Der Meuchelmord: Roman
Date: 1979-07-15T13:11:14+00:00
Publisher: Heyne

Evelyn Anthony

Der
Meuchelmord

Inhaltsangabe

Im Leben von Elizabeth Cameron, reich, jung und schön, hat bisher nur ein Mann eine Rolle gespielt, aber diese enttäuschende Episode liegt Jahre zurück. Sie kann nicht ahnen, daß ihr der zweite Mann zum Schicksal werden soll: Ein Mann ohne Namen und ohne Heimat, ein skrupelloser kaltblütiger Abenteurer, der für Geld jeden Auftrag zu übernehmen bereit ist. Sein Handwerk ist der Tod. Er ist das richtige Werkzeug für eine mächtige Clique mit zweifelhaften Ambitionen.

Ein gut getarntes Büro ist eine Agentenzentrale, die Reederei in New York betreibt ganz andere Geschäfte, und Elizabeths ehemaliger Freund Peter Matthews trägt plötzlich eine Dienstpistole. Wer soll das Opfer des internationalen Komplotts werden? Der rechtsradikale Politiker, der mit Negern und Studenten kurzen Prozeß machen will? Sein liberaler Gegenkandidat, der endlich den Frieden sucht? Der Kardinal, der bescheiden geblieben ist, weil er die Armut aus eigener Erfahrung kennt? Elizabeth begegnet der Liebe und dem Tod. Sie weiß, daß der Mann, der sie Haß und Liebe lehrte, eine Einbahnstraße geht. Und sie ist bereit, für ihre Liebe zu kämpfen – gegen den Tod und die Kräfte, die ihn planen.

Dem CIA geht der gut getarnte Verleger Eddi King ins Netz, der auf Elizabeth Cameron zwei heimtückische Mordanschläge verübt hat, und der Kriminalbeamte Richard Case Smith wird in eine staatliche Nervenheilanstalt eingeliefert, weil er wegen des Mordes an dem Präsidentschaftskandidaten und an Monsignore Patrik Jameson in der Kathedrale nicht vor Gericht gestellt werden konnte. Aber die Kugeln kamen aus zwei verschiedenen Pistolen.

Sonderausgabe des Lingen Verlages, Köln
mit Genehmigung des Schneekluth Verlags, München

© by Padua Investments Limited 1970
© 1972 für die deutsche Ausgabe by Franz Schneekluth Verlag KG, München

Gesamtherstellung: Lingen Verlag, Köln
und Bercker Graphischer Betrieb GmbH, Kevelaer

Schutzumschlag: Roberto Patelli

Umschlagfoto: Zefa
Printed in West Germany
Alle Rechte vorbehalten

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1

»Könnten Sie mir bitte die genaue Zeit sagen? Mir ist die Uhr stehengeblieben.«

Der Mann am Empfang schob die Manschette zurück und antwortete nach einem Blick auf seine Armbanduhr: »Ich habe 12 Uhr 25, Signorina Cameron.«

Er sah sie dabei mit einem bewundernden Lächeln an. Das Excelsior war das beste Hotel in Rom, und man wußte, was man seinen wohlhabenden Gästen schuldig war. Als Italiener zollte der Hotelangestellte aber auch der Schönheit der jungen blonden Amerikanerin seinen Tribut.

Er erinnerte sich noch genau an ihren letzten Besuch vor achtzehn Monaten. Damals war sie mit ihrer Mutter hier gewesen. Die beiden Frauen hingen offenbar sehr aneinander. Im Gegensatz zu vielen anderen wohlhabenden und einflußreichen Persönlichkeiten war Mrs. Cameron immer freundlich und höflich geblieben. Im Excelsior war sie als Dauergast seit vielen Jahren beliebt. So war man allgemein betroffen, als die Nachricht von ihrem Tod in den Zeitungen stand.

»Danke«, sagte Elizabeth Cameron. Sie stellte ihre Uhr. Bevor sie zum Flughafen fahren mußte, hatte sie noch eine Stunde Zeit. Draußen schien die Sonne, aber trotzdem hüllten sich die Damen in ihre Pelzmäntel. Was sollte sie tun? In der Halle warten? Wie vor jedem Flug war sie nervös und voll innerer Spannung.

»Ich glaube, ich gehe ein wenig spazieren«, sagte sie. »Es ist ein so schöner Morgen.«

Der Hotelangestellte sah ihr nach, wie sie durch die Halle schritt. Sie war nicht sehr groß, aber geschmeidig und selbstbewußt in ihren Bewegungen.

Ihre Art zu gehen gefiel ihm. Ihr Gang war zwar nicht so sexy wie bei einer Italienerin, aber die Leute drehten sich trotzdem nach ihr um. Die Bewunderung galt nicht nur einem schönen blonden Mädchen in einem sagenhaft teuren Tigermantel, sondern auch dem Umstand, daß es sich um Huntley Camerons Nichte handelte.

Elizabeth trat auf die Straße hinaus und kuschelte sich zum Schutz gegen die beißende Kälte noch tiefer in ihren Pelz. Es war ein herrlicher Morgen, klar, frisch und belebend, und die Sonne spiegelte sich in den Schaufenstern der Via Veneto mit ihrem romantischen Charme.

Elizabeth war gern in Rom. Rom war eine der wenigen Weltstädte, in denen sie sich nicht so allein fühlte. Eine ausgesprochen schöne Stadt, eine reizvolle Mischung aus strahlender Vergangenheit und aufregender Zukunft, eine Stadt, in der alles möglich war, in der man den Morgen noch gespannt entgegenblicken konnte. Sie bog nach rechts ab und ging den Hügel hinauf. Rom muß man sich zu Fuß erobern, dachte sie, oder zumindest in einem dieser kleinen, sündhaft teuren Einspänner, die bedächtig durch die Straßen zotteln. Nach dem Tod ihrer Eltern hatte sie überlegt, ob sie nicht hierher übersiedeln sollte, aber die Stadt war voll von glücklichen Erinnerungen – Erinnerungen an ihren ersten Besuch hier vor vielen Jahren, wo sie zusammen mit ihrer Mutter die architektonischen Kostbarkeiten in den engen Gassen entdeckt und zum erstenmal staunend vor dem Vatikan gestanden hatte.

Sie war auch hierhergekommen, um ihr erstes und einziges Liebeserlebnis zu überwinden. Ihre Mutter hatte mit Weisheit und gesundem Menschenverstand dafür gesorgt, daß Elizabeths verletzter Stolz wieder heilte. Ein Liebhaber – eine Enttäuschung. Eine ganz alltägliche Sache, und wenn sie nicht zuviel erwartet hätte, wäre ihre Welt wohl auch nicht aus den Fugen geraten. Als die Sache damals begann, war sie eigentlich schon alt genug, um nicht in jugendlichem Überschwang ein Abenteuer mit der großen Liebe zu verwechseln. Aber sie hatte sich dumm benommen. Es war schon dumm, sich von einem Mann wie Peter Matthews überhaupt verführen zu lassen, und noch dümmer, dann überrascht zu reagieren, als er bei der ersten Erwähnung einer Heirat plötzlich Fersengeld gab. Bei dem Gedanken an diese Affäre schritt sie unwillkürlich rascher aus und ärgerte sich über sich selbst. Das alles war vor fast vier Jahren, und sie hatte ihren Fehler von damals nicht wiederholt.

Es war doch kälter, als sie gelaubt hatte. Sie floh zu Donis, wo sie gemütlich in der Wärme sitzen und sich an einem italienischen Nationalsport beteiligen konnte: die bekannten Persönlichkeiten beobachten, die draußen vorbeigingen. Aber das Lokal war überfüllt. An jedem Tisch saß ein Pärchen, und plötzlich kam sich Elizabeth furchtbar allein gelassen vor. Sie hatte keine Lust mehr, da hineinzugehen und irgendwo allein in der Ecke zu sitzen. Sie überquerte die Straße und ging weiter. Sie war überhaupt viel allein, seit sie ihre Eltern bei dem schrecklichen Flugzeugunglück über Mexico City verloren hatte. Ihren Vater hatte sie kaum gekannt und ihm auch nicht besonders nahegestanden. Er war von Kopf bis Fuß ein Cameron, besessen von der Jagd nach dem Geld, ganz unter dem Einfluß seines älteren Bruders Huntley. Aber ihre Mutter war für sie immer Zuflucht, Vertraute und Vorbild gewesen. Ohne sie fühlte sich Elizabeth verloren. Sie besaß alles und doch nichts: nichts, um ihr Leben auszufüllen und ihm einen Sinn zu geben. Das war auch der Grund, weshalb sie trotz anfänglicher Bedenken nun nach dem Nahen Osten reiste, zusammen mit einem Mann, den sie eigentlich gar nicht kannte und der ihr nichts über den Grund der Reise sagen wollte – war es wirklich nur Langeweile, oder hatte sie der Familiensinn, die Zuneigung zu ihrem Onkel zu dieser Reise veranlaßt? Eddi King war ein Freund von Onkel Huntley und ein ganz unverfänglicher Reisegefährte. Vielleicht hatte dieser Umstand ihrer Entscheidung nachgeholfen.

Sie entdeckte ein kleines, halbleeres Restaurant und trat ein. Sie bestellte sich eine Tasse Kaffee und zündete sich eine Zigarette an. King hatte sie zum Lunch eingeladen. Diese Einladung machte sie ein wenig mißtrauisch, weil er nie einen Versuch unternommen hatte, ihr persönlich näherzukommen. Er war amüsant und ein guter alter Freund der Familie, aber auch nicht mehr. Allein der Gedanke an eine nähere Bekanntschaft erfüllte sie mit Ablehnung. Beim Essen hatte er über gemeinsame Bekannte geplaudert und sie zum Lachen gebracht, um ihre Stimmung ein wenig aufzulockern. Dann plötzlich rückte er mit der Mitteilung heraus, Huntley Cameron brauche ihre Hilfe. Er, Eddi King, müsse nach Beirut fliegen, und sie solle ihn begleiten. Sie dürfe keine Fragen stellen und müsse ihm blindlings vertrauen – ihrem Onkel zuliebe. Dann hatte King sich vorgebeugt und war plötzlich nicht mehr der galante Begleiter bei einem unverfänglichen Lunch. Er war so ernst geworden, daß Elizabeth im ersten Augenblick erschrak.

»Aber ich kann doch nicht einfach in den Libanon fliegen, ohne irgend etwas darüber zu wissen!« Sie erinnerte sich noch genau an diese Worte und seinen überraschten Blick, mit dem er reagierte.

»Warum nicht? Haben Sie denn überhaupt kein Vertrauen, wenn Huntley Sie einmal braucht? Ist das zuviel verlangt? Nur eine kurze Reise von wenigen Tagen. Nichts Gefährliches oder Illegales, darüber brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Aber für Huntley bedeutet es sehr viel. Übrigens darf er nie wissen, daß ich Sie darum gebeten habe, auch dann nicht, wenn Sie nicht mitkommen. Das könnte alles ruinieren.«

»Aber es gibt doch nichts, was er nicht selbst in Ordnung bringen kann«, widersprach Elizabeth. »Er braucht nur mit dem Finger zu winken …«

»Diesmal nicht«, antwortete King, »diesmal muß er sich wirklich auf seine Freunde verlassen. Und auf Sie, meine Liebe. Diesmal ist er nicht fähig, sich selbst zu helfen. Ich reise am nächsten Dienstag ab. Überlegen Sie sich die Sache, und rufen Sie mich morgen früh an.«

Dann wechselte er das Thema und ließ sich nicht mehr bewegen, noch einmal darauf zurückzukommen. »Überlegen Sie sich die Sache, und geben Sie mir Bescheid.« Mehr wollte er nicht sagen.

Nachdem er sie an ihrer Wohnung in der 53. Straße Ost abgesetzt hatte, dachte sie darüber nach. Sie verdankte ihrem Onkel Huntley sehr viel. Nach dem Flugzeugunfall hatte er sie bei sich in Freemont aufgenommen, sie gegen alle Scherereien mit dem riesigen Vermögen ihres Vaters abgeschirmt, ihr in jeder Hinsicht geholfen, über den Schock hinwegzukommen. Er hatte ihr zwar persönlich keine Zeit gewidmet und kein Wort des Trostes gesagt, war aber auf seine Art nett und freundlich zu ihr gewesen. Und wenn ich wirklich reise, dachte Elizabeth, wer wird mich schon vermissen? Der plötzliche Entschluß zu einer solchen Reise bedeutete ja nicht mehr als die Absage einer Verabredung mit einem alten Bekannten, der nach seiner kürzlich erfolgten Scheidung gelangweilt die Verbindung zu früheren Freundinnen wiederaufnahm, ein paar Cocktailpartys, ein langweiliges Wohltätigkeitsessen, das sie unterstützt hatte. Sie konnte jederzeit ihre Sachen packen und weggehen, ohne jemandem zu fehlen. Selbst der Terrier, den sie sich vor sechs Monaten in einem Anfall von Niedergeschlagenheit gekauft hatte, war im Herbst eingegangen.

Sie wartete mit ihrer Antwort an King gar nicht erst bis zum nächsten Morgen. Sie rief ihn noch am Abend an und teilte ihm mit, sie hätte sich dazu entschlossen, ihn zu begleiten.

Elizabeth sah auf die Uhr und verlangte die Rechnung. King hatte nur eine einzige Nacht im Excelsior verbracht. Er erklärte, er müsse sich in Mailand mit einigen Industriellen treffen, die sich vielleicht an der Finanzierung einer italienischen Ausgabe seiner politischen Zeitschrift beteiligen könnten. Dazu brauche er einen Tag und die nächste Nacht. Sie vereinbarten, sich auf dem Flughafen von Rom zu treffen und dann gemeinsam nach Beirut weiterzufliegen.

In dem Restaurant war Elizabeth ein Paar an dem nahe gelegenen Tisch aufgefallen: er, ein Mann in mittleren Jahren, sie, ein noch junges Mädchen. Sie hielten Händchen und flüsterten miteinander und bemerkten kaum etwas von ihrer Umgebung. Dabei wirkten sie niedergeschlagen, unglücklich. Was war nur los? überlegte Elizabeth. Eine Liebesaffäre mit einem verheirateten Mann? Bei ihr war das ganz anders gewesen. Bei Peter Matthews hatte es keine Zärtlichkeiten gegeben, keine Andeutung, daß Liebe im Spiel sein könnte. Sex war für ihn nur ein Spaß, und als alles vorüber war, hatte sie sich voller Selbstverachtung gegen alle anderen Männer gesperrt. Das Paar ging ebenfalls. Das junge Mädchen hielt sich an der Hand des Mannes fest und drückte sie an ihre Wange. Er legte ihr den Arm um die Schultern. Elizabeth beneidete die Italiener um ihre Fähigkeit, Gefühle zeigen zu können, um die Natürlichkeit, mit der sie ihre Kinder küßten, ihre Zuneigung zueinander offenbarten. Ein Gedanke schoß ihr durch den Kopf: Das einzige, was Angelsachsen offen zeigen können, ist Begierde. Sex auf der Bühne ist nur die ironische Folge von Impotenz im Schlafzimmer. Die beiden verließen eng umschlungen das Restaurant, und das Mädchen wischte sich dabei ein paar Tränen weg. Sie brauchten kein Theater, um sich anregen zu lassen. Wenn diese Affäre zu Ende ging, wenn er wirklich verheiratet war, dann würde wenigstens keine trostlose Leere zurückbleiben, nicht dieses Gefühl der Sinnlosigkeit, das sie empfunden hatte. Wenn sich diese beiden trennten, dann bestimmt nicht mit einem albernen Scherzwort und einem flüchtigen Winken. Persönlich hatte Elizabeth nichts gegen Peter Matthews, ihren einzigen Liebhaber. Er hätte ihr nur nicht zeigen dürfen, wie erniedrigend ein Leben ohne Liebe war.

Sie hielt auf der Straße ein Taxi an, holte ihr Gepäck aus dem Excelsior und fuhr weiter zum Flugplatz. Es hatte sie um keinen Schritt weitergebracht, in dem kleinen Restaurant zu sitzen und die Gedanken in die Vergangenheit wandern zu lassen – aber sie brauchte wenigstens nicht an die Zukunft zu denken. Nicht an die Reise nach Beirut mit Eddi King. Während des ganzen Abends vor seinem Abflug nach Mailand hatte er kein Wort mehr darüber verloren. Was sie zu tun hatte, sollte sie nach der Ankunft erfahren. Das hatte er ihr lächelnd versprochen und dabei ihre Hand gedrückt. Dieser Händedruck war ein wenig zu innig, eine Sekunde zu lang ausgefallen. Sie war plötzlich sehr wachsam, gewarnt durch einen Instinkt, der tiefer saß als nur ihre Abneigung gegen Tätscheleien. Deshalb redete sie sich ein, daß ihre Besorgnis wegen der Reise nach Beirut in diesem Augenblick begonnen hatte. In New York war ihr noch alles ganz logisch, wenn auch ein wenig geheimnisvoll erschienen, aber immerhin als Möglichkeit, jemandem einen Gefallen zu tun und gleichzeitig der Langeweile zu entfliehen. Aber als sie nun die Autostraße zum Flugplatz entlangrollte, Huntleys altem Freund Eddi King entgegen, mußte sich Elizabeth Cameron eingestehen, daß ihr die Logik, das Geheimnisvolle und die Chance, ihrem Onkel zu helfen, hier, fern der Heimat, nicht mehr so überzeugend erschienen. Wenn alles so legal und gefahrlos war – warum konnte King ihr dann nicht sagen, was sie zu tun hatte? Warum hatte sie nicht auf einer Erklärung bestanden, statt dessen sich überspielen lassen, als hätte sie gar kein Recht auf eine solche Erklärung?

Aber da hielt das Taxi schon vor der Flughafenhalle. Ihre Koffer wurden ausgeladen, sie ging hinein, um ihr Gepäck aufzugeben. Eddi King erwartete sie. Nun gab es kein Zurück mehr.

Im Februar ist es kalt in Beirut. Die Reichen waren bereits der Sonne und dem Vergnügen nachgereist, als die ersten kalten Winde vom Mittelmeer herüberwehten und sich das Grau des Himmels in der berühmten blauen See zu spiegeln begann. Die luxuriösen Hotels standen leer und hielten vor der Frühjahrssaison ihren Winterschlaf. Das berühmteste davon war das St. George, hauptsächlich deshalb, weil hier der Spion Philby gewohnt hatte. Sonnenschirme und bunte Liegestühle waren verpackt, und die Bambuspergola, unter der man bei der brütenden Sommerhitze so herrlich einen türkischen Mokka oder einen Gin trinken konnte, war ihrer grünen Blätterpflanzen beraubt und zitterte nun in der Kälte wie ein nackter alter Mann.

Ein Mann ging die steile Straße zum Hoteleingang hinunter, warf einen Blick auf die verlassene Terrasse und die kahlen Stangen der Pergola und stellte seinen Kragen hoch. Ein eisiger Wind wehte vom Meer herüber. Da er leicht gekleidet war, schritt er kräftiger aus. Vor dem Hoteleingang blieb er stehen und zündete sich eine Zigarette an.

Genauso war es ihm vorgeschrieben worden. Auch wenn die Anweisungen sinnlos klangen, er hielt sie exakt ein. Er hob nicht einmal den Blick, um sich davon zu überzeugen, ob ihn hinter den Glastüren des Hotels jemand beobachtete. Er wußte genau, daß er gemustert wurde. Er warf sein Streichholz weg und ging weiter. Gegen die Kälte schützte ihn zuerst das Hotel, dann die lange Reihe von Läden, in denen Schmuck und römische Antiquitäten für reiche Touristen feilgeboten wurden. Zweihundert Meter weiter lag eine überdachte Bushaltestelle. Er zitterte vor Kälte, als er sie erreichte.

Eine Frau stand wartend da. Sie trug den weißen Umhang aller armen Mohammedanerinnen, aber sie ließ ihn von ihrem Gesicht zurückfallen, als er näher kam. Ihre Wangen leuchteten rot, Lider und Augenbrauen waren angemalt wie bei einem Clown. Sie schenkte ihm das mitleiderregende Lächeln der Prostituierten und trug unter ihrem Gewand ein Minikleid von europäischem Schnitt. Ihre bloßen Beine waren vor Kälte blau angelaufen. Als sie ihn ansprach, beachtete er sie nicht einmal.

»Ich habe kein Geld, geh weg«, sagte er auf arabisch. Er fluchte nicht, und er spuckte sie nicht an, wie Männer es aus ihrem eigenen Volk zu tun pflegen, um ihre Ablehnung zu zeigen. Er war Europäer, ein kräftig gebauter Mann mit blauen Augen und einem Gesicht, in dem sich die verschiedensten Rassenmerkmale trafen. Er hätte ebensogut Pole oder Deutscher oder auch ein Franzose aus dem Elsaß sein können. Seine Name war Keller. Diesen Namen hatte ihm jedenfalls seine Mutter gegeben, als sie ihn im Waisenhaus ablieferte. Sein Vater war nach Ansicht der Nonnen ein Deutscher, aber sie wußten es nicht genau und hatten sich auch nie die Mühe gemacht, es herauszufinden. Ihm war das einerlei. Er war ein Mann ohne Gestern, ein Mann ohne Freunde, ausgestoßen aus der Gesellschaft, nur durch die christliche Nächstenliebe der Nonnen am Leben geblieben. Er war auch allein, als er später in die Welt hinausging und feststellen mußte, daß sich an der Einsamkeit, seiner ungewissen Herkunft und dem Anstaltsleben nichts änderte. Es wurde höchstens noch schlimmer. Er besaß keine Rechte, und niemand schützte den Jungen vor der brutalen Wirklichkeit eines Landes, in dem die deutsche Armee und alliierte Besatzungstruppen wüteten und wo man sich nur durch Umgehung der Gesetze am Leben erhalten konnte. Keller stand von Anfang an außerhalb des Gesetzes. Außerhalb der Gesellschaft, die sich dieses Gesetz gegeben hatte. Mit fünfundzwanzig ging er zur Fremdenlegion. Seit einigen Jahren war der Krieg vorbei, und die Polizei war ihm dicht auf den Fersen. Die Legion bedeutete für ihn keinen romantischen Zufluchtsort, kein Tor ins Abenteuer. Sie war nichts weiter als die letzte Möglichkeit eines Verzweifelten.

Er war froh, daß die heruntergekommene kleine Hure von ihm abließ. Sie stammte aus den dreckigen, überfüllten Flüchtlingslagern am Rand der Stadt. Sicher war sie halb verhungert und geschlechtskrank. Ob sie schon vierzehn war? Wahrscheinlich nicht. Es gab nicht viele von ihrer Sorte, da die libanesische Polizei gegen die Amateurprostitution energisch einschritt. Solche Mädchen schadeten dem Geschäft – dem blühenden Fremdenverkehr, den eleganten Hotels, der üppigen Schönheit der großen Metropole des Libanon.

Mit etwas Geld in der Tasche hätte Keller sich hier niedergelassen. Im Libanon war der Reichtum zu Hause, und wenn man von den Ölscheichs absah, residierten in den pompösen Stuckvillen oberhalb Beiruts einige der reichsten Leute dieser Erde.

Nach zehn Minuten sah er den Wagen auf der anderen Straßenseite und ging hinüber und nahm auf dem Rücksitz Platz.

Ein Mann in einem warmen Wintermantel mitsamt Kragen saß neben ihm, ein hagerer Libanese mit scharfgeschnittenem Gesicht, leuchtend schwarzen Augen und einem Lächeln, bei dem die Goldzähne blitzten.

»Sehr gut«, sagte er zu Keller. »Genau pünktlich. Alles erledigt?«

»Ja«, antwortete Keller. »Hoffentlich habe ich gefallen.«

»Wie kommen Sie darauf? Wie können Sie nur so etwas sagen?« Fuad Hamedin war Vermittler von Beruf. Er arrangierte und vermittelte alles für jeden, der genug dafür bezahlen konnte. Und hier ging es wirklich um viel Geld. Er duldete nicht, daß dieses Stück Dreck auch noch frech wurde.

»Halten Sie mich vielleicht für dumm?« antwortete Keller. »Die Leute wollen mich ansehen. Gut – das haben sie getan. Wann erfahre ich mehr über den Job?«

»Morgen.«

»Morgen, immer wieder morgen! Ich kann doch nicht nur warten.«

»Sie brauchen Geld«, sagte Fuad. Mit Typen wie diesem Keller ging er taktvoll um. Sie waren wie gefährliche Tiere und stets bereit, mit den Fäusten zu erledigen, was sie mit dem Verstand nicht schafften. Keller war für ihn ein Stück Dreck, weil er ohne Geld dastand und offenbar auf der Flucht war. Er war halb verhungert aus Damaskus herübergekommen, bereit, so gut wie jeden Auftrag zu übernehmen. So hatte Fuad ihn kennengelernt. Er hatte ihm genügend Geld für Nahrung und eine Schlafstelle vorgeschossen und ihm während der Sommersaison einen Job als Rausschmeißer in einem sündteuren Nachtlokal besorgt, in dem die Gäste wie Gänse ausgenommen wurden. Der Club hatte im Dezember geschlossen. Inzwischen hatte er ein Mädchen zu sich genommen und Fuad beinahe die Nase eingeschlagen, als dieser nur den Vorschlag machte, man könnte die Kleine ja zur Arbeit schicken.

Fuad fürchtete Keller und dachte deshalb verächtlich über ihn. In Kellers Nähe fühlte er sich immer ungemütlich.

»Sie brauchen Geld«, wiederholte er. »Wir beide brauchen es. Und hier geht es um viel Geld.«

»Bisher habe ich nur viel Gerede zu hören bekommen.« Keller wandte sich ab und tastete nach einer Zigarette. Seine Packung war leer.

»Geben Sie mir eine Zigarette. Sie reden da über einen Job und über das große Geld, aber Sie können mir nicht sagen, was das für ein Job sein soll und wieviel drin ist. Sagen Sie Ihren Auftraggebern, ich will es jetzt wissen, oder ich suche mir etwas anderes. Ich kann jederzeit nach Israel gehen.«

Genau aus diesem Grund interessierte sich Fuad für diesen Mann. Kellers ursprünglicher Plan hatte darin bestanden, ein wenig Geld zu sparen und dann für die Israelis zu kämpfen. Er hatte es schon in Syrien versucht, aber die Syrer wollten keine Söldner. Um sich zu vergewissern, stieß Fuad nach.

»Sie sind so sicher, daß die Juden Sie aufnehmen werden«, sagte er. »Aber ich wüßte gar nicht, warum. Die haben doch genug Soldaten.«

»Vielleicht, aber ich habe ihnen etwas Besonderes zu bieten.« Keller nahm sich eine Zigarette aus Fuads Packung und zündete sie an. »Bei ihrer Art der Kriegführung brauchen Sie Scharfschützen. Ich kann noch auf dreihundert Meter Entfernung einem Mann das Auge ausschießen.«

»Hoffentlich können Sie das beweisen«, sagte Fuad. »Genau das werden Sie nämlich müssen. Morgen wird sich herausstellen, ob Sie wirklich ein guter Schütze sind. Gehen Sie morgen früh um dieselbe Zeit am St.-George-Hotel vorbei. Hier, kaufen Sie Ihrem Mädchen ein Geschenk.«

Er schob Keller das Geld in die Rocktasche. »Nehmen Sie sich ein Taxi«, sprach er. Die Goldzähne glitzerten in seinem Mund. »Und viel Spaß!«

Keller stieg aus und schlug die Tür zu. Er sah dem Wagen nach und bedachte Fuad mit einem schmutzigen Schimpfwort aus dem Legionärsjargon, in dem sich ein halbes Dutzend verschiedene Sprachen miteinander mischten. Dann ging er den Weg zurück, den er gekommen war.

»Haben Sie sich den Mann genau angesehen?« fragte Eddi King leise und beugte sich zu Elizabeth hinüber. Der Hoteldirektor hatte sie erkannt. Der Name Cameron machte ihn munter. Sie waren kaum eine Stunde im Hotel, da wußten schon alle Leute, daß sie Huntley Camerons Nichte war. Die übrigen Gäste in der Halle beobachteten sie voller Interesse.

»Ja, ich würde ihn jederzeit wiedererkennen. Lieber wäre es mir, wenn mich die beiden da drüben nicht so anstarren würden. Und alles nur, weil dieser verdammte Artikel in der Zeitung gestanden hat.« Elizabeth drehte ihren Stuhl herum, verärgert durch das unverschämte Interesse eines älteren Touristenpaars, das sie mit einem Foto in der Zeitschrift Look verglich. Das Titelblatt zeigte ein Bild ihres Onkels. Über Huntley Cameron waren schon viele Artikel erschienen, zumeist geschrieben von Leuten, die höchstens bis an das eiserne Tor seines Besitzes in Freemont gekommen waren. Für Männer mit einer spitzen Feder war er eine echte Gottesgabe: Seine Ehen, sein Geld, seine tyrannische Haltung gegenüber Untergebenen, vor allem aber seine rechtsradikale Politik, machten ihn auf der ganzen Welt zu einer verhaßten Persönlichkeit. Den meisten Haß hatte ihm jedoch die Bemerkung eingetragen, seine Feinde seien es nicht einmal wert, ihn am Arsch zu lecken. Vor einigen Jahren hatte er mit seinem Imperium aus Tageszeitungen, Rundfunk- und Fernsehstationen zu einem Frontalangriff gegen die Demokratische Partei unter dem damaligen Präsidenten Hughson ausgeholt. Huntley Cameron war sein ganzes Leben lang ein rechtsgerichteter Reaktionär gewesen, immer bereit, sein Geld und seine Macht für seine politischen Ansichten einzusetzen. Bei den bevorstehenden Präsidentschaftswahlen rechnete man damit, daß er sich hinter den früheren Clanführer John Jackson stellte, dessen Anhänger lautstark davor warnten, daß Kommunisten und Nigger ans Ruder kämen. Alle Freunde Camerons und sogar auch einige Feinde standen hinter Jackson, dieser übelsten Erscheinung auf der politischen Bühne Amerikas; er war plötzlich aus dem Boden geschossen wie ein Giftpilz. Das Unwahrscheinliche wurde wahr: Der Ku-Klux-Klan war auf dem Wege ins Weiße Haus. Genau an diesem Punkt hatte Huntley Cameron bewiesen, daß er sich von den anderen unterschied. Er hatte erkannt, was ein Präsident wie John Jackson für die Vereinigten Staaten bedeuten würde. Sein Weitblick reichte über den erbitterten Streit im Nahen Osten und die sozialen Unruhen in Amerika selbst hinaus in eine Zukunft, die so blutig und von Uneinigkeit geprägt war, daß sich Amerika auch im Laufe einer ganzen Generation kaum davon erholt hätte. Zu aller Überraschung vollführte er eine Kehrtwendung und verkündete, er werde den Demokraten Patrick Casey als Kandidaten für das Weiße Haus unterstützen; er sei bereit, seine enormen Mittel dem überzeugtesten liberalen Politiker Amerikas zur Verfügung zu stellen. Cameron hatte nicht als armer Mann begonnen, sondern als Sohn eines reichen Fabrikanten, aber er hatte sein Millionenerbe aus der chemischen Industrie herausgezogen und damit eine gutgehende Tageszeitung im Bundesstaat New York gekauft. Mit sechzig Jahren besaß er ein Vermögen, das sich nicht mehr genau abschätzen ließ, und eine Macht, mit der er nach Belieben jeden Kandidaten stützen oder stürzen konnte.

Im Vergleich zu ihm war Eddi King ein Niemand. Er besaß einen kleinen, aber vornehmen Verlag und eine intellektuelle Zeitschrift, die von konservativen Amerikanern viel gelesen wurde und auch in ähnlichen Kreisen Europas einigen Einfluß gewann. Er war zweiundfünfzig Jahre alt, sah aber jünger aus. Sein Haar war schon etwas ergraut, aber sein Gesicht war gesund und braun gebrannt, seine Figur durch intensiven Sport in Topform. Er kleidete sich zwar immer tadellos, wirkte aber nicht geckenhaft, weil er dafür zu groß und massig war. Das breite, stets nach Rasierwasser duftende Gesicht war trotz der gleichmäßigen amerikanischen Zähne europäisch geblieben und wurde von einer hochgewölbten Stirn über den blaßgrünen Augen beherrscht. Er behauptete, lettisches Blut in den Adern zu haben, und machte damit großen Eindruck auf Frauen. Er war ein anregender Plauderer, ein angenehmer Gesellschafter und ein konsequenter Intellektueller in einem Land, in dem man gebildete Menschen höher einschätzte als Multimillionäre. Er war zwar Huntley Camerons Vertrauter, aber nicht sein Freund – Huntley hatte keine Freunde. Freundschaft hätte ein gewisses Maß an Gleichheit vorausgesetzt, und Huntley war nur einer ebenbürtig: Huntley selbst.

King lehnte sich zurück, schlug die Beine übereinander und lächelte Elizabeth an. Er hatte es als Vergnügen empfunden, ihr den Hof zu machen. Er hatte durchaus etwas für hübsche Mädchen übrig, und Elizabeth Cameron war ungewöhnlich attraktiv, dazu noch ohne den penetranten Egoismus, der so viele reiche Amerikanerinnen aus seinen Kreisen ihrer Weiblichkeit beraubte.

»Sie haben ihn sich gut angeschaut?« fragte er noch einmal.

»Gründlich genug«, antwortete sie. »Ich werde schon nicht versehentlich einen Libanesen mitnehmen.«

»Und so schrecklich war es doch gar nicht, wie?« Er reichte ihr Feuer und lachte in seiner unbeschwerten Art. »Damals bei dem Lunch sagte ich Ihnen, daß es weder illegal noch gefährlich sei. Sind Sie nun zufrieden?«

»Tut mir leid, wenn ich Ihnen Schwierigkeiten machte«, sagte Elizabeth. »Es ist wohl nicht gut, wenn ich meine Phantasie spielen lasse. Ich hatte mir schon allerlei dumme Dinge vorgestellt.«

Dabei hatte sie ihm gar keine Schwierigkeiten gemacht, nicht einmal eine kleine Szene. Sie war viel zu beherrscht und diszipliniert, um das zu tun, was ihr am nächsten lag, nämlich wegzugehen und mit der nächsten Maschine nach Hause zu fliegen. Elizabeth blieb zurückhaltend und kühl, sie wahrte ihre Würde. Sie hatte keine Auskunft verlangt, sondern lediglich eine Frage gestellt, aber in einem Ton, der Eddi King deutlich zeigte, daß er nun mit einer Antwort herausrücken mußte. Da hatte er Champagner bestellt, sie gebeten, wieder Platz zu nehmen, und ihr erklärt, sie brauche nichts weiter zu tun, als zusammen mit einem Mann, der auf Wunsch ihres Onkels unbekannt bleiben sollte, in die Vereinigten Staaten zurückzukehren.

So einfach war das also. Sie brauchte sich lediglich mit dem Mann zu treffen, mit ihm zum Flughafen zu fahren, die Maschine zu besteigen, ihn reibungslos durch den Zoll zu bringen und ihn dann am Kennedy-Flughafen jemandem zu übergeben.

»Aber wozu die ganze Geheimnistuerei?« hatte Elizabeth gefragt. »Konnten Sie mir das nicht gleich sagen?«

»Weil Sie vielleicht irgendwo ein unbedachtes Wort gesagt hätten«, antwortete King. »Ungewollt natürlich. Ihr Bild steht in den Zeitungen, Elizabeth, und die Leute spitzen die Ohren, wenn Sie auf einer Party eine Bemerkung fallenlassen. Es brauchte nur irgendein Kolumnist daherzukommen, eine solche Bemerkung aufzubauschen – und der ganze Plan wäre geplatzt.«

Er brachte es fertig, aus einer vagen Möglichkeit eine bedrohliche Tatsache zu machen: eine Bemerkung auf einer Party, ein Kolumnist mit scharfen Ohren – das klang gar nicht so lächerlich, als er es ihr erklärte. Aber inzwischen hatte sie Zeit gefunden, darüber nachzudenken, und sie hatte den Mann gesehen, der sich vor dem Hoteleingang die Zigarette angezündet hatte. Deshalb erhob Elizabeth erneut Protest.

»Ich bin dennoch der Meinung, daß Sie mir hätten vertrauen müssen«, sagte sie. »Ein Geheimnis hätte ich an niemanden weitergegeben.«

»Natürlich nicht«, pflichtete er ihr bei, »aber in Huntleys Interesse wollte ich ganz sicher sein.«

»Das ist wahrscheinlich auch der Grund, aus dem Sie mir nicht sagen wollten, warum er nicht allein in die Staaten reisen kann.«

Aber in diesem Punkt blieb er hart. Er forderte erneut ihr Vertrauen, appellierte an ihren Familiensinn und setzte sie praktisch ins Unrecht, nur weil sie nicht lockerließ.

»Er hat einen amerikanischen Paß«, sagte King, »aber er ist kein Amerikaner. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen. Niemand darf etwas von diesem Besucher erfahren. Er muß absolut geheimgehalten werden. In Anbetracht von Huntleys Stellung durfte man sich einfach nicht darauf verlassen, daß ein anderer vielleicht redete oder sich bestechen ließ oder seinen Vorteil auf andere Art nutzte. Sie waren die einzige vertrauenswürdige Person, meine Liebe. Sie machen sich doch wirklich keine Sorgen darüber? Dazu besteht zwar kein Anlaß, aber immerhin …« Mit einem Achselzucken gab er zu erkennen, daß er selbst dann Verständnis aufbringen würde, wenn sie sich noch im letzten Augenblick ihrer Mission für unwürdig erweisen sollte.

»Natürlich mache ich mir keine Sorgen«, sagte Elizabeth. »Ich wüßte nicht, was mir in einem Flugzeug zustoßen sollte, nicht wahr? Aber ich muß schon sagen, daß ich ihm nicht allein im Dunkeln begegnen möchte.« Sie sah hinüber zur Hoteltür. Der Mann war für ein paar Sekunden stehengeblieben und hatte sich im Schutz der vorgewölbten Hände eine Zigarette angezündet. Die Streichholzflamme hatte dabei das ihnen zugewandte Gesicht beleuchtet.

King sagte nichts. Ihr instinktives Gefühl stimmte. Der Mann, den sie vorhin durch die Tür beobachtet hatte, war wirklich kein vertrauenerweckender Mensch. Er bewegte sich wie ein wildes Tier. Selbst eine einfache Handbewegung wie das Wegwerfen eines Streichholzes drückte noch Gewalttätigkeit aus. So ähnlich wirft man eine Handgranate weg. Wenn ein solcher Typ Elizabeth beunruhigte, dann konnte King zufrieden sein. Die Richtung stimmte, nun blieb nur noch festzustellen, wieviel der Mann konnte.

»Er wird Ihnen keine Schwierigkeiten machen«, sagte King. »Da brauchen Sie keinerlei Bedenken zu haben. Sie wissen, daß ich Sie niemals in etwas hineinziehen würde, was Sie nicht nach meiner Überzeugung spielend schaffen können. Schließlich habe ich Sie darum gebeten, und ich bin verantwortlich für Sie.«

Er hatte sich manchmal überlegt, wie es wohl sein würde, dieses spezielle Produkt des amerikanischen Gesellschaftssystems in ein ruhiges Zimmer mitzunehmen und aufs Bett zu legen. Er war zwar gezwungen gewesen, die Ungezogenheiten und die Kühle seiner Bettgenossinnen zu ertragen, aber damit abgefunden hatte er sich nie. Nun fragte er sich, ob dieses Mädchen in ihren wunderschönen Kleidern, mit einer Frisur, die man kaum zu zerstören wagte, anders als die anderen sein würde. Natürlich unterschied sie sich von den meisten amerikanischen Frauen. Sie war noch nie verheiratet gewesen, auch ließ sie sich nicht auf flüchtige Abenteuer ein. Sie war sich ihrer eigenen Vorzüge durchaus bewußt, ohne gleich in Überschwang zu verfallen. Sie war intelligent und geistreich, ohne maskulin zu wirken. Mit ihr zu schlafen mußte ein echtes Erlebnis sein. Vielleicht die große Erfüllung. Daran denken durfte er, aber er würde niemals etwas in dieser Richtung unternehmen. Sie war Camerons Nichte und durfte in seinen privaten Gedanken keine Rolle spielen. Er holte ein Zigarettenetui von Tiffany aus der Tasche und gab ihr mit einem dazu passenden Feuerzeug Feuer. Er kannte seine Rolle und spielte sie schon seit so langer Zeit, daß sie ihm zur zweiten Natur geworden war. Wenn er von allem nur das Beste kaufte, dann war das nach fünfzehn Jahren reine Gewohnheit.

»Zum letztenmal: Sie wollen mir also wirklich nicht sagen, worum es geht?«

»Nein.« Er schüttelte den Kopf. »Ich hab's Ihrem Onkel versprochen. Absolutes Stillschweigen. Das ist für ihn sehr wichtig, Elizabeth. Wenn Sie wüßten, worum es geht, würden Sie auch verstehen, warum ich Ihnen jetzt noch nichts sagen darf. Es ist die größte Sache, die Huntley jemals unternommen hat. Sie könnte für ihn gefährlich werden, wenn zu früh etwas herauskäme. Aber wie gesagt: Wenn Sie sich Sorgen machen, können Sie sich jederzeit zurückziehen. Dann werde ich den Auftrag durchführen.«

»Das kommt natürlich nicht in Frage«, sagte Elizabeth. »Sie haben mich um meine Hilfe gebeten, und ich habe zugesagt. Ich verdanke meinem Onkel sehr viel. Er war nach dem Unfall gut zu mir.« Sie wandte ihr Gesicht ab, und etwas an ihrer Miene änderte sich. Auch wenn sie traurig war, bot sie einen erfreulichen Anblick.

Er beugte sich wieder zu ihr hinüber und widerstand dem Drang, ihren Arm zu berühren. Er wußte, daß sie gelegentliche Ausrutscher nicht mochte, die kleinen Anzeichen, aus denen hervorging, daß er zwar mit Huntley Cameron zusammenarbeitete, aber im Verhältnis zu ihr keineswegs die Absicht hatte, Ersatzonkel zu spielen. Er wußte, daß sie Angst vor ihm hatte. Andere Frauen akzeptierten ihn, liefen hinter ihm her. Ihre Sinne waren wohl schärfer als die der anderen.

»Huntley ist mein einziger Verwandter«, sagte Elizabeth. »Ich werde natürlich weder ihn noch Sie, Eddi, im Stich lassen. Tut mir leid, wenn ich mich falsch benommen habe. Ich glaube, Sie sind ihm wirklich ein sehr guter Freund. Hoffentlich ist ihm das klar. Er hat nicht viele Freunde.«

Sie hatte große braune Augen, die einen seltsamen Kontrast zu ihrem blonden Haar und der hellen Haut bildeten. Sehr ausdrucksvolle, sehr sprechende Augen. Die Augen einer Frau, die vor der Welt keine Geheimnisse hat. Einer Frau, die noch nicht allzuviel weiß. Er sah, wie er selbst sich in diesen Augen spiegelte, ein winziges Abbild in der strahlenden Pupille. Eddi King, der gute Freund, der Helfer eines Mannes, der sowenig Freunde hat. Sie verdienen Mitleid, die armen Reichen. Niemand liebt sie um ihrer selbst willen. Durchaus möglich, dachte er, während er das Gesicht des Mädchens betrachtete, daß niemand sie mochte, weil sie wirklich nicht liebenswert waren.

»Noch ein Gläschen vor dem Lunch?«

»Ja, gern.«

Als sie zur Bar hinübergingen, merkte King, wie die Männer ihr nachsahen und sie von den Beinen aufwärts bis zum Kopf musterten. Sie dachten genau dasselbe wie er. Wie wäre es, wenn … Wirklich, jammerschade, daß er das niemals herausfinden würde.

Keller wohnte in einem Zimmer, dicht an der Zone Franche, dem Freihafen, über den alle möglichen Waren, von Teppichen bis Kokosnüssen, in den Libanon kamen. Sein Zimmer lag drei Treppen hoch. Aus den Eingeweiden des Hauses roch es muffig nach altem Urin und nicht mehr frischem Fisch. Er hatte mit Fuads Geld etwas zu essen gekauft, eine Flasche Wein, ein paar Süßigkeiten.

Die Bonbons waren rosa und so übertrieben süß, daß Keller selbst kein einziges davon hätte essen können. Aber das Mädchen mochte sie gern. Sie hatte die Vorliebe aller Araber für Süßigkeiten, und für ihn war es herrlich, sich auf das Bett zu legen und ihr zuzusehen, wie sie das kleine Geschenk genoß. Er hatte sie eines Abends von der Straße aufgelesen, als sie vor Hunger ohnmächtig geworden war, mit nach Hause genommen und ihr zu essen gegeben. Es war eine Art Affekthandlung, die er später niemals analysierte – fast so ähnlich, wie wenn er eine der vielen streunenden Katzen von Beirut mitgenommen hätte. Aber die lungerten neuerdings um die großen Hotels herum und wurden fett.

Das Mädchen war so schmal und mager, daß sich ihr Alter kaum feststellen ließ und daß man sich kaum vorstellen konnte, wie sie nach einiger Pflege aussehen würde. Keller gab ihr zu essen, schenkte ihr ein paar Schillinge, mit denen sie sich noch etwas kaufen sollte, und schickte sie weg. Am nächsten Morgen saß sie auf seiner Türschwelle. Sie hieß Souha und hatte ihn wie ein streunendes Tier als ihren Herrn akzeptiert. Keller gab sich alle Mühe, aber sie ließ sich nicht mehr verjagen. Er hob die Faust und tat wütend, aber sie duckte sich nur und blieb sitzen. Sie sprach Französisch, Arabisch und ein wenig Hebräisch. Sie war mit den Flüchtlingen aus Palästina herübergekommen, allein und ohne Angehörige. Ihr Vater war tot, ihre Mutter, eine Französin, lag längst in Jerusalem begraben.

Sie wollte nichts weiter, als für ihn arbeiten, erklärte sie immer wieder. Seine Frau sein, seine Dienerin, alles, was er wollte, wenn er sie nur bei sich behielt.

Keller wußte genau, daß er sie nur auf eine einzige Art und Weise loswerden konnte: wenn er sie packte und auf die Straße hinunterwarf. Er sah in die riesigen braunen Augen, die in Tränen schwammen, die in dem schmalen, gespannten Gesichtchen schon beinahe grotesk wirkten – und er wußte, daß er es niemals fertigbringen würde. Er hatte den Hunger kennengelernt, das Übernachten unter freiem Himmel. Er kannte das Schicksal der Heimatlosen dieser Welt, weil er es am eigenen Leibe erlebt hatte. Er verfluchte sie und sich selbst und ließ sie ein. Das war der Anfang einer Gemeinschaft, die nur insofern ungewöhnlich war, daß er sie auch dann nicht schlug, wenn er schlecht gelaunt war, sie nicht auf den Strich schickte, wenn das Geld knapp wurde.

Als Gegenleistung liebte sie ihn mit einer Hingabe, zu der nur Hunde und Frauen fähig sind. Sie hielt das ärmliche Zimmer sauber, wusch und flickte seine Sachen, kochte ihm sein Essen. Am Anfang weigerte sie sich, mit ihm an einem Tisch zu essen, und bediente ihn nach mohammedanischem Brauch, um sich anschließend selbst mit den Überresten zu begnügen. Sie hatte ihm mit gesenktem Blick ihren Körper dargeboten und dabei gemurmelt, er brauche keine Angst zu haben, sich bei ihr eine Krankheit zu holen, denn er sei für sie der erste Mann. Für Kellers Geschmack war sie zu jung und zu zerbrechlich. Er hatte einige Wochen lang mit einer Nachtklubtänzerin zusammen gelebt. Sie stammte aus England, war unstet und unzuverlässig. Sie bot ihm zwar sexuelle Entspannung, aber keine echte Befriedigung. Eines Tages verließ sie ihn, weil sie im Klub einen reichen Libanesen kennengelernt hatte. Wenn ihm danach war, hatte er immer eine Frau gefunden, angefangen von den unsagbar raffinierten Araberinnen aus Algerien bis hin zu den undurchschaubaren Indonesierinnen vor der Belagerung von Dien Bien Phu. Er kannte jede Form der Liebestechnik und wußte doch nichts von der Liebe von Mensch zu Mensch. Er hatte Souha weggeschickt: Sie sollte sich in ihre Ecke scheren und ihn in Ruhe lassen. Aber dann war er eines Abends nach Hause gekommen und hatte jemanden gebraucht. Sie war wie immer da und sah ihn aus ihren schönen Augen prüfend an, und er merkte plötzlich, wie hübsch sie war. Sie hatte langes, dunkles Haar, das nicht schwarz, sondern bräunlich schimmerte, wenn es gewaschen war, und ihre Haut war so hell wie die einer Europäerin aus den romanischen Ländern.

Er hatte die Hand ausgestreckt, und sie war zitternd zu ihm gekommen. Zum erstenmal in seinem Leben war Keller behutsam vorgegangen, denn sie hatte ihm wirklich die Wahrheit gesagt: Er war tatsächlich der erste Mann. Als er dann nachher einschlafen wollte, nahm sie seine Hand und küßte sie.

»Ich liebe dich«, sagte sie, »und jetzt gehöre ich für immer dir.«

Als er am nächsten Morgen aufwachte, fiel sein erster Blick auf ihr Gesicht, das ihn voll Bewunderung betrachtete.

Nun legte er seinen Arm um sie und gab ihr einen Kuß in die Halsbeuge.

»Wenn du noch mehr von dem Zeug ißt, wirst du bestimmt krank.«

»Aber sie schmecken doch wunderbar«, protestierte sie. »Du solltest eins versuchen.«

»Das ist nichts für mich, sie gehören dir, meine kleine gierige Souha. Kein Wunder, daß du fett wirst.«

Sie legte das Bonbon zurück und sah ihn an. »Findest du mich zu dick? Gefalle ich dir nicht mehr?«

»Du gefällst mir sogar sehr«, sagte Keller. Er neckte sie gern, wagte es aber nicht, die liebevollen Sticheleien zu übertreiben. Sie glaubte jedes Wort, das er sagte, und fing leicht zu weinen an. »Los, iß schon und leg dich dann neben mich, ich muß mit dir reden. Möchtest du gern fort von hier? Nein, nein, nicht ohne mich! Wir würden zusammen irgendwohin fahren, und wir würden Geld haben.« Er drehte den Kopf zur Seite und sah sie an. »Du hast doch noch nie etwas besessen, wie? Du weißt gar nicht, was Geld bedeutet.«

»Wir hätten mehr zu essen«, sagte sie. »Ich könnte in den Basar gehen, feinen Stoff kaufen und einen Mantel für dich machen lassen. Ich weiß schon, was man mit Geld anfangen kann. Man kann damit viele Dinge kaufen, die wir jetzt nicht haben.«

»Ein neues Kleid für dich – vielleicht sogar zwei neue Kleider.« Er beobachtete den Ausdruck, der über ihr Gesicht huschte: Überraschung, Freude, ungläubiges Staunen. Zwei neue Kleider? Das gab es doch gar nicht. Er hatte ihr eins geschenkt, und das hielt sie so hoch in Ehren, daß sie es nur anzog, wenn er es ausdrücklich befahl. Nur auf diese Art und Weise konnte er ihr erklären, daß sich für sie manches ändern würde. Aber Fuad hatte schon recht: Es konnte der Beginn eines neuen Lebens sein, eine Wiedergeburt mit einem Bankauszug anstelle einer Geburtsurkunde. Aber mit Geld ließ sich auch eine solche Urkunde kaufen, mit irgendeinem beliebigen Namen darauf. Fuad redete immer wieder von dem großen Geld. Und heute hatte das ganz vage Gerede plötzlich Gestalt angenommen. Er mußte sich einer Probe seiner Schießkunst unterziehen.

Keller nahm eine Zigarette aus der neuen Packung und ließ sich von Souha Feuer geben. Wenn diese Leute einen guten Schützen brauchten, dann suchten sie also einen Mörder – wer immer sie auch waren. Sie suchten einen Mann, der aus größerer Entfernung genau zu treffen wußte. Aber wen? Er zog an der Zigarette, streichelte den dicken Zopf des Mädchens, wickelte ihn um seinen Zeigefinger.

Einen der Scheichs vielleicht, König Hussein von Jordanien. Hoffentlich war's nicht der König – es würde nicht leicht sein, den König niederzuschießen und dann zu entkommen. Noch schwerer war es, nahe genug an ihn heranzugelangen. Das hatte schon so mancher Profi vergeblich versucht. Falls diese Schweinehunde das von ihm verlangten, würde es eine schöne Stange Geld kosten. Vor allen Dingen einen Vorschuß. Vor allen anderen Dingen mußte Souha versorgt sein, falls er nicht mehr zurückkam. Sie zupfte an ihrem Zopf und drehte das Gesicht zu ihm herum.

»Nun?« fragte er. »Woran denkst du? An die neuen Kleider?«

»Nein«, antwortete sie. »Ich habe gerade über Geld nachgedacht. Wer sollte uns denn Geld geben, Bruno.« Er hatte ihr sogar seinen Vornamen verraten. Seit dem Waisenhaus hatte ihn noch niemand wieder beim Vornamen gerufen.

»Jemand, dem ich so viel Geld wert bin. Oder glaubst du nicht, daß ich für irgend jemanden etwas wert bin?«

»Du bist mehr wert als das ganze Geld auf der Bank des Libanon«, sagte sie leidenschaftlich. »Aber spiel nicht mit mir. Sag mir, was du tun mußt, um das Geld zu bekommen. Kommt es von Fuad Hamedin? Ich traue ihm nicht.«

»Ich auch nicht. Nein, es kommt nicht von ihm, aber vielleicht von einem seiner Freunde. Ich weiß es noch nicht. Morgen erfahre ich es.«

Nach einer Weile fragte sie: »Geht es um viel Geld? Hast du deshalb zu essen und zu trinken mitgebracht – und die Bonbons für mich? Ist es wirklich so viel Geld?«

»Es könnte sehr, sehr viel sein«, antwortete Keller langsam. »Je mehr ich darüber nachdenke, meine Kleine, um so mehr glaube ich selbst an das große Geld. Eine Summe, von der man sonst nur träumt. So viel Geld, daß wir aus dem Libanon weggehen und irgendwo anders leben könnten, ohne uns jemals wieder Sorgen zu machen.«

»Dann möchte ich nicht, daß du es tust.« Sie zog sich von ihm zurück und setzte sich auf. Er sah ihr in die großen Augen, die vor innerer Erregung brannten.

»So viel Geld bedeutet Gefahr. Gefahr für dich, das weiß ich. Sag ihnen, daß wir nichts brauchen. Wenn du willst, kann ich Geld besorgen. Aber tu es nicht für Fuad. Bring dich nicht in Gefahr, Bruno. Ich kann Geld für uns beide verdienen.«

Er drückte die glühende Zigarette zwischen Daumen und Zeigefinger aus. Seine Hornhaut war so dick, daß er die Glut nicht spürte. »Ich hab' dich noch nie geschlagen«, sagte Keller, »aber ich werde es tun, wenn du noch einmal so etwas sagst.«

»Ich werde es auch nie wieder sagen.« Sie schlug beide Hände vors Gesicht und begann leise zu weinen. »Es ist ja nur, weil ich dich so liebe.«

Sie war die erste Frau in seinem Leben, die sich nicht schon vor ihm jahrelang für jeden hingelegt hatte. Die schäbige kleine Prostituierte von der Bushaltestelle fiel ihm wieder ein, das hinterhältige, ölige Lächeln Fuads, als er das Mädchen erwähnt hatte. Auch seine eigene Mutter war so etwas wie eine Hure gewesen. »Ich weiß, warum du das gesagt hast. Du bist doch meine Frau. Kein anderer Mann soll dich jemals anrühren. Und wenn wir erst Geld haben, wird sich unser ganzes Leben ändern. Du wirst eine angesehene Frau sein und ein eigenes Haus haben.« Er sah sie an und wischte ihr mit dem Handrücken die Tränen weg. Vielleicht würde er sie sogar heiraten. Aber das sagte er ihr nicht.

»Sei jetzt ein braves Mädchen und weine nicht mehr. Komm her zu mir. Ich zeig' dir, daß ich dir nicht mehr böse bin.«

Ein Taxi holte ihn vor dem St. George Hotel ab. Fuad saß im Fond. Er bedeutete Keller mit einer Geste, daß er schweigen sollte. Nach einer etwa einstündigen Fahrt hielten sie vor einem Restaurant. Fuad zahlte und stieg aus. Er ging hinüber zu einem anderen Wagen, setzte sich ans Steuer, ließ Keller hinten einsteigen und fuhr weiter zur Küstenstraße. Nach ein paar Minuten fiel Keller auf, daß ihnen ein anderer Wagen folgte.

»Wo fahren wir hin?«

»Nach Jebartaa hinaus«, antwortete Fuad. Er sah immer wieder in den Rückspiegel. Der schwarze Mercedes 200 hinter ihnen verfolgte sie unentwegt. Nach Jebartaa fuhr man von Beirut aus zwei Stunden. Keller sah auf die Uhr. Etwa so lange waren sie schon unterwegs.

Sie fuhren durch den Ort Jebartaa und bogen etwa eine Meile dahinter von der Straße ab. Der Wagen rumpelte über einen Feldweg voller Buckel und Schlaglöcher. Weit und breit war kein Haus zu sehen. Nur karge, verbrannte Wiesen, wohin Keller auch blickte.

»Unter dem Sitz neben Ihnen ist ein Kasten«, sagte Fuad und hielt an. Er drehte sich halb zu Keller herum. Mit dem unsteten Blick seiner kleinen schwarzen Augen, die immer wieder zu dem Mercedes blinzelten, erinnerte er Keller an eine Ratte in menschlicher Gestalt. Der schwarze Mercedes hatte in einiger Entfernung auch angehalten. Der Fahrer war ein Libanese, das sah man sofort. Es war kein Taxifahrer, sondern eher ein uniformierter Chauffeur ohne Mütze. Jemand saß auf dem Rücksitz, aber durch die Trennwand aus Milchglas erkannte Keller nur Umrisse. Der Insasse des anderen Wagens konnte hinaussehen, ohne selbst gesehen zu werden.

Keller fand den Kasten.

»Steigen Sie aus!« befahl Fuad.

Keller blieb sitzen. »Ich steige nur zusammen mit Ihnen aus.« Die Haare in seinem Nacken richteten sich auf. Das alles war vorzüglich organisiert und gar nicht typisch für die Gebräuche im Orient. Der hinter ihnen parkende Wagen gefiel ihm nicht, auch nicht der unsichtbare Mann hinter der Trennscheibe.

»Sie müssen aussteigen«, rief Fuad. »Nehmen Sie den Kasten mit.« Er war so nervös geworden, daß seine Stimme schrill klang. »Auf mich brauchen Sie keinen Eindruck zu machen, Keller. Wenn Sie den Job haben wollen, müssen Sie schon andere Leute zufriedenstellen!« Er deutete mit dem Kopf nach hinten zu dem Mercedes und stieg aus. Keller folgte ihm. Er hatte es nicht eilig. Er wandte dem unsichtbaren Beobachter den Rücken zu, holte den kleinen Kasten aus dem Wagen und zündete sich eine Zigarette an. Sein ganzes Leben lang war er herumgestoßen worden, und daß er überhaupt noch existierte, verdankte er nur dem Umstand, daß er sich gewehrt hatte.

»Was haben Sie vor?« Fuad tanzte um ihn herum, und sein Flüstern klang vor lauter Angst wie ein gefährliches Zischen. Keller lächelte. Er nahm noch einen letzten Zug aus der Zigarette, ließ sie fallen und trat sie aus. Dann öffnete er wortlos den Kasten und entnahm ihm eine kleine, schlanke Luger. Eine vorzügliche Waffe. Er prüfte, wie sie ihm in der Hand lag, und zielte rasch auf einen zehn Schritt entfernten Zweig. In der Legion hatte er mancherlei gelernt. Er verstand es, einen Menschen mit bloßen Händen zu töten, meilenweit ohne Nahrung und fast ohne Wasser zu marschieren, sich schnell an Hitze oder Kälte zu gewöhnen. Aber am besten wußte er mit einer Schußwaffe umzugehen. Selbst sein französischer Unteroffizier, der ihn wegen seines deutschen Namens haßte, mußte eingestehen, daß Keller ein geborener Meisterschütze war. Er besaß einen untrüglichen Instinkt für das richtige Ziel und für die Zehntelsekunde Reglosigkeit zwischen zwei Bewegungen, die über Leben und Tod entschied. Die Scharfschützen seines Regiments hatten an einem einzigen Tag dreißig Vietminh erledigt, und fünfundzwanzig davon gingen auf Kellers Konto. Mit der Pistole war er der ungeschlagene Meister seines Regiments.

»Fertig«, sagte Keller.

»Dort hängt das Ziel – dort drüben in dem Baum. Der dritte von links.« Fuad deutete auf eine Masse dunkler Zweige. Keller sah, daß zwischen ihnen etwas aufgehängt war.

»Ohne Munition kann ich nicht schießen«, sagte er.

»Hier haben Sie.« Fuad hielt ihm in der flachen Hand zwei Patronen hin. »Sie haben nur diese zwei Schüsse.« Er biß sich vor Sorge die Lippe blutig und fügte leise hinzu: »Hoffentlich haben Sie nicht gelogen, hoffentlich sind Sie wirklich so gut …«

Keller sah ihn an. Zornig zog er den Kopf zwischen die mächtigen Schultern. »Geh mir aus dem Weg!«

Er lud das Magazin mit den beiden Patronen und schob es wieder in die Waffe. Dann entsicherte er sie. Er hatte den Libanesen Fuad und den oder die Zuschauer im Mercedes hinter sich vergessen.

Er hob die Pistole in Schulterhöhe. Das Ziel war ein Gummiball, der im Wind hin und her baumelte. Wenn man die Entfernung berücksichtigte, hatte der Ball die Größe eines Kopfes. Er zielte und drückte eine knappe Sekunde später ab. Der kleine schwarze Punkt zwischen den Zweigen war verschwunden.

»Nur das eine Ziel?«

Fuad sah gespannt durch einen Feldstecher. Dann senkte er das Glas und fletschte die Goldzähne. »Ja, ja!« rief er begeistert. »Keiner hätte das besser gemacht. Bums – gleich beim ersten Schuß!« Er flüsterte jetzt nicht mehr, sondern er schrie und gestikulierte wild zum Mercedes hinüber. Seine Aufgabe war erfüllt. Keiner konnte etwas anderes behaupten. Jetzt würde er sein Geld kassieren.

»So«, sagte Keller. Er hob die Pistole und feuerte die letzte Kugel in die Luft. Das war die noble Geste des Kunstschützen, der sein Ziel gleich auf Anhieb getroffen hatte. Dann legte er die Waffe in den Kasten, warf ihn Fuad verächtlich vor die Füße und stieg wieder ein. Der Teufel soll sie holen! Zum Teufel auch mit den unsichtbaren Zuschauern in dem Mercedes! Er war der Beste seiner Sorte und hatte es ihnen bewiesen. Es war ein Augenblick der Selbstachtung: Es war ihm wirklich gleichgültig, ob er nun den Job bekam oder nicht.

Plötzlich ertönte zweimal hintereinander die Hupe des Mercedes. Es waren zwei langgezogene Signale. Fuad glitt hinters Steuer.

»Man will Sie haben«, sagte er. »Das war das Zeichen. Einmal – nein. Zweimal – ja. Sie sind ein Glückspilz, Keller. Ich habe Ihnen ja immer schon gesagt, Fuad Hamedin bringt Ihnen Glück.«

»Sie können mir den Buckel herunterrutschen«, sagte Keller. »Sie werden dafür bezahlt. Aber zu einer Abmachung gehören zwei. Sie sagen mir jetzt, wieviel Geld für mich drin ist und worin das Ziel besteht. Gehen Sie zu dem Mercedes und sagen Sie, daß ich es wissen will und daß ich meine Antwort auf dieselbe Weise wie er mitteilen werde: Einmal – nein, zweimal – ja.«

Der Libanese stieg aus. Der Motor des Mercedes lief schon wieder. Keller beobachtete ihn durch den Rückspiegel. Er sah, wie Fuad sich zu dem Fahrer beugte und etwas nach hinten rief. Als Fuad zurückkam, riß er in echtem Erstaunen die Augen auf.

»Fünfzigtausend Dollar.« Er brachte die Worte kaum hervor. »Amerikanische Dollar. Und einen Paß auf irgendeinen beliebigen Namen. Aber mehr erfahren Sie im Augenblick nicht. Ich soll Ihnen ausrichten, Sie können annehmen oder ablehnen. Fünfzigtausend amerikanische Dollar – großer Gott!« Er wischte sich mit einem hellen Seidentuch übers Gesicht. Seine Haut schimmerte ölig vor Schweiß.

»Ich brauche zwei Pässe«, sagte Keller. Er zündete sich eine frische Zigarette an. Auch er schwitzte, aber das brauchte der Libanese nicht zu merken. Fünfzigtausend Dollar! Seine Kehle war ausgetrocknet, und seine Finger zitterten. Fünfzigtausend.

»Zwei Pässe«, wiederholte er. »Einen für mich, einen für Souha. Und zehntausend a conto – für sie. Gehen Sie und sagen Sie das den Leuten. Los, gehen Sie schon, Sie schmieriger Kerl. Oder muß ich aussteigen und selbst fragen?«

Fuad machte sich zum zweitenmal auf den Weg. Keller fuhr sich mit zwei Fingern hinter den Hemdkragen und spürte, wie ihm der Schweiß den Rücken hinunterlief. Er hatte schon ungezählte Menschen für ein paar Sou pro Tag getötet. Fünfzigtausend Dollar für einen einzigen Mann. Für einen König, einen Fürsten, einen Politiker, vielleicht einen Rivalen in einer Verbrecherorganisation, wo es um Opium oder Kokain ging. Bisher war ihm ein Menschenleben immer billig erschienen. Er lehnte sich zurück und stieß über den eigenen Scherz ein bitteres Lachen aus. Er hatte ja keine Ahnung, wie teuer ein Leben sein konnte.

»In Ordnung.« Fuad stieg ein und schlug seine Tür zu. »Zehntausend sofort und ein Paß für das Mädchen. Wenn alles erledigt ist, bekommen Sie Ihren Paß und den Rest.«

»Gut«, sagte Keller, »einverstanden. Hupen Sie zweimal. Die Sache ist abgemacht.«

2

»Du sollst mir lieber sagen, worum es geht.« Keller hatte ihr für hundert Dollar Kleider und Schuhe gekauft. Er hatte ihr auch den Paß gezeigt. Ein Boot hatte ihn gebracht, und nun war sie Bürgerin des Libanon.

Keller erklärte ihr: »Jetzt kannst du überall hinfahren, wohin du willst. Sieh her – du hast jetzt eine Staatsbürgerschaft, du bist Libanesin und kein staatenloser Flüchtling mehr.«

»Ich will aber nirgends hin«, sagte sie. »Ich bin hier sehr glücklich. Und ich will keine Libanesin sein. Ich komme aus Palästina. Das alles will ich gar nicht. Was hast du diesen Leuten versprochen, damit sie dir all das gegeben haben?«

Keller trat auf sie zu, legte ihr beide Hände auf die Schultern und schüttelte sie. Ganz vorsichtig und behutsam, wie ein störrisches Kind.

»Das geht dicht nichts an. Ich weiß genau, was ich tue, du mußt mir vertrauen. Ich hab' dir doch gesagt, daß wir ein neues Leben beginnen wollen. Wir werden nicht mehr wie die Hunde leben, die in stinkenden Mülltonnen nach Futter suchen. Wir werden reich sein, sehr reich, kleiner Dummkopf. Und jetzt sei still und pack mir ein paar Sachen da in den Koffer.«

Sie hielt den Kopf gesenkt, und ihre dunklen Haare verhüllten das Gesicht. Aber er wußte, daß sie weinte.

»Ich habe Angst«, flüsterte sie. »Ich weiß nicht, warum, aber mein Herz ist voller Angst um dich.« Sie sah zu ihm auf. »Ich habe Angst um uns beide. Aber ich werde tun, was du sagst. Ich werde hier warten, bis du zurückkommst. Laß mich jetzt los, Bruno, ich werde dir alles herrichten.«

Er hatte die zehntausend Dollar bei der Bank des Libanon deponiert und Auftrag erteilt, ihr ein wöchentliches Taschengeld auszuzahlen. Er hatte ihr nicht gesagt, wieviel Geld sie besaß. Es war für sie sicherer, wenn sie das nicht wußte. Wenn er nicht mehr zurückkehren sollte, würde die Bank die regelmäßigen Auszahlungen fortsetzen, und sie war für den Rest ihres Lebens sichergestellt. Aber Keller fühlte, daß es ihr gleichgültig gewesen wäre, auch wenn er es ihr gesagt hätte. Sie war der am wenigsten eigennützige Mensch, der ihm je begegnet war. Ihr ging es nur um ihn. Es war ihm fast peinlich, so sehr geliebt zu werden. Sie hatte ihn nie gefragt, ob auch er sie liebte. Wahrscheinlich sagte ihr der weibliche Instinkt, daß das nicht der Fall war. Der Gedanke, daß unter allen Umständen für sie gesorgt war, beruhigte sein Gewissen etwas. Sie brauchte sich nie wieder Geldsorgen zu machen. Sie besaß sogar etwas, das den Flüchtlingen wie ein heiliger Gral erschien – einen gültigen Paß. Wenn er schon nicht fähig war, sie zu lieben, so hatte er doch zumindest etwas für sie getan.

»Du sollst glücklich sein, während ich fort bin«, sagte Keller. »Es wird nicht lange dauern. Die Zeit wird dir sehr schnell vergehen.«

»Mir wird es wie ein ganzes Leben vorkommen«, sagte sie. Sie klappte seinen Koffer zu. Er war ebenso neu wie der Inhalt. Keller sah wie ein anderer Mensch aus, seit er einen dunklen Anzug, ein weißes Hemd und eine gedeckte Krawatte trug, die ihr langweilig erschien. Anders – und doch schon irgendwie für sie verloren. Plötzlich war in ihr der Wunsch aufgekommen, ihn wieder in seinem alten, schäbigen Anzug zu sehen. Dieses Bild trug sie für immer in ihrem Herzen.

»Ich werde dir schreiben«, sagte Keller und wußte, daß es eine Lüge war. Aber sie stand so unglücklich und verzagt vor ihm, daß er alles gesagt hätte, nur um sie ein wenig zu trösten.

»Ich kann nicht lesen«, murmelte Souha, »das weißt du genau.«

»Komm her«, sagte Keller. »Komm her und höre mir genau zu.« Sie trat näher und ließ sich von ihm in die Arme nehmen. »Irgendwie werde ich dir eine Nachricht zukommen lassen. Und eines verspreche ich dir: Ich komme bald wieder. Dann werden wir beisammen bleiben, und ich gehe nie wieder fort. Und jetzt sei ein braves Kind und lach einmal.«

Die Tränen flossen ihr übers Gesicht. Sie weinte rückhaltlos und ohne die Besorgnis westlicher Frauen um ihr Make-up. Sie barg für ein paar Sekunden ihr Gesicht an seiner Brust, dann hob sie den Kopf und lächelte ihn tapfer an. Es war ein unsicheres Lächeln, zitternd und am Rand eines neuen Tränenausbruchs, eine Qual, die Keller nicht lange ertrug. Sie küßte ihn zärtlich auf den Mund, ein Brauch, den sie erst von ihm gelernt hatte, nahm seinen Koffer und ging zur Tür.

»Warte auf mich«, sagte er.

»Ich werde warten«, antwortete das Mädchen. »Mein ganzes Leben lang werde ich auf dich warten.«

Dann schloß er die Tür auf und lief die Treppe hinunter zur Straße. Er sah nicht mehr hinauf zum Fenster. Er hatte sich von ihr verabschiedet. Ein Blick zurück brachte nur Unglück.

Nach der Fahrt nach Jebartaa hatte King rasch alle Vorbereitungen getroffen. Er besaß die nötigen Verbindungen und das Geld. Die Pässe boten keine Schwierigkeiten. Sein Verbindungsmann besaß einen ganzen Stapel davon. Das Geld wurde aus Syrien überwiesen, und Kellers Paß erwartete ihn in einem Umschlag am Flugplatz. Das Ticket steckte dabei. Er sollte ahnungslos bleiben, bis er seine Maschine bestieg.

»Hier Miß Cameron, lassen Sie bitte mein Gepäck herunterholen.«

Sie legte den Hörer auf und trat vor den Frisierspiegel, um sich noch einmal zu mustern. Alles war klar. Eddi King war am Abend zuvor abgereist. Er wollte noch nach Frankfurt, um in seiner europäischen Niederlassung eine Werbeaktion für seine Zeitschrift Future in Westdeutschland zu besprechen. Elizabeth mochte weder die Zeitschrift noch die darin vertretene Politik. Beides erinnerte sie zu sehr an die erzreaktionären Ansichten, die durch Huntleys Propagandamaschine verbreitet wurden. Auf dem Schreibtisch gegenüber ihrem Bett stand eine Vase mit zwei Dutzend weißer Rosen. Die Karte lag zerrissen im Papierkorb. Darauf stand: »Sie sind großartig, Eddi.« Sie wußte auch nicht, warum ihr diese Worte peinlich waren, warum sie die Karte sofort zerrissen hatte. Nicht einmal die Blumen gefielen ihr. Seltsam, ausgerechnet weiße Rosen zu wählen. Aber King war überhaupt ein seltsamer Mensch. Er besaß viel Charme, war ein angenehmer Plauderer, ein amüsanter Gesprächspartner, beliebt bei Männern, verehrt von den Frauen. Auch Elizabeth mochte ihn gern – nur sollte er ihr keine Blumen schicken. Dabei empfand sie etwas anderes als nur Freundschaft für den guten alten Freund ihres Onkels. Und dieses Gefühl stieß sie ab. Es war albern und unnötig. King meinte es bestimmt nicht so, und die weißen Rosen hatten nichts zu besagen. Sie war nur ganz einfach nervös bei dem Gedanken, daß sie den Mann, den sie nur kurz durch den Hoteleingang gesehen hatte, mit nach Amerika nehmen sollte. King wollte ihr nicht erzählen, was hinter all der Geheimnistuerei steckte. Warum konnte der Mann nicht allein reisen, wenn er doch einen gültigen Paß besaß? Das kam ihr so lächerlich vor, bis sie sich daran erinnerte, daß auch die Zeitungen ihres Onkels so manchen Trick anwandten, nur um ihn nachträglich zu enthüllen und der Regierung anzulasten. Vielleicht wurde etwas Ähnliches geplant, um die Nachlässigkeit der Einwanderungsbehörde bloßzustellen. Wenn der Mann sicher in die Vereinigten Staaten eingeschleust war, würde man ihn vielleicht hervorzerren und als Beispiel dafür hinstellen, wieviel Lücken das System aufwies, das angeblich die Sicherheit der USA schützen sollte. So etwas machte Huntley Spaß. Er brauchte immer wieder neue Skandale. Die Politiker mußten dauernd auf dem Sprung sein. Es mußte ihnen immer wieder vor Augen geführt werden, daß man dem amerikanischen Volk nicht ungestraft auf der Nase herumtanzen durfte. Jedenfalls so lange nicht, wie Huntley Cameron über dieses Volk wachte.

King hatte ihr erklärt, was sie tun mußte: Rechnung bezahlen, das Hotel verlassen, das Taxi nehmen, das um elf Uhr auf sie warten würde. In dem Taxi sollte der Fremde sitzen. Der Flug war mit nur zwei Zwischenaufenthalten in Rom und Genf gebucht.

Die Tür ging auf, und zwei Boys holten die Koffer. Sie folgte ihnen ein paar Minuten später. Als sie das Zimmer verließ, nahm sie den überwältigenden Duft von Kings Rosen mit.

Keller sah sie die Treppe herunterkommen. Sie fiel ihm auf, weil sie selbst nach den Maßstäben einer verwöhnten internationalen Großstadt wie Beirut eine Schönheit war. Auf der obersten Stufe blieb sie für einen Augenblick stehen; ihr blondes Haar leuchtete in der Wintersonne, mit einer Hand hielt sie den Kragen ihres teuren Nerzmantels am Hals geschlossen.

Als ihr ein Portier den Wagenschlag öffnete, lehnte sich Keller rasch zurück. Er war gemäß seiner Anweisung mit dem Taxi gekommen, ohne zu wissen, wen er abholen sollte. Er hatte vor allen Dingen nicht damit gerechnet, daß es eine Frau sein würde. Sie gab sich Mühe, beim Einsteigen seinem Blick auszuweichen. Die Wagentür fiel ins Schloß.

Der Fahrer drehte sich um und fragte: »Jetzt zum Flughafen?«

Keller antwortete entsprechend den Anweisungen, die Fuad ihm mitgegeben hatte: ›Kontaktmann abholen, zum Flughafen weiterfahren, am Schalter der American Express Company nach einem Päckchen für einen gewissen Nahum fragen.‹ Dieses Päckchen sollte sein Geld und seinen Paß enthalten.

»Ja, und beeilen Sie sich.«

Er zog eine Zigarettenpackung aus der Tasche und wandte sich an das Mädchen. »Rauchen Sie?«

»Ja, danke.« Sie beugte sich über das Streichholz, das er ihr hinhielt, und er bemerkte bei dieser Gelegenheit, daß sie vom Profil her ebenso schön war wie en face.

Keller blies das Streichholz aus und fragte sich: Was zum Teufel hat eine Frau in diesem Geschäft zu suchen? Das soll eine unauffällige Begleitung sein? Ärgerlich brach er das Streichholz entzwei. Die Sache gefiel ihm nicht: Es paßte ihm nicht, daß alles ganz anders lief, als er sich vorgestellt hatte. Diese Begegnung war in gewisser Weise ebenso makaber wie der schwarze Mercedes mit dem unsichtbaren Insassen hinter der Milchglasscheibe, wie die zwei unpersönlichen Hupsignale. Was fiel diesen Leuten eigentlich ein, ihm eine Frau mitzugeben?

»Wenn der Verkehr noch dichter wird«, sagte er plötzlich, »werden wir die Maschine verpassen.«

Er fühlte ihren Blick und drehte sich zu ihr um. Sie wollte ihn anscheinend etwas fragen, aber er deutete mit einer Kopfbewegung zum Fahrer nach vorn. In diesen Taxis gab es keine Trennscheiben. Libanesen sind neugierige Leute. Sie lauschen immer, weil sie einfach nicht anders können.

Sie verstand sofort und lehnte sich wieder in ihre Ecke zurück. Schweigend brachten sie die Fahrt in fünfundzwanzig Minuten hinter sich. Er sah durch seine beiden Fenster hinaus und rauchte. Elizabeth beobachtete ihn, wenn sie ganz sicher war, daß er es nicht bemerkte. Er verhielt sich sehr ruhig und machte keine einzige überflüssige Bewegung. Sein Alter war schwer abzuschätzen. Vielleicht irgendwo zwischen dreißig und vierzig. Seine Nationalität war ebenso unbestimmbar wie sein Akzent. Nach den wenigen Worten, die bisher zwischen ihnen gewechselt worden waren, hätte sie auf einen Franzosen getippt.

Er spürte ihren Blick und drehte sich um. Seine blauen Augen lagen tief in dem sonnenbraunen Gesicht, das von Hitze und Kälte gegerbt war. Er schien gar nicht zu wissen, was Lächeln ist. »Wir sind fast da«, sagte er. Ihm wäre es lieber gewesen, wenn sie ihn nicht so angestarrt und dann plötzlich wieder den Blick abgewandt hätte, als wäre er ein seltenes Tier. Er kam sich tatsächlich wie ein Tier vor – feindselig und stets auf der Hut.

Solange er das Päckchen auf dem Flugplatz nicht geöffnet hatte, wußte er nicht einmal, wohin die Reise ging. Da er sein Leben nur seinem Verstand verdankte, war dieser zu einer scharf geschliffenen Waffe geworden. Er wußte nicht, was vor ihm lag, und er hätte schwören können, daß dieses leicht verwirrte Mädchen an seiner Seite auch keine Ahnung hatte. Eine eigenartige und sehr gefährliche Lage. Er beschloß, sie später in der Maschine ein wenig auszuhorchen. Er versuchte, sich nach ihrer Kleidung ein Bild von ihr zu machen, aber es gelang ihm nicht. Der Nerzmantel besagte gar nichts. Bis auf die Wüstenscheichtümer war der ganze Vordere Orient um diese Jahreszeit eine kalte Gegend. Je länger er darüber nachdachte, um so unwahrscheinlicher kamen ihm seine ursprünglichen Annahmen vor. Jordanien kam vielleicht noch in Betracht, aber sein Instinkt sagte nein.

Er stieg aus und bezahlte das Taxi. Ein Gepäckträger lud die Koffer auf einen Wagen und schob sie in die Halle. Sekundenlang standen sie nebeneinander. Dann fragte Elizabeth: »Ich nehme an, Sie haben Ihre Flugkarte schon?«

»Sie liegt drin für mich bereit«, antwortete Keller. »Und Sie?«

»Ich habe meine hier in der Handtasche.«

»Dann gehen Sie schon durch. Wir treffen uns nachher beim Abflug.«

Der Mann am Schalter von American Express händigte ihm einen Umschlag aus. Er unterschrieb die Quittung mit D. Nahum. Nahum war ein libanesischer Name und ungefähr ebenso häufig wie Schmidt in Deutschland. Er riß den Briefumschlag auf und fand darin einen grün eingebundenen amerikanischen Paß mit dem Adler auf der Vorderseite. Auf dem zweiten Blatt stand sein Name: Andrew James Teller, 38, Größe 1,77; Haarfarbe blond; Augen blau; keine besonderen Merkmale. Das stimmte nicht, dachte er bei sich. Sein Oberkörper wies einige häßliche Narben auf, Andenken an zwei Vietminh-Kugeln und einige Raufereien in Algier.

Teller – sehr schlau gewählt. Dieser Name war seinem eigenen so ähnlich, daß er auch automatisch richtig antworten würde. Die Insassen dieses Mercedes verstanden ihr Handwerk. Mit einer großen Heftklammer waren tausend Dollar und die Flugkarte an dem Paß befestigt. Der Flug war bis New York gebucht. Keller steckte Geld und Paß in die Hüfttasche. New York. Und er hatte an einen kleinen Auftrag irgendwo in der Nähe gedacht. Was für ein Narr war er doch gewesen: so viel Geld, amerikanische Dollar – das hätte ihm doch sagen müssen, daß es um eine große Sache ging, die für ihn vielleicht um ein paar Schuhnummern zu groß war. Er war nichts weiter als ein Staatenloser, ein Mann, der nur ein einziges Talent besaß: Er verstand es, aus der Entfernung sicher zu töten. Er zeigte am Schalter sein Ticket und ging zum Abflug durch. Dort saß die Amerikanerin und las eine Zeitung. Er ging an ihr vorbei in die Bar und bestellte sich einen doppelten Whisky. An der Art, wie die beiden Barmixer den Kopf hoben, merkte er, daß sie neben ihm stand.

»Für mich auch einen«, sagte sie. »Ich fliege nicht gern. Kann ich bitte Soda dazu haben?«

Keller legte das Geld auf die Bar. »Sie müssen sich beeilen, wir werden gleich aufgerufen.« Er war das Fliegen nicht gewöhnt. Seine Erfahrungen damit beschränkten sich auf französische Militärtransporte.

»Ist schon in Ordnung.« Das Mädchen lächelte zum erstenmal. »Das hier ist kein großer internationaler Flughafen, hier läuft alles viel gemütlicher ab. Wir können in aller Ruhe austrinken und dann an Bord gehen.«

»Sie kennen den Libanon gut«, bemerkte Keller.

»Nein, aber ich bin oft in ähnlichen Gegenden gewesen. Am besten gefällt mir noch Beirut. Dort sind die Leute netter.«

»Ja«, sagte er, dann trank er aus. »Aber nur wenn man Geld hat. Damit kann man fast alle Menschen kaufen.«

»Sie auch?« Eigentlich wollte sie das gar nicht sagen, aber sie empfand seine arrogante Haltung als einen persönlichen Affront. Er schob sein Glas vor, schnippte mit den Fingern und ließ sich noch einmal einschenken.

»Natürlich«, antwortete er knapp. »Das sollten Sie doch wissen.«

»Ich weiß überhaupt nichts von Ihnen«, sagte Elizabeth. »Ich weiß nur, daß wir zusammen nach New York fliegen.«

»Und Sie verdienen nichts daran?« Er drehte sich zu ihr um. Der erste Whisky entfachte ein kleines wärmendes Feuer in seinem Magen. Er schickte schnell den zweiten hinterher. Der Zorn färbte ihr Gesicht ein wenig dunkler. Das amüsierte ihn. Sie war es nicht gewöhnt, so angesprochen zu werden. Mit Männern von seinem Schlag hatte sie noch wenig Erfahrung.

»Ich habe nichts weiter davon als das Vergnügen Ihrer Gesellschaft«, sagte sie kühl.

»Das ist unergiebig, ich werde nämlich bezahlt. Noch einen!«

»Wir haben einen langen Flug vor uns«, sagte Elizabeth leise. »Sie sollten sich lieber nicht betrinken.«

Mut hatte sie, das mußte Keller zugeben. Er sah immer wieder Souhas Gesicht vor sich, die großen braunen Augen voll unaussprechlichem Leid. Am liebsten hätte er diese Amerikanerin bei ihren blonden Haaren gepackt und geohrfeigt. Nur um auch sie weinen zu sehen.

»Ich betrinke mich nie, Mademoiselle. Ich bin kein Amerikaner. Das ist der erste Aufruf für unseren Flug. Trinken Sie aus und kommen Sie.« Er nahm sie beim Arm. Sein Griff war so hart wie der eines Schraubstocks.

Sie nahmen in der ersten Klasse Platz. Elizabeth wollte sich zuerst auf der anderen Seite des Mittelganges einen Einzelplatz sichern, aber er war dicht hinter ihr und schob sie in eine Reihe mit zwei freien Sitzen. Ohne eine Hand zu rühren, sah er zu, wie sie ihren Pelzmantel auszog. Er wartete, bis die Stewardeß den Mantel aufgehängt hatte, dann setzte er sich neben Elizabeth. Er schnallte den Sicherheitsgurt zu, zog die Zigarettenpackung aus der Tasche und bot sie ihr an.

»Jetzt darf nicht geraucht werden«, sagte sie. »Das Lichtzeichen ist an.«

»Ich bin kein erfahrener Weltreisender wie Sie«, sagte Keller. »Normalerweise fliege ich nicht erster Klasse, aber es ist sehr bequem.« Sie gab ihm keine Antwort. Es paßte ihr nicht, daß er neben ihr saß. Allein seine Gegenwart war so überwältigend, daß sie nicht übersehen werden konnte. Er füllte seinen Sitz aus und roch nach den vielen gerauchten Zigaretten. Seine Hand auf der Armstütze war kräftig und von Venen durchzogen. Sie mußte sich in acht nehmen, um diese Hand nicht zu berühren. Dabei dachte sie wieder an ihre Bemerkung gegenüber King. ›Ich möchte ihm nicht allein im Dunkeln begegnen.‹ Am liebsten wäre sie ihm überhaupt nicht begegnet, aber dafür war es jetzt zu spät. Die Boeing setzte sich in Bewegung und rollte zur Startbahn. Das Gebrüll der vier Turbo-Jets steigerte sich zu einem infernalischen Krescendo, als die schwere Maschine immer schneller wurde. Elizabeth schloß die Augen und verkrampfte ihre Hände auf dem Schoß. »Sie haben wirklich Angst.«

Sie öffnete die Augen und bemerkte, wie er sie ansah. Sein Gesicht konnte unbewegt wie eine Maske wirken: keine Spur eines Lächelns, kein Ausdruck in den blaßblauen Augen.

»Ist schon wieder in Ordnung, das kommt immer nur beim Start.«

Die Maschine hatte abgehoben und schoß mühelos in den azurblauen Himmel hinauf. Dann hatten sie bereits die über Beirut schwebenden Winterwolken unter sich.

Sie ließ sich von der Stewardeß ein Exemplar des Life-Magazin geben und versuchte zu lesen. Der Mann neben ihr hatte den Kopf zurückgelehnt und die Augen geschlossen. Er schien zu schlafen. Elizabeth las denselben Absatz zweimal und gab es dann auf. Sie konnte sich auf nichts konzentrieren. So viele Fragen gingen ihr durch den Kopf, aber es war niemand da, der sie beantworten konnte. Eddi King hatte leicht reden, wenn er sagte, sie sollte ihren Begleiter einfach nicht beachten, aber man kann nicht einfach zwölf Stunden lang neben einem Menschen sitzen und so tun, als sei er nicht vorhanden. Schon gar nicht neben diesem Mann. Seine Gegenwart wurde ihr auch dann bewußt, wenn er schlief.

Wer war er überhaupt? Oder was war er? Warum ließ ihr Onkel ihn in die USA kommen? Die ganze Sache hatte so viele Widersprüche. Er paßte nicht in ihre Theorie vom Reklamerummel. Je mehr sie über ihn nachdachte, um so klarer wurde ihr, daß er zu einem ganz bestimmten Zweck in die Vereinigten Staaten kam – nur konnte sie sich wirklich nicht erklären, worin dieser Zweck bestehen mochte.

Er schlief nicht. Er öffnete die Augen und sah sie an. Sie wurde unter diesem Blick verlegen. Normalerweise wurde sie von Männern ganz anders angesehen – nicht so, als risse man einem Schmetterling die Flügel aus, um zu beobachten, ob er sich dann noch bewegen konnte.

»Ich kenne nicht einmal ihren Namen«, sagte Elizabeth. »Wie soll ich Sie nennen?«

Da er mit dieser Frage nicht gerechnet hatte, zögerte er einen Augenblick mit der Antwort.

»Manche Leute rufen mich einfach Bruno. Wie soll ich Sie ansprechen?«

»Mein Name ist Elizabeth Cameron«, sagte sie. »Wahrscheinlich soll ich keine Fragen stellen, aber eines hätte ich gern gewußt: Warum fliegen Sie in die Vereinigten Staaten?«

Zum erstenmal sah sie ihn lächeln.

»Ich hatte gehofft, daß Sie mir das sagen können.«

»Soll das etwa heißen, Sie wissen es nicht?«

»Man bezahlt mich nicht, damit ich Fragen stelle«, sagte Keller, »auch nicht fürs Antworten. Wäre es nicht klüger, mich einfach hinzunehmen?«

»Es dürfte mir kaum etwas anderes übrigbleiben«, sagte Elizabeth, »aber ich bedaure es doch, daß ich nicht rechtzeitig ein paar Fragen gestellt habe!« King hatte ihr alles so einfach dargestellt – sie sollte nichts weiter tun, als ihrem Onkel einen kleinen Gefallen erweisen: für eine Woche in den Libanon kommen und dann zusammen mit einer anderen Person zurückfliegen; auf dem Kennedy-Flughafen verabschieden, und damit basta. Alles sei vollkommen legal, hatte er ihr versichert. Auch er hatte sie gebeten, keine Fragen zu stellen, genau wie dieser Mann neben ihr. Nur lag in allem, was dieser Mann sagte oder tat, ein gewisser Zynismus, ein versteckter Spott. King war charmant und überzeugend gewesen. Wäre er jetzt hier, hätte er all seinen Charme aufbieten müssen.

Keller sah, daß die Stewardeß langsam den Wagen mit dem Menü heranschob. Es gab eine Möglichkeit, weitere Fragen des Mädchens zu verhindern: Er mußte sie ins Kreuzverhör nehmen.

»Lesen Sie eigentlich immer Fremde auf und nehmen sie mit nach Hause? Hat Ihr Mann nichts dagegen?«

»Ich bin nicht verheiratet.«

»Wie überraschend. Die meisten Amerikanerinnen heiraten doch mehrmals.«

»Manche tun es nicht«, sagte Elizabeth. Sie ließ sich ein Glas Champagner reichen und sah zu, wie Keller einen doppelten Whisky hinuntergoß.

»Keine Sorge«, sagte Keller, »ich vertrage eine ganze Menge. Erzählen Sie mir etwas über sich selbst. Sie sind also nicht verheiratet? Sie sind Amerikanerin und haben viel Geld.«

»Woher wissen Sie das?«

»So etwas riecht man«, sagte Keller. »Geld hat einen ganz bestimmten Geruch, den ein armer Mann nie vergißt, wenn er ihn erst einmal gewittert hat. Ich hab's gleich gerochen, als Sie in das Taxi stiegen. Wo wohnen Sie?«

»In New York, ich habe eine kleine Wohnung in der City.«

»Keine Eltern?« Eigentlich war es ihm gleichgültig. Er redete weiter, ohne ihre Antworten zu beachten. Er wollte gar nichts über sie hören. Er hatte eine eigene Frau in Beirut, eine Frau, die ihn liebte. Es tat ihm schon leid, daß er sich hier neben sie gesetzt hatte. Zwölf Stunden mit zwei Zwischenlandungen, das war eine verdammt lange Zeit.

»Ich habe keine Eltern«, antwortete Elizabeth. »Die sind vor zwei Jahren bei einem Flugzeugunglück ums Leben gekommen.«

»Daher also Ihre Abneigung gegen das Fliegen?«

»Vielleicht. Ihre Maschine explodierte über Mexico in der Luft. Und Sie? Haben Sie keine Angehörigen?«

»Nicht daß ich wüßte«, antwortete Keller.

»Das tut mir leid«, sagte sie. »Sie sind doch Franzose, nicht wahr?«

»Nach meinem Paß bin ich Amerikaner«, sagte er, »das dürfen Sie nie vergessen. Sprechen wir lieber über Sie.«

»Da gibt es nichts zu erzählen«, sagte sie. »Ich besuche häufig meinen Onkel, der in der Nähe von New York lebt, und die übrige Zeit verbringe ich in meiner Stadtwohnung.« Ihr Lächeln galt mehr den eigenen Gedanken als ihm. »Und – wie Sie schon sagten – ab und zu lese ich irgendwo einen Fremden auf.«

»Nur so aus Spaß«, bemerkte Keller. »Ohne daß jemand Sie dafür bezahlt.«

»Ich werde nicht bezahlt, ich tu's wirklich nur aus Spaß. Oder vielmehr – meinem Onkel zu Gefallen.«

Jetzt hörte Keller ihr doch zu.

»War er denn bei Ihnen?« Er hatte die Gestalt in dem Mercedes nicht genau erkannt, aber dieses Mädchen hier war es bestimmt nicht gewesen. Schöner Onkel, der sie in so etwas hineinzog.

»Nein«, antwortete Elizabeth, »er verläßt die Vereinigten Staaten niemals. Ich war mit einem Freund von ihm dort.«

»Warum ist der Mann nicht mitgekommen?« Vielleicht war er menschenscheu wie der Mann hinter der Milchglasscheibe. Oder er wollte sein Gesicht nicht zeigen und schob lieber ein hübsches Mädchen vor.

»Er mußte nach Deutschland, er ist nämlich eine Art Verleger.«

Ein Verleger soll er sein, dachte Keller spöttisch und zündete sich eine neue Zigarette an. Ohne zu überlegen, nahm er eine zweite aus der Packung und reichte sie Elizabeth. Für eine Sekunde berührten sich ihre Finger. Aber er wollte es einfach nicht wahrhaben, sie nicht ansehen. Sie war für ihn nichts weiter als eine Tarnung. Wenn diese Reise vorüber war, würde er sie nie wiedersehen. Er wollte das auch gar nicht.

Er war die Fragen auf einmal leid, diese Versuche, etwas über seine Auftraggeber herauszufinden. Über den Zweck der Reise. Diesen Zweck kannte er. Er kannte ihn schon, als er seine Schießkünste vorführen mußte, als er einen Ball von der Größe eines Menschenkopfes aus dem Baum schoß. Er wurde fürs Töten bezahlt, und je weniger er wußte, um so sicherer war er. Nur das Geld spielte eine Rolle.

Er drückte die Zigarette im Aschenbecher aus. Ohne einen Blick auf das Mädchen zu werfen, schloß er die Augen.

»Entschuldigung«, murmelte er. »Ich möchte schlafen.«

Das Zimmer im vierten Stock des billigen Hotels an der Ecke Neunte Avenue und Neununddreißigste Straße West hatte zwei Monate lang leergestanden. Als Pete Maggio es für zwei Wochen mietete, nahm der Verwalter das Geld entgegen und händigte den Schlüssel aus, ohne irgendwelche Fragen zu stellen. Er kannte Maggios Ruf: Er stammte aus dieser Gegend und war von einem kleinen Gauner zum Laufjungen für die großen Bosse abgeglitten. Nach drei Jahren in St. Quentin hatte er einen Lungendefekt und hätte nicht einmal mehr eine alte Frau zusammenschlagen können. Er arrangierte dieses und jenes und verdiente sich ab und zu mit Handreichungen ein bißchen Geld. Er war eine Null, das wußten alle, aber wenn er ein Hotelzimmer reservierte oder etwas zum Abholen hinterlegte, dann handelte er im Auftrag der großen Bosse. Er bezahlte gut dafür. Das Zimmer stand ohnehin leer, und es würde frei bleiben, bis jemand den Schlüssel benutzte, den Maggio bekommen hatte. Pete erhielt seine Anweisungen per Post. Er hatte von der Hotelmiete ein paar Dollar abgeschöpft und im übrigen die Befehle strikt ausgeführt. An diesem Februarmorgen stand er auf, zog sich an, schrieb die Adresse des Hotels auf einen Zettel und steckte ihn zusammen mit dem Zimmerschlüssel in einen Briefumschlag, dann fuhr er mit dem Omnibus hinaus zum Flughafen. Es war ein sehr kalter Morgen. Die kahlen Wolkenkratzer New Yorks glitzerten wie Eiszapfen vor dem frostigen Himmel. Der eisige Wind drang ihm bis in die Knochen. Zum Kennedy-Flughafen mußte er umsteigen. Pete klapperte mit den Zähnen und überlegte, ob er nicht ein Taxi nehmen sollte. Er brauchte nichts weiter zu tun, als die Maschine aus Beirut abzuwarten, sich nach einer Miß Cameron zu erkundigen, sein Päckchen ihrem Begleiter auszuhändigen und ihn mit einem Taxi zur 39. Straße zu schicken. Das alles hatte er tags zuvor am Telefon erfahren. Wenn alles erledigt war, sollte er weitere hundert Dollar bekommen.

Er dachte an diese hundert Dollar und vergaß die Kälte. Ab und zu setzte er auf Pferde. Das war sein Hobby, genau wie andere sich mit Frauen oder Schnaps oder beidem vergnügten. Unten in Florida lief ein Pferd, das Pete während der ganzen letzten Saison genau beobachtet hatte. Es hieß ›Monkey's Paw‹. Es war gut in Form, und der Name gefiel Pete. Als er noch ein Junge war, wurde er immer ›Monkey‹ gerufen. Er hatte ein schiefes Gesicht mit tiefliegenden braunen Augen und eine flache Nase. Ein oder zwei Jahre lang hatte er sich gegen diesen Namen nicht gewehrt. Monkey kannte jeder. Man konnte ihn gut gebrauchen, wenn es etwas zu kassieren gab oder wenn nachgeholfen werden mußte, wenn jemand nicht bezahlen wollte. Aber dann wurde er erwischt und eingesperrt. Damit war alles aus. Seine Lunge war kaputt, und er war nur noch für Botengänge zu gebrauchen. Wenn er bei 8:1 diese hundert Dollar auf ›Monkey's Paw‹ setzte, bedeuteten das achthundert Dollar. Mit achthundert Dollar konnte er …

Er sah den Lastwagen überhaupt nicht. Seine Gedanken waren so sehr mit den achthundert Dollar beschäftigt, daß er mit halbgeschlossenen Augen einfach auf die Fahrbahn trat. Er starb, bevor er seinen Satz zu Ende denken konnte. Der Wagen war beladen und wog zweieinhalb Tonnen. Als sie Petes Leiche darunter hervorholten, war von dem für Keller bestimmten Päckchen nichts weiter übrig als ein blutdurchtränkter Klumpen und ein Schlüssel.

Als die Maschine landete, war Elizabeth halb gelähmt vor Müdigkeit. Im Gegensatz zu ihrem Begleiter hatte sie nicht schlafen können. Sie war für ein oder zwei Stunden eingenickt und dann mit einem Angstgefühl hochgefahren, das nichts mehr mit dem Fliegen zu tun hatte. Sie betrachtete Keller, während er schlief. Er rührte sich kaum. Vielleicht lag es nur an ihrer Einbildung, aber in diesen langen Stunden fragte sie sich mehrfach, ob er wirklich schlief oder sie nur unter gesenkten Lidern beobachtete und merkte, wie neugierig sie war und wie sehr sie darauf achtete, daß sein kräftiger Körper sie ja nicht berührte. Sie stiegen schweigend aus. Wieder machte er keinerlei Anstalten, ihr in den Mantel zu helfen oder ihr das Handgepäck abzunehmen. Er ignorierte sie einfach. Nicht einmal auf dem Weg zur Paßkontrolle sagte er ein einziges Wort.

»Mir geht es nur um eins«, bemerkte sie, »wir müssen so tun, als wären wir Reisegefährten.«

»Wenn das so ist, trage ich lieber Ihre Tasche«, brummte Keller. Als sie sich der Paßkontrolle näherten, hielt er ihren Ellbogen mit demselben harten Griff fest, an den sie sich noch vom Flughafen Beirut her erinnerte.

Sie zeigte ihren Paß zuerst und wartete mit Herzklopfen die wenigen Sekunden, bis auch Keller die Kontrolle passiert hatte.

»Sehr gut«, sagte er. »Wo müssen wir jetzt hin?«

»Zum Zoll«, antwortete Elizabeth. Ihre Stimme klang verändert. Die angstvollen Sekunden hatten ihr die Kehle zugeschnürt. Sie räusperte sich.

»Immer mit der Ruhe«, sagte Keller. »Nun ist alles vorüber. Wie geht es weiter, wenn wir durch den Zoll sind?«

»Dann holt uns jemand ab, der Sie übernimmt«, antwortete sie. »Mehr weiß ich auch nicht.«

Aber als sie in die Haupthalle hinaustraten, war niemand zum Abholen da. Überall standen Menschen herum, Hunderte von Menschen, die hierhin und dahin befördert wurden von gewaltigen Fluggesellschaften, die wie Kraken mit ihren Tentakeln die ganze Welt umspannten. Frauen mit Kindern standen da, um jemanden abzuholen; Geschäftsleute, Boten und Chauffeure; Angestellte der Fluggesellschaften; wie ein ununterbrochener Strom flossen die Ankündigungen von Starts und Landungen aus den Lautsprechern. Zuerst standen sie nebeneinander in dem sich drängenden Menschenstrom und warteten darauf, angesprochen zu werden.

Dann sagte Elizabeth: »Vielleicht liegt irgendeine Nachricht vor. Warten Sie hier, ich gehe einmal auf der Tafel nachsehen.« Aber es lag nichts für sie vor. Sie kehrte nicht zu Keller zurück, sondern ging zum Schalter der Pan American und bemühte sich krampfhaft, nicht in Panik zu geraten. Sie sagte sich immer wieder, daß King alles arrangiert hatte und daß sie sich deshalb keine Sorgen zu machen brauchte. Aber bei der PanAm wußte man auch nichts. Niemand hatte nach ihnen gefragt, niemand kam sie abholen. Sie sah Keller drüben am Rand der drängenden Menschenmassen stehen, seinen Koffer dicht neben dem rechten Fuß. Widerwillig kehrte sie zu ihm zurück.

»Sie müssen sich verspätet haben. Der Verkehr in New York ist manchmal furchtbar. Wir können nur warten.«

Sie warteten eine Stunde lang. Elizabeth ging hinunter zum Haupteingang und wieder zurück zur Tafel mit den Nachrichten, aber es war nichts für sie dabei. Keller wurde immer schweigsamer. Sie sah, wie seine Miene kälter wurde, reservierter, und in einem Anflug von Angst wäre sie am liebsten hinausgelaufen, um ihn nicht mehr sehen zu müssen.

»Ich weiß auch nicht, was wir machen sollen«, sagte sie. »Mir wurde gesagt, daß Sie gleich nach der Landung abgeholt werden sollen. Irgend etwas ist schiefgegangen. So lange kann sich niemand verspäten.«

»Das hätte ich Ihnen schon vor einer halben Stunde sagen können«, bemerkte Keller. Er griff nach seinem Koffer und packte sie zum drittenmal am Ellbogen.

»Sie sind der einzige Mensch, den ich kenne. Wir fahren jetzt in Ihre Wohnung und warten dort.«

»Nein!« Elizabeth versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien. »Nein, Sie können nicht mitkommen. Ich nehme Sie nicht mit in meine Wohnung!«

»Es bleibt Ihnen gar nichts anderes übrig«, antwortete er. »Sie haben mich hierhergebracht, der nächste Kontaktmann ist nicht erschienen, und Ihre Auftraggeber wissen nur, daß ich bei Ihnen bin. So kann die Verbindung wiederhergestellt werden. Wenn Sie noch einmal versuchen, sich loszureißen, breche ich Ihnen die Knochen.«

Die Fahrt zur 53. Straße Ost dauerte eine halbe Stunde. So lächerlich es war, sie hätte am liebsten losgeheult. Alles erschien ihr wie ein Alptraum. So etwas gibt es nur im Kino, nicht aber im wirklichen Leben, dachte sie.

Er bezahlte das Taxi, ließ sie aber nicht aus den Augen. Auf dem Weg durch die Halle des exklusiven Apartmenthauses hielt er sich so dicht an ihrer Seite, daß sich ihre Körper beim Gehen berührten. Auf der Fahrt vom Kennedy-Flughafen hierher hatte er nicht ein einziges Mal aus dem Fenster gesehen. Die Umgebung, diese faszinierende Stadt der Welt schien ihn überhaupt nicht zu interessieren. Sie betraten den Lift. Elizabeth drückte auf den Knopf für den zwölften Stock.

»Ich hab' Sie noch nie danach gefragt«, sagte er plötzlich, »leben Sie allein hier?«

»Wenn das nicht der Fall wäre«, entgegnete sie, »könnten Sie sich mir nicht auf diese Weise aufdrängen.«

»Da wäre ich nicht so sicher«, sagte Keller. »Ich habe keine Angst vor Amerikanern. Und sehen Sie mich nicht so an, als ob ich Sie im nächsten Augenblick vergewaltigen würde. Ich werde nicht länger bleiben, als Sie mich freiwillig hierbehalten.«

Die Wohnung war klein, aber modern und elegant möbliert. Ein paar surrealistische und abstrakte Bilder aus der Sammlung ihrer Mutter hingen an den Wänden. Keller stellte seinen Koffer im Flur auf den Boden und sah sich um. Eine solche Wohnung hatte er noch nie gesehen. Hier war es so unglaublich warm, daß die Hitze wie eine Welle über seinen Kopf zusammenschlug. Er starrte verwundert die mit grobem Leinen bezogenen Wände an, die schwedischen Möbel, das bunt leuchtende Bild des belgischen Malers Magritte, das beste Stück ihrer Sammlung.

»Wie häßlich«, sagte Keller bedächtig. »Wie kann man nur so viel Geld ausgeben, um seine Wohnung so scheußlich einzurichten? Großer Gott!« Er deutete auf den Magritte. »Wie können Sie so etwas an Ihre Wand hängen?«

Sie gab ihm keine Antwort. Er war eben unwissend. Ein simpler Bauer. Genau das drückte die Haltung ihres Rückens aus, als sie an ihm vorbei ins Wohnzimmer ging.

»Wo ist das Schlafzimmer?« fragte er.

»Dort drüben. Und sagen Sie mir ja nicht, daß Sie es auch gräßlich finden, denn einen anderen Schlafplatz gibt es nicht für Sie.«

Das Gästezimmer hatte ein eigenes Bad, das ein befreundeter Dekorateur mit naturfarbenem Leder ausgekleidet hatte. Es sah aus wie die Kabine eines Schiffes. Keller drehte sich um. Seine Augen waren hart wie Stein.

»Hier wohnt ein Mann. Sie sagten, daß Sie allein leben.«

»Hier wohnte ein Mann«, verbesserte sie, »das Zimmer ist jetzt unbenutzt.«

»Kleines Intermezzo zwischen zwei Liebhabern?«

Die Ohrfeige, die sie ihm versetzte, war eine unwillkürliche Reaktion. Sie schlug zu, ohne zu überlegen, sonst hätte sie es nie gewagt. »So können Sie mit mir nicht reden!« Da er auf sie zukam, sagte sie noch: »Und rühren Sie mich ja nicht an. Wagen Sie es nicht, in meine Nähe zu kommen.«

Wenn sie das nicht gesagt hätte, dann hätte er es nicht gewagt. Den Schlag ins Gesicht hätte er hingenommen, weil er wußte, daß eine Frau wie sie sich von ihm eine solche Beleidigung nicht gefallen ließ. Aber es war dieser Schrei der Angst, dieser angewiderte Ton, der an seinen überreizten Nerven zerrte und zu einer Explosion führte. Er war siebentausend Meilen weit hergekommen, um einen Mann zu töten, den er noch nie gesehen hatte – für eine Summe Geldes, von der er bisher noch nicht einmal geträumt hatte. Er hatte sich so weit vorgewagt, daß er schon eine eisige Hand in seinem Nacken spürte, und alles war schiefgelaufen. Der sorgfältig vorbereitete Plan, die durchdachte Organisation – alles war zusammengebrochen. Am Flughafen hatte ihn niemand abgeholt, und er war an diesem Mädchen hängengeblieben, an einer Frau, die ihn verächtlich und feindselig behandelte, die er nicht berühren durfte, als wäre er ein schmutziges, wildes Tier. Und der Ton, in dem sie ihm das verboten hatte! Dabei drängte es ihn schon seit Beirut, seit ihr Duft ihm in die Nase gestiegen war, seit ihre Knie ihn berührt hatten.

Er griff nach ihren Armen und drehte sie ihr hinter den Rücken. Dann beugte er sich über ihren gespannten Körper und zwang ihren Kopf zurück. Sie hatte die Lippen zu einem Schmerzensschrei geöffnet. Sie preßte sie wieder zusammen, als er sie küßte, und versuchte, sich mit einem verzweifelten Ruck zu befreien. Er tat ihr absichtlich weh, um ihr ein für allemal klarzumachen, daß er ein Mann war, gegen den man sich besser nicht wehrte. Trotzdem gab sie nicht gleich auf. Sie wand sich und trat nach ihm und stieß unter dem Druck seiner Lippen kleine halberstickte Laute aus. Aber dann wurde sie ruhig. Er drängte ihr die Lippen auseinander. Sie schien in der Luft zu verharren, als wäre die Zeit stehengeblieben. Die Wirklichkeit war nur noch der Druck seines Körpers; ihre Arme hingen kraftlos herab; sie spürte seine Finger in ihrem Haar, seinen Kuß auf ihrem wehrlosen Mund. Sie sah und hörte nichts mehr, sie hing nur in seinen Armen und fühlte sich im Rhythmus seiner Küsse auf und ab geschaukelt. Ihre Glieder gehorchten ihr nicht mehr, und wie durch eine fremde Kraft bewegt verschränkte sie ihre Hände hinter seinem Nacken. Intermezzo zwischen zwei Liebhabern! dachte sie wütend. Sie hatte mit einem Mann geschlafen und sich selbst vorgemacht, daß dies die Liebe war. Für Peter Matthews war dieses Zimmer hergerichtet worden. Aber zwischen ihnen beiden hatte es nicht einmal auf dem Höhepunkt der Erregung einen einzigen Augenblick gegeben, in dem Elizabeth sich so vollständig verlor wie jetzt in dieser Sekunde.

Dann ließ Keller von ihr ab. Er nahm sie bei den Schultern und hielt sie in Armeslänge fest. Ohne es zu wissen, standen sie bereits neben dem Bett. Noch ein paar Augenblicke, und er hätte sie niedergedrückt. Ihr Gesicht war aschfahl, Tränen sickerten ihr unter den Lidern hervor und zeichneten Spuren auf ihre Wangen.

»Jetzt wissen wir, woran wir sind«, sagte Keller. »Ich kann dich jederzeit haben. Und ich will dich wirklich, also sei vorsichtig. Sei ja vorsichtig!« Er führte sie zum Bett und setzte sie hin. »Ich wollte dir nicht weh tun«, fügte er langsam hinzu, »aber du hast mich wütend gemacht. Ich hole dir etwas zu trinken. Wo steht das Zeug?«

»Dort drüben.« Sie erkannte ihre eigene zitternde Stimme nicht wieder. »Drüben, im Wohnzimmer.« Sie sah ihm nach, hörte, wie er hin und her ging, die Tür des Wandschranks mit dem Klee darüber öffnete, mit Gläsern klapperte und mit einem Tablett zurückkam. Ich muß weg von hier, hämmerte sie sich ein. Ich muß aufstehen, aus diesem Zimmer gehen. Wenn er mich noch einmal anrührt …

»Trink«, sagte Keller. Er drückte ihr ein Glas Kognak in die Hand und goß ein halbes Wasserglas voll Whisky in einem Zug hinunter. »Geh lieber hinüber in dein Zimmer.«

Sie sah zu ihm auf, und der Kognak beruhigte sie. »Warum hast du nicht weitergemacht? Warum hast du mich losgelassen?«

»Weil ich schon tief genug in der Klemme sitze, um mich auch noch mit dir einzulassen«, sagte er. »Ich wollte dir nur zeigen, was passiert, wenn mir jemand komisch kommt. Jetzt weißt du's. Hab keine Angst, ich rühr' dich nicht wieder an.«

»An der Ohrfeige bist du selbst schuld«, sagte Elizabeth schleppend. »Und es ist kein Intermezzo zwischen zwei Liebhabern. Es hat bisher nur einen gegeben, und das liegt Jahre zurück.« Sie stand auf und verließ das Gästezimmer.

Keller folgte ihr. Im Vorbeigehen sah sie ihr Bild im Spiegel. Sie sah furchtbar aus. Das Haar hing ihr lose auf die Schultern herab. Sie schob es zurück und tastete nach den Kämmen, die ihre Frisur festgehalten hatten.

»Laß ruhig«, hörte sie ihn sagen, »es sieht so viel hübscher aus.«

»Was wirst du nun machen?« Sie hätte seinen Rat befolgen sollen. In ihr Zimmer hinübergehen, die Tür verriegeln. Sie hätte wenigstens so tun sollen, als hätte der Zwischenfall sie zutiefst gekränkt. Aber Elizabeth brachte es nicht fertig. Sie war sich selbst gegenüber zu ehrlich, um ihm etwas vorzumachen. Zuletzt war sie bereit gewesen. Wenn er sie jetzt in die Arme genommen hätte, wäre es mit ihrer Einwilligung geschehen.

»Ich besorge etwas zu essen«, sagte Keller. »Du brauchst dich um mich nicht zu kümmern.«

»Ich mache uns etwas zu essen«, sagte sie. »Wenn du schon hier bleiben wirst, mach es dir ruhig bequem. Es ist dann besser, wenn ich dich wie einen Gast behandle. Ich weiß nicht, worum es geht, aber wir stecken nun einmal beide in der Sache drin, ob uns das paßt oder nicht. Ich mache Rühreier und Kaffee.«

Er gab ihr keine Antwort. Er ging in das Zimmer zurück, aus dem sie gerade gekommen waren, und packte sein Rasierzeug aus. Wenn er Glück hatte, brauchte er es nicht. Vielleicht kam doch noch jemand, und er konnte heute noch diese Wohnung, dieses Mädchen verlassen. Was er mit ihr gemacht hatte, gefiel ihm gar nicht. Es war ein schlechtes Zeichen – ein Zeichen, daß es ihm an Selbstbeherrschung fehlte. Ihr Gesichtsausdruck gefiel ihm nicht, auch nicht der Ärger, den er empfunden hatte, als sie ihr Haar wieder hochstecken wollte. Das Ganze war verrückt, eine unnötige Komplikation. Fluchend warf er seine Sachen aus dem Koffer. Er nahm sich vor, ihre Nähe zu meiden. Das war am wichtigsten. Er mußte Abstand halten, ihrem Duft und zufälligen Berührungen aus dem Weg gehen, damit dieser Funke nicht noch einmal zündete. Er wollte sich gar nicht mit ihr abgeben. Er hatte ja eine Frau, die ihn liebte, die in Beirut auf ihn wartete. Wenn er die fünfzigtausend Dollar verdienen wollte, mußte er alle Ablenkungen vermeiden.

Elizabeth schloß die Küchentür hinter sich und lehnte sich dagegen. Ihre Arme schmerzten. Die rötlichen Stellen würden mit der Zeit bestimmt dunkel anlaufen. Er war wie ein Panzer, alles zerdrückend, unüberwindlich. Sie mußte plötzlich an Peter Matthews denken, aber die Erinnerung an ihn war genauso verschwommen wie der Mann selbst, ein schwächlicher, empfindsamer Mensch mit überwiegend platonischen Regungen. Durch eine Lüge hatte er sie ins Bett gelockt, und durch eine Lüge war er sie wieder losgeworden. Sie hatte nie verstanden, warum ihre Freundinnen soviel von solchen Affären hielten oder warum sie sich in Ehen stürzten und wieder herauskletterten wie die Schwimmer bei einem Wettkampf. Einmal genügte ihr. Wenn sie daran dachte, empfand sie wieder dieselbe Enttäuschung wie damals, denselben Schmerz. Keller hatte versprochen, sie nicht wieder anzurühren, und sie glaubte ihm.

Sie machte Rühreier und setzte Kaffeewasser auf. Ihre Hände waren wieder ruhiger. Eine Locke fiel ihr über die Wange, sie schob sie zurück. Später, nach dem Essen, konnte sie das Haar wieder hochstecken.

King fuhr nach Paris. Er hatte sich nach seiner Meinung ein paar Urlaubstage verdient, bevor er zur Abwicklung seiner Geschäfte nach Deutschland fuhr. Er mietete sich im Ritz-Hotel ein, genoß ein ausgezeichnetes Diner und ging frühzeitig schlafen. Schlaf bedeutete ihm sehr viel. Wenn er nach langen Reisen müde war, schloß er bei jeder sich bietenden Gelegenheit für ein paar Minuten die Augen.

Am nächsten Tag vergnügte er sich mit einem Bummel durch die Antiquitätenläden des Quartier Lebrun, kaufte ein hübsches Tischchen aus dem achtzehnten Jahrhundert und veranlaßte, daß es in sein Frankfurter Büro geschickt wurde. Es war ein Meisterstück französischer Handwerkskunst, das ihm auf Anhieb gefallen hatte. Deshalb schickte er es nach Deutschland und nicht in seine Wohnung nach New York. Von Frankfurt aus war der Transport einfacher.

Am Abend nahm er ein Taxi und nannte eine Adresse nicht weit von der Rue St. Honoré entfernt. Er stieg vor einem prächtigen Palais aus dem neunzehnten Jahrhundert mit imposantem Eingang aus und drückte auf die Nachtglocke. Er wurde in eine hohe Halle geführt, mit Empire-Blau ausgeschlagen, dekoriert mit einigen herrlichen Louis-Philippe-Stücken und einem gewaltigen Kristallkandelaber. Ein Mädchen nahm ihm Hut und Mantel ab. Es nahm seine Karte entgegen und bat ihn, einen Augenblick zu warten. Dann kam es zurück, gefolgt von einer Frau in den Fünfzigern, die ein elegantes schwarzes Cocktailkleid trug.

»Guten Abend, Monsieur King. Ihr Zimmer steht schon bereit. Wollen Sie bitte mitkommen und sich einige der jungen Damen ansehen?«

In dem grün gemalten Salon saßen ein Dutzend Mädchen, Dunkle, Blonde, Rothaarige. Alle waren modisch gekleidet; von Pucci-Hosenanzügen bis zu streng geschnittenen schwarzen Cocktailkleidern war alles vertreten. King ging an der Reihe entlang. Sie sahen zu ihm auf und lächelten. Ein Mädchen mit einem hübschen Gesichtchen und schwarzem Lockenkopf, sorgfältig verwuschelt, fiel besonders auf. Er zeigte auf sie. Eine Handbewegung der Dame in Schwarz veranlaßte die Kleine, sich zu erheben. Sie hatte eine hübsche Figur mit gut entwickelten Brüsten und einer schmalen Taille. King stellte sie sich nackt vor. Madame schien Gedanken lesen zu können.

»Geh schon hinein«, sagte sie. »Monsieur kommt gleich nach.« Sie wandte sich mit einem einstudierten Lächeln an King. »Sie möchten sie sicher nackt sehen. Ich versichere Ihnen, Marcelle wird Sie nicht enttäuschen. Ein charmantes Mädchen, sehr amüsant und sehr kultiviert. Bitte, Monsieur King.« Sie wies ihm mit einer wahrhaft königlichen Geste den Weg zu einer Seitentür.

»Nein, ich möchte die junge Dame nicht in Verlegenheit bringen«, sagte King. »Sie wird mir bestimmt eine ausgezeichnete Gesellschafterin sein. Ich gehe erst hinauf. Wenn Sie sie vielleicht in einer halben Stunde zu mir bitten würden?«

»Wie Sie wünschen.« Lächelnd neigte sie ihr Haupt. »Kommen Sie mit, der andere Herr erwartet Sie bereits.«

Das Zimmer war ebenso luxuriös ausgestattet wie das ganze Haus. Das Bett schien ein echtes Stück aus dem Premier Empire zu sein, ausgestattet mit einer sehr bequemen Matratze. Unter einer gelben Lampe standen auf einem Tischchen Flaschen, Eis und drei Gläser. In einem Kühler daneben wartete eine Flasche Champagner. Das Zimmer war warm und duftete nach den frischen Blumen in den Vasen. Ein Mann saß da und wartete auf King. Er hatte sich bereits mit einem großen Dubonnet bedient und las im Paris Match. Wie eine Gloriole hing in dem gelblichen Lampenlicht eine bläuliche Wolke von Gaulloise in der Luft. Er war älter als King, dick und derb, ein Mann mit einem bläulichen Kinn und tiefliegenden Augen, unter denen dunkle Ringe zu sehen waren. Er wirkte wie ein Metzger aus den Markthallen im Sonntagsanzug.

Sein Name war Drouet. Er war nicht mit diesem Namen zur Welt gekommen, aber den anderen hatte er längst vergessen. Er stand auch nicht auf, als King eintrat, sondern er ließ nur langsam die Zeitung sinken und hob den Kopf. In ganz Europa gab es keinen Menschen, vor dem sich Drouet hätte erheben müssen.

»Guten Abend«, sagte er mit deutlichem Marseiller Akzent, »besorgen Sie sich etwas zu trinken und kommen Sie zur Sache. Sie hätten sich gestern schon melden sollen.«

»Ich war müde«, entschuldigte sich King. Er überlegte, ob Drouet etwas von seiner Expedition ins Quartier Lebrun wußte. Er war Drouet schon einige Male begegnet und kannte ihn. Er mochte ihn nicht, diesen vulgären Mann mit den ungehobelten Sitten. Aber auf seinem Gebiet war er hervorragend, und deshalb respektierte ihn King. Er beschloß, so zu beginnen, wie er nach der Besprechung fortzufahren gedachte: Er öffnete zunächst die Champagnerflasche.

»Los, 'raus damit«, sagte Drouet. »Beginnen Sie mit Ihrer Abreise vom Libanon.«

»Ich habe den Mann selbst ausgesucht«, berichtete King. »Er wird genau das tun, was wir von ihm verlangen. Er hat vor meinen Augen eine Probe abgelegt – ein Meisterschütze! Ich habe dafür gesorgt, daß ihn Camerons Nichte einschleust, und habe von meinem Kontaktmann in Beirut gehört, daß sie zusammen abgereist sind. Aus New York liegt mir bereits die Nachricht vor, daß sie in der Passagierliste als angekommen gemeldet sind. Alles verläuft planmäßig.«

»Wo hält sich der Mann jetzt auf?« fragte Drouet.

»Er wartet in einem Zimmer, das wir für ihn bestellt haben. Sobald ich zurück bin, werde ich mich telefonisch mit ihm in Verbindung setzen.«

Drouet zündete sich eine Zigarette an. Er hatte einen rauhen Raucherhusten.

»Auf der anderen Seite läuft auch alles zufriedenstellend. Casey hat Camerons Unterstützung für die Präsidentschaftskandidatur offiziell akzeptiert. Alles müßte vorzüglich klappen.« Er gebrauchte schwierige Worte mit der Sorgfalt des Autodidakten.

»Dieser Mord wird großes Aufsehen erregen«, sagte King. »Die Öffentlichkeit wird sich mehr aufregen als nach den Attentaten auf John F. Kennedy, Bobby oder Martin Luther King. Bei den religiös denkenden und den rassisch bewußten Wählern wird es einen einzigen Aufschrei der Empörung geben. Diesmal wird sich die Öffentlichkeit nicht mit einem Warren-Bericht abspeisen lassen. Diesmal wird man die Wahrheit fordern – wer und warum und noch einmal warum?«

»Eine doppelte Frage, und auf beide Fragen werden Sie eine befriedigende Antwort geben.« Drouet hustete trocken. Er haßte aufdringlich-elegante Typen wie diesen Eddi King. Er wußte selbst, daß er als einzigen Vorzug seinen scharfen Verstand vorzuweisen hatte: Er war dick und häßlich und regierte seine Untergebenen durch Angst, während King es mit Charme schaffte. Er ärgerte ihn ganz bewußt.

»Ich habe meine Aufgabe bisher noch immer erfüllt«, stellte King fest. Er überhörte die Herausforderung. »Oder habe ich Sie jemals enttäuscht?«

»Bis jetzt noch nicht«, antwortete der Franzose, »aber es gibt überall ein erstes Mal. Haben Sie auch die Spur richtig gelegt? Die Hinweise so angebracht, daß unsere Freunde sie finden können?«

»Huntley Camerons Nichte hat unseren Mann aus Beirut herübergebracht. Sie wird mich natürlich belasten, aber bis dahin bin ich längst fort. Und Cameron selbst steckt bis hierhin mit drin.« Er hob die flache Hand bis an die Augenbrauen. »Er hat die ganze Operation finanziert. Ich sage Ihnen, alles wird einwandfrei klappen.«

»Hoffentlich.« Drouet richtete sich in seinem Sessel auf, goß Gin in sein Glas und tat einen Spritzer Dubonnet hinzu. »Ein Liberaler von Caseys Format könnte uns auf dem ganzen nordamerikanischen Kontinent um hundert Jahre zurückwerfen. Und noch etwas: Die kleine Cameron wird Sie belasten, aber Sie sind dann schon verschwunden – einer jener Verschwörer, die vor dem Gesetz fliehen und sich höchstwahrscheinlich in Südamerika verstecken, nicht wahr?« King nickte. »Aber welche Sicherheitsvorkehrungen haben Sie im Libanon getroffen? Der Attentäter kommt doch von dort. Gibt es dort wirklich niemanden, der ihn mit uns in Verbindung bringen könnte?«

»Der Mann hat mich überhaupt nicht gesehen. Alles wurde über eine dritte Person arrangiert, die mich ebenfalls nicht kennt. Unsere Leute in Beirut haben dafür gesorgt. Sie werden sämtliche Hinweise beseitigen.« Er zögerte, weil ihm etwas einfiel. »Aber es ist noch eine Frau mit im Spiel. Der Mann hat verlangt, daß ihr Geld und ein Paß ausgehändigt werden. Unser Mittelsmann hat mir über sie berichtet. Die beiden wissen vielleicht etwas.«

»Ich werde Anweisung geben, sie zu liquidieren«, sagte Drouet. »Wir wollen nicht leichtsinnig sein. Ich muß jetzt gehen. Bleiben Sie noch?«

»Ich werde den Abend hier verbringen«, antwortete King. »Ende der Woche fahre ich nach Frankfurt weiter.«

Drouet trank sein Glas leer und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen. King wandte sich angewidert ab, weil auf den Manschetten des Dicken ein Schmierfleck zurückgeblieben war.

»Viel Glück«, sagte Drouet. »Sorgen Sie nur dafür, daß Ihr Mann nicht danebenschießt.«

»Er wird auf jeden Fall treffen«, versprach King, »das wird die Fernsehsensation des Jahres.«

Drouet ging. Fünf Minuten später klopfte es an der Tür. Die hübsche kleine Marcelle trat ein und lächelte ihn an. Sie trug ein mit Emufedern besetztes Negligé. Als sie auf ihn zukam, sah King, daß sie darunter nackt war.

»Guten Abend, Monsieur.«

»Guten Abend«, sagte King. »Darf ich Sie zu einem Glas Champagner einladen?«

In dieser ersten Nacht bekam Elizabeth keinen Schlaf. Keller zog sich zuerst in sein Zimmer zurück. Da es unmittelbar an ihr Schlafzimmer anschloß, hörte sie ihn hin und her gehen. Er nahm ein Bad, und die Matratze knackte, als er sich umdrehte.

Sie hatten zusammen gegessen, und wegen des Vorfalls zwischen ihnen herrschte gespanntes Schweigen. Als er ihr nachher half, das Geschirr in die Küche zu räumen, achtete er darauf, daß er sie nicht einmal zufällig berührte. Elizabeth zog sich in aller Ruhe aus und öffnete dann ihre Koffer. Die Erinnerung an den Libanon war so vage und verschwommen, als wäre sie vor einem Jahr dort gewesen. Nur in den Kleidern, die sie aus dem Koffer nahm, hing noch ein eigentümlicher Geruch, eine Mischung aus ihrem Parfüm und den Schränken im Beiruter Hotel. Vor vierundzwanzig Stunden war sie noch dort gewesen und hatte sich auf eine Flugreise mit dem Mann vorbereitet, den sie zuvor nur für einen kurzen Augenblick durch eine gläserne Hoteltür gesehen hatte. Nun schlief er, durch eine dünne Wand von ihr getrennt, in ihrer Wohnung, und sie trug die schmerzhaften Abdrücke seiner Finger an ihren Armen. Sie ging in die Küche und kochte Kaffee.

»Gut geschlafen?«

Keller setzte sich ihr gegenüber auf die Bank. »Sehr gut. Das Bett war wirklich bequem.«

»Möchtest du zum Frühstück Schinken und Waffeln? Ich will welche backen.«

»Ich hab' sie noch nie probiert, was sind Waffeln?« Er sprach, als sei nichts gewesen. Die feindselige Stimmung, die während des Fluges zwischen ihnen geherrscht hatte, war verflogen. Er durfte jetzt gefahrlos feststellen, wie hübsch sie war, denn sie hatte keine Macht mehr über ihn. Den Sieg hatte er in einem kurzen, aber entscheidenden Kampf errungen. Ihm fiel auf, daß sie im Gegensatz zu ihm wahrscheinlich kaum geschlafen hatte.

»Waffeln lassen sich schwer beschreiben. Du mußt sie versuchen.« Sie sah ihm dabei zu. Was die Waffeln betraf, verzichtete er auf jede höfliche Geste. Er schüttelte den Kopf und schob sie beiseite.

»Die sind mir zu amerikanisch«, sagte er. Dann goß er sich frischen Kaffee ein und zündete zwei Zigaretten an.

»Was hast du jetzt vor?« fragte Elizabeth.

»Warten«, antwortete er. »Ich werde deine Bücher lesen, essen, was du für mich kochst, und darauf warten, daß mich jemand anruft oder abholt.«

»Kennst du meinen Onkel?«

»Nein, ich weiß nicht einmal, wer er ist. Du tust immer, als müßte ich ihn kennen, aber das stimmt nicht.«

»Seltsam«, sagte sie, »daß du ihn nicht einmal kennst.«

»Ist er ein so bedeutender Mann?«

»Ja, das ist er. Sogar im Libanon müßtest du schon von Huntley Cameron gehört haben.«

»Der Name sagt mir nichts. Erzähl mir mehr über ihn. Ist er reich?«

»Er ist einer der reichsten Männer der Welt«, sagte Elizabeth. Sie sah, wie er ohne zu schlucken den Kaffee hinuntergoß, und lächelte. »Er ist hundert Millionen Dollar schwer oder noch reicher. Er besitzt einige Zeitungen und Fernsehstationen, Grundstücke, Ölquellen, eine Fluggesellschaft – und was weiß ich sonst noch. Auch in der Politik spielt er eine große Rolle. Er ist sehr mächtig.«

»Dann könnte er doch Präsident werden«, sagte Keller bedächtig.

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf. »Das hat er nie gewollt. Aber er hat es sich plötzlich in den Kopf gesetzt, einem anderen auf den Präsidentenstuhl zu verhelfen. Ich glaube, daß es ihm mehr Spaß macht, im Hintergrund zu bleiben und an den Fäden zu ziehen. Er hat sich entschlossen, Casey zu unterstützen. Den kennst du doch sicher?«

»Nein«, sagte Keller. Er dachte scharf nach, während er dem Mädchen zuhörte. Ihr blondes Haar hatte er längst vergessen, er achtete nicht auf die helle Haut im Ausschnitt ihres Hausmantels. Er dachte jetzt nur an ihren reichen Onkel, der in der Politik eine große Rolle spielte. Wenn er ihm sein Ziel vorschreiben wollte, dann hätte er niemals die eigene Nichte eingesetzt. Aber wenn er nun selbst das Ziel war? Nein, das klang unlogisch.

»Darf ich dich etwas fragen?« Er trank seinen Kaffee aus und sah Elizabeth abwartend an. »Weshalb bist du hergekommen? Du hast gesagt, du weißt es nicht, aber das ist nicht wahr. Weshalb bist du nun wirklich nach Amerika gekommen?«

Ihre direkte Art überraschte ihn. Sie stellte ganz arglos eine Frage und erwartete eine Antwort darauf. Aber vielleicht waren die amerikanischen Frauen so. Vielleicht redeten sie mit ihren Männern, weil sie sich gleichberechtigt fühlten.

»Ich weiß es nicht«, sagte er. »Und du solltest nicht immer wieder fragen, das habe ich dir schon einmal gesagt. Je weniger du von mir weißt, um so besser ist es. Es könnte ja sein, daß ich selbst in Schwierigkeiten gerate.«

»Nein, das glaube ich nicht«, sagte Elizabeth. Zum erstenmal fiel ihm auf, was für ein hübsches Lachen sie hatte. »Du kennst meinen Onkel nicht. Wenn er dich unter seine Fittiche nimmt, kann niemand dir etwas anhaben.«

»Das höre ich gern«, sagte Keller. »Es tut gut.«

»Lassen wir einmal den Paß«, fuhr sie fort. »Was bist du nun wirklich – ein Franzose?«

Er nickte. »Ich bin zumindest zur Hälfte Franzose. Mein Vater war vermutlich Deutscher, aber das weiß ich nicht genau. Ich kam in ein Waisenhaus, und dort konnte man mir nicht viel über meine Herkunft sagen. Ich weiß nur, daß ich ein Bastard bin.«

»Also sind wir alle beide Waisenkinder«, sagte Elizabeth. »Meine Eltern sind vor zwei Jahren umgekommen. Ich habe nur meinen Onkel, und obwohl ich ihn mag, ist er bestimmt nicht ein zweiter Vater für mich.«

»Du hast deine Eltern geliebt«, sagte er. »Du mußt als Kind sehr glücklich gewesen sein. Das sieht man dir an.«

»Inwiefern?«

»Du hast etwas an dir, das sagt: Die ganze Welt gehört mir! Ich dachte zuerst, es läge am Geld. Aber jetzt glaube ich, daß es deine glückliche Kindheit war. Und du hast ein Recht darauf, so auszusehen.«

»Nein«, murmelte sie, »das stimmt nicht. Wenn meine Kindheit glücklich war, dann habe ich es nur einem einzigen Menschen zu verdanken: meiner Mutter. Die war immer für mich da, soweit ich mich zurückerinnern kann. Sie war ein lieber Mensch, interessant, künstlerisch begabt – ich begreife heute noch nicht, warum sie meinen Vater heiratete! Er war ein typischer Cameron, genau wie mein Onkel. Für ihn existierte nur das Geschäft und das Geld. Er bewunderte meine Mutter, aber die beiden waren durch Welten getrennt. Außer mir hatten sie nichts gemeinsam.«

»Vielleicht hat deine Mutter ihn geliebt«, sagte Keller. Er mußte plötzlich an Souha denken. »Frauen können lieben, auch wenn darin kein Sinn zu sehen ist. Für manche Männer ist das ganz schön. Für deinen Vater zum Beispiel.«

»Ich glaube nicht, daß sie ihn geliebt hat«, sagte Elizabeth. »Aber sie war zu gütig, um es ihn fühlen zu lassen. So war sie nun einmal. Die Camerons fühlen sich über normale Menschen erhaben. Sie denken nicht darüber nach, ob jemand sie liebt oder nicht. Das setzen sie einfach als selbstverständlich voraus.«

»Bist du auch so?«

»Nein«, sagte sie. »Nein, ich gebe mich keinen Illusionen hin, was mich selbst betrifft. Auch wenn du glaubst, daß man mir so etwas ansieht. Ich war vor langer Zeit einmal verliebt, und ich glaubte damals, daß auch er mich liebte. Aber ich kam schnell dahinter, daß das nicht stimmte. Er kam, sah und siegte. Und dann ging er wieder. Ich glaube, ich habe etwas von einer Heirat erwähnt oder irgendeinen albernen Witz gemacht. Er hat in deinem Zimmer gewohnt«, gab sie zu. »Ich habe es für ihn herrichten lassen. Aber das ist jetzt vier Jahre her. Seitdem hat niemand mehr dort geschlafen.«

»Du bist mir keine Erklärung schuldig«, sagte Keller. »Das geht mich nichts an. Übrigens bist du eine vorzügliche Köchin. Ich wußte gar nicht, daß reiche Frauen auch kochen können.«

»Vielleicht können sie es in Europa nicht, aber in Amerika werden wir sehr praktisch erzogen. Hier gibt es den Fimmel mit den Dienstboten nicht, den ich anderswo immer wieder finde. Ich kann kochen, nähen, jedes Auto fahren und Kinder versorgen. Ich habe nur deshalb keine Arbeit, weil ich … nun, weil ich es nicht nötig habe. Nach dem Tod meiner Mutter wollte ich nicht angebunden sein. Was möchtest du zu Mittag essen? Wenn es dir lieber ist, können wir auch ausgehen. Du kennst ja New York noch nicht! Wir könnten eine richtige Rundfahrt machen: Central Park, Metropolitan Museum, Freiheitsstatue. Wäre das nichts?«

»Wir können nicht weg«, erwiderte er. »Es könnte jemand anrufen. Aber du mußt nicht hierbleiben. Du brauchst dich nicht den ganzen Tag einzusperren.«

»Schade«, sagte Elizabeth, »es wäre so schön gewesen. Ich liebe diese Stadt, und ich hätte sie dir so gern gezeigt.«

»Ich wäre wirklich gern mitgefahren«, sagte Keller. Dabei hatte er gar keine Lust dazu. Parks und Museen waren nichts für ihn.

Sie sah gekränkt und sehr jung aus, wie ein Kind, dem man ein Spielzeug weggenommen hat. Sie war wirklich noch sehr unreif. Reich und gebildet, mit einer Kenntnis von der Welt, wie sie keine seiner bisherigen Bekannten aufzuweisen hatte; aber verglichen mit ihnen war dieses amerikanische Mädchen naiv, ein Mensch, der zwar durch das Fenster des Lebens blickt, es aber nie geöffnet hatte. Wieder mußte er an Souha denken, an ihr schmales, hungriges Gesicht und an ihre riesigen Augen, die schon von Dingen wußten, die dieses Mädchen hier noch nicht einmal ahnte: von Schmerz, Angst und Entbehrung. In Souha hatte er immer das Kind gesehen, selbst wenn sie miteinander schliefen. Am Tag zuvor hatte er Elizabeth Cameron wie eine Frau behandelt, und sie war zusammengebrochen. Sie hatte bisher noch nichts erlebt als einen Liebhaber, der sie nicht heiraten wollte. Er mußte auch als Liebhaber nicht viel getaugt haben, wenn er sie so unschuldig, so unerfahren gelassen hatte.

»Ich stelle immer wieder Fragen«, sagte sie plötzlich. »Eins möchte ich noch wissen: Bist du verheiratet? Oder hast du ein Mädchen?«

»Ich habe ein Mädchen in Beirut«, sagte Keller. Er drückte die Zigarette aus und lehnte sich zurück. Er wollte mit niemandem über Souha sprechen. Er konnte sich vorstellen, was Elizabeth Cameron von einem Mädchen aus den arabischen Flüchtlingslagern halten würde. Deshalb starrte er ihr ganz absichtlich in den Ausschnitt ihres Morgenmantels. Er bestand aus einem weichen grünen Stoff und war mit vielen samtbezogenen Knöpfen besetzt. Er wollte mit Elizabeth nicht über das arabische Mädchen sprechen, mit dem er in Beirut zusammen lebte, vor allen Dingen nicht, wenn sich ihre Brüste unter der Reihe kleiner Knöpfe abzeichneten.

»Du solltest dich lieber anziehen«, sagte er.

»Gut.« Elizabeth stand auf. Als sie seinen Blick fühlte, hob sie beinahe abwehrend die Hand. »Es geht mich ja nichts an. Ich gehe einkaufen und besorge etwas zu essen. Fühl dich ganz wie zu Hause.«

Martino Antonio Regazzi, Kardinal-Erzbischof in New York, stammte aus dem Unteren Manhattan, wo die italienischen Einwanderer so zahlreich sind, daß das Viertel auch Klein-Italien genannt wird. Seine Eltern waren für die Verhältnisse der Einwanderer arme Leute. Sein Vater arbeitete in einer Schuhfabrik, die während der Depression schließen mußte. Dann bezog er drei Jahre lang Sozialbeihilfe und verdiente sich ein paar Dollar dazu, indem er anderen Leuten Taxis herbeirief, die Straße kehrte und Schnee fegte. Schnee war jedesmal ein Segen des Himmels, weil Schnee Geld bedeutete. Die Familie Regazzi lebte mit zehn Kindern in zwei Räumen. Bis zum Eintritt in das Seminar verbrachte Martino seine Tage und Nächte stets in einem Haufen größerer und kleinerer Kinder, Verwandter, Vater und Mutter. Der Tod seines Vaters schaffte auch nicht mehr Platz. Er war nie allein, hatte nie Ruhe. Das Leben war ein einziger Krach, der zwar lauter und leiser wurde, aber niemals ganz aufhörte, auch nachts nicht: Irgend jemand schnarchte, das Baby schrie, die Mutter wachte auf, legte es an die Brust und sang ihm etwas vor. Die billigen Bettgestelle, in denen jeweils zwei bis drei Kinder schliefen, knackten und quietschten. Der Wasserhahn in der Küche tropfte ewig, und zwischen vier und sechs Uhr morgens begann die Leitung zu rappeln. In der Wohnung darüber und darunter lebten ebenfalls große Familien. Die Leute ein Stockwerk tiefer waren Sizilianer. Sie hatten dauernd Streit, und die Frau brüllte und betete, wenn ihr Mann sie schlug.

Diese Kindheit war ein einziger Alptraum. Der Familie fehlte es an allem. Sie hungerten oft, bekamen nie neue Sachen zum Anziehen, und wenn sich die Eltern hinter den Vorhang in der Ecke zurückzogen, um beieinander Trost zu fingen, lagen die Kinder wach und lauschten. Es war jedenfalls der fröhlichste Ort, den Martino kennengelernt hatte, und in den achtundzwanzig Jahren seit dem Weltkrieg hatte er viele verschiedene Orte kennengelernt, angefangen von den Schützengräben auf Iwodjima bis zum Palast des Erzbischofs in New York. Die Beschreibung seines Elternhauses war einer seiner gekonntesten Auftritte im Fernsehen gewesen. Sie brachte ihm hunderttausend Briefe ein, führte zu einem vollständigen Zusammenbruch der Telefonverbindungen im Studio und wurde in ganz Amerika gesendet.

Er hatte sie für die Zuschauer in ganz Amerika wieder zum Leben erweckt: seine Brüder, seine Schwestern – den einen Bruder, der in eine Erziehungsanstalt kam, die beiden anderen, die zum Militär gingen und fielen, seine Schwestern, die heirateten und ein eigenes Leben in derselben Umgebung begannen wie ihre Eltern. Die Statue des Erlösers hatte in der Küche einen Ehrenplatz, die Lampe davor ging niemals aus, auch wenn es noch so schwerfiel, das Öl dafür zu kaufen. Regazzi erzählte diese Geschichte auf eine Art, die manchem Profi Tränen des Neides entlockte. Er beschrieb mit schlichten Worten schlichte Menschen. Er gab ihrer Armut, ihrem Elend Würde, er erzählte mit verhaltenem Stolz von seiner Mutter, voll Mitleid von seinem Vater. Er war ein armer Mann, der zum Kirchenfürst aufgestiegen war. Aber niemand sollte sich durch seinen Titel täuschen lassen: Er war immer noch ein armer Mann. Genauso arm wie jener Zimmermann, der seinen Freunden nur einen nahtlosen Rock hinterlassen konnte, als er starb.

Und dann wurde aus der warmherzigen Erzählung eine leidenschaftliche Attacke gegen die Armut, gegen die Unterdrückung der Besitzlosen, die Bedingungen, unter denen sie leben mußten. Vom Bildschirm donnerte der Sozialismus, harte Worte fielen aus dem Mund eines katholischen Kardinals. Nur deshalb hatte er von seiner Familie gesprochen, von ihren Sorgen und Nöten. Er wollte das Gewissen des Volkes wachrütteln. Das ging nicht nur die Bewohner von Klein-Italien etwas an, sondern die Menschen in ganz Amerika.

Was die Zyniker zum Weinen brachte, war die Erkenntnis, daß er es tatsächlich ernst meinte. Wer ihm so nahe stand wie sein Sekretär, Monsignore Jameson, wußte, daß Regazzi vor seiner berühmten Fernsehrede eine Stunde im Gebet verbracht hatte. Er wußte, wie gründlich er sich auf jeden Auftritt in der Öffentlichkeit vorbereitete, wie er an jeder Predigt feilte, wie er gleich einem Filmstar auf seine Schokoladenseite, sein gewinnendstes Lächeln, achtete – nur aus einem einzigen Grund: um die Menschheit im Namen Gottes zu bessern. Regazzi hatte viele Kritiker, die meisten von ihnen in den Reihen der Kirche selbst, wo man seine Sucht nach Publicity und die wortgewaltigen Predigten ablehnte, weil sie im krassen Gegensatz zur neutralen Würde seines Vorgängers standen. Regazzi war Anfang Fünfzig. Er hatte sich als junger Kaplan bei der Marine-Infanterie bewährt und danach als Theologe und Soziologe eine steile Karriere gemacht. Als er Erzbischof von New York wurde, geschah es im Rahmen der Revolutionierung innerhalb der katholischen Kirche. Die Ernennung dieses energischen Italieners war der Beweis dafür, daß die Reform trotz aller konservativen Elemente in der Hierarchie den Segen des Vatikans hatte. Monsignore Jameson war zehn Jahre älter als der Kardinal. Er liebte das ruhige Leben und die Routine ohne Aufregungen. Aber in den letzten drei Jahren war er wie ein Hase gehetzt worden, er mußte reisen, Ermittlungen anstellen, Regazzi ins grelle Licht der Öffentlichkeit folgen, und er haßte nichts so sehr wie diese Hetze. Insgeheim nannte er den erzbischöflichen Palast einen Zirkus, in dessen Manege der Kardinal stand. Er hätte gern abgedankt, aber das ließ Regazzi nicht zu. Die meisten Mitarbeiter des früheren Kardinals waren in den Ruhestand getreten und ersetzt worden. Aus Gründen, die Jameson nicht einzusehen vermochte, blieb er auf seinem Posten ohne Aussicht auf Erlösung.

Der Kardinal arbeitete bis ein Uhr oder zwei Uhr morgens und las um sechs die Messe. Er erwartete von seinem Sekretär, daß er immer zur Verfügung stand. Und das bedeutete, daß Jameson zwar in einem Sessel des Vorraums einnicken, aber nie richtig schlafen gehen durfte.

Es war schon nach Mitternacht, aber unter der Tür des Kardinals leuchtete noch ein heller Streifen. Der Monsignore machte es sich in einem Sessel bequem und nickte ein. Er wurde ruckartig wach und spürte dabei, wie seine Brille auf die Nasenspitze rutschte. Neben ihm stand der Kardinal. Er blinzelte hinauf zu dem kräftigen, schmalen Gesicht, hager geworden von heimlichem Fasten und zuwenig Schlaf, und war erleichtert, als er keine Andeutung von Zorn wahrnahm. Regazzi gönnte sich selbst keine Pause. Faulheit duldete er auch bei anderen nicht.

»Ich habe noch einige Briefe für Sie, Monsignore«, sagte er. »Würden Sie bitte hereinkommen?«

»Verzeihen Sie, Eminenz«, stammelte Jameson, »ich habe nur für eine Sekunde die Augen zugemacht, und da muß ich wohl …«

»Sie sind müde«, sagte der Kardinal. Er saß schon hinter seinem Schreibtisch. Im grellen Licht der Tischlampe wirkte er erschöpft. Jameson war das noch nie so sehr aufgefallen. Er erschrak. Was dieser Mann von sich forderte, ging über seine Kräfte. Im ersten Monat nach der Erhebung zum Kardinal hatte einer der Mitarbeiter bemerkt: »Der Kerl ist ein Fanatiker. Wie der Hausmeister mir gesagt hat, verbringt er die halbe Nacht in der Kapelle. Er dachte schon, es hätte jemand eingebrochen! Sie werden sehen, er macht uns das Leben zur Hölle.« Und es wurde auch nicht einfach für diejenigen, die nicht durch jüngere Leute ersetzt wurden, durch Männer, die seinen Missionseifer teilten. Nur ich, dachte Jameson müde, nur ich bin noch da. Noch eine ganze Stunde, bevor ich ins Bett komme!

In einem plötzlichen Impuls sagte Jameson: »Sie sollten sich ausruhen, Eminenz, Sie sehen erschöpft aus. Geben Sie mir die Briefe, ich werde sie bis morgen früh lesen. Gehen Sie doch zu Bett.«

Regazzi lächelte, wenn er interviewt wurde. Er lächelte, wenn er öffentlich auftrat und wenn er fotografiert wurde. Doch seine Mitarbeiter bekamen dieses Lächeln nur selten zu sehen. Aber jetzt lächelte er Jameson an und klopfte leise auf den Tisch. »Nehmen Sie doch bitte Platz, ich möchte mit Ihnen sprechen.«

Jetzt kommt es, dachte der Ältere, jetzt wird er mir sagen, daß ich abgelöst werde. Ich bin zu alt, schaffe die Arbeit nicht mehr. Ich habe ihm die Handhabe geliefert, indem ich bemerkte, daß er selbst müde sei. Seltsamerweise war er enttäuscht und gar nicht erleichtert.

»Wir arbeiten zusammen, seit ich hier bin«, sagte der Kardinal. »Ich wollte Ihnen schon oft für Ihre wertvolle Mithilfe danken, aber irgendwie kam ich nie dazu. Das möchte ich jetzt nachholen.«

Jameson nickte nur. Das war es also. Ausgerechnet um fünf vor eins mitten in der Nacht wurde ihm der Stuhl vor die Tür gesetzt.

»Ich möchte Sie etwas fragen: Was wird nach Ihrer Meinung mit dem Volk dieses Landes geschehen, wenn John Jackson ins Weiße Haus einzieht?«

Diese Frage bedeutete eine solche Überraschung, daß Jameson nur den Mund aufmachte, ohne ein Wort hervorzubringen. Aber dann tat er seine Meinung kund, ohne sich um besonders intelligente Formulierungen zu kümmern. Der Kardinal stachelte alle Menschen in seiner Umgebung auf, es ihm gleichzutun, aber in dieser Nacht war Jameson viel zu müde, um sich noch zusammenzureißen.

»Darüber habe ich mir noch nie Gedanken gemacht«, sagte er. »Das wird ohnehin nicht geschehen. Ein solcher Gauner wird doch nicht gewählt.«

»Wir fördern ihn«, sagte der Kardinal. »Vor ein paar Jahren wäre das unmöglich gewesen, da war er nichts weiter als ein obskurer Mann in einem obskuren Bundesstaat. Jetzt kämpft er um die Spitze.«

»Er kann nicht gewinnen«, sagte Jameson, »er kann höchstens die Wählerschaft aufsplittern.«

»Genau, das kann er. Er kann die beiden großen Parteien so sehr schwächen, daß er zwar nicht diese, aber vielleicht die nächste Wahl gewinnt. Immer vorausgesetzt, daß die Bedingungen für ihn günstig sind. Aber Sie haben meine Frage nicht beantwortet: Was würde wohl geschehen, wenn er gewählt würde?«

Jameson zögerte, dann sagte er: »Die Neger würden revoltieren, das halte ich für sicher. Wir hätten einen Bürgerkrieg hier im Land. Seine Lohnpolitik würde wahrscheinlich die Gewerkschaften auf den Plan rufen, und es käme zu Streiks. In der Außenpolitik bin ich mir nicht so sicher. Wahrscheinlich würde er eine Art Isolationismus betreiben. Aber er könnte viel Macht ausüben. Ich glaube, daß sich weite Teile unserer Bevölkerung hinter manche seiner Ideen stellen würden. Dann gibt es wiederum andere Gruppen, wie zum Beispiel die Farbigen, die ihn bekämpfen müßten.«

»Bürgerkrieg und Chaos«, sagte der Kardinal. »Ein Mann wie Jackson bringt das hervor. Aber was bringt einen Jackson hervor? Ist das nicht ebenso wichtig?«

»Ich denke schon.« Jameson hatte eine Pfeife in der Tasche stecken, aber er zog sie nicht hervor, da Regazzi weder rauchte noch trank.

»Leute wie dieser Jackson kommen durch Unwissenheit, Armut und soziale Ungerechtigkeit nach vorn«, sagte der Kardinal. Er sprach in ruhigem Ton wie bei einer Unterhaltung zwischen Freunden. »Es gibt immer wieder solche Leute, aber sie kommen nicht weiter als bis an die nächste Straßenecke oder an die Spitze kleiner radikaler Gruppen, wenn wir ihnen nicht ein entsprechendes Klima schaffen. Jackson bewirbt sich nur deshalb um die Präsidentschaft, weil dieses Klima jetzt existiert. Unsere Gesellschaft hat so viel Armut, Unwissenheit und Ungerechtigkeit aufzuweisen, daß die Betroffenen aus Verzweiflung zur Gewalt greifen. Und ihre Gewalt bringt vielen anderen Menschen noch mehr Unwissenheit und Angst, Leuten, die es nicht verstehen, Probleme anders zu lösen als mit Feuerwehrschläuchen und Gummiknüppeln. Es ist ganz natürlich, daß sie einen Mann wie Jackson auf die Schultern heben und sich von ihm das sagen lassen, was sie hören wollen. Darin liegt die Gefahr.«

So ausgedrückt ließ sich nichts dagegen sagen. Jameson nickte.

»Dagegen kämpfe ich«, erklärte der Kardinal. »Ich kämpfe gegen dieses Klima, gegen das Elend, die Dummheit, die Arroganz, mit der behauptet wird, die Leute seien selbst daran schuld, wenn sie unter solchen Dingen zu leiden hätten. Ich werde dazu alle mir verfügbaren Mittel einsetzen. Ich lasse mich schminken und trete vor die Fernsehkameras, ich spreche es in Predigten und Gebeten aus und hämmere es diesen Leuten ein, denn Gott hat mir diese Gaben geschenkt und will, daß ich sie anwende. Ich weiß, daß Sie mit mir nicht einverstanden sind, Patrick, das habe ich immer gewußt. Aber ich hoffe, daß Sie zumindest begreifen, warum es sein muß. Ich möchte gern, daß Sie mich aufrichtigen Herzens unterstützen.«

Es war das erstemal, daß der Kardinal ihn mit dem Vornamen angesprochen hatte. Jameson spürte, daß er bis unter den Kragen rot wurde. Scham und Verlegenheit griffen nach ihm. Jetzt holte er tatsächlich die Pfeife aus der Tasche und begann sie zu stopfen. »Wenn Sie jemals den Eindruck hatten … Wenn ich getan haben sollte, als ob … Eminenz, ich weiß nicht, was ich jetzt sagen soll.«

»Sagen Sie, daß Sie mich verstehen. Sie sind ein guter Mensch und ein guter Priester. Und Sie haben mich in echt christlicher Art ertragen. Ich glaube, daß unsere Aufgabe nicht nur darin besteht, die Messe zu lesen und die Sakramente zu spenden. Ich glaube, daß wir auf allen Ebenen der Gesellschaft für das Gute kämpfen müssen. In der Welt – nicht nur in der Weltkirche. Ich glaube an den Kampf für mein Volk, und damit meine ich mein ganzes Volk, schwarz und weiß, Katholiken und Protestanten. Ich muß in der Politik, auf dem sozialen Sektor, in der Industrie kämpfen. Ich werde auch Jackson bekämpfen. Ich habe eine Predigt für den Patricks-Tag entworfen. Ich möchte gern, daß Sie sie morgen lesen.«

»Es wird mir eine Ehre sein«, murmelte Jameson. »Eine große Ehre.«

»Es ist jetzt spät«, sagte Regazzi, »Sie sind müde, wir sind beide müde. Ich hoffe, daß Sie mich trotz der langen Nächte nicht im Stich lassen werden.«

Er stand auf. Jameson rappelte sich hoch. Er steckte die kalte Pfeife wieder in die Tasche und sah im Licht der Lampe, daß Regazzi ihm die Hand entgegenstreckte. Aber er drückte sie ihm nicht. Er sank steif auf ein Knie und küßte den Bischofsring. Dabei fiel ihm ein, daß der Kardinal den fünfundzwanzigkarätigen Amethyst gegen Glas vertauscht und den Edelstein für karitative Zwecke verkauft hatte.

»Wenn Sie dieses Tempo durchstehen, Eminenz«, sagte er, »dann gebe Gott, daß ich es auch kann. Gute Nacht.«

Nachdem er gegangen war, ordnete Regazzi seine Papiere und verschloß die Schreibtischschubladen. Er schaltete die grelle kleine Lampe an dem langen, biegsamen Fuß aus, so daß im Zimmer nur noch eine kleine Wandlampe brannte. Auch die schaltete er an der Tür aus und ging. Sein Zimmer lag im selben Stockwerk wie sein Büro. Er war aus der luxuriösen Zimmerflucht ausgezogen, die frühere Kardinäle bewohnt hatten, und hatte sich ein spartanisches Schlafzimmer eingerichtet, das nur das Allernötigste enthielt. Er verbrachte hier ohnehin herzlich wenig Zeit.

Aber in dieser Nacht suchte er nicht sein Zimmer auf, sondern er ging weiter und die Treppe hinunter. Auf seine Anweisung hin wurde die Kapelle nie abgesperrt. Er betrat sie und blieb stehen. Hier herrschte keine Kargheit, hier waren Pomp und Luxus nicht rücksichtslos abgeschafft worden. Gerade dadurch hatte er sich bei seinen Priestern so unbeliebt gemacht. Das hier war der Tabernakel Gottes, der Schrein des ewigen Mysteriums, das Geheimnis, das Martino Regazzi aus dem dunklen Slum seiner Jugend emporgeführt hatte zum Kreuzzug für die himmlische Gerechtigkeit. Zur Ehre Gottes – nicht zu seiner eigenen. Er beugte das Knie, trat vor den Altar und kniete dort nieder. Vielleicht war es diese Stille, die sich so sehr vom Chaos seines Alltags unterschied, die ihm die Berufung ins Herz gelegt hatte. Er wußte es nicht. Er hatte viel darüber nachgedacht und seine Motive sorgfältig nach Stolz und psychologischen Beweggründen abgesucht. Zweifellos gab es noch andere Erklärungen als den Ruf Gottes, aber er wurde sich ihrer nicht bewußt. Er liebte den Frieden, das Alleinsein in der leeren Kapelle, die Gemeinsamkeit mit einer großen Gegenwart. Wenn der Kardinal Trost und Ermutigung brauchte, dann fand er sie hier. Er hatte in dieser Nacht eine Entscheidung gefällt, vielleicht die wichtigste Entscheidung seines Lebens seit seiner Berufung zum Priesteramt.

Er hatte beschlossen, die Todsünde auf sich zu nehmen und in die Politik zu gehen. Das war kein leichter Entschluß. Er war ein tapferer Mann und hatte von seiner sizilianischen Großmutter ein gut Teil Braggadocio geerbt, aber was er von der Kanzel der St.-Patricks-Kathedrale aus verkünden wollte, würde die Schleusen des Himmels über ihm öffnen. Die Kirche stellte eine politische Macht dar; nur war das nicht als Kompliment gemeint, wenn jemand es sagte. Selbst gläubige Katholiken gingen gern darüber hinweg. Der Vatikan war fern, und ihm verzieh man es, wenn er sich in der internationalen Politik wie eine Staatsregierung gebärdete, aber Gott sei dem Priester gnädig, der sich zu Hause für einen Kandidaten einsetzte. Das war einer der Gründe, aus denen sich Regazzi neutral verhalten und geweigert hatte, für den logisch erscheinenden Kandidaten einzutreten, einen Demokraten aus irisch-katholischer Familie, die den letzten Kardinal zum engsten Freundeskreis zählte. Er mochte diese Leute nicht. Millionäre waren ihm fremd, auch wenn ihre Herkunft noch so ähnlich war. Der Kardinal glaubte an den unpopulären Spruch, daß ein guter Mann nie im Reichtum stirbt; er ging sogar noch weiter und erklärte, er könne auch nicht im Reichtum leben. Er hatte Casey nicht unterstützt, weil er unabhängig bleiben und nicht der Beichtvater des Weißen Hauses werden wollte. Aber einen Mann nicht zu unterstützen war etwas anderes, als von einer Verurteilung abzusehen. Unterlassungssünden sind noch grauenhafter als die übrigen. Sie zeugen von Feigheit, Gleichgültigkeit, Trägheit. John R. Jackson war das Schlimmste, was es seit Menschengedenken für die amerikanische Politik geben konnte. Viele Leute bekämpften ihn, aber Regazzi hatte den Eindruck, daß sich von den Zitadellen des amerikanischen Katholizismus aus noch keine energische Stimme gegen ihn erhoben hatte. Die Kirche Gottes war in seinen Augen die Kirche der Armen, der Farbigen, der Unterdrückten, der Verstoßenen – und nicht der ehrbaren Leute, deren Sicherheit gerade durch diese Elemente bedroht wurde. Wenn die Gesellschaft weniger egoistisch wäre, christlicher in der Verteilung der gewaltigen Reichtümer Amerikas, dann gäbe es keine Minderheitenprobleme, keine Bedrohung. Die Reichen hatten viele Verfechter. Er, Martino Regazzi, wollte der Vorkämpfer der übrigen werden und Jackson seine christliche Herausforderung ins Gesicht schleudern – ganz buchstäblich, weil er am St.-Patricks-Tag vor ihm inmitten der Gemeinde sitzen würde. Er hatte am ersten Entwurf dieser Predigt lange gearbeitet, und bis zum endgültigen Text waren noch viele Änderungen nötig. Deshalb hatte er den armen alten Patrick Jameson geweckt, obgleich er wußte, daß er im Vorraum schlief. Er hatte jemanden gebraucht, mit dem er reden, dem er sich anvertrauen konnte. Er kannte seinen Privatsekretär seit langem sehr genau. Es war sein ehrlicher Eindruck, wenn er sagte, er sei ein guter Mensch und ein guter Priester. Jameson war schlicht und menschenfreundlich, ohne Ansprüche an das Leben, abgesehen von der natürlichen Sehnsucht nach ein wenig Ruhe. Die Loyalität eines solchen Mannes brauchte der Kardinal sehr dringend. In dieser Nacht hatte er die Bürde der Entscheidung so schwer auf seinen Schultern gespürt, daß bei ihm der Mensch zum Vorschein gekommen war und er um diese Treue gebeten hatte.

Er kniete lange Zeit vor dem Altar, betete um Mut und Kraft und dankte Gott für Patrick Jamesons Großmut, weil dieser Mann ihn drei lange Jahre ertragen und ihn in der Not nicht abgewiesen hatte.

3

In den vier Jahren seit der Trennung von Elizabeth Cameron hatte Peter Matthews' Lebensweg eine neue Richtung eingeschlagen. Er hatte genau das getan, was Söhne reicher Eltern zu tun pflegen: Nach dem Studium in Yales war er ins elterliche Maklergeschäft eingetreten; er hatte mit hübschen Mädchen geschlafen und amüsante Reisen unternommen; er war in einen Scheidungsfall verwickelt und kam davon, ohne die Frau heiraten zu müssen. Er hielt sich in jeder Beziehung an die Konventionen von Reichtum und Unmoral und langweilte sich dabei zu Tode. Seine Affäre mit Elizabeth war nur eine unter vielen gewesen – für ihn gar nichts Besonderes. Daß er sich noch genau daran erinnerte, lag an etwas anderem: Nachdem er mit knapper Not dem Ehejoch entkommen war, unter das sie ihn offenbar zu zwingen versuchte, wechselte er sowohl die Bettgenossin als auch seinen Beruf. Er flog nach Washington, traf sich zum Essen mit einem alten Studienfreund, der jetzt im Außenministerium arbeitete, und fragte ihn beim dritten Whisky ganz unverblümt, ob er nicht für ihn, Peter Matthews, irgend etwas Vernünftiges wüßte, was er anfangen könnte, bevor er völlig durchdrehte und das gesamte Geld seiner Klienten in irgendeine südamerikanische Goldmine steckte.

Er kehrte ohne eine Antwort auf diese Frage nach New York zurück und hatte sie bis zum Wochenende schon wieder vergessen. Dann besuchte ihn aber der Studienfreund und brachte noch jemanden zum Essen mit. Es war derselbe Mann, der vier Jahre später hinter seinem Schreibtisch im New Yorker Büro des CIA saß und Matthews nach seiner alten Affäre mit Elizabeth Cameron fragte. Er hatte inzwischen aus dem verzogenen Sohn reicher Eltern einen der besten Agenten seiner Organisation gemacht. Äußerlich hatte sich Peter Matthews kaum verändert. Er hatte nur einen größeren Freundeskreis als zuvor und unterhielt ihn wie immer mit einer Mischung aus Schnodderigkeit und Warmherzigkeit, die ihm alle Türen öffnete. Auch die Türen zu Schlafzimmern. Aber hinter dieser Fassade waren die Instinkte des ruhelosen, skrupellosen Vagabunden von Bett, Flasche und Spielklub abgelenkt und in neue Kanäle geleitet worden; Matthews' Leben verlief so aufregend, wie er es sich nur wünschte. Dafür war er gern bereit, eine harte Disziplin auf sich zu nehmen. Francis J. Leary hätte keinen einzigen Fehler geduldet, der auf Faulheit oder mangelnde Vorsicht zurückzuführen war. Das wußte Matthews. Er mochte seinen Boß; er gefiel ihm schon damals bei dem Essen vor vier Jahren, und er gefiel ihm immer noch, obwohl er ein Ire war. Bei Iren war Matthews sonst sehr vorsichtig. Man konnte nie wissen. Aber Leary war ein umgänglicher Mensch, charmant und humorvoll, empfänglich für Matthews' Witz und Schlagfertigkeit, und er war außerdem der durchtriebenste Hund, dem Matthews in seinem neuen Beruf jemals begegnet war.

Nun wollte Leary einiges über Elizabeth wissen. Er wußte von dem Verhältnis der beiden, da Matthews' Vergangenheit genau überprüft worden war. Das machte ihm nichts aus; im Gegenteil: Es amüsierte ihn, daß seine Freundinnen listenmäßig erfaßt und zu den Akten gelegt wurden.

»Haben Sie Miß Cameron seit der Trennung damals wiedergesehen?« fragte Leary.

»Ein paarmal – bei anderen Leuten auf Partys.«

»Haben Sie sich freundschaftlich getrennt?«

»Es geht. Ich erklärte ihr, daß ich nicht an eine Ehe dächte, und sie war einverstanden. Es gab dabei keine häßlichen Szenen. Sie ist ein sehr wohlerzogenes Mädchen.«

»Sieht ganz danach aus«, sagte Leary. Es klang nicht wie ein Kompliment.

»Darf ich fragen, worum es hier überhaupt geht? Für einen Vaterschaftsprozeß ist es wohl ein bißchen zu spät.«

Leary lachte. »Sie sind ein Gauner, Pete. Noch steckt nicht viel dahinter, ich wollte mir lediglich ein Bild von diesem Mädchen machen und habe Sie gefragt, weil ich weiß, daß Sie miteinander in Verbindung standen.«

»So könnte man es ausdrücken«, sagte Matthews mit Unschuldsmiene.

»Halten Sie den Schnabel. Hat sie jemals mit Ihnen über Politik gesprochen?«

»Nein, Sir. Sie hatte zwar ein kluges Köpfchen, aber ich habe das Thema nicht angeschnitten. Ich glaube nicht, daß sie eigene Meinungen vertrat.«

»Welche Freunde hatte sie, als Sie damals mit ihr beisammen waren?« fuhr Leary fort. »Leute aus Ihrem Bekanntenkreis? Oder irgendwelche seltsamen Bekannten aus ganz anderen Schichten? Vielleicht Intellektuelle?«

»Nein, ihre Mutter hielt es mit der Kunst und lud ständig irgendwelche Maler und Musiker ein, aber Liz kümmerte sich nicht darum. Ihre Mutter war eine Art Mäzenin. Liz benahm sich genau wie die anderen Mädchen: Sie verkehrte in ihrem eigenen Gesellschaftskreis. Sie war ganz bestimmt keine Linke, falls Sie das meinen. Ein Mädchen mit so viel Geld!«

Leary nahm die Brille ab und schob sie in ein Etui. »Sie treibt sich mit jemandem herum, der uns nicht so recht paßt«, sagte er. »Wissen Sie etwas über Eddi King, den Besitzer der Zeitschrift Future?«

»Er ist ein Intellektueller, ein rechtsradikaler Republikaner. Die Zeitschrift hat einigen Einfluß und befaßt sich hauptsächlich mit Politik. Warum? Ist der Knabe nicht ganz echt?«

»Schon gut«, antwortete Leary, »er gefällt uns nicht. Deshalb interessieren wir uns für Miß Cameron. Glauben Sie, daß die beiden miteinander schlafen?«

»Sehr unwahrscheinlich«, sagte Matthews. »Ich mußte dafür all meinen Charme aufbieten. Vielleicht ist er ein sehr charmanter Mann, aber ich traue es ihr nicht zu. Sie hatte nie etwas für die älteren Semester übrig, und dieser Kerl muß doch weit über Fünfzig sein, nicht wahr? Ich weiß es natürlich nicht, aber ich kann es mir nicht denken.«

»Könnten Sie Miß Cameron einmal besuchen? Glauben Sie, daß sie mit Ihnen sprechen würde?«

»Das weiß ich nicht.« Matthews zögerte. »Aber wenn Sie wollen, kann ich es ja mal versuchen. Instruieren Sie mich.«

»Okay. Horchen Sie die Dame über King aus. Aber brechen Sie sofort ab, wenn Sie merken, daß sie irgendwie engagiert ist. Wenn nicht, soll sie mich einmal besuchen. Ich habe ihr etwas zu zeigen, was sie vielleicht interessieren wird. Aber das lassen Sie bis zuletzt. Stellen Sie zuerst den Kontakt her und erkunden Sie das Terrain.«

»Gut, Mr. Leary. Ich werde sie noch heute morgen anrufen und zum Mittagessen einladen.«

Nachdem Matthews das Büro verlassen hatte, nahm Leary eine Mappe aus der obersten Schublade. Es war ein frisch angelegtes Aktenstück mit einem grünen Aufkleber, der so viel wie ›streng geheim‹ bedeutete. Auf einem kleinen Schildchen stand der Name ›Eddi King‹. Es war noch nicht viel drin. Alles, was Leary bisher über King in Erfahrung bringen konnte, stand auf drei Seiten. Er hatte ziemlich übereilt diese Ermittlungen eingeleitet, und solche Dinge erfordern viel Zeit und Geduld. Er überflog den Bericht noch einmal. King stammte aus Minneapolis. Sein Geburtsdatum wurde mit dem 9. Dezember 1918 angegeben. Er besuchte die Oberschule in Minneapolis und studierte am Wisconsin College. Die Eltern starben Ende 1928, und King erbte als einziges Kind das gesamte Vermögen. Er arbeitete zehn Jahre lang bei einem inzwischen eingegangenen Verlag in New York, ging dann nach Europa und war während des Krieges in Frankreich interniert. 1956 kehrte er in die USA zurück. Er blieb Junggeselle und gründete 1958 die Zeitschrift. Stadtwohnung in New York, Landhaus in Vermont, eng befreundet mit Huntley Cameron, verkehrt in rechtsradikalen Kreisen. Siehe Time Magazine, November 67. Erste Überprüfung ergab weder Skandale noch Unregelmäßigkeiten. In letzter Zeit Begleiter von Elizabeth Cameron, flog mit ihr für einen einwöchigen Urlaub nach Beirut. Mehr hatten seine Leute nicht erfahren.

Es hätte über King gar kein Aktenstück gegeben, wenn Leary nicht einen Bericht von seinem Agenten bei der Sûreté in Paris erhalten hätte. Dem CIA wird häufig vorgeworfen, er durchdringe und unterwandere die Geheimdienste anderer Länder und verleite deren Agenten, für ihn zu arbeiten. Dem CIA wurden überhaupt viele unorthodoxe und wenig feine Dinge vorgeworfen, und Leary war insgeheim stolz darauf, daß vieles davon tatsächlich stimmte. Er hatte eigene Leute im französischen Geheimdienst sitzen, Leute, die alles meldeten, was für den CIA von Interesse sein konnte. Ein kurzer Auszug aus einem solchen Bericht war an die letzte der drei Seiten angeheftet. Die Besitzerin eines Pariser Edelbordells hatte in ihrem Bericht an die Sûreté erwähnt, daß sich der französische Kommunistenführer Marcel Drouet in ihrem Etablissement mit einem Amerikaner namens King getroffen habe. Learys Mann hatte die Spur bis zu dem Taxi verfolgt, das King am nächsten Morgen ins Hotel zurückbrachte, und ihn nach dem Gästeverzeichnis identifiziert. Das hatte Leary argwöhnisch gemacht. Drouet war einer der Spitzenfunktionäre. Er hatte es nicht nötig, ein Bordell aufzusuchen, es sei denn, er traf sich mit einem anderen Spitzenmann. Mit Eddi King, dem wohlhabenden Verleger. Da stimmte etwas nicht. Nach Learys Ansicht stank das zum Himmel. Er hoffe nur, daß Miß Elizabeth Cameron nicht derselbe Geruch anhaftete. Es war durchaus möglich, daß sie wesentlich mehr über Mr. King wußte, als Learys eigene Leute inzwischen ausgegraben hatten. Und was sie nicht wußte, konnte sie vielleicht in Erfahrung bringen, da sie ja dazugehörte. Er hoffte, daß Peter Matthews jetzt nichts falsch machte.

Er notierte etwas auf dem Aktenstück und klappte es zu. Inzwischen überprüften seine Leute in Minneapolis die Unterlagen in der Schule und an der Universität. Irgendwann war jemand an King herangetreten. Höchstwahrscheinlich während seiner Internierung in Frankreich. Diese Phase überprüften die Franzosen. Außerdem ließ Leary alle Mitarbeiter von Future gründlich durchleuchten. Sein Vorgesetzter mochte die Ansicht vertreten, so viel Wirbel um eine einzige Spur sei übertrieben, aber Leary arbeitete mit einem Argument, das Widerspruch erstummen ließ: Eine Wahl stand vor der Tür.

Keller war nun schon seit einer Woche in Amerika. Wenn er daran dachte, überkam ihn eine Art bitterer Humor. Eine Woche hatte er nun schon als Gefangener in dieser Luxuswohnung verbracht, sich von dem Magritte an der Wand anstarren lassen, nacheinander alle Bücher gelesen, die er im Gästezimmer fand, dazwischen ferngesehen und auf einen Anruf gewartet, der nicht kam. Niemand hatte sich mit ihm in Verbindung gesetzt. Elizabeth Cameron kam und ging und gab sich Mühe, ganz normal zu tun, aber man merkte ihr doch von Tag zu Tag immer mehr die innere Unruhe an. Sie kochte für ihn und verschwand tagsüber, um all die Dinge zu tun, mit denen reiche Frauen eben ihre Zeit vertrödeln. Die Abende verbrachten sie gemeinsam. Am ersten Abend war er schon früh in sein Zimmer gegangen, hatte sich auf das Bett geworfen und versucht einzuschlafen.

Nach dem vierten Tag gab er nach. Er fühlte sich halb erstickt, nervös und reizbar durch die Spannung und Ungewißheit. Er gehörte zu den Menschen, die Einengung und Untätigkeit nicht ertragen. Also ließ er sich von ihr dazu überreden, auszugehen und sich New York anzusehen. Er mußte sich widerwillig eingestehen, daß ihm das, was er da sah, immer besser gefiel. Es war eine großartige Stadt, nicht vergleichbar mit Paris, der einzigen europäischen Metropole, die er kannte, und auch nicht mit den Städten im Orient, die so anders waren, als lägen sie auf einem anderen Planeten. Sie hatte schon recht: New York war eine aufregende Stadt. Sie erinnerte Keller an einen riesigen glitzernden Bienenschwarm, bevölkert von einer Menschengattung, wie Keller sie noch nie kennengelernt hatte. Sie hatten es immer eilig, fühlten sich angetrieben von einer typisch amerikanischen Hast, die sich nur schwer beschreiben ließ, und lebten in einem Tempo, das an den Nerven zerrte und den Martini fast zu einem Nationalemblem erhob. Aber die Stadt hatte auch eine ganz eigentümliche Schönheit: Eispaläste ragten in den Himmel, die beiden großen Flüsse, der Hudson und der East River, flossen wie zwei Arterien durch den Betondschungel, die Oase des Central Park – und vor allen Dingen das unglaubliche Panorama dieser Stadt bei Nacht. Sie hatte ihn einmal spätabends zu einer Spazierfahrt mitgenommen, und während sie sich vom dichten Verkehr dahinschieben ließen, wurde Keller an ein Feuerwerk erinnert, an eine Stadt, über die es Gold regnet, in der Lichter die Nacht verdrängten und über die Köpfe der Menschenmenge ausgegossen wurden wie ein Sack voll Juwelen.

»Schön, nicht wahr?« sagte Elizabeth. »Gar nicht wie Europa, aber das soll es auch nicht sein. Eine typisch amerikanische Stadt. Ich liebe sie.«

»Du bist so begeisterungsfähig«, sagte Keller. »Es muß schön sein, so an einer Stadt zu hängen.«

Sie hielten an einer Kreuzung. Als die Ampel umsprang, fuhren sie weiter. Er bemerkte, daß sie eine sehr gute Fahrerin war. Es war die Wahrheit, wenn sie von ihrer Geschicklichkeit und Tüchtigkeit gesprochen hatte. Was ihn jedoch überraschte, war die unberechenbare Weiblichkeit, die ab und zu zum Vorschein kam, ein Zögern, das ihn beim Überqueren der Straße nach ihrem Arm greifen ließ. Er hatte noch nie zuvor das Gefühl gehabt, eine Frau beschützen zu müssen. Seine Haltung gegenüber Souha war fast väterlich, als hätte er es mit einem Kind zu tun, das im Leben schon zu viel herumgestoßen worden war und das er mit verbissener Entschiedenheit vor weiterem Schaden bewahren mußte. Aber seine Gefühle für Elizabeth Cameron sahen ganz anders aus. Sie stellte eine Mischung dar, die ihn verwirrte und die ständig neue, unerwartete Impulse an ihm weckte. Sie brauchte seinen Schutz nicht, nicht so wie die kleine Araberin, die sich von Geburt an immer hatte verteidigen müssen. Sie war reich und selbstbewußt, sie konnte fast alles so gut wie die meisten Männer, aber wenn er in ihrer Nähe war, drängte es ihn, sie zu stützen, ihr Paket zu tragen oder nur ganz einfach den Wagen anzuhalten und sie an sich zu ziehen. Er beobachtete sie beim Fahren. Ihrer Schönheit schien sie sich nicht bewußt zu sein, als merkte sie nicht, wie sie auf ihn wirkte. Aber wenn sie einander nahe kamen oder sich zufällig berührten, lag ein bittender Ausdruck in ihren Augen, als flehte sie ihn an, behutsam zu sein und sie nicht auszunutzen. Er kannte Sehnsucht und Begierde, und er wußte, wie sehr die Nerven eines Mannes darunter leiden und wie sein klares Denken verwirrt werden konnte, und sei es auch nur vorübergehend. Er wußte es, weil sein Empfinden ihr gegenüber ganz ähnlich war, aber er widerstand der Versuchung, nachts einfach in ihr Zimmer zu gehen und sie in die Arme zu nehmen, weil diese anderen, fremdartigen Empfindungen da waren, die er nicht einmal sich selbst einzugestehen wagte. Das Wort Liebe wäre ihm nie über die Lippen gekommen. Wenn sie ausging, lief er gelangweilt und gereizt in der Wohnung auf und ab und wartete auf das Summen des Aufzugs, das Klappern ihres Schlüssels.

Wenn sie bei ihm war, vergaß er den Grund seiner Reise nach New York. Er vergaß, auf den Telefonanruf zu warten, der immer noch nicht gekommen war, er vergaß Souha und den Libanon, als gehörten beide einem Traum an, als seien die Tage mit Elizabeth die einzige Wirklichkeit.

Dann hatten sie ihre Wohnung wieder erreicht. Sie stiegen aus und überließen es dem Portier, den Wagen wegzufahren. Keller war akzeptiert, und sogar der Hauptportier grüßte ihn. Auf dem Flur wandte sich Elizabeth lächelnd ihm zu.

»Möchtest du etwas trinken?«

»Nein.« Keller nahm ihr den Mantel ab und legte ihr für einen Augenblick die Hände auf die Schulter. Es war ein Fehler, sie zu berühren, ein gefährliches Heraufbeschwören einer Situation, die sich nie wiederholen sollte. Dieses Versprechen hatte er beiden gegeben. Er merkte, wie sie erstarrte, und trat sofort zurück.

»Du brauchst vor mir keine Angst zu haben«, sagte er. »Das habe ich dir doch versprochen.«

»Ich habe keine Angst vor dir«, erwiderte Elizabeth, »höchstens vor mir.«

»Ich kann nicht hierbleiben«, sagte Keller plötzlich. »Das geht nicht. Es kann lange dauern, bis jemand Kontakt mit mir aufnimmt. So lange kann ich nicht mehr für mich garantieren. Ich habe genug Geld, ich kann in ein Hotel ziehen. Wenn eine Nachricht kommt, kannst du sie für mich annehmen. Das wird besser sein. Besser für dich.«

»Bitte, geh nicht.« Sie stand dicht vor ihm. Er sah auf sie herab und merkte, daß sich ihre Augen mit Tränen gefüllt hatten. »Geh bitte nicht weg, ich möchte es nicht. Ich weiß, was es bedeutet, wenn du bleibst, aber es ist mir gleichgültig. Verstehst du? Was geschehen könnte, ist mir ganz gleichgültig. Ich liebe dich nämlich.«

Sie streckte ihre Hand aus, und er hielt sie fest. Sie drängten aufeinander zu, und er legte beide Arme um sie.

»Das darfst du nicht sagen«, murmelte er. »Du weißt ja nichts von mir. Du weißt nicht, wovon du sprichst. Du mußt dir einen anständigen Mann suchen, einen zum Heiraten.« Er strich ihr mit einer Hand das blonde Haar aus dem Gesicht. »Wenn ich jemals den Kerl erwische, der dich verlassen hat, dann schlage ich ihm den Schädel ein.«

»Das brauchst du nicht«, sagte Elizabeth ruhig. »Ich habe gedacht, daß ich ihn liebe. Ich habe gedacht, das Zusammensein mit ihm wäre das Richtige, das Echte. Aber jetzt weiß ich, daß ich mich getäuscht habe. Ich glaube, du bist der einzige echte Mann, der mir in meinem ganzen Leben begegnet ist. Wenn ich an ihn denke, wünsche ich mir nur, es wäre niemals geschehen.«

»Wenn du schon deinen netten, ordentlichen Amerikaner bedauerst«, sagte Keller, »um wieviel mehr wirst du dann erst mich bedauern?«

Sie legte ihm beide Arme um den Hals. Sofort packte er sie fester und drückte sie an sich.

»Ich weiß es nicht«, flüsterte Elizabeth. »Wenn ich dich verliere, dann wahrscheinlich für immer.«

»Woher hast du diese Male?« fragte Elizabeth und beugte sich über ihn. Mit dem Finger fuhr sie die tiefen Narben an der Seite seines Brustkorbs nach. Schüchternheit und Hemmungen waren von ihr abgefallen. Mit jedem Tag lernte sie mehr über die Liebe. Es war nicht nur die Leidenschaft; auch die entspannte Zufriedenheit gehörte dazu, dicht nebeneinanderzuliegen und sich im matten Lampenlicht zu unterhalten. Wenn er sie nach der Vereinigung küßte, wiegte er sie manchmal in seinen Armen in den Schlaf. Matthews war nachher nie zärtlich gewesen. Er hatte sich immer rasch von ihr gelöst und Witze gerissen, als hätte er Angst davor, ernstgenommen zu werden. Bei diesem Mann war alles anders. Er setzte sich aus Widersprüchen zusammen und konnte leidenschaftlich fordernd sein, aber auch schweigend und zärtlich. Sie liebte ihn mit jedem Tag mehr. Kaum zu glauben, daß sie sich erst vor einer Woche nähergekommen waren.

Sie wiederholte ihre Frage.

»Erzähl mir doch, woher du diese Narben hast.«

Er zeigte mit dem Finger auf ein dick geschwollenes Mal, das von seiner linken Schulter abwärts verlief. »Das habe ich von einer Rauferei in einem Bordell von Algier.«

»Über das Bordell will ich nichts hören«, sagte Elizabeth. »Aber erzähl mir von der Rauferei.«

»Wir hatten einen deutschen Legionär dabei. Er nannte sich Beloff«, sagte Keller. »Aber das war nicht sein richtiger Name. Er war ein ganz gemeiner Schweinehund. Er haßte mich ebenso wie ich ihn. Angeblich war er früher mal Offizier bei der SS. Wir haben uns wegen einer der Huren gestritten. Aber er war kein Offizier – dafür konnte er viel zu gut Fußtritte verteilen. Doch ich konnte es noch besser, da griff er nach einer Flasche und zerschlug sie.«

»Bitte nicht«, flüsterte sie und schloß die Augen, weil sie die Vorstellung von dem scharfkantigen Glas nicht ertragen konnte. »Bitte nicht.«

Keller lachte. »Er lag einen Monat lang im Lazarett«, fuhr er fort. »Wenn er ein Kriegsverbrecher war, habe ich ihm noch einen Gefallen getan. Seine eigene Mutter hätte ihn nicht wiedererkannt. Es waren ohnehin die meisten von uns davongelaufene Deutsche. Die Unteroffiziere waren Franzosen, aber das waren genauso gemeine Schweinehunde.«

»Du warst also in der Fremdenlegion?« Sie richtete sich auf und sah ihn an. »Das kann ich nicht glauben. Ich habe dich immer für eine Gestalt gehalten, wie man sie in Filmen mit Gary Cooper sieht.«

»Und was glaubst du wohl, wer vor Dien Bien Phu gekämpft hat?«

Sie schüttelte den Kopf und lächelte. »Nie gehört.«

»Das Land heißt Vietnam«, sagte Keller. »Das wirst du doch wohl schon gehört haben. Dort habe ich mir die zwei Löcher hier zugezogen.«

Er legte ihre Finger an seine Rippen. »In Saigon habe ich drei Monate im Krankenhaus gelegen. Dann hatte ich die Nase voll, ich desertierte. Mein ganzes Leben lang habe ich die Welt immer nur aus der Gosse gesehen. Deshalb wollte ich mir Geld besorgen, um zu wissen, ob sie aus einer anderen Perspektive nicht schöner ist.«

»Weißt du was«, sagte Elizabeth, »ich habe dir alles über mich erzählt, aber von dir weiß ich praktisch gar nichts, Bruno. Ich möchte gern wissen, was geschehen ist, bevor ich dich traf. Ich möchte alles über das Waisenhaus hören und dann über die Fremdenlegion. Wirst du es mir erzählen?«

Es stimmte schon, daß sie ihm alles über sich gesagt hatte. Sie hatte alle Bedenken verloren, zusammen mit ihrer Zurückhaltung und den Hemmungen, die Peter Matthews niemals ausgeräumt hatte. Die erste Nacht in Kellers Armen hatte all das wie mit Dynamit weggesprengt. Elizabeth hatte ihm von ihrer Kindheit, ihren Eltern erzählt, ganz persönliche Einzelheiten aus ihrem Leben, von denen sie niemals geglaubt hatte, daß ein anderer sie erfahren würde, und er hatte ihr geduldig zugehört.

Er hatte noch nie mit einem Menschen über sich selbst gesprochen. Es war so schwierig, die richtigen Worte zu finden. Souha hatte er nie etwas gesagt, und sie hätte auch nicht daran gedacht, ihm eine Frage zu stellen. Aber Elizabeth hatte ihm beigebracht, daß eine Frau auch eine Kameradin sein kann, gleichberechtigt und vertraut. Er zog sie nieder und küßte sie. Ihre Lippen waren weich, und er fuhr ihr gern über das lange seidige Haar. Es war so leicht, daß man Strähnen davon in die Luft blasen konnte.

»Du bist ein Narr.« Das sagte er sich selbst ein dutzendmal. Ein Narr, der in eine Phantasiewelt geraten ist. Was du mit diesem Mädchen da anstellst, ist für euch beide schlecht und verrückt. Aber er konnte dem Geschehen nicht Einhalt gebieten. Es war alles zu schnell gegangen und zu weit fortgeschritten. Er konnte nicht aufhören, sie zu lieben, und die Freude daran war wie ein schleichendes, tödliches Gift, das von ihm Besitz ergriffen hatte. Es war die Farbe ihrer braunen Augen mit den kleinen grünen Lichtern darin oder die Art, wie sie ihm am Morgen wachküßte. Er liebte sie, weil sie intelligent war, weil man mit ihr reden und dabei vergessen konnte, daß sie kein Mann war. Und er liebte sie noch mehr, weil sie dann plötzlich wieder klein und dumm war und nicht einmal wußte, wo Dien Bien Phu lag.

»Was willst du denn von mir wissen?« fragte er.

»Alles. Wie war es in dem Waisenhaus?«

»Ich weiß nicht.« Keller zögerte und dachte nach. Wie sollte er diese langen Jahre eines Daseins beschreiben, das so eintönig war, daß die Zeit selbst ihre Bedeutung verloren hatte? Die tägliche Routine, die Gerüche im Waisenhaus, die Disziplin, die Strafen, das bedrückende Fehlen jeglichen Privatlebens. Das alles konnte man nur mit einem einzigen Wort beschreiben, mit einem Wort, das treffender war als alle anderen.

»Ich war einsam«, sagte er. »Aber es war immer noch besser, als draußen zu stehen. Das zumindest wußte ich von einigen anderen Kindern, die später kamen. Meine Mutter hat mich nicht lange behalten. Sie übergab mich den Nonnen, als ich ein paar Wochen alt war.«

»Wie konnte sie nur?« fragte Elizabeth zornig. »Wie konnte sie nur das einzige Kind weggeben?«

»Darüber habe ich viel nachgedacht«, sagte Keller. »Ich habe gegrübelt und sie in Gedanken beschimpft, aber dann, später, habe ich angefangen zu begreifen. Sie muß sehr arm gewesen sein. Irgendein Schweinehund hatte sie verführt und dann sitzengelassen. Meinem Namen nach zu schließen war der Mann ein Deutscher, vielleicht ein zufälliger Besucher – ich habe Frauen gesehen, die ihr Kind behalten wollten, aber es ist nicht einfach.«

»Es war für dich auch nicht gerade einfach«, sagte Elizabeth. »Hat man dich gut behandelt? Waren die Nonnen freundlich zu dir?«

»Wir waren dreihundert Kinder, und es war Krieg«, sagte er. »Sie waren so nett und freundlich, wie das nur menschenmöglich war. Eine Nonne war besonders gut zu mir und kümmerte sich mehr um mich als die übrigen. Sie hat mich später gebeten, ihr zu schreiben. Ich hab's einmal getan, aber ich hatte nicht die richtige Adresse und hörte nie etwas von ihr.«

»Was hast du nach dem Waisenhaus gemacht?« fragte Elizabeth. Sie bedauerte fast schon, überhaupt gefragt zu haben, denn seine Beschreibung war so trist und grau.

»Ich hab's mit Arbeiten versucht. Damals war ich fünfzehn. Ich arbeitete bei einem Lebensmittelhändler in Lyon. Er zahlte mir nichts, aber seine Tochter wollte mich verführen. Ich erinnere mich noch genau an sie. Sie war etwas älter und hatte so eine Art, mich anzusehen und um mich herumzuscharwenzeln.« Er lachte. »Ich hatte außer den Nonnen noch keine Frauen kennengelernt, und die, gerade die war nicht nach meinem Geschmack. Deshalb sorgte sie dafür, daß ich flog. Sie erzählte ihrem Vater, ich hätte gestohlen.«

»Stimmte das?« fragte Elizabeth.

»Ja, natürlich. Ich bekam nicht genügend zu essen, also stahl ich und verkaufte die Sachen auf dem Schwarzmarkt. So ging es eine ganze Weile – mal hier ein Job, mal da. Ich hatte nie genug Geld zum Leben und nahm mir vor, das zu ändern. Aber wie, das werde ich dir nicht erzählen.«

»Gut«, sagte sie leise, »du hast mir schon genug erzählt.«

Er zündete sich eine Zigarette an und rauchte schweigend. Dabei dachte er an die Dinge, die er ihr verschwieg. Die Schläge von den Besitzern des Cafés, nachdem er per Anhalter von Lyon nach Paris gefahren war. Er hatte seine Aufgabe mißverstanden und die amerikanischen Soldaten laufenlassen, ohne sie in das Bordell zu locken, das im Hinterhaus betrieben wurde. Sie hatten ihn auf der Straße grün und blau geschlagen, bis er Blut in die Gosse spuckte. Es waren nicht die ersten Prügel, die er bezogen hatte, aber er war jetzt sechzehn und beschloß, daß es seine letzten sein sollten. Von nun an wollte er jeden Schlag doppelt und dreifach zurückzahlen.

»Ich war ein Dieb«, sagte er. »Ich handelte auf dem Schwarzmarkt mit allem, was man zu Geld machen konnte. Aber ich lebte wie ein Hund, durchstöberte die Mülltonnen und haßte die Welt, die alles im Übermaß besaß und mich hungern ließ. So lernte ich das Leben kennen. Als mir der Boden unter den Füßen zu heiß wurde, ging ich in die Fremdenlegion. Das war immer noch besser als Gefängnis.«

»Du konntest nichts dafür«, sagte Elizabeth. »Dir blieb keine andere Wahl. Du warst noch ein Kind, und keiner kümmerte sich darum, was aus dir wurde.« Sie umarmte ihn und hielt ihn fest. »Du hattest einfach keine Chance. Aber weißt du was? Wenn ich mir vorstelle, wie du als Kind allein warst und herumgestoßen wurdest – da muß ich dich noch mehr lieben.«

Er lächelte sie an. »Ich dachte, es würde dich schockieren. Ich ging dann von der Legion weg, um ein neues Leben zu beginnen.«

»So bist du also nach Beirut gekommen«, sagte sie. »Willst du mir nicht etwas von deinem Mädchen dort erzählen? Wie hast du sie kennengelernt?«

»Ich habe sie aus der Gosse aufgelesen, als ich einmal nachts heimkam. Sie war vor Hunger ohnmächtig geworden. In Beirut gibt es Hunderte von Flüchtlingsmädchen, die sich für ein paar Pfennige verkaufen. Aber sie war keine Hure. Dafür war das arme Ding viel zu mager und zu häßlich. Keiner hätte sie haben wollen.«

»Aber du schon«, sagte Elizabeth zögernd.

»Ich wußte nicht, was ich mit ihr anfangen sollte, und los wurde ich sie auch nicht mehr«, erzählte Keller. »Kannst du dir vorstellen, wie es ist, wenn ein menschliches Wesen vor meiner Schwelle liegt und versucht, mir die Füße zu küssen? Ich habe sie zu mir genommen, sie sorgte für mich.«

»Sie muß dich lieben«, sagte Elizabeth. »Sie muß dich sehr lieben.«

»Ich denke schon.« Er griff nach den Zigaretten. Sie schwiegen eine ganze Weile und rauchten. »Die meisten Araberinnen hätten mich gleich in der ersten Nacht ausgeplündert und wären dann verschwunden. Aber nicht Souha. Sie will weiter nichts als nur mich.« Er drehte sich um und sah Elizabeth an. »Wenn wir jetzt in Beirut wären, würde sie dich glatt vergiften und noch davon überzeugt sein, das Rechte zu tun.«

»Wie niedlich!«

»Nicht urteilen«, sagte Keller ruhig. »Das ist eben eine ganz andere Welt, als du sie kennst. Wenn man nichts besitzt, kämpft man mit allen Mitteln um das Wenige, das man noch hat. In deiner Welt bin ich ein Nichts, aber für einen Menschen wie Souha bin ich alles. Ein Mann, der sie nicht verprügelt, der sie nicht auf den Strich schickt, der ihr Süßigkeiten schenkt und sie zum Lachen bringt. Vor der Abreise habe ich ihr etwas Geld dagelassen. Dafür könnte man vielleicht knapp einen Pelzmantel kaufen, aber sie hat für den Rest ihres Lebens ausgesorgt. Was auch geschehen mag, sie hat keine Sorgen mehr.«

»Was könnte denn geschehen?« Sie rückte von ihm ab. In dem matten Licht sah er ihre sorgenvollen Augen, den Ausdruck der Angst auf ihrem Gesicht. Ich rede zuviel, dachte er. Um ein Haar hätte ich mich zu einem gefährlichen Eingeständnis hinreißen lassen. Er nahm sie in die Arme und rettete sich in eine Lüge.

»Vielleicht kehre ich nicht mehr zu ihr zurück«, flüsterte er.

Fuad Hamedin hatte sich ein neues Auto gekauft. Er hatte eine Vorliebe für die flotten amerikanischen Modelle mit Chassis wie Raumschiffe, mit riesigen Parklichtern, die im Dunkel wie Urzeittiere ein rotes Auge öffneten, mit Heizung, Radio, elektrisch betriebenen Fenstern und Lenkhilfe. Er kaufte ein schönes Ford-Cabrio, zweifarbig blau-beige gespritzt, mit Weißwandreifen, und er streichelte es wie eine schöne Frau. Kellers Vermittlung hatte ihm gutes Geld gebracht. Die Bezahlung war mit der Post gekommen, und damit war alles erledigt. Er fragte sich, womit dieser Kerl sein Vermögen verdienen würde – oder ob er es sich jemals verdienen würde. Fuad glaubte es nicht. In diesen Jobs lag ein doppeltes Risiko: Man konnte vom Gesetz gefaßt oder vom eigenen Auftraggeber beseitigt werden. Keller konnte von Glück reden, wenn er einen einzigen Dollar des Geldes zu sehen bekam. Aber sein Mädchen war zumindest ganz hübsch versorgt. Es lohnte sich vielleicht, sie später mal zu besuchen, wenn Fuad sicher sein konnte, daß es ungefährlich war.

Er fuhr nach Hause und nahm seine Frau und die drei Kinder zu einer langen Spazierfahrt mit. Seine Frau war recht hübsch, aber die beiden Söhne und die Tochter waren mollig und verwöhnt. Besonders der kleinere Junge jammerte ununterbrochen, weil beide Eltern das Nesthäkchen nach Strich und Faden verzogen. Sie machten es sich in dem neuen Wagen bequem, redeten und lachten, schrien die Kinder und sich gegenseitig an und hatten das Radio auf einen Sender mit schriller arabischer Musik eingestellt. Es war ein schöner Tag. Fuad nahm seine Familie mit in die Berge hinter der Stadt, wo man einen herrlichen Ausblick auf das Meer hatte, das sich wie blauer Samt vor dem welligen grünen Land ausbreitete. Die Sonne schien, und es war warm im Auto. Fuad hatte es erst am Morgen ausgeliefert bekommen. Der Wagen lief wie ein Ührchen. Auf den Bergstraßen konnte er ihn gar nicht richtig ausfahren. Deshalb lenkte er ihn auf die breitere Hauptstraße, die wieder zur Stadt zurückführte. Er fuhr zur Küste hinunter und dann weiter zum Flugplatz. Um zwei Uhr nachmittags herrschte hier wenig Verkehr. Er stieß seine Frau an, die lachte. Das Tachometer zeigte hundert Stundenkilometer. Fuad trat aufs Gaspedal. Bei einhundertzwanzig löste ein mit der Tachonadel verbundener Mechanismus die Sprengladung aus. Unterhalb dieser Geschwindigkeit hätte er den Wagen ungefährlich ein ganzes Jahr lang fahren können.

Zehn Meilen vom Flughafen entfernt, wo er vor etwa zwanzig Jahren als Schlepper begonnen hatte, flogen Fuad Hamedin und seine Familie in einem Gewirr von Blech und Eisen in die Luft. Die Überreste der Leichen und Autoteile wurden im Umkreis von fünfzig Metern verstreut. Den ersten Teil seines Versprechens hatte Drouet wahrgemacht. Nur Kellers Mädchen mußte noch zum Schweigen gebracht werden.

»Nett, dich wiederzusehen, Liz. Du siehst fabelhaft aus.« Peter Matthews lächelte sie über den Tisch hinweg an. Er hatte sich entsprechend Learys Wunsch mit ihr in Verbindung gesetzt. Das Telefongespräch hatte sich sehr schwierig angelassen, weil die Stimme am anderen Ende der Leitung kühl und uninteressiert blieb. Aber Matthews ließ sich nicht so leicht abwimmeln. Er hatte Auftrag, sie zu sprechen, und das mußte er irgendwie schaffen. Nein, zum Mittagessen hatte sie keine Zeit. Abends auch nicht. Ein Drink in ihrer Wohnung kam auch nicht in Frage. Matthews merkte, daß sie nicht allein war. Vielleicht ein neuer Freund? Eddi King war es nicht, der hielt sich in Frankfurt auf. Das hatten sie schon überprüft. Schließlich erklärte sie sich bereit, auf einen Drink in den Club 21 zu kommen, wo sie sich früher manchmal getroffen hatten.

Sie sah großartig aus. Sein Kompliment war ehrlich gemeint. Nun sahen sie sich über den kleinen Tisch hinweg an. Die Sitzordnung hatte sie bestimmt. Sie hätte sich auch wie früher auf das Bänkchen setzen können. Sie war es nämlich gewesen, die immer etwas für Händchenhalten übrig hatte.

»Du siehst auch gesund aus«, sagte sie. Keller hatte angenommen, daß der Anruf für ihn bestimmt war. Nur die Erleichterung darüber, daß er nicht angerufen wurde, hatte sie veranlaßt, Peters Einladung anzunehmen. Außerdem befürchtete sie, er würde einfach zu ihr in die Wohnung kommen, wenn sie jedes Wiedersehen ablehnte. Er hatte sich gar nicht verändert. Bei den wenigen Begegnungen seit ihrer Trennung hatte sie ihn nie mehr richtig angesehen. Jetzt konnte sie es wieder, weil er ihr so wenig bedeutete wie irgendein Fremder mit einem Martiniglas in der Hand.

»Wozu soll dieses Wiedersehen gut sein?« fragte sie.

»Warum eigentlich nicht?« fragte er zurück. »Ich dachte, es könnte eine letzte Gelegenheit sein. Ich wollte dich so oft anrufen, Liz, aber dann dachte ich mir, daß du mir vielleicht noch böse warst. Stimmt das?«

»Ein wenig«, gab sie zu. »Aber das ist nun vorbei. Wolltest du das hören?«

»Zum Teil. Ich wollte mir außerdem von dir bestätigen lassen, daß du nichts dagegen hast, wenn ich dich von Zeit zu Zeit einmal anrufe. Es war wirklich nicht einfach, dich heute abend zu diesem Treffen zu überreden.«

»Jedenfalls bin ich gekommen«, stellte sie fest. »Haben denn deine anderen Freundinnen heute abend keine Zeit?«

»Ich hab' sie nicht gefragt«, sagte Matthews. »Ich wollte keine andere sehen als nur dich.«

Er legte die Hand ans Herz, und sie mußte trotz ihrer Verärgerung lachen.

»Du hast dich wirklich nicht verändert. Immer noch der alte Schauspieler. Und unverheiratet?«

»Aber selbstverständlich. Wenn ich dich schon nicht heiraten wollte, Liz, wer sollte mich denn sonst einfangen? Oder überhaupt nur mögen? Aber lassen wir das. Wie steht's bei dir? Man hörte Gerüchte, daß du diesen Verleger Eddi King heiraten willst.«

»Was?« Schwindeln konnte sie nicht. Dieses eine Wort und ihr Gesichtsausdruck waren Matthews Bestätigung genug. Sie fuhr halb verärgert, halb ungläubig fort: »Eddi King? Er ist ein Freund von meinem Onkel. So etwas Lächerliches habe ich schon lange nicht mehr gehört.« Sie stellte ihr Glas so hart hin, daß etwas überschwappte.

»Du gefällst mir auch, wenn du zornig bist«, sagte Matthews. »Aber was ist daran so lächerlich? Er ist ein Mann in den besten Jahren, und du bist auch keine siebzehn mehr. Er hat Geld und kennt die richtigen Leute. Alle älteren Semester machen es jetzt Onassis nach. Was sollen die Leute denn sonst annehmen, wenn du mit einem Mann Urlaub machst?«

»Wie meinst du das – Urlaub?« fragte sie. Sollte er etwas über Beirut erfahren haben?

»Es stand in der Klatschspalte von Suzy Knickerbocker.« Das stimmte sogar. »›… wurde bei einem Spaziergang in den exotischen Seitengassen Beiruts gesehen.‹ – Du kennst diesen Quatsch doch.«

»Genau das richtige Wort«, sagte Elizabeth. »Er war geschäftlich für meinen Onkel dort. Da ich noch nie im Libanon war, schlug er vor, ich sollte ihn begleiten.«

»Wenn es nicht King ist, dann reg dich nicht so auf, und verrate mir lieber, wer der Mann deines Herzens ist. Als wir beisammen waren, hast du nie so strahlend ausgesehen.«

»Nein, wahrscheinlich nicht«, sagte Elizabeth leise. Wenn sie Peter Matthews ansah, hatte sie immer nur Keller vor sich. Die Gerüchte, die sie mit King in Verbindung brachten, hatten ihr eine Gänsehaut über den Rücken gejagt. Konnte man das wirklich sehen? Leuchteten ihre Augen? Sie war glücklich und ehrlich verliebt. Nun saß sie hier in der gemütlichen Umgebung des vornehmen Nachtklubs, in dem sie sich früher oft getroffen hatten, und wußte, was Matthews erfühlt hatte: Sie war tatsächlich verliebt. Verliebt in einen Mann, der mit alle den angenehmen, geschliffenen Typen wie Peter Matthews soviel gemeinsam hatte wie ein Apache. Keller war häßlich, breit und tolpatschig, ihm fehlte der lässige Charme jener Männer, die von einem Berg aus Dollarnoten auf die Welt herabblickten. Matthews beobachtete sie. Ihr Gesichtsausdruck wechselte rasch, aber dieser selbstbewußte, zufriedene Zug blieb. Sie hatte sich sehr verändert. Schön war sie immer schon gewesen, schick angezogen nach der neuesten New Yorker Mode, aber nun hing ihr das schimmernde Haar locker bis auf die Schultern, und in ihren großen Augen lag ein Wissen, das er dort noch nie bemerkt hatte. Jetzt war sie wirklich eine Frau geworden, die jeden Mann hinreißen mußte.

»Aber da ist doch ein Mann im Spiel, wie? Wenn die Sache ernst ist, komme ich dich lieber nicht besuchen, weil ich mir sonst eine blutige Nase hole.« Das gehörte zwar nicht zu seinem Auftrag, aber er war neugierig geworden. Der Kreis, in dem sie sich bewegten, war nur klein und exklusiv. Aus seiner Bekanntschaft konnte es niemand sein, weil man ihm den Namen sonst bestimmt schon zugetragen hätte. Aber Elizabeth gab ihm keine Antwort.

»Erzähl mir doch etwas von dir«, sagte sie. »Wie geht's in der Wall Street?«

»Weiß ich nicht.« Matthews zuckte die Achseln. »Ich bin von Hannings weggegangen, weil mich das Geld langweilt. Zumindest das Geldverdienen. Ich bin jetzt ein Diener des Staates.«

»Was du nicht sagst!« Elizabeth lehnte sich mit spöttischem Lächeln zurück. »Du bist doch nicht etwa beim Friedenscorps gelandet?«

»Nein, bei der Steuerfahndung. Ich bin auf der Jagd nach Steuerflüchtigen.«

»Das kann doch nur ein Witz sein«, sagte sie. »Du ein Steuerbeamter? Ausgeschlossen!«

»Es stimmt aber. Bis jetzt wechsele ich nur das Kohlepapier aus, aber wenn alles gutgeht, darf ich demnächst sogar Farbbänder wechseln. Das ist übrigens ein weiterer Grund, weshalb ich dich sprechen wollte, Liz. Mein Chef befaßt sich gerade mit einigen der überseeischen Interessen aus dem Nachlaß deines Vaters. Tut mir leid, daß ich das erwähnen muß, aber bei einer Hinterlassenschaft von zehn Millionen Dollar kann die Sache manchmal kompliziert werden. Hast du überhaupt gewußt, daß er ausländischen Besitz hatte?«

»Nein«, antwortete Elizabeth. »Aber warum wendest du dich nicht an meine Rechtsanwälte? Die kümmern sich um alles.«

»Mein Chef meint, es ginge schneller, wenn er dich einmal persönlich sprechen könnte.«

»Du wirst doch nicht etwa andeuten wollen, daß es hier eine Steuerschiebung gegeben hat?«

»Natürlich nicht, es gibt da nur einige Dinge, die wir nicht ohne weiteres klären können. Sieh mal, Liz, ich will es dir offen sagen: Ich habe verraten, daß ich dich ganz gut kenne. Mein Chef will dich sprechen, und da konnte ich die Klappe nicht halten und erklärte mich bereit, ein Rendezvous zu arrangieren. Wenn du ihn mal anrufst, werde ich vielleicht bald zum Farbbandwechsler befördert. Tust du mir den Gefallen?«

»Na schön«, sagte sie. »Wenn du dir unbedingt die Finger schmutzig machen willst … Wer ist denn dein Chef überhaupt?«

»Er heißt Leary«, antwortete Matthews. »Ein netter Kerl, er wird dir bestimmt gefallen.«

»Du und Steuerbeamter – das leuchtet mir einfach nicht ein. Das ist ein so seriöser Beruf!«

Er hatte wieder sein altes lausbübisches Lächeln aufgesetzt. »Keine Sorge, privat bin ich immer noch der gleiche Windhund. Du willst es dir also wirklich nicht anders überlegen und mit mir essen gehen?«

»Tut mir leid.« Sie hob die Hand. »Ich bin schon verabredet, ich lasse Freunde nicht gern warten.«

»Was zum Teufel soll das heißen – da ist niemand?«

Kings Stimme wurde lauter. Er war am späten Abend aus Europa zurückgekommen. Die Woche in Frankfurt hatte ihm Spaß gemacht, obgleich er die Deutschen nicht mochte. In den letzten fünfzehn Jahren hatte er sich sehr an sein bescheidenes Verlagsimperium gewöhnt. Aber er war müde. In London hatte es wegen eines Maschinenschadens einen dreistündigen Aufenthalt gegeben, und er hatte für den Rest des Fluges kein Auge mehr zugetan. Zu Hause angekommen, ließ er sich zuerst in ein heißes Bad sinken, dann genehmigte er sich einen doppelten Whisky, und schließlich rief er seinen Verbindungsmann an, um zu kontrollieren, ob mit Keller alles in Ordnung war. Es waren noch drei Wochen Zeit, und er wollte nur sichergehen, daß Keller zufrieden war und in keine Schwierigkeiten geriet. Der Anruf war mehr eine Routineangelegenheit. Als er dann die vereinbarte Frage nach seinem Freund aus Übersee stellte, der hoffentlich mit der Unterbringung zufrieden sei, war er ganz und gar nicht auf die Antwort gefaßt.

»Er ist überhaupt nicht gekommen.« Der Mann am anderen Ende der Leitung war seit zwei Wochen fast verzweifelt. Seine Aufgabe hatte darin bestanden, Keller zu übernehmen, sobald er in der Pension an der 39. Straße erschienen war. Aber er kam nicht, und da es unter allen Umständen verboten war, King in Deutschland zu benachrichtigen, konnte der Mittelsmann während seiner Abwesenheit nichts unternehmen. Er hatte festgestellt, daß Maggio von einem Lastwagen überfahren worden war, und wußte nun wenigstens, an welcher Stelle die Kette abgebrochen war. Das versuchte er King zu erklären.

»Sie kennen doch meinen Chauffeur?«

›Chauffeur‹ war eine vereinbarte Codebezeichnung.

»Ja.« King erstarrte. Herrgott, wenn man ihn verhaftet hatte! Er war nie sehr glücklich dabei gewesen, einen Gauner vom Schlage eines Maggio einzusetzen, aber für diesen Teil der Operation war er nicht verantwortlich. Diese Sektion befehligte ein anderer. Er konnte sich des vorhandenen Netzes bedienen, hatte aber keine Weisungsbefugnisse. »Ja, was ist mit ihm?«

»Er ist überfahren worden. War sofort tot.«

»Schade.« So war das also passiert. Keller war am Kennedy-Flughafen gar nicht abgeholt worden. Der Kontaktmann war ums Leben gekommen, und dadurch fiel das ganze komplizierte Arrangement in Stücke. Warte nur, bis ich darüber berichte! King dachte wütend an die Unfähigkeit der Leute, die für Pannen wie einen plötzlichen Todesfall nicht vorgesorgt hatten. Wartet nur, ihr blöden Hunde!

»Na schön«, schnarrte er in das Telefon, »dann muß ich eben ein paar Hotels anrufen und versuchen, meinen Freund zu finden. Halten Sie trotzdem das Zimmer frei. Sie hören wieder von mir, sobald ich festgestellt habe, wo er sich aufhält.« Er hieb den Hörer wütend auf die Gabel. Der Apparat schepperte protestierend. Kings Hände zitterten: Er hatte Keller verloren. Nur weil er sich um seine anderen Sachen kümmern mußte und den allerletzten Schritt den New Yorker Leuten überlassen hatte, war alles schiefgegangen. Er erinnerte sich wieder, wie er in Paris selbstsicher zu Drouet gesagt hatte: ›Alles läuft planmäßig.‹ Er konnte sich leicht vorstellen, was für einen Bericht Drouet abfassen würde, wenn er davon erfuhr. Dann würde es ihm auch nichts mehr helfen, wenn er die Schuld auf seine Mitarbeiter schob. Das hier war sein Auftrag, und er hatte sich schon zu sehr engagiert, um noch einen Rückzieher zu machen. Wenn die Sache schiefging, wenn sein Werkzeug verlorenging oder gefaßt wurde, wenn die Spur nach Beirut zurückverfolgt wurde …

Er wischte sich mit einem Taschentuch über das Gesicht. Der Schweiß hinterließ Flecken auf der reinweißen Seide. Jetzt gab es nur noch eine einzige Hoffnung: Vielleicht war Elizabeth auf dem Kennedy-Flughafen nicht einfach weggegangen, ohne abzuwarten, ob Keller abgeholt wurde. Aber es war eine vage Hoffnung. Elizabeth hatte sehr klar zum Ausdruck gebracht, daß sie den Mann nicht mochte, und er selbst hatte ihr gesagt, sie brauchte ihn bloß durch den Zoll zu schleusen und dann stehenzulassen. Er sah auf die Uhr. 11 Uhr 30. Er griff nach dem Telefon. Es klingelte so lange, daß er schon auflegen wollte, aber im letzten Moment hörte er Elizabeths Stimme.

Sie hatten am Fernseher gesessen. Keller hatte eine so kindliche Freude daran, daß Elizabeth sich ihm zuliebe jede Serie, jede Quizsendung, jeden Film anschaute. Außerdem war es schön, dicht beisammen zu sitzen und zu beobachten, wie er wieder eine neue Seite Amerikas entdeckte. Bei der Nachrichtensendung hatte er sich ihr zugewandt und bemerkt, sie seien ziemlich müde. Da hatte sie gelacht, seine Hand von ihrem Busen weggeschoben und erklärt, diese Sendung wolle sie sich nun einmal ansehen.

»Ein sehr bemerkenswerter Mann«, sagte sie. Auf dem Bildschirm erschien Kardinal Regazzi.

Er gab ein Interview zum Problem des Drogenmißbrauchs bei Kindern.

Keller beugte sich ein wenig vor und wurde aufmerksam. »Soll das etwa heißen, daß bei euch die Kinder schon das Zeug nehmen?« Das klang erschrocken. In den Ländern, die er näher kannte, spielte sich das Leben auf einer so niederen Ebene ab, daß alles möglich war – aber hier, in dieser reichen Stadt, wo alle im Überfluß lebten, erschien es ihm als unmöglich.

»Es wird immer schlimmer. Hör Regazzi zu, er weiß, was Armut ist.«

»Hier gibt es keine Armut«, erwiderte Keller. »Und ich habe noch nie einen armen Kardinal gesehen. Du bist doch nicht katholisch, oder?«

»Nein.« Elizabeth schüttelte den Kopf. »Aber du bist sicher katholisch, wenn dich die Nonnen erzogen haben.«

Keller gab ihr keine Antwort. Er saß da und starrte auf den kleinen Schirm. Dieser Mann verstand es wirklich, innerhalb weniger Minuten Eindruck zu machen.

»Worin sehen Sie die Ursache dieser Entwicklung?« fragte die Stimme des unsichtbaren Interviewers.

»Wenn ein Kind sich so sehr wünscht, dieser Welt zu entfliehen, daß seine Phantasie nicht genügend genährt wird durch Bücher und Filme und Fernsehen, all die Fluchtmittel, die wir zu bieten haben, dann kann das nur bedeuten, daß einem solchen Kind alles mangelt, worauf es ein Recht hat: Chancen, Sicherheit, Liebe, Hoffnung. Wenn man nur einen Teil des Geldes, das für Besserungsanstalten aufgebracht wird, für eine anständige Unterbringung und eine bessere Erziehung solcher Kinder verwenden würde, brauchten sie keine Rauschmittel.«

Keller sagte: »Das ist doch albern. Hier sind alle Leute reich.«

»Nein, das stimmt nicht«, entgegnete Elizabeth. »Was du bisher gesehen hast, ist die Schokoladenseite dieses Landes. Regazzi weiß schon, wovon er spricht. Er kommt selbst aus den Slums und hat sein Leben lang für die Armen gekämpft. Ich halte nicht viel von seiner Religion, aber er ist ein großartiger Mensch.«

»Jede Religion ist Lüge«, murmelte Keller. Er dachte an die barmherzige Schwester, die ihm zum Abschied aus dem Waisenhaus einen Rosenkranz geschenkt und dann mit feuchten Augen am Tor gestanden hatte. »Die Katholiken haben nicht mehr und nicht weniger Unrecht als alle anderen.«

Da läutete das Telefon. »Geh dran«, sagte Keller, »es ist vielleicht für mich.«

»Das fürchte ich ja gerade.« Elizabeth stand zögernd auf. »Um diese Stunde ruft man nicht andere Leute an. Laß es sein, Bruno, die können morgen wieder anrufen.«

»Geh dran«, sagte er, »sonst tu ich's.«

So kam es, daß King doch noch ihre Stimme hörte.

Sie wandte Keller den Rücken zu und verbarg ihr Gesicht. »Hallo«, rief sie. »Wie war die Reise?«

»Gut«, antwortete King und gab sich alle Mühe, seine Angst und Besorgnis für sich zu behalten. »Und bei Ihnen? Wie geht's Ihrem Freund?«

»Der ist gestrandet«, sagte Elizabeth. Es hatte keinen Sinn mehr, Keller etwas vorzumachen. Sie drehte sich zu ihm um und nickte ihm zu. Er stand auf und trat neben sie. »Er ist nicht abgeholt worden. Wir haben eine ganze Weile gewartet, und dann hielt ich es für das beste, ihn einfach mitzunehmen.« Das sollte ganz beiläufig klingen. »Nein, nein, ganz und gar nicht«, sagte sie. »Ich habe ihn kaum zu sehen bekommen. Er schläft die meiste Zeit.« Plötzlich blitzte es in Kellers Augen auf. Er legte ihr beide Hände um die Taille und drückte zu.

»Mit dir«, flüsterte er. »Gib mir den Apparat.«

»Soll ich ihn rufen?« fragte Elizabeth.

Kings Stimme klang plötzlich sehr beschwingt. Er war so erleichtert, daß er sich nicht mehr verstellen konnte. »Nein, danke, meine Liebe. Es tut mir schrecklich leid, daß Sie so viel Schwierigkeiten hatten. Er hat Sie auch sicher nicht belästigt? Sie hätten ihn einfach in einem Hotel unterbringen sollen. Elizabeth, ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr ich das bedaure. Wissen Sie was, ich sorge dafür, daß er gleich morgen früh abgeholt wird. Darf ich Sie dann anschließend zum Essen einladen? Ich möchte versuchen, das wiedergutzumachen.«

»Das geht leider nicht«, antwortete sie. »Ich bin beim Finanzamt angemeldet. Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird.«

»Von jetzt an können Sie ruhig alles mir überlassen«, sagte King. »Natürlich war es das beste, daß Sie ihn bei sich behalten haben. Wenn wir uns sehen, werde ich Ihnen alles erklären. Morgen lasse ich ihn abholen.«

Sie legte den Hörer auf. »Das war der Mann, mit dem ich nach Beirut geflogen bin«, erklärte sie. »Eddi King. Er sorgt dafür, daß du morgen abgeholt wirst. Bruno, ich möchte nicht, daß du weggehst.«

»Ich muß aber, dafür werde ich bezahlt.«

»Bezahlt – wofür? Wir lieben uns doch, kannst du mir wirklich nicht vertrauen?«

»Ich werde dafür bezahlt, daß ich meine Befehle ausführe«, sagte Keller. »Wenn dein Freund es so will, werde ich morgen ausziehen. Aber was ich heute abend mache, geht ihn nichts an. Komm her zu mir, ich werde dir etwas zeigen. Das Morgen ist ein großes Fragezeichen. Den heutigen Abend haben wir noch sicher. Also, vergeuden wir ihn nicht.«

Francis Learys Büro lag im siebzehnten Stock eines gewaltigen Bürogebäudes am unteren Broadway. Learys Leute hatten zwei Etagen gemietet, und zwar unter der Firma ›Trans-Oceanic-Shipping Company‹, die ordnungsgemäß registriert war und auch an der Atlantikküste normale Geschäfte abwickelte. Diese Firma war der Deckmantel für Learys New Yorker Büro.

Leary hatte seinen Schreibtisch ans Fenster gestellt und konnte so ständig das großartige Panorama dieser Stadt bewundern, die ewig wechselnde Szenerie regte sein Denken an. Was die ästhetische Seite betraf, so liebte er an diesem Anblick die Mischung aus Schönheit und Häßlichkeit. Den trägen Strom vieler Autos, die quirlenden Menschenmassen auf der Straße unten, die harte Silhouette himmelstrebender Wolkenkratzer, dazwischen grüne Flächen und tausend Lichter, wenn der Abend hereinbrach. Das war der Stadtteil, in dem Leary geboren war, in dem seine Großeltern nach der Flucht aus dem verhungernden Irland angekommen waren. Hier hatte er eine Familie und ein neues Leben gefunden. Leary gehörte zu Amerika, aber ganz besonders zu dieser schönen, gewalttätigen, brutalen Stadt. Sie hatte ihn herausgehoben aus den tristen Gettos an der West Side, wo sich die irischen Einwanderer drängten. Leary hatte sich emporgekämpft in eine Sphäre von Reichtum und Luxus und sich selbst eine Scheibe davon abgeschnitten. Bei Kriegsausbruch betrieb er eine gutgehende Werbeagentur. Er war von der Infanterie zum Geheimdienst versetzt worden – ein Wendepunkt in seinem Leben und der Beginn eines Weges, der ihn schließlich in den siebzehnten Stock dieses Hochhauses geführt hatte.

Er hatte eine Stunde damit verbracht, alle verfügbaren Informationen über Miß Elizabeth Cameron nachzulesen. Es war ganz ähnlich wie bei Eddi King: Das Material war spärlich. Sie war siebenundzwanzig Jahre alt, stammte aus der Geldaristokratie und war durch einen Flugzeugabsturz, bei dem vierundachtzig Menschen ums Leben kamen, zur Vollwaise geworden. Diesen Punkt hatte er dick unterstrichen. Es war überhaupt eine Angewohnheit von ihm, selbst die geheimsten Papiere und Dokumente mit seinem Bleistift zu verunzieren. Learys Akten waren wegen ihrer Unordnung berühmt. Deswegen hatte ihm sogar der Präsident eine Aktennotiz zugeschickt. Sie hing jetzt eingerahmt in Learys privatem Arbeitszimmer zu Hause. Elizabeth Cameron hatte mit Peter Matthews zusammen gelebt, aber nichts deutete auf eine neue Verbindung mit einem anderen Mann hin, und aus Matthews' Bericht vom Morgen ging hervor, daß sie auch keine privaten Beziehungen zu Eddi King unterhielt. Matthews hatte ihre Anhänglichkeit gegenüber der Mutter hervorgehoben.

Leary sah auf die Uhr. 11 Uhr 45. Sie mußte jeden Augenblick kommen. Er griff nach einem Holzkästchen von ungefähr zwanzig Zentimeter Länge und stellte es genau vor sich auf den Tisch. Er sah aus wie eine normale Zigarrenkiste. Dann kündigte ein Summton den Besuch von Matthews und Miß Cameron an.

Leary gab durch einen Knopfdruck Anweisung, die beiden einzulassen. Als sie sein Büro betrat, kam er um den Schreibtisch herum und streckte ihr die Hand entgegen, ein korrekter, fast eine Spur zu eleganter Herr mit einem schmalen irischen Gesicht und hellen blauen Augen.

»Guten Morgen, Pete. Miß Cameron? Sehr freundlich von Ihnen, daß Sie gekommen sind. Bitte, nehmen Sie doch Platz.«

Er hatte sich das Mädchen nicht so hübsch vorgestellt. Bei Fotos geht manchmal der ganz persönliche Ausdruck verloren. In den Akten wirkte sie wie irgendeine wohlgekleidete Dame der gehobenen Gesellschaft, die für den Fotografen posiert. Aber der Ausdruck war das wichtigste: Auch ohne Make-up und ohne den honiggelben Nerz hätte sie ihn tief beeindruckt, allein durch ihren Blick. Der Gedanke schoß ihm durch den Kopf: Was hatte ein solches Mädchen bei einem Schürzenjäger wie Matthews zu suchen? Selbst wenn das inzwischen vier Jahre her war.

»Rauchen Sie?«

»Danke.« Elizabeth nahm eine Zigarette und ließ sich Feuer geben. Er sah, daß ihre Hand ganz ruhig war.

»Pete, ich weiß, daß Sie viel Arbeit haben. Miß Cameron und ich werden uns jetzt ein wenig unterhalten. Wenn wir fertig sind, lasse ich Ihnen Bescheid sagen.«

»Okay, Sir. Auf Wiedersehen, Liz.«

Elizabeth sah ihm nach. Bisher hatte er noch nie zu einem anderen Mann ›Sir‹ gesagt, nicht einmal zu ihrem Onkel. Er hatte sich in diesen vier Jahren doch sehr verändert. Das lausbübische Grinsen war mehr die lachende Seite des zweigesichtigen römischen Gottes. Matthews an seinem Arbeitsplatz, ein ›Sir‹ auf den Lippen – das war die Seite des Januskopfes, die sie bei ihm nie vermutet hätte.

»Sie haben meine Bitte sicher seltsam gefunden, Miß Cameron.« Leary beugte sich vor und lächelte sie mit seinem ganzen irischen Charme an. Sie sollte sich absolut sicher fühlen, bevor er ihr das zeigte, was in dem hölzernen Kästchen lag.

»Wieviel wissen Sie schon von Pete?«

»Nicht viel«, antwortete sie. »Er hat nur erwähnt, daß es um den Nachlaß meines Vaters geht und daß Sie irgendwelche steuerlichen Fragen mit mir besprechen wollten. Aber ich muß Sie warnen: Ich verstehe nicht viel von diesen Dingen. Meine Rechtsanwälte erledigen alles für mich.«

»Ich verstehe.« Leary lehnte sich zurück und kippte seinen Stuhl gegen die Wand. Also Einkommensteuer. Typisch, daß Matthews so etwas eingefallen war. In ihren Augen eine harmlose Sache. »Miß Cameron, ich weiß, daß Sie jetzt zu Recht ärgerlich sein werden, aber ich verstehe leider auch nichts von Einkommensteuer.«

Elizabeth sah ihn gerade an. »Was soll ich dann überhaupt noch hier, Mr. Leary? Ich verstehe nicht ganz …«

»Dieses Büro hier hat nichts mit dem Finanzamt zu tun«, sagte Leary. »Ich habe Matthews beauftragt, Sie hierherzubringen, ihm aber die Einzelheiten überlassen. Sie sitzen hier im New Yorker Büro der Central Intelligence Agency. Ich gehöre zu den leitenden Beamten des Geheimdienstes. Wenn Peter Matthews Ihnen vorgemacht hat, er sei bei der Steuerfahndung, dann hat er Sie schlichtweg belogen. Aber das haben Sie vermutlich ohnehin schon erraten.« Er setzte sein gewinnendstes Lächeln auf.

»In Wirklichkeit gehört er zu meinen besten Agenten. Wollen Sie uns helfen? Er war sicher, daß Sie uns diese Bitte nicht abschlagen würden.«

»Manchmal ist er etwas zu selbstsicher«, sagte Elizabeth. »Wie sollte ausgerechnet ich Ihnen helfen?«

»Indem Sie mir eine Weile zuhören und mir dann vielleicht ein paar Fragen beantworten«, sagte Leary. »Dafür wäre ich Ihnen außerordentlich dankbar. Sie kennen den Verleger Eddi King, nehme ich an?«

»Ja, ich kenne ihn. Er ist mit meinem Onkel Huntley Cameron befreundet.«

»Er ist mit vielen einflußreichen Leuten befreundet«, sagte Leary. »Mit Politikern, Industriellen und bekannten Größen aus der Literatur. Er steht ziemlich weit rechts, nicht wahr?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Elizabeth. »Über Politik habe ich nie mit ihm gesprochen. Ich glaube, er ist nicht damit einverstanden, daß mein Onkel die Demokraten unterstützt. Aber was soll das alles, Mr. Leary? Warum erkundigen Sie sich nach Eddi King?«

»Bevor ich diese Frage beantworte, muß ich Ihnen etwas erzählen. Sie haben doch im vergangenen Jahr Ihre Eltern bei einem Flugzeugabsturz verloren, nicht wahr? Eine B-707 explodierte beim Anflug auf Mexico City. Alle Insassen kamen ums Leben.«

»Ja«, murmelte sie. Er hatte das Gefühl, als zöge sie sich etwas von ihm zurück. Sie wollte über diese Angelegenheit nicht sprechen und auch nichts davon hören. Aber er kannte kein Erbarmen.

»Ich habe von Peter manches über Ihre Mutter gehört«, fuhr er fort. »Sie muß eine wunderbare Frau gewesen sein. Sie hingen sehr an ihr, nicht wahr?«

»Bitte«, sagte Elizabeth und tat, als wollte sie aufstehen. »Bitte, diese Sache regt mich immer noch furchtbar auf …«

»Ich bitte um Verzeihung«, sagte Leary. »Ich weiß, wie Ihnen zumute sein muß. Und glauben Sie mir, ich tue so etwas sehr ungern. Ihre Mutter ist nicht einem Unfall zum Opfer gefallen. Die Maschine stürzte durch einen Sabotageakt ab. Ihre Eltern wurden ermordet, als hätte sie jemand auf offener Straße erschossen.«

Man hörte Elizabeths Handtasche zu Boden fallen. Sie wurde so bleich, daß Leary aufsprang. Im ersten Augenblick befürchtete er einen Nervenzusammenbruch. Er bückte sich und gab ihr die Handtasche wieder, hob die Zigarette vom Fußboden auf und drückte sie im Aschenbecher aus. Dann legte er ihr die Hand auf die Schulter.

»Es tut mir wirklich leid«, murmelte er. »Wie muß Ihnen jetzt zumute sein!«

»Das stimmt nicht«, sagte sie, »das kann nicht wahr sein. Ich glaube es nicht.«

»Ich habe hier die Beweise«, entgegnete er. »Hier in diesem Kästchen.« Er öffnete es und zeigte ihr ein verbogenes Metallstück. Es war ungefähr achtzehn Zentimeter lang und zwölf Zentimeter breit. In der Mitte war ein schwarz gerändertes, ausgezacktes Loch. Er zwang sie dazu, das Metallstück in die Hände zu nehmen. Der Stahl war kalt und so scharf an den Kanten, daß sie sich fast die Haut daran ritzte.

»Das ist ein Teil des Leitwerks«, erklärte Leary. »Wir haben die Trümmer des Wracks überall zusammengesucht. Einige davon lagen im seichten Wasser. Wir haben nämlich Anlaß zu einem bestimmten Verdacht, Miß Cameron, und die Art und Weise, wie die Maschine explodierte, konnte einfach kein Unfall sein. Dieses Stück vom Leitwerk gehört zu den Teilen des Gepäckraums, die wir noch bergen konnten. Im Gepäck befand sich eine Bombe, Miß Cameron. Sie wurde in die Maschine geschmuggelt, um einen ganz bestimmten Fluggast zu töten: den Vizepräsidenten der Republik Panama. Es hatte in Panama eine kommunistische Revolution gegeben, die dem Land schweren Schaden zufügte. Wäre Miguel Mantonarez am Leben geblieben, so hätte sie verhindert werden können. Also ermordete man ihn – und Ihre Eltern und alle anderen Insassen des Flugzeugs.«

»Wer?« flüsterte Elizabeth. Sie drehte mit zitternden Fingern das häßliche Metallstück hin und her. »Wer?«

»Die Kommunisten«, sagte Leary. Er setzte sich wieder hinter den Schreibtisch. »Ihnen gilt ein Menschenleben nichts. Sie richten sich nach dem alten Wahlspruch der Jesuiten: Der Erfolg heiligt die Mittel. Sie haben Ihre Eltern, die anderen Passagiere und die Besatzung umgebracht. In der Maschine befanden sich auch Kinder. Möchten Sie eine Tasse Kaffee?«

»Nein«, flüsterte sie, »nein, danke. Sie meinen – meine Eltern könnten noch leben, wenn mit dieser Bombe nicht ein anderer getötet werden sollte? Meine Mutter könnte noch am Leben sein?«

»Sicher«, antwortete Leary.

»Warum haben Sie mir das erzählt?« Sie beugte sich vor und legte das Beweisstück auf den Schreibtisch. Sie mußte es immer wieder anstarren, diesen stummen Zeugen der Explosion. Sicher saßen alle schon angeschnallt auf ihren Plätzen, bereit zur Landung. Ihre Mutter liebte Mexico. Sie hatte ein Haus in Cuernevaca gekauft. Elizabeth hatte ihrer Mutter noch beim Einrichten geholfen. Das ganze Zimmer begann sich zu drehen, als liefe es auf Rollen. Elizabeth schloß die Augen, um den häßlichen schwarzen Metallsplitter nicht mehr sehen zu müssen. Sicher war der Rumpf aufgerissen wie eine Papiertüte. Sie mußten von einem Augenblick zum anderen gestorben sein, in kleine Stücke zerfetzt, in einem einzigen grellen Blitz in die Ewigkeit geschleudert.

»Oh, mein Gott.« Sie sank nach vorn, und die Tränen stürzten ihr aus den Augen. Leary regte sich nicht. Er ließ sie weinen. Sie wäre sonst wahrscheinlich ohnmächtig geworden. Er drückte auf einen Summer. Seine Sekretärin meldete sich.

»Nancy, bringen Sie mir zwei Tassen Kaffee und einen Kognak. Bitte, keine Anrufe, ich möchte nicht gestört werden.«

Elizabeth hörte nicht, daß jemand das Büro betrat. Sie fühlte eine leichte Hand auf ihrer Schulter, nicht Learys schwere Pranke, als er ihr eröffnet hatte, wie ihre Eltern umgekommen waren. Neben ihr stand ein Mädchen mit einem Glas in der Hand. Sie hatte ein nettes, freundliches Gesicht, lockiges braunes Haar und eine beruhigende Stimme.

»Trinken Sie«, sagte die Stimme. »Dann wird es Ihnen besser gehen.« Elizabeth trank gehorsam, danach wurde sie in Frieden gelassen. Leary begann in seinen Akten zu blättern, die Sekretärin goß den Kaffee ein und ging wieder.

»Ich möchte nach Hause«, sagte Elizabeth.

»Ich kann Sie durchaus verstehen«, antwortete Leary. »Aber könnten Sie es vielleicht noch ein paar Minuten aushalten? Ich habe Sie nicht nur hergebeten, um Ihnen das Herz zu brechen, ich brauche Ihre Hilfe. Was würden Sie dazu sagen, daß Eddi King mit den Leuten zusammenarbeitet, die die Bombe gelegt haben?«

»Ich würde es Ihnen nicht glauben. Ich kann keinem Menschen mehr glauben, ich kann nicht.« Sie brach hilflos ab. Eddi King. Eddi King als Vertrauter von politischen Mördern, kommunistischen Agenten. Das war ein Alptraum, aus dem sie nicht mehr erwachen konnte. Unausdenklich, entsetzlich! Und dieser Mann, der ihr gegenübersaß und die Hände zusammenlegte wie ein Lehrer vor seiner Klasse, dieser Mann konnte einfach nicht wirklich sein.

»Eddi King ist nicht das, was er zu sein scheint«, sagte Leary. »Wir haben Grund zu der Annahme, daß er Kommunist ist, Mitarbeiter einer internationalen kommunistischen Organisation.«

»Wie kommen Sie darauf?« Ihre Stimme klang wieder ruhiger. Der Kognak betäubte ihre Nerven ein wenig. Was dieser Mann sagte, klang so kühl, so sachlich.

»Ich sollte Ihnen das gar nicht sagen, aber ich werde es trotzdem tun, weil ich wirklich dringend auf Ihre Mitarbeit angewiesen bin. King war vor zwei Wochen in Paris. Er traf sich dort unter strengster Geheimhaltung mit einem Kommunistenführer, der für mindestens die Hälfte aller politischen und sonstigen Unruhen in Westeuropa verantwortlich ist. Angefangen hat er als kleiner Agent, indem er Streikbrecher verprügelte und Parteigegner einschüchterte. Dann wurde er befördert. Auf sein Konto gehen eine ganze Reihe von Morden. Inzwischen ist er einer ihrer besten Agenten geworden. Können Sie mir vielleicht erklären, warum King sich heimlich mit ihm traf?«

»Nein«, sagte Elizabeth. Sie zitterte innerlich und zog den Pelzmantel enger an den Hals. Sie hatte das Gefühl, als ständen im Zimmer sämtliche Fenster offen.

»Es sieht schlimm aus«, sagte Leary. »So schlimm, daß ich es mir nicht leisten kann, den Kerl nur von fern beobachten zu lassen. Ich muß näher an ihn herankommen. Ich brauche Ihre Hilfe, Miß Cameron. Deshalb habe ich Ihnen gesagt, was mit Ihren Eltern geschehen ist. Sie müssen genau wissen, worauf wir uns einlassen, wenn wir es mit Leuten wie Eddi King zu tun haben.«

Dann gab er ihr Zeit, sich alles zu überlegen. Er unternahm keinen Versuch mehr, sie zu überzeugen oder zu drängen. Wenn sie nein sagte, war der Fall erledigt. Dann war sie ohnehin nicht zu gebrauchen, denn selbst wenn sie es sich nachher noch einmal anders überlegte, konnte niemand genau wissen, warum sie das tat. Aber Leary schätzte seine Chancen gut ein.

Sie hob den Kopf und sah ihm ins Gesicht. Ihre Augen waren gerötet, ihr Make-up ein wenig verschmiert. Sie sah blaß und krank aus.

»Sagen Sie mir, was ich zu tun habe.«

»Sie müssen mir alles erzählen, was Sie über ihn wissen«, antwortete Leary. »Wer seine Freunde sind, wohin er reist und vor allen Dingen alles über Beirut, woran Sie sich noch erinnern.«

Sie wollte nicht zulassen, daß Peter Matthews sie nach Hause brachte. Er setzte sie in ein Taxi und zögerte, ehe er die Tür zuklappte. »Soll ich wirklich nicht mitfahren? Kommst du auch bestimmt allein zurecht, Liz?«

Sie sah sehr blaß aus, und ihre Augen waren noch rot. Matthews kannte Leary gut. Er konnte nett und charmant sein, wenn er auf diesem Wege sein Ziel erreichte. Aber wenn diese Methode nicht zog, konnte er ausgesprochen gemein werden. Matthews fühlte sich nicht wohl in seiner Haut. Er wäre gern mit ihr zurückgefahren. Er wußte, daß Leary den Anschlag auf das Flugzeug als Argument einsetzen wollte. Nach ihrem Gesichtsausdruck zu urteilen hatte er damit Erfolg gehabt. Sie versuchte sogar zu lächeln.

»Nein, vielen Dank, Pete, ich möchte nur eine Weile allein sein. Es ist bestimmt alles in Ordnung.«

Er sah das Taxi um die nächste Ecke verschwinden, dann ging er ins Haus zurück. Kaum hatte er seinen Schreibtisch erreicht, da rief ihn Leary an.

In Learys Büro hing dicker Zigarettenqualm, als Matthews eintrat. Leary saß hinter seinem Schreibtisch, machte sich in seiner unordentlichen Handschrift Notizen und trank Kaffee. Er hob den Kopf und grüßte Matthews mit einem knappen, nichtssagenden Lächeln.

»Nehmen Sie Platz, Pete. Sie haben hier gute Arbeit geleistet. Welchen Eindruck machte die Dame, als sie ging?«

»Ziemlich erschüttert«, antwortete Matthews. »Es scheint ihr nicht gut ergangen zu sein.«

»Ich hab's so sanft wie möglich versucht«, sagte Leary. »Ein sehr attraktives Mädchen. Ich hab' mich immer wieder gefragt, was, zum Teufel, sie in Ihnen gesehen haben könnte.«

»Das habe ich mich selbst gefragt«, antwortete Matthews. »Macht sie mit?«

»Sie hat es versprochen«, antwortete Leary. Er schob seine Papiere beiseite und drehte den Bleistift zwischen den Fingern hin und her. »Was Eddi King betrifft, ist sie sauber, da hatten Sie recht.«

»Aber?« fragte Matthews. Er kannte seinen Chef. Irgend etwas anderes stimmte nicht.

»Ich glaube, sie verheimlicht uns etwas«, sagte Leary nachdenklich. »Sie hat mir eine Menge über King erzählt und viel über Beirut, nur nicht den eigentlichen Grund, aus dem sie hingefahren ist. Angeblich waren es ein paar Urlaubstage. Aber ich glaub's ihr nicht. Sie verheimlicht etwas.«

»Und was werden Sie tun?« fragte Matthews. Es hatte gar keinen Zweck, seinem Chef zu widersprechen. Leary verfügte über einen untrüglichen Instinkt.

»Sie beschatten lassen. In erster Linie muß ihre Wohnung überwacht werden. Sie werden Ihr Techtelmechtel da wieder anfangen, wo Sie es abgebrochen haben. Das ist mit ihr geklärt: Sie bilden zwischen uns den Kontaktmann. Sie wird alles an Sie weitergeben, was sie über Eddi King erfahren kann.«

»Damit soll sie einverstanden gewesen sein?« Matthews traute seinen Ohren nicht. »Ich bin doch Luft für sie.«

»Das schon, aber sind wir das nicht alle?« Leary griente. »Sie hat eingesehen, daß es die logische Lösung ist. Sie werden kein Mißtrauen erwecken, weil Sie in ihrer Umgebung nicht neu sind. Außerdem hat sie noch eine Rechnung mit den Leuten zu begleichen, die das Flugzeug zum Absturz gebracht haben. Und sie muß ihr kleines Geheimnis wahren. Was auch immer das sein mag.«

»Was könnte es denn sein, dieses Geheimnis?«

»Keine Ahnung«, gab Leary zu. »Ich würde sagen, daß ein Mann in diese Geschichte verwickelt ist, aber ganz bestimmt nicht Eddi King. Das ist von nun an Ihr Auftrag, lassen Sie ihre Wohnung rund um die Uhr überwachen, und fangen Sie gleich damit an, das alte Verhältnis wieder aufzunehmen. Ich habe da eine komische Ahnung. Ich glaube, wir sind hier auf mehr gestoßen als nur eine zufällige Reisebekanntschaft. Wir sind einer ganz großen Sache auf der Spur.«

Keller hatte sich genau nach den Anweisungen gerichtet: Er hatte Elizabeths Wohnung eine halbe Stunde nach dem Telefonanruf verlassen, war mit der U-Bahn zum Times Square gefahren und zu Fuß in Richtung auf die Adresse weitergegangen, die er sich auf einem Zettel notiert hatte. Zum erstenmal war er in New York allein unterwegs. Er vergewisserte sich mehrmals, daß die Richtung noch stimmte. Er hätte nie gedacht, was für eine schmutzige Stadt New York war. Der goldene Kreis, in dem Elizabeth sich bewegte, ließ nichts von den unratübersäten Straßen, den schmierigen Häusern ahnen, den armen Teufeln in der Gegend, in die er nun gelangte. Die Ninth Avenue war sehr breit. In mancher Hinsicht erinnerte sie ihn an die Düfte orientalischer Märkte: Obst und Gemüse in kleinen Ständen, dazwischen Fischgestank. In der Mitte brüllte der Verkehr, Menschen schlenderten auf und ab oder drängten sich gereizt durch die Menge, die Arme voller Einkäufe. Er sah Neger und Puertoricaner, begleitet von Horden schreiender Kinder, die sich zwischen den anderen Leuten hindurchschoben und sich fröhlich auf spanisch etwas zuriefen. Schlampige Weiber handelten um die Preise, ein Betrunkener lehnte an einem Schaufenster, die Beine ausgestreckt, das Gesicht einer nicht vorhandenen Sonne zugewandt, die Augen fest in einem seligen Alkoholrausch geschlossen. Einzelheiten mochten anders sein, aber im großen und ganzen war alles genauso wie an den Orten, wo Keller sich sonst aufhielt: Dreck, Gestank, Gemeinheit. Hier gehörte er hin, hier war er unter seinesgleichen, Mitglied eines weltweiten Armenhauses. Bisher deutete noch nichts darauf hin, daß diese Leute sich aufgemacht hatten, das Weltreich zu erben. Er sah wieder auf das Papier in seiner Hand und versuchte jemanden anzusprechen, aber niemand blieb stehen. Sie schoben sich nur an ihm vorbei, und ein Mann drehte sich fluchend um.

Morries Hotel. Er überquerte die Straße und wich gerade noch rechtzeitig einem riesigen Lastwagen aus, der zum Hafen hinunterfuhr. Im Erdgeschoß des Hotels war ein Buchgeschäft. Keller erkannte bald, was hier verkauft wurde: ganze Regale voll Magazine mit nackten Mädchen in aufreizenden Posen, billige Taschenbücher mit pornographischen Titeln, und das alles war nur die Fassade für die eigentliche Handelsware dieses Ladens. Perverse Fotos und der eigentliche Schund wurden unter der Ladentheke weg verkauft. Das schmale Treppenhaus roch genauso übel wie der Laden, als hätten die Kunden auch hier ihren Angstgeruch zurückgelassen. Im ersten Stock hockte hinter einem Tisch ein Mann in Hemdsärmeln und stocherte mit einem abgebrochenen Streichholz zwischen seinen Zähnen. Zuerst machte er sich nicht einmal die Mühe, den Kopf zu heben. Er war hager und gebeugt, hatte sein fettiges Haar in Strähnen über die Glatze gekämmt und die Brille vorn auf seine Knubbelnase geklemmt. Als er dann aufsah, war die Brille so dick, daß die Augen dahinter fast nicht mehr zu sehen waren.

»Ja?«

»Für mich ist ein Zimmer reserviert. Auf den Namen Maggio.«

Der Mann ließ das Streichholz fallen. Die Augen hinter den Brillengläsern flackerten. Selbst wenn er nicht gewußt hätte, daß Maggio hier eine krumme Sache aufgezogen hatte, wäre dieser kräftige blonde Mann mit dem glasharten Gesicht ein vertrauter Typ gewesen. Er nahm einen Schlüssel aus dem Regal hinter sich. »Vier Dollar sechzig pro Nacht.« Keller legte ihm das Geld auf den Tisch. Der Mann strich es ein und erhob sich. »Oben«, sagte er. »Ich zeig's Ihnen.« Zwei Treppen höher blieb er stehen und schloß die Tür auf.

Keller forderte mit einer Handbewegung seinen Schlüssel. »Wo kann ich etwas zu essen bekommen?«

»Ein Drugstore ist gleich an der Ecke zur Neunten. Aber ich kann Ihnen vielleicht was holen.« Er hielt nicht gerade seine dreckige Hand auf, aber Keller erkannte doch den Ansatz zu dieser Geste. Er schickte den Kerl mit einer Kopfbewegung hinaus. Dann sah er sich im Zimmer um. Es war klein und nur mit einem Bett, einem Stuhl und einem Schrank eingerichtet. Er probierte das Bett aus: es war hart. Dann ging er zum Fenster und wollte es öffnen, aber es klemmte. Trotzdem hörte er durch das geschlossene Fenster das Grollen und Dröhnen des Verkehrs, das Durcheinander menschlicher Laute. Er verstaute seine Sachen im Schrank, setzte sich aufs Bett und suchte nach einer Zigarette. Da er nichts anderes zu tun hatte, war er wehrlos gegen Elizabeth. Wenn er die Augen schloß, betrat sie das schäbige Zimmer und stand so wirklich vor ihm, daß er nur die Hand auszustrecken brauchte. Der Mann am Telefon hatte ihm befohlen, zu verschwinden, während sie einkaufen war, und dafür zu sorgen, daß sie ihn nicht wieder auffinden konnte. Keller hatte gehorcht. Aber er hatte ihr zum Abschied Blumen geschickt. Am Abend zuvor hatte er ihr erklärt, daß er sie liebte. Er hatte von einem Teil seines Geldes gelbe Rosen gekauft und sich dabei gleichzeitig überlegt, daß er von dem Preis der Blumen einen Monat lang leben konnte. Er sehnte sich so sehr nach ihr, daß sein ganzer Körper schmerzte.

Sie hatte wenig Erfahrung in der Liebe. Sie war hilflos und ungeschickt, ganz auf sein Können angewiesen. Dieses Können hatte er von Huren, die das Wort Liebe gleichzeitig mit dem Preis im Munde führten. Elizabeth war nicht arm, sie brauchte ihn nicht wie Souha. Sie würde ihm niemals bedingungslos wie ein Kind nachlaufen, immer im Abstand von zehn Schritten. Sie würde die Erinnerung an ihn schon überwinden, sich damit abfinden, daß er nicht wiederkam, sich das blonde Haar wieder hochstecken und mit irgendwelchen flotten Amerikanern ausgehen, die keine Ahnung davon hatten, wie man in ihr die Liebe entzünden konnte. Allein der Gedanke, ein anderer Mann könnte sie berühren, den Mund küssen, den er geküßt hatte, mit ihrem schönen Haar spielen, mit ihr in den Armen warm und zufrieden einschlafen, machte ihn fast verrückt. Er lief in dem Zimmer auf und ab und versuchte diese Phantasien zu verdrängen. Wo zum Teufel war seine Kälte, seine Gleichgültigkeit geblieben? Souha hatte er aus Mitleid zu sich genommen, aber jetzt hielt ihn das Fieber der Leidenschaft gepackt. Er setzte sich wieder. Er durfte nicht mehr an sie denken, weil er wußte, daß sie einander nie wiedersehen würden. Er mußte sich beherrschen, die Sehnsucht nach ihr verbannen, diese Sehnsucht, die ihn zu einem armen verlorenen Tier machte. Er mußte ihre Augen vergessen, ihr Lachen, ihre glatte Haut, ihren weichen, fast jungfräulichen Körper. Eine Frau wie Elizabeth war nichts für ihn. Bisher hatte er diesen Typ immer nur in großen Autos vorbeifahren sehen, aber er war ihnen nie nähergekommen. Nun war ihm der Zufall behilflich gewesen. Für einen kurzen Augenblick war ihm der Zutritt durch ein goldenes Tor erlaubt worden, aber nun hatte es sich wieder geschlossen, und er stand draußen wie vorher. Er war da, wohin er gehörte: in einem tristen Zimmer mitten unter seinesgleichen. Elizabeth war für immer verloren. Auch der Mann, der an ihrer Seite gelebt und gelernt hatte, daß man einen anderen Menschen lieben konnte, war verschwunden – fort für immer. Jetzt mußte er sich innerlich darauf vorbereiten, für Geld zu töten. Vielleicht half es ihm, an das Geld zu denken und sie zu vergessen, bis er selbst glaubte, daß es nicht mehr war als ein Phantasiegebilde, daß er sie ebenso vergessen würde, wie er fürchtete, daß auch sie ihn vergaß. Das Geld! Er legte sich aufs Bett und streifte die Schuhe ab. Ja, er dachte an das Geld: Fünfzigtausend Dollar waren ein Vermögen. Vielleicht nicht hier in Amerika, wo man so viel für ein Bild ausgibt und es dann auf die Toilette hängt. Aber in Beirut konnte er fürstlich davon leben. Er konnte seinem arabischen Mädchen schöne Kleider kaufen, sie elegant und geschmackvoll herrichten und vielleicht auch bei ihr die Art von Liebe finden, die er bei Elizabeth entdeckt hatte. Vielleicht ließ sich dieses Glück, über das er durch Zufall gestolpert war, kaufen.

Er trat ans Fenster und sah hinaus. Der Mann am Telefon hatte gesagt, es würde nicht lange dauern. Elizabeth hatte ihn King genannt, Eddi King. Aber gegenüber Keller hatte er keinen Namen erwähnt. Er hatte nur seine Befehle erteilt: »Weg von hier, jede Verbindung mit Miß Cameron abbrechen. Davon hängt die Auszahlung ab. Gehen Sie zu dieser und jener Adresse und warten Sie. Bleiben Sie im Zimmer. Man wird sich bald mit Ihnen in Verbindung setzen.« Dann war die Leitung wieder tot. Keller ließ den Vorhang fallen. Er trat ins Zimmer zurück und legte sich aufs Bett. Denk an das Geld! hämmerte er sich ein. Denk daran, daß du dir mit fünfzigtausend Dollar ein neues Leben kaufen kannst.

Denk an alles, nur nicht an Elizabeth. Und wenn du es trotzdem nicht sein lassen kannst, dann erinnere dich an das, was du bei den Soldaten gelernt hast, und schlaf ein.

Als Elizabeth die Wohnungstür öffnete, wußte sie schon, daß er fort war. Im Taxi hatte sie Kopfschmerzen bekommen. Der Fahrer war ein Quatschkopf und redete pausenlos. Sie hatte mit geschlossenen Augen dagesessen und nicht geantwortet. Der Präsident, der Vietnam-Krieg, die Anschläge gegen Taxifahrer am Abend. Das alles brach wie eine Welle über sie herein und verband sich mit dem Schmerz, der hinter ihren Augen pochte. Ihre Eltern waren ermordet worden. Ihr Leben und das Leben all der unschuldigen Menschen an Bord dieses Flugzeuges war willkürlich ausgelöscht worden, wie man einen Schalter ausknipst. Das allein war schon ein furchtbarer Schock. Der zweite Schock hatte in der Erkenntnis bestanden, daß King mit den Leuten in Verbindung stand, die für den Mord verantwortlich waren. Aber der allerschlimmste Schlag hatte sich allmählich aus ihrem Unterbewußtsein herausgedrängt. Auch Keller war einer von ihnen. Sie hatte Leary alles erzählt, was sie über Beirut wußte, alles, was ihr über Eddi King einfiel, angefangen vom ersten Zusammentreffen. Aber Bruno Keller hatte sie nicht erwähnt. Sie ging durch den Flur ins Wohnzimmer. Noch bevor sie seinen Namen gerufen hatte, war ihr klar, daß er nicht hier war. Etwas Schlimmeres hätte ihr nicht zustoßen können. Am Morgen war sie weggegangen, und nun konnte es nie mehr so werden, wie es früher war. Elizabeth wußte selbst nicht, was sie getan oder gesagt hätte, wenn er hier gewesen wäre. Eine Tatsache überschattete alles andere. Sie hatte ihn gedeckt, obwohl sie wußte, wer King war und wer Keller daher sein mußte. Sie hatte ihn gedeckt, obgleich Leary das furchtbare Beweisstück vor ihr auf den Schreibtisch gelegt hatte.

»Du kannst mich doch nicht einfach verlassen«, hatte sie noch am Morgen gebettelt, als sie aufwachten, und er hatte lediglich erwidert, er könne nichts versprechen. Vielleicht würde er genau das tun müssen. Im Wohnzimmer lag kein Brief. Sie ging in ihr Zimmer und dann in das Gästezimmer, das er an den ersten Tagen bewohnt hatte. Auch nichts. »Warum habe ich es Leary verschwiegen?« Sie stellte sich diese Frage laut. »Ich wußte, daß es ein wichtiger Punkt war, aber ich saß da und log. Ich brauche nur hinzugehen, nach dem Telefon zu greifen und Pete Matthews anzurufen. Sie werden ihn schon ausfindig machen. Liebe ist keine Entschuldigung.«

Als es an der Tür läutete, zuckte sie zusammen. Aber im nächsten Augenblick erstarb die wahnwitzige Hoffnung in ihr. Er war nie allein weggegangen. Er konnte unmöglich dort draußen stehen. Es war nur der Portier.

»Guten Abend, Miß Cameron. Der Herr hat mich gebeten, das heraufzubringen, sobald Sie wieder da sind.«

Es war ein Strauß gelber Rosen im Einwickelpapier des Blumenladens an der nächsten Ecke. Keine Karte, keine Mitteilung. Sie hielt die Rosen in den Armen und schluchzte. Davor hatte sie sich am meisten gefürchtet, die schmerzliche Leere, die ein Mann zurückließ, für den sie nichts weiter war als ein Zeitvertreib. Als Lebewohl hatte er ihr Blumen geschickt. Und heute morgen hatte er sie noch einmal zurückgerufen und ihr einen Kuß gegeben, bevor sie ging. Ohne es zu merken, zerdrückte sie die Rosen in ihren Armen. Welches Glück, daß sie Leary nichts gesagt hatte. Ein Glück, daß sie nun Zeit hatte, nach ihm zu suchen. Er hatte immer davon gesprochen, daß er bezahlt wurde. Wenn es lediglich um Geld ging, konnte sie Kings Angebot übertreffen. Sie stand auf und wollte die Rosen ins Wasser stellen. Das Papier fiel auf den Boden. Auf dem Telefontischchen schimmerte die Nadel. Als Elizabeth danach griff, bemerkte sie, daß das oberste Blatt vom Notizblock abgerissen worden war. Sie vergaß die Blumen. Es hatte ihn niemand abgeholt. Er war angerufen worden und hatte eine Adresse bekommen, an die er sich wenden mußte. Er hatte sie auf den Block geschrieben und das Blatt mitgenommen. Sie hielt den Block schräg unter das Licht. Das Papier wies undeutliche Eindrücke auf, aber sie konnte sie nicht entziffern. Dann sammelte sie die Blumen ein und stellte sie ins Wasser. Ihre Hände zitterten. Sie goß sich einen Kognak ein und trank ihn in kleinen Schlucken. Er trank eine Menge Whisky, aber nicht ein einziges Mal hatte sie erlebt, daß der Alkohol seine Zunge löste oder irgendeine Wirkung bei ihm zeigte. Sie hatte ihm gesagt, er hätte sicher ein hohles Bein, in dem der ganze Whisky verschwinde, und er hatte gelacht.

Sie setzte sich mit dem Glas und dem Block an den Tisch. Ein hoffnungsloser Fall: die Eindrücke waren nicht zu entziffern. Der Kognak beruhigte sie. Plötzlich fiel Elizabeth etwas ein. Weiß auf weiß ist nicht zu sehen. Aber schon als Kind kannte sie den alten Trick der Geheimschrift, die man wieder lesbar macht, indem man schräg einen Bleistift über die Seite reibt, wodurch die Eindrücke sichtbar werden. Sie nahm einen Bleistift und begann sehr vorsichtig die Seite von links nach rechts zu schattieren. Ungefähr in der Mitte tauchten die ersten beiden Worte auf: Morries Hotel. Darunter stand in unbeholfenen Versalien: NEUNUNDDREISSIGSTE STRASSE WEST. Er hatte die Ziffer ausgeschrieben. Also das Morries Hotel in der 39. West. Dort wurde Keller hinbefohlen. Sie riß die Seite ab und schob sie in ihre Handtasche. Ihr erster Impuls war, gleich zu ihm zu gehen. Aber das war falsch, und sie nahm sich zusammen. Sie mußte ihn finden, ihm erzählen, was geschehen war, sich in seinen Armen ausweinen und von ihm trösten lassen. Aber das konnte sie nicht, wenn er für King arbeitete. Sie konnte nichts erreichen, nicht einmal den Preis der anderen Leute überbieten, solange sie nicht ganz genau wußte, wofür man ihn bezahlte. Und das fand sie am ehesten heraus, wenn sie den Dingen auf den Grund ging.

Sie trank aus, ging ins Schlafzimmer und packte.

Draußen auf der Straße richtete sich der erste von Peter Matthews Beobachtern in seinem Wagen auf die Nachtwache ein. Gleich darauf wurde er von Matthews angerufen. Elizabeth Cameron hatte sich kaum zehn Minuten in ihrer Wohnung aufgehalten, da bezog er seinen Posten und beobachtete den Hauseingang. Über Kurzwelle war ihm eine genaue Beschreibung durchgegeben worden. Wenn jemand mithörte, klang es wie die Anweisung an ein Funktaxi: »Block vier, River Way, 59. Ost, eine Blondine, einssiebzig groß, Glück gehabt, alter Junge …« Kurz danach kam ebenfalls über Funk die Beschreibung und die Nummer ihres Autos durch. Er hatte kaum zwei Stunden Wache geschoben, da wurde das rote Cabrio vor den Eingang gefahren. Um 2 Uhr 10 trat sie aus dem Haus, einen kleinen Koffer in der Hand, und fuhr weg. Drei Meilen außerhalb der Stadt bog sie auf die Schnellstraße ein. Matthews' Beobachter meldete über Funk, daß sie in Richtung Freemont führe, wo Huntley Cameron seine Festung erbaut hatte.

4

Huntley Cameron hatte Schloß Freemont in den ersten Jahren der Depression errichtet. Er war niemals ein beliebter Mann. Er hatte einen unangenehmen Scheidungsprozeß hinter sich und stand in dem Ruf, ein in jeder Hinsicht rücksichtsloser, autokratischer Mensch zu sein. Die Grundsteinlegung in Freemont löste einen Riesenkrach aus. In einer Zeit, da Amerikas Wirtschaft am Boden lag, die Zahl der Arbeitslosen die Zehnmillionengrenze überschritt und viele weitere Millionen am Rande der Armut dahinvegetierten, mußte sich einer der reichsten Männer des Landes ein Monument der eigenen Extravaganz errichten! Ein Aufschrei ging durch die Öffentlichkeit.

Nicht einmal Huntleys politische Freunde hielten Freemont für entschuldbar; seine Feinde feierten wahre Orgien selbstgerechter Verdammung; Anschläge wurden verübt; hundert Polizisten mußten die Baustelle schützen. Huntley Cameron wurde beschimpft, gebrandmarkt, angeprangert. Freemont war kein Haus, nicht einmal ein Landsitz, wie er in Neuengland üblich war. Es handelte sich um ein deutsches Schloß, das Huntley auf seiner dritten Hochzeitsreise in Westfalen erstanden hatte; nun wurde es Stein für Stein herübertransportiert und zwanzig Meilen von Boston entfernt mitten in der schönsten Landschaft wieder zusammengesetzt. Tausende Tonnen Erde mußten bewegt werden, um einen kleinen Berg zu errichten, von dessen Gipfel aus das Schloß die Landschaft überblickte. Dreitausend Bäume wurden rings um das Grundstück gepflanzt, um einen Sichtschutz zu gewähren, und die Neugierigen wurden durch einen vier Meter hohen Elektrozaun in Schach gehalten. Einen Teil der Schuld an Freemont gab man Huntleys dritter Frau. Man bildete sie in der Presse mit Huntleys Hochzeitsgeschenk ab, einem phantastischen Brillantschmuck, man warf ihr vor, sie hätte eine goldene Badewanne bestellt, und als sie einmal zusammen mit Huntley den Fortgang der Bauarbeiten inspizieren wollte, wurden Steine auf sie geworfen. Sie lebte mit Huntley ein Jahr lang im Waldorf Astoria. Den beiden wurden Mordanschläge angedroht, und manche Zeitungen, die nicht Huntley gehörten, berichteten, sie hätte Angst, ihre Zimmerflucht zu verlassen, und stehe ständig unter Beruhigungsmitteln. Ob sie nun tatsächlich die Schuld an Freemont trug, ließ sich niemals eindeutig feststellen. Keiner wagte es, Huntley direkt danach zu fragen. Sie lebte auch nie auf dem Schloß, weil sich Huntley noch vor dessen Vollendung von ihr scheiden ließ.

Das Schloß war Huntleys ganze Leidenschaft. Hier fand er Ruhe und Erholung von der anstrengenden Tätigkeit, die darin bestand, sein Geld und seine Macht fortlaufend zu mehren. Für ihn war Freemont ein Riesenspielzeug. Er dementierte niemals das Gerücht, er hätte es nur bauen lassen, um den Zeitungskönig William Randolph Hearst zu ärgern, dessen Schloß aus Spanien importiert worden war. Im Gegensatz zu Hearst, seinem erbittersten Gegner, kaufte Huntley seine Kunstschätze nie en bloc ein. Es gab keine Kisten voller Renaissance-Statuen und kostbarer Gobelins, und im Keller wurden keine Leonardos gestapelt. Huntley wählte jedes einzelne Stück persönlich aus, kümmerte sich um die Aufstellung oder Aufhängung und ließ dabei keine Kleinigkeit aus. Die drei Frauen, die er im Laufe der nachfolgenden zwanzig Jahre heiratete, durften kein einziges Bild aufhängen, keinen Vorhangstoff selbst aussuchen.

Die Gärten von Freemont waren genauso sehenswert wie das Schloß selbst. Huntley liebte die Abwechslung; alles, was zu einem Riesenbesitz gehörte, wurde en miniature in Freemont nachgebildet. Hier gab es ein Rhododendrongebüsch, einen künstlichen See mit einem Pavillon, zu dessen Besichtigung er eigens bis nach Florenz reiste, ein Gewächshaus voller Orchideen, einen kleinen Wald mit einem Wildbach, in dem Forellen gediehen, und schließlich hinter dem Schloß, versteckt hinter einer fünf Meter hohen Mauer, ein riesiger geheizter Swimmingpool.

Elizabeth kannte Freemont zu genau, um noch den Ekel zu empfinden, der jeden halbwegs gebildeten Besucher im ersten Augenblick packte. Diese vulgäre Angeberei, die widerliche Zurschaustellung, das gehörte einfach zu Huntley Cameron. Auch ihr Vater war ähnlich veranlagt gewesen, obgleich er relativ bescheiden gelebt und sich nie um die Meinung anderer gekümmert hatte. Ihre Mutter hatte einmal gesagt, Freemont sei das schlimmste Verbrechen gegen den guten Geschmack, das sich Huntley jemals hatte zuschulden kommen lassen. Jedesmal, wenn sie hierherkam, wurde sie mit Kuchen und Eiskrem gefüttert. Sogar die Kloketten waren noch aus Gold und handgeschmiedet. Elizabeth war derselben Meinung wie ihre Mutter, aber es war ihr einfach nicht wichtig genug. Freemont war das getreue Abbild von Huntley Cameron: überlebensgroß, mit normalen Maßstäben nicht zu messen, abscheulich und doch unwiderstehlich. Nur Huntley konnte es fertigbringen, einem solchen Besitz einen guten alten neuenglischen Namen zu geben. Im Augenblick hatte er keine Frau, sondern nur eine Geliebte, die sich seit drei Jahren an ihn klammerte und immer noch die Hoffnung nährte, er könnte es sich eines Tages vielleicht doch anders überlegen und sie heiraten. Sie hieß Dallas Jay und hatte als Sängerin in einem Nachtklub in Los Angeles gearbeitet. Keiner wußte, wann und wo Huntley sie kennengelernt hatte; er besuchte niemals Nachtklubs. Aber eines Tages tauchte sie in Freemont auf, wurde mit Pelzen und Schmuck überhäuft, bekam ein eigenes Dienstmädchen und wurde bei Bedarf durch einen elektrischen Summer in Huntleys Schlafzimmer beordert. Elizabeth hatte sie seit mehreren Wochen nicht mehr gesehen, weil sie in Florida Urlaub machte, bevor Elizabeth mit King nach Beirut reiste. Huntley schränkte ihre Bewegungsfreiheit in keiner Weise ein: Dallas konnte gehen, wohin sie wollte, ausgehen, soviel sie wollte, aber falls sie einmal mit einem Mann erwischt werden sollte, flog sie hochkant hinaus. Da ihr sämtliche Klatschkolumnisten und Skandalblättchen nachspionierten, war Dallas in diesen drei Jahren nie vom rechten Wege abgewichen.

Elizabeth fuhr langsamer, als sie sich den hohen schmiedeeisernen Toren von Schloß Freemont näherte. Der Torwächter erkannte ihren Wagen. Er inspizierte ihn genau und setzte dann die Elektromotoren in Betrieb, durch die sich die Tore des Schlosses öffneten. Von hier aus bestand eine Telefonverbindung zum Schloß selbst. Niemand kam ohne ausdrückliche Genehmigung Huntley Camerons herein. Sie ließ den Wagen langsam durch die Einfahrt rollen. Als die vier steilen Türme über den Baumwipfeln in Sicht kamen, wurde das letzte Stück der Auffahrt steil. Elizabeth bewältigte die fünfhundert Meter bis zum Gipfel des künstlichen Berges im zweiten Gang. Dann wurde der Fahrweg plötzlich wieder eben. Elizabeth stieg aus und schritt durch das Tor. Dabei mußte sie an Kellers Frage denken: ›Wer ist denn dein Onkel? Ich habe nie von ihm gehört.‹ Schade, daß Huntley diese Worte nicht hören konnte. Er setzte voraus, daß alle Welt ihn kannte, wie man den lieben Gott kennt. Niemals wäre ihm der Gedanke gekommen, daß die Welt voller Kellers war, denen sein Name überhaupt nichts sagte. Noch weniger konnte er sich vorstellen, daß seine Nichte näher mit einem dieser Leute in Berührung kommen könnte, als bestenfalls in einem geschlossenen Wagen auf einer schmutzigen Straße an ihnen vorbeizufahren. Aber gerade deshalb war sie nach Freemont gekommen. Sie hatte Leary ihr Wort gegeben, Peter Matthews wartete bereits auf die nächsten Informationen, und ihr lag genausoviel wie den beiden daran, Eddi King zu fassen. Aber vorher mußte sie wissen, wie tief ihr Onkel mit drinsteckte, wieviel er wußte, welche Rolle Keller spielen sollte; erst dann konnte sie entscheiden, wie sie ihn – oder auch Huntley, falls er es nötig hatte – schützen konnte, während sie Leary auf King hetzte. Vor allen Dingen mußte sie noch viel mehr über die ganze Sache wissen, bevor sie entscheiden konnte, wie sie alle miteinander von Keller ablenken konnte.

Sie fand ihren Onkel nicht gleich. Zuerst ging sie in ihr Zimmer hinauf und zog den Hosenanzug aus, den sie für die Autofahrt gewählt hatte. Huntley haßte Frauen in Hosen; er duldete bestenfalls Shorts, und die auch nur bei Frauen, die sehenswerte Beine aufzuweisen hatten. Nachdem Elizabeth sich umgezogen hatte, setzte sie sich an den Frisiertisch. Jedes der Gästezimmer war mit allen Toilettenartikeln für ihn und für sie ausgestattet; die Haarbürsten aus Gold und Emaille paßten genau zu dem kostbaren venetianischen Spiegel und dem Florentiner Tischchen aus dem siebzehnten Jahrhundert. Mitten im Zimmer stand ein Bett, das einst einer Visconti-Prinzessin gehört hatte, ein Denkmal aus geschnitztem und vergoldetem Holz. Elizabeth fuhr sich mit der Bürste durchs Haar. Sie trug es immer noch offen. Plötzlich schloß sie die Augen und dachte daran, wie Keller mit ihren Locken gespielt hatte.

»O Gott!« stieß sie hervor.

»Was ist los, mein Schatz? Fühlst du dich nicht wohl?«

Sie hatte die Tür nicht gehört. Rasch drehte sie sich um und sah die Frau in der offenen Tür stehen. Huntley hatte sich immer nur brünette Frauen ausgesucht. Auch Dallas Jay war dunkelhaarig, und bei der richtigen Beleuchtung hatte man den Eindruck, daß ihr Gesicht perfekt zu ihren großartigen Kurven paßte.

»Hi«, sagte sie. »Ich hab' dich kommen hören, da wollte ich dich begrüßen. Ist hiermit geschehen. Nett, dich mal wieder zu sehen.«

»Ich freue mich auch, daß ich wieder hier bin, Dallas.« Elizabeth stand auf. »Ich wußte nicht, ob du aus Florida schon wieder zurück warst. Du siehst prächtig aus.«

»Ich hab' mich von der Sonne ordentlich bräunen lassen«, sagte sie. »Hunt hat es sehr gefallen.«

»Kann ich mir denken«, sagte Elizabeth. Aus der Ferne sah Dallas genau wie das aus, was sie einmal war: eine hübsche Nachtklubsängerin mit mehr Busen als Stimme. Aber aus der Nähe bemerkte man, daß sie etwas zu braun war und ein paar Falten zuviel hatte. Sicher ist sie wesentlich älter, als wir alle annehmen, dachte Elizabeth. Die beiden waren stets gut miteinander ausgekommen, und sei es nur deshalb, weil sich Dallas gehütet hätte, Huntleys Nichte zu verärgern und weil Elizabeth von sich aus jeder Meinungsverschiedenheit aus dem Weg ging. Sie hätte nicht einmal sagen können, ob sie diese Frau leiden konnte oder nicht. Sie war immer so nett und freundlich, daß es schon nicht mehr echt wirkte.

»Ist mein Onkel zu Hause?«

»In der Musikgalerie, Liebste. Sein Freund ist gerade da, dieser nette Verleger Mr. King. Komm mit, wir trinken einen Schluck, wenn wir schon warten müssen. Er hat gesagt, daß er vorerst nicht gestört werden darf.«

»Danke«, sagte Elizabeth zögernd. »Ja, ich komme gern mit, Dallas. Dann kannst du mir von Florida erzählen.«

»Es läuft alles genauso ab, wie wir es geplant haben«, sagte Eddi King. »Alles in Butter.« Er lächelte Huntley an und zeigte ihm seine schneeweißen amerikanischen Jackettkronen. Bevor er in die Staaten gekommen war, hatte er sich von einem amerikanischen Zahnarzt das ganze Gebiß richten lassen. King war bestimmt kein Feigling, aber an die vielen Sitzungen in der Zahnklinik dachte er heute noch mit Schaudern zurück.

»Und Sie sind ganz sicher, daß dieser Mann sein Geschäft versteht?« Huntley Cameron hatte eine Art, seine Worte wie Gewehrkugeln abzuschießen, rasch und treffsicher. Er war hochgewachsen, schmal und grobknochig; seine tiefliegenden Augen waren von einem undefinierbaren Graubraun; das weiße Haar über der derben Nase war sorgsam gekämmt. Er hatte ein langes Gesicht mit eckigem Kinn und vereinzelten Sommersprossen. Er trug immer maßgeschneiderte Anzüge und Hemden. Ab und zu machte er sich gern auf Kosten anderer Millionäre lustig, denen es Spaß machte, in zerknautschten Hosen und schmuddeligen Sporthemden herumzulaufen. Alles an ihm drückte Macht und Reichtum und ein Selbstbewußtsein aus, das schon an Größenwahn grenzte. Er sah King genauso hart und durchdringend an wie jeden anderen. Die meisten Menschen hielten diesem Blick nicht stand und wandten ihre Augen ab.

»Er weiß Bescheid«, sagte King zuversichtlich. »Ich habe selbst gesehen, wie er mit einer Pistole auf ein schwieriges Ziel geschossen hat – weitaus schwieriger als unser eigentliches Ziel am 17. März. Er hat mit dem ersten Schuß getroffen. Keine Sorge, Huntley, ich habe Ihnen den genau richtigen Mann besorgt.«

»Einen Whisky?« fragte Huntley. »Bedienen Sie sich. Und dann erzählen Sie mir mehr darüber.«

»Danke, ich möchte jetzt nichts trinken«, erwiderte King. »Noch zu früh für mich.«

»Für mich nicht«, sagte Huntley. »Drei Finger hoch, ohne Eis und Wasser. Woher haben Sie unseren Kunstschützen? Man kommt nicht leicht an solche Leute heran, wenn man den Verbrecherkreisen fernbleiben will. Und ich habe Ihnen ausdrücklich gesagt«, fügte er mit einem drohenden Blick hinzu, »daß Sie die Finger von solchen Leuten lassen sollen.«

»Das habe ich auch«, versicherte King und reichte ihm seinen Whisky. Das war eine Eigenart Camerons, über die kein Klatschkolumnist je berichtet hatte: Huntley soff wie ein Fisch, ohne sich die leiseste Wirkung anmerken zu lassen. »Ich habe Freunde im Nahen Osten – Geschäftsfreunde. Dort sammelt sich eine Menge Strandgut an: Deserteure, arbeitslose Söldner. Unser Mann kommt aus der Fremdenlegion. Er war einer der besten Scharfschützen im Indochina-Krieg.«

»Vielleicht sollten wir ihn wieder hinschicken«, knurrte Huntley in sein Glas. »Er könnte sich ein paar von unseren dämlichen Generälen aufs Korn nehmen. Wenn ich nur daran denke, daß dieser Hughson den Krieg verlängern wollte … Wieviel hat er verlangt?«

»Fünfzigtausend Dollar«, antwortete King. »Dazu für sich Papiere und einen Paß. Ich habe alles über meine Freunde dort erledigen lassen.«

»Und woher wissen Sie, daß man diesen Leuten vertrauen kann?«

King lächelte. »Sie wußten überhaupt nicht, wer ihr Auftraggeber war. Ich bin sehr diskret vorgegangen, das dürfen Sie mir glauben, Huntley. Schließlich ist mein Hals genauso in Gefahr wie der Ihre.«

»Um meinen Hals mache ich mir keine Sorgen«, sagte Huntley und hielt ihm sein Glas hin. »Füllen Sie nach. Ich habe vielmehr Angst, daß wir die Sache nicht durchziehen können. Daß dieser Schweinehund lange genug lebt, um unserem Land noch mehr Schaden zufügen zu können. Wenn ich mir vorstelle, daß ein solcher Gauner im Weißen Haus – Herrgott! Das läßt mich nachts oft nicht einschlafen.«

King beschloß, jetzt doch einen Whisky zu trinken. Der Alte war schwer zu ertragen, wenn er sich in dieser Stimmung befand. Er schenkte sich einen kleinen Whisky ein und beruhigte damit seine Nerven. Cameron war nicht dumm. Wenn er sich wie ein prahlerischer Demagoge ausdrückte, mochte ihn jemand, der ihn nicht näher kannte, für größenwahnsinnig halten und Details übersehen. Aber nicht King! Er ließ sich nicht täuschen. Er wußte genau, daß bei dem anderen ununterbrochen ein Verstand tätig war, der scharf und unbarmherzig funktionierte wie ein Laserstrahl. Cameron redete genauso, wie die Leute das von ihm erwarteten. Seine abgehackten Sätze, die blitzschnell abgefeuerten Fragen, das alles gehörte zu einer Rolle, in die er sich hineingelebt hatte. Aber King hatte zweimal erlebt, wie er geschäftliche Verhandlungen führte. Dann war er so ruhig und vernünftig wie ein Buchhalter. Ein falscher Ton, ein unrichtiges Wort, und schon packte er zu. Deshalb tastete sich King so vorsichtig vor, als ginge er einen schmalen Pfad zwischen lauter Brennesseln.

Er ließ sich in einen Sessel sinken und zündete sich eine Zigarette an. Er liebte diese Musikgalerie, weil hier zwei der schönsten Vermeers hingen, die er je gesehen hatte, außerdem ein herrliches altdeutsches Cembalo, das einmal einer Frau Kaiser Karls V. zum Geschenk gemacht worden war. Einmal hatte Huntley ihn aufgefordert, das Instrument zu öffnen und es auszuprobieren. Die Töne klangen noch genauso rein und silberhell wie vor fünf Jahrhunderten. Die ätherische Schönheit, die dieser kleine, wunderbar geschnitzte Kasten mit seinen Saiten und Federkielen barg, hatte King an die Seele gerührt. Er hatte schon immer etwas für die Kunst übrig gehabt.

»Glauben Sie ja nicht, daß ich so kaltblütig an diese Sache herangehe«, sagte er. »Schließlich geht es um ein Menschenleben. Aber ich glaube an die Existenz einer patriotischen Pflicht, die sogar eine solche Tat rechtfertigt. Ich glaube daran, daß wir Jackson beseitigen lassen müssen, wenn wir nicht unser Land in Anarchie und Bürgerkrieg stürzen wollen.«

Cameron neigte den Kopf ein wenig und sah ihn an. Er antwortete nicht gleich, sondern musterte King nur, als sei ihm plötzlich mitten im Gesicht eine zweite Nase gewachsen. »Sie haben wohl den Verstand verloren, wie?« sagte er dann. »Kaltblütig? Ich würde den Schweinehund eigenhändig erschießen, wenn ich es riskieren könnte. Also verschonen Sie mich mit diesem Quatsch, Eddi. Er muß beseitigt werden. Und eines möchte ich noch klarstellen: Wenn unser Mann seine Aufgabe erfüllt hat, bekommt er das Geld und die Papiere – verstanden?«

»Selbstverständlich«, antwortete King. »Wir werden unser Versprechen halten.«

»Ich überlege gerade«, murmelte Huntley, »was passiert, wenn wir ihn nicht ins Ausland schaffen können, wenn er geschnappt wird?«

Kings Miene blieb ausdruckslos. »Dann haben wir eben Pech«, sagte er. »Ich habe mir auch schon Gedanken darüber gemacht. Bei dieser Flucht ist mir gar nicht wohl.«

»Dann kümmern Sie sich darum, daß es anders erledigt wird«, befahl Huntley. »Gleich nach dem Schuß. Geben Sie Auftrag, daß ihn jemand niederknallt.«

»Wenn Ihnen das recht ist, wäre mir weitaus wohler«, sagte King. »Soll ich das arrangieren?«

»Sie haben ja bisher alles arrangiert«, entgegnete Huntley. »Sorgen Sie dafür, daß alles klappt, und geben Sie mir die Rechnung. Gehen wir hinunter. Ich möchte mit Elizabeth sprechen.«

King zögerte. »Ich komme gleich nach. Dauert nicht lange.« Er wartete, bis Huntley gegangen war, dann wandte er sich ab und lief hinauf zu seinem Zimmer. Eigentlich sah er gar keinen Grund, aus dem er Huntley nicht hätte begleiten sollen, nur wollte er für einen Augenblick allein sein, sozusagen kurz von der Bühne abtreten. Außerdem hatte er das Bedürfnis, sich selbst zu seinem Erfolg zu gratulieren, alle Einzelheiten noch einmal in Ruhe durchzugehen und zu überlegen, ob er auch wirklich nichts vergessen hatte. King trat vor den prächtigen Wandspiegel und strich sich das dichte Haar glatt. Edward Francis King. Den richtigen King hatte er niemals gesehen. Das Foto, das nach seiner Festnahme durch die Gestapo aufgenommen worden war, zeigte nicht viel mehr als eine starre Miene, von vorn und von der Seite aufgenommen, doppelt grotesk durch das kurzgeschorene Haar. Nur die Augen waren ihm in Erinnerung geblieben, diese großen, angstvollen Augen. Edward Francis King war umgekommen, bevor die Russen das Konzentrationslager erreichten. Von ihm war nichts weiter übriggeblieben als eine Akte mit seinen Fotos und eine Schaufel voll Asche im Krematorium. Diese Akte wanderte zusammen mit allen anderen beschlagnahmten Unterlagen in die Archive des KGB. Die Toten waren ein nützlicher Deckmantel für Agenten, die gleich nach dem Krieg kurzfristig in Westdeutschland eingesetzt wurden. Aber dieser King, dieser Amerikaner, der kurz vor der Befreiung des KZs an Typhus gestorben war, erwies sich als so wertvoll, daß seine Identität nicht für kleine Aufträge vergeudet wurde. Man wählte ihn, die Rolle von King zu übernehmen, weil eine gewisse Ähnlichkeit vorhanden war und weil er als einer der klügsten jungen Männer im KGB galt. Es dauerte fest zehn Jahre, bis er entsprechend darauf vorbereitet war, als Edward King in die Staaten zurückzukehren. Aber bei einer solchen Chance für Kontakte auf höchster Ebene war Moskau geduldig. King lernte, wie ein Amerikaner zu denken, zu reden, sich zu bewegen, zu reagieren. Kleine Abweichungen konnte man immer noch auf seinen langen Aufenthalt in Konzentrationslagern und in Frankreich zurückführen. Drei seiner Ausbildungsjahre verbrachte er in Paris, bereits in der Rolle von Eddi King, führte sich bei den Angehörigen der nach dem Krieg entstandenen amerikanischen Kolonie ein und bereitete gleichzeitig mit peinlicher Sorgfalt den Boden für seinen Start in Amerika vor, wo der KGB ihm den Zugang zum innersten Kreis der amerikanischen Reaktionäre finanzierte.

Unter dem Deckmantel seiner Zeitschrift ließ sich ein Spionagenetz aufbauen, das den Osten mit wertvollen Informationen über die amerikanische Politik versorgte. Er lernte in jedem Bereich einflußreiche Männer kennen und gelangte selbst zu Macht und Einfluß, so daß er schließlich andere bedeutende Persönlichkeiten so manipulieren konnte, wie es den Sowjets paßte. King war zu einem der wichtigsten Agenten der Welt geworden. In diesen fünfzehn Jahren war ihm nie der geringste Fehler unterlaufen, er hatte nie den leisesten Verdacht erregt. Nach dem geplanten Attentat am 17. März würde er wahrscheinlich als der Meisterspion des zwanzigsten Jahrhunderts in die Geschichte eingehen, aber auch erst, wenn die Wahrheit durchsickerte – vielleicht eine Generation später.

Kluge Männer gab es genug, aber er konnte von sich behaupten, ein Genie zu sein. Huntley Cameron war klug – so klug, daß er die katastrophalen Auswirkungen der Präsidentschaft eines Mannes wie John Jackson voraussehen konnte. Er war skrupellos genug, um auf Kings dezente Andeutungen einzugehen und sich bereit zu erklären, die Beseitigung dieses Mannes zu finanzieren. Der Begriff ›beseitigen‹ stammte von King. Er arbeitete immer gern diskret und trat als Intellektueller auf, der einen Mord nur am Rande erwähnte. Huntley Cameron dagegen nannte die Dinge beim Namen, wobei ein Mord ihm keine Gewissensbisse verursachte.

So nahm das brillante Vabanquespiel, das seinen Ursprung im Politbüro hatte, in dem exportierten deutschen Schloß Gestalt an, wobei Eddi King unauffällig den Regisseur mimte. Er mußte Camerons Urteilsfähigkeit bewundern: Sie lag genau auf derselben Linie wie die Meinung der politischen Experten in der Sowjetunion. Wenn John Jackson Präsident wurde, mußte man in Amerika innerhalb von zwei Jahren mit einem Bürgerkrieg rechnen. Die Studentenunruhen und die Übergriffe der Radikalen, die das Land bereits jetzt erschütterten, würden sich neben dem Chaos und Blutvergießen nach John Jacksons Wahl ausnehmen wie eine Kissenschlacht unter Kindern. Nur einer konnte Jackson den Weg versperren: Patrick Casey, der zähe, echt liberale Kandidat der Demokraten. Drouet hatte es schon an jenem Abend in dem Pariser Edelbordell ausgesprochen: Seine Machtübernahme könnte den Fortschritt des Kommunismus um fünfzig Jahre zurückwerfen. Deshalb hatte sich Cameron hinter Casey gestellt, deshalb war er bereit, so weit zu gehen, daß er Jackson lieber ermorden ließ, als ihn an die Macht gelangen zu lassen.

Und deshalb lag es im Interesse der sowjetischen Politik, daß Jackson nicht nur kandidierte, sondern auch die Wahl gewann.

King trat ans Fenster und sah hinaus. Das Grundstück reichte, soweit sein Auge blickte. Eine herrliche Eiche gefiel ihm ganz besonders. Sie stand als kraftvolle, majestätische Silhouette vor dem Himmel, selbst jetzt, wo der Wind sie ihres Laubes beraubt hatte und sie ihre kahlen dunklen Äste emporreckte. King fiel plötzlich ein, daß er nach diesem Wochenende den schönen Baum niemals wiedersehen würde. Ein Attentat gegen Casey war die logische Fortsetzung des blutigen Pfades, den die Mörder von John und Robert Kennedy eingeschlagen hatten. Es war ein ebenso logischer wie törichter Weg: Wenn Casey getötet würde, konnten die Demokraten einen beliebigen Demokraten aufstellen, und er wäre aus einem überwältigenden Schuldgefühl heraus gewählt. Es sollte nicht Casey sein, der sterben mußte. Der aus Beirut importierte Mörder würde einen anderen Nationalhelden erschießen, einen Mann, der sich nicht nur eindeutig hinter Casey gestellt hatte, sondern der auch als Vorkämpfer für die Farbigen und die Armen auftrat: den Volkskardinal Martino Regazzi. Er sollte am 17. März sterben, und zwar vor den Augen von Millionen amerikanischer Fernsehzuschauer.

King trat vom Fenster zurück und zündete sich eine Zigarette an. Mit einer raschen Handbewegung zog er den Vorhang halb vor, bis er den Baum nicht mehr sehen konnte.

Martino Regazzis Bemerkung über den Mann, der nach seinen ersten zwanzig Millionen seine Seele zu retten versuchte, hatte die Runde in den Vereinigten Staaten gemacht. Er war bislang im Wahlkampf neutral geblieben und hatte sich nicht dazu verleiten lassen, für den liberalen katholischen Kandidaten einzutreten. Er brachte Millionen von Wählerstimmen mit, unabhängig von der Konfession. Es war niemals beabsichtigt gewesen, den Attentäter lebend aus der Kathedrale entkommen zu lassen. Dafür hatte King vorgesorgt, längst bevor Huntley Cameron einen entsprechenden Vorschlag machte. Man würde Keller tot auffinden und bei ihm ein paar versteckte Hinweise entdecken, die zusammen mit anderen Indizien auf Cameron deuteten. Das begann schon damit, daß seine Nichte Elizabeth diesen Mann in die Vereinigten Staaten gebracht und sich selbst sowie ihren Onkel unbeabsichtigt noch tiefer in die Sache verwickelt hatte, indem sie ihn in ihrer Wohnung beherbergte.

Das war der Stachel des Skorpions, der Patrick Casey kampfunfähig und ihn genauso wirkungsvoll ausschalten würde wie eine Kugel: Sein mächtigster Befürworter würde als der Mann entlarvt werden, der hinter Regazzis Ermordung stand. Wer sollte dann noch beweisen, daß Casey keinen Anteil an der Beseitigung des einzigen Mannes in Amerika hatte, der mächtig genug war, ihm die Präsidentschaft zu rauben? – Wenn er das tat, was viele erwarteten, nämlich wenn er die Republikaner in letzter Minute unterstützte.

Der Tod Martino Regazzis mußte Amerika schockieren und die ganze westliche Welt abstoßen. Eine Verbindung zwischen Patrick Casey und dem Mann, der die Schuld an diesem Mord trug, würde Caseys politische Karriere im Grab des Kardinals versinken lassen. Und diesmal würde niemand versuchen, die Schuld den Kommunisten zuzuschieben.

Nach Caseys Entmachtung würde die ganze Nation in Panik und Verzweiflung John Jackson ins Weiße Haus holen.

Das war für King das letzte Wochenende in Freemont. Er stand zum letztenmal hier in diesem Zimmer, das ihm in all den Jahren immer Unterkunft war. Es war auch das Ende der langen fünfzehn Jahre im Exil. Endlich konnte er heimkehren. Den herrlichen Schreibsekretär hatte er für seine neue Wohnung in Moskau erstanden.

Er drückte seine Zigarette in einem Metallaschenbecher aus, dem einzigen modernen Gerät in diesem herrlichen Schlafzimmer aus dem sechzehnten Jahrhundert, das einem venezianischen Prinzen gehört hatte. Dann ging er zu Huntley Cameron und seiner Nichte hinunter.

Elizabeth hatte den Eindruck, daß King sie aufmerksamer musterte als sonst. In seinem Blick lag eine Frage, die sie noch nie beobachtet hatte. Sie gab ihrem Onkel einen flüchtigen Kuß, reichte King die Hand und gab sich Mühe, sich nichts anmerken zu lassen.

»Irgend etwas an Ihnen ist verändert«, sagte King plötzlich. »Stimmt das nicht, Huntley? Jetzt weiß ich's: Die Frisur ist es.«

Elizabeth stimmte in sein Lachen mit ein und fühlte, wie ein Teil ihrer Spannung von ihr wich. Das also war der Grund, warum er sie so aufmerksam angesehen hatte. Einem Mann wie ihm mußte die veränderte Frisur auffallen. In den ersten Minuten dieses Zusammentreffens hatte sie das Gefühl, als stünde ihr der Name Leary wie ein Brandmal auf der Stirn geschrieben.

»Es steht ihr wirklich gut«, bemerkte Dallas, die wie immer nach einer freundlichen, verbindlichen Bemerkung suchte.

»Gehen wir hinüber ins Gewächshaus. Ich möchte mir eine neue Züchtung ansehen.« Huntley ging hinaus, gefolgt von Elizabeth, King und Dallas. Dallas gab sich wie immer Mühe, das genau Richtige zu sagen. Aber wahrscheinlich sind es die Nerven, dachte Elizabeth. Ich bin selbst in einer ganz normalen Situation überempfindlich. Ihr wurde plötzlich bewußt, wie unwürdig Dallas Jayces Stellung hier war, und sie war wütend auf ihren Onkel. Kein Mensch hatte das Recht, einen anderen so zu unterdrücken und ihm so viel an eigener Persönlichkeit zu rauben. Er hatte gar nicht die Absicht, das arme Mädchen zu heiraten. Das wußten alle – bis auf Dallas selbst. Alle Frauen Huntleys waren aus den obersten Schichten der Gesellschaft gekommen. Was die Heirat betraf, war er ein absoluter Snob.

In das Gewächshaus zog sich Huntley Cameron am liebsten zurück. Er pflegte dabei zu bemerken, daß alte Männer viel Wärme brauchen, aber nur, damit man ihm widersprach. Wenn man hier eintrat, hatte man wirklich das Gefühl, aus dem mittelalterlichen Schloß ohne Umwege in die Tropen zu gelangen. Das Gewächshaus zog sich fast dreißig Meter lang an der einen Seite des Schlosses hin und hatte einen gemütlichen Aufenthaltsraum mit Bar, Sesseln und Tischchen. Diese Ecke war mit Kakteen und Schlinggewächsen dekoriert. Seine kostbaren Orchideen schützte Huntley vor jeder Luftveränderung und vor dem Tabakrauch, indem er sie am entgegengesetzten Ende des Gewächshauses zog. Sie hatten kaum Platz genommen, da erschien ein Diener. Er brachte Champagner für Dallas und Elizabeth, einen Whisky für King und Huntleys Privatkaraffe.

»Schön, daß du wieder da bist«, sagte Huntley zu ihr. Er hatte das Gefühl, als wäre sie hübscher geworden. Es stimmte schon: Das auf die Schultern fallende Haar machte sie jünger. Sie war auch schmaler und durchsichtiger geworden. Und irgend etwas machte sie nervös. Er warf Eddi King einen feindseligen Blick zu, der ihn eigentlich überraschen mußte. Er wußte, daß King seine Nichte attraktiv fand, und nahm es ihm nicht übel, weil es eben seine Nichte war. Ansehen durfte man sie, aber nicht anrühren. King war vielleicht Huntleys Freund, aber er gehörte ganz und gar nicht zu jener kleinen Gruppe, die sich Hoffnungen auf Elizabeth Cameron machen durfte. Wenn sie einmal heiratete – und er hoffte sehnlichst, daß sie sich damit beeilte –, dann sollte es bestimmt nicht ein schlichter Bürger aus dem Mittelstand sein, der noch dazu alt genug war, um ihr Vater sein zu können.

»Ich hab' mir schon überlegt, warum du nicht kommst«, sagte er. »Ich habe dich sehr vermißt. Dallas war auch nicht hier, weil sie sich die Sonne auf den Hintern scheinen ließ. Ich war sehr einsam.«

»Tut mir leid, Onkel«, sagte Elizabeth. »Ich wollte dich immer wieder anrufen, aber ich kam einfach nicht dazu.«

»Armer Schatz«, sagte Dallas. Sie stand auf, trat hinter Camerons Sessel und schlang ihre Arme um ihn. »So ganz allein, ohne uns. Aber jetzt sind wir ja alle hier, mein Schatz, und ich gehe nicht einmal dann weg, wenn du mich fortschickst.«

»Trink aus«, sagte Huntley. Sie kehrte zu ihrem Sessel zurück. Elizabeth wandte sich halb von ihrem Onkel ab.

»Sag mir Bescheid, Dallas, wenn du wieder nach Florida gehst, dann komme ich mal mit. Es kann nicht schaden, wenn Onkel Huntley ab und zu einmal allein ist.«

»Sehen wir uns doch die Orchideen an«, schlug King vor. Er spürte genau die Pfeile, die zwischen Onkel und Nichte hin und her flogen. So gereizt hatte er Elizabeth noch nie erlebt. Ohne es zu wissen, traf sich sein Urteil mit dem Huntleys.

Sie stand auf und ging mit den anderen durch das langgestreckte Gewächshaus. Je mehr sie sich dem heißesten Teil näherten, um so intensiver wurde der Duft. Über ihren Köpfen rankten vielfarbige Blüten. Lilienbeete sandten ihren klebrigen, etwas fauligen Geruch aus, und dann blieb Elizabeth plötzlich stehen. Die drückende Feuchtigkeit öffnete alle Poren.

»Kehren wir um, Eddi, ich halte diesen Geruch nicht aus.«

»Einen Augenblick noch«, sagte King. Sie standen dicht nebeneinander, und Schlinggewächse bildeten ein Dach über ihren Köpfen. Plötzlich erregte sie ihn. Vielleicht lag es an der Hitze, an dem Gefühl des Alleinseins, vielleicht hatte auch Elizabeth etwas an sich, was vorher nie dagewesen war – jedenfalls hätte er sie am liebsten gepackt und sie zwischen die üppig wuchernden Blätter gezogen. Aber er regte sich nicht, er sagte nur leise: »Erzählen Sie mir etwas über diesen Mann. Ich konnte am Telefon nicht viel sagen. War wirklich alles in Ordnung? Hat er Ihnen keine Schwierigkeiten gemacht?«

»Ich habe ihn kaum gesehen«, antwortete Elizabeth. »Wenn er nicht am Fernseher saß, schlief er den ganzen Tag. Er ist mir überhaupt nicht aufgefallen.«

»Ich hab' mir Sorgen gemacht«, murmelte King. »Freiwillig hätte ich Sie nicht einmal zwei Stunden mit ihm allein gelassen. Als Sie mir sagten, was geschehen war, hätte ich mir am liebsten selbst die Gurgel durchgeschnitten. Sie sind mir doch nicht mehr böse, wie?«

»Natürlich nicht.« Sie bemühte sich um einen leichten Ton. »Sie konnten ja nichts dafür. Außerdem war er keine Belastung für mich. Ich sagte Ihnen ja, daß ich ihn kaum zu sehen bekam. Er war immer mit sich selbst beschäftigt.«

Genau das hatte sich King auch gesagt, seit er wußte, daß Keller bei ihr geblieben war. Keller hatte nicht mit ihr gesprochen. Als Profi kannte er die Spielregeln. Kings Lächeln drückte seine Erleichterung aus, und dann kam er, solange noch Gelegenheit dazu war, zum zweitwichtigsten Thema.

»Elizabeth, Sie müssen mir etwas versprechen, es ist sehr wichtig.«

»Und was wäre das?« Sie streckte die Hand aus und betastete die leuchtendgelben Blütenblätter einer südamerikanischen Orchidee. Wenn Huntley gesehen hätte, wie sie an der zarten Blüte herumdrückte, hätte er ihr bestimmt das Haus verboten. Aber sie befahl sich, ruhig zu bleiben, ganz ruhig, und die aufsteigende Angst zu unterdrücken; Angst vor diesem Mann, nicht vor seinen Worten, sondern auch vor den verlangenden Blicken, die sie genau spürte.

»Was soll ich Ihnen versprechen, Eddi?«

»Sie dürfen nie erwähnen, daß Sie irgend etwas mit der Reise dieses Mannes in die Vereinigten Staaten zu tun hatten«, sagte King. »Ich habe Sie um Ihre Hilfe gebeten, weil ich glaubte, ich würde es ohne Sie nicht schaffen. Huntley weißt nichts davon, daß Sie damit zu tun hatten. Wenn er erführe, daß ich Sie auch nur unfreiwillig mit hineingezogen habe, würde er mich zusammenschlagen. Sie kennen ihn doch, Elizabeth.«

»Ja, ich kenne ihn«, murmelte sie. »Er ist ebenso mächtig wie rücksichtslos. Wenn Sie ihn ärgern, Eddi, wird er Sie vernichten. Meine Mutter sagte immer schon, daß es gefährlich ist, ihn zum Freund zu haben, weil leicht ein Feind daraus werden könnte. Schön, wenn ich Ihnen verspreche, daß er nichts davon erfahren soll, müssen Sie mir etwas sagen.«

»Bitte«, antwortete King. Er war auf die Frage vorbereitet. Er war überhaupt immer auf alles vorbereitet.

»Wer ist dieser Mann, und was macht er hier?«

»Er wird als Zeuge gebraucht«, erwiderte King. »Als Zeuge in einem der größten Unternehmen, das Ihr Onkel jemals gegen die verbrecherischen Elemente in den Vereinigten Staaten eingeleitet hat. Deshalb mußte er heimlich hergeschafft werden: unter Ihrem Schutz; damit die Leute, die es angeht, nichts ahnten. Deshalb bin ich Ihnen so dankbar, daß Sie den Mann versteckt haben. Sein Leben wäre nämlich keinen roten Heller wert, wenn sie wüßten, daß er hier ist und wer dahintersteckt.«

»Soll das heißen, daß mein Onkel es wieder auf die Maffia abgesehen hat?«

Er nickte. »Genau: Rauschgift, Prostitution, Glücksspiele, Racketts. Und die Korruption in der Regierung. Tut mir leid, meine Liebe, ich hätte Sie darauf aufmerksam machen müssen, wie gefährlich die Sache ist, aber ich hatte einfach Angst, daß Sie dann einen Rückzieher machen würden. Viele Frauen hätten das an Ihrer Stelle getan.«

»Dann ist er also eine Art Gangster«, sagte Elizabeth. »Ein Galgenvogel, der singen soll – oder wie man das im Kino ausdrückt.«

»Das stimmt«, bestätigte King. »Er ist gut dafür bezahlt. Ist damit ihre Frage beantwortet? Versprechen Sie mir nun, Huntley niemals wissen zu lassen, daß Sie etwas damit zu tun haben?«

»Das muß ich wohl, nicht wahr?« Zu seiner Überraschung lachte sie auf. Für eine Sekunde hatte sie eine große Ähnlichkeit mit Huntley Cameron. Doch dasselbe Blut! dachte King. Trotz der vornehmen Mutter und der gründlichen Erziehung waren dieses Mädchen und der alte Mann aus demselben Holz geschnitzt.

»Ich kann mir genau vorstellen, was Huntley sich für Sie einfallen ließe, wenn er erführe, daß Sie mich in so etwas mit hineingezogen haben. Ich weiß zwar nicht, was er machen würde, aber keine Sorge: Ich sag' ihm nichts. Sie können sich darauf verlassen.«

Er griff nach ihrer Hand. Für einen Augenblick spürte sie seine Lippen dicht über ihrem Handrücken und zog mit einem Ruck ihren Arm zurück.

»Hier drin wird mir schlecht«, murmelte sie. »Ich muß 'raus.«

Die Zurückweisung schien ihm nichts auszumachen. Höflich und lächelnd trat er beiseite, ließ sie vorbei und folgte ihr dann ganz langsam zurück zum Sitzplatz und zu ihrem Onkel.

Elizabeth wußte vom ersten Augenblick an, daß King ihr in dem Gewächshaus einen Bären aufgebunden hatte, was Keller betraf. Das war schon bei den ersten Worten klar. Maffia, Rauschgift, Prostitution, Korruption in Regierungskreisen; das ging ihm ganz glatt über die Lippen, ein Klischee nach dem anderen, eine Lüge nach der anderen. Huntley war schon mehrfach gegen die Maffia vorgegangen, Elizabeth wußte genau, was er wann unternommen hatte. Und deshalb hatte King sich wahrscheinlich diese Ausrede ausgesucht.

Jeder Mensch ist geneigt, das zu glauben, was er schon einmal gehört hat. Aber einen wesentlichen Punkt hatte er dabei übersehen, weil er ihn vielleicht nicht einmal ahnen konnte. Er hatte sich so verhalten, als ob ihre Lüge die Wahrheit gewesen wäre. Als ob dieser Keller für sie nichts wäre als ein schweigender Schatten im Nebenzimmer. Da King an diese Version glaubte, hatte er das Bild von einem verräterischen Gangster gezeichnet, ein Bild, das überhaupt nicht paßte, und nicht einmal ihre sarkastische Bemerkung über billige Filme war ihm aufgefallen. Keller hatte nicht die geringste Ähnlichkeit mit Typen, wie King sie erwähnte. Sie hatte an seiner Seite gelegen, die Narben an seinem Körper gestreichelt, seine schwieligen, harten Hände auf ihrer eigenen Haut gespürt. Keller war nie im Leben ein Maffioso. Diese Leute liebten das schöne Leben, sie trugen teure Anzüge, ließen sich täglich frisieren und maniküren. Diese Leute gaben keinem halbverhungertem Flüchtlingsmädchen Unterschlupf.

Was immer der Mann auch sein mochte, den ich so liebte – er war jedenfalls nicht das, was King von ihm behauptete. Nach diesen Lügen wurde die Rolle ihres Onkels nur noch suspekter. Wie weit war er tatsächlich in die Sache verwickelt? Warum fürchtete King so sehr, daß Huntley etwas erfahren könnte? Warum fürchtete er sich nicht nur vor Huntleys Rache, sondern auch davor, daß sie etwas anderes erzählen könnte, als er ihr gesagt hatte? Plötzlich wurde ihr alles klar: Eddi King hatte vor niemandem Angst, nicht einmal vor ihrem Onkel. Je mehr sie sich bemühte, die ganze Angelegenheit zu entwirren, um so makabrer und gefährlicher wurde sie.

Beim Essen war sie nicht sehr gesprächig. Sie war so verkrampft, daß sie kaum einen Bissen hinunterbrachte. Sie stocherte auf ihrem Teller herum und hörte King zu, der Huntley mit kleinen Anekdoten aus Westdeutschland unterhielt. Er schien bester Laune zu sein und berichtete von Skandalen um bekannte europäische Politiker, bis ihr Onkel brüllend auflachte. Das allein war eine Leistung: Huntley war ein mürrischer Mensch, den man nicht so leicht amüsieren konnte. Noch nie zuvor war ihr Kings Geschicklichkeit so zu Bewußtsein gekommen. Jetzt begriff sie, wie er es fertiggebracht hatte, sich bei Huntley und anderen einflußreichen Leuten einzuschmeicheln: King amüsierte sie. Er war der Charmeur, der Unterhalter, der Hofnarr der reichen, argwöhnischen Tyrannen. Er war witzig, kultiviert und immer gleichmäßig guter Laune. Elizabeth wurde klar, wie auch sie diese Qualitäten an ihm geschätzt hatte. Noch vor einer Woche war sie mit ihm nach Beirut gereist und hatte ihn als angenehme, beruhigende Gesellschaft empfunden. Sie hatte sich von ihm genauso hereinlegen lassen wie ihr Onkel. Fast hätte sie ihn als Freund bezeichnet, wenn nicht gewisse Vorbehalte gewesen wären: das seltsam angewiderte Gefühl, als er ihr Blumen schickte, die Platzangst im Gewächshaus.

Je mehr Mühe sie sich gab, diesen amüsanten Plauderer Eddi King mit dem Mann in Verbindung zu bringen, den Leary als Verräter verdächtigte, um so verwirrender wurde dieses Bild. Sie sah zwei völlig getrennte Persönlichkeiten vor sich: die eine vertraut und klug, die andere kalt und rücksichtslos. Der aalglatte Intellektuelle konnte unmöglich das wahre Gesicht sein. Die Rolle war zu perfekt gespielt, das Kostüm zu gut geschneidert. Dieser King war nichts anderes als ein ausgezeichneter Schauspieler in einer sehr schwierigen Hauptrolle. Ohne Leary hätte Elizabeth ihn nie durchschaut. Aber jetzt merkte sie, daß er nicht echt war. Damit blieb jener andere King, von dem sie nichts wußte als die Tatsache eines heimlichen Treffens in Paris. Das war der echte King, das mußte der Mann sein, vor dem sie sich instinktiv gefürchtet hatte.

»Du ißt ja nichts«, sagte Huntley plötzlich. »Was ist denn los? Du machst doch wohl nicht irgendeine alberne Hungerdiät?«

»Nein, natürlich nicht«, sagte Elizabeth. »Aber ich habe keinen Hunger.«

»Wenn ich nur nicht so auf mein Gewicht achten müßte«, sprudelte Dallas hervor, »aber Huntley mag keine dicken Weiber, nicht wahr, Schatz?«

Er war bester Laune, weil er Eddi King gern um sich hatte und sich freute, Elizabeth wiederzusehen. Er lächelte Dallas an. »Du hast eine hübsche Figur, du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Du gefällst mir so, wie du bist, und mußt nur versuchen, genauso zu bleiben.«

»Das tue ich ja«, sagte sie. Sie hatte ein attraktives Lächeln und strahlte damit Huntley an wie mit einem Scheinwerfer. »Für dich tue ich das gern.«

Nach dem Abendessen gingen sie hinunter ins Privatkino, wo Huntley sich die neuesten Filme vorführen ließ. Er war seit fünfundzwanzig Jahren in keinem Kino mehr gewesen. In Freemont wurde immer eine Auswahl der allerbesten Filme in- und ausländischer Produktion gezeigt. Aber er hatte seit vielen Jahren ein Lieblingsstück, das mehrmals im Jahr vorgeführt wurde: ›Vom Winde verweht‹. Dieser Film wurde Huntley niemals langweilig. Für ihn war Vivian Leigh die schönste Frau der Filmbranche. Als ihr Tod bekannt wurde, hatte er sich den überlangen Film ohne eine Pause vorführen lassen, und Elizabeth hatte gehört, wie er weinte.

An diesem Abend wurde ein französischer Kriminalfilm gezeigt, ein weiterer klassischer Streifen, den ihr Onkel sehr liebte. Elizabeth saß neben King. Er gab ihr Feuer und unterhielt sie und Dallas mit ein paar kurzen Bemerkungen. Es war bestimmt das zehntemal, daß sie sich ›Rififi‹ ansehen mußte. Huntley Cameron war ein Mensch, den es nicht störte, wenn die anderen sich langweilten. Er freute sich, und das allein zählte. Glücklicherweise war der Film kurz. Darüber waren alle sehr froh, wenn auch aus unterschiedlichen Gründen: Huntley brauchte nach dem Essen nur diesen Anreiz, weil er mit Dallas ins Bett gehen wollte; Dallas freute sich, weil sie es wußte, denn er hatte ihr im Dunkeln einmal die Hand aufs Knie gelegt; King war froh, weil er sich zu Tode langweilte und endlich allein sein wollte; und Elizabeth hatte für diesen Abend etwas anderes vor.

Sie ging zuerst nach oben. Bei ihrem Onkel entschuldigte sie sich mit heftigen Kopfschmerzen, gab ihm einen Gutenachtkuß, verabschiedete sich von King und lief in ihr Zimmer hinauf. Ihr Bett war schon aufgeschlagen. Nachthemd, Morgenmantel und Pantoffeln lagen bereit. Sie trat vor den Frisiertisch und betrachtete ihr Spiegelbild. Sie sah blaß aus und hatte dunkle Ringe unter den Augen. King hatte sie angelogen – ein weiterer Beweis dafür, daß auch seine angebliche Angst vor einer Mitteilung an Huntley eine Lüge war. Er hatte keine Angst vor Huntley, auch nicht vor seiner Rache. Er fürchtete lediglich, Lügen gestraft zu werden. Das war der eigentliche Grund. Er und Huntley waren gemeinsam in irgendeine Sache verwickelt. Eins stand fest: Was immer sie auch gemeinsam haben mochten, aus welchem Grund sie auch Keller nach Amerika geholt hatten – ihre Motive waren nicht dieselben. Es gab nur eine Möglichkeit herauszufinden, was dahintersteckte: Sie mußte ihr Versprechen an King brechen. Sie wollte ihren Onkel aufsuchen, sobald sie sicher sein konnte, daß Eddi King schlafen gegangen war.

In ihrem Schlafzimmer am Ende des Korridors zog sich Dallas hastig aus und lief ins Bad. Für ein Vollbad reichte die Zeit nicht. Wenn Huntley sie rief, durfte sie ihn nicht warten lassen. Sie drehte die Dusche auf und trat unter das rauschende Wasser. Als Pedant verlangte er von einer Frau dieselbe Sauberkeit und Perfektion wie in seinem Geschäft und in seinem Haus. Dallas wurde zweimal in der Woche massiert, manikürt, pedikürt, eingeölt und konserviert wie die Lieblingsfrau eines Sultans. Der einzige Unterschied bestand darin, daß Huntley sie seit drei Monaten nicht mehr angerührt hatte.

Sie trocknete sich rasch ab, trat vor den hohen Spiegel im Schlafzimmer, ließ das Handtuch fallen und reckte die Arme hoch, um ihre Brüste zu straffen. Sie sah gut aus: Die Sonne hatte ihren Körper goldbraun getönt. Ein schmaler weißer Streifen lief über ihre Hüften, wo der winzige Bikini sie vor der Sonne Floridas geschützt hatte. Ihre Brüste hatte sie mit einer Höhensonne nachgetönt. Sie ging zu dem Tischchen mit ihren Kosmetiksachen. Fläschchen und Töpfchen waren in einer Reihe aufgestellt wie Soldaten. Rings um den Spiegel waren grelle Lampen montiert, die ihr Gesicht in gnadenlose Helligkeit tauchten. Sie nahm das Parfüm, das er am meisten liebte, einen kräftigen, provozierenden Blumenduft, tupfte sich einen Tropfen davon in die rechte Handfläche und begann sich zu massieren. Dann puderte sie ihr Gesicht, biß sich in die Lippen, um ihnen etwas mehr Farbe zu verleihen, weil er Lippenstift nicht mochte, und hüllte sich in einen bunten Hausanzug mit einem langen Reißverschluß an der Vorderseite. Huntley liebte keine Dessous mit komplizierten Haken und Knöpfen. Er zog sie lieber mit einer einzigen, dramatischen Geste aus, und danach richtete sie das ein, was sie ihre Sex-Garderobe nannte.

Sie bürstete sich das Haar und musterte sich aus verschiedenen Perspektiven im Spiegel. Sie war so nervös wie ein Schulmädchen beim ersten Rendezvous. Bei diesem Gedanken mußte Dallas lächeln. Bevor Huntley sie aufgegabelt hatte, war ihr diese Angst vertraut gewesen, wenn auch aus anderen Gründen. Sie hatte nichts mit Besorgnis und damit zu tun, daß sie jemandem vielleicht nicht gefallen könnte. Es gab einen Mann, für den sie durchs Feuer gegangen wäre. Anscheinend war er ausbezahlt worden, denn er war spurlos untergetaucht. Jetzt tat sie nach außen hin alles, was er wollte, und manchmal machte es ihr sogar Spaß, aber innerlich blieb sie unbeteiligt. Für Dallas Jay gab es nur noch eine einzige Triebfeder: den Wunsch, von Huntley Cameron geheiratet zu werden. Das war keine Frage der Habgier, denn er zeigte sich immer großzügig. Sie hatte auf ihrem Bankkonto genügend Geld für den Rest ihres Lebens. Von Huntley geheiratet zu werden war für sie so etwas wie die Erfüllung ihres Lebens. Sie wollte der Welt zeigen, was sie, die kleine, unscheinbare Dallas, erreicht hatte – es war ein so herrlicher Traum, daß sie sekundenlang die Augen schloß und sich darin sonnte. Sie sah schon die Fotos in den Zeitungen vor sich, darunter auch das Titelbild, das ihr am besten gefiel: mit der Unterschrift ›Huntley Cameron heiratet Sängerin‹. Da ertönte ihr Summer.

Sie fühlte die Erniedrigung nicht mehr. Es machte ihr nichts aus, daß er nach ihr klingelte wie nach einem Dienstmädchen. Sie öffnete die Tür und ging hinüber zu Huntleys Zimmern auf der anderen Seite der Verbindungstreppe.

Siebentausend Meilen entfernt warf sich Souha in einem schäbigen kleinen Zimmer oberhalb der Zone Franche im Schlaf unruhig hin und her. Es ging schon auf den Morgen zu. Sie hatte den größten Teil der Nacht wach gelegen und an Keller gedacht und war dabei immer wieder in Weinkrämpfe verfallen. Er war nun schon seit über zwei Wochen weg, und sie hatte kein Wort von ihm gehört. Nichts war von ihm übrig außer ein paar abgeschabten Kleidungsstücken in einer Kommodenschublade und einer halbvollen Packung Zigaretten, die sie wie einen Schatz hütete. Jede Woche war pünktlich das Geld eingetroffen. Sie gab nur so viel davon aus, wie sie für Nahrungsmittel brauchte. Den Rest wollte sie ihm zurückgeben. Nie im Leben hätte sie daran gedacht, daß er nicht wiederkommen könnte. Sogar ihre Alpträume hörten vor diesem bitteren Ende auf, weil sie den Schmerz einfach nicht zu ertragen vermochte.

Nachdem er gegangen war, hatte sie sich mit allem möglichen beschäftigt: das Zimmer sauber gemacht, Tuch gekauft und ihm einen Hausmantel genäht. Das war ihre einzige Extraausgabe: Sie wählte eine buntgemusterte reine Seide und verbrachte beim Nähen die Zeit mit Gedanken an ihn: Der Mantel würde ihm sicher gefallen, sie hatte ähnliche Stücke in teuren Geschäften gesehen; dabei war ihr eingefallen, daß er noch nie so etwas besessen hatte. Sie wußte nicht einmal genau, bei welcher Gelegenheit man ein so extravagantes Ding trug, aber sie hatte lange Zeit vorm Schaufenster gestanden, sich genau angesehen, wie der Hausmantel genäht war, und hatte dann zu Hause versucht, es nachzumachen.

Nun war das gute Stück fertig. Es hing auf einer Stuhllehne und wartete auf den Besitzer. Sie sah es immer an, bevor sie abends das Licht ausschaltete. Der Hausmantel war wie ein Talisman. Wenn Liebe wirklich Ozeane überqueren und sich auf Schwingen durch Raum und Zeit fortbewegen kann, dann mußte Souhas Sehnsucht ihn da erreichen, wo er jetzt war, und ihn zurückholen. Sie schlief unruhig, aber gerade in den Stunden vor der Morgendämmerung gleitet der Mensch am tiefsten in die dunklen Bereiche der Bewußtlosigkeit hinab. Sie hörte nicht, wie der Türknopf gedreht wurde.

Draußen stand ein Mann, der lautlos wie eine Katze die Treppe heraufgeschlichen war, ein dunkler Schatten, der von der Finsternis rings um das Haus verschluckt wurde. Er hatte fünfzig libanesische Pfund à conto bekommen und weitere fünfzig in Aussicht. Um die rechte Hand gewickelt trug er eine dünne Kordel: sein Berufswerkzeug. Kein Lärm, keine Spuren, kein Widerstand. So lauteten seine Instruktionen. Er konnte stehlen, was immer er wollte, damit alles wie ein Raubmord aussah.

Vor der Tür hielt er lauschend inne. Er hatte zwei Tage damit verbracht, das Haus genau zu beobachten, und kannte das Mädchen; er wußte, daß kein Mann bei ihr war. Trotzdem war es ja möglich, daß sie nachts von einem Hausbewohner aufgesucht wurde. Er beugte sich vor und legte das Ohr lauschend an die Türfüllung. Aber er hörte nichts. Wenn sie wirklich allein war, konnte er sie erdrosseln und fünf Minuten später wieder draußen auf der Straße sein. War jemand bei ihr, mußte er in der nächsten Nacht wiederkommen und immer wieder, bis er sie einmal allein antraf.

Er drückte die Klinke nieder, aber die Tür gab nicht nach. Keller hatte Souha angewiesen, nachts immer abzuschließen. Sie hatte ihr ganzes Leben noch nie hinter einer verschlossenen Tür geschlafen, aber da er es ihr befohlen hatte, gehorchte sie natürlich. Der Mann draußen versuchte es noch einmal, weil er hoffte, daß die Tür vielleicht nur klemmte, aber sie war wirklich versperrt. Er wickelte seine mörderische Kordel zusammen und schob sie in die Tasche. Dann verfluchte er sein Opfer auf arabisch und schlich so leise die Treppe hinunter, wie er heraufgekommen war. Er mußte seine Taktik ändern. Es war schade und ließ alles noch gefährlicher werden. Der Himmel wurde bereits hell, und am Horizont kündigten die ersten roten und goldenen Streifen über dem Meer den nahen Sonnenaufgang an. Der Mann schlenderte auf die Uferstraße zu und wickelte zum Schutz gegen den scharfen Wind seine Jellaba enger um sich. Er hatte Hunger, und bis zu dem ärmlichen Flüchtlingslager, in dem er mit seiner Familie hauste, war es eine Stunde Fußweg. Die Enttäuschung verbitterte ihn. Er hatte ein Dutzend Menschen zu ernähren und den windschiefen Schuppen gegen andere Flüchtlinge zu verteidigen, die ohne Dach über dem Kopf waren. Diese Frau hätte längst tot sein müssen. Er beschloß, einen Tag zu warten und am nächsten Morgen frühzeitig wiederzukommen.

Als es an Huntleys Tür klopfte, saß Dallas auf seinem Schoß. Er war bester Laune, das zeigte sich darin, daß er es diesmal gar nicht eilig hatte. Und dann dieses Klopfen!

Dallas traute ihren Ohren nicht. Auch Huntley horchte auf. Es war Mitternacht, und um diese Zeit wagte es sonst niemand, ihn zu stören, ohne vorher über das Haustelefon anzurufen.

Er versetzte ihr einen leichten Stoß. »Geh mal nachsehen, wer das ist.«

Wenn das einer von den verdammten Dienstboten ist, schwor sich Dallas, vielleicht dieser aufgedunsene Butler, dann krieg' ich den Alten so weit, daß er das ganze Pack hinausschmeißt. Ich werde sie lehren, mitten in der Nacht hereinzuplatzen, wenn gerade alles so schön läuft …

»Tut mir leid, daß ich störe, Dallas, aber ich muß meinen Onkel sprechen.«

Sie war so überrascht von Elizabeths Anblick, daß sie vergaß, die Tür zu schließen. »Er ist müde«, flüsterte sie. »Heute abend will er außer mir niemanden mehr sehen. Geh wieder, mein Schatz, bitte, tu mir den Gefallen.«

»Was zum Teufel machst du da an der Tür?« rief Huntley laut. »Wer ist denn da?«

Dallas wagte es nicht, ihn anzulügen. »Es ist Elizabeth, Liebling. Sie möchte dich sprechen.«

Für diese Nacht waren alle Chancen dahin. Sie wußte genau, was er tun würde, sobald sie seine Nichte hereingelassen hatte. Die Tränen schossen ihr aus den Augen.

»Hau ab«, sagte Huntley nur. So waren die Männer ihr ganzes Leben lang mit ihr umgesprungen: Komm her, Baby; leg dich hin, Baby; nun, laß mich schon, Baby – okay, hau ab. Sie sah Huntley nicht an, sie sah nur Elizabeth, die vielleicht für Monate jede Chance verdorben hatte, ihm nahezukommen. Dann ging sie und schloß die Tür hinter sich.

»Ich störe wirklich ungern«, sagte Elizabeth. »Und die arme Dallas tut mir leid. Sie hat sich wohl furchtbar aufgeregt.«

»Zum Teufel mit ihr. Komm her und setz dich.«

Sie trat langsam auf ihn zu und wußte nicht recht, wie sie es anfangen sollte. Er sah sehr alt aus, wie er in seinem Hausmantel dasaß, und dann fiel ihr wieder ein, wobei sie ihn gestört hatte. Sie hatte noch dieses verächtliche ›hau ab‹ in den Ohren. Und zu Eddi King hatte sie gesagt: »Ich mag ihn.« War das nicht ein Selbstbetrug? Wie kam es nur, daß Tyrannen es immer wieder fertigbrachten, andere Leute so weit zu treiben, daß sie auch noch glaubten, ihr angstvolles Schmeicheln hätte irgend etwas mit Zuneigung zu tun? Er war nichts weiter als ein gemeiner alter Mann, der sie nur nachsichtig behandelte, weil sie von seinem Blute war. Ihre Mutter hatte ihn immer gehaßt und verachtet – zu Recht.

»Ich möchte mich mit dir über Beirut unterhalten«, begann sie. Sie setzte sich nicht, weil sie sich sicherer fühlte, wenn sie in einiger Entfernung stehenblieb und auf ihn herabsehen konnte.

»Und was soll's?«

Er wußte Bescheid. Ein flüchtiges Aufleuchten in den harten Augen verriet ihn. Er wußte über Beirut ebenso Bescheid wie über Keller. Damit zerstreute sich ihre letzte Hoffnung, daß er und King vielleicht doch nicht zusammenarbeiteten.

»Es wurde ein Mann in dieses Land gebracht, Huntley, der etwas für dich erledigen soll. Ich möchte wissen, worum es geht.«

Er zögerte nicht, er starrte sie nur böse an. »Ich weiß gar nicht, wovon du redest!« Im ersten Augenblick hatte sie ihn überrascht, aber nun war er wieder auf der Hut. Dieses Aufblitzen in seinen Augen würde sich nicht wiederholen. Er hatte Nerven aus Stahl oder vielleicht auch gar keine Nerven. »Ich war gerade beschäftigt, bevor du hier hereingeplatzt bist«, sagte er nur. »Du kannst mir dein Märchen morgen früh erzählen.« Er stand auf und ging auf seine Schlafzimmertür zu.

»Tu das nicht, Huntley«, sagte Elizabeth. »Sonst gehe ich mit meinem Märchen nämlich zur Polizei. Jetzt gleich auf der Stelle, die werden mir bestimmt zuhören.«

Sein zäher, hagerer Körper fuhr herum, als bewegte er sich auf Kugellagern. Trotz ihrer überzüchteten Mutter mit ihrer künstlichen Abneigung gegen Geld war sie doch eine echte Cameron. Auch sie konnte hart sein. Er kam wieder zurück und setzte sich.

»Hol mir einen Whisky«, sagte er.

»Nein«, antwortete Elizabeth, »hol ihn dir selbst. Ich bin nicht Dallas.«

Er streckte die Hand nach der obersten Schublade einer kleinen französischen Kommode aus dem achtzehnten Jahrhundert aus. Eine Klappe ging auf, eine wohlgefüllte Hausbar kam dahinter zum Vorschein. Er nahm die Whiskykaraffe heraus und goß etwas in ein Glas.

»Na schön«, sagte er. »Es ist schon nach Mitternacht, also erzähl mir deine Geschichte, dann kann ich wenigstens schlafen gehen.«

»Versuch nicht, mich zu täuschen«, sagte Elizabeth. »Ich bin deine Nichte, Huntley. Ich weiß nicht, ob dir das etwas bedeutet, aber du solltest dir wenigstens im klaren darüber sein, daß du mich nicht zum Narren halten kannst. Du und Eddi King, ihr steckt beide in dieser Sache drin. Ihr habt einen Mann mit einem falschen Paß in dieses Land geholt, und ich will jetzt wissen, zu welchem Zweck.«

»Was gibt dir eigentlich das Recht zu einer solchen Frage? Wer ist dir darauf eine Antwort schuldig?« Er fauchte sie an. Elizabeth bekam eine überwältigende Persönlichkeit mit der Wucht einer Steinlawine zu spüren, und sie warf den einzigen Stein zurück, den sie in der Hand hielt.

»Was mir das Recht dazu gibt?« entgegnete sie. »Die Tatsache, daß ich ihn in Kings Auftrag hergebracht habe.«

Das hatte er bestimmt nicht gewußt. Bis dahin hatte Eddi King ihr die Wahrheit gesagt. Er lief dunkel an. Dann stand er auf und warf das Whiskyglas auf den Teppich.

»Du? Du hast den Kerl in die Staaten gebracht?«

»Eddi hat mich darum gebeten«, antwortete sie ruhig. »Ich sollte dir diesen Gefallen tun, sagte er. Und er hat von mir verlangt, dir nichts davon zu erzählen.«

»Der Schweinehund«, flüsterte Huntley. »Dieser lausige Mistkerl. Sag mir das noch einmal. Wie war das? Erzähl mir alles ganz genau.«

»Ich wollte in den Libanon fahren«, sagte Elizabeth, »das weißt du. Es war nur als Ausflug geplant. Aber als wir hinkamen, bat mich Eddi King, einen Mann mit nach Hause zu nehmen, ihn durch den Zoll zu schleusen und dann in Ruhe zu lassen. Es sollte um deinetwillen geschehen, aber du durftest nicht wissen, daß ich mit der Sache zu tun hatte. Alles käme darauf an, daß ich das machte, weil ich die einzige sei, der man wirklich trauen könne. Ich habe den Mann ein einziges Mal auf der Straße gesehen, ihn dann mit einem Taxi abgeholt und in der Maschine mit nach New York genommen.«

»Großer Gott«, sagte Huntley Cameron, »ich bringe ihn um. Ich sorg' dafür, daß er niemandem mehr in die Quere kommt. Und du hast das wirklich getan?«

»Ich hab's getan«, antwortete sie. »Ich dachte, es handelte sich um eine Aktion gegen die Regierung, wie du sie schon zuvor gestartet hast – nach allem, was er sagte, mußte ich glauben, daß du eine Menge riskierst und daß ich dich nicht im Stich lassen darf. Deshalb habe ich diesen Mann mitgebracht.«

»Aber niemand hat dich mit ihm in Verbindung gebracht.« Er überlegte die Konsequenzen dieser unfaßbaren Verbindung, die King zwischen ihm und dem Mörder Jacksons hergestellt hatte. Die eigene Nichte! Seine Nichte hatte den Mörder ins Land gebracht. Aber ehe er sich nach dem Motiv fragte, mußte er ganz genau wissen, inwieweit er nun in die Sache verwickelt war und wie groß die Gefahr war, daß man ihm auf die Schliche kam.

»Ihr seid zusammen gereist, aber du hast ihn auf dem Flughafen zurückgelassen, wie?«

»Nein«, antwortete Elizabeth. »Ich habe ihn nicht dort zurückgelassen. Er wurde nämlich nicht abgeholt und wußte nicht, wohin er sich wenden sollte. Er hat die letzten zwei Wochen in meiner Wohnung verbracht, bis King aus Deutschland zurückkam. Dann erst hat er ihn abholen lassen.«

»Du hast ihn zwei Wochen lang bei dir untergebracht?« Er konnte es kaum fassen. Er starrte sie an, und sein Gehirn reagierte nicht einmal auf die Warnzeichen, die seine Nerven aussandten. Das war unmöglich. Unglaublich!

»Warum ist er hier, Huntley?« fragte sie ruhig. Nun war der Augenblick gekommen. Wenn er immer noch nicht antwortete, was durchaus möglich war, dann kam Eddi King ins Spiel. Das machte ihr jetzt echte Angst.

»Was hat King dir denn gesagt? Er hat dir doch etwas erzählt, nicht wahr?« Er tastete sich vor, weil er nicht wußte, wieviel sie kannte oder auch nur ahnte. Zwei Wochen lang war sie allein mit diesem Mann gewesen. Und in diesen zwei Wochen hatte sie irgend etwas erfahren. Deshalb war sie nach Freemont gekommen: Sie wollte es ihm ins Gesicht schleudern.

»Er hat mir eine Menge Lügen aufgetischt«, antwortete Elizabeth. Sie fühlte sich seltsam gelassen. Jetzt war es Huntley Cameron, der Angst hatte. In den letzten Minuten war er um Jahre gealtert. »Er wollte mir weismachen, dieser Mann hätte mit der Maffia, Rauschgift, leichten Mädchen und dergleichen zu tun. Heute abend im Gewächshaus hat er mir praktisch vor deiner Nase die unglaublichsten und dümmsten Lügen erzählt. Und ich mußte ihm noch einmal versprechen, daß du nie etwas davon erfahren würdest, daß ich mit der Sache zu tun habe.«

»Du behauptest, es waren Lügen.« Huntley wußte genau, daß es nur ein dünner Strohhalm war, aber er griff verzweifelt danach. »Woher willst du denn wissen, daß er nicht die Wahrheit gesagt hat?«

»Weil ich den Mann kenne«, entgegnete sie. »Er hat mir einiges über sich erzählt. Er ist Berufssoldat und hat nichts mit dem organisierten Verbrechen zu tun.«

Sie wartete, aber er sagte nichts. Sie nahm eine Zigarette aus der goldenen Fabergé-Dose und zündete sie an.

»Ich gehe zur Polizei, Onkel.« Es war das erstemal, daß sie ihn mit ›Onkel‹ anredete. »Ich will meine Hände reinwaschen. Also sag mir lieber die Wahrheit.«

»Was den Mann betrifft, hast du recht.« Er goß sich einen zweiten Whisky ein und trank ihn mit einem Schluck. »Er ist kein Gangster, sondern ein Berufskiller. Was ist denn eigentlich los? Er hat in diesen zwei Wochen doch nicht etwa mit dir geschlafen?« Er stieß ein kurzes, unangenehmes Lachen aus. In diesem Augenblick haßte er sie. Sie hatte ihm die Stirn geboten, und die alte Fabel, daß man auf diese Weise das Herz eines Tyrannen gewinnen konnte, ist eben nichts weiter als eine Fabel. Sein Schuß ging ins Schwarze. Er las es in ihren Augen. »Ein Killer«, wiederholte Huntley. »Ein Kerl, der für ein paar tausend Dollar jemandem eine Kugel durch den Kopf jagt. Und wie war es? Anders als bei anderen Männern? Erregt es dich, wenn du daran denkst?«

»Wen wolltest du denn töten lassen?« fragte sie. »Du bist der Mörder, Huntley, nicht er. Du und Eddi King. Um wen geht es?«

»Wenn du zur Polizei gehst«, sagte er, »weißt du genau, was dabei herauskommt. Möglich, daß du dich aus der Sache herausreden kannst. Aber wenn sie dich erst einmal an der Angel haben, wird es nicht so leicht sein, die Unschuld vom Lande zu spielen. Aber überlegen wir doch einmal, was dann passiert: Ich werde verhaftet, King wird verhaftet und dieser Mann auch. Alles kommt heraus, Elizabeth: meine Rolle, Kings Rolle und deine kleine Romanze mit dem Berufskiller. Genau das erreichst du, wenn du zur Polizei läufst.« Er goß sich noch einen Whisky ein, lehnte sich zurück und redete scheinbar ernsthaft auf sie ein. Sie konnte ohnehin nicht zur Polizei gehen. Er brauchte nur auf einen Knopf zu drücken, und eine Minute später standen ein halbes Dutzend Leibwächter da. Er hatte schon Mittel und Wege, seine Nichte daran zu hindern, Freemont zu verlassen. Er bezahlte seine Leute gut. Auf Eddi King konnte er später zurückkommen.

»Ich will gar nicht zur Polizei gehen«, sagte Elizabeth. »Das war von Anfang an nicht meine Absicht. Ich mußte nur irgend etwas sagen, um dir überhaupt den Mund zu öffnen.« Auf einmal wurde ihr schwach. Ihr ganzer Körper schmerzte, ihre Beine zitterten. Ein Killer. Ein Mann, der bereit war, für ein paar tausend Dollar einem anderen eine Kugel … Sie legte eine Hand vor die Augen und bemühte sich, ihre Fassung wiederzugewinnen. War es denn wirklich anders? Huntleys Stiche trafen. Ja, es war anders gewesen. Etwas Wichtigeres war ihr in ihrem ganzen Leben noch nicht widerfahren. Aber was auch sein mochte – sie liebte ihn.

Sie ließ die Hand sinken und blickte ihrem Onkel in die feindselig funkelnden Augen. Der Kampf war vorbei. Er würde ihr nicht sagen, wer das Opfer war, und sie wollte es gar nicht mehr wissen. Sie wollte ihn nur noch von der Wahrheit überzeugen. Sie konnte gar nicht zur Polizei gehen, und sie konnte auch Leary nicht die Wahrheit sagen. Erst mußte sie Keller finden.

»Du hättest mir nicht drohen dürfen«, sagte ihr Onkel. »Du bist meine Nichte. Ich dachte, für dich gäbe es so etwas wie Loyalität der Familie gegenüber.«

»Gibt es auch«, murmelte sie müde. »Du weißt genau, daß ich es niemals fertigbringen würde, dich anzuzeigen und Schande über uns alle zu bringen. Du mußt mir nur versprechen, daß du jetzt alles abblasen wirst.«

»Wo hält sich der Mann im Augenblick auf?« fragte Huntley.

Sie schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Bitte, Huntley, egal worum es geht und wozu Eddi King dich überredet hat – tu es nicht. Siehst du denn nicht, daß er mich dazu mißbraucht hat, dich hereinzulegen?«

»Natürlich sehe ich das«, fauchte Huntley sie an. »Ich weiß nur noch nicht warum. Aber lassen wir das jetzt. Ich kann dir nichts versprechen, Elizabeth. Ich habe eine Pflicht gegenüber meinem Land zu erfüllen.« In seinen schmalen Augen blitzte es auf. Es war ein grelles, fanatisches Licht, das in ihrem Innern funkelte. »Es ist meine Pflicht, mein Vaterland zu schützen, und ich werde ihr nicht ausweichen. Wenn du wüßtest, was ich weiß, würdest du mir kein Versprechen abverlangen.«

»Dann versuch's doch«, sagte sie. »Da ich dich ohnehin nicht daran hindern kann, ist es gleichgültig, was du sagst. Es ist vielleicht sogar besser, wenn wir zu unserem Schutz zusammenarbeiten. Dein Freund Eddi King ist nämlich im Begriff, uns beiden eine Schlinge um den Hals zu legen.«

»Ich möchte, daß Casey die Wahl gewinnt«, erklärte Huntley. »Ich möchte, daß sich dieses Land aus Vietnam zurückzieht und endlich Frieden findet. Wenn wir den falschen Präsidenten bekommen, haben wir nicht nur Krieg in Asien, sondern auch noch einen Bürgerkrieg im eigenen Land.«

»Also ist es Jackson«, stieß Elizabeth hervor. »Mein Gott, der ist's also.«

»Hast du etwas dagegen?« fragte der Alte. »Bist du denn wirklich dafür, daß dieser verrückte Hund ins Weiße Haus kommt? Glaubst du, daß sein Leben etwas zählt – verglichen mit dem, was er unserem Heimatland antun wird?«

»Er hat doch nicht die geringste Chance, die Wahl zu gewinnen«, protestierte Elizabeth.

»Doch, er hat eine sehr reelle Chance.« Cameron funkelte sie an. »Ich weiß aus zuverlässiger Quelle, daß es ein Kopf-an-Kopf-Rennen zwischen ihm und Casey geben wird. Der Präsident hält sich da heraus.«

»Woher weißt du das?« fragte Elizabeth. »Woher willst du das wissen?«

»Was glaubst du wohl, wofür ich mein Geld einsetze?« konterte er. »Oder denkst du vielleicht, ich beziehe meine Informationen nur aus meinen eigenen Zeitungen? Ich weiß, daß der Präsident nicht wieder kandidieren kann, weil er unter Krebsverdacht steht und die Öffentlichkeit noch nicht einmal etwas davon weiß. Für die Leute, die Casey nicht mögen, kommt also nur John Jackson in Frage. Begreifst du es nun?«

»Aber was ist mit dem Vizepräsidenten?« Elizabeth begriff nur zu gut. »Die Republikaner werden doch wohl jemanden aufbauen können?«

»In sechs Monaten? Das ist doch Quatsch. Du redest genauso dumm daher wie die schwachsinnige Dallas. Sechs Monate? Einen Kandidaten aufbauen, seine Nominierung durchziehen – siehst du denn nicht, daß es dafür zu spät ist? Der Präsident hat Magenkrebs, und niemand weiß es bisher. Die Zeit reicht einfach nicht, um Casey oder Jackson einzuholen. Diesen Gauner können wir uns nicht leisten.« Er senkte seine Stimme und fuhr wie im Selbstgespräch fort: »Wie zum Teufel käme ich sonst darauf, für Casey und diesen Scheißsozialismus einzutreten, wenn ich nicht die einzig mögliche Alternative kennen würde? Glaub mir, Jackson wird nicht kandidieren.«

»Aber du kannst doch deshalb nicht einfach einen Menschen umbringen«, sagte sie. »Das geht doch nicht, Onkel.«

»Ein Menschenleben«, sagte Huntley kalt. »Auf der einen Seite ein billiger kleiner Gauner, auf der anderen Seite ein Bürgerkrieg Schwarz gegen Weiß, der Ruin für uns alle. Willst du New York in Flammen sehen? Und nicht nur New York, sondern die Hälfte aller amerikanischen Städte? Willst du den Kommunismus ins Land holen? Das bedeutet dieser Jackson nämlich auf lange Sicht. Du hältst mich für einen Wirrkopf, wie? Für einen von diesen reichen Männern, die eine krankhafte Angst vor den Roten haben?« Wieder stieß er dieses unangenehme, höhnische Lachen aus wie vorhin, als er über sie und Keller sprach. »Wenn das stimmte, würde ich nicht Casey unterstützen. Ich sehe nämlich ein Stück weiter. Nur so bin ich das geworden, was ich heute bin. Ich habe dir gesagt, daß Jackson nicht kandidieren wird. Keine Sorge – was Eddi King arrangiert hat, ist vorbei. Aber ich habe sechs Monate Zeit, um meine eigenen Vorbereitungen zu treffen. Du kannst mich nicht daran hindern.«

»Nein, ich kann dich nicht daran hindern«, sagte sie langsam. »Wenn du einen Mord begehen willst, wirst du das tun, egal was ich dazu sage. Ich weiß nur, daß es nicht die richtige Lösung ist. Was hast du mit Eddi King vor? Warum versucht er nur, dich mit dem Attentat in Verbindung zu bringen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Huntley. Er beugte sich vor und faltete seine alten knochigen Hände um ein Knie. »Vielleicht Erpressung. Vielleicht erklärt er mir, du steckst bis an den Hals mit drin, und legt mir Daumenschrauben an. Ich meine – nachdem Jackson und dieser Kerl erledigt sind. Wahrscheinlich glaubt er, daß er mich auf diese Weise für den Rest meines Lebens fertigmachen kann.«

»Was heißt das – erledigen?« Sie mußte sich anstrengen, damit ihre Stimme nicht zitterte. Ihm schien es gleichgültig zu sein. Er überlegte bereits, auf welche Weise King die belastende Geschichte vom Aufenthalt dieses Mannes in Elizabeths Wohnung ausnutzen würde. Er sah sie nicht einmal an, als sie diese Frage stellte.

»Er wird umgelegt, sobald er seinen Auftrag ausgeführt hat«, sagte er. »Auch dafür wird King sorgen. Wir wollten nicht das Risiko eingehen, daß er geschnappt wird und den Mund aufmacht. Herrgott, wenn ich nur wüßte – worüber er geredet haben könnte.«

»Ich gehe jetzt schlafen«, murmelte Elizabeth, »mir ist hundeelend.«

»Du hältst deinen Mund.« Huntley Cameron hob den Kopf. Er machte sich ihretwegen keine Sorgen mehr. Sie würde schon nichts sagen. Sie würde es nie wagen, ihn und sich selbst zu vernichten. Wie zum Teufel hatte sie es nur fertiggebracht, ihn das auch nur für ein paar Minuten annehmen zu lassen? »Du solltest verreisen«, sagte er. »Fahr irgendwohin, weit weg. Inzwischen werde ich hier den Schlamassel bereinigen.«

Sie verließ ihn und ging den Korridor entlang zu ihrem eigenen Zimmer. Nach dem Attentat auf Jackson wollten sie Keller töten. Ein schrecklicher Gedanke. Sie öffnete ihre Tür. Das Schloß klickte. Das winzige Geräusch hallte unnatürlich laut durch die Stille, die auf Freemont lastete.

Unten auf der Treppe blieb King lauschend stehen. Er hatte einen Arm um Dallas gelegt. Auf dem dicken Teppich waren seine Schritte und die der betrunkenen Frau nicht zu hören. Oben wurde eine Tür ins Schloß gezogen. Er wußte, daß Elizabeth in ihr Zimmer zurückgekehrt war.

Normalerweise schlief er sehr gut. Normalerweise wäre er jetzt zu Bett gegangen und hätte vielleicht noch eine Weile gelesen, bevor er die Lampe ausschaltete, aber er konnte sich einfach nicht entspannen. Er zog sich aus und wanderte nervös in seinem Zimmer hin und her. Seine Gedanken kreisten um Huntley Cameron und diesen verdammten französischen Kriminalfilm, den er sich nun schon zum x-tenmal hatte ansehen müssen. Gott sei Dank war es nicht schon wieder ›Vom Winde verweht‹. Es war schon ein Uhr morgens, und er war einfach nicht fähig, sich auf die Reisebeschreibung zu konzentrieren, die er gerade las. Reisen langweilte ihn ohnehin. Selbst für Freemont war es jetzt zu spät, nach dem Diener zu läuten. Er stand auf und ging hinunter, weil er einen Schlummertrunk brauchte. Unten in der Bibliothek brannten alle Lichter. Dallas Jay saß auf dem Fußboden und hatte ein Glas Wodka in der Hand. Sie weinte leise vor sich hin und ließ sich vollaufen. Beinahe hätte er sich wieder abgewandt, denn er haßte alle Szenen. Für diese Frau hatte er nichts als Verachtung übrig – Verachtung für ihre Unterwürfigkeit und ihren völligen Mangel an Intelligenz, der schon lange nicht mehr durch Schönheit ausgeglichen wurde. Dumme Blondinen sollten nie älter als fünfundzwanzig sein, und für Brünette war die Sicherheitsspanne noch geringer. Fast wäre er wieder davongeschlichen, aber dann überlegte er es sich anders. Huntley hatte sie offenbar hinausgeworfen. King hatte genau gehört, wie sie vorhin zu ihm gegangen war. Er betrat die Bibliothek und tat überrascht.

»Dallas! Was ist denn los?« Sie hatte schon ziemlich geladen. Das lag zum Teil an dem achtzigprozentigen Wodka, zum Teil an ihrem seelischen Aufruhr.

»Alles ging so gut«, heulte sie. »Er war richtig in Fahrt und hat so nette Dinge zu mir gesagt, und dann – dann – bums! Da kommt dieses Luder, klopft an die Tür und macht uns alles kaputt!« Sie unterbrach ihr wildes Schluchzen nur, um noch einen Schluck zu trinken.

King hob sie hoch und führte sie zu einer Couch. Er gab ihr eine Zigarette, schenkte ihr noch einmal Wodka ein und setzte sich neben sie. Sie war einem hysterischen Zusammenbruch nahe und viel betrunkener, als er vorhin geglaubt hatte. »Wer ist gekommen?« fragte er. »Wovon redest du?«

Sie wandte ihm den Kopf mit den geröteten Augen und dem verlaufenen Maskara zu. Sie wirkte ledern und abgenutzt wie ein Ledersessel, in dem schon zu viele Leute gesessen haben.

»Diese gottverdammte Nichte«, sagte sie mit der übertrieben artikulierten Aussprache aller Betrunkenen. »Miß Elizabeth Cameron höchstpersönlich. Sie mußte unbedingt mit Huntley reden. Ausgerechnet heute nacht. Weißt du was, Eddi, heute nacht hätten wir es geschafft, wir waren soweit. Alles war klar, da kam sie hereingeplatzt.« Sie neigte den Kopf vor, und die Tränen tropften auf den Boden. »Er hat seit Monaten nicht mehr nach mir geläutet. Alles lief prima. Und dann kommt sie und klopft. Dieses kleine Miststück, dieses verdammte kleine Miststück!«

King hatte sie noch nie fluchen hören. Bei Frauen fand er das widerwärtig. Aber sie ging ihn ja nichts an. Es war ihm gleichgültig, was sie sagte. Er ließ sie weinen, nur als sie sich an ihn lehnen wollte, zuckte er zurück. Elizabeth war also zu ihrem Onkel gegangen, nachdem sie erklärt hatte, sie sei müde und wolle schlafen gehen. Sie hatte bis Mitternacht gewartet und war dann, als sie annahm, daß alle anderen schon schliefen, zu Huntleys Zimmer geschlichen. Das konnte nur eines bedeuten: Sie glaubte ihm nicht, was er ihr über Keller erzählt hatte. Sie hatte ihr Versprechen gebrochen, ihrem Onkel nie etwas über die wahren Hintergründe der Reise nach Beirut zu erzählen. King sah herunter auf die weinende Frau, die immer noch leise vor sich hin fluchte. Was für ein Glück, daß sie gerade bei Huntley war. Was für ein Glück, daß er nicht schlafen konnte und noch einmal heruntergekommen war, um sie zu finden. Das war sehr viel Glück im Unglück, in einer Situation, die verheerende Auswirkungen haben konnte. Vielleicht hatten sich Onkel und Nichte verbündet. Wenn Elizabeth dahintergekommen war, was sie planten, würde sie es nie widerspruchslos geschehen lassen. Er kannte diese Frauen: Ein Mord kam für sie nicht in Betracht, gleichgültig wer auch die Zielscheibe sein mochte. Und wenn sie Huntley erzählte, welche Rolle sie dabei gespielt hatte, dann war es für Eddi King besser, möglichst schnell aus Freemont zu verschwinden.

»Komm jetzt«, sagte er, »komm, du kannst hier nicht bleiben. Das wäre Huntley bestimmt nicht recht. Ich helf dir ins Bett, Dallas. Morgen ist auch noch ein Tag. Komm, mach dir jetzt keine Sorgen und steh auf.«

Dallas hatte bestimmt einige Zeit gebraucht, um diesen Zustand zu erreichen. Das bedeutete, daß die beiden sich ausführlich unterhalten hatten. Wieviel mochte jeder vom anderen erfahren haben? Er wußte es nicht, aber es war sicherlich genug, um alles zu verderben. Er half Dallas die Treppe hinauf und führte sie möglichst geräuschlos zu ihrem Zimmer. Er zog die Tür auf und schob sie hinein.

»Ich mag dich«, lallte sie. »Weißt du, ich hab' dich immer für einen Schweinehund gehalten, Eddi, aber jetzt mag ich dich. Kommst du noch für eine Weile herein?« Sie lehnte sich an den Türrahmen und rüstete sich zu einer protzigen Geste der Auflehnung gegen Huntley Cameron.

»Nein, danke«, sagte King leise. »Du willst ihn doch heiraten, nicht wahr? Da werde ich nicht zulassen, daß du etwas riskierst.«

Er ging an Elizabeths Zimmertür vorbei und zögerte für einen Augenblick. Wilde Wut entbrannte ihn ihm. Er streckte die Hand aus, und seine Finger streiften schon die blankgeputzte Türklinke. Er konnte ihr mit einem einzigen Schlag das Genick brechen. Auch diese Seite seines Berufs beherrschte er. Er verstand es, mit einer einzigen Bewegung lautlos zu töten. Wenn sie Bescheid wußte, würde sie alles verderben und zur Polizei oder zum FBI gehen. Ja, das würde sie tun, wenn Huntley den Fehler begangen hatte, sie hinsichtlich des Mannes aus Beirut die Wahrheit auch nur ahnen zu lassen.

Trotzdem war es nicht das richtige, einfach hineinzugehen und sie umzubringen. Er ließ die Hand sinken und ging weiter zu seinem Zimmer. Zuerst mußte er dafür sorgen, daß sie nicht telefonieren konnte. Was er brauchte, fand er auf seinem Frisiertisch. Es bestand aus Gold wie alle seine persönlichen Dinge: Schlüsselring, Christophorus-Anhänger, Champagnerquirl. Aber die Klingen des Taschenmessers bestanden aus bestem Stahl. Er ging noch einmal auf den Korridor hinaus. In Freemont kannte er sich aus, als hätte er immer hier gelebt. Er wußte auch, daß das Haus ständig von zwei Männern bewacht wurde, die aber den Auftrag hatten, nicht aufdringlich zu sein. Über die breite Freitreppe ging er hinunter in die große Halle, in der vor Jahrhunderten deutsche Grafen hofgehalten hatten, umgeben von den Porträts ihrer Ahnen. Sein Schatten verschwand zwischen den Vorhängen. Auf dem Außengang begegnete er einem von Camerons Wächtern.

»Mein Telefon hat geklingelt«, quengelte King. »Ich habe abgehoben, aber es hat sich niemand gemeldet. Irgend etwas muß kaputt sein. Ich kann so nicht schlafen.«

»Ich werde gleich nachsehen, Sir.«

»Das habe ich schon getan«, sagte King. »Der Apparat selbst ist in Ordnung. Wo ist denn die Hauszentrale? Dort muß der Fehler liegen.«

Der Wächter ging voraus. Alle Leitungen aus den verschiedenen Zimmern, die im Gewächshaus und vom Swimmingpool her waren in einem Schaltkasten zusammengefaßt. Hier war King noch nie gewesen. Jede Leitung war gekennzeichnet. Achtzehn Schlafzimmer waren mit Namen aufgeführt. Er suchte rasch die lange Reihe ab, bis er das kleine Täfelchen mit der Aufschrift ›Visconti‹ fand. Sein Zimmer hieß ›Medici‹. Die Zimmer waren nach ihrer Möblierung benannt.

»Das hier kann ich selbst nachsehen«, sagte er. »Machen Sie lieber wieder Ihre Streife. Die verdammten Telefone. Zum Glück verstehe ich etwas davon.«

Er wartete, bis der Mann verschwunden war. Nach seiner Uhr dauerte es volle zwei Minuten. Dann schnitt er einen der beiden Drähte durch, die zum Visconti-Schlafzimmer führten. Er überzeugte sich davon, daß keine Veränderung zu bemerken war. Jetzt konnte sie morgen früh von ihrem Zimmer aus nicht mehr telefonieren. Auch nachts nicht, und das war die größte Gefahr. Und gleich am Morgen wollte er dafür sorgen, daß sie überhaupt niemanden mehr anrufen konnte. Er schaltete die Lampen aus und schloß die Tür. Für den Fall, daß der Wächter noch einmal nachkontrollierte, sah alles unverändert aus. Er ging in sein Zimmer hinauf und packte. Huntley schlief an den Wochenenden gern lang. Vor elf Uhr trat er nie in Erscheinung. Bis dahin wollte King längst verschwunden sein und auch die von Elizabeth Cameron drohende Gefahr ausgeschaltet haben.

Er hatte sich alles genau festgelegt, aber sehr stolz war er nicht auf sich. Er hatte einen gewaltigen Fehler begangen, und es war bestimmt kein Anlaß zu Selbstgefälligkeit, wenn er jetzt imstande war, ihn wieder zu korrigieren. Aber er brachte es zumindest fertig, ein paar Stunden zu schlafen.

Es war zwei Uhr morgens, als Peter Matthews vom Telefon geweckt wurde. Im ersten Augenblick erschrak er und streckte im Dunkeln die Hand nach der anderen Seite aus, während er nach Schalter und Telefon tastete. Aber das Bett war leer. Natürlich – als echter Gentleman hatte er die Dame nach Hause gefahren. Sie hatten sich bei einer Privatausstellung in der eleganten Kunstgalerie eines Freundes in der 23. Straße kennengelernt, waren zum Essen gegangen und hatten dann miteinander geschlafen. Sie hatte den ganzen Kopf voll kurzer roter Locken, die zwar lackiert waren, aber so natürlich aussahen, daß er immer wieder damit spielen wollte. Kleine Ursache …

»Hier Leary«, sagte die Stimme an seinem Ohr. »Bitte, kommen Sie ins Büro, es ist etwas passiert.« Dann legte er auf, bevor Matthews noch Zeit hatte, etwas zu antworten. Was für ein Glück, das der rote Lockenkopf nicht die ganze Nacht bleiben wollte.

Innerhalb von zehn Minuten war er fertig angezogen und auf dem Weg in die City. Am Times Square zeigte die Uhr fast auf halb drei.

Leary saß in seinem Büro, hatte die Jalousien heruntergezogen und alle Lichter eingeschaltet. Vor ihm stand eine dampfende Kaffeetasse.

»Haben Sie noch gar nicht geschlafen?« fragte Matthews.

»Nein. Um neun Uhr abends ist eine Meldung eingegangen, und zwar von der Abteilung Nahost. Setzen Sie sich hin und trinken Sie eine Tasse Kaffee. Sie werden es brauchen.«

»Was ist los?«

»Auf den ersten Blick sah die Sache gar nicht aufregend aus. In Beirut wurde ein arabisches Mädchen namens Souha Namonlian erdrosselt und beraubt aufgefunden. Das ist in dieser Gegend an sich nichts Ungewöhnliches, nur hatte sie auf der Bank des Libanon ein Guthaben von zehntausend Dollar, hinterlegt von einem Europäer, mit dem sie zusammen lebte. Die Bank erstattete Anzeige bei Interpol, weil sie Rauschgifthandel vermutete. Für ein armes Flüchtlingsmädchen ist das verdammt viel Geld, und ihr Freund war auch nicht astrein: kein fester Arbeitsplatz, kein Geld, und nachdem er die zehntausend Dollar für sie deponiert hatte, verschwand er auch noch. Unser Freund bei Interpol hat die Meldung an uns weitergeleitet, weil Beirut der letzte Hafen war, den Eddi King vor seinem Rendezvous mit Marcel Drouet in Paris angelaufen hatte. Das wäre das eine. Der andere Punkt ist unangenehmer. Trinken Sie ruhig Ihren Kaffee, Pete. Bei Kings Überprüfung haben wir noch etwas gefunden: er flog direkt nach Paris, und einen Tag später reiste Elizabeth Cameron nach New York ab. Ein halbes Dutzend Zeugen am Flughafen Beirut – zum Beispiel der Barmixer und die Stewardeß in der PanAm-Maschine – sagten uns, daß sie in Begleitung eines Mannes reiste. Das hat sie mir verschwiegen. Sie redete über King und alles mögliche, erwähnte aber mit keinem Wort, daß sie sich noch mit einem anderen getroffen oder gar zusammen mit ihm nach Amerika gekommen sei.«

»Das sieht böse aus«, sagte Matthews betroffen. »Sie hatten wieder einmal recht. Sie sagten gleich, daß Elizabeth etwas verheimliche und daß wahrscheinlich ein Mann dahinterstecke. Als ich anrief, war bestimmt jemand bei ihr. Wir lassen sie beschatten: Sie ist fürs Wochenende nach Freemont gefahren.« Er trank seinen Kaffee aus und zündete sich eine Zigarette an. Er hatte genauso recht behalten wie Leary. Das Leuchten in ihren Augen war ihm aufgefallen, und er hatte eine spaßhafte Bemerkung darüber gemacht, aber auch nichts aus ihr herausbekommen.

»Und nun kommt der eigentliche Grund, warum ich Sie geweckt habe«, sagte Leary. »Sehen Sie sich das bitte einmal an.«

Er schob eine Fernschreibmeldung über den Schreibtisch und lehnte sich zurück, während Matthews sie las. Es war der Bericht über ein Gespräch mit einer Lehrkraft des Wisconsin College, wo Eddi King Anfang der dreißiger Jahre studiert hatte. Im großen und ganzen war es mehr eine Plauderei, langatmig und ungenau in gewissen Details, denn dreißig Jahre sind eine lange Zeit. Der Lehrer war damals noch sehr jung und interessierte sich mehr für die Basketballmannschaft als für wissenschaftliche Leistungen. Genau an dieser Stelle hatte Leary mit seinem dicken Bleistift einen einzelnen Absatz mehrfach angestrichen.

Der Professor erinnerte sich deshalb so lebhaft an Eddi King, weil dieser zwar vom Basketball begeistert war, aber die Aufnahme in das Team nicht geschafft hatte. Er versuchte mit allen möglichen Übungen ein wenig größer zu werden, aber es hatte keinen Sinn. Mit einem Meter dreiundsiebzig war er für Basketball einfach zu klein. An dieser Stelle endete die Bleistiftmarkierung.

Matthews hob den Kopf. »Das verstehe ich nicht. Was soll das?«

Leary hatte die Augen geschlossen. Man merkte ihm jetzt doch an, daß er sehr müde und abgespannt war. »King war damals einundzwanzig und voll erwachsen. Ich habe zwar gehört, daß manche Leute mit zunehmendem Alter kleiner werden, aber größer wird keiner. Unser Eddi King ist über einsachtzig groß. Verstehen Sie, was das bedeutet, Pete? Dieser drei oder vier Zoll Unterschied?«

»Daß es sich nicht um dieselbe Person handelt«, antwortete Matthews. »Es ist nicht der richtige Eddi King.«

»Nicht nur das«, fuhr Leary fort. »Ich war selbst in Wisconsin und habe alles überprüft. King war klein und schmächtig. Einsdreiundsiebzig war für ihn schon allerhand.«

»Aber wie konnte das geschehen?« fragte Peter Matthews. Er war nicht einmal aufgeregt. Eine kalte Hand fuhr ihm über den Rücken, als hätte er eine Tür geöffnet und dahinter einen Totenschädel erblickt.

»King wurde während des Krieges in Frankreich interniert. Das steht in seinen Akten. 1945 wurde er freigelassen, und 1958 kehrte er in die Staaten zurück. Dabei ist folgendes passiert, Pete: Der echte Eddi King hat das Konzentrationslager nicht überlebt. Die Russen haben einem ihrer eigenen Leute seine Identität gegeben.«

»Allmächtiger«, rief Matthews. »Das ist ja ein dicker Hund!«

»Nach meiner Ansicht handelt es sich um einen ihrer größten Agenten. Sehen Sie sich die Unterlagen an: Er ist seit fünfzehn Jahren hier und hat sich etabliert. Was glauben Sie wohl, wer seine Zeitschrift finanziert hat? Für den Nachrichtendienst muß das ideal sein: ein Büro in Deutschland und ein halbes Dutzend Mitarbeiter, die ganz Europa bereisen. Was mag es wohl gekostet haben, ihn in die Cameron-Gruppe einzuschleusen? Er muß einer der wichtigsten Agenten des ganzen Geheimdienstes sein.«

»Aber welche Rolle spielt Cameron? Und Elizabeth? Sie wollen mir doch nicht etwa erzählen, daß die beiden auch mit dem KGB zu tun haben!«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Leary. »Jedenfalls war King nicht ohne eine bestimmte Absicht im Libanon, und danach hat er sich zur Berichterstattung in Paris getroffen. Ihre Freundin, Miß Cameron, kehrte mit einem anderen Reisebegleiter in die Vereinigten Staaten zurück, mit einem Mann, den sie mir verheimlichte, als sie Gelegenheit hatte, alles zu erzählen.«

»Vielleicht war es Liebe auf den ersten Blick«, meinte Matthews. »Wenn sie sich in Beirut in einen Mann verliebte und ihn mit nach Hause nahm – würde sie Ihnen das auf die Nase binden? Muß das etwas mit King zu tun haben?«

»Während ein Kollege ihre Spur nach Freemont verfolgte, unterhielt sich ein anderer mit dem Portier ihres Appartmenthauses. Es stimmt, daß sie mit einem Mann zusammen lebte, aber er hat die Wohnung an dem Tag verlassen, an dem sie hier bei uns war. Einen Tag, nachdem Freund King aus Europa zurückgekehrt war.«

»Und was machen wir nun?« fragte Matthews. Er fühlte sich ungemütlich und wurde außerdem immer wütender. Für ihn war Elizabeth Cameron nie mehr gewesen als eine Art Jagdtrophäe: intelligent, schön, im Vergleich zu manchen anderen ein wenig gehemmt, aber er hätte nie gedacht, daß sie jemals in seiner kalten und gefährlichen Berufssphäre eine Rolle spielen würde. Leary hatte von A bis Z recht behalten. Er hatte gleich gesagt, daß sie etwas verheimlichte.

»Ich würde sie gern herholen«, sagte Pete.

»Deshalb habe ich Sie ja geweckt«, entgegnete Leary. »Jetzt ist es beinahe halb vier. Fahren Sie nach Hause, duschen Sie und rasieren Sie sich, dann können Sie zum Frühstück in Freemont sein.«

»Die Tore sind bewacht«, entgegnete Matthews. »Man kommt so schwer hinein wie nach Fort Knox.«

»Sie wird Sie schon einlassen. Sie weiß ja, daß Sie ihr Kontaktmann zu mir sind. Wenn sie auf der anderen Seite steht, Pete, muß sie erst einmal feststellen, was Sie wollen. Wenn nicht, wird sie trotzdem mit Ihnen reden. Holen Sie das Mädchen aus Freemont heraus und bringen Sie es her.«

Matthews sah seinen Chef an. »Ich möchte vorher ein oder zwei Stunden unter vier Augen mit ihr sprechen. Ich kann sie in meine Wohnung bringen. Wenn ich es bis morgen nicht schaffe, sind Sie an der Reihe. Aber ich möchte es wenigstens versuchen.«

»Und warum, Pete? Sentimentale Gefühle?«

»Dafür kennen Sie mich zu gut. Sie hat mich irgendwie hintergangen, und das paßt mir nicht. Überlassen Sie sie erst einmal mir.«

»Okay«, sagte Leary. »Dann rufen Sie mich an und berichten Sie, was Sie erreichen. Wir versuchen im Augenblick herauszufinden, wer bei ihr gewohnt hat.«

»Da gibt es so viele Spuren«, entgegnete Matthews, »aber sie bringen uns alle nicht weiter.«

»Das würde ich nicht sagen.« Leary streckte sich und gähnte. Er hob die Kaffeekanne hoch, aber sie war leer. »Ein paar Hinweise haben wir doch. King geht nach Beirut und nimmt Miß Cameron als Alibi mit. Auf dem Rückweg trifft er sich mit einem gegnerischen Spitzenfunktionär, um Bericht zu erstatten. Stimmt's bis hierher? Gut. Kehren wir in den Libanon zurück. Irgendwo lernt Miß Cameron einen Mann kennen und nimmt ihn mit. Nach allem, was wir über sie wissen, ist das gar nicht typisch für sie, überhaupt nicht! Sie wohnen also zu zweit am Riverway, während King sich noch im Ausland aufhält. Miß Cameron verheimlicht uns den Mann auch dann noch, als sie schon über den Flugzeugabsturz Bescheid weiß. Sie war wirklich erschüttert, Pete. Sie war bereit, mir Eddi Kings Kopf zu bringen, aber ihren Gast hat sie nicht erwähnt. Verfolgen wir diese Spur noch einmal zurück. Vor zwei Wochen sind sie, King und Mister X aus Beirut abgereist; dort wird nun ein Mädchen ermordet. In dieser Gegend ist ein Mord nichts Ungewöhnliches, seltsam sind nur das dicke Bankkonto und der europäische Freund. Es spielt aber noch ein anderer Zufall hinein: Ein Libanese, der bei der Fluggesellschaft arbeitet, bekommt einen neuen Wagen geliefert und fliegt bei der ersten Ausfahrt mitsamt seiner ganzen Familie in die Luft. Auch er hat kurz zuvor eine größere Summe auf sein Bankkonto eingezahlt. Ich glaube an eine Querverbindung zwischen ihm und der jungen Araberin. Ich bin überzeugt, daß beide ermordet wurden, um eine Spur zu verwischen. So arbeiteten unsere Gegner immer, wenn es um eine große Sache geht. Erst wird alles organisiert, dann löschen sie nacheinander all die kleinen Leute aus, die damit zu tun hatten. Das erhöht die Sicherheit.«

»Geht es um Rauschgift?« fragte Matthews. »Diese Waffe wird heutzutage oft eingesetzt.«

Leary stand auf und ging mit der Kaffeekanne ins vordere Büro. Dort hatte seine Sekretärin eine elektrische Kaffeemaschine stehen.

»Ein Agent von Kings Schlag gibt sich nicht mit Rauschgift ab«, rief Leary durch die offene Tür. »Dafür benutzen sie eine völlig andere Organisation. Allein im Libanon werden dreißigtausend Morgen Hanf für den Export angebaut. Der Besitzer ist Mitglied des Parlaments. Nein, Pete, darum geht es überhaupt nicht. Auf diesem Wege wird kein Rauschgift in die USA geschleust. Es macht mir Kopfzerbrechen, wen oder was King in Beirut organisieren wollte.«

»Und ob dieser Jemand anschließend bei Elizabeth Cameron gewohnt hat«, fügte Pete Matthews hinzu. Er stand auf und streckte sich wie Leary vorhin. Aber er war nicht müde, sondern hellwach und ungeduldig.

»Ich werde gegen halb neun in Freemont sein«, sagte er. »Sobald ich zurückkomme, rufe ich Sie an.«

»Gute Nacht, Pete.« Leary kam mit dem fertigen Kaffee in sein Büro zurück. Die Tür hatte sich hinter Matthews schon geschlossen, aber er beendete die Unterhaltung als lautes Selbstgespräch: »Was mir am meisten Sorgen macht und mir graue Haare wachsen läßt, ist die Tatsache, daß diese gottverdammte Geschichte ausgerechnet kurz vor den Präsidentschaftswahlen passieren muß. Wenn es da noch einmal kracht …«

Er setzte sich wieder an seinen Schreibtisch.

Keller warf sich zuerst unruhig hin und her, aber dann versank er in einen sehr tiefen Schlaf und wachte erst am Vormittag wieder auf.

Als er das Klopfen hörte, meldeten sich schlagartig die Instinkte eines Mannes, der es seit Jahren gewohnt war, auf das leiseste Geräusch zu reagieren.

Die Türklinke bewegte sich immer wieder. Er spürte förmlich den Ärger über das nutzlose Bemühen. Die Stimme des Hausmeisters klang wie eine rostige Säge durch das Holz.

»Da ist ein Mann mit dem Fernseher. Wollen Sie nicht aufmachen?«

Hinter dem Hausmeister stand ein Mann, im schmutzigen Overall, mit einem kleinen tragbaren Fernseher unter dem Arm.

»Der ist für Sie, Kumpel«, sagte er zu Keller. »Ich muß ihn aufstellen und Ihnen die Bedienung zeigen.«

Keller trat beiseite und ließ ihn herein. Dann warf er die Tür zu und drehte den Schlüssel herum. Er hörte, wie der Hausmeister draußen etwas vor sich hinknurrte und davonschlurfte.

»Wer hat Sie hergeschickt?«

»Der Mann, der das Zimmer reserviert hat.« Der Monteur stellte den Fernseher auf den Tisch neben dem Bett. Dann zog er eine Zimmerantenne heraus und schaltete ein. Das Gerät begann zu summen, der Bildschirm wurde hell.

»Empfang müßte okay sein«, sagte er. Er drehte an einem Knopf, bis Musik ertönte.

»Die alten Mauern haben überall Ohren.« Er richtete sich auf und sah Keller an. »Aber jetzt können wir uns wohl ungestört unterhalten. Wollen Sie eine?« Er hielt Keller seine Zigarettenpackung hin, aber Keller schüttelte den Kopf.

Er sah Kellers mißtrauischen Blick und die muskulösen Hände, die bereit waren, im nächsten Augenblick zuzupacken. »Nur nicht aufregen«, sagte er, zündete seine Zigarette an und verschluckte den Rauch. »Sie machen mich nervös. Ich habe eine Anweisung für Sie. Da, lesen Sie.«

Er warf Keller einen Briefumschlag zu. Der fing ihn auf, ohne zu antworten. Mit einem letzten Blick auf den Monteur setzte er sich auf die Bettkante und riß den Umschlag auf. Er enthielt ein einziges Blatt Papier, das den handgezeichneten Plan eines sehr großen Gebäudes zeigte. Nachdenklich und angespannt betrachtete Keller die Zeichnung eine Weile.

»Was soll das?«

»Die St.-Patricks-Kathedrale auf der Madison Avenue.« Der Mann war Mitte Dreißig, kräftig gebaut, mit dunklen Augen und derben Gesichtszügen. Wie bei so vielen Amerikanern war seine Herkunft nur schwer zu erraten. Er rauchte in hastigen Zügen, verschluckte den Rauch und blies ihn wie eine Dampfmaschine durch die Nase heraus. Dabei musterte er Keller kühl und abschätzend, grob und nervös. Er war anders als die Leute, mit denen er sonst zu tun hatte. Es waren zwar dieselben gespannten Bewegungen und der kalte, schlangengleiche Blick wie bei anderen Berufskillern, aber es kam noch eine physische Härte hinzu, die man bei bezahlten Mördern sonst nicht fand. Manche der Profis waren arme blasse Ratten aus den Slums.

Dieser Mann konnte einem mit bloßen Händen das Genick brechen, wenn er wollte. Er gehörte einer anderen Gattung an als die Kopfjäger, die an der unteren East Side von New York ausgebrütet wurden. Zu diesem Schluß gelangte der Monteur in den wenigen Sekunden, als Keller die Zeichnung studierte. Er hatte es in seiner Organisation zu etwas gebracht. Zwei Jahre Vietnam hatten ihn Disziplin und rasches Denken gelehrt. Er war ehrgeizig und intelligent, und als er nach der Heimkehr zur Unterwelt stieß, hatte er dabei mehr im Sinn als kleine Diebereien und Leibwächterjobs. Die überließ er gern anderen. Wenn etwas Besonderes organisiert werden mußte, wurde er losgeschickt. Und hier handelte es sich wirklich um eine große Sache. Das zeigten schon die Summen, die bisher hineingesteckt worden waren. Daß man dafür einen Ausländer importierte, beseitigte jeden Zweifel am beruflichen Können. Das war nichts für ihn – ganz bestimmt nicht jetzt, wo er das Opfer kannte.

Keller deutete auf einige rote Punkte auf der einen Seite der Zeichnung und einen Kreis um einen Gegenstand dicht an der Wand.

»Das müssen Sie mir erklären. Drehen Sie das Ding leiser. Er kann uns ohnehin nicht hören, aber ich verstehe Sie auch nicht. Was bedeuten diese Zeichen?«

Der Mann setzte sich neben ihn auf die Bettkante. »Sehen Sie, das ist nur eine Art Gedächtnisstütze. Ihr Operationsgebiet, die Kathedrale. Das hier ist das Kirchenschiff, klar? Da links verläuft der Seitengang. Am Hochaltar vorbei kommen Sie bis zu der Stelle, wo der Kreis steht, klar?«

»Und was ist das?«

»Ein spezieller Beichtstuhl für Taube. Er wird nicht mehr benutzt. Dann gehen Sie 'rüber bis zum Anbau an der 50. Straße. Verstehen Sie?«

Keller gab ihm keine Antwort. Die dumme Frage in jedem Satz ärgerte ihn genauso wie der singende Dialekt des Hausmeisters.

»Diese Punkte zeigen, wo Ihr Ziel hereinkommt und wieder hinausgeht.«

Keller wandte den Kopf und sah ihm in die unergründlichen Augen. »Und wer ist das Ziel?«

»Haben Sie etwa Skrupel, wen Sie abknallen?« Diese freundschaftliche Frage wurde im gleichen Ton gestellt, wie man sich nach einer bevorzugten Biermarke erkundigt.

»Ich verstehe Sie nicht«, sagte Keller. »Ich werde bezahlt und will genau wissen, was ich zu tun habe. Wenn Sie es wissen, dann sagen Sie es mir.«

»Am Montag ist St. Patrick's Day. Der wird hier groß gefeiert. Alle Iren in Amerika greifen zur Schnapsflasche und werden bis zum 18. März nicht mehr nüchtern. Aber sie fangen mit einem festlichen Gottesdienst und einem Umzug an. Sie interessiert nur der Gottesdienst. Er wird hier in der Kathedrale abgehalten. Auch Ihr Ziel wird da sein. Er kommt da durch die Tür neben dem Beichtstuhl. Sie wissen doch, wie ein Kardinal aussieht?« Das sollte wohl ein Witz sein. Er hatte keinen Blick von Kellers Gesicht gelassen.

»Er trägt ein rotes Gewand«, sagte Keller.

»Klar, er ist aufgeputzt wie ein Weihnachtsmann – nur ohne Bart. Den sollen Sie umblasen: Kardinal Regazzi. Und zwar während des Hochamts am Montagmorgen. Verstehen Sie? Er kommt an der Stelle herein, die auf dem Plan eingezeichnet ist, und verläßt die Kirche auch wieder hier. Wir können ihn von dem Beichtstuhl aus nächster Nähe abknallen oder auch auf dem Weg zum Hochaltar.«

Keller betrachtete die Skizze. »Und wie komme ich wieder 'raus?«

»Gleich neben dem Beichtstuhl gibt es einen Ausgang. Er führt zur 51. Straße. Hier.« Der Mann hatte einen Bleistift in der Hand. Keller sah, daß das Ende zerbissen war. Also schien auch dieser Kerl Nerven zu haben. Er zeichnete eine kurze Linie ein. »Hier verschwinden Sie. Die Tür liegt zwischen dem Beichtstuhl und dem Eingang für den Kardinal. Die beiden Türen dürfen Sie nicht verwechseln, weil Sie sonst in der Sakristei landen. Dort wird man Sie bestimmt nicht nett empfangen, nachdem Sie den Chef durchlöchert haben.« Er lachte. Es war ein eigenartiges Lachen, voll gutmütigen Humors.

»Bis hierhin alles klar?«

»Ich habe noch eine Menge Fragen«, entgegnete Keller.

»Die Antworten kriegen Sie«, sagte der andere. »Ich habe alles im Kopf.« Er tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn und fügte wieder hinzu: »Verstehen Sie?« Dann fuhr er fort: »Also, das geht folgendermaßen: Die Messe beginnt um halb elf. Immer wenn der Kardinal zu so einem öffentlichen Zirkus auftritt, wimmelte es von CIA, FBI und Polizisten. Man könnte keinen Zahnstocher 'reinschmuggeln und schon gar kein Schießeisen. Aber keine Sorge: Sie kommen unschuldig wie ein Baby herein, gehen den linken Seitengang 'runter und bis hierhin zum Beichtstuhl. Wann Sie drin verschwinden, ist Ihre Sache. Aber gleich hinter dem grünen Vorhang finden Sie eine Art Overall. Den ziehen Sie über. Es ist ein Anzug, wie ihn die Männer mit den Klingelbeuteln tragen. In diesem Teil der Kirche ist es ziemlich dunkel. Es macht also nichts, wenn einer der anderen Burschen im Overall Sie sieht. In der Kathedrale werden immer ein paar Neue als Ordner eingestellt, wenn viele Leute kommen. Außerdem wird es ohnehin gerammelt voll sein. Dann tun Sie so, als müßten Sie alles nachsehen. Gehen Sie zu dem Beichtstuhl, ziehen Sie den Vorhang zurück, als wollten Sie nachschauen, ob er auch leer ist – im Laufe der Nacht wird natürlich die ganze Kirche durchsucht, aber die Bullen machen trotzdem immer wieder Stichproben. Sie wissen ja, daß man bei Bobby Kennedys Beerdigung einen Kerl mit Eintrittskarte gefaßt hat, nur weil er bewaffnet war – Ihr Schießeisen hängt unter der Kniebank im Beichtstuhl. Sie ist mit einem grünen Stoff bezogen. Wenn Sie das Ding in der Mitte gerade hochheben, finden Sie in der Kniebank das geladene Eisen. Verstehen Sie?«

»Haben Sie noch jemanden in der Kirche selbst stationiert?« fragte Keller. Alles hörte sich so simpel an, aber auch ohne die Kathedrale gesehen zu haben, verstand er nun, warum man ihm so viel Geld geboten hatte: Nicht nur dafür, daß er einen Priester tötete, sondern weil er es in einem geschlossenen, von vielen Sicherheitsbeamten bewachten Raum tun mußte.

»Keine Sorge, mein Freund. Wenn wir etwas organisieren, dann tun wir's richtig. Sie finden den Anzug und die Waffe genau da, wo ich's gesagt habe. Wie das Zeug dort hinkommt, geht Sie nichts an.«

»Sie sagen also, ich kann durch diese Tür verschwinden.« Keller zeigte auf die Bleistiftlinie. »Woher wissen Sie, daß sie offen ist? Oder geht mich das auch nichts an?«

Der Mann hob halb scherzhaft, halb besänftigend die Hand.

»Nur nicht gleich wütend werden! Natürlich ist die Tür offen, aber sie wird bewacht. Innerhalb der Tür steht ein Mann, und ein anderer treibt sich draußen herum. Sie liegt ja gleich neben dem Eingang für den Kardinal.« Er zündete sich eine neue Zigarette an und zog gierig daran. »Sie brauchen sich nur um den Kerl draußen zu kümmern«, fuhr er fort. »Aber wie ich die Sache sehe, ist es ganz einfach: Er kommt herein, Sie schlagen ihn nieder, wenn er gerade an Ihnen vorbei ist, dann rennen Sie zu der Tür hinaus und machen, daß Sie schleunigst wieder hierherkommen. Verstehen Sie?«

»Und was mache ich mit der Waffe?«

»Einfach fallenlassen, Kumpel. Sie tragen doch bei so etwas immer Handschuhe, wie? Ich hab' Ihnen welche mitgebracht.« Er zog ein Paar weiße Baumwollhandschuhe aus einer Innentasche und legte sie Keller auf die Knie. Der stellte fest, daß sie seine Hand bedeckten, ohne die Beweglichkeit der Finger zu beeinträchtigen.

Die Handschuhe gaben ihm neues Selbstvertrauen. Er war jetzt auch so weit, daß irgend etwas ihn zumindest von der Chance überzeugen mußte, später sein Geld noch ausgeben zu können. Seine Auftraggeber waren beim Organisieren mehr als tüchtig. Diese Berücksichtigung aller Einzelheiten war schon Perfektionismus. Keller sagte sich, daß dieses Projekt zwar unausführbar klang, aber irgendwie doch möglich sein mußte. Von ihrer Seite aus würde nichts schiefgehen. Er mußte sich umziehen, die Pistole aus dem Versteck holen, den Mann niederschießen und verschwinden. Dafür bezahlte man ihm eine enorme Summe. Jetzt, da er die näheren Umstände kannte, verstand er es auch. Aus der Nähe kann jeder einen Mann niederschießen und ihn womöglich sogar mit einem Kopfschuß sicher erledigen. Aber aus einiger Entfernung schaffte das nur ein Fachmann. Der mußte nicht nur ein erstklassiger Schütze sein, sondern auch etwas von den empfindlichsten Teilen des menschlichen Körpers verstehen. Das schwierigste Ziel war ein Kopf, der sich zwischen anderen Köpfen bewegte. Aber er würde dabei ebensowenig schiefgehen lassen wie die anderen. In seinem Ziel durfte er nicht ein menschliches Wesen sehen, den leidenschaftlichen Priester der Armen, den er auf Elizabeths Fernsehschirm zum erstenmal gesehen hatte. Er hatte sich längst vorgenommen, keinen Gedanken daran zu verschwenden, wen er erschießen sollte. Der Gangster neben ihm hatte nichts davon bemerkt, daß Keller zunächst bei dem Gedanken erschrocken war, daß es sich um Kardinal Regazzi handelte. Und jetzt dachte er nur noch an die technische Ausführung des Attentats. Insbesondere interessierte ihn alles, was mit seiner Flucht zusammenhing.

»Ich habe Ihnen etwas mitgebracht.« Der Mann stand auf und stellte eine Werkzeugtasche auf das Bett. Er öffnete sie. Außer einem dicken Paket war nichts darin. »Hier haben Sie die erste Hälfte – fünfundzwanzigtausend Dollar. Den Rest kriegen Sie am Montag, wenn Sie wieder herkommen.«

»Und wann verlasse ich Amerika?«

»Sobald sich die Gemüter beruhigt haben«, sagte der Mann. »Sie bleiben hier, bis Ihnen jemand weitere Anweisungen erteilt. Verstehen Sie? Sie können ja Ihr Geld zählen, wenn Ihnen das Ding da langweilig wird.« Er deutete auf den Fernseher. »Mit diesem Modell haben Sie einen prima Empfang; ich habe selbst eins davon zu Hause«, fuhr er fort. »Sie sollten sich heute morgen einmal die Kathedrale ansehen. Den Grundriß und Ihren Weg zu dem Beichtstuhl einprägen. Aber gehen Sie nicht hinein. Knien Sie nieder, beten Sie und prägen Sie sich alles genau ein: den Beichtstuhl, den Weg in die Sakristei, Ihre Tür hinaus zur 51. Straße. Das müssen Sie wissen und sonst gar nichts. Verstehen Sie?«

»Ich verstehe«, antwortete Keller. Er stand auf und riß das Packpapier an der Ecke auf. Darunter lagen in sauberen Bündeln Hundertdollarscheine, von breiten Papierstreifen zusammengehalten.

»Glauben Sie mir nicht?« fragte der Mann feixend.

»Nein«, sagte Keller. Er packte das Geld aus und legte es nebeneinander. Als der andere ging, hob er nur kurz den Kopf.

Fünfundzwanzigtausend Dollar, und das war nur die Hälfte. Er spielte mit den Geldbündeln und ließ sie durch die Finger schnurren wie Spielkarten. Soviel Geld hatte er noch nie in seinem Leben gesehen. Damit konnte er sich einen neuen Namen, eine neue Existenz kaufen. Für sich und für Souha. Plötzlich dachte er wieder an sie. Sie gehörte genauso zu diesem Handel wie das Geld und das Attentat. Auch für sie mußte es einen neuen Anfang bedeuten. An diese andere Frau durfte er ebensowenig denken wie an den Mann, der mit seinem Leben für die Erfüllung all dieser Träume bezahlen sollte. Er strich das Bild Elizabeth Camerons aus seinem Gedächtnis und schlug sein eigenes Gewissen k.o. bevor es ihm aus dem Namen Regazzi einen Vorwurf machen konnte. Dann versteckte er das Geld in einer Schublade unter ein paar Hemden, schaltete den Fernseher aus, verließ das Zimmer und schloß hinter sich ab. Der Hausmeister hielt sich im Erdgeschoß auf und fegte mit unwilligem Gesicht den Flur. Er warf Keller nur einen raschen Blick zu und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Sie gehen aus?«

Nach kurzem Zögern fragte Keller: »Wie kommt man von hier zur St.-Patricks-Kathedrale?«

Dem Mann blieb der Mund offenstehen. Er machte ihn so weit auf, daß eine feine schwarze Linie zwischen seinen Schneidezähnen und dem Kiefer sichtbar wurde. »Sie wollen in die Kirche?«

»Alle Katholiken gehen am Sonntag in die Messe«, antwortete Keller.

»Nehmen Sie ein Taxi und steigen Sie an der Madison Avenue aus.« Er starrte ihm noch nach, als Keller die Haustür längst hinter sich geschlossen hatte. Dabei stützte er sich auf den Besen wie auf eine Krücke. Mit einem unterdrückten Fluch lehnte er ihn an die Wand.

Dort stand er immer noch, als Keller knapp zwei Stunden später zurückkam.

Dallas wachte mit einem Krampf im rechten Arm auf. Sie war mit dem Gesicht nach unten quer über das Bett gekippt und hatte auf ihrem Arm gelegen. Zu den zuckenden Muskeln gesellte sich rasch ein pochender Kopfschmerz, der bis in den Nacken reichte, als sie sich aufrichtete.

Sie trug keine Uhr. Das Licht der Nachttischlampe stach ihr schmerzhaft in die Augen, aber sie konnte nun wenigstens die Uhr sehen: 6 Uhr 30. Eine Hand vor die Stirn gepreßt, schleppte sie sich ins Bad und litt nicht nur unter dem Katzenjammer, sondern auch noch unter der Depression wegen des gestrigen Fiaskos. Während sich in ihrem Zahnputzglas drei Schmerztabletten auflösten, blinzelte sie in den Spiegel. »Heiland«, sagte sie zu dem verschwiemelten, übernächtigten Gesicht, das sich zu einer Grimasse des Selbstmitleids verzerrte. »Du siehst heute morgen wirklich miserabel aus.« Sie hatte die Gewohnheit, Selbstgespräche zu führen, weil Huntley sie häufig für längere Zeit allein ließ. Aber diese Gewohnheit war auch teilweise auf ihre bewußten Sprechübungen zurückzuführen. Sie hatte sich dadurch ein Ventil geschaffen, daß sie immer dann, wenn sie allein war, lange, sehr ehrliche und oft obszöne Monologe führte. Letzte Nacht war nun alles schiefgegangen.

Sie trank das Aspirin und schüttelte sich. Sie hatte im besoffenen Zustand alles mögliche zu Eddi King gesagt … Und sie hatte ihm sogar ein Angebot gemacht. Mühsam stolperte sie zurück ins Schlafzimmer und ließ sich aufs Bett sinken. Wenn er Huntley etwas davon erzählte … Wenn jemand sie zusammen mit King in der Bibliothek gesehen hatte und Huntley berichtete, daß sie betrunken war und dieses Luder beschimpfte … Es war zuviel für Dallas. Sie rannte ins Bad und übergab sich. Ihre Kopfschmerzen wurden dadurch schlimmer, aber dafür beruhigten sich die Nerven. Huntley durfte es nicht erfahren. Seine Nichte durfte nie dahinterkommen, was Dallas über sie geäußert hatte. Sie mußte King dazu überreden, den Mund zu halten. Aber wie? Wie zum Teufel sollte sie das anstellen? Sie verfluchte sich selbst wegen ihrer Unbeherrschtheit und weinte ein bißchen und hörte dann auf, weil ihr einfiel, daß sie ohnehin schon ziemlich ramponiert aussah. Was soll ich mit King machen? Das war die Frage, die ihr ständig durch den Kopf ging. Am nächstliegenden war es wohl, das Angebot der letzten Nacht zu wiederholen. Aber er hatte sie abgewiesen. Er hatte sie abgewiesen, als sie betrunken und verheult zu ihm kam – vielleicht überlegte er sich's anders, wenn sie nüchtern und zurechtgemacht war. Eine sehr riskante Sache, aber ihr Körper war das einzige Zahlungsmittel, das Dallas je besessen hatte. Ihn verstand sie einzusetzen. King konnte kaum zu Huntley gehen und ihm erzählen, er hätte ihn mit seiner Freundin betrogen. Das war etwas ganz anderes, als wenn er berichtete, er hätte ihr eindeutiges Angebot zurückgewiesen.

Sie ging wieder ins Bad und stellte sich unter die Dusche. Dann nahm sie neue Schmerztabletten, weil sie die erste Dosis in die Toilette gespült hatte, und begann mit einem sehr sorgfältigen Make-up. Sie zog den einteiligen Pucci-Anzug aus und streifte dafür ein duftiges, durchsichtiges Nachthemd über, das ihr besser gefiel. Den meisten Männern übrigens auch. Sie nahm ein wenig Parfüm, sprühte Haarnetz auf ihre Frisur und betrachtete sich im Spiegel. Ihr Gesicht sah immer noch enttäuschend aus, aber um sieben Uhr morgens kann man nicht mehr verlangen. Alles andere war gut wie immer. Sie ging dieses Risiko wirklich nur aus purer Verzweiflung ein. Letzte Nacht hatte sie den Mund zu weit aufgerissen und sich völlig in Kings Hand gegeben. Männlicher Großmut zu vertrauen widersprach Dallas Jays bisherigen Erfahrungen. Die Männer sind doch alle Schweine, dachte sie. Sie wollen nichts weiter, als mit jedem Mädchen schlafen. Schön, das sollte er haben, und zwar gekonnt.

Als sie ihr Schlafzimmer verließ, kam ihr zu Bewußtsein, daß es ein sehr kluger Gedanke war, Eddi King mit hineinzuziehen. Es kam nur darauf an, ob er auch eine zweite Gelegenheit vorübergehen ließ; um diese Zeit war er bestimmt verschlafen, ein Zustand in dem Männer oft am fügsamsten sind. Auf Zehenspitzen schlich sie den Korridor entlang und schlüpfte in sein Zimmer.

Beim Geräusch der Tür war King sofort wach. Bevor sie drei Schritte tun konnte, saß er aufrecht im Bett und knipste das Licht an.

»Dallas, was machen Sie denn hier?«

Sie setzte sich zu ihm auf die Bettkante. »Ich wollte mich für letzte Nacht bedanken. Sie waren sehr gut zu mir.« Sie beugte sich vor und gab ihm einen Kuß auf den Mund. Unterdessen begannen ihre Finger schon seinen Pyjama aufzuknüpfen. King ließ sie gewähren. Er hätte ihren Annäherungsversuchen auch nur entgehen können, indem er sie aus dem Bett warf. Sie arbeitete lautlos und geschickt und so sachkundig, daß er sie bald zu sich unter die Decke zog. Jetzt wußte er auch, warum Huntley dieses Spatzenhirn und ihre spitze Zunge ertrug, die nach ihrer Meinung immer das Richtige sagte. In diesem einen Punkt war Dallas ausgezeichnet. Er gab jeden Widerstand auf und war entschlossen, ihr zu beweisen, daß er auch einiges zu bieten hatte. Als sie fertig waren, machte er sich an die Ausführung seines ursprünglichen Plans, den er sich zurechtgelegt hatte, nachdem die Telefonleitung zu Elizabeths Zimmer durchschnitten war. Es war von vornherein ein guter Plan gewesen, aber jetzt, wo Dallas seine Verbündete war, konnte gar nichts mehr schiefgehen.

»Mein Gott«, flüsterte sie ihm zu, »so was hab' ich schon seit Jahren nicht gehabt. Du bist eine Atombombe …«

»Du bist ein dummes kleines Mädchen«, sagte King, »dumm, aber süß. Ich mag dich, Dallas. Ich hab' dich immer gemocht, ich durfte es dir nur nicht zeigen.«

»Ich weiß«, sagte sie, »mir ging's genauso.« Es schien sogar die Wahrheit zu sein. Er hatte eine Menge Feuer. Sie kam sich vor wie ein Rennwagen, dem endlich Vollgas gegeben wurde, nachdem er sich mühsam durch den Stadtverkehr gequält hatte. »Huntley würde mich umbringen«, fuhr sie fort. »Er würde uns beide umbringen.«

King lächelte im Halbdunkel vor sich hin. Das war es also. Sie hatte ihn zum Mitschuldigen gemacht, damit er wegen letzter Nacht den Mund hielt. Das paßte großartig. Es ärgerte ihn sogar ein wenig, daß er nicht selbst daran gedacht hatte.

»Es war sehr gefährlich, daß du zu mir gekommen bist«, sagte er. Er streichelte mit der linken Hand ihre volle Brust, und seine Stimme klang einschmeichelnd. »Aber ich bin froh, daß du's getan hast.«

»Ich auch«, murmelte sie. »Es hat sich gelohnt. Weißt du, daß du ein toller Liebhaber bist?«

»Du willst Huntley wirklich heiraten?«

Diese Frage hatte sie nicht erwartet und wußte im Augenblick keine Antwort. Ihr wäre es lieber gewesen, wenn er sie nicht gestreichelt hätte, weil sie sich dann nicht auf die Unterhaltung konzentrieren konnte. »Ja, ich möchte es«, antwortete sie schließlich. »Ich wünsche es mir mehr als sonst etwas auf der Welt.«

»Was hat denn Elizabeth gegen dich?«

»Gegen mich?« Sie schob seine Hand weg und richtete sich erstaunt auf. »Wie meinst du das? Was könnte sie denn gegen mich haben, Eddi?«

»Ich bin nicht ganz sicher«, sagte er. »Aber sie hat euch beide letzte Nacht doch absichtlich auseinandergebracht. Und vergiß nicht: Sie ist seine einzige Verwandte.«

»Herr im Himmel«, sagte sie, »glaubst du, daß sie das ganze Geld für sich haben will?«

»Warum nicht? Es sind ein paar hundert Millionen Dollar. Sie wäre mit seiner Wiederheirat nicht einverstanden, das weiß ich genau. Sie hat es mir mehrmals erklärt. Das heißt natürlich nicht, Dallas, daß sie dich nicht mag. Elizabeth hat nichts dagegen, daß er dich bei sich behält, solange er dich nicht zu seiner Frau macht. Du darfst nicht glauben, daß es eine persönliche Abneigung ist. Es geht dabei nur ums Geld.«

»Aber sicher.« Dallas setzte sich auf und wickelte ihre Arme um die Knie. Allerhand Schimpfworte gingen ihr durch den Kopf, gegen Huntley, gegen Elizabeth, sogar gegen sich selbst, weil sie dumm genug war zu glauben, daß Elizabeth sich in dem harten Kampf um die Unterschrift des alten Mannes vor einem Standesbeamten zumindest neutral verhalten würde.

Sie drehte sich zu King um. »Schlimm genug, wenn es um das Geld geht. Was soll ich machen, Eddi? Wenn sie etwas gegen mich hat, bin ich erledigt.«

»Soll ich dir helfen?« fragte er. Er streckte die Arme aus und zog sie zu sich herab. In diesem Augenblick begehrte er sie nicht, aber er schätzte ihren Typ richtig ein. Dallas brauchte Zärtlichkeit. Ihr Selbstbewußtsein wurde dadurch gefestigt. Ihre Nervosität legte sich, wie bei einem Tier, das gestreichelt wird. Deshalb streichelte er sie, während er mit ihr sprach. Sein eigener Körper blieb dabei vollkommen unbeteiligt. »Ich habe großen Einfluß auf Huntley. Ich weiß nicht, was Elizabeth ihm letzte Nacht gesagt hat, aber wenn es um dich ging, werde ich es erfahren. Vielleicht kann ich es wieder in Ordnung bringen.«

»Ach, Eddi«, seufzte sie, »wenn das nur möglich wäre. Ich wär' dir so dankbar. Du sollst es bei mir so schön haben, wie du es dir gar nicht vorstellen kannst.«

»Dann tu genau, was ich dir sage.« Seine Stimme bekam einen befehlenden Unterton. »Bring sie dazu, daß sie am Morgen mit dir schwimmen geht. Halt sie dort fest, bis ich mit Huntley gesprochen habe. Einverstanden?«

»Okay«, flüsterte sie und versuchte im Dunkeln sein Gesicht zu sehen. »Ich werde es versuchen.«

»Versuchen genügt nicht«, sagte er. »Es muß dir schon gelingen. Sonst könnte Huntley dich hinauswerfen. Vielleicht hat sie letzte Nacht etwas gegen dich unternommen.« Er schaltete das Licht ein. »Wir haben jetzt dreiviertel acht«, sagte er. »verlaß jetzt mein Zimmer und geh um acht zu ihr. Vergiß nicht, Dallas: Jetzt hängt alles von dir ab. Du mußt sie zum Swimmingpool locken, während ich mit Huntley spreche.«

»Klar tu ich das, Eddi«, versprach sie. »Warum soll sie mir alles kaputtmachen, wofür ich so hart gearbeitet habe. Mit deiner Hilfe schaffe ich das. Ich weiß es genau.« Sie stand auf und blieb an der Tür noch einmal lächelnd stehen. Ihr Körper und ihre Technik sind großartig, dachte er, aber selbst bei der schlechten Beleuchtung sah er, daß ihr Gesicht schon auseinanderlief.

»Wir können trotzdem viel Spaß miteinander haben, Eddi«, sagte sie leise. »Du wirst es nicht bereuen.«

Er stellte sich unter die Dusche und überlegte sein Vorhaben wie üblich bis in die kleinsten Einzelheiten. Dallas würde das Mädchen also zum Swimmingpool locken. Er hatte gar nicht die Absicht, an Huntley heranzutreten. Nach einer Weile wollte er den beiden Frauen zum Swimmingpool folgen. Im Wasser konnte er sich dann mit Elizabeth Cameron beschäftigen.

Elizabeth war schon wach, als Dallas ihr Zimmer betrat. Die wenigen Nachtstunden, die ihr noch verblieben waren, hatte sie schlaflos zugebracht. Es sollte ein Mord begangen werden, eines jener grausigen politischen Attentate, die Amerikas weiße Weste mit Blut befleckten. Das allein war schon furchtbar genug. Ihr Onkel hielt nicht viel von einem Menschenleben, und sie konnte nichts dagegen unternehmen. Höchstens Peter Matthews von dem Plan unterrichten. Aber in dem Augenblick war auch Keller in Gefahr. Wenn der CIA die Verschwörung zwischen Cameron und King durchleuchtete, wurde bestimmt auch der Mann entdeckt, den sie liebte.

Wenn sie aber nichts unternahm und vorher Keller zur Flucht verhalf, konnte sie nachher Matthews erzählen, was ihr Onkel vorhatte. In einem Punkt zweifelte sie nicht: Alles stimmte, was ihr Onkel über die Konsequenzen einer Wahl Jacksons zum Präsidenten gesagt hatte. Aber diese Probleme kann man doch nicht lösen, indem man einen Menschen tötet. Das war vielleicht die einfachste Lösung, aber gleichzeitig auch die falsche. Was immer Jackson sein mochte – man durfte sich nie auf sein Niveau herunterziehen lassen und sich mit den Kräften gleichstellen, die er verkörperte. Dallas hatte sie ganz vergessen. Als sie eintrat und so gewinnend lächelte wie immer, fiel ihr plötzlich auf, daß Dallas mitgenommen und verweint aussah. »Hallo«, rief Elizabeth, »komm herein. Willst du eine Tasse Kaffee?«

»Nein, besten Dank, meine Liebe.« Dallas ließ sich ihren Haß nicht anmerken und war noch einschmeichelnder als sonst. Sie setzte sich auf die Bettkante, während Elizabeth sich eine Tasse Kaffee eingoß und einen Toast aß. Auf Freemont durften sich Frauen zum Frühstück nie blicken lassen. Huntley hatte Anweisung erteilt, daß die Frauen ihm aus dem Weg zu gehen hatten, bis sein eigener Tagesablauf eingeteilt war.

»Ich besorge noch eine Tasse«, sagte Elizabeth. Ihr war klar, was sie bei dieser armen Frau mit ihrer Störung in der letzten Nacht angerichtet hatte. Sie griff nach dem Telefon.

»Es geht nicht«, sagte sie, »es muß irgendwo eine Störung sein. Ich werde nachher unten Bescheid sagen.«

»Entschuldige, wenn ich so bei dir hereinplatze«, sagte Dallas. »Aber ich muß mit dir reden, Elizabeth, über letzte Nacht.«

»Es tut mir leid.« Impulsiv tätschelte sie die Hand der älteren Frau. »Es tut mir wirklich leid, daß ich dich und Huntley gestört habe, Dallas, aber es mußte einfach sein. Bitte glaub mir das.«

»Ja, natürlich.« Nichts in Dallas' Miene und Verhalten deutete darauf hin, daß sie die Entschuldigung nicht annahm. Natürlich hast du es tun müssen, dachte sie dabei. Du mußtest unter allen Umständen verhindern, daß er mir wieder zu nahe kam, weil du das Geld für dich allein willst. Und jetzt tut's dir leid?

»Ja, ich glaub' dir«, sagte Dallas, »aber ich sitze in der Klemme. Deshalb dachte ich …« Sie spielte ihre Rolle, als ginge es um einen Oscar. »Ich dachte, du könntest mir vielleicht helfen. Du hast doch nichts dagegen, Elizabeth, daß ich so offen mit dir darüber spreche?«

»Natürlich nicht.« Elizabeth empfand nun echtes Mitleid. Es war schon schlimm genug, allen Launen eines Mannes wie Huntley nachgeben zu müssen. Die Gedankenlosigkeiten und Erniedrigungen hatten Dallas zur lächerlichen Karikatur der Mätresse eines reichen Mannes gemacht. »Wenn ich kann, werde ich dir gerne helfen«, sagte sie. »Ich kenne meinen Onkel. Wenn du eine Freundin brauchst, Dallas, kannst du dich auf mich verlassen.«

Im ersten Augenblick schwankte Dallas. Elizabeth schien es aufrichtig zu meinen und hatte sogar Tränen in den Augen. Aber das konnte nicht sein – sie war nichts weiter als ein raffiniertes Luder, das für Geld zur besseren Schauspielerin wurde. Eddi King hatte sie als ihre Feindin bezeichnet. Und er mußt es ja wissen.

»Sieh mal«, sagte sie, »hier können wir uns nicht unterhalten. Komm mit mir hinunter zum Swimmingpool, dort hört uns keiner. Wir schwimmen ein bißchen, und ich erzähle dir dabei, worum es geht. Bitte, mein Schatz, komm mit mir hinunter, wenn du fertig gefrühstückt hast.«

»Ich bin schon fertig«, entgegnete Elizabeth, »und Schwimmen tut mir bestimmt gut. Ich hab' letzte Nacht nicht viel geschlafen. Du wahrscheinlich auch nicht. Arme Dallas. Aber mach dir keine Sorgen, es wird uns schon etwas einfallen.«

»Ich bin in fünf Minuten wieder hier«, sagte Dallas. Sie wollte nichts dem Zufall überlassen. »Dann gehen wir zusammen hinunter zum Swimmingpool.«

Das Schwimmbecken lag im Freien. Huntley haßte es, in einer Halle zu schwimmen, und das Temperaturproblem hatte er dadurch gelöst, daß er das Wasser auf 28 Grad erwärmte und eine fünf Meter hohe Mauer drumherum bauen ließ. Eine spezielle Heizung sorgte dafür, daß hier auch im Winter ein mildes Klima herrschte, und wenn es regnete, konnte man mit Hilfe eines Elektromotors ein gläsernes Dach darüberschieben. In der Nähe des Swimmingpools lagen Umkleidekabinen, eine Bar, ein Grill und seit neuestem eine Sauna mit einem Kaltwasserbecken. Da die Sonne schien, war es an dem windgeschützten Swimmingpool warm genug, um im Badeanzug draußen liegen zu können.

Elizabeth und Dallas gingen gemeinsam hinunter. Dallas war immer noch keine plausible Erklärung für ihre geheimnisvolle Andeutung eingefallen. So beschloß sie, Zeit zu gewinnen. »Wir gehen erst schwimmen«, sagte sie. »Dann trinken wir etwas Heißes und unterhalten uns dabei. Ich will es gleich bestellen.« Sie ging in die Bar und griff nach dem Haustelefon. Wenn Huntley den Swimmingpool aufsuchte, tat hier ein Barmixer Dienst, sonst bestellten die Gäste telefonisch oben im Schloß, was sie haben wollten.

»Zwei große Kaffee mit Rum«, bestellte Dallas. »Etwa in zehn Minuten, und bringen Sie bitte auch ein paar Kekse mit. Danke.«

Elizabeth hatte sich schon auf einem Liegestuhl ausgestreckt. Sie rief hinüber: »Ich zieh' mich nur um, Schatz. Der Kaffee kommt gleich.«

In der Bar summte das Telefon. Elizabeth ging hinüber und hob den Hörer ab. Die Wache am Einfahrtstor meldete sich. »Verzeihen Sie die Störung, Miß Cameron. Wir haben einen Mann hier, der behauptet, mit Ihnen befreundet zu sein. Ein gewisser Peter Matthews. Erteilen Sie die Genehmigung, ihn einzulassen?«

Elizabeth legte die Hand auf die Muschel. Pete Matthews. Natürlich – Leary erwartete einen Bericht. Um ein Haar hätte sie im ersten Schreck Anweisung gegeben, ihn wegzuschicken, ihn zu verleugnen, irgend etwas zu tun, nur um seine Frage noch nicht beantworten zu müssen. Zuerst mußte sie mit Keller sprechen. Aber so ging es nicht. Damit war nichts gewonnen. Sie mußte herausfinden, was er wollte. Aber ohne daß Dallas ihr dabei zuhörte.

»Miß Cameron, sind Sie noch dran?« rief die Wache lauter.

»Ja, ich bin hier«, antwortete sie rasch. »Ich kenne Mr. Matthews. Lassen Sie ihn ein und bitten Sie ihn, vorn im Hof zu warten. Ich komme gleich hinüber.« Sie legte den Hörer auf und sah Dallas aus der Umkleidekabine treten. Hastig schob sie den Träger ihres Badeanzugs hoch, weil sie glaubte, Huntley hätte angerufen. »Es ist nur ein Freund von mir«, erklärte Elizabeth. »Die Wache vorn hat ihn gemeldet.«

»Ach so«, sagte Dallas so gleichgültig wie möglich. »Mir ging es nur darum, daß es nicht Huntley war. Kenne ich ihn?«

»Ich glaube nicht«, sagte Elizabeth. »Er heißt Peter Matthews und war vor langer Zeit mit mir befreundet. Er wird dir gefallen. Er ist wirklich ein netter Junge. Ich bring' ihn nachher mit. Keine Sorge«, fügte sie leiser hinzu, »wir beide unterhalten uns später.«

»Beeil dich«, sagte Dallas. Aber was Elizabeth tat, war ihr gleichgültig, solange sie nur Huntley aus dem Weg ging, bis Eddi King mit ihm gesprochen hatte. »He«, rief sie ihr nach, »ich hab' meine Badekappe vergessen. Kann ich mir deine ausleihen? Mein Haar wird immer gleich so struppig.« Sie ging zurück zum Swimmingpool. Neben dem Liegestuhl lagen Elizabeths Badeanzug und die Mütze. Es war eine ganz gewöhnliche weiße Badekappe, längst nicht so hübsch wie ihre eigene mit den bunten Plastikblumen. In der Mitte hatte sie einen breiten schwarzen Streifen. Aber zumindest blieb das Haar darunter trocken. Sie zog die Kappe über, schob auf allen Seiten die Locken darunter und tauchte dann in das dampfende Wasser.

Sie war eine gute Schwimmerin und bewahrte sich ihre Figur hauptsächlich durch Sport. Ihr Vater hatte an der Atlantikküste ein kleines Lebensmittelgeschäft betrieben, und Dallas konnte fast eher schwimmen als laufen. Sie drehte sich auf den Rücken und glitt mit leichten Fußbewegungen durchs Wasser. Das Mädchen brachte die beiden Kaffees und ging wieder. Dallas schwamm tief im Wasser liegend durch die ganze Länge des Beckens. Die nächste Bahn legte sie in anstrengendem Delphinstil zurück.

In diesem Augenblick schlich King aus der Umkleidekabine, in der er sich versteckt hatte, als das Mädchen mit dem Kaffeetablett um die nächste Ecke kam. Er sah die Gestalt im Wasser und erkannte die schlichte Bademütze der Olympiaschwimmer, die Elizabeth immer trug. Als sie vor der Reise nach Beirut das letztemal hier zusammen geschwommen waren, hatte er sie damit aufgezogen. Dallas war nirgends zu sehen. Das war zwar günstig, aber ihre Gegenwart hätte ihn auch nicht gestört. Sie hielt sich sicher in einer Umkleidekabine auf. Die beiden Tassen Kaffee mit Rum standen unberührt in der Bar.

Er sprang nicht ins Wasser, sondern ließ sich möglichst weit von der Schwimmerin entfernt lautlos hineingleiten. Mit kräftigen Schwimmzügen holte er sie ein. Dann schnellte er sich aus dem Wasser. Er legte sich mit seinem ganzen Gewicht auf sie, packte sie und zog sie unter die Wasseroberfläche. Einen Kampf durfte es nicht geben, weil dabei blaue Flecken entstanden. Sie schwamm zu gut, als daß er sie für längere Zeit hätte unter Wasser drücken können. Deshalb tastete er an der Seite ihres Halses nach der Schlagader und drückte sie mit dem Daumen ab, ohne die Kehle zu berühren. Eine Sekunde später wurde ihr Körper schlaff. Er glitt von ihr weg und beobachtete die Wasserbläschen, die aus ihrem offenen Mund aufstiegen. In ihrer Bewußtlosigkeit atmete sie Wasser ein und Luft aus. Er wartete nicht ab, bis sie ertrunken war. Ein Druck auf die Halsschlagader konnte einen erwachsenen Mann für mehrere Minuten bewußtlos machen.

Er stieg aus dem Wasser und lief zurück zu seinen Kleidern. Dallas ließ sich immer noch nicht blicken. Er hatte tatsächlich Glück. Niemand braucht zu wissen, daß er überhaupt hier am Swimmingpool gewesen war. Elizabeth war eben beim Baden ertrunken. Er warf einen letzten Blick zum Swimmingpool hinüber. Die Wasseroberfläche war glatt, und es stiegen auch keine Bläschen mehr auf.

»Tut mir leid, daß ich dich gestört habe, Liz, aber auf Schloß Freemont kriege ich immer das große Grauen.«

»Ich bin froh, wenn ich einmal von dort fortkomme«, antwortete Elizabeth. Matthews hatte ihr eine kleine Spazierfahrt vorgeschlagen. Er war dabei charmant, aber hartnäckig geblieben, und sie hatte rasch einen Mantel geholt. Dabei wurde ihr klar, daß auch sie sich außerhalb der dicken Mauern wohler fühlte.

»Leary wollte wissen, ob du etwas Neues erfahren hast.« Er fuhr an dem sonnigen Morgen gemächlich zurück in die Stadt. Er hatte sich alles gründlich überlegt: Sie mit in seine Wohnung zu nehmen und unter Druck zu setzen, war wirklich nur der allerletzte Ausweg. Zuerst mußte er wissen, ob sie aktiv mit Eddi King zusammenarbeitete; wenn ja, dann war sie ein Fall für Learys Vernehmungsexperten. Falls sie diesen geheimnisvollen Mann aus persönlichen Gründen deckte, war vermutlich die sanfte Tour ratsamer. In Learys Büro war er wütend geworden. Jetzt wußte er, daß es zum Teil verletzte Eitelkeit war. Elizabeth hatte einen anderen gefunden, aber keinen Mann aus ihrem eigenen Milieu, den sie heiraten konnte. Das hätte ihn nicht gestört. Ärgerlich wurde er bei dem Gedanken, daß irgendein Fremder ihr offenbar etwas geben konnte, daß sie bei ihm vermißt hatte. Wenn er Elizabeth mit nach Hause nahm und die Antworten aus ihr herausprügelte, konnte er nicht unpersönlich bleiben. Aber das mußte er unter allen Umständen. Wenn es soweit kam, sollte es lieber jemand anderes versuchen. Er sah sie von der Seite an. Sie war nervös und rauchte eine Zigarette nach der anderen.

»Eddi King ist über das Wochenende hier«, sagte sie. »Ich habe das Gefühl, daß er meinen Onkel in eine krumme Sache verwickelt hat.« Ihre Hand zitterte, als sie sich eine neue Zigarette anzündete.

Matthews bemerkte es. Sie war bedrückt und konnte es nicht verbergen. In diesem Augenblick hätte er seine Stellung beim CIA dagegen gewettet, daß sie zwar etwas verbarg, aber kein Profi war.

»Hast du irgendeine Ahnung, worum es sich handeln könnte?«

»Ich weiß nicht«, murmelte sie. Nur nicht zuviel sagen, dachte sie. »Aber es muß etwas Politisches sein. Die beiden reden dauernd über Politik.«

»Welche politische Einstellung hat dieser King«, fragte Matthews, »ich meine – wozu bekennt er sich nach außen hin?«

»Rechtsextrem«, antwortete sie. »Das genaue Gegenteil von den Demokraten. Du bist also sicher, daß er ein Verräter ist?«

»Absolut sicher.« Matthews schaltete und beschleunigte den Wagen. Es war ein Jensen. Er fuhr immer teure ausländische Modelle. Das gehörte in seinen Augen mit zu dem Charme, den er auf Frauen ausübte.

»Er arbeitet mit den Roten zusammen«, sagte er. »Das ist ja gerade das Seltsame, Liz. Wenn man nur einen Hinweis bekommt, wie zum Beispiel diese Verabredung mit Marcel Drouet in Paris, dann tauchen plötzlich noch andere Steinchen auf, und man sieht das ganze Mosaik. Wir haben in diesen letzten Tagen allerhand erfahren.«

Auch einiges über dich, fügte er in Gedanken hinzu und nahm den Fuß vom Gaspedal. Er hatte es mit der Rückkehr nicht so eilig. Zuvor wollte er möglichst viel aus ihr herausbekommen.

»Was habt ihr erfahren?« fragte sie ängstlich. Um wen hatte sie Angst? überlegte er. Aber er kannte auch die Antwort auf diese Frage. Ein Feigling war sie nie gewesen. Sie stand zwar Todesängste aus, aber nicht um ihretwillen.

»King ist aus einem ganz bestimmten Grund in den Libanon gereist und hat dich als Alibi mitgenommen. Er hat dort irgend etwas organisiert und Drouet darüber berichtet – was immer es auch gewesen sein mag.« Ohne sie direkt anzusehen, bemerkte er, wie sie zusammenzuckte. Er hörte, wie sie ihre Handtasche öffnete und wieder schloß. Ihre zitternden Hände mußten sich mit irgendetwas beschäftigen. Sie wußte bestimmt, was King in Beirut gewollt hatte. Er war aber auch sicher, daß sie erst jetzt auf Schloß Freemont dahintergekommen war.

»Und du hast wirklich keine Ahnung, worum es sich handeln könnte?«

»So ungefähr schon«, antwortete Matthews. »Es sieht wirklich sehr böse aus. In Beirut wurden bereits zwei Menschen ermordet, von denen wir glauben, daß sie damit zu tun hatten.«

»Warum und wer?«

»Ach, nur kleine Fische: Ein kleiner Flughafenangestellter hat sich und seine Familie mit einem neuen Auto in die Luft gesprengt, und ein arabisches Mädchen wurde erdrosselt. Beide waren ganz plötzlich zu Geld gekommen. Unsere Freunde haben sie ausgezahlt und dann beiseite geräumt, um sie zum Schweigen zu bringen. Wenn es um eine große Sache geht, wird das immer so gemacht. Zuerst beseitigt man die kleinen Fische. Das Mädchen hatte einen europäischen Freund, der ebenfalls verschwunden ist. Sie hieß Souha, das bedeutet soviel wie ›kleiner Stern‹.«

Elizabeth brauchte dringend frische Luft. Sie fühlte sich eingesperrt und merkte, daß ihr übel wurde. Diese schrecklichen Worte gingen ihr wie ein Echo durch den Kopf. Ein arabisches Mädchen, sie hieß Souha … Wenn sich nur dieses Fenster öffnen ließe.

»Du mußt hier rechts auf den Knopf drücken«, sagte Matthews. Er beugte sich über sie und tat es. Das Seitenfenster glitt summend herab. »Leary glaubt, daß King jemanden in die Vereinigten Staaten einschmuggeln ließ«, sagte er. Sie atmete tief durch und rang um ihre Selbstbeherrschung. Er hatte inzwischen die Autobahn verlassen und war froh, am Straßenrand anhalten zu können. »Was ist los, Liz? Fühlst du dich nicht wohl?«

»Es war nur so schrecklich heiß«, antwortete sie. Dann lehnte sie sich zurück und schloß für ein paar Sekunden die Augen. Sie war in ihrem ganzen Leben noch nicht ohnmächtig geworden, aber in diesen letzten Minuten hätte nicht viel gefehlt.

»Es hat dich doch auf dem Rückflug niemand begleitet, Liz?«

»Ich weiß gar nicht, wovon du redest.« Sie wandte den Kopf ab. »Ich bin allein nach Hause geflogen.«

»Okay.« Matthews setzte den Wagen wieder in Gang. »Ich wollte nur ganz sicher sein. Geht's wieder besser?«

»Ist schon in Ordnung«, murmelte Elizabeth. »Das Wochenende war anstrengend. Ich habe letzte Nacht kaum geschlafen.«

Bis zu dieser letzten Frage und der Lüge, die er zur Antwort bekommen hatte, war sich Matthews über das richtige Vorgehen noch nicht im klaren gewesen. Aber nun sah er eine Möglichkeit. Sie entsprach nicht Learys Vorschlag, aber sie würde schneller zum Ziel führen als ein stundenlanges Verhör dieses hartnäckigen Mädchens. Wenn er sich irrte, konnte er immer noch auf Learys Anweisungen zurückgreifen.

»Soll ich dich nach Freemont zurückbringen, Liz? Vielleicht willst du dich hinlegen. Ich bleibe nicht zum Essen, weil ich gleich wieder nach Hause muß.«

»Nein«, antwortete sie etwas zu hastig. »Nein, ich will nicht dorthin zurück. Ich kann mir meine Sachen nachschicken lassen. Ich will nach Hause, Pete. Fährst du mich bitte nach Hause?«

Sie sah blaß und krank aus. Sein Plan schien zu funktionieren. »Natürlich bringe ich dich nach Hause. Wenn du dich wieder wohler fühlst, können wir vielleicht heute abend miteinander essen gehen.«

»Vielleicht«, sagte Elizabeth. »Wenn's mir besser geht und ich mich ein wenig ausgeruht habe … Ja, das wäre nett, Pete.«

Bevor er ihr helfen konnte, hatte sie schon die Tür geöffnet und war ausgestiegen. Sie beugte sich zu ihm ans offene Fenster. Ihr langes Haar hing ihr zu beiden Seiten ins Gesicht, das inzwischen wieder etwas Farbe bekommen hatte.

»Danke«, sagte sie. »Laß nur, es geht schon wieder besser. Ich ruhe mich aus und rufe dich dann an.«

Matthews sah ihr nach, bis sie im Haus verschwunden war. Dann fuhr er weg. Im Rückspiegel bemerkte er den blauen Chevrolet, der schon in Freemont auf der gegenüberliegenden Straßenseite geparkt hatte. Jetzt konnte sein Kollege die weitere Beschattung übernehmen. Er mußte Leary anrufen und Bericht erstatten. Wenn seine Vermutung stimmte, würde Elizabeth nur warten, bis er weg war, um dann sofort die Wohnung zu verlassen. Dann konnte der Mann im Chevrolet ihr folgen. Matthews war ein Risiko eingegangen, aber er hatte dabei alle Aspekte gründlich überlegt. Er hatte ihr die entscheidende Frage gestellt, und sie hatte ihn – wie nicht anders zu erwarten war – angelogen. Es war ihm nicht gelungen, sie zu überrumpeln, weil sie von vornherein entschlossen war, diese eine Frage nicht zu beantworten. Dadurch wäre in Learys ursprünglichem Plan eine gewaltige Verzögerung eingetreten. Aber er hatte ihr gegenüber genug angedeutet, um ihr Angst zu machen und den Eindruck zu erwecken, als wüßten sie praktisch schon alles oder würden es zumindest innerhalb der nächsten Stunden erfahren. Er hatte ihr nur so viel erzählt, daß sie in Panik geriet.

Wenn sie nun wieder das Haus verließ, würde sie versuchen, diesen Mann zu warnen, und dabei Matthews' Kollegen zu ihm führen.

5

Als das Dienstmädchen die beiden Kaffeetassen abräumen wollte, sah es die Leiche auf dem Boden des Wasserbeckens treiben. Bevor Huntley vom Schloß herunterkam, hatte man sie herausgefischt und auf die Terrasse gelegt. Einer seiner Wächter beugte sich über sie und bemühte sich um künstliche Beatmung. Sie lag mit dem Gesicht nach unten, die Hand ausgebreitet, eine Pfütze unter ihrem Haar. Der Mann bemühte sich, das Wasser aus ihren Lungen zu drücken.

Als Huntley sie erblickte, glaubte er zuerst, es sei Elizabeth. Sie trug immer noch die schwarzweiße Badekappe.

Das Dienstmädchen hockte hysterisch schluchzend in einer Ecke neben der Bar. Sie wurde weggeschickt. Das Schwimmbecken war von Huntleys Wächtern umstellt. Er hatte Anweisung erteilt, keine Anrufe nach draußen zu vermitteln. Von dem Augenblick an, als die Leiche geborgen wurde, war Schloß Freemont völlig von der Außenwelt abgeschnitten, bis Huntley Cameron entschieden hatte, was geschehen sollte.

»Es hat keinen Zweck, Mr. Cameron, sie ist tot. Sie ist schon ganz kalt.« Der Mann stand auf und wischte sich die Hände an der Hose ab.

»Wie konnte das nur geschehen?« fragte Huntley mit belegter Stimme. In den Schock mischte sich echte Rührung. Sie war schließlich seine einzige Verwandte. Es war kein schöner Anblick, wie die Tote vor ihm auf den Fliesen lag und Wasser aus ihrem halboffenen Mund drang.

»Ich weiß es nicht, Sir. Miß Jay war eine sehr gute Schwimmerin. Es muß ein Herzanfall oder etwas Ähnliches gewesen sein.«

Miß Jay! Huntley richtete sich auf. Sein Kinn wurde hart. »Es ist also nicht meine Nichte? Herr, im Himmel, warum hat mir das keiner gesagt? Umdrehen!«

Er überzeugte sich selbst davon, daß es Dallas war. Natürlich – die Badekappe hatte ihn irritiert. Wie konnte sie nur ertrinken? Sie schwamm doch wie ein Fisch. Er zögerte. Dieser Vorfall würde Schlagzeilen machen. Ein Skandal, die Rede von Selbstmord. Aber noch hatte er Zeit genug, die Meldung so aufzumachen, wie er es wünschte.

»Holen Sie Dr. Harper herauf. Telefonieren Sie nicht, sondern holen Sie ihn mit einem Wagen ab. Sagen Sie auch kein Wort, worum es geht.«

Einer der Wächter machte sich auf den Weg. Harper war Huntleys Leibarzt. Huntley hatte ihn selbst nach Freemont geholt und ihn eine halbe Meile vom Schloß entfernt untergebracht. Der Form halber kümmerte sich der Doktor zweimal in der Woche um eine Kinderklinik, aber außer den Bewohnern von Schloß Freemont hatte er keine Privatpatienten. Sein Honorar war enorm.

Eine Stunde später wurde er in Huntleys Privatbüro im Erdgeschoß des Ostturms geführt. Er war ein kräftig gebauter Mann, der trotz des Wochenendes einen vorschriftsmäßigen Anzug trug.

»Was haben Sie festgestellt?«

»Tod durch Ertrinken, Mr. Cameron. Ich würde sagen, daß das arme Mädchen seit ungefähr eineinhalb Stunden tot war. Vielleicht auch etwas länger.«

»Wie konnte sie nur ertrinken?« Huntley funkelte ihn an. »Sie war doch so kräftig wie ein Ochse. Sie selbst haben sie alle sechs Monate untersucht. Hat ihr etwas gefehlt?«

»Nein«, antwortete der Arzt. »Bei der letzten Untersuchung erfreute sie sich bester Gesundheit, und auch jetzt kann ich keinerlei physisches Versagen feststellen.« Er preßte die Lippen zusammen. Von Huntley ließ er sich bestimmt keinen Kunstfehler vorwerfen. Was er später im Rahmen seiner persönlichen Abmachung mit Cameron der Öffentlichkeit gegenüber sagte, stand wieder auf einem anderen Blatt.

»Wie konnte es dann passieren? Wollen Sie mir etwa vormachen, sie hat den Mund aufgemacht und Wasser geschluckt?« Während Huntley auf die Antwort des Arztes wartete, ging er in allen Einzelheiten die Ereignisse des vergangenen Tages durch, insbesondere das abrupte Ende ihres Schäferstündchens. Selbstmord konnte es nicht sein. Sie war zwar dumm, aber geistig und seelisch vollkommen normal. Nur eine Verrückte hätte sich am nächsten Morgen ins Wasser gestürzt, weil sie während der Nacht abgewiesen worden war.

Aber Huntley hatte nicht nur in seinem Büro gesessen und darüber nachgegrübelt. Er hatte persönlich die Hausangestellten befragt und dabei neben vielen unwichtigen Dingen zwei recht beunruhigende Tatsachen herausgefunden: Ein Nachtwächter hatte beobachtet, wie Eddi King Dallas die Treppe hinaufführte. In der Bibliothek war ihm dann aufgefallen, daß Dallas sich betrunken hatte. Die leere Wodkaflasche brachte er seinem Chef mit. Minuten später war King heruntergekommen und hatte sich bei einem anderen Wächter darüber beklagt, daß Geräusche aus seinem Telefon kämen. Bei der Überprüfung am nächsten Morgen konnte an seiner Leitung kein Fehler festgestellt werden. Andererseits war der Draht, der von der Zentrale in Elizabeths Zimmer führte, durchschnitten. Seine Nichte war am Morgen mit Dallas schwimmen gegangen und dann mit einem Mann weggefahren, der kurz nach neun Uhr gekommen und sich als Peter Matthews vorgestellt hatte. Dagegen hatte Huntley nichts, weil er sich an Elizabeths Freund erinnerte, der vor ein paar Jahren häufiger Schloß Freemont besuchte. Warum sollte sie nicht mit einem alten Verehrer wegfahren? Vielleicht brauchte sie genau das, um sich nach dem Gespräch der vergangenen Nacht wieder zu beruhigen.

Daß auch Eddi King fehlte, war ein ganz anderer Fall. Er hatte zwanzig Minuten nach Elizabeth und Matthews das Schloß ohne jede Erklärung verlassen. Nach Angaben der Wache war er um 9 Uhr 40 durch das Tor gefahren. Das Dienstmädchen, das den Kaffee zum Swimmingpool brachte, sagte, etwa um 9 Uhr 15 die Frau gesehen zu haben, die sie für Elizabeth hielt, und zwar allein. Dallas lebte also noch, als Elizabeth wegfuhr. Das Mädchen hatte sich genauso wie er selbst durch die auffällige schwarzweiße Badekappe täuschen lassen.

»Sie können sich doch denken, welchen Eindruck das macht«, bellte Huntley. »Ihr fehlt nichts, aber sie wurde ertrunken aufgefunden. Alle Leute werden glauben, sie hätte Selbstmord begangen. Es wird zu einer formellen Untersuchung kommen – Herr im Himmel, das wäre Material gegen die Demokraten! Einen Skandal können wir uns unter gar keinen Umständen leisten, weil das ein gefundenes Fressen für meine Gegner wäre. Und das kann ich mir nicht erlauben.«

Er hielt inne und betrachtete Harper. Er bezahlte ihm fünfundzwanzigtausend Dollar pro Jahr nur dafür, daß er sich zur Verfügung hielt. Seine Bemühungen wurden noch extra berechnet. Jetzt hatte er Gelegenheit, sich dieses enorme Honorar tatsächlich zu verdienen.

»Sie glauben also nicht an Selbstmord?«

»Nein.« Harper schüttelte seinen massigen Schädel. Er war selbstverständlich ein hervorragender Arzt, der nicht so leicht etwas übersah.

»Ich habe eine sehr gründliche Untersuchung vorgenommen und bin tatsächlich auf etwas gestoßen. Ohne Autopsie kann man nicht viel machen, aber eine Kleinigkeit fiel mir trotzdem auf.« Er ließ sich absichtlich Zeit. Die Reichen erwarten etwas für ihr Geld, und Huntley Cameron sollte es auch bekommen. Es würde für ihn eine unangenehme Überraschung werden, und die wollte er sich solange wie möglich aufsparen. Es paßte ihm nicht, daß man ihn so herumkommandierte, aber er war andererseits zu faul, sich sein Geld auf reguläre Art und Weise zu verdienen.

»Ich habe an ihrem Hals in der Nähe des Schlüsselbeins eine winzige Druckstelle gefunden.«

»Na und?«

»Es sieht ganz so aus, als wäre vor dem Eintritt des Todes Druck auf ihre Halsschlagader ausgeübt worden«, erklärte Harper. »Es handelt sich dabei um eines der wichtigsten Nervenzentren, Mr. Cameron. Ein Schlag gegen diesen Nerv kann zur Lähmung oder gar zum Tod führen. Wenn jemand, der sich genau auskennt, rasch einen Druck auf dieselbe Stelle ausübt, führt das zu einer Bewußtlosigkeit von mehreren Minuten Dauer.« Er räusperte sich und freute sich über Huntleys erstauntes Gesicht. »Das wäre allerdings schwer zu beweisen, da man mit einem kleinen blauen Fleck nicht viel anfangen kann. Aber ich glaube, daß Miß Jay ermordet wurde. Irgend jemand, der sich in dieser Beziehung außerordentlich gut auskannte, machte sie bewußtlos, während sie schwamm, und ließ sie ertrinken.« Er räusperte sich noch einmal. »Das könnte allerdings einen sehr häßlichen Skandal geben.«

Huntley antwortete nicht gleich. Er stand hinter seinem Schreibtisch auf und trat an einen Schrank, der in die Steinmauer des Turms eingelassen war. Er goß sich den größten Whisky pur ein, den Harper jemals gesehen hatte, und leerte das Glas in einem Zug. Harper wußte, daß Huntley trank. Seit fünf Jahren beobachtete er nun schon diesen Mann mit der eisernen Konstitution, hatte aber noch nie das geringste Anzeichen für gesundheitliche Folgen des Alkoholkonsums entdeckt. Huntley war jetzt ruhiger geworden.

»Es darf nie herauskommen«, sagte er und füllte sein Glas nach. »Das ist Ihnen doch klar, Harper: Ob es sich nun um Selbstmord oder um Mord handelt, die Zeitungen dürfen nichts davon erfahren. Wieviel bekommen Sie von mir im Jahr?«

Harper wurde abwehrend. »Fünfundzwanzigtausend. Aber Sie müssen verstehen, daß ich unmöglich eine Sache decken kann …«

»Für vierzigtausend müßte es Ihnen möglich sein«, unterbrach ihn Huntley. »Die Gesundheit eines Menschen ist sein wertvollster Besitz. Sie sind ein guter Arzt. Sie sind mir vierzigtausend pro Jahr wert.«

Harper machte den Mund auf und klappte ihn dann sehr langsam wieder zu. Vierzigtausend Dollar. Dafür mußte er sich in einer normalen Praxis von früh bis spät abrackern. Auf jeden Anruf springen und reiche Frauen behandeln, denen nichts weiter fehlte als die Angst vor dem Altwerden; er mußte herumfahren, Sprechstunden halten, immer zur Stelle sein. Und natürlich mußte er für seine Familie ein neues Haus kaufen. Ihnen gefiel es hier. Seine Frau hatte gerade neben dem Schwimmbad eine Sauna eingerichtet. Sie war als Statussymbol der letzte Schrei und hatte eine Menge Geld gekostet.

Er betrachtete Huntley Cameron, aber der Alte beachtete ihn gar nicht, sondern er trank seinen Whisky aus.

»Und was soll ich auf den Totenschein schreiben?«

»Natürlich die Wahrheit.« Huntley sah ihn überrascht an. »Was denn sonst? Die echte Todesursache bei dem armen Mädchen.«

»Herzversagen«, murmelte Dr. Harper. »Sie nahm seit zwei Jahren die Pille. Ich hatte sie ihr selbst verschrieben. Nach meiner Überzeugung handelt es sich um Herzversagen, das die Folge dieser Verhütungsmethode sein kann oder auch nicht. Ich werde in dem Protokoll klarstellen, daß ich gegen diese Methode bin, weil sie noch nicht genügend erprobt ist.«

»Tun Sie das«, sagte Huntley. »Und jetzt sollten wir besser die Polizei rufen. Sprechen Sie mit den Beamten, ich bin zu aufgeregt.«

Um die Mittagszeit glich Freemont einer belagerten Festung. Reporter, Fotografen, Kameraleute und Schaulustige hatten sich rund um die Mauern niedergelassen. Draußen patrouillierte die Polizei und bemühte sich, gemeinsam mit Huntleys Leibwache, den Verkehr in Gang zu halten und jedes Überklettern der Mauern zu verhindern. Kurz nach der Benachrichtigung der Polizei hatte Huntleys eigener Nachrichtendienst die Meldung gebracht. Er selbst war in seinem Büro geblieben und hatte dem zuständigen Polizeicaptain in einem kurzen Interview erklärt, der Tod seiner Verlobten hätte ihm beinahe das Herz gebrochen. Das Bild des Beamten erschien auf den Titelseiten der Zeitungen und auf den Fernsehschirmen. Huntley fügte hinzu, sie hätten gleich nach den Präsidentschaftswahlen heiraten wollen. Er spielte seine Rolle gut. Er unterschätzte seine Macht nicht, strapazierte sie aber auch nicht unnötigerweise, es sei denn gegenüber einem Mann wie Harper, von dem er wußte, daß er käuflich war. Es war immer klug, die zuständige Polizei auf seiner Seite zu haben. Er ließ den Captain mit Whisky vollaufen, erzählte ihm eine Menge Lügen über sich und Dallas und verabschiedete ihn dann sehr freundschaftlich. Es stellte sich heraus, daß dieser Captain Huntleys Wunsch nach Abgeschiedenheit sicherer garantierte als seine eigene Streitmacht.

Huntley schaltete den Fernseher in seinem Büro ein und wartete auf die ersten Berichte. Dabei beschäftigte er sich ununterbrochen mit den drei noch ungeklärten Fragen, denen er nachging wie einem roten Faden in einem Labyrinth. Warum hatte jemand die Telefonleitung zu Elizabeths Zimmer durchschnitten? Warum war Eddi King verschwunden? Aus welchem Grund wurde Dallas ermordet? Die vierte Frage ließ sich nur in Verbindung mit den drei anderen beantworten: Wer hatte sie ermordet? Als er das Ende des roten Fadens erreichte, war er dem Labyrinth entronnen: Er sah wieder klar.

Niemand wollte Dallas töten. Aber jemand hatte versucht, Elizabeth daran zu hindern, Verbindung zur Außenwelt aufzunehmen. Dieser Jemand hatte zunächst ihr Telefon unterbrochen, um sie für die Nacht zu isolieren. Dann war er demselben Irrtum zum Opfer gefallen wie das Dienstmädchen und Huntley selbst: Alle drei hatten die Schwimmerin wegen der Badekappe für Elizabeth Cameron gehalten.

Dallas' Mörder hatte geglaubt, daß es sich bei dem Opfer um seine Nichte handelte, und sich dann aus dem Staub gemacht – genau wie Eddi King, der bestimmt annahm, daß man die Tote auf dem Grund des Swimmingpools für ein Unfallopfer halten würde.

Nur aus einem einzigen Grund konnte King Elizabeth so sehr fürchten, daß er Anlaß sah, sie zu ermorden. Auf irgendeine Weise – vielleicht durch Dallas' betrunkenes Gebrabbel – war er dahintergekommen, daß sie sich mit Huntley verbündet hatte, und mußte nun befürchten, daß sie in den Mordplan eingeweiht war. Er wollte sie daher zu seinem eigenen Schutz töten. Huntley wurde ihm als Komplize nicht gefährlich. Aber King hatte befürchtet, daß Elizabeth etwas sagen könnte. Er hatte gefürchtet, daß sie sowohl ihn als auch ihren eigenen Onkel verraten würde.

Deshalb also hatte er die Telefonleitung durchschnitten und sich am Morgen zum Swimmingpool geschlichen. Huntley fragte sich, wie ihm wohl zumute sein würde, wenn er erfuhr, daß er die Falsche getötet hatte. Er mußte jetzt zweierlei tun: erstens Elizabeth ausfindig machen und sie in den Schutz von Schloß Freemont zurückholen; zweitens eine Möglichkeit überlegen, wie er mit seinem lieben Freund Eddi King abrechnen konnte. Das zumindest war er Dallas schuldig.

Am Sonntag gleicht New York einer Stadt, in der die Pest ausgebrochen ist. Auf den Straßen herrscht beinahe kein Verkehr. Das Fehlen menschlicher und technischer Geräusche war beinahe unheimlich. Elizabeth lehnte sich in dem Taxi zurück und betrachtete die verlassenen Straßen und Bürgersteige. Es war ein kühler, wolkenverhangener Morgen. Bei der Abfahrt in Freemont hatte noch für kurze Zeit die Sonne geschienen, aber jetzt drohte wieder ein feuchter, unfreundlicher Märztag. Sie hatte vergessen, daß ihr Wagen noch in Freemont stand. Deshalb rief sie sofort nach der Ankunft in ihrer Wohnung ein Taxi an und überzeugte sich davon, daß der Zettel mit Kellers Adresse noch in ihrer Handtasche lag. Zehn Minuten, nachdem Peter Matthews weggefahren war, stand sie wieder am Straßenrand. Sie mußte zu Keller. Learys Leute waren ihm dicht auf der Spur. Das bewies Petes Frage, ob sie allein oder in Begleitung nach Amerika zurückgekehrt sei.

Hinzu kamen die beiden Morde in Beirut, die Erdrosselung der jungen Araberin Souha. So etwas konnte kein Zufall sein: das Geld und der verschwundene europäische Freund. Sie hatte sofort gewußt, daß es sich um Kellers Gefährtin handeln mußte.

»Sagen Sie, kennen Sie jemanden, der einen blauen Chevrolet fährt?« fragte der Fahrer. Glücklicherweise hielt er ansonsten den Mund. Sie war heilfroh, nicht einen von diesen redseligen Typen erwischt zu haben, die sich während der ganzen Fahrt mit ihren Kunden unterhalten müssen.

»Nein, eigentlich nicht. Warum?«

Der Fahrer sah sie über die Schulter an. Er hatte ein breites, düsteres Gesicht und ein stachliges Kinn.

»Weil uns ein blauer Chevy nachfährt«, sagte er. »Er war schon vorhin da, als ich Sie abholte.«

»Sind Sie ganz sicher, daß er uns verfolgt?«

»Na klar. Sehen Sie, wir haben doch so gut wie keinen Verkehr. Ich will keinen Ärger haben, steigen Sie lieber aus.«

»Nein, bitte nicht«, sagte Elizabeth rasch. »Hier sind zehn Dollar. Fahren Sie einfach weiter.« Sie drehte sich um und sah, wie der andere Wagen hinter ihnen gerade um eine Ecke bog. Wie dumm, daß sie nicht daran gedacht hatte. Natürlich ließ Matthews sie beschatten. Um ein Haar hätte sie genau das getan, was er von ihr erwartete: ihm den Weg zu Keller gezeigt. Plötzlich zitterte sie vor Wut. Er hatte sie bewußt an der Nase herumgeführt. In seinem neuen Beruf war er genauso unaufrichtig wie damals als Liebhaber.

»Lassen Sie mich an der Lexington Avenue aussteigen«, bat sie.

»Okay.«

Der Fahrer des Chevrolet folgte dem Taxi mit einer gleichbleibenden Geschwindigkeit von fünfzig Stundenkilometern und behielt es stets im Auge. Als das Taxi an einer Ampel halten mußte, lag es sechs Autos vor dem Verfolger. Elizabeth warf einen Blick durch das Rückfenster. Der Chevrolet war in der Autoschlange nicht mehr zu sehen. Ohne ein Wort zu dem Fahrer öffnete sie ihre Tür, bückte sich ein wenig und lief hinüber zum Bürgersteig. Dann blieb sie stehen und betrachtete ein Schaufenster, bis der Verkehr wieder weiterfloß und sie im Spiegelbild der Glasscheibe sehen konnte, daß der Chevrolet immer noch hinter dem Taxi herfuhr.

Sie nahm ihren Seidenschal ab und band ihn über das Haar. Es hatte ein wenig zu nieseln begonnen. Sie ging weiter und suchte nach einem freien Taxi. Es regnete bald stärker, und die Tropfen schlugen ihr ins Gesicht. Kein Taxi war zu sehen. Der Verkehr wurde dichter und staute sich vor jeder Kreuzung. Scheibenwischer surrten. Elizabeth marschierte langsam an der Bordsteinkante entlang. Sie hatte schon die Lexington Avenue erreicht und war durchnäßt, bis sie endlich ein freies Taxi heranrollen sah. Es hielt an, und sie stieg ein.

»Morries-Hotel, 39. Straße West.«

Der blaue Chevrolet war dem ersten Taxi bis zum Ende der Straße gefolgt. Dann fiel dem Fahrer plötzlich auf, daß sein Beobachtungsobjekt in gemächlichem Tempo dahinrollte, als suchte der Fahrer nach einem neuen Fahrgast. Als er es schließlich überholen konnte, sah er, daß es leer war. Fluchend griff er nach dem Autotelefon und meldete sich.

»Charlie an Zentrale. Habe meinen Fahrgast verloren, Sie ist mir entkommen. Nein, das ist jetzt nicht möglich.«

Sie hatte ihn geschickt wie ein Profi abgeschüttelt. Er bekam Anweisung, seinen Beobachtungsposten vor ihrer Wohnung wieder zu beziehen.

Als Elizabeth aus dem Taxi stieg, zögerte sie. Der Mann nahm den Fahrpreis und ein Trinkgeld entgegen und sah ihr dann zum erstenmal ins Gesicht. Seine Miene verriet mehr als der schäbige Eingang des Morries-Hotels.

»Viel Spaß«, sagte er und fuhr weiter.

In einem solchen Hotel war sie in ihrem ganzen Leben noch nicht gewesen. Sie trat durch den Eingang, vermied es, Sex-Magazine und schmuddelige Fotos anzusehen, und blickte nur geradeaus. Am oberen Ende der schmutzigen Treppe hockte eine Art Hausmeister, blätterte in einem Magazin und stocherte mit einem Streichholz in seinen schlechten Zähnen herum. Auf einer Untertasse qualmte eine Zigarette. Daneben stand die leere Kaffeetasse, und der Tisch hatte dunkle feuchte Ringe. Er war ungewaschen und unrasiert und sah aus, als schliefe er üblicherweise in seinem Hemd. Er hatte zwar gehört, wie sie die Treppe heraufkam, und ihr auch einen raschen Blick zugeworfen, aber jetzt las er ungeniert weiter.

»Ich suche einen Mr. Keller«, sagte Elizabeth. Sie war selbst erstaunt, wie rasch ihr Herz klopfte. Erst jetzt wurde ihr bewußt, wie leicht man in einem solchen Haus überfallen und ausgeraubt werden konnte. Die Zeitung mit den dicken Balkenüberschriften senkte sich ein Stück, und sie erblickte schmuddelige Brillengläser.

»Hau ab«, sagte der Mund mit schlechten Zähnen. »Wir sind kein Stundenhotel.«

»Keller«, wiederholte Elizabeth. »Er kam am Freitag her. Bitte, es ist sehr, sehr wichtig. Ich weiß, daß er hier wohnt.«

Wieder senkte sich die Zeitung, diesmal ein wenig tiefer. Die kleinen Augen sahen sie durch die dicke Brille spöttisch an. Aber er sagte nichts. Elizabeth begriff. Sie öffnete ihre Handtasche. Sie hatte keine Ahnung, welches Trinkgeld hier erwartet wurde, aber sie gab ihm die größte Banknote, die sie bei sich trug.

»Hier haben Sie zehn Dollar«, sagte sie. »Und jetzt führen Sie mich bitte zu ihm.«

»Wie sieht er denn aus?« fragte der Mann. »Wir haben drei oder vier neue Gäste hier. Aber keiner heißt Keller.«

Elizabeth ärgerte sich über ihre eigene Naivität – natürlich würde er hier nicht unter seinem Namen absteigen.

»Er ist nicht sehr groß, aber kräftig gebaut«, antwortete sie. »Blond, blaue Augen. Kein Amerikaner.« Plötzlich verging ihr die Hoffnung. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Am liebsten hätte sie kehrtgemacht und wäre auf die Straße hinausgelaufen. Der Mann schob seinen Stuhl zurück. »Kommen Sie mit.«

Auf Kellers tragbarem Fernsehgerät lief eine Nachrichtensendung. Es ging in der Hauptsache um die Parade am darauffolgenden St.-Patricks-Tag. Keller saß davor und ließ sich keine Einzelheit entgehen. Der Sprecher erklärte den Ablauf des Gottesdienstes in der Kathedrale, er gab die Liste der Ehrengäste bekannt: der Bürgermeister von New York; der Gouverneur; Präsidentschaftskandidat John Jackson; der Vizepräsident, der selbst Katholik war – so ging es immer weiter. Der demokratische Kandidat Patrick Casey sollte dem Hochamt zum erstenmal in seiner politischen Laufbahn fernbleiben. Er hielt sich gerade zu einer Informationsreise in Mittelamerika auf. Dann kam der Sprecher wieder auf Jackson zurück: Er galt als das Sprachrohr der Weißen in den Südstaaten, wo man dem Katholizismus mit demselben abergläubischen Abscheu begegnete wie der Hexerei; seine Teilnahme an einem Hochamt sollte ihm zweifellos unter den bisher feindselig gesinnten irischen, polnischen und italienischen Bevölkerungsteilen Sympathien gewinnen. Während des Kommentars wurden mehrere Tagesschauaufnahmen von Jackson gezeigt: Jackson bei Versammlungen, Jackson händeschüttelnd bei einem Kongreß, Jackson mit seiner Frau und den vier Kindern.

Keller mochte sein Gesicht nicht. Es war schmal, hatte einen verkniffenen Mund, und das graue Haar war um seinen Schädel zu einer Art Heiligenschein hochgebürstet. In seinen engen Äuglein hinter der Stahlbrille lag ein falsches Lächeln. Dann wechselte das Bild, und auf dem Schirm erschien der Kardinal. Er schaltete den Apparat sofort aus. Er wollte nichts über Regazzi hören und sein Gesicht nicht sehen. Das wäre nur eine Belastung für morgen gewesen.

Als Elizabeth klopfte, glaubte er, es sei wieder der Hausmeister, der die Miete für die nächste Nacht von ihm haben wollte. »Was wollen Sie?« rief er. Aber anstatt einer Antwort klopfte es ein zweites Mal. Er ging zur Tür.

»Wer ist da?«

»Ich bin's, Bruno. Bitte, laß mich herein.«

Er öffnete zögernd die Tür und trat zurück. Sie wartete gar nicht erst ab, bis er etwas sagte. Sie fiel ihm sofort um den Hals.

»Gott sei Dank, daß ich dich gefunden habe«, stieß sie nur hervor.

Im ersten Augenblick regte sich Keller nicht. Fast automatisch hob sich seine Hand zu ihrem Haar, weil er sie immer gestreichelt hatte, wenn sie in seinen Armen lag. Er zwang sich dazu, die Hand wieder sinken zu lassen und sie wegzuschieben. Daß sie hier vor ihm stand, konnte er kaum fassen.

»Wie hast du mich gefunden?« fragte er. »Warum bist du hergekommen?«

Sie zog ihren nassen Mantel aus und sah sich im Zimmer um. »Du hast die Adresse auf einen Block geschrieben, den habe ich nachher gefunden. Aber jetzt ist nur das Warum wichtig.«

»Also warum?« fragte Keller. »Zwischen uns ist es aus. Meine Rosen waren ein Lebewohl. Ich kann dich hier nicht gebrauchen, Elizabeth. Zieh deinen Mantel wieder an und geh.« Er trat zur Tür.

»Versuch gar nicht erst, mich hinauszuwerfen«, sagte sie ruhig. Regentropfen glitzerten auf ihrem Haar und auf ihrem Gesicht. »Und es hat auch keinen Sinn, mich noch einmal anzulügen. Ich weiß, warum du hergekommen bist: Du sollst im Auftrag meines Onkels und dieses Eddi King John Jackson ermorden. Ich biete dir das Doppelte von dem, was du von den beiden bekommst, damit du es nicht tust.«

Sekundenlang war es still in dem Zimmer. Draußen fuhr ein Auto vorbei, dann verklang das Geräusch. Keller wartete ab und spürte, wie hart sein Herz klopfte.

»Warum bist du nicht zur Polizei gegangen?«

»Weil ich zuerst dich finden wollte«, sagte sie. »Ich konnte dich doch nicht verraten, Bruno. Oder weißt du nicht, daß ich dich liebe?«

»Das geht dich nichts an«, sagte er zornig. »Ich hab' dir doch schon einmal gesagt, du sollst dich da 'raushalten. Und nun zum letztenmal: Geh nach Hause.«

»Es geht mich doch etwas an«, widersprach sie. Sie zündete sich eine Zigarette an und setzte sich auf den einzigen Stuhl. »Unser Geheimdienst hat Wind von der Sache bekommen. Beim CIA weiß man, daß King ein kommunistischer Agent ist. Du arbeitest also für die Kommunisten.«

»Und dein Onkel?« fragte Keller. »Was ist mit ihm?«

»Er wird von den Kommunisten mißbraucht und kennt die Wahrheit nicht. Aber er ist auch nicht besser. Er bezahlt dich ja dafür, Bruno. Ein Mord bedeutet ihm gar nichts.« Sie stand auf und streckte ihm beide Hände entgegen, aber er rührte sich nicht.

»Na gut, dann muß ich es dir also sagen«, fuhr sie fort. »Wenn dich schon das Geld nicht überzeugen kann, dann laß dich wenigstens von der Tatsache überzeugen, daß du es nie bekommen wirst. Gleich nachdem du Jackson getötet hast, wird man dich töten, um zu verhindern, daß du verhaftet wirst und aussagst. Aber das ist noch nicht alles. Ich fürchte, man hat auch deine Freundin in Beirut ermordet.«

Er packte sie wie ein Tier, das seine Beute anspringt. Seine Finger gruben sich in ihren Oberarm, und er schüttelte sie.

»Souha! Was willst du damit sagen? Was ist mit Souha?«

»Tu mir nicht weh«, sagte Elizabeth ruhig. »Ich will dir alles erzählen. Sie wurde erdrosselt, und ein anderer Mann wurde mitsamt seiner Familie in seinem Auto in die Luft gesprengt. Er hat als eine Art Fremdenführer auf dem Flugplatz gearbeitet.«

»Fuad«, murmelte Keller. »Fuad Hamedin. Und wer hat dir gesagt, daß es Souha ist?«

»Mein alter Freund Peter Matthews. Er arbeitet beim amerikanischen Geheimdienst CIA. Er hat sich nur mit mir in Verbindung gesetzt, um mehr über Eddi King zu erfahren. Ich habe versprochen, King zu beobachten und ihm zu berichten. Heute morgen hat mir Matthews von den beiden Morden erzählt. Er sagte, die Tote hätte Souha geheißen. Sie und auch der Mann vom Flughafen besaßen ein großes Bankkonto. Matthews sagte, so ginge das immer: Die kleinen Fische würden zuerst erledigt, um alle Spuren zu beseitigen. Genau das hat man auch mit dir vor.«

»Der Fremdenführer war Fuad«, murmelte Keller. »Bei dem Mädchen muß es sich also um Souha handeln. Ich habe ihr zehntausend Dollar gegeben, bevor ich wegfuhr. Sie sollte versorgt sein, falls ich nicht wiederkam.« Er setzte sich auf die Bettkante und klemmte die gefalteten Hände zwischen die Knie. »Wer das getan hat, soll es mir büßen. Ich bringe ihn um.«

»Dazu bekommst du gar keine Gelegenheit«, sagte Elizabeth. »Das ganze Vorhaben wird platzen. Ich brauche Peter Matthews nur zu erzählen, was ich weiß, dann werden alle verhaftet. Das kann ich schon morgen tun, nachdem du fort bist.«

Keller hörte ihr nicht zu. Souha war tot. Erdrosselt. So hatte Elizabeth gesagt. Er konnte es sich gut vorstellen. Er kannte ja die arabischen Berufskiller mit ihrer geknoteten Schnur. Seit seiner Kindheit in dem Waisenhaus hatte er nie wieder geweint. Er wünschte sich, irgend jemandem die Hände um den Hals zu legen und zuzudrücken, wie sich die geknotete Schlinge um Souhas schlanken Hals zusammengezogen hatte. Sie hatten also sie und Fuad umgebracht. Er hatte seine Frau und die dicken verzogenen Kinder nur ein einziges Mal gesehen. Der Wagen war mit ihnen in die Luft geflogen. Sehr klug. Das Werk echter Profis. Nach dem Verlassen der Kathedrale hätte man ihm den letzten Teil seines Lohns auf dieselbe Art und Weise bezahlt. Vielleicht sogar noch vorher.

»Du kannst heute abend deine Maschine nehmen«, sagte Elizabeth. Bisher war sie ruhig und beherrscht geblieben, freundlich und entschlossen. Aber nun waren ihre Pfeile verschossen, und sie hatte nichts erreicht. Er schien kaum zu hören, was sie zu ihm sagte.

»Und du sagst, du weißt alles?« Er sah sie an. Seine Augen lagen tief in den Höhlen. »In zwei Punkten irrst du dich: Der Plan wird nicht platzen, weil alles für morgen früh vorgesehen ist, und das Ziel heißt nicht Jackson, sondern Kardinal Regazzi.«

»Das ist doch ausgeschlossen«, rief Elizabeth. »Mein Onkel hat mir gesagt, daß es Jackson ist! Er würde niemals den Kardinal töten! Er will nicht, daß Jackson für das Präsidentenamt kandidiert.«

»Dann läßt dieser Mr. King ihn für den falschen Mord bezahlen«, sagte Keller bedächtig. »Da, sieh dir das an.« Er reichte ihr den Lageplan. »Der Kardinal ist es, den eure Kommunisten aus dem Weg geräumt haben wollen. Ich glaube, er ist ein ordentlicher Mensch, vielleicht mögen sie ihn deshalb nicht.« Auf einmal senkte er den Kopf. Sie hörte von ihm einen eigenartigen Ton.

»Warum mußten sie ihr das antun?« fragte er. »Sie hat ja nichts gewußt. Sie konnte niemandem etwas sagen. Warum mußte sie nur so sterben?«

Elizabeth setzte sich neben ihn auf die Bettkante und legte ihre Arme um ihn. »Ich habe nicht gewußt, daß du sie liebst«, flüsterte sie. Aus ganz egoistischen Gründen fühlte sie sich innerlich krank und ausgebrannt. »Es tut mir so leid, daß ich es dir sagen mußte. Ich möchte dich gern ein wenig trösten.«

»Sie tat mir leid«, sagte Keller schließlich. Er entzog sich ihr nicht. »Ich wollte für sie sorgen, weil sie mir vertraut hat. Bisher war sie von allen immer nur herumgestoßen worden. Ich dachte, ich hätte ihr mit dem Geld und dem Paß etwas Gutes getan. Aber ich habe ihr Unglück gebracht. Sie hat in ihrem ganzen Leben noch nichts Schönes gesehen.«

»Sie hatte dich«, sagte Elizabeth langsam. »Mehr konnte sie sich nicht wünschen. Es ist alles, was ich haben will.«

Sie sah ihn an. Er war gealtert, seit sie das Zimmer betreten hatte, die Linien um Mund und Augen hatten sich tiefer eingegraben.

»Du?« fragte er. »Was könnte ich einer Frau wie dir schon geben? Souha habe ich Dinge gegeben, die sie nie hatte, mit denen du aber schon geboren worden bist.« Das war kein Vorwurf, sondern nur eine Feststellung. Elizabeth schossen die Tränen in die Augen.

»Ich sagte doch, daß ich dich liebe. Du sprichst davon, daß du mir nichts geben kannst. Weißt du nicht, was es bedeutet, erfüllt zu sein – geliebt zu werden und so lieben zu können, wie du es mich gelehrt hast? Bitte, Bruno, sieh mich an, hör mir zu. Ich kann dir den Unterschied zwischen einem Mädchen wie Souha und mir nicht erklären, aber er ist vielleicht gar nicht so groß, wie du meinst. Ich weiß nur, daß du mir mehr bedeutest als alles andere auf der Welt. Ich will ohne dich nicht mehr leben!« Sie kramte mit zitternden Händen in ihrer Handtasche, bis sie eine Zigarette gefunden hatte. Er mußte sie ihr anzünden.

»Auch als ich erfuhr, daß du herübergekommen bist, um einen Menschen für Geld umzubringen, änderte das nichts an meinen Gefühlen. Mir war es gleichgültig, Liebling. Völlig gleichgültig. Ich will nur, daß dir nichts geschieht und daß wir beisammen bleiben können.«

»Das ist unmöglich«, sagte Keller. »Das solltest du wissen. Wenn ich das nicht tue, was von mir verlangt wird, werden sie mich todsicher umbringen. Und wenn ich es tue – dann weißt du besser als ich, was mit mir geschieht. Es gibt für uns keinen Ausweg.« Er hielt ihren Arm fest. »Aus einer solchen Scheiße gibt es nie einen Ausweg. Ich hätte da bleiben sollen, wo ich war: in der Gosse.«

»Du gehörst zu mir«, sagte Elizabeth entschlossen. »Du hast mir doch erzählt, daß du noch nie in deinem Leben eine echte Chance hattest. Jetzt bekommst du eine: Du kannst auf der Stelle das Land verlassen, Liebling. Wir können zum Kennedy-Flughafen fahren und in zwei Stunden in irgendeiner Maschine sitzen. Du hast kein Verbrechen begangen. Und du hast einen gültigen Paß. Ich habe genug Geld. Bitte, Bruno, geh mit mir fort!«

Er gab ihr keine Antwort, sondern drückte sie nur fester an sich. Nie hätte er geglaubt, daß sie ihn wirklich liebte. Sie hatte es zwar gesagt, aber er wollte es nicht wahrhaben. Schließlich war sie eine reiche Frau und konnte sich ihre Liebhaber aussuchen. Bei dem armen herumgestoßenen Flüchtlingsmädchen aus Beirut war das etwas ganz anderes. Sie hatte allen Grund, den Mann zu lieben, der sie ernährte und ihr ein Dach über dem Kopf gab, der sie anständig behandelte.

Elizabeth weinte. Er hatte schon viele Frauen weinen sehen, Ehefrauen in Lagern, die ihre Toten beweinten, die Opfer von Krieg und Brutalität, Prostituierte, die Prügel fürchteten, weil sie ihre Kunden ausgeraubt hatten – Tränen hatten auf Keller noch nie Eindruck gemacht. Aber Elizabeth konnte er nicht weinen sehen. Er drehte sie zu sich herum und warf die halb gerauchte Zigarette weg. Dann küßte er sie und fuhr ihr mit seiner kräftigen Hand sanft über das Haar.

»Tu das nicht, ich kann's nicht sehen. Du darfst nicht um mich weinen.«

»Komm doch mit mir«, bettelte Elizabeth. »Verstehst du denn nicht, daß sie den Mord ohne dich nicht ausführen können?«

»Wenn ich es nicht tue, wird sich ein anderer finden«, sagte Keller. »Es gibt genug Männer auf der Welt, die für fünfzigtausend Dollar jeden Beliebigen töten. Wenn ich davonlaufe, wird sie das nicht aufhalten. Und es bringt weder Souha noch Fuads Kinder zurück.«

»Die kann niemand mehr zurückbringen«, flüsterte sie. Es fiel ihr schwer, sich einigermaßen zu beherrschen. Es war ihr nicht gelungen, ihn zu überreden. Warum nicht? Warum wollte er nur dieses grausige Unternehmen nicht aufgeben und mit ihr fortgehen? Sobald er in Sicherheit war, konnte sie zu Leary gehen und ihm alles erzählen. Dann war es leicht, den Kardinal vor einem Attentat zu schützen und King, und vielleicht sogar ihren Onkel, festzunehmen. Ihr war es gleichgültig, was mit den beiden geschah, solange nur Keller am Leben blieb. Wenn das die wahre Liebe bedeutete – welch ein Glück, daß man ihr nur einmal im ganzen Leben begegnen konnte.

»Du wirst doch nicht den Kardinal töten?«

Er sah ihr ins Gesicht, das voll Verzweiflung und Tränen war. »Nein«, sagte Keller, »das verspreche ich dir. Den Kardinal bestimmt nicht. Sie haben mir die Hälfte des Geldes ausgezahlt – heute morgen erst. Warum wollte dein Onkel diesen Jackson töten lassen?«

»Ach, Liebling, ich weiß es nicht. Es ist doch auch egal. Er hat gesagt, seine Wahl zum Präsidenten wäre für Amerika der Untergang. Es würde zu Rassenkrawallen und furchtbaren Streiks kommen, zu allen nur erdenklichen Schwierigkeiten. Aber das ist doch für uns nicht wichtig. Es geht uns nichts an.«

»Das würde deinem Freund King so passen, nicht wahr? – Daß dein Vaterland sich von innen her zerfleischt, wie?«

»Bruno, woran denkst du? Bruno …« Sie merkte, welche Richtung seine Gedanken einschlugen, und schrie ihn verzweifelt an. »Laß das. Was kümmert dich die amerikanische Politik? Das alles geht uns nichts an. CIA – Politik: Sollen sich doch die anderen darum kümmern. Du willst doch nicht einen verrückten Kreuzzug anfangen wegen einer Sache, von der du gar nichts verstehst?«

»Ich verstehe nur, daß man mich hereingelegt hat«, sagte Keller ruhig. »Sie heuern einen Mann an, töten dann sein Mädchen und wollen ihn umbringen, sobald er seinen Auftrag ausgeführt hat. Das ist doch nicht schwer zu verstehen.«

»Ich lasse das nicht zu.« Sie drehte sich herum und küßte ihn. Er spürte das Salz ihrer Tränen auf seine Lippen. »Das darfst du nicht tun, Bruno. Du kommst mit mir. Wir werden zusammen sehr glücklich sein.«

Er hatte gar nicht die Absicht, sie jetzt zu besitzen. Er wehrte sich dagegen, aber sie weinte und hielt sich an ihm fest, bis er die Selbstbeherrschung verlor. Das schäbige Zimmer verschwamm vor ihren Augen. Sie verloren jedes Gefühl für Zeit und Raum. Es war wie bei ihrem ersten Zusammensein in Elizabeths Wohnung. Aber damals war sie nervös, voller Furcht vor ihrer eigenen Leidenschaft, beherrscht von der Macht seiner Gefühle. Jetzt kam sie ihm als ebenbürtige Partnerin entgegen, angetrieben nicht nur von einem körperlichen Verlangen, sondern auch von der echt weiblichen Überzeugung, auf diese Weise den Willen eines Mannes beeinflussen zu können.

Als es vorüber war, schwiegen sie eine ganze Weile. Er war erschöpfter als sie und gar nicht mehr der kraftvolle, unermüdliche Liebhaber.

»Du kommst doch mit mir, nicht wahr? Ich habe ein Haus in Mexiko, in dem kleinen Ort Cuernevaca. Es ist dort sehr schön, Bruno. Das Haus gehörte meiner Mutter. Dort sind wir sicher. Es liegt versteckt unterhalb der Gärten der Kaiserin Carlotta. Sie hat das Haus sehr geliebt und mir vererbt. Wir werden dort glücklich sein und können ein neues Leben beginnen. Niemand wird uns finden.«

Keller gab ihr keine Antwort.

»Bitte, Liebling, komm mit mir.«

Wenn er jetzt davonlief und die Leute zu hintergehen versuchte, die Fuad Hamedin in die Luft gesprengt und Souha erdrosselt hatten, würde er mit seinen fünfundzwanzigtausend Dollar nicht sehr weit kommen. Selbst wenn er Souha ungerächt ließ, durfte er es nicht wagen, Elizabeth in eine Sache zu verwickeln, die nur mit einem Todesurteil gegen ihn enden konnte.

»Irgend jemand würde uns finden«, sagte er. »Mr. Kings Freunde. Es hat doch keinen Sinn.«

»Es hat doch einen Sinn«, rief Elizabeth entschlossen. »Niemand weiß etwas von meinem Haus in Mexiko. Ich war nie dort. Meine Mutter hat es gekauft und eingerichtet, aber niemals bewohnt. Wir können morgen mit der nächsten Maschine einfach verschwinden. Eines Tages heiratest du mich vielleicht sogar«, sagte sie und versuchte zu lächeln.

Er streckte die Arme nach ihr aus und küßte sie. Mexiko. Vielleicht gelang es ihm, diesen sicheren Zufluchtsort zu erreichen. Aber nicht so, wie sie es sich vorstellte. Nicht als Feigling, der vor einem Auftrag davonlief und den anderen die Möglichkeit gab, es noch einmal zu versuchen. Mit dieser Belastung konnte er weder in Mexiko noch an irgendeinem anderen Ort weiterleben.

»Ja, ich komme mit«, sagte er. »Wir treffen uns auf dem Flugplatz. Wann soll ich dich wo erwarten?«

»Am Schalter der Eastern Airlines für die Flüge nach Mexiko.« Sie klammerte sich an ihn und versuchte, ruhig zu bleiben. Aus grenzenloser Erleichterung hätte sie am liebsten gleichzeitig gelacht und geweint. »Sagen wir um elf Uhr, Liebling. Ich bin so glücklich, Bruno. So furchtbar glücklich, daß du ja gesagt hast. Und mach dir keine Sorgen um King. Sobald wir fort sind, werde ich es ihm heimzahlen. Ich habe dem CIA nicht alles gesagt, weil ich die Agenten nicht auf deine Spur bringen wollte. Aber sobald wir in Cuernevaca sind, sollen sie meinetwegen alle einsperren, auch meinen Onkel.«

»Und du hast gesagt, daß uns dort niemand finden kann«, bemerkte Keller.

»Ich brauche nur morgen früh, bevor wir abfliegen, einen Brief in den nächsten Kasten zu werfen.«

»Geh jetzt nach Hause«, sagte Keller. »Es wird schon dunkel, und das hier ist eine schlechte Gegend. Hier ist man abends auf der Straße nicht sicher.« Er half ihr in den Mantel und drückte sie kurz an sich.

An der Tür blieb sie noch einmal stehen.

»Du kommst doch bestimmt zum Flughafen? Du überlegst es dir nicht im letzten Augenblick anders und tust irgend etwas Verrücktes? Versprichst du es mir?«

»Ich werde kommen«, sagte Keller. »Wer zuerst da ist, wartet auf den anderen. Ich verspreche dir, daß ich komme.«

Er begleitete sie die schmutzige Treppe hinunter zur Haustür. Zum letztenmal küßte er sie und war sicher, daß der Hausmeister sie von oben beobachtete.

»Auf Wiedersehen, paß gut auf.«

»Ich werde gleich packen, Liebling«, sagte Elizabeth. »Morgen früh um elf am Schalter der Eastern Airlines. Ich möchte mich nicht noch einmal von dir verabschieden.«

Keller schloß die Haustür und ging wieder die Treppe hinauf. Die Skizze der Kathedrale lag auf dem Fußboden. Er hob sie auf und verbrannte sie. Die letzten schwarzen Aschenreste zerkrümelte er zwischen seinen Fingern. Er hatte am Vormittag in der St.-Patricks-Kathedrale die erste Messe seit seiner Kindheit im Waisenhaus besucht. Er wußte ganz genau, was er am nächsten Morgen zu tun hatte.

Eddi King traf in seinem Appartement an der Park Avenue Reisevorbereitungen. Seine Koffer waren gepackt, sämtliche Papiere durch einen Reißwolf gedreht, den er eigens zu diesem Zweck angeschafft hatte. Die Fetzen hatte er in die Toilette gespült.

Mit leisem Bedauern sah er sich in der Wohnung um. Er hatte hier fast sieben Jahre verbracht. An der Wand hing eine wunderschöne italienische Madonna mit Kind aus dem siebzehnten Jahrhundert. Er hatte das Bild wegen seiner herrlichen Farben und Formen und der wunderbaren Komposition gekauft. Das religiöse Motiv störte ihn ebensowenig wie irgendwelche anderen Allegorien. Die Versuchung war groß, die Leinwand aus dem Rahmen zu schneiden und mitzunehmen, aber das wäre unvorsichtig gewesen. Wenn sein Gepäck kontrolliert wurde – und damit mußte er in Argentinien rechnen –, würde er durch das Bild nur auffallen. Also mußte er es zusammen mit seinem übrigen Besitz zurücklassen, damit die zuständigen Behörden es später fotografieren und registrieren konnten.

Es war jetzt fünf Uhr. In zwei Stunden startete seine Maschine nach Buenos Aires. Er konnte sich noch nicht ganz mit dem Gedanken vertraut machen, daß er nach so vielen Jahren des Exils tatsächlich heimkehrte. Er hatte ein Land verlassen, das vom Krieg zerstört und von einem stalinistischen Terror beherrscht war, dem man inzwischen ganz offiziell abgeschworen hatte. Er würde manches verändert vorfinden und kaum noch bekannte Gesichter treffen. In mancher Hinsicht war das ein düsterer Gedanke, aber andererseits doch wieder erleichternd. Seine Zeit war um, und eine Glückssträhne darf man nicht über Gebühr strapazieren. Er hatte Camerons Nichte getötet – das war für ihn das Startzeichen. Wenn ein Mann in seiner Position sich gezwungen sah, schmutzige Handarbeit zu leisten, dann wurde es Zeit, daß er nach Hause fuhr. Seine Nerven hatten durch den Vorfall ziemlich gelitten. Das war ihm erst auf dem Rückweg von Freemont klargeworden, als er merkte, wie seine Hände feucht am Steuerrad klebten und seine Knie zitterten.

Seit den Tagen seiner Ausbildung hatte er nie mehr Gewalt angewandt. Das lag nicht daran, daß er sie verabscheute oder Skrupel hegte. Er hatte nur einfach Angst, daß er seinen Plan zunichte gemacht hatte und daß jemand ihn gesehen hatte, wie er nach seinem Angriff auf Elizabeth Cameron nackt und naß aus dem Schwimmbecken stieg. Er war auch nicht mehr der Jüngste. Das Alter machte sich bemerkbar, und nicht nur das Alter, sondern auch das gute Leben und der Mangel an Übung. Er mußte noch an diesem Abend abreisen und war mit Höchstgeschwindigkeit nach Hause gerast, um noch alles rechtzeitig vorzubereiten. Er hatte sich seinen Lohn verdient – einen Lohn, der nach amerikanischen Verhältnissen vielleicht nicht sehr großzügig bemessen war, aber ihm doch, gemessen am Standard in der Sowjetunion, die Privilegien der neuen Elite garantierte. Wenn er jetzt nach Hause zurückkehrte, gehörte er zum engsten Kreis der Wissenschaftler, Verwaltungsbeamten, Politiker und treuen Diener des KGB. Er hatte Anspruch auf eine gemütliche Stadtwohnung und eine Datscha auf dem Land sowie auf einen Posten im Innenministerium.

Er goß sich einen Bourbon ein und warf zwei Eiswürfel hinein. Schade, daß ich morgen meinen großen Coup nicht mehr miterleben kann, dachte er; daß ich nicht dabei sein kann, wenn der Mörder den Kirchenfürst des Volkes niederschießt. Und wenige Minuten später selbst stirbt. Kings Beauftragter hatte sich nach Kellers Besuch in der Kathedrale gemeldet. Die unvermeidliche Untersuchung würde für Huntley Cameron und alle Hoffnungen auf einen demokratischen Präsidenten der USA das Ende bedeuten. Dann konnte King von Moskau aus zusehen, wie John Jackson das höchste politische Amt erlangte und das Land in ein Chaos stürzte. Bei diesem Vulkanausbruch war er dann nur noch Beobachter. Morgen sollte alles mit dem Tod von Martino Regazzi beginnen.

Er sah auf die Uhr. Noch zu früh, zum Kennedy-Flughafen hinauszufahren. Er setzte sich mit seinem Bourbon vor das Fernsehgerät, um noch einmal den American Way of Life zu genießen.

Er kam gerade rechtzeitig zum letzten Teil des Programms, das sich auch Keller angesehen hatte. Aber im Gegensatz zu Keller schaltete er nicht ab, als Regazzi auf dem Bildschirm erschien. Er betrachtete ihn voller Interesse und goß sich noch einen Whisky ein. Da warf ihn die Meldung vom Tod der Verlobten Huntley Camerons um. Er ließ die Flasche nicht fallen, aber er spürte, wie ihm der kalte Schweiß am Hals und auf den Schultern ausbrach. Ein Herzschlag beim Schwimmen im Swimmingpool von Freemont. King beugte sich vor, starrte das Gerät an und wollte die Worte einfach nicht glauben, die aus dem Lautsprecher drangen.

Dallas. Dallas Jay lag tot im Swimmingpool. Nicht Elizabeth Cameron – Dallas war es. Er hatte die falsche Frau getötet. Und die andere? Die zu ihrem Onkel gekommen war und die die Macht hatte, seine ganze Operation zu vereiteln – diese andere lebte noch.

Er stand auf und schaltete das Gerät aus. Er hatte alles verpfuscht. Die Nervenkrise auf dem Rückweg nach New York war gerechtfertigt gewesen. Huntley mochte ihr nichts gesagt haben, aber das Risiko war zu groß, um überhaupt daran zu denken. Er hatte einen Mord begangen, weil er dieses Risiko ausschalten wollte, aber er hatte dabei versagt.

Er war so wütend, daß ihm beinahe der Telefonhörer aus der Hand fiel. Fluchend wählte er Washington und dann die Nummer seines Kontaktmannes für Notfälle. Er identifizierte sich, dann überstürzten sich seine Worte. Alles war vorbereitet und sollte morgen früh über die Bühne gehen. King dachte weiter als nur an die Gefahr, daß sie noch vor dem Anbruch des Morgens zur Polizei gehen und das beabsichtigte Attentat gegen Jackson anzeigen könnte. Selbst wenn sie es nicht tat, wußte sie von dem Plan und konnte beschwören, daß ihr Onkel es niemals auf Regazzi abgesehen hatte. Schon deshalb war es unbedingt notwendig, sie zum Schweigen zu bringen. Er gab ihren Namen und ihre Anschrift nach Washington durch und fügte hinzu: »Dringend, ganz dringend!« Wenn sie die Sache jetzt nicht rasch erledigten, lag die Verantwortung bei Washington. In zwei Stunden wollte er außer Landes sein.

Er hatte gerade aufgelegt, da läutete es an der Tür. Erst zögerte er, weil er keinen Besucher erwartete und weil überhaupt niemand wußte, daß er sich in New York aufhielt. Das nächste Läuten klang länger, aufdringlicher. Stirnrunzelnd ging er durch den Flur zur Wohnungstür, um den lästigen Besuch abzuweisen.

Draußen standen zwei Männer in schlichtem Anzug und Hut. Der größere der beiden nahm seinen Hut ab.

»Mr. King?«

»Was wollen Sie?« fragte King. »Ich bin im Begriff auszugehen.« Er wollte ihnen die Tür vor der Nase zuschlagen, aber der Mann hielt ihm ein Etui mit einer Dienstmarke hin.

»FBI, wir möchten Sie ersuchen, mitzukommen.«

Leary hatte sich entschlossen, King festnehmen zu lassen. Nachdem er Elizabeth aus den Augen verloren und damit die Möglichkeit eingebüßt hatte, ihren Begleiter aus Beirut zu fassen, sah er nur noch eine Möglichkeit: Er mußte den Hauptverdächtigen verhaften lassen und versuchen, möglichst viel aus ihm herauszubringen. Selbst wenn er nichts preisgab – bei einem Agenten von Kings Format bezweifelte Leary den Erfolg einer Vernehmung –, bestand immerhin die Möglichkeit, daß seine Komplizen aus Angst den ganzen Plan fallenließen. Leary hatte schon Matthews darauf aufmerksam gemacht. Am St.-Patricks-Tag versammelte sich die Hälfte aller Personen, die in New York als Zielscheiben politischer Attentäter in Betracht kamen, an einem Ort. Er hatte einen Fehler begangen und dadurch wahrscheinlich den Attentäter selbst aus den Augen verloren. Er lief noch frei herum und konnte seinen Auftrag immer noch ausführen.

Als Matthews ihm den Vorschlag unterbreitet hatte, fuhr Leary ihn an: »Und welchen Sinn soll das haben, Sie blöder Hund? Sie hatte doch inzwischen längst Gelegenheit, den Kerl zu warnen! Sie ist für uns nur von Nutzen, wenn sie uns zu diesem Mann führt, wer immer es auch sein mag. Aber das haben Sie gründlich vermasselt. Sie haben unter Mißachtung meiner ausdrücklichen Befehle die ganze Sache verpfuscht!«

Zum erstenmal wußte Peter Matthews nicht, was er sagen sollte. Er stand vor Learys Schreibtisch und ließ die Strafpredigt über sich ergehen. Leary verstand es schon, jemanden fertigzumachen, der einen Fehler begangen hatte.

»Ich will Ihnen sagen, was Sie jetzt tun«, fauchte er Matthews an. Sein Zorn hatte sich in stille, kalte Wut verwandelt. »Sie tun genau das, was dieser Idiot von Ford eigentlich hätte tun sollen. Großer Gott, wie konnte der nur auf den ältesten Trick der Branche hereinfallen! Sie werden Elizabeth Cameron persönlich beschatten, und zwar Tag und Nacht. Sie setzten sich vor ihrer Wohnung in einen Wagen und bleiben wach, denn wenn Sie einschlafen, mein Freund … Wenn sie so sehr an ihm hängt, daß sie ihn mit allen nur erdenklichen Mitteln schützen will, dann bin ich ziemlich sicher, daß sie versuchen wird, zusammen mit ihm zu fliehen. Natürlich …« Er machte eine Pause und stärkte sich durch einen Schluck aus der unvermeidlichen Kaffeetasse. »Natürlich können die beiden dank Ihres Fehlers längst über alle Berge sein, aber das wird sich ja herausstellen. Wenn sie in ihre Wohnung zurückkehrt, besteht noch einige Hoffnung. Sie heften sich an ihre Fersen und lassen sich vorher eine Schußwaffe geben. Wenn ihr Liebhaber aufkreuzt, werden Sie eine Kanone nötig haben. Und jetzt hauen Sie ab.«

Matthews zögerte. »Es tut mir leid, Sir.«

Leary funkelte ihn zornig an. »Leid tun wird es Ihnen erst, wenn Sie alles andere auch noch verpfuschen.«

Matthews verließ das Büro und zog eine Grimasse, als er an der Sekretärin vorbeikam. Sie lächelte ihm mitfühlend zu und schüttelte den Kopf. Für sie gab es keine Sonn- und Feiertage. Als die Entscheidung gefallen war, King zu verhaften, waren alle Mitarbeiter zurückgerufen worden und mußten die Nacht durcharbeiten. Die FBI-Beamten hatten King am Hintereingang abgeliefert und waren wieder weggefahren.

Sobald der CIA mit ihm fertig war, sollte er zur offiziellen Anklageerhebung wieder dem FBI überstellt werden. Aber das konnte noch viele Wochen dauern.

Matthews nahm einen der Funkwagen und fuhr wieder in die 59. Straße Ost. Elizabeth hatte seinen Kollegen abgeschüttelt. Den ganzen Nachmittag dachte er schon darüber nach, warum er sie wohl so falsch eingeschätzt hatte. Sie war doch keine Berufsagentin, die für irgendeine Seite arbeitete. Darauf hätte er seine Karriere verwettet – und wahrscheinlich eingebüßt. Elizabeth war ihrem Schatten auf so geschickte Weise entkommen, daß Leary dahinter einige Erfahrung vermutete. Matthews war anderer Meinung, wagte sie aber nicht auszusprechen. Von vielen Dingen mochte Leary weitaus mehr verstehen als er, aber er hielt sich zumindest für einen Frauenkenner. Wenn es darum ging, für einen geliebten Mann einzutreten, werden auch die dümmsten Frauen außerordentlich schlau. Und Elizabeth war alles andere als dumm. Sie hatte bemerkt, daß sie verfolgt wurde – vielleicht war es ihrem Taxifahrer aufgefallen –, und hatte sich ganz einfach abgesetzt. Das zeigte zwar, wie geschickt und entschlossen sie vorging, bewies aber noch längst nicht, daß sie eine Verräterin war. Er war nicht mehr wütend auf sie. Er nahm es ihr nicht einmal übel, daß sie ihn überlistet hatte, das nötigte ihm Achtung ab. Sie war kein Bauer in einem Schachspiel, sondern eine Gegnerin, mit der man zu rechnen hatte. Ihm ging es mehr um den Mann, den sie zu decken versuchte. Er hielt vor dem Wohnhaus an und trat ein.

Der Portier begrüßte ihn. »Guten Abend, Mr. Matthews. Soll ich Sie hinaufbringen?«

»Nein, danke«, antwortete Matthews. »Ich wollte nur rasch nachfragen, ob Miß Cameron bei Ihnen nicht eine Aktenmappe abgegeben hat.«

»Nein, bei mir hat sie nichts abgegeben. Im Büro liegt auch nichts. Aber Miß Cameron ist gerade nach Hause gekommen.«

»Dann kann ich sie also nicht hier vergessen haben.« Matthews zuckte die Achseln. »Ich muß eben weitersuchen. Gute Nacht.«

Er ging hinaus und setzte sich hinter das Steuer seines Wagens. Wegen seiner Länge von gut ein Meter achtzig fühlte er sich ziemlich beengt. Er meldete sich kurz in der Zentrale. »Bisher ist in ihrer Wohnung alles ruhig. Ich warte wie befohlen.«

Es konnte eine lange Wartezeit daraus werden – oder auch eine sehr kurze, falls das Rendezvous frühzeitig angesetzt war.

Das Telefon läutete, als Elizabeth ihre Wohnung betrat. Huntley war am Apparat und ließ sie gar nicht zu Wort kommen. Er berichtete ihr in rauhem Ton von Dallas' Tod und schnitt ihren erschrockenen Einwurf wütend mit dem Befehl ab, endlich den Mund zu halten und genau zuzuhören. Dallas sei durch eine Verwechslung mit ihr gestorben, und King sei verschwunden. Nach seiner Überzeugung schwebe Elizabeth in Lebensgefahr. Sie solle auf der Stelle nach Freemont kommen, weil sie nur auf dem Schloß in Sicherheit sei. Nachdem er ihr vorhin den Mund verboten hatte, wartete er jetzt vergeblich auf eine Antwort. Er glaubte schon, die Verbindung sei abgebrochen, und brüllte: »Hörst du? Schnapp dir sofort Matthews und sag ihm, er soll dich hierherfahren.«

Bei dem Gedanken, Pete Matthews zum Schutzengel zu ernennen, mußte Elizabeth lächeln. »Das geht nicht«, sagte sie ruhig. »Ich kann nicht nach Freemont kommen, Onkel, weil ich morgen früh eine Verabredung habe.«

»Du hast wohl den Verstand verloren«, brüllte er sie an. »Geht dir denn nicht ein, daß dieser King heute morgen Dallas umgebracht hat, weil er glaubte, du wärst es? Vielleicht ist er jetzt schon unterwegs zu dir.«

»Mach dir um mich keine Sorgen, ich komme schon zurecht. Außerdem will ich morgen ohnehin verreisen.« Damit legte sie auf.

Dallas war also tot. Erst jetzt setzte der Schock ein. Die arme Frau. Die arme betrogene Frau, die immer geglaubt hatte, ein Mann wie Huntley Cameron sei imstande, geleistete Dienste mit Zuneigung oder Entgegenkommen zu belohnen. Sie hätte ihn so gern geheiratet. Elizabeth sah das alternde Gesicht vor sich und hörte die immer gleichbleibend freundliche Stimme, die irgendwelche dummen Phrasen drosch. Ihr Tod war so sinnlos, eine so furchtbare Ironie des Schicksals, daß Elizabeth weinen mußte. Sie wußte dabei nicht einmal, daß sie der einzige Mensch war, der Dallas Jay eine Träne nachweinte.

Sie ging hinüber ins Schlafzimmer, um einen kleinen Koffer zu packen. Sie wollte möglichst wenig Gepäck mitnehmen: auf jeden Fall ihren Schmuck, weil sie vielleicht einige Stücke verkaufen mußte, bis sie in der Lage war, sich genügend Geld überweisen zu lassen. Sie suchte unter ihrer Garderobe das aus, was sie am liebsten in ihr neues Leben mitnehmen wollte. So gelang es ihr, nicht an das Telefongespräch und die Bedrohung durch einen Mann zu denken, der vielleicht in diesem Augenblick schon mit dem Lift herauffuhr. Sie ging zur Wohnungstür und verriegelte sie. Dann griff sie nach dem Haustelefon und sagte zu dem Portier: »Ich möchte heute abend nicht mehr gestört werden. Sollte jemand anrufen, sagen Sie, ich sei nach Freemont gefahren. Und lassen Sie auch keine Besucher durch.« Sie hoffte, damit King von der richtigen Fährte abzubringen. Plötzlich zitterte sie am ganzen Körper.

Sie hatte diesen Mann schon immer gefürchtet. Unbewußt hatte sie hinter der lächelnden Fassade die dunklen Kräfte gespürt; es war mehr eine körperliche Abneigung gewesen. Bei dem Gedanken an die weißen Rosen in Beirut wurde ihr übel. Noch schlimmer war die Erinnerung an diesen Augenblick im Gewächshaus von Freemont, als er ihr die Hand auf den Mund gepreßt und sie sich ihm entzogen hatte.

Huntley sagte also, dieser Mann hätte Dallas aufgrund einer Verwechslung mit ihr ermordet. Aber wie – und warum? Er mußte angenommen haben, daß sie etwas über das Attentat wußte. Deshalb versuchte er, sie zum Schweigen zu bringen. An der Kälte konnte es nicht liegen, daß sie so zitterte. Die Temperatur in der Wohnung betrug gleichmäßig vierundzwanzig Grad. Sie ging ins Schlafzimmer zurück und packte den Koffer fertig ein. Dann zählte sie ihr Geld und schlug die Telefonnummer der Eastern Airlines nach.

Sie konnte ihre Angst nur überwinden, indem sie sich beschäftigte, an ihre Flucht mit Keller dachte und keine Zeit fand, sich zu überlegen, was King in diesem Augenblick wohl tun mochte. Sie sagte sich immer wieder, daß niemand in ihre Wohnung eindringen konnte. Selbst wenn jemand am Portier vorbeigelangte, war ihre Tür verriegelt. Im zwölften Stock war es vollkommen ausgeschlossen, durch ein Fenster hereinzuklettern. Trotzdem fuhr sie bei diesem Gedanken unwillkürlich herum, da die Fenster alle hinter ihr lagen.

Die Eastern Airlines hatten im Rahmen des neuen Flugplans ab Mitte März eine Mittagsmaschine nach Mexico City eingeschoben. Elizabeth buchte zwei Plätze und gab die Nummer ihres Reisebüros an. Die Fluggesellschaft versprach, das Reisebüro zu verständigen und die Tickets am Flughafenschalter zu hinterlegen.

Elf Uhr – dann hatten sie und Keller gerade genug Zeit, die Maschine noch zu erreichen.

Sie ging in die Küche und goß sich Kaffee ein. Seit dem Frühstück hatte sie nichts mehr angerührt, aber trotzdem fehlte ihr der Appetit. Wenn sie jetzt etwas zu sich nahm, hörte vielleicht das unüberwindliche Zittern auf. Ihr Körper reagierte auf Müdigkeit und Hunger. »Ja, das muß sein«, sagte sich Elizabeth laut. »Ich bin hier in Sicherheit, niemand kann mich erreichen. Ich habe nichts zu befürchten.« Sie machte sich Rührei und zwang sogar den größten Teil der Mahlzeit hinunter. Jetzt geht es mir viel besser, redete sie sich ein.

Während sie am Tisch in der Küche saß und ihren Kaffee trank, mußte sie an jenen ersten Morgen denken, als sie Keller das Frühstück richtete. Die Waffeln hatten ihm nicht geschmeckt. In der Nacht zuvor konnte sie wegen der verwirrenden Ereignisse ringsum nicht schlafen und wurde wachgehalten von einem Instinkt, der sich als ebenso zutreffend erwies wie die Angst vor Eddi King. Für sie war der Augenblick der Wahrheit gekommen, als dieser Mann sie in einem Wutanfall küßte, nicht um sie zu verführen, sondern um sie zu strafen – um ihre Arroganz zu bestrafen und ihr die Lage klarzumachen. Mit all ihrem Geld und ihrer Bildung hatte sie einem richtigen Mann doch nichts zu bieten. Er hatte ihr gezeigt, wohin es führte, wenn sie ihn geringschätzig behandelte. Und er hatte sie gleichzeitig gezwungen, ihn schon von diesem Augenblick an zu lieben. Aber vielleicht war ihr die Liebe schon vorher begegnet, im Flugzeug. Schon lange vor der Nacht, als sie zum erstenmal in seinen Armen lag.

Sie waren zusammen rund um die halbe Welt nach Amerika gekommen, und zusammen würden sie das Land nun auch verlassen. Wahrscheinlich für immer. Von ihrem neuen Leben hatte sie noch keine rechte Vorstellung. Sie konnte es nur an den Maßstäben messen, die er während des kurzen Zusammenseins in ihrer Wohnung gesteckt hatte. Zum erstenmal in ihrem Leben war sie glücklich gewesen. Die Liebe war etwas Wunderbares – auch an jenem Nachmittag, als sie nebeneinander in dem schäbigen Hotelzimmer lagen und gerade über den Tod gesprochen hatten. Er hatte ihr die einzige Form der Freiheit geschenkt, die wirklich zählte: das Gefühl, ganz sie selbst zu sein und sich ohne Scham und Rückhalt hingeben zu können. Das bedeutete die wahre Emanzipation für ihr Geschlecht. Die Gleichberechtigung, die Bankkonten, die langwierigen Rangeleien im sogenannten Krieg der Geschlechter – das war alles nur Täuschung; ihre Freiheit war die echte. Die Liebe war eine Münze, die von der Gesellschaft abgewertet worden war. Sie bedeutete soviel mehr als nur den rein körperlichen Akt, bei dem es um die Leistung ging wie bei einem Motor. Was sie für Keller empfand und er für sie, ließ sich mit üblichen Begriffen nicht messen oder auch nur annähernd beschreiben. Es war einmalig, und es gehörte nur ihnen. Diese Liebe gab ihr den Mut, jetzt in ihrer Wohnung zu sitzen, obgleich sie wußte, daß eine andere Frau an ihrer Stelle gestorben war und daß immer noch der Mörder nach ihr suchte. Sie gab ihr die Kraft, ihre eigenen Wurzeln aus der Geborgenheit des amerikanischen Bodens zu ziehen und mit dem Mann, den sie liebte, ins Exil zu gehen.

Diese Kraft war stärker als all die Konventionen, in denen sie erzogen worden war, denn nach ihnen wäre ein Mensch, der bereit war zu töten, niemals der Liebe eines anderen wert gewesen. Das hatte sie ihm am Nachmittag gesagt, als sie weinte und beinahe verzweifelte, aus Angst, ihn zu verlieren. Es war ihr gleichgültig, wer er war und was er getan hatte.

Sie würde ihn auch dann begleiten, wenn er morgen seine Pistole abdrückte und trotzdem eine Möglichkeit fand, zum Flugplatz zu kommen.

So einfach war das. Genauso urgewaltig und unvermeidbar wie das Zusammentreffen des ersten Mannes und der ersten Frau, die einander dem Gesetz zum Trotz liebten.

Die Patricks-Kathedrale wurde um zehn Uhr abends geschlossen. Um 21 Uhr 50 hielten sich immer noch einige Gläubige in der Kirche auf und übersahen die Versuche der Ordner, sie hinauszudrängen. Die Lampen im Hauptschiff wurden gelöscht. Die Seitentüren, mit Ausnahme des Ausgangs zur Madison Avenue, waren bereits verschlossen. Monsignore Jameson war seit sechs Uhr morgens auf den Beinen. Er hatte nicht einmal für sein Mittagsschläfchen, das er in seinem Alter so dringend nötig hatte, Zeit gefunden. Den größten Teil des Nachmittags hatte er beim Kardinal verbracht und zusammen mit ihm die letzte Fassung der Predigt für den St.-Patricks-Tag erarbeitet. Patrick Jameson war nicht so leicht aus der Ruhe zu bringen, und seine heftigen Kopfschmerzen schrieb er mehr der Besorgnis wegen dieser Predigt als dem Mangel an Schlaf und der allgemeinen Erschöpfung zu. Bei jeder neuen Überarbeitung durch den Kardinal wurde die Predigt noch aufsehenerregender, noch kompromißloser als zuvor. Jameson hatte längst alle Versuche aufgegeben, den Text abzumildern. Er hatte verzweifelt die Hände gerungen und dem Kardinal damit nur ein kleines Lächeln entlockt. Dann sagte er: »Gott steh uns bei, Euer Eminenz, ich lasse den Text noch heute abend abschreiben.«

Diese Predigt stellte den schärfsten Angriff gegen eine politische Ideologie dar, den Jameson je gehört hatte, wobei er nicht einmal die Attacken gegen Nazi-Deutschland im Zweiten Weltkrieg ausnahm. Als vorsichtiger Mann mit einer Abneigung gegen Politik und Politiker empfand Monsignore Jameson diese Kanonade, die der Kardinal am nächsten Morgen gegen John Jackson loslassen wollte, wie einen körperlichen Schmerz. Andererseits war die Verurteilung dieses Mannes von einer tönenden Rhetorik, der sich sein keltisches Gemüt mit seiner Vorliebe für die große Geste nicht ganz entziehen konnte.

Am Abend schrieb er den Text selbst in die Maschine, aß ein Sandwich anstelle des warmen Abendessens, das er eigentlich brauchte, störte seine Verdauung mit vielen Tassen Kaffee, beklagte, was der Kardinal vorhatte, und kämpfte gleichzeitig gegen den Stolz an, der ihn bei dem Gedanken erfaßte, daran Anteil haben zu dürfen. Der lange Arbeitstag machte ihm nichts mehr aus. Er brachte ihn ohne heimlichen Groll hinter sich und empfand ihn nicht mehr so bedrückend wie einst. Regazzi würde er nie ganz verstehen. Der Mann war für ihn wie ein Gewitter. Man sah die Blitze, doch ihr Ursprung entzog sich jeder Analyse. Zuvor hatte er ihn jedoch mißverstanden. Vielleicht waren alle Heiligen so schwierig wie dieser Mann, dachte Jameson. Vielleicht müssen alle, die Gott und ihre Mitmenschen lieben, so abgeschieden und einsam sein wie sein Kardinal.

Die gewaltige Bürde der Verantwortung für jene, die vor den Tribunalen der Macht einen anderen Fürsprecher fanden, ließ ihn natürlicherweise die Bequemlichkeit seiner Mitarbeiter vergessen. Manchmal beschämte er Jameson, indem er ihn zu Bett schickte. Aber das geschah nicht oft, und der Monsignore vermutete, daß sein Kardinal sich dann besonders daran erinnern mußte.

Auch der Kardinal war wegen seiner Predigt besorgt, aber im Gegensatz zu seinem Sekretär fürchtete er nur, darin noch nicht genug zu sagen. Nachdem Jameson die Niederschrift abgeschlossen hatte, machte er noch eine letzte Runde durch die Kathedrale. Einer der Beter schob sich aus seiner Kirchenbank, lief den Mittelgang entlang und stieß ihn dabei unsanft an. Jameson unterdrückte den unchristlichen Impuls, diesen Kerl als einen ungehobelten Klotz zu bezeichnen, und ging durch den Mittelgang der Kathedrale zurück. Der St.-Patricks-Tag war ihm von allen Kirchenfesten das liebste. Er wagte es kaum einzugestehen, aber ihm bedeutete dieser Tag noch mehr als Weihnachten. Seine Eltern waren noch Einwanderer aus der Grafschaft Kerry. Genau wie der Kardinal entstammte er aus einer großen, sehr armen Familie. Aber die heimatlosen Iren waren ehrgeizige Leute: Sie schufteten hart, um der Armut zu entrinnen, die sie von Grund und Boden verjagt hatte. Amerika galt für sie als das Land der unbegrenzten Möglichkeiten. Ob das nun stimmte oder nicht, sie machten sich entschlossen daran, diese Möglichkeiten zu nutzen.

Jamesons Vater war ein harter Mann, der seine Kinder mit Fäusten und Riemen schlug, aber er arbeitete für seine Familie und ermöglichte drei von seinen vier Söhnen das Studium. Der vierte und zwei seiner Schwestern starben schon in jugendlichem Alter an Lungentuberkulose, der ›keltischen Plage‹. Beim Tod seines Bruders hatte Patrick Jameson die Berufung zum Priester empfunden. Die beiden standen einander als Kinder sehr nahe, und der jüngere wollte immer schon Priester werden. Bei seinem Tod schien er diesen Wunsch auf seinen Bruder übertragen zu haben. Für seinen Vater hatte er Achtung, aber nie Zuneigung empfunden, weil es nicht möglich war, diesen verbitterten, unwissenden und autokratischen Menschen zu lieben. Seine Mutter sah Patrick Jameson als Heilige an. Sie war eine schlichte, sanfte Frau, die stets ihrer Religion und ihrem Ehemann gehorchte. Diese Unterwerfung gab ihr große Kraft, und die Kinder verwechselten sie in ihrer Vorstellung tatsächlich oft mit der liebevollen Mutter Gottes, deren Bild über ihrem Bett hing. Als er später, viele Jahre nach ihrem Tod, in die Geheimnisse menschlicher Verhaltensweisen eingeführt wurde, fragte sich Jameson oft, ob der Mutterkult seine Ursprünge nicht ebensosehr bei den Iren wie bei den Juden hatte.

Er sprach mit den beiden Küstern am Haupteingang und dem Ordensbruder, der eine besondere Kollekte durchführte. Zuletzt ging Jameson zu den beiden Männern, die sich während der vergangenen Stunde im Hauptschiff aufgehalten hatten.

»Alles in Ordnung?«

»Harry hat vor einer Stunde die Seitenaltäre überprüft, ich habe die Beichtstühle durchgesehen«, antwortete der FBI-Agent. »Keine Fundgegenstände und niemand versteckt. Sind Sie zufrieden, Monsignore?«

»Natürlich. Sie werden schon keine Bombe unter der Kanzel finden.« Das sollte scherzhaft klingen, aber keiner lächelte darüber. Jameson war leicht verärgert. Diese starren, grimmigen Gesichter gehören in einen Gangsterfilm und nicht in eine Kirche, dachte er.

»Harry und ich bleiben bis zur Sechsuhrmesse morgen früh hier. Dann werden wir von zwei Kollegen abgelöst, die so lange Dienst machen, bis unsere Hauptgruppe zum Hochamt eintrifft.«

Der Monsignore sagte: »Nach meiner Ansicht ist das alles Unsinn. In der St.-Patricks-Kathedrale selbst wird niemand etwas unternehmen. Ihr solltet uns lieber in Frieden lassen und euch auf den Festumzug konzentrieren.«

»An dem Umzug nimmt keine der besonders gefährdeten Persönlichkeiten teil«, erklärte Harry. »Wer ein öffentliches Amt bekleidet, getraut sich ja nicht mehr auf die Straße. Sie müßten das am besten wissen. Als ich das letztemal hier Dienst tat, war es beim Requiem für Robert Kennedy.«

Jameson ging noch einmal durch das lange Kirchenschiff. Er war todmüde, mußte aber noch die Predigt beim Kardinal abliefern.

Martino Regazzi saß in seinem Arbeitszimmer und las einen Kriminalroman. Als sein Sekretär ihn zum erstenmal dabei ertappte, versuchte er den auf dem Kopf stehenden Titel zu entziffern. Regazzi hielt ihm das Buch hin und bemerkte, ›dieser Krimi sei längst nicht so gut wie der letzte.‹ Das war seine einzige Entspannung. In dieser Nacht waren seine Nerven angespannt, und er konnte keine Ruhe finden. Sein ganzer Körper hatte sozusagen Vollgas gegeben. Da brauchte er eine Stunde entspannende Lektüre, um wenigstens etwas Schlaf zu finden. Er legte das Buch beiseite.

Die Müdigkeit des alten Mannes wäre ihm vielleicht nicht aufgefallen, auch nicht die krampfhaft gerunzelte Stirn mit dem pochenden Schmerz dahinter, aber der Sekretär ließ sich zu der Bemerkung hinreißen:

»Eminenz, wenn Sie nicht schlafen gehen, werden Sie morgen keine Predigt halten. Ich sollte sie Ihnen eigentlich wegnehmen und morgen früh aushändigen.«

»Lassen Sie nur, Patrick«, sagte der Kardinal, »ich stecke gerade mitten drin in einem prächtigen Krimi. Sehen Sie nur: Das Geheimnis von Boston. Morgen leihe ich Ihnen das Buch.«

»Ich kann doch so etwas nicht lesen«, sagte Jameson und legte die Schreibmaschinenseiten auf den Tisch. »Ich kann weder Krimis noch geistliche Bücher lesen. Ich komme kaum noch dazu, die Zeitungen zu überfliegen. – Es ist alles fertig mit drei Kopien.«

»Gut.« Regazzi nahm die erste Seite zur Hand. Wahrscheinlich hätte er die ganze Predigt durchgelesen, wenn sich Jameson nicht geräuspert hätte.

»Haben Sie heute abend das Fernsehprogramm von N.B.C. gesehen, die Söhne von St. Patrick?« fragte Regazzi plötzlich.

»Nein«, antwortete Jameson. »Ich hatte zu tun. War sie gut?«

»Nein«, sagte der Kardinal, »eine Menge Quatsch. All die großen Politiker, die Millionäre, die alten Gangster. Die Kirche war mindestens durch vier Bischöfe und zwei Kardinale vertreten. Gott steh dem heiligen Patrick bei, wenn er nicht mehr aufzuweisen hat. Irgend jemand hat herausgefunden, daß John Jackson eine irische Urgroßmutter hat. Also war auch er kurz abgebildet. Eine sehr schlaue Propaganda. Auch sein morgiger Besuch. Wissen Sie, Patrick«, aus seinen schwarzen Augen blitzte der Zorn seiner sizilianischen Ahnen, »wissen Sie, wenn es nicht eine so großartige Gelegenheit zu einem persönlichen Angriff gegen ihn wäre, würde ich ihm meine Kirche verbieten.«

»Er glaubt, daß er damit Stimmen fangen kann«, sagte der Sekretär. »Bei den farbigen Katholiken wird ihm das nichts helfen. Die wissen genau, wo er steht.«

»So Gott will«, sagte der Kardinal, »werden sie ab morgen auch genau wissen, wo die Kirche steht: an ihrer Seite. Sie haben sich in der Kathedrale umgesehen. Ist alles ruhig?«

»Wie immer. Bis auf die Polizisten und die Kriminalbeamten. Die suchen überall nach Gaunern.« Jameson ärgerte sich immer noch über die behördlichen Sicherheitsmaßnahmen in der Kathedrale. Daß erst in letzter Zeit politische Morde geschehen waren, kümmerte ihn wenig. Er glaubte einfach nicht daran, daß so etwas in seiner Kirche möglich sei. Regazzi kannte seine Haltung. Er wußte die Unterstützung durch die Behörden zu schätzen, aber genau wie Jameson hatte er für Vorsichtsmaßnahmen nur Verachtung übrig. Wenn einem der Tod bestimmt ist, kann man doch nichts dagegen tun. Diese Einstellung und sein sizilianischer Fatalismus erschwerten natürlich den Schutz seiner Person.

»Zu einem Mord kommt es höchstens, wenn Sie zu predigen beginnen, Eminenz«, sagte Jameson. »Ich hoffe nur, daß Ihnen der Heilige Stuhl nicht aufs Dach rücken wird.« Er seufzte. Wie die meisten Männer seiner Generation hegte er seine Zweifel hinsichtlich der liberalen Haltung der Kirchenbehörden von Rom. »Der Vatikan ist mehr für ein diplomatisches Vorgehen. Es wird niemandem gefallen, wenn Sie Boxhiebe verteilen.«

»Ich glaube, in diesem Punkt irren Sie sich«, sagte Regazzi. »Und der Heilige Vater wird sicher begeistert sein. Eine der Kopien, die Sie gemacht haben, geht direkt an ihn. Zusammen mit einem Begleitbrief, in dem ich ihm meine Motive darlege.«

»Aber bevor er das Schreiben erhält, haben Sie doch längst die Predigt gehalten«, wandte der Sekretär ein. Für eine Sekunde huschte ein kleines Lächeln über das schmale Gesicht des Kardinals.

»Genau«, sagte er. »Hier geht es nicht um eine interne Angelegenheit, sondern um ein allgemeines Prinzip, das für jedes Geschöpf Gottes gleiche Gültigkeit hat. Es gibt keine minderwertigen Rassen, sondern nur dumme Menschen voller Vorurteile, die so mit sich selbst beschäftigt sind, daß sie Gottes Ebenbild in ihrem Bruder nicht erkennen. Eines Tages, Patrick, wird ein Neger auf meinen Thronsessel vor dem Hochaltar sitzen, wie es auch schon einen Katholiken im Weißen Haus gegeben hat. Das Böse kann nicht triumphieren, weil die Seele des Volkes gut ist. Mit Gottes Hilfe wird John Jackson morgen auf Händen und Knien aus unserer Kathedrale kriechen.«

»Man wird Ihnen vorwerfen, daß er durch Sie die Wahl verliert«, sagte Jameson.

»Das ist auch meine Absicht.« Regazzi machte sich einige Notizen an den Rand des Manuskripts. »Danke, Patrick – diesen Punkt hatte ich noch nicht klar genug ausgedrückt.«

»Kann ich dann zu Bett gehen? Brauchen Sie mich noch, Eminenz?«

»Nein, es ist ja alles fertig. Morgen haben wir alle einen langen Tag vor uns. Gute Nacht und Gottes Segen.«

»Ihnen auch«, murmelte der Monseigneur, während er langsam aus dem Zimmer des Kardinals in sein eigenes hinüberging. Für das, was der Kardinal morgen sagen würde, waren schon Männer gelyncht worden. Kein sehr beruhigender Gedanke zum Einschlafen.

Keller verließ am nächsten Morgen um 8 Uhr 30 sein Zimmer. Das Geld trug er in einem Paket unter dem Arm, das in braunes Packpapier eingewickelt war, wie gewöhnliches Schreibpapier. Er war frisch rasiert und trug den dunklen Anzug, in dem er nach Amerika gekommen war. Er wirkte sauber und unauffällig, ein Ausländer, dem eigentlich nur die Kamera fehlte, um einen perfekten Touristen aus ihm zu machen.

Das Geld hatte ihm einiges Kopfzerbrechen bereitet. Er war nicht sicher, ob er noch einmal in das Zimmer zurückkommen würde. Wenn er etwas zurückließ, wurde sein Zimmer bestimmt vom Hausmeister durchsucht, der einen Zweitschlüssel besaß. Aus seinen genauen Instruktionen wußte er aber, daß niemand unkontrolliert mit irgendeinem Gepäckstück die Kathedrale betreten durfte. Es war ein kalter Morgen. Er fröstelte, stellte den Kragen hoch und wünschte sich nur, daß der Mantel, den er sich auf Elizabeths dringende Bitten gekauft hatte, wärmer und dicker wäre. Die Kälte drang ihm bis auf die Knochen. Um die Finger geschmeidig zu halten, schob er die Hände in die Taschen. Die Baumwollhandschuhe halfen nicht viel.

Er hatte die Zeitspanne für den Weg zur Kathedrale reichlich bemessen und berücksichtigt, daß er sich verlaufen oder in dieser großen, verwirrenden Stadt irgendwie aufgehalten werden konnte. Die U-Bahn-Strecke hatte er auswendig gelernt. Um 9 Uhr 15 betrat er ein Selbstbedienungscafé, nur einen Häuserblock von der Kathedrale entfernt. Er war hungrig, aber bei dem Gedanken an ham and eggs streikte sein Magen. Beim Anblick des süßen rosaroten amerikanischen Schinkens am Nebentisch wäre ihm fast schlecht geworden. Er trank den Kaffee, der für seine Begriffe dünn war, und aß dazu ein Stück Gebäck. Am Ende der langen Theke stand an einer Tür ›Toilette‹. Eine Kellnerin, die schmutzige Tassen abräumte, erklärte ihm den Weg zur Herrentoilette. Er versteckte sein Paket hinter dem Kasten der Wasserspülung. Für höchstens zwei Stunden war das ein halbwegs sicheres Versteck. Dann setzte er sich wieder und trank seinen Kaffee aus. Er hätte das Geld auch zurückgelassen oder unterwegs in eine Mülltonne schieben können. Aber zuerst sollten die anderen zu Kreuze kriechen. Das Geld war Bestandteil einer Abmachung, die sie bereits gebrochen hatten. Aber diesen Teil sollten sie halten. Er war dafür bezahlt worden, daß er einen Mann tötete, und genau das hatte er auch vor. Berufskiller haben ihren Stolz. Der Söldner kämpft für seine Arbeitgeber ebenso verbittert wie der Patriot, weil er sonst schon bald seinen Job verliert. Ein Mörder nimmt sein Honorar und tötet dafür vertragsgemäß. Auch unter Gangstern gibt es ungeschriebene Gesetze. Es ist unklug, dagegen zu verstoßen, weil solche Leute sehr unangenehm werden können.

Keller hatte sich eine Zeitung gekauft. Auf der Titelseite prangte ein großes Foto von John Jackson. Es war ein billiges Sensationsblättchen mit schreienden Untertiteln. Er las sie erst gar nicht, weil sie ihm doch nichts sagten. Statt dessen betrachtete er Jacksons Foto. Er hatte sich alles genau überlegt und seine Gefühle wegen Souhas Tod verdrängt; er versuchte sich selbst einzureden, daß sein Vorhaben ein für allemal ihren Plan zunichte machen würde, der den Tod des Kardinals vorsah. Auch er war in der Zeitung abgebildet, kleiner als der Präsidentschaftskandidat, und sogar das Revolverblatt bezeichnete ihn als einen Freund der Armen und einen Vorkämpfer für die Rechte der Farbigen. Als Elizabeth ihm klarmachte, daß er für die Kommunisten arbeite, hatte er den wahren Sinn dieser Worte nicht verstanden. Für ihn war das nur die Bezeichnung für eine andere Art von Profis, für Politiker, habgierig und brutal. Keller wußte vom Kommunismus nur so viel, wie er in Dien Bien Phu gesehen hatte, und das machte keinen großen Eindruck auf ihn. Die kleinen Fische waren Kanonenfutter. Der Ruf nach weltweiter Brüderlichkeit klingt besonders hohl und leer, wenn dabei gleichzeitig einem anderen Menschen das Bajonett in den Bauch gerannt wird. Kommunisten waren für ihn genau wie alle anderen: Sie verbreiteten das übliche Opium für die Armen und Unterdrückten, damit diese sich schön ruhig verhielten. Alle Schätze der Welt sollten bald ihnen gehören, vorausgesetzt, sie kamen nicht auf den Gedanken, selbst danach zu greifen.

Keller haßte jede Form der Organisation. Nach seiner Überzeugung bestanden sie nur zum Vorteil jener an der Spitze. Die Kommunisten redeten zwar davon, daß sie das Volk repräsentierten, aber sie schickten immer noch, genau wie alle anderen, Panzer gegen das Volk, um es im Zaum zu halten. Keller empfand gegenüber dem Kommunismus genauso viel und genauso wenig wie gegenüber jeder anderen Ideologie, sei sie nun weltlich oder religiös. Er mißtraute allen. Wenn diese Leute es ehrlich meinten, hätte ein Mann wie Kardinal Regazzi Ehrenmitglied werden müssen. Aber sie wollten ihn töten, weil er zur anderen Seite gehörte. Amerika sollte einen intoleranten Präsidenten bekommen, weil das Blutvergießen und Elend eines Bürgerkrieges ihren politischen Absichten entgegenkam. Das also ist ihr verdammter Kreuzzug, dachte er erbittert. Eine Million Menschenleben bedeuten ihnen nicht mehr als das Leben eines jungen arabischen Mädchens, das auf ihre Anordnung hin erdrosselt wurde. Aber wegen dieses einen Mordes würde nun ein Mensch, der ebenso entbehrlich war wie Souha und ihresgleichen, den weltweiten Plan von King und Konsorten durchkreuzen. Die Flüchtlinge des zwanzigsten Jahrhunderts waren das Kanonenfutter, die lebenden Zielscheiben, die ersten Opfer in jedem Krieg, den sie nicht angezettelt hatten.

John Jackson sollte niemals Präsident der Vereinigten Staaten werden, es sollte zu keinem Bürgerkrieg kommen, zu keinem furchtbaren Aufruhr von innen, um ihnen den Weg von außen her zu ebnen. Um das zu verhindern, wollte der Mörder, den sie gedungen hatten, zuschlagen. Er spürte den kalten Märzwind auf der Straße, knöpfte seinen Mantel zu und näherte sich den grauen Doppeltürmen der Kathedrale.

Um zehn Uhr füllte sich allmählich das weite Kirchenschiff. Das gedämpfte Summen setzte sich aus allen möglichen Geräuschen zusammen: dem Rascheln beim Platznehmen, aus leisem Flüstern und Husten und gedämpfter, lieblicher Orgelmusik. Keller kannte jeden Zentimeter seines Weges. Vor zwei Tagen hatte er eine volle Stunde hier zugebracht und so getan, als besichtige er die Seitenaltäre. Bei dieser Gelegenheit hatte er sich wieder alle Einzelheiten genau eingeprägt. Er trat durch das hohe Tor, flankiert von massiv bronzenen Flügeln, geschmückt mit den Statuen von Christus und seinen Jüngern sowie drei Heiligengestalten, die in New York eine Rolle spielten.

Zwei Männer hielten ihn an. »Was haben Sie unter Ihrem Mantel, Sir?« Ohne Widerrede zog Keller seinen Mantel aus und reichte ihn den Beamten. Er war nicht der einzige, der angehalten wurde. Ein Mann mit einer Aktentasche wurde gebeten, sie zu öffnen. Er schimpfte wie ein Rohrspatz. Keller hob ein wenig die Arme an und ließ sich von dem zweiten Beamten nach Waffen abtasten.

»Entschuldigen Sie die Belästigung«, sagte der Beamte dann, »aber die Sicherheitsvorschriften sind sehr streng.«

»Ist schon gut«, murmelte Keller. Er betrat die Kirche und wandte sich nach links. Am Ende des Seitenganges führten einige Stufen hinter die hohe Mahagoniwand, die den größten Teil des Hochaltars bis auf den herrlich geschnitzten Baldachin verdeckte. Dieser Beichtstuhl war in die Wand eingelassen, und bei seinem Bau hatte man eine der mächtigen Säulen einbezogen. Hier hielten sich ein paar Leute auf. Drei Männer fielen Keller auf, die bestimmt nicht zu den Gläubigen gehörten. Sie marschierten wachsam auf und ab. Einer der Kirchendiener blieb kurz stehen und wechselte ein paar Worte mit ihnen. In diesem Augenblick waren alle beschäftigt. Keller sah sich nach allen Seiten um. Niemand beachtete den Beichtstuhl für Schwerhörige. Keller hatte jede einzelne Bewegung so gründlich durchdacht, daß nun alles blitzschnell ging. Er tauchte geduckt hinter den grünen Vorhang und streckte die Hände aus. Seine Finger ertasteten ein weiches, langes Gewand. Er fuhr mit einem Arm hinein und trat zurück. Vor den Augen aller, die hier entlang kamen, rückte er das Kirchendienergewand zurecht und ging hinüber zum Altar der Rose von Lima. Sein Herzschlag ging kaum schneller als sonst, aber er unterzog sich absichtlich einem Test: Er trat zu dem Ständer, auf dem die Votivkerzen brannten, und rückte zwei der Kerzen gerade, von denen Wachs auf den Fußboden tropfte. Leute gingen an ihm vorbei, knieten zum Beten dicht neben ihm nieder und akzeptierten ihn unbesehen als Kirchenordner.

Langsam schlenderte er zu dem Beichtstuhl zurück. Es war nicht schwierig, ein bereitliegendes Gewand herauszuholen. Den Betschemel hochzuheben und eine Waffe herauszunehmen war schon etwas anderes. Sein Herz klopfte nun doch rascher. Er schob beide Hände unter seine Robe und zog die Baumwollhandschuhe über. Unterwegs kam er noch an einem anderen Beichtstuhl vorbei, der dieselben grünen Vorhänge hatte. Er schob sie beiseite und warf einen Blick in den engen Raum, in dem die Sünder während ihres Bekenntnisses knieten. Er tastete nach dem Betschemel. Er bestand aus einem Stück und ließ sich nicht bewegen. Der andere war vermutlich schon vor Wochen umgebaut worden. Dann ging er wieder die Stufen hinauf und trat hinter den Altar. Die hohen geschnitzten Holzwände deckten die Lichter, die auf dem Altar brannten. Der Durchgang war nicht breit und an manchen Stellen ins Halbdunkel getaucht. Er wußte genau, wo sich die beiden Türen befanden. Durch die Tür gleich hinter dem Beichtstuhl würden der Kardinal, seine Priester und Meßdiener zum Hochamt eintreten. Gleich daneben lag der Ausgang zur 51. Straße, vor dem ein Mann postiert war – das letzte Hindernis auf seiner Flucht. Keller schritt an beiden Türen vorbei und stellte fest, daß alles genau so war, wie er erwartet hatte: An der ersten Tür waren vier Männer postiert, an der zweiten Tür hielt einer Wache. Man hatte Keller gesagt, er sollte sich wegen des Mannes, der innen vor der Tür stand, keine Sorgen machen. Er sah ihn kurz an und bemerkte, daß dieser Beamte ihn besonders aufmerksam beobachtete. Vermutlich war auch dieser Mann gekauft. Es mußte der Mann sein, der das Küstergewand und die Pistole versteckt hatte. Ein Komplize, der ihn später nach dem Attentat hinauslassen würde. Keller erwiderte seinen Blick nicht. Er wußte noch genau, was Elizabeth gesagt hatte: ›Gleich nachdem du Jackson erschossen hast, wird man auch dich töten, damit du nicht verhaftet wirst.‹ Also unmittelbar danach.

Sobald Keller versuchte, durch die Tür zu fliehen, sollte er erschossen werden. Kings Henker würde wahrscheinlich nachher noch als Nationalheld gefeiert werden, weil er den Mörder des Kardinals erledigt hatte. Dann konnte es nicht mehr passieren, daß der Attentäter gefaßt wurde und etwas ausplauderte.

Ohne sich um den Mann zu kümmern, machte Keller kehrt und ging zu dem Beichtstuhl zurück. Er versuchte gar nicht erst, ihn heimlich zu betreten. Er schlug einfach den Vorhang zurück und beugte sich vor, als suche er etwas. Neben der kleinen vergitterten Öffnung, die der Verständigung zwischen Priester und Beichtendem diente, hing ein Kopfhörer für die Schwerhörigen. Keller griff nach dem Rand des Knieschemels und spürte, daß ein Teil davon sich anheben ließ wie der Deckel einer Kiste. Er schob die Hand in den Hohlraum, der aus dem massiven Holz herausgeschnitten worden war. Darin lag die Pistole. Als er seinen Kopf aus dem dunklen Beichtstuhl zurückzog, steckte bereits in der Jackentasche unter seinem Kirchendienergewand die Waffe.

»Alles in Ordnung?« Einer der Posten am Eingang für den Kardinal war herübergekommen.

»Ja«, antwortete Keller rasch. »Aber ich wollte für alle Fälle noch einmal nachsehen.«

»Man kann nicht penibel genug sein«, sagte der Mann. »Wenn dieser Kerl heute in die Kirche kommt, kann alles mögliche passieren. Behalten Sie ganz besonders die Farbigen im Auge, die sind am gefährlichsten.«

»Mach' ich«, sagte Keller. Er nickte dem Mann zu, der zum FBI oder zur Kriminalpolizei gehören mochte. Dabei behielt er die rechte Hand in der Rocktasche, wo seine Pistole steckte. Nach seiner Uhr war es 10 Uhr 25. Das Hauptportal wurde geschlossen. Die Orgelmusik schwoll an, und die dichtgedrängte Gemeinde drehte sich nach einer kleinen Gruppe um, die gemessenen Schritts den Hauptgang herunterkam. Es waren die Ehrengäste, die Privilegierten, die ihre reservierten Plätze einnahmen. Von seinem Platz am oberen Ende der kurzen Treppe aus konnte Keller niemanden erkennen. Auf jeden Fall war Jackson nicht unter diesen etwa zehn oder zwölf Leuten, die von den beiden Sitzreihen die vorderste Bank einnahmen. Er war also nicht gekommen. Jemand mußte ihn in letzter Minute gewarnt haben. Aus den Nachrichtensendungen am vergangenen Abend wußte Keller, daß bereits ein Attentat gegen ihn mißglückt war. Vielleicht war ihm der Mut vergangen.

Aber dann sah er eine zweite Gruppe, die von der anderen Seite her näher kam. Die Hand in seiner Rocktasche spannte sich um das kalte Metall, als er das schmale Gesicht erkannte, das weißgraue, hochgekämmte Haar, die Stahlbrille auf der hochgebogenen Nase. John Jackson hatte mit seiner Begleitung die Kirche durch einen Nebeneingang betreten. Das war offenbar eine Vorsichtsmaßnahme gegen unfreundliche Demonstrationen aus der Menge, die sich am Haupteingang versammelt hatte. Keller stand dicht neben der hohen Säule mit der gotischen Statue und konnte, wenn er um die Ecke blickte, den prachtvollen Bischofsthron erkennen, auf dem Regazzi während der Messe Platz nehmen würde. Er sah, wie sich Jackson zu ein paar Leuten herabbeugte. Ein unangenehmes Lächeln spielte dabei um seinen schmalen, fanatischen Mund. Noch mehr als auf dem Bildschirm fiel seine nervöse Angewohnheit auf, ständig an der Unterlippe zu saugen.

Nach Kellers Schätzung betrug die Entfernung nicht mehr als fünf Meter. Der Winkel war allerdings ungünstig. Wenn man den Schläfenknochen genau an der richtigen Stelle treffen wollte, mußte man sehr genau zielen, und das kostete Zeit.

Ein gewaltiger Akkord brandete von der Orgel hoch und erfüllte das mächtige Gewölbe der Kirche mit triumphierenden Klängen. Die Gemeinde erhob sich. Die Bässe klangen wie fernes Donnergrollen. Keller drehte sich um. Hinter ihm hatte sich in dem zweiten Gang die Tür zur Sakristei geöffnet. Während der Kardinal mit seinem Gefolge nach vorn an den Hochaltar schritt, erklang der Introitus.

»Wie spät ist es?« Diese Frage hatte King ihnen während der letzten Stunde schon dreimal gestellt, und immer hatte er dieselbe Antwort erhalten: »Höchste Zeit für eine aufrichtige Antwort, Mr. King.«

Sie waren sehr höflich und sehr korrekt. In diesem Stadium war es ganz üblich, daß sich drei Beamte in die Vernehmung teilten. Zwei stellten die Fragen, einer fungierte als Protokollführer. Sie waren alle Männer in mittleren Jahren. Ihr Wortführer sah aus wie ein Universitätsprofessor. Ein ruhiger Mann mit ziemlich langem, grauem Haar. Er hatte sein Jackett ausgezogen, aber das war bisher seine einzige Konzession an die Tatsache, daß das Verhör nun schon ohne Pause die ganze Nacht dauerte. Niemand war ihm gegenüber brutal geworden. King wußte aus Erfahrung, daß Härten in diesem frühen Stadium noch nicht zu erwarten waren. Trotzdem hatte er Angst, als sie mit dem Lift nach unten fuhren und einen langen, kahlen Korridor mit Leuchtstoffröhren an der Decke entlangmarschierten.

Alles hatte höflich und unpersönlich begonnen, als wäre die Sache gar nicht so wichtig und bald wieder ausgestanden. Er hatte auf alle Fragen die einstudierten Antworten gegeben und war auch nach neunzehn Stunden nicht in einem einzigen Detail von seiner ursprünglichen Darstellung abgewichen. Ihm war schlecht vor Müdigkeit, und sein Kopf schmerzte von der konzentrierten Anstrengung, aber er fühlte keinerlei Feindseligkeit.

Dabei wäre Aggression für ihn ganz gut gewesen. Sie hätte seine Energie aufgeputscht und ihn von dem Wunsch abgelenkt, endlich schlafen zu können. Der Stuhl, auf dem er saß, war hart und unbequem. Sein Hinterteil schmerzte jetzt genauso wie sein Kopf, und seine Beine waren verkrampft. Man hatte ihm Kaffee angeboten, aber zuerst hatte er ihn abgelehnt. Der Leiter des Verhörs hatte dazu in leiser Verachtung erklärt: »Es sind keine Drogen in den Kaffee gemischt. Diese Methoden wenden wir hier nicht an.« Um es zu beweisen, hatte er einen Schluck aus Kings Tasse getrunken. Zuletzt brauchte King den Kaffee und trank soviel, wie er bekam. Furcht empfand er eigentlich nicht, weil er im Grunde ein tapferer Mensch war und sich seit Jahren in Gedanken auf eine solche Situation vorbereitet hatte. Trotzdem merkte er, daß er ziemlich erledigt war. Das Ende war so greifbar nahe, die Möglichkeit einer derartigen Notsituation so in die weite Ferne gerückt – und trotzdem war dann alles schiefgegangen. Knapp eine Stunde vor seiner Flucht war er verhaftet worden, und er wußte immer noch nicht, wie sie ihm auf die Spur gekommen waren. Bisher war kein Wort von Beirut oder Huntley Cameron erwähnt worden. In dem Verhör ging es nur darum, seinen Widerstand zu brechen und ihn zu dem Eingeständnis zu bewegen, daß er nicht Eddi King sei. Für ihn persönlich war das zwar sehr schlimm, weil es darauf hindeutete, daß sein Deckmantel irgendwo ein entscheidendes Loch haben mußte, aber er konnte immer noch zu seinem letzten Schlag gegen sie ausholen. Von dem Attentat, das an diesem Morgen stattfinden sollte, wußten sie offenbar nichts. Ganz bestimmt war es schon Morgen. Man hatte ihm seine Uhr abgenommen, und ein Fenster gab es in diesem Kellerraum nicht – das war auch der Grund, weshalb er sie immer wieder mit derselben Frage unterbrach.

»Sie interessieren sich sehr für die Uhrzeit, Mr. King«, übernahm der zweite Beamte das Verhör, um seinem Vorgesetzten eine Pause zu gönnen. »Aber Zeit spielt für uns keine Rolle. Wenn Sie weiter so hartnäckig bleiben, können wir uns noch tagelang miteinander unterhalten. Wochenlang. Nach einiger Zeit werden Sie sich auf Ihrem Stuhl nicht mehr wohl fühlen; aber Betten haben wir hier nicht.«

»Ich möchte meinen Anwalt sprechen«, erklärte King noch einmal. Jeder Unschuldige hätte diese Forderung gestellt, aber King glaubte nicht mehr daran, daß er sie überzeugen konnte. Sie wußten genug über ihn, um das Verhör fortsetzen zu können, bis er endlich zusammenbrach. Man würde ihn dabei weder schlagen noch unter Drogen setzen. Man brauchte ihn nur so lange wachzuhalten, bis vor Müdigkeit die Halluzinationen über ihn kamen und seine Körperkraft gerade noch ausreichte, um das Gleichgewicht aufrechtzuerhalten. Aber es war auch gar nicht nötig, daß er über einen unbegrenzten Zeitraum durchhielt. Ihm kam es nur darauf an, Widerstand zu leisten, bis er genau wußte, daß Regazzi tot war und die politische Verschwörung ihren Lauf nehmen konnte, durch die John Jackson ins Weiße Haus gelangen sollte.

Dann konnte er gerade so viel eingestehen, daß er aus diesem Befragungsraum befreit wurde. Er hatte die Erlaubnis, einige kleinere Agenten preiszugeben, die doch nichts wußten und auch nichts verraten konnten, wenn man sie faßte. Man würde ihn als sowjetischen Geheimagenten vor Gericht stellen, als einen Ausländer, der unter dem Deckmantel einer politischen Zeitschrift einen Spionagering betrieben hatte. Das bedeutete eine Gefängnisstrafe von zwanzig bis dreißig Jahren. Aber schon bald würden die üblichen Verhandlungen über seine Freilassung oder seinen Austausch einsetzen. Der KGB ließ seine wichtigsten Agenten nie im Stich. Sie alle hatten die Zusicherung, daß man sie nicht bis zum Ablauf ihrer Strafe in kapitalistischen Gefängnissen schmachten lassen würde, und bisher hatte der KGB sein Versprechen durch Einsatz von Erpressung, Entführung oder Agentenaustausch auch stets gehalten. Nur wenn seine Beteiligung an der Ermordung Regazzis bekannt wurde, bedeutete das nicht nur das Scheitern seines Planes, weil jede Andeutung einer ausländischen Einmischung die Aufmerksamkeit der Öffentlichkeit von der sorgfältig vorbereiteten Verunglimpfung Huntleys und seiner Demokraten ablenken würde, sondern es bedeutete wahrscheinlich auch ein Todesurteil für King. Die Rosenbergs hatte auch niemand mehr retten können.

»Wann sind Sie in die Identität Eddi Kings geschlüpft? 1945 starb er im Konzentrationslager. Das wissen wir, Mr. King. Wir wissen auch genau, wie diese Sache eingefädelt wurde.«

»Es wurde nichts eingefädelt«, antwortete King und blieb nach wie vor standhaft. »Mein Name ist Edward Richard King, geboren in Minnesota. Ich wohne in New York und habe nicht die leiseste Ahnung, wovon Sie sprechen. Ich war drei Jahre lang in einem Konzentrationslager interniert und lebte dann in Frankreich, bis ich 1954 nach Hause zurückkehrte. Das habe ich Ihnen schon ein paarmal erklärt, und mehr habe ich Ihnen auch nicht zu sagen, bis ich mit meinem Anwalt gesprochen habe.«

Die beiden Vernehmungsbeamten wechselten einige Worte, die King nicht verstand. Er nutzte die Pause aus, stützte den Kopf auf die Hand und schloß die Augen. Elizabeth Cameron war der größte Fehler seiner ganzen Karriere. Er hätte sie auf Schloß Freemont nicht am Leben lassen dürfen, um dann am nächsten Morgen an ihrer Stelle diese kleine Hure zu töten. Seine Kollegen mußten sie einfach erwischen, weil sonst trotz allem die Wahrheit über das Attentat ans Tageslicht kommen mußte, weil sie ihn auf alle Fälle belasten würde. Sie konnte beweisen, daß das Attentat nicht gegen Regazzi gerichtet war und daß auch Huntley dabei getäuscht wurde. Die Hand an seiner Stirn war schweißnaß. Es war schon schlimm genug, daß man ihn geschnappt hatte. Aber ein Versagen bei diesem wichtigsten Auftrag seiner ganzen Laufbahn würde bedeuten, daß er auch den Schutz seiner eigenen Leute einbüßte. Man würde bei ihm ein Exempel statuieren und ihn seiner Strafe überlassen. Sie muß erledigt werden, dachte er. Er hatte den besten Mann angerufen, den für die Operation Regazzi verantwortlichen Experten. Dieser Mann konnte auf eine lange Serie von Erfolgen zurückblicken. Schon während der Militärdienstzeit waren Kings Hintermänner auf ihn aufmerksam geworden. Er hatte sowohl für sie als auch für die Gangstersyndikate von New York gearbeitet.

King hob den Kopf. Die drei Amerikaner betrachteten ihn aufmerksam. »Ich muß austreten«, sagte er.

Neben dem Büro befand sich ein kleiner Waschraum. Er wurde hineingeführt und durfte sich erleichtern, aber die Tür blieb offen. »Wie spät ist es?« Diese Frage hätte er ihnen am liebsten laut ins Gesicht geschrien, denn jeder Mensch hatte das Recht zu wissen, in welcher Tageszeit er lebte. Aber es waren nur die ersten Anzeichen der Nervenanspannung, der körperlichen Erschöpfung. Er mußte noch eine ganze Weile durchhalten und durfte sich den Luxus eines Zusammenbruchs nicht erlauben.

Dann fiel ihm auf, daß drei andere Männer den Raum betreten hatten. Der Protokollführer gähnte und streckte sich und überließ seinen Platz einem Kollegen. Die anderen berieten wieder miteinander. Der Beamte, der ihn begleitet hatte, sagte: »Los, das genügt. Knöpfen Sie die Hose zu und setzen Sie sich wieder an Ihren Platz.«

Die Vernehmungsbeamten wurden abgelöst. Wenn sie in Zehnstundenschichten arbeiteten, mußte es längst Montagmorgen sein. Er riß sich zusammen. Ich muß noch eine Weile durchhalten, hämmerte er sich ein. Gib dem Mann in der Kathedrale Zeit genug, seinen Auftrag auszuführen und sich anschließend erschießen zu lassen. Gib dem anderen Kollegen Zeit, Elizabeth Cameron zu erledigen. Dann konnte er allmählich so tun, als gäbe er nach. Allerdings nur so viel, daß die Belastung ein wenig erträglicher wurde und diese Leute etwas zu tun hatten. Er ging zu seinem Stuhl zurück und setzte sich. Dabei zuckte er schmerzhaft zusammen.

»So, meine Herren«, sagte er zu den drei neuen Gesichtern. »Vielleicht gestatten Sie mir, daß ich meinen Anwalt anrufe?«

Peter Matthews hatte die ganze Nacht nicht geschlafen. Er hockte auf dem engen Sitz hinter dem Steuer seines Wagens und hielt sich mit Benzedrin-Tabletten und Zigaretten wach. Sie hatte das Gebäude noch nicht verlassen. Einige Leute waren gekommen und gegangen, darunter vielleicht auch ihr Freund, aber Leary war ja davon überzeugt, daß sie versuchen würden, gemeinsam zu fliehen. Matthews hatte es längst aufgegeben, Leary das Denken abzunehmen. Er richtete sich nach seinen Anweisungen und wartete. Im Lauf der Nacht meldete er sich zweimal in der Zentrale und erkundigte sich nach King. Keinerlei Fortschritt, lautete die Antwort. Er hatte so schnell auch gar nicht damit gerechnet. Wer den Mut und die Ausdauer eines sowjetischen Spitzenagenten unterschätzte, war ein Narr. Nach Matthews Meinung behandelten ihn seine Kollegen zu vorsichtig. Auf diese Art und Weise konnte es vierzehn Tage dauern, ehe ein Mann mit starken Nerven und einer gesunden Konstitution zusammenbrach. Matthews war müde, wütend auf sich selbst und nervös durch die Aufputschmittel, die er genommen hatte. Wenn man ihm diesen Mr. King überlassen würde, wäre es ihm sicher mit Hilfe von zwei oder drei Kollegen gelungen, bis zum Abend die Antworten aus ihm herauszuholen.

Um acht Uhr wurde es hell. Die Innenstadt erwachte nach dem langen Wochenende wieder zum Leben. Der Geräuschpegel stieg an, der Verkehr wurde dichter. Ein Verkehrspolizist kam auf ihn zu, frierend und böse, in einer Stimmung, die durchaus diesem Märzmorgen entsprach.

»Weg da, sehen Sie denn nicht, daß hier Parkverbot ist?« Matthews zeigte ihm seinen Ausweis. Er sagte dazu kein Wort. Er hielt nur die hohle Hand mit dem Etui hoch.

»Verzeihung, Sir.« Der Beamte trat von dem Wagen zurück. Er verfluchte das FBI mitsamt allen Iren und dem St.-Patricks-Tag. Für die Polizei war die Hölle los. Der ganze Verkehr geriet ins Stocken, und der gottverdammte Festzug blockierte nicht nur die 43. bis 46. Straße, sondern auch noch die Fifth Avenue vom Central Park bis hinauf zur 86. Straße. Der Mann wurde jedesmal böse, wenn ihn jemand für einen Iren hielt, bloß weil die meisten Polizeibeamten Iren sind. Deshalb verteilte er am 17. März immer besonders großzügig Strafmandate.

Peter Matthews steckte das Etui wieder ein. Wenn ich nur eine Thermoskanne mit heißem Kaffee mitgebracht hätte, dachte er. Aber er wagte es nicht, seinen Posten auch nur für einen Augenblick zu verlassen. Gerade zu dieser Zeit konnte Elizabeth Cameron herauskommen.

Er beschloß, seinen Wagen unmittelbar vor dem Eingang zu parken, auf dem Platz, der für die Bewohner reserviert war. Für fünf Dollar würde der Portier das bestimmt für ihn besorgen. Matthews hatte stets darauf geachtet, sich mit dem Mann gutzustellen. Er mogelte sich in den Verkehr hinein, wendete trotz des wütenden Gehupes der anderen Fahrzeuge mitten auf der Straße und bugsierte seinen Wagen in die U-förmige Ausbuchtung. Es war der letzte freie Platz hier. Er zog die Handbremse an und schaltete den Motor ab. Der Reparaturwagen einer Fernsehfirma, der kurz hinter ihm einbog, hatte das Nachsehen. Er blockierte die Einfahrt. Matthews rechnete damit, daß der Fahrer ihm Schwierigkeiten machen würde. Im Rückspiegel sah er, wie der Mann ausstieg. Er war jung, dunkelhaarig, untersetzt und trug den weißen Overall des Monteurs mit dem Namen der Firma in großen roten Buchstaben auf Vorder- und Rückseite. Aber er ging an Matthews vorbei, ohne ein Wort zu sagen. Mit der Werkzeugtasche in der Hand stieg er die Stufen hinauf und verschwand im Eingang. Matthews beobachtete ihn zerstreut und war immer noch ein wenig überrascht darüber, daß sich der Fahrer so ohne weiteres einen Parkplatz vor der Nase wegschnappen ließ. Ansonsten herrschte unter den Verkehrsteilnehmern New Yorks nicht viel Höflichkeit. Die meisten anderen Monteure hätten ihm sicher eine Tracht Prügel angeboten.

Vielleicht lag es am Benzedrin, vielleicht auch an dem feinen Instinkt, der Peter Matthews gegenüber den anderen tüchtigen jungen Männern auszeichnete, die bei Leary arbeiteten. Er wußte selbst nicht genau, was die Alarmglocke in seinem Gehirn auslöste.

Warum hatte der Kerl nicht geschimpft? Warum benahm er sich so ganz anders? Matthews sprang aus dem Wagen, rannte die drei Stufen hinauf und stieß die Glastür auf. In der Halle war niemand außer dem Portier. Mit einem raschen Blick sah Matthews, wie das Lichtzeichen des Aufzugs von einem Stockwerk zum anderen sprang.

Matthews hatte keine Zeit zu verlieren. Jetzt trieb ihn nicht nur eine böse Ahnung voran. Jetzt war er seiner Sache sicher: Der Mann in dem weißen Overall war nicht echt.

»Wo wollte der Monteur hin?« fragte er den Portier.

»Zu Miß Cameron. Seine Firma ist angerufen worden, weil der Fernseher nicht geht. Er sagt, daß heute eine Menge Leute ihre Apparate repariert haben wollen, weil alle unbedingt den Festzug sehen müssen.«

Natürlich war das eine faule Ausrede. Matthews sprang zum zweiten Aufzug und öffnete die Tür. Ein Overall und ein Lieferwagen. Unter diesem Deckmantel konnte sich der Mann, den sie vor einer Verhaftung bewahren wollte, einschleichen, und wenn sie dann in kurzem Abstand das Haus verließen, würde niemand Verdacht schöpfen. Deshalb hatte sich der junge Mann auch nicht darüber beklagt, daß Matthews ihm den Parkplatz weggenommen hatte. Er wollte unter gar keinen Umständen auffallen. Aber gerade durch dieses Bemühen war er Matthews aufgefallen, mehr noch, als wenn er Krach geschlagen hätte. Der Aufzug glitt lautlos empor. Matthews hielt schon die Pistole in der Hand und legte den Sicherungshebel um, als er den zwölften Stock erreichte.

Elizabeth hielt sich im Wohnzimmer auf, als es läutete. Sie war in der ersten Morgendämmerung aufgewacht und zitterte vor Aufregung. Bei jedem Geräusch zuckte sie zusammen. Sie hatte versucht, sich mit einer Tasse Kaffee zu beruhigen. Die Wohnungstür war verriegelt. An der Fassade des Hauses konnte niemand emporklettern. Sie hatte also gar nichts zu befürchten, und schon in wenigen Stunden würde sie zum Flugplatz fahren.

Sie war fertig angezogen, als die Klingel ertönte. Diesmal brauchte sie bestimmt eineinhalb Stunden bis zum Kennedy-Flughafen. Der fertiggepackte Koffer stand neben der Tür. In ihrer Handtasche steckte ein Brief, den sie während der langen Nachtstunden geschrieben hatte. Er war an Francis Leary adressiert und sollte in den nächsten Postkasten gesteckt werden, bevor das Flugzeug mit ihr und Keller startete. Als nun die Türglocke ertönte, erstarrte sie vor Angst.

Gleich darauf wurde noch einmal geläutet, und jemand klopfte an die Tür. Keller! Vielleicht hatte Keller seinen Plan geändert und war gleich zu ihr gekommen. Elizabeth überzeugte sich davon, daß Riegel und Kette vorgelegt waren. Es konnte niemand herein, wenn sie nicht öffnete. Sie ging langsam auf die Tür zu.

»Wer ist da?«

Vor der Tür stand der Mann, der Keller seine Anweisungen erteilt hatte. Er trat einen Schritt zurück. Dann zog er eine Schmeiser-Automatic aus der Werkzeugtasche und zielte auf die Türfüllung. Vorher mußte er sich davon überzeugen, daß die Frau wirklich genau in der Schußlinie stand. Die Kugel würde die Tür durchdringen wie ein heißes Messer die Butter. Ein Feuerstoß, und sie mußte auf diese kurze Distanz praktisch auseinandergesägt werden.

»Miß Cameron? Sind Sie das?«

Elizabeth meldete sich, und im selben Augenblick sprang Matthews aus dem zweiten Lift. Er schoß den Mann im weißen Overall eine Kugel in den Hinterkopf. Die kurze, handliche Automatic fiel ihm aus der Hand, und er sank in die Knie.

Am Halsansatz klaffte ein kleines rundes Loch, aus dem eine Menge Blut floß. Matthews beugte sich über ihn. Er zerrte die Schmeiser unter seiner Leiche hervor und sicherte sie. Klug ausgedacht – mit einer solchen Waffe kann man jeden auch durch eine geschlossene Tür umbringen.

»Elizabeth? Mach auf, ich bin's – Peter. Los, mach schon auf und sieh dir selbst an, wen du schützen wolltest!« Er hörte einen dumpfen Aufschrei, dann wurden Riegel und Kette entfernt. Sie stand im Türrahmen und starrte erst Matthews, dann den Toten an, der zusammengekrümmt vor ihren Füßen lag.

Matthews hielt ihr die Schmeiser entgegen. »Dein Freund wollte dich gerade umbringen«, sagte er. »Du hast einen guten Geschmack, Liz. Was war denn eigentlich los? Habt ihr euch zerstritten?«

Sie hob langsam den Kopf. »Diesen Mann habe ich noch nie gesehen«, sagte sie. »Nein, und ich dachte schon, es wäre …« Sie preßte die Hand vor ihre Lippen und brach ab. »Großer Gott! Als ich den Schuß hörte und dann deine Stimme, da dachte ich …«

»Daß ich deinen Freund erschossen hätte, wie?« Matthews stieg über den Toten hinweg. Wütend drängte er Elizabeth beiseite. »Los, geh rein, ich muß ihn in die Wohnung ziehen. Und dann werden wir beide uns einmal unterhalten.«

»Nein«, bat Elizabeth, »bitte nicht, bring ihn nicht herein. O Gott, da ist ja überall Blut.« Sie begann hysterisch zu schluchzen und wandte das Gesicht ab. Matthews zerrte die Leiche in die Küche.

»Du kannst den Teppich ja reinigen lassen«, sagte er. »Ich habe dir gerade das Leben gerettet. Und hör auf mit dem irrsinnigen Krach. Wenn du dich mit solchen Leuten abgibst, mußt du mit Überraschungen rechnen.«

Er ging in die Küche und ließ die Tür offen, damit er sie im Auge behalten konnte. Dann durchsuchte er rasch die Taschen des Toten. Er trug nichts bei sich, was ihn hätte identifizieren können: nur zehn Dollar in kleinen Scheinen, einen Kamm, eine halbleere Packung Zigaretten und ein billiges Feuerzeug. Elizabeth war zitternd in einen Sessel gesunken. Jetzt erst ging ihr auf, daß Matthews ihr in letzter Sekunde das Leben gerettet hatte. Wie konnte sie nur annehmen, daß eine verriegelte Tür und die Höhe von zwölf Stockwerken sie vor einem Mann wie Eddi King bewahren konnten?

»Hier hast du eine Zigarette.« Matthews kam zurück und schloß die Küchentür hinter sich.

»Danke, Pete.«

Erst wollte er ihr Alkohol anbieten, um ihre Nerven zu beruhigen, aber dann ließ er es sein. In diesem Zustand gab sie bestimmt leichter nach. Er sah auf sie herab und konnte es selbst kaum glauben, daß ausgerechnet er und dieses Mädchen in eine solche Situation geraten mußten. Verschwörung, Spionage, gewaltsamer Tod. Er glaubte immer noch nicht, daß dieses Mädchen da vor ihm in dem Sessel damit etwas zu tun hatte. Er mußte sich gewaltsam daran erinnern, daß er erst vor ein paar Minuten vor ihrer Tür einen gedungenen Mörder angetroffen hatte. Also steckte sie doch mitten drin in seiner gefährlichen Welt.

»So«, sagte er, »jetzt will ich die Wahrheit hören. Das war also nicht der Kerl, den du aus Beirut mitgebracht hast? Wer war es denn? Warum sollte er dich umbringen?«

»Den muß Eddi King geschickt haben«, antwortete sie. Sie war halb betäubt vor Entsetzen. Noch hielt der Schock vor, und noch war sie sich nicht voll bewußt, in welcher Gefahr sie geschwebt hatte. »King war über das Wochenende auf Schloß Freemont. Ich erfuhr von den Plänen, die er gemeinsam mit meinem Onkel schmiedete. Deshalb wollte er mich zum Schweigen bringen. Er hat Huntleys Freundin Dallas Jay getötet, weil er sie mit mir verwechselte. Huntley hat gestern abend angerufen, um mich zu warnen. Aber ich wollte nicht auf ihn hören. Ich dachte, hier wäre ich sicher.« Sie schloß sekundenlang die Augen. Sie war so blaß geworden, daß Matthews sich sagte, wahrscheinlich muß ich ihr doch einen Drink besorgen, damit sie nicht ohnmächtig wird.

»Und wer ist der andere?« fragte Matthews. »Der Mann, mit dem du dich treffen willst?« Er deutete mit einer Kopfbewegung auf den Koffer neben der Ausgangstür. »Du kannst mir nicht länger ausweichen, Liz. Du mußt es jetzt sagen.«

Elizabeth warf einen Blick auf die Armbanduhr. Es war ein hübsches Modell von Cartier, eine Platinuhr mit einem winzigen Zifferblatt. Vor Tränen konnte sie die Zeit kaum erkennen. Es war schon fast zehn.

»Ich liebe ihn doch, Peter. Ich werde ihn dir nicht ausliefern. Er hat nichts Schlechtes getan.« Wenn sie ihn lange genug aufhielt, bekam Keller Zeit, zum Kennedy-Flughafen zu fahren. Er würde dort auf sie warten und dann die Maschine besteigen, wenn sie nicht kam.

»Was war das für ein Plan, den du in Freemont erfahren hast?«

»Mein Onkel und Eddi King wollten gemeinsam Jackson ermorden lassen.«

»Und du hast den Mörder mitgebracht«, sagte Matthews. Er sah sie kopfschüttelnd an. »Wir wußten, daß du in Begleitung eines Mannes aus Beirut zurückgekommen bist. Das wissen wir schon seit einigen Tagen. Er war auch bei dir, als ich dich zum erstenmal anrief. Stimmt das?«

»Ja«, antwortete Elizabeth. »Er wußte nicht, wohin er gehen sollte, da habe ich ihn hier in meiner Wohnung behalten. Ich hatte keine Ahnung, weshalb er gekommen war. Du wirst es zwar nicht glauben: Aber er hat's auch nicht gewußt. Er hat es erst gestern erfahren. Ich habe ihn gesehen, Pete. Ich habe ihn dazu überredet, seinen Auftraggebern ein Schnippchen zu schlagen. Das Mädchen, das in Beirut erdrosselt wurde, war seine Freundin. Er mochte sie sehr gern. Diese Leute bezahlen ihm eine Menge Geld, und ich habe ihm mehr geboten – aber er wollte es nicht annehmen.« Sie hob den Kopf und sah zu ihm hinauf. In ihren Augen war kein Trotz mehr, sondern nur noch die inständige Bitte, ihr Glauben zu schenken. »Er ist ganz anders, als du denkst, Pete. Er wollte kein Geld von mir nehmen. Er hat mir versprochen, sich heute mit mir zu treffen und das Land zu verlassen. Es wird zu keinem Mord kommen. Du hast keinen Grund, ihn einzusperren.«

Matthews bedrängte sie nicht. Er hatte ihren Blick auf die Uhr bemerkt und sofort erraten, daß sie ihn bis zu einem bestimmten Zeitpunkt hinhalten wollte. Mehr würde er von ihr nicht erfahren, bis dieser Mann in Sicherheit war. Wahrscheinlich waren sie auf dem Kennedy-Flughafen verabredet. Sie versuchte nun, das Gespräch hinauszuziehen, bis dieser Mann den Flughafen erreicht hatte und sicher in seiner Maschine saß.

Er zündete sich eine Zigarette an. »Um Jackson ging es also. Ja, das könnte stimmen. Ich würde ihm kaum eine Träne nachweinen.« Er gab sich Mühe, ihr gegenüber eine freundlichere Haltung einzunehmen. Er sah sie mit seinem gewohnten Lausbubenlächeln an. Dann kam er zu ihrer Überraschung näher und legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Du siehst schlecht aus«, sagte er. »Ich hole dir etwas zu trinken.«

»Danke, ich möchte nichts«, antwortete Elizabeth. Plötzlich wandte sie sich ab und begann zu weinen. »Gut, daß du gekommen bist«, stieß sie hervor. »Eine Minute später, und ich wäre tot gewesen.«

»Ein Feuerstoß aus diesem kleinen Spielzeug hätte dich glatt zerrissen. Da, trink, dann fühlst du dich wieder wohler.« Sie gehorchte. Es war für sie eine große Erleichterung, wenigstens für einige Minuten jemanden zu haben, an den sie sich anlehnen konnte. Genau das war Matthews' Absicht. Er beugte sich nieder und legte einen Arm um sie. »Sieh mal«, sagte er freundlich, »ich will ja nicht so sein, Liz. Aber du weißt, daß ich meine Pflicht tun muß. Du hast ja selbst gesehen, mit welchen Leuten Leary es zu tun hat. Weißt du schon das Neueste? Wir haben Eddi King gefaßt. Er wurde gestern abend verhaftet.«

»Bist du ganz sicher?«

»Er wird gerade verhört«, antwortete Matthews. Er sah die weichen Lippen dicht vor sich, spürte den Duft ihres Haars. Was mochte dieser Kerl wohl mit ihr angestellt haben, als er vierzehn Tage lang allein mit ihr in dieser Wohnung war? Bestimmt hatte er seinen Spaß und brachte es fertig, sie so abhängig zu machen, daß sie bereit war, mit ihm zu fliehen, obwohl sie wußte, daß er nicht besser war als der Mörder hinter der Küchentür. Vielleicht sind Mörder gute Liebhaber, überlegte Matthews. Kann sein, daß diese beiden Talente etwas miteinander zu tun haben. Ob es für Frauen besonders aufregend war, mit ihnen zu schlafen?

»Du liebst ihn wirklich, nicht wahr?« fragte Matthews. Auch er konnte ihre Uhr erkennen: 10 Uhr 20. Die Zeit verging.

»Ja«, flüsterte sie. »Ich liebe ihn, Pete, und er liebt mich.« Eine wilde Hoffnung zuckte in ihr auf. Sie drehte sich um und lag beinahe in seinen Armen.

»Pete, läßt du mich zu ihm gehen? Bitte, Pete, ich flehe dich an.« Er antwortete nicht gleich, sondern tat, als müßte er nachdenken.

»Das wird nicht gehen, Liz, ich habe Befehl, ihn zur Vernehmung vorzuführen.«

»Aber das brauchst du doch nicht. Ich habe dir doch schon alles gesagt. Sieh mal, ich habe Mr. Leary einen Brief geschrieben und ihm darin alles erklärt. Du brauchst Bruno gar nicht. Er weiß noch weniger, als ich dir schon gesagt habe. Bitte, Peter, wenn du noch irgend etwas für mich empfindest, wenn du jemals etwas für mich übriggehabt hast – dann laß mich gehen und verfolg mich nicht!«

Er hielt sie immer noch fest und ließ sie betteln. Allmählich gab er nach. Als er sich aufrichtete, glaubte sie einen Sieg errungen zu haben.

»Dir gegenüber war ich immer schon machtlos«, sagte Matthews. »Vielleicht hatte ich Angst davor, dich zu heiraten, Liz, aber etwas ist doch hängengeblieben. Außer dir hat mir keine andere Frau etwas bedeutet. Na schön, wenn du so an ihm hängst, muß er es wohl wert sein. Ich gehe jetzt. Ich nehme den Brief für Leary mit und spreche mit der Polizei. Nimm deinen Koffer und verschwinde. Aber ich darf es nicht sehen.«

Sie trat auf ihn zu und schlang ihm beide Arme um den Hals. Als sie ihn küßte, blieb auf seinen Lippen der salzige Geschmack von Tränen zurück, die sie für einen anderen weinte.

»Ich danke dir, Peter.«

Er ging in die Küche und schlug die Tür zu. Der Lieferanteneingang war verriegelt. Er zog beide Riegel zurück und lief auf den Korridor hinaus. Es gelang ihm gerade noch, im nächsten Lift zu verschwinden, da hörte er Elizabeths Wohnungstür klappen. Er erreichte die Halle eine Minute vor ihr. Vom Portier war nichts zu sehen. Der bemühte sich gerade, den Werkstattwagen unten wegzufahren, wobei ihm ein wütender Hausbewohner zusah. Noch bevor Elizabeth die Halle erreichte, saß Matthews schon in seinem Wagen und fuhr weg.

6

Der Kardinal war kleiner, als Keller ihn sich vorgestellt hatte. Im Fernsehen und auf Zeitungsfotos wirkte er immer wie ein stattlicher Mann. Er war in einer Entfernung von wenigen Metern an ihm vorbeigekommen und sah aus, als drücke ihn das Gewicht seines Ornats nieder. Das Gesicht war lebendiger, schmaler; er hatte die dunklere Haut des Südländers und leuchtende schwarze Augen, die wie Kohlen brannten. Es war das Gesicht eines Asketen, eines abgehärmten mittelalterlichen Märtyrers auf einem heidnischen Feuerstoß. Keller beachtete alle anderen nicht mehr. Vor dieser schmächtigen Gestalt im leuchtendroten Ornat traten alle anderen Priester zurück, und selbst die Meßdiener in ihren weißen Gewändern wirkten nur noch mittelmäßig. Der Zug schritt langsam und feierlich vorüber. Vor dem Kardinal wurde ein großes goldenes Kreuz hergetragen. Es schwankte und schimmerte über seinem Kopf im Widerschein der Lichter.

Keller trat in die Schatten zurück und drängte sich möglichst dicht an die Wand. In diesem Augenblick hatte er ein einwandfreies Ziel. Der Kopf mit dem roten Käppchen schwankte vor ihm hin und her wie der Fußball im Geäst des Baums im Libanon, wo er seine Probe bestanden hatte. Es wäre leicht gewesen, den Kardinal mit einem einzigen Schuß zu töten. Keller schloß sich dem Zug an. Er schritt auf gleicher Höhe mit den drei Priestern in ihren herrlichen weiß-goldenen Ornaten dahin, die gemeinsam mit dem Kardinal das Hochamt zelebrieren sollten. Wenige Stufen führten ins Hauptschiff der Kirche hinab. Der Kardinal hatte sich bereits zum Hochaltar gewandt, um seinen Platz auf dem Thronstuhl einzunehmen. Die Priester folgten ihm gemessenen Schritts im Takt der feierlichen Orgelmusik. Keller ging hinter ihnen die Stufen hinunter und mischte sich in die Menge der ersten Seitenbänke. Hinter ihm spielte der Kriminalbeamte Smith, der an der Tür zur 50. Straße wartete, mit seiner Waffe und stellte sich auf die Zehenspitzen, um besser sehen zu können, was da unten vorging. Der richtige Zeitpunkt war längst verstrichen. Die Kugel hätte den Kardinal treffen müssen, bevor er die Stufen erreichte. Jetzt könnte alles schon vorüber sein. Er sah den Attentäter nicht. Vorhin hatte er noch drüben an der Wand gestanden, genau an der richtigen Stelle, und nun war er plötzlich fort, und der feierliche Zug zerstreute sich vor dem Hochaltar. Der Choral Kyrie eleison wurde angestimmt. Zweitausend Gläubige sanken in die Knie. Jetzt konnte man den Kardinal nur noch durch einen direkten Schuß vom Altar aus treffen. Der Mann sah sich rasch um. Irgend etwas war schiefgegangen. Der Mörder hatte im letzten Augenblick gekniffen. Er verließ seinen Posten und ging die Stufen hinunter ins Hauptschiff.

»He!« Er drehte sich um und entdeckte einen der CIA-Männer dicht neben sich. »Sie dürfen den Ausgang nicht verlassen.«

»Schon gut«, fauchte er zurück, »ich wollte mich ja nur mal umsehen.« Er blieb jetzt auf seinem Posten. Er war nun schon seit fünfzehn Jahren bei der Polizei und immer noch ein einfacher kleiner Kriminalbeamter. Mit dreiundvierzig war er enttäuscht und versauert, ein Mann, der nur ans Geld dachte. Seit vier Jahren nahm er Bestechungsgelder an. Und dafür, daß er die Pistole und das Gewand des Meßdieners in dem Beichtstuhl versteckt hatte, bekam er nur tausend Dollar. Zehntausend waren ihm versprochen worden, wenn er Regazzis Mörder tötete, bevor er auf die Straße hinausgelangen konnte. Die Pistole hatte er gleich heute morgen um acht Uhr bei Dienstantritt versteckt. Noch ein anderer mußte das Versteck erreicht haben, als die Beichten vorüber waren. Hinter dieser Sache steckten echte Profis. Es machte ihm nichts aus, einen Menschen niederzuschießen. Im Laufe der Zeit hatte er mindestens achtzehn Menschen getötet, darunter auch eine Frau, die ihm bei einem Überfall in die Quere gekommen war. Diese Gelegenheiten zur Selbstbestätigung betrachtete er als einen der wenigen Vorteile seines lausigen, schlecht bezahlten Berufs. Wenn er etwas bedauerte, dann war es höchstens der Umstand, daß er nicht schon viel früher versucht hatte, mit seiner Dienstmarke Geld zu verdienen. Bei dem Gedanken, was dieser Berufskiller wohl dafür bekommen mochte, daß er Martino Regazzi durchlöcherte, wurde ihm so schlecht, daß er ihn allein dafür schon umbringen konnte. Aber diese Gelegenheit entging ihm bestimmt, wenn der Attentäter kniff und nicht durch die Hintertür zu flüchten versuchte. Dann bekam er seine zehntausend Dollar nicht.

Er zog sich bis an die Tür zurück und nahm die Pistole aus der Tasche. Sie war entsichert und fühlte sich in seiner schweißnassen Hand klamm an. Leise fluchend wischte er den Griff ab. Zehntausend – großer Gott, warum hatte der Schweinehund nicht geschossen? Warum ließ er diese Gelegenheit vorübergehen? Es war ja viel gefährlicher, ihn auf dem Rückweg umzulegen. Da mußte er ihn von vorn erschießen. Der Beamte hätte am liebsten vor Verzweiflung geheult.

Keller saß im Hauptschiff der Kathedrale und beobachtete die Messe. Er hatte keine Zeit für Erinnerungen; was hinter ihm lag, war so wenig, daß man es leicht vergessen konnte. Erst der Duft des Weihrauchs erinnerte ihn wieder lebhaft an die Kapelle im Waisenhaus. Damals wurde ihm bei jeder Messe schlecht. Weihrauch verträgt man mit einem leeren Magen nicht. Er erinnerte sich noch genau an das Schwindelgefühl und den Druck im Magen. In der Kapelle war es immer kalt. Der Fußboden bestand aus Stein, und von Kniekissen hielten die frommen Schwestern nichts. Er kannte die Worte des Kyrie auswendig. Er kannte jedes Wort, das der Chor dem Priester vorn am Altar antwortete, dessen Stimme durch Lautsprecher verstärkt wurde. »Christus, erbarme dich unser. Christus, erbarme dich unser. Herr, erbarme dich unser. Gloria in excelsis deo.«

Die Leute ringsum sangen. Der Mann, der ihn bezahlte, glaubte nicht an Gott. In diesem Punkt waren sie einander ähnlich. Souha war gläubig gewesen. Sie hatte ihm nur ein einziges Mal widersprochen und in ihrer kindlichen Art den Namen Allahs verteidigt, als er ihre mohammedanischen Vorstellungen als Mythos abgetan hatte. Sie hatte an ihren Gott geglaubt, genau wie die Nonnen, die ihn und die anderen Waisenkinder versorgten. Auch die Priester da vorn glaubten an ihren Gott. Diese Parallele war keine Gefühlsduselei. Sie war eine Tatsache wie Hunger, Armut und Rache oder die überwältigende Sehnsucht nach einer Frau. Tatsachen hatte er nie angezweifelt.

Die Gemeinde erhob sich zum Evangelium. Einer der Priester trat vom Altar herab und verlas es vor einem Mikrofon. Keller hörte nicht hin. Er hatte sich wieder näher an die Stufen herangeschoben und an einer Säule mit einer Heiligenstatue Posten bezogen. Die steinernen Füße berührten fast seinen Kopf. John Jackson saß nur etwa drei Meter entfernt in der vordersten Reihe, flankiert von zwei kräftigen Männern mit frischen, bärtigen Gesichtern, die dunkle Anzüge trugen und sich sehr wichtig vorkamen.

Einer von ihnen hatte Grünzeug am Rockaufschlag stecken, das wie Kresse aussah. Jacksons Brillengläser spiegelten den Lichtschein wider und verbargen seine Augen. Dann setzte sich die ganze Menschenmenge sehr geräuschvoll wieder hin, und der Kardinal begann von dem Thronsessel neben dem Hochaltar zu sprechen.

Matthews rief Leary im Büro an. Was er erfahren hatte, war so wichtig, daß er auf jede Deckung verzichtete. Ihm wurde mitgeteilt, Leary telefoniere gerade auf der anderen Leitung. Aber Matthews blieb hartnäckig. Er kannte seinen Chef. Er war immer noch verärgert und wollte nicht mit ihm sprechen. Wenn man auf seine Verbindung warten mußte, war das ein sicheres Zeichen dafür, in Ungnade gefallen zu sein.

»Ich muß ihn sprechen«, sagte Matthews. »Sagen Sie ihm, der Fall ist gelöst.« Er mußte noch einmal warten. Dicht hinter Elizabeths Taxi passierte er eine zweite Ampel. Es war nicht weiter schwierig, weil der Verkehr sich nur im Schneckentempo bewegte. Er hätte sie nicht aus den Augen verlieren können, auch wenn er es versucht hätte.

»Leary!« rief eine rauhe, gereizte Stimme. Wahrscheinlich hatte er noch nicht geschlafen, dachte Matthews.

»Hier Matthews, Sir. Ich muß Bericht erstatten, kann aber nicht ins Büro kommen. Ich fahre gerade einem Kunden nach. Was ist mit King?«

»Nichts«, antwortete Leary. »Aber es ist dafür noch zu früh. Er machte einen selbstbewußten Eindruck, aber den kriege ich schon noch. Die nächste Runde übernehme ich selbst. Berichten Sie, und fassen Sie sich kurz. Ich habe wenig Zeit.«

Er war also Matthews immer noch böse. Jeder durfte sich einen Fehler erlauben, bevor er hinausgeworfen wurde. Aber er hatte ihm diesen Fehler nicht verziehen. Matthews wußte genau, daß er sich dafür schon sehr anstrengen mußte.

»Huntley und King hatten die Absicht, J.J. zu beseitigen. Dafür wurde die ganze Sache arrangiert. Der Mann ist genau auf die von uns vermutete Art und Weise ins Land gekommen. Aber er wird seinen Auftrag nicht ausführen. Sie ist jetzt unterwegs zu ihm. Ich kam gerade noch rechtzeitig zu ihr – vor ihrer Tür stand ein Agent mit einer Schmeiser. Nach ihrer Meinung hat King den Mann geschickt. Sie sagte außerdem, er hätte Huntleys Freundin Dallas Jay mit ihr verwechselt und an ihrer Stelle ermordet. Er wußte, daß sie Kenntnis von allem bekommen hatte, und wollte ihr den Mund verschließen. Sie hat mir einen Brief für Sie mitgegeben. Ich habe dafür versprochen wegzusehen und ihr das Rendezvous mit ihrem Liebhaber zu ermöglichen.«

»Gut gemacht, Pete.«

Durch den Gebrauch des Vornamens drückte Leary aus, daß er Matthews wieder verziehen hatte. Auch seine Stimme klang jetzt ganz anders – freundlich, kameradschaftlich. »Verdammt gut gemacht. Jetzt kann ich bei Mr. King den Hebel ansetzen. Und lassen Sie das Mädchen um keinen Preis aus den Augen. Ich will den Mann haben und sie auch. Ich will die beiden am Ende mit diesem Schweinehund hier konfrontieren. Es geht also um die Ermordung von John Jackson.«

Leary legte den Hörer auf und goß sich die letzten Tropfen Kaffee ein. Während der langen Wartestunden auf den Bericht über Eddi King hatte er so viel Kaffee getrunken, daß seine Müdigkeit verflogen war. Es ging also um John Jackson. Seltsam war nur, daß Huntley Cameron den Tod eines Mannes vorbereitete, der sich ganz der weißen Vorherrschaft und der rechtsextremen Reaktion verschrieben hatte. Verständlicher wäre es gewesen, wenn sich King als Kommunist dieses Opfer ausgesucht hätte. Aber in der Politik ist es wie in der Ehe. Oft gehen die seltsamsten Partner miteinander ins Bett. Er stand von seinem Stuhl auf und streckte sich. Es hatte keinen Sinn, noch länger zu warten. Jetzt mußte er sich Eddi King vorknöpfen. Er freute sich schon darauf.

In der langen Autoschlange auf der Park Avenue geriet Matthews schon wieder in eine Stauung und zündete sich eine Zigarette an. Frauen sind manchmal wirklich dumm. Ein bißchen Schmeichelei, eine Bemerkung darüber, daß sie einem immer noch etwas bedeuten, und schon verleitet sie die Eitelkeit zu den unmöglichsten Dingen. Wie hätte er sein Wort halten und Elizabeth mit dem Mörder entkommen lassen sollen? Aber er wollte ihn auf jeden Fall sehen. Er wollte wissen, was Elizabeth an diesem Mann so reizte. Wahrscheinlich war es Sex, sagte sich Matthews. Sex von einer so überwältigenden Kraft, wie dieses wohlerzogene, beherrschte Mädchen ihn noch nie kennengelernt hatte; Elizabeth mußte darüber jeden Maßstab und selbst das Gefühl für die eigene Sicherheit verloren haben.

Sie redete von Liebe. Die Erinnerung daran war ihm unangenehm. Als sie ihn gebeten hatte, sie wegfahren zu lassen, waren ihre Gedanken deutlich von ihrem Gesicht abzulesen: Laß uns beide laufen. Er liebt mich. Das hatte sie gesagt und tatsächlich daran geglaubt. Wie hätte ich sie davon überzeugen sollen, überlegte Matthews, daß dieses Wort im Vokabular eines solchen Mannes nicht existiert? Vielleicht durch den Anblick eines Menschen, den er niedergeschossen hat und der dann in seinem Blute liegt.

Er fuhr schneller und ließ das Taxi nicht aus den Augen. Schon einmal war sie in genau derselben Absicht beschattet worden und hatte ihren Verfolger abgeschüttelt. Aber Peter Matthews sollte sie nicht entkommen.

In ihrem Taxi sah Elizabeth noch einmal auf die Uhr und rief dem Fahrer zu: »Gibt es denn nicht einen anderen Weg aus der Stadt? Ich versäume sonst meine Maschine.«

»Da werden Sie nicht die einzige sein«, antwortete der Fahrer mit einem Blick in den Rückspiegel. Sie wirkte im höchsten Grad aufgeregt. Sie interessierte ihn nicht als Frau, denn Fahrgäste waren für ihn eine ganz besondere Spezies, die ein Stück unterhalb der Menschen rangierte. »Es gibt keinen schnelleren Weg. Oder haben Sie vergessen, daß wir St.-Patricks-Tag haben?«

»Nein.« Elizabeth ließ sich ins Polster zurücksinken. »Nein, wie könnte ich das vergessen.«

Vielleicht wurde auch Keller aufgehalten. Er hatte versprochen, das Hotel rechtzeitig zu verlassen und um elf Uhr am Flughafen zu sein. Wie lange würde er wohl auf sie warten? Eine Stunde, zwei Stunden? Ob er noch wie vereinbart vor dem Schalter der East Airlines stand? Nein, ohne sie würde er nicht weggehen. Sicher wußte er, daß sie auf dem Weg zu ihm war und daß ihre Verspätung nur höherer Gewalt zuzuschreiben war. Sie zündete sich eine Zigarette an und erschauderte. Wenn Matthews nicht gekommen wäre, läge sie jetzt tot hinter ihrer zerschossenen Tür. Tot – wie das arabische Mädchen, das sie erdrosselt hatten. Eddi King war verhaftet. Der Mann, der sie erschießen sollte, war selbst einer Kugel zum Opfer gefallen. Onkel Huntley hatte also doch recht behalten: In ihrer Wohnung war sie nicht sicher gewesen, aber dafür drohte hier keine Gefahr – ihr nicht, sondern nur Keller. Matthews hatte ihnen eine Chance gegeben. Aus einem überwältigenden Gefühl der Dankbarkeit heraus mußte sie plötzlich weinen. Aber wenn sie nicht noch an diesem Vormittag zusammen mit Keller Amerika verließ, würde Leary sie ganz bestimmt finden und festhalten. Für diesen Mann galt nichts anderes als seine Pflicht.

Sie verließen den Franklin D. Roosevelt Drive über die Triborough Bridge, und sie sah erleichtert, daß sie jetzt freie Bahn hatten. Bis zum Kennedy-Flugplatz waren es noch ungefähr zwölf Kilometer. Sie beugte sich noch einmal nach vorn zum Fahrer. »Bitte!« rief sie. »Bitte, beeilen Sie sich doch. Ich bezahle Ihnen auch das doppelte Fahrgeld.«

»Okay«, knurrte er, »aber fliegen kann ich trotzdem nicht.«

Er trat das Gaspedal durch und ließ seinen Wagen mit Höchstgeschwindigkeit dahinschießen.

Martino Regazzi stand auf dem roten Teppich der obersten Treppenstufe, eingerahmt vom wunderbar geschnitzten Baldachin des Thronsessels. Er hielt sein Manuskript in der linken Hand, aber er las es nicht ab, sondern er sprach über das Mikrofon frei zu seiner Gemeinde.

»Meine lieben Kinder in Christo«, sagte er ruhig, »heute feiern wir nicht nur das Fest eines großen Heiligen unserer Kirche. Es ist für Amerika und die Amerikaner ein ganz besonderer Tag, weil der heilige Patrick an unserer Küste landete, wie er auch an die Küste Irlands kam – ins Land getragen in den Herzen der Einwanderer, die durch Not und Ungerechtigkeit aus ihrer Heimat vertrieben wurden.« Er breitete die Arme aus. »Sie suchten hier nach einem besseren Leben. Nach Freiheit, nach der Gelegenheit, sich zu entfalten. Nach Menschenwürde und Gewissensfreiheit. Für die Iren und für meine italienischen Landsleute, für Männer und Frauen auf der ganzen Welt war Amerika das Gelobte Land, entzogen dem Zugriff der alten Tyranneien, strahlend in einem neuen christlichen Geist weltumfassender Brüderlichkeit.«

Er machte eine Pause. In der weiten Kathedrale herrschte atemlose Stille. Niemand hustete, niemand bewegte sich. Der Kardinal hatte alle, wie ein großer Schauspieler, in seinen Bann geschlagen. »Vor einem Jahrhundert, meine lieben Kinder, brachten die zerbrechlichen Schiffe arme Christen in unser Land, die nur noch von Hoffnung und Glaube aufrechtgehalten wurden. Sie glaubten daran, ihren Kindern unter Gottes Obhut ein schönes und erfülltes Leben schenken zu können. Sie brachten uns vieles von dem, was wir heute besitzen. Mancher würde sagen, daß wir ihnen alles verdanken: ihre Kultur, ihr Können, ihre Individualität, ihre Musik, ihre Heiligen. Wir kennen und verehren die Heiligen Patrick, Stanislaus, Anton – sie gehören zu uns und sind Bestandteil Amerikas geworden. Da liegt der Genius unserer Nation! Er ist die Einigung durch Liebe und christliche Gemeinschaft und nicht durch Eroberung!« Wieder hielt er inne. Monsignore Jameson saß im Chorgestühl nur wenige Meter von seinem Kardinal entfernt und sah ihn wie gebannt an. Seine theatralische Ausdrucksweise störte ihn sonst. Aber jetzt wußte er die Leistung dieses Mannes als das zu würdigen, was sie war: eine geschliffene Waffe, mit der die Feinde Gottes durchbohrt wurden. Auch seine Eltern waren genauso nach Amerika gekommen, wie Regazzi es eben dargestellt hatte. Jameson kannte diese Predigt zwar auswendig, aber die Art, wie der Kardinal sie hielt, ließ doch seine Augen feucht werden.

»Noch lange vor den Einwandererschiffen aus Europa, volle hundert Jahre zuvor, ließen an dieser Küste andere Schiffe ihre Anker fallen.« Der Kardinal zeigte fast anklagend auf die Masse der Gesichter, die ihm zugewandt waren. »Schiffe, die unsere schwarzen Brüder in Christo nach Amerika brachten, in Fesseln und nicht in Freiheit! Nicht das Leben im Geiste war ihnen beschieden, wie es dem Recht des Menschen auf Freiheit und Würde entspricht, sondern das Schicksal der Sklaverei. Und bis heute werden diesen Menschen ihre Rechte vorenthalten.« Er trat einen Schritt vor, streckte seinen Zuhörern beide Arme entgegen und erhob bittend, nicht beschuldigend, seine Stimme, wobei die Leidenschaft des Italieners sich durchsetzte.

»Schickt mir die Armen, die Müden, die Massen, die sich nach Freiheit sehnen! Dies ist das Motto unseres Landes, wie es auf der Freiheitsstatue geschrieben steht. Amerika! Amerika, unser Mutterland. Nicht nur für eine Rasse, für eine Farbe, für ein Bekenntnis – nein, für alle! Amerika, das seine Arme allen entgegenstreckt, die Zuflucht suchen, bleibt diesen ersten armen Kindern des Kontinents immer noch jene Freiheiten schuldig, die es uns anderen voll Großmut schenkt. Und kein Mensch«, er senkte den Blick seiner brennenden Augen und auch die ausgestreckte Hand, bis sein Finger genau auf Jackson zeigte, »kein Mensch, der sich als Christ und als Amerikaner bezeichnet, kann seinen Mitbürgern, seinen Glaubensgenossen die Früchte unserer großartigen liberalen Tradition vorenthalten. Wer das tut, der verdammt unsere Gesellschaft und beschmutzt unsere Nation. Wer die Fortsetzung von Haß, sozialer Ungerechtigkeit und Unterdrückung predigt, muß vom amerikanischen Volk dorthin zurückgeschickt werden, woher er kam – in das Dunkel der Anonymität!«

Über dem Thronstuhl des Kardinals richtete sich eine versteckte Fernsehkamera in Großaufnahme auf das Gesicht John Jacksons. Er zeigte keinerlei Reaktion. Während der ganzen Predigt hatte er sich nicht geregt und nichts gesagt. Einige Leute in seiner unmittelbaren Umgebung wirkten peinlich berührt, und zwei seiner Anhänger flüsterten miteinander. Seine Frau, eine massige dunkelhaarige Dame, in einem viel zu warmen Pelzmantel, saß ebenso still und unbeteiligt da wie ihr Mann. Es herrschte ein so erwartungsvolles Schweigen, daß ein einzelnes Niesen wie ein Kanonenschuß durch das Kirchengewölbe hallte.

Oben am Ausgang der 50. Straße stand der Kriminalbeamte Smith und hörte sich die Predigt an, die aus den Lautsprechern dröhnte. Er fühlte, wie die Erregung in ihm hochstieg. Das kam oft bei Kleinigkeiten vor, und schon beim geringsten Fehler konnte er seine Kollegen im Büro unbeherrscht anbrüllen. Dieser ganze sentimentale Quatsch über die Iren und die Einwanderer! Und was war mit Tammany Hall, was mit der Maffia? War das auch Kultur und Musik und Heilige? Er antwortete der dröhnenden Stimme mit ein paar leisen Flüchen. Und all das Getue um die Armen. Zum Teufel mit den Armen, sie machten nur Ärger, und Smith haßte sie deshalb. Er haßte überhaupt die meisten Menschen, ganz besonders aber die Neger. Als der Kardinal über die Neger und die Sklaverei sprach, zuckten Smiths Nerven, als hätte er einen elektrischen Schlag bekommen. Schwarze Arschlöcher, etwas anderes waren sie doch nicht. Sie gehörten nicht auf die Bürgersteige, sondern genau dorthin, wohin Scheißdreck eben gehört: in die Kloaken. Es machte ihm Spaß, Neger festzunehmen, und es freute ihn, wenn sie geschlagen wurden und dabei ihre Augen rollten. Eine Art Betäubung kam über ihn wie ein Nebel, der ihn mitsamt seinem Haß und seiner unbändigen Wut einhüllte. Ein Kommunist, dieser Kardinal! Großer Gott, noch dazu ein kommunistischer Niggerfreund. Dem gebührte nichts anderes als ein Loch im Kopf, größer noch als seine Klappe. Wo steckte nur dieser miese Kerl, der die Nerven verloren hatte? Wo steckte dieser Gauner, der Smith um zehntausend Dollar brachte? Ich zeig's dir, du Dreckskerl, dachte er. Ich finde dich schon, dann kannst du was erleben.

Martino Regazzi dehnte das Schweigen aus. Er wartete, wie auch die zweitausend Menschen in der Kathedrale auf einen historischen Augenblick warten. Ein katholischer Kardinal war im Begriff, in der Arena der Präsidentschaftswahlen den Fehdehandschuh hinzuwerfen. Nur mußte es mit gebührender Würde geschehen. Als er weitersprach, war seine Stimme nicht mehr voll und tönend, wie eben, sondern ganz ruhig und gelassen. Es war wie bei einem Gespräch von Mann zu Mann, und er sah dabei John Jackson an.

»Heute sitzt hier in meiner Kirche, vor dem Altar in der Gegenwart Gottes, des Allmächtigen, ein Mann, der sich öffentlich als Feind christlicher Nächstenliebe bezeichnet. Diesem Mann und euch allen habe ich folgendes zu sagen: Schwört der Lehre des Hasses und der Dummheit ab. Wenn ihr an unser Vaterland glaubt, wenn einer sich zur Führerschaft berufen fühlt, dann muß er vorher Unterdrückung und Vorurteile aus seinem Herzen reißen! Wenn jemand nicht imstande ist, alle Menschen Amerikas zu repräsentieren, dann ist er auch nicht geeignet, auch nur einen einzigen zu vertreten.«

Eine unwillkürliche Bewegung ging durch die Zuhörer. Der Kardinal hob die rechte Hand.

»Im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes, Amen.« Er drehte sich um und nahm seinen Platz auf dem Thronsessel wieder ein.

Da stand Mrs. Jackson auf. Sie wartete auf ein kurzes Nicken ihres Mannes, dann griff sie nach ihrer Handtasche und verließ die Kirchenbank, den Blick starr geradeaus gerichtet. Von der Gegend, in der Jackson saß, breitete sich schnell ein Rascheln und Raunen aus. Ein paar Leute, die weiter entfernt saßen, erhoben sich, um besser sehen zu können.

Keller beobachtete die Frau. Sie näherte sich schon dem Ende der Bank und schob sich an dem peinlich berührten offiziellen Vertreter der Stadtverwaltung vorbei, gefolgt von John Jackson. Jeder in der Kathedrale, der den Hochaltar und die ersten Bänke sehen konnte, hatte jetzt nur Augen für Jackson. Niemand bemerkte, wie Keller die Pistole aus der Tasche zog. Er zielte sehr sorgfältig auf den Kopf, dessen grauer Heiligenschein im Lampenlicht hell leuchtete.

Keller zielte auf die linke Schläfe, berücksichtigte Flugbahn und Rückstoß und drückte ab. Die Waffe hatte keinen Schalldämpfer, weil man ein so unförmiges Ding nur schwer verstecken kann. Ursprünglich war vorgesehen, daß Regazzi während der rauschenden Klänge des Introitus niedergeschossen werden sollte. Die Orgelmusik hätte den Schuß gedämpft. Aber als Keller abdrückte, schwieg die Orgel. Es ertönte nur ein scharfer Knall und gleich darauf ein lauter Aufschrei. Jackson fiel seitlich gegen die Lehne der Bank. Die Brille rutschte ihm von der Nase und hing noch einen Augenblick schief an seinem Ohr. Sein Körper sank in sich zusammen, aber er konnte nicht zu Boden stürzen, weil die Bank zu eng war und weil von beiden Seiten entsetzt aufschreiende Menschen nach ihm griffen. Aus dem einen Schrei war ein wildes Durcheinander geworden. Die Leute drängten sich auf den Mittelgang, und die Sicherheitsbeamten mußten sich gewaltsam einen Weg bahnen. Schnell breitete sich Hysterie in der Kirche aus.

»Er ist tot, erschossen!«

In diesem Augenblick wußten viele noch nicht genau, wer das Opfer war. Aber die Tatsache eines Attentats genügte. Keller klammerte sich an die Säule, um nicht von den vorbeiströmenden Menschen mitgerissen zu werden. Polizeibeamte und Kriminalisten in Zivil bildeten einen engen Kreis um die erste Kirchenbank. Die Neugierigen wurden zurückgedrängt. Jemand schrie Keller an: »Halten Sie doch um Himmels willen die Leute zurück! Die Seile spannen!« Keller verstand nicht, was der Mann wollte. Er blieb stehen und versteckte die Pistole unter dem Gewand des Meßdieners. Er hatte Jackson genau getroffen. Kurz bevor der Mann umkippte, war deutlich das kleine runde Loch in der linken Schläfe zu sehen. Er war tot. Genauso tot wie Souha, so tot wie Mr. Kings hochfliegende Pläne. Er hatte im Krieg viele Männer getötet, deren Namen er nicht einmal kannte. Es machte ihm nichts aus, den Mann zu töten, den Souhas Mörder an die Macht bringen wollten. Aber dann war es Zeit, die Kirche zu verlassen. Am hinteren Ausgang wartete Kings Killer, und Keller würde seine Waffe noch einmal gebrauchen müssen.

Als der Schuß krachte, schob Smith sich gerade durch den Seitengang neben dem Altar. Das massive Schnitzwerk aus Mahagoniholz versperrte ihm die Sicht. Er hörte nur die ausbrechende Hysterie und das Geschrei, er sah Kollegen und FBI-Beamte an sich vorbeirennen, Waffen in der Hand. Er setzte sich ebenfalls in Trab. Keller konnte er in der Menschenmenge nirgendwo erblicken. »Was ist denn passiert?« schrie er immer wieder, während er sich durch die Menge drängte. »Jackson!« rief jemand zurück. »Erschossen!« Smith hielt seine Pistole in der Hand und gebrauchte sie als Knüppel. Er fluchte und kochte, als sich die aufgestauchten Aggressionen Bahn brachen. Er merkte nicht einmal, daß er mit voller Lautstärke brüllte: »Wo ist der Schweinehund? Wo ist dieser gottverdammte Schweinehund?« Wen er damit meinte, wußte er auch nicht.

Als der Schuß krachte, sprang der Kardinal auf und drängte die Priester auseinander, die sich sofort als lebendes Schutzschild um ihn versammelten. Mit flatterndem Ornat lief er die Stufen hinunter und drängte sich bis zu der Stelle vor, an der Jackson in der Kirchenbank lehnte. Ein stetiger Blutstrom sickerte aus dem kleinen Loch in der Schläfe.

»Zurück!« schrie ein Kriminalbeamter den Kardinal an. »Oder soll man Sie auch erwischen?« Regazzi schien ihn gar nicht zu hören. Er trat neben Jackson und beugte sich über ihn. Die Brille zersplitterte unter seinem Fuß. Er betete und hielt die schlaffe Hand fest.

Den wütenden Warnschrei hörte er nicht, aber Patrick Jameson, der dicht hinter ihm stand, vernahm ihn und fuhr herum. Smith hatte gerade den äußeren Rand der Gruppe erreicht, die sich um die Kirchenbank drängte. Der Lärm wurde lauter, gelegentlich unterbrochen von hysterischem Schluchzen und den Rufen nach einem Arzt. Diese Aufwallung der Gefühle traf Smith mit der Wucht einer mächtigen Woge. Die allgemeine Erregung prasselte an ihm hoch und zerrte an seinen eigenen Gefühlen. Er war kein Anhänger Jacksons. Er hatte sich überhaupt nie um Politik gekümmert und seit dem Krieg auch nicht mehr die Mühe gemacht, zu einer Wahl zu gehen. Aber wenn es schon nichts gab, was er liebte, so war doch sein Leben voll Haß, voll offener Rechnungen, voller Nasen, die er gern einschlagen wollte, voller Körper, die er nur zu gern mit Blei vollgepumpt hätte, Institutionen, die er vernichten wollte. Er sah das scharlachrote Gewand des Kardinals, das Jackson halb verdeckte. Er sah, wie er sich über den kraftlosen weißgrauen Kopf beugte, und plötzlich ging in seinem Gehirn etwas entzwei. Es war wie ein überspanntes Seil, das reißt und zurückschnellt, das ringsum alles niedermäht, bis es schlaff und nutzlos auf dem Boden liegenbleibt.

Er hob seine Pistole und brüllte: »Du Hund, du elender Niggerfreund …« In diesem Augenblick drehte sich Jameson um. Er dachte nicht lange nach, sondern sprang mit der unglaublichen Beweglichkeit eines alten Mannes auf, der seine letzte Kraftreserven mobilisiert. Die für Martino Regazzi bestimmte Kugel traf ihn in die Brust.

Der Ausgang zur 50. Straße war unbewacht. Keller hatte ihn fast schon erreicht, da holten ihn zwei Beamte ein, die an der Sakristei Wache gestanden hatten.

»Wo wollen Sie hin?«

»Einen Arzt holen«, antwortete Keller. »Er lebt noch. Ich muß da durch. Alle anderen Ausgänge sind blockiert.« Von diesem Bluff hing sein Leben ab. »Da unten geht's zu wie in einem Irrenhaus.«

»Ich gehe«, sagte einer der Männer. »Bewachen Sie hier die Tür.« Als er den Ausgang öffnete, erblickte Keller für eine Sekunde den zweiten Mann, der draußen stand. Er wartete über eine Minute lang. Dann zog er die Pistole wieder aus der Tasche und packte sie am Lauf. Als er die Tür öffnete, drehte sich der Posten um.

»Hier darf niemand 'raus«, sagte der Mann. Keller rührte sich nicht. Der Posten reagierte genau wie erwartet: Er trat näher. Er rechnete mit nichts Bösem.

»Kommt der Doktor schon?«

Er sah suchend auf die Straße hinaus und wandte Keller den Rücken zu. Der Kolben der kleinen Pistole krachte auf seinen Kopf herab. Im Nu lag das Gewand des Meßdieners in einer Ecke. Keller ging einfach weg und bog in die Madison Avenue ein.

Es war 11 Uhr 20. Die Sonne schien, aber es war kalt, und ein eisiger Wind fegte in unangenehmen Böen durch die Straßen. Das Café, in dem er das Geld versteckt hatte, lag nur wenige Minuten entfernt an der Madison Avenue. Aber am Ende der Straße sah er eine dichte Menschenmenge vor sich, und darüber blitzten die roten Lichter von Krankenwagen und Polizei. Sirenen heulten immer lauter, je näher er kam. Hinter der Wasserspülung einer Toilette waren fünfundzwanzigtausend Dollar versteckt. Aber sie wurden gleichzeitig von der Hälfte aller Polizisten New Yorks bewacht.

Keller war nicht einmal enttäuscht. Gegen solche Regungen war er gefeit. Das Geld spielte keine Rolle für ihn. Was ihn beherrschte, war eine fast schon krankhafte Sehnsucht nach Elizabeth. Sie beherrschte all sein Fühlen und Denken. Er ging wieder ein Stück zurück und dann durch die nächste Querstraße hinüber zur Madison Avenue. Er mußte an der Bordsteinkante endlos lange warten, bis er ein Taxi bekam.

»Zum Flughafen«, rief er.

»Zu welchem Flughafen?« fragte der Fahrer. »Was zum Teufel ist denn da hinten los? Das sieht ja nach einem Großfeuer aus.«

»Zum Kennedy-Flughafen«, antwortete Keller. Er sah sein Gesicht im Rückspiegel. Es wirkte grau und ausdruckslos. »Es scheint einen Unfall gegeben zu haben. Beeilen Sie sich, ich muß meine Maschine noch bekommen.«

Aber er war jetzt schon zu spät dran. Vielleicht war ihr das Warten zuviel geworden, und sie war längst fort. Vielleicht hatte sie es sich auch anders überlegt und war gar nicht erst gekommen. Er lehnte sich zurück und schloß die Augen. Diese Müdigkeit war die einzige Reaktion seiner Nerven auf die fast überstandene Gefahr. Jetzt standen seine Chancen gar nicht übel. Er war aus der Kathedrale herausgekommen. Nachdem er dieses kleine Wunder vollbracht hatte, würde ihm sicher Elizabeth am Schalter der Eastern Airlines erwarten. Und daß er das Geld nicht mitnehmen konnte, störte ihn wenig. Es war ihm gleichgültig geworden, nachdem er von ihr erfahren hatte, was Souha zugestoßen war, und er sich entschlossen hatte, diesmal auf eigene Rechnung zu schießen. Das Geld war gleichgültig. Es kam nur noch darauf an, Elizabeth zu finden und mit ihr zu fliehen.

Sie trugen Patrick Jameson hinter die marmorne Kommunionbank vor dem Hochaltar und legten ihn auf den Boden. Unter den vornehmen Iren der Gemeinde befanden sich mehrere Ärzte. Zwei von ihnen hatten bereits John Jackson untersucht und ihn für tot erklärt. Der Attentäter war hinter den Hochaltar gezerrt worden, wo er sich trotz seiner Handschellen laut schreiend gegen die Polizisten wehrte. Sein Gebrüll war bis ins Kirchenschiff zu vernehmen, und es hörte erst auf, als ihn ein älterer Kriminalbeamter mit einem wohlgezielten Faustschlag zum Schweigen brachte. Ein dritter Arzt kümmerte sich um Jameson. Der hatte nur für einen Sekundenbruchteil den rasenden Schmerz in der Brust gefühlt und war dann in Ohnmacht gesunken. Neben ihm kniete Martino Regazzi, und sein scharlachroter Ornat war vom Blut des alten Priesters befleckt.

»Er liegt im Sterben, Eminenz«, sagte der Arzt. Eine oberflächliche Untersuchung hatte schon ergeben, daß die Schußwunde unbedingt tödlich war. Der flatternde Puls und die schwache Atmung würden bald aussetzen. Es war ein Wunder, daß das Herz überhaupt noch minutenlang weiterschlug.

»Er müßte die Sterbesakramente erhalten, es ist nicht mehr viel Zeit.«

Der Kardinal gab dem Arzt keine Antwort. Er betete für seinen Sekretär nicht, wie er es für Jackson, seinen verhaßten Gegner, getan hatte. Er lag nur auf den Knien und sah zu, wie unter seinen Händen das Leben zerrann. Dann beugte er vor aller Augen das Haupt und weinte. In seinem Todeskampf erhielt Patrick Jameson, der Arbeitersohn aus der Grafschaft Kerry, die letzten Tröstungen seiner geliebten Kirche aus der Hand seines Kardinals, den er zwar auch geliebt, aber nie ganz verstanden hatte. Er erlangte das Bewußtsein nicht wieder, aber bei der Letzten Ölung glitt ein Lächeln über sein Gesicht. Dieses Lächeln begleitete ihn noch bis in den Tod hinüber.

Der New Yorker Polizeichef gab Befehl, die Kathedrale zu räumen und draußen die Menschenmenge vom Ausgang der Sakristei fernzuhalten. Von dort aus sollte Smith mit möglichst wenig Aufsehen weggeschafft und in die Polizeizentrale gebracht werden.

Als die meisten Menschen gegangen waren, sah er, wie Smith von mehreren Polizeibeamten zum Hinterausgang geleitet wurde. Er wehrte sich immer noch, bäumte sich auf und brüllte, verrückt wie ein tollwütiger Hund. Gott sei Dank, fügte der Polizeichef insgeheim hinzu. Gott sei Dank, daß es sich um einen Irren handelte und nicht um ein politisches Verbrechen, ein politisches Verbrechen gegen Bezahlung. Überall auf der Welt kann ein Polizeibeamter einmal durchdrehen.

Ein junger Kollege trat auf ihn zu, aber er schob ihn ärgerlich beiseite. Der Mann wollte sich darüber beklagen, daß ihn jemand aus der Menge niedergeschlagen hatte. Aber sein Chef hörte gar nicht zu. Auch sein Captain hatte ihn einfach abgeschoben, und Gehör hatte er nur bei einem abgehetzten CIA-Mann gefunden, der ihm Anweisung erteilt hatte, den Überfall zu melden. Niemand wollte etwas von dem Meßdiener wissen, der ihn niedergeschlagen und nach den zwei Morden die Flucht ergriffen hatte.

Erst am Nachmittag gelang es dem Beamten, sich Gehör zu verschaffen. Erst zu diesem Zeitpunkt ging den Behörden auf, daß sich in der Kathedrale nicht nur ein Mörder aufgehalten hatte.

»Sagen Sie, Mr. King: Seit wann kennen Sie Huntley Cameron?«

Das war schon wieder ein neuer Mann. Die Beamten hatten sich bei der Vernehmung so häufig abgelöst, daß King sich bereits Sorgen machte. Dieser neue Gegner saß schlank und selbstbewußt hinter dem Tisch, vor sich eine Kanne mit frischem Kaffee. Aber auch seine triumphierende Miene war ein uralter Trick: Man tut so, als wüßte man bereits alles, und spielt vor der gehetzten Maus die zufriedene satte Katze.

King hob überrascht den Kopf. »Seit ein paar Jahren. Wir sind gut befreundet. Er wird nicht sehr erfreut sein, wenn er das alles erfährt.«

»Das glaub' ich auch nicht«, sagte Leary. »Er wird sich bestimmt fragen, wie lange Sie dichthalten. Wenn Sie stur bleiben, wird er natürlich ins Ausland fliehen. Ein Mann mit seinem Geld findet immer irgendwo ein Versteck. Sie werden also für ihn mit büßen müssen.«

»Ich weiß gar nicht, wovon Sie reden«, sagte King.

»Dann versuchen wir es einmal anders: Seit wann planen Sie, Jackson ermorden zu lassen?«

King hatte eine gründliche Ausbildung genossen. Seine Selbstdisziplin ließ ihn auch jetzt nicht im Stich. Er wurde weder blaß, noch ließ er sich in irgendeiner Weise den furchtbaren Schrecken anmerken. Elizabeth Cameron hatte also doch geredet. Hoffentlich war sie jetzt tot, damit sie wenigstens nicht als Zeugin auftreten konnte. Aber sie hatte den ganzen Plan verraten – deshalb war er verhaftet worden. Er konnte nur hoffen, daß der Mann, der sie beseitigen sollte, ihr möglichst viel Schmerzen zufügte, daß sie irgendwo allein und langsam elend zugrunde ging.

Oder hatte man das Mädchen in Schutzhaft genommen? Dieser Gedanke jagte ihm oberhalb des Haaransatzes ein paar kalte Schweißtropfen auf die Stirn. Er sah Leary an, und aus seinem Blick sprach die eiserne Entschlossenheit, nicht nachzugeben. Er wußte immer noch nicht, wie spät es war.

»Ich möchte meinen Anwalt sprechen. Ich bestehe auf meinen verfassungsmäßigen Rechten. Sie können mich nicht einfach festhalten und mir verrückte Anschuldigungen ins Gesicht schleudern.«

»Das ist gar nicht meine Absicht«, sagte Leary. »Ich weiß, daß Sie nicht Edward King aus Minnesota sind. Sie besitzen keine verfassungsmäßigen Rechte, weil Sie kein Amerikaner sind. Sie sind ein russischer Agent, und Sie wissen genau, daß ich es auch weiß.«

Die Tür ging auf. Alle drehten sich um, auch King. Eine Frau betrat das Büro, ohne ihn anzusehen. Sie ging zu Leary hinüber und raunte ihm etwas ins Ohr. Er wurde kreidebleich und sprang auf. Wie eine Schlange fuhr er auf King los.

»Also hast du's doch geschafft, du Schweinehund. Während du uns hier hinhältst, hast du es geschafft!« Jetzt sahen alle King an. Er betrachtete nacheinander ihre Gesichter, und sein Blick blieb an dem Mann hängen, der ihm noch vor ein paar Sekunden mit seiner Selbstsicherheit so zugesetzt hatte. Jetzt war King an der Reihe. In seinen Augen blitzte ein Triumph auf, der sich mit Worten nicht beschreiben ließ.

»Was ist denn los?« fragte er. »Schlechte Nachrichten?«

Leary bebte. Das viele Koffein ließ seine Nerven schwingen wie eine Violinsaite beim Stakkato. Dicht vor sich hatte er das Gesicht dieses gutaussehenden Mannes mit dem leichten Bartanflug und den hellen Augen unter der slawischen Stirn – er hätte sich selbst ohrfeigen können. Zu spät, er war nicht schnell genug gewesen. Er hatte nicht auf das Datum geachtet, das ihm vom Kalender ins Gesicht sprang. Wenn er King sofort nach seiner Verhaftung durch die Mangel gedreht hätte, wäre der Mord in der St.-Patricks-Kathedrale vielleicht vermeidbar gewesen. In diesem Augenblick haßte er seinen Feind mit einer Leidenschaft, die schon an Mordlust grenzte, aber noch mehr haßte er sich selbst.

»Sie haben ihn erwischt«, sagte er langsam und schwerfällig. »Mitten in der Messe. Sie Schweinehund!« Er trat plötzlich vor und schlug King die Faust ins Gesicht. Eine solche Kraft hätte man diesem schmächtigen Mann kaum zugetraut. Kings Kopf flog zurück, und seine Lippe platzte auf. Er zog ein Taschentuch hervor und wischte sich damit über den Mund.

»Wenn Sie das vorhaben, mache ich lieber eine Aussage«, sagte er.

Für ihn war nun alles vorbei. Er hatte keine Aussicht, gegen diese Leute standhalten zu können. Aber er hatte seinen Befehl ausgeführt. Möglich, daß er nun für mehrere Jahre seine Wohnung in Moskau nicht zu sehen bekam und an seinem teuren französischen Schreibsekretär keinen Brief schreiben konnte, aber das hatte Zeit. Seine Leute würden ihn hier schon herausholen. Er brauchte nur zuzugeben, daß er unter dem Deckmantel der Zeitschrift hier einen Spionagering betrieben und sich auch Huntley Camerons Mordplan angehört hatte. Die Schlüsselfigur war Elizabeth Cameron. Huntley konnte ihn nur auf Kosten seiner eigenen Sicherheit belasten. Elizabeth war als einzige in der Lage, als Zeugin gegen beide aufzutreten. Sie stand bereits auf der Abschußliste. Falls sie nicht bereits tot war, würde sie bestimmt nicht lange genug leben, um vor einem Gericht aussagen zu können.

»Ich bin zur Aussage bereit«, wiederholte er. Sein Taschentuch war blutig. Leary sah ihn an und rieb sich über die Faust.

»Okay«, sagte Leary, »wir nehmen das Protokoll auf.«

King wurden keine Fragen gestellt. Leary befahl, ihn nicht zu unterbrechen. Er redete eine ganze Weile und gab seine Spionagetätigkeit als sowjetischer Agent zu. Er nannte sogar seinen richtigen Namen: Alexander Durin, Major der Roten Armee. Er stellte drei kleine Agenten bloß, zwei in Westdeutschland und einen in Frankreich. Darüber hinaus hatte er nichts zu sagen.

Er rechnete damit, daß sein Protokoll abgetippt und ihm zur Unterschrift vorgelegt würde, aber nichts geschah. Leary blieb sitzen, trank Kaffee und klopfte mit einem Bleistift auf den Tisch, bis es King auf die Nerven ging.

»Ich hab' Ihnen alles erzählt«, sagte er, »ich werde meine Aussage unterschreiben.«

Learys müde Augen betrachteten ihn voll Abscheu. »Deswegen werde ich nicht Anklage erheben. Mir ist das scheißegal, ob Sie ein KGB-Mann oder Eddi King aus Minnesota sind. Sie werden nicht wegen Spionage ins Kittchen wandern, Mr. King. Was Ihre Arbeit als Agent betrifft, kümmert sie uns überhaupt nicht. Ich werde Sie der Polizei überstellen, und zwar wegen der Ermordung einer gewissen Dallas Jay.« Er stand auf und ging zur Tür. Im Türrahmen drehte er sich noch einmal um und fügte hinzu: »Dafür kriegen Sie lebenslänglich.«

Zwei Männer näherten sich King. Er stand auf, ohne daß sie ihn zu berühren brauchten. Das Schlucken bereitete ihm einige Mühe. Seit er hereingekommen war, schien dieser Raum viel kleiner und dunkler geworden zu sein.

»Damit hatte ich nichts zu tun«, sagte er. »Ich habe niemanden getötet. Ich habe auch den Kardinal nicht getötet. Das kann man mit mir nicht machen.«

»Den Kardinal hat auch niemand getötet«, sagte eine Männerstimme neben ihm. »Sie irren sich, Mr. King: Heute wurde John Jackson erschossen.«

Fünf Minuten vor zwölf betrat Elizabeth den Trakt des Kennedy-Flughafens, in dem sich der Schalter der Eastern Airlines befand. Die Türen wurden durch ein elektrisches Auge gesteuert. Sie öffneten sich automatisch vor ihr und glitten hinter ihr lautlos wieder zusammen. Diese Erfindung war ihr immer schon unheimlich vorgekommen. Vor knapp einem Monat hatte sie drüben in der Ankunft gestanden, mitten in dem Strudel menschlicher Leiber, der auf jedem Flughafen herrschte, und darauf gewartet, daß jemand Keller abholen sollte. Aber niemand war gekommen, und sie hatten das Gebäude gemeinsam verlassen. Er mußte sie am Arm festhalten, weil sie zu fliehen versuchte. Das war knapp vier Wochen her, aber ihr schien es, als sei ihr ganzes Leben in diesen Zeitraum gepreßt gewesen.

Sie waren einander begegnet wie Figuren in einem griechischen Drama, gelenkt vom unerbittlichen Schicksal. Elizabeth hatte nie an Prädestination geglaubt. Was den Zweck des menschlichen Lebens betraf, war sie sich nicht sicher. Schicksalhafte Vorausbestimmung war nur eine Ausrede der Gedankenlosen, die immer behaupten, zu sehr mit Leben beschäftigt zu sein, um über den Sinn des Lebens nachzudenken. Das hätte sie wahrscheinlich gesagt, bevor sie Keller kennenlernte. Aber als sie sich jetzt durch die Menschenmenge drängte und dem vereinbarten Treffpunkt zustrebte, dem Schalter, an dem ihre Karten schon warteten, da war alles ganz anders geworden.

Sie hatte sich verspätet. Genau wie im Taxi war ihr danach zumute, sich einfach gehenzulassen und zu weinen. Vielleicht war er schon fort, vielleicht hatte er eine andere Maschine genommen und geglaubt, sie hätte es sich noch einmal überlegt. Sollten sie durch die Boshaftigkeit dieses griechischen Schicksals tatsächlich so viel durchgemacht und alle Hindernisse überwunden haben, um sich im letzten Augenblick noch zu verfehlen? Die Leute drehten sich erstaunt nach ihr um, als sie hastig weiterdrängte. Sie fiel immer wegen ihrer Eleganz und ihrer Schönheit auf. Sie war die elegante Amerikanerin mit dem Glanz, der von erfolgreichen Modellen ausgeht. Jetzt unterstrichen das Kostüm von Yves Saint Laurent und der schwarze Nerz auf ihren Schultern nur ihre Verzweiflung, ihren Wettlauf mit der Zeit.

Sie kam an einem großen Kiosk voller Magazine vorbei. Dort stand eine dichte Menschenmenge beisammen, aber Elizabeth fiel nicht auf, daß diese Leute keine Taschenbücher kaufen wollten, sondern sich um ein Transistorradio geschart hatten. Elizabeth hörte die Nachrichtensendung nicht. Sie lief auf den Schalter zu. Auch in der dichtesten Menschenmenge hätte sie ihn unweigerlich erkannt. Er war nicht da. Sie blieb sekundenlang stehen und kämpfte gegen die Tränen der Enttäuschung an. Aber sie durfte nicht gleich das Schlimmste denken. Vielleicht hatte er ihr eine Nachricht hinterlassen. An dem Schalter warteten etwa ein Dutzend Leute auf ihre Flugkarten. Sie stellte sich hinten an und wartete, bis sie an der Reihe war. Dabei hielt sie dauernd nach ihm Ausschau.

»Auf den Namen Elizabeth Cameron sind zwei Flugkarten nach Mexico City bestellt«, sagte sie. Ihr wurde so schwach, daß sie sich an dem Schalter festhalten mußte. Die Uhr, genau vor ihr, zeigte auf zwölf. Eine Stunde Verspätung. Sicher war er längst wieder gegangen – falls nicht auch er durch den Verkehr aufgehalten worden war. Und das war durchaus möglich. Er mußte ja später weggefahren sein, weil er nicht wissen konnte, daß die Prozession am St.-Patricks-Tag immer zu einem Verkehrschaos führte. Bei diesem Gedanken war sie so erleichtert, daß sie schon wieder weinen wollte. Meine einzige Reaktion, dachte sie hysterisch, sind nur noch Tränen. Natürlich hatte er sich verspätet, aber das machte nichts. Es gingen ja noch andere Flüge nach Mexico City. Wo war er nur, mein Gott, wo blieb er?

»Hier sind Ihre Flugkarten. Die Passagiere für den Mittagsflug sind vor zwanzig Minuten an Bord gegangen. Sie müssen leider die nächste Maschine nehmen, die heute nachmittag um fünf startet.«

»Wir müssen aber früher weg«, sagte Elizabeth. »Wir nehmen die nächste erreichbare Maschine, gleichgültig von welcher Gesellschaft.«

Wie lange konnte sie wohl warten, ohne die Hoffnung zu verlieren? Eine Stunde, zwei Stunden? Sie hatte immer noch die Telefonnummer der Pension in der Tasche. Sie konnte versuchen, ihn anzurufen. Sicherheitshalber öffnete sie ihre Handtasche und schaute nach. Dann tat sie das, was jede Frau unbewußt tut, wenn sie einen Mann erwartet: Sie sah in einen Spiegel. Ihr Gesicht war blaß, ihre Lippen brauchten ein wenig Make-up. In dem kleinen Kreis des Handspiegels sah sie Peter Matthews am äußeren Rand der Gruppe drüben am Zeitungskiosk stehen.

Sie malte sich die Lippen an und preßte sie zusammen, um die Farbe etwas zu verteilen. Dann puderte sie sich das Gesicht und benahm sich in allen Dingen ganz natürlich. Als sie ihr Etui zusammenklappte, war er immer noch im Spiegel zu sehen. Dann drehte sie sich um – er war verschwunden.

»In einer Stunde fliegt die Linie Braniff nach Mexico City, vielleicht kann ich Ihnen dort … Was ist, Madam, fühlen Sie sich nicht wohl?« Hinter dem Schalter stand eine hübsche junge Mexikanerin mit seidiger brauner Haut und dunklen Rehaugen. Sie fürchtete, ihre Kundin könnte ohnmächtig werden. »Möchten Sie sich vielleicht setzen?«

»Nein«, antwortete Elizabeth. »Nein, vielen Dank, es geht schon wieder.«

»Die BN 703 startet in einer Stunde. In der ersten Klasse wären noch zwei Sitze frei.«

»Verzeihung«, sagte Elizabeth, »ich hab's mir anders überlegt.« Es war tatsächlich Matthews, darin bestand kein Zweifel. Er hatte sie beobachtet, während sie ihren Spiegel gebrauchte. Und er hatte sie angelogen, er war fest entschlossen, sich von ihr zu Keller führen zu lassen. Sein Mitgefühl war nichts weiter als Lüge. Sie war ihm deshalb nicht einmal böse. Alles drehte sich wie ein Spinnrad.

Bisher hatte sie die einzelnen Gruppen in der großen Halle in der Hoffnung abgesucht, daß irgendwo Keller auftauchen könnte. Jetzt wurde ihr eiskalt vor Angst. Sie mußte dafür sorgen, daß er nicht in die Falle tappte, die Matthews für sie beide aufgestellt hatte. Sie öffnete noch einmal ihre Handtasche und drehte den Zettel mit der Adresse zu einer winzigen Papierkugel zusammen. Die warf sie in einen Papierkorb. Dann war der Augenblick der Panik vorüber. Ihr Denken funktionierte wieder mit beinahe übernatürlicher Klarheit. Sie mußte ihn schützen. Die Kraft ihrer Liebe verlieh ihr Selbstvertrauen. Was aus ihr wurde, war nicht wichtig. Jetzt ging es nur um Kellers Sicherheit.

»Streichen Sie meine Flugkarte, ich reise heute nicht«, sagte sie zu dem Mädchen. »Mein Freund nimmt die Maschine nach Mexiko. Sein Name ist Teller, Theodor, Emil, Ludwig, Ludwig, Emil, Richard.« Der falsche Name auf seinem Paß war ihr gerade noch eingefallen. »Könnten Sie ihm bitte etwas ausrichten?« Eine schriftliche Mitteilung durfte sie nicht riskieren. Sicher beobachtete Matthews sie aus irgendeinem Versteck. Er durfte nicht bemerken, daß sie eine Nachricht hinterließ.

»Tut mir leid, aber wir dürfen keine persönlichen Mitteilungen weitergeben.«

»Bitte«, sagte Elizabeth, »bitte, es ist sehr, sehr wichtig. Sagen Sie ihm, ich käme so schnell wie möglich nach Cuernevaca nach. Und sagen Sie ihm noch viele liebe Grüße von mir.«

Die junge Mexikanerin zuckte die Achseln und lächelte: »Gut, ich werde es ihm ausrichten.«

Wenn sie jetzt weiterging, würde Matthews ihr folgen. Sie wandte sich nach links und ging hinter dem Kiosk vorbei. In diesem Augenblick sah sie Keller. Er kam mitten in einer Gruppe mit vielen Kindern herein. Sie schwankte sekundenlang. Sie mußte sich dazu zwingen, nicht Matthews zu vergessen und einfach auf ihn zuzulaufen, denn das wäre für sie beide eine Katastrophe gewesen.

Wenn er seine Flugkarte abholte, würde die junge Angestellte hinter dem Schalter ihm ihre Nachricht übermitteln. Bestimmt nahm er die nächste Maschine nach Mexiko. Im Haus ihrer Mutter in Cuernevaca war er in Sicherheit.

Peter Matthews versteckte sich zwischen den vielen Menschen an dem Zeitungskiosk. Er sah, wie sich Elizabeth an den Schalter lehnte. Sie griff nach ihren Flugkarten. Jetzt brauchte er nur noch festzustellen, um welche Maschine es sich handelte, dann konnte er Leary anrufen, damit das Flugzeug vor dem Start durchsucht wurde. Er brauchte nicht einmal den Mann an Ort und Stelle festzunehmen. Das war nicht nötig, aber er wollte es trotzdem tun. Er würde sich von hinten an die beiden anschleichen und den Schweinehund verhaften.

Während er noch wartete und so tat, als sehe er sich die Magazintitel an, beobachtete er Elizabeth und hörte die Meldung von Jacksons Ermordung. Er verlor den Kopf nicht. In einer Gefahr hatte Matthews schon immer mit den wachen Instinkten eines wilden Tiers reagiert. Er gab sich nicht zu erkennen, und er versuchte auch nicht, sich vorzudrängen, um den Nachrichtensprecher besser hören zu können. Er blieb genau, wo er war, und behielt das Mädchen im Auge. Langsam schob er die Hand in die Tasche und drückte den Sicherungshebel an seiner Pistole zurück. Jackson war erschossen worden, und nach wenigen Minuten wurde bestätigt, daß auch ein Mann aus Kardinal Regazzis nächster Umgebung den Tod gefunden hatte.

Eine Frau in der Nähe begann zu weinen. Sie schluchzte leise in ihr Taschentuch, und bald machten es ihr andere nach. Jemand fluchte mit leiser Stimme vor sich hin.

Es war also King trotz allem geglückt, seinen Plan mit Hilfe des importierten Mörders durchzuführen. Das wäre nie geschehen, wenn Elizabeth Cameron nicht gelogen hätte. Sie liebte diesen Mann so sehr, daß sie für ihn bereit war zu schwindeln und zu betteln; sie machte sich vor, es sei harmlos und könne durch das vergeben werden, was sie als Liebe bezeichnete. Matthews sah, wie sie ihr Gesicht herrichtete. Wie Galle stieg in ihm die blinde Wut hoch. Er schmeckte diese Wut auf der Zunge, und sie trieb ihm den kalten Schweiß aus den Poren. So etwas brachte nur eine Frau fertig. Nur eine Frau konnte ihr Herz an die Stelle ihres Gewissens setzen und sich selbst täuschen. Elizabeth hatte nicht nur mitgeholfen, zwei Menschen zu töten, sondern sie hatte auch Matthews' Karriere zugrunde gerichtet. Bis jetzt war ihm das noch nie ganz klar geworden, aber in diesem Augenblick spiegelte sich in seinem Haß gegen sie seine Abneigung gegen das ganze weibliche Geschlecht.

Elizabeth verließ den Schalter. Matthews duckte sich zwischen die anderen Menschen und konnte von ihr nicht mehr gesehen werden. Sie machte sich offenbar Sorgen, das sah man ihrer Miene an. Genauso hastig, wie sie an den Schalter getreten war, lief sie jetzt wieder weg. Er schob sich langsam um den Kiosk herum. Bis zu den Ausgängen hatte sie einen weiten Weg zurückzulegen, und zu den Bars und Restaurants am anderen Ende der Halle war es noch weiter. Zeit genug für ihn, sich am Schalter zu erkundigen, wohin sie den Flug gebucht hatte. Dann konnte er sie immer noch einholen.

An dem Schalter bildete sich inzwischen eine lange Schlange, mehrere Familien mit Kindern machten einen Heidenlärm, und es wurde aufgeregt in spanischer Sprache diskutiert. Matthews schob sich an ihnen vorüber und zeigte der hübschen Mexikanerin seinen Ausweis. Sie bediente gerade eine Gruppe, die aus zwei Erwachsenen, einem Baby und vier Kindern bestand.

»Es geht um die Frau, mit der Sie gerade gesprochen haben: Miß Elizabeth Cameron. Für welchen Flug hat sie gebucht?«

Das Mädchen zögerte. Der Ausweis wurde ihr unter die Nase gehalten.

»Einen Augenblick bitte.« Die blonde Frau hatte sie schon wieder vergessen. Sie mußte sechs Plätze in der Touristenklasse besorgen, und die Schlange an ihrem Schalter wuchs wie ein Giftpilz.

»Cameron.« Matthews hätte sie am liebsten bei ihrer hübschen Spitzenbluse gepackt und hin und her geschüttelt. »Elizabeth Cameron. Sie haben doch erst vor einer Minute mit ihr gesprochen.«

»Ach ja, das stimmt. Aber sie hat keinen Flug gebucht, Sir. Sie hatte einen Platz nach Mexiko reserviert, aber die Maschine verpaßt und die Buchung streichen lassen.«

Matthews fuhr herum. Elizabeth war schon ein ganzes Stück entfernt. Sie ging rasch auf das Restaurant oder eine der Bars zu. Noch eine Minute, und er hatte sie aus den Augen verloren. Das durfte er nicht riskieren. Sie hatte ihre Buchung streichen lassen. Damit war wieder eine Spur abgebrochen. Er wartete nicht länger. Die hübsche Mexikanerin wollte ihm gerade von der zweiten Flugkarte erzählen, die auf einen anderen Namen gebucht war, da rannte er schon davon.

Keller ging auf den Schalter zu. Er bewegte sich langsam und vorsichtig und sah sich immer wieder um. Zweimal stieß er dabei gegen Leute, die ihm entgegenkamen. Elizabeth war nirgends zu sehen.

Er war spät dran. Zu spät vielleicht. Möglich, daß sie inzwischen wieder nach Hause gefahren war. Oder sie hatte die Meldung im Radio gehört und ihn im Stich gelassen. Er stand mitten in der Menschenmenge, sah sich nach links und rechts um und suchte die Schalter der Fluggesellschaften ab, wo sie sich verabredet hatten. Er hatte ihr versprochen, nichts zu unternehmen. Er hatte versprochen, zum Flughafen zu kommen und frei von der Belastung eines Mordes ein neues Leben mit ihr zu beginnen. Dieses Versprechen hatte er gebrochen. Um der Sache willen hatte er ihr Glück und auch sein eigenes geopfert. Er wußte es, aber er wußte auch, daß er unmöglich hätte anders handeln können.

Er ließ sich von den anderen Fluggästen an den Schalter heranschieben und wurde Bestandteil einer gesichtslosen Menschenschlange.

Es kam zu einem längeren Aufenthalt, als sich ein Fluggast über eine Platzreservierung stritt. Keller war umgeben von den üblichen Flughafengeräuschen, aber er hörte nichts. Nicht einmal das Gejaule des verzogenen Jungen dicht vor sich, der sich von der Hand seiner Mutter losreißen wollte. Er hielt nur Ausschau nach Elizabeth. Ab und zu tauchte in einer Gruppe von Geschäftsleuten ein blonder Kopf auf, aber wenn er ein fremdes Gesicht auf sich zukommen sah, wandte er sich wieder enttäuscht ab. Er verärgerte die Leute hinter sich, indem er sich immer wieder umdrehte und überall nach ihr suchte. Als er an der Reihe war, wußte er immer noch nicht genau, was er machen sollte. Er hatte sich hier eigentlich nur angestellt, um nach einer Nachricht für ihn zu fragen.

Dann stand er vor demselben Mädchen wie vorhin Elizabeth. Er zögerte, weil er nicht genau wußte, wie er die Frage stellen sollte.

»Kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Mein Name ist Teller, liegt etwas für mich vor?«

Sie nahm eine Liste zur Hand und sah ihn wieder an. »Wir haben ein Ticket für Sie, Sir, und zwar für den Braniff-Flug Nummer BN 703 nach Mexico City. Für unsere eigene Maschine waren zwei Plätze auf den Namen Cameron gebucht, aber Sie haben die Maschine versäumt, und die junge Dame hat Ihren Flug umgebucht. Ihre eigene Karte ließ sie streichen.«

»Wann war das?« fragte Keller.

»Erst vor ungefähr fünfzehn Minuten. Sie müssen sich ganz knapp verfehlt haben. Die Dame hat mich gebeten, Ihnen eine Nachricht zu übermitteln.«

Also wußte sie schon über Jackson Bescheid und hatte beschlossen, ihn nicht zu begleiten. Er sah herab auf die Flugkarte, die vor ihm auf dem Tisch lag.

»Die Dame läßt Sie bitten, schon vorauszufliegen und zu warten. Sie kommt so schnell wie möglich nach. Sie hat mich gebeten, Ihnen viele liebe Grüße zu bestellen.« Das Mädchen lächelte ihn an. Er war blaß geworden, als er von der einen Flugkarte hörte. Viele Leute fliegen nach Mexiko, um dort zu heiraten oder ihre Flitterwochen zu verbringen. »Hier haben Sie Ihr Ticket«, sagte sie. »Sie müssen sich beeilen, bitte geben Sie Ihr Gepäck drüben am Schalter der Braniff ab.«

Keller griff nach der Flugkarte. »Danke«, murmelte er. »Ich habe kein Gepäck.« Er hatte Elizabeth nur um wenige Minuten verfehlt. Er zögerte und überlegte, ob er nicht doch lieber auf sie warten sollte, anstatt nach Mexiko zu fliegen. Und das Haus ihrer Mutter in Cuernevaca. Er wußte noch genau, was sie in seinem Hotelzimmer zu ihm gesagt hatte, als sie nebeneinander lagen: ›Dort sind wir sicher. Es liegt versteckt unterhalb der Gärten. Sie hat das Haus so sehr geliebt und mir vererbt. Wir werden dort glücklich sein …‹

Sie hatte ihm die Flugkarte und viele liebe Grüße geschickt. Er lief nicht einfach vor jemandem davon. Zum erstenmal in seinem Leben hatte er ein Ziel, und diese Maschine war die einzige Gelegenheit, es zu erreichen. Schon in den nächsten Minuten konnte ein allgemeines Startverbot verhängt werden, und es war durchaus möglich, daß sämtliche Flugplätze in den Vereinigten Staaten geschlossen wurden, damit Jacksons Mörder nicht ins Ausland entkommen konnte. Wenn er diese Maschine nach Mexiko nahm, kam er der amerikanischen Polizei zuvor, und auch die dunklen Ehrenmänner aus Mr. Kings Organisation mußten seine Fährte verlieren. Wenn er nicht abflog, konnte er auch nicht mehr nach Elizabeth suchen – irgend jemand würde ihn bestimmt entdecken und festhalten. Er ging am Gepäckschalter vorbei, hinaus in den Warteraum. Der Flug wurde gerade zum letztenmal aufgerufen. Elizabeth hörte diesen Aufruf, als sie gerade die Bar am anderen Ende der Halle erreichte. Sie war fast gerannt, weil sie wußte, daß Matthews ihr folgte. Sie mußte ihn soweit wie möglich von Keller wegführen. Sie ging in die Bar hinauf und sah auf die Uhr. In wenigen Minuten mußten die Passagiere an Bord gehen. Die Maschine startete um 13 Uhr. Jetzt war es genau 12 Uhr 40.

Sie lehnte sich an die Bartheke und stützte ihren Ärmel mitten in einen feuchten Whiskyring. Ein Mann rechts von ihr sah sie an, aber der Barmixer machte sich an seinen Flaschen zu schaffen. Er hatte wenig übrig für ängstliche Fluggäste, die ihre Nerven vor jedem Start mit Alkohol beruhigen mußten. Wenn ich mal fliege, dachte er, möchte ich nicht neben der Dame im schwarzen Pelz sitzen. Der Mann auf Elizabeths rechter Seite eröffnete das Gespräch.

»Haben Sie schon von der Schießerei gehört?« fragte er.

»Nein.« Sie drehte sich zu ihm um, und plötzlich fiel ihr jede Bewegung schwer. Sie begann am ganzen Körper zu zittern. »Welche Schießerei?«

»Jackson«, antwortete der Mann. Er trank einen Schluck Bier und bot ihr eine Zigarette an. »Er wurde heute morgen in der Kathedrale erschossen.«

Endlich bequemte sich der Barmann zu der unhöflichen Frage: »Was wollen Sie denn?«

»Ich glaube, die Dame braucht einen Kognak, einen doppelten.«

Diese Bestellung kam von Peter Matthews, der hinter Elizabeth getreten war. Er wandte sich an den Mann rechts von ihr. »Ich hätte gern Ihren Ausweis gesehen. Hier ist meine Karte.«

Elizabeth hatte noch kein Wort gesagt. Sie sah, daß Matthews ihrem Nebenmann den Weg zur Tür versperrte. Die linke Hand behielt er in der Rocktasche. Sicher hatte er dort eine Pistole stecken. Der Mann sah Matthews erst entgeistert an, aber dann faßte er sich und reagierte trotzig.

»Mein Name ist Harry Wienerstein, und ich wohne in Hampton in New Jersey. Was, zum Teufel, soll das. Hier haben Sie meinen Führerschein und meine Flugkarte nach San Antonio.«

»Einen doppelten Kognak, eins fünfzig.«

Elizabeth griff nach dem Glas. Matthews hatte sie bis jetzt noch nicht einmal angesehen.

»Was, zum Teufel, soll das alles?« fragte der Mann lauter und selbstsicherer.

Elizabeth schüttelte müde den Kopf. »Er ist es nicht, Peter. Du blamierst dich nur.«

Matthews fixierte sie und wußte, daß sie die Wahrheit sprach. Er kontrollierte den Führerschein und die Flugkarte. Am liebsten hätte er ihr das Glas aus der Hand genommen und ihr den Inhalt ins Gesicht geschüttet.

»Wenn Sie es genau wissen wollen, rufen Sie halt mein Büro an«, sagte Wienerstein. »Warum müßt ihr immer ganz normale Bürger belästigen? Kümmert euch doch mehr um die Verbrecher.«

»Halten Sie den Mund«, sagte Peter Matthews. Er griff nach Elizabeths Arm. »Leary möchte dich sprechen.«

Als sie die Bar verließen, sahen ihnen alle nach. Sogar der düstere Barmixer wurde für eine Minute aus seiner Gleichgültigkeit aufgerüttelt.

»Er hat dich also doch hintergangen«, sagte Matthews. »Er hatte dir versprochen, daß er es nicht tun würde.«

»Und du hast uns versprochen, daß du uns entkommen läßt«, entgegnete Elizabeth. Sie standen am Ausgang. Von der Rollbahn her dröhnten die Düsen einer startenden Maschine.

»Du wirst uns sagen, wo er sich versteckt«, sagte Matthews. »Du hattest gar nicht die Absicht, dich mit ihm zu treffen, wie? Das war nur ein Täuschungsmanöver. Aber wir werden ihn finden, das verspreche ich dir.«

Hoch über ihren Köpfen stieß der mächtige Düsenklipper mit steil aufgerichteter Nase in den Himmel empor. Die Triebwerke brüllten noch einmal auf, dann wurden sie leiser. Elizabeth sah auf die Uhr. Es war zwei Minuten nach eins. Dann hob sie den Kopf und sah Matthews an. »Mir ist es gleichgültig, was er getan hat«, sagte sie. »Du wirst ihn nie finden. Mehr kann ich dir dazu nicht sagen. Und jetzt gehen wir zu Leary.«

Eine Woche später wurde John Jackson in seiner Heimatgemeinde beigesetzt. Die Nachrufe fielen unterschiedlich aus. Die Reaktionäre trauerten, die linksgerichteten Kräfte jubelten, und die Farbigen schwiegen immer noch, weil sie in Jackson das Symptom einer Krankheit sahen, die man nicht durch einen Kopfschuß beseitigen kann.

Der Kriminalbeamte Richard Case Smith wurde in die staatliche Nervenheilanstalt gebracht, weil er geistesgestört war und sich nicht wegen des Mordes an dem Präsidentschaftskandidaten und an Monsignore Patrick Jameson vor Gericht verantworten konnte.

Es wurde zwar gemunkelt, daß die Kugel, die Jackson getötet hatte, von einem anderen Kaliber war als die auf den Priester abgefeuerte Kugel, aber solche Gerüchte wurden rücksichtslos unterdrückt. Das Außenministerium hatte zu verstehen gegeben, daß ein politischer Skandal unerwünscht sei. Angesichts des bevorstehenden Besuchs des amerikanischen Präsidenten in Moskau traten die Beziehungen zur Sowjetunion in eine kritische Phase. Smith war ein hochgradig Schizophrener, der beide Morde begangen hatte.

Das Verfahren gegen den bekannten Verleger und Millionär Edward King wegen des Mordes an Huntley Camerons Verlobter bedeutete eine größere Sensation. Ein Dienstmädchen von Freemont sagte aus, es hätte Dallas in den frühen Morgenstunden in ihr Zimmer gehen sehen. Die Angst vor Erpressung war ein plausibles Motiv. Auf Anweisung seiner eigenen Leute und unter dem von Leary ausgeübten Druck erklärte sich King für schuldig und wurde zu einer lebenslänglichen Gefängnisstrafe verurteilt.

Kurz nach der Verhandlung gegen ihn fand eine Putzfrau auf einer Herrentoilette eines Cafés an der Madison Avenue eine Tüte mit fünfundzwanzigtausend Dollar. Das Geld wurde auf dem Fundbüro nie abgeholt.

Ende Mai schloß Leary die Akte Eddi King. Er suchte Elizabeth Cameron persönlich auf und teilte ihr mit, sie könne jetzt nach Belieben verreisen, wohin sie wolle. Weder er selbst noch Peter Matthews würden sie jemals wieder belästigen.

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