Tims gefährlichster Gegner
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Tims gefährlichster Gegner Als Henning Lissenfuhl aus dem Gefängnis entlassen wird, ist er fassungslos: seine Ex-Freundin Daniela hat seine teuren Anzüge im Secondhand-Laden versilbert. Pech für Henning, denn eines der Jacketts barg die Skizze, die den Weg zu neun Millionen Euro weist. Und doppelt Pech, dass Dr. Krumler, der Lehrer von TKKG, die Jacke gekauft hat. Tim und sein Team greifen ein... www.cbj-verlag.de
Publisher: cbj

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage 2005

© 2005 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Franziska Gehm

Umschlagabbildung und Innenillustrationen: Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Ku × Herstellung: WM

Satz: Uhl+ Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 3-507-15121-2

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.03.2014

Inhalt

1. Klamotten statt Knete

2. Gabys Ohrring im Fleischklops

3. Geldfälscher aus Litauen

4. Promis und verschämte Kunden

5. Heiße Spur?

6. Die Eisgesichter bei Biju

7. Milchschaum am Sabberschlitz

8. Verbrechen liegt in der Familie

9. Trägt der Gangster Tims Blazer?

10. Nimmröder Allee 122

11. Der Typ hinter Sabine

12. Mädchen mögen ihn

13. Heiß zum Fingerverbrennen

14. Vorhut der Kripo

15. Lissenfuhl weiß von nichts

16. Ein Eimer weiße Farbe

17. Superstory — wahr, erlogen?

18. Dann eben mit Gewalt

19. Beide haben gelogen

20. Benno, der Schnüffler

21. Verflogene Mattscheibe — oder?

22. Mit Trick 17 zur Info

23. Regina meldet sich krank

24. Überraschung im dritten Stock links

1. Klamotten statt Knete

Im Juli des Vorjahres rutschte Daniela Wizonski vor dem Kaufhaus Superklotz auf einer Bananenschale aus, stürzte ungeschickt zu Boden und brach sich das rechte Handgelenk. Daniela war damals 24 Jahre alt, eine rotblonde Vorstadtschönheit mit nussbraunen Augen. Zu dem Schmerz, der ihr Tränen an die Wimpern hängte, kam die Wut. Wut auf das unbekannte Umweltferkel, das die Bananenschale achtlos weggeworfen hatte. Wut darauf, dass sie, Daniela, nun in heißer Jahreszeit mit eingegipster Hand herumlaufen musste und dass an ihren Lieblingssport nicht zu denken war: Schwimmen in den Badeanstalten der TKKG-Stadt.

Wut auf ihren Freund Henning hatte sie sowieso. Unglaublich, wie sie dieser Mistkerl belogen hatte.

Danielas neue — und einzige — Freundin hieß ebenfalls Daniela. Die beiden kannten sich noch nicht lange. Diese Daniela trug natürlich einen anderen Nachnamen, nämlich Mitsorge. Wenn die beiden mit anderen zusammen waren, wurde Daniela Mitsorge »Dani« genannt. Diese Unterscheidung hatten die Freundinnen auch für ihre Gespräche zu zweit übernommen.

»Verdammt!«, sagte Daniela. »Ich kann keinen Bleistift halten.« Sie schwenkte den Gipsverband. »Mit links könnte ich zwar meinen Computer bedienen. Aber ein Abschiedsbrief ins Gefängnis sollte handschriftlich sein. Meinst du das nicht auch, Dani?«

Ihre Freundin, eine magere 21-Jährige mit schief stehenden Zähnen, nickte heftig. »Unbedingt. Ist persönlicher. Ein Gefängnisinsasse kann das erwarten. Du willst also Schluss machen mit Henning?«

»Er ist ein Mistkerl. Ich klebe schon viel zu lange an ihm. Es bringt nichts mehr. Seit zwei Monaten sitzt er im Knast. Zehn Monate hat er noch vor sich. Schluss! Aus!«

»Du hast mir noch nicht viel über ihn erzählt, Daniela. Schreiben willst du ihm also?«

»Ich muss, Dani. Erstens, weil er mir seine vielen Vorstrafen verschwiegen hat. Was der für einer ist, habe ich ja erst in der Verhandlung erfahren. Ich stand da, als hätte man mich aus dem Mustopf gezogen. Ist so was Vertrauen, frage ich dich? Zweitens will ich mit einem Kriminellen sowieso nichts zu tun haben. Und drittens schuldet er mir Geld. 2000 Euro. Soll ich darauf warten bis nächsten Mai?«

»Nee!« Dani schüttelte den Kopf. »Dann müsste er dir Zinsen zahlen.«

»Eben. Alles zusammengenommen bedeutet: Schluss! Aus! Die Kiste wird zugenagelt. Und das muss er wissen. Sonst steht er in zehn Monaten, wenn er rauskommt, bei mir auf der Matte. Aber ich will ihn nie, nie wieder sehen.«

»Und das soll er handschriftlich erfahren?«

»Du schreibst den Brief.«

»Ich?«

»Mach nicht so ein Gesicht. Schreiben kannst du doch?«

»In der Schule hatte ich in Deutsch immer nur ’ne Drei.«

»Ich diktiere alles. Henning wird gar nicht merken, dass ich den Brief nicht geschrieben habe. Er kennt meine Schrift nicht.«

»Überhaupt nicht?«

»Kein bisschen. Manchmal habe ich ihm eine SMS geschickt. Was anderes Schriftliches hat er nie von mir gekriegt.«

Dani nickte, nahm einen der mauseschwanzdünnen Zöpfe, die ihr um den Kopf hingen, und kaute daran. »Schreibst du ihm auch, dass du Zinsen nimmst? Und wohin er dir das Geld schicken soll?«

»Nix da. Das Geld will ich jetzt haben. Ich brauche es. Ich teile ihm mit, dass ich’s mir von seinem Bruder hole. Der kann das auslegen.«

»Ah, er hat einen Bruder.«

»Jochen Lissenfuhl. Der ist Schneider. Ein komischer Typ. Noch dünner als du. Mit spitzer Nase und Flackerblick. Aber als Änderungsschneider ist Jochen super. Er hat ’ne Schneiderstube in der Kleinkutür-Straße.«

»Ich glaube, ich weiß, wo das ist.«

»Ich werde Jochen auch den Wohnungsschlüssel geben.«

»Zu welcher Wohnung?«

»Henning hat eine Eigentumswohnung im Mäfär-Block. Echt schnieke. Ja, man glaubt es nicht. Henning läuft rum wie der Modeprinz Brunello Perduzzo, hat ’ne Superwohnung, aber nie Geld in der Tasche. Sieht aus, als bezahlt er einen Ferrari aus der Portokasse. Aber von mir borgt er sich 2000 Euro. Und vergisst dann die Rückzahlung.«

»Kriminelle sind so.«

»Na ja, er hat niemanden umgebracht. Seine Vorstrafen waren mehr auf der Linie Hochstapelei und Betrug.«

»Und zu der Wohnung hast du einen Schlüssel?«

»Den Zweitschlüssel. Den anderen hat der Hausmeister. So, Dani. Können wir jetzt den Brief schreiben?«

Das nahm eine halbe Stunde in Anspruch. Dani war sehr bemüht. Vor Anspannung hätte sie fast einen ihrer Zöpfe durchgebissen. Sie machte sechs Rechtschreibfehler, die sie aber ausbessern konnte, da sie mit Bleistift schrieb. Die Adresse — an Henning Lissenfuhl in der Justizvollzugsanstalt Pleihütte — wurde mit Kugelschreiber in Druckbuchstaben gemalt.

Auf dem Weg zur Kleinkutür-Straße kamen die beiden am Postamt vorbei und Dani warf den Brief ein.

Es war ein heißer Julitag. Die ganze Stadt schwitzte.

Unterwegs kauften sich die beiden ein Eis. Daniela nahm Vanille und Schoko, Dani Mokka und Zitrone. Sie lutschten noch an den Waffeln, als sie in der Kleinkutür-Straße in die etwas düstere Ladenpassage einbogen. Die Gegend war nicht nobel. Kleine Läden versuchten, sich über Wasser zu halten. Jochens Schneiderstube lag auf der rechten Seite: ein schmales Schaufenster, hinter dem ein grauer Vorhang den Einblick verwehrte, daneben die Glastür, etwas schmuddelig und ebenfalls mit Vorhang. Hinter der Türscheibe hing ein Schild mit den Geschäftszeiten. Auf dem Schaufenster war in weißen Buchstaben bogenförmig der Schriftzug gemalt: Jochens Schneiderstube.

Daniela schob sich den Waffelrest in den Mund und drückte mit der gesunden, linken Hand auf die Klinke. Die Tür gab nicht nach.

»Geschlossen.«

Dani studierte das Schild mit den Öffnungszeiten. »Er müsste aber geöffnet haben.«

Für einen Moment waren sie ratlos.

Auf der gegenüberliegenden Seite der Passage wurde eine Tür geöffnet. Die beiden drehten sich um.

Der Geschäftsnachbar von Jochen, wenn man so will, war ein Antiquar (Händler mit alten Büchern). Dr. O.L.D. Rieding — Antiquariat stand auf der Schaufensterscheibe. Durch die konnte man in den Laden blicken, den Bücherregale bis unter die Decke füllten, dazu Kisten und Tische voller alter Bücher, darunter sicherlich auch Kostbarkeiten aus dem vorvorigen Jahrhundert. Der Inhaber — er musste es sein — langweilte sich offenbar und war herausgekommen, ein älterer Mann mit grauem Bart und goldgeränderter Brille. Er trug trotz der Hitze einen dunklen Anzug mit Weste. Auch der konnte durchaus aus dem vorvorigen Jahrhundert sein. Jedenfalls hing Dr. Rieding eine Uhrkette vor dem Bauch und die Taschenuhr wölbte die dafür vorgesehene Tasche in der Weste.

Er blickte ernst. »Tag, die Damen. Sie wollen zu Schneidermeister Lissenfuhl? Wenn Sie bei ihm ein Kleidungsstück haben, müssen Sie sich wegen der Herausgabe an die Polizei wenden.«

Dani blickte verwirrt.

Daniela sagte: »Ich verstehe nicht. Warum denn das?«

»Lissenfuhl ist tot.« Er sagte es mit einer gewissen Zufriedenheit. Offenbar waren sie nicht die besten Nachbarn gewesen.

»Tot?« Daniela dachte, sie hätte sich verhört.

»Ja. Gestern.«

»Gestern?«

»Gestern ist er gestorben. Er war drogensüchtig. Ich hatte es beinahe vermutet. So wie der aussah. Gestern hat er sich eine Überdosis gespritzt. Eine Kundin fand ihn. Er lag hinter dem Verkaufstisch, neben ihm die Spritze. Die Frau hat einen Schock bekommen, ist schreiend herausgelaufen und gleich zu mir rein. Ich habe dann die Polizei verständigt.«

»Schrecklich so... so ein Ende«, sagte Daniela. »War es Selbstmord oder...?«

»Die Polizei meint, es sei ein Versehen. Der goldene Schuss, den der geschwächte Organismus nicht mehr verträgt.«

Daniela nickte und dachte: Hände weg von den Lissenfuhls! Der eine sitzt im Knast, der andere war ein Junkie und gibt jetzt schon den Löffel ab. Aber mein Geld hole ich mir trotzdem.

Dr. Rieding gähnte und nahm zu spät die Hand vor den Mund. »Drogen müssen nicht sein. Wenn Sie wissen wollen, wie man vor 50 oder 100 Jahren darüber dachte, kann ich Ihnen helfen. Habe da sehr interessante Lektüre.«

»Vielleicht ein anderes Mal.« Daniela wandte sich zum Gehen.

Dani nahm den beknabberten Zopf aus dem Mund und schritt neben ihr her. »Wie gut kanntest du ihn?«

»Nur flüchtig. Er war drei- oder viermal dabei, wenn ich mit Henning beim Italiener saß. Hat aber in der Pasta immer nur rumgestochert.«

»Was wirst du jetzt tun?«

»Wir gehen in Hennings Wohnung.«

»Du willst nach Geld suchen?«

»Nach Wertgegenständen. Es sollte mich wundern, wenn wir auch nur einen Euro finden.«

»Was nützen dir Wertgegenstände?«

»Vielleicht ist was dabei fürs Pfandhaus.«

Dani lachte, wobei sie meistens die Lippen fest schloss. Sie war sich der schiefen Zähne bewusst und verfluchte ihre Eltern, die nicht darauf gedrungen hatten, dass sie vor zehn Jahren oder so eine Zahnspange bekam.

Sie holten sich noch ein Eis. Zum Mäfär-Block hätten sie eine halbe Stunde laufen müssen. Sie fuhren mit der U-Bahn, aber versehentlich zu weit und mussten ein Stück zurücklaufen. Dani hatte sich Walnusseis, das diesmal ihre Wahl war, auf die Bluse gekleckert. Beide waren genervt und von der Hitze erschöpft.

Der Mäfär-Block ist eine exklusive Wohnanlage im Stadtteil Buchenhöh, umgeben von Grünflächen. Drei fünfstöckige Gebäude, auf jedem ein Penthaus. Daniela kannte den Weg. In der vierten Etage stiegen sie aus dem Lift. Daniela schloss die Wohnung 411 auf. Sie traten ein.

»Ahhh!«, staunte Dani. »Toll.«

Die Luft roch abgestanden, war hier seit acht Wochen eingesperrt. Zwei große Räume, die ineinander übergingen — Wohn- und Schlafbereich, dazu ein hinreißendes Bad, eine Kleinküche für Singles und eine Diele mit Gästetoilette. Die Möbel waren teuer und modern, alles in Schwarz und Weiß.

»Nicht schlecht«, sagte Dani. »Wovon hat er das bezahlt?«

»Keine Ahnung. Angeblich hat er mal gute Geschäfte gemacht und sich dann gleich diese Wohnung gekauft.«

»Was arbeitet er eigentlich?«

»Alles Mögliche. Im Personenschutz, als Privatkurier, als Autoverkäufer, als Fitnesstrainer, als Baggerführer. Er sagt von sich selbst, dass er mal im Geld schwimmt, mal völlig pleite ist. Diese Wohnung — davon bin ich jetzt überzeugt — hat er bestimmt nicht mit sauberem Geld bezahlt. Aber das will ich gar nicht wissen. Ich will nur haben, was mir gehört.«

Dani sah sich um. »Möbel können wir nicht mitnehmen.«

»Ich trage nichts, das schwerer ist als fünf Kilo.«

Sie begannen, sich umzusehen. Dabei waren sie bemüht, nicht allzu indiskret (taktlos) in Henning Lissenfuhls Privatsphäre einzudringen. Schubfächer im Schreibtisch und Nachttisch wurden nicht geöffnet.

Wonach suche ich eigentlich, überlegte Daniela. Habe ich hier jemals Wertgegenstände gesehen — außer den Möbeln? Gemälde, Porzellan, Tischuhren, Wandteppiche, Musikinstrumente, Briefbeschwerer, Silber, Dosen, Vitrinenstücke, Plastiken oder alte Waffen? Sie konnte sich an nichts erinnern. Und erst jetzt wurde ihr klar, dass es nichts dergleichen hier gab.

Die Enttäuschung war riesengroß.

Aber dann öffnete Dani den Kleiderschrank.

»Wow!« Staunend betrachtete sie die aufgehängten Anzüge. »Daniela, hat er auch mal als Dressman gejobbt?«

Ihre Freundin kam aus dem Bad, wo sie die Toilette benutzt hatte. »Soviel ich weiß, nicht. Aber er ist Modefreak. Ist besessen von, wie er’s nennt, geilen Klamotten.«

»Das sind doch Designeranzüge. Beste Qualität. Und nagelneu. Da! Die Etiketten sind noch dran. Der hier hat... 1099 Euro gekostet. Und hier, der pflaumenblaue Caldo Versatscho sogar 1600. Die hat er noch gar nicht getragen.«

»Tatsächlich.« Im selben Moment hatte Daniela die Idee. »Dani, jetzt weiß ich, was ich mache. Ich nehme die Anzüge. Und noch zwei, drei andere.«

Dani begriff. »Secondhand?«

»Genau. In einem tollen Secondhandshop lecken sie sich die Finger danach.« Sie überlegte. »Ja, ich lege einen Zettel auf den Schreibtisch. Ich notiere, welche Anzüge ich mitgenommen habe. Und warum. Dann rechne ich genau ab. Sollte ich beim Verkauf mehr erzielen als 2000 Euro, komme ich noch mal her und lege das überschüssige Geld dazu. Solange behalte ich auch den Wohnungsschlüssel.«

»Super!«

Sie wählten fünf Anzüge aus, die besten. Dani musste den Zettel schreiben. In der Küche fanden sie einen Vorrat an Müllsäcken. In fünf von ihnen wurden die Anzüge eingetütet. Mit ihrer Ausbeute verließen die jungen Frauen die Wohnung.

Es war Mittwoch, der 14. Juli.

Am 6. September, einem Montag, wurde der letzte der fünf Anzüge verkauft.

Daniela, deren Handgelenk zu dieser Zeit wieder gesund war, erzielte insgesamt 2650,- Euro.

Zum letzten Mal begab sie sich in Hennings Wohnung, legte eine detaillierte Abrechnung und das restliche Geld auf den Schreibtisch.

In den folgenden Monaten dachte sie nur noch selten an ihren Exfreund, dann noch weniger. Ihren Brief hatte er sicherlich erhalten und darauf — Gott sei Dank — nicht geantwortet.

Sie hoffte, ihm nie wieder zu begegnen. Und sollte der Zufall sie auf der Straße zusammenführen, dann würde sie abweisend sein wie zu einem beliebigen Fremden.

2. Gabys Ohrring im Fleischklops

Am ersten Montag im Mai des folgenden Jahres kullerten dicke Tränen über Gabys Wangen, als sie die Wohnungstür öffnete.

Tim hatte geklingelt. Karl und Klößchen standen neben ihm. Tims erwartungsvolles Grinsen erlosch. Entsetzt sah der TKKG-Häuptling seine Freundin an.

»Pfote, was ist?! Weshalb weinst du?«

»Och, so ein elendes Pech! Ich bin auch zu blöd. Aber kommt erst mal rein.«

Sie lief voran in ihr Mädchenzimmer.

Tims Besorgnis hielt an. »Blöd bist du nie. Was für ein Pech ist passiert?«

Oskar sprang aus seinem Körbchen und begrüßte die Jungs. Dann ließen sich alle auf dem Teppich nieder. Tim rutschte neben Gaby, denn auf das Begrüßungsbussi wollte er auch jetzt nicht verzichten. Außerdem kann nächste Nähe sehr tröstlich sein. Mit dem Ärmel seines T-Shirts tupfte Tim Gabys Tränen weg.

»Geht’s nicht etwas stilvoller, Häuptling?« Sie lachte bereits wieder. »Zum Beispiel mit einem sauberen Taschentuch — wenn’s denn schon sein muss.«

»Täte ich ja gern. Habe aber keins. Eben hat mir eine Taube im Tiefflug auf die Schulter gekackt. Hier!« Er zeigte auf die Stelle. »Bei der Säuberung habe ich sämtliche Papiertaschentücher verbraucht. Dann hätte ich sie am liebsten Klößchen ins Maul gestopft. Ihr hättet hören sollen, wie der gelacht hat.«

»Aber nicht aus Schadenfreude«, grinste Klößchen. »Es sah nur so komisch aus, wie Tim mit geballter Faust der Taube hinterherdrohte.«

Karl hatte in der Hosentasche gewühlt und reichte Tim jetzt zwei saubere Papiertücher. »Falls du mal niesen musst.«

»Danke, Karl. Und nun, Pfote, sag, was dich bedrückt.«

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen und schloss die Augen. »Oskar hat einen meiner Ohrringe gefressen. Aber es war meine Schuld.«

Die Jungs schwiegen. Gabys Mitteilung schrie geradezu nach Einzelheiten, nach einer genauen Schilderung.

Tim ertappte sich dabei, dass er sofort zu Gabys Ohren spähte. Sie waren gut sichtbar, denn seine Freundin hatte die goldblonde Mähne zum Pferdeschwanz gebunden. Am linken Ohr steckte eine stilisierte goldene Rose. Tim kannte diesen Ohrring, einen Stecker, sehr genau, wusste, dass es 18-karätiges Gold war und wie viel das Schmuckstück, zusammen mit seinem Pendant (Gegenstück), gekostet hatte. Denn die Ohrringe waren ein Geschenk von ihm.

Gabys rechtes Ohr war nackt, also ohne Schmuck.

Sie fing Tims Blick auf. »Ja, die von dir. Meine liebsten. Ich könnte heulen.«

»Hast du schon«, sagte Klößchen und zog sofort den Kopf ein, denn Tims Miene war bereits Warnstufe drei.

»Wie ist das passiert, Pfote?«

Sie seufzte. »Mami hatte mittags Fleischklopse gemacht. Von dem durchgedrehten Schabefleisch war noch was übrig. Ich war allein in der Küche und hatte gerade den rechten Ohrring abgenommen, weil er etwas drückte. Das Verschlussstück vom Steckstift war zu fest ans Ohrläppchen gepresst. Ich hielt also den Ohrring in der Hand. Gleichzeitig habe ich vom restlichen Schabefleisch ein Bällchen geformt. Ich war irgendwie in Gedanken. Jedenfalls — genau in dem Moment, da ich Oskar das Bällchen zuwarf, merkte ich, dass ich den Ohrring hineingeknetet hatte. Zu spät! Oskar machte haps, malm, schmatz! Und weg war’s. Ich bin wirklich zu blöd.«

Karl und Klößchen verzogen keine Miene, doch Tims Mundwinkel zuckten.

»Das ist echtes Pech, Pfote, aber verständlich. So was kommt vor. Und ein Unglück ist es nicht.«

»Es sind meine liebsten Ohrringe, Tim. Und sie sind von dir.«

»Klar doch. Aber der Ohrring kommt auf natürlichem Wege zu dir zurück.«

Gaby hob die Brauen. »Du meinst...«

Tim nickte. »Wir müssen lediglich Oskars Verdauungsfinale überwachen. Immer wenn er sich löst, wie es im Fachjargon heißt, müssen wir seine Hinterlassenschaft untersuchen. Ich sehe da überhaupt kein Problem. Wenn du mit Oskar Gassi gehst, hast du ja immer die Plastiktüten aus der Hundetoilette bei dir. Wie sich das gehört, damit die Gehwege nicht verunreinigt werden. Aber jetzt wirfst du das Eingesammelte eben nicht in die Behälter der Hundetoiletten, sondern... äh... nimmst es mit. Die Überprüfung ist natürlich nicht der Hit, sondern etwas unappetitlich. Aber der Ohrring sollte es wert sein. Ich denke mal, er kommt morgen ans Tageslicht. Die gründliche Reinigung übernehme ich gerne. Danach ist er wie neu.«

»Das mache ich natürlich selbst«, sagte Gaby. »Ich bin ja nicht aus Zucker, sondern ausgebildet in Erster Hilfe.«

»Logo!«

Alle sahen Oskar an, der in seinem Körbchen schnarchte.

»Ob er Bauchschmerzen hat?«, meinte Klößchen.

»Wohl kaum«, erklärte Karl. »Abgesehen vom Steckstift, hat der Ohrring nur runde Flächen. Der macht ’nen Durchgang wie ein verschluckter Pflaumenkern. Stell dir vor, Klößchen, du hättest eine Praline mit ’ner Goldmünze verschluckt. Würdest du dich deshalb operieren lassen?«

»Kann mir nicht passieren. Pralinen beiße ich in ganz kleine Stücke.«

Oskar grunzte und drehte sich auf die andere Seite.

Später würde Tim rückblickend feststellen, wie harmlos das Schicksal seine gefährlichsten Machenschaften einleitet. Denn dieser eher lustige Vorfall mit Oskar führte hin auf ein lebensbedrohliches Ereignis.

*

Am Dienstag ließ Tim das Abendessen ausfallen, trainierte stattdessen etwas länger in der Internatsturnhalle am schweren Sandsack, den er tanzen ließ wie ein Weltmeister, und büffelte anschließend Latein, denn morgen stand eine Klassenarbeit auf dem Programm.

Klößchen tappte träge ins Adlernest und ließ sich aufs Bett fallen. »Du hast was verpasst«, griente er. »Es gab Fleischklopse mit Kapernsoße, Kartoffelbrei und leckerem Gemüse. In keinem der Fleischklopse war ein Ohrring versteckt.«

»Du hättest ihn trotzdem verschluckt. Und dann hätten wir mit dir das gleiche Problem wie mit Oskar.«

Tims Handy gab Laut. Es war Gaby.

»Ich habe ihn«, erklärte sie, doch ihr Jubel klang gedämpft. »Leider ist er etwas kaputt. Der Ohrring, meine ich. Oskar hat wohl beim Schnappen zugebissen. Der Stift ist abgebrochen. Den habe ich nicht gefunden. Aber ich wollte die Suche auch nicht übertreiben.«

»Kein Problem, Pfote. Jeder Goldschmied bringt dir einen neuen Stift an.«

»Das denke ich ja auch. Und die Welt wird’s nicht kosten. Ich weiß auch schon, wen ich das machen lasse.«

»Darf ich raten?«, grinste Tim. »Carlo Biju.«

»Schlauberger.«

»Das war leicht. Der Oldie wird sich besondere Mühe geben. Und vielleicht macht er’s umsonst.«

»Das bezwecke ich aber nicht. Wäre mir sogar peinlich. Die Reparatur lasse ich ihn nur machen, wenn er auch ’ne Rechnung stellt.«

»Die werde ich dann begleichen.«

»Auf keinen Fall!«

»Unbedingt. Die Ohrringe sind mein Geschenk. Ich komme auch auf für die Wartung.«

»Darüber reden wir noch. Eben habe ich ihn zum dritten Mal in heißer Seifenlauge geschrubbt. Morgen Nachmittag gehe ich dann zu Carlo Biju.«

»Ich begleite dich natürlich. Anschließend bitte ich darum, dass du mich begleitest. Und zwar in den Secondhandshop von Frau Reitz. Ich brauche deine Beratung. Ich muss mir einen Blazer kaufen. Fast neu soll er sein und schnieke. Aber so einen Dandykaftan trage ich ja nur selten. Zu ’ner Beerdigung beispielsweise, zu ’nem Musical oder bei ’ner Opernpremiere. Deshalb schmeiße ich dafür kein Geld raus. Leider passt der alte nicht mehr. Er spannt im Rücken und zwickt unter den Armen.«

»Außerdem hat er Aufschläge wie aus dem Mittelalter.«

»Hm. Ich werde ihn entsorgen. Du kommst also mit?«

»Ist doch selbstverständlich. Bei Frau Reitz kannst du aus dem Vollen schöpfen. Sie hat den größten und schicksten Secondhandshop der Stadt. Leider nur für Männer... äh... Herren.«

»Ist nicht immer dasselbe.«

»Du sagst es, Häuptling. Also, gute Nacht! Bussi! Und träume was Schönes.«

»Dann muss ich wieder von dir träumen. Bussi, Pfote.«

Er hörte, wie sie lachte. Dann war die Verbindung unterbrochen.

Klößchen hatte eine Schokotafel aus dem Papier geschält und biss ein großes Stück ab. »Carlo Biju ist doch dieser tolle Goldschmied in der Prinzgemahl-Straße. Richtig? Warum repariert der für Gaby umsonst?«

»Erinnerst du dich nicht? An uns ist das zwar vorbeigerauscht, aber es stand in der Zeitung. Vor einem knappen Jahr wurde in Bijus Privatwohnung eingebrochen. Die Täter haben den Safe aus der Wand gehebelt und mitgenommen. Zum Aufknacken sind sie nicht mehr gekommen. Denn Kommissar Glockner hat sie sehr schnell erwischt. Dafür ist Biju ihm bis in alle Ewigkeit dankbar. Der Safe enthielt nämlich unwiederbringlichen Familienschmuck wertvollster Art. Die Bijus waren immer Goldschmiede. Seit fünf Generationen.«

»Toll. Bei uns verhält sich das anders. Mein Großvater hat zwar unsere Schokoladenfabrik gegründet, aber mein Urgroßvater war Bergwerksdirektor. Er liebte Kohle. Braunkohle. Schokolade hat er nie angerührt.«

Tim erwiderte nichts, sondern blätterte eine Seite weiter in der lateinischen Grammatik.

»Du brauchst also einen neuen Blazer«, lenkte Klößchen ihn ab.

»Du hast es gehört.«

»Wozu?«

»Ende Mai kommt meine Mutter übers Wochenende, zusammen mit meinem künftigen Stiefvater. Sie werden im Palast-Hotel wohnen und natürlich muss ich zum Abendessen antanzen. Meine Mutter erwartet — was ja richtig ist — , dass ich dann wie der Schüler einer Eliteschule aussehe. Und das nicht nur im Gesicht.«

»Super! Das Palast-Hotel hat die beste Küche. Du könntest mich mitnehmen.«

»Am zweiten Abend nehme ich euch alle mit.«

»Super!«

»Ich freue mich schon riesig.«

»Auch auf deinen künftigen Stiefvater?«

»Er ist total okay. Wir verstehen uns. Als Fernsehjournalist ist er ja ’ne ganz große Nummer. Nach dem Abitur werde ich wahrscheinlich bei seinem Sender volontieren und danach erst studieren. Aber das liegt ja noch in weiter Ferne. Zum Glück.«

3. Geldfälscher aus Litauen

Henning Lissenfuhl wurde am Mittwoch aus dem Gefängnis entlassen, morgens. Er hatte die volle Strafe abgebrummt und vor allem unter einem gelitten: dem totalen Mangel an Eleganz hinter den grauen Mauern der Strafanstalt.

Zum Weggucken war das! Die hässliche Kluft der Häftlinge, die unschicken Uniformen der Justizbeamten. Selbst der Gefängnisdirektor lief immer ohne Krawatte herum und besaß vermutlich nicht ein einziges Seidenhemd.

Wenn Henning da an seinen Kleiderschrank dachte. An die Designeranzüge, die italienischen Schuhe, die maßgeschneiderten Hemden, die Mäntel. Selbst seine Taschentücher waren aus Seide und immer in topaktuellen Farben. Dass er sich niemals die Nase damit schnäuzte, versteht sich von selbst.

Nahezu jede Nacht auf der Gefängnispritsche hatte er von seinem Outfit geträumt, von den Klamotten, die zu Hause in seiner Wohnung im Mäfär-Block auf ihn warteten. Und absolut im Mittelpunkt aller Träume stand immer der pflaumenblaue Caldo-Versatscho-Anzug.

Henning war hoch gewachsen, athletisch, blond, ein Modellathlet. Im Knast hatte der 34-Jährige sein Karate verbessert. Ein wegen Mordes einsitzender ehemaliger Fremdenlegionär hatte mit ihm trainiert. Henning versprach, sobald er draußen war, für ihn ein Zeitungsabonnement zu bestellen — auf die Dauer von fünf Jahren oder länger. Aber jetzt, als Henning in seinen schicken Freizeitklamotten von vor zwölf Monaten auf der Straße stand, entschied er sich dagegen. Was ging Fabio ihn noch an?! Sollte der’s doch selber bezahlen, wenn er Zeitung lesen wollte. Beim Tütenkleben war zwar der Lohn ziemlich mickrig, aber dafür würde es reichen.

Die Entlassungspapiere knisterten in der Brusttasche. Mit der Bahn fuhr er die drei Stationen in die Millionenstadt zurück. Um 9:11 Uhr kam er am Hauptbahnhof an. Im Wiener Restaurant gönnte er sich ein ausgiebiges Frühstück. Von einem Taxi ließ er sich zum Mäfär-Block bringen und klingelte bei Kurt Panse, dem Hausmeister, einem ältlichen Typ. Der hatte vor Jahren ein Geschäft für Fahrradzubehör gehabt, aber Pleite gemacht. Jetzt freute er sich über jeden Tag, den er älter wurde, damit er endlich in Rente gehen konnte.

»Hallo, Herr Lissenfuhl! Zurück von der Auslandsreise?«

»Ja, endlich.«

»War aber lange.«

»Bin ja auch in 19 Ländern gewesen aus beruflichen Gründen.«

»Und Sie haben mir nicht eine einzige Ansichtskarte geschickt. Wo Sie doch wissen, dass ich Briefmarken sammle.«

»Verdammt!« Henning schlug sich mit flacher Hand vor die Stirn. »Total vergessen. Tut mir Leid. Aber ich war ständig im Stress. Bin rumgehetzt von einer Stadt in die nächste, wie das so ist, wenn man im gehobenen Management für eine Weltfirma arbeitet. Privat hatte ich Zeit für gar nichts.«

»Hier wird’s auch immer schlimmer«, nickte Panse. »Jeder hat was zu meckern und vorige Woche hatten wir in 522 einen Wasserrohrbruch. Die Wohnungsinhaber waren verreist, die in 422 auch. Das Wasser ist durch die Decke getropft.«

»Da bin ich aber froh, dass es nicht in 511 war.«

Panse lachte und strich den 100-Euro-Schein ein, den Henning mit lässiger Geste aus der Tasche gefingert hatte. »Verbindlichsten Dank! Übrigens waren gestern zwei Herren da. Sie haben nach Ihnen gefragt. Ich sagte, dass Sie dieser Tage zurückerwartet werden. Sie sagten, das wüssten sie, und wollen wiederkommen.«

Henning nickte. Er konnte sich denken, wer das war.

In der vierten Etage schloss er seine Wohnung auf. Endlich zu Hause. Auslandsreise! Ha! Glaubt Panse das wirklich? Wenn schon! Für ein Trinkgeld glaubt der alles.

Henning stellte den kleinen Koffer in die Diele, hängte den Lederblouson an die Garderobe und breitete die Arme aus, als wollte er seine Möbel umarmen. Was für ein Unterschied! Die Gefängniszelle und das hier.

Sein Blick glitt zum Schreibtisch. Dort lagen Papiere, die — das wusste er genau — vor zwölf Monaten dort nicht gewesen waren. Doch nicht etwa von Daniela, dieser dämlichen Zicke? Dass sie ihren Abschiedsbrief in den Knast schickte, war typisch für sie. Nun, er hatte ihr keine Träne nachgeweint. Auch seinem Bruder nicht, diesem nützlichen Idioten, der an seinem Schicksal selbst schuld und nun schon zehn Monate tot war. Andererseits brauchte man einem Toten die verauslagten 2000 Euro für Daniela nicht zurückzugeben. Ja, auch so konnte man das sehen.

Er trat zum Schreibtisch, sah das Geld und las Danielas Mitteilung.

Für einen Moment drehte sich alles um ihn. Sein Herzschlag setzte aus. Dieses Miststück! Das konnte nicht wahr sein!

Im Schlafbereich riss er den Kleiderschrank auf. Leere gähnte ihn aus dem Mittelteil an. Ein fünf Anzüge breites Loch zwischen den anderen Klamotten. Und vor allem: Der pflaumenblaue Caldo-Versatscho-Anzug war nicht mehr da.

Panik überrieselte Henning wie eine eiskalte Dusche.

Er holte die Autoschlüssel aus dem Schreibtisch und hetzte zur Tür. Im selben Moment ertönte die Klingel.

Er stoppte und äugte durch den Türspion.

Ja, sie waren da: Jurij Zelvao und Algirdas Satantai.

Er holte tief Luft. Er wartete einen Moment, bis seine Hände nicht mehr zitterten. Die Klingel schepperte ein zweites Mal. Er öffnete.

»Hallo, Henning!«

Beide grinsten. Jurij umarmte ihn. Algirdas schlug ihm erst auf die Schulter, klatschte ihm dann freundschaftlich auf die Wange.

»Hallo, Freunde!« Auch Henning grinste. »Kommt rein. Sie haben mich erst heute Morgen entlassen. Ihr wart gestern schon da, wie ich vom Hausmeister hörte.«

»Auf einen Tag länger kommt es jetzt nicht mehr an«, sagte Jurij.

Im Wohnraum setzten sie sich. Henning hatte nichts zum Anbieten. Aber das war auch nicht wichtig.

Die beiden kamen aus Litauen. Jeder beherrschte drei oder vier Fremdsprachen. Beide sprachen gut Deutsch. Auf den ersten Blick wirkten sie wie Brüder. Aber es bestand keine Verwandtschaft. Beide waren groß, Mitte dreißig, knochig. Beide hatten hellhäutige, wie steingemeißelte Gesichter, fischige Augen und dünnes, farbloses Haar. Sie trugen Anzüge und Krawatten. In der litauischen Stadt Kaunas betrieben sie in einem alten Gebäude in einem tiefen, schallisolierten Keller eine Geldfälscherwerkstatt, die ihresgleichen suchte. Sie druckten Euro-Banknoten. Hunderter. Perfekte Blüten. Selbst erfahrene Kriminalisten und Banker taten sich schwer, die gefälschten Scheine von echten zu unterscheiden. Henning schätzte, dass sie Falschgeld ungefähr im Nennwert von 50 Millionen Euro gedruckt und in den EU-Staaten in Umlauf gebracht hatten. Sie hatten zu tun. Sie waren beschäftigt. Deshalb war es ihnen auch nicht so eilig gewesen mit ihm und seiner entsetzlichen Panne. Allerdings hat jede Geduld ihre Grenzen. Und sein Missgeschick war nun voll ausgereizt. Mehr ging nicht.

»Wir sind seit einer Woche hier«, sagte Jurij. »Und schon zweimal hat die Presse über uns berichtet. Hast du’s gelesen?«

»Äh... was meinst du?«

»Raubüberfälle«, grinste Algirdas. Sein linker Mundwinkel war von einer Narbe gespalten. »Damit wir uns nicht langweilen. Das war ja früher unser Job. Und es geht noch. Zwei Juwelierläden haben wir ausgeräumt am helllichten Tage. Dabei tragen wir Masken. Menschliche Masken aus ganz dünnem Kunststoff. Erst aus unmittelbarer Nähe siehst du, dass es Masken sind.«

Henning staunte. »Seid ihr die Eisgesichter?«

»So nennen sie uns.«

»Das habe ich gelesen. Au Backe! Warum geht ihr das Risiko ein?«

»Null Risiko«, sagte Jurij. »Uns erwischt keiner.«

Henning nickte. Gleich würden sie zum Thema kommen.

Kennen gelernt hatte er die beiden in Hamburg, vor drei Jahren, als er dort den Bodyguard machte für einen zwielichtigen Gebrauchtwagenhändler aus Wien. Bald wurde klar, dass sie von gleicher Couleur (Prägung) waren, und eine Zusammenarbeit entwickelte sich. Aber er, Henning, war immer nur der Handlanger. Sie waren die Bosse. Die krummen Geschäfte gipfelten darin, dass er für sie Kurierdienste übernahm. Er transportierte Falschgeld im doppelten Boden seines Wagens. Er fuhr lange Routen von Kaunas in die Hauptstädte der EU-Länder und verteilte das Falschgeld an handverlesene Kleinganoven. Die sorgten dafür, dass die Blüten in den Geldumlauf kamen, tauschten Gefälscht gegen Echt, mussten genau abrechnen und erhielten ihre Provision. Im Prinzip funktionierte die Geldwäsche so, dass mit einem gefälschten Hunderter eine Ware im Wert von höchstens fünf Euro gekauft wurde. Die 95 Euro Wechselgeld waren also okay. Der Kleinganove durfte 20 Euro behalten. 75 flossen zurück an die Bosse.

Am 1. April des vorigen Jahres kam Henning aus Kaunas nach Deutschland zurück. Er fuhr ein schweres Touring-Automobil. In einem Versteck unter den Rücksitzen befand sich ein Stahlkoffer. Ein Zahlenschloss sicherte den Inhalt, neun Millionen Euro in Blüten. Henning hatte die TKKG-Stadt fast erreicht, als es zu dem Unfall kam. Durch sein, Hennings, Verschulden. Verbotswidrig nahm er einem Kleinbus, besetzt mit einer fünfköpfigen Familie, die Vorfahrt. Er rammte den Wagen, der daraufhin von der Fahrbahn abkam und in den Chausseegraben kippte. Vater und Mutter wurden zum Glück nur leicht verletzt, die drei Kinder im Alter von sieben, neun und zwölf kamen mit dem Schrecken davon.

Statt sich zu kümmern, statt Erste Hilfe zu leisten, trat Henning aufs Gas. Sein Touring war noch fahrfähig trotz erheblichen Blechschadens. Henning türmte. Er konnte nicht riskieren, dass die Polizei sein Fahrzeug in näheren Augenschein nahm. Also Fahrerflucht.

»Was sollte ich denn machen?«, sagte er jetzt und hob die Schultern. »Ich musste davon ausgehen, dass jemand mein Kennzeichen gelesen hatte. Und so war’s dann ja auch. Zwei Stunden später, kaum dass ich hier war, standen die Bullen auf der Matte. Aber die Zeit hatte mir gereicht. Der Koffer mit den Blüten war in Sicherheit.«

Die beiden Eisgesichter nickten.

»Ich wurde festgenommen«, fuhr Henning fort. »Wegen meiner Vorstrafen bestand Fluchtgefahr, meinte der Untersuchungsrichter. Also Untersuchungshaft. Sofortiger Freiheitsentzug. Immerhin, ich durfte telefonieren und habe dich auf deinem Handy angerufen, Jurij.«

Henning hatte verschlüsselt geredet, hatte gesagt, von wo aus er anrufe, dass er Unfallflucht begangen hätte und vorläufig nicht mit ihm zu rechnen wäre, aber ansonsten alles in Ordnung sei. Letzteres hatte er dreimal gesagt, womit für Jurij klar war, dass er die Blüten beiseite gebracht hatte.

»Dann haben wir natürlich erfahren«, meinte Jurij, »dass du für ein Jahr eingebuchtet wirst. Und wir sagten uns: keinen Kontakt zu Henning, keinen Kassiber (heimliche Post ins Gefängnis)! Könnte abgefangen werden. Und was dann? Dann wäre der Haufen am Dampfen. Nein, haben wir uns gesagt. Wir können warten. Und Anfang Mai nächsten Jahres ist ja unser lieber Henning wieder da.«

»Jetzt bist du da«, stellte Algirdas fest.

»Wo sind die Blüten?«, fragte Jurij.

Henning atmete tief. Wieder jagte sein Puls. »Im Moment... äh... weiß ich das nicht.«

Sie sahen ihn an, als hätte er den Verstand verloren.

»Was war das eben?«, fragte Algirdas.

»Da ist... äh... was schief gelaufen. Aber regt euch nicht auf. Ich kriege das auf die Reihe.«

»Was hast du mit dem Koffer gemacht?« Jurijs Eisaugen blickten kälter als Grönlandgletscher.

»Ihr... äh... müsst euch in meine Lage versetzen. Ich war echt in Panik. Wohin mit dem Koffer? Gleich würden die Bullen kommen. Also habe ich ihn zu meinem Bruder gebracht.«

»Sagtest du nicht, dass der an der Nadel hängt? So ein komischer Herrenausstatter mit ’ner Edelboutique.«

»Habe ich das gesagt?« Verlegen rieb sich Henning die Schläfen. »Also eigentlich war er nur Schneider. Er hatte eine Änderungswerkstatt.«

»War? Hatte?«, fragte Jurij. »Was ist und macht er denn jetzt?«

»Jetzt sieht er sich die Radieschen von unten an.«

Die beiden schwiegen verblüfft.

»Er ist tot«, erklärte Henning zum besseren Verständnis. »Hat sich eine zu hohe Dosis gespritzt. Im Juli vorigen Jahres. Unter Polizeiaufsicht hätte ich an seiner Beerdigung teilnehmen können. Aber ich habe verzichtet. Jochen wäre zu meiner auch nicht gekommen, hat sich aus solchem Getue nie was gemacht.«

»Verstehen wir dich richtig?«, sagte Jurij. »Der Geldkoffer befand sich in der Obhut deines Bruders. Der hat ihn versteckt. Dann hat Jochen die Hufe nach oben gedreht, ohne dir vorher zu verklickern, wo die Blüten sind. Was ja im Prinzip richtig ist, denn bei ’nem Besuch im Gefängnis weiß man nie, ob das Gespräch abgehört wird. Aber jetzt, Henning, hast du ein gewaltiges Problem. Du schuldest uns 75 Prozent des Nennwertes der Blüten, also«, er rechnete rasch, »6 750 000 Euro in echt.«

Henning schluckte. »Ganz so blöd ist es nun auch wieder nicht gelaufen.«

»Nämlich?«

»Jochen war ein Waschlappen. Hatte immer die Hosen voll. Als ich mit den Blüten zu ihm kam, ist er fast umgekippt. Er wollte sie nicht in seiner Nähe haben, sondern sofort verstecken. Noch in der folgenden Nacht. Und zwar auf dem Historischen Friedhof.«

»Was ist das?«

»Ein riesiger alter Friedhof am Stadtrand. Er grenzt an das Viertel Bainhausen. Der Friedhof wurde 1563 als Pestfriedhof angelegt — damals lag er noch vor den Toren der Stadt. Später wurde er dann eine allgemeine Begräbnisstätte. Sehr berühmte Leute liegen dort, historische Persönlichkeiten. Die Stadt wuchs um ihn herum und der verfügbare Platz wurde ausgeschöpft bis auf den letzten Quadratmeter. Am 1. Januar 1944 war dort die letzte Bestattung. Ich weiß das so genau, weil ich’s in der Grundschule gelernt habe. In Heimatkunde. Damals fand ich das sehr interessant. Es gibt etwa 6000 Gräber. Auf fast jedem steht ein Grabstein, groß und wuchtig wie ein Denkmal. Aber alle wackeln, sind einsturzgefährdet. Deshalb ist der Friedhof zurzeit für Besucher, für Spaziergänger gesperrt. Denn aus ihm ist längst ein wundervoller grüner Park geworden. Jogger konntest du dort sehen und bei schönem Wetter Picknicker.«

»Wir sind beeindruckt«, sagte Jurij. »Aber wo sind die Blüten?«

»Total in Sicherheit.« Henning unterstrich seine Behauptung mit energischer Geste. »In einem der Gräber oder Grüfte. Vergraben. Was das betrifft, war Jochen verlässlich.«

»Doch du weißt nicht, in welchem Grab«, sagte Algirdas. »Macht aber nichts. Du suchst eben ein bisschen. Es sind ja nur 6000 Gräber.«

»Wir haben was vereinbart. Jochen wollte einen Lageplan machen. Genau aufzeichnen, wo der Koffer vergraben ist, in welchem Grab, in welchem Teil des Geländes, in welcher Reihe. Das hat er auch gemacht. Bei seinem einzigen Besuch im Knast hat er’s bestätigt, verschlüsselt natürlich.«

»Dann ist ja alles roger«, sagte Jurij.

»Nicht ganz«, seufzte Henning. »Denn leider habe ich... äh... den Lageplan nicht.«

»Ihr werdet doch vereinbart haben, dass ihn Jochen irgendwo hinterlegt.«

»Klar. Und auch das sollte ein ganz sicheres Versteck sein. Jochen war da was eingefallen. Immerhin hatte er ja das Schneidern gelernt. Jedenfalls hat er den Lageplan — klein gefaltet und in Plastikfolie eingeschweißt — in einem meiner Anzüge versteckt. Hat ihn eingenäht in ein Schulterpolster. Ins rechte. In einem pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Anzug, den ich gerade erst gekauft hatte. Der war nagelneu, noch nicht getragen, hat 1600 Euro gekostet.«

Die beiden starrten ihn an.

»Und was kommt jetzt?«, fragte Algirdas. »Was ist jetzt das Problem?«

»Ich... äh... habe den Anzug nicht mehr.«

»Wieso nicht?«

»Meine Exfreundin hat ihn zusammen mit anderen Klamotten hier aus der Wohnung geholt und alles in ’nem Secondhandshop verscherbelt. Weil ich ihr noch Geld schuldete. Lappige 2000 Euro. Aber das Miststück wollte nicht warten. Immerhin hat sie genau abgerechnet und mir auch ’ne Mitteilung dagelassen. Und den zweiten Wohnungsschlüssel. Lag alles auf dem Schreibtisch, als ich eben kam.«

Stille breitete sich aus. Die beiden sahen ihn an. Dann tauschten sie Blicke untereinander. Henning fröstelte.

»Heißt das«, sagte Jurij, »dass der Lageplan für immer verloren ist?«

»Nein, nein! Bestimmt nicht.«

»Sondern?«

»Ich nehme die Spur auf. Von Daniela erfahre ich, zu welchem Secondhandshop sie meine Sachen gebracht hat. Und dort... äh... wird man sich bestimmt erinnern, wer den Caldo Versatscho gekauft hat.«

»Wann ist das gelaufen?«

»Vorigen Sommer.«

Algirdas beugte sich vor und sein Blick ließ Henning nicht los. »Wir kriegen 6 750 000 Euro von dir. Vergiss das nicht. An deiner Stelle würde ich mich jetzt ganz schnell um diese Daniela kümmern. Und bete schon mal, dass der Verkäufer im Secondhandshop ein Gedächtniskünstler ist.«

Beide standen so gleichzeitig auf, als hätten sie sich unauffällig ein Zeichen gegeben.

»Heute Abend hören wir voneinander«, sagte Jurij. »Wir wohnen im Hotel Schwarzer Bock in der Petzold-Straße. Wir haben die Zimmer 306 und 308. Wenn du Hilfe brauchst, meldest du dich. Aber wir sind am frühen Nachmittag nicht erreichbar — auch nicht auf dem Handy.«

Algirdas grinste. »Bei einem Juwelier im Schaufenster haben wir fantastischen Schmuck gesehen. Eine Brillantkette und dazu passende Ohrringe. Das bringe ich meiner Freundin mit.«

»Katja glaubt, Wunder was sie dir wert ist. Wenn die wüsste, dass du mit der Knarre einkaufst statt mit deiner Kreditkarte.«

»Sie weiß es aber nicht«, grinste Algirdas und wandte sich zur Tür.

4. Promis und verschämte Kunden

Tim öffnete den kleinen Leinenbeutel und schüttelte den Ohrring heraus. Gaby hatte sich gebückt und streichelte Oskar. Tim hielt den Ohrring auf der Handfläche und schnupperte daran.

»Er riecht nach nichts, Pfote. Nicht nach dir, nicht nach Seifenlauge, nicht nach verdautem Hundefutter.«

»Was hast du denn erwartet? Ich habe ihn gründlich gereinigt.«

Tim nickte und betrachtete den Schaden. Nur der Steckstift war abgebrochen. »Hast du Oskars Zähne untersucht? Nicht dass der Stift in einem Zwischenraum steckt. Oder unser Vierbeiner sich was von einem Zahn abgebrochen hat.«

»Alles okay. Oskar könnte für eine Zahnpasta werben.« Tim schob den Ohrschmuck in den Beutel zurück, den er Pfote dann gab. Sie standen vor der Glockner’ sehen Adresse. Es war früher Nachmittag. Tim hatte seine Freundin abgeholt und für seine Verhältnisse ziemlich viel Geld im Portmonee, nämlich 100 Euro. Das würde hoffentlich reichen für die Reparatur und für einen Blazer aus zweiter Hand. Schwarz oder dunkelblau sollte er sein, zweireihig und mit Seidenfutter.

»Ich habe schon bei Carlo Biju angerufen, Pfote, ihm gesagt, dass der Stift abgebrochen ist und wir jetzt kommen. Und ich habe ihm gesagt, dass ich die Kosten übernehme.«

Gaby seufzte. »Verwöhn mich nicht so! Was hat er geantwortet?«

»Er hat gelacht und gemeint, dass wir uns deshalb keine Sorgen machen sollten. Wahrscheinlich macht er’s wirklich umsonst. Und wir dürfen ihn dann nicht kränken, indem wir auf einer Rechnung bestehen.«

Gaby zuckte die Achseln und pustete gegen ihre Ponyfransen. Oskar schnappte in die Luft und verfehlte knapp eine vorbeisirrende Schmeißfliege. Dann wurde er von Gaby in die Wohnung zurückgebracht, denn bei einem Geschäftsbummel dieser Art hätte er sich nur gelangweilt.

Das Juweliergeschäft von Carlo Biju befand sich in der Fußgängerzone, unweit vom Alten Rathaus. Dort brodelt die Millionenstadt zu jeder Jahreszeit und nahezu rund um die Uhr. Hier in der breiten Prinzgemahl-Straße und allen schmäleren Nebenstraßen sind zahllose Geschäfte und etliche Kaufhäuser. Jede dritte Tür mit einladend geölten Angeln führt in ein Restaurant. Kleinkinder, die hier verloren gehen, werden im günstigsten Fall auf dem Polizeirevier abgegeben. Finden würde man sie im Menschengewühl nie. Radwege sind auf das Pflaster gemalt. Fußgänger tun gut daran, dort nicht zu wandeln. Denn die meisten Radfahrer pesen an, als ginge es ums gelbe Trikot.

Tim und Gaby standen vor Bijus Schaufenster und bewunderten die Auslagen. Eine Brillantkette funkelte, bildete mit den dazu passenden Ohrringen ein Set (Zusammengehöriges). Carlo Biju hatte kein Preisschild angebracht.

Wahrscheinlich ist das Ganze Verhandlungssache, dachte Tim.

»Oh! Ist die Kette schön!«, rief Gaby. »Ein Kunstwerk! Die Ohrringe sind auch ganz toll. Aber meine gefallen mir besser.«

»Danke, Pfote.« Er fasste einen Entschluss. »Diese oder eine ähnliche Kette werde ich dir von meinem ersten Gehalt kaufen — also in etwa zehn oder zwölf Jahren.«

Gaby lachte. »Dann müsstest du aber als Boss eines Weltkonzerns starten. Im Übrigen, Häuptling, muss man ja nicht alles haben, was schön ist. Prunk und Protz sind was für Angeber. Aber ich habe noch keinen glücklichen Angeber gesehen.«

Tim grinste. »Je schöner ein Hals, umso weniger Kette hat er nötig. Also müsstest du immer mit nacktem Hals gehen. Andererseits liebe ich Ohrringe an dir, obwohl du entzückende Ohren hast. Aber Schmuck schmückt nun mal, wie der Name schon sagt.«

»Lass uns reingehen, Häuptling. Im Moment ist kein Kunde da.«

Erfreut wurden sie von Carlo Biju begrüßt. Er war ein älterer Herr mit schütterem Haar und goldgeränderter Brille. Er trug eine rote Weste zum schmucken Hemd und eine onyxschwarze (Onyx = Halbedelstein) Fliege. Lächelnd betrachtete er Gabys Ohrring.

»Wie hast du denn das gemacht, Gaby? Dich doch hoffentlich nicht dabei verletzt.«

»Äh... nein. Er ist mir runtergefallen. Aus Kopf — , beziehungsweise Ohrhöhe. Und dann auf Stein.«

»Ich war dabei«, meinte Tim, »aber so in Gabys Anblick versunken, dass ich zu spät reagiert habe.«

Biju lachte. »Jedenfalls ist die Reparatur eine Kleinigkeit. Und kostenlos! Darauf bestehe ich. Keine Widerrede. In einer Stunde könnt ihr den Ohrring abholen — und in zehn Jahren eure Verlobungsringe.«

»Die brauchen wir eher«, grinste Tim. »Tausend Dank für den Nulltarif. Also bis nachher.«

Als sie durch die Fußgängerzone gingen, sagte Gaby: »Ist echt nett von ihm. So, und nun zu Frau Reitz.«

Ihr Secondhandshop mit dem Namen Dresscode war weniger als fünf Minuten entfernt. Gerlinde Reitz vertrat einen hohen Anspruch und nahm nur abgelegte Nobelgarderobe in Kommission. Nichts in ihren Regalen war älter als zwei Jahre. Unter den Anzügen, Jacken, Hosen und Mänteln überwogen die Designerstücke — berühmte Marken, die in der Edelboutique viel Geld kosten. In einem kleineren Geschäft nur einige Häuser weiter verkaufte sie die dazu passenden Schuhe, ebenfalls Secondhand bzw. Secondfoot.

Gaby wusste ziemlich genau, wer zu den Kunden zählte — zu denen, die ihre abgelegten Sachen brachten, und zu denen, die kauften. Denn Gerlindes Tochter Sabine war eine Klassenkameradin in der 9b. Sie wäre gern mit Gaby befreundet gewesen, aber der war nicht entgangen, dass Sabine heimlich für Tim schwärmte. Das wäre auf die Dauer nervend gewesen, deshalb gehörte Sabine nicht zur engeren Clique.

»Ärzte, Anwälte, Besserverdiener kaufen dort«, sagte Gaby. »Also mach dich auf was gefasst. Jacken unter 100 Euro sind selten.«

»Ich kann feilschen wie ein arabischer Teppichhändler.«

»Blamier uns bitte nicht.«

»Wer garantiert mir denn, dass nicht im schönsten Blazer eine Kopflaus versteckt ist?«

»Die chemische Reinigung. Alle Klamotten sind total gereinigt, bevor sie dort auf den Bügel kommen.«

»Super! Aber warum kaufen die Besserverdiener alte Sachen?«

»Sabine hat’s mir so erklärt: Diese Leute sind Jäger. Haben Jagdinstinkt, wühlen gern rum auf der Suche nach einer günstigen Beute. Wenn sie die gefunden haben, fühlen sie sich hip (zeitgemäß), denn der clevere Einkauf ist wegen der Ersparnis zeitgemäßer als so ein x-beliebiger aktueller Modetrend. In diesem Bewusstsein sonnen sie sich. Aber die meisten werden dann sofort zu Schamkunden, die der Umwelt nicht zeigen wollen, wo sie gekauft haben. Deshalb bringen viele ihre eigene Einkaufstüte mit — die einer Nobelboutique — und tüten die Beute darin ein. Die Tüte mit der Aufschrift Dresscode wird verschmäht.«

»Dann werde ich heute mit Dresscode Reklame laufen, falls ich was finde.«

»Wirst du bestimmt. Ich suche ja mit.«

»Wenn mich dann jemand auf meinen tollen Blazer anspricht, werde ich meine Schamlosigkeit toppen und behaupten, ich hätte ihn aus ’nem Sack für die Kleiderspende geklaut. Daran merkst du, wie wenig ich mich geniere. Ein Schamkunde werde ich nie.«

»Du hast ja auch sonst kein Problem mit Peinlichkeiten. Secondhandgarderobe muss allerdings niemandem peinlich sein. Das ist lebendige Weiterverwertung. Aber da du gerade die Kleiderspende erwähnst, Tim. Alles, was die karitativen Organisationen einsammeln — x-mal im Jahr für Not leidende Menschen in Afrika, Asien oder am Ende der Welt all diese Kleidungsstücke werden selbstverständlich nicht dorthin gebracht. Sondern kommen in die Secondhandgeschäfte mit den preisgünstigen Angeboten. Die Organisationen kassieren den Erlös und helfen damit den Notleidenden.«

Tim nickte. »Der Cousin meiner Patentante hat mal eine Lederjacke in die Kleiderspende gegeben. Ins Futter waren ganz unauffällig seine Initialen (Namens-Anfangsbuchstaben) eingestickt. Geschehen in Würzburg. Ein halbes Jahr später hat er sich in Berlin zufällig in einem Secondhandshop umgesehen — und seine Jacke entdeckt. Exakt die.«

Gaby lachte. »Hat er sie gekauft?«

»Du wirst lachen! Ja. Jaaa! Nur weil ihn ihre Anhänglichkeit so gerührt hat. Und die verschlungenen Pfade des Schicksals. Ich glaube, er trägt sie noch heute.«

»Da sind wir. Hier ist es.«

Dresscode, eingebettet in die endlose Zeile fünfstöckiger Geschäftshäuser, hatte rechts und links des Eingangs breite Schaufenster. Die Dekoration war schlicht, bestand lediglich aus Kleiderständern mit edelsten Plünnen. Neben dem Dresscode befand sich der Kaffeeausschank Superbohne. An den Stehtischen davor war Betrieb. Passanten schlürften Espresso oder Cappuccino oder tranken Kaffee aus hohen Tassen. Das Umfeld duftete nach äthiopischer Hochland-Arabicabohne, die ja bekannt ist für ihre exotische Wucht — wie es im Jargon der Kaffeeröster heißt.

Später würde der nächstgelegene Stehtisch der Superbohne eine besondere Bedeutung erlangen, eine katastrophale. Aber jetzt wies noch nichts darauf hin. Tim und Gaby betraten das Secondhandgeschäft.

Regale, Kleiderständer — der Shop scheint überzuquellen, dachte Tim.

Im Hintergrund war Gerlinde Reitz mit einem Kunden beschäftigt. Sabine lehnte am Kassentisch, entdeckte ihre Klassenkameraden und begann zu strahlen wie die Morgensonne.

Große Begrüßung, dann ein fragender Blick.

»Ich komme als Kunde«, erklärte Tim. »Ich brauche einen dunklen Blazer. Natürlich was Erstklassiges für wenig Geld. Er muss sich dafür eignen, dass ich beim Familientreffen den richtigen Eindruck mache: gepflegter Boy von ’ner Eliteschule, die aber keinen Uniformzwang kennt mit Schulkrawatte und festgelegter Kleidung. Du verstehst?«

Sabine machte große Augen und nickte. Sie war 14, ein schlankes Mädchen mit brauner Fitnessfrisur, blasser Haut und braunen Augen. Mit ihren Blicken konnte sie anschmachten wie ein bekloppter Fan, der vor seinem Idol kniet.

»Natürlich muss das Jäckchen Tims Typ unterstreichen«, sagte Gaby. »Also passend sein zu einem Häuptling, Kampfsportler, Mathe-Künstler und furchtlosen Verantwortungsträger.«

Sofort küsste Tim seine Freundin auf die Wange. »Dass du mich so siehst, Pfote, geht mir runter wie Frischmilch.«

»So wünsche ich dich mir«, lachte Gaby.

»Ich werde mich weiterhin bemühen.«

Sabine lachte auch, aber etwas weniger behaglich. »Für dein Outfit, Tim, brauchtest du schon seit langem Beratung. Zum Schick — auch für Jungs — gehört, dass man nur zwei Farben trägt. Aber du läufst rum wie ein Papagei. In blauen Jeans, gelbem T-Shirt, roter Jacke. Man kann schon froh sein, dass du dich nicht mit einer grünen Baseballkappe krönst.«

Gabys Miene kühlte ab. »Falls die mangelnde Beratung gegen mich geht, Sabinchen, möchte ich zuallererst auf deine Frisur verweisen. Man macht das nicht selbst mit der Gartenschere, sondern lässt sich beschnippschnappen bei einem guten Frisör.«

Gütiger Himmel!, dachte Tim. Weshalb gehen sie aufeinander los? Ich muss schlichten. Er sagte: »Gaby berät mich ständig. Die Nachlässigkeit liegt bei mir. Außerdem genügt es, dass Gaby ein wandelndes Beispiel ist für besten Geschmack. Und im Übrigen — wenn man sich so wunderbar versteht wie wir zwei, dann ist mein Outfit total nachrangig. Ich dusche ja täglich und putze mir die Zähne.«

Sabine war erschrocken. »So habe ich das nicht gemeint, Gaby. Das war keine Kritik an dir.«

»Ich finde deine Frisur sooo schlecht nun auch wieder nicht«, lachte Pfote.

Erleichtert wechselte Sabine das Thema. »Seht ihr den Typen, den meine Mutti berät?«, flüsterte sie. »Erkennt ihr den?«

Tim äugte aus dem Augenwinkel. »Nö.«

Gaby schüttelte den Kopf.

»Das ist doch der bekannte Fernsehmoderator.« Sabine nannte den Namen, aber auch den kannte Tim nicht. »Mittwochs kurz vor Mitternacht ist er auch Talkmaster bei... äh, der Sender fällt mir gerade nicht ein. Jedenfalls kommen dort die unmöglichsten Typen zu Wort. Vorige Woche waren es Kriminelle, die nicht erwischt worden sind und deren Straftat inzwischen verjährt ist, sodass sie nichts mehr zu befürchten haben.« Sabines Lächeln strahlte auf. »Bei uns kauft er regelmäßig. Für jede Sendung ein neues Jackett.«

»Was trug er denn bei den Verjährungsstrafen?«, erkundigte sich Tim. »Knastgrau mit Streifen?«

»Nein. Ein weißes Leinenjackett. Er ist unser bester Kunde. Wir haben beste Kunden, gute Kunden, ziemlich gute Kunden und Gelegenheitskunden. Zu den Letzteren wirst du jetzt gehören, Tim. Krummi gehört zu den guten Kunden.«

Alle wussten, wer gemeint war: Dr. Manfred Krummler, genannt Krummi. Er unterrichtete Deutsch und Geschichte an der Internatsschule, war 34 Jahre alt, überwiegend beliebt, sah gut aus und unterschied sich in einer Hinsicht total von den übrigen Lehrern: Er hatte Eleganz. Er war immer topschnieke in Schale, wechselte täglich sein Outfit und trug allenfalls zweimal im Monat dieselben Klamotten. Eine Zeit lang hatte das Anlass gegeben zu der Vermutung, er sei von Haus aus begütert, was aber nicht zutraf. Er stammte aus kleinen Verhältnissen. Trotzdem reichte sein Gehalt für die Fülle im Kleiderschrank. Und Sabine hatte dafür gesorgt, dass das Geheimnis gelüftet wurde. Krummi war Stammkunde in Secondhandshops, besonders im Dresscode.

»Kommt er noch immer so häufig?«, fragte Gaby.

»Jeden Monat«, nickte Sabine. »Er hat auch Geschmack. Aber noch mehr Geschmack hat seine Freundin Regina Bertolo. Sie ist immer dabei. Sie kann auch schneidern. Was nicht richtig passt, ändert sie ihm.«

»Das würde ich nie von dir erwarten«, grinste Tim und legte den Arm um Gaby.

»Immerhin habe ich dir beigebracht, wie man einen Knopf annäht.«

»Klar doch. Seitdem trage ich ja nur noch Hemden mit Reißverschluss.«

»Krummi ist ein Jäger«, sagte Sabine. »Er findet immer das beste Stück. Ihr kennt doch seinen pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Anzug?«

»Den hatte er im vorigen Sommer«, erinnerte sich Gaby. »Dieses Jahr hat ihn Krummi noch gar nicht angehabt.«

»Mir hat er nicht gefallen in dem Anzug«, meinte Tim. »Sah darin aus wie ein Mafioso im mittleren Management.«

»Trotzdem ein Schnäppchen«, berichtete Sabine. »Der war nagelneu, noch nicht getragen. Neuwert mindestens 1600. Krummi hat ihn für 950 Euro mitgenommen. Und in der Schule — ich habe aufgepasst — dreimal getragen. Im August, September und Oktober. Dann nicht mehr. Denn der CV, wie wir sagen, ist ein reiner Sommeranzug. Und wisst ihr, was komisch ist?!«

»Nö.« Tim war nicht mehr interessiert an weiteren Krummi-Infos, ließ vielmehr den Blick wandern zu den Kleiderstangen mit den dunklen Jacketts.

Sabine, die nichts bemerkte, sagte: »Genauso einen CV wie den von Krummi mit exakt derselben Farbe habe ich bei der Hechtbacher-Brücke gesehen.«

»Wo dort?«, fragte Gaby. »Schwamm der Anzug im Wasser?«

»Nee. Einer der Obdachlosen, die unter der Brücke campieren, hatte ihn an. Das sah vielleicht komisch aus. Diese abgerissenen Gestalten und dann der im CV-Designeranzug. Der Typ — ein ziemlich junger — war zwar auch abgerissen und der Anzug inzwischen nichts mehr wert, aber immerhin.«

»Kommt vor«, sagte Tim.

»Wahrscheinlich ist dieser CV in einer Kleiderspende gelandet«, vermutete Gaby. »Und die Obdachlosen filzen ja nachts heimlich die Säcke.«

»Denke ich auch«, nickte Sabine.

Tim sah auf die Armbanduhr. »Könnten wir jetzt bitte einen Blazer für mich aussuchen. Ich will daraus kein tagesfüllendes Programm machen.«

Er hätte sich rasch entschieden, denn schon der dritte mitternachtsblaue Blazer passte wie angegossen und wirkte wie frisch aus der Fabrik. Aber die Auswahl war riesig und Gaby wollte ihren Freund mal als Model erleben. Nach der zweiundzwanzigsten Anprobe ließ Tim Schultern und Ohren hängen.

»Mir reicht’s! Welchen denn nun?«

»Den!« Sabine hielt das Jackett mit ausgestrecktem Arm.

»Nein! Den!« Gaby zeigte ihren Favoriten.

»Beide sind super. Aber ich folge Gabys Wahl. Deiner, Sabine, ist mit 120 Euro auch viel zu teuer. Die 85 für den anderen kann ich bezahlen. Ist euch eigentlich aufgefallen, dass links innen am Brusttaschenfutter Initialen sind? TC. Das steht zwar nicht für Peter Carsten, aber Tim Carsten passt.«

»Außerdem passt dir das Leibchen gut im Rücken und an den Schultern«, sagte Gaby. »Kriech noch mal rein.«

Tim schlüpfte in den zweireihigen Blazer, der wirklich gut saß. Er war dunkelblau, der Stoff leicht und knitterarm. Dezente Silberknöpfe mit kleinem Fantasiewappen. Seitenschlitze. Die Ärmellänge stimmte.

»Natürlich musst du bei einem Zweireiher den Hemdkragen schließen«, sagte Gaby.

»Klar doch.«

Er bezahlte bei Sabines Mutter, die inzwischen andere Kunden bedient hatte. Gerlinde Reitz war Anfang 40 und geschieden. Sabine lebte bei ihr und sah ihren Vater nur selten. Er war Sparkassenleiter und hatte vor kurzem eine Polin geheiratet mit zwei kleinen Kindern.

»Weil du’s bist, Tim«, sagte Gerlinde, »lasse ich dir den Blazer für 70 Euro.«

»Aber nicht, dass Sie draufzahlen, Frau Reitz! Nein? Dann besten Dank. Ich komme wieder als Kunde. Man wird ja schließlich älter und damit steigt der Anspruch an den äußeren Menschen.«

Sie lachte. Tim und Gaby verabschiedeten sich. Als sie zu Carlo Biju zurückbummelten, war eine reichliche Stunde vergangen. Tim trug die weiße Falttüte mit dem Dresscode-Aufdruck. Mit der rechten Hand hatte er Gabys zarte Finger gefasst. Die Fußgängerzone rund ums Alte Rathaus badete im Sonnenlicht. Die meisten Menschen hatten es eilig, schienen aber froh gelaunt zu sein.

Die Sonne war jetzt so weit nach Westen gewandert, dass ihre Strahlen Bijus Schaufenster frontal trafen. Die Brillantkette versprühte 1000 Farben. Die Ohrringe rechts und links daneben hielten mit.

»Nur edelste Brillanten«, sagte Gaby, »entfachen dieses Feuer.«

»Nicht zu vergleichen mit einem Blick aus deinen Augen. Selbst wenn du müde bist.«

»Spinner!« Gaby kicherte, aber das Kompliment schien ihr zu gefallen.

Als sie das Geschäft betraten, drehte sich Tim auf der Türschwelle um. Es lag kein wirklicher Grund dafür vor. Es war nur ein Gefühl. Tim vermeinte, einen Blick im Rücken zu spüren — leibhaftig wie eine Berührung.

Rasch prüfte er die Umgebung. Aber da war nur die Menge der Passanten, Touristen, Flaneure (Bummler) und Radfahrer. Jeder wollte offenbar in eine andere Richtung.

Dann entdeckte Tim den Mann. Er stand etwa 50 Schritte entfernt, hatte aber Gesicht und Blick hierher gewandt, ein großer, knochiger Typ im beigen Anzug, mit Hut und Krawatte. Das Gesicht wirkte auffallend hellhäutig.

Vielleicht verträgt er die Sonne nicht, dachte Tim und wandte sich ab. Mit seiner Dresscode-Tasche folgte er Gaby ins Geschäft.

5. Heiße Spur?

Henning Lissenfuhl hatte versucht, seine Exfreundin anzurufen. Aber bei Daniela Wizonski meldete sich nur der Anrufbeantworter.

Immerhin!, dachte er. Die Adresse stimmt noch.

Ihre Handynummer wusste er nicht mehr. Natürlich hatte er sie irgendwo notiert, aber den Zettel offenbar weggeworfen. Jedenfalls fand er ihn nicht. Eingespeichert ins eigene Handy hatte er sie auch nicht.

Eine Weile tigerte er in seiner Wohnung umher. Er stand unter Strom. Die Eisgesichter aus Litauen ließen nicht mit sich spaßen. Neun Millionen. Die Blüten waren fast so gut wie echtes Geld. Darauf würden sie niemals verzichten. Und er war es, der Mist gebaut hatte. Der Anzug musste unverzüglich her, der Anzug mit dem Lageplan. Hoffentlich hatte den niemand entdeckt.

Er rief zum dritten Mal bei Daniela an, würde aber auch jetzt nicht aufs Tonband sprechen. Sofort nach dem Läuten wurde abgehoben.

»Bei Daniela Wizonski«, sagte eine etwas kreischige Frauenstimme. »Daniela Mitsorge am Apparat.«

»Hallooo!« Henning strich Honig auf seine Stimme. »Ist Daniela da? Ich bin ein alter Freund von ihr. Ullrich Salutzki ist mein Name.«

»Sie ist in der Arbeit.«

»Aha! Und wer sind Sie?«

»Ich bin die Dani. Ihre Freundin. Ich wohne auch hier. Bin bei Daniela eingezogen. Kann ich was ausrichten? Sie kommt nicht vor sechs.«

»Hm... nein, nicht nötig. Wo arbeitet sie denn jetzt?«

»Im Frisörsalon Pelukeria.«

»Wo ist das?«

»In der Fontange-Straße, gleich am Anfang.«

»Also, ich rufe später noch mal an.« Er legte auf. Dass er einen falschen Namen angegeben hatte, hielt er für clever. Bestimmt wusste diese Dani vom unrühmlichen Ende der ehemaligen Beziehung.

Daniela war Frisörin. Damenfrisörin. Drei- oder viermal hatte sie auch ihm die Haare geschnitten und das gar nicht so übel. Bei seiner Gerichtsverhandlung hatte er sie zum letzten Mal gesehen. Und hätte fast gelacht über ihre verstörte Miene, als sein Vorleben aufgeblättert wurde. Dass er sie verlieren würde, damit hatte er gerechnet. Aber sie war nicht von raschem Entschluss, sondern zögerlich veranlagt. Er hatte geglaubt, sie würde lange mit sich zurate gehen und warten, bis er wieder draußen war. Die 2000 Euro, die er ihr damals schuldete, hatte er buchstäblich vergessen. Zu blöd, dass sie dann ein Riesenbuhei machte und sich das Geld von Jochen holen wollte, der natürlich — was mal wieder zu ihm passte — genau im falschen Moment den Löffel abgab. Mit der katastrophalen Folge, dass sich Daniela aus seinem, Hennings, Kleiderschrank bediente.

Sein kleiner Sportwagen, ein BMW, stand in der Tiefgarage. Seit einem Jahr hatte er sich nicht von der Stelle gerührt, und der graue Lack wirkte stumpf, was an der kaum sichtbaren Staubschicht lag, die sich hier angesammelt hatte. Dieser Flitzer war absolut privat. Noch nie hatte ihn Henning für Kurierfahrten benutzt. Dazu hätte er sich auch wenig geeignet.

Die Fontange-Straße liegt am Rande der Innenstadt. Eine Einbahnstraße mit vielen Fußgängern, aber wenig Fahrzeugverkehr. Henning fand eine Parklücke, hatte aber kein Münzgeld für den Parkometer und hoffte, dass die Politessen woanders umherwanderten mit ihrem stechenden Abzockerblick.

Der Salon Pelukeria machte einen gepflegten Eindruck und verschönerte nur weibliche Köpfe. Henning konnte durch die Glasfront hineinsehen. Zurzeit war nicht viel los. Zwei ältliche Kundinnen wurden blondiert. Junge Frisörinnen schwatzten mit ihnen. Die dritte Frisörin — alle trugen kleidsame Kittel — stand bei der Kasse, hatte sich an den Tresen gelehnt und blätterte in einer Zeitschrift. Aus Instinkt hob sie jetzt den Blick und Henning sah in ihre nussbraunen Augen.

Es war noch die Daniela von damals. Allerdings war der Seitenscheitel ihrer langen Haare zur Mitte gerutscht.

Henning grinste, so freundlich er konnte. Er hob die Hand und krümmte mehrmals den Finger auf sich zu, die lockende Komm-bitte-her-und-zwar-sofort-Geste.

Er beobachtete Danielas Miene. Erschrecken. Kurzer Biss auf die Unterlippe. Zögern. Sie war blass geworden, aber als sie herauskam, hatte sie wieder ihre frische Gesichtsfarbe.

»Hallo, Daniela!« Er grinste und überlegte, ob er sie in Erinnerung alter Zeiten umarmen sollte.

Das erübrigte sich. Sie hielt Distanz und streckte ihm die Hand hin, wobei sie den Arm auf volle Länge ausfuhr.

»Hallo, Henning!«

»Geht’s dir gut?«

»Sehr gut. Und dir?«

»Jetzt auch.«

Sie bemühte sich um Coolness, aber Unsicherheit lag im Blick. »Seit wann bist du draußen?«

»Seit heute. Das mit den Anzügen war eine Überraschung, leider keine angenehme. Ich hatte geglaubt, du hättest dir dein Geld noch von Jochen geholt — bevor er sich das Licht ausmachte. Wie du’s in deinem Brief geschrieben hast.«

»Ja, wollte ich auch. Ging aber nicht. Ich kam zu spät.«

»Jetzt bin ich also um fünf Anzüge ärmer.«

Sie schwieg.

»Eigentlich kein Beinbruch«, sagte er und spürte, wie plötzliche Wut in ihm hochbrannte, »aber an dem pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Anzug hänge ich. Von dem habe ich im Knast geträumt. Dort ist modemäßig der Hund verreckt. Zum Grausen.«

Daniela schwieg.

»Mag dir vielleicht seltsam vorkommen«, sagte er, »aber ich will den Anzug zurückhaben.«

»Wie? Du willst... Aber doch nicht den? Du kaufst dir einen neuen.«

»Nein, den!«

Sie sah ihn an, als hätte sein Verstand hinter Gittern gelitten.

»Daniela! Zu welchem Secondhandshop hast du ihn gebracht?«

Kopfschüttelnd antwortete sie: »Zum... lass mich überlegen... ja, zum Dresscode. Beim Alten Rathaus. Aber das war vorigen Juli. Obwohl das der teuerste Anzug war, ist er ziemlich bald verkauft worden. Jetzt ist er bestimmt nicht mehr neu.«

»Egal. Ich will den Anzug zurückhaben.«

Danielas weibliche Neugier war erwacht. »Kannst du mir sagen, weshalb?«

»Dieser Anzug hat für mich symbolische Bedeutung.«

»Verstehe.« Sie verstand überhaupt nichts.

»Der Gedanke an diesen Edelzwirn hat mich im Knast über Wasser gehalten — geistig, seelisch, kulturell.«

»Aha! Tragen willst du ihn also nicht. Denn es könnte ja sein, dass ihn der Käufer hat ändern lassen. Kürzen der Hosenbeine oder so.«

Die Vorstellung rieselte ihm wie Eiswürfel übers Rückgrat. Hoffentlich keine Änderung an den Schulterpolstern, dachte er. Die waren ja ziemlich betont, mehr als sonst üblich.

Er nickte, weil sie ihn fragend ansah, wusste aber nicht mehr, worauf sich das bezog. »Das war’s dann, Daniela. Äh... wieder in festen Händen?«

»Ich habe einen sehr netten Bekannten.«

»Schön für dich. Warum du mich abgehalftert hast, habe ich bis heute nicht begriffen.«

»Du warst nicht ehrlich zu mir.«

»Was? Wirklich? Kann mich nicht entsinnen. Na ja, ist sowieso Schnee von gestern. Ich wünsch dir was!«

Sie gingen auseinander, ohne sich nochmals die Hand zu geben.

Henning sah auf die Uhr. Uih! Gleich vier. Der Tag war dahingerast. Aber vielleicht täuschte das, denn im Gefängnis hatte man ein anderes Zeitgefühl. Der totale Mangel an Vorfreude und Ereignissen verwandelte dort alles in einen trägen Fluss.

Henning fuhr, so dicht er konnte, an die Fußgängerzone beim Alten Rathaus und stellte seinen Wagen in eine Tiefgarage.

6. Die Eisgesichter bei Biju

Gaby war happy. Der reparierte Ohrring passte wie zuvor. Biju schmunzelte, als sie sich vor den Spiegel setzte und ihr Halbprofil betrachtete.

Tim hatte seine Tüte abgesetzt und bedankte sich beim Juwelier mit kräftigem Händedruck. Dann fiel ihm ein, dass er dank des verbilligten Einkaufs noch 30 Euro in der Tasche hatte.

»Ich vermute mal, der wundervolle Schmuck hier kostet pro Stück mindestens vierstellig, vieles auch fünfstellig. Aber Sie hätten auch Modeschmuck, sagte mir Gaby.«

»Nicht mehr, Tim. Ich hatte auch ein kleines Sortiment an preiswertem Modeschmuck, aber es passte nicht zu meinem Geschäft. Es hat die falschen Leute reingelockt. Damit meine ich nicht den kleinen Geldbeutel, sondern Prolls mit üblen Manieren. Manche hatten es darauf angelegt. Wollten die schweren Brillantketten anprobieren, haben sich eine halbe Stunde amüsiert und dann Ohrringe für acht Euro gekauft. Wenn überhaupt.«

Tim nickte. »Logo. Manche Juweliere haben ja schon einen bewaffneten Türsteher an der Pforte.«

»Eigentlich finde ich das ein bisschen übertrieben. Aber wer weiß. Zurzeit haben wir hier eine Serie von Raubüberfällen. Vielleicht habt ihr’s in der Zeitung gelesen. Die Presse nennt sie Eisgesichter.«

»Wegen ihrer coolen Masken«, sagte Gaby.

»Da fällt mir ein«, rief Biju, »ich habe ja noch die grünen Cabochons. Es sind synthetische Steine, also künstlich hergestellt. Sie sehen wie echt aus, sind aber nur die Chemie wert, aus der sie bestehen. Ein Paar dicke grüne Ohrringe müsste noch da sein. Der Laie würde sie für Smaragde (grünfarbige Edelsteine) halten.«

»Also doch ziemlich teuer«, sagte Tim.

»Aber nein. Bei mir haben sie 20 Euro gekostet.«

Das wollte ich wissen, dachte Tim, ohne eine Miene zu verziehen. Nur für den Fall, dass er uns wieder mit dem Nulltarif kommt.

»Pfote«, sprach er zu ihrem Rücken, denn sie war noch mit ihrem Spiegelbild beschäftigt. »Wäre das was für dich?«

»Ich habe doch die goldenen.«

»Ohrringe sind ja nicht wie mein einsamer Blazer. Ohrringe kann, nein muss man auch mal wechseln. Ich weiß zwar nicht, ob Smaragdnachbildungen zu den blausten Augen der Welt passen, aber schauen wir doch mal.«

Biju schmunzelte unaufhörlich, während er aus einer Schublade im Hintergrund den Karton hervorkramte, der das letzte Exemplar seiner Modeschmuck-Kollektion enthielt.

»Sehr hübsch!«, meinte Tim.

Gaby steckte sich einen ans rechte Ohr. »Ja, seeehhhr hübsch. Zu meinen Augen passen sie zwar nur, wenn ich sie zukneife oder blinzele, aber zu meiner grünen Jacke passen sie ausgezeichnet.«

»Ich schenke sie dir«, sagte Tim.

»Die bekommt ihr natürlich...« Biju wollte »umsonst« sagen, aber Tim fiel ihm ins Wort.

»... für schlappe 20 Euro, Herr Biju. Okay?« Er hatte das Geld schon in der Hand und legte es auf den Tresen.

»Lieben Dank, Häuptling«, flötete Gaby. »Das Bussi kommt gleich.« Sie sah in den Spiegel, wollte den reparierten Goldohrring abnehmen und den zweiten Cabochon anstecken.

Hinter Tim wurde die Eingangstür geöffnet. Biju, der sie im Blick hatte, schien zu erstarren. Die Kette, die er zufällig in der linken Hand hielt, klirrte in dem Rhythmus, wie er jetzt zu zittern begann.

O weh!, dachte Tim und drehte sich um.

Sie waren zu zweit. Sie waren sich sehr ähnlich. Tim hätte nicht sagen können, welchen der beiden er vorhin draußen gesehen hatte auf der anderen Straßenseite. Beide hielten Pistolen. Der eine verharrte beim Eingang, der andere kam näher. Der beim Eingang war etwas kleiner, wusste gut Bescheid und drückte auf einen Schalter neben der Tür. Augenblicklich sanken helle, lichtdurchlässige Jalousien an der Innenseite des Schaufensters und an der Glastür herab. Der Typ bückte sich und schob einen kleinen Metallkeil unter die Tür.

Perfekt!, dachte Tim. Kein Kunde kann eintreten. Niemand kann hereinsehen. Die Eisgesichter! Tragen fleischfarbene Masken, die fast wie echte Gesichter aussehen — aber mit Stubenhockerteint.

Der Größere hatte herrisch mit der Pistole gewinkt. Tim und Biju hoben die Hände. Gaby war herumgefahren und kiekste wie eine erschrockene Maus.

»Keine Dummheiten!«, warnte der Größere mit nasalem Tonfall. »Sonst gibt’s eine Kugel ins Bein. Unsere Waffen haben eingebaute Schalldämpfer.«

»Meinem Bein ist das völlig egal«, sagte Tim.

»Uns aber nicht. Draußen würde man die Schüsse nicht hören. Ihr habt eure Chance gehabt, ihr beiden. Wir haben lange gewartet, dass ihr endlich wieder rauskommt und geht.«

»Tut uns schrecklich Leid«, erwiderte Tim. »Ich habe Sie zwar draußen gesehen. Aber hätte ich geahnt, dass Sie einen Überfall vorhaben, hätten wir Ihre Geduld nicht strapaziert.«

»Du hast gute Nerven, wie?«

»Das täuscht. Eben habe ich mir in die Hose gemacht.«

»Hüte deine Zunge! Sonst schieße ich dir ganz zum Spaß in die Knochen.«

Er senkte die Pistolenmündung und krümmte den Finger. Der Schuss klang nicht lauter als ein leichter Hammerschlag auf Metall. Tim spürte einen Ruck ganz unten am Hosenbein. Dann schlug die Kugel in den hölzernen Tresen ein.

Für zwei Sekunden war dem TKKG-Häuptling mulmig zumute. Gabys Augen hatten sich geweitet vor Angst. Er blickte nach unten. Drei Fingerbreit über dem Knöchel waren die Jeans an der Außenseite durchlöchert. Einschussloch, Ausschussloch. Zwei Zentimeter näher, und es hätte sein Bein erwischt.

Tim leckte sich über die Lippen. »War das ein Fehlschuss oder Präzision (Genauigkeit)?«

»Eine Warnung, Hosenkacker.« Er wedelte mit der Waffe. »Das ist zwar nur Kleinkaliber, aber ziemlich gefährlich in meiner Hand.«

Er wandte sich an Biju. »Wir nehmen alles mit, was in der Auslage ist, den ganzen Brillantschmuck.« Er öffnete die linke Faust und ein zusammengepresster Beutel aus dünnem Leinenstoff kam zum Vorschein.

Bijus Stimme zitterte. »Dann... bin ich ruiniert.«

»Quatsch! Du bist versichert.«

»Aber... aber nicht ausreichend.«

»Dein Fehler.«

Der Kleinere kam jetzt heran und Tim fiel etwas auf. Täuschte er sich? Nein. Da war ein ganz leichtes Hinken. Scheinbar entmutigt senkte er den Kopf und sah dem Typen auf die Füße. Der trug zwar den gleichen beigen Anzug, den gleichen Hut und eine ähnliche Krawatte wie sein schießfreudiger Komplize, aber andere Schuhe. Am linken war die Sohle mindestens doppelt so dick und der Absatz erhöht, dreifach.

Du hast ein kürzeres Bein, Eisgesicht Nummer zwei, dachte Tim. Und das ist bis jetzt niemandem aufgefallen, jedenfalls nicht den hiesigen Opfern. Könnte ein wichtiger Hinweis für Kommissar Glockner sein.

Nummer zwei hatte seine Pistole weggesteckt und den Beutel übernommen. Mit kaum merklichem Humpeln bewegte er sich von Vitrine zu Vitrine und sammelte die Kostbarkeiten ein. Dabei geriet er nie in die Schusslinie zwischen Gaby und seinem Komplizen, denn der hatte die Pistole jetzt ausschließlich auf Tims Freundin gerichtet, auf ihre Beine.

Dreckiger Saukerl!, dachte Tim. Du bist schlau. Du hast bemerkt, wie ich Pfote ansehe. Du hast meine Besorgnis erkannt. Und jetzt hältst du mich damit im Zaum, indem du Gaby bedrohst.

»Schön brav sein, Hosenmatz!« Nummer eins schien unter seiner Maske zu grinsen. »Sonst muss deine Freundin es büßen.«

»Ich rühre mich nicht.«

»Kluger Hosenmatz!«

Bijus Blicke folgten Nummer zwei. Mit klick und klirr füllte sich der Leinenbeutel. Er war dunkelbraun und hatte einen Aufdruck. Kalter Schweiß war Biju auf die Stirn getreten. Vitrinen und Auslagen wurden leer geräumt.

Nummer zwei trat zu Gaby. »Die Ohrringe!«

Sie gab ihm die Cabochons. Sie verschwanden im Beutel.

»Und den!« Er griff an ihr Ohr.

»Bitte nicht!«, wehrte sich Gaby. »Das... ist ein Geschenk. Außerdem — was nützt Ihnen der eine?!«

»Her damit!«

Gaby schluckte. Tim sah, wie sie gegen Tränen ankämpfte, und das Herz tat ihm weh für einen Moment. Aus dem Augenwinkel schielte er zu Nummer eins hin. Der Typ stand zu weit entfernt, als dass er ihn hätte angreifen können, ohne Gaby oder sich selbst zu gefährden. Und der Kerl schien zu lachen. Jedenfalls war da ein Beben in der Zwerchfellregion.

Es soll uns demütigen, dachte Tim. Das steckt dahinter.

»Warum lassen Sie meiner Freundin nicht den Ohrring? Sie hat doch Recht. Einen einzelnen Ohrring können Sie nur einer Einohrigen schenken. Sieht so Ihre Braut aus?«

»Noch ein Wort, Hosenmatz, und du hast eine einohrige Freundin.«

Tim schwieg. Wir sehen uns wieder, dachte er. Und dann kannst du nicht zur Pistole greifen. Die Zeit lasse ich dir nicht.

Gaby hatte den reparierten Ohrring abgenommen. Auch er wurde eingesackt.

Tims ausdrucksloser Blick glitt über die weiße Schrift auf dem braunen Beutel. Endlich hielt Nummer zwei ihn lesegerecht. Doch weil der Stoff sich jetzt bauschte, konnte Tim nur Bruchstücke erkennen.

»... 3 ... LTL...«, entzifferte er und: »... Vilni...« Das Wort setzte sich fort, aber die nächsten Buchstaben lagen hinter der Rundung.

3 LTL, Vilni...! Hm!, dachte Tim. Im Moment sagt mir das gar nichts. Natürlich eine fremde Sprache. Irgendwie osteuropäisch.

Nummer eins deutete zu der Tür im Hintergrund. »Was ist dort?«

»Mein... mein Büro.« Biju hatte seine Stimme nicht unter Kontrolle.

»Gehört das vergitterte Fenster zu dem Raum?«

»Ja. Es ist das einzige Fenster.«

»Gibt es eine Hintertür?«

»Ja. Sie führt zum Hof. Auch sie ist einbruchsicher.«

»Dann bist du ja gut gewappnet, wenn die Räuber kommen.«

Der Juwelier erwiderte nichts.

»Du hast Schlüssel zu beiden Türen?«, fragte Eisgesicht Nummer eins.

»Ja.«

»Dann rein mit euch! Erst du, Goldschmied, dann Hosenmatz, zum Schluss das Mädchen.«

Jetzt werden wir eingeschlossen, dachte Tim, und können nichts dagegen tun.

Das Büro war ziemlich klein. Mehr als der Schreibtisch, zwei Schränke und der wuchtige Tresor hätten nicht reingepasst. Der war einladend geöffnet, enthielt aber nicht viel. Auch dieser Schmuck und etwa ein Dutzend kleiner Diamanten wurden von Nummer zwei mit wischender Bewegung in den Beutel befördert.

»Wo sind die Schlüssel?«, fragte Nummer eins.

Sie lagen auf dem Schreibtisch.

Nummer zwei, der kaum merkliche Humpler, nahm sie an sich und probierte die Hintertür. Abgeschlossen. Sie war aus roh belassenem Stahl.

Tim spähte durch das schmale Fenster hinaus. Auch das wies auf einen engen, von Mauern umstandenen Hinterhof. Das Gitter wirkte stabil.

Sie haben gut ausbaldowert (auskundschaften), dachte Tim. Jedenfalls kannten sie das Fenster bereits. Von der Straße aus sieht man es nicht.

Auf dem Schreibtisch stand ein altmodisches Telefon, ein Festanschluss. Nummer zwei riss das Kabel aus der Wand. Biju hatte auch ein Handy, das sich Nummer zwei in die Jackentasche stopfte, Tim und Gaby mussten ihre schnurlosen Funktelefone abliefern. Und ständig war währenddessen die Pistolenmündung auf Gabys Beine gerichtet.

»Die Mobilgeräte legen wir draußen auf den Tisch«, sagte Nummer eins. »Schließlich wissen wir, was diese Dinger für euch Jugendliche bedeuten. Da hängt doch das Herz dran, nicht wahr? Wie habt ihr nur leben können, als es noch keine Handys gab, hä? Jedenfalls möchten wir nett zu euch sein und lassen sie hier. Wir wollen ja nur einen ordentlichen Vorsprung und keinen Bullenalarm.«

»Vielen heißen Dank!«, sagte Tim. »Sie werden mir immer sympathischer. Ich freue mich schon auf ein Wiedersehen.«

»Wünsch dir das nicht, Hosenmatz. Es würde dich mehr kosten als die Kniescheiben.«

Die Eisgesichter verließen das Büro. Nummer eins ging rückwärts, hatte jetzt die Pistole auf Tim gerichtet.

Tür zu! Von außen wurde abgeschlossen. Wenig später hörte man, wie die Ladentür geöffnet und wieder geschlossen wurde.

»Tut mir Leid, Herr Biju. Ich muss die Tür aufbrechen.«

»Nicht nötig, Tim. Unten im Schreibtisch liegen Zweitschlüssel.«

Tim riss sie dem Juwelier fast aus der Hand. Gaby stürmte mit ihrem Freund hinaus. Noch keine Minute war vergangen, als sie auf der Straße standen und nach allen Seiten spähten.

»Ich will meinen Ohrring wiederhaben«, forderte Gaby in ihrem bitterbösesten Ton.

»Dafür sorge ich, Pfote.«

Sie strengten die Augen an. Biju war im Laden geblieben. Tim und Gaby liefen ein Stück in jede mögliche Fluchtrichtung. Doch die Eisgesichter waren wie vom Erdboden verschluckt.

»Das gibt’s doch nicht!«, fluchte Tim. »Haben die sich in Luft aufgelöst oder verwandelt?«

»Am wahrscheinlichsten ist, dass sie dorthin sind.« Gaby deutete in die Richtung, die zum Dresscode führte.

Tim nickte. »Das denke ich auch. Jedenfalls würde ich mich in diese Gewimmelecke absetzen, nach erfolgreichem Raubzug.«

Sie liefen los.

7. Milchschaum am Sabberschlitz

Verwandelt?!, überlegte Tim. Das könnte es sein. In einem Hauseingang gleich nebenan. Sie nehmen die Masken ab, die ohnehin nur aus unmittelbarer Nähe auffallen. Sie werfen die Hüte weg. Die Jacketts sind Wendejacken mit ganz anderer Innenfarbe. Die Eisgesichter trennen sich. Der eine hier entlang, der andere dort entlang. Wer trägt den Beutel mit der Beute? Ist es noch derselbe braune Beutel? Oder wird der Schmuck jetzt in einer Tasche transportiert? Verdammt! Sie haben gute Karten, die Saukerle. Unser einziger Hinweis ist der verkürzte Hinterhuf von Nummer zwei.

»Ist dir aufgefallen, Pfote, dass der eine hinkt? Der Kleinere. Er trägt einen orthopädischen Schuh (medizinischer Spezialschuh).«

»Tatsächlich? Ist mir entgangen. Ich habe immer nur auf den anderen gestarrt. Auf seine Pistole.«

Sie waren im Sturmschritt geeilt und näherten sich dem Dresscode. Tim hatte nur einen hinkenden Menschen ausgemacht, eine ältere Frau, die ihr Lebtag noch keinen Juwelier überfallen hatte.

Vor dem Secondhandshop stand Gerlinde Reitz mit ihrer Tochter. Die Frau hatte offenbar eine Zigarette im Freien geraucht, drückte jetzt den Sargnagelrest in einem Aschenbecher aus, den sie in der anderen Hand hielt, und ging ins Geschäft zurück. Sabine hatte Tim und Gaby erspäht und blieb erwartungsvoll stehen.

»Sabine!«, rief Gaby. »Wir suchen zwei Juwelenräuber. Sie haben Herrn Biju überfallen und auch uns ausgeplündert. Beide sind mit Pistolen bewaffnet. Vielleicht sind sie hier vorbeigekommen.«

Sabine riss die Augen auf. Gaby beschrieb die Gangster. Tim fügte ergänzend an, dass sie sich vielleicht verwandelt hätten und wie das aussehen könnte.

Sabine hatte mehrmals die Stirn gerunzelt und wieder geglättet, dachte angestrengt nach und schüttelte dann den Kopf.

»Ich kann mich nicht erinnern. Hier sind die nicht gewesen. Ich achte ja sehr auf die Passanten. Aber solche wie die sind mir nicht aufgefallen. Außerdem können sie ja sonst wie aussehen, wenn ich Tim richtig verstanden habe. Den einzigen Hinkefuß, den ich gesehen habe, das war der alte Herr Wornankle. Aber der ist schon 94 und war früher Religionslehrer.«

Tim presste die Zähne aufeinander, stemmte die Fäuste in die Hüften und senkte den Kopf. »Es hat keinen Sinn, Gaby. Wir erwischen sie nicht. Jetzt ist schon zu viel Zeit vergangen und die laufen bestimmt nicht im Kreis.«

Sabine wollte Einzelheiten wissen und wurde rundum versorgt.

»Ich habe nicht auf unsere Handys geachtet«, fiel Tim ein. »Ob sie die tatsächlich zurückgelassen haben bei Biju? Na ja, der hat garantiert inzwischen deinen Vater verständigt, Pfote.«

Gaby nickte und Tim sah in ihren Augen die Trauer um den Verlust des Ohrrings.

»Du kriegst ihn wieder«, tröstete er sie und legte den Arm um ihre Schultern. »Ich meine den Ohrring. Und auch die Cabochons kommen zu dir zurück.«

Gaby lächelte kläglich.

»Manche Tage sind irre«, sagte Sabine. »Wir hatten — kaum dass ihr weg wart — so einen verrückten Typen im Laden. Der Kerl war richtig unverschämt. Und wisst ihr, worum es ging? Der Typ wollte nichts kaufen, sondern nur unbedingt wissen, wer sich im vorigen Sommer den CV-Anzug zugelegt hat. Von dem Designeranzug habe ich euch ja erzählt. Mama hat natürlich nichts verraten. Wohin kämen wir denn, wenn wir unsere Kunden preisgäben? Noch dazu so einem Typen. Anfangs hat er sich zwar beherrscht, aber dann stand ihm richtig der Schaum in den Mundwinkeln.«

Wie bei dem Typen, der jetzt drei Schritte hinter Sabine seinen Cappuccino schlürft und rund um den Sabberschlitz mit Milchschaum beklebt ist, dachte Tim amüsiert. Mann! Wenn du damit nicht fertig wirst, dann nimm lieber einen Espresso.

Sabine drehte dem Typen den Rücken zu, sonst wäre ihr die eigene Bemerkung vielleicht peinlich gewesen. Der Mann war soeben mit seiner Tasse aus dem Kaffeeausschank Superbohne gekommen und hatte sich an den nächstgelegenen Stehtisch gestellt. Er war in Hörweite. Wäre der Raubüberfall noch Thema gewesen, hätte Tim das Gespräch unterbrochen. Aber das war nicht mehr nötig. Beiläufig, also ohne Absicht oder Anlass, nahm Tim wahr, wie der Typ aussah: groß, athletisch, blond, etwa Mitte 30. Sein Teint wirkte etwas ungesund, als hätte der Mann gerade erst eine schwere Frühjahrsgrippe überstanden oder wochenlang im Keller gearbeitet. Er trug schicke Klamotten.

»...wäre voll peinlich«, plapperte Sabine, »wenn wir das täten.«

»Du meinst den tollen Designeranzug«, fragte Gaby, »den Krummi gekauft hat?«

»Genau den. Der Typ war richtig unverschämt.«

Tims Gedanken waren bei den Gangstern. Der CV-Anzug interessierte ihn nicht die Bohne. Doch aus Höflichkeit fragte er: »Weshalb wollte er das wissen?«

»Die Sache wäre ein Versehen. Der Anzug wäre versehentlich zu uns gebracht worden. Er, der Typ, wolle ihn zurückkaufen.«

»Wie bitte?«, fragte Gaby. »Zurückkaufen nach fast einem Jahr? Der spinnt doch.«

»Finde ich ja auch«, nickte Sabine.

»War an dem Anzug was Besonderes?«, fragte Tim.

»Beste Qualität. Sonst nichts. Krummi wird ihn jetzt im Sommer sicherlich regelmäßig tragen.« Sabine lachte. »Also mindestens einmal im Monat.«

Tim und Gaby lachten mit. Der Blonde hatte seinen Cappuccino ausgetrunken, brachte die leere Tasse in den Ausschank zurück und tauchte nicht wieder auf.

Für Tim und Gaby war die Verfolgung beendet. Sie gingen zu Biju zurück. Vor dem Geschäft standen zwei Polizeifahrzeuge. Gaffer hatten sich versammelt. Ein uniformierter Polizist wachte am Eingang, erkannte Gaby und ließ die beiden durch.

Wie nicht anders zu erwarten, waren Kommissar Glockner und sein ausgeflippter Assistent Inspektor Bienert, genannt Wespe, eingetroffen. Gaby fiel ihrem geliebten Papi in die Arme. Und Tim konnte nachempfinden, was den Kommissar jetzt bewegte: Erleichterung, dass seine Tochter die gefährliche Situation unbeschadet überstanden hatte. Und auch dass Tim nichts passiert war, in dem er völlig zu Recht seinen künftigen Schwiegersohn sieht.

Carlo Biju stand dabei wie ein Häufchen Elend.

Wespe schlug Tim auf die Schulter. »Großartig, Häuptling, dass du dich diesmal unter Kontrolle hattest.«

»Was meinst du, Gangsterjäger?«

»Du hast auf Kickboxen und andere Tätlichkeiten verzichtet.«

»Mann, Wespe, ich bin doch nicht behämmert. Den Helden spiele ich nie. Helden sind fast immer behämmert. Sie checken die Lage nicht. Wenn ich eingreife, dann habe ich den vollen Überblick.«

»Das meine ich ja. Sonst hätten deine Beine jetzt Luftlöcher.«

Tim begrüßte Gabys Vater. »Ihr Assi, Herr Glockner, sollte mal einen Crashkurs in Menschenkenntnis machen. Wir ärgern uns nun schon so lange miteinander rum, und er weiß immer noch nicht, wie edel mein Charakter beschaffen ist.«

»Hauptsache, Gaby weiß es«, lachte Glockner. Dann wurde er ernst. »Ihr habt die Täter gesucht?«

»Aber keine Spur entdeckt. Wären wir auf sie gestoßen, hätten wir uns natürlich fern gehalten. Dass ich Gaby keiner Gefahr aussetze, ist doch mein inneres Gesetz.«

»Ich entdecke da eine gewisse Zufriedenheit in deiner Miene, Tim.«

Der TKKG-Häuptling grinste. »Der kleinere Täter hat ein verkürztes Bein. Links. Er trägt einen Schuh mit dicker Sohle und erhöhtem Absatz.«

»Ausgezeichnet. Noch was?«

»Sie haben den Schmuck in einen braunen Leinenbeutel gesteckt. Der hat eine Aufschrift, die mir allerdings Rätsel aufgibt. Und zwar: eine Drei — dann großes L, großes T, großes L. Darunter stand ein Wort, das so anfing: V — i — l — n — i. Mehr konnte ich nicht lesen.«

»Bravo!« Gabys Vater war beeindruckt. »LTL ist die Abkürzung für Litas, die litauische Landeswährung. Ein LTL — das sind 100 Centas. Vilni — das heißt natürlich Vilnius, das litauische Wort für die Hauptstadt Wilna.«

»Jetzt fällt mir ein«, rief Carlo Biju, »woran mich die Aussprache, der Akzent, erinnert hat. Natürlich! An Litauen. Ich war mal dort. Vor Jahren. Die beiden sprechen zwar sehr gut Deutsch, aber der Akzent ist litauisch.«

»Mit diesen Hinweisen können wir arbeiten«, nickte Glockner.

Gaby sah ihren Freund an. »Ich kann nur staunen über deine Kaltblütigkeit. In so einer Situation kannst du so was beobachten?«

»Das ist sein Charakter, Gaby«, meinte Wespe mit todernster Miene. »Dein Freund ist ein eiskalter Hund. Am besten, du machst mit ihm Schluss und heiratest mich, sobald du 18 bist.«

Gaby verzog das Gesicht. Glockner und Biju lachten.

Tim sagte: »Herr Glockner, bitte geben Sie mir für einen Moment Ihre Pistole. Ich will Wespe erschießen.«

»Aber nicht mit meiner Dienstwaffe«, wehrte Glockner lachend ab. »Die habe ich gerade frisch geölt.«

»Es tut mir richtig Leid«, sagte Biju, »dass ich jetzt eine schlechte Nachricht für dich habe, Tim. Nicht nur Gaby wurde beraubt. Auch du bist ein Opfer. Sie haben deine Tüte mit dem Blazer mitgenommen.«

Tim glaubte, er hätte sich verhört.

Gaby begann zu kichern, was eine Art von Galgenhumor war. »Oh, Männer! Das ist nicht unser Tag. Mein Ohrring, meine Cabochons und jetzt auch noch Tims neues Gewand, das Sabine und ich mit so viel Begeisterung für ihn ausgesucht haben. Schrecklich! Sind wenigstens unsere Handys da, was die Eisgesichter ja immerhin versprochen haben?«

»Da haben sie Wort gehalten«, erwiderte Biju. »Eure Handys liegen dort in der leeren Vitrine.«

Tim fiel noch was ein. »Haben Sie schon festgestellt, wie hoch Ihr Verlust ist, Herr Biju?«

»Nur überschlägig. Aber es ist mit Sicherheit Schmuck für über 400 000 Euro.«

8. Verbrechen liegt in der Familie

Tims Vermutung traf ins Schwarze. Er hätte stolz sein können auf seinen Durchblick. Jurij und Algirdas, die Eisgesichter, hatten tatsächlich sofort nach dem Überfall ihr Äußeres verändert.

Alles war zuvor sorgfältig ausgekundschaftet worden: das dunkle Durchhaus, wo sie Hüte und Masken in einem Abfallcontainer entsorgten und die Jacketts wendeten. Die Wendejacke von Algirdas, dem Kleineren, war auf der anderen Seite dunkelblau, die von Jurij, der Tims Hosenbein mit der Pistolenkugel durchlöchert hatte, war schokoladenbraun.

Jurij besann sich allerdings anders. Er nahm Tims Blazer aus der Dresscode-Tüte und probierte ihn an. Die Jacke passte ihm nicht so gut wie Tim, war in den Schultern zu weit, erfüllte dennoch ihren Zweck. Grinsend schloss der Gangster die silbrigen Knöpfe, entleerte die Taschen seiner Jacke und entsorgte auch die.

Die Dresscode-Tüte war nur auf einer Seite mit dem Geschäftsnamen bedruckt. Algirdas, dessen Hinken nicht auffiel, wenn er langsam ging, legte den mit Beute gefüllten Leinenbeutel hinein, schloss die Tüte, indem er die Öffnung umknickte, und nahm dann das Behältnis unter den Arm, wobei er den Geschäftsnamen körperwärts drehte.

»Unverfänglich?«, fragte er in seiner Muttersprache.

»Völlig.«

»Wie sehen wir aus, Jurij?«

»Wie harmlose Touristen, die eingekauft haben.«

»Sind wir doch auch.« Er feixte.

Jurij nickte, schob abermals die Containerklappe auf und wühlte mit einem ausrangierten Kleiderbügel, der auf dem Abfall gelegen hatte, darin herum.

»Was machst du?«

»Ich schiebe Jacke, Hüte und Masken unter den Abfall. Die Sachen sollen verschwinden für immer.«

Algirdas nickte. »Der genetische Fingerabdruck. Gut, dass du daran denkst. Die Sachen sind voll davon. Hautpartikel, ein Härchen, Schweiß. Würde tausendfach reichen, um uns zu überführen. Natürlich nur, wenn die Bullen uns haben und ’ne Probe von uns mit ’ner Probe von dem hier vergleichen können. Sind lausige Zeiten für unsereins, Jurij. Die Kriminalisten haben zu viele technische Möglichkeiten. Wenn ich da an meinen Urgroßvater denke. Der beste Einbrecher seiner Zeit. Das war zu Anfang des vorigen Jahrhunderts. Er hat zwar mit Handschuhen gearbeitet, aber seinen genetischen Fingerabdruck hat er zigmal hinterlassen. Den Begriff gab’s damals noch gar nicht. Urgroßvater Valdas hätten sie auf frischer Tat ertappen müssen, um ihn hinter Gitter zu bringen. Ist nie passiert.«

Sie schlenderten jetzt durch das Durchhaus, einen finsteren, aber breiten Gang im Häuserblock. Der Gang führte von der Zittsamm-Straße zur Parallelstraße, die Am oberen Eck hieß.

Algirdas trat in einen Hundehaufen und merkte es nur daran, dass der Untergrund plötzlich seltsam weich war. Der Gangster fluchte. »Ausgerechnet mein linker Schuh. Der Spezialschuh.«

»Ist das schlimmer als der rechte?«, grinste Jurij. »Stinkt der mehr?«

»Er lässt sich schwerer säubern, Esel. Übrigens liegt es bei uns in der Familie, dass das linke Bein kürzer ist. Im Milieu, in Fachkreisen, nannte man Urgroßvater den hinkenden Uhu. Sein linkes Bein war noch kürzer als meins.«

»Und warum Uhu?«

»Weil er nachts gearbeitet hat. Damals kamen Einbrecher immer nachts. Heute kommen sie zu jeder Tageszeit. Und sind bemüht, keinen genetischen Fingerabdruck zu hinterlassen. Am liebsten würden sie nichts berühren und über den Boden schweben. Urgroßvater Valdas war da völlig unbesorgt, wie er seinem Sohn und später seinem Enkel, meinem Vater, erzählt hat. Valdas drang in Villen ein, wenn die Bewohner nicht da waren, bediente sich zuerst in Küche und Speisekammer, ging aufs Klo, nahm auch mal ein Bad in der Wanne — wenn er sich verschwitzt fühlte — und suchte dann ganz in Ruhe alle Wertsachen zusammen. Gestört wurde er nur ein einziges Mal, als der Hausherr, ein litauischer Baron, vorzeitig nach Hause kam. Samt seiner Frau, samt Diener und Chauffeur. Urgroßvater musste sich auf dem Dachboden verstecken. Alle glaubten natürlich, der Einbrecher sei längst über alle Berge. Die Polizei kam und sah sich um, aber nicht auf dem Dachboden. Stunden später, als alles schlief, hat Urgroßvater sich rausgeschlichen, aber vorher einen Abstecher ins Schlafgemach gewagt. Der Baron hatte sich mit Cognac müde gesoffen. Wahrscheinlich ist er erst am nächsten Mittag aufgewacht. Und musste dann feststellen, dass sich der Schaden vergrößert hatte. Nun fehlten auch Taschenuhr, Geldbörse und die goldenen Manschettenknöpfe. Ja, Urgroßvater Valdas hatte Nerven wie ein Steppenwolf.«

»Dass auch dein Vater Einbrecher war, hast du mir erzählt. Was hat denn dein Großvater gemacht?«

»Der ist aus der Art geschlagen. Er war Taschendieb.«

»Immerhin.«

»Damit kannst du nicht reich werden. Die Beute ist fast immer gering.« Algirdas wechselte die Tüte unter den anderen Arm. »Urgroßvater ist reich geworden mit seinen Einbrüchen und hat sich dann zur Ruhe gesetzt. Er hatte vier Häuser in Vilnius und war Teilhaber an einer Wodkafabrik. Eins der Häuser ist noch im Familienbesitz. Mein Bruder wohnt dort mit seiner Familie.«

»Der Zahnarzt?«

»Ja. Ich habe nur einen Bruder.«

Sie setzten ihren Fluchtweg fort. Sie achteten auf die Umgebung. Sich einzeln abzusetzen, hielten sie nicht für nötig. Sie fuhren ein Stück mit der U-Bahn. Schließlich erreichten sie die Petzold-Straße und betraten das Hotel Schwarzer Bock. Hier hielt man sie für Dänen. Bei ihrer Ankunft hatten sie entsprechende Ausweise — gefälschte, natürlich — mit Falschnamen vorgelegt.

Nummer 306, Jurijs Zimmer, wies auf einen engen Innenhof, der zwar Tageslicht erhielt, aber nie von der Sonne beschienen wurde. Eine einzige Topfpalme stand auf den schmutzigen Pflastersteinen und kümmerte vor sich hin.

Sie schütteten die Beute auf den etwas staubigen Glastisch.

»Hat sich gelohnt.« Jurij holte eine Lupe aus dem Koffer und prüfte die Brillanten.

»Und es macht Spaß«, nickte Algirdas.

»Wichtiger ist mir, dass Henning den Koffer findet.«

»Dieser Armleuchter!«

»Das wäre ungerecht. Er macht sonst sein Ding. Es war eine Verkettung blöder Umstände.«

»Der schwitzt jetzt Blut und Wasser.« Auch Algirdas hatte sich über die Schmuckstücke gebeugt. Er schob eine Kette mit dazu passenden Ohrringen beiseite. »Das ist für Katja.«

»Wird die sich aber freuen!«

»Man soll von einer Reise nie mit leeren Händen zurückkehren, Jurij. Das ist seit Urzeiten so. Jede Räuberbande — ob auf eigene Faust oder im Namen des Königs, was dann Kreuzritter waren oder Soldaten — hatte nur Beute im Sinn. Beute jeder Art: Juwelen und Kleinodien (Schmuck), Sklaven, Kriegsgerät, Ländereien. Da sind wir doch vergleichsweise harmlos.«

Das Telefon klingelte. Jurij nahm ab und meldete sich mit einem »Ja?«.

»Ich bin’s«, sagte Henning. »Ich stehe vor dem Hotel. Kann ich hochkommen zu euch?«

»Okay. Zimmer 306.«

Wenig später klopfte es und Algirdas ließ Henning ein. Der wirkte einigermaßen selbstzufrieden, allerdings nicht wie der totale Triumph.

»Ich habe einen Hinweis«, verkündete er, »den Anfang einer Spur. Aber jetzt brauche ich Unterstützung. Die Sache ist nämlich die...«

Er berichtete von Danielas Info und seiner vergeblichen Nachforschung im Dresscode.

»Die Geschäftsinhaberin war bockbeinig«, erklärte er. »Ich hatte gleich das Gefühl, sie könne sich sehr wohl an den Kunden erinnern. Den Kunden, der meinen Caldo-Versatscho-Anzug gekauft hat. Aber sie blieb stur dabei, sie wisse es nicht mehr. Himmel, so was ist ja schließlich kein Beichtgeheimnis oder ärztliche Schweigepflicht. Trotzdem — die blöde Kuh hat’s einfach nicht rausgelassen. Doch dann, Freunde, hat mir meine Hartnäckigkeit geholfen. Weil ich nicht gleich abgezogen, sondern dort in der Nähe geblieben bin. Nebenan ist nämlich ein Kaffeeausschank. Ich steh also dort an ’nem Stehtisch und schlürfe einen großen Cappuccino — da tauchen zwei Jugendliche auf und quatschen mit der Tochter der Geschäftsfrau, wobei mich die Tochter nicht bemerkt, weil sie mir den Rücken zukehrt. Und zwar über meinen Anzug quatschen sie. Ja, genau über den! Ein abgefuckter Typ wäre eben da gewesen und hätte sich unverschämt aufgeführt. Mich hat sie damit gemeint. Aber ihre Mutter hätte nichts preisgegeben. Denn wohin käme man denn da. Aber — und jetzt kommt’s, Freunde — sie weiß genau, wer den Anzug gekauft hat. Nämlich ein gewisser Krummi. Was sicherlich ein Spitzname ist. Auch das Pärchen wusste sofort, wer mit Krummi gemeint ist.«

»Welches Pärchen?«, fragte Jurij. »Die Jugendlichen?«

Henning nickte. »Ein bildschönes Mädchen so von 14 ungefähr. Blond mit blauen Augen. Der Bengel kann 16 oder 17 sein, ein stabiler Typ mit dunklen Locken und ’nem großen T auf seinem gelben Shirt.«

»He!«, meinte Jurij überrascht. »Trägt er eine Baseballmütze mit dem Schild nach hinten?«

»Ja. Genau.«

»Die beiden«, wunderte sich Algirdas, »haben wir doch zusammen mit dem Juwelier eingeschlossen.«

Jurij nickte. »Die haben sich verdammt schnell befreit. Und sind natürlich gleich los, um nach uns zu suchen.«

»Ach, ihr kennt die?«, staunte Henning.

»Sie gehören zum Kollateralschaden (Schaden, der nebenbei entsteht, zusätzlich zum Hauptschaden). Dem Bengel habe ich ein Loch in die Hose geschossen. Er war ein bisschen zu frech.«

»Dann kann’s nicht der sein, den ich gesehen habe«, sagte Henning. »Der war nicht verletzt.«

»Wer redet von Verletzung?! Ich habe nur sein Hosenbein durchlöchert. Aber der Bursche blieb cool, als hätte er schon Schlimmeres erlebt. Wahrscheinlich gibt er an vor seiner Freundin und spielt Amateurdetektiv. Wenn er mir noch mal begegnet, verpasse ich ihm ein steifes Knie auf Lebenszeit. Dagegen ist dann dein kurzes Bein, Algirdas, eine Kleinigkeit.«

»Klar ist es das!«, erwiderte Algirdas in scharfem Ton. »Und fällt auch nicht auf.« Er hasste Hinweise auf seinen Defekt, besonders in Gegenwart von Dritten.

Jurij grinste ungerührt und wandte sich an Henning. »Du brauchst Unterstützung?«

»Einer der Jugendlichen muss uns sagen, wer Krummi ist und wo wir den finden. Erste Wahl ist natürlich Sabine.«

»Die Tochter der Geschäftsinhaberin?«

Henning nickte. »Ihre Mutter hat sie mit Sabine angeredet. Sabine hat die Alte mehrmals Mutti genannt. Der Nachname ist übrigens Reitz. Das war leicht zu ermitteln. Die Bedienung im Kaffeeausschank schwatzt für ihr Leben gern. Gerlinde und Sabine Reitz. Es gibt keinen Mann in der Familie. Nur einen zahmen Fuchs, der Maxi heißt, wie ein Hund gehalten wird und sich auch so benimmt. Die Privatadresse ist Nimmröder Allee 122.«

»Aha!«, meinte Jurij.

»Ich kann dort nicht antanzen«, sagte Henning, »und den Knüppel aus dem Sack holen. Mich kennen sie. Ich muss außen vor bleiben.«

»Uns kennt man auch. Als Eisgesichter.«

»Ich denke, ihr tragt Masken?«

»Okay. Denen sehen wir nicht ähnlich. Hast Recht. Den Job können wir übernehmen. Wir werden dieser Sabine nicht gleich den Hals zudrücken, sondern es erst mal mit Bluff versuchen. Nur wenn sie uns durchaus nichts sagen will, wird die Gangart verschärft.«

»Und dann?«, fragte Algirdas. »Nimmt sich Henning diesen Krummi vor oder machen wir das? Wenn Henning aktiv wird, kommt raus, dass wir die Adresse besorgt haben.«

Jurij überlegte. »Das entscheiden wir, sobald wir wissen, wer dieser Krummi ist. Secondhandklamotten kauft vielleicht auch der Neffe vom Polizeipräsidenten. Das wäre das obere und gefährliche Ende der Messlatte. Am anderen Ende könnte es der Türsteher einer Disko sein oder ein Fahrradkurier, der sich nach getaner Arbeit fein macht. Wir werden sehen. Noch mal, Henning — wie ist die Adresse?«

»Nimmröder Allee 122. Gerlinde Reitz mit ihrer Tochter Sabine. Wobei die Alte meistens bis acht im Geschäft ist. Die Tochter geht früher nach Hause.«

9. Trägt der Gangster Tims Blazer?

Tim hatte sich gespreizt. Aber Biju hatte darauf bestanden, ihm nämlich die 20 Euro für die geraubten Cabochons zurückzugeben. Offenbar glaubte er nicht daran, dass die Fahndung nach Gangstern und Beute Erfolg haben würde. Tim war da anderer Meinung.

Immerhin — mit 30 Euro im Portmonee konnte er sich die Einladung erlauben. Im Eiscafé Gletscherspalte hielt er seine Freunde frei. Karl und Klößchen, per SMS verständigt, waren eben eingetroffen.

»Bestellt, was ihr wollt«, sagte Tim. »Obere Grenze fünf Euro pro Nase. Bei Gaby zehn Euro und wenn es sein muss mein Herzblut. Wir müssen feiern, dass dieser Tag total bescheuert läuft. Gabys Ohrring ist weg, ihre Cabochons auch, mein Blazer wurde gestohlen und Biju wurde ausgeraubt. Meine Jeans haben Löcher, die man nicht stopfen kann. Und die Eisgesichter triumphieren. Also lassen wir’s uns gut gehen.«

Tim und Gaby hatten alles erzählt. Klößchen fand es amüsant und bestellte den Riesen-Schoko-Eisbecher mit Schokosoße für 4,90 Euro.

Karl befand, das Verhängnis steigender Kriminalität dieser Art sei in der politischen Situation zu suchen. »Deutschland«, sagte er und polierte dabei seine Nickelbrille, »hat offene Grenzen nach allen Seiten — offene Grenzen mit neun Ländern. Hinter denen wiederum sind die Grenzen ebenfalls offen. Auch zu jenen Ländern mit hoher Kriminalitätsrate. Das sind Tatsachen. Kriminalitätstourismus findet statt. Verbrecherisches Gelichter reist ein, neben der Vielzahl harmloser Touristen, stiehlt, raubt und macht den Abflug, bevor ein polizeilicher Zugriff erfolgen kann. Deutschland ist in der Hinsicht ein begehrtes Reiseziel. Wahrscheinlich sitzen die Eisgesichter schon im nächsten Flieger nach Litauen.«

»Hoffentlich nicht«, meinte Gaby und rührte in ihrem Latte macchiato. »Denn dort wären sie in Sicherheit.«

»Ich bereite gerade ein Referat vor«, sagte Karl, »für die Gegenwartskunde. Thema ist der Geldumlauf im Euroraum mit besonderem Hinblick auf Fälschungen. Interessiert euch das?«

»Nein!«, sagte Klößchen. »Es reicht mir, wenn ich im Unterricht deinem Referat zuhören muss.«

»Muss auch mir genügen«, meinte Gaby. »Denn jetzt haben wir andere Sorgen.«

»Falschgeld«, nickte Tim, »ist im Moment nicht unser Thema. Außerdem bin ich gut informiert. Im gesamten Euroraum sind zurzeit 500 Millionen Euro im Umlauf. Wobei auf jeweils eine Million Banknoten — also Scheine — 23 Blüten kommen, also gefälschte Geldscheine. Das gilt aber nur für Deutschland. Im übrigen Euroraum sind es 60 gefälschte Banknoten pro eine Million echte. Das gilt auch für den Dollarraum, also jene Länder, in denen der Dollar die Währung ist.«

»Super, wie du Bescheid weißt, Häuptling«, nickte Karl.

»Aber unsere Eisgesichter«, sagte Tim, »sind gewaltbereite Raubtäter und keine Geldfälscher. Deshalb zerbrechen wir uns die Köpfe bitte in anderer Richtung.«

»Was meinst du damit?« Gaby bestellte per Fingerzeig einen zweiten Latte macchiato, denn Tim würde ja notfalls mit seinem Herzblut für sie bezahlen.

»Vorhin waren wir zu heftig, Pfote. Wir sind rumgerannt, und als es zeitlich aussichtslos war, haben wir aufgesteckt. Ich würde gern noch mal suchen. Und zwar dort, wo sie möglicherweise ihren Klumpatsch entsorgt haben. Also in Containern und Mülltonnen am Wegesrand. Wir müssen ja den Dreck nicht umgraben, aber vielleicht entdecken wir was mit scharfem Blick. Und dann will ich wieder zum Dresscode. Ich brauche einen Blazer. Mein Bares reicht nicht mehr, aber ich habe noch Kröten auf dem Sparbuch. Es waren ja noch andere Blazer sehr schön. Ich lasse mir einen zurücklegen.«

»Aber den teuren, den Sabine empfohlen hat, nimmst du nicht!«, sagte Gaby.

»Den auf gar keinen Fall. Nicht mal wenn ich ihn billiger kriege. Du suchst mir bitte einen aus, Pfote.«

Gaby nickte zufrieden.

Sie blieben nicht mehr lange. Tim bezahlte. Dann bummelten sie hier entlang und dort entlang durch die Fußgängerzone und angrenzendes Terrain. Ihr Hauptaugenmerk war auf Abfallbehälter jeglicher Art gerichtet. Tim fühlte sich fast wie ein Penner, der die Entsorgungsstätten nach noch Verwertbarem filzt. Er sowie seine Freunde ernteten verwunderte Blicke von Passanten. Aber letztlich scherte es niemanden.

Sie kamen an einem Durchhaus vorbei, also einem öffentlichen Gang, der unter einem Häuserblock durchführt — von einer Straße zur Parallelstraße. Tim blickte kurz ins zwielichtige Halbdunkel und wollte schon weiter. Doch Gaby, die ein paar Schritte hineingegangen war, hielt ihn zurück.

»Tim! Hier sind Container.«

Die Jungs kamen heran.

»Hier ist man ja ungestört wie in einer Umkleidekabine«, stellte Klößchen fest.

»Na ja«, meinte Karl. »Einen raschen Wäschewechsel würde ich nicht machen. Aber um Überflüssiges abzuladen, ist der Platz ideal. Und falls sie Wendejacken hatten, wie Tim vermutet, ist das auch ruck, zuck möglich.«

Tim hatte den ersten Container bereits geöffnet. Er war zu drei viertel mit Abfall gefüllt. Ein alter Kleiderbügel steckte schräg darin. Aus einem Berg fauliger Kartoffelschalen ragte ein schmaler Stoffstreifen hervor. Nein, kein Stoffstreifen, sondern der Rand einer Hutkrempe.

»Seht mal!«

Tim fasste mit spitzen Fingern zu und zog den Hut hervor.

»Den kenne ich!«, rief Gaby.

Tim wühlte mit dem Kleiderbügel im Abfall und förderte die zweite Warmluftglocke zutage. Er grub weiter. Ein Gebilde aus dünnem, gummiartigem Material war der nächste Fund.

»Eine der Masken.«

Sie wurde in einen der Hüte gelegt. Nach der zweiten musste Tim lange graben. Mit ihr zusammen fand er — diesmal im zweiten Container — den Ärmel einer Jacke. Einen braunen Ärmel, der zu einer entsprechenden Jacke gehörte. Wie sich dann zeigte: eine Wendejacke. Sie und die Hüte enthielten kein Etikett.

»Seltsam!«, meinte Karl. »Sind die im Hemd weitergelaufen?«

Tim breitete die Jacke auf dem Boden aus. »Ich glaube, die gehörte dem Größeren. Dem, der auf meine Jeans geballert hat. Amigos, eine zweite Jacke ist nicht in diesen Containern. Das heißt, der Hinker ist jetzt mit Wendejacke unterwegs und der Größere hat sich meinen Blazer angeschnallt. Irre! Hiermit ernenne ich den Typ zu meinem gefährlichsten Gegner. Für heute.«

»Immerhin hat er Geschmack«, stellte Gaby fest. »Dein Blazer ist allemal schicker als diese Klamotten hier.«

»Und wir haben einen weiteren Hinweis für deinen Vater. Pfote. Das größere Eisgesicht trägt jetzt einen mitternachtsblauen Blazer mit den Initialen TC — eingestickt im Brusttaschenfutter.«

»Vielleicht kann Papi das in sein Fahndungsschreiben aufnehmen?!«

Gaby meinte ein polizeiliches Fahndungsersuchen, das heute noch per Fax herausgehen sollte. Vom Präsidium an alle Hotels und Pensionen in der Stadt. Gesucht wurden zwei Männer mittleren Alters. Der eine ca. 180 cm groß, der andere etwas kleiner. Deutsch sprechend, aber möglicherweise aus Litauen stammend. Der Kleinere habe ein unmerklich verkürztes linkes Bein, trage einen Schuh, der Ausgleich schafft, hinke leicht. Sachdienliche Hinweise an...

Es war das Übliche. Und wahrscheinlich nur das blinde Stochern mit der Fahndungslatte im kriminellen Nebel. Trotzdem — nichts durfte unversucht bleiben.

Gaby hatte schon das Handy am Ohr. Sie erreichte ihren Vater.

»...klar, Papi. Wir warten hier. Bei den Sachen, den Beweisstücken. Du schickst einen Streifenwagen. Und wie gesagt: Die eingestickten Initialen lauten TC. Wie Tim Carsten. Alles klar? Bussi! Und tschüs!«

10. Nimmröder Allee 122

Henning meldete sich telefonisch. »Gerlinde Reitz ist noch im Geschäft. Aber Sabine ist vor zehn Minuten nach Hause geschwirrt. Hab gesehen, wie sie zur U-Bahn runter ist. Von hier gibt es eine direkte Verbindung zur Nimmröder Allee. Und dann weiter bis Plackensee.«

Jurij sprach in sein Handy. »Wir sind auch mit der U-Bahn gefahren. Genau die Strecke, die du uns erklärt hast. Die Reitz-Adresse ist keine 200 Meter von der U-Bahn-Station entfernt.«

»Dann passt ja alles.«

»Bis später.« Jurij schaltete sein Handy aus.

Die Eisgesichter standen am Eingang einer kleinen Grünanlage. Sie gehörte zur Nimmröder Allee, einer breiten, stillen Straße. Hohe Laubbäume zu beiden Seiten, Gehwege mit Grünstreifen, ein Radweg. Die Grundstücke schirmten sich straßenseitig und meistens auch zum Nachbarn hin mit Hecken ab. Überwiegend handelte es sich um blickdichtes, immergrünes Gesträuch. Die Häuser waren nicht groß, eher bescheiden — meistens Bungalows oder Doppelhäuser. Nur wenige Villen aus der Gründerzeit hatten überdauert und wurden noch immer umgeben von Bäumen, die genauso alt waren wie sie.

Grundstück Nummer 122 gehörte zu den kleinsten. Das Gebäude war ein l-förmiger Bungalow in Fertigbauweise. Die Zufahrt zu einer rostfleckigen Wellblechgarage stand offen.

»Ich bin ein Idiot!«, fluchte Jurij und nahm die Hände aus den Hosentaschen.

Algirdas nickte grinsend. »Sage ich ja schon lange. Aber was meinst du speziell?«

»Du bist auch ein Idiot. Hast es so wenig bemerkt wie ich.«

»Was habe ich nicht bemerkt?«

»Sieh mich an.«

»Ja? Und?«

»Was fällt dir auf?«

»Du bist schlecht rasiert.«

»O Mann! Wir fangen an, Fehler zu machen.«

In diesem Moment hatte Algirdas gerafft, was sein Komplize meinte. »Du hast den verdammten Blazer an. Und der ist aus dem Dresscode. Das Mädchen könnte deine Jacke erkennen. Vielleicht hat sie die dem T-Typen verkauft.« Gemeint war Tim.

Jurij sah an sich hinunter. »Eigentlich ist doch ein Blazer wie der andere. Die zivile Uniformjacke des feinen Europäers.«

»Der Stoff lässt nicht viele Unterschiede zu. Aber bei den Knöpfen zeigt sich Vielfältigkeit.«

»Verdammt! Das ist es. Diese hier sind besonders.«

»Reiß sie ab!«, grinste Algirdas.

»Noch was?!«

»Zieh die Jacke aus. Es ist warm. Dreh die Knöpfe nach innen, wenn du sie dir über den Arm hängst.«

»Hm. Und meine Pistole?« Er trug sie am Gürtel. »Na gut! Die wickele ich drin ein.«

Er trug ein hellblaues Hemd. Es war unter den Achseln verschwitzt. Die gestreifte und eher hässliche Krawatte hing etwas schräg. Jurij hatte lange Arme. Die Hemdsärmel ließen das halbe Handgelenk frei.

Sie warteten. Einmal rutschte Jurij die Pistole unter der Jacke hervor. Er fing sie auf, bevor sie zu Boden fiel. Sie wurde in die Hosentasche gestopft, wo sie metallschwer am Futter zerrte. Auf dem Radweg sauste ein Radfahrer vorbei, ein älterer Mann in Sportkluft, den Schutzhelm auf dem Kopf. Der Mann war übergewichtig und fuhr ein mindestens 3000 Euro teures Mountainbike. Aber der Sattel war zu schmal für seinen ausladenden Hintern und bot nicht den richtigen Halt.

Die beiden spähten zur U-Bahn-Station. Eine breite Treppe führte hinunter. Dort tauchten Köpfe auf, stiegen höher, wurden zu Fahrgästen, die ins Freie strebten. Drei Männer, ein Halbwüchsiger mit Skateboard, zwei Frauen und ein Mädchen von ungefähr 14 Jahren. Einige wandten sich in die entgegengesetzte Richtung, andere verschwanden in Nebenstraßen. Nur der Junge mit dem Skateboard und das Mädchen näherten sich. Aber sie hatten nichts miteinander zu tun. Der Skateboardfahrer ging schneller als Sabine und war 20 Meter vor ihr. Er kam an den beiden Gangstern vorbei, achtete aber nicht auf sie.

Die Eisgesichter hatten sich abgewandt und blickten in den kleinen Park, als warteten sie auf jemanden.

Sabine trödelte. Sie hatte sich ein Journal gekauft, eine Zeitschrift für Mädchen, und blätterte darin. Sie trug eine Schultertasche am Riemen, in der sie ihr Handy hatte.

Die Eisgesichter ließen Sabine vorbei, folgten ihr dann mit lockerem Abstand. Sie wollten sichergehen, dass es die Richtige war.

Als Sabine die leere Straße überquerte und auf Nummer 122 zuhielt, holten sie auf.

11. Der Typ hinter Sabine

Donnerwetter! Wir sind tüchtig!, dachte Tim, als alles getan war, als nämlich der Streifenwagen wieder abfuhr, die aus den Containern gefischten Beweisstücke an Bord. Ja, dachte er, wir machen Polizeiarbeit.

Gaby hatte abermals mit ihrem Vater telefoniert, jedoch keine mitteilungswürdige Neuigkeit erfahren. Die Fahndung lief an. Jetzt hieß es abwarten. Und TKKG gingen nun endlich zum Dresscode, damit Tim zu seinem Blazer kam.

Kein Kunde im Secondhandshop. Frau Reitz überprüfte an einem Stapel fast neuer Hosen, ob die Reißverschlüsse funktionierten. Sabine war offenbar der Pflicht schon entronnen.

Gerlinde wusste durch ihre Tochter von dem Überfall und war völlig verblüfft, nun zu hören, dass die Gangster Tims Blazer geraubt hatten.

»Es könnte ein Hinweis darauf sein«, meinte Gaby, »dass diese City-Wegelagerer aus einem modischen Niemandsland kommen, wo Klamotten nach nichts aussehen. Ihre Anzüge und Hüte waren ja auch danach. Einfach langweilig. Da ist es natürlich verführerisch, wenn ihnen ein so schicker Secondhandblazer in die Finger gerät.«

»Hoffentlich kommen die beiden nicht auch noch zu mir. Als Kunden, meine ich.«

»Sie würden sie nicht als Räuber erkennen«, grinste Tim. »Und das gilt sicherlich auch für manchen anderen Kunden, der hier brav in bar oder mit seiner EC-Karte bezahlt. Wer weiß denn schon, was dieser scheinbar harmlose Mitmensch so treibt. Schauen Sie nur mal die Leute an, die draußen Vorbeigehen. Wie viele sind vorbestraft? Wie viele haben gerade geklaut oder betrogen? Und mancher, der auf dem Weg zu einer Einladung ist, geht erst noch zum Friedhof und nimmt frische Blumen von irgendeinem Grab, damit er nachher was hat für die Dame des Hauses.«

»Uih!«, meinte Gerlinde. »Wie entsetzlich.« Bei dem Uih! hatte sie Tim mit ihrem Atem gestreift. Der roch stark nach Nikotin.

Dem TKKG-Häuptling fiel etwas ein. »Sabine hat uns doch von dem Typen erzählt, der den Caldo-Versatscho-Anzug zurückkaufen will. War der Mann noch mal da?«

Gerlinde verneinte. »Gott sei Dank nicht. Hinterher habe ich überlegt, ob ich’s ihm doch hätte sagen sollen. Aber an ihm war so eine versteckte Aggressivität (Angriffslust). Ich hatte gedacht, der wird handgreiflich. Ich war richtig verängstigt. Deshalb wollte ich nicht, dass dieser Typ Dr. Krummler belästigt. Und deshalb, meine ich, habe ich richtig gehandelt.«

»Krummi ist ziemlich stolz auf den Frack«, sagte Klößchen. »Wenn er den anhat, bewegt er sich wie ein Selbstdarsteller vor der Kamera.«

Gerlinde lachte. »Er ist eitel. Aber ein netter Kerl.«

»Seine Freundin«, nickte Klößchen, »gibt auch immer den Dernier Cri (Mode: letzter Schrei) von sich. Sie arbeitet in einer Galerie und schneidert sich ihre Sachen selbst.«

»Zusammen sehen sie top aus«, befand Karl.

Damit fiel ein Stichwort für Tim. »Dieser aggressive Zurückkäufer«, sagte er, »wie sieht der eigentlich aus?«

»Auf den ersten Blick nicht unsympathisch, Tim. Groß, sportlich, sehr blond. Er trug einen hellblauen Sportblouson von Cattaloga, dunkelblaue Leinenhose mit weißem Flechtgürtel und schwarz-weiße Sneaker, eventuell von Piedami. Außerdem hatte er ein Goldkettchen am rechten Handgelenk. Auffallend war die etwas ungesunde Gesichtsfarbe, obwohl die dann richtig rot wurde — vor Wut.«

Tim war für einen Moment sprachlos und hatte die Augen aufgerissen.

Gerlinde deutete das falsch und lächelte. »Wenn es um Kleidung geht, bin ich gewohnt, scharf zu beobachten.«

»Hatte dieser Typ auch ein Muttermal unter dem linken Auge, etwa Eincentstück groß?«

Gerlinde nickte verblüfft.

»O weh!«, meinte Tim. »Dann weiß er jetzt Bescheid. Weiß zumindest, dass ein gewisser Krummi den CV-Anzug gekauft hat. Der Zurückkäufer stand nämlich vorhin beim Kaffeeausschank hinter Sabine, als sie uns von der Sache erzählte. Sabine hat ihn nicht bemerkt. Er hat natürlich gelauscht. Zweimal, meine ich, wurde Krummi genannt — aber nur als Krummi, nicht mit vollem Namen. Immerhin, der Zurückkäufer weiß jetzt, dass Sabine ihn kennt. Das müssen wir ihr sagen. Wo ist sie?«

»Zu Hause.« Gerlinde war beunruhigt.

Tim ließ sich die Telefonnummer geben, auch Sabines Handynummer.

»Ich kann mich an den Typen erinnern«, sagte Gaby. »Er hat ständig in eine andere Richtung geguckt, was eigentlich schon auffällig genug ist. Denn meistens werden wir ja angeglotzt.«

»Du wirst angestarrt«, stellte Tim richtig. »Bewundernd.«

»Unsinn, Häuptling! Jedenfalls hatte er sich Milchschaum um den Mund geklebt wie einen Bart aus Watte.«

»Genau.« Tim hatte sein Handy genommen und wählte.

Es war später Nachmittag und die Strahlen der Sonne fielen bereits im schrägen Winkel auf die Millionenstadt.

12. Mädchen mögen ihn

Als Sabine die Gartenpforte erreichte, klingelte ihr Handy in der Schultertasche. Also Halt! Das Journal unter den Arm geklemmt, das Handy heraus. Sie sah die Anrufernummer auf dem Display, aber die sagte ihr nichts. Hinter sich hörte sie Schritte.

Während sie die Pforte aufstieß, meldete sie sich.

»Sabine Reitz. Hallo?«

Aus dem Mobiltelefon drang Tims Stimme. »Sabine, ich bin’s. Tim.«

Hinter ihr sagte eine Männerstimme: »Kleines Fräulein! Moment bitte!«

»Augenblick, Tim!«, sagte Sabine. »Hier will mich gerade jemand nach dem Weg fragen oder so.«

Sabine drehte sich um, ließ das Handy sinken und ihre Hand machte eine Bewegung, als drückte sie den Ausknopf. Es entstand der Eindruck, das Gespräch wäre schon beendet, doch der Apparat blieb eingeschaltet, die Verbindung offen. Sabine presste den Apparat mit der Vorderseite an die Hüfte, denn von Tim war zu erwarten, dass er ungeduldig wurde und sich meldete.

Sabine blickte den beiden Männern entgegen, die eilig auf sie zukamen. Männer mit bleichen, kantigen Gesichtern, auf denen unechte Freundlichkeit klebte. Ja, die beiden Typen wirkten bedrohlich. Der Größere hatte sich sein dunkles Jackett über den Arm gehängt. Der Kleinere hielt sich hinter dem anderen, wirkte aber angespannt wie ein Ersatzmann, der auf seinen Einsatz lauert.

Der Größere grinste. »Hat man uns also richtig informiert. Du bist Sabine Reitz. Ich bin Dr. Janos Anderson. Das ist mein Kollege. Wir sind Freunde von Krummi. Ja, von Krummi. Wir waren aber lange nicht hier. Jetzt wissen wir nicht, wo wir ihn finden können. Seine Adresse. Du verstehst. Kennst du sie?«

»Er wohnt immer noch in der Internatsschule«, erwiderte Sabine. »Dort ist er ja einer unserer Lehrer. Die Postadresse weiß ich nicht auswendig. Aber es ist nur ein paar Autominuten südlich der Stadt, südlich vom Stadtteil Blumenhagen.« Und um noch etwas Persönliches hinzuzufügen, sagte sie: »Dr. Krummler ist einer unserer beliebtesten Lehrer. Besonders wir Mädchen — hihi — mögen ihn.«

»So war das schon immer«, grinste Dr. Anderson. »Vielen Dank für die Auskunft. Und einen schönen Abend noch.« Er wandte sich ab.

»Aber woher wissen Sie denn, dass ich ihn kenne?«, fragte Sabine.

»Er hat mal am Telefon euer Geschäft erwähnt.«

»Ah, so.« Sie nickte. »Schönen Abend auch!« Sie sah ihnen nach.

Tims Stimme belferte aus dem Handy. Sabine nahm den Apparat ans Ohr.

»So, da bin ich, Tim. Entschuldige! Aber es ging um eine Auskunft. Was ist denn los?«

13. Heiß zum Fingerverbrennen

Tim hatte dreimal die Augen verdreht und fünfmal die freie Faust geballt. Undeutlich und zu leise, weil entfernt von Sabines Mobiltelefon, hatte er die Männerstimme vernommen: »Kleines Fräulein! Moment bitte!«

Im ersten Moment nur eine Männerstimme. X-beliebig wie jede andere. Doch im zweiten Moment griff die Erinnerung. Trotz der Undeutlichkeit vermeinte Tim, einen schwachen Akzent zu hören. Den Tonfall von Eisgesicht Nummer eins.

Er brüllte ins Handy. Seine Leute sahen ihn an, als wäre er übergeschnappt. Aber Sabine hatte den eingeschalteten Apparat offensichtlich in die Tasche geschoben, in die Achselhöhle geklemmt oder sich draufgesetzt. Er hörte nur fernes Gegrummel.

Zu seinen Freunden sagte er: »Ich glaube, die Eisgesichter sind bei ihr.«

Gaby holte sofort ihr Handy hervor, zögerte aber noch. Etwas mehr Gewissheit musste sein, bevor sie ihren Vater verständigte. Denn das hatte dann einen sofortigen Einsatz zur Folge.

Tim atmete auf. Endlich hörte er Sabines Stimme. »So, da bin ich, Tim. Entschuldige! Aber es ging um eine Auskunft. Was ist denn los?«

»Sabine, bist du jetzt allein?«

»Ja.«

»Und wo?«

»Vor unserem Haus.«

»Wer wollte eine Auskunft?«

»Zwei Männer.« Sie klang verwundert.

»Siehst du sie noch?«

»Nö. Sie sind... Doch! Sie gehen dort hinten. Aber jetzt... sind sie um die Ecke.«

»Was wollten sie?«

»Du, das waren Freunde von Krummi. Ein Dr. Anderson und sein Kollege. Sind offenbar nicht von hier und waren lange nicht da. Deshalb wollten sie seine aktuelle Adresse wissen.«

»Die du ihnen gesagt hast. Und dabei fiel irgendwie auch der Name Krummler.«

Stille im Rohr. Dann: »He, Tim! Stimmt was nicht?«

Er hatte überlegt, ob er Sabine den beiden hinterherjagen sollte. Um festzustellen, mit welchem Wagen sie fuhren. Wie die Kfz-Nummer lautete. Oder ob sie zu Fuß unterwegs waren. Oder die U-Bahn benutzten. Er entschied sich dagegen. Sabine war keine coole Abenteurernatur. Sie hätte es vermurkst und sich vielleicht in große Gefahr gebracht.

»Ich kann mich täuschen«, sagte Tim. »Aber ich glaube, es waren die Eisgesichter. Ja, die Gangster, die uns und Herrn Biju überfallen haben. Ich habe ja nur ein paar Worte gehört von dem einen. Das war sehr leise und undeutlich. Offenbar stand er noch nicht unmittelbar vor dir.«

Sabine schnappte nach Luft. »Die Eis... Eisgesichter? Die Verbrecher? Tim, ich war gleich ganz ängstlich. Als... als der Größere auf mich zukam. Dr. Anderson. Ob der wirklich so heißt? Er war zwar freundlich. Auch der andere hat immerzu gelächelt. Aber von beiden ging eine Kälte aus wie... wie... wie von einem Eisberg.«

Tim hatte einen Einfall. »Wie waren sie gekleidet? Trug der eine vielleicht einen dunklen Blazer?«

»Ja. Aber er hatte ihn nicht angezogen, sondern über den Arm gelegt.«

Tim lachte auf. »Das ist meiner. Den haben sie nämlich auch geklaut. Aber sie wissen natürlich, wer du bist und dass du vorhin im Geschäft warst. Vielleicht hättest du dich an die Jacke erinnert, deshalb hat er sie nicht in ihrer Besonderheit vorgeführt. Die Silberknöpfe sind ja wirklich zu einmalig.«

Sabine blieb die Luft weg. »Oh! Das... Ja! Ja, sie wissen, dass wir das Geschäft haben. Ich habe nämlich gefragt, wieso sie sich ausgerechnet bei mir nach Krummi erkundigen. Dr. Anderson... äh... der Mann sagte, Krummi hätte unser Geschäft mal am Telefon erwähnt. Das hat mir genügt. Wie blöd! Jetzt geht mir auf: Es wäre ja viel naheliegender gewesen, zu Mutti ins Geschäft zu gehen und sie zu fragen.«

»Exakt. Aber wenn du die Auskunft verweigert hättest, wären sie gewalttätig geworden. Sag noch schnell, wie sie aussehen. Die Gesichter! Dann übergebe ich an deine Mutter. Sie ist schon ganz unruhig.«

»Bleiche Gesichter, Tim. Knochig. Irgendwie ähnlich und doch wieder nicht. Vielleicht Brüder. Eher aber nicht. Der Kleinere hat eine Narbe im Mundwinkel. Links, glaube ich. Ja, links. Beide haben hellblaue Augen. So wie Gletscherwasser. Haarfarbe? Gar keine. Na ja, so blondbraungrau. Schmutzfarbe. Jetzt komme ich auch drauf, warum sie so gefährlich wirken. Sie haben keine Mimik. Verstehst du? Unbewegte Mienen — selbst wenn sie lächeln. Gesichter wie aus Stein gemeißelt.«

»Genauso, Sabine, musst du’s Kommissar Glockner beschreiben. Ich geb dir jetzt deine Mutter.«

Während Gerlinde Reitz aufgeregt mit ihrer Tochter redete, zog Tim seine Freunde beiseite. Verblüffung stand noch auf allen Gesichtern.

»Da brat mir doch einer ’nen Osterhasen aus Schoko«, meinte Klößchen. »Wieso sind jetzt die Eisgesichter im Spiel? Ich dachte, die sind Spezialisten für Juwelenraub. Und haben deinen Blazer nur zufällig mitgenommen. Vielleicht glauben sie, die Knöpfe wären echt Silber.«

»Sie haben nach Krummi geforscht«, stellte Karl fest. »Wie der Zurückkäufer. Das heißt, sie gehören zusammen.«

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. »Mit Sicherheit. Denn dass nach dem CV-Anzug von zwei Seiten gejagt wird, können wir ausschließen. Ich rufe jetzt meinen Papi an.« Sie nahm ihr Handy und wählte.

Ja, dachte Tim, die drei gehören zusammen: zwei vermutlich litauische Juwelenräuber und der deutsche Zurückkäufer, von dem wir nichts wissen. Es geht um den CV-Anzug. Sie machen Anstrengungen, um ihn zu finden. Einen Anzug, zum Teufel! Was kann an einem Anzug so wichtig sein?

Tim trat zu Gerlinde Reitz, die soeben ihr Gespräch mit Sabine beendet hatte und ihm sein Handy zurückgab.

»Frau Reitz, können wir davon ausgehen, dass alle Taschen des CV-Anzugs leer waren?«

»Ganz bestimmt, Tim. Ich überprüfe das genau. Bei jedem Stück. Mir würde nichts entgehen. Aber ich habe noch nie etwas gefunden. Denn die Ware kommt ja direkt aus der chemischen Reinigung. Anders werden die Sachen von mir und meinen Kollegen gar nicht angenommen.«

»Wie verläuft der Vorgang? Ich meine, wie kommen Sie an die Ware?«

»Bei den Kommissionsstücken, das heißt, wenn ich mit Ware handele auf fremde Rechnung, also im Auftrag, ist es immer der gleiche Ablauf. Der so genannte Bringer — also der bringende Kunde — überlässt mir die Ware. In Kommission, in seinem Auftrag, biete ich sie an. Vorher haben wir uns auf einen Preis für den Bringer geeinigt. Auf den schlage ich meinen Anteil drauf, denn das ist ja mein Geschäft. Für drei Monate bleibt die Ware im Angebot. Wenn sie dann nicht verkauft ist, kriegt sie der Bringer zurück. Falls er verzichtet, geht die Ware zur Kleiderspende.«

»Okay. Sie haben nun den Anzug verkauft. Der Bringer kriegt sein Geld, Sie nehmen Ihren Anteil. Verschwindet damit der Bringer aus Ihren Unterlagen?«

»Nein. Die Abrechnung muss ich aufheben. Damit ich im Falle einer Steuerprüfung alles belegen kann.«

»Sie haben also Unterlagen über den Bringer?«

Gerlinde nickte. »Die Abrechnung. Die Telefonnummer des Bringers und die Kommissionsnummer.«

»Können Sie bitte nachsehen, wer den CV-Anzug gebracht hat?«

»Kein Problem. Ich erinnere mich, dass es zwei junge Frauen waren. Sie brachten mehrere Anzüge. Zwei waren völlig neu, die anderen wenig getragen, allerdings nicht gereinigt. Diese Anzüge konnte ich also zunächst nicht annehmen. Aber die Frauen kamen nach ein paar Tagen abermals und alles war okay.«

»Bitte, Frau Reitz, ich brauche Namen und Adresse, gebe es auch weiter an Gabys Vater. Denn die Sache wird jetzt heiß zum Fingerverbrennen.«

»Die eine, erinnere ich mich, hatte sich ein Bein gebrochen und trug einen Gipsverband. Nein! Den Arm! Ja, den Arm!«

Fünf Minuten später notierte Karl den Namen Daniela Wizonski in sein Merkbuch und die Telefonnummer. Die andere Frau war bei dem Kommissionsgeschäft nicht in Erscheinung getreten.

Als TKKG das Geschäft verließen, häkelte der Maiabend blaue Schatten in Gassen und Winkeln.

Tim sagte: »Erst kümmern wir uns um die Frau. Dann um Krummi. Dass sie dem sofort auf den Pelz rücken, ist unwahrscheinlich. Aber lange wird's nicht dauern. Um diese Zeit ist er im Internat und...«

»Für heute Abend ist er eingeteilt als EvD (Erzieher vom Dienst)«, fiel ihm Klößchen ins Wort. »Er muss also da sein.«

»Und ist damit relativ sicher«, nickte Tim. »Denn auf dem Schulgelände fallen ja Fremde sofort auf.«

»Manchmal fühle ich mich schon wie in ’nem militärischen Sperrgebiet«, nölte Klößchen. »Mandl«, er meinte den Hausmeister, »will jetzt am Tor zu dem Privat-kein-Durchgang-Schild noch eine englische Version anbringen. Keep out! No Trespassing (Halt! Betreten verboten).«

»Dass wir jetzt bloß nichts vergeigen!«, warnte Gaby. »Ich muss Papi verständigen. Krummi braucht Personenschutz. Und wenn die drei ihn angehen, schnappt die Falle zu.« Sie griff zum Handy und wählte abermals.

Hm!, dachte Tim. So einfach wird es leider nicht sein. Denn blöd sind die drei nicht.

14. Vorhut der Kripo

TKKG benötigten elf Minuten bis zur Weingold-Straße. Nummer 41 war ein schmuckloses Stadthaus mit vier Stockwerken, die Haustür stand offen. Die Anordnung der Klingelknöpfe verriet, dass D. Wizonski und D. Mitsorge im zweiten Stock wohnten, gemeinsam. TKKG — Tim voran — stiegen die Treppe hinauf. Hinter einer Tür hörte man leise Klaviermusik. Jemand übte das Gebet einer Jungfrau und gleich danach den Gesang der Meermädchen, war: aber von Konzertreife noch Lichtjahre entfernt.

Tim klingelte bei Wizonski-Mitsorge. Unten fiel die Haustür ins Schloss. Leise Männerstimmen.

»Wespe kommt«, sagte Gaby, beugte sich übers Treppengeländer und spähte hinunter. »Aber ohne Papi. Hat wahrscheinlich Wichtigeres zu tun. Jacoby ist dabei, der neue Assi von Kommissar Wunderling.«

Hm!, dachte Tim. Mit der Streitmacht erschrecken wir die Damen. Aber das macht nichts.

Vor ihm wurde die Tür geöffnet und er sah sich einer rothaarigen, ziemlich hübschen Frau gegenüber. Er grinste. »Guten Abend! Frau Daniela Wizonski?« Er hängte ein deutliches Fragezeichen an den Nachnamen.

Sie nickte, sah ihn, dann Gaby an und war eindeutig ungehalten.

»Wir sind die Vorhut der Kriminalpolizei«, erklärte Tim. »Aber die kommt bereits die Treppe herauf.«

Wespe nahm die letzten Stufen und grinste breit. »Da seid ihr ja.« Er trug ausgeflippte Klamotten wie immer, konnte sich aber als Kriminalbeamter ausweisen, was unbedingt nötig war, sonst hätte es ihm niemand geglaubt.

Leander Jacoby war noch jünger als er und so korrekt gekleidet wie ein Bestattungsunternehmer im Dienst. Er benutzte Haargel, legte Wert auf einen durchgezogenen Scheitel und blickte meistens sehr ernst. Von Wespe wurde er geduzt, aber mit »Jacoby« angeredet. Leander hätte, wie Tim vermutete, zu dramatisch geklungen.

Beide zeigten also Daniela Wizonski ihren Ausweis, und Wespe erklärte, dass man Fragen an sie hätte in einer bestimmten Angelegenheit, ob man eintreten dürfe. Daniela hatte nichts dagegen, aber ihre Miene blieb sauer.

In einem gemütlichen, offensichtlich von weiblicher Hand dekorierten Wohnraum saß D. Mitsorge vor dem Fernsehgerät und zog sich eine zum Heulen dämliche Vorabendserie rein. Die junge Frau schreckte hoch angesichts der sechsköpfigen Invasion (feindlicher Einfall) und entblößte zwei Reihen schiefer Zähne. Die Sitzgelegenheiten reichten nicht für alle. Tim, Karl und Klößchen blieben stehen, was der Befragung ungewollt einen drohenden Anstrich gab.

»Ich kann mir schon denken, worum es geht«, sagte Daniela Wizonski. »Um Henning, nicht wahr? Aber mit dem habe ich nichts mehr am Hut.«

»Henning — und wie weiter?«, fragte Wespe.

»Henning Lissenfuhl. Ich dachte, wegen ihm sind Sie hier.«

»Waren das seine Anzüge, die Sie im Dresscode verkauft haben?«

Sie nickte. »Logo. Oder dachten Sie, ich trage Herrengarderobe? Henning schuldete mir 2000 Euro. Weil er im Gefängnis saß, habe ich mir auf diese Weise mein Geld besorgt. Sonst hätte ich noch zehn Monate warten müssen und sein Bruder war ja gerade umgekommen — an einer Überdosis Drogen.«

»Interessant.« Wespes Gesicht leuchtete. »Wir sind wegen der Anzüge hier, wollen wissen, wem sie gehören. Jetzt erzählen Sie bitte. Alles von Anfang an und so ausführlich wie möglich.«

Daniela holte weit aus. Sie erklärte auch, dass sie von Hennings Vorstrafen nichts gewusst habe. Sie erzählte, nur selten unterbrochen von einer Zwischenfrage.

Indessen hatte Jacoby sein Handy gezückt und sich ein paar Schritte Richtung Bücherwand abgesondert. Offensichtlich telefonierte er mit einer Kollegin im Präsidium.

Tim hörte, wie er sagte: »Lieselotte, steck doch mal die Nase in die Vorstrafendatei und gib mir dann alles durch, was einen gewissen Henning Lissenfuhl betrifft. Ja, Henning Lissen... Moment«, er wandte sich an Daniela, »Pfuhl wie Sumpf oder nur mit F?«

Sie musste einen Moment überlegen. »Nur mit F.«

15. Lissenfuhl weiß von nichts

Das Hotel Schwarzer Bock war eine Art gehobene Frühstückspension. Die erste Mahlzeit des Tages konnte man hier einnehmen, aber nur die. Die Personalstärke war ausgedünnt bis zur Schmerzgrenze. Rico Kabierschakla hatte eine Halbglatze, Tränensäcke und litt unter Schlafmangel. Er war hier der Empfangschef, Hausdiener, Buchhalter, Garagenmeister, und morgens im Frühstücksraum sprang er ein beim Servieren, wenn Elfriede den Ansturm nicht schaffte. Sie schmiss die Kaffeeküche, besorgte das Frühstücksbüfett, half später den beiden Zimmermädchen und schrubbte die Klos im Parterre. Alle waren überarbeitet. Jeder Zwischenfall bedeutete eine Katastrophe. Jede Mehrarbeit auch. Was nicht unbedingt sein musste, unterblieb.

Als das Faxgerät tackerte, stand Rico daneben. Widerwillig sah er hin. Ein... aha!... Fahndungsersuchen der Polizei. Ab und zu kam so was durch. Flüchtig las er: »... zwei Männer... vermutlich aus Litauen...«

»Nee!«, murmelte er. »Haben wir nicht. Und unsere Gäste sind ehrenhaft.«

Aber sollte mal, dachte er, einer die Rechnung nicht bezahlen — dann, Herr Kommissar, komme ich gern auf Sie zurück.

Das Blatt knisterte, als er es zusammenknäulte. Es flog in den Papierkorb.

*

»Wollt ihr wirklich mitkommen zum Mäfär-Block?«, fragte Wespe mit seiner scheinheiligsten Stimme. »Dieser Henning Lissenfuhl und sein ehemaliger CV-Anzug — ich dachte, das langweilt euch jetzt.«

Gaby stemmte bereits die Fäuste in die Hüften, aber Tim kam ihr zuvor. »Wespe, du liegst völlig richtig. Aber weil Gabys Vater verhindert ist wegen noch dringlicherer Aufgaben, muss doch irgendwer auf euch aufpassen. Wir verstehen uns als Stichwortgeber, damit ihr die richtigen Fragen stellt.«

»Hast du das gehört, Jacoby?«, grinste Wespe. »Dieser freche Nachwuchs will ständig dabei sein.«

»Es wäre gegen die Vorschrift«, nickte Jacoby und rückte am Knoten seiner korrekt sitzenden Krawatte, »aber wenn wir uns danach richten, kommen wir vermutlich nicht weiter.«

»Mein Kollege hat entschieden«, stellte Wespe fest. »Die drei Junior-Bullen und das Junior-Kälbchen dürfen also mit. Ich vermute, Gaby, dieser Krawattenträger ist verliebt in dich.«

»He!«, verwahrte sich Jacoby. »Ich bin verlobt.«

»Na und? Bin ich auch. Und trotzdem verliebt in Gaby.«

TKKG und die beiden Kriminaler standen in der Weingold-Straße, die eine Einbahnstraße ist. Der Dienstwagen, ein mausgrauer BMW aus der vorvorletzten Modellreihe, parkte halb schräg auf dem Gehsteig, wodurch auch der Radweg blockiert wurde. Hinter dem Scheibenwischer steckte ein Reklamezettel für ein indisches Restaurant.

Gaby klopfte Wespe auf die Schulter. »Wenn ich mal in Stimmung bin, schenke ich dir ein Lächeln. Und nun schließ den Wagen auf, Knalltüte, wir wollen einsteigen.«

TKKG quetschten sich in den Fond. Wespe glitt hinters Lenkrad. Jacoby zog erst das Jackett aus und legte es sorgfältig zusammen, bevor er sich auf dem Nebensitz niederließ und die Bügelfalten seiner Hose glatt strich.

Sie fuhren zum Mäfär-Block, parkten und gingen zu dem mittleren Gebäude. Tim fand den richtigen Klingelknopf und ließ drei Sekunden den Daumen darauf. Etwas länger dauerte es, bis in der Sprechanlage die Stimme zu hören war.

»Ja?«

»Herr Lissenfuhl?«, fragte Wespe.

»Ja.«

»Ich bin Kriminalassessor Bienert vom Dezernat Schwerkriminalität. Wir haben ein paar Fragen an Sie, Herr Lissenfuhl.«

Stille. Dann: »Äh... ich... Ja, gut. Kommen Sie hoch. Vierter Stock. Wohnung 411.«

Tim sah seine Freunde an. Alle waren gespannt. Würde sich jetzt zeigen, wie alles zusammenhing und was es auf sich hatte mit dem pflaumenblauen Designeranzug?

Als sie im vierten Stock aus dem Lift stiegen, stand Lissenfuhl in seiner Wohnungstür. Tim und Gaby erkannten ihn sofort. Und merkten auch, wie er bei ihrem Anblick zusammenzuckte.

Wespe wies sich aus und gab keine Erklärung ab für die Anwesenheit der vier Jugendlichen. Lissenfuhl ging in seine Wohnung voran. Er hatte sich umgezogen, trug jetzt schwarze Collossalo-Jeans und einen Rollkragenpulli aus schwarzer Seide.

»Bitte nehmen Sie Platz.« Seine Stimme war ausdruckslos.

Jene Lieselotte aus dem Polizeipräsidium hatte zwischenzeitlich Leander Jacoby angerufen und ausführlich Daten übermittelt aus Lissenfuhls krimineller Karriere. Man wusste Bescheid. Tim hatte Wespe gebeten, die Befragung eröffnen zu dürfen. Leander Jacoby hatte zwar mit Maulsperre kämpfen müssen, als Wespe das Vorhaben cool abnickte. Aber der schrille Kriminalassessor wusste, was er tat. Immerhin verstehen er und Tim sich mindestens so gut wie ungleiche Brüder.

»Heute Nachmittag, Herr Lissenfuhl«, begann Tim, »waren Sie im Secondhandshop Dresscode. Bei Frau Reitz, der Inhaberin, haben Sie sich mit erheblichem Nachdruck erkundigt, an wen sie im letzten Sommer einen pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Designeranzug verkauft hat. Einen Anzug, den Ihre Exfreundin Daniela Wizonski dort in Kommission gegeben hat. Weshalb und wie ist allen bekannt und wir müssen das hier nicht erörtern. Jedenfalls haben Sie von Frau Reitz keine Auskunft erhalten. Wenig später aber standen Sie zufällig hinter deren Tochter Sabine, als wir — meine Freundin Gaby und ich — uns vor dem Geschäft mit ihr unterhielten. Unter anderem auch über Sie, der Sie ziemlich harsch aufgetreten sind, und über Ihren ominösen (unheilvollen) Anzug. Dabei fiel der Spitzname des Käufers, der Mutter und Tochter Reitz sehr wohl bekannt ist, den sie aber einem aggressiven Typ wie Ihnen nicht preisgeben wollten. Sie, Herr Lissenfuhl, haben den Namen gehört. Soweit alles richtig?«

Der Mann starrte Tim an. »Ich weiß nicht, wovon du redest.«

»Aha. Dann mal weiter. Als wir später nochmals mit Frau Reitz über diesen seltsamen Vorgang sprachen, wurden Sie, Herr Lissenfuhl, exakt beschrieben. Gaby und ich haben uns sofort erinnert. Aber nun spitzt sich die Angelegenheit zu. Denn der Spitzname des Käufers nutzt Ihnen wenig, um wieder an die Klamotten zu kommen. Nicht wahr? Also musste doch rauszukriegen sein, wer hinter dem Spitznamen steckt. Freilich konnten Sie nun nicht mehr in vorderster Linie ermitteln, denn die Damen Reitz hätten Ihnen einen Dreck geschwallt, nämlich auch jetzt nicht die Bohne verraten. Also musste wer anders bei Sabine antanzen und nach Krummi fragen. Soweit alles richtig?«

Lissenfuhls Untertageteint war noch etwas grauer geworden. Aber seine Miene blieb ausdruckslos. »Ich weiß nicht, wovon du redest.«

»Aha!«, nickte Tim. »Doch nun, Freund Lissenfuhl, wird die Sache knastbrenzlig für Sie. Denn vorhin sind zwei Typen bei Sabine aufgetaucht und haben ihr trickreich Namen und Adresse des derzeitigen Anzugbesitzers abgeluchst. Aber das wissen Sie ja.«

»Ich weiß gar nichts. Ihr irrt euch total.«

Tim sah Wespe an. »Ich weiß nicht, welcher Paragraph das ist. Aber der Mann«, ohne hinzusehen, wies Tim mit dem Zeigefinger auf Lissenfuhl, »behindert die Aufklärung mindestens dreier schwerer Verbrechen. Das ist doch zu werten wie Mittäterschaft. Oder?«

Wespe nickte. »Absolut. Der erste Gedanke, der sich anbietet, ist der: Lissenfuhl steckt mit den beiden unter einer Decke.«

»Reicht für einen Haftbefehl«, schaltete Jacoby sich ein und holte sein Handy hervor. »Ich rufe unseren Staatsanwalt an.«

Wespe stoppte ihn. »Warte noch einen Moment.«

»He! Was ist los?« Lissenfuhls Stimme überschlug sich. »Wovon reden Sie? Worum geht’s überhaupt? Ist es etwa verboten, dass ich meinen Anzug zurückkaufen will?«

»Aha!«, sagte Tim. »Das geben Sie also zu.«

»Na logo! Warum nicht?!«

»Sie haben gesagt, Sie wüssten nicht, wovon ich rede.«

»Das bezog sich darauf, dass ich euch belauscht haben soll.«

»Haben Sie also nicht?«

»Nein.«

»Schon mal von den Eisgesichtern gehört?«

»Nein.«

»Lesen Sie Zeitung?«

»Regelmäßig. Im Allgemeinen.«

»Über diese beiden Raubtäter wurde ausführlich berichtet.«

»Wann war denn das?«

»Vorige Woche.«

»Da... war ich noch in Pleihütte. In der Strafanstalt. Ich musste ein Jahr absitzen wegen Unfallflucht. Hartes Urteil. Aber ich habe da noch ein paar kleine Vorstrafen.«

»Wissen wir, Herr Lissenfuhl, wissen wir. Und so klein waren die nicht. Wann wurden Sie entlassen?«

»Heute Morgen.«

»Und in Pleihütte haben Sie keine Zeitung gelesen?«

»Nicht in der letzten Zeit. Eigentlich schon seit ’nem Monat nicht mehr.« Er verzog den Mund und wandte sich an Wespe. »Muss ich mir das eigentlich gefallen lassen, dass mich dieser Bengel verhört?«

Wespe grinste. »Dieser Bengel macht das ganz ausgezeichnet. Und als unmittelbarer Zeuge ist er dichter am Geschehen als mein Kollege und ich. Aber wir nehmen Sie auch gern ins Präsidium mit. Von dort ist es dann der kürzeste Weg in die Untersuchungshaft.«

»Weshalb denn? Weshalb, um Himmels willen?«

»Weil die Eisgesichter bei Sabine waren«, sagte Tim. »Zwei hochgefährliche Kriminelle, die heute Nachmittag Schmuck im Wert von 400 000 Euro geraubt haben, was meine Freundin Gaby und ich miterleben durften. Diese beiden Gangster waren bei Sabine und haben sie ausgehorcht. Sie wussten den Spitznamen. Woher wohl? Natürlich von Ihnen, Lissenfuhl. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht. Und jetzt wollen wir wissen: Was haben Sie mit diesen beiden Verbrechern zu tun? Wo sind die? Was macht den Anzug so gefragt, so wertvoll?«

Sechs Augenpaare waren auf ihn gerichtet. Sechs Mienen zeigten keine Spur von Sympathie, aber eine gehörige Portion Abscheu. Lissenfuhl wollte den Blick nicht senken, aber sein Stehvermögen war zu schwach. Er senkte den Kopf.

»Also gut«, murmelte er, seufzte und holte tief Luft.

16. Ein Eimer weiße Farbe

Wie immer gegen Abend herrschte Hochbetrieb in der berühmten Internatsschule, in der ausschließlich Jungs wohnen, unter anderem auch Tim und Klößchen. Mädchen — wie allgemein bekannt ist — können nur als externe Schülerinnen am Unterricht teilnehmen. Das betrifft alle aus der 20 Trablaufminuten entfernten Großstadt, zum Beispiel Gaby.

Abends herrscht also Hochbetrieb. Vom jüngsten bis ältesten Schüler kommen alle aus der Stadt zurück, auf Fahrrädern, Inlineskates, die 18- bis 20-Jährigen mit dem eigenen Wagen. Der Porsche eines Industriellensohns war dabei, auch die Harley Davidson eines Motorradfreaks, der sich zum zweiten Mal durch die zwölfte Klasse quälte, es aber wieder nicht schaffen würde. Er war von Natur aus blöd und träumte davon, Rennfahrer zu werden.

Noch eine halbe Stunde bis zum Abendessen. Tim und Klößchen würden nicht dabei sein. Schon vor zwei Stunden hatte der TKKG-Häuptling sich und seinen Freund telefonisch im Sekretariat abgemeldet.

Auch Dr. Manfred Krummler war in der Stadt gewesen, bei seiner Freundin Regina Bertolo, die heute Nachmittag freihatte und an der Hochufer-Straße eine schöne, von den Eltern geerbte Eigentumswohnung besaß. Im Internat bewohnte Krummler eins der Lehrerapartments im so genannten Paukersilo.

Krummi war hoch gewachsen, schlank, hatte dunkles Haar mit natürlichem Mittelscheitel und ein längliches, etwas hageres Gesicht. Er galt als gut aussehend. Die Mädchen fanden ihn toll. Den Jungs war das wurscht. Zweifellos sah er älter aus als 34. Das lag an den drei Aschenbechern in seinem Apartment, die meistens mit ausgedrückten Kippen gefüllt waren. Heimlich, nach Einbruch der Dunkelheit, leerte er seinen Sargnagelabfall in den Biocontainer hinter dem Pauker-Silo. Auf dem Schulgelände rauchte er tagsüber nicht. So gesehen hielt er sich an die Vorbildregel. Aber er roch nach Nikotin trotz erheblichen Rasierwasser-Verbrauchs; und Gaby war mal drauf und dran gewesen, Regina Bertolo zu fragen, ob er beim Küssen auch so schmecke. Hatte dann aber doch nicht gefragt, denn das ging schließlich nur die beiden was an.

Krummi saß jetzt qualmend in seinem Apartment, als das Telefon klingelte. Aus dem Sekretariat wurde ihm mitgeteilt, da sei ein Anruf für ihn. Es wurde durchgestellt.

»Krummler.«

»Guten Abend, Herr Dr. Krummler. Mein Name ist Janos Anderson. Ich hoffe, ich störe Sie nicht.«

»Mein Dienst beginnt zwar gleich. Aber bitte!«

»Ich habe ein sehr ungewöhnliches Anliegen. Es geht um einen Anzug, den Sie im vorigen Sommer im Secondhandshop Dresscode gekauft haben.«

»Ach?«

»Ja. Sie erinnern sich?«

»Ich habe dort schon sehr viel gekauft.«

»Ich meine den pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Anzug. Ein Designererzeugnis.«

»An den erinnere ich mich.«

»Dieser Anzug wurde versehentlich dem Secondhandshop überlassen. Eine Verkettung dummer Zufälle, die ich nicht weiter ausbreiten will. Jedenfalls besitzt die ser Anzug einen ideellen Wert für mich. Ich möchte ihn zurückkaufen. Unbedingt zurückkaufen. Wobei es völlig belanglos ist, wie oft Sie ihn schon getragen haben und in welchem Zustand er ist.«

Krummi lachte auf. »Ich fürchte, er wird in einem miserablen Zustand sein.«

»Was heißt das?!«

»Es tut mir Leid, Herr Anderson. Aber ich habe den Anzug nicht mehr.«

»Wie bitte?«

»Der ist entsorgt.«

»Entsorgt? Was heißt das?«

»Ich habe ihn in einen Kleidersack gestopft. Altkleider werden ja hier beim Internat regelmäßig abgeholt.«

Sekundenlang herrschte Stille — eine Stille, bei der der Hörer vereist.

»Warum... haben... Sie... diesen wundervollen Anzug entsorgt?«

»Er war versaut. Total hin. Ich habe mich krümelig geärgert. Aber so geht’s eben manchmal. Bin nämlich bei einem Freund gewesen, dessen Wohnung renoviert wird. Neue Tapeten, neuer Anstrich und so weiter. Ich bin gestolpert und gegen ein Gestell gestoßen, auf dem über Kopfhöhe ein Farbeimer stand. Weiße Farbe. Der ganze Inhalt ist... Na ja, da hätte keine Reinigung geholfen. Es war eine dieser Farben, die ein Leben lang halten.«

Anderson stöhnte auf. »Wann... haben Sie ihn entsorgt?«

»Das ist schon eine Weile her. Die Altkleiderabfuhr war vor... warten Sie mal... ja, genau vor vier Wochen. Am Montag vor vier Wochen. Ich habe zufällig gesehen, wie die Säcke eingesammelt wurden. Also, wenn Sie nachforschen wollen — da geht nichts mehr. Außerdem war der auch nicht mehr zu verwenden für eine Weiterverwertung. Nein, den haben sie vernichtet.«

»Pech gehabt.« Andersons Stimme klirrte. »Aber es ist ja nur ein Anzug. Entschuldigen Sie die Störung, Herr Dr. Krummler. Einen schönen Abend noch. Ach so, Sie haben ja Dienst.«

»Halb so wild«, erwiderte Krummi. Doch Anderson hatte schon aufgelegt.

Krummi presste die Fäuste an die Schläfen und starrte vor sich hin. Seine Zigarette kokelte im Aschenbecher. Sie wurde ausgedrückt. Er zündete sich eine neue an. Wieder klingelte das Telefon. Diesmal hatte der Anrufer Krummis Durchwahlnummer gewählt.

»Hier Kommissar Glockner. Hallo, Herr Dr. Krummler«, sagte Gabys Vater.

»Hallo, Herr Glockner.«

Sie kannten sich nur flüchtig, aber Gabys Vater hatte das Verzeichnis sämtlicher Internatsrufnummern.

»Es läuft da eine seltsame Sache, Herr Dr. Krummler. Meine Tochter und ihre Freunde, also TKKG, sind hineingeraten und halten nun, wie nicht anders zu erwarten, ihre Spürnasen in alle Richtungen. Es geht unter anderem um die Eisgesichter, die heute Nachmittag ihren dritten Raubüberfall verübt haben. Außerdem jagen sie offenbar einem Secondhandanzug nach, den Sie, Herr Doktor, vorigen Sommer im Dresscode gekauft haben. Noch ist unerfindlich, was an diesem Caldo-Versatscho-Anzug so außergewöhnlich sein soll. Aber die Täter scheuen keine Anstrengung und haben vorhin rausgefunden, wie wir wissen, dass Sie, Herr Doktor, den Anzug jetzt besitzen. Nun geht es darum, dass wir zusammenarbeiten und...«

»Entschuldigen Sie, wenn ich unterbreche, Herr Glockner. Aber ich wurde gerade angerufen. Von einem Herrn Anderson. Ich konnte ihm nur sagen, dass ich den Anzug nicht mehr besitze. Weil...«

Krummi berichtete Gabys Vater, was geschehen war, berichtete mit allen erinnerbaren Einzelheiten und wiederholte das Gespräch mit jenem Anderson, der bestimmt nicht Anderson hieß, so wortwörtlich wie möglich.

17. Superstory — wahr, erlogen?

Na?, dachte Tim. Was wird dieser vorbestrafte Schleimbeutel uns jetzt auftischen? Die Wahrheit bestimmt nicht.

Lissenfuhl saß in einem seiner weißen Ledersessel, als wäre er mit ihm verwachsen. Beide Hände pressten sich auf die dick gepolsterten Lehnen.

»Eingangs möchte ich betonen«, erklärte er, »dass dieses ganze Geschehen nach meiner Einschätzung nicht ungesetzlich ist. Es ist ein bisschen geheimnisvoll. Es ist ein bisschen komisch. Aber es ist nicht strafbar.«

»Überlassen Sie die Einschätzung uns«, sagte Wespe. »Und nun erzählen Sie endlich.«

»Will ich ja. Also, vor einem Jahr war ich in Litauen. Ich hatte auf einen Job gehofft. Einen Job auf Zeit als Personenschützer. Doch daraus ist nichts geworden. Zufällig lernte ich dann einen Mann kennen. Das war in einer Bar. Wir kamen ins Gespräch. Wir redeten über dies und das. Ich glaube, er hat beruflich was mit Marketing (Wirtschaft: Absatzförderung) zu tun. Aber Genaues weiß ich nicht. Als er hörte, dass ich nach Deutschland zurückfahre — und zwar in diese Stadt hier — , machte er mir ein Angebot.«

Lissenfuhl hielt inne und blickte zu der halb geöffneten Tür, die in eine kleine Küche führte.

Anbieten, dachte Tim, wird er uns bestimmt nichts. Aber vielleicht braucht er ein Glas Wasser.

»Wie heißt dieser Mann?«, fragte Wespe.

»Anderson. Janos Anderson.«

»Und was hat er Ihnen angeboten?«

»Ich sollte einen Anzug, einen neuen blauen Caldo-Versatscho-Anzug, mitnehmen. In meinem Reisegepäck. Hierher mitnehmen. Für diesen Transport würde er, Anderson, mir 3000 Euro bezahlen. Die Hälfte sofort. Den Rest hier, wenn der Anzug bei mir abgeholt wird. Von einem Mann, der sich mit einem Codewort ausweisen werde. Das Wort sollte lauten: Mittsommernacht.«

»Und?«, fragte Wespe.

»Es war ein tolles Angebot. 3000 Euro für null Arbeit. Ich habe das Angebot angenommen.«

»Haben Sie nicht wissen wollen, was dahinter steckt?«

»Klar. Aber Anderson hat mich gleich abgeschmettert. Keine Fragen! Ich soll nur meine Sache machen.«

»War der Anzug verpackt?«

»Nur in einer Plastikhülle.«

»Haben Sie ihn untersucht?«

»Und wie! Jede Naht habe ich befühlt. Stoff und Futter durchgeknetet. Aber da war nichts.«

»Was haben Sie sich gedacht?«

Lissenfuhl grinste schief. »Nun... na ja... was man denkt, kann ja nicht strafbar sein. Oder?«

»Nämlich?«

»Ich dachte, dass vielleicht an oder in den Knöpfen was ist. Ein mikroskopisch kleiner Chip mit wertvollen Informationen. Ich habe an Spionage gedacht. Vielleicht was Politisches, Militärisches oder Wirtschaftliches.«

»Wie ging’s weiter?«

»Ich kam hier an. Der Unfall geschah. Ich habe diese Dummheit gemacht. Ich wurde festgenommen und gleich eingebuchtet wegen möglicher Fluchtgefahr. Der Anzug hing dort in dem Kleiderschrank.« Er deutete in den Schlaftrakt. »Ich musste ein Jahr einsitzen. Und nach zwei Monaten hat meine Freundin den Anzug zum Dresscode gebracht. Eine Katastrophe, die ich erst heute bemerkt habe.«

»Man kann zu Gefängnisinsassen Kontakt aufnehmen. Ist das geschehen in Ihrem Fall?«

Lissenfuhl schüttelte den Kopf. »Nichts. Aber dieser Anderson hat mich offenbar nicht aus dem Fokus (Brennpunkt des Interesses) verloren. Denn heute Vormittag — kaum dass ich hier war — rief er an. Ich hätte ihn schon allein an der Stimme erkannt. Aber er nannte zusätzlich das Codewort. Und er wollte nun endlich den Anzug abholen. Ich musste bekennen, dass ich ihn nicht mehr habe. O Mann! Hatte der einen Wutanfall! Ich habe regelrecht Angst gekriegt. Dann hat er mir befohlen, den Anzug zu beschaffen — beziehungsweise zu ermitteln, wo er jetzt ist. Bei Frau Reitz im Dresscode hatte ich damit keinen Erfolg. Aber dann hörte ich zufällig, wie ja Ihr junger Kollege«, er nickte zu Tim hin, »schon veranschaulicht hat, dass Sabine Reitz den Anzugkäufer kennt und seinen Spitznamen weiß. Als Anderson vorhin abermals anrief, habe ich ihm alles gesagt. Und damit endet die Angelegenheit für mich. Will nichts mehr damit zu tun haben. Das habe ich auch Anderson klar gemacht.«

»Werden Sie ihn treffen?«

»Nein. Jedenfalls hat er nichts erwähnt.«

»Hat er Sie bedroht?«

»Bedroht nicht. Aber beschimpft.«

Fissenfuhl schwieg erschöpft. Wespe und Jacoby tauschten Blicke. Tim und seine Freunde ebenfalls. Aller Mienen blieben ausdruckslos. Wespe stand auf.

»Hier meine Karte. Mit der Telefonnummer vom Präsidium und der Durchwahl. Verständigen Sie uns, wenn sich Anderson abermals meldet. Falls ich nicht da bin, verlangen Sie Kommissar Glockner oder meinen Kollegen Jacoby.«

Lissenfuhl nickte.

TKKG und die beiden Kriminaler verließen die elegante Wohnung. Bis zum Lift redete niemand.

Als die Kabine abwärts glitt, sagte Wespe: »Nun?« Er sah Tim an.

»Eine Superstory. Mit der ist er erst mal aus dem Schneider. Hat alles abgewälzt. Dass er lügt, können wir ihm nicht nach weisen. Aber mein Bauchgefühl — auch Instinkt genannt — sagt mir: Kein Wort ist wahr.«

Wespe wandte sich an Jacoby: »Was meinst du?«

»Ich bin noch unschlüssig. Falls die Story erfunden ist, ernenne ich den Typen zum Lügner des Jahres.«

»Und ihr?«, fragte Wespe die weiteren Meinungen ab.

»Erlogen!«, sagte Gaby.

Karl schloss sich Jacoby an und hob die Schultern.

Klößchen sagte: »Gibt es wirklich so kleine Chips? Soviel ich weiß, sind das Halbleiterplättchen mit elektronisch gespeicherten Infos. Wenn ja, dann bin ich heilfroh, dass Kartoffelchips ein anderes Format haben.«

»Du denkst wirklich nur ans Fressen«, murmelte Karl.

Als sie aus dem Gebäude traten, klingelte Wespes Mobiltelefon. Es war Kommissar Glockner. Wespe hörte ihm lange zu, ohne dazwischenzufragen. Dann berichtete er seinerseits, was sie von Lissenfuhl erfahren hatten.

Alle waren stehen geblieben. Wespe schaltete sein Handy aus.

»Ihr werdet es nicht glauben. Dieser Anderson, alias eins der Eisgesichter, hat sich bereits bei Dr. Krummler gemeldet. Telefonisch. Und hat so aus erster Hand die Katastrophe erfahren. Der Anzug ist perdu (weg). Für alle Zeiten verloren. Krummler hat ihn am Montag vor vier Wochen in der Altkleidersammlung entsorgt. Der Anzug war nur noch ein Wischlappen, nämlich total mit weißer Farbe versaut. Krummlers Missgeschick. Ihm ist bei einem Freund, der seine Wohnung renovierte, ein ganzer Eimer voll Farbe auf den Anzug gekippt.«

Gaby begann zu lachen. »So ein Drama! Und nun doch kein Licht am Ende des Tunnels. Wespe, die Eisgesichter müssen gefasst werden! Nur so kriege ich meine Ohrringe zurück. Außerdem ist meine Neugier ins Unermessliche gewachsen. Was hat’s auf sich mit dem Jackett? Wir müssen es wissen.«

Wespe grinste. »Dein geliebter Papi, Jacoby, ich und das gesamte Präsidium tun unser Möglichstes.« Er schloss den Dienstwagen auf. Der besaß zwar Zentralverriegelung, aber die funktionierte nicht mehr. »Steigt ein!«

»TKKG gehen zu Fuß«, sagte Tim. »Wir brauchen frische Luft.«

»Wie bitte? Ihr habt ja nicht mal eure Tretmühlen mit!«

»Wir beherrschen den aufrechten Gang, seit man uns aus der Krabbelgruppe entlassen hat.«

»Mit den neuen Senkfußeinlagen wegen meiner Gewichtsklasse«, sagte Klößchen, »kann ich meilenweit laufen. Trotzdem, Tim, würde ich diesen ungepflegten Dienstwagen einem Fußmarsch vorziehen.«

»Keine Faulheiten! Du kommst mit.«

Wespe seufzte. »Häuptling, ich vermute, du hast etwas vor. Wenn du Lissenfuhl foltern willst, weil dein Bauchgefühl nach der Wahrheit lechzt, muss ich das strengstens verbieten.«

Tim lachte. »Wofür hältst du mich?! Ich bin doch kein polizeilicher Verhörspezialist.«

»Na, dann viel Glück! Und lasst bitte die armen Gesetzeshüter teilhaben, falls ihr was rauskriegt.«

»Für euch arbeiten wir doch«, erklärte Tim mit Pathos (mit feierlichem Ausdruck).

TKKG sahen dem abfahrenden Wagen nach. Dann wandten sich drei gespannte Mienen Tim zu. Mit gespielter Bescheidenheit hob er die Schultern.

»Erstens werden wir Daniela Wizonski fragen, in welchem Modetempel Henning Lissenfuhl seine Klamotten kauft. Ich wette, sie weiß das. Und wenn wir Glück haben, erfahren wir, dass er im Laden X vor reichlich einem Jahr einen pflaumenblauen Caldo-Versatscho-Anzug erstanden hat.«

»Klasse Idee!«, rief Gaby.

»Das war erstens«, sagte Karl. »Darauf folgt zweitens... nun?!«

»Krummi hat gelogen«, sagte Tim. »Mir hat’s fast die Hornhäute von den Fersen gerieben, als ich hörte, was da gelaufen sein soll.«

18. Dann eben mit Gewalt

Algirdas stand am Fenster von Jurijs Hotelzimmer, von Nummer 306, und sah auf den trostlosen Hinterhof hinab. Trostlos war auch dem hinkenden Eisgesicht zumute. Völlig sinnlos begann er, die Blätter der Topfpalme zu zählen, die dort unten stand. Jurij saß in einem Sessel. Das Handy lag neben ihm. Er dachte nach. Seit dem Gespräch mit Dr. Krummler dachte er nach.

»Die Blüten müssen wir abschreiben«, sagte Algirdas. »Ein Jammer! Die Mühe! Dieser Aufwand! Neun Millionen in Hundertern! Trotzdem — es bringt uns nicht um.«

»Irgendwas macht mich stutzig. Ich glaube, wir sind noch nicht gegen die Wand gefahren.«

Algirdas drehte sich um. »Was meinst du?«

»Das Gespräch mit diesem Krummler.«

Algirdas war mit dem Ohr dicht am Telefon gewesen und hatte alles mitgehört. »Mir ist nichts aufgefallen. Allerdings hat mich die niederschmetternde Nachricht fast taub gemacht.«

Jurij verengte die Augen zu Schlitzen. »Der Mann ist aalglatt. Als er lachte, klang das, als triumphiere er.«

»Was willst du damit sagen?«

»Vielleicht hat er gelogen?«

»Weshalb... äh... das würde bedeuten, er hätte den Zettel im Schulterpolster gefunden.«

»Durchaus möglich. Vielleicht passte ihm die Jacke nicht richtig. Vielleicht hat er jemanden, der das ändern kann, sodass er die Jacke nicht weggeben muss. Seine Frau, seine Freundin, seine Schwester kann nähen, kann’s ändern. Und siehe da...!«

»Gut, Jurij. Dann wüsste er also, wo der Geldkoffer ist.«

»Wo er war! Denn selbstverständlich hat er ihn längst geholt und woanders versteckt. Er wird nicht erkennen, dass es Blüten sind. Und wenn doch — er hat den Fund für sich behalten. Er hat den Bullen nichts ausgehändigt. Wenn er vorsichtig damit umgeht, kann er die Hunderter ausgeben wie echtes Geld.«

Algirdas rieb sich das Kinn. »Was machen wir?«

»Wir haben nichts zu verlieren. Das heißt, wir gehen aufs Ganze.«

»Nämlich?«

»Wir schnappen ihn uns. Er hat vermutlich zehn Finger und zehn Zehen. Wir lassen ihm die Wahl. Entweder er sagt uns die Wahrheit und behält seine Gliedmaßen. Oder er gibt sich halsstarrig und büßt sie der Reihe nach ein. Aber ich denke mal, bereits nach einer zerquetschten Zehe wird er reden.«

»Na schön. Aber wir kennen ihn nicht, wissen nicht, wie er aussieht.«

Jurij sah zur Uhr. »In dieser Stadt gibt es garantiert private Ermittler. Seriöse und solche, die alles machen, was nicht von vornherein illegal ist. So einen finden wir schnell. Für ein entsprechendes Honorar liefert der uns bis morgen Mittag ein Foto von Krummler, ein Foto von seinem Wagen und eventuelle Infos über Ehefrau oder Freundin.«

Algirdas ging schon zur Tür. »Der Typ unten am Empfang hat bestimmt ein Branchenverzeichnis.«

19. Beide haben gelogen

Tim grinste. Verblüfft sahen seine Freunde ihn an.

»Krummi hat gelogen?«, fragte Gaby. »Was meinst du damit?«

»Ich nehme an«, sagte Tim, »der Anruf der Eisgesichter — also des Typs namens Anderson — hat ihn überrumpelt. Krummi musste rasch reagieren und sich während des Gesprächs was ausdenken über den angeblichen Verbleib des Anzugs. Also sagte Krummi, er hätte ihn am Montag vor vier Wochen in die Kleidersammlung gegeben. Das ist jedoch unmöglich, wie ich zufällig weiß.«

»Wieso?«, fragte Karl.

»Ihr könnt das nicht wissen. Aber mir als internem Schüler trägt man ja immer wieder Aufgaben an, vor denen ich mich nur mit größter Mühe drücke«, er grinste, »damit mir genügend Freizeit bleibt für uns vier. Dennoch kriege ich bisweilen mit, welche Probleme anstehen. Vom Vertrauenslehrer höre ich was. Von der Schulverwaltung. Und der Mandl«, er meinte den Hausmeister, »redet ja mit mir, als wäre ich sein Gehilfe. Was unsere Angelegenheit betrifft, weiß ich also Folgendes: Bis Ende letzten Jahres wurde die Altkleiderabfuhr von der Kommune (Gemeinde/Stadt) getätigt. Der städtische Lkw kam viermal im Jahr und hat die Säcke mit den Altklamotten mitgenommen. Aber die Stadt macht das nicht mehr. Das Amt für Abfallwirtschaft hat diese Aufgabe an Privatfirmen übertragen und an gemeinnützige Verbände. Unsere Schulleitung will eine Privatfirma mit der Entsorgung beauftragen. Aber da ist bis jetzt nichts zustande gekommen. Einige Firmen, die sich beworben haben, waren offenbar unseriös, andere zu teuer. Die so genannte Frühjahrsabfuhr, die immer Anfang April war, hat diesmal nicht stattgefunden. Gar nichts war bis jetzt. Was aber kein Unglück ist, denn wir ersticken ja nicht in alten Textilien. Wahrscheinlich wird’s nun ein gemeinnütziger Verein übernehmen, aber erstmals Ende Mai.«

»Ich fasse es nicht«, sagte Gaby. »Wie kann Krummi dann behaupten, er hätte... Tim! Vielleicht war’s nur eine Notlüge. Um diesen Anderson abzuwimmeln, weil er, Krummi, den Anzug behalten will. Statt den Mann schroff abzuweisen, will er ihn auf diese Weise loswerden.«

»Hm. Theoretisch ist das denkbar. Aber Krummi ist eigentlich nicht der Typ, der sich verbiegt. Eigentlich macht er keine weichlichen Ausflüchte. Er ist ein geübter Neinsager.«

»Ist er«, nickte Karl.

»Absolut!«, stimmte Klößchen zu. »Als ich ihn neulich bat, aus meiner Vierminus in Geschichte einen glatten Vierer zu machen, hat er mich angeschnauzt, dass ich dachte, mir fallen die Schokokrümel aus den Taschen.«

Tim blickte die Straße entlang, wo nichts Besonderes zu sehen war, und legte einen Finger an die Schläfe. »Amigos, es geht um den Anzug. Diesen Anzug, der immer geheimnisvoller wird. Krummi behauptet gegenüber Anderson und auch gegenüber deinem Vater, Gaby, er hätte ihn nicht mehr, sondern entsorgt mit einer Altkleiderabfuhr, die es nicht gab. Tragen kann Krummi den CV-Anzug nun nicht mehr. Das hat er verspielt. Weshalb also lügt er? Es gibt nur eine Antwort: Er hat rausgefunden — wahrscheinlich zufällig — , was mit dem Ding los ist. Eine irre Kiste!«

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen. Karl nahm seine Nickelbrille ab und polierte die Gläser. Klößchen blies die Backen auf.

»Wenn ein Studienrat lügt«, sagte Tim, »zischt garantiert ein heißes Ei in der Pfanne. Um Krummi werden wir uns kümmern. Aber er läuft uns nicht weg. Fluchtgefahr besteht eher bei Lissenfuhl. Und nur über ihn, davon bin ich nach wie vor überzeugt, kommen wir ran an die Eisgesichter. Also müssen wir ihn festnageln, dass er die Extremitäten (Arme, Beine) nicht mehr rühren kann. Das geht nur, indem wir seiner Superstory die Maske runterreißen. Wir erbringen den Nachweis, dass er den Anzug nicht aus Litauen mitgebracht, sondern hier gekauft hat.«

Gaby sah auf ihre schmale Armbanduhr, zu der sie fünf verschiedenfarbige, austauschbare Armbänder besitzt. »Die Geschäfte haben noch geöffnet. Nun mach mal Tempo!«

Tim zückte sein Handy.

In diesem Moment rollte ein kleiner BMW-Sportwagen aus der Tiefgarage des mittleren Mäfär-Blocks. Lissenfuhl saß hinter dem Lenkrad. Kurz und angewidert sah er zu den Kids herüber. Er trug noch den schwarzen Seidenpulli, aber darüber ein helles, fast weißes Jackett. Der Wagen fuhr vorbei, fädelte sich auf der Straße ein und rollte stadteinwärts.

»Autofahrer müsste man sein«, meinte Karl. »Dann könnten wir ihn verfolgen. Vielleicht trifft er sich mit den Eisgesichtern.«

Tim hob nur die Schultern. Wenn etwas nicht geht, hält er sich nicht damit auf.

»Karl, du hast Danielas Nummer?«

Einen Moment später meldete sich die Frau.

»Hallo, Frau Wizonski«, tat Tim erfreut. »Hier ist Tim. Ich hoffe, Sie erkennen mich an der Stimme. Vorhin sind wir heuschreckenartig mit den beiden Herren von der Kripo bei Ihnen eingefallen.«

»Klar erkenne ich deine Stimme.«

»Verzeihen Sie die erneute Störung. Eigentlich wollte Kriminalassessor Bienert Sie anrufen, denn er hat eine Frage vergessen. Doch im Moment ist er mit einem Verhör beschäftigt. Mit der Vernehmung eines Serientäters, der nachts zu allein stehenden Frauen in die Wohnung eindringt und sich dann sehr aufdringlich verhält. Zum Glück wurde er nun gefasst. Und Assessor Bienert hat mich ermächtigt, Sie anzurufen.«

»Ist okay.«

»Als ehemalige Freundin von Henning Lissenfuhl wissen Sie doch sicherlich, wo er sein schickes Outfit kauft. Die Anzüge, die Jacken und Hosen. Gemeint ist, welche Geschäfte er bevorzugt. Jeder Mensch hat ja seine bewährten Adressen, die er immer wieder aufsucht.«

»Am liebsten kauft er im Black Versatscho. Das ist in der Steinfeld-Passage. Und einmal hat er mich mitgenommen ins Trendy Fashion. Aber ich weiß nicht, ob’s den Laden noch gibt. Ich glaube, ich habe mal was gelesen von Totalausverkauf.«

»Wunderbar, Frau Wizonski. Besten Dank! Letzte Frage: Wo er den Caldo-Versatscho-Anzug gekauft hat — das wissen Sie nicht zufällig?«

»Keine Ahnung.«

»Einen schönen Abend noch. Tschüs!«

Tim schaltete sein Handy aus und nannte seinen Freunden die zwei Geschäftsnamen.

»Trendy Fashion gibt’s nicht mehr«, wusste Karl. »In den Räumen ist jetzt ein Shop für Telekommunikationsanlagen. Gemeint sind Handys. Diese Geschäfte sprießen ja an jeder Straßenecke. Denn der Mensch unserer Zeit kann sich unmöglich pro Nase mit einem Handy begnügen. Zwei sind das Mindeste, denn man hat ja zwei Hände und zwei Ohren. Wer sich echt steigern will, hat ein Handy für jede Jacke.«

»Eines Tages fällt auch das in sich zusammen«, unkte Klößchen. »In grauer Vorzeit boomten (wirtschaftlicher Aufschwung) die Teppichhändler. Jetzt liest man nur noch von Geschäftsauflösungen.«

Tim hatte nicht zugehört. »Ich denke mal, einen Caldo-Versatscho-Anzug kauft man zuallererst in einem Versatscho-Geschäft. Richtig? Also auf die Hufe, Amigos, wir nehmen die U-Bahn.«

Sie verließen sie wieder an der Station Steinfeld-Ring, stiegen hinauf in den beginnenden Abend und tauchten ein in die Steinfeld-Passage, eine wirklich elegante, überdachte Geschäftsstraße. Ein Shop am anderen, dazu ein Bistro und ein Café. Das Black Versatscho hatte eine schmale Front, total aus Glas, und erstreckte sich weit nach hinten. Eben verließ ein Kunde mit großer Tragetasche den Laden.

Der Verkäufer mochte Ende zwanzig sein, war von oben bis unten Versatscho-gewandet, verdarb aber den Eindruck durch steifen Gang und hochgezogene Schultern. Die Haare waren streichholzlang und mit viel Gel senkrecht gestylt (geformt). Als TKKG eintraten, hatte der Typ nur Augen für Gaby.

»Hallöööchen!«, grinste Tim. »Wir suchen was ganz Bestimmtes. Das heißt, ich suche.«

»Hallo! Zum Suchen sind wir da. Worum geht’s?«

»Wir sind Freunde von Henning Lissenfuhl«, behauptete Tim. »Sie kennen ihn?«

»Klar doch. Er war lange nicht da.«

»Weltreise. USA, Kanada, Südamerika, Fernost, Knastonien und sogar Südafrika.«

»Verstehe. Ich dachte schon, er wäre nicht zufrieden gewesen.«

»Doch, doch! Total! Mir hat er ja Ihr Geschäft empfohlen. Ich suche nämlich genau den gleichen Anzug, den er damals — muss über ein Jahr her sein — hier gekauft hat. Pflaumenblau, top und hip.«

»Ich erinnere mich. Das war voriges Jahr kurz vor Ostern. Aber leider führen wir das Modell nicht mehr. Stattdessen haben wir was absolut Irrfeines genau in der Art.«

»Ich möchte aber genau den!«

»Tut mir Leid. Den findest du nicht mehr. Nirgendwo.«

»Hm. Dann muss ich wohl doch Hennings Angebot annehmen. Er hat nämlich versprochen, falls ich den Anzug nicht kriege, will er mir seinen überlassen.«

»Tatsächlich? Echt? Hätte ich nicht von ihm gedacht. Wenn’s um sein Outfit geht, macht er ja keine Zugeständnisse. Olaf — hat er mal zu mir gesagt — , eher würde ich die Freundin wechseln, als dass ich mich von meiner modischen Linie trenne.«

TKKG lachten pflichtschuldig. Tim sagte: »Mir ist er einen Gefallen schuldig. Deshalb die Ausnahme. Okay, ich schaue mal. Wahrscheinlich komme ich morgen wieder vorbei. Dann zeigen Sie mir das absolut Irrfeine in genau dieser Art.«

Sie grinsten freundlich und verließen den Laden.

»Na also«, sagte Tim. »Was zu beweisen war.«

»Wenn ich mir seine Superstory jetzt betrachte«, meinte Karl, »erscheint sie mir blöd. Seeehr durchsichtig. Natürlich muss man den richtigen Einfall haben. Wie du. Wespe und Jacoby hätten eigentlich auch darauf kommen können.«

»Ich glaube, sie sind darauf gekommen«, sagte Gaby, die mit Blickrichtung Südeingang stand. »Dreht euch mal um!«

Die Jungs sahen Wespe und Jacoby entgegen. Beide grinsten.

»Na, ihr überaktiven Nervensägen«, meinte Wespe. »Gerade hab ich von der Wizonski erfahren, dass ich vorhin vergaß, sie nach Lissenfuhls Einkaufsadressen zu fragen. Wie nett, Tim, dass du das für mich nachgeholt hast. Noch dazu in meinem Auftrag.«

»Wie sollten wir denn ahnen«, entgegnete Tim, »dass ihr mal einen lichten Moment habt und von selbst darauf kommt. Im Übrigen braucht ihr nicht reinzugehen ins Black Versatscho. Wir haben schon alles ermittelt. Ostern letzten Jahres hat der Mistkerl den Anzug hier erworben.«

»Einfach wunderbar, wie ihr unsere Arbeit macht. Dann werden wir mal gleich zu Lissenfuhl fahren. Diesmal nehmen wir ihn mit ins Präsidium.«

»Kurz nachdem wir bei ihm waren, ist er weggedüst. Es sah nicht wie Flucht aus. Aber wer kann das wissen. Er fährt einen dieser kleinen BMW-Sportwagen mit dem Kennzeichen...« Tim überlegte kurz, nannte es dann und sah Karl fragend dabei an.

Computer-Karl nickte. »Stimmt. So habe ich’s auch auf meiner Festplatte.« Er klopfte sich leicht an die Stirn.

Jacoby notierte sich das Kennzeichen.

Wespe sagte: »Falls er nicht zu Hause ist, postieren wir dort zwei Kollegen, die ihn in Empfang nehmen werden, sobald er kommt. Kommt er nicht, werden er und sein Fahrzeug zur Fahndung ausgeschrieben. Noch mal lassen wir uns nicht von ihm verscheißern. Was ist mit euch? Wollt ihr dabei sein oder habt ihr was vor?«

»Wir haben noch was vor.« Mit einem Blick signalisierte Tim seinen Freunden, nichts weiter zu erklären. Und das bezog sich natürlich auf Krummi.

20. Benno, der Schnüffler

Er hieß Benno M. Lynxey. Er war 49, klein, rundlich und verschlagen. Vor vielen Jahren hatte er einen technischen Beruf erlernt, dann bei der französischen Polizei gearbeitet und schließlich in der TKKG-Stadt einen Einmannbetrieb eröffnet als privater Ermittler. Zu behaupten, dass Lynxey jeden Dreck anfasse, wäre übertrieben. Er riskierte nichts, was ihm ein Berufsverbot eingebracht hätte. Aber allzu viele Skrupel besaß er nicht. Und kleinere Verstöße gegen das Strafrecht gehörten zu seinem Handwerk.

Von den beiden Männern, deren einer sich Anderson nannte, kassierte er 2000 Euro Vorschuss, denn dass sie’s eilig hatten mit der Auskunft, weshalb auch immer, war offensichtlich.

Dann kniete sich Lynxey in das Meer seiner computertechnischen Möglichkeiten. Etwa 80 Prozent aller Aufträge erledigte er allein damit. Er war ein ausgebuffter Hacker. Kein Rechner, zu dem er sich nicht Zutritt verschaffen konnte, sowohl über Netzwerksystem als auch über Internet. Dass er niemals Spuren hinterließ, war selbstverständlich.

Als Erstes ermittelte er in der städtischen Einwohnermeldedatei, dass Dr. Manfred Krummler nicht verheiratet war, 34 Jahre alt, aha! Dann stellte er in der Datenbank der Kfz-Zulassungsstelle fest, dass Krummler einen Jaguar fuhr mit dem Kennzeichen... Er notierte auch das.

Er packte zwei Spezialkameras mit armlangen Objektiven in eine Tasche, dazu Werkzeug zum unbefugten Öffnen von Fahrzeugen und Wohnungen. Er schleppte die schwere Tasche hinunter in die Tiefgarage zu seinem Wagen, einem verbeulten Honda.

Lynxey fuhr los. Es war früher Abend. Das Tageslicht schwand. Die Straßenlaternen brannten. Lynxey fuhr in südliche Richtung. Sein Ziel war die Internatsschule außerhalb der Stadt. Noch hatte er viel Zeit.

21. Verflogene Mattscheibe — oder?

»Bevor wir Krummi in die Pfanne hauen«, sagte Tim, »muss er seine Chance kriegen. Die Chance, sich zu rechtfertigen. Vielleicht ist die Aussage, sein CV-Anzug wäre im Altkleidersack gelandet, doch nur eine geistige Fehlschaltung, bei der die gewohnte Handlung einen anderen Vorgang überlagert. Dann hätte ich zu viel dahinter gewittert. Was ich aber nicht glaube. Wir werden sehen.«

»Was hast du dir gedacht?«, fragte Gaby. »Beiläufiges Abfragen oder direkte Konfrontation (Gegenüberstellung)?«

»Beiläufig und arglistig«, grinste Tim.

TKKG standen noch in der Steinfeld-Passage. Wespe und Jacoby waren abgezogen. Einige Geschäfte, die nicht mehr mit Kunden rechneten, schlossen bereits ihre Pforten.

»Dann ist es ausschließlich euer Ding«, sagte Gaby. Sie meinte Tim und Klößchen.

Der TKKG-Häuptling nickte. »Aber wir rufen dich und Karl an, wenn wir mit Krummi gesprochen haben.«

Gaby wurde nach Hause gebracht. Mit der U-Bahn fuhren sie Richtung Altstadt, das letzte Stück bis zur Adresse der Glockners gingen sie zu Fuß. Auf dem Innenhof hatten die Jungs ihre Fahrräder abgestellt. Tim erhielt sein Abschiedsbussi. Karl radelte in eine Richtung, Tim und Klößchen fuhren in eine andere. Es dunkelte, als sie über die Chaussee-Straße hechelten.

Unweit vom Tor, noch unter den letzten Bäumen, parkte ein Wagen. Tim sah, dass es ein kleiner Honda war. Die Scheinwerfer waren ausgeschaltet. Tim konnte nicht erkennen, ob jemand drinsaß. Die Jungs fuhren durchs Tor. Rechts und links brannten die schmiedeeisernen Kandelaberlaternen, vermischten ihr rostrotes Licht mit der anbrechenden Nacht, die mondlos und ohne Sterne war. Die Drahtesel wurden in den Fahrradschuppen gebracht. Die Jungs sockten zum Haupthaus, wo sie bekanntlich im zweiten Stock die Bude Adlernest bewohnen. Im Speisesaal war das Abendessen beendet. Die Schüler, die Saaldienst hatten, räumten ab — zusammen mit den Helferinnen aus der Küche. Von Letzteren besaß keine ein Äußeres, das den Pulsschlag der ausschließlich männlichen Schüler beeinflusst hätte. Die meisten Helferinnen waren übergewichtig wie Klößchen, aber alle waren nett.

Krummi, der heutige Erzieher vom Dienst, kontrollierte im Parterreflur, ob alle Klassenräume verschlossen waren. Er trug eine kakaofarbene Leinenhose, ein cremefarbenes Seidenhemd und darüber einen Pulli in ähnlichem Ton. Das Handy steckte in einer kleinen Ledertasche am Gürtel.

Tim und Klößchen schlenderten zu ihm. Niemand sonst war in der Nähe.

»Können wir Ihnen helfen, Herr Doktor?«, fragte Tim.

»Danke. Das Klinkendrücken schaffe ich schon noch.« Er hielt inne und sah die beiden an. »Von Kommissar Glockner hörte ich, dass ihr da in einer Sache rumschnüffelt.«

»Gaby und ich sind zufällig reingeraten«, nickte Tim. »Als Opfer. Wir wurden ausgeraubt, unter Waffengewalt. Heute Nachmittag, als die so genannten Eisgesichter den Juwelier Biju überfallen haben. Sogar meinen neuen Blazer, den ich gerade im Dresscode gekauft hatte, haben sie gestohlen.«

Das war das Stichwort. Krummi, dessen Lächeln immer nur wenig die Mundwinkel hob, nahm es auf.

»Ich weiß. Und irgendwie geht’s dabei auch um den Anzug, den ich hatte.«

»Ja. Komisch, nicht wahr?« Tim hob die Schultern. »Herr Glockner sagte, Sie hätten ihn nicht mehr. Das Missgeschick mit der weißen Farbe. So was kann man nicht reinigen und Sie haben ihn in die Altkleidersäcke gesteckt.«

Krummi deutete ein trauriges Lächeln an. »Ich habe mich furchtbar geärgert. Der Anzug hatte Klasse. Er stand mir. Oder?«

»Wie für Sie gemacht«, sagte Klößchen.

»Und dann schweren Herzens in den Altkleidersack.« Tim ließ nicht locker.

Krummi stierte einen Moment zu Boden, als nähere sich dort eine Giftschlange. Dann schien er aus seiner Benommenheit aufzutauchen, blinzelte und schüttelte den Kopf.

»Nein! Nicht in den Altkleidersäcken, fällt mir ein, im Restmüllcontainer habe ich den schönen Anzug entsorgt. Wenn ich nur wüsste, wo ich wieder so einen finde.«

Hoppla!, dachte Tim. Was soll man davon halten? Plötzlich verflogene Mattscheibe wird ersetzt von korrekter Erinnerung? Oder hat der schlaue Fuchs gemerkt, worauf wir hinauswollen — ihn auf ’ner falschen Aussage festleimen? Dann war das jetzt eine elegante Berichtigung.

Ohne darauf einzugehen, sagte Tim: »In Secondhandshops wahrscheinlich nicht. Und im Black Versatscho schon gar nicht. Aber dort gibt’s — natürlich für Neupreis — was absolut Irrfeines genau in der Art.«

Überrascht sah Krummi ihn an. »Seit wann interessierst du dich für Mode? Bringt dich Gaby auf Vordermann?«

»Könnte man sagen«, grinste Tim. »Da fällt mir ein: Ich muss sie noch anrufen. Bis nachher, Herr Doktor.«

Das bezog sich auf das »Zapfenstreich« genannte Abendritual. Alle Erzieher vom Dienst handhaben es auf die gleiche Weise: kurzes Klopfen an die Budentür. Der Erzieher schiebt den Kopf hinein. »Alles gesund? Die Zähne sind geputzt? Dann Licht aus! Und gute Nacht!« Damit endet der Tag im Internat für die Schüler der Unter- und Mittelstufe. Die älteren Schüler werden gleichwertiger behandelt. Das heißt, es bleibt ihnen überlassen, ob sie sich die Zähne putzen und wann sie das Licht löschen.

22. Mit Trick 17 zur Info

Lynxey huschte durchs Tor, tauchte in die Dunkelheit unter den Bäumen und fand den Parkplatz des Internats. Etwa zwei Dutzend Fahrzeuge standen hier. Die Lichtpeitsche auf der anderen Seite beschien nur einen Teil der Fläche. Krummlers Jaguar stand auf der helleren Seite, dicht beim Paukersilo. Aber für den Privatdetektiv war das kein Problem.

Er ließ seine Tasche zwischen zwei Wagen, wo er sie auf den Boden stellte, nahm nur zwei Sperrhaken mit und schlich zu dem Jaguar. Niemand war in der Nähe. Kein Licht hinter den Fenstern. Lynxey prüfte, ob der Wagen mit einer Alarmanlage gesichert war. Aber er besaß keine. Nach einer Minute hatte Lynxey die Beifahrertür geöffnet. Er glitt hinein. Geduckt durchsuchte er Ablage und Handschuhfach. Er fand eine Visitenkarte, die er einsteckte. Dann sah er das Foto.

Es befand sich in einem Plastikgehäuse mit Klarsichtoberfläche und war mit Saugnäpfen oder klebefähiger Rückseite am Armaturenbrett angebracht, oberhalb des Radios. Eine junge Frau lächelte. Sie hatte kurz geschnittenes schwarzes Haar, mandelförmige blaue Augen und eine Stupsnase mit Sommersprossen.

Lynxey hatte eine kleine Maglite-Taschenlampe benutzt und sich das Gesicht eingeprägt.

Er stieg aus. Der Wagen wurde abgeschlossen. Lynxey huschte zu seiner Tasche. Er nahm eine Kamera heraus. Sie enthielt einen extrem lichtempfindlichen Film, der auch schwaches Restlicht aufhellt, wie jetzt hier. Es würde ein brauchbares Bild werden.

Lynxey kauerte sich zwischen zwei Wagen, nahm sein Handy und holte die Visitenkarte aus der Hosentasche.

Dr. Manfred Krummler, die Internatsadresse, die Rufnummer — nämlich die der Schule plus Durchwahl außerdem Krummlers Handynummer.

Perfekt!

Lynxey rief zunächst die Auskunft — 11833 — an und fragte nach der Rufnummer von Dr. Manfred Krummler. Der sei nur mit seiner Handynummer eingetragen, erfuhr er — und hatte nichts anderes erwartet. So oder so — es passte. Die Nummer wurde angesagt. Er verglich sie mit der auf der Visitenkarte und schaltete aus.

Er hatte leise gesprochen. Jetzt musste er lauter sprechen. Krummler meldete sich nach dem zweiten Läuten.

»Krummler. Ja, hallo?«

»Herr Dr. Manfred Krummler?«

»Ja.«

»Guten Abend. Ich bin Dr. Richtwinkel. Ich bin Notarzt beim Unfallteam am Benedikten-Krankenhaus. Wir sind gerade im Einsatz. Und die Situation ist unklar. Deshalb rufe ich Sie an. Aber vielleicht betrifft es Sie gar nicht.«

»Wie? Ich verstehe nicht.«

»Wir sind hier in der Breytweyer-Straße, Ecke Schmolln-Gasse. Eine Frau ist verletzt. Ein Augenzeuge meint, sie sei überfallen worden von einem Handtaschenräuber. Jedenfalls wurde sie zu Boden gestoßen und hat eine Kopfverletzung. Sicherlich nichts Ernstes, aber sie hat das Bewusstsein verloren. Und sie hat nichts bei sich, das Aufschluss geben könnte über ihre Person. Als wir kamen, war sie noch ansprechbar, allerdings sehr benommen. Sie hat etwas gemurmelt. Soviel ich verstehen konnte, hieß das: ...bitte, Dr. Manfred Gruma... oder Krunnat... oder Krummla... Ich habe es wirklich nicht genau verstanden. Jedenfalls sollten wir diese Person benachrichtigen. Und der einzige passende Name, den ich dazu in unserem Telefonbuch finde, sind Sie.«

»Ja... Und... Wie...«, stotterte Krummler.

»Könnte es sich um Ihre Frau handeln?«

»Ich bin nicht verheiratet. Und Regina, meine Freundin, ist doch zu Hause und... Wie sieht sie aus? Können Sie mir die... die Frau beschreiben?«

»Sie ist Mitte bis Ende zwanzig, dunkelhaarig, attraktiv, trägt einen Kurzhaarschnitt und hat auffallend blaue Augen.«

»O nein!« Krummler schrie auf. »Das ist sie. Regina Bertolo. Bitte seien Sie ehrlich, Herr Doktor! Ist sie schwer verletzt?«

»Nein, ganz und gar nicht. Selbstverständlich nehmen wir sie mit zur Unfallstation. Aber vielleicht sollte die Polizei zu ihrer Adresse... Wo ist das?«

Die Frage, zu der in diesem Zusammenhang kein Anlass bestand, sollte überrumpeln. Und es gelang.

»Hochufer-Straße 24. Soll ich dorthin kommen? Nein, ich komme zu Regina. Johanniter-Krankenhaus — sagten Sie?«

»Benedikten-Krankenhaus. Melden Sie sich bei der Unfallstation. Und keine Sorge! Ihre Freundin ist in besten Händen.« Er schaltete aus.

Mit schussbereiter Kamera kauerte er hinter der Motorhaube eines flotten Coupés. Keine Minute verging — und ein dunkelhaariger Mittdreißiger in hellem Pullover hetzte heran. Schon von weitem benutzte er den elektronischen Türöffner.

Lynxey schoss sechs Fotos. Dann saß Krummler im Wagen und preschte los mit durchdrehenden Reifen, fuhr durchs Tor hinaus und auf die Zubringerstraße zur Stadt.

Lynxey verstaute seine Sachen. Er hatte alles, was er brauchte, besorgt: Fotos von Krummler, den Namen seiner Freundin, sogar ihre Adresse. Und beschreiben konnte er die Frau auch.

Er verließ das Internatsgelände, ging zu seinem Honda und stellte die Tasche in den Kofferraum.

Die Dunkelheit war suppendick, kein Verkehr auf der Chaussee — abgesehen von dem Jaguar, der sich schon weit entfernt hatte. Sein Scheinwerferlicht war nur als matter Schimmer auszumachen.

Nicht auf die Spitze treiben!, dachte Lynxey. Nicht überpesen! Er stellte sich neben sein Fahrzeug, griff zum Handy und wählte abermals Krummlers Nummer.

Diesmal dauerte es länger, bis sich der Studienrat meldete. »Ja? Hier Krummler.« Die Stimme klang panisch.

»Hier ist nochmals Dr. Richtwinkel, der Notarzt. Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen, Herr Dr. Krummler. Es war falscher Alarm.«

»Wie? Was? Was meinen Sie?«

»Die Patientin ist wieder klar, ist bei Bewusstsein. Sie heißt nicht Lina Bakaroli, sondern Edeltraut Wenk. Und der Mann, den wir benachrichtigen sollten, heißt Dr. Manfred Kumalla. Aber sie hat so undeutlich gesprochen, dass ich meinte, es könnte Krummler heißen. Tut mir Leid.«

»Huuuh! Bin ich erleichtert. Gott sei Dank! Ich dachte wirklich, meine Freundin Regina... Na ja, so ein Irrtum kann vorkommen. Dann kehre ich also um. Ich bin nämlich schon unterwegs.«

»Es tut mir wirklich sehr Leid. Aber bei unserer Tätigkeit geraten wir in die seltsamsten Situationen.«

»Das glaube ich. Ein Glück, dass es Notärzte gibt. Für das Versehen können Sie nichts, Herr Doktor. Jedenfalls wird sich mein Kollege, der jetzt für den Spätdienst eingesprungen ist, freuen. Er kann wieder ins Bett.«

»Ich leider nicht. Wir werden schon wieder gerufen. Schwerer Unfall am Rindermarkt. Gute Nacht, Dr. Krummler.«

»Alles Gute, Herr Doktor.«

Lynxey stieg in seinen Wagen und duckte sich tief, als der Jaguar nach einiger Zeit an ihm vorbeirollte. Der Privatdetektiv fuhr zu seinem Büro zurück. Er hatte noch zu tun. Den Film entwickeln. Die Fotos. Und einen kurzen Bericht schreiben. Die beiden Auftraggeber, die im Hotel Schwarzer Bock wohnten, würden die erwünschten Unterlagen nicht erst mittags, wie vereinbart, sondern schon am frühen Vormittag erhalten. Und dann war auch das Resthonorar fällig, 1200 Euro.

23. Regina meldet sich krank

Tim war mehrmals aufgewacht im Laufe der Nacht und hatte nachgedacht. Das Ergebnis hob er sich auf bis zur großen Pause nach der zweiten Unterrichtsstunde.

Gaby hatte bereits berichtet, dass die Polizei Lissenfuhl festgenommen habe. Gestern am späten Abend, als er nichts ahnend nach Hause kam. Mehr wusste Tims Freundin nicht, denn Kommissar Glockner hatte sich heute keine Zeit genommen für das gemeinschaftliche familiäre Frühstück. In aller Frühe war er ins Präsidium gefahren und hatte seinen Dienst angetreten als leitender Kommissar für das Dezernat Schwerkriminalität.

TKKG standen in einer Ecke des Pausenhofs.

»Ich rufe Wespe an«, Tim drückte bereits auf sein Handy, »wir wollen es wissen.«

Der schrille Kriminalassessor meldete sich.

»’n Morgen! Ich bin’s«, sagte Tim. »Du schläfst sicherlich noch. Aber vielleicht kannst du schon ein paar einfache Fragen beantworten. Wie ich hörte, habt ihr Lissenfuhl die ganze Nacht gefoltert. Was hat er gestanden, bevor er ins Koma fiel?«

»Himmel!«, stöhnte Wespe. »Wenn der Tag mit TKKG anfängt, dann wird es heute noch grauenvoll. Im Übrigen liegst du schief, Nervensäge. Nicht wir haben Lissenfuhl gefoltert, sondern er quälte uns bis aufs Blut. Mit seiner Halsstarrigkeit.«

»Also kein Geständnis?«

Wespe wurde ernst. »Nichts. Um halb elf wurde er festgenommen und hergebracht. Ab elf verhört. Er war zwar geplättet, als er hörte, dass sich der Verkäufer im Black Versatscho entsinnt — hatte aber gleich eine neue Story bereit. Die ist zwar so dämlich, dass sein eigener Anwalt sie nicht glauben wird. Falls der aber doch so tut als ob, müsste man ihm wegen Unzurechnungsfähigkeit die Zulassung bei Gericht entziehen. Immerhin! Trotzdem, Lissenfuhl bleibt dabei. Er gibt nämlich zu, auch im Black Versatscho kurz vor Ostern letzten Jahres einen ähnlichen Anzug gekauft zu haben, ebenfalls pflaumenblau und preisgleich wie das fragliche Gewand aus Litauen. Aber den hiesigen Anzug habe er nur eine halbe Stunde besessen. Nun rat mal!«

»Auch ihm ist ein Eimer weiße Farbe draufgefallen und er hat ihn entsorgt.«

»Nein. Ihm, Lissenfuhl, wurde auf dem Nachhauseweg die Einkaufstüte geklaut. Lissenfuhl musste angeblich dringend zur Toilette und hat Station gemacht im Bistro Casa Robo. Hat an der Bar einen Drink geordert und die Riesentüte unter den Hocker gestellt, während er mal schnell für kleine Jungs ging. Als er zurückkam, war die Tüte verschwunden.«

»Die Welt ist wirklich schlecht, besonders der Mensch.«

»Wem sagst du das, Häuptling? Ich bin bei der Kripo.«

»Was macht ihr mit ihm?«

»Er ist widerspenstig, verstockt, mag uns nicht und bleibt felsenfest bei seinen Geschichten. Bei der Superstory und bei dieser zweiten, mit der er die andere nachbessert. Wir verhören weiter. Wir fragen immer wieder. Wir versuchen, ihn weich zu kochen. Heute können wir ihn noch hier behalten. Aber morgen, schätze ich, müssen wir ihn laufen lassen. Lügen erkennen ist eine Sache — sie beweisen eine andere.«

»Danke für die Auskunft, Wespe. Schönen Tag noch.«

»Habt ihr was Neues?«

»Bis jetzt nicht.« Tim schaltete aus.

Was Krummi betraf, hatte er Gaby und Karl noch gestern Abend informiert. Jetzt war es an der Zeit, die Gedanken seiner schlaflosen Nacht vorzustellen.

»Krummi«, sagte er leise, denn hin und wieder strichen Schüler in ihrer Nähe vorbei, »hat seinen Lapsus (Fehler; Versehen) hinsichtlich der Anzugentsorgung korrigiert, wie ihr wisst. Damit ist der Verdacht gegen ihn sozusagen ausgeräumt. Und es besteht kein echter Grund mehr, um deinen Vater, Gaby, oder Wespe auf ihn aufmerksam zu machen. Trotzdem schmeckt mir dieser Wechsel vom Altkleidersack zum Restmüllcontainer nicht. Kann ja sein, dass ich generell zu misstrauisch bin — besonders wenn es sich um Erzieher und Pauker handelt, die immerhin unsere Zukunft in der Hand haben — , aber besser so als den arglosen Trottel mimen.«

»Wir bleiben also misstrauisch«, sagte Gaby, »und forschen weiter. Wie?«

Tim grinste. »Es liegt nahe und ist mir heute Nacht eingefallen. Krummi behauptet, er habe sich den Anzug bei einem Freund versaut. Der Freund hätte seine Wohnung renoviert. Dabei sei Krummi der Eimer mit weißer Farbe auf den Anzug gekippt. Prüfen wir doch mal, ob es den Freund gibt, die Wohnung, die Renovierung und das Malheur (kleines Unglück).«

»Mir ist nicht bekannt«, sagte Klößchen, »dass Krummi einen Freund hat. Er hängt doch immer mit dieser Regina Bertolo zusammen. Für ’ne Männerfreundschaft ist er auch gar nicht der Typ.«

Tim nickte.

»Wie ermitteln wir?«, überlegte Karl. »Krummi selbst können wir nicht fragen. Er würde unser Misstrauen merken und sofort wäre Zoff angesagt. Lass dann noch Tatsache sein, was er behauptet — Leute, wir wären für alle Zeiten im Verschiss.«

»Das würde ich zwar riskieren«, sagte Tim, »denn die Wahrheitsfindung bei Kriminalität steht höher als die Wohlgesonnenheit eines Lehrers, aber grundsätzlich gebe ich dir Recht, Karl. Krummi können wir nicht fragen. Die Ermittlung muss eleganter laufen.«

»Und wenn wir uns bei Regina Bertolo anwanzen?«, sagte Gaby.

Tim strahlte. »Klasse, Pfote. Das ist der Weg. Natürlich müssen wir sie einseifen.« Er überlegte. »Eigentlich kenne ich sie nur vom Sehen. Sie stand mal dabei, als mich Krummi angeblökt hat wegen dem Chaos im Fahrradschuppen. Woran ich ja völlig unschuldig war.«

»Ich habe schon mit ihr gesprochen«, erklärte Gaby. »Sie ist nett, gibt aber ein bisschen an mit ihrem Job. Sie arbeitet nämlich in der Gemäldegalerie Rahmert und Tablock. Sie organisiere die Ausstellungen für bedeutende Künstler, hat sie gesagt.«

»Dann werden wir doch gleich heute Mittag mal schauen, was für schöne Bilder dort aushängen«, sagte Tim. »Wo ist diese Galerie?«

Gaby kannte die Adresse. Es war in der Innenstadt. Die Hofglocke schrillte. Die Pause war beendet.

*

Große Enttäuschung. Als TKKG am frühen Nachmittag die Kunsthandlung betraten, saß nicht Regina Bertolo hinter dem zierlichen Schreibtisch am Eingang, sondern eine ältere Dame in einem gestreiften Kostüm. Offenbar hatte sie nicht mit Kunden gerechnet. Rasch wurde ein halb ausgepacktes Butterbrot in der Schublade versteckt.

»Hallo!«, grüßte Tim. »Herrliche Gemälde, die Sie hier haben. Die sehen wir uns später gern an. Aber jetzt wollen wir zu Frau Regina Bertolo. Wir sind Reporter der Internatsschülerzeitung und haben was mit ihr vor.«

»Das müsst ihr wohl verschieben«, lächelte die Dame. »Frau Bertolo hätte zwar heute Nachmittag hier sein sollen. Aber Sie hat vor einer halben Stunde angerufen, dass sie nicht kommen könne. Sie sei plötzlich erkrankt. Ich musste rasch einspringen. Unser Chef ist ja immer in dem Geschäft am Rathaus.«

»Schade. Dann müssen wir uns gedulden.«

»Kann ich euch helfen?«

Tim grinste. »Sind Sie verlobt mit einem Lehrer?«

Sie lachte. »Nein. War ich auch nie. Und inzwischen bin ich seit 34 Jahren verheiratet mit einem Steuerberater.«

»Dann sind Sie leider nicht die richtige Interviewpartnerin für uns. Schönen Tag noch! Auf Wiedersehen!«

Als sie draußen waren, wo die Räder an einer Hauswand lehnten, sagte Tim: »Was hat Regina? Pest, Pocken, Cholera? Oder etwa einen Schnupfen? Auch wenn es aufdringlich ist — wir müssen mit ihr reden. Wer kennt die Adresse?«

»Hochufer-Straße«, sagte Gaby. »Die Nummer weiß ich nicht. Aber ich kenne das Haus. Hab mal gesehen, wie sie zusammen mit Krummi dort reinging. Sie fährt einen kleinen roten Sportwagen, einen englischen Oldtimer. Der parkt meistens vorm Haus. Die Hochufer-Straße ist ja dort breit wie ’ne Autobahn.«

24. Überraschung im dritten Stock links

Die Hochufer-Straße begleitet den Fluss. Breit ist er und nur mäßig schmutzig. Im Südosten der Millionenstadt wälzt er sich eher träge — ausgenommen bei Schneeschmelze und Hochwasser — durch drei Stadtviertel. Stolze Brücken führen hinüber. Eine ist eingestuft als einsturzgefährdet, aber trotzdem freigegeben für den Autoverkehr, jedenfalls für Personenwagen. Lkws sind nicht erlaubt.

Die Hochufer-Straße ist eine gehobene Adresse. Das Haus, vor dem Gaby stoppte, war vierstöckig und modern. Es stand auf der Flussseite. Die bevorzugten Wohnungen lagen also rückseitig mit Blick aufs Wasser und die jenseitige Stadt. Reginas roter Sportwagen parkte am Bordstein.

»Wenn wir uns nicht anmelden«, sagte Gaby, »ist das unhöflich.«

Tim nickte. »Aber am Telefon wird sie uns abweisen. Stehen wir unmittelbar vor der Tür, kriegen wir Regina vielleicht zu Gesicht. Außerdem können wir uns dann ein umfassendes Bild machen.«

Karl hatte die Klingelknöpfe am Eingang inspiziert (prüfen). Das breite Portal bestand aus einer Glastür im Metallrahmen, daneben waren Klingelknöpfe, Namensschilder und Briefschlitze.

»Wenn die Anordnung stimmt, wohnt R. Bertolo im dritten Stock links rückseitig. Jede Etage hat vier Wohnungen. Die Tür ist geschlossen, wie ihr seht.«

»Mach sie auf!«, sagte Tim.

Grinsend nahm Karl den Cityrucksack ab, in dem er seine technische Notfallausrüstung mitführt, wie er es nennt. Also Dietriche, Nachschlüssel, Abhörwanzen nebst Miniempfänger, kleines Richtmikrofon und ein zweckentfremdetes Stethoskop (Hörrohr) zum Belauschen an dünnen Trennwänden wie Türen und Telefonzellen.

Karls Gefummel dauerte eine halbe Minute. Dann stiegen TKKG die Treppe hinauf. Das Haus war hell und gepflegt, die totale Stille wohltuend. In jedem Stock kreuzten sich Flure. Keine der Wohnungen hatte Wandkontakt zum Nachbarn. Alle Grundrisse waren vermutlich gleich.

In der dritten Etage links rückseitig war ein Namensschild aus Messing an der Wohnungstür angebracht: Regina Bertolo.

Tim hatte schon den Daumen ausgestreckt, um auf die Klingel zu drücken, erstarrte aber mitten in der Bewegung.

In der Stille — Klößchen keuchte etwas vom Anstieg — konnte Tim das entfernte Gemurmel hören. Sehr gedämpft, sicherlich durch zwei Türen, aus einem der hinteren Räume. Eine Männerstimme. Es klang nicht, als wäre der Arzt am Krankenbett.

»Pst!« Tim hielt das Ohr an die Tür.

Diese Stimme! Verdammt! Das konnte doch nicht sein.

Etwas berührte ihn an der Schulter. Karl hielt ihm das Stethoskop hin. Tim stöpselte es in seine Ohren und drückte das andere Ende an die Tür. Seine Nackenhaare stellten sich auf. Er vernahm die Männerstimme nun deutlicher. Und eine zweite. Tim gab seinem Freund das Hörrohr zurück.

»Die Eisgesichter sind bei Regina.«

Das verschlug allen die Sprache.

Gaby fing sich, aber mit wackliger Stimme. »Bist... du sicher?«

»Absolut. Karl! Jetzt ist deine Kunst gefragt. Kannst du die Wohnungstür öffnen — leiser, als eine Maus pupst?«

Karl grinste. »So laut bin ich nicht.«

Während er unhörbar am Schloss werkelte, benutzte Tim das Stethoskop zum zweiten Mal, hielt es an die Tür, wollte sichergehen, dass die Gangster nicht überraschend zum Eingang kamen.

Lautlos schwang die Tür auf.

Tim wisperte Gaby ins Ohr: »Pfote, du bleibst dort hinten im Flur. Doch! Dein Vater würde mich umbringen, wenn ich dich hier mitnehme. Die Dreckskerle sind bewaffnet. Weibliche Selbstständigkeit ist ja prima. Aber wenn geschossen wird, bin ich dein Beschützer.«

»Schon gut!« Sie fügte sich und verschwand hinter der Biegung des Flurs.

Tim schlich voran. Klößchen hatte sich mit Karls unterarmlanger Maglite-Lampe als Schlaginstrument ausgerüstet. Karl war bereit, sein Richtmikrofon zu verbiegen. Tim vertraute natürlich wie immer seiner Klasse als Kickboxer.

Eine elegante Diele. Türen. Alle geschlossen. Hinter einer die Stimmen.

»...nun nicht mehr lange«, sagte Eisgesicht Nummer eins, »dann ist dein Macker hier, Schätzchen. Er war ja ziemlich besorgt über deine plötzlichen Bauchkrämpfe. Jetzt wird er wenig erfreut sein. Wenn er den Koffer rausrückt — und das wird er — , passiert euch nichts. Andernfalls machen wir euch alle. Ich schwör’s.«

Reginas Antwort bestand aus einem unterdrückten Schluchzen.

Dann war der andere zu vernehmen, der mit dem verkürzten Bein.

»Erzähl mal Einzelheiten, Mädchen. Mich interessiert, wie ihr die Sache entdeckt habt.«

Stille. Dann Reginas zitternde Stimme: »Das... also... Manfred hatte ja den Anzug schon zwei- oder dreimal getragen. Im vergangenen Jahr. Und er saß recht gut. Aber... im Winter hat Manfred etwas abgenommen. Vielleicht weil er so viel raucht. Jedenfalls war das Jackett nun in den Schultern zu weit. Ich wollte die Schulterpolster ändern, weil ich das kann. Dabei bin ich auf den eingenähten Schatzplan gestoßen. Erst sind wir nicht daraus klug geworden. Aber dann hat Manfred es begriffen. Unter der schweren Grabplatte auf dem Historischen Friedhof hat er den Koffer gefunden. Einen Metallkoffer. Manfred hat ihn mitgenommen und aufgebrochen. Den Anzug haben wir einfach weggeworfen. Bei den Containern an der Hechtbacher Brücke. Dort kampieren die Obdachlosen.« Sie schwieg.

Eisgesicht Nummer eins, den Tim zu seinem gefährlichsten Gegner der letzten Zeit ernannt hatte, lachte auf. »Das war eine Überraschung, was? Neun Millionen Euro in Hundertern.«

Regina flüsterte fast. »Aber... es... ist Falschgeld.«

»Da habt ihr allerdings Recht. Warum habt ihr’s behalten?«

»Ich... ich weiß nicht. Ich wollte... eigentlich nicht. So was muss man doch bei der Polizei abliefern. Aber Manfred sagte, wir sollten noch warten und erst mal darüber nachdenken.«

»Wie man die wundervollen Blüten am besten ausgeben kann, wie? Na ja, die Sorge seid ihr nun los. Wo bleibt der Kerl denn?«

»Ich geh mal schnell pinkeln, bevor er kommt«, verkündete Hinkebein und stand offenbar auf, denn ein Stuhl wurde gerückt.

Tim bedeutete seinen Freunden, sich rechts und links der Tür mit erhobenen Schlagwerkzeugen aufzustellen.

Nummer zwei kam. Die Tür wurde geöffnet. Der Kerl blickte zu Boden und hatte eine Hand an der Gürtelschnalle. Dann ruckte der Kopf hoch. Tim sah in ein kantiges, bleiches Gesicht mit wasserhellen Augen. Tim schlug zu. In derselben Sekunde landeten auch Karl und Klößchen wahre Volltreffer.

Noch während der Kerl pfahlsteif aufs Gesicht fiel, hechtete Tim an ihm vorbei. Ein eleganter Wohnraum, wie der TKKG-Häuptling wahrnahm. Die Frau auf der Couch sitzend, verängstigt, die Knie aneinander gepresst. Eisgesicht Nummer eins erwies sich jetzt tatsächlich als gefährlicher Gegner. Er schnellte hoch aus seinem Sessel und griff sofort zur Pistole. Mit seinem wuchtigsten Halbkreistritt, zielgenau aufs linke Ohr, schaffte Tim klare Verhältnisse.

Erst jetzt begann Regina, wie eine Sirene zu kreischen.

*

Dr. Manfred Krummler, der sich wegen Fundunterschlagung würde verantworten müssen, traf vor der Polizei ein. Als er begriff, was Fakt war, erlitt er einen Schwächeanfall.

TKKG hatten die Verbrecher gefesselt. Im Verhör würden sie später auch Lissenfuhl schwer belasten.

Krummler hatte die Blüten in seinem Lehrerapartment versteckt, aber noch keine Banknote umgesetzt. Vor Gericht würde ihm das sicherlich helfen. Vom Lehramt allerdings wurde er zunächst mal beurlaubt.

Bei der Durchsuchung der beiden Hotelzimmer im Schwarzen Bock fand sich die gesamte Beute der Eisgesichter: sämtliche Schmuckstücke, die sie bei den Überfällen auf Carlo Biju und zwei seiner Kollegen geraubt hatten. Außerdem waren dort Tims schwarzer Blazer, den er aber auf keinen Fall mehr genommen hätte, und Gabys Schmuck: die Cabochons und der goldene Ohrring.

Gaby strahlte Tim mit ihren Blauaugen an. »Wunderbar! Ich habe ihn wieder. Aber bevor ich ihn trage, wird er noch mal in Seifenlauge gesäubert. Die Verbrecher haben ihn angegrapscht. Von dem Dreck, den sie bedeuten, will ich ihn symbolisch befreien. Dann ist er wieder, was er war: ein kostbares Geschenk von meinem Freund.«

Tim grinste, hielt die Gelegenheit für günstig und schloss seine schöne Freundin fest in die Arme.

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Table of Contents

- 1. Klamotten statt Knete
- 2. Gabys Ohrring im Fleischklops
- 3. Geldfälscher aus Litauen
- 4. Promis und verschämte Kunden
- 5. Heiße Spur?
- 6. Die Eisgesichter bei Biju
- 7. Milchschaum am Sabberschlitz
- 8. Verbrechen liegt in der Familie
- 9. Trägt der Gangster Tims Blazer?
- 10. Nimmröder Allee 122
- 11. Der Typ hinter Sabine
- 12. Mädchen mögen ihn
- 13. Heiß zum Fingerverbrennen
- 14. Vorhut der Kripo
- 15. Lissenfuhl weiß von nichts
- 16. Ein Eimer weiße Farbe
- 17. Superstory — wahr, erlogen?
- 18. Dann eben mit Gewalt
- 19. Beide haben gelogen
- 20. Benno, der Schnüffler
- 21. Verflogene Mattscheibe — oder?
- 22. Mit Trick 17 zur Info
- 23. Regina meldet sich krank
- 24. Überraschung im dritten Stock links