Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Gekauftes Spiel Jonathan Fender ist ein international anerkannter Schiedsrichter, der auch viele Spiele der Champions League pfeift. Nach zwei umstrittenen Toren zugunsten der italienischen Mannschaft im Spiel des FC Smogmoor gegen den AC Avanti, wird Fender von englischen Hooligans bedroht. Als Tim wegen eines wichtigen Freundschaftsspiels seiner Schule mit Fender Kontakt aufnimmt, berichtet der Schiedsrichter, dass er erpresst wird. Sofort nehmen TKKG die Ermittlungen Wolf, TKKG - Gekauftes Spiel ISBN-10:3-570-15123-9 ISBN-13: 978-3-570-15123-5 cbj (022/01) € 7,50 Folie und Etikett sind recy

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Gekauftes Spiel

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cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

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Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage 2006

© 2006 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Franziska Gehm

Umschlagabbildung und Innenillustrationen: Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Ku × Herstellung: WM

Satz und Reproduktion: Uhl+Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN-10:3-507-15121-2 ISBN-13:978-3-507-15121-2

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de

© The Official Emblem, the Official Mascot of the 2006 FIFA World Cup Germany™ and the FIFA World Cup Trophy are copyrights and trademarks of FIFA.

All rights reserved.

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.03.2014

Inhalt

1. Das grausige Geheimnis der Casa Corto

2. Küssen mit Ringergriff

3. Kein Vertrauen zwischen Vater und Sohn

4. Tim will Schiedsrichter werden

5. Bedrohung durch Hooligans

6. Erik bereut

7. Der Pick-up auf dem Grab

8. Zweifel

9. Unstillbarer Hass

10. Ein Foto vom Stimmenimitator

11. Geplanter Überfall

12. Tatjana — spurlos verschwunden

13. Tellerminen um die Totengruft

14. Hilfe vom Uradel?

15. Am Bier- und Schoko-Kiosk

16. Masken

17. Keilerei nach Mitternacht

18. Krachen lassen

19. Auf der Durchreise

20. Gekidnappt

21. Hausbesichtigung

22. Gaby gewinnt das Elfmeterschießen

1. Das grausige Geheimnis der Casa Corto

Auch heute sah der Lamia-See unheimlich aus. Das Wasser schien schwarz zu sein. Wie die Heimstatt eines Ungeheuers, dachte Roberto Clausen, aber hier gibt es kein Ungeheuer. Nur diese schaurige Tiefe. 200 Meter und mehr. Noch niemand ist bis auf den Grund getaucht.

Roberto stand am Ufer und korrigierte den Sitz seiner Sonnenbrille. Der rechte Bügel war etwas verbogen. Versehentlich hatte sich Roberto auf die sündhaft teure Brille gesetzt, sich nicht erinnert, dass sie in seiner Gesäßtasche steckte. Dumme Vergesslichkeit. Er war erst 66, aufrecht und stark wie eine Eiche, aber die Vergesslichkeit nahm zu.

Er legte den Kopf in den Nacken. Über das weite Tal spannte sich ein wolkenloser Sommerhimmel. Es war heiß in Südtirol. Die sonst schneebedeckten Gipfel der Bergriesen ringsum hatten ihre weißen Mützen abgelegt und blickten mit schrundiggrauer Stirn herab ins Tal. Um den mächtigen See reihte sich ein Urlaubsort an den andern.

Roberto Clausen war der reichste Mann der Region, seine Vorfahren hatten hier seit Jahrhunderten das Sagen gehabt. Als letzter Nachfahre von Raubrittern und Würdenträgern erbte er mit 32 Jahren Ländereien und Güter, Grund und Boden zuhauf. Jetzt war er Witwer. Gelegentlich litt er unter Gicht, weil er zu viel Fleisch aß und Schnaps trank. Aber er hatte keine wirklichen Sorgen, jedenfalls nichts, was er dafür hielt. Und er hatte einen Sohn. Mario.

Hinter Robert, wo die Uferstraße Parktaschen hatte, hielt ein Wagen. Die Reifen schmirgelten, und das klang irgendwie rüpelhaft, denn völlig unnötig heulte der Motor noch mal auf, bevor er sich ausruhen durfte. Jemand stieg aus. Die Tür wurde zugeworfen, schloss aber nicht — offenbar war der Sicherheitsgurt dazwischengeraten. Ein Mann fluchte. Zweiter Versuch. Dann näherten sich Schritte.

Roberto drehte sich nicht um. Er versuchte, sich zu erinnern, wem die Stimme gehörte.

»Hallo, Clausen.«

Der Mann trat neben ihn. Natürlich! Der Engländer. Aber er hatte auf Deutsch geflucht, beherrschte die Sprache sehr gut, sogar den einheimischen Dialekt, und Italienisch sowieso. Trotz dieser Kenntnisse sah er nicht aus wie jemand, der mit dem Gehirn arbeitet: ein großer, grobknochiger Vierziger mit rotblondem Haar und vielen Sommersprossen. Sein Lächeln wirkte immer wie ein Grinsen und durchweg gemein.

»Hallo, Wilson.«

Er hieß Edward Wilson. Vor fast genau einem Jahr hatte ihm Roberto ein abgelegenes Grundstück verkauft. Samt dem alten Haus aus Natursteinen, das für ihn, Roberto, keinen Nutzen mehr hatte. Das Anwesen lag in einem der Seitentäler, geeignet für Einsiedler, Misanthropen (Menschenfeinde), anspruchslose Ferienhaus-Eigentümer oder Künstler, die Ruhe brauchen. Roberto hatte noch nicht entschieden, in welche Kategorie Wilson gehörte.

»Ja, hallo!«, sagte Wilson. Er hatte eine Zigarette im Mundwinkel. »Ihre Haushälterin sagte mir, dass Sie vermutlich hier sind. Und siehe da! Sie sind hier.«

Roberto antwortete nicht sofort. Der Kerl war ihm unsympathisch. »Sie wollen also zu mir.«

»Exakt.« Wilson ließ den Zigarettenrest fallen, trat ihn aber nicht aus.

Warum habe ich dem das Grundstück verkauft?, dachte Roberto. Natürlich weil ich’s eilig hatte. Meine verdammte Ungeduld! Einmal beschlossen und gleich muss es geschehen. Ich hätte warten sollen auf den nächsten Interessenten. Der wäre bald aufgetaucht. Der und noch andere.

»Sie fragen gar nicht, was ich will. Aber das verrate ich Ihnen gern.« Wilsons Ton klang hämisch. »Zuerst mal möchte ich den Kaufpreis, den ich Ihnen gezahlt habe — die 150 000 — , die Kohle will ich zurückhaben. Und noch 150 000 Euro dazu. Fürs Erste. Okay?«

Roberto drehte sich etwas zur Seite und sah ihn an. Wilson grinste. Roberto spürte, hatte es immer gespürt, wie das Raubritterblut seiner Vorfahren auch ihn noch durchströmte. Dazu gehörten ein hellwacher Instinkt, Kampfbereitschaft und eine eiserne Ruhe. Deshalb reagierte Roberto auf Wilsons Unverschämtheit mit ausdrucksloser Miene, ohne Wimpernzucken.

Aber Roberto wusste sofort: Wilson redete nicht wirr. Etwas stand bevor, warf dunkle Schatten voraus. Wilsons einleitende Worte hörten sich an nach Erpressung. Es konnte unmöglich mit dem Grundstück zusammenhängen. Das karge Stück Land hinter dem dürren Wäldchen barg kein Geheimnis. Oder doch?

»Nichts ist okay«, sagte Roberto. »Aber bitte! Quatschen Sie sich aus.«

Wilson fingerte eine neue Zigarette aus dem Päckchen, mit dem Anzünden ließ er sich Zeit.

»Legen wir erst mal ein paar Fakten auf den Tisch, Clausen. Sie haben einen Sohn. Mario ist 22 Jahre alt und gilt als eins der größten europäischen Fußballtalente. Zurzeit spielt er beim AC Avanti, dem italienischen Vorzeigeverein.«

Avanti war in der letzten Saison der Gewinner der Champions League geworden, was man hauptsächlich Mario Clausen zu verdanken hatte.

»Zwar sagt man Ihrem Sohn nach«, fuhr Wilson fort, »dass er ein bisschen nervenschwach ist — seelisch empfindsam, verletzlich wie eine Mimose — , aber mit dem Ball kann er zaubern. So weit, so schön.«

»Und?«

»Also, was mich betrifft, mir ist Fußball so schietegal wie nur was. Doch Millionen, die ihren Hintern vor der Glotze im Sessel breit drücken, laben sich an der Bolzerei, als hinge ihr Seelenheil ab von Sieg oder Niederlage ihres Vereins. Und die Kicker, die Stars, werden zu Halbgöttern. Egal wie dämlich sie oberhalb der Knie sind. Richtig?«

»Mein Sohn ist hochintelligent. Und Fußball eins der interessantesten und anspruchsvollsten Spiele. Das wissen Millionen Fans in aller Welt.«

»Mag sein. Aber Mario ist labil. Ein Charakter wie ein steuerloses Schiffchen in stürmischer See.«

»Woher wollen Sie das wissen? Kennen Sie ihn?«

»Nicht persönlich. Aber ich habe Informationen über ihn eingeholt. Oh ja!«

»Was für Informationen? Und weshalb?«

»Den Grund erkläre ich später. Die Infos waren leicht zu beschaffen. Ihre Familie ist ja in diesem Landstrich bekannter als der höchste Berg. Wobei Ihnen der Sohnemann inzwischen den Rang abläuft. Sie gelten als kaltherziger, bornierter Großkotz mit endlosem Stammbaum. Ihr Sohn ist die Lichtgestalt auf dem grünen Rasen, schießt Tore am laufenden Meter und wird entlohnt, als hätte er das Mittel gefunden gegen den Hunger in der Welt, gegen die unheilbaren Krankheiten oder wenigstens einen Weg, wie dieser Planet in naher Zukunft ohne Erdöl auskommt. Tja, auf Ihren Sohn können Sie stolz sein, Clausen. Aber der gute Mario war nicht immer so ein Vorbild.«

Roberto schwieg. Das also war es. Na schön! Mario hatte als Jugendlicher viel Ärger gemacht, hatte mit seinen Kumpels Orgien gefeiert und bei verbotenen Straßenrennen mehr als einen Wagen zu Klump gefahren — wobei es freilich niemals Verletzte gegeben hatte. Aber massenhaft Zoff mit der Polizei. Roberto hatte immer wieder Geld und Einfluss einsetzen müssen, um seinen halbwüchsigen Sohn vor schlimmen Folgen zu bewahren.

Das wusste hier jedermann. Die einen ballten die Faust in der Tasche, die andern zuckten die Achseln, die dritten vergaßen und huldigten dem Fußballidol. Eins war jedenfalls klar: kein Boden für eine Erpressung. Wilson, für den das alles neu sein mochte, würde sich lächerlich machen.

»Mario war ein wildes Kind«, sagte Roberto mit fast zärtlicher Stimme. »Ein Kind ohne Mutter. Und zu sehr von mir verwöhnt. Aber er hat sich gefangen. Und heute bin ich in der Tat sehr stolz auf ihn.«

Wilsons Grinsen war zum Reinhauen. »Ich dachte, Clausen, spätestens jetzt würden einige Bedenken bei Ihnen wach werden. Nein? Haben Sie denn ganz vergessen, dass die Casa Corto«, so wurde das alte Haus aus Natursteinen genannt, das Wilson erworben hatte, »vor sechs — auch noch vor fünf Jahren Marios Hauptquartier war? Dort hat er mit seinen Kumpels ausschweifende Feste gefeiert und schlimme Sachen angestellt. Sie, Clausen, haben ihm diese Spielwiese überlassen und die Augen fest zugemacht. Mario und seine Typen waren ja weit ab vom Schuss. Sie ahnungsloser Papa! Wissen Sie wirklich nicht, was dort lief?«

Roberto hatte sich im Griff. Seine Miene blieb gelassen. Aber eine kalte Strömung schien sich breit zu machen im Raubritterblut. War da was in der Casa Corto, wovon er keine Ahnung hatte? Mario wusste gar nicht, dass dieses Anwesen verkauft war. Solche Nichtigkeiten gehörten nicht zum Gesprächsstoff zwischen Vater und Sohn, zumal Mario nur noch selten nach Hause kam. Er war unterwegs. Er machte seinen Job. Momentan befand er sich in dieser deutschen Millionenstadt, wo seine Freundin lebte. Dort im Stadion würde zu Beginn der neuen Saison das erste, Champions League Spiel die Fans von den Sitzen reißen. Aber nun? Was führte der verdammte Engländer im Schilde?

Wilsons Grinsen wurde genüsslich. »Wussten Sie, dass ich gärtnere? Ja, im Ernst. Ich grabe den Boden um, pflanze und säe, setze Beerensträucher und Obstbäume. Macht Spaß, hält fit und irgendwie muss man ja seine Zeit totschlagen. Was ich jetzt zu erzählen habe, hat mit dem Umgraben zu tun. Stellen Sie sich vor: Hinter dem Haus, fast genau unter der Ulme, bin ich auf ein Grab gestoßen. Auf ein Grab mit einer Toten drin. Da staunen Sie, was?«

Roberto spürte, wie sein Atem stockte, und ein elendes Gefühl stieg in ihm auf. Er schluckte unmerklich, sagte dann: »Vielleicht hätte ich’s Ihnen sagen sollen. Die Gegend war früher ein Friedhof. Ist aber schon lange her, seit er aufgelassen wurde. Hier hat man’s nicht so mit dem Umbetten. Wenn Sie weiter rumbuddeln, werden Sie noch mehr Gräber finden.«

Wilson begann zu lachen. Er lachte herzlich und laut wie über einen gelungenen Witz. »Diese blöde Erklärung, Clausen, hat Ihnen wohl die schiere Panik eingegeben. Nein, mein Verehrter, auf dem Grundstück findet sich sonst kein einziger Knochen. Nur dieses eine Grab. Es ist sechs Jahre alt. Die Tote — ein blondes Mädchen — lässt sich so leicht identifizieren, als hielte sie ihren Ausweis in den Skeletthänden. Die Kleider, der Rucksack — alles ist dabei. Und sie trägt am goldenen Kettchen ein Medaillon um den Hals. Das heißt, sie trug es. Ich habe es an mich genommen.«

Roberto schwieg. Kälte schien sich in ihm auszubreiten. Nicht nur die Zunge fühlte sich an wie gelähmt. Mit dieser Eröffnung des verdammten Engländers hatte er nicht gerechnet. Eine Katastrophe! Es gab keine Erwiderung. Jeder Versuch einer Erklärung wäre albern gewesen.

Wilson grinste. »Ich habe sorgfältig recherchiert (nachgeforscht). Natürlich unauffällig. Das Geschehen ist belegt. Bei der Toten handelt es sich um eine 17jährige Engländerin. Nancy Drake. Sie reiste per Anhalter durch Europa. Vor sechs Jahren im Sommer ist sie hier gestrandet, um das mal so zu nennen. Und ist gleich an Ihren Sohn geraten, Clausen. Die beiden waren von der gleichen Strickart und haben sich offenbar bestens verstanden. Jedenfalls sah man sie sehr häufig zusammen. Nancy gehörte zur Clique. Dann war sie plötzlich weg und niemand hat es gekümmert. Bis bei der Polizei eine Suchmeldung einging. Das war Wochen später. Nancys Mutter hatte nichts mehr von ihrer Tochter gehört und machte sich Sorgen. Nancy hatte ihren letzten Brief von hier abgeschickt. Das letzte Lebenszeichen. Nun, die Bullen haben sich an Ihren Sohn gehalten, Clausen. Und Mario hat behauptet, Nancy wäre weitergereist. Per Anhalter, wie es ihre Art war. Nancy tauchte nie wieder auf. Vermisst für alle Zeiten. Eine unerledigte Akte. Mario wurde nur einmal vernommen, denn immerhin ist er Ihr Sohn, Clausen, und Ihnen tritt man nicht gern auf die Füße. Tja, jetzt wissen wir, wo Nancy geblieben ist.«

Roberto brachte kein Wort heraus.

»Ich sag’s noch mal.« Wilson grinste. »Die Tote ist leicht zu identifizieren. Schon allein hierdurch.« Er griff in die Tasche und zog ein kleines goldenes Medaillon hervor. Es hing an einem Kettchen. Offensichtlich hatte er das Metall blank gerieben und poliert. Es glänzte in der Sonne. Wilson drückte auf den Verschluss und das Medaillon klappte auf.

Roberto blickte auf das winzige, erstaunlich gut erhaltene Foto einer Frau: ein rundes, freundliches Gesicht mit gütigen Augen.

»Vermutlich die Mutter«, sagte Wilson. »Wahrscheinlich hofft sie noch immer, dass Nancy irgendwann zurückkommt. Traurig, was?! Und besonders traurig für Ihren Sohn, Clausen, falls diese Sache ans Licht kommt. Dann stürzt nicht nur ein Fußballidol von seinem Sockel. Schlimmer noch — dann stecken sie Mario für zehn Jahre in den Knast. Mehr gibt’s leider nicht, denn zur Anwendung käme ja das Jugendstrafrecht. Aber davor kann diesen Mistkerl nichts retten. Weder Ihr Geld noch Ihr Einfluss. Sie wären machtlos, Verehrtester.«

2. Küssen mit Ringergriff

Eine beträchtliche Strecke weiter nördlich in Europa, doch zur gleichen Zeit, hatten sich Tim, Karl und Klößchen bequem auf dem Rasen ausgestreckt. Der Rasen gehörte zum Fußballfeld, aber der Liegeplatz der Jungs befand sich jenseits der Außenlinie.

Klößchen lag rücklings und balancierte ein Stück Schokolade auf der Nasenspitze. Das Spielgeschehen interessierte ihn nicht sonderlich. Karl polierte soeben zum dritten Mal seine Brille.

Tim lag auf der Seite, stützte einen Ellbogen auf und den Kopf in die Hand. Keinen Blick ließ der TKKG-Häuptling von dem Match, das jetzt in die letzten Minuten ging. Ab und zu ertönte ein Quietschen, ein Kichern oder auch ein heller Wehschrei; denn die elf Mädchen, die — fünf gegen fünf — auf ein Tor spielten und sich in den Rollen Angriff oder Verteidigung abwechselten, schenkten sich nichts.

Wahnsinn!, dachte Tim. Gaby dribbelt, als hätte sie den Ball an einer unsichtbaren Schnur. Und ihre Flanken! Sieht zwar immer noch ein bisschen wie Ballett aus, aber sie schießt genau. Bravo, Pfote! Hast dir was abgeguckt von unserem Freund, dem Tiroler Panter. Eigentlich ein komischer Name für Mario Clausen.

Fünf der Mädchen trugen schwarze Hosen und rote Trikots, fünf hatten blaue Hosen und gleichfarbige Oberteile. Gaby war eine Blaue. Die Torhüterin wirkte angesichts der sommerlichen Hitze übertrieben vermummt. Sonja Bleicher-Hochstetten spielte auch Eishockey, und zwar im Tor. Vermutlich hatte sie einen Teil dieser Ausrüstung zweckentfremdet.

O weh!, dachte Tim.

Eben hatte Gaby den Ball geköpft. Er sprang in die falsche Richtung, einer Gegenspielerin vor die Füße und die drosch ihn ins Netz.

»Hm!«, meinte Tim.

»Gaby sollte ihren Pony kürzen«, sagte Karl. »Er hängt zu tief in die Augen. Beim Kopfball verliert sie den Überblick.«

»Kopfball ist sowieso nicht ihre Stärke«, erklärte Klößchen und ließ sich die Schokolade in den Mund rutschen.

»Sie spielt fantastisch«, sagte Tim. »Die Ponyfransen nimmt sie als Polster. Damit das Köpfen nicht wehtut.«

»Unsere Penne kann stolz sein auf diese Mädchenmannschaft«, ließ Karl sich vernehmen.

Tim nickte. »In kurzer Zeit diese Spielreife! Ich hätte ja nie geglaubt, dass Gaby mitmachen würde. Und jetzt entpuppt sich dieses graziöse Talent. Sie ist wieselflink im Angriff und klug in der Abwehr. Nur wenn sie gefoult wird, verliert sie die Linie.«

»Das unterscheidet Frauenfußball von Frauenboxen«, sagte Klößchen. »Beim Boxen foulen sie ständig, weil sie sich auf die niedlichen Gesichter hauen. Grässlich!«

»Und beim Fußball«, lachte Karl, »gibt es blaue Flecken an den Beinen.«

»Gaby hat nur einen ganz winzigen unten an der linken Wade«, sagte Tim. »Und den Fleck hat sie nicht vom Kicken, sondern weil sie sich gestoßen hat in der Straßenbahn. Aha! Jetzt ist Schluss.«

Der Schlusspfiff war ertönt. Erik Salk, der junge Sportlehrer der Internatsschule, ließ sich diese offizielle Geste nicht nehmen. Ein kurzer Zuruf oder ein Hände klatschen hätte es auch getan. Aber Erik pfiff. Er hatte die Mädchenmannschaft gegründet. Er trainierte sie. Er nahm seine Aufgabe ernst. Mit Hingabe verbesserte er das Spiel der Mädchen.

Jetzt hatte er alle um sich versammelt. Manöverkritik. Aber freundlich. Keine sollte die Lust verlieren. Erik gestikulierte. Tim konnte nicht verstehen, was er sagte, aber es hatte sicherlich Gewicht. Gaby nickte zweimal und pustete gegen ihren Pony. Doch die Fransen blähten sich nicht, sondern klebten an der etwas verschwitzten Stirn.

Tatjana Fender, die schon 15 war und heute gespielt hatte wie mit zwei Holzbeinen, senkte den Kopf. Der Trainer war nicht zufrieden mit ihr. Tatjana war ehrgeizig, verkrampfte deshalb manchmal, spielte dann schlecht und hasste sich dafür. Es konnte vorkommen, dass sie sich auf den Rasen warf, bäuchlings, und mit den Schuhspitzen Löcher hineintrat. Erik zog sie dann an den Schultern in die Höhe und redete ihr zu wie einem Baby.

Gaby kam zu den Jungs, flink und aufrecht, fast hüpfte sie. Auf den letzten Metern mimte sie Verletzung und begann zu humpeln wie ein umgenieteter Torjäger beim Bundesligaspiel.

»Wie war ich?«

»Ich hatte eben einen Anruf«, sagte Tim, »vom AC Avanti. Der Clubpräsident sucht frische Talente. Sie wollen dir einen Vertrag geben. Voraussetzung ist, dass du als junger Mann auftrittst. Also die Haare auf Streichholzlänge, einen Schnurrbart ankleben und ein weites Trikot tragen.«

Gaby lachte. »Danke, Häuptling. Ich bin ja schon froh, wenn ich in unserer Mannschaft bleibe. Erik ist eben mit Tatjana ziemlich streng gewesen. Sie hätte fast geheult. Kann sein, dass er sie austauschen wird. Jedenfalls ist nicht sicher, dass sie bei unserem großen Spiel nach den Sommerferien mitmachen darf.«

Tim hob eine Braue. »So schlecht war sie nun auch wieder nicht. Wahrscheinlich ist sie seelisch total auf der Müllhalde. Wegen ihrem Vater. Dieser Terror gegen ihn verängstigt die ganze Familie. Das trifft nicht nur ins Herz, da wackeln auch die Knie und da verwackelt der Schussfuß.«

Gaby nickte und strich ihren Pony zur Seite. Ihr Gesicht glänzte.

Sie ist ja auch gerannt wie der Teufel, dachte Tim.

»Zu Herzen hat sie es sich nicht genommen«, sagte Klößchen und leckte Schokokrümel aus seinen Mundwinkeln.

»Was meinst du?«, fragte Gaby.

»Tatjana. Wenn Erik streng zu ihr war, hat sie das schnell weggesteckt. Jedenfalls hat sie gestrahlt wie bei ’nem Heiratsantrag ihres Traumprinzen, als sie eben zur Baracke ging. Hab’s zufällig gesehen. Nach ’nem Anschiss war das, finde ich, eine erstaunliche Reaktion.«

Gaby hob die Schultern. »Vielleicht ist sie trotzig. Ist ja auch egal, ich gehe jetzt duschen.«

Duschen und Umkleideräume befanden sich in der so genannten Baracke, einem lang gestreckten Gebäude hinter dem Spielfeld.

»Auch gut!«, feixte Klößchen. »Wir machen inzwischen ein Schachturnier.«

Gaby stemmte die schlanken Fäuste in die Taille. »Soll das heißen, ich trödele?! Soll das heißen, Mädchen brauchen ewig lange zum Frischmachen und vor allem länger als beispielsweise du?! Letzteres stimmt natürlich. Denn wenn du in der Dusche stehst, ist da kein Platz mehr für Wasserstrahlen. Und du bist gleich wieder draußen.«

Klößchen hob in gespielter Ängstlichkeit die Hände vors Gesicht. »Nein, nein! So meine ich das nicht. Lass dir nur Zeit.«

Gaby schob ab, nicht humpelnd, sondern hüpfend. Tim sah ihr nach und spürte die Wärme der Nachmittagssonne tief innen im Herzen.

Seine Freundin blieb dann doch ziemlich lange weg. Fast eine halbe Stunde verging.

Karl hatte ein Buch aus dem Rucksack genommen und las. Klößchen knisterte mit Schokoladenpapier. Tim lief im Handstand an der Außenlinie entlang und schaffte die gesamte Spielfeldlänge, in diesem Fall — sie befanden sich im Stadion Vorstadt-Süd — 90 Meter. Außer Atem und mit gerötetem Gesicht ließ er sich wieder ins Gras fallen.

»Beifall klatsche ich erst«, sagte Klößchen, »wenn du die Strecke einarmig schaffst — in kleinen Hüpfern.«

»Rechter oder linker Arm?«, grinste Tim und stand auf.

»Um Himmels willen! Bleib liegen!«, rief Klößchen.

In diesem Moment kam Gaby zurück, frisch wie eine Lilie bei Sonnenaufgang. Tims Freundin trug hellblaue Jeans, Sandalen und ein weißes T-Shirt. Und in der Hand die Sporttasche mit den Fußballklamotten. Auf dem Gesicht lag ein sanftes Glühen, obwohl sie nach der Reinigung zum Abschluss garantiert sehr kalt geduscht hatte. Tim sah sofort: Gaby stand unter Strom.

Zwischen den Jungs, die im Dreieck lagerten, sank sie in die Hocke. Die Tasche fiel auf Klößchens Beine.

»Ich glaub’s einfach nicht«, flüsterte Gaby. »Ich würde es nicht glauben, wenn’s mir jemand erzählt. Aber nun habe ich es selbst gesehen. Mit eigenen Augen, logischerweise. Und es war keine Halluzination, keine Sinnestäuschung. Wenn einer von euch sagt, dass ich vielleicht einen Ball zu viel geköpft habe — dann kriegt er eine rein.« Sie hob drohend die schmale Hand, was aber niemanden erschreckte.

»Nicht mal wenn du 42 Grad Fieber hättest«, sagte Tim, »würde ich deine Wahrnehmung anzweifeln, Pfote. Aber jetzt stehst du ja neben dir wie ein geklonter Zwilling.«

Aus großen blauen Augen sah Gaby ihn an. »Sie haben was miteinander. Und wie! Unfasslich!«

»Wer?«

»Tatjana und Erik.« Gaby flüsterte.

»Welcher Erik?«, fragte Klößchen, denn Erik Salk, der Lehrer, konnte unmöglich gemeint sein.

»Wie viele Eriks kennst du?!«, fuhr Gaby ihn an.

»Äh... eigentlich nur... unseren.«

»Na also!«

»Moment mal«, sagte Tim, richtete sich auf die Knie auf und legte Gaby die Hände rechts und links an die Schultern. »Willst du damit sagen, dass unser hochverehrter Trainer mit Tatjana Fender... was hat?«

Gaby nickte heftig. »Ich habe mir die Haare noch gewaschen und geföhnt. Deshalb dachte ich, ich wäre wohl die Letzte. Tatjana und Erik Salk haben offenbar gedacht, sie wären die Letzten. Als ich am Umkleideraum der Mädchen vorbeiging, war die Tür spaltweit offen. Ich hörte ein Geräusch. Also habe ich reingeguckt. Dass ich dabei mäuschenleise war, ist ohne Absicht gewesen. Aber bemerkt hätten sie mich wohl in keinem Falle. Ich hätte auch singen können.« Gaby seufzte schwer.

»Ich wage gar nicht zu fragen, was du gesehen hast«, sagte Tim.

»Sie haben sich umschlungen, Häuptling. Wäre es ein Ringkampf gewesen, hätte sich der Schiedsrichter eingemischt. Sie haben sich geküsst! Nein, geknutscht! Mit Hingabe. Ich dachte, mir fallen die Augen raus.«

Niemand grinst, dachte Tim. Bestürzung auf allen Gesichtern. Und das ist die richtige Reaktion. Mann o Mann!

»Ich frage nur der Ordnung halber«, sagte er. »Du hast beide deutlich gesehen, Pfote? Es war hell genug in dem Raum? Du hast die Gesichter gesehen und nicht ihn oder sie nur von hinten?«

»Falls ihr Zweifel habt, Jungs, die könnt ihr dort in der Sprunggrube einbuddeln. Es ist, wie ich sage.«

Diese Stille, dachte Tim. Das Stadion ist leer bis auf uns. Alle sind gegangen. Nachher werden Hobbysportler kicken oder auf der Aschenbahn rennen. Jetzt gehört das Stadion den Dohlen und anderen Rabenvögeln, die ziemlich ungeniert auf die Tribünenplätze kacken.

»O Mann!«, sagte Klößchen. »So was ist verboten. Tatjana ist 15, Erik ist 26. Er ist ihr Englischlehrer und ihr Trainer. Das heißt, er hat sich rangemacht an eine Minderjährige, die außerdem von ihm abhängig ist.«

»Missbrauch von Schutzbefohlenen nennt man das juristisch«, nickte Karl. »Ist geregelt in Paragraph 174 Strafgesetzbuch. Dem Lehrer drohen bis zu fünf Jahre Gefängnis und natürlich Entlassung aus dem Schuldienst. Salk muss verrückt sein.«

»Verrückt nach Tatjana«, sagte Gaby dumpf.

Tim war elend zumute. Eben hatte ein Vorbild seine Wertschätzung verspielt. Trotzdem fühlte er sich verpflichtet, diese Ungeheuerlichkeit abzuschwächen.

»Ich vermute mal, es wird zu nichts anderem kommen. Sie haben sich nur geküsst.«

»Das reicht doch«, sagte Gaby. »Küssen mit Ringergriff.«

Wieder schwiegen sie.

Nach einer Weile sagte Karl: »Und? Was machen wir?«

»Mir ist klar«, flüsterte Gaby, »mit meiner Beobachtung haben wir die A... karte gezogen. Wie wir uns auch entscheiden — es richtet Schaden an.«

»Hm.« Tim nahm seine Baseballkappe ab und drehte den Schirm nach vorn, um die Augen vor der Sonne zu schützen. »Klopfen wir mal die Argumente ab. Tatjana ist ein leichter Vogel und ziemlich bedenkenlos. Sie entscheidet meistens nicht richtig für sich, braucht also Korrektur von außen, sonst gerät sie eines Tages unter die Räder. Ihre Eltern, ihre Familie leisten das offenbar nicht. Vater Jonathan Fender ist zwar als internationaler Schiedsrichter die große Nummer, aber er hat sich Todfeinde gemacht — durch fragwürdige Entscheidungen. Zurzeit wird er von Psychopathen und Fanatikern bedroht, dass man um sein Leben fürchten muss. Außerdem ist er als Mensch so beliebt wie ein Serientäter. Seine Kotzbrockenart kommt einfach nicht an. Er hat also mit sich zu tun und ist seinen Töchtern keine Hilfe. Außerdem gibt’s da noch ein Geheimnis, wie ich zufällig erfahren habe, das er vor der Öffentlichkeit sorgsam verbergen muss.«

»Tatsächlich?«, fragte Karl.

»Was denn?«, forschte Klößchen.

Gabys Blick hing an Tims Lippen.

Aber der TKKG-Häuptling wehrte ab. »Das erzähle ich euch später. Jetzt würde es nur ablenken. Zusammenfassend muss man also feststellen: Tatjana braucht Schutz.«

»Diese Heuchelei!«, rief Gaby plötzlich. »An den beiden sind Schauspieler verloren gegangen. Erik wäscht ihr den Kopf, tut besonders streng mit ihr. Sie gibt sich geknickt, hat sich bei uns sogar beschwert über ihn, dass er sie ungerecht behandele. Er hätte was gegen sie. Damit haben sie sich getarnt.«

»Na ja«, murmelte Klößchen. »Es wäre doch bescheuert gewesen, hätten sie sich mit liebestollen Blicken bombardiert.«

»Wieder mal typisch!«, fauchte Gaby. »So denken Jungs. Strategisch, mit Arglist und Ziel. Als könnte man bei einer Liebelei die Gefühle abschalten.«

»Pfote«, sagte Tim, »nicht bei jeder Verstellung spielt Gefühlskälte mit.«

»Aha! Ich bin trotzdem schockiert. Also, mach du mal weiter mit deinen Argumenten.«

»Gut, dann beleuchte ich mal Erik. Alle Schüler verehren ihn. Er ist hilfsbereit, gerecht, setzt sich für uns ein und macht den spannendsten Englischunterricht. Wie habe ich erst vorige Woche festgestellt: Bei Erik wird Shakespeare zum Thriller. Und dabei braucht’s bei ihm keine Filmproduktion. Will sagen: An Erik haben wir einen Pauker nach Wunsch, obwohl er ja erst Referendar ist, also fast noch auf Probe. Und dann sein Sportunterricht. Sogar Klößchen macht es Spaß. Erik hat die Mädchenmannschaft gegründet. Erik will mit euch die nächste Champions-League-Saison eröffnen. Eine Superwerbung für den Frauenfußball. Ihr im Rahmenprogramm, als Vorspiel vor dem großen Match. Wie ich ihn kenne, wird er das managen. Und dann werden wir alle ihm dankbar sein. Doch nun? Ein Wort von uns — und sein Leben ist zerstört. Er könnte nach Verbüßung der Strafe nicht mal mehr privaten Nachhilfeunterricht geben. Weil alle Eltern von Töchtern befürchten würden, dass er die Mädchen verführt.«

»Wenn ich mal eine Tochter habe«, sagte Gaby durch die Zähne,» kriegt sie bei so einem keine Nachhilfe.«

»Da sind wir uns einig«, nickte Tim.

Gabys Blick streifte ihn. »Außerdem braucht un... meine Tochter keine Nachhilfe.«

Tim zuckte mit den Schultern. »Das kann auch bei Begabten nötig sein. Jeder ist mal von der Rolle.«

»Heh!«, rief Karl. »Verliert euch nicht in Familienplanung. Wir müssen eine Entscheidung treffen. Was ist zu tun?«

Jeder blickte in eine andere Richtung. Klößchen schloss die Augen, als würde er im Halbschlaf eine Lösung finden. Gaby wickelte eine Haarsträhne um den Zeigefinger. Tim klopfte mit dem Daumennagel gegen die Zähne, bis er merkte, dass der Daumen nach Gras schmeckte.

TKKG waren ratlos.

3. Kein Vertrauen zwischen Vater und Sohn

Das Herrenhaus — von den Einheimischen »Villa Clausen« genannt — war 240 Jahre alt und hatte im Innern mehrere Modernisierungen durchgemacht, beginnend mit Wasserklosett und Elektrizität bis zur heutigen Fußbodenheizung und der ausgeklügelten Alarmanlage. Die äußere Gestalt — Fassade und Mauern — war noch dieselbe wie einst: trutzig, fast wehrhaft, ein bisschen Burg, ein bisschen Schloss, schmale hohe Fenster, Türme, zwei Obergeschosse. Die Villa hatte 32, Räume. Roberto benutzte nur vier.

Die anderen wurden zwar regelmäßig gelüftet, trotzdem rochen sie muffig. Die Haushälterin und ihre beiden Hausmädchen kamen mit dem Staubwischen nicht nach. Sogar Marios Zimmer im ersten Stock wirkte unbewohnt — trotz der chaotischen Unordnung, die Robertos einziger Sohn immer hinterließ. Das Chaos war festgeschrieben. Hier durfte niemand was anrühren. Seit drei Jahren war Mario nur noch selten zu Hause.

Das Haus stand am Osthang des Tals, reichlich tausend Meter von den schroffen Felswänden des Geyerkopfes entfernt, der hier mit 2867 Metern einer der kleineren Bergriesen ist. Etwa die gleiche Distanz und 200 Meter Höhenunterschied trennten die Villa vom See.

Roberto stand auf der Terrasse und blickte hinunter. Unter ihm die Dächer des Dorfes, Weinberge, schmale Straßen, die schaurige Schwärze des Sees. Er war besprenkelt mit Ruderbooten und ein paar Jollen mit weißem Segel. Motorboote waren nicht zugelassen. Die Qualität des Wassers sollte erhalten bleiben.

Roberto besaß zwar zwei Handys, aber er mochte sie nicht, hielt es durchaus für möglich, dass die Strahlung im Gehirn Schäden verursacht. Die Handys hatte man ihm geschenkt. Jetzt stellte er das altmodische Telefon auf einen der Terrassentische. Ein Festanschluss mit 20 Meter langer Schnur, die so verdreht und in sich verwickelt war, dass sie kaum halb so weit reichte — es sei denn, man zog sie straff mit Gewalt.

Die Haushälterin war im Ort. Einkaufen. Die Mädchen kamen nur vormittags. Es gab auch keinen lauschenden Nachbarn, denn die Villa war umgeben von 5000 Quadratmetern Park. Roberto konnte ungeniert reden.

Er hatte gewählt, wobei er die Lippen aufeinander presste, strichdünn.

Mario meldete sich.

»Ich bin's. Hallo, Mario!«

»Hallo, Vater!« Mario besaß eine helle, fast mädchenhafte Stimme. Er klang überrascht.

»Wie geht’s?«, fragte Roberto.

»Super!«

»Na, prima.«

»Ich wollte dich ohnehin anrufen, Vater.«

»Ja?«

»Es hat sich überraschend ergeben. Der Trainer verlegt unser Höhentraining ins Lamia-Tal. Höhentraining im Tal, haha! Aber er wird uns die Berge hochjagen und außerdem... Wie hoch liegt Valturto eigentlich?«

Das war der Ort am südlichen Talende, vier Kilometer von hier.

»Ungefähr 1200 Meter«, sagte Roberto.

»Na, also. Für die Spieler aus dem Flachland ist das schon was.«

»Wo bist du jetzt?«

»Na, hier im Hotel. Du rufst mich doch hier an.« Es war ein Hotel in der deutschen Millionenstadt, in der auch TKKG leben.

»Bist du allein?«

»Klar. Aber Evelyn kommt in einer halben Stunde.«

»Deine Freundin.«

»Ja. Meine Freundin. Aber sag’s noch niemandem, Vater. Es könnte ein falscher Eindruck entstehen.«

»Ja, ich weiß.«

Beide schwiegen für einen Moment.

»Ist was?«, fragte Mario dann.

Roberto hätte sich gern geräuspert. Aber er ließ es. »Erinnerst du dich an Nancy Drake?«

Stille. Mario zögerte. Er zögerte zu lange, als dass seine Gegenfrage echt geklungen hätte.

»Nancy Drake? Wer soll das sein?«

»Die 17jährige Engländerin, die hier vor sechs Jahren auftauchte. Sie ist durch Europa getrampt und du bist zwei oder drei Wochen mit ihr rumgezogen. Tu nicht so blöd.«

»Ach, die. Ja, ich erinnere mich.«

Mein Gott!, dachte Roberto. Seine Stimme klingt belegt, als könnte sich Schuld wie Heiserkeit auf die Stimmbänder legen. Verflucht!

»Und wie ich mich erinnere.« Mario hatte sich gefangen und mimte Fröhlichkeit. »Sie war ein Luder. Ist dann sang- und klanglos abgehauen. Ich war richtig gekränkt. Kein Abschied. Nichts. Und später wurde sie von ihrer Mutter gesucht. War das nicht so?«

Roberto nahm den Hörer ans andere Ohr. »Jemand hat Nancys Leiche gefunden. Mario, ich werde erpresst. Weil du dieses Mädchen umgebracht und bei der Casa Corto unter der Ulme vergraben hast. Davon ahnte ich nichts. Sonst hätte ich das Anwesen nicht verkauft. An einen Engländer — aber leider nicht einen von der feinen englischen Art, sondern einen, der die Niedertracht für sich gepachtet hat. Er gärtnert. Er ist auf die sterblichen Überreste gestoßen. Sie lassen sich eindeutig identifizieren. Dem Skelett hing noch das Medaillon am Hals. Außerdem hast du verdammter Idiot ihre gesamten Sachen miteingebuddelt. Der Engländer hat jetzt nachgeforscht und kennt die ganze Geschichte von damals. Er weiß, dass die Casa Corto dein Refugium (Zufluchtsort) war, dass du dort mit deinen Kumpels Orgien gefeiert hast. Dort hast du wahrscheinlich dieses Mädchen umgebracht.«

In der Leitung blieb es still. Dann hörte Roberto einen schrecklichen Laut. Schrecklich, weil er es als Eingeständnis wertete, und auch, weil es die Memmenhaftigkeit verriet, die Mario ausmachte — trotz seiner »goldenen Beine«, wie es in der Presse immer hieß, seinem Geschick mit dem Ball.

Mario schluchzte. Nein, er heulte. Das Schniefen war jetzt ganz dicht am Hörer, und Roberto konnte sich vorstellen, wie seinem Sohn die Tränen übers Gesicht liefen.

»Hör auf zu jaulen!«, sagte Roberto barsch. »Ich will eine Erklärung hören.«

Das Schniefen wurde leiser. Mit einer Stimme wie Stockschnupfen hörte er seinen Sohn sagen: »Du weißt nicht, wie furchtbar ich all die Jahre gelitten habe. Es ist ein ständiger Albtraum. Ich weiß, es war ein Riesenfehler, Nancy einfach zu verscharren. Und es war würdelos. Und feige. Aber ich hatte damals furchtbare Angst, dass man mir und damit auch dir, Vater, einen Strick daraus drehen würde.«

Er japste nach Luft wie ein Ertrinkender. »Vater, ich habe Nancy nicht umgebracht. Das glaubst du doch nicht im Ernst! Ich hatte sie gern. Sie war ein nettes Mädchen. Aber sie war krank. Unheilbar krank.«

»Was?! Erzählst du jetzt Märchen?«

»In jener Nacht, Vater, hatten Nancy und ich in Enzos Trattoria gefeiert. Es war spät geworden. Wir sind dann zur Casa Corto gefahren, um dort zu übernachten. Stunden später bin ich aufgewacht — und Nancy war tot. Sie ist im Schlaf gestorben. Friedlich. Aber ich... bin in Panik geraten. Ich hatte gesehen, dass sie sich in die Armvene spritzt. Ich habe nicht gefragt, aber gedacht, sie sei süchtig. Habe geglaubt, sie nimmt Drogen. Und du weißt doch, was damals los war. Die Polizei hatte mich und meine Kumpels im Visier. Wir haben keine Drogen genommen. Niemals. Aber ansonsten waren wir eine schlimme Clique. Ich hatte Angst, dass man mir etwas anhängen würde. Ich wusste ja nicht, dass es ein Medikament war, das sich Nancy gespritzt hat. Deshalb habe ich sie... einfach verscharrt. Wie es wirklich um sie stand, habe ich erst erfahren, als ihre Mutter nach ihr suchte. Nancy war krank, unheilbar krank. Sie wusste, dass sie nicht mehr viel Zeit hat. Aber sie wollte noch ein bisschen was sehen von der Welt. Deshalb hatte sie sich als Anhalterin ohne Geld auf die Reise begeben, durch Europa bis nach Südtirol, bis zu uns.«

»Mario! Ist das die Wahrheit?«

»Ich schwöre es dir, Vater. Beim Andenken an Mutter.«

»Warum hast du mir nichts gesagt?«

»Ja, warum? Erinnere dich mal, wie wir damals miteinander umgingen. Du hattest wenig Grund, auf mich stolz zu sein. Das kam erst später, als ich mich sportlich entwickelt habe. Damals, Vater, herrschte Kriegszustand.«

Roberto seufzte. »Ich weiß. Du hattest kein Vertrauen zu mir. Wahrscheinlich wäre alles anders gekommen, hätte Mutter noch gelebt.«

»Sie hat mich immer so genommen, wie ich war. Auch als ich ein miserabler Schüler war, ein Versager. Du hast immer Leistungen von mir erwartet.«

»Das ist bei den Clausens so üblich. Wir sind seit Jahrhunderten das, was wir sind.«

Mario lachte unfroh. »Eine lange Geschichte — vom Wegelagerer, auch Raubritter genannt, bis zum Fußballidol. Aber was machen wir nun?«

»Du meinst mit Wilson, dem Erpresser? Er hat verdammt gute Karten. Es genügt völlig, dass du das Mädchen verscharrt hast. Das ist Beweis genug für dein schlechtes Gewissen — Beweis dafür, dass du was zu verbergen hattest.«

»Mit diesem Damoklesschwert über mir (Sinnbild für die Lebensgefahr, in der auch der Mächtigste ständig schwebt) — wie soll ich da spielen?«

»Wie wäre es damit? Du reißt dich zusammen. Wegen Wilson lassen wir uns was einfallen. Erst mal... hm! Ja, erst mal gehe ich ein auf seine Forderung. Er soll sich sicher fühlen. Dann ziehen wir ihm den Beweis unterm Hintern weg.«

»Vater, ich verstehe nicht.«

»Ich erkläre es dir, wenn du hier bist. Dann machen wir’s zusammen. Wie ich Wilson einschätze, hat er keinen Komplizen.«

»Was verlangt er?«

»300 000 Euro. Fürs Erste. Sonst zerrt er alles ans Licht. Das wäre das Ende deiner Karriere. Die Presse, die Medien würden sich auf dich stürzen. Diese Sensation. Der Tiroler Panter, der strahlende Held, hat als 16jähriger die Leiche seiner Freundin beseitigt und danach mit Unschuldsmiene gelogen. Vielleicht bleibt sogar der hässliche Verdacht an dir kleben, dass du nicht unbeteiligt bist an ihrem Ende. Du wärst erledigt, Mario, für alle Zeiten. Du weißt, wie die Medien sind. Schnell wird ein Halbgott erschaffen hoch oben auf seinem Podest. Aber wehe, er funktioniert nicht, hält sich nicht an die Regeln! Dann wird er mit Wonne zerstört. Er wird nicht nur vom Podest gestoßen — sie treten ihn in den Dreck, bis du nichts mehr von ihm siehst.«

Mario stöhnte. »Ich weiß schon jetzt kaum noch, wie ich dem Druck standhalten soll. Dem Druck, der Beste zu sein.«

»Sag dir einfach, du willst es.«

»Ich versuch’s.«

»Na, also!« Roberto legte auf.

4. Tim will Schiedsrichter werden

In großer Höhe schnatterte ein Hubschrauber über den Nachmittagshimmel. Tim kniff die Augen zusammen, konnte aber nicht erkennen, zu welcher Institution die Maschine gehörte: Polizei, Bundeswehr, Rettungsdienst, Verkehrsüberwachung? Die Sonne blendete. Das Stadion Vorstadt-Süd war noch immer verwaist bis auf TKKG und die Dohlen.

Es gibt nur eine Möglichkeit, dachte Tim, die beiden gerecht wird, Tatjana und Erik. Alles bliebe unter der Decke. Der Skandal fände nicht statt. Vorausgesetzt, die beiden spielen mit.

»Häuptling«, sagte Gaby, »du grinst so zufrieden. Hast du ihn endlich entdeckt, den Sinn des Lebens?«

Tim setzte sich auf. »Daran arbeite ich noch, Pfote. Jetzt geht’s allein um unser Liebespaar, das kein Liebespaar sein darf, weil Tatjana drei Jahre zu jung ist oder Erik zehn zu alt — ganz wie man es sehen will. Tja, es liegt nun an uns, diese Romanze zu beenden. Erik kann dann den aufrechten Gang beibehalten und Tatjana ist als Jugendliche nicht mehr gefährdet. Moralisch.«

»Verstehe«, sagte Karl. »Wir reden also mit ihnen, outen uns als Mitwisser und wackeln mit erhobenem Zeigefinger.«

Klößchen griente und drohte oberlehrerhaft mit dem Zeigefinger in Richtung Baracke. »Wehe, ihr küsst euch noch mal! Das dürfen nur Tim und Gaby. Weil sie beide 14 sind. Dagegen hat das Strafgesetz nichts.«

»Andernfalls würde ich zum Straftäter werden«, lachte Tim und legte den Arm um seine Freundin. »Aber mal im Ernst: Wir haben nur die eine Möglichkeit. Wir müssen Erik ins Gewissen reden. Und er muss versprechen, dass er von Tatjana die Finger lässt.«

»Ich denke mal«, sagte Gaby, »das wird ein total peinliches Gespräch. Er ist unser Pauker und wir müssen ihn zur Räson (Vernunft) bringen.«

»Sehr delikat«, nickte Karl.

»Auf keinen Fall bauen wir uns zu viert vor ihm auf«, sagte Tim. »Nein, das erfolgt unter vier Augen. Sozusagen von Mann zu Mann.«

»Erik ist der eine Mann«, meinte Gaby, »aber wer ist der andere? Ich vermute mal du, Häuptling.«

Tim hob grinsend die Schultern. »Wenn ihr meint, dass ich der Richtige dafür bin — sensibel, glaubwürdig, verständnisvoll, trotzdem unerbittlich — , dann mache ich’s natürlich. Wenn du, Pfote, mit ihm sprichst, würde er vor Verlegenheit sterben.«

»Ich wahrscheinlich auch«, nickte Tims Freundin.

»Also gut!« Tim straffte die Schultern. »Das Timing (zeitlicher Ablauf) passt. Erik ist heute Abend der Erzieher vom Dienst. Da finde ich eine Gelegenheit zum Gespräch unter vier Augen.«

»Achte bitte darauf«, sagte Klößchen, »dass ich nicht zufällig in der Nähe bin. Ich halte mich da raus.«

»Unbedingt.«

»Du wolltest uns noch ein Geheimnis offenbaren«, erinnerte Gaby, »ein Geheimnis um Jonathan Fender, das die Öffentlichkeit nicht erfahren darf.«

Alle sahen Tim erwartungsvoll an.

»Okay«, nickte er. »Ich bin zufällig darauf gestoßen. Heute Mittag, als ich bei Fender war. Wegen des Lehrgangs, den ich ja in die Ferien verlegen möchte, wenn wir alle in Tirol am Lamia-See sind.«

Das betraf Tims Ausbildung zum Jugendschiedsrichter. Fender, der internationale Schiri, mochte den TKKG-Häuptling und hatte sich erboten, ihn unter seine Fittiche zu nehmen. Denn geplant war, dass Tim das Spiel der Mädchenmannschaft im großen Fußballstadion der Millionenstadt, dem Grüner-Rasen-Stadion, leiten sollte. Das war Erik Salks Idee und Tim stürzte sich mit Übereifer auf die neue Aufgabe. Das Spiel sollte im Rahmenprogramm stattfinden — als fröhlicher Auftakt der Champions League. Die Mädchenmannschaft versus (gegen) eine Auswahl ehemaliger Sportlehrer, eventuell verstärkt — oder geschwächt — durch kickende Stadträte. Von Tim wurde erwartet, dass er das Spielgeschehen souverän leitete. Dazu musste er die Regeln nicht nur genau kennen, sondern auch in der Lage sein, sie in der Praxis fehlerlos zu kontrollieren. Das wollte Fender, Tatjanas Vater, ihm beibringen. Über Fender hatten TKKG auch Mario Clausen kennen gelernt und sich fast ein wenig angefreundet mit dem blutjungen Fußballstar.

»Zunächst«, erklärte Tim, »war ich noch nicht bei Fender, sondern auf dem Wege zu ihm, nämlich in der Eingangsdiele des Hauses. Die Haustür stand offen. Also bin ich eingetreten. Gerade wollte ich mich bemerkbar machen, als ich Fenders Stimme hörte. Er schimpfte mit seiner Tochter, mit der anderen, mit Evelyn. Na ja, da habe ich die Klappe gehalten, habe mir alles angehört, bin dann raus und habe geklingelt, als wäre ich gerade erst gekommen.«

Missbilligend schüttelte Gaby den Kopf. »So hinterhältig vergiltst du also, was er dir Gutes tut.«

»Sonst hätte ich ja nichts erfahren«, verteidigte sich Tim. »Und hinterhältig wär’s nur, wenn wir von der Info Gebrauch machen.« Er grinste. »Ist ja auch nichts Schlimmes. Nur eine Parallele (vergleichbare Sache) zu Tatjana und Erik, diesmal aber legal.«

»Also hat Evelyn eine Beziehung«, folgerte Gaby. »Aber wenn die Kiste legal ist, also okay, wieso wird sie dann zum Geheimnis?«

»Weil ein schlechtes Licht auf Fender fallen könnte. Dass er parteiisch handelt in entsprechender Situation, nämlich dem Lover seiner Tochter ein Foul durchgehen lässt. Vielleicht ist das schon passiert — ich kann’s nicht beurteilen. Zutrauen würde ich’s ihm nicht, denn er ist trotz seiner Grobschlächtigkeit eine ehrliche Haut. Aber Bevorteilung ist ja genau das, was seine unbekannten Feinde ihm vorwerfen und weshalb sie ihn fertig machen wollen. Er wird Tag und Nacht bedroht. Die Polizei kann ihn nicht schützen. Es ist nur noch eine Frage der Zeit, wann sein Auto in die Luft fliegt oder ihm diese Fanatiker die Hütte abfackeln.«

»Moment mal!«, sagte Karl. »Die unbekannten Hooligans schäumen doch Gift und Galle wegen des Champions-League-Finalspiels FC Smogmoor gegen den AC Avanti, das Fender gepfiffen hat und das Avanti gewann durch Fenders angeblich fragwürdige Entscheidungen. Abseitsfalle, Elfmeter, eine rote Karte zu viel — und was da so war. Ich schaue zwar ganz gern Fußball, aber ein Experte bin ich noch nicht, doch jetzt, wo sogar Gaby unter die Fußballerinnen gegangen ist, wird sich das ändern. Jedenfalls, Tim, kann man deiner Rede entnehmen, dass Evelyns Lover zum AC Avanti gehört.«

Tim grinste und nickte. Gaby pfiff wie ein Gassenjunge. Klößchen blies die Backen auf.

»Wer?«, fragte Karl. »Oder sollen wir elfmal raten? Wenn wir die Ersatzspieler dazunehmen, wird’s noch mehr — obwohl ich die gar nicht kenne.«

»Evelyn ist sehr hübsch«, sagte Gaby. »Der Lover muss zu ihr passen. Also kommt nur einer infrage: Frederico Azzuri.«

Die Jungs lachten. Azzuri war ein fleischiger Abwehrspieler, der an fürchterlicher Akne (Hautkrankheit) litt. Nicht nur das Gesicht, auch sein kahl rasierter Schädel war davon befallen. Seine Mannschaftskameraden nannten ihn »bistecca« (Beefsteak). Aber er war ein fantastischer Spieler und eine Säule der Mannschaft.

»Mario Clausen, natürlich«, sagte Tim, »unser neuer Freund, der Tiroler Panter.«

»Völlig klar«, nickte Gaby. »Er sieht gut aus. Schwarzes Haar, hellgrüne Augen — ein bisschen wie ein Panter. Nur die Stimme passt nicht.«

»Seinetwegen hat Fender mit Evelyn geschimpft?«, fragte Karl.

»Nicht wegen Mario, sondern weil sie sich zu häufig mit ihm trifft. Die Presse soll keinen Wind davon kriegen. Eine Illusion! Wie er sich das auf Dauer vorstellt, ist mir rätselhaft. Seit die Avantis hier sind, werden sie doch umschwirrt von den Sportreportern.«

»Wie wir wissen und wie auch heute in der Zeitung stand«, meinte Klößchen, »fahren sie morgen schon in ihr Trainingslager. Nach Valturto im Lamia-Tal. Das ist dann ganz in unserer Nähe, wenn wir dort die Sommerferien antreten. Aber noch näher wird ja die Familie Fender bei uns sein.«

»Hoffentlich so nahe, dass ich den Schiri täglich aufsuchen kann«, murmelte Tim, »zu Fuß, per Rad oder wenigstens mit dem Bus, falls es dort Busse gibt.«

»Natürlich gibt es dort Busse«, sagte Gaby. »Das Lamia-Tal ist ja schließlich eine touristische Hochburg. Aber sollten die Busverbindungen ungünstig sein, fährt Mami dich zu deinem Schiri.«

»Dass sie uns begleitet, ist schon Opfer genug, Pfote. Ich kann nicht erwarten, dass sie mir noch den Chauffeur macht.«

Gaby verdrehte die Augen. »Übertreib mal nicht mit deiner Anspruchslosigkeit. Außerdem schaffst du’s zu Fuß. Dein Lehrgang ist ja schließlich der Sinn der Reise.«

Tim nickte. »Was anfangs geplant war, fängt an, sich in die falsche Richtung zu entwickeln. Fenders Nerven schleifen am Boden. Der Schiri steckt bis zum Hals im Schlamassel. Polizeilichen Personenschutz will er nicht. Und das würde auch nichts helfen. Da war die Idee — weg aus der Schusslinie, ab in den Urlaub — sehr richtig.«

Deshalb reisten die Fenders nach Südtirol, ins Lamia-Tal, wo sie ein Ferienhaus besaßen. Und wenn Tim seinen Lehrgang machen wollte, musste er mit. Beinahe hätte er allein fahren müssen, aber Gaby hatte es anders gemanagt — nämlich Ferien zu viert. Frau Glockner kam mit als Begleitung.

»Und was, Tim, entwickelt sich in die falsche Richtung?«, fragte Karl.

»Die gesamte Situation. Von Ferien und Lehrgang wird vielleicht nicht viel übrig bleiben. Weil auch Fenders Feinde da sein werden. Darauf wette ich. Denn mir sagt’s mein Instinkt. Andererseits sehe ich genau da unsere Chance. Das Lamia-Tal ist eine enge Welt. Jeder Einheimische kennt seinen Nachbarn. Sicherlich ist das Hotelbett noch warm, wenn schon der nächste Tourist auf die Matratze fällt — trotzdem sind die Fremden überschaubar. Fenders Feinde werden auffindbar sein in ihrer Deckung und erst recht, wenn sie sich hervorwagen.«

»Schade«, sagte Gaby, »dass mein Papi nicht mitkann.«

Kommissar Glockner war, wie so oft, unabkömmlich.

Gaby erhob sich. »So oder so — ich freue mich auf unsere Ferien. Aber jetzt muss ich nach Hause. Und dann mit Oskar zum Tierarzt. Er braucht eine Impfung. Gegen Zeckenbisse. Ich meine, gegen die Krankheit, die Zecken übertragen können.« Sie wandte sich an Tim. »Weißt du schon, was du Erik sagen wirst?«

»Hängt ab von der Situation. Ich improvisiere ja gern. Aber vielleicht sollte ich mir einen ersten Satz überlegen. Als Einstieg.«

Klößchen griente. »Etwa so: Jetzt ist Schluss mit der Knutscherei, Herr Salk. Entscheiden Sie sich: Knast oder Karriere!«

»Super!«, meinte Karl spöttisch.

»Echt Klößchen«, nickte Gaby.

Tim zog seinen dicken Freund hoch, der ihm — faul liegend — die Hand hinstreckte. »Ich werde sagen: Willi Sauerlich hat Sie, Herr Salk, zusammen mit Tatjana Fender beobachtet. Er dachte, Sie bringen ihr Freistilringen bei, und wollte schon mitmachen. Aber dann ist er zurückgeschreckt wegen der damit verbundenen Anstrengung, hat uns jedoch Ihre Technik geschildert, einschließlich der Lippentechnik. Deshalb sind Gaby, Karl und ich nun der Meinung, dass es sich um etwas ganz anderes gehandelt hat. Und darüber, Herr Salk, sollten wir jetzt mal reden.«

»Untersteh dich!«, rief Klößchen. »Dann bleibt alles an mir hängen. Gaby ist die Augenzeugin.«

»Und dazu stehe ich natürlich«, sagte Tims Freundin. »Häuptling, du kannst dich auf mich berufen.«

5. Bedrohung durch Hooligans

Nie benutzten seine Feinde ein Handy, wenn sie ihn anriefen. Das wusste Jonathan Fender inzwischen. Der Grund war einleuchtend. Zu leicht kann man einen Handy-Anruf zurückverfolgen, ihn orten. All die wüsten Bedrohungen erreichten den Schiri auf seinem Festanschluss. Dort war längst eine Fangschaltung installiert. Wenn der Anruf lange genug dauert, registriert sie, woher er kommt. Doch auch das brachte nichts. Seine Peiniger benutzten nur öffentliche Telefonzellen, und von denen gibt es unendlich viele in der Millionenstadt und näherer Umgebung, dem so genannten Speckgürtel, wo man ziemlich im Grünen wohnt und es dennoch nicht weit hat in die City.

Bis zur Stunde waren 97 Anrufe erfolgt. Begonnen hatte es vor 13 Tagen. Inhaltlich unterschieden sich die Drohungen nicht sonderlich. Sie warfen ihm vor, das letzte Match vom AC Avanti gegen den FC Smogmoor wäre ein gekauftes Spiel gewesen, und Fender hätte den AC Avanti bevorzugt. Doch was die Anrufe für Fender so erschreckend machte, war die Vielzahl der Personen. Jedes Mal ein anderer, jedes Mal eine andere Stimme, immer ein neuer Hass, überwiegend Männer, aber auch Frauen waren darunter. Hooligans, Hooligans, Hooligans. Sie brüllten und geiferten ihren Hass durch die Leitung und kündigten an, sie würden ihn alle machen.

Viele, viele Stimmen. Das war der Eindruck beim ersten Hinhören. Aber nach dem 19. Anruf war nicht nur die Fangschaltung an den Apparat gekoppelt worden, sondern auch ein Tonbandgerät. Es zeichnete auf. Im Labor der Kripo wurden die Stimmen analysiert und das führte zu einem erstaunlichen Ergebnis.

Es waren nicht viele Stimmen. Es waren nur drei. Drei Männer. Aber einer von ihnen war ein begabter Stimmenimitator. Er hatte mindestens 90 verschiedene Stimmen abgeliefert. Ein stimmliches Genie.

Und noch etwas offenbarte die Analyse. Die drei Hoolis sprachen zwar Deutsch, waren aber mit hoher Wahrscheinlichkeit Engländer.

»Das habe ich sowieso geahnt«, hatte Fender diese Erkenntnis kommentiert. »Sie werfen mir ja vor, dass ich den FC Smogmoor benachteiligt hätte — zugunsten vom AC Avanti. Diese Hoolis sind Smogmoor-Anhänger. Aber wirklich um Fußball geht es ihnen dabei nicht. Sie wollen Aggressionen loswerden. Zum Kotzen!«

Außerdem hatte er 41 schriftliche Drohungen erhalten. Mit Computer geschrieben und ausgedruckt. Keine verwertbaren Fingerabdrücke auf Briefbogen oder Kuvert. Fender hätte seine private Telefonnummer ändern können, aber das wollte er nicht. Er wollte, dass der Terror aufhörte.

Im Hauptberuf war er Kraftfahrzeugmeister und hatte einen Betrieb mit 12 Angestellten. Sein Teilhaber, ein gemütlicher Mittsechziger, der zum 1. August eigentlich in Rente gehen wollte, leitete momentan die Firma. Fender saß zu Hause, biss die Zähne zusammen und hoffte auf bessere Zeiten.

Es war später Nachmittag. Das Haus mit kleinem Grundstück lag in einem südwestlichen Vorort. Fenders Frau besuchte eine Freundin, Tatjana war eben vom Training nach Hause gekommen; wo Evelyn steckte, wusste er nicht.

Fender wartete auf den 17.30-Uhr-Anruf. Die anderen telefonischen Drohungen erfolgten rund um die Uhr, aber ein Anruf kam immer um 17.30 Uhr, als stünde diese Zeit für irgendwas oder als sollte ein Ritual eingeführt werden.

Fender hätte natürlich nicht abheben müssen, aber dann wäre er sich feige vorgekommen, und Schwäche wollte er denen nicht zeigen.

Eingespielt hatte sich auch, dass der 17.30-Uhr-Anruf besonders bösartig war.

17.29 Uhr.

Fender saß am Tisch, in Reichweite des Telefons. Die Finger der rechten Hand trommelten nervös. Fender war groß und schwer, trotzdem lief er während eines Spiels fast so viel wie die Spieler. Er hatte einen klotzigen Schädel und eine barsche Stimme, die keinen Widerspruch zuließ.

Das Telefon schrillte.

»Na, endlich, Dreckskerl!« Fender nahm den Hörer ab. »Ja?«, schnauzte er.

»Papa«, sagte Evelyn, »ich wollte nur sagen...«

»Warum rufst du jetzt an?«

»Was? Ach sooo! Es ist ja gleich halb sechs. Ganz vergessen. Ich...«

»Wenn besetzt ist, könnten diese Dreckskerle denken, ich hätte den Hörer ausgehängt. Aber ich kneife nicht.«

»Klar doch! Ich wollte nur sagen, ich komme später nach Hause. Mario geht’s nicht gut. Ich bin bei ihm.«

»Was? Ist er krank?«

»Nein. Hat aber irgendwie Zoff mit seinem Vater. Weiß nicht, was. Er sagt’s mir noch nicht.«

»Lass dich nicht von einem Zeitungsfritzen erwischen.«

»Natürlich nicht. Tschüs!«

Fender legte auf. Auch das noch!, dachte er. Zoff mit seinem Vater. Zoff, wohin man guckt. Zoff und Gemeinheit scheinen die Stoffe zu sein, die diese Welt ausmachen. Zu viel davon überall. Aber da muss man durch. Besonders ich.

Er starrte vor sich hin. Trotz des harmlosen Anrufs war er aus dem Konzept geraten, wusste nicht mehr, was er dem gestörten Typen, der ihn gleich anrufen würde, an den Kopf werfen wollte. Dabei hatte Fender sich alles genau gemerkt, was Tim ihm erklärt hatte. Ja, Tim und seine Freunde, die hatten was drauf, waren scharfsinnig, blickten unter die Oberfläche, gingen den Dingen auf den Grund. Tim — sozusagen als der Sprecher von TKKG — hatte ihm klar gemacht, was es auf sich hatte mit den Hooligans, den Fanatikern, was sie antrieb zu ihrem Tun. Als erfahrenem Schiedsrichter war das Fender natürlich auch bewusst, aber Tim hatte die richtigen Worte gefunden. Und die wollte Fender dem Anrufer nun entgegenhalten, wobei er sehr wohl wusste: Nützen würde es nichts.

Im Moment stand der Schiri bei sich selbst auf der geistigen Leitung. Aber er hatte sich Notizen gemacht. Wo war der Zettel? Er fand ihn im Schreibtisch. Und kaum, dass er las, was er sich aufgeschrieben hatte, klingelte das Telefon.

»Ja?«, bellte er in den Hörer, und diesmal war es für den Richtigen.

»Hallo, Fender, du Schwein!«, sagte der Mann, und Hass keuchte mit in jedem Atemzug. »Wir haben die Schlinge um dich gelegt — um dich und deine Familie. Jetzt ziehen wir zu. Es wird schlimm für euch werden. Wir machen euch alle. Weil du korrupt bist, bestechlich, parteiisch, verlogen, weil du Smogmoor um den verdienten Sieg gebracht hast. Du hast dich kaufen lassen und bist ein jämmerlicher Sklave bei den Avantis. Und du bist zu feige, öffentlich deine Schande zu bekennen. Klar doch! Damit wärst du am Ende. Aber das bist du so auch. Es war ein gekauftes Spiel.«

Fender starrte auf seinen Zettel. Diese Stimme war neu. Der Stimmenimitator legte eine neue Platte auf. Fender hatte sich natürlich mit keiner Silbe verraten. Die durften nicht ahnen, dass man über sie Bescheid wusste. Von wegen so viele! Es waren nur drei. Und die Polizei hoffte natürlich, auf einen Stimmenimitator aus England zu stoßen, der sich zurzeit in der Millionenstadt aufhielt. Kein Ding der Unmöglichkeit — möchte man meinen. Aber bislang gab es nicht den Hauch einer Spur.

»Hör mir mal zu«, sagte er ruhig. »Ich will dir was erklären über dich und deinesgleichen. Ihr seid Hooligans, ihr seid Fanatiker. Ihr seid gar keine echten Fußballfans. Und ihr quatscht euch selbst nur die Ohren damit voll, dass es euch um Fußball geht, um eure Mannschaft, euren Verein, was ihr mit Heimat gleichsetzt und mit eurem Leben. Dafür kämpft ihr. Dafür ist euch jedes Mittel recht, jede Gewalt, jedes Verbrechen: Bedrohung, Erpressung und Randale. Angeblich geht es euch um Fußball. Aber es ist nicht wahr und hat mit dem Spiel nichts mehr zu tun. Ihr wollt nur Ärger machen. Denn ihr alle seid krank.«

»Stimmt, du korrupter Dreckskerl. Im Augenblick bin ich etwas vergrippt. Sommergrippe.«

Fender schob seinen Zettel dichter ans Telefon. »Ihr seid alle krank. Gefährlich krank. Denn ihr merkt vielleicht gar nicht, wie verlogen ihr seid. Nicht um das Ziel geht es euch, sondern um die Mittel. Ihr wollt bedrohen, erpressen, terrorisieren, Angst verbreiten, Macht ausüben, euch suhlen in dem Gefühl, dass man euch fürchtet. Ihr seid abartige Typen, die nur einen Vorwand brauchen — ein so genanntes Ziel, eine Idee, eine Weltanschauung — , um euren kriminellen Charakter auszuleben. Und was steckt dahinter? Die Mittel sind’s. Die haben es euch angetan. Die Ziele sind austauschbar — jeder Schwachsinn könnte als Begründung herhalten, als Alibi vor euch selbst. Ihr alle gehört in eine geschlossene Anstalt mit ganz dicken Gittern.«

»Haha!«, lachte der Anrufer. »Tolle Rede.«

»Ihr würdet eure Machtspiele auch dann abziehen, wenn es darum ginge, dass das Lachen abgeschafft wird.«

»Das dir bald vergeht, Fender, du gekaufter Schiri.« Er schnaubte und stieß dann keuchend hervor: »Deine armen Töchter!«

»Meine Töchter haben nichts damit zu tun.«

»Warte, bis wir mit dir fertig sind.«

6. Erik bereut

Im Adlernest, der engen Internatsbude, duftete es wie Weihnachten. Nach Zimt, Mandelaroma, Lebkuchengewürz, Tannenbaum und Wachskerzen. Dafür gab es einen Grund. Klößchen hatte in einem Anfall seltsamen Humors ein Dutzend Duftkissen gekauft, sechs der Marke »Wintermärchen«, sechs der Marke »Weihnachtstraum«. Es handelte sich um mittelgroße Kuverts aus dickem Papier, die mit entsprechenden Duftträgern — raschelndem Zeug, vermutlich getrockneten Blüten — gefüllt und fest verschlossen waren. Die »Wintermärchen« zierte eine Landschaft mit viel Schnee, auf dem »Weihnachtstraum« war ein geschmückter Tannenbaum im Lichterglanz abgebildet.

Klößchen hatte die Duftkissen überall in der Bude verteilt. Eins lag unter seinem Kopfkissen und sollte ihm zu weihnachtlichen Träumen verhelfen. Er fand das irre komisch.

»Ist doch ein Gag, Tim. Jetzt, mitten im Sommer. Außerdem — der Duft kühlt bei der Hitze. Jedenfalls die Vorstellung von Weihnachten und Schnee. Du schwitzt ja nicht. Aber mir hilft es.«

»Meinetwegen!«, hatte Tim geantwortet. »Aber du vergeudest einen Teil der Weihnachtsstimmung. Den für die Nase. Alles, was Weihnachten bedeutet, sollte nicht vor dem ersten Advent beginnen. Es ist ohnehin schrecklich, wie in den Geschäften alles vorgezogen und damit kaputtgemacht wird. Anfang November Schokoladen-Weihnachtsmänner, Engel, Adventsschmuck, Gestecke. Das zerstört die Stimmung und damit die Gefühle. Man merkt es an den kleineren Kindern. Wenn dann endlich Weihnachten ist, sind sie immun dagegen.«

»Ich weiß ja nicht, wie’s bei dir ist. Aber ich glaube nicht mehr an den Weihnachtsmann.«

»Weil du selbst einer bist.«

Jetzt, am frühen Abend, hatte Tim das Fenster geöffnet und seinen Schreibtischstuhl dicht herangeschoben.

Unter der Kastanie im Hof schwebte eine Wolke winziger Mücken. Die Gebäude ringsum — Paukersilo, Grauer Reaktor, Gelbes Haus — strahlten Hitze ab. In den Bäumen vom Pauker-Grün — dem gepflegten Park — sangen Vögel ihr Abendlied.

Hochsommer!, dachte Tim. Aber bei uns riecht’s nach Weihnachten.

Klößchen lag auf seinem Bett und beobachtete den Wecker. Sein Magen knurrte bereits. Aber es war noch nicht Zeit zum Abendessen. »Ist dir mulmig zumute?«, fragte er.

»Wieso?«

»Na, mir würden jedenfalls die Hosenträger flattern, wenn ich mit Erik reden müsste.«

»Wüsste nicht, weshalb ich nervös sein sollte. Er baut den Mist. Ich will nur verhindern, dass er in die Jauchegrube fällt und dort elend erstickt.«

»Grässliches Ende. Trotzdem frage ich mich, Tim, ob wir nicht vielleicht eine große Liebe zerstören. Könnte doch sein!«

»Spinnst du?! Erik zerstört sein Leben, wenn er weitermacht. Sie würden ihn erwischen. Außerdem ist es verwerflich. Der Gesetzgeber hat völlig Recht, wenn er eine solche Beziehung verbietet.«

Tim saß rittlings auf seinem Stuhl, stand jetzt auf und beugte sich aus dem Fenster. Er blickte nach Westen. Eben berührte die orangerote Abendsonne den Horizont, nämlich das blaugrüne dunkle Waldgebiet hinter den Feldern. Vor der Sonne zog ein Vogelschwarm vorbei. Tim tippte auf Wildenten.

»Stell dir vor«, sagte er, »Tatjana wäre deine Tochter. Würde es dir gefallen, wenn sie mit ihrem Pauker balzt?«

»Sie würde was hinter die Ohren kriegen.«

»Das sind Erziehungsmethoden aus dem vorigen Jahrhundert. Aber ansonsten liegst du richtig.«

Tim redete in Richtung Sonnenuntergang, zog jetzt den Kopf zurück und schloss das Fenster. »Eriks Dienst fängt gleich an. Ich geh ihn mal suchen.«

»Du kannst nur unter vier Augen mit ihm reden.«

»Was dachtest du denn?!« Bevor Tim die Tür von außen schloss, sagte er: »Wenn ich zurückkomme, sind die Duftkissen weg. Verschenk sie oder mach dir einen Salat draus. Meiner Nase reicht es jedenfalls.«

»Wem soll ich sie schenken?«, jammerte Klößchen. »Keiner will sie.«

»Dann leg sie wenigstens in deinen Wäscheschrank zu den modernden Socken.«

Tim fand Erik Salk im Parterreflur des Haupthauses, wo rechts und links zahlreiche Unterrichtsräume liegen — auch der Raum der 9b, zu der TKKG gehören.

Tim sah gerade noch, wie Erik den Schüler Maximilian Schort in den Klassenraum der 10a schob, ihm nachfolgte, aber die Tür nur anlehnte, denn der Flur war menschenleer. Erik hatte nicht gesehen, dass Tim die Treppe herabkam und soeben um die Ecke bog.

Hm!, dachte der TKKG-Häuptling. Worum geht’s denn da?

Er schlurfte näher, ohne den Schritt zu dämpfen.

Maximilian — Maxi genannt — war 17 und besuchte eine 11. Klasse. Er war 198 cm groß und hatte eine Figur wie ein Laternenpfahl. Weil er sich absolut gerade hielt, wirkte er noch größer, als er war. Er bückte sich selten, aber natürlich senkte er ständig den Blick, denn niemand hier war mit ihm auf Augenhöhe.

Maxi spielte Basketball. In der Schulmannschaft war er der Beste. Seine Position war der »Small Forward«, also der Allrounder des Teams. Und Maxi war wirklich gut. Gewesen, dachte Tim. In letzter Zeit hat er abgebaut. Keine Konzentration. Deutlich zu langsam. Wenig Treffer.

»...muss ich dir jetzt in aller Deutlichkeit sagen«, hörte er Eriks Stimme, »dass es so nicht geht. Du bist nur noch ein Schatten deiner selbst, eine Pflaume. Und ich weiß, warum!«

Tim hatte die angelehnte Tür erreicht.

»Dann wissen Sie mehr als ich, Herr Salk«, erwiderte Maxi. Seine Stimme schien aus großer Höhe zu kommen.

Wenn man ihn nicht sieht, dachte Tim, könnte man denken, er steht auf einem Stuhl.

»Maxi, du willst doch mal in die Nationalmannschaft.«

»Wenn möglich.«

»Das Talent hast du. Auch die Größe. Aber nicht die richtige Einstellung.«

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen, Herr Salk.«

»Wenn man sich dem Sport verschreibt, muss man besessen davon sein. Es ist die einzige Leidenschaft, der man sich ausliefert. Dazu gehört ein sportliches Leben. Seit sechs Wochen leistest du nur noch ein Drittel dessen, was du könntest. Man könnte meinen, du wärst krank. Aber du bist nicht krank, sondern verknallt. Du weißt, was ich meine.«

»Hm. Naja.«

»Florentine tut dir nicht gut.«

»Ich... Das... Es ist nun mal so.«

»Außerdem ist sie erst dreizehn, Maxi. Und sieht aus wie zwölf. Ich habe den Eindruck, du denkst nur noch an sie. Besonders beim Training. Falls du überhaupt teilnimmst.«

»Ich habe Florentine sehr gern.«

»Sie ist zu jung für dich. Jedenfalls jetzt. Später ist das okay. Aber jetzt ist diese Beziehung dein Unglück.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ich muss dich vor die Wahl stellen: Florentine oder Basketball. Beides kriegst du nicht gebacken. Ich weiß, du denkst vielleicht, das geht mich nichts an. Aber sechs Wochen lang habe ich mir das angesehen. Jetzt ist Schluss. Das bin ich unserer Schule schuldig und damit der Mannschaft. Entweder du trennst dich von Florentine und nimmst dein Training wieder auf. Oder ich muss dich auswechseln — auf Dauer. Dieter Riebaund wartet schon darauf.«

Maxi stöhnte auf.

»Nun?«

»Ich... ich weiß nicht.«

»Entscheide dich!«, sagte Erik.

»Ich... denke darüber nach. Ich werde es mir überlegen.«

Damit schien das Gespräch beendet.

Ich glaub’s nicht, dachte Tim und trat etwas von der Tür zurück — gerade so weit, dass es nicht aussah, als hätte er gelauscht mit dem Ohr am Türspalt. Nicht zu fassen! Hat selbst übelsten Restmüll am Krückstock und setzt Maxi unter Druck wegen dieser harmlosen Sympathiekiste. Sportliche Leistung hin oder her! Vielleicht hat Maxi einfach mal ein Formtief. Vielleicht wächst er noch und die Gelenke sind zurzeit ein bisschen leierig.

Sie kamen heraus. Der lange, dünne Maxi sah blass aus. Die 64 cm langen Bermudas — Tim besaß die gleichen — wirkten an ihm wie sehr kurze Shorts. Und jetzt — Tim war verblüfft — hatte Maxi seine aufrechte Haltung verloren, schlich in sich zusammengesunken, fast krumm.

Nur ein kurzer Blick streifte Tim, dann stolperte Maxi in Richtung Speisesaal.

Erik Salk war überrascht. Offenbar hatte er Tims Schritte nicht gehört.

»Guten Abend, Herr Salk.«

»’n Abend, Tim. Hast du gelauscht?«

»Habe ich.«

»Mir macht es keinen Spaß, mich da einzumischen — in solche Privatangelegenheiten. Aber Mannschaftssport ist Mannschaftssport und Disziplin geht vor. Der Meinung bist du doch auch?«

»Kommt darauf an.«

Der Lehrer verstand das falsch. »Dich betrifft das nicht. Du und Gaby — ihr seid das Traumpaar. Aber dich hat das nicht zurückgeworfen. Weder im Sport noch in den anderen Fächern. Im Gegenteil. Du hast frischen Antrieb daraus gezogen, als willst du dir und Gaby was beweisen. Wahrscheinlich bist du seelisch reifer als Maxi.«

Jetzt oder nie, dachte Tim. »Und wie reif sind Sie?«

Erik sah ihn an. Er war etwas kleiner als Tim, sehr schlank, drahtig, hatte einen harten, austrainierten Körper und strohblondes Haar, das in der Mitte zu einem Scheitel auseinander fiel. Aus dem schmalen Gesicht ragte die Nase wie ein Geierschnabel.

Auch Tatjana hatte eine große Nase, aber gerade und länglich. Beim Küssen, dachte Tim, müssen sie die Köpfe schief halten, damit sich die Nasen nicht stören.

»Wie meinst du das?«, fragte Erik. Seine grauen Augen blickten etwas kühler als sonst.

»Ich staune über Ihre Coolness.«

»Was?«

»Woher nehmen Sie die Nerven, Herr Salk? Als Pädagoge, als Erzieher stauchen Sie einen Zögling zusammen wegen einer Angelegenheit, die Ihrer Situation ziemlich ähnlich ist. Sie sind immer noch der Lehrer, den wir hoch schätzen, haben in Ihrer Qualität nicht nachgelassen. Aber ansonsten könnten Sie und Maxi sich die Hand geben.«

Erik starrte Tim an. Nicht feindselig, sondern verblüfft, dann verwirrt; schließlich — nach wenigen Sekunden — wechselte Erik die Farbe. Das Blut zog sich aus seinem Teint zurück.

»Ich muss dich noch mal fragen«, sagte er mit belegter Stimme: »Was meinst du?«

»Ich meine, dass Sie — wie Maxi — eine Beziehung haben, die Ihnen nicht gut tut. Tatjana ist 15. Was Sie da machen, ist Missbrauch von Schutzbefohlenen. Nachzulesen im Strafgesetzbuch, Paragraph 174. Aber das wissen Sie sicherlich. Bei allem Respekt — aber wir, also meine Freunde und ich, meinen, dass Sie da eine große Dummheit begehen. Sie riskieren nicht nur Ihr berufliches Aus, Sie riskieren auch fünf Jahre Tütenkleben.«

Erik schluckte. »Jetzt übertreibst du. So weit... ist es nicht gediehen, äh... Egal! Bitte, sag mir, woher ihr es wisst. Von Tatjana?«

»Nein! Sie beide wurden beobachtet.«

»Wobei?«

»Bei leidenschaftlichen Küssen.«

Erik nickte, als hätte er das vermutet. »Dann habt ihr uns vorhin beobachtet. In der Baracke. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht. Denn vorhin in der Baracke von Vorstadt-Süd, da haben wir uns zum ersten Mal geküsst.«

»Und zum letzten Mal!«, sagte Tim mit Nachdruck. »Vorher war also nix?«

»Nichts. Natürlich haben Tatjana und ich gespürt, wie es uns zueinander hinzieht. Und wenn wir allein waren, haben wir auch mit Worten... Aber sonst war nichts. Nicht mal Händchenhalten.«

Tim seufzte erleichtert. »Ich glaube Ihnen.«

»Ich bereue schon die ganze Zeit, dass ich mich habe hinreißen lassen. Am liebsten wäre ich mit dem Kopf gegen die Wand gerannt. Ich habe mir bereits zurechtgelegt, wie ich Tatjana beibringe, dass es keine Fortsetzung gibt. Ich muss warten, bis sie volljährig ist — falls bis dahin nicht alles abgekühlt ist. Bei ihr oder bei mir. Hoffentlich ist sie nicht gekränkt. Wenn sie mich bloßstellt, kann ich einpacken. Emotionale Enttäuschung führt leicht zu solchen Ausrastern.«

»Sie wird’s verstehen, Herr Salk. Sie wird vernünftig sein.«

Erik grinste. »Wer hat uns beobachtet?«

»Gaby. Als sie’s erzählte, fiel uns das Schmalz vom Baguette.«

»Ihr seid enttäuscht von mir?«

»Total. Aber ich bin ja hier, um Sie zu retten.«

Beide grinsten. Erik schlug Tim auf die Schulter. »Danke, dass ihr euch um mich sorgt.«

»Um Sie und um Tatjana. Außerdem sind Sie als Trainer nicht zu ersetzen.«

7. Der Pick-up auf dem Grab

Hier in dem Seitental waren die Tage kürzer. Sonnenlicht fiel nur in wenigen Stunden auf die Casa Corto. Die hohen Berge ringsum schnitten die Strahlen ab. Die Felswände waren feucht und bemoost. An dem Grundstück schlängelte sich eine schmale Straße vorbei, führte weiter, verschwand hinter einer Biegung und stieg dann ständig bergan — zu einem öden Bergdorf, wie Edward Wilson wusste, einer Ansammlung ärmlicher Hütten.

Das Grundstück war ziemlich groß, der Zaun aus rostigem Stacheldraht, der Boden karg. Das Haus aus Natursteinen trotzte Wind und Wetter seit vielen Jahrzehnten.

Als Wilson es von Roberto Clausen kaufte, war nicht spontane Begeisterung der Grund gewesen, sondern sein Mangel an Geld. Es reichte nicht zum Erwerb eines attraktiveren Anwesens, doch Wilson wollte weg von der nebligen Insel, wollte in den Süden und dort untertauchen. Er war auf der Flucht. Nicht dass er steckbrieflich gesucht wurde, indes drei Exehefrauen stellten Forderungen an ihn. Es gab auch drei Söhne zwischen acht und zwölf, für die er zahlen sollte, aber das ging ihm am hinteren Teil der Hose vorbei. Die Mütter waren berufstätig, hatten gute Jobs. Sollten die doch! Er dachte nicht daran. Er hatte den Namen gewechselt, hatte gefälschte Papiere und fühlte sich sicher.

Dass er auf Nancy Drakes Grab gestoßen war, hielt er für einen Wink des Schicksals. Roberto Clausens Erpressung sollte ein Dauerzustand werden. Dieser Großkotz, dachte Wilson, wird meine Leibrente.

Aber er gab sich keiner Illusion hin. Er schätzte Roberto richtig ein. Der Mann würde kämpfen. Und er, Wilson, fragte sich, was er an Robertos Stelle zuerst tun würde.

Ihm Schläger auf den Hals schicken? Killer? Wohl kaum. Der Großkotz musste damit rechnen, dass sich sein Erpresser abgesichert hatte. Mit einem irgendwo hinterlegten Brief für den schlimmsten Fall. Also, was würde geschehen?

Er wird versuchen, das Grab auszuräumen, dachte Wilson. Wenn er meinen Beweis beseitigt, wäre meine Beschuldigung nur dummes Geschwätz, und hier ist seine Gegend, hier hat er den Heimvorteil. Nichts könnte ich bewirken.

Es galt also, den Beweis zu sichern, die sterblichen Überreste. Das bedeutete nicht, dass er sie irgendwo anders versteckte. Damit hätte er seinen Beweis selbst vernichtet, denn natürlich musste der unmittelbare Zusammenhang zwischen Mario Clausen und der Toten bestehen bleiben. Nur hier in Marios ehemaligem Refugium taugte das verscharrte Mädchen als Beweis. Nur hier sprach alles dafür, dass er der Täter war.

Das Grab sichern. Bei längerem Nachdenken ein unlösbares Problem. Unmöglich konnte er hier Tag und Nacht wachen. Er wäre festgeschraubt in diesem Gemäuer aus rohen Natursteinen bis ans Ende seiner Tage.

Flüchtig dachte er an Trash (Mist, Abfall). So hatte er seinen Hund gerufen, einen weißen Bullterrier-Rüden mit schwarzem Abzeichen ums rechte Auge. Trash hieß eigentlich Bobby und stammte aus dem Innsbrucker Tierheim. Wilson hatte den Hund nicht aus Tierliebe zu sich genommen, sondern weil er einen Wachhund wollte. Doch der muskelbepackte Kampfhund erwies sich als Fehlschlag. Er war — entgegen der schrecklichen Wesensart, die man fälschlicherweise seiner Rasse nachsagt — sanft wie eine Taube. Er war freundlich und verspielt und hätte jeden Eindringling schweifwedelnd begrüßt und ihm seinen Ball gebracht als Aufforderung zum Spielen. Der Rüde war so abartig, wie Wilson fand, dass er sich mit einem jungen Hasen anfreundete, der fast täglich aus der Wildnis kam und Wilsons Küchengarten plünderte. Zweimal hatte er, Wilson, mit der Schrotflinte auf ihn geschossen, aber das Ziel verfehlt, nur Kohlköpfe zerfetzt.

Der Hund war unbrauchbar. Zur Strafe wurde er in Trash umbenannt und schließlich an eine Familie oben in dem Bergdorf verschenkt. Diese Leute waren tierlieb.

Sollte er sich einen erwiesenermaßen scharfen, bösartigen Wachhund zulegen? Nein! Keine Lösung. Außerdem hatte er es satt, so einem Vieh täglich Saufschüssel und Napf zu füllen.

Wilson fiel etwas anderes ein.

Jetzt — es war immer noch früher Abend, ungefähr zu der Zeit, als Tim mit Erik Salk redete — stand Wilson in der Einfahrt zu seinem Grundstück und blickte die Straße entlang: Richtung Lamia-Balsano, dem nächstgelegenen Ort.

Auf der Straße brummte ein schweres Fahrzeug heran, ein Abschleppwagen für Kraftfahrzeuge. Auf der Ladefläche stand ein alter Pick-up, ein Schrottauto mit demolierter Pritsche und eingedrückter Motorhaube.

Wilson winkte dem Fahrer des Abschleppwagens, einem jungen Mann, der unrasiert war und mit seinem kecken Hut wie ein Wilddieb aussah. Wilson trat zur Seite, der Abschleppwagen rumpelte auf sein Grundstück, Wilson dirigierte ihn zu der gewaltigen Ulme seitlich hinter dem Haus und dort entlud der Fahrer über Stahlschienen die Fracht. Genau über dem Grab — die geröllige Oberfläche unterschied sich nicht von dem übrigen Boden — erhielt der Pick-up seinen Platz.

Der Fahrer, der Enrico hieß, schüttelte den Kopf. »Was wollen Sie nur mit diesem Schrotthaufen?«

Wilson grinste. »Daraus bastele ich eine Laube.«

»Na, ob die gemütlich wird?«

»Gemütlich vielleicht nicht, aber bestimmt originell.« Wilson reichte ihm gefaltete Geldscheine, den vereinbarten Preis.

Enrico zählte sorgfältig nach, bevor er sie einsteckte. »Die haben vielleicht geguckt, als ich den Pick-up vom Schrottplatz geholt habe. Jede Woche liefere ich dort Wracks ab. Aber dass ich eins zurückhole, war noch nie da.«

»Jedenfalls vielen Dank!«

Wilson sah ihm nach, als er abfuhr.

Aus einem schuppenartigen kleinen Bau, der ebenfalls aus Natursteinen gefügt war und vor vielen Jahren vielleicht als Ziegenstall gedient hatte, holte er Werkzeug, die kleine Betonmischmaschine und die schweren Säcke mit dem Zement.

Wilson schraubte am Pick-up die Räder ab und schließlich ruhte das Autowrack flunderplatt auf dem Grab. Dann setzte Wilson den Mischer in Gang, sorgte mit dem Gartenschlauch für die Wasserzufuhr, probierte nicht lange und schaufelte alsbald den flüssigen Zement in die Fahrerkabine. Als die bis zum unteren Fensterrand gefüllt war, beschichtete Wilson die Pritschenfläche. Der Baustoff reichte nicht ganz. Wilson hätte noch drei oder vier Säcke benötigt. Doch die Zementschicht auf der Ladefläche bildete immerhin einen 30 cm dicken Belag.

Das zementgefüllte Schrottauto wog nun Tonnen.

»Das schiebt keiner weg«, murmelte er.

Um sich die stupide Arbeit zu versüßen, hatte er sein Kofferradio aus dem Haus geholt. Der lokale Sender beplätscherte die Ohren mit seichter Musik. Jetzt wurden Nachrichten verlesen aus der Region.

»...werden die Spieler des AC Avanti schon morgen ihr Trainingslager in Valturto beziehen, worüber sich vor allem...«

Wilson hielt inne. Er hatte ohnehin den letzten Zement verbraucht und die Düsternis der Felswände legte sich schwer auf sein Grundstück.

»Goddamnit!« Er schleuderte die Schaufel von sich. »Warum fällt mir das jetzt erst ein?!«

Die Idee war überreif, hing wie Fallobst am Ast, war aber nicht in seinem Bewusstsein gewesen. Jetzt plötzlich sah Wilson glasklar, wie er seinen Beweis für die unverzeihliche Schuldhaftigkeit von Mario Clausen noch besser zu Geld machen konnte — zu viel, viel Geld.

Indem ich es verhökere, dachte er. Dann bin ich aus dem Spiel. Einer, der mächtiger ist als Roberto Clausen, übernimmt meinen Part. Wunderbar! — wenn er’s denn tut. Oder hat er kein Interesse? Aber dann wäre er nicht der, der er ist.

Im Haus blätterte er in seinem privaten Telefonverzeichnis, wählte dann eine lange Zahlenfolge: Vorwahl England, Vorwahl London und die Rufnummer des alten Kumpels.

Aber nicht Stan Keane meldete sich, sondern Dorothy, mit der Stan seit zwei Jahren zusammen war. Wilson hatte die aufgedonnerte Blondine als Nervensäge in Erinnerung.

»Wer zum Teufel ist da? Ich esse gerade.«

»Guten Appetit, Dorothy. Hier ist Edward.«

»Welcher Edward? Mann! Soll ich raten?«

Ihm fiel ein, dass sie ihn unter anderem Namen kannte. »Edward heiße ich jetzt. Du kennst mich als Charles. Charles Corham.«

»Sag das doch gleich, du Armleuchter.« Aber ihre Stimme klang versöhnlich.

»Störe ich euch beim Abendessen, Dorothy? Überhaupt: Wie geht’s denn so?«

»Mann! Ich esse allein. Oder denkst du, ich habe gleich einen andern am Tisch, nur weil Stan auf Reisen ist.«

»Ah, auf Reisen.«

»Im Übrigen geht’s mir gut. Sehr gut. Stan auch. Und dir?«

»Bestens. Kann ich Stan irgendwo erreichen?«

»Er ist in Deutschland. Offenbar ein heißes Ding, was da läuft. Darf nicht darüber reden. Frag ihn selbst, wenn’s dich interessiert.«

»Du hast seine Nummer?«

»Was denn sonst, Mann? Wir lieben uns. Wir reden jeden Tag miteinander.«

»Wie schön! Und?«

»Was und?«

»Die Telefonnummer!«

»Handy oder die andere?«

»Beide.«

Sie nannte die Handynummer. Wilson schrieb mit. Dann nannte Dorothy einen Festanschluss. Diese Rufnummer gehörte zu dem Telefon einer gemieteten Villa, die in einem bevorzugten Wohnviertel der TKKG-Stadt stand, in der Eichen-Allee — nur fünf Gehminuten von Klößchens Elternhaus entfernt.

»Danke, Dorothy! Schönen Abend noch!«

»Wünsche ich dir auch. Grüß Stan, wenn du ihn jetzt anrufst.«

»Mache ich.« Er legte auf.

8. Zweifel

Tim schaffte es gerade noch zum Abendessen. Im großen Speisesaal der Internatsschule ging es laut zu, ohne dass jemand schlürfte oder schmatzte. Aber mehr als 300 Schüler, die auch ganz selbstverständlich mit vollem Mund reden, erzeugen erheblichen Lärm.

Klößchen saß schon am Tisch. Auf seinem Salatteller kümmerten nur ein paar Blättchen vor sich hin. Auf seinem Essteller hingegen drängten sich vier dick belegte Brote mit Salami und Käse im Verhältnis eins zu drei. Dazu hatte sich Tims Freund eine große Kanne Kakao besorgt.

Tim setzte sich neben ihn.

»Nun?«

»Nicht jetzt. Erik beobachtet uns.«

Erik Salk war kurz nach Tim hereingekommen und saß drei Tische entfernt auf seinem Stammplatz — mit absolut gelassener Miene. Tim hätte es als total peinlich empfunden, jetzt mit Klößchen zu pispern. Ohne den Kopf zu wenden, schielte Salk ziemlich häufig herüber.

Klößchen aß ungewöhnlich schnell, Tim nahm nur eine große Portion Salat, dazu ein Stück Käse.

Das Abendessen wurde leger (ungezwungen) gehandhabt. Wer fertig war, konnte gehen. Tim und Klößchen liefen die Treppe hinauf und zum Adlernest.

Erst als sich die Tür schloss, berichtete Tim. Klößchen wiegte nachdenklich den dicken Kopf.

»Dann können wir die Sache also abhaken. Oder liege ich richtig, Tim, wenn ich einen leisen Zweifel bei dir raushöre?«

»Ich will Erik verdammt noch mal nicht zu Unrecht verdächtigen. Zuerst war ich auch wirklich überzeugt, dass ihm der Ausrutscher Leid tut. Aber nach dem Gespräch... also, mir sind doch ein bisschen Bedenken gekommen. Seine Einsichtigkeit, seine Reue, sein Entschluss, die Sache zu beenden, kaum dass sie begonnen hat — das kam irgendwie zu rasch. Wenn was so glatt läuft, werde ich misstrauisch.«

»Au Backe!«

»Kann mich ja täuschen.«

»Hoffentlich.«

»Jetzt rufe ich Gaby an.«

Sie meldete sich sofort und hatte natürlich seine Nummer auf dem Display gelesen.

»Hallo, Tim! Wie ist es gelaufen?«

Er berichtete und gab vorsichtig seinem Zweifel Ausdruck.

»Du meinst also, er linkt uns? Und die machen heimlich weiter?«

»Ehrlich, Pfote, ich weiß es nicht.«

»Vielleicht hilft es, dass die beiden erst mal räumlich getrennt werden.«

»Vielleicht.«

»Das klingt aber lahm, Häuptling.«

»Wo verbringt eigentlich Erik die Sommerferien?«

Gaby überlegte. »Keine Ahnung. Soviel ich weiß, fährt er meistens dorthin, wo Fußball groß geschrieben wird.«

»Da kommt ganz Europa infrage.«

»Vor allem Europa, Häuptling.«

»Jedenfalls haben wir getan, was wir konnten. Ich freue mich auf Südtirol.«

»Ich mich auch. Bussi, Bussi, Häuptling! Gute Nacht!«

9. Unstillbarer Hass

Möglicherweise wusste er, dass etwas mit ihm nicht stimmte. Aber diese Empfindung ließ er nicht zu, geschweige denn, dass er nachdachte in dieser Richtung. Im Gegenteil: Er fand sich großartig. Für jede Gemeinheit, jedes Verbrechen, jede Ungeheuerlichkeit gab es eine griffige Rechtfertigung. Brian Pitcher nannte es seine »Philosophie«. Und das Gebiet, auf dem er sie anwandte, war die Welt des Fußballs. Das bedeutete Kampf. Sieg oder Untergang. Der Gegner war nicht nur Gegner, sondern Feind. Und unter den Feinden gab es Todfeinde, die man fertig machen musste. Derzeitiger Hauptfeind war der internationale Schiedsrichter Jonathan Fender.

Brian Pitcher verstand sich als Fan vom FC Smogmoor. Er verstand sich als geheimer Boss aller Hooligans, die für diesen Verein stritten. Das erfüllte Pitchers Dasein mit Sinn.

Er war 29 und gerade mal von mittlerer Größe. Er wog 101 Kilo und bestand aus hartgummifestem Speck. Pitchers Hals hatte den Umfang eines strammen Oberschenkels, wohlgemerkt des Oberschenkels eines Kickers, und er war stolz darauf, dass er 15 Flaschen Bier trinken konnte, bevor er zum Klo musste. Das rote Gesicht mit den glasmurmelblauen Augen und der kahl rasierte Schädel, auf dem drei Narben wulstig verliefen, trugen dazu bei, dass er nicht als Frauentyp galt. Immerhin — es gab Frauen, die ihn mochten. Aber sie mochten ihn nicht als Person, sondern seine Millionen, was sie aber nie zugegeben hätten.

Er war unglaublich reich. Der Großvater und später sein Vater hatten von London aus ein Immobilienimperium errichtet und über ganz Europa ausgeweitet. Überall besaßen sie Mietshäuser, Bürogebäude, Grundstücke, Fabrikhallen, sogar Hafenanlagen. Eingefuchste Fachleute überblickten alles und besorgten die Verwaltung. Mit Tricks am Rande der Legalität wurden möglichst viele Einnahmen an der Steuer vorbeigeschleust.

Brian Pitcher, der dieses Reich aus bebautem Grund und Boden geerbt hatte, beschäftigte viele Anwälte. Aber nur für die Firma. Keiner von ihnen ahnte, was der Chef in seiner Freizeit trieb, wenn er als Hooligan Grenzen überschritt.

Von Beruf war er Erbe. Er arbeitete wenig. Nur dann und wann kontrollierte er seine Leute, wobei er schlauen Durchblick an den Tag legte. Man fürchtete ihn.

In den Terror gegen Jonathan Fender hatte er sich hineingesteigert wie ein Besessener. Und er war seinem Opfer jetzt ziemlich nah. In der TKKG-Stadt hatte er eine Villa gemietet. Von hier aus agierte er, zusammen mit seinen engsten Vertrauten: Stan Keane und Jack Milburn. Auf die konnte er sich verlassen. Und nicht zuletzt hatte er sie ausgewählt wegen ihrer Kenntnisse der deutschen Sprache.

Keane war ein vorbestrafter Buchmacher, Falschspieler und Betrüger, 40 Jahre alt. Er wog nur halb so viel wie Pitcher, war aber einen Kopf größer und trug das schwarze Haar als Pferdeschwanz, außerdem meistens eine Sonnenbrille.

Milburn war der Stimmenimitator und früher in Varietees (unterhaltsame Theater) aufgetreten, hatte aber wegen alkoholischer Entgleisungen — einmal erbrach er sich auf der Bühne, ein anderes Mal fiel er lallend auf die Zuschauer in der ersten Reihe — keine Engagements mehr erhalten. Seine Stimme konnte er verändern nach Wunsch. Vom hungrigen Geschrei eines Säuglings bis zum vollmundigen Politgeschwafel des amtierenden Regierungschefs hatte er alles drauf.

Keane und Milburn waren Fußballfanatiker. Die gibt es in jedem Land und die hat jeder Club, aber Keanes und Milburns seelische Heimat war der FC Smogmoor. Ihr Hass galt allen anderen, aber besonders dem AC Avanti.

Milburn hatte das 17.30-Uhr-Gespräch mit Fender geführt. Ziemlich wortgetreu wiederholte er dessen Vorlesung über die wahren Motive der Fanatiker. Keane hatte sich amüsiert. Pitcher, der gerade einen Kronenkorken von der fünften oder sechsten Bierflasche runterbiss, spuckte verächtlich auf den Boden.

Sie saßen im Wohnraum der Villa, die Pitcher möbliert gemietet hatte. Eine breite Terrassentür, ganz aus Glas, schuf Verbindung zum Garten. Er war etwas verwildert und hatte einen kleinen Teich, in dem nachts die Frösche quakten.

Keane störte das nicht. Pitcher war meistens zu betrunken, als dass er das Froschkonzert gehört hätte. Aber Milburn, der immer bei geöffnetem Fenster schlief, rastete aus. Mehrfach war er in suppendicker Dunkelheit in den Garten gerannt, bewaffnet mit einem Knüppel, um die Frösche zu erschlagen. Er hatte keinen einzigen erwischt. Stattdessen war er in den Teich gefallen und hätte beinahe um Hilfe geschrien, denn er konnte nicht schwimmen. Aber der Teich war nur hüfttief und er konnte sich retten. Wobei er allerdings seine Pyjamahose verlor und im Dunkeln nicht mehr fand. Am nächsten Morgen trieb sie, weißlila gestreift, auf dem Tümpel, und Milburn musste sich tagelang den Spott seiner Kumpane anhören.

Er war mit 51 Jahren der Älteste, mittelgroß und hager, aber spitzbäuchig. Er hatte ein grobes Gesicht mit tief liegenden Augen, und es passierte häufig, dass er sich bei löwenartigem Gähnen den Kiefer ausrenkte. Auch wenn kein Grund dazu bestand, wechselte er die Stimme. Heute hatte er ständig genäselt.

»Tja«, sagte Pitcher und rülpste, »ist unser letzter Tag in dieser Bude. Hat mir gefallen, obwohl sie nicht mir gehört, hähä. Kommt selten vor, dass ich was mieten muss. Wo ich auch bin in Europa — bestimmt gibt’s da ’ne Hütte, die mir gehört.«

»Oder einen Stadtteil«, grinste Keane, »oder einen Palast.«

»Dein Haus in Lamia-Balsano«, näselte Milburn, »kennen wir noch nicht.« Damit meinte er Keane und sich.

»Ist nichts Besonderes«, wehrte Pitcher ab, »acht Zimmer, drei Bäder, Pool, 3000 Quadratmeter Park und ’ne Doppelgarage in der Nähe des Hauses. Mein Vater hat’s gekauft und dort oft Ferien gemacht. Mit seiner dritten und seiner vierten Frau. Meine Mutter lebte schon nicht mehr. Na ja, nun sind alle über den Jordan.«

Pitcher sah Keane an. »Dass die Fenders morgen an den Lamia-See düsen, ist sicher?«

»Absolut!«, nickte Keane. »Der Mann, der bei Fender den Rasen mäht, sagt es. Die Kfz-Lehrlinge in seiner Firma sagen es. Der Postzusteller weiß es. Die Familie macht kein Geheimnis daraus. Sie haben ja dort ein Ferienhaus. Etwas bescheidener als deins, aber sie nutzen es gern.«

Pitcher grinste und öffnete die nächste Flasche Bier, wieder mit den Zähnen. »Dort machen wir ihn fertig, den verdammten parteiischen Pfeifenheini.«

»Du willst auch die Avantis aufmischen?«

»Die auch. Die besonders.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass Mario Clausen und Evelyn Fender zusammenhängen.«

Pitcher schnaubte. »Na gut! Ein Indiz mehr, dass der Schiri parteiisch pfeift. Aber es reicht nicht, um sie öffentlich fertig zu machen. Wenn Fender schlau ist — und er ist schlau — , würde er sich bei Bekanntwerden der Beziehung entsprechend verhalten. Keine Spiele mehr pfeifen, bei denen Evelyns Lover mitbolzt. Geht leicht. Die Avantis sind ja nicht jeden Tag auf dem Rasen. Aber keine Sorge! Uns fällt das Richtige ein.«

In diesem Moment tirilierte Keanes Handy.

*

Wilson hatte kein Licht gemacht, obwohl es jetzt dunkel war rund um die Casa Corto. Nur Richtung Lamia-Balsano schimmerten Lichter auf, und hinter dem Geyerkopf schob sich ein blassgelber Vollmond herauf. Die untere Rundung schien den Berggipfel zu berühren, der gezackt war und schartig.

Wilson saß am offenen Fenster und hatte sein Handy am Ohr. Der Geruch von frischem Zement drang von draußen herein. In der Dunkelheit war der Pick-up ein konturenloser, ungefüger Klotz, der tonnenschwer auf der Totengruft lastete, sie gleichsam versiegelte.

Wilson hörte das Rufzeichen, dann kam die Verbindung zustande.

»Ja? Hallo? Wer ist es, der mich sprechen will?«, fragte Keane. Es klang, als sei er nicht mehr ganz nüchtern.

»Hallo, Stan!«, rief Wilson. »Erkennst du meine Stimme? Dein alter Freund Charles. Charles Corham.«

»Hallo, Charly«, meinte Keane erfreut. »Woher hast du meine Nummer? Das Handy ist so neu wie die Krone auf meinem Backenzahn.«

»Immer noch Ärger mit den Zähnen?«

»Das hört auch nie auf. Und andere beißen die Verschlusskappen von der Bierflasche.«

»Die Nummer habe ich von Dorothy. Bei ihr hatte ich angerufen.«

»Hat sie dich beschimpft? Sie beschimpft jeden. Sogar mich. Auch das hört nie auf. Wo steckst du?«

»In Südtirol. Wahrscheinlich kennst du die Gegend nicht. Das Tal mit dem Lamia-See.«

Keane schien zu grinsen. »So unbekannt ist mir das nicht. Was treibst du dort?«

»Nichts. Hab mir ’ne Hütte gekauft. Und den Namen gewechselt. Bin jetzt Edward Wilson aus Wakefield.«

»Vor wem fliehst du?«

»Nur vor Unterhaltsforderungen.«

»Und sonst?«

»Ich hätte vielleicht was. Arbeitest du noch für Brian Pitcher?«

»Aber immer. Gibt keinen besseren Boss. Bin seine rechte Hand.«

»Ist er ruhiger geworden oder noch wie früher?«

»Wilder als früher.«

»Wenn’s um Fußball geht?«

»Gibt’s noch was anderes? Das ist doch die Welt, das Leben, das, worum sich alles dreht.«

»Das unterschreibe ich.«

»Wir sind zu dritt, Charly. Hast du Jack Milburn damals kennen gelernt? Er kann jede Stimme nachahmen.«

»Klar. Ich erinnere mich an ihn. Er war ziemlich versoffen.«

»Sind wir doch alle. Und zurzeit bereiten wir uns zum Angriff vor.«

»Verstehe. Smogmoor gegen wen?«

»Vor allem gegen die Avantis.«

»Stan, dabei kann ich euch helfen. Oder sagen wir, ich könnte Pitcher ein Ding verkaufen, von dem er nicht zu träumen wagt. Du weißt, wer Mario Clausen ist, der Torschützenkönig, der Tiroler Panter. Ohne ihn brechen die Avantis zusammen. Ohne ihn sieht die Champions League anders aus. Und ich habe greifbare Beweise dafür, dass dieser goldbeinige Jüngling in den Knast gehört.«

»Was? Was sagst du?«

»Es geht um... Mord. Und ich weiß, in welchem Keller Mario die Leiche versteckt hat.«

10. Ein Foto vom Stimmenimitator

Tim schloss die Tür der Telefonzelle Besenkammer, trat auf den Flur, der matt erleuchtet war, und ließ das Gespräch in sich nachwirken. Seine Mutter hatte ihn angerufen aus New York, wo sie seit einiger Zeit lebt an der Seite ihres neuen Lebensgefährten, Tims künftigen Stiefvaters.

In zwei Wochen, nach den Ferien am Lamia-See, würde Tim nach New York fliegen; und die Vorfreude war schon so groß, dass er sie im Bewusstsein ganz nach hinten drängen musste, in ein verschließbares Fach, damit sie die aktuelle Ferienfreude nicht überstrahlte.

Optimal wäre, dachte er, wenn ich Gaby, Karl und Klößchen mitnehmen könnte. Hm! Wenigstens Gaby. Aber dagegen sind die Umstände. Kommissar Glockner hat dann endlich auch einmal Urlaub und die Nordsee-Insel ist gebucht.

Tim schlenderte den Flur entlang zum Portal, dessen wuchtige Tür offen stand, was normalerweise — so kurz vorm Zapfenstreich — nicht üblich ist. Tim spähte auf den Hof. Die Laterne brannte. Auch ohne ihren Schein wäre es nicht wirklich dunkel gewesen, sondern nur sommerabenddunkel bei klarem Himmel, was ziemlich viel Restlicht bedeutet.

Tim bemerkte Erik Salk. Der EvD schlenderte nahe beim Parkplatz auf und ab, hielt sich die Hand ans Ohr — nein, natürlich sein Handy — und schien zu reden, war allerdings zu weit entfernt, als dass Tim hätte mithören können.

Hm!, dachte der TKKG-Häuptling. Redet er mit Tatjana? Bringt er ihr bei, dass nichts mehr sein darf? Oder schärfte er ihr ein, dass sie noch vorsichtiger sein müssen?

Tim beobachtete Salk. Der beendete sein Gespräch, ging rasch zum Parkplatz und klickte mit der Zentralverriegelung seinen Wagen auf, stieg aber nicht ein. Er wühlte nur einen Moment im Handschuhfach und kam dann, nachdem er den Wagen geschlossen hatte, eiligen Schritts zum Portal.

Tim wieselte die Treppe hinauf. Erik Salk würde seinen Dienst fortsetzen, was um diese Zeit nur Anwesenheit erfordert. Das Aufregendste, was passieren kann, ist, dass sich ein Schüler krankmeldet — wegen einer Klassenarbeit, die für den nächsten Tag ansteht. Doch das war heute nicht zu befürchten, denn morgen endete das Schuljahr. Es würde Zeugnisse geben, Jubel und Jammer, die Feierstunde in der Aula mit der Rede des Direktors, bei der alle schliefen, und dann der allgemeine Aufbruch in die Ferien mit großem Getöse.

Auf dem Treppenabsatz im ersten Stock blieb Tim stehen. Durchs Fenster konnte er zum Parkplatz sehen. Etwa 50 Autos standen dort. Die bescheidenen Fahrzeuge gehörten den Lehrern, etliche heiße Coupés und Sportwagen den Schülern aus der Abiturklasse. Erik Salk fuhr ein japanisches Cabrio, sahnegelb lackiert, mit schokobraunem Verdeck und ebensolchen Sitzen in Leder. Ein Zweisitzer mit reisetauglichem Kofferraum. Der Wagen war was Besonderes. Erik hatte ihn noch nicht lange und polierte ziemlich oft daran herum.

Als Tim ins Adlernest trat, telefonierte Klößchen mit Tims Handy, stutzte kurz und sagte dann: »Eben kommt er rein, Gaby. Ich übergebe.«

Tim merkte erst jetzt, dass er sein Handy nicht bei sich trug, sondern auf den Tisch gelegt hatte. Wenn seine Mutter ihn aus New York anrief, geschah das nie über Handy. Zu kratzig und undeutlich war oft die Verständigung.

»Ja, Pfote?«, meldete er sich.

»Häuptling!« Ihre Stimme klang aufgeregt. »Es gibt eine heiße Spur.«

»Ach?« Er schaltete rasch. »Im Fall Fender?«

»An dem knacken wir doch rum oder ist sonst noch was?«

»Okay, ich höre.«

»Es ist einfach irre und läuft schon seit Tagen. Aber Papi hat erst vorhin davon erzählt.«

»Unerhört von deinem Vater«, grinste Tim. »Immerhin gehören wir zu seinen profiliertesten Mitarbeitern.«

»Das habe ich ihm auch gesagt. Aber er meint, die Kollegen im Präsidium wollten auch mal was tun. Damit sie sich nicht überflüssig fühlen.«

»Brav!«

»Willst du mich veralbern oder zuhören?«

»He, Pfote! Du machst die Witze.«

»Ist mir gar nicht aufgefallen. Also hör zu! Angefangen hat’s mit einem Zufall. Denn Kommissar Kustermann, der im Oktober pensioniert wird, war vor sechs Jahren mit seiner Frau in London. Eine Studienreise. Besichtigung aller historischen Highlights (Glanzpunkte), einschließlich der königlichen Familie, falls die mal aus dem Fenster guckt. Und eines Abends sind die Kustermanns — zusammen mit dem mitreisenden, befreundeten Ehepaar — in einem Varietee gelandet, nämlich im Rainbow-Theatre.«

»Von dem habe ich schon gehört.«

»Dort hatten sie ein unvergessliches Erlebnis.«

»Aha! Ich ahne.«

»Nein, darauf kommst du nicht. Oder denkst du an einen Stimmenimitator?«

»Genau.«

»Aber du ahnst nicht, was für eine Nummer der abgezogen hat!«

»Dass er gut sein muss, wissen wir. Bis jetzt hat er Fender mit etwa 90 verschiedenen Stimmen genervt.«

Gaby lachte auf. »An dem Abend im Londoner Regenbogen-Theater ist Folgendes passiert: Der Stimmenimitator wankte auf der Bühne herum, war offensichtlich abgefüllt bis zum Kragen, machte die Queen nach, quiekte wie ein Schweinchen, torkelte dann an die Rampe und — stürzte ins Publikum.«

»Waaas? War der so betrunken?«

»Blau wie ein Veilchen. Die Kustermanns hatten einen Tisch in der ersten Reihe, denn im Varietee sitzt man an Tischen. Der Imitator landete voll auf dem Tisch und rollte dann auf Frau Kustermann, die wie am Spieß schrie. Kustermann, der ja ziemlich rabiat ist, hat den Betrunkenen zu Boden gestoßen. Sie hatten Rotwein getrunken und Frau Kustermanns Kleid sah aus wie eine Metzgerschürze. Immerhin hat die Direktion des Hauses Schadenersatz geleistet. Die Reinigungskosten. Eine Entschuldigung. Und drei Flaschen edlen Wein.«

»Wahnsinn!«

»Es geht weiter.«

»Logo, Pfote. Kustermann hat nun den Imitator wiedergesehen. Hier in unserer Stadt.«

»Verrucht und zugeschweißt! Warum erzähle ich überhaupt?! Außerdem war’s nicht Kustermann, sondern seine Frau ist dem Imitator begegnet. Sie hat ihn hundertprozentig erkannt. Schließlich saß er damals bei ihr auf dem Schoß, hat sie angegrinst und ihr seinen Schnapsatem ins Gesicht geblasen.«

Tims Gehirnzellen arbeiteten bereits. »Wo ist sie ihm begegnet? Und wann?«

»In der Fußgängerzone am Schilfbrunnen. Vorigen Freitag.«

»Wenn’s das Rainbow-Theatre noch gibt, muss man feststellen können, welcher Stimmenimitator dort vor sechs Jahren aufgetreten ist.«

»Genau das, Häuptling, hat mein Papa auch gedacht und bei Scotland Yard angeklingelt — wegen Amtshilfe. Und siehe da! Die britischen Kollegen haben nicht nur festgestellt, wie der Mann heißt, sondern auch, dass er als Unterhaltungskünstler gescheitert ist wegen alkoholbedingter Unzuverlässigkeit. Er tritt nicht mehr auf. Aber es heißt, er treibe sich in der Unterwelt rum. Genaues weiß man nicht. Er hat keine Vorstrafen, wurde auch noch nie festgenommen. Es gibt also keine Akte über ihn und man konnte auch keine Adresse feststellen.«

»Wie heißt er?«

»Jack Milburn.«

»Ein Hooligan?«

»Weiß man nicht.«

»Wie viele Hotelbetten gibt’s in unserer Millionenstadt?«

»Sehr viele, Häuptling. Aber wir leben im Zeitalter der Computer. Auch die kleinste Pension verfügt über einen PC und Internet. Und das Präsidium hat natürlich sofort eine Art Fahndungsschreiben losgeschickt. Im Allgemeinen sind diese Rundfragen zu 95 Prozent zuverlässig. Diesmal war das Ergebnis leider negativ, aber die Fünf-Prozent-Chance besteht noch.«

»Oder der Mann wohnt privat.«

»Du sagst es. Außerdem, Tim, hat Papi ein Foto von ihm. Die britischen Kollegen haben es abfotografiert von einem Plakat aus dem Archiv des Rainbow-Theatre. Es ist natürlich kein Passfoto, sondern ein stark geschöntes Konterfei (Abbild). Aber die Kustermanns sagen, dass es ihm ähnelt. Ich finde ihn hässlich.«

»Du hast es gesehen?«

»Klar doch. Dieser Milburn ist so um die fünfzig, sein Gesicht derb und knochig. Er hat sehr tief liegende Augen. Das macht ihn finster.«

»Du würdest ihn erkennen?«

»Bestimmt.«

»Weißt du, was ich denke, Gaby? Eher in unserer Riesenstadt ist die Chance, dass du ihm begegnest, gering. Aber wenn der Typ und seine Kumpane — denn die hat er ja — dicht dranbleiben an Jonathan Fender, dann wissen die Hoolis Bescheid, sind informiert über den Tapetenwechsel der Familie. Das heißt, die Szene wird sich verlagern. An den Lamia-See. Dort im Tal hausen nur ein paar hundert Einheimische. Und natürlich viele Touristen. Verglichen mit hier ist das eine kleine Welt. Unsere Chance, Milburn zu treffen, wird gigantisch. Kannst du nicht Wespe bitten, dass er von dem Milburn-Konterfei eine Kopie für uns macht?«

Wespe ist der Spitzname für Kriminalassessor Bienert. Kommissar Glockners engster Mitarbeiter ist bekanntlich ein total ausgeflippter Nachwuchskriminalist und sieht sich als älterer Bruder von TKKG. Oft schon hat die Hotline zwischen ihm und den vier Schnüffelnasen festgefahrene Ermittlungen mit Erfolg gekrönt.

»Ist schon in Auftrag«, erwiderte Gaby. »Morgen kriegen wir’s. Aber jetzt sollten wir uns endgültig der Nachtruhe zuwenden. Allerletztes Bussi für heute, Tim. Ist es angekommen?«

11. Geplanter Überfall

Ungefähr 24 Stunden später war die Abendsonne hinter die westlichen Bergriesen gesunken und die Schatten im Lamia-Tal kühlten ab und nahmen violette Farbtöne an. Auf dem See glitten noch ein paar Surfer mit dem mäßigen Wind. Auf der Uferstraße wurde es ruhiger. Die Fahrer vertauschten den Autositz mit dem Stuhl am Esstisch und füllten sich die Wampe mit Pasta-Gerichten, italienischen Soßen und Frischfisch aus dem See. Besonders eine schmackhafte Forellenart wurde hier häufig herausgeangelt.

Mario Clausen und sein Vater Roberto saßen auf der Terrasse der Clausen-Villa. Die Geräusche aus den Orten, die den See übergangslos umgeben, ohne ihn dank der vielen Grünflächen zu ersticken, drangen nur schwach herauf. Am deutlichsten war hier das Läuten der Kirchenglocken zu hören. Die von Balsano verstummte soeben.

Roberto trank Rotwein aus einem bauchigen Glas, Mario hielt sich an Acqua minerale (Mineralwasser). Der Tiroler Panter war hochgewachsen und schlank, hatte einen eher dunklen Teint, hellgrüne Augen und rabenschwarzes Haar, das er privat als gegelte Mähne und im Spiel als kurzen Pferdeschwanz trug.

Das Spieler-Team des AC Avanti war im Laufe des Nachmittags eingetroffen. Und hatte Quartier genommen in einem Nobelhotel, das der deutsche Coach Friedhelm Bolz, der in seiner aktiven Zeit einen passablen Torwächter abgegeben hatte, seit Jahren bevorzugte. Die Spieler, die schon länger dabei waren, erhielten immer dasselbe Zimmer. Ein gepflegter Fußballplatz war ganz in der Nähe, zum Golfplatz musste man 30 Kilometer fahren.

Bolz hatte gestattet, dass Mario in seinem Elternhaus übernachten konnte, wann immer er wollte. Auf Mario war Verlass, er würde keine alkoholischen Exzesse (Ausschweifungen) feiern und auch sonst nicht über die Stränge schlagen.

Mario setzte sein Glas ab. »Sollen wir ihn umbringen, Vater?«

»Was?!«

»War nur ein Witz.«

»Wenn Wilson heute tödlich verunglücken würde, hätte ich ihn morgen vergessen. Aber wir tun nichts, was uns mit Schuld belädt.«

»Ist doch klar. Ich habe wirklich nur einen Witz gemacht.«

Roberto nickte und verdrehte sich in seinem knisternden Korbsessel, um durch die offene Terrassentür ins Haus zu spähen. Denn Rosetta Mirandola schlich wie eine Katze. Man konnte nie sicher sein, ob sie sich nicht hinter einem in Hörweite befand.

Seit 30 Jahren war sie hier angestellt, anfangs als Stubenmädchen, später als Haushälterin, eine etwas zigeunerhafte, glutäugige Südtirolerin mit Madonnengesicht und täglich wechselnden Ohrringen.

Sie ist in der Küche, dachte Roberto.

Mario trank einen Schluck Wasser. An trainingsfreien Tagen brachte er es auf drei Liter, sonst auf vier oder fünf.

»Wir warten, bis es dunkel ist«, sagte Roberto. »Dann!«

»Was dann?«

»Dann besuchen wir Wilson.«

»Hah? Also doch?«

»Nur dosierte Gewalt.«

»Als Denkzettel, Vater?«

»Nein! Um ihn auszuschalten. Wir überwältigen ihn. Er wird gefesselt. Dann öffnen wir das Grab und beseitigen alles, was an die Engländerin erinnert.«

Mario biss sich auf die Lippen. »Sie war... nett.«

»Ich bin auch nicht davon begeistert, dass wir die Totenruhe stören — obwohl’s ja kein richtiges Grab ist aber es muss sein.«

»Klar, Vater. Muss sein. Aber was machen wir mit ihren sterblichen Überresten?«

»Hm. Darüber habe ich noch nicht nachgedacht.«

»Wir könnten sie hier auf unserem Grundstück bestatten.«

»Und einen Grabstein setzen, was? Ich glaube, du spinnst. Falls Wilson die Polizei auf uns hetzt, würde man hier zuerst suchen. Außerdem möchte ich unbelastet in meinem Park herumspazieren. Nicht mit dem Bewusstsein: Hoppla, du stehst auf Nancy Drakes Ruhestätte. Und drittens würde Rosetta dumm schauen, wenn wir hier anfangen zu buddeln.«

»Rosetta würde uns nie verraten. Eher würde sie aufhören zu atmen.«

»Kann sein. Trotzdem!«

»Wohin also dann?«

»Das können wir uns in Ruhe überlegen, sobald wir alles in der Blechkiste haben. Sie steht schon im Wagen. Im großen Jeep.«

Marios Hand zitterte, als er nach dem Wasserglas griff. Eine Weile schwiegen sie.

»Es wäre ratsam, wenn wir uns maskieren«, sagte Mario dann. »Wilson kann sich zwar denken, wer wir sind, aber unsere Gesichter müssen wir nicht zeigen.«

Über Robertos herrisches Gesicht glitt ein Grinsen. »Die Wollmasken liegen im Wagen. Schwarze Dinger, die den ganzen Kopf verhüllen. Haben natürlich Sehschlitze. Es wird heiß darunter sein. Aber wir sind ja nicht zum Vergnügen unterwegs. Was mich betrifft, weiß Wilson natürlich, wen er vor sich hat. Dich kennt er vermutlich nur aus den Medien. Es schadet nicht, wenn er denkt, dass ich einen gefährlichen Kumpel mithabe. Wilson ist ein Niemand, der sich als Fremder in der Casa Corto verkriecht. Ich bin hier der Platzhirsch.«

Mario schlug sich auf die Schenkel, lachte aber nicht. »Die Clausens waren hier immer die Platzhirsche. Nehmen wir Waffen mit?«

Roberto nickte. »Jeder eine Pistole.«

»Ob er sich abgesichert hat, schriftlich? Mit ’nem Brief, den er bei einem Freund oder Anwalt hinterlegt?«

»Könnte schon sein. Aber geöffnet wird so eine Mitteilung ja nur, wenn der Betreffende — völlig unerwartet — die Radieschen von unten sieht.«

Aus dem Terrassenzimmer drang ein schurrendes Geräusch. Rosetta kam aus der Küche und rollte den Servierwagen mit dem Abendessen vor sich her. Bald duftete es auf der Terrasse nach gebratenem Fisch, Oliven und Knoblauch.

12. Tatjana — spurlos verschwunden

»Wahnsinn, Frau Glockner!«, sagte Tim begeistert. »Das war ein Abendessen! Als Internatsschüler kann man davon nur träumen. Gebratene Forelle, Oliven, Grilltomaten und dieser Knoooblauch! Ich freue mich schon aufs Gutenachtbussi von Gaby.«

Margot Glockner lachte. Sie stand in der Küche des Ferienhauses, blond, hübsch und ein bisschen erhitzt. Gaby hat das Blond von ihr geerbt und auch sonst vieles, die tiefblauen Augen und die Anmut.

»Wirkliche Liebe«, erklärte sie lachend, »schreckt auch vor Knoblauch nicht zurück.«

Tim nickte heftig. Gaby stieß ihm den Ellbogen in die Rippen.

»Erstens, Häuptling, habe ich um den Knoblauch drumrum gegessen. Zweitens wirst du heute nicht mehr geküsst.«

Klößchen grinste. Er half beim Geschirrspülen, stellte sich aber verhängnisvoll ungeschickt an. Zwei Gabeln hatte er fallen lassen und einen Salatteller. Die Gabeln schlugen auf den gefliesten Boden auf. Den Salatteller hatte Tim mit einem Hechtsprung gerettet, handbreit über den Fliesen.

Seit dem frühen Nachmittag waren sie am Lamia-See im Ortsteil Valturto. Das Ferienhaus war ansehnlich. Es stand am Hang, umgeben von Schatten spendenden Pinien und blühenden Büschen. Das Grundstück lag am Ende einer Sackgasse. Der Van, mit dem Frau Glockner und TKKG angereist waren, konnte vorm Haus parken. Im Haus gab es zwei große Schlafzimmer, ein großes und ein kleines Bad, Gästetoilette, Küche, Essraum und Wohnzimmer. Letzteres war neu und chic möbliert. Beim Fernsehen ließen sich 18 Programme empfangen, hauptsächlich italienische Sender. Die Kids interessierte das wenig. Action war angesagt. Keiner von ihnen würde vor der Glotze einschlafen.

Alles super!, dachte Tim. Fünf Minuten bis zu den Fenders, 15 bis zum Sportplatz. Das Palace-Hotel mit den Avantis ist auch in der Nähe. Fehlt nur noch, dass uns Jack Milburn über den Weg läuft. Der Stimmenimitator mit seinen beiden Komplicen. Dann steigt der Erlebnisfaktor in unserem Urlaub.

»Schon was gelernt?«, fragte Margot und nahm Tim drei saubere Teller ab.

»Äh«, für einen Moment wusste er nicht, was sie meinte: »Hier beim Küchendienst?«

Gaby kicherte. »Wovon hast du denn geträumt, Häuptling? Von Knoblauch?«

»Ich meine doch deine Schiedsrichterausbildung«, lächelte Margot.

»Ach so! Ja!« Er war nachmittags bei Jonathan Fender gewesen, hatte erste Instruktionen erhalten, während Frau Fender und die Töchter Urlaubsklamotten auspackten. »War echt gut. Für die Theorie benutzt Herr Fender einen langen Tisch mit einem großen Bogen Pappe. Auf dem ist ein Spielfeld aufgezeichnet: Seitenlinien, Torlinien, Mittellinie, Torraum, Strafraum — alles im richtigen Verhältnis. Außerdem hat er zwei Mannschaften als Plastikfiguren in Schwarz-Weiß und Rot-Blau. 22 Figürchen, etwas größer als Zinnsoldaten. Damit kann er jede Situation aufstellen und jeden Spielzug bewegen. Und den Schiedsrichter — die Figur hat er auch — kann er in die richtige Position bringen. Vorhin hat er mir Spielsysteme gezeigt, aus denen sich dieses oder jenes entwickelt.«

»Spielsysteme?«, fragte Margot und furchte die Stirn.

»Jedes Topteam hat sein System«, nickte Tim. »Was der Trainer seinen Spielern so beibringt. Taktik! Angriffs- und Abwehrverfahren! Manche Systeme sind uralt, das 1-2-3-5-System oder die Schottische Furche gab’s schon 1877. Die Punta de Lanza wurde erstmals 1930 von Uruguay gespielt, mit zwei Stürmern als doppelten Lanzen. Es geht immer um die Positionen der Spieler zueinander, wie die Verteidiger, Läufer, Halbstürmer, Vollstrecker stehen. Dazu die Stopper und Ausputzer. Sehr interessant ist auch der Brasilianische Halbriegel.«

»Du klingst schon wie ein Experte«, lächelte Gabys Mutter.

»Ich werde es.«

»Und die Spielregeln sind dein eigentliches Thema?«

Tim nickte. »Das Regelwerk in seiner heutigen Form besteht seit 1938. Hat seitdem nur geringfügige Änderungen erfahren. Insgesamt sind es 17 Spielregeln. Sie betreffen Elementares: das Spielfeld, den Ball, die Zahl der Spieler, deren Ausrüstung, den Schiedsrichter, den Schiedsrichterassistenten, die Dauer des Spiels, Beginn und Fortsetzung des Spiels, Ball in und aus dem Spiel, wie ein Tor erzielt wird, das Abseits, verbotenes Spiel und unsportliches Betragen, Freistöße, Strafstöße, den Einwurf, den Abstoß und den Eckball oder Eckstoß.«

»Da hast du ja was vor dir«, meinte Gaby. »Zu den meisten Themen wurde viel festgeschrieben, weil’s viele unerwünschte Möglichkeiten gibt. Nicht wahr?«

Tim legte den Arm um sie. »Wenn alle so spielen würden wie du, Pfote, wäre der Schiri überflüssig.«

»Willst du damit sagen, mir mangelt es an Biss?«

»Im Gegenteil! Wenn du mit dem Ball losdribbelst, seufzt das Publikum vor Entzücken. Ich meine deine Fairness. Du verteilst keine blauen Flecke und fährst nicht die Sense aus.«

»Was bedeutet denn das?«, rief Margot Glockner mit gespieltem Entsetzen. »Den Gegner köpfen? Wie der Sensenmann?«

Tim lachte. »Von hinten in die Wade treten ist damit gemeint.«

In diesem Moment wurde die Haustür aufgestoßen und Karl stürmte herein.

Er war nach dem Abendessen in den Ort gelaufen, wollte in dem kleinen Supermarkt, der bis 20 Uhr geöffnet hatte, eine Zeitung besorgen und vor allem einen Ortsplan vom Tal mit allen Gemeinden und weiterführenden Routen.

»Leute!« Karls Augen blitzten durch die Gläser der Nickelbrille. »Ihr glaubt nicht, was ich gesehen habe.«

Er warf Zeitung und Straßenplan auf die Küchenbank, nahm die Sehhilfe von der Nase und begann, die Gläser zu putzen. Wie immer ein Zeichen von Aufregung.

Wahnsinn!, dachte Tim. Er ist Milburn begegnet.

Alle — auch Gabys Mutter — wussten inzwischen, wie der Verdächtige aussah. Kriminalassessor Bienert, alias Wespe, hatte eine Kopie des Plakatfotos angefertigt und Gaby überlassen. Die heftseitengroße Kopie wurde von Tim im Zimmer der Jungs — sie schliefen zu dritt, Frau Glockner und Gaby belegten den größeren Schlafraum — an den Kleiderschrank gezweckt. Klößchen fand das fürchterlich, weil Milburn ihn beim Schlafen angrinste; aber Tim meinte, das sei nur eine Frage der Gewöhnung.

»Milburn?«, platzte der TKKG-Häuptling heraus.

Karl grinste. »Nein.«

»Dann hast du Lamy gesehen«, meinte Klößchen, »das hiesige Seeungeheuer. Es soll noch größer sein als Nessie aus dem schottischen Gewässer Loch Ness und soll eng verwandt mit ihm sein. Vielleicht die Großmutter oder Tante.«

Gaby ging auf den Witz ein, allerdings auf Klößchens Kosten. »Das isses«, meinte sie, »dazu passt auch Lamys Anruf vorhin. Das Seeungeheuer klang, als hätte es Wasser in den Nüstern. Wollte wissen, ob es zutrifft, dass es hier einen wohlgenährten Jüngling gibt, der beim Reinbeißen nach Schokolade schmecke, was ja ein toller Nachtisch wäre. Dann wollte es noch wissen, wann du schwimmen gehst, Klößchen. Zu deinem Schutz habe ich behauptet: immer um Mitternacht.«

»Vielen Dank, Gaby!«, griente Klößchen. »Um Mitternacht werde ich mir die Bettdecke über den Kopf ziehen.«

Tim verdrehte die Augen, als betreibe er Glotzäpfelgymnastik. »Wenn ihr fertig seid mit dem Blödeln, könnte Karl endlich mit seiner Sensation rauskommen. Muss ja eine sein. Denn er sieht aus, als zerreißt sie ihn gleich.«

Karl machte eine Bewegung, als vertreibe er Mücken. »Euch wird gleich der Kummer zerreißen. Die Enttäuschung!«

»Jahhh?«, klang es dreistimmig. Margot Glockner beteiligte sich nicht am Chor, war aber ganz neugierig

»Einen Wagen habe ich gesehen«, berichtete Karl. »Ein Cabrio. Sahneweiß, braunes Verdeck. Das Kennzeichen... na? Ja, aus unserer Stadt. Und ich meine, ich hätte auch ein E und ein S erkannt, obwohl die Karre etliche Kfz-Längen entfernt war. In der Via Benedetto ist er dann abgebogen und war weg. Das Verdeck war geschlossen. Den oder die Insassen konnte ich nicht ausmachen. Aber ich wette mein Zahlengedächtnis gegen ein Teesieb — das war Erik Salks Angeber-Töfftöff.«

Schon nach Karls ersten Worten hatte Tim einen trommelfellnervenden Pfiff ausgestoßen. Jetzt presste er die Lippen aufeinander und dachte: Karl hat Recht. Eine menschliche Enttäuschung! Und wie! Aber ich hab’s ja geahnt.

Seine Freunde schwiegen. Frau Glockner schüttelte bekümmert den Kopf. Sie wusste, von Gaby informiert, über alles Bescheid.

»Das könnte heißen«, sagte Tim, »Erik hat mich wirklich gelinkt. Die beiden treffen sich heimlich.«

»Pfui Spinne!«, entrüstete sich Klößchen. »Dieser Pauker ist nicht nur unmoralisch — er lügt außerdem noch. Aber das eine hängt ja meistens mit dem andern zusammen.«

»Ziemlich unverfroren«, sagte Karl, »dass er den Fenders einfach nachfährt. Weiß dieser Hallodri denn nicht, dass auch wir vor Ort sind?«

»Und ob er das weiß«, erwiderte Tim. »Aber er denkt, wir kümmern uns hier nur noch um Fußball. Ich mache meine Lehre als Unparteiischer (Schiedsrichter), und in der übrigen Zeit kicken wir, was die Schussbeine hergeben.«

Gabys Mutter hatte sich auf den einzigen Küchenstuhl gesetzt. »Vielleicht seht ihr zu schwarz. Noch ist ja nicht bewiesen, dass die beiden ihre heimlichen Treffen fortsetzen. Obwohl es natürlich sehr danach aussieht.«

»Und nun?«, fragte Gaby. »Petzen wir?«

Tim schüttelte den Kopf. »Können wir 100prozentig ausschließen, Karl, dass du dich geirrt hast?«

Computer-Karl zögerte. »Hmhmhm — es war ja schon dunkel. Ich bin mir sehr sicher, aber einen Eid würde ich nicht darauf leisten.«

»Wir müssen Erik aufspüren«, sagte Tim, »und legen ihm das Messer an die Kehle. Letzte Chance. Noch eine gibt’s nicht.«

»Wie finden wir ihn?«, fragte Klößchen.

»Indem wir Tatjana observieren (beobachten).«

»Ja, natürlich. Und dann kriegen gleich beide ein paar jugendschutzrechtliche Backpfeifen«, nickte Klößchen.

In diesem Moment meldete sich Tims Handy mit einem Ton wie Sturmwarnung vor dem schlimmsten aller Hurrikane. Ein Blick aufs Display. Nanu!

»Ja, Herr Fender?«

»Hallo, Tim! Störe ich beim Abendessen?« Die Stimme des Schiris klang flackerig.

»Nein. Schon beendet. Leider! Frau Glockner und Gaby haben sensationell gekocht. Helfen durften wir Jungs nicht, aber mitessen.«

»Schön.« Es interessierte Fender nicht. »Ist Tatjana zufällig bei euch?«

»Bei uns? Nein. War sie auch nicht.«

»Verdammt!« Fender atmete schwer. »Sie ist zum Schwimmen gegangen. Ins Freibad am See. Um... ungefähr um vier. Um sechs wollte sie zu Hause sein. Spätestens. Jetzt ist es halb neun.«

Tim spürte, wie es ihm eiskalt über den Rücken lief. »Sind Sie beim Schwimmbad gewesen?«

»Klar. Um sieben. Die hatten gerade geschlossen.«

»Tatjana hat doch ein Handy.«

»Hat sie. Hat’s aber nicht mit. Es liegt in ihrem Zimmer.« Er stöhnte. »Mein Gott! Es wird doch nicht sein, dass die Hooligans hier sind.«

Die gerade nicht, dachte Tim. Aber der Lover. Tim überlegte fieberhaft. Dann klang seine Stimme ganz ruhig. »Wahrscheinlich gibt’s eine harmlose Erklärung, Herr Fender. Tatjana hat eine Freundin getroffen. Oder eine Freundschaft geschlossen. Und darüber das Abendessen vergessen. Trotzdem werden wir uns umtun. Wir wollten sowieso durch die Gegend biken. Der Abend ist so schön.«

»Wenn ihr nach Tatjana sucht — das würde ich euch nie vergessen.«

»Ist doch selbstverständlich.«

»Ich bin mit dem Wagen unterwegs. Immer rund um den See. Ich sage mir ja auch: Wenn die Hoolis sie hätten, würden sie mir das hohntriefend mitteilen. Himmel, die können doch ihre Wut auf mich nicht an meiner Jüngsten ablassen!«

Könnten sie schon, dachte Tim. Aber der Fall liegt anders.

»Ich rufe Sie an, Herr Fender, wenn sich irgendwas ergibt. Und Sie mich bitte auch.«

»Natürlich!« Fender schaltete aus.

Die andern hatten aus Tims Teil des Dialogs entnommen, was los war. Aber der TKKG-Häuptling fasste die Fakten zusammen. »Um vier ins Strandbad und nicht um sechs wie ausgemacht nach Hause gekommen. Hat ihr Handy nicht mit. Verdammt! Heißt das etwa, die beiden sind durchgebrannt? Mir will’s nicht in den Kopf.«

Frau Glockner war blass geworden. Gaby, Karl und Klößchen blickten verstört. Tim wählte auf seinem Handy Erik Salks Mobiltelefonnummer. Aber er bekam keine Verbindung, musste sich mit einer Nachricht auf die Mailbox begnügen.

»Hallo, Herr Salk. Hier ist Tim. Bitte, rufen Sie mich an. Es ist wichtig.« Er diktierte seine Handynummer, langsam und deutlich.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie miteinander durchbrennen«, sagte Gabys Mutter. »Es wäre wider jede Vernunft. Absurd. Undenkbar.«

»Mami, die Liebelei zwischen den beiden ist das doch auch.«

»Schon. Aber wenn Herr Salk zur Vernunft gekommen ist, dann hat er es beendet. Euer Sturm im Wasserglas war dann nur ein verbotener Kuss. Versteht mich richtig: Das ist schlimm genug. Aber erst mal bin ich bereit, an ehrliche Einsicht zu glauben. Papi würde es vielleicht anders sehen. Er hat mit den Schattenseiten des menschlichen Verhaltens zu tun.«

»Was einen nicht unbeträchtlichen Teil des menschlichen Verhaltens ausmacht«, meinte Tim. »Trotzdem bleibe ich Optimist. Und was ich Herrn Fender gesagt habe, soll kein leeres Versprechen sein. Ich für meinen Teil schwinge mich aufs Bike. Eriks Wagen suchen — und damit ihn.«

Klößchen seufzte. »Eher findest du die berüchtigte Nadel im Heuhaufen.«

»Sag das nicht. Hier gibt’s fast gar keine Tiefgaragen. Wahrscheinlich lässt die Erdbeschaffenheit das nicht zu. Auch Hotelgaragen sind selten. Die Asphaltschnurrer stehen auf Parkplätzen oder am Straßenrand. Wir haben eine Chance. Suchen ist allemal besser, als hier warten und Däumchen drehen. Oder hat jemand einen anderen Vorschlag?«

13. Tellerminen um die Totengruft

Die Nacht brach an, eine schwüle Sommernacht. Zwischen den Bergriesen senkte sich Dunkelheit herab.

Mario lenkte den Jeep. Roberto saß neben seinem Sohn und starrte hinaus.

Raubritterblut!, dachte Roberto. Das muss sich doch bezahlt machen. Die Zivilisation hat sich weiterentwickelt seit damals, die Welt dreht sich, aber an den Grundmustern hat sich nichts verändert. Der Kampf geht um Macht, Einfluss, Geld. Verbrechen werden verübt, um sich zu bereichern oder weil der Täter nicht richtig tickt und Gefühlen nachgibt wie Rache, Eifersucht, Neid. Wir wehren uns nur gegen einen miesen Erpresser. Aber es ist — verdammt noch mal! — der erste Überfall in meinem Leben. 66 musste ich werden, bis endlich der Raubritter in mir gefragt ist.

Doch er war nervös und hatte feuchte Hände.

»Wie geht’s dir?«, fragte Mario. Seine Stimme klang belegt.

»Es ist meine Idee. Und wir ziehen sie durch.«

Sie fuhren langsam. Beide trugen dunkle Sachen, schwarze Jeans, schwarze Turnschuhe, anthrazitfarbene Sommerblousons. Die Masken lagen auf der Rückbank im Fond.

Lamia-Balsano hatten sie hinter sich. Sie folgten der Straße ins Seitental. Hier waren die Peitschenlampen sparsam verteilt. Eine Strecke, auf der sonst drei stehen, musste sich hier mit zweien begnügen.

Bevor sich das Tal endgültig zum Flaschenhals verengt, erreichten sie das Grundstück mit der Casa Corto.

»Was ist das?«, murmelte Mario. »Hat er Besuch?«

Roberto hatte sich vorgebeugt und starrte hinüber. »Sieht so aus.«

Die Einfahrt, ein fadenscheiniges Tor aus Maschendraht, stand offen. Wilsons Wagen, ein kleiner Alfa Romeo, parkte beim Haus, davor aber eine große Jaguar-Limousine, mausgrau, und ein Volvo-Touring in ähnlicher Frustfarbe.

In dem Natursteinhaus brannte Licht. Wilson hatte die Holzläden, die erheblich ramponiert waren, nicht geschlossen. Gardinen oder Vorhänge besaß er offenbar nicht. Mario und Roberto machten eine Gestalt aus, die hinter einem der Fenster stand und jetzt langsam zur Seite trat.

»Vater... da! Sieh doch...« Mario stotterte.

»Was?«

»Ich kann’s nicht erkennen. Aber da... steht was auf Nancys Grab. Ja, genau darauf. Ist das ein Felsbrocken? Oder ein Wagen?«

Das Licht aus den Fenstern reichte nicht hin.

»Verdammt!«, murmelte Roberto. »Das sieht klotzig aus. Der hat was draufgestellt.«

»Ich fahre vorbei, ja?«

»Was sonst?!«

Hundert Meter weiter war die Kurve. Die Straße führte um eine Schwindel erregende Felswand herum, wurde dahinter noch schmaler, verfügte aber über eine Ausweichstelle, die man dem Felsen abgerungen hatte. Hier konnten auch zwei Lkw einander passieren. Mario parkte in der Bucht, schaltete das Abblendlicht ein und den Motor aus.

»Ich schleiche hin, Vater, und gucke, was los ist.«

Roberto zögerte, willigte aber dann ein. Mario war topfit. Zudem schien er über sich hinauszuwachsen, verlor seine Verzagtheit, entwickelte Mut.

Nicht zuletzt, weil es um ihn geht, dachte Roberto, um seine Karriere, sein Image, sein Leben. Hier ist er der bessere Indianer.

Mario schob die kleine Pistole in die Hosentasche und zog sich die sackartige Maske über den Kopf.

»So falle ich weniger auf. Mein Gesicht wird eins mit der Nacht.«

»Lass dich um Himmels willen nicht erwischen.«

»Bestimmt nicht.«

Mario spähte in den Rückspiegel und glitt dann aus dem Wagen.

Roberto, dem Schweiß übers Gesicht lief, schaltete auch das Abblendlicht aus.

Mario rannte auf der Straße zurück und verschwand hinter der Kurve. Die Fahrbahn war voller Schlaglöcher, die Stecke wurde wenig befahren. Um diese Zeit war mit niemandem zu rechnen.

Drei Minuten später huschte Mario geduckt durch die Einfahrt, mied den trüben Lichtschein, blieb im Dunkel und pirschte zu der Totengruft.

Hinter dem mit Zement gefüllten Pick-up richtete er sich auf.

Aus der Nähe erkannte er jede Einzelheit. Der Sinn dieser Vorrichtung war klar. Wilson sicherte Nancys Gebeine, seinen Beweis.

Aber dazu, dachte Mario, braucht es mehr. Mit einem seitlichen Stollen kommen wir ran. Sie liegt ja nicht sehr tief, oder? Nein, tief habe ich damals nicht gegraben.

Die beiden Fenster an der Seitenwand des Hauses waren offen. Garantiert hatte Wilson keine Klimaanlage. Mario wusste noch von früher: Gegen die Stickigkeit in der Casa Corto half nur die milde Nachtluft.

Stimmen drangen heraus. Mario schlich zum linken Fenster, presste sich daneben an die Wand und riskierte ein Auge.

Der Wohnraum war spärlich möbliert, wirkte trotzdem unaufgeräumt, fast schon verwahrlost.

Drei Männer, registrierte Mario. Sein Vater hatte Wilson beschrieben. Das musste der knochige Kerl auf der Couch sein. Rotblondes Haar. Sommersprossen. Neben ihm — mit einem Meter Abstand — saß ein langer, drahtiger Typ, dem offenbar die Sonnenbrille auf der Nase festgewachsen war. Das dünne schwarze Haar hing ihm als Pferdeschwanz auf eine helle Leinenjacke. Er hatte schlechte Haut, Aknenarben, und sicherlich Probleme beim Rasieren.

Der Dritte war der Jüngste, fast so breit wie hoch und rundum behängen mit festem Speck. Kahl rasierter Schädel. Die Narben darauf stammten ganz sicher von einem scharfkantigen Gegenstand. Dieser Typ trug einen weißen, seidenen Sommeranzug, darunter ein blaues Muskelshirt, aus dem oben Brustbehaarung herausquoll, und weiße Ledersneakers mit den dicksten Sohlen, die Mario je gesehen hatte. Socken trug er nicht. In der Hand hielt er eine Bierflasche. Er ging auf und ab.

»...sind wir uns also einig, Wilson«, sagte er in diesem Moment. Er sprach Englisch, aber Mario verstand ihn. Er besaß englische Freunde, mit denen er nur in ihrer Muttersprache redete. Wie damals mit Nancy.

»Klar«, Wilson grinste. »Marios Leiche im Keller, hähä, ich meine, unter dem Pick-up in meinem Garten — das ist jetzt eure Nummer.«

»250 000«, sagte der Vierschrötige, »als einmalige Abfindung.«

Er deutete zum Tisch, wo vier dicke Geldbündel lagen, die Mario jetzt erst bemerkte.

Wilson nickte. »Damit, Pitcher, bin ich aus dem Spiel. Von mir hört der alte Clausen nichts mehr. Soll er denken, ich hätte kalte Füße gekriegt.«

»Er wird sie kriegen«, lachte der Sonnenbrillen-Freak auf der Couch, »wenn er erst mal merkt, was wir mit den Gebeinen vorhaben.«

»Deine Grabplatte«, sagte der massige Pitcher, nachdem er aus der Bierflasche getrunken hatte, »genügt aber nicht, Wilson. Der alte Clausen wird nicht einfach stillhalten. Außerdem ist jetzt sein Sohn hier. Sie werden gegen dich vorgehen. Und das Einfachste für sie wäre, wenn sie dir die Überreste wegnehmen. Dazu brauchen sie gar nicht den Pick-up wegzuschieben. Sie könnten sich von der Seite ranschaufeln.«

Wilson nickte langsam und machte dabei ein Gesicht, als hätte er an diese Möglichkeit noch gar nicht gedacht.

»Ja, was machen wir denn nun?«, feixte Mr Sonnenbrille und brach in schallendes Gelächter aus.

Pitcher verzog keine Miene. Mit der freien Hand rieb er über die Narben auf seinem Schädel. »Bei uns«, erklärte er, »gibt’s eine Grundausstattung für unsere Spielchen. Andere haben Korkenzieher, frische Wäsche und Kopfschmerztabletten immer dabei. Unsere Grundausstattung ist Geld, nämlich unbegrenzte Mittel, Waffen, Bier, in unbegrenzter Menge, und... kleine handliche Tellerminen. Die sind wichtig. Einzeln sind sie schon wirksam. Gebündelt kannst du damit ein Stadion in die Luft jagen. Weiß man denn, ob das nicht nötig sein wird?«

Wilson riss die Augen auf. »Tatsächlich?«

Mario hatte begriffen und ihm wurde flau vor Angst. Es ging um ihn. Etwas Schlimmes wurde angezettelt gegen ihn. Dieser Pitcher schien der Boss zu sein von... ja, wovon? Dieser feiste Typ — das waren 100 Kilo geballte kriminelle Energie. Und seine Prahlerei von den unbegrenzten Mitteln hörte sich an, als stimme jedes Wort.

»Das Grab wird vermint«, sagte Pitcher. »Rundherum legen wir Tellerminen. Und wir bringen ein Schild an, auf dem wir davor warnen, näher heranzugehen an... den Pick-up. Auch Passanten könnten es lesen, also müssen wir die Botschaft neutral formulieren. Die Clausens werden schon wissen, wie das zu verstehen ist. Deine Begründung, Wilson, falls irgendein unbefugter Blödmann fragt: Der Pick-up ist ein Kunstwerk. Ja, hiermit erklären wir ihn zum Kunstwerk. Hast ja immerhin daran gearbeitet, Wilson: Räder ab, Zement rein.«

Sonnenbrille feixte. »Kunst?! Früher hatte das was mit Können zu tun. In einem renommierten Museum habe ich jetzt einen Kackhaufen aus Pappe gesehen, in den der Künstler eine Rose gesteckt hatte. Sein Werk hieß: Die zwei Gesichter der Schönheit. Das war Kunst.«

Pitcher nickte und trank Bier. »Damit kannst du konkurrieren, Wilson. Dein Kunstwerk rüttelt auf. Ein Pick-up ohne Räder und zementschwer — das ist... äh...«

»...ein Symbol gegen die Verherrlichung des Autos«, ergänzte Sonnenbrille. »Gegen die Vernichter der Atemluft, die unsere Welt kaputtmachen. He, Charly!« Er beugte sich zu Wilson und klopfte ihm auf die Schulter. »Ich wusste gar nicht, was in dir steckt.«

»Und ein radikaler Künstler«, nickte Pitcher, »vermint sein Werk. Stan leistet dir Gesellschaft, Wilson. Ich fahre jetzt die Minen holen.«

Das war das Stichwort für Mario. Nichts wie weg! Anfangs geduckt, dann im rasenden Spurt, als müsse er einen schlecht zugespielten Ball noch erlaufen.

Keuchend erreichte er den Jeep hinter der Kurve, riss die Tür auf und warf sich hinters Steuer.

»Wirst du verfolgt?«, schnappte Roberto.

»Nein!« Er ließ den Motor an. »Aber wir müssen... müssen diesen Pitcher verfolgen. Er holt jetzt die Minen.«

»Was?«

Mario wendete den Jeep. Trotz des geringen Wendekreises musste er zweimal zurücksetzen. Das beanspruchte seine Aufmerksamkeit. Dann, als sie um die Kurve fuhren, berichtete er. Sein Blick war voraus gerichtet. Er sah Rücklichter. Pitcher hatte den Jaguar genommen, oder? Doch! Als sie bei Wilson vorbeifuhren, stand dort noch der Volvo.

Roberto knurrte raubtierhaft. Sein Sohn hatte alles erzählt. »Wer sind diese Engländer?«

»Keine Ahnung, Vater.«

»Pitcher und... Stan?«

»Ja. Pitcher ist ein Nachname, Stan ein Vorname.«

»250 000 — nur um etwas gegen dich in der Hand zu haben.«

»Mir ist übel bei dem Gedanken. Was haben die gegen mich? Ich habe doch niemandem was getan. Vater, ich bin niemandem auf die Zehen getreten. Ich kenne diese Leute nicht.«

Roberto nickte. »Wilson ist nur ein mieser Erpresser. Der hat ein Geschäft gewittert. Aber wer sind die an dem? Und dieser stiernackige Kerl hat gesagt, er würde vielleicht ein Stadion in die Luft jagen?«

Mario bestätigte. »Vielleicht sind das professionelle Terroristen.«

»Wozu brauchten sie dann die Leiche des Mädchens?! Nein, Mario! Terroristen im politischen Sinne sind das nicht.«

»Was denn dann?«

Sie holten langsam auf. Der Jaguar war jetzt etwa 100 Meter vor ihnen. Pitcher hielt sich an die Geschwindigkeitsbegrenzung. Auf der Schlaglochpiste waren nur 60 km/h erlaubt.

Der Jaguar rollte nach Lamia-Balsano, der flächenmäßig größten Gemeinde am See. Pitcher fuhr hangwärts, folgte einer Nebenstraße ins nobelste Viertel und bog schließlich in die Einfahrt zu einem großen Grundstück. In der Villa am Hang waren die Fenster erleuchtet.

Mario hielt, schaltete Motor und Licht aus.

Roberto zischte durch die Zähne.

Durchs geöffnete Seitenfenster hörten sie, wie Pitcher die Wagentür schloss. Dieses Grundstück war nur knapp 1000 Meter von der Clausen-Villa entfernt.

Roberto schlug aufs Armaturenbrett. »Jetzt weiß ich, wer das ist. Kenne ihn. Jedenfalls vom Hörensagen.«

»Bei mir klingelt nichts. Ich überreiße längst nicht mehr, wer sich hier angekauft hat.«

»Die Villa gehört schon lange einem Engländer. Klar, der hieß Pitcher. Jetzt erinnere ich mich an den Namen. Aber ich meine, der Mann ist tot. Dann ist der Bullige wahrscheinlich sein Sohn. Und Erbe. Der Alte war wirklich steinreich. Irgendwas mit Immobilien. In ganz Europa. Daran hat sich vermutlich nichts geändert. Für Pitcher junior spielt also Geld keine Rolle. Wenn ich mich richtig erinnere, war der Alte ein Fußballfanatiker.«

»Ist es das?«

»Wahrscheinlich.«

»Pitcher junior ist demnach wie der Alte oder noch schlimmer.«

»Wie das so ist, Mario, mit den Söhnen, die von klein auf vom goldenen Tellerchen essen. Verwöhnt, verzärtelt, versaut. Sie brauchen für nichts mehr zu kämpfen, weil schon alles da ist. Sie denken, sie könnten sich alles erlauben. Und dann suchen sie sich ihren Weg. Viele werden exzentrisch (überspannt).Wollen sich selbst und der Umwelt beweisen, was in ihnen steckt. Setzen sich ein für Ideen, die reiner Schwachsinn sind. Der Fußballfanatiker, der die Kontrolle verliert, wird zum Hooligan.«

Mario hatte das Lenkrad gepackt und hielt sich daran fest.

»Wir alle wissen, wie weit das geht«, fuhr Roberto fest. »Randale, Vandalismus, sechsstelliger Sachschaden nach einem Topspiel, Verletzte, Schwerverletzte, Tote.«

Mit leiser Stimme sagte Mario: »Jonathan Fender wird zurzeit von irgendwelchen Wahnsinnigen bedroht. Sie behaupten, er hätte sich für Spiele in der Champions League kaufen lassen. Dabei geht’s besonders um unsere Spiele gegen den FC Smogmoor.«

»Das ist der Zusammenhang«, sagte Roberto bitter. »Und du kannst deine Knie darauf wetten, dass dieser Pitcher ein Smogmoor-Fan ist. Aber einer von der gefährlichen Sorte, ein Hooligan. Der wünscht allen Avantis die Pest an den Hals. Vielleicht ist er’s, der Fender bedroht. Und du passt jetzt wunderbar in sein Konzept. Was er von Wilson kriegt, ist ein Geschenk des Himmels. Dafür zahlt er gern eine Viertelmillion — aus der Portokasse.«

14. Hilfe vom Uradel?

Es ging auf Mitternacht zu, als die Jungs ins Ferienhaus zurückkehrten. Karl und Klößchen waren hundemüde. Auch Tim bewegte sich langsamer als sonst und schob sein Mountainbike gähnend hinters Haus. Alle Drahtesel waren mitgereist, drei in den Fahrradständern auf dem Autodach festgezurrt, zwei angeschnallt ans Heck des großen Van.

Im Ferienhaus brannte Ficht.

Sind natürlich noch wach, dachte Tim. Logo! Aber Entwarnung ist nicht. Sonst wäre Gaby schon herausgekommen. Na, und uns sieht man an, dass wir keinen Erfolg hatten. Verdammt auch! Autos gibt’s hier! Wenn’s so viele Kühe gäbe, könnten wir das Seewasser gegen Frischmilch austauschen. Aber würde das den Forellen Spaß machen?

Sie schlurften zur Tür. Gaby hatte sich bequemt und ließ sie ein. »Ihr braucht nichts zu sagen. Pleite, wie?«

»Total«, nickte Tim. »Wir haben die Straßen abgesucht, die Parkplätze, und wir waren rund um den See. Weiß lackierte Asphaltschnurrer sind eindeutig in der Minderheit. Das hat’s ein bisschen erleichtert. Ein weißes Cabrio mit braunem Verdeck haben wir sogar gefunden. Aber das war ein Porsche aus der Schweiz.«

»Ist aber nicht der Wagen, den ich gesehen habe«, sagte Karl. »Den haben wir nicht gefunden. Deshalb besteht die Möglichkeit immer noch.«

Sie gingen in den Wohnraum. Frau Glockner und Gaby hatten sich mit Lektüre die Zeit vertrieben. Beide Bücher lagen aufgeschlagen, mit dem Buchrücken nach oben, auf der Couch.

Gabys Muter sah die Jungs an und wusste Bescheid. Sie deutete aufs Telefon. »Vor einer Viertelstunde hat Herr Fender angerufen. Kein Lebenszeichen von Tatjana.«

»Herrn Fender sind wir nicht begegnet«, sagte Tim. »Aber das hätte mich auch gewundert bei dem Wirrwarr von Straßen.«

»Viele führen nirgendwohin«, meinte Klößchen, »jedenfalls nur voll an die Wand, die Felswand. An irgendeine stößt man hier immer — egal welche Richtung man einschlägt. Wahrscheinlich liegt’s an den Bergen.«

Dazu sagte niemand etwas.

»Herr Fender überlegt«, berichtete Frau Glockner dann, »ob er sich schon jetzt an die Polizei wenden soll. Oder ob er mit der Vermisstenanzeige bis morgen früh wartet.«

Da alle saßen, ließ sich auch Tim auf einen Sessel fallen. »Von Herrn Fender weiß ich, dass Mario Clausens Vater hier eine große Nummer ist: alteingesessener Uradel, zwar nicht mit Adelstitel, aber herkunftsmäßig und enorm geldig. Roberto Clausen hat Beziehungen zu jedem, der wichtig ist. Das könnte jetzt von Nutzen sein. Andererseits stelle ich mir vor, dass Fender zögert, dass es ihm peinlich ist, um Hilfe zu bitten. Weil es kein gutes Licht auf ihn wirft, wenn er Spiele pfeift, bei denen der Freund seiner Tochter — vielleicht sogar sein künftiger Schwiegersohn — mitkickt. Wie bei der Champions League. Man wirft ihm ja vor, er habe regelwidrig gegen Smogmoor und für die Avantis entschieden. Ich glaube zwar nicht, dass er absichtlich parteiisch war, aber er hätte die Spiele nicht leiten dürfen. Das war sein Fehler. Schließlich haben wir noch andere internationale Schiris.«

»Das ist ein Konflikt«, nickte Karl. »Fender darf sich einerseits nicht bloßstellen, andererseits muss er alles in Anspruch nehmen, was bei der Suche nach Tatjana hilft.«

»Wo ist da ein Konflikt?«, fuhr Gaby auf. »Jeder Vater mit einem Fünkchen Gewissen wird sich doch wohl für sein Kind entscheiden und nicht für seinen Ruf als Pfeifenheini.«

»Pfeifenmann«, korrigierte Tim. »Man sagt Pfeifenmann.«

»Blödheini! Blödmann!«

Gaby warf ein Kissen nach ihm. Tim zog grinsend den Kopf ein.

»Außerdem«, sagte Gaby, »was Fender nicht ansteht — wir können es machen.«

Tim stand auf, trat zu seiner Freundin und küsste sie auf die Ponyfransen.

»Heh! Du riechst nach Knoblauch.«

»Unmöglich! Das Rachenaroma habe ich auf den Straßen gelassen.« Er nahm das Telefonbuch aus der Regalwand, blätterte Valturto auf und suchte unter Hotels.

»Die Avantis«, erläuterte Tim, während er wählte, »sind im Palace-Hotel einquartiert. Ist ja schließlich eine der nobelsten Mannschaften zwischen Atlantikküste und Ural.«

Der Nachtportier meldete sich mit schneidiger Stimme, kein bisschen müde, erklärte auf Italienisch, dass dort das Palace-Hotel sei, sprach aber auch Deutsch, wie alle hier in der Hotelerie Beschäftigten.

»Bitte, verbinden Sie mich mit Herrn Mario Clausen«, verlangte Tim. »Es ist sehr dringend«, fügte er hinzu, denn die Zeit war ja für einen Anruf durchaus ungewöhnlich.

»Tut mir Leid«, erklärte der Portier, »aber Signore Clausen ist nicht in seinem Zimmer. Das weiß ich definitiv.«

»Dann ist er wohl bei seinem Herrn Vater«, meinte Tim forsch. »Übernachtet er dort?«

»Si. Er...«, der Portier stockte. Aber die Indiskretion (Mangel an Verschwiegenheit) war ihm rausgerutscht.

»Grazie! Das hilft mir. A presto!« Tim schaltete aus. »Mario ist bei Roberto.« Er nahm Gabys Limoglas, in dem noch ein Rest war, vom Tisch. »Darf ich, Pfote?« Er trank, ehe sie nicken konnte. »Telefonieren ist mir zu halbherzig. Ich brettere zum Clausen’schen Familienbunker. Besser, wir reden Auge in Auge. Die Sache ist nix fürs Telefon.«

»Ich komme mit«, sagte Gaby und legte ihrer Mutter gleich die Arme um den Hals. »Keine Sorge, Mami! Wenn Tim dabei ist, bin ich so sicher wie hier. Er würde mich vor allem und jedem beschützen — selbst wenn Lamy aus dem See steigt und nach mir schnappt.«

Margot Glockner seufzte. »Aber danach seid ihr wieder hier. Keinen Umweg über eine Disko.«

»Bewahre, Mami! Diese verqualmten Schuppen gehen uns hier vorbei.« Sie strich über die Kehrseite ihrer Sommerjeans.

Gabys Entschluss mitzukommen, nötigte Karl und Klößchen moralisch, das Gleiche zu tun. Frau Glockner schloss hinter TKKG die Haustür und hörte, wie sie ihre Bikes holten und abfuhren. Tim wusste offenbar, wo Roberto Clausen sein Haus hatte.

15. Am Bier- und Schoko-Kiosk

Tim wusste es nicht. Das fiel ihm erst ein, als sie — in Gänseformation fahrend — die erste Kreuzung erreichten und sich entscheiden mussten, ob nach rechts oder links.

Er fluchte, »...bin ich offenbar müde. Noch nicht in den Waden, aber schon im Kopf.«

Gegenüber war ein Weinlokal, das soeben ein älteres Paar entließ. Tim steuerte sie an und fragte, ob sie sich hier auskannten. Freundlich und im breitesten Sächsisch erklärten sie, nicht aus dieser Gegend und total unkundig zu sein. Aber dann wankte ein kantiger Typ mit verwegenem Hut aus dem Lokal und der Mann wusste Bescheid.

»Roberto Clausen?«, gab er Auskunft mit rotweinschwerer Zunge. »Den kennen hier doch alle. Sein Sohn ist der Tiroler Panter. Torschützenkönig. Auch ein guter Berggänger. Freikletterer und so. Aber das darf er nicht mehr. Steht in seinem Vertrag. Denn wenn er abstürzt, könnte er nicht mehr kicken. Tote spielen ja nicht, haha. Und die Avantis hätten keinen Ersatz.«

»Das wäre furchtbar«, pflichtete Tim bei. »Und wo wohnt Roberto Clausen?«

»Das weiß ich.« Rotweinzunge rülpste. Offenbar hatte er auch Tiroler Speck und Fladenbrot zu sich genommen.

»In der Nähe oder ist es weit?« Tim beherrschte sich eisern.

»Da müsst ihr nach Balsano.« Er wies in nordwestliche Richtung über den See und die Geste hätte ihn fast aus dem Gleichgewicht gebracht. »Via Bolzano. Die große Villa ganz am Ende. Sind etwa vier Kilometer von hier. Mit dem Fahrrad. Mit dem Auto sind's weniger.«

Ich weiß, was du meinst, dachte Tim und bedankte sich.

Sie fuhren los. Klößchen moserte, sie wären heute schon zweimal in Balsano gewesen auf der Suche nach Erik Salks Auto. Diese Fahrt wäre hoffentlich die letzte für heute Nacht.

»Wir finden bestimmt eine Stelle am Ufer, wo du schwimmen kannst«, rief Gaby über die Schulter zurück. »Wenn wir dann zurückkommen, sehen wir nach dir. Vielleicht hat dich Lamy wieder ausgespuckt. Weil du zu süß schmeckst.«

»Tim!«, rief Klößchen. »Wie hältst du’s nur aus mit dieser Lästerzunge? Herzlos wie ein Seeungeheuer.«

»Gaby sagt nichts als die Wahrheit«, lachte Tim. »Und nun freu dich über das zusätzliche Training.«

»Wie könnte ich? Ich habe nicht mal Schokolade dabei. Und die Geschäfte haben geschlossen.«

Sie kamen dann aber doch an einem Kiosk vorbei, der offenbar eine Nachtlizenz hatte und für späte Kunden offen war. Ein paar wüste Typen tranken Bier. Ein vierschrötiger Kerl im weißen Seidenanzug lud zwei Bierkästen, die er links und rechts in den Pranken trug, in den Kofferraum seiner Jaguar-Limousine. Vor dem Wagen parkte ein Volvo-Touring, bei dem in diesem Moment der Motor angelassen wurde. Beide Wagen fuhren ab, gehörten anscheinend zusammen.

Tim sah ihnen nach. Ohne besonderen Grund. Sie fielen auf. Bierdurstige Touristen aus England, wie die Nummernschilder verrieten. Einen flüchtigen Moment dachte Tim an den Stimmenimitator Jack Milburn. Aber der TKKG-Häuptling hatte den Fahrer des Volvos nicht gesehen und jetzt war es zu spät.

Klößchen kaufte am Kiosk fünf Tafeln Schokolade und seine Stimmung besserte sich.

Sie fuhren weiter und erreichten Balsano. Zwischen den Orten war der Übergang fließend. Nur die Schilder verkündeten, wo man sich befand.

In der Ortsmitte hatten sie vorhin eine Touristikinformation gesehen, eine große Tafel mit Ortsplan und verzeichneten Highlights. Karl entdeckte die Via Bolzano. Sie fuhren bergan. Klößchen hatte schon drei Rippen Schokolade verputzt. Die Straßen waren leer, die meisten Häuser dunkel, aber TKKG merkten, dass sie in ein bevorzugtes Viertel vordrangen.

Der Mond war hinter dunstigen Wolken hervorgekommen und spiegelte sich im See. Einmal machte Gaby Halt und wies die Jungs an, den romantischen Anblick gefälligst zu bewundern. Dann bogen sie ein in die Via Bolzano.

16. Masken

Staunend standen TKKG vor dem Anwesen. Der Park breitete sich über den Hang mit weiß gekiesten Serpentinenwegen, die im Mondlicht schimmerten. Die Villa, trutzig und ehrwürdig, beeindruckte. Nur zwei Fenster dicht beim Portal waren erleuchtet. Die Einfahrt stand offen, auch das Tor der Garage. Laternen spendeten überall Licht: am Haus und an den Wegen im Park. An den Steinpfeilern der Zufahrt entdeckte Tim die Initialen des Hausherrn: halbmetergroße, gusseiserne Buchstaben — R. C.

»Ich glaube, die schlafen schon«, sagte Klößchen.

»Eher nicht«, widersprach Tim. »Sind noch unterwegs. Sonst wären Tor und Garage geschlossen. Wir klingeln trotzdem. Aber an der Haustür.«

Eine Klingel gab es auch an dem Buchstaben-Pfeiler; und der dicke Bronzekopf in der Metallrosette sah aus, als funktioniere die Anlage.

Sie schoben die Bikes zur Villa hinauf. Für die Eingangstür hatte man sicherlich eine ganze Eiche verarbeitet. Auf der obersten der breiten Steinstufen lag eine Fußmatte, die vielleicht so alt war wie das Haus, denn mit ihrer Schäbigkeit erfüllte sie kaum noch den Zweck.

Tim klingelte. Nach einer halben Minute wurde links der Tür ein kleines Fenster geöffnet. In der Eingangshalle dahinter herrschte dämmriges Licht, aber Tim gewahrte die Silhouette eines Frauenkopfes mit großen Ohrringen, Creolen.

»Buona sera, Signora. Sprechen Sie Deutsch?«

»Ich spreche Deutsch«, erwiderte eine samtige Stimme.

»Wunderbar! Zunächst mal entschuldigen wir uns für die späte Störung. Aber wir müssen dringend Mario Clausen sprechen. Im Palace-Hotel haben wir erfahren, dass er heute Nacht hier bei seinem Vater übernachtet. Könnten Sie ihm bitte sagen, TKKG seien da.«

»Signore Clausen und Mario sind weggefahren.«

»Aha!« Ist offenbar die Haushälterin, dachte Tim, sonst würde sie nicht vom »Signore« sprechen, sondern von ihrem Mann. »Und wann kommen sie zurück?«

»Das haben sie nicht gesagt.«

»Was schätzen Sie denn, Signora? Denn es ist ja nun Mitternacht. Machen Vater und Sohn eine Sause? Kann’s früher Morgen werden? Oder werden sie jeden Moment... Ah! Ich glaube, da sind sie.« Tim hatte den Motor gehört und drehte sich um.

Ein großer Jeep bog in die Einfahrt. Sein Scheinwerferlicht strich über die Gruppe, über vier Jugendliche, die sich auf ihre Bikes stützten. Der Jeep fuhr zu der großen Garage, in der bereits eine luxuriöse Limousine parkte, fuhr aber nicht hinein. Der Motor erstarb. Die Scheinwerfer erloschen. Vater und Sohn stiegen aus.

»Das ist ja eine Überraschung!«, rief Mario. »Ihr hier? Aber natürlich! Jonathan hat mir ja gesagt, dass er aus dir, Tim, den besten Schiri der Welt machen wird.«

»Hallo! Hallo!«, riefen die Kids.

Überraschung ganz unsererseits, dachte Tim. Denn die sehen ja aus wie Wilddiebe im Staatsforst. Nachtdunkler Einheitslook und lautlose Schuhe.

»Vater«, sagte Mario, »das sind TKKG, von denen ich dir erzählt habe. Sind alle ganz fußballwild. Gaby und Tim sind supersportlich. Gaby spielt in der Mädchenmannschaft und hat sich meine Bananenflanken als Vorbild genommen.« Mario grinste.

TKKG grinsten Roberto an und wurden mit Handschlag begrüßt.

Imponierender Typ, dachte Tim. Aber seine Miene verrät ihn. Mario hat uns bei seinem Vater mit keiner Silbe erwähnt. Und was, zum Henker, ist eine Bananenflanke? Tim beschloss, Jonathan Fender danach zu fragen.

Tim wiederholte seine Entschuldigung, erklärte, woher sie wüssten, dass Mario hier sei, und eröffnete mit der dramatischen Ankündigung: »Dass wir um diese Zeit antanzen, Mario, hat einen gewichtigen Grund. Es geht darum, eine Katastrophe zu verhindern. Es geht um Ehre und verbotene Liebe. Es geht um jemanden, der dir relativ nahe steht: Tatjana. Evelyns Schwester.«

Für einen Moment blickte Mario schafsdumm.

Roberto sagte: »Nicht hier vor der Tür. Kommt rein.«

Die Haushälterin hatte längst die Tür geöffnet und sich zurückgezogen in die weitläufige Eingangshalle, deren Ausstattung den Puls jedes Antiquitätenhändlers zum Rasen gebracht hätte.

Roberto ging voran in ein vergleichsweise kleines Zimmer, wo Sesselchen standen, ein niedriger Tisch und eine präparierte Gemse mit Glasaugen.

Als alle saßen, brachte die Haushälterin ein großes Tablett mit Rotwein-Karaffe für die Männer und Mineralwasserflaschen für die Kids.

Tim, der hinter Mario hereingekommen war, hatte registriert: Dem Tiroler Panter hing ein wolliges Gebilde halb aus der Gesäßtasche, schwarz, mit zwei umsäumten Löchern, die verdammt nach Sehschlitzen aussahen. Masken!

Als alle Platz nahmen, bemerkte Mario seine Schlamperei. Hastig wurde die Wollmaske in der Hosentasche versteckt.

»Herr Fender hat sich noch nicht gemeldet?«, fragte Tim.

Mario schüttelte den Kopf. Beide Clausens sahen verschwitzt aus, als hätten sie schwer was hinter sich.

»Zunächst mal«, Tim lächelte, »wir wissen, dass du mit Evelyn liiert bist. Ich habe es zufällig bemerkt. Herr Fender bemüht sich ja, es unter der Decke zu halten. Und wir alle wissen, warum. Aber darum geht es nicht, sondern um Tatjana und ihren... eh, Verehrer.«

Mario wirkte überrascht. »Dass du das bemerkt hast. Jonathan meint, es wäre Wasser auf die Mühlen seiner Feinde. Na ja! Ich würde mich gern zu Evelyn bekennen. Wir wollen heiraten. Aber vorerst warten wir damit. Und verstecken uns.« Er nagte an der Unterlippe und hatte offenbar vergessen, dass es um Tatjana ging.

Roberto wandte sich an Tim. »Was ist mit Evelyns Schwester?«

Tim erzählte. Alles, den ganzen Vorgang. Bis zu Karls Beobachtung, Tatjanas Verschwinden und dem auf der Hand liegenden Verdacht.

»Es ist unverständlich«, schloss er. »Aber es ist, wie es ist. Wir wollen noch einen letzten Versuch machen, Erik Salk vor dem... Verderben zu retten. Aber dazu müssen wir ihn finden. Ihn und Tatjana. Wobei wir hoffen, dass sie noch hier sind und nicht auf dem Weg in irgendein Heiratsparadies. Bei der Suche brauchen wir Hilfe. Deshalb, Herr Clausen«, er beugte sich dem Alten entgegen, »wenden wir uns an Sie.«

Die nachfolgende Stille benutzte Mario, um die Rotweingläser mit dem Wein aus der Karaffe zu füllen.

»Selbstverständlich!«, nickte Roberto. »Mit unserer Hilfe könnt ihr rechnen. Meine heißen Drähte reichen überall hin. Zu den örtlichen Touristikzentralen, zur Polizei, zu Hotels, zu den Campingplätzen. Wenn dieser Herr Salk ordnungsgemäß gemeldet ist, finden wir ihn. Gleich morgen früh veranlasse ich das. Natürlich ohne den wahren Grund zu nennen. Das geht leicht. Suchmeldungen sind ja nichts Ungewöhnliches. Es gibt nur eine Möglichkeit, dass er durch die Maschen schlüpft: Wenn er wild zeltet. Also irgendwo abseits, versteckt. Aber das ist eher unwahrscheinlich. Es ist verboten und unsere polizia passt auf.«

»Großartig!«, rief Gaby. »Für Ihre Mühe danken wir Ihnen.«

Clausen senior lächelte.

»Jetzt werde ich vermessen«, sagte Tim, »und erweitere unsere Bitte. Könnten Sie einen zweiten Namen in die Suchmeldung aufnehmen? Jack Milburn. Ein Engländer.«

Roberto hob die Brauen. Mario schaute verständnislos.

»Was ist mit dem?«, fragte der Alte.

»Möglicherweise handelt es sich um einen der kriminellen Psychos, um einen der Hooligans, von denen Jonathan Fender bedroht wird.«

»Was? Wirklich?«, staunte Mario. »Habt ihr eine Spur?«

»Vielleicht. Dieser Milburn war Stimmenimitator und die Vorgeschichte geht so...«

Tim erzählte auch das. Die Clausens hörten aufmerksam zu.

»Eine kluge Theorie«, nickte Roberto. »Da könnte was dran sein. Klar! Ich erweitere meine Nachforschung. Der Mann heißt also Jack Milburn.«

Tim buchstabierte vorsichtshalber. Mario notierte den Namen auf den Rand einer Zeitung. Roberto hatte sein Glas geleert und trank jetzt das zweite.

»Wäre ja schlimm«, murmelte Mario, »wenn diese Bedrohungen den armen Jonathan bis hierher verfolgen. Er ist mit den Nerven völlig durch den Wind.«

Tim erhob sich. »Tut mir Leid, dass wir Sie so lange aufgehalten haben, Signore Clausen. Aber Sie sehen ja selbst: Es duldet keinen Aufschub.«

Sie vereinbarten, sich morgen Mittag — eigentlich: heute Mittag, denn kalendarisch war der Tag schon angebrochen — telefonisch kurzzuschließen. Dann wünschten TKKG eine Gute Nacht und verließen das Haus. Die Frau mit den Ohrringen schloss hinter ihnen die Tür.

»Voller Erfolg!«, freute sich Gaby. »Vielleicht bringt’s was.«

»Ich habe ein gutes Gefühl«, meinte Karl.

»Aber sie hätten was Gehaltvolles anbieten können«, kritisierte Klößchen. »Mineralwasser ist die letzte Wahl.«

17. Keilerei nach Mitternacht

Tim schob sein Bike dicht an dem großen Jeep vorbei, blieb stehen und spähte hinein. Nichts Auffälliges — auf den ersten Blick, aber dann sah er die schwarzwollne Sturmhaube auf der Rückbank, die zweite Maske.

Seine Freunde waren schon ein paar Schritte voraus. Er beeilte sich. Scheinbar zufällig wandte er sich zum Haus um. Wurde er beobachtet? Er konnte nicht ausmachen, ob jemand hinter einem der dunklen Fenster stand. Aber er rechnete damit.

»Wo bleibst du?« Gaby wartete auf ihn.

»Bin schon da.«

Prüfend sah sie ihn an. »Ist was?«

»Und ob! Aber erst mal zur Straße. Vielleicht interessiert man sich für unseren Abgang.«

Karl und Klößchen waren durchs Tor und schwangen sich bereits in den Sattel. Kaum hatten Tim und Gaby passiert, hörten sie ein metallisches Brummen hinter sich. Wie von Geisterhand, nämlich elektronisch gesteuert, schloss sich das schwere schmiedeeiserne Tor. Es bestand aus zwei Flügeln, die jetzt exakt ineinander rasteten.

Na, also!, dachte Tim. Sie haben uns im Blick.

Sie entfernten sich ein Stück. Dann stoppte Tim und nötigte seine Freunde, mit ihm die Köpfe zusammenzustecken, damit er leise sprechen konnte.

»Ihr habt es nicht bemerkt, aber mir ist aufgefallen, dass beide Clausens Masken haben. Schwarze Sturmhauben. Mario hatte seine in der Tasche, wo sie deutlich raushing, bevor er sie wegsteckte. Papa Clausens Maske liegt noch im Jeep. Das heißt, die beiden haben heute Abend was abgezogen, wobei sie ihre Gesichter nicht zeigen wollten. Dazu passen auch die seltsamen Klamotten.«

Gaby machte große Augen. Karl polierte bereits an seiner Brille.

»Denkst du an Bankraub?«, fragte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. »Das wäre die letzte Wahl — um mal dich zu zitieren.«

»Was denn dann?«

»Keine Ahnung. Aber es war was mit Waffengewalt. Nachdem ich bei Mario die Maske bemerkt hatte, habe ich beide unauffällig gemustert. Jeder hatte einen flachen, massiven, nicht allzu großen Gegenstand in der rechten Hosentasche. Pistolen.«

»Uih!«, kiekste Gaby. »Sie wirkten auch sehr angespannt, nicht wahr? Den Rotwein hatten sie nötig.«

»Wahrscheinlich lassen sie sich jetzt voll laufen«, meinte Klößchen.

»Geht’s uns was an, was da war?«, fragte Karl.

Tim hob die Schultern. »Unrecht, egal von wem verübt, geht uns immer was an. Andererseits sind die beiden im Moment unsere Verbündeten. Besonders der alte Clausen würde es übel nehmen, wenn wir unbequeme Fragen stellen und rumstochern.«

»Wieder mal ein Konflikt«, sagte Gaby. »Scheint momentan unser Schicksal zu sein.«

»Ich glaube ja nicht«, beschwichtigte Tim, »dass sie was Schlimmes angestellt haben. Und fragen, wozu man Masken und Pistolen braucht, werden wir sie erst, wenn dank Robertos Hilfe Eriks Wagen gefunden ist.«

»Du durchtriebener Schurke!« Gaby boxte ihn in die Rippen.

»Aber zielbewusst.«

»Charakterlos.« Sie lachte.

»Es geht doch nur um die Reihenfolge.«

»Ich bin ja deiner Meinung, bin eben auch charakterlos.«

Klößchen gähnte, als wollte er den Mond verschlucken. »Unentwegt höre ich mein Bett nach mir rufen. Ich bin so bleimüde, dass es mich nicht mal mehr stört, wenn Jack Milburns Foto meinen Schlaf bewacht.«

Sie fuhren los. Nicht nur Klößchen war müde. Mühsam hielten alle die Augen offen und in den Köpfen war dösiger Nebel anstelle frischer Gedanken. Tim, der voran fuhr, passte nicht auf. Statt abzubiegen, strampelte er stur geradeaus, den Blick schräg nach unten gerichtet. Erst nach einer Weile fiel ihm auf, dass die schöne Villenstraße nicht dem Rückweg entsprach. Die Richtung stimmte zwar, aber nur was die Himmelsrichtung betraf. Gröberes Verfranzen war in diesem Tal allerdings auch nicht möglich, denn alle Wege führten entweder zu Bergwänden — wie Klößchen bereits festgestellt hatte — oder zum See.

Trotzdem hielt Tim an. »Ich glaube, der Weg stimmt nicht.«

Die andern sahen sich um.

»Wir sind falsch«, nickte Gaby. »Und ab jetzt führe ich den Konvoi. Du schläfst ja schon im Sattel.«

»Moment, Pfote!« Er äugte an ihr vorbei zu einem Grundstück, das ähnlich wie die Clausen-Villa am Hang lag.

Ein großes ansehnliches Haus. Acht Zimmer, schätzte Tim. Daneben ein Swimmingpool. Wie im See spiegelte sich der Mond auch hier. Der Garten war groß. Könnten 3000 Quadratmeter sein, dachte Tim. Die geteerte Einfahrt führte zu einer Doppelgarage, die man offenbar später als die Villa gebaut hatte. Sie befand sich seitlich vom Haus, unter Bäumen. Die Garage war geschlossen. Davor parkten eine Jaguar-Limousine und ein Volvo-Touring.

Tim erinnerte sich sofort und ihm kam eine Idee.

»Da!«, meinte er halblaut. »Seht mal!«

Sie folgten seinem Blick.

»Eriks Wagen ist nicht dabei«, stellte Klößchen fest. »Oder was meinst du?«

»Diese Fahrzeuge sind mir vorhin aufgefallen«, erklärte Tim. »An deinem Schokoladen-Kiosk. Englische Kennzeichen. Englische!!!«

»Hast du die Fahrer gesehen?«, fragte Gaby. »Ich entsinne mich, dass da zwei Autos standen, habe aber nicht weiter darauf geachtet.«

»Den einen«, nickte Tim. »Typ voll gefressener Chefeber im Hausschweinrudel. Mit Narben auf dem Kahlschädel. Er hat Bierkästen eingeladen.«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte Karl gespannt.

»Wir geben die Kennzeichen an Gabys Vater durch. Er kann per Amtshilfe in London feststellen lassen, auf wen die Vehikel zugelassen sind.«

»Toll!«, flüsterte Gaby. »Du denkst natürlich an Jack Milburn.«

»Es wäre zu schön, um wahr zu sein. Dass der Chefeber zu später Stunde Bier vom Kiosk holt, könnte bedeuten, sie sind gerade angekommen in ihrem Ferienhaus. Wie wir. Wie die Fenders.«

»Könnte«, nickte Karl, »muss aber nicht. Hat jemand Papier und Stift? Nein? Ist mal wieder typisch. Allerdings — ich auch nicht. Dann socke ich mal hin und lerne die Kennzeichen auswendig.«

»Sei vorsichtig!«, warnte Tim. »Im Haus ist noch überall Licht.«

Das Tor war niedrig. Karl kletterte hinüber und lief zu den Fahrzeugen. Ihm bot sich keinerlei Sichtschutz. Der Vorplatz der Garage war frei und von Mondlicht übergossen. Karl bückte sich zum Heck des Jaguars und verharrte einen Moment. Dann wandte er sich zu dem Volvo und verfuhr gleichermaßen.

Gaby und Klößchen beobachteten ihn. Tim beobachtete das Haus.

Es geschah, als sich Karl hinter dem Volvo aufrichtete.

Durch die lautlos geöffnete Haustür jagte ein Typ heran wie eine Kanonenkugel. In Anbetracht seiner massigen Figur war der Chefeber enorm schnell. Tim flankte bereits übers Tor, kam aber zu spät. Der Vierschrötige hatte den viel kürzeren Weg und schlug Karl, der sich zu spät zur Flucht wandte, die Faust zwischen die Schulterblätter. Karl stöhnte und fiel steif aufs Gesicht. Dann knallte Tims hochgezogener Halbkreistritt dem Schläger an den Schädel. Augenblicklich gingen dort die Lichter aus. Aber der Kerl fiel so langsam um wie ein Gebäude bei einem Erdbeben. Er kippte gegen den Volvo, dann rücklings zu Boden und bewegte sich nicht mehr.

»Rühr dich nicht!«, brüllte eine heisere Stimme vom Haus her.

Vor der Tür stand ein Mann. Er hielt ein Gewehr im Anschlag und zielte auf Tim.

»Langsam!«, rief der TKKG-Häuptling, aber ihm war mulmig zumute. »Wir sind nicht die Bösen. Verdammt noch mal! Warum schlägt Ihr Kumpel meinen Freund nieder? Wir suchen doch nur unsere Katze. Maunzi ist ausgerückt. Sie hatte sich unter den Autos versteckt. Ganz deutlich haben wir sie von der Straße aus gesehen. Jetzt ist sie natürlich weg.«

»Ihr seid hier unbefugt eingedrungen!«

»Quatsch mit Senfsoße! Niemand ist eingedrungen! Wir suchen unsere Katze. He, Mann! Haben Sie überhaupt einen Waffenschein?! Was fällt Ihnen ein, uns zu bedrohen!«

Das wirkte ein wenig. Das Gewehr wurde gesenkt.

Karl hatte sich aufgerichtet und bewegte die Schultern. Der Chefeber pennte noch.

»Meine Attacke«, sagte Tim, »war reine Notwehrhandlung. Dafür habe ich drei Zeugen. Und Maunzi, wenn sie sprechen könnte. Mein Freund hätte sie eingefangen. Aber dieser tollwütige Fettsack hat sie verscheucht.«

»Das Tor ist verschlossen«, sagte der Gewehrschütze. »Es sah aus, als wollte der lange Dünne unsere Autos aufbrechen.«

Er meinte Karl und war selbst lang und dürr, allerdings von der drahtigen Art. Sonderbarerweise trug er trotz Nacht und Mondlicht eine Sonnenbrille im unschönen Gesicht. Das dunkle Haar bemühte sich um einen nackenlangen Pferdeschwanz. Mit dem Milburn-Foto bestand nicht die geringste Ähnlichkeit.

Doch Tim meinte, hinter der geöffneten Tür im diffusen Licht der Eingangsdiele eine Bewegung bemerkt zu haben. Jetzt verfolgte er einen jäh entstandenen Gedanken. Vielleicht können wir uns, überlegte er, die mühselige Ermittlung über die Kennzeichen ersparen. Die Personalien kriegen wir auch direkt. Einleuchtende Gründe haben wir.

»Karl!«, wandte er sich an seinen Freund. »Du wurdest grundlos angegriffen und niedergeschlagen. Du bist verletzt und musst bestimmt zum Arzt. Am besten, du erstattest Anzeige. Und ich schließe mich an, weil ich bedroht werde mit einer Schusswaffe.« Er drehte sich zur Sonnenbrille. »Wir überlegen uns das. Jetzt brauchen wir Ihre Namen. Haben Sie das Haus gemietet?«

Sonnenbrille zögerte. Dann wies der Gewehrlauf auf den Chefeber. »Die Villa gehört ihm.«

»Würde man kaum glauben. Und wie heißt der stolze Hausbesitzer?«

Sonnenbrille stellte den Schießprügel nun endgültig mit der Mündung auf den Boden und schien zu überlegen. Offenbar wollte er den zwangsläufigen Kontakt mit der Polizei tunlichst vermeiden. Vielleicht war der Besitz des Gewehres illegal — denn wie ein Jagdberechtigter, dachte Tim, sieht er nicht aus — und tatsächlich! Sonnenbrille versuchte, den Konflikt mit der Bakschisch-Methode beizulegen.

»Hört mal, Jungs! Wir werden uns einig. Ihr habt bestimmt nicht genug Taschengeld. Denn das reicht ja nie. Ich jedenfalls hatte immer zu wenig, hähä. Wir werden...«

»Wie heißt der stolze Hausbesitzer?«, wiederholte Tim seine Frage.

»500 Euro! Okay?«

»Mann!« Tims Stimme schwoll an. »Sollen wir gleich die Polizei holen? Bis jetzt sind wir noch unschlüssig.«

Sonnenbrille biss sich auf die Lippen und — was den Grad seiner Wut zeigte — stampfte mit dem Gewehr auf den Boden.

»Vorsicht!«, warnte Tim. »Ihr Meuchelpuffer könnte losgehen. Dann beschädigen Sie die Tiroler Landschaft oder gar Ihre Plattfüße.«

»Wenn wir euch 1000 Euro geben, dann...«

»Pfote!«, rief Tim, zur Straße gewandt. »Wirf doch bitte mal dein Handy an! Wir brauchen die Carabinieri. Der nächste posto di polizia ist in Valturto.«

»Non toccate nulla prima dell’ arrivo della polizia (Nichts berühren vor der Ankunft der Polizei)«, meinte Karl und grinste Sonnenbrille böse an.

Dem flatterte nun doch das Sommerhemd in der Hose. Von Karls perfektem Italienisch hatte er offenbar nichts verstanden. Aber er dachte sich wohl, dass sein Kumpel einen Hiesigen angegriffen hatte, was für Fremde allemal ungut ist.

»Na schön, Sturschädel. Das ist«, die freie Hand wies auf den Chefeber, »Brian Pitcher.«

»Und Ihr Name?«

»Stanley Keane.«

»In Ihrem Interesse hoffe ich«, sagte Tim, »dass die Namen stimmen. Denn zu dieser Adresse hier finden wir ganz bestimmt zurück. Sind weitere Zeugen im Haus?«

Keane zögerte. »Nein. Das heißt, ein paar Familienmitglieder von Brian. Äh, zwei Tanten, ein Onkel, drei Kusinen. In den nächsten Tagen kommen meine Großeltern.«

»Und alle aus London?« Tim fragte einfach auf gut Glück.

»Äh... ja.«

»Wie gesagt: Wir überlegen uns, was wir tun werden. Vielleicht vergessen wir’s. Vielleicht kriegen Sie beide ’ne Anzeige. Es wird davon abhängen, wie sich mein Freund morgen fühlt, körperlich.«

»Und Brian? Wie wird er sich fühlen? Er ist noch nicht bei Bewusstsein.«

»Das hat er sich selbst zuzuschreiben. Helfen Sie ihm mal auf die Beine. Er regt sich.«

Pitcher hatte tatsächlich gegrunzt und rollte sich jetzt auf die Seite.

Tim und Karl schlurften zum Tor. Karl spielte schwerverletzt und ließ sich von Tim hinüberhelfen.

»Ist es schlimm?«, flüsterte Gaby.

»Jetzt nicht mehr«, erwiderte Karl ebenso leise. »Aber als mich der Schlag traf, dachte ich, mir bricht das Rückgrat.«

Tim sah, wie Pitcher, auf Keane gestützt, ins Haus geschleppt wurde. TKKG schoben die Bikes ein Stück weiter.

»Das war ja ein Ding!«, kommentierte Klößchen. »Wer sich so benimmt, hat eine Menge zu verbergen.«

Tim nickte. »Exakt mein Gedanke. Ich bezweifle, ob das mit den Verwandten im Haus stimmt. Keane hat das nur gesagt, um uns einzuschüchtern. Sollte wohl heißen, dass sie jede Menge Zeugen hätten auf ihrer Seite. Offenbar weiß er nicht, dass Verwandte als Zeugen nicht zugelassen sind — im Allgemeinen, vor Gericht und überhaupt. Aber es war jemand im Haus. Im Halbdunkel der Diele konnte ich eine Bewegung ausmachen.«

»Vielleicht sind sie nur zu dritt«, sagte Gaby. »Und zu dritt sind auch Jonathan Fenders Telefonterror-Typen. Jedenfalls können wir das aus gutem Grund vermuten.«

»Wir brauchen deinen Vater, Pfote. Von seinen Kollegen in London kann er doch rasch erfahren, ob gegen Pitcher und Keane was vorliegt. Vielleicht haben sie ein Vorstrafenregister so lang wie die Themse.«

»Aber wir rufen ihn erst morgen früh an. Papi braucht seinen Schlaf.«

»Falls er überhaupt schlafen kann«, grinste Klößchen, »als Strohwitwer.«

»Er wird uns ganz bestimmt vermissen.« Gaby schwang sich in den Sattel.

Auf dem Heimweg blödelten sie noch über dieses und jenes, aber die Müdigkeit kam zurück und schließlich radelten sie stumm hintereinander.

Alles in allem, dachte Tim, können wir zufrieden sein mit dem Ergebnis. Und im Übrigen ist morgen auch noch ein Tag.

18. Krachen lassen

In der Karaffe war kein Wein mehr und Rosetta hatte sich in ihr Zimmer zurückgezogen. Irgendwann mal ist auch für die ergebenste Haushälterin Feierabend. Also war Roberto selbst in den Weinkeller hinabgestiegen, um eine Flasche Barolo zu holen, seinen Lieblingswein, der rot wie Rubin im Glas funkelte.

Mario trank wenig. Sein Titel als Torschützenkönig gebot das. Außerdem vertrug er nicht viel. Im Gegensatz zu Roberto, der in punkto Trinkfestigkeit seinen Altvorderen nicht nachstand.

»Deine Kids«, sagte er zu Mario, »haben uns was aufgehalst. Den Wagen von diesem Erik Salk, beziehungsweise ihn selbst, werden wir suchen. Aber was diesen Jack Milburn angeht...« Er sprach nicht zu Ende und trank einen großen Schluck.

Mario wartete geduldig.

»... müssen wir uns zügeln«, vollendete Roberto.

»Du meinst...?«, fragte Mario.

»Ich meine, dass hier zurzeit ziemlich viele Engländer sind. Von der Sorte, auf die wir gern verzichten. Mit Pitcher und Keane kommt ein Riesenproblem auf uns zu. Und dabei sind wir nur auf uns angewiesen. Keine Polizei. Keine Hilfe von irgendwem. Was nun, wenn dieser Milburn zu den beiden gehört?! Deine jungen Freunde sind verdammt tough (robust). Die würden den Engländern das Leben schwer machen. Dann hätte zwar dein künftiger Schwiegervater Ruhe, aber mit deiner wäre es vorbei. Denn bevor die drei hinter Gitter gehen, würden sie dich auffliegen lassen.«

»Aber... es waren doch nur die beiden bei Wilson.«

»Mario! Erinnere dich bitte! Als Pitcher die Tellerminen geholt hat, war sein Haus hell erleuchtet. Ja ja, manche lassen das Licht brennen, wenn sie ausgehen, damit’s die Einbrecher abschreckt. Aber wahrscheinlicher ist, dass dort jemand im Haus war. Vielleicht Milburn. Falls das zutrifft, dürfen es die Kids nicht erfahren, denn alles käme — ich sag’s noch mal — damit an die Öffentlichkeit.«

»O mein Gott!«

»Unsere Vermutung ist doch, dass Pitcher jener psychopathische Hooligan ist, der Fender fertig machen will. Und Keane ist der Komplize. Tim hat nun erzählt, dass die Telefon-Hoolis wahrscheinlich zu dritt sind. Und einer ist der Imitator, der die vielen Stimmen vortäuscht. Jack Milburn! Es passt zusammen.«

Mario nickte und erinnerte sich an die letzten Stunden.

Pitcher hatte eine große Kiste in seinen Wagen geladen und war zur Casa Corto zurückgefahren. Die Clausens hatten sich tief in ihren lichtlosen Jeep geduckt, als der Jaguar vorbeirollte. Sie ließen ihm viel Vorsprung, kannten ja sein Ziel. Dann, um nicht aufzufallen, flott vorbei an der Casa Corto! Dort war man schon emsig zugange. Pitcher und Keane verminten das Grab. Wilson lehnte an der Hauswand und sah zu. Seine Haltung drückte Unsicherheit aus. Er war offensichtlich nicht sehr glücklich über diese Art Schutz für sein Kunstwerk. Andererseits waren da 250 000 Euro. Vielleicht hatte er sich bereits entschlossen, die Gegend zu verlassen und bis dahin unter keinen Umständen betrunken nach Hause zu kommen.

Mario rieb sich die Stirn. »Alles klar, Vater. Den Milburn finden wir nicht. Und wir können nur hoffen, dass TKKG nicht von sich aus auf die Spur stoßen.«

»Was das betrifft, verlassen sie sich auf uns. Sie sind mit Tatjana beschäftigt.«

»Und was machen wir? Wie können wir Nancys Grab plündern?«

»Gar nicht.«

»Aber...«

»...aber es eilt nicht. Pitcher, Keane und vermutlich auch Milburn suhlen sich in ihrer Vorfreude. Sie wollen dich kaputtmachen und damit deine Mannschaft in die Knie zwingen. Sie werden sich ausdenken, wie sie die Show am besten inszenieren. Mit der Presse, mit den Medien. Was die Briten nicht wissen: Das bedeutet gleichzeitig einen Schlag gegen Fender, denn du bist sein künftiger Schwiegersohn.«

»Aber«, Mario war blass geworden, »Evelyn hält zu mir. Jedenfalls... hoffe ich das.«

»Das müsst ihr unter euch ausmachen. Ich kenne das Mädchen nicht. Liegt ihr an dir als Mensch, als Mann? Oder bist du interessant als der Fußball-Halbgott? Aber die Frage wird sich nicht stellen, Mario.«

»Nein?«

»Pitcher hat vielleicht doch zu viel Bier geschluckt und seinem Zerebrum (Gehirn) geschadet. Denn er hat seinen Plan nicht zu Ende gedacht.«

»Ach ja?« Mario blickte erwartungsvoll.

»Er hat uns alles geliefert, was wir brauchen.« Roberto lachte auf. »Was wir brauchen, um den einzigen Beweis gegen dich zu vernichten. Es ist jetzt plötzlich so einfach. Wir lösen die Explosion aus, Mario! Wir lassen es krachen. Der Pick-up wird in die Luft fliegen. Das alte Steinhaus wird erheblichen Schaden nehmen. Und von Nancys sterblichen Überresten wird nichts mehr übrig bleiben.«

Mario starrte ihn an. »Das... das ist nicht dein Ernst.« »Was denn sonst?! Dem Mädchen tut es nichts mehr. Aber für dich bedeutet es Rettung. Natürlich müssen wir den richtigen Zeitpunkt abpassen. Wilson darf nicht zu Hause und niemand sonst in der Nähe sein. Wir verursachen Sachschaden, Mario. Sonst nichts.«

19. Auf der Durchreise

Sonnenstrahlen kitzelten Tims Lider, weckten ihn. Es war die übliche Zeit. Viel zu früh nach nur wenigen Stunden Schlaf. Aber Tim wusste sofort, er würde nicht wieder einschlafen. Das frühe Aufstehen war seine Natur; außerdem hatte er in der kurzen Nacht geschlafen wie die Murmeltiere, die hier die Gegend bevölkern.

Er blinzelte. Ein Spalt in den Fenstervorhängen. Dort zielten die Sonnenstrahlen herein und auf ihn. Das Schlafzimmer der Jungs war noch von angenehmem Zwielicht erfüllt. Karl, zur Wand gedreht, schlief tief und entspannt, hatte Pitchers Tätlichkeit ohne Schaden überstanden. Klößchen lag auf dem Rücken, schnarchte und träumte vermutlich von Kakaoprodukten.

Tim stieg leise aus dem Bett, zog Turnhose, Shirt und Trainingsschuhe an. Er stahl sich hinaus. Auch im anderen Schlafzimmer war noch alles still. In der Küche trank er ein Glas Orangensaft, in das er einen Schluck warmes Wasser gab, denn die Flasche kam aus dem Kühlschrank. An der Haustür steckte der Schlüssel, innen. Tim öffnete das kleine Seitenfenster, das ein schützendes Gitter hatte, schloss die Tür von außen ab und warf den Schlüssel durchs Fenster hinein. Lautlos landete er auf dem dicken Schafwollteppich.

Bis ich zurück bin, dachte Tim, sind sie auf. Oder ich klopfe Karl am Fenster wach.

Hinterm Haus hatte er gestern einen Pfad entdeckt, der in die Berge hinaufführte, durch Wiesen, die bunt waren von Wildblumen. Er trabte los, anfangs verhalten. Das Aufwärmen war im Tempo inbegriffen. Es wurde steiler, der Weg geröllig und uneben. Konzentration war nötig und sicherer Tritt. Tim beschleunigte. Es ging höher und höher. Das Tal lag hinter ihm, der See weit unten. Keine Menschenseele hier oben. Aber der blaue Himmel kam näher und alles duftete nach kraftvoller Natur. Als er sich einem kleinen Wäldchen näherte, sah er eine Hirschkuh. Sie beäugte ihn und entfernte sich dann ohne Hast. Nach einer halben Stunde — geschätzt, denn er hatte seine Uhr vergessen — erreichte er den zunächst höchsten Punkt des Weges. Ab hier senkte sich der Pfad in ein enges Seitental, in dem noch die Schatten lagen wie Reste der Nacht.

Tim stoppte und blickte zurück. Ein grandioser Anblick. Der See, die Orte ringsum, der weite Kessel der Berge. Tim sah das Sportstadion von Valturto, und ihm fiel ein, was Jonathan Fender für heute geplant hatte. Zusammen wollten sie nachmittags den Avantis beim Training zusehen. Mit Regelverstößen und Fouls war dabei nicht zu rechnen. Aber Fender wollte ihm bei entsprechenden Situationen erklären, was möglich sein könnte.

Kann ich mir abschminken, dachte Tim. Solange Tatjana verschwunden ist, wird’s keinen Unterricht geben.

Er suchte unter den Felsbrocken am Wegesrand nach einem Stein. Einer, der etwa 10 Kilo wog, hatte die richtige Form und ließ sich gut greifen. Tim spreizte die Beine, schwang das Gewicht über Kopf beidhändig nach hinten und begann die Holzhacker-Übungen, wobei er beim Zuschlägen eine halbe Kniebeuge ausführte, aber nicht tiefer als bis zur waagerechten Stellung der Oberschenkel. Eine Kraft-Ausdauer-Übung, die er den Boxern abgeguckt hatte. In grauer Vorzeit des Profiboxens, so erzählt man sich, hatten die Fighter vor wichtigen Kämpfen ganze Waldstücke mit der Axt abgeholzt. Aber dieser Frevel war nun Geschichte. Heutzutage wird die Axt von Baseballkeule oder Hantelstange ersetzt und man drischt auf ausrangierte Autoreifen ein.

Oder man nimmt einen Felsbrocken, dachte Tim und absolvierte 100 Wiederholungen. Dann trabte er zum Ferienhaus zurück.

Die letzten Meter ging er im Schritt. Wie er hören konnte, hatte der Tag inzwischen begonnen. Auf den Straßen war was los. Durchs geöffnete Küchenfenster, das nach hinten lag, sah er Gabys Mutter.

»Hallo! Guten Morgen, Frau Glockner.«

Sie kam lachend ans Fenster. »Guten Morgen, Tim. Wir haben dich schon vermisst. Aber Gaby hat festgestellt, dass deine Laufschuhe fehlen, und damit war alles klar.«

»War toll so früh auf dem Berg.«

»Gaby ist Gassi mit Oskar. Gott sei Dank geht’s ihm wieder richtig gut. Es war bestimmt dieser Abfall, den er da auf dem Rastplatz bei der Herfahrt gefressen hat. Der reine Giftmüll. Aber man kann’s Oskar nicht abgewöhnen!«

Gabys treuer Vierbeiner war natürlich dabei, hatte aber eine heiße Nase gehabt und ein bisschen geschwächelt. Jedenfalls war er gleich nach der Ankunft in seinem Körbchen verschwunden — neben Gabys Bett — und hatte sich nicht mehr blicken lassen. Um gewappnet zu sein, hatten sie die Adresse des hiesigen Tierarztes im Telefonbuch nachgeschlagen. Doch ein Arztbesuch sei nun nicht mehr nötig, wie Frau Glockner versicherte.

»Das erkläre ich zur besten Nachricht des Tages«, grinste Tim, »obwohl der noch gänzlich vor uns liegt. Ich gehe jetzt mal duschen. Dann freue ich mich aufs Frühstück.«

»Die Haustür ist offen, Tim.«

Er ging nach vorn. Als er zur Straße sah, traute er seinen Augen nicht.

Hinter dem Van hielt in diesem Moment ein cremeweißes Cabrio. Das braune Verdeck des Zweisitzers war geöffnet. Die braunen Ledersitze waren sicherlich schon kuchenwarm von der Sonne.

Erik Salk schaltete den Motor aus und verrenkte sich beim Winken fast den Arm.

»Einen schönen guten Morgen, Tim! Das sieht ja nach Training aus. Respekt! So früh schon. Und bei diesen Bergstrecken. Ich will mich ja nicht zum Frühstück einladen. Aber ich würde trotzdem gern reinkommen.«

Tim starrte ihn an und ging ihm ein paar Schritte entgegen. »Guten Morgen, Herr Salk.«

Der Lehrer stieg aus und ließ den Zündschlüssel in der Tasche seiner Leinenhose verschwinden. Ein leichtes Stirnrunzeln erwiderte Tims Blick.

»Ist was, Häuptling?«

»Ich bin total überrascht. Mit Ihnen haben wir überhaupt nicht gerechnet.«

Salk lachte. »Ich bin auf der Durchreise. Gestern Abend angekommen. Nachher geht’s weiter. Ich will bis nach Kalabrien runter. Dorthin verirren sich nur wenige Touristen. Und die Gegend bleibt arm. Da ich eure Urlaubsadresse weiß, dachte ich mir: Sagst mal Guten Tag.«

»Seit gestern Abend suchen wir nach Ihnen. Ich habe Ihnen auf die Mailbox gesprochen.«

»Was? Nach mir? Die Mailbox habe ich noch gar nicht abgehört.«

»Wahrscheinlich ist inzwischen auch die Polizei eingeschaltet.«

Salks Miene wurde so leer wie ein Teller aus der Geschirrspülmaschine. »Die Polizei?«

»Tatjana ist verschwunden«, nickte Tim. »Zeitgleich hat Karl Ihren Wagen«, Tim wies zum Cabrio, »hier gesehen. Von fern. Da haben wir gedacht, Tatjana wäre bei Ihnen. Beziehungsweise, Sie beide wären miteinander durchgebrannt.«

Erik Salk stemmte langsam die Fäuste in die Hüften. »Seid ihr übergeschnappt?«

»Na nun! So abwegig ist die Vermutung nicht.«

»Tim! Ich habe dir doch erklärt: Das mit Tatjana war eine einmalige Entgleisung. Ich habe mit Tatjana gesprochen, habe es ihr auseinander gesetzt. Sie war ein bisschen gekränkt. Aber dann hat sie’s eingesehen. Es ist aus und vorbei. Ich dachte, du traust mir.«

»Hm. Tut mir Leid. Bin wohl manchmal zu misstrauisch.«

»O verdammt! Weiß Fender Bescheid?«

Tim schüttelte den Kopf. »Nein! Wir versuchen, es so zu handhaben, dass Sie nicht auf der Strecke bleiben. Gabys Mutter ist allerdings eingeweiht. Und bei ihr haben Sie Vertrauensvorschuss.«

»Wenigstens etwas.«

»Wir wollten Ihnen noch eine Chance geben. Deshalb die heimliche Suche nach Ihnen beziehungsweise Ihrem Wagen. Aber allein haben wir das nicht gepackt. Örtliche Hilfe war nötig. Wir brauchten jemanden, dessen Wort hier was gilt. Dieser Jemand ist der Vater von Mario Clausen. Roberto Clausen hat hier mehr Einfluss als bei uns ein korrupter Konzernchef. Wir mussten die beiden einweihen. Aber bei denen ist Ihr Geheimnis gut aufgehoben. Zumal — und das verrate ich Ihnen jetzt vertraulich — Mario und Evelyn verhandelt sind. Ich meine Evelyn Fender.«

»Weiß ich längst von Tatjana«, knurrte Erik. »Aber wieso sucht die Polizei nach mir?«

»Roberto will die gesamte Suchmaschinerie ankurbeln, also auch die Polypen. Natürlich weiß keiner, warum Sie so gefragt sind. Es wird eine ganz allgemeine Suchmeldung losgelassen. Wie nach einem x-beliebigen Urlauber, dessen Haus daheim gerade abgebrannt ist, weil er vergessen hat, den Eierkocher auszuschalten.« Tim schnippte mit den Fingern. »Ich rufe Roberto gleich an. Vielleicht kann ich die Aktion noch stoppen. Und nun kommen Sie bitte herein. Mir ist ganz übel vor Sorge. Da Tatjana nicht bei Ihnen ist, muss was Schreckliches passiert sein.«

20. Gekidnappt

Während Tim duschte, kam Gaby mit Oskar zurück. Die andern hatten sich inzwischen von ihrer Verblüffung erholt. Einerseits herrschte Erleichterung, weil sich Erik als vernünftig und ehrenhaft erwies. Andererseits nahm die Besorgnis zu. Was war mit Tatjana geschehen?

Tim hatte Roberto rechtzeitig erreicht und ihm am Telefon klar gemacht, dass eine Seifenblase geplatzt war.

»Nun ist nichts mehr nötig, Signore Clausen. Nochmals unseren Dank für Ihre Hilfsbereitschaft. Und bitte bewahren Sie Stillschweigen über unseren falschen Verdacht. Wir haben Herrn Salk Unrecht getan.«

»Lieber einmal zu viel handeln, Tim, als die Hände in den Taschen lassen.«

Beim Frühstück hatte niemand außer Klößchen Appetit. Tim trank nur zwei große Tassen schwarzen Tee mit viel Sahne. Gabys Mutter berichtete, dass Jonathan Fender angerufen habe — stimmlich nur noch ein Schatten seiner selbst.

»Noch immer kein Lebenszeichen von Tatjana. Herr Fender war vorhin beim Strandbad. Denn er hatte die schreckliche Idee, Tatjana könnte vielleicht rausgeschwommen sein auf den See und nicht zurückgekehrt. Aber der Schwimmmeister, der sie kennt, weiß genau, dass sie das Freibad verlassen hat. Allein.«

Mit kläglichem Lächeln sagte Erik: »Außerdem ist sie im Schwimmen besser als im Kicken.«

Tim setzte seine Teetasse ab. »Ich vermute, sie wurde entführt.«

Natürlich spukte der bedrückende Gedanke in allen Köpfen, aber niemand hatte ihn ausgesprochen.

»Du denkst an die Hooligans«, sagte Erik, »die Fender terrorisieren?«

Tim nickte.

»Dann würden die eine gefährliche Grenze überschreiten. Bisher war alles nur Drohung. Übelst zwar, aber nur Schall und Rauch. Menschenraub ist ein Schwerverbrechen.«

»Hooligans sind, wenn sie ausrasten, Schwerverbrecher. Sie wollen die Sau rauslassen, egal wie, wo und wobei. Fußball ist für sie nur eine mehr oder weniger zufällige Spielwiese. Und damit verderben sie den wahren Fußballfans so manches Match.«

»Nehmen wir an, du hast Recht. Dann hieße das, diese Psychos sind hier«, sagte Salk.

Tim tauschte Blicke mit seinen Freunden.

Gaby nickte, Karl schloss sich an. Klößchen zuckte die Achseln und griff nach der vierten Käsesemmel, was bedeutete, er sei mit allem einverstanden.

»Letzte Nacht«, begann Tim, »hatten wir einen Zusammenprall mit zwei gewaltbereiten Engländern. Brian Pitcher und Stanley Keane. Pitcher gehört eine Supervilla nicht weit von dem Anwesen der Clausens. Es könnte sein, dass noch ein Dritter im Haus ist. Mir war so. Drei ist eine gute Zahl, denn drei sind’s vermutlich auch, die Fender mit ihrem Terror malträtieren. Pfote, hast du schon mit deinem Vater gesprochen?«

»Habe ich. Vorhin beim Gassigehen. Meine Handy-Rechnung wird gigantisch. Jedenfalls will Papi bei den Kollegen in London nachfragen, ob Pitcher und Keane polizeibekannt sind. Papi hat da jemanden, mit dem er befreundet ist. Derselbe, der auch das Milburn-Foto geschickt hat.«

»Super! Wie lange wird’s dauern?«

»Wahrscheinlich bis morgen. Wenn nichts in der Datei ist, muss Papis Freund sich umhören.«

»Zu lange«, entschied Tim. »Das können wir Tatjana nicht zumuten. Ich schlage Folgendes vor. Wir...«

In diesem Moment klingelte das Telefon. Es stand in der Regalwand, und Tim hatte den längsten Weg bis dorthin, indes — ein geölter Blitz war nichts gegen ihn. Er meldete sich.

»Tim, hier ist Fender.« Eine Stimme wie brechendes Eis.

»Guten Morgen, Herr Fender.«

»Tim, sie haben Tatjana gekidnappt. Eben wurde ich angerufen.«

»Wer?«

»So ein Kerl mit ’ner Eichhörnchenstimme. Wieder eine von vielen. Natürlich der Imitator. Er wollte mir nur mitteilen, dass es Tatjana gut geht. Ihr fehle nichts. Sie habe lediglich ein bisschen Kopfschmerzen, die Nachwirkungen vom Chloroform. Und sie habe Heimweh.«

»Und weiter?«

»Keine Polizei. Sonst lassen sie’s an Tatjana aus. Wenn ich mein Kind unbeschadet zurückhaben will, muss ich eine öffentliche Erklärung abgeben. Im Fernsehen, auf vier Kanälen, bei der Presse, im Hörfunk. Vielleicht fällt ihnen noch was ein.«

»Sie sollen erklären, dass Sie parteiisch sind, korrupt, Spiele verschoben haben gegen Bares, den FC Smogmoor beide Male um den verdienten Sieg betrogen und den AC Avanti bevorzugt haben.«

»Du sagst es. Außerdem soll ich meinen Rücktritt kundtun — was sich ja erübrigt nach so einem Schuldbekenntnis. Und ich soll darauf dringen, dass die beiden besagten Spiele für ungültig erklärt werden.«

»Das ist doch der totale Blödsinn.«

»Die wollen das so.«

»Sie könnten es später widerrufen und offenbaren, dass Sie unter Druck gehandelt haben.«

»Daran haben diese Dreckskerle auch gedacht, Tim, und mir Folgendes mit auf den Weg gegeben: Wenn ich das mache, würden sie sich wiederum an eine meiner Töchter halten. Aber dann käme sie nicht heil davon. Sie würde verunstaltet sein für ihr Lebtag. Und das hätte sie dann dem Papa zu verdanken.«

»Verdammt!«

»Tim, niemand kann meine Töchter für immer beschützen. Aber diese Wahnsinnigen sind ausdauernd. Sie haben Zeit. Und sie haben die Mittel.«

»Hm.« Tim überlegte. »Zum Schein, Herr Fender, sollten Sie darauf eingehen. Wir müssen ein bisschen Zeit gewinnen. Vielleicht sieht bald alles ganz anders aus.«

Für einen Moment war Stille in der Leitung. Dann: »Tim, hast du was vor?«

»Ich melde mich wieder.«

»Sag, was...«

»Sollten wir Erfolg haben«, fiel Tim ihm ins Wort, »bitte ich darum, dass ich bei einem Trainingsspiel der Avantis mitmachen darf. Wenigstens für eine Viertelstunde. Wenn Sie sich beim Coach für mich verwenden, wird das möglich sein.«

»Versprochen!«, sagte Fender. »Himmel, was habt ihr vor?«

21. Hausbesichtigung

Zu fünft in einem Zweisitzer ist ein Problem. Außerdem hatte Erik das Verdeck geschlossen, damit kein Carabinieri aufmerksam wurde. Tim und Gaby quetschten sich auf den Beifahrersitz, gemeinsam umspannt von einem Sicherheitsgurt. Karl und Klößchen füllten die Rückbank, die nicht für Personenbeförderung konzipiert war, sondern als Ablage für Tasche und Klamotten. Sie hätten die Fahrt zwar auch mit dem Van machen können, aber zum einen war es so lustiger, zum anderen würden am Ziel vielleicht die Fetzen fliegen und die Beschädigung eines gemieteten Fahrzeugs wollte niemand riskieren.

Ein heißer Vormittag, der Himmel blau, der Famia-See eher schwarz, auf den Straßen die Hölle. Tim und Gaby wiesen den Weg. Als sie sich Pitchers Anwesen näherten, drehte Erik auf, und sie zogen flott vorbei. Zunächst wollten sie die Fage erkunden. Offenbar hatte sich seit letzter Nacht nicht viel verändert. Jaguar und Volvo parkten vor der Garage. Beim Pool standen Gartenmöbel unter einem großen weißen Sonnenschirm, aber es war niemand zu sehen.

Erik hielt an einer blickdichten Hecke. Hier waren sie außer Sicht, trotzdem nur zwei, drei Gehminuten entfernt. Wegen der drangvollen Enge war Oskar natürlich bei Frau Glockner geblieben; und Karl, um den es angeblich ging, sollte im Wagen warten. Alle anderen stiefelten zu dem Grundstück zurück.

Tor und Pforte waren verschlossen. Tim klingelte. Es gab keine Gegensprechanlage, aber ein Mann trat aus dem Haus und guckte, wer es denn sei. Tim starrte zurück, Gaby zog heftig die Luft ein, Klößchen schnaubte.

Leise sagte Erik: »Der sieht ja aus wie dieser Milburn auf eurem Foto.«

Ebenso leise erwiderte Tim: »Er sieht nicht nur so aus. Er ist es.«

»He, was wollt ihr?«, rief Milburn.

»Mit Mr Pitcher und Mr Keane reden«, antwortete Tim. »Wir sind in Begleitung unseres Anwalts.«

»Was?«

»In Begleitung unseres Anwalts«, brüllte Tim — laut genug, dass ihn die nächsten Anlieger hören konnten. »Es kam hier letzte Nacht zu Tätlichkeiten und...«

»Schon gut! Kommt rein!« Milburn trat zur Tür zurück, griff um die Laibung herum und drückte auf den Summer.

Tim, Gaby, Erik und Klößchen gingen durch die Pforte und zum Haus hinauf.

Hässlicher Kerl, dachte Tim. Raubvogelvisage mit tiefliegenden Augen. Dazu eine ausgemergelte Gestalt. Mann! So sieht man mit 50 nicht aus. Und dieser aufgetriebene Bauch. Kommt natürlich vom Alkohol. Irgendwann packt’s die Leber nicht mehr.

Milburn sah sie finster an und deutete zur Terrasse. »Wartet dort.« Er verschwand im Haus.

Die vier schnürten zur Terrasse, wo eine breite Markise ausgefahren war. Die teuren Gartenmöbel waren alt und erheblich verschlissen. Alle blieben stehen. Die Terrassentür stand offen und gab den Blick frei in einen großen Raum mit holzgetäfelten Wänden. Tim hörte Stimmengemurmel. Pitcher und Keane trabten heran.

Für einen Moment standen sich die beiden Gruppen gegenüber. Die Feindseligkeit war mit Händen zu greifen. Pitchers Feistgesicht war hochrot. Er trug ein großes Pflaster über dem linken Ohr. Gekleidet war er heute hellbeige. Und alles war Seide.

»Das ist unser Rechtsanwalt Dr. Salk«, Tims Handbewegung galt Erik, der keine Miene verzog. »Unser Freund Karl befindet sich momentan beim Arzt. Leider ist Karl doch erheblich verletzt. Das ärztliche Gutachten wird Ihnen zugestellt. Wir sind nun hier, um eine außergerichtliche Einigung zu erzielen — oder auch nicht. Sind Sie bereit zu einem Gespräch?«

Pitcher nickte. Keane, der gelangweilt wirkte, hob nur die Schultern. Milburn kam aus dem Terrassenzimmer und stellte sich dazu.

»Na gut, also setzen wir uns«, knurrte Pitcher. Er blickte böse. Jeder zweite Blick galt Tim. Diese Blicke waren besonders böse.

Als alle saßen, nach Parteien getrennt, nahm Erik das Wort.

»Letzte Nacht haben die vier Jugendlichen nach ihrer Katze Maunzi gesucht. Sie entdeckten den Ausreißer unter einem Ihrer Fahrzeuge, Mr Pitcher. Karl wollte Maunzi einfangen und betrat zu diesem Zweck Ihr Grundstück. Ohne jede Vorwarnung haben Sie ihn angegriffen und zu Boden geschlagen. Karl ist erheblich verletzt.«

»Und der da«, dröhnte Pitcher und wies auf Tim, »hat mir fast den Schädel runtergetreten. Mich fast umgebracht.«

»Tim hat seinen Freund verteidigt. Das war Notwehr und das ist legitim. Dass Tim anschließend von Ihnen, Mr Keane, mit einer Schusswaffe bedroht wurde, entspricht nicht der Verhältnismäßigkeit der Mittel. Dazu bestand kein Anlass mehr. Außerdem würde uns interessieren, ob Sie einen Waffenschein besitzen. Angesichts dieser Sachlage kann ich Ihnen als Jurist nur empfehlen, lassen Sie’s nicht auf eine gerichtliche Auseinandersetzung ankommen.«

Pitcher grinste hämisch. »Verstehe. Völlig klar. Hab’s mir fast gedacht. Ihr wollt Geld. Wie viel?«

Keiner sagte etwas. Die Stille dehnte sich. Erik und die Kids sahen sich an, aber mit Pokerface, von dem man nichts ablesen konnte.

Tim beugte sich vor. »Wir wollen kein Geld. Aber wir möchten eine kleine Gefälligkeit.«

Pitcher blinzelte. »Was? Was für eine Gefälligkeit?«

»Wir möchten Ihr Haus besichtigen. Vom Keller bis zum Dach. Jeden Raum. Wobei Sie sich nicht genieren müssen, falls irgendwo schmutzige Wäsche herumliegt. Die sehen wir gar nicht.«

Interessant, wie sie reagieren, dachte Tim.

Pitchers rotes Gesicht fing an, sich lila zu färben. Keane saß da wie erstarrt, blinzelte vermutlich heftig hinter seiner Sonnenbrille und wurde fahl um die Nase. Milburn schluckte krampfhaft und biss sich auf die Lippen.

»Wes... weshalb wollt ihr mein Haus besichtigen?« Pitcher musste zweimal ansetzen.

Tim grinste. »Weil wir Tatjana Fender befreien wollen.«

Stille.

»Natürlich können wir uns die Besichtigung sparen«, sagte Tim. »Wenn Sie uns gleich dorthin führen, wo Sie Tatjana gefangen halten.«

Es funktioniert, dachte Tim. Etwas Bluff ist ja dabei. Aber wir liegen richtig. Die reihern gleich ihr Frühstück auf die Terrasse, so übel ist ihnen der Schreck in den Wanst gefahren.

»Stan!«, sagte Pitcher.

Keane stand auf.

Sofort war Tim bei ihm, die Fäuste locker halbhoch. »Nix da, Keane! Sie sind doch der Typ mit der Knarre, nicht wahr? Wenn Sie sich nur einen Schritt wegrühren, taugen Sie nur noch als Hundefutter. Ehrenwort!«

Keane erinnerte sich an Pitchers K.O. und sank auf seinen Stuhl zurück.

»Gaby!«, sagte Tim. »Ruf Karl an und Herrn Fender. Sollen herkommen. Mit Klößchen bewache ich diese drei Dreckskerle. Du, Gaby, und der Herr Rechtsanwalt durchsuchen das Haus.«

22. Gaby gewinnt das Elfmeterschießen

Tatjana lag in einem Kellerraum. Sie war bewusstlos. Ihre Entführer hatten ihr ein gesundheitlich bedenkliches Narkosemittel injiziert. Offenbar wollte man sie ruhig stellen während der gesamten Dauer ihrer Gefangenschaft. Gaby verständigte den Notarzt und nun auch die Polizei.

Milburn erlitt einen Kreislaufkollaps und legte sich der Länge nach auf die Terrasse. Keane ließ den Kopf zwischen die Knie hängen. Dabei fiel seine Sonnenbrille zu Boden. Eins der Gläser bekam Sprünge. An Pitchers Gürtel tirilierte das Handy.

Mit einem Griff riss Tim es ihm weg. »Das ist für mich! Wehe, du muckst dich. Dann kriegst du noch eine aufs andere Ohr.«

Tim meldete sich. »Ja?« Die Nummer auf dem Display sagte ihm nichts.

»Hier ist Wilson«, haspelte eine Männerstimme auf Englisch. »Ich muss Pitcher sprechen.«

»Ist im Moment nicht da. Aber Sie können mit mir reden. Ich gehöre zum Team. Sprechen Sie Deutsch? Ich bin von hier.«

»Ja. Sagen Sie Pitcher, die Katastrophe ist perfekt. Diese Wahnsinnigen! Habt ihr die Explosion gehört? Eben. Die beiden Clausens haben sie ausgelöst. Absichtlich. Alles ist in die Luft geflogen. Ich habe was abgekriegt. Meine Schulter blutet. Aber dem alten Clausen hat’s ein Ohr abgerissen. Obwohl sie weit genug weg waren. An der Straße. Vermutlich ein Metallsplitter. Vom Pick-up. Ist wohl geflogen wie ein Geschoss.«

»Unglaublich!«, murmelte Tim.

»Die haben gedacht, ich wäre nicht zu Hause«, berichtete dieser Wilson. »Wohl, weil mein Wagen nicht da war. Den habe ich ganz früh heute zur Inspektion gebracht und bin mit dem Taxi zurück. Ich war im Haus, als die beiden kamen. Aber die Tür war geschlossen und ich hab mich nicht blicken lassen. Sie haben nach mir gerufen. Dann sind sie zurück zur Straße, zu ihrem Jeep. Mario Clausen hat mit schweren Holzscheiten geworfen. Zweimal daneben. Beim dritten Mal hat er den Pick-up getroffen. Das Holzscheit ist auf ’ne Tellermine gefallen — und ich dachte, die Welt geht unter. Ein richtiger Geschosshagel ist durchs Fenster zu mir rein.«

»Schrecklich!«

»Die Clausens sind weg. Aber der Alte blutet wie ein Schwein. Was mache ich denn jetzt? Der Pick-up ist weggeblasen. Doch das Grab, glaube ich, hat’s überstanden. Die Explosion ging nach oben. Nancys Gebeine sind noch da. Was sage ich, wenn die Bullen anrücken?«

»Keine Ahnung. Aber ich rede mit Pitcher. Er wird sich melden.«

Tim beendete den Anruf und trat vor den Chefeber. »Erzähl mal was über Wilson! Bei dem sind die Tellerminen hochgegangen.«

»Ist er draufgetreten, der Blödmann?«

Unten vorm Tor hielt der Notarztwagen und dahinter die Polizei. Fender kam als Letzter, obwohl er am schnellsten gefahren war, aber er hatte die Adresse nicht gefunden.

*

Im Rückblick blieb Tim und seinen Freunden der restliche Vormittag als unerquicklich in Erinnerung. TKKG und Erik waren dabei, als das große Aufräumen stattfand, als alle Beteiligten verhört oder vernommen wurden. Nun erwiesen sich Pitcher & Co. als die ergiebigste Quelle. Die drei hatten nichts mehr zu verlieren. Die Anklage würde lauten auf Entführung, Bedrohung und und und... Allenfalls konnten ihre Anwälte geistige Unzurechnungsfähigkeit geltend machen. Und die drei rissen alles, was möglich war, mit sich in den Abgrund. Sie packten aus. Wilsons Vorhaben kam ans Licht und das vermeintliche Verbrechen aus Marios Vergangenheit.

Das gefundene Fressen für Presse und Medien. Allerdings bestätigten die forensischen (gerichtsmedizinischen) Untersuchungen Marios Darstellung. Nancy Drake war tatsächlich ihrer unheilbaren Krankheit erlegen.

Gleichwohl — Marios Karriere als Fußballstar erhielt einen Knick. Allerdings war sein Popularitätsverlust nur von kurzer Dauer. Die Fans vergaßen die so genannte Jugendsünde und bejubelten bald wieder seine spektakulären Tore. Für das, was seinem Vater anzulasten war, zeigten die Richter Verständnis. Roberto kam ungeschoren davon, hörte aber künftig nur noch auf einem Ohr. Das andere war von einem metallischen Splitter innen und außen zerstört worden.

*

Erik verabschiedete sich am späten Nachmittag und fuhr weiter nach Kalabrien.

TKKG besuchten Tatjana im Krankenhaus. Sie war körperlich wieder wohlauf. Sicherlich würde sie auch den Schock der Entführung überwinden.

Schon am nächsten Tag wurden TKKG von Jonathan Fender abgeholt.

Schmunzelnd erklärte er: »Wir fahren jetzt ins Stadion. Ich habe ein Freundschaftsspiel arrangiert: zwischen den Avantis und den Lamia-Löwen, einer hiesigen Mannschaft. Für Letztere ist das natürlich eine große Sache. Ebenso für das ganze Tal. Das Ereignis hat sich rumgesprochen wie ein Lauffeuer. Das Stadion ist voll bis auf den letzten Platz. Alles Fans. Echte Fans, keine Hoolis. Tja, und außerdem habe ich ein besonderes Schmankerl für Gaby und Tim. In der zweiten Halbzeit dürft ihr mitspielen.«

Tim verschlug es die Sprache. Gabys Augen leuchteten.

»Bin ich die einzige Spielerin unter 21 Männern?«, wollte sie wissen.

Fender nickte. »Und ich nehme mal an, mit deinem Charme gewinnst du jeden Kampf um den Ball.«

»Wahnsinn!« Tim grinste. »Pfote, den Profis werden wir zeigen, wie man einen Doppelpass spielt.« Er wandte sich an Fender. »In welcher Mannschaft sind wir?«

»Wo ihr wollt.«

Gaby übernahm die Entscheidung. »Wir schlagen uns immer auf die Seite des Schwächeren. Also sind wir bei den Lamia-Löwen.«

Als sie ins Stadion kamen, herrschte dort eine Stimmung wie bei einem der großen Pokalwettbewerbe. Die erste Halbzeit ging schon zu Ende und der AC Avanti führte 7:0, spielte also mit angezogener Handbremse. TKKG — gehüllt in ihre roten und blauen Sommerjacken, denn der Tag war etwas kühl — bahnten sich einen Weg durch die Zuschauermenge auf den Tribünen und fanden die Spielerkabinen, wo Tim und Gaby sich umzogen. Beide fieberten ihrem großen Auftritt entgegen. Karl und Klößchen suchten sich ihre Plätze auf den Tribünen. Dann war Halbzeit.

In der Pause stellte Fender das junge Paar den beiden Mannschaften vor. Mario umarmte die Kids, sah aber ziemlich gequält aus und hatte auch nicht seinen besten Tag — wusste er doch, was in seiner Sache noch auf ihn zukommen würde.

Dann begann die zweite Halbzeit. Der Stadionsprecher verkündete die Namen der neuen Mitspieler. Sie erhielten tosenden Beifall — allein schon für ihren Mut.

Im Spiel zeigte sich Tim auch den Spitzenspielern der Avantis konditionell ebenbürtig, rannte sich die Lunge aus dem Leib und warf sich in jeden Zweikampf um das runde Leder, musste aber erkennen, dass er noch meilenweit von der Spielreife, der Technik dieser Profis entfernt war. Immerhin gelangen ihm drei Schüsse aufs Tor. Und einmal hätte sich Fabio, der Avanti-Torhüter, beinahe vergebens gestreckt, denn nur handbreit strich der Ball am linken oberen Eck vorbei. Das Stadion kochte.

Gaby spielte graziös, hielt den Ball nie lange, flitzte mit wehendem Pferdeschwanz und fädelte sogar Spielzüge ein, für die sie vom Stadionsprecher, der sich gleich als ihr Fan geoutet hatte, mit Lob überschüttet wurde. Auch mit dem Doppelpass klappte es, was Tim zu den drei — erfolglosen — Schüssen aufs Tor verhalf.

Das Spiel endete 10:0. Frenetischer Beifall. Aber die Fans hatten noch lange nicht genug. In Sprechchören forderten sie ein Elfmeterschießen — allerdings nur auf das Avanti-Tor. Der einheimische Schiri gab dem Publikum nach und Fabio stellte sich in sein Zielgehäuse.

Am Ergebnis schien das Elfmeterschießen allerdings nichts zu ändern. Fabio hielt einfach alles. Auch Tim kam an die Reihe. Fünf Versuche wurden ihm zugestanden. Er donnerte zweimal gegen die Latte, dreimal holte sich Fabio den Ball scheinbar leicht.

Als Letzte legte sich Gaby den Ball zurecht und im Stadion wurde es mucksmäuschenstill. Gaby wirkte sehr entschlossen, als sie Tim mit erhobenem Daumen winkte.

Drei beachtliche Schüsse wurden von Fabio gehalten. Den vierten nahm er nicht ernst. Der Ball rollte ihm durch die Beine. Tor! Gaby tanzte. Das Publikum jubelte. Sogar der Schiri applaudierte.

Dann trat sie zum fünften Mal an. Wie sie Tim später eingestand, war es Zufall, denn sie hatte in die linke Ecke gezielt. Aber der Ball zappelte im rechten, oberen Eck. Und Gaby machte drei Purzelbäume. Der Beifall war vermutlich am Ende des Tals zu hören. Tims Freundin hatte das Ergebnis auf 10:2 verkürzt. Auf den Händen trugen die Lamia-Löwen sie rund ums Stadion.

Tim hatte kräftig geklatscht, stand aber da mit hängenden Ohren.

Gaby legte ihm die Arme um den Hals. »Mach dir nichts draus. Deine Berufung ist es, ein ausgebuffter Schiri zu werden. Dann kannst du mir unauffällig helfen, damit meine Mannschaft immer gewinnt.«

Grinsend erwiderte er: »Versuch nicht, mich mit deinem Charme zu bestechen. Und im Übrigen: Wer so spielt wie du, hat’s doch gar nicht nötig, Spiele zu kaufen.«

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Gekauftes Spiel

Table of Contents

- 1. Das grausige Geheimnis der Casa Corto
- 2. Küssen mit Ringergriff
- 3. Kein Vertrauen zwischen Vater und Sohn
- 4. Tim will Schiedsrichter werden
- 5. Bedrohung durch Hooligans
- 6. Erik bereut
- 7. Der Pick-up auf dem Grab
- 8. Zweifel
- 9. Unstillbarer Hass
- 10. Ein Foto vom Stimmenimitator
- 11. Geplanter Überfall
- 12. Tatjana — spurlos verschwunden
- 13. Tellerminen um die Totengruft
- 14. Hilfe vom Uradel?
- 15. Am Bier- und Schoko-Kiosk
- 16. Masken
- 17. Keilerei nach Mitternacht
- 18. Krachen lassen
- 19. Auf der Durchreise
- 20. Gekidnappt
- 21. Hausbesichtigung
- 22. Gaby gewinnt das Elfmeterschießen