür vorbeidrücken, da hörte er die Stimme seines Vaters. Er protestierte heftig, wurde aber von Zola rüde unterbrochen. Als sein Name fiel, blieb Marco stehen und lauschte.

»Wenn wir den Widerstand deines Sohns nicht endlich brechen, verlieren wir nicht nur einen Großteil unserer Einnahmen, sondern riskieren auch, dass er sein Gift auf die anderen überträgt. Wir müssen damit rechnen, dass er uns alle eines Tages verrät, begreif das doch endlich!«

Wieder hörte er seinen Vater protestieren. Diesmal klang die Stimme noch verzweifelter. Fast schon flehend.

»Zola, Marco wird niemals zur Polizei gehen. Und weglaufen wird er auch nicht, das sagt er nur so, du kennst ihn doch. Er ist ein helles Köpfchen. Manchmal ist er zu schlau, denkt einfach zu viel. Aber er will uns doch nicht schaden, Zola! Lass ihn in Ruhe, ja? Ich werde mit ihm reden.«

»Ich sagte: Nein!« Zolas Antwort ließ keinen Widerspruch mehr zu.

Marco sah sich auf dem Korridor um. Chris konnte jeden Augenblick mit dem Absinth auftauchen, den Zola zum Einschlafen brauchte. Er durfte Marco auf keinen Fall hier finden.

»Samuel hat mir erzählt, er hätte jetzt schon öfter beobachtet, wie Marco bei Taschendiebstählen gezögert hat«, fuhr Zola fort. »Wenn das stimmt, kann das für uns gefährlich werden, das weißt du. Wer zögert, wird früher oder später geschnappt. Und wer zögert, wird auch nicht dichthalten, wenn es drauf ankommt. Glaub bloß nicht, dass Marco dem Clan gegenüber loyal sein wird, wenn etwas schiefgeht.«

Jetzt legte Marco das Ohr an die Tür. Hoffentlich fing der Hund nicht an zu knurren. Redete Samuel wirklich so über ihn? Das war doch Blödsinn. Wann hätte er denn beim Klauen je gezögert? Nie! Aber Samuel, der hatte schon oft gezögert. Und er, Marco, hatte ihn verteidigt!

»Marco ist jetzt alt genug für die Invalidennummer. Wir kennen die Vorteile.«

»Zola, Miryam hatte einen Unfall! Das ist doch etwas ganz anderes!« Das war wieder die flehentliche Stimme seines Vaters.

»Ach, meinst du?« Ein trockenes Lachen folgte auf die Bemerkung. Marco wurde eiskalt. Was wollte Zola damit sagen? Dass es kein Unfall war? Sie war doch gestolpert, als sie über die Straße rannte.

Einen Moment war es drinnen ganz still. Marco konnte das schockierte Gesicht seines Vaters förmlich vor sich sehen. Aber der schwieg.

»Jetzt hör zu«, fuhr Zola fort. »Wir müssen dafür sorgen, dass die Kinder eine gute Zukunft haben, nicht wahr? Und deshalb können wir uns weder Fehler noch Nachgiebigkeit leisten. Bald haben wir genug Geld zusammen, um uns auf die Philippinen abzusetzen. Meinst du nicht, du solltest dich mal wieder daran erinnern, dass das von Anfang an auch dein Traum war? Und in dem Traum ist auch Platz für deinen Sohn.«

Es dauerte eine Weile, bevor Marcos Vater antwortete. Und es war nicht zu überhören, dass er kurz davor war einzuknicken. Die Schlacht war verloren. »Und deshalb muss Marco verstümmelt werden? Du siehst wirklich keine andere Lösung, Zola?«

Marco ballte die Fäuste. Schlag ihm eins in die Fresse, Papa, los, dachte er. Du bist Zolas großer Bruder! Sag ihm, er soll die Finger von mir lassen.

»Ich finde, das ist ein kleines Opfer für den Clan. Marco wird ein bisschen sediert, stolpert über die Straße, stürzt, ein Fahrzeug erwischt ihn am Bein – fertig. Eine Sache von wenigen Sekunden. Die Krankenhäuser in Dänemark sind gut, die werden das schon einigermaßen richten. Es muss nur nach was aussehen, von wegen ›Mitleidsbonus‹. Und wenn ich jetzt noch ein Wort von dir höre, kann es sein, dass auch dir demnächst ein Auto über den Fuß fährt, verstanden?«

Marco hielt die Luft an. Er sah Miryams verkrüppelte Gestalt vor sich, sah, wie sie durchs Leben hinkte, und hielt mit Mühe die Tränen zurück. So war das also? Sie hatten sie absichtlich zur Invalidin gemacht.

Jetzt sag doch was, Papa, schrie Marco innerlich, aber hinter der Tür war nur eine Stimme zu hören, die falsche.

»Ein dummer Unfall, Teilinvalidität, Kassieren der Versicherungssumme, und schon sind wir ein Stück weiter. So wird’s gemacht«, fuhr Zola unbeirrt fort. »Und der schöne Nebeneffekt: Wir haben einen höchst effizienten Vollblutbettler in unseren Reihen, der nirgendwohin abhauen kann.«

Marco spürte plötzlich leichte Zugluft und schnellte herum. Zu spät. Die Tür zur Küche war geöffnet worden, und die Gestalt, die auf den Flur trat, hatte ihn entdeckt.

»Was hast du da zu suchen?« Chris’ Stimme gellte durch die Dunkelheit.

Marco stieß sich von der Wand ab und sauste den Gang hinunter zur Haustür, aber Chris war ihm sofort auf den Fersen. Gleichzeitig wurde die Tür zum Wohnzimmer aufgestoßen.

Wenn Marco seine Flucht gedanklich durchgespielt hatte, war er immer davon ausgegangen, dass er in einem der Nachbarhäuser Unterschlupf finden würde. Aber als er jetzt vom Grundstück stürmte, wirkte die Umgebung wie ausgestorben. Zwischen den Bäumen lagen die Häuser still im Dunkeln, nirgendwo brannte Licht. Nur etwas weiter die Straße hinunter war ein einzelner schwacher Widerschein von einem Fernseher zu erahnen.

Er rannte auf das Haus zu. Ich schaff es nicht, ich schaff es nicht – nichts anderes konnte er denken. Er versuchte, mit seinen nackten Füßen nicht über die Bordsteinkante zu stolpern. Es regnete, kalte Tropfen sammelten sich auf seinem Gesicht. Sie würden ihn einholen, ehe er die Leute im Haus dazu gebracht hatte, ihre Hintern aus den Fernsehsesseln zu heben. Nein, er musste sich etwas anderes überlegen.

Im Laufen drehte er sich um. Zwei seiner Cousins hatten sich Chris angeschlossen, und sie waren verdammt schnell. Kurz entschlossen warf sich Marco auf den Bauch und kroch durch ein Loch in der Hecke. Mit etwas Glück würden die anderen da nicht durchpassen.

Wenn es ihm gelang, die Landstraße hinter dem Grundstück zu erreichen, hatte er vielleicht eine Chance.

Er hatte den Gedanken noch nicht zu Ende gedacht, da war der Garten in gleißendes Licht getaucht: ein Scheinwerfer mit Bewegungsmelder. Er sah noch, wie die Bewohner hinter der Gardine im Wohnzimmer erschienen, dann war er schon durch die nächste Hecke gekrochen und rollte sich in den Straßengraben.

Hinter sich hörte er die Rufe seiner Verfolger. Aber Marco hatte nur Augen für das Waldstück auf halber Strecke zu der Anhöhe, einige hundert Meter weiter.

Dorthin musste er, denn sie würden jeden Augenblick aus der Nebenstraße kommen und ein Stück weiter unten die Landstraße erreichen. Schaffte er es nicht rechtzeitig bis in den Wald, war er erledigt.

Zwei bläuliche Lichtkegel von Halogen-Scheinwerfern schoben sich über die Hügelkuppe und ließen die regennasse Landstraße zu einer glitzernden Brücke in die Freiheit werden. Wenn er jetzt auf die Fahrbahn lief und das Auto zum Halten brachte, hatte er vielleicht eine Chance. Oder sollte er sich gleich davorwerfen und dem ganzen Elend ein Ende machen?

»Stopp!«, rief er dem Auto entgegen und winkte wild mit den Armen. Dann rannte er direkt auf die beiden Scheinwerfer zu.

Ein Blick über die Schulter zeigte ihm, dass seine Verfolger die Häuser umrundet hatten und bereits unten an der Fahrbahn standen. Aus der Entfernung konnte er nicht erkennen, wer es war, aber es mussten die Cousins sein und noch ein paar der anderen Kinder. Er musste den Fahrer überzeugen, ihn mitzunehmen, sonst würden sie ihn in null Komma nichts eingeholt haben.

Hektisch betätigte der Fahrer die Lichthupe, ohne auch nur einen Millimeter vom Gas zu gehen. Marco hatte sich schon in sein Schicksal ergeben, dann hörte er es quietschen und sah, wie der Wagen über den Mittelstreifen schlingerte, direkt auf ihn zu. Nur wenige Zentimeter vor Marcos Knien kam der Wagen zum Stehen. Der Fahrer brüllte wild gestikulierend durch die Windschutzscheibe, während die Scheibenwischer weiter hin- und hersausten.

Marco rannte um den Wagen herum, und noch ehe der Mann reagieren konnte, hatte er die Beifahrertür aufgerissen.

»Was zum Teufel machst du da, du Arsch!«, schrie der Typ. Er war kreidebleich.

»Bitte, fahren Sie! Bitte! Die Männer da vorn sind hinter mir her, fahren Sie, ich bitte Sie!« Verzweifelt deutete Marco in Richtung seiner Verfolger.

Da wechselte die Miene des Mannes schlagartig von Schock zu Wut.

»Scheiß-Pakis, macht euer Zeug doch unter euch aus!«, schrie er und holte mit der Faust aus.

Der Schlag war kein Volltreffer, aber er genügte, um Marco rückwärts auf die Straße zu befördern. Der Mann schrie ihm noch irgendwas hinterher, dann knallte er die Beifahrertür zu.

Marco spürte den Asphalt durch den dünnen Schlafanzug. Aber mehr als der Sturz schmerzte es zu sehen, wie das Auto beschleunigte und die Scheinwerfer direkt auf seine Verfolger zurasten.

»Stoppt den Wagen!«, hörte er Chris von weiter unten brüllen. Die dann folgenden dumpfen Schüsse verfehlten ihr Ziel, und der Fahrer hielt jetzt voll auf Marcos Verfolger zu. Die retteten sich mit einem Satz zur Seite. Dann war das Auto verschwunden.

Während Marco über die Böschung ins Unterholz des Waldes robbte, hörte er ihr Geschrei. Gut so. Sie glaubten tatsächlich, er sei ihnen im Auto entkommen.

Marco zog ein paar Äste zur Seite. Soweit er sehen konnte, hatten sich noch zwei Erwachsene zu der Verfolgergruppe gesellt. Den Umrissen nach zu urteilen, waren es Zola und sein Vater.

Einer der Jungs deutete hinauf zu dem Straßenabschnitt, wo Marco das Auto angehalten hatte, und dann in die Richtung, in die es verschwunden war. Für diese Information bekam er natürlich eine geknallt.

Im nächsten Moment lief die Gruppe geschlossen auf die Stelle zu, wo er lag. Verdammt, er musste hier weg, tiefer in den Wald, irgendwohin, wo es unübersichtlicher war. Vorsichtig richtete er sich auf, sah in der Dunkelheit aber nur die Umrisse der Baumstämme. Er zitterte – vor Kälte und vom Adrenalin, das sein rasendes Herz durch den Körper pumpte. Sein Pyjama war vom Regen inzwischen völlig durchnässt, und die beißende Kälte begann wehzutun. Barfuß wie er war, würde er nicht lange weitergehen können, das merkte er schon nach wenigen Schritten. Jetzt waren sie ihm so dicht auf den Fersen, dass er die Stimmen unterscheiden konnte.

Offenbar waren sie alle da. Hector, Pico, Romeo, Zola, Samuel, sein Vater und die anderen. Sogar einige Frauenstimmen erkannte er.

Erst jetzt setzte die Angst ein.

»Ich hab ihn im Auto nicht gesehen«, sagte Samuel auf Italienisch.

»Das heißt doch nichts, so klein wie der ist«, rief ein anderer auf Englisch.

Wieder war es also Samuel, der gegen ihn hetzte.

Zolas Gebrüll übertönte selbst dieses Stimmengewirr. Er war wütend, weil sie den Jungen hatten laufen lassen, wütend, weil sie nicht wussten, ob er im Auto entkommen war, wütend über die dämlichen Schüsse. Jetzt würden sie ihre Aktivitäten bis auf Weiteres einstellen müssen! Es war nur zu wahrscheinlich, dass der Fahrer zur Polizei ging und den einen oder anderen von ihnen identifizieren konnte. Und wenn dann Ermittlungen in der Nachbarschaft angestellt würden, durften die Kinder nicht im Viertel zu finden sein. Die müssten in den kommenden Tagen alle weggebracht werden, so lange, bis wieder Ruhe eingekehrt war.

Zolas Stimme bebte vor Zorn. »Das wird den Idioten, der geschossen hat, teuer zu stehen kommen. So, und jetzt checkt ihr, ob Marco noch in der Nähe ist, aber dalli«, brüllte er. »Wenn er euch noch mal entwischt, schießt. Marco ist zu einer Gefahr für uns alle geworden.«

Marco glaubte, seinen Ohren nicht zu trauen. Er hatte sich bislang nie die Frage gestellt, was eigentlich aus denen geworden war, denen es im Laufe der Jahre gelungen war abzuhauen. Hatte Zola sie auch liquidiert, um den Clan zu »schützen«?

Marco zitterte am ganzen Körper. Vorsichtig tastete er sich auf bloßen Füßen voran in den Wald. Zweige, Tannenzapfen und spitze Steine bohrten sich in seine Fußsohlen. Nach hundert Metern war er am Ende, seine Füße brannten wie Feuer, aber er musste weiter.

Wenn ich nicht sofort ein Versteck finde, ist es aus, hämmerte es ohne Unterlass in seinem Kopf. Auf der anderen Seite: Hierbleiben konnte er nicht – der Boden war eiskalt und hart wie Stein.

Er kroch auf allen vieren weiter durchs Unterholz, versuchte dabei, die Schmerzen in den Knien auszublenden. Und nach langem Umherirren spürte er plötzlich, wie der Untergrund etwas nachgab. Erst dachte er, der Boden sei sumpfig an dieser Stelle. Aber er war kaum feucht und fühlte sich anders an als der übrige Waldboden, so als hätte jemand ihn irgendwann einmal umgegraben.

Hastig begann er zu buddeln, und nach einiger Zeit war das Loch groß und tief genug, um ihn aufzunehmen, wenn er sich zusammenkauerte. Mit ausgestreckten Armen scharrte er lose Erde über sich, das Gesicht bedeckte er mit Tannenzweigen.

Jetzt müssen sie schon auf mich drauftreten, um mich zu finden, dachte er, und im selben Moment durchschoss ihn der Gedanke an Zolas Hund.

Schon kurz darauf hörte er das Knacken trockener Äste und die Schritte zahlreicher Füße. Der Boden vibrierte. Sie waren ganz nah. Marco zwang sich, ruhig und gleichmäßig zu atmen.

Sie verteilten sich im Unterholz und näherten sich langsam seinem Erdloch. Die flackernden Lichtkegel zweier Taschenlampen tanzten wie Leuchtkäfer zwischen den Stämmen.

»Einer bleibt unten an der Straße, damit er uns dort nicht entwischt. Die anderen durchkämmen die ganze Umgebung.« Zolas Stimme kam ihm in der Dunkelheit besonders laut vor. »Nehmt euch Stöcke und stochert damit im Boden herum.«

Marco hörte, wie überall um ihn herum Zweige von den Bäumen gebrochen wurden und sich knackend Schritte näherten. Bei der Vorstellung, wie sie ihn langsam einkreisten und die Stöcke in die Erde stießen, brach ihm der kalte Schweiß aus. Er wusste nicht, wie lange er so gelegen hatte – zehn Sekunden? Eine Minute? –, als er hörte, wie die Geräusche sich wieder entfernten. Sie waren tiefer in den Wald vorgedrungen.

Ich bleibe einfach liegen, dachte er. Wenn Zola mit seinem Suchtrupp aufgab, würden sie sicher auf demselben Weg durch den Wald zurückkommen. Hätten sie an der Straße keine Wache postiert, wäre Marco zurückgerannt und dann über die Felder geflohen. Aber so traute er sich das nicht. Was konnte er tun, außer still und reglos auszuharren?

Erst jetzt drang ihm ein muffiger, leicht fauliger Geruch in die Nase. Keine Frage, hier ganz in der Nähe musste ein totes Tier liegen, ein Vogel, ein Eichhörnchen oder vielleicht ein Hase. Eine gefühlte Ewigkeit lag er nun schon in der eiskalten Erde, und die Regentropfen hatten sich längst ihren Weg durch die Tannenzweige zu ihm gebahnt. Es dauerte lange, bis sie zurückkamen. Er konnte ihren Stimmen eine ganze Weile folgen, konnte hören, wie sie schimpften, aber so wütend ihr Geschimpfe auch klang, Marco hörte vor allem eines heraus: Angst.

»Wenn wir ihn finden, wird es für ihn selbst am schlimmsten«, sagte eines der Mädchen, vermutlich Sascha, ganz genau konnte er die Stimme nicht zuordnen. Mit ihr hatte Marco sich eigentlich immer gut verstanden.

Als Letzte zogen sein Vater und Zola an seinem Versteck vorbei, bei ihren Stimmen war kein Irrtum möglich. Und sie hatten tatsächlich den Hund bei sich! Marco hörte sein widerliches Keuchen und spürte, wie sich sein Nacken versteifte.

Plötzlich begann der Köter auch noch zu bellen und zu fiepen, es klang, als stünde er direkt neben Marcos Versteck. Wenn der jetzt anfängt zu buddeln, ist es vorbei, dachte Marco. Er hielt die Luft an, obwohl er wusste, dass das völlig sinnlos war.

»Wir müssten jetzt ungefähr an der Stelle sein, wo wir das Loch gegraben haben.« Das war Zolas gedämpfte Stimme, nur wenige Meter entfernt. »Hör dir den Hund an, der flippt total aus, es muss hier ganz in der Nähe sein.« Fluchend zog er das aufgebrachte Tier hinter sich her. »Dir ist ja wohl klar, dass wir jetzt ein noch größeres Problem am Hals haben als damals? Und das hat uns einzig und allein dein Sohn eingebrockt. Wir müssen uns in nächster Zeit absolut bedeckt halten – wer weiß, was Marco noch so alles einfällt. Wenn du mich fragst, sollten wir sogar überlegen, die Leiche woanders zu vergraben. Die ist jetzt zu dicht am Haus.«

Marco lag wie ein Stein in der Erde, absolut reglos. Aber sobald die Stimmen verklungen waren, schüttelte er hastig die Erde von sich ab. Garantiert würden Zola und Chris später mit dem Hund wiederkommen – und dann musste er weg sein, weit weg. Das Risiko konnte er nicht eingehen.

Mühsam bewegte er die steif gefrorenen Arme und drückte seinen Rücken durch. Sämtliche Knochen taten ihm weh. Er suchte an beiden Seiten des Erdlochs Halt, um sich hochzuziehen. Als er Äste und Zweige beiseitefegte, berührte er plötzlich eine seltsame, leicht nachgebende Masse. Darunter spürte er etwas Hartes. Der Gestank von Tod und Verwesung überwältigte ihn.

Während er sich aus dem Loch hochhievte, hielt er die Luft an. Er versuchte zu erkennen, was er da eben angefasst hatte, beugte sich vor … und blickte auf eine menschliche Hand! Die Haut hatte sich bereits vom Knochen gelöst, die Nägel waren so braun wie die Erde.

Entsetzt wich Marco einen halben Meter zurück, sein Herz stockte. Eine ganze Weile starrte er auf den Arm des Toten, während der Regen langsam dessen Gesicht und Oberkörper freiwusch.

›Wir müssten jetzt ungefähr an der Stelle sein, wo wir das Loch gegraben haben‹, hatte Zola zu seinem Vater gesagt. Marco hatte in diesem Loch gelegen, zusammen mit einem Toten! Er sah nicht zum ersten Mal eine Leiche, aber nie zuvor hatte er eine berührt. Er wusste nicht, was schlimmer war: der Ekel oder das Entsetzen, das den bloßen Gedanken begleitete.

Marco stand auf und überlegte, was er tun sollte. Diese Entdeckung könnte seine Chance sein, Zola zu Fall zu bringen – und endlich frei zu sein. Doch sofort verwarf er den Gedanken wieder: Sein Vater war ja an diesem Verbrechen beteiligt gewesen, zumindest hatte er beim Vergraben der Leiche geholfen.

Während er so dastand und den Gestank schon kaum noch wahrnahm, wurde ihm unerbittlich bewusst, dass er Zola nicht schaden konnte, ohne auch seinen Vater zu treffen. Und er liebte seinen Vater, auch wenn der zu schwach war, um aufzubegehren. Doch, Marco liebte ihn. Und er hatte nur ihn. Wie sollte er unter diesen Umständen zur Polizei gehen und um Hilfe bitten? Nein, das war nicht möglich. Weder jetzt noch später.

Da spürte Marco wieder die eisige Kälte, fühlte, wie die Welt zu groß wurde für ihn. In diesem Moment wurde ihm schlagartig bewusst, dass ihm ohne den Clan nur die Straße blieb. Von nun an war er ganz auf sich allein gestellt. Kein Lieferwagen würde ihn am Ende des Tages abholen. Niemand würde für seine Mahlzeiten sorgen. Niemand auf der Welt würde wissen, wer er war oder woher er kam. Er wusste es ja selbst kaum.

Tränen stiegen ihm in die Augen, aber er fasste sich schnell wieder. Dort, wo er bisher gelebt hatte, kannte man weder Mitleid noch Selbstmitleid.

Er sah an sich hinunter. Um richtige Kleidung musste er sich als Erstes kümmern. Natürlich gab es Häuser, in die er einbrechen konnte, aber nächtliche Einbrüche im Alleingang, ohne dass jemand Schmiere stand, waren verdammt riskant.

Marco stocherte mit dem bloßen Fuß in der Erde. Vielleicht lagen die Klamotten des Toten ja mit in der Grube? Er nahm sich einen Ast und begann, die Erde rings um die Schultern wegzuschieben, bis schließlich der komplette Torso eines Mannes freilag. Er war nackt.

Trotz Dunkelheit und Schmutz waren die Konturen des Gesichts noch halbwegs zu erkennen. Das Haar, das ansatzweise noch vorhanden war, schien rötlich zu sein. Doch das Alter war kaum zu bestimmen, denn die Gesichtshaut hatte sich schon aufgelöst. Ohne die schützende Dunkelheit wäre der Anblick wohl ebenso entsetzlich gewesen wie der Gestank.

Hier finde ich nichts, dachte Marco und sah mit einem Mal voller Trauer auf die gekrümmte Hand, die wirkte, als wollte sie nach etwas greifen oder das Leben selbst festhalten.

Während er noch sinnierte, entdeckte Marco unter dem Daumen des Toten den Verschluss einer Halskette. So einen winzigen Ring mit einem Dorn, den man wegschieben musste. Wie oft hatte er solche Verschlüsse direkt am Hals von Frauen geöffnet!

Er zog an der Kette, bis die Hand des Toten nachgab. Der Kettenanhänger war schwer und fremdartig: viele dünne Drähte, zwei Stückchen Horn und zwei kleine Holzmasken. Fast wie ein Amulett. Schön war das nicht, aber irgendwie besonders. Ja, besonders, aber leider kaum etwas, wofür man Geld bekam. Einfach nur so etwas Afrikanisches.

4

Frühjahr 2011

»Was ist denn hier los?« Carl Mørck sah Tomas Laursen, den ehemaligen Polizeitechniker und jetzigen Chef der viel zu kleinen Kantine im Kopenhagener Polizeipräsidium, fragend an, als der seinen vierschrötigen Leib aus der Küche schob. »Was sollen denn diese potthässlichen Papierfähnchen auf dem Tisch? Feiert ihr meine Rückkehr aus Rotterdam? Ich war doch bloß einen Tag weg.«

Hätte er nicht diesen fantastischen Ring für Mona abholen wollen und würde das Geschäft nicht so nahe am Präsidium liegen und hätte er im Übrigen nicht so einen enormen Kaffeedurst – er wäre nie hier aufgekreuzt, sondern vom Flughafen direkt nach Hause gefahren. Und so, wie es hier aussah, wäre das eine gute Entscheidung gewesen.

Kopfschüttelnd sah er sich in der Kantine um. Was sollte das denn werden? War er in einen Kindergeburtstag geraten, oder hatte einer der Kollegen zum soundsovielten Mal geheiratet – in der bescheuerten Annahme, dass ihn diesmal das irdische Paradies erwartete?

Laursen lächelte. »Hallo Carl. Nein, da muss ich dich enttäuschen. Lars Bjørn ist zurück, das ist der Grund. Marcus Jacobsen hat die Mordkommission in einer halben Stunde hier oben zum Kaffee eingeladen, und Lis hat ein bisschen dekoriert.«

Carl runzelte die Stirn. Lars Bjørn? War der weg gewesen? Na, er jedenfalls hatte den stellvertretenden Chef der Mordkommission so wenig vermisst, dass ihm dessen Abwesenheit gar nicht aufgefallen war.

»Äh, zurückgekommen, sagst du? Woher denn? Aus Legoland?«

Laursen knallte einen Teller mit etwas Grünem, das mehr als fragwürdig aussah, vor Carls Nachbarn auf den Tisch. Die Wahl würde der Mann noch bereuen, jede Wette.

»Du weißt das gar nicht? Merkwürdig. Na, jedenfalls ist er aus Kabul zurück.« Er lachte. »Ich glaube, du solltest, wenn du es vermeiden kannst, deine Unwissenheit nicht so hinausposaunen. Bjørn war zwei Monate lang weg, Carl.«

Carl sah von der Seite, dass die Gabel seines Nachbarn auf halbem Weg zum Mund zitterte. Schon so schwach vom Blätterfressen? Oder lachte der Typ über ihn? Dabei war ja wohl eindeutig Lars Bjørn die Lachnummer hier – der Vizechef, den allem Anschein nach niemand vermisst hatte.

Zwei Monate. Allmächtiger!

»Kabul, soso. Ziemlich fieses Pflaster, was zum Teufel hat er da gemacht?« Ihm fiel es schwer, sich diesen Internatsschüler in Kampfuniform vorzustellen. »Die haben hoffentlich nachgesehen, ob er lebendig zurückgekommen ist? Bei so einer vertrockneten Mumie kann man sich leicht vertun.« Dem Nachbarn fiel das Grünzeug von der Gabel.

»Lars Bjørn war da, um die Polizei vor Ort auszubilden.«

Laursen wischte sich die Hände an dem Geschirrtuch vor seinem inzwischen schon recht gerundeten Bauch ab. Wenn der Mann die Absicht hatte, noch weiter hier oben in der Kantine zu wirken, würde er bald größere Geschirrhandtücher besorgen müssen.

»Aha. Und warum ist er dann nicht gleich dageblieben?«

Carl sah sich in der Kantine um. Einige der Anwesenden lächelten gequält, aber ihm war das egal. Sollten sie doch ihren Wohnsitz ebenfalls in die afghanische Wüste verlegen.

»Herzlichen Dank, Carl«, tönte es von hinten. »Schön zu hören, dass auch du meine Arbeit im Ausland wertschätzt.«

Fünfzehn Augenpaare ruhten auf Carl, und eine Welle der Schadenfreude ging durch den Raum. Carl drehte sich ganz ruhig um. Er erwartete ein Gesicht in allen nur erdenklichen Rottönen.

Aber Lars Bjørn sah verdammt gut aus, und das wusste er auch. Sein an sich so schmächtiger Körper wirkte wohlgenährt und wie von Büffelhaut überzogen. Es schien, als hätte die Sonne seinen Rücken aufgerichtet und die Schultern breiter gemacht. Jedenfalls wirkte er plötzlich größer, als er war. Wozu möglicherweise auch die vier Reihen Lametta über der linken Brusttasche beitrugen.

Carl nickte anerkennend. »Na, Lars, jetzt hast du aber reichlich Orden und Tschingderassa abgesahnt, ich gratuliere recht herzlich. Mit etwas Glück bringst du es noch zum Ritterkreuz der Pfadfinder.«

Carl sah amüsiert, wie Laursen an seinem Hemd zupfte, aber das kümmerte ihn nicht. Was konnte ihm Bjørn denn noch antun, was er nicht längst getan hatte?

»Carl Mørck, man könnte fast meinen, du hättest dir den Kopf angeschlagen und nicht dein werter Assistent. Wie geht es Assad denn?«

»Meine Güte, Bjørn, wie fürsorglich. Sind wir wieder am Platz und jetzt auch fürs Personal verantwortlich? Aber danke, ja, es geht recht gut, in ein paar Wochen ist er wieder auf dem Posten. Gott sei Dank habe ich ja noch Rose.«

Er bemerkte, wie die meisten bei diesem Namen vor sich hin grinsten. Dieses ignorante Pack, dachte Carl. Wären die Grinser nur halb so auf Zack wie Rose, dann sähe es in diesem Etablissement anders aus.

»Aber Assads Gesicht ist immer noch etwas schief, oder?« Laursen war von den Anwesenden in der Kantine wahrscheinlich der Einzige, dem das aufgefallen war.

Carl nickte. »Ja. Aber es ist doch ein Segen, dass er hier im Haus nicht der Einzige ist, dem der Kopf schief auf den Schultern sitzt.« Er sah Lars Bjørn, der jetzt an der Kasse stand und seine Getränke bezahlte, direkt in die Augen. Erstaunlicherweise ignorierte der die Beleidigung.

»Aber doch, ja, Laursen«, fuhr Carl fort. »Im Ernst: Die Hirnblutung war die Ursache für die Probleme, die Assad mit seiner Gesichtsmuskulatur hat – und auch für die Probleme mit dem Gleichgewichtssinn. Deshalb muss er jetzt im Frühjahr immer noch regelmäßig zur Kontrolle und schluckt weiterhin etliches an Medikamenten. Aber so langsam glaube ich, dass er über den Berg ist, und darüber sind wir heilfroh. Mit dem Sprechen tut er sich noch etwas schwer, aber das ist ja nichts Neues.«

Außer ihm lachte niemand. Scheiß drauf.

Bjørn steckte den Geldbeutel ein und wandte sich ihm zu, diesmal mit dem gewohnt fiesen Blick, der im Lauf der Jahre sein Markenzeichen geworden war.

»Es freut mich sehr für Assad, dass er so gute Fortschritte macht, Carl. Da können wir nur hoffen, dass das auch für dich dort unten im Keller gilt. Vielleicht sollte man dir in Zukunft ein bisschen mehr Aufmerksamkeit schenken, damit man rechtzeitig merkt, ob du Unterstützung brauchst.«

Nun wandte er sich an Laursen. »Danke für den Empfang, Tomas, das sieht ja richtig festlich aus. Da ist es doch ein Vergnügen, nach Hause zu kommen. Was meinst du, Carl? Und im Übrigen: Willkommen zurück aus Holland.«

Als Bjørn an ihm vorbei zum Treppenhaus ging, gab Carl den giftigen Blick zurück. Die Kobra war offenbar in der Wüste nicht völlig verdurstet.

»Idiot«, kam es von hinten. Carl konnte nicht sehen, von wem.

Wieder sah er, dass Laursen an seinem Hemd zupfte. Er wollte keinen Unfrieden in seinem Reich. »Na, lass hören, was sagen die Berichte in Holland?«, versuchte er abzulenken. »Gibt es nun einen Zusammenhang zwischen den Druckluftnagler-Morden in Schiedam und denen hier in Dänemark?«

Carl schnaubte. »Die Berichte? Völlig aussagelos. Reine Zeitverschwendung.«

»Und wie ich sehe, frustriert dich das. Stimmt doch?«

Carl sah Tomas Laursen lange an. Nicht viele im Präsidium wagten es, ihm so persönliche Fragen zu stellen. Allerdings gab es auch nicht viele, die eine Antwort erwarten durften. Und schon gar nicht einer von diesen Grützköpfen hier.

»Alle unaufgeklärten Fälle frustrieren einen guten Polizisten.« Er sah sich um. Daran hatten sie hoffentlich eine Weile zu kauen. »Besonders die Fälle, in denen die eigenen Kollegen zu Opfern werden.«

»Wo wir gerade davon sprechen: Wie geht’s Hardy?«

»Hardy liegt immer noch zu Hause bei mir. Und das wird sich nicht ändern, bis einer von uns den Löffel abgibt, denke ich mal.«

Da nickte der Nachbar mit dem Salatteller plötzlich. »Du bist ein Arschloch, Carl, aber dass du dich um ihn kümmerst, ist dir hoch anzurechnen. Das würden nicht viele tun.«

Carl runzelte leicht die Stirn, vielleicht zeigte sich auf seinem Gesicht sogar die Andeutung eines Lächelns. Ein merkwürdiges Gefühl, so etwas von einem Kollegen zu hören – zum allerersten Mal.

Unten bei der Mordkommission war richtig was los. Im bescheidenen Vorzimmer waren mindestens ebenso viele Dänemarkfähnchen aufmarschiert wie auf dem Schlossplatz zum Geburtstag der Königin oder bei einem Sommertreffen der Dänemarkpartei.

»Hallo Lis. Ihr seid ja völlig außer Rand und Band! Gab’s die Flaggen zum Sonderpreis?«

Lis, die jüngere der beiden Sekretärinnen und der einzige wirkliche Lichtblick im Dezernat A, legte den Kopf schief. »Na, Carl, nur kein Neid. Wenn du aus Afghanistan zurückkämst, würde ich natürlich auch massenhaft Flaggen aufstellen.«

»Ja, ja«, sagte er nur und genoss es, wie sie ein wenig die Mundwinkel verzog. Das war Flirten der unterkühlten Art, wie Carl es liebte. Nicht mal Mona brachte ein Lächeln zustande, das einen Mann dermaßen unterhalb der Gürtellinie treffen konnte. »Bis ich aus Afghanistan wiederkomme, wird Moos auf deinen Fähnchen wachsen. Weil ich nämlich gar nicht erst dorthin gehen werde. Ist Marcus im Büro?«

Sie deutete auf die Tür.

Der Chef der Mordkommission saß am Fenster. Die Halbbrille auf die Stirn geschoben, starrte er über die gegenüberliegenden Dächer. Dem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, bewegte sich seine Gemütsverfassung zwischen bodenloser Müdigkeit und völliger Verlorenheit. Nein, das sah nicht gut aus. Aber wenn man bedachte, wie sich die Akten um ihn herum türmten – allein der Schreibtisch glich dem Zentrallager einer Papiermühle –, dann war das Erstaunlichste an der Sache, dass er nicht jeden Tag so dasaß und vor sich hin stierte.

Jacobsen vollführte eine Drehung mit dem Schreibtischstuhl und betrachtete Carl mit einem resignierten Blick, als säßen die eigenen Kinder auf dem Rücksitz und würden zehn Kilometer südlich von Kopenhagen zum fünfundzwanzigsten Mal fragen, ob man bald in Italien sei.

»Na, Carl, was gibt’s?« Die Frage klang, als könne er eine Antwort kaum ertragen.

»Wie ich sehe, wird hier gefeiert«, sagte Carl und deutete über die Schulter auf das Vorzimmer. »Wann kommt das Feuerwerk?«

»Tja, mal sehen. Und Holland? Gab es da etwas, das uns der Aufklärung der Druckluftnagler-Fälle näherbringt?«

Carl schüttelte den Kopf. »Näher? Näher gekommen bin ich allein der Erkenntnis, dass nicht nur hier im Präsidium haufenweise Murks verzapft wird. Wenn die mir, wie sie behaupten, einen umfassenden Bericht über sämtliche Druckluftnagler-Morde der letzten zwei Jahre in unseren Breitengraden vorgelegt haben, dann bin ich der Großmogul von Drucknaglistan. In der Tat kann man wohl lediglich Terje Plougs’ Dossier über die Morde hier bei uns in Sorø und auf Amager als ordentliches Stück Arbeit bezeichnen. Die Holländer dagegen: Totalausfall. Unvollständige Ermittlungsberichte, zu spätes Eingreifen, keine einzige technische Analyse des Geräts – einfach nur ärgerlich das Ganze. Da kommen wir nicht weiter, es sei denn, die Holländer legen noch mal was völlig Neues auf den Tisch.«

»Ah ja. Dann kann ich wohl auch von dir keinen gescheiten Bericht erwarten, oder? Jedenfalls keinen, in dem Goldkörnchen der Erkenntnis funkeln?«

Der ironische Tonfall ließ Carl einen Moment stutzen. Irgendetwas stimmte hier nicht.

»Ich bin eigentlich aus einem anderen Grund gekommen.«

»Na, was verschafft mir die Ehre?«

»Ich habe ein Problem. Assad ist noch immer nicht ganz auf dem Posten, und deshalb fahren wir mit gedrosselter Maschine. Ich nutze die Gelegenheit, ein bisschen in meinem Portfolio aufzuräumen.« Er liebte dieses Wort. Es war auf unschlagbare Weise nichtssagend. »Jetzt, wo wir gerade mal an keinem konkreten Fall sitzen. Aber es ist schwer, einen Überblick zu bekommen, wenn Rose mich die ganze Zeit stört. Deshalb dachte ich, es wäre vielleicht gut, zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen und die Zeit für eine kleine Weiterbildung von Rose zu nutzen. Könntest du sie nicht für ein paar Tage mit einem deiner tüchtigen Kollegen auf Streife schicken? Für mich wäre es wichtig, dass sie ein bisschen Routine in einfacher Tür-zu-Tür-Ermittlung bekommt, und deshalb dachte ich, dass sie vielleicht Terje Plougs oder Bente Hansens Leute begleiten kann. Wie ich gehört habe, klagen die doch über chronischen Personalmangel.«

Er kniff die Augen zusammen und hoffte. In seiner Abwesenheit hatte Rose schon einen ganzen Stapel alter Fälle hervorgekramt, und jetzt scharrte sie mit den Hufen. Wenn er nicht schnellstmöglich ihre supertankergroße Ladung an Energie umdirigierte, wäre er innerhalb von zehn Sekunden bis zur Oberkante Unterlippe mit Arbeit eingedeckt.

»Personalmangel, ja. Nichts wirklich Neues, Carl.« Jacobsen lächelte und fummelte an der Zigarettenpackung auf dem Tisch herum. »Aber du wirst dich schon selbst mit einem Trainingsprogramm für Rose herumschlagen müssen. Die Leute hier oben werden sich bedanken, wenn die ihnen zwischen den Füßen herumspringt. Sie ist keine ausgebildete Polizistin. Sie hat draußen auf der Straße nichts zu suchen, Carl, ich glaube, das vergisst du.«

»Wie bitte? Ich vergesse überhaupt nichts. Auch nicht, dass wir seit Neujahr unter anderem wegen ihr zwei Fälle zum Abschluss gebracht haben, und das, obwohl Assad noch immer halb krankgeschrieben ist. Als hätte Rose nicht schon verdammt viel Erfahrung in der Praxis gesammelt! Nur eben noch nicht in der Tür-zu-Tür-Ermittlung. Der Zeitpunkt jetzt wäre gut. Wir haben im Sonderdezernat Q derzeit keine besondere Ermittlung laufen. Darum bin ich gerade dabei, unsere Fälle in meinem eigenen Tempo durchzugehen, und da will ich nicht, dass Rose mir dazwischenfunkt. Das macht einen ganz kirre.«

Marcus Jacobsen richtete sich auf. »Na ja, vielleicht habe ich tatsächlich einen Fall, bei dem sie uns hier oben helfen könnte. Aber ehe du sie allein auf die Straße schickst und sie alles vermasselt, bitte ich dich, sie zwei, drei Tage zu begleiten und einzuweisen. Okay?«

Er zog eine Akte aus einem Papierstapel von einem halben Meter, zirka zehn Zentimeter unterhalb der Turmspitze. Wenn das die richtige Akte war, dann war er besser organisiert, als man ahnte.

»Hier.« Er reichte Carl die Mappe, als wäre es das Selbstverständlichste von der Welt. »Sverre Anweiler. Hauptverdächtiger in einem Fall von schwerer Brandstiftung mit Todesfolge auf einem Hausboot im Südhafen. Ich habe den Bericht nicht so gründlich gelesen, aber da war auf jeden Fall auch irgendwas faul mit der Versicherung. Das Schiff gehörte Anweiler, und seit es explodiert und gesunken ist, ist er verschwunden. Tja, und seine Geliebte Minna Virklund, die auf dem Schiff war, ist dabei offenbar auf Grund gelaufen.«

Mann, Mann, Mann, Jacobsen wurde auch immer zynischer.

»Was meinst du mit ›auf Grund gelaufen‹? Ist sie verbrannt oder ertrunken?«

»Was weiß ich? Ich weiß lediglich, dass das, was einmal ihr Körper war, als kleiner verkohlter Klumpen zwischen den Wrackresten im Hafenbecken dümpelte.«

»Sverre Anweiler, sagst du. Ausländer?«

»Ja. Schwede. Die Fahndung verlief ergebnislos. Er war wie vom Erdboden verschluckt.«

»Dann liegt er vielleicht auch als kleiner Klumpen am Grund des Hafens?«

»Nein, das wurde sorgfältig geprüft.«

»Na ja, dann ist er wohl in Schweden und lebt gut versteckt auf einem Einödhof in Norbotten.«

»Wer weiß. Aber tatsächlich ist er jetzt, anderthalb Jahre nach der Geschichte, wieder in Dänemark. Er wurde bei Durchsicht einiger Überwachungsvideos letzte Woche zufällig auf der Østerbrogade entdeckt. Genauer gesagt am Dienstag, 3. Mai. Da, kannst du dir ansehen.«

Marcus Jacobsen reichte Carl ein Video und ein Foto des Mannes. Nach einem vergleichbar nichtssagenden Gesicht müsste man lange suchen. Hohe Stirn, dünnes blondes Haar, wässrig blaue Augen, Lider ohne Wimpern. Fast kindlich. Die Art von Gesicht, die sich bis zur Unkenntlichkeit tarnen ließ, indem man lediglich ein kleines Schönheitspflaster auf die Wange klebte.

»Ein Überwachungsvideo? Wo kommt das her?«

Der Chef der Mordkommission zuckte die Achseln. »Es gibt nicht nur eins, sondern mehrere.«

»Das wird nicht leicht, Marcus. Aber was mich viel mehr interessiert: Wie um Himmels willen konnte man diese Wachspuppe hier überhaupt wiedererkennen? Der Typ ähnelt doch nichts und niemandem!«

»Schau dir das Band an und lies den Bericht, dann weißt du’s.«

Carl schüttelte den Kopf, das war doch die reinste Bauernfängerei. »Tja, wenn das also das Beste ist, was du anzubieten hast, dann kann ich wohl nicht Nein sagen. Also gut: Ich gehe mit Rose raus. Aber höchstens einen Tag, Marcus, nur damit du es weißt. Das hier sieht nach einem ordentlichen Zeitfresser aus.«

»Ja, Carl. Deine Entscheidung. Du machst es so, wie du willst.«

Da war sie wieder, diese fast resignierte Art, die Marcus Jacobsen so gar nicht ähnlich sah.

»Ist doch gut, Lars Bjørn wieder hier zu haben.« Carl versuchte es mit einem freundlicheren Ton.

»Ja. Ach, und da ist noch etwas, Carl. Morgen findet die Budgetkonferenz statt. Fürs Erste bleibt alles, wie es ist. Aber in Zukunft wird sich einiges ändern. Jetzt, wo Bjørn vorzeitig zurückbeordert wurde, verteilen wir die Rollen neu. Bis alles wieder seinen Platz gefunden hat.«

Carl verstand nur Bahnhof. »Wurde er denn frühzeitig zurückbeordert?«

»Ja, eigentlich war er noch für weitere anderthalb Monate dort eingeplant, aber so ist es praktischer.«

»Null capisco. Bis alles seinen Platz gefunden hat? Was ist praktischer? Kannst du mir vielleicht mal sagen, was hier vor sich geht?«

»Ach ja, stimmt, du warst ja gestern in Holland, deshalb hast du das Treffen der Führungsgruppe verpasst. Nein, du weißt es ja noch gar nicht, das hatte ich ganz vergessen. Habe ich denn schon gefragt, ob in Rotterdam alles gut ging?«

Carl rollte die Augen. »Was. Geht. Hier. Vor. Marcus?«

»Äh, also eigentlich nichts weiter, als dass meine Frau und ich beschlossen haben, in Pension zu gehen, ehe uns die Regierung die völlig kappt.«

»In Pension? Dafür bist du doch viel zu jung!«

»Da irrst du dich. Am Freitag ist mein letzter Tag.« Er lächelte etwas kleinmütig. »Freitag, der Dreizehnte. Das muss ein gutes Omen sein.«

Carl riss die Augen auf. Freitag! Das war in drei Tagen! Das konnte doch wohl nicht wahr sein.

Eine Kette von Flüchen ausstoßend, stieg Carl die Treppe hinunter in den Keller. Die Mordkommission ohne Marcus Jacobsen, das war einfach unvorstellbar. Aber schlimmer noch war die Aussicht, dass Lars Bjørn dessen Platz einnehmen sollte. Das war einfach bodenlos. Dann doch lieber mit dem Fahrrad auf die Lofoten radeln und sich dort von den Mücken auffressen lassen. Verdammt kalte Dusche an einem gewöhnlichen Dienstag.

»Du siehst aus wie eine Essiggurke«, tönte es irgendwo weiter unten auf der Treppe. Børge Bak transportierte im üblichen Schneckentempo Diebesgut aus der Asservatenkammer zu irgendwelchen Polizeibeamten und glaubte, er sei witzig.

»Na, dann sind wir ja schon zwei«, muffelte Carl zurück. Um sich den Mann vom Leib zu halten, war er durchaus willens, ein paar Stufen zu überspringen.

»Wie ich höre, war die Fahrt nach Holland nicht der große Erfolg. Aber warst du daran denn überhaupt interessiert?«

Carl blieb stehen. »Was zum Teufel willst du damit sagen?«

»Na jaaa. Eigentlich nur, dass der Fall gerade dabei ist, sich so weit zu verzweigen, dass es für dich unbequem werden könnte.«

»Unbequem?«

»Ja. Du weißt doch, hier drinnen verbreiten sich die Gerüchte schneller als Grippeviren.«

Carl runzelte die Stirn. Wenn diese Stinkmorchel nicht auf der Stelle verduftete, würde er das Kriegsbeil ausgraben, direkt hier auf der Treppe, zwischen zwei Stufen.

Bak schien das zu merken.

»Na ja, äh, ich muss weiter, Carl. Mach’s gut.«

Höchstens drei Zentimeter schaffte es sein Fuß zur nächsten Stufe, da hatte Carl ihn gepackt.

»Welche Gerüchte, Bak?«

»Lass mich los«, keuchte Bak. »Sonst hast du die Dienstaufsichtsbeschwerde am Hals, um die du bei der Amager-Geschichte herumgekommen bist.«

Dienstaufsichtsbeschwerde? Wovon redete dieser Idiot? Carl packte lieber noch ein bisschen fester zu. »Ich will dir mal was sagen, Bak. Von jetzt an bis in alle Ewigkeit …«

Er unterbrach sich, als er Schritte hörte, und beim Anblick eines der Neuen, der mit seinem dämlichen Grinsen möglichst ungesehen an ihnen vorbeizukommen versuchte, ließ er Bak los. Der Typ, der sich an ihnen vorbeidrückte, war die letzte Neuerwerbung des Präsidiums, und wieso seine Eltern ihn ausgerechnet Gordon getauft hatten, wusste der Geier. Lang und dünn, Oberschenkel wie Skistöcke, schlenkernde Affenarme, ein lächerlicher Popperhaarschnitt und eine Klappe, die nie stillzustehen schien. Nicht unbedingt das, was sich einem als Verstärkung der Kopenhagener Kriminalpolizei aufdrängte.

Carl nickte dem wandelnden Leuchtturm unwillig zu und wandte sich dann wieder an Bak.

»Ich verstehe kein Wort. Aber solltest du eines Tages den Mut haben, mir zu verraten, worauf du anspielst, dann komm runter in den Keller und sag es mir ins Gesicht. Bis dahin, finde ich, solltest du eine Stahlmauer um die Asservatenkammer errichten. An der werden weitere unbestätigte Gerüchte abprallen. Die machen dich nämlich hässlich, Børge Bak.«

Damit stieß er ihn von sich und ging die Treppe hinunter. Bis auf den hübschen kleinen Seidenbeutel in seiner Jackentasche – er war ungemein gespannt auf Monas Reaktion – hatte sich dieser Tag bisher als richtiger Scheißtag entpuppt: Während des Flugs war ihm so schlecht gewesen, dass er die ganze Zeit die Tüte in der Hand gehalten hatte. Fünf Minuten nachdem sie in Schiphol abgehoben hatten, ging das schon los. Marcus hatte sich entschieden, sie zu verlassen, und Lars Bjørn hatte den Thron bereits bestiegen. Er hätte verdammt noch mal heute nicht herkommen sollen.

Und jetzt auch noch Bak, dieser Vollpfosten. Letztlich war es ihm scheißegal, was die Leute über die Schießerei auf Amager dachten, bei der Hardy zum Krüppel geworden war, und wie sie seine Rolle bei der Aufklärung dieser verfluchten Druckluftnagler-Morde bewerteten. Trotzdem sollten sie verdammt noch mal das Recht eines Kollegen respektieren, sich gegen Anklagen zu verteidigen, nicht zuletzt gegen solche verleumderischen. Verdammt, wie er diesen ganzen Scheiß hasste!

Irgendein Handwerker machte am Ende des Korridors einen Höllenlärm. Seinen Assistenten entdeckte Carl inmitten von schwerem Dunst nach karamellisiertem Obst und Räucherstäbchen in seinem Büro, er rollte gerade den Gebetsteppich zusammen.

Abgesehen davon, dass sein Gesicht schief und sein nahöstlicher Teint ungewöhnlich blass war, machte Assad eigentlich einen ziemlich stabilen Eindruck.

»Schön, dass du gekommen bist«, begrüßte ihn Carl und vermied es, auf die Uhr zu schauen. Assads Behandlungen würden noch ein paar Wochen dauern. Deshalb musste ein Anschiss wegen Unpünktlichkeit noch warten. »Geht’s dir gut?«, fragte er mechanisch.

»Ja. Mir geht’s gerade mächtig gut.«

Carl hob den Kopf. Das musste er noch mal hören.

»Dir geht’s mächtig gut, sagst du?«

Assad wandte sich ihm mit schweren Lidern zu. »Ja, ja, Carl, kannst beruhigt sein. Das ist bald vorbei.«

Dann legte er den aufgerollten Gebetsteppich auf seinen Platz im Regal und streckte die Hand nach der Karamellmasse auf dem Tisch aus. Dabei stützte er sich an der Tischkante ab – kein Wunder, wer weiß, wie viel von dem Klebkram er schon intus hatte.

Carl klopfte seinem Assistenten auf den Rücken. Er hatte sich seit dem Überfall im Dezember erstaunlich gut gehalten. Die Ärzte hatten keinen Zweifel daran gelassen: Ohne seinen offenbar panzerdicken Schädel und seine eiserne Konstitution hätte der Schlag auf den Hinterkopf Assad zum Invaliden gemacht, wenn nicht sogar zur Leiche. Ein paar geplatzte Blutgefäße mehr im Gehirn, und er würde die Radieschen jetzt von unten zählen. Sah man von den depressiven Tendenzen, den Kopfschmerzen, dem unsicheren Gang und der etwas hängenden Gesichtsmuskulatur ab – und noch einigen Symptomen mehr –, dann war er fast der Alte. Grenzte eigentlich an ein Wunder.

»Carl, ich habe an Hardy gedacht. Wie geht’s ihm jetzt?«

Carl atmete tief durch. Diese Frage zu beantworten, war kompliziert. Denn seit Carls Untermieter Morten ein Techtelmechtel mit einem Physiotherapeuten angefangen hatte, einem dunkelhaarigen Schönling namens Mika, und seit besagter Mika sein Wissen und seine überaus kompakte Muskelmasse an Hardys gelähmten Gliedmaßen anwendete, waren in mancherlei Hinsicht unverständliche Dinge mit Hardy passiert.

Vor zwei Jahren hatten die Ärzte in den Spezialkliniken für Wirbelsäulenleiden Hardy unverblümt ein Leben in der Horizontalen prophezeit. An dem Urteil hatte Carl inzwischen seine Zweifel.

»Es ist merkwürdig mit ihm«, sagte er. »Früher hatte er eine Art Phantomschmerzen, aber jetzt ist es etwas anderes. Ich weiß nur nicht, was.«

Carls Assistent kratzte sich im Nacken. »Ich meinte nicht so sehr seinen Körper, sondern eher, wie es seinem Kopf geht.«

Assad hatte seine Bürowände mit neuen Plakaten dekoriert – vielleicht weil er mehr Muße hatte, seit er insgesamt hatte runterschalten müssen, vielleicht zeigte sich darin aber auch ein gewisser neuer Kosmopolitismus. Jedenfalls hatte er seine alten Plakate mit den exotischen Gebäuden und den Kringeln arabischer Schriftzeichen gegen ein kleines Poster von Einstein ausgetauscht, der dem Betrachter die Zunge rausstreckte, und gegen ein etwas größeres, auf dem ein schlanker Mann mit Rockgitarre abgebildet war. »Mahmoud Radaideh and Kazamada perform in Beirut« stand dort. Vollkommen unaussprechlich.

»Neue Bürodeko?«, kommentierte Carl und deutete auf das Plakat. Eigentlich hatte er noch fragen wollen, was das denn überhaupt sei, aber so weit kam er nicht, denn Assad wirkte plötzlich total abwesend. Seine sonst so lebhafte Mimik war wie eingefroren, seine Schultern hingen schlaff in dem karierten Hemd – ein Anblick des Jammers. Carl hatte diesen abrupten Umschwung jetzt schon ein paarmal erlebt.

»Ich hab auch eine CD von denen, willst du sie hören?«, fragte Assad in Carls Gedanken hinein, wartete aber dessen Antwort gar nicht erst ab, sondern drückte gleich auf die Play-Taste des CD-Players. Und bevor Carl auch nur hätte Piep sagen können, dröhnte flächendeckendes Klangbombardement durch das winzige Büro.

»Donnerwetter«, rief er und schaute sehnsüchtig zur Tür.

»Das sind Kazamada. Die spielen gemeinsam mit allen möglichen Musikern aus der arabischen Welt«, rief Assad zurück.

Carl nickte, das bezweifelte er nicht. Das Problem war vielleicht nur, dass Kazamada mit ihnen allen gleichzeitig spielten. Vorsichtig drückte er auf die Stopp-Taste.

Die Stille war ohrenbetäubend. »Du hast nach Hardys Kopf gefragt. Auch wenn Mika ihn viele Male am Tag zum Lächeln bringt, glaube ich leider nicht, dass es Hardy psychisch gut geht. Seine Gedanken fliegen überallhin, sagt er. All das Leben, das ihm entgeht. All seine Pläne, alles, was er tun wollte, sobald die Zeit dafür reif gewesen wäre. Assad, er kann NICHTS. Wie oft haben wir ihn nachts leise schluchzen hören – du kannst dir bestimmt vorstellen, wie einem das an die Nieren geht –, aber darüber spricht er natürlich nicht.«

»Alles, was er tun wollte, sobald die Zeit dafür reif gewesen wäre.« Assad nickte nachdenklich. »Ich glaube, ich verstehe. Vielleicht sogar besser als die meisten.«

Und augenblicklich schien er wieder in sich zusammenzufallen.

Was ist denn das jetzt schon wieder für eine kryptische Bemerkung?, dachte Carl, fragte aber nicht weiter nach. Irgendwie hatte er nach dem Gespräch mit Jacobsen keine Nerven mehr für persönliche Offenbarungen. Und überhaupt: Wenn Assad schon so drauf war, konnte Carl genauso gut gleich die Handgranate werfen. »Ich hab leider eine schlechte Nachricht, Assad. Marcus Jacobsen hört auf.«

Assad drehte sich langsam zu Carl um. »Er hört auf?«

»Ja, am Freitag.«

»Am Freitag? Schon am Freitag?«

Carl nickte. Lief der Mann jetzt in Zeitlupe, oder hatte es in seinem Hirn einen Synapsenkurzschluss gegeben?

Komm doch wieder, guter alter Assad. Wo steckst du?, dachte er, während er sein Gespräch mit dem Chef der Mordkommission referierte. »Dann werden wir Lars Bjørn am Hals haben, leider Gottes.«

»Das ist sonderbar«, sagte Assad und stierte vor sich hin.

Sonderbar? Nicht gerade die Reaktion, die Carl erwartet hatte.

»Warum ›sonderbar‹? Furchtbar, ja. Grauenvoll, ja. Aber ›sonderbar‹? Wie meinst du das?«

Assad kaute auf seiner Lippe herum und wirkte, als sei er gedanklich auf einem völlig anderen Planeten. »Sonderbar, weil er mir das gar nicht erzählt hat«, kam es schließlich nach einer ganz und gar Assad-untypischen Pause.

Carl runzelte die Stirn. »Und warum sollte er das, Assad?«

»Ich habe auf sein Haus und alles aufgepasst, als er und seine Frau weg waren. Als sie gestern Abend nach Hause kamen, war ich doch da.«

Unwillkürlich wich Carl zurück. Was sagte er da?

Assads Kopf fiel zurück, er schnappte nach Luft und dann zuckte er zusammen, als ob er gerade noch so hatte verhindern können einzuschlafen. Seine Augen waren weit geöffnet, sein Gesichtsausdruck undefinierbar, fast erschrocken, der Mund stand halb offen.

»Du hast zwei Monate lang auf Lars Bjørns Haus aufgepasst? Warum denn das? Und warum habe ich nichts davon gewusst? Woher kennst du ihn überhaupt so gut, dass er dich bittet, auf sein Haus aufzupassen? Und seine Frau, warum war die mit in Kabul, ist sie Krankenschwester oder was?«

Assad presste die Lippen zusammen und ließ den Blick über den Boden tanzen, als suchte er blitzschnell nach einer einigermaßen plausiblen Antwort. Alles an Assad erschien Carl in diesem Moment hochgradig verwunderlich.

Schließlich atmete er ganz tief ein und richtete sich auf. »Ich hatte keine Wohnung, und Lars hat mir geholfen. Wir kennen uns aus dem Nahen Osten, ganz einfach. Nichts Besonderes. Und ja, seine Frau ist Krankenschwester.«

Nichts Besonderes, sagte er. Oh doch, Herrgott noch mal, das war etwas ganz und gar Besonderes.

»Ihr kennt euch aus dem Nahen Osten?«

»Ja. Wir sind uns zufällig schon mal begegnet, bevor ich nach Dänemark kam. Ich glaube, er war derjenige, der mir geraten hatte, hier um Asyl zu bitten.«

Carl nickte. Dass sein Assistent Geheimnisse hatte, war ihm schon seit einiger Zeit klar. Gut möglich, dass Assad in seinem gegenwärtigen Zustand ein paar davon preisgeben würde. Aber dass er ein Wort wie ›zufällig‹ benutzte und ernsthaft glauben konnte, Carl damit zufriedenzustellen, das war eine glatte Beleidigung.

Genau in dem Augenblick, als Carl seine womöglich am wenigsten sympathische Seite hervorkehren wollte, begegnete sein wütender Blick dem Assads.

Selten hatte er Assad so hellwach erlebt. Selten hatten die braunen Augen so intensiv und eindringlich geblickt. Aus heiterem Himmel saßen sie sich mit der Distanz von Fremden gegenüber, zwischen ihnen all das Misstrauen und all das Unausgesprochene von Monaten. Ein Moment, in dem alle Fragen und Diskussionen nur noch stumm geführt wurden.

Willst du mich nicht in Ruhe lassen, Carl? Ich bin doch wieder da, reicht das nicht?, bettelten die braunen Augen.

Carl stand auf und klopfte Assad auf die Schulter. »Na ja, wir raufen uns schon wieder zusammen, altes Haus.«

»Altes Haus?« Assad klang etwas kleinlaut.

»Ja, Assad. Diesmal weiß ich aber auch nicht, woher der Ausdruck stammt.«

Höchste Zeit, dass er ein bisschen Aufmunterung bekommt, dachte Carl und peilte Roses Terrain an. Eine Portion Rose-Schrägheit brachte Assad für gewöhnlich zum Lachen.

Trotz halb geschlossener Tür und des massiven Geräuschangriffs durch die Bohrmaschine des Zimmermanns war es schwierig, die Stimmen hinter Roses Tür zu überhören.

»Schieb ab, Gordon. Meine Tür ist für dich zu, okay?«

»Ich sag ja nur …«

Carl schüttelte den Kopf. Da brach einem die Hütte über dem Kopf zusammen, und dieser lange Fettuccine wagte es, Carls zweitengste Mitarbeiterin anzubaggern. Auf seinem Terrain!

Er legte die Hand auf die Türklinke und wollte ihm gerade eins vor den Latz ballern, als er hörte, wie diese Lachnummer von Männlein da drinnen die Schraube noch einmal anzog.

»Rose, ich tue alles für dich, wirklich alles. Sag mir, was du brauchst, und ich bin da.«

»Dann falte dich in der Mitte zusammen und rolle ein bisschen auf der Autobahn herum. Oder biete dich als Pontonbrücke über den Titicacasee an.«

Okay. Rose brauchte seinen Beistand nicht. Sie war durch die Sprachschule des Sonderdezernats Q gegangen, das genügte.

Da der Wortschwall des Langen abrupt abriss, konnte man davon ausgehen, dass er die Botschaft verstanden hatte.

Doch dann hörte Carl, wie das Bürschchen sich räusperte. »Egal, was du sagst, Rose, du bist einfach so unfassbar schön, dass einem die Tränen in die Augen treten.«

Carl fielen beinahe die Ohren ab. Was war denn das für ein unfassbares Geschmalze? Hatte inzwischen das ganze Haus eine Vollmeise?

5

Herbst 2010

Marco war klar, dass er sich einen Platz zum Schlafen, Schuhe und etwas Trockenes zum Anziehen suchen musste, wenn er in der eisigen Novembernacht nicht erfrieren wollte. Seine Verfolger waren nach Hause zurückgekehrt, aber es war sehr gut möglich, dass irgendwo am Waldrand noch jemand Wache stand.

Ein ganzes Stück vom Wald entfernt, auf der anderen Seite der Landstraße, befanden sich die nächstgelegenen Häuser und ein paar Höfe. Aber wie sollte er die Straße überqueren, ohne entdeckt zu werden, falls das Terrain noch überwacht wurde?

Marco wusste, dass die nächsten Stunden entscheidend waren. Wenn er nicht schnell von hier wegkäme, würden sie ihn binnen kürzester Zeit finden. Doch durch den Wald konnte er sich nicht schlagen, das machten seine Füße nicht mit. Es blieb ihm also gar nichts anderes übrig: Er musste über die Straße.

In Italien hatten sie als Kinder gern Verstecken gespielt. Gewonnen hatte der, dem es gelang, unbemerkt aus seinem Schlupfloch zu rennen und gegen eine Dose zu treten. Niemand beherrschte dieses Spiel so gut wie Marco. Am besten, er malte sich jetzt aus, er läge an einem dieser schönen sonnigen Tage in Umbrien im Wald und wartete auf freie Bahn zur Blechdose.

Er stellte sich vor, dass die Dose auf einem der Höfe hinter den Feldern stand. Nun galt es, geduckt bis oben zum Hügel zu gelangen, um dann wie ein Wiesel loszuspurten. Denk einfach an die Blechdose, beschwor er sich immer wieder, dann wird es schon klappen.

Damit er sehen konnte, ob die Luft rein war, wartete er, bis das Scheinwerferlicht eines Autos die Landschaft erhellte. Fünfzig Meter entfernt hügelabwärts wurde die Silhouette eines Mannes sichtbar. Wer es war, konnte Marco nicht erkennen. Aber offensichtlich bereitete die Kälte dem Typen die gleichen Probleme wie ihm, denn er stand völlig zusammengekrümmt da, die Arme um den Leib geschlungen.

So ein Scheiß!

Trotzdem: Seine einzige Chance war die Straße – er musste eben ganz flach rüberkriechen und hoffen, dass die Dunkelheit ihn schützte. Aber wie sollte das gehen mit einem Schlafanzug, der wie eine Signalrakete leuchtete? Zumal er es auf der anderen Straßenseite auch noch mindestens zweihundert Meter über einen Acker schaffen musste. Er spähte über die Felder. Und wer wusste, was ihn drüben bei den Höfen erwartete? Womöglich hatte Zola dort ebenfalls jemanden postiert.

Marco wartete, bis dichtere Wolken den Mond verdeckten. Mit etwas Glück war er in zehn Sekunden im Straßengraben auf der anderen Seite.

Er drückte sich auf den Boden und schob sich vorsichtig vorwärts. Die Straße war einfach unberechenbar: Sobald der Mond durch die Wolkendecke lugte, brachte er den feuchten Asphalt zum Glänzen und zeichnete alle Konturen scharf. Deshalb ließ Marco die Gestalt keine Sekunde aus den Augen, als er sich auf die Fahrbahn schob. Er musste jederzeit zum Sprint bereit sein.

Da hörte er das tiefe Brummen eines Fahrzeugs, das sich von der anderen Seite des Hügels näherte. Zolas Wachposten musste es gleichzeitig vernommen haben, denn er zog sich einen Schritt von der Straße zurück – und drehte sich dabei ausgerechnet in Marcos Richtung.

Der erstarrte in seiner Bewegung und blieb liegen, wo er war: mitten auf der Fahrbahn. Die war kalt wie Eis, und sein Herz klopfte wie die Schlägel einer Dreschmaschine.

Jeden Moment würden die Scheinwerfer die Fahrbahn ausleuchten – und dann war es zu spät. Dann würde es höchstens noch zehn Sekunden dauern, bis das Fahrzeug ihn überrollte. Wahrscheinlich ein Lastwagen, so wie es dröhnte. Der Mann hügelabwärts hielt den Blick stur in seine Richtung gewandt.

Marco spürte, wie der Untergrund immer stärker vibrierte, und kniff die Augen zu. Vielleicht war’s das jetzt. Nur eine Sekunde, dachte er, und alles ist vorbei.

Und während die Erschütterungen der Straße und der Lärm des Dieselmotors immer mehr zunahmen, fiel es ihm plötzlich ganz leicht, sich seinem Schicksal zu ergeben. Wo seine Mutter jetzt wohl sein mochte? Wie es wohl gewesen wäre, mit ihr zusammen zu fliehen, solange noch Zeit dazu war? In wenigen Sekunden würde von Marco gerade noch so viel übrig sein, dass sich die Krähen am nächsten Tag nicht um ihre Mahlzeit sorgen müssten. Zum ersten Mal in seinem Leben wurde ihm schmerzlich bewusst, dass er wohl niemals jemandem etwas bedeutet hatte.

Das Licht der Scheinwerfer schob sich über den Hügelkamm und kam unaufhaltsam näher. In diesem Moment schlug in der Senke ein Hund an, bestimmt Zolas Köter.

Marco öffnete die Augen, und als sich der Lichtkegel nun in voller Stärke durch die Dunkelheit fraß, sah er, dass sich der Aufpasser unten auf das Bellen des Hundes hin in dessen Richtung gedreht hatte.

Während der Fahrer mit dem Handy am Ohr auf Marco zuhielt, richtete der sich reflexhaft auf und stieß sich mit letzter Kraft vom Asphalt ab. Die Druckwelle des vorbeirasenden Lasters schleuderte ihn Hals über Kopf in den Straßengraben.

Ihm tat alles weh, sein Atem ging pfeifend, sein Schlafanzug stank bestialisch nach dem gülligen Wasser des Grabens, und trotzdem bebte er vor unterdrücktem Gelächter. Vielleicht würde der Hund in wenigen Minuten seine Fährte aufnehmen, und dann wäre die Jagd bald vorbei. Aber dieser Augenblick gehörte ihm. Es war ihm gelungen, die Straße zu überqueren.

Und noch während er vorsichtig durch die Landschaft huschte, lachte er. Die Rufe in der Ferne wurden immer schwächer.

Der Holzschuppen am Rande des Hofs war mit einem einfachen Vorhängeschloss versehen. Maßlos verlockend und leicht zugänglich. Ein Geschenk in dieser dunklen Nacht, die bereits einen Vorgeschmack auf den kommenden Winter gab.

Zähneklappernd stand Marco auf dem Hof und sah zu den dunklen Fenstern des Wohnhauses hinauf. Nichts war zu hören außer dem Wind. Im Nu hatte er das Schloss geknackt und sich unter ein paar alten Leinensäcken zusammengerollt. Er schlief sofort ein, der Geruch nach Katzenpisse und Harz und die Holzsplitter im Boden störten ihn nicht.

Noch vor Sonnenaufgang weckten ihn die Stimmen der Bewohner. Echtes Familienleben – und so ganz anders als der Ton und die Atmosphäre in Zolas Clan. Wieder fühlte er sich mutterseelenallein, und plötzlich spürte er so etwas wie Neid und sogar Hass auf die Familie da drüben. Aber was konnten die schon für Marcos beschissenes Leben? Und woher wollte er wissen, ob sein Vater und vielleicht sogar Zola ihn nicht auch mal geliebt hatten?

Er wischte sich über die Augen. Eines Tages würde er selbst eine Familie haben, Menschen, bei denen er sich ganz sicher sein konnte, was sie für ihn empfanden.

Er wartete eine gefühlte Ewigkeit, bis die Bewohner des Hauses endlich abfuhren. Vielleicht, um die samstäglichen Einkäufe zu tätigen, vielleicht, um die Kinder zu ihren jeweiligen Freizeitaktivitäten zu kutschieren. Dinge, von denen er selbst immer nur hatte träumen können.

Er lief hinüber zum Haus, und nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand da war, nahm er einen Stein, der ihm schwer genug erschien. Ein rascher Schlag gegen die Scheibe der rückwärtigen Tür reichte, und schon stand er in jener heimeligen Wohlstandsatmosphäre, die die meisten Dänen als selbstverständlich erachteten. Für einen Augenblick blieb er stehen und atmete tief ein: lauter Gerüche, die er seit so langer Zeit schon vermisste, eine Mischung aus Morgentoilette, Parfüm, dem gestrigen Essen und dem scharfen Aroma von neuen Holzmöbeln und Reinigungsmitteln.

Durch einen Spalt im Tor des Schuppens hatte er Vater, Mutter, Tochter und Sohn beobachtet, wie sie im Auto Platz nahmen. Sie hatten so vertraut gewirkt mit dem, was sie umgab, dass er ihren Besitz mit einem gewissen, bislang nicht gekannten Respekt betrachtete. Nein, er wollte ihre intakte Welt nicht erschüttern, er wusste selbst, wie schnell man den Boden unter den Füßen verlor. Er würde nur das stehlen, was er unbedingt brauchte.

Und dazu noch ein Buch, das auf dem Esstisch lag.

Rechts neben dem Holzschuppen fand er die Mülltonne. Er hob ein paar Abfallsäcke hoch und warf seinen zerrissenen Schlafanzug darunter. Alles, was an seine Vergangenheit erinnerte, musste verschwinden.

Ein altes Fahrrad im Schuppen reizte ihn, aber er zögerte. Nein, zu auffällig. Ihm war bewusst, wie sehr er aufpassen musste: keine Landstraßen, keine Bushaltestellen, keine S-Bahn. Alles, was geeignet war, ihn schnell von seinen Verfolgern wegzubringen, kam nicht in Frage. Auch das Fahrrad nicht.

Eingehüllt in fremd riechende, warme Kleidung, mit etwas zu großen Schuhen, dem Buch und einem Brot unter dem Pullover und den Taschen voller Wurst und Aufschnitt schlich er davon.

In den nächsten vier Tagen seiner Flucht lernte Marco Orte kennen, deren Namen er noch nie gehört hatte, Strø, Lystrup und Bastrup. Im Zickzackkurs und im Schutz von Hecken und Wäldern näherte er sich Kopenhagen. Als seine Vorräte aufgebraucht waren, bediente er sich aus den Müllcontainern der Überflussgesellschaft. Was die Leute alles wegwarfen! Für Marco war es ein Segen.

Sein Timing war perfekt. Er erreichte den Rathausplatz am späten Nachmittag, da waren Zolas Leute für gewöhnlich schon auf dem Heimweg.

Vor ihm lagen die Gassen des Stadtzentrums, die er kannte wie seine Westentasche. Aber er wusste, dass die Vertrautheit der Gegend trügerisch war – die kleinste Unaufmerksamkeit genügte, und Zola und seine Leute hätten ihn.

Das Zentrum war eine einzige Baustelle. Die Gerüste rund um das Haus der Industrie, an der Fassade des Hotel Palace und des Zeitungsverlags Politiken, die Gitter um die Baustelle der Metro – überall wurde vergrößert, verschönert oder ausgebessert. Aufgerissene Straßen, Bauwagen, Stahlmatten und Berge von verwittertem Beton.

Auf sein neues Leben stieß Marco noch am selben Tag im Stadtteil Østerbro: Nachdem er eine ganze Weile inmitten des lärmenden Verkehrs auf dem Trianglen-Platz gestanden und die eilig in alle Richtungen strebenden Menschen beobachtet hatte, fragte er sich mal wieder, wo er schlafen sollte.

Doch irgendwie fühlte Marco sich inmitten des geschäftigen Treibens gar nicht so fremd. War es nicht das, was er kannte? Er war zwar hungrig und fror, hatte kein Geld und wusste nicht, wie es weitergehen sollte. Aber die Frauen an der Bushaltestelle hatten ihre Taschen doch einladend über die Schultern gehängt, und die Männer am Kiosk ließen ihre Aktentaschen geradezu achtlos zu ihren Füßen stehen, während sie bezahlten.

Mit kleineren Taschendiebstählen könnte er locker in einer halben Stunde einen ganzen Tageslohn einnehmen. Aber wollte er das? Und wenn er es nicht wollte – hatte er eine Alternative?

Nach kurzem Überlegen setzte er sich an der Säule des BT-Kiosks auf den Gehweg. Kaum hatte er eine Hand zum Betteln ausgestreckt, landete eine dicke Schneeflocke darauf. Erst eine, dann noch eine, dann immer mehr. Und plötzlich schauten alle Menschen, die auf der Straße waren, hinauf zum Himmel. Manche lächelten, andere zogen den Mantelkragen enger, und als mit einem Mal ein richtiges Schneegestöber einsetzte, pressten die Frauen ihre Taschen an sich, und die Männer hoben ihre Aktentaschen auf.

Hier konnte er nicht sitzen bleiben, und wenn er unter dem Dach der Haltestelle bettelte, würde man ihn in null Komma nichts verscheuchen. Er kannte sich aus und wusste, dass ein Bettler seinem Gegenüber nie zu nahe kommen durfte, das mochten die Leute nicht.

Schon nach wenigen Minuten waren die Straßen wie leer gefegt: Der Schnee hatte sie alle überrascht, und kaum einer war passend gekleidet. Marco schon gar nicht.

Was nun?

Er scannte die neue Umgebung. Die Scheibenwischer der Busse liefen auf Hochtouren, Radfahrer stiegen ab und schoben ihre Räder auf den Gehwegen. Eben noch trockene Platten waren voller Schneematsch, und hinter den Schaufensterscheiben wimmelte es auf einmal vor Leben. Menschen strebten in die Cafés auf der Suche nach Wärme. Und er stand immer noch hier.

Wo sollte er hin?

Er presste die blau gefrorenen Lippen zusammen. Da sah er eine Frau, die sich vom Blegdamsvej näherte und sicher hier am Fußgängerüberweg warten würde, denn ihr Blick war bereits fest auf den 7-Eleven-Kiosk auf der anderen Seite der Østerbrogade gerichtet.

Eine Lehrerin, vermutete er. Gewohnt zu bestimmen, entschlossener Blick, schwere Schultertasche, halb offen und abgegriffen nach jahrelangem Gebrauch. Keine billige Tasche, ausgewählt mit der Vorgabe, dass sie vielseitig sein und ewig halten musste. In die Tiefen solcher Taschen hatte Marco seine Hand schon zigmal gesteckt. Er wusste, dass die Geldbörse fast immer an der Seite steckte. Gab es eine kleine Innentasche, befand sie sich darin.

Er ging an den haltenden Bussen vorbei zur Ampel und wartete dort.

Als die Frau sich neben ihn stellte, dauerte es nur eine Sekunde, bis er die Falte in der Tasche gefunden hatte, wo der Geldbeutel steckte. Ganz still stand er neben ihr, bis sie selbst sich bewegte, und erst da streckte er seine Hand vor. Wenn die Tasche dann herunterrutschte, würde die Frau höchstens einen kleinen Schlag gegen den Schenkel spüren, aber ihre Aufmerksamkeit war auf anderes gerichtet.

Eine weitere Sekunde, und die Geldbörse steckte in Marcos Ärmel. Doch er fühlte sich sonderbar. Normalerweise würde er sich jetzt blitzschnell umschauen, um sich zu vergewissern, dass ihn niemand beobachtet hatte, und sich dann aus dem Staub machen.

Aber plötzlich war da wieder dieses Gefühl von Scham, das ihn jetzt vollständig lähmte.

Vor diesem Gefühl hatte Zola sie immer wieder gewarnt. Ihr wisst, dass die Menschen ohnehin nur Schlechtes von euch erwarten, hatte er gesagt. »Zigeuner« haben keinen guten Ruf, sie gelten als unzuverlässig und falsch. Also schämt euch besser erst gar nicht. Die, die ihr bestehlt, die sollten sich für ihre Vorurteile schämen. Das, was sie durch euch verlieren, ist nichts anderes als eine kleine Entschädigung für das, was sie uns antun.

Doch das Gefühl der Scham stellte sich trotzdem ein. Zola war nie selbst auf der Straße unterwegs gewesen, er hatte keine Ahnung. Und überhaupt: Was wusste er schon von »Zigeunern«?

Marco schüttelte den Kopf und sah hinüber zu der Frau, die jetzt im 7-Eleven-Kiosk stand. Sie hatte bereits alles in der Hand, was sie kaufen wollte, im nächsten Augenblick würde sie an der Kasse stehen.

Vielleicht war es das erste Mal, dass Marco tatsächlich die Verletzlichkeit in den Augen eines Opfers sah. Normalerweise wäre er ja längst weit weg und hätte seine Beute sogar schon abgeliefert. Das Opfer hätte er bereits vergessen. Aus den Augen, aus dem Sinn. Ja, er wäre vielleicht schon unterwegs zum nächsten.

Ob es in dem Portemonnaie, das jetzt unter seinem Pullover brannte, Dinge gab, deren Verlust die Frau sehr schmerzen würde? War mehr darin als nur Geld und Kreditkarten? Irgendetwas Unersetzliches? Verdammt, er wollte sich diese Fragen nicht stellen, und er wollte auch dieses Schamgefühl nicht mehr. Die Zeit, als Zola allein über Marcos Leben bestimmte, war genau in diesem Augenblick vorbei, das wurde ihm schlagartig bewusst.

Marco wischte sich den Schnee aus dem Gesicht, und als die Ampel auf Grün sprang, überquerte er eilig die Straße. Es waren die längsten fünfundzwanzig Meter seines Lebens.

Als er vor der Glastür des Kiosks stand, wühlte die Frau bereits fieberhaft in ihrer Tasche. Der Verkäufer hinter der Theke versuchte zwar, sich nichts anmerken zu lassen, aber seine Ungeduld war unverkennbar.

Marco holte tief Luft und steuerte direkt auf die Frau zu.

»Entschuldigung«, sagte er und streckte ihr die Geldbörse hin. »Haben Sie die verloren?«

Sie erstarrte, während sich in ihrem Gesicht die Wechselbäder der Gefühle abzeichneten: Der Schreck verwandelte sich erst in Misstrauen und Wachsamkeit, dann in Ungläubigkeit und zuletzt in Erleichterung. Marco las in diesem Gesicht wie in einem Buch, versuchte sich aber gleichzeitig zu wappnen gegen ihre Reaktion. Auf keinen Fall wollte er ihren Griff um sein Handgelenk spüren. Dann würde er das Portemonnaie einfach fallen lassen, sich losreißen und abhauen.

Als sie sich schließlich bedankte und ihre Hand nach der Geldbörse ausstreckte, sah Marco ihr in die Augen. Er verbeugte sich kurz und drehte sich zur Tür um, schon auf dem Sprung.

»Stopp.« Ja, sie war es tatsächlich gewohnt, dass man ihr zuhörte und gehorchte, das merkte man ihrem Tonfall an.

Vorsichtig blickte Marco über die Schulter zu ihr zurück, und die Angst kroch in ihm hoch: Zwei neue Kunden blockierten inzwischen die Eingangstür. Was war er nur für ein Idiot! Warum bloß hatte er das Portemonnaie abgegeben! Sie hatten ihn doch alle längst durchschaut, sie konnten ja sehen, was er für einer war.

»Der hier ist für dich«, sagte die Frau deutlich leiser, aber doch so, dass alle es hören konnten. »Nicht viele wären so ehrlich gewesen wie du.«

Da drehte sich Marco zögernd zu der Frau um, starrte einen Moment ungläubig auf den Hundertkronenschein, den sie ihm hinhielt, und nahm ihn dann mit zitternden Fingern entgegen.

Eine halbe Stunde später versuchte er die Nummer mit dem Portemonnaie zu wiederholen, jedoch erfolglos, denn diesmal war die Frau über den Verlust und ihre eigene Unvorsichtigkeit so erschrocken, dass sie sich an die Brust griff und in Tränen ausbrach.

Und da wusste Marco, dass ein für alle Mal Schluss war. Er wollte einfach nicht mehr.

Die hundert Kronen mussten erst mal reichen.

6

Anfang 2007 bis Ende 2010

Marco hatte es in den Grundfesten erschüttert, damals, als Zola die Truppe zusammenrief und ohne Vorwarnung erklärte, dass nichts in ihrem Leben so war, wie sie bislang geglaubt hatten, und dass es auch nie so sein würde.

Das war an dem Tag gewesen, als Marco elf Jahre alt wurde. An jenem Tag hatte er jeglichen Respekt vor dem Clanoberhaupt verloren.

Zumindest eine Erklärung hätte er von seinem Onkel erwartet. Doch stattdessen faselte der etwas von einer ominösen nächtlichen Eingebung, von hohem Fieber und bahnbrechenden Gedanken zu ganz neuen Lebenswegen, blablabla.

Marco hatte sich zu den Erwachsenen umgedreht, die sich im Kreis hinter den Kindern aufgestellt hatten. Sie lächelten, aber ihr Lächeln wirkte aufgesetzt, nervös und gleichzeitig erleichtert. Man spürte, dass sich etwas anbahnte.

»Hört: Mir wurde bedeutet, dass ich mich auf einem Irrweg befand«, fuhr Zola fort. So redete er immer, wenn sie sich versammelt hatten, daran waren sie schon gewöhnt.

»Von heute an sorge ich nicht nur für euer materielles Auskommen, sondern werde auch euer geistiger Anführer sein und euch zu neuen großen Zielen führen.«

Marco war wie gebannt vom intensiven Blick seines Onkels. Die anderen schauten Zola fragend an.

»Nun, selbst wenn wir viele Jahre lang wie ›Zigeuner‹ gelebt haben: In Wahrheit sind wir es nicht. Keiner von euch ist ein echter ›Zigeuner‹.« Sein Ton duldete keine Nachfrage.

Marco runzelte die Stirn und saß ganz still da, während sein innerer Schutzwall vor der Welt in sich zusammenfiel. Es war ihm, als würde er plötzlich ganz kontur- und wehrlos, innerlich ganz leer.

»Auch wenn wir uns innerhalb der Familie verwandtschaftlich verbunden fühlen – nicht alle von uns sind es. Aber das spielt für uns auch überhaupt keine Rolle, ja, es ist sogar besser so. Denn uns hat Gott zusammengeführt.«

Was war denn das wieder für ein Quatsch? Die anderen saßen wie hypnotisiert um ihn herum, nur Marco starrte auf den Boden. Wir sind nicht verwandt, hatte sein Onkel gesagt. Aber was denn dann?

Zola breitete die Arme aus, als wollte er sie alle auf einmal umarmen. »Hört zu. Es gab einen Tag, an dem alles stillstand. Einen Tag, an dem nicht eine Fliege vom Himmel fiel, kein Krieg Verwüstungen anrichtete, niemand zu Tode kam. Nichts geschah an diesem denkwürdigen Tag. Denn Gott wollte, dass dieser Tag als der reinste Tag auf Erden in sich selbst ruhen solle.« Er nickte. »Und warum sorgte Gott für einen solchen Tag? Ich werde es euch sagen. Er tat das, um den perfekten Rahmen zu schaffen für ein bedeutungsvolles Ereignis.« Er kniff die Augen zusammen. »Und wisst ihr, was das war, Kinder?«

Wieder schüttelten die meisten den Kopf, selbst einige der Erwachsenen schienen nicht anders zu können.

»Es war meine Geburt am 11. April 1954.« Er lächelte so breit, dass man sein Zahnfleisch sah. Schon lange hatte er nicht mehr so gelächelt.

Fast alle Erwachsenen applaudierten. Aber die Kinder starrten Zola an, als hätten sie die Geschichte von dem fantastischen Tag nicht recht verstanden.

So ein Schwachsinn, dachte Marco, versuchte aber tunlichst, sich nichts anmerken zu lassen. Er wusste ja, wie jähzornig Zola war.

Der hielt den Kopf gesenkt, als wäre er von seiner Performance überwältigt. Schließlich blickte er auf und gebot ihnen mit einer Handbewegung zu schweigen. Und dann erzählte er ihnen seine Geschichte. Wie er als junger Mann in Little Rock vor seiner Einberufung als Soldat nach Vietnam untergetaucht war und wie er später in Italien unter Gleichgesinnten in der Damanhur-Lebensgemeinschaft den Aufstieg der Flower-Power-Bewegung miterlebt hatte. Wie die Kluft der Hippies zu seiner Uniform wurde. Er sprach von den Monaten, als er sich von seiner Begeisterung für Norditalien vereinnahmen ließ und sich mit anderen Blumenkindern zusammentat, die sich seither als Familie betrachteten. Unter dem Sternenhimmel versprachen sich die Familienmitglieder, so Zola, dass sie in Umbrien eine eigene Gesellschaft gründen und solidarisch mit dem geschundenen Volk der Roma leben wollten.

Das waren viele schwere Sätze, aber Marco begriff doch, was sie bedeuteten. Die Erwachsenen hatten ihn und die anderen Kinder belogen. Sie waren keine »Zigeuner«, und egal, was Zola sagte, in Zukunft würde es für ihn nicht leichter werden, Marco zu sein.

Es war ihm, als zöge man ihm die Haut ab und ersetzte sie durch keine andere.

Marco ließ seinen Blick über die Kinderschar schweifen, und was er sah, gefiel ihm nicht: Alle saßen wie versteinert da, keiner sagte ein Wort. Sie wirkten verunsichert, schutzlos. Nicht anders erging es den Erwachsenen.

Hinter Marco standen zwei Männer mit unbewegten Mienen, dabei hatten sie sich vor kurzem erst zugeflüstert, dass die Damanhur-Gemeinschaft Zola seinerzeit wegen Diebstahls hinausgeworfen habe.

Zola hob seine Arme. »Wie die Juden, so verurteilte Gott auch die Roma zur ewigen Wanderschaft auf Erden, so lange, bis sie sich seiner Gnade verdient gemacht hätten. Wie über Hiob hing auch über ihnen der Fluch, dass sie um ihren Lebensunterhalt betteln und stehlen müssen. Aber das war lediglich ein Beispiel für die Prüfungen Gottes. So wie bei Abraham, den Gott aufforderte, den eigenen Sohn zu opfern. Aber Freunde, ich sage euch: Wir brauchen nicht länger das Kreuz der Roma zu tragen, denn ich habe von Gott eine Botschaft empfangen. Ich will euch zeigen, wie wir von nun an als die leben können, die wir eigentlich sind.«

Von dem Moment an hörte Marco nicht mehr zu. Worauf konnte er sich denn jetzt noch verlassen? War das Leben, das sie führten, etwa nicht das der Roma? Hatten sie die Demütigungen der Landbevölkerung umsonst und grundlos immer wieder ertragen müssen? Wenn die Menschen sie verflucht und zur Seite gedrängt hatten, hatten sie das für etwas getan, was überhaupt nicht auf sie zutraf?

In jenen Minuten gelang es Zola, Marco alles zu nehmen, was sein Leben bisher zusammengehalten hatte. Jetzt gab es keine Gewissheiten mehr, und auch wenn er jeden Tag seines bisherigen Lebens gehasst hatte: Jetzt hatte er nichts mehr.

Marco stand auf und sah sich um. Er wusste genau, dass er seinem Kopf trauen konnte und dass er intelligenter war als die meisten hier. Aber dass Wissen und Erkenntnis so schmerzen konnten, hatte er bisher nicht gewusst.

Wer waren sie denn? War Zola, der sich Onkel nannte, vielleicht gar nicht der Bruder seines Vaters? Und waren seine Cousins vielleicht einfach nur irgendwelche Jungs?

Wenn das wirklich stimmte, wo war dann seine richtige Familie? Wer waren sie?

Für Marco war der Tag, den eine Zeitung einmal als den langweiligsten Tag der Welt bezeichnet hatte, der Tag, an dem sich das Schlimmste ereignet hatte, was ihm widerfahren konnte: Zolas Geburt. Zola war der Teufel in Menschengestalt. Er, der Führer ihres Clans, zwang sie zu betteln und zu stehlen, er schlug und quälte sie, er verbot ihnen, die Schule zu besuchen, er verhinderte mit allen Mitteln, dass sie ein ganz normales Leben führen konnten. Und jetzt hatte sich Zola – angeblich mit Gottes Hilfe – aufgeschwungen, über sie alle zu verfügen.

Inzwischen war es vier Jahre her, seit Zola seine Rede gehalten und sich zum Anführer des Clans von Gottes Gnaden gemacht hatte. Vier Jahre Terror und Angst, die alles Vorherige übertrafen.

In der Nacht nach der Rede waren sie von ihrem Standplatz aufgebrochen. Sie hatten alles zurückgelassen, was bis dahin zu ihrem Dasein gehört hatte: Zelte, Gaskocher, Küchengerätschaften sowie einen Teil des Werkzeugs, das sie bei ihren Einbrüchen benutzten.

Als sie aufbrachen, waren sie zwanzig Erwachsene und ebenso viele Kinder. Alle trugen sie ihre besten Kleidungsstücke, die sie in Geschäften in Perugia gestohlen hatten.

Im Lauf der folgenden Tage waren sie durch Norditalien, Österreich und Deutschland gezogen, hatten zehn Luxusautos geknackt und mit falschen Nummernschildern ausgestattet. Danach hatte die Wagenkolonne den deutsch-polnischen Grenzübergang Świecko und von dort aus Poznań angesteuert. Wie sie die Autos loswurden und was sie einbrachten, darüber wurde nicht gesprochen. Eines Nachts befand sich die ganze Gruppe in einem Zug nach Norden, und Zola rief zwei Männer in sein Abteil, damit sie gemeinsam auf das Geld aufpassten. Es musste also ziemlich viel Geld sein.

In den folgenden Monaten zeigte sich, dass die von Zola ausgerufenen neuen Zeiten keinesfalls gleichbedeutend waren mit guten Zeiten. Mehrere Mitglieder des Clans verschwanden spurlos. Marco ahnte, warum: Sie hatten genug von Prügel, Drohungen und täglicher Not.

Alle wussten, dass Zola viel Geld hatte und dass er sein Geld liebte. Das war nie anders gewesen. Dass er dieses Geld als sein eigenes betrachtete, darüber waren sich alle einig. Dennoch tat er so, als verwalte er das Familienvermögen – während die Clanmitglieder dafür sorgen mussten, dass es sich mehrte. Tag für Tag. Ein Ende der Tricksereien und Diebstähle, die schon seit frühester Kindheit zu Marcos Leben gehört hatten, war nicht in Sicht.

Im Winter ließen sie sich dann in Dänemark nieder. Sie mieteten zwei nebeneinanderliegende Häuser in einem ruhigen Wohngebiet in der Nähe von Kopenhagen. Nun gehörten nur noch fünfundzwanzig Personen zur Gruppe, Erwachsene und Kinder, und wäre Marcos Vater nicht so willensschwach gewesen, wären Marco und er ebenfalls mit den Abtrünnigen und mit der Frau verschwunden, die Marco »Mutter« genannt hatte und über die nun niemand mehr sprach.

Zola rief alle Clanmitglieder regelmäßig zu sich und versorgte sie mit vorzeigbarer Kleidung, weil sich das draußen auf der Straße besser machte, wie er sagte. Die Frauen und Mädchen bekamen lange Röcke und bunte enge Tops, die Männer und Jungs dunkle Anzüge und schwarze Schuhe. Marco empfand es als widersinnig und unpraktisch, in schicken Klamotten auf der Straße zu sitzen und zu betteln. Aber bei den Taschendiebstählen war das anders. Da war die gute Garderobe eine hilfreiche Tarnung.

Auf diese Weise waren dreieinhalb Jahre vergangen.

***

In dem heftigen Schneetreiben hatte es lange gedauert, ehe Zola, sein Bruder und Chris die Stelle im Wald gefunden hatten, wo die Leiche vergraben lag. Der Hund, den sie mitgenommen hatten, war ihnen keine Hilfe gewesen. Frost und Wind hatten alle Gerüche aus der Landschaft entfernt, und sämtliche Sinneseindrücke verschmolzen in den eisblauen Farben und glitzernden Schneekristallen.

»Verdammt, das ist ja die Hölle, warum haben wir das nicht vor dem Wetterumschwung erledigt? Jetzt ist der Boden steinhart, wir müssen ihn aufhacken, um an die Leiche ranzukommen«, fluchte sein Bruder, aber Zola war darüber gar nicht so unglücklich. In gefrorenem Zustand ließen sich halb verweste Leichen deutlich leichter aus der Erde holen. Und sowieso: Am wichtigsten war doch, dass sie die Stelle überhaupt wiedergefunden hatten.

Als aber Chris die Leiche mit ein paar wenigen Spatenstichen vom Schnee befreit hatte und sich ihr rotes Haar beinahe leuchtend von der weißen Umgebung abhob, war Zola nicht mehr ganz so entspannt. Warum war der Tote nicht mit mehr Erde bedeckt?

»Glaubst du, das hat ein Tier getan?«, fragte sein Bruder.

Was für eine dämliche Frage! Welches Tier, das groß und stark genug war, einen Kadaver freizubuddeln, würde ihn nicht auch anfressen? Der Köter neben ihm konnte sich jedenfalls kaum noch zurückhalten, und das, obwohl die Leiche quasi tiefgekühlt war.

»Chris, ich hab dir gesagt, du sollst den Köter bändigen. Also bind ihn gefälligst an einen Baum und hackt die Leiche weiter frei.«

Dann wandte sich Zola an seinen Bruder. »Nein, kein Tier, das muss ein anderer Mensch gewesen sein, es sei denn, der Kerl war noch am Leben, als wir ihn hergeschafft haben.«

»Nee, der war tot«, versicherte sein Bruder.

Zola nickte. Klar war er das. Aber wer hatte dann die Erde weggekratzt, ohne den Fund anschließend zu melden? Die Spuren von scharrenden Fingern auf dem Boden waren doch deutlich zu erkennen.

Sein Blick inspizierte die Erde und das Loch und fiel dabei auf einen Tannenzweig, der über die Öffnung ragte. Er war voller Schnee, aber an der Spitze hing etwas, das dort eindeutig nicht hingehörte.

Er stieß mit dem Schuh gegen den Zweig, sodass der Schnee wie eine glitzernde Wolke auf die Leiche rieselte. Zola kniff die Augen zusammen.

»Erkennt ihr das?« Zola deutete auf ein Stück Stoff, das an den Tannennadeln hing.

Zu sehen, wie alle Farbe aus dem Gesicht seines Bruders wich, war Antwort genug.

Zola überlegte. Fatal war wohl das richtige Wort für die Situation.

»Tja, jetzt wissen wir, warum wir Marco in der Nacht nicht gefunden haben. Wahrscheinlich hat er sogar gehört, was ich zu dir gesagt habe.«

Aus dem Blick, den ihm sein Bruder zuwarf, sprach die nackte Verzweiflung. Darin bestand der Unterschied zwischen ihnen beiden. Zola verzweifelte nie, und deshalb war er, der kleine Bruder, auch ihr Anführer geworden.

»Ich sehe, du bist dir darüber im Klaren, welche Schlussfolgerungen ich notwendigerweise hieraus ziehen muss.«

Sein Bruder zitterte. Er wollte nicken, aber es gelang ihm nicht.

»Ich habe keine andere Wahl. Marco muss verschwinden. Definitiv.«

Neben Geld gab es für Zola nur zwei Dinge, die wirklich zählten, und das waren der Gehorsam und die Ehrfurcht, die ihm seine Umgebung entgegenbrachte. Ohne diese hätte er den Clan nicht führen können. Ohne die Aura göttlichen Lichts, um die er sich unablässig bemühte, hätte es Grenzen gegeben für das, was er seinen Untergebenen abverlangen konnte.

Sie hatten gute Jahre gehabt in Dänemark. Das Schengen-Abkommen, die Polizeireform für mehr Bürokratie und weniger Präsenz auf den Straßen sowie die Kürzungen im öffentlichen Sektor – all das war für Zolas kriminelles Netzwerk von großem Vorteil gewesen. Hier oben in Kregme konnte man wohnen, ohne lästige Überprüfungen und Razzien zu riskieren, es sei denn, die Nachbarn verpfiffen einen. Von Dänemark aus konnte man Diebesgut unkontrolliert über die Grenzen schaffen. Und man konnte Balten, Russen und Afrikaner, die ebenfalls von der dänischen Überflussgesellschaft zu profitieren hofften, für seine Zwecke einspannen. Solange Zola seinen eigenen Clan und die Osteuropäer in Schach halten konnte, war alles gut. Aber er wusste genau: Sobald er das kleinste Zeichen von Schwäche zeigte, gäbe es etliche, die ihn ohne jeden Skrupel vom Thron stürzen würden.

Deshalb bemühte sich Zola stets, die Kontrolle und die Oberhand zu behalten: durch regelmäßige Machtdemonstrationen und gezielte Bestrafungen. Jeder im Clan wusste, dass es am gesündesten war, die Regeln zu befolgen und die Klappe zu halten.

Nun war allerdings eine Entwicklung eingetreten, die er nicht mehr in der Hand hatte. Für dieses Zeichen von Schwäche durfte es keine Zeugen geben. Das galt auch für Chris, den treuesten seiner Jünger. Deshalb schloss Zola sich zum verabredeten Zeitpunkt in sein Schlafzimmer ein und wartete.

»Wir haben einen Abtrünnigen«, kam er ohne Umschweife zur Sache, als sein Kontaktmann anrief.

Eine ungemütliche Pause entstand.

Auch wenn der Mann am anderen Ende regelmäßig Zolas Leute anheuerte, um Drecksarbeiten zu erledigen, war er sehr wohl in der Lage, das selbst zu tun, wenn es sein musste. Mehrere seiner Quellen hatten Zola das bestätigt. Und die Bedingungen waren von Anfang an glasklar gewesen. Wenn etwas schiefging, lag die Verantwortung ausschließlich bei Zola. Und war Zola nicht in der Lage, diese Verantwortung angemessen zu übernehmen, musste er die Konsequenzen tragen.

»Unsere Beziehung basiert auf Gegenseitigkeit«, hatte der Mann gesagt, als sie ihre Absprachen trafen. »Wir sind uns gegenseitig zu Einigkeit, Schweigen und Loyalität verpflichtet, und wenn Sie diese Verpflichtung nicht einhalten, wird Blut fließen. So sind die Bedingungen, da sind wir uns doch wohl einig?«

Es war also ernst. Dieser Mensch war zu allem imstande, das wusste Zola.

»Ein Abtrünniger«, wiederholte sein Gesprächspartner langsam. »Würden Sie bitte so freundlich sein und mir erklären, wie es dazu kommen konnte?«

Zola hatte keine Wahl, er musste es ihm sagen. »Einer der Jungs ist abgehauen. Und er hat sich auf der Flucht ausgerechnet in Starks Grab versteckt.«

»Passen Sie auf, welche Worte und Namen Sie in den Mund nehmen«, warnte die Stimme. »Wo ist der Junge jetzt?«

»Wir wissen es nicht. Aber die Suche nach ihm läuft.«

»Wer ist es?«

»Mein Neffe.«

»Haben Sie damit ein Problem?«

»Warum sollte ich?«

»Personenbeschreibung und Name?«

»Marco. Fünfzehn Jahre. Etwa eins fünfundsechzig groß. Schwarzes lockiges Haar, grünbraune Augen, relativ dunkle Haut. Keine besonderen Kennzeichen, fürchte ich. Er ist im Schlafanzug abgehauen, aber ich glaube kaum, dass er den noch trägt.« Zolas Versuch, einen Witz zu machen, zeigte keine Wirkung. »Wir wissen, dass er ein Schmuckstück vom Hals der Leiche mitgenommen hat. Irgend so ein afrikanisches Ding, eine Art Amulett. Wir können nur hoffen, dass er auf die Idee kommt, es zu tragen.«

»Wie bitte? Sie haben ein Schmuckstück bei der Leiche gelassen? Sind Sie bescheuert?«

»Es fiel uns erst ein paar Tage später ein, nachdem die Leiche schon vergraben war, und wir kamen nicht dazu, es zu holen.«

»Was sind Sie nur für Idioten!«

Zola presste die Lippen zusammen. Es war Jahre her, dass er sich so etwas hatte anhören müssen, und jeden anderen wäre das teuer zu stehen gekommen.

»Und der Nachname des Jungen?«

»Jameson.«

»Marco Jameson, okay. Spricht er Dänisch?«

»Er spricht alles Mögliche. Er ist ein intelligenter Junge. Etwas zu intelligent, wenn Sie mich fragen.«

»Dann spüren Sie ihn auf und liquidieren Sie ihn. Über welches Gebiet sprechen wir?«

Zola rieb sich die Stirn. Wüsste er das, wäre viel gewonnen. Was zum Teufel sollte er antworten? Dass jedes kleine Loch auf der Erdoberfläche als mögliches Versteck in Frage kam? Dass Marco so raffiniert und anpassungsfähig war, dass er sich buchstäblich überall aufhalten konnte, ohne aufzufallen? Dass man genauso gut ein Chamäleon im Urwald suchen konnte?

»Machen Sie sich darüber keinen Kopf«, sagte er so überzeugend wie möglich. »Unser Netz überzieht alle Orte auf Seeland. Und Kopenhagen knöpfen wir uns gesondert vor. Wir durchkämmen ein Viertel nach dem anderen, Straße für Straße. Wir suchen, bis wir ihn haben.«

»Wer ist darauf angesetzt?«

»Alle, die kriechen können. Clanmitglieder, die Rumänen, die Jungs aus Malmö und mein ukrainischer Hehler. Sein Netzwerk ist besonders groß.«

»Okay, ich muss nicht alles wissen.« Es folgte eine kurze Pause. »Aber ich bleibe dicht dran, das ist Ihnen klar?«

Dann legte er auf. Doch ja, darüber war sich Zola im Klaren.

Marco hatte keine Chance.

7

Frühjahr 2011

Die Schatten waren schon lang, als Carl schließlich am Rønneholtpark den Wagen auf dem Parkplatz abstellte. An anderen Tagen hätte er das Licht der Dunstabzugshaube über den dampfenden Töpfen mit dem beruhigenden Gefühl wahrgenommen, zum Nest zurückgefunden zu haben. Nicht so heute. Scheißtage hatten eben ihren Preis.

Sein Untermieter winkte ihm von drinnen zu, und er winkte zurück. Heute wäre es ihm lieber, wenn außer ihm keine Menschenseele im Haus wäre.

»Hallo Carl, willkommen daheim. Wie wär’s mit einem Glas Rotwein?«, begrüßte Morten ihn.

Carl warf seine Jacke über den nächstbesten Stuhl. Ein Glas? An einem Tag wie heute wäre ihm eine Flasche lieber.

»Deine Ex-Frau hat angerufen. Vigga sagt, du bist mit den Besuchen bei ihrer Mutter in Verzug«, verkündete Morten.

Carl sah wieder zur Flasche. Leider war sie bereits halb leer.

Morten reichte ihm ein Weinglas und wollte ihm einschenken. »Du siehst ziemlich grau aus, Carl. War Rotterdam ein Flop? Oder hast du schon wieder einen neuen schrecklichen Fall am Hals?«

Carl schüttelte den Kopf, griff nach dem Handgelenk seines Untermieters und wand ihm vorsichtig die Flasche aus der Hand. Er würde sich selbst einschenken.

»Okay, okay!« Normalerweise gehörte es nicht zu Mortens Stärken, Carls Stimmungen zu sondieren, aber diesmal kapierte er offenbar, dass er jetzt besser die Klappe hielt. Er wandte sich den Töpfen zu. »Wir essen in zehn Minuten.«

»Wo ist Jesper?«, fragte Carl und kippte das erste Glas Rotwein runter – ohne jede Achtung vor Bouquet, Eichenfasslagerung oder Jahrgang.

»Das weiß der Himmel.« Abweisend schüttelte Morten den Kopf und spreizte dabei sämtliche Finger. »Er ginge zum Pauken rüber, damit hat er sich verabschiedet.« Perlendes Lachen zeigte an, was Morten davon hielt.

Carl fand das nicht ansatzweise so amüsant, es war schließlich nur noch ein Monat bis zum HF-Examen. Wenn Jesper da durchfiel, hätte er den dänischen Rekord in nicht abgeschlossenen Examina inne. Und was machte ein Einundzwanzigjähriger in Dänemark ohne Schulabschluss? Nein, sehr erheiternd war die Aussicht nicht.

»Aloha Carl«, tönte es vom Bett im Wohnzimmer. Aha, Hardy war aufgewacht.

Carl schaltete den allzeit laufenden Fernseher aus und setzte sich zu Hardy ans Bett.

Es war schon ein paar Tage her, seit er dem Freund so direkt ins blasse Gesicht geschaut hatte. Sah er da einen winzigen Funken im Auge des Gelähmten, oder täuschte er sich? Nein, irgendetwas war da in Hardys Blick, das einen an Verliebtheit denken ließ oder an ein eingelöstes Versprechen.

Aber davon ganz abgesehen, verfügte Hardy über eine eingebaute Sonde, die die Stimmungen der Umgebung aufnahm, eine Eigenschaft, die sich vermutlich über die Jahre beim Verhören Krimineller herausgebildet hatte. Und diese Sonde war jetzt geradewegs auf Carl gerichtet.

»Was ist passiert, altes Haus, Rotterdam war wohl nicht so der Hit?«

»Nein, nicht wirklich. Wir kommen mit dem Fall nicht weiter, Hardy, so leid es mir tut. In jedem Heimatfilm steckt mehr Substanz als in den Berichten der Holländer, vergiss es.«

Hardy nickte. Das war natürlich nicht das, worauf er gehofft hatte, aber merkwürdigerweise schien er sich trotzdem nicht zu ärgern. Und dann hatte er ihn »altes Haus« genannt. Wann hatte er das zum letzten Mal getan?

»Ich wollte dich dasselbe fragen, Hardy. Was ist passiert? Ich kann es dir ansehen. Irgendetwas ist passiert.«

Sein alter Kollege lächelte. »Ja, stimmt. Aber gib du doch erst mal selbst eine Einschätzung ab, Herr Vizepolizeikommissar, eine Vermutung, was passiert sein könnte, selbst wenn es vielleicht nicht so offensichtlich ist.«

Carl trank einen Schluck Rotwein und ließ den Blick über Hardys langen Körper wandern. Zweihundertsieben Zentimeter Hoffnungslosigkeit unter einer Bettdecke mit blütenweißem Bezug. Füße in Schuhgröße siebenundvierzigeinhalb, endlose knochige Beine und Spaghetti-Arme zeichneten sich darunter ab, Arme, die in alten Tagen jeden Verbrecher bei der Verhaftung in die Zange nehmen und jeden rebellischen Besoffenen auf Abstand halten konnten. Und jetzt war Hardy nur noch ein Schatten seines früheren Selbst. Das bestätigten auch die tiefen Furchen in seinem Gesicht, die Kummer und Sorge dort eingegraben hatten.

»Haben sie dir die Haare geschnitten, Hardy?« Dumme Frage, aber er konnte einfach nichts Ungewöhnliches entdecken.

Aus der Küche dröhnte lautes Lachen. Morten hatte schon immer gute Ohren gehabt.

»Mika!«, rief er jetzt. »Komm doch mal rauf und hilf dem Herrn Kommissar auf die Spur!«

Wenige Sekunden später polterte es auf der Kellertreppe.

Mika war an diesem Abend sehr anständig angezogen. Normalerweise – und selbst an frostigen Tagen – spazierte dieses Muskelpaket von einem Physiotherapeuten nämlich mit Vorliebe in Klamotten herum, die man eher an einem Schwulenstrand erwarten würde. Aber anders als Morten konnte Mika knallenge Hosen und T-Shirts wenigstens tragen. Trotzdem, eins stand fest: Wenn Carls Kollegen oder sein zukünftiger Chef Lars Bjørn mal unangemeldet zu Besuch kämen, würde es ihnen später schwerfallen, Carl in die Augen zu sehen.

Mika nickte Carl kurz zu. »Okay, Hardy. Dann wollen wir Carl mal zeigen, wo wir jetzt sind.«

Er schob Carl etwas zur Seite und presste dann zwei Finger in Hardys Schultermuskel. »Und jetzt konzentrierst du dich, Hardy. Konzentrier dich auf den Druck und bleib dabei. Los!«

Carl sah, wie sich die Kräuselung von Hardys Lippen ein wenig vertiefte und sein Blick sich plötzlich nach innen richtete. Hardys Nasenflügel vibrierten. So lag er minutenlang da, und auf einmal begann er zu lächeln.

»Ja, da ist es«, flüsterte er, als könne er es nicht fassen.

Carls Augen schweiften über das Bett. Verdammt, was sollte er sehen?

»Du bist ja blind auf beiden Augen«, kommentierte Morten, der sich dazugestellt hatte.

»Bin ich das?«

Und dann sah er es.

Etwa auf Höhe der Hände bewegte sich die Bettdecke ganz leicht. Carl sah sich um, aber weder die Terrassentür noch das Küchenfenster standen offen. Also keine Zugluft.

Er streckte die Hand nach der Decke aus, hob sie an und begriff.

Blitzartig flogen seine Gedanken zurück zu dem Moment, als sein Kollege Anker, der dritte im Bunde, von einem Schuss tödlich getroffen wurde, bevor es Hardy erwischte. Zurück zu dem Moment, als dieser lange Kerl in sich zusammensank und Carl spürte, wie er unter ihm begraben wurde. Er dachte zurück an die Zeit, als Hardy darum gebettelt hatte, er möge ihn von der Hölle erlösen, zu der das Leben für ihn geworden war. Und jetzt das! Hardys linker Daumen bewegte sich! Wenige Millimeter nur, aber er bewegte sich. Vier Jahre Verzweiflung und Scham – und jetzt das!

Wäre dieser Tag für Carl nicht bislang ein absoluter Scheißtag gewesen, hätte er vor Freude vermutlich geheult. So aber saß er nur wie paralysiert da und versuchte, das Ausmaß dessen zu erfassen, das sich in dieser fast mikroskopischen Bewegung ausdrückte. Er musste an das Piepen eines Herzschlagmonitors denken – ein Geräusch, das für den Unterschied zwischen Leben und Tod stand. So wie diese kleine Bewegung in Hardys Daumen.

»Sieh mal, Carl«, sagte Hardy leise und begleitete jedes Zittern des Fingerglieds mit einem Laut.

»Dut, dut, dut, duuuut, duuuut, dut, dut, dut.«

Wahnsinn, Wahnsinn, Wahnsinn! Carl presste die Lippen zusammen. Wenn er nicht dagegenhielt, würden die Tränen doch noch völlig unkontrolliert fließen, und das könnte er heute nicht mehr ertragen. Er schluckte ein paarmal, bis der Kloß in seinem Hals wieder verschwunden war.

Hardy und er sahen sich lange an. Dass sie diesen Augenblick erleben würden, hatte keiner von ihnen geglaubt.

»Hardy, Mensch, Hardy. Du hast mit deinem Finger SOS gemorst. Du hast gemorst. SOS. Menschenskind, Hardy.«

Hardy nickte heftig, fast wie ein kleiner Junge, der sich gerade selbst den ersten Milchzahn gezogen hatte.

»Das ist der einzige Morsecode, den ich kann, Carl. Wenn ich gekonnt hätte …« Er presste die Lippen zusammen und sah zur Decke. Das war ein großer Augenblick. »… dann hätte ich stattdessen ein großes … JAAAAAAAAAAA! gemorst.«

Carl strich seinem Freund leicht über die Stirn. »Das war die beste Nachricht des Tages. Oder nein: des Jahres«, sagte er. »Du hast deinen Daumen wieder, Hardy.«

Von Mika kam ein zufriedenes Grunzen. »Da kommen noch ein paar mehr Finger dazu, Carl. Wart’s nur ab. Hardy ist ein prima Partner, er arbeitet wunderbar mit. Ich kenne keinen besseren.«

Dann stand er auf, gab Morten einen Kuss auf den Mund und verschwand aufs Klo.

»Was ist da eigentlich passiert?«, fragte Carl.

»Wenn ich mich anstrenge, kann ich Dinge spüren.« Hardy schloss die Augen. »Mika hat mir beigebracht, zu spüren, dass mein Körper nicht vollständig tot ist, Carl. Wenn ich hart daran arbeite, kann ich vielleicht wieder lernen, auf dem Computer zu schreiben. Vielleicht kann ich mit dem Finger einen Joystick bewegen. Vielleicht kann ich sogar eines Tages mit einem elektrischen Rollstuhl fahren – ohne fremde Hilfe.«

Carl lächelte vorsichtig. Das klang gut, aber leider auch ziemlich unwahrscheinlich.

»Was liegt denn hier auf dem Fußboden?« Morten klang ungewöhnlich neugierig. »Ooooooh! Ein Seidenbeutelchen! Aber Carl, rennst du jetzt mit kleinen Seidenbeuteln durch die Gegend?«

Morten wandte sich an Mika, der gerade zurückgekommen war und sich ungeniert den Reißverschluss hochzog. »Hast du das gesehen? Die Romantik hat Einzug gehalten in unser Zuhause!« Sie sahen sich verliebt in die Augen und umarmten sich ein bisschen zu exaltiert für Carls Geschmack.

»Dürfen wir reinschauen?« Die zwei schienen es kaum abwarten zu können.

Carl stand auf und nahm Morten den Beutel aus der Hand.

»Ihr haltet den Mund, wenn Mona anruft, klar?«

»Neiiin, eine Überraschung! Eine richtige, wunderbar romantische Überraschung. Und sie ahnt wirklich nichts?«

Morten war geradezu ekstatisch. Bestimmt war er im Geiste schon damit beschäftigt, ein Kostüm für die Braut zu entwerfen.

»Nein, tut sie nicht.« Carl lächelte. Ihre Albernheit und Begeisterung steckten ihn tatsächlich an.

»Oh Mona, Mona, Mona, wann kommt der Tag …«, sangen die zwei im Falsett.

Carl verdrehte die Augen.

Das gemeinsame Essen wurde beherrscht von Hardys Etappensieg. Aber gerade als Carl bereit war, sein Urteil über den Scheißtag etwas abzumildern, ließ Morten die Bombe platzen.

Lächelnd und mit der größten Selbstverständlichkeit erzählte er, dass Mika und er von nun an keine doppelte Haushaltsführung mehr brauchten. Sie hätten seine Playmobilsammlung zusammengepackt und in einer Internetauktion verscherbelt. Jetzt stand dem Zusammenzug der Verliebten nichts mehr im Wege. Und als Carl sich umsah, wurde ihm klar, dass schon alles über die Bühne gegangen war. Wäre nett gewesen, solche Dinge ein bisschen im Voraus zu diskutieren, mit ihm zum Beispiel, aber was nützte so ein Einwurf jetzt noch? Außerdem war er zu müde, um sich zu streiten. Die Anzahl der Bewohner hatte sich um fünfundzwanzig Prozent erhöht – wenn man davon absah, dass sich Jesper inzwischen lieber bei seiner Freundin aufhielt als zu Hause. Mika war bereits dabei, seine und Mortens Klamotten unten im Keller durchzusehen, um ein mögliches Platzproblem durch eine Rotkreuz-Spende zu beheben.

Aber Carls hellroten Pulli bekämen sie nicht, das war mal sicher.

Rose befand sich in einer dieser Phasen, in denen sie jeden Tag in rabenschwarzer Aufmachung angestiefelt kam. Einzige Ausnahme: ein goldgelbes Halstuch. Ansonsten war alles komplett schwarz. Schwarze Schnürstiefel bis an die Knie, hautenge schwarze Hose, schwarz nachgezogene Augenbrauen. Und in den Ohrläppchen mehr Piercings als Heftklammern in einem mittelgroßen Tacker. Als Outfit für ein Punkkonzert in den Neunzigern sicher ausgezeichnet geeignet, aber nicht ganz so optimal bei einer Tür-zu-Tür-Befragung auf der Jagd nach einem Mörder.

Seufzend betrachtete Carl ihre Ohren und ihre Haare. Die Errungenschaften der Gelfabrikanten manifestierten sich heute in einem atemberaubenden Turm. »Rose, hast du eine Mütze? Wir müssen raus. Unter Menschen. Dienstlich.«

Sie sah ihn an, als wäre er gerade aus Sibirien eingeflogen worden.

»Heute ist der 11. Mai. Außentemperatur zwanzig Grad. Was bitte schön soll ich mit einer Mütze? Wie wäre es, wenn du dein inneres Thermometer mal justierst?«

Wieder seufzte er. Dann musste er eben so mit ihr losziehen. Heftklammern in den Ohren hin oder her.

Auf dem Weg zum Dienstwagen kam Gordon wie zufällig aus der Wache gerannt. Es deutete einiges darauf hin, dass er im zweiten Stock am Fenster gesessen und auf diese Situation gelauert hatte.

»Hallihallo ihr zwei! Wollt ihr auch gerade los? Na, ausgezeichnet! Wo müsst ihr denn hin?«

Ganz offensichtlich bemerkte der Lulatsch das Gift nicht, das Rose versprühte, seit Carl ihr von ihrem dienstlichen Auftrag erzählt hatte. Aber Carl war es nicht verborgen geblieben. Doch, doch, er wusste sehr gut, dass Rose sich ihre Aufgaben lieber selbst aussuchte.

Roses Blick wanderte an Gordons endlos langen Beinen hinab zu den Füßen. »Mich würde eher interessieren, wo du hinwillst – auf Strümpfen?«

Verdattert starrte er auf seine Socken in Größe sechsundvierzig, die ziemlich laut nach einer Wäsche schrien. Sein Kopf zuckte wie der eines Truthahns und war auch ebenso rot. Ob Ärger oder Scham gerade die Oberhand hatten, war nicht auszumachen.

Carl hätte auf dem Weg nach Østerbro für sein Leben gern ein paar Kommentare über ihren Galan abgelassen, beschloss dann aber, sich auf die bevorstehende Aufgabe zu konzentrieren, und brachte Rose schon mal auf den neuesten Stand im Fall des explodierten Hausbootes.

»Soll das heißen, dass dieser Sverre Anweiler überhaupt nie verhaftet worden ist?« Sie betrachtete das Foto des Mannes.

»Nein, das heißt es nicht. Sie hatten ihn früher schon mal wegen verschiedener Delikte festgenommen, aber das waren alles nur kleine Sachen. Scheckfälschung, Wettschwindel, illegale Vermietung von Wohnungen, so Zeug halt. Er wurde schon mal für fünf Jahre aus Dänemark ausgewiesen.«

»Klingt ja nach einem echt feinen Kerl. Und dieser Schnucki soll jetzt was richtig Schlimmes angestellt haben?«

»Das Opfer, das mit dem Hausboot verbrannt ist, war eine Frau. Sie hatte wenige Stunden zuvor ihrem Ehemann einen Brief hinterlassen, in dem sie ihm erklärte, sie habe einen anderen gefunden. Das hat ein Zeuge ausgesagt.«

Rose blickte wieder auf das Foto. Unterdessen fuhr Carl den Wagen an die Seite und parkte.

»Sag mal, war die Tante plemplem? Die hat ihren Mann für den Typen verlassen? Puh, weniger sexy geht doch gar nicht.«

An dieser Stelle hätte Carl gern Gordons Namen ins Spiel gebracht, verkniff sich die Bemerkung aber.

»So wie’s ausging, kann man jedenfalls sagen, dass der Partnertausch für alle einigermaßen fatal war.«

»Du hast gesagt, er sei auf einigen Überwachungsvideos festgehalten worden. Was konnte man denn darauf erkennen?«

»Es gibt Videos von drei Kameras. Jede dieser Kameras filmte ein Stück des Gehwegs vor den Geschäften diesseits der Straße, der erfasste Radius ist also nicht sonderlich groß. Ich glaube, wir können froh sein, dass überhaupt etwas auf der anderen Straßenseite zu sehen ist. Die erste Kamera deckt auf jeden Fall auch einen Teil der Gegend vor dem Park-Café ab.«

Er zeigte schräg über die Østerbrogade auf besagtes Etablissement – eine Mischung aus Nachtclub und Café und einer der beliebtesten Treffpunkte Østerbros.

»Gleich da drüben beim Netto stand er und starrte die Frauen an, die ins Café gingen.«

»Und?«

»Ja, und dann verschwand er hier auf unserer Straßenseite. Jemand hat vermutet, dass er sich da drüben an der Bude eine Wurst holen wollte. Und auf der anderen Überwachungskamera sieht man ihn einige Stunden später vor dem Park-Café an der Seite einer Frau. Einer Frau, die um etliches größer ist als er. Ich habe das Foto ausgedruckt, du findest es etwas weiter vorn in der Mappe.«

Rose blätterte geräuschvoll um und zog dann das unscharfe Foto heraus.

»Ja, das ist derselbe Kerl, das sieht man. Aber die Frau ist schlecht zu erkennen. Was glaubst du, wie groß sie ist?«

»Laut Sverre Anweilers Führungszeugnis ist er eins fünfundsiebzig mit Schuhen. Deshalb vermute ich, dass sie so eins neunzig ist.«

Rose hielt sich den Ausdruck dichter vor die Augen. »Schwer zu erkennen, ob sie Schuhe mit hohen Absätzen anhat. Manche Frauen laufen ja mit richtigen Stelzen rum. Nee, anhand dieses Fotos kann man ihre Größe echt nicht einschätzen.«

Carl verkniff sich einen bissigen Kommentar zu Roses Stiletto-Kollektion, die nicht nur potthässlich, sondern vor allem extrem gesundheitsbedenklich war – weniger wegen der Bänderrissgefahr als wegen der sauerstoffarmen Luftschichten, in die Rose hineinragte, wenn sie die Teile trug. Aber vielleicht waren es ja genau diese Wolkenkratzer-Absätze, die den bestrumpften Fettuccine im Präsidium so antörnten?

»Die Techniker haben sich die Überwachungsbänder vorgeknöpft. Sie trägt flache Schuhe. Darauf würden sie ihren Kopf verwetten, sagen die.«

»Und das dritte Band?«

»Ja, deshalb sind wir heute hier, Rose. Wie du an der Zeitanzeige erkennen kannst, ist das nur anderthalb Minuten nachdem die zwei hier zwischen den Häusern verschwunden sind, aufgenommen worden.«

Er deutete auf die Karte.

»Demnach sind sie durch die Brumleby-Siedlung gegangen.«

»Ja, die haben die Siedlung da hinten bei dem Haus, das Rambow genannt wird, betreten. Aber sie sind nicht durch die Häuserreihen durchgekommen, das sieht man auf dem vierten Videoband, das von der Øster Allé aus aufgezeichnet wurde.«

Carl nickte in Gedanken. Brumleby. Die Oase von Østerbro. Einst hatte da eine Gruppe sozial engagierter Ärzte für gesunde Arbeiterwohnungen gesorgt. Heute waren die zweihundertvierzig Apartments in den Reihenhäusern des Quartiers heiß begehrt. Verdammt viel Arbeit und vermutlich eine unmögliche Aufgabe, sie alle aufzusuchen. Es war das erste Mal, dass die Polizei hier in der Gegend eine Haus-zu-Haus-Befragung durchführte.

»Und die Ermittler haben die große Dame nie gefunden?«

»Anscheinend nicht. Aber ich würde mich nicht so sehr auf ihre Größe versteifen. Wer weiß, ob die Techniker sich nicht doch irren mit den flachen Schuhen.«

»Hat man denn schon ein Suchbild hier in der Gegend aufgehängt? Die Menschen kennen sich doch sicher alle, da müsste sie doch schnell zu finden sein.«

»Hm. Es gibt da ein Problem. Man hatte vergessen, die Überwachungskameras nach der Ersten-Mai-Veranstaltung im Fælledpark letzten Sonntag wieder abzumontieren. Das heißt, das Bildmaterial, das am Donnerstag aufgezeichnet wurde, darf gar nicht offiziell verwendet werden, weil es gar nicht hätte aufgezeichnet werden dürfen. Der Nachrichtendienst der Polizei würde einen Mordsärger bekommen, wenn herauskäme, dass man Überwachungskameras außerhalb des genehmigten Zeitraums hat laufen lassen.«

Rose sah ihn an, als hätte er sie nicht alle. »Aber wir dürfen die Aufnahme den Bewohnern zeigen, bei denen wir an der Tür klingeln?«

Carl nickte. Sie hatte recht. Es war komplett gaga. Bürokratie und Überwachungsstaat in schönster Eintracht.

Systematisch liefen sie die kleinen Straßen zwischen den zweistöckigen, freundlich hellgelben Reihenhäusern ab. Erst Straße A in die eine Richtung, dann Straße B in die andere und so weiter. Stinklangweilige Routine an einem stinknormalen Mittwoch. Wären alle Anwohner zu Hause gewesen, hätte man sie nur auf der Liste abzuhaken brauchen, aber weit gefehlt.

Beim einhundertzehnten Haus hatte Carl die Faxen dicke und ließ den Chef raushängen: Sollte Rose doch in dieser Stockrosenidylle selbst sehen, wie sie klarkam.

»Das hier ist meine letzte Wohnung«, sagte er und schaute einer Gestalt zu, die hinter den Sprossenfenstern hantierte. »Den ersten Stock und die nächsten Straßen überlasse ich dir.«

»O-kay.« Je nach Betonung ließ sich dieses zweisilbige Wort in alle möglichen Richtungen drehen. Im vorliegenden Fall drückte es alles außer Zustimmung aus. Am ehesten klang es noch wie die Aufforderung zu einer näheren Begründung, aber darauf hatte Carl nun wirklich keine Lust.

»Marcus Jacobsen geht am Freitag in Pension«, sagte er stattdessen. Sollte Rose doch an der Information kauen – wenn sie denn überhaupt Eindruck auf sie machte. Sie kannte den Mann ja eigentlich kaum.

»Super, Carl, wie du mich auf die Arbeit bei der Polizei vorbereitest«, sagte sie zuckersüß und presste den Finger nachdrücklich auf die Türklingel.

Carl horchte. Es klang, als ob die Gestalt, die er hinter dem Fenster gesehen hatte, erst hinter der Tür herumschlich, bevor sie endlich aufmachte.

»Ja?« Vor ihnen stand eine stark gepuderte Ausgabe seiner Schwiegermutter. Sie war mindestens zwanzig Jahre älter als alle anderen, die sie bisher befragt hatten.

»Augenblick«, sagte sie und zog an einem Paar Gummihandschuhen, dem Pendant zu Assads, die er benutzte, wenn er – was inzwischen selten vorkam – den Keller sauber machte.

»Augenblick«, wiederholte sie, steckte eine Hand in den Kittel, kam aus der Wohnung und stellte sich ins Sonnenlicht am Eingang. Dann fischte sie eine zerknautschte Packung aus der Schürzentasche und steckte sich eine Zigarette an. Beim ersten tiefen Zug zitterte sie fast vor Behagen.

»So«, sagte sie. »Jetzt bin ich so weit. Was wollt ihr?«

Carl zog die Polizeimarke heraus.

»Ja, ja«, sagte sie. »Das Stück Plastik können Sie wieder einstecken. Wir wissen alle, wer ihr seid und dass ihr hier rumlauft und Fragen stellt. Glaubt ihr denn, die Leute unterhalten sich nicht?«

Klar, die Buschtrommeln. Dabei waren sie noch keine drei Stunden da.

»Seid ihr drauf aus, die Leute zu belästigen oder ihnen zu helfen?«

Carl sah auf die Liste der Bewohner von Brumleby. »Soweit ich sehen kann, ist unter dieser Adresse keine Dame Ihres Alters gemeldet, sondern eine Birthe Enevoldsen, und die ist einundvierzig. Darf ich also fragen, wer Sie sind?«

»Was heißt denn bitte ›meines Alters‹?« Sie schnaubte. »Sie meinen wohl, ich könnte Ihre Mutter sein?«

Er schüttelte höflich den Kopf. Aber das war eine glatte Lüge, denn angesichts der Faltenmenge und -tiefe und der hängenden Augenlider hätte er eher auf seine Großmutter getippt.

»Ich putze hier«, sagte sie. »Was haben Sie denn gedacht? Dass ich an dem Tisch da drinnen Haute Couture schneidere? Mit Gummihandschuhen?«

Carl lächelte zuvorkommend. Ihr Wortschatz und die Ironie störten den Gesamteindruck.

»Wir ermitteln in einem Fall von Brandstiftung«, sagte Rose und beging damit den ersten Fehler. »Wir suchen diese Dame hier. Kennen Sie sie?«, fuhr sie fort und machte den zweiten, indem sie der Frau den Ausdruck aus dem Überwachungsvideo direkt vor die Nase hielt.

Damit hatte sie gewissermaßen alle Karten auf einmal ausgespielt. Falls die Frau die Gesuchte kannte, würde sie hundertprozentig die Klappe halten.

»Na, ich danke. Brandstiftung, sagen Sie? Diese Dame hier? Warum sucht ihr die?«

»Entschuldigung«, schaltete sich Carl ein. »Aber die Angelegenheit ist ein bisschen komplizierter. Die Frau steht nicht unter Verdacht. Wir suchen sie in Zusammenhang mit …«

»Wollen Sie das wohl bitte mal sein lassen, sich dazwischenzudrängen, nur weil Ihre Kollegin Ihnen die Show stiehlt? Markieren Sie hier mal nicht den dicken Max, Meister. Ich rede lieber mit der Punkerin hier.« Sie zog gierig an ihrer Zigarette.

Carl sah lieber nicht zu Rose. Würde er nämlich auch nur den Anflug eines Grinsens bemerken, würde er sie bis zum Ende des Jahres mit Kopierjobs eindecken.

»Kennen Sie sie?«, wiederholte Rose ungerührt ihre Frage. Dass die Frau sie als Punkerin bezeichnet hatte, störte sie offenbar nicht im Geringsten. Na ja, bei ihrer Neigung zum Identitätswechsel …

»Die kennen? Nee!«, antwortete die Frau. »Aber Wiedererkennen vielleicht. Wenn ich mich richtig erinnere, steht die dort drinnen auf dem Schreibtisch.«

Sie bat sie mit keinem Wort herein, aber es bestand kein Zweifel, dass sie ihr folgen sollten, also taten sie das.

»Ja, hier«, sagte sie, als sie in der Wohnzimmertür standen, und reichte Rose ein gerahmtes Foto von einer Gruppe Frauen. »Hier steht sie, außen rechts. Tja, hab ich mich doch gut erinnert, wenn ich das mal anmerken darf. Bestimmt eine von Birthes Freundinnen vom Konservatorium.«

Carl und Rose lehnten sich vor, um das Foto in Augenschein zu nehmen. Doch, ja, das konnte sie sein.

»Auf dem Bild wirkt sie aber nicht sonderlich groß«, wandte Rose ein.

»Welche von den anderen ist denn Birthe Enevoldsen, für die Sie arbeiten?«, fragte Carl.

Die Alte deutete auf die Frau in der Mitte.

»Frau Enevoldsen wohnt hier im Haus?«, fragte Carl.

Die Putzfrau schoss ihm einen giftigen Blick zu. Dann wandte sie sich an Rose.

»Ich habe bei ihr angefangen, als Carlo noch lebte. Das muss jetzt zehn Jahre her sein.«

»Ihr Mann hieß Carlo?«, fragte Carl.

»Um Gottes willen, nein. Carlo war mein Hund. Kleiner Münsterländer, sehr schönes Braun.«

Carl runzelte die Stirn. »Wie groß ist Birthe Enevoldsen in etwa, können Sie mir das sagen?«

»Noch mal: um Gottes willen, nein. Als Nächstes fragen Sie mich wohl noch nach ihrer Schuhgröße.«

»Ich muss mich für meinen Assistenten entschuldigen, er prescht manchmal etwas vor«, schaltete sich Rose ein. »Könnten Sie mir wohl sagen, ob sie größer ist als ich?«

Mit der Kippe in der Hand musterte die Putzfrau Rose von Kopf bis Fuß. Dann drehte sie sich triumphierend zu Carl um, der die beiden Frauen fassungslos anstarrte. Hatte Rose ihn tatsächlich gerade als ihren Assistenten bezeichnet?

»Ich glaube, Birthe ist etwa genauso groß wie Ihre Vorgesetzte.«

Carl ignorierte Roses Grinsen, als sie sich in den Wagen setzten. »Zwei Sachen, Rose: Erstens wirst du mich nie mehr als deinen Assistenten ausgeben. Ich habe Sinn für Humor, aber da hört’s auf, klar? Und zweitens musst du dir angewöhnen, deine wirren Gedanken zu filtern, ehe du sie absonderst. Heute hattest du Glück, aber wenn du nächstes Mal so unvorsichtig bist, könnte es sein, dass die Leute dichtmachen wie eine Auster.«

»Ja, ja, Carl, entspann dich, bisher steht die Quote meiner Ermittlungserfolge bei ziemlich genau hundert Prozent. Im Übrigen liebe ich Austern. Nun komm schon.«

Er holte tief Luft. »Also. Wir wissen jetzt, dass die Frau, nach der man letzte Woche suchte, keine eins neunzig ist, sondern eher eins fünfundsiebzig – wenn man die Größe der übrigen Frauen auf dem Foto als Maßstab heranzieht. Deshalb muss in den Angaben zu Sverre Anweilers Größe im Polizeibericht ein grundsätzlicher Fehler vorliegen. Es würde mich nicht wundern, wenn er auf Zehenspitzen gestanden hätte, als er bei seiner ersten Verhaftung gemessen wurde. Wenn man sich nämlich den Ausdruck von dem Überwachungsvideo anschaut und die Größe der Freundin mit der Anweilers vergleicht, ist er eher eins fünfundsechzig als eins fünfundsiebzig mit Schuhen. Also ein ziemlich kleiner Kerl.«

»Alles in allem sehr speziell, der Typ.« Rose klappte die Mappe zu. »Wenn die Putzfrau recht hat, verleiht diese Birthe ihre Wohnung andauernd an alle möglichen Freunde und Bekannten, wenn sie verreist ist. Wenn nun diese spezielle Freundin nur ein paar Tage dort übernachtet hat, dann ist es kein Wunder, dass sie den Leuten in der Siedlung nicht aufgefallen ist.«

Carl startete den Wagen. »Okay, so weit, so gut. Du kannst wieder aussteigen, Rose. Du bleibst hier, bis Birthe Enevoldsen nach Hause kommt. Sie soll uns nicht durch die Lappen gehen. Halt dich wacker. Wenn du Hunger bekommst, hol dir eine Wurst dort in der Bude am Sankt-Jakobs-Platz. Und mach dir keine Sorgen um Gordon. Ich kümmere mich schon um ihn.«

Als er aus der Parklücke fuhr, beobachtete er ihr weiß geschminktes Gesicht im Rückspiegel.

So wie sie kochte, würde die Make-up-Schicht gleich Blasen werfen.

8

Winter 2010 bis Frühjahr 2011

»Wie lange dauert das?«, fragte Marco und deutete auf seine Kleidung.

Der Ältere in der Schnellreinigung stützte die Hände auf die Theke und schüttelte leicht den Kopf. Er schien die Frage nicht zu verstehen.

»Wie lange dauert es, bis der hier sauber und trocken ist?«, präzisierte Marco und begann, sich den Pullover über den Kopf zu ziehen.

»He, he, mein Freund, warte mal.« Der Mann bog etwas affektiert den Kopf zurück, als hätte jemand vor seiner Nase eine Flasche mit reinem Salmiakgeist geöffnet. »Wir reinigen die Kleidung nicht, während du wartest. Du kannst doch nicht im Adamskostüm hier im Geschäft sitzen, was glaubst du denn?«

»Ja, aber ich habe sonst nichts.«

Hinter den Gestellen mit den Plastikhüllen knisterte es, dann wurde die Reihe mit den Mänteln auseinandergeschoben.

Der Mann hinter dem Gestell wirkte nicht ganz so feminin wie der erste, aber Marco erkannte in den beiden auf Anhieb das schwule alte Pärchen wieder, das man nie ohne irgendwelche kleinen Handtäschchen auf der Straße sah. Sie trugen sie immer eng an den Körper gepresst, die Riemen adrett ums Handgelenk geschlungen. Stets aus echtem Leder und oft mit interessantem Inhalt für Taschendiebe. Aber die Schwulen waren meist vorsichtiger als andere, das war der Nachteil. Womöglich hatten sie in all den Jahren, in denen man sie schief angeguckt hatte, gelernt, besonders wachsam zu sein.

»Er sieht doch sehr nett aus, Kay«, sagte der Mann hinter den Mänteln zu seinem Partner. »Schau mal, er hat ein Buch unterm Arm, eine richtige kleine Leseratte.« Jetzt lächelte er Marco freundlich an. »Na komm, wäre doch gelacht, wenn wir dir nicht helfen könnten. Sag mal: Hast du denn überhaupt Geld dabei, Junge?«

Marco zeigte ihnen den Geldschein. Er hatte keine Ahnung, ob das reichen würde.

»Hundert Kronen.« Der Mann lächelte wieder. »Pass auf, wir finden für die Zwischenzeit hinten etwas für dich. Was meinst du, wie viele Menschen vergessen, ihre Sachen aus der Reinigung abzuholen. Jedenfalls bitten wir deshalb immer um Vorkasse.«

Er gab Marco gereinigte Kleidungsstücke aus dem hinteren Teil des Geschäfts, und seinen Geldschein durfte er behalten. In zwei Tagen könne er seine Sachen wieder abholen, sie würden sie schon irgendwie sauber bekommen. Die Ersatzklamotten schenkten sie ihm – die hatten jetzt über ein Jahr dort hinten gehangen, damit war die Aufbewahrungsfrist abgelaufen.

Beim Gehen sah Marco im Spiegel der Schaufensterscheibe, wie einer der beiden Männer dem anderen einen kleinen Klaps auf den Hintern gab. Sie schienen gute Laune zu haben. Vielleicht hatte es ihnen ja Spaß gemacht, ihm zu helfen?

Marco war jedenfalls sprachlos angesichts solcher Freundlichkeit.

Ganz am Anfang seines neuen Daseins ohne Diebstahl und Bettelei, als Marco immerzu Hunger hatte, fiel ihm das Leben auf der Straße schwer. Aber er lernte schnell, sich durchzuschlagen, indem er lauter kleine Jobs übernahm, die sich immer mal wieder ergaben. Den ersten bekam er, als er einem Bäcker morgens um fünf anbot, sein Fenster zu putzen. Dafür erhielt er eine große Tüte Brötchen. Damit wanderte er zu einer Kaffeebar, wo er etwas Warmes zu trinken und den nächsten Job bekam: Er durfte den Fußboden wischen. Und so war er wieder um fünfzig Kronen reicher.

Nach und nach baute er sich bei seinen Touren ein Netzwerk aus Arbeitgebern auf, die ihn mit kleinen Aufträgen versorgten, wobei er tunlichst darauf achtete, all die Gegenden zu meiden, wo sich tagsüber die Clanmitglieder herumtrieben. Er machte Besorgungen, trug den Supermarktkunden schwere Sachen zum Auto, schnitt Pappkartons auf und warf sie in den Container – auch wenn ihm in der Eiseskälte, die das Land fest im Griff hielt, die Lippen blau wurden und die Hände zitterten.

Ein paar Wochen wanderte er so durch Schnee und Matsch, von einem Geschäft zum anderen und von Haus zu Haus. Einmal hatte er einen schwierigen Auftrag angenommen: Eine offenbar verrückte Frau ließ sich den Einkauf für eine ganze Woche in einer Papiertüte in den vierten Stock hochtragen, machte aber die Tür nicht auf, sondern schob das Geld durch den Briefschlitz, aus dem ein fürchterlicher Gestank drang. Marco versteckte sich im Treppenhaus, bis sie, halb nackt und furchtbar schmutzig, die Papiertüte hereinholte. Doch sie entdeckte ihn in seiner Ecke.

»Was glotzt du, du Stinkfisch!«, schrie sie ihn an und fuchtelte aufgebracht mit den Armen.

Diese Seite von Dänemark hatte er noch nicht gekannt.

Marco erledigte Arbeiten aller Art, und er tat das viel zu gut, als dass man ihn ausgenutzt hätte. So begannen die Einnahmen zu fließen, und das Geld gehörte jetzt ihm, ihm ganz allein.

Er arbeitete von morgens um acht bis abends um zehn, nur sonntags nicht. Sechzig Kronen in der Stunde für Erledigungen in den Geschäften und neunzig Kronen fürs Plakatekleben. Da kamen mehr als fünfzehntausend im Monat zusammen, rechnete er, denn er musste weder Miete zahlen, noch hatte er Ausgaben für Essen oder Kleidung. Im Moment trug er das, was ihm eine Frau in einer Pizzeria geschenkt hatte.

»Schätzchen, deine Klamotten haben auch schon bessere Zeiten gesehen«, hatte sie gerufen. »Sag mal, du bist ja ein richtiger Latino, das musst du doch nicht verstecken! Komm, nimm das hier, das gehörte Mario. Der ist letzten Monat nach Neapel zurückgegangen.«

Anfangs verzog er sich zum Schlafen in irgendwelche Ecken und Winkel, die er schon kannte. Aber lange konnte er das nicht durchhalten, denn nicht nur die Kälte war gefährlich. Zwar hielt er den größten Teil seines Geldes an einem separaten Ort versteckt, aber es war genug Pack unterwegs, das ihn schon für ein paar Øre überfallen würde. Und nicht zuletzt bestand natürlich immer das Risiko, dass Mitglieder des Clans doch einmal nachts durch die Gegend streiften.

Kay und Eivind, die beiden Reinigungsbesitzer, sorgten schließlich dafür, dass er nicht mehr auf zufällige Nachtlager angewiesen war. Vielleicht hatten sie ihn beim S-Bahnhof Nordhavn in einer Ecke liegen sehen, vielleicht war ihnen auf Umwegen etwas über seine Situation zugetragen worden. Jedenfalls sprachen sie ihn eines Tages Ende Januar auf der Straße an. Sie schienen ernsthaft besorgt.

»Könntest du für uns gelegentlich Wäschepakete austragen?«, fragte Kay. »Dafür kannst du dann gern bei uns zu Hause wohnen, bis wir etwas anderes für dich gefunden haben.«

Instinktiv trat Marco einen Schritt zurück.

»Pass auf. Wir vertrauen dir – und du kannst uns vertrauen, okay? Du kannst doch bei der Kälte nachts nicht draußen sein, da holst du dir ja den Tod«, hatte Eivind gesagt. Er war derjenige, der diesen Vorschlag später am meisten bereuen sollte.

Hier, auf der etwas feineren Seite der Seen, die sich quer durch die Stadt zogen, lernte Marco, das Leben auf den Straßen endgültig mit neuen Augen zu betrachten. Hatte er die Passanten früher nur als mögliche Diebstahlopfer taxiert, so beobachtete er jetzt Menschen aus Fleisch und Blut bei ihren alltäglichen Verrichtungen, in ihren Familien, wie sie Besorgungen machten, zur Arbeit hetzten oder auch einfach nur den Tag vertrödelten. Er lernte Facetten des Lebens kennen, von denen er vorher keine Ahnung gehabt hatte, und er erkannte rasch, dass das Treiben hier in Kopenhagen sich nur unwesentlich von dem in anderen Großstädten unterschied. Was ihm aber immer wieder auffiel, waren die vielen ausdruckslosen Gesichter. Lächeln sah man die Menschen höchstens dann, wenn sie jemandem über den Weg liefen, den sie kannten.

Diese meist flüchtigen Begegnungen hatte Marco inzwischen zu einer Art Spiel für sich gemacht: Er hatte es zur wahren Meisterschaft darin gebracht, einzuschätzen, wie lang – oder kurz – eine Begegnung zwischen Leuten ausfiel. Meist war es ohnehin nur ein schneller Schlagabtausch, in dem man sich gegenseitig versicherte, wie eilig man es gerade hatte – und Marco lachte sich jedes Mal ins Fäustchen, wenn die Zeit, die er maß, sich mit seiner vorherigen Schätzung deckte. Es machte ihm einen unbändigen Spaß, die Menschen zu durchschauen.

Was die Leute gar nicht mochten, war, von irgendwelchen Straßenmusikanten, Obdachlosen, Betrunkenen oder Verrückten aus ihren Gedanken gerissen zu werden. Sie hassten es, wenn jemand ihre Kreise störte. Ihr Blick war nach innen gerichtet – statt auf die bunte Vielfalt um sie herum.

So richtig freundlich und lebendig trat der Däne nur auf, wenn er sich unter seinesgleichen befand. Das war Marco auch früher schon aufgefallen. Jetzt aber empfand er das Gefühl des Nicht-Dazugehörens schmerzlicher als je zuvor.

Es gab Tage, da prallten die vielen Beschimpfungen nicht mehr an ihm ab: »Verpiss dich! Hau ab in das Scheißland, wo du herkommst! Kannst du deinen Baum nicht finden, du Affe?«

An solchen Tagen zog sich Marco völlig in sich zurück. Es waren Kay und Eivind, die ihn dann aus seiner Erstarrung befreiten. Sie brachten ihm bei, es den Menschen in tadellosem Dänisch heimzuzahlen: »Hej, übst du Smalltalk für deine Freunde? Warum machst du das in aller Öffentlichkeit? Hast du kein Zuhause?«

Respekt war etwas, das man sich verdienen musste, das lehrte ihn die Straße. Auf die harte Tour.

Auf diese Weise vergingen die Wochen und Monate, und Marco gewann immer mehr Abstand zu seiner Vergangenheit. Manchmal gestattete er sich sogar so etwas wie Hoffnung auf eine Zukunft, die nicht nur aus planlos aneinandergereihten Tagen bestand. In Eivinds und Kays kleiner Wohnung in Østerbro lernte er während des Winters und der ersten Frühlingsmonate, nach vorn zu schauen und sich auf ein ganz normales Leben vorzubereiten. Er arbeitete eisern daran, sein Dänisch zu verbessern, feilte mit Kays und Eivinds Hilfe an seiner Aussprache, notierte sich neue Wörter und lernte die elementare dänische Grammatik. Wenn er ein Wort falsch verstand oder sein Akzent zu stark war, dann amüsierten sich die beiden und nannten ihn Eliza und sangen »The rain in Spain stays mainly in the plain«. Aber Marco wusste ja, dass sie es gut mit ihm meinten, und lachte mit ihnen.

Von Kay und Eivind lernte Marco nicht nur, Menschen zu vertrauen, sondern auch, Regelmäßigkeit und Routinen wertzuschätzen. Er erkannte, dass sie einen nicht zermürbten – wie es unter Zolas Fuchtel der Fall gewesen war –, sondern einem den Alltag erleichterten. Bald genoss er es geradezu, feste Termine zu haben. Aber vor allem genoss er es, sich als Teil einer »Familie« zu fühlen inmitten von Brokatgardinen und Porzellannippes, von Gesellschaftsspielen und Gelächter.

Und doch war es ein wackeliges Kartenhaus, in dem sich dieses schöne Leben abspielte – das wusste er schon, bevor Eivind eines Abends zu ihm sagte: »Hör mal, Marco. Du lebst illegal in diesem Land, und wir machen uns Sorgen um deine Zukunft. Ohne dänische Papiere wird das hier irgendwann ein abruptes Ende nehmen.«

Als wenn Marco nicht jeden Abend, wenn das Licht gelöscht war, daran dächte. Aber an diesem Abend fasste er einen Vorsatz: Er würde so schnell wie irgend möglich werden wie alle hier im Land, eine Ausbildung machen, einen Job haben und irgendwann vielleicht auch eine Familie. Doch dazu brauchte er eine Aufenthaltserlaubnis – und die würde er ohne Papiere, ohne irgendeinen Nachweis seiner Herkunft niemals kriegen, er war ja nicht naiv, er las schließlich Zeitung.

Nein, es würde nur mit einer neuen Identität funktionieren. Bloß: Wo fand er jemanden, der ihm neue Papiere besorgen konnte? Papiere, die ihren Preis kosten würden, darüber machte er sich keine Illusionen.

Marcos einträglichster Job war das Plakatekleben. Im Winter war es schwer, die alten Papierschichten von den Plakatwänden abzukratzen und den dicken Kleister aufzutragen. Aber als die Knospen aufsprangen und es wärmer wurde, machte es Marco richtig Spaß, überall bunte Veranstaltungshinweise anzubringen.

Er war bei jedem Wetter unterwegs, und er erledigte seine Arbeit so gewissenhaft, dass er bald ganz Østerbro und ein Stück von Hellerup allein versorgte.

Manchmal träumte er davon, selbst einmal zu einer solchen Veranstaltung zu gehen, doch er wusste, das wäre viel zu riskant, denn dort könnte er denen in die Arme laufen, die sicher noch immer nach ihm suchten. Nein, Marco konnte sich nicht einfach unbekümmert im Freien bewegen, er musste ständig auf der Hut sein. Das vergaß er nicht eine Sekunde des Tages.

Doch er versuchte, den Mut nicht zu verlieren. Er wusste, dass er Geduld brauchte: Irgendwann würde sich sein Aussehen so weit verändert haben, dass niemand ihn mehr erkennen würde. Und vielleicht hätte sein Clan bis dahin auch eingesehen, dass er keine Gefahr für sie darstellte.

In der Zwischenzeit würde er sich die Papiere beschaffen, und er schwor sich, dass das der letzte illegale Akt seines Lebens sein würde. Er sehnte sich danach, sein Geld auf ehrliche Weise zu verdienen. Und dazu wollte er studieren, das stand für ihn mittlerweile fest. Er würde Medizin studieren und anschließend einen gut bezahlten Job haben. Daher sparte er so viel von seinen Verdiensten wie möglich und nutzte jede freie Minute, um dieser Zukunft den Weg zu bereiten.

In den Bibliotheken der Stadt fühlte Marco sich frei. Frei, an seinem Lebenstraum zu basteln – vor allem aber frei, weil er wusste, dass Zolas Leute diesen Orten fernblieben. Und solange er nur im Lesesaal arbeitete, brauchte er nicht mal einen Ausweis. Eivind und Kay hatten ihm das alles erklärt.

Jeden Tag überflog Marco die Überschriften der Zeitungen. Jeden Tag blätterte er in einem neuen Buch. Das Bibliothekspersonal beobachtete ihn, das spürte er wohl. Aber da er nichts weiter tat, als konzentriert zu lesen und gelegentlich etwas im Internet zu recherchieren, ließ man ihn in Ruhe.

In gut zwei Jahren, wenn er achtzehn war, würde er sich beim Abendgymnasium in Frederiksberg anmelden, um dort die Hochschulreife zu erwerben. Er hatte gelesen, dass sich Frauen auf dem Arbeitsmarkt besonders anstrengen mussten, um angemessene Jobs zu bekommen – und da konnte er nur lachen. Das traf ja wohl auf Menschen mit dunkler Haut, ohne Papiere und formale Bildung gleichermaßen zu.

Er war sich im Klaren darüber, dass er jetzt auf keinen Fall mehr mit dem Gesetz in Konflikt geraten durfte. Deshalb musste er sich auch von Typen fernhalten, die ihn mit Schwarzgeld bezahlten und dabei so unvorsichtig waren, dass sie aufflogen. Auch traf er Vorsichtsmaßnahmen, ehe er sich auf neue Arbeitgeber einließ, denn wer wusste schon, ob ihn nicht irgendjemand eines Tages anzeigte? Ja, Marco musste ständig auf der Hut sein, nicht nur vor den Mitgliedern seines Clans.

Hier in Østerbro sah er nie jemanden von denen, aber das wunderte ihn auch nicht. Zolas Leute bewegten sich im Zentrum, da, wo das meiste Geld zu holen war. Trotzdem durfte er niemals vergessen, dass Zola über unzählige Kontakte in der ganzen Stadt verfügte, über ein riesiges engmaschiges Netz an Leuten, das er jederzeit auswerfen konnte, um noch in der kleinsten Seitenstraße, im äußersten Randbezirk nach potenziellen Komplizen für irgendeinen Deal zu suchen – oder aber nach möglichen Feinden. Nach Feinden, wie Marco jetzt einer war. Die meisten von Zolas Kontaktleuten kamen aus Osteuropa, die waren für Marco zum Glück nicht schwer auszu-machen. Kriminelle Balten, Polen und Russen hatten ihren eigenen Stil.

Mit steigenden Temperaturen wurde es in Østerbro richtig lebendig, in kürzester Zeit veränderte sich das Straßenbild: Die Mädchen trugen kurzärmelige Shirts, die Kinder tobten ausgelassen umher. Marco konnte sich nur an wenige Tage in Italien erinnern, die ihn so mit Freude erfüllt hatten.

Mit der Aluminiumleiter über der Schulter und dem Kleistereimer in der Hand winkte er quer über die Østerbrogade dem Kioskbesitzer zu, der draußen am Schaufenster lehnte und die Sonne genoss wie zu Hause in Karatschi. Dann stellte Marco seine Utensilien hinter dem Denkmal dieses Gunnar Nu Hansen ab, nach dem der Platz benannt war. Dort störten die Sachen niemanden.

Die Litfaßsäule auf dem Platz gehörte zu den schönsten und am besten gelegenen der Stadt, jedenfalls auf Marcos Route. Jemand hatte ihm erzählt, dass es früher überall in der Stadt solche Plakatsäulen gegeben hatte. Aber das war bestimmt schon lange her.

Der Standort war perfekt: Das Park-Café, der Sportplatz, das Kino und die stark frequentierte Østerbrogade spülten Unmengen von zahlungskräftigen Menschen an der Plakatsäule vorbei. Und die waren exakt die Zielgruppe der Veranstaltungen, für die dort geworben wurde. Aus diesem Grund klebte auf der Säule auch eine daumendicke Plakatschicht. Früher oder später würde sich diese ganze Papiermasse durch ihr Eigengewicht vom Untergrund lösen. Marco beschloss, dem zuvorzukommen. Er stieg auf seine Leiter und machte sich sogleich mit dem Spachtel an die Arbeit, entfernte Lage um Lage alter Plakate.

Als er zur vorletzten Papierschicht vorgedrungen war, stieß er plötzlich auf eine Vermisstenmeldung. Davon gab es viele im Viertel, er hatte solche Zettel schon an allen möglichen Laternenmasten und Verteilerkästen hängen sehen. »Grau-weißes Kätzchen entlaufen« oder »Hast du meinen Hund gesehen?«, so etwas in der Art.

Aber diese Vermisstenanzeige war anders. Hier ging es um einen Menschen.

»SUCHMELDUNG! Falls du meinen Stiefvater William Stark gesehen hast, ruf bitte an«, hatte jemand über das Foto eines Mannes geschrieben, darunter standen Telefonnummer und Datum.

Beim Anblick des rothaarigen Mannes auf dem Plakat erstarrte Marco. Er spürte, wie sein ganzer Körper rebellierte. Das hier, das war Teil seiner entsetzlichen Vergangenheit. Mit einem Schlag holten die Bilder ihn wieder ein.

Marco atmete tief durch. Er spürte Übelkeit in sich aufsteigen und zitterte am ganzen Körper. Mit dem Zeigefinger berührte er den Schmuck, den der Mann auf dem Foto um den Hals trug.

Das afrikanische Amulett, das jetzt er, Marco, trug.

Ihm wurde unerträglich heiß, er knöpfte sein Hemd auf, warf sein Cap zu Boden und starrte auf das Datum.

Der Mann war vor zweieinhalb Jahren verschwunden, auch das passte. Ein verwesendes Tier, hatte er zunächst gedacht, als er in dem Erdloch gelandet war. Doch das verwesende Tier war dieser Mann hier gewesen. William Stark. Von seinem Vater und Zola in dem Waldstück bei Kregme verscharrt.

Wie versteinert las Marco erneut die wenigen Worte. »Falls du meinen Stiefvater William Stark gesehen hast …«

Ja, das hatte er. Und das wurde ihm jetzt zum Verhängnis: Nur einige Sekunden hatte ihn das Gesicht auf dem Plakat abgelenkt und ihn davon abgehalten, wie üblich die Umgebung zu scannen. Doch diese kurze Unaufmerksamkeit reichte, um den Schatten zu übersehen, der sich von der Seite her näherte und über das Pflaster direkt auf ihn zuglitt.

Als Marco die Präsenz hinter sich endlich spürte und sich ruckartig umdrehte, sah er direkt in Hectors Gesicht. Hector, einer seiner Cousins, vielleicht sogar ein Halbbruder. Zola war nicht kleinlich in der Wahl seiner Bettgenossinnen, und auch Marcos Mutter war nicht wählerisch gewesen. Hector hatte jetzt mehr Bart und wirkte insgesamt grobschlächtiger als damals, als Marco ihn zuletzt gesehen hatte. Aber er war es. Eindeutig.

Und er verlor keine Sekunde. Er packte Marco am Jackenärmel, doch der ließ sich sofort von der Leiter fallen. Dabei riss er seinen Cousin mit um, kam selbst jedoch schnell wieder auf die Füße, wand sich aus der Jacke, die Hector immer noch festhielt, und sprintete los.

Er kannte jeden Winkel in diesem Teil der Stadt und hielt deshalb direkt auf das Netz aus Straßen jenseits der Østerbrogade zu. Seine Schritte dröhnten in seinen Ohren, das Herz schlug ihm bis zum Hals. Ohne sich auch nur einmal umzudrehen, rannte er die Ålborggade entlang, dann über den Bopa Plads und schließlich den Krausesvej hinunter. Irgendwo war immer eine offene Tür oder ein Hinterhof, der sich zu anderen Höfen öffnete. In diesem Viertel hatte Hector keine Chance gegen ihn, solange er nur einen gewissen Vorsprung behielt.

Erst als er das Wasser und die ruhigen Gefilde des Sporthafens von Svanemøllehavn erreichte, wo Menschen ihre Segelboote für die Sommersaison herrichteten, wagte Marco einen Blick zurück.

Das hier war sein Revier, hier könnte er jederzeit in eines der Boote abtauchen und verschwinden. Hunderte von Masten stachen bereits in den Himmel und kündeten von neuem Leben vor den Containertürmen der Hafenskyline.

Er versuchte, wieder zu Atem zu kommen und klare Gedanken zu fassen.

Das, was gerade geschehen war, war der GAU. Sie hatten seine Jacke und seine Arbeitsutensilien. Vor allem aber hatten sie sein Handy. Mit den Nummern all seiner Arbeitgeber – und denen von Eivind und Kay. Damit hatten sie eine direkte Spur zu seinem neuen Zuhause. Wie hatte ihm das nur passieren können? Warum bloß hatte er »Reinigung« und »Zuhause« in die Kontaktdaten geschrieben? Was war er nur für ein Idiot!

Marco biss sich auf die Faust und überlegte fieberhaft. Er kannte Zolas Leute. Sehr bald schon würden sie die Fährte aufgenommen haben, daran zweifelte er keinen Augenblick. Hector würde keine Sekunde verlieren und Zola informieren.

Es war passiert. Sie hatten ihn gefunden.

9

Frühjahr 2011

»Na, Rose, hast du unseren Täter gefunden? Wusste Birthe Enevoldsen in Brumleby etwas?«

Carl hielt das Handy fest ans Ohr gepresst. Er sah ihr weiß getünchtes Gesicht förmlich vor sich. Er wusste nur zu gut, wie sie aussah, wenn sie so richtig wütend war. In der Türöffnung erschien Assad.

Carl winkte seinen Assistenten heran und aktivierte den Lautsprecher des Handys. Rose hatte sich da draußen sicher völlig umsonst die Beine in den Bauch gestanden, und den jetzt zu erwartenden Ausbruch wollte Carl Assad nicht vorenthalten. Das würde ihn bestimmt aufheitern. Wenn Rose erst mal so richtig in Fahrt war, dann war das schon ein Spektakel.

Carl grinste. Es würde ihn nicht wundern, wenn die Putzfrau mit dem losen Mundwerk ihnen was vorgemacht hatte und ihre Arbeitgeberin nie aufgetaucht war.

Aber Roses Stimme war trocken wie Zwieback. »Sverre Anweiler wohnte letzte Woche zwei Tage lang in der Wohnung«, begann sie. »Anweiler hatte seinen eigenen Schlüssel für Birthes Wohnung verlegt, aber die Frau, mit der er auf dem Überwachungsvideo zu sehen ist, Louise Kristiansen, hielt sich zur gleichen Zeit in Birthes Wohnung auf, und sie hatte ihren Schlüssel. Deshalb haben Sverre und sie verabredet, wo und wann sie sich treffen wollten, um zusammen nach Hause zu gehen. Willst du noch mehr wissen, Assistent?«

Carls Lächeln verblasste in dem Maße, in dem Assads Lachgrübchen tiefer wurden. »Okay Rose. Nun lass mal gut sein, ja? Interessante Informationen, aber sei doch so nett und wiederhol’s noch einmal für Daddy. Du sagst, dieses Birthemädchen hat den Deppen höchstpersönlich eingeladen, bei ihr zu wohnen?«

»Ja, und dieses Birthemädchen, wie du sie nennst, sitzt neben mir. Wenn du willst, kannst du selbst mit ihr sprechen.«

Herrje, konnte Rose indiskret sein! Aber immerhin schien Assad auf seine Kosten zu kommen.

»Ich glaube, das schaffst du schon allein, aber trotzdem danke. Warum hat Anweiler bei ihr gewohnt, waren alle drei gleichzeitig in der Wohnung?«

»Nein. Birthe hat zurzeit ein Engagement als Querflötistin beim Symphonieorchester Malmö. Deshalb haben sie ihre Wohnungen für die Tage, die sie zu Proben drüben war, getauscht. Das Konzert ist offenbar anspruchsvoll.«

»He warte, Moment mal, das geht mir zu schnell. Hast du Birthe erzählt, dass Anweiler gesucht wird?«

»Ja, das wusste sie nicht. Und Anweiler weiß es auch nicht, sagt sie.«

»Aha. Dann muss sie echt naiv sein, wenn sie das glaubt.«

»Möchtest du ihr das selbst sagen? Wie gesagt, sie sitzt …«

»Nein, danke, wenn ich so frei sein darf. Sag ihr, wir würden den Mann sehr gern kontaktieren.«

»Ich habe seine Telefonnummer.«

Das war doch zum Verrücktwerden.

»Ausführlicher Bericht, sobald du zurück bist, klar? Und diese Birthe behalten wir im Auge, sie muss uns darüber unterrichten, wo sie sich in den nächsten Tagen aufhält.«

»Zu Befehl.«

Aus Assads Richtung war jetzt ein Glucksen zu hören. Das hatte Carl gerade noch gefehlt.

»Eins noch, Carl«, fuhr Rose fort. »Wir sitzen hier draußen auf dem Platz im Park-Café, und direkt neben uns lehnt eine Leiter an einer Litfaßsäule. Irgendwie seltsam. Als ob der Plakatkleber seine Arbeit abrupt beendet hätte. Ist schon seit Ewigkeiten fort. Sein Spachtel hängt aber noch in dem Papierwust.«

»Das ist ja unerhört: ein Mann, der seinen Arbeitsplatz verlassen hat. Das würde ich doch gleich mal der Dienstaufsicht melden.«

Carl holte tief Luft. Warum in aller Welt saß Rose im Café und nicht bei Birthe Enevoldsen zu Hause? Aber falls sie glaubte, sie könnte ihren Caffè Latte abrechnen, hatte sie sich getäuscht.

»Hör doch erst mal zu, Carl. Außer dem Spachtel hängt da noch eine Suchmeldung, es geht um einen vermissten Mann. Meiner Erinnerung nach ist das einer der Fälle, die bei uns unten gelandet sind. Ich hab die Anzeige jedenfalls abgepult und bringe sie nachher mit. So, du bist vorgewarnt.«

Das durfte doch wohl nicht wahr sein! Ohne echten Fall gab die einfach keine Ruhe. Aber wenn sie meinte, dass alle unaufgeklärten Fälle über seinen Schreibtisch gehen müssten, hatte sie sich geschnitten. Oder sie bestellte ihm erst mal einen Bypass.

Er beendete das Telefonat. Von Assad erwartete er irgendeine ironische Bemerkung, aber der steckte mit seiner Nase und seinen Gedanken offenbar tief in der Akte, die er vor sich ausgebreitet hatte.

»Ich habe mir den Bericht zum Fall Anweiler genau durchgelesen, Carl. Vieles verstehe ich nicht richtig, und jetzt schon gar nicht, wo Rose das von dem Mann erzählt hat.«

Herrje, der Fall Anweiler konnte, wenn es nach Carl ging, herzlich gern im Marianengraben versenkt werden. Was legte Assad denn auf einmal für einen Übereifer an den Tag? Machte der jetzt auch noch einen auf Rose? Was für ein Dream-Team. Doch bevor Carl ein paar Signalraketen zur Warnung in die Luft schießen konnte, überkam ihn plötzlich ein warmes Gefühl: Assad war wieder in der Lage, ein Interesse für was auch immer zu mobilisieren! Das allein war es doch schon wert, sich den Fall näher anzuschauen.

Nachdem Assad sich gestern in Sachen Lars Bjørn verplappert und danach auf Stand-by geschaltet hatte, war es auf einmal so, als wäre er endlich wieder aufgewacht. Und Carl lag nichts, aber auch rein gar nichts daran, ihn wieder in Schlaf zu versetzen.

»Was verstehst du denn nicht, Assad?«

»Das Hausboot hatte keinen Motor.«

»Ach. Und weiter?«

»Und das Schiff war ziemlich groß, mit mehreren Kabinen und allem, fast wie ein kleines Haus. Ein Wohnzimmer mit Möbeln und eine Küche und zwei Schlafräume. Billige Teppiche und Regale und Reproduktionen an den Wänden.«

Carl schüttelte den Kopf. Na, das war doch großartig. Wenn Assad so weitermachte, stellte sich womöglich noch heraus, dass er in seinem früheren Leben mal Innenarchitekt gewesen war.

»Es gab sogar eine Stereoanlage, die wurde unter dem Wrack gefunden.«

Aha, noch mehr Details. Dann wusste man eventuell sogar, welche CD im Player lag?

»Und die CD in der Anlage war von Whitney Houston.«

Klar doch, da kam es ja schon. Und was weiter, guter alter Assad?, fragte der Blick, mit dem er ihn ansah.

»Es gibt so viele Sachen, die bei diesem Hausbootbrand nicht zusammenpassen, Carl. Besonders das mit der Versicherung.«

Carl runzelte die Stirn. Er kannte diese unergründliche Tiefe, die sich plötzlich in Assads Augen auftat. Das hier konnte gänzlich unerwartet sehr lange dauern.

»Die Versicherung war gekündigt, ja, ich weiß. Und das findest du sonderbar?«

»Na ja, noch eine Woche vorher hatte das Hausboot eine Haftpflicht-, eine Kasko- und eine Hausratversicherung. Sverre Anweiler muss das Boot sehr gern gehabt haben, glaubst du nicht auch?«

»Vielleicht, ja. Ich habe auch erst geglaubt, es handele sich um eine Art Versicherungsschwindel, aber inzwischen habe ich den Text etwas genauer gelesen. Und wenn du selbst nachliest, Assad, wirst du feststellen, dass die Polizei ihm genau das zur Last legt, nämlich dass die Versicherung gekündigt war. Denn wenn er die Ermordung der Frau geplant hätte, wäre es naheliegend, zuvor die Policen zu kündigen, um nicht ins Visier irgendwelcher Versicherungsermittler zu geraten. Man weiß ja, wie gern sich Versicherungen um fällige Zahlungen zu drücken versuchen und wie schnell sie ihre Schnüffler schicken. Die Erstattung für das Schiff hätte nämlich einhundertfünfzigtausend betragen plus hunderttausend für das Inventar – also wenn er die Versicherung noch gehabt hätte. Das ist ja doch ein hübsches Sümmchen. Und da er früher schon mal wegen Betrugs verhaftet worden war, hätte es auf der Hand gelegen, den Mord mit einem erneuten Betrugsversuch zusammenzubringen, also wenn der Kahn versichert gewesen wäre. Tja, und jetzt steht dagegen die Vermutung im Raum, er habe sich durch die Kündigung der Versicherungen eine ›saubere Weste‹ verschaffen wollen – denn ökonomische Motive kann man ihm nun nicht mehr unterstellen.«

Assad nickte. »Ja, Carl, ich weiß. Aber was für ein Motiv für den Mord hätte er dann? Und die CD im CD-Player, was ist mit der? Also, ich glaube nicht, dass ein Typ wie Anweiler eine Whitney-Houston-CD auflegen würde. Die hat doch nie und nimmer in der Anlage gesteckt, als er dort wohnte.«

»Worauf willst du hinaus? Und ehrlich, wieso glaubst du, ein Typ wie Anweiler würde nicht Whitney Houston hören? Weil er wie ein Hardrocker aussah? Glaubst du, es gibt auf der Welt keinen Rocker, der Pop hört?«

Assad zuckte die Achseln. »Sieh dir doch mal das Polizeifoto hier an.«

Er zog es aus der Mappe und schob es zu Carl rüber. Keine Frage, vom Aussehen her ein strunzlangweiliger, farbloser Typ. Schwer verständlich, dass jemand mit diesem blassen Wesen zu tun haben wollte.

Assad tippte mit dem Finger auf die Hemdöffnung des Mannes. »Das da ist eine Tätowierung, man kann sie ziemlich gut erkennen. Über dieses Tattoo steht auch was in den Akten der anderen Fälle, in die Anweiler involviert war. Er hat es sich bei seinem ersten Knastaufenthalt machen lassen.«

»Und wenn ich es richtig sehe, stellt die Tätowierung nicht Whitney Houston dar.«

»Nein. Da steht ARIA in kyrillischer Schrift. Da: A und dann ein P, das ein R ist, ein umgedrehtes N, das ein I ist, und ein spiegelverkehrtes R, was hier für A steht.«

»Aha. Ich stelle fest, dass du offenbar auch das kyrillische Alphabet lesen kannst. Aria, sagst du? Ist er ein Opernliebhaber?«

Einer von Assads Mundwinkeln zuckte. »Nicht direkt. Nein, das ist eine Heavy-Metal-Band aus Russland. Ziemlich bekannt.«

Okay, also eine Heavy-Metal-Band. Dann war es durchaus möglich, dass er sie kannte: Die war garantiert schon mal bei einem der Dezibel-Infernos dabei gewesen, die regelmäßig aus Jespers Zimmer wummerten.

Carl nickte. Er sah ein, dass Assads Überlegungen einigermaßen Sinn machten. Ein beinharter Metal-Fan würde bei Whitney Houston eher kotzen, das war sicher richtig.

»Okay, Assad. Du meinst also, das Opfer auf dem Schiff, Minna Virklund, hatte die CD selbst eingelegt. Na und? Da war wohl mehr als genug Zeit zwischen der Ankunft der Frau und der Explosion, die sie tötete. Warum sollte sie das nicht getan haben? Aber ich habe das Gefühl, dass du denkst, eine Whitney-Houston-CD wäre nicht unbedingt das, was sie mitnahm, als sie Hals über Kopf vor ihrem Mann flüchtete. Stimmt das?«

»Weißt du was, Carl? Ich glaube einfach nicht an die Geschichte von Anweiler und ihr. Und wenn sie doch stimmt, warum sollte Anweiler sie dann umbringen? Welches Motiv hätte er? Im Bericht steht, dass sie hinter dem Geschehen einen ›Totschlag im Affekt‹ vermuten. Aber worauf beziehen sie sich dabei? Man hat damals Rufe vom Schiff gehört, aber es ist nicht bekannt, von wem. Vielleicht hat Minna ja versucht, bei Whitney mitzusingen, könnte schiefgegangen sein. Hast du jemals auf einem Markt Kamele im Chor brüllen hören, Carl?«

Carl seufzte. Was für ein Scheißfall! Und er hatte nicht mal darum gebeten, ihn auf den Tisch zu kriegen. Also jedenfalls nicht so. Warum zum Teufel mussten sie sich damit herumärgern?

Assad stützte für einen Moment sein schwarzstacheliges Kinn auf die Hand. »Schaut man sich die Delikte an, mit denen Anweiler vor einigen Jahren aufgeflogen ist, kann man ihn doch wohl nicht als dumm bezeichnen, oder? Das waren doch ziemlich komplizierte Verbrechen, oder?«

»Ja, jedenfalls das letzte, der betrügerische Internethandel. Aber dafür wurde er ja auch eingebuchtet.«

»Trotzdem, Carl. Ganz dumm ist er nicht. Und deshalb: Findest du nicht, es wäre ziemlich beschränkt, freiwillig nach Kopenhagen zurückzukehren, wenn man dort nur anderthalb Jahre zuvor einen Menschen auf diese Weise umgebracht hätte? Und obendrein noch einer Bekannten seine Adresse in Malmö zu geben? Nein, Carl. Wie wir sagen: Ein Kamel am Trog fohlt nicht.«

Carl zog die Augenbrauen hoch. Na endlich, so langsam bekam er seinen alten Assad ja wieder. Gab es überhaupt irgendeinen Zusammenhang, in dem er seine verdammten Kamele nicht platzieren konnte?

Assad blickte ihn geduldig an. »Ich sehe, Carl, du kapierst es nicht. Aber das sagt man, wenn etwas Grundsätzliches nicht stimmt.«

Carl nickte. »Okay. Also, du folgerst im Moment aus alledem, dass Anweiler unschuldig ist. Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja. Es sei denn, es kommt plötzlich noch ein Kamel angetrottet.«

Roses Gesicht erinnerte farblich an einen Hummer, der Kopf als Ganzes irgendwie an die Deutschlandflagge in steifer Brise: oben flatternde schwarze Haare und schwarze Wimperntusche, dann das Hummergesicht, darunter das gelbe Halstuch.

»Na, du hast ja richtig Farbe bekommen, Rose«, sagte Carl und deutete auf den Stuhl neben Assad. Tückische Maisonne, die auf so blasse Haut wie die von Rose knallte – das würde morgen wehtun, aber hallo.

»Ja.« Sie fasste sich an die glühenden Wangen. »Bei Birthe Enevoldsen zu Hause konnten wir nicht sitzen. Diese Putzfrau war etwas raumgreifend. Und sie hat früher im Opernchor gesungen. Meine Fresse, bei dem Vibrato fransen einem die Ohren aus.« Sie zog einen großen zerknitterten Zettel und zwei Postkarten aus ihrer Jackentasche und legte sie vor sich auf Carls Schreibtisch.

»Birthe Enevoldsen zufolge hat Anweiler sein Hausboot am Monatsende vor dem Brand verkauft. Birthe hat er erzählt, dass er für das Schiff hundertfünfzigtausend Kronen bekommen hätte, mit Einrichtung und allem. Aber sie wusste weder, wer es ihm abgekauft hat, noch, dass das Schiff wenige Tage später ausbrannte. Sie wirkt nicht wie ein Mensch, der sich viel aus Klatsch macht. Eher so ein Nerd, wenn ihr wisst, was ich meine.«

Assad nickte eifrig. Das war wieder ein schönes Wort für seine Klischeekiste.

»Jedenfalls würde sie ihren Kopf drauf verwetten, sagt sie, dass Anweiler überhaupt nicht in Dänemark war, als die Frau bei dem Brand umkam, sondern bei seiner Mutter in Kaliningrad. Und ich weiß auch, warum. Seht selbst.«

Sie schob ihnen die erste der beiden Postkarten hin. Offensichtlich ein mit dem Tintenstrahldrucker selbst fabriziertes Exemplar eines völlig unattraktiven Motivs.

»Das wirft doch aber ein ganz anderes Licht auf den Fall, nicht wahr, Carl?«

Die Vorderseite der Postkarte, adressiert an Birthe Enevoldsen, zeigte einen lächelnden Sverre Anweiler und eine uniformierte Frau in enger Umarmung vor aufgestapelten Containern in der zubetonierten Umgebung irgendeines Hafens.

An Anweilers Mund hatte jemand eine Sprechblase gezeichnet, darin stand »Grüße von Mutter und mir«.

»Abgesehen vom Geschlecht gleichen sich Mutter und Sohn wie zweimal Wasser.«

»Zwei Tropfen, Assad. Wie zwei Tropfen Wasser.«

Das war gar nicht so verkehrt. Bis auf Anweilers Tätowierung und die mächtige Brustpartie der Frau war der kleine Mann ihr Abbild, und zwar eins zu eins. Ungesunde und blasse Haut, schmaler Mund und Schlupflider. Zwei Gesichter, geprägt von suboptimalen Lebensbedingungen und ebensolchen DNA-Strängen.

Carl drehte die Postkarte um. Sie war in Kaliningrad abgestempelt, und zwar am Tag vor dem Bootsbrand. »Könnt ihr dieses Krickelkrakel lesen? Ich nicht.«

»Witziges Wort, Carl. Krickelkrakel, ja, das verstehe ich.« Assad nickte eifrig, sein schiefes, teilweise gelähmtes Gesicht wurde fast gerade.

Rose nahm die Karte an sich und las vor: »›Die Überfahrt von Karlshamn nach Klaipeda hat vierzehn Stunden gedauert. Die Busfahrt hierher fast genauso lange, der Bus hatte drei Reifenpannen.‹ Das steht da natürlich auf Schwedisch.«

Carl kniff die Augen zusammen. Ja, aus Kopenhagen kam man leicht weg. Für die Strecke von Kopenhagen nach Karlshamn in Südschweden brauchte man lediglich ein Bahnticket, und das konnte man an jedem Fahrkartenschalter kaufen, ohne sich ausweisen zu müssen. In wenigen Stunden konnte Anweiler mit größter Leichtigkeit die Fähre zweihundertfünfzig Kilometer entfernt erreicht haben.

Er nahm die Postkarte an sich und besah sie noch einmal prüfend.

»Ja, ja, Rose. Das sieht ziemlich überzeugend aus, aber die Karte kann lange vor der Datierung vorbereitet worden sein, du siehst ja selbst, die ist Marke Eigenbau. Was spricht dagegen, dass Anweiler seine Mutter gebeten hat, die Karte zu irgendeinem Zeitpunkt X abzuschicken? Der Poststempel beweist allenfalls, wann und wo die Karte abgeschickt wurde, aber nicht, von wem.«

Rose zupfte an ihrem Halstuch. Anscheinend kein Einwand, den sie besonders ernst nahm.

»Aber da du dem nun so große Bedeutung beimisst, wollen wir gründlich vorgehen«, fuhr Carl fort. »Deshalb checkst du jetzt die Registrierungsnummern der Mærsk-Container hinter Anweiler und seiner Mutter, okay? Und falls sich herausstellt, dass auch nur einer dieser Container kurz vor dem Brand dort abgestellt wurde, gehen wir zu Marcus und Konsorten und sagen ihnen, dass sie den falschen Mann verdächtigen.« Er nickte. »Gut gemacht, Rose. Was hast du sonst noch für mich?«

Sie ließ das Halstuch los. »Birthe Enevoldsen kennt Anweiler schon seit Jahren. Sie hat mir erzählt, er hätte oft davon gesprochen, dass er seine Mutter in Kaliningrad besuchen und anschließend ein Motorrad kaufen wolle, um einmal quer von West nach Ost durch Russland zu fahren. Auf dem Hinweg am Eismeer entlang bis zur Beringstraße und dann hinunter nach Wladiwostok – und zurück von Ost nach West an der südlichen Grenze entlang. Dass er das auch gemacht hat, könnte vielleicht diese nächste Postkarte hier beweisen.«

Carl lehnte sich über den Tisch. Die zweite Ansichtskarte war eindeutig eine gekaufte. Eine kleine Landkarte von ganz Russland, auf der mit feinem blauem Filzstift eine Linie gezogen war, von Sankt Petersburg über die Städte Archangelsk, Magadan, Chabarowsk, Wladiwostok und Irkutsk. Der Baikalsee war dick eingekringelt, und eine gestrichelte Linie führte über Nowosibirsk, Wolgograd und Nowgorod nach Moskau.

»Er schreibt auf der Karte, dass dies seine Route zum Baikalsee war, wo er sich dann fast vier Monate aufgehalten hat. Dort sei ihm das Geld ausgegangen und er habe gearbeitet, ehe er weiterfahren konnte. Die gestrichelte Linie gibt die geplante Route von dort aus an.«

Assad nahm die Karte und warf einen Blick auf die Rückseite. »Da, Carl, das Datum. Das ist ein halbes Jahr nach dem Brand.«

Einen Augenblick herrschte Stille, jeder versuchte, die Gedanken der anderen zu erraten. Assad eröffnete schließlich den Reigen.

»Sverre Anweiler hatte also eine russische Mutter und garantiert einen schwedischen Vater. Da fällt mir ein, dass sowohl Schweden als auch Russland die doppelte Staatsbürgerschaft zulassen. Stimmt doch, oder?«

Herrgott noch mal, woher sollte Carl denn so etwas wissen? Er war weder das eine noch das andere.

»Damit kann Anweiler also ungehindert in Schweden und in Russland herumreisen«, nahm Rose den Gedanken auf. »Ich hab keine Ahnung, wie es zwischen Litauen und der russischen Exklave Kaliningrad mit der Visumspflicht aussieht, aber nach Sankt Petersburg kann er von Kaliningrad aus problemlos geflogen sein.«

»Und das Motorrad?«

»Na, der wird sich dort für billig Geld irgendeine russische Maschine gekauft haben, meinst du nicht?« Sie warf ihm einen matten, leicht ungeduldigen Blick zu. War er ein bisschen blöd, oder was?

Carl ignorierte das und wandte sich an Assad.

»Interpols Suchmeldung ging erst raus, als Anweiler schon durch die russische Steppe gebrettert ist, ist es das, was ihr denkt?«

Beide zuckten die Achseln. Das war nicht unwahrscheinlich, das wussten sie alle drei.

»Und nachdem er nach Hause gekommen war, Rose, was war dann?«

»Da nahm er sich einen Untermieter für seine Wohnung in Malmö und wurde Roadie für Daggers an’ Swords.«

Carl runzelte die Stirn, aber Rose kam ihm zuvor.

»Das ist eine Death-Metal-Band aus Schonen, Anweiler ist gerade mit denen in Kopenhagen gewesen. Letzte Woche haben sie im Pumpehuset gespielt. Deshalb war er hier.«

Er nickte. »Okay, langsam zeichnet sich was ab. Theoretisch könnte er sich also bis vor Kurzem in Russland aufgehalten haben, wo er möglicherweise bereits wenige Tage vor dem Brand eingereist ist. In der Zwischenzeit wurde er von Interpol gesucht, hatte jedoch vermutlich keinen Kontakt zu den russischen Behörden, und die Kontrollen an der Öresundbrücke sind ja nun auch ein absoluter Witz. Und da seine Wohnung in Malmö seitdem untervermietet ist, gab es für die schwedische Polizei auch keinen Grund, ihn dort aufzusuchen. Trotzdem: Ist es wirklich denkbar, dass Anweiler überhaupt nichts von dem Brand wusste und deshalb sein Leben weiterführte, als wäre nichts geschehen?« Nachdenklich nagte Carl an seiner Unterlippe. Auch wenn das alles recht schlüssig klang – überzeugt war er noch nicht. »Und ihr sagt, während er sich in Kopenhagen aufhielt, übernachtete unser Birthemädchen in seiner Wohnung?«

»Ja. Seine Wohnung in Malmö liegt in nächster Nähe der Oper, was es für sie so bequem macht.«

Assad lehnte sich zurück und streckte seinen Rücken. »Schon ein merkwürdiger Deal, finde ich. Woher kannten sich Birthe Enevoldsen und Sverre Anweiler überhaupt?«

»Durch Louise Kristiansen. Das ist die auf dem Video, mit der er sich am Park-Café traf. Sie spielt Percussion, wurde hier am Konservatorium ausgebildet und ist jahrelang mit Bands aufgetreten, für die Anweiler Roadie war. Sie hatte letzte Woche auch ein Konzert in Kopenhagen.«

Carl sah auf die Uhr. In einer halben Stunde war er mit Mona verabredet. In einem trendigen Café in einer schicken Straße, was eigentlich nicht ihr Stil war – aber immerhin gut, dass es im Café stattfand und nicht bei ihr zu Hause, wo man immer Gefahr lief, sich um den nervigen Enkel mit seiner ewigen Rotznase kümmern zu müssen.

»Ja«, sagte er in gedämpftem Ton, der signalisieren sollte, dass die Besprechung nun beendet sei. »Ich sehe, es gibt da einiges, das in eine andere Richtung weist und Anweiler gewissermaßen entlastet. Und es gibt vieles, was man eigentlich ganz gerne in den Berichten der werten Kollegen hätte lesen wollen: Dinge, die den Verdächtigen vielleicht in ein etwas besseres Licht gerückt hätten. Oder die klarstellten, woher seine Einnahmen in den letzten Jahren stammten. Oder dass er die doppelte Staatsbürgerschaft besitzt. Ganz zu schweigen von seiner Verbindung nach Kaliningrad. Die Kollegen, die die Ermittlungen damals leiteten, hatten in der fraglichen Zeit wohl ein bisschen zu viel um die Ohren, scheint mir. Die konnten kein langes Sonnenbad nehmen.«

Er war der Einzige, der über seinen Witz lachte. Dann schlug er mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Na, sollen wir die Tafel aufheben? Ich habe einiges, worum ich mich kümmern muss. Du, Rose, checkst wie gesagt die Container. Und Assad, du kannst schon mal nach oben ins Dezernat A gehen und Bericht erstatten. Ich glaube, wir sollten Marcus in den letzten Tagen, die er noch hier ist, verschonen. Aber erzähl Lars Bjørn doch bitte, dass es in einem alten Fall eine Entwicklung gibt, die zu etwas Kritik im Dezernat führen wird. Ich für meinen Teil habe von dem Fall jetzt übrigens genug.«

Er wollte gerade aufstehen, als Rose ihm das wellige, zerknitterte Blatt Papier vor die Nase hielt. Die Ränder hatten gelitten, und in der Mitte war es eingerissen, aber die Botschaft war eindeutig.

SUCHMELDUNG, stand dort.

Was zum Teufel scherte ihn das, eine Viertelstunde vor der spannendsten Begegnung des Tages?

Er griff nach dem Seidenbeutel in der Jackentasche, und gleich wurde ihm wärmer ums Herz. Und die Melodie ging ihm durch den Kopf.

Oh Mona, Mona, Mona – nun kommt der Taaag …

10

Marco war so aufgelöst, dass er die vielen gut gelaunten Menschen, die sich im hellen Sonnenlicht auf den Stegen zwischen den Schiffen bewegten, kaum wahrnahm.

Man hatte ihn entdeckt! Schlagartig war es vorbei mit seinem ruhigen Alltag, mit seinen Hoffnungen auf eine glückliche Zukunft! Und nicht nur das: Der Blick eines Toten hatte ihn gebrandmarkt.

Im Grunde gab es nur einen Ausweg: Er musste schleunigst aus Kopenhagen verschwinden. Auf Dauer. Aber er wusste doch, dass Zolas Leute in null Komma nichts bei Eivind und Kay auf der Matte stehen würden – und man brauchte nicht viel Fantasie, um sich vorzustellen, was den beiden dann blühte. Nein, er konnte sie unmöglich ihrem Schicksal überlassen.

Marco ließ den Blick über die Segelmasten schweifen, versuchte, zur Ruhe zu kommen. Egal, wie gefährlich es für ihn war: Als Erstes musste er Eivind und Kay anrufen und warnen, und dann musste er zusehen, wie er an seine Sachen in der Wohnung kam, vor allem an seine Ersparnisse. Ohne sie würde er nicht weit kommen. Ohne sie wäre er um Monate zurückgeworfen.

Und er musste seine Arbeitgeber abklappern und das ihm noch zustehende Geld einfordern. Da war einiges zusammengekommen.

Marco betastete sein Gesicht. Der rothaarige Mann ging ihm einfach nicht aus dem Kopf. Was für eine entsetzliche Geschichte! Aber je länger er darüber nachdachte, desto klarer wurde ihm, dass er trotz des geradezu irrwitzigen Risikos noch einmal zurückmusste zu der Suchmeldung an der Plakatsäule. Wenn er der Sache jetzt nicht genauer nachging, würde er nie verstehen, warum sein Vater …

Am S-Bahnhof Svanemøllen gab es noch ein Münztelefon. Mit geschlossenen Augen versuchte Marco, sich an die Nummer der Reinigung zu erinnern. Wie waren noch mal die letzten Ziffern? 386 oder 368 oder weder noch? So ein Mist, im Handy war die Nummer eingespeichert. Wenn doch nur Hector …

Erst beim fünften Versuch war er sich einigermaßen sicher. Das Freizeichen tönte regelmäßig wie ein Metronom, und dann sprang der Anrufbeantworter an.

»Sie sind verbunden mit Kayvinds Schnellreinigung«, hörte er Eivinds weiche Stimme. »Leider rufen Sie außerhalb unserer Geschäftszeiten an. Diese sind …«

Beunruhigt legte Marco auf. Warum waren sie nicht im Geschäft? Waren Zolas Leute etwa schon da gewesen? Oder waren die zwei einfach schon nach Hause gegangen? Nein, unmöglich, so früh machten sie nie Feierabend. Wie um Himmels willen sollte er sie denn jetzt warnen, er konnte sich ja nicht ihrer Wohnung nähern.

Da fiel ihm ein, warum die Reinigung geschlossen war. Es war ja Mittwoch! Kay hatte einen Arzttermin wegen seiner Blasenprobleme, und Eivind hatte versprochen, ihn zu begleiten. Nun erinnerte sich Marco auch, das Schild »Heute geschlossen« an der Glastür gesehen zu haben, als er vor ein paar Stunden am Geschäft vorbeigegangen war.

Er warf einen letzten wehmütigen Blick über das Wasser, tauchte für einen Moment ein in die beruhigende Idylle aus dümpelnden Segelbooten, salziger Meeresbrise und Möwengeschrei. Dann machte er sich schweren Herzens auf den Weg.

Von dort, wo der Strandboulevard die Østerbrogade kreuzte, waren es auf direktem Weg nur etwa sechshundert Meter bis zum Gunnar Nu Hansens Plads. Und obwohl Marco weder auf dem Gehweg noch auf der Straße irgendetwas Ungewöhnliches auffiel, entschied er sich für den Umweg über den Jagtvej und durch den Fælledpark. Dort würde ihm das Frühlingsgrün der Bäume und Büsche Schutz bieten.

Für die wenigen hundert Meter brauchte er fast eine halbe Stunde. Überall zwischen den Bäumen hatten sich Menschen in der Sonne niedergelassen und ihre Kleider abgelegt – wer sagte ihm, dass sich nicht ein paar von Zolas Handlangern daruntergemischt hatten? Sich auszuziehen wie alle anderen, das wäre doch die perfekte Tarnung. Schwertun würden sich die Männer damit jedenfalls nicht – in Zolas Umfeld war es immer schon extrem freizügig zugegangen.

Mit Argusaugen beobachtete Marco den Gunnar Nu Hansens Plads, dem er sich von der Seite näherte. Was für ein Gewimmel von Menschen und Farben! Und jeden Moment konnte irgendeiner dieser Farbkleckse herumschnellen und auf ihn zustürzen, konnte sich einer dieser Rücken an einem der Cafétische plötzlich als Hectors breites Kreuz entpuppen. Es war so unglaublich viel, was er im Auge behalten musste. Alle Cafétische waren besetzt, und selbst noch auf dem Boden hatten sich junge Menschen im Kreis niedergelassen.

Zu seiner Überraschung stand die Leiter immer noch dort, wo er sie zurückgelassen hatte. Auch den Kleistereimer samt Zubehör erspähte er hinter dem Denkmal. Hatte Hector die Sachen extra dort stehen lassen – als eine Art Köder für ihn?

Wenn Marco jetzt auf den Platz trat, würde Hector dann mit einem Satz aus der Deckung stürzen? Waren inzwischen schon andere Clanmitglieder ausgeschwärmt? Sollte Marco um Hilfe schreien, wenn sie ihn zu fassen bekamen?

Aber wahrscheinlich würde überhaupt kein Passant reagieren. Die Dänen hielten sich lieber zurück, wenn es darauf ankam, das wusste er aus Erfahrung. Wie oft hätte er selbst damals aufgehalten werden können, wenn die Hilferufe der Überfallenen durch die Straßen hallten? Doch dergleichen war nie passiert. Damals hatte ihm diese Passivität Sicherheit verliehen, heute machte sie ihn nervös.

Vorsichtig näherte sich Marco der Litfaßsäule – und blieb kurz davor wie vom Donner gerührt stehen: Die Suchmeldung war weg! Und sein Spachtel lag auf der Erde.

Seine Gedanken rasten. Hatte Hector gesehen, wie er sie anstarrte? Ja, wahrscheinlich hatte Hector das Plakat abgerissen, um es Zola zu zeigen und ihm brühwarm zu erzählen, dass Marco sich sehr dafür interessiert hatte.

Aber sofort verwarf er den Gedanken. Vermutlich war Hector gar nicht über den Toten informiert. Außerdem war er viel zu dumm. In seiner Beschränktheit war ihm das Plakat bestimmt nicht mal aufgefallen.

Marco starrte auf die Stelle, wo es geklebt hatte. Verdammt! Die Informationen darauf hätte er brauchen können.

»Hallo!«, rief jemand hinter ihm.

Marco zuckte zusammen, war schon auf dem Sprung.

»He, du da. Ich hab mir bloß eins von den Plakaten genommen, die du abgekratzt und auf den Boden geschmissen hast. Ich hoffe, das ist okay, sonst lege ich es wieder hin. Aber meine Schwester war bei dem Konzert, und da wollte ich ihr …« Der Typ hielt das Plakat hoch, und alle Mädchen, die mit ihm im Kreis auf dem Boden saßen, kicherten.

Erleichtert atmete Marco auf. Es war ein Plakat vom gestrigen Sade-Konzert im Forum. Er nickte kurz und zog die Leiter zu sich heran. Ihm brannte der Boden unter den Füßen, schon viel zu lange hatte er hier rumgestanden. Er hatte ein ungutes Gefühl, als er seine Utensilien schulterte, aber er wagte es auch nicht, sie einfach stehen zu lassen.

Wenn ich mich beeile, dachte er, kann ich die Strecke vielleicht noch mal ablaufen und schauen, ob die Suchmeldung noch woanders hängt.

Anschließend würde er zum Verteilerzentrum gehen und sein Geld holen und dann die Runde bei seinen Arbeitgebern im Viertel machen. Die dürften auf keinen Fall sagen, dass sie ihn kannten, falls Zolas Leute bei ihnen auftauchten. Das musste er ihnen irgendwie klarmachen.

Und danach würde er versuchen, etwas über diesen William Stark herauszufinden.

Am Abend dann würde er probieren, sich irgendwie in die Wohnung zu schleichen, die bis heute Morgen sein Zuhause gewesen war. Blieb nur zu hoffen, dass Zolas Männer dort nicht schon alles durchwühlt hatten. Insofern war es eigentlich ein Glück, dass Kay und Eivind unterwegs waren.

Er sah sich kurz um, holte tief Luft, schloss die Augen und faltete die Hände. Lieber Gott, dachte er. Wenn sie kommen, sorg dafür, dass sie Kay und Eivind nichts tun. Und dass sie mein Geld nicht finden.

Um seinem Gebet mehr Nachdruck zu verleihen, wiederholte er die Worte. Seine Mutter hatte ihm einmal erzählt, Gott schätze das. Er öffnete die Augen und versuchte, Ruhe zu finden, aber das war schwer. Allein schon bei dem Gedanken, dass sie sein Erspartes hinter der Fußleiste finden könnten, wurde ihm eiskalt. An diesem Geld hing doch seine gesamte Zukunft.

Zwei Stunden später, Marco hatte die Hoffnung schon fast aufgegeben, fand er an einer Litfaßsäule am Strandvej, was er suchte: Dort klebten gleich zwei Vermisstenplakate.

Er löste sie ab, faltete sie und steckte sie sich unters Hemd. Seltsamerweise fühlte er sich erleichtert und beklommen zugleich: Er hatte sich die Informationen, die er haben wollte, beschafft. Aber es war, als hätte er damit zugleich eine Verantwortung übernommen, die schwer wog.

Er musste herausfinden, was dieser Mann mit seinem Vater und Zola zu schaffen gehabt hatte. So vieles hing von der Antwort auf diese Frage ab.

Wenn es ihm nur irgendwie gelänge, Zola die Polizei auf den Hals zu hetzen, ohne dass sein Vater dabei in Schwierigkeiten käme. Aber was, wenn der zu tief mit drinhing, um ungeschoren davonzukommen?

Marco verschränkte die Arme vor der Brust. Diese Gedanken taten so weh. Er liebte seinen Vater doch. Aber er hasste ihn auch – für seine ewige Schwäche, für sein Zaudern, für sein ergebenes Ausharren in Zolas Schatten. Wie oft hatte er sich einen Vater gewünscht, mit dem ein ganz normales Leben möglich gewesen wäre. Ein Leben in der Familie. Nicht im Clan. Mit der Mutter, nicht mit Zola. Aber diese Hoffnungen hatte Marco längst aufgegeben.

Nein, er musste es darauf ankommen lassen.

Eigentlich hatte er vorgehabt, in der Bibliothek zu recherchieren, aber dann traute er sich doch nicht. Stattdessen ging er in Kasims Internetcafé, das im schäbigsten Teil der Nordre Frihavnsgade lag. Die Haltestelle Nordhavn war in der Nähe, dorthin könnte er notfalls durch den Hof flüchten. Er setzte sich in der hintersten Ecke an den Computer und googelte William Starks Namen.

Verblüfft registrierte er, wie Abertausende von Ergebnissen angezeigt wurden, und auch nachdem er die Suche auf die dänischsprachigen Seiten eingeschränkt hatte, blieben noch einige tausend Treffer übrig.

Die meisten der angezeigten Seiten lieferten textgleich dieselben Informationen, waren Kopien von anderen Seiten oder was auch immer. Und die durchgängige Botschaft war eindeutig. William Stark war jedenfalls kein armer Schlucker gewesen, kein Obdachloser, der plötzlich genug hatte vom Pennen auf der Straße im gammeligen Schlafsack. Er war kein vom Alkohol benebelter oder verwirrter Herumtreiber. William Stark war anscheinend ein ganz gewöhnlicher Mensch mit einem respektablen Job gewesen. Obwohl Marco nicht recht durchschaute, was genau er eigentlich gemacht hatte. In irgendeiner Form hatte er wohl für ein Ministerium gearbeitet. Jedenfalls war er gerade von einer Dienstreise nach Kamerun zurückgekehrt, bevor er verschwand. So viel war klar.

Marco blickte vom Bildschirm auf und betrachtete die Wände des Internetcafés, von denen die Farbe abblätterte. Ein merkwürdiges Gefühl breitete sich in ihm aus. Warum war dieser William Stark von einem Tag auf den anderen von der Bildfläche verschwunden? Was steckte dahinter? Das Internet lieferte diesbezüglich nicht mal den Hauch eines Hinweises. Zumindest jedoch erfuhr Marco Starks Alter und dessen Adresse zum Zeitpunkt des Verschwindens. Und er erfuhr auch, dass der Vermisste erst nach Ablauf von fünf Jahren offiziell für tot erklärt werden konnte und dass er eine Freundin und Stieftochter hinterließ.

Bei www.krak.dk schlug Marco die Telefonnummer nach, die in der Suchmeldung angegeben war – ohne Ergebnis. Dann gab er die Nummer direkt in das Google-Suchfenster ein, ohne jedoch ernsthaft mit einem Treffer zu rechnen. Bei Handynummern wusste man ja, dass sie andauernd ausgetauscht wurden. Doch diesmal wurde er überraschend fündig: Die Nummer tauchte auf der Website eines Mädchens mit einer anscheinend äußerst schmerzhaften Erkrankung auf, das Kontakt suchte zu Menschen, die unter ähnlichen Symptomen litten.

Wie benommen starrte Marco auf den Namen, der ihm vom Bildschirm entgegenleuchtete: Tilde Kristoffersen hieß das Mädchen mit der Suchmeldung, das seinen Stiefvater verloren hatte. Den Stiefvater, den Marcos Vater …

Der Gedanke war so abstoßend, dass Marco ihn nicht zu Ende denken konnte.

Für einen Moment drang ein heller Lichtschein von der Eingangstür ins Innere des Cafés. Marco schreckte auf und sah sich hektisch um. Ein Mann in einer knielangen Kurta war eingetreten, ging auf Kasim zu und umarmte ihn. Keine Gefahr im Verzug, Gott sei Dank.

Marco stand auf und trat zu den beiden Männern. »Du, Kasim, kann ich bei dir ein Handy kaufen?«, fragte er. »Ich hab meins verloren.«

Der alte Inder antwortete nicht, bedeutete seinem Freund nur mit einer Geste, kurz zu warten.

Kasim zog Marco in ein Hinterzimmer, das nicht unbedingt indisch anmutete: helle Wände, Ikea-Möbel mit Schubladen in allen Größen, ein grün-gelb gesprenkelter Schreibtischstuhl, ein Radio, aus dem klassische Musik drang.

»Hier, nimm eins von denen.« Kasim zog eine der vielen Schubladen auf. »Ich hab massenhaft alte Handys. Aber die SIM-Karte musst du bezahlen. Brauchst du eine für Auslandsgespräche? Die kannst du auch hier kaufen.«

»Danke, nein, eine ganz normale Prepaidkarte. Hast du eine für zweihundert Kronen?« Marco zog einen Geldschein aus der Tasche. »Leider hab ich im Moment nur fünfzig Kronen, aber du weißt doch: Du kannst dich auf mich verlassen.«

Nach Kasims Blick zu urteilen, hatte er diesen Satz schon zu oft gehört, als dass er sich darüber noch ärgern konnte.

»Selbstverständlich«, sagte er dennoch nach kurzem Zögen. »Mit der Internetzeit schuldest du mir insgesamt dreihundertfünfzig Kronen.«

»Danke. Wäre es okay, wenn ich mich kurz noch mal an den Rechner setze? Ich muss ein paar Telefonnummern raussuchen.«

Die Anrufe waren niederschmetternd. Alle waren sie stocksauer, sowohl der Gemüse- und der Lebensmittelhändler als auch der Besitzer des Fahrradladens und der Mann, der dafür sorgte, dass Marco die Plakate bekam.

Zolas Leute waren bereits da gewesen und hatten jedem von ihnen gedroht, man würde ihre Geschäfte abfackeln, wenn sie nicht sofort ausspuckten, was sie über Marco wussten. Und so hatten sie erzählt. Trotzdem war die Theke des Lebensmittelhändlers zertrümmert und er selbst sogar tätlich angegriffen worden. In ihre Empörung mischte sich Misstrauen: Mit was für Leuten gab Marco sich ab, wenn er auf einmal Hals über Kopf untertauchen musste? War er womöglich selbst kriminell? Gehörte er vielleicht sogar der Mafia an?

Mit einem Schlag fühlte sich Marco wieder sehr einsam.

Resigniert wählte er als Letztes noch die Nummer des kranken Mädchens, die auf dem Suchplakat und auf ihrer Website stand. Nach wenigen Sekunden erklang eine kurze Tonfolge, und eine Frauenstimme sagte: »Die Nummer, die Sie gewählt haben, ist nicht vergeben.«

Er hatte sich nicht verwählt, also gab es den Anschluss nicht mehr.

Fehlanzeige, auf der ganzen Linie.

Die Toreinfahrt schräg gegenüber dem Haus, in dem Kay und Eivind wohnten, war eine von denen, in die sich Jugendliche gern zum Rauchen oder zum Fummeln stellten. Massenweise Kippen lagen auf der Erde, und an der Mauer lehnten diverse herrenlose Fahrräder. Genau dort drückte sich Marco jetzt an die Wand und starrte angestrengt nach oben zu den dunklen Fenstern.

Er stand schon eine gefühlte Ewigkeit dort, mindestens eine Stunde, und wenn nötig, würde er auch noch weitere Stunden warten. Solange dort oben in der Wohnung kein Licht anging oder er nicht die Umrisse von Eivind oder Kay ausmachte, wagte er sich nicht auf die Straße.

Mehrmals steuerten jugendliche Paare sein Versteck an und beschimpften ihn, wenn sie merkten, dass er nicht die Absicht hatte, den Platz zu räumen.

Doch das nahm Marco kaum wahr. Er dachte nur an Eivind und Kay und an seine Sachen dort in der Wohnung und wie er wohl mit dieser Tilde in Kontakt kommen könnte, jetzt, wo er keine Telefonnummer mehr von ihr hatte. Denn wenn er nicht mehr über diese ganze Geschichte und die Verbindung zwischen William Stark, Zola und seinem Vater in Erfahrung brachte, brauchte er mit dem Vermisstenplakat gar nicht erst zur Polizei zu gehen.

Immerhin hatte er ihre Adresse. Vielleicht gab es ja noch jemanden in Starks Haus, mit dem er reden konnte.

Er hörte Eivinds schleppenden Gang, lange bevor er dessen Silhouette vor der tief stehenden Sonne erkannte. Eivind hinkte leicht. In diesem Tempo kam er näher. Er trug zwei Plastiktüten, die er vermutlich aus der Reinigung mitgebracht hatte, das machte er regelmäßig, wenn es etwas zu sortieren gab oder Rechnungen durchzusehen waren. Also war Eivind nach dem Arztbesuch noch im Geschäft gewesen. Aber wenn Kay nicht bei ihm war, wo war er dann? War er richtig krank? Ging Eivind deshalb so schleppend, oder war er einfach nur müde?

Marco runzelte die Stirn. Irgendetwas gefiel ihm nicht. Was, wenn Zolas Leute in der dunklen Wohnung lauerten? Ohne weiter zu überlegen, trat Marco aus dem Torbogen.

Als Eivind ihn erkannte, ging ein warmes Lächeln über sein Gesicht, ein Lächeln wie das eines gerührten Vaters. Doch er spürte offenbar schnell, dass nicht alles war wie gewohnt. Die dunklen Fenster. Marcos Schweigen.

»Warum stehst du hier, Marco?« Beunruhigt blickte er nach oben zur Wohnung. »Ist niemand zu Hause?«

»Warum ist Kay nicht bei dir?«

»Ist er denn nicht zu Hause?« Eivinds Lächeln war verschwunden.

»Ich weiß es nicht, ich war noch nicht oben. Ich dachte, ihr wärt zusammen unterwegs gewesen.«

»Oh Gott.« Es war nicht schwer zu erraten, was sich in diesem Moment in Eivinds Kopf abspielte, dass er jäh erfüllt war von einer diffusen Angst, die ihn hinaufdrängte in die Wohnung.

»Warte, Eivind!«, rief Marco. »Du kannst da jetzt nicht reingehen! Es kann sein, dass dort drinnen jemand wartet. Jemand, der es eigentlich auf mich abgesehen hat.«

Eivind sah Marco mit einem Blick an, in dem sich unsagbare Enttäuschung spiegelte. Dann rannte er los, ungeachtet der Warnung, ließ die Plastiktüten einfach fallen, überquerte in wenigen Sätzen die Straße und verschwand im Haus. Sekunden später war im ersten Fenster Licht zu sehen.

Marco drückte sich an die Hauswand. Sobald er von drinnen Stimmen hörte oder sah, dass die Haustür aufflog, musste er blitzschnell abhauen, so feige das auch war. Während er mit klopfendem Herzen wartete, dachte er mit Schaudern, dass sich all das Böse, das Zola verkörperte, nun durch ihn, Marco, verbreitete. Und dann dachte er an das Geld hinter der Fußleiste. Beschämt dachte er vor allem daran.

»MARCO!« Eivinds Schrei gellte über die Straße. Aber das war kein Hilferuf, das war eindeutig Wutgebrüll – Gebrüll, wie Marco es nur zu gut von Zola kannte, nicht aber von Eivind.

Rasch suchten seine Augen die Umgebung ab. Alles war still.

Dann überquerte er die Straße und lief nach oben. Die Tür stand weit offen. Von drinnen war Eivinds Stimme zu hören – und Geräusche, die sich nicht so leicht zuordnen ließen.

Wie in allen Wohnungen, in die Marco eingebrochen war, stellte der Flur gewissermaßen eine Ouvertüre zu den restlichen Räumen dar, nahm deren Inhalt und Atmosphäre vorweg. Bereits auf diesen wenigen Quadratmetern erfuhr man, wofür die Bewohner schwärmten oder womit sie sich beschäftigten. Bei Eivind und Kay schmückten Fotos verstorbener Schauspieler und vor allem Schauspielerinnen in exklusiven Mahagoni- oder Silberrahmen den Eingangsbereich. Sie waren mit künstlerischem Sinn über die Wände verteilt wie die sakralen Gemälde in den norditalienischen Gotteshäusern, in denen Marco bisweilen Trost gesucht hatte. Jetzt lagen all diese Götzenbilder auf dem Boden, die Rahmen waren zerbrochen, das Glas gesplittert. Als Marco am Ende dieses Chaos ein Paar Hausschuhe aus der offenen Wohnzimmertür ragen sah, blieb ihm fast das Herz stehen.

Während er sich dorthin durchkämpfte, warf er einen raschen Blick durch die anderen Türen, in völlig verwüstete Räume.

Im Wohnzimmer kniete Eivind neben Kay und hielt seinen Kopf. Gott sei Dank, er lebte, die Augen waren geöffnet. Aber es hätte leicht anders sein können. In seinem Gesicht und rings um ihn auf dem Boden war Blut.

»Was hast du getan, Marco?« Eivinds Stimme überschlug sich fast. »Was waren das für Kerle? Du wirst uns da auf keinen Fall weiter mit reinziehen, hörst du? Du weißt doch, wer es war. Also los, sag’s schon, na los!«

Aber Marco schüttelte nur den Kopf. Nicht, weil er nicht antworten wollte oder konnte. Nein, er schüttelte den Kopf, weil er sich so schämte.

»Ruf einen Krankenwagen, schnell! Und dann geh, hau ab. Und lass dich hier nie wieder blicken, hörst du? Geh einfach!«

Marco telefonierte, während Eivind weinte und seinen Partner zu trösten versuchte. Aber als Marco dann in sein Zimmer huschte, um seine Sachen zu holen, und erleichtert feststellte, dass die Fußleiste unberührt war, kam Eivind hinterhergestürzt.

Mit kreidebleichem, wutverzerrtem Gesicht schlug er nach Marco und schrie: »Gib mir deinen Schlüssel, du Zigeunerbalg. Auf der Stelle!«

Marco bat darum, wenigstens seine Sachen mitnehmen zu dürfen, aber Eivind schlug blind vor Wut weiter auf ihn ein, griff schließlich in Marcos Hosentasche und nestelte darin herum, bis er den Wohnungsschlüssel gefunden hatte.

Dann riss er das Fenster auf und warf Marcos Sachen hinaus. Alles bis auf die Bettdecke – und das, was hinter der Fußleiste klemmte.

Das knutschende Paar drüben in der Toreinfahrt amüsierte sich prächtig über das Spektakel.

11

An diesem Abend stand Carl vor seinem Haus und wartete, bis in der Küche kein Licht mehr brannte. Mortens mitfühlende Mönchsmiene und Mikas gestalttherapeutische Manöver hätten ihm jetzt gerade noch gefehlt. Er wollte nichts weiter als ins Bett, um es nie wieder zu verlassen und in Ruhe und Einsamkeit seine Wunden heilen zu lassen.

Mona hatte ihm den Laufpass gegeben, und er begriff die Welt nicht mehr. Er verstand nicht, warum sie es getan hatte und warum ausgerechnet jetzt, und er verstand auch nicht, warum er nicht all seinen Charme aufgeboten hatte, um sie umzustimmen, ehe sie alle seine Hoffnungen mit wenigen Sätzen zunichte machte. So war es ihm früher mit Frauen nie gegangen. Oder lagen seine Erfahrungen schon so weit zurück, dass er vergessen hatte, wie widerborstig sie trotz ihrer weichen Körper werden konnten?

Er schlich die Treppe hoch in den ersten Stock. Seine Stimmung war so weit unter null, dass man für eine ähnliche Temperatur schon weit hinaus in den Weltraum musste. In voller Montur schmiss er sich aufs Bett. Dort lag er und versuchte zu begreifen. Die Konsequenzen zu überblicken. Normalerweise würde er, wenn sich solche gordischen Knoten um seinen Hals legten, nach dem Handy greifen und Mona konsultieren. Aber was sollte er jetzt machen? Was um alles in der Welt sollte er jetzt machen?

Das Boheme war nicht seine Wahl gewesen. Aber als er sich schließlich in dem exklusiven Restaurant umschaute und durch die Fenster zur Esplanade hinübersah, fand er, dass es kein schlechtes Setting für eine Liebeserklärung war. Er hatte lange auf so eine Gelegenheit gewartet. Doch erst als er vor ein paar Tagen in einer kleinen Straße hinter dem Kaufhaus Magasin durch Zufall auf einen russischen Künstler gestoßen war, der wirklich göttliche Schmuckstücke fertigte, wusste er, dass es nun so weit war.

Mit klopfendem Herzen saß er da, seine Hand in der Jackentasche knetete nervös den Seidenbeutel mit dem Ring. Mona sah ihm direkt in die Augen.

»Carl, ich wollte heute mit dir sprechen. Wir sind nun so lange zusammen, dass es an der Zeit ist, sich zu fragen, was wir eigentlich füreinander sind.«

Carl lächelte innerlich. Es war einfach perfekt. Einen besseren Auftakt für das, was er vorhatte, konnte man sich nicht wünschen.

Er hielt das kleine Schmucksäckchen bereit, um es genau in dem Moment auf den Tisch zu werfen, in dem sie erklärte, es sei nun an der Zeit, ihrer Beziehung einen festeren Rahmen zu geben. Gemeinsame Wohnung, ein Ausflug zum Standesamt – was auch immer ihr einfiel, er war willens, alles mitzumachen. Natürlich würde es zu Hause einen kleinen Aufstand geben, aber es fände sich für alles eine Lösung. Solange Hardy für Mortens Pflegedienste dem Hausstand ein festes Einkommen sicherte und Mika mithalf, war im Magnolievej 73 kein Besitzerwechsel nötig.

»Was wollen wir mit uns, Carl? Hast du darüber mal nachgedacht?«

Er lächelte. »Ja, hab ich. Ich …«

Da bekamen ihre Augen einen so milden Ausdruck, dass er sich gerührt unterbrach. Am liebsten hätte er ihr Gesicht vorsichtig zwischen seine Hände genommen. Die zarte Haut gespürt. Ihren weichen Mund geküsst. Doch da bemerkte er, wie sie energisch Luft holte, ein Reflex, der bei ihr für gewöhnlich tief greifende Erörterungen und folgenreiche Beschlüsse ankündigte. Sie zögerte. Und das war okay. In entscheidenden Augenblicken soll man behutsam navigieren.

»Carl, ich mag dich sehr«, sagte sie. »Du bist ein wunderbarer Mann. Aber führt das irgendwohin? Ich habe so oft darüber nachgedacht. Was würde sich eigentlich ändern, wenn das mit uns etwas Festeres würde? Wenn wir zusammenleben und morgens zusammen aufwachen würden?« Sie nahm seine Hand und presste sie fester, als er erwartet hatte. Es fiel ihr offenbar schwer, den Schritt zu tun, vielleicht wäre es ihr lieber, er täte es. Aber Carl lächelte nur. Nein, sie sollte selbst auf ihre Fragen antworten dürfen, und dann würde er den Seidenbeutel hervorholen.

Ihre Antwort kam unerwartet und ohne Eifer und Glut. »Ich fürchte, es würde nicht viel ändern. Ich glaube, uns würde der Stoff ausgehen. Und der gute Sex, den wir manchmal haben, der würde schnell seltener werden, oder? Du bist uns und dir selbst in letzter Zeit fremd geworden, Carl. Und wer weiß, vielleicht ist es gut, dass sich das jetzt, zu diesem Zeitpunkt, zeigt. Du vergisst unsere Verabredungen, Carl, und oft, wenn du mit meiner Tochter und meinem Enkel zusammen bist, wirkst du abwesend. Du nimmst mich nicht mehr so wahr wie früher, und du siehst auch deiner eigenen Situation nicht ins Auge. Und ganz entgegen unserer Absprache hast du deine Therapie abgebrochen. Mir fehlt die Entwicklung, Carl, und das schon seit Langem. Ja, lange genug, wenn ich ehrlich bin. Deshalb finde ich, dass wir das jetzt beenden sollten.«

Carl wurde es eiskalt. Er hätte gern etwas Substanzielles von sich gegeben, aber er fühlte sich außer Gefecht gesetzt. Ging es ihr wirklich so mit ihm? Er schüttelte den Kopf. Seine Gedanken rannten im Kreis, und er bekam kein Wort heraus. Mona hingegen sah kein bisschen angegriffen aus von der Situation. Sie wirkte klar und entschlossen – etwas, wofür er sie eigentlich liebte.

»Ich weiß nicht, warum wir dieses Gespräch so lange aufgeschoben haben, schließlich ist es doch mein Beruf, solche Gespräche zu führen, nicht wahr?«, fuhr sie fort. »Aber nun müssen wir endlich in Gang kommen, denn wir beide werden nicht jünger, oder, Carl?«

Mit einer Handbewegung bat er sie, einen Moment still zu sein, und versuchte, sich zu sammeln. Und dann erklärte er ihr unter höchster Anspannung seine Sicht der Dinge. Dass es doch bisher trotz allem ganz gut gelaufen sei. Dass selbstverständlich auch er sich seinen Teil gedacht habe. Dabei achtete er auf jedes Wort, auf jede Betonung, auf jede Pause, um ja nicht voreilig oder überstürzt zu wirken. Herr im Himmel, was setzte er seine Pausen vorsichtig.

Am Ende wirkte sie erweicht und nachgiebig. Als sei die ganze Misere nur eine Art Halbzeitkrise. Als sei es ihr wichtig gewesen, das alles von ihm selbst zu hören. Da erlaubte er sich, ein wenig zu lächeln, und schloss mit den Worten, die man in solchen Situationen notwendigerweise allen gleichberechtigten Menschen anbot: »Ich bin also ganz Ohr für all deine Vorschläge, Mona.« Und für einen ultrakurzen Moment hatte er tatsächlich das lebhafte Gefühl, wieder mitzumischen. Schon bald würde sie ihre Worte bereuen und ihre Bedenken aufgeben, und dann würde die Antwort schon in Form eines kleinen, aber sehr erlesen gefüllten Seidenbeutels bereitliegen.

Sie lächelte verhalten und nickte zurück. Aber statt sich mit ihm in der Mitte zu treffen, dort, wo jeder verspricht, sich Mühe zu geben, sich darauf zu konzentrieren, die Gemeinsamkeit zu entwickeln, und sich gegenseitig den Raum für Spontanität zu lassen, wendete sie seine Worte gegen ihn.

»Gut, Carl. Danke. Dann schlage ich vor, dass wir uns in Zukunft jeder um sein eigenes Leben kümmern.«

Der Satz traf ihn wie ein Rammbock. Knock-out. Von einer Sekunde zur anderen war er komplett entmutigt, was Selbstverständnis und Wirklichkeitsauffassung anging. In diesem Augenblick kannte er die Frau ihm gegenüber überhaupt nicht.

Und so war der Seidenbeutel nie zum Einsatz gekommen.

Es wurde einer dieser Morgen, an denen er unendlich lange brauchte, um auch nur ansatzweise wieder er selbst zu werden. Wie er überhaupt den Weg in die Stadt fand, war ihm ein Rätsel. Rote Rücklichter und die Erinnerung an Monas Augen, als sie ihn aus ihrem Leben wischte – das war alles, was er erfasste.

Er schichtete die Aktenstapel auf seinem Schreibtisch so um, dass er bequem Platz für die Beine hatte, um wenigstens einen Teil des entgangenen Nachtschlafs nachzuholen. Aber kaum hatte er sich gesetzt, stand Rose vor ihm und keifte ihn wegen der Suchmeldung an, die sie ihm am Vortag gezeigt hatte.

Gestern? Als wenn er gedanklich auch nur in die Nähe dieses verdammten Tages kommen wollte!

Aber dann gab er sich einen Ruck, immerhin befand er sich an einem Arbeitsplatz. Doch so sehr er sich auch bemühte, seine Gedanken wollten das Gleis, das um Mona kreiste, einfach nicht verlassen.

»Hier, Carl.« Eine dunkle Hand schob zwei Tassen in Fingerhutgröße zu ihm und Rose hinüber. Die lehmbraune Substanz roch nach allem Möglichen, nur nicht nach Kaffee.

»Ich weiß nicht recht.« Skeptisch beäugte Carl die Tasse. Aber Assad versicherte ihm, dass seines Wissens noch nie jemand durch Zichorienkaffee zu Tode gekommen sei, der im Übrigen aber eine erstaunliche Wirkung habe. Schon seine Großmutter hatte das immer gesagt.

Zichorienkaffee? Das war doch etwas, womit man unschuldige Menschen im Zweiten Weltkrieg gepeinigt hatte. Wieso gab’s das Zeug in Friedenszeiten immer noch?

»Tja, ich sag’s ja, Unkraut und Kakerlaken sind das Einzige, was am Ende von unserer Zivilisation übrig bleiben wird«, bemerkte Carl mit matter Stimme.

Assad und Rose sahen ihn an, als habe er nicht alle Tassen im Schrank, und da merkte er selbst, dass er wohl gerade ein paar Glieder in der Gedankenkette übersprungen hatte.

Er ließ es auf sich beruhen und inspizierte stattdessen Roses verbrannte Nase. So sah sie ja fast menschlich aus. »Warum ist diese Suchmeldung so wichtig für dich, Rose? Wir haben doch noch den Fall Anweiler auf dem Tisch, oder sehe ich das falsch?«

»Der Anweiler-Fall heißt ja wohl nicht mehr Anweiler-Fall, oder? Denn wir sind uns doch hoffentlich einig, dass der Mann unschuldig ist? Ich habe Lars Bjørn jedenfalls einen Bericht geschrieben, in dem das Dezernat A für seine Ermittlungen ordentlich eins vor den Bug bekommt. Assad und ich sind zu der Überzeugung gekommen, dass der verlassene Ehemann es wert ist, mal ein bisschen genauer unter die Lupe genommen zu werden. Außerdem sollte man überprüfen, ob sie, also das Opfer, ein Technik-Analphabet war.«

»Ein Technik-Analphabet? Was soll denn das sein?«

»Ein Mensch, der außerstande ist, Maschinen mit mehr als einem Knopf oder Handgriff zu bedienen. Dysfunktional in allen technischen und elektronischen Fragen. Ein vollständiger Trottel, wenn es um Bedienungsanleitungen geht oder um den Wechsel von einem Wählscheiben- zu einem Tastentelefon. Oder von der Abwaschschüssel zur Spülmaschine. Kommt dir der Typus bekannt vor?«

Assad hörte sehr genau zu. Bestimmt steckte er hinter dieser Definition.

»Ah, verstehe. Ihr meint also, der Hausbootbrand könnte schlicht auf ein Missgeschick zurückzuführen sein? Und dass es von einer Oberflächlichkeit und Schlampigkeit erster Güte zeugt, dass die Ermittler nicht zuerst mal dieser Möglichkeit auf den Grund gegangen sind?«

Assad hob einen Finger in die Höhe, und Carl blickte fasziniert darauf. Wie mochten die vielen Haare auf die paar Quadratzentimeter Haut gekommen sein? Zichorienkaffee?

»Der war gut, Carl! Der mit ›oberflächlich‹ und ›auf den Grund gehen‹. Also, ich meine, weil das Boot schließlich auch von der Oberfläche auf den Grund gegangen ist, oder?«

Carl verdrehte die Augen. Ach du lieber Gott. Hatten seine beiden Vertrauten und einzigen Mitarbeiter letzte Nacht mit Zitronenlimo einen draufgemacht? Wenn sie ihn doch bloß endlich in Ruhe lassen würden.

Missmutig wandte er sich an Assad. »Was sagen die Brandermittler zu dem Unglück?«

»Hm, die konnten sich wohl nicht recht erklären, was diese gewaltige Explosion verursachte. Es waren weder Gasflaschen noch …«

Rose unterbrach ihn. »Ach was, Techniktrottel bringen alles fertig. Da reicht die richtige Kombination von Haarspray auf dem Küchentisch, einem Gasherd, der Gas verströmt, weil jemand vergessen hat, ihn anzuzünden, Lampenöl im Ofen und Nagellackentferner auf dem Regal. Und im Übrigen: Vergessen wir nicht, wovon Anweiler gelebt hat. Der war doch Roadie oder Beleuchter oder so was. Haben die nicht viel Zeug, das irre heiß werden kann? Vielleicht gab’s einen Scheinwerfer, den er dagelassen und den die Frau aus Versehen eingeschaltet hat und der dann aufs Sofa gekippt ist, wo ein paar Flaschen mit Brennspiritus lagen. Es gibt zahllose Möglichkeiten, aber wir wissen’s nicht, und ehrlich gesagt, ist es mir auch scheißegal, denn das ist nicht unser Fall. Ich sollte ja nur lernen, Türklinken zu putzen. Die Antworten auf all diese Fragen sollen mal hübsch die da oben im zweiten Stock finden.«

Carl atmete ein paarmal tief durch. Er hatte gar nicht gewusst, dass Rose so eine blühende Fantasie besaß. Das klang ja fast nach einer zweiten Agatha Christie.

»Und überhaupt, Carl: Wie war das gestern noch gleich? Hattest du da nicht – kurz bevor du gegangen bist – gesagt, du hättest von dem Hausboot-Fall die Nase voll?«

Carl richtete sich auf und zupfte im Geiste seine Arbeitskleidung zurecht. Allerhöchste Zeit, diesen verdammten Gefühlskater abzuwürgen und diese vorlaute Trulla daran zu erinnern, an wessen Tür das schicke Messingschild prangte. Und an wessen Tür gar nichts hing.

»Wie, ich hatte die Nase voll? Rose, ich weiß doch haargenau, worauf du hinauswillst. Und die Antwort lautet: Nein, ich will heute absolut nichts von dieser Suchmeldung wissen. Man fängt nicht mit einem neuen Fall an, bevor man den anderen nicht ordentlich abgeschlossen hat, klar? Von nicht abgeschlossenen Fällen haben wir hier wahrlich mehr als genug.«

Assads Augen funkelten vor lauter Vorfreude auf Roses Reaktion.

»Und im Übrigen, Rose, kannst du mir mal sagen, was wir mit noch einem neuen Fall sollen? Hast du all die Fälle vergessen, die draußen auf dem Kellerflur noch an der Pinnwand hängen? All die Fälle mit Assads rot-weißen Paketschnüren? Wie viele sind’s eigentlich im Moment, Assad?«

»Rot-weiße Schnüre?«

»Nein, Fälle.«

Roses mascaragerahmter Blick richtete sich bohrend auf Carl. »Zweiundsechzig Fälle, Carl. Glaubst du, ich kann nicht zählen? Aber diese Geschichte hier …«

»Jetzt hör mir mal zu, Rose. Mag sein, dass die Ermittlungsarbeit der Kollegen im Anweiler-Fall stümperhaft war, aber das wird unsere auch sein, wenn wir keine Lust haben, die losen Enden, die wir in diesem Fall kennen, zu verknoten.«

Assad nickte bekräftigend. Die zweite Satzhälfte hatte er wohl überhört.

»Wir müssen damit rechnen, dass die Ergebnisse der Brandermittler äußerst mager sind: Immerhin ist das Schiff vollständig ausgebrannt und obendrein gesunken, das Ganze bei extrem schlechten Witterungsverhältnissen und starker Strömung im Hafen. Bei derart schlechten Rahmenbedingungen können die Brandermittler noch solche Experten sein.«

Roses Gesicht zuckte verächtlich bei dem Wort »Experten«.

»Du kannst dir die säuerliche Miene sparen, Rose, ich weiß, dass sie das sind. Immerhin war ich schon im Dienst, als du noch in die Windeln gemacht hast.«

Assad rieb sich die Bartstoppeln. Aber wo normalerweise ein lautes Schrappen zu hören gewesen wäre, vernahm man jetzt nur Roses Seufzen.

»Okay«, sagte Assad schließlich. »Wir müssen mit Anweiler sprechen. Wir müssen etwas über den Zustand des Schiffs erfahren. War das gut in Schuss? Und wer war das Opfer? Wir müssen mehr über die Tote in Erfahrung bringen, ein Profil erstellen.«

»Haargenau, Assad. Meine Worte. Ihr könnt eventuell Mona Ibsen darauf ansetzen. Die kann bestimmt was zum Abrackern gebrauchen.« Er lächelte vor sich hin. Wenn Mona auf Dauer seiner Gesellschaft entkommen wollte, musste sie sich schon für die Sirius-Patrouille in Nordostgrönland melden. »Also, wie Assad ganz richtig sagt: Da müssen wir uns erst mal durchbeißen, ehe wir den Fall abgeben können, Rose. Und das weißt du sehr gut.«

Aber sie antwortete nicht. Sie stand nur da und zählte innerlich bis zehn. Und man wusste nie, ob sie nicht trotzdem explodierte. Und wann.

Das testen wir doch gleich mal, dachte Carl und fragte grinsend: »Warum versteifst du dich denn eigentlich so auf diese Sache mit dem Vermissten?« Er deutete auf das Plakat. »Hat dich das knallrote Haar angemacht? Oder sein schüchternes Lächeln? Spricht irgendetwas in seinen farblosen Augen deine mütterlichen Instinkte an? Mich interessiert der Typ nämlich nicht besonders.«

Sie nickte und entsicherte dabei die Kältebombe, die sie in wenigen Sekunden detonieren lassen würde. »Gut, Carl. Dann hast du offenbar kein so inniges Verhältnis zu deinem Vater gehabt wie das Mädchen, das die Suchmeldung aufgehängt hat, oder?«

»Und du, Rose, hast du?«, fragte Carl zurück.

Assads Augenbrauen schnellten entgeistert in die Höhe.

Hoppla, genau das hätte er offenbar nicht sagen sollen. Aber als Carl den Lapsus bemerkte, hatte Rose schon auf dem Absatz kehrtgemacht und war, Mantel und Tasche auf dem Fußboden zurücklassend, mit einem »Tschüs« davongerauscht, das sich wie ein Eiszapfen in einen bohrte.

»Oje, Carl«, murmelte Assad.

Carl wusste, was sein Mitarbeiter dachte. Lieber ein Furunkel an einer gewissen Körperstelle als Rose auf dem Kriegspfad. Ach, scheiß drauf! Und scheiß auch auf den Fall Anweiler. Scheiß auf Marcus Jacobsen, der sich einfach aus dem Staub machte und sie im Stich ließ. Scheiß auf Lars Bjørn, Scheiß auf Vigga und auf Mona und den ganzen Schwachsinn. Sie waren ihm doch alle so was von scheißegal. Hauptsache, sie ließen ihn in Ruhe.

Da spürte er im Zwerchfell plötzlich ein Zittern, das sich zu den Seiten hin fortpflanzte. Es war nicht unbedingt unangenehm, aber verhältnismäßig unheimlich. Als ob sich sämtliche Blutgefäße simultan zusammenzogen und wieder weiteten und gar nicht daran dachten, damit aufzuhören.

Als Carl gerade meinte, sich an dieses Zittern gewöhnt zu haben, kroch ein eisiger Schauer an seinen Schulterblättern entlang bis in die Achselhöhlen, und kalter und heißer Schweiß verteilte sich über unterschiedliche Hautpartien.

Hätte er noch nie einen Angstanfall gehabt, dann hätte er geglaubt, es wäre gerade einer im Anmarsch. Vielleicht war es ja auch einer. Oder spukte da wieder Mona herum?

Mit bebenden Fingern langte er nach Roses Kaffeetasse und kippte die lauwarme Plörre in einem Zug runter. Wie nach einem Biss in eine unreife Zitrone zogen sich seine Gesichtsmuskeln zusammen. Er schnappte nach Luft – und dann war das Gefühl aus seinem Körper verschwunden. Verdattert starrte er an die Decke. Dann seufzte er tief.

Assad brach das Schweigen. »Ich bin übrigens schon oben bei Lars Bjørn gewesen, wie du gesagt hast, und er hat geantwortet, dass sie den Anweiler-Fall unter Kontrolle hätten. Roses Kritik sei kompletter Blödsinn.«

Carl räusperte sich, seine Stimme fühlte sich wie eingerostet an. »Na, das ist ja ’ne Überraschung. Das hat Bjørn also wirklich gesagt?«

»Ja. Er sagte, dass sie den Fall noch auf dem Tisch hätten und dass sie Anweiler schon zu fassen bekämen. Sie haben alles im Griff, Carl.«

Sie sahen sich einen Moment an, dann prustete Assad los.

»Alles Blödsinn, Carl. Er hat keinen feuchten Schimmer.«

Carl lächelte. »Blassen Schimmer, Assad. Keinen blassen Schimmer. Aber okay. Da werde ich mal Marcus Jacobsen heimsuchen. Könntest du währenddessen so lieb sein und den Exmann der Toten anrufen und ihn bitten, schnellstmöglich herzukommen? Kannst ihn ja selbst wählen lassen: Streifenwagen oder Taxi.«

12

Im Büro des Chefs der Mordkommission herrschte eine seltsame Atmosphäre. Was neulich noch wie eine harmlose Konfettihölle ausgesehen hatte, erinnerte jetzt an das Chaos eines Tatorts: aussortierte und durchgerissene Papiere, Berichte von Technikern, überall Fotos, die der Durchschnittsbürger nicht ohne Weiteres verkraften würde, Inhalte von ausgeleerten Schreibtischschubladen. Marcus Jacobsen war vermutlich bloß mit Aufräumen und Sortieren beschäftigt, aber es wirkte eher wie eine Reminiszenz an jahrhundertelange kämpferische Auseinandersetzungen.

»Wer hat die Handgranate geworfen?«, versuchte Carl es mit einem Scherz und suchte dabei vergeblich nach einer Fläche, die sich als Sitzgelegenheit eignete.

»Lis kommt gleich und bringt mir ein paar Müllsäcke. Kannst du nicht noch eine halbe Stunde warten, Carl?«

»Ich wollte dir nur sagen, dass das Sonderdezernat Q den Fall Anweiler übernimmt.«

Marcus Jacobsen, dessen Hand gerade zwischen den alten Radiergummis, abgebrochenen Bleistiften, ausgetrockneten Kugelschreibern und jahrzehntealten Krümeln einer Schublade abgetaucht war, blickte abrupt auf. »Nein, Carl, das wird das Sonderdezernat Q nicht tun. Der Fall gehört nach hier oben. Das war kein Geschenk, sondern nur eine Übungsaufgabe für Rose, schon vergessen? Du müsstest doch inzwischen gelernt haben, dass eure Fälle diejenigen sind, die wir zu euch nach unten schicken. Ihr habt nicht die freie Wahl – ihr könnt nur die Reihenfolge bestimmen.«

»Marcus, ich habe dich informiert, und das soll mein Abschiedsgeschenk für dich sein. Wir werden den Fall ruckzuck aufklären, und du kannst dir ein weiteres Leistungsabzeichen an die Brust heften. Das hast du dir in deinen letzten Tagen redlich verdient. Wie geht es dir im Übrigen, alles okay?«

Seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, lagen Marcus’ Nerven blank. Wenn ihm die Pension schon jetzt so zusetzte, wie würde sie dann in einer Woche oder einem Jahr an ihm nagen? Warum ließ er es denn nicht einfach bleiben, verdammt noch mal? Wie alt war er überhaupt? Sechzig?

»Carl, ich kenne deine Einstellung zu Lars Bjørn. Dabei ist er ein guter Mann, es gibt wirklich keinen Grund, sich mit ihm anzulegen.«

»Wenn er meine Einstellung nicht verkraftet, kann er mich ja feuern, jederzeit gerne. Dann muss er sich nur überlegen, was er mit dem Sonderdezernat Q anstellen will. Er wird doch nicht riskieren wollen, sich von den Millionen verabschieden zu müssen, die via Q in den Etat eures Dezernats fließen, oder? Abgesehen davon hat er keinen blassen Schimmer, worauf dieser Fall hinausläuft, glaub’s mir.«

Der Chef der Mordkommission legte den Kopf in den Nacken und schloss die Augen. Ob er Kopfschmerzen hatte? Carl hatte ihn noch nie so distanziert erlebt.

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, antwortete er mit matter Stimme. »Aber Lars Bjørn könnte ohne Weiteres auf die Idee kommen, dein Sonderdezernat jemand anderem zu übertragen, Carl. Du hast das Sonderdezernat Q aufgebaut, aber der Architekt war Lars Bjørn, nicht ich. Also knall mal besser nicht so mit den Türen.«

»Der Mann des Opfers steht oben in der Wache, Carl. Er ist Tiefbohrfacharbeiter auf einer Bohrinsel und derzeit gerade auf dem Festland, da hatten wir Glück.«

Carl nickte. »Tiefbohrfacharbeiter?« Gar nicht so schlecht. Solche Männer waren es gewohnt, bei Gegenwind die Zähne zusammenzubeißen und die Dinge zu nehmen, wie sie kamen. Deshalb waren ihre Geheimnisse auch nicht so furchtbar schwer zu knacken.

Erwartet hatte Carl einen Kerl mit Händen wie Schraubstöcke und den Schultern eines Quarterbacks, aber damit lag er komplett daneben. Im Grunde sah der Exgatte Sverre Anweiler sogar ähnlich. Das Brandopfer hatte offenbar ein Faible gehabt für diesen Typ Mann.

Neben Assad wirkte er klein – und fast so, als würde er von einem inneren Vakuum zusammengezogen. Der Brustkorb sah aus wie eingesogen, die Schultern waren die eines Schuljungen. Stahlhart war nichts an dem Mann, Stahl sah man nur in den Augen – den Willen, das Erforderliche zu tun. Ein Mann von echtem Schrot und Korn.

»In was für ein verdammtes Loch bringen Sie mich denn hier? Sieht ja aus wie ein Folterkeller.« Er lachte hohl. »In Dänemark darf man das nicht, ich hoffe, das wissen Sie.« Er streckte die Hand aus. Seine Hände mochten nicht so groß sein wie erwartet, aber der Handschlag, mit dem er sie begrüßte, hatte es in sich. »Ralf Virklund, Minnas Ehemann. Sie wollten mit mir sprechen?«

Carl bat ihn, Platz zu nehmen. »Der Fall des Hausbootbrandes, bei dem Ihre Frau ums Leben kam, wurde meinem Assistenten und mir übertragen. Wir haben uns bereits intensiv damit befasst, meinen aber, dass es noch offene Fragen gibt.«

Ralf Virklund nickte. Er schien zur Zusammenarbeit bereit zu sein. Falls er nervös war, verbarg er das sehr gut.

»Laut Akte hat Ihre Frau Sie unmittelbar vor dem fatalen Ereignis verlassen. Sie hat Ihnen geschrieben, sie hätte einen anderen. Können Sie dazu etwas sagen?«

Er nickte, sah sie aber nicht an, so als wäre es ihm peinlich. »Man kann es ihr nicht verdenken. Fänden Sie es erfüllend, das Bett mit jemandem zu teilen, der nur ein paar Monate im Jahr zu Hause ist?«

Touché! Herr im Himmel, was sollte Carl darauf antworten? Dass ein paar Monate im Jahr mit Mona Weltrekord bedeuten würden? Oh verdammt, warum musste ihm das jetzt einfallen.

»Oh, das Problem ist heutzutage wohl leider ziemlich verbreitet«, preschte Assad vor und lächelte übertrieben herzlich. Aha, dann veranstalteten sie hier offenbar ein Good-Cop-Bad-Cop-Verhör, und er, Carl, hatte die Rolle des Bösen. Passte ihm prima, dann konnte er ja gleich loslegen.

Er lehnte sich über den Tisch. »Wissen Sie was, Ralf Virklund? Den Scheiß können Sie sich sparen, klar? Oder finden Sie es plausibel, dass sich Ihre Frau stattdessen einen Typen nahm, der genauso viel unterwegs war?«

Ralf Virklund sah ihn verständnislos an. »Kommen Sie mir jetzt auch damit? Ich hab der Polizei doch schon mehrfach erklärt, dass Minna den Mann überhaupt nicht kannte! Sie hat sein Hausboot gekauft, Punkt, aus, fertig! Nichts sonst!«

Carl sah Assad an. Der saß gleichmütig da und nickte welterfahren, aber auch ein bisschen zerstreut, wie irgend so ein Nomade, den man eben um Rat gefragt hatte, wo man am besten Schutz vor der Wüstensonne fand. Was war denn mit dem los?

»Hören Sie, Virklund. Was Sie da sagen, steht nirgendwo«, fuhr Carl fort. »Und da solche Aussagen festgehalten werden müssen, glaube ich, ehrlich gesagt, auch nicht, dass Sie die gemacht haben.«

»Mit Sicherheit habe ich die gemacht. Und ich hab auch gesagt, dass ich keine Ahnung von dem Brand auf dem Hausboot hatte und davon, dass Minna darin umgekommen war, bevor die Bullen kamen und es mir gesagt haben. In den verdammten Papieren wird doch wohl irgendwo stehen, dass ich völlig schockiert war und dass Minna mit dem Kerl von dem Hausboot nichts weiter zu tun hatte, als dass sie es ihm abgekauft hat. Und wenn Sie das jetzt verneinen, dann will ich Einblick in die Akten nehmen, dazu hat man doch wohl ein Recht, oder?«

Wieder sah Carl Assad an. Komm schon, Kumpel, sagte der Blick, jetzt bist du dran. Immerhin war er derjenige, der die Details in den Berichten las. Aber was tat der Mann? Nichts! Saß einfach nur lächelnd unter der Palme.

Carl kochte vor Wut.

»Ich glaube, Sie haben Ihre Frau umgebracht, weil sie Sie verlassen hat. Ja, ich gehe davon aus, dass Sie bei dem Feuer nachgeho…«

»Sagen Sie mal, Ralf«, schaltete sich Assad dazwischen, »wie viel Liter Rohöl pumpt man eigentlich an einem guten Tag da draußen auf so einer Bohrinsel hoch?«

Der Mann sah Assad irritiert an. Und nicht nur er.

»Na ja, ich frage nur, weil man dann auch weiß, wie viel Gas, Dreck und Abfallstoffe mit hochkommen. Unbrauchbares Zeug, Sie wissen schon – so wie das, was Sie hier von sich geben, verstehen Sie, was ich meine?«

Auf der Stirn des Mannes bildete sich eine steile Falte.

»Ich hab bei Ihrem Arbeitgeber angerufen.« Assad lächelte immer noch unergründlich. »Die sind sehr zufrieden mit Ihnen, Ralf, habe ich den Eindruck.«

Dazu nickte er mit einem Brummen und einer sowohl bekräftigenden als auch fragenden Miene.

»Nur mussten sie mir bedauerlicherweise auch sagen, denn ich habe ausdrücklich danach gefragt, dass Sie ein ziemlicher Hitzkopf sein können, nicht wahr? Und dass Sie gern mal zeigen, dass Sie sich vor nichts fürchten, stimmt’s?«

Virklund reagierte mit leichtem Achselzucken. Es war unübersehbar, dass er die Wendung, die das Gespräch gerade nahm, nicht so prickelnd fand. »Okay. Das stimmt schon. Aber ich habe Minna nie geschlagen, falls Sie das andeuten wollen. Na ja, mal so eine kleine Prügelei in der Kneipe und so was. Ich bin aber nie wegen so was angeklagt gewesen. Aber verflucht, das wissen Sie doch wohl auch, oder?«

»Ich habe mir gedacht, dass Vizekriminalkommissar Mørck und ich mal durch das Mietshaus gehen sollten, in dem Sie und Minna gewohnt haben. Mal ein bisschen mit den Nachbarn plaudern. Was meinen Sie dazu?«

Er schnaubte. »Geht mir glatt sonst wo vorbei. Die Nachbarn sind mir so was von egal. Moslems und Juden und der ganze Mist.«

Hoppla, hat er gerade Juden gesagt, dachte Carl. Kleine Provokation am Rande, oder was? Zettelte er so seine Prügeleien an? Ausgesprochen kreativ.

Derweil war Assad aufgestanden, und immer noch breit lächelnd knallte er dem Mann eine gerade Rechte ins Gesicht. Das kam völlig aus heiterem Himmel, und nicht nur für Virklund.

Als Carl protestieren wollte, denn das war nun doch ein bisschen gegen die Vorschriften, stoppte ihn Assad mit einem Nicken. Die Hände auf die Knie gestützt, beugte er sich ungerührt über den Mann und sah ihm direkt ins Gesicht. Der Abstand zwischen ihren Augen betrug keine zehn Zentimeter.

Was zum Teufel hatte er vor? Der Tiefbohrer würde jeden Moment aufspringen und ausrasten. Man sah förmlich, wie es hinter seiner Stirn kochte. War das etwa Assads Plan? Sollten sie ihn einbuchten wegen Angriffs auf einen Beamten im Dienst? Sollten sie etwa lügen bei der Frage, wer zuerst zugeschlagen hatte?

Da brachen beide Männer völlig unvermittelt in schallendes Gelächter aus, und Assad richtete sich auf und klopfte dem Mann auf die Schulter. Dann zog er ein Taschentuch aus der Hosentasche und reichte es ihm.

»Er hat Humor, Carl, hast du das gesehen?« Assad lachte immer noch.

Und der Tiefbohrer nickte dazu. Es schien ihm zu gefallen, dass dieser Charakterzug an ihm endlich mal festgestellt worden war, da mochte es in seinem Gesicht noch so sehr pochen.

»Hauptsache, Sie machen das nicht noch mal«, sagte er nur.

»Dann dürfen Sie mich aber auch nicht noch mal Jude nennen«, entgegnete Assad.

Und schon wieder wollten sich die beiden Männer ausschütten vor Lachen.

Carl verstand nur noch Bahnhof und war sich auch ganz allgemein nicht mehr sicher, woran er mit Assad war. Einerseits fühlte er sich merkwürdig belebt durch Assads resolutes Auftreten, weil er das als Zeichen dafür nahm, dass dieser langsam wieder er selbst wurde. Andererseits fragte er sich, was das sein mochte in Assads Wesen oder eher noch in seiner Vergangenheit, das ihn befähigte, derart kontrolliert Gewalt einzusetzen. So etwas sah man wahrlich nicht alle Tage.

»Noch eine Frage, ehe wir Sie rausschmeißen«, fuhr Assad fort.

Was meinte er denn damit? So leicht ließen sie den Mann doch wohl nicht laufen! Sie hatten doch gerade erst angefangen.

»War Ihre Frau ein Tollpatsch – heißt das nicht so?«

Der Kopf des Mannes zuckte zurück, als erwarte er von Assads Rechter den nächsten Schwinger.

»Woher zum Teufel wissen Sie das denn?«, kam die verblüffte Gegenfrage.

»War sie?«

Da machte sich auf dem Gesicht des Mannes ein Grinsen breit.

»Ungeschickt lässt grüßen, aber hallo! Sie war ein solcher Tollpatsch, dass meine Mutter uns für kein Geld der Welt zu Besuch haben wollte. Nach den vielen Porzellanfiguren im Wohnzimmer, die Minna bei ihrem ersten Besuch zerdeppert hatte.« Er nickte. »Doch, ja. Und Minna war darüber völlig verdattert.«

Assad sah Carl fragend an.

»Verdattert ist dasselbe wie baff«, erklärte Carl, aber das half Assad offensichtlich auch nicht weiter.

»Sie sagen also, dass sie mit Geräten und Elektronik und so was nicht so gut zurechtkam?«

Ralf Virklunds Zwerchfell bebte. »Wenn sie einen Toaster benutzte, blieb das Brot weiß und schlaff und der Toaster qualmte. Aber was wollen Sie damit …?«

Er unterbrach sich.

Alle drei sahen sich an.

»Ich möchte etwas klarstellen, Assad. Ich billige nicht, dass du in meinem Büro Menschen blutig schlägst«, sagte Carl, nachdem Ralf Virklund gegangen war. »Ich bitte um eine Erklärung. Du bist dir doch wohl darüber im Klaren, dass beim nächsten Mal Schluss mit lustig ist?«

»Ach Carl, hör doch auf. Du hast doch gesehen, wie gelöst die Stimmung danach war. Weißt du, wenn ein Kamel furzt, kann das zwei Gründe haben, oder?«

Oh Gott, nicht schon wieder.

»Also, entweder hat es zu viel Gras gefressen oder es braucht einfach ein paar flotte, krachende Töne unter der monotonen Wüstensonne.«

»Alles, was recht ist, Assad. Aber was für eine Verteidigung ist das, bitte schön?«

»Also, ich will sagen, dass es ein bisschen langweilig sein muss, so lange auf einer Bohrinsel zu hocken.«

»Bestimmt. Du wolltest also nur demonstrieren, dass eine Schlägerei für den Mann nichts weiter ist als ein bisschen Unterhaltung?«

»Ja, Carl, der schlägt nur zum Spaß zu. Du hast es gerade selbst gesehen. Er wusste genau, dass er uns beleidigt, und da habe ich ihm gezeigt, wie man darauf reagiert und dass man hinterher trotzdem gut Freund sein kann. Wir waren gleichauf, als ich ihm eine verpasst habe, und er hat mitgemacht.«

»Du meinst also, dass er aus dem gleichen Grund in eine Prügelei gerät, wie ein Kamel alle Hemmungen fahren lässt, um sein Dasein mit ein paar flotten Tönen zu verschönern? Aber warum sollte es dann bei seiner Frau nicht dasselbe gewesen sein?«

»Weil es längst nicht so viel Spaß macht, seine Frau zu schlagen wie seine Freunde, deshalb.«

»Das ist aber eine äußerst wackelige Grundlage, auf der du ihn als Täter ausschließt.«

»Ich schließe ihn nicht aus. Aber Carl! Wer einem Kamel in den Hintern sticht, muss sich darauf einstellen, einen Huf an die Birne zu kriegen, so ist das.«

Um Himmels willen.

»Diesmal handelt es sich vielleicht um ein weibliches Kamel? Und die Pointe ist, dass es keinen Spaß macht, jemanden zu verdreschen, wenn es dem nicht auch Spaß macht?«

Assad lächelte. »Ich sehe, du hast es verstanden, Carl! Sehr gut.«

Als Carl noch ein junger Polizist war, hatte man einen Bericht auf der Kugelkopfschreibmaschine mit zwei Fingern in zwanzig Minuten fertig getippt. Im Dänemark von heute dauerte es mit zehn Fingern und der fünfzehnten Generation des Textverarbeitungsprogramms mindestens zweieinhalb Stunden – wenn man Glück hatte. Berichte waren nicht mehr nur Resultate, sondern eher Resultate von den Resultaten der Resultate.

Normalerweise hasste Carl diese Bürokratie. Aber heute passte es ihm gut in den Kram, sich vor dem Bildschirm zu isolieren – auch wenn es ihm schwerfiel, sich zu konzentrieren.

Draußen auf dem Gang hörte er die Stimmen von Rose und Gordon. Anscheinend gab sie gerade damit an, wie sie den Fall Anweiler für das Sonderdezernat Q löste, und seine allumfassende Bewunderung für sie war nicht zu überhören. Falls Gordon hier unten überhaupt etwas untersuchen wollte, hatte er seine Strategie wohl so angelegt, dass der Weg auf jeden Fall durch Roses Unterwäsche führte.

Carl versuchte, die Ohren zuzuklappen. Wer wollte sich schon so etwas anhören, wenn er gerade von seiner großen Liebe abserviert worden war?

»Na, Gordon«, rief er, als die beiden an seiner Tür vorbeigingen. »Haben Sie die Kutsche bald in die Garage manövriert?«

Rose schickte einen frostigen Blick in sein Büro, bevor sie seine Tür mit einem lauten Knall ins Schloss warf.

Carl runzelte die Stirn. Sollte dieses magere Gespenst, das noch kaum trocken war hinter den Löffeln, am Ende doch bei Rose gepunktet haben?

Er richtete den Blick auf den Bildschirm und begann, das Resümee seiner Dienstreise nach Rotterdam zu verfassen. Das war nicht leicht. Denn das Englisch der Polizisten, die sich mit den Druckluftnagler-Morden in Schiedam befassten, war erstaunlich schlecht gewesen, verglichen mit den Sprachkenntnissen der Holländer, die ihm sonst so untergekommen waren.

Zwei Seiten bekam er hin, aber das war zu wenig. Verdammt, warum fiel es ihm nur so schwer, bei der Sache zu bleiben? Vielleicht half es ja, wenn er sich die Unterlagen zu dem Treffen zuschicken ließ? Irgendwer im Präsidium würde doch wohl Texte aus dieser spröden Sprache übersetzen können.

Er schüttelte den Kopf.

Natürlich würde das nicht helfen. Um einigermaßen Seelenfrieden zu finden, gab es nur einen gangbaren Weg. Der Vorhang über dem Mona-Drama musste sich zum zweiten Akt heben. Und dieser zweite Akt musste eben konstruktiver sein als der erste.

Er gab Monas Arbeitsnummer ein, aber natürlich nahm nicht sie ab. In einem Anfall von Konzeptentwicklungsdrang hatte sich Mona vor ein paar Monaten einer Praxisgemeinschaft angeschlossen. Blöderweise war damit der kleine Haken verbunden, dass man bei jedem Anruf erst mal die Tante von der Rezeption an der Strippe hatte. Und leider schien die sich als ebenso kompetente Psychologin zu betrachten wie die, die in den Räumen hinter ihr arbeiteten.

»Nein, Mona Ibsen ist bedauerlicherweise nicht zu sprechen. Sie hat einen Patienten. Nun ja, also Patient ist er vielleicht nicht, aber Tatsache ist, dass an der Tür steht, es sei besetzt.«

Tatsache, Tatsache – na, die Kuh würde er Tatsachen lehren, wenn er das nächste Mal bei ihr am Empfangstresen lehnte.

Tatsache! Kaum hatte er aufgelegt, überfiel ihn das mulmige Gefühl, dass Mona womöglich ganz andere Gründe gehabt haben mochte, ihm den Laufpass zu geben.

War es wirklich denkbar, dass Mona was mit einem anderen Mann gehabt hatte, während Carl straßauf, straßab gerannt war, um einen Trauring zu finden? Waren ihm die Anzeichen dafür vielleicht bloß nicht aufgefallen?

Nein, so war Mona nicht. Hätte sie einen anderen kennengelernt, dann hätte sie ihm das ohne Umschweife gesagt.

Dennoch beschlich ihn das hässliche Gefühl, getäuscht worden zu sein. Das hatte er bisher nur einmal empfunden, damals, er war gerade zwölf Jahre alt. An einem heißen Sommertag hatte er Lise am Schwimmbeckenrand beobachtet, wie sie im ausgeschnittenen Badeanzug posierte. Da war sie auf einmal Lichtjahre von ihm entfernt gewesen. Seit Kindertagen waren sie dickste Freunde gewesen und inzwischen ein verlegenes Fast-Liebespaar – aber dort im Schwimmbad war ihr Lächeln mit einem Mal ganz offen auf andere gerichtet gewesen. Als sie ihn endlich entdeckt hatte, änderte sich ihr Lächeln. Binnen einer Sekunde war sie eine Frau geworden, während er noch immer im Körper des Zwölfjährigen feststeckte, gedemütigt und einsam.

Er hatte mindestens zehn Jahre gebraucht, um sich von diesem Gefühl der Einsamkeit zu befreien – und jetzt war genau dieses Gefühl wieder da. Aufs Abstellgleis abgeschoben, sich selbst überlassen. Das war keine Eifersucht, es war etwas Tieferes und sehr viel Schmerzlicheres.

Teufel auch, sagte er sich, du bist ja von Mona abhängig. Wie konnte dir das passieren?

13

Roses feste Schritte im Gang waren nicht zu überhören, und Carl machte sich auf das Schlimmste gefasst. Jetzt bekam er gleich die Quittung für gestern. Warum hatte er auch ihren Vater ins Spiel bringen müssen?, fragte er sich zum x-ten Mal. Er wusste doch, dass er damit einen wunden Punkt traf.

»Ganz ruhig, Carl. Ich habe heute Morgen länger mit Allah geredet. Der Tag wird gut«, meinte Assad.

Unglaublich, wie dieser Mann es schaffte, gleichzeitig den Kontakt zu Gott und zu gewöhnlichen Sterblichen zu halten.

»Kommt mal her, ihr zwei!« Rose wirkte putzmunter, und ihre Augen funkelten. Sie schien ganz sie selbst. »Ich hab eine kleine Überraschung für euch.«

Sie hatte offenbar schon mit Protest gerechnet, denn sie machte auf dem Absatz kehrt. Ihnen blieb nichts anderes übrig, als ihr zu folgen.

Bis auf die Nase, die sich jetzt pellte, war die Frau topfit. Jedenfalls legte sie ein solches Tempo vor, dass Carl mit seinem Schlafmangel und seiner Teerlunge und Assad mit seinem immer noch etwas wackeligen Gang kaum hinter ihr die Treppe raufkamen. Entsprechend rangen beide nach Luft, als sie am Wachhabenden vorbei auf den Platz vorm Präsidium stolperten. Rose trabte bereits über die Hambrosgade. Sie war offenbar auf dem Weg zum Parkplatz beim Falck-Gebäude.

Death-Metal-Fans hätten beim Anblick des Fahrzeugs, das sie ansteuerte, sofort feuchte Augen gekriegt: rote, funkensprühende Flammen zogen sich vom Kühler bis zu den Rücklichtern, und ringsum waren Büffelschädel mit nadelspitzen Hörnern aufgesprayt. Nein, besser konnte ein Tourbus nicht zu dem Namen passen, der sich über die Breitseite erstreckte, geschrieben mit Buchstaben in Stacheldrahtoptik. Die Band aus Schonen hatte sich wirklich ins Zeug gelegt.

Mit einem energischen Ruck zog Rose die Schiebetür des Kastenwagens zur Seite und bedeutete Carl und Assad mit einer Geste einzutreten.

Na, wenn das nicht Sverre Anweilers blasse Visage war, die ihnen da missmutig zunickte. Wortlos deutete er auf die Pritsche gegenüber, und ebenso wortlos griff er nach drei Bierdosen, zog die Laschen ab und schob jedem eine hin.

»Ich mach’s kurz«, eröffnete Rose das Gespräch. »Sverre muss nämlich in zehn Minuten los. Nach Århus. Da muss er eine Fähre erwischen.«

Carl setzte sich auf die Pritsche, schob einen Gitarrenkasten beiseite und zog Assad neben sich. Ihnen gegenüber saß ein Mann, den Interpol seit gut einem Jahr suchte. Nur hundert Meter entfernt von dieser ramponierten Blechkiste, in der sie hockten, befand sich der Hauptsitz der dänischen Reichspolizei, und daneben lag das Polizeipräsidium mit Lars Bjørns Einsatztruppe. Wie konnte der Mann ernsthaft glauben, sie würden ihn ohne Weiteres nach Århus aufbrechen lassen?

»Eigentlich hatte ich Anweiler zurzeit in Malmö vermutet, und deshalb wollte ich heute Morgen mit dem Zug rüberfahren. Aber dann habe ich noch mal den Spielplan von Daggers an’ Swords gecheckt und festgestellt, dass sie gestern in Hørsholm gespielt haben.« Rose war ziemlich zufrieden mit sich, das war nicht zu übersehen. »Deshalb hab ich die Veranstalter angerufen und gefragt, ob sie wüssten, wo die Gruppe jetzt ist. Frühstück im Hotel Zleep in Ballerup, hieß es.«

»Ja, als sie anrief, hab ich geglaubt, sie wär ein Groupie.« Der Schwede bemühte sich ganz offensichtlich, dänisch zu klingen.

»Ja, ich habe mir auch alle Mühe gegeben.« Sie lachte.

Carl runzelte die Stirn. Nach dieser Veranstaltung hier war ja wohl ein Gespräch fällig – darüber, dass man einen von Interpol gesuchten Mordverdächtigen nicht mal eben kurz per Telefon zu einem Treffen einbestellte. Nein, man tauchte unangekündigt auf und nahm ihn fest. Fertig.

»Rose hat mich über die Situation aufgeklärt, und ich war vollkommen entsetzt, denn ich hatte von nichts eine Ahnung«, fuhr das mickrige Männlein fort. »Aber ich schwöre Ihnen, dass ich mit dem unglücklichen Vorfall nichts zu tun habe.«

Ein erstaunlich wortgewandter Schwede, dachte Carl.

»Klar, das müssen Sie ja sagen«, entgegnete er.

»Ja. Aber ich war nun mal tatsächlich während der gesamten Zeit verreist, ich hab das doch alles gar nicht mitbekommen. Im Südhafen bin ich seit dem Verkauf meines Hausboots nicht mehr gewesen. Aber ich hatte mir vorgenommen, der neuen Besitzerin einen Besuch abzustatten, sobald ich Zeit dafür hätte, um zu sehen, wie es ihr so geht.«

»Wir haben in der Tat ein Indiz, das darauf hinweist, dass Sie verreist waren, das kann ich bestätigen. Aber wie bekommen wir Gewissheit?«

»Wie? Na, ich habe doch alles Mögliche mitgebracht. Quittungen und Fotos und so Zeug. Liegt alles in der Wohnung in Malmö. Sie hätten bloß zu fragen brauchen.«

Carl nickte. »Wenn das, was Sie da behaupten, der Wahrheit entspricht, dann muss sich der Fokus unserer Ermittlungen von Ihnen wegbewegen, das ist uns klar. Sie können mir nicht zufällig noch sagen, ob sich auf dem Hausboot irgendetwas befunden hat, was als Ursache einer so gewaltigen Explosion in Frage kommen könnte? Das ist sicher nicht ganz leicht zu beantworten, kann ich mir denken.«

Sverre Anweiler drehte etwas in seinen Händen, das wie die Elektronenröhre eines alten Radios aussah. Vielleicht war es auch etwas, das zu den Verstärkern gehörte, die hinten im Bus standen. Die nächtliche Party hatte dunkle Spuren unter seinen wässrig-blassen Augen hinterlassen. Auf einmal bekam sein Mund einen traurigen Zug, und seine ganze taffe Aufmachung – Piercings in den Ohren, Tattoos am Hals und kahl rasierter Schädel – wirkte seltsam deplatziert.

»Nein, da fällt mir nichts ein«, sagte er nur knapp, und inmitten des Sammelsuriums aus schwarzem Leder, Nieten und glänzenden Stiefeln breitete sich im Tourbus eine fast friedliche, abgeklärte Stimmung aus.

»Obwohl, na ja, ich habe das Hausboot vor dem Verkauf extra noch flottgemacht. Die Fußböden mehrmals lackiert, sämtliche Holzpartien geölt. Von dieser Aktion standen im Motorraum noch ein paar Lack- und Ölreste herum. Ich hatte ihr erklärt, dass ich noch einen Tag brauchen würde, um aufzuräumen. Aber sie hat mir versichert, dass sie das selbst übernehmen und gut durchlüften wollte. Ich sollte mich ruhig schon auf den Weg machen. Und ehrlich gesagt, passte mir das ganz gut.«

»Wollen Sie damit andeuten, dass die Käuferin das Entsorgen der Lacke und Öle vergessen haben könnte? Und dass sich das Zeugs selbst entzündet hat und daraufhin die ganze Chose in die Luft geflogen ist? Dann hätten die Techniker doch Reste der Blechkanister auf dem Grund des Hafenbeckens entdeckt.«

»Nein, denn das Zeug befand sich in solchen Farbwannen aus Plastik, wissen Sie, welche ich meine?« Sverre Anweiler wirkte jetzt richtig niedergeschlagen. »Vielleicht war es auch eine Kombination aus diesem und etwas anderem. Ach, ich hätte daran denken müssen, als ich sie auf dem Schiff herumgeführt habe. Sie wirkte einfach total geistesabwesend. Sagte Ja zu allem, was ich ihr erklärt habe, sah aber nicht so aus, als hätte sie überhaupt zugehört.«

»Der Gasherd?«

»Nein.« Er sah sie bedrückt an. »Ich denke eher an den Generator.«

»Der stand im Motorraum?«

Er nickte langsam.

»Sverre, warum gehen wir beide nicht über die Straße und erzählen meinem Chef, was Sie uns gerade erzählt haben?«

Anweiler zuckte die Achseln. Er habe ihnen doch bereits erklärt, dass er es eilig habe und eine Fähre erreichen müsse.

Aber Carl kannte seine Pappenheimer. Diese Art Unwillen zur Zusammenarbeit entsprang dem tief verwurzelten Misstrauen des ehemaligen Kriminellen, ob man ihm vorurteilsfrei begegnen und zuhören würde. Jeder Mensch schleppte eben so seine Erfahrungen mit sich herum.

Die Treppe nach oben in die Kantine kam Carl endlos vor, und die Flasche Chivas Regal in seiner Hand war völlig unzulänglich als Geschenk für Marcus Jacobsen.

»Abschiedsempfang« stand an der Kantinentür. Sie hätten die Veranstaltung ebenso gut »Beerdigungsfeier von Dezernat A« nennen können oder »Festakt zum Beginn der Schikaneherrschaft«.

Nichts würde bleiben, wie es unter Jacobsen gewesen war. Warum in drei Teufels Namen musste der ausgerechnet jetzt aufhören? Hätte er nicht wenigstens so lange warten können, bis Carl ebenfalls in den Sack haute?

Zur Feier dieses traurigen Tages hatte Frau Sørensen, Lis’ welke und vergrämte Kollegin, einen dieser bleischweren Blechkuchen gebacken, die mehr Ähnlichkeit mit einer Turnmatte hatten als mit etwas Essbarem. Zu allem Überfluss hatte Lis die bucklige Glasur auch noch mit Fähnchen geschmückt. Und auf das Papiertischtuch unter den vielen Plastikgläsern, die wohl nahezu alle leer bleiben würden – es war schließlich noch lang bis zum Feierabend –, hatte jemand mit zierlichen Blockbuchstaben geschrieben: »Genießen Sie Ihren Ruhestand, Chef! Danke und auf Wiedersehen – Dezernat A«. Gott, wie erbärmlich.

Die Rede der Polizeipräsidentin war kurz und eindrucksvoll nichtssagend, da die Frau weiträumig alle Themen umschiffte, über die sie sich jahrelang mit dem Chef der Mordkommission in den Haaren gelegen hatte. Lars Bjørns Rede wiederum handelte mehr oder weniger von nichts anderem als von dem, was er aus Marcus Jacobsens Führungsstil zu übernehmen gedachte, und in noch größerem Umfang von dem, was er nicht zu übernehmen gedachte.

Als er fertig war, ging nur Gordon auf ihn zu. Er schüttelte dem Idioten sogar die Hand – was Bjørn lächelnd und mit einem Schulterklopfen quittierte. Dann steckten sie die Köpfe zusammen und wechselten ein paar Worte, der Student und der Mordkommissionschef in spe. Was um alles in der Welt hatten die so vertraulich zu bereden? Gordon war doch nichts weiter als ein nerviger Jurastudent, dem man einen winzigen Einblick in den Teil der Maschinerie gewährte, in dem das Rechtssystem auf den Prüfstand kam. Darüber hinaus war er höchstens noch ein geiler Bock mit bemerkenswert schlechtem Frauengeschmack.

Oder war er etwa Bjørns neuer Mann?

Ich werde dich im Auge behalten, du Lulatsch, dachte Carl und warf einen tröstenden Blick hinüber zu seinem langjährigen Chef. Falls Marcus seine Entscheidung bereute, konnte er Bjørn doch schnell noch zurück nach Afghanistan expedieren.

»Es tut mir echt leid, Marcus, du hast bessere Reden verdient«, sagte Carl und reichte ihm verlegen den Karton mit der Whiskyflasche. »Man kann unmöglich einen besseren und kompetenteren Chef haben, als du es warst«, fügte er so laut hinzu, dass bei niemandem im Raum, und schon gar nicht bei Lars Bjørn und der Polizeipräsidentin, Zweifel aufkommen konnten.

Marcus Jacobsen betrachtete Carl, lächelte schwach, stellte den Karton auf den Tisch und umarmte ihn ganz ungewöhnlich herzlich.

Damit war eine zwanzigjährige Dienstzeit im Präsidium zu Ende, und es lief so ab wie immer, wenn einer von ihnen aus dem System ausschied: nahezu sang- und klanglos.

Carl selbst erwartete jedenfalls keine Fanfaren, wenn die Reihe an ihm war, und das kam ihm sehr entgegen.

Trübsinnig gab er Rose und Assad noch ein paar Anweisungen, dann setzte er sich an den Schreibtisch, um den Fall Anweiler mit dem obligatorischen Bericht abzuschließen.

Summa summarum musste der Brand als Unfall zu den Akten gelegt werden. Sverre Anweiler musste sich schlimmstenfalls auf ein kleineres Bußgeld gefasst machen, weil er selbstentzündliche Substanzen nicht vorschriftsgemäß entfernt und entsorgt hatte, bevor der neue Eigner das Hausboot übernahm.

Ein trauriger und nicht besonders interessanter und prestigeträchtiger Fall, mit dem Bjørn da vor die Presse treten musste. Für Marcus Jacobsen hingegen ein guter Schlusspunkt, den Carl ihm von Herzen gönnte. In Marcus’ langer Karriere hatte es sicher genügend Ermittlungen ohne diesen definitiven Abschluss gegeben, Fälle, an die er ohne Freude zurückdachte, weil sie sich letztendlich der Aufklärung entzogen hatten. Fälle, die mit Sicherheit weiterhin an ihm nagen würden, so war das nun mal.

Als Carl den Bericht fertig getippt hatte, druckte er ihn aus und schrieb in Großbuchstaben »ABGESCHLOSSEN« auf das Deckblatt.

Er starrte auf das Wort und musste unwillkürlich an Mona denken. Hoffentlich hörte das bald mal auf.

Carl und Assad hatten sich im Keller vor die Anschlagtafeln mit den unaufgeklärten Fällen gestellt, die aus allen Landesteilen bei ihnen eingingen. Zwar hatten sich in den letzten Monaten einige davon erledigt, aber trotzdem waren insgesamt mehr Fälle hinzugekommen als verschwunden. In Marcus Jacobsens letzten Monaten hatte die Aufklärungsrate des Dezernats A bei satten neunzig Prozent gelegen, doch so erfolgreich waren leider nicht alle Mordkommissionen des Landes. Davon zeugten diese Anschlagtafeln nur allzu deutlich. Da half es auch nichts, dass es sich bei einigen der angepinnten Fälle wahrscheinlich gar nicht um Morde, sondern um Selbsttötungen handelte – das letzte Jahrzehnt war für viele Menschen hart gewesen –, denn der Aufklärungsaufwand blieb der gleiche.

Ein Netz aus blauen Paketschnüren war zwischen jenen Fällen gespannt, die augenscheinliche Parallelen aufwiesen, und ein Netz aus rot-weißen Schnüren, nicht weniger dicht, verband die Fälle, zwischen denen ein erwiesener Zusammenhang bestand.

Und dann waren da noch die Fälle, die ganz für sich allein hingen.

»Eigentlich genug Auswahl, um loszulegen, Assad.«

»Du sagst es, Carl. Eine Seele, zwei Gedanken.«

»Umgekehrt, Assad. Zwei Seelen, ein Gedanke. Aber ja, wir denken dasselbe: Steht uns wirklich der Sinn nach einem zusätzlichen unaufgeklärten Fall, zweifelhaft, verfahren und uralt?«

»Ja, Carl, ich finde, Rose hat es verdient. Sie hat gerade einen Fall gelöst.«

»Aber der Fall, auf den sie so scharf ist, ist doch nie bis an diese Wand gekommen.«

»Trotzdem, Carl. Lass ihn uns da hinhängen.« Er lächelte müde, aber verschmitzt – fast wie der gute alte Assad. Noch ein bisschen mehr Ausdünstungen von Pfefferminztee und klebrigem Süßkram, ein bisschen mehr nahöstliche Jammermusik, öfter mal ein Augenzwinkern und die tägliche Dosis Sprachverwirrung – dann wäre Assad wiederhergestellt.

»Na, wie du meinst.« Carl seufzte tief. Er war heute nicht in der Lage, Widerstand zu leisten, dafür nahm Mona zu viel Platz in seinen Gedanken ein. »Aber dann überbringst du ihr die Neuigkeit, abgemacht?« Rose reagierte auf solche Gesten manchmal ein bisschen überschwänglich – auch das würde momentan seine Kräfte übersteigen. Und Nahkontakt brauchte er nun gerade wirklich nicht.

Carl ließ sich in den Bürostuhl sinken und versuchte, sich zusammenzureißen. Er zündete sich die erste Zigarette des Tages an, nahm ein paar tiefe Züge, und während seine Gedanken um Mona kreisten, verwandelte sich die Zigarette in null Komma nichts in Asche.

Etliche Zigarettenlängen später – Carl hatte das Gefühl für die Zeit völlig verloren – stand Rose plötzlich vor ihm, hustete ein paarmal theatralisch und wedelte den Rauch mit dem Vermisstenplakat weg.

»Danke, Carl«, sagte sie nur und deutete auf die Suchmeldung. Kein YES!, keine Woge der Begeisterung, nur ein schlichtes Danke – was aus Roses Mund allerdings schon eine große Sache war.

Sie ignorierte seine gequälte Miene und nahm auf einem der beiden Stahlrohrungetüme Platz, die sie seinerzeit höchstpersönlich als Bürostühle für Carl angeschafft hatte.

»Ich habe in dem Fall des Verschwundenen hier«, sie tippte auf das Foto des rothaarigen William Stark, »ein paar Nachforschungen angestellt, aber das hast du dir sicher schon gedacht. Die Telefonnummer ist natürlich nicht mehr aktuell, aber ich habe eine neue gefunden. Wir können das Mädchen kontaktieren, das dieses Plakat fabriziert hat.«

»Okay. Was an diesem Fall hat dich eigentlich so angefixt?«

»Assad, sei doch so gut und komm mal her«, rief sie.

Man hörte schleppende Schritte auf dem Gang, und dann stand er da, kampfbereit mit ziseliertem Metalltablett. »Wie wäre es mit etwas Turkish Delight?« Er nickte in Richtung einiger bunter Zuckerkleckse auf dem Tablett, als handele es sich um nichts weniger als den Heiligen Gral.

»Assad hat den Hintergrund von diesem Stark gecheckt und ich die aktuelle Situation«, erklärte Rose mit größter Selbstverständlichkeit.

Carl schüttelte den Kopf. Die zwei auf einem Haufen, so musste es sein, wenn man in der Savanne auf eine Gruppe galoppierender Gnus stieß. Immer geradezu und voraus, und wenn man nicht mitrannte, blieb einem nur der Sprung zur Seite.

Assad stellte den Zuckerkram auf den Tisch und setzte sich neben Rose, das Notizheft aufgeschlagen.

»Er war ein kluger Kopf, dieser William Stark. Hat das Jurastudium als Jahrgangsbester abgeschlossen. Tatsächlich sonderbar, dass er zum Zeitpunkt seines Verschwindens nicht weiter oben in der Hierarchie stand.« Assad legte Carl ein paar Papiere vor. »Zweiundvierzig Jahre alt, fünfzehn Jahre als Ministerialbeamter. Vorher Prokurist und juristischer Berater für verschiedene Interessenverbände. Unverheiratet, lebte aber im sechsten Jahr zusammen mit Malene Kristoffersen und deren Tochter Tilde. Heute ist Malene siebenundvierzig und Tilde sechzehn. Sie wohnen in Valby.«

»Und Starks finanzielle Situation, war die in Ordnung?«

Assad nickte. »Zwanzig Jahre vorsichtiges Sparen. Haus abbezahlt und Wertpapiere von mehr als acht Millionen Kronen. Das meiste davon hatte er von seiner Mutter geerbt, die kurz vor seinem Verschwinden verstorben war. Er war Einzelkind, andere nahe Verwandte gab es nicht.«

»Acht Millionen, Donnerwetter!« Carl pfiff durch die Zähne. Wenn er die hätte, würde er zwei Tickets nach Kuba kaufen und Mona zwingen mitzukommen. Ein Monat unter Palmen, reichlich Rumba in den Hüften – und unter der Bettdecke: Das würde sie schon umstimmen.

Widerstrebend schüttelte er den Gedanken ab. »Okay. Haben wir Aussagen aus Starks Umgebung, die uns einen Hinweis auf den Grund seines Verschwindens geben können?«

Nun übernahm Rose. »Keine. Seine Arbeitskollegen bezeichneten ihn als ruhigen, auf Harmonie bedachten Menschen. Im Bericht steht, es habe weder auf der Arbeit noch im Privaten Anlass zum Verdacht auf Depressionen oder Ähnliches gegeben.«

Der Glückspilz.

»Dann frage ich dich noch einmal, Rose: Warum interessiert dich der Fall so sehr? Außer, weil du das junge Mädchen sympathisch findest, wenn ich das richtig sehe. Aber wieso sonst noch?«

»Die Umstände, Carl. Weißt du, ich kann mir ja durchaus vorstellen, dass man nach Afrika fährt und unfreiwillig verschwindet. Das kommt alles in allem bestimmt gar nicht so selten vor – bei den Gefahren, die dort überall lauern. Auch dass man auf dem Kontinent freiwillig abtaucht, scheint mir plausibel, es ist dort streckenweise sicher hübsch unübersichtlich. Zum Beispiel hätte William Stark aus Abenteuerlust abhauen können. Weil er vom nervigen Alltag zu Hause die Nase voll hatte. Von den Kollegen und der Arbeit. Von der Dunkelheit und Kälte und dem politischen Klima in Dänemark. Oder weil er das Bedürfnis nach mehr Sex hatte. Vielleicht eine Vorliebe für dunkelhäutige junge Mädchen … soll’s doch alles geben.« Sie machte eine Pause, um dem nun folgenden Satz mehr Gewicht zu verleihen. »Oder vielleicht auch für dunkelhäutige junge Männer? Er kann Geheimnisse gehabt haben – wie wir alle.«

Carl nickte. Sie wusste bestimmt, wovon sie redete.

Er sah zu Assad hinüber. Auch der nickte, aber eher zögernd. Wie ein ausgefuchster Krimineller, der sich darüber im Klaren ist, dass er seine Erklärungen so dicht wie möglich an der Wahrheit halten muss, aber auch genau weiß, wann es Zeit ist, sich zurückzuhalten.

Es war ein sehr sonderbares Nicken.

»Hatte Stark Geheimnisse, was glaubst du?«

Sie zuckte die Achseln. »Wer weiß? Aber Tatsache ist doch, dass er eben nicht in Afrika verschwunden ist. Und das ist es, was mich verrückt macht. Er kam zurück nach Dänemark, Carl! Er war nur wenige Stunden in Kamerun, dann hat er seinen eigentlichen Rückflug annulliert und sich ein vorgezogenes Rückflugticket gekauft. Und der Flieger landet wie geplant am Flughafen Kastrup, und Stark ist an Bord. Wir haben die Passagierliste der Fluggesellschaft und zwei Überwachungsvideos, die zeigen, wie er sein Gepäck holt und davonrollt. Und plötzlich ist er weg. Wie vom Erdboden verschluckt.«

Carl versuchte, das Geschehen im Geiste zu rekapitulieren. »Er könnte ganz besonders clever gewesen sein. Die Suchscheinwerfer sind auf Dänemark gerichtet, da er hier verschwindet, aber genau wie Sverre Anweiler könnte er unmittelbar nach der Landung über die Öresundbrücke gefahren sein. Vielleicht ist Stark irgendwo in den endlosen schwedischen Wäldern untergetaucht? Oder ist mit falschen Papieren direkt zurück nach Afrika oder noch woandershin geflogen.«

»Darüber haben Rose und ich auch schon spekuliert, Carl«, wandte Assad ein. »Hatte Stark Feinde? War er ein Spielertyp? War er in irgendwelche größeren Lügengeschichten verstrickt? Hatte er etwas in Dänemark vergessen und kam deshalb zurück? Musste er in Kopenhagen vielleicht noch Geld loseisen? Gab es eine andere Frau, die mitkommen sollte? Wir haben all das rauf und runter diskutiert, aber es ist einfach nicht sehr wahrscheinlich.«

Carl schob die Unterlippe vor. Die beiden legten sich wirklich irre ins Zeug für diesen Fall, das musste man ihnen lassen.

»Wir haben also nicht viel, wo wir einhaken können, stimmt’s? Was sagt der Bericht? Gibt es irgendetwas, das in die eine oder andere Richtung deuten könnte, wo bisher noch nicht recherchiert wurde?«

Beide schüttelten den Kopf.

»Na, aber was haben wir denn dann? Haben wir überhaupt etwas?« Ginge es nach ihm, würde das eine extrem kurze Ermittlung.

»William Stark ist nicht für tot erklärt worden«, sagte Rose mit gesenktem Kopf.

»Nein, Rose, natürlich nicht. Es sind noch keine fünf Jahre vergangen.«

»Und sein Haus steht noch, weitgehend unverändert. Und was noch besser ist: Ich habe mir von der Wache Bellahøj einen Satz Haustürschlüssel schicken lassen. Das Haus wurde nämlich irgendwann versiegelt.«

Carl hob die Augenbrauen. Der Spürhund wedelt mit dem Schwanz, sobald er eine Fährte aufnimmt, und genau diese instinktive, ungestüme Neugier hatte Rose mit diesem einen Satz in ihm geweckt.

Ach, verdammt.

»Okay«, sagte er und griff hinter sich nach seiner Jacke. »Dann wollen wir mal.«

14

Marco war ein einziges Nervenbündel. Bei jedem Schatten, bei jedem noch so leisen Geräusch zuckte er zusammen. Er war wieder in Østerbro, denn Zola hatte ihnen eingeschärft, niemals dorthin zurückzukehren, wo man einmal entdeckt worden war. Also war Østerbro vermutlich der Teil der Stadt, in dem sie nicht nach ihm suchen würden.

Um ein paar Stunden Ruhe zu finden, auch vor seinen Ängsten, verkroch er sich spät in der Nacht in einen Müllcontainer.

Wenn sie ihn in die Finger bekamen, ging es mit Sicherheit nicht mehr nur darum, ihn zum Krüppel zu machen. Schließlich hatte ihn Zola bereits kurz nach seiner Flucht buchstäblich zum Abschuss freigegeben.

Geweckt wurde er von einem Penner, der den Containerdeckel öffnete und den Schock seines Lebens bekam, als Marco ihm entgegensprang.

Es war höchstens halb sieben. In die enge Straße fiel erstes Sonnenlicht. Gedämpft war der morgendliche Verkehr auf den großen Durchgangsstraßen zu hören. Die Stadt war erwacht.

Er stopfte seine Sachen in einen schwarzen Plastiksack und machte sich, obwohl es noch viel zu früh war, auf den Weg zur Bibliothek in der Dag Hammarskjölds Allé. Dort gab es alles, was er brauchte: eine Toilette, wo er sich waschen konnte, und Computer, um Umgebungskarten der Orte auszudrucken, die er später aufsuchen wollte. Und nicht zuletzt konnte er in einem Schränkchen über dem Stromzähler seine Plastiktüte verstecken.

Bis die Bücherei aufmachte, drückte sich Marco im umliegenden Botschaftsviertel herum. Er lief herum wie Falschgeld zwischen all den Wachleuten in Zivil, die dort an jeder Ecke herumstanden: Russen passten auf Amerikaner auf und umgekehrt.

Als die Bibliothek endlich ihre Türen öffnete, erledigte er in kürzester Zeit alles, was er sich vorgenommen hatte, und machte sich dann unverzüglich auf den Weg. Das erste Stück ging er am Ufer des Sortedams-Sees entlang, bog irgendwann in die Ryesgade ab und orientierte sich von da aus weiter in Richtung Norden. Seine Augen schweiften unablässig hin und her, erfassten noch die geringste Bewegung.

Er erreichte Starks Haus zu einer Zeit, in der Vororte immer wie ausgestorben dalagen. Gegen Mittag ließ es sich in den ruhigen, gepflegten Einfamilienhausgegenden am leichtesten einbrechen. Hier in Dänemark arbeiteten beide Elternteile, denn um sich einen gewissen Lebensstandard leisten zu können, waren meist zwei Einkommen nötig. Deshalb waren um diese Tageszeit die meisten Häuser verlassen. In Acht nehmen musste man sich nur vor Hunden, Rentnern und den wenigen nicht berufstätigen Ehefrauen. Aber für jemanden wie Marco, der sich von Kindesbeinen an in fremde Häuser eingeschlichen hatte, war das kein Problem. Mit unbekümmerter Miene ging er die Straßen entlang, als gehörte er dazu. Das war etwas, was diese ganzen Pfuscher aus dem Baltikum oder aus Russland einfach nicht konnten: Die erkannte man immer schon auf tausend Meter Entfernung – mit ihren immer gleichen altmodischen Trainingsanzügen, den schlecht sitzenden Jeans, abgewetzten Rucksäcken, übervollen Plastiktüten und ihrem ständigen Auftreten im Doppelpack. Denen war das Wort »Einbrecher« ja quasi auf die Stirn tätowiert.

Nein, Marco wirkte entspannt und lässig, den Blick scheinbar gedankenverloren in die Ferne gerichtet, aber in Wirklichkeit jedes Detail höchst aufmerksam registrierend.

In einer so schönen Gegend wollte er später auch mal leben: hübsche große Häuser, hohe alte Bäume am Ufer eines Sees, deren Zweige die Wasseroberfläche berührten, in den Gärten Schaukeln, Wippen und Spielhäuser mit kleinen Veranden.

Und während Marcos Blick über dieses Wohlstandsidyll glitt, schob sich das Bild von William Starks Leiche vor sein inneres Auge. Es berührte ihn seltsam, dass der Tote, neben dem er gelegen hatte, einmal höchst lebendig dieselben Wege gegangen war, wie er in diesem Moment.

Als er nur noch etwa hundert Meter von dem Haus entfernt war, in dem William Stark gelebt hatte, sah er im Nachbargarten eine Frau neben einem Pflanzkasten knien. Sie war ganz in ihre Arbeit vertieft. Marco zählte die Pflanzen. Oh Gott, noch etwa fünfzehn Stück. So umständlich, wie sie arbeitete, würde es ewig dauern, ehe sie fertig war und verschwand. Bis dahin konnte man die Einfahrt zu Starks Bungalow nicht hinaufspazieren, ohne dass sie es mitbekam. Ihm blieb also nichts anderes übrig, als später wiederzukommen.

Er wollte gerade an Starks Haus vorbeigehen, als er sah, dass ein dunkelblauer Peugeot 607 in der Einfahrt parkte. Das machte ihm nun vollends einen Strich durch die Rechnung.

Aber was, wenn er im Vorbeigehen jemanden durch die Fenster sah? Vielleicht sogar das Mädchen? Dann klingele ich einfach, beschloss er, soll die Frau doch denken, was sie will.

Tatsächlich war Bewegung in einem der Zimmer zur Straße hinaus, doch zu weit entfernt vom Fenster, deshalb konnte Marco nicht mehr als Schatten und undeutliche Silhouetten erkennen. Dafür hörte er Stimmen, wenn auch nur ganz leise. Vielleicht war das Haus ja verkauft worden? Aber wenn man im Internet die Adresse eingab, erschien immer noch Starks Name. Natürlich konnte es auch vermietet sein. Falls dem so war, konnte er gleich wieder gehen.

Marco entdeckte den Mann hinter der Scheibe, bevor der ihn sah. Der Typ war näher ans Fenster getreten und wirkte irgendwie konzentriert, so wie er den Kopf langsam in alle Richtungen wandte. Mit ernster Miene und kontrollierten Bewegungen schien er irgendetwas zu untersuchen, fast wie ein Handwerker, der ein Angebot erstellen soll. Aber der Mann war kein Handwerker, nein, das war ein Polizist, das sah Marco gleich – Polizisten erkannte er drei Meilen gegen den Wind: an der Art, wie sie sich bewegten, an ihrem Blick, an ihrem Aussehen. Früher, beim Betteln in der Fußgängerzone, hatten Samuel und er manchmal »Bullen erspähen« gespielt. Die Polizisten waren immer diejenigen, die einen Tick zu gründlich und zu intensiv in der Gegend umherschauten.

Aus den Augenwinkeln musterte Marco den geparkten Peugeot 607. Sofort stach ihm das Blaulicht ins Auge, das auf der Ablage vor der Windschutzscheibe lag. Er hatte also recht – und musste sehen, dass er hier wegkam.

Aber bevor er auch nur einen Schritt tun konnte, drehte sich der Polizist hinter der Scheibe um und sah ihn direkt an. Es war nur ein Augenblick, aber noch nie hatte sich Marco in derart kurzer Zeit so durchschaut gefühlt.

Diese Augen haben schon zu viel von mir gesehen, war sein einziger Gedanke, bevor er lossprintete.

Erst als er völlig außer Atem am Husum Torv ankam, blieb er stehen und überlegte: Dass die Polizei in Starks Haus war, konnte nur bedeuten, dass der Fall noch nicht abgeschlossen war, und das machte seinen nächsten Schritt unumgänglich.

Er musste unbedingt zurück und sehen, dass er irgendwie in das Haus kam.

***

Der kleine Bungalow aus den Dreißigern lag an einem Hang mit hinreißender Aussicht auf den See Utterslev Mose und die monumentalen, grottenhässlichen Ghettobauten von Høje Gladsaxe dahinter. Carl schüttelte den Kopf. Nach so viel Beton inmitten so schöner Natur musste man lange suchen. Aber wenn man sich die menschlichen Spuren wegdachte, war dieser Flecken von Kopenhagen eigentlich ganz hübsch.

»Ganz schön langes Ding!« Assad deutete auf den Fernsehturm von Gladsaxe, der zwischen den Bäumen aufragte.

Sprengen, dachte Carl, am besten gleich zusammen mit dem ganzen Betonmist drumherum.

»Ihr habt gesagt, hier im Haus sei eingebrochen worden. Wann war das?«

Rose zog einen Schlüssel aus der Tasche und öffnete die Haustür.

»Kurze Zeit, nachdem William Stark verschwunden war. Seine Lebensgefährtin und ihre Tochter waren noch nicht ausgezogen. Deshalb wissen wir ziemlich genau, was mitgenommen wurde.«

»Das Übliche?«

»Nein, aber das ganze Haus war ziemlich verwüstet. Matratzen aufgeschlitzt, Gemälde von den Wänden gerissen. Aber kein Vandalismus, eher, als hätte da jemand nach etwas ganz Bestimmtem gesucht.«

Carl nickte. Also hatten sie es weder mit einem gewöhnlichen Fall von Verschwinden zu tun noch mit einem gewöhnlichen Einbruch. Allmählich verstand er Roses Neugier.

Die Luft im Haus roch muffig und abgestanden, der typische Geruch unbewohnter Häuser. Hier hatte William Stark also gewohnt, und mit größter Wahrscheinlichkeit würde er nie mehr hierher zurückkommen.

Carl stellte sich in das ordentlich aufgeräumte Wohnzimmer und starrte durch die großen Fenster in den Garten und hinüber nach Brønshøj. Der Rasen war erst vor Kurzem gemäht worden, die Johannisbeersträucher waren schon zurückgeschnitten.

»Wer kümmert sich um Haus und Garten?«

»Ich glaube, seine Freundin kommt noch regelmäßig her. Stand das nicht im Bericht, Assad?«

Der nickte.

Carl blickte sich um. Die ganze Einrichtung wirkte deutlich bescheidener, als man es bei einem Mann in Starks Position hätte erwarten können. Ihm war wohl einfach nicht an einem schicken, durchgestylten Zuhause gelegen gewesen, das zeigte schon die billige Decken- und Wandvertäfelung. Auch der Anbau, der vom Wohnzimmer abzweigte, war mit einfachsten Materialien errichtet worden. Und trotzdem wirkten die Zimmer erstaunlich wohnlich. Nein, das war wahrhaftig kein Ort, an dem man Selbstmordgedanken entwickelte oder den Wunsch, alle Brücken hinter sich abzureißen.

Auf einem Kiefernholzregal standen einige wenige Fotos, die sicher keine Preise gewinnen würden, aber Freude und Harmonie ausstrahlten: Stark, seine Freundin und deren Tochter Seite an Seite. So wie sie lachten, hatte Stark vermutlich auf den Selbstauslöser gedrückt und war gerade noch rechtzeitig ins Bild gehuscht.

Malene Kristoffersen war eine hübsche, etwas mollige Frau mit Lachgrübchen, ganz anders als die Tochter, die außerordentlich zart wirkte – fast wie die schwächlichen Vogeljungen, die von der Vogelmutter instinktiv aus dem Nest geschubst wurden.

Stark sah auf allen Fotos glücklich und entspannt aus. Auf einem der Bilder stand er zwischen seinen beiden Lieben und hielt ihre Schultern umfasst. Alles in allem machte er den Eindruck eines Mannes, dessen Exzesse sich auf einen lila Schlips zum Anzug oder ein grün kariertes Hemd mit kurzen Ärmeln beschränkte. Allein schon sein Erscheinungsbild erklärte, warum er es trotz des ausgezeichneten Examens nicht weiter gebracht hatte. Ohne Zweifel war der Mann zu zurückhaltend und bescheiden und in vieler Hinsicht sicher auch zu korrekt gewesen. Das alles strahlte er auf den Fotos aus, und das weckte Carls Neugier. Wenn in das Leben eines so redlichen, rechtschaffenen Menschen plötzlich Unregelmäßigkeiten Einzug hielten, hinterließ das in der Regel Spuren.

»Assad, erzähl mehr von dem Einbruch«, bat Carl.

Assad schlug seine Mappe auf und zog die Kopie des Berichts heraus.

»Das waren Profis. Keine Fingerabdrücke, keine DNA-Spuren. Einige Nachbarn sagten, sie hätten gesehen, wie ein paar Männer in einem gelben Lieferwagen vorgefahren seien. Sie trugen Blaumänner und schwarze Caps. Ganz gewöhnliche Typen, vielleicht ein bisschen dunkel für die Jahreszeit.« Assad grinste. Eine Formulierung, die er ohne Zögern auch auf sich anwenden würde.

»Aber bei so was wie der Hautfarbe weiß man doch heutzutage nicht richtig, was das heißt, oder? Alle verreisen doch das ganze Jahr über. Skiurlaub, Badeurlaub. Bald sehen doch alle so aus wie ich, nur nicht so hübsch.« Auffordernd zog er die Augenbrauen in die Höhe.

Er zuckte die Achseln. »Sie kamen durch die Haustür rein, bestimmt mit einer Sperrpistole, jedenfalls hinterließen sie keine Spuren an der Tür, und niemandem kam etwas komisch vor. Eine Frau, die im Nachbargarten arbeitete, sagte, sie hätte darauf geachtet, ob sie beim Herauskommen viel mitschleppten, aber die hatten nichts dabei. Jedenfalls nichts Sichtbares. Etwa eine Stunde waren sie im Haus, dann gingen sie. Winkten der Frau zu, und weg waren sie.«

»Hat Malene Kristoffersen den Einbruch gemeldet?«

»Ja, und deshalb sind sie auch ausgezogen. Sie und ihre Tochter fühlten sich hier nicht mehr sicher.«

»Das Haus ist unverändert?«

»Ja.«

»Wie kann das sein? Wer zahlt die Raten?«

»Auf dem Haus liegt keine Hypothek mehr. Und alle übrigen Ausgaben werden aus den Erträgen bestritten, die Starks Anlagevermögen abwirft.«

»Hm.« Carl sah sich um. »Wenn die nicht mit den Lautsprechern oder dem Verstärker abgezogen sind, wonach mögen die gesucht haben? Geld, Wertpapiere, Schmuck? Ist es sicher, dass er sein Vermögen auf legalem Weg erworben hat? Hast du gecheckt, ob es sich wirklich um ein Erbe handelte? Das er rechtmäßig angetreten hat? Hast du die Papiere des Nachlassgerichts eingesehen?«

Aus Assads Blick sprach tiefe Enttäuschung. Natürlich hatte er.

Carl ließ seinen Blick ein weiteres Mal durch den Raum schweifen. »Das wirkt alles grundsolide, aber das heißt ja bekanntlich nichts. Darin würde man sich nicht zum ersten Mal täuschen. Möglich, dass Drogen dahinterstecken. Oder vielleicht irgendwelche Besitztümer im Ausland, die er bei den dänischen Behörden nicht angegeben hat. Irgendetwas, das er sich auf kriminellem Weg beschafft hat. Vielleicht ist er so überstürzt aus Kamerun zurückgekommen, weil dort unten etwas schiefgegangen ist. Und dann wurde er hier von einer Abordnung empfangen, die ihn liquidiert hat. Zeigen die Überwachungsvideos vom Flughafen nicht, mit welchem Transportmittel er von Kastrup weggekommen ist?«

»Doch, mit der Metro.«

»Und dann?«

»Man sieht ihn auf dem Bahnsteig, aber dann nicht mehr.«

»Gibt’s das Video noch?«

Assad zuckte die Achseln. Das hatte der Gute also noch nicht überprüft.

»Schaut mal, hier«, meldete sich da plötzlich Rose von der Doppeltür.

Sie deutete über den Flur in ein kleines Büro mit einem offenen Tresor an der Wand. Es war einer dieser mittelgroßen Safes mit Drehgriff in der Mitte der Tür.

»Stand der vor dem Einbruch auch offen?«, fragte sie Assad.

Der nickte. »Malene Kristoffersen hat ausgesagt, dass der nie verschlossen war. William Stark benutzte ihn nicht. Er besaß ein Bankschließfach bei der Danske Bank, das er allerdings wenige Monate vor seinem Verschwinden gekündigt hatte.«

»Wusste sie etwas darüber, was in dem Schließfach war?«, schaltete Carl sich ein. »Irgendetwas von Wert muss es doch gewesen sein, sonst hat man so was doch nicht.«

»Ja. Malene Kristoffersen sagte, er hätte dort ein paar Disketten, CD-ROMs und Schmuck aufbewahrt, unter anderem die Trauringe seiner Eltern. Aber dann hat er irgendwann alles mit nach Hause genommen. Er hat sich den Inhalt der Disketten auf dem Computer angesehen und dann alles gelöscht.«

»Okay? Wissen wir, was da drauf war?«

»Seine Dissertation.«

»Er wollte seinen Doktor machen?«

»Offenbar, aber so weit kam es nicht. Er hat die Diss nie eingereicht.«

»Das klingt verrückt. Warum hat er sein Material vernichtet?«

»Vielleicht aus demselben Grund, weshalb du den Titel des Vizepolizeikommissars nicht gegen den des Polizeikommissars eintauschen willst.«

Carl sah Assad an. Was zum Teufel sollte das denn heißen?

»Und warum will ich das nicht, Assad?«

»Weil du es dann plötzlich mit einer anderen Art von Arbeit zu tun hättest, Carl.« Er lächelte. »Du hast doch keine Lust, Polizeipräsident in irgendeinem Provinzkaff zu werden, oder?«

Na okay, da hatte Assad natürlich recht. Eher Kamele züchten in der Sahara.

»Du meinst also, er hat Abstand genommen von dem Projekt, weil er Angst vor einer Beförderung hatte? Hat Malene Kristoffersen das gesagt?«

»Sie sagte, er sei zufrieden gewesen mit seiner Situation, er fand es gut so, wie es war. Er sei kein Typ gewesen, der potzte.«

»Protzte, Assad. Du meinst, er sei kein Prahlhans gewesen, oder? Aber warum ist er dann überhaupt erst in die Forschung gegangen und hat angefangen zu schreiben?«

»Malene Kristoffersen zufolge hat seine Mutter das gewollt, denn sein Vater ist auch promoviert gewesen. Aber als sie starb, hat er das Projekt wohl ganz schnell fallen lassen.«

Carl nickte. Das Bild von William Stark wurde immer stimmiger. Und der Mann gefiel ihm immer besser.

»Worum ging es in der Dissertation, weißt du das?«

Assad blätterte. »Malene Kristoffersen konnte sich nicht richtig erinnern, aber es war irgendetwas mit der Einrichtung von Fonds in internationalen Zusammenhängen.«

»Mein Gott, das klingt ja unterhaltsam.«

Carl ging vor dem Tresor in die Hocke und schaute hinein. Tatsächlich: vollständig leer.

Anschließend machten sie noch einen Abstecher in den Keller, aber auch dort fiel ihnen nichts auf.

Als sie fast fertig waren mit ihrer Rundtour, ließ Carl seinen Blick noch einmal aufmerksam über die Wände und die Zimmerdecke wandern, auf der Suche nach irgendwelchen Unregelmäßigkeiten, und seien sie noch so minimal. Aber alles sah ordentlich und unauffällig aus. Für seinen Geschmack zu unauffällig.

Wenn erst einmal so viel Zeit vergangen war, war es nie leicht, in die Materie einzusteigen. Vielleicht hatte Malene Kristoffersen zu gründlich aufgeräumt, vielleicht war ein entscheidendes Blatt Papier im Mülleimer verschwunden – oder in den Taschen der Diebe. Gut möglich, dass es seinerzeit Spuren gegeben hatte, aber die waren von der Zeit sicher längst ausgelöscht worden.

»Hm. Dann sind wir jetzt wohl fertig. Sonderlich ergiebig war’s ja nicht. Aber wo wir gerade hier sind, können wir ja noch mal die Nachbarin nach den Einbrechern befragen. Soweit ich sehe, wurschtelt sie wieder in ihrem Garten herum.«

Er sah hinüber zu der Frau, die vor dem Nachbarhaus neben einem Pflanzkasten hockte. Dabei fiel ihm der Junge auf dem Bürgersteig gegenüber auf. Er sah etwas verwahrlost aus und starrte zu ihnen herüber. Aber nicht das Starren an sich war es, das Carl stutzig machte, sondern vielmehr das, was in diesem Blickkontakt mitschwang, der für den Bruchteil einer Sekunde zwischen ihnen entstand. Es war wie der Blickwechsel zwischen einem Angeklagten und seinem Richter. Als wäre dem Jungen schlagartig bewusst geworden, dass er einem Feind in die Augen schaute.

Im nächsten Moment senkte der Junge den Blick, wandte sich ab und rannte Hals über Kopf davon.

Merkwürdig, als hätte er sich irgendwie ertappt gefühlt, dachte Carl.

»Habt ihr den Jungen gesehen?«, fragte er, aber Rose und Assad schüttelten den Kopf.

»Der schien nicht sonderlich erfreut, uns hier drinnen zu sehen.«

15

Als Marco nach einer guten Stunde zu William Starks Haus zurückkehrte, stellte er erleichtert fest, dass sowohl die Nachbarin aus ihrem Vorgarten als auch der Polizeiwagen verschwunden waren.

Den Blick auf die Haustür gerichtet, ging er seelenruhig den Gartenweg hinauf, und als er keinen Hinweis auf eine Alarmanlage entdeckte, schlenderte er weiter zur Rückseite des Hauses. Dort fand er ein unvergittertes Kellerfenster, knapp dreißig Zentimeter hoch, mit einem solide in das Mauerwerk eingelassenen Fensterrahmen.

Ein Lächeln huschte über sein Gesicht, denn nun war er in seinem Element. Routiniert ballte er seine Hand zur Faust und klopfte mit dem Ellbogen auf die Fenstermitte, drückte etwas nach, bis auf der Scheibe Spannung lag, und dann schlug er kurz und präzise mit der freien Hand auf die Faust, sodass der Ellbogenknochen wie ein Meißel gegen das Fensterglas drückte. Im Nu zogen sich strahlenförmig Risse über die Scheibe, und das Splittergeräusch war kaum zu hören. Die Scherben ließen sich jetzt Stück für Stück herauszupfen.

Nachdem er sie an der Hausmauer aufgeschichtet hatte, legte er sich auf den Rücken und glitt mit den Beinen voran durch die Fensteröffnung, die für jemanden wie ihn keine Herausforderung darstellte.

Der Keller bestand nur aus einem einzigen Raum, etwa ein Drittel so breit wie das Haus. Gekalkte Wände, abgestandene Luft, hohe Luftfeuchtigkeit. Eine Kombination aus Wäschekeller, Werkstatt und Vorratsraum für Eingewecktes, saure Gurken und so etwas. Es roch nach Waschpulver, und tatsächlich stand da noch ein Paket Omo oben auf der Waschmaschine. Marco drehte die Packung auf den Kopf und stellte dabei fest, dass das Pulver längst verklumpt war. Ja, es stimmte. Hierher kam niemand mehr.

Rasch inspizierte er ein paar Farbeimer und das Werkzeug, trat zur Tür, die in den Garten führte, schloss sie auf und öffnete sie. Das war der erste Notausgang ins Freie.

Dann stieg er die Treppe hoch ins Erdgeschoss, ging zur Verandatür und öffnete auch diese. Das war der zweite Fluchtweg. Erst jetzt sah er sich nach Bewegungsmeldern und Ähnlichem um, das einen Alarm auslösen oder eine Telefonverbindung zu den Nachbarn herstellen konnte. Er horchte, ob schwache Heultöne zu hören waren.

Aber es blieb ruhig. Also machte er sich ans Werk und ging systematisch die Räume durch. Bei einem normalen Einbruch hätte er routinemäßig jeden Gedanken an die Bewohner ausgeblendet. Mitleid zu bekommen mit denen, die man bestahl, war das Schlimmste, was einem passieren konnte, das hatte Zola ihnen immer wieder eingebläut. »Geht einfach davon aus, dass alles euch gehört. Kein Blick auf Fotos, das sind Fremde. Kein Blick auf das Spielzeug in den Kinderzimmern. Denkt einfach an eure kleinen Geschwister.«

Besonders das Letzte war ihm immer schwergefallen.

Aber jetzt war Marco nicht hier, um zu stehlen, er war hier, um sich die Geschichten der Menschen anzueignen, die in diesem Haus gelebt hatten – all die kleinen Dinge, die davon erzählten, wer sie waren.

Er begann mit den Schubladen und dem ganzen Papierkram.

Offensichtlich war William Stark ein ordnungsliebender Mann gewesen, das sah man mit einem Blick in Schränke und Schubladen. Normalerweise herrschte in Schubladen immer Chaos. Mindestens hundert Mal hatte Marco schon in fremde Schubladen geschaut, aber die hier waren anders. William Stark war kein Typ, der alles hortete.

Auch an den Wänden oder auf den Regalen gab es nichts, was an Starks Vergangenheit, an seine Kindheit oder Jugend erinnerte. Keine Fotos des jungen William als Konfirmand oder als Abiturient zwischen seinen Eltern, keine Kiste mit alten Weihnachtskarten. Stattdessen: handgeschriebene Steuerunterlagen, Versicherungspolicen in Aktenordnern, eine Schale mit fremdländischen Münzen, in kleinen Plastiktüten nach Herkunftsland sortiert. Kopien von Reisebelegen, Bündel von Boardingpässen und Notizen über verschiedene Hotels an den unterschiedlichsten Orten, alphabetisch sortiert, alles von brüchigen Gummibändern zusammengehalten.

Einem solchen Mann war Marco noch nie begegnet.

Mädchen- und Frauensachen fand er in den angrenzenden Zimmern. In ihnen roch es auch anders. Die Wände im Zimmer der Tochter waren hellgelb gestrichen, die Sachen dort interessierten sie heute bestimmt nicht mehr. Das Aquarium und der Vogelkäfig waren leer, die Zeichenutensilien aufgeräumt, und die Poster von den Boygroups an den Wänden hätte sie garantiert längst gegen andere ausgetauscht. Das Zimmer der Mutter wirkte viel zeitloser. Regale voller Bücher, oben auf den Schränken reihenweise Handtaschen und Sommerhüte. In einer Ecke standen diverse Stiefelpaare, und an einem Haken neben dem Spiegel hingen bunte Tücher.

Marco stutzte. Komisch, das sah ja fast so aus, als wohnte die Frau noch hier. Aber warum roch es dann so abgestanden und muffig? Warum war das Waschpulver eingetrocknet? Und warum war der Kühlschrank ausgeschaltet und leer?

Wenn Mutter und Tochter nun aller Wahrscheinlichkeit nach nicht mehr hier lebten, warum hatten sie dann ihre Sachen nicht mitgenommen? Rechneten sie damit, irgendwann wieder einzuziehen? Marco schüttelte den Kopf. Woher sollte er auch wissen, wie Frauen ticken? Er hatte nie einem weiblichen Wesen nahegestanden, nicht einmal seiner eigenen Mutter.

Vielleicht hoffte die Frau, dass William Stark noch lebte und eines Tages wieder auftauchte? Vielleicht warteten all diese Dinge nur darauf, wieder in Gebrauch genommen zu werden?

Marco rührte sich nicht. In diesem Zimmer zu stehen und zu wissen, dass das nie geschehen würde, dass Stark tot war, das tat weh. Er ging noch einmal ins Wohnzimmer und sah sich die privaten Fotos dort an. Auf Anhieb erkannte er das Bild, das für die Suchmeldung benutzt worden war. Darauf stand Stark zwischen der Frau und dem Mädchen und lächelte. Ja, das Mädchen hatte einen Ausschnitt aus diesem Foto benutzt und vergrößert.

So würden die drei nie mehr zusammenstehen.

Marco drehte sich um und sah erst jetzt, dass die Kissen, die am Rückenpolster lehnten, großflächig aufgeschlitzt waren. Beim Nähertreten bekam er eine Ahnung von der Brutalität, die sich in diesem Raum entladen haben musste. Hatten die Frau und ihre Tochter Hals über Kopf flüchten müssen? Hatten die Einbrecher sie im Schlaf überrascht? Oder war die Gewalt von William Stark ausgegangen? Marco fröstelte. Aber hätte sich seine Stieftochter dann gewünscht, dass er zurückkäme? Nein, das ergab keinen Sinn.

Vorsichtig stocherte Marco in den Schnittöffnungen der Polster. Darin hatte sich ordentlich Staub gesammelt, es musste also schon vor längerer Zeit passiert sein. Die Schnittränder waren sehr sauber und glatt, offenbar war ein extrem scharfes Messer benutzt worden. Marco schüttelte den Kopf. Schwer vorstellbar, dass ein derart penibler, ordnungsliebender Mensch wie Stark so etwas getan hatte. Es sei denn, er war völlig ausgerastet.

Vielleicht aus Eifersucht? Weil seine Freundin ihn betrogen hatte? Hatte ihn blinde Zerstörungswut gepackt? War es der hilflose Versuch gewesen, sich aus seiner Umgebung loszureißen?

Oder steckte etwas ganz anderes dahinter?

Wieder betrachtete Marco die Fotografie, die das Mädchen verwendet hatte: William Stark zwischen Freundin und Stieftochter, mit dem afrikanischen Schmuck um den Hals, den Marco jetzt trug. Und im Hintergrund der blühende Garten. Alle drei wirkten ausgelassen und unbeschwert, selbst das Mädchen, obwohl es eingefallene Wangen und dunkle Schatten unter den Augen hatte und eindeutig krank aussah.

Nein, Marco verstand es einfach nicht: Starks Verschwinden, die aufgeschlitzten Möbel, die Kleidungsstücke im Zimmer der Frau …

Dabei hatte er so sehr gehofft, hier irgendwo Antworten zu finden. Antworten auf die Frage, warum Stark verschwinden musste, nachdem sich sein und Zolas Weg gekreuzt hatten.

Zola! Marco erstarrte. Und wenn die aufgeschlitzten Polster auf dessen Konto gingen? Hatte Stark vielleicht etwas im Haus aufbewahrt, wonach Zola suchte? Und hatte er es gefunden?

Marco wandte sich der größten Kommode zu, tastete alle Innenflächen und die Rückwand des Möbelstücks ab und prüfte, ob dort irgendwo etwas mit Klebeband fixiert war. Dann schaute er hinter sämtliche Bilder an den Wänden, hob erst die Teppiche an und danach die aufgeschlitzten Matratzen in den Betten. Systematisch, als suchte er nach dicken Geldbündeln oder kostbaren Schmuckstücken, arbeitete er sich von Zimmer zu Zimmer und von einem Hohlraum zum nächsten. Aber er fand nichts.

Dann war da noch der offene Geldschrank in dem kleinen, mit Teakregalen vollgestellten Büro neben der Haustür. Der Safe war leer, aber da alles andere kein Resultat ergeben hatte, hockte Marco sich davor, bohrte den Zeigefinger in die Ecken und rüttelte an der schweren Tür. Nein, auch hier war nichts zu holen, aber das hatte er auch nicht wirklich erwartet. Das hier war ein ganz gewöhnlicher, altmodischer Geldschrank, so hoch wie ein Tisch, mit einem einzigen großen Fach und dem Drehmechanismus in der Tür. Keine versteckten kleinen Fächer, keine unsichtbaren Schließmechanismen.

Sicherheitshalber steckte er für einen abschließenden Blick seinen Kopf in den Tresor und suchte den Boden nach Ritzen ab. Nichts. Langsam drehte er sich um, um auch die Tresordecke zu inspizieren, und erst, als er fast rücklings dalag, sah er die schwarzen Buchstaben und Zahlen oben im Rahmen der Tresortür, mit Filzstift auf die rote Metallwand geschrieben.

A4C4C6F67 stand da.

»A4C4C6F67«, sagte er vier-, fünfmal laut vor sich hin, bis es saß. So einen Code schrieb man doch nicht zum Spaß irgendwohin, und schon gar nicht mit Filzstift.

Marco zog seinen Kopf aus dem Schrank, nahm eine der Steuerakten aus der Kommodenschublade, schlug sie auf und suchte zum Vergleich nach handgeschriebenen Vieren und Siebenen. Das war nicht schwer, davon fanden sich überall reichlich. Und ganz richtig: Es waren unverkennbar dieselben schnörkeligen Vieren und Siebenen wie im Tresorrahmen. Wenn das in der Steuerakte also William Starks Handschrift war, dann stammten die Zahlen und Buchstaben im Geldschrank eindeutig auch von ihm.

Marco setzte sich in einen Sessel und vergrub das Gesicht in den Händen. A4C4C6F67, was bedeutete das?

Es war eine aufsteigende Zahlenreihe, genau wie die Buchstaben. Kein Hin- und Her-, Vor- und Zurückspringen. ACCF und 44 667, nur vermischt. Aber warum war zwischen dem letzten Sechser und Siebener kein Buchstabe? Weil die beiden letzten Ziffern für 67 standen? Oder weil es in Wirklichkeit F6 und F7 bedeutete? Worin bestand das System?

Das Ganze erinnerte Marco an die Intelligenztests im Internet. Die Knobelaufgaben dort hatte er bislang immer mit Leichtigkeit geschafft. Aber das hier? Das konnte ein Code für alles Mögliche sein – mit unzähligen Kombinationsmöglichkeiten. Ein System zur Archivierung von irgendetwas. Es konnte was auch immer sein, alles und nichts, und das Problem war, dass es sich auch um eine unvollständige Reihe handeln konnte oder um eine Reihe, die man in beliebiger Abfolge oder einfach rückwärts lesen musste.

Am wahrscheinlichsten schien Marco, dass es ein Computer-Passwort war oder ein Code für einen zweiten Tresor. Aber für welchen? Und ob die Buchstaben- und Zahlenreihe noch aktuell war?

Er stand auf, ging zu einem betagten Hewlett-Packard-Computer in der Ecke und schaltete ihn ein. Brummend setzte der sich in Gang, aber es dauerte eine Ewigkeit, bis sich auf dem riesigen Monitor ein graugrünes Bild abzeichnete. Kein Passwort. Und auf der Festplatte nichts weiter als alte Kinderspiele. Also schaltete er die Kiste wieder aus.

Da er oben im Haus keine anderen Computer fand und auch, um auf andere Gedanken zu kommen, stieg er noch einmal in den Keller hinunter.

Er stand auf der untersten Stufe der Treppe und ließ seinen Blick zum zweiten Mal durch den Kellerraum gleiten, als er plötzlich Stimmen im Garten hörte.

Marco erstarrte.

Pico und Romeo! Kein Zweifel! Niemand außer den beiden brachte eine solch eigenwillige Mischung aus Englisch und Italienisch zustande.

»Hier war jemand«, flüsterte Pico.

Sie hatten also das Kellerfenster entdeckt!

»Hey, schau mal hier, die Glasscherben. Wie ordentlich die an der Wand aufgeschichtet sind. Und da, die Kellertür, nur angelehnt. Und da drüben, die Verandatür, die steht ganz offen.«

»Scheiße, Mann, du hast recht.«

Ja, das war eindeutig Romeo. Wie oft war Marco mit den beiden in irgendwelche Häuser eingestiegen. Sie hatten eine strenge Aufgabenverteilung gehabt, mussten sich blind aufeinander verlassen können, kannten ihre jeweiligen Handgriffe in- und auswendig. Deswegen war Marco auch klar, was als Nächstes kommen würde.

»Marco war hier!«

Lautlos tastete sich Marco die Stufen hoch. Nichts wie raus aus dieser Falle, hämmerte es in seinem Kopf. So wie er Pico und Romeo kannte, würde einer von beiden innerhalb der nächsten Sekunden durch die Kellertür reinkommen, während sich der andere vor der Verandatür postierte. Und genauso sicher war, dass ein Dritter aus dem Clan vorne an der Straße wartete. Wahrscheinlich lehnte er an einer der Weiden und tat so, als genieße er die Aussicht über den See. Und sobald er auf der Straße irgendeine Gefahr ausmachte, würde der Ruf eines Vogels ertönen, lauter und durchdringender als in dieser Gegend üblich. In Windeseile wären Pico und Romeo dann verschwunden, denn die beiden waren schnell. Wohl die Einzigen des Clans, die in der Lage waren, Marco einzuholen.

Er presste die Arme an den Körper, um sich zu beruhigen. Der einzige Fluchtweg, der ihm blieb, war die Haustür. Dort musste er raus – und dann losspurten.

Rückwärts schlich er die letzten Treppenstufen hoch, wohl wissend, dass die da draußen seine Vorliebe kannten, durch Hintertüren in den Garten zu fliehen. Gäbe es einen ersten Stock, würde er auf der Stelle dort hinauf verschwinden, denn das Dach bot sich bei überstürzten Fluchten immer an, das wusste er aus Erfahrung. Doch hier gab es keinen ersten Stock, und das Dach war so flach wie ein Pfannkuchen, dort konnte er sich also nicht verstecken.

Und wenn er um Hilfe schrie? Das Fenster zum Nachbarhaus aufriss und sich die Lunge aus dem Hals brüllte? In der Hoffnung, dass die Nachbarn aus ihren Häusern kämen und Pico, Romeo und den Komplizen durch ihre bloße Präsenz verjagten?

Einen Moment schwankte er. Seine Gedanken überschlugen sich.

Nein, das würde nicht funktionieren. Pico und Romeo würden ihn sich trotzdem schnappen und bewusstlos schlagen. Pico schreckte vor Gewalt nicht zurück, das wusste er.

Er hatte also richtig getippt beim Anblick der aufgeschlitzten Polster: Es waren Zolas Leute gewesen. Und jetzt waren sie wieder da. Aber warum? Wonach zum Teufel suchten sie?

Marco zwang sich, nüchtern zu denken: Er selbst konnte unmöglich der Grund für Picos und Romeos Auftauchen sein. Nein, sie hatten ja gar nicht wissen können, dass er hier war. Sie hatten eindeutig überrascht geklungen, als sie die Glasscherben sahen. Sie wussten nur, dass er irgendwann hier gewesen war. Sie mussten also aus einem anderen Grund gekommen sein. Aber aus welchem?

Fieberhaft dachte er nach und blickte sich dabei um. Hier oben gab es genauso wenig Möglichkeiten, sich zu verstecken wie im Keller. Keine Abseite und keine Einbauschränke. Im Schlafzimmer hatte er nur ein Regalsystem mit Vorhang gesehen.

Wenn sie tatsächlich schon einmal hier gewesen waren, dann wollten sie jetzt wahrscheinlich etwas holen, das sie beim letzten Mal nicht mitgenommen oder gefunden hatten. Vielleicht sogar etwas, das sie angesichts der neuen Situation, in die Marco sie gebracht hatte, noch dringender in die Finger kriegen wollten als zuvor.

Aus dem Keller war ein Knirschen zu hören. Marco hielt die Luft an, lauschte. Einer war also schon im Haus. Es war schwer herauszuhören, was genau dort unten passierte, denn Romeo erteilte lautstark den Befehl, dass der, der vor dem Haus stand, die Eingangstür im Blick behalten sollte.

Den Fluchtweg gab es also auch nicht mehr.

Damit Romeo ihn durchs Fenster nicht sehen konnte, ging Marco in die Knie und kroch auf allen vieren durchs Wohn- und Esszimmer, auf der Suche nach einem Versteck. Fehlanzeige. Blieben also nur die Schlafzimmer. Marco trat auf den Flur und warf einen Blick in die kleinen Räume. Hoffnungslos. Betten und Regale und lauter Nippes. Nichts, wohinein man verschwinden konnte.

Und dann fiel sein Blick auf den Tresor in dem kleinen Büro.

Das war eine Möglichkeit. Denn wenn Zolas Leute etwas mit Sicherheit wussten, dann dass der leer war. Das hatten sie garantiert als Erstes überprüft.

Nein, dort werden sie nicht suchen, versuchte er, sich zu beruhigen, kroch in den Safe und zog die Tür bis auf einen winzigen Spalt zu.

Jetzt war es zu spät für ein anderes Versteck, und Panik stieg in ihm auf. Es gab nur drei Möglichkeiten: Sie fanden ihn nicht, was er natürlich inständig hoffte. Oder sie fanden ihn und schlugen ihn bewusstlos. Oder – und bei diesem Gedanken schlug ihm das Herz bis zum Hals – sie fanden ihn und knallten die Tresortür zu.

Wenn sie die Stahltür verriegelten, würde er qualvoll ersticken. Und man würde ihn erst finden, wenn das Haus einen neuen Besitzer fände. Dann würde man einen toten Jungen finden, den keiner vermisst hatte. Einen Jungen ohne besondere Kennzeichen und ohne Papiere.

Marco presste die Lippen zusammen. Sein Herz hämmerte jetzt so stark, dass sein Atem in der Embryonalhaltung, in der er kauerte, fast nicht nachkam. Der Schweiß brach ihm aus allen Poren, und im Nu waren seine Finger so feucht, dass es ihm schwerfiel, den winzigen Rand der Tür festzuhalten.

Nun war Romeos Stimme aus dem Wohnzimmer zu hören, er war also durch die Verandatür ins Haus getreten. Und der Kerl an der Haustür war sicher auch schon auf seinem Posten. Nur Pico fehlte, der durchsuchte wahrscheinlich noch den Keller.

Als er schließlich heraufkam, knarrten die Fußbodendielen. Die Räume schienen wie durch Nervenstränge miteinander verbunden. Trat man an einer beliebigen Stelle auf eine Holzdiele, jagten elektrische Impulse bis in die hintersten Winkel des Hauses – bis in den Geldschrank, in dem sich Marco mit hämmerndem Herzen, schmerzhaft verknoteten Gliedmaßen und rotierenden Gedanken um absolute Lautlosigkeit bemühte. Dabei schrie jede Faser in ihm um Hilfe. Und während Pico mit seinen federleichten Schritten das ganze Haus zum Beben brachte, lief bei Marco der Schweiß. Besonders merkte er das am Zeigefinger, der die Tür hielt. Entglitt ihm die Tür, wäre alles aus.

Er hörte, wie Schubladen aufgezogen und zugeschoben und Möbelstücke gerückt wurden. Pico war ein Gründlicher.

»Ist da jemand?«, flüsterte Romeo von seinem Platz an der Verandatür.

»Nein, hier nicht«, antwortete Pico in normaler Lautstärke. »Im Esszimmer auch nicht.«

Jetzt kam er näher und stieß die Türen zu den Zimmern der Frau und des Mädchens auf. Deutlich hörte Marco, wie er gegen ihre Betten trat, sich hinkniete und schließlich mit einem Ruck die Gardinen zur Seite zog.

»Hier auch nicht und auch nicht in der Küche«, rief Pico.

»Schau im Bad nach, in der Duschkabine«, rief Romeo.

Marco spürte den Fußboden unter sich beben. Nur drei Meter von ihm entfernt stand Pico im Flur vor der Badezimmertür. Es war, als würde sich in der nächsten Sekunde sein Röntgenblick durch die offene Bürotür und die stählerne Tresortür geradewegs zu ihm hindurchbohren.

Er weiß, dass ich hier bin!, dröhnte es in Marcos Kopf, während sein Zeigefinger die Angst sammelte und noch feuchter wurde. Und plötzlich konnte er die Tür nicht mehr halten. Langsam glitt sie auf, und helles Licht drang messerscharf durch den Schlitz.

In diesem winzigen Spalt zur Wirklichkeit sah er Picos Füße im Badezimmer verschwinden. Laufschuhe von Adidas, neue, lautlose. Typisch Pico.

Hastig drückte Marco die Tresortür auf. Er musste raus. Irgendwohin, wo Pico schon gewesen war. Aber noch bevor er sich aufrichten konnte, rief Pico aus dem Badezimmer, da sei auch niemand, worauf Marco seine Hand blitzschnell am Pulli abwischte, erneut nach der Stahlkante griff und die Tür wieder zuzog.

Für den Bruchteil einer Sekunde sah er die Spitze des Laufschuhs auf der Schwelle zum Badezimmer, dann war die Tresortür wieder so gut wie zu.

Pico stand jetzt vermutlich auf dem Flur und sah sich um. Marco hatte das Gefühl, dass jeder seiner gepressten Atemzüge klang wie ein undichter Blasebalg. Dass sein Körper gleich explodierte. Wie Brocken aus glühendem Metall prasselten alle Träume von Freiheit und einem selbstbestimmten Leben auf ihn nieder. Jetzt war die Realität am Zug.

Er hörte, wie die Füße dort draußen ein paar weitere Schritte vorwärts taten, und spürte wieder diesen Röntgenblick. Pico hatte das Büro betreten und stand jetzt so dicht vor dem Tresor, dass sich die Falten seiner Hosenbeine fast in den Spalt legten. Den Geräuschen nach zu urteilen, durchwühlte er das Regal über dem Geldschrank.

Mit sich selbst redend, schob er Bücher auf dem Regal hin und her. Dabei fiel eins der Bücher mit einem Knall auf den Boden, direkt vor den Geldschrank. Marco hielt die Luft an. Wenn Pico seinen Herzschlag jetzt nicht hörte, musste er taub sein.

Er sah den Arm, der sich nach dem Buch streckte, sah ihn der Stahltür gefährlich nahe kommen – und dann sah er nichts mehr, sondern spürte nur noch. Spürte, wie Picos Hand beim Versuch, das Buch aufzuheben, gegen die Safetür stieß und wie er selbst die Innenkante der Tür nicht mehr halten konnte. Mit einem Schlag war der Lichtspalt wieder da, gefährlich breit. Pico beugte die Knie. Gleich würde er vor dem Geldschrank hocken und ihn öffnen.

In diesem alles entscheidenden, diesem völlig wahnsinnigen Augenblick, als Marco schon erwog, sich freiwillig zu ergeben, damit sie vielleicht ein Fünkchen Gnade zeigten, ertönte ein durchdringender Vogelruf und Pico erstarrte.

»Pico, schnell! Schnapp dir das Foto und komm!«, rief Romeo von draußen.

Picos Antwort war ein Spurt durch Flur und Wohnzimmer, dann hörte Marco splitterndes Glas und die Verandatür, die gegen die Hausmauer knallte.

Danach war es still. Der Vogelruf des Typen im Vorgarten hatte die Aktion beendet. Offenbar näherte sich jemand dem Haus.

Wie ein zusammengepresster Klumpen Altmetall ließ sich Marco auf den Boden des Arbeitszimmers rollen. Alles tat ihm weh, und seine Gliedmaßen waren derart steif und eingeschlafen, dass er sich fragte, wie er jemals wieder auf die Füße und ins Freie kommen sollte. Aber das musste er irgendwie, und zwar schnell, denn der Kerl hatte sicher nicht umsonst Alarm geschlagen. Gut möglich, dass gleich jemand die Tür aufschloss.

Also massierte sich Marco kurz die Beine und humpelte so zügig wie möglich in Richtung Verandatür, seiner einzigen Fluchtmöglichkeit. Er konnte nur beten, dass Pico und Romeo schon abgehauen waren und nicht noch irgendwo in der Hecke hinterm Haus hockten.

Das Letzte, was Marco sah, als er das Wohnzimmer durchquerte, waren die Glasscherben eines umgefallenen Fotorahmens auf dem Fußboden und die Lücke in der Fotoreihe auf dem Kiefernholzregal – dort, wo vorhin noch das Bild von William Stark gestanden hatte, das Tilde Kristoffersen für ihre Suchmeldung verwendet hatte.

16

Zola saß einen Moment lang ganz ruhig da und überlegte. Seine Kontaktperson musste jeden Moment anrufen, reine Routine. Bei der Gelegenheit würde er von der Entwicklung im Fall Marco berichten müssen. Obwohl der Zeitpunkt wahrlich nicht günstig war.

Er hatte die anderen aus dem Raum geschickt. Was passiert war, war passiert. Das würde garantiert Konsequenzen haben, aber das brauchten seine Leute nicht zu wissen. Nein, bei diesem Telefongespräch durfte niemand mithören, das würde nur seine Autorität untergraben und an seinem Bild kratzen.

Als die Verbindung hergestellt war, legte er sofort los und erklärte in zackigem Ton, an dem ganzen Ärger sei nur dieser verdammte Junge schuld, er persönlich habe wie immer alles unter Kontrolle.

Aber die Stimme des Anrufers war eisig.

»Wir hätten uns mit der Aufgabe nie an Sie wenden sollen. Ihnen ist hoffentlich klar, welche Konsequenzen das für uns hat.«

»Wie gesagt, ich habe alles unter Kontrolle.«

»Das habe ich schon einmal von Ihnen gehört. Wie lange ist es noch mal her, dass der Junge abgehauen ist?«

»Hören Sie, Marco wurde in Østerbro gesehen. Alle, die dort operieren, sind gewarnt.«

»Ach, hören Sie auf. Er kann doch überall und nirgends sein.«

Zola biss die Zähne zusammen. Der Mann hatte recht, das war ja das Problem.

»Alle meine Männer befinden sich im Augenblick in Brønshøj. Wir ziehen von dort aus ein Netz in Richtung Innenstadt. Außerdem patrouillieren permanent drei Autos von uns in der Umgebung. Bis hin nach Gladsaxe und Husum.«

Die Stimme am anderen Ende klang nicht überzeugt. »Wir wollen hoffen, dass das reicht. Wir haben seine Personenbeschreibung, außerdem wissen wir jetzt, dass er Starks afrikanischen Halsschmuck trägt. Sie haben das Foto dieses Amuletts besorgt. Lassen Sie es umgehend an alle, die suchen, verteilen. Und wenn Sie den Jungen das nächste Mal sehen, sorgen Sie gefälligst dafür, dass Sie ihn auch zu fassen bekommen.«

Zola rang sich ein »selbstverständlich« ab, auch wenn ihm der Ton nicht passte. Dieser Job hatte schon zu viel gekostet. Sein Bruder hatte seinerzeit protestiert und gesagt, sie sollten es lassen. Aber dreihunderttausend Kronen – nur dafür, dass sie diesen William Stark verschwinden ließen –, die hatten gelockt. Jetzt mussten sie sich allerdings schon seit Ende November, seit Marco verschwunden war, bedeckt halten, und die Hälfte des Clans hing nur herum. Das bedeutete tägliche Einnahmeverluste von mindestens fünfundzwanzigtausend Kronen.

Marco, dieser Drecksack! Er hätte ihm gleich am ersten Tag, als er entdeckte, was für ein helles Köpfchen dieser Junge war, die Flügel stutzen sollen.

»Wir werden aufpassen«, versicherte Zola seinem Kontaktmann. »Der läuft nicht mehr lange frei herum.«

»Warum war er überhaupt draußen in Starks Haus?«

»Das wissen wir nicht. Wir wissen auch nicht, wie er es gefunden hat. Aber wir sind dran, okay?«

»Könnte der Junge auf die Idee kommen, zur Polizei zu gehen?«

Zola wählte seine Worte sorgfältig. Jede Antwort wäre gleichermaßen aus der Luft gegriffen. Natürlich gab es die Möglichkeit, dass Marco sie verpfiff. Aber falls er tatsächlich in dem Erdloch gelegen und mitgehört hatte, wie sein Vater und er, Zola, über das Vergraben der Leiche geredet hatten, dann wusste er, dass sein Vater mit drinhing. Das würde seinen Eifer mit Sicherheit dämpfen. Andererseits schien er tatsächlich in Starks Haus gewesen zu sein. Wollte er ihn, Zola, etwa erpressen? Wollte dieser kleine Schmarotzer alles, was er von der Pike auf gelernt hatte, gegen die wenden, die ihn großgezogen hatten? Je länger Zola darüber nachdachte, umso wahrscheinlicher erschien ihm das.

»Zur Polizei gehen? Auszuschließen ist das nicht. Daher müssen wir ihn ja so schnell wie möglich aus dem Verkehr ziehen. Koste es, was es wolle.«

»Na, dann ist ja alles in bester Ordnung«, höhnte sein Auftraggeber. »Sie werden verstehen, dass ich gezwungen bin, auch mein eigenes Netzwerk zu mobilisieren, Zola. Ach ja, und rechnen Sie nicht damit, dass wir Sie das nächste Mal wieder kontaktieren, wenn wir einen Auftrag zu vergeben haben.«

***

Bankdirektor Teis Snap war so schockiert, dass er sich an der Tischkante abstützen musste. Vor wenigen Sekunden hatte ihn Jens Brage-Schmidt, der Aufsichtsratsvorsitzende, darüber informiert, sein Mann habe eingeräumt, dass der Junge, nach dem sie suchten, in Starks Haus eingebrochen sei. Und noch ehe die ganze Tragweite des Satzes zu ihm durchgedrungen war, hatte Brage-Schmidt schon eine halbe Million Kronen bar auf den Tisch verlangt, als Teil eines gemeinsamen Budgets, das er für das »Unschädlichmachen des Jungen« aufwenden wollte.

»Ermordung eines Kindes auf dänischem Boden«, protestierte Snap leise. »Ihr wollt wirklich, dass die Hauptaktionäre der Karrebæk-Bank das finanzieren? Das Strafmaß für Mord ist lebenslänglich, und gesetzt den Fall, das fliegt auf, wer soll dafür einsitzen?«

»Keiner«, lautete die kurze Antwort.

»Keiner?«

»So weit wird es nicht kommen, nicht wahr? Aber falls es doch schiefläuft, schlage ich vor, dass René E. Eriksen diesen Part übernimmt.«

Teis Snaps Blick fiel auf das Foto auf dem Schreibtisch. Es zeigte René und ihn, zwei Studenten, breit lächelnd. Ganze Ozeane von zerstörten Hoffnungen trennten diese jungen Männer von denen, die sie heute waren.

»Du bist ja total übergeschnappt. Was für eine krude Idee.« Er musste sich extrem zusammennehmen, um einigermaßen ruhig zu bleiben. »Wieso, bitte schön, sollte René darauf eingehen?«

»Im Zweifelsfall werden wir ihn natürlich nicht fragen. Er wird seine Schuld schon selbst bekennen.«

»Wie denn das?«

»Na, in einem Abschiedsbrief.«

Teis Snap ließ sich schwer auf seinen ledernen Strand & Hvass-Schreibtischstuhl fallen. Der »Abschiedsbrief« klingelte in seinen Ohren, ihm war schwindelig, er konnte und mochte nicht weiterdenken.

»Sicherheitshalber, und um nachher nicht unter Zeitdruck zu geraten, müssen wir bereits jetzt formulieren, was in diesem Brief stehen soll«, fuhr Brage-Schmidt ungerührt fort. »Außerdem müssen wir dringend alle Verbindungen zwischen Eriksen und unseren Mittelsmännern in der Kameruner Bürokratie verschleiern. Du musst ihn bitten, das selbst zu tun, denn das kann er am besten. Hast du unsere Aktien in Curaçao unter Kontrolle?«

»Ja, die liegen im Schließfach von Maduro & Curiels, der MCB-Bank.«

»Und haben wir Schlüssel?«

»Ja, sowohl René als auch ich haben einen, aber ich bräuchte eine Vollmacht von ihm.«

»Okay. Du kümmerst dich darum, dass du die heute Nachmittag bekommst. Und dann fliegst du rüber, holst sämtliche Aktien aus dem Schließfach und sorgst anschließend dafür, dass der Zugang zu diesem Depot neu geregelt wird. Wichtig ist, dass wir die Aktien rausbekommen, solange er lebt. Dann haben wir die und unsere eigenen, falls etwas schiefgeht und ein schneller Rückzug nötig sein sollte. Alles klar?«

»Hm. Ja.« Teis Snap schwitzte wie ein Pferd nach einem Galopprennen. Er versuchte, die Konsequenzen zu überschauen. »Wenn das Undenkbare tatsächlich geschehen muss, was sollte seinen Selbstmord begründen?«, fragte er. Das Wort »Selbstmord« flüsterte er fast.

»Na, ganz klar: sexueller Missbrauch eines Strichers. Das ist doch mehr als plausibel: René E. Eriksen und sein Mitarbeiter William Stark haben regelmäßig Geschlechtsverkehr mit diesem Marco gehabt, und Stark hat schon vor Langem diesen ultimativen Ausweg gewählt. Aus Scham.«

Teis Snap war erschüttert. Und trotzdem merkte er, wie sich sein Puls etwas beruhigte. Dieser Gedanke hatte schon etwas – zumal damit auch gleich Starks Verschwinden plausibel würde.

»Verstehe«, murmelte er. »Und deshalb ist es erforderlich, dass wir den Jungen finden – und dafür sorgen, dass er nicht mehr in der Lage sein wird, dieser Erklärung irgendwann mal zu widersprechen. Aber was, wenn er eliminiert ist, wer soll Stark und Eriksen dann wegen sexuellen Missbrauchs anzeigen?«

»Das geschieht durch Eriksens Abschiedsbrief. Da müsste genau drinstehen, wie er die Leiche des Jungen beseitigt hat, bevor er sich selbst das Leben nahm.«

Teis Snap runzelte die Stirn. Wie viele Abertausende von Entscheidungen waren schon hinter dieser Stirn getroffen worden – aber das hier … Er kannte René seit ihrer Schulzeit, und außerdem hatte er selbst Kinder, auch wenn die älter waren als der Junge, den sie im Visier hatten.

»Ich muss gestehen, dass ich das Ganze außerordentlich abschreckend finde, aber es birgt eine bestechende Logik, das sehe ich ein. Trotzdem: Zuerst muss der Junge gefunden werden.«

»Ja, und genau aus dem Grund musst du umgehend die halbe Million freigeben, die Suche muss ja irgendwie finanziert werden. Mein Kontakt hat ein paar Jungs an der Hand, die jeden – aber wirklich jeden – in null Komma nichts aufspüren. Die müssen nur noch eingeflogen werden. Sobald das Geld überwiesen ist, legen die los.«

Snap legte die Hände flach auf den Schreibtisch, konnte sie aber keine Sekunde still halten. Eine halbe Million, das ließ sich irgendwie verbuchen. Und ja, je schneller das alles überstanden war, desto besser.

»Okay, ich beschaffe das Geld. Aber eins sage ich dir: Ihr sorgt dafür, dass keinerlei Spuren in unsere Richtung weisen.« Er betonte das »ihr«. »Ich will nicht wissen, was ihr wann und wie tut, verstehst du? Trotz allem ist René schließlich ein alter Freund.«

»Die werden ihr Bestes geben, da kannst du sicher sein.«

»Und wen lasst ihr da einfliegen?«

»Ich glaube, Teis, darum solltest du dir keine Gedanken machen, okay?«

***

René E. Eriksen hatte in seinem Büro gesessen und die Rede des Ministers für die morgige Folketing-Debatte durchgesehen. Reine Routine. Im Lauf der Jahre hatte er gelernt, seine Vorgesetzten durch jeden Sturm zu steuern, und egal, wer in der Opposition saß, die Kritik lief stets ins Leere, weil René E. Eriksen wie kaum ein anderer die Kunst beherrschte, mit vielen Worten nichts zu sagen. Deshalb war Eriksen ein höchst geschätzter Mitarbeiter im Ministerium. Wenn Eriksen seine Arbeit machte, dann konnte der Staatssekretär seine Aufmerksamkeit in aller Seelenruhe anderen Themen und Aufgaben zuwenden.

Der heutige Tag gehörte zu den guten, den normalen Tagen, und René E. Eriksen fühlte sich obenauf. So lange jedenfalls, bis ein Summen in der Schublade einen der seltenen Anrufe auf seinem Prepaid-Handy ankündigte.

Neuigkeiten von Teis Snap.

Dieses Mal war der Bericht extrem ausführlich, was er von Snap überhaupt nicht gewohnt war. Ihm kam es fast so vor, als hätte sein alter Schulfreund jedes Wort vorher einstudiert. Tatsache aber war: es waren entsetzliche Nachrichten.

Es gebe da einen Jungen, sagte er, der den Mord an William Stark enthüllen könnte. Und um die Lawine an lästigen Nachforschungen und den Skandal aufzuhalten, müsse der Junge aus dem Weg geschafft werden. Die Suche nach ihm habe bereits begonnen.

Ein Junge!

»Aus dem Grund sind wir gezwungen, unsere Spuren zu verwischen. Du musst schleunigst alles an Dokumenten und Notizen vernichten, was dich mit uns und deinen Marionetten dort unten in Jaunde in Verbindung bringen kann. Und wir unsererseits werden alles vernichten, was uns in Verbindung mit denen bringt, die die Gelder verteilen. Gleichzeitig rufst du die offiziellen Stellen in Kamerun an und verkündest denen, das Projekt werde eine Weile auf Sparflamme laufen. Deinen Mitarbeitern sagst du, du müsstest Unregelmäßigkeiten in der Verwaltung in Jaunde untersuchen. Aber sorg dafür, dass die verdammten Pygmäen im Dschungel ein bisschen was von dem bekommen, was ihnen zusteht, bis der Sturm überstanden ist, okay? Nimm Kontakt zu Louis Fons Nachfolger auf, es sollen haufenweise Bananen und Palmen zum Auspflanzen angeschafft werden. Das muss schnellstmöglich passieren, René, also leg sofort los, und nicht erst morgen, ist das klar? Du bist der Einzige von uns, der das erledigen kann, ohne dass es auffällt.«

»Halt mal, stopp, Teis. Habe ich seinerzeit nicht ausdrücklich gesagt, dass ich nicht wissen will, was ihr hinter den Kulissen veranstaltet?«

»Ja. Aber jetzt ist es nun mal so, dass du mit einspringen und E-Mails und Berichte aus dem System fischen musst. Ich würde dich nicht darum bitten, wenn die Lage nicht ernst wäre. So wie du damals Starks Laptop sichergestellt hast, damit keine kompromittierenden Informationen ans Tageslicht kommen, müssen wir uns jetzt diesen Jungen schnappen, sonst geht am Ende alles den Bach runter. Vor allem, wenn wir nicht vorbereitet sind. Aber wir sind vorbereitet, nicht wahr, René?«

René brummelte etwas, das man als Zustimmung deuten konnte. Er konnte die Überlegungen nachvollziehen, aber gleichzeitig sperrte sich etwas in ihm dagegen. Teis Snap und Jens Brage-Schmidt mochten ja durch die Dokumentenvernichtung, die er vornehmen sollte, einen Vorteil haben, aber was war mit ihm? Riskierte er womöglich, in die Schusslinie zu geraten, wenn alles aufflog? Oder steckte hinter seinem mulmigen Gefühl noch etwas anderes?

»Und noch eins, René. Wir sind wegen der Aktien in Curaçao etwas nervös geworden. Sollten die Dinge hier zu Hause schieflaufen, könnte man nach Brage-Schmidts Einschätzung die Spur der Aktien zu uns zurückverfolgen, und dann riskieren wir, dass sie beschlagnahmt werden. Wir haben jemanden gefunden, der uns zehn Prozent unter Tageskurs geben will. Deshalb bräuchte ich eine Unterschrift von dir für die Bank in Curaçao. Genauer gesagt eine Vollmacht, damit ich zum Schließfach gehen und die Aktien rausholen kann.«

»Und was ist, wenn ich meine Aktien behalten will? Warum sollte ich zehn Prozent von fünfzehn Millionen einem Wildfremden überlassen, wenn ich selbst sie zum aktuellen Kurs verkaufen kann? Das musst du mir bitte erklären.«

»Du weißt doch, René, dass wir bei unseren Entscheidungen zusammenstehen müssen, und hier bist du nun mal in der Minderheit.«

René merkte, wie sich seine Nackenmuskeln anspannten. Er hatte das Gefühl, über ihm würde ein Henkersbeil hängen. Alle Signallampen blinkten rot. Und zwar nicht nur wegen der Bitte als solcher, sondern auch wegen der Umstände, unter denen sie überbracht wurde. Wie konnte es angehen, dass Teis Snap ihn in so delikater Angelegenheit einfach anrief? Noch dazu ohne Vorwarnung? Das Mindeste, was man hätte erwarten können, war eine Zusammenkunft, bei der sie die nötigen Beschlüsse einvernehmlich trafen.

Wollten sich Teis und Brage-Schmidt womöglich mit dem Gesamtvermögen absetzen? Wie konnte er sicher sein, dass sie bei all den momentanen Problemen seine Interessen wahrten? Dass sein Anteil nicht urplötzlich im Nirwana verschwand?

René wusste, dass er in dieser Sache seinem Bauchgefühl und seiner Menschenkenntnis trauen musste. Nein, dieses Chaos, das nicht er verursacht hatte, durfte keinesfalls auf seine Kosten gehen, das war mal sicher.

»Ich will Garantien, Teis. Schriftliche. Damit ich weiß, wo ihr steht. Ferner will ich, dass du meine Aktien, die über die Karrebæk-Bank laufen, zum Tageskurs handelst. Und wenn du dann den Gegenwert auf ein Konto bei der Danske Bank überwiesen hast, bekommst du die Vollmacht von mir. Sobald du die Aktien verkauft hast, schickst du sämtliche Belege der Order per Kurier an mein Büro hier im Ministerium. Und auch deine schriftliche Stellungnahme will ich – als Garantie für mich – hierhergeschickt bekommen. Bevor ich das alles nicht habe, Teis, rühre ich keinen Finger.«

Am anderen Ende der Leitung war es für einen Moment still, und René wusste, was das bedeutete: Teis Snap war außer sich vor Wut. Als er schließlich antwortete, klang seine Stimme gepresst.

»Das geht nicht, und das weißt du genau, René. Wir haben nicht die nötigen Mittel, um dir deine dänischen Aktien zu dem Kurs einzulösen. Und wenn du darauf beharrst und sie trotzdem verkaufst, dann wäre die Konsequenz, dass außenstehende Großaktionäre bei uns einsteigen, die wir nicht kontrollieren können. Die könnten Aufsichtsratsposten verlangen und bekämen zu tief Einsicht. Das geht einfach nicht, das kann ich nicht zulassen. Nicht jetzt!«

»Okay. Und was ist, wenn ich unter diesen Umständen nicht zustimme, dass ihr den Jungen umbringt?«

René Eriksen zählte die Sekunden. Im Studium hatte Teis Snap nicht zu den Allerschnellsten gehört, und daran hatte sich nichts geändert. Er hatte zwar ein gutes Gespür in Finanzfragen, aber es fehlte ihm einfach an wirklich genialen und hervorstechenden Ideen. Und je länger Teis’ Redepausen dauerten, das wusste René aus Erfahrung, umso größer war die Klemme, in der er saß.

Diesmal war die Pause erstaunlich kurz und die Antwort auch.

»Wenn du nicht zustimmst, sagst du. Aber du stimmst natürlich zu.«

Und dann legte er auf.

In der nächsten halben Stunde wollte Eriksen von niemandem gestört werden.

Seitdem sie mit dieser Geschichte angefangen hatten, war der Kurs von Eriksens A-Aktien in der Karrebæk-Bank um zweihundertfünfzig Prozent gestiegen. Oder anders ausgedrückt: Er besaß im Augenblick Aktien im Wert von vierzehn Komma sieben Millionen Kronen. Für diese Summe konnte er auf der anderen Seite des Globus fünfundzwanzig Jahre in relativem Luxus leben. Vermutlich ohne seine Frau, denn die steckte bis zum Hals in ihren spießbürgerlichen Idealen fest: Reihenhaus in Ballerup und zweimal jährlich Urlaub im Süden. Sie umpflanzen zu wollen, wäre wohl ziemlich aussichtslos. Zu viel bedeutete es ihr, die Enkel zu betreuen, wenn die zu erkältet für den Kindergarten waren.

Aber ohnehin spielte es keine Rolle mehr, ob seine Frau nun mitkam oder nicht. Denn in diesem Augenblick, in diesem staubigen Büro, wo dunkle Holzpaneele und Aktenstöße seinen Horizont begrenzten, wurde René Eriksens Ahnung zur Gewissheit, dass es für ihn selbst gar keine Alternative mehr gab. Jetzt, wo die Hiobsbotschaften nur so auf sie niederprasselten und furchtbare Entscheidungen anstanden, konnte er offenbar nicht auf Teis Snaps Hilfe zählen. Deshalb entnahm er seiner Schreibtischschublade eine Visitenkarte, die ihm vor zwei Jahren von einem dieser übereifrigen Typen aufgedrängt worden war, die meinten, noch auf Kindergeburtstagen Bankkunden anwerben zu müssen.

Diesen Emporkömmling von einem Hinterhofbanker rief er nun an, und tatsächlich willigte der Typ binnen zwei Minuten mit nicht zu überhörender Freude ein, Renés Karrebæk-Bankaktien für die Hälfte der üblichen Provision von sechs Prozent zu verkaufen. Für vierhunderteinundvierzigtausend Kronen würde er doch gerne zum Hauptsitz der Karrebæk-Bank gehen und die Namensaktien aus dem Schließfach holen. Der eigentliche Handel war wie die Übertragung nur eine Formsache.

René war zufrieden. Er riskierte zwar, dass die nicht börsennotierten Aktien im Depot in Curaçao verloren gingen, auch wenn er die natürlich nicht kampflos aufgeben würde. Aber ohne in äußerster Konsequenz zu diesem Opfer bereit zu sein, konnte er sich nicht von den anderen trennen. Und das musste er.

Er stand auf und zog eine Prospekthülle aus dem Regal. Darin lagen fünfzehn Blatt Papier, deren Wichtigkeit fast einer Lebensversicherung gleichkam.

Die ersten Seiten waren Kopien aus der Personalakte von William Stark. Anstellungsbedingungen, Lebenslauf, alle möglichen persönlichen Daten. Die übrigen Papiere waren Ausdrucke von Dateien, die er in Starks Computer gefunden und frisiert hatte, und außerdem ein einseitiger Überblick über die Kosten der letzten Behandlung seiner Stieftochter, der in Starks Schreibtischschublade gelegen hatte.

Die Idee zur Manipulation der Dateien war damals nach Starks Verschwinden entstanden, als ihm die Polizei ein paar Fragen über den Kollegen gestellt hatte. Das war insgesamt kurz und schmerzlos vonstatten gegangen. Die Fragen waren oberflächlich gewesen, und entsprechend nichtssagende Antworten hatte er gegeben. Aber wenn sie nun plötzlich mit weiteren Fragen kämen? Und wenn ihn Teis Snap und Brage-Schmidt hängen ließen?

Wenn er mit heiler Haut davonkommen wollte, musste er eine wasserdichte Geschichte konstruieren. Genau deshalb hatte er Starks Laptop ja wohlweislich die winzige, für die Uhr verantwortliche Lithiumbatterie entnommen und angefangen, die abgespeicherten Informationen zum Baka-Projekt ein bisschen zu »korrigieren«.

Er hatte das an einem Abend zu Hause gemacht, als Lily längst schlafen gegangen war. Gespannt hatte er im Licht der Schreibtischlampe Starks virtuelle Welt geöffnet. Er war auf zwei Benutzerkonten gestoßen, eines, für das man kein Passwort brauchte und das »Ministerium« hieß, und ein zweites, passwortgeschütztes mit der Bezeichnung »Privat«.

Schon nach wenigen Minuten hatte René Eriksen gewusst, dass sie gut daran getan hatten, sich William Starks zu entledigen. Etliche Notizen Starks handelten von Unregelmäßigkeiten und abweichenden Prozeduren im Zusammenhang mit dem Baka-Projekt. Zwar enthüllten diese Notizen nichts direkt Ungesetzliches, aber sie streuten doch den Verdacht, dass eine genauere Untersuchung der Vorgänge angezeigt wäre.

Dass Stark eine solche Prüfung nicht vorgenommen hatte, war ihr Glück.

René hatte die ganze Nacht versucht, das Passwort für das private Benutzerkonto zu knacken, und als ihm das nicht gelungen war, hatte er den Laptop in den Keller gebracht. Hinter der Tür zu den Wärmerohren der Fußbodenheizung hatte er ihn deponiert. Dort konnte er unbemerkt liegen, bis er ihn wieder brauchte.

Und so saß er also zweieinhalb Jahre später mit Starks frisierten Dokumenten da, in denen Informationen, die ursprünglich nahegelegt hatten, dass René das zweifelhafte Projekt kontrollierte, plötzlich auf William Stark selbst als Strippenzieher hindeuteten … und auf Teis Snap.

Insofern war es nur logisch, dass er jetzt das letzte Blatt Papier aus der Mappe nahm und in William Starks charakteristischer Schrift in die Ecke schrieb: »Überweisung an Maduro & Curiels Bank« – und dazu Teis Snaps Handynummer.

17

Schon wieder hatte er die Nacht unter freiem Himmel verbringen müssen. Langsam schienen die Grautöne der Straße auf Marco abzufärben.

Kasim, der Besitzer des Internetcafés, hatte ihn gewarnt. Als er in seinem glänzenden BMW die Randersgade hinunterfuhr, hatte er Marco entdeckt, wie der gerade die Abfallcontainer des Lebensmittelladens nach Essbarem durchsuchte. Bei den kleineren Geschäften machte das mehr Sinn als bei den großen Supermarktketten, denn dort bedienten sich junge Dänen aus Zweckwohngemeinschaften, die knapp bei Kasse waren und kaum bereit zu teilen. Am untersten Ende der Gesellschaft herrschte harter Konkurrenzkampf.

»Das ganze Pack sucht nach dir, Marco«, rief Kasim aus dem Seitenfenster. »Halt die Augen offen, wenn du hier im Viertel unterwegs bist. Mach lieber, dass du wegkommst.«

Sie hatten also noch nicht aufgegeben. Marco konnte nicht glauben, dass sie ihm wirklich auch hier in Østerbro auflauerten. Aber was sollte er tun? In Eivinds und Kays Wohnung lagen noch mehrere Tausend Kronen von ihm, und bis er die nicht hatte, konnte er nicht verschwinden.

Er war inzwischen mehrfach an ihrer Wohnung und an der Reinigung vorbeigegangen. Die Fenster der Wohnung waren hell erleuchtet gewesen, an der Tür der Reinigung hing nach wie vor das Schild »krankheitshalber geschlossen«.

Kay war also noch nicht über den Berg. Aber wenn er wieder gesund war und die Arbeit aufgenommen hatte, musste sich Marco Zutritt zu ihrer Wohnung verschaffen. Vielleicht konnte er sich bis dahin auch wieder einigermaßen frei auf der Straße bewegen. Noch eine Woche, schätzte er, würden Zolas Leute nach ihm suchen, dann würden sie hoffentlich aufgeben, im Glauben, er hätte Kopenhagen verlassen.

So lange hielt er sich von Menschenmengen fern, achtete auf jähe, unerwartete Bewegungen, auf Autos mit ausländischen Kennzeichen und getönten Scheiben und auf fremdländisch aussehende Männer, die sich allein oder zu zweit durch den Stadtteil bewegten.

Alles wirkte völlig normal an diesem Samstagmorgen. Die Menschen in Østerbro bereiteten sich auf ein entspanntes Frühlingswochenende vor.

Marco war wie jeden Tag an der Reinigung vorbeigeschlichen, wie stets auf der anderen Straßenseite und eng an den Häuserwänden entlang. Noch immer geschlossen.

An der Willemoesgade postierte er sich im Souterrain-Eingang eines Eckgeschäfts, das dichtgemacht hatte. Zum x-ten Mal ging er in Gedanken durch, wie sich alles entwickelt hatte. Wenn Kay und Eivind ihm geholfen hätten, statt ihn vor die Tür zu setzen, dann hätte er jetzt ein schlechtes Gewissen wegen Kay. Aber sie hatten ihm nicht geholfen. Er verstand ja, dass sie Angst bekommen hatten und dass sie ihn nach dem, was geschehen war, nicht mehr bei sich wohnen lassen konnten. Aber wer war denn bei ihnen eingebrochen? Wer hatte sie überfallen? Doch nicht er! Und überhaupt: War er denn aus freien Stücken Zolas Sklave gewesen? Hatte er sich etwa freiwillig einen Vater ausgesucht, der bereit war, seinen Sohn zu opfern, um nicht in Konflikt mit seinem Bruder zu geraten? Hatte er selbst etwa jemals getötet?

Marco hob den Kopf und straffte die Schultern. Nein, er brauchte kein schlechtes Gewissen zu haben. Und er brauchte sich auch nicht zu schämen, dazu gab es keinen Grund. Er hatte zwar kein Geld in der Tasche, und es war durchaus möglich, dass er inzwischen etwas streng roch, aber er war frei. Er stahl nicht mehr, und er bestimmte selbst darüber, wer er war und was aus ihm werden sollte. Im Augenblick war er noch ein »Zigeuner«, aber sobald das alles hier überstanden war, würde er nur noch er selbst sein.

Er sah zu dem Haus auf der anderen Straßenseite hinüber und bemerkte in der Parterrewohnung ein blasses Gesicht, das sich eilig hinter die Gardine zurückzog. Irgendetwas stimmt da nicht, durchschoss es ihn, und im selben Moment bretterte ein gelber Lieferwagen, den er nur allzu gut kannte, aus der Fiskedamsgade um die Ecke und raste auf ihn zu.

Sekundenbruchteile später registrierte er, wie sich ein weiteres Auto aus Richtung Østerbrogade näherte. Er saß in der Falle.

Als er Hector am Steuer des Lieferwagens erkannte, erwachte er aus seiner Schockstarre und spurtete los, die Lipkesgade hinunter.

Wohin, wohin? Fieberhaft überlegte er, während die Autos quietschend um die Ecke bogen. Die Classensgade war zu offen und zu breit, er musste zusehen, dass er zum Kastelsvej kam und dort irgendwo untertauchte.

Sie hatten ihn an der denkbar ungünstigsten Stelle entdeckt. Ausgerechnet dort, wo es wenig Verkehr gab und wo er sich sicher geglaubt hatte. Wie hätte er auch ahnen können, dass sie selbst in den Wohnungen ihre Spione hatten?

Er hörte sie aus den heruntergekurbelten Autofenstern brüllen, er solle stehen bleiben, dann würden sie ihm nichts tun.

Jetzt tauchte direkt vor ihm im Kastelsvej die britische Botschaft auf mit ihren Absperrgittern, Personenschleusen und Sicherheitspollern. Ein vor der Botschaft parkender PKW hatte die Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Sicherheitsbeamte waren auf die Straße getreten und sperrten den kleinen Weg zum Garnisonsfriedhof ab, sodass man dort nicht mehr durchkam. Unmittelbar vor Marco stand ein Sicherheitsbeamter und verhandelte mit dem Fahrer, dem es nicht sonderlich gut zu gehen schien. Und weil man mit Verkehrsverstößen in dieser Gegend nicht spaßte, wandte sich der letzte Sicherheitsbeamte mit kompromissloser Miene den zwei Autos zu, die viel zu schnell in die Straße hineingefahren waren und jetzt abrupt abbremsen mussten.

Marco warf einen Blick in Richtung Østerbrogade. Von dort aus war die Entfernung bis zum Garnisonsfriedhof, wo er sich mehrere gute Verstecke gemerkt hatte, zu groß.

Zwei Wachmänner mit schusssicheren Westen traten auf ihn zu und bedeuteten ihm, er solle sich auf der Stelle aus dem Staub machen.

Von denen habe ich keine Hilfe zu erwarten, dachte er und lief an ihnen vorbei. In wenigen Sekunden würden sie seine Verfolger an dem parkenden Auto vorbeigewinkt haben. Ihm blieb nichts anderes übrig, als in den schmalen Asger Holms Vej einzubiegen und loszusprinten – an schmucken Häusern vorbei, deren Bewohner eine Verfolgungsjagd wie diese wohl allenfalls aus dem Fernsehen kannten.

Hinter sich hörte er, wie der Lieferwagen bremste und die Türen aufflogen. Sie waren also wirklich bereit, ihre Mission zu erfüllen.

In Riesensätzen umrundete Marco das Ende der Sackgasse, wo ein Pfad zwischen den Häusern zu einem eingezäunten, asphaltierten Fußballplatz führte. Eine Horde Migrantenjungs jagte dort laut brüllend hinter einem Ball her, und ihre Freunde standen rauchend am Rand und kommentierten das Gebolze.

»Hey, Jungs, helft mir, schnell, die Typen da sind hinter mir her«, keuchte Marco und rannte weiter.

Da brachte ihm sein südländisches Aussehen endlich doch mal einen Vorteil. Die Jungs warfen ihre Zigaretten zu Boden, die Fußballpartie endete abrupt, und die Gruppe wandte sich sofort Marcos Verfolgern zu.

Bevor dieser in die entgegengesetzte Richtung verschwand, hinunter zu den Kaianlagen am Hafen, sah er gerade noch, wie Hector und die anderen vergeblich versuchten, sich gegen die Überzahl zu wehren.

An den Ausgang des ungleichen Kampfs mochte er nicht denken. Die Abreibung, die Hector und Konsorten gerade bekamen, würde es mit Sicherheit nicht leichter machen, ihnen ein weiteres Mal zu begegnen.

Zu einer solchen Begegnung durfte es eben gar nicht erst kommen.

Marco wartete in der Randersgade, bis er Kasims blauen BMW erblickte, der sich an den parkenden Autos vorbeischob.

Kasim wirkte müde, aber zugleich auch überrascht, als Marco vortrat und die Hand hob, um ihn anzuhalten.

»Du bist immer noch hier? Hab ich dir nicht gesagt, du sollst verschwinden?«

»Ich hab kein Geld.« Er senkte den Kopf. »Und ich weiß, dass ich eh schon Schulden bei dir habe. Das habe ich nicht vergessen.«

»Kannst du nicht zur Polizei gehen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß, wo ich bleiben kann, das ist nicht das Problem. Aber kannst du mich vielleicht ein Stück mitnehmen? Wohnst du nicht außerhalb der Stadt?«

»Ich wohne in Gladsaxe.«

»Kann ich dann bis zum See Utterslev Mose mitfahren?«

Kasim lehnte sich zur Beifahrerseite hinüber und schob ein paar Plastiktüten vom Sitz in den Fußraum. »Aber mach dich klein, bis wir durch die Stadt sind!«

Es wurde eine wortkarge Fahrt. Kasim wollte wohl nicht zu viel wissen, falls ihn später mal jemand fragte.

»Die Ladenbesitzer im Viertel sind völlig verschreckt und wollen nicht, dass du je wieder bei ihnen auftauchst«, war mehr oder weniger das Einzige, was er sagte, ehe er ihn absetzte.

Was hätte er auch sagen sollen? Marco war sich darüber im Klaren, was er den Leuten eingebrockt hatte. Nichts, worauf er stolz war.

Der Weg von der Schnellstraße am See entlang bis zu Starks Haus wurde zu einer Wanderung durch die Schichten von Marcos Gewissen. Er wollte nicht stehlen. Aber in Starks Schränken hingen Sachen, die er gut gebrauchen konnte, und im Keller standen eine Waschmaschine und massenhaft Gläser mit eingelegtem Zeugs. Und: Es gab Betten mit Bettwäsche. Für jemanden in seiner Lage ein absolutes Paradies.

Deshalb wachte er am Sonntagmorgen mit dem trügerischen Gefühl auf, in seinem Leben habe ein neues Zeitalter begonnen. Allein schon die Gardinen und wie das Sonnenlicht durch sie ins Zimmer fiel! Was war dieses schöne, gut ausgestattete Schlafzimmer doch für ein Luxus. Und was für ein verlockendes Bild für die Zukunft, auf die er hinlebte.

Er streckte sich und versuchte, die dunklen Gedanken abzuschütteln. Hier konnte er nicht bleiben, das war ihm klar. Das Risiko war einfach zu groß. Gestern in Østerbro waren sie sehr nahe daran gewesen, ihn zu kriegen, und am Freitag hier im Haus wäre es auch fast schiefgegangen. Wenn er verhindern wollte, dass sich das wiederholte, musste er sie observieren und nicht umgekehrt, musste er ihnen die ganze Zeit einen Schritt voraus sein.

Als er kurz darauf in der Küche saß und eingelegte Gurken aß, wunderte er sich, dass es hier kaum Sachen gab, die auf zwei weibliche Personen im Haushalt hindeuteten: keine Küchenmaschine, keine guten Solingen-, Masahiro-, Raadvad- oder Zwilling-Messer. So etwas hatte er früher in ähnlichen Häusern immer gefunden, das ließ sich leicht zu Geld machen. Aber auch sonst gab es hier nichts Weibliches, keine Schürzen, keinen Nippes. Wahrscheinlich hatten Mutter und Tochter das bei ihrem Auszug alles mitgenommen.

Doch etwas störte diesen Gesamteindruck, und das war eine Illustrierte auf den Keramikfliesen. Eine ganz gewöhnliche Wochenzeitschrift, auf deren Cover das übliche Mädchen neben den üblichen Schlagzeilen zu Gesundheit und Mode abgebildet war. Nichts Besonderes, aber in diesem Haus fiel sie auf.

Marco stand auf und schaute sie sich näher an. Donnerstag, 7. April 2011, stand auf der Vorderseite, sie war also nur etwa einen Monat alt.

Er runzelte die Stirn. Wie kam die hierher? Wer besuchte dieses Haus? Hier war es in der Tat ziemlich sauber. Ob Tilde und ihre Mutter immer noch regelmäßig vorbeischauten? Hatten die beiden vor gar nicht allzu langer Zeit hier gestanden, sich Tee gekocht und in der Zeitschrift geblättert? Und sie dann beim Weggehen vergessen?

Er sah sich ein paar Seiten an, bevor er die Zeitschrift auf den Tisch warf. Genau da entdeckte er ein kleines Stück zusammengeknüllte Plastikfolie auf dem Fußboden.

Mit der Schuhspitze tippte er das Klümpchen an, das beim Wegrollen weiß aufblitzte. Er bückte sich und zog das Teil auseinander. Es war eine Art Folientüte, auf der ein bedrucktes Etikett klebte: »Malene Kristoffersen« stand darauf und dazu eine Anschrift: Strindbergsvej in Valby.

Kristoffersen? So hieß doch auch Tilde mit Nachnamen. Dann war das wohl ihre Mutter – und der Strindbergsvej ihre neue Adresse.

Das Haus war größer als erwartet. Gelb, mit einer merkwürdigen Dachkonstruktion: Unterhalb der normalen Dachschräge schloss sich eine fast senkrechte Fläche an, die ebenfalls mit Dachziegeln gedeckt war. In Wohngebieten wie diesem verübte der Clan keine Einbrüche. Zwar gab es auch hier Gärten, in denen man sich verstecken und durch die man notfalls abhauen konnte, aber die Bebauung war so dicht, dass die Nachbarn sich gegenseitig in die Fenster gucken konnten. Da blieb auch ein Einbrecher nicht lange unbeobachtet. Deshalb war Marco extrem wachsam, als er durch die Öffnung in der Hecke schlüpfte und zu den beiden Briefkästen neben der knallroten Tür huschte. In diesem Haus wohnten also zwei Familien. Auf dem oberen Kasten klebte ein verwitterter Aufkleber: »Tilde & Malene Kristoffersen«.

Marco atmete tief durch und starrte zu den rot gestrichenen Fenstern hinauf. Dort oben also wohnte William Starks Stieftochter, und womöglich war sie sogar zu Hause, schließlich war heute Sonntag.

Sollte er klingeln? Aber was sollte er sagen?

Als er sich endlich durchgerungen hatte und einen zitternden Finger auf den Klingelknopf legte, vernahm er plötzlich Stimmen und ein Knirschen auf dem Gehweg. Instinktiv duckte er sich hinter einen Busch. Er hörte Gelächter und sah zwei Gestalten mit Fahrrädern. Allerdings konnte er von dort, wo er hockte, ihre Gesichter nicht erkennen. Und im nächsten Moment waren sie auch schon um die Hausecke verschwunden. Es klang, als stellten sie die Räder ab.

Die, die als Erste wieder auftauchte, war eine dunkelhaarige, ziemlich hübsche Frau mit einer großen Einkaufstasche.

»Tilde, hast du deinen Schlüssel griffbereit? Meiner liegt vergraben unter unseren Flohmarktschätzen.«

Bei dem nun folgenden Lachen wurde es Marco ganz warm ums Herz.

Als er Tilde endlich sah, lächelte er, er konnte nicht anders. Sie war so zart. Etwas dünn und hoch aufgeschossen und mit großen Füßen, aber wie sie den Schlüssel in der ausgestreckten Hand hielt, schien sie wie eine Balletttänzerin zu schweben.

»Bist ein Schatz«, sagte ihre Mutter, als Tilde aufschloss.

»Danke, gleichfalls.« Erneutes Kichern, und dann waren sie weg.

Marco prägte sich Tildes Gesicht ein. Er wollte sich an ihre Züge erinnern. Er wollte sich an sie erinnern, weil ihre Stimme ihn berührt hatte, weil schon allein ihr Lachen ihn zu wärmen vermochte.

Vergiss nicht, dass dein Vater ihren Vater umgebracht hat!, ermahnte er sich. Wie konnte er da jemals auf sie zugehen? Besonders jetzt, nachdem er gesehen hatte, wie sie war? Jetzt, wo die Realität die undefinierbare Zuneigung bestätigte, die er für sie empfand, seit er die Suchmeldung gesehen hatte?

Wie konnte er auf sie zugehen, nachdem er trotz allem, was er wusste, nichts getan hatte?

Langsam kam Marco hinter seinem Busch hervor und trat auf die Straße. Beim Anblick der vielen bunten Häuser wurde ihm noch düsterer zumute.

Nein, so ging es nicht weiter. Er musste etwas unternehmen. Auch wenn ihr die Wahrheit wehtun würde, sie musste sie kennen. Das schuldete er ihr. Deshalb musste er sich endlich bei der Polizei melden – auch wenn er damit seinen Vater preisgab.

Nach einer weiteren Nacht in William Starks Haus ging Marco an den Kleiderschrank von Tildes Mutter und fand darin ein kariertes Hemd, das ihm deutlich besser gefiel und passte als das, was er anhatte. Von der Garderobe im Flur nahm er sich eine Windjacke, und im Keller zog er seine frisch gewaschene Unterwäsche, die Socken und die Hose aus dem Wäschetrockner an.

Er betrachtete sich im Badezimmerspiegel und nickte. Er sah ganz passabel aus. Jedenfalls passabel genug für das, was er vorhatte. Nun fehlte ihm nur noch Kleingeld, und das war das Schwierigste.

Könnte er doch nur Starks Klamotten verkaufen, der würde sie schließlich nicht mehr brauchen. Aber wer kaufte heute noch alte Kleidung? Die brachte ebenso wenig ein wie altes Geschirr und alte Möbel. Und alte Fernseher und Musikanlagen konnte man erst recht vergessen.

Aber vielleicht war das ja auch ganz gut so. Dadurch kam er gar nicht erst wieder in Versuchung zu stehlen. Außer den paar Kleidungsstücken, die er am Leib trug, und einem halben Glas eingelegter Gurken – und das war quasi Mundraub – hatte er seit Monaten nichts entwendet.

Ganze fünf Minuten ging Marco barfuß durchs Haus, um die weichen Teppiche zu spüren und sich dieses Gefühl einzuprägen. So musste es sich anfühlen, ein Zuhause zu haben und von Dingen umgeben zu sein, die man gern hatte und die einem gehörten.

Schließlich stand er wieder vor dem Tresor. Und erneut spürte er diese unerklärliche Unruhe. Er kniete sich hin und inspizierte den oberen Teil des Türinnenrahmens. Da fiel ihm plötzlich auf, dass die Zahlen und Buchstaben nicht alle gleich aussahen. Im hellen Licht der Morgensonne konnte er die unterschiedlichen Grautöne deutlich erkennen. A4 war ganz schwarz. C4 war am Rand leicht verwischt, wie mit einem abgenutzten Filzstift geschrieben. Und wenn man ganz genau hinsah, mussten C6 und F6 und 7 ebenfalls zu verschiedenen Zeitpunkten geschrieben worden sein. Der Code war offenbar nach und nach immer länger geworden. Verblüfft setzte er sich auf den Fußboden und dachte nach. Diese Buchstaben-Zahlen-Reihe verschlüsselte vielleicht nicht nur eine, sondern gleich mehrere Sachen.

Schließlich raffte er sich auf und verließ das Haus durch die Hintertür. Einen Moment lang blieb er auf der Terrasse stehen, betrachtete nachdenklich das Muster der Steinplatten und überlegte. Womöglich musste er den weiten Weg, der jetzt vor ihm lag, zu Fuß gehen. Aber er hatte Glück: Im Schuppen stand ein Fahrrad, das er sich ausleihen konnte. Wie lange war das her, dass er zum letzten Mal Fahrrad gefahren war.

Seinen ersten Halt machte Marco bei der nächstgelegenen Bibliothek, das war die in Brønshøj. Um die Besucher in Augenschein nehmen zu können, saß er eine ganze Weile in der Nähe der Ausleih- und Rückgabetheke und las. Manche gingen direkt zur Ausleihe von Erwachsenenbüchern, andere in die Kinderabteilung, wieder andere gaben als Erstes die ausgeliehenen Bücher ab. Auf die wartete er, denn sie mussten ihre Krankenversicherungskarte vorzeigen, damit diese gescannt und die Rückgabe registriert werden konnte.

Er entschied sich für einen Gleichaltrigen, der die Versichertenkarte einfach ins Portemonnaie steckte, das er im vorderen Fach seiner Schultertasche verstaute. Wie nachlässig manche Leute mit ihren Sachen umgehen, dachte er, als der Junge die Tasche schließlich achtlos neben sich auf dem Boden abstellte, während er noch etwas im Internet recherchierte. Als der Computer neben dem Jungen frei wurde, sicherte Marco sich den Platz und ging auf die erstbeste Website.

Eine Stunde später stellte er das Fahrrad ein paar Straßen von seinem Ziel entfernt ab. Die Polizeiwache Bellahøj an der Borups Allé war um einiges größer als erwartet. Angsteinflößend und hässlich. Grauer Beton, und außen und innen ein Gewimmel von Menschen.

Sein Leben lang hatte Marco gegen das Gesetz verstoßen. Deshalb war es ein merkwürdiges Gefühl für ihn, zum ersten Mal eine Polizeiwache zu betreten, ja, überhaupt in Kontakt mit der Polizei zu kommen – und das sogar freiwillig. Staunend sah er sich um. Es ging unerwartet ruhig und völlig undramatisch zu. Er sah lauter ordentlich gebügelte hellblaue Oberhemden und schwarze Krawatten. Die meisten Polizisten waren ziemlich jung. Sie hatten nicht einmal aufgeblickt, als er durch die automatische Tür eintrat, wobei er den Kopf etwas seitwärts gedreht hatte, damit die Überwachungskameras sein Gesicht nicht filmen konnten.

Außer Marco saßen noch zwei Frauen auf der Bank und warteten, dass sie an die Reihe kamen. Die beiden waren mit dem Fahrrad unterwegs gewesen, und man hatte der einen die Tasche geraubt. Deren Inhalt musste für sie ziemlich wichtig sein, denn sie war völlig aufgelöst.

Marco wurde davon nicht gerade wohler. Er saß am äußersten Ende der Bank und memorierte fieberhaft, was er sagen wollte, wenn die Reihe an ihm war.

Als er endlich an den Empfangstresen gerufen wurde, legte er Starks afrikanisches Amulett und eine der Suchmeldungen auf die Theke.

Verwirrt starrte der Wachhabende darauf.

»Ich komme im Auftrag eines Freundes. Also, diese Kette hier hat dem Mann auf dem Foto gehört«, erklärte Marco, ohne auch nur eine Sekunde die beiden Polizisten aus den Augen zu lassen, die hinter dem Wachhabenden saßen und in die Tasten hauten.

Sein Plan war zu sagen, er habe die Halskette von einem Freund und der wisse, dass der Mann tot sei und wo die Leiche liege. Der Freund habe ihm erzählt, wer die Leiche dort vergraben und den Mann möglicherweise auch umgebracht habe. Marco wollte es so darstellen, als habe der Freund Angst, selbst zu kommen, und wollte dem Polizisten dann die Krankenversicherungskarte geben, die er dem Typen in der Bücherei gestohlen hatte. Der Junge würde der Polizei nicht weiterhelfen können, wenn sie ihn kontaktierten, aber jetzt wüssten sie immerhin etwas. Und Marco würden sie nie wiedersehen.

»Kannst du dich irgendwie ausweisen, mein Junge?« Der Polizist wirkte sehr freundlich.

Mist! Das hatte Marco nicht vorhergesehen. Da hätte er ja zwei Versichertenkarten stehlen müssen! Eine für den, den er als seinen Freund bezeichnete, und eine für sich selbst.

»Du verstehst doch, worum ich dich bitte, nicht wahr?«, fuhr der Beamte fort.

Marco nickte und legte die Versichertenkarte auf den Tisch.

Der Polizist warf einen Blick darauf.

»Danke, Søren«, sagte er. »Aber weißt du, wir müssen jetzt zuerst mit deinen Eltern sprechen, weil du noch nicht volljährig bist. Gib uns doch mal deren Handynummer, ich rufe sie gleich an. Sie müssen dabei sein, dann sprechen wir weiter.«

Marcos Gehirn arbeitete auf Hochtouren. »Oh, sorry, ich glaube … nein, die kann ich nicht auswendig, meine Eltern haben andauernd neue Nummern. Und mein eigenes Handy, in dem sie eingespeichert sind, habe ich bei einem Freund liegen lassen.«

Der Polizist lächelte. »Oh, kein Problem, das kenne ich gut. Weißt du denn, wo ich sie gerade erreichen kann? Hast du vielleicht eine Festnetznummer für mich? Von der Arbeit, von zu Hause?« Fragend sah er Marco an.

Da wusste Marco sich nicht anders zu helfen, als wortlos den Rückzug anzutreten.

»He, mein Junge, wohin so eilig?«, rief ihm der Wachhabende hinterher.

Im selben Moment hörte Marco Schritte auf dem Korridor hinter dem Empfangstresen. Ein Polizist in Zivil trat ein und grüßte einen der Kollegen hinter der Theke. Marco lief es eiskalt über den Rücken: Das war der Polizist, den er vor drei Tagen in Starks Haus gesehen hatte! Ihre Blicke begegneten sich.

»Hallo, Carl«, grüßte der Kollege hinter der Schranke zurück.

Da huschte Marco durch die automatische Glastür und rannte los. Er bekam noch mit, dass sie hinter ihm herriefen, und er bemerkte auch, dass auf dem Parkplatz zwei Polizisten zu ihm herübersahen. Aber ehe die begriffen, was passierte, war er schon über den Zaun am Ende des Gebäudes gehechtet, rannte quer über eine Rasenfläche und sprang an deren Ende über einen zweiten Zaun. Hundert Meter weiter in der nächsten Straße, direkt am Kindergarten, stand Starks Fahrrad. Sekunden später trat er in die Pedale und fuhr in Richtung Innenstadt, wobei er alle Nebenstraßen benutzte, die ihm in den Sinn kamen.

So ein Scheiß, das war ja total schiefgegangen! Nichts, aber auch rein gar nichts von seinem Anliegen war er losgeworden. Weder hatte er erzählen können, wo Starks Leiche lag, noch, wer ihn getötet hatte. Und was fast noch schlimmer war: Der Polizist hatte ihn gesehen, der ihn auch schon vor Starks Haus entdeckt hatte.

Wenn er die Polizei richtig einschätzte, würden sie nicht mehr lockerlassen. Also hatte er die jetzt wohl auch noch am Hals. Er konnte nur hoffen, dass die Überwachungskameras ihn nicht eingefangen hatten.

Wichtiger denn je war jetzt, dass er ein sicheres Versteck fand, eines, von dem aus er sie alle im Auge behalten konnte – Zolas Häscher, die Polizei und auch Eivind und Kay, denn das Geld hinter der Fußleiste musste er ja auch noch holen.

Als er zur Kreuzung Jagtvej/Åboulevard kam, überlegte er, wofür er sich entscheiden sollte – Pest oder Cholera? Wo war es im Moment am sichersten und von wo aus konnte er am besten observieren? Østerbro oder City?

Das Fahrrad zwischen die Beine geklemmt, stand er kurz da, dann fasste er einen Entschluss. Um fünf Uhr holte der Lieferwagen Miryam und die anderen am Rathausplatz ab. Wenn er genügend Sicherheitsabstand hielt, konnte er beobachten, wer von ihnen zum Betteltrupp gehörte und wen sie losgeschickt hatten, um nach ihm zu suchen.

Am Rathausplatz sah er sich nach einem Ort um, wo er das Fahrrad einigermaßen sicher abstellen konnte, denn er hatte kein Schloss und wollte nicht, dass es gestohlen wurde. Aber es war gar nicht so einfach, am verkehrsreichsten Ort Dänemarks einen geeigneten Platz zu finden.

Und genau da, direkt neben dem H.-C.-Andersen-Schloss auf der Tivoli-Seite, bemerkte er auf einmal das riesige Gebäude, das zur Sanierung komplett eingerüstet und zugehängt war. »Haus der Industrie« stand auf dem Schild. Ein gewaltiges Bauprojekt, neben dem er schon zigmal gestanden und auf den Lieferwagen gewartet hatte, das ihm aber nie wirklich aufgefallen war.

Wenn das nicht die Lösung für sein Wohnproblem war …

18

Das ganze Wochenende ging es Carl schlecht. Genauer gesagt: saumäßig. Am Samstagabend hatten Mika und Morten eine Party gegeben. Teils wollten sie damit ihr Zusammenziehen öffentlich machen und begießen, teils wollten sie etwas von dem Wahnsinnsgeld durchbringen, das der Verkauf von Mortens Playmobil-Sammlung bei eBay eingebracht hatte.

»Zweiundsechzigtausend hat er dafür gekriegt!« Mindestens zehnmal wiederholte Jesper die Neuigkeit, während sie die Cocktailgläser mit Papierschirmchen bestückten. Er sah dabei aus, als wollte er umgehend auf den Dachboden stürmen und seine Action-Man-Sammlung holen, um sie ebenfalls zu verticken.

Zweiundsechzigtausend, der helle Wahnsinn.

Deshalb flossen Wein, Bier und der bunte Inhalt diverser Flaschen reichlicher, als man es je in diesem Teil des Rønneholtparks erlebt hatte. Es war noch nicht zehn Uhr, da waren Ken und die Nachbarn aus Nummer 56 bereits zu Boden gegangen. Bis nach Mitternacht hielten außer Carl nur noch Morten und Mika durch und ein paar ihrer sturzbesoffenen, aber munter trällernden und eifrig tanzenden Schwulenfreunde.

Nachdem Carl zum x-ten Mal die Tanzaufforderung eines engbehosten Vierzigers mit keck schief sitzender Lederkappe zurückgewiesen hatte, wankte er energisch am sanft schlummernden Hardy vorbei nach oben.

Vor der Treppe tanzten eng umschlungen die Gastgeber.

»So schade, das mit Mona«, nuschelte Mika und klopfte Carl auf die Schulter.

»Ja«, schloss sich Morten an, »wir werden sie vermissen.«

Wie oft hatte er sie gesehen? Zweimal?

Und glaubten sie etwa, er würde sich für die aufmunternden Worte bedanken?

Mit einem Wahnsinnskater und einem Geschmack nach toter Beutelratte im Mund wachte Carl am Sonntag auf. Einen Moralischen hatte er außerdem, und überhaupt fühlte er sich völlig aus dem Tritt.

»Ey Mann, Carl, jetzt häng mal nicht rum wie ein Jammerlappen«, knurrte er. Aber es half nichts. Je stärker es in seinem Kopf pochte, desto klarer wurde ihm, dass Menschen wie Lars Bjørn und besonders Mona Ibsen direkte Nachkommen von Leuten wie Tycho Brahe sein mussten, die nichts als Unheil im Gepäck hatten.

So lag er noch ein paar Stunden unter der Decke. Entweder war ihm zu heiß oder zu kalt, mal fühlte er sich schlaff und schicksalsergeben und mal voller Hass.

Ehe du nicht mit ihr geredet hast, Carl, kommst du nicht wieder auf den Damm. Das sagte er sich zigmal – ohne jedoch nach seinem Handy zu greifen. Unterdessen erwachten die Menschen in den unteren Stockwerken nach und nach aus ihrem Koma und verschwanden nach draußen in den herrlichen Mai.

Carl schlief wieder ein und blieb im Bett, bis ein neuer Montag dräute.

»Assad«, rief er, »kommst du mal her?«

Keine Reaktion.

Lag der etwa schon wieder auf dem Gebetsteppich, das Gesicht gen Mekka? Carl sah auf die Uhr. Nein, nicht um diese Zeit.

»Assad!« Das kam jetzt mit Nachdruck.

»Er ist noch nicht zurück. Sag mal, kriegst du eigentlich gar nichts mehr mit? So schlimm, der Filmriss?«

Carl blickte auf. Rose stand an der Tür und pulte lose Hautfetzen von ihrem Nasenrücken. »Zurück? Woher?«

»Er war bei Starks Bank.«

»Warum denn das, um Himmels willen?«

»Er hat auch mit Leuten beim Nachlassgericht geredet und mit welchen vom Finanzamt.«

Warum in drei Teufels Namen konnte sie ihm nie eine einfache, klare Antwort geben? Warum musste man ihr die Würmer immer einzeln aus der Nase ziehen?

»Was habt ihr jetzt schon wieder ausbaldowert, Rose? Ich sehe es dir doch an.«

Sie zuckte die Achseln. »Ich habe mit Malene Kristoffersen telefoniert. Glücklicherweise sind sie und ihre Tochter vor zwei Tagen aus der Türkei zurückgekommen.«

»Gut. Können wir sie überreden hierherzukommen?«

»Ja, glaub schon. Vielleicht morgen.«

Carl schüttelte den Kopf. »Halleluja. Die Geschichte scheint ihr ja wohl echt am Herzen zu liegen.«

»Das tut sie. Und sie wäre sicher auch schon in zwei Stunden gekommen, wenn sie und Tilde nicht den ganzen Tag zu Untersuchungen im Krankenhaus wären. Die kleine Atempause kann man ihnen ja wohl gönnen.«

»Na, okay. Aber was hat das mit dem zu tun, was Assad macht?«

»Das erfährst du, wenn er aufkreuzt.«

Fünf Minuten später kam er, völlig außer Puste. Seine dunklen Locken sprangen wirr in alle Himmelsrichtungen, ein untrüglicher Indikator für ein extrem erhöhtes Aktivitätsniveau.

»Carl. Als Rose mit Starks Freundin geredet hat, waren wir beide der Meinung, dass da irgendetwas nicht stimmte.«

Ach wirklich? Warum überraschte ihn das nicht?

»Sie hat erzählt, Stark habe für ihre Tochter Tilde einige sehr teure Behandlungen finanziert. Gut fünf Jahre lang, bis er verschwand. Er hat deutlich mehr ausgegeben, als er hatte.«

»Aber Stark hat doch geerbt.«

»Ja, Carl. Aber erst 2008, in dem Jahr, in dem er verschwand. Und diese Behandlungen fanden hundert Jahre früher statt. Schon seit 2003. Er musste dafür fast zwei Millionen Kronen mehr hinblättern, als er gespart hatte, das haben wir eben bei der Bank festgestellt. Zuerst dachte ich, er hätte einen Kredit aufgenommen und ihn, als er die Erbschaft gemacht hat, zurückgezahlt. Aber so war es nicht.«

Assads Augen waren erwartungsvoll zusammengekniffen, wie immer, wenn er einen vielversprechenden neuen Fall in den Fängen hatte. Carl seufzte. Dieser Wochenanfang war wirklich das Allerletzte.

»Okay, versuch mir das mit Tildes Behandlungen und dem Geld mal zu erklären, Rose.«

Rose verschränkte ihre Arme. Aha, dann war jetzt also eine längere Erklärung zu erwarten.

»Tilde leidet an einer chronischen Krankheit, Morbus Crohn. Die versetzt ihren Darm in eine Art dauerhaften Entzündungszustand. Malene hat mir erklärt, wie unglaublich engagiert Stark den Krankheitsverlauf verfolgt und die Behandlung begleitet hat. Und als die gängigen Methoden wie chirurgische Entfernung der erkrankten Darmabschnitte oder Verabreichung von Kortisonpräparaten nicht den gewünschten Effekt zeigten, habe er weder Kosten noch Mühen gescheut, um sie alternativ behandeln zu lassen.«

»Danke. Aber du umgehst meine Frage, Rose. Wann und wie kommen die zwei Millionen ins Bild? Das ist eine Stange Geld.«

»Malene hat angedeutet, dass Stark den Ehrgeiz hatte, die einzig wahre Behandlung für diese als unheilbar geltende Krankheit zu finden. Tilde war in Privatkliniken, hier in Kopenhagen und in Jacksonville in Florida, sie wurde in Deutschland homöopathisch behandelt und in China mit Akupunktur. Stark hat eine Therapie mit lebenden Parasiten aus Schweinedärmen bezahlt. Alles Erdenkliche. Malenes Einschätzung nach hat das in den fünf, sechs Jahren, die sie zusammen waren, etwa zwei Millionen dänische Kronen gekostet.«

»Zwei Millionen. Das muss nicht stimmen.«

»Doch, Carl.« Assad schob ihm einen Stapel Überweisungsbelege hin. »Das stimmt. Die Beträge gingen von Starks Konto runter.«

»Okay. Und was soll ich daraus ableiten?«

Rose lächelte. »Dass Stark der beste Pokerspieler der Welt war oder dass das Kasino auf Amager einen Kunden mit scheißviel Spielglück hatte, was sonst?«

»Du lässt es zwielichtig klingen, Rose«, entgegnete Carl stirnrunzelnd. »Aber kannst du belegen, dass er sich das Geld wirklich nicht auf diese Weise beschaffte?«

»Wollen wir nicht einfach sagen, Stark beschaffte sich erkleckliche Summen, die er weiterbeförderte, ohne irgendjemandem Rechenschaft darüber abzulegen?«, schlug Rose vor.

Carl wandte sich an Assad. »Was ist mit dem Finanzamt? Du hast da mit den entsprechenden Leuten gesprochen, sagt Rose. Die müssen doch Belege für diese Einkünfte erhalten haben.«

Assad schüttelte den Kopf. »Nein. Die haben in dem fraglichen Zeitraum keine Einkommenserhöhung registriert, und Stark hatte auch nie eine Finanzprüfung am Hals. Vermutlich wussten die nichts von den Überweisungen, weil die fortlaufenden Einzahlungen jeweils nur wenige Tage auf dem Konto standen, und der Betrag entsprach exakt den Auszahlungen. Außerdem war zum Jahreswechsel nie mehr auf dem Konto als beim vorhergehenden Jahreswechsel.«

»Und vermutlich wurden bei ihm, als gewöhnlichem Gehaltsempfänger, auch nie routinemäßige Stichprobenkontrollen durchgeführt. Stimmt das?«

Assad nickte. »Aber da ist noch etwas. Mich hat das Bankschließfach stutzig gemacht, das er aufgegeben hat. Malene Kristoffersen erwähnte, er habe Schmuck aus dem Schließfach mit nach Hause gebracht, unter anderem die Eheringe seiner Eltern. Rose hat natürlich sofort nachgehakt, was aus dem Schmuck geworden ist.«

»Ja, und Malene versicherte mir, sie habe ihn nie zu Gesicht bekommen, was ich ihr glaube. Deshalb wurde der Schmuck nach dem Einbruch auch nicht als gestohlen gemeldet. Sie hätte ihn nicht mal beschreiben, ja, im Grunde nicht einmal bezeugen können, dass es ihn tatsächlich gab.«

»Stark kann doch bei einer anderen Bank ein Schließfach angemietet und die Klunker dort hinterlegt oder sie verkauft haben.«

Assad schüttelte langsam den Kopf. »Das glaube ich nicht. Malene ist der Meinung, dass der Schmuck tatsächlich existiert und dass er nicht gestohlen wurde. Stark muss ihn irgendwo im Haus versteckt haben. Sie sagte, sie hoffe noch immer, dass er eines Tages wiederkommt und selbst alles hervorholt.«

Carl fiel die Stirnfalte auf, die sich zwischen Assads Augenbrauen vertieft hatte. Er hielt offenbar nichts von diesem blinden Optimismus.

»Merkst du es jetzt endlich, Carl?«, fragte Rose. »Das stinkt zum Himmel!«

Ihr weiß geschminktes Gesicht leuchtete wie eine Energiesparbirne. Ob aus Genugtuung oder vor lauter Eifer, das hatte Carl noch nicht zu unterscheiden gelernt.

»Das ist ein wahres Spinnennetz von einem Fall«, fuhr Rose fort. »Malene liebte William Stark, und ihre Liebe wurde ganz sicher erwidert. Das gilt auch für die Stieftochter, für die er alles getan hätte. Und aus heiterem Himmel verschwindet er, wofür er laut Aussage seiner Freundin nicht den geringsten Grund hatte.«

»Warum glaubt Malene dann, er könnte zurückkommen? Wenn er keinen Grund hatte zu verschwinden, dann ist er wohl tot. Und dann kommt er auf keinen Fall zurück. Vielleicht ist sie nicht die Hellste? Oder das genaue Gegenteil: Vielleicht hat sie ihn verschwinden lassen. Genau genommen, wissen wir doch nicht mal, ob er an dem Tag, als er aus Afrika zurückkehrte, nicht doch nach Hause gefahren ist. Sind Malene Kristoffersens Aktivitäten vor und nach Starks Verschwinden gründlich beleuchtet worden? Wisst ihr das?«

Assad fummelte an der Schreibtischkante herum, er war offenkundig gerade sehr weit weg mit seinen Gedanken. Deshalb antwortete Rose.

»Das Haus wurde gründlich auf den Kopf gestellt. Die waren sogar mit Hunden dort: keine Anzeichen von frischen Grabungsarbeiten im Garten oder irgendwelchen kurzfristig vorgenommenen Reparaturen im Haus. Also, falls seine Leiche dort draußen lag und möglicherweise immer noch liegt, dann ist denen vor zweieinhalb Jahren wirklich was durch die Lappen gegangen.«

»Also, ich finde ja«, schaltete sich Assad wieder ein, »dass Malene von einem lebenden William Stark mehr gehabt hätte als von einem toten – es sei denn, er hatte zehn Millionen in einem Schuhkarton geparkt, die Malene sich hätte unter den Nagel reißen können. Nein, für mich geht es hier um etwas ganz anderes. Es geht um einen Mann, der sich mehrere Tage lang in Afrika aufhalten sollte und der stattdessen seinen Rückflug nach Dänemark vorverlegt. Warum? Gab es da etwas, das er verkaufen sollte? War er in irgendeinen illegalen Diamantenhandel verwickelt und sollte zu Hause jemanden treffen, der ihn dann um die Ecke gebracht hat? Oder war es ein Unfall? Ging es ihm schlecht, und er fiel in den See vor seiner Haustür? Was ich nicht glaube, denn der wurde gründlich durchsucht.« Er schüttelte den Kopf. »Zu viele Möglichkeiten, finde ich. Aber die entscheidende Frage ist doch wohl: Was passierte, nachdem er den Flughafen verlassen hat? Da müssen wir einhaken.«

Carl nickte. »Rose, wenn du nächstes Mal mit Malene sprichst, bin ich dabei, klar? Und bis dahin überprüfst du ihren Hintergrund. Sprich mit ihren Kollegen. Sprich mit den Leuten im Krankenhaus, in dem Tilde lag, als Stark verschwand. Wie äußern die sich über Malene? Und wie über Stark?«

Dann wandte er sich an Assad. »Und du, Assad, gehst die Überweisungsbelege durch. Lässt sich vielleicht feststellen, dass den Terminen, an denen die Danske Bank in Starks Auftrag große Beträge überwiesen hat, immer unmittelbar irgendwelche Straftaten vorausgingen? Dinge, die niemand je mit ihm in Verbindung gebracht hat? Ich denke an alles Mögliche: Drogen, Raub, Schmuggel.«

»Sonst noch irgendwelche Kleinigkeiten, bei denen wir behilflich sein können?«, fragte Rose. »Sollen wir nicht auch gleich den Mord an Kennedy checken oder die Quadratur des Kreises, wenn wir schon mal dabei sind?«

Assad grinste und stieß Rose einen Ellbogen in die Seite. Carl seufzte.

»Doch, ja, da ist noch etwas, was ich sagen wollte, bevor ich nach Bellahøj rausfahre und mit den Kollegen spreche, die den Einbruch in Starks Haus damals untersucht haben.«

Rose sah ihn resigniert an.

»Liebe Freunde. Ich bin mir hundertprozentig sicher, dass ihr da ein echt faules Ei zu fassen bekommen habt. Glückwunsch, habt ihr gut gemacht.«

Man hätte eine Stecknadel zu Boden fallen hören können.

»Die Klapperschlange« hatten sie Vizekriminalkommissar Hansen immer genannt. Und er machte seinem Namen immer noch alle Ehre: Er empfing Carl mit stechendem Blick und ohne jede Wiedersehensfreude. Auch das charakteristische Zischgeräusch aus seinem Mund ließ nicht lange auf sich warten. Vor Urzeiten waren sie zwei Wochen lang zusammen Streife gefahren, und das waren zwei Wochen zu viel gewesen.

Heute schickte Hansen selbst Streifenwagen los – wenn Rowdys den Lack teurer Autors zerkratzt oder Einbrecher fette Beute in einer der umliegenden Villen gemacht hatten. Als ergiebigen Beutezug konnte man den Einbruch bei Stark zwar nicht gerade bezeichnen, aber da das Haus im Zusammenhang mit anderen Ermittlungen versiegelt worden war, hatte er Anweisung gehabt, gründlich vorzugehen. Falls es Indizien für eine Verbindung zwischen dem Einbruch und Starks Verschwinden gab, mussten diese sich einwandfrei nachweisen lassen.

»Warum hast du nicht einfach angerufen?«, fragte Hansen, ohne die Augen von dem Bericht zu heben, den er gerade las.

»Hätte ich gewusst, dass du mit dem Fall zu tun hattest, hätte ich ein Telegramm geschickt.«

Die mikroskopische Andeutung eines Lächelns zeigte sich in Hansens Mundwinkeln. »Hast du denn den Bericht nicht gelesen? Den hab ich ge- und unterschrieben!«

»Es gibt so viele nette Menschen, die Hansen heißen. Wie konnte ich da sofort dich als Verfasser in Verdacht haben?«

Die Klapperschlange sah auf. »Immer noch der alte Charmeur, wie?«

»Spaß beiseite, Hansen. Ich habe hier den Bericht von der ersten Durchsuchung des Hauses unmittelbar nach Starks Verschwinden. Und wenn ich den mit deinem vergleiche, fällt sofort auf, dass nach dem Einbruch gar nichts fehlt. Seltsam, oder? Mal ehrlich, wie gründlich seid ihr gewesen, als ihr das Haus nach dem Einbruch untersucht habt? Fehlte nicht doch irgendwas? Ein Schuhkarton, ein Zettel an der Pinnwand oder ein Korb im Schuppen?«

»Wie du sehen kannst, hatte ich mir erlaubt, einen Kollegen vom Präsidium mitzunehmen, der schon beim ersten Mal dabei war. Wir sind zusammen mit Malene Kristoffersen durchs Haus gegangen – und zwar recht gründlich, würde ich sagen. Wir waren auf dem Dachboden, haben sämtliche Schubladen durchforstet, wir waren im Garten, im Keller, und es fehlte nichts. Die Einbrecher hätten richtig teure Lautsprecher, versilbertes Besteck und einen Motorrasenmäher mitgehen lassen können. Aber Fehlanzeige – alles noch da.«

»Fingerabdrücke?«

»Keine.«

»Also Profis?«

»Ja, davon gehen wir aus. Das steht auch im Bericht.« Das Letzte kam ziemlich trocken. »Leider nützt uns die Täterbeschreibung der Nachbarin nichts. Viel zu schwammig. Einer der Männer sei etwas dunkler gewesen als die anderen, sagte sie, aber nicht so dunkelhäutig wie Afrikaner oder Pakistaner, und auch nicht so wie die aus der Türkei oder aus dem Nahen Osten. Völlig nichtssagend also, die Aussage.«

Okay, das hatte die Nachbarin also Hansen erzählt. Die Frage war, ob er, Carl, ihr etwas Genaueres entlocken konnte.

»Und welche Schlussfolgerung habt ihr gezogen? Zu Art und Ursache des Einbruchs? Mir ist so, als könnte ich dazu nichts finden.«

»Ich schreibe nur Fakten auf, Carl. Wir können nicht alle Märchenerzähler sein wie du.«

»Im Moment schreibst du ja nicht, sondern du sprichst. Welchen Schluss ziehst du also, Hansen? Ich brauche die Aussage eines Einbruchsexperten.«

Hansen richtete sich etwas auf und stopfte sich das hellblaue Hemd in die Hose. Es fiel ihm ganz offensichtlich nicht leicht, Komplimente anzunehmen.

»Entweder waren das Leute, die in der Zeitung von Starks Verschwinden gelesen hatten und das Haus deshalb leer wähnten. Einbrüche solcher Art sind ja inzwischen an der Tagesordnung. Man denke nur an die ganzen Todesanzeigen, die in Großbuchstaben verkünden, wann die Angehörigen nicht zu Hause sind. Oder an die Idioten, die auf Facebook rumprahlen, wohin sie wann und wie lange verreisen. Tja, und kaum sind sie weg, wird ihnen die Bude ausgeräumt.«

»Oder?«

»Oder es waren Leute, die nach etwas Bestimmtem gesucht haben. Ehrlich gesagt, glaube ich eher an diese letzte Variante.«

»Warum?«

»Weil sich die Einbrecher, die eine ganze Stunde dort waren, ausschließlich auf spezielle Stellen im Haus konzentriert haben. Beinahe so, als wären sie früher schon einmal da gewesen.«

»Warum glaubst du das?«

»Mein lieber Carl, weil die Typen die Schubladen sonst einfach ausgekippt und auch alles Mögliche andere einfach auf den Fußboden geschmissen hätten. Doch sie gingen zielgerichtet vor. Schlitzten Matratzen auf und rückten Möbelstücke von der Wand ab, um nachzusehen, ob auf der Rückseite etwas stand oder angebracht war. Da denkt man doch unwillkürlich, dass die schon etwas über das Haus gewusst haben müssen.«

Genau das hatte Carl hören wollen. Also bedankte er sich und verließ Hansens Büro. Als Nächstes hatte er Starks Nachbarin auf die Liste. Die Beschreibung der Täter wollte er von ihr persönlich hören.

Aber so weit kam er nicht.

Als er in den Wachraum trat, um noch kurz einen früheren Kollegen hinter dem Tresen zu begrüßen, fiel sein Blick auf einen Jungen in der Nähe der Tür.

In diese Augen hatte Carl schon einmal geschaut, das wusste er sofort.

Das gibt’s doch gar nicht, konnte er gerade noch denken, da rannte der Junge wie von der Tarantel gestochen zur Tür und verschwand, ohne sich um die Rufe des Wachhabenden zu kümmern.

Carl stürmte hinterher und sah gerade noch, wie der Junge am Ende des Gebäudes über den Zaun sprang und in Richtung Hulgårdsvej verschwand.

»Stehen bleiben!«, rief er ihm nach. Natürlich vergeblich.

»Wer war das?«, fragte er den Wachhabenden.

Der reichte ihm achselzuckend die Versichertenkarte.

»Søren Smith, steht da.«

Carl legte den Kopf schief. »Hm, wie ein Søren sah der aber nicht aus.«

»Nein, und er sprach auch nicht wie ein Søren. Hatte einen leichten, undefinierbaren Akzent. Aber er kann ja in späterem Alter adoptiert worden sein. Ich werde mal die Eltern anrufen, dann erfahren wir vielleicht, was der Junge auf dem Herzen hatte. Er hat uns das hier vorgelegt, aber ich hatte den Eindruck, dass er etwas für einen Freund melden wollte und dass die Sachen dem Freund gehören.«

Er deutete auf die Theke, wo ein Plakat und ein afrikanisch anmutendes Amulett lagen.

Carl spürte förmlich, wie ihm die Gesichtszüge entgleisten.

»Das glaub ich nicht«, flüsterte er nur.

Er legte dem Wachhabenden die Hand auf die Schulter. »Du brauchst nicht anzurufen. Ich fahre sofort rüber zu der Familie. Und nehme das hier mit, okay?«

Das Haus war ungewöhnlich schön, verglichen mit all den anderen ungleichen, ineinander verkeilten Wohnblocks im Nordwestviertel. Wer hätte geglaubt, dass sich in diesem städtebaulichen Durcheinander ein solches Bauernhausidyll von einem Fachwerkhaus hinter einer Rosenhecke verbergen konnte?

Die Frau, die auf sein Klingeln öffnete, sah nicht ganz so idyllisch aus und war offensichtlich nicht an unangemeldeten Besuch gewöhnt.

»Ja?« Sie musterte Carl dermaßen skeptisch, dass der sich vorkam, als hätte er die Beulenpest.

Er zog seine Polizeimarke aus der Hosentasche, was den Gesichtsausdruck der Frau nicht gerade entspannter werden ließ.

»Es geht um Søren, ist er zu Hause?«, fragte er, wohl wissend, dass das kaum möglich war, schließlich hatte er erst vor Kurzem die Polizeiwache verlassen.

»Ja.« Sie klang beunruhigt. »Worum geht es?«

Das grenzte ja an Hexerei! Oder der Junge hatte ein Fahrrad in der Nähe gehabt. Anders konnte er unmöglich schon hier sein. »Kein Grund zur Sorge, ich will nur ein paar Worte mit ihm wechseln.«

Widerstrebend führte sie ihn ins Wohnzimmer und rief dann einige Male nach dem Jungen. Schließlich rannte sie nach oben. Offenbar musste sie ihn regelrecht vom Computer wegzerren, jedenfalls dauerte es eine ganze Weile, bis er ihr protestierend nach unten folgte. Als Nächstes könnte sie ja mal versuchen, Jesper von seinem Lieblingsspielzeug loszueisen, dachte Carl.

In der Tür erschien ein durchschnittlicher dänischer Junge mit semmelblonden Haaren, ganz eindeutig nicht der, den er suchte.

»Das hier fehlt dir doch bestimmt, oder?« Er hielt dem Jungen die Versichertenkarte hin.

Der nahm sie zögernd an sich. »Äh, ja, wo haben Sie die her?«

»Ich würde lieber von dir wissen, warum du sie nicht bei dir hast. Hattest du sie jemandem ausgeliehen?«

Der Junge schüttelte den Kopf.

»Bist du ganz sicher? Auf der Polizeiwache Bellahøj war vor einer halben Stunde ein Junge, der sie als Ausweis benutzte, als er für einen Freund etwas melden wollte. Warst dieser Freund vielleicht du?«

»Nee, war ich nicht, echt nicht. Die lag in meinem Portemonnaie, und das hat mir in der Bibliothek in Brønshøj jemand aus der Tasche geklaut. Ich glaube, ich weiß sogar, wer. Haben Sie auch mein Portemonnaie? Da waren nämlich hundertfünfundzwanzig Kronen drin.«

»Leider nein. Warum warst du dort? Müsstest du um diese Tageszeit nicht eigentlich in der Schule sein?«

Der Junge sah ihn beleidigt an. »Wir schreiben einen Projektaufsatz. Schon mal davon gehört?«

Carl warf Sørens Mutter, deren Schultern mittlerweile nicht mehr ganz so verkrampft hochgezogen waren, einen fragenden Blick zu.

»Wie sah der Dieb aus, Søren? Kannst du ihn beschreiben?«

»Er hatte ein kariertes Hemd an und sah nicht sonderlich dänisch aus. Keine ganz dunkle Haut, aber auch nicht hell. Eher so ’n südeuropäischer Typ. Ich war mal in Portugal, da gab’s viele, die so aussahen.«

Carl war sich sicher: Das war derselbe Junge, den er eben auf der Wache und am Freitag bei Starks Haus gesehen hatte.

»Wie alt war er, was schätzt du?«

»Keine Ahnung, ich hab ihn nicht direkt angesehen. Er saß halt am Computer nebenan. Vierzehn oder vielleicht fünfzehn.«

Carl besuchte das Gebäude am Brønshøj Torv, in dem die Bücherei untergebracht war, nicht zum ersten Mal. Ihr Streifenwagen war einmal dorthin dirigiert worden, um einen Betrunkenen festzunehmen, der mit der Plattensammlung der Bibliothek Frisbee spielte. Das war zwar etliche Jahre her, und man hatte das Haus zwischenzeitlich etwas aufgehübscht. Trotzdem sah man ihm immer noch das alte Bella-Kino an, das wie so viele andere Programmkinos hatte aufgeben müssen – zugunsten von Supermärkten oder wie hier einer Bankfiliale und der Stadtteilbücherei.

»Ich glaube, da sollten Sie Lisbeth fragen. Sie arbeitet hier manchmal als Vertretung unserer Abteilungsleiterin«, erklärte die Bibliothekarin an der Ausleihe. »Um die Zeit war sie hier.«

Es dauerte zehn Minuten, bis die fragliche Dame kam, aber das Warten hatte sich gelohnt.

Diese Lisbeth sprühte förmlich Funken. Sie war eine dieser Frauen, bei deren Anblick unmittelbar sämtliche Batterien aufgeladen wurden. Reif und selbstbewusst und mit unglaublich direktem Blick. Falls Mona es mit ihrem lächerlichen Vorschlag tatsächlich ernst meinte – was er nach wie vor nicht hoffte, auch wenn sie ihn gerade kreuzweise konnte –, dann hatte er diese Bibliothek nicht zum letzten Mal besucht, das stand fest.

»Zurzeit gibt es relativ viele krankheitsbedingte Ausfälle, deshalb helfen wir hier draußen alle immer mal aus. Ich assistiere hier erst seit einem Monat, und da will man seinen Kollegen natürlich gern beweisen, dass man sich nicht scheut zuzupacken.«

Ja, das konnte sie Carls Einschätzung nach bestimmt.

»Ich weiß genau, von welchem Jungen Sie sprechen, denn ich kenne ihn besser, als Sie vielleicht glauben. Allerdings habe ich mich extrem gewundert, ihn hier draußen in Brønshøj zu sehen.«

»Sie haben ihn also schon öfter gesehen, nur anderswo?«

»Ja. Eigentlich bin ich stellvertretende Leiterin der Bibliothek Østerbro in der Dag Hammarskjölds Allé. Und dorthin kam er täglich, über mehrere Monate.«

Carl lächelte, gleichermaßen erfreut über die Information wie über Lisbeth. »Super. Vielleicht erinnern Sie sich sogar an seinen Namen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er kam zwar täglich, aber zu unterschiedlichen Zeiten. Und dann setzte er sich immer gleich hin und las oder recherchierte etwas an einem der Computer. Er hat nie etwas ausgeliehen, deshalb mussten wir ihn auch nie um seinen Ausweis bitten.«

Carl hörte zu und versuchte zugleich auszuloten, was hinter dem offenen Blick aus diesen blauen Augen lag. Flirtete sie mit ihm? Oder wollte sie nur herausstellen, wie ergriffen sie von dem wundersamen Zusammentreffen war?

»Das ist ein fantastischer Junge, glaube ich. Meine Kollegen und ich waren uns einig, dass wir noch nie einen Jungen seines Alters erlebt haben, der so wissbegierig war. Eine der Kolleginnen hat sich fast eine Art Sport daraus gemacht, seine Lektüre zu überprüfen, nachdem er die Bücher wieder ins Regal gestellt hatte.«

Das war ja eine interessante Wendung! Sie war also angetan von dem Jungen.

»Und hier in Brønshøj, was hat er hier gemacht?«

»Er kam einfach. Saß dort drüben und las eine Weile in den technischen Zeitschriften, dann ging er zu den Computern. Ich weiß nicht, wie lange er insgesamt dort saß, denn ich hatte eine Kollegin abgelöst.«

»Gab es an Ihrem anderen Arbeitsplatz Klagen wegen Taschendiebstahls?«

Sie stutzte. »Warum fragen Sie? Haben Sie ihn etwa im Verdacht? Das kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen!«

Die Antwort reichte ihm. Wenn sie es sich nicht vorstellen konnte, dann wollte er ihr Bild von dem Jungen nicht zerstören.

Er schüttelte den Kopf. »Sie sprachen von einer Kollegin in der Bibliothek Østerbro, die neugierig war, was der Junge gelesen hat. Ich würde gern mit ihr sprechen. Wissen Sie, wie ich sie erreichen kann? Hat sie vielleicht gerade Dienst?«

»Liselotte ist im Mutterschutz. Aber ich kann Ihnen die Kontaktdaten raussuchen. Einen Moment, bitte.«

Er sah ihrem engen Rock und dem wiegenden Gang nach. Allmächtiger, wie sehr wünschte er sich, dass Mona heute Abend anrief und um gut Wetter bat.

Liselotte Brix war tatsächlich schwanger. Genauer gesagt so schwanger, dass Carl ihren Körperumfang unmöglich hätte beschreiben können, ohne gleich als elender Chauvinist dazustehen.

Sie wirkte regelrecht schockiert, als er ihr den Grund seines Besuchs nannte. Ihr Heim war bereits für die Ankunft eines neuen Erdenbürgers eingerichtet. Auf dem Regal lagen Pampers-Pakete bereit, die Wiege mit dem Himmel und dem batteriebetriebenen Mobile stand startklar in der Ecke. Ganz offenbar war Liselotte Brix nicht abergläubisch.

»Hoffentlich hat der Junge nichts angestellt. Der war so cute.« Sie klopfte sich auf den vorstehenden Bauch. »Wenn ich wüsste, wie er heißt, würde ich meinen Sohn nach ihm nennen!«

Carl lächelte. »Keine Sorge, wir suchen nach dem Jungen vor allem deshalb, weil wir glauben, dass er wichtige Informationen für uns haben könnte. Es geht um einen Vermisstenfall.«

»Gott, wie spannend.«

»Ihre Kollegin Lisbeth sagte, Sie hätten öfter mal nachgeschaut, was er gelesen hat.«

»Ja! Weil es so unglaublich vielseitig war! Und auch, weil er nie gemerkt hat, wie fasziniert wir von ihm waren. Das war irgendwie charmant.«

»Was hat er denn so gelesen?«

»Ach, das war ganz unterschiedlich. Eine Weile lang alles Mögliche zu Unterrichtsformen und -verläufen. Und danach alles von ›Was kann ich werden?‹ bis zu Aufnahmekriterien für die Universität oder Broschüren über Abiturkurse. An anderen Tagen las er über Dänemark und die Dänen. Soziologie, Innenpolitik, dänische Gegenwartsgeschichte. Aber er hat sich auch das ›Rechtschreibwörterbuch‹, den Opernführer, das dänische ›Who is Who‹ oder Bücher über Sinti und Roma, über die Rechtsordnung, über Biologie und Mathematik aus dem Regal genommen. Seine Neugier war eigentlich fast grenzenlos, ziemlich ungewöhnlich für einen Jungen seines Alters. Auch Belletristik hat er gelesen, alte dänische Autoren. Und niemals hat er ein Buch ausgeliehen. Merkwürdig, oder?«

»Warum tat er das nicht, was glauben Sie?«

»Ich weiß es nicht. Aber er war schon anders, besonders. Er hatte was von einem Migranten, auch wenn er nicht wie die ›typischen‹ Migrantenjungen aussah. Vielleicht ein Sinti oder Roma. Wir haben vermutet, dass seine Leselust zu Hause vielleicht nicht gebilligt wird.«

»Sinti oder Roma?«

»Ja, diese schöne braune Haut und dann das dunkle, lockige Haar. Aber er kann natürlich auch Spanier oder Grieche sein. Nur war sein Akzent anders. Vielleicht eher etwas amerikanisch.«

»Aha.«

»Auffällig war jedenfalls, dass sein Akzent immer schwächer wurde. Mit jeder neuen Woche hat er besser Dänisch gesprochen, und sein Wortschatz wurde immer größer. Irgendwie beinahe autistisch, wie er alles in sich aufgesogen hat.«

»Wenn ich Sie richtig verstehe, hatte er nie einen Erwachsenen bei sich? Gab es denn irgendetwas anderes, das zeigte, dass er in irgendeiner Form Anschluss hatte, irgendwo dazugehörte?«

»Nein, nicht dass ich wüsste.« Sie zog unwillkürlich die Augenbrauen hoch. Da hatte in ihrem Bauch wohl jemand gestrampelt. »Aber er war einfach so cute.«

»Wissen Sie, ob er noch immer in die Bibliothek in der Dag Hammarskjölds Allé kommt?«

»Ja, tut er. Ich rede jeden Tag mit einer der Freundinnen dort. Allerdings hat er sie in der letzten Woche etwas im Stich gelassen, glaube ich. Aber da sollten Sie die Kollegen vor Ort besser selbst fragen.«

19

»Richtig, Bjørn, das stimmt. Ich habe die Beweismittel aus Bellahøj mitgenommen. Wir beschäftigen uns jetzt mit dem Fall William Stark.«

Der kommissarische Nachfolger von Marcus Jacobsen nickte zwar, hätte augenscheinlich aber lieber den Kopf geschüttelt. Typisch Bjørn. Der würde ums Verrecken nicht zeigen wollen, was sich in ihm abspielt, aber Carl kannte ihn.

»Gut«, antwortete Bjørn und meinte wieder etwas anderes. »Hansen draußen in Bellahøj sagt, du hättest dir die Sachen von der Theke weggeschnappt, ohne das mit den Kollegen vor Ort abzusprechen. Du weißt vermutlich sehr genau, dass dieses Vorgehen nicht in Ordnung ist, weil die Objekte mit dem Einbruch in deren Bezirk in Verbindung stehen. Nicht wahr, Carl?«

»Ja, ja, der Hansen redet viel, wenn der Tag lang ist. In diesem Fall geht es um einen Mann, der seit zweieinhalb Jahren vermisst wird, und das ist nun wahrlich nicht das Spezialgebiet der Klapperschlange. Aber wenn er seinen Reptilienblick unbedingt auf diesen afrikanischen Halsschmuck und die Suchmeldung richten will, soll er doch einfach herkommen, ich zeig ihm beides mit Vergnügen. Der langen Rede kurzer Sinn: Ich habe den Fall übernommen.«

»Übernommen? Ein schönes Wort aus deinem Mund, Carl.« Bjørn lächelte mit gebleckten Zähnen, was ihm nicht stand, auch wenn er selbst das glaubte. »Du sagst, du hast den Jungen bereits zweimal gesehen, das erste Mal vor William Starks Haus und später dann auf der Wache Bellahøj, und beide Male ist er dir entwischt? Ja, tatsächlich, Carl, du hast übernommen. Man merkt’s.«

»Also, nun mach aber mal einen Punkt! Ich werde schon Kontakt zu dem Jungen bekommen, immer mit der Ruhe. Alles eine Frage der Zeit. Du sprichst hier nicht mit einem Trottel aus deinem Trupp.«

Bjørn richtete sich hinter Marcus Jacobsens Schreibtisch auf. Der falsche Mann hinter dem falschen Tisch – falscher ging’s nicht.

»Überleg du dir mal lieber, mit wem du hier sprichst, Carl! Aber okay, für dieses Mal sehe ich darüber hinweg. Deshalb weiter im Text. Ich hatte mir gedacht, dass es an der Zeit ist, einige Umbesetzungen im Sonderdezernat Q vorzunehmen. Natürlich bleibst du weiterhin Leiter des Dezernats, das versteht sich von selbst, aber in den letzten beiden Jahren hat es doch häufiger Überlappungen mit unserer Arbeit gegeben, die Marcus und ich als störend empfunden haben.«

Carl kam mit einem Ruck auf dem Stuhl nach vorn.

Was, bitte schön, war denn das jetzt?

Seine Hände zitterten noch immer vor Wut, als Carl Assads verzierte Tasse mit dem schleimigen, nach nassem Heu stinkenden Tee in Empfang nahm. Hilflos starrte er auf das Gebräu. Das sah giftig aus, aber gegen den Geruch war das Aussehen noch harmlos.

»Ganz ruhig, Carl«, sagte Assad. »Wir machen einfach weiter wie bisher. Wir werden nicht in den zweiten Stock umziehen, und ich werde nicht für Bjørn arbeiten, dafür werde ich sorgen.«

Carl hob den Kopf. »Ach ja? Und du glaubst allen Ernstes, das steht in deiner Macht? Warum solltest du die haben, wenn ich so frei sein darf? War das Teil der Absprache, als du sein Haus gehütet hast?«

Kurz wich Assad seinem Blick aus. Wie ein Verbrecher, der im letzten Moment bereut, beinahe gestanden zu haben. Oder wie ein Junge, der seine Verliebtheit nicht eingestehen will.

»Ich weiß nicht, was ›wenn ich so frei sein darf‹ bedeutet, aber ich werde dafür sorgen, Carl. Lars Bjørn wird auf mich hören.« Er versuchte, der Situation mit einem schüchternen Lächeln zu entkommen, obwohl ihm klar sein musste, dass die Frage noch offen war.

Dann brach sich ein verschmitztes Lächeln in Assads Gesicht Bahn. Zeit für eine Kamelgeschichte, Carl kannte seine Pappenheimer.

»Hauptsache, du erinnerst dich an die Geschichte vom Kamel, das glaubte, es sei ein Strauß, das aber Sand in die Augen bekam, als es vor Schrecken den Kopf hineinsteckte.«

Carl schüttelte den Kopf. Die Sahara war längst nicht groß genug für all die Kamele und Dromedare, mit denen Assad ihn im Lauf der Zeit genervt hatte.

»Was zum Teufel willst du damit sagen, Assad?«

»Na, ganz einfach: Solange man sich nur an das hält, was man ist und tun muss, Carl, riskiert man nicht, Sand in die Augen zu bekommen.«

»Danke für die Warnung. Aber die Sache ist die, dass ich kein Kamel bin, vergiss das nicht, Assad. Und im Übrigen kenne ich die intellektuelle Kapazität dieser Tiere nicht. Aber ich kann dir sagen, dass es für mich so aussieht, als wärst du derjenige, der den Kopf in den Sand steckt. Findest du nicht, dass es an der Zeit ist, mir zu erzählen, wieso dich Bjørn quasi aus dem Nichts heraus und trotz deiner angeblich fehlenden Vorkenntnisse hier unten platziert hat? Und wieso du sogleich Fähigkeiten an den Tag gelegt hast, die man normalerweise durch jahrelange Erfahrung erwirbt? Wenn ich darauf eine Antwort haben will, muss ich dann dich oder Bjørn fragen?«

Assad runzelte die Stirn. Carl bemerkte, wie er in den Tiefen seiner Hosentaschen die Fäuste ballte.

»Was ist denn hier los?« Das war Roses Schneidbrennerstimme. »Hier drinnen knistert’s ja wie in einer Starkstromzentrale.«

Carl blickte sie unwillig an. »Dieses Arschloch von Lars Bjørn hat verfügt, dass Assad ab jetzt für ihn arbeitet und dass wir beide in den zweiten Stock hochziehen. Und nun behauptet Assad, dass er Bjørn das ausreden kann. Woraufhin ich ihn gefragt habe, wieso er glaubt, die Macht dazu zu haben.«

Rose nickte. »Und was hast du geantwortet, Assad?«

Die Beulen in Assads Hosentaschen glätteten sich. Die dunklen Augen funkelten wieder. Immerhin war er aus dem Kreuzverhör raus. Scheiße auch.

»Bjørn und ich haben eine gemeinsame Vergangenheit, weshalb er mir einen Gefallen schuldet. Wir kennen uns von einem Auftrag im Nahen Osten. Mehr kann ich euch nicht erzählen. Ich bin an Händen und Füßen gebunden.«

»Kannst du nicht oder willst du nicht, Assad?«

»Ja«, sagte er nur.

Eine Viertelstunde später klingelte Carls Telefon, und Lis teilte ihm mit, Assad sitze nun oben bei Lars Bjørn, und wenn es dem ehrenwerten Herrn Vizepolizeikommissar Mørck nicht zu viel sei, möge er sich der Gesellschaft bitte anschließen und auch Rose mitbringen.

»Das mit Assad und Bjørn gefällt mir nicht, Carl«, bemerkte Rose auf der Treppe. »Was für ein Gefühl hast du dabei? Was ist das zwischen den beiden?«

Carl riss die Augen auf. Hatte sie ihn eben etwa nach seinem Gefühl gefragt? Wow, den Tag musste er sich im Kalender anstreichen.

»Ich …«, fing er an, aber da übernahm sie schon wieder. Nichts Neues unter der Sonne.

»Mein Gefühl ist nicht gut.«

Dann hüllte sie sich in Schweigen.

Drinnen bei Bjørn war in den letzten zwei Stunden eine Menge passiert. Lis und diverse andere Kollegen hatten anscheinend einen Überraschungsangriff auf Regale und Schränke durchgeführt. Sie waren fast leer geräumt, und im Moment schraubte ein Handwerker ein enormes Whiteboard an die Stelle der Wand, wo bei Marcus Jacobsen immer die Fotos von den Tatorten hingen.

Der Stuhl, auf dem Assad saß, war garantiert irgendwo aus der näheren Umgebung der Polizeipräsidentin entfernt worden. Hoffentlich ohne ihre Zustimmung, in dem Fall könnte es amüsant werden.

»Assad und ich haben uns ein bisschen über alles unterhalten«, eröffnete Lars Bjørn das Gespräch. »Und es scheint, dass er das Angebot, das ich ihm gemacht habe, nicht anzunehmen gedenkt.«

An der Stelle nickte Assad gut gelaunt. Na, dann wird das Angebot nicht besonders dolle gewesen sein, dachte Carl. Gegenwärtig hielt er von nichts und niemandem sonderlich viel, dazu grummelten die Nachwehen des Katers vom Wochenende noch zu laut in seinem Kopf.

»Ich will die Pläne, die Assad für sein Leben hat, nicht durchkreuzen – und im Übrigen auch nicht eure Routinen. Ihr solltet euch nur alle drei in Erinnerung rufen, dass die Verwaltung des Sonderdezernats Q mir unterstellt ist und dass ich deshalb auch die erforderliche Kontrolle über das haben muss, was dort unten vorgeht.«

Carl sah hinüber zu Rose. Die Dornen wuchsen schon.

»Wie ihr aus der Privatwirtschaft wisst, bedienen sich alle größeren Unternehmen sogenannter Controller, die die Effizienz der einzelnen Abteilungen im Auge haben. Hier im Haus können wir sagen, dass sich die Effizienz an zwei Faktoren bemisst: zum einen an der Aufklärungsrate der einzelnen Dezernate, und da steht ihr ja Gott sei Dank einigermaßen gut da.«

Dieser Idiot gehört wirklich aufgespießt und in siedendem Kokosfett frittiert, dachte Carl. Einigermaßen gut! Was wollte der Typ mit dieser Untertreibung erreichen?

Aber bevor Carl etwas sagen konnte, kam ihm mal wieder Rose zuvor. »Herr sogenannter Chef von Dezernat A. Ich könnte Sie mir wirklich wahnsinnig gut als Chefermittler des Sonderdezernats Q vorstellen. Das würden Sie sicher super hinkriegen.« Dann schnellte sie zu Assad herum und brüllte ihn an: »Und du, Assad! Was ist mit dir los? Bist du inzwischen so von dir überzeugt, dass du dich nicht mehr für eine Dame erheben kannst, die steht?«

Völlig geschockt hüpften Assads Augenbrauen nach oben.

»So«, fauchte sie, als sie saß. »Jetzt sind wir auf Augenhöhe, Bjørn. Gewöhnen Sie sich schon mal daran.«

»Auf der anderen Seite«, fuhr Lars Bjørn ungerührt fort, »entspricht das Niveau eurer Personalkosten nicht den Vorschriften. Mir ist aufgefallen, dass eure Personenstunden im Verhältnis zum Budget doppelt so hoch zu Buche schlagen wie unsere hier oben. Und das muss sich ändern. Deshalb habe ich jemanden eingestellt, der ein bisschen ein Auge darauf haben soll. Ihr kennt ihn schon, Gordon Taylor.«

Carl ließ den Kopf sacken. Gordon Taylor? Controller? Bei ihnen?

»Verflucht, das Klappergestell will ich unten bei mir nicht rumrennen sehen. Der ist doch noch nicht trocken hinter den Ohren, Bjørn. Hat er überhaupt schon die Schule verlassen?«

»Er hat das Jurastudium fast abgeschlossen, und seine Noten sind top. Der ist hier im Handumdrehen fest angestellt.«

»Nein, also echt, nein.« Carl wedelte abwehrend mit den Händen und schickte sich an, rückwärts das Büro zu verlassen. »Den kannst du sofort retour nehmen, für den haben wir nun echt keine Zeit.«

Hier nahm das Gespräch plötzlich eine Wendung, die Carl in seinen wildesten Fantasien nicht vorhergesehen hätte.

»Wir können es doch einfach mal versuchen, Carl«, sagte Assad.

»Er ist gar nicht so schlimm«, ergänzte Rose.

Schachmatt. Was sollte er da noch sagen?

Carl betrachtete den Schaum im Glas und versuchte, sich zu erinnern, wie viele Kopfschmerztabletten er seit der Besprechung mit Lars Bjørn eingeworfen hatte.

Zwar verursachten diese Brausetabletten ab einer bestimmten Anzahl Magenschmerzen, aber dafür belebten sie einen ganz ordentlich. Und im Augenblick fühlte er sich hinlänglich aufgeputscht, um seiner Botschaft so viel Nachdruck zu verleihen, dass Rose und Assad sie verstanden.

»Kein Wort über Lars Bjørn und kein Wort über Gordon Taylor, klar? Ich stehe kurz vor einer Explosion, aber wir haben jetzt wirklich anderes zu tun. Also leg los, Rose. Bitte kurz und präzise.«

Sie nickte und machte sich am Flachbildschirm zu schaffen. Das ganze Tohuwabohu schien sie nicht im Geringsten zu beeindrucken.

»Also, hier siehst du das Überwachungsvideo aus Bellahøj, Carl. Man sieht, wie der Junge reinkommt, aber sein Gesicht erkennt man nicht, das wendet er ab.« Rose hielt das Band an, und das graue Bild erstarrte: eine Glastür und eine Gestalt, von oben gesehen.

Assad und Carl traten näher an den Bildschirm heran.

»Wie ein Araber sieht der nicht aus, Carl. Und vom Balkan ist er sicher auch nicht: Die Ohren sitzen ziemlich weit oben am Kopf.«

Komische Beobachtung. Saßen die Ohren von Balkanbewohnern tiefer als bei anderen?

Rose stellte sich neben sie. »Dunkles, lockiges Haar, fast wie ein Latino. Und nicht so alt. Was schätzt du, Carl?«

»Vierzehn, fünfzehn Jahre, habe ich gehört. Er kann aber auch jünger sein, die im Süden reifen ja früh. Aber was sagt ihr zu seiner Kleidung?«

Assad lächelte. »Das Hemd sieht aus wie eins, das mein Onkel tragen könnte.«

Carl nickte. »Genau. So ein Hemd trug vor zehn, fünfzehn Jahren jeder durchschnittliche Büroangestellte. Wo um Himmels willen hat er das abgestaubt?«

»In einem Secondhandladen?«, schlug Assad vor.

»Ich glaube, da hätte er sich ein anderes ausgesucht.«

»Vielleicht hat er es aus einem Altkleidercontainer gezogen? Lag vielleicht obenauf?«

»Ja, mag sein.« Carl hielt einen Finger auf den Bildschirm. »Was glaubt ihr, warum verbirgt er sein Gesicht? Und warum hat er eine Versichertenkarte gestohlen und sie als Ausweis benutzt?«

»Ganz einfach«, sagte Assad. »Er hat selbst keine.«

Carl nickte. Assads Vermutung lag durchaus nahe, er hatte selbst auch schon daran gedacht. »Ja, oder er hat was auf dem Kerbholz.«

Assad runzelte die Stirn. »Was für ein Holz, Carl? Er hatte nichts weiter als das Suchplakat und die Halskette in der Hand. Sieh selbst!«

Carl seufzte. »Das ist eine Redensart, Assad. Vergiss es. Ich meinte nur, dass er vielleicht in irgendeine krumme Sache verwickelt ist.«

Rose nahm ihren Block und kritzelte los. »Also: Wenn er nun selbst keine Versichertenkarte hat, dann ist er entweder nicht in Dänemark gemeldet, oder seine Eltern heben das gute Stück für ihn auf. Letzteres glaube ich nicht, so selbstständig, wie der Junge wirkt. Ich notiere also Ersteres.«

»Was meint ihr, könnte er ein Sinti oder Roma sein?«, fragte Carl.

Alle drei gingen mit den Köpfen näher an das Bild heran. Aber sie sahen schnell, dass die Bekleidung des Jungen und sein Aussehen reichlich unbestimmbare Faktoren waren. Sinti, Roma, Franzose, Südosteuropäer – fast alles kam in Frage.

Rose spulte die Aufnahme vor. »Hier zieht er sich zurück, und hier kommst du in den Wachraum, Carl. Da, da sieht man, dass er dich wiedererkennt.«

Die Lachfältchen in Assads Gesicht vertieften sich. »Und der Schelm kann dich offenbar nicht leiden, Carl. Sieh mal, wie er rennt!«

»Ja. Wir haben uns wiedererkannt, wir haben uns bei William Starks Haus gesehen.«

»Tja, und die Tatsache, dass er dort herumgestreunert ist und dass er das Suchplakat und diese afrikanische Kette abgegeben hat, zeigt doch wohl, dass er ein Interesse an dem Vermissten hat, oder? Ob er etwas über ihn weiß? Ob er ein Stricher ist?«

Perplex starrten Carl und Assad Rose an.

»Was guckt ihr so? Wäre doch nicht das erste Mal, dass ein Mann ein Doppelleben führt – mit fatalen Folgen. Falls Stark ein Interesse an Kindern hatte, könnte das hinter der Afrika-Geschichte stecken, das habe ich ja schon mal gesagt. Ist doch schon merkwürdig, dass sich ausgerechnet ein Junge so sehr für diese Geschichte interessiert, das müsst ihr zugeben.«

»Unglaublich, wo du überall Merkwürdigkeiten und Absonderliches siehst, Rose«, sagte Assad.

»Hallihallo!«, ertönte es da auf einmal in ihrem Rücken. Da war er schon wieder, Gordon höchstpersönlich. Wie ein Periskop in feindlichen Gewässern ragte er in der Tür auf und starrte sie mit gesenktem Kopf boshaft an.

»Wir sind gerade ziemlich beschäftigt, Gordon«, erklärte Rose.

»Oh, da würde ich gern zusehen.«

Zusehen! Fehlte dem Mann denn jedes Gefühl für die Situation?

»Wollen Sie etwas Bestimmtes?«, fragte Carl.

»In der Tat, ja. Ich habe gerade den Fall Anweiler studiert, und es kommt mir so vor, als hätte man den Ehemann des Todesopfers etwas fester anpacken können. Der Bericht sagt unter anderem …«

»Wie wär’s, wenn du jetzt einfach gehst, Gordon«, fuhr Rose fort. »Wir stecken längst in einem anderen Fall.«

Da hob er breit grinsend einen Zeigefinger. »Man hat am meisten davon, süße Rose, wenn man erst einen Fall zu Ende bringt, ehe man mit dem …«

»Gordon, sieh dich um. Wir stecken in einem anderen Fall. Der Fall Anweiler ist abgeschlossen. Aufgeklärt, verstehst du? A-U-F-G-E-K-L-Ä-R-T. Hast du es jetzt begriffen?«

»Oh, wie bist du schön, Rose, wenn du wütend wirst! Als sammelten sich alle Elemente auf einmal in deinem hübschen Gesicht.« Oh Gott, wenn er das Gesülze jetzt auch noch sang, gäb’s sofort eins auf die Fresse.

Assad fing an zu kichern, und das rettete die Situation. Carl sah Rose an und wartete auf ihre Explosion, aber sie sah fast beklommen aus.

Da erhob er sich, und als er in voller Größe dastand, war er zwar nicht ganz so lang wie der Schnösel, aber erheblich gewichtiger.

»Machen Sie’s gut, Gordon«, sagte er und schob den Langen mit seinem Twelvepack, wie Mona seine Bauchregion immer genannt hatte, unsanft aus dem Raum.

Sie hörten gerade noch das Dröhnen, mit dem Gordon an die Flurwand gegenüber von Carls Büro krachte, bevor der die Tür so heftig zuknallte, dass selbst die Handwerker am anderen Ende kurz ihre Bohrmaschinen anhielten.

In Assads Augen blitzte es schalkhaft auf. »Na, der ist ja mächtig scharf auf dich, Rose«, sagte er. »Aber umgekehrt geht es dir vielleicht genauso?«

Ein rascher Blick zur Seite, darauf beschränkte sich ihre Reaktion. Das konnte man deuten, wie man wollte. Carl jedenfalls interpretierte es auf seine Weise.

»Sollen wir weitermachen?«, fragte er ungerührt. »Ich habe Folgendes notiert: Stark hinterlässt keine Familie. Als seine Mutter stirbt, bleibt er als Alleinerbe eines Millionenvermögens zurück. Trotzdem gab er schon davor erheblich mehr Geld aus, als er eigentlich hatte. Soweit wir es beurteilen können, hinterlässt er bei seinem Verschwinden keine Schulden, und es gab seither auf seinen Konten keine Bewegung. Zusammenfassend: keine Steuerschulden, keine nennenswerte Lebensversicherung, Haus bezahlt. Keine Gesetzesübertretungen, Bestnoten an der Universität. Guter Leumund bei seinen Nachbarn in Brønshøj.« Er blickte auf. »Warum also verschwindet der Mann? War er Opfer seiner Sexualität? Hatte er Feinde? Spielschulden bei irgendjemandem?«

»Keine Spielschulden«, unterbrach ihn Assad. »Wieso hätte der wegen irgendeiner finanziellen Sache ermordet werden sollen? Der hatte doch reichlich Geld. Der brauchte doch einfach nur zu bezahlen. Man wirft doch keinen Drachen in die Luft, wenn kein Wind weht.«

Carl schüttelte den Kopf. Manchmal wünschte er sich, bei dem Mann würden Untertitel eingeblendet.

»Hört mal«, fuhr Carl fort, »meiner Meinung nach müssen wir die Antwort in erster Linie rund um seine Afrikareise suchen. Du, Rose, sorgst bis morgen dafür, dass mir Kopien von sämtlichen Kontoauszügen vorliegen – und von allem, was ihr sonst noch an Interessantem zusammengetragen habt. Assad und ich begeben uns unterdessen ins Ministerium und reden mit Starks Kollegen und Vorgesetzten. Gut möglich, dass wir im Anschluss hier nicht mehr herkommen. Und was Gordon angeht, Rose, da finde ich, dass dir am besten gedient ist, wenn du Arbeit und Freizeit trennst.«

An dieser Stelle schoss sie erwartungsgemäß ein paar Blitze aus ihren kajalschwarz umrandeten Augen ab, aber nützen tat ihr das nicht. Sie sollte einfach tun, worum er sie bat.

Als einen Herzensbrecher würde man den Mann, der ihnen gegenübersaß, kaum bezeichnen. Blass, schlohweißes, schütteres Haar und schlechte Zähne. Ließe sich Charme an einer Temperaturskala ablesen, würde man hier um den Nullpunkt herum suchen müssen. Erstaunlicherweise trug der Typ einen Ehering, aber vielleicht war die Frau einfach nicht so kritisch veranlagt.

»Ja, das war schrecklich, als William Stark einfach so von einem Tag auf den anderen verschwand«, sagte er. Es klang seltsam unbeteiligt. »Ich glaube, wir alle hier wundern uns noch immer. Na ja, wundern ist zu schwach ausgedrückt. Wir waren und sind bestürzt darüber. Stark war ein sehr tüchtiger, beliebter und unerhört zuverlässiger Mann. Das hätte ich nie und nimmer erwartet.«

»Sie waren sein Vorgesetzter. Waren Sie auch befreundet?«, fragte Assad.

Dumme Frage. Befreundet sein mit einem wie René E. Eriksen? Kaum vorstellbar.

»Wir waren nicht direkt Freunde, aber man kann gewiss von großer gegenseitiger Sympathie sprechen. Er war der Mitarbeiter, dem ich mich am meisten verbunden fühlte.«

»Erzählen Sie uns von seinem Auftrag in Afrika«, forderte Carl ihn auf. »Wie wir gelesen haben, war er im Zusammenhang mit einem Entwicklungshilfeprojekt für ein Pygmäendorf nach Kamerun gereist. Nur der genaue Grund seiner Reise geht aus dem Bericht nicht hervor.«

»Er sollte vor Ort überprüfen, ob das Projekt Fortschritte machte. Wenn man Afrikaner als Mittelsmänner einstellt, muss man hin und wieder mal schauen, wie die Dinge vorangehen.«

»War diese Reise reine Routine, oder gab es besondere Umstände, die auf den Prüfstand sollten?«

»Reine Routine.«

»Wie wir sehen, hat er seinen Rückflug um einen Tag vorverlegt. Ist das normal?«

Der Bürochef lächelte. »Nein, das ist es nicht. Und ich kann auch Ihnen keine Antwort darauf geben, ich kann nur spekulieren. Ich vermute, dass er von der Hitze genug hatte. Und Stark arbeitete schnell, warum hätte er unnötig dort schwitzen sollen? Aber, wie gesagt, das ist reine Spekulation. Wie Ihnen bekannt ist, kam er nicht dazu, einen Bericht zu schreiben.«

»Apropos Bericht. Wir hätten gern Zugang zu Starks Akten – und zu dem, was es sonst noch so gibt, vielleicht noch einen Computer aus seiner Zeit?«

»Bedaure, nein. Bei uns liegen die Daten zentral auf einem Server, und Starks Arbeitsbereich ist längst auf andere Mitarbeiter verteilt.«

»Und sein Laptop und sein Gepäck von dieser letzten Reise sind nie aufgetaucht?«

»Wenn das der Fall gewesen wäre, hätte ich mit Sicherheit als Erster davon erfahren.«

»Hat Stark je irgendwelche Probleme angedeutet? Litt er an Stimmungsschwankungen?«

Der Büroleiter verschob den Füllfederhalter auf der Schreibunterlage um ein paar Zentimeter. Vermutlich eines dieser Exemplare, die man für fünfundzwanzig Jahre treue Dienste erhielt.

»Schwankungen? Nun ja, schon. Seither habe ich mich tatsächlich manches Mal gefragt, ob er nicht depressiv veranlagt war.«

»Was brachte Sie auf den Gedanken? War er öfter krankgeschrieben?«

René E. Eriksen lächelte. »Stark? Nein. Ich habe nie einen pflichtbewussteren Menschen erlebt. Ich glaube, er hat in den Jahren unserer Zusammenarbeit nicht einen einzigen Tag gefehlt. Aber doch, es kam vor, dass er ausgesprochen bedrückt und trübsinnig wirkte. Ich glaube, die Erkrankung seiner Stieftochter machte ihm zu schaffen, und irgendwie hatte ich den Eindruck, als ob es in der Beziehung zu seiner Lebensgefährtin knirschte. Einmal kam er mit einem blauen Auge zur Arbeit. Nicht, dass ich da etwas hineindeuten will, aber Frauen können heutzutage ja doch sehr resolut sein.«

Carl nickte. So wie René E. Eriksen wirkte, konnte er durchaus zu denen gehören, die dann und wann mal eins mit dem Nudelholz übergebraten kriegten.

»Tatsächlich glaube ich, dass es ihm in den letzten Monaten zunehmend schwerfiel, seine Tatkraft zu bewahren«, fuhr er fort. »Insofern, doch ja, ich hatte an Depression gedacht.«

»Und deshalb würde es Sie nicht wundern, wenn sich herausstellte, dass William Stark sich umgebracht hat?«

Er zuckte die Achseln. »Was wissen wir denn schon groß von anderen Menschen?«

***

René Eriksen war innerlich in heller Aufregung. Die zwei Kriminalbeamten, die ihm da gegenübersaßen, waren eindeutig zu früh aufgekreuzt. Er fühlte sich überrumpelt, überblickte noch nicht, welche Informationen er ihnen geben sollte und welche nicht. Verdammt, und nun hatte er auch noch angedeutet, Starks Freundin hätte ihn geschlagen, dabei konnten sie das mit dem blauen Auge doch problemlos nachprüfen. Mit solchen aus der Luft gegriffenen Anwürfen musste er sich unbedingt zurückhalten.

Je weniger er ausschmückte, desto weniger konnte überprüft werden und desto größer war seine Chance, dass nie etwas aufflog. Aber andererseits: Wenn er ihnen nun die fingierte Geschichte auftischte, konnte er Stark als Urheber auf Amtsebene und als Dirigent hinter dem Betrug darstellen und so die Aufmerksamkeit von seiner eigenen Person ablenken. So raffiniert und gründlich, wie er die Dokumente frisiert hatte, konnten die als handfeste Beweise durchgehen.

Nur würden dann seine Spezis bei der Karrebæk-Bank in den Strudel geraten und garantiert sofort mit dem Finger auf ihn zeigen. Ganz zu schweigen von der fälligen Erklärung, warum er die Papiere erst jetzt der Polizei zeigte. Verfluchte Scheiße. Warum hatte er sich nicht besser vorbereitet? Wieso hatte er sich keine Erklärung zurechtgelegt, woher diese sogenannten neuen Dokumente auf einmal kamen? Konnte er überhaupt behaupten, er habe sie erst jetzt gefunden? Aber warum hatte er die Polizei dann noch nicht informiert? Ja, warum nicht?

Er sah die beiden Männer an. Nicht der Einzelne beunruhigte ihn, sondern die Konstellation.

Er kannte dieses Gefühl von damals aus der Danish International Development Agency und von den Dienstreisen in all diese entlegenen Flecken. Unablässig war man von Augen umgeben gewesen, die nach Schwachpunkten suchten. Und im Augenblick fühlte er sich wie damals, als er auf der Schilfmatte im Sand vor einem flackernden Feuer gesessen hatte, umringt von bewaffneten Somaliern. Einer hatte seine Aufmerksamkeit abgelenkt und ein anderer darauf gelauert zu übernehmen. Verhandlungen unter ständig neuen Voraussetzungen. Nein, das war nie seine starke Seite gewesen.

Im Moment führte der dänische Polizist. Er war eindeutig der Vorgesetzte und konnte jederzeit das Gespräch beenden. Deshalb musste er sich an ihn hängen. Der kleine arabisch aussehende Typ war derjenige, der zufasste. Trotz freundlicher Augen und eines Lächelns, das einen in anderen Situationen vielleicht in Sicherheit wiegen mochte – hinter dem zuvorkommenden Äußeren lag eine undefinierbare Gnadenlosigkeit. René hatte gesehen, wie ein aus dem Nichts kommendes Rudel Löwen eine Herde friedlich grasender Impalas überfiel. So wie ein Impala fühlte er sich gerade.

»Was wissen wir denn schon groß von anderen Menschen?«

»Sprach Stark jemals von einem Ort oder von Menschen, zu denen er eine besondere Beziehung hatte? Mal abgesehen von seinem Haus, seiner Freundin und seiner Stieftochter?«, fragte der dänische Ermittler. »Ich meine einen Ort, von dem man sich vorstellen könnte, dass er ihn als Fluchtort nutzen würde? Oder um dort sein Leben zu beenden?«

Was um Himmels willen soll ich darauf antworten?, dachte René Eriksen. Soll ich etwas erfinden? Etwas, was sie endlich abziehen lässt?

Er sah den Araber an, aber dessen Röntgenblick erstickte all seine Ideen im Keim.

»Leider nein. Er war, was Persönliches anging, recht verschlossen.«

»Sie waren nicht befreundet, sagten Sie, aber sind Sie vielleicht trotzdem mal bei Stark zu Hause gewesen?«, wollte plötzlich der Araber wissen.

René E. Eriksen schüttelte den Kopf. »Nein, ich bin der Meinung, dass man Privatleben und Arbeit nicht vermischen sollte.«

»Sie können also auch nichts über irgendwelche Eigentümlichkeiten Ihres Mitarbeiters sagen?«

»Eigentümlichkeiten?« Er erlaubte sich ein verhaltenes Lächeln. »Sind wir nicht alle im Grunde etwas sonderbar? Um als dänischer Beamter zu arbeiten, sollte man das vielleicht sogar sein.«

Doch derartige Ablenkungsmanöver prallten vollkommen an den beiden ab.

»Ich denke hier vor allem an seine Sexualität«, fuhr der Araber fort.

René Eriksen hielt die Luft an, das Adrenalin schoss in sämtliche seiner Zellen. Mit dieser Frage hatte er nicht gerechnet. Tat sich hier gerade ein Ausweg auf? Bot ihm der drollige kleine Mann etwa die Schlüssel zur Freiheit an?

Solange sie ihm nur nicht ansahen, wie heftig er auf die Frage reagierte!

Bewusst schwieg er eine Weile, strich sich dann über den Schnurrbart und schob die Lesebrille auf die Nasenspitze. Holte etwas tiefer Luft. Faltete die Hände auf dem Tisch und machte sich für die Antwort bereit. Alles Routine – genau wie bei einer schwierigen Budgetverhandlung.

»Ich weiß nichts Genaues«, sagte er schließlich. Er bedachte den Araber mit einem entschuldigenden Lächeln und richtete seinen Blick dann auf den Kriminalkommissar. »Sehen Sie es mir deshalb bitte nach, falls ich Sie in eine Sackgasse führe und Stark nicht gerecht werde. Wie ich gerade gesagt habe, gab es zwischen uns keine private Vertrautheit.«

Beide nickten sie ihm zu wie Tauben, die auf die Krumen zuwackelten, die man ihnen hinstreute. Das Futter, dessentwegen sie gekommen waren, befand sich endlich in Reichweite, das strahlten sie aus.

»Ich glaube, dass er an und für sich in der Richtung an einem Mangel litt. Ich meine …« Er räusperte sich. »Er führte mit seiner Lebensgefährtin eigentlich ein ziemlich normales Leben, davon gehe ich aus. Aber die wenigen Male, die wir zusammen unterwegs waren, empfand ich seine Blicke als – irgendwie – irritierend.«

Der Kriminalkommissar neigte fragend den Kopf. »Als irritierend?«

»Ja. Unpassend. In Bezug auf kleine Jungen. Besonders in Bangladesch fiel mir das auf.«

Die beiden Beamten sahen sich an. Bedeuteten ihre ernsten Blicke, dass sie angebissen hatten? War es ihm tatsächlich gelungen, den Fokus in eine andere Richtung zu verschieben?

»Haben Sie denn je gesehen, dass er sich Jungs auch näherte?«

Nimm dich in Acht, René, wirke nicht zu sicher!, ermahnte er sich.

»Hm, vielleicht. Kann ich nicht genau sagen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na, wir waren ja nicht ununterbrochen zusammen. Aber ich erinnere mich an Situationen, wo ich zum Beispiel in ein Geschäft ging und Stark draußen blieb, und, nun ja, da gab es dann schon etwas intensivere Blickkontakte.«

Der Araber kratzte sich an dem Übergang zwischen Koteletten und Bartstoppeln. »Aber Sie haben nie gesehen, dass er Jungen mit aufs Zimmer nahm?«

»Nein. Aber er war natürlich auch oft allein auf Reisen.«

»Sie sagen also mit anderen Worten, dass William Stark pädophil und an kleinen Jungen interessiert war. Gibt es Mitarbeiter in der Abteilung, die mit Stark gereist sind und diese Vermutung untermauern könnten?« Die Frage stellte Kommissar Mørck.

René Eriksen hob abwehrend beide Hände. Manchmal reichte diese Geste als Bekräftigung, und zu viel gesagt hatte er damit auch nicht.

»Nein, ich glaube kaum«, fuhr er fort. »Wenn Stark nicht mit mir reiste, war er allein unterwegs. Aber fragen Sie ruhig in seiner Abteilung nach. Bevor ich Ihnen womöglich etwas Falsches sage.«

***

Carl und Assad waren auf dem Weg in den Keller. »Sehr lohnenswert, dieser Abstecher ins Ministerium. Aber du warst ziemlich schweigsam auf dem Rückweg, Assad, oder kam mir das nur so vor?«

»Nein, das alles muss auf den Boden sinken und sich legen, Carl. Das Gespräch mit Eriksen war sehr merkwürdig.«

»Auf den Boden sinken und sich setzen, Assad.«

»Sich setzen?«

»Egal. Ja, du hast recht, aus Eriksens Mund kamen viele Merkwürdigkeiten.«

Assad lächelte. »Gut, dass das Gebiss nicht mit rauskam. Hast du gesehen, wie einer der Schneidezähne wippen konnte?«

Carl nickte.

Da hob Assad eine Hand, und sofort blieben sie beide stehen. Die Geräusche kamen vom Ende des Kellerflurs, wo Roses Büro lag. Geräusche, die man nicht unbedingt am helllichten Tag in einer ehrwürdigen staatlichen Institution erwartete, in der sich jede Menge Polizisten aufhielten.

»Ich glaube, Rose ist mit dem Kopieren fertig«, sagte Assad und rollte mit den Augen.

Verdammt, wenn er da nicht recht hatte.

Sie schlichen sich näher zu Roses Tür. Das war ja nicht zu fassen!

»Das ist kein Video, Carl, die treiben’s wirklich«, flüsterte Assad.

Carl sah zur Treppe am anderen Ende des Flurs. Wenn jetzt Kollegen angestiefelt kämen! Erst der Skandal und in der Folge monatelang anzügliche Blicke. Die Geschichten von Roses Eskapaden bei Weihnachtsfeiern auf dem City-Revier würden sofort wieder aufgewärmt. Rose müsste sich Fragen gefallen lassen, und ihr mühsam erarbeitetes Ansehen würde in null Komma nichts flöten gehen.

»Das können die in der Arbeitszeit nicht bringen«, flüsterte er kopfschüttelnd.

»Du hörst doch, dass sie’s können.«

Carl sah Assad an und seufzte tief. Bei solchen Gelegenheiten zeigte sich, wer auf die Polizeischule gegangen war und wer nicht.

»ROSE!«, brüllte er und klopfte gleichzeitig so fest an die Tür, dass er selbst erschrak.

Keine Millisekunde später herrschte vollkommene Stille. Und dann, nach ebenso kurzer Zeit, begann es dort drinnen zu rumoren. Sich auszumalen, was gerade geschah, fiel nicht schwer.

»Sie können ruhig rauskommen, Gordon, wir schlagen Sie nicht«, brummte er und erwartete einen Mann, in dessen Gesicht sich ein gewisses Schuldbewusstsein oder so etwas wie Scham zeigte. Aber Fehlanzeige: Strubbelig und zufrieden grinsend kam der Lange heraus, kein bisschen zerknirscht, eher triumphierend und siegestrunken. Gordon hatte seine Beute innerhalb weniger Tage erlegt und wusste nur zu gut, dass er ungeschoren davonkommen würde. Und leider hatte er recht. Carl wäre der Letzte, der sich wegen einer solchen Sache bei Bjørn über einen Mitarbeiter beschweren würde. Das konnte sich als übler Bumerang erweisen.

Warte es nur ab, Bürschchen!, versuchte er auszustrahlen, als Gordon an ihm vorbeitänzelte. So schnell würde er nicht vergessen, mit welcher Lässigkeit der Idiot seinen Gürtel justierte. Sie warteten noch eine Minute, dann betraten sie den Schauplatz.

»Ach, seid ihr doch noch mal gekommen?« Rose saß erstaunlich gelassen hinter ihrem Schreibtisch. »Wolltet ihr nicht anschließend gleich nach Hause gehen?«

Carl sah sich um. Papiere auf dem Schreibtisch waren beiseitegeschoben. Schuhe lagen vor der Wand. Auf dem Tisch eine leere Flasche Rotwein und zwei Gläser.

»Hast du während der Arbeitszeit getrunken, Rose?«

Seltsam entspannt zuckte sie die Achseln. »Ein Schlückchen, ja.«

»Und Gordon, gehört der jetzt hier unten zum Inventar? Da mach ich nicht mit, damit das mal klar ist.«

»Zum Inventar? Um Himmels willen! Er geht mir nur ein bisschen zur Hand.«

Hier kicherte sie, während Assad sich hinter Carls Rücken beinahe ausschütten wollte vor Lachen.

Sonderbar, wie sich die Tage derzeit entwickelten.

»Hör mal, wir sind wiedergekommen, um meinen Wagen zu holen. Ich bringe Assad zur Routineuntersuchung ins Krankenhaus. Und dir wollte ich sagen, dass du morgen früh ins Ministerium gehen und William Starks Kollegen befragen sollst, ob ihnen an seinem Verhalten etwas Ungewöhnliches aufgefallen ist. Du weißt, was ich meine.«

»Okay«, antwortete sie handzahm. Kein Gezicke, kein Trara. Sex hatte doch manchmal eine wundersame Wirkung.

»Das sind ja gute Nachrichten, Assad, ich gratuliere.«

Carl legte Assad einen Arm um die Schulter und drückte ihn.

»Das war eine kurze Untersuchung.«

»Ja, und jetzt bist du frei. Du wirst völlig wiederhergestellt sein, Assad, das ist doch fantastisch!«

Carl sah sich um. Am liebsten hätte er jeden Einzelnen der Weißgekleideten auf diesem geschäftigen Gang im Rigshospital umarmt – Krankenschwestern, Ärzte, Träger und Pfleger. Vor ein paar Monaten war die Flüssigkeitsansammlung in Assads Gehirn noch lebensbedrohlich gewesen, und jetzt war sie nahezu verschwunden.

Nur eine Frage der Zeit, bis die letzten Hämatome verschwinden und die Nervenbahnen zu den Gesichtsmuskeln, zum Sprachzentrum und den Beinen wieder wie früher funktionieren würden, hatte der Arzt gesagt. Ein bisschen Training sei nie verkehrt, aber Assads Job, kombiniert mit etwas Spazierengehen, könne an Stimulation ausreichen. Kurz gesagt, er brauche nicht mehr wiederzukommen.

Sie waren deshalb bester Laune, als Carl Assad in die öffentliche Cafeteria begleitete und ein Tablett mit Kaffee und Kopenhagener Gebäck vor ihn hinstellte.

»Und was hast du mit den Bibliothekaren in der Dag Hammarskjölds Allé besprochen?«, fragte Assad.

»Sobald der Junge das nächste Mal auftaucht, rufen sie an.«

»Dann heißt es schnell sein, Carl …«

Assad unterbrach sich, legte Carl eine Hand auf den Arm und deutete diskret in die Ecke.

Hinter einem Gestell mit Tabletts und schmutzigem Geschirr saß niemand Geringerer als Marcus Jacobsen. Die Hände um eine Tasse gelegt, starrte er vor sich hin.

Vor dem Wochenende war er ihr Chef gewesen, der sich von seinem alten Leben verabschiedete.

Im Augenblick sah es so aus, als würde er sein neues Leben noch nicht überschauen.

Alles in allem ein noch perfekterer Scheißtag, als es die meisten Scheißtage sind, dachte Carl, als er zu Hause ankam.

»Super Job«, sagte er anerkennend zu Morten, als er den Flur betrat. Ein wahres Wunder, was ein paar Stunden Schrubben und Wischen so alles bewirken konnten. Im Magnolievej 73 glänzte und funkelte es nur so, es war, als hätte es dieses gut besuchte, feucht-fröhliche Fest nie gegeben.

»Wie geht’s unserem Charmeur auf der Liege?«, fragte er Mika, der mit ölglänzenden Händen etwas in Hardys nackte Rückenpartie einmassierte, das eher gesund roch als gut.

»Hardy ist voll dabei, der macht mit, sodass wir den ganzen Prozess mit Hilfsmitteln und allem drum und dran jetzt in Gang setzen. Heute hatten wir ein Zielgespräch, in dem wir übereinstimmend festgestellt haben, dass wir Hardy in den Rollstuhl bekommen wollen. Was sagst du dazu, Hardy?« Schwungvoll klatschte er Hardy die Hand auf den nackten Po.

»Ich sage, es ist schön, wenn einem auf den Hintern gehauen wird, aber schöner wäre es, wenn man es merken würde.«

Carl ging in die Hocke und sah Hardy in die Augen. Sie waren feucht – es war eben doch ein bewegender Tag für ihn gewesen.

»Gratuliere, mein Freund«, sagte er gerührt und klopfte Hardy an die Stirn.

»Ja, es ist einfach großartig.« Hardy schwieg einen Moment, um sich zu fassen. »Mika hat unglaublich dafür geschuftet«, fügte er mit zittriger Stimme hinzu.

Carl richtete sich auf zu dem Muskelpaket, das ungerührt Hardys Rücken massakrierte, und presste die Lippen zusammen. Er wusste kaum, wie er es sagen sollte. Das Schuldbewusstsein plagte ihn nun schon so lange, dass es fast ein Teil von ihm geworden war. Und jetzt sollte auf einmal Erleichterung in Sicht sein – auch für ihn? Das musste er tatsächlich erst verdauen.

Er seufzte und umarmte dann den nackten, verschwitzten Oberkörper, der sich mit Hardy abmühte.

»Danke, Mika«, sagte er. »Ich weiß nicht, was ich sonst sagen soll. Vielen, vielen Dank.«

»Ey, verdammt, Kalle«, tönte es oben von der Treppe. »Bist du jetzt auch zum Feind übergelaufen? Dann bin ich ja wohl der Einzige hier im Haus, der nicht auf der Homo-Welle schwimmt!«

Jesper, wie er leibte und lebte. Immer auf der Lauer, wie ein Bazillus.

»Du sollst Mama anrufen«, fuhr Carls Stiefsohn fort. »Sie sagt, wenn du Großmutter nicht besuchst, würdest du ihr einige hunderttausend Kronen schulden. Was zum Teufel ist das denn für eine durchgeknallte Absprache, auf die du dich da eingelassen hast, Kalle? Warst du da im Vollrausch, oder was?«

Er amüsierte sich prächtig, da gab es keinen Zweifel.

»Und mach lieber, was sie sagt. Wegen der Sache mit Gurkamal ist sie gerade ziemlich gestresst.«

»Aha? Und was ist mit dem?«

»Na ja, die redet doch schon seit Ewigkeiten von nichts anderem als dieser Hochzeit und davon, dass die in Indien stattfinden soll, blabla. Und jetzt ist sie schon wieder verschoben worden. Wenn du mich fragst, wird da nix mehr draus.«

»Warum nicht?«

»Keine Ahnung. Mama sagt, es sei wegen Problemen, die Gurkamal hat, seit er im Laden überfallen wurde, aber sie hat das Ganze doch nie so richtig durchschaut. Glaubst du etwa, dass er seinen kleinen Scheißladen mit ihr teilen will? Nie und nimmer.«

Carl holte tief Luft. Hauptsache, sie stand nicht plötzlich wieder mit zig Koffern und fünfzehn Pappkartons bei ihnen auf der Matte.

»Hast du das von Hardy gehört?«, lenkte er ab.

»Ja, verdammt. Ich war hier, als die Tanten von der Kommune, oder wo auch immer die herkamen, ins Haus geströmt sind. Die waren über drei Stunden hier. Aber vergiss das mit Großmutter nicht.«

»Kannst du sie nicht für mich besuchen, Jesper?«

»Verdammt, nein. Die ist doch inzwischen nicht mehr ganz dicht. Die weiß ja kaum noch, wer ich bin.«

»Das glaube ich aber schon. Ich möchte dich wirklich bitten, es zu tun.«

»Tja. Aber ich mach’s nicht.«

»Okay, wenn du mir den Gefallen nicht tun willst, dann muss ich dich eben zwingen.«

»Uiuiui, du drohst mir, Kalle. Jetzt kriege ich aber Angst. Willst du nicht noch ein paar deiner Polizei-Jungs zur Verstärkung holen? Und parallel die Presse alarmieren? Bitte sehr, Kalle. Dann mal ran!«

Er machte auf dem Absatz kehrt und steckte den Kopf in den Kühlschrank. »Im Übrigen, Kalle«, rief er von dort. »Ich war auf dem Dachboden und habe meine Action-Man-Sammlung geholt. Was ist das denn für eine ominöse Kiste, die du da oben stehen hast? Und warum ist das Ding abgeschlossen?«

Carl schüttelte den Kopf. Was faselte der Kerl da?

»Keine Ahnung, wovon du redest«, rief er zurück. »Ich weiß nichts von einer Kiste. Die muss deiner Mutter gehören.«

20

Als sein Handy klingelte, saß Teis Snap mit einem Whiskey Soda in der Abenddämmerung, vor sich die Palmen, hinter sich seine Ehefrau im Negligé. Ein schneller Fick am Ende eines hektischen Tags – das hatte ihnen beiden gutgetan. Der Kopf war leer und sämtliche Muskeln weich und entspannt. Deshalb hatte die Stimme im Handy dieselbe Wirkung wie ein kalter Guss auf die unteren Regionen.

Teis stellte das Glas auf den Tisch. »Wie, du wagst es, mich anzurufen, René, nach dem, was du dir geleistet hast?«, knurrte er. »Hatten wir nicht abgesprochen, dass du uns auf jeden Fall informieren sollst, wenn du deine A-Aktien abstößt? Und, wichtiger noch, dass wir an niemanden außerhalb des Kreises verkaufen?«

»Abgesprochen? Haben wir nicht so viele Absprachen, dass es völlig unmöglich ist, sie alle einzuhalten? Aber kommen wir doch mal zu dir: Ich habe von deiner Sekretärin gehört, dass du dich derzeit in Curaçao aufhältst, zusammen mit Lisa. Und da frage ich mich natürlich, was du dort tust. Willst du die MCB-Bank davon überzeugen, dass die Vollmacht mit meiner gefälschten Unterschrift echt ist? Vielleicht hast du es sogar schon getan, überlege ich gerade. Und da frage ich mich natürlich, ob es nicht eine gute Idee wäre, die Bank anzurufen, sobald sie öffnet, um zu hören, was genau du vorhast. Ich glaube, das könnte auch die Behörden von Willemstad interessieren. Meines Wissens ist das Stadtgefängnis nicht First Class, aber das kümmert dich vielleicht nicht?«

Teis hob die nackten Zehen von der Tischkante. »Du rufst überhaupt nirgendwo an, René, ist das klar? Ich bin in dieser Geschichte dein einziger Freund, und du willst ganz bestimmt nicht, dass sich das ändert.«

»Gut, Teis. Das wollte ich nur wissen. Und da du mich nun deiner Freundschaft versichert hast, schlage ich vor, dass du meine Aktien in aller Ruhe in einen braunen Umschlag steckst und mir den bei Sonnenaufgang per UPS-Kurier schickst. Ich erwarte, dass du die Versandquittung scannst, abfotografierst oder was auch immer und mir zumailst, und zwar spätestens zehn Minuten, nachdem du den Umschlag aufgegeben hast. Höre ich bis 10.15 Uhr Ortszeit nichts von dir, rufe ich bei der MCB-Bank an, hast du mich verstanden?« Und damit legte er auf.

Teis war fassungslos. Natürlich wusste er, dass René die Menschen in seiner Umgebung tyrannisierte, aber dass er den Mut zu einem solchen Aufstand hatte, hätte er nie erwartet.

Er saß mit dem Handy in der Hand da, hörte das Zirpen der Zikaden in der Dunkelheit und versuchte, das zärtliche Summen seiner Frau im Hintergrund zu ignorieren. Er griff nach seinem Glas und leerte es in einem Zug. In Dänemark war es Nacht, aber darauf konnte er keine Rücksicht nehmen. Brage-Schmidt musste auf seinen Schönheitsschlaf verzichten.

Am anderen Ende antwortete nicht die erwartete matte Stimme, sondern eine deutlich jüngere, aus der Tatkraft sprach. Teis schluckte. Überließ Brage-Schmidt inzwischen sogar schon seine Privatgespräche diesem verdammten Assistenten, diesem Mädchen für alles? Einem Afrikaner, den Brage-Schmidt in guter Kolonialtradition beharrlich »Boy« nannte. Das hatte er mit allen seinen Dienern so gehalten. Aber mussten inzwischen auch die dreckigsten Geschäfte unbedingt über ihn laufen?

»Okay, dann macht Eriksen jetzt also den Rückzieher«, sagte Brage-Schmidts Assistent. »Das war zu erwarten, aber vielleicht nicht ganz so schnell und offensiv. Dann ist es ja gut, dass wir seinen ›Rückzug‹ bereits vorbereitet haben. Und so wie es aussieht, könnte das in den nächsten Tagen klappen.«

In dem Moment verwischte sich in Teis’ Wahrnehmung die Umgebung. Die Palmen versanken im Dunkel, das Meeresrauschen verstummte, die bleichen Holländer, die unter seinem Balkon saßen und Fledermäuse zählten, waren wie wegradiert. »Ihr habt den Jungen gefasst?« Er hielt die Luft an.

»Nein. Aber er ist gesehen worden.«

»Das heißt doch noch lange nicht, dass ihr ihn auch kriegt. Wer hat ihn gesehen? Und wo?«

»Zolas Leute. Am Samstag. Die hätten ihn auch fast gehabt. Immerhin wissen sie jetzt, dass er sich noch immer in der Gegend aufhält.«

»Und warum sollte er dort bleiben?«

»Sie kennen ihn. Er ist ein schlaues Kerlchen und beharrlich. Der ganze Clan ist mobilisiert.«

»Und wenn sie ihn nicht finden?«

»Ganz ruhig. Ich schalte unsere Männer ein, und das sind Professionelle.«

»Professionelle was?«

»Lass uns einfach sagen – Soldaten. Seit sie laufen können, hat man sie zum Aufspüren und Säubern erzogen.«

Säubern? Was für ein Wort in diesem Zusammenhang! Gewöhnte man sich so ans Töten? Indem man es einfach anders nannte?

»Osteuropäer?«

Am anderen Ende wurde gelacht. »Nein, die sind im Straßenbild doch sofort sichtbar. Wobei – ja und nein. Sichtbar und auch wieder nicht.«

»Was sind es dann für welche? Hör mal, ich will da informiert sein.«

»Ehemalige Kindersoldaten natürlich. Waschechte Profis aus Liberia und dem Kongo. Die fügen sich überall ein, benehmen sich nicht so auffällig wie die Osteuropäer und töten, ohne mit der Wimper zu zucken. Kalte, wendige Maschinen, die man tunlichst auf seiner Seite haben sollte.«

»Sind die schon in Dänemark?«

»Nein, aber sie sind auf dem Weg. Zusammen mit ihrer sogenannten Anstandsdame, die von allen nur Mammy genannt wird.« Er lachte. »Mammy, das klingt lieb, oder? Tja, nichts ist irreführender als dieser Name. Wie die anderen hat sie ihr Handwerk im Bürgerkrieg gelernt, und ihr Motto lässt keinen Raum für Missverständnisse. No Mercy. Also alles andere als eine Mutter zum Schmusen und Kuscheln.«

Teis lief es eiskalt über den Rücken. Kindersoldaten. Mit das Schlimmste, was er sich vorstellen konnte. Und er hing mit drin. Wie tief konnte man sinken?

»Okay.« Mehr sagte er nicht. Irgendwie hatte er keine Worte, die dafür passten. »Und René, was ist mit dem?«

»Tja, das werde ich anders lösen müssen. Wir wissen ja Gott sei Dank ziemlich genau, wo er sich aufhält. Aber zuerst der Junge. Nicht bei jeder Rechnung ist die Reihenfolge der Faktoren gleichgültig. Besonders dann nicht, wenn es sich um Mord handelt.«

»Ja, das verstehe ich«, antwortete er, obwohl sich alles in ihm sträubte, das Ganze auch nur ansatzweise zu verstehen. »Kann ich jetzt mit Brage-Schmidt sprechen? Die Sache mit den Curaçao-Aktien eilt, das muss ich in den nächsten Stunden geklärt haben.«

»Er schläft.«

»Das habe ich mir schon gedacht, aber ich würde wohl kaum um diese Zeit von der anderen Seite des Erdballs anrufen, wenn es nicht dringend wäre, oder? Ich muss wissen, was ich tun soll.«

»Augenblick.«

Es vergingen einige Minuten, dann hörte er Brage-Schmidts krächzende Stimme. Mürrischer als sonst, aber klar.

»René E. Eriksen werden keine Curaçao-Aktien zugeschickt«, erklärte er kurz und bündig. Falls dieser Idiot wirklich in Curaçao anriefe, um den Betrug anzuzeigen, dann müsse er, Teis, die Behörden eben persönlich davon überzeugen, dass alles seine Richtigkeit habe, dass das Dokument, mit dem Eriksen ihm die Vollmacht übertragen habe, echt sei. Er könne doch nichts dafür, solle er sagen, wenn Eriksen die Vollmacht im Nachhinein bereue.

»Ruf Eriksen um zehn vor zehn deiner Ortszeit an und sag ihm, du würdest ihm die Quittung für den UPS-Versand der Aktien schicken. Um die Sendung zu verzögern, kannst du ja etwas in den Umschlag legen, sodass der in jedem Fall vom Zoll abgefangen wird. Was weiß ich, Weizenmehl in kleinen Plastiktütchen oder so. Und zum Schluss erklärst du ihm unmissverständlich, dass es ihn selbst am teuersten zu stehen kommt, wenn er Sperenzchen macht. Du erwischst ihn bestimmt noch im Büro.«

***

In dieser Nacht fand René E. Eriksen keine Ruhe mehr. Seit dem Gespräch mit Snap drehten sich seine Gedanken im Kreis. Er wusste jetzt, dass er zunehmend von den Entscheidungsprozessen ausgeschlossen wurde, und das zermürbte ihn. Er hatte das Gefühl, ausgebootet zu werden und die Kontrolle über sein eigenes Schicksal zu verlieren, über seine Zukunft. Falls sie sich tatsächlich seine Aktien in Curaçao aneigneten, dann war alles denkbar. Wenn sie Louis Fon, Mbomo Ziem, William Stark und nun auch noch einen fünfzehnjährigen Jungen ermorden konnten, dann würden sie auch vor ihm nicht haltmachen. Nur wenn ihr Aktiencoup nicht klappte, säße er selbst wieder fester im Sattel.

Alles hing also davon ab, was passierte, wenn die Banken in Willemstad öffneten, und der Gedanke an diese plötzliche Zuspitzung brachte ihn um den Schlaf.

Nachdem er lange unruhig auf und ab gegangen war, hatte er sich schließlich in den Keller begeben und Starks Laptop aus dem Versteck gezogen. Seither saß er im Halbdunkel und starrte auf den Bildschirm.

Zwei Benutzerkonten. Eins ohne Passwort – das Material hatte er längst gecheckt – und eins mit Passwort. Aber das bekam er einfach nicht geknackt.

Zum x-ten Mal sah er seine Notizen durch: alle möglichen Daten zu Stark, zu seiner Lebensgefährtin und deren Tochter – alles denkbare Komponenten eines Passworts. Er hatte sie in endlosen Kombinationen, Abkürzungen und Ergänzungen rauf und runter probiert. Nun fiel ihm schlicht nichts mehr ein.

William Stark war der große Systematiker der Abteilung gewesen. René konnte sich einfach nicht vorstellen, dass Stark ein Passwort gewählt hatte, das nicht in einem gewissen logischen Bezug zur eigenen Person stand. Aber in welchem?

Schließlich wechselte er noch einmal zur ersten Benutzeroberfläche und sah sich an, wie Stark seine Mail-Korrespondenz geordnet hatte. Auch da war das System offensichtlich und logisch: Es gab zunächst eine Sortierung nach Themen, auf der nächsten Stufe nach Namen, dann nach Datum.

Stark war ein fleißiger Mann gewesen: Er hatte alle relevanten dienstlichen Dokumente und Dateien vom Ministeriumsserver auf dieses Notebook kopiert, damit er auch zu Hause arbeiten konnte. Zumindest legten das die Sendedaten seiner E-Mails nahe: Die waren oft erst nach Mitternacht oder sehr früh morgens abgeschickt worden. Der Mann hatte offenbar nicht viel Schlaf gebraucht.

René reckte sich. Was ihn anging, so meldete sich sein Schlafbedürfnis jetzt mit aller Macht, aber dafür war die Zeit inzwischen zu knapp. In drei Stunden musste er im Ministerium sein, und später würde sich dann zeigen, ob er einen gewissen Anruf in Curaçao tätigen musste oder ob sich das erübrigte – was er stark hoffte, denn er wollte derjenige sein, der bestimmte, wann der Zeitpunkt für die offene Auseinandersetzung mit Teis und Brage-Schmidt gekommen war.

René rieb sich die müden Augen und ergänzte, nach nochmaliger Durchsicht der Ordner auf dem Laptop, seine Notizen um ein paar Informationen über Starks Mutter, über eine Therapie seiner Stieftochter und über Schachturniere, an denen Stark vor Jahren teilgenommen hatte.

Er hatte jetzt wirklich das Gefühl, das meiste in diesem Zusammenhang durchgesehen zu haben. Aber wer sagte denn, dass die Lösung hier zu finden war? Manche Leute wählten ihre Passwörter nach irgendetwas, das sie früher getan hatten, etwas, das Spuren in ihrem Leben hinterlassen hatte. Zum Beispiel nach irgendeinem Berg, auf den sie geklettert waren. In dem Film ›Citizen Kane‹ war das letzte Wort des Zeitungsmagnaten auf dem Totenbett »Rosebud« gewesen – eine kryptische Äußerung, die niemandem etwas gesagt hatte. Nur der Zuschauer sah am Ende, als alle Hinterlassenschaften des Verstorbenen in Rauch aufgingen, dass auf einem alten Schlitten aus Kindheitstagen das Wort »Rosebud« stand.

Welches Wort könnte es in Starks Fall sein?

Wie hypnotisiert starrte René Eriksen auf das leere Eingabefeld, als hätte dieses ein Eigenleben und könnte den Code von sich aus offenbaren.

Nun komm schon! Er merkte selbst, wie er sich unter Druck setzte. Wenn er das Passwort jetzt nicht herausfand, musste er aufgeben, denn Hilfe konnte er sich nicht holen. Mit einem Laptop, der offiziell gar nicht existierte, konnte er ja schlecht zu einem Computerservice gehen.

Aber ob sich hinter dem privaten Benutzerkonto überhaupt etwas verbarg, das er wissen musste? Informationen, die ihm gefährlich werden konnten? Oder hatte Stark dort nur ein paar Fotos von nackten Frauen abgespeichert und darüber hinaus persönliche Mails, die nur ihn etwas angingen?

Erschöpft streckte René den Nacken, atmete ein paarmal tief durch und startete dann eine letzte systematische Versuchsrunde. Zuerst tippte er den Namen von Starks Mutter in das Feld, dann ihre Personennummer, danach ihre Initialen plus Personennummer. In dieser Weise versuchte er es vorwärts und rückwärts und in allen Kombinationen, die ihm einfielen. Schließlich strich er die Mutter von seiner Liste.

Danach probierte er die Namen verschiedener Schachgroßmeister durch: Ruy López, Emanuel Lasker, Bobby Fischer, Efim Bogoljubow, Bent Larsen, Anatoli Karpow sowie alle möglichen anderen mit dem Schachspiel verknüpften Suchergebnisse aus dem Internet – berühmte Turnierschauplätze, die Bezeichnungen bekannter Spielzüge und Eröffnungen, im Grunde die gesamte Schachterminologie, und zwar sowohl auf Dänisch als auch auf Englisch.

Nichts! Was er da tat, war doch zum Scheitern verurteilt, das Suchen nach der berühmten Nadel im Heuhaufen.

Genervt schüttelte er den Kopf, sah zur Uhr, horchte kurz, ob seine Frau schon aufgestanden war, checkte das Wetter und wandte sich dann erneut dem leeren Feld zu.

Was, außer seiner Arbeit, bedeutete William Stark etwas? Seines Wissens gab es im Leben dieses Mannes nur Schach, seine Lebensgefährtin und deren Tochter. Aber alles, was damit zusammenhing, hatte er durchprobiert.

Wie wäre es mit etwas weniger Naheliegendem?

Kosenamen? Besondere Daten? Das erste Rendezvous? Der erste Kuss? Was bedeutete dem Mann etwas?

Er nahm sich die Namen von Malene und Tilde Kristoffersen vor und versuchte es zum x-ten Mal damit. Viel zu viele Kombinationsmöglichkeiten.

Was war das Wichtigste? Das Allerwichtigste? Vielleicht die Erkrankung des Mädchens und der Versuch, ihr zu helfen? Nichts hatte Stark in seinen letzten Jahren mehr beschäftigt als der Gesundheitszustand seiner Stieftochter. Das wusste er von den wenigen Malen, als er sich mit eingeschränkter Bewunderung für Starks Hartnäckigkeit dessen Schilderungen minimaler Therapiefortschritte angehört hatte.

Er sah auf seine Notizen und tippte dann ohne große Erwartungen »Morbus Crohn« in das Feld.

Und da passierte es. Die Benutzeroberfläche öffnete sich, und wie ein neuer Morgen am Horizont erschien ein virtueller Schreibtisch, darauf Tildes Porträt, aufgenommen in einem sorglosen Augenblick. Einfach »Morbus Crohn« – ohne Bindestrich, keine außergewöhnliche Klein- oder Großschreibung – et voilà, schon war er im gelobten Land.

Und als er so mit großen Augen vor dem Bildschirm saß, hörte er, wie oben die Pantoffeln zum Badezimmer schlurften und die Tür morgenmürrisch zugeknallt wurde. Okay, dann blieben ihm noch zehn bis fünfzehn Minuten, bis er das Notebook zusammenklappen und so tun musste, als sei er gerade aufgestanden. Sonst wäre er endlosen, ermüdenden Nachfragen ausgesetzt.

Er überflog die Ordner auf dem Desktop, alle angelegt zwischen 2003 und 2008 und penibelst sortiert und klassifiziert. Er klickte einige von ihnen an, fand den Inhalt aber nicht weiter interessant. Das meiste waren wissenschaftliche Untersuchungen, Briefwechsel mit Ärzten und Angehörigen von Betroffenen weltweit, Protestschreiben und Bettelbriefe. Aber auch Auszüge aus Tildes Krankenakte und Testergebnisse waren dabei. Aus alledem sprach der verzweifelte Wunsch, die Krankheit der Stieftochter zu verstehen und etwas dagegen zu unternehmen. Das alte Lied.

Dann ging er in den Bereich »Dokumente«, um zu prüfen, ob darin Ordner mit kompromittierenden Informationen versteckt sein könnten. Ordner, deren Inhalte zeigten, dass Stark von der Veruntreuung der Baka-Mittel gewusst hatte. Die meisten Menschen zeigten sich ratlos angesichts von Starks Verschwinden – Renés Ratlosigkeit bezog sich ausschließlich darauf, warum Stark nicht wie geplant bereits in Kamerun verschwunden war. Und warum er vorzeitig zurückkam. Irgendetwas musste in Kamerun passiert sein. René kannte Stark recht gut. Vermutlich hatte der Mann irgendwelche Vorkenntnisse gehabt, die ihn dermaßen prompt hatten reagieren lassen.

Als er von oben hörte, wie seine Frau die Türen jetzt etwas sanfter behandelte und statt in Pantoffeln barfuß ging, wusste er, dass es an der Zeit war, aufzuhören.

Er schloss einige Fenster und ging rasch die restlichen Ordner unter »Dokumente« durch. Da fiel ihm ein namenloser auf.

Fünf Minuten, so viel Zeit blieb ihm wohl noch. Also klickte er den Ordner an, woraufhin mindestens zwanzig Unterordner sichtbar wurden. Manche von ihnen waren nach afrikanischen Staaten benannt, darunter Tansania, Mosambik, Kenia oder Ghana. Andere Ordnernamen – wie »Knktnmn«, »Bestks.«, »Vrtrg«, »pol1«, »pol2« und »pol3« – waren kryptischer.

René stutzte. Mehreren der genannten Staaten wurde seit Längerem keine Entwicklungshilfe mehr gewährt, andere gehörten zu der Kategorie Länder, bei denen es in den letzten Jahren große Probleme gegeben hatte, ordentliche Rückmeldungen zu bekommen.

René klickte auf den Ordner mit dem Titel »Knktnmn«, in dem Stark, wie sich zeigte, seine Kontakte gespeichert hatte. Eilig überflog René die Liste. Viele der Namen waren rot durchgestrichen und durch andere ersetzt, meist schon lange vor Starks Verschwinden, aber René kannte sie alle noch.

Kopfschüttelnd öffnete er den nächsten Ordner. »Vrtrg« wirkte in mancherlei Hinsicht komplexer.

René runzelte die Stirn. Oben knallte seine Frau mit den Schranktüren, es war also einer dieser Tage, wo sie fand, dass keines ihrer Kleidungsstücke ihr stand oder passte.

Jetzt sah er, dass mehrere der Verträge in diesem Ordner zu dem Typ vertraulichen Materials gehörten, das man nicht ohne Weiteres aus dem Ministerium mit nach Hause nahm. Aber als er den ersten öffnete, um zu prüfen, ob es der Vertrag in vollem Wortlaut war, entdeckte er zu seinem Erstaunen, dass es sich nur um einen Appendix zu dem eigentlichen Vertrag handelte.

Warum hat dieser Vertrag einen Appendix? Das ist ja völlig unüblich, dachte er und öffnete den nächsten. Auch hier fand er nicht den eigentlichen Vertrag, sondern wieder nur einen Appendix dazu. Und nachdem er sie nach und nach alle geöffnet hatte, wurde ihm bewusst, dass Stark zu mindestens fünfundzwanzig Verträgen des Ministeriums Appendices ausgefertigt hatte. Jeder einzelne mit Angabe einer außerordentlichen Überweisung – und alle nur bei Projekten in respektabler Größenordnung, deren Budget in Starks Verantwortung fiel.

René addierte die Beträge, und als er in Summe auf mehr als zwei Millionen Kronen kam, wurde ihm klar, dass er wohl nicht der einzige Langfinger in seinem Ministerium war.

Es war einfach unglaublich! William Stark, der vertrauenswürdigste und rechtschaffenste seiner Mitarbeiter, hatte systematisch Mittel aus Entwicklungshilfeprojekten abgezweigt und den Staat um zwei Millionen Kronen betrogen!

René lächelte. Seine Frau war inzwischen erschienen, geschwätzig wie immer, aber er kümmerte sich nicht darum. Jetzt begannen sich die Dinge endlich zu fügen!

Er hatte wahrlich einiges erreicht in den letzten vierundzwanzig Stunden: Er hatte die Polizei – mit Blick auf William Stark – auf die Pädophilenfährte geschickt. Er hatte Teis Snap hinsichtlich der Curaçao-Aktien unter Druck gesetzt. Und nun hatte er, und das war wohl das Entscheidendste, auch noch herausgefunden, dass der Mann, auf den er, falls nötig, die Schuld abwälzen wollte, tatsächlich Dreck am Stecken hatte. Mit anderen Worten: Er hatte herausgefunden, dass der Mann, den er als klassischen Prügelknaben auserkoren hatte, tatsächlich jemand war, den man sich unmittelbar als Drahtzieher hinter dem korrupten Baka-Projekt vorstellen konnte. Ein Mann von zweifelhafter Moral, der das Ministerium um beträchtliche Summen betrogen und der ebendeshalb Grund genug gehabt hatte, von der Erdoberfläche zu verschwinden.

Das Glück war ihm also noch immer hold.

21

»Was wird Rose sagen, wenn wir ohne sie zu Malene Kristoffersen fahren?«, fragte Assad.

Carl blickte im Vorbeifahren kurz hinüber zum imposanten Eingang des Westgefängnisses. Wie vielen Arschlöchern hatte er wohl zu einem Platz hinter diesen hässlichen Mauern verholfen? Nicht gerade wenigen. Was die wohl machten, wenn sie wieder rauskamen?

»Rose? Die ist im Ministerium und mit sonst was beschäftigt, die wird’s schon überleben.« Nach der Episode mit Gordon stand ihm nun wirklich nicht der Sinn nach Extratouren für Rose. Außerdem war es ihm scheißegal, was sie dazu sagte. Er war mit seinen Gedanken ganz woanders.

Seit dem gestrigen Besuch im Evaluierungsbüro für Entwicklungshilfe konnte er sich des Gefühls nicht erwehren, dass sie vielleicht voreilig gewesen waren. Dass sie mit dem Besuch bei Ministerialdirektor Eriksen besser hätten warten sollen, bis sie den Fall von mehreren Seiten beleuchtet hätten.

»Assad, erklär mir noch mal, warum du meinst, unser Besuch gestern habe Eriksen aufgemuntert. Ich habe durchaus bemerkt, dass nach deiner Frage zu Starks Sexualität etwas mit ihm passiert ist. Aber direkt aufgemuntert – nein, so habe ich ihn nicht erlebt.«

»Weißt du nicht, was geschieht, wenn man einem Kamel hintendrauf klatscht? Das flitzt los. Es streckt den Hals in die Richtung, wo es das Ziel vermutet – fast so, als würde es mit langem Hals schneller vorankommen.«

»Okay, ich sehe es förmlich vor mir. Aber was willst du damit sagen?«

»Als ich das von der Sexualität erwähnte, hat Eriksen darauf genauso reagiert wie das Kamel. Er schien plötzlich ein Ziel vor Augen zu haben und den Hals lang zu machen. Der war fast schneller, als es seine Beine erlaubten.«

»Meinst du, er hat ein Geheimnis zurückgehalten, das er eigentlich gern losgeworden wäre?«

»Nein. Du verstehst es nicht. Er hat den Eindruck vermittelt, als sähe er plötzlich ein Ziel vor Augen, das es vorher nicht gab.«

»Was für ein Ziel?«

»Genau das ist es doch, Carl, was ich nicht weiß.«

»Willst du damit sagen, dass er gelogen hat?«

»Ich weiß es nicht. Aber urplötzlich kam er mit Geschichten daher, die schon längst hätten auf dem Tisch liegen können. Geschichten von kleinen Jungen und Blicken und solchen Sachen.« Assad sah lächelnd zu ihm rüber. »Ich fand, Eriksen wirkte plötzlich wie einer, der gern eine gute Geschichte erzählen wollte.«

»Und?«

»Na, ist das etwa keine gute Geschichte, wenn man den eigenen Mitarbeiter der Pädophilie verdächtigt?«

Carl bog in den Sjælør Boulevard ein, sie waren also gleich da. »Genau das habe ich auch gedacht. Weil es nämlich keine Spur so klang, als sei er peinlich berührt von der Sache.«

Das Haus im Strindbergsvej war charakteristisch für die Entstehungszeit des Viertels. Ein typischer Klinkerbau mit ausgebauter Mansarde und ein paar Backsteinverzierungen, sodass es nach mehr aussah, als es wahrscheinlich gekostet hatte. In dieser Gegend teilten sich oftmals zwei Familien ein Haus, sodass die exorbitanten Kopenhagener Grundsteuern von mehreren Einkommen getragen wurden. Es war eine kleine grüne Oase im Vorort Valby, der den Vorteil hatte, dass es bis ins Zentrum nicht weit war, aber man gleichzeitig die Illusion haben konnte, schon halb auf dem Land zu wohnen.

Malene Kristoffersen schien nach ihrer Pauschalreise in die Türkei noch nicht so recht wieder angekommen zu sein. Die Koffer standen noch unausgepackt im Flur. Von Selbstbräuner und intensivem Sonnenbaden am Strand war ihre Haut fleckig, aber für Neid im Büro reichte es sicher dennoch. Trotz der deutlich niedrigeren Temperaturen in heimischen Gefilden trug sie ein farbenfrohes Kleidchen, das sie bestimmt aus dem Urlaub mitgebracht hatte. Sie war hübsch.

»Ja, heute sind wir zu Hause geblieben. Manchmal ist Tilde am Tag nach der Untersuchung im Krankenhaus noch sehr erschöpft«, erklärte sie. »Sie müssen also mit mir vorliebnehmen.«

Assad nickte verbindlich. »Wenn nötig, kommen wir gern noch einmal«, sagte er und lächelte dümmlich.

Das sah ihm ähnlich.

»Ich bin Ihnen sehr dankbar für das, was Sie tun.«

Das hörte man in Carls Job auch nicht alle Tage.

Er lächelte. »Es ist schlimm, wenn Menschen verschwinden und die Familie in Ungewissheit zurückbleibt. Aber nach so langer Zeit eine Erklärung dafür zu finden, ist leider häufig ein ziemlich hoffnungsloses Unterfangen.«

»Ich weiß, aber ich hoffe trotzdem. William ist ein wunderbarer Mann.«

Assad und Carl sahen sich kurz an. Das würde nicht leicht werden.

»Wir sind an seinem Arbeitsplatz gewesen und haben mit seinem Chef und einigen seiner Kollegen geredet«, sagte Carl. »In erster Linie wollten wir mehr darüber erfahren, was er in Kamerun zu tun hatte. Hat er vor seiner Abreise mit Ihnen darüber gesprochen?«

»Ja. Es tat ihm sehr leid, dass er fahren musste. Tilde lag im Krankenhaus, und es ging ihr nicht gut. William wäre lieber zu Hause geblieben, um sie und mich zu unterstützen. Das ist seine Art.« Sie lächelte traurig.

»Er ist also nicht aus freien Stücken geflogen?«

»Nein, und die Reise wurde sehr kurzfristig angesetzt. Soweit ich mich erinnere, von einem Tag auf den anderen.«

»Und der Zweck der Reise?«

»Man verdächtigte einen der Mitarbeiter vor Ort, mit einem Teil der Projektgelder untergetaucht zu sein.«

»Einen Mitarbeiter vor Ort?«

»Ja. Einen Mann namens Fon. Louis Fon. William hatte ihn mehrfach getroffen, und er sagte, der Mann mache einen rechtschaffenen Eindruck. Ich glaube, er traute der Geschichte nicht recht. Da war auch noch etwas mit einer kryptischen SMS, die Fon an William geschickt hatte und in die er Sinn zu bringen versuchte. Jedenfalls hatte er am Vorabend seines Abflugs bis spät in die Nacht in Tildes Zimmer gesessen und versucht, die Textmitteilung zu entschlüsseln. Aber letztlich war das wohl wirklich nur dummes Zeug gewesen.«

»Hat er Ihnen die SMS gezeigt?«

»Ja, Tilde ist nämlich richtig gut im Knobeln, aber sie hat sie auch nicht verstanden.«

»Haben Sie mit William telefoniert, als er in Jaunde angekommen war?«

»Nein. Aber nach seiner Landung in Douala rief er an. Das hat er immer gemacht. Beklagte sich über die Hitze und bedauerte, nicht zu Hause zu sein.«

»Aber kein Wort davon, dass er am folgenden Tag wieder zurückkommen wollte?«

»Nein.«

Carl hörte, wie sich Assad den Bart kratzte. Ein untrügliches Zeichen dafür, dass er gerade etwas ausbrütete.

»Es tut mir leid, dass ich Sie so rundheraus fragen muss. Aber was sagen Sie zu dem Verdacht, dass er sich möglicherweise das Leben genommen hat?«

Da lächelte sie wie befreit. »Nein, das halte ich für ausgeschlossen. William liebt das Leben und seine Arbeit. Einzig und allein Tildes Zustand bereitet ihm Kummer. Er würde nie jemanden in der Weise im Stich lassen, und uns schon gar nicht.«

»Und Ihnen beiden ging es gut miteinander?«

Sie nickte. Erst schnell, dann etwas langsamer. Als ob die Frage in ihr Energien freisetzte, die sich seit Langem aufgestaut hatten. Sie wirkte nicht erschüttert, aber inzwischen war sie wohl an einem Punkt angekommen, an dem das Gefühl der Trauer nicht länger willkommen war.

»Wir sind soulmates, wenn Ihnen das etwas sagt.« Sie wandte sich Carl direkt zu, dem das nicht sonderlich angenehm war, so wie es bei ihm derzeit um die Liebe bestellt war.

Assad rutschte auf dem Sitz vor, kein gutes Zeichen. Eine Schockbehandlung drohte. »An seinem Arbeitsplatz haben wir Andeutungen gehört, William könnte gewisse Interessen haben, von denen Sie womöglich nichts wissen. Haben Sie eine Idee, worum es sich da handeln könnte?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. William ist bei allem immer sehr offen. Für ihn gibt es nur drei Dinge, die wirklich zählen: zuerst Tilde, dann ich und dann der Job.« Sie lächelte. »Woran denken Sie?«

»Sie sagen, offen bei allem?«

Carl kannte niemanden, der wie Assad einen Satz einfach so und wie mit fluoreszierenden Wörtern in den Raum stellen konnte, sodass er noch lange nach Gesprächsende leuchtete.

»Auch bei den intimsten Dingen? Sexfantasien und so etwas?«, fragte Assad weiter.

Sie wollte lächeln, vermutlich weil William Starks sexuelle Wünsche in ihrer Welt sehr vorhersehbar waren, hielt sich dann aber doch zurück. »Was meinen Sie mit Fantasien? Was ist dagegen zu sagen? Haben Sie vielleicht keine?«

Assad lächelte vielleicht eine Spur zu nachsichtig, gemessen an seiner Antwort. »Doch, schon, aber nicht von kleinen Jungen und Mädchen.«

Sie zuckte zurück und saugte die Unterlippe ein. Aus ihrem Gesicht wich alle Farbe, schneller als Carl das je erlebt hatte. Gleichzeitig griff sie nach dem Saum ihres Kleides und knetete ihn so fest, dass es in der Naht krachte. Sie konnte nichts sagen, aber ihr Kopf nickte wie ein Metronom, die Wörter würden also jeden Moment kommen.

Und sie kamen, langsam und wie Peitschenhiebe. »Wollen Sie etwa behaupten, William stehe unter Verdacht, pädophil zu sein? Behaupten Sie das, Sie verdammter Mistkerl? Behaupten Sie das? Los, antworten Sie mir, ich will diese Worte aus Ihrem dreckigen Mund hören!«

Es war geradezu biblisch, wie Assad seinen Kopf zur Seite drehte und die andere Wange hinhielt.

»Dann sage ich es«, griff Carl ein. »Hatten Sie jemals auch nur den leisesten Verdacht, William könne pädophile Neigungen haben? Zu interessierte Blicke auf Kinder, zu lange Nächte vorm Computer?«

Es hätten Tränen der Wut sein können, aber ihre Körpersprache zeigte, dass sie das nicht waren. Langsam schüttelte Malene Kristoffersen den Kopf. »William ist ein ganz normaler Mann.« Sie schluckte ein paarmal, um gegen die Tränen anzugehen. »Und ja, er saß nächtelang vorm Computer. Aber er hat gearbeitet. Glauben Sie etwa, ich würde etwas so Ungeheuerliches nicht mitbekommen? Ich hatte immer Zugriff auf seinen Computer.«

»Externe Festplatten. Die sind heutzutage nicht groß. Kann man leicht in die Jackentasche stecken. Hatte er so etwas?«

Sie schüttelte den Kopf. »Sagen Sie, warum sind Sie überhaupt gekommen? Reicht es nicht, dass ich seit Jahren in Ungewissheit leben muss …?« Sie wollte noch etwas sagen, doch dann wandte sie ihr Gesicht ab. Auch durch mehrmaliges Schlucken gelang es ihr nicht, die Tränen zurückzuhalten. Dann holte sie einmal tief Luft und sagte – wieder einigermaßen gefasst: »Nein, er hatte keine solche externe Festplatte, er war, was Technik und Elektronik angeht, völlig unbegabt. Man kann fast sagen, er war in jeder Hinsicht so analog, wie man es nur sein kann. Er war direkt, geradeheraus und stand mit beiden Beinen auf der Erde.«

Carl nickte Assad zu, der Marcos Foto aus dem Überwachungsvideo aus der Tasche zog.

»Kennen Sie diesen Jungen? Ich weiß, sein Gesicht sieht man kaum, aber vielleicht erkennen Sie seine Kleidung wieder oder etwas anderes?«

Sie runzelte die Stirn, sagte aber nichts. Unterdessen beschrieb Assad das Aussehen des Jungen etwas genauer und erzählte, dass sie ihn auf dem Gehweg vor Starks Haus gesehen hatten. »Finden Sie es nicht sonderbar, dass sich ein Junge diesen Alters so sehr für Stark interessiert? Nach so langer Zeit noch?«

»Ja, natürlich ist das sonderbar. Aber vielleicht hat das etwas vollkommen anderes zu bedeuten als …«

Aber Assad hatte sich festgebissen. »Der Junge kann noch nicht sehr alt gewesen sein, als Stark verschwand.«

Sie verstand die Andeutung. Die Krallen waren schon ausgefahren, weshalb Carl Assad vorsichtig mit dem Ellenbogen anstieß, ehe er übernahm.

»Es stellt sich doch die Frage, in welcher Beziehung dieser Junge, der damals etwa zwölf, dreizehn Jahre alt war, zu William gestanden haben könnte. Haben Sie irgendeine Idee?«

»Meine Idee lautet, dass Sie Ihre widerwärtigen Andeutungen bitte für sich behalten! William war nicht pädophil, er …«

Sie hielt so abrupt inne, als hätte jemand den Stecker rausgezogen. Auf dem Flur waren Schritte zu hören.

Alle drei wandten den Kopf zur Tür, wo ein verschlafenes Gesicht erschien. Carl setzte schnell ein Lächeln auf, und Malene hob mütterlich die Hand zur Begrüßung in der stillen Hoffnung, ihre Tochter habe vielleicht doch nicht gehört, was sie gesagt hatte. Aber Tildes Miene ließ keinen Zweifel zu.

»Alles okay, mein Schatz?«, erkundigte sich Malene.

»Wer sind Sie?«, fragte Tilde statt einer Antwort.

Assad stand als Erster auf. »Wir sind von der Polizei, Tilde. Ich heiße …«

»Haben Sie William gefunden?«

Sie schüttelten den Kopf.

»Ich finde, dann sollten Sie gehen.«

Ihre Mutter wollte schnell etwas erklären, aber Tilde hatte ihr Urteil gesprochen.

»Sie haben doch keine Ahnung! William war nicht so! Haben Sie ihn vielleicht gekannt?«

Keiner antwortete. Was konnte man einem Kind auch antworten, das seinen Kummer an alle Plakatwände der Stadt angeschlagen hatte?

Das Mädchen griff sich mit zitternden Händen an den Bauch. Malene wollte aufstehen, aber der Blick, mit dem Tilde sie ansah, zeigte allen deutlich, wen sie da vor sich hatten. Hier stand ein Mädchen, dem kein Schmerz der Welt fremd war, das mit Schmerzen wie Messerstichen aufgewachsen war, dazu mit Seelenqualen und in dem Bewusstsein, dass die Zukunft nicht viel anders werden würde. Aber sie rannte nicht aus dem Zimmer, floh nicht vor der Situation, nein, sie stand da und sah jedem fest in die Augen.

»William war mein Vater. Ich hab ihn lieb gehabt, und er war immer für mich da, auch wenn es mir richtig schlecht ging. Fragen Sie alle, die ich kenne, und sie werden bestätigen, dass er weder mir noch irgendeinem meiner Freunde jemals etwas zuleide getan hat.« Sie sah zu Boden. »Ich vermisse ihn so sehr. Sie können jetzt ruhig auch sagen, warum Sie hier sind. Ich verkrafte das. Haben Sie ihn gefunden?«

»Nein, Tilde. Aber wir glauben, dass es jemanden gibt, der weiß, was mit ihm passiert ist.« Carl hielt ihr Marcos Foto hin. »Gestern ist dieser Junge hier auf der Polizeiwache Bellahøj erschienen. Er hatte dein Suchplakat dabei. Und das hier.«

Er gab Assad ein Zeichen, woraufhin der die afrikanische Halskette aus der Tasche zog. Vorsichtig legte er sie vor das Mädchen auf den Tisch.

Tilde blinzelte, als könne das Öffnen und Schließen der Augen die Welt auf Abstand halten und ihr gleichzeitig neue Wege aufzeigen. Sie stand so lange blinzelnd und wie paralysiert da, dass Malene schließlich aufstand und den Arm um sie legte. Aber das Mädchen merkte nicht, was um es herum geschah. Es sah nur das Amulett mit den kleinen Holzmasken.

Carl warf einen Blick hinüber zu Assad, aber der hatte sich abgewandt. Sie wussten alle, was in diesen Sekunden in Tilde vorging. Hier waren vier Menschen versammelt, die ihren jeweils eigenen Zugang zu dem Gefühl des Verlustes, der Leere und der Trauer hatten – und Assad war mit Sicherheit einer, der diesbezüglich recht viele Filme im Kopf hatte.

»Woher hat er die Kette, wissen Sie das?«, flüsterte das Mädchen schließlich.

»Wir wissen es nicht, Tilde. Wir wissen weder, wer der Junge ist, noch, wo er sich aufhält. Wir haben gehofft, du wüsstest das vielleicht.«

Sie lehnte sich vor, betrachtete das Foto und schüttelte den Kopf.

»Glauben Sie etwa, William hätte mit ihm Sachen gemacht?«

»Wir glauben gar nichts, Tilde. Wir sind Polizisten. Unsere Arbeit besteht – vereinfacht ausgedrückt – darin, Rätsel zu lösen, und im Augenblick beschäftigen wir uns mit dem Rätsel von Williams Verschwinden. Und das hier hat das alles in Gang gesetzt.«

Carl rollte das Vermisstenplakat vor ihr aus. Da begannen ihre Lippen zu zittern, und ihre Augen flackerten hin und her zwischen der Kette auf dem Suchplakat und der echten, die vor ihr auf dem Tisch lag.

»Wir müssen sie leider wieder mitnehmen, Tilde. Unsere Techniker müssen sie analysieren. Vielleicht trägt sie Spuren, die uns etwas darüber verraten können, wo sie sich in den letzten zweieinhalb Jahren befunden hat.«

Als sie die Tränen nicht länger zurückhalten konnte, schlug sie sich die Hand vor den Mund. »Ich hab die Schule geschwänzt, um sie aufzuhängen. Am Ende hatte ich keins mehr übrig, nicht mal eins für mich.« Sie ließ den Kopf sinken. Die Hoffnungen, die sie an dieses Plakat geknüpft hatte, holten sie jetzt ein – unerfüllt. Abrupt befreite sie sich aus der Umarmung ihrer Mutter und verließ das Zimmer. Ihre Schritte auf der Treppe waren kaum zu hören.

»Die beiden waren so …« Malene zeigte zwei gekreuzte Finger. »William trat in ihr Leben, bevor sie in die Schule kam. Sie war damals ein einsames Kind. Niemand verstand, warum sie so oft Schmerzen hatte. Sie hatte niemanden, der mit ihr spielte. Aber nachdem William dann bei uns war, änderte sich das, auch dafür hat er gesorgt.« Sie seufzte. »Und Tilde hat dafür gesorgt, dass wir zusammengezogen sind, ein paar Jahre, bevor William verschwand. Weil sie ihn aufrichtig liebt. Sie liebt ihn wie den Vater, von dem sie nie etwas gesehen hat. William dagegen war immer für sie da, wenn es ihr schlecht ging. Tilde war es schließlich auch, die darauf bestand, dass wir aus Williams Haus ausziehen. Weil sie es nicht mehr aushielt, ohne ihn dort zu wohnen.«

»War es auch Tildes Idee, Kleidung und alles Mögliche andere dort zurückzulassen?«

Malene nickte. »Ja, das war ihr Vorschlag. Wenn William eines Tages nach Hause kommt, sagte sie, dann soll er gleich sehen, dass wir immer noch auf ihn warten.«

»Wenn William nach Hause kommt?«

Sie hatte Tränen in den Augen. »Ja, so hat sie das gesagt. Sie sagte nie falls. Aber er wurde ja auch nie offiziell für tot erklärt, und das Haus steht unverändert dort. Das trägt sich finanziell selbst, dank der Zinsen, die sein Vermögen abwirft. Deshalb war es für Tilde nicht schwer, wenn zu denken.«

Carl war nicht nach weiteren Fragen zumute, aber Assad hatte noch etwas auf Lager. »Was spielte William?«

Malene runzelte die Stirn. »Wie meinen Sie das?«

»Uns ist bekannt, dass er anfangs sehr viel mehr Geld für Tildes Behandlungen bezahlte, als ihm zur Verfügung stand. Können Sie das erklären?«

»Das war sicher ein Vorschuss aufs Erbe oder so was in der Art.«

Assads dunkle Augenbrauen zogen sich zusammen. Er hatte sich erneut in etwas festgebissen, das war nicht zu übersehen. »Nein, das war es nicht, dafür haben wir Belege. Das Erbe wurde ihm erst nach dem Tod seiner Mutter ausgezahlt.«

»Das verstehe ich nicht.« Verwirrt schüttelte sie den Kopf.

»De facto handelt es sich um zwei Millionen Kronen. Deshalb fragen wir, ob er gespielt hat.«

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Tilde hat William einmal ein Rubbellos zum Geburtstag geschenkt. Er hatte keine Ahnung, was das war. Er ist total unterbelichtet, was diese Dinge angeht. Und dass er andere Arten von Glücksspiel praktiziert hat, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Er ist ein viel zu vorsichtiger Mensch, um so etwas zu riskieren.«

»Und die zwei Millionen?«

Sie sah Assad flehentlich an.

Carl holte tief Luft. »Lässt sich ausschließen, dass er in irgendeiner Form in kriminelle Machenschaften verwickelt war? Oder würden Sie sagen, dass seine Fähigkeiten auch dafür nicht reichten?«

Malene schwieg. Sie war offensichtlich zutiefst erschüttert.

Auf der Rückfahrt zogen die Stadtviertel, durch die sie kamen, wie ein unscharfer Film an ihnen vorbei. Als Carl kurz zu Assad sah, schien der ebenso in Grübeleien versunken wie Carl selbst. Irgendwo dort draußen trieb sich ein Junge herum, der ein Rätsel in einem Rätsel darstellte. Und René E. Eriksen streckte wie ein Kamel den Hals nach einer vermutlich unwahren Geschichte aus – was diffuses Misstrauen erzeugte.

»Assad, wir müssen noch einmal mit Eriksen reden«, sagte Carl schließlich unvermittelt, aber Assad reagierte nicht. Saß einfach nur stumm da.

Das war schon etwas irritierend, was der Gute sich da in letzter Zeit angewöhnt hatte.

22

Als Marco am Vorabend über den Bauzaun geklettert und in das eingerüstete Gebäude eingedrungen war, hatte er sich als Erstes einen Fluchtweg überlegt und freigeräumt, damit er, falls es Sicherheitspersonal gab, schnell und ungesehen ins Freie gelangen konnte.

Anschließend prägte er sich ein, wo besonders viel Arbeitsgerät und Baumaterial herumlag. Dort erschienen voraussichtlich mit Beginn der nächsten Schicht die Handwerker.

Im dritten Stock fand er einen windgeschützten Winkel. Er trug ein paar Pappreste zusammen und baute sich daraus ein Lager, von dem aus er durch die leeren Fensterhöhlen in den Betonwänden hinaussehen konnte. In dieser Ecke, wo in einigen Monaten die Aufzüge auf und ab fahren würden, konnte er unentdeckt liegen, bis die Morgenschicht zur Arbeit kam, und abhauen, sobald die Arbeiter zur Pause in die Baubaracke gingen.

Außerhalb der normalen Arbeitszeit schien sich niemand auf der Baustelle aufzuhalten, sodass sich Marco abends einigermaßen frei auf den Etagen bewegen konnte. Er musste nur aufpassen, nicht von irgendwelchen Passanten entdeckt zu werden, wenn er sich bei dem Steakhaus mit dem merkwürdigen Namen A Hereford Beefstouw hinter den Bauzaun zwängte und an der Stahlkonstruktion hochkletterte. Die Nachtwächter und die Wachhunde jedenfalls kamen nie ganz bis dort hinauf, wo er sich eingerichtet hatte.

Man hatte die Fassade des riesigen Gebäudes entfernt und es auch innen so weit entkernt, dass nur die Treppen und die Säulen übrig geblieben waren, alle Zwischenwände hatte man herausgerissen. Insgesamt eine Landschaft aus kaltem, grauem Beton, in der die Bauwagen und Schuttcontainer, die man ringsum aufgestellt hatte, wie bunte Legosteine wirkten.

Von hier aus konnte er nicht nur beobachten, wie der Tivoli langsam zu einer neuen Saison erwachte, er konnte auch den Rathausplatz, den H. C. Andersens Boulevard, einen Teil der Fußgängerzone und, zur anderen Seite hin, den Beginn der Vesterbrogade einsehen. Solange es einigermaßen warm blieb, war es die perfekte Bleibe – ein Ort, von dem aus er in geradezu idealer Weise die Aktivitäten des Clans in der City verfolgen konnte.

Der Lieferwagen kam an diesem Dienstagmorgen wie gewöhnlich um neun Uhr und setzte die Truppe ab, die dieses Mal aus Miryam, Romeo, Samuel und sechs anderen bestand. Sie berieten sich kurz und verteilten sich dann auf die Seitenstraßen der Strøget, Vestergade, Lavendelstræde und Farvegade, von wo aus sie in die verschiedenen Abschnitte der Fußgängerzone ausschwärmen konnten.

Von hier oben betrachtet kamen Marco seine früheren »Arbeitskollegen« vor wie Bakterien, die in das städtische Leben eindrangen, und in ihm wuchs die Scham, dass er einmal zu ihnen gehört hatte.

Zum x-ten Mal zermarterte er sich den Kopf, wie er vorgehen sollte. Ob er versuchen sollte, einige Clanmitglieder auf seine Seite zu ziehen? Damit nicht alle mitgerissen würden, wenn er Zola und seinen Vater anzeigte? Im Gegenzug konnten sie ihm verraten, wen Zola alles auf ihn angesetzt hatte und wann die Suche eingestellt würde. Oder sollte er es wagen, sein Geld aus Kays und Eivinds Wohnung zu holen, und aus Kopenhagen verschwinden? Er hatte von Aarhus und Aalborg gehört, zwei Städten in Jütland, die weit genug entfernt und groß genug waren, um dort vielleicht ein neues Leben zu beginnen.

Aber ein Neuanfang war in weite Ferne gerückt. Jetzt, wo die Polizei ihn gesehen und er obendrein das Plakat und das Amulett auf der Polizeiwache zurückgelassen hatte, war es ziemlich wahrscheinlich, dass sie nach ihm suchten. Und wenn sie ihn aufspürten? Dann konnte er sich nicht ausweisen. Würde er dann in einem Flüchtlingslager landen?

Je länger er darüber nachdachte, umso klarer wurde ihm, dass er der Polizei im Gegenzug nichts anzubieten hatte. Denn die Wahrscheinlichkeit, dass William Starks Leiche nicht mehr dort lag, wo er sie gefunden hatte, war groß.

Mit knurrendem Magen sah er sich in der Betoneinöde um. Das Gefühl der Einsamkeit traf ihn mit unfassbarer Wucht.

Miryam saß in der für sie so typischen Haltung vor dem schmiedeeisernen Zaun der Heiliggeistkirche. Von ihrer zaghaft ausgestreckten Hand und dem entblößten, verkrüppelten Bein fühlte man sich weder abgestoßen noch irritiert. Miryam hatte die seltene Gabe, mit ihrem Lächeln eine warme, vertrauensvolle Atmosphäre aufzubauen. In ihrem Blick spiegelte sich stilles Leid, aber auch ein eiserner Durchhaltewillen. Sie hatte einfach eine erstaunliche Ausstrahlung. Sogar die Polizei ließ sie unbehelligt. Hätte Miryam die Möglichkeit gehabt, einen Beruf zu erlernen, wäre bestimmt etwas Bedeutendes aus ihr geworden.

Aber die Wärme in ihrem Blick erlosch jäh und das Lächeln verschwand von ihren Lippen, als Marco sich voller Freude über das Wiedersehen zu erkennen gab.

»Hau ab, Marco«, zischte sie. »Alle suchen nach dir, und wenn sie dich finden, dann gnade dir Gott. Brauchst mich gar nicht erst anzuquatschen. Sieh zu, dass du wegkommst, und lass dich nicht mehr hier blicken.«

Marco ließ die Arme sinken. »Miryam, ich brauche deine Hilfe. Gib mir ein Zeichen, sobald sie nicht mehr nach mir suchen. Bitte!«

»Oh Mann, wie blöd bist du eigentlich? Glaubst du im Ernst, dass die irgendwann aufhören, nach dir zu suchen? Die hören erst auf, wenn sie dich haben, Marco. Und wenn du noch mal hier aufkreuzt, rufe ich die anderen. Obwohl, wer weiß, vielleicht tue ich das in jedem Fall.«

Sie stand auf, streckte mühsam das schlimme Bein und machte Anstalten weiterzugehen. Dabei hielt sie ihm eine Handvoll Münzen hin. Doch Marco wich mit erhobenen Händen zurück. Judasgroschen. Mit Reserviertheit und Ablehnung hatte er gerechnet, aber nicht damit, dass sie, ausgerechnet sie, ihn verraten würde.

Kurz blieb er stehen und versuchte, sich in Erinnerung zu rufen, wie lieb sie zu ihm gewesen war, als seine Mutter ihn abgewiesen hatte. Dann machte er auf dem Absatz kehrt und verschwand grußlos.

Fünf Straßen weiter stützte er sich an einem Regenrohr ab, weil er die Tränen nicht länger zurückhalten konnte. Geweint hatte er zuletzt, als Zola ihn zum ersten Mal geschlagen hatte. Seine Nase lief, Arme und Beine zitterten. Sein Zwerchfell krampfte sich zusammen, und ihm war, als müsse er sich übergeben.

Eine Passantin blieb stehen, legte ihm eine Hand auf die Schulter, beugte sich vor und sah ihm in die Augen. »Kann ich dir helfen?«, fragte sie. Doch anstatt sich über ihr Mitleid zu freuen, zog er sich zurück, wischte sich die Augen ab und sagte nur: »Ist nichts.«

Später bereute er, nicht wenigstens Danke gesagt zu haben. Aber in diesem Augenblick war er nur von einem Gedanken erfüllt: Ab jetzt war jedes einzelne Mitglied des Zola-Clans Freiwild für ihn! Jetzt, wo er wusste, dass ihm sogar seine engsten Vertrauten von damals offen den Kampf angesagt hatten, würde er ihre Feindschaft gnadenlos für sich ausnutzen. Zwar hatte er sich geschworen, nicht mehr zu stehlen – aber Leute, die selbst stahlen, verdienten nichts anderes. Er würde Zolas Leute plündern, sich die Taschen füllen und den Bauch vollschlagen mit Dingen, die sie erbeutet hatten. So würde er sich fürs Erste seine Existenz sichern – und danach würde er sehen, dass er weiterkam im Leben.

Romeo und Samuel entdeckte er in Nyhavn, wo sie zwischen Scharen von schwedischen Touristen umtriebig waren. Da Samuel nicht mehr bettelte, war er offenbar befördert worden.

Marco hielt sich im Hintergrund und beobachtete die zwei bei ihrer Arbeit. Scheinbar zufällig stießen sie mit Passanten zusammen, fuhren ihnen blitzschnell in die Taschen und ließen das Diebesgut dann ebenso schnell in die Hände des anderen wandern. Das ging so unbemerkt vonstatten, dass sie sich nicht mal für ihre vermeintliche Ungeschicklichkeit entschuldigen mussten.

Marco kannte all diese Bewegungsabläufe in- und auswendig: das Rückversichern nach allen Seiten, die plötzlichen Richtungswechsel.

Samuel schlenderte hinterher und nahm die Beute entgegen. Sobald Romeo zugeschlagen hatte, tat er einen Schritt nach vorn, streckte die Hand in der Jackentasche vor, nahm das Erbeutete und zog die Hand zurück. Das Ganze war eine einzige fließende Bewegung.

Die großen Innentaschen seiner Jacke beulten schon aus: Der Tag war also erfolgreich. Bald würde Samuel Romeo durch ein Zeichen zu verstehen geben, dass es Zeit sei, zu pausieren und die Beute zu verstauen. Das war der Moment, auf den Marco wartete.

Außer dem Hauptbahnhof gab es in Kopenhagen nur noch wenige Orte, an denen man eine Tasche loswerden konnte, ohne Gefahr zu laufen, als Terrorist verdächtigt zu werden. Dazu gehörte der Erweiterungsbau der Königlichen Bibliothek, aufgrund seiner Quaderform und der glänzenden dunklen Fassade auch »Schwarzer Diamant« genannt. Dieses Gebäude steuerte Samuel jetzt an – gefolgt von Marco.

Die Schließfächer befanden sich im Erdgeschoss, in nächster Nähe der Schwingtüren und direkt neben den Toiletten. Letztere eigneten sich hervorragend, um dubiose Tascheninhalte unbehelligt in Plastiktüten umzufüllen.

Von der ebenfalls im Erdgeschoss gelegenen Buchhandlung aus beobachtete Marco, wie Samuel die Toilette mit einer vollen Plastiktüte in der Hand verließ.

Es dauerte eine Weile, bis Samuel den Schließfachschlüssel in der Jackentasche gefunden hatte. Vermutlich behielt er den stets bei sich, um sicherzustellen, dass ihm immer ein Fach zur Verfügung stand. Dann steuerte er den Schließfachbereich an, der zur Straße hinausging, stellte sich vor die rechte Wand, ziemlich in die Mitte, bückte sich und schloss ein Fach in der untersten Reihe auf.

Marco, der alles genauestens beobachtet hatte, merkte sich das Fach und zog sich hinter ein Bücherregal zurück.

In der nächsten Minute hatte sich Samuel wieder auf den Weg gemacht.

In Nyhavn warteten Romeo und neue Opfer.

Das Café der Bibliothek war voller Studenten mit ihren Laptops. Andere standen jenseits der Glaswand, blinzelten in die Sonne und genossen die Wärme. Um einen fünfzehnjährigen Jungen kümmerte sich hier niemand.

Einen Moment starrte Marco die Wand mit den Schließfächern an. Samuel musste die Nummer 163 benutzt haben. Das Schloss war simpel, aber wenn er es mit einem falschen Schlüssel zu öffnen versuchte, würde der Schlüssel abbrechen, das wusste er aus Erfahrung. Doch knacken konnte er es auch nicht, dazu fehlte es ihm an Werkzeug, und er mochte sich auch nicht mit der Ausrede, er hätte den Schlüssel verloren, an das Personal wenden.

Er klopfte mit dem Knöchel gegen das Schloss. Solide war es nicht, aber wenn er dagegentrat, würde das einen Heidenlärm machen, und das Schloss würde nur nach innen gedrückt, aber nicht aufspringen.

Marco seufzte. Ihm blieb wohl nichts anderes übrig, als sich den Schlüssel zu besorgen.

Am Kongens Nytorv holte er Samuel ein. Damit das Entwenden des Schlüssels unbemerkt vor sich ging, musste Marco für Tumult sorgen. Er entschied sich für einen üppig tätowierten Kleiderschrank von einem Mann, der wie Samuel zielstrebig auf die Touristenfallen und die billigen Kneipen von Nyhavn zusteuerte. Der würde garantiert nicht heimgehen, ehe das dicke Portemonnaie in seiner hinteren Jeanstasche nicht leer war. Vorausgesetzt natürlich, dass ihm nicht vorher einer wie Romeo über den Weg lief.

Während Marco lautlos hinter ihm herglitt, bereitete er seine linke Hand mit ein paar schnellen Fingerbewegungen auf ihren Einsatz vor. Auf sie musste gleich hundertprozentig Verlass sein. Mit der Geschmeidigkeit einer Katze schlug er einen kleinen Bogen um das Opfer und zog diesem im Vorbeigehen das Portemonnaie aus der Tasche. Dann blieb er stehen, bis sich der Mann einige Schritte entfernt hatte, bückte sich und tat so, als hebe er das Portemonnaie auf, lief hinter dem Mann her und zog ihn am Ärmel.

»Hier«, sagte er und reichte ihm den Geldbeutel. »Den hat der da vorne gerade gestohlen. Ich hab gesehen, wie er ihn einem Komplizen zuwerfen wollte, aber ich war schneller.«

Stirnrunzelnd sah der Koloss in die Richtung, in die Marco deutete. Und dann war er mit einem Satz bei Samuel und riss ihn zu Boden.

Was sein ehemaliger Kumpel schrie, hörte Marco nicht, aber es war völlig klar, dass es ihm nicht half. Die Abstrafung erfolgte so unmittelbar und mit einer solchen Wucht, dass Samuel genug damit zu tun hatte, sein Gesicht mit den Händen zu schützen.

Marco hatte Übung im Ausrauben von Menschen, die auf dem Rücken lagen. Das hatte er zur Genüge getan, meist spät nachts bei Betrunkenen, und es war ihm nie sonderlich schwergefallen. Aber jetzt musste er erst warten, bis einer von den Zuschauern, die sich im Nu versammelt hatten, den aufgebrachten Mann von Samuel weggezerrt hatte. Das gab Samuel ein paar Sekunden, um aufzustehen und zur Seite zu treten.

Der vermeintlich Bestohlene wollte die Polizei rufen, doch die Umstehenden überredeten ihn, sich nachsichtig zu zeigen. Und als Samuel sich schließlich erleichtert durch den Zuschauerkreis schob, um schleunigst zu verschwinden, tauchte Marcos Hand in dessen Jackentasche. Samuel, erschrocken wie er war, spürte die leichte Berührung vermutlich nicht einmal.

Der Mann schäumte immer noch vor Wut, deshalb wartete Marco weder einen Dank noch einen Finderlohn ab. Der Inhalt des Schließfachs war ihm Belohnung genug.

In seinem Versteck kippte er den Inhalt der Plastiktüten auf den nackten Boden. Fast erschrocken starrte er auf die vielen bunten Dinge, die in dieser toten Betonlandschaft seltsam lebendig wirkten. Dann gab er sich einen Ruck und zog das Bargeld aus den Portemonnaies, ohne die Kreditkarten und Ausweise eines Blickes zu würdigen. Er hatte tatsächlich mehr als neuntausend Kronen in fünf verschiedenen Währungen in der Hand!

Die plötzlich weichende Anspannung ließ ihn laut auflachen. Dumpf hallte seine Stimme von den unverputzten Wänden wider. Aber als sein Blick dann erneut auf den Berg von Portemonnaies, schicken Handys und Uhren fiel, wurde es auf einmal ganz still in ihm. Drohend ragten die düsteren Betonflächen um ihn herum auf. Wie Suchscheinwerfer kamen ihm die hell erleuchteten Fenster des Hotels Palace und die Leuchtbuchstaben des Nachrichtentickers am Haus des Zeitungsverlags Politiken vor. Das Eigentum unzähliger fremder Menschen lag vor ihm. Und auch wenn nicht er es ihnen gestohlen hatte, so wusste er doch, dass er sich das Geld nicht aneignen konnte, ohne mitschuldig zu werden.

Das Gefühl war klebrig und widerwärtig, wie Hundekot unterm Schuh. Marco fühlte sich plötzlich wieder wie Abschaum, kein Stück besser als die anderen. Sicher, neuntausend Kronen waren viel Geld und würden lange reichen. Aber eines Tages würden sie aufgebraucht sein. Und dann? Dann müsste er wieder …

Erst da ging ihm so richtig auf, in was für einer aussichtslosen, vollkommen verzweifelten Situation er sich befand.

Hass loderte in ihm auf, ein unbändiger, uralter Hass, der sich in ihm angestaut hatte, seit Zola ihn zum ersten Mal zum Stehlen auf die Straße geschickt hatte. Rachegelüste, stärker denn je, die ihn fast um den Verstand brachten.

Solange der Zola-Clan existierte, war und blieb er ein Dieb. Zolas Tentakel hielten ihn gepackt, egal, wo er sich befand.

Er ballte die Fäuste und starrte an die Betondecke. Er sah den toten William Stark mit den leeren Augenhöhlen vor sich, er hörte Tildes sanfte Stimme – und er sah den Polizisten, der Carl hieß und der bestimmt Kontakt zu ihm aufnehmen wollte. Sämtliche Schatten über ihm und vor allem sämtliche Schatten hinter ihm konnten verschwinden … wenn er nur das Richtige tat.

Es gab keinen Zweifel mehr: Zola und sein Clan mussten weg.

23

»Und womöglich habt ihr auch noch geglaubt, dass ihr mit Pauken und Trompeten empfangen werdet«, sagte Rose und stach mit einem zusammengefalteten Blatt Papier nach ihm. »Bei Carl muss man ja immer auf alles gefasst sein. Aber von dir, Assad, hätte ich das wirklich nicht gedacht. Du wusstest ganz genau, dass Malene mir gehört, und dann rufst du mich an, während ich im Ministerium bin, und erzählst mir, ihr hättet sie verbal niedergeknüppelt. Was sollte das?«

»Ganz so war es nicht, Rose«, wand sich Assad. Er schien versucht, sich den zusammengerollten Gebetsteppich und den ganzen Rest zu schnappen, ehe Roses nächster Satz auf ihn niederdonnerte.

Carl zwang sich zu einem leichten Lächeln, so unangebracht dies auch war. »Schimpf lieber mit mir«, sagte er. »Assad hat extra noch gesagt, dass du dabei sein solltest, aber dazu kam es dann halt nicht.«

Rose schnaubte. »Dich beschimpfen, was soll das denn bringen? Durch deinen Panzer dringt doch nichts durch.« Dann griff sie nach seiner Hand und klemmte ihm das Blatt Papier zwischen die Finger. »Na, wenn du dort so gut ohne mich ausgekommen bist, tust du das hier bestimmt auch. Ich geh dann mal. Kannst ja ein bisschen herumkauen auf dem, was ich in der Zwischenzeit herausgefunden habe.«

»Haha, Roselil, gib ihnen Saures!«, tönte es vom anderen Ende des Kellerflurs.

Als Gordon auf der Bildfläche erschien, ließ Rose die Hände sinken. Es war nicht zu übersehen, dass sie wenig erpicht war auf seine Unterstützung, aber er legte unverdrossen nach: »Ich finde, das grenzt an Mobbing, wenn dein Vorgesetzter dich daran hindert, deine eigene Kontaktperson zu verhören.«

Bei diesen Worten bildete sich eine Falte in Roses Gesicht, die weniger Unschlüssigkeit ausdrückte, als dass sie eine Grenze widerspiegelte, die zu überschreiten kein Mann sich erlauben durfte.

»Stopp, Gordon!« Sie klang bestimmt, doch der Anteil dessen, was dieser Fettuccine tatsächlich begriff, entsprach allenfalls homöopathischen Dosen.

»Na ja«, fuhr er unverdrossen fort, »so was scheint für diese Generation von Kripobeamten typisch zu sein. Lauter eingefleischte Chauvinisten.«

»Ach, ihr seid doch alle gleich bekloppt!«, rief sie und verschwand, ohne den Protest abzuwarten, türenknallend in ihr Büro. Sie brachte immer wieder Stimmung in die Bude, das musste man ihr lassen.

Carl musterte Gordon mit Blicken, mit denen er sonst höchstens verdorbenes Fleisch unter die Lupe nahm. »Und Sie meinen, dass das der angemessene Umgangston ist?«

Gordon blickte ihn ausdruckslos an. War der Kerl gehirnamputiert, oder was?

»Ich glaube, Gordon, an dieser Stelle sollten Sie mal kurz den Kopf schütteln!«, war Assads trockener Kommentar.

Gordons Gesichtsausdruck ähnelte dem eines Nacktmulls.

»Zweitens: Darf ich fragen, ob Sie gestern nicht begriffen haben, dass Sie a) auf fremdem Territorium eindeutig zu weit gegangen sind und b) wir hier unten lieber eine Horde wilder Hyänen um uns hätten als Sie?«

Auf die Anspielung antwortete er nicht. Er pflegte offenbar seine eigene wohlige Erinnerung an das Intermezzo.

»Nein, nicht? Dann sollten Sie gleich, nachdem Sie von Assad und mir ordentlich was aufs Maul bekommen haben, zu Lars Bjørn rennen und petzen, wie gemein wir hier unten im Keller sind.«

Carl griff sich eine Zigarette und zündete sie an. Ah, tat das gut zu sehen, wie der Schlaks augenblicklich einen Schritt zurückwich und sein Gesicht hinter dichtem Zigarettenqualm verschwand. Eigentlich hatte er wohl vor zu protestieren, aber aus dem Augenwinkel sah er, wie Assad die Ärmel hochkrempelte, und die Botschaft verstand er offenbar, denn er zog sich wie ein geprügelter Hund auf den Flur zurück – nicht ohne ihnen aus sicherem Abstand noch ein paar Beschimpfungen zuzurufen.

Carl faltete das Blatt Papier auseinander, das ihm Rose zugesteckt hatte. »Baka-Projekt« hatte sie oben drüber getippt, in Times New Roman, 30 Punkt, fett gesetzt. Damit da mal bloß keine Missverständnisse aufkamen.

»Setz dich, Assad, und hör dir an, was sie geschrieben hat. Und guck nicht so trübsinnig. Rose kriegt sich bald wieder ein. Sie weiß genau, dass wir nicht jedes Mal, wenn wir ins Feld ziehen, mit einem ganzen Bataillon anrücken können.«

»Anrücken können, was heißt das, Carl?«

Carl deutete auf den Text. »Vergiss es. Hier steht, dass man Rose geraten hat, einen Beamten in Jaunde anzurufen. Das ist die Hauptstadt von Kamerun, falls es dir gerade entfallen sein sollte.« Er verschwieg tunlichst, dass er es bis vor zwei Minuten selbst nicht gewusst hatte.

»Es geht um einen gewissen Mbomo Ziem, den unsere Kooperationspartner dort unten Rose als Koordinator des dänisch finanzierten Baka-Projektes genannt haben. Aber dieser Mbomo Ziem ist jetzt anscheinend nicht mehr dabei, sodass Rose stattdessen mit einem gewissen Fabrice Pouka sprach, der ihr berichtete, das Baka-Projekt gebe es zwar noch, es werde aber Ende des Jahres eingestellt. Alles laufe nach Plan, außer dass ein gewisser Louis Fon das Projekt zwischenzeitlich sabotiert habe. Rose schreibt, das Projekt sei angestoßen worden, um Pygmäenstämme im Dja-Regenwald – der liegt im Süden des Landes – beim Anlegen von Plantagen für Bananen und neue Sorten von Feldfrüchten zu unterstützen. Die Hilfe sei nötig geworden, weil die natürliche Lebensgrundlage der Pygmäen im Lauf der Jahre zunehmend zerstört worden sei, hauptsächlich wohl durch Wilderei.«

Carl legte das Papier vor sich auf den Tisch.

»Das ist alles?« Assad wirkte überrascht, und Carl konnte ihn verstehen. Das war nun wirklich nicht viel, was Rose da in der langen Zeit herausgefunden hatte.

»Nein, warte mal. Auf der Rückseite steht noch was, das hat sie von Hand notiert. LFon 9876, was mag das bedeuten?«

»Sieht aus wie ein Skype-Name.«

»Geh rüber und frag sie.«

»Soll ich wirklich?«

Carl antwortete nicht, das war Antwort genug.

Fünf Minuten später stand Assad wieder vor ihm, schwitzend.

»Puh, Carl, sie hat mir gleich noch mal den Kopf gewaschen. Sagt man das so? Und natürlich ist das ein Skype-Name, sagt sie. Es hat wohl so lange gedauert, den herauszufinden. Ich erspare dir die Details. Sie geht davon aus, sagt sie, dass da schon irgendjemand an Louis Fons Heimatadresse im nördlichen Kamerun antworten wird. Sie hat es bereits versucht, aber da hat niemand reagiert.«

»Na, dann existiert die Nummer wohl nicht mehr.«

»Man merkt, dass das hier nicht dein Gebiet ist, Carl. Einen Skype-Namen kann man nur erreichen, wenn der, den man anruft, seinen Computer eingeschaltet hat.«

»Doch, doch, das weiß ich. Ich dachte nur …«

Assad strahlte. »Haha, Carl. Mir machst du nichts vor. Aber egal, ich werde es dir einfach demonstrieren. Komm mit zu mir, dann rufen wir von da aus gleich mal an.«

Auf dem Schreibtisch in Assads besenschrankgroßem Büro ragte zwischen Teekocher, grün glasiertem Räucherstäbchenhalter, einem Stoß Akten und jeder Menge anderem Krempel der größte Monitor des gesamten Präsidiums auf. Darauf leuchtete eines jener graubraunen, lehmverputzten Häuser, wie es sie im Nahen Osten millionenfach gab. Wahrlich kein Haus, in dem Carl seinen Ruhestand verbringen wollte. Keine Farben, keine Pflanzen, keine Veranda, auf deren Geländer man die Füße ablegen konnte. Nichts als ein Fenster und eine Tür, und das alles schmutzig braun.

Carl deutete mit dem Finger darauf. »Du kennst das Haus?«

Assad lächelte, schüttelte den Kopf und drückte auf eine Taste. Weg war es. »Erst mal schalten wir die Lautsprecher ein, Carl. Du setzt dich vor den Bildschirm, und dann öffnest du das Skype-Konto. Ich zeige dir, wie das geht. Wenn die am anderen Ende auch eine Kamera an ihrem Computer haben, so wie ich, dann müsstet ihr euch sogar sehen können.«

Keine halbe Minute später hörte man deutlich den Klingelton, ein irrsinnig nervtötender Klang.

»Gib ihnen etwas Zeit«, konnte Assad gerade noch sagen, bevor eine Serie undefinierbarer Geräusche andeutete, dass sich am anderen Ende etwas tat.

Carl rückte das Headset zurecht, und Assad mahnte ihn gestikulierend, sich bereitzuhalten.

Plötzlich erschien das Bild einer jungen schwarzen Frau, die viel zu dicht vor der Kamera klebte. Sie redete wie ein Wasserfall, und er verstand nicht ein Wort. Deshalb sagte er lediglich »Hallo«.

»Allo«, erwiderte die Frau. Also war man auf einer Linie.

»Sprechen die in Kamerun Französisch?«, fragte er Assad, und dieser nickte.

»Kannst du …?«

Als sein Assistent den Kopf schüttelte, unterbrach Carl die Verbindung.

Sie brauchten eine geschlagene halbe Stunde, um aus Rose herauszukitzeln, dass sie sehr gut Französisch sprach. Im Übrigen akzeptierte sie ihre Entschuldigung – verlangte dafür aber eine gewisse Menge nicht genau definierter Gegenleistungen.

Nachdem Assad die Skype-Verbindung ein zweites Mal hergestellt hatte, dauerte es keine zwanzig Sekunden, da hatte Rose sich vorgestellt und ihre Gesprächspartnerin sich so weit vom Bildschirm zurückgezogen, dass man einen Raum erkennen konnte, in den von allen Seiten die Sonne schien.

»Ich übernehme das Übersetzen«, erklärte Rose der Frau und den beiden Männern hinter sich.

Ganz offensichtlich befand sich Louis Fons Frau in Trauer. Sie erklärte ihnen mehr als fünfmal auf unterschiedliche Weise, in welch schwieriger Situation sie sich seit dem Verschwinden ihres Mannes befand. Und dass sie sich die Augen aus dem Kopf geweint hatte.

»Wir hatten es so gut. Er hatte viel zu tun, und uns fehlte es an nichts. Louis liebte seine Arbeit. Neben mir und den Kindern gab es für ihn nur das Projekt, ihm lag es so am Herzen, dass die Baka es gut hatten.«

»Was, glauben Sie, könnte passiert sein?«, fragte Rose.

»Ich weiß es nicht.« Sie zog die Schultern hoch. In der Tür hinter ihr waren zwei fast kahle Hunde zu sehen. »Erst habe ich geglaubt, dass ihn Wilderer umgebracht haben, aber jetzt glaube ich, dass es vielleicht doch andere waren.«

»Warum glauben Sie, dass er ermordet wurde, und welche anderen haben Sie im Verdacht?«

»Ich glaube es nicht, ich weiß es. Unser Nganga hat es mir gesagt. Die Krallen der Vögel haben gesprochen. Louis ist nicht mehr unter uns.«

»Das tut mir sehr leid. Nganga, wer ist das? Ein Medizinmann?«

»Er ist der Wächter unserer Seelen und unserer Körper.«

Carl und Assad sahen sich an. Der Beruf würde im Gerichtssaal wohl kaum anerkannt werden.

»Aber dann bekam ich von Louis’ Eltern etwas Geld, sodass ich selbst nach Dja und Somolomo reisen konnte, um nach dem zu suchen, was von ihm noch übrig sein mochte. Das machte den Nganga sehr wütend.«

»Sie fanden also nicht heraus, was mit ihm geschehen ist?«

Die Frau schüttelte den Kopf, aufgewühlt und bewegt, aber immerhin doch imstande, einem der Hunde einen wirkungsvollen Tritt zu versetzen, als der ihr zu nahe kam.

»Dort unten sind viele sonderbare Dinge passiert, mehr habe ich nicht in Erfahrung bringen können. Die Pygmäen waren unzufrieden, weil das Projekt ins Stocken geraten war. Erst hatte man ihnen ertragreiche Feldfrüchte versprochen und neue Plantagen, dann bekamen sie sogenanntes Wartegeld und zum Schluss so gut wie nichts. So haben sie es mir jedenfalls alle erzählt. Sie waren sehr verärgert über Louis und die Dänen, und ich war es auch. Aber nach einer Weile erhielt ich dann etwas Geld aus Dänemark. Das half ein bisschen weiter.«

Mit nachdenklicher Miene lehnte sie sich an den Tisch, der hinter ihr stand.

»Frag sie, Rose, woran sie jetzt denkt«, bat Assad.

Rose nickte. Auch ihr war der Stimmungswechsel aufgefallen.

»Sie sehen auf einmal nachdenklich aus. Ist Ihnen etwas eingefallen, was wir wissen sollten?«

»Je ne sais pas. Vielleicht hat das gar nichts zu sagen, aber merkwürdig war es doch.« Sie schwieg einen Moment.

Carl war fasziniert davon, wie klein die Welt doch war. Auf dem Herd neben der Frau stand ein Topf, in dem etwas kochte, und es kam ihm so vor, als könnte er den Dampf riechen. Oder ihr Haar berühren. Als wäre Assads kleines Büro von dem Geruch muffiger Strohmatten erfüllt.

»Ich dachte gerade daran, wie merkwürdig es doch ist, dass der Mann, der unterschrieb, dass ich für Louis’ Tod eine Entschädigung erhalten solle, an genau dem Tag in Somolomo war, an dem Louis verschwand. Das haben mir ein paar Leute in Somolomo berichtet.«

»Am selben Tag? Ein Däne?«

»Oui, oui. Der muss Däne gewesen sein.«

»Können Sie sich erinnern, wie der Mann hieß?«

Wieder entstand eine Pause, in der Afrikas Seele Anlauf nahm, um in Assads nahöstliche Höhle einzudringen. Wieder eine Pause, in der die Frau so in Gedanken versunken war, dass sie das Gespräch vergessen zu haben schien.

»William Stark?«, schlug Carl aus dem Hintergrund vor.

Sie hob den Blick und schüttelte den Kopf.

»Nein, so hieß er nicht. Ich kann mich nicht an den Namen erinnern. Ich weiß nur noch, dass sehr viele ›e‹ darin vorkamen.«

Carl fing Assads Blick auf, aber im selben Moment begann das Handy in seiner Tasche zu rumoren. Verdammt schlechter Zeitpunkt.

»Ja!«, sagte er verärgert, ohne vorher aufs Display zu schauen. »Es passt gerade gar nicht. Versuchen Sie es in einer halben Stunde noch mal.«

»Hallo Carl. Entschuldigen Sie. Hier ist Lisbeth. Mit der Sie in der Bibliothek Brønshøj gesprochen haben.«

»Ui«, stöhnte er reflexhaft. So konnte es sich anfühlen, wenn einen die Stimme einer Frau ins Mark traf.

»Ich weiß nicht, ob es Sie interessiert. Aber der Junge sitzt jetzt wieder in der Bibliothek in der Dag Hammarskjölds Allé.«

24

Marco checkte die Zeitanzeige am Computer. Es war 18.10 Uhr, es dauerte also noch eine Weile, bis die Bibliothek schloss. Warum aber sahen die Bibliothekarinnen an der Ausleihe ständig zu ihm herüber und anschließend auf die Armbanduhr, als blieben ihm nur noch fünf Minuten?

Stand er hier etwa unter Beobachtung?

Er drehte den Bildschirm so, dass sich ihre Körper darin spiegelten. Täuschte er sich, oder steckten sie die Köpfe zusammen und tuschelten?

Auf die mit den kurzen braunen Haaren, die sie Lisbeth nannten, achtete er besonders. Die schien überall gleichzeitig zu sein. Erst hatte er sie jeden Tag hier gesehen, in dieser Zweigstelle, dann war sie auf einmal in Brønshøj aufgetaucht, und jetzt war sie wieder hier. Und immer war ihm ihr Blick gefolgt, das hatte er deutlich gespürt. Vielleicht sollte er nicht mehr herkommen, diese Aufmerksamkeit irritierte ihn.

Er drehte den Monitor wieder zurück und recherchierte weiter. Es war einfach uferlos: Es gab in Kopenhagen viel zu viele Polizisten mit diesem Namen – den man obendrein mit C und mit K schreiben konnte, wie er gerade gelernt hatte. Und da er weder den Nachnamen des Beamten kannte noch seinen Rang, blieben ihm als Suchwörter nur »Carl« oder »Karl« und »Polizei«. Sofort erschienen jede Menge Fotos des schwedischen Königs, außerdem ein Foto eines uniformierten Polizisten namens Carl Åge, der dem Mann, den er gesehen hatte, nicht im Geringsten ähnelte. Ansonsten zigtausend irrelevante Treffer. Auch eine weitere Eingrenzung durch Suchwörter wie »Kriminal« in Verbindung mit »Kopenhagen« brachte nichts.

Als Marco irgendwann auf der Website des Ekstra Bladet landete, überflog er dort einen Artikel über einen gerade gelösten Fall von massenhaften illegalen Abtreibungen. Und da plötzlich entdeckte er beim Hinunterscrollen, neben einem Statement über den verantwortlichen Gynäkologen, ein Foto seines Polizisten!

Irgendwie beruhigte ihn das Bild: Der Typ hatte die Jacke schief zugeknöpft und lächelte die Fotografen mürrisch an, neben ihm eine schwarzhaarige Punkerin und ein etwas kleinerer, ziemlich dunkler Mann. Ihm fühlte sich Marco auf seltsame Weise verbunden – woran auch immer das liegen mochte, an den Augen vielleicht, dem gelassenen Blick, den schwarzen Locken, der Hautfarbe.

Carl Mørck, Rose Knudsen und Hafez el Assad hießen die drei. Nun kannte er also den vollen Namen des Polizisten, der anscheinend nicht nur ein erfolgreicher Ermittler war, sondern auch ein Spezialist für alte ungelöste Fälle von besonderem Interesse, so stand es jedenfalls in dem Artikel.

Gedankenverloren starrte Marco vor sich hin. War das nicht genau der Mann, den er brauchte?

Er tippte »Carl Mørck« in die Suchmaske ein und klickte sich durch die Trefferliste. Nicht alle Informationen über den Kommissar boten Anlass zur Zuversicht. Unter anderem las er, dass Mørck bei einer Schießerei auf Amager unter fragwürdigen Umständen angeschossen worden sei und danach länger pausiert habe – und dass sein ruppiges Temperament in Polizeikreisen geradezu legendär sei.

Na, mit Leuten, die ein ruppiges Temperament hatten, kannte Marco sich aus.

Er gab dem Bildschirm einen kleinen Schubs, um noch einmal das Spiegelbild der Bibliothekarin sehen zu können. Schon wieder steckten sie und ihre Kolleginnen flüsternd die Köpfe zusammen und sahen zu ihm herüber. Da schrillten bei Marco erste Alarmglocken. Sein Blick huschte zu der gläsernen Eingangstür.

Dort hatte sich einer der Mitarbeiter postiert, und auch er schien Marco zu beobachten.

Bemüht, sich nichts anmerken zu lassen, stand Marco auf und setzte sich an den Computer am Nachbartisch. Wenn er schon nicht durch die Glastür entkommen konnte, musste er es ausnutzen, dass die Bibliothek zu ebener Erde lag: Es war keine große Sache, aus dem Fenster zu springen. Direkt hinter der Bibliothek lag der Parkplatz.

Er griff sich ein beliebiges Buch, setzte sich wieder an den Computer und tat so, als würde er das Gelesene im Internet überprüfen.

Vielleicht bildete er sich das alles ja nur ein, und die Blicke waren Zufall? Warum sollten sie sich für ihn interessieren? Er hatte sich in der Bibliothek doch immer vorbildlich benommen.

Aber was, wenn er sich täuschte? Hatte er womöglich Sachen in dem Schränkchen über dem Stromzähler vergessen, die sie gefunden hatten? Nein, dort lag nichts mehr von ihm, das wusste er genau.

Er sah aus dem Fenster zum Parkplatz und dem dahinterliegenden Gebüsch. Alles wirkte ruhig. Ab und zu fuhr ein Auto auf einen der schrägen Stellplätze. Die Leute, die ausstiegen, blickten meist zufrieden drein. Sie genossen offenbar den milden Maiabend mit seinem hellen, klaren Licht. Marco konnte sie verstehen. Das Licht gefiel ihm an Kopenhagen auch besonders gut.

Er wandte sich wieder dem Bildschirm zu und rekapitulierte, was er über den Polizisten herausgefunden hatte. Und je länger er darüber nachdachte, desto sicherer war er sich: Sein Wissen war bei diesem Mørck am besten aufgehoben. Aber wie konnte er ihm seine Informationen zustecken, ohne dem Mann persönlich zu begegnen? Denn das konnte er nicht riskieren – nicht als staatenloser Minderjähriger mit einschlägiger krimineller Karriere.

Noch einmal gab Marco den Namen ein und surfte ein paar Minuten. Anscheinend war dieser Carl Mørck eine interessante Nummer für Journalisten, denn über mehrere seiner Fälle wurde ausführlich berichtet: eine verschwundene Politikerin, Brandstiftung, eine Entführungsserie, eine geheime Bruderschaft, die illegale Abtreibungen durchführte und vieles mehr. Sonderdezernat Q hieß seine Abteilung.

Marco setzte seine Ohrhörer auf und klickte sich zu ein paar TV-Clips durch über diesen Mørck, seinen dunkelhäutigen Assistenten und die merkwürdige Kollegin.

Von Carl Mørck hatte man schnell ein klares Bild, aber sein Assistent, dieser Assad, war schwerer einzuschätzen. Die Fernsehmitschnitte veränderten Marcos Eindruck von dem Mann. Auf den ersten Blick wirkte er immer noch nett und herzlich, aber die Mimik und der Ausdruck seiner Augen hatten etwas Undefinierbares, Beunruhigendes. Etwas Dunkles, Lauerndes.

Der hat Geheimnisse, dachte Marco, die er um nichts in der Welt preisgeben will. Hinter den Lachfältchen verbirgt er ein scharfes Messer. Der ist viel zu wachsam, um einen Taschendieb in seine Nähe zu lassen.

Nein, ganz klar, diesen Mann musste er meiden.

Als Marco nach ein paar Minuten feststellte, dass das Internet nichts, aber auch rein gar nichts über Carl Mørcks Privatleben hergab, ging er auf Google Maps und suchte das kleine Waldstück, in dem er sich am Tag seiner Flucht vor dem Clan versteckt hatte. Dann druckte er den Ausschnitt aus und markierte die Stelle, wo er meinte, die Leiche gesehen zu haben.

Wieder schaute die Bibliothekarin mit den kurzen braunen Haaren auf die Uhr und dann in seine Richtung. Sie sah ihn nicht direkt an, aber direkt genug.

Warum überprüfte sie immerfort die Uhrzeit? Und warum stand ihr Kollege an der Eingangstür? Soweit Marco erkennen konnte, hatte er dort doch gar nichts zu tun.

Da hörte man, wie ein Auto von der Straße auf den Parkplatz einbog und kurz darauf scharf bremste. Fast unmerklich veränderte sich der Gesichtsausdruck der Bibliothekarin. War sie erleichtert?

Instinktiv hob Marco die Hand zum Riegel des Fensters, vor dem er saß.

Im selben Moment wurde es an der Ausleihe merkwürdig unruhig, und er meinte zu sehen, dass diese Lisbeth dem Mann an der Glastür zunickte, woraufhin der sich in die Richtung bewegte, wo Marco saß – und zwar so betont beiläufig, dass es auffälliger kaum ging.

Die Fensterscheiben vibrierten, als draußen auf dem Parkplatz die Autotüren zugeschlagen wurden. Aus dem Augenwinkel sah Marco zwei Gestalten auf den Eingang der Bibliothek zurennen, die eine mit flatternder Jacke, die andere in einer Art Krebsgang.

Es waren Carl Mørck und sein Assistent.

Angespannt beobachtete Marco das Szenario und schob dabei so unauffällig wie möglich den Fensterriegel auf. Der Typ vom Eingang war nur noch wenige Schritte von ihm entfernt, doch Marco blieb sitzen. Er wollte erst dann hinausspringen, wenn die beiden Polizeibeamten um die Ecke bogen – also jetzt.

Er holte tief Luft, warf der Bibliothekarin einen bedauernden Blick zu, stieß das Fenster auf und war mit einem Satz draußen.

***

»Das darf doch nicht wahr sein. Er ist aus dem Fenster geklettert? Gerade eben? Warum haben Sie ihn nicht aufgehalten?« Carl stürzte zum Fenster. Nichts als parkende Fahrzeuge.

Lisbeth deutete auf einen jungen Mann, der stöhnend auf einem Stuhl saß. »Bent wollte ihm nachsetzen, aber als er auf die Fensterbank gesprungen ist, hat er sich den Fuß verrenkt.«

Carl warf dem Typen einen mürrischen Blick zu. Null Kondition, diese jungen Leute.

»Was hat der Junge gemacht?«, wollte Assad wissen.

»Er saß dort am Computer und hat im Internet gesurft. Eine Seite hat er ausgedruckt, die liegt vielleicht noch da.«

Carl ging zum Tisch hinüber, aber da lag nichts, auch nicht auf dem Fußboden.

»Assad, schau doch mal in den Papierkorb dort drüben«, sagte er und ließ sich an dem Computer nieder. Wie viele kostbare Sekunden seines Lebens hatte er schon vor dem verdammten Google-Logo vergeudet und von der goldenen Zeit geträumt, als das Internet nichts weiter war als ein elektrischer Impuls in dem Gehirn eines Wirrkopfs.

»Vielleicht hat er es nicht mehr geschafft, seine Suchchronik zu löschen. Lassen Sie uns mal nachschauen.« Lisbeth beugte sich vor, wobei ihre Brüste Carls Schulter streiften, und im nächsten Moment klackerten ihre lackierten Fingernägel auf der Tastatur.

Carl atmete lautlos, aber dennoch tief ihr Parfüm ein. Es war nicht ganz so schwer wie Monas, aber fast.

»Sie wissen es sicherlich, Sie müssen nur auf dieses kleine Dreieck hier klicken«, erklärte sie und lehnte sich noch weiter vor.

In diesem Moment war Carl jedwede Polizeiarbeit völlig gleichgültig. Ob sie das mit Absicht macht?, dachte er, während er sich mit allen Sinnen auf seine Schulterpartie konzentrierte.

»Da haben wir’s!«, rief sie. Im selben Moment ließ der himmlische Druck nach und entfernte sich schließlich ganz, zusammen mit ihrem Oberkörper.

»Jetzt wissen wir, wofür er sich interessierte. Carl Mørck, vielleicht können Sie uns erklären, weshalb?«

Carl, der dösig auf den Bildschirm geblickt hatte, war von einer Sekunde auf die andere hellwach.

»Sonderbarer Junge«, ließ sich Assad von hinten vernehmen.

Carl sah auf die eingegebenen Stichwörter und blätterte immer weiter im Suchverlauf zurück. Die Recherche des Jungen machte einen durch und durch systematischen Eindruck – und sie drehte sich ausschließlich um seine Person.

»Jetzt weiß er, wer du bist, Carl.«

»Ja, und auch, wer du bist.«

»Ich glaube, Carl, du solltest mal im Auge behalten, was in nächster Zeit in deiner Umgebung passiert.«

»Du glaubst doch nicht, dass ich Angst vor einem Jungen habe?«

»Er ist nicht bloß ein Junge, Carl, das siehst du doch. Er will etwas über dich in Erfahrung bringen. Vielleicht weiß er mehr, als gut ist.«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine nur, dass der Kameltreiber manchmal vom Kamel getrieben wird.«

Carl nickte. Was zum Teufel wollte der Junge mit all diesen Informationen?

»Da, die letzte Suche«, sagte Lisbeth. »Er war bei Google Maps. Könnte ja sein, dass er sich da was ausgedruckt hat.«

»Kann ich sehen, in welcher Gegend er gesucht hat?«

An dieser Stelle lehnte Lisbeth sich wieder über ihn. »Sie brauchen nur dasselbe zu tun wie eben, Carl. Klicken Sie auf das Dreieck da oben rechts in der Suchleiste.«

Na, das hätte sie ihm auch sagen können, ohne sich vor-zubeugen. Aber ihm sollte es recht sein. Er hatte nicht das Geringste gegen das wunderbar weiche Gefühl an seiner Schulter einzuwenden. Von ihm aus konnte sie ihm ruhig noch Hunderte kleiner Dreiecke auf dem Bildschirm zeigen.

Er sah auf die Sucheingaben.

Kregme, stand da.

»Komischer Name, wie in Buttercremetorte«, kommentierte Assad.

Lisbeth lachte auf, und Carl empfand ihr Lachen wie eine sanfte Berührung. Er blickte auf ihren Mund. Was zum Teufel ging da gerade vor?

»Wohnst du etwa in Kregme, Carl? Das ist aber weit.«

»Nein, in Allerød. Keine Ahnung, warum er den Ort gesucht hat. Vielleicht wohnt er selbst dort, vielleicht ist er dorthin unterwegs?«

»Sie wohnen also in Allerød? Das ist ja ein Ding!«

»Wieso? Sie etwa auch?« Merkwürdig beunruhigt dachte er daran, dass sie womöglich gleich denselben Heimweg hatten.

Sie lächelte. »Nein. In Værløse. Sozusagen bei Allerød um die Ecke.«

»Wann machen Sie Feierabend?«, platzte es aus ihm heraus, und er hätte sich am liebsten auf die Zunge gebissen. Was zur Hölle machte er da? Was sollte diese idiotische Frage? Fehlte bloß noch, dass er sich als Nächstes erkundigte, wie sie wohl nach Hause …?

»Wie kommen Sie nach Hause?«, hörte er sich fragen.

»Tja, Sie könnten mich zum Beispiel fahren.« Wieder lachte sie laut auf. Ganz ernst meinte sie es wohl doch nicht.

Carl holte tief Luft. Gab es neben der Unendlichkeit des Universums etwas, das schwerer zu begreifen war als der Humor einer Frau?

Carl blickte zu Assad. Der lächelte hintergründig. Was er wohl dachte?

»Was würden Sie davon halten, wenn wir vielleicht zusammen essen gingen?«, fuhr sie fort. »Ich habe ziemlichen Hunger. Und bei der Gelegenheit könnten Sie mir ja erzählen, was Sie über den Jungen wissen. Man ist ja nicht frei von einer gewissen Neugier. Was meinen Sie?«

***

Marco wartete drüben auf der anderen Straßenseite auf sie, versteckt hinter einem grünen Telefonverteilerkasten und ein paar Autos, die vor dem alten Rotkreuzgebäude parkten.

Von hier aus hatte er den Polizeiwagen auf dem Parkplatz im Blick. Gleich würden sie herauskommen und wegfahren. Er wollte nur sehen, was sie als Nächstes taten.

Überrascht stellte er fest, dass die Polizisten und die Bibliothekarin zusammen aus dem Haupteingang traten. Carl Mørck und sein Mitarbeiter trennten sich, und Mørck begleitete die Bibliothekarin in Richtung Lille Triangel.

Sie gingen zum Café Dag H, wo Marco eine Zeit lang für ein paar Kronen zwischen den Tischen gefegt hatte. Die Ecke, in die sie sich drinnen setzten, konnte man allerdings von draußen nicht einsehen.

Er überlegte, ob er sofort seinen nächsten Schritt tun sollte. Die Gefahr, dass man ihn entdeckte, war am größten, wenn das Lokal sehr voll oder ziemlich leer war, aber gerade schien der Moment günstig.

Er wartete ein paar Minuten, dann ging er an der Bar vorbei und nickte den Angestellten freundlich zu. Zum Glück war kein bekanntes Gesicht dabei.

Der Polizist und die Bibliothekarin saßen ganz hinten links vor einem kleinen Podest, auf dem zwei Sessel standen. Sie hatten die Ellbogen auf den Tisch gestützt und die Köpfe zusammengesteckt. Es machte fast den Eindruck, als würden sie sich schon ewig kennen.

Carl Mørck wirkte anders als die beiden Male, die Marco ihn zuvor gesehen hatte. Das Mürrische war wie weggeblasen, er sah aus wie viele dänische Männer, wenn sie flirteten – fast ein bisschen tölpelhaft. Merkwürdigerweise stiegen die Frauen darauf ein, auch diese hier. Aber egal, für Marco konnte es gar nicht besser laufen.

Er ließ seinen Blick durch das Café schweifen. Eine entspannte Atmosphäre wie hier war ideal für einen Dieb: angeregte Gespräche, Scherze zwischen Freunden, ineinander verflochtene Finger. Taschen auf dem Fußboden, Mäntel und Jacken über den Stuhllehnen, Handys auf dem Tischrand.

Marco richtete sich auf und glitt wie ein Schatten in den Gang zwischen Bar und Kuchenvitrine. Wenn es ihm gelang, sich in den Sessel auf dem Podest hinter Carl Mørck zu setzen, ohne dass die Bibliothekarin ihn entdeckte, könnte er das Portemonnaie aus Mørcks Jacke ziehen, die über der Stuhllehne hing.

Er rückte immer nur meterweise vor und brauchte dadurch eine ganze Weile bis zu den Säulen, die ihn auch vor den übrigen Gästen verbargen.

Als er schließlich mit dem Rücken zu Carl Mørck saß, war er den beiden so nahe, dass er die wachsende Intimität zwischen ihnen spürte. Sie sprach, und er schien nur Augen und Ohren für sie zu haben.

Es würde nicht mehr lange dauern, bis sie ihre Hand wie zufällig neben seine auf den Tisch legte. Und wenn Mørck dann seine Hand auf ihre schob, könnte Marco, von einem innerlichen Tusch begleitet, seine Hand in Mørcks Jackentasche stecken, ohne dass die beiden es bemerkten.

Nur zwei Minuten später stand er in einer der Toilettenkabinen im Keller und hielt die offene Geldbörse in der Hand. Er hatte sie eigentlich zurückstecken wollen, sobald er mit ihr fertig war, aber dann war ein Kellner an seinen Tisch gekommen und hatte ihn nach seinen Wünschen gefragt. So lange sitzen zu bleiben, wagte er dann doch nicht. Mørck und die Bibliothekarin hatten schließlich schon das Dessert bestellt.

Er betrachtete das Portemonnaie. Ein schmuckloses flaches Ding, das sich mit der Zeit den Rundungen des Körpers angepasst und bereits die eine oder andere aufgelöste Naht hatte. Abgewetzt und völlig ungeeignet für die modernen Zahlgewohnheiten. Wann hatte er zuletzt ein Portemonnaie ohne Schlitze für die ganzen Karten gesehen, eines, das im Grunde nur aus einem einzigen Reißverschlussfach bestand? Marco musste seinen Zettel mehrfach falten, ehe er ihn zwischen die alten Quittungen und angestoßenen Visitenkarten irgendwelcher Menschen stecken konnte. Mørck selbst schien keine Visitenkarte zu haben.

Für einen Moment stand Marco unschlüssig vor der Treppe nach oben, als ihm jemand auf die Schulter tippte. Er hob langsam den Kopf und sah sich seinem alten Arbeitgeber Munthe gegenüber, dessen Büro im Keller lag.

»Was hast du hier zu suchen, Marco? Haben wir uns nicht darauf geeinigt, dass du dich in Zukunft von hier fernhältst? Du ziehst Menschen an, die ich hier nicht sehen will.«

Munthe war eigentlich ganz in Ordnung, aber er hatte seine Prinzipien und zögerte nicht, sie durchzusetzen.

»Ich wollte nur kurz die Toilette benutzen, ich dachte, das wäre okay«, sagte Marco mit Unschuldsmiene und steuerte schnell auf die WCs zu. Dabei nahm er zur Kenntnis, dass Munthe bereits seine Jacke angezogen hatte.

Und richtig, keine zehn Minuten später ging dieser wie üblich nach Arbeitsschluss in das Geschäft nebenan, um seine Frau abzuholen. Marco begab sich sofort nach oben und verbarg sich hinter einer der Säulen.

Von dort aus konnte er ihren Tisch sehen. Und so erlebte er wie in einem Stummfilm mit, wie der Kellner Mørck die Rechnung vorlegte und wie dieser immer hektischer in sämtliche Taschen griff. Er gestikulierte wild, erst aufgeregt, schließlich beschämt. Das hatte Marco nicht beabsichtigt. Wäre er nicht Munthe begegnet, hätte er das Portemonnaie längst zurückgesteckt. Aber nach einer Weile legte die Bibliothekarin Mørck beruhigend eine Hand auf den Arm, holte ihr eigenes Portemonnaie hervor und bezahlte.

Erregt diskutierend, kamen die beiden ganz nahe an Marco vorbei, dessen Hand das tat, was sie so gut wie kaum eine andere konnte.

25

Um Punkt zwölf stand Eriksens Sekretärin vor ihm und hielt ihm den Ausdruck einer gescannten Versandquittung hin. Die UPS-Sendung war also auf dem Weg. Aufmerksam las René die Quittung: eine Luftpolster-Versandtasche, 320 x 455 mm, 600 Gramm. Das konnte hinkommen.

Er lehnte sich zurück. Vor seinem inneren Auge sah er diesen nur sechshundert Gramm wiegenden, immensen Reichtum. Die Zukunft lag in gleißendem Licht vor ihm – Luxus, schöne Frauen, Müßiggang, ewiger Sommer. Jetzt musste er die Papiere, ebenso wie die Karrebæk-Aktien, nur noch bestmöglich verkaufen – und dann: Adieu, Gattin und Kinder, die ihn eh längst abgeschrieben hatten. Adieu, schäbiges Auto und armseliges Haus. Adieu, Schmuddelwinter und langweilige Kollegen. Adieu, Netto und Aldi, adieu, Warteschlangen. Das Tor zur Zukunft wartete nur darauf, aufgestoßen zu werden.

Sein Blick schweifte über die Papierstöße in den Regalen, über meterweise belanglose Akten, und er konnte nicht anders: Er brach in schallendes Gelächter aus. Bald konnte er auf den ganzen Krempel scheißen.

Wenn er so lachte, bekam seine Frau immer Gänsehaut. Herrjesses, wie freute er sich darauf, ihr lachend den Kopf zu tätscheln und Tschüs zu sagen.

Er schwelgte noch in dieser Vorstellung, als plötzlich seine Sekretärin wieder vor ihm stand und ihm eine Mappe reichte.

»Sie haben mir eine falsche Akte auf den Schreibtisch gelegt. Sie enthält zwar Budgetunterlagen für das Projekt in Burkina Faso, nur nicht die für dieses Jahr, auch wenn das vorne draufsteht. Dürfte ich um die richtigen Unterlagen bitten?«

René schüttelte verärgert den Kopf. Es kam nicht oft vor, dass er Dinge vertauschte.

»Ich werde beim nächsten Mal genauer hinsehen«, versprach er.

Tatsächlich allerdings ging René E. Eriksen in diesem Augenblick ein Licht auf. Er starrte auf die UPS-Quittung. ›Auch wenn das vorne draufsteht …‹, dröhnte es in ihm nach.

Wer zum Teufel garantierte ihm denn, dass der Inhalt der Versandtasche der war, den er erwartete?

Teis Snap am anderen Ende der Leitung klang nicht sonderlich begeistert. Er war seit sechs Uhr Ortszeit auf den Beinen, und mit dem Jetlag in den Knochen war das sicherlich kein Vergnügen.

»Du hast die Quittung wie gewünscht erhalten«, sagte er. »Mehr kann ich nicht tun. Wenn der Umschlag kommt, wirst du sehen, was drin ist.«

»Und was, wenn es nicht meine Wertpapiere sind?«

»Es sind deine Wertpapiere, René. Und jetzt lass mich bitte meine wenigen Tage hier im Bounty-Land genießen.«

René konnte ihn regelrecht vor sich sehen, diesen übergewichtigen Bürohengst, einen Genießer vor dem Herrn. Teis war jemand, der meinte, schon mit dem Vorrecht auf die Welt gekommen zu sein, bei der Verteilung der Güter immer als Erster dranzukommen.

Tja, aber er irrte sich gewaltig, wenn er glaubte, das könne auf seine, Renés, Kosten geschehen.

»Teis, du kannst Brage-Schmidt ruhig schon mal anrufen und ihm sagen, dass ich euch wegen Betrugs anzeige, wenn ihr mich übers Ohr haut. Nur dass ihr’s wisst: Ihr könnt mich nicht mit in eure Geschichten reinziehen. Ich habe mir eine Hintertür offen gelassen.«

»Lass es endlich gut sein, René. Wir sind alle drei tief in diese Sache verstrickt. Tausend Details weisen in deine Richtung, da kannst du dich nicht rausreden. Unsere Verbindungen sind über die Jahre viel zu eng gewesen.«

René hätte an dieser Stelle gern gelacht, aber seine unterdrückte Wut hinderte ihn daran. »Okay, wie du meinst. Aber weißt du was, Teis? Diesmal irrst du dich gewaltig. Behördlicherseits wird man nur sehen, dass du mir einige Male Tipps für Investitionen gegeben hast und dass ich aus diesem Grund Karrebæk-Bankaktien zur Unterstützung der Bank gekauft habe. Und weil du mir seit der Schulzeit noch einen Gefallen schuldig warst, hast du mich informiert, wenn die Kurse günstig waren. Das wird man leicht herausfinden, aber das macht nichts: Ist ja alles legal. Und wenn du an die Curaçao-Aktien denkst, die sind ja nicht notiert, mit denen kannst du mir also nicht drohen. Was bleibt also? Banküberweisungen? Schriftwechsel? Nein, Fehlanzeige. Nachweise über Telefongespräche, na klar. Aus alter Freundschaft habe ich versucht, dich von diesen Machenschaften abzuhalten. Schließlich hatte ich dich und William Stark schon lange im Verdacht, aber erst jetzt habe ich volle Gewissheit. Erst jetzt, wo ich den Beweis für William Starks jahrelangen Betrug gefunden habe. Ja, ich habe ihn schwarz auf weiß. Und werde die belastenden Dokumente unverzüglich der Polizei übergeben, wenn wir zu dem Punkt kommen.«

»Du bluffst, René, und das steht dir nicht gut. Also hör endlich auf mit dem Mist und entspann dich. Wir sitzen alle drei im selben Boot, und der Sturm hat sich in ein paar Tagen verzogen.«

Ja, wenn ihr den Jungen umgebracht habt, dachte René. »Ich frage dich nur einmal, Teis«, sagte er dann. »Wann habe ich je geblufft? Habe ich das Bluffen nicht immer dir überlassen?«

»Jetzt halt aber mal die Luft an!« Es war nicht das erste Mal, dass Teis Snap ihn anschnauzte, das letzte Mal lag allerdings schon sehr lange zurück. Trotzdem wusste René noch genau, wie Teis mit wutrotem Kopf aussah.

»Ich warne dich, René. Wenn du uns wirklich drohst, dann wirst du keine sichere Minute mehr haben, egal, wo du dich verkriechst.«

Dann unterbrach Snap die Verbindung.

***

Teis Snap hielt sein zusammengeklapptes Handy in der Hand, sah hinüber zu seiner Frau, die die Koffer packte, und verließ das Schlafzimmer. Das Telefonat, das er gleich führen würde, war vermutlich nichts für zarte Ohren.

»Was gibt’s?«, sagte die Stimme am anderen Ende.

»Der Umschlag ist abgeschickt. Aber vor zwei Minuten habe ich mit Eriksen geredet. Ich fürchte, der hat Lunte gerochen.«

»Aha. Na und? Wenn wir an die Lunte erst mal Feuer legen, fliegt er in die Luft. Fertig, aus.«

»Deshalb rufe ich an. Wir können nicht warten, bis der Junge umgebracht ist, wir müssen Eriksen vorher aus dem Weg schaffen.«

»Warum?«

»Weil er dabei ist, Vorsichtsmaßnahmen zu treffen. Und so wie ich ihn kenne, lügt er nicht, das kann der gar nicht. Langweiler sind schlechte Schauspieler. Deshalb glaube ich nicht, dass er uns was vormacht.«

»Was meinst du mit Vorsichtsmaßnahmen?«

»Er hat Material gesammelt, das William Stark und uns den Schwarzen Peter zuschiebt. Im Ernst: René muss weg, ehe er auf die Idee kommt, das Zeug gegen uns auszuspielen. Und das könnte schnell der Fall sein, spätestens, wenn er sieht, was in dem Päckchen steckt. Der wird Zeitungspapier bestimmt nicht als angemessenen Ersatz für das betrachten, was er erwartet, selbst dann nicht, wenn die Artikel auf Papiamentu geschrieben sind.«

»Du hast den Umschlag doch nicht etwa per Express abgeschickt?«

»Natürlich nicht, aber er wird trotzdem bald ankommen. Und wenn ihr bis dahin den Jungen noch nicht habt … Was ist eigentlich so schwer daran, den unschädlich zu machen? Der Kerl ist erst fünfzehn! Und die halbe Kopenhagener Unterwelt sucht nach ihm!«

»Das wird schon.«

Aber Teis war da nicht ganz so gelassen, dafür kannte er René zu gut: den Streber, der sich an der Uni krummgeschuftet hatte, der überall Topnoten eingefahren hatte, weil er klüger war als die anderen und weil er wusste, wie man die Profs täuschte. Nein, für Teis kam Abwarten nicht in Frage.

»An sich hast du natürlich recht. Die Geschichte ist plausibler, wenn der Junge zuerst stirbt«, räumte er ein. »Eriksen hat ihn umgebracht und anschließend sich selbst. Aber es ließe sich doch auch anders herum inszenieren. Wir könnten Eriksen entführen und mit dem Weiteren warten, bis der Junge nicht mehr lebt. Ich meine, wenn wir dafür sorgen, dass Eriksen als Kindermörder dasteht, würde sich doch wohl keiner wundern, wenn er schon ein paar Tage vor seinem Verbrechen verschwunden ist. Und die jeweiligen Todeszeitpunkte passen dann auch. Wir wollen den Polizeitechnikern ja keine Ungereimtheiten zumuten, oder?«

Am anderen Ende war es zunächst still.

»Na, okay«, kam es schließlich aus dem Telefon. »Aber dann müssen wir zuschlagen, bevor das Päckchen bei Eriksen ankommt.«

»Meinetwegen sofort. So wie ich ihn kenne, ist René jeden Abend zu Hause. Was anderes traut der sich nicht. Bei der Frau.«

Das Lachen am anderen Ende fand Teis Snap ausgesprochen unpassend, und irgendwie ging es ihm an die Nieren. Es klang wie der fiese Hintergrundsound zu seinem Gefühl, soeben einen alten Schulfreund dem Henker überantwortet zu haben.

»Aber wenn Eriksen eine Frau hat, dann müssen wir die ja wohl auch mitnehmen?«

Unwillkürlich schüttelte Teis den Kopf. »Um die Hexe tut’s mir noch am wenigsten leid, die kannst du von mir aus zum Blocksberg schicken.«

»Also abgemacht: Ich setze die Leute darauf an, die sich damals um Stark gekümmert haben. Kleiner Raubüberfall zu Hause, das machen die nicht zum ersten Mal.« Es ertönte wieder dieses Lachen – und dann das Freizeichen.

Teis klappte das Handy zu und sah hinüber zur Schlafzimmertür. Er hörte, wie die Kofferschlösser einschnappten. Dann schaute er auf die Uhr. Das Timing sah gut aus.

***

Eriksen kam etwas verspätet nach Hause. Seine Frau ließ sich nicht gern von ihm küssen, weil sie sein Gebiss unappetitlich fand. Dabei wusste sie genau, dass er gegen die Parodontose nichts ausrichten konnte. Trotz ihrer säuerlichen Miene hauchte er ihr einen oberflächlichen Kuss auf die Wange, bevor er sich für ein Nickerchen zurückzog. Anschließend nahm er sein Essen mit an den Couchtisch. Alles wie immer, bloß keine Abweichungen von der gewohnten Routine. Er schaltete den Fernseher ein, um auf TV2 die Nachrichten zu sehen. Bis auf Lars von Triers Nazi-Entgleisung gab es nur die immer gleichen belanglosen Nachrichten über den immer gleichen belanglosen Mist. Wen interessierte Königin Elisabeths Besuch in Irland? Einen Iren vielleicht, aber ihn und seine Frau mit Sicherheit nicht. Die war im Hausarbeitszimmer zugange und mal wieder voll und ganz von ihren Problemen absorbiert: dem Blusenknopf, der sich nach der letzten Wäsche nicht wieder anfinden wollte, der Bügelei von Zeug, das nicht die geringste Falte aufwies, und den Streitereien der Tochter mit ihrem Mann.

Wie gut, dass das alles bald der Vergangenheit angehört, dachte er und ließ sich zufrieden in die Polster sinken, als mit einem gewaltigen Knall die Tür zur Terrasse explodierte. Glassplitter flogen durch den Raum. Ein Adrenalinstoß ließ René hochfahren, sodass der Teller mit dem Essen auf dem Teppich landete. Mehrere Gestalten mit Sturmhauben über den Gesichtern sprangen durch die zerbrochene Glastür. Wortlos versetzte einer Eriksen einen Schlag gegen den Kopf, sodass der auf dem Sofa zusammensackte. Er hörte, wie ein anderer auf Englisch sagte, jetzt sei die Frau an der Reihe.

Dennoch ließ man nicht von ihm ab, sondern prügelte weiter auf ihn ein. Ihm wurde kurz schwarz vor Augen, aber er verlor nicht das Bewusstsein. Er wollte aufstehen, doch Arme und Beine gehorchten ihm nicht. Trotzdem bekam er alles mit.

Die Männer verteilten sich im Haus. Von oben waren Schreie und Gepolter zu hören, als würden Möbel umgestoßen und Gardinen und Bettzeug runtergerissen. Im Hausarbeitszimmer jedoch, wo sich seine Frau aufgehalten hatte, war es ganz still.

»Is she downstairs, Pico?«, rief der eine von oben.

René fühlte sich wie in irgendeinem brutalen B-Movie. Dabei war ihm natürlich bewusst, dass skrupellose Raubüberfälle keineswegs nur in Filmen vorkamen, sondern durchaus auch in harmlosen dänischen Reihenhaussiedlungen. Dass auch im wirklichen Leben unbescholtene Menschen in ihrem eigenen Zuhause gewaltsam zu Tode kamen. Jetzt ergriff ihn nackte Panik.

Was wollen die denn hier stehlen?, dachte er. Ich besitze doch nichts. Der Fernseher ist uralt, der Schmuck meiner Frau ziemlich wertlos, die Karrebæk-Aktien sind in einem Schließfach der Nordea-Bank deponiert …

Da riss seine Gedankenkette ab.

›Wenn du uns drohst, wirst du keine sichere Minute mehr haben, egal, wo du dich verkriechst‹, hatte Teis Snap gesagt.

Es lief ihm eiskalt über den Rücken. Verdammt. Langsam dämmerte es ihm.

Mit größter Anstrengung drehte er den Kopf zum Hausarbeitszimmer.

Unterdessen kam der Kerl, der so gebrüllt hatte, die Treppe heruntergerannt.

»What the hell …«, hörte man ihn Sekunden später aus dem Hausarbeitsraum, gefolgt von undefinierbarem Gepolter.

Was passiert hier? In Renés Kopf drehte sich alles. Kurz wurde es still, dann hörte er wieder Tumult. Gerade als er dachte, dass dies dann doch nicht das Schicksal war, das er seiner Frau gewünscht hätte, hörte er die Tür des Hausarbeitsraums zuknallen.

Irgendwann, René wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, spürte er wieder den Boden unter den Füßen und die Polster im Rücken. Er reckte den Hals und betastete prüfend seinen Nacken. Nur an den Fingerspitzen war etwas Blut. Also stemmte er sich ächzend vom Sofa hoch. Alles drehte sich, aber er musste raus hier, sofort. Raus und weg.

»Wo willst du hin?« Die gellende Stimme seiner Frau hielt ihn auf, als er über die Glasscherben zur Terrassentür wankte.

Er drehte sich um. Sie war kreidebleich, ihre Augen blitzten vor Zorn.

»Warum bist du mir nicht zu Hilfe gekommen?« Ihre Kittelschürze war voller Blutspritzer, und von der Spitze ihres heißgeliebten Bügeleisens, das sie noch immer umklammert hielt, tropfte ebenfalls Blut. »Aber keine Sorge, du Feigling. Die kommen nicht wieder.« Sie sah sich in dem Chaos um. »Dem Ersten hab ich eins in die Visage gegeben, noch ehe der mich bemerkt hatte, und der andere dürfte auch nicht allzu gut aussehen. Und was hast du gemacht, während ich sie in die Flucht geschlagen habe?« Sie trat auf ihn zu und glich einer Furie.

René schüttelte den Kopf.

»Nichts hast du gemacht, René, nichts! So, und jetzt erklär mir doch mal, was das für Typen waren!« Ihre Stimme klang schneidend. »Ich weiß, dass du das weißt, denn sie kannten meinen Namen.«

»Glaub mir, ich hab keine Ahnung. Ich bin genauso entsetzt wie du. Es ging alles so schnell.«

»Ich glaube dir kein Wort. Wäre der Zweite nicht so ein harter Knochen gewesen, der trotz halb verbranntem Gesicht seinen Freund noch mit sich weggeschleppt hat, dann hätte ich schon selbst rausgefunden, was das hier sollte.«

In ihren Pantoffeln stieg sie über die Scherben und griff nach dem Telefon.

»Aber ich kann sie beschreiben, ich habe ihnen die Hauben runtergerissen.« Sie lachte. »Hässliche kleine Zigeuner. Typen, die hinter Schloss und Riegel gehören.«

Da kehrte unversehens Renés Tatkraft zurück. Das wäre ja noch schöner, wenn seine Frau mit ihrer großen Klappe und ihrem vagen Verdacht seine Pläne durchkreuzte und einen Tag, bevor er sich ins selbst gewählte Exil zurückzog, die Polizei zu ihnen nach Hause einlud! Nein, wenn hier ein Anruf fällig war, dann beim Glasermeister.

Seiner Frau, die jetzt vor ihm stand und meckerte, weil er den Telefonhörer einfach aufgelegt hatte, würde er nachher ein paar Schlaftabletten verabreichen. Dann sollte sie noch mal versuchen, ihn wegen seiner Schlaffheit und Feigheit, seinem hässlichen Gebiss und seinem Mundgeruch zu verhöhnen.

Als er schließlich meinte, sie hätte genug gegeifert, ließ er sie einfach stehen und ging nach oben. Nicht um zu schlafen, das konnte er eh nicht, auch wenn das nun schon die zweite Nacht ohne Schlaf war. Sondern um ungestört Snap anzurufen und ihn mit der neuesten Entwicklung zu konfrontieren.

Ein Blick auf die Uhr zeigte ihm, dass es in Willemstad jetzt etwa fünfzehn Uhr war. Also blieb noch eine halbe Stunde, bis die Banken schlossen.

Er drückte auf die Taste, die die gewählten Rufnummern anzeigte, und fand in der Liste schnell die Nummer des Hotels.

»Nein, bedaure. Mijnheer und Mevrouw Snap haben vor zwei Stunden ausgecheckt«, wurde ihm an der Rezeption mitgeteilt. »Sie mussten ihren Flug nach Dänemark erreichen.«

»Flug?«

»Ja. KLM über Amsterdam fliegt um 15.30 Uhr.«

René bedankte sich und verabschiedete sich freundlich. Nach kurzem Zögern rief er bei der Bankfiliale im Santa Rosaweg in Willemstad an, um sich nach seinen Aktien zu erkundigen.

»Goedemiddag, Mr. Eriksen. Ja, hat alles gut geklappt. Uns wurde Ihre Vollmacht überbracht, woraufhin wir Mr. Snap den Inhalt Ihres Schließfachs überlassen haben.« Alles sei ordnungsgemäß vonstattengegangen, erklärte der Bankdirektor.

26

Mehr als sechzig Stunden hatte sich Boy in einem hohlen Baum versteckt, als ihn Mammys Jungen fanden.

Sie stellten ihn vor die Wahl: Entweder würden sie ihm die Arme abschlagen und ihn von oben bis unten aufschlitzen, oder er kam mit und wurde einer von ihnen.

Was blieb ihm übrig? Die aufgedunsenen Leichen seiner Familie lagen drüben im Dickicht. Und alles, was er gekannt und geliebt hatte, war abgebrannt.

Boy brauchte nur vier Wochen, dann war er wie die anderen Kindersoldaten, roh und rücksichtslos. Er fürchtete sich vor nichts, höchstens davor, von einem seiner eigenen Leute ein Messer in den Rücken zu bekommen – also von Jungs wie denen, die seine Familie ermordet, seinem Hund den Kopf abgeschlagen und ihm selbst jegliche Menschlichkeit geraubt hatten.

Und während Hutu und Tutsi, Mobuto und Kabila und Blutsauger aus aller Herren Länder damit beschäftigt waren, einander auszumerzen und Landesgrenzen auszuradieren, lernte Boy, mit der Kalaschnikow im Arm zu schlafen und von dem vielen Blut seiner sogenannten Feinde zu träumen, das er ohne Zögern vergoss.

Ohne Mammy und ihr persönliches Projekt wäre garantiert eines Tages das Messer auch gegen ihn geführt worden.

Mammy wählte ihre Zöglinge sorgfältig aus, und diese wiederum scharten sich um sie und beschützten sie. Niemand verstand es so meisterhaft wie Mammy, sich den eigenen Vorteil zu sichern und in der Folge auch ihre Leibwächter davon profitieren zu lassen. So hielt Mammy sie bei der Stange.

Als 1999 endlich ein Waffenstillstandsabkommen im Kongo unterzeichnet wurde, hatte Mammy mehr als dreißig Killer um sich geschart, weshalb ihr die Friedensbemühungen auch alles andere als willkommen waren. Wenn keiner mehr mordete, wozu brauchte sie dann ihre Jungs?

Doch die Konflikte in Afrika riefen ständig neue Menschen auf den Plan, denen der Frieden nicht das brachte, was sie sich erhofft hatten, und deren beachtliche Einkommensquellen plötzlich zu versiegen drohten. Sie sicherten Mammys Zukunft. Und die ihrer Jungs.

So wurde Mammy zu der, an die man sich wandte, wenn jemand umgebracht werden sollte. Und so begegnete Boy schließlich Jens Brage-Schmidt.

Niemand hatte Boy gesagt, warum Brage-Schmidt die fünf französischen Geschäftsleute aus Bois de Boqueteau aus dem Weg haben wollte, aber es war auch besser, wenn Boy nichts wusste. Und so stellte er auch keine Fragen, als er die Franzosen an der Grenze zu Namibia aufgespürt hatte, sondern schlug ihnen, während sie schliefen, einfach die Köpfe ab.

Brage-Schmidt war zufrieden, und Mammy strich ihren Bonus von hunderttausend Dollar ein. Anschließend fragte der Auftraggeber sie, ob sie ihm Boy für weitere hunderttausend als dauerhaften Problemlöser abtreten könne. Mammy zögerte, denn Boy war ihr wertvollster Junge und ihr Hätschelkind. Aber da Brage-Schmidt versprach, Boy wie seinen eigenen Sohn zu behandeln und dafür zu sorgen, dass ihm die im Kampf ausgeschlagenen Zähne ersetzt würden, dass er eine Ausbildung erhalten und viele Sprachen lernen würde, ließ sie den Jungen nach einer weiteren Verhandlungsrunde schließlich ziehen.

Dafür war Boy beiden ewig dankbar. Und seither hatte er nicht mehr getötet.

Jedenfalls nicht eigenhändig.

Nach dem missglückten Einbruch in Eriksens Haus hatte Boy Zola am Telefon zur Schnecke gemacht. Jetzt saß er da und ließ sich die Situation durch den Kopf gehen.

Mammy und zwei ihrer besten Jungs waren auf dem Weg, in wenigen Minuten würden sie anrufen. Vorausgesetzt, dass das Flugzeug rechtzeitig in Kastrup gelandet war. Mammy hielt sich immer an ihre Absprachen.

Er schaute gerade auf die Uhr, als das Telefon klingelte.

»Bring mich auf den Stand der Dinge, mein Liebling«, vernahm er ihre tiefe Stimme.

»Habt ihr schon entschieden, wie lange ihr in Kopenhagen bleibt?«

»Etwa achtundfünfzig Stunden. Spätestens Samstagmorgen müssen wir wegen eines anderen Jobs in Brüssel sein.«

»Okay, das wird reichen. Ich weiß ja, wie effektiv ihr seid. Aber ich muss dich warnen, wir haben es mit einem cleveren Bürschchen zu tun. Der ist nicht leicht zu finden.«

»Mir liegt ein Foto und eine Beschreibung von ihm vor. Was ist so besonders an ihm?«

»Wenn man es nicht besser wüsste, würde man glauben, er sei im Busch aufgewachsen. Als ich mich damals in dem hohlen Baum versteckt habe, war das ein reiner Reflex gewesen, eine Instinkthandlung aus der Not heraus. Aber der Kerl hier, obwohl auch noch ein Kind, ist anders: Der denkt voraus. Der plant. Sonst hätte ihn sein Clan längst geschnappt. Der ist wie eine Ratte in der Kloake, Mammy, und gleichzeitig wie ein Vogel auf dem Dach.«

Sie lachte. »Na, dich haben wir damals ja auch gefunden. Du sagst, sowohl sein Clan als auch eine ganze Meute Osteuropäer suchen nach ihm?«

»Ja. Und sie haben ihn inzwischen auch einige Male gesehen.«

»Okay. In einer halben Stunde sind wir im Hotel Square. Komm in einer Stunde vorbei und zeig uns, was du hast.«

Das Zimmer war zwar klein, bot aber eine gute Aussicht. Mammy saß auf einem groß karierten Sofa, das sie nahezu vollständig ausfüllte. Sie hatte mehr Pfunde denn je auf den Rippen, von denen sie in der Not zehren konnte, wie sie selbst nicht ohne Stolz sagte.

Boy nickte den beiden extrem dunkelhäutigen Kerlen in Basketballshirts zu, die mit lauter Kissen im Rücken auf dem Bett lagen und die Nachrichten auf NBC sahen. Sie waren etwa Mitte zwanzig, doch ihre Gesichter waren faltig und wirkten uralt, und die Augen waren voller Skepsis gegenüber all dem, was anderen Menschen wichtig war. Boy kannte das. Für die beiden bedeutete Glück ein bisschen tiefer Schlaf und ein guter Fick.

»Wir sind schon einmal kurz um den Block gezogen«, sagte Mammy. »Du hattest recht mit dem, was du über die Dänen geschrieben hast. Die Leute sehen uns nicht, die nehmen uns überhaupt nicht wahr. Solange wir etwas Abstand halten, würdigen sie uns keines Blicks. Bestens.«

Sie tätschelte sein Bein: Long time no see.

»Du siehst gut aus, Boy. Bald dreißig. Wie viele deiner alten Kumpel schaffen das schon?« Sie legte den Kopf zurück und warf einen Blick auf die zwei Jungs auf dem Bett. »Hey, ihr beiden. Seht ihn euch an. So könnt ihr auch werden, wenn ihr Mammy Freude macht, okay?«

»Okay, Mammy«, antworteten sie im Chor. Und schon waren sie wieder abgetaucht.

Boy lächelte und zeigte ihr auf einer Karte die Ecken Kopenhagens, wo der Junge gesichtet worden war, wo er sich vermutlich früher aufgehalten hatte und wo er sich möglicherweise künftig rumtreiben würde.

Mammy nickte. Wie ein Scanner glitten ihre klugen, alten Augen über das Netz der Hauptverkehrsadern, über die Labyrinthe der kleineren Straßen, die Knotenpunkte der S-Bahnhöfe und die vielen grünen Rückzugsgebiete. Es war immer wieder erstaunlich, mit welcher Geschwindigkeit sie die Topografie einer unbekannten Gegend in sich aufnahm.

Als sie mit der Karte fertig war, versicherte sie Boy, dass der Junge bereits so gut wie tot und es im Übrigen immer wieder ein Vergnügen sei, für Brage-Schmidt und ihn zu arbeiten.

Boy nickte. Es war nicht seine Art, mit Dankesworten um sich zu schmeißen.

»Schnappt euch den Jungen, und alle sind glücklich«, sagte er und wandte sich an die zwei auf dem Bett. »Er ist eine Schlange, spießt ihn auf.«

Die beiden jungen Männer stützten sich auf die Ellbogen. Wie alle Soldaten nahmen sie das Briefing sehr ernst. Manchmal war das der einzige Schutz vor einem tödlichen Hinterhalt. Hier in Kopenhagen bestand die Gefahr vor allem in möglichen Verhaftungen und unerwarteten Gegenaktionen. Deshalb blickten sie hoch konzentriert, als Boy ihnen zwei Blätter mit Fotos von Zolas Clanmitgliedern hinwarf und ein paar Erklärungen zu ihnen und den Osteuropäern abgab.

»Haltet euch dicht an Zolas Leute und an die, mit denen er zusammenarbeitet. Sollte einer von denen den Jungen schnappen, haltet euch bereit, ihn zu übernehmen. Ihr könnt nicht davon ausgehen, dass die euch informieren. Also bleibt dran.«

Sie nickten.

27

Ungewohnte Sonnenwärme weckte Carl, und ein süßliches Parfüm stieg ihm in die Nase – und eine Erinnerung an Sex.

Und schon erwachte die Erregung wieder. Herr im Himmel, dachte er mit geschlossenen Augen, und tastete mit der Hand unter die Decke – nach der weichen Frauenhaut, die sich an seinen Hintern schmiegte.

Zögernd öffnete er die Augen und blickte an die Stuckdecke, von der eine Lampe schwach durch ein Seidentuch leuchtete.

Wie wenig er doch die Situation in der Hand gehabt hatte …

»Carl, bist du wach?«, flüsterte Lisbeth unter der Decke.

Traute er sich, Ja zu sagen?

Lisbeth drehte sich um und vergrub ihr Gesicht in seiner Achselhöhle, ihre Finger wanderten sanft um seinen Nabel und spielten mit den Haaren auf seiner Brust.

»Ich könnte da schon zum Wiederholungstäter werden, Carl«, kicherte sie und schob ihren Schenkel auf seinen Unterleib.

Oh Gott, dachte er und unterdrückte ein Seufzen.

Wenn er ehrlich sein sollte, war er total verwirrt. Der Sex mit ihr war fantastisch gewesen – obwohl sie behauptet hatte, aus der Übung zu sein. Liebe Güte, hätte sie mehr Übung gehabt, wäre er in die Knie gegangen.

»War schon sehr okay heute Nacht, oder?«, fragte sie und rieb ihre Nase an seiner. Ja. Es war schön. Eine andere Art der Zärtlichkeit, ungewohnt.

»Du bist eine tolle Frau, Lisbeth, und wahnsinnig schön«, sagte er und meinte es ernst.

Sie sah ihn forschend an, aber er schloss schnell die Augen. Was zum Teufel hatte er angestellt, dachte er reumütig.

»Wie spät ist es eigentlich?«, fragte er, als wäre er willens, noch ein paar Stunden weiterzuschlafen.

»Es ist acht, aber du brauchst sicher nicht so früh da zu sein, oder?«

Sie lachte und ließ ihre Hand abwärts gleiten. Ihr Atem wurde tiefer.

»Acht? Acht, hast du acht gesagt?«, rief er und rückte von ihr ab. »Oh Gott, in zwanzig Minuten haben wir Sitzung im Präsidium! Scheiße! Tut mir leid, Lisbeth, aber ich muss los.«

Während er seine Hose anzog und barfuß in die Schuhe stieg, vermied er es, sie anzusehen.

»Tut mir leid, bitte entschuldige«, sagte er, küsste sie schnell und verschwand, ohne ihr Gelegenheit zu geben, die unvermeidliche Frage nach einem Wiedersehen zu stellen.

Was hätte er darauf antworten können?

Verdammter Mist, dachte er, als er vorm Haus stand und überlegte, wo er am Abend sein Auto geparkt hatte. Soweit er sich erinnern konnte, hatten sie unter einem blühenden Kirschbaum angefangen zu fummeln, und der hatte ganz in der Nähe der Syvstjernehusene gestanden, einer Straße in Værløse, wo er vor etlichen Jahren einen Mord aufzuklären hatte. Wie ein Teenagerpärchen hatten sie rumgeknutscht, alles super, aber welcher verdammte Kirschbaum war das bloß gewesen?

»Lass uns das Auto ein paar Straßen von meinem Haus entfernt abstellen«, hatte sie gesagt. »Die Nachbarn haben einen heißen Draht zu meinem Ex.«

Jetzt blieb ihm nichts anderes übrig, als wie ein Idiot die Gegend abzusuchen, wobei er zu allem Überfluss auch noch an Mona denken musste. Warum hatte er ihr gegenüber ein schlechtes Gewissen? Hatte nicht sie ihm den Laufpass gegeben? Warum fühlte er sich dann so mies? Lisbeth war doch wahrlich kein x-beliebiger One-Night-Stand. Sie war wirklich nett und klug und warmherzig.

Aber vielleicht war das ja gerade der Grund?

Beim Umherirren fiel ihm auf, dass es in dieser Gegend verdammt viele blühende Kirschbäume gab. Was würde Mona wohl sagen, wenn sie ihn jetzt sehen könnte, wie er nach seinem Auto suchte wie ein verwirrter, liebestoller Jüngling? Was würde sie empfinden, wenn sie an seinem Körper schnupperte? Und was würde er empfinden, hätte sie dasselbe getan wie er? Bei diesem Gedanken kniff er gequält die Augen zusammen. Verdammt, ja, genau da lag er begraben, der berühmte Hund. Denn wer sagte eigentlich, dass sie es nicht längst getan hatte?

Carl blickte sich um und musste feststellen, dass er mehr oder weniger an den Ausgangspunkt zurückgekehrt war. Jedenfalls konnte er die grünen Schlafzimmergardinen sehen, hinter denen ihm noch vor wenigen Stunden scheißegal gewesen war, was Mona von ihm und seinem Treiben mit einer fremden Frau denken mochte.

Und dann sah er sein Auto. Es stand keine fünfzig Meter von Lisbeths Haus entfernt. Wie hatten sie es gestern geschafft, so lange für eine so kurze Strecke zu brauchen?

Carl tastete in der Jackentasche nach seinem Autoschlüssel und fühlte etwas, das dort nicht hingehörte.

Sein Portemonnaie.

Er runzelte die Stirn. Versuchte nachzudenken. Hatte er denn gestern nicht gründlich in allen Taschen nachgesehen? Aber doch, das hatte er garantiert. Wie konnte das sein? Merkwürdig. Hatte Lisbeth ihn ausgetrickst? Wollte sie, dass er in ihrer Schuld stand? Hatte sie vielleicht geglaubt, ihn so leichter ins Bett zu kriegen?

Er schüttelte den Kopf. Nein, absurde Vorstellung, das passte nun überhaupt nicht zu ihr.

Er klappte das Portemonnaie auf, darauf vorbereitet, einen Zettel zu finden mit einer Botschaft der Sorte ›Du kannst ja nächstes Mal zahlen, Schatz …‹ Oder einfach: ›Ich bin scharf auf Dich. Ruf doch mal an.‹

Er lächelte, als er tatsächlich ein zusammengefaltetes Blatt Papier zwischen den Quittungen fand. Bist ein guter Kriminalpolizist, lobte er sich selbst. Hast einen guten Riecher.

Aber auf dem Zettel stand nicht ansatzweise das, womit er gerechnet hatte.

Es war der Ausdruck einer Satellitenaufnahme der Ortschaft Kregme, und mitten darauf war ein Kreuz gemalt.

›Hier ist William Starks Leiche vergraben‹, stand in unregelmäßigen Buchstaben daneben. ›Zola hat ihn ermordet.‹

Und dann folgte eine Adresse. In Kregme.

Gut eine Stunde dauerte es, bis Carl Assad eingesammelt hatte und sie bei dem Waldstück ankamen, das zwischen See und Landstraße auf der einen Seite und Feldern auf der anderen lag.

»Puh.« Assad hielt sich die Nase zu und schaute mit gequälter Miene über die Felder, wo ein Güllewagen seine Bahnen zog. Carl war das egal. Er kam vom Land, ganz oben im Norden, und wusste, dass der beißende Geruch von Gülle auch der Geruch von Geld war. Ein Bauer mit großen Ambitionen brauchte auch eine Menge Scheiße.

»Ziemlich offen hier«, sagte er und folgte mit den Augen der Landstraße, die von einer Kuppe in eine kleine Talsenke hinabführte.

Er warf einen Blick auf die Karte, die er in seinem Portemonnaie gefunden hatte. »Wie weit müssen wir rein, was glaubst du?«

Assad kratzte seine Bartstoppeln. »Maximal fünfundsiebzig Meter, vielleicht hundert.«

Wie zum Teufel passten maximal fünfundsiebzig Meter und hundert zusammen?

»Ja, vielleicht. Ich kann jedenfalls erkennen, dass wir von der Einbuchtung zwischen den Bäumen dort drüben ausgehen müssen.« Carl deutete auf eine Lücke zwischen den Büschen und betrachtete denselben Punkt auf dem Satellitenbild. »Logisch, dass man genau dort durchgeht, wenn man eine Leiche von der Straße wegschaffen muss. Hier kann man das Auto parken, der offene Kofferraum guckt in Richtung Hügelkamm, und kein Schwein kann sehen, was man tut. Es sei denn, man schleicht mit dreißig Stundenkilometern über den Hügel. Aber glaub mir, das tun die Hillbillys hier nicht.«

»Hill Billy? Wer ist das? Gehört dem das Land hier?«

»Ganz genau«, sagte Carl kopfschüttelnd. Hill Billy? Was glaubte der Mann eigentlich, wo er war?

Schritt für Schritt tappten sie durchs Laub, das Augenmerk auf abgeknickte Zweige und in den Boden eingetretene Steine gerichtet. Davon gab es erstaunlich viele, es konnte also noch nicht allzu lange her sein, dass sich jemand hier durchs Unterholz bewegt hatte.

»Man könnte meinen, hier ist ein ganzes Heer durchmarschiert«, sagte Assad und deutete auf einen Haufen platt getretener Blätter.

Carl nickte und sah zum Himmel. Rabenschwarze Wolken, sollte es jetzt etwa auch noch regnen? Typisch, wenn er mal draußen in der Natur unterwegs war.

»Ich glaube nicht, dass wir schon weit genug drin sind, Carl. Man kann immer noch die Autos zwischen den Bäumen sehen. Umgekehrt heißt das, dass man von der Straße aus auch hier reinsehen kann.«

Carl nickte wieder. Vielleicht sollten sie eine Suchhundestaffel anfordern? Ohne gute Spürnasen würde das hier sehr mühsam werden. Vor sich hin fluchend beschloss er, beim nächsten Mal doch die Gummistiefel anzuziehen, so lächerlich er sich darin auch vorkam. Seine Schuhe fühlten sich an wie nach einer mehrstündigen Wattwanderung.

»Hier«, rief Assad plötzlich. »Ich glaub, das ist die Stelle! Allerdings sehe ich nirgends eine Leiche.«

Carl arbeitete sich durchs Unterholz vor, bis er vor einem Loch stand. Dort war die Erde lockerer und auch trockener als ringsherum, und bei etlichen der umstehenden Büsche waren Zweige abgebrochen. Direkt vor Assads ausgetretenen Schuhen lag ein Häufchen Erde auf einer Schicht verwelkter Blätter. Demnach musste seit letztem Herbst jemand hier gegraben haben.

Carl holte den Google-Ausdruck aus der Tasche. Vergeblich suchte er auf dem Bildausschnitt nach etwas, das sich lokalisieren ließ: ein besonders hoher Baum, eine Lücke im Dickicht, was auch immer.

»Können wir sicher sein, dass die Stelle stimmt?«

Assad nickte. »Das hier ist wohl Beweis genug.«

Er deutete in die Vertiefung. Richtig! Dort lagen Haare. Rote Haare.

»Und du, Assad, hältst dich still im Hintergrund. Wenn du etwas beisteuern willst, gib mir erst ein Zeichen, klar?«

Sie gingen durch den Vorgarten auf das Haus zu, in dem dieser Zola dem Zettel zufolge leben sollte.

Assad nickte. »Bevor ich eine Frage stelle, werde ich zappeln wie ein Clown. Das verspreche ich hoch und heil, Carl.«

»Heilig, Assad. Hoch und heilig. Und bitte kein Gezappel. Halt dich einfach zurück.« Carl klingelte an der Haustür. Während sie warteten, sah er sich um. Eine ganz gewöhnliche Einfamilienhaussiedlung in einer ganz gewöhnlichen Kleinstadt im nördlichen Seeland, da, wo die Menschen bodenständig waren und niemand mehr als zwei Autos in der Garage hatte.

Apropos Autos. Vorm Haus stand ein gelber Lieferwagen, ohne Aufschrift. Dann war offenbar doch jemand zu Hause, obwohl alles wie ausgestorben wirkte.

»Der DNA-Test wird zeigen, ob die Haare, die du eben gefunden hast, mit denen aus Starks Haus identisch sind«, flüsterte Carl und klopfte auf die Jackentasche mit der Plastiktüte. »Das wäre schon mal ein Durchbruch. Aber wer zum Kuckuck mag dieser Junge sein, der über das alles so genau Bescheid weiß?«

»Jedenfalls muss er irgendwann mal hier gewesen sein, meinst du nicht?« Assad versuchte, durch den Briefschlitz zu spähen.

»Und? Siehst du was?«, konnte Carl gerade noch sagen, bevor die Tür aufgerissen wurde.

Vor ihnen stand ein Hüne von einem Mann, der sie beide, aber vor allem den knienden Assad, misstrauisch beäugte.

»Was wollen Sie?« Der kühle Ton hätte eher zur Empfangskraft eines multinationalen Konzerns gepasst oder zu den Mitarbeitern des Finanzamts zwei Minuten vor Dienstschluss.

Carl zeigte seinen Ausweis. »Wir müssen mit Zola sprechen«, sagte er und rechnete damit, zu hören zu bekommen, der sei nicht im Haus.

»Augenblick, ich schaue nach«, lautete stattdessen die Antwort.

Zwei Minuten später standen sie in einem Wohnzimmer, bei dessen Anblick jedem Innenarchitekten die Tränen gekommen wären. Vollgestopft mit Teppichen und Läufern, an den Wänden mannshohe Porträtfotos und überhaupt jede Menge Tinnef und Voodoo-Kram, wohin man auch sah. Durch die ungewöhnlich finstere Farbauswahl wirkten die Wände, als würden sie jeden Moment über einem zusammenstürzen. Der Raum war gleichzeitig pompös und mystisch und stand somit in krassem Gegensatz zu den spartanischen Kammern mit Etagenbetten, die sie vom Flur aus gesehen hatten.

Kurz nach ihnen trat Zola ein, gefolgt von einem sehnigen Jagdhund. Anders als auf den vielen Fotos an den Wänden lächelte er zuvorkommend.

»Was verschafft mir die Ehre?«, sagte er auf Englisch und bat sie, Platz zu nehmen.

Carl erklärte kurz, worum es ging. Dabei musterte er den Mann, der ihm gegenübersaß, eingehend. Er hatte langes Haar, wirkte gepflegt. Suggestiver Blick. Das Hemd geradezu hippieartig bunt, locker sitzende Hose. Der Inbegriff eines Gurus aus vergangenen Zeiten.

Als Carl erläuterte, dass vermutlich ganz in der Nähe eine Leiche vergraben gewesen sei und dass man der Polizei nahegelegt habe, Zola dazu zu befragen, zeigte dieser keinerlei Reaktion. Aber als Carl von dem Jungen sprach und davon, wie dicht dieser sich ihm genähert hatte, lehnte sich Zola mit gerunzelter Stirn vor.

»Das erklärt einiges«, sagte er. »Ist er in polizeilichem Gewahrsam?«

»Nein. Was bitte soll das erklären?«

»Warum kommen Sie mit diesen Fragen zu mir? Marco ist ein gefährlicher kleiner Psychopath. Es ist niemandem zu wünschen, dass er ihm über den Weg läuft.«

»Er heißt Marco, sagen Sie?«

Mit einer Kopfbewegung bedeutete Zola dem Kerl an seiner Seite, sich zu ihm herabzubeugen, damit er ihm etwas ins Ohr flüstern konnte. Anschließend verschwand der Hüne.

»Ja. Marco hat sein Leben lang bei uns gewohnt. Aber vor einem halben Jahr ist er plötzlich weggelaufen. Kein netter Junge.«

»Und sein vollständiger Name? Sein Alter? Können Sie uns seine kompletten Daten geben? Personennummer und dergleichen«, schaltete sich Assad sachlich ein.

Carl blickte zu seinem Helfer hinüber, der seinen Notizblock im Anschlag hatte. So, wie seine Kiefermuskulatur arbeitete, konnte er diesen Zola ganz offensichtlich nicht ausstehen. Was war ihm bloß aufgefallen, was er, Carl, nicht sah?

Zola lächelte. »Wir sind keine dänischen Staatsangehörigen, deshalb hat auch keiner von uns eine Personennummer. Wir wohnen nur zeitweise hier, und die Häuser gehören unserer Gesellschaft.«

»Häuser?«, fragte Carl.

»Ja, dieses hier und das nebenan. Marco heißt mit Nachnamen Jameson, er ist fünfzehn Jahre alt. Ein seltsamer Junge. Aufsässig und vollkommen maßlos. Obwohl wir unser Bestes getan haben.«

»Was machen Sie hier in Dänemark?«, hakte Assad nach.

»Oh, wir treiben Handel. Mit allem Möglichen. Kaufen dänisches Design und verkaufen es im Ausland. Importieren Teppiche und Figuren aus Afrika und Asien. Wir sind eine alte Händlerdynastie, und alle in der Großfamilie helfen mit.«

»Was heißt das, Großfamilie?« Assads polemischer Unterton war nicht zu überhören. Fehlte nur noch, dass er den Mann biss.

»Einige von uns stammen aus derselben Familie, andere sind im Lauf der Jahre zu uns gestoßen.«

»Und woher kommen Sie?«, fragte Carl.

Betont ruhig wandte sich Zola Carl zu. Er schien einen Moment lang nicht zu wissen, vor wem er sich mehr in Acht nehmen sollte.

»Wir kommen aus allen möglichen Gegenden der Welt«, sagte er. »Ich selbst stamme aus Little Rock, andere kommen aus dem Mittleren Westen, auch ein paar Italiener und Franzosen gehören dazu. Von allem etwas.«

»Und Sie sind ihr Gott.« Assad nickte bedeutsam in Richtung der plakatgroßen Porträtfotos an den Wänden.

Zola lächelte. »Keinesfalls. Ich bin lediglich das Oberhaupt des Clans.«

Da betrat, begleitet von dem Hünen, ein Mann den Raum, dessen Züge wie die von Zola etwas Lateinamerikanisches hatten. Auch hatte er die gleiche etwas dunklere Hautfarbe. Es war ein gut aussehender Typ mit pechschwarzem Haar, braunen Augen und hohen Wangenknochen.

»Mein Bruder«, stellte Zola ihn vor. »Wir haben gleich noch Geschäftliches zu besprechen.«

Carl nickte ihm zu. Der Neuankömmling ging leicht gebeugt, er wirkte freundlich, aber scheu.

»Trotzdem, was hat es denn zu bedeuten, wenn Sie sagen, nicht alle gehören zur Familie? Handelt es sich um eine Art Kollektiv? Oder eine Bruderschaft?« Assad ließ nicht locker. Nun machte er sich auf seinem Block Notizen. Doch in Carls Augen bluffte er nur.

»Ja, mein Freund. So etwas in der Art. Von allem ein wenig.«

»Und wer«, fuhr Carl fort, »ist hier mit diesem Marco verwandt? Können wir mit seinen Verwandten sprechen?«

Zola schüttelte langsam den Kopf und warf dem Mann neben sich einen Blick zu. »Bedaure. Die Mutter ist mit einem anderen Mann weggelaufen, und der Vater ist tot.«

***

Jetzt war für Zola Gewissheit, was er schon lange befürchtet hatte: Marco hatte sie verpfiffen.

Es war genau das eingetreten, was sie immer hatten vermeiden wollen. Zola fühlte sich unter Druck, umso mehr, als er es sich auf keinen Fall anmerken lassen durfte.

Wie er die Blicke dieses Arabers hasste, die emsig über die Fotos und Blumenkränze an den Wänden, über die silbernen Figuren und goldenen Kerzenleuchter schweiften. Er war ein lästiger Primitivling, aber darüber hinaus hatte er, anders als der Däne, etwas, das Zola beunruhigte.

Okay, welche Möglichkeiten habe ich?, überlegte Zola, während er sich die dämlichen Fragen des Dänen anhörte.

Sollen wir sie verschwinden lassen oder verschwinden wir?, wog er ab, während der Polizist ihn nach Marcos Verwandten fragte und wissen wollte, ob er mit ihnen reden könne.

»Bedaure.« Er sah seinen Bruder an. »Die Mutter ist mit einem anderen Mann weggelaufen, und der Vater ist tot.«

Ja, großer Bruder, sagten seine Augen. Du hast den Jungen doch schon längst verloren. Wird Zeit, dass du es endlich kapierst.

Er wandte sich wieder dem Dänen zu. Ihr beiden habt Starks Grab gesehen, und ihr seid nicht dumm. Ihr haltet es für durchaus möglich, dass ihr einem Mörder gegenübersitzt. Er nickte in Gedanken. Und genau das tut ihr auch, ihr Arschlöcher. Und wenn ihr jetzt noch etwas fragt, das mich in die Enge treibt, dann lass ich euch tatsächlich gleich hier verschwinden. Platz, um euch zu vergraben, gibt’s genug.

»Uns liegt eine Suchanzeige des Mannes vor, von dem wir vermuten, dass er dort auf dem Hügel verscharrt lag«, sagte der Däne und zeigte ihm das Plakat. »Wie Sie sehen, hatte der Mann rote Haare. Und Haare in genau dieser Farbe haben wir dort oben in der Erde gefunden. Was sagen Sie dazu?«

»Das klingt schrecklich. Was soll ich dazu sagen?«

»Sehen Sie sich das Foto an. Nichts, das Ihnen bekannt vorkommt?«

Zola schüttelte den Kopf. Gleichzeitig versuchte er zu erkennen, womit die Hände des Arabers unter dem Tisch beschäftigt waren.

»Und wie steht es damit?« Der Araber warf eine Plastiktüte vor ihn hin. »Sie können sie sich auch auf dem Foto anschauen, aber vielleicht begreift man es besser, wenn man es direkt vor sich hat.«

Zola stockte einen Moment der Atem. Vor ihm lag diese seltsame Halskette. Hector hatte doch behauptet, dass Marco sie trage. Woher also hatten die beiden Männer sie? Hatten sie gelogen, als sie sagten, sie hätten Marco nicht in Gewahrsam? Oder hatten sie auf andere Weise Zugriff auf ihn?

Zola lehnte sich zurück, versuchte, einen klaren Kopf zu bewahren. Bot sich da vielleicht ein Ausweg? Eine Möglichkeit, den Verdacht von ihnen abzuwälzen und auf Marco zu lenken?

Er setzte eine abgeklärte Miene auf und schnipste mit den Fingern. »Doch, ja, jetzt erinnere ich mich. Das ist doch die Halskette, mit der Marco immer herumlief.«

Der Araber tippte mit dem Finger auf die Suchanzeige. »Da, sehen Sie. Es handelt sich um ebendiese Kette.«

Zola nickte. »Ich weiß nur, dass Marco uns hasste. Er fand, wir würden uns als Sippschaft quasi auserwählt fühlen, was natürlich kompletter Blödsinn ist. Er wollte sich nie einfügen, war immer ruppig und rücksichtslos, ja, geradezu brutal. Was sagst du dazu?« Er sah seinen Bruder direkt an. »Ich meine, erinnere dich nur daran, wie er regelmäßig ausgerastet ist und mit irgendwelchen schweren Gegenständen nach uns geworfen hat.« Dann wandte er sich wieder dem dänischen Polizisten zu. »Es ist schrecklich, so etwas auszusprechen. Aber bei seinem Temperament würde ich es Marco durchaus zutrauen, jemanden umzubringen. Tja, und danach kam er wohl auf die Idee, uns die Sache anzuhängen.«

Wieder wandte er sich an seinen Bruder. »Was meinst du? Hältst du das für denkbar?«

Dieser antwortete, aber etwas zu unentschieden für Zolas Geschmack. War es möglich, dass sie nicht mehr mit seiner hundertprozentigen Loyalität rechnen konnten?

»Doch, ja«, sagte sein Bruder. »Aber wenn dort oben im Wald ein Toter gelegen hat, gibt es dafür sicher mehrere Erklärungen. Jedenfalls ist es sonderbar, dass er jetzt nicht mehr dort liegt, also falls er jemals dort gelegen hat.«

Zola nickte und richtete sein Wort wieder an den Dänen. »Müssten nicht Spuren von dem Täter zu finden sein, der die Leiche in die Grube gelegt hat? Ich persönlich könnte mir vorstellen, dass Marco sie wieder ausgegraben hat, um seine Tat zu vertuschen.«

Wieder schaltete sich dieser Araber ein. »Carl Mørck hat den Jungen gesehen. Er ist nicht besonders groß. Ich bezweifle, dass er dazu in der Lage wäre.«

»Na, er ist auf jeden Fall stärker, als er aussieht.«

Wieder blickte Zola auf die Suchanzeige, innerlich auf der Suche nach einem plausiblen Ablenkungsmanöver.

»Mir fällt da etwas ein«, sagte er zu seinem Bruder. »Marco hatte doch immer haufenweise Sachen in seinem Zimmer versteckt. Kannst du nicht mal den Pappkarton holen, in dem er alles aufbewahrte? Vielleicht ist da ja etwas drin, das den Herren weiterhilft.«

Zögernd verließ sein Bruder den Raum.

›Komm schon, du Idiot, denk dir irgendwas aus‹, signalisierte der Blick, den Zola seinem Bruder hinterherschickte. Seinethalben konnte er mit allem oder auch nichts zurückkommen, darauf kam es nicht an. Es ging nur darum, Zeit zu schinden und die beiden Bullen in dem Glauben zu wiegen, er sei guten Willens und würde sein Bestes tun, um die Wahrheit ans Licht zu bringen.

Einige Minuten später kam sein Bruder zurück und warf eine Socke auf den Tisch.

»Vielleicht hilft das weiter. Hab ich in seinem Schrank gefunden.«

Zola nickte: gut mitgedacht. Nach der letzten Strafmaßnahme hatten einige der Jungen geblutet. Der Strumpf hier gehörte vermutlich Samuel, den brauchte man bloß anzupiksen, schon blutete er wie ein abgestochenes Schwein. Aber egal, wer konnte schon einer Socke ansehen, wer sie als Letzter getragen hatte?

***

»Was denkst du, Assad? Mir ist aufgefallen, wie interessiert du diesen ganzen goldenen und silbernen Plunder in dem Raum betrachtet hast.«

»Ja, und den Kampferholztisch, die Perserteppiche, den Kristalllüster, den japanischen Sekretär und die Rolex, ganz zu schweigen von der hässlichen goldenen Halskette, die der Typ trug.«

»Unsäglich protzig, das Ganze, ist mir auch aufgefallen. Wir werden den Mann überprüfen, Assad, keine Sorge.«

»Und dann diese Geschichte mit der Socke.« Assad klopfte auf die Tasche, in die er sie gesteckt hatte. »Glaubst du daran? Glaubst du, das könnte ein Souvenir vom Mord an Stark sein?«

Carls Blick schweifte über die Landschaft, das zarte junge Grün der Bäume. Was sollte er denn jetzt mit Lisbeth machen? Sollte er sich auf die Sache einlassen und die letzte Nacht wiederholen, oder was? Jetzt gerade, in diesem Moment, hätte er Lust dazu, aber bis vor zehn Minuten hatte er überhaupt nicht an sie gedacht. Kein einziges Mal seit heute früh. Missmutig blickte er zur Wolkendecke hoch, die sich immer weiter über die Landschaft schob. Wann kam denn nun endlich der verdammte Regen?

»Glaubst du das?« Assad stupste ihn von der Seite an.

»Hm.« Carl spürte ein Unwohlsein, das sich über dem Zwerchfell zu einer Übelkeit zusammenballte. »Ich weiß es nicht. Der DNA-Test wird es zeigen. Im Augenblick geht es primär darum, diesen Marco Jameson zu finden.«

Er schluckte ein paarmal und beugte sich über das Steuer, um den Druck etwas zu verringern, aber inzwischen waren die Schmerzen im Oberbauch bis unters Brustbein gezogen und hatten sich dort zu einer Art Tennisball verdichtet, der direkt in die Herzgegend drückte.

Was ist das denn jetzt?, dachte er und starrte angestrengt auf die Straße vor ihnen.

»Was ist los, Carl?« Assad klang besorgt. »Bist du krank?«

Carl schüttelte den Kopf. Er versuchte, sich zu konzentrieren. War da etwa wieder so eine Scheiß-Panikattacke im Anmarsch? Oder sogar etwas Schlimmeres?

Während Carl immer schwerer atmete und Assad immer drängender einen Fahrerwechsel anmahnte, glitten die Felder an ihnen vorbei.

Als Carl endlich an die Seite fuhr und die Beine aus dem Auto streckte, umwehte sie wieder der Güllegestank. Aber Carl roch nichts, ihm ging nur eines durch den Kopf.

Mona.

In einer halben Stunde konnten sie wieder im Präsidium sein. Heute war Mittwoch. Monas fester Tag im Sonderarrest.

28

René Eriksen war nach Kastrup zum Flughafen gefahren. Für die Jahreszeit war es an diesem Morgen um halb zehn erstaunlich kalt. Dort, wo die Passagiere am Zoll vorbeigehen mussten, wartete er ungeduldig auf die Ankunft von Teis Snap und seiner Frau Lisa.

Das Ziel war klar: Er wollte seine Curaçao-Aktien ausgehändigt bekommen. Und er war darauf eingestellt, laut zu werden, denn ein Skandal in der Öffentlichkeit war sicher das Letzte, was Teis gebrauchen konnte.

An Eriksen vorbei strömten Scharen sonnengebräunter Urlauber in Sandalen und Espadrilles, die freudestrahlend begrüßt wurden. Aber wo zum Teufel blieb Teis? War der Idiot etwa in Amsterdam nicht umgestiegen? War ihm die Situation inzwischen so egal, dass er lieber Kanalrundfahrten machte und Poffertjes futterte, als nach Hause zu kommen und sich um seine Angelegenheiten zu kümmern?

Oder hatte er bereits einen Käufer für die Aktien gefunden, die ihm gar nicht gehörten?

Die Ungewissheit machte Eriksen mürbe. Er wusste ja nicht mal, ob mit der UPS-Sendung alles in Ordnung war oder nicht. Aber gesetzt den Fall, dass weder die Sendung ankam noch Teis? Wie sollte er, Eriksen, dann seinen Zeitplan für die kommenden Tage einhalten?

Er atmete tief ein und aus und zwang sich, nicht mehr allen Neuankömmlingen krampfhaft ins Gesicht zu starren. Nervös spielte er mit den Autoschlüsseln in seiner Hosentasche.

Was für einen Sinn hatte es, hier noch herumzustehen, wenn der Scheißkerl am Ende gar nicht mitgeflogen war?

Er wollte gerade kehrtmachen, als Teis und seine Frau mit ihren Rollkoffern auftauchten.

Lisa sah ihn zuerst und zeigte lächelnd in seine Richtung. Teis entgleisten die Gesichtszüge, er sah nicht sonderlich klug aus in diesem Moment.

»Was machst du denn hier?«

»Oje, René, hast du auf uns gewartet?«, erkundigte sich Lisa. »Das tut uns leid, da hast du dir ja die Beine in den Bauch gestanden. Es hat so ewig gedauert, weil Teis’ Koffer nicht auf dem Gepäckband auftauchte.« Sie gab ihrem Mann einen leichten Rippenstoß. »Eine gute halbe Stunde lang warst du ganz schön blass, mein Lieber!«

Auf dem Weg von Terminal 2 kam René sofort zur Sache.

»Die Aktien waren nicht in der UPS-Sendung. Wo sind sie?«

Teis wirkte überrascht, und falls er die Aktien tatsächlich verschickt hatte, hätte er natürlich auch allen Grund, über deren Verschwinden überrascht zu sein. Doch der Schock, der ihm ins Gesicht geschrieben war, richtete sich wohl auf Renés Erscheinen …

»Moment, das verstehe ich nicht.« Teis nahm seinen alten Schulfreund am Arm und zog ihn von seiner Frau weg. »Wie kannst du so was behaupten? Du kannst die Sendung doch unmöglich schon haben.«

René ließ Teis keine Sekunde aus den Augen. Dessen Stimme war merkwürdig gepresst, sein Griff um die Aktenmappe verkrampft.

»Willst du mich verarschen, Teis? Meinst du, ich wüsste nicht, wer mich gestern überfallen hat?« René drehte sich ein Stück zur Seite und deutete auf das Pflaster an seinem Hinterkopf. »So, und jetzt zeigst du mir mal kurz, was du da in der Tasche hast.«

Teis schüttelte den Kopf. Hektisch fummelte er am Handgriff seines Rollkoffers herum und zischte seiner Frau zu: »Komm, Lisa, wir gehen. Das muss ich mir nicht bieten lassen.« Seine Frau sah verständnislos von einem zum anderen.

Aber René packte ihn am Oberarm. »Bevor du mir nicht gezeigt hast, was in der Aktentasche ist, gehst du nirgendwohin!«

»Lisa, fahr doch bitte schon mit dem Taxi nach Hause und nimm mein Gepäck mit, ich habe eh noch in der Stadt zu tun. Wir sehen uns heute Abend.«

Um ein Minimum an Höflichkeit zu wahren, wartete René den Abschiedskuss ab und lächelte Teis’ Frau kurz zu. Aber sobald diese mit den beiden Samsonites in Richtung Taxistand abgezogen war, ging er wieder in Stellung.

Doch Teis Snap kam ihm zuvor. »Was treibst du für ein mieses Spielchen. Ich sehe dir doch an, dass die Sendung noch nicht eingetroffen ist. Und was redest du da von einem Überfall? Was ist passiert?«

»Teis, hör auf mit dem Scheiß und mach die Tasche auf!«, zischte René und streckte seine Hand danach aus.

Doch Teis riss die Mappe zurück. »Sag mal, spinnst du? Verbirgt sich unter dem Pflaster ein ernsthafter Gehirnschaden? Geh nach Hause zu deiner Frau und nimm dir einen Tag frei. Das hast du offenbar bitter nötig.«

»Teis, ich warne dich. Mach die Tasche auf.«

Entgeistert schüttelte Teis den Kopf und hielt René die Aktentasche hin, der im selben Moment wusste, dass er die erste Runde verloren hatte. Trotzdem zog er den Reißverschluss auf und steckte die Hand hinein. Ein paar Kreuzworträtselhefte, Zeitschriften und die ›Financial Times‹.

Und dann durchfuhr es ihn. Natürlich! Die Akten waren im Samsonite. Er hätte sich ohrfeigen können.

Warum zum Teufel hatte er nicht geschaltet?

»Wenn das so ist, Teis, dann gibt es zwei Möglichkeiten: Entweder es stimmt, was du sagst, und die Aktien sind auf dem Weg zu mir, oder es stimmt nicht, und dann ist deine Frau gerade mit höchst interessantem Kofferinhalt unterwegs. Wenn Letzteres der Fall ist, rate ich dir, mir die Aktien auf allerschnellstem Weg auszuhändigen. Sonst gehe ich mit meinen Informationen schnurstracks zur Polizei.«

Man konnte nicht behaupten, dass Teis Snap erschüttert aussah, aber er war es, das wusste René.

Er machte auf dem Absatz kehrt und sah auf die Uhr. Zehn nach zehn. Der Tag war noch jung.

29

»Geht’s dir besser, Carl?« Assad lehnte am Türrahmen.

»Etwas, ja«, antwortete dieser matt.

»Soll ich dir einen Tee machen?«

Carl zuckte zurück und schüttelte nachdrücklich den Kopf. »Nein, danke, jetzt lieber nichts riskieren. Aber Rose, vielleicht kannst du ein Tässchen gebrauchen?«

Abwehrend hob sie beide Hände. Lieber einen Liter Lebertran als Assads Tee, stand in ihrem Gesicht geschrieben.

»Hört mal«, sagte sie, eine Augenbraue hochgezogen. Dann mussten sie jetzt wohl wieder Schulklasse und Lehrerin spielen. »Inzwischen habe ich Antwort erhalten wegen der Mærsk-Container in Kaliningrad, die wir auf Anweilers Postkarte identifizieren konnten. Stimmt alles. Die Container waren gerade gelöscht und am Kai aufgebaut worden, das deckt sich mit dem Datum auf der Postkarte. Und die Kriminaltechniker bestätigen, dass das Foto echt ist, da ist nichts manipuliert worden. Der Mann ist also unschuldig, wie ich’s die ganze Zeit gesagt habe. Fall abgeschlossen.«

In diesem Moment veränderte sich Assads Mimik. Seine Gesichtszüge waren zwar immer noch schief, aber jetzt ging die Schieflage in die andere Richtung. Er schien die Luft anzuhalten und zog die Unterlippe am einen Mundwinkel belustigt nach innen. Was war denn das jetzt?

»Hey, Assad, was gibt’s da zu feixen? Hast du was Lustiges über Zola und Konsorten rausgefunden?«

»Nein, Carl, leider nicht. So wie es ausschaut, hat der Typ ein völlig legales Import-Export-Unternehmen in Luxemburg angemeldet, wo er auch Steuern zahlt. Soweit ich sehen kann, haben sie für das Jahr 2010 zu versteuernde Einnahmen in Höhe von zwei Komma eins Millionen Kronen angemeldet.«

»Hm. Und wie viel bezahlen sie davon für Löhne? Das kann nicht sonderlich viel sein, oder?«

Assad zuckte die Achseln. »Also, wenn du mich fragst, sind das Kriminelle. Ich bin mit denen noch nicht fertig.«

»Und was hat dich daran so amüsiert?«, wollte Rose wissen.

»Ich lache über was anderes – den Witz des Tages, sagt man das nicht so? Dir wird er ganz besonders gefallen, Rose. Ich habe gerade gehört, dass Sverre Anweiler an der deutsch-dänischen Grenze bei Flensburg angehalten wurde. Mit fünfzig Kilo Hasch im Tourbus. Er sitzt also schon wieder. Fünfzig Kilo Dope, das muss man sich mal vorstellen. Das gibt mindestens zehn Jahre. Also, wenn ihr mich fragt, hätte der Kerl doch lieber in Kaliningrad bleiben sollen.«

Carl runzelte die Stirn und blickte hinüber zu Rose. Das war vielleicht nicht unbedingt das Ende, das sie sich für die Geschichte ausgedacht hätte.

»Aha. Na, ich verkneif mir jetzt lieber jeden Kommentar«, seufzte sie. »Wie dem auch sei. Ich habe also eine Suchmeldung für Marco Jameson aufgegeben«, fuhr sie nüchtern fort. »Es wäre sicher hilfreich gewesen, ein etwas aktuelleres Foto zu haben als das, das du aus Kregme mitgebracht hast, Carl. Darauf ist er erst sieben. Aber bei seinem Background kann man sich vorstellen, dass es niemanden gab, der Lust hatte, mal in ein neueres Foto zu investieren.«

Sie warf Carl die Suchmeldung hin. Es stimmte, die war wenig hilfreich.

»Okay, Rose, du hast recht. Und deshalb solltest du deine neu erworbenen Kenntnisse in der Tür-zu-Tür-Befragung aktivieren und dort, wo Marco gesehen wurde, ein paar Runden drehen. Ich würde vorschlagen, du nimmst dir die Gegend rings um die Bibliothek an der Dag Hammarskjölds Allé vor. Und vielleicht noch die Einkaufsviertel. Also Classensgade, Nordre Frihavnsgade, Trianglen und so weiter. Frag die Verkäufer, ob sie den Jungen gesehen haben. Wir haben jetzt immerhin den Namen und ein Foto, selbst wenn es nicht besonders gut ist. Klappere ruhig alles gründlich ab, solche Aktionen bringen meist irgendwelche unerwarteten Ergebnisse.«

Einen Moment lang sah Rose aus, als wollte sie heftig protestieren, aber dann entspannten sich ihre Gesichtszüge plötzlich.

»Okay. Du hast Glück, dass ich Regenwetter liebe, Carl. Für dich habe ich übrigens auch noch etwas«, fuhr sie fort. »Während ihr unterwegs wart, ist eine nette kleine Botschaft eingetroffen: Ich soll dir ausrichten, Carl, dass du nach oben zu Lars Bjørn kommen sollst. Gordon hat sich über dich beschwert.«

Zwei Fliegen auf einen Streich, und noch dazu zwei hässliche, dachte er, als er sah, wie Frau Sørensen die Tür zu Lars Bjørns Büro zuzog. Die Mumie wankt aus der Grabkammer. Der Horrorfilm hat begonnen. Trotzdem nickte er Frau Sørensen mit einem honigsüßen Lächeln zu. Vermutlich verlorene Liebesmüh, dachte er, die hat eh nur Giftpfeile in ihrem Köcher. Und dabei hatte sie extra mal so einen ominösen neurolinguistischen Kursus mitgemacht, in dem es darum ging, Minuszeichen im Kopf in Pluszeichen umzuprogrammieren, wie sie ihnen damals lang und breit erklärt hatte. Aber die Wirkung war natürlich längst verpufft.

»Sind die da drinnen nicht ein bisschen laut?«, fragte er und deutete auf Bjørns Tür, ohne wirklich eine Antwort zu erwarten.

Sie zog eine Augenbraue nach oben und die andere nach unten. Der Klassiker.

»Ja, die Veränderung verringert jedenfalls nicht die Vorfreude auf eine baldige Verrentung«, antwortete sie.

Was bitte war das? Zweifellos eine verblüffende Aussage.

Sollten sie tatsächlich einen Punkt erreicht haben, an dem sie beide einer Meinung waren?

»Wenn der Bursche da drinnen wenigstens seinen Internatsschlips tragen würde, dann könnte man ihn vielleicht noch gut gekleidet nennen. Aber nein, nicht mal das.«

Der Bursche? Redete sie etwa von Lars Bjørn?

Offensichtlich, wenn Carl das herablassende Augenrollen richtig deutete, das sie in Richtung von Bjørns Bürotür schickte.

»Sie wissen das doch mit Marcus Jacobsen?«

Er nickte zögerlich. »Hm, ja, Assad und ich haben ihn vorgestern im Rigshospital gesehen. Wissen Sie, ob er krank ist?«

»Gott sei Dank, nein.« Abrupt schwieg sie. Vielleicht war sie über den etwas sentimentalen Ausbruch selbst erstaunt. »Nein, er nicht. Aber Martha, seine Frau«, fuhr sie gemäßigter fort. »Sie geht zur Bestrahlung in die Radiologie. Er war sicher da, um sie zu unterstützen.«

Hieß Marcus’ Frau wirklich Martha? Seltsam. Mar und Mar, wie zwei Seiltänzer in einem Zirkus oder ein Komikerduo im Stummfilm.

»Das tut mir leid. Wissen Sie, ob es ernst ist?«

Sie nickte.

Carl sah Marcus’ Frau vor sich. Klein, attraktiv, ein Energiebündel. Eine, von der man glaubte, dass ihr nichts etwas anhaben könne.

»Kennen Sie sie?«

»Nein, aber ich kenne Marcus, und den vermisse ich verdammt noch mal sehr.« Und weg war sie, die Akten an die ohnehin flache Brust gepresst.

Carls Kinn klappte herunter bis zum Adamsapfel. Frau Sørensen fluchte? Und hatte Gefühle für ein lebendes Wesen, das keine Katze war? Eine Offenbarung biblischen Ausmaßes!

In dem Augenblick öffnete sich die Tür zu Bjørns Gemächern, und heraus trat der lange Gordon.

»Was zum Teufel haben Sie ihm erzählt, Sie Kriecher?«

Der Angegriffene lächelte lediglich – offenbar eine Art instinktives Reaktionsmuster, das er jederzeit abrufen konnte.

Carl drückte sich an ihm vorbei und ließ sich Bjørn gegenüber nieder.

»Ja«, begann Carl – auf diese Weise bestimmte man selbst das Tempo. »Ich räume ein, dass ich den Idioten angeschrien habe. Kein Wunder, nachdem er und Rose in null Komma nichts die Art Umgang miteinander gepflegt haben, die man mit drei Buchstaben schreibt, wovon einer ein extrem selten benutzter Konsonant ist. Und das in meinem Revier. Ich gebe es gerne zu: Ich hasse diesen Klugscheißer und will nicht, dass er weiter bei mir da unten rumturnt.«

Da Carls Erguss den designierten Chef der Mordkommission offenbar nicht im Geringsten beeindruckte, konnte er genauso gut gleich den Rest nachlegen. Sein Gegenüber wartete doch im Grunde nur auf die nächste Beleidigung.

»Und außerdem will ich nicht, dass du mein Sonderdezernat Q aufmischst. Es läuft fantastisch, so, wie es ist. Gerade weil in einem lichten Moment die Idee des Dezernats von dir selbst geboren wurde, solltest du in der Lage sein einzuräumen, dass inzwischen bessere Männer übernommen haben. Insofern, nein danke, wir brauchen keine Veränderungen. Und schönen Tag noch, im Übrigen.«

Er stützte sich auf den Armlehnen in die Senkrechte, fuhr mit einem Finger demonstrativ über Bjørns Schreibtisch, nickte anerkennend ob des Fehlens der Staubschicht – die er auf ewig mit der heiteren Jacobsen-Ära verbinden würde – und nahm Kurs auf die Tür.

Als er schon nach der Klinke griff, kam die Reaktion, besonnen formuliert, unmissverständlich, schmerzlich deutlich.

»Gordon ist auf dem Weg nach unten zum Sonderdezernat Q. Er ist ab heute mein Verbindungsmann zu dir und wird mir täglich berichten, was du tust und welche Fortschritte du dir in welchen Fällen versprichst. Er soll außerdem über all deine Ausgaben informiert werden, und schließlich und endlich möchte ich, dass er dir bei der Vernehmung von René E. Eriksen im Ministerium assistiert. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

In ebendiesem Moment kehrte die Mattigkeit mit voller Wucht in Carls Körper zurück. Er sog alles Negative aus dem Raum auf, das sich bleischwer bis in seine Beine ablagerte. Tief durchatmend, suchte er nach schlagkräftigen Entgegnungen und bestechenden Gegenvorschlägen. Aber da war nichts in ihm außer Leere und schlechtem Karma, und so hielt Carl lieber den Mund. Ihm fehlte schlicht die Kraft, um Widerstand zu leisten.

Wie er Marcus vermisste.

»Versuch zunächst mal herauszufinden, Assad, ob es irgendeine Verbindung zwischen Zola und William Stark gibt. Uns ist bekannt, dass sowohl Zola als auch Stark viel gereist sind, vielleicht gibt es da eine Überschneidung. Hat Stark irgendwann mal Geschäfte mit ihm gemacht? Findet sich vielleicht in seinem Haus etwas, das auf einen Kontakt hindeuten könnte? Irgendwelche Quittungen zum Beispiel. Gab es in William Starks Vergangenheit etwas, das ihn mit Kregme oder Frederiksværk verbindet? Ach, du weißt schon selbst, worauf du achten musst. Ich werde derweil das Erdloch in dem Waldstück bei Kregme gründlich untersuchen lassen, okay? Ach ja, und wenn du sowieso schon dabei bist, kannst du mal überprüfen, was es mit den Mordanschuldigungen auf sich hat, du weißt schon, mit Zolas Behauptungen. Finde heraus, wo dieser Marco zur Schule gegangen ist, ob es da vielleicht Probleme mit ihm gegeben hat. Und auch, ob er oben in Kregme in irgendwelche gewalttätigen oder kriminellen Geschichten verwickelt war.«

»Kann ich das Auto nehmen, Carl? Bis Kregme ist es ziemlich weit.«

»Das Auto? Ich meinte nicht, dass du da noch einmal hinmusst, Assad. Ein paar Anrufe bei der Polizei und den Schulen vor Ort, das muss doch wohl genügen.«

Assad nickte. »Reingefallen, Carl. Du bist wie das Kamel, das erfährt, dass es mit einem Dromedar verheiratet werden soll …«

Er klopfte sich auf die Schenkel vor Lachen und konnte sich gar nicht wieder einkriegen.

Carl gab sich geschlagen.

Er war gedanklich weit weg, als er auf der Wendeltreppe am zweiten Stock vorbei nach oben ging.

Eine DNA-Analyse der Haare und eine gründliche technische Untersuchung des Erdlochs konnten lediglich klären, ob William Stark tatsächlich darin gelegen hatte, mehr nicht. Auf aussagekräftige Spuren oder handfeste Beweise konnten sie kaum spekulieren, die gab es vor allem in schlechten Krimis: Notizzettel mit entlarvenden Informationen, Reinigungsquittungen mit Datumsaufdruck, Zigarettenkippen mit DNA-Spuren oder Fußabdrücke mit charakteristischem Sohlenprofil. Und selbst wenn die gütige Vorsehung damals doch Material dieser Art am Tatort platziert hatte, hätten die Jahre und die Witterung nicht viel davon übrig gelassen. Wozu also sollte eine technische Untersuchung des Fundorts nützen? Dass Starks Leiche dort gelegen hatte, das verriet ihm sein Instinkt, dafür brauchte er keinen DNA-Test.

Aber was war unter diesen Voraussetzungen der nächste Schritt? Sie mussten Marco finden, das war am dringlichsten. Die Fahndung war rausgegangen, zwar mit dürftiger Personenbeschreibung und schlechtem Foto, aber immerhin. Migrantenkinder in Gruppen sah man überall, aber ein Jugendlicher, der allein durch die Straßen streifte, fiel auf. Andererseits wusste Carl, dass ein Junge, der aus einem Haus weglief, wo ein Mann wie Zola regierte, der Bibliotheken aufsuchte und sich in eine Polizeiwache wagte, um ein Verbrechen für einen fiktiven Freund anzuzeigen, dass so einer gelernt hatte, niemand anderem zu vertrauen als sich selbst.

Das Persönlichkeitsprofil dieses Jungen würde ich gern mal mit Mona diskutieren, dachte er und stellte sich vor, wie er ihre dunkle Stimme aus dem zweiten Stock rufen hörte.

Er runzelte die Stirn. Plötzlich hatte er das Gefühl, als setze sein Herz für ein paar Schläge aus. Es tat nicht direkt weh, aber ihm wurde schwindlig, und er musste sich kurz an der Wand im Treppenhaus abstützen.

Verdammter Mist, warum muss das ausgerechnet hier passieren, dachte er, wo ein einziges Kommen und Gehen herrscht?

Mit dem Rücken glitt er an der Wand hinunter, bis er auf einer der Treppenstufen saß.

Er versuchte, ruhig und gleichmäßig durchzuatmen, während unzählige Mona-Gedankenschnipsel wie in einem Höllenkarussell durch seinen Kopf wirbelten. Vollkommen unkontrollierbar.

Was war denn eigentlich in der letzten Zeit mit ihr los gewesen? Plötzlich war sie in eine Praxisgemeinschaft gezogen, und er musste mit der Sekretärin vorliebnehmen. War dieser Patient, mit dem sie da zusammensaß, wirklich so wichtig, dass sie nicht kurz ans Telefon gehen konnte, wenn er anrief? Und überhaupt: Was hatte die Sekretärin damit gemeint, als sie sagte, man könne Monas Patienten nicht wirklich als Patienten bezeichnen? Wenn er kein Patient war, was zum Teufel war er dann? War ihm Mona während der Arbeitszeit etwa untreu? Lief es wie bei Gordon und Rose, wo der Schreibtisch … Fand sie das aufregender, als wenn er …

Carl stand der Schweiß auf der Stirn, er spürte, wie sich ein Geruch von Tod und Verfall breitmachte. Alles lief auf ein Bild hinaus. Hardy gelähmt zu Hause. Hardy, der weinte. Dazu das Echo der Schüsse in der Baracke auf Amager.

»Scheiße, Scheiße, dreimal Scheiße«, sagte er laut und versuchte, sich aufzurichten.

Direkt vor dem Treffen mit Mona, als er ihr den Heiratsantrag hatte machen wollen, hatte er am ganzen Körper gezittert. Aber warum hatte er hinterher überhaupt nicht gezittert? Stimmte mit ihm etwas nicht, oder hatte er in der Zwischenzeit irgendeine Erkenntnis gehabt?

Carl hatte jetzt stechende Schmerzen im Brustkorb. Er schloss die Augen und versuchte, sich zu konzentrieren. Zog der Schmerz in den linken Oberarm? Nein, Gott sei Dank nicht. Also kein Blutpfropf.

Du Weichei, reiß dich am Riemen, ermahnte er sich. Aber die Beklommenheit wollte nicht weichen.

Hat Mona recht?, dachte er. Beschränkt sich unsere Beziehung wirklich aufs Bett? Na ja, in der Praxis vielleicht, und rein statistisch betrachtet vielleicht auch. Aber es entsprach nicht seinem Gefühl. Und wenn sie es so empfand, warum hatte sie dann so urplötzlich keine Lust mehr darauf – und zog ihm das Nichts vor? Und warum behauptete sie, dass sie sich nie zueinander bekannt hätten, wenn das doch gar nicht stimmte? Hatte er etwa nicht auf sie gewartet, als sie monatelang mit Ärzte ohne Grenzen in Afrika gewesen war? Warum, zum Teufel, hatte er den Ring nicht einfach aus der Tasche gezogen?

Carl atmete tief durch, und es gelang ihm, sich halbwegs aufzurichten. Der Panzer um seinen Brustkorb schien sich zu lockern. Die Schmerzen wurden erträglicher, fast angenehm, leidliche Schmerzen, die einem zeigten, dass man lebte. Nun sollte es kein Problem mehr sein, vollständig in die Senkrechte zu kommen und langsam weiterzugehen.

Da erstarrten plötzlich all seine um den eigenen Körper kreisenden Gedanken. Schlagartig begriff Carl, wie alles zusammenhing. Seine Gefühle steckten in seinem Körper und nicht im Kopf oder im Herzen, wo sie eigentlich hingehörten. Er hatte sie abgespalten, in den Körper verbannt, und deshalb manifestierten sie sich auch in körperlichen Symptomen. Genau das war der Knackpunkt.

Er war abgestumpft und gefühlskalt. Hardys täglicher Kampf in seinem Haus, seine übermenschlichen Anstrengungen waren für ihn nichts weiter als Routine. Marcus Jacobsens plötzlicher Rücktritt hatte in ihm keine übermäßige Reaktion ausgelöst. Warum war er nicht stinksauer geworden? Und vor allem: Warum war er nicht völlig außer sich geraten, als Mona binnen Sekunden alles zerstört hatte, was zwischen ihnen war? Als sie den einzigartigen Augenblick zerstörte, in dem er ihr einen Heiratsantrag machen und ihr das versprechen wollte, wonach sich doch – soweit er wusste – alle sehnten. Und als Rose Sex im Büro hatte, warum war er da nicht eingeschritten? Warum wich er bei seinen Vernehmungen aus? War ihm denn alles scheißegal, oder war es noch etwas anderes? Etwas, auf das er keinen Zugriff hatte?

Woher wusste man schon zweifelsfrei, wer man war?

Selbstzweifel – Herr im Himmel, wie oft hatte er Leute davon schwafeln hören: Sie waren die Goldgrube der Psychoanalytiker, das beste Geschütz jedes Bürodespoten, die Grundpfeiler aller Selbsterfahrungskurse.

Carl machte einen Buckel und stemmte die Hände gegen die Oberschenkel, um sich zu dehnen. Und als er schließlich halbwegs gerade auf der Wendeltreppe stand, die ihm heute endlos erschien, beschloss er, Laursen nicht mit kriminaltechnischen Fragen zu belämmern, sondern ihn weiter in Ruhe sein Gemüse schnippeln zu lassen. Warum sich bis in den vierten Stock hochquälen? William Stark hatte in der Grube gelegen, daran bestand kein Zweifel. Sie brauchten doch bloß der Kriminaltechnik die Haare zu schicken, und die sollten dann den Rest klären. Darum konnte sich Rose kümmern. Im Augenblick wollte er nichts weiter, als wieder unten ankommen und die Beine auf den Schreibtisch knallen. Eine Angstattacke am Tag war zu verkraften. Zwei jedoch schrien nach Kaffee und Zigaretten.

Er nahm ein paar Stufen abwärts und stieß im zweiten Stock beinahe mit Mona zusammen.

Ihm klappte der Kiefer runter wie einem einfältigen Teenager. Hatte er da gerade eben, auf dem Weg nach oben, wirklich ihre Stimme gehört? Dann hatte Mona ja womöglich gesehen, wie erbärmlich er an der Wand des Treppenhauses gelehnt hatte.

Heilige Scheiße.

»Hallo Mona«, sagte er so beiläufig wie möglich. »Bist du auf dem Weg ins Gefängnis?«

»Hallo Carl. Du siehst blass aus, alles okay?«

Er nickte. »Ich hab’s nur etwas eilig. Du weißt ja, wir im Keller kriegen nur begrenzt Sonnenlicht ab. Aber ich habe schon Selbstbräuner gekauft.«

Was für eine idiotische Bemerkung.

»Ich komme gerade von drüben«, beantwortete sie seine Frage. »Ich musste den Abteilungsleiter davon überzeugen, mir für mein Gespräch mit dem Rowdy Personenschutz zur Seite zu stellen. Ein hoffnungsloser Psychopath, der keine Grenzen kennt. Er soll diesmal keine Gelegenheit haben, mich wie beim letzten Mal anzutatschen.«

Carl nickte. Nicht undenkbar, dass der Kerl es wieder versuchen würde, so appetitlich, wie sie aussah.

Mona runzelte die Stirn, sodass sich ein Netz feiner Fältchen über ihr Gesicht legte, das ihm bisher nie aufgefallen war. Sie drehte den Kopf ins Licht, und plötzlich fiel ihm auf, wie schlaff ihre Haut am Hals geworden war, ihre Züge erschienen ihm kurzzeitig konturlos. Sie sah nicht direkt alt aus, doch schien sie in unerklärlicher Weise gealtert.

»Ist alles gut bei dir, Mona?«, fragte er vorsichtig.

Sie lächelte schwach, aber nur kurz. Dann strich sie ihm über die Wange, bemerkte entschuldigend, es herrsche Hochbetrieb, und schon verklang das Geräusch ihrer hohen Absätze im Labyrinth des Präsidiums.

Carl blieb wie angewurzelt stehen, obwohl ein paar Kollegen, die die Szene beobachtet hatten, sich spitze Bemerkungen nicht verkniffen und mit ihrer Schadenfreude kaum hinterm Berg hielten.

Keine Fragen sind so aufschlussreich wie die unausgesprochenen. Jetzt durchdrangen ihn diese wie Giftpfeile. Ganz offenkundig wäre ihm Mona am liebsten gar nicht begegnet. Als stünde sie fester auf den Beinen, wenn er in sicherer Distanz war. Warum? Weil es ihr in seiner Anwesenheit nicht gut ging? Oder ging es ihr an sich nicht gut, und sie wollte nicht auch noch durch ihn daran erinnert werden? War ihr plötzlich bewusst geworden, dass sie alt wurde? War er ihr insgesamt nicht attraktiv genug oder erst seitdem die Scheidung von Vigga durch war? War er ihr damit plötzlich zu nahe gekommen? Hatte sie durchschaut, dass er vorhatte, um ihre Hand anzuhalten, und kalte Füße gekriegt?

Carl schüttelte den Kopf. Es war müßig, darüber zu spekulieren.

Eindeutiger waren da schon die Zukunftsperspektiven für Mona und ihn: Die sahen düster aus.

In dem Moment klingelte sein Handy.

»Ihr habt in anderthalb Stunden ein Treffen mit René E. Eriksen in seinem Büro«, sagte Rose.

»Aha. Ich glaube nicht, dass Assad jetzt Zeit dafür hat, und ich …«

»Nein, das verstehst du falsch. Du und Gordon, ihr sollt dorthin. Hast du nicht mit Lars Bjørn gesprochen?«

Allmächtiger. Nahm dieses Elend denn gar kein Ende?

»Ach ja, und dann hat mich deine Exfrau gebeten, dich daran zu erinnern, dass ihr eine Absprache habt. Du sollst ihre Mutter einmal die Woche im Pflegeheim besuchen, und das hast du schon fünf Wochen versäumt. Wenn du nicht gleich heute Nachmittag zu ihr fährst, wärst du ihr fünftausend Kronen schuldig, die sie sich heute Abend persönlich abholen würde. Sie hat ihre Mutter bereits angerufen und ihr erzählt, du seist auf dem Weg. Ich glaube, das ist zu schaffen: Wenn du jetzt schnell nach Bagsværd losdüst, kannst du trotzdem in anderthalb Stunden bei Eriksen sein. Und ich sorge dafür, dass Gordon zur Stelle ist, wenn du im Ministerium aufschlägst.«

Carl schluckte zweimal.

»Was stehst du denn hier rum, Carl? Du siehst ja aus wie ein Zombie! Kreidebleich!« Laursen stand mit Schürze und allem Drum und Dran etwas weiter über ihm auf der Treppe.

Na, wie sollte er das auf die Schnelle erklären, wenn seine Exschwiegermutter, Karla Margarethe Alsing, draußen im Pflegeheim Bakkegården saß und die Sekunden zählte?

»Oh, wie gut, dass Sie kommen!«, rief der Altenpfleger und zog ihn mit sich durch die Demenzabteilung.

»Sie musste umziehen, weil sie in ihrem alten Zimmer geraucht hat und das Deckbett Feuer fing. Alles, aber auch wirklich alles dort ist voller Ruß. Sie sollten mal die Tapete sehen. Pechschwarz.«

Er öffnete kurz die Tür zu ihrem alten Zimmer. Nein, viel Brauchbares war da wirklich nicht übrig.

»Sie hat mit den Feuerwehrmännern geflirtet, sodass die ihre Arbeit fast nicht tun konnten. Nur in Unterhose, sollte ich vielleicht hinzufügen.«

Carl seufzte. Ihm blieben haargenau fünfundzwanzig Minuten, dann musste er weiter. Viel zu viel Zeit.

»Hoffentlich haben Sie ihr in der Zwischenzeit ein bisschen mehr angezogen«, sagte er und zwang sich ein Lächeln ab.

Der Altenpfleger nickte, ja, dafür hatte er gesorgt. Vielleicht wirkte er deshalb so müde und zog sich so eilig zurück, nachdem er den Gast abgeliefert hatte. Aber zuerst sagte er noch matt: »Sie dürfen auf dem Zimmer nicht rauchen, Karla. Das wissen Sie doch, wir haben es oft genug gesagt. Sonst passiert wieder etwas. Nur draußen im Garten ist das Rauchen erlaubt, also seien Sie so nett und drücken die Zigarette jetzt aus. Sonst müssen wir Ihnen die Zigaretten ganz wegnehmen.« Das war sein Abschiedssalut. Vermutlich hatte er es heute schon zig Mal gesagt.

»Hallo, mein Schätzchen«, sagte Karla Alsing beiläufig, als wäre Carl gerade mal fünf Minuten weg gewesen. Wie sie dort in dem einst teuer bezahlten, mittlerweile völlig abgewetzten Kimono saß, wirkte sie wie die Königin des Kopenhagener Nachtlebens. Ihr Ellbogen ruhte auf der Armlehne, die Zigarette hing zwischen den gespreizten Fingern – auf dieselbe nonchalante Weise, in der ältere Frauen mit einer gewissen Selbstüberschätzung seit jeher das Ritual des Rauchens praktizierten. Nicht die Zigarette wurde zum Mund geführt, sondern der ganze Oberkörper bewegte sich zur Zigarette. Sie nahm einen ewig langen Zug und wandte Carl anschließend, eingehüllt in Nikotinwolken, den Kopf zu.

»Das wird heute nur ein kurzer Besuch, Karla. Ich habe noch einen Termin in der Stadt, in fünfundzwanzig Minuten muss ich wieder los. Aber sag, wie geht es dir?« Er erwartete endlose Klagen über die ungewohnte Umgebung und den Verlust der Möbel, die ihr, wenn man ehrlich war, nie selbst gehört hatten.

»Na ja«, antwortete sie. »Eigentlich sehr gut. Nur meine Scheide ist ein bisschen trocken.«

Carl sah zur Uhr. Immer noch vierzehnhundert lange Sekunden.

30

Marco hatte den größten Teil des Tages in seinem Versteck auf der Baustelle ausgeharrt, den Schutzhelm, den er hatte mitgehen lassen, auf dem Kopf.

Endlich war er seine belastenden Informationen an der richtigen Stelle losgeworden. Und wer weiß, vielleicht hatte dieser Carl Mørck den Zettel in seinem Portemonnaie ja bereits entdeckt und ging den Hinweisen nach?

Hätte es auf der Baustelle nicht von Handwerkern gewimmelt und würden nicht so viele Leute Jagd auf ihn machen, hätte er in aller Ruhe hier im dritten Stock gesessen und die fantastische Aussicht genossen.

Vom Tivoli in seinem Rücken hörte er das Juchzen und Kreischen der Besucher, die sich trotz des schlechten Wetters mit dem Himmelsschiff in schwindelerregende Höhe katapultieren und im Goldenen Turm aus ebensolcher Höhe herabstürzen ließen. Viele von denen, die dort ihren Mut und ihre Grenzen testeten, waren wohl so alt wie er. Aber diese Art von Mutproben brauchte Marco nicht. Der Kampf ums Überleben war Herausforderung genug.

Dabei waren die Mitglieder des Clans vielleicht sogar noch das kleinere Übel, denn die kannte er wenigstens, die konnte er einschätzen. Aber wer waren die anderen? Wer war zum Beispiel der Typ, der hinter der Gardine am Fenster gehockt und ihn mit einem schnellen Telefonanruf verraten hatte? Ganz offensichtlich ließ Zola es sich einiges kosten, Marco aus dem Verkehr zu ziehen und die Bedrohung auszuschalten, die er darstellte. Und falls die Polizei tatsächlich schon in Kregme gewesen war, gab es für ihn, Marco, auch endgültig keine Möglichkeit mehr, bei Zola um Nachsicht zu betteln. Dafür war es nun zu spät, die Würfel waren gefallen – auf seine Initiative hin.

Marco hörte, wie durch die Baustellenzufahrt vom Rathausplatz neue Betonelemente und Stahlträger angeliefert wurden. Es war bestimmt die zwanzigste Fuhre heute. Die beiden stählernen Seitenkonstruktionen des Gebäudes, eine zum H. C. Andersens Boulevard hin und die andere zum Tivoli, waren inzwischen so in die Höhe geschossen, dass man bereits die fünfte Etage in das Stahlskelett einfügte. Deshalb hielt Marco sich in der äußersten Ecke zur Vesterbrogade auf, wo in dieser Woche am wenigsten passierte.

Als der erste Schwung Bauarbeiter nach Hause ging, kroch er wie ein Dachs aus dem Bau und beobachtete, was auf dem Rathausplatz vor sich ging. Der Ausblick auf die Stelle, wo nachher Zolas Fußvolk eingesammelt würde, war perfekt.

Den Polier in der neongelben Weste bemerkte er erst, als dieser ihn fast schon erreicht hatte, denn der Lärm des Krans, der eine Betonstahlmatte über das Gebäude hob, hatte seine Schritte übertönt.

»Hallo, du da! Wie bist du hier reingekommen?« Die Stimme des Mannes hallte durch die ganze Etage. »Sind das deine Sachen am Aufzugsschacht, das Buch und der andere Kram?«

Marco schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe nur meinen Vater begleitet. Entschuldigung, ich weiß, dass ich nicht hier oben sein darf. Ich geh auch sofort wieder. Aber es ist so spannend zuzusehen.«

Der Mann betrachtete Marcos Helm, runzelte die Stirn und nickte schließlich. Vielleicht konnte er sich auch einfach nicht vorstellen, dass einem Jungen wie ihm ein Buch gehörte. »Sag deinem Vater, dass es ein Kündigungsgrund ist, wenn man Familie auf die Baustelle mitbringt. Klar?«

»Ja, mach ich. Entschuldigung.« Auf dem Weg zur Treppe spürte Marco die Augen des Mannes im Rücken. Der darf mich hier nicht noch mal sehen, dachte er, während er zwei weiteren Handwerkern, die ihm auf dem Weg nach unten begegneten, freundlich zunickte.

Weil er wusste, dass er vorne an der Baustellenaufsicht nicht vorbeikam, ging er quer durch die unterste Etage zu der Ecke, wo das Steakhaus lag. Dort versteckte er wie immer seinen Helm hinter einem Stapel Paletten und kletterte über den Bauzaun.

Jetzt stand er im Regen auf der Straße, es war erst drei Uhr. Zum Glück hatte ihn der Arbeiter nicht zwei Stunden später aufgescheucht, dann wäre er den Clanmitgliedern, die hier auf den Lieferwagen warten würden, direkt in die Arme gelaufen.

Noch etwas unschlüssig, wohin er jetzt gehen sollte, überquerte Marco gerade die Fußgängerampel an der Jernbanegade, als plötzlich ein wütender Schrei herübergellte.

»Murderer!«

Marco erkannte die Stimme sofort.

Zwischen Radfahrern in Regenkluft und Fußgängern mit Schirmen stoppte er mitten auf dem Überweg, um zu sehen, wo genau Miryam stand.

»Jetzt wissen wir, warum wir alle nach dir suchen! Chris hat es uns erzählt. Du Mörder!«, schrie sie.

Marco warf einen hektischen Blick auf die Vorbeiströmenden. Die eine Hälfte musterte ihn abschätzig, die übrigen hatten die Gesichter in Richtung des Kinos Dagmar Teatret gewandt, wo Dutzende von Radfahrern an der Ampel warteten.

Da entdeckte er Miryam unter dem Kinovordach neben einem Filmplakat von ›The Tree of Life‹. Ihre Haare klebten an den Wangen, die Kleidung war dunkel vor Nässe, ihre Augen blickten gleichzeitig hasserfüllt und enttäuscht. Er sah ihr an, wie müde sie war, seit Stunden war sie auf der Straße, und er wusste, dass die Schmerzen in ihrem Bein unerträglich sein mussten.

Noch einmal ließ Marco seinen Blick nach allen Seiten schweifen. War sie allein?

»Ja, du Feigling, ich bin allein, aber schau dich ruhig nach den anderen um. Die werden dich bald haben!« Dann wandte sie sich an die Vorbeihastenden, die Arme theatralisch ausgestreckt, die Hände wie zum Gebet gefaltet: »Kann denn hier niemand den Kerl festhalten? Der hat einen Mann umgebracht!«, rief sie, aber keiner der Passanten schenkte ihr weiter Beachtung, nachdem sie gesehen hatten, wer da schrie.

Als Marco sich von seinem Schock erholt hatte, rannte er zu ihr und packte sie bei den Schultern. »Ich war das nicht, Miryam, du kennst mich doch! Das war Zola! Zola ist der Mörder, das kannst du dir doch denken!«

Aber die Worte prallten an ihr ab, als wäre sie durch eine komplette Gehirnwäsche gegangen.

»Jetzt hör doch mal zu!«, schrie er und schüttelte sie. »Ich hab die Polizei zu euch geschickt, kapierst du das nicht? Ich war das.«

Miryam wand sich aus seinem Griff. Ihr war anzusehen, dass seine Worte sie trafen. »Murderer«, wiederholte sie, diesmal ganz leise. »Du willst Zola einen Mord anhängen, hat die Polizei gesagt. Du bist ein Abtrünniger, ein Überläufer. Du fällst deinem Wohltäter und uns allen in den Rücken.«

Marco schüttelte den Kopf. Er spürte, wie Tränen der Wut in ihm aufstiegen. Glaubte sie wirklich blind, was Zola ihnen einimpfte?

»Miryam, Zola ist schuld, dass du heute ein verkrüppeltes Bein hast. Er hat den Unfall damals arrangiert …«

Zu spät bemerkte er, wie sie zum Schlag ausholte, aber die Enttäuschung schmerzte ohnehin stärker als das brennende Gesicht. Er blinzelte seine Tränen weg und wollte ihr zum Abschied über die Wange streichen, doch ihr flackernder Blick, der sich jetzt auf einen Punkt hinter seiner Schulter richtete, ließ ihn jäh innehalten und reflexhaft herumschnellen: Pico, ein großes Pflaster am Kinn, bahnte sich rüde einen Weg durch die Menge.

Marco reagierte augenblicklich. Mit einem Satz stand er bei einem Mädchen, das gerade sein Fahrrad in den Ständer schob, und schubste es beiseite, sodass es gegen die anderen Räder fiel. Er riss ihr Fahrrad an sich, und noch ehe sie Krach schlagen konnte, saß er auf dem Sattel. Im Zickzack fuhr er durch die aufgebrachte Fußgängerschar auf die Straße, zu der sich auch Pico sofort durchkämpfte.

Marco konnte dessen Schnaufen hinter sich hören, nicht aber seine Schritte in den Adidas-Schuhen. Er wusste nur eines: Pico hatte extrem lange Beine. Die Passanten ringsum blieben stehen und sahen der Verfolgungsjagd zu, machten aber keine Anstalten einzugreifen.

Nach ein paar Metern riss Marco den Lenker herum, nahm mit Schwung die Bordsteinkante und hielt auf den Platz vor dem knallbunt angestrichenen Palads-Kino zu, wo Würstchenverkäufer, Cafétische und jede Menge Regenschirmträger gefährliche Hindernisse darstellten.

Jetzt hörte er Pico rufen: »Stopp, Marco! Wir wollen dir doch nur einen Deal anbieten.«

Einen Deal, klar. Einen Deal, bei dem sein Fahrrad gegen eine Fußfessel und einen unsanften Abtransport im Lieferwagen eingetauscht würde.

Marco hängte sich über den Lenker und trat in die Pedale, während Pico rücksichtslos die Leute aus dem Weg schubste. Er hörte, wie eine Frau hinter ihm mit einem Schrei umfiel.

»Bist du wahnsinnig!«, brüllte ein Mann Marco entgegen, während ein anderer versuchte, seinen Schirm zwischen die Speichen des Vorderrads zu stecken.

Und auf einmal sah Marco Romeo vor sich, auf der Wange eine flammend rote Brandwunde. Mit ausgebreiteten Armen hatte er sich am Ende des Platzes zwischen den Fahrradständern aufgebaut, bereit, Marco direkt ins Rad zu springen. Auf der Straße hinter Romeo herrschte reger Verkehr, und von hinten nahte Pico. Marcos Gedanken überschlugen sich. Was tun? Direkt auf Romeo zuhalten und ihn im Fallen mitreißen? Oder gezielt in die Fahrradständer rasen und hoffen, dass er in hohem Bogen über den Lenker und direkt vor ein Auto flog? Dieser letzte Ausweg bestand offenbar immer. Tränen strömten über sein angespanntes Gesicht, überintensiv und wie in Zeitlupe nahm er die folgenden Sekunden wahr.

Alles glitt ineinander: sein gellender, von den Häuserwänden widerhallender Schrei, die erschrockenen Gesichter, die sich ihm zuwandten, der brennende Schmerz, als er sich den Knöchel an den Pedalen der abgestellten Fahrräder aufriss, der Überschlag mitsamt Fahrrad und der dumpfe Aufprall. Danach nur noch entsetzte Stimmen von hinten und quietschende Bremsen von vorn.

Das Letzte, was Marco spürte, war ein harter Schlag auf den Kopf, dann war er weg.

»Kannst du mich hören?«, fragte eine Stimme über ihm. Er nickte vorsichtig, wagte aber nicht, die Augen zu öffnen. Erst als ihm jemand behutsam über die Wange strich und ihn nach seinem Namen fragte, tauchte er auf in die Wirklichkeit.

»Ich heiße Marco.« Er nahm seine eigene Stimme wie aus weiter Ferne wahr. »Marco Jameson.«

»Verstehst du Dänisch?«

Er merkte, dass er lächelte, als er nickte. Schließlich schlug er die Augen auf und sah in ein freundliches, aber ernstes Gesicht. Hatte er gerade seinen Namen gesagt?

»Marco, spürst du deine Füße?«

Wieder nickte er. Er hatte es also wirklich getan.

»Wo tut es weh?«

Darauf konnte er keine Antwort geben. Denn hinter dem Fahrer des Krankenwagens stand plötzlich Romeo und starrte ihm über die Schulter.

»Das ist mein Bruder«, sagte Romeo. »Wir kümmern uns schon um ihn. Unser Vater ist Arzt. Sein Wagen kommt gleich.«

Marco sah seinen Retter eindringlich an und schüttelte den Kopf. »Das stimmt nicht«, brachte er hervor.

Der Fahrer nickte und wandte sich an Romeo: »Danke, aber wir müssen ihn selbst erst einmal gründlich durchchecken. Eine Röntgenaufnahme kann nicht schaden.«

»Wegen dem da ist es überhaupt passiert«, flüsterte Marco dem Sanitäter zu. »Der will mich umbringen.«

»Na, so schlimm wird es schon nicht sein, oder? Die Leute sagen, es sei ein Unfall gewesen. Du hast nicht aufgepasst«, meinte ein zweiter Sanitäter, der jetzt in Marcos Blickfeld trat, woraufhin die umstehenden Zuschauer bekräftigend nickten. »Aber keine Sorge, das wird sich alles klären. Die Polizei wird jeden Moment hier sein.«

Und dann war Romeo plötzlich verschwunden.

»Ach, ich glaube, es geht schon wieder.« Marco versuchte, sich auf die Ellbogen zu stützen, um zu sehen, ob Pico noch irgendwo in der Menge stand. Nein, der war offenbar auch getürmt. Klar, fast nichts fürchteten illegale Einwanderer so sehr wie die Polizei. Das Letzte, was Pico jetzt gebrauchen konnte, war, von den Beamten aufgegriffen zu werden. Das ging Marco leider nicht anders.

Erst jetzt bemerkte er, dass die Sanitäter eine Krankentrage auf dem Treppenabsatz neben dem Haupteingang des Palads-Kinos abgestellt hatten.

»Hat mich ein Auto überfahren?«, fragte er.

Die Menschen um ihn herum lächelten – also war das wohl nicht passiert.

»Du kannst dem Busfahrer danken, dass es so glimpflich ausgegangen ist. Er hat eine Vollbremsung hingelegt«, sagte einer der Zuschauer.

Marco nickte. »Mir geht es gut. Wenn ich darf, würde ich mich gern aufsetzen.«

Die Sanitäter zögerten erst, dann streckte ihm der eine seine Hand hin. Jemand applaudierte.

»Ich müsste mal auf die Toilette, ist das okay? Ich weiß, die sind gleich da drin.«

Wieder zögerten sie, aber als Marco sie breit anlächelte und sie sahen, dass seine Pupillen nicht vergrößert waren, nickten sie.

»Ich begleite dich«, sagte der Fahrer. »Könnte sein, dass du eine Gehirnerschütterung hast.«

Marco lächelte so beruhigend, wie er nur konnte.

»Nein, ich bin okay. Und es sind doch nur ein paar Meter.«

»Aber mach schön langsam.« Der zweite Sanitäter sah ihn ernst an. »Wir warten hier draußen, und du kommst gleich wieder, ja?«

Marco nickte und stand vorsichtig auf. Die Schulter, das rechte Knie und der Unterschenkel taten weh, sonst war wohl alles in Ordnung.

»Nur zwei Minuten«, sagte er und spürte die Blicke sämtlicher Umstehender im Rücken, als er die Treppe zum Kino hinaufging.

Im Foyer ließ er blitzschnell seinen Blick kreisen: Links waren ein Café und offenbar die Türen zu den kleinen Kinosälen. Weiter hinten befanden sich der Kiosk und die Toiletten, in der Mitte der Kartenverkauf und rechts vom Eingang die großen Säle. Die Frage war, wo es hinten aus dem Gebäude hinausging. Um zu den Notausgängen der Kinosäle zu gelangen, müsste er erst die Kartenabreißer überlisten. Und ob er dann wirklich auf der Rückseite und nicht doch wieder vorne rauskam, war auch nicht sicher.

Verdammt, wie konnte er das herausfinden? Die Zeit lief ihm weg. Plötzlich meinte er einen schwachen Lichteinfall zu erkennen, dort, wo es an den Toiletten vorbeiging. Hinkend setzte er sich in Bewegung und blieb vor einer Glastür stehen. Garantiert eine Brandtür, dachte er, und deshalb verschlossen. Eine von diesen Türen, die sich im Notfall automatisch öffnen.

Einen Versuch war es trotzdem wert. Er drückte die Klinke und zog gleichzeitig. Und auf einmal stand er hinter dem Gebäude im Freien, direkt vor sich die S-Bahn-Station Vesterport. Was für ein Wahnsinnsglück!

Ohne zu zögern, humpelte er über die Straße und hinunter zum Bahnsteig. Er musste keine Minute auf den nächsten Zug warten und fuhr bis zum Hauptbahnhof, den er durch den Ausgang Tietgensgade verließ. Während er von dort aus in Richtung Polizeipräsidium ging, ließ er sich die Ereignisse der letzten Stunde durch den Kopf gehen.

Er wusste jetzt, dass die Polizei in Kregme gewesen war, doch irgendetwas musste dort schiefgelaufen sein: Offenbar hatte Zola die Vorwürfe bestritten und auf ihn abgewälzt, weshalb nun also er, Marco, wegen Mordes gesucht wurde.

Bei diesem Gedanken wurde ihm speiübel, und er spürte, wie es in seiner geprellten Schulter und dem Knie pochte. Einen Moment blieb er unschlüssig stehen, innerlich zerrissen zwischen dem Drang, Zola ans Messer zu liefern, und seiner Angst vor der Polizei. Dann gab er sich einen Ruck und setzte seinen Weg fort.

Als er jedoch vor dem Präsidium stand, diesem festungsartigen, abweisenden Klotz mit den mächtigen Rundbögen, verließ ihn schlagartig der Mut. Nein, in diesen Bau würde er keinen Fuß setzen. Da würde er lieber warten, bis jemand heraustrat, der vertrauenerweckend aussah.

Nach einer geschlagenen Stunde, in der er nicht einen einzigen freundlich wirkenden Polizisten gesehen hatte, dafür aber etliche, die ihm vorkamen wie Milizsoldaten mit ihren hellblauen Uniformhemden und den Pistolen im Halfter, war er so weit aufzugeben.

Er wollte gerade den Parkplatz verlassen, da kam eine Frau durch den mittleren Rundbogen in Begleitung eines sehr großen, dünnen jungen Mannes, der mit seinem flatternden grauen Schal alles andere als bedrohlich aussah.

»Gordon, du musst da lang«, sagte die Frau und wies dem Mann die entgegengesetzte Richtung. »Das Außenministerium liegt doch am Asiatisk Plads.«

Jetzt erkannte Marco die Frau wieder. Das war doch die, die mit Carl Mørck und dem kleinen Dunklen zusammenarbeitete. Schnell zog er sich hinter eines der parkenden Autos zurück.

»Hör mal, Rose, ich will nur …«

»Ich habe keine Zeit, Gordon! Vor einer guten Stunde wurde ein Junge namens Marco beim Palads-Kino gesehen. Die Polizei durchsucht gerade das Gebäude, nachdem er darin verschwunden ist. Da muss ich hin. Und du selbst hast auch einen Termin, schon wieder vergessen? Na los, zisch ab.«

Marco hielt die Luft an. Alle waren sie hinter ihm her!

Er wartete, bis die Frau an ihm vorbeigegangen war, riss dann einen Strafzettel unter einem Scheibenwischer hervor und kritzelte etwas auf den Rand. Dann lief er hinter ihr her. Als er sie bis auf zehn Meter eingeholt hatte, hielt er den Abstand.

Gegenüber dem Hauptbahnhof, in der Nähe des Tivoli-Eingangs, witterte er seine Chance. In dem Gewimmel von Leuten, die aus dem Bahnhof strömten, an den Bushaltestellen und Ticketschaltern warteten oder den Vergnügungspark verließen, war die Frau gezwungen, langsamer zu gehen. In dem Moment, als sie ihre Tasche von der Schulter nahm und an sich drückte, schnellte Marcos Hand vor und steckte ihr seine Botschaft zu: den Hinweis auf die Schließfächer, die zur Zwischenlagerung des Diebesguts dienten, und auf den Lieferwagen, der täglich um siebzehn Uhr beim H.-C.-Andersen-Schloss die Diebe und ihre Tagesausbeute einsammelte. Wenn die Polizei diesen Hinweisen nachging, würde sie sehr schnell wissen, wer zu Zolas Trupp gehörte und wofür Zola stand. Und wenn nicht? Wenn die Frau den Zettel gar nicht erst las oder nicht ernst nahm?

Augenblicklich fühlte sich Marco wieder wie ein unmündiges, hilfloses Kind – dabei sehnte er sich so sehr danach, die Dinge selbst in die Hand zu nehmen. Sich von allem zu befreien. Sich zu rächen. Aber er brauchte sich gar nichts vorzumachen. Er war hilflos. Er war das Opfer einer Treibjagd, deren Jäger er größtenteils nicht einmal kannte. Und es gab nicht eine mitfühlende Menschenseele, an die er sich wenden konnte.

Wenn er sich durch die Tietgensgade, um den Kvægtorvet herum, den Gasværksvej und an den Seen entlang vom Zentrum entfernte, standen die Chancen, Zolas Kopfgeldjägern zu entgehen, wahrscheinlich ganz gut. Früher oder später würde er dann zum Nordhafen gelangen, und den kannte er wie seine Westentasche. Mit etwas Glück fand er dort vielleicht ein Boot, auf dem er sich verkriechen konnte, bis er wusste, wie es weiterging.

Auf dem Weg entlang des Sankt-Jørgens-Sees fühlte sich der Nieselregen lau und erfrischend an. Eine Frau mit ihrem Dackel und ein Liebespaar waren die Einzigen, die sich bei dem Wetter nach draußen gewagt hatten.

Marco nahm eine schwache Bewegung im Schilf wahr und blieb stehen. Eine Schar Schwanenküken folgte der Mutter ins offene Wasser. Sieben, zählte er und sah den flauschigen Wesen gerührt bei ihrem hektischen Gepaddel zu. Da sauste plötzlich der Dackel zwischen den Beinen seines Frauchens hindurch, hechtete ins Wasser und attackierte eines der Schwanenjungen. Marco und die Hundebesitzerin schrien gleichzeitig auf, und die Schwanenmutter machte eine Wende, konnte die Bedrohung aber nicht so schnell erkennen. Da sprang Marco.

Das Wasser war kalt, aber es reichte ihm nur bis knapp übers Knie. Mit der flachen Hand klatschte er auf die Oberfläche, woraufhin sich die Schwanenmutter mit gespreizten Flügeln aufrichtete. Mit dem nächsten Schlag traf Marco das Hinterteil des Hundes, bevor dieser zuschnappen konnte. Das Schwanenküken suchte eilig das Weite.

Den empörten Beschimpfungen der Hundebesitzerin zum Trotz war Marco sehr zufrieden mit sich – bis er die beiden Polizisten entdeckte, die vom Planetarium her auf ihn zugerannt kamen. Sie hatten die ganze Szene wohl beobachtet und Marco wiedererkannt.

Ohne lange zu überlegen, stieß er die Frau beiseite und rannte los.

Das Viertel, durch das er kam, Frederiksberg, wirkte deutlich abweisender als das vertraute Østerbro. Fast alle Häuser hatten Gegensprechanlagen, und es gab kaum Geschäfte. Wo sollte er sich hier verstecken? Nicht mehr lange, und die ersten Streifenwagen würden nach ihm suchen. Die Hauptstraßen wurden vermutlich jetzt schon überwacht. Also lief er wahllos durch die kleinen Nebenstraßen, kreuz und quer, von einer in die andere, bis er einigermaßen sicher war, die zwei Beamten abgeschüttelt zu haben. Hinter einem Baum rang er nach Atem.

Steenstrups Allé, las er auf dem Straßenschild. Ein Stück entfernt erkannte er das ehemalige Gebäude von Danmarks Radio, der Bau vorn rechts musste das Forum sein, die riesige Veranstaltungshalle, und dahinter war der Eingang zur Metro. Wenn er ungesehen bis dorthin gelangte, konnte er verschwinden. Nur – wohin?

Der einzige Mensch, der ihm einfiel, war Tilde. Sie würde ihm vielleicht glauben, seine Situation verstehen und sich stellvertretend für ihn an die Polizei wenden.

Hinter dem Forum rauschte der Verkehr über die Rosenørns Allé, an den Bushaltestellen zu beiden Seiten drängten sich die Feierabendpendler.

Marco spähte hinüber zu den Glaspyramiden, die für Lichteinfall in den Metrogängen sorgten, und weiter zum Eingang der U-Bahn. Kein Gesicht, weder ein bekanntes noch ein unbekanntes, das Anlass zur Beunruhigung gab. Also trat er aus seiner Deckung und eilte an dem frei stehenden Aufzug vorbei auf die Rolltreppen zu.

Den Schatten, der hinter der leuchtenden Säule mit den Fahrplänen hervortrat, bemerkte Marco erst, als es fast zu spät war.

Wieder einmal startete sein Notprogramm: Kaum zu Atem gekommen, sprintete er los, Hals über Kopf hinunter Richtung Bahnsteig, durch ein Wirrwarr von Zwischengeschossen, über ellenlange Rolltreppen, an Fahrscheinautomaten und gläsernen Fahrstühlen vorbei. Vielleicht konnte er seinen Verfolger täuschen, indem er im Geschoss mit den Ticketautomaten gut sichtbar auf ihn wartete, um dann auf der zweiten Treppe ungesehen wieder nach oben zu spurten?

Aber der Kerl tat ihm den Gefallen nicht: Er blieb auf dem ersten Treppenabsatz stehen, zückte sein Handy und versuchte, Marcos nächsten Zug zu ermitteln.

Er ruft Verstärkung, dachte Marco. Ihm blieb also nur der Weg nach unten. Leider waren ausgerechnet jetzt erstaunlich wenig Leute in den Gängen unterwegs, vor Marco klaffte fast menschenleer der sterile graue Betonschacht auf, der tief unten auf dem Bahnsteig an den automatischen Glastüren zu den Gleisen endete.

»Stopp!«, hallte die Stimme des Mannes durch den Betonschacht, doch Marco stürmte bereits auf die rechte der beiden endlosen, parallel laufenden Rolltreppen zu. Bis er reagiert, dachte Marco, bin ich vielleicht schon am Bahnsteig und fahre auf der anderen Seite wieder hoch. Aber auch diesen Plan machte der Typ umgehend zunichte, denn er folgte Marco auf der linken Rolltreppe. Jetzt rannten sie fast nebeneinander die Stufen hinunter und sprangen, am Ende angekommen, mit einer Hundertachtzig-Grad-Drehung auf die jeweils anschließenden Rolltreppen. Wieder verliefen diese parallel, nur diesmal wesentlich dichter beieinander. Im Grunde trennte sie nur ein niedriges Glaspaneel. Marco hörte die trampelnden Schritte jetzt nicht mehr zwei, drei Meter hinter, sondern unmittelbar neben sich. Der Verfolger war auf seiner Höhe angekommen! Und da reckte er sich auch schon über die Trennscheibe und war ihm plötzlich so nah, dass Marco seinen schlechten Atem riechen konnte. Mit Fausthieben versuchte er, den Kerl zurückzudrängen, aber der hatte Marcos Nacken bereits fest umklammert.

Marco wusste, dass die Leute unten auf dem Bahnsteig sich nicht einmischen würden, falls sie überhaupt mitbekamen, was sich hier abspielte. Sie würden sich ganz auf das Einrollen des Zuges hinter den Glaswänden konzentrieren. In wenigen Sekunden würden sich die vollautomatischen Glas- und Zugtüren synchron und bündig öffnen, wieder schließen, und dann wären Zug und Fahrgäste weg. Deshalb schrie Marco auch nicht um Hilfe, als ihn der Typ über das Glaspaneel auf seine Rolltreppe hinüberzog, sondern trat nur erbittert um sich. Dabei fand sein einer Fuß kurz Halt auf dem Geländer, für ein, zwei Sekunden nur, aber es reichte, um sich mit der letzten verbleibenden Kraft abzustoßen, woraufhin sie beide, sein Angreifer und er, über das Geländer geschleudert wurden.

Während sie fielen, hallte Marcos Schrei noch an den Wänden des Schachts wider, und als sie drei Meter tiefer auf den Betonboden knallten, knackte es. Der Mann rang stöhnend nach Luft, während Marco aufspringen konnte und gerade noch eine der geöffneten Zugtüren erreichte. Bei der Abfahrt sah er, wie sich der Mann mühsam auf den Ellbogen stützte und mit schmerzverzerrtem Gesicht sein Handy ans Ohr führte.

Die übrigen Fahrgäste blickten Marco unbeteiligt an. Niemand kommentierte den Vorfall, niemand tröstete ihn, obwohl ihm die Tränen über die Wangen liefen. Aber zumindest stellte ihm auch niemand eine blöde Frage.

Er klappte einen der Sitze herunter und ließ sich in Fahrtrichtung nieder, sodass er durch das Panoramafenster an der Spitze des Zuges frühzeitig die nächsten Stationen überblicken konnte. Er hatte keine Ahnung, in welche Richtung er fuhr. Aber je länger er hier drinnen saß, umso mehr Zeit hatten seine Verfolger, ihre Truppen einzuberufen. Marco hatte nicht die leiseste Idee, wie sie ihre Treibjagd organisierten. Woher war der Mann überhaupt gekommen? Hatte er schon die ganze Zeit hinter der Fahrplansäule gelauert? Und wen rief er jetzt an?

Marco knetete seine Hände, und die Geräusche um ihn herum verschwammen zu einem Brei. Die Neonlichter der Station Frederiksberg waren schon zu sehen – er musste sich entscheiden: aussteigen oder irgendwie bis nach Vanløse weiterfahren, wo Tilde wohnte? War das überhaupt möglich mit der Metro?

Als der Zug in die Station glitt, beobachtete er die Bewegungen auf dem Bahnsteig. Alles wirkte friedlich. Ruhige Augen, auf die Glastüren gerichtet, die sich gleich automatisch öffnen würden. Ein paar Studenten auf dem Heimweg, Werbeplakate für Brillen, Informationstafeln und Fahrscheinautomaten, sonst nichts.

Marco stellte sich in die offene Tür und sah sich um. Immer noch nichts. Dann stieg er aus. Er hatte sich spontan für seine Baustelle entschieden, er wollte weg aus dem Freien. Die letzten Handwerker packten sicher gerade ihre Sachen zusammen, bald würde in dem Riesengebäude Ruhe eingekehrt sein. Über die Falkoner Allé und die Frederiksberg Allé würde er sich bis zum Zentrum durchschlagen.

Bewusst nahm er den Nebenausgang, weil er vermutete, dass Leute, die jemanden verfolgten, eher vor Hauptausgängen lauerten. Ihn trennte nur noch eine Treppe von der Straße, und er hatte sie schon zu einem Drittel geschafft, als oben zwei wachsam schauende Gestalten auftauchten. Marco war inzwischen ein solches Nervenbündel, dass er gar keine Zeit mit einem zweiten vergewissernden Blick vertat, sondern sofort kehrtmachte und losrannte.

Unten auf dem Bahnsteig hielt gerade ein Zug. Leider fuhr er in die Richtung, aus der er gekommen war, zurück zum Forum, aber was blieb ihm übrig? Der letzte Fahrgast war schon eingestiegen, als Marco, das Geräusch von hämmernden Schritten im Rücken, die letzten fünf Stufen hinunterstürzte und ins Abteil sprang. Mit einem Zischen schlossen sich die Glastüren, und für einen Moment stand der Zug ganz still. Die beiden Männer draußen trommelten an die Scheibe.

So wie sie aussahen, waren sie noch vor einem Monat durch die Straßen von Liepāja und Palanga geschlendert und hatten vom Gold geträumt, das sie im Westen erwartete. Gerade war es ihnen durch die Lappen gegangen, das drückten ihre wutverzerrten Mienen nur allzu deutlich aus.

Als sich der Zug endlich in Bewegung setzte, legte Marco sich flach über zwei Klappsitze, die noch nass waren von Regenmänteln und Schirmen. An der Station Forum hob er vorsichtig den Kopf, um zu sehen, ob sein Verfolger noch dort war. Tatsächlich. Mit gequältem Gesicht, aber dennoch wachsam, saß er an ein Schild gelehnt da, in der einen Hand sein Handy, die andere Hand auf den Brustkorb gepresst.

In Nørreport stieg Marco aus und nahm die Rolltreppe ganz am Ende des Bahnsteigs nach oben. Dabei folgte er einer Frau so dicht auf den Fersen, dass diese unruhig wurde, das merkte er. Und vielleicht hatte sie nicht unrecht: So wie es ihm gerade ging, konnte Marco nicht ausschließen, dass er sie seinen Verfolgern im Zweifelsfall vor die Füße schubsen würde.

Oben auf der Straße konnte er nichts Auffälliges bemerken. Es hatte aufgehört zu regnen, und zwischen den Wolken zeigte sich vorübergehend sogar die Sonne. Aus allen Seitenstraßen strömten Leute, die von der Arbeit kamen.

Im Schutz der Menschenmenge ließ Marco sich die Frederiksborggade hinunter zur Nordre Farimagsgade treiben. Dort würde er den Bus nehmen. Jetzt, wo er eine ungefähre Vorstellung davon hatte, gegen wie viele er da antrat, schien ihm das sicherer.

31

Als der Bus am Palads-Kino vorbeifuhr, wo er vorhin fast ums Leben gekommen wäre, sah Marco durch das Fenster überall Schatten. Männer, die unbeweglich an Ampeln oder im Feierabendgewühl standen.

Du bist ja paranoid!, dachte er. Es war ja nun nicht so, dass ihm ganz Kopenhagen nach dem Leben trachtete!

Auf der Strecke zwischen Hauptbahnhof und Tivoli-Eingang musste der Bus langsamer fahren. An der Haltestelle fiel ihm eine erregt diskutierende Männerschar auf. Obwohl er kein bekanntes Gesicht entdecken konnte, war er sofort alarmiert. Nun hör schon auf!, ermahnte er sich, machte sich aber trotzdem, solange der Bus in der Haltebucht stand, klein auf seinem Sitz und behielt die Männer im Auge. Bis auf zwei Schwarze schienen es lauter Osteuropäer zu sein, hagere Kerle, die aussahen, als führten sie nicht erst seit gestern ein hartes Leben.

Dann richtete er den Blick schnell wieder nach vorn zum Fahrer, um zu erfassen, wer einstieg. Lauter harmlos wirkende Leute. Erleichtert atmete er durch. Jetzt spürte er den Druck, der auf ihm lastete, mit jeder Faser seines Körpers. Alles, wirklich alles tat ihm weh.

Den Schatten auf dem Bürgersteig, der beim Anfahren des Busses neben ihnen herhuschte, spürte Marco mehr, als dass er ihn sah. Der ist zu spät gekommen, dachte er und wandte sich um zu dem jungen Schwarzen im grünen Basketballshirt, der nun zurückfiel. Der Typ starrte ihm geradewegs ins Gesicht, während er hinter dem Bus herrannte. Wie ein bellender Hund, dachte Marco. Leichtfüßig und geschmeidig … und viel, viel zu schnell.

Hastig stand er auf und bewegte sich zum Ausstieg. Als der Bus in die Tietgensgade einbog, war die Ampel zum Glück grün, sodass sich der Abstand zu dem Sprinter vergrößerte.

An der Haltestelle Glyptothek stieg Marco aus und rannte ungeachtet der hupenden Autos direkt hinter dem Bus über die Straße. Der Schwarze war tatsächlich schon um die Ecke gebogen und hielt geradewegs auf ihn zu. Im Laufen griff Marco nach dem Kleingeld in seiner Hosentasche und steuerte auf den Nebeneingang des Tivoli zu.

Verdammt, das Tor war schon geschlossen!

In einer Art Schockstarre nahm er wahr, wie sein Verfolger den Abstand zwischen ihnen verkürzte, und gleichzeitig, wie an der Ecke zum H. C. Andersens Boulevard Martinshörner eingeschaltet wurden. Der Streifenwagen hatte offenbar vor dem Restaurant Great China gestanden, wendete jetzt im dichten Verkehr und kam direkt auf ihn zu.

Marco saß buchstäblich in der Falle. Egal, ob er zum Rathausplatz rannte oder in die andere Richtung zur Brücke, der Schwarze würde ihn schnell einholen. Und wenn er den H. C. Andersens Boulevard überquerte, lief er geradewegs der Polizei in die Arme. Es gab also nur einen Weg zu seinem Baustellenversteck – über den Zaun und quer durch den Vergnügungspark.

Gleich rechts von dem verschlossenen Nebeneingang, wo ein Pfosten die bogenförmigen Zaunelemente trennte, kletterte er rüber. Aus dem Augenwinkel sah er, dass der Streifenwagen auf dem Fahrradweg hielt und sein Verfolger beim Anblick des Blaulichts stehen blieb. Etwas Positives brachte die Anwesenheit der Polizei also doch mit sich.

Drinnen im Vergnügungspark musste sich Marco erst kurz orientieren, bevor er die Treppe neben einem Karussell mit Tierfiguren hinauflief.

Aus unterschiedlichen Richtungen rückten jetzt Blaulichter an. Doch hier würden sie ihn nicht kriegen, denn den Weg hinter dem Pantomimentheater entlang zur Baustelle kannte er im Schlaf. Und hinter dem Steakhaus an den Stahlträgern hinaufzuklettern, war auch ein Klacks.

Die Baustelle war weitgehend verlassen. Nur einige wenige Arbeiter hatten noch vorne in den Bürocontainern zu tun. Hier oben aber, wo er saß, gab es nur den Wind und den Panoramablick über die Stadt.

Trotzdem: Nach den durchlebten Albträumen und dem Daueralarmzustand der letzten Stunden fiel es Marco nicht leicht, zur Ruhe zu kommen. Die Anspannung wollte sich einfach nicht legen. Und seine Wachsamkeit ließ sowieso nie nach, nicht eine Sekunde. Er fühlte sich wie der unbemerkt über den Feldern kreisende Habicht, dem nicht die geringste Bewegung am Boden entging.

Immerhin wusste er jetzt, wie dicht sie ihm auf den Fersen waren. Fieberhaft suchten sie dort unten nach Spuren von ihm. Die Streifenwagen waren inzwischen verschwunden, aber die waren sowieso nicht das Schlimmste.

Nein, es war vor allem der Schwarze, der ihm Angst machte. Und zwar weniger wegen seines merkwürdig stechenden Blicks, seines sehnigen Körpers und der schnellen, sicheren Bewegungen als wegen der Frage, was ein solcher Kerl hier überhaupt trieb.

An der Bushaltestelle vor dem Hauptbahnhof hatten zwei junge Afrikaner gestanden, daran erinnerte er sich genau. Und wenn er die Augen schloss und sich konzentrierte, sah er verschwommen noch eine dicke schwarze Frau hinter ihnen, die alles hellwach beobachtete. Sie schien die Kontrolle über das Geschehen zu haben, auch über die beiden Männer, die im Vergleich zu ihr geradezu unbedarft wirkten.

Aber warum waren sie in Kopenhagen? Wer zum Teufel hatte zwei Afrikaner auf ihn angesetzt? Zola sicher nicht, der kam für so eine Aktion nicht in Frage. Marco hatte noch gut in Erinnerung, wie er damals in Italien zwei Afroamerikaner, die in den Clan aufgenommen werden wollten, mit den übelsten Beschimpfungen abgewiesen hatte. Nein, dunkelhäutige Menschen waren nicht Zolas Sache.

Aber wer hatte sie dann angeheuert?

Ein diffuses Geräusch von unten riss Marco aus seinen Gedanken. Es war kaum wahrnehmbar, aber genau deshalb sprang seine Adrenalinpumpe sofort an. Er horchte mit zusammengekniffenen Augen. Auf Baustellen herrschte tagsüber immer ein Höllenlärm, aber nach Feierabend war es meist ganz still.

Dennoch war da etwas.

Auf Zehenspitzen zog er sich zum Aufzugsschacht zurück, blieb reglos stehen und lauschte wieder. Das Geräusch war immer noch da, wurde sogar deutlicher, aber es klang nicht nach Schritten, sondern eher nach dem Knistern von Plastikfolie oder Ähnlichem.

Die sind hier! Die beiden Schwarzen! Urplötzlich war es ihm klar. Mit Osteuropäern kannte er sich aus, aber Afrikaner konnte er nicht einschätzen. Falls sie es waren.

Das Knistern kam eindeutig aus zwei Richtungen, direkt von unten aus dem Aufzugsschacht und von der Treppe hinten. Damit waren die beiden einzigen Fluchtwege blockiert. Er hörte, wie sie etwas zueinander sagten. Sprachen sie Französisch? Marcos Blick flog durch den riesigen Raum. Schlupfwinkel gab es so gut wie keine, und die vorhandenen würden sie sofort überprüfen.

Okay, dachte Marco, fliehen kann ich nicht, verstecken kann ich mich nicht, und springen kann ich auch nicht. Bleibt nur die Selbstverteidigung. Rasch hob er eine Eisenstange vom Boden auf, packte sie mit beiden Händen und stellte sich oben an die Treppe wie ein Jedi mit seinem Lichtschwert. Aber übermenschliche Kräfte verspürte er keine. Im Gegenteil, er versuchte krampfhaft, die Tränen zurückzuhalten und seine zitternden Hände unter Kontrolle zu bekommen.

Der erste Typ kam die Treppe herauf. Tatsächlich ein Schwarzer. Aber nicht der, der hinter dem Bus hergerannt war. Sein Gesicht war nicht zu erkennen, denn er hatte die niedrig stehende Sonne im Rücken. Dafür stach das gelbe T-Shirt umso deutlicher hervor, Lakers 24 stand darauf.

»Hello kiddie.« Er sprach mit gedämpfter Stimme. »Come here to me.«

In einiger Entfernung blieb er stehen und winkte Marco zu sich herüber. Dieser wich zurück in Richtung Vesterbrogade, kam mit jedem Schritt dem gähnenden Abgrund näher. Hinter dem Mann sah er, wie sich das Riesenrad im Tivoli drehte, hörte die Besucher vor Begeisterung kreischen, konzentriert auf das winzige Universum ihrer Gondeln, als gäbe es nichts außerhalb dessen. Noch bevor diese Gondeln zum Halten kämen, würde Marco tot sein, und kein Mensch auf der Welt würde wissen, wer er gewesen war und was aus ihm hätte werden können.

Als ihm das so plötzlich bewusst wurde, kamen ihm dann doch die Tränen.

»Poor boy!«, hörte er den Schwarzen sagen. Noch hatte er keine Waffe gezogen, aber das würde gleich passieren, da war sich Marco sicher.

Mit etwas Glück könnte er ihn überrumpeln, indem er zum Aufzugsschacht spurtete und den Sprung wagte. Zwar wartete bestimmt der Komplize ein Stockwerk tiefer, aber wenn Marco sich an ihm vorbei fallen ließe und es ihm gelänge, die Metallstange horizontal in einer der unteren Etagenöffnungen zu verkanten, könnte er vielleicht seine Haut retten. Eine minimale Chance bestand.

Er trat einen Schritt zur Seite. Doch der Mann schien Gedanken lesen zu können und schnitt ihm den Weg ab. Marco blieb nichts anderes übrig, als zu warten. Erst als sie sich fast gegenüberstanden, konnte er das Gesicht des anderen richtig sehen. Er war älter als Marco, aber trotz der vielen Falten wohl kaum mehr als fünf, sechs Jahre. Quer über seine Nase verlief eine lange weißliche Narbe, und sein linkes Auge war halb geschlossen. Er hatte etwas von einem Krieger, wirkte aber weder zornig noch aggressiv, sondern eher wie ein Zimmermann, der vor dem Feierabend noch schnell einen allerletzten Nagel einschlagen musste. Ruhig, zielstrebig und eiskalt.

Und dann zog er das Messer – mit einer blitzartigen, fließenden Bewegung.

Marco schwang zwar ein-, zweimal mit der Eisenstange, aber es war eher ein hilfloses Rudern. Ihm war bewusst, dass der Mann jeden Moment ausholen und ihm die Schneide mit aller Kraft in die Brust stoßen würde. Denn genau dafür war das Messer gemacht: kurzer, griffiger Schaft und beidseitig geschliffene Klinge.

Wäre die Stange nicht so schwer oder Marco kräftiger gewesen, hätte er wie mit einem Baseballschläger den Schwung des Messers parieren können. Aber das war unmöglich, und so trat er bis dicht an die Außenkante des Betonbodens und wartete ab.

Eine gefühlte Ewigkeit stand er einfach nur da, während ihm wie im Zeitraffer, aber doch mit unglaublicher Präzision, all jene Momente des letzten halben Jahres durch den Kopf schossen, in denen er geglaubt hatte, dem Tod ins Auge zu blicken.

Da riss ihn ein lautes Hupen aus seiner Trance. Es war unverkennbar das Hupen eines Autos unten auf der Straße, aber es drang als verzerrte, dröhnende Fanfare aus allernächster Nähe an sein Ohr. Irritiert wandte Marco den Kopf in Richtung des Schalls und entdeckte neben sich das obere Ende einer Schuttrutsche, zusammengesteckt aus vielen kurzen Plastikrohren. Er biss die Zähne zusammen, hechtete zur Seite und schleuderte gleichzeitig seinem Gegenüber die Eisenstange vor die Füße. Und noch während diese auf dem Boden aufschlug, abprallte und seinem Widersacher gegen die Schienbeine knallte, hatte Marco den Rand der Schuttrutsche gepackt und war mit den Beinen voran hineingesprungen.

Er hörte den Kerl fluchen und ließ los.

Zum Glück bremsten die Kanten der einzelnen Plastikelemente die Abwärtsgeschwindigkeit ein wenig. Über ihm rumpelte es. Scheiße, dachte Marco, der kommt doch wohl nicht hinterher? Der passt da doch gar nicht durch.

Für den Bruchteil einer Sekunde sah er das Ende der Röhre unter sich – dann lag er schon im Schuttcontainer, auf einem Haufen von Plastikverpackungen und Steinwolle.

Rasch rollte er sich auf die Seite und griff sich ein Verschalungsbrett mit spitzen Nägeln am Ende, um es seinem Verfolger über den Schädel zu ziehen.

Doch der tauchte nicht auf. Irgendwo weiter oben hatte er offenbar einsehen müssen, dass er doch zu groß für die Röhre war. Sein Fluchen drang unten heraus wie falsche Töne aus einem Blasinstrument.

Notdürftig befreite sich Marco von der Steinwolle und hechtete aus dem Container, denn auf der Treppe hallten bereits die Schritte des Komplizen, der jetzt offenbar übernommen hatte.

Mit zitternden Beinen hangelte sich Marco über den Zaun und rannte über den Rathausplatz. Erst in der Fußgängerzone wagte er einen Blick über die Schulter. Vor der großen Brauerei stand eine Frau, breit wie ein Tor und schwarz wie die Nacht, und sah ihm nach.

Wie von der Tarantel gestochen, sprintete er weiter, ungeachtet der Schmerzen in seinem Bein und des irrsinnigen Juckreizes, der von den Steinwollefasern auf seiner Haut, auf den Wimpern und im Rachen herrührte. Der Dämmstoff überzog seine Kleidung wie ein Pelz, und vom Kratzen wurde es nur noch schlimmer. An der Marmorbrücke über den Frederiksholms-Kanal blieb er stehen und blickte prüfend in das Wasser, das in der Abenddämmerung fast schwarz wirkte. Ob sich die Fasern wegspülen ließen? Kurzentschlossen rannte er die Treppe zum Anlegesteg hinunter, an dem kleine Motorboote vertäut lagen, und sprang in den Kanal.

Das Wasser war kalt, aber es brachte Linderung. Er schwamm ein paar Züge und strich sich dabei über Hemd und Hose. Eine Frau blieb auf der Brücke stehen und fragte, ob alles okay sei. Marco nickte und tauchte noch einmal unter. Als er hochkam, lehnten oben zwei grinsende, geschniegelte junge Kerle an ihrem parkenden Auto und tippten sich mit dem Finger an die Stirn.

In diesem Moment registrierte Marco den Afrikaner im grünen Basketballshirt, der von der Rådhusstræde angelaufen kam.

Nun haut schon ab, ihr Idioten, dachte er, als die beiden Typen am Kai auf ihn deuteten, aber da war es bereits zu spät. Sein Verfolger hatte ihn entdeckt: Er war auf der Stormbrücke stehen geblieben und überlegte offenbar, wie er am besten vorging.

Unterdessen stiegen die beiden Grinser, nicht ahnend, was sie angerichtet hatten, in ihr Auto und fuhren davon.

Wieder saß Marco in der Falle. In welche Richtung er sich auch treiben ließe, der Basketballtyp würde ihm oben auf der Kanalstraße folgen. Und egal, wo er aus dem Wasser käme, der Kerl würde ihn in Empfang nehmen. Die einzige Chance, die Marco auf die Schnelle sah, war, sich hinter einem der vertäuten Boote zu verstecken und darauf zu hoffen, dass die Nacht hereinbrach.

Also tauchte er wieder ab und schwamm in langen Zügen unter der dümpelnden Bootsreihe hindurch, bis er meinte, etwa auf der Höhe zu sein, wo der Typ bis eben gestanden hatte. Der würde wahrscheinlich, wie zuvor Marco, die Treppe zum Anlegesteg hinunterlaufen und sich somit von ihm entfernen.

Falls der Kerl ins Wasser sprang, musste Marco eben bis zur Stormbrücke tauchen, dort versuchen, ungesehen aus dem Wasser zu kommen und weiter bis zu irgendeinem belebten Ort.

Doch der Afrikaner sprang nicht. Zwar nahm er, wie erwartet, die Treppe hinunter zum Anlegesteg, aber dann schritt er ganz langsam die Reihe der Pfähle ab, an denen die Schiffe vertäut waren.

Er ließ sich Zeit und blieb jedes Mal, wenn er ein Boot passiert hatte, stehen. Er wollte wohl sichergehen, dass Marco nicht in eines hineingeklettert war und sich nun auf den Schiffsboden presste, dass er nicht außen an einer Bordwand hing und dass nicht irgendwo verräterische Luftblasen aufstiegen.

Inzwischen lagen tiefe Schatten über den Booten und dem Wasser, aber Marco bezweifelte, dass die Dunkelheit ihm genügend Schutz bot.

Als sein Verfolger nur noch eine Bootslänge von Marcos Versteck entfernt war, vernahm Marco, schon im Abtauchen, ein Platschen hinter sich. Einige hektische Schwimmzüge später kam er an die Oberfläche und sah sich unmittelbar dem Gesicht des Schwarzen gegenüber, das fast mit der Dunkelheit verschmolz. Panisch machte Marco kehrt und schwamm, was seine Kräfte hergaben, in Richtung Marmorbrücke.

Für kurze Zeit vergrößerte sich der Abstand zwischen ihnen. Aber dann fingen Marcos Arme an zu zittern, während der andere konstant weiterkraulte.

Beide hörten wohl zur gleichen Zeit das Kanalrundfahrtschiff, das sich vom offenen Meer näherte, und beide hielten gleichermaßen inne beim Versuch, die Situation einzuschätzen.

Das Schiff mit dem spitz zulaufenden Bug nahm direkt Kurs auf sie – und auf den mittleren der drei Brückenbögen. Es war also ernst. Was tun? Marco war am Ende seiner Kräfte, seine Kleidung bleischwer. Mit einer letzten Anstrengung schwamm er auf den rechten Bogen zu, inständig hoffend, dass er es rechtzeitig an die Seite der Brücke schaffen würde, um von dort aus die Passagiere an Bord um Hilfe anzurufen.

Aber schnell wurde ihm klar, dass er nicht so weit kommen würde, denn anders als seine eigenen Schwimmstöße wurden die hinter ihm nicht schwächer, sondern kräftiger. Sekunden später hatte ihn sein Verfolger eingeholt, an den Armen gepackt und ihn, ehe er auch nur Luft holen konnte, unter Wasser gedrückt. Augenblicklich verlor Marco sämtliche Koordinaten, oben war unten und unten war oben – und das Einzige, was er in dem dunklen, aufgewühlten Kanalwasser sah, war das Weiße in den Augen seines Peinigers. Das Weiße, das überall um ihn herum aufzublitzen schien. Und während er wild strampelnd versuchte, an die Oberfläche zu gelangen, kam die Schiffsschraube des Ausflugsdampfers dröhnend und stampfend näher.

Da gelang es Marco, einen Arm zu befreien und sich so weit zu drehen, dass er mit gestreckten Fingern direkt auf dieses blitzende Weiß zielen konnte. Und er traf.

Sein Kontrahent öffnete den Mund, ein Schwall Luftblasen stieg auf, und beide schossen sie wie Korken an die Oberfläche. Der Schwarze war kurzzeitig wie erblindet, und Marco nahm mit verzweifelter Anstrengung Kurs auf den mittleren Brückenbogen.

Das Schiff war inzwischen so nah, dass man das Singen und Johlen der angeheiterten Gesellschaft an Bord hören konnte. Was Marco aber vor allem hörte, war das Wutgebrüll des Mannes hinter ihm, der offensichtlich die Verfolgung wieder aufgenommen hatte. Marco mobilisierte seine allerletzten Kraftreserven, holte so tief Luft, wie er nur konnte, und tauchte erneut ab – tauchte und tauchte und tauchte, bis er prustend und japsend auf der anderen Seite des stählernen Ungetüms wieder hochkam, wo er eine Art Bügel zu fassen kriegte, der knapp oberhalb der Wasserlinie über die gesamte Länge des Schiffs verlief.

Ein fürchterlicher Ruck ging durch seinen Arm, als er mitgerissen wurde, und unwillkürlich schrie Marco auf. Doch keiner der Passagiere über ihm nahm Notiz davon.

Vielleicht war es besser so. Vielleicht war es besser, wenn sein Verfolger auf der anderen Seite des Schiffs glaubte, dass er gerammt worden war.

In dem Bewusstsein, entkommen zu sein, ließ Marco sich erschöpft durchs Wasser ziehen. Und in einem kurzen Anflug von Triumph gestattete er sich sogar ein kleines Lächeln, als er weit hinter sich einen dunklen Kopf zwischen den Wellen kleiner werden sah.

Nur – hatte der andere ihn auch gesehen?

32

Auf Gordon traf Carl erst in Eriksens Vorzimmer. Geschnürte halbhohe Wildlederschuhe, grauer Schal und Samthose. Glaubte der Mann wirklich, irgendwer würde ihn in dieser Aufmachung ernst nehmen?

»Na, haben Sie es also doch geschafft«, begrüßte er Carl.

Was für eine Pestbeule. Solche Arroganz gehörte eigentlich mit einem Satz heißer Ohren kuriert. Die Vernehmung konnte ja heiter werden.

Eriksen selbst sah irgendwie müde aus. Aber nicht wie einer, der einfach nur den lieben langen Tag vor sich hin geschuftet hatte, sondern eher so, als hätte er zusätzlich auch noch eine Nachtschicht eingelegt und dabei obendrein einen Unfall gehabt.

»Was ist passiert?«, fragte Carl und deutete mit einem Nicken auf das Pflaster in Eriksens Nacken.

»Ach«, sagte dieser und griff sich an den Hinterkopf, »nichts Besonderes. Nur etwas Pech gehabt. Kommt vor, wenn man die Treppe vorm Haus zu schnell nehmen will.«

Gordon nickte. »Das kenne ich. Auf einmal knickt man um, und schon liegt man da.«

»Ganz genau.« Der Ministerialdirektor lächelte dem Schleimer zu, etwas zu vertraulich für Carls Geschmack. Falls der Lulatsch vorhatte, René Eriksen während der Vernehmung die Worte ebenfalls in den Mund zu legen, würde es nicht bei einem Satz heißer Ohren bleiben, das schwor sich Carl.

»Wir haben inzwischen mit Malene Kristoffersen, William Starks Lebensgefährtin, und ihrer Tochter gesprochen«, sagte Carl. »Beide haben den Verdacht der Pädophilie, den Sie neulich vorgebracht haben, auf das Energischste zurückgewiesen. Natürlich ist mir bekannt, dass derartige Reaktionen von den nächsten Angehörigen zu erwarten sind. Aber wir haben auch sonst nicht den geringsten Anhaltspunkt für die von Ihnen geäußerte Vermutung gefunden. Gibt es von Ihrer Seite etwas, das Sie hinzufügen möchten, um den Verdacht zu erhärten?«

»Hm, ich weiß nicht.« Eriksen spitzte nachdenklich die Lippen. »Man sieht eben, was man sieht. Und manchmal neigt man zu Überinterpretationen. Nicht ich, sondern Sie haben das Thema aufgebracht, und dann assoziiert man ja leicht einmal.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich kann nicht behaupten, dass ich Konkreteres ergänzen könnte. Und natürlich bedauere ich es, falls ich Sie auf eine falsche Fährte geführt habe.«

Carl sog die Luft durch den Mundwinkel ein. Es ging ihm heute nicht gut, das Atmen strengte ihn an, und Eriksens Umschwenken irritierte ihn. Als ob seit dem letzten Mal etwas mit ihm geschehen wäre. Als wenn das Kamel den Hals nach einem neuen Ziel, einer neuen Oase oder was auch immer ausstreckte.

»Interessantes Büro«, stellte Gordon völlig unvermittelt fest und schaute sich um. »Ich hatte gedacht, das Außenministerium wäre in einem uralten Gebäude untergebracht.«

Oh Mann, was glaubte das Milchgesicht eigentlich, was sie hier taten? Einen Artikel für ›Schöner Wohnen‹ recherchieren, oder was?

Carl zwang sich zu einem entschuldigenden Lächeln. »Ja«, sagte er zu Eriksen, »Gordon hat seine Ausbildung als Jurist so gut wie abgeschlossen. Vielleicht wäre die Arbeit in einem Ministerium auch etwas für ihn. Und da muss man schließlich mal das Terrain sondieren.«

Die Bohnenstange sah ihn verdutzt an. »Nein, so meinte ich das nicht, ich …«

Das Blitzen in Carls Augen hätte einen Ochsen ins Jenseits befördert, und tatsächlich verstummte der Lange. Trotz seiner eklatanten Selbstüberschätzung war ihm wohl kurzfristig aufgegangen, wer hier den Taktstock in der Hand hielt. Herrjesses, das wurde aber auch Zeit.

»Wir würden gern mehr über das Projekt erfahren, in dessen Rahmen Stark nach Kamerun gefahren ist«, sagte Carl. »Worum ging es dabei genauer? Wir wissen zwar bereits einiges, würden aber gern Ihre Version hören.«

Eriksen runzelte die Stirn. War ihm die Frage unangenehm, oder dachte er nur nach?

»Der Hintergrund für das Projekt ist ganz einfach: Ein großer Teil der Naturvölker dieser Welt leidet, weil die Zivilisation in ihre angestammten Gebiete vordringt. Bei diesem speziellen Projekt geht es um einen Pygmäenstamm, der sich Baka nennt. Die Baka leben in einem Teil des Regenwaldes mit der geografischen Bezeichnung Dja, gelegen im südlichsten Teil Kameruns, zwischen den Küstenwäldern des Sanaga und denen des Kongobeckens. Ihr Lebensraum ist intensivem Raubbau durch Holzeinschlag und Wilderei ausgesetzt. Unser Projekt hatte zum Ziel, diese Eingriffe zu kompensieren, denn das Naturvolk, das bis heute unter primitiven Bedingungen in Grashütten lebt, ist angesichts der Umstände kaum mehr in der Lage, sich selbst zu ernähren. Es sei denn, es werden Anstrengungen unternommen, den Boden zu kultivieren und somit für Ernteerträge zu sorgen. Insofern ging es in diesem Projekt um einfache, aber grundlegende Dinge.«

»Sie sagen ›ging‹? Läuft das Projekt denn nicht mehr?«

»Doch, aber es ist am Auslaufen.«

»Hm. Und wie hat man diesen Pygmäen geholfen? Ganz konkret?«

»In erster Linie, indem man Bananenplantagen und überhaupt Anbauflächen rings um ihre Dörfer angelegt hat.«

Carl sah René Eriksen eine Zeit lang ruhig an, bevor er seine nächste Frage stellte. Er bemerkte zwar, dass Gordon neben ihm vor Ungeduld fast zappelig wurde, aber dem wirkte er entgegen, indem er ihn unterm Tisch in den Oberschenkel kniff. Zum Glück beließ es der Depp bei einem kurzen überraschten Quieken, was Eriksen offenbar nicht weiter auffiel, weil er voll und ganz mit Carls prüfendem Blick beschäftigt war.

»Unserer Kenntnis nach ist das Projekt schon vor Langem zum Erliegen gekommen«, sagte Carl. »Soweit wir feststellen konnten, gibt es dort unten aber weder nennenswerte Bananenplantagen noch Felder. Haben Sie dafür eine Erklärung?«

Eriksen griff sich an den Hinterkopf und kratzte sich unter dem Hemdkragen. Das sollte wohl zufällig wirken, aber irgendetwas hatte den Mann aus der Fassung gebracht, das entging Carl nicht.

»Das verstehe ich nicht«, sagte Eriksen schließlich. »Ja, es schockiert mich. Wir weisen doch monatlich Gelder an, und damit werden wir in jedem Fall auch bis zum Ende des Jahres fortfahren.«

Carl ging im Geiste die fünf Anzeichen durch, die darauf hindeuteten, dass jemand bei der Vernehmung log. Eriksens Hände lagen flach vor ihm auf dem Tisch, als wagte er nicht, sich zu bewegen. Er starrte Carl direkt und ohne zu blinzeln in die Augen. Er schluckte häufig, was für einen trockenen Mund sprach. Fehlten nur noch Lähmung und Wut, dann hätte man die gesamte Palette. Aber so weit wollte Carl es nicht treiben, denn dann würde Eriksens Redefluss vollständig versiegen.

»Sie müssen entschuldigen, dass ich Ihnen die Information auf diese Weise mitteile«, sagte Carl. »Aber wir versuchen nur nachzuvollziehen, wie ein Projekt, das in den Verantwortungsbereich Ihrer Abteilung fällt, so sehr aus dem Ruder laufen konnte.«

An dieser Stelle setzte der Protest ein. Nicht wütend, aber doch entrüstet. Ein weiteres Signal. »Ich will offen mit Ihnen sein. Das Baka-Projekt war Starks Angelegenheit. Er war unglaublich gut darin, die Arbeit an die Empfängerländer zu delegieren, was ja auch der Sinn der gewährten Förderung ist.

Das hier war ein einfaches Projekt und eines, das bei guter Vorarbeit im Grunde von selbst hätte laufen sollen.«

»Aha. Sie wollen damit ausdrücken, dass es während der Projektlaufzeit keine weiteren Kontrollen gab?«

»Selbstverständlich gab es die, aber im vorliegenden Fall eher auf lokaler Ebene, vor Ort. Es war, wie gesagt, kein sonderlich großes Projekt.«

Carl schaute zu Gordon hinüber. Egal, was Lars Bjørn in diesem langen Tropf sah, er hatte für eine gewisse Zeit einfach seine verdammte Klappe zu halten. Gordon wirkte gekränkt, du liebe Güte, was für eine Mimose. Aber da es offensichtlich möglich war, seine Stimmbänder durch Kniffe zu beherrschen, war Carl gewillt, noch eine Weile die Kneifzange zu spielen.

Er wandte sich seinem Opfer zu, das nun die Lippen mit der Zungenspitze befeuchtete, offenbar in Vorbereitung einer Verteidigung.

»Wie umfangreich war das Projekt denn eigentlich? In welcher Größenordnung müssen wir uns die Förderung vorstellen?«

Kopfschüttelnd runzelte Eriksen die Stirn. »Ich habe das nicht genau parat, aber auf keinen Fall mehr als fünfzig Millionen im Jahr.«

Carl legte den Kopf in den Nacken. Fünfzig Millionen jährlich! Dafür würde er doch glatt höchstpersönlich von hier bis Nowosibirsk Bananen pflanzen. Wie viel Polizeiarbeit könnte für das Geld erledigt werden! Wie vielen Streifenbeamten könnte man damit die Überstunden bezahlen, die bislang nur abgebummelt werden durften!

»Aber ich kann Ihnen nach dem Wochenende die genaue Zahl vorlegen«, fuhr Eriksen fort. »Unser Kollege, der das Projekt inzwischen betreut, hat Urlaub.«

Carl nickte. »Danke, darauf kommen wir zurück. Im Übrigen haben wir Informationen erhalten, dass der Koordinator des Projekts vor Ort, ein gewisser Louis Fon, nur wenige Tage vor Stark ebenfalls verschwunden ist. Sagt Ihnen das etwas?«

Das muss es einfach, dachte Carl. Sonst ist da etwas ganz gewaltig faul.

»Ja.« Eriksen nickte. »Das war eine seltsame Sache, für die wir nie wirklich eine Erklärung gefunden haben. Aber das ist leider auch ein Teil von Afrika: Menschen verschwinden, und manchmal tauchen sie dann wieder auf. Viele Versuchungen, viele Gefahren und auch viele Zufälle beeinflussen die Dinge dort unten, manchmal in völlig unerklärliche Richtungen. Wie sagt man doch so schön: Der zweitgrößte Kontinent birgt in vielerlei Hinsicht das größte Durcheinander.«

Da stimmte doch etwas nicht. Hätte Eriksen die Geschichte ausgeführt und versucht, sie zu vertiefen, oder hätte er im Gegenteil geleugnet und behauptet, den Namen des Mannes nie gehört zu haben, Carl hätte es ihm durchgehen lassen. Aber mit diesem universellen Gequatsche anzukommen! So etwas konnte Carls Erfahrung nach für zweierlei stehen: Vertuschung oder vollkommene Ahnungslosigkeit – und Letzteres glaubte er dann doch nicht.

»Na, seltsame Geschichte«, sagte Carl. »Davon gibt’s da unten allerhand, das weiß ich gut. Aber in unserem Fall spielt ja noch eine weitere Merkwürdigkeit hinein: nämlich dass Sie selbst sich just an dem Tag in Somolomo aufhielten, als auf der anderen Seite des Flusses Louis Fon verschwand. Sagen Sie, warum genau waren Sie da?«

Dieses Mal hatte sich Eriksen unter Kontrolle. Falls er schockiert war, zeigte er es nicht.

»Doch, ja, das stimmt. Das hatte seinen Grund. Ich war dort unten, um zu überprüfen, wie die Kultivierung der Flächen vorankam. Ich musste sowieso ins südliche Kamerun, um einige andere Projekte zu erörtern, die bedauerlicherweise nie zustande kamen, weil sie in EU-Regie übergingen. Trinkwasseraufbereitung, Kontrolle des Holzeinschlags und dergleichen.«

»Und fanden Sie im Dja-Reservat alles so vor, wie es Ihrer Meinung nach sein sollte?«, hakte Carl nach.

Eriksen schüttelte den Kopf. »Nein. Mir fiel auf, dass alles, was wir angestoßen hatten, reichlich langsam voranging. Ich versuchte sogar noch, Louis Fon wegen eines Rechenschaftsberichts zu erreichen.«

Hier konnte Gordon sich nicht mehr zurückhalten. »War Stark vielleicht deshalb dorthin geflogen?«

Carl hätte ihn auf der Stelle erwürgen können. Stattdessen zwickte er ihn noch einmal kräftig ins Bein. Was zum Teufel machte der Kerl?

Natürlich nickte Eriksen eifrig, Gordon hatte ihm ja eine Steilvorlage geliefert. »Ja, genau. Stark flog zwei Tage später runter, um das Ganze gründlicher unter die Lupe zu nehmen. Leider hatte ich auf meiner Reise dazu keine Zeit.«

Carl überlegte. War René E. Eriksen tatsächlich einer dieser Beamten, die selbst nichts taten, sondern alles auf ihre Untergebenen abwälzten, wobei sie bei positiven Resultaten die Lorbeeren selbst einheimsten und im negativen Fall die Verantwortung weit von sich wiesen? Wenn dem so war, dann waren alle Szenarien denkbar, auch eines, in dem William Stark die Situation ausgenutzt hatte. Denn letztlich war Dreh- und Angelpunkt der Geschichte, dass William Stark nach dem letzten Besuch im Land verschwunden und offensichtlich ein Batzen staatlicher Entwicklungshilfegelder in die falschen Taschen gewandert war. Manches deutete darauf hin, dass Starks Taschen mit dabei gewesen waren. Aber vermutlich hatten sich noch andere ihren Anteil abgezwackt. Leute, die unter Umständen ein Interesse daran gehabt hatten, die ganze Summe zu kassieren.

Carl schob die Unterlippe vor. Zwischendurch musste auch mal ein Schuss ins Blaue erlaubt sein. »Ich glaube, Stark hatte Dreck am Stecken und leitete einen Teil der Projektmittel auf das eigene Konto um.«

Eriksen wirkte nicht sonderlich überrascht, eher ernst und nachdenklich. »Es gibt den Rechnungshof. Ich kann mir nicht vorstellen, dass so etwas deren Aufmerksamkeit entgangen wäre.«

»Reisen die Prüfer nach Afrika und zählen die Stauden in den Bananenplantagen?«

»Nein, natürlich nicht. Das kommt nur äußerst selten vor.« Er erlaubte sich ein Lächeln. Aber Carl fand nicht, dass Grund zur Heiterkeit bestand.

Fünfzig Millionen im Jahr, verdammte Kiste.

»Also, falls es dort unten zu Unregelmäßigkeiten kam, konnten das letzten Endes nur Sie und William Stark feststellen. Gab Ihnen das nicht etwas zu viel Macht?«

Daraufhin schwieg Eriksen lange und schaute vor sich hin. Seine Züge waren neutral, aber nicht leer, wie es oft der Fall war, wenn Leute ihrer Ohnmacht gewahr wurden.

»Das wäre ja furchtbar, wenn das stimmt, woran Sie denken«, antwortete er schließlich. »Und das Ganze liegt in meiner Verantwortung.«

»Wir dürfen Sie hiermit jedenfalls bitten, in der Richtung nachzubohren.«

Er nickte nachdenklich. »Ja, ja, selbstverständlich. Ich werde alles mit dem zuständigen Kollegen durchgehen, auch wenn er derzeit Urlaub hat. Ich rufe ihn umgehend an, sobald Sie gegangen sind. Montagnachmittag werde ich Ihnen Bericht erstatten.«

Als sie Eriksen verließen, wirkte dieser in seinem Stuhl fast paralysiert. Carl war ziemlich zufrieden mit dem Verlauf der Vernehmung.

Die sicherste Methode, das Verschwinden eines Menschen aufzuklären, war herauszufinden, welches Motiv dahintersteckte. Und seinem Gefühl nach kamen sie diesem Motiv gerade auf die Spur.

Er war völlig in Gedanken versunken, als Gordon das Wort an ihn richtete.

»Ehrlich gesagt, finde ich, dass ich ein bisschen zu alt bin, um ins Bein gekniffen zu werden«, sagte er und spitzte indigniert den Mund. »Wenn wir das nächste Mal zusammen irgendwohin müssen, sollten wir uns etwas mehr wie reife Menschen verhalten, finde ich. Ich nehme an, dass Sie da einer Meinung mit mir sind.« Er streckte ihm die Hand entgegen. »Ist das ein Deal?«

Sie näherten sich der Treppe. Treppen waren ja im Allgemeinen recht unfallträchtige Orte. Gerade schien Carl diese Option über die Maßen verlockend.

Er betrachtete die ausgestreckte Hand und blieb stehen. »Vielleicht hören Sie mir jetzt mal zu, Gordon. Wenn Sie hinter den Ohren trocken sind und Ihr Examen abgelegt haben, suchen Sie sich am besten einen hübschen kleinen Beamtenjob in einem entlegenen Provinzstädtchen, wo Sie die kleinen Scharmützel der Wohnungsbaugenossenschaften um Fragen der Wartung von Kellerräumen bearbeiten können. Dann werden Sie sich mit Dankbarkeit und Freude an die Zeit erinnern, als Carl Mørck Sie zu Vernehmungen mitnahm und Sie davon abhielt, Scheiße zu bauen.«

Gordon ließ die Hand sinken. »Sie sind kindisch«, sagte er. »Es stimmt, was man über Sie erzählt.«

Noch hielten Carls Überdruckventile – aber nur ein weiteres unüberlegtes Wort, und er würde mitten in diesen heiligen Hallen explodieren.

»Im Übrigen habe ich meinen Schal oben in seinem Büro vergessen«, fuhr Gordon fort. »Gehen Sie nur, ich komme nach.«

Er drehte sich um und war weg. Aus dieser Perspektive mochte Carl ihn am liebsten.

***

Eriksen fühlte sich wie durch den Fleischwolf gedreht. Was waren das für treffsichere Fragen gewesen! Woher wussten die das alles? Fons Verschwinden. Die Bananenplantagen, die nie richtig angelegt worden waren. Wenn sie das schon rausgefunden hatten, dann wussten sie mit Sicherheit noch sehr viel mehr.

Wäre statt des Arabers nicht dieser Trottel dabei gewesen, dann hätte Mørck ihm womöglich noch weitere Fragen hingeknallt, die ihn aus dem Konzept gebracht hätten.

Oder hatte er sich schon verraten? Er wusste es nicht. Zwar hatte er sich bemüht, seine Mimik zu kontrollieren, aber dieser Mørck hatte ihm immer wieder Blicke zugeworfen, als durchschaue er ihn. Als kenne er die ganze Geschichte und warte nur auf den richtigen Moment, um ihn abzuschießen.

Was für ein Scheißtag! Aber gut, er würde nicht mehr ewig dauern. Es gab noch ein paar Aufgaben zu erledigen, und dann war er weg. Das Geld aus dem Verkauf der Karrebæk-Bankaktien war überwiesen, nun musste er sich nur noch neue Papiere beschaffen. Dafür gäbe es in Vesterbro Spezialisten, hatte Teis Snap geprahlt. René veranschlagte einen Tag dafür. Dann würde er zu Teis rausfahren und seinen rechtmäßigen Anteil an den Curaçao-Aktien einfordern.

Eriksen schob die Brille auf die Stirn und rieb sich die Augen. Sobald er Teis aufgesucht hatte, musste er zusehen, dass er wegkam. Amsterdam oder Berlin, das war ihm egal. Hauptsache, er hatte noch Zeit, sein Aussehen zu verändern. Und das sollte klappen, wenn sie ihn von nun an für ein oder zwei Tage in Ruhe ließen. Mehr war gar nicht nötig.

In dem Moment klopfte es, und gleichzeitig wurde schon die Klinke heruntergedrückt.

Eriksen hielt die Luft an. Seine Mitarbeiter würden sich niemals erlauben, einfach so einzutreten. Waren die Ermittler etwa schon wieder da?

Dieser junge Trottel steckte den Kopf durch die Tür. Dann war Carl Mørck sicher nicht weit. Was hatten sie nun wieder herausgefunden? Hatten sie mit den Kolleginnen im Vorzimmer gesprochen? Quatsch, jetzt wurde er paranoid: Die konnten ja gar nichts aussagen, die wussten doch von nichts.

»Entschuldigen Sie, aber wir hätten noch ein paar Fragen«, sagte der schlaksige Typ. »Haben Sie zwei Minuten?«

Eriksen schob die Brille zurück auf die Nase. Warum kam der Typ allein? Was war das jetzt wieder für ein Trick?

»Mir ist bei dem, was Sie gesagt haben, etwas aufgefallen. Mein Vater ist ja auch höherer Beamter, und er hat immer gesagt, nirgendwo würden Reisekosten genauer überprüft als bei den staatlichen Behörden. Mir ist bewusst, dass man hier im Außenministerium mehr reist als anderswo, aber trotzdem finde ich es erstaunlich, dass Sie und Stark innerhalb weniger Tage so weite Reisen in dieselbe Gegend Afrikas unternommen haben. Das muss doch wahnsinnig teuer gewesen sein. Ich weiß, die Pygmäen waren Starks Projekt und Sie hatten dort unten etwas anderes zu tun. Aber warum haben Sie die Untersuchungen, derentwegen Sie Stark dorthin geschickt haben, nicht gleich selbst vorgenommen? Das war die eine Sache. Und dann dies: Was für andere wichtige Projekte waren das genau, die Sie letztlich abgeben mussten? War das nichts, worum sich im umgekehrten Fall Stark hätte kümmern können, nachdem er ohnehin schon nach Kamerun reisen musste? Verstehen Sie mich nicht falsch, aber lagen diese Reisen nicht reichlich dicht beieinander? Oder anders formuliert: Sind Ihre Reiseaktivitäten tatsächlich dermaßen wenig koordiniert? Und in dem Zusammenhang schließlich diese Frage: Haben Sie im Budget nicht einen gesonderten Reise-Posten, den wir einsehen könnten? Denn dann würden wir das gern am Montag zusammen mit allem anderen tun.«

Solange dieser Sermon andauerte, schwieg Eriksen und hörte aufmerksam zu. Der Kerl war ein Idiot, kein Zweifel, aber die Fragen waren berechtigt. Die Notwendigkeit genau dieser beiden Reisen hatte er dem Rechnungshof damals lang und breit darlegen müssen. Es hatte ihm eine Abmahnung eingebracht, aber das war nun lange her – und nichts, worin erneut gebohrt werden sollte, wenn es nach ihm ging.

Deshalb ignorierte er die Selbstgefälligkeit seines Gegenübers und lächelte gelassen zurück. »Natürlich haben wir strikte Anweisungen, welchen Rahmen unsere Reiseaktivitäten haben dürfen, und selbstverständlich liegen genaue Aufstellungen über sämtliche Reisen vor mit ausführlichen Angaben zum jeweiligen Ziel und Zweck und einer detaillierten Kostenaufschlüsselung. Summa summarum: Selbstverständlich dürfen Sie die Unterlagen am Montag einsehen.«

Er war mit sich zufrieden, als wäre ihm gerade ein großer Coup gelungen. Und so war es ja auch, denn diese Listen und Aufstellungen würden niemals irgendjemandem vorgelegt werden. Bis Montag war der Vogel nämlich längst ausgeflogen.

Der Bubi gab ihm zum Abschied die Hand und war schon fast aus dem Büro, als er sich noch einmal umdrehte, den Finger hob und sagte: »Ach ja, diesmal darf ich ihn nicht vergessen!« Dann bückte er sich, hob einen grauen Schal vom Boden auf und ging.

Eriksen schaute noch lange zur Tür. Es dauerte, bis er davon überzeugt war, dass keine weiteren Überraschungen folgen würden. Jetzt gab es für ihn nicht den geringsten Zweifel mehr. Das hier war sein allerletzter Arbeitstag.

***

Schon die selbstzufriedene Miene, mit der der Lange durch den Korridor eilte, alarmierte Carl. Da war etwas im Busch.

»Ich hab ihn, Carl!« Feixend hielt Gordon den Schal hoch. »Ihnen war doch klar, dass das ein Trick war?«, fuhr er fort und fläzte sich auf den Stuhl Carl gegenüber. »Sie wollten mich ja nicht zu Wort kommen lassen, also hab ich einen Vorwand gebraucht, um noch mal zurückzugehen.«

»Was haben Sie eben gesagt?« Carl merkte, wie seine Nasenflügel bebten. »Haben Sie sich etwa erlaubt, Eriksen Fragen zu stellen, ohne dass ich dabei war?«

»Ja. Tut mir leid, wenn Sie das nicht billigen können. Aber ich habe ihn ins Wanken gebracht! Ich habe ihm gesagt, es sei schon merkwürdig, dass zwei Mitarbeiter derselben Behörde fast gleichzeitig in dieselbe Gegend Afrikas gereist sind. Der Mann hat zwar gelächelt, aber ich glaube, er ist ordentlich ins Schwitzen gekommen. Ja, ich glaube wirklich, ich habe da etwas gefunden.«

In diesem Augenblick kippte in Carl ein Schalter um. Schuld daran waren nicht nur dieser Idiot und sein verrücktes Gebaren. Was sich da Bahn brach, das war echte Verzweiflung, woher auch immer sie kommen mochte. Sie schnitt ihm in die Seele. Er öffnete den Mund, sein Herz setzte einen Schlag aus, und eine unbekannte Hitze wallte in ihm auf.

»Sie gottverdammter Trottel«, brüllte er, »machen Sie, dass Sie hier rauskommen!« Er packte die Tischkante und stieß den Tisch mitsamt allem, was darauf lag, um.

Gordon prallte rückwärts an die Wand, rappelte sich aber sofort wieder auf. Wortlos starrte er Carl an, als wäre der verrückt geworden, und verließ den Raum.

»Und dieses Mal halten Sie die Luft an, Sie Riesenarschloch!«, schrie ihm Carl hinterher und blickte auf das Chaos zu seinen Füßen: auf den umgekippten Tisch und die Akten und Papiere ringsum.

Im selben Moment spürte er in der Herzgegend einen so intensiven Stich, dass er instinktiv nach Luft schnappte. Aber es nützte nichts, das Gefühl zu ersticken blieb. Seine Finger verkrampften sich, seine Arme pressten aufs Zwerchfell und die Beine zitterten, als herrsche Eiseskälte. Er konnte sich nicht mehr auf den Beinen halten und rutschte den Stuhl hinab auf den Boden.

»Was ist denn hier los?«, hörte er Rose.

Er nahm noch wahr, dass sie ins Zimmer stürzte und ihn fragte, wo er Schmerzen habe. Aber dass sie ihn zur Wand zog und seinen Oberkörper dagegenlehnte, bekam er nicht mehr mit.

Sie berührte seine Schulter, und da hörte er plötzlich seinen eigenen tiefen Schluchzer und spürte, wie von seinem Zwerchfell etwas Wellenartiges aufstieg.

»Carl, was ist passiert?«, fragte sie leise und zog seinen Kopf an sich.

Er antwortete nicht gleich. Spürte einfach nur ihre Haut und ihren Duft und ihren Atem und hielt die Luft an. Die Nähe, die Angst, das Unerklärliche nahmen überhand, füllten alles aus.

»Soll ich Hilfe holen, Carl?«

Er schüttelte den Kopf, und allmählich ging sein Weinen in lautloses, stoßartiges Ausatmen über.

»Hast du so etwas schon mal gehabt?«

Er versuchte, erneut den Kopf zu schütteln, aber diesmal gelang es ihm nicht.

»Vielleicht so ähnlich«, stammelte er mit Mühe, ohne zu wissen, ob es stimmte.

Da ermahnte sie ihn, sich auf seinen Atem zu konzentrieren und die Augen zu schließen. »Du kannst die Welt im Moment nicht gebrauchen, Carl«, sagte sie ruhig, zog ihn noch dichter an sich und hielt ihn fest.

»Wir bleiben hier sitzen, Carl, bis es dir besser geht. Ich gehe nirgendwohin, in Ordnung? Wir sind uns gegenseitig Familie, ob uns das nun gefällt oder nicht.«

Er nickte und schloss die Augen.

Ihm war in diesen Minuten durchaus bewusst, dass es eine Frau war, die ihre Ruhe mit ihm teilte, nicht bloß Rose. Und tatsächlich gelang es ihm, sich auf seinen Atem zu konzentrieren – und die Welt auszuschließen.

33

Für Boy war der Tag des Aufbruchs gekommen. Aus diesem Anlass gingen ihm die unterschiedlichsten Gedanken durch den Kopf, eine ganze Flut von Überlegungen.

Es waren gute Jahre gewesen mit Brage-Schmidt als Arbeitgeber. Boy hatte keinen Grund zur Klage gehabt, aber die Zeiten hatten sich geändert.

Deshalb lag sein Koffer fertig gepackt auf seinem Bett in Brage-Schmidts Villa. Aus dem begehbaren Kleiderschrank hatte er Anzüge ausgewählt, Schmuck und Uhren lagen in einer Stahlkassette daneben. Das Ticket für den Flug morgen Abend war bereits gebucht.

Es waren kreative Jahre gewesen. Aber sollte man nicht aufhören, wenn es am schönsten war? Brage-Schmidt hatte ihn oft als seinen Sekretär und persönlichen Assistenten vorgestellt. Tatsächlich aber hatte er ihm hinter den Kulissen völlig freie Hand gelassen, Probleme und anfallende Aufgaben zu lösen. Boy hatte Geschäftspartner erpresst, falsche Anschuldigungen gegen Konkurrenten lanciert oder Absprachen zum Edelsteinschmuggel mit einem Lieferanten von Flugzeug-Rettungswesten getroffen. Oder damals vor fünf Jahren, als er mit Mammy und zwei ihrer Jungs einen Raubüberfall auf die Karrebæk-Bank inszeniert hatte, um einen fatalen Mangel an Liquidität zu vertuschen. Ganz zu schweigen von diversen Drohungen gegen Beamte und Versicherungsangestellte in rund einem Dutzend Ländern. Doch, ja, die Verbindung zu Brage-Schmidt hatte ihm eine Menge gebracht. Bis hin zu Mord und Kidnapping war es gegangen, ausgeführt letztlich von Menschen, die ihm auf lokaler und globaler Ebene zuarbeiteten.

Und nun war es an ihm selbst, eine solche Aufgabe zu erledigen – um des Geschäfts und um seiner selbst willen. Nur dieses eine Mal. Dann wäre er weg, so war es geplant.

Den ganzen Tag über hatte er Mammys Schachzüge verfolgt. Sie hatte bereits an etlichen Stellen in Kopenhagen vermeintliche Rollstuhlfahrer als Späher und Wachposten platziert, die aber auch bereit waren zuzuschlagen, falls Marco in ihre Nähe kam. In Østerbro hatten ihre Jungs ein paar Ukrainer verprügelt, die sich geweigert hatten, ihre Befehle auszuführen, und an sämtlichen S-Bahnhöfen und belebteren Bushaltestellen hatte sie Männer installiert, denen zehntausend Euro in Aussicht gestellt wurde, wenn sie den Jungen einfingen.

Dabei hatten sie ihn zweimal schon fast gehabt. Doch was war daraus geworden? Der eine Soldat hatte aus der Begegnung mit dem Jungen eine zwanzig Zentimeter lange Schnittwunde an der Hüfte davongetragen, als sie ihn aus einer Schuttrutsche befreien mussten. Und der andere hatte ein derart blutunterlaufenes Auge, dass er eine Sonnenbrille tragen musste, um nicht aufzufallen. Sie hatten ihn fast erwischt, das war beachtlich, aber mehr auch nicht.

Denn dieser Junge war wie der sprichwörtliche Schmetterlingsflügel in Südamerika, der einen Orkan in Japan auslösen konnte. Dieser Junge stieß einen Dominostein an und brachte eine ganze Steinreihe zum Umfallen. Boy hatte keine Lust, sich das noch länger anzusehen. Er hatte seine Prinzipien.

Falls sie den Jungen fingen, war alles gut. Falls nicht, oder falls es dem Jungen gelang, die Polizei einzuschalten, dann wusste man nicht, wozu das führen würde. Zola hatte ihm zwar versichert, dass dieser Marco unmöglich etwas Entscheidendes wissen könne, aber warum war die Polizei dann heute bei Ministerialdirektor Eriksen im Büro gewesen? Nein, die rückten ihm entschieden zu dicht auf den Pelz. Und aus diesem Grund hatte Boy beschlossen zu handeln.

Brage-Schmidt wäre natürlich kein Hindernis, aber ein aufbegehrender Eriksen schon. Und erst recht ein Teis Snap, der als Einziger direkten Telefonkontakt zu ihm, Boy, gehabt hatte.

Nüchtern betrachtet, war der Mordanschlag auf Eriksen komplett fehlgeschlagen. Seitdem behielt der Mann seine dänischen Aktien garantiert immer hübsch in Reichweite und passte auf wie ein Schießhund. Boy hatte erst vorhin bei ihm zu Hause angerufen und sich als Kollege ausgegeben. Von der Ehefrau hatte er gehört, Eriksen sei noch nicht von der Arbeit nach Hause gekommen, und sie wisse nicht, wo er sei.

Deshalb rechnete Boy damit, dass Eriksen sich bereits aus dem Staub gemacht hatte. Auch gut.

Zola war ebenfalls kein echtes Problem. Er kannte Boys Telefonnummer nicht, denn die wurde nach jedem ihrer Telefonate ausgetauscht. Außerdem hatte immer er Zola angerufen und nie umgekehrt. Und persönlich begegnet waren sie sich auch nie. Zola war ein arroganter und egozentrischer Spinner, der wie ein Lemming direkt auf den Abgrund zusteuerte. Offen war dabei nur, wann und wie er fallen würde.

Mit Teis Snap war es anders. Er war ein labiler Typ, der jederzeit zusammenbrechen konnte. Und das wäre fatal, denn er hatte einen viel zu guten Überblick über sämtliche Fäden des Geflechts, und falls etwas schiefging, konnte er in alle Richtungen Hinweise geben. Nicht, dass nicht schon einiges schiefgegangen wäre – mit Teis Snap: Zuerst hatte er gezockt, und zwar mit den Mitteln der eigenen Bank. Und dann hatte er sich bei dem Mitspieler im Ministerium verrechnet. Snap war derjenige, dem Eriksen drohte, und auch der, dem sich am leichtesten drohen ließ. Außerdem war er in diesem Moment im Besitz des Goldschatzes, auf den Boy aus war, die unnotierten Aktien nämlich, mit denen jeder Idiot einen zweistelligen Millionenbetrag erzielen konnte. In Euro wohlgemerkt.

Und ohne diese Aktien, das hatte Boy sich geschworen, würde er nicht fliegen.

Der lange Kiesweg und die Allee zu Teis Snaps Haus in Karrebæksminde waren penibel gepflegt. Das Grundstück war ländlich gelegen. Hier ließ man sich nieder, wenn man die Weite liebte und das Wiehern der Pferde und, nicht zu vergessen, erschwingliche Bodenpreise. Seine Extravaganz brachte man bevorzugt in Form von Häusern und einem passenden Fuhrpark zum Ausdruck.

Boy war noch nie hier gewesen, stellte aber sofort fest, dass er sein Auto hinter den Nebengebäuden parken musste, wenn er nicht gleich auf dem Weg zum Haus entdeckt werden wollte.

Er stieg aus und horchte. Falls es Hunde gab, würde er diese zuerst erledigen. Hunde auf dem Land konnten unberechenbar sein, und das hasste Boy. Im Grunde hasste er alle Hunde bis auf den einen, den er selbst einmal gehabt hatte.

Insgesamt gab es vier Gebäude. Weiße, stilvoll renovierte Wirtschaftsgebäude und ein Wohnhaus, dem man schon von fern ansah, dass hier ein Mann seine Frau entscheiden ließ. Er hatte sich den Besitz steril und protzig vorgestellt, aber stattdessen entdeckte er Details wie ein schwarzes Wagenrad am Hausgiebel und viele Spaliere, an denen rosa blühende Klematis wucherten.

Boy scannte den Hofplatz. Außer einem schwarzen Geländewagen und dem unvermeidlichen Cooper-Cabriolet war nichts auffällig, aber das reichte ja auch.

Er hatte den Finger schon auf der Messingklingel, überlegte aber noch einen Moment, was er tun würde, falls Gäste im Haus wären. Dann drückte er auf den Klingelknopf und wartete.

Snaps Ehefrau hieß Lisa, und sie war tatsächlich noch Snaps erste Frau. Brage-Schmidt hatte die Theorie vertreten, das läge am Altersunterschied, aber nach den Fotos zu urteilen, konnte es auch am Aussehen liegen.

Boy konnte sie hören, aber sie machte nicht auf. Vermutlich starrte sie auf den Monitor der Überwachungskamera. Jedenfalls deutete die Kamera direkt auf ihn.

»Ich bin Jens Brage-Schmidts Privatsekretär«, sagte er und blickte in die Linse.

Falls sie hörte, was er sagte, gab es mehrere Möglichkeiten: Am wahrscheinlichsten war, dass sie trotzdem nicht aufmachte. In dem Fall würde er ums Haus herumgehen und ein Fenster einschlagen, denn ins Haus kommen musste er.

»Aha. Erwartet mein Mann Sie?« Er hörte ihre Stimme aus einem Lautsprecher, den er nicht lokalisieren konnte.

»Ja. Ist er noch nicht zu Hause?« So fand er das auch gleich heraus. »In dem Fall kann ich gern später wiederkommen«, fuhr er fort. »Wir hatten allerdings verabredet, dass ich mich um diese Zeit hier einfinden sollte. Ja, eigentlich sogar schon vor zehn Minuten. Er muss wohl jeden Moment kommen. Aber ich kann ruhig hier draußen warten, es ist ja so mild. Und dann gibt es hier so viele schöne Blumen.«

Einen Moment lang stand er ganz still, legte vor dem untersten Knopf des Jacketts seine behandschuhten Hände übereinander – die Haltung des Bestatters, der immer im Hintergrund steht, wenn man sich von einem Verstorbenen verabschiedet. Demut und Zurückhaltung signalisierte diese Pose. Wer einen guten Lehrmeister hatte, wusste um so etwas.

Es dauerte zwanzig Sekunden, bis sie die Tür schließlich doch öffnete. Sie schaffte es gerade noch, sich vorzustellen, schon hatte er sie gepackt und ihr den Hals umgedreht. Das ging so lautlos und schnell vonstatten, dass sie es garantiert nicht einmal richtig mitbekommen hatte. Routiniert trug er die Leiche hoch ins Schlafzimmer, setzte sie leicht aufgerichtet aufs Bett, stopfte ihr einen Haufen Kissen in den Rücken und schaltete den Fernseher ein.

Bei seiner Runde durchs Haus ließ er sich dann Zeit. Boy wusste, wie man tief in den Verstecken der Menschen grub, ohne dabei Unordnung zu hinterlassen. Verschlossenes ließ sich auf verschiedene Arten öffnen, mit Fingerspitzengefühl klappte es in der Regel ganz gut. Eine halbe Stunde brauchte er für das Haus, fand aber nicht das, was er suchte. Dadurch wurde die Geschichte zwar etwas komplizierter, aber das kam nicht wirklich unerwartet.

Nachdem er die Aufnahmen der Überwachungskamera am Haupteingang gelöscht hatte, knöpfte er sich den Laptop der Dame des Hauses vor. Dieser stand, noch eingeschaltet, auf dem hochglanzpolierten schwarzen Esstisch in dem riesigen Raum, der gut die Hälfte des Erdgeschosses ausmachte. Sie hatte Blumen offenbar nicht nur im Garten, sondern auch im Bilderrahmen geschätzt, schloss er aus der geöffneten Auktionsseite und aus den unzähligen Blumenstillleben an den Wänden.

Er brauchte etwa fünf Minuten, um Snaps Erklärung zu verfassen, aus welchem Grund er seine Frau umgebracht habe und nun auch Selbstmord begehen würde. Es war so einfach: Seine kriminellen Aktivitäten hatten ein Ausmaß angenommen, mit dem er nicht mehr zurechtkam. Nun würde Ministerialdirektor René E. Eriksen allein die Verantwortung übernehmen müssen: für den Betrug, für den Mord an Stark. Für alles.

Boy druckte den Abschiedsbrief aus. Er überlegte, ob er ihn selbst unterzeichnen sollte, beschloss dann aber abzuwarten und faltete das Blatt in der Mitte.

Danach ging er ins Schlafzimmer, stieß das Fenster weit auf und setzte sich in einen geblümten Ohrensessel vor dem Toilettentisch mit seinen diversen Flakons und dem parfümierten Briefpapier. Während er wartete, ruhte sein Blick auf den regennassen Feldern.

Die grellen Halogenscheinwerfer von Snaps Mercedes kündigten schon eine Minute bevor er auf den Hof rollte seine Ankunft an.

Dann hörte Boy ihn unten im Haus. Wie er die Tasche im Flur fallen ließ, die Schuhe auszog und wegkickte und in die Küche ging. Nach einer Weile stieg er die Treppe herauf.

Mit dem Teller in der einen und einem Glas in der anderen Hand betrat er das Schlafzimmer, mit dem Knie schubste er die Tür hinter sich zu.

»Wie war dein Tag, Schatz?«, fragte er und stellte Glas und Teller auf dem Nachttisch ab. Dann wandte er sich zu dem Stuhl neben dem Bett und begann, sich zu entkleiden. »Meiner war eher bescheiden. Ich habe mit Brage-Schmidt telefoniert und ihm von Renés verrücktem Auftritt heute Morgen erzählt. René muss sich gedulden, ganz einfach.« Er lachte. In Unterhose und gerade im Begriff, die Schlafanzugjacke überzuziehen, drehte er sich um. »Was guckst du denn da? Du bist ja ganz vertieft!«

Er sah zu ihr hin, amüsiert, dass sie sich so gar nicht für seine Ankunft zu interessieren schien.

»Sag mal, bist du sauer auf mich? Ich hatte dir doch gesagt, dass ich spät kommen würde. Und überhaupt, warum hast du das Fenster so weit geöffnet, es ist scheußlich kalt hier drinnen.« Er umrundete das Fußende des Bettes und wollte gerade den obersten Knopf seines Oberteils schließen, als sein Blick auf Boy fiel.

Der Schock ließ ihn rückwärts taumeln. Noch nie zuvor hatte Boy einen dermaßen erschrockenen Menschen gesehen.

»Passen Sie auf, dass Sie nicht fallen«, sagte Boy.

Langsam und schwer atmend ließ sich Snap auf dem Fußende nieder.

»Wer … wer sind Sie?«, stammelte er und blickte hinüber zu seiner Frau.

In diesem Augenblick traf ihn der nächste Schock. Ein paar Sekunden saß er wie versteinert da, dann begann er, am ganzen Leib zu zittern, und als es ihn schließlich regelrecht schüttelte, warf er sich mit einem heiseren Schrei über die Leiche seiner Frau und umklammerte sie.

Minuten später versuchte er, um Fassung ringend, Boy in die Augen zu sehen.

»Sind Sie einer von den … Kindersoldaten, die Brage-Schmidt angeheuert hat? Warum … sprechen Sie Dänisch?« Als Boy nicht antwortete, schüttelte es Snap aufs Neue. »Wer hat Sie geschickt? Bestimmt nicht Brage-Schmidt, das würde er nie tun, warum auch. Ich halte doch dicht, das weiß er doch.«

Boy lächelte leicht, was Snap als Provokation aufzufassen schien.

»Verflucht, was gibt es da zu lachen? Warum sagen Sie nicht einfach, was Sie wollen? Wollen Sie eine Million? Zehn Millionen? Können Sie haben.«

Boy schüttelte den Kopf. »Ich will nur Ihre Unterschrift, dann gehe ich.«

Snap begriff nicht. Alles in ihm bäumte sich auf gegen diesen Satz. Eine Unterschrift? Seine Miene war ein einziges Fragezeichen. Hatte dieser Mann hier seine Frau umgebracht und wollte nun nichts weiter als eine Unterschrift?

Boy zückte das Blatt Papier und legte es zusammengefaltet vor Teis Snap auf den Toilettentisch.

»Sie müssen nur hier unterschreiben.« Er deutete auf die leere halbe Seite.

»Was steht auf der anderen Seite? Ich unterschreibe nicht, bevor ich es nicht gelesen habe.«

Da stand Boy ruhig auf und richtete seine Jacke. »Sie unterschreiben dort, oder es wird Ihnen wie Ihrer Frau ergehen. Ich zähle bis zehn. Eins, zwei, drei, vier …« Er zog einen Kugelschreiber aus der Innentasche und hielt ihn Snap hin. »Fünf, sechs, sieben …«

Da nahm Snap den Stift.

»Was haben Sie mit ihr gemacht?«, fragte er, und wieder schüttelte ihn ein Weinkrampf.

»Schreiben Sie«, sagte Boy und deutete auf das leere Feld.

Und da unterschrieb Snap. Zittrig und ungleichmäßig, wie es sich für den eigenen Abschiedsbrief gehörte.

»Danke. Und nun geben Sie mir die Curaçao-Aktien. Dann gehe ich.«

»Sie haben …«

»Die Aktien. Ich weiß, dass Lisa sie in den Koffern mit nach Hause genommen hat. Und dass Ihre Koffer jetzt leer sind …«

»Woher wissen Sie das? Von Brage-Schmidt? Der ist nämlich der Einzige, dem ich das erzählt hab. Steckt er hinter dem Ganzen hier?«

»Geben Sie mir die Aktien, und Sie leben in Ruhe weiter. Ihre Frau hat sich das Genick gebrochen. Ein Unfall. Sie ist die Treppe hinuntergefallen. Wenn Sie das der Polizei erzählen, wird man Ihnen glauben.«

An dieser Stelle begann Snap, völlig haltlos zu weinen, und das passte gar nicht in Boys Plan. Wenn Menschen in einer solchen Situation zusammenbrachen, konnte man nie vorhersagen, ob sie unter Umständen nicht doch plötzlich in der Lage waren, rational zu handeln. Und rational handeln bedeutete in diesem Fall, um das eigene Leben zu kämpfen.

»Die Aktien, bitte. Wo sind sie? Ich habe überall im Haus gesucht. Haben Sie irgendwo einen geheimen Tresor?«

Snap schüttelte den Kopf. »Woher soll ich wissen, wo Lisa die versteckt hat? Wieso glauben Sie, ich könnte es Ihnen sagen?«

»Weil Sie leiden werden, wenn Sie es mir nicht sofort sagen. Und glauben Sie mir, mir sind da einige Methoden geläufig.«

Snap holte tief Luft. »Und was habe ich für eine Garantie, dass …? Woher weiß ich, dass Sie nicht …« Wieder fing er an zu schluchzen.

»Weil Sie besser als die meisten wissen, was Geld bedeutet. Deshalb.«

Snap hob den Kopf und wischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht, sodass Tränen und Rotz verschmierten. Jetzt war sein professionelles Ich gefordert. Selbstverständlich wusste er um die Macht des Geldes. Und im Augenblick befand er sich mitten in einer Verhandlung.

»Ich will mit Brage-Schmidt reden.«

Boy zog sein Handy aus der Tasche und gab die Nummer ein. »Ich rufe ihn an, sobald Sie mir gesagt haben, wo die Aktien sind. Eins nach dem anderen. Er erwartet ohnehin meinen Anruf.«

Snap wurde kreidebleich. Er ballte die Fäuste, dass die Knöchel weiß hervortraten. Dass ihm sein Partner dermaßen in den Rücken gefallen war!

Für einen Moment sah es so aus, als würde Snap in seiner Wut auf ihn losgehen.

»Wo sind die Aktien?«, wiederholte er.

Snap deutete auf den Toilettentisch. »Sie haben die ganze Zeit davorgesessen, Sie Schwein.«

Boy zog den groß geblümten Vorhang beiseite und öffnete die dahinter verborgene Schublade. Da lagen die Aktien, hübsch ordentlich mit einem Band verschnürt.

In diesem Augenblick stürzte sich Snap von hinten auf Boy und schlug wie von Sinnen drauflos.

Es sollte seine letzte Aktion sein.

Nachdem Boy den Wagen auf seinem angestammten Stellplatz geparkt hatte, blieb er einen Moment im Auto sitzen. Er genoss den Anblick der glitzernden Regentropfen auf der Windschutzscheibe. An diesen merkwürdig sanften dänischen Frühlingsregen würde er sich mit Wehmut erinnern, wenn am Rand des Ruwenzori-Gebirges, wo er sich niederzulassen gedachte, schwarze Wolken aufzogen und der Regen nur so niederprasselte.

Jetzt blieben nur noch wenige Stunden bis zu seinem Abflug. Doch, ja, er war zufrieden mit dem Verlauf der Dinge. Er hatte bekommen, wofür er nach Karrebæksminde gefahren war. Dort in dem Haus lag nun Snaps Abschiedsbrief auf dem Nachttisch, während hier, auf dem Beifahrersitz neben ihm, die Aktien in der Aktenmappe steckten. Perfekte Verteilung.

Lächelnd griff er die Mappe, stieg aus dem Wagen, warf die Tür zu und ging auf dem üblichen inoffiziellen Weg zu Brage-Schmidts Villa – wie immer darauf bedacht, unentdeckt zu bleiben.

34

Als Rose am späten Vormittag ins Präsidium kam, knallte sie Carl als Erstes einen Strafzettel für Falschparken auf den Schreibtisch.

»Alle Achtung, Rose, das ist eine Leistung: ein Knöllchen zu kriegen, ohne ein Auto zu haben!« Assad lachte.

Sie zuckte die Achseln. »Der Zettel steckte in meiner Tasche, ich habe ihn entdeckt, als ich vorhin nach meiner Busfahrkarte gesucht habe. Keine Ahnung, wie und wann er da reingekommen ist.«

Carl reagierte nicht sofort. Bei seinem gestrigen Zusammenbruch hatte sich irgendetwas zwischen ihnen ergeben, etwas sehr Persönliches, das man nicht so einfach übergehen konnte.

»Gestern, Rose, also, du weißt schon … Ich möchte mich bei dir bedanken.«

Roses Schweigen füllte den Raum. Nicht etwa, weil sie so gerührt gewesen wäre. Es wirkte eher so, als würde sie diesen Kommentar am Arbeitsplatz völlig unpassend finden.

»Schon in Ordnung«, sagte sie schließlich und fuhr sich mit der Hand ein paarmal durch die eh schon strubbeligen Haare. »Es geht dir jetzt also besser?«

»Ja, danke. Viel besser.«

Und damit hatte es sich. Rose war nicht der sentimentale Typ. Falls irgendwelche Gefühle sie jemals in die Knie gehen ließen, dann sicher nicht die anderer Menschen.

Carl nickte. Okay, das war’s dann also mit der Vertraulichkeit. Da konnten sie ja wieder zum Dienstlichen übergehen.

»Zwei Dinge«, sagte sie. »Erstens: Ich habe die Geschäfte rund um den Trianglen-Platz abgeklappert und den Ladenbesitzern das Foto von Marco gezeigt. Rückmeldung gleich null. Okay, vielleicht die eine oder andere minimale Reaktion beim Anblick des Fotos, ein kleines Zucken im Gesicht oder so – aber an die Hand gegeben hat mir keiner etwas. Was anderes kann ich nicht berichten. Ich war an der frischen Luft, und mir tun die Füße weh, vielen Dank auch.«

»Was hat das mit dem Strafzettel zu tun?«, fragte Carl.

»Nichts. Das wäre das Zweite. Schaut ihn euch gut an«, sagte sie und deutete darauf. »Blockbuchstaben, da!«

Carl und Assad gingen mit den Köpfen näher ran. Tatsächlich, auf dem Rand des Strafzettels war handschriftlich etwas notiert.

»Das gibt’s doch gar nicht!«, rief Carl.

Zola ist ein Verbrecher.

Seine Leute bringen dauernd Diebesgut in ein Schließfach vom

Schwarzen Diamant.

Leeren es gegen 16 Uhr.

Um 17 Uhr holt ein Lieferwagen Zolas Leute
am Andersen-Schloss.

Marco

Assads Augen waren groß wie Untertassen. »Unglaublich, was dieser Junge für Finger hat! Die sollte man mal haben, wenn’s einen am Rücken juckt. Die kommen ja überall hin! Und obendrein bewegt er sich wie ein Schatten im Schatten.«

»Tja, was meint ihr«, sagte Carl, »kaufen wir diesem Zola seine Geschichte, dass der Junge William Stark ermordet hat, immer noch ab?«

Assad senkte den Kopf und blickte Carl unter seinen buschigen Augenbrauen an. Das war Antwort genug.

»Ich eigentlich auch nicht«, ließ sich Rose vernehmen. »Trotzdem: Man kann nicht leugnen, dass er noch vor ein paar Jahren, also vor der Pubertät, in einem Alter war, das die Mehrzahl der Pädophilen extrem anspricht. Vielleicht hat Zola ihm ja ein Verhältnis zu Stark aufgezwungen?«

»Ich wiederhole meine Frage, Rose: Glaubst du, dass dieser Junge, der offensichtlich mit allen Mitteln versucht, Kontakt zu uns aufzunehmen, einen erwachsenen Mann getötet, begraben und wieder ausgebuddelt hat, um anschließend der eigenen Großfamilie die Schuld in die Schuhe zu schieben?«

Rose schüttelte den Kopf. »Nein, sicher nicht. Aber man muss doch alle Möglichkeiten im Auge behalten, oder?«

»Warum gibt er sich uns nicht zu erkennen? Ich erinnere mich, Assad, dass du mal eine denkbare Erklärung dafür geliefert hast. Weil er wohl keine Aufenthaltsgenehmigung hat und sich folglich nicht ausweisen kann, hast du gesagt.«

Da senkte Assad den Blick, und seine dunkelbraunen Augen huschten mehrmals schnell nach links. Carl verstand nur Bahnhof.

Das war nicht ich, das war Rose, mimte daraufhin Assad etwas expliziter unter Zuhilfenahme sämtlicher Gesichtsmuskeln.

»Ach, natürlich«, Carl wandte sich an Rose, »das warst du, signalisiert mir mein Souffleur.«

»Carl«, sagte Assad. »Sieh dir doch mal die Schrift an. Sieht die aus wie von einem Fünfzehnjährigen?«

»Nein«, antwortete Rose. »Die Schrift ist genauso kindlich wie deine, Assad.«

»Sage ich doch. Eine richtig kindliche Schrift, genau wie meine.«

Du liebe Güte, dieses gestandene Mannsbild kriegte sich ja gar nicht mehr ein vor Entzücken.

»Na, dann wissen wir also das meiste«, fasste Assad zusammen.

Carl krauste die Nase. »Das meiste was?«

»Es ist anzunehmen, dass der Junge keine Papiere besitzt – und wohl auch sonst nicht allzu viel –, weil er offenbar kein Däne ist, wonach er auch nicht gerade aussieht. Ganz im Gegensatz zu mir.« Tief aus Assads Bauch drang ein dröhnendes Lachen. »Na, Spaß beiseite«, fuhr er fort. »Also, seine Schrift wirkt zwar noch recht kindlich, aber dafür schreibt er ein ziemlich korrektes Dänisch. Woher kann er das? Ich denke, weil er sich schon längere Zeit im Land aufhält, vielleicht sogar permanent. Als Illegaler. Ebenso wie vermutlich der Rest von Zolas Sippschaft. Das ist meiner Meinung nach der Grund, warum der Junge nicht mit uns reden will.«

Rose nickte. »Der hat Angst vor uns, Carl. Und wir haben das gesamte Polizeikorps auf ihn angesetzt.«

Die Wartezeit in der Cafeteria des »Schwarzen Diamanten« war so kurz, dass Assad mit Bedauern sein angebissenes Sandwich zurücklassen musste.

Der Typ kam mit seiner Plastiktüte angestiefelt, ohne in irgendeiner Form Interesse für die literarischen Schätze dieses Ortes zu zeigen. Zielstrebig ging er zur hintersten Reihe der Schließfächer bei den Toiletten, um seine Ladung zu deponieren. Er bot einen ungesunden Anblick, ganz anders als Marco. Er war etwas älter und blasser und wirkte seltsam geschniegelt mit seinem schwarzen Anzug und dem weißen Hemd. Nicht gerade das, was man sich unter einem Straßenkriminellen vorstellte.

»Dürfen wir bitte einmal sehen, was Sie da in der Tüte haben?«, fragte Carl und hielt dem Jungen seinen Dienstausweis hin.

Nur Bruchteile von Sekunden dauerte es, bis der Typ die Lage erkannt hatte. Er machte auf dem Absatz kehrt und spurtete zum Ausgang. Nur stand dort Assad und blockierte den Fluchtweg, indem er einfach die flache Hand hochhielt. Der Bursche prallte mit dem Brustkorb so heftig dagegen, dass er rücklings auf den Hintern fiel.

Wenige Minuten später im Wagen drehte Carl sich um und entleerte den Inhalt der Plastiktüte in den Schoß des Taschendiebs, der neben Assad auf dem Rücksitz saß. »Woher hast du das?«, fragte er und deutete auf Handys, Uhren und Portemonnaies.

»Don’t understand.« Der Festgenommene zuckte die Achseln.

»Okay, Carl, der spricht kein Dänisch, dann wird es doch zu kompliziert«, sagte Assad betont cool. »Lass uns mit ihm nach Amager rausfahren wie mit den beiden Kerlen gestern, dort in der Heide bringen wir ihn um.«

Carls weit aufgerissene Augen waren nichts gegen die des Typen auf dem Rücksitz neben Assad.

»Na ja, du weißt schon«, fuhr Assad fort. »Ich finde, zweitausend Kronen für den Idioten sind okay. Und zurzeit fehlt es dem Anatomischen Institut an Leichen.«

»Ich mit Anwalt reden«, krähte das Bürschchen in gebrochenem Dänisch.

Assad lächelte. »Na also, geht doch. Dann sorgen wir mal dafür, dass du in ein Gefängnis kommst, wo nicht ganz so viele Skinheads sitzen.«

Der Junge konnte seine Verzweiflung nur schwer verbergen, und als ihn nach einer halben Stunde der ausbruchsichere Kleinbus der Polizei abholte, hatte sich das nicht geändert.

Eine weitere Stunde später griffen sie sich den Nächsten.

Es war ein wohlproportionierter und ebenfalls recht exotischer junger Mann, der da durch die Schwingtüren kam, auch er im schwarzen Anzug. Sein lauernder, suchender Blick fiel Carl und Assad sofort auf.

»Wenn der hinter den Tischen entlang zu den Schließfächern geht«, flüsterte Carl, »greifen wir zu. Jeder von einer Seite.«

Der Bursche hatte sich geweigert zu sprechen, und hätte er nicht ein paar Damenuhren in der Tasche gehabt, hätten sie ihn wohl laufen lassen müssen.

Jetzt saß er ihnen im Vernehmungsraum im zweiten Stock gegenüber und bedachte sie mit scheelen Blicken.

»Deinen Kumpel Samuel haben wir gleich nebenan«, sagte Carl. »Bei den Schließfächern sind ein paar Kollegen postiert, die einen nach dem anderen von euch abgreifen. Und die Restlichen kriegen wir spätestens dann, wenn der Lieferwagen sie heute Nachmittag am Rathausplatz einsammelt.«

Der Typ rutschte auf dem Stuhl herum, sagte aber immer noch kein Wort. Anscheinend machten weder die sterile Umgebung noch die anwesenden Beamten oder die Handschellen irgendeinen Eindruck auf ihn. Er gehörte zu jener Sorte, die bereits am Ende der Lehrzeit angekommen und weitgehend fit war für die Kriminellenlaufbahn. Die Gefängnisse waren voll von diesen Leuten, der weitaus größere Teil von ihnen lief allerdings frei herum.

Carl nahm Assad beiseite. »Nützt nichts, wir müssen abwarten, was sie morgen früh bei der ersten richterlichen Anhörung erzählen. Vielleicht kommen heute ja auch noch andere rein, die gesprächiger sind.«

»Ich bleibe noch ein bisschen und versuche, ihn aufzutauen«, erwiderte Assad.

Carl kniff die Augen zusammen. Er hatte diesbezüglich keinen Zweifel an Assads Fähigkeiten.

»Hör mal, Assad. Du weißt, wie der Hase läuft. Sei vorsichtig, okay?«

»Klar, Carl. Aber welcher Hase?«

»Vergiss es, Assad. Das ist so eine Redensart.«

In dem Moment klopfte es, und Carl öffnete die Tür.

»Seid ihr bald fertig?«, fragte der unvermeidliche Gordon. »Wir haben noch einen, mit dem wir plaudern müssen.«

Hatte er »wir« gesagt?

Mit Entgegenkommen jedweder Art war in Lars Bjørns Büro nicht zu rechnen, so viel war Carl bereits klar geworden.

»Auch wenn du diesen Marco als Kronzeugen im Fall des vermissten William Stark betrachtest«, wetterte er, »kannst du hier nicht einfach den ganz großen Fahndungsapparat in Gang setzen, Carl. Ich werde dir Mannstunden für dreihunderttausend Kronen vom Budget abziehen. Vielleicht wird dich das lehren, deine Verfügungen in Zukunft von deinen Vorgesetzten absegnen zu lassen. Hiermit ist die Fahndung nach diesem Jungen abgeblasen.«

Carl biss sich auf die Oberlippe. »Wie du meinst. Allerdings finde ich diese Entscheidung geradezu fahrlässig idiotisch, jetzt, wo wir so dicht vor der Aufklärung des Falls stehen. Warum feuerst du nicht einfach Gordon, der läuft seit Neuestem doch auch über mein Budget, oder? Und wenn das nicht genau deinen dreihunderttausend Mannstunden entspricht, kannst du dir den Rest ja aus der Kaffeekasse nehmen.«

Doch die Worte prallten vollkommen an Lars Bjørn ab. Mehr noch, er lächelte sogar.

»Nein, Carl. Ich werde dich nicht von Gordon befreien, auch wenn er sich bei der Vernehmung des Ministerialdirektors im Außenministerium vielleicht etwas ungeschickt angestellt hat. Aber das ist entschuldigt.«

»Entschuldigt?«

»Ja, er sagt, du hättest ihn vorher nicht ordentlich gebrieft.«

»Himmel, Arsch und Zwirn – geht’s noch?!«, polterte Carl, rot vor Wut. »Du sitzt einem Vizepolizeikommissar gegenüber und erzählst ihm, so ein Grünschnabel wie dieser Gordon soll in einer Angelegenheit gebrieft werden, mit der er überhaupt nichts zu tun hat? Bist du dir eigentlich darüber im Klaren, dass wir ganz kurz vor einem Durchbruch im Fall des vermissten William Stark stehen? Und dass es sich dabei durchaus um Mord handeln kann? Und dieses Riesenross zieht eigenmächtig los und stellt einem der Hauptverdächtigen Fragen, die diesem signalisieren, dass wir seinem Treiben so ziemlich auf den Grund gekommen sind?«

»Genau dort bist du jetzt angekommen.«

»Was?«

»Auf dem Grund. Am Ende. Wenn du nicht mal mit einem Trainee umgehen kannst, dann bist du vielleicht doch nicht der Richtige für den Job.«

Carl stand auf. In den alten Tagen war dieses Büro ein Ort gewesen, an dem man Energie tanken konnte und mit dem, was man zu erledigen hatte, weiterkam. Nun nahm man von dort einzig und allein die unbändige Lust mit, zu testen, wie lange die Flugzeit eines designierten Mordkommissionschef vom Fenster des zweiten Stocks bis zum Gehweg betrug. So eine verdammte Scheiße!

Er solle verdammt noch mal stehen bleiben, hörte er es rufen, als er die Tür zu Bjørns Büro hinter sich zuknallte und wutschnaubend an Frau Sørensens zaghaftem Applaus vorbeirauschte. Selbst mit Lis zu flirten, vergaß er.

Wie erwartet, scharwenzelte Gordon sabbernd vor Roses Tür herum.

»Hierher, und zwar sofort«, rief Carl ihm zu und deutete mit rotierendem Zeigefinger auf sein Büro.

Das Großmaul erlaubte sich die Frage, was Carl von ihm wolle, aber der ließ ihn schmoren. Sortierte erst alle Aktendeckel auf dem Schreibtisch, schob sie in eine Ecke, knallte die Füße auf den Tisch, zündete sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug.

»Von nun an gibt es für Sie zwei Möglichkeiten, Jack Danielsen«, sagte er schließlich. »Entweder Sie packen Ihre Siebensachen und verziehen sich dahin, wo der Pfeffer wächst. Oder Sie fangen an, sich nützlich zu machen. Wofür entscheiden Sie sich?«

»Ich bin ganz entschieden der Meinung …«

Carl schlug mit der Faust auf den Tisch. »Wofür entscheiden Sie sich?«

»Das Zweite, glaube ich.«

»Sie glauben?«

»Ich tue es.«

Carl fiel gerade Mussolinis einrucksvolle Geste ein, wenn er imponieren wollte. Wie war das noch mal: Kinn hoch, Brust und Unterlippe vorgeschoben, eine Faust in die Seite gestemmt. »Entschuldigen Sie sich!«

Gordon hatte keinen blassen Schimmer, was hier abging, das war deutlich zu sehen. Aber die Entschuldigung kam.

»Gut. Dann sind Sie ein Sonderdezernat-Q’ler auf Probe. Jetzt kommt die Pfadfinderprüfung, und falls Sie nicht ordentlich antworten, fliegen Sie gleich wieder raus. Ich will wissen, in was für einem Verhältnis Sie zu Lars Bjørn stehen.«

Achselzuckend schüttelte Gordon den Kopf. »In gar keinem. Er ist halt der beste Freund meines Vaters.«

»Alles klar. Internatsfreunde, nehme ich an. Und Sie sind auf dieselbe Schule gegangen?«

Gordon nickte.

»Gut. Bjørn will Ihrem Vater einen Gefallen tun, und damit er selbst auch was davon hat, schickt er Sie als seinen Spion zu mir runter. Hätte ich mir gleich denken können. Weichei.«

»Sie haben doch keine Ahnung, wovon Sie reden. Lars Bjørn ist zäher als alle hier zusammen.«

Da schau an – was nahm der sich denn plötzlich raus? Carl sah ihn eher neugierig als erstaunt an.

»Sprechen wir von demselben Mann? Dem Musterknaben mit den Bügelfalten? Das mit der Zähigkeit müssen Sie mir schon erklären!«

»Bringen Sie ihn doch mal dazu, dass er seine Ärmel hochkrempelt: Dann bekommen Sie ein paar Narben zu Gesicht, wie Sie noch nicht viele in Ihrem Leben gesehen haben. Glauben Sie, Sie könnten einen Monat Folter durchstehen? Na? Tja, Lars Bjørn hat’s geschafft. Und nicht nur das.«

»Na, dann schießen Sie mal los.«

Gordon zögerte, konnte dann aber, jung und hochmütig, wie er war, der Versuchung nicht widerstehen.

»Ich nehme mal an, Sie wissen, was das BCCF ist?«

»Passe.« Carl hielt die flache Hand hoch. »Hm, vielleicht Bjørns clevere Chamäleonfresse …?«

»Oh mein Gott.«, fiel ihm Gordon ins Wort. »Das steht für ›Bagdad Central Confinement Facility‹, wie Saddam Hussein das Gefängnis Abu Ghraib nannte.«

»Okay. Und gleich sagen Sie mir, dass Bjørn dort gearbeitet hat.«

»Nein, nicht gearbeitet.«

Carls Ton wurde schärfer. Sie spielten doch hier nicht Trivial Pursuit. »Nun spucken Sie es schon aus. Was war mit Bjørn und Abu Ghraib?«

»Was vermuten Sie denn? Warum habe ich wohl das mit den Ärmeln erwähnt?«

Carl blickte zu Boden, trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. Was er da zu hören bekam, gefiel ihm ganz und gar nicht. »Was noch, Gordon?«

Als es still blieb hob Carl den Kopf und sah zu seiner Überraschung, dass der Lange eine knallrote Birne bekommen hatte.

»Sie haben schon mehr erzählt, als Bjørn lieb wäre, nicht wahr?«

Gordon nickte betreten.

»Und eigentlich dürften Sie das nicht mal wissen, nicht wahr? Sie haben es zufällig zu Hause aufgeschnappt, hab ich recht?«

Wieder nickte er.

»Okay, Gordon. Damit sind wir wieder bei der Sache, denn nun habe ich etwas, was Sie gegebenenfalls ruckzuck aus dem Präsidium katapultiert. Bis jetzt hat Bjørn seine schützende Hand über Sie gehalten. Aber ich vermute, damit wäre es wohl vorbei, wenn ich zu ihm ginge und ihn auf Ihren Tipp hin bäte, mal die Ärmel hochzukrempeln. Habe ich recht?«

»Ja.« Das klang sehr kleinlaut.

»Okay. Von nun an erzählen Sie Bjørn nur genau das über das Sonderdezernat Q, was ich will, klar?«

»Ja.«

»Dann haben wir zwei ja einen Deal.«

Carl stand auf, streckte ihm die Hand hin und besiegelte die Abmachung mit einem so kräftigen Händedruck, dass die Wimpern des jungen Mannes einen lupenreinen Riverdance aufführten.

»Dann gehen Sie jetzt mal hübsch zu Bjørn und sagen ihm, Sie wüssten, dass wir ganz dicht vor der Aufklärung eines ungeheuer wichtigen Falles stünden und dass dieser Carl Mørck einer der genialsten Köpfe wäre, die Ihnen je begegnet seien.«

Gordon verzog den Mund. »Meinen Sie das ernst?«

»Ja. Und vergessen Sie nicht: ›einer der genialsten Köpfe, die mir je begegnet sind‹. Im Wortlaut, bitte. Und anschließend rufen Sie Ministerialdirektor Eriksen an und bitten ihn, etwas länger im Büro zu bleiben. Wir würden gern gleich noch einmal mit ihm sprechen.«

»Warum das? Wir sehen ihn doch am Montag.«

»Weil ich das untrügliche Gefühl habe, dass der Mann weitaus mehr weiß, als er zugeben will, und dass er vermutlich bereits dabei ist, sich Erklärungen zurechtzulegen, warum die beiden Dienstreisen nicht zu einer zusammengefasst werden konnten.«

»Weißt du, ob die Kriminaltechniker rund um das Erdloch in Kregme etwas gefunden haben?«, fragte Carl Tomas Laursen.

Der wischte sich erst einmal die Hände an der Schürze ab. Ein jammervoller Anblick: der ehemals beste Polizeitechniker des Landes mit Fettflecken und Resten von Remoulade auf der Schürze.

»Die haben sogar ziemlich viel gefunden. Haare. Haut. Fasern. Fingernägel.«

»Also massenhaft DNA?«

Laursen nickte. »In ein paar Tagen bekommst du Bescheid, ob die mit der DNA übereinstimmt, die sie in William Starks Haus eingesammelt haben.«

»Das wird sie, den Bescheid brauche ich nicht abzuwarten. Allein zu wissen, dass in der Grube die Leiche eines Menschen gelegen hat, genügt mir. Ich bin ganz sicher, dass es der ist, nach dem wir suchen.«

»Ja, bloß schade, dass die Leiche jetzt weg ist«, stimmte ihm Laursen zu. »Weißt du, wo sie abgeblieben sein könnte?«

»Nein. Und mein Gefühl sagt mir, dass wir das auch nicht herausfinden werden. Man vergräbt keine Leiche und gräbt sie dann wieder aus, um sie anschließend an einem anderen Ort zu verbuddeln. Wenn du mich fragst, haben sie sie diesmal gründlich entsorgt – versenkt, verbrannt, in Säure aufgelöst, was auch immer.«

»Da hast du sicher recht, es wäre nicht das erste Mal.«

Laursen wischte sich die Hände erneut ab, dann begann er, den Teigklumpen auf dem Tisch vor sich zu kneten. Sein ganz großer Erfolg neuerdings, sozusagen der letzte Schrei: morgens frisch gebackene Brötchen. Ja, Laursen tat wirklich einiges für das Überleben der Präsidiumskantine.

»Noch eins, Tomas. Ich weiß eine Menge über Bjørns Vergangenheit im Irak, und ich habe das Gefühl, dass du noch einiges ergänzen könntest. Stimmt das?«

Laursen unterbrach seine Arbeit. »Ich denke, das solltest du ihn selbst fragen, Carl. Das steht mir nicht zu.«

»Du weißt also etwas?«

»Das kannst du interpretieren, wie du willst.«

»Er war dort inhaftiert, weißt du, wann und warum?«

»Ich bin da nicht der richtige Ansprechpartner, Carl.«

»Kannst du mir nicht zumindest sagen, wann? Direkt vor Saddam Husseins Sturz?«

Er wiegte nachdenklich den Kopf.

»Also kurz vorher.«

Keine Antwort.

»Ein Jahr?«

Laursen warf den Teigklumpen auf den Tisch. »Stopp, Carl. Für so etwas sind wir zu gute Freunde, oder?«

Carl nickte und ließ ihn in Frieden. Aber in ihm drin sah es alles andere als friedlich aus.

Im Augenblick hockte Assad unten und verhörte einen Mann.

Assad, der kleine Charmebolzen des Sonderdezernats Q, kein ausgebildeter Polizist, sondern nur von Lars Bjørns Gnaden eingestellt – darauf deutete allmählich alles hin. Eingestellt also von einem Mann, der nun Carls designierter Chef war und früher unter Saddam in einem der berüchtigtsten irakischen Gefängnisse eingesessen hatte.

Carl blieb mitten auf der Treppe stehen.

Zum Teufel, Assad, dachte er. Wer bist du eigentlich?

Er fand ihn breit lächelnd vor dem Vernehmungsraum.

»Warum stehst du hier draußen, Assad?«

»Ich mache Pause. Die sollen einen ja nicht die ganze Zeit ansehen müssen, oder? Sondern lieber mal ein bisschen über die Dinge nachdenken. Und über ihre Situation. Das lockt dann gewissermaßen auch ihre Zunge.«

»Lockert, Assad. Lockert die Zunge. Wer ist da drin?«

»Romeo. Der Junge mit der Brandverletzung, der seinen Namen nicht verraten wollte.«

»Offensichtlich hast du ihn dazu gebracht …«

»Ja, und das war ganz schön mühsam.«

Carl neigte prüfend den Kopf. »Wie, Assad?«

»Komm mit rein, dann zeige ich es dir.«

Der Junge saß auf seinem Stuhl. Ohne Handschellen, ohne Wut im Gesicht, ohne die üblichen Zeichen von Abscheu vor Behörden und Obrigkeiten. Einfach ein netter junger Mann im Anzug. Handzahm.

»Sag Guten Tag zu Carl Mørck, Romeo«, wies ihn Assad an.

Der Junge hob den Kopf. »Guten Tag.«

Carl nickte.

»Erzähl Carl Mørck mal, was du mir vorhin erzählt hast, Romeo.«

»Was davon?«, fragte dieser.

»Das mit Zola und Marco.«

»Ich nicht weiß, warum, aber Zola will Marco tot sehen. Wir alle zusammen suchen nach ihm. Nicht nur wir, ein paar andere helfen. Esten, Letten, Weißrussen, Ukrainer, Afrikaner. Wir alle zusammen suchen.«

»Und warum hast du mir das erzählt, Romeo?«

Ein todmüder junger Mann schaute Assad an. Doch warum war Assad selbst nicht todmüde?

»Weil du versprochen hast, dass ich dann in Dänemark bleiben kann.«

Assad sah Carl an, und in seinen Augen spiegelte sich so etwas wie Triumph. So leicht war das, sagte sein Blick.

»Das kannst du ihm doch nicht einfach versprechen, Assad«, sagte Carl drei Minuten später, als sie draußen standen. »Morgen kommt er in Haft und womöglich in Einzelhaft, wenn er tatsächlich so viel weiß, wie er gerade ausgeplaudert hat. Aber was, wenn er nicht mehr isoliert ist? Wie willst du ihn dann beschützen? Und wie willst du dein Versprechen einlösen?«

Assad zuckte die Achseln. Nicht seine Tasse Tee, entnahm Carl der Reaktion. Für seinen Geschmack eine etwas sehr abgebrühte Haltung.

»Ich hab ihn gefragt, ob er William Stark kannte, und das hat er verneint. Dann habe ich ihn noch gefragt, ob Marco in Zolas Haus zu sexuellen Dingen genötigt wurde, und das hat er völlig von der Hand gewiesen. So was passierte bei denen dann wohl doch nicht.«

Carl nickte. Lauter nützliche Informationen.

Und hieß es nicht immer, der Zweck heilige die Mittel, wenn die Menschen ihre Hände in Unschuld waschen wollten?

35

So sehr gefroren wie in dieser Nacht hatte Marco noch nie.

Als das Schiff bei seiner Rundfahrt an den Haltestellen Holmens Kirke und Nyhavn anlegte, hatte er nicht gewagt, an Land zu klettern, aus Angst vor Zolas Leuten. Erst als sie an der Kleinen Meerjungfrau vorbei waren, hatte er losgelassen und war aus dem eiskalten Wasser gestiegen. Mittlerweile war es stockdunkel. Ein paar Touristen, die noch spät unterwegs waren, wollten den vor Kälte schlotternden Jungen packen und einen Krankenwagen rufen, andere zückten ihre Digitalkameras und fotografierten ihn wie ein den Fluten entstiegenes Fabelwesen.

Doch Marco hatte keinen Sinn für solche Späße, und er wollte auch nicht ins Krankenhaus. Klatschnass, wie er war, drehte er sich auf dem Absatz um und rannte zum Sporthafen Svanemøllehavn, in der Hoffnung, Unterschlupf auf einem der Boote zu finden.

Als er am nächsten Morgen unter der Persenning einer kleinen Motorjacht aufwachte, war er immer noch nass. Aber es wehte eine laue Brise, und im hellen Morgenlicht zog es ihn nach draußen.

Es war noch früh genug, um Eivind und Kay anzutreffen, bevor die beiden zur Arbeit gingen.

Die Geschehnisse des letzten Tages hatten Marco zutiefst erschüttert. Die beiden Afrikaner hätten ihn um Haaresbreite getötet. Es war einfach unfassbar knapp gewesen. Immer wieder sah er das beidseitig geschliffene Messer des einen und die gelblich-weißen Augen des anderen vor sich aufblitzen.

Es ging nicht, er konnte nicht länger bleiben, nicht einen Tag, er musste weg. Weg aus Kopenhagen, weg aus Dänemark. Er würde mit dem Zug nach Schweden fahren und versuchen, dort noch einmal von vorn anzufangen. In einem so riesigen, dünn besiedelten Land musste es doch wohl möglich sein unterzutauchen. Außerdem klang die Sprache ähnlich wie Dänisch, das hatte er oft genug bei schwedischen Touristen gehört. Da würde er sich bestimmt schnell zurechtfinden.

So, wie sich die letzten vierundzwanzig Stunden entwickelt hatten, waren Marcos Rachegelüste gegenüber Zola in den Hintergrund getreten. Jetzt ging es ihm nur noch um das nackte Überleben.

Als er vor Kays und Eivinds Wohnungstür stand, fest entschlossen, diesmal nicht ohne sein Geld abzuziehen, waren seine Sachen endlich trocken.

Er musste ein paarmal klopfen, und als Eivind endlich öffnete, sah er völlig verändert aus. Unrasiert, blass und mit eingefallenen Wangen stand er ihm gegenüber. Aber zum Glück reagierte er nicht so feindselig wie beim letzten Mal. Im Gegenteil: Es sah sogar so aus, als freute er sich.

»Marco, oh Gott, Marco«, rief er. »Wo bist du gewesen, mein Junge? Wir haben uns solche Sorgen gemacht. Schau dich nur an, du siehst ja schrecklich aus! Komm rein, du musst etwas anderes anziehen. Komm nur, komm.«

Unwillkürlich ließ Marco die Schultern sinken. Er war so gerührt von dem herzlichen Empfang, dass seine Lippen bebten. Es tat so gut, hier zu sein.

»Kay«, rief Eivind über die Schulter. »Heute ist ein Glückstag: Marco ist wieder da!«

Sekunden später hörte Marco, wie ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und resolut umgedreht wurde.

Er schnellte herum. Eivind hielt den Schlüssel in der Hand und schaute ihn drohend an, vorgebeugt, als wollte er sich jeden Moment auf ihn stürzen. Und noch während Marco sich fassungslos nach Kay umdrehte, wurde er von einem Schlag auf den Hinterkopf überrascht und sank in sich zusammen.

»Los, drück ihn auf den Boden, Eivind!«, rief Kay, ging selbst neben Marcos Kopf in die Hocke, zog dessen Arme an sich und begann, seine Handgelenke mit irgendetwas zusammenzubinden.

Marco versuchte, etwas zu erkennen, aber ein Bombardement von Licht in seinem Kopf setzte einen seltsamen Filter über alles, sodass er seine Umgebung nur verschwommen wahrnahm.

Reflexartig versuchte er, die Arme an den Körper zu ziehen und sich etwas zu drehen, aber da sauste es neben seinem Ohr, und er spürte den nächsten Schlag.

»Au! Warum macht ihr das? Ich hab euch doch nichts getan. Ich verschwinde auch wieder, ich will nur …«

Da traf ihn ein weiterer Schlag. Gleichzeitig bohrte sich Eivinds spitzes Knie in seine Rippen, sodass er kaum Luft bekam.

»Ja, wir haben ihn. Kommt her, beeilt euch.« Das war Eivinds Stimme, direkt über ihm.

Jetzt konnte Marco beide deutlich erkennen, Eivind, der halb auf seinem Zwerchfell kniete, das Telefon in der Hand, und Kay, der neben seinem Kopf hockte und seine Unterarme gepackt hielt. Kay sah nicht gut aus, er hatte immer noch Schwellungen und Blutergüsse im Gesicht und am Hals.

Marco lag jetzt ganz still da und sah die beiden Männer an, die ihm so viel gegeben hatten. Eivinds Gesichtsausdruck war derart verzweifelt und gequält, dass Marco unwillkürlich die Tränen kamen.

Vielleicht waren es diese Tränen, die Eivind rührten. Vielleicht wurde ihm bewusst, wie klein und ohnmächtig Marco letztlich war, dieser Junge, dessen sie sich so liebevoll angenommen hatten. Dem sie das Kartenspielen beigebracht und um dessen Dänischkenntnisse sie sich bemüht hatten. Dem sie den Glauben an sich selbst hatten vermitteln wollen und die Zuversicht, dass es auch für ihn eine Zukunft gab.

In dem Augenblick spiegelte sich in Eivinds runzeligem Gesicht seine innere Veränderung. Frustration und Zornesfalten schwanden, der Mund begann zu zittern, und schließlich liefen auch Eivind die Tränen über die Wangen.

»Ich weiß nicht, was du denen getan hast, Marco«, sagte er und bemühte sich, mit fester Stimme zu sprechen. »Aber wenn du nicht ein für alle Mal aus unserem Leben verschwindest, fallen sie wieder über uns her. Und noch einmal verkraften wir das nicht. Deshalb müssen wir dich ihnen ausliefern. Wir haben keine andere Wahl. Gebe Gott, dass sie dir nichts zuleide tun.«

Kay hatte nicht so viel Mitgefühl. »Ich hoffe, sie tun genau das mit dir, was sie mit mir gemacht haben, hörst du? Die haben unser Leben zerstört. Wir wagen noch nicht einmal mehr, unserer Arbeit nachzugehen. Alles nur wegen dir!«

Marco war wie gelähmt vor Entsetzen. In fünf Minuten würden sie hier sein, spätestens, schließlich waren sie überall in der Nachbarschaft verstreut. Balten, Afrikaner, Zolas Leute – egal, wer auftauchte, das Ergebnis wäre dasselbe.

So langsam und unauffällig wie möglich drehte Marco den Kopf zur Wand, um seine Optionen abzuwägen. Viele hatte er nicht. Direkt über ihm hing ein kleines Regal, auf dem ein Paar Wildlederhandschuhe lag, eine Tischlampe stand und eine ovale Schale mit Kleingeld und den Kellerschlüsseln. Wie gut er dieses Regal kannte! Auf Höhe seines Knies hing das Kabel der Lampe, darunter standen die Regenschuhe und die Pantoffeln, die Marco einst getragen hatte. Nichts davon nützte ihm in der gegenwärtigen Situation.

Er merkte, wie für Eivind die Haltung langsam unbequem wurde, denn er drehte das Knie leicht nach außen, um den Unterschenkel zu entlasten.

Marco rührte sich nicht. Er ahnte, dass Eivind seine Beinhaltung jeden Moment noch einmal verändern würde, und dann musste er bereit sein, denn eine zweite Gelegenheit würde sich ihm sicher nicht bieten. Unmerklich spannte er Bauch- und Pomuskulatur an und zog gleichzeitig die Arme etwas näher an seinen Körper. Kays Griff wurde fester. Jetzt hing alles davon ab, dass Kay auf keinen Fall losließ.

Im selben Moment, als Eivinds Schuhspitzen den Boden berührten, bäumte sich Marco mit einer gewaltigen Kraftanstrengung auf und riss gleichzeitig die Arme an sich. Das Ergebnis war überwältigend: Die beiden Männer stießen mit den Köpfen zusammen, woraufhin Eivind auf die Seite kippte und im Fallen das Regal herunterriss, während Kay hintenüber sank und mit angewinkelten Beinen auf dem Rücken liegen blieb. Beide stöhnten, aber das hielt Marco nicht auf. Er versetzte Eivinds Schulter sogar noch einen Tritt, sodass der an der Fußleiste herabrutschte.

Als Marco aufsprang, wollte Kay ihn am Bein festhalten, aber Marco trat nach seinem Arm, und Kay prallte gegen die Wand.

Unten auf der Straße hielt unterdessen ein Wagen mit quietschenden Reifen. Als die Autotüren zuknallten, war Marco bereits in der Küche. Doch die Hintertür war abgeschlossen, und der verfluchte Schlüssel steckte nicht. Mühsam zerrte Marco mit seinen gefesselten Händen ein Messer aus dem Messerblock, hievte sich auf den Küchentisch und entriegelte ebenso mühsam das Fenster. Dann ließ er sich auf das Vordach des Anbaus plumpsen und sprang von dort in den Hof.

Er konnte gerade noch hören, wie an die Tür gehämmert wurde und Eivind und Kay sich anstrengten, um auf die Füße zu kommen.

Mit gefesselten Händen den Fahrradschuppen zu erklimmen und gleichzeitig das Messer festzuhalten, war eine Tortur. Doch erst als Marco zwei weitere Hinterhöfe durchquert und das Labyrinth der kleinen Nebenstraßen erreicht hatte, wagte er es, anzuhalten und die Schnur durchzusäbeln.

Er schaffte es gerade mal zwanzig Meter die Straße hinunter, da entdeckte er an deren Ende die Balten. Blitzschnell zog er sich in den nächsten Kellereingang zurück. Den Rücken fest an die blaue Tür zu einem Massagesalon gedrückt, wummerte er mit der Ferse dagegen.

Macht auf, macht auf, macht auf, flehte er im Takt der Tritte. Schon hörte er, wie sich auf dem Gehweg Laufschritte und gleichzeitig Rufe vom anderen Ende der Straße näherten.

Macht auf, bitte, macht auf.

Hinter der Tür regte sich etwas.

»Wer ist da?«, fragte jemand mit starkem Akzent.

»Helft mir, ich bin ein ganz normaler Junge! Ich werde verfolgt«, flüsterte er.

Einen Moment lang passierte gar nichts, nur das Hallen der Schritte wurde lauter. Und dann öffnete sich die Tür in seinem Rücken so plötzlich, dass er hintenüber in den Raum fiel.

»Macht schnell zu!«, flüsterte er panisch. Er lag auf dem Rücken und sah in das verschlafene Gesicht einer Asiatin.

Sie tat, was er sagte, und keine fünf Sekunden später rannte sein Verfolger draußen vorbei.

Die Frau nannte sich Marleen, hieß aber garantiert anders. Sie brachte ihn zu einem blau gestreiften Sofa, über dem eine Liste mit den Massagepreisen hing, abgefasst in verschiedenen Sprachen. Dort durfte er Platz nehmen und sich ausweinen.

Kurz darauf kamen zwei weitere Frauen hinzu, ebenfalls verschlafen und ungeschminkt und ganz bestimmt noch nicht bereit, sich den Anforderungen des Tages zu stellen.

»Wovor läufst du weg?«, fragte die, die zuletzt gekommen war, und strich ihm sanft über die Wange. Sie war zart, aber von einer aufdringlichen Parfümwolke umgeben. Ihr Gesicht war übersät von kleinen Pockennarben, ihre viel zu großen Brüste standen unnatürlich ab, sie hatte insgesamt völlig falsche Proportionen.

Marco wischte sich die Tränen ab und bemühte sich, ihnen seine Situation zu erklären. Aber offenkundig verstanden die Frauen nur so viel, dass es um mehrere Osteuropäer ging, die draußen laut rufend vorbeiliefen. Als sie dies hörten, wurden sie unruhig und zogen sich flüsternd in eine Ecke zurück.

Schließlich verkündete die, die ihn gerade noch getröstet hatte: »Hier kannst du nicht bleiben. In zwei Stunden kommt ein Mann und holt das Geld ab, der darf dich hier nicht finden. Sonst kriegen wir alle Probleme, du und wir.«

»Du bekommst jetzt etwas zu essen und kannst dich auch waschen«, ergänzte die Dritte, »aber dann musst du gehen. Du kannst durch die Hintertür raus, wir bringen dich über den Hof und durch das Nachbarhaus bis zur Willemoesgade. Ab dort musst du alleine klarkommen.«

Marco fragte, ob sie ihm nicht ein Taxi rufen könnten, aber das wollten sie nicht. Ihr Zuhälter kontrollierte jeden Tag ihre Handys. Der würde glauben, dass sie außerhalb der Arbeitszeit unerlaubt Geschäfte machten. Denn wer sonst außer einem Kunden brauchte ein Taxi?

Marco verspürte Mitleid mit ihnen. Es waren erwachsene Frauen, die offenbar ohne Familie hier lebten und ebenfalls ihren Peiniger hatten. Warum hauten sie nicht einfach ab, so wie er? Es wollte Marco nicht in den Kopf.

Die Frauen hielten, was sie versprochen hatten, führten Marco durch den Hof, die Hintertreppe des gegenüberliegenden Hauses hinauf in den zweiten Stock, wo ein alter Kunde von ihnen wohnte, der sie durch seine Wohnung hindurch ins vordere Treppenhaus gehen ließ.

»Beim nächsten Mal bekommst du eine Spezialbehandlung, Benny.«

Damit schien er zufrieden zu sein.

Marco kannte die Willemoesgade. Hier hatte er einmal ein Geschäft nach dem anderen abgeklappert, ohne einen Job zu bekommen. Unwahrscheinlich, dass die Ladeninhaber ihn wiedererkennen würden. Nur oben an der Ecke gab es einen Supermarkt, der ständig neue Aushilfen beschäftigte, und bei denen wusste man nie, woher sie kamen und was das für Typen waren. Deshalb wechselte Marco die Straßenseite und ging zielstrebig weiter in Richtung Østerbrogade.

In dieser Gegend musste er höllisch aufpassen, hier hatten seine Verfolger leichtes Spiel. Am besten versuchte er, ein Taxi zu ergattern, das ihn direkt zum Grenzbahnhof Kastrup brachte, von wo die Züge nach Schweden abfuhren. Er tastete in seiner Hosentasche nach dem Geld aus Samuels Plastiktüte. Es waren knapp fünftausend Kronen übrig. Das sollte noch eine Weile reichen. Bald war Sommer, das Wetter war mild, da konnte er unter freiem Himmel schlafen. Und oben in Dalarna oder Jämtland würde er sicher eine verlassene Hütte finden oder ein leer stehendes Sommerhaus. Ein bisschen ärgerte er sich wegen des Geldes, das immer noch hinter der Fußleiste bei Eivind und Kay versteckt lag. Nun musste er wieder von vorn anfangen, und wer sagte ihm, dass er noch mal so viel Glück haben würde?

Da die Taxen, die vorbeifuhren, alle besetzt waren, beschloss Marco, es an einem der Taxistände am Sortedams-See oder am Trianglen-Platz zu versuchen.

Aber so weit kam er nicht.

Ein Stück die Straße hinunter sah er plötzlich Chris’ Lieferwagen schräg auf dem Bürgersteig parken. Vermutlich hatten die Balten Zola nach Eivinds Anruf um Verstärkung gebeten, die sofort angerückt und ausgeschwärmt war. Und jetzt wartete der Wagen auf seine Ladung, egal, ob tot oder lebendig.

Marco wurde es innerlich kalt. Sein Standort war denkbar ungünstig. Den Sortedam Dossering konnte er nicht hinunterrennen, denn wenn ihm dort jemand den Weg abschnitt, gab es zu der einen Seite so gut wie keine Nebenstraßen, und auf der anderen war der See. Nein, entweder er lief zurück zum Lille Triangle oder er wartete hier, wo er war, auf ein freies Taxi.

Den Lieferwagen, dieses Symbol allen Übels, ließ er nicht aus den Augen. Wie oft hatten sie hinten auf der Ladefläche gehockt und waren wie Schlachtvieh in die Ausweglosigkeit gekarrt worden? Wie oft hatte er erschöpft dagelegen und gehofft, die Fahrt würde nie enden? Aber sie hatte immer ein Ende, jeden Abend wieder waren sie in ihrem Gefängnis in Kregme angekommen. Schlafen, essen und am nächsten Morgen erneut los. Oh, wie er diesen Lieferwagen hasste!

Plötzlich stutzte Marco. War das nicht sein Vater, der da hinter dem Wagen aus dem Geschäft kam? Und Zola, der ihm auf dem Fuß folgte? Suchte der inzwischen sogar persönlich nach ihm?

Marco zog sich hinter einen Baum zurück und beobachtete, wie sein Vater und Zola den nächsten Laden betraten. Es sollte Menschen wie Zola und seinem Vater verboten sein, in die Nähe von Kindern zu kommen, dachte er verbittert.

Den Radfahrer, der vom Trianglen-Platz her kam, hatte er durchaus wahrgenommen – schon deshalb, weil Fahrrad und Fahrer eindeutig nicht zusammenpassten. Nein, das sah wirklich ein Blinder, dass der Typ nicht der Besitzer eines so teuren, neuen Rades sein konnte. Womit Marco jedoch nicht gerechnet hatte, war, dass der Radler plötzlich mit Schwung den Bordstein hochfuhr und direkt auf ihn zuhielt. Nicht mehr als zwei Schritte schaffte Marco, da war der Kerl bereits auf seiner Höhe.

Auf dem Radweg waren noch andere Radfahrer unterwegs, die Marco mit lauten Rufen warnten. Aber dieser wusste, was er tat, als er sich instinktiv zur Seite warf, sodass sein Verfolger ins Leere griff. Reflexartig zückte Marco das Küchenmesser und stach dem Kerl in die Ferse. Der stürzte brüllend vor Schmerz vom Fahrrad, während Marco losrannte.

»Nicht da lang, Marco!«, hörte er jemanden auf der anderen Straßenseite rufen. Marco blieb verdutzt stehen und sah in etwa hundertfünfzig Metern Entfernung einen Mann um die Ecke der Ryesgade biegen und auf ihn zusprinten.

Marco warf einen hektischen Blick über die Schulter. Unten vom Bahnhof Østerport näherte sich ein freies Taxi, und Marco lief quer über die Straße, um es anzuhalten.

»Da ist noch einer!«

Marco erblickte den Radfahrer, der sich wieder aufgerappelt hatte, und erkannte erst dann die Stimme, die gerufen hatte. Und eine Sekunde später entdeckte er seinen Vater, der die Hände wie ein Megafon an den Mund hielt und zu ihm hinüberbrüllte. Er wollte gerade wieder ansetzen, als Zola sich ihm von hinten näherte und ihm einen so heftigen Stoß in den Rücken versetzte, dass er über den Radweg auf die Straße strauchelte.

Fassungslos sah Marco, wie ein nahender Bus ins Schleudern geriet, und entsetzt schrie er mit allen anderen Augenzeugen auf, als sein Vater darunter verschwand. Aber schon musste er sich selbst einer neuen Bedrohung stellen. Ein dritter Verfolger näherte sich von der Classensgade. Es war einfach nur unerträglich: Sein Vater war überfahren worden, und er selbst, umzingelt von Verfolgern, stand am Bordstein und winkte nach einem Taxi.

Hinter dem Steuer der Taxe saß ein junger Typ, einer dieser Migranten, die selbst kein Auto hatten und froh waren, das eines anderen fahren zu können, Hauptsache es hatte Ledersitze und beschleunigte anständig.

»Fahr!«, schrie Marco. »Fahr los!«

Zwei seiner Verfolger kamen bis an den Wagen heran und hämmerten mit den Fäusten dagegen, aber der Fahrer zeigte ihnen nur den Mittelfinger und trat das Gaspedal durch.

Deshalb konnte Marco, als sie an dem verunglückten Bus vorbeirasten, seinen Vater auch nicht genau ausmachen, aber er sah das viele Blut und die entsetzten Gesichter der Umstehenden. Der Busfahrer saß zusammengesunken hinterm Steuer, die Hände vors Gesicht geschlagen. Für den Bruchteil einer Sekunde begegneten Marcos Augen denen von Zola. Höchst genervt und ansonsten völlig ungerührt, stand er inmitten der aufgebrachten Menschen, von denen offenkundig niemand gesehen hatte, wie es zu dem Unfall gekommen war.

Genau das erwartet dich auch, vermittelte ihm Zolas Blick.

»Schrecklicher Unfall. Passiert viel zu oft, wenn du mich fragst. Die Leute fahren so beschissen.« Der Chauffeur sah Marco im Rückspiegel an. »Wo willst du hin?«

Marco hatte den Kopf in den Nacken gelegt und konzentrierte sich darauf, sich nicht zu übergeben. Sein Vater hatte versucht, ihn zu warnen! Zu retten! Und dafür hatte Zola ihn umgebracht. Seinen Vater! Marco sah dessen braungrüne, warme Augen vor sich. Erinnerungen aus einer fernen Zeit, das war ihm bewusst. Aber eben gerade hatte sein Vater zu ihm gestanden. Was bedeutete dann schon, was dazwischen geschehen war? Jetzt war sein Vater tot. Und Zola würde davonkommen. Und da fragte ihn der Taxifahrer, wo er hinwolle?

Noch vor fünf Minuten hätte er gesagt, zum Grenzbahnhof. Gestern hätte er gesagt, zu Tildes Haus in Valby. Jetzt wusste er es nicht mehr …

Zola mordete kompromisslos und mit Kalkül. Eben hatte Marco gesehen, wie unbeteiligt er das tat. Mit demselben Zynismus musste er Miryam zum Krüppel gemacht und William Stark ermordet haben. Und vermutlich noch diverse andere. Und genau so würde er auch ihn umbringen. Ohne mit der Wimper zu zucken.

»Hey, Kumpel, wo geht’s hin? Wohin soll ich dich fahren? Hast du überhaupt Geld?«

Marco nickte und reichte dem Fahrer zwei Hundertkronenscheine nach vorn.

»Okay. Zweihundert. Dann überleg mal.«

Marco schüttelte den Kopf, er musste nicht mehr überlegen. Zolas Blick hatte alles entschieden. Er würde bleiben und dieses Arschloch büßen lassen, egal wie.

»Na, die waren doch eindeutig hinter dir her. War das was mit Drogen? Das kenne ich nämlich. Total beschissen, wenn man nicht mal kleine Geschäfte machen kann, ohne dass die gleich total ausflippen. Also, was sagst du? Wohin willst du?«

»Kennst du das Hereford Beefstouw? Das Steakhaus beim Tivoli?«

»Hör mal, Kumpel. Ich bin Taxifahrer. Frag mich nach etwas, was ich nicht kenne, dann kriegst du deine zwei Papierlappen zurück.«

36

»Eriksen ist nicht mehr im Ministerium, Carl!«

Carl warf einen Blick auf die Uhr. »Na, das ist aber früh. Hat er …« Er stutzte und sah auf. Diesmal schien Gordon ja tatsächlich etwas Wichtiges auf dem Herzen zu haben.

»Eriksen hat gekündigt, und zwar mit augenblicklicher Wirkung. Gleich nachdem wir bei ihm waren, ist er zum Staatssekretär gegangen und hat sich krankgemeldet. Er hat gesagt, er käme nicht wieder.«

Carl runzelte die Stirn. »Verdammte Scheiße, Gordon. Ich weiß nicht genau, was, aber irgendetwas haben Sie da ins Rollen gebracht.«

Er rief Rose und Assad und informierte sie über die neueste Entwicklung.

»Assad, ruf zu Hause bei Eriksen an und finde heraus, ob er da ist. Und du, Rose, telefonierst mit dem Ministerium. Lass dir den Staatssekretär an den Apparat holen. Wir müssen rausfinden, was da gerade vor sich geht. Und anschließend kontaktierst du die Polizei in Frederiksværk und bittest sie, Zola im Auge zu behalten. Nicht, dass der vorhat, sich vom Acker zu machen. Wenn es Anzeichen dafür gibt, sollen sie ihn aufhalten.«

»Mit welcher Begründung?«

»Dir fällt schon was ein.«

»Und was ist mit mir?«, fragte Gordon.

»Sie überprüfen Eriksens Hintergrund. Wir müssen herausfinden, ob er irgendwo ein Sommerhaus hat, wo er untertauchen kann. Rufen Sie beim Finanzamt an und solche Sachen.«

Gordon stand die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben. Ja, ja, Bürschchen, dachte Carl, jeder fängt hier klein an.

Assad bedankte sich und klappte das Handy zusammen.

»Das war die schönste Rose vom Sonderdezernat Q«, vermeldete er und schwang die Füße wieder auf das Armaturenbrett des Beifahrersitzes.

»Gut, dann wollen wir mal zusammenfassen«, sagte Carl und wechselte die Spur. Wieso, verdammt noch mal, erinnerte der Verkehr schon um diese Zeit an einen Ameisenhaufen, in den man ein Stöckchen gesteckt hatte? »Also, erstens: Sind wir uns einig darüber, dass deine Verhörmethoden ein bisschen übers Ziel hinausschießen, Assad?«

»Übers Ziel hinausschießen? Wie meinst du das? Sind die nicht einfach kreativ?«

Carl schüttelte entnervt den Kopf. Kreativ? Herrje, sie waren doch hier nicht im Bastelworkshop.

»Zweitens: Ich weiß inzwischen, dass Lars Bjørn im Gefängnis Abu Ghraib saß, als Saddam Hussein noch an der Macht war. Und nun sag nicht, dass du das nicht wusstest, Assad, denn das nehme ich dir nicht ab. Du sollst mir lediglich erzählen, ob eure Bekanntschaft etwas damit zu tun hat.«

Assad hob den Kopf und schaute nachdenklich auf den Ballerup Boulevard, den sie entlangfuhren. Kein besonders erbaulicher Anblick.

Dann wandte er sich zu Carl. »Ja, das hat sie. Aber nun fragst du nicht mehr weiter, einverstanden?«

Carl blickte auf das Navi. Noch zwei Straßen, dann waren sie da.

»Einverstanden«, antwortete er. Das war doch immerhin ein Schritt. Die Frage war nur, wann er den nächsten tun würde. Auf Dauer sollte Assad ihm nicht so leicht davonkommen.

»Okay, weiter im Text. Was hat Rose gesagt? Hat sie den Staatssekretär erreicht?«

»Ja. Die Geschichte stellte sich dann doch etwas komplexer dar als in Gordons Bericht.« Assad blätterte in seinen Aufzeichnungen. »Da, hier hab ich’s. Ich hab alles mitgeschrieben.« Er tippte mit dem Finger auf den Block. »Es stimmt, dass René E. Eriksen seine Stellung mit sofortiger Wirkung gekündigt hat. Ihm sei nach dem Gespräch mit uns klar geworden, dass Stark Gelder veruntreut habe. Dass die Tat nicht aufgedeckt worden sei, läge in seiner Verantwortung, und mit dieser Bürde könne er unmöglich länger im Amt bleiben. Eigentlich hätte er umgehend suspendiert werden müssen, soll der Staatssekretär gesagt haben, aber Eriksen habe wirklich hundsmiserabel ausgesehen, weshalb sie sich darauf geeinigt hätten, dass er sich auf der Stelle krankmelde. Um ein Disziplinarverfahren komme er aber nicht herum. Mehr könne er im Augenblick nicht sagen.«

»Okay.« Carl suchte die Hausnummern ab. Nur noch ein paar Grundstücke weiter. »Tja, Assad, wollen wir die Geschichte glauben? Meinst du, es ist tatsächlich denkbar, dass Starks Machenschaften Eriksen dermaßen schockiert haben, wie er behauptet? Vor allem: Können wir überhaupt sicher sein, dass Stark etwas Ungesetzliches getan hat?«

Assad nickte gedankenverloren. Er wirkte seltsam zerstreut.

Für jemanden, der im Rønneholtpark lebte, war das Haus in Ballerup vielleicht gar nicht so bescheiden. Doch seine Lage am Ende der Straße war wirklich mehr als trostlos. Bäume gab es zwar genug, aber sie konnten nicht darüber hinwegtäuschen, dass die Ringstraße 4 in direkter Nachbarschaft lag. Nicht, dass man den Verkehr besonders laut hörte, aber man roch ihn. Da wollte Carl dann doch lieber bei sich draußen wohnen bleiben, zwar in einem Reihenhaus-Betonkasten, aber immerhin im Grünen und umgeben von Menschen, die ihm ans Herz gewachsen waren.

Eriksens Frau öffnete ihnen. Sie signalisierte den beiden unmissverständlich, dass sie zwar kurz hereinkommen dürften, dass sie aber anderes zu tun habe, als ihre Fragen zu beantworten. Weder bat sie ihre Besucher, Platz zu nehmen, noch bot sie ihnen etwas an.

»Das war aber Pech«, sagte Carl und deutete auf die Plastikplane, mit der die Fensterpartie im Wohnzimmer verhängt war.

»Oh, als Pech würde ich das nun nicht unbedingt bezeichnen. Vorgestern wurden wir überfallen. Die haben die Scheibe eingeworfen und dann auf uns losgedroschen. Aber ich habe ihnen eins mit dem Bügeleisen übergezogen.«

Carl runzelte die Stirn. »Aha, der Einbruch wurde aber nicht angezeigt, oder täusche ich mich?«

»Nein. Ich wollte die Polizei holen, aber mein Mann war dagegen.«

»Hm. Sonderbar. Was ist denn genau passiert, haben die etwas mitgenommen?«

»Ich sagte doch gerade, dass ich sie mit dem Bügeleisen in die Flucht geschlagen habe.«

»Dann wissen Sie also nicht, ob das ein Raubüberfall werden sollte?«, fragte Assad.

»Ich weiß gar nichts. Fragen Sie meinen Mann«, entgegnete sie und lachte plötzlich völlig unmotiviert auf.

»Haben Sie denn eine Ahnung, wo sich Ihr Mann derzeit aufhalten könnte?« Carl ließ den Blick durch den Raum schweifen. Gab es irgendwelche Anzeichen, dass der Mann zu Hause war, sich jedoch nicht zeigen wollte?

»Nein. Aber nachdem er heute einfach seinen Job gekündigt hat, gehe ich davon aus, dass er sich verdrückt hat.«

Hier meldete sich Assad zu Wort. »Entschuldigen Sie, meine Dame, aber ist er Ihnen denn völlig gleichgültig?«

»Er ist mein Mann und der Vater meiner Kinder, völlig gleichgültig ist man sich dann wohl nicht.«

»Also ist er Ihnen gleichgültig?«

Die Schlussfolgerung schien sie zu verblüffen, aber schließlich lächelte sie doch. Bestimmt war sie einmal hübsch gewesen, aber inzwischen waren die Zähne zu gelb und die Haare auf der Oberlippe zu dicht geworden.

»Wissen Sie, ob Ihr Mann Probleme hatte?«, fragte Carl.

»Ja, davon gehe ich aus. Ansonsten hätte er doch neulich nicht in aller Herrgottsfrühe geifernd am Flughafen auf Teis Snap gewartet.«

»Äh – Teis Snap?«

Sie stemmte die Hände in die Seiten. »Ja, Teis Snap. Haben Sie nie in der Zeitung über ihn gelesen?« Sie lachte. »Na egal, da haben Sie nichts verpasst. Er war ein Schulfreund meines Mannes. Das heißt, Freund ist vielleicht zu viel gesagt. Jedenfalls hat er meinem Mann diese Flausen in den Kopf gesetzt.«

»Was für Flausen?«

»Aktien. René hatte einen Haufen Aktien von Teis Snaps Bank, der Karrebæk-Bank. Sagen Sie mal, haben Sie ihn nicht gescheit überprüft? Was sind Sie denn für Polizisten?«

Carl sah Assad an, aber der zuckte die Achseln.

»Über welchen Betrag sprechen wir?«, fragte er.

»Keine Ahnung. So diskret war René dann immerhin doch. Er saß übrigens auch im Aufsichtsrat der Bank.«

»Könnte es sein, dass er zu seinem Freund gefahren ist, diesem … wie hieß er noch mal …?« Assad blätterte in seinen Papieren. »Diesem Snaps.«

»Snap. Teis Snap. Keine Ahnung. Nein, ich denke, er ist eher in irgendeinem Hotel, der Lump. Wo er von mir aus auch herzlich gerne bleiben kann.«

Lump? Na, da machte ja jemand ziemlich unverblümt klar, was er vom heiligen Stand der Ehe und dem Zusammenhalten in guten wie in schlechten Tagen hielt.

Ausgerechnet da vibrierte in Carls Hosentasche das Handy. Falls das Mona war, musste alles andere warten. Die Nummer auf dem Display kannte er allerdings nicht. Vielleicht war sie in ihrer Praxis?

»Hallo Monsignore«, sagte eine Stimme.

Wer zur Hölle war das denn?

»Gordon T. Taylor am Apparat. Ich habe gerade René E. Eriksens Hintergrund überprüft. Es gibt jede Menge Informationen über seine Ausbildung und Karriere, aber ich habe mich bei meiner Recherche darauf konzentriert, dass er neulich Aktien der Karrebæk-Bank im Wert von zehn Millionen verkauft hat. Und im Aufsichtsrat der Bank sitzt er im Übrigen auch. Das ist doch sonderbar, nicht wahr?«

Der helle Wahnsinn. Zehn Millionen!

»Erzählen Sie mir etwas, das ich noch nicht weiß, Gordon«, sagte Carl knapp und unterbrach die Verbindung. So, das gab dem Langen hoffentlich was zum Nachdenken.

Er hatte sich gerade wieder Eriksens Frau zugewandt, als das Handy erneut klingelte.

»Teufel noch mal, Gordon. Begreifen Sie nicht, dass das Gespräch beendet ist, wenn ich auflege?«

»Carl?«, hörte er eine Frauenstimme. »Bist du das? Hier ist Lisbeth.«

Carl zuckte sichtlich zusammen. Lisbeth? An die hatte er nun gar nicht mehr gedacht.

»Lisbeth, entschuldige, ich dachte, es wäre jemand anderes. Weißt du, ich bin hier mitten in einer Vernehmung. Können wir nicht später telefonieren?«

»Ja, natürlich, tut mir leid, dass ich störe.« Sie klang enttäuscht. Vielleicht hatte sie auch Grund dazu.

Er verabschiedete sich und beteuerte, er werde zurückrufen, sobald er Zeit habe. Einerseits meinte er das so, andererseits auch wieder nicht. Merkwürdiges Gefühl.

»Bitte entschuldigen Sie, wir haben ja alle unser Päckchen zu tragen«, sagte er an Eriksens Frau gewandt. »Was ich Ihnen gerade sagen wollte: Ihr Mann hat erst kürzlich Aktien der Bank, in deren Aufsichtsrat er saß, für zehn Millionen verkauft. Wussten Sie das?«

Die Frau bat ihn, den Betrag zu wiederholen.

Nun verschlug es ihr doch die Sprache. Vermutlich revidierte sie gerade im Rückblick ihr bisheriges Leben.

»Bente Mønsted, Karrebæk-Bank. Wie kann ich Ihnen helfen?«

Carl nickte Assad zu, der mithörte. Sehr praktisch, dieses neu im Dienstwagen installierte Navi mit allem möglichen technischen Schnickschnack, inklusive Telefon. Man konnte sich glatt wie ein Millionär fühlen.

»Ich möchte gern mit Ihrem Chef, Direktor Snap, sprechen. Würden Sie mich bitte durchstellen?«

»Verzeihung, mit wem spreche ich?«

»Vizepolizeikommissar Carl Mørck, Sonderdezernat Q, Polizeipräsidium Kopenhagen.«

»Ah ja, vielen Dank.« Sie legte eine kleine Pause ein. »Leider muss ich Ihnen sagen, dass Herr Snap heute nicht im Hause ist.«

»Ist er krank?«

»Hm, ich weiß es nicht. Er ist gerade von einer Reise in die Karibik zurückgekehrt, aber wir haben ihn hier im Büro noch nicht gesehen.«

»Aha, verstehe, dann geben Sie mir doch bitte mal seine private Telefonnummer.«

»Nein, bedaure, die kann ich nicht so einfach am Telefon herausgeben.«

»In Ordnung. Dann rufe ich jetzt die Polizei in Næstved an und bitte die Kollegen, Ihnen in fünf Minuten einen Besuch abzustatten. Sieht sicher eindrucksvoll aus, wenn eine Horde Uniformierter ins Sekretariat des Bankdirektors hineinspaziert, meinen Sie nicht? Die Kollegen sollen mir dann gleich die Nummer durchgeben, ja? Einstweilen vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Hm, wenn es wirklich ein Notfall ist, und so klingt es ja, kann ich wohl mal eine Ausnahme machen.«

Assad hielt den Daumen in die Höhe. Der Trick funktionierte fast immer.

Zwanzig Sekunden später hatte Assad die Nummer eingegeben, doch diesmal wirkten Carls Zauberkräfte nicht, denn niemand nahm ab.

»Check doch mal die Adresse, Assad«, sagte er. »Dann fahren wir direkt hin. Ich glaub, irgendwas ist da fishy.«

»Fishy?«

»Ja, da stimmt etwas nicht. Fassen wir doch mal zusammen: Eriksen ist abgehauen. Snap und er sitzen beide im Vorstand beziehungsweise Aufsichtsrat der Bank. Eriksen hat gerade einen Stoß Aktien dieser Bank verkauft. Und nun ist Snap angeblich krank. Sehr sonderbar, wie das alles zusammentrifft. Würde mich nicht wundern, wenn die für heute eine Zusammenkunft verabredet hätten.«

»Karrebæksminde liegt ganz unten bei Næstved, Carl.«

»Von mir aus. Scheiß drauf, der Tag ist noch jung.«

»Das ist ja ein halbes Scheichtum«, staunte Assad und ließ den Blick über die Felder zu beiden Seiten der Allee wandern, die das letzte Stück der Schotterstraße zu Snaps Landhaus bildete.

»Man müsste eben doch Bankdirektor sein«, fuhr er eine Minute später fort, als er auf die Klingel an der massiven Haustür drückte.

Als sie eine oder zwei Minuten gewartet hatten, drückte Assad auf die Klinke. Natürlich war abgeschlossen.

»Kontrollier du die Nebengebäude und die Garagen da drüben, Assad, ich dreh mal eine Runde ums Haus.«

Carl notierte die Zulassungsnummern der Autos auf dem Hof, ging dann zu seinem Dienstwagen und prüfte im Zentralregister, wer als Halter eingetragen war. Alle drei Autos gehörten der Karrebæk-Bank. Wenn das nicht ein klarer Fall von Vorteilsnahme war.

Die Apfelbäume neben dem Haus standen in schönster Blüte, an der Rückseite gab es eine wunderbare, in Stufen angelegte Terrasse. Die Fenster im ersten Stock standen sperrangelweit offen.

Carl sah sich in dem gepflegten Garten um und wunderte sich über das viele Papier, das überall herumflatterte. Vermutlich hatte es ursprünglich auf der Fensterbank gelegen, aber nun war es überall verstreut, auf den Beeten, in den Obstbäumen, selbst in den Pappeln bei der Hecke im Nordwesten des Grundstücks.

Er hob eines der Blätter auf, die auf der Terrasse lagen. Das Papier war eher grob, vermutlich handgeschöpft. Er schnupperte daran. Parfümiert, bestimmt das Briefpapier der Dame des Hauses. Na, nun musste sie sich neues anschaffen.

»Hallo!«, rief er. Er erwartete, dass zumindest irgendein Dienstmädchen den Kopf heraussteckte, aber nichts geschah.

»Das mit den Fenstern ist schon ein bisschen merkwürdig«, sagte er, als Assad zu ihm stieß. »Wie sieht’s mit deinen Kletterkünsten aus?«

Der Wüstensohn zog an seinem Hosenbund. »Der einzige Unterschied zwischen mir und einem Affen ist die Banane.« Er lachte.

Carl war sich nicht sicher, ob er das verstanden hatte.

Ganz so einfach schien es dann doch nicht zu sein, als Assad oben das Spalier zu fassen bekam. »Ich glaube nicht, dass das hält!«, rief er auf halbem Wege. So, wie er sich an den wilden Wein klammerte, sah es aber eher nach Höhenangst aus.

»Komm schon, Assad. Nur noch einen Meter, dann bist du oben. Du willst doch wohl nicht, dass ich hochklettere?«

Das Gemurmel von oben hätte man gut als ›Von mir aus gerne‹ interpretieren können. Aber dann wurde Assad plötzlich sehr ernst.

»Zum Glück haben wir Teis Snap gegoogelt und wissen, wie er aussieht«, rief er, an den Fensterrahmen geklammert.

»Warum?«

»Weil ich so mit Sicherheit sagen kann, dass er es ist, der hier liegt. Mausetot. Und man darf wohl davon ausgehen, dass die Dame neben ihm auf dem Bett seine Ehefrau ist.«

37

René Eriksen stand von den Pappeln verborgen bei der Hecke, von wo aus er Landhaus und Grundstück überblicken konnte, ohne selbst gesehen zu werden. Der Anblick schockierte ihn.

Wegen der Curaçao-Aktien war er auf eine durchaus handgreifliche Auseinandersetzung mit Teis Snap gefasst gewesen, weshalb er wohlweislich einen Hammer mitgenommen hatte, der jetzt in den Tiefen seiner Manteltasche steckte.

Wenn die so rabiat bei mir aufkreuzen, werde ich wohl zurückschlagen dürfen, hatte René bis vor wenigen Minuten noch gedacht – bis er den Widerschein der vielen Blaulichter an der weiß gekalkten Fassade bemerkt hatte.

Auf dem Hof war enorm was los; ungefähr zehn Autos, schätzte er, darunter zwei Krankenwagen. Die behielt er besonders im Auge. Zweimal kamen Sanitäter mit einem zugedeckten Körper auf der Trage aus dem Haus. Er wagte kaum, sich vorzustellen, wer darunter lag. Aber wer sollte es sein, wenn nicht Teis und Lisa? Außer den beiden wohnte doch niemand hier.

Zwischen den Gebäuden liefen jede Menge Männer herum, vermutlich gehörten die meisten zur örtlichen Polizei. Die weiß Gekleideten waren wahrscheinlich Kriminaltechniker, doch es waren auch Männer in Zivil darunter, Höhergestellte, nahm er an. Aber vor allem, und das war für ihn das Schlimmste, entdeckte er unter ihnen Carl Mørck und seinen dunklen Helfer. So dicht waren die ihnen also schon auf den Fersen. Gott sei Dank war der Trottel, den Mørck bei seinem letzten Besuch dabeihatte, noch einmal zu ihm zurückgekommen und hatte ihn unabsichtlich gewarnt. Sonst hätte er sich wohl nicht rechtzeitig aus dem Staub gemacht.

René ließ seinen Blick über die Rasenfläche gleiten: Alles, auch Büsche und Bäume, war übersät von weißen Briefbögen. Ein trostloser Anblick. Ein paar Meter über ihm in der Pappel hing sogar ein beschriftetes Stück Papier. Maschinenschrift plus Unterschrift. Womöglich hatte Lisa es gerade geschrieben, als es passierte. Was für ein entsetzlicher Gedanke.

Aber was war passiert? Waren hier dieselben am Werk gewesen, die auch ihn und seine Frau überfallen hatten?

Eigentlich hatte er geglaubt, der Überfall auf ihn sei auf Snaps Initiative hin erfolgt. Aber da war er nun nicht mehr so sicher.

Nur – wer sonst konnte dahinterstecken?

Er war Brage-Schmidt nie begegnet, aber es hieß, der Mann habe sein Vermögen beileibe nicht im Schlaf erworben. Er sei äußerst effektiv und tatkräftig. Effektiv und tatkräftig, ja. Zwei Wörter, die sich in alle Richtungen interpretieren ließen.

René schloss die Augen und überdachte die Situation. Brage-Schmidt war nicht mehr der Jüngste, für das hier hatte er garantiert Leute angeheuert. Falls er denn überhaupt der Drahtzieher war. Aber welches Motiv könnte er haben? Dasselbe, das ihn, René, hierhergeführt hatte?

Er blickte hinüber zu dem gewaltigen Polizeiaufgebot und zu den beiden Krankenwagen, die gerade lautlos davonfuhren. Noch vor zwei Minuten hatte er hier ausharren wollen, bis alle verschwunden wären. Aber inzwischen war ihm klar, dass es dafür kaum noch einen Grund gab.

Letztlich drehte sich immer alles ums Geld. Das galt garantiert auch in diesem Fall.

Die Einsatzkräfte schwärmten jetzt über das ganze Grundstück aus. Zwei Polizisten bewegten sich langsam in seine Richtung, den Blick auf die Rasenfläche gerichtet. Die suchten sicher nach Fußabdrücken. Er schaute sich um. Seine eigenen Spuren zeichneten sich deutlich auf dem feuchten Boden ab.

Zum Glück bin ich nicht vor denen hier aufgekreuzt, dachte er, sonst hätte ich auch ums Haus herum Spuren hinterlassen. An der Hecke entlang zog er sich vorsichtig zur Hauptstraße zurück, wo er etwas abseits einen Parkplatz gefunden hatte.

Als er schließlich im Auto saß, war er endgültig davon überzeugt, dass die abgedeckten Gestalten auf den Tragen Teis und Lisa gewesen waren. Brage-Schmidt hatte in ihrem gemeinsamen Deal über all die Jahre die tragende Rolle gespielt. Warum sollte sich das jetzt geändert haben? Nein, Geldgier kennt keine Grenzen, dachte René. Das sah er ja an sich selbst. Falls Brage-Schmidt die beiden hatte ermorden lassen, um sich die Curaçao-Aktien unter den Nagel zu reißen, dann hatte er sein Ziel mit Sicherheit erreicht.

Und um das zu überprüfen, war René gern bereit, die hundert Kilometer nach Norden zu fahren.

Schmiedeeiserne Lampen, ein Springbrunnen ohne Wasser, massive, schmiedeeiserne Gitter vor den Fenstern – so sah die Villa des ehemaligen Konsuls für eine Reihe zentralafrikanischer Staaten also aus. Potthässlich und reichlich protzig.

René verriegelte das Auto und knöpfte den Mantel zu. Nun galt es, sich ebenfalls »effektiv und tatkräftig« zu zeigen. Aber mit einem so alten Kerl wie Brage-Schmidt müsste er eigentlich problemlos fertigwerden. Ansonsten hatte er ja noch den Hammer.

Der Türklopfer ließ sich nur schwer betätigen. Jeden Tag bekommt er wohl nicht Besuch, dachte Eriksen und klopfte ein zweites Mal, energischer. Irgendjemand musste zu Hause sein bei all dem Licht, das brannte.

Er blickte hinüber zu einer Pforte in dem Lattenzaun, der den Garten mit seinen hohen, alten Fichten umgab. Vielleicht konnte er von der Gartenseite aus ins Haus schauen. Dann würde er auch gleich sehen, ob Brage-Schmidt allein war.

Als Junge hatte er sich am Abend des Dreikönigsfestes zu den Nachbarn geschlichen und die Fenster mit rußigen Korken geschwärzt. Aber das war lange her. Schnüffeleien wie diese hier gehörten nicht zur Kernkompetenz von Verwaltungsjuristen, die Karriere gemacht hatten. Und entsprechend wenig gefiel er sich denn auch darin, ungeschickt von einem Busch zum nächsten in Deckung zu rennen, das Ganze vor hell erleuchteten Fenstern.

Das da ist wohl das Wohnzimmer, dachte René und versuchte, auf Zehenspitzen hineinzuschauen.

Es war ein Zimmer, das an die Geschichten von Ernest Hemingway erinnerte oder einfach an einen schlechten Film. Noch nie in seinem Leben hatte René so viele Trophäen wilder Tiere an einem Ort gesehen. Präparierte Büffel und Antilopen, Raubtiere jeglicher Größe und Kreaturen, die er höchstens einmal auf Fotos gesehen hatte, hingen in Reih und Glied neben den Waffen, mit denen sie erlegt worden waren. Pfui Teufel, was für eine abstoßende Menagerie, die da mit Glasaugen in den Raum starrte.

In dem Moment hörte er einen Mann im Haus sprechen. Das musste Brage-Schmidt sein, er erkannte die gepresste, schnarrende Stimme sofort, ungeduldig und ohne jede Wärme.

»Wenn Sie heute gesehen haben, wie er in Østerbro mit einem Taxi aus der Stadt rausgefahren ist«, hörte René ihn sagen, »dann denken Sie mal scharf nach, wo er jetzt sein könnte. Und wenn Sie es herausgefunden haben, geben Sie mir umgehend Bescheid. Informieren Sie die Afrikaner, falls Sie mich nicht erreichen.«

Im Gespräch entstand eine kleine Pause, und René schlich ein paar Schritte in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war, um vielleicht einen Blick auf den Alten zu erhaschen. Falls dessen Körper noch immer dem Bild des Chauvinisten entsprach, das er mit seiner Anhäufung abgeschlachteter Tiere zu vermitteln suchte, musste René seine Vorgehensweise vielleicht etwas anpassen.

»Ich weiß nicht, wo Ihre Leute abgeblieben sein könnten, die müssen Sie schon selbst im Auge behalten«, fuhr die Stimme fort. »So sieht’s aus, Zola. Machen Sie Ihre Arbeit, oder fahren Sie zur Hölle!«

Es war ein Telefongespräch, das er da belauschte, das war eindeutig zu hören. Und als René dann noch bemerkte, dass die Stimme durch eine angelehnte Terrassentür herausdrang, nur wenige Meter von ihm entfernt, atmete er erleichtert auf. Dann wusste er ja schon, wie er ins Haus kam.

Nur noch zwei Schritte, dann würde er den Mann einfach überrumpeln. Dann stünden sie sich nach so vielen Jahren endlich gegenüber und könnten zur lange ausstehenden Abrechnung schreiten.

Beherzt umfasste er den Griff des Hammers, trat zur Terrassentür – und stand einem ziemlich jungen Schwarzen gegenüber, der ein Handy ans Ohr hielt und mit einer Stimme sprach, die hundertprozentig Brage-Schmidts war.

Blitzschnell hatte der Bursche das Handy zugeklappt und in die Tasche gesteckt. Anders als der fassungslose René wirkte er ganz ruhig.

»Kommen Sie herein.« Seine Stimme klang jetzt völlig anders. »Sie müssen René Eriksen sein. Willkommen.«

Zögernd kam René der Einladung nach. Die Hand in der Manteltasche, hielt er den Griff des Hammers weiterhin fest umklammert.

»Das stimmt. Und Sie, wer sind Sie? Wieso imitieren Sie Brage-Schmidts Stimme?«

Der andere lächelte und nahm Platz. Vielleicht wollte er ihm Vertrauen einflößen, so wie ein Direktor, der seinem Angestellten erst Kaffee anbot und ihn anschließend feuerte. Nein, René war auf der Hut.

»Das ist eine lange Geschichte, wollen Sie sich nicht setzen?«

»Danke, ich bleibe lieber stehen. Wo ist Brage-Schmidt?«

»Nebenan im Wohnzimmer. Er macht gerade ein Nickerchen, und ich habe strenge Anweisung, ihn nicht zu stören.«

»Und derweil kümmern Sie sich um die Geschäfte?«

Er hob die Hände zu einer unbestimmten Geste.

»Dann haben wir in den letzten Jahren bei unseren Telefonkonferenzen wohl auch mit Ihnen gesprochen?«

Wieder bot die Geste den Anblick weißer Handflächen inmitten von schwarzer Haut.

»Jedes Mal?«

»Schon möglich. Herr Brage-Schmidt hatte in letzter Zeit so viel anderes um die Ohren.«

René sah sich im Zimmer um. Hinter dem Afrikaner hingen plombierte doppelläufige Jagdgewehre und schlanke Büchsen an der Wand, darüber Bögen und Köcher mit Pfeilen. Die beiden senkrecht aufgehängten Speere daneben hatten breite, zweischneidige Klingen, spitz wie Ahlen. Auf einem kleinen Tisch stand ein ausgehöhlter Nashornfuß als eine Art Krug, darin eine Sammlung unterschiedlich geformter Keulen. In einer Glasvitrine auf der anderen Seite wurden Messer unterschiedlichster Art und Funktion zur Schau gestellt.

Nein, dies war wahrlich kein Ort, an dem René es zu einer bewaffneten Auseinandersetzung kommen lassen wollte. In dieser Arena konnte er gar nicht gewinnen mit seinem lächerlichen Hammer.

»Ich werde Brage-Schmidt jetzt also nicht sprechen können?«, fragte er.

Der Afrikaner schüttelte den Kopf. »Wir müssen einen Termin für morgen vereinbaren. Was halten Sie von zehn Uhr? Dann wäre er bereit.«

René nickte. Morgen um zehn wäre er längst über alle Berge. Dann musste er wohl oder übel mit dem Geld auskommen, das ihm der Verkauf der Bankaktien eingebracht hatte.

»In Ordnung. Tja, dann bedanke ich mich. Sagen Sie Brage-Schmidt, dass ich mich freue, ihn morgen zu treffen.«

Da stand der Afrikaner auf. »Und was darf ich ihm mitteilen, worum handelt es sich?«

»Darüber sprechen wir morgen. Es ist nichts Besonderes.«

Der Afrikaner reichte ihm die Hand, aber René hatte ein ungutes Gefühl und ignorierte sie. Stattdessen ging er zur Terrassentür, bedankte sich noch mal, und ja, morgen um zehn würde er wiederkommen.

Er bekam noch nicht einmal die Klinke zu fassen, da stand der Afrikaner schon hinter ihm und versetzte ihm einen Handkantenschlag gegen den Hals.

René sank auf der Stelle röchelnd in die Knie.

»Sie gehen nirgendwohin, denn ich vertraue Ihnen nicht«, zischte der Schwarze. »Also los, warum sind Sie hier?«

René versuchte es, aber er konnte nicht sprechen. Seine Halsmuskulatur war wie gelähmt, ebenso der rechte Arm.

Als der Afrikaner Anstalten machte, aufs Neue zuzuschlagen, wedelte René leicht mit der linken Hand. Einen Augenblick, gleich geht es wieder, sollte das signalisieren.

Und als er spürte, wie die rechte Schulter heiß wurde und das Blut wieder in den Arm strömte, riss er den Hammer hervor und schmetterte ihn gegen das Knie des Afrikaners. Es waren völlig ungeahnte Kräfte, die die Panik in seinem büroschlaffen und wahrlich nicht mehr ganz jungen Körper freisetzte.

René hatte damit gerechnet, dass sein Gegner gequält aufschreien würde. Aber obwohl das Bein des Mannes zur Seite wegdrehte und der wahnsinnige Schmerz sich in seinen Augen spiegelte, kam kein Ton über seine Lippen.

Und genauso lautlos fiel er jetzt über René her und packte dessen Hals. René schaffte es, den Hammer noch einmal zu heben und sich mit einem wuchtigen Schlag gegen die Hand, die ihn würgte, zu befreien. Als der Afrikaner aufsprang, blutete seine Hand, doch noch immer verbiss er sich den Schmerz.

Ihre Blicke gingen gleichzeitig zu den Speeren an der Wand. Aber während René sich erst mühsam aufrappeln musste, war der Afrikaner schon auf den Beinen und humpelte zu dem Waffenarsenal.

Er hatte trotz seiner Verletzungen etwas unheimlich Geschmeidiges. Und er strahlte eine fast übernatürliche Energie und eine Gnadenlosigkeit ohnegleichen aus. Da ging René schlagartig auf, wer sein Gegner war. Das war einer von denen, über die Teis Snap geredet hatte, ein Kindersoldat.

Diesen Kampf konnte er nicht gewinnen. Und in dem Moment, in dem ihm das bewusst wurde, passierte etwas Merkwürdiges mit ihm: Alles fiel von ihm ab, und er hörte auf, sich an das Leben zu klammern. Kühl, sachlich und distanziert beobachtete er, wie sein Gegner nach dem Speer griff und ihn von der Wand riss.

»Woher kommen Sie, und was wollen Sie?«, fragte der Afrikaner, während er die Speerspitze auf René richtete, der nur zwei Meter entfernt stand.

»Ich war in Karrebæksminde und habe gesehen, was Sie mit Teis Snap und seiner Frau gemacht haben. Ich war es, der die Polizei gerufen und ihr geraten hat, hier nachzuschauen. Aber da ich natürlich nicht sicher sein konnte, ob ich richtig lag, wollte ich der Polizei zuvorkommen und Brage-Schmidt warnen, falls sich herausstellen sollte, dass ich unrecht hatte.«

Da lächelte sein Gegenüber sonderbar künstlich. »Was erzählen Sie da für einen Scheiß?«

René schüttelte den Kopf. »Sie haben recht. Ich kam hierher, um ihn selbst zu töten. Sind Sie einer der Kindersoldaten, von denen mir Teis Snap erzählt hat?«

»Nein, ich bin Boy.«

»Dann adieu, Boy«, sagte René, schwang den Hammer über den Kopf und schlug zu, wobei er gleichzeitig einen Satz zur Seite machte.

Der Speer traf ihn trotzdem, er bohrte sich durch die Handfläche seiner linken Hand und trat an deren Rücken wieder aus.

Merkwürdigerweise tat es gar nicht weh – bis René den Schaft packte und den Speer aus der Wunde zog.

Und obwohl sein Arm nun förmlich vor Schmerz explodierte, bewegte er sich sofort rückwärts zu dem Glasschrank mit den Messern. Keine Sekunde ließ er dabei den Afrikaner aus den Augen, der sich bückte, den Hammer aufhob und ganz langsam auf René zuhumpelte. René fixierte den Kehlkopf des Kerls.

Dieser hätte ihm den Hammer ohne Weiteres an den Kopf schleudern können, aber das war offensichtlich nicht das, was er im Sinn hatte: Er wollte seinem Opfer ganz nahe sein, wenn er es tötete.

René knallte seinen Ellbogen in das Vitrinenglas und riss ein Messer heraus, das sich in Länge und Gewicht mit dem Hammer messen konnte.

Dennoch wich er bis an die Wand zurück, denn das Messer in der Hand zu halten und es so zu gebrauchen, wie er es tun müsste, waren dann doch zwei unterschiedliche Dinge.

In dem Moment, in dem René die Türklinke im Rücken spürte, holte der Afrikaner aus und zielte direkt auf seinen Hals.

René war in diesem Augenblick gar nicht richtig anwesend. Körper und Geist waren wie getrennt, ebenso wie sein Oberkörper von seinen Gliedmaßen, die blutende Hand von ihrem Arm. Die Hand mit dem Messer führte ebenfalls ein Eigenleben, als sie sein Leben schützte – indem sie auf wundersame Weise nicht nur den Hammerschlag auf Halshöhe parierte, sondern obendrein der Hand, die den Hammer führte, einen so tiefen Schnitt zufügte, dass das Blut aus der Pulsader am Handgelenk spritzte.

Verblüfft wollte sich der Afrikaner zurückziehen, aber René, über den sich das Blut ergoss, hielt ihn fest, und der Hammer fiel zu Boden.

Erst jetzt erkannte René die rasende Wut in den Augen des anderen. Der Afrikaner holte zu einer Kopfnuss aus, aber René wich rechtzeitig zurück, stieß dabei jedoch so heftig gegen die Klinke in seinem Rücken, dass die Tür hinter ihm aufsprang und beide Männer im Nebenzimmer zu Boden stürzten.

Eine gefühlte Ewigkeit lag der Bursche auf René. Er unternahm immer neue Versuche, ihm in den Hals zu beißen, doch irgendwann wurden seine Bewegungen langsamer und schwächer, und schließlich trat Stille ein.

René rang keuchend nach Luft. Ein paar Minuten lang fürchtete er, der Schock und das Adrenalin würden sein Herz zum Stillstand bringen. Doch dann, in einem einzigen tiefen Atemzug, kehrte sein Reaktionsvermögen zurück und mit ihm der Ekel. Hastig wälzte er den Toten von sich. Dann lag er noch lange auf dem Rücken und starrte an die Decke. Erst nach einer geraumen Weile drehte er sich auf die Seite, um zu prüfen, wo er überhaupt gelandet war.

Direkt vor sich entdeckte er zwei Füße in derben Schnürstiefeln, wie sie eigentlich nur Wanderer benutzten. Langsam glitt sein Blick an den Beinen hinauf, wobei er längst wusste, dass der Mann vor ihm nur Jens Brage-Schmidt sein konnte. Der hatte nun also übernommen. Alles war umsonst gewesen, der ganze Kampf, alles.

Nüchtern, distanziert und schicksalsergeben, ähnlich wie vor wenigen Minuten schon einmal, ließ René die Augen weiter an seinem Henker hinaufwandern – um verblüfft festzustellen, dass der Mann im Rollstuhl saß. Und dass sein Blick vollkommen leer war.

Mit einem Ruck kam René auf die Füße, wobei er fast in dem Blut ausrutschte, das ihn umgab.

Der Mann vor ihm war vollständig paralysiert. Überall standen Pillengläser, auf der Fensterbank lag eine noch ungeöffnete Packung mit Windeln. Der Tisch war voller Flaschen mit medizinischem Alkohol, Baumwolltüchern und Einmalwaschlappen, wie sie in Krankenhäusern benutzt wurden.

René beugte sich vor und sah dem Mann direkt ins Gesicht. Absolut keine Reaktion.

Da stieg er über die Leiche des Afrikaners, nahm eines der Baumwolltücher und wickelte es um seine Hand, an der zwei Finger schlaff herabhingen. Wenn er erst einmal weit weg war, musste er damit zum Arzt. Da waren sicher einige Nerven durchtrennt.

Sein Blick fiel auf einen grünen Pappordner, auf dem Brage-Schmidts vollständiger Name sowie seine Personennummer standen. René öffnete ihn, und schon bei der ersten Seite riss er überrascht die Augen auf. In der Krankenakte war ganz sachlich vermerkt, unter welchen Umständen die Gehirnblutung eingetreten war, mit Datum und genauer Uhrzeit. 4. Juli 2006. Das war lange, bevor sie mit dem Betrug begonnen hatten. Deshalb also war Brage-Schmidt nie persönlich zu den Aufsichtsratssitzungen erschienen. All die Jahre hatten sie immer nur mit Boy zu tun gehabt.

René schüttelte den Kopf. »Was wäre wohl geschehen, wenn du nicht in diesen Zustand geraten wärst, hm?«, sagte er und tätschelte die Wange des alten Mannes.

Was für ein erbärmliches Leben. Einfach so dahinzuvegetieren. Da wäre er doch besser gleich gestorben.

Nach einem letzten Blick auf den Alten ging René durchs Haus, bis er Boys Zimmer fand. Dort stand nicht nur ein gepackter Koffer, dort lagen auch wie erwartet die Aktien, ordentlich mit einem Band verschnürt.

Er nahm den Packen und blätterte ihn kurz durch. Erst beim Verlassen des Raumes merkte er, dass er überall im Haus blutige Fußspuren hinterlassen hatte.

Auf dem Weg zurück zu Brage-Schmidts Zimmer entdeckte er neben einem Kerzenständer Streichhölzer. Nachdenklich griff er nach der Schachtel. Und ebenso nachdenklich stand er kurz darauf wieder vor der reglosen Gestalt im Rollstuhl. Eine ganze Weile verharrte er so, bevor er dem Mann schließlich Mund und Nase zuhielt. Tatsächlich vollzog sich das Ganze undramatisch und friedlich.

Ach Gott, du armer Kerl, dachte er. Aber du solltest nicht leiden, und das hättest du schon bald getan.

Dann nahm er eine Flasche mit medizinischem Alkohol vom Tisch und schüttete sie über den beiden Leichen aus.

Als er einen Schritt zurücktrat, um das Streichholz zu werfen, fiel ihm etwas ins Auge. Der Afrikaner lag mit weit hintenübergestrecktem Kopf da, der Mund stand offen. Am Oberkiefer des Mannes klebte ein Gebiss. Für die Dauer eines Moments betrachtete René den Toten, verwundert über die Unwahrscheinlichkeit dieses Umstands. Dann zog er ihm kurzentschlossen das Gebiss aus dem Mund, steckte es in die Tasche, nahm sein eigenes heraus und schob es der Leiche in den Mund.

Anschließend goss er den Inhalt einer weiteren Flasche Alkohol über dem Afrikaner aus, trat ein paar Schritte zurück und warf das brennende Streichholz.

Mit einem dumpfen Knall entzündeten sich die Dämpfe, und ein bläulicher Schein tauchte den muffigen Raum in ein Licht, als wäre es heller Tag.

38

Zola klappte das Handy zusammen und lehnte sich zurück.

Gerade hatte er von seiner Kontaktperson die erlösenden, aber auch endgültigen Worte gehört: »Machen Sie Ihre Arbeit, oder fahren Sie zur Hölle!«

Mit dieser klaren Botschaft vor Augen wollte er jetzt ein paar mögliche Szenarien durchspielen.

Es musste auf jeden Fall schnell etwas passieren, denn das Risiko, dass Marco ihnen entkam, wurde immer größer. Der Junge konnte auch noch von ferne gefährlich sein, ganz besonders jetzt, wo er mitangesehen hatte, wie er, Zola, seinen Vater vor den Bus gestoßen hatte. Aber was hätte er tun sollen? Wenn die hundertprozentige Loyalität nicht mehr gegeben war, dann musste er einen Schlussstrich ziehen – was am Ende natürlich auch bedeutete, dass das lästige Beuteteilen wegfiel.

Seine Arbeit solle er machen, hatte die Kontaktperson gesagt. Sehr witzig, als hätten sie bislang die Füße hochgelegt. Krummgelegt hatten sie sich, alle durch die Bank, um Marco zu finden. Und jetzt fingen sie womöglich wieder ganz von vorne an …

Es stimmte, der Junge war mit dem Taxi in nördliche Richtung gefahren, aber was ließ sich daraus schon ableiten? Nichts. Zwei Minuten später konnte er den Fahrer gebeten haben, nach Osten, Westen, Süden oder sonst wohin abzubiegen. Das Straßennetz war endlos. Und trotzdem wollten diese verdammten Afrikaner, die seit Neuestem auch noch mitmischten, einen Anhaltspunkt.

Er nickte Chris zu, der neben ihm saß. »Hol Pico ans Telefon.«

Chris wählte eine Nummer, wartete zwanzig Sekunden und reichte Zola dann das Handy.

»Gib mir Pico«, mehr sagte er nicht.

Es dauerte einen Moment, dann kam in gebrochenem Englisch die Antwort.

»Ich nicht weiß, wo ist. Früher an Ecke, jetzt weg. Redet mit Mann von dir. Mann neben mir sagt, war Hector. Sonst nichts.«

Dass diese Osteuropäer kein gescheites Englisch sprechen konnten! Das machte Zola immer wieder rasend. Er klappte das Handy zu, reichte es Chris und starrte einen Moment mit leerem Blick in die Bredgade.

Die Jahre im kriminellen Milieu hatten ihn gelehrt, ein Prinzip über alle anderen zu stellen: Die Behörden durften die kriminellen Machenschaften seiner Leute unter keinen Umständen bis zu ihm zurückverfolgen. Deshalb hatte er dieses Telefonsystem eingeführt. Und deshalb hatte er ein blütenweißes Strafregister und lange Zeit eine richtig lukrative Phase gehabt.

Das System war denkbar einfach: Außer ihm und Chris besaß niemand in seinem Clan ein Handy. So konnten seine Leute ihn jederzeit und überall erreichen, aber sollte einer von ihnen gefasst werden, gab es nichts Handfestes, was sich nachverfolgen ließ, keine kompromittierenden Kurzmitteilungen, Anruflisten, Mailbox-Nachrichten auf dem beschlagnahmten Handy.

Darüber hinaus hatte er in den letzten Jahren ein großes Netzwerk geschaffen. Die an der Jagd auf Marco beteiligten osteuropäischen Hilfstruppen konnten Nachrichten in die verschiedenen Reviere seiner Clanmitglieder weiterleiten. Das funktionierte im Alltag ausgezeichnet, nur war es inzwischen lange her, dass sie einen Alltag gehabt hatten.

Nein, zurzeit war sein Telefonsystem eindeutig zu umständlich und störanfällig.

»Lass uns noch etwas warten, dann ruft er bestimmt zurück«, sagte Chris.

Aber Zola hatte nicht das Gefühl, noch warten zu können. Marco konnte jede Minute zuschlagen. Die Polizei war bei ihnen in Kregme gewesen, und das hatten sie Marco zu verdanken. Nichts war mehr sicher, solange dieser Junge frei herumlief. Wie sollte er da warten!

Chris hob eine Hand, aber Zola hatte den Klingelton auch gehört und verlangte mit einem Fingerschnipsen nach dem Handy.

»Pico hier. Hector steht neben mir.«

»Wo seid ihr, wieso konnte ich euch nicht erreichen? Von wo aus rufst du an?«

»Ich stehe in der Larslejestræde. Hector kam gerade und hat mir erzählt, dass Romeo und Samuel weg sind. Wir haben sie auch in Nyhavn schon eine Weile nicht mehr gesehen. Erst kam Samuel nicht zurück, dann Romeo. Sieht nicht gut aus, Zola.«

»Was soll das heißen? Na los, sag schon!«

»Die Bullen waren im ›Schwarzen Diamanten‹. Sie haben sie bei den Schließfächern geschnappt.«

Zola starrte zur Decke. Fuck, so weit war es also schon gekommen.

»Wie?«

»Die waren einfach da. Haben sie abgefangen.«

Zola nickte. Seine eine Gesichtshälfte war plötzlich ganz kalt.

»Okay. Bleibt vom Hafen weg! Und Pico, trefft euch, bevor ihr abgeholt werdet, damit wir wissen, wo sich alle aufhalten und was los ist. Wenn einer von euch weiß, wo die Afrikaner sind, dann richtet denen aus, Marco sei Richtung Norden gefahren. Und gebt ihnen die Adresse von Starks Haus.«

»Warum? Er kann doch überall und nirgends hingefahren sein.«

»Tu’s einfach. Haben wir vielleicht eine bessere Option?«

Zola unterbrach die Verbindung, atmete mehrmals tief durch und gab die Nummer von Kregme ein. Immer donnerstags bereitete sich Lajla darauf vor, ihn zu empfangen. Das Haus würde bald verlockend nach Honig duften, nach frisch gebackenen süßen Brötchen und nach Willigkeit. Aber jetzt hatte er eine andere Aufgabe für sie. Sie sollte alles zusammensammeln, was von Wert war, alles an Edelmetall und natürlich den Schmuck. Sicherheitshalber.

»Ich wollte dich gerade anrufen, Zola«, kam sie ihm zuvor. »Am Ende der Straße steht ein Auto, und zwar schon ziemlich lange. Also hab ich den Hund genommen und bin daran vorbeispaziert. Ich wollte schauen, wer drin sitzt, und ob noch andere Autos grundlos in der Gegend rumstehen. Als ich zur Landstraße kam, habe ich oben auf dem Hügel mehrere große Wagen gesehen. Und jede Menge Leute in weißen Overalls. Sieht mir sehr nach Polizei aus.«

»Welcher Hügel?«

»Na, du weißt schon. Der Hügel, wo Marco verschwunden ist. Wonach suchen die, was meinst du?«

»Keine Ahnung. Und das Auto am Ende der Straße?«

»Steht immer noch da. Die sitzen da einfach drin.«

Zola stützte sich schwer auf die Armlehne. Die Polizei hielt zwei seiner Leute in Gewahrsam, die Polizei überwachte sein Haus, die Polizei schnüffelte in dem Wäldchen herum, wo sie die Leiche vergraben hatten. Was für eine verdammte Scheiße!

»Entspann dich, Lajla, mit uns hat das nichts zu tun. Aber sammle trotzdem lieber mal unsere Wertgegenstände zusammen und pack sie gut weg. Nur falls jemand kommt und das Haus durchsucht.«

Sie zögerte, wirkte aber doch einigermaßen gefasst. Das würde sich wohl ändern, wenn sie erführe, dass sich der Clan in Auflösung befand und dass Zola seinen Bruder, ihren Alltagsgeliebten, in den Tod gestoßen hatte.

Nachdem er Chris das Handy zurückgegeben hatte, öffnete Zola das Seitenfenster, in der Hoffnung, die warme Luft von draußen würde die Kälte vertreiben, die plötzlich von seinem Inneren Besitz ergriffen hatte.

Seit mehr als zwanzig Jahren war er mit dieser Gruppe von Menschen zusammen, die er seinen Clan nannte. Sie hatten sich vor ihm in den Staub gekniet, sie hatten eine endlose Reihe großartiger Coups gelandet, und sie hatten ihn reich gemacht. Sie waren eine treue Schar gewesen. Trotzdem stellte sich ihm nun die Frage, ob ihre Zeit nicht abgelaufen war.

Er sah zu Chris hinüber, seiner rechten Hand, seiner bedingungslosen Stütze bei allem, was auch geschah. Ihn würde er am meisten vermissen.

»Gib mir einen Zigarillo«, sagte er. Chris reichte ihm gleich ein Feuerzeug mit.

Zola genoss den Tabakgeruch, den Duft tropischer Gefilde, und entschied genau in diesem Moment, dass es Zeit war aufzubrechen. Südamerika. Dass Samuel, dieses Weichei, die Klappe halten würde, darauf konnte er sich nicht verlassen. Und wenn Lajla erst einmal herausgefunden hatte, dass er ihren Liebsten geopfert hatte, konnte er nicht mal mehr sicher sein, nicht im Schlaf erstochen zu werden.

Wenn er die Situation nüchtern betrachtete, war alles ganz einfach. Haus und Hof in Kregme würde er zwar aufgeben müssen, aber dann hatten die Bullen immerhin etwas in der Hand, woran sie sich abarbeiten und das sie in Kronen und Öre beziffern konnten. Vielleicht war das gar nicht so schlecht.

Alles Weitere wartete in Zürich auf ihn. Ein fettes Konto, auf das jahrelang die Gewinne seiner Geschäfte geflossen waren. Wenn er dieses Konto erst mal geräumt hatte, gab es zwei Wege, und noch hatte er sich nicht für einen der beiden entschieden: Entweder nahm er das Geld und lebte für den Rest seines Lebens friedlich irgendwo in Venezuela oder Paraguay mit vielen Frauen, oder er stellte sich einen neuen Clan zusammen. Lohnenswerte Märkte gab es genügend. Nur eines stand fest: Kalte, dunkle Wintermonate wie die in Dänemark waren künftig keine Option mehr. Nun ja, er hatte ja noch etwas Zeit für seine Entscheidung, und die Welt war groß.

So betrachtet, hatte die derzeitige Scheißsituation auch ihr Gutes. Hauptsache, Marco bekam, was er verdiente.

Zola sah auf die Uhr.

Noch eine halbe Stunde, dann war es Zeit, zum Rathausplatz zu fahren und die Tageseinnahmen einzusammeln. Für die Reise würde er ein bisschen Bargeld brauchen, denn Kreditkarten hinterließen die gleichen hässlichen Spuren wie Handys.

Chris blickte gerade aus dem Fenster, als Zola das Handschuhfach öffnete, aus dem Schlitz im Stoff vorsichtig den falschen Pass und die dreitausend Kronen zog, die dort immer bereitlagen, und sich beides in die Tasche steckte. Es gab keinen Grund, Chris zu beunruhigen. Wer konnte vorhersagen, wie sein treuester Helfer reagieren mochte, wenn ihm dämmerte, was gerade passierte?

»Ich würde jetzt gern selbst fahren, Chris«, sagte er und machte Anstalten auszusteigen und den Platz zu tauschen.

Sein Lakai sah ihn erstaunt an. Doch er hatte gelernt, die Anweisungen seines Herrn niemals in Frage zu stellen.

Zola klopfte ihm kumpelhaft auf den Rücken.

»Hör mal, Chris, kleine Planänderung.«

Chris sollte den am Rathausplatz Wartenden erzählen, sie müssten heute mit der S-Bahn nach Hause fahren, weil Chris und er Romeo und Samuel aus dem Polizeigewahrsam holen müssten. Dafür würden sie den besten Anwalt des Königreichs engagieren, Zola kannte ihn gut. Nichts treffe Zola unvorbereitet. Auch nicht eine so missliche Situation wie diese, sollte Chris ihnen sagen. Und dass sie aus Sicherheitsgründen und für den Fall, dass die Polizei bei ihnen zu Hause aufkreuzte, die Tageseinnahmen schon gleich an Ort und Stelle in Chris’ schwarze Tasche abliefern sollten.

Ganz offensichtlich war Chris bei Zolas Darlegung des Plans tief berührt von dessen Fürsorge. Hätte nicht die schwarze Tasche zwischen ihnen gestanden, er hätte wahrscheinlich Zolas Hand ergriffen und sie geküsst.

Zwei Minuten vor fünf trafen sie am üblichen Treffpunkt vor dem H.-C.-Andersen-Schloss ein. Aber dort lief alles anders, als Zola es sich vorgestellt hatte.

Während Chris die Einnahmen einkassierte und den Clanmitgliedern erzählte, was sich im Laufe des Tages ereignet hatte, hörte man in der Nähe plötzlich lautes Rufen. Blitzschnell war der ganze Trupp in alle Winde verstreut. Nur Miryam und ein anderes Mädchen blieben vor Schreck einfach stehen, als von mehreren Seiten Polizisten auf sie zuliefen.

Zola trat instinktiv das Gaspedal durch. Das Quietschen der durchdrehenden Reifen hallte über den Platz. Ihm schoss durch den Kopf, dass er das Flugticket ja von dem Geld aus dem Handschuhfach bezahlen konnte, während er sich gleichzeitig wunderte, dass die Polizei seiner Flucht nicht mit einem Streifenwagen ein Ende bereitete.

Über so viel glückliche Fügung musste er laut lachen. Bis plötzlich die Windschutzscheibe zerbarst und etwas Schweres mit voller Wucht sein Knie traf.

Den Tieflader mit den Betonstahlmatten, der ihm auf der entgegengesetzten Fahrbahn entgegenkam, sah er schon nicht mehr.

***

Marcos Taxifahrer war seine zweihundert Kronen mehr als wert, spätestens als er blitzschnell auf den Radweg fuhr und Marco unmittelbar vor dem Hereford Beefstouw absetzte. So konnte Marco schon Sekunden später über den Bauzaun klettern und ungesehen auf den Hinterhof des Gebäudekomplexes gelangen, während die Arbeiter die Baustelle vorne durch die Hauptzufahrt verließen.

Marco war klar, dass er sich jetzt noch mehr in Acht nehmen musste und auf keinen Fall mehr unbewaffnet herumlaufen durfte.

Den Latthammer fand er im ersten Stock. Auf der einen Seite war er stumpf und schwer und auf der Seite, mit der man Nägel herauszog, spitz wie ein Speer. Als Waffe sehr brauchbar.

Marco fürchtete sich nicht mehr. Gefühle wie Angst oder Furcht hatte man, solange man am Leben hing, vom Glauben an die Zukunft erfüllt war und Menschen hatte, die einem etwas bedeuteten. Der Hass aber verdrängte sowohl die Liebe als auch die Furcht.

Und im Moment war Marco erfüllt von Hass.

Zola hatte seinen Vater vor seinen Augen ermordet. Marco war klar, dass das nicht passiert wäre, wäre er nicht aufgekreuzt. Also war es indirekt auch seine Schuld. Marcos Verzweiflung, vielleicht auch seine reine Anwesenheit, hatten den Vater bewogen, aus Zolas Schatten zu treten und sich auf die Seite seines Sohnes zu stellen.

Marco schaute in den Himmel. Sein Vater! Könnte er diese Worte liebkosen, er würde es tun, so tiefe Gefühle erzeugten sie in ihm.

Doch dann riss er sich aus seinen Gedanken und inspizierte die Schuttrutsche, durch die er am Vortag entkommen war.

Sie war natürlich leer, der Afrikaner hatte sich befreien können. Und obwohl ihm eben noch so schwer ums Herz gewesen war, musste Marco bei dem Gedanken an diese Szene unwillkürlich grinsen.

Erst als er im dritten Stock angekommen war, fühlte er sich einigermaßen sicher. Alles war ruhig. Es war Feierabend. Nur einige wenige Arbeiter waren noch unten in den Baustellencontainern beschäftigt.

Wenn er sich nun bis zum Einbruch der Dunkelheit ruhig verhielt, konnte er eine weitere Nacht in diesem Rohbau verbringen. Natürlich könnte einer seiner Verfolger auf die Idee kommen, dass er entgegen jedem gesunden Menschenverstand hierher zurückgekehrt war, die Möglichkeit gab es immer. Aber er war bereit, es auf eine Begegnung ankommen zu lassen.

Und wenn die Nacht doch ruhig blieb, würde er morgen nach Kregme fahren und mit Zola abrechnen. Leicht würde das allerdings nicht werden.

Er zog einen Gasbetonstein dicht an die niedrige Außenwand und nutzte ihn als Sitzgelegenheit. Wenn er sich nun mit den Unterarmen auf der Betonmauer abstützte, konnte er wie ein König sein Reich im weiten Umkreis überblicken, von der Langebro-Brücke über all die schönen Bauwerke bis hinüber zu den Seen.

Bald war es fünf. Demnächst würde Chris mit dem gelben Lieferwagen vorfahren, um den Trupp einzusammeln.

Aber noch war niemand von denen eingetrudelt. Stattdessen fielen ihm mehrere Männer auf, die nahezu reglos an den Straßenecken der Vestergade und auf der anderen Seite der Vesterbrogade standen – und alle schienen sie das Baustellengebäude zu beobachten. Hatten die etwa ihn im Visier? Waren das Polizisten in Zivil? Dafür fehlten eigentlich die Hinweise, die das üblicherweise verrieten – der einvernehmliche Blickkontakt, der kontrollierte Gang, die Beulen hinten in der Jacke oder vorne auf Höhe der Rippen, die Hände, die in den Jackentaschen steckten. Aber vielleicht konnte er all diese Hinweise aus der Distanz auch nur nicht erkennen.

Jetzt entdeckte er Miryam. Sie humpelte von der Farvergade heran, zwei der anderen Clanmitglieder kamen aus der Fußgängerzone. Als sie den Rathausplatz überquerten, drehten die Männer an den Straßenecken ihre Oberkörper unmerklich in ihre Richtung. Marco sah sich bestätigt, es waren Polizisten.

Dann war also jetzt der Clan dran. Und er selbst hatte es eingefädelt: mit seiner Nachricht auf dem Strafzettel. Doch im Moment schien ihm das völlig falsch gelaufen zu sein. So würden doch nur die kleinen Handlanger auffliegen. So würde es doch nicht Zola selbst treffen!

Am liebsten hätte er Miryam und den anderen zugerufen, sie sollten abhauen. Aber da bog schon der gelbe Lieferwagen um die Ecke der Vesterbrogade und steuerte auf die Schar zu.

Marco hatte erwartet, dass sie wie immer die Seitentüren aufschieben und nach drinnen verschwinden würden. Doch stattdessen stieg Chris heute auf der Beifahrerseite aus und redete auf die Clanmitglieder ein, er schien ihnen irgendetwas zu erklären. Er hatte eine schwarze Tasche in der Hand und wirkte auf die Entfernung nicht sonderlich furchteinflößend. Aber warum stand er überhaupt dort? Warum fuhren sie nicht einfach los? Und wer saß hinterm Steuer?

Da sah er, wie seine früheren Mitstreiter Gegenstände in die schwarze Tasche warfen – und sich dann urplötzlich in alle Richtungen verstreuten, als die Zivilpolizisten auf sie zustürmten.

Chris drehte sich gerade zur offenen Beifahrertür, als Marco schlagartig klar wurde, dass niemand anders als Zola am Steuer sein konnte.

Reflexhaft packte er den Gasbetonstein, auf dem er eben noch gesessen hatte, und als der Wagen mit quietschenden Reifen anfuhr, stieß er den Stein mit der Kraft seines ganzen Hasses über die Mauerkante – ohne auch nur einen Moment daran zu denken, dass er das Leben unschuldiger Menschen gefährden könnte. Und während der Klotz fiel, hielt Marco die Luft an.

Der Stein schien Ewigkeiten zu brauchen, es war, als schwebte er nach unten, und als er schließlich die Windschutzscheibe zertrümmerte und aus Marcos Sichtfeld verschwand, schien die Welt stillzustehen. Nur der Wagen bewegte sich, er schleuderte direkt in Richtung Rathaus und krachte frontal mit einem Tieflader zusammen, der zur Baustelle wollte. Der Lieferwagen kippte auf die Seite und verschwand halb unter dem riesigen Fahrzeug.

Marco zog sich zurück und rannte zehn Meter weiter zu einer Stelle an der Mauer, von wo aus er das weitere Geschehen ungesehen beobachten konnte.

Die umstehenden Menschen starrten entsetzt zum Unfallort.

Einige wenige sahen nach oben.

Da wusste Marco, dass seine Flucht noch nicht zu Ende war.

39

»Kein leichter Fall«, brummte Assad. »Im Moment würde ich nur ungern in den Schuhen der Kollegen in Südseeland und Lolland-Falster stecken.«

»Ja, die Geschichte nimmt ziemlich hässliche Formen an«, sagte Carl. »Der Frau wurde der Hals umgedreht und dem Mann der Kehlkopf eingedrückt. Wo um Himmels willen findet man jemanden, der zu so etwas imstande ist? Wissen wir eigentlich, ob Eriksen früher beim Jägerkorps war oder etwas in der Art?« Carl überholte ein Fahrzeug, das mit höchstens vierzig Stundenkilometern vor ihnen her kroch.

Assad schüttelte den Kopf. »War er nicht. Wurde bei der Musterung aussortiert. Irgendwas mit dem Rücken.«

»Hm. Jetzt wird jedenfalls nach ihm gefahndet. Dann sehen wir weiter.«

Da erreichte sie eine Meldung über das GPS. Bis zur Versammlung von Zolas Fußvolk am Rathausplatz waren es nur noch zwanzig Minuten. Das würde knapp werden.

»Hat Rose die Truppen aktiviert?«

Assad hob den Daumen. Klar hatte sie.

Carl schaltete Martinshorn und Blaulicht ein und trat das Gaspedal durch.

Vor dem Haupteingang des Tivoli legte er eine Vollbremsung hin und fuhr halb auf den Bürgersteig, damit man ihn vom Rathausplatz aus nicht sehen konnte. Sie rannten an der Mauer entlang bis zum Platz und bogen in dem Moment um die Ecke, als ein Lieferwagen quer über die Straße schoss und in einen Tieflader krachte, der mit einer Fuhre Betonstahlmatten die Großbaustelle vom Haus der Industrie ansteuerte.

Das Chaos, das folgte, war gewaltig. Auf ihrer Straßenseite rannten zwei Beamte in Zivil hinter mehreren Typen in schwarzen Anzügen her, andere kreisten ein paar Frauen ein, die gar nicht zu fliehen versuchten. Zwei weitere Autos konnten nicht mehr rechtzeitig bremsen und fuhren auf die verunglückten Fahrzeuge auf. Die Menschen schrien wild durcheinander, ein paar beschimpften die Beamten.

Nein, wahrlich keine Aktion, die ihnen sonderlich viel Lob von Lars Bjørn einbringen würde.

»Name?«

»Miryam Delaporte.«

»Beruf?«

»Ich habe keinen. Ich bettele auf der Straße.«

Carl nickte. So unverblümt hatte das noch keine von ihnen gesagt. Respekt.

»Sie gehören zu Zolas Clan?«

Sie nickte. Die anderen Frauen hatten gezittert, als er Zolas Namen aussprach, sie nicht.

»Woher kommst du, Miryam?«, fragte Rose.

»Aus Kregme in Nordseeland.«

»Aha. Bist du dort geboren?«

Sie zuckte die Achseln. »Ich habe meine Geburtsurkunde nie gesehen.«

Okay, damit war das geklärt.

»Was sagen deine Eltern dazu?«

»Ich weiß gar nicht genau, wer meine Eltern sind. So geht es vielen von uns. Wir sind eine große Familie.«

Rose und Carl sahen sich an. Verblüffend gleichmütig, diese junge Dame.

»Und mehr sage ich nicht«, fügte sie hinzu.

Carl zog seinen Stuhl näher an sie heran. Ihre Augen waren bemerkenswert, nicht nur auffallend schön, sondern auch hellwach. Sie hatte sofort registriert, dass Assad an dem Tisch hinter ihr saß, und sie sah offenbar auch, dass sich hinter Roses vermeintlicher Freundlichkeit eine eiserne Hartnäckigkeit verbarg. Rose würde so lange bleiben, wie es nötig war, das erkannte Miryam. Alles in allem schien sie sehr genau zu wissen, dass es für sie aus diesem Raum hier keinen Weg in die Freiheit gab.

»Ich kann Ihnen übrigens versichern, dass Zola unter dem Tieflader umgekommen ist. Sie haben ja wahrscheinlich selbst gesehen, wie schwer der Unfall war. Hilft das, Ihre Zunge zu lösen?«

Miryam wandte den Kopf ab. In ihrem Gesicht war nicht mal die Andeutung einer Reaktion zu sehen.

»Heute im Laufe des Tages wurde in Østerbro ein Mann getötet. Er geriet ebenfalls unter ein tonnenschweres Fahrzeug: Wie aus dem Nichts ist er vor einen Bus gestürzt. Wir wissen, dass er ebenfalls zu Ihrem Clan gehörte, wir haben ihn gesehen, als wir uns vor einigen Tagen draußen in Kregme mit Zola unterhielten. Dürfen wir Ihnen ein Foto vom Gesicht des Toten zeigen?«

Sie antwortete nicht. Da schob Rose ihr das Foto hin.

Eine halbe Minute dauerte es, dann siegte ihre Neugier, und sie schaute das Bild an.

Ihre Reaktion zeigte sich weniger in ihrem Gesichtsausdruck. Nein, sie kam von tief innen. Unwillkürlich zog sie ihren Bauch ein, neigte sich leicht nach vorn und korrigierte ihre Beinhaltung.

»Wer ist das?«, fragte Carl. »Jemand, den Sie mochten?«

Sie antwortete nicht.

»Wir finden es schon heraus. Wir haben hier im Präsidium noch andere von euch, die wir fragen können«, sagte Rose. »Und die Männer sind eindeutig diejenigen, die am meisten reden. Warum ist das eigentlich so, Miryam? Habt ihr Frauen Angst, geschlagen zu werden? Woher zum Beispiel stammt diese Verletzung an deinem Bein?«

Sie antwortete immer noch nicht.

Da trat Assad vor, zog sich einen Stuhl heran und setzte sich neben Miryam, fast so, als sei er ihr hilfsbereiter Anwalt, der gern an ihrer statt antworten würde.

»Sie redet nicht, warum fragt ihr also nicht mich?«, sagte er ruhig und blickte Rose an.

Die runzelte die Stirn, doch Carl nickte. Warum nicht?

»Redet sie nicht, weil sie Angst hat, geschlagen zu werden, Assad?«

»Nein. Sie hat Angst, nirgendwohin zu gehören, deshalb.«

Das Mädchen drehte den Kopf und sah ihn von der Seite an. Ob sie erstaunt war oder ihn nur nicht richtig verstanden hatte, war nicht zu erkennen.

»Außerdem hat sie Angst vor sich selbst«, fuhr Assad fort. »Angst, dass sie bleiben muss, was sie ist. Eine Bettlerin und Diebin, mit der niemand etwas zu tun haben will außer den Mitgliedern ihrer sogenannten Familie. Und sie fürchtet, die könnten glauben, dass sie mehr ausplaudert, als sie tut. Und zu guter Letzt fürchtet sie, dass ich sie jeden Moment windelweich prügeln werde.«

Carl wollte gerade protestieren, da bemerkte er, wie sich Miryams Gesichtsausdruck veränderte. Ihr Blick war jetzt höchst aufmerksam.

»Hör auf«, protestierte Rose, aber Carl legte ihr eine Hand auf die Schulter.

»Assad hat recht. Genau davor hat sie Angst. Auch davor, dass wir sie ins Sandholm-Lager stecken, zusammen mit denen, die wissen, dass sie ausgepackt hat. Ich verstehe sie jetzt besser, Assad.«

Er wandte sich an das Mädchen, deren Fäuste sich um ihre Daumen ballten.

»Sie wissen, wer Marco ist, stimmt’s?«

»Ich hab doch gesagt, dass ich nichts mehr sage.« Sie sprach so leise, dass sie kaum zu verstehen war.

Okay, also wurde sie doch etwas zugänglicher.

»Kannst du mir erzählen, Rose, was wir für Miryam tun können? Also, falls sie uns hilft herauszufinden, was mit Marco los ist?«, fragte Carl.

Rose kniff die Augen zusammen. »Ich will darüber gar kein Wort verlieren, solange Miryam nicht redet. Aber Assad möchte ich etwas sagen: nämlich, dass Marco zu Tode gejagt wird, wenn das Mädchen uns nicht hilft.«

»Wie meinst du das, Rose?«

»Ich denke, dass Miryam sehr wohl weiß, wer Marco ist, und dass sie sich ihm verbunden fühlt – was ich verstehen kann, denn Marco ist ein guter Junge.«

Kurz wägte Carl die Situation ab. Vernehmungen waren eine Kunst, die nur die wenigsten beherrschten. Und sie standen offenkundig gerade vor einem Problem. Dennoch war das, was Assad und Rose hier spielten, interessant – auch wenn er Assads Plan noch nicht ganz durchschaute. Aber Miryam war inzwischen ganz sicher klar, dass sie mit ihrem Schweigen nicht davonkommen würde.

»Du hast mit Marco zusammengewohnt, das wissen wir bereits«, fuhr Rose fort. »Zola hat uns erzählt, dass der Junge bei euch aufgewachsen ist. Warum kannst du das nicht einfach sagen? Hast du ihn vielleicht gehasst?«

»Sie hat ihn nicht gehasst«, antwortete Assad.

»Warum antwortet sie dann nicht?«, fragte Rose.

»Weil sie …« Blitzschnell verrückte Assad seinen Stuhl, sodass er Miryam gegenübersaß, und umfasste ihr Gesicht mit beiden Händen. »Weil sie sich schämt. Deshalb.«

Jetzt wird’s Zeit einzugreifen, bevor er richtig loslegt, dachte Carl.

Aber da überraschte Assad ihn erneut. »Du brauchst dich nicht zu schämen, Miryam, das kannst du anderen überlassen«, sagte er und ließ die Hände auf ihre Schultern sinken.

Ehe sie sich losreißen konnte, hatte er sie an sich gezogen und hielt sie fest. »Sch, sch«, beruhigte er sie und legte eine Hand beschützend auf ihren Hinterkopf. »Du bist jetzt frei. Du bist niemandem mehr Rechenschaft schuldig. Ganz frei, Miryam. Nie mehr betteln, nie mehr stehlen. Wenn du uns hilfst, wird alles gut, begreifst du das?«

Irgendeine Reaktion ihrerseits hatte Carl erwartet, aber nicht, dass sie mit den Tränen kämpfen würde, während sie langsam die Schultern sinken ließ.

Dann entzog sie sich Assads Zugriff und blickte ihm direkt in die Augen.

»Neulich bin ich Marco vor einem Kino begegnet. Ich hab ihn geschlagen, mitten ins Gesicht.« Sie schluckte ein paarmal. »Ich wollte ihm einfach nicht glauben, ich wollte es nicht. Dabei konnte ich in seinen Augen sehen, wie verzweifelt er war.«

»Was glauben, Miryam?« Rose nahm ihre Hand und hielt sie fest. »Was wolltest du ihm nicht glauben?«

»Ich wollte nichts von dem glauben, was mir mein Zuhause wegnehmen würde. Das hat der da doch auch gerade gesagt.« Sie nickte in Assads Richtung.

»Das musst du erklären.«

Sie hob den Kopf. »Eben gerade erst, als Sie mir das Foto von Marcos Vater gezeigt haben, hab ich begriffen, dass jetzt wirklich alles kaputt und verloren ist.« Sie deutete auf die polizeiliche Aufnahme vom Gesicht des Toten. »Oh Gott, ja, jetzt weiß ich es.«

»Das hier ist Marcos Vater?«

Sie nickte. »In der Fußgängerzone hat mir eine von uns erzählt, Zola hätte jemanden auf die Straße geschubst. Aber ich wusste nicht, wen. Ich dachte, es sei Marco gewesen und dass er es verdient hätte.«

»So etwas verdient niemand.«

Sie nickte und senkte den Blick. »Ich weiß.«

Carl gab Rose ein Zeichen, dass sie Miryams Hand nun loslassen solle. Dann zog er seinen Stuhl ganz dicht an die junge Frau heran.

»Erklären Sie uns, was Sie eben meinten, Miryam: Was wissen Sie jetzt?«

»Ich weiß jetzt, dass all das, was Marco gesagt hat, stimmt. Dass es tatsächlich Zola war, der mich damals auf die Straße gestoßen hat, damit ich angefahren werde und als Krüppel besser betteln kann. Und dass er seinen eigenen Bruder getötet hat. Und ich weiß auch, dass Marco recht hat, wenn er sagt, Zola hätte noch andere umgebracht. Jetzt weiß ich es. Ich begreife es nur nicht.«

Carl legte ihr ermutigend eine Hand auf die Schulter. »Fahren Sie fort, Miryam, erzählen Sie uns alles.«

Sie nickte. »Zwei von den Jungs, Pico und Romeo, kamen eines Tages mit einem Foto nach Hause, das sie aus einem Wohnhaus rausgeholt hatten. Sie redeten über den Mann, der auf dem Foto abgebildet war, und über die afrikanische Halskette, die er darauf trug. Etwas später an dem Tag sah ich das Foto dann selbst und erkannte den Schmuck wieder.«

»Sie haben ihn wiedererkannt?«

»Ja. Ich fand ihn schön. Ich hatte ihn an einem Mann gesehen, den sie eines Nachts angeschleppt hatten. Er war bewusstlos, deshalb dachte ich, er hätte getrunken oder so. Aber mehr konnte ich nicht erkennen, weil sie mich sofort rüber ins andere Haus scheuchten. Ich hatte geglaubt, dass er vielleicht oben auf der Landstraße verletzt worden war und dass sie ihm helfen wollten.«

»Und was passierte mit dem Mann?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich glaube nicht, dass es was Gutes war.«

»Warum glauben Sie das nicht?«

»Weil ich etwas später in der Nacht hörte, wie Zolas Auto wegfuhr. Und das macht Zola eigentlich nicht freiwillig, so spät wohin fahren. Nachts ist er am liebsten mit einer der Frauen im Bett.«

»Beweist das schon etwas?«

»Nein. Aber am nächsten Tag lehnte eine schlammverkrustete Schaufel am Mülleimer, und die Stiefel von Chris und Zolas Bruder waren auch voller Matsch.«

»Und deshalb glauben Sie, dass sie den Mann umgebracht haben?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich glaube jedenfalls nicht, dass er einfach so gestorben ist.« Nachdenklich sah sie vor sich hin. »Marco muss irgendwie mehr darüber rausgefunden haben.«

»Und Sie, Miryam, worauf bauen Sie Ihre Vermutung?«

»Auf die schmutzige Schaufel, glaube ich.«

»Wie schnell kamen die Männer zurück?«

»Ziemlich schnell, eine halbe Stunde später oder so.«

»Wenn sie die Leiche vergraben haben, könnte das vielleicht im Wald oben auf dem Hügel gewesen sein?«

Sie nickte.

»Tja, das können wir bestätigen, Miryam. Der Mann hieß William Stark. Aber jetzt liegt er nicht mehr dort. Haben Sie eine Idee, wohin sie ihn gebracht haben könnten?«

Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die verschniefte Nase. »Dort in der Nähe gibt es eine Kiesgrube. Manchmal, wenn sie Zielschießen geübt haben, sind sie dahin gegangen …«

Carl nickte. »In Ordnung, Miryam, danke. Wir haben einige Sachen aus dem Besitz des Toten, und wir haben Hunde mit ausgezeichnetem Geruchssinn. Der Mann wird sicherlich gefunden werden.«

»Und was passiert jetzt mit mir?«, fragte sie.

Assad stand auf und verließ schnell den Raum, aber Rose blieb sitzen.

Lösungen, das waren schließlich ihre Spezialität.

»Das Motiv, Assad, was ist das Motiv? Siehst du einen Zusammenhang? Dann sag es bitte laut«, bat Carl. »Wir haben inzwischen einiges, worauf wir bauen können, unter anderem Miryams, Romeos und – sehr indirekt – Marcos Aussagen. Wir haben zwei verschwundene Personen, William Stark und René Eriksen, und darüber hinaus eine Verflechtung zwischen dem mittlerweile verstorbenen Teis Snap und Eriksen. Wir haben eine weitere vermisste Person in Afrika und ein Entwicklungshilfeprojekt irgendwo am Arsch der Welt, aus dem nie etwas geworden ist. Eine Verknüpfung von Personen und Fakten, bei der immer wieder René E. Eriksen involviert ist.«

Assad kratzte sich am Kinn, dass die Bartstoppeln schrappten. »Fragt sich nur, wie die einzelnen Knoten in dem Geflecht zusammenhängen, oder? Wer kam zuerst in die Wüste, das Kamel oder das Dromedar? Verstehst du, Carl?«

»Hier im Norden fragen wir uns, ob zuerst das Huhn da war oder das Ei. Aber egal. Müssen wir nicht annehmen, dass die ganze Geschichte im Ministerium anfängt? Weil dieser Eriksen wie der Kettenanhänger ist, an den sich alle Kettenglieder reihen? Blödes Bild, ich weiß. Trotzdem: Wir haben allergrößtes Interesse, diesen Eriksen zu fassen zu kriegen.«

»Und Marco?«

Carl nickte. Ja, wo steckte Marco?

Auf dem Gang waren Schritte zu hören, unverkennbar Gordons Quadratlatschen.

»Rose ist nicht da«, verkündete Carl, ohne aufzusehen.

»Äh, ah ja. Aber es gibt etwas, das ich Ihnen sagen will, Carl.«

Was war denn jetzt schon wieder? Wollte der Trottel noch ’ne Runde mit seinen fehlgeleiteten Einfällen prahlen? Oder bahnte sich da eine Entschuldigung an, weil er mit der Aufgabe, die Carl ihm übertragen hatte, kein Stück vorangekommen war?

»Ich habe wie gewünscht Eriksens finanzielle Verhältnisse überprüft und dabei herausgefunden, dass er neulich Aktien der Karrebæk-Bank im Wert von zehn Millionen verkauft hat.«

»Ja, das haben Sie mir bereits vor ein paar Stunden erzählt.«

»Stimmt, aber da wurden wir unterbrochen, und ich wollte eigentlich noch etwas anderes mit Ihnen erörtern. Also habe ich einfach damit weitergemacht.«

»Aha. Und womit?«

»Ja, also ich habe mir die Karrebæk-Bank etwas genauer angesehen und herausgefunden, dass der Aufsichtsratsvorsitzende Jens Brage-Schmidt heißt.«

»Na ja, in der Regel heißen Aufsichtsratsvorsitzende irgendwie so. Ein kleiner Bindestrich hier und da, weniger darf’s nicht sein, oder? Und worauf wollen Sie hinaus, Gordon?«

»Jetzt wird’s echt mysteriös.«

»Nun kommen Sie schon rüber damit, Mann, bevor wir zu Staub zerfallen.«

»Brage-Schmidt war früher Konsul für mehrere zentralafrikanische Staaten.«

»Aber doch nicht etwa auch für Kamerun?«

Gordon nickte, dass seine Ponyfransen über den Augen flatterten wie eine Markise bei Windstärke sieben.

»Das darf doch nicht wahr sein! Der ehemalige Konsul für Kamerun sitzt gemeinsam mit dem verschwundenen Eriksen und dem toten Snap an der Spitze der Bank?«

»Ja.«

»Und er ist wohlhabend?«

»Großaktionär bei der Karrebæk-Bank, ja.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Nein, das habe ich natürlich nicht ohne Ihre Zustimmung.«

Carl lächelte. Braver Junge. Er würde es noch lernen. Respekt war gut.

»Assad, finde doch gleich mal raus, ob Brage-Schmidt zu Hause ist.«

Zwei, drei Minuten später kam der Krauskopf zurück in das Büro. »Auf meinem Anrufbeantworter ist eine Nachricht von einer gewissen Lisbeth. Ist dein Handy tot, oder hast du keine Lust mit ihr zu reden, Carl? Fragt sie.«

Shit, Lisbeth!

Er zog das Handy aus der Hosentasche. Schwarzes Display. Akku leer. Gute Ausrede.

»Und Brage-Schmidt, was ist damit?«

»Ich glaube, Carl, da müssen wir hinfahren. Er wohnt in Rungsted.«

»Und warum müssen wir dahin?«

»Weil sein Haus brennt.«

Sie sahen den schwarzen Rauch schon von Weitem, er wand sich wie eine Schlange über dem Öresund. Der Anblick, der sich ihnen bot, als sie in die sonst sicher sehr ruhige Straße einbogen, war imposant: Rußiges Wasser strömte über die Fahrbahn, in dem sich das zuckende Blaulicht von zehn Löschfahrzeugen spiegelte. An der Brandstätte herrschte hektische Aktivität.

Die Flammen waren gigantisch. Von diesem einstmals wohl recht stattlichen Haus würden kaum mehr als das Fundament und die Erinnerung übrig bleiben. Die Hitze hatte bereits den Lack der gegenüber parkenden Limousinen schmelzen lassen, und die Blätter an den Bäumen waren allesamt versengt.

Carl hielt sich schützend die Hand vors Gesicht und tippte dem Einsatzleiter auf den Rücken.

»Sind Menschen umgekommen?«

»Ja. Wir haben zwei Leichen herausgezogen.«

»Kann man sie identifizieren?«

Dermaßen breit über diese Frage grinsen konnte wohl nur ein erfahrener Feuerwehrmann, der in seinem Berufsleben schon so einiges gesehen hatte. »Um da noch etwas herauszufinden, müssen Sie sich zwei solide Leichensäcke besorgen und ein paar Männer mit guten Mikroskopen.«

Carl blickte zu den beiden Klumpen hinüber, auf die der Einsatzleiter deutete. Neben dem einen lagen zwei Räder und ein verbogenes Metallgestell.

»Saß einer von denen im Rollstuhl?«

»Ja. Aller Wahrscheinlichkeit nach der Hausbesitzer. Einer der Nachbarn sagt, dass sie ihn schon seit Ewigkeiten nicht mehr gesehen hätten. Vielleicht war er schlecht zu Fuß.«

»Brage-Schmidt?«

Der Einsatzleiter sah in seinen Bericht. »Ja. Generalkonsul Jens Linus Brage-Schmidt, steht hier.«

Carl ließ den Blick über die routiniert agierenden Feuerwehrleute, den Qualm und das Flammenmeer wandern. Wie zum Teufel konnte das alles hier dermaßen lichterloh brennen?

»Gibt’s schon eine Theorie zur Brandursache?«

»Das ist noch zu früh. Aber es waren brennbare Flüssigkeiten im Spiel, das ist sicher. Die Nachbarn sagen, sie hätten etwas Spiritusartiges gerochen, direkt bevor sie Alarm schlugen.«

»Und der zweite Tote?«

»Keine Ahnung. Unter der Adresse war nur dieser Brage-Schmidt gemeldet.«

Carl ging auf zwei ältere Menschen zu, die direkt hinter ihrem schmiedeeisernen Gartentor standen, als könne sie das in irgendeiner Form schützen.

»Schrecklich, schrecklich«, wiederholte die Frau unablässig. »Schrecklich. Es hätten ja alle anderen Häuser mit in Flammen aufgehen können. Schauen Sie sich nur unseren Mercedes an!«

Carl kratzte sich am Hals. Brage-Schmidt war wohl nicht ihr allerengster Freund gewesen.

»Haben Sie die Feuerwehr angerufen?«, fragte er.

Eilfertig schüttelten sie die Köpfe. Einen Teufel hätten wir getan, schien das zu signalisieren.

»Tja, dann danke ich Ihnen fürs Erste. Wir wollen mal hoffen, dass das Handgranatenlager nicht in diese Richtung explodieren wird.« Mit diesen Worten hob er die Finger an seinen imaginären Hut und ging.

»Hier drüben«, rief Assad.

Er wies mit dem Kopf auf ein jüngeres Paar, und auch diese beiden wirkten nicht gerade wie Fremdkörper in dieser wohlhabenden Nachbarschaft. Allein das Geld für das Make-up, mit dem sich die Frau vermummt hatte, würde ausreichen, um eine mittelgroße Familie in Bangladesch ein Vierteljahr zu ernähren.

»Doch«, führte sie an. »Ernst bemerkte, dass etwas nicht so war, wie es sein sollte, deshalb entschlossen wir uns, die Feuerwehr zu benachrichtigen.«

Das Wort »unverzüglich« fehlt noch, dachte Carl, dann wäre der Satz komplett.

»Wir haben bereits mit der Polizei gesprochen«, verkündete der Mann, als Carl ihm seine Dienstmarke zeigte. »Haben nichts hinzuzufügen«, fuhr er fort. »Wir haben nichts gesehen und nichts gehört. Wir hier oben haben es nicht so mit der Neugierde.«

»Das ist bedauerlich. Hatten Sie Kontakt zu Herrn Brage-Schmidt?«

»Ach, Sie wissen schon. Früher manchmal im Rotary. In letzter Zeit nicht so wahnsinnig viel. Der Lieferservice des kleinen Lebensmittelgeschäfts kam jeden Tag mit Waren und stellte sie in der Garage ab. Aber ehrlich gesagt, sahen wir ihn nie die Sachen reinholen. Er war etwas eigen.«

Carl nickte dankend und zog Assad mit sich fort.

»Hast du mit den Ermittlern gesprochen?«

Assad bejahte. »Die sind auch noch nicht weitergekommen, es brennt ja immer noch.«

»Bist du da drüben gewesen?«

Carl deutete auf einen schmalen Pfad zwischen zwei meterhohen Buchenhecken, von denen die meisten Grundstücke in dieser Straße umgeben waren.

»Dort ist es zu heiß, fürchte ich. Warum?«

»Na ja, dann könnten wir mit den Nachbarn in den Häusern dahinter sprechen.«

»Du brauchst eigentlich nur mit dem da zu reden.«

Carls Blick wanderte zu einem Jungen, der am Bordstein stand und sein Fahrrad am Lenker festhielt. Er wirkte beinahe magisch, denn seine Augen glühten vom Widerschein der Flammen, und rötlich-gelbe Reflexe flackerten über sein Gesicht.

»Assad sagt, du wohnst in dem Haus da drüben auf der anderen Seite. Hast du heute etwas Auffälliges gesehen?«, fragte Carl, als er zu dem Jungen trat.

Der schüttelte den Kopf.

»Niemand, der zufällig den Weg dort entlanggegangen oder durch ein Loch in der Hecke geschlüpft ist?«

»In der Hecke ist kein Loch, da ist eine Tür.«

»Was meinst du?«

»Man kann drüben von unserer Straße kommen und durch eine Tür in den Garten der Villa gehen. Der Schwarze macht das immer.«

»Der Schwarze?«

»Ja, der da im Haus wohnt.«

»Wir haben nichts darüber gehört, dass außer Herrn Brage-Schmidt noch jemand in dem Haus wohnt. Aber du sagst, da lebt noch einer?«

»Schon ganz viele Jahre. Sein Auto parkt immer da drüben in einer der Nachbarstraßen, und er kommt immer von hinten.«

Wie war das doch gleich? Kinder und Betrunkene sagen immer die Wahrheit …

Carl knuffte den Jungen mit der Faust gegen die Schulter. Danke für die Information, Kumpel.

»Wollen wir mal da rübergehen und einen Blick auf das Gegrillte werfen? Ich glaube, ich weiß jetzt, wer der andere Tote sein könnte«, sagte er und zog Assad mit sich zu den beiden verkohlten Klumpen, die vor der Hecke auf der Polizeifolie lagen.

Das Fleisch der Toten war mehr oder weniger verbrannt. An den Fingerknochen des einen klebten noch Lederreste, vermutlich von der Armlehne des Rollstuhls. Aus der s-förmigen Körperhaltung konnte man schließen, dass die Person vermutlich im Rollstuhl gesessen hatte, als es passierte.

Von der anderen Leiche existierten nur noch versengte Knochen, die geschmolzene Sehnen und verkohltes Muskelgewebe zusammenhielten. Die Augenhöhlen waren leer, die Gesichtshaut weggeschmolzen. Ob der Mensch weiß oder schwarz gewesen war, Mann oder Frau, konnte man unmöglich erkennen.

»Was ist das?« Assad deutete auf den Mund der Leiche. Er blickte sich um. Kein Polizeitechniker und kein Leichenbeschauer in der Nähe.

Da steckte er kurzerhand selbst die Finger zwischen das, was einmal Lippen gewesen waren, und schob die Masse zur Seite.

»Das Gebiss habe ich schon mal gesehen«, sagte Assad.

Carl nickte überrascht, als Assad an einem der Vorderzähne ruckelte.

Kein Zweifel, das musste Carl zugeben. Bei dieser Leiche handelte es sich um René Eriksen.

Assad wischte sich die Hände an der Hose ab. »Was sagst du dazu, Carl?«

»Ich sage wohl dasselbe wie du, Assad. Die haben sich alle gegenseitig umgebracht, und der Fall nähert sich seinem Abschluss. Laursen wird uns wohl recht geben, sobald er die Berichte der Kriminaltechniker und die DNA-Analysen sieht.«

40

Marco fühlte sich unendlich leer. Noch vor wenigen Stunden war alles so chaotisch gewesen und gleichzeitig so einfach. Nein, einfach nicht, aber vertraut, hoffnungslos vertraut. Er war auf der Flucht gewesen, sein Vater und Zola lebten noch, und der Clan hatte die Straßen von Kopenhagen unsicher gemacht. Jetzt waren sein Vater und Zola tot und etliche Mitglieder des Clans verhaftet. Er hatte oben von der Baustelle aus noch beobachten können, wie sie abgeführt wurden, bevor er sich aus dem Staub machte.

Und nun stand er hier, und pausenlos stürmten neue Fragen auf ihn ein, auf die er keine Antwort wusste: Würde die Jagd auf ihn jetzt, wo Zola nicht mehr lebte, abgeblasen? Denn warum sollten sie ihn noch umbringen wollen? Und was war mit der Polizei, suchte die noch nach ihm? Oder wussten sie inzwischen, dass er mit dem toten William Stark nichts zu tun hatte? Und selbst wenn er sich wieder frei bewegen konnte: Wie sollte es weitergehen, so ganz ohne Geld, ohne Ziel, ohne Hoffnung?

Es war so schwer, klar und nüchtern zu denken und Entscheidungen zu treffen, wenn Trauer und Angst immer wieder die Oberhand gewannen.

Vielleicht musste er einfach nur ein paar Tage abwarten, und schon ergab sich alles von selbst und er kam sogar an sein Erspartes heran, das noch immer hinter der Fußleiste in Østerbro versteckt war.

Beim Seepavillon hielt er ein Taxi an und stand eine Viertelstunde später vor Starks Bungalow. Er wusste, dass er hier ein Bett fand und etwas zu essen. Hier konnte er ein paar Tage verschnaufen.

Das Taxi fuhr davon, und Marcos Blick ging zum Haus. Direkt davor parkte ein alter Mazda. Am Haus aufgereiht standen gefüllte schwarze Plastiksäcke. Gerade brachte eine Frau zwei weitere hinaus und fing dann an, das Auto zu beladen. Tildes Mutter!

Marco huschte schnell hinter einen Baum.

Wenn Tilde selbst nun auch da war, konnte er mit ihr über alles sprechen. Sollte er nicht einfach auf die Mutter zugehen und die Gelegenheit beim Schopf packen?

Zögernd trat Marco hinter seinem Baum hervor. Nur fünfzig Meter waren es bis zu dem Auto, aber seine Beine waren schwer wie Blei. Was sollte er bloß sagen, wo sollte er anfangen? Wie zum Teufel erzählte man so etwas?

»Was stehst du da und glotzt meine Mutter an?«, rief eine Mädchenstimme hinter ihm.

Erschrocken wirbelte Marco herum und sah sich Tilde gegenüber. Ihre Schuhe waren komplett mit Schlamm bedeckt und die Hosenbeine fast bis zum Knie nass.

»War offenbar gut, dass ich hier unten am See gewartet hab. Was willst du?«

In ihrem flatterigen Hemd und mit den offenen Haaren hatte sie etwas Feenhaftes, aber ihr Gesichtsausdruck war hart und abweisend. So hatte Marco sie noch nicht gesehen, und so hatte er sich ihr erstes Treffen auch nicht vorgestellt.

»Du bist doch der, von dem die Polizei ein Foto hat, stimmt’s?«

Er schaute sie fragend an.

»Wenn du mir was tust, schreie ich, kapiert?«

Er nickte. »Warum sollte ich dir was tun? Ich will nur mit euch reden. Mit dir«, präzisierte er.

»Warum?«

Er schluckte, aber der Kloß im Hals wollte nicht verschwinden. Wie sollte er anfangen?

»Die Polizei sagt, du wüsstest etwas. Woher kennst du William?«, fragte sie direkt.

»Ich kenne ihn nicht. Aber ich weiß, was mit ihm passiert ist.«

Sie versuchte, ruhig zu bleiben. Aber alles in ihr schrie, dass es nichts auf der Welt gab, was sie dringender erfahren wollte, und gleichzeitig nichts, was sie so sehr fürchtete. Dieser Widerstreit war offen in ihrem Gesicht zu lesen, und Marco konnte den Anblick kaum ertragen.

Ihre Stimme zitterte. »Wenn du ihn nicht kennst, wie kannst du dann wissen, dass er es ist?«

»Er hatte rote Haare, und er trug ein ganz besonderes afrikanisches Schmuckstück um den Hals. Als ich das Foto auf deinem Suchplakat gesehen habe, hab ich ihn sofort wiedererkannt. Das war er. Ich weiß es einfach.«

Sie schlug sich eine Hand vor den Mund, mit der anderen ruderte sie wie nach Halt suchend mechanisch hin und her.

»Du sagst, er hatte und er trug?«

Jetzt gab es kein Zurück mehr. »Es tut mir so leid, Tilde. Er ist tot.«

Marco hatte einiges an möglichen Reaktionen erwartet: dass sie mit einem Aufschrei zusammenbrechen oder sich in ihrem Schmerz mit hämmernden Fäusten auf ihn stürzen würde. Aber nichts dergleichen geschah. Vielmehr war es so, als ob in ihr jäh etwas erlosch. Als ob der Funke erlosch, der ihren Optimismus und ihre Lebensfreude wieder hätte entflammen und ihre Hoffnung neu entfachen können. Es war, als fiele sie vollständig in sich zusammen. Keine Tränen, kein Auflehnen, keine Wut. Nur Ergebenheit in das unabwendbare Schicksal.

»Und du bist dir sicher?«, fragte sie nach einer Weile leise.

»Ja.«

Da begann sie, still zu schluchzen.

»Kannst du mich festhalten?«, flüsterte sie.

Er nahm sie in den Arm, und sie weinte, während er ihr alles erzählte. Als er an den Punkt kam, an dem er ihr gestehen musste, dass sein Vater bei der Ermordung ihres Stiefvaters mitgeholfen hatte, konnte auch er die Tränen nicht mehr zurückhalten. Er hatte damit gerechnet, dass sie ihn bei diesen Worten wegstoßen würde, aber sie drückte sich nur noch fester an ihn, sodass er ihren Atem spürte und das schnelle Klopfen ihres Herzens.

»Ich … ich wusste es«, stammelte sie. »Ich wusste schon die ganze Zeit, dass er … tot ist. William hätte uns nie einfach so verlassen, das wusste ich einfach.«

»Ich fahre jetzt mit der ersten Ladung los, Tilde«, ertönte da plötzlich die Stimme ihrer Mutter vom Haus.

Tilde löste sich aus der Umarmung, wischte sich mit dem Ärmel die Tränen vom Gesicht und bat Marco, kurz zu warten.

»Ich bleibe hier!«, rief sie zurück und ging ein paar Schritte in Richtung Haus. »Okay?«

»Okay. Aber geh rein, bis ich wiederkomme, ja? Ich bringe etwas zu essen mit. Was möchtest du?«

Marco sah, wie sehr Tilde zitterte, aber ihre Stimme hatte sie unter Kontrolle.

»Bring einfach irgendwas mit.«

Sie winkten sich zu, und als das Auto weggefahren war, drehte sich Tilde wieder zu Marco um.

»Wir holen unsere Sachen aus dem Haus. Die Polizei war vor ein paar Tagen bei uns, und danach wollte meine Mutter sie nicht länger hier lassen.«

»Warum?«

»Die haben alles Mögliche über William erzählt, was ihr sehr wehgetan hat. Auch etwas, das mit dir zu tun hatte.«

»Mit mir? Was denn?«

»Das ist jetzt egal, es stimmt sowieso nicht. Und dann haben sie noch gesagt, dass er Geld ausgegeben hätte, das vielleicht nicht seins war. Aber das können wir uns einfach nicht vorstellen. Völlig unmöglich, dass er vor uns solche Geheimnisse hatte. Wenn du ihn gekannt hättest und im Haus gewesen wärst, wüsstest du das sofort.«

»Da bin ich drin gewesen«, gab er zu.

Ihr Gesicht verdüsterte sich, als er ihr von seiner Neugier erzählte, davon, wie er durch den Keller in den Bungalow eingestiegen war und schließlich dort übernachtet und den Code im Tresor entdeckt hatte.

»Also, dass du einfach eingebrochen bist, das finde ich schon ziemlich schräg. Die Vorstellung stört mich. Ich weiß gar nicht, ob ich überhaupt noch mit dir reden möchte. Gerade kommt mir das total verkehrt vor.«

Marco nickte und schwieg. Er konnte sie ja verstehen.

»Und? Was sagst du dazu?«, hakte sie nach.

»Ich bin nur gekommen, damit du die Wahrheit erfährst. Du kannst damit jetzt zur Polizei gehen. Am besten fragst du nach einem Carl Mørck. Der ist auch schon hier gewesen.«

»Ich weiß, wer das ist«, sagte sie überrascht. »Der hat uns nämlich von dir erzählt.«

Marco sah sie erstaunt an. Aber noch ehe er Tilde fragen konnte, was dieser Mørck ihr denn erzählt hatte, kam sie ihm mit einer Frage zuvor: »Was ist das für ein Code im Geldschrank? Zeigst du ihn mir?«

Sie lag auf dem Fußboden und schaute nach oben in den Tresor.

»A4C4C6F67«, wiederholte sie mehrmals, bis sie die Kombination auswendig konnte. Dann setzte sie sich auf und schaute Marco nachdenklich an.

»Das sind doch Schachzüge«, sagte sie schließlich. »A4 zu C4 zu C6 zu F6 und zu F7. Aber warum? Das macht doch überhaupt keinen Sinn.«

Sie schüttelte den Kopf. »William und ich haben oft zusammen Schach gespielt, und diese Züge sind absolut sinnlos, das kannst du mir glauben.«

»Ich habe noch nie Schach gespielt. Was bedeutet das? Was bedeutet zum Beispiel C6?«

»Das ist ein bestimmtes Schachfeld. Stell dir ein Schachbrett vor, das hat vierundsechzig Felder. Acht waagerecht und acht senkrecht. Jedes Feld hat einen Namen, und man beginnt mit dem Feld in der untersten linken Ecke. Dann waagerecht von links nach rechts A, B, C und so weiter, und von unten senkrecht nach oben 1, 2, 3, 4 bis zur 8.«

Marco überlegte. »C6 ist also das dritte Feld von links und das sechste von unten?«

»Genau. Aber wie gesagt: Diese Zugfolge, wenn es denn eine ist, ergibt im Schachspiel nicht viel Sinn.«

»Vielleicht sind ja auch gar keine Schachzüge gemeint? Vielleicht verweisen die Zahlen und Buchstaben auf etwas ganz anderes?«

»Du meinst, auf etwas, das nur so aussieht wie ein Schachbrett? Etwas mit Quadraten und vierundsechzig Feldern?«

Sie sahen sich an. Beide hatten denselben Gedanken.

»Wie viele Steinplatten hat die Terrasse?«, fragte Marco.

Tilde zog ihn an der Hand durch die Terrassentür. Obwohl es inzwischen schon spät war, war es immer noch mild. Trotzdem zitterte Tilde, als sie die Platten zählten.

»Du hast recht: acht mal acht«, sagte Marco, während Tilde das Beet neben der Terrasse inspizierte.

»Hier, den können wir brauchen.« Sie zeigte ihm einen weißen kreideartigen Stein, den sie gefunden hatte.

Dann zählte sie die Platten mit dem Finger ab, und jedes Mal, wenn sie zu einer aus dem Code kam, schrieb sie die Nummer darauf. A4, C4, C6, F6 und F7. Insgesamt fünf Fliesen.

»Jetzt bist du dran«, sagte sie und deutete auf A4.

Marco sah sich um.

»Da drüben.« Sie zeigte auf einen Spaten, der am Fahrradschuppen lehnte.

Marco lockerte die Platte A4, indem er mit dem Spaten in die Fugen ringsum stach. Darunter war außer Insekten und Sand nicht viel zu sehen.

»Grab mal ein bisschen im Sand.«

Kaum hatte er das Spatenblatt in die Erde gesteckt, spürte er einen Widerstand.

»Vorsichtig!«, rief sie aufgeregt. »Nimm die Hände!«

Marco kniete sich hin und legte eine kleine Plastikdose frei, wie man sie zur Aufbewahrung von Essensresten benutzte. Nun ging auch Marcos Puls schneller. Er öffnete die Dose: zwei Goldringe, eine Korallenkette mit passendem Armband und Ohrringen. Zwei Margeriten-Broschen in unterschiedlicher Größe und eine Diskette, beschriftet in Großbuchstaben: ›AN INTERNATIONAL PERSPECTIVE ON PENSION FUNDS: RETIREMENT INCOME SECURITY AND CAPITAL MARKETS‹.

Marco begriff gar nichts. Der Schmuck war wertlos, und was auf der Diskette stand, das waren böhmische Dörfer für ihn.

Tilde brauchte lange, bis sie etwas sagen konnte. »Er hätte sich von allem getrennt, hat Mama gemeint. Aber als es mir einmal sehr schlecht ging und ich überzeugt war, sterben zu müssen, hatte William zu mir gesagt, wenn ich einmal heiraten würde, dann sollte ich denselben Schmuck tragen wie seine Mutter bei ihrer Hochzeit.« Sie schluckte. »Und das hier …« Sie drückte die Diskette fest an sich. »Ich weiß, warum er seine Doktorarbeit nicht abgeschlossen hat. Weil er wegen meiner Krankheit keine Zeit hatte. Und guck mal, er …«

Sie konnte die Tränen nicht länger zurückhalten. Marco wusste nicht so recht, was er tun sollte, also legte er ihr einen Arm um die Schulter und ließ sie weinen.

Als Tilde sich wieder etwas beruhigt hatte, sah sie ihn an. »Ich kann mir vorstellen, dass er es vielleicht doch noch versuchen wollte. Vielleicht hat er seine Arbeit einfach für einen zweiten Anlauf versteckt und den Schmuck für mich.« Dann schüttelte sie den Kopf, wischte sich die Tränen ab und setzte sich auf. »Komm, es nützt ja nichts. Jetzt müssen wir auch den Rest ausgraben.«

Nach zehn Minuten hatten sie vier weitere Plastikdosen geöffnet.

Unter der Platte C4 lag ein Notizbuch, unter C6 ein Stapel Kontoauszüge, unter F6 ein Umschlag mit der Aufschrift ›Mein letzter Wille‹ und unter F7 schließlich ein Aktendeckel, auf dem mit dicker schwarzer Schrift ›Baka-Projekt‹ stand. Die vielen Papiere darin trugen alle den Briefkopf des Ministeriums.

Tilde öffnete das Notizbuch und erkannte sofort Williams Handschrift. Sie überflog die erste Seite und begann, mit den Fingerspitzen ihre Stirn zu massieren.

Marco sah, dass ihre Augen sich schon wieder mit Tränen füllten.

Immer wieder las sie diese erste Seite, und jedes Mal wurde sie etwas blasser.

»Willst du nicht schauen, was auf den anderen Seiten steht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Was ist denn? Geht’s dir nicht gut?«

Stumm nickte sie.

So saßen sie eine Weile schweigend auf der Terrasse, dann legte sie das Notizbuch zurück in die Plastikbox.

»Es stimmt, was die Polizei gesagt hat: William hat eine Menge Geld unterschlagen, das steht alles da drin.« Sie biss sich auf die Lippe. »Und das hat er meinetwegen getan, das weiß ich. Und jetzt kann ich noch nicht mal mehr mit ihm darüber sprechen, das tut mir so leid.«

Marco wusste genau, wie es ihr ging. Dieses Gefühl kannte er nur zu gut.

»Was ist mit den anderen Sachen?«

Sie nahm die Kontoauszüge, die unter C6 gelegen hatten, blätterte darin herum und legte sie dann seufzend zurück. »Dasselbe. Das sind die Überweisungen, es stimmt also.«

»Das mit der Unterschlagung?«

»Ja. Ich glaube, er hat das Geld genommen, auf das Konto überwiesen und davon dann die Rechnungen für meine Krankenhausaufenthalte bezahlt. Ich kann mich gut an all die Kliniken erinnern und teilweise sogar an die Daten.«

»Dann hat er dich aber wirklich lieb gehabt.«

»Ja.«

Marco sah weg. Ob ihr bewusst war, wie viel Glück sie gehabt hatte?

»Machst du den bitte auf, Marco? Ich glaube, ich kann das nicht.« Sie deutete auf den Umschlag, auf dem ›Mein letzter Wille‹ stand.

Marco nahm das Dokument heraus. Es war auf dem Briefpapier eines Notars verfasst, mit dem Wort ›Testament‹ überschrieben und mit einem roten Stempel als Kopie ausgewiesen.

»Er hat dir und deiner Mutter in dem Testament alles vermacht.«

Tilde schloss die Augen.

Ein bisschen aus Verlegenheit griff Marco nach dem Aktendeckel, der unter der Platte F7 gelegen hatte, und wartete, bis sie sich die Augen mit dem Handrücken abgewischt hatte.

»Weißt du, was das hier ist?«

»Unterlagen aus seinem Büro. An dem Baka-Projekt hat er zuletzt gearbeitet, glaube ich.«

»Warum liegt das hier? Das wird doch wohl kaum so wichtig sein wie alles andere?«

Sie zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Vielleicht sollten wir das besser im Ministerium abliefern.«

Da hörten sie ein Auto vor dem Haus halten.

»Das wird meine Mutter sein, aber warum fährt sie nicht in die Einfahrt?«

»Willst du ihr die Sachen zeigen?«, fragte Marco, doch Tilde war schon eilig dabei, sie in die Dosen zurückzulegen.

»Nein.« Tilde schüttelte den Kopf. »Packst du die Dosen und die Platten wieder an ihren Platz? Dann gehe ich zu ihr und rufe dich, sobald ich ihr erzählt habe, dass du hier bist. Und dann musst du ihr genau dasselbe erzählen wie mir. Ich kann das nicht.«

Marco nickte beklommen. Er fürchtete sich vor der Reaktion der Mutter.

Sobald Tilde verschwunden war, machte er sich unter Hochdruck daran, die Steinplatten wieder einzupassen. Dann stellte er den Spaten zurück an die Schuppenwand. Alles sollte genauso aussehen wie vorher. Schließlich drehte er sich zur Terrasse um und nickte zufrieden. Mit der Schuhspitze hatte er sogar versucht, Tildes Kreidestriche zu entfernen, aber ganz war es ihm nicht gelungen. Trotzdem, das würde niemandem auffallen.

Von der Straße war mehrfaches Hupen zu hören. Ob Tilde wohl will, dass ich zu ihnen komme?

Marco klopfte sich die Hände ab und ging vorsichtig ums Haus zur Einfahrt. Er sah nur die Heckpartie des Autos und war sich nicht sicher, ob das Malenes Wagen war.

Im selben Moment, als er die Bewegung an der Hausecke wahrnahm, hörte er Tildes Schrei von der Straße, und noch ehe er reagieren konnte, sprang ein junger Schwarzer mit einer derartigen Wucht auf ihn zu, dass sie beide zusammen nach hinten taumelten, mit den Köpfen gegen die Bretter des Fahrradschuppens knallten und gleichzeitig zu Boden gingen. Er sah es über sich aufblitzen, aber dass es sich um ein Messer handelte, erkannte er erst, als sein Angreifer bereits zu einem gewaltigen Hieb auf seinen Arm ausholte.

»Hilfe!«, schrie Marco, stieß dem Angreifer sein Knie in den Schritt, rollte zur Seite und rappelte sich auf. »HILFE!«

Aber auch der Typ war sofort wieder auf den Beinen. Schwer atmend standen sie sich gegenüber, ansonsten war weit und breit kein Laut zu hören. Niemand aus der Nachbarschaft reagierte. Jetzt erkannte Marco den Mann wieder: die wilden Augen, die weiße Narbe, das blanke Messer. Es war der, der ihm in genau derselben Haltung auf der Baustelle gegenübergestanden hatte – der aus der Schuttrutsche. Und diesmal würde Marco nicht davonkommen, das verriet seine Miene.

Noch einmal schrie Marco um Hilfe, dann tat er einen großen Satz in Richtung Schuppen, und zwar genau in dem Moment, als sein Gegner erneut mit dem Messer ausholte, dabei allerdings an einer Beetkante umknickte und strauchelte. Diesen kurzen Moment nutzte Marco, ergriff den Spaten, holte aus und schlug ihn dem Kerl mit aller Kraft auf die linke Schulter. Laut brüllend ließ der das Messer fallen und hielt sich die klaffende Wunde, aus der sofort das Blut herauspumpte. Starr vor Schmerz und ohnmächtiger Wut stierte er Marco an, mehrere Sekunden lang, dann ergriff er die Flucht zum wartenden Auto.

Marco rannte hinterher und entdeckte Tilde auf dem Rücksitz. Eine auffallend dicke schwarze Frau, die ihm irgendwie bekannt vorkam, hielt sie fest. Er hätte den Mann noch weiter verfolgt, doch ein plötzlicher Knall und ein Projektil, das sich hinter ihm in die Hauswand bohrte, bremsten ihn jäh aus. Ein weiterer Schuss fiel, und diesmal zischte das Projektil nur Millimeter an seinem Kopf vorbei.

Atemlos ging Marco hinter der Hausecke in Deckung. Jetzt hatte er auch noch Tilde in Gefahr gebracht! Die Situation war hoffnungslos. Sobald er sich zeigte, würden sie ihn umbringen. Aber was blieb ihm anderes übrig?

Also holte er tief Luft und schrie: »Let her go, then I’ll come.«

Vorsichtig streckte er den Kopf um die Ecke. Der Typ mit der verletzten Schulter saß gestikulierend im Auto. Vielleicht wollte er die anderen davon überzeugen, dass seine Wunde dringend versorgt werden musste. Dann, völlig unvermittelt, schlug die dicke Frau vom Rücksitz dem Fahrer, der offenbar auf Marco geschossen hatte, mit Wucht auf den Hinterkopf. Doch der Typ brauchte nur wenige Sekunden, um sich davon zu erholen. Dann trat er aufs Gas und fuhr los.

Marco stürzte hinterher und versuchte, das Nummernschild zu lesen, aber das war verdreckt. Hundert Meter weiter stoppte das Auto plötzlich. Ein kleiner Gegenstand fiel aus dem Seitenfenster und blieb mitten auf der Straße liegen. Sofort beschleunigte der Wagen wieder und war kurz darauf verschwunden.

Marco war wie gelähmt. Wurden Tilde und ihre Mutter seinetwegen nun noch mehr ins Unglück gezogen? Waren er, sein Vater und Zola ein einziger Fluch für die beiden?

Zögernd und voll banger Ahnungen näherte er sich dem kleinen Gegenstand. War das etwas, das sie Tilde abgeschnitten hatten?

Da hörte er einen Klingelton. Es war ein Handy.

»Ja?«, sagte er zögernd.

»Wir bringen sie um, wenn du dich uns nicht selbst auslieferst«, sagte die Frauenstimme auf Englisch.

Marco lief es eiskalt über den Rücken. »Zola ist tot, was wollt ihr jetzt noch von mir?«

»Der hat uns nicht bezahlt.«

Marcos Schultern sackten nach unten. »Ich wollte mich doch ergeben. Warum habt ihr das nicht akzeptiert?«

»Wir haben jetzt andere Sorgen, und das ist deine Schuld.«

»Lass mich mit Tilde sprechen.«

»Du siehst sie, wenn wir euch austauschen. Wir rufen wieder an und sagen, wo. Wenn du die Polizei einschaltest, bringen wir sie um. Wenn wir beim Austausch das Gefühl haben, dass etwas nicht stimmt, bringen wir sie um.«

»Ja, aber ich …«

»Wir rufen an.« Damit legte sie auf.

Marco rief sofort zurück, bekam aber keine Verbindung mehr.

Die einzelnen Elemente einer Katastrophe erkennt man meist erst dann als solche, wenn die Welt in Millionen kleine Stücke zerbricht, während die Katastrophe ins Unermessliche wächst. So ähnlich musste es den Menschen in den Türmen am elften September ergangen sein und denen, die alles mitansehen mussten. In diesem Moment, als Marco machtlos mitten auf der Straße stand, begriff er, dass die jüngsten Ereignisse nur ein weiteres Glied in der langen Kette von Unglücksfällen waren, die sein Leben ausmachten. Und dass das finale Glied sich sehr bald einreihen würde.

Marco wusste, dass er sich opfern musste. Er hatte schlicht keine andere Wahl. Eine Schusswaffe konnte er sich jedenfalls nicht beschaffen. Woher sollte er sie nehmen, wer würde ihm eine verkaufen? Außerdem würde er Tildes Leben aufs Spiel setzen, wenn er Gegenwehr leistete.

Da bog ein Auto um die Ecke und kam direkt auf ihn zu. Nur unwillig trat er von der Straße.

»Sag mal, bist du wahnsinnig!«, schrie die Fahrerin, nachdem sie auf seiner Höhe gehalten und das Fenster heruntergekurbelt hatte. Es war Tildes Mutter. Die letzte Person, mit der er jetzt reden wollte, aber zugleich auch die wichtigste.

»Sie haben Tilde entführt«, war das Erste, was er sagte.

Sofort wich alle Farbe aus Malene Kristoffersens Gesicht, und für einen Moment schien sie in eine Art Schockstarre zu verfallen. »Los, steig ein!«, rief sie schließlich, die Stimme schrill vor Sorge. »Wir fahren zur Polizei.«

41

»Kannst du mal kurz zur Vernehmung dazukommen, Carl?« Assad war am Telefon. »Ich hab was Spannendes für dich.«

»Na gut. Obwohl ich heute eigentlich nichts Spannendes mehr verkrafte …«, stöhnte Carl und schob die vielen Ausdrucke von Brage-Schmidts Banktransaktionen zur Seite, die Rose für ihn zusammengestellt hatte.

»In zwei Minuten bin ich da.« Er legte auf und rief dann zum zweiten Mal nach Rose.

Wo zum Teufel steckte die Frau?

Auch wenn sie ihm noch nicht sämtliche Papiere beschaffen konnte, um die er sie gebeten hatte, zeichnete sich doch schon recht deutlich ab, was hinter den Ereignissen der letzten Tage steckte: eine Betrugsaffäre nicht unbeträchtlichen Ausmaßes. Es schien dabei um dänische Entwicklungshilfegelder zu gehen, die umgeleitet worden waren in die Taschen genau der Personen, die in den letzten Tagen ums Leben gekommen waren. Kurz gesagt: Es zeichnete sich ein waschechter Fall für die Kollegen vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität ab. Es gab ja reichlich Material, um tiefer zu bohren.

Weder die Morde an Teis Snap und seiner Frau in Karrebæksminde noch die mögliche Brandstiftung in Rungsted waren Fälle für das Sonderdezernat Q. Allerdings drängte sich doch der Verdacht auf, dass sie in irgendeiner Weise in Zusammenhang standen mit dem, was William Stark damals zugestoßen war.

So wie Carl es einschätzte, hatte Stark entweder zu viel gewusst, oder er war ebenfalls tief in die Schiebereien verstrickt gewesen. Jedenfalls war Stark tot, das wussten sie jetzt definitiv.

Und was er auf dem Kerbholz gehabt hatte, war zunächst einmal zweitrangig.

Was ihn, Carl, anging, war der Fall Stark abgeschlossen. Früher oder später würde es für William Stark eine Todeserklärung geben, und es war gut möglich, dass dann eines schönen Tages ein Hund oder ein Pfadfinder irgendwelche Knochenreste fand, die Malene Kristoffersen vorschriftsmäßig unter die Erde bringen und mit einem Grabstein versehen konnte. Dann könnte sie vielleicht irgendwie für sich weiterkommen.

Nur er, Carl, kam nicht weiter. Ratlos starrte er auf die beiden Zettel mit den Telefonnummern. Eine von Monas Büro und die andere von Lisbeth. In seinem gegenwärtigen Zustand war er einfach unfähig, sich zu entscheiden.

»Hast du gesehen, wie spät es ist, Carl?«

Er sah erst zu Rose, die im Flur vor seiner Tür stand, dann zur Uhr. Gleich sieben.

»Ich muss schnell noch mal los, bevor alle Geschäfte schließen. Brauchst du etwas?«

»Nein, danke. Ich bin auf dem Weg nach oben zu Assad. Er vernimmt gerade den letzten von Zolas jungen Männern und behauptet, er hätte was Interessantes für uns. Anschließend fahre ich nach Hause.«

»Na, viel Vergnügen. Aber bevor du fährst, muss du unbedingt noch mal runterkommen. Ich hab nämlich auch noch was für euch.«

Carl seufzte. Roses Schritte verklangen auf dem Korridor. Er musste das alles unbedingt in einer halben Stunde überstanden haben, die Zettel vor ihm erlaubten keinen Aufschub.

Unentschlossen klebte sein Blick auf den Nummern. Zweifelsohne hatten beide etwas für sich.

»Das hier ist Hector, Carl. Hector, sag: ›Guten Tag, Carl.‹«

Carl nickte zur Begrüßung. Kein Grund, feindselig zu sein. So wie der Typ wirkte, war er eh schon mürbe.

Hector reichte ihm die Hand, was schon fast ein Tick zu viel des Guten war.

»Und nun?« Carl ließ sich auf einen Stuhl neben dem Tisch fallen. »Keine Handschellen? Können wir uns auf dich verlassen, Hector?«

Dieser nickte.

»Von den jüngeren Clanmitgliedern ist Hector der Älteste«, erklärte Assad und klopfte dem Typen auf die Schulter. »Alle betrachteten ihn als Zolas Nachfolger, wenn es denn mal so weit sein würde. Und jetzt sitzt er hier und erzählt mir, er habe zeit seines Lebens davon geträumt, da rauszukommen.«

Carl blickte Assad an und gestattete sich ein kaum merkliches Lächeln. »Und deshalb hast du Hector angeboten, dass er eine dauerhafte Aufenthaltsgenehmigung bekommt, falls das überhaupt möglich ist, nicht wahr, Assad?«

Sein Kollege hob grinsend den Daumen. »Du hast es erfasst.«

Dieser unverbesserliche Kerl!

»Erzähl Carl mal, was du vorhin mir erzählt hast, Hector.« Assad wandte sich an Carl. »Jetzt kommt’s.«

In seinem schwarzen Anzug sah der Bursche geradezu elegant aus. Falls Assads Versprechen eingelöst werden konnte, würde Hectors Integration in die dänische Gesellschaft jedenfalls nicht am Aussehen scheitern. Wenn sich nur ein Zehntel dieser schlicht gekleideten nordischen Bevölkerung, er selbst eingeschlossen, so gepflegt und exklusiv präsentierte wie dieser Typ, dann würde das Königreich den schicken Italienern und Franzosen den Rang ablaufen.

»Heute sind zwei schreckliche Sachen passiert, habe ich gerade erzählt.« Dieser Hector sprach fließend Englisch. »Zola hat in Østerbro seinen Bruder umgebracht, das ist das eine. Und mir war sofort klar: Wenn er das fertigbringt, ist keiner von uns mehr sicher. Dabei war ich wirklich überzeugt, dass zumindest ich unter seinem Schutz stand. Das Zweite sind diese Afrikaner. Ich hab gesehen, wie die Schwarzen zwei Typen bewusstlos geschlagen haben, ich glaube, die waren aus Estland, und das waren selbst schon ziemlich harte Kerle. Die Schwarzen haben mich ehrlich erschreckt, weil sie so jung waren und so eiskalte Augen hatten. Und jetzt ziehen sie durch die Stadt und suchen nach Marco.«

Carl hatte stirnrunzelnd zugehört. Noch zwei Informationen, über die er schnell Klarheit haben wollte, dann würde er den Fall aber definitiv zu den Akten legen. Schluss. Aus. Feierabend.

»Warum suchen sie Marco? Zola ist doch tot.«

»Das sind Auftragskiller. Die tun, wofür sie bezahlt werden, allein schon wegen der Reputation.«

Auftragskiller? Hier in Kopenhagen?

»Weißt du, wo Marco sich aufhalten könnte?«

Hector zuckte die Achseln. »Marco ist gut im Versteckspielen.«

»Du hast gehört, Carl, woher die beiden Typen kommen, oder?«, schaltete sich Assad ein.

»Allerdings.« Diesen merkwürdigen Umstand klarer einordnen zu können, war der zweite Punkt, an dem ihm noch lag.

»Diese Leute reden nicht über sich«, sagte Hector und trank einen Schluck Wasser, das Assad ihm hingestellt hatte. Der einzige Luxus in diesem sterilen kleinen Raum. »Deshalb weiß von uns auch keiner, wer die beauftragt hat. Auf keinen Fall war es Zola, der wollte mit den Schwarzen nichts zu tun haben.«

Carl bedeutete Assad, den Raum zu verlassen. »Was meinst du dazu?«

»Was ich meine? Ein ehemaliger Konsul für zentralafrikanische Länder, der zugleich Aufsichtsratsvorsitzender der Bank ist, in deren Vorstand der verstorbene Teis Snap saß. Ein Mann verschwindet, nachdem er in Afrika gewesen ist. In Afrika selbst verschwindet auch jemand. Ein rätselhaftes afrikanisches Phantom, das im Haus des Konsuls wohnt. Betrug mit Entwicklungshilfegeldern für ein Projekt in Afrika. Zusammen mit dem Exkonsul wird ein hoher Beamter des Außenministeriums tot aufgefunden, der für die Vergabe von Entwicklungshilfegeldern und die Prüfung der geförderten Projekte zuständig war. Und durch Kopenhagen ziehen ein paar Afrikaner und erschrecken Kerle wie Hector.«

Carl nickte. »Ja, das sehe ich auch so, da ist reichlich viel Afrika im Spiel. Aber leider liegt der Mann, der uns höchstwahrscheinlich all unsere Fragen hätte beantworten können, komprimiert in einem sehr kleinen Leichensack in der Rechtsmedizin. Da haben wir doch ein Problem, oder?«

»Kann man so sagen.«

»Hör mal, Assad. Du hast das heute schon zum zweiten Mal gemacht. Du kannst den Menschen, die du verhörst, nicht einfach das Blaue vom Himmel versprechen.«

Kopfschüttelnd setzte sich Carl an seinen Schreibtisch und schaltete die Nachrichten auf TV2 ein. Vielleicht brachten sie sogar etwas über die Festnahmen des heutigen Tages.

»Warum nicht, Carl? Das ist doch besser, als ihnen Daumenschrauben anzulegen, finde ich. Zuckerbrote waren schon immer eine bessere Wahl als Peitschen.«

»Willst du damit andeuten, dass du, wenn du nicht die Möglichkeit hättest, sie mit deinen Versprechungen zu ködern, sie foltern würdest?«

»Foltern, Carl, was heißt das schon? Kann das nicht vieles bedeuten?«

Einen Moment lang sahen sie sich an, ohne dass einer von ihnen Anstalten machte, das Thema zu vertiefen.

»Ich habe mich oben im Dezernat für Gewaltverbrechen erkundigt«, sagte Carl. »Bis auf die üblichen Querelen mit Dealern in der Istedgade sind in den letzten Tagen keine Hinweise auf Gewaltdelikte eingegangen, an denen Afrikaner beteiligt waren. Also, was machen wir? Wir können doch nicht einfach nach oben zu Bjørn rennen und ihm lauter Vagheiten auftischen. Nach dem Motto: Zwei Afrikaner, deren Identität wir nicht kennen, werden einem Jungen gefährlich, von dem wir nicht wissen, wo er sich aufhält. Wie hast du dir das vorgestellt? Ist der Fall für unser Sonderdezernat Q ›für unaufgeklärte Fälle von besonderem Interesse‹ nicht einfach fertig, erledigt, abgeschlossen? Unsere Kandidaten sind doch alle tot: Zola, Eriksen, Brage-Schmidt, Snap. Und natürlich Stark.«

»Ach, Carl, weißt du was? Wenn der Sand in Dünen liegt, dann findest du das Kamel nicht … Äh, wie ging das noch mal?« Assad wirkte irritiert. Das war bestimmt das erste Mal, dass er bei einer seiner Kamelgeschichten stecken blieb.

Carl zog sich eine Zigarette aus der Schachtel. Vor ihm lagen noch immer die beiden Telefonnummern, und es würde nicht mehr lange dauern, dann war er auf der Landstraße. Wie sollte er sich entscheiden, verdammt noch mal?

»Also, wenn der Sand in großen …«

Nüchtern betrachtet, würde Mona wohl kein großes Interesse zeigen. Aber wenn er beschloss, Lisbeth anzurufen – bedeutete das womöglich, dass Mona endgültig raus war aus seinem Leben? Und wollte er das?

»Ja, jetzt hab ich’s. Wenn sich der Sand zu Dünen aufhäuft, dann findest du das Kamel nicht, aber wenn es ordentlich weht, dann siehst du seine Höcker. Gut, was?«

Carl blickte ihn müde an. »Und?«

»Na ja, man kennt eben nicht die ganze Wahrheit, ehe es nicht ein bisschen weht, oder? Ich will damit nur sagen: Wie können wir wissen, ob wir mit dem Fall fertig sind, wenn wir nicht noch ein bisschen Wind machen?«

»Tja. Aber es weht nun mal nicht, nicht die kleinste Brise, dabei bräuchten wir wohl mindestens einen Sturm. Und um es stürmen zu lassen, verfügen wir nicht über genügend Leute. Meinst du nicht auch, wir sollten das Kamel einfach ein bisschen in den Dünen ruhen lassen?«

»Ich sehe: Du verstehst die Moral, Carl. Genau so ist es. Dann müssen wir eben warten, bis es von selbst stürmt, oder nicht?«

Carl nickte. Tolle Moral. Aber immerhin gestattete sie einem, eine Weile die Beine auf den Tisch zu legen und absolut nichts zu unternehmen.

»Okay. Ich rauche jetzt eine und sehe mir die Nachrichten an. Und wenn Rose nicht innerhalb der nächsten zehn Minuten aufkreuzt, bin ich weg.«

Er nahm den ersten Zug und verspürte bereits die erquickende Wirkung des Nikotins. Herrlich! Den ganzen Tag hatten die Zigaretten dagelegen und auf ihn gewartet und jetzt …

»Mach sofort die Zigarette aus!«

Rose stand mit dem herzlichsten Lächeln in der Tür, das er je an ihr gesehen hatte, und winkte mit einer weißen Papiertüte. Sie war beim Bäcker gewesen.

»Jungs, ich habe euch was mitgebracht! Wie ich euch kenne, habt ihr im Eifer des Gefechts bestimmt vergessen, dass morgen Feiertag ist, und da gibt’s doch süße Brötchen!«

Sie machte die Tüte auf, und ein verlockender Duft breitete sich im Raum aus.

»Lecker«, musste sogar Carl einräumen, dem das Wasser im Mund zusammenlief.

In dem Augenblick klingelte das Telefon.

»Wir haben hier oben in der Wache zwei Leute, die nach Carl Mørck fragen. Sollen wir die beiden runterschicken?«

***

Marco fürchtete sich, und zwar weitaus mehr als draußen auf der Straße. Da hatte er zumindest eine reelle Chance auf Freiheit, hier saß er fest. Wie eingeklemmt fühlte er sich zwischen den bombastischen Mauern des Präsidiums, das ihn im Inneren sogar noch mehr an eine Festung erinnerte als von außen. Noch schlimmer wurde es, als man sie in einen Keller führte, aus dem man anscheinend nur auf demselben Weg wieder herauskam, wie man hinunterging. Er kam sich vor wie eine in die Ecke getriebene Ratte, umringt von Männern mit Knüppeln.

Und Tildes Mutter, die ihn nicht losließ, seit sie ihr Auto geparkt hatte, minderte seine Ängste auch nicht gerade. Im Gegenteil. Während der gesamten Fahrt zum Präsidium hatte sie abwechselnd geweint, geschluchzt, gezittert oder ihn angeschrien. Es war ein Wunder, dass sie sich überhaupt auf den Verkehr hatte konzentrieren können, so aufgewühlt, wie sie war.

Aber Marco verstand sie ja – nach all dem, was er ihr während der Fahrt alles erzählt hatte: von Tilde, von den Schwarzen und ihrer Drohung und von dem, was mit William Stark passiert war. So viel Schmerz und Angst.

Als sie jetzt den Büroräumen der drei Polizisten entgegenstrebten, um die er in den letzten Tagen seine Kreise gezogen hatte, schien Malene Kristoffersen völlig in sich zusammenzusacken.

Marco wusste, dass seine Tage als freier Mensch gezählt waren. Falls er den Austausch überlebte, würden die Behörden ihn ausweisen, das war klar. Aber wohin?

Angesichts dieser düsteren Gedanken kam der Anblick, der sich ihm und Tildes Mutter bot, als sie vor Carl Mørcks Büro standen, gänzlich unerwartet: Im Hintergrund lief der Fernseher mit den Nachrichten. Mørck und seine beiden Assistenten saßen um einen chaotischen Schreibtisch herum und aßen etwas, das laut knusperte. Im ganzen Raum duftete es süßlich und anheimelnd, und die Gesichter, die sich ihnen zuwandten, waren freundlich, wenngleich höchst überrascht.

Als die drei begriffen, wer da zu ihnen gekommen war, sprangen sie so abrupt auf, als erlebten sie gerade ein Wunder.

»Du bist Marco, nicht wahr?« Carl Mørck kam rasch auf ihn zu. Er war sehr groß, wie er da vor Marco aufragte und ihm lächelnd seinen langen Arm entgegenstreckte.

Marcos Herz hämmerte. Dies war also der Mann, vor dem er geflohen war. Jetzt verschwand das Lächeln aus Mørcks Gesicht, und sein Blick wurde ernst. Und plötzlich packte er ihn, als wollte er ihm sämtliche Knochen brechen, und hob ihn vor sich in die Luft.

»Gott sei Dank«, sagte er schließlich und drückte Marco kurz an sich. »Du bist heil und unversehrt.«

Dann stellte er ihn zurück auf den Boden und beugte sich zu ihm vor.

»Es gibt so viel, was wir dich fragen wollen. Willst du denn jetzt mit uns reden?«

Marco nickte. Im Grunde hielt er immer noch die Luft an. Der Mann hatte ihn an sich gedrückt, er war herzlich und schien wirklich erfreut, ihn zu sehen. Das war mehr, als er sich hatte vorstellen können. Wenn er nicht aufpasste, würde er gleich anfangen zu weinen.

»Guter Junge«, sagte nun auch der Dunkelhäutige, der Assad hieß, und tätschelte ihm den Kopf. Sogar die geschminkte Frau lächelte ihn freundlich an.

»Vielen Dank, Malene, dass Sie mit ihm kommen«, sagte Mørck.

Sie nickte erst, aber dann platzte es aus ihr heraus: »Etwas Schreckliches …«

»Was ist passiert?« Carl Mørck wirkte sofort alarmiert.

Es war nur eine simple Frage, aber Malene begann sofort, am ganzen Körper zu zittern. Unter Tränen versuchte sie zu erzählen, was geschehen war. Marco konnte sehen, wie schwer es den drei Polizisten fiel, ihrem unzusammenhängenden Bericht zu folgen. Und als sie an dem Punkt angekommen war, dass die beiden Afrikaner, die Marco verfolgt hatten, nun Tilde entführt hätten, erstarrten alle drei.

Die Frau, die Rose hieß, bat sie, sich zu setzen, und Mørck legte Marco eine Hand auf die Schulter und drückte sie so liebevoll, wie es auch sein Vater manchmal getan hatte. Dann wandte der Kommissar seine ganze Aufmerksamkeit Tildes Mutter zu.

Marco zitterte. So viele Gedanken rasten in seinem Kopf, so viele Gefühle prasselten gleichzeitig auf ihn ein. Und vor allem, warum waren die Menschen plötzlich so nett zu ihm?

Assad bot an, Tee zu kochen, aber Mørck winkte ab. Er hatte sich Tildes Mutter gegenübergesetzt und ihre Hand genommen. Endlich hatte sie sich ein wenig beruhigt und erzählte nun etwas flüssiger. Rose und Assad standen im Hintergrund und flüsterten.

Hinter Mørck auf dem Bildschirm kommentierte eine Reporterin den heutigen Polizeieinsatz auf dem Rathausplatz, während unten im Bild ein durchlaufendes Textband darüber informierte, dass man eine Diebesbande aus Nordseeland zerschlagen habe, die seit Jahren in Kopenhagen tätig gewesen sei. Es habe zahlreiche Festnahmen gegeben.

Dann wechselte das Bild, und eine der Verhaftungen wurde gezeigt. Mehrere Polizisten überwältigten einen einzelnen jungen Mann, der heftig Widerstand leistete. Pico.

Jetzt wandte sich Mørck mit ernster Miene an Marco. »Darf ich das Handy sehen, Marco, das sie dir hingeworfen haben?«

Es handelte sich um ein simples Nokia-Telefon, das vor fünf, sechs Jahren eines der gängigsten Modelle gewesen war. Marco hatte Hunderte von der Sorte gestohlen.

Er reichte es Mørck, der es gründlich inspizierte. Auf die Rückseite hatte jemand mit Filzstift eine Nummer geschrieben. Vermutlich derjenige, der es geöffnet und auf dem Schwarzmarkt verkauft hatte. Solche Handys konnte man überall in Kopenhagen bekommen, niemand wusste das besser als Marco.

»Ruf doch mal diese Nummer an, Rose«, sagte Mørck und deutete auf die Rückseite. »Vielleicht ist es die Nummer von diesem Handy, vielleicht eine andere, mit Glück sogar die, von der wir einen Anruf erwarten.«

Rose wählte die Nummer, woraufhin das Handy in Mørcks Hand klingelte.

»Okay, damit wäre das klar. Aber check unbedingt die Nummer, von der aus die Entführer angerufen haben. Meines Erachtens sieht das nach einer afrikanischen Vorwahl aus.«

Rose sah kurz auf das Display, dann ging sie.

In den nächsten Minuten hatten sie Tildes Mutter dazu gebracht, etwas ruhiger zu atmen, aber ihre Hände hörten trotzdem nicht auf zu zittern.

»Geht es dir nicht gut, Marco?«, fragte Mørck.

»Hm.« Er nickte.

»Wir werden Tilde da rausholen«, erklärte Mørck mit Nachdruck.

»Das ist die Vorwahl der Elfenbeinküste«, sagte Rose, als sie zurückkam. »Aber ich fürchte, mit der Nummer kommen wir nicht weiter. Die scheint auf keinen Namen registriert zu sein, den es wirklich gibt.«

»Oh Gott«, flüsterte Tildes Mutter.

Im selben Moment vibrierte das Handy in Roses Hand einmal kurz.

»Eine SMS«, sagte sie nach einem Blick auf das Display.

»Was steht drin?«, fragte Mørck.

»Da steht: Pusher Street, Christiania, tonight 8.00 pm – und dann schreiben sie, Marco müsse allein kommen, sonst …«

Sie unterbrach sich, sah Tildes Mutter an und gab dann Marco das Handy.

Ihnen blieben genau fünfundzwanzig Minuten.

42

Für Carl war die Freistadt Christiania altbekanntes Terrain. Keine Gasse, durch die er nicht vor Urzeiten getigert wäre, kein Haus in dieser einzigartigen bunten und anarchistischen Oase, in das er nicht – naiv, wie er war – seine Nase gesteckt hätte, in Uniform, frisch aus der jütländischen Provinz importiert.

Fredens Ark, Loppen, Operaen, Nemoland, Pusher Street, Den Grå Hal, Green Light Distrikt, Sunshine Bakery – alles Namen, mit denen er unweigerlich eine bestimmte Begebenheit verband. Deshalb war Carl in diesem Moment auch nur allzu bewusst, wie wenig aussichtsreich ihre Aufgabe war.

Er war der Freistadt gegenüber zwiegespalten. Aus der Sicht eines Polizeibeamten bot sie Unterschlupf für allerlei Gesindel. Andererseits konnte man dort immerhin noch frei atmen und sich in eine Zeit zurückträumen, als Kopenhagen noch nicht von Yuppies übernommen und dem Mainstream anheimgefallen war. Christiania war und blieb für ihn die Nabelschnur zum alten Charme der Hauptstadt, zu Gedanken, die frei wie die Vögel fliegen konnten. Die Bewohner Christianias, denen es gelungen war, eine hässliche alte Kaserne zu Dänemarks angeblich größter Touristenattraktion umzufunktionieren, waren in seinen Augen ein radfahrendes, die Umwelt schützendes subkulturelles Kraftwerk.

Aber Christiania war auch ein schillerndes Beispiel für den ewigen Streit: Sollte man die Freiheit herrschen lassen oder regulierend eingreifen? Man hatte den Bewohnern Christianias vor einigen Jahren das Selbstbestimmungsrecht zuerkannt, und nun lag die Verantwortung dafür, wie es in der Freistadt lief, allein bei ihnen. Wie nicht anders zu erwarten, brachte das viele angenehme, aber auch etliche unschöne Konsequenzen mit sich. Die Zeiten, in denen die Ordnungshüter in Gesundheitslatschen auf der Pusher Street Streife laufen konnten, waren längst passé. Nur noch besonders alternative oder hartgesottene Kollegen zeigten ihr Gesicht freiwillig in dieser Straße, denn die, die dort aktiv waren, konnten Polizisten von Weitem riechen. Wenn nötig, stürzten sie sich wie die Geier auf die Ordnungshüter und hackten so lange auf ihnen herum, bis diesen die Lust vergangen war, sich jemals wieder dort blicken zu lassen.

Die Pusher Street war also ausgesprochen gefährliches Terrain für alle, die auch nur Ähnlichkeit mit einem Polypen hatten. Und die Afrikaner schienen das zu wissen. Wollte man einen Geiselaustausch vornehmen und sich dabei den eingefleischten Unmut der Anwohner gegenüber der Polizei zunutze machen, war kein Ort im ganzen Königreich geeigneter dafür als die Pusher Street in Christiania.

Carl schloss die Augen und vergegenwärtigte sich den Weg durch das Graffiti-Klondyke. An der Kreuzung Pusher Street/ Prinsessegade waren gut sichtbar Typen postiert, die alle Ankömmlinge einer Gesichtskontrolle unterzogen. Und am anderen Ende der Straße, bei dem schönen bunten Gemüseladen, saßen ebenso aufmerksame Gestalten in Cafés oder draußen unter Markisen. Natürlich konnte man auch von den Seitenstraßen her auf die Pusher Street gelangen, aber auch dort gab es inmitten des hemmungslosen Drogenhandels genug wachsame Leute. Von dort kommend, war es jedoch fast unmöglich, die Bewegungen auf der gesamten Straße im Auge zu behalten. Und das war in diesem Fall unabdingbar.

Niemand konnte schließlich vorhersagen, wie die Afrikaner die Sache angehen würden. Sie mussten damit rechnen, dass Marco, wenn sie ihn erst in ihrer Gewalt hatten, schreien würde. Deshalb konnte man davon ausgehen, dass sie ihn schnell von der offenen Straße wegziehen und ihn rasch außer Gefecht setzen würden. Denn bei Gewalt gegen Minderjährige hörte selbst in der Pusher Street, wo man bei normalen Schlägereien relativ gelassen blieb, der Spaß auf. Und da die Afrikaner es sicher nicht riskieren wollten, die Anwohner gegen sich aufzubringen, würden sie sehr schnell und lautlos vorgehen: ein Schlag in den Nacken oder eine Spritze – fertig …

Carl erläuterte Rose und Assad anhand der Karte des Gebiets ihre Möglichkeiten. Die Straße an sich war nicht lang, durchlief aber höchst unterschiedliche Gegenden, von Barackenansammlungen, die bekanntermaßen Hochburgen der Kriminalität waren, bis zu Schrebergarten- und Vorortidyllen. Carl favorisierte den Weg von der Bådmandsstræde aus kommend durch Fredens Ark und Tinghuset, und er würde diesen Weg Assad überlassen, der in den Straßen noch ein unbeschriebenes Blatt war.

Rose sollte Marco in gebührendem Abstand von einem der Nebeneingänge in der Prinsessegade folgen, vorbei am Bøssehuset und dann weiter zum anderen Ende der Pusher Street. Carl selbst wollte den Spießrutenlauf vom Haupteingang aus bis hinunter zur Freetown-Gegend wagen. Seiner Einschätzung nach war es am wahrscheinlichsten, dass die Afrikaner dort auf Marco warteten.

Malenes Wunsch, mitkommen zu dürfen, wurde strikt abgelehnt. Sie musste im Präsidium warten – in Gesellschaft des heftig protestierenden Gordon, der sicher längst am elterlichen Abendbrottisch erwartet wurde.

Gott sei Dank habe ich Mitarbeiter, die sich nahtlos in diese Umgebung einfügen, dachte Carl, als er Christiania durch das berühmte Tor betrat. Rose sah aus, als würde sie schon jahrelang hier wohnen, und einen Lockenkopf wie Assad mit seiner schönen braunen Haut und den sehr speziellen Klamotten würde niemand verdächtigen, das zu sein, was er in Wahrheit war.

Carl selbst hingegen war mit der Aufmachung, die Rose ihm verpasst hatte, nicht hundertprozentig glücklich. Sie hatte seine Haare mit etlichen Sprühstößen Haarlack aufgerichtet, und an dunklem Kajal um seine Augen hatte sie auch nicht gespart. In den Achtzigern hätte jeder in ihm einen verhinderten Dichter vermutet. Aber elf Jahre nach der Jahrtausendwende gab es nur zwei Möglichkeiten: Entweder er hatte sie nicht alle, oder er war ein verdammt dilettantisch verkleideter Bulle.

Carl wusste, dass die erste Option seine einzige Chance war. Deshalb grüßte er den Migranten am Eingang, der gebrannte Mandeln verkaufte, mit einem munteren »Howdy« und tat so, als kriege er die Klappe nicht zu.

An diesem Abend war auf der Pusher Street einiges los. Zwar hatte eine Polizeiaktion kürzlich zu mehreren Verhaftungen geführt, aber Unkraut wuchs ja bekanntlich am besten genau dort, wo man gerade gejätet hatte. Carl erkannte mit einem Blick, dass es noch genauso viele kleine Haschbuden gab wie eh und je. Na, ihm sollte es recht sein. Wenn die den Mist hier draußen anboten, blieb die Innenstadt frei davon.

Offensichtlich waren bisher weder Rose noch Assad hierhin gelangt, alles verlief also nach Plan. Carl stellte sich bei der ehemaligen Maschinenhalle in eine Seitenstraße und tat so, als sei bei ihm plötzlich die Luft raus. Vielleicht wirkte er aber auch einfach nur high, wie er da mit hängenden Schultern herumstand. Jedenfalls beachtete ihn niemand außer einer jungen Frau mit zwei Kindern vorn im Kasten ihres Lieferfahrrads.

Verärgert stellte Carl fest, dass gleich mehrere Schwarze unterwegs waren. Zwei schlanke Kapuzenjackenträger, vermutlich Somalier, ein paar Gambier, die er aus der Istedgade kannte, und zahlreiche dunkelhäutige, äußerst wohlgenährte Kreuzfahrttouristen unter etlichen weißen, die ihren Stadtführern folgten. Ihre Kameras hatten sie vorsorglich weggepackt.

Etwas weiter unten an der Straße sah er jetzt Rose und Marco aus einer Seitengasse auftauchen, und keine Minute später schob sich auch Assad auf der gegenüberliegenden Seite in Richtung Pusher Street. Rose stand ein paar Meter von Marco entfernt und blickte in alle Richtungen, nur nicht in seine.

Assad bog um die Ecke und stellte sich in Carls Nähe an eine Haschbude, wo er an der Ware zu schnuppern begann. Ziemlich fachkundig, bemerkte Carl.

Sie mussten lange warten. Inzwischen war es mindestens Viertel nach acht, und selbst auf die Entfernung war deutlich zu erkennen, dass Marco nicht nur ungeduldig wurde, sondern dass es ihm auch nicht sonderlich gut ging. Nach fünf weiteren Minuten entfernte er sich plötzlich von Rose und begann, entgegen der Absprache, die Straße hinunterzugehen. Sehr langsam zwar, aber eben doch so, dass Carl und Rose gezwungen waren, ihm in sicherem Abstand zu folgen.

Marco war auf der Hut, das war nicht zu übersehen, und schon allein sein Gang zeigte, wie vertraut er mit den Fallgruben des Asphaltdschungels war.

Nicht so schnell, Junge, sonst fällt es auf, dass wir dir folgen, konnte Carl gerade noch denken, als plötzlich ein Schwarzer aus einer Seitenstraße kam und Marco am Arm packte.

Im selben Augenblick trat eine voluminöse, mit Goldschmuck behängte Kreuzfahrttouristin einen Schritt zur Seite und verdeckte sekundenlang, was der Afrikaner mit Marco anstellte. Carl, Rose und Assad rannten sofort los.

»Take it easy!«, schimpfte die Frau, als Assad sie erreichte und beiseiteschubste, sodass sie gegen ein Lieferfahrrad mit geschlossenem Deckel stieß.

Assad blieb stehen, sah sich in alle Richtungen um, deutete dann in Richtung Mælkevejen und spurtete los. Unglaublich, dass er mit seinen kurzen Beinen und nach all den neurologischen Ausfällen der letzten Monate dermaßen beschleunigen konnte.

Carl blieb vor der massigen schwarzen Frau stehen, Rose rannte hinter Assad und dem Afrikaner her.

»What’s the problem?«, fauchte sie mit geblähten Nasenflügeln.

Was musste die blöde Kuh ausgerechnet hier Wurzeln schlagen! Prüfend blickte Carl sich um. Mit Marco am Arm konnte der Typ eigentlich nicht vor Assad weglaufen. Vielleicht hatte er Marco gar nicht mehr bei sich? Vielleicht hatte ja der Zweite, von dem Marco erzählt hatte, übernommen und war mit dem Jungen in die andere Richtung getürmt. Dann verfolgten Assad und Rose gerade den Falschen.

Carl rannte hin und her zwischen dem Platz vor Nemoland und der Tinghuset-Straße. Aber der Kerl war wie vom Erdboden verschluckt.

»Hast du einen schwarzen Typen gesehen, der mit einem Jungen abgehauen ist?«, fragte er einen Junkie, der vor einer Bäckerei stand und so wirkte, als sei er einigermaßen bei Bewusstsein.

Doch der zuckte nur die Achseln und zupfte an seinem flusigen Kinnbart.

»Wenn hier einer vorbeigerannt wäre, hätte Satan den am Arsch gepackt«, nuschelte er und deutete auf ein Riesenvieh von einem Köter, für den der Hund von Baskerville nur ein Happs gewesen wäre. »Der wiegt siebenundsechzig Kilo«, fügte er stolz hinzu.

Carl nickte. Verfluchter Hund, verfluchte Situation, es war einfach nur zum Kotzen. Hätten sie mehr Zeit gehabt, den Austausch vorzubereiten, hätte er sich um Unterstützung aus der Luft bemüht. Dann wäre das hier nicht passiert.

Er nahm sein Handy und gab eine Nummer ein, um die Fahndung zu veranlassen. Im selben Moment entdeckte er ein zartes Mädchen, das direkt auf ihn zusteuerte. Mechanisch und wie benommen bewegte sie sich, wie eine Aufziehpuppe, die angestoßen worden war und nun in eine bestimmte Richtung lief.

»Tilde!« Carl rannte ihr entgegen, doch sie reagierte nicht auf sein Rufen. Um Himmels willen, was hatten sie mit ihr gemacht? Und was taten sie jetzt mit Marco?

Wie um alles in der Welt hatte er zulassen können, dass so etwas passierte?

»Henrik, Carl Mørck hier«, sagte er, als er Kontakt zum Polizeifunk hatte. »Wir brauchen sofort Streifenwagen, die Gegend um Christiania muss überwacht werden.« Dann gab er, so gut er konnte, die Personenbeschreibungen von Marco und den Afrikanern durch. Mehr konnte er in diesem Moment nicht tun.

Das Mädchen war bis auf wenige Meter an ihn herangekommen.

»Tilde, du bist jetzt frei.« Behutsam ging er ihr entgegen. »Kannst du dich an mich erinnern? Ich bin Carl Mørck von der Polizei.«

Allmählich schien sie zu begreifen. »Wo ist Marco?«, fragte sie leise und schaute sich verängstigt um. Die letzten Stunden hatten ihr sichtlich zugesetzt.

»Hat man dir irgendetwas gegeben, Tilde, erinnerst du dich?«

Sie nickte apathisch. »Wo ist Marco? Ist ihm etwas passiert?«

Carl zog sie an sich. »Wir suchen gerade nach ihm.«

Jetzt waren aus den Nebenstraßen schnelle Schritte zu hören. Aus der einen kam Rose herausgeschossen und rannte blitzschnell an den Baracken vorbei, und von der Straße am Kanal her näherte sich ein Schwarzer, dem Assad dicht auf den Fersen war.

»Versperr ihm … den Weg, Carl!«, rief er keuchend.

Carl breitete die Arme aus und sprang dem Afrikaner entgegen, der sicher gut dreißig Kilo weniger wog, dessen Muskelmasse aber garantiert ein genetisches Wunderprodukt war, fähig, die wahnsinnigsten Manöver zu vollbringen. Auf die Schnelle konnte Carl nicht einschätzen, was der Mann vorhatte, und so entschied er sich für eine beliebige Seite – womit er sich genauso vertat wie ein Torwart beim Elfmeterschießen. Während er der Länge nach hinknallte, stürzten die beiden Männer an ihm vorbei und weiter zur Pusher Street. Dort hatte sich inzwischen Rose postiert.

Sie ging nicht dasselbe Risiko ein wie Carl, sondern warf sich mit ihrem ganzen Gewicht gegen die Beine des Läufers. Der kippte vornüber wie ein gefällter Baum, schlug mit dem Kopf aufs Pflaster und lag plötzlich sehr still da.

Als Carl erfasste, dass Assad im Begriff war, die Handschellen aus der Gesäßtasche zu ziehen, pfiff er leise und machte ihn mit einem unmerklichen Kopfnicken auf die Schar dunkler, unrasierter Gesichter aufmerksam, die das Geschehen vermeintlich desinteressiert, in Wahrheit aber höchst aufmerksam beobachteten.

Assad kapierte den Wink und wandte sich an die Menge. »Der Scheißkerl hier wollte gerade einen Jungen entführen. Hat einer von euch ein Seil?«

Keine fünf Sekunden vergingen, da hatte einer der Typen seinen Gürtel aus der Hose gezogen. »Versuch’s hiermit. Aber den kriege ich zurück, klar?«

Beim Aufstehen spürte Carl, wie heftig er hingeknallt war. Verflucht, tat das weh.

»Wir suchen einen südländisch aussehenden Jungen mit schwarzen Locken, etwa fünfzehn Jahre alt, hat den einer von euch gesehen? Vor drei Minuten war er noch hier. Dort drüben ist er dann verschwunden«, brachte er stöhnend hervor.

Keine Antwort. Warum auch? Hatten sie nicht alle mehr als genug zu tun?

Derweil musste Rose feststellen, dass der Bewusstlose immer schwächer atmete und dass das Blut verdammt schnell aus der Platzwunde an seinem Kopf und auch aus der Schulter floss, wo eine tiefe, offenbar ältere Wunde wieder aufgeplatzt war.

»Ich rufe einen Krankenwagen, okay?« Sie tippte bereits auf ihrem Handy herum. Als in der Menge Protestrufe laut wurden, reagierte sie empört. »Mann, ihr Idioten«, brüllte sie und stampfte mit dem Fuß auf. »Auch ein Arschloch wie das hier hat ein Anrecht auf eine faire Behandlung!« Dann starrte sie auf das Display. »Ach, Scheiße, jetzt bin ich auf Wahlwiederholung gekommen.«

Hinter den Gaffern ertönte schwach das Klingeln eines Handys, und prompt drehten sich alle um.

Carl und Rose sahen sich erstaunt an und versuchten, die Herkunft des Geräusches zu orten.

»Also, davor hatte ich das Handy angerufen, das der verschwundene Junge bei sich hatte«, sagte sie und musterte die Umstehenden.

Die Menge teilte sich, und eine Frau deutete in die Richtung, aus der der Klingelton kam. Dort stand ein Christiania-Lieferfahrrad.

Kopfschüttelnd zuckte der Kerl auf dem Sattel die Achseln. Keine Ahnung, sollte das bedeuten, aber Carl kam der Typ mit seinen Handschuhen und der extrem eng anliegenden Kapuze merkwürdig vor. Der wirkte ja geradezu vermummt bei der lauen Frühlingsluft.

Prüfend musterte Carl den Kasten des Lieferrads. Doch, groß genug war der.

»He, du«, rief er und ging auf den Mann zu. »Darf ich mal sehen, was du da in dem …«

Da trat der Kerl voll in die Pedale.

»Rose, kümmere du dich um Tilde!«, schrie Carl und setzte dem Radfahrer nach. »Verdammt noch mal, jetzt helft uns doch endlich!«

Widerwillig wichen die Gaffer zurück.

Carl wusste nur zu gut, dass man in der Pusher Street nicht rannte. Aber wie ein Idiot Fahrrad fahren durfte man, oder wie?

»Stoppt ihn!«, brüllte er. In dem Moment begann sein Brustkorb wieder zu schrumpfen, wurde zu eng für das, was er beherbergte. Und schon hatten ihn Assad und der Typ, der ihnen den Gürtel geborgt hatte, überholt.

»He, Mandelmann!«, hörte er Assad schreien, dass es vom Restaurant Spiseloppen und den Hausfassaden der Prinsessegade widerhallte.

Der Mensch, der am Eingang der Pusher Street mit seinem Handwagen stand und Mandeln brannte, drehte sich um.

»Schieb deinen Wagen vor und versperr den Weg!«, brüllte Assad. »Du kriegst tausend Kronen!«

Der Mandelverkäufer hatte offenbar Geschäftssinn, jedenfalls rollte er ohne zu zögern sein hellblaues Gefährt auf die Straße. Tausend Kronen, das war mehr, als ein paar neue Seitenplanken kosteten.

Vergeblich versuchte der Fliehende, das Hindernis zu umfahren, bevor er kurz entschlossen zur ehemaligen Maschinenhalle abbog, einem gigantischen Holzgebäude mit roten Sprossenfenstern, in dem die Christianiter recycelbare Stoffe sammelten und sortierten. Er bremste scharf, sprang vom Sattel und wollte mit ein paar Schritten die Sammelcontainer umrunden. Aber der Durchgang war versperrt von Menschen, die mit einer Dose Bier herumstanden, den Feierabend und das Wetter genossen und sich nicht so einfach wegscheuchen ließen. Da verschwand der Mann unvermittelt in der Wertstoffhalle.

Sekunden später, als Carl nach Atem ringend zu ihnen stieß, standen Assad und der Gürtelbesitzer bereits in der Halle und sahen sich um.

»Wo zum Teufel steckt der Kerl?«

Carl scannte die Umgebung. Der riesige, ausgesprochen hohe Raum war eine Offenbarung in grellbunt. Von einem Balken hoch über dem Eingang hing eine gigantische Leinwand mit einer Karikatur, die den früheren, in dieser Umgebung wenig geschätzten Staatsminister darstellte. Überall lagen Maschinenteile, es kam Carl vor, als wären es Tausende. Zusätzlich stand auf den vielen Wandregalen oder einfach mitten auf dem Boden aller nur erdenkliche Krimskrams herum. Von Miniaturrennwagen bis zu ausgesägten Palmen mit Sombreros an den Wedeln war alles dabei. Nicht wirklich der optimale Ort, um einen extrem wendigen, gelenkigen Afrikaner aufzuspüren.

»Versucht’s mal da oben!«, rief Carl und deutete zur Decke, wo findige Köpfe mitten auf die Querbalken einen Büroraum aus Rigips und Holz gesetzt hatten. Er selbst ging nach draußen zu dem Lieferfahrrad.

Von bangen Ahnungen erfüllt, machte er sich daran, das Schloss des Transportkastens zu öffnen. Es war so verdammt still darin. Wenn die Entführer Marco dasselbe Betäubungsmittel verabreicht hatten wie Tilde, nur höher dosiert, dann hatten sie ihre Mission vermutlich bereits erfüllt. Ihn schauderte.

Schließlich klappte er den Deckel auf. Da lag Marco, zusammengekrümmt und leblos. Vorsichtig hob Carl ihn heraus, trug ihn in die Wertstoffhalle und legte ihn auf eine Decke. Lautes Poltern unterm Dach kündete von den Suchaktivitäten Assads und seines Helfers.

Hastig schob Carl Marcos Ärmel hoch. Der Puls war nicht mehr zu spüren. Rasch kniete er sich neben die reglose Gestalt und begann mit Herzmassage und Beatmung. Es war Jahre her, dass er das zuletzt hatte tun müssen, und damals war das Mädchen, ein Unfallopfer, gestorben. Sämtliche Bilder waren schlagartig wieder präsent, die zarte Haut der Kleinen, die Verzweiflung der Mutter, die Sanitäter, die Carl behutsam weggezogen und weitergemacht hatten. Er hatte lange gebraucht, um darüber hinwegzukommen. Wenn Marco starb, würde ihn das nie mehr loslassen, das wusste er.

In diesem Moment nahm er aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahr und richtete seinen Blick nach oben zu der Leinwand mit der Karikatur, die sich in der Zugluft leicht vorwölbte. Es wirkte fast, als ob sich der Mund des ehemaligen Staatsministers öffnete. Verrückt, dachte Carl, dass man etwas so Belangloses in einer solchen Situation überhaupt registriert.

»Komm schon, Marco, nun komm«, flüsterte er. Unterdessen kippte Assad in der Halle alle möglichen Gegenstände um, während sich der Gürtelmann immer noch in dem luftigen Büro unter der Decke zu schaffen machte.

»Hier oben ist der Kerl nicht!«, rief er ihnen durch ein offenes Fenster zu.

»Und hier unten gibt es keine anderen Ausgänge, er muss also noch irgendwo sein«, rief Assad aus dem hintersten Winkel der Halle.

Carl fuhr mit seinen Bemühungen fort, Beatmung und Herzmassage im Wechsel.

»Ruf einen Krankenwagen, Assad«, rief er. »Ich hab Angst, dass wir Marco verlieren. Ich weiß nicht, was sie ihm gegeben haben, ich weiß nicht mal, ob er noch lebt.«

»Ouch, that hurts«, flüsterte da eine Stimme.

Carl sah nach unten und blickte in ein gequältes Gesicht und Augen mit riesigen Pupillen.

»Du brichst mir noch die Rippen.« Marcos Stimme war kaum zu hören.

Im selben Moment öffnete sich der Mund des überdimensionierten Gesichts oben an der Wand, der Afrikaner glitt heraus und stürzte sich die drei, vier Meter nach unten. Kurz sah er sich desorientiert um, aber in der nächsten Sekunde hatte er sich schon wieder gefangen.

»Da ist er, beeilt euch! Los!«, rief Carl und sprang auf. »Bleib liegen, Marco!«

Kampfbereit wandte er sich dem Afrikaner zu. Doch der, kaum wieder auf den Füßen, richtete bereits eine Pistole auf ihn.

Das war’s jetzt, dachte Carl, und eine merkwürdige Ruhe erfüllte ihn. Er hob die Arme und sah den Mann auf sich zukommen. Doch als der nur noch wenige Schritte entfernt war, senkte er die Pistole und zielte auf Marco.

In diesem Augenblick krachte ein Schuss, der Carl zusammenfahren ließ und eine Ewigkeit von den hohen Wänden widerzuhallen schien. Als Carl realisierte, dass die Pistole des Afrikaners verschwunden war und dessen Finger stark bluteten, schaute er nach oben. Am Fenster des Büros stand der gürtellose Christianiter mit einer Pistole in der Hand.

Erst da erkannte Carl den Mann, er gehörte zum Drogendezernat vom City-Revier.

»Ich komme runter«, rief er, und weg war er.

»Achtung!«, schrie Marco im selben Moment, und Carl fuhr herum. Mit einem Messer in der unversehrten Hand setzte der Schwarze gerade zum Sprung an.

Der Schatten, der von der Seite her auf Carl zuflog, kam gleichermaßen überraschend. Assad. Wie entfesselt zielte er aus einer Drehung heraus mit einem Fersentritt nach dem Gesicht des Afrikaners. Aber auch der Schwarze beherrschte diese Kunst, er sprang und rotierte gleichzeitig, sodass ihre Füße gegeneinanderprallten. Assad kippte nach hinten weg, während der Afrikaner stehen blieb und nun das Messer zum Wurf hob.

Der Kerl ist ja vollkommen wahnsinnig, der reinste Kampfroboter, dachte Carl noch, als dem Mann plötzlich das Messer aus der Hand fiel und sein Körper vollkommen schlaff wurde. Er wankte zur Seite, griff, nach Halt suchend, ins Leere und sank zu Boden. Totaler Knock-out. Es war kein Ton zu hören gewesen.

Was zum Teufel ist hier los? Carl drehte sich zu Assad und dem Drogenfahnder um. Lächelnd hielt Assad einen Gegenstand in die Luft.

War das nicht eine ganz gewöhnliche, vielleicht etwas größere Schraubenmutter?

»Sobald er aufsteht, kriegt er noch eine, von den Dingern gibt’s hier reichlich«, sagte Assad und kramte in einem Kasten mit rostigen Bolzen, Schraubenmuttern und Beschlägen.

Kreidebleich stützte sich Marco auf die Ellbogen. »Tilde?«, war alles, was er sagte.

»Der geht’s gut. Rose ist bei ihr.«

Da machte sich ein Lächeln auf Marcos Gesicht breit. »Ich will zu ihr.«

Carl war sprachlos: Die Entschlossenheit dieses Jungen war wirklich durch nichts zu bremsen.

Er blickte durch die Tür ins Freie. Dort hatten sich staunend einige der unsäglichen Touristen eingefunden. Ob sie glaubten, gerade rechtzeitig zur Inszenierung der täglichen Westernshow gekommen zu sein? Jedenfalls klatschten einige begeistert Beifall. Nur diese gewaltige schwarze Frau, die aussah wie eine Kreuzfahrtpassagierin, schien sich nicht zu amüsieren. Grimmig packte sie ihre Tasche und ging.

Nachdem sich alle etwas beruhigt hatten, trat der Drogenfahnder zu ihnen und reichte Assad und Rose, die mit Tilde zu ihnen gestoßen war, die Hand.

»Mikkel Øst«, stellte er sich vor. Man sah ihm an, dass er mit der Entwicklung der Dinge nicht hundertprozentig zufrieden war. Vermutlich war er erleichtert und verärgert zugleich, denn nun würde er seine Waffe abgeben müssen, bis die interne Untersuchung des Schusses abgeschlossen war. Die vier Monate im Drogenmilieu von Christiania waren kein Spaziergang gewesen, und wenn die Tarnung dann just in dem Moment aufflog, in dem sich erste Ergebnisse einstellten, war man natürlich nicht gerade erbaut.

Carl bedankte sich bei dem Kollegen. »Vielleicht kreuzen sich unsere Wege mal wieder. Wenn ich was für dich tun kann, lass es mich wissen.«

Dann verließen sowohl Mikkel Øst als auch die Sanitäter mit dem Afrikaner den Tatort.

Marco und Tilde schienen sich buchstäblich aneinander festzuhalten. Das, was sie hatten durchmachen müssen, verarbeiteten sie offensichtlich am besten gemeinsam.

»Da gäbe es noch etwas, was wir tun müssen«, sagte das Mädchen nach einer Weile. »Carl, würden Sie bitte meine Mutter anrufen und ihr mitteilen, dass wir uns alle draußen in Brønshøj bei Williams Haus treffen? Marco und ich müssen Ihnen etwas zeigen.«

Eine halbe Stunde später lagen sich Tilde und ihre Mutter in der Einfahrt von William Starks Haus in den Armen.

»Was haben sie mit dir gemacht, Tilde?« Malene Kristoffersen war immer noch erschüttert.

»Die haben mir eine Spritze gegeben, und dann war ich weg, bis sie mich irgendwann geweckt haben. Da saß ich auf einer Bank vor einem Imbiss, und es hat bestimmt zehn Minuten gedauert, bis ich wieder laufen konnte. Es war so ähnlich wie bei einer Narkose. Da ist einem hinterher ja auch leicht übel. Aber jetzt fühle ich mich wieder okay.«

»Und du?« Malene sah Marco an.

Er nickte. »Alles wieder in Ordnung. Nur meine Beine sind noch etwas taub.«

Was für ein unfassbares Glück, dass es nur die Beine sind, dachte Carl. Es war lange her, dass er sich derart erleichtert gefühlt hatte.

»Und was wolltet ihr uns nun zeigen?« Rose kehrte zur Tagesordnung zurück.

Tilde holte tief Luft. »Kommt mit.« Sie ließ ihre Mutter los und ging um das Haus herum zur Terrasse.

»Marco, du machst das, ja?«

»Soll ich wirklich?«

Sie nickte.

Daraufhin hob Marco die Steinplatten an, eine nach der anderen, präsentierte die Fundstücke, und abwechselnd erzählten beide, wie sie die Verstecke entdeckt hatten.

Fünf weiße Plastikdosen, der Nachlass eines Toten.

Carl schüttelte den Kopf und schaute hinüber zu Rose und Assad. Was für eine skurrile Entwicklung! Angefangen hatte es mit dem Fahndungsplakat eines Mädchens. Endete es nun mit ein paar vergrabenen Tupperdosen? Polizeiarbeit war bisweilen wie Lose aus einer Lostrommel ziehen. Man hoffte immer auf den Volltreffer zwischen den Nieten.

Der Blick, mit dem Marco Tilde ansah, schien zu sagen: Mehr brauchen wir denen nicht zu zeigen. Aber Tilde nahm eine Dose nach der anderen und erklärte den Erwachsenen den Inhalt.

Malene Kristoffersen musste sich am Haus abstützen, und jemand holte ihr einen Stuhl. Dort saß sie nun mit dem Schmuck und dem kleinen Notizbuch auf dem Schoß und versuchte, die Erkenntnis zu verdauen, wie systematisch ihr Lebensgefährte betrogen hatte. Als Tilde anfing, ihn zu verteidigen, krampften sich Malenes Hände nur noch fester um das Notizbuch. Scham und Enttäuschung spiegelten sich in ihrem Gesicht, offensichtlich fühlte sie sich zutiefst verraten.

»Ich glaube, Sie sollten dafür sorgen, dass dies hier an seinen richtigen Ort kommt«, sagte sie schließlich und reichte Carl den Stoß Papiere mit dem Briefkopf des Ministeriums.

Carl blickte kurz auf das oberste Blatt, dann nickte er. Genau das, was sie angenommen hatten. Und trotzdem war William Stark, auch wenn er das Ministerium und den dänischen Staat unbestritten betrogen hatte, nur ein kleines Licht gewesen – verglichen mit seinem Chef. Der eigentliche Skandal trug Eriksens Stempel.

Carl übergab Rose den Dokumentenstapel. »Wir kümmern uns später darum, ja?«, sagte er und deutete auf die letzte Plastikdose.

»Was ist darin?«

»Nichts, was jetzt noch wichtig ist, schätze ich«, antwortete Tilde. »Das ist Williams Testament.«

»Sein Testament?«, flüsterte Malene.

Tilde nickte. »Er wollte, dass wir alles bekommen, Mama. Sein Geld, das Haus, alles.«

Jeder der Anwesenden konnte sehen, wie Malenes Gesichtsausdruck sich jäh wandelte: Alle liebevollen Gedanken an ihren Lebensgefährten, die sie in den letzten Jahren tief in sich vergraben hatte, kehrten mit aller Macht an die Oberfläche zurück. Sie war verwirrt, traurig und wütend zugleich.

»Du hast recht, Tilde. Das Testament wird uns nicht mehr weiterhelfen«, sagte sie mit tränenerstickter Stimme. »Man wird Williams Vermögen konfiszieren.« Sie ließ den Kopf sinken und weinte.

Marco ging zu Carl und flüsterte ihm etwas zu.

Es war ohne Zweifel ein ausgesprochen kreativer junger Mann, den er da vor sich hatte. Schließlich nickte Carl.

»Okay, Malene«, sagte er. »Ich muss Sie nun bitten, uns das Notizbuch samt Anlagen auszuhändigen. Seien Sie doch bitte so nett und geben Sie die Sachen Assad.«

Tilde trat zu ihrer Mutter und drückte sie kurz. Dann wand sie ihr behutsam das Notizbuch aus der Hand, sammelte die Kontoauszüge ein und überreichte alles Assad.

Carl blickte sich suchend um und deutete schließlich auf einen Haufen Ziegelsteine am Ende des Fahrradschuppens.

»Dort drüben wäre es gut, Assad.«

Der schaute Carl entgeistert an. Aber als er sah, dass Carl ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche holte und ein Feuerzeug, fiel der Groschen.

»Hoppla«, sagte Carl, als er den Stoß Papiere mit dem Notizbuch obenauf anzündete. »Da passiert mir wohl gerade ein kleines Missgeschick. Rose, hast du vielleicht Wasser?«

Er warf ihr einen langen, eindringlichen Blick zu, bis auch sie schließlich kapierte.

»Klar«, sagte sie, nachdem ihr innerer Kampf ausgefochten war. »Wir haben dort unten doch den See. Aber ob wir das rechtzeitig schaffen?«

Auf dem Weg zum Präsidium war Marco sehr schweigsam. Carl glaubte zu ahnen, was in ihm vorging.

Für den Jungen musste es der schlimmste und gleichzeitig der beste Tag seines Lebens gewesen sein.

»Woran denkst du, Marco?«

Der schüttelte nur den Kopf.

»Assad, warum will Marco nicht reden?«, fragte Carl in Richtung Rücksitz.

»Könnte es nicht sein, dass er gerade versucht, einen Überblick über seine Situation zu gewinnen?«

»Noch mal, Marco: Woran denkst du?«

»Dass nichts so wird, wie ich es mir erträumt habe. Ich komme in ein Abschiebelager und werde ausgewiesen.«

Carl runzelte die Stirn und warf einen ernsten Blick in den Rückspiegel. Rose und Assad hatten sich so hingesetzt, dass sie sich alle drei anschauen konnten. Sie wirkten, als hätte Marcos Gemütsverfassung auf sie abgefärbt.

»Das ist noch nicht sicher, Marco«, versuchte Carl, den Jungen zu trösten. Ein billiger Trost, wie ihm sehr wohl bewusst war, denn natürlich pflegte der Staat genau so mit illegalen Einwanderern zu verfahren.

»Wovon hast du denn geträumt?«

Der Junge seufzte. »Ich wäre gern so wie alle hier. Ich möchte zur Schule gehen und studieren und allein zurechtkommen.«

Das war nicht zu viel verlangt, und trotzdem.

»Du bist erst fünfzehn, Marco. Da kannst du noch nicht alleine zurechtkommen.«

Der Junge wandte sich ihm zu. Natürlich kann ich, schienen seine hochgezogenen Augenbrauen zu sagen.

»Wo würdest du denn gern leben?«

»Irgendwo. Wo man mich in Ruhe lässt.«

»Und du glaubst, das könnte funktionieren? Ohne Rückfall in die Kriminalität?«

»Ja, das weiß ich.«

Carl starrte in den zähflüssigen Verkehr am Bispeengbuen. Tausende Menschen liefen in dem Lichtermeer herum, die den Anforderungen der Gesellschaft nicht gewachsen waren. Wieso sollte es dieser Junge hier sein?

»Warum solltest du allein zurechtkommen, Marco, wo es so vielen anderen in deinem Alter nicht gelingt?«

»Weil ich es will.«

Wieder schaute Carl in den Rückspiegel. Erstaunlich, wie passiv die beiden dort hinten waren. Das hier war doch auch für ihn wahrhaftig keine einfache Situation.

Carl atmete tief durch. Er sah Malene Kristoffersens Gesicht vor sich, als sie sich verabschiedet hatten. Sie hielt William Starks Testament in der Hand, das ihr Leben und das ihrer Tochter in neue Bahnen lenken würde. Dank eines kleinen Gartenfeuers würde Tilde auch weiterhin alle notwendigen Behandlungen bekommen.

Gedankenverloren betrachtete Carl im Rückspiegel Assad, und endlich begegneten sich ihre Blicke.

»Assad. Du kennst doch diesen Typen, der so schöne Ausweise herstellt, hast du noch Kontakt zu ihm?«

Spürte er da etwa auf beiden Schultern einen kleinen Klaps? Ein erneuter Blick in den Rückspiegel bestätigte es ihm: Assad und Rose saßen da und lächelten. Sie hatten alle drei dieselbe Idee.

Als Carl zu Marco hinüberschaute, bemerkte er, dass der Junge zitterte wie Espenlaub.

»Stimmt etwas nicht, Marco?«

Der Junge kauerte auf dem Sitz, und es gelang ihm einfach nicht, Arme und Hände unter Kontrolle zu bringen, obwohl er sich sichtlich bemühte.

»Ich verstehe nicht, Carl …«, stammelte er und hob den Kopf. »Soll das bedeuten, dass …« Und dann fing er an zu weinen.

Carl fuhr ihm mit der Hand über den Rücken.

»Rose und Assad, sagt es ihm, damit er es glaubt.«

»Du wirst deine Chance bekommen, Marco«, schaltete sich Assad ein.

»Ja«, ergänzte Rose. »Und lass von dir hören, sobald du irgendwo eine vernünftige Bleibe gefunden hast. Aber nicht, dass uns zu Ohren kommt, du hättest in irgendeinem Container Wurzeln geschlagen, klar?«

Da fing der Junge an zu lachen, noch nicht richtig befreit, aber doch so, als würde er beginnen, ihnen zu glauben.

»Aber hör zu«, sagte Carl. »Kein Wort zu irgendwem, kapiert? Nicht mal zu deinen Kindern und Enkelkindern, ja? Und außerdem erwarten wir, dass du uns zuerst alles erzählst, was du über Zola, den Clan, euer Leben in Kregme und eure Aktivitäten auf der Straße weißt. Für die Kollegen wären das hilfreiche Informationen.«

Der Junge nickte still. Nach einer Weile fragte er: »Was passiert mit Miryam?«

»Mal abwarten. Ihr zu helfen, wird wohl nicht so schwer sein. Sie war sehr aufgeschlossen und kooperativ.«

»Okay. Dann werde ich auch kooperativ sein.« Während sie schweigend weiterfuhren, sah er aus dem Fenster. »Ist das wahr?«, fragte er auf einmal.

Alle drei bekräftigten es.

»Ich kann es kaum fassen. Danke! Vielen, vielen Dank!« Nach einer kleinen Pause fuhr er fort: »Könnten wir durch Østerbro fahren? Es gibt da noch eine Kleinigkeit, die ich gern erledigen würde.«

Sie hielten neben einer Toreinfahrt, in der eng umschlungen ein junges Paar stand, das sich in keiner Weise von ihnen stören ließ. Marco bat Carl, Rose und Assad mitzukommen.

Als auf ihr Klingeln niemand reagierte, klopfte Carl energisch an die Tür.

»Polizei!«, rief er, dass es nur so durchs Treppenhaus dröhnte.

Das half.

Im ersten Moment erschraken die beiden Männer, als sie die vier Personen vor ihrer Wohnungstür sahen. Aber sowie sie Marco erblickten, wandelte sich ihr Schrecken in Wut.

»Nein, der kommt hier nicht rein! Und Sie auch nicht. Würden Sie sich bitte ausweisen?«

Carl hielt ihnen seine Marke vor die Nase. Die beiden Männer sahen sich an, noch immer nicht willens, sie an sich vorbeizulassen.

Da trat Rose vor. »Ein wenig Entgegenkommen, meine Herren. Dürften wir Sie bitten, ruhig zur Seite zu treten, damit Sie nicht vorsätzlich Beamte bei der Ausführung ihrer Arbeit behindern? Ein Übermaß an Sturheit kann nämlich leicht mit einem Übermaß an Ärger und einem Paar Handschellen geahndet werden, wussten Sie das?«

Carl klappte vor Verblüffung die Kinnlade herunter. Das war ja beinahe, als hörte er sich selbst.

Das Ende vom Lied war, dass die Männer angesichts dieser resoluten, schwarz-weiß getünchten Person simultan, wenn auch missmutig, die Tür freigaben.

Nun bat Marco alle, ihm in sein ehemaliges Zimmer zu folgen, das schätzungsweise ein Drittel der Größe von Assads Besenkammerbüro im Präsidium hatte.

Marco zog eine Schublade auf und wühlte darin, bis er gefunden hatte, wonach er suchte.

Er hielt einen altmodischen Stahlkamm hoch, damit alle ihn sehen konnten. Als Nächstes kniete er sich vor die Wand gegenüber der Pritsche, fuhr mit dem Kamm einige Male die Ritze zwischen Fußleiste und Wand entlang und fand auf diese Weise die Vertiefung, in der der Kamm hängen blieb.

Dann ruckelte er etwas an der Fußleiste, und noch bevor die beiden Männer ihrer Empörung Luft machen konnten, hatte Marco das Holz von der Wand gelöst. Er steckte die Finger in die Mulde und zog eine durchsichtige Plastiktüte hervor. Seine Erleichterung war für jedermann sichtbar.

»Da«, sagte er und hielt die Tüte in die Höhe. »Das sind fünfundsechzigtausend Kronen, genug für den Anfang. Du brauchst also keine Angst zu haben, dass ich in einen Container ziehe, Rose.«

43

Sommer 2011

Carl betrachtete die beiden Zettel vor sich auf dem Tisch. Seit anderthalb Monaten lagen sie nun da, und jedes Mal, wenn er aufräumte, schienen sie ihn erwartungsvoll anzuschauen.

Er wippte mit seinem Stuhl zurück und versuchte, sich die beiden Frauen vor Augen zu rufen. Schon erstaunlich, wie schnell Gesichter aus der Vergangenheit verblassten. Aus der Vergangenheit? War er wirklich schon so weit, das zu sagen? Gut, auf Lisbeths Anrufe hatte er mit Passivität reagiert. Und die Beziehung zu Mona, die immerhin mehrere Jahre gehalten hatte, war in die Brüche gegangen. Aber waren das ausreichende Gründe, die beiden als etwas Vergangenes abzuhaken?

Carl nahm die beiden Zettel, unschlüssig, ob er sie nicht einfach zusammenknüllen und mit einem gezielten Wurf in den Papierkorb befördern sollte.

Wahrlich keine leichte Entscheidung.

»Jetzt ist sie endlich gekommen, Carl«, sagte Rose, die sich wie aus dem Nichts vor ihm aufgebaut hatte.

»Wer ist gekommen?« Carls Enthusiasmus ging gegen null. Diese Woche war zäh gewesen, nichts, aber auch gar nichts war vorangegangen. Was war da noch zu erwarten? Wohl kaum etwas Gutes.

»William Starks Todeserklärung. Obwohl Starks Leiche noch nicht gefunden wurde. Der Richter hat die Indizien als ausreichend gewertet und entschieden, Starks Leben aufgrund der DNA-Analysen für beendet zu erklären.«

»Hm.« Carl steckte beide Zettel in seine Brusttasche. Irgendwie schon eine gute Neuigkeit. Jetzt konnte immerhin die Erbangelegenheit geklärt werden.

Schön für Malene und Tilde, dachte er, als er wieder allein war.

Die TV2-News auf dem Bildschirm über ihm brachten Berichte über den monsunartigen Wolkenbruch im Juli und seine katastrophalen Auswirkungen. Blöderweise war die Kanalisation überall dermaßen überlastet, dass in Hunderten von Kellern, dem im Präsidium eingeschlossen, die Scheiße buchstäblich aus den Rohren kam.

Einige Folgen dieser sintflutartigen Regenfälle betrachtete er allerdings mit klammheimlichem Vergnügen. Bei den Bildern der vollständig überschwemmten Pusher Street konnte man fast an biblische Rache glauben. Die provisorischen Buden waren allesamt leer, nirgendwo war auch nur ein Gramm Haschisch zu sehen. Der Umsatz musste in wenigen Stunden um Millionen Kronen eingebrochen sein, es war zum Kaputtlachen. Und da das Wasser in der Istedgade ebenso hoch stand, waren zwangsläufig auch die Geschäfte der Huren und ihrer Zuhälter ins Stocken geraten, denn die Massagesalons lagen meist im Souterrain. Sodom und Gomorrha hatten ihre wohlverdiente Strafe erhalten.

»Puh, was stinkt das hier bei euch.« Laursen verzog angewidert das Gesicht, als er in Carls Büro trat. »Willst du nicht lieber zu mir nach oben kommen, da riecht’s lecker nach Backstube. Ein paar Gäste sind immer noch da. Echt gemütlich, seinen Geburtstag hier im Präsidium zu feiern, wenn man privat nur in eineinhalb Zimmern haust.«

Lachend platzierte er seinen mittlerweile ziemlich fett gewordenen Hintern auf dem Stuhl gegenüber. »Ich hatte noch gar keine Zeit, dir das Neueste zu berichten. Die vielen Partyvorbereitungen, du weißt schon. Heute sind jedenfalls einige Hinweise zu der nicht identifizierten Leiche von dem Brand in Rungsted eingegangen. Du wirst staunen.«

»Schieß los.«

»Man hat herausgefunden, wer das Gebiss angefertigt hat, das Assad aus dem Mund der Leiche gefischt hat.«

»Na, und wer?«

»Ein Zahntechniker oben in Nordseeland, Jeppe Jørgensen. Wie ihr schon vermutet habt, war das tatsächlich die Prothese des Herrn Ministerialdirektors Eriksen.«

»Klar doch«, brummte Carl. »Die haben wir ja gleich an dem Wackelzahn wiedererkannt. Also, den Rechercheaufwand hätte man sich sparen können.«

»Sicher. Nur wäre da noch eine Kleinigkeit. Die DNA-Analyse des Knochenmarks von dem Menschen, der das Gebiss im Mund hatte, zeigt eindeutig, dass dieser nicht kaukasischer Abstammung war, also kein weißer Europäer. Er war schwarz.«

Carl runzelte die Stirn.

»Assad und Rose, kommt mal her«, rief er.

Laursen blieb fast die Spucke weg, als Rose in der Tür erschien und er ihre neue Haarfarbe sah. Um ein kräftigeres Lila zu finden, würde man schon nach Florida fliegen und die Seniorenheime für Millionärinnen abklappern müssen.

»Was gibt’s, Laursen?« Assad hatte nach der letzten Runde auf dem Gebetsteppich noch die Hosenbeine hochgekrempelt.

»Der Tote mit Eriksens Gebiss im Mund war ein Schwarzer. Was sagst du dazu?«

Assads Augenbrauen vollführten einen Salto mortale. »Was?«

»Aber das Gebiss war definitiv das von Eriksen«, fuhr Carl fort. »Man hat die Abdrücke bei einem Zahntechniker in Nordseeland aufgestöbert.«

Da musste Assad sich setzen.

»Tja, dann ist uns Eriksen wohl durch die Lappen gegangen. Mit allem.«

»Genau.« In dieser Klarheit war das gerade auch zu Carl durchgedrungen. Was für eine verfluchte Scheiße. »Damit wissen wir wohl auch, wer Brage-Schmidt und den nicht identifizierten Schwarzen ermordet hat.« Carl lehnte sich zurück. »Und wenn er die beiden auf dem Gewissen hat, dann ist er höchstwahrscheinlich auch der Mörder von Teis Snap und seiner Frau, oder?«

»Vermutlich«, stimmte Assad zu, »ganz zu schweigen von allen anderen.«

Rose zupfte an ihrer neuen Frisur. Als wenn die nicht längst alle bemerkt hätten.

»Redet nicht solchen Stuss. In Wahrheit haben wir doch keinen blassen Schimmer. Das sind doch nichts als Vermutungen! Nur damit wir uns einbilden können, wir seien clever und hätten einen kleinen Teil dieses Wirrwarrs gelöst. Ich gebe keinen Pfifferling auf diese Mutmaßungen.«

An diesen letzten Satz würde Carl sie bei nächster Gelegenheit erinnern.

»Ich habe noch etwas für euch.« Laursen feixte. »Vielleicht habt ihr’s sogar schon per Mail bekommen. Man hat Eriksens Auto gefunden: Es steht reichlich eingestaubt in einer kleinen Straße in Palermo.«

»Palermo?« Carl konnte es nicht fassen. »Sizilien also!«

Laursen nickte.

»Ja. Der Typ hat sich in aller Ruhe mit seinem alten Auto auf den Weg gemacht. Ungehindert, ohne dass ihn irgendwer aufgehalten hätte, ist der durch ganz Europa kutschiert.«

»Gelobt sei Schengen!«, rief Rose aus.

»Das ist echt weit.« Carl stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Palermo ist offenbar der richtige Ort, um sich mit neuen Papieren und einem neuen Äußeren zu versorgen?«

»Interpol ist bereits darauf angesetzt, habe ich gehört«, ergänzte Laursen.

»Na, das ist ja wunderbar«, stellte Carl ironisch fest. »Interpol hat knapp hundertneunzig Mitgliedsstaaten. Was, wenn er sich in eins der zehn bis zwölf Länder abgeseilt hat, die nicht beigetreten sind?«

Assad schüttelte den Kopf. »Wer weiß, Carl.«

»Nein, jede Wette, den finden wir nie, das sagt mir meine Erfahrung. Nicht mit dem Vermögen, das er nach allem, was uns bekannt ist, auf die Seite geschafft hat. Wir wissen ja nicht mal, wie er jetzt heißt und wie er aussieht.«

Die Scheibenwischer liefen auf Hochtouren, als Carl die Autobahn erreichte. Schon jetzt hatte er mehrere Autos gesehen, denen eine der riesigen Pfützen, die sich überall gebildet hatten, zum Verhängnis geworden war. Was für eine Tortur, bei diesem Wetter die dreißig Kilometer nach Norden zu fahren. Ein Glückspilz, wer hier in der Nähe ein Plätzchen zum Übernachten hatte.

Ihm fielen die zwei Zettel in seiner Brusttasche ein. Nach links abbiegen bedeutete Lisbeth, nach rechts ging es zu Mona.

Bei dem Gedanken musste er lächeln. Doch sein Lächeln verschwand schnell wieder. Für wen hielt er sich eigentlich? Was bildete er sich ein, wie selbstverständlich davon auszugehen, dass die beiden Frauen noch das Geringste mit ihm zu tun haben wollten? Bestimmt hatten sie längst andere Kerle am Wickel.

Da zog Carl die Zettel aus seiner Tasche, knüllte sie zusammen, ließ das Fenster herunter und warf sie hinaus.

Als er eineinviertel Stunden später den Rønneholtpark erreichte, erinnerte die Siedlung verdammt an Venedig. Von den Autos auf dem Parkplatz würden morgen etliche nur mit Hilfe eines riesigen Haartrockners starten können, sein eigenes Gefährt eingeschlossen.

»Ist der Keller okay?«, rief er, kaum dass er die Haustür geöffnet hatte.

Keine Antwort. Verflucht, das verhieß nichts Gutes.

Er warf einen Blick ins Wohnzimmer. Dunkel. Wie ungewöhnlich! Ließen sie Hardy ohne Licht hier liegen? Das durfte doch wohl nicht wahr sein.

»Hardy?«, sagte er leise, um ihn nicht zu erschrecken. Im selben Moment erstrahlte das Wohnzimmer in einem Meer von Licht.

»Tatahhh!«, schrien Mika und Morten, dass Carl vor Schreck fast aus den Schuhen kippte.

Dann traten sie zur Seite – und gaben den Blick frei auf Hardy, der in einem gewaltigen elektrischen Rollstuhl saß, mit allerlei Gestänge vor seinem Kopf.

»Jetzt ist es so weit, Hardy!«, rief Morten. »Zeig Carl, was du kannst!«

Carl war wie betrunken vor Glück. Als sie Hardy zusahen, wie er mit dem breitesten Lächeln der Welt losrollte, hatten sie alle geheult. Die Umarmungen und Glückwünsche wollten gar kein Ende nehmen.

Mit diesem Tag war nicht weniger als eine neue Ära in Carls Haus angebrochen.

Carl rückte sein Kopfkissen zum x-ten Mal zurecht. Er versuchte, zur Ruhe zu kommen, aber es wollte ihm nicht gelingen. Wann immer er die Augen schloss, sah er Hardys überglückliches Gesicht und das leere Bett im Wohnzimmer vor sich. Er seufzte. Was sie alles zusammen unternehmen konnten! Wenn sie sich nur darum kümmerten.

Nachdem ihn diese Gedanken nun schon eine halbe Stunde beschäftigten und er immer noch nicht eingeschlafen war, griff er nach dem Stapel Supermarkt-Prospekte, den er neben seinem Bett deponiert hatte. Diese Art Konsumspaziergang war das beste Schlafmittel, das wusste er aus Erfahrung. Besser als Schäfchen zählen, dachte er, und sortierte das meiste gleich aus.

Plötzlich entdeckte er zwischen den Blättern von Aldi und Fakta eine Postkarte.

Wer in aller Welt würde ihm eine Postkarte schicken? Die war bestimmt für Morten oder Mika. Vielleicht von einem, der auf ihrer Party gewesen war und sich nun bedanken wollte.

Er sah auf den Adressaten: Komisch, der Name war zweifellos seiner. Erst da fiel ihm auf, dass auf der Karte außer Namen und Anschrift nichts Handschriftliches stand, sondern nur ein kleiner Schnipsel mit folgendem Text aufgeklebt war: »Die Einzelausstellung afrikanischen Schmucks war einmalig. Die Auswahl an handgefertigten Ringen, Armbändern und Halsketten …«

Der Rest war abgeschnitten.

Carl lächelte.

Teufel auch, dachte er und sah einen dunkelhaarigen Jungen vor sich.

Dann drehte er die Karte um und starrte auf das Motiv.

Da stand: »Der Aalborgturm – mehr als nur Aussicht«.

Epilog

Herbst 2012

»Du willst doch nicht etwa schon gehen, Richard!«

Nackt, wie sie war, räkelte sie sich auf dem Laken, um ihn umzustimmen. Der Ventilator unter der Decke erzeugte eine leichte Brise, die ihre Haare zum Wehen brachte.

»Hättest du nicht vielleicht noch Lust, deine Zunge hier hineinzustecken, na?« Aufreizend lehnte sie sich zurück und rührte mit dem Finger in ihrem Nabel.

Er lächelte und warf zwei Hundertdollarscheine neben sie auf das Bett. Sie war in der Tat eine von den Besseren, aber einmal war genug. Es schwammen noch mehr Fische im Teich, sagte man nicht so?

»Oh Richard, zweihundert! Du bist so ein Schatz.« Neckisch strich sie mit den beiden Scheinen über ihre Brustwarzen. »Come again. Soon!«

Draußen schlug ihm die Hitze entgegen. Selbst die Straßenhändler wischten sich mit schmierigen Tüchern über den Nacken. Die Luft war ungewöhnlich trocken. Doch das alles prallte an René ab, die Temperaturen störten ihn nicht im Geringsten. Wie man sich in einem Klima verhielt, das den meisten Nordeuropäern fremd war, hatte er in den letzten anderthalb Jahren in gleich zehn südamerikanischen Ländern lernen können.

Es war alles eine Frage des Körperbewusstseins. Man musste gut auf seinen Körper hören, reichlich Flüssigkeit zu sich nehmen, in Bars mit Klimaanlage Pausen einlegen, zwar durchaus elegante, aber luftige Kleidung tragen, den Hubschrauber nehmen, wo andere mit dem Auto fuhren, und reiten, wo andere gingen. Wenn man vermögend war, konnte man sich überall in Südamerika ungeniert sämtlichen Luxus gönnen. Ob Paraguay, Bolivien oder Guyana – kein Land, wo einem Reichtum nicht das beschaffen konnte, was man wollte.

René streckte sich. Ein Blick zur Sonne verriet ihm, dass es bis zur Siesta noch dauerte. Er hatte noch Zeit für eine Maniküre zwischendurch und vielleicht sogar etwas Shopping, falls er über etwas stolperte, das ihn verlockte.

Eine Frau kam ihm entgegen, warf ihm ein Lächeln zu. Sie verlangsamte ihre Schritte, um zu sehen, wie er auf das Angebot reagierte. Doch René war fürs Erste gesättigt.

Als er sich damals Zähne hatte implantieren lassen, änderte er auch gleich seine Haarfarbe von fahlem Blond zu Kastanienbraun. Anschließend hatte er sich noch die Tränensäcke entfernen lassen. Nun war er immer sonnengebräunt und fühlte sich rundum wohl in seiner Haut. Im Übrigen sah man ihm die Millionen durchaus an. Die Jahre mit den gleichgültigen Umarmungen und dem pflichtschuldigen Sex mit seiner Frau gehörten einer fernen Vergangenheit an.

Es gab sicherlich schönere Städte als Maracay in Venezuela, wo er vor einer Weile seine Zelte aufgeschlagen hatte. Aber was die Frauen anging, so bekam man hier am meisten für sein Geld.

Gedankenverloren nickte René. Er hatte sich inzwischen so sehr an seinen neuen Status gewöhnt, dass er sich lange hätte konzentrieren müssen, um sich daran zu erinnern, wer er eigentlich war.

Obwohl er nicht davon ausging, bestand theoretisch die Möglichkeit, dass seine Spuren mit dem Brand in Brage-Schmidts Haus nicht vollständig verwischt worden waren. Es konnte also durchaus sein, dass nach ihm gefahndet wurde. Er war sich dessen bewusst, nahm es aber gelassen hin. Falls er etwas Verdächtiges bemerkte, so konnte er jederzeit die Zelte abbrechen. Er blieb ohnehin nie lange an einem Ort. Als nächste Station war Uruguay geplant. Dort seien die Frauen besonders schön, hieß es. Und wenn er sich lange genug in Südamerika aufgehalten hatte, war Asien an der Reihe.

René hatte die Absicht, in angenehmen Verhältnissen alt zu werden. Aber bis es so weit war, durfte es gern noch eine Weile dauern. Er würde jedenfalls gut auf sich achten, leisten konnte er es sich. Die Aktien aus Curaçao waren weit mehr wert gewesen, als er je gedacht hätte. Insofern – egal, wie sehr er über die Stränge schlug, Geld war reichlich vorhanden und würde für den Rest seines Lebens reichen.

Nachdem er um eine Ecke gebogen war, stand er auf einer der Hauptstraßen, in der der Duft des Reichtums förmlich in der Luft lag. Vor einem Geschäft mit Marmorfassade und Panzerglasscheiben blieb er stehen. Er war schon öfter daran vorbeigegangen – heute würde er hineingehen, beschloss er spontan. Die Elephant-Automatic-Uhr von Fabien Cacheux war genau, wonach er suchte. Diese fantastische Kombination aus Schlichtheit und Extravaganz und das überaus kühn gestaltete Armband sprachen ihn ebenso an wie das Schild im Schaufenster, das diskret, aber deutlich darauf hinwies, dass von ebendiesem Modell weltweit nur elf Stück existierten. Für 47 300 Dollar gedachte er nun, diesem exklusiven Zirkel beizutreten.

Mitleidig lächelnd betrachtete er die sich in der Scheibe spiegelnden Menschen, die nicht über seine Möglichkeiten verfügten und weitergehen mussten. Er drehte sich um und nickte einem Mann zu, der auf der anderen Straßenseite in einem für die Hitze viel zu schweren Mantel an der Haltestelle stand und auf den Bus wartete.

So einer war er auch mal gewesen.

Als er eine halbe Stunde später mit einer eleganten Kordeltüte und der Uhr am Handgelenk hinaustrat – seine alte Tag Heuer lag im Etui –, fühlte er sich vollkommener denn je. Wenn er morgen die zwei Stunden nach Choroni Beach fuhr, um sich zärtlich von Yosibell zu verabschieden, einer Frau, die mehr Talente hatte als alle anderen zusammen, sollte sie mit ihren rot lackierten Nägeln bewundernd über das Armband streichen.

Und damit wollte er Venezuela erst einmal Adieu sagen.

Als er an den Boutiquen entlangschlenderte, fiel ihm auf, dass der Mann noch immer an der Bushaltestelle stand. Aber so war Südamerika nun mal. An manchen Tagen funktionierte alles hervorragend, und die Busse folgten einander wie Buschschweine auf einem Wildpfad, und ein anderes Mal war man besser beraten, gleich zu Fuß zu gehen.

Anscheinend hatte der Mann genau dies gerade beschlossen. Merkwürdig, dachte René, jetzt geht er in die ganz andere Richtung, als der Bus fahren würde. Er selbst bog in eine Nebenstraße ein, in der es beim letzten Mal betörend nach Hibiskus, Freesien und Pitahaya geduftet hatte.

Inzwischen war Siesta. In der schmalen Gasse waren überall die Fensterläden geschlossen und weit und breit kein Mensch zu sehen. Entweder aßen sie nun alle, oder sie schliefen.

Als er sich umblickte, war außer ihm selbst tatsächlich nur noch dieser Mann im Staubmantel auf der Straße, und der war gerade dabei, ihn einzuholen.

Bleib ganz ruhig, dachte René sekundenlang, doch dann fiel ihm plötzlich ein, wie ihn der Kellner im Hotel vorgestern gefragt hatte, ob der Akzent, der sein Englisch würze, nicht skandinavisch sei, ja möglicherweise sogar dänisch. Er hätte nämlich einmal eine Freundin von dort gehabt, und ihr Englisch habe genauso geklungen. Als René verneinte, klang seine Stimme ein bisschen zu ärgerlich, und seitdem hatte er sich von diesem Kellner immer beobachtet gefühlt.

Natürlich hatte René gleich das Hotel gewechselt, nicht aber den Namen. Das hätte er vielleicht besser tun sollen.

Der Mann im Mantel folgte ihm in nur zwanzig oder dreißig Metern Entfernung, sodass René seine Schritte beschleunigte.

Vor ihm lagen noch drei oder vier enge Gassen wie diese, die jedoch zu einer der breiten Avenidas führten, er musste also einfach das Tempo halten.

Jetzt kam es ihm auf einmal so vor, als habe er den Mann schon einmal gesehen. Hatte er nicht hinter dem Tresen gestanden, als René auf der Polizeiwache eine Zeugenaussage gemacht hatte wegen eines kleineren Verkehrsunfalls auf der Calle Marino? Hatte man ihn also aufgespürt – trotz all seiner Vorkehrungen? Bei diesem Gedanken lief es ihm eiskalt über den Rücken.

Jetzt rannte René, dem das morgendliche Joggen am Strand und ein personalisiertes Fitnesstraining eine für sein Alter und die jahrelange physische Untätigkeit erstaunliche Kondition verschafft hatte. Deshalb gelang es ihm auch, seinen Verfolger abzuschütteln und sich in eine weitere Gasse zurückzuziehen. Sicherheitshalber wartete er noch eine Weile hinter einem Stapel Pappkartons, wo er beschloss, den Besuch bei Yosibell in Choroni Beach zu überspringen und sich bereits am Abend in ein Flugzeug nach Süden zu setzen.

Als er sich sicher war, dass der Mantelträger ihn in dem Gewirr der Gassen verloren hatte, und er hinter den Kartons hervortrat, stand der Typ am Ende der schmalen Straße und zielte mit einer Pistole auf ihn.

Alles in René suchte fieberhaft nach einer Lösung. Und die lag eigentlich auf der Hand: Polizisten wurden kümmerlich entlohnt, und René hatte die Mittel, dem Elend abzuhelfen. Deshalb näherte er sich dem Mann in der Absicht, ihm einen Deal zum beiderseitigen Vorteil anzubieten.

Aber er kam gar nicht dazu, dem Mann seinen Vorschlag zu unterbreiten, denn der forderte ihn rüde auf, ihm seine Uhr auszuhändigen.

René stutzte. War er etwa vor einem simplen Ganoven geflohen? Ging es nur darum? Mit schlecht verhohlenem Ärger löste er die Uhr von seinem Handgelenk. Das Schwein ahnt nicht mal, dass es nun im Besitz von etwas ist, das es nur zehn weitere Male auf der Welt gibt, dachte René. Mochte es ihm zum Fluch werden.

»Und die Tüte«, sagte der Mann und deutete mit der Pistole auf die elegante Tragetasche des Juwelierladens, in der Renés alte Tag Heuer lag.

Er reichte ihm auch diese.

»Und dein Portemonnaie.«

Verflucht, dachte René, nun wird es aber lästig. Wenn er jetzt Zeit damit verbringen musste, Karten sperren zu lassen und auf neue zu warten, dann würde sich der Aufenthalt hier unnötig in die Länge ziehen.

»Mach schon«, sagte der Kerl, und sah genau hin, als René seine Hand in die Innentasche steckte und die Brieftasche aus Krokodilleder hervorzog.

Der Mann klappte sie auf und stellte zufrieden fest, dass darin sowohl Kreditkarten als auch ziemlich viele Bolívars und Dollars steckten.

Dieser Scheißkerl. Stand da und lächelte ihn an. Ohne die Pistole hätte René ihn genauso erledigt wie damals Brage-Schmidts schwarzen Sklaven.

»Und nun dein Handy.«

Nein, verdammt. Jetzt reichte es.

»Tut mir leid, ich habe keins.«

Der Kerl schaute skeptisch.

»Komm, mach schon, gib her.«

»Noch mal: Ich habe keins. Ich habe dir alles andere gegeben. Wenn ich ein Handy hätte, würde ich es dir auch geben. Ich bin doch nicht blöd.«

Da klopfte ihn der Mann gründlich ab, die Jackentaschen und seine vorderen Hosentaschen, aber nicht die hintere, in der das Handy steckte.

»Okay, du hast kein Handy«, sagte er. Dann zog er sich einen Schritt zurück und blieb einen Moment stehen, als wollte er schießen. Doch stattdessen grinste er zahnlos. »Du warst kooperativ, deshalb kommst du mit dem Leben davon. Das gilt nicht für alle.«

Mit diesen Worten ging er. Als er ans Ende der Gasse kam, steckte er die Pistole in die Tasche und verschwand um die Ecke.

In diesem Augenblick klingelte Renés Handy.

Blitzschnell griff René in die Tasche und schaltete es auf stumm. Dann drehte er sich weg und hielt es ans Ohr.

»Hey, Richard, Yosibell hier. Das Wasser ist glasklar, und meine Haut ist ganz feucht. Wann kommst du?«

Er wollte ihr antworten, dass es noch etwas dauern würde, aber dazu kam er nicht.

»Soso, du hast also kein Handy, sagst du!«, rief der Mann vom Ende der Gasse und näherte sich im Laufschritt.

René sah über die Schulter, wie der Typ wenige Meter von ihm entfernt stehen blieb. Sein Herz hämmerte, als er sich umdrehte und seinem Gegner in die Augen starrte. Die wirkten vollkommen ruhig, beinahe friedlich – genau wie die Hand mit der Pistole, die auf ihn zeigte.

»Weißt du was«, sagte der Mann. »Typen wie dich hasse ich. Du hast mich angelogen.« Er schüttelte den Kopf, fast wie ein Vater, der sein unartiges Kind tadelt. »Tja, da musst du wohl die Konsequenzen tragen«, sagte er und drückte ab.

Überdeutlich hörte René im Fallen Yosibell schimpfen. Doch das Letzte, was René E. Eriksen spürte, waren schwere Schritte in nächster Nähe. Und wie ihm das Mobiltelefon aus der Hand genommen wurde.

Dank

Mein Dank gilt meiner geduldigen Frau Hanne, die mich immer wieder angespornt und während des langen Schreibprozesses unermüdlich unterstützt hat. Auch bei unserer fabelhaften Assistentin Elisabeth Ahlefeldt-Laurvig bedanke ich mich für die gründlichen Recherchearbeiten und den permanenten Einsatz all ihrer Talente. Dank an Kjeld Skjærbæk für Fahrdienste und vielerlei Hilfe. Dank auch an Eddie Kiran, Hanne Petersen, Micha Schmalstieg und Karlo Andersen für ihre unentbehrlichen und gründlichen Kommentare sowie an meine vorzügliche Lektorin Anne C. Andersen für ihren messerscharfen Blick und die nie versiegende Energie. Dank an Direktor Karsten Dybvad und Projektleiterin Anne G. Jensen, die es mir ermöglichten, das Haus der Industrie in der frühen Umbauphase zu besichtigen. Dank an Gitte und Peter Q. Rannes und das Dänische Schriftsteller- und Übersetzerzentrum Hald für ihre Gastfreundschaft. Dank an Peter Garde, der uns sein wundervolles Haus in Kera auf Kreta zur Verfügung stellte. Meinen Freundinnen im Verlag Maeva in Barcelona danke ich für ihren fantastischen Einsatz in vielerlei Hinsicht, Mathilde Sommeregger dafür, dass sie mir einen Schreibtisch gekauft und einen Bürostuhl geliehen hat, und Alba für die Hilfe beim Wiederbeschaffen meines verloren gegangenen Koffers mit der Synopsis und dem gesamten Recherchematerial. Dank an Gordon Alsing, der uns das Sommerhaus in Liseleje zur Verfügung stellte. Dank an Polizeikommissar Leif Christensen für Korrekturen aller polizeirelevanten Details und an Polizeikommissar und Pressekoordinator Lars-Christian Borg. Dank an Physiotherapeutin Mette Andresen und an Leo Poulsen von der Staatsbibliothek.

Für sein herausragendes redaktionelles Engagement gilt ein großes Dankeschön Henning Kure, der mir mit Straffungsund Kürzungsvorschlägen wieder zu Inspiration und Klarblick verhalf.

Dank an Dirk Hennig für seine Gastfreundschaft in Jaunde. Dank an unseren Führer Louis Fon, dessen Namen eine der Figuren des Buchs trägt. Dank meinem Freund und Reisegefährten Jesper Helbo und unseren neun starken und humorvollen Pygmäen-Scouts sowie unserem Bantu-Ranger und Bantu-Koch für eine großartige Reise in das Dja-Wildtierreservat in Kamerun.

Adlerolsen.dep unterstützt die Baka Sun Rise Association dabei, den Kindern der Baka-Pygmäen eine Schulausbildung zu ermöglichen.

Informationen zum Buch

Marco ist fünfzehn und hasst sein Leben in einem Clan, dessen Mitglieder von ihrem teuflischen Anführer Zola in die Kriminalität gezwungen werden. Als Marco es eines Tages nicht mehr aushält, fasst er einen folgenreichen Entschluss: Auf seiner Flucht vor Zolas Männern stößt er in einem Erdloch im Wald auf eine stark verweste Männerleiche – und setzt damit eine Spirale von Ereignissen in Gang, die ihn immer wieder in Lebensgefahr bringen ...

Die Suche nach dem Mörder des Mannes im Wald führt Carl, Assad, Rose und Gordon, den Neuen im Sonderdezernat Q, tief hinein in das Netzwerk der Kopenhagener Unterwelt, in den Sumpf von Korruption und schweren Verbrechen in Politik und Finanzwelt – und sie zieht Kreise bis in den afrikanischen Dschungel.

Informationen zum Autor

Jussi Adler-Olsen wurde 1950 in Kopenhagen geboren. Mit seiner Thriller-Serie um Carl Mørck vom Sonderdezernat Q und seinen Romanen (u. a. ›Das Washington-Dekret‹, ›Das Alphabethaus‹) stürmt er die internationalen Bestsellerlisten. Seine preisgekrönten Bücher wurden bislang in 35 Länder verkauft und werden mehrfach verfilmt.

Begleiten Sie Jussi Adler-Olsen mit folgendem Link auf seinen Reisen – und an seinen Arbeitsplatz:

www.dtv.de/roadtrip-adler-olsen

»Mit dem neuen Band über die Ermittlungen des Sonderdezernats Q erwartet den Leser ein Thriller der Extraklasse. Jussi Adler-Olsen zeigt in diesem Buch ein Herz, das für die minderjährigen Verlierer der globalen Gesellschaft schlägt.«  www.information.dk

»Im fünften Band über Carl Mørck und seine treuen Knappen, den geheimnisvollen Assad und die scharfe Rose, zeigt Adler-Olsen wieder einmal, dass er ein Meister der guten Story ist.«  Berlingske Tidende

Table of Contents

- Widmung
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- Epilog
- Dank
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zum Autor]