Siggi Baumeister 03 - Der General und das Mädchen
Author: Berndorf, Jacques
Date: 2011-12-24T23:00:00+00:00
Keywords: Krimi
Publisher: Goldmann

Jacques Berndorf

Der General und das Mädchen

Inhaltsverzeichnis

* Klappentext

* Erstes Kapitel

* Zweites Kapitel

* Drittes Kapitel

* Viertes Kapitel

* Fünftes Kapitel

* Sechstes Kapitel

* Siebtes Kapitel

* Achtes Kapitel

* Neuntes Kapitel

* Zehntes Kapitel

* Elftes Kapitel

* Zwölftes Kapitel

* Dreizehntes Kapitel

Klappentext

Hinter dem Pseudonym Jacques Berndorf verbirgt sich ein renommierter deutscher Journalist, der für exakte, nachfassende Recherche berühmt ist. Die Romane um (sein Alter ego) Siggi Baumeister erzählen spannende Geschichten, von denen die durchaus meisten nicht erfunden sind. Zwischen Eifelidylle und furiosem Finale muß der Leser selbst herausfinden, was bundesdeutsche Wirklichkeit ist - oft fesselnder als jede Fiktion.

Es sollte eigentlich bloß ein freundschaftlicher Plausch werden, aber dann ist es der Auftakt zu einer seiner spektakulärsten Recherchen: Der Journalist Siggi Baumeister findet den General erschossen auf der Terrasse seiner Eifelvilla. Eigentlich weiß Baumeister sehr wenig über diesen Mann, der vor einigen Monaten wegen Meinungsverschiedenheiten aus dem Dienst geschieden ist. Er weiß nur, daß seine Aufgaben streng geheim waren und daß er Natoberichte als Fälschungen entlarvt hatte. Der Mord am General jedoch bringt eine Lawine ins Rollen. Und ehe Baumeister noch selbst aktiv werden kann, hat er es mit zwei weiteren Leichen, etlichen aufgeschreckten Geheimdiensten und einem rätselhaften Mädchen zu tun, das eine entscheidende Rolle im Leben des Generals gespielt haben muß ...

Bastei Lübbe

Deutsche Erstveröffentlichung

Allgemeine Reihe

JACQUES BERNDORF im BASTEI-LÜBBE-Programm:

13 251 Requiem für einen Henker

JACQUES BERNDORF

DER GENERAL UND DAS MÄDCHEN

BASTEI LÜBBE

BASTEI-LÜBBE-TASCHENBUCH Allgemeine Reihe Band 13 286

Erste Auflage: Oktober 1990

© Copyright 1990 by Autor und

Bastei-Verlag Gustav H. Lübbe GmbH & Co.,

Bergisch Gladbach

All rights reserved

Lektorat: René Strien

Titelfoto: Gerri Delfan

Umschlaggestaltung: Quadro Grafik, Bensberg

Satz: KCS GmbH, 2110 Buchholz/Hamburg

Druck und Verarbeitung: Brodard & Taupin, La Flèche, Frankreich

Printed in France

ISBN 3-404-13286-6

* Erstes Kapitel

Ich wußte nicht, wie er hieß, aber offensichtlich war er angetreten, nicht nur meine Katze Krümel zu erobern, sondern auch unser kleines Bauernhaus. Als er das erste Mal auftauchte, hockte er plötzlich mitten in der Küche und blinzelte, ein kräftiger, graugetigerter Kater. Trotzdem kam er mir eher vor wie ein Tier zum Knuddeln, also nannte ich ihn so: Knuddel. Arrogant war er auch, denn als ich ihm ein Stück Wurst hinhielt, kam er nicht zu mir, sondern wartete, bis ich ihm das Begrüßungsgeschenk vor die Füße legte. Erst dann geruhte er, es zu fressen; dabei blieb er lässig hocken.

Krümel strich nervös um ihn herum und sah mich an, als wolle sie betonen: Ich kenne den Kerl wirklich nicht! Selbst als ich mit einem großen Blumenkasten zum Waschbecken mußte, wich er keinen Zentimeter. Als ich Krümel zu fressen gab, wartete er ungeduldig, bis sie den ersten Bissen hinuntergeschluckt hatte, schubste sie dann zur Seite und fraß den Rest. Und sie ließ sich das gefallen:. Wenn ich die Tagesschau sehen wollte, setzte er sich vor den Bildschirm; nachts wachte ich auf, weil er direkt vor meinem Gesicht hockte und mich anstarrte, als sei es verdammt noch einmal Zeit, ihm etwas zu fressen zu geben. Er war ein widerlicher Macho, und ich benannte ihn in Knubbel um, weil er wie ein kleiner, unbezwingbarer Berg ständig im Weg war. Zwei- oder dreimal warf ich ihn wütend zur Haustür hinaus, was aber nur zur Folge hatte, daß Krümel beleidigt war und er eine halbe Minute später majestätisch durch die Katzenklappe in der Kellertür glitt und mich mit einem verächtlichen Blinzeln strafte. Natürlich hatte sich Krümel haltlos in ihn verliebt und war untröstlich, wenn er auch nur einmal für eine Stunde verschwunden war.

So ging das nun schon einen ganzen Monat. Es war Mittwoch, der siebte Juni, das Wetter spielte Hochsommer, fast drei Wochen hatte es nicht mehr geregnet. Seit sechs Uhr morgens kämpfte ich schon mit mir, ob ich den Tag angehen sollte. Krümel lag wie eine tote Katze auf dem Laken auf meinen Füßen; offensichtlich war Knubbel nicht da. Um sieben schrillte das Telefon. Krümel ließ ein Knurren hören, das mehr nach großem Hund als nach kleiner Katze klang, als ich sie abschüttelte und unwillig zum Apparat ging..

»Ja?« brummte ich mißmutig.

»Baumeister? Schön, daß Sie schon wach sind. Sie klingen ja richtig munter. Hören Sie, wir haben da so einen Tip gekriegt, vielleicht ist nichts dran, vielleicht wird das auch eine heiße Sache. Sie können es doch ganz gut mit diesem Aussteiger-General, diesem Ravenstein, oder?«

Sofort war'ich hellwach. Das war Kölzer am Apparat, Ressortleiter bei einem Hamburger Magazin, für das ich manchmal arbeitete, ein richtiger Terrier, und wenn der eine Sache für wichtig genug hielt, morgens um sieben anzurufen, dann war mit Sicherheit mehr dran, als sein Plauderton vermuten ließ.

»Sie wissen, daß ich ihn kenne, aber Sie wissen auch, daß das eine rein private Sache ist. Ich werde ihm bestimmt nicht mit einer Recherche auf den Pelz rücken.«

»Hören Sie sich doch erst mal an, worum es geht. Wir haben da was läuten hören, daß von der Seite eine verteidigungspolitische Großoffensive kommen soll, nicht irgend so ein netter Spinnervorschlag, sondern was ziemlich Ausgebufftes, das man nicht so einfach unter den Teppich kehren kann. Die Sache klingt interessant genug, daß wir gern als erste dran wären. Wenn Sie sich da mal ein bißchen umhören wollen, gibt's den normalen Recherchensatz. Wenn wirklich was dran ist, kriegen Sie dazu die Exklusiv-Reportage. Vielleicht ist sogar eine Titelgeschichte drin. Was halten Sie davon?«

Ich hielt gar nichts davon, aber ich hatte mir schon zu lange Ferien gegönnt, und auch meine Freunde von der Volksbank hatten nicht unbegrenzt Geduld. Ich faßte einen schnellen Entschluß.

»Kölzer, hören Sie. Ich werde den General nicht einfach ansprechen, so von Eifelfreund zu Eifelfreund, und das dann als Exklusivbericht verwursten. Was ich machen kann, ist ein bißchen Recherche im Umfeld. Je nachdem, was dabei rauskommt, mache ich weiter oder nicht. Ist das okay?«

»Ja«, meinte Kölzer gedehnt. »Das ist besser als gar nichts. Aber beeilen Sie sich, Mann, wir sind vielleicht nicht die einzigen, die an der Sache dran sind.« Dann legte er grußlos auf.

Ich ging zum Bett zurück und teilte Krümel mit: »Ich muß nachher nach Bonn. Und du kommst mit, ist das klar?« Sie würdigte mich keines Blickes. Wahrscheinlich träumte sie von ihrem Knuddel-Kater. Mir war's egal. Ich legte mich wieder neben sie und schloß die Augen.

Es war wunderbar still. Überhaupt ist die Stille beinahe das Schönste an der Eifel. Doch irgendwie hatte Kölzer mir den Tag verdorben. Kölzer war ein erstklassiger Journalist. Er hatte mehr Affären aufgedeckt als jeder andere in unserem Gewerbe. Die Sache konnte verdammt heiß sein. Doch ich würde das Ganze auf meine Art angehen.

Ich würde nicht den General fragen, sondern genau auf der Gegenseite anfangen. Wenn so eine Sache in der Luft lag, müßte Schwärzel davon Wind bekommen haben, Schwärzel, der kleine Reserveleutnant aus Koblenz, der sich über Bundeswehr-Kameradschaftsverein, Vorsitz im örtlichen Fußballclub und bei den >Freunden Mittel-deutschlands< zum CDU-Bundestagsabgeordneten und schließlich zu einem der Verteidigungsexperten seiner Fraktion hochgeboxt hatte. Ich kannte ihn von einer Jäger-90-Reportage her; er war mir alles andere als sympathisch, aber da er geradezu pressegeil war, erfuhr man über ihn schon mal Dinge, die einem sonst verschlossen blieben.

Um neun rief ich in seinem Büro an, und wie erwartet bekam ich sofort einen Termin für den Vormittag.

Um halb zehn fuhren wir los, und ich war leicht sauer, als Krümel mit Weltschmerz auf das Dorf zurückblickte, als wollte sie seufzen: »Leb wohl, mein Geliebter!« Dann rollte sie sich auf der Rücksitzbank zusammen.

Mißmutig schob ich ein Band von Phoebe Snow ein, die grundsätzlich brav onduliert wie eine biedere Hausfrau vor das Mikrofon tritt, um dann loszuröhren, als sei sie in ein Hornissennest getreten. Sie trompetete >Teach me tonight< und >Love makes a woman<, aber sie vermochte mich nicht auf den christlichen Abgeordneten einzustimmen. Da noch Zeit war, stopfte ich mir eine Pfeife, fuhr von der Straße hinunter an das Ufer der Ahr und hockte mich ins Gras.

Hier oben bei Schuld und Insul ist der Huß noch klar, besitzt die liebenswerte Unordentlichkeit eines in vielen Mäandern laufenden Wasserweges und hält um diese Jahreszeit ein kleines Wunder parat: Auf vielen Kilometern schwimmt ein weißes Blütenmeer auf dem Wasser, der gemeine Froschbiß, hydrochorus morsus ranae. »Sieh dir das an«, sagte ich zu Krümel, die sich'im Gras lümmelte. Aber sie dachte nicht daran, sie pflegte sich. Also genoß ich den seltsam schönen Anblick alleine, rauchte gemächlich meine Pfeife zu Ende und grübelte darüber nach, was um alles in der Welt mich bewogen hatte, mir ausgerechnet an solch einem Tag diesen Job aufhalsen zu lassen. Aufseufzend scheuchte ich schließlich Krümel in den Wagen zurück und machte mich widerwillig auf die Weiterfahrt.

Schwärzels Sekretärin ließ mich wie üblich erst ein paar Bundestagsdrucksachen durchlesen, damit mir klar wurde, wie beschäftigt und bedeutend ihr Herr und Meiler war. Dann führte sie mich ins Allerheiligste.

Schwärzel stand von seinem Schreibtischstuhl auf und kam mir entgegen - klein, drahtig, mit einem Schnäuzer, der zu dünn war, um wirklich martialisch zu wirken, übertrieben herzlich schüttelte er mir die Hand. »Na, Baumeister, was führt die linke Kampfpresse so Schilde?« Dann lachte er jovial, damit ich merkte, daß es ein Scherz sein sollte, wippte auf den Zehenspitzen und sagte: »Spaß beiseite. Was führt Sie zu mir an so einem schönen Tag?«

»Nun, Herr Abgeordneter«, sagte ich vorsichtig - er war der einzige Abgeordnete, den ich so anredete, und es ging ihm runter wie Honig - »ich habe da so etwas läuten hören über neue Verteidigungsinitiativen aus der Ecke Ravenstein, und ehe ich darüber etwas mache, hätte ich doch gerne Ihre Expertenmeinung gehört.«

Sofort war er hellwach. War ich zu plump, zu direkt gewesen? Er sah mich fast lauernd an, ging dann wieder hinter seinen riesigen Schreibtisch zurück und setzte sich. »Bitte, nehmen Sie doch Platz. Sehen Sie, Baumeister, dieser Ravenstein mag ja seine Meriten haben, aber wenn der da mit angeblich völlig neuen Defensivkonzepten kommt, muß ich sagen, dann hinkt er uns weit hinterher. Es ist zum Beispiel viel zu wenig bekannt, daß wir mit unseren Freunden vom Initiativkreis Landesverteidigung lange vor den Friedensforschungsinstituten die Konzeption entwickelt haben, daß der Feind wissen muß, bei uns kommt er nicht durch.«

»Was heißt das konkret?«

»Das heißt, daß wir - ich nenne da besonders die Herren Dettmer vom Vorstand, General a. D. Paulsen, unseren Förderer Tutting und meine Wenigkeit natürlich - ein Konzept durchgesetzt haben, dessen Einzelheiten ich Ihnen natürlich nicht verraten kann, das aber garantiert, daß durch unser Deutschland kein Feind mit heiler Haut durchkommt.«

»Welcher Feind? Doch wohl nicht aus dem heutigen Osteuropa, wo es endlich anfängt, demokratisch zuzugehen, Und wie soll das gehen? Das-kann dann doch nur auf verbrannte Erde rauslaufen, Deutschland als riesige Panzersperre. Wo bleibt da die Zivilbevölkerung?« Ich hatte Schwierigkeiten, mich zusammenzunehmen: Da stellte sich dieser Wichtigtuer mit seinem ominösen Initiativkreis doch tatsächlich hin und tat so, als sei er der erste große Pazifist!

»Herr Baumeister, Sie irren sich, aber ich kann Ihnen wirklich keine Einzelheiten nennen. Aber wenn Sie mich zitieren wollen, können Sie gerne schreiben, daß wir den General Ravenstein als Soldaten durchaus schätzen, ihn politisch aber leider als Phantasten sehen müssen. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte, ich habe wirklich noch sehr viel zu tun.«

Merklich kühler als bei der Begrüßung gab er mir die Hand, und ich ging hinaus. Scheißkrieger! Aber ich hatte tatsächlich etwas erfahren: es gab ein Verteidigungskonzept, von dem die Öffentlichkeit praktisch nichts wußte, und der General schien wirklich eine große Sache vorzuhaben, das hatte ich an Schwärzels Reaktion gemerkt.

Nachdenklich reihte ich mich wieder in den Verkehr ein. Wen hatte Schwärzel erwähnt? Dettmer und Paulsen natürlich, die zwei Falken. Und war dieser Tutting? Was zum Teufel ist ein Förderer? »Krümel, soll ich zum General fahren oder nicht?« Sie war mir keine große Hilfe, sie döste einfach auf der Rückbank in der Sonne.

Es gibt Tage,, an denen man nicht arbeiten soll, und dies war eigentlich so ein Tag. Gewiß, im Grunde mußte ich mein Brennholz aus dem Wald abfahren, die Akelei mußte umgepflanzt werden, um den alten Apfelbaum Sollte ich mich kümmern; Aber am liebsten hätte ich den Tag vertrödelt, der Mensch muß sich von Zeit zu Zeit belohnen.

Ich fuhr so schnell es ging durch die Hektik des unteren Ahrtals und erreichte dann erneut die Pfade, die ich mag; ich hockte mich wieder an den Fluß und starrte in das golden zitternde Wasser. »Fang dir eine Forelle,« riet ich meiner Katze und legte mich auf den Rücken. Ich hatte mich immer noch nicht entschieden.

Ich muß eingeschlafen sein; denn ich wurde abrupt wach, weil Krümel dicht neben mir im Gebüsch aufgeregt zischte. Irgendwo mußte eine streunende Katze sein. Die Sonne hing groß und tiefrot im Südwesten, es war acht Uhr abends. »Du lieber Himmel, warum hast du mich nicht geweckt?« Krümel war hinter einem Weidenbusch verschwunden, und als ich sie rief, kam sie nur widerstrebend und hatte vor lauter Aufregung einen Schwanz wie ein Fuchs.

Wir hockten noch eine Weile träge beieinander. Die sanften Hänge links und rechts waren ein Meer in Gelb, der Ginster blühte. Da, wo die Hänge schroffer wurden, wo Schiefernasen sich weit vorschoben, waren die Standorte der Steingewächse, deren Farben von leuchtend hellem Grün bis zu tiefem Violett reichten. Das Altrosa der blühenden Wiesengräser hob sich klar von den unendlich vielfältigen Grüntönen der Wälder ab. Das war die Eifel, die ich brauchte wie die Luft zum Atmen. »Laß uns zum General fahren«, beschied ich meine Katze spontan, und sie sprang in das Auto, als habe sie mich verstanden. Ich muß mich heute fragen, ob ich irgendeine Vorahnung der blutigen Katastrophe hatte. Aber es war nur ein wunderbarer Sommertag, und ich dachte nicht an den Tod, schon gar nicht an Mord.

In Müsch bog ich links in die Bundesstraße 258 ein, die Aachen mit Koblenz verbindet. Bis zum Nürburgring mußten wir in Kauf nehmen, von wildgewordenen BMWs, Suzukis, Kawasakis, Hondas und Yamahas umzingelt zu sein, aber das gab sich, als wir an der Hohen Acht auf Adenau zu abbogen. In einer Linkskehre geht es in eine schmale Straße, die über Hochacht in Richtung Kaltenborn führt. An diese Straße, ein wenig zurückgesetzt, kaum sichtbar für den Unkundigen, hatte der General seine Jagdhütte in den Dom achtzig Jahre alter Buchen gesetzt. Ein kaum glaublicher Ort, einer, der selbst Atheisten in andächtige Stimmung versetzt.

Das Haus war ein zwölf Meter langer und acht Meter breiter Bau, mit dem Giebel zur Straße hin gesetzt, vollkommen aus Holz und mit einem voll ausgebauten Dachgeschoß. Die Leute in der Gegend erzählten voll Hochachtung, der General habe unnachgiebig darauf bestanden, keinen einzigen Baum wegen des Baus zu fällen, was ihm bis auf zwei Ausnahmen gelungen war. Diese zwei Bäume hatten weichen müssen, damit ein kleiner Baukran zur Baustelle hatte Vordringen können. Auch sonst hatte der General eigensinnig seine Vorstellungen durchgesetzt. Das Ergebnis war ein unaufdringliches Haus mit ganz eigenem Charakter, das so wirkte, als sei es direkt aus der Erde gewachsen; Der Wald diente als Garten, und wenn ich je eine Idylle gesehen habe, dann war das eine.

Die letzte Sonne tanzte auf dem Waldboden, bildete große, goldene Teiche. Die hohen Bäume rauschten sanft, es war unwirklich still. Zwischen den großen Moospolstern waren Frauenfarn und Adlerfarn hochgeschossen und bildeten hellgrüne Zungen gegen das dämmrige Licht. Hohe Halme des Nickenden Perlgrases waren in den Moospolstern gewachsen und wiegten sich sanft. Hinter der Haustür, die grundsätzlich offenstand, wenn der General im Haus war, kam man in eine Art Windfang, in der er auch die Garderobe untergebracht hatte.

Das Haus bestand aus zwei sehr großen Räumen, einer im Erdgeschoß, einer im Dachgeschoß. Unten waren zwei kleine Gelasse abgetrennt, eine Küche, ein Bad. Erdgeschoß und Dachgeschoß waren mit einer Wendeltreppe aus edlem Holz verbunden.

»Hallo!« rief ich.

Keine Antwort. Ich stand im Windfang, ich wollte nicht so einfach hineinstolpern. Ich dachte an den kleinen Freiplatz auf der gegenüberliegenden Seite des Hauses, machte kehrt und ging vorn um das Haus herum. Die zwei großen Türfenster des Wohnraums standen offen, davor auf dem Freiplatz stand der schöne Holztisch, darauf eine Flasche Rotwein mit einem Glas.

»Wo sind Sie?«

Keine Antwort. Ich ging zur vordersten Fenstertür und sah als erstes seine Beine. Er trug dunkelblaue Trainingshosen und weiße Laufschuhe an den nackten Füßen.

»Ist Ihnen schlecht?« fragte ich unnatürlich laut und machte zögernd einen nächsten Schritt in die Tür.

Er lag neben dem großen Eßtisch auf dem Rücken, und seine Augen waren weit offen und tot. Seine Beine wiesen in Richtung auf die Fenstertüren. Seine Brust war ein großes, blutiges Feld; das leichte T-Shirt mußte vorher dunkelgrün gewesen sein. Unter seinem Rücken hervor war eine große Menge Blut auf die Tannenbretter des Fußbodens gelaufen. Sehr viel davon hatte der schwedische Wollteppich aufgesogen, der neben ihm unter den Möbeln der Eßecke lag.

Es war still in diesem schönen Haus unter den hohen Buchen. Ich rief unsinnigerweise ein paarmal »Hallo!« Ich glaube nicht, daß ich laut rief, ich glaube, ich krächzte nur gegen diese entsetzliche Stille an.

Er lag da wie ein Gekreuzigter. Ein Teil seines Blutes war in zwei großen Lachen unter seine Achseln gelaufen. Unter seiner rechten Achselhöhle glänzte es wie ein Spiegel und sah ganz frisch aus. Ich mußte viel Kraft aufbringen, um ihn anzufassen, und ich hatte erhebliche Schwierigkeiten, eine Stelle seines Körpers zu finden, an der kein Blut war. Offensichtlich hatte er im Fallen die Hände vor das Gesicht geschlagen, es war einfach überall Blut.

Ich machte einen Schritt nach hinten und hörte dabei den harten Absatz meines Slippers auf den Dielen. Erschreckt stellte ich fest, daß ich viel zu laut war. Wie eine Explosion überkam mich die Vorstellung, in diesem HaUs mit dem Toten nicht allein zu sein. Vielleicht wartete irgendwo der Mörder? Auf einmal bekam ich keine Luft mehr.

Ich schlüpfte aus den Slippers und trat so leise auf wie möglich. Ich sah in den Windfang, ich sah in das Bad, ich sah in die Küche. Dann wagte ich mich die Wendeltreppe hinauf; das Herz schlug mir bis zum Hals. Sicherheitshalber sah ich sogar unter das große Messingbett. Ich war allein mit dem Toten.

Ich ging Wieder hinunter und spürte das Zittern meiner Hände. Auch die Oberschenkel zitterten, und ich hatte plötzlich panische Angst; meine Beine versagten den Dienst. Mit einer großen Anstrengung kniete ich mich neben ihn und zog ihm vorsichtig die mit Blut durchtränkte Hose über dem Bauch ein wenig herunter. Das Blut war noch nicht ganz trocken, der weiße Bauch fühlte sich zwar kühl an, aber totenkalt war er nicht. Dann riskierte ich, mit dem Zeigefinger in eine der Blutlachen neben dem Körper zu tippen. Als ich den Finger aus der Lache zog, blutete er.

Ich hatte keine Ahnung, was das genau bedeutete, aber lange konnte er noch nicht tot sein. Ich wischte das Blut mit einem Papiertaschentuch ab, setzte mich dann neben ihn auf den Fußboden und stopfte mir mechanisch eine Pfeife.

»So eine verdammte Scheiße!« sagte ich laut.

Dann wurde mir bewußt, daß das Haus dämmrig dunkel war und daß mich immer stärker eine geradezu lähmende Angst beschlich. Ich schaltete ziemlich hektisch alle Lampen ein, ging dann vor das Haus und holte aus meinem Wagen das Diktiergerät.

»Die Szenerie ist wie immer. Hinter dem Haus stehen sein schwarzer Porsche Carrera und der kleine Suzuki Jeep. In beiden Fahrzeugen stecken die Schlüssel. Er hat wohl Holz gehackt, denn die Scheite sind frisch, und auf dem Hackklotz steckt eine Axt. Die Haustür steht wie immer offen, die Fenstertüren auf der gegenüberliegenden Seite auch. Die Türe nach hinten hinaus genauso. Ich finde ihn auf dem Rücken liegend neben dem Eßtisch. Auf seinem Körper ist überall Blut, auf seinen Armen und Händen auch, auf seinem Gesicht auch. Es ist so viel Blut, daß man schon genau hinsehen muß, um festzustellen, daß er von mindestens sieben Kugeln getroffen wurde. Alles Einschüsse vom Unterbauch bis zum Hals. Stopp, Korrektur: Ich bin gar nicht sicher, ob das Einshußlöcher sind. Kann sein, daß alle Kugeln in den Rücken einschlugen. Aber dann müßte er ja wohl auf dem Bauch liegen.

Der Wohnraum sieht nicht nach einem Kampf aus. Ich entdeckte keine Kugeln und keine Geschoßhülsen, weder im Wohnraum noch draußen vor den Fenstertüren. Nicht einmal die Stühle am Eßtisch unmittelbar neben der Leiche sind bewegt worden, sie stehen in Reih und Glied, zwei auf jeder Tischseite. So, wie ich die Situation jetzt begreife, kann jemand das Haus durch eine der offenen Türen betreten haben. Dann kam der General auf ihn zu und wurde dabei erschossen. Es scheint, daß der General aus dem Bad kam, denn er muß sich gerade die Hände gewaschen haben. Die linke Hand ist jedenfalls frisch gewaschen. Am Schnürband seines rechten Turnschuhs ist ein Buchenholzspan. Soweit ich weiß, habe ich nur die Klinken der Türen zum Bad und zur Küche berührt, ferner das Geländer der Wendeltreppe. Jetzt berühre ich das Telefon, es ist 21.03 Uhr.«

Das Telefon stand auf einem kleinen, runden Tisch neben dem Kamin, darum herum eine Gruppe von drei tiefen, schwarzen Ledersesseln. Ich ging nicht über den Notruf 110, sondern wählte die normale Nummer des Polizeireviers in Adenau.

Ich sagte: »Hier ist Siggi Baumeister im Haus des Generals Otmar Ravenstein, zwischen Hochacht und Kaltenborn. Sind Sie hier zuständig?«

Seine Stimme war jung. »Sind wir. Was ist los?«

»Der General ist erschossen worden.«

Eine Weile war es still. »Unfall?«

»Kein Unfall. Erschossen!«

»Wer sind Sie?«

»Siggi Baumeister, Journalist.«

»Was machen Sie da?« Seine Stimme kam sehr zögerlich, wahrscheinlich ruderte er verzweifelt mit beiden Armen, um seine Kollegen auf sich aufmerksam zu machen.

»Ich bin hierhergekommen, um mit ihm zu klönen, guten Tag zu sagen. Nur so.«

»Sie sind also in seinem Haus?« Er versuchte Zeit zu schinden.

Ich explodierte. »Hören Sie zu: Sind Sie begriffsstutzig? Ich bin hier in seinem Haus, und ich bleibe auch hier. Der General liegt hier vor mir, erschossen, und zwar nicht von mir. Haben Sie das endlich?«

»Jaahhh. Und bitte, bleiben Sie...«

»Großer Gott!« sagte ich wütend und hängte ein.

Was tut man eigentlich, wenn man einen Menschen findet, der erschossen wurde? Ich erinnerte mich an unzählige Krimis: Gewöhnlich war bei der Auffindung eines Ermordeten das Chaos ausgebrochen. Hier gab es kein Chaos, nur Stille, eine in den Ohren dröhnende Stille.

Auf was mußte ich achten?

Ich hockte mich erneut neben den General auf die Kiefernbretter und dachte verwirrt: Wer war er eigentlich?

Wann und wie haben wir uns kennengelernt? Wie oft habe ich ihn gesehen? Was habe ich über ihn gelesen? Was sagte er selbst über sich? Und dann die einfache Frage: wer waren seine Feinde? Er mußte Feinde haben, denn er war ein General. Oder war er ein General ohne Feinde und mußte deshalb sterben?

Kann ein Mörder in ein Haus gehen, jemanden töten und ohne jede Spur verschwinden? Ich war mir sicher, daß diese Möglichkeit bestand.

»General, Du machst mir Kummer.«

Nichts an seinem Gesicht war verzerrt, es wirkte fast gelöst.

Das Telefon klingelte, aber nicht normal. Es war nur der Bruchteil eines normalen Klingelzeichens, keine Sekunde lang. Irgend jemand hatte sich jetzt in die Leitung eingeklinkt, und niemand würde von jetzt an von diesem Apparat sprechen können, ohne daß automatisch Tonbänder mitliefen. Ein General ist allemal ein Geheimnisträger, aber welche Geheimnisse dieser tote Otmar Ravenstein gehütet hatte, wußte ich nicht.

Das Blut wurde immer dunkler, zusehends fester - ein Kuchen, ein Panzer für seine tote Haut.

»Himmel, wer hat dich so gehaßt, daß er dich tötete?«

Ich versuchte, das Wort zu finden, mit dem ich diesen Mann beschreiben konnte, wenn mich jemand nach ihm fragte. Dann fiel mir ein Wort ein: sanft. Wie kann ein General denn sanft sein? Dann fiel mir ein zweites Wort ein, sanft und hart. Knallhart? Dummes Wort, unklar.

Woher kam er, als er seinen Mörder sah?

Ich stand auf und ging erneut in das Bad. In der Wanne stand Wasser, leicht blaues Wasser, immer noch lauwarm. Er hatte also baden wollen. Natürlich, er hatte Holz gespalten, er wollte baden. Hatte er sich rasiert? Ja, der Rasierpinsel war naß, und um den Fuß des Pinsels stand eine kleine Wasserlache. Er war also wirklich im Bad, als Jemand ihn rief oder als er jemanden hörte. Er kam durch die Badezimmertür in den Wohnraum und ging die vier, fünf Schritte in Richtung auf die Fenstertüren. Dann trafen ihn die Schüsse und warfen ihn um einen, zwei Meter zurück. So konnte es gewesen sein, aber es mußte nicht unbedingt so gewesen sein.

Ich ging in die Küche. Sie war das, was man blitzsauber nennt, und ich erinnerte mich daran, daß er irgendwann erwähnt hatte, er habe eine Hausfrau aus Kaltenborn engagiert, die zweimal in der Woche gründlich bei ihm putzte.

Noch einmal in den oberen Raum, in sein Allerheiligstes, die Wendeltreppe hoch. Er hatte die Fichtendielen hier mit Schiffslack streichen lassen, an den Wänden Tausende von Büchern. Über den Fenstertüren im Erdgeschoß war ein sehr großes, halbrundes Fenster eingelassen, zur Hälfte von dem breiten Messingbett verstellt, zur anderen Hälfte von einem Schreibtisch mit einem Lederstuhl davor. Kleine Wollteppiche aus Schweden, in allen Farben des Regenbogens gewebt, fröhlich, lustig, ein wenig atemlos. Über dem Bett lag eine große, grellrote Tagesdecke, die auch nach IKEA aussah. Irgendwie komisch für einen General. Aber nicht für ihn. Am Schreibtisch nichts, was auf irgendeine Tätigkeit hinwies.

»Verdammt noch mal, Tote können doch nicht so schweigsam sein!« sagte ich laut. Ich wünschte plötzlich intensiv, Krümel bei mir zu haben, weil Katzen Unheimlichkeiten verscheuchen. Aber sie durfte nicht in dieses Haus.

Dann sah ich den Stuhl. Es war ein hoher Babystuhl aus hellem Holz, offensichtlich liebevoll selbstgefertigt. Hatte der General ein Kind gezeugt? Wartete er auf ein Kind? Ich ging hinunter auf den Ascheplatz vor den Fenstertüren und dann um das Haus zu seinen Wagen. Er hatte gesagt: »Ich lebe zwar in der Wildnis, zweitausend Meter von allen anderen entfernt, aber ich fühle mich so sicher, daß ich weder die Autos noch das Haus abschließe.«

Es dunkelte schnell. Ich dachte an dieses Messingbett und den Babystuhl. Hatte er eigentlich Familie, eine Familie gehabt? Kinder? Er hatte nie davon geredet. Wo kam er überhaupt her? Warum hatte er sein Jagdhaus ausgerechnet in diesen abgelegenen Teil der Eifel gestellt Und wieso eigentlich Jagdhaus? War er Jäger? Nichts in diesem Haus wies darauf hin. Es gab weder Geweihe an der Wand noch einen Waffenschrank. Ich hatte auch kein Buch gesehen, das in irgendeiner Beziehung zum Waidwerk stand. Der General war mir sowieso unvorstellbar als ein Mann, der in der Morgendämmerung ein Reh abschießt.

Dann kamen sie. Alles lief generalstabsmäßig ab.

%%  »Haben Sie ihn angefaßt?«

»Ja, aber ich weiß genau, wo.«

»Ein Fachmann.«

»Wie mans nimmt. Ich bin Journalist.«

»Aha. Was haben Sie sonst noch angefaßt?«

»Die Klinke von der Küchentür, die vom Bad, das Geländer von der Wendeltreppe, das Telefon.«

»Sonst nichts?«

»Absolut nichts.«

Der zweite war rotblond, klein und auffällig hager. Er machte einen Schritt zur Seite. »Sie waren der Anrufer? Ich meine ...«

»Ich habe mit Ihnen gesprochen?«

»Richtig, das war ich. Mein Name ist Böhmert.«

»Ich bin Siggi Baumeister.«

»Sie wohnen auch in der Eifel.«

Das war keine Frage, nur eine Feststellung. Sie hatten also ihren Computer befragt, oder wen auch immer. »Sie können Ihre Ballermänner aber wirklich einstecken. Ich bin nicht der, nach dem Sie suchen. Ich bin völlig harmlos.«

»Na, so harmlos nun auch wieder nicht«, sagte der mit dem dunklen Schnäuzer schnell.

»Strikt gegen jede Form von Gewalt!« betonte ich. Langsam wurde ich sauer.

Der mit dem dunklen Schnäuzer steckte jetzt seine sichtlich neuwertige Dienstwaffe in die Ledertasche zurück und kam in den Raum herein. Er starrte auf den toten General. »Das ist ja irre.«

»Sind das in der Brust Ein- oder Ausschüsse?« fragte ich.

»Einschüsse«, meinte er. »Nach den Fotos in der Ausbildung müssen das Einschüsse sein. Was meinst du, Horst?«

Der rotblonde Kleine, mit dem ich telefoniert hatte, nickte: »Einschüsse. Einwandfrei.«

»Dann dürfte sein Rücken eine einzige Wunde sein«, murmelte ich.

»Das kannste annehmen.« Der Kleine steckte seine Waffe jetzt auch weg. »Wann genau sind Sie gekommen?«

»Ziemlich genau Punkt 21 Uhr.« Ich reichte ihm mein Diktiergerät. »Hier ist alles, was mir auf- oder einfiel. Sie können es haben.«

»Danke. Hören Sie, wegen der Fragen am Telefon... Sie müssen verstehen, da rufen oft genug Spinner bei uns an...«

»Ich nehme meine Grobheit auch gerne zurück. Sie brauchen sicher meine Papiere, die sind im Wagen.«

»Brauchen wir noch nicht«, sagte er. »Ihr Tonbandgerät können Sie auch wiederhaben. Kommen Sie lieber aus dem Raum hier raus. Wir stellen uns vor das Haus.«

»Was soll denn das?« fragte ich verwirrt.

Der Kleine lächelte seinen Kumpel mit dem Schnäuzer freudlos an. »Wir haben Anweisung, den eigentlichen Tatort nicht zu betreten, nichts anzurühren, bloß abzusichern, zu warten, nichts zu tun«, sagte er sanft und sehr wütend.

»Und normalerweise müßten wir Sie vorsorglich verhaften«, sagte der mit dem Schnäuzer verbittert.

»Wieso das?«

»Ganz einfach, wir sollen eben jeden verhaften, der hier herumstrolcht«, erwiderte er dumpf.

Wir gingen hinaus unter die Bäume. Die anderen Beamten neben ihren Streifenwagen sahen wie die übliche Kulisse in einem Fernsehkrimi aus, höchst unbeteiligt.

»Wie lange kann das hier dauern?«

»Das wissen wir nicht«, sagte der Kleine, »das sagt man uns nicht.« Dann zündete er sich eine Zigarette an, und ich stopfte mir die Amber von Georg Jensen.

»Ich möchte wissen, wer ein Interesse daran haben kann, diesen General so zu zerschießen.«

»Wenn Sie das nicht wissen, wer dann?« fragte er, als könne er mir den Vorwurf kindlicher Naivität nicht ersparen.

»Ich kenne ihn nur privat, und auch das kaum sehr nahe; ich habe beruflich nie mit ihm zu tun gehabt. Wir haben uns überhaupt nur vier- oder fünfmal in unserem Leben gesehen. Er war ein Eifelfreak wie ich, aber sonst weiß ich eigentlich nichts.«

»Ja, stimmt. Sie trafen ihn im August letztes Jahr zum ersten Mal«, murmelte der Kleine. »Das wissen wir. Aber wir dachten, Sie wüßten...«

»Woher wissen Sie das mit August?«

»Na, von den Leuten vom Personenschutz«, erwiderte er leichthin.

»Die kommen schon mal in der Wache vorbei, wir klönen, und sie sagen uns, was ihr Schützling so treibt...«

»Ob Sie es glauben oder nicht: Das erste, was mir an seiner Leiche auffiel, war die Tatsache, daß ich nichts von ihm weiß. Was sollte ich denn eigentlich wissen?«

Sie sahen sich an, und der mit dem dunklen Schnäuzer schüttelte fast unmerklich den Kopf.

»Ich kriege es sowieso raus«, meinte ich leichthin.

»Ja, ja.« Der Kleine, der Böhmert hieß, dehnte die Vokale. »Also der General war einer der Handvoll Leute, die die gesamte atomare Zielplanung der NATO im Kopf haben...«

»Er wußte also, wo die NATO ihre Atombomben hinschmeißen will, wenn es Krieg gibt?«

»Richtig. Er war einer der genau sechs Leute, die die Geheimhaltungsstufe ATOMAL haben, oder NATO-COSMIC.«

Ich fühlte tausend wütende Wespen im Bauch. »Wenn das so ist, dann nutzt er irgendwelchen Leuten doch nur lebend.«

»Das ist ja das Komische«, bestätigte Böhmert nachsichtig. »Es sei denn, er hat vorher geredet und ist anschließend erschossen worden.«

* Zweites Kapitel

Nicht daran rühren! dachte ich. Nicht sofort nachfragen. Lenk sie ab.

»Wer kommt denn jetzt her, um die Sache zu untersuchen? Wie läuft so etwas?«

Der mit dem dunklen Schnäuzer hatte sich ausgeschaltet, wollte nicht mehr mitspielen, hatte wohl den Spruch im Sinn: Wer nichts sagt, kann auch nichts falsch machen. Er schlenderte einfach davon.

Horst Böhmert räusperte sich; er war bereitwilliger. »Zunächst einmal fiel der General unter die Rubrik der unbedingt schutzwürdigen Personen, obwohl er gar nicht mehr im Dienst war. Aber er wußte zuviel. Wir haben ein paar davon hier in der Gegend. Lauter wichtige Leute aus Bonn. Wir sind nur die Statisten, wir kriegen unsere Anweisungen. Da steht im Dienstbuch: Wenn mit diesem oder jenem irgend etwas ist, mußt du der Reihe nach folgende Nummern anrufen. Beim General waren es gleich sechs Telefonnummern. Zusätzlich muß der Vorgesetzte aus dem Bett geholt werden, dann noch eine direkte Information an den jeweiligen Bundesminister und so weiter. Wer jetzt untersuchen wird, weiß ich auch nicht.«

»Sechs Nummern in Bonn?«

»So ist es«, bestätigte er. »Wissen Sie, was ich nicht verstehe? Da muß ich Sie fragen, weil mich das interessiert. Wie kommt man eigentlich als Mann dazu, freiwillig in der Eifel zu leben? Ich meine, Sie tun das, der General war auch so einer. Ich kann mir das nicht vorstellen.«

Jeder Journalist kennt das: Jemand, der sich ausgefragt fühlt, dreht den Spieß um und fragt selbst. Eine Umverteilung der Gewichte.

»Sie sind verheiratet, nicht wahr?« fragte ich.

»Ja, bin ich.«

»Die Männer, die allein hier leben, haben fast alle auch mal Familie gehabt, aber irgend etwas ist schiefgegangen. Dann kommt die Phase, in der man allein leben möchte. Die Eifel ist ein Ort, an dem man das kann. Es ist die Sorte Einsamkeit, die man will, über die man sich freut.«

»Und der General? Was war das bei dem für eine Sorte Einsamkeit?«

»Das weiß ich nicht. Ich weiß, er las viel, er dachte viel nach. Und diese Typen haben alle begriffen, daß sie allein am besten zurechtkommen.« Dann fiel mir etwas ein. »Hatte er eigentlich Familie?«

»Hatte er. Aber er hatte wohl nix mehr damit am Hut. Alte kaputte Sache, darüber wissen wir nichts.«

»Sagen Sie, der General muß doch eine Zweitwohnung gehabt haben. Wegen der Schränke.«

»Hatte er tatsächlich. Wieso wegen der Schränke?«

»In diesem Haus gibt es keinen einzigen Kleiderschrank. Das fällt auf. Und dann die Kennzeichen an seinen Autos - SU.«

»Rhein-Sieg-Kreis, ja, da hatte er die Wohnung. In Meckenheim-Merl, Am Busch 12.«

Warum bist du auf einmal so auskunftsfreudig? dachte ich. Laut fragte ich: »Haben Sie auch eine Vorstellung, wer ihn umgebracht haben könnte?«

»Nicht die geringste. Aber so, wie er zugerichtet ist, scheint es eher eine private Sache zu sein. Irgend etwas mit Haß oder irrer Wut oder Wahnsinn.«

»Das denke ich auch. Wurde der General ständig überwacht?«

»Na ja, nicht ständig, aber dauernd.« Er lachte. »Wie man sieht, hat das alles nichts genutzt.«

»Wie sieht so eine Überwachung aus?«

»Das darf ich nicht sagen«, murmelte er.

Unter den Bäumen war es jetzt ganz dunkel, aus dem Haus fiel ein tröstlicher Schein. Plötzlich war da ferner, massiver Motorenlärm.

»Sie kommen mit dem Hubschrauber«, erklärte Böh-mert. Seine Stimme wurde leiser: »Sehen Sie am besten zu, daß Sie sich raushalten. Nicht fragen und so.«

»Wieso das?«

»Die sind unhöflich«, erwiderte er und ging davon.

Es waren drei große Hubschrauber. Sie kamen in einer-ordentlichen V-Formation herangeflogen, und sie suchten nicht lange, ganz als seien sie schon öfter hiergewesen. Sie setzten gleichzeitig jenseits der schmalen Straße in einer Wiese auf, und ihre jeweils vier Scheinwerfer waren grell wie ein Schmerz. Es mußten mindestens 25 Männer sein, die sich versammelten und dann durch das Dunkelblau der Wiese auf den Zaun zumarschierten. Sie kletterten über den Draht, überquerten die Straße und kamen den Weg entlang. Sie wirkten irgendwie lächerlich, und dann fiel mir auch auf, warum: Sie sprachen allesamt kein Wort, machten jedoch den Eindruck, als brüllten sie: >Platz da, wir erledigen das schnell!< Die Macht und die Herrlichkeit.

Vor dem Haus machte die Prozession halt, noch immer wurde kein Wort gesprochen. Sie sahen sich aufmerksam um, wie Touristen auf einem fremden Kontinent.

Der Polizist Böhmert trat vor sie hin, machte irgendeine zackige Bewegung, sagte etwas, das ich nicht verstehen konnte. Dann trat er einen Schritt zur Seite, und fünf der Männer sammelten sich um ihn. Es waren also fünf Parteien, fünf Institutionen, fünf Amtsvertreter. Ihre Gesichter sahen so aus, als hätten sie ständig recht. Böhmert ging vor ihnen her, an mir vorbei, blinzelte mir zu und verschwand um die Ecke. Sie zogen hinter ihm her wie ein Schleier — zur Besichtigung des toten Generals.

Eine lange Weile war es vollkommen still. Dann erschien Böhmert an der Hausecke und sagte sehr förmlich, aber deutlich ironisch: »Herr Baumeister, die Herren sind jetzt bereit zu hören, was Sie zu sagen haben, bitte.«

»Das ist aber nett.« Mir fiel nichts anderes ein.

Da standen sie, nebeneinander aufgereiht wie eine Kette aus falschen schwarzen Perlen. Sie standen mit dem toten General im Rücken vor der Seitenfront des Hauses, und sie sahen mich so an, als erwarten sie huldvoll ein Geständnis. Ich nahm an, irgendeiner von ihnen würde etwas halbwegs Freundliches sagen, aber da nichts kam, murmelte ich: »Also, das war so...« Ich sagte es ihnen kurz und bündig und ließ nichts aus. Ich endete mit dem seltenen Satz: »Das ist alles, was ich Ihnen sagen kann«, und wollte abdrehen, weil ich nicht mehr erwartete, daß sie meinen Auftritt irgendwie kommentieren wollten. Mir war sehr unwirklich zumute.

Aber einer unter ihnen hatte den Abscheu gegenüber störenden Bürgern überwunden. Er trat fast zierlich einen Schritt vor und sagte: »Wir danken Ihnen sehr für Ihre Ausführungen, Herr Baumeister. Und nun wollen wir Sie nicht mehr aufhalten. Falls einer von uns noch Fragen an Sie hat, was ich im Grunde für ausgeschlossen halte, so haben wir ja sicher Ihre Adresse. Im übrigen: Totale Nachrichtensperre!« Er nickte mir beinahe freundlich zu, ein kleiner, sehr kugeliger Mann um die fünfzig mit einem sehr dünnen, grauen Haarschopf. Er hatte diese Haare sorgsam rund um den Schädel drapiert, was ihn so milde aussehen ließ wie einen Nikolaus. Er setzte noch einmal hinzu: »Wir wollen Sie nicht mehr aufhalten.« Dann klatschte er in die Hände, drehte sich zur Schar seiner Mitbrüder und gab laut und vernehmlich die Parole aus: »Nun, an die Arbeit, meine Herren!«

Normalerweise hätte ich etwas Unartiges gesagt, wahrscheinlich: >Sie haben vergessen, sich vorzustellen< oder irgend etwas in der Art. Aber ich schwieg, weil ich wußte, daß dies die hochkarätigste Versammlung von Geheimdienstlern war, die ich jemals gesehen hatte. Ich schwieg, weil ich etwas von ihnen wollte, weil ich nur eine Chance bekommen würde, sie zu übertölpeln. Meistens nuscheln solche Leute, sie kämen >vom Ministerium< aber nie sagen sie, von welchem. Leute vom Verfassungsschutz oder vom Bundesnachrichtendienst lassen gelegentlich leutselig fallen, sie hätten irgendeine Verbindung zum Innenministerium, aber mehr sagen sie nie. Die meisten erklären lapidarisch, >vom Amt in Bonn< zu kommen. Aber niemals nennen sie ihre Namen, zumindest nicht die richtigen, was es praktisch unmöglich macht, sie aufzutreiben oder gar anzurufen. Sie suhlen sich geradezu in ihrer Anonymität.

Ich ging um die Hausecke zur Giebelseite hin. Sie sollten sehen, daß ich diskret und zuvorkommend sein konnte. Ich schlenderte zu meinem Wagen, und der junge Polizist mit dem martialischen Schnäuzer erklärte: »Es ist so: Eigentlich sollten Sie abhauen. Aber das dürfen Sie nicht, denn Ihr Auto steht mitten in einem Tatort. Und in einem Tatort darf nichts bewegt werden, bis die Spuren-Spezialisten gekommen sind.« Dazu lächelte er strahlend.

»Das macht nichts, ich habe Zeit. Ich will neuen Tabak tanken, ein paar Pfeifen aus dem Wagen holen, wenn es recht ist.«

»Ist recht«, entschied er.

»Hör zu«, berichtete ich Krümel, die eine derartig massive Vernachlässigung nicht gewohnt war, »hier ist ungeheuer viel los. Und Eintrittskarten für Katzen haben sie nicht.« Sie hörte gar nicht zu, leckte sich die rechte Vorderpfote und war wahrscheinlich froh, nicht in dieses menschliche Irrenhaus hineinriechen zu müssen.

Gelobt sei die moderne Technik. Ich klinkte ein Superweit auf die Nikon und legte einen Kodak-High-Speed ein. Dann fädelte ich ein neues Band in mein Gerät und verstaute beides in meinen Jackentaschen. Ich sammelte Pfeifen ein, tat neuen Tabak in meinen Beutel und kam voll ausgerüstet wieder zum Vorschein, um freiberuflich tätig zu werden - das heißt: so zu tun, als täte ich nichts.

Ich schlenderte zunächst den Weg hinunter zum Waldrand und stieß dort auf die Polizeibeamten, die die Einfahrt bewachten. Ich fotografierte die Hubschrauber auf der Wiese aus der Hüfte und war nicht sicher, ob das wegen der Dunkelheit überhaupt Zweck hatte. Es war jetzt 22.08 Uhr.

Unter den Bäumen war es sehr dunkel. Eine Fotografie machte nur auf kürzeste Distanz Sinn. Also schritt ich, gemütlich schmauchend, hinter das Haus. Auch da eine gelangweilte Streifenwagenbesatzung. Ich fotografierte die Nummernschilder der Autos des Generals.

»Das kann aber sehr lange dauern«, sagte ich freundlich.

»Wie immer bei so was. Das kennen wir schon.«

Ich erreichte um die Ecke den freien Platz vor den Fenstertüren. Ich setzte mich so in einen der Gartenstühle, daß ich in das erleuchtete Haus hineinsehen konnte.

Der kleine, kugelige Dicke hatte gesagt: »An die Arbeit, meine Herren!«

Wenn sie das, was sie im Haus taten, als Arbeit bezeichneten, sollte ich schleunigst den Beruf wechseln. Es sah eher so aus, als sei ein Haufen mittelmäßig erfolgreicher Geschäftsleute zum Klassentreffen zusammengekommen. Die meisten von ihnen schienen diskret miteinander zu klatschen, vielleicht erzählten sie sich auch vom letzten Kegelabend. Sie hatten sich zu zweit oder zu dritt zusammengefunden und hockten auf sämtlichen verfügbaren Sesseln und Stühlen um die Leiche herum. Gelegentlich sahen sie den General mißbilligend an, als störe er. Sogar auf der Wendeltreppe hockten ein paar dieser Bonner Arbeiter.

Böhmert neben mir murmelte: »Falls da jemals auch nur Andeutungen von Spuren waren, so haben sie jetzt alles kaputtgetrampelt.« Er blieb bei mir stehen.

»Was machen die da drin überhaupt?« fragte ich verwirrt.

»Das weiß ich wirklich nicht. Und ehrlich gesagt will ich es auch gar nicht wissen.«

»Wann fangen denn die Spurenleute endlich an?«

Er grinste schief. »Bis jetzt sind doch gar keine da. Ich schätze mal, daß die da drin jetzt überlegen, ob irgendwelche Spurenleute überhaupt daran arbeiten sollen.«

»Aber es ist doch ein Mord!«

Er ging nicht darauf ein. Umständlich holte er eine Schachtel Zigaretten aus der Brusttasche und zündete sich eine an. Schließlich: »Wenn es ein Profi war, werden die Herren sowieso keine Spuren finden, das ist mal sicher.«

»Sie meinen Spuren, die man nicht sieht?«

»Ja. Mikrospuren. Sie kennen das ja. Wenn der Täter mit einer Jacke einen Türpfosten streift. Die Spurenleute finden raus, welche Farbe die Jacke hatte, wer sie fabrizierte und wo und wann sie gekauft wurde. Die da drin haben jetzt alles zerdeppert, jeder einzelne hat Spuren gelegt, 25 Mörder.«

»Aber das wissen die doch.«

»Sicher wissen sie das, und wahrscheinlich... Na ja, geht mich ja auch nichts an.«

»Wer ist da drin der Wichtigste?«

»Weiß ich nicht«, murmelte er desinteressiert. »Wir wollten heute abend ins Kino, meine Frau und ich. Candy Mountain, kennen Sie den?«

»Nein. Wer ist der Mann im blauen Anzug in der Eßgruppe? Der, der auf dem Stuhl sitzt?«

»Weiß ich nicht.«

In einer Gruppe von angeblich gleichrangigen Männern ist immer einer der König. In der Regel hält er sich eine Spur abseits. Dieser hier, ein schlanker, schwarzhaariger Schönling, sicher einen Meter neunzig groß, hatte sich auf den äußersten Stuhl der Eßecke gesetzt. Er redete mit dem kugeligen Dicken, der mir ein paar Worte gegönnt hatte. Der Kugelige stand vor ihm, den Kopf nach vorn geneigt, sehr konzentriert, während der Schönling auf eine merkwürdige Weise sprach: Er sah den kleinen Dicken nicht an, er machte auch keine normalen Mundbewegungen, er schien die Worte aus sich hinauszupressen, als sei er bemüht, einen Bauchredner zu imitieren. Unter den anderen Männern waren viele, die für eine Sekunde zu diesem Paar hinblickten.

»Die Wichtigsten sitzen rechts außen«, sagte ich.

»Denke ich auch gerade. Meine Frau ist stinksauer, und ich weiß nicht, was ich ihr sagen soll. Ich rede nur noch von Überstunden.«

»Bringen Sie ihr Drachenfutter. Pralinen oder Blumen oder so was. Was passiert eigentlich, wenn ich jetzt da hineingehe?«

»Erst einmal gar nichts vermutlich«, meinte er. »Solange Sie den beiden Bossen nicht auffallen, wird nichts passieren. Aber das darf ich nicht zulassen.«

»Dann gehen Sie doch Ihre Truppe inspizieren.«

»Warum nicht?« überlegte er.

»Wann kommt die Staatsanwaltschaft?«

»Die hat keinen Hubschrauber, die kommt mit dem Auto. Aber um Himmels willen nicht fotografieren und so.«

»Sehen Sie einen Apparat?«

Er grinste, schaute angelegentlich auf meine ausgebeulten Jackentaschen, stand auf und verschwand um die Hausecke.

Ich schlenderte rauchend und angestrengt nachdenklich aussehend auf die offenen Türen zu. Ich drückte auf die Aufnahmetaste des Bandgerätes in der Tasche, ließ aber die Kamera zunächst drin. Die Männer sollten sich an mich gewöhnen.

Ich blieb neben der Leiche stehen und starrte sie an. Ich bemerkte aus den Augenwinkeln, daß niemand auf mich achtete. In der Luft lag das feine Gemurmel einer heiter-vornehmen Cocktailparty. Ich bewegte mich nach links zur Stirnseite des Raumes hin, dort, wo die Ledersessel vor dem Kamin standen. Dann hatte ich Glück.

Ein großer Mann mit einem Gesicht wie ein Catcher fragte mit fast unnatürlich hoher Stimme: »Na, was sagt der Journalist zu diesem Fall?«

Ich drehte das Mikro in der Tasche auf und antwortete: »Der Journalist fühlt sich hilflos. Ich habe wirklich keine Ahnung, warum es passiert ist und wer es war.«

»Sie wollten nichts Dienstliches von ihm, ich meine, nichts Berufliches?«

»Nein. Hier in der Eifel sind wir total privat. Das ist hier eine Regel im Zusammenleben.«

»Bei uns auf Sylt auch«, sagte ein zweiter affektiert. »Wo kämen wir auch sonst hin?« Er war ein ganz junger blonder Mann, dessen Schneidezähne etwas vorstanden.

Der kugelige Dicke im Hintergrund hatte mich jetzt im Blick, aber er zuckte nicht zusammen, seine Augen weiteten sich nicht, also akzeptierte er es bisher.

Ich nahm die Kamera aus der Tasche und hockte mich auf eine unbesetzte Sessellehne. Der junge Blonde hauchte hastig: »Um Gottes willen, keine Fotos!«

»Mit dem Ding in der Tasche kann ich aber nicht sitzen«, sagte ich freundlich. Während ich die Kamera an mich heranzog und wieder in die Tasche steckte, fotografierte ich die Runde. Sie lachten erleichtert, und ich zündete geruhsam die Pfeife wieder an. »Was glauben Sie, wie lange es noch dauert? Ich kann nämlich nicht weg, solange die Spurenleute nicht da sind.«

Der, der wie ein Catcher aussah, kannte sich aus. »Wir werden gleich eine Besprechung machen und entscheiden. Dann wird auch schon die Staatsanwaltschaft hier sein und die Bude versiegeln. Ein, zwei Stunden, schätze ich. Und ich wollte zur Weinprobe nach Kröv.«

Vier oder fünf sagten der Reihe nach, wie sie eigentlich diesen Abend hätten verbringen wollen, und während dieses netten Geplauders stand ich auf und schlenderte zurück in die Raummitte. Dabei fotografierte ich die Leiche. Neben der Tür in die Küche stand ein weiteres Pärchen. Es ging sehr glatt und mühelos. Ich holte die Kamera immer gerade so weit aus der Tasche, daß die Linse frei war. Dabei tat ich so, als fischte ich nach dem Pfeifenstopfer. Dasselbe machte ich mit dem wichtigsten Pärchen am Rande der Eßecke. Dann eine weitere Dreiergruppe, auch in der Eßecke. Als ich fertig war, mußte ich achtzehn Männer fotografiert haben, fehlten also sieben. Zwei saßen auf der Wendeltreppe wie ein verliebtes Pärchen beim Schulball. Ich fotografierte sie und sagte dabei strahlend: »Darf ich Sie bitten, kurz Platz zu machen?« Ich quetschte mich an ihnen vorbei die Treppe hoch. Drei saßen oben auf dem Bett, das Gesicht zu mir, zwei standen an dem Stuhl vor dem Schreibtisch. Ich verlor die Pfeife, bückte mich nach vorn und erwischte sie alle zusammen, während sie mir besorgt zusahen, ob das kostbare Stück auch heil geblieben war.

Der eine der beiden am Schreibtisch sagte gerade wütend: »Ich frage mich, weshalb die uns damals aus dem Fall hinausgeschmissen haben. Jetzt müssen wir wieder einsteigen. Schon von Amts wegen.«

»Aber diesmal volle Pulle«, sagte der andere genauso wütend.

»Aber sie werden versuchen, uns wieder rauszuschmeißen.«

Die Dreiergruppe auf dem Bett hatte ein anderes Thema. Ein viel zu dicker Mann, ungefähr vierzig Jahre alt, sagte kurzatmig: »Du findest heutzutage nirgendwo mehr richtig schönes pappiges Graubrot. Nix als Vollkorn.«

»Du kriegst auch kaum noch ordinäres Weißbrot«, pflichtete ihm ein Grauhaariger bei.

Ich drehte mich um und stieg wieder hinab. Der kugelige Dicke unterbrach seine Unterredung mit dem Schönling, kam energisch auf mich zu und sagte bemüht locker: »Sie werden über diesen Fall doch nichts schreiben wollen, mein Lieber?«

»Was soll ich schreiben? Daß jemand ihn umgebracht hat?«

»Ja, zum Beispiel«, murmelte er bekümmert. »So etwas könnte empfindlich unsere Ermittlungen behindern. Stellen Sie sich vor, es steht in der BILD.«

»Ich arbeite nicht für die. Also bitten Sie mich zu verschweigen, daß der General ermordet wurde?«

»Richtig, genau das. Es ist ja sowieso Nachrichtensperre verhängt, darf ich Sie erinnern.«

»Das haben wir aber nicht so gerne«, sagte ich.

»Es ist mir auch nicht angenehm«, gab er zu. »Aber ich verlasse mich darauf, mein Lieber.« Er lächelte offen und freundlich.

»Bitte, nennen Sie mich nicht immer mein Lieber. Ich bin kein Mitglied in Ihrem Verein.«

Er sah mich an, und seine wässrig blauen Augen strahlten weiter. »Wenn Sie Ihre Schnauze nicht halten, reiße ich Ihnen persönlich die Eier ab!« Dann drehte er sich um und ging zu dem Schönling zurück.

Ich ging hinaus auf den Ascheplatz und hockte mich erneut in einen Gartenstuhl. Böhmert stand an der Hausecke.

»Können Sie mir Ihre private Adresse auf ein Stück Papier schreiben?«

»Ich glaube nicht, daß ich Ihnen sagen sollte, daß ich in der Kirchgasse 28 in Adenau wohne. Aber sagen Sie mir mal, haben Sie da drin was gehört?«

»Deshalb brauche ich ja Ihre Adresse. Ich melde mich. Wer sind diese Männer? MAD, BND, Verfassungsschutz ...?«

»Ja, alles, was gut und teuer ist, und die Amerikaner mit CIA und NSA, der Geheimdienst der NATO Brüssel. Das ist auch nur logisch. Und weil alle drinhängen, müssen sie sich einigen, wer was macht.«

»Und wer hat die meisten Chancen?«

»Weiß ich nicht. Haben Sie Erfahrung mit Leichen?«

»Sehr begrenzt. Wieso?«

»Wie kalt war er, als Sie hier ankamen?«

»Eine Spur kälter als normale lebende Haut«, sagte ich.

»Dann könnte die Tatzeit so um acht Uhr abends gewesen sein«, überlegte er. »Sie steigen in die Geschichte ein, nicht wahr?«

»Ich bin schon drin«, antwortete ich. »Ich habe den General gemocht, Sie nicht?«

»Doch, doch, ein sehr guter Typ. Ich erinnere mich ...«

In diesem Augenblick kam eine dunkle, kräftige Frauenstimme mit den Worten: »Wo ist die Party, Jungs?« Und dann: »Wo ist denn der alte Krieger, verdammt noch mal!«

»Heilige Scheiße!« meinte Böhmert neben mir leise und sprang auf. Weil ihre Stimme so laut und resolut kam, herrschte plötzlich eine eisige Stille. Alle Köpfe fuhren herum. Da kam sie um die Ecke. Sie sah klein und bunt und zerbrechlich aus wie ein Clown.

Ich spürte, daß Böhmert heftig werden wollte. »Ihre Leute haben die extra durchgelassen!« flüsterte ich scharf. »Extra!«

Er sah mich verblüfft an und flüsterte dann zurück: »Na sicher!«

»Was ist denn das für eine Party hier, und wo ist der alte Haudegen?« röhrte sie klar und laut. Dann etwas leiser, ein wenig erstaunt: »Ihr habt ja gar keine Musik hier.«

Dann sah sie die Polizeiautos. Sie fuhr herum, als fürchte sie einen Angriff. Da war nichts. Sie wandte sich langsam wieder nach vorn, stand da, stemmte sich gegen das, was kommen würde.

»Wer sind Sie denn, wenn ich fragen darf?« Horst Böhmert ging ganz ruhig auf sie zu.

Die vielen Männer im Wohnzimmer verharrten so still, als hofften sie, nicht entdeckt zu werden.

»Ich bin die Germaine«, sagte sie zögernd.

»Germaine?« fragte Böhmert. »Germaine was?«

»Germaine Suchmann«, sagte sie. Ihr Gesicht war angespannt, fast verzerrt. Aber sie konnte die Leiche nicht sehen. »Wo ist der General? Wo ist Otmar?«

»Moment, Moment«, beruhigte Böhmert sie. »Hier ist gerade eine wichtige Konferenz. Bleiben Sie bitte dort stehen.« Er ließ sie einfach nicht vorbei.

Dann entstand Bewegung im Wohnraum. Der kleine Dicke machte sich mit lächerlich kurzen Schritten auf den Weg.

»Böhmert!« Seine Stimme war scharf. »Wie kann denn so etwas passieren?«

Böhmert drehte sich nicht zu ihm herum; es war überdeutlich, daß er den Dicken nicht mochte. »Dies ist ein Tatort. Wenn ein Fremder unbedingt auf den Tatort will, dann sollte man ihn nicht aufhalten, sondern fragen, warum er das tut. So machen wir das wenigstens.«

Er klang richtig arrogant. Mir wurde klar, daß Böhmert ein guter Polizist war. Aber ich stellte mir die Frage, ob man ihm je eine Karrierechance geben würde.

Der Dicke begriff, schaltete zurück und sagte sanft: »Na sicher.« Dann machte er einen Schritt vorwärts. »Meine Dame. Was kann ich für Sie tun?«

Der Wind ging sanft durch die Kronen der Buchen, die Gesellschaft im Wohnzimmer wirkte wie eine Versammlung von Schaufensterpuppen in einem modernen Stück. Die Lichtbahnen, die durch die Türen fielen, machten die Bühne perfekt.

»Ich wollte zu General Otmar Ravenstein. Dies ist sein Haus.«

»Wer sind Sie denn?«

»Eine Freundin«, sagte sie einfach.

»Es ist elf Uhr nachts«, bemerkte der kugelige Dicke. »Kommen Sie oft um diese Zeit?«

»Ich bin der Meinung, das geht Sie nichts an«, sagte sie. »Wir waren verabredet, ich. .. Nein, das geht Sie nichts an.«

»Wollen Sie sagen, er hat Sie herbestellt?«

»Wenn Ihnen das besser gefällt, ja.« Sie versuchte einfach, um Böhmert und den kugeligen Dicken herumzugehen.

Sie führten ein lautloses Ballett auf. Die Frau machte zwei Schritte links, drei Schritte rechts, und Böhmert und der kleine Dicke tanzten vor ihr her. .

»Das ist doch lächerlich«, sagte ich laut. »Der General ist tot, er wurde erschossen.«

Das Ballett hörte auf, Böhmert sah mich fast erleichtert an. »Richtig.«

»Vollkommen richtig«, bestätigte der kugelige Dicke. »Das müssen wir Ihnen leider sagen.«

Sie blieb da stehen und starrte vor sich auf den Boden. Sie war sicher nicht größer als einen Meter fünfundfünfzig. Ihr Gesicht war schmal und scharf geschnitten, mit großen dunklen Augen. Sie hatte lange, tiefbraune Haare, die sie mit einem feuerroten Tuch gebändigt hielt, wie wir es als Kinder von dem Seeräuber Errol Flynn kannten. Sie war nicht eigentlich hübsch, aber auf eine eigenwillige Weise schön, und vielleicht mochte sie diese Schönheit nicht, denn sie trug einen sackähnlichen Pullover in wild fließenden Farbstreifen. Grau, grün, rötlich. Dazu ein in braun-gelbe Streifen geschnittener Rock über rostroten Stiefeln. Sie hatte alles getan, um ein verwirrendes Bild von sich zu geben, und als sie mit großem Mund. »Das ist doch verrückt!« hauchte, sah ich die Zahnlücke. Oben fehlte ihr ein Schneidezahn, und das machte sie seltsam verletzlich.

»Doch, es stimmt«, brummte Böhmert.

Im Wohnraum bewegte sich noch immer niemand, das Wachsfigurenkabinett blieb komplett.

»Ich will ihn sehen«, sagte sie fest.

Der Dicke musterte sie mit dem kalten Interesse eines Käfersammlers und meinte dann: »Kommen Sie.«

Sie machte ein paar Schritte nach vorn, und Böhmert hielt sich an ihrer Seite. Vielleicht war sie dreißig Jahre alt, vielleicht vierzig, das Nachtlicht machte ihr Gesicht hart. Auf dem Rücken trug sie einen kleinen, feuerroten, vollgepackten Rucksack. Die Männer im Wohnraum sammelten sich jetzt an den Fenstertüren und kamen hinaus; der Dicke, Böhmert und die Frau gingen hinein. Niemand sagte ein Wort, und niemand außer der Frau hob den Blick.

Dann stand sie da, sah wie hypnotisiert auf den General hinunter und flüsterte: »Das ist ja furchtbar!«

»Ja.« Der Dicke war betrübt.

»Wann ist er.. . wie ist das geschehen?«

»Gegen acht Uhr heute abend. Wann sollten Sie hier sein?«

»Es war keine Zeit ausgemacht. Ich rief ihn an und sagte, ich käme vorbei.«

»In welchem Verhältnis ... ich meine, was sind Sie für den General?«

»Oh.« Sie drehte sich um und starrte zu Boden. »Wir sind Freunde. Ich bin eine Freundin von Otmar.«

»Freundin?« fragte der Dicke interessiert. »Was heißt das, bitte?«

»Was das heißt? Ja, was heißt das? Wir haben zusammen geschlafen. Wir mochten uns, wenn Sie wissen, was das ist.«

»Aha.« Der Dicke war jetzt irritiert. »Und wann ... ich meine, wann haben Sie so mit ihm geschlafen?«

Sie war nicht bei der Sache. »In München, in Washington, in Bonn, in Meckenheim, hier, suchen Sie es sich aus. Wissen Sie schon, wer es war?«

»Nein.« Der Dicke war ungehalten, als stünde ihr diese Frage nicht zu. »Wir warten auf den Staatsanwalt. Haben Sie denn eine Ahnung, wer das getan haben könnte?«

Sie schüttelte den Kopf, hockte sich im Türrahmen auf die Fersen und sah in die Bäume. »Er war so sanft. Ich kann gar nicht sagen, wie sanft er war. Das kann doch niemand absichtlich getan haben.«

»Tja«, sagte der Dicke vage, und einen Augenblick lang sah es so aus, als wolle er sich neben sie hocken. »Wann haben Sie mit ihm telefoniert?«

»Heute morgen gegen zehn Uhr. Er war ganz außer Atem, er sagte, er hackte gerade Holz. Er fragte, ob ich nicht Lust hätte zu kommen.«

»Aber warum kommen Sie erst so spät?«

»Ich habe mich verspätet«, sagte sie uninteressiert und starrte an mir vorbei in den Wald.

»Noch eine wichtige Frage«, meinte der Dicke. »Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Ungefähr vor sechs Monaten«, antwortete sie.

»Seitdem auch nicht telefoniert?«

»Nein. Das ging nicht. Ich war in Washington bei meinem Mann.«

»Aha«, meinte der Dicke, als sei das alles völlig normal. »Ihr Mann? In Washington? Was macht der da?«

»Deutsche Botschaft«, murmelte sie.

»Aha. Und wo können wir Sie erreichen? Ich meine, falls wir Sie erreichen müssen?«

»Ich habe eine Standadresse im PLAZA in Köln. Die wissen, wo ich bin. Meistens.«

»Und wenn sie es nicht wissen?«

»Dann werden Sie sich gedulden müssen«, entschied sie. Sie kam an den Gartentisch, setzte sich, nahm eine Packung Tabak aus den Falten ihres Rocks und drehte sich eine Zigarette. »Haben Sie mal Feuer?« fragte sie mich.

Ich sah, daß sie den Zahn frisch verloren haben mußte, und sie war eher dreißig als vierzig Jahre alt.

»Wer sind Sie? Auch so ein Wichtiger?«

»Baumeister, Siggi Baumeister. Ich habe ihn gefunden.«

»Wer sind diese ganzen Kerle?«

»So ungefähr alle Geheimdienste der Welt. Wer hat Ihnen den Zahn ausgeschlagen?«

Sie hob schnell den Kopf und grinste mich mager an. »Sie müssen ein Chauvi sein. Das war einer, der mich auf der Autobahn mitgenommen hat. Ich sollte die Fahrkarte nachlösen; er ist mir auf einem Rastplatz an die Wäsche gegangen. Ihm fehlen dafür jetzt bestimmt zwei, drei Zähne.«

»Haben Sie das trainiert? Das mit den Zähnen?«

»Nein. Ich habe einfach einen Schuh genommen. Und stellen Sie sich vor: Er war auch noch sauer!«

»Wissen Sie etwas von den Feinden des Generals?«

»Nein. Aber er hatte sicher eine Menge.«

»Warum?«

»Na ja, weil er eben er war.«

»Aha.«

Die Männer hatten erneut Grüppchen gebildet und wanderten wie Strafgefangene endlos um das Haus. Sie sahen die Frau abschätzend an. Es war nicht die Art Blicke, die fragten, ob sie vielleicht den General erschossen haben könnte, sondern die viel direktere Art, wie auf dem Viehmarkt.

Es war 23.16 Uhr, als der Staatsanwalt eintraf. Er war ein kleiner, schmaler Mann um die fünfzig mit einer Halbglatze. Er schritt militärisch scharf aus, wobei er nach links und rechts den Kopf neigte und in unglaublich schneller Abfolge sein Lächeln ein- und ausschaltete. In seinem Kielwasser schwamm ein dicklicher junger Mann mit einem Teiggesicht und mit einer dicken, ausgebeulten Aktentasche, die er demonstrativ neben der Leiche abstellte, als wollte er sagen, daß von nun an alles Tote und Lebendige an diesem Platz ihm gehörte.

»Doktor Faßbender!« bellte der Staatsanwalt. »Stellen Sie zunächst fest, was festzustellen ist!« Der kugelige Dicke wollte sich ihm nähern, aber er winkte mit einer scharfen Geste ab. »Später, später. Zuerst das Opfer.«

Der junge Doktor Faßbender kniete also neben dem Kopf des Generals nieder, sah ihm in die Augen, faßte vorsichtig an die Nasenspitze der Leiche, beugte sich weiter und dichter darüber und fragte dann: »Irgendwelche Anhaltspunkte, die Todeszeit betreffend?«

»Etwa gegen zwanzig Uhr«, half ich aus. Der wichtige Dicke sah mich strafend an, als habe ich verbotenerweise einem Mitschüler vorgesagt.

»Kann hinkommen«, sagte Doktor Faßbender, »kann durchaus sein. Nehmen wir ihn mit?«

»Selbstverständlich«, sagte der Staatsanwalt.

»Wohl kaum«, murmelte der Dicke milde.

Der Schönling, mit dem er gesprochen hatte, setzte hinzu: »Unmöglich. Wir brauchen ihn.« Es war eindeutig, er war Amerikaner.

»Etwas eigenartig«, meinte der Staatsanwalt in milder Ironie.

»Das wollte ich Ihnen erklären«, murmelte der Dicke. »Kommen Sie mal beiseite.« Er ging mit dem Staatsanwalt unter die Buchen, und sie sprachen kurz miteinander.

»Doktor Faßbender«, sagte der Staatsanwalt dann leise und verwirrt, »füllen Sie die üblichen Unterlagen aus. Vermutliche Tatzeit, vermutliche Todesursache und so weiter. Legen Sie mir die Sachen morgen früh auf den Tisch. Wir gehen wieder.« Er sah den Dicken an, als sei vielleicht noch Hoffnung, etwas zu retten. »Und wegen der Zeugen?«

Der Dicke senkte artig den Blick und schüttelte den Kopf.

»Geht uns alles nix an«, seufzte der Staatsanwalt verbittert.

»Wie Sie meinen.« Auch Doktor Faßbender war verwirrt. Dann zog er aus seiner großen Aktentasche eine Polaroidkamera und fotografierte das Gesicht des Toten aus nächster Nähe.

»Sammy!« befahl der schöne Mann in einem Ton, als habe er es mit einem Irren zu tun.

Sammy war ein dunkelhaariger, hünenhafter Mann mit sehr weichen, schnellen Bewegungen. Er machte ein paar Schritte zu dem Arzt hin und nahm ihm das Bild weg, das gerade surrend aus der Kamera gerutscht war. »Sorry«, sagte er und zerriß es mühelos. Faßbender starrte seinen Vorgesetzten hilfesuchend an, aber der half nicht.

Bevor sie um die Ecke verschwanden, wünschte der Staatsanwalt mühsam gefaßt: »Einen schönen Abend, die Herren!«, und alle antworteten im Chor: »Schönen Abend!« Der kugelige Dicke entschied: »Meine Herren, wir sehen uns zur Abschlußbesprechung im oberen Raum. Und Sie, Frau Suchmann, und Sie, Herr Baumeister, warten bitte noch auf meine Weisungen.«

Sie reagierte wie eine trotzige Fünfzehnjährige: »Das hältst du im Kopf nicht aus, wenn du einen hast.«

Die Männer trampelten alle wieder in das Haus, an der Leiche vorbei, die Wendeltreppe hinauf. Es gab Stockungen, weil sie sich offensichtlich bemühten, die Treppe in der Reihenfolge der Hierarchie zu erklimmen.

»Kannten Sie ihn gut?« fragte sie.

»Ja und nein. Es gibt hier in der Eifel ein paar Männer, die allein leben und sich mögen, weil sie irgendwie ähnliche Typen sind. Ich habe ihn im August letzten Jahres kennengelernt.«

»In Bonn sicher.«

»Nein, hier in einem Steinbruch. Er beobachtete Rote Milane, und ich war hinter einem Bergmolchpärchen her. Dann trafen wir uns bei mir oder bei ihm. Ganz zwanglos zu einem Tratsch.«

»Hat er erwähnt, ob seine Kinder in der letzten Zeit bei ihm waren?«

»Nein. Er sprach nie oder selten über Privates. Ich wußte gar nicht, daß er Kinder hat. Wo sind diese Kinder?«

»Johannes ist in Hamburg an der Bundeswehrakademie. Die Tochter lebt in Washington, Trude heißt sie. Sie ist da verheiratet.«

»Wenn ich Sie frage, ob der General aus privaten oder militärischen Gründen erschossen wurde, was würden Sie antworten?«

Sie war wütend; sie starrte mich aus weit offenen Augen an. »Er ist tot, und Sie stellen derartige Fragen.«

»Sie haben mich gefragt, ob seine Kinder in der letzten Zeit hier waren. Sie hatten doch auch einen Grund, das zu fragen, verdammt noch mal.«

Sie sah in die Wipfel der Bäume. »Ja, ja. Komisch, zuerst habe ich gedacht: Da haben sich die Kinder geholt, wonach sie gieren.«

»Sagten Sie gieren?«

»Ja. Die Kinder sind geldgeil. Es ist so furchtbar, einen Mann so zu erschießen.«

»Hat er mit Ihnen je über seine Feinde gesprochen?«

»Nein, so ausdrücklich nicht. Er hat immer vorausgesetzt, daß ich weiß, daß er Feinde hat. Muß er ja auch. Wenn ein General plötzlich auf die Idee kommt, Kriege seien nicht mehr führbar. Er hat auf gut deutsch gesagt: Alle Militärs, die einem Traum vom totalen Sieg nachhängen, sind Arschlöcher!«

»Das habe ich irgendwo gelesen. War er eigentlich ein fröhlicher Mann?«

Sie strahlte, es war, als sei eine kleine Sonne aufgestiegen.

»O ja, du lieber Himmel, war er fröhlich. Alles an ihm war fröhlich, sogar seine Hände.« Sie schloß die Augen und kniff die Lippen zusammen. Sie zündete sich hastig und zittrig eine Gauloises an und war verlegen. »Er mochte Willy Brandt und hatte auch dieselben Lieblingswitze wie Brandt. Kennen Sie den von Lenin?«

»Ich kenne kaum gute Witze.«

»Der Jude Schmuel hat jahrelang einen Ausreiseantrag aus der Sowjetunion nach Israel laufen. Endlich kann er raus. Er geht auf dem Moskauer Flughafen durch den Zoll, und die Zöllner entdecken in seinem Gepäck einen großen Metallklumpen. Schmuel muß ihn auspacken, es ist eine Büste Lenins. >Was willst du damit in Israel?< fragen sie. >Nun<, sagt Schmuel, >werde ich in Israel Heimweh nach Rußland haben. Werde ich Lenin angucken und damit fertig werden.< Die israelischen Zöllner in Tel Aviv entdecken den Metallklumpen natürlich auch und fragen ihn. Sagt Schmuel: >Nun, wenn ich Heimweh nach Rußland kriege, und ich werde es kriegen, sehe ich Lenin an, und es wird sich beruhigen.< Schmuel bekommt eine Wohnung und stellt die Büste auf einen Sockel. Kommt ein sehr konservatives Ehepaar zu Besuch. >Lenin? Hier? Lenin?< - >Nein, nein<, lächelt Schmuel, >Platin!«<

Ich lachte, es war wie eine Explosion.

Horst Böhmert kam um die Ecke und fragte: »Wird hier schon das Fell versoffen?«

Ich erzählte ihm den Witz, und er lachte und setzte sich zu uns.

Germaine Suchmann stand auf: »Darf ich die Toilette benutzen?«

»Sicher«, murmelte Böhmert. »Irgendwelche Spurenspezialisten werden erst gar nicht kommen.«

»Also wird gar nicht untersucht?«

Er schüttelte den Kopf und sah hinter der Frau her. »Der General war ein wichtiger Mann, sehr wichtig. Sie werden es herunterspielen, sie werden sich irgend etwas einfallen lassen. Sie werden es natürlich untersuchen, aber ganz heimlich. Es wird still werden.«

»Woher wissen Sie das?«

»Man kriegt so einiges mit.«

Germaine Suchmann kam aus der Badezimmertür und ging dann in den Windfang. Sie kam um die Ecke des Hauses und setzte sich wieder zu uns.

Die Versammlung in des Generals Schlafzimmer war zu Ende, und sie kamen die Wendeltreppe herunter. Der Dicke trat an den Tisch. »Herr Böhmert, mit Ihnen spreche ich später. Haben Sie die Siegel?«

»Natürlich«, sagte Böhmert und verschwand.

Der Dicke beugte sich vor. »Was hier geschah, ist schlimm. Wie Sie wissen, war er nicht irgendein General ...«

»ATOMAL und NATO COSMIC«, sagte ich schnell.

»Ach, das wissen Sie schon. Nun, so ist es. Wir sind nach Lage der Dinge nicht geneigt anzunehmen, daß das irgendwie mit des Generals früherer dienstlicher Tätigkeit zu tun hat. Wir glauben an eine höchst brutale private Sache. Trotzdem wollen wir sichergehen und alle Möglichkeiten untersuchen. Deshalb absolute Nachrichtensperre, Herr Baumeister. Sie dürfen in dieser Sache nicht recherchieren. Wir wissen, daß Sie gern wider den Stachel locken, aber in diesem Fall kenne ich nur einen Haftbefehl und kein Pardon.« Er wartete meine Antwort nicht ab, sondern setzte hinzu: »Wir ziehen Sie insofern ins Vertrauen, als wir Ihnen genau sagen, was wir beabsichtigen. Da wir nicht verhindern können, daß der Tod des Generals bekannt wird, werden wir eine offizielle Meldung herausgeben. Die wird besagen, daß der General beim Reinigen seines Gewehres verunglückte und ...«

»Er besaß doch kein Gewehr!« platzte Germaine Suchmann.

»Sie wissen das«, murmelte der Dicke melancholisch. »Die Öffentlichkeit weiß das nicht.«

»Wer wird es untersuchen?« fragte ich.

»Zuerst ich, also meine Dienststelle ...«

»Wer sind Sie denn überhaupt?« fragte ich.

»Innenministerium«, sagte er ruhig und sah mich an.

»Das besagt doch nichts«, protestierte ich. »Was ist, wenn ich Sie erreichen muß?« Ich hatte ihn in der Falle.

»Sie sollen doch nicht recherchieren«, mahnte er.

»Wir sind hier in der Eifel, mein guter Mann, und es kann durchaus sein, daß ich Dinge erfahre, die Sie niemals erfahren würden. Leuchtet das Ihrer unendlichen Güte ein?«

»Arrogant, aber richtig. Sagen wir so: Wenn Sie mir etwas Wichtiges weitergeben möchten, wenden Sie sich an die Pressestelle des Innenministeriums. Verlangen Sie Josef Schmitz. Sagen Sie ihm, es betreffe Axel, einfach Axel. Ich rufe Sie dann an.«

»Ihr seid alle paranoid«, murmelte ich. »Gut, lieber Axel. Wohin kommt die Leiche jetzt?«

»Nicht recherchieren!« sagte er kalt.

»Ich frage, weil ich zu seiner Beerdigung gehen will.«

»Wir werden es Sie wissen lassen. Und nun zu Ihnen, gnädige Frau. Wie wir annehmen, haben Sie sehr viele Bekannte in Kreisen des diplomatischen Korps. Es ist Ihnen aber nicht gestattet, zu irgendeinem Menschen über die Vorkommnisse hier zu sprechen.«

Sie nickte, und ihr Gesicht war weiß.

Der Dicke rief plötzlich: »Meine Herren! Wir können!« Er wechselte noch einige Worte mit Böhmert, dann marschierte der Trupp den Weg hinunter zur Landstraße, über den Zaun und durch die Wiese zu den Hubschraubern. Ameisen.

Böhmert seufzte: »Die Veranstaltung ist zu Ende, Sie können endlich gehen. Ich warte noch auf die Ambulanz, die die Leiche holt...«

»Wohin?« fragte ich schnell.

»Bundeswehrkrankenhaus Koblenz.«

Die Motoren der Hubschrauber heulten auf, die Rotoren begannen sich zu drehen, die grellen Scheinwerfer leuchteten, und die Stille der Eifel war kaputt. Sie hoben ab und flogen davon.

»Ob ich oben in Otmars Bett schlafen kann?« fragte Germaine.

»Auf keinen Fall.« Böhmert schüttelte den Kopf. »Das Haus wird geschlossen, versiegelt.«

»Aber, aber...« Sie war verwirrt.

»Sie können bei mir übernachten«, beruhigte ich sie. »Sagen Sie, Herr Böhmert, ist dieses Haus eigentlich von anderen Häusern aus zu beobachten?«

»Gute Frage. Eigentlich nicht. Quer über die Straße liegt der Hof von Adolf Wirges. Vierhundert Meter, würde ich sagen. Aber der kann dieses Haus nur sehen, wenn er mit einem Fernglas auf den Dachboden klettert.«

»Wir hauen ab. Grüßen Sie Ihre Frau.« Ich stopfte mir eine Pfeife, zündete sie an und ging. Ich spürte, wie sie hinter mir herkam und den kleinen Rucksack über den Waldboden hinter sich herschleifen ließ.

Sie sagte heftig: »Verdammte Scheiße!«

In der Ferne verklang der Lärm der Hubschrauber, der Streifenwagen, der die Zufahrt blockierte, glitt zur Seite, die Beamten grüßten uns freundlich.

»Sie müssen erst einmal schlafen«, sagte ich, nur um etwas zu sagen. Krümel kam auf meinen Schoß. »Mein Tiger«, stellte ich vor. Dann überlegte ich, was sie ablenken könnte, und entschied mich für ein Band mit Haydn-Quintetten. Das drückte ich schleunigst wieder aus, es glitt sehr schnell in Moll. Ich versuchte es mit Manhattan Transfer und schaltete auch das wieder aus. In meiner Hilflosigkeit gab ich Vollgas und raste, als ginge es um unser Leben.

»Halt mal an!« preßte sie irgendwann heraus. »Halt diese verdammte Karre an!«

Als ich in der Einfahrt eines Feldweges stoppte, fiel ihr der Kopf auf die Brust, und sie schluchzte: »Verdammt noch mal, und ich habe ihn doch so lieb gehabt.« Sie weinte laut, stieg plötzlich aus, stolperte ein paar Schritte und übergab sich. Krümel sprang hinaus und sah ihr aufgeregt zu.

* Drittes Kapitel

Wir sprachen kein Wort, bis wir auf den Hof rollten, vor lauter Hilflosigkeit konnte ich sie nicht einmal anschauen.

»Das ist ja hier am Arsch der Welt«, sagte sie.

»Die Eifel ist ein ganz besonders schöner Arsch«, sagte ich.

Ich brachte sie in das Gästezimmer, bezog ihr Bett und sagte, sie solle sich ausruhen, solange sie wolle.

»Ich brauche aber dringend einen Zahnarzt«, nuschelte sie mit dem rechten Zeigefinger im Mund.

»Ich melde dich an«, versprach ich. »Aber erst einmal schlafen, sonst fällst du dem aus dem Behandlungsstuhl.«

»Was treibst du?«

»Irgendwann gehe ich auch schlafen. Falls Krümel die Tür aufmacht und zu dir ins Bett will, schlag ihr nicht gleich einen Zahn aus. Und dann wäre da noch ihr Liebhaber namens Knubbel. Laß ihn leben.«

»Kann ich noch duschen? Keine Gewalt gegen Katzen.«

»Und sollte es morgen früh mächtig rumsen, dann ist das der jungbulle, den mein Hausherr Alfred nebenan in der Scheune stehen hat. Der heißt Nero und ist eine Seele von einem Stier.«

»Vielleicht noch eine Boa constrictor in der Badewanne?«

»Nein. Schlaf gut.«

Ich ging nach unten und entwickelte die Filme. Es waren leidlich gute Aufnahmen geworden, die Männer waren allesamt deutlich zu erkennen. Dann hörte ich ein Band von Miles Davis und dachte über den toten General nach, von dem ich so wenig wußte. Ich schlief die paar Stunden bis acht Uhr, meldete dann meinen Gast beim Zahnarzt in Hillesheim an, stellte ihr einen Wecker neben das Bett, nahm Krümel auf den Arm und fuhr los.

»Hör zu. Wir fahren an den Tatort, und diesmal brauchst du nicht im Wagen zu bleiben. Wir sehen uns nur um, einfach so. Und du wirst mir gefälligst alles melden, was deine Katzennase registriert.« Natürlich hörte Krümel mir nicht zu, sie schlief längst.

Ich schmauchte vor mich hin und hörte dabei ein Gitarrenkonzert der Gruppe METALLICA, von der manche Kritiker naserümpfend behaupten, sie mache gar keine Musik. Kritiker sollten Gitarre spielen lernen.

Auf der Höhe vor Ahrhütte waren Lerchen in der Luft, und die hellgrünen, frischen Triebe der Kiefern standen stolz wie Kerzen. Als mich rechts der Bach in vielen Windungen begleitete, hielt ich sogar an und betrachtete eine Weile das Spiel des Sommerwindes in den Erlen und Pappeln. Es war, als bewegten sich große Silberspiegel. Der Tod des Generals wollte so gar nicht zu alldem passen.

Ich war nicht besonders erstaunt: Hinter dem Haus des Generals stand neben seinen Autos unter den Buchen ein Streifenwagen. Horst Böhmert saß darin, allein, neben sich nur ein riesiger Schäferhund.

Krümels Haare sträubten sich. Sie machte einen Buckel, und ich zischte: »Mach keinen Quatsch, das ist ein Bulle!«

Böhmert lachte. »Das ist mein Hund, mein ganz privater, und er ist kein Bulle. Er tut Ihrer Katze nichts.«

»Ich hatte auch keine Angst, daß er ihr etwas tut.« Ich gab ihm die Hand. »Was treiben Sie hier? Dienst?«

»Na, eher privat«, sagte er. »Sie wissen ja, die Polizei bekommt so merkwürdige Anweisungen wie: Behalten Sie den Tatort und sein Umfeld im Auge. Kein Mensch macht sich klar, daß wir eine normale Polizeiwache sind und erst einmal zehn Kilometer fahren müssen, um den Tatort überhaupt zu erreichen. Nein, nein, diese Sache interessiert mich privat. Sehen Sie mal, die beiden einigen sich.«

Krümel stand mit hochgestelltem Schwanz quer vor der Schnauze des riesigen Viehs, und ich flehte sämtliche Götter an, daß der Hund nicht darauf hereinfiel. Ich hatte erlebt, wie sie aus dieser Position einem Boxer die Schnauze zerfetzt hatte; mein Bedarf war gedeckt.

»Alles klar, meine Schöne«, sagte ich beruhigend. »In Wirklichkeit ist das kein Hund, sondern ein verkleideter Kater.«

Der Hund knurrte, weil Krümel ihm elegant und schnell den Schwanz über die Augen zog.

»Goethe!« zischte Böhmert. »Das ist eine Dame.«

Der Hund beruhigte sich, Krümel beruhigte sich, wir konnten uns entspannen.

»Und was wollen Sie hier?« fragte er.

»Ich weiß es nicht genau. Schauen und nachdenken.«

»Hat die Frau noch etwas gesagt?«

»Nichts. Ich habe allerdings auch nicht gebohrt. Wann war hier Schluß letzte Nacht?«

»Ich war noch gar nicht im Bett«, meinte er. »Der Wagen mit der Leiche fuhr erst um sechs, dann habe ich das Haus versiegelt und mußte in die Wache nach Adenau. Danach hatten wir einen schweren Unfall auf der Ahrtalstraße.«

»Was liegt eigentlich hinter dem Hochwald?« fragte ich und deutete die Hügel hinauf.

»Waldungen, Brachland, Wiesen. Bis Jammelshofen und zur Hohen Acht hoch. Da ist der General oft mit seinem kleinen Jeep herumgekurvt.«

»Hier ist doch Naturschutzgebiet. Wieso durfte er überhaupt bauen?«

»Die haben ziemlich getrickst. Er hat sich in diese Gegend verliebt, und als er dann den Hut hinwarf, ist jemand auf die Idee gekommen, daß hier die Fundamente einer alten Jagdhütte waren. Er mußte nur die Bedingung erfüllen, die Jagd von der Gemeinde zu pachten. Das machte er auch.« Er grinste. »Irgendwie haben wir alle bei dem Beschiß mitgemacht. Und irgendwie haben wir ihm dann auch zu einem Wasseranschluß verholfen und zu Strom und Telefon. Er war einfach ein guter Typ, verstehen Sie?«

»Ich weiß. Was machte er mit der Jagd?«

»Er bezahlte Hege und Pflege und ließ andere jagen.«

»Sagen Sie, irgendwie sind Sie kein normaler Polizist, oder?«

»Wieso denn das?«

»Ein Polizist, der seinen Schäferhund Goethe nennt, kann kein normaler Polizist sein.«

Er lachte. »Ich mache hier in Adenau zwei Jahre Revierdienst, dann geht die Akademie weiter.« Er bewegte sich zu seinem Auto hin und fragte ein wenig hinterhältig: »Sie werden doch nicht etwa recherchieren, oder?«

»Ist das eine ernsthafte Frage?«

»Nein, eigentlich nicht.« Er hockte sich hinter das Steuer und ließ den Hund auf den Beifahrersitz. Dann fuhr er ab.

»Komm, Krümel, wir gehen die Natur erkunden«, sagte ich. Ich sah mir die Reifen des Suzuki-Jeeps sehr genau an. Getrocknete Rückstände von zwei Erdtypen: Einer war krümelig und dunkel und mit Tannennadeln durchsetzt, der andere schleimiger, grau bis hellbraun. »Wir werden Wald haben und ein Quellgebiet. Und ich bitte dich, nicht allzuweit abzuhauen.«

Ich folgte dem gut ausgebauten Waldweg bergauf. In einer der Sonneninseln auf dem moosigen Boden spielte eine Amsel. Krümel schlich sich geradezu dramatisch an, wobei sie dermaßen mit dem Hinterteil wackelte und den Schwanz peitschen ließ, daß es ganz so aussah, als wolle sie den Vogel mit allen Mitteln warnen. Die Amsel fing an, mächtig zu schimpfen, und Krümel setzte sich erst mal und leckte sich betulich die Pfote. Dann sauste sie wie ein Pfeil in einen Besenginster und war verschwunden.

Der Hochwald endete, der Weg, inzwischen nur noch eine undeutliche Fahrspur, wand sich in einer sanften Rechtskurve durch einen lichten Birkenwaldstreifen mit viel Ginster. Die Sonne war hier sehr grell, und das Summen der Bienen wurde immer intensiver und einschläfernder. Zur Linken stießen in einem spitzen Winkel Birkenwald und Hochwald zusammen, dazwischen der Ausläufer einer sauren Wiese mit vielen Binseninseln. Die Wiese stieg steil an, und in der Mitte der Steigung trat eine Quelle aus; das Wasser hatte eine dunkle Spur gezogen, und es wuchs Minze dort.

Krümel blieb verschwunden. Der Weg, den ich ging, war von beiden Seiten mit Ginster bewachsen, der unvermittelt wie ein Vorhang quer über die Fahrspur hing. Ich bog die Zweige zur Seite und ging hindurch. Der Weg teilte sich. Nach links ging es in einen lichten Bestand aus jungen Eichen und Kiefern, nach rechts in einen jener Streichholzwälder, deren schlanke, kerzengerade gewachsenen Stämme in genau vorgeschriebenen Abständen in Reih und Glied stehen, um schnell eine möglichst hohe Rendite zu bringen.

Eigentlich wollte ich geradeaus in eine große Brache hineinstapfen, in der sich Schwertlilien breitgemacht hatten. Doch dann kam Krümel von irgendwoher und rieb sich miauend an meinen Beinen. Sie sah zu mir hoch, eindeutig um Hilfe bittend. Dann trottete sie ein paar Schritte abseits, hob den Buckel, ließ den Schwanz peitschen.

»Also gut, du hast etwas gefunden. Dann zeig es mir, aber mach nicht solchen Lärm.«

Sie lief den Weg nach links, verließ ihn nach einigen Metern und schlug sich in die Büsche.

Als ich sie endlich eingeholt hatte, saß sie vor einem Motorradhelm, unischwarz, Marke Uvex. Daneben lag ein Fernglas.

»Reg dich nicht auf. Das ist irgendein Tourist, der ein Sonnenbad nimmt.«

Krümel verschwand, tauchte wieder auf, fiepste, verschwand. Ich ging hinter ihr her. Sie führte mich den Weg weiter zu der sauren Wiese mit der Quelle. Krümel war vielleicht vierzig Meter vor mir und starrte mit steil emporgerecktem Schwanz irgend etwas an. Sie kam gerannt und rieb sich an meinen Beinen. Links vor dem Wiesenzaun standen Birken, rechts war ein Mischwald, vor mir war Besenginster in den Weg gewachsen. Der Mann lag unmittelbar hinter den Büschen auf dem Rücken. Er war klein, vielleicht einen Meter sechzig groß. Er trug eine abgewetzte, dunkelblaue Cordhose, dazu ein dunkelbraunes Jackett über einem blaukarierten Holzfällerhemd. Er hatte einen spärlichen Haarkranz ganz kurzer grauer Haare um den Kopf. Vielleicht war er siebzig Jahre alt, vielleicht erst sechzig, es war nicht mehr zu erkennen. Seine Oberlippe war im Tod sehr häßlich bis unter die Nase gezogen, das Zahnfleisch war schneeweiß, eine einzige, verkrampfte Maske. Die Kugel hatte ihn in die Stirn getroffen.

Krümel mochte nicht nahe an ihn herangehen, und ich versuchte sie zu beruhigen.

Der Mann hatte die abgearbeiteten Hände eines Bauern oder eines Waldarbeiters mit breiten schmutzigen Fingernägeln. Er trug schwarze, knöchelhohe, sauber geputzte Arbeitsschuhe.

»Heilige Scheiße!« sagte ich laut. Ich habe keine Ahnung, wie lange ein Toter tot ist. Das Blut um das Einschußloch war vollkommen trocken, tiefschwarz. Als ich mich über ihn beugte, um zu fotografieren, flogen eine Unmenge großer Fliegen auf.

»Wir müssen jetzt rennen«, sagte ich, »wir müssen diesen Polizisten Böhmert noch erwischen.«

Wir rannten also. Ich nahm nicht den Weg, wir rannten quer über die Wiese in den Hochwald und hinunter zu dem Haus.

Krümel wollte gelobt werden, also nahm ich sie beim Wagen hoch, streichelte sie und sagte ihr, sie sei eine gottverdammte blöde Katze, mir zusätzlich zu dem toten General noch eine Leiche zu bescheren.

Ich fuhr nach Kaltenborn, ging in die Telefonzelle und rief die Wache in Adenau an. Sie sagten, Horst Böhmert sei nicht da.

»Können Sie das Gespräch auf sein Auto legen?«

»Sind Sie der Journalist von der vergangenen Nacht?«

»Ja.«

Es dauerte Ewigkeiten. Dann war er plötzlich in der Leitung.

»Ich wollte jetzt wirklich schlafen.«

»Ich würde Ihnen raten, zum Haus des Generals zu kommen.«

»Geht nicht. Ich habe schon Kreislaufstörungen. Wir haben in Kaltenborn einen Vermißten.«

»Ich habe den Vermißten gerade gefunden.«

»Wie bitte?«

»Ein Mann, vielleicht sechzig. Bauer, Waldarbeiter, was weiß ich. Ziemlich klein.«

»Ja, das könnte er sein. Mattes, der Küster. Der ist seit gestern abgängig.«

»Jetzt nicht mehr. Irgendwer hat ihn erschossen. Noch etwas: Ich habe einen Motorradhelm und ein Fernglas gefunden.«

»Ach du Scheiße. Ich komme.«

Ich fuhr zurück und wartete vor dem Haus des Generals. Ich ließ Krümel los, und sie sauste schnurstracks in den Hochwald.

»Mach bloß keinen Blödsinn und entdecke noch etwas!«

Böhmert kam wenig später. Er sah todmüde aus und fragte seufzend: »Glauben Sie, daß Mattes zur selben Zeit gestorben ist wie der General?«

»Ich bin kein Fachmann, aber ich würde darauf wetten. Kommen Sie.«

Wir gingen den Weg hinauf.

»Es ist ziemlich einfach«, sagte er. »Gestern war Mittwoch, und Mattes war auf dem Weg zum General. Das war ein altes Ritual bei den beiden. Wenn der General hier war, kam Mattes am Mittwochabend zwischen acht und neun zum General. Der General trug ihm dann auf, Brot und Wurst und Käse zu kaufen. Mattes bekam immer zwei, drei gute Brasilzigarren. Sie schwatzten eine Weile, dann ging Mattes wieder. Der General mochte ihn.«

»Also muß Mattes den Mörder gesehen haben. Das heißt, daß der Mörder wahrscheinlich aus dem Wald kam, nicht von der Straße her.«

»Das klingt plausibel. Wir wissen nur nicht, ob Mattes vor dem General gestorben ist oder nach ihm.«

»Das wäre mir persönlich scheißegal. Wer war dieser Mattes?«

»Ein Mann ohne Anverwandte, eine Type, wie es sie häufig in den Dörfern gibt. Uneheliches Kind einer Magd, aufgewachsen auf einem Hof, irgendwie durchgeschleppt vom ganzen Dorf. Geistig etwas zurückgeblieben, aber zu allen sehr freundlich. Guter Arbeiter.«

»Seit wann wird er vermißt?«

»Seit heute morgen. Er sollte melken kommen, er kam nicht. Das passiert schon mal, wenn er einen gesoffen hat. Als er mittags noch immer nicht auftauchte, sah jemand nach. Er war nicht da. Schließlich riefen sie uns an, weil sie wegen des Generals sowieso schon verunsichert waren.«

»Wann ist er zuletzt gesehen worden?«

»Gestern abend auf dem Weg zum General. Der Pfarrer machte einen Spaziergang und sah ihn.«

Wir blieben kurz bei dem Fernglas und dem Motorradhelm stehen. Er rührte beides nicht an, er murmelte nur: »Komisch.« Dann kniete er neben Mattes nieder und betrachtete ihn sehr lange. »Er ist bestimmt zur selben Zeit gestorben wie der General.«

»Wir sollten vielleicht nach dem Motorrad suchen«, sagte ich. Krümel kam aus dem Gras der sauren Wiese, ihre Haare sträubten sich.

»Verdammt viel Tod bei dem schönen Wetter«, sagte Böhmert müde und machte sich auf den Rückweg. Irgendwelche Reifenspuren waren nicht zu finden, dafür war es zu trocken.

»Was sagt Ihre Frau, spricht sie noch mit Ihnen?«

»Ich habe sechsmal angerufen und sechsmal gesagt, ich wäre in zehn Minuten da«, meinte er bekümmert.

»Das Leben ist kitschig. Es wird bestimmt eine prima Versöhnung.«

»Sehen Sie mal, Ihre Katze!« Er ging schneller.

Krümel war hinter einer dichten Gruppe aus Birkenbüschen verschwunden, kam wieder, miaute und rannte zurück. Da war das Motorrad, eine jener alten Hondas, die ich so mag, weil sie an gemütliche Reisen auf schmalen Landstraßen erinnern. Sie lehnte an einem Birkenstamm, das Hinterrad wies in unsere Richtung. Es war eine Bonner Nummer.

Böhmert kniff die Augen zusammen. »Die Maschine kenne ich doch irgendwoher.«

Es war unwirklich. Die Sonne stand steil über uns, am Hinterrad des Motorrads blühte blaßviolett eine wilde Malve. Krümel maunzte hinter uns, sie kam heran, schmal und nervös.

»Sie hat doch nicht noch etwas?« meinte er matt.

»Es sieht so aus«, sagte ich. Dann nahm ich Krümel auf den Arm, aber sie wollte nicht.

»Lassen Sie sie laufen«, sagte er. Es klang überlaut. Sie lief vor uns her.

Sie führte uns knappe dreißig Meter in eine unwegsame Wildnis aus Ginster, Eiche, Birken: eine Landschaft für Verliebte, sonnendurchflutet, abseits, verschwiegen, viel Farn, viel Moos.

Er lag auf dem Rücken wie der alte Mattes. Nur war er sehr jung, vielleicht zwanzig Jahre alt. Er hatte den Versuch gemacht, sich einen Bart wachsen zu lassen, aber es war nur dunkler Flaum geworden.

»Das ist Carlo«, sagte Böhmert düster.

»Wer ist Carlo?« fragte ich und ertappte mich dabei, daß ich flüsterte.

Böhmert sah furchtbar erschöpft aus. Er kratzte sich an der Stirn. »Wer ist Carlo? Ich weiß es nicht genau. Kein Kunde bei der Polizei, eher ein kleiner Kämpfer für Recht und Ordnung. Er stammt aus Godesberg. Carlos Vater ist Metzger, ganz rechtsaußen. Der Sohn sollte immer was Besseres werden. Er machte Abitur und sollte Jura studieren. Aber Carlo wollte nicht, Carlo wollte zeichnen und malen und so schnell wie möglich auf die Folkwangschule nach Essen. Tja, Carlo ...«

Einigermaßen verwirrt unterbrach ich ihn. »Was soll das? Carlo ist nicht vorbestraft, und Sie erzählen sein ganzes Leben. Woher wissen Sie das alles?«

Er kniete neben dem Toten nieder. »Carlo war ein Einzelgänger. Irgendwie versponnen, verträumt. Irgendwie der Rächer der Enterbten. Er war seit einiger Zeit hier in den Wäldern zu Hause. Jedenfalls ist er jetzt genauso tot wie Mattes und der General.«

»Hing er irgendwie mit dem General zusammen?«

»Nein. Nein, ich glaube, das wüßte ich.«

»Also lief auch er dem Mörder bloß über den Weg?«

»Ja, so stelle ich mir das auch vor. O Gott, wird das ein Theater. Das gibt einen Heidenwirbel.«

»Carlo. Wie weiter?«

»Carlo Mechernich. Eigentlich gehörte er zu den armen Schweinen. Fast immer war er allein, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Carlo hatte es über dem rechten Auge erwischt. Dort saßen zwei dicke, grünschillernde Fliegen. Angewidert verscheuchte ich sie, doch sofort ließen sie sich wieder auf der verkrusteten Wunde nieder.

»Seit wann kennen Sie ihn?«

»Seit dem Sommer vor zwei Jahren. Damals wurde eine junge Frau irrtümlich in Godesberg als vermißt gemeldet. Tausend Meter von hier gibt es ein altes Munitionslager der Bundeswehr.«

»Wo hat hier die Bundeswehr eigentlich kein Lager?«

»Tja, wir stehen auf heiligem militärischem Grund. Während des Zweiten Weltkrieges war hier oben die Luftwaffe stationiert. Hier wurden auch die Karnickel gezüchtet, aus deren Pelz dann das Futter der deutschen Fliegerjacken gemacht wurde. Nach dem Weltkrieg kam dann ein Munilager. Das wurde in den sechziger Jahren aufgegeben. Rund fünfzig Gebäude mitten im Wald auf einem Riesengelände. Da fanden wir die angeblich Vermißte. Sie saß dem Carlo splitternackt Modell in einem der alten Schuppen. Sie wartete darauf, daß er sie bumste, aber er malte sie nur. Übrigens verdammt gut. Seitdem trafen wir ihn immer wieder mal. Meistens übernachtete er in einem Schlafsack im Lager.« Er drehte ab und ging los. »Kommen Sie, ich muß Alarm schlagen.«

Auf dem Rückweg sprachen wir kein Wort. Böhmert nahm das Mikrofon und sagte: »Buchfink sechs hier. Zwei Leichen, zwei Ermordete. Ihr wißt, wo ich bin. Dieselbe Mannschaft wie gestern abend. Ohne Horn und Blaulicht. Fordert zwei Wagen Bereitschaftspolizei an, höchste Dringlichkeitsstufe. Absperrung des ganzen Gebietes hier. Ende.« Zu mir meinte er bedrückt: »Ehrlich gestanden komme ich mir höchst lächerlich vor. Die wichtigen Herren aus Bonn werden erneut einfliegen, alles zertrampeln, bedeutende Gesichter machen, nichts tun und wieder verschwinden. Wenn wir dann morgen hundert Meter weiter noch sechs Leichen finden, wundert mich das auch nicht mehr.« Er räusperte sich. »Sie sollten sich jetzt besser ausklinken. Eine Leiche und Recherchierverbot geht ja noch, aber drei Leichen, das ist einfach zuviel.«

»Ich gehe aus dem Fall nicht mehr hinaus. Ich werde abhauen und leise sein, aber ich werde mich später wieder bei Ihnen melden.«

»Ich muß in jedem Fall erwähnen, daß Sie hier waren. Passen Sie auf sich auf, diese Geheimdienstler sind wirklich übel.«

»Ich weiß. Ich werde aufpassen.«

»Sie wissen noch gar nichts«, sagte er leise.

Ich nahm Krümel und setzte mich in den Wagen. Bevor die Meute einfiel, wollte ich etwas erkunden - und mir blieb wenig Zeit. Ich fing beim Bauernhof Wirges an. Eine alte Frau saß in der Sonne neben dem Eingang und schälte Kartoffeln. Ich sagte: »Guten Tag, ich möchte Sie fragen, ob Sie einen dieser Männer oder Frauen gesehen haben? Gestern, heute oder in den letzten Tagen?« Ich sagte nicht, daß ich von der Polizei käme, aber bei der direkten Art, ohne die üblichen Höflichkeitsfloskeln, mußte sie das glauben. Ich hatte die Fotos der Geheimdienstleute und das von Germaine auf zwei Bögen kopiert und hielt sie ihr hin.

Sie zuckte etwas zusammen, räusperte sich, starrte auf die Fotos. Endlich brachte sie verlegen und stockend heraus: »Der Bauer, mein Mann, der kann das bestimmt besser. Aber die da haben wir gestern gesehen.« Sie deutete mit einem sehr krummen und sehr dreckigen alten Zeigefinger auf Germaine Suchmann.

»Wann gestern und wo?«

»Na ja, zum erstenmal mittags.«

»Was heißt mittags? Wann genau?«

»Wir essen immer um zwölf. Ich war mit dem Abwasch fertig und draußen bei den Kälbern. So um eins, würde ich sagen. Und dann später noch mal, aber wann genau, weiß ich nicht mehr.«

»Einwandfrei diese Frau?«

»Wenn ich es doch sage.«

Ich grüßte und fuhr weiter zum Ausflugsrestaurant an der Hohen Acht. Dort ging ich direkt an den Tresen und sagte barsch: »Augenblick bitte, ich ermittle in der Sache unten. Schauen Sie sich genau diese Leute an. Alle! Und sagen Sie mir, wann Sie die gesehen haben.«

Die Wirtin war dick und blond und gemütlich. »Tja, also die Frau da«, sie deutete auf Germaine Suchmann, »die war gestern zweimal hier. Kurz nachdem mittags der Hauptstoß vorbei war. Vierzehn Uhr, würde ich mal schätzen. Dann noch mal gegen siebzehn Uhr.«

»Was hat sie gegessen?«

»Weiß ich nicht. Aber Ärger gegeben hat es wegen der. Die hat sich von irgendwem einladen lassen, und als der dann auch was von ihr wollte, hat sie Krach gemacht. Ja, und da hat er ihr wohl einen Zahn ausgeschlagen.«

Also hatte Germaine gelogen! Ich fragte möglichst ruhig: »Kennen Sie noch wen?«

»Dieser Mann hier war da.« Sie deutete auf einen der Männer, den ich nicht kannte. Ich machte ein Kreuz auf das Foto. »Noch einen?«

»Gestern abend waren jede Menge Männer hier, aber die sind auf dem Foto nicht drauf. Waren alles Amerikaner. Ja, gestern nicht, aber der da und der da und der da, die waren in den Tagen vorher mal hier.«

Ich machte wieder die Kreuze. »Kamen die öfter?«

»Ich würde sagen, die waren dauernd in der Gegend hier.«

Ich fuhr auf die Bundesstraße 258, dann Richtung Jammelshofen. Dort sprach ich zwei Frauen auf der Straße an, die niemanden gesehen hatten und mich mißtrauisch musterten. In drei Gasthäusern kannte man keinen der Männer, auch Germaine Suchmann nicht.

In meiner Polizistenrolle kam ich mir zum erstenmal in meiner Eifel fast wie ein Fremder vor.

Weiter nach Kaltenborn. In der Gaststätte dort sagte eine sehr dicke Frau spontan: »O ja, diese Frau war gestern hier. Abends, so gegen sieben. Sie sah schlimm aus. Sie hat hier irgendeine Kleinigkeit gegessen. Dann ist sie weggegangen. Zu Fuß. Komisch, dachte ich noch. Ja, und dann noch dieser Mann hier, und der, und der. Aber nicht gestern, sondern vorher. Ich dachte, das ist die ... die Wache für den General.«

Ich machte meine Kreuzchen, dann fuhr ich auf dem schnellsten Weg nach Hause. Die Landschaft schwelgte in der Sonne, der Tod wollte genausowenig passen wie gestern - aber vielleicht macht gerade das ihn aus.

Germaine Suchmann lag im Garten unter dem Pflaumenbaum. Sie hatte sich eine Wolldecke auf den Rasen gelegt und einen Bikini angezogen.

»Hallo«, sagte ich, »wie war der Zahnarzt?«

»Sehr gut«, antwortete sie träge. Mehr denn je erinnerte sie mich an eine Katze. »Er hat mir einen Ersatzzahn verpaßt. Und wo warst du?«

»In der Gegend.« Ich setzte mich ins Gras, stopfte mir eine Pfeife und paffte vor mich hin. »Woher kamst du eigentlich gestern abend, als du am Haus des Generals aufgekreuzt bist?«

»Aus Bonn«, sagte sie.

»Wie? Mit dem Bus?«

»Wieso mit dem Bus?« Sie hielt die Augen geschlossen und wirkte ganz ruhig.

»Nun ja, Eisenbahnen gibt es dort oben nicht. Nur Busse. Bestenfalls zweimal am Tag. Also wie?«

»Anhalter«, sagte sie. »Habe ich dir doch erzählt. Sag mal, ist das ein Verhör?«

»Komm mit, ich muß dir etwas zeigen.« Ich ging vor ihr her durch den Garten und um das Haus herum. Im Flur drehte ich mich um. »Mach bitte die Tür zu.« Sie schloß die Tür. »Setz dich auf das Sofa da.« Sie setzte sich folgsam auf das Sofa und sah mich an, als erwarte sie eine Strafpredigt.

»Wann bist du hier in der Gegend angekommen?«

»Kurz bevor ich beim General eintrudelte«, murmelte sie, ohne mich dabei anzusehen. »Er hatte mich für den Abend eingeladen, und ich hatte mich verspätet. Dann hat mich irgendein Typ mitgenommen, einer mit einem Käfer-Kabrio. Das kann höchstens zehn Minuten vorher gewesen sein, bevor ich bei... bei dieser Versammlung eintraf.« Sie zündete sich eine Zigarette an. »Was willst du mir zeigen?«

Ich ging hin und her. »Es fällt mir ziemlich schwer, mich zusammenzureißen. Ich bin wütend. Ich weiß nämlich, daß du mindestens seit dem Mittag dort gewesen bist. Ich habe Zeugen. Du hast dann im Restaurant an der Hohen Acht gegessen. Um siebzehn Uhr warst du noch mal in derselben Kneipe. Da ist das mit dem Zahn passiert, nicht auf der Autobahn. Dann bist du um neunzehn Uhr in einer Gaststätte in Kaltenborn gewesen, kaltes Abendbrot... Sag mal, da mußt du doch Schwierigkeiten beim Essen gekriegt haben?«

»Na und?« Sie sah so aus, als hätte ich ihr ins Gesicht geschlagen.

»Der General wurde gegen zwanzig Uhr erschossen. Du warst da, ganz einfach. Du lügst, du lügst kreuz und quer...«

»Es geht dich nichts an«, sagte sie leise und hart. »Ich habe ihn nicht erschossen. Ich war da, aber ich habe ihn nicht erschossen.«

»Vielleicht lügst du jetzt schon wieder.«

»Weiß die Polizei Bescheid?«

»Nein, aber es wird nicht lange dauern, bis sie es weiß. Warum lügst du mir die Hucke voll?«

»Es geht dich absolut nichts an«, stellte sie noch einmal trotzig fest.

»Lieber Himmel, bist du verrückt? Otmar Ravenstein wird erschossen, einer der wichtigsten Generale in der NATO. Du warst um die Tatzeit an seinem Haus, und du sagst, es geht mich nichts an. Mich, der ich ihn gefunden habe.«

Sie schwieg und hielt den Kopf gesenkt.

Ich überlegte.

»Komm mit. Ich muß einen Film entwickeln und dir zwei Männer zeigen.«

Wir gingen in das Badezimmer hinauf, ich dunkelte ab, knipste das Rotlicht an und entwickelte den Film. Mir war elend, und ich sprach nicht. Die Fotos vom alten Mattes und von Carlo waren gut geworden. Die ganze Zeit stand Germaine schweigend hinter mir. Ich vergrößerte die Köpfe mit den scheußlichen Wunden in der Stirn. Dann sagte ich: »Gehen wir wieder hinunter.«

»Wieso mußte ich mit in dieses Badezimmer kommen?« Sie war aggressiv.

»Ich wollte, daß du das siehst.«

Sie nickte langsam und erwiderte nichts. Unten legte ich ihr die Fotos auf den Schreibtisch. »Setz dich hin und sieh sie dir jetzt genau an. Kennst du die Männer, oder einen von ihnen?«

Ich sah von der Seite, wie sie die Augen schloß, wie sich ihre Hände zu Fäusten krampften und wie sie dann, als müsse sie angreifen, die Augen weit öffnete.

»Woher hast du diese Fotos? Wer ist das?« brachte sie schließlich heraus.

»Die beiden lagen im Wald hinter dem Haus des Generals, und ich habe sie heute morgen gefunden. Kennst du sie?«

»Nein, nein, natürlich nicht. Wieso? Hätte ich sie sehen müssen?«

»Müssen nicht, aber können. Sie waren um die gleiche Zeit in der Gegend wie du. Sag mir endlich, was wirklich los war.«

»Ich... ich sage doch, das geht dich nichts an.«

»Ich werde recherchieren, und ich werde es herausfinden.«

»Du kannst nicht recherchieren, das haben sie dir verboten.«

Sie stand auf und ging zum Sofa, setzte sich schließlich und starrte mich an wie ein aufsässiges Kind.

»Hör genau zu: Ich werde recherchieren. Und du nimmst jetzt deinen Rucksack und gehst.«

»Du kannst mich doch nicht...«

»Und ob ich dich raussetzen kann. Ich lasse mich in meinem Haus nicht bescheißen. Bestimmt nicht von einer Streunerin.«

»Von einer was?« Sie war entsetzt.

»Von einer Streunerin. Das bist du doch, oder? Du wanderst mit dem Rucksack deine Liebhaber ab.«

Sie stand auf, stürzte auf mich zu und schlug mit geballten Fäusten in mein Gesicht. »Du Schwein, du elendes Schwein!« Meine Brille fiel herunter. Ich hatte sie provozieren wollen, und es hatte funktioniert.

Irgendwie bekam ich ihre Hände zu fassen und drückte sie nach unten. »Du warst den ganzen Tag in der Gegend. Du bist erst zum Haus gekommen, als du gemerkt hast, daß irgend etwas Sonderbares passiert war. Also: Warum kannst du ihn nicht erschossen haben?«

»Ich habe ihn nicht erschossen. Du tust mir weh.«

»Ich will wissen, wie dein Tag aussah. Wann bist du wirklich gekommen, und was hast du den ganzen Tag gemacht? Ausgekundschaftet, wann ein Mörder auftauchen kann, ohne bemerkt zu werden?«

»Du bist ein Schwein!«

»Du hast ihn wirklich gekannt, das glaube ich dir. Und du hast ihn vielleicht wirklich mal gemocht. Aber ob du ihn gestern noch mochtest, das bezweifle ich.«

»Du weißt doch überhaupt nichts von mir und ihm«, schrie sie, außer sich vor Wut und Verzweiflung.

»Dann sag mir, was ich wissen muß«, schrie ich zurück.

»Er ist tot, und er wird nicht wieder lebendig, Baumeister. Er ist tot, versteh das doch endlich!«

»Ich will wissen, wer ihn getötet hat.«

»Warum? Was ändert das?«

»Ich bin hinter Wahrheiten her.«

»Wahrheiten? Daß ich nicht lache. Die Wahrheit ist, er war mein Freund. Auch gestern noch.«

»Das mag sein. Aber du hast nie im Leben mit ihm geschlafen. Nie!«

Es wurde sehr still. Ihr Kopf fiel nach vorn. »Warum sagst du das?«

»Tut mir leid«, murmelte ich. »Der General und ich haben mal über Kinder gesprochen. Und er sagte damals: Wenn ich junge, gutaussehende Frauen sehe, dann sehe ich immer Töchter. Er war sechsundfünfzig, als er starb. Warst du seine Tochter, oder eine Art Tochter?«

Sie nickte mehrere Male. »Seine Lieblingstochter.«

»Warum hast du gestern abend gesagt, ihr hättet miteinander geschlafen?«

»Weil das so ekelhafte Spießer waren. Ich wollte sie schocken.«

»Warum bist du nicht schon mittags zum General gegangen? Warum bist du den ganzen Tag um sein Haus herumgeschlichen?«

»Ich habe mich geschämt. Ich bin ... ich bin am Ende.«

»Mein Gott, soviel Energie für eine so einfache Sache. Soviel Scheißlügerei. ..«

»Baumeister, was weißt du denn überhaupt«, sagte sie heftig. »Ihr Machos habt doch diese Welt gebaut, nicht wir Frauen. Ich bin einigermaßen jung und sehe einigermaßen gut aus, und jeder nimmt erst einmal an, ich wäre stark. Ich bin aber nicht stark. Und sobald das jemand merkt, werde ich ausgenutzt.«

Ich überlegte. »Gut. Also noch einmal von vorn: Hast du einen dieser beiden Toten gesehen?«

»Ja, den Jungen.« Sie sah so aus, als würde sie jeden Moment anfangen zu weinen.

»Wo genau und wann?«

»Ich kam im Wald an einen alten hohen Drahtzaun. Da waren sehr viele Steinschuppen, das muß ein Bundeswehrlager gewesen sein. Ich stolperte da so rum und überlegte, ob ich zum General gehen könnte. Dann stand plötzlich dieser Junge vor mir.«

»Was hat er gesagt?«

»Nichts. Das war ziemlich verrückt. Ich sagte hallo, und er sah mich nur an und sagte nichts. Dann ging er um eine Ecke und war weg. Das war nicht einmal unheimlich.«

»Wieviel Uhr war es?«

»Das war gegen sechs Uhr abends, ungefähr eine Stunde, bevor ich in der Kneipe noch mal was gegessen habe.«

»Was geschah dann?«

»Dann ging ich ihm nach, um die Hausecke rum. Er war auf einen Erdwall geklettert, sah mich an und verschwand. Ich hinter ihm her. Da war wieder so ein leerstehendes Haus. Er stand darin und schoß mit einer Pistole auf ein großes Stück Pappe am anderen Ende.«

»Hat er etwas gesagt?«

»Wieder nichts. Er stand da und schoß. Und er sah genau, daß ich ihm zuschaute. Es war irgendwie so, als wäre er nicht von dieser Welt. Ich habe mich auch kein bißchen bedroht gefühlt.«

»Was hast du gesagt?«

»Ich habe gefragt: Was machen Sie denn da? Dann habe ich mir selbst geantwortet: Dumme Frage, Sie schießen. Er sah mich nur an und sagte immer noch nichts. Da bin ich dann weggegangen.«

»Ich glaube, du müßtest mir allmählich die Geschichte des Generals erzählen.«

»Es ist eine gute Geschichte, und ich will nicht, daß sie in den Dreck gezogen wird.«

»Ich ziehe sie nicht in den Dreck.«

»Journalisten ziehen alles in den Dreck.«

»Hör auf mit diesen dämlichen Schlagworten. Du kennst mich nicht, also sag so etwas nicht.«

»Du kennst mich nicht und hast gesagt, ich sei eine Streunerin und klappere meine Liebhaber ab.«

»Das war nicht gut, das tut mir leid. Ich will nur herausfinden, wer den General getötet hat.«

»Aber das weiß ich doch. Ich weiß doch, weshalb er umgebracht wurde.« Sie hatte ganz große, flehende Augen.

* Viertes Kapitel

Wir gingen in den Garten und ließen uns unter dem Apfelbaum nieder. Wir machten alles sehr umständlich, wie es Leute so tun, die hilflos sind. Wir breiteten sorgfältig zwei Wolldecken aus, wir besorgten zwei Aschenbecher, zwei Flaschen Mineralwasser. Dann endlich:

»Leg los, weshalb wurde er umgebracht? Und gleich die wichtigste Zusatzfrage: Wenn du so sicher weißt, weshalb er umgebracht wurde, von wem wurde er umgebracht?«

»Na ja, von den Eisenfressern aus Brüssel.« Sie sah mich nicht an. Sie lag auf der Seite, aufgestützt auf den linken Arm, und starrte in den Garten meines Nachbarn hinüber, als gäbe es dort etwas Interessantes zu sehen.

»Du meinst von den Leuten der NATO?«

»Ja sicher.«

»Und warum sollen diese heiligen Militärs das getan haben?«

Sie lächelte, es war wie ein Glitzern auf einem stillen Wasser.

»Sie tun so etwas nicht selbst, sie lassen es tun.«

»Gut. Nehmen wir an, sie haben den Mord bestellt. Weshalb?«

»Weil Otmar ihnen in die Quere kam. Weil er sagte, was sie seit Jahrzehnten für einen Mist gebaut haben. Er sagte, daß sie ihre Parlamente immer wieder übers Ohr gehauen haben, damit die ihnen möglichst viel Waffen kauften, weil sie die Bedrohungslage erfunden haben ...«

»Moment, Moment, nicht so schnell. Du bist wie der Entertainer, der die Witze erzählt und die Gags vergißt. Otmar Ravenstein ist nicht der erste General, der die NATO kritisiert, und er ist nicht der erste General, der deshalb kaltgestellt wurde. Niemand wird auf die Idee kommen, ihn deshalb erschießen zu lassen, auch wenn ein toter General sicher ein bequemer General ist. Außerdem ist die Öffentlichkeit zu groß, meine Kollegen passen gut auf.«

»Ach nee.« Sie grinste ohne jede Heiterkeit. »Du hast erlebt, wie er umgebracht wurde und wie sofort die totale Nachrichtensperre kam. Große Öffentlichkeit? Nein, mein Lieber, bleib auf dem Teppich!«

»Du behauptest also, daß die NATO-Leute ihn umbringen ließen, aber du hast keine Beweise?«

»Es muß so sein. Er hat nämlich berechnet, daß in jedem NATO-Land mindestens zwanzig Prozent des Verteidigungsetats absolut unsinnig sind. Das sind viele Milliarden Dollar. Ich kann mir vorstellen, daß Generale ziemlich gemein werden, wenn jemand ihnen das Spielzeug klauen will.«

»Das leuchtet ein, aber bestellter Mord? Und außerdem war dieser General aus dem Geschäft raus, er hat den Dienst quittiert...«

»Einspruch. Otmar Ravenstein war gerade erst dabei, wirklich gefährlich zu werden.«

»Woher weißt du denn das, wenn du dich nicht einmal getraut hast, zu ihm zu gehen und ihn anzupumpen? Am besten erzählst du deine und des Generals Geschichte von Anfang an. Deine Behauptung, die NATO habe ihn umlegen lassen, wird nie zu beweisen sein und widerspricht jeder Erfahrung.«

»Barschel widersprach auch jeder Erfahrung.« Sie war wieder wütend.

»Die NATO braucht nicht morden zu lassen. Sie macht einfach ihren großen Eisschrank auf. Also: Deine Geschichte.«

»Da!« sagte sie erschreckt mit großen Augen. »Da an der Mauer schleicht was!«

»Das ist Kleopatra, eine Kreuzotter.«

»Eine Giftschlange im Garten?« fragte sie entsetzt.

»Es ist mein Garten und meine Kleopatra, und sie wird dich niemals beißen, vorausgesetzt, du trittst ihr nicht auf den Schwanz.«

»Darauf verläßt du dich?«

»Ja.«

»Du kannst keine Ahnung von Frauen haben. Und was ist, wenn Krümel sie in den Schwanz beißt?«

»Krümel ist eine hochintelligente Katze, sie beißt nicht so ohne weiteres in fremde Schwänze.«

»Du bist ein engstirniger, arroganter Macho.«

»Die Frauen haben mich so erzogen. Los jetzt.«

Sie legte sich umständlich zurecht. »Was ich von der Geschichte des Generals weiß, ist meine eigene Geschichte. Weniger eine Geschichte, eher eine Katastrophe. Mein Vater würde sich im Grabe herumdrehen ... Ich bin Jahrgang 1956. Mein Vater war evangelischer Pfarrer in Berlin. Er war mein Halleluja-Mann. Er lebte mit himmlischen Heerscharen und jubilierenden Engeln und der gewaltigen Streitmacht Gottes und so. Mami war ursprünglich wohl auch so, jedenfalls war sie eine Pfarrerstochter. Die Ehe mußte furchtbar gewesen sein, jedenfalls zu dem Zeitpunkt, als sie mich zeugten. Über unserem Leben hing das Zitronenwort. Wenn ich später mit Mami kicherte und alberte, pflegte sie zu sagen: Beißen wir schnell in eine Zitrone, Kind, damit Papi nicht merkt, wie wohl wir uns fühlen. Sie hatten sich meilenweit auseinander entwickelt. Papi wurde immer himmlischer, und Mami entdeckte irdische Wohltaten, zum Beispiel den eigenen Körper, den Orgasmus und was weiß ich. Papi bekam dann einen Krebs am Magen und am Darm. Er starb einen elenden Tod, ich war zwanzig, hatte gerade mein Abitur gemacht und war in jeder Beziehung eine Jungfrau. Mami erholte sich ziemlich schnell und wurde in der Frauenbewegung aktiv, was auf gut deutsch heißt, daß sie bald als eine unerschrockene Feministin galt. Sie benutzte diesen Feminismustrubel, um mit wahnwitziger Geschwindigkeit ein Bataillon von Liebhabern zu verschleißen. Ich guckte fasziniert zu. Angeekelt war ich aber auch ...«

»Germaine, sie haben Otmar Ravenstein erschossen. Du erzählst mir hier die Geschichte von deiner leistungs-bumsenden Mutter. Ich brauche aber die vom General!«

»Aber seine Geschichte ist meine Geschichte«, erwiderte sie traurig.

»Du kannst mir deine Geschichte später erzählen. Wir haben keine Zeit, versteh das doch! Wann tauchte er auf?«

»Ja, ich verstehe.« Sie streichelte die Wolldecke. »Also, ich lebte in einer Wohngemeinschaft in Schwabing. Ich war vierundzwanzig, keine Rede mehr von Studium. Ich hatte ein bißchen Medizin gemacht, dann Philosophie. Aber eigentlich diskutierte ich mehr über den Kaloriengehalt von männlichem Samen als über Kant und Bloch. Dann tauchte der General auf.« Ihre Stimme war sanfter und leiser geworden, als versuchte sie herauszufinden, ob sie diese Germaine von damals wohl leiden könnte. »Wir waren in irgendeiner Disco und amüsierten uns über ihn. Er war allein, und er lachte für sich allein. Hast du ihn mal lachen sehen? Ich weiß noch, man merkte deutlich, wie scheißegal wir ihm waren. Er saß am Nebentisch, trank Sekt und klopfte den Takt zur Musik. In meiner Clique war einer namens Ulrich, ein ziemlich aggressiver Typ aus dem Sauerland. Der ärgerte sich über die fröhliche Gelassenheit dieses nicht mehr jungen Mannes, ging an seinen Tisch und fragte ihn, ob er nicht seine Schwester kaufen wolle. Otmar sah ihn lächelnd an und fragte, ob er denn nicht seine dumme Schnauze halten könne. Wörtlich. Da wollte der Ulrich dem General an den Kragen und lag plötzlich mit zwei gebrochenen Armen auf der Tanzfläche.«

»Bist du ganz sicher, daß du in der Erinnerung nichts verherrlichst?«

»Nein, nein, das war genau so. Was der General mit Ulrich getan hatte, bezog ich auf mich. Ich dachte plötzlich: Wir sind eine kleine, miese, traurige Truppe voller Scheißangst, das Leben endlich wirklich zu leben. Zu der Zeit war Otmar Lehrer an der Bundeswehrakademie in München und schon irgend etwas Haushohes bei der NATO. Das war 1980/81.«

»Ihr wurdet also Freunde.«

»O ja, ich habe ihn nicht mehr aus den Klauen gelassen. Anfangs wollte ich ihn bloß haben. Wieder mal ein Quickie auf einem Mehrzwecksofa. Aber da lief nichts. Wir kamen ins Gespräch, ich erzählte ihm etwas von mir. Jedenfalls zog ich zwei Tage später aus der Wohngemeinschaft aus, ich sah die Clique nie wieder, ich zog um ..

»Er half dir dabei. Zahlte er die Miete?«

»Ja. Er fand in Bogenhausen eine winzige Zweizimmerwohnung, managte den Umzug und so. Wir gingen ins Kino und ins Theater, und ich wartete darauf, seine Geliebte zu werden. Aber das wollte er nicht, warum, das begriff ich erst später. Ich entdeckte allmählich, wie wichtig er in der Bundeswehr war, aber er lachte nur darüber. Er schenkte mir eine Glasmenagerie, lauter kleine Tiere aus Glas. Die schleppe ich noch heute mit mir rum. Er war nur vorübergehend in München, bald kam er nach Washington, und da war er ein King ...«

»Wann war das genau?«

»Anfang 1982. Ich studierte wieder Philosophie, und es machte mir Spaß. Ich bekam ein paar Freunde, wirkliche Freunde.«

»Hast du ihn nie gefragt, weshalb er dich nicht zur Geliebten haben wollte?«

»Doch, sicher. Er antwortete, ich sei seine Tochter. Nicht mehr, aber auch nicht weniger. Ich habe einige Zeit gebraucht, das zu akzeptieren.«

»Als was ging er nach Washington? Was für ein General war er?«

»Eigentlich Panzerspezialist. Aber er war längst Manager. In Washington war er zuständig für alle deutschen Soldaten, die in den USA und Canada ausgebildet werden.«

»Wann hast du ihn wiedergesehen?«

»1983, als ich heiratete und selbst nach Washington ging.«

»War das Zufall?«

»Tja, das wüßte ich selbst gern. In meinem Bekanntenkreis in München gab es jedenfalls einen jungen Mann namens Homer, ein Deutscher mit englischer Mama. Er studierte Wirtschaftswissenschaften und wollte in den diplomatischen Dienst. Er war fuchsblond mit schneeweißer Haut und so vielen Sommersprossen, daß ich mit dem Zählen nie zu Ende gekommen bin. Homer stand eines Abends auf der Matte und fragte mich, ob ich seine Frau werden wollte. Einfach so.«

»Und du hast ja gesagt.«

»Nicht sofort. Er hatte sehr genaue Pläne. Studium, dann Diplomatenschule in Bonn, dann erste Entsendung ins Ausland. Nichts dem Zufall überlassen. Und es war schon sicher, daß er die ersten drei Jahre in Washington machen würde. Na ja, ich habe ein paarmal mit ihm geschlafen, und dann haben wir angefangen, Zukunftspläne zu machen. Als er in Bonn noch drei Monate Drill für Amerika bekam, haben wir geheiratet.«

»Wußte der General, daß du kommst?«

»Natürlich. Wir schrieben uns dauernd. Er war richtig zufrieden. Es war, als käme ich nach Hause.«

Krümel kam durch die Sonne und legte sich schnurrend an Germaines Bauch. Ich stopfte mir eine Pfeife und fragte mich, ob Germaines Lebensgeschichte mir überhaupt weiterhelfen könnte.

»Wie war Homer?«

»Er hatte seine Karriere, ich war sein Vorzeigestück. Er sprach nie über sich. Nicht, weil er verschlossen war, sondern weil er dachte, ich wisse alles. Die Ehe war keine, und der Sex wurde schnell fade. Weil es gerade in war, als Diplomatenfrau einen Halbtagsjob zu machen, mietete ich ein Apartment im Univiertel Georgetown, da, wo Washington ganz dörflich ist. Ich malte, obwohl ich nicht malen kann. Homer ist ein höflicher Mann, er fand das riesig.«

»Was war mit dem General?«

»Tja, der General. Er lebte ein dreigeteiltes Leben. Ich wußte, daß er früher mal verheiratet war. Seine Frau war die Tochter eines stinkreichen US-Generals. Sie hatten zwei Kinder, einen Sohn, eine Tochter. Die Ehe ging schnell kaputt. Die Frau war so ein richtiges Washingtoner Schmuckstück mit weißblond gefärbten Haaren und Blechlocken. Die schmiß sich jetzt wieder an den General ran. Aber er wollte nicht, er mochte sie nicht mehr.«

»Wieso ein dreigeteiltes Leben?«

»Die dauernden Reisen zu seinen Jungs, der Washingtoner Diplomatenrummel, sein Büro, der Stab ...«

»Das sind erst zwei Leben, nicht drei.«

»Das dritte Leben kannte wohl auch keiner außer mir«, meinte sie zögernd. »Ich war Zeugin; wie dieses dritte Leben entstand. Ich möchte wissen, ob er das Gutachten in seinem Jagdhaus hatte.«

»Was für ein Gutachten?«

»Das Gutachten, das der dritte Teil seines Lebens war. Deshalb ist er erschossen worden, da bin ich sicher.«

»Was weißt du über dieses Gutachten?«

»Der Titel war >Argumentationsfelder in der NATO<. Sein Exemplar ist damals verschwunden. Aber ich glaube, das hat er nur fingiert. Das gab jede Menge Stunk.«

»Und du glaubst, wegen dieser Geschichte wurde er getötet?«

»Ja, das glaube ich«, sagte sie und begann zu weinen. »Dann müßten wir eigentlich noch mal in sein Haus und gründlich suchen. Bloß ist das leider versiegelt.«

»Aber ich habe den Schlüssel geklaut. Gestern abend habe ich sofort daran denken müssen. Ich habe alle Schlüssel geklaut. Die aus der Eifel und die aus Meckenheim.«

»Dann laß uns sofort fahren, du kannst im Auto weitererzählen.«

Die Sonne stand noch immer hoch und grell, das Land wiegte sich in der Hitze. Ich hatte Mühe, mich auf die ganze absurde Geschichte zu konzentrieren. »Wie war dein Washingtoner Leben mit dem General?«

»Wir machten keinen Hehl daraus, daß wir gute alte Bekannte waren. Alle nahmen an, ich schliefe mit ihm. Aber das war uns egal. Ich hatte das Apartment in Georgetown, und er kam, so oft er konnte. Meist legte er sich auf die Couch, ruhte aus, dachte nach, machte sich Notizen.«

»Was sagte dein Homer» dazu?«

»Er schwieg höflich. Irgendwie war ihm das Arrangement so ganz recht. Aber natürlich gerieten wir in den Tratsch der Diplomatenkreise. Jedenfalls, das dritte Leben des Generals begann auf meiner Couch, und ich bin stolz darauf.«

»Wie sah das aus?« Ich hoffte, sie würde endlich von dem Gutachten erzählen, aber ich wußte, daß sie so voll von ihrer Geschichte war, daß sie es auf ihre Weise erzählen mußte.

»Es fing damit an, daß er sagte, die Erde sei endgültig zu alt für Kriege. Er brachte sich NATO-Schriftstücke mit. Manchmal las er daraus vor. Es ging immer um Waffen und Waffensysteme. Er sagte zum Beispiel, die Generation nach ihm werde eines Tages fragen, warum sie vierzig Jahre lang nichts anderes getan hätten, als immer mehr Waffen in Stellung zu bringen. Er redete viel über die große Übung der NATO, die alle zwei Jahre in Europa stattfindet. Dann kriechen sie in ihre Bunker und schmeißen auf den Computern mit Atombomben. Sie gehen dabei davon aus, daß im Ostblock Unruhen ausbrechen und die Russen plötzlich mit all ihren Truppen gegen Westen marschieren. Otmar sagte, das alles wäre völliger Quatsch und würde real niemals passieren.«

»Das ist sicher spannend, aber es ist nicht so neu, daß er deshalb umgebracht werden müßte. Also, er schrieb auf deiner Couch.«

»Da hatte er Ruhe, da machte er sich Notizen. Er diktierte die Sachen dann in seinem Büro. Seepferdchen nahm das Stenogramm auf.«

»Wer ist bitte Seepferdchen?«

»Seine Sekretärin. Sie hatte ein Aquarium mit lauter Seepferdchen. Sie war auch mal Erbin. Du mußt wissen: Der General war von seiner Familie her sehr reich.«

»Langsam, langsam. Was geschah mit den Manuskripten?«

»Die Stenoblocks wurden vernichtet. Es blieben das Original und zwei Kopien. Er selbst ließ sie NATO TOP SECRET stempeln.«

»Und sein eigenes Exemplar verschwand?«

»Richtig. Das lag ordnungsgemäß in der Geheimdienststelle der deutschen Botschaft in Washington. Und irgendwie verschwand es.«

»Was war mit den anderen beiden Ausfertigungen?«

»Eine Kopie ging an den Minister, das Original an den Bundeskanzler. Der Minister ließ Otmar sofort kommen und machte einen Riesenkrach. Er forderte ihn auf, das Gutachten zurückzuziehen. Das machte Otmar nicht mit. Er bat um vierzehn Tage Bedenkzeit in Washington und dann um eine stille Entlassung aus dem Dienst. Und genau in diesen vierzehn Tagen verschwand sein eigenes Exemplar.«

Ich wußte immer noch nicht, was an dem Gutachten so brisant gewesen war, aber ich hatte so eine Ahnung. Und wenn ich recht hatte, dann war die Sache so heiß, daß ein paar Morde mehr bestimmt nicht zählten. Trotz der Hitze schauderte ich zusammen. Dann fragte ich mit möglichst ruhiger Stimme: »Wann war das?«

»September 1986. Eine Menge Leute sagten damals, die CIA hätte das Papier geklaut, oder der NSA, oder der KGB, oder irgendein anderer dieser Clubs. Es gab eine Untersuchung nach der anderen. Otmar kam am Ende zu mir und sagte, ich müsse nun allein erwachsen werden. Dann war er weg, und ich ging auch.«

»Du bist einfach gegangen?«

»Nun, ganz einfach war es nicht. Ich überzeugte Homer, daß unsere Ehe keine Ehe sei. Das funktionierte erst, als ich behauptete, ich sei sowieso unfruchtbar, der Arzt habe es mir bestätigt. Ja, und dann reiste ich rum. Ich hatte ja mittlerweile viele Bekannte, und zunächst bekam ich Geld von Homer. Dann zahlte er irgendwann nicht mehr, und ich saß auf dem Trockenen. Ich wollte zum General.«

»Und du hattest Angst, zu ihm zu gehen, weil du noch immer nicht erwachsen bist?«

»Ja, so ähnlich.«

»Ich glaube, du bist erwachsen. Du bist nur noch nicht traurig genug, es zuzugeben.«

Sie erwiderte nichts, sie starrte zur Seite aus dem Fenster. Schließlich murmelte sie: »Weißt du, deine Eifel ist schön. Was treibst du hier so?«

»Ich lebe und fühle mich wohl.«

»Bist du ein Aussteiger?«

»Das ist ein plattes Wort. Nein, bin ich nicht. Ich habe nur gefunden, was ich suchte.«

Sie schwieg eine Weile. Sie wußte, wir würden gleich da sein. Unvermittelt fragte sie: »Hätte ich Otmars Tod verhindert, wenn ich gleich zu ihm gegangen wäre?«

»Auf keinen Fall. Du wärst jetzt bloß auch tot. Denk an Carlo und den alten Mattes.«

Wieder folgte ein Schweigen, so dick und fühlbar wie alter Zigarettenrauch. Sie starrte aus dem Fenster. Dann zeigte sie ganz aufgeregt zum Himmel: »Was ist das für ein Vogel?«

»Ein Bussard. Er hat etwas unter sich entdeckt, eine Maus wahrscheinlich. Er stößt gleich runter.«

Ich mußte sie wieder zum Thema zurückbringen. »Sag mal, was war mit Frauen bei dem General?«

»Er hatte welche, aber er war sehr diskret. Er hatte eindeutig keine Schwierigkeiten mit dem weiblichen Teil der Bevölkerung. Seepferdchen seufzte manchmal: Sie telefonieren mir die Bude ein.«

»Waren die Russen an ihm dran?«

»Mit Sicherheit. Die luden ihn dauernd ein. Sie wußten, daß er ein scharfer Kritiker der NATO war, und sie wollten rausfinden, was er dachte und wußte. Aber er ging nie hin. Und zweimal im Jahr machte er ein neues Testament.«

Ihre Gedankensprünge machten mich langsam nervös, aber ich blieb still und steuerte konzentriert in die schmalen Kehren oberhalb von Jammelshofen.

Sie plapperte weiter. »Seine Kinder sollten den Pflichtteil bekommen, mehr auf keinen Fall. Es dauerte lange, bis er herausgefunden hatte, wieviel das ist. Ich bin übrigens auch eine Erbin.«

»Was erbst du?«

»Geld. Ziemlich viel. Aber auf diese Weise wollte ich es niemals bekommen«, setzte sie heftig hinzu.

Wir waren da. Ich parkte den Wagen an den ersten Büschen des Besenginsters, und wir gingen den Hang durch den Hochwald hinunter zu dem Haus, das von hier wie ein großer Felsbrocken aussah, viel mehr wie ein Fremdkörper als früher. Es war niemand da, niemand zu entdecken, der uns entdecken konnte.

Die Siegel ähnelten denen vom Zoll. Über die kleinen Bleiplomben waren zusätzliche Papiersiegel geklebt, mit dem Bundesadler und der Aufschrift Staatsanwaltschaft^

Der, der vor uns im Haus gewesen war, hatte den dünnen Draht der Plombe unmittelbar unter dem pfenniggroßen Bleistück abgeknipst. Es war kaum zu sehen.

Ich schloß auf und ließ sie vorangehen, aber sie blieb nach dem ersten Schritt stehen und sagte atemlos: »Um Gottes willen!« Dann machte sie einen Schritt beiseite, trat dabei auf einen Haufen Bücher und fiel fast hin. »Diese Schweine!« sagte sie in die Stille.

»Wir haben keine Zeit«, sagte ich schnell. »Geh zum Wagen. Im Handschuhfach liegt eine Nikon. Und bring meinen Kassettenrecorder mit.«

Wer immer es war, hatte brutal und gründlich gearbeitet. Sie hatten Dielenbretter herausgebrochen und dann irgendwo liegen lassen. Sie hatten sogar Bretter aus der Deckenverkleidung gestemmt, die elektrischen Heizkörper auseinandergeschraubt, jedes Buch aus den Regalen geholt und ein paar der fest eingebauten Regale herausgerissen und auf einen Haufen geworfen. Sie hatten sogar die Ledermöbel an den Nähten aufgeschlitzt, um zu sehen, was der General darin versteckt haben mochte.

Im Bad war der Spiegelschrank über dem Handwaschbecken aus der Wand gerissen und hing nur noch an den dünnen Strippen der elektrischen Leitung. Die Verkleidung der Badewanne war abgeschraubt, ein kleiner Medizinschrank lag zertrümmert auf dem Boden. In der Küche hatten sie die Einbaumöbel von den Wänden gezogen und in alle Einzelteile zerlegt. Jemand hatte zwei der Stufen aus der Wendeltreppe ausgebrochen, um zu entdecken, daß deren Achse massiv war.

»Was jetzt?« Sie stand unten am Eingang und hielt die Kamera und das Kassettengerät hoch, als handele es sich um ekelerregende Tiere.

»Du fotografierst. Der Apparat macht alles allein. Und ich diktiere, was ich so sehe.«

Im oberen Raum war das Bett in seine Einzelteile zerlegt, die Decken aufgeschlitzt. Der lederne Schreibtischstuhl war zerschnitten, der Schreibtisch auseinandergeschraubt. Wenn eine Schraube zu fest gesessen hatte, so war sie herausgebrochen worden. Kein Buch stand mehr in den dunkel gebeizten Regalen, die offensichtlich mit Stemmeisen aus der Wand geschlagen waren.

»Der Film ist voll«, rief sie atemlos.

»Im Wagen sind neue. Ich leg sie dir ein.«

Nach einer Weile kam sie herauf. Ratlos fragte sie: »Wer macht so etwas?«

»Auf jeden Fall jemand, der sich stundenlang Zeit nehmen konnte: Nach dem Fund der Leichen ist hier polizeilich abgesperrt worden. Erst dann konnten die Leute ins Haus. Und das kann niemand gewesen sein, der sehr heimlich arbeiten mußte.«

»Sieh dir das mal an, die haben sogar das Futter von den Teppichen aufgetrennt. Was haben die gesucht?«

»Das Gutachten, von dem du erzählt hast. Was sonst?«

»Aber das ist ja schlimmer als im Mittelalter.«

»Das waren damals dieselben Leute.«

Wenig später sagte sie von unten: »Die haben sogar den Briefkasten abgeschraubt und die Garderobenbretter. Die müssen doch vollkommen irre sein!«

Rechts neben dem Bett des Generals war in der Außenmauer eine Tür, ungefähr siebzig mal siebzig Zentimeter groß. Sie wurde normalerweise vom Bett verdeckt, denn sie war in Fußbodenhöhe eingelassen. Ein kleiner Riegel hielt sie fest. Ich schob den Riegel zurück und öffnete die Tür. Dahinter lag ein kleiner, tiefer Schrank, fast ganz ausgefüllt von einer stählernen Trommel, auf die ein Feuerwehrschlauch aufgerollt war.

»Komm rauf. Du mußt hier fotografieren.«

Als sie die Treppe hinaufkam, sagte unten eine Männerstimme zornig: »Seid ihr denn verrückt, Leute?«

»Wer ist denn da?« fragte ich so natürlich wie möglich.

»Ja, wer ist hier schon? Der Nachbar«, sagte der Mann.

Wir stiegen die Treppe hinunter. Da stand er, schmal und abgearbeitet, neben der Tür und schaute fassungslos auf das Chaos. Er war vielleicht 60 Jahre alt.

»Was macht ihr hier?« fragte er scharf. »So kann man doch kein Haus zurichten!«

»Wir sind auch gerade erst gekommen, wir machen so eine Schweinerei nicht.«

Er starrte mich mißtrauisch an. »Mein Gott!« sagte er schließlich tonlos und balancierte in den Raum hinein. »Sie sind der Journalist, der ihn gefunden hat, was?«

»Ja. Haben Sie denn niemanden gesehen?«

»Wie denn?« sagte er abwesend. »Erst war die Polizei da, als man die anderen Leichen fand. Das war sicher eine Hundertschaft. Dann kam überhaupt keiner mehr. Außerdem kann ich das von mir aus nicht sehen. Wie kann man bloß ein Haus so kaputtmachen?« Und dann noch leiser: »Gut, daß er es nicht mehr erlebt. Wer war denn das bloß?«

»Wir wissen es nicht. Sagen Sie, da oben ist ein Fach in der Außenmauer, mit einem Feuerwehrschlauch drin...«

Er sah mich an und lächelte schmal. »Ja, ja, ich weiß. Das ist aber kein Brandschlauch.«

»Was ist es dann?«

»Kommen Sie mal mit«, sagte er vertraulich und suchte sich einen Weg zur Wendeltreppe. Er ging in die Ecke neben das Bett und murmelte: »Alles für die Katz.« Dann faßte er mit einer Hand neben die Schlauchtrommel und drückte auf eine Feder. Der Schrank schwang lautlos nach draußen, und ich konnte plötzlich die Sonnenflecken auf dem Waldboden sehen.

»Er hatte ja auch gar keinen Anschluß für einen Druckschlauch«, erklärte der Bauer Wirges mit wissendem Lächeln. »Verstehen Sie das Ding?«

»Nicht die Spur«, sagte ich verblüfft.

»Ganz einfach. Wenn Sie hier die Feder am Schlauchende drücken und einen Fuß in diese Triangel stellen, segeln Sie langsam nach unten wie in einem Fahrstuhl. Und wenn Sie unten angekommen sind, können Sie verschwinden.« Er grinste matt. »Sie haben sogar noch eine Kanone in der Hand. Er hat lange dran rumgefummelt.«

»Wie bitte?« Ich war nur noch verwirrt.

»Es ist so. Sie stehen in der Triangel, der Schlauch wickelt sich langsam ab. Und wenn Sie unten sind, brauchen Sie das Ding nur noch zu entsichern.« Er zeigte mit einem krummen Zeigefinger auf eine Parabellum Fire-queen, die gut geölt in einer Feder auf der Schlauchtrommel befestigt war. Sie war erst jetzt sichtbar; vorher hätte man sie nicht einmal mit der Hand ertasten können. Ich gab sie vorsichtig Germaine, damit nicht irgend jemand damit Unfug machte.

»Das heißt ja, daß ...«

»O ja«, sagte Bauer Wirges. »Er ahnte was.«

* Fünftes Kapitel

»Was wissen Sie noch?« fragte ich vorsichtig.

»Nichts, gar nichts.« Seine Hände schnitten barsch durch die Luft.

»Aber Sie haben gesagt, er ahnte was. Also muß er darüber gesprochen haben.«

»Hat er aber nicht«, entgegnete Wirges verkniffen. Sein Gesicht, eine verwitterte Landschaft aus tiefen Schluchten und Auffaltungen, wirkte sehr abweisend.

Ich kenne meine Eifeler Eisenköpfe: Unter diesen Umständen, in diesem Haus würde er kein Wort mehr sagen. »Wir müssen weiter. Ich werde Sie mal besuchen.«

»Was sage ich, wenn ich gefragt werde, wer hier war?«

»Sagen Sie, ich war hier.« Wir marschierten zum Auto zurück, und von der nächsten Telefonzelle rief ich den Polizisten Horst Böhmert zu Hause an. Seine Frau sagte, er sei da, aber nicht zu stören.

»Sagen Sie ihm, Baumeister ist dran. Er kann zu Hause bleiben.«

»So etwas glaube ich schon lange nicht mehr«, sagte sie knapp.

Böhmert war verschlafen, aber wenigstens gutgelaunt. »Erzählen Sie nicht, Sie hätten die nächste Leiche entdeckt.«

»Keine Leiche. Irgendwer war im Haus, und es sieht aus, als habe jemand ein Dutzend Handgranaten geschmissen.«

»Ich weiß davon. Ich kann Ihnen aber nicht sagen, wer es war. Um im Amtsdeutsch zu bleiben, war es eine sehr gründliche Untersuchung des Tatortes. Fragen Sie mich um Himmels willen nicht, wonach die gesucht haben, denn das weiß ich nicht.«

»Das weiß ich aber«, sagte ich.

»Was?« Er atmete lange aus.

»Wir treffen uns morgen«, sagte ich. »Sagen wir um acht bei Ihnen?«

»Mattes und Carlo sind mit derselben Waffe erschossen worden wie der General. Passen Sie auf sich auf.«

Im Wagen sagte Germaine: »Jetzt fahren wir doch bestimmt nachsehen, ob das Haus in Meckenheim auch durchsucht worden ist.«

»Na sicher. Was ist das für eine Gegend?«

»Es ist ein kleines Haus unter vielen in einer Schlafstadt. Beton und Holz und nichts als rechte Winkel. Die meisten Leute arbeiten in Bonn in den Ministerien. Eine Hundertschaft grüne Witwen an der anderen. Ein paar Türen weiter lebte eine Alkoholikerin. Bevor sie morgens zu saufen begann, hat sie erst das ganze Haus geputzt, Tag für Tag. Mittags kam der Hausarzt und gab ihr eine Spritze, man konnte die Uhr danach stellen. Aber niemand half ihr wirklich. Aber Meckenheim ist praktisch: Zwanzig Minuten bis ins Regierungsviertel. Wieviel Uhr ist es eigentlich?«

»Neun Uhr an einem Sommerabend. Sie werden alle in ihren Gärten sitzen. Sag mal, der General war doch eigentlich ein liebenswerter, liberaler Mensch. Wieso ließ er seine Kinder nicht an sich heran?«

»Er fand, sie hätten durch den ständigen Umgang mit der Mutter ein schiefes Bild von der Welt. Boston-Elite, verstehst du? Ostküsten-Goldkinder. Die leben in der Überzeugung, der liebe Gott habe ihnen den Rest der Welt nur hingebaut, damit sie etwas zu spielen haben. Der General mochte sie nicht und sagte, es stehe nirgendwo geschrieben, daß ein Vater seine Kinder nicht verabscheuen dürfe.«

Ich kroch in einer langen Schlange von Lastwagen und ungeduldigen PKW-Fahrern zur Kaltenborner Höhe hoch und machte dort an einem Restaurant halt.

»Ich habe dir einen Umschlag zurechtgemacht. Ein bißchen Geld, damit du nicht das Gefühl hast, abhängig zu sein. Ehe du aber in Dankesorgien ausbrichst: Ich will es irgendwann wiederhaben, aber ich werde dich nicht mahnen.«

Sie sah mich mit einem undefinierbaren Blick an, aber sie nahm es.

Wir stiegen aus und gingen in die fast leere Kneipe. Über der Bonn-Kölner Ebene sank die Sonne groß und rotglühend in die Nacht. Ich brach das Schweigen.

»Was trieb er eigentlich, nachdem er seinen Dienst quittiert hatte?«

»Der Verteidigungsminister hatte ihm vorgeschlagen, in einer Nische zu warten, bis Gras über das Gutachten gewachsen sei.«

»Was war das für eine Nische?«

»Er sollte bei den Kommandeuren der Bundeswehr Werbung für die Pershing-Raketen und die Cruise-Missiles machen. Er sagte einfach nein.«

»Er nahm also seinen Hut und ging. Was dann?«

»Er baute sich das Haus in der Eifel. Er sagte mir mal am Telefon, als Pensionär habe er mehr zu tun als vorher. Aber er sagte nicht, an was er sonst arbeitete.«

Die Kellnerin kam; wir hatten beide keine Lust auf richtiges Abendbrot und bestellten einen Eisbecher.

»Du wirst einfach vorfahren, ganz offen an die Haustür gehen und hineinmarschieren. Wenn alles in Ordnung ist, knipst du ein Licht an, am besten im ersten Stock. Ich komme dann irgendwie möglichst unauffällig nach.«

»Okay.«

Wir fuhren hinunter in die Ebene auf die Autobahn und verließen sie an der Ausfahrt Meckenheim-Merl. Es ging in ein reines Siedlungsgebiet, dann sagte sie: »Links, die Häuser. Otmars Haus ist das vorletzte.«

»Setz du dich hinter das Steuer. Wo ist der Parkplatz?«

»Rechts von hier, am Ende der Straße.«

Sie lächelte mir zu, als ich ausstieg; es sollte aufmunternd sein, wirkte aber eher wie Zahnweh. Dann rollte sie langsam davon. Ich ging die Gärten entlang und entdeckte erleichtert, daß die meisten Leute nicht zu Hause zu sein schienen - keine Lichter in den Fenstern.

Es ging in einen schmalen Fußweg zwischen zwei Häusern. Dann kam ein kleiner Platz mit zwei Holzbänken unter vier ganz jungen Platanen. Da war ein Kinderspielplatz von der Art, wie alle Kinder ihn hassen. Nach rechts ging es in den Fußweg, an dem die Hauseingänge lagen. Der Weg selbst führte geradeaus in ein Waldstück. Die Rückfront der Gärten bestand aus massiven, gut über zwei Meter hohen Zäunen aus Bohlen und Planken, so dicht gesetzt, daß man nicht einmal hindurchsehen konnte. Elitäre Isolation. Ich zog mich vorsichtig auf den Zaun hinauf, von dem ich annahm, daß er das Grundstück des Generals begrenzte. Es war niemand in den Gärten, die Häuser lagen völlig dunkel da. Dann ging irgendwo links im Obergeschoß das Licht an, und ich sprang in den Garten hinunter, ein Stück Rasen mit einigen Ziersträuchern, nicht größer als ein paar Badetücher.

Sie öffnete die Terrassentür, es quietschte leise. Sie murmelte: »Hier sieht es genauso aus wie in der Eifel. Alles kaputtgemacht. Diese Vandalen!«

»Fotografier wieder. Ist dir irgend etwas Besonders aufgefallen?«

»Nichts. Ich finde es nur fürchterlich obszön.«

»Geheimdienste brauchen keine Rücksicht zu nehmen.«

Wir arbeiteten sehr konzentriert. Sie fotografierte, ich diktierte, was ich im Licht der Taschenlampe sah. Auch hier alle Bücher aus den Regalen gekippt, die Regale aus der Wand gerissen, Sessel und Sofas aufgeschlitzt, Bilder von der Wand genommen und fortgeworfen. Im Bad hatten sie sogar den Wasserkasten der Toilette aus der Wand geschraubt. Es war, als hätten brutale Außerirdische vorgehabt, die Lebensumstände der Menschen zu erforschen.

»War das Siegel an der Haustür verletzt?«

»Ja.«

»Schließ hinter dir ab und geh zum Parkplatz.«

»Findest du es nicht komisch, daß in dieser Häuserzeile kein Mensch zu Hause ist?«

»Ferien werden sein. Die Kinder sind groß.«

»Aber die Schulferien haben doch noch gar nicht begonnen.«

»Wir Einbrecher haben eben Glück«, sagte ich und lief durch den Garten zum Zaun. Ich kletterte hinüber und lief durch den Wald gemächlich zum Auto zurück. Sie war schon da.

»Irgend etwas stimmt doch da nicht«, drängte sie weiter. »Ausgerechnet in diesen sechs Häusern ist kein Mensch, und alle anderen sind normal bewohnt.«

»Vielleicht haben die hier eine Bürgerinitiative und besaufen sich im Biergarten.«

»Baumeister, sei doch nicht so blöde, mach doch die Augen auf. Fahr mal an den Häusern entlang, irgendwo sitzen Leute im Garten.«

Sie hatte recht. Im letzten Garten auf der Gegenseite saß eine Runde offensichtlich fröhlicher Menschen.

»Laß mich mal«, murmelte ich, aber sie kam hinter mir her. Ich mußte ein Gartenpförtchen öffnen, das mir bis zur Wade reichte. Dann ging es über einen mit Kunststeinen ausgelegten Weg durch millimeterkurzes Gras.

»Guten Abend«, sagte ich höflich. »Können Sie uns vielleicht weiterhelfen?«

Der, der gerade den letzten Witz gelandet hatte, war ein bulliger, rotgesichtiger Mann, der irgendwann in der nächsten Zeit plötzlich an Hochdruck sterben würde. »Na sicher doch«, grölte er. »Kommet her zu mir, die ihr einsam und verloren seid. Ha, ha, ha!«

»Es ist so«, stotterte ich betont schüchtern. »Wir hatten eine Einladung von General Ravenstein, das vorletzte Haus, andere Seite. Wir kommen hin, und kein Mensch ist da. Wir wollen die Nachbarn links oder rechts fragen, auch kein Mensch da, wir wollen...«

»Kein Mensch ist da!« grölte der Rotgesichtige.

»Richtig«, sagte ich beglückt über seine schnelle Auffassungsgabe.

»Mein Freund«, trompetete er, als sei das ein grandioser Witz, »die sind alle nicht da, die können gar nicht da sein.« Er lachte schon wieder schallend.

»Das ist ja wirklich komisch, nicht?« fragte Germaine mit strahlendem Lächeln, und niemand wußte, was sie eigentlich meinte.

»Eigentlich ist es gar nicht so komisch«, murmelte eine Frau mit langen, hellblonden Haaren und spitzem Gesicht. »Die sind für diese Nacht ausquartiert worden. Evakuiert sozusagen.«

Ein junger Mann mit einem T-Shirt, auf dem >lover-boy< stand, mischte sich eifrig ein. Mit einem gewinnenden Lächeln sagte er zu Germaine: »Die sind in feine Bonner Hotels ausquartiert worden. Irgend etwas mit der Kanalisation ist nicht in Ordnung. Da haben sich Gase entwickelt. Die Stadtverwaltung will die irgendwann absaugen. Da waren auch schon irgendwelche Leute da.«

»Danke«, sagte ich artig, auch Germaine hauchte >danke<, strahlte den Sonnyboy an, und wir schritten würdig davon.

»Du hast etwas gerochen, nicht wahr?« fragte ich. »Was?«

»O ja«, murmelte sie und setzte sich in den Wagen. »Der General ist tot, er kann sich nicht mehr wehren. Sie haben jedes Haus umgepflügt. Ob sie gefunden haben, was sie suchten, wissen wir nicht, aber sie haben ein Trümmerfeld zurückgelassen. Und weil die Angehörigen todsicher Stunk machen werden, müssen sie jetzt noch die Trümmerfelder endgültig erledigen.«

»Du bist gut, du solltest Rechercheur werden.«

Sie sah mich dankbar an. Einen Moment hielten ihre Augen mich fest, dann fragte sie leise: »Was jetzt?«

»Wir trennen uns. Du nimmst den Wagen und fährst an sein Eifel-Haus. Aber paß auf, daß dich niemand sieht. Ich bleibe hier. Wir warten bis zur Morgendämmerung. Dann holst du mich drüben an dem Telefonhäuschen ab.«

»Gut«, sagte sie. Noch so ein Blick wie eben, dann fuhr sie davon.

Ich schlich durch den schmalen Fußweg in den Wald. Ich erinnerte mich, einmal in einem Buch für St.-Georgs-Pfadfinder gelesen zu haben: >Wenn du dich in einem Hochwald verstecken mußt, suche nicht die niedrigen Gebüsche auf. Dort vermutet man dich am ehesten. Hocke dich einfach an den Fuß eines Stammes und verharre bewegungslos. Du wirst mit der Nacht verschmelzen.< Komisch, was einem so alles wieder einfällt. Also verschmolz ich mit der Nacht und bemühte mich, nicht in endlose Grübeleien über das zu versinken, was geschehen könnte.

Es war ein Uhr, als ich auf die Idee kam, daß ich vom Waldboden aus vermutlich nichts sehen könnte - falls es etwas zu sehen gäbe. Also kletterte ich erneut auf den Zaun, der die Grundstücke umgab, und sah mich um. Die Häuser waren-nichts als phantasielose Kästen, jeweils mit einer schmalen Brücke verbunden, in der Haustür und ein kleiner Flur untergebracht waren. Die Flachdächer mußten so etwa fünf Meter hoch liegen. Ich beschloß, mich auf einem dieser Dächer auf die Lauer zu legen. Suchend blickte ich mich nach einer Möglichkeit um, auf das Dach zu gelangen. Es war fast zu schön, um wahr zu sein: In einer Hausecke entdeckte ich einen Haufen von Kaminholz, an die vier Meter hoch, über den man fast auf das Dach marschieren ^konnte. Oben lag eine dicke Schicht Kies, was meiner Lautlosigkeit kaum förderlich sein würde.

Es gab drei kuppelförmige Oberlichter. In einem der Räume unter mir war eine sehr intensive grüne Lichtquelle, die mir einige Sorgen bereitete, bis ich erkannte, daß es ein Aquarium war. Ich mußte nur anderthalb Meter hinuntersteigen, um den Anbau mit dem kleinen Hausflur zu überqueren und mich auf das Dach des Nachbarhauses zu schwingen. Vom dritten Haus aus konnte ich sowohl den Fußweg wie die Fahrstraße gut einsehen. Hier blieb ich.

Um zwei Uhr kam die erste Fußstreife. Es waren zwei Uniformierte, die wortlos und auf leisen Sohlen den Fußweg entlanggingen. Dann fuhren drei Streifenwagen auf und stellten sich so, daß die Zugänge zu den Fußwegen versperrt waren. Es folgten eine zweite, eine dritte, eine vierte Funkstreife. Jeder Polizist hatte ein Walkie-talkie in der Brusttasche. Dann kam aus Richtung Innenstadt ein Löschfahrzeug der Feuerwehr. Niemand stieg aus. Ich schob mich an den Rand des Daches zum Fußweg hin.

Ein kleiner Lautsprecher quäkte: »Einsatzkommando folgt in minus fünf. Keine weiteren Vorkommnisse.« Auf meiner Uhr war es 2.03 Uhr. Zwei Minuten später rollte lautlos ein Ford-Transit-Bus auf der Straße aus. Sechs Männer stiegen aus und schleppten Taschen und Kisten. Sie waren vollkommen schwarz gekleidet, mit schwarzen Gesichtsmasken und schwarzen Handschuhen. Ich mußte unwillkürlich an das Celler Loch denken. Sie marschierten im Gänsemarsch zum Haus des Generals und verschwanden darin. Dann war es wieder ganz still.

Um 2.17 kamen sie wieder heraus, marschierten lautlos zum Bus zurück und fuhren ab. Der kleine Lautsprecher unter mir quäkte: »Vorbereitungsphase abgeschlossen. Achtung: in minus drei!«

Die Polizeistreife unter mir ging gemächlich zu dem kleinen Platz, wo der Kinderspielplatz lag. Dort standen jetzt acht Uniformierte. Noch immer geschah nichts, die Lage blieb still und unübersichtlich.

Auf einmal gab es einen gewaltigen Knall, dann einen Feuerschein, der von überall herzukommen schien, dann ein furchtbar grelles Licht, und das Haus unter mir wackelte. Dann kam eine Wolke Staub und Qualm und hüllte mich ein. Ich lag flach auf dem Kies und bemühte mich, nicht zu husten, wenngleich kein Mensch das gehört hätte. Im Haus des Generals klirrte und schepperte es.

Ich konnte sehen, wie die Oberlichter dort immer greller glühten. Es dauerte nur Sekunden, bis sie wie Kanonenschüsse platzten und die Reste durch die Luft segelten. Dann schlugen Flammen durch den Staub und Qualm, seltsam grelle, blaugrüne Flammen wie von Schweißgeräten. Das Licht kannte ich, ich hatte es schon früher gesehen: Phosphor und Magnesium.

Die Fußstreifen setzten sich in Bewegung, auf dem Feuerwehrauto begannen die blauen Lichter zu kreisen, Sirenen ertönten laut, die Mannschaften polterten heraus.

Jetzt durften sie löschen.

Befehle kamen klar und laut durch die Nacht. »Rohr C anschließen. Erster Trupp mit Leitern, marsch!« Die Polizisten bildeten jetzt eine Kette auf der Fahrstraße, niemand der neugierigen Anwohner würde durchkommen.

Ein Stückchen brennende Teerpappe segelte auf mein rechtes Jeansbein. Ich fluchte unterdrückt und klopfte es aus. Dann robbte ich nach vorn und fotografierte. Erst als der Film fast voll war, ließ ich mich vom Dach nach hinten in den Garten fallen.

Ich zog mich am Zaun zum Wald hoch und entdeckte anderthalb Meter entfernt den Kopf eines gelangweilten Polizisten, der eine Zigarette rauchte und auf die quäkenden Laute aus seinem Walkie-talkie lauschte. Als er mich sah, bekam er riesengroße Augen. Gleich würde er Alarm schlagen.

Ich zog mich ganz schnell hoch und fragte gelangweilt: »Bereitschaft oder hiesiges Revier?«

»Bereitschaft«, antwortete er automatisch. Dann wurde er scharf.

»Was machen Sie da? Wie kommen Sie da hin?«

»Beobachter«, sagte ich ruhig, sprang vor seine Füße und fragte: »Haben Sie mal Feuer?«

»Na sicher«, sagte er verblüfft und reichte mir ein Feuerzeug. »Stimmt das mit den Terroristen?«

»Ja«, sagte ich knapp. Ich zündete mir die Pfeife an, zog ein paarmal und murmelte: »Na dann, ich muß wieder.«

»Wir haben immer nur die Scheißjobs«, klagte er. »Ich habe jedesmal einen Zaun vorm Kopf. In Wackersdorf war das genauso.«

»Ich kenne das«, sagte ich mitfühlend. »Das legt sich mit der Zeit.« Dann ging ich zielstrebig zum Haus und schaute über den Zaun. Es war ein gutes Motiv, wie die dunklen Scherenschnitte der Feuerwehrleute vor den grellen Fensteröffnungen hin und her tanzten. Ich fotografierte so unauffällig wie möglich. Auf dem Parkplatz war ich bloß einer von vielen, denn inzwischen hatte sich eine Menge notdürftig bekleideter Nachbarn versammelt; man fand das alles ungeheuer interessant. Jemand sagte: »Der war ja Frührentner oder so was. Bestimmt hat er den Herd nicht ausgemacht, man kennt das ja.« An dem kleinen Feuerwehrauto stand ein Mann in Uniform und dem Ledernackenhelm der Brandbekämpfer. Am Revers trug er die kleine Ausgabe des Bundesverdienstkreuzes, also war er sicherlich schon 50 Jahre bei der Feuerwehr. Man sah ihm an, wie wichtig er sich fühlte.

»Schöne Bescherung«, sagte ich und schaute beeindruckt.

»Ich darf ja nichts sagen«, krächzte er und plusterte sich auf. Dann sah er sich verschwörerisch um und sagte schließlich in gönnerhaftem Ton: »Also, das war ein Geheimeinsatz, von wegen Terroristen und so. Der General - da wohnte nämlich ein General - ist im Urlaub, und sie hatten sein Haus heimlich besetzt. Die bastelten Bomben da drin! Aber wir haben es erfahren. Ist eine ziemliche Schweinerei, Phosphor und Magnesium. Dauert lange und braucht viel Wasser, und du kannst wegen der Hitze nicht so nah ran.«

»Sie waren ja unheimlich schnell hier.«

Er grinste ein zahnloses Grinsen, weil er wohl vor lauter Aufregung sein Gebiß zu Hause gelassen hatte. »Wir wußten schon vorher Bescheid, Mann. Die sind alle festgenommen worden. Und dann ging die Bude hoch. Aber ich darf ja nix sagen.«

Ich zog mich zu den Zuschauern zurück und schlenderte die Fahrstraße entlang, von Polizist zu Polizist. Eine junge, etwas dickliche Frau kam mir mit einem von Kameras zugehängten Mann entgegen und fragte schrill: »Wer hat hier das Oberkommando? Presse! Rudi, Mann, nun fotografier doch schon! Meinst du, sie schüren das Feuer extra noch mal, wenn du soweit bist?«

Ich stopfte mir die Monaco und zündete sie an. Das hätte ich nicht tun sollen, denn ich achtete für einen Moment auf nichts und niemanden. Eine schwere Hand legte sich mir auf die Schulter, und jemand sagte: »Also doch!« Es war der Schönling, der Mann, der an der Leiche des Generals der King gewesen war.

»Nicht zu fassen, wo man sich trifft«, sagte ich so locker wie möglich.

Er ließ meine Schulter los und sagte mit unüberhörbar amerikanischem Akzent: »Reden wir miteinander, Mister Baumeister. Das muß wohl sein.«

Er ging langsam vor mir her, und ich folgte ihm. Mir blieb auch nichts anderes übrig.

Er trug einen eleganten leichten Trenchcoat zu Jeans und weißen Tennisschuhen, und er ging voller Energie. »Sehen Sie, wir haben Sie deutlich gebeten, sich herauszuhalten. Ich habe allerdings nicht geglaubt, daß Sie es wirklich tun. Wie kommen Sie also hierher?«

»Ganz einfach: Ich wollte das zweite Domizil des Generals sehen.«

»Mitten in der Nacht?«

»Mitten in der Nacht. Wieso haben Sie mitten in der Nacht das Haus in die Luft gejagt?«

Er zog die Augenbrauen hoch und betrachtete mich mit einem eiskalten Blick.

Dann sagte er: »Habe ich nicht. Ich bin mit der Angelegenheit nicht betraut.«

Er sprach schwierige deutsche Sätze, ohne zu stocken.

»Und wenn Sie nicht damit betraut sind, warum sind Sie dann hier?«

»Ich erfahre alles, was mit dem General zusammenhängt.« Seine Stimme war sanft, doch die Augen ließen mich frösteln.

»Dann wissen Sie ja auch, daß ich noch zwei Leichen gefunden habe.«

Er nickte. »Allerdings. Und ich weiß, daß Sie sich besser nicht eingemischt hätten. Sie haben es versprochen.«

»Machen Sie sich doch nicht lächerlich!« sagte ich forscher, als ich mich fühlte.

Er schlug den Fußweg zu einem etwas abgelegenen Parkplatz ein und zündete sich dabei eine Senior Service an. Ich trottete immer zwei Schritte hinter ihm her und fragte mich, worauf das hinauslaufen würde. Er ging auf einen Jeep zu, brandneu, tiefschwarz, dreißigtausend Dollar teuer, mit Funktelefon. Lässig lehnte er sich gegen den Wagen und sah mich an.

»Was glauben Sie, wer den General getötet hat?« fragte ich, um das unangenehme Schweigen zu durchbrechen.

Er zuckte die Achseln.

»Ich weiß es nicht.«

Was sollte die ganze miese kleine Inszenierung? Allmählich kam mir die Galle hoch. Die Folgen waren mir egal: Jetzt war es Zeit für einen Frontalangriff. »Warum dieser Vandalismus mit dem Haus? Oder muß ich sagen: Mit den Häusern?«

Er sah mich weiter mit diesen völlig ausdruckslosen Augen an und sagte: »Sie sollten aussteigen.«

»Warum macht euch allen das Gutachten des Generals so sehr zu schaffen?« Es war heraus, bevor ich darüber nachdenken konnte. Zum ersten Mal zeigte er Wirkung.

»Woher wissen Sie davon?« fragte er lauernd, und ich wußte, daß ich einen Fehler gemacht hatte.

»Ganz Washington hat damals über nichts anderes geredet. Und in Bonn weiß es auch jeder.« Ich hoffte, daß ich überzeugend geklungen hatte. Die blökenden Stimmen der Feuerwehrleute klangen sehr fern.

»Ihre neue Freundin, diese Germaine Suchmann, hat Ihnen davon berichtet, nicht wahr?« Ich kam mir vor wie eine Versuchsmikrobe auf dem Objektträger.

»Ja, sie auch«, sagte ich möglichst beiläufig.

»Sie ist eine miserable Informationsquelle«, sagte er gedehnt. »Sie treibt es mit jedem und für alles. Jeder kann sie bezahlen, und für Geld täte sie alles.«

»Jeder nicht«, sagte ich wütend. »Sie bestimmt nicht.«

Er bewegte sich nicht einmal schnell. Er stand plötzlich direkt vor mir und schlug mir mit der rechten Hand quer über das Gesicht. Ich taumelte nach links, hörte ihn sagen: »Halten Sie sich raus.« Und dann wirbelte er auf einmal irgendwie quer vor mir durch die Luft und nahm mich in eine Beinschere. Ich konnte sofort nicht mehr atmen und stürzte. Im Fallen traf mich ein Fuß im Gesicht, und ich bekam noch ein verächtliches »Bastard!« mit, dann hatte ich nur noch ein Rauschen in den Ohren,

die Schwärze wurde überwältigend, und noch ehe die Furcht über mir zusammenschlug, war ich ohnmächtig.

Ich kann nicht sehr lange ohne Bewußtsein gewesen sein, denn meine Pfeife lag dicht vor meinen Augen und qualmte noch. Daneben lag meine Brille, das rechte Glas war zerbrochen. Der Jeep war fort. Ich nahm mir zum hundertsten Mal in diesem Leben vor, endlich irgend etwas zu lernen, Jiu Jitsu, Karate, Kung Fu oder irgendeine andere dieser mächtig eindrucksvollen Arten, um ganz nebenbei mit ein paar schnellen Bewegungen drei bis sechs Männer ins Krankenhaus zu schicken. Meine Nase blutete, ich hielt mir ein Tempotuch davor und schaute in den wieder dunklen Himmel über Meckenheim-Merl. Ich fragte mich, wie lange es dauern konnte, bis Germaine auftauchte. Dann sagte jemand: »Wollen Sie etwa auf der Bank schlafen, oder sind Sie besoffen?«

Es war der Rotgesichtige von der Gartenparty vorhin, nur daß er jetzt eine Strickjacke über einem lächerlich gelbgestreiften Schlafanzug trug und mich noch mehr nervte.

»Ich ruhe mich nur aus«, sagte ich und stand auf. Mein Schädel tat gewaltig weh.

Er nörgelte: »Nun seien Sie doch nicht beleidigt, Mann. Wir können doch noch einen zusammen trinken.«

Ich mochte ihn nicht, ich ließ ihn einfach stehen. Als ich endlich alleine war, versuchte ich ein bißchen Luft zu bekommen. Ich setzte mich auf eine andere Bank, untersuchte mit der Zunge meinen Mund und biß auf etwas Hartes. Es war der Schneidezahn vorn links unten. Natürlich bekam ich im gleichen Moment Zahnschmerzen und fühlte mich ekelhaft. Dann mußte ich grinsen, weil ich daran dachte, wie Germaine staunen würde. Nun hatten wir etwas gemeinsam.

Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß; irgendwann muß ich sogar eingeschlafen sein, denn plötzlich saß Germaine neben mir, berührte mich ganz sanft am Arm und fragte: »Ist der Kram hier auch in die Luft gegangen?«

»Na sicher«, sagte ich. »Wieviel Uhr war es bei dir?«

»Ziemlich genau fünfzehn nach zwei«, sagte sie. »Da kamen irgendwelche schwarzen Zwerge und schmissen ganz einfach etwas durch die Fenster. Es explodierte so ungefähr alles. Und vorher waren schon Bullen und die Feuerwehr aufgekreuzt. Es war furchtbar, Baumeister, weil ich in einem Ameisenhaufen hockte. Mit dir kann man was erleben!«

»Erinnerst du dich an die Männerrunde beim General? Da war doch so ein amerikanischer Schönling dabei. Kennst du den?«

Forschend sah sie in mein zerschundenes Gesicht. »Natürlich. Der Kerl heißt John Lennon, wie der Musiker. Aber vielleicht ist das auch nur ein Deckname.«

»Wollte der mal etwas von dir?«

»Ja, ja«, sagte sie verblüfft. »Woher weißt du das? Das war in Washington. Bei irgendeiner Party hat er mir ziemlich plump vorgeschlagen, gemeinsam hinter einem Brunnen in Deckung zu gehen. Ich weiß noch, ich habe ihm empfohlen, doch selbst Hand an sich zu legen.«

»Mein Gott, bist du grob.«

»Das Leben ist hart. Wieso fragst du?«

»Nur so. Jetzt fahren wir erst mal heim.«

»Das ist gut. Ich habe nämlich nachher einen Zahnarzttermin.«

»Nimmst du mich mit zum Zahnarzt?«

* Sechstes Kapitel

Auf der Rückfahrt waren wir recht einsilbig. Zu Hause schliefen wir ein paar Stunden, dann pflegten wir unsere Wunden. Mein Gesicht färbte sich in allen Farben des Regenbogens. Der Zahnarzt fragte mich, ob ich denn für diesen schweren Unfall jemanden haftbar machen könne, und ich erwiderte: »Ja sicher, der war ja schuld«, aber ich wußte natürlich, daß die CIA es ablehnen würde, einen Schönling namens John Lennon überhaupt zu kennen. Ich bekam, wie Germaine, einen vorläufigen Zahn, ein paar Tabletten gegen den Schmerz und wurde entlassen. Bei meinem Optiker in Hillesheim erreichte ich eine schnelle Reparatur meiner Brille.

Dann machten wir uns auf nach Trier, weil Germaine sich ein Minikleid kaufen wollte, vor allem aber, weil wir Zeit zum Nachdenken brauchten. Sie kaufte nicht ein Kleid, sie kaufte gleich drei. Ich sah ihr zu, wie sie lustvoll mit dem Hintern wackelnd die Fähnchen anprobierte, so stolz wie alle Väter ihren gut geratenen Töchtern zusehen - und ich denke, daß dieser Vergleich ein bißchen gelogen ist. Gegen Mittag fuhren wir zurück in die Eifeleinsamkeit.

»Wir sollten Carlos Waffe suchen«, meinte sie zufrieden.

»Wir müssen zuerst an Carlos Eltern ran!« bestimmte ich. Es schien, als seien wir ganz selbstverständlich zu einem Team geworden. »Und heute abend müssen wir zu dem Polizisten Böhmert. Und wir sollten herausfinden, an was der General gerade arbeitet.«

Sie murmelte: »Ich weiß auch gar nicht, mit welchen Leuten er zuletzt umging. Das müssen wir auch wissen.«

»Nicht zu vergessen: der Bauer Wirges«, sagte ich.

Sie schwieg eine Weile, lächelte und sagte fast vergnügt: »Das ist richtig viel Arbeit, und es macht Spaß.«

»Ich habe heute nacht an deinen Exmann in Washington gedacht. Würde der helfen?«

»Wenn er riecht, daß ihm das Arbeit oder Schwierigkeiten macht, bestimmt nicht. Wieso?«

»Als das Gutachten verschwand, müssen die Geheimniskrämer verrückt gespielt haben. Wir brauchen einen Geheimdienstmann, der uns davon erzählt.«

»Dazu ist mein Exmann aber nicht flexibel genug. Aber Penelope kann das machen. Sie intrigiert gern, und sie hat jede Menge Kontakte.«

»Wer immer sie ist, ruf sie an. Dann noch etwas: Wir müssen an dieses Seepferdchen in Berlin ran.«

»Würdest du mich mitnehmen?«

»Ruf sie an, mach einen Termin. Und jetzt machen wir uns eine Wand.«

»Eine was?«

»Eine Wand. Du wirst schon sehen.«

»Pyramus und Thisbe?«

»Viel prosaischer. Zeigte der General irgendwann Anzeichen von Verfolgungswahn?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Wegen dieser komischen Sache mit den Feuerwehrschlauch und der Waffe?«

»Nun, eingebildet hat er sich die Gefahr ja erwiesenermaßen nicht, aber solch eine Vorrichtung erscheint mir doch mehr als sonderbar.«

»Vielleicht war Otmar manchmal zu lange allein«, murmelte sie.

Unten im Talkessel dampfte Daun vor sich hin, und nichts ist so tot wie eine Kleinstadt in brütender Hitze. Krümel kam von der hinteren Ablage und legte sich auf Germaines Schoß. Germaine streichelte sie zärtlich. »Ich hatte als Kind eine kleine, fuchsfarbene Katze. Eines Tages war sie weg. Papa behauptete, sie sei krank gewesen.«

»Und du hast es nicht geglaubt?«

»Nein. Ich denke, ich habe sie mehr geliebt als ihn. Das konnte er nicht ertragen.« Sie hing noch ihren Gedanken nach, als wir in den Hof einbogen.

An der Scheune erwartete der arrogante Stadtkater Knubbel meine schöne Krümel und schlug sich laut maunzend in die Büsche. Sie schlich hinter ihm her, ohne sich im geringsten zu zieren.

»Auf Frauen ist eben kein Verlaß.«

»Das Schlimme ist«, sagte sie sanft, »daß auf Frauen fast immer Verlaß ist. Das macht euch so unsicher.«

Wir nahmen das alte leerstehende Zimmer, von dem ich immer träume, einen Billardtisch hineinzustellen, einen Sessel und eine Lampe, die ein aufgeschlagenes Buch beleuchtet. Wir behängten die ganze Längswand mit braunem Packpapier.

»In das Zentrum male ich einen roten Kreis, das ist der Mord an Otmar Ravenstein. Rechts außen schreiben wir von oben nach unten alle bisher bekannten Beteiligten, also den Polizisten Böhmert, den Bauern Wirges und so weiter. Links außen listen wir alle Institutionen auf, von denen wir wissen, daß sie am lebenden oder toten General interessiert sind, die Staatsanwaltschaft, die CIA, den Bundesnachrichtendienst et cetera. Ganz oben auf der Wand verzeichnen wir alle Ereignisse, die mit Gewalt zu tun haben: Den Mord an dem alten Mattes, an Carlo, die zerstörten Häuser und so weiter. Unten auf die Wand kommen die Rechercheergebnisse, das Gutachten zum Beispiel. Klar?«

»Was ist, wenn dieser John Lennon zum Beispiel etwas mit dem alten Küster Mattes zu tun hat?«

»Dann verbinden wir beide mit einem Strich, an dem steht, wie die Verbindung aussieht.«

»Das wird wie ein Schnittmusterbogen aus einer Frauenzeitung.«

Wir brauchten zwei Stunden, um die Wand komplett zu machen. Dann machten wir eine Pause und betrachteten unser Werk. Mit zurückgelegtem Kopf sagte sie: »Wir haben einiges vergessen. Zum Beispiel die Russen. Die müssen ein Interesse an Otmar gehabt haben.«

»Sehr gut. Schreib es hin. Es könnte ja auch sein, daß irgend jemand den General erschoß, weil er in einer Ecke seines Lebens ganz anders war, als wir ihn kannten. Wir sollten also seine für die Umwelt negativen Eigenschaften sammeln. Er war ironisch, in bezug auf Familie und Kinder aber auch hilflos, arrogant sicher auch.«

Sie malte einen Kreis mit dickem, grünem Filzstift. Sie schrieb die Eigenschaften des Generals, durch die sich jemand gestört gefühlt haben konnte, sorgsam auf. »Und noch etwas: Er verachtete die Anhänger sturer Bürokratie.«

Das Telefon schellte. Es war Böhmert. »Können wir das Treffen sofort machen?«

»Gibt es etwas Neues?«

»Ja. Hier am Haus des Generals haben sich zwei Männer geprügelt.«

»Ja und?«

»Beide gehören Geheimdiensten an.«

»Wir kommen sofort.«

Also duschten wir schnell. Germaine meinte, wir könnten ruhig gemeinsam duschen, da wäre doch nichts bei.

Ich lehnte ab, was sie mit der Bemerkung kommentierte, ich könnte mir doch vorstellen, ich sei ihr Brüderchen, oder vielleicht besser ihr Papi.

»Ich bin nicht dein Brüderchen«, sagte ich wütend im Auto, »und ich bin, verdammt noch mal, bestimmt nicht dein Papi.«

»Wie schön«, seufzte sie und warf mir einen rätselhaften schrägen Blick zu.

Böhmert wohnte am Nordrand von Adenau in einer stillen, beschaulichen Siedlung aus einzeln stehenden kleinen Häuschen mit einem Garten darum. Seine Frau war eine stämmige Schwarzhaarige mit einem sehr weichen Gesicht und den Augen eines Menschen, der genau weiß, daß gegen die galoppierende Karriere des Partners kein Kraut gewachsen ist. Sie hieß uns sehr freundlich willkommen und drückte uns ein Glas Eistee in die Hand. Dann sagte sie wie alle Hausfrauen der Welt: »So, jetzt will ich nicht mehr stören.« Wir baten sie, doch dabeizubleiben.

Es gab ein zehn mal zehn Meter großes Rasenstück, auf das sie einen Tisch und vier weiße Plastiksessel gestellt hatten. Auf dem Tisch stand scharf angemachter, eisgekühlter Camembert mit dunklem Brot.

»Erzählen Sie von der Prügelei«, bat ich den Polizisten.

»Heute morgen um elf ruft der alte Bauer Wirges in der Wache an und sagt, oben am Bruch würden sich zwei Männer prügeln, er könnte das gut durchs Fernglas sehen. Kennen Sie den Bruch?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Im Berg, der genau gegenüber dem Haus vom General liegt, ist voriges Jahr eine ganze Kiefernschonung abgerutscht. Das sieht aus wie eine riesige Narbe. Es ist der einzige Punkt, von dem aus man das Haus einsehen kann. Wir wissen auch, daß alle möglichen Leute das getan haben, aber wir kümmerten uns nie darum, weil wir an die vom Personenschutz dachten. Jetzt aber ließ ich alles stehen und liegen, schnappte mir einen Kollegen und fuhr hin. Wir sind mit Vollgas durch die Waldwege zum Bruch, und als wir um die Bergecke kommen, stehen die zwei Männer da und harken noch immer aufeinander ein. So etwas von blinder Wut habe ich überhaupt noch nie erlebt. Da oben laufen Quellen aus dem Berg, da ist es verdammt matschig. Sie waren verschmiert wie Mumien, und sie merkten nicht einmal, daß wir da standen und ihnen zusahen. Ich hatte nur eine Sorge: Wie kriege ich die in die Wache nach Adenau, ohne mir das Fahrzeug zu versauen?«

»Und wie hast du das gemacht?« fragte seine Frau gespannt.

»Wir haben sie erst einmal getrennt und festgenommen, dann den Berg runtergeschleift auf eine Wiese, auf der eine Viehtränke ist. Da haben wir sie getaucht und abgewaschen. So ging das einigermaßen.«

»Und wie haben die beiden reagiert?«

Er lachte. »Die hätten natürlich nicht mitzukommen brauchen, die Verhaftung war eigentlich kalter Kaffee. Aber selbst Geheimdienstleute sind zuweilen unendlich dumm. Jedenfalls hockten sie in der Wache und wollten nicht einmal ihre Personalien zu Protokoll geben. Sie verlangten beide, ihre Dienststelle anzurufen. Um überhaupt weiterzukommen, erlaubte ich ihnen das. Es stellte sich heraus, daß der ältere von beiden beim Militärischen Abschirmdienst der Bundeswehr ist, und der Jüngere bei der CIA. Der Deutsche gab seinen Namen mit Markus an, nur Markus. Der Ami nannte sich Roosevelt, nix sonst. Ich kriegte dann einen Anruf meiner vorgesetzten Behörde, ich solle die um Himmels willen sofort auf freien Fuß setzen.«

»Und warum haben die sich geprügelt?«

»Sie sagten uns, das ginge nur sie etwas an. Ich habe die Erfahrung gemacht, daß Geheimdienstler der Meinung sind, gewöhnliche Polizisten seien in der Regel dumm. Und weil sie das glauben, kriegt man eine ganze Menge mit, wenn man die Ohren spitzt. Wie es aussieht, haben sich die Geheimdienste um den General regelrecht gestritten. Schon in Washington. Dabei müssen sich der Militärische Abschirmdienst, der Bundesnachrichtendienst und die CIA furchtbar darüber in die Wolle gekriegt haben, wer den General bemuttern darf.«

»Das ist nicht neu«, sagte ich. »Der BND hat einmal sechs Monate lang einen Spion aus Moskau in der deutschen Botschaft in Beirut überwachen lassen, obwohl der vom deutschen Verfassungsschutz eingeschleust war. Na, dann passen Sie mal auf: Hier sind ein paar Fotos.« Ich legte ihm die Fotos der Männer vor, die aus Bonn eingeflogen waren und von denen Böhmert an jenem Abend so gut wie nichts zu Gesicht bekommen hatte.

»Das sind sie!« entschied er sehr schnell. »Der schmale Dunkelhaarige hier ist der deutsche Markus, und dieser blonde Kleiderschrank ist Roosevelt. Daß Sie die alle fotografiert haben! Sie sind ziemlich respektlos, nicht wahr?«

»Kann man sagen«, entschied Germaine begeistert. Dann berichtete sie, was wir erlebt und herausgefunden hatten, und ich fragte im Abschluß: »Was wissen Sie über die Tatwaffe, das Kaliber, die Entfernung Täter-Opfer?«

»Offiziell weiß ich nichts, aber inoffiziell war es ein Remington-Gewehr, ziemlich teures Stück. Der General wurde aus zwei Entfernungen erschossen. Die ersten drei Kugeln erwischten ihn aus drei Metern, die nächsten vier aus etwa anderthalb Metern. Das ist vermutlich so zustandegekommen, daß er sich sterbend gezwungen hat, auf den Schützen zuzugehen, bei dem hoffnungslosen Versuch, ihn zu stoppen...«

»O Gott«, sagte Germaine und begann still zu weinen.

»Beim alten Mattes war der Schütze etwa einhundertzwanzig Zentimeter entfernt. Bei Carlo ist die Sache ganz eindeutig. Wahrscheinlich hat sich die Tat so zugetragen: Der Mörder erschoß den General und flüchtete nach hinten durch den Hochwald. Vermutlich hatte er irgendwo ein Auto stehen. Mattes kam ihm in die Quere, und er erschoß ihn. Dann ging er den Pfad zurück, um einen anderen Fluchtweg zu suchen. Dabei traf er auf Carlo. Nach Ansicht der Spurenleute haben die beiden vermutlich miteinander gesprochen, ehe Carlo sich umdrehte und wegrannte. Das war aber noch nicht das Ende: Der Geschoßkanal in Carlos Kopf läßt nur einen Schluß zu - Carlo hat vor dem Schützen gekniet, und der hat aus einer Entfernung von knapp dreißig Zentimetern geschossen.«

»Was ist mit Carlos Waffe? Wir müssen sie suchen.« sagte Germaine und schluchzte noch einmal auf.

»Wir sollten das jetzt sofort machen«, sagte Böhmert entschlossen. »Eigentlich muß ich mich strikt da raushalten, aber ich tue es nicht.« Er sah seine Frau an. »Kommst du mit?«

Sie nickte, nahm Germaine um die Hüfte, und sie gingen vor uns her zum Auto. Böhmert kutschierte uns auf die Hohe Acht. Er fuhr am offiziellen Tor des ehemaligen Munitionslagers vorbei. »Um die Ecke ist alles vergammelt, da können wir rein, ohne aufzufallen. Hier vorne, gleich hinter dem Eingang, war die ständige Wache, Häuser für Unterkünfte, Kantine, Waschhäuser, Verwaltungsbauten.«

»Weshalb wurde das aufgegeben?«

»Weil alles überirdisch ist.« Er sah Germaine an. »Welche Nummer hatte der Schuppen, in dem er schoß? Wissen Sie das noch?«

»Zweiundzwanzig.« Böhmert hielt direkt hinter einer wuchernden Holunderhecke; der Wagen war von der Fahrspur aus kaum zu sehen. Wir stiegen aus und gingen durch ein Loch, das der Rost in den Zaun gefressen hatte. Zwischen den hohen Erdwällen suchten wir nach dem Schuppen mit der Nummer zweiundzwanzig.

Germaine erklärte: »Er stand an der Wand und schoß auf eine Pappfigur am anderen Ende. Da liegt sie!« Sie wollte schon darauf zurennen, aber Böhmert sagte scharf: »Halt!«

Germaine stand da, etwas geduckt, sie wußte nicht, was sie falsch gemacht hatte.

»Lassen Sie mich vorgehen«, meinte Böhmert betont freundlich. »Wir müssen versuchen, möglichst keine Spuren zu zerstören. Sagen Sie, was hatten Sie genau für einen Eindruck von Carlo? Sie haben ihn doch gesehen, ganz kurz bevor er erschossen wurde. Vielleicht hatte er ja doch direkt mit dem General etwas zu tun. Hatten Sie das Gefühl, er stand unter Streß?«

Germaine überlegte kurz, dann meinte sie: »Also, er hatte sicher keine Angst. Er sah mich, aber er wollte mich nicht dabei haben. Er brachte irgendwie zum Ausdruck, daß das hier sein Land ist, seine Burg. Sein Zuhause.«

»Das klingt wie der normale Carlo«, murmelte Böhmert. »Er muß hier irgendwo so etwas wie ein Lager gehabt haben.«

Ganze Waldungen von Hornklee waren hochgewachsen, und in schattigen Winkeln schoß der Buchenklee seine hellgrünen Pfeile in den Abendhimmel. Es gab Glockenblumen, Dickichte von Sichelluzerne, an den Wegen wucherten blaue Kissen der Wegwarte, dazwischen die eindringlichen Standarten des Roten Fingerhutes. »Hier müssen doch alle Blumenfreaks der Welt rumschleichen«, sagte ich.

»Nicht die Spur«, sagte Böhmert lächelnd. »Es ist verrückt, was so ein militärischer Zaun ausmacht. Kaum jemand traut sich rein. Es ist ja auch irgendwie unheimlich: ein komplettes leeres Dorf, man erwartet an jeder Ecke eine Überraschung.«

Da standen ganze Felder von Waldweidenröschen und wiegten sich im Wind. Der sanfte Lärm der Bienen und Hummeln war sehr eindringlich. Nirgendwo konnte man sich weiter von Gewalt entfernt fühlen als auf diesem ehemaligen Militärgelände. Und doch war der Grund, daß wir hier waren, brutaler Mord.

Germaine sagte: »Zuerst sah ich nichts, ich hörte nur die Schüsse. Dann kam ich diesen Erdwall runter und sah ihn in der Halle stehen und schießen. Ich machte ein paar Bemerkungen, und er sagte kein Wort. Er schoß einfach.«

Böhmert nickte. Dann ging er zu dem Pappkameraden. Carlo hatte der plumpen Figur mit Filzstift ein großes rotes Herz aufgemalt. Das Herz war vollkommen zerschossen. Rechts davon hatte jemand mit roter Farbe >Hitler was great!< auf den weißen Verputz gesprüht.

»Und wo ist jetzt die Waffe?« fragte ich.

Böhmert sagte: »Da müssen wir suchen.«

Wir trotteten also los. In dem Haus, in dem früher wahrscheinlich die Kantine der Mannschaften gewesen war, entdeckten wir schließlich eine Kammer, deren Außenmauer weggebrochen war. Erde war hineingeweht, und in einer alten, verrotteten Obstkiste blühte Kriechgünsel, wie um kundzutun, daß Mutter Natur dieses Menschenlager endgültig zurückerobert hatte. Böhmert stand da und starrte die Kiste an. »Das ist typisch Carlo!« sagte er dann grinsend und zog die Kiste weg. Dahinter stand eine rostige flache Metallkiste, wie Infanteristen sie für Munition verwenden. Sie war mit einem neuen, gut geölten Vorhängeschloß gesichert. Böhmert begann an dem Schloß herumzufummeln, und ehe ich noch nach einem Werkzeug hätte suchen können, hatte er es geöffnet und schlug den Deckel zurück. Es waren Dosen darin, Dosen mit gefüllten Paprikaschoten, Gulasch, Eintöpfen. Auf jeder Dose stand: >Guten Appetit! Von Ihrem Lieblingsmetzger aus Godesberg!< Auf einer Dose mit Rindsrouladen lag die Waffe.

»Neun Millimeter Parabellum«, murmelte Böhmert. Er beugte sich darüber. »Hersteller und Nummer ausgefeilt, es ist aber eine alte Luger, eine richtige Kanone. Hier ist auch Munition. Genug, um ein Dorf auszurotten. Komisch, das paßt irgendwie nicht zu meinem sanften Carlo.«

»Was hat man eigentlich seinen Eltern gesagt?« fragte ich.

»Unfall mit dem Motorrad im Wald. Zerschmetterter Kopf, weshalb sie ihn auch nicht mehr sehen dürfen. Irgendwer von der Geheimdiensttruppe hat das schöne Motorrad mit einem Vorschlaghammer bearbeitet, um die Sache überzeugend zu machen.«

»Und wie kommen wir an die Eltern ran?« fragte Germaine.

»Übermorgen ist die Beerdigung. Wenn Sie hingehen, wird Ihnen schon etwas einfallen.«

Im Westen begann sich der Himmel rot einzufärben, im Südosten türmten sich weiße Gewitterwolken auf. Vielleicht würde es Regen geben. Tief in Gedanken gingen wir zum Auto zurück. Böhmert hatte die Waffe in ein Taschentuch geschlagen; für ihn war der tote Carlo jetzt wirklich zu einem Problem geworden.

Im Wagen erinnerte ich ihn: »Sie wollten mir noch erzählen, wie das mit der Zerstörung der Häuser gewesen ist.«

»Das ist für mich der kritischste Punkt«, meinte er zögernd. »Wir nehmen an, daß diese Leute das Gutachten des Generals gesucht haben, aber genau wissen wir das nicht. Herr Baumeister, Sie müssen herausfinden, wie das Gutachten in Washington verschwand und wer es stahl, sonst laufen wir alle Gefahr, daß wir die Recherchen auf einer ganz falschen Annahme gründen. Es kann durchaus sein, daß das Washingtoner Gutachten in diesem ganzen Durcheinander nicht die geringste Rolle spielt.«

»Unmöglich. Der Amerikaner, dieser sympathische John Lennon, war stinksauer, als ich ihn darauf ansprach«, wandte ich ein.

»Dann ist da noch etwas«, sagte er, als habe er mir überhaupt nicht zugehört. »Man müßte herausfinden, ob das Exemplar des Bundeskanzlers noch vorhanden ist und ob das Exemplar des Verteidigungsministers noch existiert. Wenn die nämlich auch verschwunden sein sollten, deutet das auf eine ganz bestimmte Systematik hin. Dann die Frage aller Fragen: Haben die Männer in den Häusern des Generals das gefunden, was sie suchten, oder nicht?«

»Nur wenn sie das, was sie suchten, nicht gefunden haben, aber sichergehen wollten, es zu zerstören, mußten die Häuser zerstört werden«, meinte ich. »Die Spuren der Suche hätten sie sonst einfach als den Vandalismus unbekannter Eindringlinge abgetan.«

»Richtig«, sagte Böhmert. »Es lief zeitlich abgestimmt in beiden Häusern gleichzeitig, und es war der MAD. Aber es wird nicht zu beweisen sein, daß sie nach dem Gutachten gesucht haben.«

»Kennen Sie den Mann, der die Aktion leitete?«

»Ich kenne seinen Arbeitsnamen, Martin. Ich weiß weder, wie er wirklich heißt, noch wie er aussieht.«

Böhmert wirkte ziemlich ratlos. »Es kann sein, daß der MAD den Mord an dem General nur dazu benutzte,- das zu tun, was er immer schon tun wollte: die Häuser des Generals zu untersuchen, um Geheimmaterial zu finden, Beweismaterial gegen den General. Ich habe auch keine Ahnung, ob es irgendeinen Zusammenhang zwischen dem Mord gibt und dem, was die Hyänen vom Geheimdienst suchen.«

Wir schwiegen eine Weile; er hatte recht, es war verdammt wenig, was wir sicher wußten. Germaine sah mich an. »Und das willst du alles recherchieren und dich dabei auch noch verprügeln lassen?«

»Es ist fürs Vaterland«, sagte ich großartig, aber ich wußte, außer Blutergüssen und Platzwunden war erkennbar nichts zu holen.

* Siebtes Kapitel

»Es ist merkwürdig«, meinte Germaine, »seitdem ich mit dir rumziehe, hab ich alle paar Stunden das Gefühl, duschen zu müssen.«

»Die Beschäftigung mit unserer Demokratie erzeugt zuweilen Waschzwänge«, erklärte ich ihr. »Aber bevor du abtauchst, solltest du vielleicht am besten wegen der acht Stunden Zeitunterschied deine Leute in Washington jetzt gleich anrufen, und genauso diese treue Seele namens Seepferdchen in Berlin. Wenn wir nicht bald weiterkommen, können wir aufgeben.«

»Du gibst tatsächlich auf, wenn die zivile Seite nichts hergibt?«

»Ja. Ich bin kein Held. Wenn ich außer Prügel von neurotischen Geheimdienstfritzen nichts ernten kann, dann steige ich aus.«

»Hm«, sagte sie und sah mich mit einem merkwürdigen Ausdruck an.

Als wir auf den Hof fuhren, kam der erste heftige Windstoß. Die große Linde ächzte und sah aus wie eine wildbewegte Wasserfläche, Krümel kam uns entgegen und trauerte offensichtlich ihrem Freund nach. Sie rieb sich jämmerlich maunzend an meinen Beinen. Ich ging mit ihr durch den Garten, wir hockten uns an die große Bruchsteinmauer und konnten durch das Fenster Germaine telefonieren sehen. Sie sprach mit dem ganzen Körper, und sie lachte unentwegt.

Krümel fauchte den Frosch Fritz an, dem ich in Spenderlaune ein Plastikbecken in die Erde gesenkt hatte. Aber Fritz glotzte sie nur ungerührt an und schien sich auf das Gewitter zu freuen, das ihm frisches Wasser bringen würde und möglicherweise ein paar fette Insekten.

»Laß ihn in Ruhe«, sagte ich, »er ist ein Philosoph.«

Die Böen wurden heftiger; schließlich blies ein kräftiger, steter Wind. Vom Süden her, über der Mosel, quollen die Wolken grauschwarz und dunkelblau in den Himmel. Eine Amsel warnte keckernd in der Hecke, zwei verliebte Schwalben flogen die letzten Kapriolen vor dem Regen, und Krümel verdrückte sich in schnellen Sprüngen zu ihrem Kellerfenster. Nur der Frosch und ich blieben hocken und starrten vor uns hin. Die Tropfen fielen senkrecht und waren groß und schwer. Dann wurde der Regen schlagartig dicht und rauschte aus niedrig hängenden Wolken.

Erst als ich bis auf die Haut naß war, ging ich langsam ins Haus. Es war ein gutes Gefühl, so reingewaschen zu sein.

Germaine telefonierte noch immer, und ich ging ins Bad, um die nassen Sachen auszuziehen. Dann hörte ich unter Blitz und knallendem Donner den >Stormy Weather Blues<, und ich dachte mit Wut daran, daß es in dem Chaos dieses Falles wahrscheinlich nie mehr gelingen würde herauszufinden, weshalb der junge Carlo in seiner sonnenbeschienenen Idylle erschossen werden mußte.

Mit einem »Whow!« kam Germaine herein und sagte aufgeregt: »Penelope ist langweilig. Penelope weiß nichts. Aber Whoopi weiß ziemlich viel.«

»Wer ist Whoopi?«

»Eine Schwarze irgendwo aus Louisiana, eine ganz gute Freundin. Eine der besten. Ihr Macker ist irgendwas bei den Rauschgiftfritzen von der DEA, du weißt schon, Drug Enforcement Administration. Die machen ziemlich viel mit der CIA. Whoopis Typ sagt, daß der General damals in Washington mit dem Gutachten einen Riesenwirbel gemacht hat. Plötzlich waren alle an ihm interessiert, besonders die Leute vom KGB, die alle bei Aeroflot und den Handelsmissionen sitzen. Die Amis wollten natürlich das Gutachten auch haben, aber sie haben es nicht gekriegt. Anfangs jedenfalls nicht. Es war dem Bundeskanzler wohl peinlich, daß ein deutscher General so friedlich sein kann. Dann hatten sie es aber plötzlich doch. Whoopi sagte, die Amis hätten es sich beim Bundeskanzler kopieren dürfen. Seitdem spuckten alle Falken in Washington dem General vor die Füße. Der hatte sein Exemplar in der Geheimschutzstelle der Deutschen Botschaft deponiert, wie du ja weißt. Und jetzt stell dir vor: Die in der Botschaft in Washington haben das Gutachten eingetütet und dem diplomatischen Kurier mitgegeben. Es ist in Bonn auch angekommen, aber anstelle des Gutachtens waren nur leere Seiten drin.« Sie sah mich strahlend an, als sei das ein prima Gag. »Und nun Seepferdchen. Sie kann uns nicht treffen. Sie fliegt nämlich morgen mittag mit einer Pan Am nach Rom, von da zur Kur nach Ischia. Sie sagt, sie hat nur noch morgen früh vor dem Abflug in Tegel zwei Stunden für uns. Gesundheit geht vor, sagt sie.«

»Wenn wir sofort fahren, schaffen wir das noch.«

»Ist das dein Ernst?«

»Ja natürlich. Pack eine Zahnbürste ein, vergiß deinen Paß nicht, wir fahren jetzt.«

»Dann muß ich aber noch ganz schnell ein paar Sachen packen.«

Krümel wollte mit, aber ich hatte Bedenken wegen der DDR-Zöllner. Die hatten nämlich bestimmt noch nicht mitbekommen, daß sich auch bei ihnen alles immer schneller veränderte. Also türmte ich ihr in der Küche einen 3-Tage-Fraß in Plastikschalen und ermahnte sie, es sich gut einzuteilen. Wir fuhren um Mitternacht.

Das Gewitter hatte sich verabschiedet, der Himmel war dunkel, die Luft warm. Germaine hatte Jeans und einen dünnen Pullover an, hockte mit angezogenen Beinen auf dem Sitz und erklärte: »Ich werde wahrscheinlich gleich einschlafen, denn einer muß fit sein, wenn wir Seepferdchen interviewen wollen.« Sie schlief dann bis Berlin keine Minute. Es ging schnell. Dreieck Leverkusen, Dortmund, auf die völlig leere Bahn nach Hannover, Dreieck Hannover Richtung Helmstedt. Die ganzen, unendlich langen Jahre der Teilung dieses Landes war es so, daß der Normaleuropäer auf der Reise in die DDR zwanghaft an der Autobahnraststätte Helmstedt anhielt, um noch einmal zu tanken, bevor er sich auf die Reise durch die Kälte des täglichen Sozialismus machte. Ich machte auch halt, tankte auch.

Wir aßen eine Currywurst, tranken einen Kaffee, und wir setzten uns nicht einmal, da in diesem scheinbar ewigen Provisorium Helmstedt kein Mensch nach einem gemütlichen Platz Ausschau hielt. Wir passierten den westlichen Zoll, ohne anhalten zu müssen, und erreichten die Lichterstadt des DDR-Grenzpunktes, diese endlose Anhäufung häßlicher greller Neonleuchten, diese Versammlung von Scheinwerfertürmen, den Platz der Furcht zwischen Ost und West, der mich immer an die schattenlose Brutalität von Schlachthöfen erinnerte. »Das ist alles so überholt«, flüsterte Germaine. Komisch, daß man an solchen Orten automatisch leise spricht. Nun, damit ist es dort wenigstens inzwischen vorbei. Schön wäre es nur gewesen, wenn statt der lauten nationalen Töne der moderate Klang freundlicher Verständigung an die Stelle des Fürchtens getreten wäre.

Wir fuhren ohne Zwischenstopp weiter in die konsumüberladene Glitzerstadt des sogenannten freien Westens. Es war sieben Uhr morgens, als wir ankamen, der Tag versprach heiß zu werden.

»Wo wohnt sie?«

»Wehrgraben in Spandau. Kriege ich erst ein Frühstück?«

Ich fuhr in die Innenstadt, wir parkten am Bahnhof Zoo und schlenderten den Ku'damm hinunter und suchten uns ein Frühstück. Es gab erst ein paar Touristen, und am Europa-Center fanden wir ein Straßencafe, das offen war. Noch ließ sich die Stadt aushalten.

Pünktlich um acht hielten wir vor dem Haus am Wehrgraben in Spandau. Seepferdchen hieß Isolde, Isolde Eutin.

Sie stand klein, kompakt, strahlend mit weit ausgebreiteten Armen in der Wohnungstür und quietschte: »Ich hab's doch geahnt! Kindchen, wie geht es dir? Wie geht es meiner kleinen Georgetown-Hexe? Ist das da deine neue Flamme?« Sie war bestenfalls einen Meter fünfzig groß, aber sie war überwältigend. Ihr Haar war wusche-lig silbergrau, ihr Gesicht rund und rosig wie das eines Babys. Sie konnte alles zwischen sechzig und achtzig sein.

»Ich mußte kommen«, sagte Germaine und umarmte sie. »Ich mußte kommen, verstehst du? Otmar ist tot. Ich konnte es dir am Telefon nicht sagen. Irgendwer hat ihn erschossen.«

Sie wurde von einem Moment zum anderen grau und steinalt. Sie hielt sich am Geländer fest, wollte etwas sagen, blieb stumm. Dann siegte das, was man ihr ein ganzes Leben eingetrichtert hatte: Disziplin, eiserne Disziplin. Sie winkte uns matt, ihr zu folgen, und ging durch die Wohnungstür. Durch einen großen Vorraum kamen wir in eines jener alten Berliner Wohnzimmer, die mit Möbeln und Krimskrams aus zwei Jahrhunderten vollgestellt sind und bei denen kein Mensch auf die Idee käme, das einen Stilbruch zu nennen.

»Ich werde nicht weinen. Ich frage auch nicht, ob ich richtig gehört habe. Ja, ich habe richtig gehört, er ist tot. Ich habe auch gehört, daß er erschossen worden ist, also müssen wir reden.«

Sie setzte sich auf einen echten Empiresessel, stützte sich auf die stämmigen Oberschenkel, und dann brach es aus ihr heraus: »Ich habe ihm, gottverdammt, immer gesagt, er soll vorsichtig sein. Aber war er vorsichtig? Nein, war er nie. Ich ... Ach Gott, ist das furchtbar. Wann ist es geschehen?«

Germaine schniefte in ein Taschentuch. »Das alles ist erst ein paar Stunden her. Siggi Baumeister will herausfinden, wer es getan hat.«

Isolde Eutin stand auf und bewegte sich zu den langen Tüllgardinen vor den hohen Fenstern. »Wir haben vor vierzehn Tagen noch miteinander telefoniert. Er war so gutgelaunt, so lustig. Er hat gesagt, ich soll mein altes Skelett in Ischia überholen lassen, nach Berlin zurückkehren und einen richtigen Kerl heiraten. Und jetzt. . . Ich fürchte, ich brauche noch eine Weile, Kinder.« Sie ging langsam und ganz in sich versunken zwischen uns durch, ihr Mund bewegte sich, als spräche sie weiter, aber kein Laut kam über ihre Lippen. Dann ging ein Ruck durch die kleine Frau. »O Gott, Kinder, ihr seid doch sicher die ganze Nacht durch gefahren. Geh doch bitte in die Küche und brau euch einen Kaffee, sei so lieb, du wirst schon alles finden. Ich muß mal eine Weile ...« Sie schüttelte den Kopf und ging hinaus.

»Sie hat ihn sehr verehrt«, murmelte Germaine. »Ich glaube, sie hat ihn richtig geliebt. Willst du einen Kaffee?«

»Nein. Wie alt ist sie eigentlich?«

»Ich weiß nicht, aber bestimmt 75. Es gab für sie eine Sonderregelung, sie wurde erst viel später pensioniert. Es gab Leute, die nannten sie die Steineiche, weil sie nie krank war und niemals eine Schwäche zeigte.«

»Zwei Drittel aller Eichen sind todkrank«, sagte ich, nur um etwas zu sagen. Dann schwiegen wir beide.

Ich weiß nicht mehr, wieviel Zeit verging, bis Isolde Eutin wieder auftauchte. Sie hatte sich in Schwarz gekleidet. Eine schwarze Hose zu einem schwarzen Männerhemd. Sie bewegte sich, als müsse sie angestrengt darauf achten, nicht gegen die Möbel zu laufen. Sie setzte sich vorsichtig in einen Sessel, seufzte und sagte: »Nun, erzählt mal, Kinder.«

Germaine erzählte.

Die Sonne wanderte vor den Fenstern von links nach rechts, irgendwann schlief ich ein und wurde wach, als Isolde gerade sagte: »Er war ja schon ein verrückter Hund, er hat's ihnen wirklich dauernd gezeigt.«

»Wir müssen jetzt deine Koffer packen«, meinte Germaine.

»Ja, ja«, sagte sie gedankenverloren. »Ich muß die Klamotten auswechseln. Mehr Schwarz, das bin ich ihm schuldig. Und dann muß ich auch noch etwas ändern.« Sie stand auf und ging hinaus in den Flur, wo auf einem Wandbrettchen das Telefon stand. Sie wählte und sagte dann: »Isolde hier. Hör mal, Doktor, ich kann nicht in dieses Schlammbad fahren, ich habe einen Trauerfall in der Familie. - Nein, liebster Doktor, das ist zu wichtig, da lass' ich den Schlamm sausen. - Nein, ich rege mich nicht auf, ich nehme auch brav meine Pillen. Mach's gut, Doktor.« Dann kam sie wieder herein. »Das habe ich vom Hals. Nun kann ich mit euch fahren.«

»Wir werden aber dauernd unterwegs sein«, wandte ich hastig ein.

»Das macht doch nix«, sagte sie einfach. »Ihr braucht kein Händchen zu halten, ich bin allein alt geworden. Ich kann ja ein Hotelzimmer nehmen.«

»Ich glaube, das ist eine wirklich gute Idee. Du wirst uns sehr helfen können«, sagte Germaine, ehe ich noch irgend etwas dagegen sagen konnte.

»Leg dich mal eine Weile in mein Bett, Kindchen«, sagte Isolde. »Ich vergesse immer, daß ihr ja gar nicht geschlafen habt.« Sie nahm Germaine um die Schulter und ging mit ihr hinaus. Ich paffte eine Pfeife vor mich hin und dachte darüber nach, wie der General es fertiggebracht haben könnte, sein eigenes Gutachten zu klauen. Ich hoffte inständig, daß Isolde davon etwas wußte.

Ich muß wieder eingeschlafen sein, denn ich schrak hoch, weil sie mich an der Schulter rüttelte und jammerte. »Ach Gott, wo steckt sie denn bloß? Sie wird doch keine Dummheiten machen.«

»Was ist denn?«

»Germaine ist weg. Ich wollte gucken, ob sie gut schläft, aber sie ist weg. Im Bad ist sie auch nicht.«

»Wieviel Uhr ist es denn?«

»Es ist drei, ich habe meine Koffer gepackt, wir können. Wo mag sie nur stecken?«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Sie ist in Berlin zu Hause. Sie taucht bestimmt bald wieder auf. Hören Sie, ich mache mir jetzt einen Kaffee. Können wir dann reden?«

»Ich darf doch eigentlich nichts sagen, das sind ja alles Dienstgeheimnisse. Als ich in Pension ging, haben sie gesagt: Die Geheimhaltungspflicht wird niemals aufgehoben, bis zum Tod nicht.«

»Die Leute, die ihn umgebracht haben, halten sich auch nicht an Geheimhaltung. Und er zumindest ist jetzt tot.«

»Ja, ja, Sie haben ja recht.«

Ich ging in die Küche, braute mir einen Kaffee, dann hockte ich mich in einen Sessel und stopfte mir die Jean-tet. Isolde setzte sich mir gegenüber und sah so aus wie ein braves, folgsames Kind, das versucht, sich an alles zu erinnern, wonach man es gefragt hat.

»Germaine hat mir von dem Gutachten erzählt. Es kann sein, daß diese Geschichte nichts mit seinem Tod zu tun hat, sie kann aber auch der Grund sein. Hatte er in Washington irgendwelche Beziehungen zu den Russen?« fragte ich zur Einleitung.

»O Gott, nein!« sagte sie so schnell und heftig, als sei das ein Makel.

»Aber man meint inzwischen doch, auch offiziell, daß Russen so schlechte Leute gar nicht sind«, wandte ich ein.

»Sicher, und das ist gut so, aber dienstliche Beziehungen zu Russen waren trotzdem streng verboten, von privaten wollen wir gar nicht erst reden. Es gab wohl schon mal Russen, mit denen man auf Empfängen in Berührung kam, aber eben nur oberflächlich.«

»Gut. Also keine sichtbare Verbindung zu Russen. Kommen wir zu dem verschwundenen Gutachten. Wie konnte das geschehen?«

»Ich weiß es nicht, ich weiß es wirklich nicht.« Sie war mir viel zu rasch mit der Antwort. »Und außerdem lag es ja im Safe in der Botschaft, nicht bei uns.« Sie wich meinem Blick aus.

Der Punkt war offensichtlich heikel, und ich beschloß, ihn sofort zu verlassen. »Germaine sagte, er habe so eine sonderbare, aber nette Art gehabt, mit seinem Testament umzugehen.«

»Ja, die hatte er.« Sie strahlte. »Aber das kam nur von seinem guten Herzen, von nix sonst. Was wollen Sie denn darüber wissen?« Sie sah mich fast schelmisch an.

»Ich weiß nichts davon. Erzählen Sie bitte alles, was Sie darüber wissen.«

»Also, er besaß ... nun, er besaß ziemlich viel, könnte man sagen. Er brauchte eigentlich nicht zu arbeiten. Ja, er besaß viel. Dieses Haus zum Beispiel auch.«

»Es ist sein Haus?«

»Ja. Er hat es mir gekauft. Jetzt ist es mein Haus.« Sie lächelte. »In dieser Wohnung lebten meine Eltern, und sie sind auch hier gestorben. Dann zogen andere Mieter ein, ich war ja in Bonn und Washington und so. Nach meiner Pensionierung wußte ich nicht genau, wohin, und ich erzählte ihm mal, es sei mein Traum, in diesem Haus alt zu werden.« Sie lächelte bei der Erinnerung. »Er hat mir kein Wort gesagt, sondern einfach dieses Haus gekauft und mir überschrieben. Die Mieteinnahmen der zwölf Parteien gehen auf sein Konto und sind meine Abzahlung. O Gott! Was wird die Bank jetzt sagen, wo er nicht mehr lebt?«

Ich mußte lachen. »Das wird er alles geregelt haben, er hat Sie bestimmt nicht vergessen. Sie wollten aber eigentlich von seinen Testamentsgeschichten berichten.«

Sie sah auf ihre Knie. »Er war ein lausiger Kaufmann, wissen Sie. Da gibt es in Nürnberg ein Büro, das seine Vermögensangelegenheiten regelt. Wenn der Mann, der das machte, anrief, wurde der General ganz nervös und sagte: Halt mir bloß diesen Geldhai vom Hals! Aber der war der einzige, der wirklich wußte, was mit dem Vermögen los ist. Und so übel war er wirklich nicht. Es nervte den General bloß, daß er immer aufpaßte, daß der General nicht zuviel verschenkte ...«

»Verschenkte?«

»Ja, andauernd spendete er. Amnesty International, Greenpeace, Robin Wood und so weiter. Das mußte sein Geldmann für ihn erledigen, er wollte anonym bleiben. Er selbst konnte mit Geld nicht umgehen, weil es ihn einfach nicht interessierte.« Sie sah mich an. »Hat er eigentlich leiden müssen?« fragte sie abrupt.

»Nein. Mit Sicherheit nein.« Ich dachte an das von Böhmert entworfene Bild: Der General wird getroffen, stirbt nicht sofort, geht weiter nach vorn... »Er war sofort tot.« Eine barmherzige Lüge bringt einen bestimmt nicht in die Hölle. Dann brachte ich sie behutsam zum Thema zurück. »Wie lange haben Sie mit dem General zusammengearbeitet?«

»Achtzehn Jahre.«

»Und wie oft hat er ein Testament gemacht?«

»Acht- oder zehnmal, ich weiß es nicht mehr so genau.«

»Sie sagen, er hat Ihnen das Haus hier gekauft. Germaine sagt, auch sie würde etwas erben. Wer erbt denn sonst so?«

»Er sagte: Ich richte mich nach meinem Bauch. Wenn er einen Menschen traf, den er wirklich mochte, dann wollte er ihm etwas schenken. So wie Germaine eben.«

»Wieviel wird sie erben?«

»Es wird für ihr Leben reichen. Er hat sogar jede Sekretärin, die er wirklich mochte, mit einem Legat bedacht. Mal mehr, mal weniger.«

»Ich muß eine indiskrete Frage stellen: Hatte er etwas mit diesen Frauen?«

»Tja, das dachte jeder, aber es war nicht so. Es stimmt, die Frauen waren hinter ihm her wie der Teufel hinter der armen Seele, aber mit Geld hatte das nie zu tun. Und er hat ja auch bittere Erfahrungen machen müssen. Ich weiß zum Beispiel, daß seine Tochter ihn zweimal oder dreimal mit einem Baby richtig betrogen hat. Sie rief an und jubelte: Papi, ich erwarte ein Kind! Er freute sich riesig. Haben Sie im Eifelhaus den Babystuhl gesehen? Den hat er selbst gemacht, für dieses Kind, das nie kam. Die Tochter ist, wenn ich das einmal so sagen darf, ein neurotisches Balg, sonst nichts. Der Sohn ist noch schlimmer. Der nahm die deutsche Staatsbürgerschaft an, weil er bei der Bundeswehr schneller Karriere machen konnte. Und er hörte seinem Vater immer genau zu, wenn der über die Friedensaufgaben des neuen Soldaten sprach. Einmal sagte er zu mir, da war er ziemlich betrunken: Durch meinen Vater erfahre ich am schnellsten, wie meine Gegner denken! Das habe ich damals dem General gesagt. Das hat ihn furchtbar getroffen.«

»Hat er seine Kinder enterbt?«

»Das hat er versucht. Aber sein Geldmann sagte, das ginge nicht. Dann haben sie in tagelanger Arbeit herausgefunden, wie er den Kindern wenigstens möglichst wenig hinterlassen muß.«

»Und? Wie haben die reagiert?«

»Sie haben Gift und Galle gespuckt. Es gab eine furchtbare Szene, bei der dieser schreckliche Sohn Sachen gesagt hat, an die ich nicht einmal mehr denken möchte.«

»Und wie hat der General reagiert?«

»Es war schlimm für ihn«, sagte sie einfach. Sie wollte nicht mehr über ihren geliebten General sprechen. Sie hatte endlich verstanden, daß er niemals mehr auftauchen würde, und wollte mit ihrer Trauer allein sein. Sie murmelte: »Ich lege mich ein bißchen hin.«

Ich hockte da in dieser wunderschönen Berliner Altbauwohnung und dachte an den Menschensammler Otmar Ravenstein. Und ich trauerte um ihn, als sei er ein Freund gewesen. Dann hielt ich es nicht mehr aus in der Wohnung und fuhr zum Bahnhof Zoo. Ich schlenderte auf dem Kurfürstendamm herum, ich wollte jetzt unter Menschen sein. Am Fuß des großen Brunnens zwischen Gedächtniskirche und Europa-Center erwischte ich einen freien Stuhl und bestellte mir ein Eis.

Die Stadt badete in der Sonne, und es gab Scharen von fröhlichen Leuten, die Schlange standen, um ihre Füße in das Wasser zu halten. Bald zog es mich nach Spandau zurück; es ging mir so, wie es Griesgramen immer geht: Diese fröhlichen Geschöpfe gingen mir auf die Nerven.

Neben dem Eingang von Seepferdchens Haus lag eine Toreinfahrt, die in einen jener Hinterhöfe führte, wie es sie so wohl nur in Berlin gibt. Es roch verblüffend nach Natur, und ich ging neugierig hindurch. Es gab einen niedrigen Anbau mit acht Garagentoren, und mitten in dem noch mit Katzenkopfpflaster gehaltenen Hof ein kleines erhöhtes Erdrondell mit einer alten, mächtig verzweigten Linde, die in drei Metern Höhe mit drei schweren Eisenbändern zusammengehalten werden mußte, weil irgend etwas sie gespalten hatte. Jemand hatte um den Stamm Kapuzinerkresse gesetzt, die ihren Dschungel mit feuerroten und gelben Blüten beleuchtete. Bienen taumelten und Wespen schwirrten. Fast fühlte ich mich zu Hause.

»Hallo, Macker!« sagte jemand hinter mir mit großer Lässigkeit. »Hast du mal 'ne Fluppe für mich?«

»Ich rauche keine Zigaretten«, sagte ich und fuhr herum.

Er war dürr und baumlang; er trug ganz enge schwarze Hosen, die unten in Fallschirmspringerstiefeln endeten, und ein T-Shirt, wie Panzerfahrer es tragen oder solche, die gern Panzer fahren würden. Er war blond, mit einem etwas verpickelten Gesicht, das mir spontan den Eindruck vermittelte, er sei ständig zu kurz gekommen. Die Haare waren stoppelig und ragten steil in die Höhe. Er war die Inkarnation des häßlichen Halbstarken, der sich möglichst beschissen benimmt, um sein Erwachsensein zu unterstreichen.

»So'n Pech«, sagte er wegwerfend. Dann grinste er breit. Seine Zähne waren schlecht und bestimmt ungeputzt. Er sagte sehr dicht vor mir: »Schöne Grüße aus Bonn soll ich bestellen!« und schlug gleichzeitig mit beiden Händen zu. Er traf mich beidseitig in der Taille. Weil ich sofort keine Luft mehr bekam, knickte ich japsend nach vorn, und er erwischte mich mit dem Knie schrecklich im Gesicht. In meinem Kopf explodierte rot und grell der Schmerz, und ehe ich aufschlug, hörte ich ihn »Na siehste!« schnaufen.

Ich fiel nicht einmal in eine gnädige Ohnmacht. Ich kniete nur da, konnte den Kopf nicht wenden, mich auch nicht auf den Rücken legen. Ich starrte auf das Katzenkopfpflaster zu meinen Füßen und sah zu, wie das Blut aus meiner Nase ein fast schwarzes Rinnsal bildete. Ich weiß nicht, wie lange ich so verharrte.

Irgendwann hörte ich Schritte. Bitte, nur nicht noch mal, dachte ich. Beine, stämmige Beine in Jeans tauchten in meinem Blickfeld auf; ein Mann sagte gutmütig: »Na, komm man hoch, Alter. Ick soll dir zu Isolde bringen.« Ich bemühte mich aufzustehen, und als das nicht gelang, griff er mir unter die Arme und meinte: »Irjendwie kriejen wa dir schon hoch.«

Ich erinnere mich nicht an Einzelheiten, ich weiß nur noch, daß Isolde erschreckt sagte: »Erst mal aufs Sofa!« Dann lief sie hinaus, kam wieder und meinte besorgt: »Ich weiß ja nicht genau, was war, aber hier sind ein paar Aspirin mit Vitaminen.« Sie stupste mir das Glas an die Lippen, und ich bemühte mich, soviel wie möglich von der Brühe in mich reinzukriegen. Dann wusch sie mir das Gesicht mit einem kalten Lappen. Ich kam mir vor wie ein hilfloses Kind.

Im Flüsterton fragte sie: »Geht es denn etwas besser?«

Vorsichtig öffnete ich die Augen.

Vor den Fenstern war noch immer Tag. »Es geht«, sagte ich. »Ich war ein Trottel. Ich hätte wissen müssen, daß sie Ihr Haus und mich überwachen. Ich werde wahrscheinlich nie klug.«

»Klugheit kommt mit der Zeit«, meinte sie freundlich.

»Dann ist meine Zeit aber noch nicht gekommen. Ist Germaine jetzt endlich da? Wir müssen heim.«

»Nein, aber sie hat angerufen, daß sie gleich kommt.«

»Wenigstens etwas. Können Sie einen Eisbeutel machen?«

»Na sicher. Und ich habe auch Salbe. Wenn wir die jetzt auftragen, gibt es nicht so viele blaue Flecken.«

»Die Schönheit ist noch mein geringstes Problem. Aber ich hätte gern noch etwas Aspirin und einen dünnen schwarzen Tee, bitte.«

»Was ist denn nun wirklich passiert?« fragte sie.

»Irgendeiner hat mich verprügeln lassen, weil ich mich um den Tod des Generals kümmere«, sagte ich leicht nuschelnd.

»Dann sollten Sie es auch lassen«, sagte sie, als spräche sie mit einem unartigen Kind.

Germaine kam eine Viertelstunde später sehr blaß zurück, sah mich auf dem Sofa liegen und fragte entgeistert: »Hattest du einen Unfall?«

»Er wurde bei mir im Hof verprügelt!« sagte Isolde. »Und er leidet ein bißchen unter Verfolgungswahn. Er glaubt, daß es irgendein bezahlter Schläger war, den ein finsterer Geheimdienst geschickt hat.«

Ich starrte sie an und begriff, daß sie mir die ganze Zeit nicht geglaubt hatte. Ich sagte verbittert: »Er bestellte schöne Grüße aus Bonn und schlug mich zusammen.«

»Seepferdchen, du bist schrecklich«, sagte Germaine. »Baumeister darf nicht untersuchen, aber er untersucht. Natürlich lassen sie ihn verprügeln.«

»Das ist doch nicht dein Ernst«, meinte sie abwehrend.

Germaine verzog den Mund. »Ich muß es dir einmal sagen: Du bist eine kluge Frau. Und du bist genau an den Stellen naiv, an denen es dir paßt.«

Jetzt begriff sie, jetzt nahm sie es an. »Tut mir leid, ich habe es wirklich nicht geglaubt. Setz dich doch. Wo hast du denn gesteckt? Komm, ich mach' dir einen Kaffee.« Als Isolde schon draußen war, murmelte Germaine abwesend: »Ich bin rumgelaufen. Tut es weh, Baumeister?«

»Mit der Zeit gewöhnt man sich dran«, sagte ich. Dann sah ich ihr direkt in die Augen. »Du warst bei deiner Mutter, nicht wahr?« Sie nickte, wich meinem Blick aus und wiegte sich hin und her. »Sie ist krank. Sie liegt zu Hause und ist krank. Sie machte mir auf, sie sah mich und... Es war schrecklich, Baumeister, einfach schrecklich.«

»Meinst du, daß wir trotzdem bald fahren können?«

»O ja. Ich will weg hier, ich will ganz schnell weg. Mami hat Aids, Baumeister.« Ich nahm sie in den Arm, und sie schluchzte wie ein ganz kleines Mädchen.

* Achtes Kapitel

Wir verließen Berlin gegen acht Uhr am Abend. Germaine fuhr blaß, schweigsam und verbissen die erste Etappe.

Ich spielte mit der Idee, Isolde weiter zum General auszufragen, aber ich ließ es, weil sie ganz versunken war in ihrem Schmerz, weil mein Gesicht brannte, weil ich Kopfschmerzen hatte, und weil Germaine überdies so vieles durch den Kopf gehen mußte, bei dem ich sie nicht stören wollte.

In Hannover-Garbsen machten wir halt, und jeder von uns lief ein paar hundert Meter allein über den Parkplatz.

Dann hockten wir uns schweigsam an einen Tisch und schlürften einen grauenhaften Automatenkaffee.

Morgens um vier waren wir in der Eifel. Krümel war nicht da. Ich befahl uns allen, ins Bett zu gehen. Germaine nahm irgendwelche Pillen, ging nach zehn Minuten leicht schwankend die Treppe hinauf und verschwand in ihrem Zimmer. Ich bezog mein Bett für Isolde, die am Fenster stand und protestierte: »Es ist eine Schande, ins Bett zu gehen, wenn der Tag kommt. Kann ich sein verbranntes Haus sehen?«

»Natürlich, wir fahren später hin. Aber erst schlafen.«

»Wo schlafen Sie?«

»Irgendwo. Ich bin hier zu Hause.«

Sie zögerte. Dann sagte sie leise: »Germaine geht es sehr schlecht.«

»Ja«, sagte ich. »Aber wir helfen niemandem, wenn wir jetzt nicht schlafen. Frühstück nicht vor zwölf.«

Sie schaute mich an wie einen Unmensch, aber ich wußte, daß ich recht hatte. Ich zog mit dem Schlafsack hinaus unter die Birke an der Bruchsteinmauer. Das Thermometer zeigte neunzehn Grad, der Tag war jung. Ich hatte versucht, wilde Akelei in den reinen Farben rot und violett zu ziehen. Es war nicht ganz gelungen, aber sie blühten kräftig. Krümel kam herangeschnürt und kroch zu mir in den Schlafsack. Ich war zu Hause.

So schliefen wir ein, und ich wurde nur einmal kurz wach, als dicht bei uns eine Haselmaus nichtsahnend den Tag begann und im dürren Laub herumkramte. Krümel stemmte sich zum Absprung fest gegen meine Brust.

Das nächste Mal wurde ich wach, weil ich Kaffee roch, ein großer Topf davon stand vor meiner Nase.

»Guten Morgen«, sagte Isolde. »Das ist ja wunderbar hier.«

»Es ist meine Welt. Haben Sie gut geschlafen?«

»Überhaupt nicht, aber in meinem Alter macht das nix. Ich habe im Leben genug geschlafen. Ich habe über Germaine und ihre Mutter nachgedacht und darüber, daß Sie verprügelt wurden. Ich bin wohl in dem Alter, in dem man häßliche Dinge nicht sehen will. Ist das da Akelei?«

»Ja, und zwischen den wilden Holunderbäumen da hinten habe ich einen roten Gartenholunder gesetzt. Geht aber sanft ein, weil er wahrscheinlich in einem Treibhaus unter tropischen Bedingungen erfunden wurde.«

»Hier stirbt der Wald aber nicht.«

»O doch, und wie! Was macht Germaine?«

»Die liegt im Bett und trinkt Kaffee und liest irgend etwas. Die Glocken haben so schön geläutet, und irgendein Nachbar hat ein Holzfeuer, man riecht es.« Sie machte eine Pause. Dann: »Fahren wir gleich zu seinem Haus?«

»Sicherlich. Wir haben jede Menge Zeit.«

»Wieso das auf einmal?«

»Ich höre auf, ich recherchiere nicht mehr.«

»Wissen Sie... eigentlich finde ich das klug. Wenn man den General erschießt und andere, und wenn man Sie verprügelt, dann könnte es ja sein ...«

»Ja, eben«, sagte ich und sah ihr nach, wie sie hastig durch das hohe Gras lief und um die Hausecke verschwand.

Krümel kam von irgendwoher und brachte den Kater Knubbel mit, der mich sehr herablassend betrachtete, sich aber vorsichtshalber in einigen Metern Abstand hielt. »Wenn du versprichst, Krümel anständig zu behandeln und nicht allzu wilde Versprechungen zu machen, werde ich dich auf meinem Grund und Boden dulden«, erklärte ich friedfertig. Er machte nicht den Hauch von Demutsgeste, Kater sind einfach widerliche Tiere. Krümel sonnte sich in seiner Arroganz. Germaine schlenderte in einem meiner Trainingsanzüge um die Ecke. Sie hockte sich an den Birkenstamm und fragte tonlos:

»Stimmt das, gibst du auf? Schmeißt du das Handtuch?«

»Ja.«

»Warum?«

»Es gibt eine Menge Gründe. Erstens ist heute gerade der vierte Tag, und ich wurde bereits zweimal verprügelt. Wenn das so weitergeht, kann ich damit rechnen, ab Dienstag jeden Tag und ab Donnerstag täglich zweimal in die Mangel genommen zu werden. Das hält niemand aus.«

»Das ist doch Scheiße!« kommentierte sie heftig.

»Ich fühle mich auch nicht gut dabei. Aber es gibt einen weiteren Grund. Der alte Mattes und der junge Carlo hatten keine Chance. Wir dürfen nicht die Augen davor verschließen, daß wir dem Mörder zwangsläufig immer näher rücken. Und der würde jeden töten, der ihm in die Quere kommt. Euch, und genausogut mich.«

»Aber dann werden wir nie erfahren, was wirklich geschah.«

»Lebst du denn nicht gern?«

Sie stand auf. »Nein. Im Moment lebe ich nicht gern.« Dann lief sie ins Haus.

Ich folgte ihr langsam und rief Böhmert an. »Ich steige aus«, sagte ich.

»Bei soviel Geheimdienst kann ich das verstehen«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Ich habe mich noch einmal um die Identifizierung einiger Männer bemüht, die Sie fotografiert haben. Ich kenne jetzt den Namen des Dicken vom MAD. Und ich kenne auch den wirklichen Namen des MAD-Mannes, der die Aktionen in den Häusern leitete.«

»Wie schön für Sie.«

»Sie muß es aber schwer erwischt haben, daß Sie nicht einmal mehr fragen.«

»Ich habe ein Gesicht wie ein alter Mond, und mein Zahnarzt wird allmählich reich.«

»Im Ernst, warum hören Sie auf?«

»Ganz einfach. Ich nähere mich immer mehr dem Mörder. Irgendwann wird er wieder töten, oder?«

»Zweifellos. Wenn Sie trotzdem noch etwas erfahren, rufen Sie mich an. Ganz privat. Tun Sie das?«

»Das mache ich. Und entschuldigen Sie, daß Sie von mir nicht lernen konnten, wie ein Pressefritze arbeitet.«

Einen Augenblick war er still. »Das vielleicht nicht«, meinte er schließlich. »Aber zumindest habe ich gelernt, daß es auch Pressefritzen gibt, deren Arbeit mir gefällt. Machen Sie's gut!«

Germaine kam herein und sagte: »Du brauchst wirklich auf mich keine Rücksicht zu nehmen.«

»Erklär das mal dem Mörder.«

»Sei doch nicht so giftig. Ich kann weggehen, dann hast du mich nicht mehr am Hals.«

»Red keinen Unsinn.«

Isolde kam leise herein, setzte sich auf das Sofa und tat so, als sei sie nicht da.

»Laß mich wenigstens erklären, warum das so schrecklich für mich ist«, sagte Germaine verzweifelt.

»Das kannst du mir erklären, aber meine Entscheidung steht. Und nun sag schon, was daran so schrecklich ist.«

»Es ist nicht primär der Tod von Otmar, es ist auch nicht die Idee der Rache oder so. Aber in meinem Leben war alles halb, verstehst du? Halbe Kindheit, halbe Jugend, halbes Studium, halbe Männer, halbe Ehe. Sogar das, was du das Streunen genannt hast, war nur halb. Dann legst du los, um die Wahrheit zu finden, ich mache mit, du gibst auf. Wieder halb.«

»Nur, um dir die ganze Sache vorzuführen, kann ich aber nicht riskieren, daß wir getötet werden.«

»Schrei doch nicht so. Ich wollte es nur erklären«, sagte sie lahm.

Ich kam mir elend vor. »Sieh mal, ich bin ein Solist, ich arbeite ohne das Orchester einer Redaktion. Wenn ich verprügelt werde, habe ich keinen Hausjuristen, der auf Schadenersatz klagt. Und meine Krankenversicherung zahlt auch bald nicht mehr. O nein, ich habe die Schnauze voll.«

»Nun schrei doch nicht so, wir verstehen dich gut.«

»Ihr versteht gar nichts. Die Redaktionen sind jedesmal des Lobes voll, wenn ein Manuskript von mir eintrudelt, aber kein Mensch fragt, woher ich die blauen Augen habe, die gebrochenen Rippen, die panische Angst nachts. In diesem Fall kommt dazu, daß wir fast nichts wissen. Wir wissen nicht einmal, für wen der General zuletzt arbeitete, ob er überhaupt für jemanden arbeitete, an was er genau arbeitete. Verdammt noch mal!«

»Das ist aber doch gar nicht wahr!« protestierte Isolde vehement. »Er arbeitete doch für die SPD.«

»Wie bitte?« fragte ich ungläubig.

»Na, wenn ich es doch sage!«

»Woher wissen Sie das?«

»Von ihm selbst natürlich.«

Ich explodierte. »Verdammt noch mal, warum haben Sie das denn nicht eher gesagt?«

Sie bekam vor Entrüstung ein ganz rundes Gesicht. »Ich dachte doch, daß Sie das längst wüßten. Mich hat ja auch keiner gefragt.«

»Baumeister!« mahnte Germaine vorwurfsvoll.

»Ach ja, es ist doch nicht zum Aushalten. Da zerbrechen wir uns den Kopf, und sie spielt die beleidigte Sekretärin.«

»Seepferdchen, es ist aber wirklich schlimm mit dir. Weißt du noch etwas, wovon wir keine Ahnung haben?«

Sie stand auf, warf uns einen entrüsteten Blick zu und rauschte hinaus.

»Was hat er denn in euren trauten Gesprächen noch alles gesagt?« brüllte ich wütend hinter ihr her. Sie antwortete gar nicht, sondern stapfte schnell die Treppe hinauf.

»Du bist zu hart mit ihr, Baumeister.«

»Ja, ja, tut mir leid.« Ich stand auf und ging hinauf in mein Schlafzimmer. Da lag sie auf dem Bett wie ein Häufchen Elend und heulte.

»Es tut mir wirklich leid«, sagte ich. »Ich war richtig wütend, und sicher bin ich auch enttäuscht darüber, daß ich aufhöre.«

»Ist ja gut, macht ja nix«, nuschelte sie. »Fahren wir trotzdem zum Haus?«

»Na sicher, wir können sofort aufbrechen.«

Wir fuhren und waren bemüht freundlich zueinander. Das Land lag sehr heiß und träge unter der Sonne; die Eifel schläft an Sonntagmittagen.

Es war nicht viel vom Haus geblieben. Die Feuerwehr hatte die brennenden Holzflächen auseinandergezogen, um wenigstens die benachbarten Bäume zu retten. Ich sah, wie Germaine in den schwarz verkohlten Haufen herumstocherte, einen Eßlöffel fand, ihn schnell am Ärmel ihrer Jeansjacke abwischte und einsteckte.

Isolde stöhnte: »O mein Gott!« Dann stand sie mit hängenden Schultern da, weinte lautlos und wollte nicht aufhören damit.

Germaine schlich die ganze Zeit um mich herum. Dann brach es aus ihr heraus: »Glaubst du, daß dieser Bauer, dieser Wirges noch etwas weiß?«

»Sicher weiß er etwas.«

»Warum fragen wir ihn nicht?«

»Ich bin ausgestiegen.«

»Ja, ja, entschuldige.« Sie trödelte ein paar Schritte weiter und stocherte wieder in den Aschehaufen herum. Ich hockte mich an den Stamm einer Buche, stopfte mir die kleine Chacom und starrte durch die Bäume zum Bruch hinüber. Mein Verstand sagte mir, daß ich mit dem Fall fertig war. Aber zugleich grübelte ich immer wieder darüber nach.

»Was hat er für die SPD getan?« fragte ich Isolde schließlich betont desinteressiert.

»Als wir das Gutachten schrieben, sagte er wiederholt, das sei viel zu lasch, man müsse noch viel konsequenter nachdenken. Dann schieden wir aus dem Dienst. Als er mit mir telefonierte, sagte er, er habe das Gutachten weiter ausgebaut. Für die SPD. Es wäre noch geheim, aber es würde sicherlich ein Knaller.«

»Dann haben die womöglich nicht das Gutachten gesucht, sondern die neue Arbeit für die SPD. Wir haben aber kein einziges Blatt mit Maschinenschrift gefunden«, meinte ich nachdenklich.

»Er war bei so was sehr pingelig«, erklärte Isolde. »Er notierte die Gedanken, übertrug sie in ein Manuskript und verbrannte jeden Hinweis.«

»Erinnern Sie sich an Namen in der SPD?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er hat keine Namen erwähnt.«

»Da kommt der Bauer Wirges«, sagte Germaine warnend.

Er kam durch die Wiese jenseits der Straße, trug seinen Sonntagsstaat, rauchte eine Zigarre und ließ sich Zeit. Es war deutlich, daß er uns hatte kommen sehen. Aber er ließ sich viel Zeit, weil Eifelbauern niemals offen zugeben, daß sie ein massives Interesse an einem Schwätzchen haben.

Es dauerte noch einige Minuten, ehe er in das Dunkel des Waldes tauchte und so tat, als habe er uns erst in dieser Sekunde entdeckt. Er nickte den Frauen nur nebenbei zu, kam zu mir, wies auf die verkohlten Haufen und stellte fest: »Schöne Schweinerei, was? Ich möchte wissen, was die Versicherungen vom General dazu sagen. Wie man so hört, soll das Haus in Meckenheim ja auch abgebrannt sein. Zur gleichen Zeit.«

»Das stimmt«, bestätigte ich. »Nehmen Sie doch Platz.« Ich wies ihm großzügig die nebenstehende Buche zu.

Er hockte sich auf die Fersen und wiederholte: »Haben Sie eine Ahnung, was Versicherungen zu so was sagen?«

»Keine Ahnung.« Ich hatte keine Lust auf eine Sonntagsplauderei.

»Er hat mir ja nie etwas gesagt, aber ich will Ihnen mal was zeigen. Das ist sicher was, das Journalisten gebrauchen können.«

Er stand auf und winkte mit dem Daumen, als wolle er trampen.  »Kommen Sie mal mit.« Dann marschierte er los.

Ich erhob mich seufzend und ging hinter ihm her.

Er spazierte durch den Hochwald in Richtung auf das Gebiet, wo ich den alten Mattes und Carlo gefunden hatte. Als er die ersten Ginsterbüsche erreicht hatte, blieb er stehen und fragte: »Fällt Ihnen nichts auf?«

»Wieso? Was soll mir auffallen?« Ich starrte auf den Besenginster, der den Weg sperrte. Ein Besenginster eben.

»Gar nichts soll Ihnen auffallen. Das ist es ja. Sieht doch aus wie hier gewachsen, oder? Dabei hat der General jeden einzelnen Busch extra hier angepflanzt.«

»Angepflanzt?«

»Na sicher. Er hat alle Wege auf diese Weise zugemacht. Ist doch klar: Ein Zaun fällt auf. Da kommen die von außerhalb, sehen die Büsche, denken: Da geht es nicht weiter. Und kehren um. Und alle die Heinis aus Bonn sind auch immer umgekehrt.«

»Aber warum hat er das gemacht?«

»Ich sag' ja, er hat was geahnt. Aber da ist noch was.« Er schob die Büsche auseinander und hielt die Zweige so fest. »Gucken Sie sich den Weg mal genau an.«

Was sollte das? Ach so, ja, das hätte mir auffallen müssen. »Das war auch er? Der General hat den Weg glattgemacht, die Schlaglöcher ausgebessert, er hat...?«

»Das ist alles glatt wie eine Kegelbahn«, stellte er triumphierend fest.

»Und das alles hat er gemacht, um schnell verschwinden zu können?«

»Also: ich meine schon. Die Luke nach außen, der Feuerwehrschlauch, der kleine Jeep hinterm Haus, immer der Schlüssel drin, ein aalglatter Weg durch den Wald hoch. Ich weiß das doch aus Stalingrad. Du gewinnst immer, wenn du ein paar Sekunden schneller bist als der andere, oder?«

»Wann hat er das alles gemacht?«

»Im Sommer 88.«

»Hat er mal was dazu gesagt?«

»Nix. Er hat mir ja nix gesagt.«

»Hat er viel gearbeitet in der letzten Zeit?«

»Jeden Tag. Hat über Büchern gesessen und geschrieben.«

»Wie hat er geschrieben? Mit der Hand oder einer Maschine?«

»Mit der Hand. Immer mit der Hand.«

Wir schlenderten zurück, und er teilte mir mit, wenn nicht bald Regen käme, stände es schlecht um das Korn und die Kartoffeln. Das war für ihn bedeutender als alles, was mit dem General passiert war. Im Vorbeigehen nickte Wirges den Frauen noch einmal beiläufig zu und schlurfte heim.

»Was Wichtiges?« fragte Germaine.

»Isolde, hat der General einmal gesagt, daß er in irgendeiner Gefahr schwebt?«

»Nein. Und wenn, hätte er nichts gesagt.«

»Warum denn nicht?« fragte Germaine verunsichert.

»Er hat dir doch auch nie etwas von Gefahren erzählt, oder? Er war eben nicht der Typ, der über so was spricht. Und was hätte so eine Gefahr schon sein sollen vor dieser .., dieser Sache?«

»Gefahr hätte heißen können, daß er sich konkret bedroht fühlte. Also vom KGB, CIA oder MAD etwa.«

»Vom MAD?« fragte Isolde verblüfft. »Wieso denn das? Wir waren doch beim MAD.«

»Wann?«

»1970. Alle beide.«

»Germaine«, knurrte ich. »Davon hast du nichts gesagt.«

»Ich wußte es nicht.«

»Wie soll ich weiter überlegen, wenn ich nicht einen kompletten Lebenslauf von ihm habe?«

»Damit kann ich dienen«, meinte Isolde fast heiter. »Den kann ich auswendig, mit jedem Datum. Das habe ich jährlich zweimal in sechsfacher Ausfertigung schreiben müssen.«

»Wie gut«, sagte ich. »Können wir heimfahren?«

»Können wir nicht irgendwo einen Kuchen essen?« fragte Isolde beschwingt. Offensichtlich dachte sie, der Fall sei für mich noch nicht endgültig vom Tisch. Sie hakte Germaine unter, und sie gingen zum Wagen. Ich hörte Isolde laut sagen: »Nicht wahr, es ärgert uns schon ein wenig, daß er aufgegeben hat.« Germaine antwortete: »Ach, laß ihn doch, ich kann es ja manchmal verstehen.«

Ich fuhr sie also zum Restaurant an der Hohen Acht, und während sie gutgelaunt Kaffee tranken, fühlte ich mich hundsmiserabel.

»Ich will es noch einmal zu erklären versuchen«, sagte ich lahm. »Ich habe Erfahrungen mit Geheimdiensten gesammelt. Die verprügeln mich nicht, weil ich gefährlich bin, sondern weil sie noch weniger wissen als ich und total frustriert sind.«

»Das hast du uns ja schon erklärt«, meinte Germaine mit vollem Mund. »Wir sind doch nicht begriffsstutzig.«

»Lieber Himmel, hör doch auf mit deinen schnippischen Bemerkungen.« Isolde lächelte wissend.

»Was würdest du denn wissen wollen, wenn du weiter im Rennen bleibst?« fragte Germaine so beiläufig, als wäre ich nicht gerade aus der Haut gefahren.

»Ich hätte nur eine Frage: Welche Spur ist wirklich wichtig?«

»Aber so viele Spuren gibt es doch gar nicht.«

»Germaine Suchmann, ich habe dich für klug gehalten. Überleg einmal: Das alte Gutachten, das neue Gutachten, die SPD, seine Erben, Carlo, der alte Mattes. Wir behaupten immer, der alte Mattes wurde aus Versehen erschossen, weil er dem Mörder begegnete. Kann es nicht auch sein, daß es einen ganz anderen Grund gab, ihn zu töten? Wir behaupten einfach, der junge Carlo sei getötet worden, weil er dem Mörder begegnete. Ist das so? Kann es nicht sein, daß Carlo den Mörder sehr gut kannte? Wir gehen davon aus, daß Carlo nichts mit dem General zu tun hatte, aber woher wissen wir das eigentlich?«

»Ja, Kindchen«, meinte Isolde da mit Unschuldsmiene, »das ist ja nun wirklich Quatsch. Der General kannte den Carlo doch!«

»Wie bitte?« fragte Germaine in die Stille.

»Na ja, der Carlo sauste doch immer durch die Wälder hier. Da haben sie sich irgendwann mal kennengelernt.« Sie saß da und strahlte Gelassenheit aus.

»Moment mal, Isolde.« Ich ahnte Unheil. »Nehmen Sie das jetzt nur an, oder wissen Sie das?«

Sie senkte den Blick. »Etwas weiß ich ja schon.«

»Was denn?« fragte ich scharf.

»Der General hat den Jungen gekannt. Sie haben miteinander gesprochen. Ich würde sagen, sie mochten sich.«

»Was noch?«

»Wie, was noch?«

»Woher wissen Sie das, Isolde?«

»Na ja, er schrieb mir einen Brief. Der General, meine ich.«

»Wo ist der Brief?«

»In meinem Koffer in Ihrem Haus.«

Dann herrschte Stille.

Germaine sagte vorsichtig: »Baumeister, Seepferdchen steckt nicht in deiner Haut. Außerdem war die Bekanntschaft mit Carlo wahrscheinlich das Übliche: Man kennt sich, man trifft sich, wie das eben so ist...«

»O nein, das nun wirklich nicht!« Isolde war richtig empört. »Im September wollten die beiden doch zusammen ins Tessin fahren, Urlaub machen.«

»Aha«, sagte ich. Ich brauchte eine volle halbe Minute, um mich zu sammeln. »Es würde mich nicht wundern, wenn Sie in zwei Jahren zufällig zugeben, daß Sie in Washington das Gutachten Ihres Chefs geklaut haben.«

Isolde zuckte zusammen. »Einmal muß es ja raus«, hauchte sie schließlich und hielt die Augen gesenkt. »Das habe ich ja auch. Wissen Sie, der Chef war in diesen Dingen so schrecklich unpraktisch. Und er ärgerte sich, daß alle Geheimdienstfritzen sein Gutachten kannten. Ich ging also in Washington in die Botschaft, weil ich den Bürovorsteher... na ja, ich kannte ihn eben gut. Dann tauschte ich das Gutachten gegen leere Seiten aus, und das war's.«

»Und Sie gaben es dem General?«

»Na sicher. Und er schickte es an einen Freund bei der SPD. Und nun denken Sie nicht, ich wüßte, wer das war. Ich weiß es nicht, ich kann ja nicht alles wissen.«

»Sagen Sie mal, als das Gutachten verschwand, müssen doch BND oder MAD Ihnen ständig auf den Fersen gewesen sein?«

»O ja, und wie!« Sie strahlte wieder. »Das war damals eine Frau vom Bundesnachrichtendienst in Washington. Renate nannte sich die Kleine, das weiß ich genau. Sie war nicht klug, aber schön. Ich weiß das alles, weil der General mich gewarnt hat. Und dann habe ich sie auch mal auf dem Markt in Georgetown getroffen. Sie stand da rum. Genau vor deiner Wohnung, Germaine. Diese Renate überwachte ja nicht nur den General, sondern auch dich. Wir haben es dir nur nicht gesagt.« Sie seufzte in der Erinnerung. »Und ein bißchen überwachten sie auch mich.«

»Ich will jetzt heim«, preßte ich heraus.

Isolde sah Germaine an. »Ist er jetzt sauer?«

»Es geht«, meinte Germaine nach einem prüfenden Blick. »Er denkt wahrscheinlich, daß du genau weißt, wer den General ermordet hat. Du bist nur nicht gefragt worden, nicht?«

* Neuntes Kapitel

Der Brief des Generals lautete: Eifel, am 26. 5. 1989

Liebe Isolde Eutin, oder, wenn Ihnen das lieber ist, mein liebes Seepferdchen!

Ich habe hier in der Eifel seit vielen Wochen heißes Wetter, leider keinen Regen für Wälder und Felder. Von den Leuten, die sich in den Blechlawinen nach Süden gewalzt haben, hörte ich, daß sie es viel weniger gut hatten. Ich jedenfalls mache keinen Urlaub, noch nicht, ich habe zuviel Arbeit. Was Ihre Frage wegen der 12 Wohnungen in Ihrem Haus betrifft, muß ich Sie väterlich darauf hinweisen, daß es Ihr Haus ist, wenngleich Sie immer so tun, als sei es noch meines. Ein Rat aber trotzdem: Tatsächlich sind die Badezimmer in einem schauderhaften Zustand, erneuern Sie sie rundum. Das kostet zwar Geld, macht sich aber bezahlt.

Im September werde ich ins Tessin fahren. Nicht allein, sondern mit einem jungen Mann. Er ist ein bißchen so, wie ich meinen Sohn gern gehabt hätte. Ich denke, wir gehen ins Burghotel nach Ascona. Er ist zwanzig, Metzgerssohn aus Godesberg, soll Jura studieren, will aber lieber auf die Kunstakademie nach Essen. Kommt weder mit Mutter noch mit dem Vater zurecht, deren Lebensglück darin besteht, den Kunden zu versichern, sie schlachten selber. Weil er sich also zu Hause sehr fremd fühlt, streunt er hier durch die Wälder und wohnt praktisch in einem alten Bundeswehr-Munitionslager und malt - übrigens ausgezeichnet, wie mein Laienverstand findet. Wenn ich so lese, was ich schreibe, komme ich mir fast so vor wie Aschenbach in Manns TOD IN VENEDIG - aber das ist es nicht. Es ist die blödsinnige Hoffnung, einen Menschen zu finden, der in Ideen umsetzen kann, was ich weiß: Daß die Erde nach unendlichen Kriegen unendlichen Frieden braucht. Herzlichst Ihr Ravenstein.

Germaine sagte in die Stille: »Jetzt fehlt nur noch, daß sie den alten Mattes auch mitnehmen wollten.«

Wir hockten im Garten, ich auf einem Stein an der Mauer, die beiden Frauen auf einer Decke im Gras. »Wann ist Carlos Beerdigung?« fragte ich.

»Morgen«, sagte Germaine.

Ich ging ins Haus und rief Böhmert an. »Ich steige wieder ein. Ich habe eine winzige Chance, wenn ich die Frau herauslasse und schneller bin als die Geheimdienste. Der General kannte übrigens Carlo recht gut. Sie wollten im September gemeinsam im Tessin Urlaub machen.«

»Donnerwetter. Und was machen Sie jetzt?«

»Ich fahre zu Carlos Eltern nach Godesberg.«

»Es ist in der Michael-Passage, nicht zu übersehen. Falls Sie darauf angewiesen sind: Im Hinterhof gibt es einen idealen Zugang zur Wohnung. Noch etwas Wichtiges, und ich hoffe zu Gott, daß dieses Telefon nicht abgehört wird: Der Mann, der die MAD-Kommandos leitete, wohnt in Meckenheim im Meisenweg 16 und heißt mit bürgerlichem Namen Ulf Decker. Den Dienstrang kenne ich nicht. Und der kleine Dicke, der am Mordabend die Leitung hatte, ist Oberst Werner Bröder vom MAD.«

»Sehr gut. Ich melde mich, wenn ich zurück bin. Gibt es noch etwas, auf das ich achten sollte?«

»Ja; Achten Sie auf sich.«

»Mach' ich, Bruder.«

Ich ging in den Garten und verkündete: »Ich steige wieder ein und muß jetzt eine Besorgung machen.«

Isolde strahlte überglücklich. »Ich hab' es doch gewußt!«

Germaine sprang auf. »Fein. Und mit was fangen wir an?«

»Wir fangen mit überhaupt nichts an. Du wirst nämlich am Telefon bleiben und jedem, der anruft, sagen, Baumeister sei dienstlich unterwegs. Und mit der Generalssache habe ich nichts mehr zu tun. Das gilt auch für die Leute aus Hamburg.«

»Ich werde also abgehängt?«

»Ja.«

»Wohin gehst du, wann kommst du zurück?«

»Das sind Fragen, die mich bewogen haben, nie zu heiraten.«

Ich zog mich etwas feiner an, da ich dachte, daß ein Metzgermeister das erwarten darf. Dann fuhr ich durch das Ahrtal an den Rhein und grübelte darüber nach, wer bei der SPD in Bonn wissen könnte, was der tote General zuletzt geschrieben hatte. Und: Wer in der SPD würde mir das sagen?

Eine Ente war vor mir, eines jener Autos, von denen die Leute sagen, es sei kein Auto, sondern eine Weltanschauung. Das Mädchen am Steuer hatte sich einen Aufkleber geleistet, auf dem sie verkünden ließ: ALS GOTT DEN MANN SCHUF, ÜBTE ER NUR! Bevor ich zum Überholen ansetzte, hupte ich sicherheitshalber, weil nie klar ist, wie diese rollenden Kriegserklärungen reagieren. Aber sie grinste zu mir hinüber und strahlte mich durch unglaublich dicke Brillengläser an. »Mach's gut, Mädchen!« schrie ich; mir war, als könnte ich es mit der ganzen Welt aufnehmen. Da hupte sie fröhlich zurück, und selbst die Hupe hatte etwas Rührendes, sie klang wie das Rülpsen eines satten Kleinkindes.

Doch meine gute Laune war mit einem Schlag verflogen, als ich im Rückspiegel sah, wie sie in ein Handmikrophon sprach. Sicher, sie mochte CB-Amateurin sein, aber ich hatte keine auffällige Antenne gesehen. Entweder litt ich an Verfolgungswahn, oder sie beschatteten mich auf Schritt und Tritt. Ich würde auf jeden Fall von letzterem ausgehen.

Bad Godesberg beherbergt Tausende von Diplomaten und hat eine Fußgängerzone, in der ich immer unwillkürlich schneller gehe, weil ein paar Geschäfte so teuer sind, daß ich mich ständig nach ALDI und Woolworth sehne. Genau dort hatte sich zwischen einem Juwelier und einem Geschäft für Haute Couture in Übergrößen der Vater des toten Carlo in harter Handwerksarbeit ein kleines, feines Fleischimperium aufgebaut, das vor allem durch Chrom, Glas und Edelhölzer aus der dritten Welt auffiel. Es gab die obligate Werbung, daß nur das Fleisch >hiesiger Schweine< verarbeitet würde, wobei der Zusatz fehlte, daß hiesige Schweine ganz arme Säue sind. Jemand hatte auf die Fensterscheibe, genau vor einem Kalbskopf aus Plastik, einen Zettel geklebt: >Unser Geschäft bleibt Montag, Dienstag und Mittwoch wegen eines Trauerfalls geschlossen. Unsere Filialen bleiben geöffnet.< Der Bau war fünf Stockwerke hoch mit scheußlichen, aber teuren Fliesen belegt. Es gab außer den Mechernichs sechzehn Mietparteien.

Ich sah mir gegenüber vom Fleischpalast die Auslage eines Trikotageladens an, der sich >Bad Ladies< nannte. Scharf an einem duftigen Damenhöschen vorbei beobachtete ich das Metzgerhaus in der Spiegelung der Schaufensterscheibe. Ich suchte nach den Figuren im Fußgängerstrom, die sich wiederholten. Ich mußte so lange suchen, daß eine der >bad ladies< im Laden mir schon ganz irritierte Blicke zuwarf. Dann entdeckte ich sie. Es waren zwei junge Männer, ausgestattet mit jener Kleidung, die aussieht wie ein zu großer Müllsack, die aber als >salopp< gilt. Offensichtlich hatten sie nichts miteinander gemein; sie gingen nur rein zufällig vor des Metzgers Haus hin und her, wobei sich ihre Wege dauernd kreuzten. Sie wirkten wie Azubis der Geheimniskrämer-Branche, denn fast jedesmal, wenn sie aneinander vorbeistrichen, sagte einer von ihnen irgend etwas, wobei sich die Lippen kaum bewegten und beide scheu zu Boden blickten. Der eine war sehr klein und wirkte nervös, der zweite war eine lange Bohnenstange und ungefähr so unauffällig wie ein kleiner rosa Elefant.

Nachdem ich sie viermal erlebt hatte, drehte ich ab und ging um den Block herum. Ich entdeckte eine Passage, die in den Block hineinführte und die von einem Goldschmied beherrscht wurde, der mit schreienden Schildern nach Zahngold verlangte. Links von seinem Laden gab es eine Tür, an der nichts stand, nicht einmal das schreckliche deutsche Wort privat. Sie war nur angelehnt, ich kam in einen Hinterhof. Hier gab es keine jungen Männer, die sich etwas zuflüsterten, statt dessen aber eine weitere Tür mit einer Klingel, auf der nur Mechernich stand. Ich läutete, und jemand drückte auf den Summer. Es ging eine schmale Treppe hoch, die abrupt vor einer Palisandertür endete.

Die Tür schwang nach innen auf, und vor mir stand ein Mann, rötlich blond, ein Berg mit einem tiefroten, kummervollen Gesicht. Er hatte die Ärmel seines Hemdes aufgerollt und die Hose vor dem mächtigen Bauch mit einem Lederriemen und Hosenträgern gesichert. Seine Füße steckten in Lederpantoffeln. Er fragte: »Ja, bitte?« mit einer Stimme, als sei es ihm vollkommen gleichgültig, wer ich sei und was ich wolle.

»Ich heiße Baumeister, ich war befreundet mit Carlo. Ich habe ihn gefunden«, sagte ich.

Er sah über meine Schulter hinweg, er murmelte kaum hörbar: »Ja«, dann noch einmal »jaaa«. Dann plötzlich: »Oh, Verzeihung. Kommen Sie doch rein!« Dann machte er die Tür auf und bat mich hinein. Das Wohnzimmer war eine Orgie in massiver Eiche und aus Eichenholz geschnitzten Schnörkeln. »Nehmen Sie Platz«, sagte er.

Ich hockte mich in einen Sessel, und er stand da sehr verloren in der Tür und fragte: »Kognak, Bier, irgendwas sonst?«

Ich mußte Zeit schinden. »Vielleicht ein Wasser«, bat ich.

»Ich sehe mal nach«, sagte er und verschwand.

Über dem Sofa, das mit beigefarbenem Samt bezogen war, hing ein großes Porträt von Carlo. Jemand hatte ein schwarzes Samtband über die rechte untere Ecke gezogen. Vater Mechernich kam wieder, stellte ein gefülltes Glas vor mich hin. •

»Wie, bitte, war noch Ihr Name?«

»Baumeister, Siggi Baumeister. Ich kannte Carlo aus der Eifel.«

»Ja, ja, der Karl«, murmelte er.

»Wir nannten ihn nur Carlo«, sagte ich schnell.

»Ja, das war wohl so eine Art Spitzname. Er hieß eigentlich Karl Maria, nach Carl Maria von Weber. Das ist ein Musiker. Meine Frau mag den.« Er hockte sich auf das Sofa und faltete die Hände auf den Knien. »Nun hat der Herrgott ihn mir genommen, er war mein einziges Kind, und er sollte alles haben, die Häuser und den ganzen Betrieb.«

Ich nickte verständnisvoll. Er nahm mich gar nicht wahr, redete nur so vor sich hin. »War ja immer ein zartes Kind, also sehr empfindlich, würde ich mal sagen. Solche Kinder muß man ja laufen lassen, bis sie von selbst draufkommen.«

Ich hätte fast gefragt, auf was denn Carlo hätte kommen sollen, aber ich sagte statt dessen: »Er malte ja wirklich toll.«

»Ja. Ich verstehe ja nichts davon, aber meine Frau meinte das auch. Das da ist von ihm.«

Es war ein Ölbild in einem sehr alten, sehr kostbaren Rahmen. Es zeigte eine Gruppe von Waldweidenröschen vor einer alten Rotsandsteinmauer, sehr naturalistisch gehalten, zugleich versponnen, für mein Empfinden sehr gut. Er atmete scharf aus. »Wir hatten mal Krach, er setzte sich hin, malte es und schenkte es mir. Es ist sehr nett, daß Sie gekommen sind.« Er wollte mich loswerden, um mit seinem Kummer allein zu sein. Schnell sagte ich: »Sie wollen ja sicher wissen, wie ich ihn gefunden habe. Das war am Donnerstag...«

Er unterbrach mich hastig: »Moment, ich hole Martha. Martha ist meine Frau, und sie will es sicherlich auch hören.«

Irgend jemand unten auf der Straße lachte laut und schrill, um einen altrosa Lampenschirm surrte eine Fliege, irgendwo in der Wohnung schlug eine Tür zu, und dann stand sie vor mir. Sie war eine schlanke, blonde Frau mit einem nicht uninteressanten Gesicht. Sie trug eine schwarze Spitzenbluse über schwarzen Jeans, und das erste, was ich mich fragte, war: Wie kommt dieser Berg von Mann, dieser Bilderbuchmetzger, an diese Frau?

Sie gab mir die Hand und sagte mit einer überraschend tiefen Stimme: »Martha Mechernich. Sie sind ein Freund von Karl? Hat er ... hat er ... wie war das?«

»Er hat nicht gelitten«, sagte ich. »Er kann nicht gelitten haben.«

»Nehmen Sie doch wieder Platz.« Sie setzte sich neben ihren Mann und sah mich aufmerksam an. »Wir kannten seine Welt in der Eifel kaum, und er erzählte so wenig.« Sie lächelte scheu und gehetzt ihrem Mann zu, als bitte sie um Vergebung für diese Bemerkung. »Er war immer ein zartes Kind. Voller Träume, will ich mal sagen.«

»Wir brauchen alle Träume«, sagte ich vage.

»Na sicher«, polterte Mechernich. »Jeder braucht seinen Traum, ich hatte meinen auch: Das Haus hier, der Betrieb, der Party-Service.«

Sie versuchte zu lächeln. »Wie ist es denn... wie ist das gekommen?«

»Ich traf ihn immer im alten Munitionslager der Bundeswehr«, erklärte ich. »Ich war mit ihm verabredet, wir wollten...«

»Ach, Sie sind Bundeswehr«, sagte Vater Mechernich erfreut. »Tja, da hat er ja lernen können, wie dieses Land ist. Ich hab' ihm immer gesagt...«

»Herr Baumeister ist sicher nicht bei der Bundeswehr«, sagte Martha Mechernich verblüffend hart.

»Nein, nein, ich bin Biologe, ich mache biologische Untersuchungen in der Eifel. Wir sahen uns oft: er mit seinen Malereien, ich mit meinen Untersuchungen. Wir wollten uns beim General treffen, um mit ihm zu Abend zu essen ...«

»Ein General?« fragte Mechernich unsicher.

»Ja, ja, der General!« meinte Martha Mechernich ungeduldig. »Karl hat mir davon erzählt.«

»Mir aber nicht!« sagte Mechernich grob und schnell.

»Du hattest ja auch Inventur damals im Februar.« Sie wandte sich zu mir. »Ja, ja, ich weiß. Das ist doch dieser abgesprungene General, dieser... na ja, den der Minister geschaßt hat. Karl sagte, der Mann träumt immer vom Frieden, ein Spinner muß das sein, ein richtiger Spinner. Du weißt doch noch, wie der Amerikaner hier war, der so heißt wie einer von diesen Beatles. Na ja, der hat doch damals mit Karl gesprochen, daß er dem General mal auf den Zahn fühlt. Ein Spinner ist der doch...«

»Ja, ja, ich weiß«, sagte ich. Mir verschlug es den Atem. Jetzt bloß nicht ablenken! Die Frau nicht aus dem Thema lassen! »Also, ich meine den Spinner-General, um den Karl sich kümmern sollte. Ach ja, ich habe hier übrigens noch ein Foto von dem Amerikaner.« Ich zog es aus der Tasche und legte es vor Martha Mechernich auf den Tisch.

»Ja, ja«, sagte sie und reichte es ihrem Mann weiter. »Der wollte, daß Karl den General beobachtet.«

»Davon weiß ich aber nix«, grollte Mechernich wieder und betrachtete das Foto des amerikanischen Schönlings.

»Mein Lieber«, sagte Martha Mechernich mild, »ich habe dir immer wieder gesagt, daß deine Saat eines Tages aufgehen wird. Unser Karl war eine Zeitlang auch so ein bißchen auf Abwegen, und mein Mann sagte ihm immer: Du wirst eines Tages begreifen, daß Frieden nun weiß Gott nicht alles ist.« Sie wandte sich wieder freundlich aufklärend an ihren Mann. »Karl hat das begriffen, er hat dich wirklich verstanden, er war nämlich so eine Art Aufpasser für den General.«

»Ja?« fragte Mechernich zögerlich.

»Aber ja!« sagte ich laut. »Auf den General mußte ... auf den mußte man wirklich aufpassen. Karl paßte auf, für die Amerikaner und für die Bundeswehr.«

»So habe ich es auch verstanden«, sagte Mutter Mechernich zufrieden. »Er hat sich doch sogar überreden lassen, mit dem General in den Urlaub ins Tessin zu fahren.«

»So war es!« bestätigte ich. »Er war verantwortungsbewußt für einen so jungen Menschen.«

»Davon wußte ich nix«, sagte Mechernich leise und erstaunt.

»Sie wollten sagen, wie es war«, bat sie.

Mach es kurz, Baumeister. Du weißt jetzt genug, also mach es kurz. »Er ist ausgerutscht und mit der Maschine gegen einen Felsen geprallt.«

»Ja, also, ein sauberer Tod war das dann ja wenigstens. Ich sage ja auch immer bei den Tieren, wichtig ist, daß...«

»Bleiben Sie noch auf einen Kaffee?« unterbrach ihn seine Frau brüsk.

»Auf keinen Fall. Ich will noch zu dem Amerikaner hier. Haben Sie seine Adresse?«

Martha Mechernich überlegte. »Er war wohl von der amerikanischen Botschaft. Die haben sich über die Moni kennengelernt.«

»Moni?« fragte ich.

»Na ja, eine kleine Kellnerin aus dem Tanzschuppen. Karl hat mal für sie geschwärmt.« Sie sah hastig auf ihren Mann. »Es war nichts Ernstes, ein Schwarm eben. Sie war Kellnerin. Blue Grass heißt das Lokal, wir verkehren da ja nicht.«

Ich stand auf und vermied es, ihnen die Hand zu geben. Auch sie standen auf und sagten Dankeschön. Sie ließen mich allein zur Wohnungstür gehen und standen jeder für sich versunken in ihrer teuren Wohnlandschaft.

Vollkommen verspannt vor Aufregung stand ich auf der Straße. Alles roch plötzlich nach Verschwörung, und ich bereute es schon halb, erneut in die Geschichte eingestiegen zu sein.

Um das Blue Grass zu finden, brauchte ich keinen journalistischen Spürsinn. Die Adresse stand im Telefonbuch.

Draußen vor dem Lokal stand eine Holztafel auf dem Gehsteig, die besagte, man bekäme ein Jägerschnitzel (garantiert 200 Gramm) mit Pommes frites und Salat für nur 12,60 DM. Außerdem sei >jeden Tag Tanz< mit aktuellen Bands<.

Glücklicherweise heulte nur eine Musikbox, immerhin mit AI Jarreau. Der Laden war brechend voll, wenngleich der Grund nicht erkennbar war.

Wenn Lokale überfüllt sind, bemühe ich mich, die Theke zu erreichen, weil da immer Leute herumhängen, die Bescheid wissen. Außerdem versuche ich den Platz zu ergattern, an dem die Theke einen Winkel mit der Wand

bildet. Meistens gelingt das. Der Mann, der unermüdlich Bier zapfte, sah mich mürrisch an, als wolle er mich fragen, wieso ich nicht in eine andere Kneipe gegangen sei.

»Einen Kaffee«, brüllte ich.

»Nur Kännchen!« schrie er zurück.

»Dann Kännchen.« In dem Winkel, den ich erobern wollte, saß ein schwergewichtiger Vollbart und schlürfte ein Glas Wein, das bestimmt aus einer Zweiliterflasche Kälterer See stammte.

»Irrer Betrieb«, meinte ich.

»Das müßtest du mal am Sonnabend erleben«, erwiderte er und machte mir gutmütig für meinen Kaffee Platz.

»Ein Bekannter hat mir erzählt, die rasante Moni würde hier bedienen, und ich weiß nicht mal, wie sie aussieht.«

»Die da!« sagte er so stolz, als sei er ihr Eigentümer.

Die Moni war knabenhaft schlank, in einem ganz kurzen schwarzen Kleidchen, das kaum ihren Po bedeckte. Sie hatte schulterlanges schwarzes Haar, trug eine kleine weiße Schürze und, als I-Tüpfelchen, ein Paar Netzstrümpfe, die ihr mehr als einen Hauch von Irma la Douce verliehen. Ihr Gesicht war sehr stark geschminkt, aber offensichtlich war sie auch ohne Schminke eine sehr hübsche Frau. Sie mußte Carlo fasziniert haben.

Sie sagte zu dem Mann am Bierhahn: »Sechzehn Kölsch, drei Cola, sechs Frikadellen, eine Schachtel Lord«, dann sah sie mich an, weil sie auf die kurze Distanz nicht an mir vorbeisehen konnte.

»Schöne Grüße von Carlo«, sagte ich in ihr Gesicht.

Plötzlich wurden ihre Züge müde und steinhart. »Das muß lange her sein. Er ist tot.«

»Ja. Wir sprachen über dich. Ich habe ihn gefunden.«

»Scheiße!« sagte sie heftig und sah auf einmal so aus wie ein Clown, der zu weinen beginnt, weil man ihm sein Saxophon geklaut hat.

»Bist du noch 'ne Weile hier? Ich meine, ich habe jetzt keine Zeit.«

»Ich bin noch hier«, sagte ich.

Sie drehte sich ab, nahm das Tablett und steuerte damit wie eine Schlafwandlerin durch die Tischreihen.

»Bist du ein Freund von Carlo?« fragte der Bärtige.

Ich nickte.

»Stimmt das, daß er sich mit seinem Motorrad verabschiedet hat?«

»Ja.«

Ich wollte gerade eine Geschichte erfinden, als ich im Eingang den kleinen nervösen Wieselflinken und die Bohnenstange sah, die vor Mechernichs Fleischerladen Wache geschoben hatten. Sie musterten mich verkniffen und waren offensichtlich nicht gewillt, mich aus dieser Rattenfalle entkommen zu lassen.

»Ach je«, murmelte ich, »schon wieder Kumpels. Würdest du der Moni sagen, daß ich später wiederkomme?«

»Na sicher doch«, sagte er.

Ich ging den beiden entgegen und sagte dem Langen ins Gesicht: »Machen Sie keinen Lärm, ich komme freiwillig mit.«

»Das wollte ich Ihnen auch geraten haben«, sagte er in einem Ton, als hätte ich ihn persönlich beleidigt.

»Und wohin geht es jetzt? Bloß nicht wieder in eine dunkle Ecke.«

»Zum Chef«, sagte der Lange.

»Sagen Sie, arbeiten Sie eigentlich freiberuflich?« fragte ich freundlich. »Freiberufler sind immer so schlecht ausgebildet.«

Der Kleine guckte mich an, als wollte er mich fressen, sobald er größer wäre. Dann nahmen sie mich in die Mitte und verfrachteten mich auf die Rückbank eines Opel Vectra. Der Lange sagte in einen Telefonhörer: »Sieben meldet Ankunft in zehn Minuten.« Dann sprachen sie kein Wort mehr.

Es ging die Godesberger Allee entlang, dann nach rechts hinein, wo das Schild steht, daß es dort zum Studio des ZDF und zum Zentralfriedhof geht. Beides lockte mich nicht. Sie fuhren vor einem Block vor, der an Langeweile nichts zu wünschen übrig ließ, und fuhren mit mir im Lift bis ins sechste Stockwerk. Dann ging es einen Gang entlang zu einem Raum im äußersten Winkel. Hinter dem Schreibtisch hockte mein kugeliger, dicker Freund, Oberst Werner Bröder.

»Setzen Sie sich dort auf den Stuhl. Ihr könnt uns allein lassen.« Dann, als sie draußen waren: »Ich habe nicht vor, mir das bieten zu lassen!«

»Sehen Sie es einmal von der menschlichen Seite«, wandte ich ein. »Ich war der Mann, der den toten Carlo im Wald fand.«

»Aber deswegen waren Sie doch nicht bei seinen Eltern«, sagte er.

»Doch«, widersprach ich, »genau deswegen.«

Er versuchte, gelangweilt zu wirken. »Ich will nicht mit Ihnen streiten. Sie recherchieren. Sie haben sogar in Berlin recherchiert. Ich halte keine Stunde mehr still, ich lasse Sie verhaften, wenn sich das wiederholt.«

»Dann haben Sie mir also den Berliner Schläger geschickt.«

»Machen Sie sich doch nicht lächerlich«, murmelte er voll Verachtung. »Es ist nicht meine Sache, wenn Sie unter Verfolgungswahn leiden.«

»Sicherlich.« sagte ich. »Worte der Unschuld.«

»Sie haben trotz der Auflagen recherchiert«, stellte er erneut fest und machte deutlich, daß er mit Typen wie mir nicht konnte und auch nicht können wollte.

»Das ist doch offensichtlich auch nötig. Vergessen Sie nicht: Ich bin fast immer schneller als Ihr Verein«, sagte ich. »Ich teile Ihnen also offiziell mit, daß ich weiter recherchieren werde.«

Ich hatte das Katz-und-Maus-Spiel endgültig satt. Ich wollte wissen, wie weit er gehen würde.

Er sah mich verblüfft an. Dann faßte er sich wieder. »Demokratie ist sicher eine feine Sache«, führte er aus, »aber sie erfordert Disziplin. Sie haben keine Disziplin. Mit anderen Worten: Es wäre Ihnen vermutlich nur recht, wenn ich Sie festnehmen ließe. Denn dann würden Sie darüber auch noch schreiben. Aber warten Sie, da haben wir ganz andere Methoden.«

»Jetzt langt's mir aber. Ich habe das alles auf Band; mit den Photos müßte sich das großartig machen.« Ich hoffte, ich klang eiskalt. »Und falls einer Ihrer frustrierten Typen mich auch nur beim Pinkeln behindert, komme ich vorbei und haue Ihr Büro zu Klump.«

»Das darf doch nicht wahr sein.« Er war so entgeistert, daß ihm nichts mehr einfiel.

»Doch, doch, und ob. Sie können sich darauf verlassen.« Ich drehte mich um und marschierte hinaus. Auf dem Gang war niemand zu sehen. Ich wußte, daß ich ihn zu hart angegangen hatte, aber das war jetzt nicht mehr zu ändern. Außerdem hatte es mir gut getan. Jetzt aber hieß es nichts wie weg. Ich rannte, so schnell ich konnte, auf die Glastür zu, die am Ende des Korridors zwischen mir und dem Lift war. Aber ich riß sie nicht auf, denn dort standen drei Männer und sahen mir gespannt entgegen. Ich machte hastig kehrt, irgendwo mußte doch ein Treppenhaus sein. Die letzte Tür war geöffnet, ich sah in ein noch nicht verputztes Treppenhaus mit rot gestrichenem Eisengeländer. Als ich um die Ecke sprintete, sagte jemand gutgelaunt und guttural: »Komm nur!«

»Na sicher doch«, sagte ich mit falscher Munterkeit. Ich dachte flüchtig, daß es besser sei, in so einem miesen Treppenhaus verprügelt zu werden, als den feinen Velours vor den Lifts vollzubluten. Da war plötzlich soviel Zynismus in mir, daß ich fragte: »Ich habe eine neue Brille auf. Darf ich die absetzen?«

Er war ein eher unscheinbarer junger Mann in Jeans und einem T-Shirt, auf dem ein Duschmittel Reklame machte. Er trug selbst eine Brille. Das irritierte mich so, daß ich hastig fragte: »Nehmen Sie denn die Brille nicht ab?«

Er nahm sie ab und grinste. Ein wenig breitbeinig stand er auf dem rauhen Beton des Treppenabsatzes unter mir und sagte mit sehr viel Vorfreude in der Stimme: »Komm doch!« Vielleicht war er fünfundzwanzig, vielleicht dreißig. Er trug sein dunkelbraunes Haar ganz ähnlich wie Elvis Presley in >Aloha from Hawaii<, und er spreizte seine Hände so, daß sie wie Klauen aussahen.

»Es ist wie beim Zahnarzt«, sagte ich; mir kam das alles furchtbar absurd vor. »Je näher man dem verdammten Liegestuhl kommt, um so eher sind die Schmerzen vorbei. Können Sie das eigentlich?«

»Was?« fragte er irritiert.

»Auf Befehl verprügeln.«

»O ja«, antwortete er vergnügt. »Das werden Sie'gleich sehen.«

Ich hatte noch zwei Stufen zu gehen. »Sie sind ein armer Irrer, ein ganz dummer Mensch.« Ich dachte, daß es zweckmäßig sein könnte, zu ihm hinunterzuspringen. Ich sprang.

Er hatte es natürlich kommen sehen, machte einen langen, eleganten Schritt zur Seite, und ich sah sehr alt aus, als ich an ihm vorbei auf den Beton stürzte und mich nicht einmal gut abfangen konnte.

Hinter mir stellte er fest: »Das sind mir die liebsten. Die die schlimmste Arbeit selbst machen.«

Ich hockte auf dem Beton, und mein rechtes Knie und mein linker Ellenbogen taten höllisch weh. Ich sah ihn wie in Zeitlupe agieren und hatte plötzlich Angst. Er stellte sich auf dem linken Bein in Positur, als wollte er eine Pirouette drehen, aber statt dessen sprang er fast ansatzlos mit dem rechten Bein voran auf mich zu.

»Heh!« schrie ich, warf mich zur Seite und fiel hart auf die Betonstufe unter mir. Durch meine ungelenke Bewegung verfehlte er mich und kam schwer und hart auf. Sein Gesicht war ganz dicht vor meinem, und ich sah, wie seine Augen sich kurz schmerzhaft schlossen. Ich hörte ihn unnatürlich laut atmen, und wie in einer stark verlangsamten Filmsequenz sah ich seinen Kopf schwer auf meinen Unterschenkel herunterfallen. Ich zog die Beine an, murmelte >pardon< und trat zu. Blut schoß aus seinem Mundwinkel, seine Augen verloren den Glanz, und bewußtlos sackte er auf der untersten Stufe zusammen.

Nach einigen Schritten gehorchte mein Körper wieder. Ich erwartete, daß irgendwo auf dem nächsten Absatz andere Männer auf mich warteten, aber da war niemand. Ich kam auf der Rückseite des Blocks aus einer Tür. Nach einigen Minuten Spaziergang durch eine labyrinthartige Betonwüste erreichte ich eine Schnellstraße und hockte mich erschöpft ins Gras. Nach zwanzig Minuten gelang es mir, ein Taxi anzuhalten. Ich ließ mich an die Godesberger Fußgängerzone heranfahren, überquerte sie zu Fuß und erreichte mein Auto. Niemand war zu sehen, aber ein umsichtiger Mensch hatte alle vier Reifen zerstochen.

Aus der nächsten Telefonzelle rief ich Germaine an. »Hör zu, keine Zeit für Fragen. Ich bin in massiven Schwierigkeiten. Pack bitte Hemden, Jeans und Unterwäsche in eine Reisetasche. Dazu noch den kleinen blauen Sack, der auf dem Dachboden liegt. Du gehst in Richtung Steinbruch und deponierst das alles hinter dem riesigen Stein am Eingang des Bruchs, dann. ..«

»Was ist denn los, verdammt noch mal?«

»Dann nimmst du ein Taxi und fährst morgen früh hierher.« Ich beschrieb ihr, wo der Wagen stand. »Den Schlüssel lege ich auf das linke Vorderrad. Laß neue Reifen aufziehen, pump dir das Geld dazu von Isolde. Tschüß.«

Ich humpelte vor das Blue Grass. Dort fand ich eine Bank, von der aus ich den Eingang des Lokals sehen konnte, und nach einiger Zeit beruhigte ich mich und kriegte auch die Schmerzen unter Kontrolle.

Sie kam um Viertel nach eins aus der noch immer vollen Kneipe und sah sich um. Schnell war ich neben ihr und sagte: »Guten Abend!«

»Wollen wir noch einen trinken?« fragte sie müde. »Oder gehen wir zu mir?«

»Zu dir, bitte«, sagte ich.

Nach ein paar Schritten hielt sie mich am Ellenbogen fest: »Also, ich weiß ja nicht, ob das klug von euch war, dem Carlo die Waffe zu geben. Wenn der nun einen damit umgelegt hat?«

* Zehntes Kapitel

Um Zeit zu gewinnen, antwortete ich: »Also, wenn du mich persönlich fragst, ich glaube es nicht. Aber ich muß mit dir sowieso alles noch einmal in Ruhe durchgehen.«

»Ja, sicher. Aber ihr müßt mir das bezahlen, wie es ausgemacht war.«

»Selbstverständlich. Wie läuft es sonst so bei dir?«

»Ich kann nicht klagen. Kneipenmäßig mache ich mit Trinkgeldern drei netto im Monat. Als du schöne Grüße von Carlo bestellt hast, dachte ich, mich rührt der Schlag. Ich dachte: Die haben getrickst. Der Carlo ist gar nicht tot, irgendwie abgetaucht. Der Axel ist doch ein Sauhund, der würde so was doch glatt fertigbringen.«

»O ja«, lachte ich, »der ist wirklich ein Sauhund!«

Sie war froh, von sich erzählen zu können. »Ich mache in der Wohnung noch so acht im Monat, wenn es gut läuft. In zwei Jahren lege ich dann die Kohle für die Kneipe glatt hin und kann pro Jahr sechs Wochen nach Formentera, aber vom Feinsten. Warst du dieses Jahr im Urlaub? Habt Ihr eigentlich Urlaub? So mit tariflichem Urlaubsgeld und so?«

Ich murmelte etwas wie >kommt darauf an<, aber sie hörte gar nicht zu.

»Mann, du, das hat mich echt umgehauen, als du da vorhin mit den Grüßen von Carlo kamst. Welche Dienststelle bist du? Die von Axel oder die von Jonny?«

Es hatte wenig Sinn, nach der besten Lüge zu suchen. Kam ich nun vom Oberst Werner Bröder? Oder von dem schönen John Lennon? Ich sagte auf gut Glück: »Weder noch. Dir muß genügen, daß ich von den Amis bin. Du kannst dir ja wohl vorstellen, daß wir nach diesem Desaster alles noch mal überprüfen müssen. Aber am besten vergißt du auch das gleich wieder.«

Sie lachte. »Bei euch muß man alles vergessen. Jonny hat nicht mal wissen wollen, bei wem ich die Waffe gekrallt habe, obwohl ich dafür eine Prämie bekommen habe.«

»Bei wem denn?«

»Bei Zuckermäuschen Heidemarie. Die hat das Ding noch von ihrem ersten Macker gehabt, der damit mal Kioske ausgenommen hat. Muß an die zehn Jahre her sein.«

»Hauptsache, das Ding ist nicht eingerostet.«

»Du bist echt cool. Komm mit, wir müssen hier rechts rein.« Sie bog in einen offenen Torweg ein, in dem es stockfinster war.

Mir war ziemlich mulmig zumute, aber unbehelligt gelangten wir in einen alten, gepflasterten Hinterhof, dessen Rückfront von einem heruntergekommenen, zweistöckigen Lagerhaus begrenzt wurde. Zwischen den Stockwerken konnte man im Schein einer matten Außenlampe noch verwaschen weiß die Inschrift >Koks und Kohlen< lesen. Moni ging mit kleinen, zielstrebigen Schritten auf eine Eisentreppe zu und klapperte hinauf. Nichts wies darauf hin, daß hier ein Mensch wohnte.

Sie schloß eine gutgeölte Eisentür auf und hinter mir wieder ab. Es ging in eine riesige Halle, in der absolut nichts war. In einer Ecke führte eine eiserne Wendeltreppe nach oben. Als wir hinaufstiegen, hallten unsere Schritte ungeheuer laut durch die leere Halle. Oben ließ sie mich vorgehen. Ich stand in einem sehr langen, spärlich erleuchteten Gang, von dem eine Reihe eisenbeschlagener Türen abgingen.

»Willst du ins Studio oder in die Küche?«

»Ins Studio«, entschied ich aufs Geratewohl.

»Dritte rechts, warte, ich schließe auf. Dimmer sind links neben der Tür. Ich zieh' mir nur was anderes an. Getränke sind auf dem Barwagen.« Ihre Stimme war die einer Geschäftsfrau.

»Wer ist denn auf die Idee gekommen, hier eine Wohnung einzurichten?« fragte ich verblüfft.

»Jonny. Er sagte, erstens braucht eine Frau wie ich so was, und zweitens gibt es hier keine Neugierigen.« Sie strich an mir vorbei und verschwand.

Ich öffnete die Tür, fand den Dimmer und drehte daran. Das Licht kam aus allen Richtungen, von oben, von unten, und strahlte farbig und indirekt. Direkt neben dem Dimmer hing in einem kleinen barocken Plastik-rähmchen ein Spruch von Tagore: >Ich schlief und träumte, das Leben wäre Freude. Ich erwachte und sah, das Leben ist Pflicht. Ich handelte, und siehe, die Pflicht war Freude.< Das ganze in alten gotischen Lettern.

Die Einrichtung bestand aus einem großen, runden Bett, das vollkommen von einem Hirtenteppich bedeckt war, darüber hing an der Decke ein Spiegel, der genausogroß war wie das Bett. Dazu gab es drei rote, plüschbezogene Sessel, und an den Wänden waren Tüllgardinen kunstvoll drapiert, durch die hier und da kleine rote, blaue und grüne Spots stachen. In der Ecke zur Rechten gab es eine Vertiefung im Boden, zwei mal zwei Meter groß. Eine Badewanne, sogar mit Whirlpool. Mit dem Drehen des Dimmers hatte sich zugleich ein Bandgerät eingeschaltet. Mantovani klang auf, dann >Strangers in the Night<, dann ihre Stimme, die leise und aufreizend mahnte: »Entspanne dich, vergiß deine Familie, vergiß deinen Streß, deine Konten. Versuch einfach alles zu vergessen. Bei mir hier gibt es keinen Alltag.«

Lautlos kam sie herein. Sie trug nichts als einen winzigen weißen Slip unter einem weißen Seidenmantel. Sie war sogar ausgesprochen schön ohne Schminke, ein Mensch zwischen Frau und Mädchen, wunderbar einfach

und sehr lebendig. Sie warf sich bäuchlings auf das Bett und fragte: »Was machen wir denn eigentlich, wenn doch Carlo den General umgenietet hat?«

»Wer hat dir überhaupt gesagt, daß der General umgenietet worden ist?«

»Na, Jonny natürlich«, meinte sie irritiert.

Ich mußte mich vorsehen.

»Er mußte mir das doch sagen, damit nicht irgendeiner auftauchen und mich ausnehmen kann, bloß weil ich keine Ahnung habe, was gelaufen ist.«

»Richtig von Jonny«, lobte ich. »War Carlo sehr heiß auf den General?«

»Kann man eigentlich nicht sagen. Natürlich, er wollte da was machen. Er sagte, irgendwer müsse den alten Mann ja zur Vernunft bringen. Nein, so richtig heiß war er auf den nicht. Ihm ging es wie mir: Wenn du den General ein bißchen kennst, magst du ihn. Kann ja aber trotzdem sein, daß Carlo ausflippte und den Alten umlegte, oder?«

»Könnte sein. Mit welchen Ergebnissen ist Carlo denn vom General zurückgekommen?«

»Weiß ich nicht genau, ich habe nur das Kabel gelegt.«

»Na gut. Du bist eine kluge Frau. Du mußt doch geschnallt haben, ob Carlo auf den General angesprungen ist oder nicht.«

»Na sicher. Alles fing an, als Carlo mich malen wollte. Da in diesem alten Munilager in der Eifel. Bumsen wollte er nicht, jedenfalls zuerst nicht. .. Sag mal, was glaubst du denn, wo wir diesen Fehler gemacht haben?«

Eine falsche Antwort konnte alles verderben. Ich entschied mich ohne langes Nachdenken für den direkten Weg.

»Du mußt doch zugeben, daß ein toter General in diesem Fall gar nichts nutzt, oder?«

»Das will ich meinen.«

»Also: Wenn der Tod des Generals eigentlich jedem schadet, dann hat entweder einer den großen Durchdreher gehabt, oder aber es war einer, den wir gar nicht kennen. Vielleicht hat Carlo den General wirklich umgepustet. Aber dann ist jemand hingegangen und hat Carlo getötet. Mir paßt das alles nicht, wir müssen den Fehler finden, um die Sache wasserdicht zu machen. Leuchtet das ein?« Da war mehr als ein logischer Fehler, aber es klang eigentlich ganz rund.

Sie sagte auch: »Klar doch«, gähnte und räkelte sich. »Ich schmeiß uns einen Kaffee an. Jonny hat mich übrigens immer nach Standard-Quickies bezahlt. Ein Schein pro fünfzehn Minuten, keine Quittung, auch nicht über Getränke. O. K.?«

Ich verzog schmerzlich das Gesicht. Ich besaß noch sechshundert Mark, und die Redaktion in Hamburg zahlte zwar gut - aber erst bei Ablieferung. Ich legte ihr fünf Hunderter hin. »Das sind 75 Minuten, du Luxusgeschöpf. Falls es länger wird, mußt du es mir stunden.«

»Washington ist mir für jede Summe gut«, meinte sie desinteressiert. »Also schön, wo fangen wir an?«

»Fang beim ersten Kontakt an. Wir dürfen nichts vergessen.«

Sie sah mich vorwurfsvoll an. »Bin ich denn 'ne Anfängerin? Das war im letzten Mai. Ich überprüfte gerade für Axel diesen lässigen Bundestagstypen von den Grünen. Ich hatte ihn sogar hier und sollte rauskriegen, ob er deckfest ist. Er saß da in dem Sessel, in dem du sitzt, und lächelte blöde. Er sagte, er hätte eine Frau zu Hause, die prima wäre im Bett, und er könnte mich gut leiden, aber mehr würde nicht sein. Eine Drahtbürste, der Typ. Axel und Jonny kamen zusammen her, und ich habe berichtet. Ich weiß, daß sie ihn auf einer anderen Linie dann doch gekriegt haben, und jetzt arbeitet er für Jonny. Nebenbei, natürlich. Na ja, der Jonny sagte bei der Gelegenheit, der General wäre jetzt reif für die Schlußbehandlung. Der General hätte angefangen, mit irgendwelchen Linken in der SPD zu schmusen. Das wäre saumäßig gefährlich, sagte Jonny.«

»Sagte er auch, wer bei der SPD für den Kontakt zuständig war?«

»Ja, später mal. Das lief über einen Typen namens Gittmann. Nur der General und Gittmann, keiner dazwischen. Sie fragten mich also, ob ich ein Kabel zum General legen könnte. Und sie fragten auch gleich, ob ich jemanden kenne, der das Kabel dann als V-Mann benutzen kann. Damals hatte ich gerade Carlo durch seine Mutter kennengelernt.«

»Carlos Mutter?« fragte ich ungläubig.

»Carlos Mutter. Sie war scharf drauf, daß ihr Sohn richtig bumsen lernt. Vielleicht wollte sie auch selbst so eine Art Weiterbildung bei mir machen. Carlo war gut zu steuern, weißt du? Diese Künstlertypen sind unheimlich neugierig auf die einfachsten Sachen, über die unsereiner gar nicht nachdenkt. Und außerdem sagte Jonny, der General hätte irgendwie was übrig für junge Männer. Schwul sei aber nicht bewiesen.«

»Und was hat Carlo dir bezahlt?«

»Nichts. Carlo zahlte rein gar nichts. Immer genau am Ersten des Monats bin ich in die Passage hinter Mechernichs Fleischerladen gegangen und habe meinen Scheck gekriegt. Ich habe mich unheimlich langsam an Carlo rangearbeitet, wenn du weißt, was ich meine. Nie bin ich dem plump an die Wäsche gegangen, das hätte bei dem nicht funktioniert, aber seine Mami hat immer voll bezahlt. Bloß sein Vater durfte nichts erfahren. Carlo war für uns ideal, weil wir ihn eigentlich nicht zu plazieren brauchten. Er war ja dauernd an Ort und Stelle, an dem alten Munilager fast neben dem Haus des Generals. Erst habe ich ihn heißgemacht auf die Alternativen, Friedensfreunde, Grünen. Ich hab' ihm einfach Sachen erzählt, die ja auch die Wahrheit sind: Daß mich die alle so rotzig behandeln wie eine Nutte vom Autostrich, Mensch vierter Klasse. Dann bin ich mit Carlo in die Eifel gefahren, auf seinem alten Motorrad. Ich war richtig glücklich im vorigen Sommer, weil ich keinen Ausfall hatte und bombig verdiente. Axel bezahlte mich, Jonny bezahlte mich, und Mami Mechernich bezahlte mich auch.«

»Also in das Munitionslager.«

»Richtig. Carlo malte mich da. Langsam habe ich dann das Kabel zum General gelegt. Wir sind viel rumgestreift, und eigentlich war es unmöglich, den General da nicht zu treffen, weil der ständig mit dem kleinen Suzuki unterwegs ist... unterwegs war, muß man ja jetzt sagen. War nicht schwer. Wir kamen ins Gespräch, und ich stellte fest: Der General ist ein Daddy-Typ, keiner, der mit einer wie mir rummachen will. Eigentlich vielleicht sogar ein ganz cooler Typ. Na, egal, Carlo war also am General dran, das Kabel lag. Jetzt mußte Carlo immer schön langsam gedrillt werden, genau nach dem Punkteplan von Jonny...«

»Moment, Moment, du machst das gut, aber du darfst keine Einzelheit vergessen. Wie sahen die Punkte aus, hast du sie noch drauf?«

»Auswendig, na klar. Das war im August, ich habe Carlo gesagt, ich hätte drei Wochen Urlaub. Ich kümmerte mich nur um Carlo, weil Jonny und Axel Dringlichkeitsstufe eins angesagt hatten. Wenn Carlo den General besser kennenlernte, mußte er sein festes Bild vom General im Kopf haben, damit der ihn nicht umdrehte, klar?«

Ich nickte.

»Gut. Punkt eins war, daß ich Carlo sagte, der General habe seinen Minister beschissen. Er hätte das Wissen der NATO mißbraucht, um ein Gutachten zu schreiben, das den Verteidigungsminister und die NATO in Brüssel blamiert. Punkt zwei: Der General hat zuerst die reiche amerikanische Erbin geheiratet, um die Millionen vom Schwiegervater einzusacken, und anschließend, als alles ihm gehörte, die Scheidung eingereicht. Punkt drei: Der General hat das Gutachten nur geschrieben, um sich an die SPD heranschmeißen zu können. Punkt vier: Der General hat sich das Eifelhaus nur leisten können, weil die SPD den ganzen Sums heimlich finanziert hat. Punkt fünf: Er arbeitet jetzt mit diesem Gittmann zusammen an einem neuen Plan, die NATO lächerlich zu machen. Punkt sechs: Ständig wiederholen, was für ein schräger Vogel mit linken Methoden er ist. Punkt sieben: Carlo muß unbedingt rauskriegen, wo der General das neue Material für die SPD hat. Punkt acht: Carlo muß unbedingt herausfinden, wo der General ein anderes Gutachten zum selben Thema versteckt hält, das in Washington geklaut wurde. Punkt neun: Enges Zusammenleben mit dem General erreichen und, was das beste wäre, darauf eingehen, falls er intime Beziehungen wünscht.«

»Moment mal, nach unseren Erkenntnissen war der General doch nicht schwul!«

»Das macht doch nichts, Mann. Carlo sollte es eben versuchen. Jonny sagte immer, das wäre angewandte Psychologie, und vielleicht würde der General ja auf den Geschmack kommen. Diese ganze Chose war für Carlo jedenfalls aufregend. Er fand das echt geil. Und dann passierte was, womit wir nicht gerechnet hatten. Der ganze Plan drohte schiefzulaufen.«

»Was war das?«

»Carlo verliebte sich richtig in mich«, sagte sie tonlos.

»Das ist aber doch nicht schlecht fürs Gewerbe, oder?« murmelte ich und tat desinteressiert.

»Ach Mann«, seufzte sie, »es wäre ja auch alles gut gewesen, wenn ich selbst nicht plötzlich Probleme gekriegt hätte.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Bist du blind? Ich hab' mich eben auch verknallt!« sagte sie heftig.

Ich brummte >heilige Scheiße!< oder irgendwas in der Art, und sie nickte, ganz in ihre traurigen Gedanken versunken.

»Das tut weh, nicht wahr?« fragte ich. Vorsicht, ich durfte jetzt nicht aus der Rolle fallen.

»O Mann, ja.« Das war ein klägliches Gemurmel. »Ich habe das wirklich nicht gewollt, und ich habe zum lieben Gott gebetet, daß er mir einen harten Macker schickt, damit der mich aus der Scheiße holt. Ich habe immer gedacht: Wenn du dreißig bist, kannst du es vielleicht mal passieren lassen, aber vorher nicht, und...«

»Hast du Jonny erzählt, daß du dich in Carlo verliebt hast?«

»Nicht direkt, aber er hat es gemerkt und gesagt, das macht nichts.«

»Laß uns ganz eng an der Sache bleiben«, sagte ich ganz behutsam. »Du hast den Carlo also heiß auf den General gemacht, und dann hattest du Angst, daß du ihn zu heiß gemacht hast. Also: Entweder schläft er mit dem General, was unwahrscheinlich war, oder er legt ihn um. Stimmt das so?«

Sie nickte und fror plötzlich. Sie zog sich einen langen Pullover über, etwas schillernd Pinkfarbenes.

»Ich glaube, ich kann dich beruhigen. Carlo hat den General nicht erschossen, es sei denn, er hatte ein Gewehr, das er danach gut versteckte. Der General wurde mit einem Gewehr umgebracht. Außerdem wurde mit demselben Gewehr dann Carlo erschossen. Hatte Carlo ein Gewehr?«

Sie schüttelte den Kopf. »Das hätte ich bestimmt gewußt.«

»Was ist mit dem Gittmann bei der SPD? Solltest du da auch ein Kabel legen?«

»Ja. Das war für jetzt geplant. Ich sollte ihn abtesten und dann an Carlo weitergeben.«

»Zurück zu Carlo. War er denn sofort bereit, mit dem General ins Tessin zu fahren?«

»Absolut. Er hat mir auch geschworen, mit der Pistole keinen Mist zu bauen.«

»Ich frage mich, warum ihr überhaupt das Risiko eingegangen seid, Carlo eine Waffe zu geben.«

»Jonny sagte: reine Psychologie.« Sie starrte hinunter in den Schafwollteppich, und sie wirkte plötzlich zehn Jahre älter. »Weißt du, Carlo war ein Träumer. Er war plötzlich Agent, und er fand das unheimlich gut und spannend. Wie im Kino. Er kam auf die Idee, daß er mich beschützen mußte, und faselte dauernd von einer Waffe. Wir trafen dann Jonny in Dernau im Ahrtal in einer Kneipe, und Jonny sagte, Carlo hätte ganz phantastisch gearbeitet. Ich saß dabei und dachte: Mensch, Jonny, erzähl doch nicht so einen Scheiß! Carlo hat überhaupt nicht gearbeitet. Carlo ist eben Carlo, ein netter Typ, und alle mögen ihn, und also mag ihn der General auch. Aber ich habe nichts gesagt, und Carlo war sehr stolz und sagte irgend etwas von einer Waffe und Schutz für die Moni. Jonny schaltete sofort und meinte, eine Waffe wäre drin. Später nahm er mich vor: Ich sollte eine Knarre besorgen, möglichst ohne Nummer und so. Da habe ich sie eben besorgt und Carlo zum Geburtstag geschenkt.«

»Weil du ihn geliebt hast?«

»Ich weiß nicht. Carlo hatte anfangs nicht einen Hauch Selbstachtung, er war in seinen eigenen Augen der letzte Arsch. Ich änderte das, der General änderte das, und die Waffe änderte das noch mehr. Ich hasse seinen Vater, und ich hasse seine Mutter. Carlo hatte null Ahnung vom Leben, verstehst du? Er hat nicht mal schnallen wollen, daß ich eine Hure bin, er hat... er hat mich nur geliebt. VVie heißt du eigentlich?«

»Baumeister, Siggi Baumeister. Habt ihr denn nun bei dem General die Manuskripte entdeckt?«

»Nicht die Spur. Wieso weißt du das nicht? Ist das dein wirklicher Name?«

»Nein, Arbeitsname. Und kümmere du dich nur um die Antworten. Wir können erst zufrieden sein, wenn wir wissen, wer den General getötet hat. Also: Jonny oder Axel haben auf keinen Fall gesagt, er soll getötet werden. Nur überwachen, nur die Manuskripte besorgen, im äußersten Fall eine Erpressung mit Schwulität. Ist das richtig so?«

»Ja.« Sie stand auf, ging an die Kaffeemaschine und goß uns zwei große Becher ein.

»Hat Carlo dich zu Ende gemalt?« fragte ich.

»O ja, warte mal.« Sie lief hinaus und kam nach einigen Augenblicken mit einer Mappe zurück. Er hatte sie in Kreide, in Rötel, in Kohle, in Öl gemalt, und er hatte all seine Träume hineingelegt. Sie wirkte wie eine Fee, die seine Tage schön machen konnte.

»Du solltest sie aufhängen, sie sind toll.«

»Ich habe mich nicht getraut.« Sie lächelte. »Er war schon ein verrückter Hund, weißt du. Sein Vater hat ihn so kaputtgemacht. Er hat mit zehn Jahren immer zusehen müssen, wenn bei denen geschlachtet wurde. Sein Vater zwang ihn dazu. So wie mich mein Vater dazu gezwungen hat, mit ihm zu schlafen. Carlo und ich, wir hatten ein Zelt in diesem Munilager, wir haben da richtig gelebt, und niemand kam. Carlo wurde ruhig, selbstbewußt, gar nicht hektisch .« Sie steckte einen Finger in den Mund. »Es war schön.«

»Weißt du, ich denke, die Fehler sind von Axels und von Jonnys Leuten gemacht worden. Da müssen sich am Haus des Generals verdammt viele herumgetrieben haben. Leute von den Diensten, meine ich.«

»Na logisch, wir haben immer lachen müssen. Aber ich finde, daß Jonnys Leute noch die ehrlichsten sind. Die sind eben von der CIA und sagen es meistens auch, und sie waren schon in den Staaten am General dran. Ich weiß genau, daß Axels Leute in den Staaten aus dem Fall rausgeschmissen wurden. Dann waren da Männer von der NATO in Brüssel, dann die Bundesanwaltschaft wegen Geheimnisverrat, das Bundeskriminalamt Meckenheim... Sechs Parteien waren an dem dran. Jonny sagte, die Deutschen hätten eine Macke mit ihrer Geheimniskrämerei ...«

»Aber das muß dem General doch aufgefallen sein.«

Sie lachte. »Na sicher. Er grinste und meinte, das wäre zuviel Ehre. Ich weiß noch, es war Ostern, wir hockten draußen vor dem Generalshaus. Da kamen zwei vom BND vorbei und taten glatt so, als sähen sie uns nicht, harmlose Spaziergänger. Und der General sagte: Die werden sich demnächst alle wundern.«

»Was meinte er damit?«

»Das sagte er nicht. Er schrieb von morgens bis abends seine Kladden voll...«

»Wie sahen diese Kladden aus?«

»Blaue DIN-A4-Hefte, wie man sie in der Schule hat. Dutzende davon.«

»Wir haben nichts, absolut nichts gefunden. Wer ermittelt denn jetzt?«

»Offiziell Axels Truppe, niemand sonst. Aber Jonny sagt, daß der BND sich todsicher einmischen wird. Die Bundeskriminaler auch. Es gibt Zoff, sagt Jonny, und der weiß immer, was läuft.«

»Du magst Jonny, nicht wahr?«

»Ich komm' mit ihm zurecht. Ein echt cooler Typ. Der sagt immer, was er will. Die Deutschen sind eher schleimig, so hintenrum.«

»Zurück zu den Kladden. Habt ihr denn nie klären können, was mit diesen Heften passierte, wenn sie voll waren?«

»Na sicher, das weiß ich. Wenn sie voll waren, sprach er sie auf Tonband und verbrannte sie. Die Bänder schickte er weg zum Abschreiben, aber ich weiß nicht, wohin. Ich vermute, zu Gittmann. Hast du eigentlich eine Ahnung, weshalb der General erschossen wurde?«

»Wir können den Grund bislang nicht entdecken, denn ein toter General ist für fast alle ein nutzloser General.«

»Doch, seinen Kindern nutzt er schon«, meinte sie. »Mit denen hatte er wohl echte Probleme. Und es gab da ja wohl allerhand Kies zu erben, oder?«

»Jede Menge. Erzähl mir von Carlo. Wußte er, wie du an ihn geraten warst?«

»Ich habe ihm ziemlich bald gestanden, was da mit seiner Mutter lief. Wir haben ihr danach laufend die Knete abgenommen und uns totgelacht. Ich mußte ihm versprechen, bald aufzuhören mit... mit dem hier. Das Blöde ist, ich meinte das sogar ernst, glaube ich.« Dann fing sie unvermittelt an zu weinen. »Wie ist er eigentlich gestorben?«

»Schnell, schmerzlos, aus nächster Nähe. Er hatte keine Ahnung. Ich lege dir jetzt fünfundzwanzig Männerbilder vor. Du sollst nur sagen, wen du kennst und wie er heißt.«

»O. K. Ich muß aber einen Kognak trinken.«

Sie stand auf und goß sich ein halbes Wasserglas voll. Sie mußte sich betäuben. Sie kannte neben >Axel< und >John Lennon< noch ein paar von den Männern aus der Umgebung des Generalshauses, aber sie war sich sicher, daß sie alle in untergeordneten Positionen arbeiteten.

»Eine Frage noch, dann verschwinde ich. Was hast du selbst vom General gehalten?«

»Ich sag' ja, ich fand ihn korrekt, fast ein guter Typ. Ich dachte sogar mal: So einen Vater müßte man haben, dann könnte einem nie was passieren.«

»Jetzt muß ich dir was sagen, Moni...«

Rechts von ihrem Kopf hing ein Druck an der Wand, eines dieser unsäglichen Bilder: Ein langmähniges, zigeunerhaftes Kindmädchen mit Tränen in den Augen. In diesem Bild war plötzlich ein roter Punkt, und ich brauchte Sekunden, um zu merken, daß es ein Licht an der Wand über meinem Kopf sein mußte.

Sie sagte: »Das ist Jonny, der wird froh sein, dich zu sehen.«

»Das war es ja, was ich dir gerade sagen wollte. Ich glaube nicht, daß er sich freuen würde.«

»Wieso? Weil du ihn überprüfst?«

»Nein, weil ich Journalist bin. Aber was ich über Carlo gesagt habe, stimmt.«

»Und ich habe dir alles erzählt...« Ihre Augen waren vor Schreck ganz groß. »Aber Jonny muß doch ...« Sie griff nach einem kleinen Kästchen, das auf einem Hocker neben dem Bett lag, drückte auf einen Knopf und fragte: »Ja, bitte?«

»Jonny hier. Alles klar?«

»Kundschaft hier, Jonny. Alles klar.« Sie sprach schleppend.

»Okay, Kleines. Und noch was: Da recherchiert so ein Jeanstyp rum. Baumeister heißt er, Mitte vierzig, macht auf gefühlvoll. Sieh dich vor!«

»Ruf mich übertags mal an.«

»Mach' ich, Kleines.« Dann klickte es, und der kleine Lautsprecher blieb stumm.

Sie sah mich an. »Wieso haben die mich nicht eher vor dir gewarnt?«

»Sie haben nicht damit gerechnet, daß ich dich so schnell finde. Warum hast du ihn nicht reingeholt, damit er mich fertigmacht?«

»Du kommst hier sowieso nicht raus«, sagte sie hart. »Wenn ich sage, ruf mich an, weiß er nämlich, daß was faul ist. Du hast sowieso keine Chance.«

»Warum hast du nicht einmal gefragt, wer ich bin?« meinte ich statt einer Antwort.

»Mußte ich doch nicht. Du hast ja schöne Grüße von Carlo bestellt.«

»Das war der Code?«

»Ja. Jonny schlägt dich bestimmt tot.«

»Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht.«

»Ich würde aber Angst haben«, sagte sie.

»Habe ich ja auch. Und jetzt gehe ich.«

»Bei mir ist es egal, ich bin ja nur eine Hure. Aber schreib keinen Scheiß über Carlo, wenn du noch dazu kommst. Carlo war wirklich in Ordnung.«

Ich stand auf und ging hinaus. Ich fand den Lichtschalter, der die alte Lagerhalle unten in gelbes, spärliches Licht tauchte. Im Hof war es jetzt stockdunkel, Wolken waren aufgezogen, der Wind kam in kurzen, heftigen Stößen, es würde Regen geben, vielleicht ein Gewitter. Es war sehr schwül.

In der Durchfahrt zur Straße hin konnte ich buchstäblich die Hand nicht vor Augen sehen. Seine Stimme überraschte mich nicht im geringsten, und doch zuckte ich zusammen. »Guten Morgen, Sie Wühlratte.«

»Ich weiß nicht, ob das ein Schimpfwort ist. Bitte Vorsicht, meine Brille ist neu. Und es macht auch keinen Unterschied, ich recherchiere sowieso weiter. Dann noch etwas, bevor Sie loslegen: Moni ist vollkommen unschuldig. Sie mußte glauben, daß ich schon alles weiß.«

Er lachte, und es war Resignation darin. »Kommen Sie, wir gehen ein Stück. Sie haben übrigens dem Mann bei Axel im Treppenhaus das Schulterblatt gebrochen. Die Nase wahrscheinlich auch. Und der Zahnarzt wird an meinem deutschen Kollegen viel Geld verdienen.«

»Das meiste hat er sich selbst besorgt. Bestellen Sie beste Genesung, aber schicken Sie keine Blumen. Wer hat den General umgebracht?«

»Ich weiß es nicht. Was hat Moni Ihnen gesagt?«

»Alles, oder alles, was sie weiß. Jetzt erwartet sie zitternd, daß ich eine wilde Geschichte schreibe.«

»Und werden Sie das?« Er trug wieder den hellen Trenchcoat über den Jeans.

»Im Moment nicht. Ich will den Mörder, dann schreibe ich in Ruhe, was zu schreiben ist. Wann kommen die Kinder des Generals?«

»Die sind schon da. Aber sie waren es nicht, sie haben wasserdichte Alibis.«

»Vielleicht haben sie einfach jemanden geschickt.«

»Nein. Dazu sind diese Leute zu normal. Zugegeben, es ist eine ekelhafte Brut, aber kriminellen Instinkt haben die nicht, da müßte ich mich schon verdammt irren. Sagen Sie, Baumeister, können wir nicht ein Abkommen schließen?«

»Sie? Mit mir? Dann muß es Ihnen aber schlecht gehen.«

»Wir sehen tatsächlich nicht gut aus«, gab er widerwillig zu.

»Es wird politischen Stunk geben, Köpfe werden rollen. Ihr Kopf auch?«

»Ich weiß es nicht. Möglich. Axel hat den Fall jedenfalls schon an den BND abgeben müssen.«

»Aber der BND macht doch bloß Auslandsaufklärung«, wandte ich ein.

»Ausnahmefall. Die waren schon in Washington mit im Geschäft. Wie ist es nun mit dem Abkommen?«

»Wie soll das aussehen?«

»Ziemlich einfach: Wir beide tauschen total aus und suchen danach auch beide nach dem Mörder.«

»Was ist schiefgegangen?«

»Alles«, sagte er. »Als erkennbar wurde, welchen Weg der General geht, hängte sich der BND rein. Es kam zu einem wilden Gerangel mit dem MAD, der sich zuständig fühlte. Wir hielten uns im Hintergrund und beobachteten nur den General. Axel machte alles viel zu laut und grob. Jetzt kriege ich den Vorwurf gemacht, ich hätte schneller eingreifen müssen, obwohl ich das gar nicht konnte. Wie auch immer: Die Deutschen haben aufeinander eingeprügelt, und irgendeiner ging hin und erschoß den General. Ich will nur den Mörder liefern, nichts sonst.«

»Es ist also auch eine persönliche Sache?«

»O ja, ich habe einen guten Ruf zu verlieren, auch wenn Sie sich das nicht vorstellen können. Was ist? Machen Sie mit?«

»Tut mir leid, nein. Keine Kumpanei mit Geheimdienstleuten.«

»Dann kann ich nicht verhindern, daß die Bundesanwaltschaft Sie festnehmen wird.«

»Immer zu!« murmelte ich.

»Schade«, sagte er, drehte ab und ging in eine schmale Gasse.

»Halt, verdammt noch mal!« rief ich ihm hinterher. »Sie schulden mir eine Brille.«

»Schicken Sie uns die Rechnung in die Botschaft«, rief er.

Dann war er im Dunkeln verschwunden.

Es war 3.15 Uhr, es fing sanft und lau an zu regnen. Ich fragte mich, ob ich einen Fehler gemacht hatte, als ich sein Angebot ablehnte. Aber ich wußte nur zu genau, daß Geheimdienstler immer versuchen, ein Süppchen zu kochen, dessen Zutaten man nie erfährt, das man aber todsicher auslöffeln muß. Und der CIA-Mann, der friedlich mit einem Journalisten zusammenarbeitet, muß erst noch geboren werden.

Godesberg hat tagsüber den Charme eines nicht ganz erwachsenen Mädchens, aber nachts und bei Regen ist es zum Fürchten. Einen Moment lang spielte ich mit dem Gedanken, mich von einem Taxi in die Eifel transportieren zu lassen, aber dann fiel mir meine finanzielle Lage ein. Also suchte ich eine Telefonzelle und rief Horst Böhmert an. »Erschlagen Sie mich nicht, aber können Sie mich in Godesberg einsammeln?«

»Wann?«

»Jetzt.«

»Was kriege ich dafür?«

»Die Geschichte, oder den größten Teil der Geschichte. Aber ich muß Sie darauf aufmerksam machen, daß mich die Bundesanwaltschaft sucht, angeblich jedenfalls.«

»Nicht angeblich. Das weiß ich sicher.«

»Was ist? Kommen Sie?«

Ich beschrieb es ihm, und er sagte, er werde Gas geben. Um Punkt 4.10 Uhr war er an Ort und Stelle. Der neue Tag zeigte sich schon, auf meiner Telefonzelle mitten in Godesberg begrüßte ein Hänflingspaar schwatzend die Sonne.

»Wenn mich jemand mit Ihnen sieht, bin ich meine Karriere los«, sagte er.

»Ganz im Ernst: Reizt Sie das nicht?«

Er grinste, blinzelte mich an und steckte sich eine Zigarette an. »Wohin?«

»Nach Hause.«

»Geht nicht. Da sind die lieben Kollegen.«

»In die Nähe, nur in die Nähe.« Ich gähnte.

Er lachte. »Lassen Sie sich doch ein paar Tage zum Ausschlafen einsperren.«

»Erst will ich den Mörder.«

»Glauben Sie im Ernst, daß Sie ihn finden?«

»Ob Sie es glauben oder nicht: Wenn ich weiter recherchiere, werde ich zwangsläufig auf ihn stoßen.« Dann berichtete ich, was ich bislang in Erfahrung gebracht hatte, während er mit Höchstgeschwindigkeit durch das sonnendurchflutete Ahrtal brauste.

»Das heißt doch eigentlich, daß wir den Bereich der Geheimdienste fast vergessen können. Die haben nur Wirbel gemacht, sonst nichts.«

»Bleibt die SPD«, sagte ich. »Aber viel wissen werden die auch nicht. Ich brauche den, dem der General mit seinen Friedensideen wirklich schaden konnte.«

Ich holte mir das Gepäck, das Germaine brav hinter dem Basaltbrocken versteckt hatte.

»Heh«, lachte Böhmert. »Wollen Sie Robin Hood spielen? Wohin jetzt?«

»Ins Munitionslager. Zelten.«

* Elftes Kapitel

Hinter dem letzten Munitionsschuppen war ein freier Platz mit einem alten Hubschrauberlandezeichen. Weiden und Birken waren hochgewachsen, es war heiß und still. Ich stellte das Zelt im Schatten einer Birke auf, ich wollte nichts als schlafen, ausruhen, nachdenken. Aber der Schlaf wollte nicht kommen, und ich ertappte mich dabei, wie ich hektisch immer dieselben Gedankenkreise verfolgte. Ich dachte darüber nach, ob ich irgend etwas übersehen hatte. Etwas mußte ich übersehen haben, aber ich fand nicht heraus, was es sein konnte. Als ich um zehn Uhr noch immer nicht schlief, lief ich hinunter an einen kleinen Bach, rieb mich mit kaltem Wasser ab und schlief kurz danach ein. Kneipp hatte doch recht: Wasser ist wundertätig. Ich wollte nicht wach werden, ich wollte schöne Träume haben. Irgendwo war eine Glockenunke zu hören, weit weg rief ein Kuckuck, dann kam eine Nachtigall hoch. Sie sang jubilierend, und ich zählte fünfzehn Strophen, ohne daß sie sich wiederholte. Plötzlich war Krümel im Zelt und scharwenzelte um mich herum, als habe sie mich Monate nicht gesehen.

»Schöne! Bist du verrückt?« Ich hatte eine Sekunde lang die Vorstellung, meine Katze habe sich allein auf den Weg gemacht, rund dreißig Kilometer, und mich natürlich gefunden. Dann meinte Germaine trocken: »Du könntest ruhig guten Tag sagen.«

Ich rührte mich nicht. »Wie kommst du denn hierher? Hat Böhmert mich verraten?«

»Natürlich nicht. Als ich dir das Zelt einpacken sollte, wußte ich, daß du hier sein würdest. Du hast übrigens neue Reifen auf deinem Auto.«

Ich kroch hinaus in die Sonne, es war sechzehn Uhr. Sie hockte da auf einem Stein und sah hübsch und etwas kläglich aus.

»Was ist dir über die Leber gelaufen?«

»Seepferdchen ist über meine Leber gelaufen. Nicht gelaufen, gelatscht. Sie hat nicht den Mumm gehabt, dir zu sagen, daß der General vor ein paar Wochen zusammen mit Carlo bei ihr in Berlin war.«

»Wie bitte? Was wollte er denn da?«

»Er hat mit dem britischen Stadtkommandanten gesprochen, aber sie weiß nicht, über was. Sie war allein mit Carlo, und der hat ihr erzählt, er sei zusammen mit dem General durch ganz Schleswig-Holstein gereist. Der General wäre über Elbdeiche spaziert, hätte am Kanal Lauenburg-Ratzeburg gestanden, Kanaldeckel angeguckt.«

Warum hat Moni mir nichts davon gesagt? dachte ich. »Hat der General denn dem Carlo gesagt, warum er diese Reise macht?«

»O ja, und zwar sehr genau. Der General hat gesagt, daß nach der NATO-Planung ganz Schleswig-Holstein in die Luft gejagt wird, wenn der Osten angreift. Und die Einrichtungen, die dazu da sind, die hat sich der General angeschaut und dem Carlo gezeigt. Für Carlo war es so eine Art Nachhilfeunterricht, und der General hat gesagt, wenn man etwas gegen den Irrsinn der Rüstung unternehmen wolle, müsse man zuerst diese Dinge aus der Welt schaffen. Ahnst du etwas?«

»Etwas in meinem Hirn beginnt sich zu lichten, aber ich weiß noch nicht genau, was ich sehe. Einige Dinge müssen wir ganz schnell hinter uns bringen. Ich möchte mir jenen Ulf Decker in Meckenheim ansehen, der unter dem Arbeitsnamen >Martin< die Generalshäuser in die Luft gejagt hat. Und dann brauchen wir diesen Gittmann von der SPD. Fahr bitte zur nächsten Telefonzelle in Adenau und mach einen Termin mit Gittmann. Egal wann, möglichst vorgestern.«

Als sie zurückkam, hatte ich das Zelt abgebaut und hinter einem Gebüsch neu aufgestellt. Es war sehr unwahrscheinlich, daß jemand hier herumstrolchte, aber ich wollte es nicht herausfordern.

»Morgen früh um acht Uhr zu Hause bei Gittmann in St. Augustin. Er hat einen mordsmäßigen Schreck gekriegt und kategorisch erklärt, man habe ihm verboten, über den General zu sprechen. Darauf sagte ich ihm, dann stünde er aber dumm in der Gegend herum, wenn wir in der einschlägigen Presse den Mund aufmachen. Da wurde er handzahm.«

»Gut, sehr gut, jetzt nach Meckenheim. Unterwegs erzähle ich, was in Godesberg war, und du wirst die Geschichte in deinem Herzen wälzen und die Lösung finden.«

Aber sie fand die Lösung nicht, sie fand nur ekelhaft, was man mit dem General vorgehabt hatte. Wir erreichten Meckenheim gegen 17.30 Uhr.

»Wir trennen uns. Du fragst in den Geschäften, Kiosken, Tankstellen nach der Familie von Ulf Decker. Wir treffen uns hier am Wagen.«

»Aber ich brauche doch irgendeine Begründung.«

»Du kannst ja behaupten, du ziehst hier ein.«

Es war eine Siedlung in Igelform, die Straßen meist schmal wie Gassen und nur als Fußgängerwege angelegt. Sie führten sternförmig auf die Siedlungsmitte zu und endeten in Wendehämmern. Überall waren Leute in den kleinen Gärten; ein Mann mit einem Eiskarren hinter einem Fahrrad machte blendende Geschäfte, die Kinder spielten hordenweise, aber ohne Lärm zu machen; Erwachsene standen in Gruppen zusammen und schwatzten über den Tag - eine offensichtlich ordentliche Siedlung. Jemand hatte eine Tonplatte geformt, den Namen Decker in Zöpfen geflochten auf die Platte gelegt und das Ganze feuerrot gebrannt. Um dieses Schild hing ein Kranz aus Strohblumen, es wirkte traut. In dem winzigen Vorgarten standen zwei ziemlich mickrige Wacholder.

Ich sah die Einfahrt zu einer Tiefgarage und hatte den nötigen Anknüpfungspunkt. Ich ging auf eine dicke Frau los, die ein paar Häuser weiter in gebückter Haltung keuchend die harte Erde um einen Oleander lockerte. »Guten Tag!« sagte ich leutselig. »Ich ziehe hier zu und wüßte gern, ob man da unten in der Tiefgarage noch einen Stellplatz mieten kann.«

»Aber sicher«, sagte sie forsch und sah mich mit einem feuerroten, fröhlichen Gesicht an. »Jedes Haus hat unten einen Stellplatz. Die meisten haben zwei Wagen und stellen den zweiten im Wendekreis ab. Welches Haus übernehmen Sie denn?«

»Das ist noch nicht klar, ich habe mehrere Angebote. In der Reihe, wo die Familie Decker wohnt.«

»Ach ja, die Deckers. Da kriegen Sie ruhige Nachbarn. Er ist ja die Woche über nie da und manchmal sogar am Wochenende weg. Nur die Frau mit den Kindern ist da. Ruhige Leute, will ich mal sagen.«

»Wo arbeiten denn die Männer hier?«

»Bundeswehr, diplomatischer Dienst, Ministerien. Wir sind sozusagen die dienstbaren Geister von Bonn. Und Sie? Auch Bonn?«

»Auch Bonn. Danke für die Auskunft.«

»Auf gute Nachbarschaft«, sagte sie fröhlich und bückte sich erneut zu ihrem Stückchen Erde.

Ich beeilte mich weiterzukommen, ehe ihre beängstigend knappen Shorts platzten, und ein kleiner blonder Junge sauste mit seinem Skateboard in mich hinein. »Sag mal, du Rennfahrer, wo finde ich denn Deckers Kinder?«

»Der Michael ist hinten am Spielplatz«, sagte er verlegen. »Die sind schon groß.«

»Aha«, sagte ich, und er murmelte: »Ich bin irre schnell, wenn ich will.«

»Na sicher bist du das!«

Er zog ab, brüllte »Platz da!«, um gleich darauf umzufallen, weil er gegen einen Randstein gefahren war.

Die Häuser hatten nach hinten hinaus Gärten, exakt so breit wie die Häuser selbst und etwas länger als ein Badetuch. Hinter den Gärten verliefen schmale Wege. Ich schlenderte also hinter die Häuser am Meisenweg. Die meisten Hausbesitzer hatten sich hölzerne Fertigbuden auf die Enden ihrer Grundstücke gesetzt, einige von ihnen hatten sogar zwei Meter hohe Palisaden gezogen, als gelte es, die Fuchsien gegen eine feindliche Welt zu verteidigen. Ulf Decker hatte auch eine solche Palisade gebaut, aber die schmale Pforte darin war offen und gab den Blick frei auf eine Dreiergruppe Blautannen, zwei Jasminsträucher und eine von der Sonne arg mitgenommene Rasenfläche. Sie hatten große Tontöpfe mit lila-rot blühenden Tränenden Herzen aufgestellt und mitten hinein eine Sitzgruppe aus weißen Metallröhren drapiert. Rechts davon war eine hellblonde Frau mit sehr scharfen Gesichtszügen dabei, Unterwäsche auf einen Ständer zu hängen, die bestimmt nicht von >Bad Ladies< stammte. Ulf Decker, ein Mann mit silberblonden Haaren, schmal, energisch und sonnenverbrannt, kniete in Bermuda-Shorts vor einem kleinen Rosenstrauch und bemühte sich, winzige Blattschnipsel in eine große Schubkarre zu sammeln. Sie sprachen nicht miteinander, wirkten vertraut, gutbürgerlich. Ein Bild des Friedens.

»Wann mußt du weg?« fragte sie gerade.

»Gegen acht«, sagte er. »Ich esse noch mit den Kindern.« Dann herrschte wieder Schweigen.

Ich drehte ab und ging den Weg weiter, bis ich zu dem Spielplatz kam, der von einer Horde etwa zehn Jahre alter Kinder besetzt war, die zwei Plastikeimer in den Sand gestellt hatten und sich bemühten, einen Fußball in diese Eimer zu schießen.

»Ist der Michael Decker hier?« fragte ich.

»Das bin ich«, sagte ein schmaler, lang aufgeschossener Junge und sah mich an. Er stand ordentlich da und rührte sich nicht.

»Du gehst doch hier zur Schule«, sagte ich. »Ich ziehe bald hierher und suche eine Schule für meinen Sohn. Ich wollte fragen, ob deine Schule gut ist.« Mir war nicht recht wohl bei dieser Sache.

Die anderen wandten sich ab, sie spielten weiter. Michael Decker kam zu mir. »Ich finde das Gymnasium gut. Ziehen Sie in das Haus von Möllers?«

»Das weiß ich noch nicht. Ist das dein Vater, der da in dem Garten arbeitet? Arbeitet der auch in Bonn?«

»Ja, ja, aber meist ist er nicht da. Aber das kommt davon, weil er einen gefährlichen Beruf hat. Er fährt einen Vierzig-Tonner«, sagte er stolz.

»Dann kannst du sicher schon mal mitfahren.«

»Nein, nein, das geht nicht. Weil - er fährt Dynamit.«

»Aha. Vielen Dank.«

Ich schlenderte zurück in den Gartenweg und fand das gleiche Bild vor wie eben: Sie wirkte noch immer an dem Wäscheständer, er sammelte Grünzeug.

»Hallo, Martin«, sagte ich und blieb in der Pforte stehen.

Sein Kopf fuhr herum. Er hatte ganz schmale Augen. Mißtrauisch sah er mich an, aber er stand nicht auf. »Kann ich Sie einen Moment sprechen?«

»Mich? Sicher, warum nicht?« Jetzt erhob er sich, kam heran und strich dabei winzige Grasteilchen von seiner Schere. »Ja? Was wünschen Sie?«

»Sie sind Ulf Decker, nicht wahr?«

»Ja.«

»Arbeitsname Martin, nicht wahr?«

»Arbeitsname? Was meinen Sie damit?« Er sah sich schnell um, aber seine Frau achtete gar nicht auf uns. »Da sind Sie aber falsch. Wieso Arbeitsname?«

»Ich weiß Bescheid über Sie. Ihr Name ist Ulf Decker. Beim MAD führen Sie den Arbeitsnamen >Martin<. Und Sie hatten das Kommando bei der Durchsuchung der Häuser des Generals Ravenstein und deren anschließender Zerstörung. Und jetzt hat man den MAD aus der Sache gefeuert.«

»Ich verstehe das alles nicht«, murmelte er und betrachtete seine Gartenschere. »Da muß eine Verwechslung vorliegen.«

»Keineswegs. Ich habe Sie fotografiert. Ich bin der Journalist, der die Leiche des Generals entdeckt hat. Ich möchte Sie fragen, ob dieser Vandalismus notwendig war.«

»Hören Sie«, sagte er mit deutlich wachsender Erregung, »ich verstehe das alles wirklich nicht. Ich bin LKW-Fahrer, und ich ...«

»Sie fahren Dynamit. Ich weiß das. Sind Sie auf die Idee gekommen, die zwei Häuser ausgerechnet mit Phosphor und Magnesium hochzujagen, oder haben Sie da Ihre Vorschriften?«

Endlich dämmerte ihm, daß ich viel zuviel wußte. Er hatte auch begriffen, daß er irgendwie reagieren mußte. Aber um seine Frau nicht aufmerksam zu machen, sagte er lahm: »Wenden Sie sich bitte an meine vorgesetzte Behörde.«

»Und wer ist das? Axel? Der Oberst Werner Bröder?«

»Hören Sie, ich bin hier privat, ich lebe hier. Meine Familie geht mir über alles. Ich kann Ihnen nichts sagen.«

»Aber Sie fragen ja gar nicht, wer Axel ist.«

Er sah mich an, er war verwirrt.

Ich murmelte: »Schon gut, Sie geheimnisvoller Dynamitfahrer. Ich wollte eigentlich auch nur wissen, wie ein braver deutscher Beamter aussieht, der auf die Idee kommt, anderer Leute Hab und Gut zu zerstören. Sind Sie eigentlich stolz darauf?« Ich drehte mich um und ließ ihn stehen.

Ich hockte mich in den Wagen und hörte zu, wie Udo Lindenberg >Ich lieb' dich überhaupt nicht mehr< sang.

Germaine kam kurz darauf und setzte sich neben mich. »Was hast du herausgefunden?«

Ich sagte es ihr.

»Er fährt also Dynamit«, murmelte sie. »Das ist ja furchtbar komisch. Ob seine Frau weiß, was er wirklich tut?«

»Glaube ich nicht. Und nun zu dir.«

»Ich war beim Metzger, im Kiosk, in der Bäckerei, in der Apotheke. Diese Deckers sind eine Familie wie tausend andere auch. Da war im Kiosk eine dicke blonde Schlampe, die ziemlich viel weiß. Sie weiß zum Beispiel, daß Frau Decker alle zwei Tage eine Flasche Branntwein für neun Mark kauft. Und jeden Morgen, wenn sie die Kinder zur Schule gebracht hat, kauft sie einen Dreierpack Magenbitter. Sie raucht locker ihre sechzig Zigaretten am Tag. Die Schlampe wußte auch, daß Decker gut verdient und in Bonn ein Apartment hat, in dem er meistens lebt. Mit einer anderen Frau übrigens. Die Schlampe weiß es, weil die Decker von Zeit zu Zeit ausflippt, in eine Alkoholvergiftung rauscht und in diesem Zustand nicht gerade schweigsam ist. Eine Apothekerin vertraute mir an, das mit dem Familienleben sei hierzulande meistens eine Farce, so etwas wie schlechtes Ohnsorg-Theater. Blühende Verlogenheit, nannte sie das. Und so ist es denn auch kein Wunder, daß Herr und Frau Decker seit drei Jahren geschieden sind und nicht einmal die eigenen Kinder davon wissen.«

»Ist das verbürgt?«

»Verbürgt. Die Apothekerin sah richtig geil aus, als sie das preisgab.«

Jemand kam schnell wie ein Schatten aus dem Decker-Haus im Meisenweg gelaufen.

»Scheiße!« fluchte ich. »Rühr dich nicht von der Stelle!«

Decker kam direkt zum Wagen und fragte etwas atemlos: »Kann ich Sie kurz sprechen?«

»Selbstverständlich«, sagte ich.

»Nicht hier. Können wir in die Tiefgarage gehen?«

»Tu es nicht!« sagte Germaine scharf. Er ignorierte sie.

»Können wir!« sagte ich und stieg aus.

Er ging vor mir her die bogenförmige Einfahrt hinunter. Es war empfindlich kühl in diesem Betonkeller. Er steuerte eine weit entfernte Ecke an, drehte sich um und fragte: »Was wollen Sie eigentlich mit diesen Informationen?«

»Ich bin Journalist«, sagte ich. »Ich habe Sie enttarnt, und ich will wissen, wie ein Mann aussieht, der ung-straft wie ein Vandale in anderer Leute Häuser herumsauen darf. Sie können mir und der Öffentlichkeit dieses Interesse nicht verübeln.«

»Jemand muß mich verraten haben«, sagte er.

»Niemand hat Sie verraten. Das war gar nicht nötig. Ihr Geheimdienstfritzen seid so sehr von der Rechtmäßigkeit eures Handelns überzeugt, daß Selbstkritik scheinbar unbekannt ist. Es war gar nicht schwer, Sie zu finden.«

»Und jetzt schreiben Sie?«

»Nicht sofort. Ich lasse mir Zeit. Sie sind eigentlich nur ein Rädchen in dieser Maschine.«

»Kann ich dieses Foto von mir haben?«

»Nein.«

»Aber es gibt ein Recht auf das eigene Bild«, sagte er matt.

»So etwas gibt es, das stimmt. Aber wenn Sie eine Figur des öffentlichen Interesses sind, erlischt dieses Recht. Und jemand, der so brutal vorgeht, kann sich des Interesses der Öffentlichkeit sicher sein.«

»Ich könnte Sie verhaften lassen.«

»Machen Sie sich nicht lächerlich«, sagte ich verächtlich und wollte mich abwenden.

Da drehte er durch. Er riß einen Feuerlöscher von der Betonwand und brüllte: »Sie sind ein mieses Schwein!« Er hatte offensichtlich Erfahrung mit diesen Geräten. Er hielt den lächerlich kurzen Schlauch gegen mich gerichtet, schlug den Kopf des Gerätes blitzschnell auf den Boden, und der weiße Schaum kam wie ein Vorhang auf mich zu. Ich sprang zur Seite. Sein brutales Gesicht jagte mir Angst ein. Die Oberlippe gab die Zähne frei, die Wirkung war die einer erschreckenden Fratze. Ich drehte mich herum, um wegzulaufen, aber er warf sich auf mich und riß mich zu Boden. Das Feuerlöschgerät schepperte irgendwo rechts von mir über den Beton.

»Sie Schwein!« sagte er zischend. Dann schlug er mir gegen den Kopf und drückte mich auf den Garagenboden. Er hatte irgendeine Stelle in meinem Nacken erwischt, die furchtbar schmerzte. Ich schrie auf und wälzte mich herum, kam frei und sah seitwärts von mir sein vollkommen verzerrtes Gesicht. Ich war auf eine eiskalte Art wütend. Ich zog beide Beine an, trat zu, und zu meiner Überraschung traf ich ihn voll - er sackte zusammen und blieb liegen. Offensichtlich war das neuerdings meine Spezialität - Baumeisters Pazifistentritt.

Ich rannte die Auffahrt hinauf. Germaine saß am Steuer und startete sofort.

»Hast du dir was gebrochen?«

»Nein. Ich habe nur die Nase davon voll, von neurotischen Staats-Sadisten als Punchingball benutzt zu werden.«

»Du hast Blut an der Nase.«

»Man kriegt eben nichts umsonst.«

Eine Stunde später erreichten wir das Munitionsdepot, und ich parkte den Wagen einen Kilometer entfernt in einem Rudel anderer Autos.

»Geht es wieder? Ich muß dringend Seepferdchen anrufen. Wir haben auch nichts zu essen.«

»Gut. Fahr nach Adenau, erledige das und komm dann zum Zelt. Und parke weit genug entfernt.«

»Adieu, mein Robin Hood, und grüß mir den Wald von Sherwood!«

Ich wanderte bergauf, mied die Wege, ging quer durch den Wald, hockte mich schließlich an einen Weißtannenstamm und dachte über diesen Ulf Decker nach, der ausgerastet war, weil jemand entdeckt hatte, was er tatsächlich trieb. Ich beobachtete Heuschrecken im Gras, bis Germaine kam.

»Es gibt Kartoffelsalat mit Hähnchen. Das Geschirr ist aus Plastik, aber ich habe eine Thermoskanne voll heißem Kaffee.«

Wir hockten uns in den Schatten einer Pfeifenweide, die glatt und kompromißlos durch den Beton des alten Hubschrauberlandeplatzes gebrochen war, aßen und schauten über das Land.

»Siehst du ein Ende?« fragte sie.

»Gute Frage. Nein, ich sehe es noch nicht, aber ich rieche es. Die Geschichte wird immer schneller und hektischer, und aus der Erfahrung weiß ich, daß wir vielleicht schon sehr bald zusammenzucken, weil wir einen Mörder entdecken.«

»Ist das immer so?«

»Ja, irgendwie- ist es immer so. Und irgendwie hat man immer Angst davor.«

»Warum lebst du eigentlich so abgelegen?«

»Weil ich es mag. Städte und die Menschen, die darin verkümmern, mag ich nicht.«

»Aber sie verkümmern doch gar nicht. Sie sind fröhlich und arbeiten. Und sie haben keine Chance, hier zu leben.«

»Aber sie machen Karriere und vergessen darüber die wichtigen Dinge.«

»Bist du verbittert?«

»Nein. Überhaupt nicht. Ich will nur die Jahreszeiten spüren. Jetzt iß dein Hähnchen, sonst wird es kalt.«

»Wir kriegen Besuch«, sagte sie. »Sollen wir abhauen?«

Da kam der schöne John Lennon um die Ecke eines Munitionsschuppens, hatte Moni an der Hand und grinste uns an.

»Wie haben Sie uns gefunden?« fragte ich.

»Sie werden gesucht, also verkrümeln Sie sich hier hin. Wo sonst?« sagte er achselzuckend.

Er hockte sich auf den Boden, und dabei sah ich, daß er zwei Waffen im Gürtel trug. Beide rechts.

»Jagen Sie mich?«

Er lachte und schüttelte den Kopf. »Keine Amtshilfe für Neurotiker. Moni und ich wollen nur mit Ihnen schwätzen.«

»Worüber denn?« fragte Germaine angriffslustig. Sie mochte Moni sichtlich nicht.

»Na ja, über den General und so«, sagte Moni. »Wer ihn umgelegt hat. Das muß ja ein Irrer gewesen sein.«

»Warum hast du mir verschwiegen, daß Carlo mit dem General in Schleswig-Holstein und Berlin war?« fragte 'ich.

»Ich habe es vergessen«, sagte Moni. »Es war einfach zuviel los.«

»Was wollte er da?«

Lennon räusperte sich. »Der General war eine höchst praktische Taube. Er entdeckte, daß ganz Schleswig-Holstein bei einem Kriegsbeginn in die Luft gejagt wird. Er hat sich die entsprechenden Anlagen angesehen.«

»Zu Recht«, murmelte ich.

»Was haben Sie denn jetzt vor?« Lennon wechselte das Thema.

»Wir wissen es nicht. Wir warten hier, bis sich die Aufregung gelegt hat.«

»Ich mache meinen Vorschlag noch einmal.« Er zündete sich eine Senior Service an. »Kooperation.«

»Komm schon, Siggi! Macht es doch zusammen!« drängte Moni.

»Kommt nicht in Frage«, sagte ich. »Dann bin ich am Ende der Gelackmeierte.«

»Jonny bescheißt nie!« sagte sie.

»Na sicher«, meinte ich. »Und CIA heißt eigentlich Christliche Initiative Amerikas.«

»Was macht ihr, wenn am Ende ein Mann mit einer Maschinenpistole steht?« fragte Lennon hinterhältig.

»Augen zu und durch«, sagte ich, weil mir nichts Intelligentes einfiel.

»Jonny fürchtet wirklich, daß es schlimm wird«, steuerte Moni bei.

»Ich mache es allein«, beharrte ich. »Ich kann sowieso nicht im Team arbeiten.«

»Heilige Scheiße, seid ihr vielleicht abgefuckt!« sagte Moni böse. Sie spuckte verächtlich auf den Boden. Dann stand sie auf, weil auch Lennon aufgestanden war, und sie gingen wortlos davon.

Ich hatte ein dummes Gefühl, als ich hinter ihnen hersah, aber es ist nun einmal so: Wenn du dich in meinem Beruf auf andere verläßt, bist du verlassen.

Wir stellten das Zelt einige Meter zu einem steilen Abhang hin und drehten es so, daß der Zelteingang in das Depot hineinwies. Dann hockten wir uns davor und sprachen Belangloses, ehe wir um elf Uhr in unsere Behausung krochen und den Reißverschluß zuzogen. Mir war ganz stark Germaines Nähe bewußt, ihre Attraktivität, aber ich wollte nicht mit ihr schlafen - sie war so wenig mit sich im Reinen, das alles völlig falsch gewesen wäre.

Irgendwann hörte ich Germaine sehr ruhig und gleichmäßig atmen. Ich hielt Ausschau nach unseren Bewachern und entdeckte Moni, wie sie uns aus einhundertfünfzig Metern schamlos mit einem Fernglas beobachtete. Ich winkte ihr zu, sie winkte zurück. Ich wurde pünktlich um kurz vor fünf wach. Wir zogen uns schweigend an, und dann schnitt ich mit dem Taschenmesser die Rückwand meines Zeltes auf. Wir glitten zu dem steilen Abhang und rutschten ihn hinunter.

»Das ist aber ekelhaft, so ungewaschen und ohne Zähneputzen«, beschwerte sie sich.

»Sei still und leide.«

Wir liefen zum Wagen und fuhren los. Niemand zeigte Interesse. Wir fuhren das Ahrtal flußab, bogen nach Liers und Obliers ab und stellten uns in einen Waldweg. Germaine kaufte ein paar Brötchen und ein Stück Käse. Dazu gab es Sprudel. Dann machten wir uns auf den Weg zu dem Politiker namens Gittmann in St. Augustin.

Offensichtlich hatte er den Rest seiner Familie entfernt, denn er sagte hektisch-freundlich: »Immer hinein mit Ihnen, wir sind allein.« Er war ein kleiner, stabiler Mann mit einem freundlichen Gesicht unter Wuschelhaaren. Er mochte vierzig Jahre alt sein, und er wirkte wie jemand, der die Einsteinsche Formel in zwanzig Minuten erklären kann, aber nicht in der Lage ist, einen Nagel in die Wand zu schlagen. Vielleicht konnte er auch beides nicht.

»Ich heiße Baumeister«, sagte ich. »Ich bin Journalist.«

»Immer hinein in die gute Stube. Ist es recht? Ich habe uns einen Kaffee gekocht.«

»Und wie uns das recht ist«, meinte Germaine seufzend.

Während er Tassen, Milch, Zucker und eine Kanne besorgte, erklärte er: »Ich habe meine Frau mit den Kindern zum Einkaufen geschickt. Es ist ja wohl ein etwas heißes Eisen, was wir zu besprechen haben.«

»Was hat man Ihnen gesagt? Hat der General sich versehentlich mit seinem Gewehr getötet?«

»Das wollte man mir nahelegen«, gab er zu. »Aber da ich weiß, daß er gar kein Gewehr besaß, hat man mir die Wahrheit sagen müssen. In etwa jedenfalls, vermute ich.«

»Wer ist man?« fragte Germaine.

»Die Herren mit der geheimen Tätigkeit«, sagte er verwirrt. »Die wollten wissen, was ich mit dem General zu tun hatte.«

»Und? Haben Sie es gesagt?« fragte ich.

Er sah mich an und lächelte so, daß ein Studienrat das als schelmisch bezeichnet hätte. »Ein bißchen, nur ein bißchen.«

»Wir wollen jetzt alles wissen«, sagte ich.

Er setzte sich und goß uns Kaffee ein. »Ich will nicht unhöflich sein, aber das geht nicht. Es ist eine Projektarbeit in einem höchst sicherheitsempfindlichen Bereich.«

»Ich glaube, Sie werden Ihre Meinung ändern müssen!« sagte ich wütend. Ich legte ihm das Foto des vollkommen zerschossenen Generals auf den Tisch und dazu die Fotos vom alten Mattes und von Carlo.

»Ist das... Haben Sie das retuschiert?« fragte er kläglich.

»Keine Retusche. Sehr viel richtiges Blut. Sie sind, ohne es zu wissen, eine Schlüsselfigur. Das heißt, die letzte Figur, die noch am Leben ist. Und das wird sich ändern, wenn der Mörder das begreift.«

»Dann möchte ich unter allen Umständen erst meinen Vorsitzenden fragen«, flüsterte er.

»Dazu haben wir aber keine Zeit«, sagte ich. »Was haben Sie dem MAD berichtet?«

»Davon wissen Sie?«

Ich legte Axels Fotos zu den anderen. »Dieser Mann war das.«

»Ja, ja. Er hat mir gesagt, der General sei vermutlich irrtümlich von einem Irren erschossen worden. Aber ich kann doch nicht preisgeben...«

»Was haben Sie den Geheimdienstfritzen erklärt? Beeilung, Herr Gittmann, wir haben wirklich keine Zeit, und möglicherweise gibt es neue Leichen.«

»Glauben Sie das.. . Du lieber Himmel, in was bin ich da bloß reingerasselt?« Er bedeckte sein Gesicht mit den Händen. »Also, ich habe den Herren erklärt, daß ich zusammen mit General Ravenstein eine neue Verteidigungspolitik entwickelt habe. Im Zeichen von Perestroika und Glasnost, mehr nicht.«

»Keine Einzelheiten?«

»O nein. Das geht diese Herren nun wirklich nichts an.«

»Sie haben also die Knüller verschwiegen, nicht wahr?«

»Wieso, Herr. .. Verzeihung, ich habe den Namen nicht verstanden, Verzeihung . ..«

»Siggi Baumeister.«

»Sind Sie der .. .?«

»Der bin ich. Die Knüller haben Sie verschwiegen, nicht wahr?«

»Das verstehe ich jetzt nicht«, sagte Germaine laut. »Wieso redest du von Knüllern?«

»Es gibt so eine Art Bonner Rezept«, sagte ich. »Jemand wie der General kriegt Krach mit seinem Dienstherrn und scheidet aus dem Amt. Die Opposition tritt an ihn heran und ermuntert ihn, seine Studien fortzusetzen. Gittmann hier ist der Verbindungsmann zur Parteispitze. Sie entwickeln einen echten Knüller: Das heißt, der General sollte mit einer vollkommen neuen Verteidigungspolitik kommen. Geben Sie das wenigstens zu, Gittmann?«

»Ich gebe es zu!« sagte er theatralisch. »Aber Sie dürfen mich nicht verraten und nicht zitieren. Das wäre mein politisches Ende.«

»Wann sollte der Plan veröffentlicht werden?«

»Nach den Sommerferien. Ganz groß.«

»Anschließend wollte er mit Carlo ins Tessin«, murmelte Germaine.

»Wie bitte?« fragte Gittmann.

»Das war privat«, sagte ich. »Nach den Sommerferien und vor den Kommunalwahlen?«

»Das auch. Wir haben die Antwort auf Gorbatschow gefunden.« Er schien trotz aller Aufregung sehr stolz.

»Mein Gott, Gittmann, ich habe keine Zeit. Ich kenne zwei Eckpunkte, die dieser Plan umfassen sollte, und Sie brauchen nur zu nicken. Der eine Eckpunkt ist Berlin, der andere Schleswig-Holstein. O. K. so?«

»Woher wissen Sie das eigentlich? Das weiß nicht mal mein Vorsitzender.«

»Was soll in Berlin und Schleswig-Holstein stattfinden?«

Er begriff meine Hilflosigkeit und schloß selig lächelnd die Augen. »Das wissen Sie natürlich nicht, Herr Baumeister. Woher denn auch? Sie sind doch ein schlauer Fuchs, dann überlegen Sie mal!«

Ich wollte zu brüllen beginnen, aber Germaine sagte schnell: »Gittmann, Sie begreifen immer noch nicht. Es geht nicht um Sensationen. Da rennt einer mit einem Gewehr rum und erschießt Leute. Sehen Sie sich die Fotos an, verdammt noch mal!«

Er tat es, er tat es lange und schweigsam. »Wieso wird ein Mann erschossen, der an die Notwendigkeit des Friedens glaubt?«

»Es ist pervers«, sagte ich. »Was war als nächstes vorgesehen?«

»Wir wollten den Plan dem Vorstand vortragen. Dann wollten wir eine interne Diskussion machen...«

»Wen haben Sie dazu eingeladen? Und für wann?«

»Wir wollten die Diskussion am Vorabend der Veröffentlichung machen. Ganz groß mit Presse und so. Einige Herren der NATO, einige aus dem Verteidigungsministerium, unsere Bundestagsfraktion, einige Politiker aus Berlin und Schleswig-Holstein.«

»Wissen Sie, um was es gehen sollte?«

»Nur andeutungsweise.«

»Die Liste. Ich brauche die Liste der Eingeladenen.«

»Die habe ich im Büro, nicht hier.«

»Waren auch die Gegner eines solchen Plans eingeladen?«

»Sicherlich. Der Plan zu der Diskussion stammt doch von einem Gegner.« Er grinste. »Vor sechs Monaten rief mich Tutting an und sagte, er würde unheimlich gern mit Ravenstein über diese neue Politik reden. Öffentlich. Sie müssen wissen: Tutting ist ein Bauunternehmer aus Schleswig-Holstein, ein unheimlich scharfer, konservativer Hund, aber irgendwo auch ganz interessant.«

Tutting - den Namen hatte ich doch schon einmal gehört? Ach ja, der ominöse Förderer von Schwärzel und Konsorten. Was hatte der denn auf einmal so direkt mit dieser schmutzigen Geschichte zu tun? Das mußte ich unbedingt feststellen. Ich bohrte sofort nach:

»Dieser Tutting ist aber doch gar kein Abgeordneter. Wie gehört der in diese Sache rein?«

»Nein, nein, er...« Gittmann hatte zuviel gesagt, er wurde rot und zischte wütend: »Verdammt noch mal! Nun lassen Sie mich doch endlich in Ruhe!«

»Gittmann! Lassen Sie es raus! Oder soll ich Tutting direkt anrufen?«

Er schwieg eine Weile. Dann resignierte er. »Der Plan hat zwei Hauptstufen. Erstens: Berlin wird internationale Stadt ohne Militär. Zweitens: Sämtliche Selbstzerstörungsanlagen in ganz Schleswig-Holstein werden sofort und einseitig abgebaut.«

* Zwölftes Kapitel

Im Wagen fragte Germaine ganz aufgeregt: »Du willst wieder nach Berlin, nicht wahr?«

»Nicht die Spur. Ich will zu den glücklichen Kühen nach Schleswig-Holstein, ich will zu Trude Schott.«

»Wer, bitte, ist Trude Schott?«

»Trude Schott war einmal Bundestagsabgeordnete der Grünen. Eine mit einer haltlos mutigen Schnauze. Soweit ich mich erinnere, hat sie unseren verehrten Bundeskanzler einmal eine so dicke Kartoffel genannt, daß schon ein verdammt dummer Bauer dahinterstehen müsse. Sie ist die europäische Kanaldeckel-Spezialistin Nummer eins.«

»Du willst mich auf den Arm nehmen.«

»Keinesfalls. Ab nach Norden.«

»Ich habe keine Klamotten, ich habe keine Zahnbürste, ich habe keinen Kamm, ich fühle mich schmutzig. Wenn du auftankst, erinnere mich daran, daß ich Seepferdchen anrufe. Sie macht sich sonst Sorgen. Sie weiß zwar, daß wir Chaoten sind, aber sie weiß nicht, wie große.«

Wir fuhren also schnurstracks und immer am Limit nach Norden, irgendwo zwischen Tecklenburg und Münster schlief Germaine ein. Ab Bremen durfte ich schlafen, und als sie mich weckte, teilte sie mit: »Wir sind jetzt irgendwo ostwärts von Hamburg, und ich weiß nicht wohin.«

»Trude Schott wohnt in Groß-Pampau.«

»Wo ist das?«

»Das weiß ich nicht.«

»Na, prima. Könnten wir uns vielleicht eine Straßenkarte leisten? Und eine Badewanne? Du solltest dich auch mal rasieren.«

Wir verließen die Autobahn an der Ausfahrt Schwarzenbek, bezogen ein Hotel, machten uns frisch, aßen viel zu fett und hockten uns dann mit Völlegefühlen erneut in den Wagen.

Trude Schott war zu Hause. Sie sah mich, und sie erklärte fröhlich: »Immer, wenn dieser Typ kommt, wird es unheimlich. Baumeister, laß dich knutschen.« Sie knutschte mich, sie knutschte Germaine und führte uns dann hinter ihr altes Bauernhaus. Sie sagte: »Meine Katzen und ich heißen euch willkommen!«

Es mußten so um die dreißig sein, was sogar mich als Katzenfreund etwas nervös machte.

»Was wollt ihr in dem Land zwischen den Meeren?«

Sie war ein Rebell, das war an ihren Augen zu sehen. Es waren große graue Augen. Ihre Haare waren sicher seit zehn Jahren keinem Friseur mehr untergekommen, sie waren wild und lang und ungebärdig und voller grauer Strähnen. Ihre Pullover hatten sich nicht geändert, sie sahen immer noch so aus, als habe ein blinder Pfarrer sie gestrickt. Aber wenn sie ging, war sie ein Weib, und die unförmigen Wollsäcke paßten sich an. Sie hockte da vollkommen entspannt auf ihrem Stuhl und wartete darauf, daß ich ihr erzählte, was der Grund für unseren Überfall war.

»Ich komme mit drei Leichen und einem Kummer«, sagte ich.

»O Mann«, sagte sie, und es klang wie der Anfang zu einem Blues. »Wer?«

»Otmar Ravenstein, der einzige General, den du je mochtest.«

Sie atmete tief durch. Dann straffte sich ihre Haltung, und mit mühsam beherrschter Stimme fragte sie: »Wurde er umgebracht?«

»Ja, aber wir wissen nicht von wem. Dann sind da noch zwei, einer namens Carlo, einer namens Mattes. Sie wurden wie Otmar erschossen. Mit einem Gewehr.«

»Ein Irrer?«

»Könnte sein.«

»Ich hab' mit Otmar gerade noch telefoniert. Vor einer Woche.«

»Über was?«

»Er war hier. Er wollte was über Selbstzerstörungsanlagen wissen. Sprengschächte in den Straßen, Panzersperren und so. Er hatte einen jungen Mann bei sich ... warte mal, sagtest du Carlo?«

»Ja, den hat es auch erwischt.«

»Und du suchst den Schützen?«

»Ich versuche es. Sag uns etwas zu den Selbstzerstörungsanlagen.«

»Ja, ja.« Sie war verwirrt und mußte sich erst wieder fassen. »Ihr seid hier ein paar Kilometer von der Grenze zur DDR. Nach den Vorstellungen der NATO spielt sich hier ein Krieg zwischen Ost und West in den ersten Stunden ab. Die Krieger im Westen gehen von der Vorstellung aus, daß die Truppen der Russen und des Warschauer Paktes sich mit ungeheurer Geschwindigkeit westwärts bewegen. Das ist eine sehr unwahrscheinliche Phantasterei und seit Gorbatschow eher ein schlechter Witz, aber egal. Irgendwann sind also die NATO-Heinis auf die Idee gekommen: Egal wie schnell die Russen sind, wir müssen sie aufhalten. Und zwar müssen wir diesen breiten Streifen namens Schleswig-Holstein total verwüsten, so verwüsten, daß die nicht einmal mit Panzern durchstoßen können. Deswegen sind in diesem Landkreis alle wichtigen Straßen und sogar Feldwege mit Sprengschächten versehen. Die sind einen bis zwölf Meter tief und können sowohl konventionell als auch atomar bestückt werden. Ein Beispiel: Wenn ich einen 12-Meter-Schacht mit einer kleinen atomaren Ladung vom Typ der netten kleinen Hiroshima-Bombe bestücke und das Ding hochjage, entsteht ein Krater von um die 800 Metern Durchmesser und etwa 280 Metern Tiefe. Nun sind wir hier in einem wasserreichen Gebiet. So was muß man sich also zwischen den Ratzeburger Seen vorstellen, oder an einem Kanal, der dreißig Kilometer lang auf drei Meter Höhe über Land gestaut ist. Auf diese Weise kann man den ganzen Wasserspeicher am Atomkraftwerk Krümmel in die Luft jagen. Dann fließt eine Wassermasse ins Land, die gewaltiger ist als die der Binnenalster. Klar?«

»Klar«, sagte Germaine.

»Gut. Hinzu kommen Panzersperren aus massiven Stahlstäben. Die sind nicht etwa dazu da, Panzer wirklich aufzuhalten, sondern sollen die Fahrzeuge nur vorübergehend stoppen. Diese Punkte sind nämlich elektronisch vermessen und in Computer eingegeben, mit denen schwere Geschütze gekoppelt sind. Das gilt etwa für die gesamte Innenstadt von Lübeck. Eine dritte Sache ist die Blindbrandmunition. Das sind Geschosse, mit denen die NATO Öle und Kunststoffe in Waldungen schießt. Das Ganze brennt tagelang, und wenn es regnet, macht das auch nix, es brennt trotzdem weiter...«

»Und die Menschen hier?« fragte Germaine.

»Du meinst die Zivilbevölkerung? Na ja, die zählt nicht. Und deswegen wird sie auch möglichst uninfor-miert gehalten.«

»Zweites Stichwort: Tutting«, sagte ich.

»Tutting ist der Mann, dessen Firma das alles ausarbeitet und dann baut. Schleswig-Holstein von oben bis unten.«

»Ach du lieber Himmel!« flüsterte Germaine vollkommen geschockt. Ich sah Trude an, als hätte mich soeben der Blitz getroffen.

Eine hübsche, fuchsfarbene Katze sprang auf meinen Schoß und rieb ihren Kopf an meinen Händen.

»Mein Gott«, hauchte Trude, »ihr glaubt doch wohl nicht, daß Tutting... Aber nein!« Sie schüttelte den Kopf. »Das könnt ihr vergessen, das wäre Wahnsinn.«

»Aber er hat ein Motiv«, sagte ich. »Der General hatte einen Vorschlag in der Schublade, alle diese Zerstörungseinrichtungen sofort und einseitig abzubauen. Das bedeutet: Seine Firma geht pleite, wenn der General sich durchsetzt. Und da Frieden immer beliebter wird, wird das wahrscheinlich.«

Trude begann fast erleichtert zu lachen. »Also, so stellt sich Klein-Fritzchen die Mördersuche vor. Nein, Baumeister, von dieser Idee kannst du dich verabschieden. Tutting ist ein King, ein richtiger Multi-Unternehmer sozusagen. Die Firma, die alle diese Anlagen baut, ist nur eine seiner Unternehmungen, und zwar die kleinste und finanziell die unwichtigste. Tutting war schon stinkreich, ehe er mit der NATO ins Geschäft kam. Er steckt unheimlich dick im sozialen Wohnungsbau, genauso im privaten Wohnungsbau. Er hat außerdem Immobilienfirmen von Kiel bis Garmisch. Er hat mir mal beim Schnaps gesagt, daß die NATO nicht mal fünf Prozent seines Umsatzes ausmacht.«

»Und das glaubst du ihm?«

»Aber ja. Ich kenne meinen Tutting seit zwanzig Jahren. Er hat längst so viele Millionen, daß die NATO-Sachen eher was für die Portokasse sind.«

»Du bist ja richtig begeistert von ihm«, sagte Germaine verblüfft.

»Nun, er ist wirklich ein irrer Typ. Kindchen. Macho, aber mal wirklich ein Typ.«

»Wo wohnt er denn?«

»Hier um die Ecke. Willst du einen Termin bei ihm? Soll ich anrufen?«

»Wenn es geht, am besten morgen früh. Ich muß nachdenken. Ich übersehe die ganze Zeit etwas, aber ich weiß nicht, was es ist.«

Sie zog das Telefon an einer langen Schnur aus der Küche. »Schott hier. Ist denn der Chef zu Hause? - Gut, dann gib ihn mir mal. - Georg, grüß dich, die Trude hier. Also hier ist ein Freund, ein Journalist, absolut sauber und fair. Der recherchiert den General Otmar Ravenstein, der... - Ach, das weißt du schon? Ja, wirklich eine Schweinerei. Der Mann heißt Baumeister und braucht dich ein paar Minuten. Gut, und wann ... Zweiundzwanzig Uhr in deinem Haus. Er wird da sein. Danke,« Sie sagte: »Heute abend oder gar nicht. Er hat sonst keinen Termin frei.«

»Danke. Was wollte der General von dir?«

»Über die Initiativen diskutieren, die er zu dieser Politik der verbrannten Erde entwickelt hatte. Sagt mal, kann ich euch noch ein Stück Erdbeerkuchen anbieten?« Dieser Wechsel zum Hausfraulichen war typisch für sie; vielleicht war es das, was sie all die Jahre so gesund gehalten hatte.

»Nicht böse sein«, sagte Germaine, »ich möchte nur noch ein Bett.«

»Ich rufe dich an, wenn wir mehr wissen müssen«, sagte ich.

»Eine starke Frau«, meinte Germaine im Wagen beeindruckt.

»Ja, aber was sie weiß, bringt uns nicht an den Mörder heran. Wir wissen jetzt zwar genau, was der General beabsichtigte, aber ob das irgend etwas mit dem Mord an ihm zu tun hatte, wissen wir immer noch nicht. Eine Scheißgeschichte.«

»Ich brauche erst mal ein paar Stunden ein Bett.«

»Ja, ja, geh schlafen, ruh dich aus.« Ich sah ihr nach, wie sie mit dem Zimmerschlüssel müde davonschlich. Ich ging aus dem Hotel hinaus. Heiße Sonne in einem Provinznest am frühen Nachmittag - tot. Ich stieg wieder in das Auto und fuhr nach Osten. Es ging über superbreite Straßen, auf denen sich nichts bewegte, außer gelegentlich einem Trecker, auf dem müde und schwitzend ein Bauer hockte, der nicht einmal aufsah, wenn ich vorbeifuhr. Der Karte nach bewegte ich mich auf einer Parallelen zur Grenze, also nahm ich die nächste schmale Straße nach rechts, durchquerte einen Weiler aus drei eichenbehüteten Gehöften und blieb dann vor einem Schild stehen, auf dem lapidar >Achtung! Grenze!< stand - schwarzer Anachronismus auf einer weißen Holzfläche. Ich ging zu Fuß weiter. Anfangs war die Straße noch asphaltiert, nach einhundert Metern war sie nichts weiter als ein Ackerweg mit rechts und links ein paar Freiflächen für die Autos neugieriger Touristen. Dann eine verrottete Eisenbarriere, dahinter der Hinweis, daß dort das Gebiet der Deutschen Demokratischen Republik beginnt. Wild zugewachsenes Ödland, saure Wiesen, Büsche, ein hoher Zaun, noch ein Zaun, ein Wachturm, dazwischen eine breite Schneise, wie ausrasiert.

Drüben neben dem Wachturm bewegten sich zwei soldatische Figuren, blieben stehen, hoben die Ferngläser und sahen zu mir hinüber. Die beiden wirkten so, als hätte sich nicht längst die Welt gewaltig verändert. Aber ihre Zeit war abgelaufen. Zum Glück.

Zwei junge Männer in der Uniform des Grenzschutzes kamen auf einem schmalen Trampelpfad heran. Sie waren unbewaffnet, hatten nur Ferngläser umhängen und Walkie-talkies am Gürtel.

»Ein trauriger Landstreifen«, sagte ich.

»Sehen Sie das zum ersten Mal?«

»Nein, aber es macht mich auch beim zwanzigsten Mal nicht an.« Ich ging zum Wagen zurück. An welchem Punkt hatte ich den Mörder übersehen? Hatte ich ihn überhaupt übersehen? Konnte dieser Tutting der Mörder sein? Und wenn er mit dem General öffentlich diskutieren wollte - wieso hätte er ihn dann ermorden sollen? Mit welchem Motiv? Ich hatte Kopfschmerzen. Ich wußte, daß ich etwas wußte. Aber ich wußte nicht, was es war.

Im nächsten Ort ging ich in die Raiffeisenbank und löste einen Euro-Scheck ein. Hinter dem Schalter stand eine junge Frau, blondhaarig, ein wenig schmal, rotgesichtig, unbeschäftigt. Wir waren allein.

»Viele Touristen hier?«

»Nein, noch nicht. Die Ferien sind ja noch nicht da.« Sie rollte das >r< sehr sympathisch, und sie lächelte mich zaghaft an. Wahrscheinlich waren Gespräche in dieser Bank selten.

»Ich bin Journalist aus Bonn«, sagte ich freundlich. Ich reichte ihr meinen Presseausweis, und sie warf einen Blick darauf. »Ich habe hier mit einem gewissen Georg Tutting ein Interview. Er ist hier sehr beliebt, nicht wahr?«

Das mochte sie, das Thema war gut. »Na sicher, er ist ja auch ein Großer, der Größte hier. Er ist hier Kunde, aber er ist bei jeder Bank hier Kunde. Wir nennen ihn immer BB, für >big boss<. Geht er denn nun jetzt nach Bonn?«

»Das kann schon sein«, sagte ich vieldeutig. »Ich werde ihn das fragen. Wie viele Firmen hat er eigentlich?«

»Mindestens zwölf. Jetzt hat er eine neue, stand schon in der Presse, jetzt baut er auch Golfplätze.«

»Ist er eigentlich verheiratet?«

»Er hat Grootens Marlies geheiratet damals. Die kannten sich schon in der Schule. Haben vier Kinder.«

»Spielt er in der Kommunalpolitik auch eine Rolle?«

Sie lächelte. »Offiziell nicht, aber hier läuft ohne ihn nichts.«

»Wie lebt er denn so?«

»Davon kriegen wir überhaupt nichts mit. Er hat da seine Villa mit Fernsehüberwachung und so. Mit den Leuten hier, also sagen wir mal gesellschaftlich, hat er ja nichts zu tun. Mehr schon mit den Amerikanern. Die sind oft hier.«

»Soldaten?«

»Das weiß ich nicht. Jedenfalls kommen sie immer in Zivil mit einem Hubschrauber.«

»Sie haben mir sehr geholfen«, sagte ich und hatte das Gefühl, sie habe mir überhaupt nicht geholfen. Ich ging hinaus, steuerte eine Telefonzelle an und rief Trude Schott an.

»Wieso landen zivile Amerikaner in Hubschraubern bei Tutting?«

»Na ja, mein Junge, offiziell dürfte es die hier eigentlich nicht geben. Sie machen in Selbstzerstörungsanlagen. Wieso fragst du nach denen? Was Neues?«

»Ich stochere nur so herum.«

Ich stand da in der Sonne und kniff die Augen zusammen, weil ich Kopfschmerzen hatte und nichts als das dumpfe Gefühl der Aussichtslosigkeit. Vielleicht war die Lösung banal, vielleicht hatte irgendein junger Mann dem Papi die Remington geklaut und sie ausprobiert. Vielleicht eine der Figuren, die wir Randexistenzen nennen, die zu verhungern glauben, nicht ein noch aus wissen. Vielleicht so etwas?

Ich ging noch mal in die Bank zurück.

»Was hat Tutting denn so für Hobbys?«

»Er ist Jäger«, sagte sie. »Er jagt im Sachsenwald bei Wohltorf. Dann noch irgendwo in Berchtesgaden. In Jugoslawien. Manchmal steht was darüber in der Zeitung.«

»Was noch?«

»Er hat ein Boot, eine Yacht. Ich glaube, auf Sylt.«

»Noch eine indiskrete Frage: Hat er Weibergeschichten?«

»Also, da würde hier sicher geredet. Nein, von so was weiß ich nichts.«

Ich ging wieder in die Telefonzelle und rief mich selbst an.

Isolde säuselte: »Eutin hier im Hause Baumeister.«

»Isolde, ich habe eine Frage...«

»Hoffentlich kommt ihr bald nach Hause. Ihr könnt doch eine alte Frau nicht so allein lassen. Was willst du denn, Liebchen?«

»Sagt Ihnen der Name Tutting etwas?«

»Georg Tutting, ja. Ist halt ein Stahlhelm-Mensch, einer von denen, die ständig vor den Russen und ihren Verbündeten warnen. Er ist ein Baumensch, oder irgend etwas in der Richtung. Und er hat großen Einfluß bei den Rechten, in der CDU und draußen. Er schrieb dem General immer wütende Briefe. Der General sei ein Naivling, der keine Ahnung davon habe, wie aggressiv die Russen wirklich sind. Warum?«

»Nur so«, murmelte ich. »Ich glaube, wir kommen bald heim, ich habe die Nase voll.«

»Das ist aber fein, Liebchen. Soll ich was Gutes zum Abendessen kochen?«

»So schnell geht es auch wieder nicht. Kannten die sich persönlich?«

»Der General und der Tutting? Ja, soweit ich weiß, haben die sich mal in Bonn kennengelernt. Der General sagte, der Tutting habe den irren Blick des Kriegers.«

»Aha«, murmelte ich und hängte ein.

Der Verkehr war ein wenig reger geworden. Ich hängte mich hinter einen Laster und trödelte durch den heißen Nachmittag. Trude Schott hatte erwähnt, man könne die Sprengschächte daran erkennen, daß die Deckel von einem eisernen Kreuz durchzogen sind. Vor dem Hotel auf der Kreuzung war so eine Gruppe von drei Schächten. Da ich keine Lust hatte, in das stille Hotel zu gehen, fuhr ich alle Ausfallstraßen ab. Sie waren alle vermint. Für die zehn- oder zwanzigtausend Einwohner würde das in einem Krieg eine teuflische Falle sein.

Grübelnd aß ich ein Eis bei einem Italiener und ging dann in das Hotel. Es war dämmrig und vollkommen leer. Ich nahm meinen Zimmerschlüssel vom Brett und stieg durch das fast dunkle Treppenhaus nach oben. Hirschgeweihe, Elchgeweihe, ein ausgestopfter Dachs, ein ausgestopfter Auerhahn, ein riesiges, kitschiges Gemälde von Bismarck, gerahmt in Eichenbretter. Dazu in Linde geschnitzt der Spruch >Der Wald ist mein Zuhause!<

Die Stille war so total, daß sie in den Ohren dröhnte. Ich zog mich ganz aus, legte mich auf das Bett und starrte gegen die Decke. Flüchtig dachte ich an Krümel und daß es gut wäre, sie jetzt hier zu haben.

General, laß uns ein Bild malen, ein fotografisches gewissermaßen. Dein Haus unter den Buchen, du hinter dem Haus beim Holzhacken. Du siehst auf die Uhr und findest, daß du genug gearbeitet hast. Du gehst ins Haus, ins Badezimmer, du bist verschwitzt. Du läßt Badewasser einlaufen und schüttest etwas von dem blauen Badezusatz in die Wanne. Dann rasierst du dich. Zu diesem Zeitpunkt freut sich der alte Küster Mattes bereits auf den obligaten Besuch bei dir. Du wirst ihm Zigarren schenken - wie immer. Zu diesem Zeitpunkt fährt Carlo mit seiner alten schönen Honda Custom durch die Wälder. Vielleicht sucht er ein Motiv für ein Bild, vielleicht will er dich besuchen, vielleicht seid ihr sogar verabredet. Zu diesem Zeitpunkt streicht Germaine Suchmann bereits seit Stunden um dein Haus. Eigentlich muß sie dich anpumpen, weil sie am Ende ist. Aber sie traut sich nicht. Dann passiert etwas, General, und an diesem Punkt könntest du mir so etwas wie eine Eingebung zukommen lassen. Du rasierst dich also, und ehe du in das Badewasser steigen kannst, steht jemand in einer der beiden Fenstertüren, oder aber in der Haustür. Ich nehme an, es ist ein Mann. Germaine und der alte Mattes sind gesehen worden, dieser Mann ist von niemandem gesehen worden, niemand hat auf ihn hingewiesen. Daraus schließe ich, daß der Mann nicht über eine der befahrenen Straßen kommt, sondern quer durch den Wald. Vielleicht kennst du ihn, vielleicht kennst du ihn nicht. Ich weiß also nicht, ob du erstaunt bist. Der Fremde schießt und geht dann weg. Nein, halt, er geht eben nicht weg, sondern hebt zuerst sorgsam Patronenhülse für Patronenhülse auf. Er geht nach hinten durch die Buchen den Abhang hinauf. Er trifft erst Mattes, dann Carlo, oder umgekehrt, das spielt eigentlich keine Rolle. Dann geht er weiter quer durch den Wald und erreicht... ja, was erreicht er eigentlich?

Ich rief im Verteidigungsministerium an. »Kann ich über Sie den Hauptmann Werner Bröder erreichen?«

»Welche Dienststelle?«

»MAD.«

»Ich versuche es mal, aber die werden nicht mehr da sein.« Nach einer langen Pause kam es: »Bröder hier.«

»Baumeister. Sagen Sie, haben Sie eigentlich feststellen lassen, wer zur Tatzeit mit welchem Auto in der Nähe des Generalshauses in der Eifel gewesen ist?«

»Ich bin nicht mehr damit befaßt«, knurrte er.

»Das weiß ich«, sagte ich leutselig, »aber fragen wird man dürfen.«

»Wir haben erst gar nicht richtig loslegen können mit der Arbeit«, erklärte er verbittert. »Und Ihnen hat man verboten zu recherchieren.«

»Machen Sie sich nicht lächerlich. Also, Sie wissen nichts. Schönen Abend noch.«

Wie hieß der Mann, der an der Leiche des Generals dem Arzt das Polaroidfoto wegnahm und es zerriß? John Lennon hatte ihn mit Namen angeredet, aber wie? Dann fiel es mir ein. Ich rief die amerikanische Botschaft in Godesberg an.

»Ich brauche entweder Mr. John Lennon oder seine Dienststelle. Und dort einen Mann namens Sammy.«

»Mister Lennon ist in Urlaub. Sammy, sagten Sie? Moment mal.«

»Ja, bitte?« fragte jemand mürrisch.

»Sind Sie Sammy?«

»Das kann sein. Wieso?«

»Wenn Sie Sammy sind, dann haben Sie in der Eifel an der Leiche des Generals Otmar Ravenstein einem Arzt ein Foto aus der Hand genommen und es zerrissen.«

»Sie sind der Journalist.«

»Ja. Ich vermute mal, die CIA hat als einzige die Hausaufgaben gemacht. Also haben Sie wahrscheinlich versucht, alle Wagen festzustellen, die etwa zur Tatzeit auf den Parkplätzen rund um, das Generalshaus festgestellt wurden?«

»Routine«, sagte er ungeduldig.

»Welches Fahrzeug ist euch aufgefallen, und wo stand es?«

»Scheiße!« sagte er heftig und legte auf.

Ich starrte wütend den Telefonhörer an. Dann rief ich Gittmann an. »Legen Sie nicht auf, Sie sollen keinen Geheimnisverrat begehen, Sie...«

»Das tue ich auch nicht«, sagte er heftig. »Nachdem der Große Bruder sich eingeschaltet hat, sage ich gar nichts mehr.«

»Also die CIA. Dann war inzwischen Lennon bei Ihnen, nicht wahr? Sieht aus wie ein Hollywood-Gewächs, ist aber nicht dämlich genug, eines zu sein. Er hatte eine schmale, zierliche junge Frau bei sich. Bildhübsch, aber ein bißchen vulgär, nicht wahr...«

»Mein Gott, Herr Baumeister, warum fragen Sie mich das alles, wenn Sie es ohnehin schon wissen?«

»Ich bin Hellseher und Prophet zugleich. Ich weiß sogar, was Lennon gefragt hat. Er fragte nämlich, wann Sie zuletzt mit dem Unternehmer Georg Tutting gesprochen haben, nicht wahr?«

»Sie machen mich wirklich wütend, Baumeister...«

»Es ist Ihr Handicap, Gittmann, daß Sie überhaupt nicht richtig wütend werden können. Also: Wann haben Sie zuletzt mit dem König Tutting telefoniert?«

»Am Dienstag war es«, seufzte er.

»Am Dienstag vor dem Mittwoch, an dem der General starb, nicht wahr?«

»Ja.«

»Was genau haben Sie Tutting gesagt?«

»Es war ein dienstliches Telefonat. Ich habe ihm den Termin für die öffentliche Diskussion durchgegeben und ihm gesagt, er würde auf dem Podium neben dem General sitzen.«

»Haben Sie auch gesagt, daß es für Tutting diesmal eng wird?«

»Das verstehe ich nicht.«

»Anders gefragt: Haben Sie Tutting gesagt, daß der Abrüstungsvorschlag des Generals sehr überzeugend sein wird?«

»Ich habe ihm im Spaß gesagt, er müsse sich verdammt warm anziehen. Außerdem ist die öffentliche Meinung zur Zeit sowieso gegen Rüstung und Militär.«

»Danke«, murmelte ich und hängte ein.

Es klopfte, Germaine kam herein, und sie bemerkte nicht einmal, daß ich nackt auf dem Bett lag. Sie war leichenblaß und hatte dunkle Ringe unter den Augen. Sie machte vollkommen in sich gekehrt ein paar Schritte auf das Bett zu und sagte: »Baumeister, ich habe einen furchtbaren Alptraum gehabt. Dann bin ich aufgewacht, und die Wirklichkeit war noch schlimmer.« Sie atmete schwer.

»Leg dich aufs Bett«, sagte ich hastig und streifte mir die Hosen über. Dann ließ ich den Zahnputzbecher voll Wasser laufen. »Trink das. Du wirst spüren, daß du noch schlucken kannst und Luft kriegst.«

Sie legte sich auf das Bett, und ihre Hände krampften sich in die Bettdecke. Gleich darauf zuckte sie hoch, setzte sich aufrecht und keuchte: »Ich kann nicht auf dem Rücken liegen, nicht so still.«

»Germaine, das alles war viel zuviel. Du bist mit dir selbst nicht klargekommen, dann der General, deine Mutter... Aber es könnte sein, daß wir die Sache mit dem General zu Ende bringen, bald sogar. Das wird dir sehr helfen. Wenn du willst, kannst du dann eine Zeit bei mir in der Eifel bleiben, wochenlang mit Krümel im Garten tollen. Und du bist vielleicht fähig, dich um deine Mutter zu kümmern.«

»Du jagst mich nicht weg? Ich habe immer Angst, daß die Leute mich wegjagen.«

»Ich würde sehr traurig sein, wenn du gehst.«

»Oh, ich gehe nicht, Baumeister. Aber ich weiß, daß ich noch nicht so weit bin, daß ich eine echte Partnerin für dich sein kann.«

Es war eine lange Weile sehr still, dann murmelte sie: »Ich muß mir erst selbst beweisen, daß ich nicht schlecht bin.«

Irgendwann war es acht Uhr, und die Sonne hing schon riesig und rot über dem weiten Land und schickte sich an, in die Nacht zu tauchen. Germaine stand am Fenster und rief plötzlich aufgeregt: »Ob du es glaubst oder nicht, Baumeister. Da unten sind gerade der schöne John Lennon und seine kleine Prostituierte vorgefahren. Die wollen sich wohl ein Bett für die Nacht kaufen.«

Ich mußte grinsen. »Lennon hatte dieselbe Idee wie ich. Nur war er etwas langsamer.«

* Dreizehntes Kapitel

Sie stand schmal gegen das Licht der Sonne. »Er will also diesen Tutting auch, weil Tutting der Mörder ist.«

»Ja, es sieht so aus, aber ich weiß nicht genau, wie sein Beweis aussieht.«

»Was wird er mit Tutting machen?«

»Ich weiß es nicht. Ich stelle mir etwas typisch Amerikanisches vor. Er geht nach Siebeneichen, schlägt den Mann zusammen, fesselt ihn und legt ihn dann seinem Boß auf den Tisch.«

Sie dachte nach und nickte. »Wann wird er das machen?«

»Er darf es jedenfalls nicht vor heute nacht tun. Erst müssen wir mit Tutting sprechen.«

»Wir ahnen also, daß es Tutting war, wissen aber nicht genau, wie?«

»Wir wissen nicht genau, warum«, korrigierte ich. »Jetzt mach dich hübsch, wir gehen essen und warten auf Lennon und Moni.«

»Glaubst du im Ernst, die kommen?«

»Sicher kommen sie. Amerikaner lieben den Kampf im Kampf.«

Wir waren die einzigen Gäste im Lokal, und wir bestellten Züricher Geschnetzeltes, weil wir annahmen, daß man dabei nichts falsch machen kann. Als es kam, war es mit dicker Soße übergossen und widerlich pappig. Kein Wunder, daß die Deutschen immer dicker werden. Der Kellner, der uns bediente, sah dermaßen trübsinnig aus, daß wir nichts sagten und brav ein paar Happen aßen, um dann mitzuteilen, wir seien vollkommen satt. Als er vollkommen niedergedrückt fragte, ob es denn wenigstens geschmeckt habe, strahlte Germaine verlogen: »Phantastisch!« Da hellte sich seine Miene kurz auf, wich dann aber deutlichem Mißtrauen, weil er es wahrscheinlich in der Küche probiert hatte.

Lennon kam, Moni im Schlepptau. Er machte keine Umschweife, trat direkt an den Tisch und stellte fest, es sei doch dumm, sich nicht zusammenzusetzen.

»Wir hatten schon gehofft, Ihre Gesellschaft zu bekommen. Wie ist Ihnen denn Tutting in den Sinn gekommen?«

Er grinste. »Es war die einzig brauchbare Spur, die Axel nicht versauen konnte, weil er sie nicht kannte. Es war die KFZ-Nummer LAU-BN 1, und die hängt an Tuttings Porsche.« Er blätterte in der Speisekarte. »Moni, was willst du?«

»Nur einen Salat«, sagte sie und starrte Germaine angriffslustig an.

»Und wie sind Sie darauf gekommen?« fragte Lennon.

»Tutting baut die Zerstörungsanlagen, die der General abbauen wollte«, erklärte ich. »Aus dieser Ecke ist es ganz einfach. Aber ganz begreife ich es nicht, denn Geld scheint keine Rolle zu spielen in diesem Spielchen.«

»Geld?« Er starrte mich verwundert an, um dann erheitert zu sagen: »Nein, Geld ist es wirklich nicht.«

»Was ist es dann?«

»Sie werden es selbst herausfinden, wenn Sie darüber nachdenken«, sagte er. »Haben Sie einen Termin bei Tutting?«

»Ja. Und Sie?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich brauche keinen Termin, ich hole ihn mir, wenn die Gelegenheit günstig ist. Wann gehen Sie zu ihm?«

Ich sagte es ihm. »Soll ich etwas für Sie fragen?«

»Nein, um Gottes willen nicht. Erzählen Sie ihm nicht, daß wir in Verbindung stehen. Und sagen Sie ihm bloß nicht auf den Kopf zu, daß er ein Mörder ist.«

»Ich werde ihn mir ansehen und dann entscheiden.«

»Er wird nicht mit der Wimper zucken, und er wird nicht weglaufen. Er wird bestenfalls lachen und einen Schnaps darauf trinken. Er ist ein zäher Mann, und mehr als eine Zeugenaussage, daß es sein Porsche war, haben wir nicht. Kein Staatsanwalt wird ihn allein deswegen anklagen.«

»Wer weiß noch von Tutting?«

»Niemand außer uns.«

»Warum hat er es denn nun getan?«

»Wenn Sie Ihrem Gehirn drei Minuten Ruhe gönnen, wissen Sie es«, meinte er lachend.

»Wir müssen los«, sagte Germaine. Es war wieder deutlich, daß sie weder Lennon mochte noch Moni, und daß sie nicht einmal etwas davon hielt, wenigstens der Form nach höflich zu sein.

»Wir sehen uns morgen«, sagte Lennon mit einem Lächeln.

Im Wagen gestand Germaine, ihr sei mulmig. »Versteh mich nicht falsch, aber ich habe noch nie mit einem Mörder Small talk gemacht. Was sagt man da so?«

»Er ist nicht überführt, er hat nicht gestanden, die Beweislage ist mies. Und er wird ein wasserdichtes Alibi haben. Benimm dich also normal, und falls dir etwas eine Frage wert ist, stelle sie ruhig.«

»Soll ich fragen, wie er es gemacht hat?«

»Das vielleicht nicht gerade. Wir sind keine Rächer, und wir sind nicht einmal Kriminalisten. Wir haben journalistische Absichten. Wie lebt der Mann, wie ist er?«

»Was ist, wenn er uns plötzlich erschießen will?«

»Beten.«

»Ich habe Angst, Baumeister.«

»Ich auch.«

Dann schwiegen wir, während wir durch den lauen Abend fuhren, Tuttings Anwesen lag auf der Kuppe eines Hügels und war nach Süden ausgerichtet. Es lag sehr massig und weiß im Abendlicht und hatte im Rücken einen Mischwald. Wir mußten eine Abbiegung von der Landstraße durch eine Senke fahren, die vor einem hohen, massiven Stahltor endete. Rechts und links wanderte ein hoher Zaun endlos weiter, schlug wohl einen Riesenkreis um das ganze Grundstück. Auf den Eckpfeilern des Tores saßen auf beiden Seiten Kameras. Hinter dem Tor lag ein parkähnliches Gelände, das Haus war von hier aus nicht mehr zu sehen.

Ich stieg aus und suchte nach einer Klingel, aber es gab keine. Die Augen der Kamera wanderten mit mir. Dann schwang das Tor auf, ich setzte mich wieder in den Wagen und fuhr hindurch. Es ging eine Bodenwelle hinauf, und das Haus kam wieder in Sicht. Wie sich jetzt zeigte, waren es mehrere Häuser, die wabenartig aneinanderklebten.

»Heiliger Strohsack, das ist aber ein Eigenheim«, murmelte Germaine.

Tutting stand vor einer Art breiten Freitreppe. Et war ein hagerer, fast asketisch wirkender Mann mit kurzem grauem Kraushaar. Er trug eine dunkelgrüne Cordhose zu einem offenen weißen Hemd, seine nackten Füße steckten in Sandalen.

»Guten Abend«, sagte er mit einem gewinnenden Lächeln. »Tut mir leid, aber eher hatte ich keine Zeit. Frau...?«

»Germaine Suchmann, meine Freundin«, sagte ich. »Ich bin Baumeister.«

»Willkommen«, sagte er gänzlich unpathetisch. »Kommen Sie herein, meine Frau hat einen Eistee gemacht.«

Das klang freundlich zurückhaltend und sehr bürgernah. Hätte er vertraulich hinzugefügt, wir möchten um Gottes willen seinen großen Reichtum und all das vergessen, hätte es mich auch nicht gewundert. Sein Händedruck war fest, sein Gesicht ein wenig rund, trotzdem blieb der asketische Eindruck. Seine Augen waren von jenem strahlenden Blau, wie man es in den Wiesenniede-rungen an der Küste häufig findet. Seine Hände waren schlank und sehnig. Er war, wie Trude Schott es genannt hatte, ein wirklicher Typ.

»Wir gehen am besten auf die Terrasse«, sagte er. Dann sah er Germaine an. »Sind Sie auch Journalistin?«

»O nein«, sagte sie so ungezwungen wie möglich. »Der General war mein Freund.«

»Ach ja«, sagte er ohne jede Betonung. »Ja, das tut mir leid.« Dann sah er unsere erstaunten Gesichter und erklärte: »Das ist mein Arbeitshaus. Ich brauche viel Platz.«

Das Haus, das von außen so ausgesehen hatte wie eine große, zweistöckige Villa, bestand innen aus einer einzigen Halle. Es war schwierig auszumachen, was an dieser Halle am auffälligsten war. Der Raum war bis in die Höhe des ersten Geschosses rot verklinkert, dann kam eine etwa zwei Meter breite hölzerne Balustrade, die rundum lief. Der gesamte Dachstuhl ruhte auf vier Eichenstämmen, bei deren Anblick ich sofort fragen mußte: »Wo haben Sie denn diese Stämme her?«

»Stämme und Balken sind gut zweihundert Jahre alte Eiche. Ich habe sie in einem alten Bauernhof bei Husum gefunden, und weil es nicht anders zu machen war, habe ich den Hof gekauft, das Haupthaus mit neuem Holz renoviert, die alten Balken rausgezogen und hier eingebaut. Ich sage immer: Das ist das teuerste Brennholz der Republik.«

»Wie viele Gewehre sind das in den Schränken?«

»Dreißig ungefähr, aber ein Teil davon unbrauchbare Sammlerstücke.«

»Remingtons?«

»Aber ja, insgesamt sechs.«

In der Mitte der Halle war ein offener runder Kamin auf einen Basaltblock gesetzt. Der Rauchfang war ein riesiger Trichter aus mit Weißblech beschlagenem Eichenholz, aufgehängt am Firstbalken. In diesem Haus gab es nicht eine einzige normale Lösung.

»Wer hat denn die Statik bei der Baubehörde durchgedrückt?«

Er lächelte wie ein Junge.

»Ich. Bei einem Fest.«

Eines fiel mir sofort auf: Es gab in diesem großen Raum kein einziges Buch. Es gab Sitzecken in Leder und Plüsch, es gab sehr tiefe, behagliche Sessel, es gab Felle auf dem weiß gefliesten Boden, es gab einen Büffelkopf und einen Bärenkopf an der Wand, sogar die ekelhaft graue Masse eines Nashornkopfes - aber kein Buch.

»Wo sind Ihre Bücher?« fragte ich.

»Ich habe keine Zeit für Bücher. Kommen Sie, meine Frau wartet.« Er ging voraus durch eine der vier hohen Fenstertüren, die nach hinten in den Garten führten.

In einer weiß gelackten Sitzgruppe aus Holz saß eine dunkelhaarige Frau, die selbst so frischgelackt aussah, als sei sie einem Werbeprospekt der BRIGITTE entsprungen. »Meine Frau Marlies«, sagte er.

Wir gaben ihr die Hand, lächelten sie an, setzten uns, bekamen Eistee eingeschenkt.

»Was führt Sie nun genau zu mir?« fragte er.

»Sie sind ein mächtiger Mann«, sagte ich. »Wie fühlt sich ein mächtiger Mann, dessen schärfster politischer Gegner soeben ermordet wurde? Erleichtert?«

»Also ist es kein Gerücht? Also ist er wirklich ermordet worden?«

»Zweifelsfrei«, sagte ich. »Wie fühlen Sie sich?«

Beim Nachdenken machte er schmale Augen. »Nicht sehr gut natürlich. Ravenstein war politisch ganz eindeutig ein Narr. Aber er war sympathisch und auf eine gewisse Weise auch klug. Ich wollte mit ihm öffentlich diskutieren, in Bonn. Kennt man den Mörder?«

»Nein.«

»Mögen Sie noch Tee?« fragte Marlies Tutting.

»O ja, bitte.« Germaine wandte sich an Tutting. »Fehlt Ihnen etwas, seit Otmar Ravenstein tot ist?«

Er sah sie verblüfft an, wurde nachdenklich und sagte schließlich: »Ja, mir fehlt etwas. Marlies, holst du bitte noch Gebäck?« Das kam sehr scharf.

Seine Frau lächelte vollendet und ging irgendwohin.

»Wir hatten einen langen Tag«, sagte er in einem Ton, als habe sie sich danebenbenommen, als seien fehlende Kekse eine Todsünde.

»Wieso war der General ein Narr?«

Die Antwort kam schnell. »Weil er bei allen Überlegungen voraussetzte,- daß Gorbatschow erstens erfolgreich ist und zweitens ein unbedingt ehrlicher Mann. Naivität, mein Lieber, kann auf diesem Sektor für unser Volk unbedingt tödlich sein. Und wissen Sie, ob der Nachfolger Gorbatschows friedlich sein wird? Und wird Gorbatschow es überhaupt durchstehen?« Er sprach ein wenig lauter und breitete dann die Arme aus wie ein Prediger. »Schauen Sie sich Vietnam an. Weshalb haben unsere amerikanischen Freunde den Krieg dort verloren? Doch nicht, weil die Nordvietnamesen besser waren, sondern weil sie die gesamte Logistik von den Kommunisten geschenkt bekamen.«

»Das kann doch nicht Ihr Ernst sein«, erwiderte ich wütend. »So eine Geschichtsverzerrung habe ich noch nie gehört. Die Amis haben wie ein Sack Seife angegeben, daß sie in Vietnam die Freiheit der ganzen westlichen Welt verteidigen, und sie haben einfach deshalb die Hucke vollgekriegt, weil sie an die eigenen Sprüche auch noch geglaubt haben. Bitte, Tutting, hier sind wir in Deutschland und nicht in Vietnam. Sie haben mit Ihrer kleinen erlesenen Firma diesen Landstrich hier zur größten Selbstzerstörungsanlage der Welt ausgebaut. Wie fühlt man sich denn, wenn die eigene Bevölkerung sagt: Weg damit?«

Er war irritiert, gereizt. Sein Gesicht wurde richtig hart. »Das Volk ist dumm!« stellte er fest. »Das Volk wird meine Vorsicht nie begreifen.«

»Das Volk«, murmelte Germaine, »kennt Sie gar nicht, Herr Tutting.«

»Aber sie werden dankbar sein, wenn ich sie rette«, sagte er lächelnd.

»Soweit sie diese >Rettung< überleben. Sagen Sie, wer hat eigentlich diese Art Selbstzerstörungsanlagen erfunden?« fragte ich.

Er zuckte zusammen, aber noch war er nicht soweit, noch wurde er nicht unvorsichtig, fiel nicht aus der Rolle. »Ich habe mir solche Anlagen auf der ganzen Welt angesehen. Dann habe ich sie verbessert und hier durchgeführt. Natürlich immer in enger Zusammenarbeit mit den Herren der NATO und denen vom Bundesverteidigungsministerium.«

»Die Amis sind Ihre Freunde, nicht wahr?«

Er hatte sich wieder ganz in der Gewalt, grinste jungenhaft. »Das hat Ihnen die Trude erzählt. Ja, das stimmt. Sie kommen tatsächlich als Freunde. Sie kommen auch, weil sie von mir seit Jahren lernen. Jetzt machen sie es überall, wo es nötig ist, so wie ich es konstruiert habe.«

Germaine beugte sich vor. »Ist es richtig, daß Sie diese Aufträge finanziell gar nicht nötig haben?«

Er war wieder ganz entspannt. »Richtig. Finanziell ist das kaum mehr als ein Zubrot, ganz uninteressant. Bei Fragen, die das Schicksal unseres Volkes bestimmen, spielt Geld keine Rolle. Anfangs habe ich sogar zugebuttert und kräftig rote Zahlen geschrieben. Heute fragen mich die Freunde, wenn sie Rat brauchen.«

»Die Amerikaner?«

»Ja, natürlich. Die Leute im Pentagon haben noch das nötige Mißtrauen. Die lassen sich nicht einsalben, die wissen genau, was gebacken ist, wenn die Russen richtig loslegen.«

»Dann lebt hier niemand mehr, Sie auch nicht«, sagte ich. »Deshalb geht es ja auch nicht um Zerstörung, sondern Vertrauen, um Friedenspolitik eben.«

Seine Frau kam mit einem silbernen Tablett, auf dem ein Berg Kekse lag, und stellte es vor uns auf den Tisch.

»Danke«, sagte er knapp. »Und nun geh mal, Kindchen. Das hier ist zu speziell für dich.«

Seine Frau lächelte uns entschuldigungheischend an und murmelte: »Ich wollte sowieso gerade nach den Kindern sehen.« Dann ging sie mit einem sehr geraden Rücken davon.

Ich merkte, daß Germaine scharf werden wollte, und hustete. Sie begriff und schwieg. Ich holte die Olivenholzpfeife aus der Tasche und stopfte sie betulich.

»Der kleine Bautrupp, der das alles einrichtet, ist Ihnen sicher der liebste«, meinte ich.

»Aber ja«, sagte er lebhaft. »Wir sind nur zehn Leute, mit mir zusammen eine Fußballmannschaft. Und wir spielen sogar tatsächlich Fußball. Ja, das ist mein liebstes Unternehmen, alles brave, saubere Kerls. Ich bezahle sie weit über Tarif. Diese Männer tragen wirklich Verantwortung, denn im Zweifelsfall muß das, was sie bauen, ja auch hundertprozentig klappen!«

»Aber es endet immer mit dem Tod«, stellte ich fest. »Bedrückt Sie das nicht?«

»Nein«, lächelte er. »Krieg wird es immer geben, und Krieg ist nun einmal Tod.«

»Sie gehen von morgens bis abends mit Tod um«, sagte Germaine.

»Wenn Sie die Geschichte der Kriege studieren«, sagte er, »werden Sie entdecken, daß immer nur sehr wenige Männer weit genug vorausgedacht haben.«

»Und Sie haben vorausgedacht?« fragte ich.

»Das sehe ich als meine Pflicht«, antwortete er knapp.

»Beim General hat auch jemand vorausgedacht«, sagte Germaine.

Es machte den Eindruck, als überlege sie das für sich selbst, als sei es nicht an uns gerichtet.

»Auf eine gewisse Weise sicher«, sagte Tutting vorsichtig. »Und noch sind wir in Bonn stark genug, und es wachsen neue Männer nach.«

»Trotzdem die Frage«, schaltete ich mich ein. »Was machen Sie, wenn diese ganzen Anlagen abgebaut werden?«

»Das ist eine Illusion«, widersprach er heftig. »Und falls es je so weit kommt, verlasse ich mit meiner Familie dieses Land. Meine Freunde werden mich dankbar aufnehmen.« Er stand auf, er erklärte das Treffen für beendet. »Wissen Sie, ich habe noch zu arbeiten.«

Wir gingen hinter ihm her durch den Hallenbau zu unserem Auto. Das hohe Gittertor schwang auf, wir fuhren hindurch und atmeten erst einmal tief durch.

»Weshalb hat er Otmar erschossen?« fragte sie.

»Weil Otmar ihm seine Macht nehmen wird«, sagte ich. »Er ist König in einem unheimlich brutalen Spiel. Alles in diesem Land hat er mit seiner Fußballmannschaft absolut unterminiert. Sprengschächte, Panzersperren, brennende Wälder, ein Reich, in dem nur noch krepiert wird. Und er ist wichtig, ungeheuer wichtig. Er ist so wichtig, daß die Amerikaner ihn einen Freund nennen und Vertrauen zu ihm haben. Und da kommt ein kleiner General und nimmt ihm dieses Reich ab, und zurück bleibt nichts als ein ganz normaler Bauunternehmer. Und das kann er nicht ertragen.«

»Er ist voller Angst«, sagte sie. »Ob Lennon ihn morgen früh beim Joggen erwischt?«

»Ich weiß es nicht, aber es würde zu Lennon passen.«

»Und wenn er mit Leibwächtern joggt?«

»Lennon wird sich schon etwas ausdenken.«

Die Nacht war warm, und ich dachte darüber nach, wann es endlich endgültig mit dieser schauerlichen Grenze vorbei wäre.

»Darf ich bei dir schlafen, Baumeister? Es ist nicht...«

»Selbstverständlich«, sagte ich. »Wie kann diese Marlies neben Tutting leben, der Mann ist doch manisch besessen.«

»Irgendwie eben«, sagte sie. »Irgendwie leben auf dieser Welt die meisten Frauen. Wir sind noch nicht sehr weit. Wie geht es jetzt weiter?«

»Ich weiß es nicht, ich bin einfach todmüde.«

Ich schreckte hoch, weil jemand wie verrückt gegen die Tür des Hotelzimmers hämmerte. Dann schrie Moni: »Baumeister, verdammt noch mal, Baumeister!«

Ich sprang auf und öffnete die Tür. Da stand sie, in Jeans, mit nur einem Slipper an den Füßen, in einem weißen Hemdchen. Und alles an ihr war voll Blut.

»Was ist denn los, um Gottes willen?«

Sie stolperte herein und keuchte. »Du mußt mir helfen, ich meine, du mußt Jonny helfen. Er hatte eine Verabredung mit Tutting, aber dabei muß etwas schiefgelaufen sein. Jemand hat geschossen, verstehst du. Durch das geschlossene Tor hab' ich ihn gesehen, er torkelte wie ein Betrunkener. Dann schoß es wieder, und Jonny lag auf der Straße und rührte sich nicht mehr. Ich bin einfach über das Tor geklettert und zu ihm hin, aber ich konnte doch nichts tun. Er verblutet! Du mußt ihm helfen, du mußt...«

»Ich helfe ja.« Ich zog mir Jeans und ein Hemd über. »Germaine, ruf die Bullen, sonst geht alles schief.«

»Willst du dich erschießen lassen?« fragte sie schrill.

»Mein Gott!« brüllte ich, »wenn der Jonny bei dem Irren da drin liegt! Ruf die Bullen und komm mit ihnen nach.« Ich stürmte hinter Moni her, und irgendwo auf dieser gottverdammten dunklen Hoteltreppe verstauchte ich mir den Fuß und humpelte den Rest bis zum Auto von Moni, das quer auf der Straße stand. Der Motor lief, und ich schob mich ohne zu fragen auf den Fahrersitz. Die Nacht war noch immer lau, und als wir den Hügel hinaufjagten, taumelte ein verschrecktes Käuzchen aus unserem Scheinwerferkegel.

»Was wollte Jonny bei Tutting?« fragte ich, während ich mit dem Lenkrad kämpfte.

Moni schien sich wieder etwas gefangen zu haben. Stockend sagte sie: »Irgendwer muß Tutting gewarnt haben. Er hat jedenfalls Jonny einen Deal angeboten - die Unterlagen vom General gegen die Garantie, daß man ihn in Ruhe läßt. Jonny ist drauf eingegangen, aber er wollte ihn sich dabei schnappen. Tutting hat gesagt, sie würden ganz allein sein...« Ihre Stimme überschlug sich, sie stand offensichtlich kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Sie jammerte: »O mein Gott, nicht daß Jonny jetzt auch noch ... Erst Carlo, jetzt Jonny. Er sagte, er würde mir einen Laden in Washington kaufen,' weil...«

»Moni. Bitte halt die Schnauze jetzt!«

»Ja, ja, mach nur schnell.«

An der Abzweigung, die zu Tuttings Grundstück führte, schaltete ich die Scheinwerfer aus und gab noch einmal Gas. Ich ließ den Wagen vor dem Tor ausrollen, das jetzt merkwürdigerweise offenstand.

Jonny lag etwa dreißig Meter hinter dem Tor auf der Zufahrt und rührte sich nicht. Auf der Kuppe der ersten Bodenwelle saß ein Mann auf einem Stuhl. Es war ein so grotesker Anblick, daß mir der Atem stockte. Er trug einen Trenchcoat und hatte einen Jägerhut auf. Und auf seinen Knien lag ein Gewehr.

König Tutting verteidigte sein Reich.

»Heh, Tutting«, schrie ich, »geben Sie doch auf. Es hat doch keinen Sinn mehr!«

Er antwortete nicht. Er nahm einfach das Gewehr hoch und schoß. Die Kugel winselte irgendwo hinter uns vom Asphalt hoch.

»Moni! Hinter den Wagen! Schnell! Tutting! Gleich kommt die Polizei. Lassen Sie mich an den Verwundeten ran!«

Er antwortete nicht, er schoß wieder. Diesmal schlug die Kugel klatschend in den Kotflügel.

»Tutting! Bitte!«

Er schoß wieder, und jetzt stellte er sich sogar auf den Stuhl.

»Ist das ein Schwein!« wimmerte Moni. »Der Jonny blutet doch, der verblutet doch!«

»Gleich kommen die Bullen, nur die Ruhe.«

»Oh, Jonny!« schrie Moni und rannte los.

»Bleib hier, um Gottes willen!«

Aber sie hörte nicht, sie rannte. Ich sprang hinter das Steuer, gab Gas und brachte den Wagen zwischen Jonny und Tuttings Haus.

Moni weinte. »Der atmet gar nicht mehr, Baumeister. Guck doch mal, faß doch mal an. Der atmet nicht mehr.«

»Er ist bloß bewußtlos«, sagte ich beruhigend. »Gleich kriegen wir einen Krankenwagen.«

Jonny war nicht bewußtlos, Jonny war tot.

»Da kommt der Irre!« kreischte Moni.

»Von der Straße runter!« schrie ich und schleuderte sie auf den Rasen, hinter einen jämmerlich dünnen Oleanderbusch.

Immer noch waren keine Polizeisirenen zu hören. Verzweifelt drückten wir uns gegen den Rasen, doch Tutting mußte uns gesehen haben. Es sah fast aus wie ein Spaziergang, als er dort mitten auf der breiten Zufahrt auf uns zukam, nur daß er in der Hand eine todbringende Waffe trug. Wo blieb die Polizei? Hatten sie Germaine nicht geglaubt? Es war das erste Mal in meinem Leben, daß ich mir wünschte, eine Waffe zu haben, aber ich hätte nicht einmal damit umgehen können.

Kein sekundenschneller Film, der das Leben noch einmal Revue passieren ließ, kein Gedanke an meine Mutter, nur nackte, derart erbärmliche Angst, daß ich mich am liebsten in den Rasen gegraben hätte und wie ein Kind die Augen zukneifen wollte, damit er mich nicht mehr sähe. Gleich würde es vorbei sein - würde ich den Schuß noch hören?

In diesem Augenblick kam mit kreischenden Reifen ein Wagen in die Einfahrt geschleudert. Ich nahm den Kopf hoch; geblendet erkannte ich nicht gleich, wer es war. Im grellen Lichtkegel stand Tutting, riß das Gewehr hoch, mußte dann aber zur Seite springen, um nicht von dem kleinen schwarzen Auto erfaßt zu werden, das auf ihn zuschoß und dann quer zur Fahrbahn stehenblieb.

Ein Peugeot - mein Wagen, nicht die Polizei! Ich schrie entsetzt: »Nicht, Germaine, nicht stehenbleiben! Fahr weg, weg doch, er schießt!«

Tutting fuhr herum, hob das Gewehr in Hüfthöhe und gab drei schnelle Schüsse in die Richtung meiner Stimme ab. Die Geschosse zerfetzten den Oleander, und Moni wimmerte leise auf. Doch wieder hatte er uns verfehlt.

Plötzlich hörte ich einen viel schärferen, helleren Knall, dann noch einen; insgesamt fünfmal zerriß das bösartige Bellen die Nacht. Dann war es auf einmal ganz still.

Vorsichtig sah ich hoch. Eine Gestalt trat langsam in das Licht der Scheinwerfer, beide Arme nach vorne ausgestreckt, die Hände hielten fest eine häßliche Pistole umklammert. Germaine!

Ich rief: »Paß auf, Germaine!«, doch sie ging weiter wie in Trance, auf die Gestalt zu, die vor ihr am Boden lag, die Pistole starr auf den Körper gerichtet, der sich nicht mehr bewegte. Dann sah ich zwei scharfe Blitze, den Knall der Schüsse nahm ich kaum wahr, der Körper zuckte, und alles war wieder totenstill.

Entsetzt sprang ich auf und rannte zu Germaine hin. Sie zitterte, ihr Gesicht war tränenüberströmt, und ich mußte ihr die Pistole aus den Händen winden, so verkrampft waren sie.

Die Parabellum des Generals! Ich hatte sie völlig vergessen, aber Germaine mußte sie die ganze Zeit mitgeschleppt haben.

Ihre Zähne schlugen klappernd aufeinander, und ich nahm sie behutsam in den Arm. »Ist ja alles gut, Mädchen. Ist ja gut.«

Moni kam atemlos angerannt, zog mich am Arm und sagte unter Schluchzen: »Die Bullen kommen, ihr müßt abhauen. Los, Baumeister, ihr müßt weg! Das war Mord, für die Bullen war das Mord, wenn dieses Schwein eben noch gelebt hat. Nun haut doch endlich ab! Ich bleibe hier, ich bleibe bei Jonny. Und ich habe euch nie gesehen, im Leben niemals. Nun macht schon!«

Ich zögerte.

Dann hörte ich in der Ferne das bedrohliche Heulen eines Martinshorns. Ich sah Germaine kurz an, dann gab ich Moni einen Kuß auf die nasse, schmutzstarrende Wange, schob die willenlose Germaine zum Peugeot, setzte sie auf den Beifahrersitz und fuhr los. Das letzte, was ich von Moni sah, war eine kleine, hilflose Gestalt, die im schwachen Lichtschein, der vom Tor herüberdrang, vor Jonnys Leiche kauerte, seinen Kopf im Schoß hielt und ihn wiegte wie ein kleines Kind.

Ohne Licht fuhr ich auf Umwegen zum Hotel. Die Polizeisirenen waren sehr nahe, und zweimal sah ich ein zuckendes Blaulicht quer über die Nebenstraße jagen, auf der wir fuhren, aber niemand entdeckte uns.

Ich weiß nicht, wie wir ins Zimmer kamen. Ich zog die völlig apathische Germaine aus, stellte sie unter die heiße Dusche und ließ sie zögernd alleine. Beim Hinausgehen sah ich noch, wie sie sich wieder und wieder einseifte.

Nach zehn Minuten kam sie nackt ins Zimmer, blieb einfach stehen und sagte kein Wort. Ich legte sie sanft ins Bett, setzte mich auf die Kante und streichelte ihr behutsam über das Haar. Allmählich ging ihr Atem nicht mehr so stoßweise, sie sah fast gelöst aus, aber sie sprach noch immer kein Wort.

War es richtig gewesen, einfach wegzulaufen? Aber hätte Germaine die Untersuchung überstanden, den Sensationshunger meiner sogenannten Kollegen? Und wäre sie angeklagt worden? Was war in ihr vorgegangen, als sie die beiden letzten Schüsse abfeuerte? Und was könnte es schaden, wenn ich die Wahrheit erzählte, nichts als die Wahrheit? Ich wälzte trübe Gedanken, bis die Sonne den Horizont grün färbte.

Irgendwann muß ich eingeschlafen sein, denn als ich erwachte, lag ich angezogen auf dem Bett, die Decke über mich gebreitet, es war heller Tag, und ich war allein. Ich hatte Mühe, mich zurechtzufinden. Der Wecker war stehengeblieben, aber es mußte nach zwölf sein. Ich versuchte, mich zu rasieren, und schnitt mich dabei. Dann entdeckte ich Germaines Zettel.

Liebster Baumeister,

ich nehme einen Bus nach Hamburg, und dann fliege ich nach Berlin. Ich weiß jetzt, daß ich mich um Mami kümmern muß, und vielleicht werde ich es schaffen. Letzte Nacht war wie ein böser Traum, und vieles verstehe ich nicht, aber ich glaube, das alles war am Ende nicht nur schlecht. Wenn ich durch die Eifel komme, schaue ich bei dir rein. Ich hab' dich sehr lieb

Germaine

Ich zerknüllte den Zettel, las ihn noch einmal durch und verbrannte ihn dann im Aschenbecher. Es kam mir so vor, als würde da viel mehr verbrennen, und die Reportage, die ich nun nie schreiben würde, war nur der kleinste Teil davon.

Dann rief ich Isolde an.

»Ich komme jetzt heim. Kannst du Königsberger Klopse?«

»Aber ja, mein Junge.«

»Wie gut«, sagte ich.

ENDE

Table of Contents

- * Klappentext
- * Erstes Kapitel
- * Zweites Kapitel
- * Drittes Kapitel
- * Viertes Kapitel
- * Fünftes Kapitel
- * Sechstes Kapitel
- * Siebtes Kapitel
- * Achtes Kapitel
- * Neuntes Kapitel
- * Zehntes Kapitel
- * Elftes Kapitel
- * Zwölftes Kapitel
- * Dreizehntes Kapitel