Date: 2010-07-15T11:52:26+00:00
Keywords: Anthologies (multiple authors); Fiction; Belletristik; Kurzgeschichten & Anthologien
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Karsch, Anna Louisa

Auserlesene Gedichte

Die große eBook-Bibliothek der Weltliteratur

Anna Louisa Karsch

Auserlesene Gedichte

Zueignungs-Gesang

an den Baron von Kottwitz, Erbherrn auf Boyadel in Niederschlesien, meinen ersten Wohlthäter

Der mich aus unanständigen Geschäften,

Aus einem pöbelhaften Leben ohne Ruh

Herausgerissen, mit des Menschenfreundes Kräften,

Mein Theurer Kottwitz! der bist Du.

Daß mich, zu meines Vaterlandes Ehre,

Der zungenvolle Ruf in fremden Ländern nennt,

Und daß mein Saytenspiel nun thönt, bis zum Gehöre

Des Weisen, der die Geister kennt;

Daß Friedrich jüngst des Musengottes Flöte

Von Seinen liederreichen Lippen nahm und mir

Entgegen lächelte, wie Frühlingsmorgenröthe;

O Freund! dis alles dank ich Dir.

Denn ohne Dich wär, an dem Oderstrande

Mühselig unterdrückt mein glückliches Genie;

Ein Blumen-Saame stirbt in unbetautem Sande,

Keimt auf des Steines Rücken nie.

Die Pflanze stirbt, von Wolken unbegossen,

Vom Gärtner unbesprützt, wenn Erndte-Sonne glüht;

Der edle Fruchtkern treibt zum wilden Apfelsprossen,

Wenn nicht die Kunst den Baum erzieht.

So wär auch ich verwildert; aber Deine,

Von einem Gott gelenkte, rechte Freundes Hand,

Zog mich zum grossen Sitz des Königes, der seine

Gecrönte Schläfe grün umwand.

Du dachtest nicht die Thaten fremder Krieger,

Nicht Heerden, die der Feind trieb von zertretner Trift,

Du nanntest den Verlust ein Opfer für den Sieger,

Der alle Sieger übertrift.

Du machtest mir in sorgenlosen Tagen

Zum Elisäer Sitz, das prächtige Berlin.

So ward einst übers Meer ein Dichter fortgetragen,

Von einem freundlichen Delphin;

Und ward von viel hinzugestürmtem Volke

Bewundert und gelobt; ich aber streife schon

Mit stolzem Nacken an die lufterfüllte Wolke,

Getheilt von meiner Leyer Thon.

Auf überlebtes Elend blick ich nieder,

Und nenne Deinen Nahmen laut, vor einer Welt,

Der dieses, Dir geweyhte, Opfer meiner Lieder

Wie Deine schöne That gefällt.

Vorrede

[von Johann Georg Sulzer]

Es ist eine alte und bekannte Anmerkung, daß die Dichter nicht durch Unterricht und Regeln gebildet werden, sondern ihren Beruf und ihre Fähigkeiten blos von der Natur erhalten. Wer diesen Beruf empfangen hat, der redet ohne Vorsatz und ohne Kunst die Sprache der Musen: aber der Mangel desselben wird durch keinen Unterricht, und durch keine Regeln ersetzt. Plato setzet den wahren Character eines Dichters darin, daß er seine Gesänge durch Begeisterung hervorbringe, sich selbst unbewußt, was er singe. Die Harmonie und der Gang des Verses setzen nach seiner Meinung, den Dichter in den Enthusiasmus, der ihm die Gedanken und Bilder darbietet, welche er bey gesetztem Geiste vergeblich würde gesucht haben.[1] Man darf sich deshalb nicht wundern, daß die fürtreflichsten Dichter älter sind, als die Regeln, und daß die feineste Critik keine vollkommenere Gesänge hervorgebracht hat, als die sind, welche vor der Kunst gewesen.

Das Beyspiel der Dichterin, von welcher wir hier einige auserlesene Lieder der Welt vorlegen, bestätiget die Wahrheit dieser Anmerkungen auf die unzweifelhafteste Weise. Ohne Vorsatz, ohne Kunst und Unterricht sehen wir sie unter den besten Dichtern ihren Platz behaupten. Mit Bewunderung erfahren wir an ihr, wie die Natur durch die Begeisterung würket, und wie ohne diese kein Vorsatz und keine Bestrebung vermögend ist, dasjenige zu ersetzen, was ohne sie fehlt. Die Lieder, welche ihr am besten gelungen, sind alle in der Hitze der Einbildungskraft geschrieben, da hingegen die, welche sie aus Vorsatz und mit ruhiger Ueberlegung verfertiget, allemal das Kennzeichen des Zwanges und den Mangel der Muse nicht undeutlich bemerken lassen. Wenn die Dichterin in Gesellschaft, oder in einsamen Stunden von irgend einem Gegenstand lebhaft gerührt wird, so wird ihr Geist plötzlich erhitzt; sie besitzt sich nicht mehr, jede Triebfeder der Seele wird rege, sie fühlt einen unwiderstehlichen Trieb zum Dichten, und schreibet das Lied, welches ihr die Muse eingiebt, mit bewundrungswürdiger Geschwindigkeit. Gleich einer Uhr, die ohne fernere Hülfe ihren richtigen Gang fortschreitet, so bald die Feder gespannt ist, singt sie, sich selbst unbewußt, wie die Gedanken und Bilder in ihr entstehen, so bald die Seele durch die erste Vorstellung in Würksamkeit gebracht worden. Auch die feinere Beobachtung des Plato, daß die Harmonie und der Gang des Verses die Begeisterung unterhalten, finden wir durch das Beyspiel unsrer Dichterin bestätiget. So bald sie den Ton, wie sie es selbst nennt, und das Sylbenmaaß getroffen, so fließt das ganze Lied ohne Müh und ohne Bestrebung die Gedanken und Bilder zu finden. Die feineste Wendung der Materie und des Ausdrucks entstehen unter der Feder, als wenn sie ihr eingegeben würden.

Wie unzweifelhaft es sey, daß unsre Dichterin ihren Beruf allein von der Natur bekommen habe, erhellet am deutlichsten aus allen Umständen ihres Lebens. Denn darin finden wir nichts, das vermögend gewesen wäre, an statt des natürlichen Hangs einen künstlichen Trieb zur Dichtkunst in ihr zu erregen, keinen einzigen Umstand, woraus wir begreifen könnten, daß gelernte Regeln bey ihr die Stelle des Genies vertreten. Sie ist in einem Stande gebohren, der zunächst an den niedrigsten gränzet, ihre Erziehung, die Beschäftigungen ihrer Kindheit und ersten Jugend, waren der Niedrigkeit ihrer Geburt angemessen; in ihren reiferen Jahren aber waren ihre Umstände so, daß ihr Geist nothwendig in den tiefsten Staub wäre niedergedruckt worden, wenn die Natur nicht weit stärker wäre, als alle Hindernisse, die ihr entgegen würken.

Sie ist im Jahr 1722. an der Gränze von Niederschlesien, zwischen Züllichau, Schwiebus und Crossen an einem kleinen Orte gebohren. Dieser Ort ist eine Meyerey von wenig Häusern und wird der Hammer genennet. Unter sieben armseeligen Einwohnern dieses Orts, war ihr Vater der ansehnlichste, weil er der Brauer und Gastwirth des Orts war. In ihrem siebenden Jahr nahm, kurz vor ihres Vaters Tode, ihrer Großmutter Bruder, ein verständiger Greis, sie zu sich nach Pohlen, und lehrte sie lesen und schreiben. Dies ist der Oheim, dem sie das schöne Lied gesungen, welches sich in dieser Sammlung findet.[2] In ihrem zehnten Jahre gingen die Mühseeligkeiten des Lebens an, die sie hernach, bis nahe an ihr vierzigstes Jahr, in so grossen Uebermaaß empfunden hat. Sie wurde ihrer Mutter wieder zurück gegeben. Zuerst mußte sie Kindermagd ihres Halbbruders werden, und bald darauf wurde ihr die Besorgung und Verpflegung von drey Rindern, der ganzen Heerde ihrer Aeltern, aufgetragen. Kurz vorher zeigten sich die ersten Spuhren ihres natürlichen Hanges zur Dichtkunst dadurch, daß sie eine ungewöhnliche Lust zum Singen fühlte, und hundert geistliche Kirchenlieder auswendig wußte, die sie bey ihrer Arbeit und bey der Hütung ihrer kleinen Heerde sang. Dadurch entstund bey ihr die Begierde selbst ein Morgenlied zu verfertigen, von dem sie sich aber nichts mehr erinnert.

In ihrem Hirtenleben fiel noch ein anderer Umstand vor, der ihrem natürlichen Genie sehr zu Hülfe kam. Sie wurde mit einem Hirtenknaben bekannt, der ihr, ob sie gleich durch einen kleinen Fluß mit ihren Heerden getrennet waren, einige Bücher zutrug. Der Robinson, die asiatische Banise, und die tausend und eine Nacht waren ihre Bibliothek, welche unsre junge Hirtin mit grosser Begierde gelesen. Dieses machte ihr ihren Hirtenstand angenehm.

Allein diese Glückseligkeit war von sehr kurzer Dauer; sie mußte bald darauf ihre kleine Heerde verlassen und zum zweytenmal Kinderwärterin werden. Unter diesen und andern mühsamen häuslichen Geschäften einer Dienstmagd erreichte sie ihr siebenzehentes Jahr, in welchem sie die Laufbahn weit grösserer Mühseeligkeiten antrat. Ihre Mutter verheyrathete sie an einen Mann, dem sie alle Wolle, die er verarbeitete, zurechte machen mußte. Und da überdem alle andre häusliche Geschäfte einer Frauen allein auf ihr lagen, so hatte sie keine andere Musse ihrem Hang zu lesen und Lieder zu schreiben nachzugeben, als einige Stunden der Sonntage. Da schrieb sie die Lieder nieder, welche sie unter ihrer Arbeit ausgedacht hatte.

Nach einer neunjährigen Ehe ward sie dieses Bandes los, um ein viel härteres zu tragen; denn ihre Mutter führte sie nicht lange hernach einem zweyten Mann zu, und zugleich in den allerkümmerlichsten und armseligsten Theil ihres Lebens. Was die unglücklichste Ehe und die bitterste Dürftigkeit schweres und niederschlagendes haben, mußte sie bey diesem zweyten Mann ertragen. Aber eben in diesen Umständen zeigte die Natur ihre Kräfte an dem Genie unsrer Dichterin. Ihr kamen einige Verse des bekannten Prediger Schönemanns zu Gesichte. Man weiß in Berlin, daß diesen Mann, nach einem heftigen hitzigen Fieber, von Zeit zu Zeit eine Art von Raserey angetreten, in welcher er immer in Versen gesprochen und geprediget. Ungeachtet die meisten Verse dieses seltsamen Mannes mehr das Kennzeichen einer übel erhitzten Phantasie, als das Gepräge des himmlischen Feuers der Musen trugen, so fand doch unsere Dichterin in denen, die sie zu sehen bekommen, etwas, das ihr Genie ausserordentlich reitzte. Sie fühlte eine grössere Begierde, als jemals, ihrem Trieb zu folgen, aber es fehlte ihr an Zeit und Gelegenheit dazu.

Nach einigen Proben, die sie gemacht hatte, wurde sie von verschiedenen Bekannten, die sie zu Fraustadt in Pohlen, dem damaligen Ort ihres Aufenthalts hatte, ermuntert, fortzufahren. In einem sehr kurzen Aufsatz von ihren Lebensumständen, gedenket sie des Rector Rickerts, und seines Collegen Prüpers, des Burgermeister Greiffenhagen, des Doctor Neugebauers in Fraustadt, der Prediger an der Kirche zu Lissa in Großpohlen, des Reichsgrafen von Röders, und des Hofprediger Döbels in Großglogau, als der ersten Beförderer und Gönner ihrer poetischen Arbeiten; und sie verlangte aus Dankbarkeit gegen diese Männer, daß ihrer hier Meldung geschähe. Aus eben diesem Grunde müssen wir erwähnen, daß der Postmeister Körber in Großlissa der erste gewesen, der etwas von der Feder unsrer Dichterin der Presse übergeben, und daß der berühmte Professor Meyer in Halle, den sie durch das Gerücht kannte, und dem sie aus Pohlen ein Lied zugeschickt hatte, das meiste beygetragen hat, sie zur Fortsetzung solcher Arbeiten aufzumuntern.

Indessen waren diese Aeusserungen ihres Genies nur noch kleine Funken, des halb unterdruckten Feuers, welches die Musen in ihr angezündet hatten. Die Siege Friederichs gaben ihm eine Kraft, die alle Hindernisse seines vollen Ausbruchs verzehrte, und die es in vollen Flammen darstellte. Sie war im Jahr 1755 mit ihrem Mann und vier Kindern nach Groß-Glogau gezogen. Daselbst bekam sie den Zutritt zu einem Buchladen, wo sie verschiedene poetische und andere Schriften mit größter Begierde, wiewohl ohne Ordnung und bestimmte Absicht durchlas. Wie glücklich sie sich eine sehr schnelle Durchlesung der Bücher zu Nutze mache, und wie leichte sie die besten Züge behalte, zeiget sich überall in ihren Gedichten. Man würde von ihr eine ziemlich starke Belesenheit vermuthen, wenn man nicht wüßte, daß sie nur wenige Bücher und sehr flüchtig durchgelesen.

Der im vorigen Jahr geendigte merkwürdige Krieg, und die grossen Thaten des Helden, der die Augen der ganzen Welt allein auf sich gezogen hat, vollendeten die Ausbildung des dichterischen Geistes dieser ausserordentlichen Frauen. Sie hatte nach der Schlacht bey Lowoschütz ihr erstes Sieges-Lied gesungen, und nicht lange hernach kamen ihr die Kriegeslieder des preußischen Grenadiers, einige Oden von Ramler, nebst den Gesängen der Frau Unzerin zu Gesichte, die einen mächtigen Reiz auf sie hatten. Die Lieder, in denen sie hernach Friedrichs Siege besungen, sind Zeugen eines schon zur Reife gekommenen Dichter-Geistes.

Indessen lebte die Dichterin immer unter dem Druck des größten Elendes. Aber es gefiel dem Schicksal, sie endlich aus den beklagenswürdigen Umständen, unter denen gemeine Seelen zu versinken pflegen, heraus zu reissen. Der Baron von Cottwitz, ein Schlesischer Edelmann, der sich seit vielen Jahren durch liebenswürdige Eigenschaften bekannt gemacht hatte, kam im Jahr 1760, als er eben durch Glogau nach Berlin reisen wollte, in ihre Bekanntschaft. Sein wohlthätiges Gemüth empfand Mitleiden über ihr Elend, er riß sie heraus, und führte sie mit sich nach Berlin. So bald sie in dieser Hauptstadt angekommen, und die Bekanntschaft mit verschiedenen Kennern und Liebhabern der Dichtkunst gemacht hatte, zeigte sich ihr Genie in seiner vollen Stärke. Sie wurd in der Stadt und am Hofe bewundert. Die meisten Lieder dieser Sammlung sind Arbeiten, die sie seit diesem, für sie so glücklichen Zeitpuncte, gesungen hat. Sie legen ihren Charakter und ihre letztere Begebenheiten so wohl an den Tag, daß wir für unnöthig halten, uns länger bey dem aufzuhalten, was ihre Person betrift. Es bleibet uns demnach nur noch übrig, daß wir den Gönnern unsrer Dichterin, etwas von der Beschaffenheit der gegenwärtigen Sammlung auserlesener Gedichte sagen.

Es ist bekannt, in was für einer Absicht, einige Freunde der Dichterin unternommen haben, diese Sammlung herauszugeben. Man hat Ursache, sich zu freuen, daß man diesen Weg eingeschlagen, eine Person von solchen Talenten, wenigstens aus der äussersten Dürftigkeit heraus zu reissen. Es haben sich, wie das nachstehende Verzeichniß zeiget, eine Menge wohlthätiger Personen gefunden, die sich ein Vergnügen daraus gemacht haben, die vorgeschlagene Mittel zu unterstützen. Die gute Absicht, die sowol die Urheber, als die Beförderer dieses Werks, gehabt haben, wird uns überheben, die geringe Anzahl der Bogen dieser Sammlung zu entschuldigen. Es weiß jedermann, daß man sich nicht anheischig gemacht hat, die Vorschüsse, durch das Gewicht des Papiers, oder die Menge der Blätter zu bezahlen. Hingegen gestehen wir gerne, daß wir wegen des langen Verzuges der Ausgabe Nachsicht nöthig haben. Verschiedene unvermeidliche Umstände sind an dieser Verzögerung Schuld.

Die Wahl der Stücke, die in diese Sammlung gekommen, hat zwar ein bekannter Dichter, dessen richtiger Geschmack aus seinen eigenen Werken hinlänglich bekannt ist, getroffen. Indessen fürchtet er sich doch, daß man ihm vorwerfen könnte, es seyen Stücke weggelassen worden, die vollkommener sind, als einige andere, denen man hier Platz gegeben. Er bittet also dieses zu seiner Entschuldigung anzunehmen, daß er genöthiget gewesen, einigen Gedichten einen Platz zu geben, den vielmehr zufällige Umstände, als ihr innerlicher Werth gefodert haben.

Fußnoten

1 Sehet das Gespräch des Plato Io genannt.

2 S. 92.

Oden

Erstes Buch

An Gott als sie bey hellem Mondschein erwachte

Wenn ich erwache, denk ich dein!

Du Gott! der Tag und Nacht entscheidet,

Und in der Nacht mit Sonnenschein

Den finstern Mond bekleidet.

Er leuchtet königlich daher,

Aus hoher ungemeßner Ferne,

Und ungezählt, wie Sand am Meer,

Stehn um ihn her die Sterne.

Welch eine Pracht verbreitet sich!

Die Dunkelheit geschmückt mit Lichte

Sieht auf uns nieder, nennet dich

Mit Glanz im Angesichte.

Du Sonnenschöpfer! wie so groß

Bist du im kleinsten Stern dort oben!

Wie unaussprechlich nahmenlos!

Die Morgensterne loben

Dich mit einander in ein Chor

Geschlossen, wie zu jener Stunde,

Da aus dem Chaos tief hervor

Ein Wort aus deinem Munde

Allmächtig diese Welten rief,

Am Firmament herum gesetzet.

Du sprachst, das Rad der Dinge lief,

Und läuft noch unverletzet.

Noch voller Jugend glänzen sie

Da schon Jahrtausende vergangen!

Der Zeiten Wechsel raubet nie

Das Licht von ihren Wangen.

Hier aber unter ihrem Blick

Vergeht, verfliegt, veraltet alles.

Dem Thronenpomp, dem Cronenglück

Droht eine Zeit des Falles!

Der Mensch verblüht wie prächtig Gras,

Sein Ansehn wird der Zeit zum Raube.

Der Weise, der in Sternen las,

Liegt schon gestreckt im Staube!

Ich lese, grosser Schöpfer! dich

Das Nachts in Büchern, aufgeschlagen

Von deiner Hand. O lehre mich

Nach deinem Lichte fragen!

Sey meiner Seele Klarheit, du

Regierer der entstandnen Sterne!

Und blicke meinem Herzen zu,

Daß es dich kennen lerne!

An den Schöpfer an ihrem Geburtstage

den 1ten des Weinmonats 1761.

Wo war ich, als dich Morgensterne lobten?

Da, wie aus Windeln du gewickelt hast das Meer!

Und als vor dir die Wellen tobten,

Zu ihnen sprachest: kommet, bis hieher!

Wo lag ich, als dein Arm der Erde Gränzen

Umher gezogen hat, und ihren Grund gelegt?

Als du die Morgenröthe glänzen

Mit Purpur hiessest, den sie um sich trägt?

In ungeformtem Klumpen noch gelegen

Bin ich, als auf dein Wort der Tag hervor geeilt

Der Thau gezeugt ward, und der Regen

Und Finsterniß von Lichte ward getheilt!

Noch gleich dem kleinsten Staube, den die Sonne

Heißscheinend an sich zieht von dürrer Erde Schooß,

War ich doch schon der Engel Wonne,

Von dir erschaffen, war ich ihnen groß.

Mit Sternenkleidern herrlich angezogen

Hast du, Gott Schöpfer! sie dem Winde gleich gemacht;

Schönfarbigt wie der Regenbogen

Wie Sonnenglut, ist ihrer Leiber Pracht.

Zum Dienst erschaffen für die Menschenkinder

Sind sie; sie eilen, Gott! wenn du Befehle blickst,

Durch deinen Himmel viel geschwinder

Als deine Blitze, die du flammigt schickst!

Aus Aether sind zusammen sie geflossen:

Ich ward, wie Staub, der auf der Flur zusammen läuft,

Wann deine Wolken ihn begossen

Und Kloß an Kloß sich nun zusammen häuft.

Ich ward; dein Sprechen: Laßt uns Menschen machen!

Das riß auch mich hervor, als du des Lebens Thür

Entriegeltest, und noch der Rachen

Das Grabes nicht eröfnet war vor dir!

Jahrtausende vergiengen, kurze Tage

Vor deinem Angesicht! dann kam mein Tag, und du

Gabst mir die Hülle, die ich trage

Um diesen Geist von dir geathmet, zu!

Von deinem Munde, der mit einem Hauche

Gebürge bläset tief herunter in das Meer,

Nahm ich dis Leben zum Gebrauche,

Zu deinem Ruhm; Herr! mein Gesang sey er!

Das Ungewitter in der Nacht

vom 31ten August 1761

Er kommt, der Sturmwind heult ihn anzusagen,

Verhüllt in dicker Mitternacht,

Und auf dreytausend Feuerwagen

Zu uns herabgebracht!

Izt ist er da; der Herr des Weltgebäudes!

Hört ihn! sein Donner rollet schwer;

Der Umfang seines Wolkenkleides

Blizt Schrecken auf uns her.

Welch ein Geprassel! kommen seine Krieger

Mit ihm dahergefahren, so,

Wie zu der Schlacht, da vor dem Sieger

Das Höllenheer entfloh?

Izt stürzen ganze Ströme Kugeln nieder;

Gott schlägt den Weinstock, schlägt die Frucht

Des Baums, der wankend seine Glieder,

Zerrißne Aeste, sucht.

Der Hagel rauscht und weckt die Trunkenbolde,

Sie fahren auf, und stammeln: Gott!

Der Wuchrer zittert auf dem Golde;

Dem Freygeist wird sein Spott

Von fürchterlichen Rednern wiedersprochen;

Gott sagt im Donner, wer er sey!

Und fährt an Sündern, ungerochen,

Im Brausen stark vorbey!

Gieb acht, Berlin! sein Zorn sezt, dir zu drohen,

Ein Dorf mit Blitzen in den Brand!

Glut warf er nieder; nackend flohen,

Ihr Leben in der Hand

Behaltend, aus den Hütten die Bewohner;

Ihr Kleid, ihr Brod wird aufgezehrt:

Und dich, dich findet der Verschoner

Noch seiner Nachsicht werth.

O! unter den von Stroh geflochtnen Dächern,

Wohnt minder Bosheit, als in dir!

Sagts, ihr Palläste! den Verbrechern:

Gott war im Wetter hier!

Da bebten unsre Wände; unsre Riegel,

Von Erz gegossen, sprangen loß;

Sag es, erschrockne Spree, und ihr, ihr Hügel!

Auf die er Feuer goß.

Sagts, ihr vom Sturm zerrißne hohe Fichten!

Ihr Eichen! sagts der Königs Stadt;

Daß, seinen Willen auszurichten,

Der Blitz Befehle hat.

Gott zieht die Hand voll Keile schnell zurücke;

Ihm muß der Sturm gehorchend stehn;

Er heißt den Krieg mit einem Blicke

Fort, wie das Wetter gehn!

An Gott

Der du nach schrecklichen Gewittern,

Das Lächeln deines Angesichts

Uns zeigest, Gott! soll ich vor deiner Wage zittern

Am Tage des Gerichts?

Ward ich herauf geweckt zum Leben,

Nicht deiner Grösse mich zu freun?

Nein! zu Rebellen, die vor deinem Nahmen beben,

Herab gestürzt zu seyn?

Soll Flammen-Wirbel mich empfangen?

Und schleudert deines Zornes Blick

Dein suchendes Geschöpf voll Liebe, voll Verlangen,

Von deinem Licht zurück?

Dann laß vor deinem Angesichte

Mich werden was Gewürme sind!

Dein Blick zerschmelze mich! Mein Vater! Ach! zernichte,

Vertilge ganz dein Kind!

Die Allmacht und Güte Gottes

1761.

O Gott! der du allmächtig bist! – –

An deiner unerschöpften Güte,

Die meines Daseyns Ursach ist,

Ergötzen sich mein Herz und mein Gemüte;

Ich denke sie,

Denn Herr! noch nie,

Wenn ich in Noth gesessen,

Ward ich von ihr vergessen.

Sie reicht so weit die Himmel gehn,

Ist breiter als zehntausend Erden.

Sie hieß Erzengel vor sich stehn

Sie sprach; und Thier und Menschen musten werden!

Das Sternen Heer,

Das tiefe Meer,

Sind Werke seiner Hände;

Sie aber ist ohn Ende.

Mein Gott! von dieser Güte sagt

Mir deiner Creaturen Menge;

Der Vogel nennt sie, wenn es tagt,

Sie sorgt für ihn, er singt ihr Lobgesänge.

Der Donner schillt,

Der Löwe brüllt,

Als deiner Stärke Zeugen;

Und beyde müssen schweigen!

Der Löwe muß, wenn du es willst,

Mit blöden Lämmern freundlich spielen,

Und wenn du dich in Wolken hüllst

So muß dein Blitz die heisse Luft nur kühlen!

Des Donners Wuth,

Des Meeres Fluth,

Den Sturmwind und die Stille

Schickt deiner Allmacht Wille!

Du schickst den Hunger in ein Land,

Und strafst die sündigen Geschöpfe

Mit Ueberschwemmung und mit Brand:

Dein Krieg zermalmt die Menschen wie die Töpfe.

Sie schreyn zu dir:

Herr! siehe, wir

Sind elend, und zerschlagen;

Dann wendest du die Plagen:

Und deine Güte blickt herab

Auf öde Felder voller Leichen;

Sie schließt das unerfüllte Grab

Und giebt die Ruh verheerten Königreichen.

Das trunkne Schwert

Noch blutig, fährt

Zurück in seine Scheide,

Und Klagen werden Freude!

Du, unser Gott! noch wie zuvor,

Zur Zeit der Kinder Jacobs, gütig:

Zu dir schreyt unser Herz empor!

Noch brüllt der Krieg, und mehr als Löwenmüthig

Von Waffen schwer,

Ziehn sie daher

Die Feinde, die uns dräuen;

Und du kannst sie zerstreuen!

In deine Vorsicht eingehüllt

Herr! werden wir dennoch erhalten.

Wenn über uns der Donner brüllt,

Wann unter uns die Erde will zerspalten;

Wann diese Welt,

Dein Bau, zerfällt,

Bleibst du im lezten Wetter

Mein Fels und mein Erretter!

Laß deine Allmacht nur ein Wort

Herunter reden; sprich: es hebe

Der Krieg sich hin an seinen Ort;

So thut ers, wie im Ocean die Ebbe.

Auf dein Gebot

Fliehn Zank und Tod:

Der ewige Rebelle

Empfängt sie in der Hölle.

Morgen-Gedanken

1761.

Der Morgen dreht sein heitres Angesichte

Uns lächelnd zu, und weckt mit sanftem Lichte

Die Creaturen an den Tag hervor!

Der Sperling schwazt, die muntern Hähne krähen

Den Lobgesang, und aller Augen sehen,

Zu Gott, der sie ernährt, empor.

Auch ich bin wach, und meinem ersten Blicke

Befehl ich, daß er Dank zum Himmel schicke

Für diese Ruh, für diese sanfte Nacht!

Es ist ein Gott, der diese Welt regieret,

Der aus dem Staub mich wunderbar geführet,

Und der mir Freud und Freunde macht!

Es ist ein Gott! er sah oft meine Zähren,

Und hörte Kinder Brod von mir begehren,

Wann lange schon die Mittags-Sonne schien.

Sie sind dahin, die Tage meiner Plagen,

Und daß nach Brod nicht meine Sorgen fragen;

Dies will mein Gott, dies ist durch ihn.

Mein ruhig Herz und dieser stille Friede,

Der um mich herrscht, der keinen Tag mich müde

Von Arbeit, oder von Verdrusse, sieht;

Das sanfte Feur, das durch die Adern dringet,

Und dis Gefühl, das in mir denkt, und singet,

Das dank ich dem, der mich durch Güte zieht.

Ich heische nicht aus seinen vollen Händen

Ein grösser Glück. Nicht Reichthum soll er senden,

Nicht eiteln Ruhm und was ins Auge fällt.

Mein Mittelstand, der Rock, der reinlich kleidet,

Ein gnugsam Brod, genossen unbeneidet,

Dies sey mein Theil und bleib es in der Welt.

An Gott

Erheb auf mich dein Angesicht,

Und laß mich deine Güte schmecken

Gott, der mich schuf! Es mag auch Dunkel oder Licht,

Vor meinem Auge dich verdecken;

O Herr! es mag ein Feuer-Meer

In tausend Strömen dich umgeben;

Verkleide dich im Sturm, und lasse rings umher

Die Welt vor deinem Wetter beben;

Laß deinen Blick, voll Gottes Macht,

Den Berg, die Felsen niederblitzen;

Verhülle deine Stirn mit Zorn und lasse Nacht,

Wo sonst der Tag regierte, sitzen;

Doch betet meine Liebe dich

Gott Schöpfer! an, tief unter Waffen,

Die dich umrauschen Herr! zum Leben hast du mich

Und nicht zum Untergang erschaffen!

Morgen-Gesang an ihre Seele

Der junge Tag, zurückgekommen

Mit neugeschaffnem Angesicht,

Hat halb die Freundlichkeit des Gottes angenommen,

Der ihn bekleidet mit Licht!

Du, Seele! bist nicht fortgerissen

Aus mir, durch irgend eine Macht;

O dem, auf dessen Wort die Himmel horchen müssen,

Sey neues Opfer gebracht!

Er durfte sprechen, durfte winken,

So schlug der Todes-Engel mich,

So mußt ich plözlich hin in ewgen Schlaf versinken

Und Luft bekleidete dich!

Er hieß mich leben, hieß dich bleiben,

Dich, die vom Himmel niederfuhr;

Sey Funken oder Hauch, ich kann dich nicht beschreiben,

Empfinden kann ich dich nur!

Du denkst in mir, du kannst dich schwingen

Dem unsichtbaren Winde gleich,

In einem Augenblick dahin, wo Engel singen,

Und singst mit ihnen zugleich!

Du übersteigest Mond und Sterne

Fliehst schnell zurück, du schweifst umher

Wie Gottes Blitz, und schwebst in ungemeßner Ferne

Hoch über Hügel und Meer!

Du drengest dich durch dicke Mauren,

Du achtest feste Schlösser nichts;

Ich fühl es, daß du strebst der Gottheit gleich zu dauren,

Zu trinken Ströme des Lichts.

Dein nahmenloser Geiz begehret

Mehr, als die Welt zu geben weiß;

Von Wollust oder Gold und Ehre nicht genähret,

Bleibt stets dein Hunger noch heiß,

Bis du zum Seraph wirst erhoben.

O fühle deine Würde ganz,

Unsterbliche! dir gab der, den die Sterne loben

Ein Theil vom himmlischen Glanz.

An Gott

Gott! du bist Schöpfer! groß sind deine Werke!

Du hast des Berges Grund gelegt,

Der hoch herauf mit Riesen Stärke

Sein Haupt erhub, und Wolken trägt.

Du schufst die Erde, voll von deinen Gütern,

Dein Arm umuferte das Meer.

Da scherzt bey nahen Ungewittern

Der Wallfisch auf der Fluth daher.

Hoch über meinem Haupte leuchten prächtig

Die Sonnen, hingestellt durch dich;

Und dein Geschöpf, der Löwe – mächtig

Tritt er, und fodert Raub für sich.

Er herrschet über alle Thier-Geschlechte,

Und wenn er brüllet, zittern sie;

Er macht Gebrauch von seinem Rechte,

Würgt um sich her, und kennt dich nie.

Der Elephant trägt einen Thurm in Schlachten,

Ist Weiser in der Thiere Reich,

Hört Unterricht, kann tief betrachten

Und traurig seyn, dem Menschen gleich.

Der Bieber baut, von hingetragnem Holze,

Sein künstlich Haus im Wasser sich;

Doch nicht das starke, nicht das stolze

Und klügste Thier erkennet dich!

Auf steilen Felsen, wie im niedern Thale

Weiß, Herr! von dir der Adler nichts;

Er fliegt zur Sonne, trozt dem Strahle,

Und sieht dich nicht, du Quell des Lichts!

Der Leviathan, welchen du geschaffen

Daß er, wie Krieger fürchterlich

Gepanzert, trozt auf seine Waffen,

Bewegt das Meer, und tränket sich

Mit einer Fluth in seinen Schlund gezogen.

Er herrscht im Wasser, ein Tyrann!

Du zogst ihn, gegen Pfeil und Bogen,

Mit mehr als erznen Schuppen an.

Er kennt dich nicht; auch sehen jene Sonnen

Nicht ihrer Strahlen Ursprung ein.

Ich Mensch, den du hast liebgewonnen,

Ich fühl und kenne dich allein!

Den Engeln nach, weit über Thier und Sterne

Erhoben hast du mich gemacht,

Und, daß ich dich erkennen lerne,

Geist und Vernunft in mich gebracht!

Mit Schwingen, die du meinem Geist gegeben,

Kann mein Gedanke, ausser mir

Sich über alle Welten heben,

Allmächtiger! hinauf zu dir.

Dir, Schöpfer! dank ich meiner Seele Kräfte:

Gott! dich erkenn ich auf der Flur

Im tausendfältigen Geschäfte

Der nimmermüßigen Natur!

Du sagst dem Frühling, wann er wieder kommen,

Der Erndte, wann sie garbenvoll,

Dem Ungerechten wie dem Frommen,

Die leere Tenne füllen soll.

Nach deinem Willen blühen Baum und Rebe,

Dem Weinstock sezest du die Zeit;

Daß er uns süsse Trauben gebe,

Zum Most, der unser Herz erfreut!

In ihre Angeln hiengest du die Erde!

Sie dreht sich wenn wir auf ihr gehn.

Du treibst die Wolken, gleich der Heerde,

Die ihren Hirten muß verstehn.

Dein Ruf gebeut, so kommen Frost und Hitze,

Und aus der Wolke flockigt Eiß!

Sturm, Hagel, Regen, rothe Blitze;

Und Donner hören dein Geheiß.

Dich fühl ich, wenn im Frühling laue Weste

Sanft athmen, deiner Güte gleich;

Und wann im Herbst des Baumes Aeste

Sich niederbeugen, seegensreich.

Dich denk ich, wenn mich vor des Winters Grimme

Das Feuer freundschaftlich beschüzt,

Und wenn, mit wörterloser Stimme

Der Vogel dir lobsingend sizt.

Der Frühling

an die Frau von Wrech.

Freundin dessen, der die Welt regieret,

Der an diamantnen Ketten führet

Jene Sonnen über unserm Haupt!

Sieh'! an seiner Ordnung goldnen Seilen

Muß der Frühling neu herunter eilen

Mit dem Schmuck, den ihm der Herbst geraubt.

Siehe! wie beflügelt er gekommen

Und die Trauer der Natur benommen.

Wie er sie schon jugendlich geschmückt,

Mädchen, die den Lenz im Antlitz haben,

Männer, Jünglinge und kleine Knaben

Und der Greiß, der sich am Stabe bückt;

Alles geht, gereizt von den Gerüchen

Junger Veilchen, die so niedrig kriechen

Und doch edler, als die Tulpen sind!

Und der Hyacinthen ofne Glocken

Duften Balsam, den um seine Locken

Dir entgegen trägt der Frühlingswind.

Blat und Frucht, die in der Knospe lagen,

Dringen sich des Schöpfers Lob zu sagen,

Aus der Hülle nun mit Macht hervor.

Wenn die stummen Redner prächtig blühen,

Steigt, in regellosen Symphonien,

Aus den Zweigen ein Gesang empor!

Ohne Muse, ohne Kunst und Schriften

Singt die Lerche, schwebend in den Lüften,

Unaufhörlich ihr pindarisch Lied!

Unter ihr, in früher Tagesstunde,

Singt mit bäurisch vollgenommnem Munde

Auch die Einfalt, welche Furchen zieht!

Lämmer, die noch an den Müttern saugen,

Blöken dem zum Lobe, dessen Augen

Das Insekt im Staube kriechen sehn.

Ihn muß so der Wurm im Grase preisen,

Als das Herz mit ihm bekannter Weisen,

Als die Räder, die den Weltbau drehn.

O du Tochter seiner Lieb und Güte,

Der in jedem Lenz die junge Blüthe,

Und die grüne Saat sein Lob beschreibt.

Höher, als der Dichtgeist in dem Fluge

Preisest du mit jedem Athemzuge

Einen Gott, der deine Freude bleibt!

Alles singt ihm. – Seine Nachtigallen

Oft behorchend, will ich Lieder lallen

Voll vom Lobe dessen, der mich schuf;

Bienen, die auf Lindenwipfeln summen,

Und des Fleisses Lehrer, jene Stummen

Im Erdhaufen, werden mir ein Ruf!

An Herrn von Humbracht nach einem Ungewitter

(zu Magdeburg den 5ten des Herbstmonats 1762.)

O Freund drey Ungewitter hiengen

Herunter drohend über mir;

Doch konnt ich unerschüttert singen:

Gott, du bist groß! dich loben wir!

Er fuhr auf Wolken. Schrecklich rollten

Die Räder seines Wagens fort

Und Donner, die uns tödten sollten,

Erwarteten sein leztes Wort.

Gluth flog von seinem Angesichte

Rund um ihn her, als säße schon,

Zum feyerlichen Weltgerichte,

Der Richter, auf dem Wolken Thron.

Die Frommen beteten entgegen;

Furcht nahm das Herz des Sünders ein.

So zittern Sclaven vor den Schlägen

Des Herren, den sie sonst nicht scheun.

So stürzet, bey empörter Welle

Der rohe Schiffmann auf das Knie;

Und so fällt, an des Grabes Schwelle

Der Frey-Geist in Melancholie.

Der jüngsten Gattin, weiches Herze,

So sanft wie Blumen auf der Flur,

Erstaunte vor der Wolken Schwärze

Und fühlte Schrecken der Natur.

In ihres Freundes Arm geschlossen,

Verseufzte sie die Furcht, und lag

An seiner Brust, als Strahlen schossen,

Und Nacht verwandelten in Tag;

Als wieder uns mit Kriegs-Gerüste

Die Ober-Welt bewafnet schien,

Und Babylons, und Tyrus Lüste,

Aus Magdeburg, gen Himmel schrien.

Doch stärker, als des Frevlers Sünde,

War des Gerechten Bittgeschrey.

Gott sprach! da führten Wirbelwinde

Den Donnerwagen schnell vorbey.

Er fuhr herauf, und ihm entgegen

Lobjubelte der weite Raum;

Und auf uns träufelte nur Seegen

Herab von seines Kleides Saum.

An den May

(zu Berlin den 27ten May 1761.)

Freuden-Schöpfer! Monat, der dem Jahre

Zierath gab, und diese jungen Haare

Auf der Bäume kahlgestandnes Haupt;

Eile langsam mit gesenkten Schwingen!

Bleib noch! laß mich deine Reitze singen,

Eh' ein kriechend Gift den Baum entlaubt.

Deiner Ankunft freuten sich die Hirten

Und becränzt mit frischgebrochnen Myrten

Stampften sie das jugendliche Graß;

Da indessen Damon ohne Zeugen

Unter krumgewachsnen dichten Zweigen,

Schlau verborgen, bey der Phillis saß!

Du erscheinst mit ganzen Myriaden

Bunter Blumen um und um beladen,

Die du auf der Erde Schooß gestreut;

Deine weisse Silberglöckchen düften

Ihren Balsam aus, und in den Lüften

Singen Lerchen deine Lieblichkeit.

Von der Liebe treulich unterrichtet

Singt ein Vogel, der wie Sapho dichtet,

Ganze Nächte in der Ode Thon.

Nachtigallen singen ihre Klagen,

Und der Sperling in den alten Tagen,

Hüpft und buhlt noch, wie Anacreon.

Du erweckst mit deinem sanften Hauche

Alle Creaturen zum Gebrauche

Ihres Lebens, das so bald verflieht;

Bienen summen, und die kalten Frösche

Sagen, durch ihr quackendes Gewäsche,

Daß die Freude sie ans Ufer zieht.

Grüner machst du Blätter an den Zweigen

Die sich um den Schlaf des Jünglings beugen,

Der im Marsfeld wie ein Löwe stritt;

Alle Jahre kommest du mit neuen

Blumen, auf des Helden Grab zu streuen,

Dessen Faden früh die Parce schnitt.

Holder May, bey jenem Siz der Musen,

Wo die Oder ihren ofnen Busen

Mit erschlagner Russen Blut geschwärzt,

Liegt ein Dichter, der dich einst gesungen;

Hundert Seelen hat sein Tod durchdrungen,

O, er starb voll Wunden, und beherzt!

Von dem größten Künstler der aus Steinen

Bilder machet, die, wie Menschen weinen,

Werdest du gehauen auf sein Grab.

In Gestalt des Mädchens, die ihn dachte,[1]

Mit dem Schooß voll Blumen, die sie brachte,

Zeichne dich des Künstlers Meissel ab!

Wenn alsdann in spätgekommnen Tagen,

Wandrer nach des Grabes Nahmen fragen,

Nenn' ein Marmor-Schild den sanften Kleist,

Der nur Zorn empfunden gegen Feinde;

Eine Tafel nenne seine Freunde,

Und berichte, wie das Mädchen heißt,

Die, gereizet von des Helden Ruhme,

Seinem Staube, diesem Heiligthume,

Tausend Frühlings-Kinder opferte!

Schöner Monat, komme oftmahls wieder!

Streu aus deinem Schoosse Blumen nieder

Vor dem Mädchen, daß es sanfter geh'!

Fußnoten

1 Die Dichterin meinet die Jungfer Gause, deren Geburtstag am 27ten May gefeyert wurde, von welcher man erzählte, daß sie zu Franckfurth gewesen, und daselbst das Grab des Herrn von Kleist mit Blumen bestreuet habe.

An einen Freund der melancholisch den Tod einer Freundin beweinte

Der du mit finstern Blicken ganz verächtlich

Glück, Ruhm und Freuden übersiehst,

Nicht mehr Lorenzo bist, und einsam mitternächtlich

Ein andrer Young, den Schlummer fliehst,

Und jammernd sitzest, hier, wo die Gebeine

Der Freundin ruhn, mit Sand bestreut;

Die Freundschaft führt mich nach, auf daß ich mit dir weine,

Gerührt durch deine Traurigkeit!

Auf meine Leyer will ich ernste Saiten

Mit fromm gewordnen Händen ziehn,

Will singen, wie der Geist sich feyerlich bereiten

Soll, in die obre Welt zu ziehn!

Den Tod und seinen vollgefüllten Köcher,

Aus dem er Pfeil an Pfeile nimt;

Den Regenbogen-Thron, besessen von dem Rächer

Der Frevler für die Glut bestimmt;

Die Donner des Gerichtes, wie sie rollen

Von Pol zu Pol, und, wie alsdann

Gebürge vor dem Zorn den Sünder decken sollen,

Der nicht den Blick ertragen kan,

Mit dem der Richter von des Himmels Höhe

Ihn zürnet in den Pfuhl hinab!

Er stürzt; o, wenn doch nur den Höllensturz nicht sähe,

Der Engel, den der Herr ihm gab!

Freund, also will ich singen, daß dich Schauer

Ergreifen sollen, wenn du hörst,

Bis daß du deine hochgeliebte süsse Trauer

Die Wollust deines Herzens mehrst.

Das Rauschen meines Liedes soll dich fassen

Und mit dir über Wolkengang

Zu deiner Freundin fliehn, und plözlich dich verlassen,

Bey ihrem himmlischen Gesang!

Von dem Vertrauen auf Gott an den Herrn Professor Sulzer

(zu Berlin im Heumonat 1761.)

Gott ist noch Gott, in Schauervoller Stille

Nenn ich o Freund, ihn wunderbahr,

Krieg drückt das Land, er giebt uns Brod die Fülle

Und seine Güte crönt das Jahr.

Der Feind verschlang mit nie erfülltem Schlunde

Drey Erndten, floh vor Friedrichs Zorn,

Trug unsern lezten Bissen noch im Munde,

Doch haben wir noch Oel und Korn!

Er riß des Landmanns lezte Leinwandshülle

Ihm grimmig von der Schulter ab;

Doch war ein Gott, der aus des Seegens-Fülle,

Den Armen Brod und Kleider gab.

Viel tausende sind durch des Schwerdtes Schärfe

Gemähet, so wie Graß im Thal!

Oft that der Herr, als ob er uns verwerfe,

Und dem Verderber Herz befahl!

Doch leben wir, doch ziehen unsre Heere

Mit Kraft bewafnet aus zum Streit!

Ein Knabe lacht des Riesen Schild und Speere

Und schlägt ihn, wenn es Gott gebeut!

Gott hilft uns die wir seiner Hülfe warten,

Und seine Hülfe ist uns nah;

Wir sehn nach ihr hinauf, Freund! wie dein Garten

Empor nach Regenwolken sah.

Als ihm in dreymahl sieben langen Tagen

Die Sonne jeden Saft benahm,

Da bracht ein Sturm den vollen Schlauch getragen,

Der Feld und Garten tränken kam.

Die Blitze creuzten ohne Donnerschläge,

Gott sprach, und das Gewitter wich.

Er spricht so zu des Meeres Toben: lege

Hier, stolze Welle, lege dich!

So spricht er zu des Krieges Wetterwolke

Und sie gehorcht ihm, wie das Meer!

Dann sing ich ihm. So sang vor ihrem Volke

Einst Mirjam Gottes Thaten her!

An Thyrsis

Als man die erste Nachricht erhielt, daß der rußische Kayser Peter der dritte des Königs Freund sey, und darüber ein Fest angestellet war.

Den 9ten des Hornungs 1762.

Den Oberschäfer Friederich

Mein Thyrsis, hoffen wir!

Zu seinen Füssen krümmet sich

Nun bald das böse Thier,

Das oft in unsre Heerden fällt,

Die besten Lämmer würgt,

Sich auf die höchsten Berge stellt,

Und seinen Raub verbirgt.

In tiefer Höhle schlau versteckt,

Lauscht es, und dürstet Blut,

Und springt, wann es ein Schaf entdeckt,

Hervor mit Tyger-Wuth.

Die grossen Hunde werden scheu,

Das Thier hascht sie mit List;

Bald aber steurt die Räuberey

Pan, der mit Friedrich ist!

Schon seinem Herzen zugelenkt

Ward ihm ein fremder Hirt,

Der zornig an das Thier gedenkt,

Und treu ihm helfen wird.

Wir hörten dies, und angefüllt

Von Freuden, wie entzückt,

Ward hergetanzt, um Friedrichs Bild,

Mit Lorber rund umschmückt.

Hoch aufgehüpft mit Herzenstanz

Ist vor uns her Welin!

Er flochte selbst den grossen Cranz

Von Zweigen frisch und grün!

Und hergetragen bracht er froh

Das theure Bild, und sprach:

Zurücke kommt der Schäfer so

Mit Lorber, den er brach!

Wir fühlten in der Seele tief,

Wir jauchzten laut, wie er!

Und Faunen, die der Jubel rief,

Die hüpften um uns her!

Auf tausend Saiten spielte sich

Mein Herz; ich hüpfte mit,

Warf Freudenvolle Blick' auf dich,

Und dachte nicht den Trit.

Und wenn des Oberhirten Hand

Das Ungeheur erlegt,

Wenn er wie Hercul zum Gewand

Die Haut des Thieres trägt;

Dann komme Thyrsis hin mit mir

Zu danken hoch dem Pan!

Nachsingen will ich Lieder dir,

Auf grüner Siegesbahn!

Im breiten Schatten an der Spree

Versammlen Hirten sich,

Behorchet werden aus der Höh

Von Göttern du und ich!

An W.***. Als er den Tod Peter des dritten beklagte

Gleich einem Frühlings Morgenroth,

O Freund, gieng er uns auf!

Abscheulicher, grausamer Tod!

O welch ein Lebenslauf!

Er zog aus wilden Wüsteneyn

Unglückliche; so zieht

Aus kalter Erde Sonnenschein,

Die Blume, welche blüht.

Aus seiner grossen Seele flog

Ein holder Freundschaftsblick,

In unsre Länder, plözlich zog

Schwarz Sturmgewölk zurück!

In unsern Seelen ward es Licht,

Wir sahen froh empor!

Und stellten Gottes Angesicht,

Uns wieder gnädig vor!

Bewundrung und Empfindung ganz

Für Friedrich unsern Held,

Trug Peter einen Sieges-Cranz

Schon, ohne Zug ins Feld!

Ach tausend Donner auf einmahl

Erschrecken uns. O Weh!

So trift ein Ungewitter Strahl,

Den Leuchte-Thurm der See!

An Gottes, und an Friedrichs Freund

Hat sich der Tod gewagt?

Die Muse singet nicht, sie weint

Sie jammert und wehklagt!

Auf eine Glocke die in Magdeburg umgegossen ward

Ich unbegeistertes Metall

Rief, ganze sechs und neunzig Jahre,

Mit in der Luft vertheiltem Schall,

Zum Gottesdienst, und zu der Bahre.

Gebrauch verminderte den Klang,

Ich hohles Erz ward umgegossen,

Zur Zeit, da schon fünf Jahre lang

Der Krieg das ganze Land umschlossen.

Drey Monarchien sandten aus

Mit jedem Früling grosse Heere,

Den König, und sein hohes Haus

Zu stürzen, wenn kein Gott nicht wäre.

Es ist ein Gott! Er deckt das Haupt

Des Königs, wenn ihn ganz umringen

Die Feinde, welchen nicht erlaubt

Ward, über diesen Wall zu springen.

Könnt ich mit Engels Zungen doch

Dir, Magdeburg! die Worte sagen:

Gott lebt! Er thut die Wunder noch,

Die er gethan in Davids Tagen!

Ihr, die ihr in der goldnen Zeit

Zu mir herauf steigt, dies zu lesen,

Erkennt den Herrn der Herrlichkeit,

Der Friedrichs grosser Schuz gewesen.

Und ihr, die ihr mich rufen hört

Zum Gott des Himmels und der Erde,

Bringt ihm das Herz, daß es gelehrt,

Und heilig umgeschmolzen werde.

Klagen einer Witwe

Mir zur Last fühl ich mein Leben,

Einsam finden meine Tage mich,

Die mit Wolken sind umgeben;

Keiner hüllt aus seinem Nebel sich.

Alles mein Vergnügen

Muß im Staube liegen!

Ach wie ganz hat mich der Tod beraubt!

Wie der kalte Herbst den Garten,

Den er ganz entlaubt.

Todtenblässe überziehet

Mein von Thränen nasses Angesicht,

Wenn mein Herz, das mir entfliehet,

Mit Bewohnern kalter Gräber spricht.

Auf dem Leichensteine,

Sitz ich dann und weine

Meinen Jammer in den dürren Sand,

Der das beste Herz bedecket,

Das für mich empfand!

Dunkler sind mir meine Nächte

Als Egyptens dicke Mitternacht.

Wenn der Tag den Cörper schwächte,

Wird die Nacht mit trübem Gram durchwacht!

Vor mir hin verbreiten

Sich verfloßne Zeiten!

Als mein Freund mir an der Seite lag,

Ach da fand im Arm der Freude

Mich der junge Tag!

Unter dem Tumult der Sorgen

Werd ich jezt die Sonne nicht gewahr!

Mir erscheint kein heitrer Morgen

Und für mich becränzt sich nicht das Jahr!

Blumen, Lenz und Lieder

Sind mir nur zuwieder,

Und das grüne Thal ergözt mich nie,

Selbst die Nachtigallen singen

Mir Melancholie!

Rauscht ihr silberklaren Bäche!

Rausche stärker, du zu stille Spree!

Wiederhohle was ich spreche,

Wenn ich um dein Ufer wankend geh.

Ihr verschwiegnen Linden,

Mein betrübt Empfinden

Grab ich tief in eure Stämme ein,

Und ihr sollt von meinem Jammer,

Das Geschichtbuch seyn.

Du, o Mond mit voller Wange,

Sey ein Zeuge, wie betrübt ich bin!

Und wenn ich noch Trost verlange

Blickt auf mich, ihr Sterne! Mitleid hin.

Seht die Thränen rollen

Die euch sagen sollen,

Daß mein Schicksal hart mit mir verfuhr.

Ach, ich bin noch Freuden-loser,

Als die öde Flur!

O, ihr Bürger jener Welten

Die ihr über meinem Haupte wohnt!

Hört, wie ich den Tod muß schelten

Daß er unbarmherzig mich verschont.

Aber nein, vernehmet!

Wie mein Herz sich schämet,

Daß es ungeduldig sich empört,

Und den Willen eures Schöpfers

Murrend hat entehrt!

Nie will ich dem Leben fluchen

Selbst mein Kummer soll mir heilig seyn.

Oft will ich den Staub besuchen,

Und ihm eine stille Thräne weyhn.

Der entflogne Schatten

Meines theuren Gatten,

Lächelt dann mit euch auf mich herab,

Und behorcht die frommen Seufzer

Hingestöhnt aufs Grab!

An die goldene Feder von Palemon geschenkt

Du, mir aus Händen der Freundschaft

In diese schreibende Hand

Zu langer Dauer gegeben,

Schreib kein unheiliges Lied!

Dich schuf aus glänzendem Erze

Der Schmuck arbeitende Schmid!

Zeus gab nicht unter dem Himmel

Aus einem Vogel dich mir!

Der Strauß, die balzenden Hahnen

Am hohen Brocken im Lenz,

Der Pfau mit prächtigem Rade,

Die alle trugen dich nicht.

In reichgeseegneter Ader

Trug dich, vor deiner Geburt,

Ein Berg, den Hakken durchwühlen

Gedingt von menschlichem Geiz!

Dich bracht auf stürmischer Welle

Vielleicht ein schwimmendes Haus

Von der barbarischen Küste,

Wo Cannibalen, ein Lied,

Dem Tod im Feuer zu trotzen,

An einem hölzernen Spieß

Noch singen: daß sie gebraten

Des Feindes Brüder auch einst!

O, du mir köstliche Feder!

Dich las ein Mädchen vielleicht

Aus einem Bache voll Goldsand,

Und sagte seufzend dabey:

»Wo bleibt der liebende Jüngling?

O, mir verächtlicher Staub!

Sein Herz im lächelnden Aug

Glänzt mehr, ist theurer als du!«

So sprach das Mädchen vielleicht

Zu dir noch rohem Metall!

Izt aber bist du gebildet

Für mich zu hohem Gebrauch!

O nur den Göttern und Helden

Zu schreiben diene du mir,

Und göttlich denkenden Freunden

An Tagen ihrer Geburt!

Zweytes Buch

Gesang am Geburthstage der Königin
zu Magdeburg den 8ten des Wintermonats 1761.

Von uns herab gewünschet, kommt mit Glanze

Bekleidet, festlich dieser Tag daher:

Im späten Herbst mit frischem Blumen-Cranze

Noch ausgeschmückt ist er.

Ihm jubelt alles Volk im frohen Geiste

Vereiniget aus einem Munde zu:

Sie lebt, wir wären ohne Sie Verwayste.

Wir sehn noch ohne Ruh

Den König in dem Kriegesfelde liegen,

Ihn bald zurücke rufen Sie und wir;

Er aber bleibt nach Schlachten und nach Siegen

Noch immer fern von Ihr.

Noch ferne von dem Bruder, von der Schwester,

Und weit von Preussens drittem Friederich.

So hebt aus dem Erhabensten der Nester

Ein Adler zornig sich,

Und kämpfet mächtig in der Luft mit dreyen,

Die neidisch wieder ihn verschworen sind,

Und kommt nicht wieder, wenn die Jungen schreyen,

Bis er den Streit gewinnt.

Dem Held glich Hercul nicht, nicht Alexander.

Bald mit den Köpfen unter sich gekehrt,

Stürzt Er verbundne Adler aus einander,

Zerhauen durch sein Schwerdt.

Sties nicht sein Arm einst mitten in dem Lande

An des zwoköpfigt starken Adlers Klau?

Er hieb sie ab. Der Adler flog mit Schande

Und blutig zu der Frau,

Die, mit drey Cronen prächtig ausgezieret,

Herscht, ihres grossen Geistes voll,

Und von des Krieges Jammer noch gerühret

Im Herzen werden soll.

Dir aber donnern in die Seele Schlachten;

Zum Weinen ward dein Auge noch bewegt,

Wenn grosse Siege deinem Helden brachten

Den Lorbeer, den Er trägt.

Ihn bringet, unter viel erstritnen Cränzen,

Der goldne Siegeswagen bald zurück;

Und mehr als Sonnenblicke wird dir glänzen

Sein lang entbehrter Blick.

An die Königin.

Ueber eine Lustfahrt auf der Elbe mit den Prinzeßinnen von Braunschweig

zu Magdeburg im August 1762.

Wenn es den Erdengöttern einst gefällt

Von ihrem Thronensiz herabzusteigen,

Und ohne Purpur sich des Volkes Blik zu zeigen,

Dann werden sie die Lust der Welt!

So spielt in goldnen Zeiten Friederich

Zu Sansoucis von allem Volk gehöret,

Sein göttlich Flötenspiel, das ihn Apoll gelehret:

Und alle Welt ergötzet sich!

So sassest du erhabne Königin

Auf ausgehöltem Holtze ganze Stunden,

Und fuhrest ohne Stolz, den nie dein Herz empfunden

Vor deines Volkes Blick dahin!

Die leichten Wimpel wehten über dir,

Wie Fahnen die ein Triumphirer bringet

Vom Felde, wo sein Arm den Feind bezwang; so zwinget

Der starke Löw, ein Panterthier!

Der Dichtkunst Schwester, die Music, erscholl

In sanftgedämpftem feinem süssem Thone;

Und du vergassest ganz den Glanz der Königs Crone

Und warest sanfter Freuden voll!

Der Sonnen Antlitz, unverschleyert schön,

Sah auf dein kleines Schiff mit unverwandten

Und strahlenreichen Blicken, streute Diamanten

Und ließ die Fahrt durch Silber gehn.

Die Elbe fühlte Vorzug, nennte klein

Des deutschen Reiches stolzere Gewässer;

Beschift, Holdseeligste, von Dir, dünkt sie sich besser

Und edler, als der breite Rhein.

Unsichtbar hieng ein ganzes Nimphen Chor

Rund um das Schiff, und wollte sich erfrischen

An Luft, die dich gekühlt: und selbst den kalten Fischen

Hub Ehrfurcht ihren Kopf empor!

An deiner linken Seite sassen zwo

Gleich holde Wesen; Aehnlichkeit der Züge

Verrieth sie mir; Ihr Herz war über neue Siege

Des Helden, deines Bruders froh.

Er schleudert Schrecken, Niedersturz und Flucht,

In Franckreichs Heere; lässet Blitze schiessen,

Bis Ludewig, dem er die Lilien zerrissen,

Demüthig wird, und Frieden sucht.

Er kommt der Friede von des Himmels Höh.

Dich, Fürstin, wird an stillen Sommertagen

Vor Friedrichs Angesicht ein goldnes Fahrzeug tragen

Auf wieder stolz gewordner Spree.

Auf den Tod des Prinzen Heinrich von Braunschweig

zu Berlin den 12ten des Herbstmonats 1761.

»Wo ist Er, daß ich Ihn mit Thränen salbe,

Mein Sohn? – Wo ist Er? bringt Ihn mir!«

So klagt die Fürstin! also ächzt das halbe

Zerrißne Herz in Ihr!

Ach! in der Schlacht, voll von des Helden Ruhme

Dacht Er Gefahr und Jugend nicht;

Er sank! – – So sinkt am Abend eine Blume,

Die sonst ihr Angesicht

Vom Stengel nach der Sonnen Antlitz wandte,

Und nun gebogen niederhängt;

Er, dessen Brust zu grossen Thaten brandte,

Dem Bruder nachgedrängt,

Stritt wie ein Held, der unterm Waffenrocke

Schon dreyßigmahl das Feld bezog;

Staub trug er auf der jugendlichen Locke,

Die um den Nacken flog.

Die Feinde flohn. Er, jung und schon ein Sieger,

Empfand den Sieg und eilte froh

Sie auszuspähn. Den wundgewordnen Tieger

Verfolgt ein Löwe so!

Mit einer Kugel auf der Flucht verschossen,

Traf hinterlistig ihn der Tod.

Du, Stelle! wo sein Heldenblut geflossen,

Bleib ewig purpurroth!

Klagt ihn, ihr Hügel! und ihr grünen Auen,

Ihr Wälder, klaget ihn bey Ham!

Er fiel; So fällt, vom Künstler umgehauen,

Der jungen Ceder Stamm;

Nach ihrem Umfall ein geschnizter Götze,

Wird Weyrauch vor ihr aufgestreut.

So stirbt ein Held, daß Ihn der Nachruhm setze

Hin zur Unsterblichkeit

Mit diesem grossen Muth, der im Gefechte

Ganz seinem Geiste beygewohnt,

Sah Er den Tod, der keinerley Geschlechte

Und keine Tugend schont!

Den Helden-Lorbeer um sein Haupt gewunden,

Starb er den Tod fürs Vaterland!

Welch Dichter Moschus Leyer hat gefunden,

Der nehme sie zur Hand,

Und singe dieses Helden Tod, und klage

Laut in der Landes Töchter Thon:

»Hier fiel im Früling Gott gelebter Tage,

Ein kriegrischer Adon!«

Ueber den Entsatz von Braunschweig

Zu Halberstadt den 18ten des Weinmonats 1761.

Gebt mir frische Lorbeern um die Leyer,

Denn ich glühe von der Helden Feuer,

Braunschweigs jüngster Sieger sey mein Lied!

Friedrich, seines Bruders tapfrer Rächer,

Kam geflogen, schlug die Mauerbrecher;

Zorn des Löwen hat in ihm geglüht!

Also glühte Cyrus, da er fragte,

Was die fremde Räuber-Rotte wagte,

Die der Meder Heerden rauben kam.

Wütend grif er mit der zarten Rechte

Seinen Säbel, hieb dem Kriegesknechte

Klauen ab, womit er Rinder nahm.

Friedrich, der zum erstenmahl gerüstet

Geht in Waffen, sah im Geist verwüstet

Seines väterlichen Hauses Stadt.

Gleich den Drachen, welche Feuer speien,

Lagen Feindes Donner, sie bedräuen

Rings um veste Warten, die sie hat.

Das Geschrey der Kinder und der Mütter

Drang zum Gotte, der das Ungewitter

In der hohen Luft sich theilen heißt.

Mächtig sah er aus dem Wolkenbogen;

Und mit stärkerm Muthe angezogen

Ward des jungen Helden kühner Geist!

Wie ein Adler, die versuchten Schwingen,

Mit dem grössern Feinde stark zu ringen,

Schnell und klüglich zu gebrauchen sucht:

Also muthig foderte die Kräfte

Friedrich, zu dem tapfersten Geschäfte.

Plözlich bracht er in die Feinde Flucht.

Bey dem Grabe Heinrichs laut erschollen

Sind die Jubel von den freudenvollen

Bürgern, auf dem frey gewordnen Wall.

Tausend Stimmen riefen: Friedrich lebe!

Und ein zweytes; Friedrich, Friedrich lebe!

Sprach des Harzgebürges Wiederhall!

Auf dem Brocken hörten es die Rehe;

Hirsche warfen plözlich in die Höhe

Ihrer Häupter zackigtes Geweyh;

Aus den Betten wälzten sich die Thiere,

Und im Thale liessen zweene Stiere

Ihren Kampf, und horchten dem Geschrey.

Also wird der ganze Wald erfüllet,

Wenn der Löwe Siegeslieder brüllet,

Der den Tyger tapfer überwand.

Dieses Thier, voll Blutdurst in der Seele,

Trat verwegen vor des Löwen Höle;

Der zerriß ihn, den er schlafen fand.

Der Feldzug in Sachsen eröfnet vom Prinzen Heinrich des Königs Bruder

Zu Magdeburg den 18ten May 1762.

Schnell, wie ein Sturmwind sich erhebt,

Wie aus den Wolken gehn des Donnerschlages Bothen,

So flog er hin, und schlug. Das Erzgebürge bebt,

Der Feind stürzt über seine Todten,

Flieht, wendet nicht die Stirn zurück,

Hat auf der Flucht nicht mehr im Herzen Lust zu siegen:

Scham hat er auf der Stirn, und Furchtsamkeit im Blick,

Als wär ein Gott herabgestiegen,

Und hätt' aus seiner Hand den Strahl

Des Zornes unter die gewaltig hingeschossen

Die oft sich zähleten, und, stolz auf ihre Zahl,

Des kleinen Haufen Tod beschlossen.

Spott murmelt nach der Moldau Strom

Dem fortgeschlagnen Feind; Uns komts die Elbe sagen.

Wir singen Heinrichs That. So sang das Volk zu Rom

Des stolzen Feindes Niederlagen,

Wenn es zuvor die Götter bat,

Das Opfer zu verschmähn von ungerechten Händen

Und Jubellieder sang, wenn flüchtig Mithridat

Vergaß den Nakken umzuwenden.

An den Prinzen von Preussen am Tage seines Religionsbekentnisses

(Zu Magdeburg den 28ten des Jenners 1762.)

Vom Glanze der Religion

Umgebner Prinz! dir singen Engel Lieder;

Du wirfst dich vor dem höchsten Thron

Des Königes der Könige danieder!

Mit Freudigkeit bist du ein Christ

Und tiefgebücket huldigst du dem grossen

Regierer, der allmächtig ist,

Die Könige von ihrem Stuhl zu stossen!

Der dessen Reich von dieser Welt

Nicht war, kam aus dem Himmel auf die Erde;

Zu Menschen hat er sich gesellt

Damit der Mensch mit Gott versöhnet werde!

Er stieg nach seiner grossen That

Zu seinen Engeln in den Himmel wieder;

Er war ein Siegesheld; er trat

Zehntausend Höllen-Ungeheuer nieder!

Er ließ uns ein Gedächtnißmahl,

Zum Zeugniß seiner Liebe, bis zum Ende

Des Zeitenwechsels, und befahl

Geheimnisse in seiner Diener Hände.

Prinz! Seiner schämest du dich nicht,

Kein Weiser gab der Erde besser Lehren:

Gott lieben ist die erste Pflicht,

Und bald nach Gott die Könige verehren.

Den Nächsten lieben so wie sich

Und alle Tugenden der Engel üben;

Nicht seyn, was gegen Friederich

Die Feinde sind, die nicht den Frieden lieben;

Dis lehret die Religion

Die Jesum Christum ihren Stifter nennet.

Heyl sey dem Herrscher auf dem Thron

Der sich mit Herz und Mund dazu bekennet.

Du gehst o Prinz! dem Volke vor;

Ermuntert hebt es seine matten Blicke

Aus Krieges Angst, zu dir empor

Und wünscht dir Heyl, sich selber wünscht es Glücke.

Du wirst mit rechtem Christenmuth

Aus Friedrichs Hand empfangen Kriegeswaffen;

Nicht zu vergiessen Menschenblut:

Nein, deinem Vaterlande Recht zu schaffen.

Schon rüstest du dich zu dem Gang

Ins Kriegesfeld, du Schmuck von Fürstensöhnen!

Des Volkes Wunsch und mein Gesang

Soll, wenn du gehst, dir ins Gehör erthönen.

Die Fahrt der Königlichen Braut nach Engelland

(Im August 1761.)

Die Sonn' am blauen himmlischen Gewölbe

Stand majestätisch, sah herab

Als Englands Königin auf der beschiften Elbe

Aus sanftem Auge Grüsse gab.

Mit ihres Fahrzeugs Purpurdecke spielten

Die Lüfte; ihrer freuten sich

Durchdrungne Seelen, die den Reiz des Blikkes fühlten,

Der einer Göttin Blikke glich.

Cleopatra, die auf dem Schiff von Golde

Den Marc-Anton erobern fuhr,

Saß nicht so prächtig als die jugendliche holde,

Ganz Menschenliebe, ganz Natur!

Das Meer empfing sie, Ehrfurcht in den Blikken

Wieß rund um sie ein Nimphen Heer!

Agänors Tochter fuhr auf Jovis Rinder Rücken

Nicht so bewundert durch das Meer.

Vor ihrer Flotte scherzten die Delphine,

Und voll Erstaunen rief Neptun:

Sie hat der Juno Aug' und der Minerva Miene

Bey welchem Gotte wird sie ruhn?

Auf Muscheln bliesen festlich die Tritonen,

Die Wellen wurden selbst ein Lied;

Glückwünschend an das Volk, bey welchem sie zu wohnen

Kühn über wilde Wellen zieht!

Und Zeus verschloß den Sturmwind und den Regen;

Still, wie ihr Herz, war Luft und See.

Nur Wünsche flatterten von London ihr entgegen,

Daß ihre Fahrt mit Flügeln geh.

An die Frau von Reichmann

1761.

O du, der mich mein Herz empfohlen,

Soll ich dir sagen wer ich bin?

Ein Weib, die niemahls sich erstohlen

Durch Schmeicheley, Gunst und Gewinn.

Wüst ich mit goldner Münzen Haufen,

Ein Fürstenthum und seine Pracht

Durch eine Lüge zu erkaufen;

Und gäbe keiner auf mich acht

Als nur mein Herz mit Richterblicken:

So trüg ich für dem Herzen Scheu:

Ich liesse mich den Mangel drücken,

Und bliebe ganz der Wahrheit treu.

Die Wahrheit spricht im Sonnenlichte:

Es ist ein Gott der alles sieht;

Der vor sein allgemein Gerichte

Auch unbekannte Lügner zieht.

Und wenn der Gott in seinem Grimme

Auch nicht der Falschheit Rächer wär;

So fiele mir doch schon die Stimme

Der Tugend, in der Seele schwer.

Der Wahrheit Stimme will ich brauchen,

Und solt ich meinen Bissen Brodt,

Mit Salz bestreut in Eßig tauchen,

So bliebe sie mein größt Geboth.

Sie hieß mir Friedrichs Siege singen;

Und wollten seine Feinde mich

Zu andern Thönen grausam zwingen,

Doch säng ich sterbend Friederich.

An den Reichs-Grafen zu Stolberg-Wernigerode

O Graf nur klein ist unsers Lebens Werth

So bald in einem unsrer Glieder

Der Schmerz, wie ein Tyrann verfährt,

Fällt in des Menschen Bau der ganze Staat danieder;

Die Kranckheit saß in meiner Stirne tief

Und ganz betäubt von ihrem Grimme,

Als ob ich Todesschlummer schlief,

Hört ich noch kaum das Herz in eines Freundes Stimme.

O welch ein Tand! wie wenig schmeichlerisch

Ist diese Welt des Kranken Blicke!

Des Kranken, der des Fürsten Tisch

Nicht wünscht, nicht einen Sitz als Günstling bey dem Glücke!

Wenn vor dem Herscher einer halben Welt

Leib-Aerzte stummen Zweifel sagen;

Dann reitzet, neben ihn gestellt,

Ihn nicht der Glanz vor dem die Völker kniend lagen.

Nicht Geld, nicht Ruhm, verwachter Nächte Preiß!

Erkaufen uns noch Lust zu leben:

Der Jüngling zittert wie der Greiß

Und kein Erfinder kann sich Kraft zur Freude geben.

Des Kranken Ohr hört nicht auf Sayten-Klang;

Er mag im Lenz auf Rosen liegen:

Doch singt der Nachtigal Gesang

Ihm keinen Schlaf ins Aug', ins Herze kein Vergnügen.

Von seinem öden Lager heißt er sich,

Der Lüste lockend Heer entfernen;

Und Troz, der keinem Menschen wich,

Muß sich vor kleinem Schmerz gehorsam beugen lernen.

Ich nicht unbiegsam, nie zum Stolz gewöhnt,

Empfinde mehr der Krankheit Lasten,

Als jene Noth da ungestöhnt,

Mein Körper Tage lang mühselig muste fasten.

Graf, als ich fern von eines Reichen Saal

Holz trug zu kleingebautem Heerde;

Da war mein selbst bereitet Mahl

Mir köstlicher, als jetzt wenn ich geladen werde.

Bey schwarzem Brod und Wasser aus dem Quell

Saß frisches Roth auf meiner Wange;

Der Morgen fand mein Auge hell,

Und munter meinen Geist zu frölichem Gesange.

Nicht größres Glück, nicht fern gehohlter Wein

Macht seeliger die Erden-Gäste

Bleibt mäßige Gesundheit mein:

So feyret mein Gesang der Freundschaft Freudenfeste.

An ihren verstorbenen Oheim den Unterweiser ihrer Kindheit

1761.

Kommt heraufgestiegen aus dem Sande

Ihr Gebeine, die ihr in dem Lande

Meiner Jugend, eure Ruhe habt!

Theurer Greiß, belebe deine Glieder

Und ihr Lippen redet einmahl wieder,

Die ihr mir der Lehren Honig gabt!

Oder du, auf des Olympus Höhe

Weisser Schatten, siehe! wo ich gehe;

Hinter Rindern auf der Weide nicht.

Blick' auf diese feinern Menschen[1] nieder,

Alle reden deiner Nichte Lieder;

Hör auf ihr Gespräch, dein Lobgedicht!

Ewig grünen muß die breite Linde

Wo ich, gleich des besten Vaters Kinde

Zärtlich dir an deinem Halse hieng,

Wenn dich, müde von des Tages Länge,

Wie den Schnitter von der Arbeit Menge,

Wenn dich matt die Rasenbank empfing.

Unter jenem Dache grüner Blätter

Wiederholt' ich von dem Gott der Götter

Zwanzig unverstandne Stellen dir!

Aus der Christen hochgehaltnem Buche

Sagt' ich dir von manchem dunkeln Spruche

Frommer Mann! und du erklärtest mir.

Gleich den Männern, die in schwarzen Röcken

Auf der hohen Canzel uns entdecken

Welcher Weg zum Leben richtig ist,

Wenn du von dem Fall und Gnadenbunde

Sagtest, o dann wurden deinem Munde

Alle Worte zärtlich aufgeküßt!

Du Bewohner einer Himmels-Sphäre!

Siehe, meiner Freuden stille Zähre

Fliesset über meine Wangen oft.

Kanst du reden theurer Schatten? sage

Ob dein Herz für meine Lebenstage

Glück und Ehre dazumahl gehofft,

Wenn mein Auge, liegend auf dem Blatte,

Täglich weisre Schriften vor sich hatte,

Wenn ich auf der Wiese Blümchen laß,

Sie in meinen kleinen Händen brachte,

Sie zur Zierde deiner Haare machte

Und auf Rosen lächelnd bey dir saß?

Sey mir dreymahl mehr mit Licht bekleidet;

Mit der Gottheit Blicken mehr geweidet

Als die andern Seelen um dich her!

Für die Tropfen alle die mir werden

Aus dem Freuden-Becher hier auf Erden.

Tränke dich der Seligkeiten Meer!

Fußnoten

1 Sie meint die Gesellschaft in der sie war, als sie dis Gedicht schrieb.

Lied an gefangene Lerchen
dem Dohmdechant Freyherrn Spiegel zum Diesenberg zugeeignet

(Zu Halberstadt den 5ten des Weinmonats 1761.)

Seyd mir beklagt, ihr, in das Garn verlockte!

Euch hat aus hoher Luft gehört

Der fromme Fühlende; euch hörte der Verstockte

Der keinen Gott erkennt und ehrt.

Ihr sangt dem Landmann kleine Frülings Bothen!

Ihr sangt der Bäurin Hoffnung zu;

Er grif den Pflug, und sie, versprach bald von der todten

Eiskalten Erde Graß der Kuh!

Wenn in der Stadt zu satt gewordne Schläfer,

Sechs Stunden nach der Sonnen Blick,

Noch schliefen; dann vernahm euch lange schon der Schäfer

Und sang wie ihr von Freud und Glück.

Im hohen Grase weideten die Rinder

Der Hirte blieb am Eichbaum stehn,

Euch horchend, und das Thal sah eine Welt voll Kinder

Nach eurem Liede tanzend gehn.

Mirtill den jungen Schäfer nahm Galtere,

Die schönste, bey der Hand und sprach:

Die Lerchen singen süß, Geliebter komm und höre

Ihr Lied, und singe lieblich nach!

Er, dem des ersten Menschen zweyten Sohnes

Des Abels fromme Muse ward,

Nahm seine Leyer, sang! die Höhe seines Thones

Glich eurer Lobgesänge Art.

Dann rollten von Galterens schönen Wange

Sechs Thränen, blinkend, wie der Thau

Am Frühlings Morgen fiel! indem ihr mit Gesange

Gegrüßt die Blumen auf der Au!

Euch hörten lachend, Hand an Hand geschlossen

Die Schnitter eilend in das Feld!

Und, im Getümmel, ganz mit Krieger Schweiß beflossen

Vernahm euch Sänger noch der Held!

Oft senktet ihr die grauen Flügel nieder,

Kamt in die Furchen; also trieb

Mich Nahrungs-Kummer oft, daß ich, zu kleine Lieder

Matt sang und an Unedle schrieb.

Ihr sangt nicht mehr, so bald der fette Weitzen

Geerndtet war; ihr Sänger schwiegt

Und müßig liesset ihr euch zu dem Netze reizen

Darin ihr nun gefangen liegt.

Seyd mir ein Beyspiel! vor dem Müßiggange

Soll sich in mir die Seele scheun,

Kein Tag soll untergehn, daß ich nicht mit Gesange

Mich meines Schöpfers will erfreun!

Mir giebt er von des Landes Mark zu essen;

Mir wird das Leben honigsüß:

Sollt aber ich zu satt, den treuen Gott vergessen,

Der nie vergaß und nie verließ?

Ihm will ich singen hohe Lobgesänge!

Selbst meine Thränen sind sein Lied;

O! mein Entzücken weint oft heimlich eine Menge

Wenn ihn mein Herz in Freunden sieht.

Die Felsen-Brüder, an den Reichs-Grafen zu Stolberg-Wernigerode

1761.

Du Herr der Felsen, die einander gleichen,

Wie Söhne die Ein Weib gebahr;[1]

Stolz wuchsen sie empor, den Himmel zu erreichen:

Auf ihren Gipfel floh ein Paar

Verliebte, als für ihre schwarze Sünde

Die erste Welt in Wasser schwomm!

Da forschte Gott, ob er sie schonens-werth befinde

Und ihrer beyder Liebe fromm.

Ein Blick in sie aus seines Dunkels Hülle

Fand ihre Seelen ganz verderbt;

Und, daß ihr Leben nicht die Erde neu erfülle

Mit Bosheit, sprach der Rächer: sterbt!

Die Fluth vernahm es, die Orcane hörten

Und stürzten auf die Felsen los,

Wie Kriegesheere die Jerusalem zerstörten:

Da bebten von der Wellen Stoß

Der mütterlichen Erde Zwillings Söhne

Dreymahl; und die Gewalt zertrieb

Sie also reissend daß auf einem Fels die Schöne,

Der Jüngling auf dem andern blieb.

Die Wolken-Welt die über ihren Köpfen

Mit ganzen Meeren Wasser hing

Ward finstrer, schien sich selber zu erschöpfen

Indem das Mädchen untergieng.

Die dicke Luft erscholl von dem Geheule

Des Jünglings der zum Wasser sprach:

Komm schnell herauf gestiegen Wasser! eile!

Es kam, er schwomm dem Mädchen nach.

Sie kämpfte noch mit ihren Untersinken,

Als ihr Geliebter sie umfing

Und geizig war, den Geist in sich zu trinken,

Der an den kalten Lippen hing.

Die Muse sagt, sie lägen an dem Fusse

Des einen Felsen, wären Stein

Unkennbar durch die Zeit, wie ein vom Regengusse

Verwaschnes Bildniß pflegt zu seyn.

Die Felsen aber mit erhabnem Haupte

Verkündigen des Höchsten Hand,

Der über eine Welt, die keine Gottheit glaubte,

Den Tod in Wolken abgesandt.

Sie sehen sich, troz allen Ungewittern

Unumgestürzt einander an:

So steht, wenn Schlag auf Schlag die Erde wird erschüttern

Der Christ, und der rechtschafne Mann!

Fußnoten

1 Zweene gegen einander stehende sehr hohe Felsen, in der Grafschaft Wernigerode, nicht weit von Ilsenburg, von welchen man glaubt, die Sündfluth habe sie von einander gespaltet.

An die Freyfrau von Troschke und Rosenwehrt

Von deinem besten Freund begleitet,

Durchwandelst du das Feld voll Saat,

Und findest Seegen da verbreitet,

Wohin das Pferd des Kriegers trat!

Dir giebt die Heerde Milch und Wolle;

Der Obstbaum zinset dir genug

Schmackhafte Früchte, die der volle

Herabgezogne Wipfel trug!

Um dich versammlen sich die Tauben!

Der Sperling scheuet deinen Blick,

Vergißt dein Weitzenkorn zu rauben

Und flattert wie beschämt, zurück!

Dein Jäger bringt viel aufgehangne

Zu blind gewesne Vögel dir.

Sie wurden ihrer Lust Gefangne;

Wie, nur zu oft der Sünde, wir!

Die Vögel, in geschloßnen Heeren

Verlassen ihr bewohntes Land

Von der Natur geführt, und kehren

Zurück, an ihrer vollen Hand!

Der Herbst und die gelinden Weste

Entfliehn von uns, und auf der Flur

Stehn hier und dort noch Ueberreste

Vom grünen Kleide der Natur!

In Schneegewölke tief verhüllet

Kommt der betrübte Wintertag;

Der Nordwind wirbelt sich und brüllet,

Durch Mauren, wie ein Donnerschlag!

Dich aber wärmt die trockne Fichte

Herauf geflammet im Camin;

Du hörest häusliche Berichte,

Und giebst Geschäfte zu vollziehn!

Der Nachbarinnen Wagen rollen!

Ein ganzer Creyß kommt zum Besuch!

Izt frägst du, ob sie hören wollen

Und wählst aus meinem Liederbuch

Gesänge, dem gedacht zur Ehre,

Der aus dem Staube mich erhob;

Und alles wird um dich Gehöre,

Und Thränen reden Gottes Lob!

Zuruf an Glogau

(Den 24ten Jenner 1760.)

Der König lebt! und dein Gesang

O Glogau! soll er seyn:

Dich schloß er, nah am Untergang

Im Arm des Schutzes ein.

Schon zeichnete um dich der Krieg

Mit Flammen seine Spur,

Und wenn der Rauch gen Himmel stieg,

Erstaunte die Natur.

Mitleidig sah dein Blick umher.

Der Flüchtling schreckte dich;

Und brausend wie das wilde Meer,

So wieß der Russe sich.

Dein Schutz-Geist kam, und Friedrich trat

Den Feinden vor den Schritt;

Zurücke taumelte ihr Rath,

Und ihre Wuth gieng mit.

Ein Schrecken redte durch das Heer;

Ihr Auge sah empor,

Und von dem Himmel rollte schwer

Der Donner in ihr Ohr!

Du aber froh und unberührt

Von eines Feindes Hand,

Sahst die Gefahr zurückgeführt,

Und sicher ward das Land.

Sey ruhig, sey voll Zuversicht!

Dein König lebt, und schließt

Den rauhen Feldzug eher nicht,

Bis er noch Sieger ist!

Der Nordwind und der Mangel bringt

Den Feind nicht aus dem Feld;

Doch wenn ihn nicht der Winter zwingt:

So zwingt ihn unser Held.

Er lebt! und in ihm lebt der Geist

Der groß ist in der Schlacht,

Und, wenn das Glück sich ihm entreißt,

Den Feind noch zittern macht!

Er lebt! Sein Leben und sein Sieg

Sey heute dein Gesang!

Ihm singe wer sein Lob verschwieg

Durch schwerer Zeiten Zwang.

Ihm singe wer ein redlich Herz

Im Busen klopfen hört,

Und wer mit fromm empfundnem Schmerz

Die Sorgen Friedrichs ehrt.

Er schützt sein Volk, und opfert ganz

Uns seine Ruhe auf.

Groß ist Er; ewig sey sein Glanz

Und lang sein Lebenslauf!

An den Dohmherrn von Rochow, als er gesagt hatte, die Liebe müsse sie gelehret haben, so schöne Verse zu machen

Kenner von dem saphischen Gesange!

Unter deinem weissen Ueberhange

Klopft ein Herze, voller Gluth in dir!

Von der Liebe ward es unterrichtet

Dieses Herze, aber ganz erdichtet

Nennst du sie die Lehrerin von mir!

Meine Jugend ward gedrückt von Sorgen,

Seufzend sang an manchem Sommermorgen

Meine Einfalt ihr gestammelt Lied;

Nicht dem Jüngling thöneten Gesänge,

Nein, dem Gott, der auf der Menschen Menge,

Wie auf Ameishaufen niedersieht!

Ohne Regung, die ich oft beschreibe,

Ohne Zärtlichkeit ward ich zum Weibe,

Ward zur Mutter! wie im wilden Krieg,

Unverliebt ein Mädchen werden müßte,

Die ein Krieger halb gezwungen küßte,

Der die Mauer einer Stadt erstieg.

Sing ich Lieder für der Liebe Kenner:

Dann denk ich den zärtlichsten der Männer,

Den ich immer wünschte, nie erhielt;

Keine Gattin küßte je getreuer,

Als ich in der Sapho sanftem Feuer

Lippen küßte, die ich nie gefühlt!

Was wir heftig lange wünschen müssen,

Und was wir nicht zu erhalten wissen,

Drückt sich tiefer unserm Herzen ein;

Rebensaft verschwender der Gesunde,

Und erquickend schmeckt des Kranken Munde

Auch im Traum der ungetrunkne Wein.

Drittes Buch

An ihren Geist, wegen der Unmöglichkeit den König zu singen

O du mein Geist! stolz und verwegen singen,

Den Unnachahmlichen, soll ich?

Kann auch ein Strauß mit schwergeschaffnem Flügel schwingen,

Zur hohen Sonne sich?

Kennst du des Pfeiles Bahne durch die Lüfte,

Des Windes Flug, des Blitzes Gang,

Und jenen Wellen Pfad, wo Englands Flotte schiffte

Dann wage den Gesang,

Und singe Thaten dieses Erden Gottes,

Der von Gebürgen jüngst herab

Geschleudert seinen Feind, und ihn dem Blick des Spotte

Europens übergab,

Und ihn mit seiner Rechten drückte nieder,

Mit seiner linken Herculs-Hand

Die Festung zu sich zog, und seine Bürger wieder

Geweckt ins Leben, fand.

Und wegen seines langen Unermüdens,

Gepriesen wird von Pol zu Pol,

Wenn ihn die Göttinnen des Sieges und des Friedens

Geschmückt ins Capitol

Zum grossen Opfer seines Volkes führen,

Dann singet auf Trophäen-Thron

Er selber seinen Krieg, der Nachwelt Herz zu rühren,

Im Iliaden Thon.

An Seiner Königlichen Hoheit den Prinzen Heinrich

Sie flohen nicht, sie stürzten und erreichten

Deckbare Wälder, athemlos,

O Sieger! deine wundgeschlagne Feinde keichten:

Held Heinrich ist groß.

Gleich einem wilden Thiere, festgeschlossen

Sahst du, die Phalanx Oesterreichs,

Ihr Stolz versah sich nicht, als deine Blitze schossen,

Des tödtlichen Streichs.

Mit deinem lange Zeit geschärften Degen,

Zertrenntest du das Schuppenschild

Des Thieres, das mit Grim, getreten dir entgegen;

So fürchterlich wild;

Daß von dem Rasseln seiner starken Glieder

Das Feld erthönte, wie zur Zeit,

Als Claudius Marcell, den Gallier warf nieder,

Im schröcklichen Streit.

Und seine Waffen, glänzend gleich dem Blitze,

Geweyht dem Tempel Jupiters,

Und frisch, mit Blut bespritzt, zurückflog an die Spitze

Des muthigen Heers.

An Ihro Königliche Hoheit die Prinzeßin Amalia, bey dem Empfang des Prinzen Heinrichs

Den 9ten Jenner 1763.

Er kommt, wie nennet hoch in deinem Busen hüpfend

Dein zärtlich Herze, den, den alles Sieger heißt:

Mein Bruder lispelst du, die ganze Seele knüpfend

An seinen grossen Heldengeist.

Prinzeßin, siehest du, daß er den Cranz zerrissen

Den purpurroth besprützt, die Siegesgöttin wand:

Er warf den Helm vom Haupt und eilte dich zu küssen,

Und deinen Bruder Ferdinand.

Dir lächelte der Tag im Auge, da die Brüder

Dich führten, wie der Mond von Sternen wird geführt,

Du hast mit deinem Fuß so leicht wie ein Gefieder

Den Marmorboden kaum berührt.

Dein flatterndes Gewand wie unumwölkter Himmel

Flog um die Schulter her, und hörbar rauschten dir

Die Freuden, in der Brust, da aus dem Siegsgetümmel

Der Triumphirer flog zu ihr.

Dein Zuruf ist ihm mehr, als wenn durch Ehrenbogen

Ein Städtezwinger kam, und an dem Tieberstrand,

Am Wagen des Triumphs in Fesseln nachgezogen,

Die Fürsten die er überwand.

Dein Bruder ließ im Staub nicht die Gefangnen kriechen

Trat auf den Nacken nicht den überwundnen Feind

Die Sachsen segnen laut, wie den Aemil die Griechen

Den Helden und den Menschenfreund,

Der traurig nachgefolgt der Raserey Bellonens,

Und wenn er gleich dem Mars im Felde Wunder that,

Doch mit dem sanften Tritt des göttlichen Verschonens

Auf grüne Feindes Fluren trat.

Lied der Musen, an die junge Prinzeßin Tochter des Prinzen Ferdinands vom Hause

Prinzeßin! die wir uns herab

Von dem Olymp zur Erde bathen,

Du Kind, das uns die Liebe gab,

Laß dir erzählen Heinrichs Thaten,

Dein Onkel ist Er, und ein Held

Der Legionen fortgetrieben,

Und mitten auf dem Siegesfeld,

An deinen Vater froh geschrieben;

Wie schüchtern über Berg und Thal

Des Feindes Haufen schleunig flogen;

So ungezählt in ihrer Zahl,

Als kaum des wilden Meeres Wogen.

Ein kleiner Haufen Krieger stritt,

Nur da wo Heinrich hin und wieder

Auf Seinem Streiter Rosse ritt,

Und wie ein Löwe warf darnieder,

Was noch den Nacken umgewandt,

Troz auf der Stirne noch getragen

Und Gegenwehr in Feindes Hand,

Das ward von Heinrichs Blitz erschlagen.

In Seiner Rechten trug er ihn,

Den Donner, der sie todt geschlagen,

Die Feinde, welche nach Berlin,

Sich einst mit Frechheit durften wagen.

Nun kommen sie nicht mehr, du Kind

Der honigsüssen Liebesgötter,

Erzittre nicht, die Feinde sind

Zerstreuet, wie die Birken-Blätter.

Fühl in dem kleinen Busen ganz,

Des Helden siegrisches Ergötzen,

Einst wird Er seinen Lorbeercranz,

Auf deine goldne Locken setzen.

Wenn du entgegen hüpfen wirst,

Den Triumphirern, wenn Sie kommen,

Und bald der König, bald der Fürst,

Dich Gratie im Arm genommen,

Und jeder deine Lippen drückt,

Sanft an die seinen, und empfindet,

Wie schön dein blaues Auge blickt,

Dein Arm sich um die Schulter windet;

Dein Mund mit holden Stammeln frägt,

Wie es der Held im Felde machet,

Daß ihm Sein Herz nicht furchtsam schlägt,

Wenn rund umher ein Wetter krachet.

Dann lächeln dich die Krieger an,

So lieblich daß du sie must fragen,

Ob mit so süsser Miene kann,

Der Held, die Menschen niederschlagen?

Dann saget Vater Ferdinand,

Der Friedrichen zur Seite sitzet,

Wie das bedrängte Vaterland,

Ihr Degen vor Gewalt beschützet.

Er sagts, und Freude lachet dir;

Du stammelst: lieblich-goldner Friede;

Willst mehr noch sprechen, aber wir

Betäuben dich, mit unserm Liede.

An Mademoiselle Stahl

Soll ich dein schwarzes Auge loben,

Du jüngste Tochter meines Stahls,

Soll von der Muse nur dein Antlitz seyn erhoben?

Wie Schönheit eines bunten Thals.

Ist an den Apfel auch die Schaale

Bewegungsgrund zur Lüsternheit?

Verdient ein reizend Bild, im goldnen Fürsten-Saale

Anbethung oder Zärtlichkeit?

Der äußre Fürniß des Gesichtes

Wird von den Jahren abgehaucht,

So ganz auch die Natur in Farben reines Lichtes,

Den feinen Pinsel eingetaucht.

Nichts sind auf Stirne Mund und Wangen,

Die Lilien, und Rosen nichts

Sind Augen voller Tag, wenn sie gleich Sonnen prangen

Am Himmel eines Angesichts.

Wenn Sittsamkeit nicht aus der Seele

Sich in die sanften Blicke gießt,

Und nicht der schöne Mund, wie ein Gefäß mit Oele,

Aus Herzens-Quellen überfließt.

Dann haß ich alles; selbst dem Witze

Des Lasterhaften fluch ich laut,

Und wäre gleich sein Kopf, auf eine Marmor-Stütze

Des weissen Halses, schön gebaut.

Doch müst ich, ihn verachtend, lieben,

Dich himmlisch fühlend, sanftes Kind

Auf dessen Antlitz ward, von der Natur geschrieben

Wie fein des Herzens Reize sind.

Der Frau Geheimen Räthin Buchholz

1761.

Geliebte, die mit ihrem Glück auf Erden

Zufrieden bleibt, wenn glücklicher zu werden

Der Thor erfindungsreich an Wünschen ist.

Ich fühl in mir nicht eitle Triebe brennen,

Ich bin vergnügt dein schönes Herz zu kennen,

Und glücklich, daß du meine Freundin bist!

Es fahre die, der es das Glück gewähret

Im Wagen, sey an Kopf und Brust beschweret

Mit Steinen, die ein Bergdurchwühler fand.

Ich wünsche mir kein Haus mit Marmor Wänden

Und keinen Prunksaal; keine zum Verschwenden

Gedeckte Tafel, von des Schicksahls Hand!

Ein Glücklicher mag von dem Traubenstocke

Die Kelter füllen, und den Kaufmann locke

Oft der Gewinn, auf ein zerbrechlich Holz.

Er schiffe schwer von Hoffnung hin nach Inden,

Und komme mit den besten Seegel-Winden

Zurück, auf Lasten seines Reichthums stolz.

Ich fodre nichts, als Brod für meine Tage,

Ein ruhig Herz, und Kleider, die ich trage,

Um, mehr bedeckt, als stolz geziert, zu seyn.

Kein Menschen-Arm erhält das Glücke bändig;

Und wenn es will, sey es mir unbeständig;

Nur bleibt alsdann, ihr wahren Freunde, mein!

Wird mir, wenn einst auch böse Tage kommen,

Nur dieser Schatz, die Freundschaft nicht genommen;

Behalt ich alt, der Musen Saitenspiel;

So hab ich gnug Glückseligkeit und Freuden,

Und heisse mich die Prächtigen beneiden.

Sie haben oft kein Herze zum Gefühl!

Die Abendmahlzeit auf dem Lande, an Herrn Geheimen Rath Buchholz

(Den 16ten des Heumonats 1761.)

Freund, nicht in fürstlichen Sälen

Bey dem glatsteinigten Tisch,

Bedeckt mit köstlicher Leinwand,

Wohnt das Vergnügen allein!

Auch im kleinräumichten Hause,

Gebaut nach ländlicher Art,

Auf schlechtem reinlichem Zwillich,

Mit Einer Schüssel besetzt,

Schmeckt dem nicht wählenden Gaumen,

Die ungekünstelte Kost:

Und vom Luftschöpfen getrocknet,

Schmeckt ihm vierjähriger Wein.

Komm! deine liebende Freundin

Winkt mit gefälligem Blick,

Dich zum bescheidenen Gastmahl!

Dein warten Fische, die noch

Froh der mittäglichen Sonne

Im Strom entgegen gescherzt,

Und dann vom löchrichten Hame,

Des lauschenden Fischers berückt

Herauf gezogen, vergebens

Dem Tod entgegen gesträubt!

Sie starben unter dem Messer

Der hurtigen Köchin dahin.

Sie sind uns niedliche Bissen!

Ihr Salz erwecket den Durst,

Wir leeren alle die Gläser,

Und sagen Wünsche vorher,

Mit patriotischer Inbrunst.

So rief der Sänger Horaz,

Nie das Verlangen der Römer,

Den weit entfernten August;

Als wir den kriegenden König.

Ihn trägt das muthige Roß;

Der Staub bedecket die Stirne,

Die zweene Cronen verdient.

Sie spricht Befehle der Feldschlacht.

Er schlägt mit rächendem Schwerd,

Siegt dreymahl, ehe die Linde

Die kranken Blätter verliert!

Um Frieden bitten die Feinde,

Und aus halb göttlicher Hand

Giebt er die grosse Versöhnung,

Und baut, was Feinde zerstöhrt.

An Herrn Geheimen Rath Buchholz an seinem Geburthstage

(Den 30ten des Heumonats 1761.)

O Freund! dem Kinde des Fürsten,

In Gold und Purpur gehüllt,

Ist nicht der Donner vernehmlich,

Der von den Wällen herab

Mit frölich brüllender Stimme

Sagt, daß dem Volke sein Heyl

Gebohren worden. Tief schlummert

Der kleine sterbliche Gott;

Sieht nicht an stolzen Pallästen

Die flammigten Freuden, die hoch

In Myriaden von Lampen,

Ihm brennen und seiner Geburt!

Er liegt – ein künftiger Herrscher;

Kennt nicht die glänzende Last,

Und das Gefolge der Sorgen,

An Cron und Scepter geknüpft!

Von ihm erwarten die Länder

Glückseligkeiten und Schutz.

Sein warten Arbeit und Unlust

Und der unseelige Krieg!

Er wächst dem Ruder entgegen

Tritt an die Spitze des Staats.

Von ihm entfliehen die Freuden

Ihm fehlt die nächtliche Ruh!

Auf seine wandelnde Tritte

Sehn tausend, spähen ihn aus.

Ihn loben einzelne Weisen,

Und eine thörigte Welt

Weiß Fehler, tadelt den Herrscher

Der auf erhabenem Sitz

Noch nicht ein Engel geworden!

Ach! immer bleibt er ein Mensch!

Wir alle kommen zur Mühe,

Ins flüchtge Leben herab.

Weit von dem Sitze der Fürsten

Bringt neue Plagen der Tag.

Du auch vom Weibe gebohren,

Die nicht unedel, und nie

Stolz, hochgebiethend gewesen,

Du kamst zu Sorgen und Last!

Zwar herrschte goldener Friede

Als du die Sonne gegrüßt!

Der Landmann säete mit Hoffnung,

Und mähete Weitzen für sich.

Der Hof verblendete Fremde,

Und in dem Schoosse der Ruh

Versteckten Juwelen den König

Und seinen müßigen Rath!

Du kamst dem grösseren Enkel

Zum Dienst – ein werdender Mensch,

Bestimmt zu wichtigern Lasten

Als nie dein Vater sie trug!

Fünfmahl schon haben am Stocke

Dem Wintzer Trauben gereift,

Seitdem des Vaterlands Thräne

Die Rückkunft Friedrichs begehrt.

Ihn ruft der sprechende Canzler,

Und der einstimmige Mund

Der Senatoren. Ihn fodert

Dein Herz stillseufzend zurück.

Er kömmt, wenn unter der Decke

Von weissem flockigtem Schnee,

Sich eine künftige Erndte

In jungen Saaten verbirgt.

Vermehrt sind seine Provinzen;

Das ferne Indien wünscht

Ihm Glück, und theure Geschenke

Bringt der sich bückende Mohr!

Ja, Freund! dann sitzest du näher

An dem erhabnerem Thron,

Greifst hoch ans Ruder. O! zähle

Der häuslichen Freuden dann mehr.

Mit frommem Stolze des Ahnherrn

Frohlächelnd, siehe umher

Auf Kinder deiner Erzeugten;

Und alle ahmen dir nach!

An Herrn Professor Sulzer

(Zu Berlin im Merz 1761.)

Dir, o mein Freund, mein Sulzer will ich singen,

Den noch zu oft Empfindungen durchdringen,

Bis zu des Lebens Ueberdruß.

Du sollst den Gram als Weiser einst bekämpfen,

Sonst wird er ganz den schönsten Trieb verdämpfen,

Den sanften Trieb zu Lieb und Kuß!

Der Ernst spricht männlich dir im Angesichte,

Und dein Gespräch voll Nachdruck und Gewichte,

Wählt nie ein Wort von leichtem Scherz.

Nie lachst du laut, selbst bey dem Lächerlichen,

Dein Lächeln aber sagt mit Redner-Sprüchen,

Du habest kein versteintes Herz!

Umsonst verläugnen deiner Stirne Falten

Der Seele Bild; ich kenne die Gestalten

Von den Empfindungen zu gut;

O, mir entwischt nicht was die Menschen fühlen!

Die Lehrer auf der Weisheit hohen Stühlen,

Sind, so wie Dichter, Fleisch und Blut.

Der Frühling kommt mit Reizen für das Herze,

Das Deine schwimmt noch halb in seinem Schmerze.

Reiß es heraus und werde dein!

Ganz dein! dich hat der Gram genug durchdrungen,

Hör' die Natur in ihren Foderungen,

Und laß die Liebe Herrin seyn!

Vernünftig, göttlich, Engeln wohlgefällig,

Treu, dauerhaft, mit Tugenden gesellig

War deine Liebe ehedem.

So wird sie jetzt neu dich bewohnen kommen,

Und für die Zeit, von Trauren dir genommen,

Macht sie die Zukunft angenehm!

Sie kommt vielleicht daher, wo stolzer Friede

An Bergen wohnt, die uns in Hallers Liede

So prächtig vor dem Auge stehn!

Sie bringet dir den Frieden in den Busen,

Und stiller, als die unbesorgten Musen

Wird Lieb und Freude mit dir gehn!

An Herrn Professor Sulzer,
über den Tod seines Kindes

(Zu Berlin im April 1761.)

Sie ist nicht mehr! o du ihr Vater weine,

Auf jenen Ueberrest entseeleter Gebeine,

Dein in dich dringend Leid!

Nichts half die Kunst, und nichts daß du gerungen

Hast im Gebet, sie ging auf größre Foderungen

Hin in die Ewigkeit!

Da wird sie sich mit jenem Geiste küssen

Der deine Liebe hat mit sich dahin gerissen

Wo nichts, als Liebe lebt!

Da wird sie nun im Schooß der Mutter liegen

Und ihr erzählen, wie dein einziges Vergnügen,

Ihr Schatten, um dich schwebt!

Sie wird ihr sagen, wie du dich vergessen,

Oft Stunden lang bey ihr am Sterbebett gesessen,

Und ihren Schmerz beklagt,

Und wie du sie, wenn sie voll Schmerzen stöhnte

Nach ihrer Wünsche Ziel, nach welchem sie sich sehnte,

So zärtlich hast gefragt.

Freund, klage nicht, nein singe Lobgesänge;

Denn auf ihr lag zu schwer mit ungeheurer Menge

Von Qualen schon der Tod!

Er saß in eingefallnen blassen Wangen,

Und war der Frost des Fiebers nun vergangen

So glüht' er in dem Roth.

Nicht unerwartet kam er sie zu holen;

Nein, lange schon ward dir, wann er gedroht, befohlen:

Bereite dich! sey stark!

So sey auch nun ein Mann in deiner Klage,

Dein Kind ruht jetzt, und ihrer Krankheit Plage,

Bleibt diesseits vor dem Sarg.

Ihr Witz, der hier noch unenthüllt geblieben,

Wird dort sich in dem Buch der höchsten Weisheit üben,

Wird keiner Zeiten Raub;

Und kommt einmal der Herr, den Erdcreyß richten.

Dann weckt ein Engel sie zu ewgen Pflichten

Des Dankes aus dem Staub!

Aus einem Staube der sie wieder giebet;

Dann siehst du das, o Freund! was du an ihr geliebet

Vollkommner reizend seyn;

Itzt fragst du: o warum ist sie geschieden?

Erwarte nur den Uebergang zum Frieden

Dann leuchtet dir es ein!

Hier in der Welt voll Unruh, voller Sorgen

Bleibts vor dem trüben Blick des Sterblichen verborgen,

Warum Gott so verfährt;

Dort aber, wo vor hundert tausend Sonnen

Die Finsterniß nie einen Sitz gewonnen,

Ist alles aufgeklärt.

An Herrn Professor Sulzer,
über das Bild seiner verstorbenen Gattin

(Zu Berlin im April 1761.)

O Freund! in deinem Blick seh' ich noch Klagen.

So laut dein Herz auch dem Vergnügen ruft,

So laut hörts noch in sich den Kummer sagen:

Dort liegt sie in der Gruft!

Ach klage nur! ganz ist sie deiner Schmerzen

Ganz deiner unumschränkten Trauer werth:

Welch Antlitz! O! welch Bild vom besten Herzen!

Das nun der Wurm verzehrt!

Der heitre Tag, den keine Wolk umhüllet,

Wie lächelt er von ihrer Stirn herab?[1]

Und jeder Blick, wie mit Gefühl erfüllet

Der Liebe, die ihn gab!

Ihr holder Reiz! der Tod nahm ihn zum Raube;

Der schöne Mund! nicht mehr für deinen Kuß!

Aus ihm entfloh ihr schöner Geist dem Staube,

Zu himmlischem Genuß!

Drey Töchter blieben nur, die durch ihr Lallen

Dich tiefer ritzten in der bangen Brust,

So wie im Lenz die Rosenblätter fallen,

Verwelkte deine Lust!

Zwölfmal hat schon der Mond in vollem Lichte

Dir zugesehn, wenn schwärzer, als die Nacht,

Der tiefe Gram von deinem Angesichte

Den Schlaf entfliehn gemacht!

Hör einmal auf, und wende deine Blicke

Vom Grab, geneuß des Lebens kurzen Traum!

Ach! ohne Liebe bleibt im größten Glücke

Das Herz ein leerer Raum!

Such unter allen Schönen, die dem Lande

Die Liebe gab, dir eine Tochter aus,

Gezeichnet von der Tugend mit Verstande,

Zur Zierde für dein Haus!

Sanft, wie ein Lamm, das in der Mittagsstunde

Fromm auf dem Schooß der jungen Cloe spielt,

Sey sie, und trag ein Herz in ihrem Munde

Das nur für dich gefühlt.

Fußnoten

1 Das Bildniß der seeligen Frau Professorin hieng in dem Zimmer, wo sie schrieb.

Der Tod.

An Herrn Professor Sulzer

O Freund! die lächelnde Rose

Weit aufgeschlossen – – sie stirbt

Und streut die welkenden Blätter

Hin auf ihr mütterlich Land.

Mit krummen rauschendem Hiebe

Fährt jetzt die Sense daher.

So mäht im schrecklichen Schlachtfeld

Die muthigen Krieger, der Tod!

Dort liegt in sengender Sonne,

Der Stolz des blühenden Thals,

Auf der sich Bienen verweilten:

Sie tritt im Winter der Stier

Zu satt, mit stampfendem Fusse

In ein verächtliches Grab.

So liegt bey fressenden Würmern

Der angebetete Reiz

Von irgend einer, die himmlisch

Gieng unter den Menschen umher.

Sie starb; der grauen Verwesung

Zu theurer, köstlicher Raub!

Apollens singende Söhne,

Und Mavors drohendes Volk,

Die Sterne zählende Weisen,

Sie alle müssen dahin.

Bekannt mit allen Olympern

Gieng in die ewige Nacht

Der tagentbehrende Milton,

Und ließ uns seinen Gesang.

Hoch auf die Sitze der Fürsten

Greift der langarmige Tod.

Dem König nahm er den Bruder[1]

Und dir entriß er den Freund.

Er reißt vom Herzen des Lieblings

Den besten Menschen mit sich!

Gleim seufzet mitten im Gastmahl:

»Auch also riß mir der Tod

Vom Innersten meiner Empfindung

Einst meinen göttlichen Kleist!«

O Sulzer! nenn ihn nicht dreymal,

Sein Herz verblutet sich sonst.

Nicht schützt die kniende Andacht

Und nicht der Frömmigkeit Schild.

Nichts fragt die schneidende Parce

Nach Tugend oder Verdienst.

Der Tod mit strengen Befehlen

Kömmt schnell und übet sie aus.

Von dem gesammleten Golde

Folgt ihn der Wuchrer und klagt.

Die Sterblichen fürchten ihn alle.

Ihn flieht der keuchende Greiß,

Alt und nicht weiser geworden –

Ihn scheut an Ketten der Sclav!

Doch wenn sie alle ihn fürchten,

Lachst du dem blöckenden Zahn

Mit grösserem Stolze entgegen,

Als, mit dem Becher voll Gift,

Der freudenhoffende Heyde,

Im Angesichte des Volks,

Das seine Tugend verkannte.

Freund! wir verkennen dich nicht;

Bleib uns ein lehrendes Beyspiel

Ruf dein noch seufzendes Herz

Zurück von traurigen Gräbern:

Und spät erwarte dich deins!

Fußnoten

1 Des Prinzen von Preussen Königl. Hoheit.

Gedanken an Herrn Gleim über den Herrn von Kleist, nach einem abendlichen Spatziergange im Walde bey Berlin

Dort, wo die Nacht, auf hundertjährgen Eichen,

In einem heilgen Dunkel thront,

Klagt melancholisch über ihre Leichen

Die Taube, die den Wald bewohnt.

Nach Futter war sie ausgeflogen,

Indeß der Sturm herauf die Wolke trug,

Und mit Eißkugeln, die ein halbes Pfund gewogen

Den Baum beschoß, und ihre Jungen schlug!

Dort giengen wir, und Gram, wie ihn die Taube

Dem dunkeln Hayn auf dürren Aesten girrt

Gram einer Braut, die in noch grüner Laube,

Mit ihrem Herzen bey den Todten irrt,

Gieng Freund! in dir! – – Durch jene Krümmen

Der dickbelaubten Bäume hörtest du

In ihren Blättern tausend sanft gerauschte Stimmen,

Und jede Stimme rief dir traurig zu!

Hier ging er einst an deinem Arm, und fester

Noch an dein Herz geschlungen! ach! hier gieng

Dein Freund, der zärter noch, als eine Schwester

Mit seinem Geist an deinem Geiste hieng!

Hier fühltest du mit ihm zugleich das Schöne

Der Schöpfung; o, hier standet ihr,

Wie zwo vom besten Vater gleich gebohrne Söhne

Und spracht von Gott. Hier, sagst du, war es; hier!

Ach! jede Wunde weinend auszuwaschen;

Bey ihm zu knien, bey der Todes Angst

Durch Seufzer seinen Geist noch aufzuhaschen

Dies ist der Trost, nach welchem du verlangst.

O welch ein Schmerz! o welche Freundes-Thränen!

Ganz finstrer Kummer war dein Angesicht.

So stumm sitzt, sich an seiner Urne lehnen

Die Freundschaft deren Auge Klagen[1] spricht.

Freund, keine Seufzer bringen dir ihn wieder!

Und spieltest du des harten Schicksals Ohr

Des Orpheus allerflehentlichste Lieder

Auf einer Steinbezwingbaren Leyer vor!

Doch, riefst du zu den heiligen Gebeinen

Ihn nicht zurück den hingeflognen Geist!

Die Zeit, o Freund, muß dich zu trösten weinen;

Die Ewigkeit mißgönnt' ihr deinen Kleist!

Fußnoten

1 Herr Bernhard Rode mahlte damals an dem Gemählde über den Tod des Herrn von Kleist, welches in der Garnison-Kirche zu Berlin zu sehen ist. Die Figur der Freundschaft hat den Beyfall der Kenner erhalten.

Klagen bey dem Grabe des Herrn von Kleist, als Herr Gleim sagte, daß er seinen Schmerz nicht singen könnte, in seinem Nahmen

Hier auf diesem Aschen-Kruge,

Weint die Freundschaft ihren Schmerz

Und mit diamantnem Pfluge,

Zieht der Kummer Furchen in mein Herz.

Finsterniß und Stille,

Unter eurer Hülle,

Lad' ich Erd und Himmel zum Gehör

Klagen will ich – ach mein Liebling,

Ist nicht mehr.

Hingeblutet ward sein Leben

Mein Gedanke rief dem Tode zu:

Laß dir kleinre Opfer geben!

Würger, noch nicht satt gemacht bist du,

Von den Myriaden,

Die im Blute baden?

O Verheerer, wenns dein Hunger heißt,

Nimm mich selber, nur verschone,

Meinen Kleist!

Erde die sein Blut getrunken,

Wie beneid ich diesen Tropfen dir!

Und du Thal wo er gesunken

Schauervoll und heilig bist du mir!

Ach an dieser Stäte,

Werd auf mein Gebete,

Eine Quelle, der des Wandrers Dank

Seegen lächelt, wenn er schmachtend,

Aus dir trank.

Also traurig, wie den Bräuten

Die der Schlachten Schicksal hart betraf,

Ist mir alles; mich erfreuten

Sonst die Lorbeern um des Helden Schlaf;

Aber jetzo stehen,

Selber die Trophäen,

Im Gemählde, mir zum Schrecken da,

Und der Ruhm auf den mein Liebster

Sterbend sah!

Wilder Krieg dich muß ich hassen,

Mehr als Mütter, die du ganz beraubt;

Jede Lust hat mich verlassen

Und die Trauer wölkt sich um mein Haupt,

Wenn ich Freuden lüge,

Und die Welt betrüge

In dem Munde, der zu lachen scheint,

Ach da fühlt mein blutend Herze,

Daß es weint.

Zwar des Frühlings Foderungen

Mich zu freuen, die verwerf' ich nicht,

Weil von dem, der ihn gesungen,

Jedes Blat und jede Blume spricht;

Doch in dieser Freude,

Nur geborgtem Kleide

Gehet der ernährte Gram versteckt,

Den der Lenz zu neuen Klagen

Lockend weckt.

Ach in jenen goldnen Jahren,

Blieben Glück und Freude mir getreu,

Die in deinem Umgang waren,

Und kein Tag ging ohne dich vorbey!

Du! der meinem Leben,

Grössern Werth gegeben;

Niemahls liebten zweene Brüder sich,

So, als wir vereinte Wesen,

Du und ich!

O du hast gelebt mein Süsser!

Und ich blieb um dich zu weinen hier;

Keinen Trost hoff ich gewisser

Als Befehle, die der Himmel mir

In des Todes Händen

Eilet zuzusenden.

Meine Ungeduld erwartet sie,

Dann sind unsre Seelen wieder

Harmonie!

Die Sommer-Nässe, an Herrn Gleim

1761.

Freund, in Berlin die schönen Kinder alle

Beklagten, daß aufs Angesicht,

Durch ihren Schirm die Macht der Sonne falle

Sie schonte Stirn und Wange nicht!

Auch alle Philosophen, unter denen

Dein Sulzer seine Stelle schmückt,

Beklagten sich, und sassen sinnlich stöhnen,

Bis Kühlung ward herabgeschickt.

Nun träufelt sie aus milden Wolken nieder

Und nun begehrt den Sonnenschein

Der unzufriedne Landmann klagend wieder:

Gott feuchtet Heu und Garben ein!

Den Wandrer drückt der nassen Kleider Bürde,

Nach heitren Tagen seufzet er;

Und der Soldat klagt: Von dem Regen würde,

Rost auf dem glänzenden Gewehr!

Die schönen Kinder fühlen lange Weile,

Ihr Auge fragt das Wetter-Glas:

Ob bald die Sonne das Gewölk zertheile?

Den Tannenhäyn macht es zu naß.

Und selbst dein Sulzer fragt mit trüben Blicken

Ob bald der Garten trocken ist?

Wo er in grün und bunten Meisterstücken

Beweise von dem Schöpfer liest!

So ists o Freund, wir wünschen und empfangen;

Und die Begierde, niemals satt,

Häuft Wunsch auf Wunsch; ihr heftiges Verlangen

Klagt, daß sie neuen Mangel hat.

Wie Regen und wie heitre Sonnenblicke,

So wünschen wir Glückseligkeit;

Der Sterbliche fühlt bey erstrebtem Glücke

Nicht Ruhe, nicht Zufriedenheit.

Nur ich, zufriedne Sterbliche, begehre

Nichts mehr, und wenn ich das Geschick

Mit einer neuen Forderung beschwere

So wünsch ich meinen Freund zurück!

Die Sehnsucht der Freundschaft, an Herrn Gleim

(Zu Berlin den 21ten des Heumonats 1761.)

Freund, vom nächtlichen Mahl deines und meines geliebten

Sulzers gekommen, verbiet ich der Ruh,

Daß sie mich eher nicht reizt, bis ich Gedanken geschrieben;

Tausende flattern dir zu!

Wie von Herzen der Braut einzelne Sorgen entfliehen

Zu dem Geliebten ins ferne Gezelt,

Ob sie der Krieger noch denkt? also sorg ich, ob immer

Mein Gesang dir gefällt.

Achtzehnmahl flohe die Nacht vor dem kommenden Tage;

Aber noch schattigt, mit Dunkel noch voll;

Wie die Wolke, so schwer ist die Seele der Sapho[1]

Wenn sie schwingen sich soll.

Du von Phöbus Altar nahmst mit Händen der Freundschaft

Flammende Brände. Den heiligen Raub

Billigt selber der Gott; doch, dem Feuer gefolget,

Ist er ferner mir taub.

Ist im Tempel bey dir, der, am rieselnden Bache,

Unter den Bäumen von Musen bewohnt,

Die Orcane nicht fühlt; selbst die Kinder der Franzen

Haben alles geschont;

Sonst ein gieriges Volk, das in Gottes Gebäuden

Priester geschimpfet, Altäre bestürmt

Aber heilige Furcht grif die Herzen der Krieger;

Dichter werden beschirmt.

Freund, sie stöhren dich nicht, bleib und spiele die Laute!

Scipio machte mit siegender Hand

Ihren Hannibal angst, der die Wunde des linken

Armes tödlich empfand.[2]

Jetzt verbindet er sie, horcht nur bangem Erwarten

Donnernde Worte die Ludewig schilt,

Doch nun kennet der Hof endlich, daß er mit Grimme

Alle Götter erfüllt,

Flucht dem blutigen Zank, giebt den murrenden Völkern

Ihres Verlangens entfernetes Ziel!

Dennoch stehen um Friedrich, wie gebürgige Wetter,

Seiner Feinde noch viel.

Ihn erblickt' ich im Traum, wie die Stirne des Phöbus

Wenn er vom Wagen des Tages herab

Sieht in blumichtes Thal, also sah' ich die Stirne,

Welche Strahlen sie gab!

Vor ihr flohen dahin die Phantomen der Zagheit

Aus den Kriegern die unter ihm stehn!

Das unbärtige Volk, wie die jüngsten Spartaner,

Tapfermüthig und schön

Ists, und fürchtet den Tod nicht in hohlem Getöse

Feindlicher Schilde, sie rufen die Schlacht

Und ein festlicher Eyd für den grössesten König

Hat sie eisern gemacht!

Stimm die Saiten o Freund! hohe Sieges-Gesänge

Heischet das Jauchzen; mir thönet ins Ohr

Freude niemals gehört, muthig will ich sie singen

Doch, du! singe mir vor!

Fußnoten

1 Herr Gleim hatte die Dichterin die deutsche Sapho genennet.

2 Prinz Ferdinand hatte kurz vorher den linken Flügel der französischen Armee unter Befehl des Herzogs von Broglio und des Prinzen von Soubise geschlagen.

Der unnachahmliche Pindar, an Herrn Ramler

(Den 24ten Jenner 1763.)

Wer sich mit wächsernen Flügeln

Wagt zu pindarischem Flug,

Der bringt unsterblichen Nahmen

Dem Meer, in welches er stürzt.

So wie vom Brocken herabrauscht

Der aufgeschwollene Fluß,

Wenn Wassertragende Wolken

Herunter stürzen auf ihn.

So rauscht vom Munde des Pindars

Unwiederstehlich herab

Gesang des Dichters, der immer

Verdient apollischen Cranz.

Er mag in fliegender Ode,

Mit neuen Worten erfüllt,

Stark thönen oder sanft fliessen

In ungezwungenem Lied;

Er singe von dem Olympus

Von ewig herrschender Macht

Der Götter, oder er preise

Die Thronensitzer der Welt;

Den Held, die siegende Rückkunft

Von dem olympischen Spiel;

Den wagenlenkenden Jüngling

Und das wettlaufende Roß;

Er sing in klagender Stimme

Den Schmerz der ächzenden Braut,

Der ihr Verlobter entrissen

Ward, in erschröcklicher Schlacht;

Er reisse goldene Sitten

Aus der Vergessenheit Nacht,

Und führ zu glänzenden Sternen

Den Löwengleichenden Muth;

So bleibt er immer der hohe

Ganz unnachahmliche Schwan,

Den zu den Zügen der Wolken

Hebt, eine stärkere Luft.

Ich gleich der summenden Biene,

Die saugt an blühendem Klee,

Ich sinn' am Ufer der Elbe,

Auf mein zu niedriges Lied.

Ich rühre Saphische Sayten

Mit ungeregeltem Griff;

Mir fehlt zum Heldengesange

Gluth und ein männlicher Schwung.

Dir aber, welcher dem Flaccus

Nachfolgt, dir fodert Gesang

Der Sieger, wann er geschmücket,

Mit wohlverdienetem Cranz

Fährt durch das Menschengedränge

Der großpallästigen Stadt,

Und an dem Wagen geheftet

Führt den gebändigten Stolz

Des Feindes, welcher den König

Uns lange Jahre hindurch

Entzog, und Tage voll Schrecken

Dem Vaterlande gebracht!

Dann sing uns festliche Spiele

Der hoch aufhüpfenden Stadt,

Und der Gerechtigkeit Sääle

Nicht voll vom Klägertumult,

Und wiederlebende Freuden

Ins neugesittete Volk

Durch die erlangte Zurückkunft

Des grossen Friedrichs gebracht.

Dann werd ich, wo ich noch etwas

Hervor zu bringen vermag,

Mit deiner Stimme vermischen

Mein schwächer thönendes Lied.

Gelehnt am Arme des Sängers

Der Kriegeslieder, will ich

Triumph ausrufen, und Antwort

Giebt die frohlockende Stadt.

Den weyrauchdampfenden Tempeln

Der Spree, dem horchenden Hain,

Dem jubelrufenden Volke.

Dreystimmig singen wir vor!

Gott gab der Erde den König.

Er fand nichts grössers als Ihn,

Ihr zum Geschenke zu geben;

Nichts bessers, findet er je!

Das Feuerwerk am Ufer der Elbe an den Herrn Professor Sulzer

(Zu Magdeburg den 18ten May 1762.)

Verweile Freund, laß uns ihn noch geniessen

Den Frühlings-Abend, der gefühlt

Von Blumen wird, die geizig sich verschliessen

Wenn sie der Thau gekühlt.

Des Tages Thron wird von der Nacht besessen;

Mit tausend Sonnen überstreut

Schwebt über uns, von keiner Hand gemessen,

Ihr königliches Kleid.

Um ihren Sitz herrscht feyerliche Stille;

Aus ihrem unumwölkten Schooß

Fährt nicht der Blitz, nicht brechen mit Gebrülle

Die Donner Gottes los.

Doch, höre Freund, was donnert uns zur Seite,

Das Ufer zittert von dem Knall,

Gleich dem Getös aus fernem Kriegesstreite;

Und Antwort giebt der Wall.

Die Citadell, der Dom, die Fürsten-Häuser

Die rufen diesem Donner nach – –

So riefen Hügel jüngst, da Lorbeerreiser

Der Held in Sachsen brach!

Mein Blick verfolgt die steigende Raquete

Die um den Rang der Sterne wirbt,

Und da ihr Stolz von ewig glänzen redte,

Verlöscht und niederstirbt.

So hoch empor ist stolzer Muth gestiegen

In Friedrichs starken Feinden oft,

Wenn sie von Wuth entflammt, sein Niederliegen

Gewünschet und gehofft.

Was kommt dort auf dem Wasser hergezogen?

Sind Mars und Venus voller Gluth

Von ihrer Laufbahn itzt herabgeflogen,

Und brennen in der Fluth?

Sie treiben sich – – nun fahren sie zusammen

Wie Pandamus und Diomed;

Zwo Schiffen gleich, wenn jegliches in Flammen

Gesetzt, zu Wolken geht.

Freund, sage mir welch lieblich Ungeheuer

Ward von der Kunst hervorgebracht?

Jetzt wird der Strom vom hochgesprütztem Feuer

Dem Aetna gleich gemacht!

Schönflammigt springt in tausend grossen Funken

Der Bogen Pracht, ich sehe sie

Und denke von der Zukunft Freude trunken:

So springt zu Sans-Souci

Dem Sieger hochentgegen jede Quelle.

Die Marmor-Säulen regen sich;

Roms Helden-Geister wollen aus der Hölle

Herauf zu Friederich!

An Herrn Zachariä, den Verfasser des Gesanges von der Hölle, zu Braunschweig

(Im April 1762.)

O du, dem durch drey lange schwarze Nächte

Ein Todes-Engel offenbahrt

Den Abgrund, wo für Ungerechte

Quaal zubereitet ward.

Freund, sprich wann sagt der Himmel seine Flüche

Der Wuth, die aus der Hölle flog,

Und durch Gewalt der Friedensbrüche

Ins Herz des Kriegers zog?

Sie kam und hauchte pestisches Verderben

Auf ganzer Völkerschaften Glück,

Und sah' gestürzter Menschen Sterben,

Mit nimmer sattem Blick.

Tief in die Schlacht flog sie von Heer zu Heere,

Und weit verbreitet ward der Tod.

An allen Ufern bis zum Meere,

Ward das Gewässer roth.

O! von den Gräbern ungezählter Leichen

Verwendet oft der Tag sein Haupt,

Und sieht halb todte Menschen schleichen,

Die ganz der Krieg beraubt.

Dort wankt auf seiner unbeflügten Erde

Der Landmann traurig fort, und tritt

Noch in den Hufschlag von dem Pferde

Worauf sein Plündrer ritt.

Wenn Hunger aus der bleich gewordnen Wange,

Gram aus des Mundes Seufzer spricht;

Dann reizet ihn zum Lobgesange,

Die satte Lerche nicht.

Ihn reizet nicht im buntgestreiften Kleide

Die Tulpe, die sich stolz erhebt – –

Ihr Rock ward ohne Hand und Seide

Geordnet und gewebt

Von Gott, erhaben über alle Thronen,

Der tausend Welten ausgeschmückt,

Und mehr als tausend Nationen

Auf einmahl überblickt.

Er sah' herab, zerstreute Frankreichs Flotten,

Und riß viel Inseln aus der Hand

Des Ludewigs, der sein zu spotten

Ein Heer hat ausgesandt.

Er fuhr herab, in einer Feuerwolke,

Die ihn an Braunschweigs Mauren trug,

Als mit viel Muth und wenig Volke,

Das Heer ein Jüngling schlug.

O Freund, er warf drey grosse Gottesblicke

Auf uns. Wir zitterten voll Schmerz;

Da rief er schnell ein Weh zurücke,

Und sandt' ein Fürsten-Herz.

Mit seinem Finger wirft er alles nieder,

Was den Gerechten noch bedrängt;

Er eilt, daß bald die Hölle wieder

Des Krieges Wuth empfängt!

An den Herrn Regierungs-Advokat Köpken

(Zu Magdeburg, den 10ten März, 1762.)

O Freund, mit hämischem Blicke

Verborgen lauschte der Winter, und stürzt

Auf uns verdoppelt zurücke

Itzt, da schon Phöbus die Nächte verkürzt!

Er stürmt mit flockigtem Eise

Und scheucht schon singende Lerchen herab;

Noch sieht im Garten der Weise

Gewächse schlafen, und denket sein Grab!

Noch liegt in starrender Erde

Das lieblich duftende Veilchen versteckt;

Noch traurt die frostige Heerde,

Schlecht vom unsorglichen Schäfer bedeckt.

Doch wir, beschützt vor der Strenge

Des Winters, Freund! schaffen den kälteren März

Zum Sommer um durch Gesänge,

Und Tanz und Wein und Gespräche voll Herz.

Uns rauscht die lodernde Buche

Dort in dem Ofen wie lieblicher West,

Wenn zum vertrauten Besuche,

Apoll herunter im Hayne sich läßt,

Zu einem seiner Geliebten,

Der, voll des Gottes die Gegemwart fühlt,

Und bald in süssen betrübten

Bald frohen Thönen Empfindungen spielt.

Du! am harmonischen Flügel

Bist nicht an süssen Empfindungen arm

Der Schnee bedecket die Hügel

Dein Herz für Freunde geschaffen, bleibt warm.

An Palemon

(Im Christmonath 1761.)

Fünf bange frostige Tage

Nicht vom Vergnügen durchwebt,

Von keinem sonnichtem Blicke

Für mich zu Tagen gemacht:

O Freund! von keinem geseegnet,

Der meinem Herzen verwand

Ward, durch gleichstimmiges Denken,

Hab ich sie traurig durchlebt.

Dich suchen wollt ich am Tage,

Den ein erschaffender Gott,

Nach der vollendeten Schöpfung,

Hochheilig machte zur Ruh.

Dich, dem in meinen Gesängen

Des Herzens Sprache gefällt –

Doch einsam fand ich die Wohnung.

Ich stand und dachte Verdruß,

Und gieng mit wankendem Schritt

Und warf die Augen herab

Nach der kleinstromigten Elbe,

Itzt breit umufert von Eis.

Der Mond mit glänzendem Antlitz

Gieng prächtig über ihr auf,

Und sah, mit Blicken des Stolzes

Auf ihrer Fläche sein Bild.

So sieht die Seele der Sapho

Ihr Bild im sanften Gesang.

Der Erde Ströme vertrocknen,

Auslöscht die Fackel der Nacht;

Nicht aber also die Seele!

Sie bleibt, und singet, o Freund!

Im Creyse meiner Geliebten,

Einst noch dem hohen Olymp.

An Herrn Utz, den Verfasser der lyrischen Gedichte

Du, der vom Weine berauscht, die Lust der Erde besungen,

Mir gab Apollo kein lyrisches Spiel

Bespannt mit Saiten von Gold, doch sind mir Lieder gelungen,

Süßklingend sang ich der Seele Gefühl.

Mich hört der eiserne Held, mir horcht der ernste Gesandte

Herunter kommend vom Stuhle des Herrn,

Auch höret meinen Gesang, wer sonst die Muse verkannte,

Des Geizes Priester, vernehmen ihn gern.

Mir gab dein liebender Freund, der Felsenspringerin Laute,

O, ihn nur denken wird süsser Gesang

In der ganz saphischen Brust; der Liebes Götter Vertraute

Ward ich und habe die Herzen in Zwang!

Mich fühlt der wankende Greis, die abgelebte Matrone,

Mich horcht der Jünglinge klopfendes Herz.

Das Mädchen fürchtet den Pfeil! er rauscht im saphischen Thone

Laut, wie im Utzischen Liede voll Scherz.

An Herrn Utz

(Zu Halberstadt den 8ten des Weinmonats 1761.)

Aus seiner Acten-Schanze tief hervor

Lobt Gleim dich laut, lobt meine Lieder;

Nur sein Verstand ist für uns lauter Ohr,

An seinem Herzen falln die Pfeile nieder

Die Amor dir, o Dichter! zugestellt,

In den Gesang sie zu verstecken;

Sie treffen oft das Herz der jungen Welt,

Sein Herz nur nicht, er weiß es zu bedecken.

Sein Schutzgeist mit dem diamantnem Schild

Ist ihm getreuer als Selinden!

Den würde nicht ein menschlich Venus Bild

In goldnem Wagen an dem Fenster finden.[1]

Nur bey der Freundschaft Hinkunft nimt der Geist

Den breiten Schutz von seinem Herzen

Gleim ward ganz Seele bey dem Nahmen Kleist,

Und wird ganz Herz bey einer Sapho Scherzen.

O du, sein Utz! o würd ein Sonnenpferd

Vom grossen Phöbus dir geliehen:

Du würdest schnell, als wie sein Herz begehrt,

Mit Gratien und Musen zu ihm fliehen.

Noch riß der Herbst nicht allen Schmuck dahin

Komm! noch will ich die Blumen pflücken;

So reißt das Glück nach langem Eigensinn

Itzt Lorbeern ab, mein Saitenspiel zu schmücken.

In meines Herbstes Tagen lächelt mir

Zurückgebliebner Jugend Freude

Frag deinen Freund, nichts anders sagt er dir,

Als daß ich itzt Fürstinnen nicht beneide.

Fußnoten

1 Siehe Herr Utzens Sieg des Liebesgottes.

An die Chartenspieler

Mischt immer eure Blätter, spielet

Gedankenvoll, und hoffend fühlet

Die Freuden des Gewinnes ganz;

Mein Geist, zu stoisch und zu trocken,

Ließ nie die Charten sich verlocken,

Und hüpfte nie zu einem Tanz!

Zu steif den Fuß im Tact zu lenken,

Zu roh, beym Spiele was zu denken,

Blieb ich in beyden ungelehrt;

Ich kenne nicht der Blätter Nahmen,

Weiß nicht, was Buben sind und Damen,

Weiß nichts vom Blatt, dem Sieg gehört.

Nur Bücher hab ich liebgewonnen,

Darinn gelesen, nachgesonnen,

Selbst eins gemacht, so schlecht es war!

Nichts fragt ich da nach Spiel und Tänzen,

Ich las, wodurch sich Helden cränzen,

Und träumte Schlachten und Gefahr!

Ich ging, auf selbst gebauten Wällen,

Ließ sich mein Volk in Ordnung stellen

Und that, als wie ein General;

Warf Schanzen auf, schoß Ziegelstücke,

Zog schlechterdings mich nicht zurücke,

Sprach laut wenn ich den Sturm befahl!

War eine Vestung eingenommen,

Dann ließ ich meine Völker kommen

Drang tiefer ein in Feindes Land,

Marschirte listig hin und wieder

Hieb viele tausend Feinde nieder,

In allen Nesseln die ich fand.

Da lagen dann die kleinen Leichen,

Gefällt von meinen starken Streichen,

Bey tausenden gestreckt vor mir;

Stolz dacht ich mich als Ueberwinder

Ich war ein Kind, und wie die Kinder

Thun gar zu oft im Alter wir!

O meine Phantasie ist heftig,

Schon dazumahl war sie geschäftig,

Als ich noch meine Heerde trieb;

Itzt aber sieht sie andre Schlachten

Denkt die, die sich unsterblich machten,

Und den, der sich unsterblich schrieb!

Viertes Buch

Die Freunde, an Palemon, nach Herrn Gleims Abreise aus Berlin

(Im Heumonat 1761.)

O du! den mir mein Freund empfahl,

Gold ist nicht meiner Neigung Götze.

Ich rechne meiner Freunde Zahl,

So zähl ich größre Schätze.

Mir unumtauschbar ist ein Freund!

Mir darf kein Prinz den Fleiß belohnen:

Nur Sulzer werde nie mein Feind;

Ihn gäb ich nicht um Cronen.

Und jenen, der mir aus Berlin

Mehr als Gesänge noch entführte,

Wüßt ich dem Zepter vorzuziehn,

Der eine Welt regierte.

Und diesen, dem Apollo gab

Des Cäsars Dichter nachzuahmen,

Den tauscht mir keine Fürstin ab

Mit dem Durchlauchten Nahmen.

Auf keinen meiner Freunde läßt

Mein Herz den grossen Anspruch fahren.

Sie machen meines Lebens Rest

Zu lauter Jubel-Jahren.

Und du! so ganz für meine Wahl

Geschaffner Freund! vergönne

Daß ich bey Buchholz und bey Stahl,

Dich als ein Kleinod nenne.

Sechs Freunde! Welch ein Königreich

Giebt seinem Herrscher solch Vergnügen?

Elisabeth ist mir nicht gleich

Wenn Russen vor ihr liegen!

Sie wird gefürchtet, nicht geliebt;

Geehrt, doch nicht um ihrer willen.

Nein! um den Glanz der Sie umgiebt

Und um die Purpur-Hüllen!

Mir bleiben meine Freunde hold

Der Leyer wegen, die ich spiele;

Und weil ich minder für das Gold,

Als für die Freundschaft fühle.

Auf Palemons Flügel

(Den 20ten des Heumonats 1761.)

Wo war ich, als mit tausend Zungen

Die Göttin Harmonie im Flügel mir gesungen!

Mein Ohr vernahm, mein Herz zerschmolz.

Ihr Musen! mit Apollens ganzer Stärke,

Thut eure Schwester Wunderwerke

In diesem ausgehöhlten Holz!

Ihr singt mit unbelebtem Thone

Von Helden in dem Streit, vom König auf dem Throne,

Von Freundschaft, Liebe, Kuß und Wein.

Das Ohr, der Witz bewundern eure Scherze;

Sie aber nimmt des Menschen Herze,

Die ganze Seele nimmt sie ein

Jetzt thönt sie langsam; sanfte Trauer

Dringt schmeichelnd in die Brust, und mich ergreift ein Schauer,

Ein Gram, der Wollust bey sich führt.

Jetzt hebt sie sich. O! welch ein himmlisch Feuer

Empfind ich! So hat Orpheus Leyer

Mit zauberischer Kraft gerührt.

Welch eine Majestät! Wie prächtig

Ist ihr Geräusch! So wie entfernter Donner mächtig,

Und dennoch uns nicht furchtbar rollt.

Nun singt sie lieblich, wie ihr Nachtigallen

Wenn ihr durch hohen Thon gefallen,

Durch Seufzer uns entzücken wollt!

O Thonkunst! schwesterliche Schöne

Der Muse! welch ein Gott gab in die Erden-Söhne

Dich zu erfinden, den Verstand?

Nein dich hat nicht der Menschen Witz gebohren,

Du bist (für Weise, nicht für Thoren:)

Von dem Olymp herabgesandt!

Und du, fein ausgehöhlte Ceder,

Du Flügel! zaubere, wann nah an dir ein Spröder

Und ein zu stolzes Mädchen, stehn.

Dann sollst du die verschmähte Liebe rächen.

Der Jüngling soll durch Seufzer sprechen,

Das Mädchen fort zu weinen gehn!

Vorbitte wegen eines Nußbaums an Palemon

(Zu Magdeburg den 18ten des Herbstmonats 1761.)

Erheitre nicht des Garten-Hauses Wände,

Und fälle nicht, um einer Handbreit Raum,

Durch Eisen und durch zwey gedungne Hände,

Den schattigten Baum.

Selbst der Prophet, der Ninivens Verderben

Hartnäckig foderte, ganz Menschenfeind,

Hat einst, gerührt von einer Pflanze Sterben,

Den Kürbis beweint.

Und du, ganz Menschenfreund, du willst die Hiebe

Im hohen Baum? auf dessen Zweigen oft

Ein Vogel singt, der lockend, seiner Liebe

Befriedigung hofft?

Das willst du nicht. Denn wann auf weichem Sitze

Du wie ein Fürst, in selbst geschaffner Ruh

Dich hier verbirgst, dann decket vor der Hitze

Sein Schatten dich zu.

Er ist ein Herzog im Bezirk des Gartens.

Die Pyramiden-Bäume wuchsen nur

So durch die Kunst. Er spottete des Wartens,

Ihn zog die Natur!

O welch ein Leib! mit was für starken Gliedern

Versah sie ihn! So stand in Priams Stadt

Einst Hector unter allen seinen Brüdern,

Von Kampfe nicht matt.

Dein Baum, der Held, steht, wann der Frost dem Leben

Des Weinstocks und des Pfirsich-Baumes droht,

Dann steht er von Pomonens Schutz umgeben,

Nicht fürchtend den Tod.

Mit andern Trauben als der Weinstock träget

Prangt er im Herbst; und liefert seinem Herrn

Indem ein Holz ihn unbarmherzig schläget

Den lieblichen Kern,

Gewachsen in dem Umfang harter Schalen.

So liegt im schlechten Cörper oft versteckt

Ein Herz, nicht mit dem Glanze zu bezahlen

Der Mißgunst erweckt.

So hart wie sie, soll gegen fremde Lüste

Dein Mädchen seyn, für dich allein nur schön.

Weyh ihr den Baum, und sag einst: du Geküßte!

Dir ließ ich ihn stehn!

An Herrn Gleim.

Bey Besteigung des Spiegelberges ohnweit Halberstadt

(Zu Halberstadt den 26ten des Herbstmonaths 1761.)

Gieb mir die Hand! bald ist der Berg erstiegen;

Uns stürzt der Wagen, wenn er höher fährt

Komm Freund! Das grössere Vergnügen

Ist kleiner Mühe werth!

Wir schreiten fort. Die Diestel muß sich beugen.

So bringt ein Weiser, edel im Entschluß

Die Schwierigkeiten, die sich zeigen

Großmüthig unterm Fuß.

Mir klopft das Herz, bald hörst du seine Schläge

Ich athme schwer. Freund, ob ich zaudern will

Fragst du? – Steht denn auf ihrem Wege,

Die Tugend jemahls still?

Nun stehn wir oben. Siehe doch, mein lieber!

Das öde Thal ist noch nicht ohne Reiz;

Dem kleinen Goldbach[1] gegenüber

Sucht sich der Heerde Geiz

Am Fuß des Berges noch die magern Halmen

Des Grases, das im Frühlings Ueberfluß

Dort grünte. O, der singe Psalmen

Der Brod nicht suchen muß!

Doch wenig Brod bey Freunden deines gleichen

Bey innrer Ruh, ist lieblicher dem Gaum

Als Tafeln unzufriedner Reichen,

Als ihrer Freunde Traum.

Sieh doch, ein Völckchen Hühner! ruhig lagen

Im hohen welkgewordnen Grase sie.

Flieht nicht vor uns, wir Dichter jagen

Den frommen Vogel nie,

Der ohne Lippe mit dem Schnabel küssen

Die Gattin kann, von gleichgeschaffner Art.

Gott, den die Hügel hören müssen

Hat alles Fleisch gepaart.

Auch dich erschuf sein Wille nicht zum Feinde

Der Mädchen, aber keines bindet dich;

Du liebest zärtlich deine Freunde,

Als Freundin liebe mich!

Fußnoten

1 Der Goldbach fließt nah am Spiegelberge.

An Palemon

(Den 20ten des Herbstmonaths 1761.)

O Freund! was hilft, der Hoheit und des Geldes

Besitzer seyn, in dieser Welt,

Dem Sterblichen, der wie das Gras des Feldes

Hervorkömmt, wächset, welkt und niederfällt?

Im Ueberfluß und im Geräusch der Ehre

Bey Saitenspiel und Tänzen seyn,

Reizt nicht das Auge; nichts nimmt das Gehöre

Und den sonst nimmer satten Busen ein,

So bald von dem zerbrechlichen Gebäude

Ein Theil mit Schmerzen wird durchnagt.

Der kranke Mensch ists, der zur lauten Freude

Zum Scherz und Lachen: du bist Thorheit! sagt.

Der Reiche wühlt in seines Goldes Haufen:

Sein Abgott haucht nicht Leben ein.

Gesundheit oder Jahre noch zu kaufen

Dazu sind beyde Welten viel zu klein.

Das kranke Mädchen fodert auf ihr Lager

Den Spiegel, zittert und erschrickt

Wenn sie auf ihrer Wange, blaß und mager

Des Todes drohende Gestalt erblickt!

Den Jüngling wirft, trotz der belebten Glieder,

Trotz seines Muths im Angesicht,

Mit Riesen-Arm ein Fieber schnell danieder.

Witz, Jugend, Stärke, alles half ihm nicht!

Der Weitbezwinger! (Nationen krochen

Im Staub und horchten sein Geboth –)

Krank liegt er machtlos. O! sein Blick gebrochen

Befiehlt nicht mehr. Im Auge sitzt der Tod.

Der Weise, der vom Himmel, bis zur Erde

Vom Cederbaum zum kleinsten Kraut

Erkenntniß hat, fragt unter der Beschwerde

Nicht, ob der Ruhm ihm Ehren-Säulen baut?

Der, dem sein Schiff auf ungebahntem Meere

Viel Lasten Reichthums zugebracht,

Nimmt, wenn sein Eigenthum ganz China wäre

Nichts mit als nur die weisse Todten-Pracht.

Nichts folgt dem Grossen, der in vollem Glanze

Beneidet von dem Pöbel saß.

Dem Herrn des Gartens folgt kaum eine Pflanze,

Die irgend einer, der ihn nicht vergaß

Mit Thränen feuchtet, aus der Erde reisset.

Sie auf des Freundes Grab versetzt,

Und ewig ihre Blätter grünen heisset

Auf einem Staube, den er heilig schätzt!

O! fand mein Sulzer in des Gartens Raume

Nicht der Cypressen junge Zucht?

Wird sie auf jenem Grabe nicht zum Baume

Den oft ein Sohn, die Gräber denkend sucht?

Hinüber durch die hohe Sternen-Pforte

Der Ewigkeit, gieng er im Schlaf

Dem Vater, den mit seinem Vollmachts-Worte

Der Tod nicht ohne Zubereitung traf.

Du jung, beglückt und deinen Freunden wichtig

Sagst zu den Gütern dieser Welt:

Seyd mein Gebrauch; Ihr alle werdet nichtig

So bald des Lebens Vorhang niederfällt.

An Palemon, nach ihrer Zurückkunft aus Halberstadt

(Im Weinmonat 1761.)

Der du mit lachendem Auge,

Ansahst den stürzenden Flug

Zum Wagen, welcher mich eilig

Des Elbstrohms Ufer enttrug.

Freund, wüst' ich die lyrischen Thöne

Von Utz und Weißen gespielt,

Dann würd im süssem Gesange

Dir hörbar, was ich gefühlt,

Dort, bey dem Sänger, der feurig

Gesungen Schlachten und Sieg;

Bey dem, mit welchem ich hüpfend

Den Berg der Musen bestieg.

In dreyßig lächelnden Tagen

War mein Geschäfte die Lust.

Sanft brausend strömten Gesänge

Empor aus fühlender Brust.

Ach! wie ist alles vergänglich!

O unerbittlich Geschick!

Mit wiederkommenden Rädern,

Riß michs eilfertig zurück!

So reißt von jedem Vergnügen

Mich der starkarmichte Feind,

An einem künftigen Tage,

Und Klagen redet der Freund!

Mein Leben, schneller als Räder,

Eilt an das wartende Grab;

Da senken diese Gebeine

Acht Männer traurig hinab,

Und werfen hurtig ein jeder

Auf mich drey Hände voll Staub.

Da lieg ich unter dem Hügel,

Der Würmer ruhiger Raub,

Bis zehen tausend mahl tausend

Hochfahrende Wagen daher

Gekommen mit dem Erwecker,

Und Gluth verschlucket das Meer,

Und Himmel trotzende Berge

Staub werden, und die Natur

Aufhört den Wagen zu lenken,

Der schnell mit Tagen entfuhr!

An Palemon, der Spaziergang auf dem Fürstenwall

(Zu Magdeburg im kalten April 1762.)

Zu nackend, Freund! muß noch die Linde bleiben

Die ganz ihr grünes Kleid verlohr.

Rauh ist der Frühlings-Tag. Die kleinen Wurzeln treiben

Nicht junges Graß hervor.

Doch lieblich ist der Lustgang an der Elbe

Auf ihrer Oberfläche schwimmt

Die Sonne noch einmal, der an dem Luft-Gewölbe

Gott ihren Lauf bestimmt.

Ihr feyren bey dem ersten holden Blicke

Ein Fest, die Knaben mit dem Ball

Die nicht besorgt um Brod, und ihr zukünftig Glücke

Laut jauchzen auf dem Wall.

Dort stützt ein Mann, die lahmgebliebne Rechte

Und krumme Schenkel, an ein Holz.

Er schleicht und denkt sich noch das schreckliche Gefechte

Und ist auf Narben stolz.

O Freund! ein Weib trägt voller Eymer Lasten;

Sie steigt am Ufer auf, und keucht.

Ich leb im Ueberfluß, und ganze Tage fasten

Muß sie; und ach! vielleicht

Fiel in der Schlacht ihr bester Freund, und Kinder

Ein traurig Denkmahl! ließ er hier!

Nie macht die stille Nacht den Gram des Herzens minder

Er schlummert nicht in ihr!

Auch ich gieng einst in abgetragner Hülle,

Und Kinder stammelten um Brod.

Mit Seufzern unterbrach ich nächtlich meine Stille

Und träumte Morgen-Noth.

Jetzt denk ich oft zehn Frühlinge zurücke,

Und staune was mir wiederfährt

Mit vollem Herzen an; und eine Thrän im Blicke

Frägt; Himmel bin ichs werth?

An Palemon, an ihrem Geburtstage

Den 1ten des Christmonaths 1761.

O Freund! auf stürmischen Flügeln

Hochheulend über den Dohm[1]

Bringt der unfreundliche Nordwind

Mir meinen festlichen Tag.

Ich denk an stürmende Sorgen;

Vorüber brauseten sie.

So denkt der landende Schiffer

Im Hafen an den Orcan!

Mich fand der himmlischen einer

Am Tage meiner Geburt

Bedeckt mit Hüllen der Armuth.

Mitleidig sah er mich an,

Und sprach zum Vater der Menschen:

Herr über Leben und Glück!

Gieb diese niedrig gebohrne

In meinen leitenden Schutz;

Sie liegt im Schoosse des Kummers,

Tief decket schmähliger Staub

Die Ernstbefaltete Stirne

Von dir zum Denken gebaut!

Dein sey sie, sagte zum Engel

Der alles schaffende Gott.

Da ward mir eine der Musen

Und diese Leyer gebracht,

Auf der ich festliche Hymnen

Des Helden Friedrichs Lob,

Die Tugend, heilige Freundschaft

Und sanfte Liebe gespielt!

Du hörest meine Gesänge:

O Freund! ich singe noch heut

Dem, der von Menschen Gehorsam,

Und Hecatomben nicht, heischt.

Ich komm' und trage dem Winter

Zum Trotz, auf klopfender Brust

Den Strauß von grünenden Lorbeeren;

Zwo Mädchen wanden ihn mir!

Du aber rufe den Diener

Geschäftger sahe Horaz

Nicht den einschenkenden Knaben

Mit Becherreichender Hand.

Ruf ihn. Er bringe die Flasche

Voll von zehnjährigem Wein

Gereift im Lande, das Frieden

Fleht, von Brittanniens Thron.

Er kränzt den Becher mit Blumen

Geraubt der armen Natur.

Genannt wird Tyrsis und Sulzer,

Und wer dich kennet und liebt.

Fußnoten

1 Palemons Haus, in welchem dieses geschrieben ward, ist nah an der Dohmkirche zu Magdeburg belegen.

An Herrn Gleim, am Tage der Geburt eines Menschenfreundes

(Zu Halberstadt den 22ten des Hornungs 1762.)

Läßt die Natur aus ihrer Hand

Erobrer gehn, o dann bebt schauervoll die Erde

Erwartend, daß auf manches Land

Tod und Verwüstung kommen werde!

Wenn ein zukünftiger Tyrann

Grimm aus dem Auge weint, das kaum sich aufgeschlossen

Dann sehen Engel weinend an

Der Hölle jungen Bundsgenossen.

Der Sonnen Antlitz wird entfärbt

Wenn sie den Heuchler sieht, dem Gift im Blute schleichet

Der künftig mit dem Hauch verderbt,

Wenn er als Freund die Hände reichet.

Bey der Geburt des Wuchrers lacht

Der Geiz, und schreckt mit Hohn die Wollust von der Wiege

Und giebt mit schielen Blicken acht

Wo Gold für seine Hände liege?

Den Dummkopf drückt die Trägheit an

Mit weichem Arm und spricht bey seiner ersten Thräne:

Sey ruhig werd ein fetter Mann,

Und über Glück und Unglück gähne!

Der Neidische kommt auf die Welt

Mit Blicken um sich her als wollt er trotzig wissen:

Warums der Mutter noch gefällt

Den Vater mehr als ihn zu küssen!

O Muse, frag die Gottheit nicht

Warum sie alle die herab zur Erde schickte

Nein singe nur: Wem Sonnen-Licht

Der Tugend, aus den Augen blickte!

Die Luft ward harten Eises Zwang,

Der Winter schickte sich dem Frühling auszuweichen,

Da Spiegel der Natur entdrang

Um ihr an Gütigkeit zu gleichen!

Ganz sanft war er gemacht von ihr,

Sein Schutzgeist lächelte lobsprechendes Vergnügen

Er sahe besser noch, als wir

Den Menschen-Freund in allen Zügen!

So wie er ist, ließ ihn hervor

Die fröliche Natur aus ihren Meister Händen

Und sagte: sein gefällig Ohr

Wird sich zur Freundes Muse wenden.

O Gleim ward nicht dein Saytenspiel

Bespannet vom Apoll im Kriegerdampf verlohren,

So werde Lied, so sey Gefühl

Am Tage welcher ihn gebohren!

Was hör ich? süsser Saiten-Klang

Dringt in mein Herze tief, vom Himmel wird gerufen:

»Das Glück begleitet Spiegels Gang,

Bis auf des Alters höchste Stuffen.«

Der Schlaf, an Herrn Gleim, als er sagte, daß er immer gut schliefe, und sie gebethen wurde, dem Schlaf ein Lied zu singen

Den 2ten April 1762.

Die stille Nacht streut ihre Schlummerkörner

Auf den, der mit dem Pfluge zog,

Und in ein krummes Joch, trotz stolz gewachsaer Hörner

Des Stieres Nacken bog!

Der Wanderer wirft seine müden Glieder

Auf unbepfühlte Lagerstatt;

Und ruhet königlich, wenn auf ihn sein Gefieder

Der Schlaf verbreitet hat.

Freund, von Olymp versenden ihn die Götter

Sie wachen über ihre Welt,

Wenn er so sanft herab, wie weiche Rosenblätter

Auf deine Augen fällt.

Er träufelt Balsam in die Seele nieder,

Die ganz des Tages Last gefühlt.

So wird das welke Graß nach heisser Sonne wieder

Vom Abendthau gekühlt!

O er besucht mit Träumen künftger Erndte

Den, welcher Weitzen ausgeklopft;

Und flieht den reichen Mann der künstlich schwelgen lernte,

Und Speis' auf Speise stopft!

Er flattert von dem Auge des Gecrönten,

Der, an das Kriegesschild gestützt,

Da stehet, und sein Land vor dem unausgesöhnten

Ergrimmten Feinde schützt!

Der Geitzige verwachet sich zur Strafe

Und fürchtet seines Götzen Raub

Der weise Monadist entreisset sich dem Schlafe

Und theilet Sonnenstaub.

Von dir, o Freund, ist nie der Schlaf gewichen

Als wenn du hast nach Mitternacht

Voll Patrioten-Ernst den grösten Held verglichen

Mit Herculs Kämpfer-Macht.

Noch schlummerst du gleich zärtlichen Entzückten

In sanfter Ruh; so, wie zur Zeit,

Da Liebes-Götter dich mit Veilchen, die sie pflückten,

Geworfen und bestreut;

Und Phöbus dir von dem Parnaß hernieder

Drey Musen an die Wiege gab!

Sie sangen dich in Schlaf, und wehrten dir durch Lieder

Den schweren Traum-Gott ab!

An Palemon, als Herr Oeser das Bild der Dichterin entworfen hatte

(Den 16ten des Christmonaths 1761.)

O Freund! Der Mahler? Gefunden

Hat er im Auge mein Herz.

Er fand mit spähendem Blicke

Den Geist, und zeichnete ihn.

Die sanft empfindende Seele

Entwarf sein Pinsel, und nicht

Den Mund, die Wange, das Lächeln

Dir ohne Reize bekannt!

O dies zu schöne Gemählde

Seh ich und kenne das Bild

Von der unsterblichen Freundin

Die in mir denket, und fühlt.

Mir von den Göttern gesendet

Ward sie, und lange verkannt

Rief ihr aufstrebender Hunger

Nicht Brod, nein Freunde für sich.

Gefunden hab ich euch endlich

Ihr von der Seele gewünscht.

Wer ihre Freude will kennen,

Der komm und sehe mein Bild!

Sie sitzt in schönstem Erstaunen

Und denkt nicht Ehre, nicht Gold;

Freund! ihre Götter auf Erden

Denkt sie, und denket auch dich!

Da wo die Musen und Weisheit

Dir lächeln, stelle sie hin;

Und nenn' einst deiner Geliebten,

Die auf der Schulter dir liegt,

Nenn ihr den zaubernden Künstler

Und sprich: Das singende Weib

War arm an äusserer Reizung

Und reich an süssem Gefühl;

Mit zart geschaffenem Herzen

Ward sie einst Sapho genannt;

Ihr waren Musen gefällig,

Und sie war Freunden getreu.

An den Herrn Music-Director Rolle,
über die Cantate des Friedens-Festes

1762.

Die Musen alle sind zu wenig

Ein Lied zu singen so voll Pracht!

Dein: Jauchzet Gott, denn er ist König!

Drang tief in mich mit Gottes Macht.

Im Tempel horchten alle Frommen.

Der ganze Himmel, dachten sie,

Rauscht itzt, und wird hernieder kommen,

Mit Majestät und Harmonie!

Entzückung fühlten alle Seelen,

Als nähm ein säuselnder Zephyr

Das schönste Lied von Philomelen

In seinen Mund, und brächt es dir.

Und du mit zaubrischen Verbreiten

Belebetest im Augenblick

Das Lied auf mehr als tausend Saiten

Und sängst es in den Hayn zurück!

An Palemon, zu seinem Geburtstage

1762.

O du! den die Natur zusammen setzte

Von Zärtlichkeit und von Verstand

Dir lächle dieser Tag, der vormahls sich ergötzte

Als er dich anzublicken fand.

Er kommt geschmückt mit goldnem Sonnenkleide,

Ist lauter Blumen-Cranz, und sieht

Dein Antlitz weggewandt von einer Welt voll Freude

Und fragt dich, wo dein Frühling blüht?

Dort an der Spree, wo sanft getriebne Wellen

Still und verschwiegen sind wie du

Blüht jugendlich dein Lenz und volle Rosen schwellen

Auf Lippen deinen Wünschen zu.

Dort wandelt sie, zu der du hingerissen

Von ewig starken Banden flogst,

Und alle die das Herz sonst auszuforschen wissen

Mit unbeflammtem Blick belogst.

Die Liebe saß verdeckt in deiner Seele,

Und, Freund! bey ihr beschwör ich dich

Wie man Empfindungen tief in der Brust verheele

Dies nachzuahmen, lehre mich!

Auch lehr ein Gott mich deine Liebe singen

Wenn Mond und Sterne niedersehn,

Wenn Hymen über dir wird seine Fackel schwingen,

Und Abend-Lüfte Kühlung wehn.

An Denselben

Freund! zürne mit einem stillzankendem Blick

Am Tage deiner Geburt

Die Leyer voll dumpfichter Thöne zurück

Und horch die Stimme der Braut.

Sie mahlte, die Feder in Flammen getaucht

Ihr sonst verschwiegen Gefühl

Gluth wird vom redenden Blatte gehaucht

In dein eröfnetes Herz.

Du hörest Geräusche! – So flüstert umher

Durch Palmen-Bäume der West;

So murmelt der Bienen fortschwärmendes Heer,

So rauscht durch Blumen ein Bach.

Sie sandte Gedanken zu tausenden dir

Und jeder wurde zu Mund.

Vor einem Wunsche geseufzet von ihr

Staunt meine Muse zurück.

Eine kranke Braut an ihren Geliebten

O du! an den ich täglich eine Menge

Klagvoller Seufzer abgesandt,

Miß mein Gefühl nicht nach des Briefes Länge,

Ihn schrieb die zitternde Hand.

Des Fiebers Gluth, empor ins Haupt gestiegen,

Fraß den Gedanken, ehe er sich

Entwickelte, da wo Gedanken liegen

In der Empfindung für dich!

So sengt in heissen unbewölkten Tagen

Die Mittags-Sonne Blumen ab,

Die halb verhüllt noch in der Knospe lagen.

So fliehen Blätter herab

Vom Lindenbaum, wenn vor den Ungewittern,

Der losgelaßne Sturm ihn schwenkt,

Und einen Gott mit unterdrücktem Zittern

Der Sünder fühlet und denkt.

O du Geliebter! ahnde nicht mein Schweigen;

Gezwungne Sünden räche nicht!

Gieb mir, gieb mir oft deiner Liebe Zeugen.

Das harte Siegel zerbricht

Von meinem Kuß, der heftig aufgedrücket

Von Lippen wird, die geizig dich

Erwarten, Freund! wie werd ich dann entzücket!

An deine heften sie sich;

Und rednerisch wird unter tausend Küssen

Mein Herz, mit Wollust vollgetränkt,

Dir süsse Nahmen herzustammeln wissen,

Die Sapho selber nicht denkt.

Klagelied
über den Tod eines Canarien-Vogels

(Zu Magdeburg 1761.)

Du Sänger, aus dem Lande

Das feinen Zucker zeugt,

Erstarrt liegst du im Sande,

Und deine Kehle schweigt!

Dir klopfte viele Tage

Mit ungestümem Schmerz

Und wiederhohltem Schlage

Der Tod aus kleine Herz!

In tiefer Todes-Stille

Befand dein Häuschen sich,

Daß, auch der kleinste Wille,

Zum Singen dir entwich.

Mit kläglichem Geschreye

Im andern Bauer rief

Dich deines Freundes Treue,

Wenn früh noch alles schlief.

Du starbst, geliebter Kleiner,

Von deiner Frau beklagt!

Da von den Vögeln keiner

Nach deinem Grabe fragt,

Da weint sie bittre Zähren,

Zu kostbar, Vogel, dir!

Wenn Würmer mich verzehren,

Weint sie auch über mir.

Auf meine Asche nieder

Weint meiner Freunde Leid;

Sie klagen meine Lieder

Mein Herz voll Zärtlichkeit.

Ich singe, wie du sangest

Nach täglichem Gebrauch,

Und was du itzt erlangest,

Erlang ich künftig auch.

Den Staub auf dich gebreitet,

Wirft man auch über mich,

Mein Grab, mehr ausgeweitet

Als deines, öfnet sich

Den Cörper zu empfangen,

Den jetzt ein Geist belebt,

Der sehnlich mit Verlangen,

In mir nach Ruhe strebt.

Bey deiner Körner Essen

Und Wasser, hüpftest du;

Viel wird mir zugemessen:

Ich fordre mehr dazu.

Das Glück, das ich schon habe,

Ist meinem Geist zu klein.

Für ihn muß überm Grabe

Mehr Glück, mehr Ruhe seyn.

Lied der Frölichkeit

im Brachmonath 1762.

Den Musen hold und treu

Heiß ich den Gram vorbey

Vor meinem Herzen fliehn

Hin nach dem stolzen Wien!

Da tödt er jede Lust

In böser Räthe Brust;

Und den, der andrer Glück

Besieht mit finstern Blick,

Und den, der Geld bewacht,

Den quäl er Tag und Nacht!

Die Furcht, die Traurigkeit,

Den Kummer um die Zeit,

Die morgen kommen soll.

Vertreib du mir, Apoll!

Mir gieb dein Saitenspiel

Den Freunden gieb Gefühl

Der klugen Welt Gehör;

Dann heisch ich mir nichts mehr

Als nächtlich sanfte Ruh[1]

Vom Vater Zeus dazu.

Mein ist kein Winkel Land

Und keine Traubenwand;

Des Hagels Schlag zerbricht

Mir Baum und Weinstock nicht;

Vor meinen Thoren rollt

Kein Wagen, der auf Gold

Und abgestiegne Pracht

Den Pöbel gaffen macht;

Auch steiget in mein Haus

Kein falscher Freund daraus.

Du Bruder von dem May

Becränzter Monath sey

Mit deinen Rosen mein

Streu sie um unsern Wein!

Die jüngsten, die du hast

Gieb mir für Wirth[2] und Gast[3]

Becränzet sey ihr Haupt

Ihr Becher sey belaubt,

Mit Epheu, der verliebt

Den nahen Baum umgiebt!

Hier find uns noch der Mond,

Und wenn sein Creyß bewohnt,

In seiner größten Stadt

Auch Musenkinder hat;

So laden wir sie ein,

Sie sollen Zeugen seyn:

Wir trinken Friedrichs Sieg

Das Ende von dem Krieg,

Und wollen, daß Apoll

Selbst mit uns trinken soll!

Fußnoten

1 Die Dichterin hatte über schlaflose Nächte geklaget.

2 Herr Ramler.

3 Herr Gleim.

Klagen einer Braut an ihre Nachtigall

Im Wintermonath 1761.

Du Sängerin geheimer Klagen,

Geliebte Nachtigall! du singst;

Ach, laß dir meinen Kummer sagen,

Daß du ihn in Gesänge bringst!

Ach, klage den, der mir entzogen

Mit allen meinen Freuden ist!

Dein Liebling ist dir auch entflogen,

Um welchen du so traurig bist!

Mein Liebling, den ich siebzehn Erndten

Gekannt, gewünscht, gehofft, geliebt,

Ach, der ist unter den Entfernten

Da, wo Gefahr das Zelt umgiebt!

Wo gegenüber Feinde wohnen,

Und wo der fürchterliche Tod,

Mit starkem Donner der Canonen,

Dem Glücke meines Lebens droht!

Du kluger Vogel! siehst zu weilen

Mich traurig an, als wollt in dir

Dein Herz den Kummer mit mir theilen;

O fühl ihn doch, und singe mir!

Sieh, was auf meiner blassen Wange

Die Thräne der Empfindung spricht:

»So klagt im traurigsten Gesange,

Ein Dichter bey den Gräbern nicht!«

Ich weine nicht des Freundes Zähre,

Ich ächze Klagen einer Braut,

Die, wenn ihr Freund gefallen wäre,

Den Gräbern ihren Schmerz vertraut.

Den ganzen Tag hör' ich das Knallen

Des Treffens, und mein Traum bey Nacht

Zeigt mir die Menschen, wie sie fallen,

So fällt mein Treuster in der Schlacht!

O! da sinkt neben seiner Leiche

Die zärtliche verlaßne Braut!

»Krieg, tödte mich mit einem Streiche!«

So stöhnt ihr letzter Seufzer laut.

Sie stirbt, doch nein, sie wacht mit Schrecken

Vom schweren Traum zu klagen auf;

Gram schläft in ihr, Gram kommt sie wecken;

So ängstlich ist ihr Lebenslauf!

Du Vogel hilf ihr klagend singen!

Misch in die Thöne Wehmuth ein;

Wird mir mein Glück der Friede bringen,

Dann soll dein Lied frohlockend seyn!

Klagen eines unglücklichen Verliebten

Flieht ihr Freuden, weicht ihr Scherze,

Du Gesellschaft, Saitenspiel und Tanz;

Nichts ergötzt mein traurig Herze,

Weiche, beste Welt, mit deinem Glanz!

Ewig will ich klagen

Und von meinen Tagen

Soll nicht einer aufgeheitert seyn.

Ach ich will für nichts empfinden,

Als für meine Pein!

In den wildesten Gebüschen

Will ich mit verscheuchten Hirschen gehn,

Und wo giftge Schlangen zischen

Will ich stolz den Tod erwartend stehn!

Einsam will ich irren

Melancholisch girren

Wie des Turteltäubchens Gatte thut;

Dem der Habicht sein Vergnügen

Nahm, mit Räuberwuth.

Da, wo nie ein Thau gefallen,

Wo noch nie ein Mädchen ward geküßt.

Wo kein Lied der Nachtigallen,

Und kein Schäfer-Rohr zu hören ist,

Da, wo mitternächtig

Schwarz und schröcklich prächtig

Nur die Furcht ihr ewig Wohnhaus hat,

In der Wüste will ich taumeln,

Meines Lebens satt.

Sapho an Amor

Sohn Cytherens, kleiner Weltbezwinger!

Welch ein Schmerz durchtobte deinen Finger

Von dem Stich der Honigträgerin!

O empfind ihn noch, wie Schlangenbisse

Und dann denke, was ich leiden müsse,

Da ich wund von deinem Pfeile bin!

Nicht im Finger, nicht in weichen Backen,

Oder in dem hartgenervten Nacken,

Nein im Herzen fühl ich deinen Schuß!

Ach du hast den Pfeil mit Gift bestrichen,

Tausend Pfeile fühl ich in den Stichen,

Welche machen, daß ich seufzen muß!

Habe Mitleid! Nimm itzt deinen Köcher,

Göttern ziemet ja das Amt der Rächer

Und dein Bogen ist zur Rache stark!

Eile, räche mich! ach! Amor eile

Nicht allein die Spitze von dem Pfeile,

Gluth in mir verzehret Blut und Mark!

Jener Phaon mit den feuervollen

Schwarzen Augen, die mich tödten wollen

Und mit einem Munde rosenweich,

Findet Wollust in der Kunst zu quälen.

Zwölf betrübte Tage muß ich zählen

Jeder ist den Erndte-Tagen gleich.

O du kennst die Thäler, wo er gehet,

Dort, wo deiner Mutter Bildniß stehet

In dem Palmen-Hayn, da wandelt er!

Such ihn unter dickbelaubten Eichen,

Und will er zu Rosenhecken weichen,

Flattre um ihn, wie ein Vogel her,

Hurtig ist er, gleich den jungen Rehen!

Aber bleibt er an dem Wasser stehen,

Wo der weiche Klee am Ufer grünt;

Dann erinnre dich, was ich gelitten,

Spann den Bogen, faß ihn in der Mitten,

Triff die Stelle, die den Pfeil verdient!

In sein Herz, noch kälter als die Schollen,

Die dem Blick der Sonne trotzen wollen,

Amor, in sein Herze ziele du.

Dann wird ihm die tiefe Wunde schmerzen,

Und er eilt mit halb zerschmolznem Herzen

Reue fühlend meinen Armen zu.

Vermischte Gedichte

Erstes Buch

An den Prinzen von Preussen, als von dem Nutzen der Geschichte gesprochen wurde

Prinz! die Geschichte mahlt den Menschen und den Held,

Den König und die Unterthanen;

Sie lehret dich von Rom, wie unter seine Fahnen

Es niederwarf die ganze Welt;

Sie zeigt dir Griechenland die Siegerhand erheben

Und nachbarlichem Volk als Herr Gesetze geben;

Bald aber wiederum durch niedern Geiz empört

Von eignem Volk bekrieget und zerstört;

Und endlich siehest du Rom von dem Throne werfen,

Ganz Griechenland zerrissen seyn;

Du siehst der Dinge Wechsel ein,

Um den Verstand in dir zu schärfen.

Stolz, Herrschsucht, Ehrgeiz, Tyranney,

War Ursach von der Thronen Falle.

Daß Pyrrhus groß gewesen sey,

Beweisen seine Thaten alle:

Jedoch, um grösser noch zu seyn,

Zog er vor eine Stadt, sprang über ihre Mauer,

Aus Ruhmsucht ward ihm nicht des Würgens Arbeit sauer;

Von einem Dache flog ein Stein,

Dem Menschen-Würger ins Genicke,

Aus runzlichter verdorrter Weiberhand;

Er fiel, und starb, verspottet von dem Glücke!

Du aber Hoffnung für das Land,

Sey deines Volkes Lust, die Zierde deines Sitzes!

Und wenn dein Nachbar dirs vergönnt;

So führ ein friedlich Regiment,

Das majestätisch ist, ohn die Gewalt des Blitzes,

Der um den König her im Felde schrecklich fährt,

Wenn er mit hunderten sich gegen tausend wehrt!

Klagen und Bitte, dem Königlichen Feldherrn Herzog Ferdinand gesungen auf dem Schutt des Gotteshauses zu Elbingerode am Harz

(Im August 1762.)

Held! der in tapfrer Hand verdeckte Keile trägt,

Biß schlangenförmig hin und wieder

Sein Blitz die Luft durchfährt, und schnell zur Erde nieder

Des stolzen Frankreichs Fahnen schlägt.

O Sieger! heiß Dein Heer, heiß Deinen Donner schweigen,

Nur einen Augenblick verweil und merk auf mich;

Und, unter frischen Lorbeerzweigen

Zu mir herunter neige sich

Dein offnes Ohr, und höre Klagen!

Auf einem Schutte sing ich Dir,

Unaufgeräumt, unabgetragen;

Ein Tempel Gottes war er einst.

O Du, der Du nach jedem Siege

Die Thräne der Erbarmung weinst,

Und menschlich fühlst im wilden Kriege;

Empfinde dieser kleinen Stadt

Zu schwer gewordnen Gram, und höre

Mich, wegen unsers Gottes Ehre,

Der prächtig hier gewohnet hat,

Als von den Umfang hoher Bühnen

Sein Lobgesang erscholl, und festlich am Altar

Der ganz mit Gold bezogen war,

Die Priester standen, dem zu dienen

Der Deine grosse Seele liebt,

Und in die Flucht vor Dir, des Feindes Haufen giebt!

In seinem Namen darf ich kühn Dein Herz beschwören

Bis es auf diesen Aschenhügel blickt,

Der übrig blieb, als Glut das Heiligthum verzehren

In einer Stunde kam[1] und bey dem Schutt gebückt

Der arme Bürgerstand, den itzt der Krieg erdrückt;

Nichts blieb ihm übrig, als nur schlecht bedecktes Leben,

Nicht möglich ist ihm aus dem Staub

Das Gotteshaus empor zu heben;

Sein Brod, von schwerem Fleiß ihm vor den Mund gegeben,

Ward oft des schnell zurück gekommnen Feindes Raub,

Der auch den allerletzten Bissen

Mit Drohung, und mit Fluch ihm aus der Hand gerissen,

Und taub bey seinen Klagen blieb,

Ganz ohne menschliches Gefühle,

Nur Spott mit seinen Thränen trieb,

Und drohend nannte den Bellisle,

Den vormals mit getreuer Hand

Die Stadt gefangen nahm, und zu Georgens Füssen

Als Krieges-Opfer ihn gesandt:[2]

Dis wollt er nun zu rächen wissen,

Drum hat er seinen Blick in jene Zeit gewandt,

Und grimmiger gehäuft der armen Bürger Plagen,

Die, ganz betäubt von Gram, des Feindes Trotz und Spott,

Dem höchsten Richter, ihrem Gott,

In einem Bretterhause klagen.

O Held, o Menschenfreund! wenn in des Winters Tagen

Vom Harzgebürg die rauhe Luft

Herabstürmt an die dünnen Wände,

Dann zittern dieses Volkes Hände,

Das hier versammlet ist, und laut zum Himmel ruft:

Laß Dich bewegen seine Zähre,

Und gieb nur einen Wink, so wird bey Deinem Heere

Gesammlet zu dem Bau, daß er von statten geh.

Der edelmüthige und gut geherzte Britte

Giebt reichlich, wird belohnt von Gott, der auf der See

Die Flotten Albions heißt unumschränkt regieren,

Und ihre Feinde schreckt, daß sie den Muth verlieren,

Und Insuln giebt in ihre Hand.

Herr! durch das Lächeln Deiner Blicke,

Wird jedes Herz mir zugewandt.

Mein ist die Wohlthat, mein das Glücke,

Das den Bedrängten wiederfährt,

Und meine Seele weinet Freuden,

Wenn Deine Fürstenhuld der armen Stadt gewährt

Ihr Bethhaus besser einzukleiden,

Und Glocken auf den Thurn zu ziehn.

O tausend Herzen werden glühn,

Für Dich Gelübde thun, sich über Dich ergötzen;

Und tief in ertzne Tafeln ätzen

Wird ihre Pflicht mit Künstler Hand:

»Der Feldherr Friederichs, der grosse Ferdinand

Ließ diesen Altar baun, und diese Pfeiler setzen.«

Fußnoten

1 Die Hannöversche Stadt Elbingerode wurde im Jahr 1759 fast gänzlich in die Asche gelegt.

2 Es ist bekannt, daß im Jahr 1744 der französische Minister Herzog von Bellisle an diesem Orte gefangen genommen wurde.

Erinnerung und Fragen an die Königin

(Im August 1762.)

Vergieb, o Königin! Mein Herz entschliesset sich,

Kommt vor Dein Angesicht getreten,

Verschlinget Deinen Blick, wird kühn und fraget Dich:

Hat schon Dein grosses Herz für mich,

Den Bruder und den Held gebethen?[1]

Hast Du mein Lied an Ferdinand

In Deinen Brief gehüllt, und also fortgesandt?

Darf ich der armen Bergstadt sagen,

Daß Deine Seele, Königin!

Gerühret sey von ihren Klagen?

Verzeyhst Du mir, daß ich verwegen bin,

Halb ungeduldig Dich zu fragen?

Ach siehe doch, der Herbst entflieht mit kürzern Tagen

Allzugeschwind, und bald verhüllt

Die Sonne sich, mit kalter Wolke!

Wenn denn der rauhe Nord vom Harzgebürge brüllt;

Dann machet er dem armen Volke

Das in dem Bretterhause sitzt,

Die Glieder kalt und starr, daß frommer Andacht Feuer

Kaum noch des Hörers Herz erhitzt.

Frau, ich beschwöre Dich bey allem, was Dir theuer

In Deines Herzens Augen jemals war!

Bey Friedrichs Leben! bey dem Leben

Des Prinzen, der nach Ruhm zu streben,

Nicht achtet Kugeln und Gefahr!

Und bey dem Frieden, den das Jahr

Das wir erwarten mit sich bringet!

Bey jeder Heldenthat, die Deinem Ferdinand

Wenn er sie unternimmt, gelinget!

Verschaffe, daß von seiner Hand

Das Haus gebauet wird zu unsers Gottes Preise!

Es bringt dem Helden grössern Ruhm,

Als wenn ein Sieg ihn schmückt mit frischem Lorbeerreise.

Dein Bildniß soll das Heiligthum

An einem hohen Pfeiler schmücken;

Und wenn die Kinder einst neugierig es beblicken,

Denn lobt der Mutter Mund noch Ferdinandens That,

Und rühmt die Königin, die ihren Bruder bath.

Fußnoten

1 Die Dichterin hatte sich unterstanden, vorstehende Klagen und Bitte der Königin Majestät zu überreichen, mit Bitte, solche in einem Brief an des Herzog Ferdinands Durchl. mit einzuschliessen, und mit gnädigster Empfehlung zu begleiten; die großmüthige Königin hatte ihr deßfalls ihr Wort gegeben; hier untersteht sich die Dichterin, sie daran zu erinnern, und man weiß, daß sie mit Gewährung ihrer Bitten von der grossen Königin sowol, als von dem grossen Feldherrn belohnet wurde.

Vorbitte für einer armen Witwe an das Dohmcapitul zu Halberstadt

Seyd mir gegrüßt, ihr Herren von dem Dohm!

Ehrwürdiger, als ehedem zu Rom,

Der Consul und Senat die Völker auszurüsten

Ins Capitol geeilt, um Nachbarn zu verwüsten;

Seyd mir gesegneter, als Herren zu Paris,

Die Ludewig versammlen ließ,

Im grossen Parlament, um alles Volk zu schätzen,

Den Krieg mit Nachdruck fortzusetzen;

Heil sey euch! mehr, als in dem kalten Norden

Den Ständen, die gemacht, daß Friedrichs naher Freund

In seiner Schwester Arm, ein Feind

Trotz seines Herzens ist geworden;

Ich grüß euch mit dem besten Gruß,

Der einem Menschen-Freund gebühret;

Und meine Muse bringt vor euch ein Weib geführet,

Vom Grabe hergewankt, worauf sie weinen muß.

Ihr Mann war euer Syndicus!

Er starb im Sommer seiner Jahre,

Noch langes Leben sah' aus seinem Angesicht;

Ihn brach der Tod, wie Sturm die grade Tanne bricht,

Er fiel! die Wittwe raufte nicht,

Bey seiner ihr zu frühen Bahre

Aus tobendem Gefühl die Haare,

Sie schlug sich nicht an ihre Brust;

Nein, von zu grossen Schmerz durchdrungen

War sie erstarrt, sich selber nicht bewußt,

Denn ihr Verlust war nicht mit Zungen

Genug zu klagen, ach! die stumme Traurigkeit

Ward noch von Dichtern nicht gesungen,

Von Rednern nicht gesagt. Sie ist ein nagend Leid

Und bricht gewaltiger hervor nach kurzer Zeit;

Sie strömt in ganzer Thränen-Quelle,

Die je ein Auge weinen kann;

Ein nahmenloser Gram liegt vor dem todten Mann

Am Herzen dieser Frau. Er wird ihr Schlafgeselle;

Der Mangel sitzt auf ihrer Schwelle;

Ihn, und acht Kinder sieht sie an,

So bald die Sonne blickt, die eher noch erscheinet,

Als diese Mutter Brodt für ihre Kinder hat.

Sie netzt den Flachs, indem sie weinet,

Spinnt, und verkauft das Garn dem Händler in der Stadt.

O der Verdienst macht kaum zween kleine Magen satt!

Er kleidet nicht den Sohn, den noch auf ihren Armen

Die Amme tragen muß. Er fodert das Erbarmen

Mit stammelnder Gewalt von dem, der fühlen kann.

Seht dies verlaßne Kind, seht diese Mutter an,

Und gebt ihr einen Theil von dem, was der erworben

Der euch gedient, und ihr zu bald gestorben!

Ihr thuts, ihr seht herab, als wie der Menschenfreund,

Ein Engel niedersieht, wenn der Verlaß'ne weint.

An den Freyherrn von Kottwitz, als er ihr Gemählde zeigte, und sie fragte, ob die Blumenstücke nicht schön wären?

Ja, sie sind schön, die bunten Blumenstücke!

Betrügerisch für unsre Blicke,

Wird meine Hand verführt, daß sie nach einer langt,

Die wie die schönste Blum in deinem Garten prangt!

Doch schöner sind für mich die Stücke der Geschichte:

Da stirbt auf Alexanders Angesichte

Der Ehrgeiz, den der Held in seiner Brust verbarg;

Da sieht sein Auge starr, gleich halb verloschnen Kohlen,

Die um ihn stehen, an; Er, der der Welt befohlen,

Stirbt, und erobert einen Sarg.

Sein Arzt kniet neben ihm, und fühlt mit seiner Rechten

Das Herz des Kriegers, dem der Tod schon Stösse giebt,

Die Linke fühlt den Puls, und Alexanders Knechten

Verkündiget der Blick des Arztes zu betrübt

Des Weltbezwingers letzte Stunde;

Laut klagt ihr Herz in ihrem Munde,

Und Gram auf ihre Stirn gewolket, breitet sich;

Das ganze Haus, bis auf die Hunde,

Steht angstvoll, heulet jämmerlich!

Zu des Erobrers Haupt, auf einem Tische, liegen

Sein Helm, sein Panzer, und sein Schild,

Bemahlt mit Furien; sein Schwerdt, gewohnt zu siegen,

Nutzt ihm nicht mehr, er muß dem Tod itzt unterliegen;

Wie bin ich, seufzet er, der Nichtigkeit ihr Bild?

Ein Gott, und einer von des Todes Unterthanen?

Und stirbt, beströmt mit Thränen von Roxanen.

O du, mein Vater,[1] sprich, ob dich dies Bild nicht rührt,

Mehr, als ein Stück mit Pracht des Frühlings ausgeziert?

Und, o! sieh jenes noch! da lieget auf dem Schoosse

Der Schönen, die er liebt; ein Held!

Sein lockigt Haar, das weich auf seine Schultern fällt,

Ist schön; doch grössern Reiz enthält

Sein blaues Auge, das die grosse

Und feuervolle Seele zeigt,

Die zärtlich und betrübt itzt in das Auge steigt!

Aus Seufzern soll er Worte sammeln,

Um seinen Abschied herzustammeln;

Wehmüthig reichet er sein Bildniß schön gemahlt,

Der Angebetheten, die, wie Aurora strahlt;

Allein, an statt das Bild zu nehmen,

Greift sie nach Rosen, die ein Liebes-Gott ihr reicht;

Die Stolze! Vater ja, sie sollte sich nur schämen!

Ein Held liegt da vor ihr, von Zärtlichkeit erweicht,

Und sie allein ist Stein, und kann ihm wiederstreben,

Und sie allein wird nicht erweicht?

Ach Vater zürne doch! sie spottet! ja! vielleicht

Will sie dem armen Held, dem sie das Herz erweicht,

Die Rose zur Erquickung geben!

Zu ihrer Rechten stürzt ein Wasserfall, und schilt

Laut murmelnd, daß sie so die Zärtlichkeit vergilt,

Ihm gegenüber stehn zwey Krieger, und es scheinet,

Als ob ihr Herz mitleidig weinet;

Voll ritterlicher Treu begleiteten sie ihn

Auf seiner Heldenbahn, nun soll er weiter ziehn;

Welch einen Schmerz fühlt er! ach! Sie soll er verlassen?

Die Grausame! sie bleibet kalt?

O welch ein böses Weib! ich muß, ich muß sie hassen,

Und wäre sie, wie Venus, von Gestalt!

Fußnoten

1 Die Dichterin nennt den Freyherrn von Kottwitz wegen der ihr erzeigten Wohlthaten, ihren Vater.

An den Dohmdechant Freyherrn von Spiegel, zum Diesenberg, als er gesagt hatte, daß er schlaflose Nächte hätte, und bey Lichte nicht gut lesen könnte

1761.

Dich flieht der Schlaf? dich sieht die Lampe wachen?

Du nimmst ein Buch, um dir die Nächte kurz zu machen?

Das Auge fodert Sonnenschein?

Dein Blick ist, wie die Nächte, trübe?

Ein Mädchen sollte da dir vorzulesen seyn,

Ein Mädchen, schön wie Lenz und Liebe!

Und an Geschmack wie Dichter fein!

Doch wachend fällt dir nur die Lust zu jagen ein,

Du wünschest dir im Wald dem Hirschmann nachzusetzen,

Den Hauer im Morast zu hetzen,

Ihn fällen, und dann zappeln sehn,

Wie Russen, die gestürzt in schwarzem Blute röcheln,

Und krümmend sich im Staube drehn!

Sie fallen brüllend hin; die Preussen aber lächeln

Des Heldentodes, sterben so,

Als ein gerechter Mann, verarmt, auf wenig Stroh

Im Schlafe lächeln liegt; Ihn träumt von Gottes Knechten,

Von Engeln, die ihm Brodt auch in der Wüste brächten.

So schlief ich ehedem sanft und geruhig ein,

Vier Kinder um mich her und neben mir ein Gatte,

Der keinen Gram um Brodt, und keine Pflichten hatte,

Als, über mich ein Herr zu seyn!

Die Sorgen blieben alle mein;

Mein süsser Trost der Schlaf, und Träume wie Propheten

Verminderten den Druck von täglich neuen Nöthen;

Je grösser Kummer nun mit mir zu Bette ging,

Je lieblicher daß mich der sanfte Schlaf umfing!

Wie glücklich war ich da! ich fühlte halb mein Leiden!

Der Tag war schwer für mich! die beßre milde Nacht

Verliehe dieser Seele Freuden,

Die noch im Schlafe denkt und wacht.

Ich lag wie unterm Schutz von einer Gottheit Händen,

Nicht aufgeweckt, bis sich die Schatten von uns wenden,

Bis mir die Sonne schien, da sah ich ihren Gruß

Wie Gottes Augen an, die auf mich niederblickten.

Ich bat ihn nie um Ueberfluß;

Nicht ungeduldig bat ich, Sorgen die mich drückten

Von mir zu nehmen, nein, ich blieb

Gelassen, bis er meinen Kummer,

Wie einen Nebel von mir trieb.

Dir wünsch ich jenen sanften Schlummer,

Der mir im Elend Wohlthat war;

So wirst du nie das Buch erwählen,

Um Mitternacht wird dir nie deine Ruhe fehlen,

Zur Sommernacht wird dir die längste Nacht im Jahr.

Morgen-Fragen an Gliphästion, als er Abends vorher einen Traum erzählet und dabey gesagt hatte: Er schlafe immer sehr gut, und habe selten Träume

(Zu Berlin, den 4ten des Brachmonaths 1761.)

Freund, war dein Schlaf, so wie nach einer Schlacht

Des Feldherrn Schlummer ist, der ganze schwere Nächte

Bey seiner Lampe durchgewacht,

Und nichts, als nur daran gedacht,

Wie er den Sieg erhalten möchte?

War deine Ruhe so, wie eines Jünglings ist,

Der mehr als Cicero zu überreden wuste,

Und der, die sich ergeben muste,

Bewegungsgründe zugeküßt?

War sie dem Schlaf des Schnitters gleich,

Der, ohne Gold bey schwarzem Brodte reich,

Bey Wasser aus dem Quell zufrieden ist, und müde

Die Schlummerkörner bald auf seinem Augenliede

Sanft drückend liegen hat, wenn sie manch grosser Mann

Auf Purpurdecken wünscht und nicht erseufzen kann?

Und schliefst du nun so süß, als Helden auf Trophäen,

Und wie ein Jüngling, der am weichen Busen schlief?

Wie Schnitter, die zurück im Abendthaue gehen

Vom Feld, auf welches sie die Morgensonne rief?

So sollst du deinen Traum mir sagen;

Sprich! fuhrest du auf Venus Wagen,

Bespannt mit Tauben, die du längst ersungen hast?

Und sah dein Geist den prächtigsten Pallast,

Wie dort in Miltons Lied ihn schwarze Krieger bauen,

Die aus der Erde Demant-Klippen hauen;

War der Pallast groß wie Europa ist,[1]

Und waren die Tapezereyen

Gemählde, derer die im Schattenreich sich scheuen,

So oft ein Fremdling sagt, daß sie die Welt vergißt,

Weil jedermann nur Friedrichs Thaten ließt?

Und hat dich endlich dieser Wagen

Nicht vor ein prächtig Zelt getragen,

Wo Türken auf den Knien lagen?

Entbothen sie des Sultans Gruß,

Nicht mit versichernden Gebehrden,

Daß Mustaph stolz drauf thut, ein Bundsgenoß zu werden

Vom besten Könige und größtem Held auf Erden?[2]

Und sahst du nicht erschrockne Russen fliehn,

Die Schaam auf ihren Wangen glühn;

Und Oestreich, mit Entschluß zum Sterben oder Siegen,

Noch einmal fechten und alsdann zu Boden liegen?

Sprich bist du nicht erwacht vom jauchzenden Berlin,

Und hast, indem du bist erwacht,

Erst an den Frieden und zuletzt an mich gedacht?

Fußnoten

1 Eines solchen Pallastes wurde bey Erzählung des Traumes erwähnet.

2 Damals wurde von einem Bündniß des Königs mit der Ottomannischen Pforte gesprochen.

Gliphästions wirklicher Traum

(Zu Berlin den 6ten des Brachmonaths 1761.)

Gliphästion, mein Freund, der nicht zu träumen pflegt,

Nicht abergläubisch forscht, nicht Zeichendeuter frägt,

Der Kuß und Freuden nimmt, die ungeweissagt kommen;

Gliphästion, mein Freund, ist einer von den Frommen,

Die Zeus, indem er schuf, schönherzig hat gemacht.

Er lag in einer Winternacht

Im besten Schlaf, den je das Gastmahl noch gebracht,

Wo, mit dem Duft vom Wein, geselliges Vergnügen

Den Freunden in den Kopf gestiegen,

Und vom Gespräch ihr Herz berauscht gemacht.

Er schlief so süß, als wie bey einem Wasserfalle,

In welchem Graß, ein Wandrer schlafen liegt;

Er sah im Traum Roms Helden alle

Und Griechenlandes, das so oft mit Rom gekriegt.

Der Luftcreyß war, als wie in Frühlingstagen heiter;

Auf einmal aber ward prachtvolle Mahlerey

Von Wolken in der Luft, da zogen grosse Streiter

Mit glänzendem Gewehr vorbey.

Der Macedonier, noch mehr besprützt mit Blute,

Als beym niphatischen Gebürge, wo

Der Perser, den er schlug, auf einer matten Stute

Und über Leichenberge noch entfloh.

Noch siegbegieriger, als bey den Donnerschlägen

Wo starker Sturm den schnell herabgegoßnen Regen

Ans Ufer des Hydaspes schlug,

Ein Stück des Ufers nahm, und eine Insel machte,

Die in dem Flusse schwamm und den Erobrer trug,

Der halb im Wasser stand, den Tod des Porus dachte,

Und Wuth und Sieg herüber brachte.

Noch prächtiger sah in dem Traum

Mein Freund ihn auf dem Thron des Persianers sitzen,

Gefangne Könige zu seiner Füssen Raum,

Und Nationen fliehn vor seines Auges Blitzen.

Auch sah' er Cäsarn, der, den Feinden zu entkommen,

Sich aus dem kleinen Schiff geworfen in die See,

Mit einer Hand fortruderte

Und in der andern Hand, die Briefe festgenommen

Frey über seinem Haupte trägt,

Ans Trockne kommt, noch feucht vom Meere,

Den König der Egypter schlägt,

Und dann mit seinem Heldenheere

Bey Zella den Pharnaces sieht,

Schlägt, überwindet, und als Sieger weiter zieht.

Noch mehr! Es schilderte die wunderbare Wolke

Den dritten prächtigen Triumph Pompejus ab,

Und wie er Korn genug zu Rom dem armen Volke;[1]

Wie er die Sicherheit dem Meer vor Räubern, gab.

Da waren Hercules, Achill, und alle Helden

Des Alterthums, glorreicher vorgestellt,

Als jemals die Geschichte melden,

Und jemals noch ein Künstler in der Welt

Erobrer, Sieger, Triumphirer,

Mit kriegerischer Gluth im Antlitz vorgestellt.

Mein Freund betrachtete die Bilder dieser Führer,

Rief sein Gedächtniß auf, und fand,

Daß diese Mahlerey da nicht gezeichnet stand.

Er staunte, dachte tief, bewunderte die Bilder,

Als vom Olymp Minerva zu ihm kam,

Ihr feurig Auge blickte milder

Ihn an, sie sprach, und er vernahm:

»Daß diese Schaar von Führern grosser Heere,

Die Schilderey von einem Helden wäre,

Den Rom und den das Griechenland

So glänzend nicht gehabt, und der für seine Staaten

Allein so viel gethan, als alle diese thaten.«

Die Göttin sprach es, und verschwand.

Und plötzlich stiessen Alexander,

Und Cäsar mit dem Speer und Schilden an einander,

Es ward ein stark Geräusch; die Wolken trennten sich,

Und mein erwachter Freund rief: Groß ist Friederich!

Fußnoten

1 Der König ließ, als die Dichterin dieses schrieb, für eine Tonne Goldes Getreyde den Armen austheilen.

An den kranken Herrn Rector Goldhagen

(Zu Magdeburg den 21ten August 1762.)

Du liegst zu Bette, Freund! an Haupt und Füssen krank,

Itzt, da von allen Patrioten

Geredet wird:[1] daß Gott dem Kriegesglück geboten

Zu seyn bey Friedrichs Volk, bis matt zu Boden sank

Der stolzgekommne Feind, der jene Vestung wieder

Dem Sieger überlassen soll?

Bald stürzt Theresiens gethürmte Hoffnung nieder!

Darius baute so, von stolzer Hoffnung voll,

Acht grosse Schlösser hin in eine grosse Wüste;

Und keine Sorge fiel ihm ein,

Daß er den Bau verlassen müste,

Wenn halb heraufgeführt die Wände würden seyn!

So gieng sein stolzer Sohn mit prächtigem Gerüste,

Und glänzend, gleich dem Sonnenschein,

Ans freye Griechenland, hieß ungezählte Heere

Vor sich vorüber gehn, und gab dem wilden Meere

Bestrafung, wie ein ernster Mann

Dem wilden Knaben giebt, den er nicht zwingen kann;

Den Wellen warf er Fesseln an.

Die Fesseln aber, Freund, verschluckten erst das Eisen,

Und dann vier hundert Schiffe nach,

Um einig mit dem Sturm, vollmächtig zu beweisen,

Wem Xerxes trotzig wiedersprach.

Der Gott regieret noch, dem bey dem Hellesponte

Der Perser Hohn gesprochen hat;

Daß unser Friederich nicht matt

Geworden ist, o Freund! daß ihn nichts stürzen konnte,

Das wollte dieser Gott, den Griech' und Perser blind

In ihrem Jupiter mit Hecatomben ehrten.

Wir aber die sein Wort und seinen Willen hörten,

Wir glückliche Geschöpfe, sind

Im Herzen überzeugt, daß aus dem Vaterlande

Der Feind getrieben wird, und Deutschland nicht die Bande

Gedrohter Knechtschaft tragen darf;

So wie der Perser nicht mit seinen Millionen

An Griechenland die Fesseln warf;

So werfen sie an uns nicht beyde Kayser-Cronen.

Fußnoten

1 Man hatte die erste Nachricht erhalten, daß der feindliche General Laudon, auf dem Wege zum Entsatz der Vestung Schweidnitz, am 16ten August geschlagen sey.

Aufmunterung an den Geheimen Rath Freyherrn von Labes, wegen seiner Betrübniß über Peter den dritten

(Den 20ten des Weinmonaths 1762.)

Der du des Glückes Eigensinn ertragen,

Und itzt in seiner Freundes-Schooß

Auf samtnem Sessel wirst getragen,

O Labes, Patriot! verwandle deine Klagen

In Saitenspiel, und laß nicht mehr Gedanken fragen:

Warum dein Peter fiel? der strahlenreich und groß

Der hohen Sonne glich, die Gottes Erde wärmen,

Und seine Majestät den Menschen zeigen muß!

Ihn wecken Seufzer nicht, auch nicht ein Thränenguß

Geströmt auf heilige Gebeine;

Sein Engel, sonst umcränzt mit Morgensternes Licht,

Verhüllet itzt sein Angesicht

Und wirft sich nieder, daß er weine,

Und würde, wär es ihm erlaubt,

Den Schöpfer aller Wesen fragen:

»Warum der hohen Ceder Haupt

Von schnellem Blitze ward zerschlagen?

Warum der Todes Engel schlug

Den Herrscher über Nationen,

Der in erhabner Brust so viel Entwürfe trug,

Die Tugend, das Verdienst, die Künste zu belohnen?

Und den, den schon sein Fleiß erhub.

Noch glänzender empor zu heben?«

Er ist nicht mehr! der Staub begrub

Den, der ein Königreich, ein Land zurückzugeben,

Mehr Seeligkeit, mehr Lust genannt,

Als wenn er von dem Kayser-Sitze

Des diamantnen Zepters Spitze

Zu fremder Bothen Stirn gewandt!

Er ist nicht mehr. Ihn segnet Preussen

Noch in der Ewigkeit; ihm thönet Lobgedicht,

Wenn Friedrichs Seufzer von ihm spricht;

Und Engel horchen zu, und heissen

Ihn göttlich, wie sein Freund ihn nennt!

Er ward der Erde nicht gegönnt;

Wir sind zu klein, zu dunkelsichtig

Den Rathschluß einzusehn, der alle Dinge richtig,

Schon eh er sie gemacht, bestimmt,

Und Cronen geben kann, so wie er Cronen nimmt.

Gott ist nicht über uns ergrimmt!

Ruf deinen Geist mit schnellem Fluge

Zurück von Peters Todtenkruge,

Und blick' als Vaterlandes-Freund,

Auf jenen grossen Siegesbogen,

Durch welchen Friederich in seine Stadt gezogen![1]

Von hohen Hügeln sah' der Feind

Mit starrem Auge zu, die Schaam auf blasser Wange,

Und seine Krieger, die sich lange

Herab gewehrt vom hohen Wall,

Stehn waffenlos, und taub von starkem Jubelschall

Der Bürger und des Siegesheeres;

Und Friedrichs grosse Feindin stößt

Aus ihrer Brust herauf ein schweres

Und bittres Ach; So hat, da Griechenland erlöst

Durch seine Helden ward, der Perser fortgestossen

Bleyschwere Seufzer aus der Brust;

So klopfte seiner unbewußt,

Das Herz erschrocken in dem grossen

Pompejus, als sein Heer entwich,

Und er von dicker Staubes Wolke

Davon belehrt zurück in ödes Lager schlich.

Furcht fühlt die Herrscherin von mehr als einem Volke.

Der Adler hat sein Felsen-Nest

Mit starken Flügeln überbreitet;

Und Heinrich, der für uns am Erzgebürge streitet,

Bleibt muthig, wachet, und verläßt

Der Berge Spitzen nicht, bis vor dem Leoparden

Entfliehet jedes wilde Thier.

Dann singen seinen Sieg des Vaterlandes Barden,

Und goldne Tage leben wir!

Fußnoten

1 Die Vestung Schweidnitz wurde den 8ten des Octobris 1762 wieder erobert.

An Palemon

(Den 2ten April 1762.)

Freund! staune mich nicht an. Ich komm im schönsten Putz,

Bin wie der Frühling grün, und bunt wie Blumenstücke;

Dem wolckigten April, der Kälte biet ich Trutz;

Mich wärmen andre Sonnenblicke.

Der Freund, der oft mein Tag, wenn ich ihn dachte, war,

Zählt heute sechsmal sieben Jahr.

Ihm wird kein Liebes-Gott Wein in den Becher giessen.

Du weißt, wie grimmig seine Hand

Den Pfeil aus seiner Brust gerissen,

Und hingeworfen Hymens Band.

Ach! er zerbrach des kleinen Amors Leyer,

Und heiß von einem Heldenfeuer,

Sang er von Krieg und Vaterland.

Auf goldnem Saytenspiel, das ihm Apollo brachte,

Da Friedrich Frankreich schlug, und Wien erzittern machte.

Itzt braucht ers nicht. Doch beym Apoll

Beschwör ich ihn, daß er es dann gebrauchen soll,

Wann Mars und Pallas trinken werden,

Was Ganimedes giebt, von Heben eingeschenkt,

Wann Venus weiter macht ihr grosses Reich auf Erden;

Und Friedrich keine Schlacht mehr denkt.

O dann soll Gleim, von Freuden stark getrieben

Laut singen: daß der Held groß wie ein Gott geblieben.

An Palemon, als er von Magdeburg nach Berlin verreisen wollte

(Im Merz 1762.)

Komm wieder, Freund! und laß dir singen

Bald ernsthaft, bald im Scherz.

Die Freundschaft gegen mich wirst du zurücke bringen;

Doch nicht dein mitgenomnes Herz!

Mir hat ein Gott im Traum erzählet:

In zwanzig Mädchens Augen saß

Cytherens kleiner Sohn, und hat zwar oft gefehlet;

Doch als Palemon ganz vergaß,

Daß in der Welt ein Amor wäre,

Schoß ihm, aus schöner Sternen Sphäre,

Ein Strahl in seine Brust. Nun fühlt er süsse Pein,

Und seufzet: Ach! es muß der Pfeil gewesen seyn.

An Mademoiselle W. Buchholz, auf ihren Geburtstag

(Den 30ten des Wintermonaths 1761.)

Du aus den Händen der Natur,

Zu ihrem Ruhm hervorgegangene Schöne!

Jetzt singet, auf der arm gewordnen Flur,

Nicht mehr die Lerche. Jetzt verlernt die Thöne

Selbst deiner Schwester Nachtigall. Sie schweigt

In ihrem melancholischen Gehäuse;

Tief denkend sitzt sie da – so sitzet oft der Weise,

Der Menschenfreund, wenn fremde Noth ihn beugt,

Wenn drückend Elend kommt mit jung gewordnen Tagen,

Wenn durch das Vaterland die lautgestöhnten Klagen

Erschallen allgemein: Dann sitzet traurig er,

Verstummt von Schmerz, und blickt umher,

Ob aufgeklärtre Tage kommen –

Du holdes Mädchen, von zwey Frommen,

Im Lande Friedrichs auf die Welt gebracht;

Unmuthig siehest du den Bäumen ihre Pracht,

Den Blumen ihren Reiz benommen.

Der Maulbeerbaum – er stehet blätterlos;

Wie liegen unter ihm, die stolz getragne Locken

Zerstreut, auf schwarzer Erde Schooß,

Den blassen Leichen gleich! O! ihre Sterbeglocken,

Die rauhen Winde stürmten um sie her.

Wie ist die Reben-Wand von ihrem Schmuck so leer!

Nichts grünet mehr in dem beliebten Raume,

Wo du Lustwandeln giengst, wo Blumen sich gebückt,

Vor deines weissen Kleides Saume,

Wann sie dein Angesicht erblickt.

So nimmt die Zeit, einst Güter der Natur

Dir schönes Kind! Dein Herbst, dein Winter werden kommen

Mit räuberischer Hand. Dann wird, wie von der Flur,

Der Reiz von dieser Wange weggenommen.

Sie lassen dir des Herzens Schönheit nur!

Nur den Verstand heraufgereift, nur Züge

Der Seele, die mit Tugend ausgeschmückt

Nicht von der Zeit, vom Zufall nicht erdrückt,

Bezeuget, daß in ihr der Gottheit Funke liege!

Wann achtzehn Erndten noch vorüber gehn,

Und Krankheit nicht in Dir Verwüstung angerichtet;

Dann ist vielleicht noch dieses Antlitz schön,

Das alle Kunst der Mahlerey zernichtet.

Wann aber funfzig Sommer du gelebt;

Alsdann haucht alle Reize von den Wangen

Die starke Zeit, vor der die Gärten sind vergangen,

Die prächtig in der Luft geschwebt.

Dein äußrer Bau, so künstlich er gewebt,

So fein die Nerven auch sind überzogen worden,

Ist nichtig, muß vergehn; wie Blüten im April,

Wenn nächtlich sie ein Frost kommt in der Knospe morden,

Und wenn ins Leben sie die Sonne wecken will,

Noch ungestalt und welk an Zweige kleben –

Dir aber sollen noch die Jahre Reizung geben.

Dein Geist, der innre Mensch, soll, wirst du älter seyn,

Durch größre Schönheit den erfreun,

Der dir bestimmt, und deiner werth befunden,

Mit dir durchlebet goldne Stunden.

Uns nicht bekannt, ist dieser Jüngling noch.

Du horchst hoch auf, wirst roth, und willst ihn wissen?

Der Himmel kennet ihn, und der wird doch

Dich nicht unedle Lippen lassen küssen.

Nein, fromm und treu, verständig, zärtlich, ernst

Sey der, von dem du leicht mehr Tugenden noch lernst.

Zweytes Buch

Der Persische Prinz, eine Erzählung, an Ihro Königliche Hoheit den Prinzen Heinrich von Preussen

Ben-Ha-Alim, ein Prinz erzogen an dem Thron,

Des grossen Perser Schachs, war seines Bruders Sohn,

Jung, lieblich, angenehm, und in dem ganzen Lande

Ein kleines Wunderwerk von keimendem Verstande.

Ben-Ha-Alim gieng einst mit seinem Großvezier

Lustwandeln in breitschattigten Alleen.

Ein armer alter Mann blieb in der Ferne stehen;

Wie ich im schlechten Rock einst an der Kirchenthür

Versteckt, anbethen stand, und schüchtern neben mir

Vorbey sah reiche Leute gehen:

So niederblickend blieb der arme Perser stehen.

»Gegrüsset seyst du mir, o Greiß!

Dich seegne der Prophet, und Gott, der ihn gesendet!«

So spricht Ben-Ha-Alim zum alten Mann gewendet,

Der ihn mit nichts zu danken weiß,

Als nur mit einer stillen Zähre,

Die von der Wang herunter fließt.

Schon froh, daß ihn der Prinz gegrüßt,

Vergaß er, daß er nackt und daß er hungrig wäre;

Die Hände faltet er auf seinem Stab, und hebt

Das Auge zu dem Gott, der allem, was da lebt

Auf Erden, Speise giebt. Ach! spricht Ben-Ha-Alim,

Der arme Mann! er betet für mein Leben!

Ich wolt ihm ohne dies schon geben.

Mein lieber Großvezier! vernimm,

Du gabst mir heute die Zechinen!

Sie sollten auf den Monath mir,

Zu meinen kleinen Kosten dienen;

Der alt gewordne Perser hier

Braucht Geld zu Rock und Brodt, er soll die Hälfte haben.

Der junge Prinz sprach so, und seine Finger gaben

Den halben Reichthum in die Hand

Des Mannes, der vor ihm als wie versteinert, stand!

Zu angenehm erschrack er vor so vielem Gelde.

Prinz! sprach der Großvezier, dich lohne der Prophet,

Dann dieser Greiß that jung auch tapfer in dem Felde;

Siehst du nicht, wie er hinken geht?

Und welche Narben auf den Wangen

Er von den Wunden hat, die ihm der Feind gemacht?

Sein Leben war ihm feil in mehr als einer Schlacht.

Die Hälfte gabst du ihm, doch hast du nicht bedacht

Wenn nun bald noch ein Armer käme?

O! sprach der allerliebste Sohn

Der frommen Menschlichkeit, Vezier! dann wüst ich schon

Auch Rath dafür. Mitleidig nähme

Ich meines Reichthums Ueberrest,

Und theilt ihn mit dem Mann, den ganz das Glück verläßt.

Du lehrst mich ja, Vezier! man soll die Menschen lieben.

Ich wollt es thun, und stünde kein Geboth

Dazu im Alcoran geschrieben;

Tief rührte mich des armen Mannes Noth.

Heyl sey dir, guter Prinz! sprach der Vezier, und redte

Mit Freudenthränen mehr in seinem Angesicht,

Als Cicero hoch ausgerufen hätte

Zum Lob Ben-Ha-Alims. Sprich, Heinrich! Würde nicht

Dein ganzes Herz gewogen werden,

Dem Ha-Alim, von dem das Buch der Perser spricht?

Die Menschen-Liebe war sein größt Gesetz auf Erden.

Mich dünkt, du gleichest ihm an Herzen und Gebehrden!

Der Sänger bey der Heerde, in Welschland, eine Erzählung

Im Lande, wo Horaz Gesänge

Umher erschallen ließ, wo unter grüne Gänge

Zu jeder Jahreszeit der Jüngling hoffend geht,

Der mit dem Mädchen sich versteht:

In Welschland war ein Hirtenknabe,

Der niemals las, und niemals schrieb,

Und von der Kindheit an, bey stillen Schaafen blieb,

Ganz unbekannt mit der in ihm verborgnen Gabe.

Einst stand er hingelehnt an seinem Hirtenstabe,

Da kam ein Pächter, las ihm seinen Tasso vor;

Der Schäfer stand, war lauter Ohr,

Und ließ das Heldenlied sich in die Seele dringen,

Und fing den nächsten Tag den Schäfern auf der Flur

Ein neues Lied an vorzusingen.

Er sang die Schönheit der Natur,

Sang den Citronenwald, fruchtbare Feigenbäume,

Den Weinstock und ein blühend Thal.

Er zählte Sylben, und fand Reime,

Ohn daß ein Lehrer ihm die Wahl

Des schönen Ausdrucks wieß. Die Zärtlichkeit befahl

In ihm oft den Gesang. Er dichtete sich Träume,

Und bracht sie in das Lied, das er der Hirtin sang,

So rührend, daß er sie zu seiner Liebe zwang.

Mit jedem Tag ward ein Gesang

Dem Schäfervolk bekannt. Oft prieß er in dem Liede

Etruriens Glückseligkeit;

Denn eben zu derselben Zeit

War weit umher ein tiefer Friede!

Der Ruf von diesem Sänger flog

Bis an des Herzogs Hof. Bewunderung beweg

Den Fürsten, daß er schnell befohlen,

Den schäfrischen Ovid in den Pallast zu holen.

Er kam in seiner Hirtentracht,

Und, wie man sagt, hat er in zweymal dreißig Tagen

Zwey hundert Lieder ihm gemacht.

Doch länger konnt er nicht ertragen

Des Hofes Schmeicheley, die Falschheit unter Pracht

Verdeckt, und schön verhüllt, wie Gift in bunter Schlange.

Der Hirt, zu redlich, kam und trat

Vor seinen Herzog mit Gesange,

Worin er um Erlaubniß bat,

Auf seine stille Trift sich wieder zu begeben.

Herr Herzog! sang er, gieb du mir

Nur so viel Brodt, daß ich mit Laura könne leben,

Die ganze Welt hab ich in ihr.

Der Herzog war ein römischer August;

Mit einer Meyerey belehnt er seinen Hirten;

Der sang, sich seines Glücks bewußt,

Noch dreyßig volle Jahr, und starb an Laurens Brust,

Sein graues Haupt bekränzt mit frischgebrochnen Myrten.

Wie glücklich, wenn ich einst bekränzt, und mit Gesang,

Aus meiner Freunde Arm, geh meinen letzten Gang!

Das Wunderbild, eine Erzählung

Zur Zeit, da Luther und Calvin,

Von Gott gerüstet, sich bestrebten,

Die armen Menschen, die in dicker Blindheit lebten,

Vom Aberglauben abzuziehn:

Da war ein Wunderbild, geschmückt wie Kayserinnen.

Die Lahmen beteten: Frau! heile meinen Fuß!

Der taubgewordne gab der Erde manchen Kuß,

Um sein Gehör hier wieder zu gewinnen;

Das unfruchtbare Weib verließ den alten Mann,

Und stellte grosse Wallfahrt an,

Mit frommen Jünglingen, die auf der Mutter Rathen,

Bey diesem Gnadenbild um gute Weiber baten,

Die man so schwer erbitten kann!

An einem Fasttag kniete nieder

Ein ganzes Volk um den Altar.

Sie sangen Hymnen, sangen Lieder,

Und an die Brust schlug sich, wer recht andächtig war;

Am längsten blieb zu ihrem Fusse

Ein armer bärtiger Soldat,

Der sie vielleicht im Thon der Busse

Für seiner Jugend Schuld zur Mittlerin erbath.

Er ganz allein hat da gelegen,

Als schon die Priester allen Segen

Und allen Ablaß ausgetheilt,

Und dann zum fetten Mahl und guten Wein geeilt.

Der Tag ward zugebracht mit Freuden,

Und an dem andern Morgen früh

Gieng, unsre liebe Frau, ein Priester umzukleiden;

Denn mehr als funfzig Kleider hatte sie.

Für Schrecken fuhr der Priester ganz zusammen.

»Den frechen Dieb soll Gott verdammen!

Hier fehlet eine Perlen-Schnur!«

So schrie er, als sein Herz in ihm zusammenfuhr:

Es wurde nachgeforscht, und endlich ward befunden,

Daß lange nach den Andachts-Stunden,

Noch ein Soldat vor ihr gekniet.

Er wird geholt; er kommt gebunden;

Und als er nun die Richter sieht,

So spricht er: »Ja! ich läugne nicht, zu haben

Die theure Perlen-Schnur. Doch ihre Hände gaben

Mir selber diesen Schatz. Ich bin ein armer Mann

Der Weib und Kinder hat, und sie nicht nähren kann.

Ich hörte, daß dies Bild so viele Wunder thäte,

Drum lieg ich lange da, und bete:

Ach! hilf mir liebe Frau! wenn du begabet bist

Mit solcher Gotteskraft auf Erden!

Mir hilft kein römischer, catholisch-guter Christ.

Wenn du nicht hilfst, so muß ich werden

Aus Armuth heut ein Calvinist.

Ich wiederholte diese Bitte

Mit tiefgeschöpften Seufzern oft;

Klagt ihr den Mangel, den ich litte,

Und da geschahe, was kein böser Ketzer hofft,

Das grosse Wunderwerck. Die Mutter Gottes langte

Mir diese Perlen-Schnur, die an dem Halse prangte,

Mit ihrer starken Hand herab,

Und sprach, indem sie mir sie gab:

Geh hin, und kaufe Brodt für Weib und Kinder!

Nur werde kein verlohrner Sünder,

Lauf niemals aus der Kirche Schooß!

Sie sprachs: Die Heiligen sind alle meine Zeugen;«

Die Richter hörten dies, und alle mußten schweigen.

Die Priester riefen aus: »Maria, du bist groß!«

Don Goldofon: oder der sterbende Geizige, eine Erzählung

(Den 16ten des Wintermonaths 1761.)

Als Lissabon noch ganz in königlicher Pracht

Dem alten Tyrus glich; durch Schiffarth stolz gemacht,

Noch sein erhabnes Haupt bis an die Wolken thürmte,

Eh' aus der Erd ein Gott die starke Hand erhub,

Herauf an die Palläste stürmte,

Und tief im Abgrund sie begrub:

Da war ein reicher Mann, ein alter Portugiese.

Der Reichthum fiel ihm zu. So häufen auf der Wiese

Die Mäher trocknes Heu; und an des Meeres Stand

Hat kleine Steinechen so ungezählt der Sand,

Als dieser Goldofon, im raumichten Gewölbe

Dublonen aufgehäuft. Ihm gleichen an der Elbe

Vielleicht auch reiche Männer? Nein!

Zu Magdeburg kann nicht der Geiz gebohren seyn!

In Lissabon war er nur ganz in seinem Knechte.

In Lissabon, da sind vom jüdischen Geschlechte

Viel tausende verkapt, die fromm im Tempel gehn,

An einem Rosenkranz die Körner zählen stehn,

Vor einem Bilde knien, und doch Hebräer bleiben.

In Lissabon allein, wie mir ein Buch gesagt,

War nur ein Mann, von dem ich weiter nichts beschreiben

Als nur die Stunde will, in der ein Reicher fragt:

Ob Millionen ihm nur einen Tag erkaufen?

Krank ward der reiche Greiß. Krank dacht er seinen Haufen,

Und seufzte blickend in das Grab:

»Was halfs, daß ich Allmosen gab?

Die Armen trotzten mir für das, was ich gegeben,

Doch kein methusalemisch Leben

Durch ihr Gebet vom harten Himmel ab!«

So sprach Don Goldofon, mit Zittern und mit Beben,

Und hieß aufs Sterbebett sich einen Beutel heben,

Mit alten goldnen Münzen voll.

Er zählte seinen Trost, und klebte mit den Blicken

Wie mit der Hand daran. Doch für sein ewig Wohl

Befand ein Nachbar gut, den Priester hinzuschicken.

Der Pater kam, und sprach: »Don Goldofon, ich soll

Vermöge meiner Pflicht, euch fragen,

Ob ihr bereitet seyd zum Schritt in jene Welt?

Dort einem Gotte Dank zu sagen,

Der euch viel Güter hier, als Darlehn zugestellt!

Ihr wurdet alt, bey Glück und guten Tagen;

Jetzt hoff ich doch von euch, daß ihr als guter Christ,

Dem müden Wandrer gleich, die Bürde von euch gebet,

Und glaubt, daß über uns die beßre Gegend ist,

In welcher eure Seele lebet!«

Don Goldofon vernahm des Priesters Stimme,

Und murmelte das Pater noster nach

Mit zwischen seinem Gaum verbißnem bittern Grimme.

Der Pater, der noch viel von jenem Leben sprach,

Verließ zuletzt das Krankenbette

Des Wuchrers, der schon lang ihn gern entlassen hätte.

»Man bringe mir den Beutel wieder her!«

Rief Goldofon und seufzte schwer,

Und zählte doppelte Pistolen.

Indeß ward schnell dem Tod befohlen,

Zu schlagen an sein Herz. Er traf den kranken Mann,

Des Grabes Dunkel kam sein Auge überdecken,

Die Hand, wie Eis erstarrt, blieb in den Beutel stecken,

Und welcher Mensch es sah, dem kam ein Schauder an.

An den jungen Lenz

Du junger Frühling kommst herab

Vom Schöpfer, um ganz neues Leben

Geschöpfen seiner Hand zu geben.

Das Blumen-Volk verläßt sein Grab,

Und mit empor gehobnem Haupte

Beschämt es den, der keinen Gott

Und für sich selbst Vernichtung glaubte.

Der Vogel wiederspricht des Wiedersprechers Spott.

Die Saat mit Millionen Zungen

Aus schwarzer Erd herauf gedrungen

Bestätiget, was er gesungen!

Der Linde Blätter lispeln nach;

Die Elbe rauscht und murmelnd spricht der Bach:

»Es ist ein Gott, der laue Winde schickte,

»Den Schnee zerschmolz, das Eis zerbrach,

»Mit jungem Grün das Ufer schmückte

»Und diese Sonne scheinen läßt!

Nach sanft gefallnem Frühlingsregen

Quackt der erweckte Frosch sein Fest,

Und Fische scherzen ihr entgegen!

Der Hirt heißt seine Heerde leben!

Sie weidet jugendliches Graß,

Blöckt ihre Freuden laut, und hört ohn Unterlaß

Sich Thal und Hügel Antwort geben!

Die Honigträgerin verläßt ihr kleines Haus

Und saugt den Veilchen, wenn sie duften,

Die Süßigkeit des kleinen Kelches aus.

Die Schwalbe kommt aus Sumpf, wie aus verschloßnen Grüften

Einst unsre Leiber neu hervor,

Sie baut ihr Haus von Stroh und fetter Erde,

Und schwitzert froh dem Menschen vor,

Daß er auch wieder leben werde!

Hoch in der Wolken lauschend Ohr

Singt mit nie heisch gewordner Kehle

Das aufgeschwungne Lerchenchor.

O daß der Jäger sie verfehle!

O daß der Habicht, ihr Tyrann,

Der Räuber in dem Vogelreiche,

Nicht eine hasche! daß die Lerch ihm klug entweiche,

Wie vor dem Laster weicht, ein Christ, ein weiser Mann!

Ein Wort an den Tod

(Zu Magdeburg den 16ten Jenner 1762.)

O Tod, wie bitter bist du dem,

Der reich war, der sich hier ein ewigs Leben dachte,

Und alle Stunden angenehm

Durch neuerfundne Freuden machte!

Du kommst: sein Flittergold und seine Federbüsche,

Die ihm das Glück, die ihm der Ruhm verschwendrisch gab,

Das alles reissest du mit starkem Arm ihm ab.

Und läg am Sterbebett auf einem Marmortische

Der Zepter über eine Welt,

Und wäre bey die Arzeneyen,

Das Diadem von theurem Stein gestellt:

Doch würde nichts den Menschen mehr erfreuen,

Der itzt in deine Hände fällt.

Doch, Menschenfeind, der alles so vergällt,

Dich zu beschämen, will ich die Geschichte sagen,

Die nicht vor hundert Jahren sich,

Nein, erst vor kurzer Zeit, wahrhaftig zugetragen.

Rosaria war schön, reich, vornehm, jugendlich

Und erst vermählt seit hundert Tagen

An einen Mann, der sie geliebt,

Mehr, als sein Herz, das ihrem Staube,

Nun traurige Besuche giebt!

Krank ward sie und ihr Reiz ward plötzlich der Gewalt

Des Fiebers und der Nichtigkeit zum Raube.

Sie lag. Nicht eine Spur der blühenden Gestalt

Blieb übrig auf den blassen Wangen:

So hängt an Bäumen, die im jungen Frühling prangen,

Ein von dem Frost getödtet Blat,

Das ausser seiner Form nichts mehr behalten hat!

Rosaria mit mattem Blicke

Sah in das ofne Grab, sah in die Welt zurücke:

O alle Freuden waren ihr entflohn!

Nichts mehr für sie! Ihr Auge wandte

Sich heilig zur Religion,

Die himmlisch lächelnd sich zu ihrer Seele wandte

Mit Gütern, die vorher ihr Herz nie recht erkannte;

Und kämpfen mußte sie noch schwer.

Sie suchte lange Trost und lange blieb sie leer,

Fiel in Entzückung, lag tief schlummernd viele Stunden,

Schlug sanft die Augen auf, ward Tag im Angesicht

Und rief mit Freudigkeit: ich habe nun gefunden!

Was fand sie denn, o Tod? – Die Ruhe, welche nicht

Der ganzen Welt Versprechung kann gewähren

Dem Sterbenden, der alles eitel nennt,

Nicht mehr der Erde Götzen kennt

Und Ruhe sucht und Ruhe liegt begehren.

Dann frägt der stärkste Geist, der kühnste Atheist:

Ob Reichthum, Lust und Ehre folgen werden?

Und alle sagen: nein, und alles bleibt auf Erden,

Und allen spottet fromm der Christ.

Dir aber, der du ihm nicht rauh, nicht schrecklich bist,

Reicht er die Hand, wie auf dem Meere

Ein Schwimmender sie reicht dem, der sein Retter wäre.

Das tödtlich kranke Kind, an Herrn Professor Sulzer

(Zu Berlin den 17ten Merz 1761.)

Ihr traurig Bild muß immer vor dir schweben

Bey Freunden, bey Geschäften deiner Pflicht!

Schon zeichnet sich in ihrem Angesicht

Der Tod, kaum athmet noch in ihr das matte Leben!

Des Arztes Kunst, und treuster bester Fleiß

Ist hier umsonst; denn, kein Vernunftschluß weiß

Den höhern Rathschluß je zu hintertreiben,

Der Engeln nicht erlaubt, auf dieser Weit zu bleiben.

Begebenheit im Reiche Plutons, nach der Schlacht bey Torgau

1761.

Im Reich der Schatten ging jüngst ein Gerücht umher:

Daß auf der Welt ein König wär,

Der grösser sey, als alle Helden,

Von deren Thaten uns Plutarche Wunder melden.

Der Schatten Maupertuis kommt an und liest ein Buch

Von dieses Helden Thaten voll;

Bald ist er Antonin, bald Mars und bald Apoll,

Und jede Stirn wird Wiederspruch!

Der Schatten von dem Weltbezwinger,

Der noch mit nervenlosem Finger

Den Staaten Plutons scheint zu drohn,

Weint neidisch eine Geisterzähre,

Daß auf der Welt ein König wäre,

Der grösser sey, als Philipps Sohn.

Achill stampft grimmig mit dem Fusse,

Schwört bey dem Styx, daß ihnen zum Verdrusse

Der größre Held erdichtet sey:

»Groß, schwört er, war nur ich, groß war nur Alexander!«

Indem er schwört, entsteht ein gräßliches Geschrey,

Die Helden fliegen auseinander,

Gehn dem Getümmel nach, und stehen lauter Ohr,

Zu hören, was zehntausend Schatten sprechen,

Zehntausend ziehen ihn nun allen Helden vor,

Zehntausend wollen sich nicht an den Sieger rächen,

Von Torgau kommen sie, die armen Schatten, her.

Starr steht nun Philipps Sohn, nun stampft Achill nicht mehr.

Der weinende Amor, bey Betrachtung einer Bildsäule zu Charlottenburg im Garten

(Den 16ten des Heumonaths 1761.)

Was fehlt doch dem allmächtgen Götterkinde,

Das alle Welt zu drohen scheint,

Cytherens Sohn? Was that er denn für Sünde?

Er ward gestraft, und weint?

Die Thräne redet von der rechten Backen

In stummer Sprache, Schmerz herab!

Von Pfeilen leer hängt ihm der Köcher auf dem Nacken;

Die grosse Venus gab

Ihm einen Kelch voll Mutterzorn zu schmecken:

Sie nahm ihm Pfeile. Was empfand

Sein Stolz? Wie schaamvoll steht er sich das Auge decken,

Mit seiner linken Hand?

Mit Bitterkeit schilt sie auf ihn hernieder,

Fühlt seine nasse Klagen nicht.

Ach! keinen Pfeil giebt sie dem armen Knaben wieder?

Nein, Spott ins Angesicht!

Er nennt ihr seines Bogens größte Thaten,

Und alle Helden, die er zwang,

Daß sie ihr opferten und ihre Hülfe baten,

Wann sie sein Pfeil durchdrang!

Ja, spricht sie, schweig, du nutzenloser Knabe,

Was hilft mir Hercul, was Achill?

Wann ich den Helden nicht zu meinen Füssen habe,

Der nicht empfinden will?

Nur Heldenlorbeer will er sich erfechten,

Dem Mars folgt er und dem Apoll,

Die mit vereinter Hand ihm eine Crone flechten,

Die ewig strahlen soll!

Soll meiner Macht ein Sohn der Erde lachen?

Ich hieß den Donnergott zum Schwan,

Zum Stier, ich hieß ihn sich zur goldnen Wolke machen,

Mir völlig unterthan.

Geh' Bube, fern von meinen Augen eile!

Ist Friedrich mehr, als Jupiter?

Ja – schluchzte Amor, gieb mir – Mutter – meine Pfeile!

Mehr als ein Gott ist er!

An Palemon, als sie die goldene Feder vermißte

(Den 6ten des Christmonaths 1761.)

Sie ist verlohren! Ach! ein böser Geist entführte

Die goldne Feder mir – du göttlicher Apoll!

Wo klagender Gesang dich je zum Mitleid rührte,

So sage mir, wo ich sie wieder finden soll.

Nicht in den Flügeln weisser Schwäne,

In schwarzen Raben nicht. Kein Vogel in dem Reich

Des Flügelvolks hat Federn, die ihr gleich

An Pracht und Dauer sind. O! höre meine Thräne,

Die in der Seele niederfällt!

Laß einen Traum Orakelsprüche sagen,

Laß dich noch einmahl in der Welt

Von mir als wie zu Delphos fragen!

Freund! also klagte, redend mit Apollen,

Die Muse heimlich meinen Gram.

Im trüben Auge, aus der vollen

Argwöhnisch denkenden umwölkten Seele, kam

Kein heitrer Blick auf eine Reihe,

Die um mich saß. O! wann selbst Thyrsis, meine Wahl,

Mein Wunsch, und mein Gesang, wann er selbst dazumahl

Gekommen wär mit dir, wenn du und er mir neue

Versicherung der Freundschaft vorgesagt;

So hätte doch mein Auge noch geklagt.

Ich saß im Gram versenkt; und wann ich nun erwachte,

So rief ich in dem Thon der Wuth:

Amint, hat das entwandte Gut,

Versteckt hats seine Hand, daß er mich klagend machte!

O du! der grossen Venus Kind,

Du Amor! strafe den Amint;

Nimm deinen Köcher, flieg' und spiele

Vor seinem Angesicht mit Pfeilen, und wenn er

Wie Mars nach einem greift und scherzet: Ach wie schwer![1]

So sprich: Behalt ihn nur und fühle!

Dies sagt ich zu Cytherens Sohn;

Und seine Mutter, meine Freundin, blickte

Befehl auf ihren Knaben schon;

Ich sahe, daß sie ihn verschickte.

Doch bald kam er zurück, sah traurig, sprach zu ihr:

Man muß sich vor dem Jüngling scheuen;

Er giebt nicht acht aufs Spiel, merckt nicht auf Tändeleyen,

Auch nimmt er keinen Pfeil von mir.

Fußnoten

1 Die Dichterin zielt auf die bekannte Ode Anacreons.

Das Harz-Moos, als Herr Dohmdechant Freyherr Spiegel zum Diesenberg etwas Moos vom Harzgebürge mitgebracht hatte

(Zu Halberstadt den 10ten des Weinmonaths 1761.)

Gott zeigt in seiner Schöpfung-Werke,

Sich über unserm Haupt, sich auf der Erde groß;

Er gab der Sonne Glut, er gab dem Löwen Stärke,

Und bildete das kleinste Moos,

Das an dem Harzberg wächst, fein zweigigt wie Cypresse,

Voll kleiner Knospen, untersprengt

Mit etwas Röthe, so, wie junger Mädchen Blässe

Im Antlitz sich mit roth vermengt,

Wenn sie der Jüngling angeblicket;

Die Flur, der Garten und der Wald

Und selbst die Hügel sind geschmücket.

Doch andre Blumen sterben bald,

Das fein gebaute Moos bleibt, wenn sie schon gestorben,

Tief unter Schnee noch unverdorben.

Wie ähnlich ist es mir! tief lag ich unter Gram

Viel schwere Jahre lang, und als mein Winter kam,

Da stand ich unverwelkt und fieng erst an zu grünen.

Ich muste, wie das Moos, dem Glück zum weichen Tritt,

Dem Thoren zur Verachtung dienen.

Einst sterb ich! Doch mein Lied geht nicht zum Grabe mit!

An Gleminden, nach einem Ungewitter

Nicht von den Flügeln starker Winde

Heraufgebracht, kam es daher

Das Ungewitter, o Gleminde!

Es wälzte sich herauf, so fürchterlich, so schwer,

Als wenn in grossen Menschenkriegen,

Zwey Heere langsam ziehn, itzt an einander stehn,

Und Kugeln durch die Luft mit Feuerflügeln gehn;

So brüllten Donner fort! die Vögel alle schwiegen,

Die Nachtigallen krochen tief

In dunkler Hecken Laub, und keine Wachtel rief

Der andern zärtlich zu, in Furchen, wo der Weizen

Den Mund hatt' aufgethan, um Regen einzugeizen.

Dem Schäfer, der im Schatten schlief,

Fuhr Schrecken in das Ohr, und in die Brust. Er hörte

Das Brausen in dem Wolkenzug.

Dem Pflüger sank die Hand an seinem schweren Pflug:

Und in der Städte Zimmer stöhrte

Das Wetter Gastmahl, Tanz, und Spiel.

Der Muth zur Uebelthat entfiel

Dem Sünder, der sie itzt versteckt begehen wollte;

Denn hohl, und unaufhörlich rollte

Des Donners schreckliche Gewalt.

Dir aber, Freundin, ward das Herz nicht schauerkalt,

Du danktest einem Gott, der groß in Ungewittern

Nach dürrer Luft, und dürrer Zeit

Kommt, seinen Erdkreiß zu erschüttern,

Hervorzubringen Fruchtbarkeit.

Einfälle

Als die Wiederkunft des Königs gewünschet wurde

(Im Weinmonath 1761.)

Wenn unsern Feinden das Herze gesunken;

Dann bringt uns der Friede den König zurück,

Dann sagen wir nüchtern, dann stammeln wir trunken:

Sein Antlitz ist Himmel, und Sonne sein Blick!

Als gesagt wurde, daß in Abwesenheit des Königs manches Unrecht geschehen sey

O! wenn du wiederkommen wirst;

Dann, Friedrich! nimmt das Recht die Wage hurtig wieder.

Kein böser Richter beugt die gute Sache nieder;

Und kein Hebräer wird ein Fürst.

Als sie über beständiges Kopfweh geklagt hatte, und darauf erinnert wurde, des Königs Gesundheit zu trinken

Du Glaß! an meines Grabes Rande

Leer' ich dich nicht mehr aus!

Doch stamml' ich noch, bey schon verdunkeltem Verstande:

Es lebe Friedrich und sein Haus!

Als von Sanssouci gesprochen wurde

(Im Weinmonath 1761.)

Wenn Oestreich mit gezwungnem Blick

Sagt, daß es Friede werden soll;

Dann kehren Friedrich, und Apoll,

Nach Sanssouci zurück.

Als das Tagebuch der Oestreichischen Armee, unter dem Befehl des General von Laudon, vorgelesen wurde

(Im Weinmonath 1762.)

Dich, grosser Friedrich, sing ich nicht;

Daß deine Feinde ruhig bleiben,

Und ihre Furchtsamkeit beschreiben,

Das ist dein Lobgedicht!

Als von Lobgedichten gesprochen wurde

Oft loben uns Dichter, die täuschen.

Es lebe mein Ramler! Er spricht:

Wenn es Verdienste nicht heischen,

Lob' ich selbst Könige nicht!

Als man sagte, der Gram nähm ihr viel Zeit weg

Gram! wilst du mir die Stunden nehmen?

Sie sind mir kärglich zugezählt:

Geh Gram! du solltest dich doch schämen!

Komm wieder, wenn mein Freund mir fehlt.

Als sie sich gegen den Angrif eines Freundes mit verschiedenen Einfällen gewehret hatte, und bald darauf ein wilder Schweinskopf auf die Tafel gesetzet wurde

Des Waldes Thiere sind dem Löwen unterthan;

Der Eber schäumt, und droht mit groß gewachsnem Zahn

Des Jägers stark gewordnen Gliedern:

Ich bin ein schwaches Weib, und wehre mich mit Liedern.

An Herrn Dohmdechant, Freyherrn Spiegel zum Diesenberg, als vom Horaz gesprochen wurde

Horaz verband Natur und Kunst,

Und sang ein Lied voll Dichterhitze,

Gieng nicht, bey vieler Schüsseln Dunst,

Zu Cäsars Tafelsitze,

Schloß auf der Meyerey geruhig seinen Lauf.

Du hast der Fürsten Gunst und bist nicht stolz darauf!

Als sie eine Rose zeigte, an welcher eine Rosenknospe saß

Die Rosenschwester ist noch klein,

Wenn sie ist aufgeblüht, wird diese nicht mehr seyn.

An Herrn Borchmann, als er bat, mit einer Schüssel vorlieb zu nehmen

O Borchmann, sprich! wann essen

Die Menschen mehr als königlich?

Wenn sie der ganzen Welt vergessen

Und so vergnügt, wie Gleim und du, und ich

Mit einer Schüssel sind, und niemand fürchten dürfen,

Und ihren Wein mit einer Zunge schlürfen,

Die frey und unbeurtheilt spricht;

O welch ein Mahl! der König hat es nicht!

Als jemand sagte: der Wein habe manchen Dichter auf den Parnaß geführet

Nicht Bachus, nicht das Glück befand

Sich bey mir, da ich ging zum hohen Musensitze;

Die Freundschaft hielt mich bey der Hand,

Und führte lächelnd mich bis an des Berges Spitze.

Als sie während eines Ungewitters von einem Dichter gefragt wurde: ob sie sich vor dem Donner fürchte?

Zeus schilt im Wolkenhimmel,

Sein lauter Donner sprichts!

Er schilt dem Kriegsgetümmel,

Den Dichtern thut er nichts.

Als ein Dichter im Weinmonath ihr eine Rose gab

Die reife Traube hört ich jüngst zur Rose sprechen:

Wo kommst du her? wo willst du hin?

Sie sprach: Mich gab der Herbst. Ein Dichter soll mich brechen,

Für eine Dichterin.

Table of Contents

Titelseite
Zueignungs-Gesang
Vorrede

Oden

Erstes Buch

- An Gott
- An den Schöpfer
- Das Ungewitter
- An Gott
- Die Allmacht und Güte Gottes
- Morgen-Gedanken
- An Gott
- Morgen-Gesang
- An Gott
- Der Frühling
- An Herrn von Humbracht
- An den May
- An einen Freund
- Von dem Vertrauen auf Gott
- An Thyrsis
- An W.***
- Auf eine Glocke
- Klagen einer Witwe
- An die goldene Feder von Palemon geschenkt

Zweytes Buch

- Gesang am Geburthstage der Königin

- An die Königin

- Auf den Tod des Prinzen Heinrich von Braunschweig

- Ueber den Entsatz von Braunschweig
- Der Feldzug in Sachsen
- An den Prinzen von Preussen

- Die Fahrt der Königlichen Braut nach Engelland

- An die Frau von Reichmann

- An den Reichs-Grafen zu Stolberg-Wernigerode

- An ihren Oheim den Unterweiser ihrer Kindheit

- Lied an gefangene Lerchen
- Die Felsen-Brüder
- An die Freyfrau von Troschke und Rosenwehrt
- Zuruf an Glogau
- An den Dohmherrn von Rochow

Drittes Buch

- An ihren Geist
- An den Prinzen Heinrich
- An die Prinzeßin Amalia
- Lied der Musen
- An Mademoiselle Stahl
- Der Frau Geheimen Räthin Buchholz
- Die Abendmahlzeit auf dem Lande
- An Herrn Geheimen Rath Buchholz
- An Herrn Professor Sulzer

- An Herrn Professor Sulzer, über den Tod seines Kindes

- An Herrn Professor Sulzer

- Der Tod. An Herrn Professor Sulzer

- Gedanken an Herrn Gleim über den Herrn von Kleist

- Klagen bey dem Grabe des Herrn von Kleist

- Die Sommer-Nässe, an Herrn Gleim

- Die Sehnsucht der Freundschaft, an Herrn Gleim

- Der unnachahmliche Pindar, an Herrn Ramler
- Das Feuerwerk am Ufer der Elbe
- An Herrn Zachariä
- An den Herrn Regierungs-Advokat Köpken
- An Palemon
- An Herrn Utz
- An Herrn Utz
- An die Chartenspieler

Viertes Buch

- Die Freunde, an Palemon
- Auf Palemons Flügel
- Vorbitte wegen eines Nußbaums
- An Herrn Gleim
- An Palemon

- An Palemon, nach ihrer Zurückkunft aus Halberstadt

- An Palemon, der Spaziergang auf dem Fürstenwall

- An Palemon, an ihrem Geburtstage

- An Herrn Gleim, am Tage der Geburt eines Menschenfreundes

- Der Schlaf, an Herrn Gleim
- An Palemon
- An den Herrn Music-Director Rolle
- An Palemon, zu seinem Geburtstage
- An Denselben
- Eine kranke Braut an ihren Geliebten

- Klagelied über den Tod eines Canarien-Vogels

- Lied der Frölichkeit
- Klagen einer Braut an ihre Nachtigall
- Klagen eines unglücklichen Verliebten
- Sapho an Amor

Vermischte Gedichte

- Erstes Buch

- Als von dem Nutzen der Geschichte gesprochen wurde

- Klagen und Bitte

- Erinnerung und Fragen an die Königin

- Vorbitte für einer Witwe an das Dohmcapitul zu Halberstadt

- An den Freyherrn von Kottwitz, als er ihr Gemählde zeigte

- An den Dohmdechant Freyherrn von Spiegel, zum Diesenberg

- Morgen-Fragen an Gliphästion
- Gliphästions wirklicher Traum
- An den kranken Herrn Rector Goldhagen

- Aufmunterung an den Geheimen Rath Freyherrn von Labes

- An Palemon

- An Palemon, als er von Magdeburg nach Berlin verreisen wollte

- An Mademoiselle W. Buchholz, auf ihren Geburtstag

- Zweytes Buch

- Der Persische Prinz, eine Erzählung
- Der Sänger bey der Heerde, in Welschland
- Das Wunderbild
- Don Goldofon: oder der sterbende Geizige
- An den jungen Lenz
- Ein Wort an den Tod
- Das tödtlich kranke Kind
- Begebenheit im Reiche Plutons
- Der weinende Amor

- An Palemon, als sie die goldene Feder vermißte

- Das Harz-Moos

- An Gleminden, nach einem Ungewitter

Einfälle

- Als die Wiederkunft des Königs gewünschet wurde

- In Abwesenheit des Königs manches Unrecht geschehen sey

- Als sie über beständiges Kopfweh geklagt hatte

- Als von Sanssouci gesprochen wurde

- Als das Tagebuch der Oestreichischen Armee vorgelesen wurde

- Als von Lobgedichten gesprochen wurde

- Als man sagte, der Gram nähm ihr viel Zeit weg

- Als sie sich gegen den Angrif eines Freundes gewehret hatte

- An Herrn Dohmdechant, Freyherrn Spiegel zum Diesenberg

- Als sie eine Rose zeigte, an welcher eine Rosenknospe saß

- An Herrn Borchmann

- Der Wein habe manchen Dichter auf den Parnaß geführet

- Ob sie sich vor dem Donner fürchte?

- Als ein Dichter im Weinmonath ihr eine Rose gab