Date: 2013-02-22T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Belletristik; Übersinnliches
Description: Kurzbeschreibung Ein verheerender Sturm, eine Bedrohung, über die niemand spricht und ein Fluch, der ganz Zeeland ins Unglück zu stürzen droht. Kurzzeitig 0,99 € statt 1,79 € INHALT Seit Jahren erzählt man sich die absurdesten Geschichten und Gerüchte über das Strandrestaurant Het Meeuwennest. Nur eine weiß, dass hinter diesen Schauermärchen mehr steckt als reiner Aberglaube. Inga Heemstedde. Als Kind erfuhr sie das Grauen am eigenen Leib. Sie kennt die uralten Gefahren, die auf der verfluchten Sandbank darauf warten, erneut über die Bewohner Zeelands hereinzubrechen. Als ein nächtlicher Sturm

Möwenfluch

(Vloek op
Meeuwen)

von

Christian Biesenbach

Impressum

Christian Biesenbach

Möwenfluch (Vloek op Meeuwen)

Meeuwennest-Reihe

Band 2

Copyright © 2012 Christian Biesenbach

Coverdesign: Matthias Rieck

Copyright Cover und Bilder © 2012 Matthias Rieck

All rights reserved.

Kontakt:

chris271@hotmail.de
oder über
cb-thriller.blogspot.com

ISBN: -

ISBN-13:-

Die Meeuwennest-Reihe

Möwenfluch ist der zweite Band der Meeuwennest-Reihe.

Band 1

Das Möwennest (Het
Meeuwennest)

Inhalt:

Zehn Jahre hatte Harry Romdahl seine Ruhe. Zehn Jahre haben sie ihn in Schouwen-Duiveland sitzen lassen, damit er den Beobachter spielt. Seitdem hält er Ausschau nach Ari Sklaaten. Ari Sklaaten, dem das verlassene Restaurant auf der Sandbank draußen auf dem Meer gehört und der die Drogengeschäfte von Harrys Boss auffliegen ließ, bevor er spurlos verschwand.
Zehn Jahre führte Harry ein ruhiges Leben, doch dann taucht plötzlich Sem auf. Getrieben von Gier und Abenteuerlust stürzt er Harry in eine Geschichte, die für beide Männer zum blanken Horror wird. Denn wer "Het
Meeuwennest" betritt, kommt nicht einfach wieder heraus.

Prolog

Herbst 1979, Schouwen-Duiveland

„Ich habe Sie neulich in der Zeitung gesehen“, sagte die Frau und beäugte ihn misstrauisch, während sie einige Tulpen in einer großen Vase anordnete und diese neben dem Eingang platzierte. „Einen Stern hat Ihr Restaurant bekommen, wenn ich mich recht entsinne.“

„Das ist wahr“, erwiderte Ari Sklaaten und fuhr sich mit der Hand durchs blonde Haar. Er war stolz auf diese Auszeichnung. „De Zeester ist eines von nur zwei Restaurants in den Niederlanden, denen je ein solcher Stern verliehen worden ist.“

„Schön für Sie“, grummelte die Frau, putzte sich die Finger an ihrer blumengemusterten Schürze ab, ging zu einer kleinen Schiefertafel neben der Tür und schrieb in großen Lettern BLOEMEN AFGEPRIJZD!

Ari beobachtete sie. Ihre Schrift war ordentlich und sie ließ sich mit jedem Buchstaben mehr Zeit als nötig gewesen wäre.

„Was sollen sie denn kosten, die Tulpen?“, fragte er, um das Gespräch in Gang zu halten. Sie hielt beim Schreiben inne und schaute ihm direkt in die Augen.

„Hören Sie, Herr Sklaaten, Sie wollen doch nicht wirklich wissen, was die Blumen kosten.  Deswegen sind Sie doch wohl nicht gekommen. Warum sagen Sie mir nicht einfach, wieso  Sie wirklich hier sind und sparen uns beiden den unnötigen Small Talk.“

Ari lächelte.

„Bin ich so durchschaubar, Inga?“

„Für Sie immer noch Frau Heemstedde“, erwiderte Inga Heemstedde trocken.

Ari hob beschwichtigend die Hände. Ihm war nicht daran gelegen, die Frau zu verärgern.

„Verzeihung vielmals, Frau Heemstedde.“

„Schon gut. Schon gut. Um Ihre Frage zu beantworten. Es ist nicht schwer zu erraten, dass ein Sternekoch aus Rotterdam nicht nach Westenschouwen kommt, um eine alte Frau zu fragen, wie viel ihre Tulpen kosten. Und wenn man die Gerüchte glaubt, die sich hier langsam ausbreiten, planen Sie den Bau eines Restaurants. Ich vermute also, dass Ihre Anwesenheit eher damit zusammenhängt.“

„Na, so alt sind Sie auch wieder nicht. Lassen Sie mich schätzen, hm, höchstens 39? Aber wegen der anderen Dinge haben Sie mich erwischt. Schuldig im Sinne der Anklage“, erwiderte Ari und hob beide Hände noch ein bisschen höher. Sein Lächeln zog sich jetzt über das gesamte Gesicht, aber der Blumenhändlerin war nicht nach Lachen zumute.

„Lassen Sie den Blödsinn!“, raunzte Sie und stemmte die Hände in die Hüften. „Sie haben ja keine Ahnung, auf was Sie sich da einlassen.“

Eine der lockigen graubraunen Strähnen fiel ihr ins Gesicht, das kümmerte sie jedoch in diesem Augenblick nicht.

„Dieser Ort, den Sie sich ausgesucht haben, ist … schlecht. Zu viele Dinge sind dort passiert. Niemand sollte ihn jemals wieder betreten. Nicht jetzt und nicht in hundert Jahren. Auf jeden Fall oder vor allem kein einfältiger Koch aus der Großstadt!“

Sie war gut zwei Köpfe kleiner als Ari und machte doch einen entschlossen Schritt auf ihn zu.

Das Lächeln verschwand vollends aus dem Gesicht des Sternekochs, als Sie ihm den Zeigefinger direkt unter die Nase hielt.

„Die Bewohner hier sind einstimmig der Meinung, dass Sie sich einen anderen Platz suchen sollten.“

„Diese Sandbank ist der perfekte Platz“, wehrte sich Sklaaten halbherzig. Er war nicht hergekommen um zu streiten und versuchte zu beschwichtigen. „Ich denke, ich weiß sehr genau was ich tue. Stellen Sie sich nur ein Restaurant dort draußen vor. Ich bin Geschäftsmann. Ich erkenne eine günstige Gelegenheit und diese hier ist absolut genial. Die Landschaft ist toll, die Leute nett und aufgeschlossen …“

Inga war offensichtlich nicht an einer Deeskalation interessiert.

„Sie wissen gar nichts!“, blaffte sie. „Ich rate Ihnen, verschwinden Sie und nehmen Sie Ihre Schnapsidee mit!“

Das war zu viel für Ari. Er ließ nicht zu, dass man seine Ideen verspottete. Er hatte Visionen und Träume, all das, was man in diesem hinterwäldlerischen Dorf offensichtlich nicht annähernd kannte.

„Dann verraten Sie mir doch wenigstens den Grund!“, verlangte er und konnte sein aufkochendes Temperament plötzlich nur noch schwer zügeln.

„Ich habe jeden in diesem Kaff gefragt. Keiner sagt mir irgendetwas. Andauernd werde ich nur mit irgendwelchen Phrasen abgespeist und angefeindet. Ich will verstehen. Also sagen Sie mir doch, um Himmels willen, was ist der Grund?“

Inga schüttelte den Kopf. In ihr faltiges Gesicht trat ein Ausdruck der Resignation, der sie um Jahre älter erscheinen ließ.

„Sie wollen doch nicht zuhören und würden es sowieso nicht verstehen.“

„Lassen Sie es mich einfach versuchen“, beharrte Ari.

„Nein, so einfach …“

Ehe sie noch etwas sagen konnte, landete ganz in ihrer Nähe eine schwarze Möwe, schaute sie aus roten Augen an und gab einen Schrei von sich, der ihr die Gänsehaut auf die Arme trieb. Sklaaten war fasziniert, einen solchen Vogel hatte er noch nie gesehen. Er hatte eine geradezu magische Anziehungskraft auf ihn. Die Blumenhändlerin musterte das Tier mit weniger Begeisterung.

„Du schon wieder. Unheilsbringer. Vermaledeite Brut“, zischte sie, schnappte sich eine in Reichweite liegende Gartenschaufel und warf sie nach dem Vogel.

Er wich dem heranfliegenden Gegenstand aus, flatterte auf, flog einen engen Kreis und setzte sich dann auf das schräge Reetdach des kleinen Ladens. Von dort hörte man ihn wieder und wieder krächzen.

„Verschwinde!“, rief Inga und starrte hinauf. Ihre Stimme zitterte.

Der Aufforderung trotzend blieb die Möwe wo sie war, kreischte, drehte den Kopf hierhin und dorthin und hackte mit dem Schnabel auf dem Dach herum.

Erst als sich Ari räusperte, vermochte die Blumenhändlerin ihre Aufmerksamkeit von dem Tier loszureißen und sich wieder auf ihn zu konzentrieren.

„Also? So einfach … was?“, fragte er.

„Wie? Was? Ahm … Ach so …“, sagte Inga. „Es gibt eine Menge Dinge, die nicht so einfach zu erklären sind. Ich kann das unmöglich tun.“

Ari sah sie mit seinen blauen Augen an. Er musste unbedingt wissen, was die Dorfbewohner über diesen Landfleck im Meer wussten und ihm so vehement verschwiegen. Die Neugierde trieb ihn. Ein halbes Jahr hatte er vergebens versucht, etwas herauszubekommen. Die Blumenhändlerin war seine letzte Chance. Bei allen anderen war er auf eisernes Schweigen gestoßen.

„Bitte, Inga … Frau Heemstedde“, flehte er. „Lassen Sie mich versuchen, es zu verstehen.“

Er klang aufrichtig interessiert an der Geschichte, auch wenn es in seinem Innersten eigentlich nur darum ging, seinen Wissensdurst zu stillen.

Die Frau zögerte, dann sagte sie nach einem letzten Blick auf die Möwe auf dem Schrägdach: „Also schön, kommen Sie herein. Manche Worte sind nicht dazu bestimmt, im Freien ausgesprochen zu werden.“

Er folgte ihr ins Ladeninnere und setzte sich ihr gegenüber auf einen dreibeinigen Schemel.  Inga drehte das Schild an der Tür von Open auf Gesloten, zog einen Stuhl hinter der Theke hervor und verschwand dann kurz im privaten hinteren Teil des kleinen Häuschens. Während Ari den Blick über Blumengestecke und diverse Touristensouvenirs schweifen ließ, hörte er es klacken und klimpern. Sie kam zurück mit einem Tablett, auf dem eine Kanne Tee, zwei Tassen, ein alter Scotch und eine Schüssel Gebäck platzgefunden hatten. Sie stellte alles auf die Theke, goss sich Tee ein, kippte einen kräftigen Schluck Whisky dazu und setzte sich auf den Stuhl. Mit einer Handbewegung bedeutete sie ihm, sich zu bedienen. Er lehnte dankend ab. Nachdem sie die Tasse gelehrt und sich eine zweite eingegossen hatte, begann sie zu erzählen.

Ari hörte ihr sehr genau zu und mit jedem Satz, den Inga Heemstedde preisgab, wuchs in ihm das Schaudern.

Als er den Laden einige Stunden später wieder verließ, war die Dämmerung hereingebrochen. Aber nicht nur draußen war es düster und wolkig geworden, auch auf seinem Gemüt lag ein großer Schatten.

Ingas Stimme hallte in seinem Kopf nach. Sie wiederholte immer wieder die gleichen Sätze. Worte, die er nie wieder vergessen sollte. Und dennoch, dieses Restaurant war sein Traum, seine Vision. Für nichts in der Welt würde er den aufgeben. Ingas Worte waren zwar eindringlich und auch beunruhigend gewesen, aber von seinem Plan würde ihn das nicht abbringen …

29. Juni 2012, Restaurant Het
Meeuwennest

Es war viel Zeit vergangen seit dem Gespräch mit der guten Inga Heemstedde und doch kam es Ari Sklaaten in diesem Moment vor, als wäre es erst vor wenigen Tagen gewesen. Er erinnerte sich an jedes Detail dieser Begegnung.

„Ein Fluch lastet auf diesem Ort“, wisperte Ingas Stimme hinter seiner Stirn.  Sie hatte trotz der Jahre, die inzwischen vergangen waren, nichts von ihrer Deutlichkeit verloren.

„Selbst wenn man besitzt, wovor es sich am meisten fürchtet, kann man es nicht ewig kontrollieren. Zu viele Menschen sind gestorben. Tun Sie uns das nicht ein zweites Mal an. Wenn man es aufweckt und es außer Kontrolle gerät, stürzt alles ins Unglück.  Wenn es einen packt, lässt es einen nie wieder los.“

Die Worte waren alt, ihre Botschaft jedoch hatte überdauert.

Es war außer Kontrolle geraten, aber Ari Sklaaten war bis zuletzt geblieben. Regen peitschte, der Sturm zerrte an ihm. Ein Blitz zuckte hell über den schwarzen Nachthimmel. Ein paar Meter entfernt stand der Angreifer. Einen anderen hatte er noch niederstrecken können, dieser hier hätte ihn beinahe über das brüchige Geländer seines eigenen Restaurants geworfen. Im letzten Moment hatte er sich fangen können. Der Sturm um ihn herum wütete. Zehn Meter tiefer krachte das aufgebrachte Meer gegen die Stützpfeiler des Gebäudes. Der dicke Kerl, drei Meter entfernt, atmete schwer.  Ari wusste, wer er war. Er wusste auch, dass dieser Mann nicht hier sein wollte und dass er Angst hatte. Er kannte jedes Detail, das Harry Romdahls Leben in den letzten zehn Jahren ausgemacht hatte.  Ari hatte Harry beobachtet, so wie dieser Ari und sein Restaurant beobachtet hatte. Sklaaten wusste, dass Harry kein schlechter Mensch war, aber das änderte jetzt gar nichts mehr. Mit dem Erscheinen der beiden Männer in dieser Nacht war es teilweise aus seinem unsichtbaren Gefängnis ausgebrochen. Jahre hatte er sein Bestes gegeben, das Unglück abzuwenden, auch wenn das immer schwieriger geworden war. Er hatte alles unter Kontrolle gehabt, aber diese Idioten hatten die Möwen aufgeschreckt, die Falltür geöffnet und den Bann gebrochen. Jetzt war es nur noch an die Sandbank gefesselt und zornig. So wie damals, bevor er mithilfe von Inga Heemsteddes Informationen und den dafür notwendigen Utensilien dem ganzen Spuk Einhalt geboten hatte.

In diesem Augenblick allerdings war er machtlos. Er hörte die ihm vertraute Stimme in seinem Kopf. Bis jetzt hatte er ihr widerstehen können, aber die mentale Barriere, die er über Jahre aufgebaut hatte, bröckelte. Der Gegenstand, der Schutz geboten hätte, war außer Reichweite. Er hatte ihn an einen, so glaubte er, sicheren Ort gebracht.

„Vorbei … Schutzlos …und doch … bist hier geblieben …“, krächzte die Stimme in seinem Kopf. „Kann‘s nicht seh’n … Wo ist’s? ... So lange gewartet …  Wo ist, wonach ich such‘?“

Ari versuchte nichts zu sagen, doch es zwang ihn zu einer Antwort.

Die innere Barriere war zerstört. Er spürte, wie der Widerstand endgültig brach.

Es war jetzt mitten in seinem Kopf.

Ich habe es versteckt, damit du es nie findest, dachte er.

„Versteckt?“ antwortete die Stimme zornig. „Versteckt! Versteckt! Versteckt! Hol es mir zurück!“

Nein, diesmal nicht.

„Verräter! Verräter! Verräter! Der Pakt ist nichtig!  Brenne! Verbrenne! Verräter! “

Schmerzen durchzuckten Ari. Binnen Sekunden brachte ihn das um den Verstand.

Er schrie, konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen, verlor das Gleichgewicht und wankte. Seine Gliedmaßen zitterten unkontrolliert. Tausende unsichtbare Nadeln bohrten sich in seine Brust, Arme, Beine und den Kopf. Unerträgliche Hitze, dann eisige Kälte. Der Schmerz flutete durch jede Faser seines Körpers. Ari hielt dem nicht länger stand. Die Ohnmacht schwappte heran, um sein Bewusstsein zu ertränken.

„Wo ist’s?“ wiederholte die tote Stimme immer wieder. Sie drängte ihn, wurde lauter, ungeduldiger. Am Ende schrie sie so laut in seinem Kopf, dass er kaum noch etwas anderes wahrnahm. Er antwortete nicht, konnte nicht mehr, würde nichts mehr sagen. Er hatte zu viele Fehler gemacht. Diesen würde er nicht auch noch machen. Nach und nach trat die Schwärze in seine Augen. Das Geheimnis, nach dem es suchte, hatte er in seinem tiefsten Innern verborgen. Dort hatte es - selbst jetzt - noch keine Macht. Eine letzte Bastion, die uneinnehmbar in seinem Bewusstsein thronte. Egal wie sehr man ihn quälte, die Information blieb verborgen.

Schnell glitt Ari in die Ohnmacht ab. Er bemerkte gerade noch, dass er Harry Romdahl etwas zurief, dann setzten seine Sinne einer nach dem anderen aus. Um ihn herum wurde es stockfinster.

Unter seinen Füßen knackten die morschen Planken, dann stürzte er in die Dunkelheit.

Kapitel 1

Sonntag 30. Juni, Rotterdam

Viktor Kulac stürmte durch den Flur. Das schwarze Jackett und die schwarzen Locken flatterten. Er hatte es eilig. Die protzigen Gemälde an den holzvertäfelten Wänden würdigte er an diesem Morgen keines Blickes. Er kannte jedes von ihnen in- und auswendig. Unzählige Male war er über den seltenen Carrara-Marmor des Flurs geschritten, war an ihnen vorbeigegangen, -gelaufen, -geschlendert und hatte sich immer wieder gefragt, wie man sich so etwas freiwillig in die eigenen vier Wände hängen konnte. Petr Stojic konnte es offensichtlich und keiner seiner Angestellten hatte jemals den Mut besessen zu fragen, was er an den kitschigen bunten Gemälden im Goldrahmen so toll fand. Teilweise waren es auch einfache krakelige Zeichnungen oder überbordend bunte, knallige Bilder, die Viktors fünfjähriger Sohn genauso gut hinbekommen hätte. Es war eines von Stojics vielen Geheimnissen, die er niemandem zu erklären bereit war. Und das würde sich auch heute nicht ändern.

Kulac hatte Neuigkeiten, schlechte Neuigkeiten. Eben erst hatten sie es in einer Sondermeldung gebracht. Auf dem kleinen Fernseher in seinem Portierhäuschen hatte er es gesehen. Die Nachricht war keine zehn Minuten alt und bisher hatte sich nur ein Regionalsender aus der Provinz Zeeland darum gekümmert, aber die anderen Sender würden zweifelsohne bald nachziehen. Er musste sich sputen. Das war seine Chance, ein paar Pluspunkte bei Petr zu machen und verspieltes Vertrauen zurückzugewinnen.

Viktor hetzte den Gang entlang.  Er war beinahe am Ziel, raste um die letzte Ecke und stieß vor Stojics Büro mit dem Türsteher zusammen. Der schubste ihn von sich und machte ein finsteres Gesicht. Viktor wankte mehrere Schritte zurück.

Andrej  Illic war annähernd zwei Meter groß, hatte einen kahl rasierten Kopf und ein breiteres Kreuz als jeder Mensch, den Viktor je gesehen hatte. Sein vorstehendes Kinn und die flache Stirn rundeten den Eindruck eines professionellen Schlägertypen ab. Er war ein Gorilla im schwarzen Anzug mit gerade so viel Grips, dass es ausreichte, sich nicht mit der Pistole der Marke H&K an seinem Gürtel selbst zu erschießen. Der Anzug saß maßgeschneidert, betonte seinen kräftigen Oberkörper und ließ ihn noch bedrohlicher wirken. Andrej baute sich vor ihm auf.  Er war kein Mann der vielen Worte und das war nur einer der Gründe, wieso er nicht beim Telefondienst arbeitete, sondern Tag für Tag eine Tür bewachte.

„Was ist?“ fragte er und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Ich muss zu Stojic. Wichtige Neuigkeiten“, antwortete Viktor.

„So wichtig wie der Grund, wegen dem du jetzt Tordienst schieben musst?“, feixte der Gorilla.

„Andrej, ich hab keine Zeit für Scherze“, mahnte Kulac, doch der Türsteher grinste weiter dümmlich.

„Anton sagt, wenn du noch mal Scheiße baust, passt du demnächst nur noch darauf auf, dass keiner den Müll klaut, oder zählst Fische unter Wasser.“

Der zum Portier degradierte Killer ging nicht weiter darauf ein. Er wusste selbst, dass er Mist gebaut hatte, von einem Halbaffen musste er sich das allerdings nicht immer wieder auf die Nase binden lassen.

„Lässt du mich jetzt endlich vorbei?“, fragte er, seine wenige Geduld war am Ende.

„Geht nicht“, sagte Andrej.

„Und wieso nicht?“

„Weil Petr gerade frühstückt.“

Die Antwort brachte Viktor auf die Palme. Dieser Trottel verstand mal wieder den Ernst der Situation nicht.

„Scheiß auf das Frühstück. Ich habe wichtige Informationen!“, schrie er und schob Illic beiseite.

Das ließ sich dieser wiederum nicht gefallen, machte einen Ausfallschritt, packte den deutlich kleineren und schmächtigeren Kulac am Kragen und drückte ihn mit voller Wucht gegen die Wand. Eine von Viktors Rippen knackte, sodass ihm die Luft wegblieb.

„Ich sagte, geht nicht“, knurrte Andrej in Viktors Ohr.  „Und was ich sage, ist in meinem Flur Gesetz. Du Würstchen.“

Weitere Nettigkeiten konnte er nicht loswerden, denn im selben Augenblick schwang die weiße Doppelflügeltür hinter ihm auf und Petr Stojic trat hinaus.  Er war ein hagerer Mann Ende fünfzig, an dem die Spuren des Alters nicht vorbeigezogen waren. Das schwarze Haar war licht und an vielen Stellen bereits vollständig ergraut. Adrett hatte Stojic es zur Seite gescheitelt, was jedoch die hohe faltige Stirn nicht zu verbergen vermochte und die Geheimratsecken zusätzlich betonte. Seine Augen waren gräulich-blau, hatten aber den irgendwann einmal vorhandenen Glanz verloren. Sie wirkten ermattet und ausdruckslos, wie bei Veteranen, die traumatisiert aus einem Kriegsgebiet zurückkehrten, weil sie zu viele Tote, Verletzte und zu viel von all den anderen Gräueltaten gesehen hatten. Die Narbe oberhalb des spitzen Kinns, die sich herauf bis über die schmalen Lippen zog, verbarg sich nur unzureichend hinter einem getrimmten schwarzgrauen Vollbart. Sein Körper steckte in einem maßangefertigten anthrazitfarbenen Designeranzug, die Füße in braunen Lederschuhen.

„Was ist hier los?“, fragte er streng und kam auf die beiden zu. Seine Stimme war nicht viel mehr als ein Flüstern, aber sie war eindringlich und besaß eine Autorität, der man besser nicht zu widersprechen wagte.

„Er wollte …“

„Was hier los ist, will ich wissen, Andrej“, unterbrach ihn der Boss.  An seiner Stimmlage hatte sich nichts geändert. „Eine solche Frage kann man nicht mit ,Er wollte‘ beantworten.“

„Er wollte …“, wiederholte Andrej verstummte jedoch abrupt. Vermutlich hatte er das Zucken in Stojics Gesicht gesehen. Der Griff an Viktors Kragen löste sich etwas, ganz ließ er aber nicht von ihm ab.

„Habe Neuigkeiten“, krächzte Viktor und zog Petr Stojics Aufmerksamkeit damit auf sich. „Wichtige Neuigkeiten.“

Petr schaute ihn berechnend an. Nach einer Weile legte er dem Türsteher die Hand auf die Schulter. „Lass ihn los! Unser schweigsamer Kollege Kulac hat Neuigkeiten. Ich bin gespannt, was es diesmal ist. Vielleicht hat er im Vollrausch noch jemandem von unserem kleinen Problem in Zeeland erzählt. Nun?“

„Nein, nein. Es ist etwas passiert“, erzählte der Portier, nachdem er wieder zu Atem gekommen war, und hielt sich dabei die angeknackste Rippe. „Es lief eben im Fernsehen.“

Stojic hob die linke Augenbraue.

„Ich wüsste nicht, was so wichtig sein kann, dass ich mein Frühstück dafür unterbrechen muss. Noch dazu etwas, das du aus dem Fernsehen weißt“, zweifelte er und kratzte sich am Kinn.

Das Misstrauen war bei ihm seit jeher angeboren gewesen. Viktor hatte ihn nie anders kennengelernt und seitdem herausgekommen war, dass „Kollege Kulac“ an einem unseligen Abend vor einigen Wochen bei zu viel Sliwowitz sehr vertrauliche Informationen an jemanden verraten hatte, an dessen Gesicht er sich am Morgen danach nicht mehr hatte erinnern können, war das Vertrauen in ihn ohnehin zerstört.

„Wenn du mich reinlässt, zeige ich es dir“, beharrte Viktor deshalb mit Nachdruck. Dabei vermochte er Petrs stechendem Blick nur mühsam standzuhalten.

Stojic runzelte die Stirn, schließlich überwand er seine Zweifel und bat ihn herein.

„Ich habe nicht ewig Zeit. Der Kaffee wird kalt.“

Viktor rappelte sich auf und betrat das Büro, der Chef folgte in seinem Rücken. Hinter ihnen schloss Andrej die Flügeltüren.

Petr Stojics Büro war Wohnraum, Besprechungszimmer und Arbeitsplatz in einem. Es besaß hohe Decken, war weiträumig und prunkvoll eingerichtet. Überall waren edler Marmor, Mahagoniholz und Blattgold verwendet worden, um dem Raum einen entsprechend noblen, aber auch einen Eindruck der Macht zu verleihen. In der Mitte stand ein alles überragender schwarzer Schreibtisch, davor vier weiße Lederpolsterstühle, dahinter ein weißer Ledersessel.  Stojics Geschäftspartner sollten wissen, wie mächtig er war und mit wem sie es hier zu tun hatten, einem der skrupellosesten Balkanmafiosi den die Welt kannte.

Petr Stojic war ein verschlagener Hund, einer der es vom Kleinkriminellen in Sarajevo innerhalb von wenigen Jahren durch harte Arbeit, Bedingungslosigkeit, Brutalität aber auch Intelligenz und Glück zu einem der einflussreichsten Drogenschieber Westeuropas gebracht hatte.  An einer der holzvertäfelten Wände hing, über einem riesigen Flachbildplasmafernseher, ein serbisches Banner, in das eine Inschrift aus rotem Garn eingewoben war. Übersetzt hieß es so viel wie: „Wer zu sehr die Wahrheit sucht, wird die Wahrheit finden, im Himmel oder in der Hölle.“ Es war das Geschenk und die gleichzeitige Drohung eines serbischen Offiziers für Stojics treue Dienste in der Armee kurz vor dem Ende der Balkankriege und dem endgültigen Zerfall seines ehemaligen Heimatlandes. Es erinnerte jeden hier daran, dass Schweigen in vielerlei Hinsicht Gold war.  An einer anderen Wand stand ein Regal mit tausenden Büchern, daneben eine alte Ledercouch, zwei weitere weiße Stühle, in deren Mitte ein altes Schachbrett auf einem eigens dafür angefertigten Tisch stand.

Die großen Fenster des Büros gingen nach Westen hinaus und boten einen direkten Blick auf das alte Hafenviertel in Rotterdams Innenstadt. In der gerade aufgehenden Sommersonne ein toller Anblick, für den Viktor Kulac jedoch keine Zeit erübrigen konnte. Er hastete zum Fernseher und schaltete ihn ein. Nach schier endloser Suche fand er den Sender. Derzeit lief Werbung für ein Waschmittel.

Stojic hatte sich in seinen Sessel gesetzt, nahm die Kaffeetasse vom Schreibtisch und nippte daran.

„Nun? Waschmittel, diese Woche zum Sonderpreis. Ich bin beeindruckt, Kollege Kulac.“

„Nein, nein. Das meine ich nicht. Sie wiederholen es bestimmt gleich.“, erwiderte Viktor, dem der Schweiß auf der Stirn ausbrach.

„Nun komm schon“, zischte er den Fernseher an und wurde prompt erhört. Nach dem Werbespot blendete der Sender zum zweiten Teil einer Sondersendung über. Im Bild erschien eine Reporterin in rotem Blazer und schwarzer Hose. Sie stand mit einem Mikrofon in der Hand an irgendeinem Strand.  Im Untertitel wurde ihr Name angezeigt.  Elka van de Hoog.

Obwohl ihr dünnes blondes Haar vom Wind zerzaust und immer wieder in ihr Gesicht geweht wurde, setzte sie ihre Berichterstattung, die durch die Werbung unterbrochen worden war, fort.

„Hier sind wir wieder, exklusiv vom Strand auf Schouwen-Duiveland“, sagte sie in gewichtigem Tonfall mit geradem Blick in die Kamera „Ein schwerer Sturm hat vermutlich in der Nacht bei Westenschouwen zum Einsturz des bekannten Strandrestaurants Het
Meeuwennest geführt. In den letzten Jahren hat sich das seit über zehn Jahren geschlossene Restaurant aufgrund seiner ungewöhnlich spektakulären Lage, aber vor allem seiner geheimnisumwitterten Geschichte wegen, zu einem wahren Touristenmagneten entwickelt. Berühmt wurde das Restaurant in erster Linie durch seinen Erbauer und Besitzer, den exzentrischen holländischen Sternekoch, Ari Gissaldri
Sklaaten, der im Jahr 2002 in einen der aufsehenerregendsten Kokainfunde der jüngeren Geschichte verwickelt war. Seit Jahren ist er untergetaucht. Obwohl die Behörden mittlerweile verlauten ließen, dass es gut möglich sei, dass der Sternekoch mittlerweile tot ist. Die die betreffenden Ermittlungen leitende Polizeieinheit geht davon aus, dass er von den Strippenziehern eines weitläufigen Rotterdamer Schmugglerrings vor einigen Jahren umgebracht worden sein könnte. Die Polizei fahndet seit Jahren erfolglos nach Sklaaten und den Drogenschiebern, erhofft sich von den Ereignissen der letzten Nacht jedoch neue Erkenntnisse. Bislang ist nicht abschließen geklärt, wie genau es zur Zerstörung des Gebäudes kam. Fest steht, dass sich, als das Unglück geschah, mehrere Personen in dem seit März 2002 geschlossenen Restaurant aufhielten und das trotz einer von der Gemeindeverwaltung verfügten Regelung, die jegliches Betreten von Het
Meeuwennest und dem dazugehörigen Zugangssteg untersagt.“

Die Reporterin machte ein ernstes Gesicht. „Bislang konnten zwei schwer verletzte Personen geborgen werden. Wer die Männer sind, ob es weitere Überlebende oder Tote gibt und welcher Wahnsinn sie dazu trieb, in das seit Jahren so berüchtigte wie einsturzgefährdete Gebäude einzudringen, ist bislang ebenfalls völlig unklar …“

Während die Reporterin weiter über die Umstände und den schweren Sturm der letzten Nacht berichtete, zeigte das Fernsehbild im Wasser treibende Überreste, Treibholz und das, was von dem Restaurant auf der Sandbank im Meer übriggeblieben war - sieben zerborstene Grundpfeiler und einen Schwarm Möwen, die auf der Wasseroberfläche paddelten.

Stojic hatte nach den ersten Worten der Reporterin den Kaffee weggestellt und sich nach vorn gebeugt. Viktor beobachtete ihn. Er konnte erkennen, wie sein von Natur aus blasser Chef von Sekunde zu Sekunde immer mehr Farbe im Gesicht einbüßte, bis er weiß wie ein Ziegenkäse war.

„Wieso erfahre ich davon jetzt erst?“ wollte Stojic nach Minuten des Schweigens wissen. Viktor fand keine plausible Antwort. Bis gerade hatte er noch gedacht, Petr wäre erfreut, dass er so früh davon erfuhr.

„Wieso, verdammte Scheiße, erfahre ich erst jetzt davon?“, wiederholte er. Seine Stimme war nicht viel mehr als das bekannte Flüstern, aber ihr Ton war scharf, gefährlich, sehr gefährlich. Er stand auf, nahm die Kaffeetasse vom Tisch und näherte sich dem Fernseher. Elka verabschiedete sich in den nächsten Werbeblock.

„Ich fragte: Wieso muss ich das aus dem Fernseher von einem grinsenden Blondchen erfahren?“, schrie Petr. Die Tasse flog so unvermittelt durch die Luft, dass Viktor Kulac nicht mehr reagieren konnte. Einen halben Meter vor ihm schlug sie auf dem Marmor auf und zerplatzte in tausend Scherben. Heißer Kaffee spritzte auf seine Hose und Schuhe. Er zuckte zurück, wagte aber keinen fluchenden Aufschrei abzugeben.

„Wofür bezahle ich euch eigentlich? Seit Jahren beobachten wir diese baufällige Ruine. Was ist mit unserem Informanten in Zeeland? Was ist mit Harry Romdahl? Pennt der noch?“

Viktor zuckte mit den Schultern. Unter Stojics Angestellten war die Aufgabe des dicken Romdahl mittlerweile zu einem Running Gag verkommen. Niemand glaubte mehr so recht, dass er nach zehn Jahren dort unten in der Provinz wirklich noch seine Arbeit tat.

„Weiß nicht“, gestand Viktor kleinlaut.

„Finde es heraus, du Einfaltspinsel! Und zwar sofort.“

Viktor Kulac zog sein Handy aus der Innentasche des Jacketts und suchte nach der Kontaktadresse. Binnen weniger Sekunden hatte sein Smartphone die nötigen Informationen ausgespuckt. Harry besaß kein Mobiltelefon, nur eine Festnetznummer. Viktor bestätigte die Anruftaste. Der Signalton erklang und er wartete, erfolglos.

Einige  – nicht zielführende – Telefonate später war es wiederum Elka, die Licht ins Dunkel brachte und Petr Stojic endgültig den Tag vermieste.

„Hier ist wieder Elka van de Hoog für Tele Zeeland, live aus Westenschouwen. Nach neusten Informationen, die wir soeben von der Reddingsbrigade erhalten haben, handelt es sich bei einer der lebend geborgenen Personen um einen ortsansässigen Touristenführer.“

Stojics Unterkiefer klappte ein Stück nach unten.

„Mittlerweile wird unter den Anwohnern der kleinen Gemeinde spekuliert, dass der Mann eine Gruppe junger Leute zu einer lebensgefährlichen Erlebnistour zur Sandbank begleitet haben könnte. Das darf allerdings aufgrund der sehr schlechten Wetterbedingungen, die bereits gestern Abend herrschten, bislang bezweifelt werden. Außerdem konnten, abgesehen von den zwei Männern, keine weiteren Personen geborgen werden. Der Mann und ein weiterhin nicht Identifizierter wurden in das örtliche Krankenhaus von Zierikzee gebracht. Ihr Zustand ist, den Angaben der Kustwacht zufolge, stabil.“

„Ijbenti
Sunse!“, schrie Stojic. Er war so laut, dass Andrej die Tür aufriss und mit gezogener Waffe hereingestürmt kam.

„Was ist los, Chef? Macht die Ratte Ärger?“

„Ärger? Ärger?! Ja, den haben wir jetzt wahrhaftig.“

Er schnaufte, beruhigte sich in den nächsten Sekunden etwas, kratzte sich am Kopf und hatte dann schnell eine Entscheidung gefällt, auch wenn die ihm nicht richtig zu gefallen schien.

„Viktor, du hast fürs Erste genug Tordienst geschoben. Ich will, dass du dir Andrej, Lucari und Klaus schnappst. Ihr fahrt da runter. Jetzt. Ich will wissen, was schief gegangen ist. Ich will wissen, wieso Harry in dem Scheiß Restaurant war und nicht auf seinem Beobachterposten. Ich will wissen, wo und was mit Ari Sklaaten ist und was mit meinen Sachen passiert ist. Vor allem will ich wissen, wo es ist. Findet das heraus! Und wenn nötig … ihr wisst schon.“

Viktor nickte und konnte sein Glück kaum fassen. Er war mit einem Mal wieder voll im Geschäft. Es war ein großes Glück, dass der tragbare Fernseher im Portierhäuschen an diesem Morgen ausschließlich das zeeländische Regionalfernsehen empfangen hatte.

Barsch bellte er dem sichtlich überforderten Gorilla einen Befehl zu. Zu verdattert, um zu widersprechen, trieb Andrej Lucari und Klaus auf und machte zwei Autos aus Stojics Fuhrpark startklar.

Zehn Minuten später verließen sie, jeder bewaffnet mit einer halb automatischen Pistole der Marke Heckler und Koch – in einem grauen Audi Kombi neuster Bauart und einem alten Sprinter Transporter – Petr Stojics edles Stadthaus mit den roten Backsteinwänden und der hohen gusseisernen Umzäunung. Sie fuhren die Landerstraat hinunter und bogen dann in den Zeelandsweg ab. Von dort aus waren es nur noch einige hundert Meter bis zur Autobahnauffahrt. Petr sah ihnen aus einem in die Häuserfront eingelassenen Rundfenster nach. Er nippte an einer neuen Kaffeetasse und seufzte mehrmals auf. Er ahnte bereits, dass dies eine unangenehme Angelegenheit für alle Beteiligten werden würde.

„Harry, Harry, Harry. Wieso tust du uns das an?“

***

Sechzig Kilometer weiter südlich, in einem kleinen Häuschen außerhalb des Ortskernes von Westenschouwen schaltet Inga Heemstedde den kleinen Röhrenfernseher ab, kippte einen Schuss Scotch in ihren Tee und dachte nach. Es gab nicht allzu viele Möglichkeiten, jetzt da die Barriere zerstört war oder kurz davor stand, zerstört zu werden. Sie wusste, es war so weit, aber diesmal würden sie nicht zulassen, dass das Unheil erneut über die Bewohner Schouwen-Duivelands hereinbrach. Das hatte sie sich damals geschworen. Damals vor so vielen Jahren, als diese ganze Geschichte das erste Mal passiert war. Niemand im Dorf sprach darüber und doch wusste jeder davon. Zwar gab es nur noch Wenige, die gut sechzig Jahre zuvor zugegen gewesen waren und heute noch unter den Lebenden weilten und doch war das Grauen jener Tage bei den Bewohnern präsent geblieben.

Inga war eine von den Wenigen. Damals war sie ein Mädchen gewesen, nicht älter als zehn. Sie hatte den Horror hautnah miterlebt und wie durch ein Wunder überlebt.

Es schien kurz darauf besiegt worden zu sein. Wie genau das geschehen war, das war den meisten hier bis zum heutigen Tage nicht bekannt. Inga wusste es, hatte dieses Wissen aber nur mit weniger als einer handvoll Menschen geteilt. Fakt war, es war seitdem still geblieben. Trotzdem verging keine Woche, in der Inga nicht an diese fürchterliche Zeit erinnert wurde. Ihr Körper hatte seit einst feine Sinnesantennen entwickelt, die ihr bei der kleinsten Veränderung ihrer Umgebung signalisierten, dass etwas nicht stimmte. Sie selber hatte dies mit den Jahren als eine Gabe akzeptiert. Ihr Sohn und alle übrigen Verwandten hielten sie deswegen für eine durchgeknallte, alte Dreiundsiebzigjährige, aber sie wusste es besser und ließ sich auch durch dumme Kommentare nicht beirren. In der letzten Nacht hatten ihre Sinne sie wieder einmal gewarnt und es war zum Schlimmsten gekommen. Natürlich hatte niemand auf sie hören wollen. Ihr Sohn, tätig bei der örtlichen Küstenwache, hatte ihr gar mit Gefängnis gedroht, für den Fall, dass sie noch einmal eine Notrufleitung belegen würde. Nun war geschehen, was sie bereits vor Jahren befürchtet hatte. Die ganze Geschichte war dem eitlen Sternekoch Ari Sklaaten aus der Hand geglitten und im Chaos geendet. Het
Meeuwennest war Geschichte. Im Fernsehen wurde die Zerstörung rauf und runter ausgestrahlt. Die Sensationsgier der Medien war wieder einmal beispiellos.  Was jedoch niemand, beziehungsweise nur ganz wenige wussten: Dies war erst der Anfang.

Die betagte Frau stellte die leere Teetasse beiseite, griff sich eine große Tüte, schlüpfte in ihre Schuhe sowie eine bunt gemusterte Sommerjacke und ging hinaus. Das Schild an der Tür ließ sie mit dem Verweis Gesloten hängen, machte sich jedoch nicht die Mühe abzuschließen.

Sie hatte einen Plan gefasst und der sah nicht zwangsläufig vor, dass sie jemals zurückkehren würde. Die Zukunft war ungewiss. Ihr war jedoch klar: Alleine konnte sie die Dinge, die ins Rollen geraten waren, nicht aufhalten. Sie benötigte die Hilfe zweier bestimmter Individuen.  Zweier Menschen, die in Berührung mit dem gekommen waren, was Inga zu bekämpfen gedachte.  Aber das war noch nicht alles. Ihre feinen Antennen warnten sie noch vor etwas anderem. Eine tief sitzende Beunruhigung verriet ihr, dass jemand nach dem Leben ihrer wichtigsten Verbündeten trachtete. Eile war geboten, deshalb legte die kleine Blumenhändlerin trotz ihres fortgeschrittenen Alters ein gesundes Tempo vor, als sie die Kerkstraat hinunterstapfte. Bis zum Krankenhaus von Zierikzee war es eine ganze Ecke zu Fuß. Glücklicherweise gab es eine Busverbindung. Der Bus wiederum fuhr vom Ortsausgang und das in weniger als fünf Minuten.

***

Das Erste, das Harry Romdahl nach langer Ohnmacht wahrnahm, war helles, in seinen Augen brennendes Licht.

In seinem Unterbewusstsein kämpfte der dicke, glatzköpfige Touristenführer und Mafiahandlanger derweil noch immer - in einem kleinen Motorboot sitzend, von Dunkelheit und peitschenden Wellen umgeben - um einen Ausweg aus seinem nassen Gefängnis. Über ihm thronte das zusammenbrechende Restaurant Het
Meeuwennest auf ächzenden Stützpfeilern. Eine Stimme rief permanent seinen Namen. Der Tonfall war anklagend und jammernd. Alle Schuld schien auf Harrys Schultern zulasten, einschließlich der für die verkappte und aussichtslose Situation, in der er mit dem Wassergefährt umherirrte.

Herrje, worauf hast du dich da nur eingelassen, dachte er, während er das Boot eine enge Rechtskurve fahren ließ, um einem herunterstürzenden Balken auszuweichen. In einiger Entfernung erspähte er eine Lücke zwischen den Trümmern. Es raste auf den vermeintlichen Ausgang zu, doch der wurde plötzlich von einer sich vor ihm aufbäumenden Welle versperrt. Ein Gesicht zeichnete sich im schwarzen Wasser ab. Ein Blitz zuckte im Hintergrund, der Donner knallte in Harrys Ohren. Die Fratze im todbringenden Nass war unverkennbar. Sem, der Killer, schrie nach ihm. Harry verstand keines seiner Worte, riss das Ruder herum und flüchtete. Er kam nicht weit. Die Woge verfolgte ihn. Er sah über die Schulter zurück. Sein Herz raste. Die Augen weit geöffnet. Die Welle kam näher, immer näher, türmte sich auf, hatte das Heck des Bootes schon erreicht.

„MÖRDER!“, schrie sie. Harry wagte nicht zu antworten, konnte kaum atmen, hoffte auf ein Wunder, aber das Meer kannte keine Gnade.  Der Kamm der Riesenwelle beugte sich über ihn und brach unter ohrenbetäubendem Getöse. Schwarzer Schaum gurgelte Meter über ihm.

Harrys Flucht war vorbei. Die Flut ergoss sich über ihm. Hammerschlägen gleich schlugen die Wassermassen über seinem Kopf zusammen.

Getaucht in eiskaltes Wasser, das ihm die Luft zum Atmen nahm, fand er sich in einer Dunkelheit wieder, die schwärzer war, als alles, was er bis dahin kannte.

Er spürte, dass der Sauerstoff knapp wurde, konnte aber nicht erkennen, wo sich die Oberfläche befand. Er war eingehüllt von absoluter Schwärze ohne oben oder unten, ohne rechts und links.

In diesem Augenblick wusste er, das war der Tod.  Und auch wenn er seit jeher einen ausgereiften Überlebensinstinkt besessen hatte, so hatte er doch keine Angst vor dem Unvermeidlichen, auch wenn sein Körper kämpfte, seine Lungen krampften, die Arme wild ruderten und die Beine strampelten. Es kam ihm alles ganz natürlich vor. Er musste einfach nur noch loslassen …

Doch plötzlich war dort eben jenes grelle Licht und durch all das Rauschen und Gurgeln des tötenden Wassers hörte er eine Stimme.

Zuerst dachte er, es sei Sklaatens oder Sems verzerrtes Gekreische, doch das war längst verstummt. Diese neue Stimme gehörte jemand anderem. Sie war weiblich, beruhigend wie Balsam und drang aus weiter Ferne an seine Ohren.

„Es ist doch gut. Alles wird gut. Keine Sorge“, flüsterte sie ihm zu, dabei umgab ihn immer mehr von dem beißend hellen Leuchten. Er kniff die Augen zu, aber es war noch immer da.

Die Dunkelheit ließ von ihm ab, bis sie gänzlich verschwunden war. Das Wasserrauschen verklang langsam und nach schier unendlich langem Martyrium gab es nur noch das Licht und diese freundliche, lebendige Stimme.

„Es ist alles in bester Ordnung, Harry Romdahl. Sie sind in Sicherheit“, beruhigte die Stimme. Er spürte, wie jemand seine Hand tätschelte und sie ihm dann auf den Bauch legte.

Er versuchte die Augen zu öffnen, aber das Licht brannte, also ließ er sie geschlossen.

„Herrje. Bin ich tot?“, fragte er benommen, spürte Schmerzen in seinem Kopf und zuckte deswegen zusammen. Die Stimme lachte.

„Du liebes Bisschen! Nein, Harry Romdahl, Sie sind nicht tot. Gott sei Dank nicht.  Sie sind auf dem Weg in ihr Krankenzimmer. Wir befinden uns im Admiral De Ruyter
Ziekenhaus. Sie sind im Krankenhaus, Harry Romdahl. Ich bin ihre Krankenschwester. Monica. Sie können jetzt aufhören, gegen die Dämonen in Ihrer Ohnmacht zu kämpfen. Alles ist in bester Ordnung. Sie sind jetzt in Sicherheit.“

„Gut, gut“, murmelte Harry, drückte die Hand, die die seine noch immer hielt,  und sank kurz darauf zurück in die Bewusstlosigkeit.

kapitel 2

2. Juli, Krankenhaus Zierikzee

Als Harry wieder erwachte, hatte er das Gefühl, er hätte eine Ewigkeit geschlafen. Er öffnete die Augen und glaubte zunächst, er sei ganz alleine. Keine Spur von der netten Krankenpflegerin. Er lag in einem Krankenhausbett in einem Krankenzimmer, gekleidet in Patientenkluft, angeschlossen an diverse Überwachungsinstrumente, die unterschiedliche Körperfunktionen überprüften. Er blinzelte. Seine Augen stellten nur widerstrebend die Umgebung scharf.

Wie lange er wohl weggetreten sein mochte?

Das Zimmer war in hellem Gelb gehalten, durch die halb zugezogenen Gardinen drang Sonnenlicht herein. Es war warm, die Fenster geschlossen. Der Fernseher in der Ecke lief lautlos.

Vermutlich ist jetzt Mittagszeit.

An der gegenüberliegenden Wand hing ein gerahmter Posterdruck. Harry kannte das Motiv. Zonnebloemen. Es war eines der berühmtesten Bilder des Malers Vincent van Gogh. Der Mann hatte es in unzähligen Variationen gemalt.

Unter dem Bild, rechts und links neben einem kleinen Beistelltisch, standen zwei braune Holzstühle, darauf saßen zwei Männer in schwarzen Anzügen. Sie starrten ihn gelangweilt an, als wären sie schon seit geraumer Zeit zum sinnlosen Warten verdammt.

Doch nicht alleine, dachte Harry und hörte, wie rechts neben ihm hinter der Wand die Klospülung betätigt wurde.

Sekunden später kam ein mittelgroßer Mann mit grimmigem Gesicht, kurzen blonden Haaren und listigen kleinen Augen aus der Zimmertoilette spaziert. Klaus Majewski.

Auch die zwei anderen Besucher waren Harry alles andere als unbekannt. Viktor, der erbarmungslose Fuchs, Kulac und Andrej „Brecher“ Illic.

Lange Zeit waren Harry die unsympathischen Gesichter der übelsten Handlanger Petr Sotjics erspart geblieben, jetzt waren sie alle drei zugegen. Das konnte nichts Gutes bedeuten.

Viktor Kulac erhob sich aus dem Stuhl und kam an Harrys Bett. Er verkniff sich die üblichen freundschaftlichen Floskeln und kam direkt zur Sache.

„Endlich wach. Das wurde auch Zeit. Wir warten seit zwei Tagen darauf, dass Dornröschen aufwacht. Der Boss will wissen, was geschehen ist“, knurrte er. „Die ganze Geschichte. Er ist ungeduldig. Ja, sehr sogar. Und er ist besorgt, habe ihn selten so besorgt gesehen. Also packst du lieber gleich aus, dicker, nichtsnutziger Harry, sonst …“ Er ging zu dem Gerät, das den Herzrhythmus des Patienten aufzeichnete, und zog einen Stecker. Ein anhaltender Piep-Ton erfüllte den Raum. Klaus hielt sich die Ohren zu und fluchte. Er war bekannt für sein ausgezeichnetes Gehör. Das hatten schon etliche Privattresore feststellen dürfen. Es gab - unbestritten - viele Schlösserknacker in Holland, aber Klaus war mit Abstand der Beste.

Nach einigen Sekunden steckte Kulac das Kabel wieder an seinen vorgesehenen Platz und das Gerät beruhigte sich.

„Also, raus mit der Sprache“, befahl er und beugte sich zu Romdahl herunter.

In Harrys Kopf drehte sich alles. Gedankenfetzen, Erinnerungsschnipsel, Spekulationen, Angst, eine übergroße Portion Verwirrtheit und noch einiges mehr, kreisten in einem dunklen Strudel und er versuchte, etwas davon herauszufischen. Er bekam nur zwei Fragen zu fassen.

„Wie lange war ich weg? Was wollt ihr hier?“ flüsterte er und wurde sofort an die Schmerzen erinnert. Sie gingen von seinem Hinterkopf aus.

„Was wir hier wollen?“, schnaubte Viktor und beugte sich noch tiefer. „Wir wollen wissen, was du vor drei Nächten in Ari Sklaatens Restaurant getrieben hast.“

Het
Meeuwennest? Ich war da? aber die Frage erübrigte sich in der darauf folgenden Sekunde, denn Teile der Erinnerung an die Stunden der besagten Nacht kamen nun Stück für Stück zurück. Harrys Magen verkrampfte sich. Deshalb waren sie also hier. Es hatte mit dem Restaurant zu tun, mit Ari Sklaaten, mit Sem, den Möwen und mit all dem Mist, der ihm in dieser Horrornacht widerfahren war.

Ja, er war da gewesen. Vor seinem inneren Auge sah er den schrecklichen Sturm. Sem, der mit abgehackter Hand auf den Planken der Panoramaterrasse lag. Ari Sklaaten in schwarzem Regenmantel gehüllt und einem glänzenden Beil in der Hand.  Er stand da, rief verrückte Dinge, dann stürzte er in die Fluten …

„Erde an faulen, glatzköpfigen Fettsack, bekommen wir jetzt eine Antwort?“

Harry rieb sich die Augen, blinzelte und schaute Viktor an. Er war noch nicht wieder völlig auf dem Damm. Das ging ihm alles viel zu schnell. Er spürte die Anspannung der drei Männer und ihre reißenden Geduldsfäden, konnte jedoch nicht so reagieren, wie sie das gerne gehabt hätten. Harry vermutete, dass man ihm irgendein starkes Schmerzmittel gegeben hatte, das noch nachwirkte. Hinter seinen Schläfen dröhnte es.

„Ich … Ich brauch noch ‘nen Moment … Ich …“

„Du hast aber keinen Moment“, fauchte Kulac, packte ihn und drückte ihn tief ins Kissen. Ein Stechen im Hinterkopf machte Harry für Sekunden benommen und er verstand nur die Hälfte der folgenden Schimpftirade, die Viktor über ihn ergehen ließ.

„Drecksau … Verräter … dir nicht weiter … kein Spielchen … kein Wunder … verlassen hat … erbärmlichen Leben … Hurensohn ... den Kopf wegpusten … BAM!“ Beim letzten Wort ließ er ihn los und schlug ihm gegen die Stirn. Das tat richtig weh und fühlte sich an wie ein eisenharter Faustschlag, der ihn ungebremst getroffen hatte. Harry sah blitzende Lichtpunkte vor seinen Augen und drohte kurz das Bewusstsein zu verlieren.

Im nächsten Moment war ein forsches Klopfen zu hören und die Tür schwang auf.

Kulacs Blick löste sich von Harry.

„Hallo zusammen“, sagte eine fröhlich Stimme.

Viktor, Andrej und Klaus waren zu überrascht, Harry zu benommen, um zu antworten. Das störte die Stimme aber nicht. Sie überging das Schweigen einfach.

„Ah, wie ich sehe, ist unser Patient endlich wach. Na, das ist doch ganz wunderbar. Wurde ja auch langsam Zeit. Wir haben uns schon ein bisschen Sorgen gemacht.“

„In der Tat“, knurrte Viktor trat vom Bett zurück und eine kleine, junge Frau mit roten Locken und schönen ebenmäßigen Gesichtszügen erschien in Harrys Blickfeld. Sie schnalzte mit der Zunge.

„Freut mich, Sie im wachen Zustand zu sehen. Ich bin Monica … Na so was, Harry Romdahl, wie liegen Sie denn im Bett? Das ist nicht gesund für die Verletzungen an Ihrem Hinterkopf. Kommen Sie, ich helfe Ihnen.“

Die Frau packte ihn unter einem Arm und hievte ihn ein Stück nach oben. Sie offenbarte dabei Kräfte, die er ihrer schmächtigen Statur nicht zugetraut hätte.

„So ist das schon viel besser“, sagte sie, während sie unter Harrys Kopf das eingedrückte Kissen zurechtrückte. „Wir wollen doch nicht, dass der Doktor bei der Untersuchung behauptet, das niedere Klinikpersonal würde sich nicht ordentlich kümmern.“

Sie besah sich das Produkt ihrer Arbeit, schien zufrieden und klatschte in die Hände.

„Na also, prima! Dann wollen wir mal.“

Viktor Kulac legte ihr die Hand auf die Schulter.

„Er kann jetzt nicht weg“, sagte er und war gar nicht erst darum bemüht, diplomatisch zu klingen.

Die Krankenschwester drehte sich nicht um. Sie lächelte weiter Harry an, griff nach der Hand auf ihrer Schulter und zog sie weg.

„Bedaure. Das ist ein Krankenhaus. Hier werden Kranke behandelt, und Herr Romdahl hat jetzt einen Termin in der Radiologie.“

Sie ging an den Fuß des Bettes, löste die Feststellbremsen und zog das Bett ein Stück nach vorn.

„Ich denke, Sie verstehen nicht, Frau … Krankenschwester“, fauchte Kulac und schlug das Jackett zurück. Das Halfter samt Pistole kam zum Vorschein. Monica beeindruckte das offensichtlich wenig.

„Du meine Güte. Was wollen Sie damit anstellen? Schießen Sie auf mich, nur weil ich meine Arbeit tue? Hören Sie, Mann, das ist ein Krankenhaus. Wir haben wenig Geld, einen vollen Terminplan, zu wenig Personal und jede Menge Stress. Für so etwas habe ich wirklich keine Zeit.“ Ihr Lächeln war verschwunden und mit einem trotzigen Schwung bugsierte sie das Krankenbett in Richtung Tür.

„Wenn ihr Cowboy und Indianer spielen möchtet, sucht euch ein geeignetes Paintballareal. Im neuen Hafenviertel soll es eine große Halle geben, vielleicht ruft ihr mal da an. Seht alle ein bisschen überspannt aus.“

Es kam keine Erwiderung.

„Na bitte.“

Drei Sekunden später fand sich Harry auf dem Flur wieder. Er schaute zurück und sah, ehe die Tür zufiel, wie Kulac, Andrej und Klaus verärgert hinter ihnen her starrten.

Monica schob ihn einige Meter den Flur hinab, wartete und manövrierte das Bett dann in einen ankommenden Lastenaufzug. Niemand schien ihnen zu folgen. Als sich die Aufzugtüren schlossen, atmete sie hörbar aus.

„Das wäre geschafft“, sagte sie.  „Also ich sag‘ Ihnen ganz ehrlich, wenn sie nicht eine gute Freundin – vermutlich sogar die beste Freundin – meiner Mutter wäre, hätte ich ihr diesen Gefallen nie getan. Dann säßen Sie jetzt immer noch bei diesen Unsympathen.  Oh Mann, die Jungs sahen ja mächtig angepisst aus.“ Sie kicherte.  „Als der seinen Ballermann ans Tageslicht befördert hat, ist mir schon kurz das Herz in die Hose gerutscht.“

Harry verstand nicht.

„Was?“

„Ach, schon gut. Ich rede nur so vor mich hin. Schlechte Angewohnheit. Wir sind gleich da. Anschnallen.“ Sie redete in einem vertrauten Plauderton, aber er wusste beim besten Willen im Augenblick nicht, ob er sie irgendwoher kannte.

Harry guckte sie an. Sie hatte ihm den Rücken zugewandt und schaute auf die Schiebtüren.

Diese Haare, dachte Harry und versuchte sich daran zu erinnern, wo er jemals vorher so wunderschönes Haar gesehen hatte.

Ein paar Prostituierte, die er in der Vergangenheit ab und zu aufgesucht hatte, kamen ihm in den Sinn, aber soweit er sich erinnern konnte, war keine mit solchen Haaren dabei gewesen. Dennoch kamen ihm diese roten Locken merkwürdig bekannt vor. Er kam nur einfach nicht darauf, wo das gewesen war. Es musste eine sehr alte Erinnerung sein oder es mochte daran liegen, dass er von dem Schmerzmittel immer noch einigermaßen konfus war.

Monica wandte sich ihm wieder zu.

Harry musste ein sehr verwirrtes Gesicht gemacht haben, denn die kleine Krankenschwester lachte laut auf.

„Nun schauen Sie nicht so, Harry Romdahl. Ich bin sicher, es wird sich alles klären. Schon sehr bald ...“

Ein leises Ping verriet, dass sie das gewünschte Stockwerk erreicht hatten. Über der sich öffnenden Tür leuchtete eine große weiße Null.

Romdahl wurde über einen weiteren eintönig weißen Flur geschoben, der vollgestellt war mit diversen Werkzeugen, Gerätschaften und Baumaterialien. Abgesehen von ihnen bewegte sich kein Mensch hier. Der Gang war komplett ausgestorben. Das machte Harry stutzig.

„Hier wird im Augenblick umgebaut“, erklärte Monica. „Im Moment ist Mittagspause. Die Bauarbeiter belagern vermutlich wieder die Kantine oder lungern rauchend im Innenhof herum.“

„Hier befindet sich die Radiologie?“, fragte Harry und konnte es kaum glauben.

„Ja, ja. Sie wird in ein paar Monaten hierher verlegt“, antwortete Monica und schob ihn unbeirrt den Gang hinunter. Am Ende des Flurs erreichten sie eine breite orangefarbene Tür. Monica zückte einen Schlüsselbund und öffnete sie.

„Sagen Sie ihr, dass das hier ein einmaliger Gefallen gewesen ist. Ich riskiere meinen Job, wenn ich andauernd Leute unbefugt aus ihren Zimmern entführe. Um den anderen muss sie sich leider selbst kümmern, ist nicht meine Station, nichts zu machen. Ach übrigens, nur Ihre dicke Zehe konnten wir nicht retten, aber der Rest verheilt sehr gut. Das sagt jedenfalls Ihre Krankenakte. Sie haben also keine ernsthaften Verletzungen von Ihrer kleinen Abenteuertour auf die Sandbank erlitten.  Zumindest nichts, das nicht in den nächsten Wochen vollständig verheilen wird, hatten beinahe so viel Glück wie der andere Typ. Der hat kaum einen Kratzer davongetragen. Na ja, wie auch immer. Passen Sie in Zukunft besser auf Ihre Zehen und Ihren Kopf auf.“

Mit diesen Worten schob sie das Bett in den Raum, sagte noch kurz: „Tschüss, Harry Romdahl. Alles Gute für Sie. Vielleicht können wir an einem anderen Tag mal einen Kaffee zusammen trinken, wenn es besser passt. Würd‘ mich freuen“, zwinkerte ihm zu, und ließ die Tür ins Schloss fallen, ehe Harry seiner gesamten Verwirrtheit über die Situation und Monicas Aussagen in irgendeiner Weise kundtun konnte.

Was ist mit der Untersuchung? Welcher andere Kerl? Was passiert hier? Und wo zum Teufel bin ich?

Der Raum war stockfinster. Durch die Dunkelheit hörte er, wie ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und mehrmals herumgedreht wurde. Monica hatte ihn eingeschlossen. Das gefiel Harry nicht und es gefiel ihm noch viel weniger, als er hörte, wie ihre Schritte durch den Flur davoneilten.

Einige Zeit blieb er still sitzen und horchte, aber nichts schien zu geschehen. Das verursachte ein mulmiges Gefühl in seiner Magengegend.

Herrje! Ist das wieder eine Falle? Bitte nicht, ich habe genug Scheiße durchgemacht für ein ganzes Leben. Nein, zwei ganze Leben!

Panik stieg in ihm auf, die auch das Schmerzmittel nicht verhindern konnte. Er setzte sich im Bett auf und stierte ins Nichts. Es gab kein Fenster, keine Lichtquelle, es war einfach nur finster.

Doch noch ehe Harrys Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten und er sich dazu hinreißen lassen konnte, um Hilfe zu schreien, gingen über ihm flackernd die Lampen an. Mehrere Neonröhren blitzten auf und tauchten alles in helles, kaltes Licht.

„Na endlich“, sagte jemand. Harry zuckte erschrocken zusammen.

***

Viktor Kulac lehnte sich in Fensternähe gegen die Wand und schaute schon wieder auf seine Armbanduhr. Es war das fünfte Mal in den vergangenen fünf Minuten. Seine Geduld war am Ende. Er stampfte mit dem Fuß auf, schlug mehrmals gegen das geschlossene Fenster. Klong! Klong! Klong!

Fünfundzwanzig Minuten! Verdammt, da stimmt was nicht.

„Wie lange dauert so eine Radio-Dings-Sache?“, fragte er.

Klaus zuckte nur mit den Schultern.

Andrej antwortete: „Keine Ahnung. War noch nie wegen so was beim Arzt.“

„Mir dauert das verdächtig zu lange“, knurrte Viktor.

Er wartete weitere fünf Minuten, danach hatte er die Nase voll.

„Wir haben genug gewartet“, entschied er, stieß sich von der Wand ab und ging zur Tür.

„Harry läuft uns nicht davon. Wir kennen die Zimmernummer und wir wissen, wo er wohnt. Kümmern wir uns um den anderen. Hast du das Foto dabei, Andrej?“

„Ja, hier.“

„Okay, hoffen wir, dass wir es mit Ari Sklaaten zu tun haben. Das wäre ein Treffer ins Schwarze. Könnte ein dicker Bonus für uns bei rausspringen.“

Die anderen nickten. Alle drei wussten, die Bezahlung in den letzten Monaten war miserabel gewesen. Die Geschäfte liefen derzeit alles andere als rund. Kees Bloemberg, einer dieser einfältigen, überehrgeizigen Kriminalinspektoren, hatte den Mexikanern, Stojics wichtigsten Lieferanten, ordentlich zugesetzt. Die Sache lief noch, aber es war nur eine Frage der Zeit, bis die Rotterdamer Polizei die letzten Drahtzieher dieses Geschäftszweiges hochnehmen würde. Es war also umso wichtiger Ari Sklaaten endlich in die Finger zu bekommen. Er hatte vor Jahren etwas sehr Wertvolles gestohlen und jetzt war ein guter Zeitpunkt es zurückzubekommen.

Auf dem Krankenhausflur stoppten sie einen jungen, dürren Krankenpfleger, der nervös und hektisch wirkte, ihnen jedoch trotzdem erklärte, dass sie für Personenauskünfte und Raumbelegungen an der Rezeption im Erdgeschoss oder an einem der Annahmebüros auf den Stationen nachfragen müssten. Ohne Dankeschön ließen sie von ihm ab und er eilte davon.

„Hm“, sagte die Frau hinter dem Tresen, deren Name, dem Namensschild auf der rechten Brust zufolge, Marla de Jong war. Sie schaute sich das Bild an und rieb sich die Nase. Klaus, Viktor und Andrej befanden sich im Annahmebüro von Station Eins. Auf Harrys Station (Nummer Zwei) hatten sie kein Glück gehabt.

„Clarice, kommst du mal eben.“ Eine ältere Frau mit dunkelbrauner Haut, gekräuseltem schwarzen Haar und Brille löste ihre Aufmerksamkeit von einem Computerbildschirm im hinteren Teil des Büros und kam nach vorn.

„Was gibt’s?“

„Du bist doch seit der Frühschicht hier. Ist hier bei uns dieser Mann eingeliefert worden?“

Die Frau, die Marla hieß, schob der anderen das Foto rüber.

Clarice griff sich an die Brille und schaute sich das Bild sehr genau an.

„Ja sicher, aber vor zwei Tagen schon“, sagte sie nach kurzer intensiver Studie erfreut. „Sind sie Angehörige? Wir wissen leider immer noch nicht, wie unser Patient hier heißt. Na ja, er hatte keinen Ausweis bei sich und weigert sich bisher mit uns zu reden. Ist einer von den Beiden, die nach dem Einsturz dieses Restaurants geborgen worden sind. Er scheint ein bisschen verwirrt zu sein.“

„Ähm … ja, wir sind enge Freunde von … Nick“, log Viktor. „Nick Veesen, das ist sein Name. Haben im Fernsehen gesehen, was mit dem Restaurant passiert ist. Wir hatten gehört, dass er etwas Verrücktes geplant hatte in dieser Nacht, sind deshalb sofort losgefahren und haben sämtliche Krankenhäuser der Umgebung abgeklappert. Sie wissen ja gar nicht, wie froh wir sind, dass wir ihn hier gefunden haben. Wie geht es ihm? Wo können wir ihn finden?“

„Soso, Veesen also“, sagte Clarice und zog, noch während sie das sagte, die Stirn in Falten, als wäre ihr in dieser Sekunde etwas auf- oder eingefallen. Sie musterte die Besucher einen nach dem anderen, schließlich zuckte sie mit den Schultern „Hm, nun gut. Nick Veesen. Für einen Moment habe ich gerade gedacht, es wäre jemand Berühmteres. Ich meinte, ich hätte genau dieses Bild vor ein paar Jahren einmal in der Zeitung gesehen oder war es im Fernsehen? Es kommt mir jedenfalls irgendwie bekannt vor. Kann allerdings gut sein, dass ich mich da jetzt komplett irre. Ich glaube, ich bin ein bisschen überarbeitet. Meine dritte Doppelschicht in vier Tagen. Na, ist ja auch egal.“ Sie ging zurück an ihren Platz und wippte eine Weile unentschlossen auf ihrem Rollstuhl vor und zurück.

Viktor räusperte sich.

„Oh, Entschuldigung. Sehen Sie, das meine ich.“ Sie lächelte müde, klickte einige Male mit der Maus und tippte auf der Tastatur herum.

„Also … ähm … Nick … Veesen liegt in Zimmer … Moment … In Zimmer 184. Das ist hier den Gang herunter, dann rechts durch die Zwischentür, den Flur ganz runter auf der rechten Seite. Und der Akte nach können Sie ihn sogar direkt besuchen. Er ist nicht sehr schwer verletzt. Einige Prellungen und zwei angeknackste Rippen, nichts Lebensbedrohliches…“

Noch bevor Clarice zu Ende berichtet hatte, drehten sich Viktor und seine Jungs um und marschierten den Gang hinunter. Das Foto ließen sie auf dem Tresen liegen. Sie benötigten es nicht mehr. Es hatte seinen Zweck erfüllt. Ari Sklaaten war nach zehn Jahren Versteckspiel gefunden worden.

Marla de Jong nahm das Bild noch einmal in die Hand, sagte: „Du hast schon recht, Clarice, Liebes. Sieht irgendwie aus, wie einer dieser Fernsehköche“, damit ließ sie es in Nick Veesens Krankenakte verschwinden.

***

„Ich dachte schon, du kommst nie mehr hier an. Befürchtete schon das Schlimmste.“

Inga Heemsteddes Stimme klang erleichtert und im nächsten Augenblick kam ihre Besitzerin hinter einer übermannshohen Kiste zum Vorschein. Harry war jetzt völlig verwirrt.

„Was?“

„Keine Zeit für Erklärungen, Harry. Zieh das an. Das sind ein paar Sachen, von meinem Sohn, könnten ein bisschen eng sein, aber in dem luftigen Schlafrock kannst du nicht rumrennen.“

Sie warf einen mintgrünen Pullover, eine verwaschene braune Jogginghose, graue Turnschuhe, eine weiße Unterhose und Socken auf das Bett.

„Nun mach schon. Wir haben keine Zeit“, drängte sie, aber Harry war völlig überfordert. „Ich erkläre es dir später. Hat Monica noch was gesagt?“

„Wer?“

„Die Krankenschwester, die dich hergebracht hat.

„Äh, ach so“, machte Harry, während er aus dem Bett wankte und nach der Unterhose griff. „Um den anderen musst du dich selbst kümmern oder so etwas, und dass es das letzte Mal war, dass ...“

„Verflixt! Dann haben wir noch weniger Zeit. Wenn ihn jemand anders erwischt, bevor wir es tun, ist alles vorbei. War schon jemand bei dir?“

Harry zog sich den Pullover an, er spannte im Bauchbereich und die Ärmel waren ein gutes Stück zu kurz.

„Allerdings“, sagte er und griff nach der Hose, „drei von Petr Stojics fiesesten Schlägern warten auf meinem Zimmer und …“

„Verflixt und zum Kuckuck! Beeil dich.“

Harry zwängte seinen rechten Fuß noch in den Turnschuh, da zog die kleine, alte Blumenhändlerin ihn schon aus dem Raum.

„Nach wem suchen wir denn eigentlich, Inga?“

„Nach Ari Sklaaten natürlich, nach wem denn sonst?“

Harry antwortete nicht, blieb aber abrupt stehen.

„Mach keinen Blödsinn, wir haben dafür keine Zeit.“

„Aber … er ist tot. Ich habe gesehen, wie er abgestürzt ist …“

„Ja, genauso tot wie du, Harry. Also komm.“

„Das kann nicht sein … Er hat heute Nacht versucht mich umzubringen“, wehrte sich Harry und weigerte sich einen weiteren Schritt zu machen.

„Das wage ich, zu bezweifeln, wenn überhaupt, dann vor zwei Nächten und selbst das ist Schwachsinn. Komm jetzt!“, zischte Inga Heemstedde.

Obwohl er nicht wollte, setzte sich Harry wieder in Bewegung. Etwas bewog seine Füße dazu, Inga zu folgen. Die alte Frau war einige Meter vorausgeeilt und Harry hatte Mühe sie einzuholen.

„Wenn ich es dir doch sage, er hat versucht mich umzubringen, dieses kranke Schwein. Mit einem Beil. Hat die ganze Zeit wirres Zeug gefaselt, geschrien, getobt.“

Inga schüttelte den Kopf. „Dann hat sie ihm mehr zugesetzt, als ich geahnt hatte. Das ist nicht gut.“

„Sie?“

Inga gab ihm keine Antwort darauf, stattdessen eilte sie ins Treppenhaus. Harry hasste es, im Unklaren zu bleiben und wäre am liebsten zurück in sein Krankenbett gestolpert.

„Wenn ich den Kerl in die Finger bekomme, schlag ich ihn windelweich. Weißt du wenigstens, in welchem Zimmer wir ihn finden?“, fragte Harry, nachdem sie die Treppen zum nächsten Stockwerk genommen und durch eine geöffnete Glastür in einen weiten hellen Flur gerannt waren. Ihm sagte diese Sache ganz und gar nicht zu. Außerdem war sein Körper noch immer nicht völlig da. Dafür brannten seine Lungen bereits und gaben Pfeiftöne bei jedem Ein- und Ausatmen von sich.

„Allerdings. Monica hat es mir verraten. Ich warte seit zwei Tagen darauf, euch endlich hier wegbringen zu können, aber ihr standet unter besonderer ärztlicher Beobachtung. Eine Schar Journalisten ist ganz erpicht darauf, eure Aussagen zu dem Vorfall im Möwennest zu bekommen. Die warten seit gestern im Foyer und hoffen darauf, zu euch vorgelassen zu werden. Spielt jetzt keine Rolle. Wir müssen Ari holen und dann nichts wie weg hier.“

Ohne weitere Erklärung hielt Inga ihren schnellen Marschschritt. Erst in der Mitte eines langen Flurs in der ersten Etage verlangsamte sie die Schritte.

„164… 166…168…“, las sie im Vorübergehen die Zimmernummern ab, für ihr Alter hatte sie noch ein verdammt gutes Sehvermögen, dachte Harry, doch dann verstummte Inga plötzlich und zuckte genau wie er zusammen.

Das Dröhnen eines Schusses hallte durch den Gang. Ein Schrei. Dann ein weiterer Schuss.  Noch mehr Schreie. Sie kamen irgendwo vom Ende des Flures. Eine Tür wurde aufgerissen. Jemand stürmte heraus, etwas Schwarzes unter den Arm geklemmt. Er rannte weg, riss einer Krankenschwester den Verpflegungswagen aus den Händen, schleuderte ihn hinter sich. Der Wagen knallte gegen die Wand, schlingerte zurück und fiel krachend um. Geschirr zerplatzte auf Linoleumboden. Ein großer Getränkebehälter fiel ebenfalls herunter und bekam beim Aufprall einen tiefen Riss. Schwarzer Kaffee strömte aus und breitete sich zu einer weiten Pfütze aus. Sekunden später stürzten zwei breitschultrige Männer in schwarzen Jacketts auf den Gang und nahmen die Verfolgung auf. Harry hielt den Atem an.

„Verflixt! Zu spät“, zischte Inga.

***

Einige Minuten früher.

Viktor hatte auf die Zimmernummern geachtet. Jetzt prüfte er die Nummer des Raumes vor dem sie standen noch einmal ganz genau.

„184, Bingo. Das ist Ihr Tor zum Glück, Gentleman.“

Er entsicherte die Pistole in seinem Halfter, griff nach der Klinke und drückte sie auf. Schnell schob er sich ins Zimmer. Andrej und Klaus folgten ihm. Letzterer schloss die Tür geräuschlos hinter ihnen. Viktor hatte die Waffe gezogen und schwenkte sie von links nach rechts. Seine Augen suchten das Krankenzimmer ab. Nichts Verdächtiges. Das Bett am Fenster war nicht bezogen, Decke und Kissen fehlten.

Perfekt, Ari ist allein.

Vor ihm auf einem Stuhl hing ein langer schwarzer Regenmantel. Auf dem Tisch daneben lag ein alter Hut, ebenfalls schwarz. Viktor fixierte das Bett, das der Tür am nächsten war. Der Patient hatte die Decke bis ganz nach oben gezogen, er musste am Schlafen sein oder noch ohnmächtig, denn er gab keinen Mucks von sich und lag ganz ruhig da.

„Umso besser. Ich liebe Überraschungen. Ich hoffe, das tust du auch, Ari. Hier kommt eine ganz großartige“, flüsterte Viktor. Er konnte Aris Kopf nicht sehen, aber in etwa abschätzen, wo sich dieser befinden musste. Er machte drei Schritte nach vorn, griff nach der Bettdecke und zielte auf das obere Drittel der Matratze. Mit einer schnellen Armbewegung riss er das Plumeau weg.

Das schneidende Geräusch, das sich anhörte als hätte jemand einen Pfeil mit einem Bogen abgeschossen, drang erst an Viktor Kulacs Ohr, als die zwei silbern glänzenden Gegenstände bereits durch die Luft auf ihn zugeflogen kamen. Alles ging ganz schnell. Er konnte nicht mehr ausweichen. Zwei dumpfe Schläge. Etwas bohrte sich in seinen Oberschenkel, etwas anderes in seinen Oberarm. Reflexartig und unkontrolliert drückte er den Abzug der Waffe durch. Die Kugel durchschlug die Matratze, dann erst schrie Viktor. Die Schmerzen kamen mit Verspätung, dafür umso heftiger. Sie verdrängten die Erkenntnis, dass niemand in dem Bett gelegen hatte und die sich daraus ergebende Frage, wo sich Ari dann aufhielt.

Ungläubig starrte Viktor auf seinen Arm. Oh Gott, was ist passiert?

Eine Gabel steckte tief im Bizeps. Seinen Oberschenkelmuskel hatte es noch schlimmer erwischt. Das Messer, ein gewöhnliches Frühstücksmesser, war zur Hälfte in seinem Bein verschwunden. Blut quoll hervor. Andrej und Klaus stürzten heran.

Keiner hatte Zeit, sich die seltsam anmutende Abschussvorrichtung genauer anzuschauen, die unter der Bettdecke gelauert hatte und hauptsächlich aus mehrmals gewickelten Infusionsschläuchen bestand. Andere Dinge waren in diesem Augenblick wichtiger. Viktor ließ die Waffe sinken. Seine Hände zitterten und er hatte das Gefühl jeden Augenblick das Gleichgewicht zu verlieren.

„Alles in Ordnung?“, fragte Andrej. Sein Gesicht offenbarte ehrliche Sorge. Klaus war zu geschockt, um irgendwas zu sagen. Keiner dachte in diesem Moment mehr an Ari Sklaaten.

In der nächsten Sekunde sprang die Badezimmertür auf. Eine Gestalt rammte Klaus, der mit dem Rücken zu ihr stand, den Ellbogen in den Nacken. Er fiel vornüber auf das Bett, erwischte Viktors Oberschenkel unabsichtlich mit einer Hand. Viktor schrie auf, reagierte dem erneut aufflammenden Schmerz trotzend dennoch. Ari! Du miese Sau!

Die Gestalt war mit zwei großen Schritten zum Tisch gesprungen, packte sich den Mantel, wollte sich den Hut greifen. Sie langte daneben. Die Kopfbedeckung rutschte vom Tisch und fiel zu Boden. Ari ließ ihn liegen. Er hastete zur Tür. Viktor riss den Arm herum. Die Gabel im Oberarm brannte bei der Bewegung wie ein sengender Pfeil. Er ignorierte den Schmerz. Aris Hände erreichten den Griff, Viktor hatte keine Zeit mehr. Er schoss. Die Pistole knallte und erzeugte einen für Kulac beinahe unerträglich schmerzhaften Rückstoß. Er ließ sie im selben Augenblick aus den Fingern gleiten. Ari duckte sich. Die Kugel streifte seine Schulter und schlug in die Gipswand ein. Sklaaten riss die Tür auf und stürzte in den Flur. Klaus rappelte sich auf, Andrej war völlig überfordert. Er schaute Viktor an, der mit schmerzverzerrtem Gesicht auf das freie Bett am Fenster sank.

„Verfolgt die Ratte, ihr nichtsnutzigen Scheißkerle!“ fluchte er. „Ich komm‘ klar. Bringt mir Sklaaten. Ruft Lucari an. Er wartet im Wagen. Er soll die Augen aufhalten. Wir brauchen die Sau lebend, also keine Kopfschüsse. Zertrümmert ihm die Beine. Aaargh, mein Arm.“

Er presste die Lippen aufeinander und verfluchte Ari Sklaaten wortlos mit Beleidigungen in allen Sprachen, die er kannte, Serbisch, Niederländisch, Englisch, Deutsch.

Andrej und Klaus rannten aus dem Zimmer.

Hoffentlich schnappen sie den Mistkerl. Ich reiß‘ ihm höchstpersönlich die Eier ab, dachte Viktor und schaute auf das Metall, das in seinem Körper steckte. Gabel und Messer mussten da raus, so schnell wie möglich und danach musste er sich verdünnisieren, bevor ihn jemand schnappte, egal ob Polizei oder Krankenhauspersonal. Er war nicht hergekommen, um sich festsetzen zu lassen.

Also gut …

Mehrmals schnaufte er tief durch, dann griff er nach dem Messer in seinem Oberschenkel, hielt die Luft an und zog es mit einem Ruck heraus. Keine gute Idee, schoss es ihm durch den Kopf. Ihm fiel ein, dass er irgendwo gelesen hatte, welche schlimmen Folgen es haben konnte, wenn man Dinge einfach aus einer tiefen Fleischwunde herausriss. Im schlimmsten Fall provozierte man eine Blutung, die man nicht stoppen konnte, und verblutete jämmerlich. Bei dem Gedanken trat die Schwärze in seine Augen und der Raum vor ihm verschwand. Übelkeit stieg in ihm auf …

Viktor schüttelte den Kopf. Er würde jetzt nicht ohnmächtig werden, redete er sich ein und ließ das Messer fallen. Es dauerte einen Augenblick, dann hob sich der Schleier vor seinen Augen und er konnte wieder sehen. Sein Bein blutete nicht mehr als zuvor auch, aber es brannte wie die Hölle.

Weniger entschlossen als noch Sekunden zuvor langte er nach der Gabel in seinem Oberarm. Er biss die Zähne zusammen und schloss die Augen. Ob er wollte oder nicht, es musste getan werden …

***

In einem Schrank im Bad fand Viktor Verbandszeug.

Mit zwei minderprofessionell angelegten Druckverbänden stoppte er die Blutungen und hinkte aus dem Zimmer. Die ersten Schaulustigen lungerten auf dem Flur und bildeten eine Traube um ihn. Er schob sie grob beiseite und bahnte sich seinen Weg.

Auf dem Weg zum Aufzug begegnete ihm die kleine rothaarige Krankenpflegerin.

„Himmel, was ist denn mit Ihnen passiert?“

Er hatte keine Zeit für Erklärungen, packte sie und drückte sie gegen die Wand.

„Wo ist Harry?“, zischte er ihr ins Ohr.

Sie schüttelte nur den Kopf.

„Wo?!“

„Hey Mann! Sie da, lassen Sie die Frau los!“ Die Männerstimme kam von rechts. Viktor machte sich nicht die Mühe dorthin zu schauen. Es war ohnehin Zeit zu gehen. Er ließ die Frau los.

„Wir sehen uns noch, Hure. Weißt ja gar nicht, was du dir da eingehandelt hast“, flüsterte er, dann hastete er davon.

Monica blieb einen Augenblick an die Wand gelehnt stehen. Sie musste schlucken.

„Alles in Ordnung?“, fragte Fred ein pummeliger, Brille tragender Krankenpfleger und kam auf sie zu. „Was wollte der Kerl von dir?“

„Ach nichts“, antwortete sie, blinzelte und rang sich ein Lächeln ab.

kapitel 3

Harry und Inga hatten das Krankenhaus unbehelligt durch den Lieferanteneingang verlassen. Für Ari konnten sie in diesem Moment nichts mehr tun. Als sie sich auf dem Krankenhausflur befunden hatten, war er, nachdem er aus seinem Zimmer gestürmt war, in die andere Richtung davongerannt. Er befand sich auf der Flucht und sie hatten keine Ahnung, wohin er verschwunden war. Harry war darüber erleichterter als Inga. Er war weiterhin nicht scharf darauf, dem verrückten Koch mit dem Metzgerbeil und dem irren Blick ein weiteres Mal zu begegnen. Der dicke Mann schlurfte hinter der alten Frau her, die ein überaus entschlossenes Tempo vorlegte.

„Vielleicht sollte ich lieber hier bleiben, Inga“, äußerte Harry leichte Bedenken, als sie sich langsam vom Krankenhausgebäude entfernten. Inga wollte davon nichts wissen.

„Was glaubst du, was die mit dir gemacht hätten, nachdem du ihnen erzählt hättest, was in dieser Nacht geschehen ist?“, fragte sie und bog um die nächste Straßenecke. Harry zuckte mit den Schultern.

„Keine Ahnung.“

„Ich will es mir auch lieber nicht vorstellen. Und jetzt komm schon. Der Bus nach Westenschouwen fährt in vier Minuten.“

„Bus?“

„Ja, oder willst du lieber laufen?“

Harry schüttelte den Kopf und doch kam ihm die Vorstellung mit einem Bus aus Zierikzee zu verschwinden ziemlich lächerlich vor, andererseits kannte er Inga seit zehn Jahren und war ziemlich sicher, dass sie kein eigenes Auto besaß.

„Dann ist ja gut. Wir haben eine Menge Arbeit vor uns“, sagte sie, mehr verriet sie ihm nicht. Es war also tatsächlich ihr Ernst.

Harry war noch nie in seiner Kleinganovenkarriere mit einem öffentlichen Verkehrsmittel vor irgendetwas geflohen. Gewöhnlicherweise organisierte man sich ein Fluchtfahrzeug und wenn es nur ein Bromfiets war.

Noch während sie in die Linie 304 stiegen, die sie über Seeroskerke und Haamstede zum westlichen Ende der Halbinsel bringen würde, rechnete er fest mit einem Scheitern dieses Plans. Selbst als sich die Türen hinter ihnen geschlossen hatten und der Bus anrollte, glaubte er nicht, dass das alles so einfach war, aber von Viktor und den Jungs fehlte jede Spur.

Auch als sie in Westenschouwen ausstiegen, gab es keine Anzeichen dafür, dass sie verfolgt wurden. Die Gründe dafür mochten vielfältig sein, zu allererst hatten die Jungs natürlich Sklaaten verfolgt, aber dass sich so gar keiner an ihre Fersen geheftet hatte, war geradezu unheimlich. Mit lautem Zischen fuhr der Bus davon und ließ Harry und Inga allein an der Bushaltestelle zurück. Sie hatten die Straße nicht ganz überquert, da wurden sie mit etwas konfrontiert, das ein absolutes Novum für die engen Gassen des Dorfes war. Die Straßen waren völlig verstopft. Menschen, hunderte, tausende, eine wahre Touristenschwemme hatte den kleinen Ort heimgesucht.

„Was machen die alle hier?“, fragte Harry. Die schiere Anzahl verwirrte ihn, mehr noch, sie war beängstigend.

„Gaffen, das sind sensationsgeile Gaffer. Der Einsturz von Het
Meeuwennest wird zu einem riesigen Medienspektakel in dieser Region. Es hat vorgestern angefangen und wird von Tag zu Tag schlimmer. Das sind die ersten Katastrophentouristen und das ist gar nicht gut“, antwortete Inga mit unverhohlenem Zorn in der Stimme. Sie zog ihn durch die Straßen und trieb ihn an, sich zu beeilen. Erst als sie den Blumen-und Souvenirladen erreicht hatten und sie die Tür hinter ihnen beiden verschlossen hatte, wagte die alte Frau durchzuatmen.

Sie durchquerten einen kurzen Flur, an dessen rechter Seite eine steile Treppe in die obere Etage führte, obwohl es sich bei dieser Etage eigentlich nur um einen kleinen abgeschrägten Raum handelte, in dem ein Bett und einige niedrige Kommoden standen.

Die Küche des Häuschens hatte eine Tür mit rundem Glasfenster, die nach hinten hinaus in einen Garten führte. Inga bat ihn, Platz zu nehmen.

„Tee?“, fragte sie und setzte Wasser auf.

Harry verneinte. Er schaute aus dem Fenster, während Inga den Gasherd anwarf.

Die Sonne stand bereits tief. Der Himmel war blau ohne eine einzige Wolke.  Hinter Inga Heemsteddes bescheidenem, gepflegten Gemüsegärtchen begannen die Dünen. Ein Trampelpfad führte dort hinauf und endete oben an einer verwitterten Bank. Gemütliches Fleckchen.

„Dort oben hat man die beste Aussicht auf den Strand, auf deine Baracke, Haus kann man das ja kaum nennen, und auf die Sandbank“, begann Inga und warf vier Teebeutel in eine Kanne. „Von dort aus habe ich euch vor drei Abenden gesehen. Dich und diesen anderen Typen.“

Harry riss den Blick vom Fenster los und schaute sie fragend an. Das Wasser kochte mittlerweile.

„Jetzt frag nicht, wieso ich nichts unternommen habe“, sagte Inga, nahm den Topf vom Herd und goss den Inhalt in die Kanne. „Das habe ich nämlich sehr wohl, nur hat niemand auf mich gehört.“

„Ich wollte nicht …“

„Oh doch, Harry Romdahl. Ich kann es deinem vorwurfsvollen Gesicht ansehen. Musst da draußen einiges durchgemacht haben. Das tut mir leid, aber…“, sie unterbrach und holte eine Flasche Scotch aus dem Küchenregal.

„… ich muss dir leider sagen, dass das leider erst der Anfang war.“

„Was?!“ Harry sprang auf.

„Tee?“, fragte sie erneut mit ruhiger Stimme und schenkte ihm in aller Seelenruhe eine Tasse ein, ohne dass er dazu kam zu antworten. Sie reichte sie rüber, kippte aber vorher wie selbstverständlich einen Schuss Whisky dazu.

Harry nahm die Tasse. Er wollte nicht glauben, was Inga da eben gesagt hatte. Die Bilder der schlimmsten Nacht seines Lebens schossen erneut unkontrolliert durch seinen Kopf. Sturm, Blitze, Wasser, Wellen, Möwen, Schnäbel, rote Augen.  Er versuchte seine Zehen zu bewegen und wurde durch das Stechen im linken Fuß darin bestätigt, dass er in dieser Nacht seine dicke Zehe tatsächlich durch einen Bolzenschuss verloren hatte.

„Nein, nein und nochmal nein. Egal was es ist. Ich mache da nicht mit“, stellte er klar und wurde dabei mit jedem Wort lauter und hysterischer, fuchtelte gestenreich mit den Händen in der Luft. „Sem, dieser … dieser Kerl ... Er … ein Killer ist der … Also, war er … Ist glaub‘ ich tot … Genickbruch … Also gestern … vorgestern … vor drei Tagen … die ganze Zeit mit der Waffe am Kopf und dann … Möwen überall … Todesangst … Ich hatte Todesangst, Inga … stundenlang…“

Er brachte noch einige verhaspelte Sätze heraus und wusste bald selbst nicht mehr, was er da von sich gab.

„Beruhig‘ dich, Harry, nimm erst mal einen kräftigen Schluck.“ Inga, tätschelte ihm das Bein, dann setzte sie selbst die Tasse an die Lippen und Trank einen großen Schluck.

„Ah, es gibt nichts Besseres, zum Runterkommen“, sagte sie und nahm noch einen.

Es dauerte eine geschlagene Stunde, ehe sich Harry soweit beruhigt hatte, dass er wieder klar denken konnte und bereit war, sich zurück auf den Stuhl zu setzen. Inga schenkte ihm einen zweiten Scotch-Tee ein. Harry protestierte nicht. Er war zu geschlaucht, um zu widersprechen. Wenn man mehrmals beinahe zerfetzt, erschossen, gefressen, geschlachtet oder schlicht und einfach getötet worden war, dann kam es einem geradezu lächerlich vor, wegen einer Tasse Tee überhaupt den Mund aufzumachen. Die Ereignisse, die Harry hinter sich hatte, kratzten an der Psyche. Genau wie die Tatsache, dass Petr Stojic eine Schlägertruppe auf sein Krankenhauszimmer geschickt hatte, oder dass er aus dem Krankenhaus geflohen war und fürchten musste, von Viktor und den anderen verfolgt zu werden. Er war ziemlich sicher, dass er - nach jetzigem Stand der Dinge – nicht mehr mit einer Tracht Prügel davon kommen würde. Vermutlich hatte Petr bereits einen Termin im Krematorium vereinbart. Er war da grundsätzlich immer sehr konsequent gewesen. Und wenn die Jungs ihn schnappen würden, dann würde Harry sicher nicht tot in die Kiste gezwängt, die dort den Flammen übergeben werden würde … So viele unschöne Gedanken nagten an Harrys Nerven, dass er kurzzeitig fürchtete, doch wieder hysterisch zu werden und den Verstand zu verlieren.

Er riss sich nach Kräften zusammen, kniff die Augen zu und öffnete sie wieder mit dem Vorsatz nicht weiter zu überlegen, was passieren würde. Das ertrug er nämlich jetzt beim besten Willen nicht auch noch.

Die Ereignisse hatten sich schlichtweg überschlagen und Harry brauchte Ruhe, um sie ordnen zu können, bevor etwas Neues über ihn hereinstürzte. Er griff sich in den Nacken und massierte die verspannte Muskulatur.

„Tut mir leid Inga. Ich kann grade nicht weiter. Ich brauche eine Pause. Es geht nicht mehr. Ich muss nach Hause und ein wenig schlafen.“

Er stand auf und spürte die zunehmende Müdigkeit. Inga manövrierte ihn mit leichtem Druck zurück auf den Stuhl.

„Keine gute Idee“, mahnte sie. „Was glaubst du, wo man zuerst nach dir suchen wird?“

Sie sah ihn an und schließlich zog er eine kapitulierende Grimasse. Inga nickte.

„Genau, deshalb bleibst du hier. Kannst oben unter dem Dach schlafen. Seit mein Junge aus dem Haus ist, hat dort oben niemand mehr übernachtet.  Schlaf dich aus, wir reden morgen.“

Als Harry unter dem Schrägdach auf einer harten Matratze und einem viel zu weichen Kissen lag, schwirrten ihm noch eine Zeit lang die abenteuerlichsten Gedanken durch den Kopf. Durch ein eckiges Fenster im Dach beobachtete er, wie sich der Himmel von hell- zu dunkelblau verfärbte. Noch bevor der Abend richtig hereinbrach, war er in einen tiefen Schlaf gefallen.

Zwei Mal in dieser Nacht riss es ihn aus Albträumen, trotzdem tat ihm der Schlaf gut.

***

3. Juli, Westenschouwen

Als Harry am nächsten Tag erwachte, stand die Sonne schon hoch am Himmel. Der Raum unter dem Dach hatte sich bereits so weit aufgeheizt, dass sich auf Harrys Stirn die Schweißperlen sammelten. Er schlug die Decke beiseite, stand auf und stieg die steile Treppe hinunter. Er hörte Inga im Laden arbeiten und mit jemandem über die schlechten Wetterprognosen sprechen. Den Gedanken, zu ihr zu gehen, verwarf er, als sein Blick auf dem Zettel an der Wand hängen blieb. Frühstück in der Küche - Finger weg vom Scotch.

Das ließ sich Harry nicht zweimal sagen. Sein Magen knurrte. Er schlurfte durch den kleinen Flur in die Küche. Auf dem Tisch stand ein Teller mit Sandwiches und Pumpernickel, daneben ein Glas Milch.

Nachdem er gegessen hatte, fühlte er sich satt und zufrieden. Er blieb eine Weile sitzen, schaute hinaus und begutachtete den schönen Tag. Er fühlte sich seltsam erholt und vergaß für einen Moment, die Sorgen, die seit seiner Flucht aus Zierikzee permanent in seinem Kopf kreisten. Schließlich schlurfte er einigermaßen müde zurück in den Flur. Inga sprach schon wieder mit einem Kunden, aber diesmal klang ihre Stimme nicht mehr freundlich. Im Gegenteil, sie schien ziemlich aufgebracht. Vorsichtig näherte sich Harry der Tür.

„Hören Sie, Herr … wie war Ihr Name noch?“

„Claas Maadin. Ich komme von der polizeilichen Dienststelle in Zierikzee.“

Harry erstarrte in seinen Bewegungen.

„Also hören Sie, Herr Maadin. Ich habe diesen Mann wirklich nicht gesehen, wenn Sie jetzt entschuldigen, der Laden führt sich nicht von allein.“

„Und sie sind ganz sicher, dass sie diesen Glatzkopf in den letzten Tagen nicht gesehen haben. Er ist schließlich Ihr direkter Nachbar, wohnt nur knapp zweihundert Meter entfernt.“

Harry brach der Schweiß auf der Stirn aus. Instinktiv presste er sich gegen die Wand, schlich ein paar Schritte zurück und versuchte sich so unsichtbar wie möglich zu machen. Die Stimme gehörte weder einem Herrn Maadin noch kam dieser von der Polizei. In Ingas Blumenladen stand niemand anderes als Viktor Kulac. Und wenn Viktor da ist, schoss es Harry durch den Kopf, dann sind die anderen auch nicht weit.

Schon im nächsten Moment hasste er sich dafür, dass er Recht behielt.

Er duckte sich gerade noch rechtzeitig in die Nische des Treppenaufgangs. Ein Schatten huschte an der Küchentür entlang, dann erschien Andreijs Gesicht im Fenster. Mit seinem Gorillablick starrte er in den Raum. Harry drückte sich gegen die Treppe und wagte nicht mehr zu gucken. Sein Herz hämmerte. Die Angst, hier entdeckt zu werden, schnürte ihm die Kehle zu.

„Sie sind ja immer noch hier. Wenn Sie nichts kaufen wollen, dann muss ich Sie bitten, zu gehen. Wir sind kein Stehcafé.“

„Haben Sie was dagegen, wenn ich mich kurz in Ihrem Haus umsehe?“

„Und ob! Würden Sie einen Wildfremden etwa einfach in Ihre Wohnung lassen?“

„Unter Umständen. Wenn ich zum Beispiel Angst hätte, dass sich ein gefährlicher Schwerverbrecher in meinen eigenen vier Wänden verschanzt hätte.“

„Da ich dieses Problem zum Glück nicht habe, bleibt die Antwort: nein.“

Harry hörte Viktor seufzen.

„Sie haben natürlich Recht. Verzeihen Sie. Wenn Sie den Mann irgendwo sehen, seien Sie so gut und rufen diese Nummer an. Das Foto können Sie behalten.“

Harry hörte das Windspiel am Eingang klackern und die Tür kurz darauf zufallen. Er wagte sich ein paar Zentimeter nach vorn, spähte in Richtung Küche und sah gerade noch den Schatten von Andrej verschwinden. Als er sicher war, dass Stojics Handlanger fort waren, ließ er sich mit dem Rücken gegen den Treppenabsatz sinken und pustete mehrmals tief durch. Inga schaute durch die Tür und gab ihm eindeutig zu verstehen, dass er sich besser sobald nicht mehr zeigen sollte.

Harry nickte erschöpft, er fühlte sich plötzlich wieder ganz fürchterlich. Wieso musste ausgerechnet er von den miesesten Typen gesucht werden, die er kannte.

Herrjeh, das kann doch alles nicht sein. Zehn Jahre nichts und jetzt das.

Am liebsten hätte er Petr angerufen und versucht alles zu erklären, aber es schien ziemlich sicher, dass es dafür bereits zu spät war.

Zu spät. Sein Magen krampfte sich zusammen, beinahe hätte er sich übergeben.

Zehn Minuten später kam er auf die Beine und schleppte sich in das Dachgeschosszimmerchen. Die Sonne brannte und heizte den Raum weiter auf. Harry zwang seinen kräftigen Körper aufs Bett und kämpfte noch einige Zeit mit den eigenen Gedanken. Sein Köper bekämpfte die Hitze mit einem permanenten Schweißausbruch. Immer wieder wischte er die Schweißperlen aus seinem Gesicht und fragte sich dabei, an welcher Stelle dieser Geschichte er einen Fehler gemacht hatte. Er war drauf und dran in einen todbringenden Teufelskreis zu geraten, da war er sicher. Was er nicht wusste, war, dass er bereits mittendrin steckte. Und so jagte ein Gedanke den nächsten und ließ ihn kaum einmal zur Ruhe kommen.

Nach langem Hin und Her schlief er dennoch wieder ein. Sein Körper war immer noch erschöpft und brauchte diese Auszeiten, um sich zu regenerieren.

***

Am frühen Abend weckte ihn Inga.

„Aufwachen, Harry. Alles in Ordnung bei dir?“

„Fühle mich besser, aber nicht viel“, murmelte er.

„Immerhin ein Anfang. Komm runter, wir müssen reden.“

In der Küche wartete ein kaltes Mittagessen, bestehend aus Frites spezial und einer Portion Kibbeling mit reichlich Remoulade. Harry schlang alles herunter und griff bereitwillig nach dem Tee, der ihm angeboten wurde.

Erst als er fertig war, bemerkte er, dass Inga die wenigen Fenster mit improvisierten Gardinen verhängt hatte. Eigentlich war es in Holland nicht üblich, anderen den Blick durchs Fenster zu verwehren. Es war ein uraltes Selbstverständnis, das jedem deutlich zeigte, dass der Haus- oder Wohnungsbesitzer nichts zu verbergen hatte. Niederländer hatten einfach weniger ein Problem damit, dass andere Leute im Vorübergehen einen Blick riskierten. Sie scherten sich nicht darum, was andere dabei denken mochten. Es war unkompliziert und unnötig sich den Kopf darüber zu zerbrechen. Schwerer wurde es da schon, wenn die Fenster nichts preisgaben, denn das war definitiv verdächtig.

Harry bat Inga, die Vorhänge wieder wegzunehmen. Sie tat es, wenn auch nicht gerne. Dafür stellte Harry seinen Stuhl an eine Stelle, sodass es schwierig bis unmöglich war, ihn mit einem flüchtigen Blick durch eines der Fenster zu erblicken. Inga hingegen postierte sich genau vor dem großen Fenster an der Spüle und nahm damit jedem die Möglichkeit mehr zu sehen, als die krause ergraute Haarpracht ihres Hinterkopfes.

Die Minuten vergingen und zunächst machte Inga keine Anstalten etwas zu sagen. Sie nippte an einer alkoholfreien Tasse Tee und schwieg. Auch Harry unternahm nichts, um die bedrückende Stille zu unterbrechen. Der Besuch der Männer am Mittag wirkte nach, auch wenn das nicht der einzige Grund für seine Niedergeschlagenheit war.

„Nun“, seufzte er endlich. „Ich bin verwirrt, verängstigt und was weiß ich.“

Inga nickte: „Das kann ich verstehen.“

„Ich weiß nicht, ob du das wirklich verstehst, Inga. Ich kenne dich seit zehn Jahren, du hast mir jede Menge schauriges Zeug über einen teuflischen Ari Sklaaten und sein verfluchtes Restaurant erzählt. Ich war da und es stimmte. Sklaaten ist ein durchgedrehter Spinner und diese Vögel dort draußen sind nicht … normal. Und doch scheint das nicht die ganze Wahrheit zu sein. Herrje! Ich meine, du hast mich aus dem Krankenhaus geschleppt und mich dazu angestiftet, Ari, den ich für tot hielt, ebenfalls rauszuholen. Ich weiß überhaupt nicht, was hier läuft. Irgendwie scheint alles an mir vorbeizulaufen, seit man mich aus dem Wasser gezogen hat. Habe ich einen Schlag zu viel abbekommen? Wenn ja, sag mir das bitte. Du weißt, ich vertraue dir. Du bist der ehrlichste und aufrichtigste Mensch, den ich in Westenschouwen kenne. Im Moment kapiere ich nichts, überhaupt gar nichts.“

Jetzt seufzte Inga und ein schmerzlicher Ausdruck trat in Ihr Gesicht, sodass es knitterig und faltig aussah.

„Es tut mir wirklich leid, Harry. Aber es ist eine lange Geschichte und ich weiß nicht, wie viel Zeit wir haben. Dinge sind ins Rollen gekommen, die danach verlangen, dass wir uns an die Arbeit machen, bevor es zu spät ist.“

Harry schüttelte den Kopf.

„Wie kann ich dir helfen, wenn ich nicht mal weiß, um was es dabei geht und wie die Hintergründe sind. Fang an. Wir werden sehen, ob es etwas bringt.“

Die Züge in Ingas Gesicht veränderten sich. Sie rang sich ein Lächeln ab, leerte ihre Tasse, sagte: „Also gut“, und begann.

„Einiges weißt du schon. Ich habe es dir erzählt, vielleicht ein bisschen dick aufgetragen, aber es entsprach in großen Teilen der Wahrheit. Es gibt allerdings einige Ereignisse, von denen du Nichts weißt. Im Winter 1979…“

Kapitel 4

Winter 1979, Schouwen-Duiveland

Zwei Monate waren vergangen, seit Ari Sklaaten in Ingas Blumenladen aufgetaucht war. Seitdem hatten sie nur noch einmal länger telefoniert. Ari hatte Besorgnis geäußert und gleichzeitig versichert, dass er eine Lösung finden würde. Seine letzten Zweifel schienen jedenfalls verflogen zu sein.

Sie hatte mitbekommen, dass er trotz aller Warnungen, das Grundstück erworben, die Baugenehmigungen erhalten und vor einer Woche mit dem Bau begonnen hatte.

Ein einzelner Schwimmbagger und ein flaches Transportschiff begannen montags, massenweise Schlick und Sand abzutragen. Dienstags meldete sich ihr sechster Sinn. Und das flaue Gefühl im Magen weigerte sich auch danach vehement wieder zu verschwinden. Nach fünf vollen Tagen vermochte nicht mal mehr ein Glas Schnaps es zu lindern. Und das war ein wahres Problem, denn sie war schlicht nicht mehr in der Lage richtig zu schlafen und wenn doch, suchte sie der Albtraum von früher heim. Es war immer der gleiche.

***

In diesem Traum ist sie wieder die Zehnjährige von damals.

Sie steht mit ihrer Puppe Susi barfuß am Strand, trägt nur ein langes Nachthemd. Es ist dunkel und sie spürt die eigene Angst mehr als die nächtliche Novemberkälte. Niemand sonst zeigt sich in der Nähe. Sie ist ganz allein und hat keine Ahnung, wie sie hergekommen ist. Die Wellen rollen unruhig über den Sand, ein Sturm treibt vom offenen Meer heran. Inga sieht die Blitze über den Nachthimmel zucken, hört den entfernt grollenden Donner und dann geschieht es. Dürre Arme ohne Hände und Finger schießen aus dem dunklen Wasser. Die Stümpfe greifen nach ihr und versuchen sie ins Wasser zu ziehen. Sie reißt sich los und kann doch nicht fort. Das Gesicht einer grässlich zugerichteten Frau taucht auf aus den Fluten. Die Frau erhebt sich, nähert sich ihr bis auf wenige Zentimeter. Der Körper ist zerschunden, die wenigen schwarzgrauen Kleidungsfetzen, die sie noch trägt, hängen nass und triefend herunter. Die Frau öffnet den Mund, weit und immer weiter. Ihre Zunge ist grau und schrumpelig, die Zähne krumm und faul, viele fehlen. In den Augen ist kein Leben, auch wenn sie weit aufgerissen sind, genau wie der Mund. Sie scheint etwas sagen zu wollen,  aber anstelle von Worten folgt ein markerschütterndes Krächzen und dann bricht der pechschwarze Schnabel durch den Hals der toten Frau. Die kleine Inga umklammert ihre Puppe und ist unfähig sich zu rühren oder zu schreien. Der Vogel steckt den Kopf in die vermeintliche Freiheit. Seine roten Augen starren sie böse an und in dieser Sekunde weiß sie, sein nächstes Ziel wird ihr Hals sein. Sie ist zu geschockt, um wegzurennen und noch etwas anderes hält sie an Ort und Stelle. Ruckartig vergrößert das Tier die klaffende Wunde. Die Frau lacht kehlig, aber vielleicht ist das auch nur der heftiger werdende Wind, der in ihren aufgerissenen Rachen fährt.  Das Tier hat sich unterdessen beinahe befreit. Ein Flügel flattert bereits auf und ab. Eine tonlose Stimme in ihrem Kopf befiehlt ihr, stehen zu bleiben.

Als der Zeitpunkt erreicht ist, an dem auch der andere Flügel der schwarzen Möwe zum Vorschein kommt, beginnt die Frau zu sprechen. Ihre Stimme ist das grässlichste Geräusch, das Inga je im Leben gehört hat und je hören wird. Es klingt wie eine Laubsäge, die sich durch verfaultes altes Holz frisst.

„Ich bin wieder da, Inga“, sagt sie nur, bevor der Vogel den Rest ihres Halses zerfetzt und herausstürzt. Der Kopf der Frau knickt nach hinten weg. Sie lacht, schreit und lacht wieder und wieder, völlig hysterisch …

***

Auch in der nächsten Nacht verschonte sie der Traum nicht. Und wieder, bevor der rasiermesserscharfe Schnabel ihren Hals erreicht hatte, schrak sie auf. Schweiß glänzte auf ihren Armen. Ihre Stirn war heiß und nass. Draußen herrschte völlige Dunkelheit. Die Nacht war nicht einmal annähernd vorbei. Ohne einen Blick auf den Wecker zu riskieren, versuchte sich Inga herumzudrehen und wieder einzuschlafen. Vor ihrem inneren Auge erschien das Gesicht der geschunden Frau. Ausdruckslos starrte es sie an und wartete.

Ingas Hoffnungen, die Fratze würde nach kurzer Zeit verschwinden, erfüllten sich nicht. Nach wenigen Minuten ertrug sie den bohrenden Blick nicht mehr und öffnete die Augen. Sie gab es auf, verwarf alle Gedanken ans Schlafen und quälte sich aus dem Bett. In ihren Morgenmantel gehüllt schlurfte sie in die Küche. Obwohl sie nicht wissen wollte, wie spät oder früh es war, huschte ihr Blick zur Uhr über dem Hintereingang. 3:32.

Inga gähnte bevor sie erschrak. Das Telefon klingelte. Einmal, zweimal, dreimal, viermal, dann verstummte es kurz und klingelte erneut, pausenlos.

Verflixt noch mal, wer ist das?

Und dann war es wieder da, das vertraute Zwicken im Magen. Die um den Schlaf gebrachte Blumenhändlerin zögerte nur noch kurz, nahm den Hörer ab und das mulmige Gefühl enttäuschte sie nicht. Es trog sie nie.

„Äh, ja. Hallo, Frau Heemstedde. Äh, hier ist Ari … Ari Sklaaten. Sorry, äh, dass ich jetzt anrufe, aber es ist … es … “, der Sternekoch hörte sich völlig aufgekratzt an.

„Tief durchatmen, Sklaaten. Sonst kapiere ich überhaupt nichts“, entgegnete Inga.

Der Mann fing sich etwas und dann umriss er in weniger Worten, weswegen er anrief.

„Hören Sie, Inga, äh, Frau Heemstedde. Wir … Ich  habe grade etwas gefunden. Ich glaube, dass … Nein anders … Also jedenfalls ist das richtig gruselig. Ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache. Erinnern Sie sich? Sie hatten mir von dieser Sache erzählt, diese Geschichte von vor über zweihundert Jahren mit den Hinrichtungen auf der Sandbank und den Sachen mit den abgehackten Händen und mit dem … Fluch.“

Das letzte Wort brachte er nur zögernd im Flüsterton heraus, ehe er eine Pause machte und Ingas Reaktion abzuwarten schien. Als Inga auch nach endlos langen Sekunden nichts entgegnete, sagte er ihr, was er wollte.

„Ich habe recherchiert und brauche dringend Ihre Hilfe oder viel mehr Ihre ehrliche Meinung.“

„Nur zu“, gähnte Inga. Sie wusste beim besten Willen nicht, welche Hilfe sie in diesem Fall noch bieten sollte. Der Kerl hatte ihre Warnungen einfach in den Wind geschossen und damit begonnen seinen törichten Lebenstraum zu verwirklichen, aber da sie sowieso wach war und nicht mehr schlafen konnte, war sie bereit sich seine Geschichte anzuhören. Das war immer noch besser, als stumm in einer verwaisten Küche zu sitzen.

„Klasse. Macht es Ihnen etwas aus, wenn Sie sofort vorbei kämen?“

„Wohou, Wohou, Wohou“, bremste Inga, das ging doch einen Schritt zu weit. „Wie wäre es, wenn Sie mir einfach sagen, was Sache ist?“

„Geht nicht“, beharrte Ari. „Sie müssen sich etwas ansehen.“

Er bettelte noch ein bisschen weiter und schließlich ließ sich Inga breitschlagen.

„Also gut. Wo muss ich hin?“

„Ich schicke einen Wagen. Wir treffen uns im Leuchtturm von Zierikzee. Ich bin hier auf ein kleines Archiv mit historischen Aufzeichnungen gestoßen.“

Mehr ließ er sich nicht entlocken, verabschiedete sich und die Leitung war tot.

***

Der versprochene Wagen fuhr vor, als Inga durch die Vordertür in die Nacht trat. Es war eine schwarze Oberklasselimousine mit verdunkelten Scheiben und wirkte nicht gerade seriös. Es sah aus, wie eines dieser Fahrzeuge mit denen amerikanische Geheimdienstler oder Gangster in Hollywoodfilmen durch die Gegend jagen. Darüber hinaus war er zweifelsohne bereits vor dem Telefonat losgeschickt worden.

Trotz allem ließ sich Inga nicht abschrecken. Sie war eine toughe Frau, die wusste, wie man sich wehrte. Ein Mann stieg aus, hob zum Gruß kurz die Mütze und öffnete ihr die hintere Autotür. Sie ließ sich nicht zweimal bitten und stieg ein.

Das Auto schoss durch die Nacht. Der Chauffeur war ein junger Mann in Alltagsklamotten (Bluejeans, weißer Strickpullover und als Zeichen seiner Profession eine alberne Chauffeurmütze auf dem Kopf), der einen angeborenen Bleifuß hatte. Er redete nicht viel, konzentrierte sich dafür umso mehr auf die Straße. Für die knapp zwanzig Kilometer benötigte er keine Viertelstunde. Am Leuchtturm ließ er Inga aussteigen, stellte den Motor ab und drückte eine Kassette mit Discofunkmusik ins Kassettendeck. Vom Vollgas- hatte er binnen zwei Sekunden auf den Pausenmodus geschaltet.

Am Leuchtturmeingang wartete ein alter drahtiger Mann darauf, sie einzulassen. Er trug einen perfekt sitzenden Anzug und nur noch sehr wenig weißes Haar auf dem Kopf. Sein Gesicht war zerfurcht von tiefen Falten und er räusperte sich überdeutlich, als Inga mit dem Blick kurz an dem beleuchteten Informationsschild an der Außenwand hängen blieb.

Historisches Museum und Archiv für Seefahrtsgeschichte der Halbinsel Schouwen-Duiveland.

„Gnädige Frau, ich hoffe, ich darf erwähnen, dass diese Geschichte eine absolute Ausnahme darstellt. Meine Zeit ist kostbar und für gewöhnlich zähle ich des Nachts das Schlafen zu meinen Gewohnheiten. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie diese Sache nicht noch weiter hinauszögerten.“

Der Mann führte sie eine gewundene Treppe herauf, schloss auf halber Höhe eine Tür auf und betrat mit ihr einen niedrigen runden Raum. In der Mitte des Holzbodens war ein Loch eingelassen, in dem eine leicht schräg anlehnende Leiter stand.

„Herr Sklaaten wartet dort unten auf Sie, gnädige Frau.“

Er musterte sie und man erkannte die ungeschminkte Verachtung in seinem Gesicht. Vermutlich lag es an Ingas Morgenmantel.

„Ich darf Sie darauf aufmerksam machen, dass Sie ein Archiv betreten und mit teilweise sehr alten Dokumenten in Berührung kommen. Behandeln Sie die Dinge mit höchster Sorgfalt und halten Sie sich an die Arbeitsvorschriften. Dort unten finden Sie eine Liste, die die wichtigsten Punkte aufführt. Vor allem seien Sie davor gewarnt, Material aus dem Archiv zu entwenden. Dies gilt als schwerer Diebstahl und würde strafrechtliche Folgen nach sich ziehen. Wenn sie fertig sind, klopfen Sie bitte oder betätigen Sie den Klingelknopf.“

Er nickte ihr zu, verließ den Raum und verschloss die Tür. Inga gähnte ausgiebig. Mit vorsichtigen Tritten stieg sie die Leiter hinab und gelangte in einen wesentlich breiteren ebenfalls runden Raum, mit urigen Regalen, vor denen moderne gläserne Schiebetüren angebracht waren. Ihre Füße berührten festen Steinboden. Sie ließ die Holme los und schaute sich um. In der Mitte des kleinen Archivs stand ein Arbeitstisch mit gebogenen Leselampen, nahebei standen vier unbequem aussehende Holzstühle. Auf einem davon saß Ari Sklaaten und studierte ein vergilbtes Blatt, das zu einem Stoß alter Dokumente zu gehören schien, die in einer braunen Ledermappe zusammengefasst waren. Als er Inga bemerkte, zeigte er ein jugendliches Lächeln, erhob sich und kam auf sie zu. Seine blonden Haare standen wild durcheinander.

„Inga … Frau Heemstedde, ich bin froh, dass Sie hier sind.“

„Die Freude ist ganz auf meiner Seite“, gab sie tonlos zurück. „Also, worum geht es, Herr Sternekoch? Es muss ja tatsächlich etwas Bahnbrechendes sein, wenn es dazu berechtigt andere Leute um halb vier vom Schlafen abzuhalten. Der Archivar ist jedenfalls alles andere als angetan.“

„Ach der. Es täte ihm gut, wenn er die Klappe halten würde. Er kassiert fünfhundert Gulden extra für diese Sonderschicht, dieser alte Miesepeter. Also dann. Setzen wir uns?“

„Nur zu.“

„Was ich ihnen zeigen wollte“, sagte Ari, als sie beide an dem Tisch mit den alten Dokumenten Platz genommen hatten, „bezieht sich auf eine, nennen wir es beunruhigende Entdeckung, die wir bei den Bauarbeiten vor drei Tagen gemacht haben. Es geht dabei um eine ziemlich alte Truhe.“

Noch ehe er den Satz vollendet hatte, kribbelte es in Ingas Fingern. Die Fratze der Toten aus dem Albtraum drängte ins Blickfeld ihres inneren Auges. Ihre Nackenhärchen stellten sich auf, als sträubten sie sich gegen die erhaltene Information.

Die Truhe. Also ist es noch immer da, dachte sie und erschauerte innerlich. Das nackte Grauen tastete sich nach und nach in ihr Bewusstsein. Ari schien ihr Unbehagen bemerkt zu haben.

„Na nu, ist alles in Ordnung? Sie sehen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen.“

„Bitte, darüber macht man keine Scherze.“ Inga glaubte, den Satz eher lässig und salopp gesagt zu haben. Sie wollte sich keine Blöße vor diesem Verrückten geben, aber es schien doch bedeutend ernster über ihre Lippen gekommen zu sein und brachte Sklaaten einigermaßen aus dem Konzept.

„Äh, ja doch. Ja, natürlich nicht. Äh. Sie haben Recht“, stammelte er, ehe er sich fing.

„Also, jedenfalls haben meine Bauarbeiter etwa zwei Meter tief im Sand diese alte Kiste gefunden. Unser Bagger hat versucht sie mit der Schaufel zu erwischen, aber er kam nicht tief genug. Sie steckte noch ein gutes Stück im Schlick. Wir haben das natürlich nicht auf uns sitzen lassen. Wann findet man schon mal so was. Vielleicht handelt es sich dabei sogar um eine Schatzkiste. Darum haben wir so lange gewartet, bis wir bei Ebbe beinahe auf Grund liefen, und versuchten es erneut. Keine Chance. Wir beförderten nur Dreck an die Oberfläche und das haufenweise. Die Truhe blieb, wo sie war. Sie wies nicht einmal Spuren oder Kratzer auf, obwohl die Schaufel sie erwischt haben musste. Ich habe die Arbeiten dann für den Augenblick eingestellt und gegrübelt. Vorgestern Morgen bin ich erneut rausgefahren mit einem kleinen Motorboot. Ich habe ein Paar Fotos gemacht und dabei darüber nachgedacht, was Sie mir über diese Sandbank erzählt haben, wegen der Hinrichtungen im achtzehnten Jahrhundert. Sehen sie hier, das ist die Truhe.“ Er schob ihr eine Handvoll Bilder zu. Inga nahm die Aufnahmen in die Hand und betrachte sie, obwohl das eigentlich nicht notwendig war. Das Material bestätigte nur, ihre Befürchtungen. Auf den in DinA4-Format entwickelten Fotos war unter der seichten Wasseroberfläche ein eckiger, schwarzer Gegenstand zu erkennen, der halb aus dem Sand herausragte. Das Holz machte einen uralten Eindruck und war an unzähligen Stellen übersät mit kleinen Muschelkolonien. Dort wo die große Truhe im Meeresboden verschwand, erkannte man gerade noch eine aufgenagelte gusseiserne Platte mit einem Schlitz in der Mitte, an dem oberhalb und unterhalb zwei Auswölbungen mit einem rostigen Vorhängeschloss zusammengekettet worden waren. Die Platte glänzte schwarz. Sie war wie neu und schien irgendwelche Gravuren zu enthalten. Die Fotos waren nicht gut genug, um Genaueres zu erkennen.

Inga legte die Fotos beiseite.

„Das ist keine Schatztruhe, Ari“, sagte sie langsam. Der Angesprochene lächelte.

„Das habe ich mir auch gedacht und das hat mich auf die Idee gebracht, einige Nachforschungen anzustellen. Ich kenne ein paar sehr versierte Leute in Sachen niederländische Historie. Nach einigen Telefonaten mit einem Professor und einem Dozenten der geschichtlichen Fakultät der Erasmus-Universiteit Rotterdam hat man mich hierhin verwiesen. Wenn es Dokumente aus dieser Zeit gäbe, versicherte man mir, dann hier. Seit gestern Mittag durchforste ich das Material. Es ist leider alles grausam ungeordnet hier und das kostet natürlich Zeit. Seitdem habe ich nichts gegessen und nur wenig getrunken. Um ehrlich zu sein, bin ich auch etwas schläfrig geworden …“

Er legte eine Pause ein, um Luft zu holen, bevor er seinen Vortrag mit einem lang gezogenen „Aber“, fortsetzte. „Die Arbeit war nicht umsonst. Ich habe vier sehr interessante Dokumente gefunden. Zwei stammen aus dem Jahr 1752, eines ist auf ein Jahr früher datiert und das Letzte stammt von 1952.“

Er blätterte sich durch die kleinen Dokumentenberge, die er auf dem Tisch aufgetürmt hatte und fand schließlich, wonach er suchte.

„Das hier ist die handschriftliche Vollzugsmeldung zur Exekution einer Frau. Die Hinrichtung ist datiert auf den 13. Oktober 1752. Der Name der Exekutierten war …“

„Margareta van Buuren“, flüsterte Inga bitter. Ari stutzte.

„Äh, ja genau. Sie ist wegen diverser schändlicher Vergehen angeklagt und für schuldig befunden worden. Zur Strafe entfernte man ihr beide Hände und führte anschließend den Tod durch Ertrinken herbei.  Ein vor der Hinrichtung extra hinzugezogener Arzt des Tollhauses in Breda bestätigte, dass sie eine entflohene Insassin seiner Anstalt war und dass van Buuren einen Hang zum dämonischen Treiben und zur absolut durchtrieben Boshaftigkeit besessen haben soll. Der Priester, der ihr die letzte Beichte abzunehmen bereit war, bezeichnete sie als vom Teufel besessene Hexe. Van Buuren will ihm kurz vor ihrem Tod anvertraut haben, dass sie in Middelburg und Umgebung mehrere Kinder von zu Hause fortgelockt und auf bestialische Weise umgebracht hat. Er verlor, dieser Tagebuchaufzeichnung vom 15. Oktober desselben Jahres zufolge, bei der Ausübung seiner Pflicht ein Auge und trug schwere Gesichtsverletzungen davon. Der Tagebucheintrag stammt von einem Mann namens Joos Slag. Ich habe herausgefunden, dass er damals verantwortlich war, für das Treiben auf der Insel der Toten, wie er sie selbst nannte. Muss eine Art Vorsteher gewesen sein. Steht alles hier drin.“

Ari reichte ihr ein in abgewetztes und ausgebleichtes Leder gebundenes Büchlein. Inga schaute nicht hinein, sie wusste sehr genau, was darin stand und schob es zurück. Er nahm es in beide Hände und blätterte darin.

„Dieser Joos Slag schreibt einige Seiten später, noch Folgendes:

Wir taten die Hexe in die Wassertruhe, und obwohl sie ihrer Hände nicht mehr habhaft ward, wehrete sie sich mit einiger Kraft. Der Teufel persönlich muss ihr beigestanden haben, denn es waren einschließlich mir fünf Mannen notwendig, um das schändliche Weib in die
Kiste von heiligem unzerstörbarem Holz zu sperren. Nach dem neunten Glockenschlag ließen wir sie an der Südseite ins Wasser hinab. Das Weib schrie und fluchte und lockte alsbald eine Schar von Möwen an, während die Flut kam und das Wasser langsam stieg. Jede Hülfe war für diese vermaledeite Seele zu spät. Zum zwölften Glockenschlag erstarb der letzte Fluch. Die Truhe ward völlig mit Salzwasser bedecket. Die unselige Teufelin fuhr zur Hölle und schrie nie wieder auf Gottes Erden. Und doch ward mir gestern so, als ich die Truhe noch einmal besah, als hörte ich ihr Jammern und ein grausliches Kratzen und Schaben. Es war schauerlich und ich veranlasste, die Kiste tiefer ins Wasser bringen zu lassen. Nicht einmal die garstigen Möwen sollen sich an diesem sündigen Fleisch laben.

Damit endet der Eintrag, danach kommen noch ein Dutzend weitere, aber kurz vor Weihnachten des besagten Jahres wurde das Töten auf der Insel ohnehin endgültig eingestellt und Joos fügte keine weiteren Einträge mehr hinzu. In einem schweren Sturm ein Jahr später wurde ein Großteil der Insel fortgerissen und es blieb letztendlich nur noch die Sandbank übrig. Was ich mich gefragt habe, nachdem ich das mit Gänsehaut auf den Armen gelesen hatte: Von welcher Art Truhe spricht dieser Joos?“ Er machte eine Pause und kratzte sich am Genick.

Ari sah ziemlich geschafft aus, versuchte aber, sich nichts anmerken zu lassen.

„Nun, ich bin fündig geworden“, erzählte er weiter. „Die menschliche Natur ist pervers und widerwärtig.“

Er nahm ein große Stück Pergamentpapier zwischen die Finger und zeigte es Inga. Es war die Konstruktionsanleitung für ein Folterinstrument, das sich Wassertruhe nannte. Im unteren Drittel war die Skizze des vollständigen Gegenstandes eingezeichnet und sie ähnelte in erschreckender Weise der Truhe auf Sklaatens Fotos.  Sogar die schwere Eisenplatte in der Mitte war eingezeichnet, auf ihr stand in geschwungenen Lettern In nomine patris et filii et spiritus sancti. Amen.

Inga seufzte, es war genug.

„Das reicht mir, Ari Sklaaten. Sie haben ganze Arbeit geleistet. Ich kenne diese Aufzeichnungen. Vor zwei Jahrzehnten war ich selbst hier und habe sie studiert“, sagte sie. Sie fühlte sich miserabel, es ihm nicht früher erzählt zu haben, andererseits war er ein durchgeknallter exzentrischer Jungspund, dem sie noch immer nicht über den Weg traute, auch wenn er in den vergangenen Minuten einen seriösen und ernsthaften Eindruck hinterlassen hatte.

„Was wollen Sie also noch von mir? Sie haben die Quelle der Boshaftigkeit, die seit jener Zeit von dieser Sandbank ausgeht, gefunden. Sie haben sicher auch herausgefunden, dass Margareta van Buuren, weder eine Hexe noch eine geflohene Irrenhauspatientin war. Sie war eine umherziehende Heilkundlerin, die sich mit der Natur und den Tieren beschäftigte. Sie studierte Vögel und lebte im Einklang mit ihnen. Der einzige haltbare Vorwurf, der ihr zur Last gelegt wurde, war der, dass sie nicht bereit war, sich an die gesellschaftlichen Zwänge der Frauen dieser Zeit anzupassen und daraus wurde dieser unschuldigen Frau ein Strick gedreht.“

Er signalisierte nickend Zustimmung.

„Na also. Sie wissen jetzt alles. Wofür brauchen Sie mich noch hier?“

Inga wartete nicht auf seine Antwort. Sie streckte sich, riskierte einen Blick auf die Uhr, 5:12, und ließ ihn dann durch die wenigen Regalreihen des Raumes schweifen. Die Luft hier unten kam ihr plötzlich sehr muffig und feucht, verdorben und abgestanden vor.

Die Bewegung, die sie in der Ecke wahrnahm, schien unbedeutend, dennoch weckte sie Ingas Aufmerksamkeit. Sie schärfte den Blick, noch während Ari dazu anhob zu erklären, wieso er mit ihr hatte reden wollen.

„Ich weiß, ich weiß. Diese verrückte Geschichte ist über 217 Jahre alt und ich bin der Letzte, der an Flüche und Geister glaubt, aber ...“

„Vielleicht sollten sie das noch einmal überdenken“, unterbrach Inga leise, ihre Augen immer noch auf das hintere Regal gerichtet.

Und dann sah Inga die Frau. Sie trat ins dämmrige Licht, die Haare verrottet und nass, die zerfetzte Gesichtshaut schimmerte weißlich, gesprenkelt mit blauen und grünen Flecken. Einen Augenblick stand sie nur da, dann hob sie beide Arme und verzerrte schmerzerfüllt das Gesicht. Ihre Hände fehlten. Wasser und Blut tropften von den Stümpfen auf den steinernen Fußboden. Dann begann sich ihr Gesichtsausdruck zu verändern. Boshaftigkeit und Verschlagenheit mischten sich in ein wissendes Grinsen, das sich in Ingas Hirn brannte …

„Inga? Sind Sie noch bei mir? Was ist denn da?“ Ari Sklaaten schien verwirrt, er folgte Ingas Blickrichtung und drehte sich noch verwirrter wieder zu ihr. Dort war nichts. Die Frau war verschwunden.

„Was ist denn da so besonders an der Regalecke? Sie sehen ja fürchterlich aus. Fast so als hätten Sie einen Geist gesehen.“ Je mehr er sagte, desto besorgte wirkte er. „Geht es ihnen gut, Inga?“

Inga riss den Blick von der jetzt wieder leeren Stelle, blinzelte und bemerkte, dass sich ihre Finger an den Tisch krallten, sodass die Fingerkuppen weiß geworden waren.

„Ich dachte, ich hätte etwas gesehen“, antwortete sie matt. Sie fühlte sich plötzlich müde und schwach. Die Erklärung war banal und einfach, sie hatte seit fünf Tagen nicht mehr richtig geschlafen und benötigte dringend Ruhe. Sie wollte dieses Treffen aber nicht ergebnislos platzen lassen, also sagte sie nur: „Fahren Sie nur fort, Ari. Ich höre Ihnen zu, auch wenn ich immer noch nicht weiß, wie ich Ihnen noch weiterhelfen kann.“

„Ja, nun. Äh, ja. Wie ich sagte, ist diese Geschichte lange her und ich bin - wie ebenfalls erwähnt - nicht abergläubisch. Nun ist die Sache folgende: Vor etwa drei Stunden fand ich in den Unterlagen eines längst verstorbenen Polizisten, der seine privaten Aufzeichnungen dem Archiv überließ, einen kurzen Presseartikel und Fotos. Der Artikel und die Bilder sind datiert auf den fünften November 1952.“

Oh, nein.

Allein die Jahreszahl ließ Inga innerlich zusammenzucken. Es war das Jahr des großen Unglücks gewesen. Schlimme Dinge waren passiert.

Ari Sklaaten holte eine vergilbte Zeitung hervor, dazu drei Schwarz-Weiß-Aufnahmen.

„In diesem bilderlosen Artikel hier steht unter dem Titel Kindermordserie in Westenschouwen Folgendes“, sagte er und las Inga den Artikel vor.

„Zierikzee, Zeeland. Eine erschütternde Kindermordserie hält die Bewohner der Ortschaft Westenschouwen in Atem.

In dem Fünfhundertseelendorf am Westende der Halbinsel Schouwen-Duiveland, wurden in den vergangenen zwei Wochen bereits vier Kinderleichen am Strand entdeckt (unsere Zeitung berichtete).  Die Opfer, alle im Alter zwischen acht und zwölf Jahren, waren auf brutale Weise entstellt worden. Gestern folgte ein weiterer grausiger Fund. Instandsetzungsarbeiter der Zeelandweer Co. zogen in der Nähe des Weers ein totes Mädchen von gerade sieben Jahren aus dem Wasser. Wie die anderen Kinder wurde auch das jüngste Opfer fürchterlich zugerichtet. Die Polizei geht von einem Serienmörder mit einem zügellosen Hass auf Kinder aus und ermittelt fieberhaft in alle Richtungen, möchte sich zu dem Fall jedoch im Augenblick noch nicht äußern. „Sobald etwas Sachdienliches bekannt wird, werden wir uns damit an die Öffentlichkeit begeben“, sagte ein Polizeisprecher und bat die Anwesenden, um die notwendige Geduld und Ruhe, die man für zielführende Ermittlungen benötige. Nach diesen und ähnlichen Aussagen darf derzeit bezweifelt werden, dass in diesem Fall fürchterlicher, verabscheuungswürdiger, sinnloser Gewalt bereits eine heiße Spur verfolgt wird. So läuft ein bestialischer Mörder weiter unbehelligt in Freiheit herum und niemand weiß, ob oder vielmehr wann er wieder zuschlagen wird. Der kleine Ort hat mittlerweile auf seine Art reagiert. Die Dorfschule wurde bis auf weiteres geschlossen und allen Eltern ans Herz gelegt, ihre Kinder zu Hause zu behalten, solange der Kindermörder weiter auf freiem Fuß ist.“

Er legte die Zeitung beiseite und wartete auf Ingas Heemsteddes Reaktion, aber Inga blieb stumm. Sie schaute ihn nur an und bemerkte dabei, wie ihr eine einzelne Träne die Wange herablief.

Ari verzog keine Miene und schob ihr die Aufnahmen rüber. Sie musste nicht einmal darauf schauen, um zu wissen, was auf den Fotos, die zweifelsohne aus der Beweisaufnahme der Polizei stammten, zu sehen war.

Ins Leere starrende Kinderaugen, verdrehte Köpfe und klaffende Löcher im Halsbereich. Zuletzt noch ein scheußliches Detail, das bei jedem der Kinder gleich war. Den Leichen fehlte sowohl die rechte als auch die linke Hand.

Inga schluchzte. Sie konnte die Tränen nicht mehr zurückhalten. Eines der Kinder auf den Fotos hatte eine kleine Kette um den Hals hängen, es war ihre Schulfreundin Carla gewesen, damals.

…

Kapitel 5

3. Juli

Ingas Stimme setzte aus. Draußen hatte die Dämmerung längst eingesetzt und war in den Abend übergegangen. Die Sonne war hinter der Düne versunken, da hatte Inga nicht einmal die halbe Geschichte erzählt gehabt.

Selbst eine weitere Stunde später war noch nicht alles gesagt. Harry hatte das Gefühl, dass diese ganze Angelegenheit noch viel mehr Ecken und Kanten hatte und noch viel mehr Hintergrundwissen erforderte, aber er sah auch, dass Inga bei dem Bericht über ihre beste Schulfreundin auf dem Foto zu zittern begonnen hatte. Nur mühsam war sie in der Lage, die Teetasse weiter zwischen den dünnen alten Fingern zu halten. Apathisch schaute sie auf den Küchenboden. Die Erinnerungen mussten schmerzlich sein und Harry fühlte sich schuldig, weil er sie dazu gedrängt hatte, ihm all dies zu erzählen. Er wandte den Blick von ihr ab und schaute hinaus. Ohne es zu wollen, fragte er sich schon wieder, in welches Schlamassel er hier reingeraten war und hoffte gleichzeitig, dass es weit weniger schlimm werden würde, als das wonach es derzeit aussah.

Flüche, tote Kinder, vom Wahnsinn besessene Möwen, das waren doch eher Dinge, die er aus schlechten Horrorfilmen kannte. Es gab sicher eine logische Erklärung für das alles.

Und wenn nicht?, fragte er sich, während er den Kopf auf beiden Händen abstützte. Die Antwort lag zweifellos irgendwo da draußen, aber wollte er die überhaupt finden?

***

21:20, Krankenhaus Zierikzee

„Hast du das von Station Eins mitbekommen, gestern?“, fragte Marla. Monica verneinte kopfschüttelnd. Beide hatten gemeinsam Schichtende und waren sich zufällig im Umkleideraum begegnet.

„Nee, wir hatten reichlich auf unserer Etage zu tun“, sagte sie.  „Was war denn?“

„Eine richtige Schießerei“, erzählte Marla ganz aufgeregt. „Keiner weiß, was genau passiert ist, aber es ist in dem Zimmer von diesem Kerl passiert, den die Reddingsbrigade vor drei Tagen morgens aus dem Wasser gezogen hatte. Du weißt doch, nachdem dieses Restaurant im Meer versunken ist. Zuerst hatten wir ja nicht mal Personalien von dem. Nichts, kein Ausweis, kein Führerschein, nicht mal ‘ne Girocard oder so. Und dann kamen mittags drei Männer und fragten nach ihm. Das war schon seltsam, aber die hatten ein Foto dabei und alles, haben uns sogar den Namen genannt. Ja und dann, vielleicht zehn Minuten später, großes Geschrei auf dem C-Flur. Wir sind natürlich direkt rüber, aber da war schon alles vorbei. In dem Zimmer von dem Kerl sah es aus. Spuren von einem richtigen Kampf und es wurden zwei Schüsse abgegeben, außerdem war da dieses Messer voller Blut. Also ganz fürchterlich.“

„Aha, das ist ja ein Ding. Kommt nicht alle Tage vor.“ Monica hatte nur halb zugehört, sie war müde. Als sie sich die Straßenschuhe zugebunden hatte, schnappte sie sich ihre Sachen. Marla befand sich noch mitten im Umkleidungsprozedere.

„Also dann, bis morgen. Hast du auch die Doppelschicht aufgedrückt bekommen? Diese Penner von der Krankenhausleitung sind echt das Letzte.“

„Nein, ausnahmsweise muss ich nur abends ran.“

„Glückspilz“, schnaufte Monica. Damit öffnete sie die Tür und eilte dem Ausgang entgegen.

Der Tag hatte sie geschlaucht und sie spürte, dass ihr Magen gegen die seit Stunden herrschende Leere zu rebellieren begann. Sie mochte den Fraß zwar eigentlich nicht, aber auf dem Heimweg würde sie auf jeden Fall noch bei Henk‘s Imbiss vorbeischauen und sich etwas von dem nach Pappe schmeckenden Essen gönnen. Für alles andere war sie einfach zu müde und abgesehen davon, dass er kein besonders guter Koch war, war Henk ein echt netter Kerl.

Sie verließ das Krankenhaus um kurz nach halb zehn durch den Lieferantenausgang. Es war dämmerig und wurde schnell dunkel. Sie bemerkte nicht, dass man ihr folgte.

Nach ihrem Zwischenstopp zum Essen schloss sie eine Stunde nach Dienstschluss die Tür ihres kleinen, parterre gelegenen Appartements in der Moggestraat auf.

Es war nicht viel, zwei Zimmer, Küche, Bad und sie konnte es sich geradeso leisten. Da es ein heißer Tag gewesen war und sie geschwitzt hatte, überlegte sie kurz, noch einmal unter die Dusche zu steigen, entschloss sich jedoch dagegen. Sie war zu müde, zog sich aus und fiel nackt ins Bett.

Sie kam kaum dazu sich zuzudecken, da war sie schon eingeschlafen.

Irgendwann mitten in der Nacht schreckte sie aus einem seltsamen Traum auf.

Harry Romdahl war darin vorgekommen. Er hatte sie bei der Hand genommen und von irgendwas fortgezogen, alles war finster gewesen. Sie hatte bis zum Schluss nicht gewusst, wovor sie flohen, dann hatte es einen fürchterlichen Knall gegeben, das war der Augenblick ihres Erwachens gewesen.

Benommen blinzelte sie durchs Schlafzimmer, abgesehen von dem großen Kleiderständer neben der Tür, der ihr ins Auge fiel und sie ein bisschen erschreckte, war alles wie immer. Sie atmete erleichtert aus, drehte sich herum und hatte die Augen schon wieder geschlossen, da schoss ihr plötzlich ein beunruhigender Gedanke durch den Kopf.

Kleiderständer? Verdammt, ich habe keinen Kleiderständer, ich besitze nicht mal ‘nen richtigen Kleiderschrank.

Mit einem Mal war sie hellwach. Die Gefahr ahnend, wirbelte sie im Bett herum. Zu spät.

Sie sah eben noch die Silhouette des Mannes, den sie Sekunden zuvor mit einem Möbelstück verwechselt hatte. Den Bruchteil eines Augenblickes später verpasste er ihr einen Schlag, der ihre Lichter löschte. Sie sank zurück in die Kissen und verlor das Bewusstsein.

Ein Schwall kaltes Wasser holte sie Stunden später zurück ins Leben.

Die Männer, die um sie herum standen, schauten grimmig. Sie schienen äußerst ungehalten und vor allem ungeduldig.

Monica benötigte noch ein paar Sekunden, um zu begreifen, was geschehen war und um sich ihrer Situation bewusst zu werden. Als ihr Kopf das verarbeitet hatte, war ihre erste Reaktion ein panischer Hilfeschrei. Da die Männer allerdings keine Anstalten machten, sie davon abzuhalten, egal wie laut sie schrie, begriff sie zügig, dass sie wohl niemand hören konnte.

Ein paar Versuche später verstummte sie und versuchte, ihre Situation besser einzuschätzen. Sie lag gefesselt auf dem Boden eines nach Öl stinkenden Laderaumes, vermutlich der eines größeren Transportfahrzeuges.  Irgendwer hatte ihr ein paar Klamotten übergestreift, an einen B.H, ein Paar Socken und Schuhe hatte dieser jemand allerdings nicht gedacht. Ihre Füße waren kalt. Eine Lampe leuchtete matt von der Decke. Sie warf gerade so viel Licht, dass sie die Männer erkennen konnte und diese sie ebenso gut sehen konnten.

Die Gesichter kamen ihr irgendwie bekannt vor und dann fiel der Groschen.

Das sind die Typen aus Harry Romdahls Krankenzimmer.

Der Lockenkopf, der Blonde und der dümmlich aus der Wäsche guckende Schrank von einem Mann. Was wollten die bloß von ihr?

„Was … Was soll das hier?“, fragte sie mit unkontrolliertem Schwanken in der Stimme. Der Mann mit den schwarzen Locken kam auf sie zu. Er hinkte, das war ihr gestern im Krankenhaus bereits aufgefallen.

„Ich hab dir doch gesagt, wir sehen uns wieder, Mädchen. Die Sache ist ernst, sehr ernst. Also, pack lieber gleich aus.“

„Auspacken? Ich habe nicht mal eine Reisetasche dabei. Habe nicht geahnt, dass man mich zu einem Kurzurlaub entführt und dann noch auf so charmante Art und Weise.“

„Du bist nicht in der Position für Witze“, fauchte der Mann. „Wir wollen wissen, wo er ist. Du hast ihn aus seinem Zimmer gebracht und er ist nicht wiedergekommen. Wo ist er?“

„Wo ist wer?“

„Mädchen, ich warne dich. Versuch nicht, uns zu verarschen. Dafür haben wir keine Zeit. Harry Romdahl, natürlich. Wo ist er?“

Monica zögerte. Sie hatte geahnt, dass sie sich mit dem kleinen Gefallen, den sie der alten Inga Heemstedde getan hatte, in Schwierigkeiten bringen würde. Dass es allerdings so schlimm würde, daran hatte sie nicht geglaubt. Eine einfache Abmahnung von der Krankenhausleitung wäre in diesem Fall völlig ausreichend gewesen. Und jetzt das. Entführt, gefesselt umringt von drei Männern. Jede andere Frau, wäre vermutlich in Panik und hysterisches Schreien verfallen. Monica nicht. Sie war erstaunlich gefasst. Solche Szenen kannte sie aus Filmen und Büchern. Sie befand sich in einer dieser Filmstellen, in denen die Fieslinge von dem unbescholtenen Opfern irgendwelche Informationen haben wollten, nur um sie nach Erhalt dieses Wissens doch umzubringen. Das lief immer nach Schema F ab. Monica war also vorgewarnt und wusste doch nicht, was sie den Männern sagen sollte. Nur die Wahrheit schien ihr in diesem Augenblick nicht angemessen, daher beschloss sie, sich erst einmal dumm zu stellen. Über eine bessere Antwort konnte sie sich dann immer noch Gedanken machen.

„Ich hab keine Ahnung. Ehrlich Leute, kann ich euch nicht sagen. Ich weiß nicht mal genau, wer dieser Harry Romdahl ist. Ein Patient? Ihr seid mir ja ein paar verrückte Spinner und dafür reißt ihr mich mitten in der Nacht aus dem …“

Eine Faust sauste auf sie zu und traf sie hart am Mund. Ihre Lippe machte ein komisches Geräusch und dann schmeckte Monica das aus der entstandenen Platzwunde rinnende Blut.

„Verkauf uns nicht für dumm, habe ich gesagt!“ brüllte der Lockige, fing seine Stimme ein und wurde danach direkt wieder sachlich. „Ich frage nur noch ein Mal. Wo ist er?“

Monica spürte den Schmerz und reagierte, obwohl ihr Lebenserhaltungstrieb sie dazu mahnte, den Männern zu erzählen, was sie wissen wollten, eher trotzig als ängstlich. Sie spuckte ihm ein Gemisch aus Blut und Speichel vor die Füße und schaute ihn zornig an.

„Und wenn ich es dann immer noch nicht weiß? Es gibt so Leute, die wissen manche Dinge leider wirklich nicht. Willst du Idiot mir bei gleicher Antwort noch eine knallen oder erschießt du mich gleich?“

„Hm“, machte der Mann zuckte mit den Schultern und sagte „Gute Idee.“

Er griff an sein Pistolenhalfter unter dem Jackett, zog die H&K heraus und richtete sie auf Monicas Kopf. Mit dem Zeigefinger löste er die Sicherung.

Ein spannendes Klicken durchdrang die Stille, die die Sekunden unmittelbar danach ausgefüllt hatte.

„Mädchen“, sagte Victor Kulac trocken. „Du musst wirklich noch lernen, dass manche Leute keine Witze machen. Schreib dir das hinter die Ohren, für dein nächstes Leben.“

In diesem Moment musste Monica sich eingestehen, dass sie nie einen Film gesehen hatte, in dem die Bösewichte den Informanten umbrachten, bevor der nicht sein Wissen preisgegeben hatte. Gleichzeitig wurde ihr klar, dass das wahre Leben mit den schauspielerischen Einlagen in Hunderten Actionstreifen nur sehr wenig gemeinsam hatte.

Ehe in ihrem Kopf vollständig die Erkenntnis gereift war, dass sie besser den Mund gehalten oder den Männern die Wahrheit gesagt hätte, knallte bereits der Schuss. Er war ohrenbetäubend und hallte von den Wänden des Lieferwagens zurück.

Monica kniff die Augen zusammen. Wusste nur noch, dass sie nicht hier sein wollte, und dass sie zu jung zum Sterben war. Es gab doch noch so viel zu erleben und entdecken auf der Welt. Außerdem musste sie unbedingt noch einmal mit Harry Romdahl sprechen. Sie hatte es sich so fest vorgenommen, nachdem Inga alles über ihn erzählt hatte. Sie wusste jetzt, wer er war, aber er hatte vermutlich keinen blassen Schimmer, wer sie war. Ihr war es wichtig, dass sich das änderte.

Das kann’s doch jetzt nicht wirklich gewesen sein, dachte sie …

***

23:30, Westenschouwen

Da das Licht draußen mehr und mehr schwand, senkte sich die Dunkelheit langsam in die kleine Küche. Harry stand auf und knipste die Deckenlampe an. Sie sah aus wie eine umgedrehte Blumenvase und warf ein kaltes Licht.

Immerhin besser, als in der Dunkelheit zu brüten, dachte Harry zerknirscht. Inga schaute zu ihm auf. Sie schien in den letzten Minuten völlig weggetreten und ihren blutunterlaufenen Augen sah er an, welche innere Qual dieses Gespräch für sie war.

„Weißt du, Harry“, sagte sie endlich. „Diese Kinder kamen alle aus Westenschouwen und es waren Männer aus Westenschouwen, die Margareta van Buuren vor über 260 Jahren auf die Sandbank brachten, sie dort brachen, anklagten, verurteilten und sie als gebrandmarkte Irre und vom Teufel Besessene töteten. Eine unschuldige Frau ertränkt in einer Truhe, die halb so hoch ist wie ein ausgewachsener Mann und mit einer Reihe kleiner Schlitze und Einschnitte übersät. Diese winzigen Öffnungen, die das Wasser nur langsam hindurchlassen, weshalb das Warten auf den Augenblick, in dem nur noch Wasser und kein Sauerstoff mehr im Innern ist, zu einer ebenso großen Qual wird, wie das Sterben darin selbst. Es ist gewissermaßen eine schier endlos lange Folter, an deren doch unweigerlich kommendem Ende ein qualvoller Tod steht. Margarete van Buuren wurde hingerichtet, wie eine Hexe im finsteren Mittelalter und das zu einer Zeit in der in Frankreich bereits die Aufklärung um sich griff und die Grundsteine der modernen Gesellschaft gelegt wurden. Das war ein Akt reinster, finsterster Bosheit. Ein bestialischer Mord und er korrumpierte alles.“

Inga atmete einmal tief durch und ließ die Luft zischend entweichen. Es war ein unangenehmes Geräusch, das Harry die Gänsehaut auf die Arme trieb.

„Eine dunkle Energie hielt das Wesen des Teufels am Leben, so schrieb es Joos Slag vor 260 Jahren in sein Büchlein. Ob man nun daran glaubt oder nicht, ist unerheblich. Im Wesentlichen, und das ist ein ganz entscheidender Punkt in dieser Geschichte, geht es um Folgendes, Harry. Joos hatte bemerkt, dass sie auch nach vielen Stunden im Wasser noch Lebenszeichen von sich gab, doch er ließ sie nicht frei, zeigte keine Gnade, nicht einen Funken Menschlichkeit. Stattdessen gab er ein noch massiveres Vorhängeschloss in Auftrag, verschloss die Truhe damit zusätzlich und versenkte sie mitsamt Margareta van Buuren wieder und wieder und wieder ... Er machte damit alles noch schlimmer. Schließlich hielt er es nicht mehr aus, ließ sie an eine Stelle bringen, die permanent unter der Wasseroberfläche lag, und holte sie nicht mehr an die Oberfläche.  Damit begann es. Denn Margaretes Schreie, ihr Flehen und Fluchen endeten nicht. Unheimliche Dinge geschahen und Joos wurde Nacht für Nacht um den Schlaf gebracht.  Es steht alles so in seinem Tagebuch. Er hat fürchterlich gelitten, aber Mitleid mit ihm ist hier wohl kaum angebracht. Schließlich begannen die Möwen, die über einhundert Jahre für die Beseitigung der menschlichen Kadaver von Mördern, Dieben und Piraten gesorgt hatten, die lebendigen Menschen anzugreifen. Man glaubte den Wahnsinn in ihren Augen zu erkennen und sah darin ein seltenes Zeichen der Natur. Man kam nicht direkt darauf, dass etwas die Tiere für sich vereinnahmte, etwas Böses. Aber es wurde noch schlimmer. Ein Büttel wurde getötet. Am selben Tag zog ein Sturm auf. Nachdem dieser kaum ein Gebäude auf der kleinen Insel verschont gelassen hatte, stellte man die Hinrichtungen in ganz Zeeland ein. Joos Slag floh, doch der Fluch verfolgte ihn. Er verließ Zeeland und ging nach Nordholland, aber auch dort fand er keinen Frieden. Nicht einmal die Kirche bot ihm Schutz vor den Albträumen, die ihn Nacht für Nacht heimsuchten. Margaretas gequälte Seele trieb ihn in den Wahnsinn und schließlich in den Selbstmord. Erst danach kehrte für viele Jahre Ruhe ein.“

„Woher weißt du das alles?“, fragte Harry. Die Geschichte hörte sich von Minute zu Minute abenteuerlicher und unglaubwürdiger an, aber Inga erzählte sie in einer Ernsthaftigkeit, dass ihm permanent eisige Schauer durch den Körper liefen.

Inga seufzte und stand auf. Der Scotch stand in Reichweite, und da die Teekanne bis zum Boden geleert war, schenkte sie sich einfach einen Doppelten ein, bevor sie sich wieder hinsetzte.

Das Licht an der Decke flackerte kurz. Harry zuckte unwillkürlich zusammen.

Inga winkte ab. „Irgendwas stimmt mit den Leitungen nicht“, erklärte sie. Ihre Stimme machte dabei nicht den Eindruck, als würde sie das großartig beunruhigen. Es schien eine ganz gewöhnliche Eigenart dieses Hauses zu sein, ähnlich dem Knarren des Schildes, das über dem Eingang von Harrys Hütte montiert war. Anstatt sich weiter mit der Beleuchtung zu beschäftigen, besann sich Inga wieder auf die Erzählung.

„Tja, es war lange Jahre ruhig. Aber wie du sicher weißt, Harry, vergeht jedes Metall einmal und so auch jenes, das den Fluch der Sandbank in seinem nassen Gefängnis hielt. Und da sie Margareta unter dem Vorwand eine Kindermörderin zu sein exekutiert hatten, nahm sie sich nun wirklich ihre Kinder. Im November 1952 war das, mehr als zweihundert Jahre später und ihre Rache war fürchterlich. Ich weiß das, weil ich selbst eines dieser Kinder gewesen bin oder beinahe gewesen wäre. Ich war damals zehn, es war mitten in einer stürmischen Novembernacht. Ich schlief und während ich schlief, rief mich die Stimme im Traum an. Es war Margaretas Stimme. Ich konnte nicht sagen, woher ich das in diesem Moment wusste, aber ich wusste es. Die Bilder ihres zerstörten Lebens flirrten durch meinen Kopf. Es war schrecklich. Sie erzählte mir ihre Geschichte, klagte mir ihr Leid, dann rief sie mich zu sich. Ich folgte ihren Anweisungen, und als ich aus dunklem Schlaf erwachte, stand ich allein und verlassen am Strand. Sie kam und packte mich mit ihren fingerlosen Armen. Eine verfaulte, verdorbene, böse Kreatur. Ihre Vögel hatte sie mitgebracht und um ein Haar wäre es um mich geschehen gewesen. Mein Vater, der meine Abwesenheit bemerkt hatte, kam gerade rechtzeitig mit ein paar Männern zum Strand gelaufen. Ich lag auf dem Rücken, eine Schar schwarzer Möwen über mir. Die Männer verscheuchten die Tiere und retteten mich. Ich trug nur wenige Schnittverletzungen davon, aber ihr grausames Gesicht werde ich meinen Lebtag lang nicht mehr vergessen. Unter Tränen erzählte ich meinem Vater von dem Traum und der begann nachzuforschen. Wenige Tage später stieß er auf die Aufzeichnungen, die jetzt in Zierikzee lagern, und zog die richtigen Schlüsse. Er fuhr mit einem Boot hinaus, suchte nach der Truhe, fand sie und ersetzte das zu Bruch gegangene Schloss. Der Fluch war gezwungen, in sein Gefängnis zurückzukehren. Und dann war wieder Ruhe. Kein Kind kam mehr zu schaden. Ein Mörder wurde nie gefasst und der Fall nach einigen Jahren eingestellt.“ Sie atmete tief durch und trank ihren Whisky aus. Harry hörte ihr gebannt zu, bemerkte nur aus dem Augenwinkel die Bewegung am Küchenfenster. Es war ein Vogel. Er setzte sich dort hin und schaute herein. Harry ignorierte ihn einfach. Inga hatte ihn gar nicht bemerkt, derweil die Tasse geleert und fuhr fort.

„Ich habe das Ari Sklaaten an diesem frühen Morgen 1979 im Archiv erzählt und wir fuhren tags darauf zur Sandbank. Ich erinnere mich genau, dass die Möwen, darunter ungewöhnlich viele pechschwarze Tiere, die sonst hier nirgends vorkommen, unruhig über uns kreisten an diesem Nachmittag. Ari fand die Tiere faszinierend, für mich jedoch wirkten sie bedrohlich, jederzeit bereit herabzustürzen. Auch die Tatsache, dass sie nicht angriffen, belehrte mich keines Besseren. Ich spürte die Bosheit der Tiere und des Ortes.

Wir warteten den niedrigsten Punkt der Ebbe ab. Die Truhe ragte zwanzig Zentimeter aus dem Wasser. Ich bekam es mit der Angst zu tun, als wir über die Sandbank auf sie zu wateten. Margaretas Gesicht tauchte vor meinem inneren Auge auf und sie schrie zornig. Ihr Kreischen wurde lauter. Bis wir die Wassertruhe erreicht hatten, war es zu einem einzigen ohrenbetäubenden Lärm geworden. Ari Sklaaten bekam davon nichts mit. Er untersuchte die Truhe. Sie bestand aus speziell behandeltem Holz, das im Laufe der Jahre so hart geworden war, dass es, als wir es untersuchten, auch Granitstein hätte sein können. Über zwei Jahrhunderte im Salzwasser der Nordsee hatten ihr kaum zugesetzt. Das Vorhängeschloss war nach und nach zerfallen, aber der Rest der Truhe wirkte unzerstörbar. Und das ist sie vermutlich auch. Sklaaten jedenfalls war neugierig, versuchte durch einen Spalt ins Innere zu sehen, stellte aber nichts Verdächtiges fest. Eine halbe Stunde lang versuchte er sogar mit einer Schaufel die Todesfalle auszubuddeln, damit man sie wegschaffen konnte. Es gelang ihm nicht. Die Sandbank hielt die Truhe fest. Schließlich zuckte er mit den Schultern und ersetzte das von meinem Vater angebrachte Schloss durch ein Neues. Augenblicklich verschwand das Gesicht des Möwenfluches und die Schreie in meinem Kopf verstummten. Wir hatten eine Möglichkeit gefunden, die Gefahr zu bändigen.  Es war so einfach und es hätte so einfach bleiben können. Denn hierin besteht eigentlich die einzige Logik in dieser ganzen wirren Geschichte. Wenn man nicht will, dass ein Gefangener aus seiner Zelle ausbricht, muss man sie sicher verschließen. Wir verschlossen Magaretes Gefängnis und Ari versprach mir, noch vor dem Bau nach einer Möglichkeit zu suchen, diesem ganzen Treiben ein für alle Mal ein Ende zu setzen. Es dauerte einige Zeit, doch als er sich schließlich wieder bei mir meldete, sagte er, dass er eine dauerhafte Lösung gefunden hatte. Er hat mir allerdings nie genau erzählt, wie die aussah und ich weiß deshalb nicht genau, welche es ist und aus diesem Grund brauche ich dich, Harry. Du hast zuletzt mit Ari gesprochen …“

***

Über zwei Kilometer entfernt - auf der Sandbank - lösten sich die Überreste des tragenden Stützpfeilers aus der Verankerung des Betonfundamentes. Krachend stürzte er ins Wasser und erschlug dabei eine Handvoll Möwen. Haufenweise Sand wurde vom Grund aufgewirbelt.

Eine neugierige Robbe kam herangeschwommen und durchquerte auf der Suche nach Kleingetier die undurchsichtige Schlickwolke. Sie entdeckte etwas, spürte aber gleichzeitig die Gefahr. Vorsichtig tauchte sie hinunter bis zum betonierten Fundament. Es war überall geborsten und durch den Absturz des Pfeilers aus dem tiefen Untergrund gerissen worden. Neugier und Hunger trieb das Tier weiter hinunter. Es entdeckte eine breite Kuhle, die unter dem Fundament entstanden war, und tauchte hinab.

Die Robbe fand einen Gegenstand, der aus dem Boden ragte und ihr Interesse weckte. Sie umkreiste das aus dem Untergrund ragende schwarze Holz, fand jedoch nichts Fressbares. Nur ein paar verlassene Muschelkolonien hafteten daran. Enttäuscht drehte sie nach wenigen Minuten ab und schwamm davon. Hier gab es nichts Nahrhaftes, nichts Lebendiges. Ein vollkommen uninteressanter Ort, für einen Jäger auf Beutezug …

Die Robbe war schon mehrere Hundert Meter weitergezogen und bekam deshalb nicht mehr mit, wie jemand oder etwas von innen gegen die Truhe zu klopfen und am Holz zu kratzen begann, zuerst nur leicht, dann stärker.

Nur ein paar Kleinstlebewesen registrierten, was dort unten in der trüben Dunkelheit der Aushöhlung unter Wasser geschah. Sie bemerkten, dass der verrostete Verschlussmechanismus bei jeder Bewegung aus dem Innern leicht vibrierte, sich mehr und mehr auflöste und endlich mit einem dumpfen Knacken zerbrach.

***

Die Erzählung war vorbei und Harry schaute sie mit weit geöffnetem Mund an. Er hatte die Zusammenhänge einigermaßen verstanden und konnte doch nicht wirklich glauben, was er gehört hatte.

Ein Fluch, hier in Zeeland? Wohl kaum, dachte er und eine Stimme in seinem Kopf pflichtete ihm bei. Er vermochte nicht zu sagen, woher sie so plötzlich kam, aber sie war ihm seltsam vertraut.

„Blödsinn, die Alte hat eine Schraube locker. Du weißt ‘s besser, Harry… weißt du doch? Du weißt, was du tun musst. Tu ’s für mich “, säuselte die Stimme. Sie klang freundlich und er bemerkte ihren verschlagenen Unterton nicht.

„Ich weiß nicht, was du meinst“, sagte Harry laut. Inga schaute ihn verwirrt an, zeitgleich antwortete die Stimme in seinem Kopf.

„Töte sie!“, befahl sie, jetzt nicht mehr ganz so freundlich und doch klang das für Harry plötzlich irgendwie vernünftig.

Diese alte, verrückte Frau hatte ihn aus dem Krankenhaus entführt. Wegen ihr waren Petr Stojics Schergen hinter ihm her und wollten ihn töten.

Herrje, sie steckt mit Sklaaten unter einer Decke. Der Kerl wollte mich vor drei Nächten auch umbringen. Ich glaube ihr das alles nicht...

Harry sah Inga an und bemerkte, wie die Abneigung gegen diese Frau, die dort klein und hässlich auf dem Stuhl hockte und einen Whisky nach dem anderen in sich reinkippte, wuchs und wuchs.

„Hör nicht auf sie, Harry“, sagte die Blumenhändlerin jetzt. Die Stimme war dreckig, überheblich und verdorben. Sie war falsch und erzählte nur Lügen. Harry glaubte ihr kein Wort. Er hätte ihr nie trauen dürfen. Schon vor zehn Jahren war sie eine falsche Schlange gewesen. Was auch immer sie vorhatte, er würde nur ihr Bauernopfer sein. Das ließ er sich nicht gefallen. Er hatte genug durchgemacht. Sein Leben war in nur einer Nacht zerstört worden. Er ließ nicht zu, dass dieses durchgedrehte Weibsbild nun auch den letzten Rest kaputtmachte.

Es gab keine Erklärung für den Hass, der in ihm aufflammte, dennoch legte er sich wie ein rotes Tuch über ihn. Er wollte Inga Schaden zufügen und die Stimme in seinem Kopf ermutigte ihn, stachelte ihn weiter an. Sein sehnlichster Wunsch wurde es, Inga wehzutun, um die Stimme in seinem Kopf zufriedenzustellen, aber auch, weil es sich richtig anzufühlen schien. Dann entdeckte er das Messer auf der Anrichte und stand auf.

„So ist ‘s gut“, lobte die Stimme.

***

Harrys seltsames Verhalten war beunruhigend. Er schien sich von der einen auf die nächste Sekunde zu verändern. Inga erkannte eine wachsende Wut und die aggressive Aura, die ihr Gegenüber mit einem Mal ausstrahlte. Das war höchst seltsam, geradezu unwirklich, aber dann entdeckte sie den schwarzen Vogel auf dem Fensterbrett und ihre Alarmglocken schrillten. Die Augen des Tieres waren blutrot und sie fixierten Harry.

Natürlich! Inga ahnte, was hier los war. Marga, du verflixtes Miststück!

„Hör nicht auf sie, Harry“, mahnte sie, doch Harry entgegnete nichts. Es war offensichtlich, er steckte in einem inneren Zwiegespräch mit van Buuren. Solange bis er ruckartig aufstand und Inga undurchdringlich ansah.

Der Moment schien sich bis in die Ewigkeit zu ziehen.

Harry starrte unverwandt. Sein Gesichtsausdruck hatte sich völlig verändert. Hass loderte ihm in den Augen, aber waren das wirklich noch seine eigenen? Sie wirkten fremd und gleichzeitig unbequem bekannt …

Der Fluch hatte sich in seinen Kopf geschlichen und manipulierte ihn.

Das konntest du schon immer ausgezeichnet, dachte Inga. Sie rührte sich nicht, hielt Harrys Blick eisern stand.

Jetzt wandte er leicht den Blick ab, Inga folgte ihm und erspähte das Gemüsemesser auf der Spüle.

Sie versuchte ruhig zu bleiben, ihren Atem zu kontrollieren, keine Panik zu zeigen. Sie war allein mit Harry. Er war größer und stärker und nicht bei Sinnen.

Die Zeit schien durch Ingas Finger zu rinnen. Harry würde angreifen. Nicht mehr lange und Margareta würde ihn völlig unter Kontrolle haben. Es war nur noch eine Frage von Sekunden und dann?

Dann würde sie beenden, was vor sechzig Jahren schiefgegangen war. Durch Harrys Hände würde die von Boshaftigkeit durchtriebene Seele Margareta van Buurens Inga Heemstedde töten. Und die Kindermorde würden wieder beginnen.

Inga musste den Bann brechen, bevor es zu spät war. Auf einen Kampf mit Harry durfte sie sich auf keinen Fall einlassen.

„Hör nicht auf sie, Harry“, wiederholte sie eindringlich und machte währenddessen einen Schritt nach vorn. Dann stürzte sie - so schnell sie konnte - nach vorn, riss das Fenster auf, packte sich den Vogel und brach ihm das Genick. Der Körper erschlaffte, die roten Augen erloschen.

***

Der Schleier aus Zorn und Blutdurst, der sich über Harrys Bewusstsein gesenkt hatte, verzog sich. Die Stimme war fort. Er konnte wieder klar denken.

„Was war das?“, frage er verwirrt, bevor er sich zurück auf den Stuhl sinken ließ. Er hatte Kopfschmerzen. Ein Wutschrei hallte in seinen Ohren nach.

„Einer der Tricks, mit denen sie andere ins Unglück stürzt“, antwortete Inga schwer atmend.

Sie steckte den Vogel in einen Müllsack und stellte ihn vor der Hintertür ab.

„Das ist meine letzte Warnung“, drohte sie in die aufziehende Nacht, dann schlug sie die Tür hinter sich zu und drehte den Schlüssel im Schloss.

Eine ganze Weile legte sich danach das Schweigen zwischen Harry und Inga. Beide saßen auf ihren Stühlen und waren mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt. Die Zeiger der Küchenuhr schritten zügig auf Mitternacht zu. Draußen herrschte eine mondlose klare Nacht. Sie schien ungewöhnlich dunkel, zumindest düsterer als gewöhnliche Nächte, aber dieser Eindruck mochte auch einfach nur Harrys Einbildung geschuldet sein.

Inga griff sich ihre Teetasse, ging zur Spüle und schenkte sich reines Wasser ein.

Hätte Harry der Sinn nach Humor gestanden, wäre er in diesem Augenblick versucht gewesen, einen lustigen Spruch diesbezüglich zu machen. Unter den gegebenen Umständen und der Berücksichtigung dessen, was vor wenigen Minuten geschehen war, hielt er es allerdings für klüger, einfach den Mund zu halten. Inga ließ den Wasserhahn laufen, trank die Tasse aus und schenkte sich eine weitere ein, dann noch eine. Sie wirkte erstaunlich ruhig und es war unmöglich zu erkennen, ob das alles nur Fassade oder ob die alte Blumenhändlerin wirklich so abgebrüht war. Harry jedenfalls fand es nicht heraus. Diese Frau schien zumindest auf alle Eventualitäten und auch alle anderen, unerwartet eintretenden Ereignisse bestens vorbereitet zu sein oder zumindest genau richtig reagieren zu können.

Harry hatte Inga immer bewundert. Sie war stark, selbstbewusst, trug das Herz auf der Zunge und ließ sich nicht kleinkriegen. Harry kannte keinen Mann, der ihr das Wasser reichen konnte. In dem kleinen gebrechlichen Körper steckte der stärkste Charakter, dem er je begegnet war, auch wenn er lange geglaubt hatte, dass sie ein wenig verrückt und beim Thema Gruselgeschichten zur Westenschouwener Sandbank total abgedreht war. Er hatte in den letzten zwei Tagen mehr als einmal feststellen müssen, dass die Frau nicht im Geringsten übertrieben hatte. Die Realität hatte sogar noch wesentlich schlimmer ausgesehen. Inga genehmigte sich eine vierte Tasse Wasser. Sie setzte sich auch danach nicht wieder hin, sondern blieb an die Anrichte gelehnt stehen. Selbst im Stehen überragte sie Harry nur um weniger als eine halbe Kopflänge und doch schien sie so viel größer als er.

„Die Sache ist folgende“, brach sie endlich das unheimlich gewordene Schweigen. Es waren nur noch ein paar Minuten bis Mitternacht und offensichtlich gab es zumindest noch einen wichtigen Punkt, den Inga bis zum Ende dieses Tages loswerden wollte.

„Ari Sklaaten hat mir nie verraten mit welchem Mittel er den Fluch, der unter Het
Meeuwennest schlummerte, in Schach hielt. Im Prinzip ist es ganz einfach. Man muss die Truhe verschlossen halten, das funktionierte bislang immer. Das Schloss ist wie ein Tor zwischen der dunklen leeren Welt in der Margareta van Buurens dämonische Seele gefangen ist und unserer Welt, der Welt, in der die Leute leben, die ihr das angetan haben. Sie hasst diese Welt, sie hasst Westenschouwen, Schouwen-Duiveland, Zeeland, uns alle. Ihr Hass kann durch nichts gestillt werden. Niemals wird sie die Grausamkeiten, die ihr widerfahren sind, vergeben. Ich habe es damals in ihren toten Augen gesehen. Ich spüre seitdem ihre Wut, wie sie stärker wird und immer mehr in unser Universum strömt. Alles worauf sie in ihrem Gefängnis, ihrer Zwischenwelt, sinnt, ist Rache. Eine Rache, die niemals sterben wird. Und solange diese Rache in ihr brennt, solange wird sie immer wieder darauf drängen, hierher zurückzukehren und anderen das anzutun, was sie selbst erleiden musste.“

„Wenn die Sache so einfach ist und Ari die Lösung gefunden hatte. Wieso ist sie jetzt wieder da?“, unterbrach Harry. Er war nicht sicher, ob er das alles richtig verstanden hatte, aber wenn Sklaaten, dieser komplett durchgedrehte Koch mit dem Beil, damals wirklich eine endgültige Antwort gefunden hatte, wieso war es dann so weit gekommen, wie in dieser Nacht. Mal ganz zu schweigen davon, dass dies Ingas Ausführungen zu Folge erst der Anfang war.

„An diesem Punkt liegt der Hase im Pfeffer, Harry, ganz richtig. Nur vergisst du, dass der Sturm, der Aris Restaurant dem Erdboden gleichmachte, nur an einem zentralen Punkt besonders stark war. Abgesehen von Het
Meeuwennest gab es in dieser Nacht nur wenige Schäden im näheren Umland. Dieses Unwetter war kein gewöhnliches. Möglicherweise hat das dazu geführt, dass Aris sicher geglaubte Barriere in sich zusammenfiel, wie ein Kartenhaus. Ich weiß es nicht, es ist nur eine von vielen Möglichkeiten. Wichtig für uns ist, das zu finden, von dem Sklaaten überzeugt war, es habe den Fluch ein für alle Mal gebändigt. Und darum bist du so wichtig, Harry.“

Sie schaute ihm tief in die Augen und machte ein ernstes Gesicht. Ihm fiel auf, dass in ihren Pupillen ein kaum wahrnehmbares Schimmern zu sehen war. Gleichzeitig gab es in ihnen kein Anzeichen für einen schlechten Scherz. Harry schluckte, verstand er es doch noch immer nicht.

„Wieso ich, Inga? Wie kann ich da helfen? Ich bin der miese kleinkriminelle Handlanger eines Drogenbosses aus Rotterdam, der seit zehn Jahren nur eine Aufgabe hatte und die bestand bis vor wenigen Tagen darin, darauf zu achten, ob sich Ari Sklaaten blicken ließ. Vor zehn Jahren hat Sklaaten meinen Boss bestohlen, seitdem suchen wir nach ihm. Ich war immer nur die kleine Wanze in Zeeland, die Meldung zu machen hatte. Und dann tauchte plötzlich dieser Sem auf und zwang mich in dieses verteufelte Restaurant einzusteigen. Ich habe bis dahin fest daran geglaubt, dass Ari tot sei. Herrje, Inga. Ich habe mich eigentlich seit fünf Jahren damit abgefunden gehabt, dass ich hier als Teilzeittouristenführer mit Bierbauch und ohne Haupthaar bis ins hohe Alter mein Dasein friste. Ich habe hier mehr zum Leben gefunden, als all die Jahre davor. Hier habe ich angefangen zu leben, mein Leben. Es war bescheiden, ja, aber ich mochte es. Ich wollte, dass alles so bleibt und plötzlich ist alles anders, alles zerstört. Ich stehe vor dem Nichts, werde von meinen eigenen Kollegen gejagt. Sag mir, wie soll ich da helfen? Ich bin ein Versager, ich war immer einer und werde immer einer bleiben. Ich weiß beim besten Willen nicht, wie ich dir helfen soll. Ich habe mich in fast fünfzig Jahren nicht mal mit Menschen aus Fleisch und Blut erfolgreich messen können. Ich …“

„Still! Sag so etwas nicht. Ich kenne dich, Harry Romdahl. Ich weiß, dass du eine Stärke besitzt, die nicht viele besitzen.“

„Welche soll das sein?“, fragte Harry abschätzig. Wenn er jemals in irgendwas stark gewesen war, dann höchstens im Weglaufen, schnellem Aufgeben und Biertrinken.

„Du hast ein gutes Herz, Harry. Dein Inneres steckt voller Selbstzweifel, aber du bist ein guter Mensch, du warst immer einer und keiner wird je die Saat des Bösen darin pflanzen können.“

„Na ja“, schnaufte Harry. „Eben fühlte ich mich so rasend und wütend, dass ich mich um ein Haar auf dich gestürzt hätte. Das nenne ich nicht gerade stark.“

„Das liegt aber nur an der Schwäche deines Geistes. Der Geist kontrolliert den Körper während deine Seele  – dein Herz – diesen mäßigt und von unbedachten, schlechten Handlungen abhält. Gerade eben hat sich jemand anderes in deinen Kopf geschlichen. Das warst nicht du. Sie hätte dich dazu bringen können, alles zu tun oder zumindest damit zu beginnen, aber ob dein Innerstes zugelassen hätte, dass es wirklich zum Äußersten gekommen wäre, das glaube ich nicht. In dir schlummert eine starke Festung gegen ihren Zugriff. Das ist wichtig.“

„Ich weiß nicht, Inga.“ Harry schüttelte den Kopf. „Das klingt alles sehr abgedreht.“

Inga drückte sich von der Anrichte ab, stellte sich entschlossen vor ihn und legte ihre rechte Hand auf seine Schulter. Ein Zittern durchlief Harry von Kopf bis Fuß. Es war unangenehm, aber er wagte nicht, Ingas Hand fortzudrücken.

„Dafür weiß ich es umso mehr“, sagte sie. „Verantwortung ist nie leicht zu tragen, Harry, aber wenn man nie damit anfängt, wird man nie lernen und immer ein Blatt im Wind bleiben. Auf diese Weise hast du deine Frau verloren und mit ihr deine einzige Tochter. Diese Angst, sich dem Leben zu stellen, hat dich der Möglichkeit beraubt, das eigene Kind beim Großwerden zu begleiten, zu erleben, wie es wuchs, begann zu sprechen, anfing zu laufen. Sie beraubte dich, den Stolz zu fühlen, als es zu seinem ersten Schultag aufbrach, einen Abschluss machte und eine Ausbildung begann ... Zwanzig Jahre ist das her, Harry. Deine Frau ist damals gegangen, weil du dich zu schwach fühltest, die Verantwortung zu tragen, für sie und ihr ungeborenes Kind einzustehen, zu kämpfen.“

Harry starrte sie an. Ein Stich fuhr durch seine rechte Brust. Er hatte nie über diese Sachen gesprochen, mit niemandem. Keiner wusste davon. Es lag so lange zurück und er hatte akzeptiert, dass dies ein Teil seines Lebens gewesen war. Ein Teil, der ihm noch immer schmerzhaft nah ging, wenn er darüber nachdachte, so wie er es jetzt wieder tat. Er bekam kaum ein Wort heraus, bis er schließlich ein, „Woher weißt du von Anni und der Kleinen?“, hervorpresste und sich dabei ganz klein und dumm vorkam.

„Harry, es geht nicht darum, wieso ich das weiß. Es geht darum, dass du dich nicht länger verstecken kannst. Wenn Margareta in diese Welt zurückkehrt und wir sie nicht aufhalten, wird sie töten, immer und immer wieder. Es werden Kinder sein, Kinder wie jenes, das du nie hast aufwachsen sehen. Also hör‘ auf, in Selbstzweifeln zu versinken. Ich brauche dich und der Grund ist einfach.“

Inga nahm die Hand von seiner Schulter, sie schloss die Augen und atmete einmal tief durch. Die Gardinenpredigt schien sie sehr angestrengt zu haben.

Harry bemerkte, wie sich eine uralte Umklammerung in seiner Brust löste. Er konnte wieder normal atmen und beinahe war es so, als spürte er eine angenehme Wärme, die sich in seinem ganzen Körper auszubreiten begann. Er fühlte sich … besser.

Inga öffnete die Augen. Ihr Gesicht strahlte wieder Entschlossenheit aus. Vielleicht lag es daran, dass die Zeiger der Uhr die Mitternachtsstunde just in diesem Moment überschritten hatten.

„Ob wir Sklaaten nun finden oder nicht. Wir müssen diese Kiste wieder verschließen. Das Schloss ist nur noch sehr schwach oder bereits zerbrochen. Sie wird in diese Welt zurückkehren, es gibt da keine Zweifel. Ich spüre, dass sie stärker wird. Du hast Sklaaten zuletzt gesehen. Ich muss wissen, was er gesagt oder getan hat. Jedes Detail könnte wichtig sein.“

„Das ist alles? Mehr nicht?“ Inga nickte. „Zunächst einmal. Ja.“

Harry überlegte. Die Bilder der Horrornacht waren frisch und präsent, aber es waren zu viele. In seinem Kopf herrschte ein Chaos aus Eindrücken, die sich in sein Hirn gebrannt hatten. Dazu kam, dass er unter Stress gestanden und permanent Angst gehabt hatte in dieser Nacht. Angst vor Sem, Angst vor den Möwen, Angst vor Ari Sklaaten. Er erinnerte sich daran, dass er dem Koch auf der Panoramaterrasse gegenübergestanden und dass Ari ein großes Hackebeil in der Hand getragen hatte.  Auge in Auge, keine drei Meter voneinander entfernt. Er konnte sich auch noch daran erinnern, dass Sklaaten wie von Sinnen war und fürchterlich zusammenhanglos geplappert und geschrien hatte. Jedoch, was das genau gewesen war, daran schien er sich nicht erinnern zu können. Harry strich über seine Glatze, bis seine Finger den Druckverband an seinem Hinterkopf erreichten. Schmerzerfüllt zuckte er zusammen, grübelte noch eine kurze Weile und senkte danach den Kopf.

„Ich … keine Ahnung … beim besten Willen nicht, Inga. Tut mir leid. Er redete wirres Zeug, ich hatte Panik und dann schrie er. Irgendwas mit einem Dämon und einem Versprechen. Ich weiß es wirklich nicht mehr. Und dann ist er auch jäh abgestürzt. Der Boden brach unter ihm weg. Das ganze Gebäude war im Begriff zusammenzustürzen. Alles ging so schnell und…“

Klack, Klick, Klack.

Das leise Klappern aus dem Lädchen im vorderen Bereich des Hauses hallte durch den Flur in die Küche. Inga hatte ein hölzernes Windspiel an der Eingangstür hängen, wenn es in Bewegung geriet, machte es genau diese Geräusche und verriet der Ladeninhaberin damit meist, dass ein potenzieller Kunde hereingekommen war, aber nicht nachts.

Klack, Klick, Klack, Klack.

Harrys und Ingas Blicke schossen synchron zur Tür. Die Deckenlampe flackerte, dann erlosch sie und in der Küche wurde es mit einem Mal stockfinster. Harry war sekundenlang völlig blind. Er sah nichts mehr, nicht einmal Inga, die einen Meter von ihm entfernt stand oder gestanden hatte. Auch Sekunden später noch gab es nur Schwärze vor Harrys Augen. Er senkte seine Stimme zu einem Flüstern und fragte: „Was … was ist jetzt schon wieder los?“

Er machte sich dabei nicht die Mühe, seine Unsicherheit, was dieses unvorhergesehene Ereignis betraf, zu verbergen. Funktionierende Deckenlampen erloschen nie ohne Grund. Inga Heemstedde gab ihm keine Antwort.

„Inga?“

Erneut keine Reaktion.

„Inga?!“

Sie war nicht mehr da oder sagte nichts. Nicht einmal ihr Atmen konnte er noch wahrnehmen.  Angst stieg in ihm auf, unkontrolliert, und er fühlte sich auf seinem Platz in der Nähe des Fensters und der Tür plötzlich nicht mehr sehr sicher.

Nur noch kurz saß er bewegungslos und alleine da, lauschte und starrte, sah und hörte nichts. Dann erhob er sich lautlos, ging in die Hocke und taste sich vorsichtig in die Richtung, in der er den Flur vermutete.

Klick, Klack, Klack, Klick.

Wieder ein Klappern aus dem Blumenladen. Die Nackenhaare sträubten sich. Harrys Körper war angespannt. Er biss die Zähne aufeinander, wagte kaum zu atmen. Irgendwo musste Inga sein, sie konnte doch nicht einfach verschwinden.

Da, ein Schatten. Ist sie das? Nein, unmöglich.

Schemenhaft erkannten Harrys Augen irgendwas. Es war an der Flurtür vorbeigehuscht. Jetzt war es wieder verschwunden. Spielten ihm seine in dieser Finsternis fast blinden Augen böse Streiche? Harry hörte das heftige Klopfen des eigenen Herzens. Es schlug ihm bis zum Hals.

Poch, Poch, Poch, Poch, so laut, dass er fürchtete, allein das könnte ihn verraten.

Ungeachtet dessen tastete sich Harry weiter voran. Im nächsten Moment knackte sein Kniegelenk. Das Geräusch hallte durch die Stille wie ein Schuss. Harry fuhr zusammen und fühlte sich plötzlich auf unangenehme Weise beobachtet. Er spürte einen unsichtbaren Blick auf sich ruhen, stechend, berechnend, böse.

Gänsehaut brach auf seinen Armen aus, während er sich an der Anrichte vorbei zu dem kleinen Esstisch in der Ecke schob. Er hoffte dort mehr Deckung zu finden und gleichzeitig unentdeckt hinüber in den Laden spähen zu können.

Vom Tisch aus war es nur noch ein knapper Meter bis zur Tür. Harry verharrte und lauschte. Das eigene halb unterdrückte Atmen und sein Puls war alles, was er vernahm und auch seine Augen ließen ihn weiterhin weitestgehend im Stich. Sie hätten sich längst an die Dunkelheit gewöhnen müssen, aber viel mehr als Umrisse von Dingen erkannte er nicht. Er lehnte die Schulter gegen den Türpfosten und zögerte.

Das ist eine dumme Idee, mahnte seine innere Stimme, aber er missachtete sie. Inga war, so bitter diese Erkenntnis auch sein mochte, nicht mehr hier. Sie war weg. Harry war ganz allein und musste wissen, was dort vorn vor sich ging. Vorsichtig reckte er den Kopf nach vorn und spähte in den Flur.

***

Absolute Dunkelheit und weiter kein Geräusch.

Harry fürchtete sich, gleichzeitig schwand abrupt das Gefühl, ganz allein in Ingas Haus zu sein. Er konnte es nicht erklären und spürte doch deutlich die Anwesenheit von jemand anderem, jemand Fremdem.

Er drehte den Kopf und schielte dorthin, wo er die Hintertür vermutete.

Vielleicht ist es besser, von hier zu verschwinden.

Wenn Viktor herausgefunden hatte, dass er sich hier versteckt hielt, war Harry nicht mehr sicher und stellte gleichzeitig eine Gefahr für Inga dar.

Wenn doch nur die Lampe wieder anginge.

Im Hellen sahen die Dinge meist weit weniger schlimm aus, trieben den Herzschlag nicht in die Höhe, verursachten keine Panik, keine Angst, keine Gänsehaut, keinen stockenden Atem.

Er wartete und hoffte, aber das Licht blieb aus.

Harrys Blick huschte zurück in den Flur. Vor seiner Nase bündelte sich die Dunkelheit. Sie war nicht mehr zu durchblicken. Jetzt konnte er nicht einmal mehr die Umrisse der Blumentöpfe vorn im Schaufenster erkennen … Das konnte nur bedeuten, dass etwas ziemlich großes in dem engen Flur die Sicht darauf versperrte …

Erst spät bemerkte Harry die Bewegung und reagierte dann darauf viel zu spät.

Sie war genau vor ihm, dazu gesellten sich Geräusche. Das Tappen schneller Schritte mit schweren Schuhen und das Streifen von dickem Stoff an den Wänden des kleinen Durchgangs.

Aus dem Nichts stürzten die dunklen Umrisse einer Gestalt auf ihn zu. Sie kam schnell näher, war groß, schwarz, furchterregend.

Harry wich hastig zurück in die Ecke. Die Gestalt stürmte durch die Tür und überwand die Distanz, die noch zwischen ihnen lag, in weniger als einer Sekunde. Mit flatterndem Mantel sprang sie in die Küche und war bei ihm. Die geballte Dunkelheit warf sich auf ihn. Schwarze Hände flogen nach vorn und packten ihn.

Harry versuchte sich zu wehren, verlor noch in der Hocke kniend das Gleichgewicht und fiel nach hinten. Sein Hinterkopf schlug leicht auf den Boden. Er stöhnte auf, war für Sekunden benommen. Das Stechen im Kopf war beinahe unerträglich. Übelkeit stieg in ihm auf und er verlor für einen Augenblick die Kontrolle über seinen Körper.

Harrys Gegner reichte die kurze Zeit vollkommen. Seine Hände suchten und fanden ein Ziel.

Mit Grauen erkannte Harry, dass sie nach seiner Kehle langten. Fingernägel kratzten über seinen Hals. Harry fing sich rechtzeitig und wehrte die angreifenden Finger ab. Sie waren kräftig, rau, unerbittlich. Die Gestalt zischte vor Anstrengung. Ihr Atem ging schnell.

Je länger sie mit Harry rang, desto häufiger gab sie leise knurrende Geräusche von sich.

Der Mann, denn er war definitiv zu kräftig und groß um eine Frau zu sein, war stärker als Harry und befand sich in der deutlich besseren Position und so verkam die Situation für Harry schnell zu einem aussichtslosen Kampf.

Aus seiner Angst wurde Panik, purer Überlebenstrieb ohne klare Gedanken. Mit letzter Kraft drückte er sich ab, rutschte dadurch etwas von dem Angreifer weg.

Sinnlos.

Die zwei Pranken schossen schon wieder nach vorn, durchbrachen Harrys Verteidigungshaltung und fanden endlich ihr Ziel. Sie umschlangen den Hals, klammerten und würgten. Mit unbändiger Kraft drückten sie zu. Harry riss an ihnen, aber er war nicht mehr in der Lage, etwas gegen sie auszurichten. Er kannte das Gefühl, erdrosselt zu werden. Sem hatte ihn im Meeuwennest auf diese Weise um ein Haar getötet. Das hier fühlte sich nicht anders an und es würde unbestritten böse enden.

Dann ging plötzlich das Licht wieder an, aber entgegen Harrys Hoffnungen machte es die Sache nicht besser. Der Kerl kniete über ihm. Er war riesig, trug eine Sturmhaube, einen Regenmantel und die Entschlossenheit in seinen Fingern. Harry konnte ihn schon nur noch verschwommen sehen, zusätzlich wurde er durch die plötzlich zurückgekehrte Helligkeit geblendet.

Auch der Sauerstoffmangel hatte längst eingesetzt und spielte ihm erste Streiche. Glänzende Lichtpunkte tauchten vor seinen Augen auf, der Raum begann zu rotieren, oben und unten verloren langsam an Bedeutung. Während er hilflos auf dem Rücken liegend zappelte und sich immer weniger gegen den drohenden Tod zu wehren vermochte, meinte er aus dem Augenwinkel eine Bewegung zu erkennen. Harrys Hirn spann die letzten Sinneseindrücke seines Lebens zu einer grotesken, unwirklichen Szene. Er glaubte, Inga Heemstedde zu sehen.

Mit einem Satz flog sie heran. Sie flog! Unglaublich und unmöglich zugleich.

Das konnte nur ein makabrer Scherz sein. Jetzt machte die alte Frau einen weiteren Riesensatz und landete hinter dem Angreifer. Sie schwang etwas durch die Luft. Es traf den Kopf des Mannes. Ein Klirren, ein Regen aus tausend Scherben. Harry kniff die Augen zusammen. Der scharfe Geruch von Torf und Alkohol drang in seine Nase. Die Gestalt ließ jäh von ihm ab, kippte zur Seite, ohnmächtig oder tot. Harry hörte, wie ihr Körper neben ihm zu Boden ging.

Wie viel Zeit verging, nachdem der Angriff vorüber war, konnte Harry nicht sagen. Es dauerte allerdings eine ganze Weile, bis seine Lungen wieder genug Sauerstoff eingesogen hatten, um seinen schweren Körper ausreichend damit zu versorgen. Als er sich dann doch aufrichtete und Inga ansah, die regungslos einen Meter entfernt stand, in der rechten Hand immer noch den zerbrochenen Flaschenhals ihrer Scotchflasche, war ihm mulmig zumute. Es war dieses Gefühl, das einen überkommt, wenn man wieder einmal knapp dem Tod entronnen war, sich aber wegen der schrecklichen Sekunden des vorangegangenen Beinahesterbens über diesen Umstand nicht recht freuen kann. Harry bemerkte, wie Inga tief durchatmete, als er ihr in die Augen sah.

„Ich rechnete schon mit dem Schlimmsten“, sagte sie und ließ die Überreste der Flasche aus der Hand gleiten.

Harry blieb zunächst stumm, schüttelte nur leicht den Kopf, besah die Glassplitter und die leblose Gestalt neben sich auf der Erde.

„Schade um den guten Scotch“, murmelte er letztendlich und versuchte, aufzustehen.

Sein Kreislauf drohte bei dem Versuch zu streiken, aber Harry überwand diese Phase. Er stützte sich auf den Knien ab und atmete tief durch.

Das Adrenalin in seinem Körper wich nur langsam, verschleierte aber schon bald nicht mehr die Schmerzen, die von den Kratzspuren an seinem Hals ausgingen.

Harry stemmte sich endgültig hoch und befühlte die betroffenen Stellen. Aua!

„Ist alles in Ordnung, Harry?“, fragte Inga.

„Ich lebe noch oder?“

„Es sieht danach aus.“

„Dann ist vermutlich alles bestens. Wer zum Teufel ist das?“

Inga antwortete nicht. Harry schaute sie an und erkannte, dass das auch gar nicht nötig war. Ihr Gesicht verriet in diesem Augenblick mehr, als es das jemals zuvor getan hatte.

„Das ist doch nicht … Das glaube ich nicht …“

Harry richtete den Blick nach unten und ließ ihn über den leblosen Körper schweifen.

Der Regenmantel, natürlich!

„Sag mir, dass das nicht wahr ist, Inga. Sag mir, dass das hier nicht der ist, für den ich ihn halte.“ Harrys Stimme begann zu zittern. Inga erwiderte nichts, bückte sich, zog dem Unbekannten die Sturmhaube vom Kopf und enthüllte die Wahrheit.

„Du mieser Penner“, raunzte Harry, machte einen Schritt und trat Ari Sklaaten mit dem gesunden Fuß gegen den Rücken. Es war ein Anfall von Wut, Empörung, Emotion und Leid in einem, der ihn einfach überkam. Die Tränen traten in seine Augen und er trat erneut zu. „Wieso!“ schrie er. Inga sprang, griff mit beiden Händen nach seinen Oberarmen und hielt ihn zurück. Es war unerklärlich, wie sie das schaffte. Sie wog höchstens die Hälfte von dem, was Harry auf die Waage brachte, vermutlich noch weniger.

„Harry, Harry! Lass es gut sein. Ich bin sicher, es handelt sich um ein Missverständnis.“

„Ein Missverständnis?“, fragte Harry und zeigte auf seinen Hals. „Das nennst du ein Missverständnis! Herrje, Inga! Der hat schon wieder versucht, mich umzubringen.“

„Aber jetzt ist es vorbei. Er liegt da und rührt sich nicht. Du lebst, er liegt wehrlos auf dem Boden. Was willst du tun? Ihn umbringen?“ Sie sah ihm tief in die Augen, ihr Griff um seinen Oberkörper wurde stärker und je stärker er wurde, desto mehr kühlten sich Harrys Emotionen ab. Es fühlte sich an, als ließe jemand den Dampf aus einem unter Druck stehenden Kessel. Harry schnaufte, drei-, vier-, fünfmal durch und beruhigte sich.

„Nein, ich bringe niemanden um“, sagte er dann, seine Stimme klang matt. „Ich will nur selbst nicht umgebracht werden, verdammt.“

„Ich verstehe das“, entgegnete Inga. „Warten wir ab, ob er wieder zu sich kommt, und stellen ihn dann zur Rede. Wir können ihn dann immer noch der Polizei übergeben.“

Stille trat zwischen die Beiden und Harrys Blick schweifte zwischen dem leblos vor ihm liegenden Ari Sklaaten und dem faltigen Gesicht der neben ihm stehenden Inga Heemstedde. Inga hatte ihm erzählt, dass sie unbedingt wissen mussten, was Sklaaten wusste und wie er Margareta van Buuren daran gehindert hatte zurückzukommen. Irgendwie war also klar, dass Inga nicht im Geringsten dafür Sorge tragen würde, dass Ari in die Hände der Gesetzeshüter geriet.

Er nickte dennoch. Was blieb ihm auch anderes übrig?

„Ist gut.“

„Danke, Harry. Ich bin sicher, es wird sich alles klären. Ich habe im Badezimmer einen kleinen Medizinkoffer stehen. Ich schlage vor, du siehst zu, dass du etwas findest, um die Schmerzen zu lindern. Ich kümmere mich um Ari.“

„Okay“, sagte der Geschundene, ging mit hängendem Kopf durch die Küche. Glaspsplitter knirschten unter seinen Füßen. Er erreichte den Flur und verschwand im Bad.

***

Inga beobachtete, wie er fortschlurfte.

Armer Kerl, dachte sie, du musst eine Menge mitmachen im Moment.

Dann war der Augenblick des Mitleids vorbei und sie konzentrierte sich auf das, was sie als Nächstes tun musste. Ari lag auf ihrem Küchenboden. Er war der Mensch, den sie unbedingt brauchte, um die bevorstehende Katastrophe zu verhindern. Sie hatte ihm in höchster Not die Flasche Lagavulin über den Kopf gezogen. Der ganze Raum roch nach dem torfig-rauchigen Whisky. Eine Schande um den guten Tropfen, aber sie hatte nicht zulassen können, dass er Harry getötet hätte. Beide waren wichtig, beide würden ihr helfen müssen.

Die Flasche hatte dem Dickkopf Aris nicht standgehalten, aber dafür eine schon jetzt deutlich hervortretende Schwellung an der Schläfe verursacht. Der Schlag hatte gesessen, war aber nicht so stark gewesen, dass er Ari umgebracht hätte. Sie konnte erkennen, dass er noch atmete. Ein paar Sekunden schaute sie ihn an und entschloss sich dann dazu, etwas zum Kühlen aus der Gefriertruhe zu holen. Der Kopf würde ihm ohnehin genug brummen.

Sie kehrte mit einem Beutel Tiefkühlerbsen zurück, beugte sich hinunter und drückte ihm die improvisierte Kaltkompresse sanft an die Stirn. Ari zuckte merklich zurück.

„Das is‘ kalt, Inga, zu kalt“, flüsterte er und öffnete die Augen. Inga nahm den Beutel weg.

„Willkommen zurück in der Welt der Lebenden“, sagte sie tonlos. „Ich hoffe, du hast eine gute Erklärung hierfür.“

Ari schüttelte nur den Kopf.

„Nein, ich kehre nie wieder zurück. Ich habe versagt. Es tut mir so leid, Inga. Hab’s nicht verdient zu leben. Ich habe dich belogen, Inga. Habe uns alle verraten. Ich war nicht ehrlich zu dir, habe dir nicht alles erzählt.“

Inga konnte damit nichts anfangen. Die Sätze sprudelten aus Aris Mund und überschlugen sich dabei. Er wirkte verwirrt, beinahe wahnsinnig. Sein Körper zitterte. Inga hatte ihn immer für verrückt und exzentrisch gehalten, aber in einem solchen Zustand hatte sie ihn nie erlebt.

„Was meinst du damit, Ari? Und wieso hast du Harry angegriffen?“, fragte sie streng.

Sklaaten gab ihr keine Antwort, murmelte nur etwas Unverständliches. Mit viel Mühe setzte er sich auf, dann ließ er ein leises Wimmern und Schluchzen vernehmen, fuhr sich mit einer Hand durchs Gesicht und strich sich die langen, strähnigen Haare aus dem Blickfeld.

Inga streichelte ihm mit einer Hand über den Rücken und legte ihm mit der anderen den Erbsenbeutel erneut an die Schläfe. Diesmal ließ er es über sich ergehen und wich nicht mehr zurück. Stattdessen starrte er in den Flur und wich ihrem fragendem Blick damit aus, aber Inga ließ nicht locker.

„Also? Was ist los mit dir, Ari?“, fragte sie mit einer freundlichen Strenge in der Stimme.

Er brauchte einen Augenblick um etwas zu erwidern, scheinbar fehlten ihm die Worte, aber dann sagte er: „Ich hab’s so lange mit mir rumgetragen, Inga. Ich kann nicht mehr. Ich habe versagt, habe alles kaputtgemacht, weil ich dumm war. Damals schon habe ich alles zerstört. Damals als ich die Möglichkeit hatte, alles zu beenden.“

Inga stutzte. Erneut erwähnte er mit keinem Wort einen Grund für sein plötzliches Erscheinen und seinen Angriff auf den dicken Touristenführer. Er beantwortete ihr die Fragen einfach nicht, war offenbar völlig durch den Wind. Inga erkannte dadurch, dass es keinen Sinn machte, ihn in diesem Zustand mit weiteren Fragen zu löchern. Das Wichtigste jetzt war, dafür zu sorgen, dass er sich beruhigte und wieder fähig war, klare Gedanken zu fassen. So aufgekratzt - wie in diesen Sekunden - war er keine Hilfe.

„Beruhig‘ dich, Ari“, redete Inga auf ihn ein. Die Strenge war komplett aus ihrer Stimme gewichen und an ihre Stelle war ein schmeichelnder Unterton getreten.

„Du hast nichts kaputt gemacht. Ich bin sicher, du hast dein Bestes getan. Und außerdem …“

Ari warf den Kopf im Protest heftig hin und her.

„Nein, nein, nein. Ich habe es damals vermasselt …“, beharrte er mit weinerlicher Stimme, wischte sich mit dem Handrücken den Rotz aus dem Gesicht und dann begann er, Inga von jenen Dingen zu erzählen, die er jahrelang für sich behalten hatte.

Kapitel 6

Frühling 1980

Inga Heemstedde war nicht zur großen Eröffnung von Het
Meeuwennest erschienen. Auch jeder andere Bewohner Westenschouwens hatte Aris Einladung ausgeschlagen. So waren nur geladene Gäste aus der Rotterdamer Oberschicht, ein paar befreundete Köche, Geschäftspartner, darunter auch der Geldgeber für das Projekt Het
Meeuwennest, Petr Stojic (ein dubioser, aber dafür sehr liquider Geschäftsmann aus Rotterdam) und ein paar Presseleute anwesend.

Ari Sklaaten war wegen Ingas Fernbleiben maßlos enttäuscht. Er hatte alles getan, um wenigstens ihr zu beweisen, dass er die verrückte Geschichte um den Hokuspokus mit dieser bescheuerten alten Truhe ernst nahm. Er hatte sogar alle weiteren Versuche eingestellt, dieses nutzlos zusammengezimmerte Stück aus Holz und Eisen aufzubrechen oder abzutransportieren. Stattdessen hatte er zusätzlich ein neues Bügelschloss daran befestigt. Es war irgend so ein Teil, das man in jedem Fahrradgeschäft für ein paar Gulden kaufen konnte. Und er hatte ihr, um ihr Gewissen endgültig zu beruhigen, versprochen, nach einer besseren, endgültigen Lösung zu suchen. Letzten Endes hatte er sie angelogen und die Truhe mit massenhaft Beton für das Fundament seines Hauptstützpfeilers zugegossen, aber davon erfuhr sie nichts. Ein schlechtes Gewissen hatte Ari deswegen nicht, schließlich hatte er mit grundsolidem Festbeton diesen Spuk für die nächsten paar Jahrhunderte vom Anblick der Welt getilgt. Fakt an diesem Abend blieb, dass sie nicht gekommen war und er wusste nicht einmal genau, wieso ihn ihr Fernbleiben so bedrückte. Klar, er mochte sie. Das wusste er seit ihrer ersten Begegnung im Herbst des vergangenen Jahres. Sie war eine starke, kluge Frau Ende dreißig, Anfang vierzig, die von einer ganz besonderen Aura umhüllt war. Sie war auch - auf ihre Weise - und trotz der geringen Körpergröße zweifelsohne attraktiv. Nur irgendwie sprach Inga Heemstedde nicht ausschließlich seine sexuellen Triebe an (vor denen er - mit jugendlichen achtundzwanzig Jahren - noch reichlich strotzte). Es war vielmehr so, dass diese Frau etwas ausstrahlte, das er gerne um sich hatte, ohne zu wissen, was das genau war. Jetzt jedenfalls fehlte es und das schlug ihm gewaltig auf die festliche Stimmung dieses besonderen Abends. So ertrug er in einem Gefühl von Einsamkeit die Glückwünsche und Lobhudeleien der anwesenden Gäste und war froh, als am späten Abend die Letzten von ihnen volltrunken über den nagelneuen Steg in Richtung Festland aufbrachen.

Eine ganze Weile saß er danach mit einer Flasche Weißwein allein auf der nach neuem Holz und frisch aufgetragenem Lack riechenden Terrasse und schaute in die Nacht.

Die Wellen unterhalb der Plattform, auf der die Verwirklichung seines Traumes stand, rauschten über die Sandbank. Es war Flut. Der Mond stand blass am Himmel. Ari konnte unzählige Sterne am Firmament erkennen.

Es hatte sich zweifelsohne gelohnt in einer Gegend zu bauen, die nicht durch intensiv beleuchtete Straßenzüge und in der Dunkelheit wie Discokugeln funkelnde Innenstädte um die Pracht eine solchen Nachthimmels gebracht wurde. Es war ganz einfach schön hier, friedlich und gleichzeitig mitten in der wilden Natur, den Launen des Meeres ausgesetzt. Ari atmete eine Brise würzige Meeresluft. Und in diesem Augenblick wurde ihm wieder einmal klar, dass Het
Meeuwennest das perfekte Restaurant war und er es sein Eigen nennen durfte. Sobald der Laden lief, würde er Petr Stojic aus den Besitzurkunden herauskaufen. Er leerte die Flasche Wein, stand auf und schlenderte durch sein neues Reich.

Mitternacht war lange vorbei und er hatte sich gerade eine zweite Flasche Wein aus dem Weinregal geangelt, um die letzte Enttäuschung über Ingas Abwesenheit zu ertränken. Seine Wahl war auf einen alten Patron du St. Marie gefallen. Ein herausragender Tropfen, gekeltert in einem alten Kloster in Südfrankreich, das er vor einigen Jahren auf der Durchreise entdeckt hatte. Eigentlich war er viel zu schade, um ihn einfach hinunterzukippen, aber dieser Einwand rief bei Ari nur ein Schulterzucken hervor. Er entkorkte die Flasche, füllte sein Glas bis zur Hälfte auf und ließ sich auf einen Stuhl sinken.

Er saß noch nicht lange und trank gerade sein zweites Glas, als ein seltsames Geräusch an seine Ohren drang. Zuerst hatte er nur das Wellenrauschen gehört, dazwischen das vereinzelte Krächzen einiger durch die Nacht kreisender Möwen, doch dann hatte sich etwas anderes darunter gemischt. Ari stellte das Glas ab, beugte sich ein Stück zur Seite und legte den Kopf schräg. Er horchte. Es klang nach dem Wimmern eines Tieres, vielleicht einer Katze oder eines Hundes. Obwohl er sich beim besten Willen nicht erklären konnte, woher ein solches Tier kommen sollte, bildete er sich das Geräusch nicht ein, denn es verschwand nicht wieder. Unsicher, was er unternehmen sollte, harrte Ari auf seinem Stuhl aus und entschied schnell, dass er es sich nicht nehmen lassen würde, zumindest das Glas noch zu leeren, bevor er sich um den ungebetenen Gast kümmerte.

„Auf dich, Inga“, prostete er der Nacht zu und trank. Das leere Glas warf er angesäuert über das Geländer, stand auf und ging zur Restauranttür. Er steckte den Kopf nach drinnen und lauschte. Völlige Stille.

Von drinnen kam das Wimmern also nicht, zum Glück. Damit das so blieb, zog er die Tür zu und ging dann zur äußersten Ecke der Terrasse. Das Geräusch war hier nur schwach zu hören und wurde vom Wellenrauschen beinahe gänzlich verschluckt. Deshalb machte er ein paar Schritte in die entgegengesetzte Richtung und lief schließlich an der nördlichen Längsseite des Restaurants vorbei in Richtung Osten, dabei ließ er seine Finger über das weiß lackierte Geländer gleiten.

Er hatte in diesem Teil bereits vor dem Abschied der letzten Gäste das Licht abgeschaltet. Ohnehin hatte er sich gesträubt, diesen Bereich bei der Eröffnungsfeier einzuweihen. Mit dieser Seite hatte er noch etwas Besonderes vor. Sie bot einen wunderschönen Blick aufs Meer und die nah liegende Küste. Aber sie war gewissermaßen noch nicht fertig und leider fehlte ihm bislang die passende Idee.

Das Wimmern war hier deutlich lauter, und als er die Mitte des ausladenden Balkons erreichte, hatte er das Gefühl, dessen Ausgangspunkt schon sehr nah gekommen zu sein.

Ari ging noch einige Schritte durch die Dunkelheit, dann blieb er abrupt stehen. Ein plötzliches Unbehagen beschlich ihn, denn das undefinierbare Geräusch war jetzt sehr deutlich und Ari erkannte, dass es weder das Winseln eines Hundes noch das Jammern einer verirrten Katze war. Er hörte das Weinen eines kleinen Kindes. Als ihm das endgültig klar wurde, sträubten sich seine Nackenhaare, denn dieses Geräusch konnte und durfte unter normalen Umständen eigentlich gar nicht hier sein. Auf der Feier am Abend waren keine Kinder zugegen gewesen.

„Hallo?“ fragte Ari in die Finsternis, aber das Weinen ließ nicht nach. Der Restaurantbesitzer schluckte, er hatte ein schlechtes Gefühl bei dieser Sache. Ganz langsam setzte er einen Fuß vor den anderen. Die neuen Planken waren fest und gaben ihm wenigstens annähernd ein Gefühl von Sicherheit.

Am Ende der Nordseite des Restaurants, an der Ecke zur Ostseite, der Seite, die direkt auf den Steg und Festland zeigte, befand sich ein kleiner Erker. Er stellte einen Leuchtturm im Miniaturformat dar. Oben im Dach befand sich sogar eine kleine Lampe, die sich per Knopfdruck elektrisch kreisen ließ. In diesem Augenblick war die Lampe im Türmchen - genau wie alle anderen Lichter - abgeschaltet. Es war stockfinster.

Als Ari nur noch wenige Meter von dem Erker entfernt war, fand er heraus, woher das Weinen kam. In der Dunkelheit einer Ecke, die die Ausbauchung des Leuchttürmchens zusammen mit der Längsseite des Gebäudes bildete, kauerte ein kleines Mädchen. Sklaaten konnte sie nicht richtig sehen, erkannte jedoch, dass sie ein Kleid trug. Sie saß dort ganz klein und verlassen und hatte die Beine zum Körper gezogen. Ihren Kopf hatte sie zwischen den Knien vergraben.  Die Haltung des Kindes auf dem Boden erinnerte Ari an die eines Embryos. Das kleine Mädchen weinte bitterlich. Es war ein Geräusch, das einen jeden mit Traurigkeit ansteckte und Mitleid erregte. Ari Sklaaten bildete da keine Ausnahme, auch wenn er sich einfach nicht erklären konnte, wie dieses Kind an diesen Ort gekommen war. Das spielte in diesen Sekunden aber auch gar keine Rolle. Er wusste, dass er etwas tun musste, um sie zu beruhigen. Wenn er das erreichte, würde er schon noch herausfinden, welche Hintergründe ihre Anwesenheit hatte.

Ari näherte sich langsam und kurz vor dem Kind ging er in die Hocke. Er bemerkte die kleine Wasserpfütze, die sich um das Kind ausgebreitet hatte.

Na toll, pinkel‘ doch auf meine neue Terrasse. Danke auch, dachte Sklaaten und zwang sich doch zu einem aufmunternden Lächeln, egal ob das Mädchen es bei diesen Lichtverhältnissen überhaupt sehen konnte oder nicht.

„Hey, kleine Prinzessin. Was machst du denn hier? Keine Angst, du musst nicht mehr weinen“, sagte Ari und streckte leicht die Hand nach vorn. Er drückte sich so behutsam aus, wie er nur konnte. Eigentlich kam er mit Kindern nämlich überhaupt nicht klar. Sie quengelten, matschten beim Essen, ließen teures Geschirr fallen, popelten beim Essen in der Nase und stopften feinste kulinarische Kreationen in sich hinein, ohne jeglichen Respekt vor der geschmacklichen Symphonie, die diesen Gaumenfreuden zugrunde lagen. Das alles waren Dinge, die jeden Restaurantbesitzer und Koch zur Weißglut oder gar bis in die Verzweiflung trieben.

Das Mädchen hob leicht den Kopf. Ihr Gesicht blieb im Schatten verborgen, aber seine Worte schienen Wirkung zu zeigen. Das Schluchzen wurde etwas leiser, nach und nach hörte es ganz auf.

„Holst du mich hier weg?“, fragte eine verängstigte Kinderstimme. „Ich will hier weg. Befreist du mich, bitte?“

„Ja, aber du bist doch gar nicht gefangen. Ich bring dich an Land, wenn du willst. Ich habe da ein …“

„Bring mich hier weg“, flehte das Kind und fing wieder an zu weinen.

Es ist verängstigt und verwirrt, dachte Ari.

„Ist gut, ist doch gut. Du musst nicht weinen. Ich bringe dich ja hier weg.“

„Wirklich?“, schluchzte das Mädchen, es rappelte sich auf und stand jetzt vor Ari, wagte jedoch nicht aus der Schwärze der Ecke herauszutreten.

„Ich will zu meiner Mama, will nach Hause.“

„Wenn du mir sagst, wo deine Mama wohnt, bringe ich dich hin. Komm nur her, du brauchst dich vor mir nicht fürchten“, er reckte die Arme nach vorn.

„Oh bitte, bitte bring mich schnell nach Haus‘.“ Es schien endlich erkannt zu haben, dass Ari ihm nichts Böses wollte, streckte ihm ebenfalls die Arme entgegen, stolperte ungelenk aus der Ecke und kam auf Ari zu.

Der Schock fuhr Sklaaten durch Mark und Bein.

„Deine … deine Arme … deine … deine Hände“, stammelte Ari, während er spürte, wie das Blut aus seinem Gesicht wich und sein Herzschlag für Sekunden aussetzte. Er wollte am liebsten wegschauen und konnte seine Blicke doch nicht losreißen. Es war grausam.

Dort, wo die Finger des Mädchens hätten sein sollen, befand sich nur gähnendes Nichts. Von den Stümpfen ihrer Arme tropfte dunkle Flüssigkeit.

Oh Gott ...

Ari stolperte unkontrolliert zurück. Er wollte schreien bekam aber keinen Laut heraus.

„Rette mich“, flehte das Kind und trat noch weiter ins blasse Mondlicht. Jetzt konnte Ari auch ihr Gesicht sehen. Es war zerfurcht, verfault, mit tiefen Schnitten schrecklich entstellt. Im Hals des Mädchens klaffte ein Loch, eine kleine Goldkette glänzte in der tiefen Wunde. Ari wurde schlecht. Er erkannte die Kette. Auf einem der Polizeibilder hatte er sie gesehen. Vor ihm stand Carla, Ingas alte Schulfreundin oder viel mehr das, was von ihr übrig geblieben war.

Ari sprang zurück. In seinem gesamten bisherigen Leben hatte er nicht gewusst, was es hieß Angst zu haben, dieses Versäumnis holte er nun schneller auf als ihm lieb war. Hätte er seine Stimme wiedergefunden, hätte er vermutlich geschrien und vielleicht tat er das in diesem Moment auch, bekam es der Panik wegen aber gar nicht mehr mit. In seinem Kopf gab es nur noch einen klaren Gedanken. Er wollte einfach nur noch weg von hier, fort von diesem Ding.

Lauf! Lauf so schnell du kannst!

Noch ehe er weiter flüchten konnte, veränderten sich die Augen des Mädchens plötzlich. Der unschuldige, flehende Blick verschwand und wurde zu einem wahnsinnigen Starren. Die Augen quollen auf, nahmen eine tiefrote Farbe an. Tränen aus Blut rannen die verfaulten Gesichtszüge hinab. Es kreischte, riss die fingerlosen Arme nach vorn und sprang auf Ari zu. Ihre Stimme war nun nicht länger die eines unschuldigen verängstigten Mädchens, sie hatte sich in ein fürchterliches Krächzen gewandelt.

„Befreie mich!“, schrie sie. „Befreie mich!“

Ari konnte nicht atmen. Sein Puls raste. Er stolperte rückwärts, übersah den Tisch in seinem Rücken und fiel darüber. Er verlor die Kreatur aus den Augen, schlug hart auf den Planken auf, spürte die Schmerzen kaum, robbte panisch fort. Ein paar Meter weiter rappelte er sich wieder auf, kam auf die Füße und stolperte über einen quer liegenden Stuhl. Geradeso hielt er das Gleichgewicht, wankte davon, aber nicht schnell genug. Etwas sprang ihn von hinten an.

Jetzt ist es aus, schoss es durch seinen Kopf.

Ein stechender Schmerz zuckte durch seinen Nacken. Einmal, zweimal, dreimal stieß etwas auf Schulterhöhe zu und versuchte ihn umzubringen. Ari spürte die Klinge in seine Haut fahren. In Panik langte er mit beiden Händen nach hinten, bekam etwas zu fassen und riss es, noch während er weiter mehr stolperte als floh, nach vorn.

Als er endlich wieder im beleuchteten Bereich der Terrasse angelangt war, sah er, was er dort zwischen den Fingern hielt. Es war ein hässlicher alter schwarzer Vogel, eine Möwe. Sie zappelte wild und hackte mit dem spitzen Schnabel, krächzte und flatterte. Ari dachte gar nicht erst daran, das Biest loszulassen. Eher zufällig hatte er das Tier perfekt zu fassen bekommen, sodass es sich nicht mehr aus Aris Umklammerung befreien konnte, um mit seinem rasiermesserscharfen Schnabel weiteres Unheil anzurichten. Er kam auch gar nicht auf die Idee, stehen zu bleiben. Dieses grausame Kind war irgendwo hinter ihm. Er steuerte in Panik auf den Steg zu und selbt dort hielt er nicht inne. Seine Schritte polterten dumpf auf den Planken, als er atemlos hinüber aufs Festland floh, den Vogel immer noch fest in beiden Händen.

Als Ari endlich sein Auto erreicht hatte, regte sich der Vogel zwischen seinen Fingern nicht mehr, vermutlich war er tot. Ari hatte keine Zeit, sich darum zu kümmern, widerstand aber der Versuchung, ihn einfach zu entsorgen. Stattdessen riss er die Tür auf, warf das leblose Tier auf den Beifahrersitz, stieg ein und startete den Motor. Er setzte mit dem Wagen zurück, dann erst riskierte einen Blick auf das Restaurant, das halbbeleuchtet auf der Sandbank thronte und einen ganz und gar friedlichen Eindruck machte. Das ließ ihn kurz zögern, doch schon in der nächsten Sekunde kehrten die Gedanken an das grausig zugerichtete, tote Mädchen zurück und er drückte das Gaspedal durch …

Bis in den frühen Morgen fuhr er planlos durch die Gegend und traute sich nicht anzuhalten.

Erst als es zu dämmern begann, hatte er sich soweit beruhigt, dass er den Wagen auf gerader Strecke ausrollen ließ .

Er befand sich etwa zwanzig Kilometer von Westenschouwen entfernt auf einer völlig unbefahrenen Landstraße.

Das ist doch völlig verrückt, dachte Ari nachdem er sich minutenlang umgeschaut hatte und nichts von dem toten Mädchen zu sehen bekommen hatte. Er schüttelte den Kopf. Womöglich war alles gar nicht so schlimm. Die Begegnung mit dem Kind war schrecklich gewesen, aber hatte er nicht doch überreagiert? Hatte er in seinem alkoholisierten Zustand im Dunkeln vielleicht sogar Dinge gesehen, die gar nicht existierten? Möglich war das. Nein, nicht nur möglich, sogar wahrscheinlich. Sicher gab es für das alles eine Erklärung.

Endlich begann sich Aris Körper zu entspannen. Sein Herzschlag beruhigte sich und er konnte wieder frei durchatmen. Schließlich fiel sein Blick auf den Körper der Möwe, die neben ihm lag. Zuerst regte sie sich nicht, dann jedoch fiel ihm auf, dass sich der kleine Körper schnell hob und senkte. Sie atmete also und war doch nicht tot.

Ari, der mittlerweile wieder Mut gefasst hatte, griff sich den Vogel, um ihn genauer zu betrachten. Wenig behutsam nahm er die Möwe zwischen die Finger. Sie war schwach und wehrte sich nicht. Ihre Augen jedoch waren blutrot und es stach ein Zorn aus ihnen heraus, der von einer abgrundtiefen Boshaftigkeit herrührte.

Ari betrachtete sie eine Weile. Irgendwas an diesem Tier faszinierte ihn und es war nicht allein die Tatsache, dass es die erste schwarze Möwe war, die er in seinem Leben in die Finger bekommen hatte. Dieser Vogel war einzigartig, das stand ganz außer Frage und so verweigerte sich Ari Sklaaten der inneren Eingebung, die ihm dazu riet, dem Vogel das Genick zu brechen. Im Licht des aufziehenden Morgens wirkte das Tier auch nicht mehr so gespenstisch, wie es das vor Stunden noch getan hatte. Es stellte sich ohnehin die Frage, wer jetzt hier wohl mehr Angst vor wem hatte.

Durch diese Erkenntnis gestärkt fuhr er zurück zum Het
Meeuwennest. Um die Überlebenschancen der Möwe zu erhöhen, hätte er vielleicht einen Tierarzt aufsuchen sollen, stattdessen ging er mit ihr festen Schrittes über den Steg hinüber zur Sandbank. Vorsichtshalber schritt er die Panoramaterrasse einmal rundherum ab, fand aber keinerlei Hinweise auf das, was er in dieser Nacht gesehen hatte. Das untermauerte seine Vermutung, dass er überreagiert haben musste. Aber erst als er ganz sicher war, keine weitere unliebsame Überraschung zu erleben, öffnete er die Restauranttür und ging hinein. Er schnappte sich eine verschließbare Weinkiste und sperrte den Vogel dort provisorisch ein.

So kam Ari Sklaaten an den ersten Vogel seiner Möwensammlung, denn so schrecklich und Angst erfüllend das Ereignis an diesem Abend war, so schnell war ihm auf dem Rückweg eine Idee für den unbenutzten Teil seines Restaurants gekommen.

Meeuwenclub würde er diesen VIP-Bereich nennen und nur seine angesehensten Gäste würden ganz in der Nähe seiner Sammlung aus verschiedenen, seltenen und weniger seltenen Möwenarten speisen dürfen. Er würde eine Zusatzpauschale für dieses exklusive Recht verlangen, ein paar Hundert Gulden vielleicht. Dafür würde den Kunden nur das Beste gereicht werden. All diese Gedanken kamen ihm an diesem Morgen. Und nachdem er die schwarze Möwe erfolgreich gebändigt hatte und er ihr dabei lauschte, wie sie hilflos in der Kiste herumflatterte und krächzte, machte sich in seinem Inneren der Glaube breit, dass er diese Geschichte völlig unter Kontrolle hatte. Ja, er war verrückt, irgendwie, aber er war eben Ari Gissaldri
Sklaaten.

Als er endlich die verrückten Einfälle beiseitegeschoben und sich darauf besonnen hatte, klar und logisch zu denken, als er seine Gedanken endlich wieder geordnet und seine Nerven mit einer Flasche Wein endgültig beruhigt hatte, leuchtete ihm ein, dass er dennoch ein schwerwiegendes Problem hatte und dass es vermutlich ein schlimmer Fehler gewesen war, die Truhe einfach zuschütten zu lassen. Der Horror dieser Sandbank war so real, wie jeder einzelne Balken, jeder Nagel, jeder Tisch und Stuhl seines neuen Restaurants und nur weil er die Möwe gefangen hatte, würde er sicher nicht aufhören. Das hieß, Ari musste eine Möglichkeit finden, diesen Spuk zu beseitigen. Fingerlose Kinder mit aufgerissenen Hälsen, ob nun real oder nur eingebildet, und aggressive rotäugige Möwen mit todbringenden Schnäbeln waren schlecht für das Geschäft.

Am nächsten Tag begann Ari Sklaaten mit der Suche nach der Lösung. Der Lösung, die er Inga versprochen und schon als gefunden präsentiert hatte, aber so einfach würde es nicht werden.

Im Gegenteil: Es sollte lange dauern, bis er sie fand und er bezahlte dafür einen teuren Preis …

kapitel 7

4. Juli 2012, Westenschouwen, Bloemenboutique
Heemstedde

Harry Romdahl schaute in den Badezimmerspiegel. Er drehte den Kopf etwas nach oben und betrachtete die Striemen auf seinem Hals, tiefrot und blutig. Sein Nacken sandte ein brennendes Stechen aus, das zum Wahnsinnigwerden war. Der Wasserhahn lief. Harry hielt die Hände zur Schale zusammengelegt darunter und klatschte sich das kühle Nass ins Gesicht. Seine Augen waren gerötet und eigentlich war ihm gar nicht danach, das Badezimmer in den nächsten Stunden wieder zu verlassen. Er hatte wenig Lust, dem Mann, der ihn schon zum zweiten Mal in einer Woche hatte töten wollen, in die Augen zu schauen.

Es klopfte an der Tür.

„Harry? Alles in Ordnung bei dir? Er ist jetzt wieder wach. Er sagt, es tue ihm leid. Harry?“

Harry betrachtete erneut sein Spiegelbild. Unter Schmerzen neigte er den Kopf nach links und rechts. Das hier war alles ein Albtraum. Seit letztem Samstag dauerte dieser an und Harry wollte nur noch eines: Aufwachen.

Als es erneut klopfte, seufzte er.

„Schon gut, schon gut.“

Er drehte den Schlüssel und öffnete. Im Flur stand Inga. Ihr Gesichtsausdruck sagte alles und er musste ihr nicht einmal anvertrauen, was er im Moment fühlte. Sie wusste es und sie hätte ihm sofort geholfen, wenn sie gekonnt hätte. Die Realität sah anders aus.

„Er ist verwirrt und panisch. Seit er aus dem Krankenhaus getürmt ist, haben die ihn verfolgt. Er dachte, du wärest einer von diesen Männern und würdest in meinem Haus rumschleichen. Er hat mir …“

Harry legte einen Zeigefinger an den Mund, er wollte keine Entschuldigungen hören.

Sie gingen gemeinsam in die Küche. Es roch noch immer stark nach Alkohol.

„Den Geruch habe ich sicher noch tagelang im Haus“, sagte Inga.

Harry nickte. „Was für eine Verschwendung.“

Ari Sklaaten saß zusammengesunken auf dem Stuhl, auf dem Harry den größten Teil des Abends verbracht hatte. Er trug immer noch den Mantel, die Sturmhaube lag auf seinem Schoß. Sein Haar war strähnig und es war kaum noch blond. Viel mehr überwog schwarzes Haar. Es war lang, zerzaust, fettig. Ari drückte einen Beutel Tiefkühlerbsen auf seinen Hinterkopf. Er war zweifelsohne zäh wie Leder, aber der massiven Glasflasche von Ingas Scotch hatte er nichts entgegenzusetzen gehabt.

„Tut mir leid, Harry, dachte du wärst wer anders. Haben wenig Zeit, weißt du, und viele Feinde“, brabbelte er. Es war die gleiche Tonlage, die er schon auf der Sandbank hatte. Er war eindeutig nicht ganz bei Sinnen und Harry fragte sich unwillkürlich, seit wann Ari Sklaaten mehr als nur ein paar Schrauben locker hatte.

„Er ist durcheinander, macht sich Vorwürfe. Er braucht etwas Zeit, um wieder klarzukommen“, entschuldigte sich Inga an Aris Stelle, obwohl Harry sicher war, dass er nichts gesagt hatte.

„Verwirrt? Ich? Nein, ich hab alles gesehen. Der da hat alles kaputt gemacht. Das Spruchband, es war an der Falltür angebracht im Speiseraum, genau über ihm. Es wäre nie rausgekommen, wenn der nicht gekommen wär. Es war die einzige Möglichkeit, es zu bändigen. Ich kam nicht an die Kiste ran, all die Jahre nicht, sonst hätte ich ‘s ein für alle Mal weggesperrt. Es ist frei, ist frei jetzt und mein Restaurant ist zerstört. Ich … Ich … Ich … Inga…“

Er gab noch einige weitere Sätze von sich, aber das meiste waren zusammenhanglose Wortgebilde. „Es ist Glaube und Nichtglaube. Das macht den Unterschied. Glaube, Glaube ist der Schlüssel. Er heiligt die Mittel … unter allen Umständen. Wer nach der Wahrheit sucht, wird die Wahrheit finden, in Himmel oder Hölle.“

Inga redete beruhigend auf ihn ein und versuchte ihr Möglichstes, um ihm die Situation klarzumachen.

Mitten in ihren Ausführungen sprang er auf und rief: „Als ob ich ‘s nicht wüsste! Ich war da. Es ist wieder hier. Die Kinder ohne Hände. Es wird wieder damit anfangen! Müssen es aufhalten, bevor ‘s zu spät ist.“

„Beruhig‘ dich, Ari!“, mahnte Inga. Da hatte Harry längst die Hoffnung aufgegeben, dass Ari in seinem Zustand auf irgendjemanden hören würde, doch er tat es. Er atmete mehrmals tief ein und, schwieg für eine Weile und schien bemüht, zuzuhören.

Inga versuchte ihm noch einmal zu erklären, wie er ihr helfen konnte.

„Wir müssen wissen, was du weißt, Ari. Ich bitte dich, als gute Freundin, als jemandem dem du absolut vertrauen kannst. Du hast zwanzig Jahre gegen den Fluch angekämpft. Es ist genug. Du hast alles getan. Lass dir diese Bürde von den Schultern nehmen und hilf uns. Wir müssen wissen, welche Lösung du gefunden hast. Erzähl es uns, bitte.“

Ari schwieg, er schaute sie an, seine Pupillen zuckten. Sie legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Ari, bitte. Wir haben keine Zeit mehr.“

„Nein, keine Zeit, stimmt. Es ist hier, spüre es überall. Was ihr braucht, hab‘ ich versteckt … Hab ‘s versteckt, Inga, bei ihm.“  Er wirbelte herum und zeigte mit zitternden Fingern auf Harry.

„Gut Ari, sehr gut, aber du musst uns sagen, was es ist. Wir müssen wissen, wonach wir suchen müssen. Mach es uns nicht so schwer, alter Freund.“

Sklaaten antwortete ihr nicht, stattdessen veränderte sich sein Gesichtsausdruck mit einem Mal. Er wirkte, wie ein Getriebener, wie ein Flüchtling den seine Verfolger in seinem letztmöglichen Versteck aufgespürt hatten. Ein Kaninchen vor der Schlange.

„Es ist hier, genau jetzt. Gar nicht mehr fern … Nein, nein …“, wimmerte er. Er wurde unruhig, wirbelte um die eigene Achse, als würde er etwas im Raum suchen, es aber nicht finden. Er raufte sich die Haare, öffnete den Mund, schloss ihn und öffnete ihn erneut.

„Müssen weg. Muss gehen. War schon zu lange hier … Nein, nein, nein! ... Lass mich! Ich hör‘ nicht mehr auf dich!“, quiekte er und schien endgültig dem Wahnsinn zu verfallen.

„Sie kommen, kennen keine Gnade. Wir haben keine Opfer auf der Sandbank. Ohne Opfer wird es wütend. Die Hand ist das Pfand. Keiner kann es dann bändigen. Es funktioniert nur, wenn das Schloss befestigt wird. Aber es wird’s nicht zulassen. Ist unter Beton vergraben jetzt. Seit Jahren, keiner kann ‘s auswechseln. Hab gelogen gestohlen, versagt, mein Versprechen gebrochen.“

Harry hatte genug von diesem Kauderwelsch gehört. Zuerst hatte Sklaaten ihn beinahe erwürgt, jetzt redete er nur wirres Zeug. Harry riss der Geduldsfaden. Er wusste nicht, woher die plötzliche Wut kam, aber sie machte ihn rasend. Nein, Ari machte ihn rasend. Diese Seite an sich selbst kannte Harry überhaupt nicht, eigentlich war er ein gemütlicher Typ, den nichts aus der Fassung brachte, doch jetzt war alles anders. Er sprang nach vorn und packte Sklaaten am Mantelkragen. Der vor Jahren so berühmte Sternekoch war einen Kopf größer, aber das machte in diesem Moment nichts. Harry drückte ihn gegen die Tür.

„Sag uns, was wir wissen müssen, du Spinner! Hast du nicht genug angerichtet?! Jetzt sag schon! Herrje, verdammt und zugenäht! Du hast die Lösung gefunden, also raus mit der Sprache!“

Ari winselte unter seinem Griff, obwohl Harry ihm damit wohl kaum wehtat. Er wollte nur die Wahrheit, eine eindeutige Antwort, einen Hinweis, irgendetwas das half, diesem ganzen Treiben ein Ende zu machen.

Eine Schweißperle rollte Harry über die Wange, das Blut war ihm bis in beide Ohren gestiegen. Im gleichen Moment spürte er Ingas Hand auf der Schulter und sein Zorn, der so explosiv aus ihm herausgebrochen war, verrauchte unerklärlicherweise. Er ließ Sklaaten los und atmete schwer. Das Blut wich aus seinem Kopf. Eine Sekunde zuvor war er noch voller Energie gewesen, jetzt fühlte er sich kraftlos und verbraucht.

Was geschieht hier zum Teufel?

„Ich weiß nicht, was hier läuft“, krächzte er und musste seine Hände dabei auf die Oberschenkel stützen, um nicht umzufallen, „aber irgendwas stimmt mit dem Kerl nicht. Irgendwas stimmt nicht.“

Ari stand unterdessen da wie versteinert, sein Gesicht wirkte weinerlich und verwirrt. Man konnte den Eindruck gewinnen, er sei ein großes Kind, das sich in einem dunklen Wald verlaufen hatte und allein nicht wieder hinaus fand. Vermutlich war er so tief verirrt, dass auch niemand jemals mehr jemand käme um ihn wieder hinauszuführen. Selbst Inga Heemstedde traute Harry das nicht zu. Dann fing Ari Sklaaten von jetzt auf gleich an zu schluchzen, sank zu Boden und weinte.

„Tut mir leid, so leid, so leid“, wimmerte er immer wieder.

„Ist schon gut, Ari“, beruhigte Inga, ging zu ihm hin und strich ihm sanft über die verfilzten Haarsträhnen.

„Es ist bei dir im Haus, Harry“, brachte Sklaaten irgendwo zwischen Schluchzern und „Tut mir leid“ hervor, aber das war keine neue Information und half nicht wirklich. Was bei Harry in der Wohnung war und wo genau es sich befand, behielt er auch weiterhin für sich und verriet es nicht.

Wenn sie ein wenig Glück gehabt hätten und er noch länger in diesem Zustand hilfloser Verlorenheit verbracht hätte, wäre er möglicherweise bereit gewesen, ihnen mehr verraten, aber sie hatten das Glück in dieser Nacht nicht auf ihrer Seite. Schon im nächsten Moment kippte Ari Sklaatens verwirrtes Bewusstsein in eine völlig andere Rolle.

Er riss Ingas Hand weg, schubste die alte Frau von sich und sprang entsetzt auf, die Augen gefüllt mit Wahnsinn. Es war der Wahnsinn, den Harry bereits vor drei Nächten in seinen Blicken gesehen hatte.

„Du“, brüllte Ari Sklaaten. „Du bist es.“

Inga wankte zwei Schritte zurück, bevor sie sich fing, und bewahrte dann in bewundernswerter Weise die Ruhe.

„Ich bin was, Ari?“ fragte sie ruhig und machte schon wieder einen Schritt nach vorn.

„Du bist Es!“ wiederholte der Tobende nur, schnappte sich das Messer auf der Spüle und wedelte damit drohend durch die Luft.

Vermutlich konnte er sich nicht entscheiden, ob er angreifen oder weglaufen sollte, denn er blieb Sekunden in dieser Haltung, sprang einen Schritt vor und wich hastig wieder zurück. Dann traf er endlich eine Entscheidung, wenn man es denn so nennen konnte.

„Du! Bleib mir vom Leib, Hexe! Hast sie hergeführt! Verräterin!“ brüllte er. Es folgte ein Schrei, wie Harry selten einen Menschen hatte schreien hören, dann sprang Ari Sklaaten zur Hintertür, drehte den steckenden Schlüssel im Schloss, riss sie auf und verschwand heulend und zeternd in der Nacht.

Harry war drauf und dran ihm nachzujagen, aber Inga hielt ihn zurück.

„Lass ihn nur, Harry“, sagte sie matt und setzte sich. „Das hat jetzt keinen Sinn. Ich fürchte, er ist zu lange alleine dort draußen in seinem Restaurant gewesen. Er ist nicht mehr derselbe. Ich habe ihn zu lange nicht mehr gesehen. Es ist ungewiss, ob er gerettet werden kann. In ihm ist kaum noch Leben.“ Inga schüttelte traurig den Kopf, auch wenn in ihren Augen so etwas wie zornige Entschlossenheit funkelte. „Sie hat ihn gebrochen, obwohl sie all die Jahre eingesperrt war, hat sie ihn langsam zerstört. Armer Ari. Verflixt noch mal! Hätte ich doch nur früher reagiert.“

Sie rieb sich die Augen und machte auf einmal einen sehr müden Eindruck.

„Ich hatte die Hoffnung, er würde uns verraten, was er herausgefunden hat und ich bin mir sicher, dass tief in seinem Innern die Lösung steckt. Die Information, vor der sie sich fürchtet. Er wusste, dass sie irgendwann in seinen Geist einbrechen würde, um es zu finden, also hat er es tief in sich vergraben, damit sie nicht daran kommt. Er hat einen hohen Preis dafür bezahlt.“

Inga hielt inne und blickte auf den Fußboden. Ein schwirrender Schatten zeichneten sich darauf ab. Eine Motte hatte sich in die Küche verirrt und umkreiste unruhig die einzige Lichtquelle im Raum. Harry verfolgte sie mit seinen Blicken. Jedes Mal wenn das Insekt der Glühlbirne zu nahe kam, flatterte es wild umher, beschleunigte und näherte sich schließlich doch wieder der heißen Lampe. Ihm fiel dazu eine kurze Geschichte ein, die er einmal in der Schule im Englischunterricht gehört hatte. Darin ging es um eine Motte, die sich weigert, wie alle anderen Motten zu sein und deshalb Nacht für Nacht versucht den Mond zu erreichen. Er erinnerte sich nicht mehr daran, was die Moral der Geschichte war, aber das war jetzt ohnehin unwichtig.  Die Anwesenheit der Motte hatte nur eine Bedeutung, sie würde nicht die Einzige bleiben, wenn niemand reagierte.

Harry drückte den krummen Rücken durch und streckte sich, dann schloss er die Tür, die Ari bei seiner abrupten Flucht offen stehen gelassen hatte. Eine Motte im Raum war mehr als genug.

„Und jetzt? Wird er zurückkommen? Wird er uns helfen?“, fragte Harry nach kurzem Schweigen. Inga schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es nicht. Geh lieber nicht davon aus.“

„Also tun wir nichts? Warten wir einfach darauf, dass etwas passiert?“

Wieder deutete Inga ein Kopfschütteln an. Sie war eine Kämpfernatur und in so vielen Lebensjahren mit allem fertig geworden, das konnten gewiss nicht viele Menschen von sich behaupten und doch wirkte sie jetzt, als sie in ihrer winzigen Küche zusammensaßen, ruhelos. Sie strahlte nicht direkt Unruhe aus oder Besorgnis, es war eher das Gefühl, das man hat, wenn man weiß, dass einem die gegebene Zeit schneller davon läuft, als einem lieb ist.

„Nein“, sagte sie, „wir müssen Margareta selbst aufhalten. Ari hat genug getan. Wir müssen selbst da rausfahren, um die Kiste wieder zu verschließen. Zur Not müssen wir es mit einem gewöhnlichen Vorhängeschloss versuchen. Ari sagte, er hätte etwas bei dir versteckt. Auch wenn er durch den Wind ist, ich glaube ihm. Wir müssen herausfinden, was es ist und dann ...“

Sie stockte. Der Boden zitterte, die Gläser in der kleinen Holzvitrine vibrierten, das Licht flackerte. Etwas stimmte nicht.

***

In der Nähe der Sandbank, drei Meter unter der Wasseroberfläche lösten sich die letzten Reste des Verschlusses von Margareta van Buurens Truhe. Korrodierte Eisenteile sanken langsam auf den Grund, wo sie im Sand liegen blieben. Es gab einen heftigen Schlag von innen gegen den Deckel, noch einen und noch einen. Die Kiste vibrierte und mit einem letzten dumpfen Schlag öffnete sich die Truhe wenige Millimeter, nicht breiter als einen Briefkastenschlitz. Dennoch reichte dieser gänzlich aus. Eine formlose schwarzrote Masse schoss durch den Spalt ins freie Meer. Der Meeresboden zitterte. Die Masse sank auf den Grund, wirbelte Sand und Schlick auf, dann schoss es dem Impuls des leichten Seebebens folgend in Richtung Strand. Ein Schwarm Möwen, der auf der Wasseroberfläche geruht hatte, flog kreischend in den Nachthimmel und folgte ihr.

***

Harry spürte das Beben unter seinen Füßen. Es kam nicht häufig vor, dass die Erde in dieser Gegend bebte, fühlte sich jedoch nicht so bedrohlich an, dass er sich etwas dabei dachte. Inga hingegen dachte da offensichtlich anders. Sie schaute besorgt drein. Harry verstand nicht, weshalb und versuchte zu beruhigen.

„Ungewöhnlich. Ich kann mich nicht daran erinnern, dass es in den letzten zehn Jahren hier ein Erdbeben gegeben hat. Aber es scheint nur ein leichtes zu sein, da kann nicht viel passieren, denke ich. Ist ja nicht so, dass von so etwas direkt die Welt untergeht.“

„Das ist kein gewöhnliches Erdbeben“, widersprach Inga. Ihre Stimme war nur noch ein tonloses Flüstern. „Das ist van Buuren. Sie ist wieder hier.“

Sie legte eine Hand an die Stirn und schloss die Lider. Auf diese Weise verharrte sie mehrere Minuten und kurz glaubte Harry, sie wäre eingeschlafen. Er hätte es nach den Strapazen des Tages nur allzu gut verstanden, doch dann riss sie die Augen plötzlich wieder auf.

„Du musst gehen, sofort. Du darfst nicht bleiben“, befahl sie. Harry, von der unerwarteten Anweisung völlig überrumpelt, verstand nicht, aber Inga gab keine Erklärung ab.

„Geh“, wiederholte sie nur.

„Aber Inga, was ist denn los?“ Harry blieb wie angewurzelt stehen und dann überschlugen sich die Ereignisse.

Der rote Punkt tanzte zuerst unbeobachtet über die Anrichte, nahm danach den Weg über die Spüle, wanderte ungesehen weiter und kam erstaunlich schnell mit stoischer Präzision auf Ingas Brust zum Stehen. Erst dort bemerkte ihn Harry, aber da war es bereits zu spät. Er brüllte noch: „Inga! Pass auf!“  In derselben Sekunde zersprang das Küchenfenster, wurde förmlich in tausend Stücke gesprengt. Das lautlos weiterfliegende Geschoss traf Inga und riss sie von den Füßen. Sie fiel zu Boden. Harry sah alldem entgeistert zu, unfähig zu reagieren. Das Bild, dass sich ihm nun bot, war schrecklich. Überall auf dem Boden lagen Scherben und mittendrin Inga. Harry bemerkte sofort das Einschussloch in ihrer Bluse. Der Stoff begann, sich rot zu färben, schnell, sehr, sehr schnell. Harry wurde blass um die Nase.

Was war passiert? Und wieso? War das real?

„Geh, Harry. Geh“, flüsterte Inga benommen, sie schien weit weniger überrascht und tastete nach ihrer rechten Brust.

„Aber, Inga, du … “

„Ich … ist schon in Ordnung …  geh. Sie kommen, um dich zu holen.“

Das Licht flackerte. Harry rührte sich nicht. Der rote Punkt tanzte jetzt wild durch die Küche, auf der Suche nach einem neuen Ziel und er fand Harrys Brust.

„Geh schon“, ächzte Inga, sie lag immer noch auf dem Rücken. Harry schaute ihr direkt in die Augen, doch dann erlosch das Licht. Es gab nur noch den roten Punkt.

Geistesgegenwärtig hechtete Harry zur Seite. Er prallte gegen den Stuhl und klemmte sich eine Rippe ein, ansonsten blieb er unverletzt. Das Geschoss flog leise surrend an seinem Kopf vorbei, schlug irgendwo in der Küche ein. Weitere Kugeln folgten, flogen durchs Fenster, trafen irgendetwas überall in der Küche, nur Harry nicht.

„Inga?“ presste Harry durch die zusammengepressten Zähne, während er versuchte, sich in der undurchdringlichen Dunkelheit zu orientieren.

„Lauf weg, Harry! Du musst fort von hier. Du weißt, was du zu tun hast. Du musst …“

In der nächsten Sekunde flog die Tür auf. Harry schleppte sich in heller Panik außer Reichweite. Noch bevor er eine Ecke erreicht hatte, sah er zwei Schatten in die Küche huschen. Es waren Männer, groß, schwarz gekleidet, viel mehr konnte er nicht von ihnen erkennen. Nur noch, dass sie zwei schwachblau zuckende Leuchten bei sich trugen. Dazu gesellte sich ein elektrisches Summen.

Harry robbte von ihnen weg in den Flur. Er hoffte, dass die Männer ebenso wenig sahen, wie er selbst, wollte sich darauf jedoch keineswegs verlassen. Er hielt den Atem an und schob sich lautlos Stück für Stück in Richtung Blumenladen. Noch hatten sie ihn nicht entdeckt.

„Da ist er!“ schrie einer der beiden und Harry sprang auf ohne die Frage beantworten zu können, wie sie ihn bei dieser Finsternis hatten sehen können.

„Nein, das ist nur die Alte“, sagte der eine wieder.

„Lass sie liegen. Wo zum Teufel ist er? Finde ihn!“ befahl der andere. Harry wollte Inga nicht zurücklassen, aber sein Verstand sagte ihm, dass es für ihre Rettung zu spät war. Er schloss leise eine der beiden Zwischentüren und stürzte in Richtung des Ladens. Jetzt gab es nur noch eines zu tun.  Er musste die Beine in die Hand nehmen und entkommen. Sie durften ihn nicht kriegen. Es ging in dieser Sache nicht nur noch um ihn. Mittlerweile ging es auch um eine Geschichte, die größer war, gefährlicher. Menschen würden sterben, wenn er diesmal versagte. Er vermochte nicht zu sagen, ob er dieser Verantwortung gewachsen war, aber nach allem, was in den letzten Sekunden geschehen war, hatte man sie ihm zwangsweise aufgebürdet. Die Angreifer waren immer noch in der Küche. Harry hörte ihre schweren Schritte auf dem Steinfußboden. Das hieß, sie waren noch ein Stück weiter weg und hatten den Flur nicht erreicht. Er hingegen warf sich bereits durch den torlosen Bogen zum Blumenlädchen. Er hatte nur wenige Meter Vorsprung, aber möglicherweise waren die entscheidend.

Harry wollte bereits durch die Ausgangstür in Freie rennen, da bemerkte er so gerade eben noch das blaue Flackern hinter dem Schaufenster.

Herrje! Noch einer!

Er bremste heftig ab, änderte die Richtung, hetzte nach rechts an mehreren Blumenvasen und Krimskrams vorbei. Sein Kopf stieß an einen von der Decke hängenden Topf, den er zu spät sah. Das Teil riss aus der Aufhängung und stürzte zu Boden. Das Klirren war so laut wie ein Schuss. Im hinteren Gebäudeteil bellte wieder jemand einen Befehl. Harry hörte, wie schwere Schritte die Treppe hocheilten.

„Hier ist er nicht!“, rief einer der Männer und stürzte wieder herunter.

„Hast du im Bad nachgesehen? Oder im Abstellraum?“

„Negativ. Wird sofort erledigt.“

Harry duckte sich und drückte den Rücken Deckung suchend gegen den Tresen, auf dem die Kasse stand. Kurz fühlte er sich hier sicher und unentdeckt, dann schwang plötzlich, wie von Geisterhand, die Vordertür auf. Sekunden lang geschah danach nichts mehr, nur der Wind wehte herein und füllte den Raum mit kühler Nachtluft.

Harry behielt die Tür im Auge und schob seinen Körper gleichzeitig weiter zurück. Er fand eine Nische zwischen einem großen Blumentopf und einem Regal mit allerlei Souvenirs. Viel Deckung bot ihm das nicht, aber es war besser als nichts.

Eine dunkle Gestalt betrat den Laden. Harry beobachtete, wie sie langsam einen Schritt vor den anderen setzte, in die von Harry abgewandte Seite des Ladens schlich und gleich darauf zurückkehrte. Etwa mittig im Verkaufsraum blieb sie stehen und schien sich intensiv umzuschauen, dann hörte Harry, wie ein Mann trocken lachte, sich in Bewegung setzte und direkt auf ihn zukam.

Hat er mich gesehen?
Bei der beschissenen Dunkelheit braucht man Katzenaugen, wenn man überhaupt was erkennen will.

Die Hoffnung, die massige Gestalt könne ihn trotz aller Offensichtlichkeit nicht entdeckt haben, starb endgültig, als beide nur noch zwei Meter voneinander trennten und Harrys Gegner: „Ich habe ihn“, brüllte.

Er kam noch näher und jetzt endlich erkannte Harry, wieso der Kerl ihn entdeckt hatte. Der Mann trug ein Nachtsichtgerät.

„Hallo, Harry. Schön dich zu sehen“, sagte er und schwang einen länglichen Gegenstand in Harrys Richtung. Dicht vor seinem Auge, knisterte blaues Licht. Elektrische Spannung lag in der Luft.

Harry wich zurück, vergaß das Atmen, vergaß den Puls, der gegen seine schmerzende Stirn hämmerte.

Die Gestalt sprang nach vorn. Irgendwie kam Harry auf die Beine, bevor sie ihn erreichte. Seine Finger glitten über einen Schalter an der Wand. Es war reiner Zufall, dass sie ihn fanden und drückten. Licht flutete den Raum. Harrys Gegner war keinen Meter mehr entfernt, fluchte, sprang erneut nach vorn, in der Hand hielt er eine Stange von deren Ende das blaue Flackern ausging. Er stieß damit blind in Harrys Richtung, verfehlte ihn jedoch, weil Harry im richtigen Moment zur Seite sprang. Der Stab bohrte sich knisternd in die Holzwand.

„Er ist hier“, schrie Klaus Majewski und riss sich das Nachtsichtgerät vom Kopf. Die anderen schienen ihn nicht zu hören oder nicht schnell genug zu reagieren. Majewski blinzelte ihn an, dann gewöhnten sich seine Augen an das viele Licht und er setzte erneut zum Angriff an. Das war der Moment in dem Harry erneut den Schalter betätigte. Die Finsternis kehrte abrupt zurück, und obwohl Harry genau wie Klaus nichts sah, drehte er die Schulter nach vorn, machte einen Ausfallschritt und rammte Majewski zur Seite.

Der Mann stöhnte auf und stürzte zu Seite. Es gab lautes Geschepper. Harry interessierte sich nicht dafür, was kaputt gegangen sein mochte. Hoffentlich hatte sich Klaus irgendwas gebrochen. Harry sah in dieser Sekunde nur noch die Eingangstür vor sich, wusste, dass das seine Chance war, möglicherweise seine Letzte, zu fliehen, und dass dies sein Weg sein würde. Wenn er jetzt zögerte und sie ihn schnappten, war das sein Ende.

Er hetzte vorwärts. Aus dem Augenwinkel bemerkte er mehrere Bewegungen. Die Zwischentür flog auf. Das war die Verstärkung, und sie kam schnell.

Er hörte die anderen Männer durch Flur sprinten. Einer nach dem anderen sprang in den Laden.

Sie brüllten durcheinander. Harry hielt nicht an. Er sprintete, so schnell es sein Körper erlaubte, und er erreichte die Tür vor ihnen, auch wenn er spürte, dass einer der beiden genau hinter ihm war. Wieder und wieder knisterte es direkt hinter seinem Ohr. Sein ärgster Verfolger hatte also auch eine der seltsamen Stangen und stieß damit in Harrys Richtung. Er traf Harry nicht und dieser machte nicht den Fehler, sich umzuschauen, stattdessen lief er nach draußen, bekam dort einen Blumenkübel zu fassen und warf ihn nach hinten um. Der Mann konnte nicht ausweichen stolperte über das Hindernis, fluchte und vermutlich fiel er, denn plötzlich war niemand mehr hinter Harry, der weiter in die Dunkelheit raste.

Zwei Fragen schossen ihm dabei durch den Kopf. Er hatte auf beide keine Antworten. Er wusste weder, wohin er sich jetzt wenden sollte, noch, wie lange sein Körper diese Strapazen mitmachen würde. Es war auch egal. Die Hauptsache und erste Priorität war, dass er von hier weg kam und einige Distanz zwischen sich und die Verfolger brachte.

Er schleppte sich über die ausgestorbene Straße bis ihm klar wurde, dass er unter voller Straßenbeleuchtung floh.

Von der Straße runter, du Idiot.

Er bog ab, lief querfeldein, vorbei an einer Reihe Strandgewächse, dann machte er einen weiten Bogen und erreichte über Umwege die linke Flanke der Düne, die hinter Ingas Häuschen lag. Harrys nahm den Aufstieg in Angriff, seine Füße sanken tief in den Sand und erschwerten sein Vorankommen, aber noch immer gab es kein Lebenszeichen seiner Verfolger. Das war jedenfalls nicht das Schlechteste, was passieren konnte.

Er kämpfte sich weiter. Bis zum Dünenkamm war es nicht mehr weit. Von dort oben konnte er sich aussuchen, wohin er floh. Die Strandlandschaft im Umland von Westenschouwen war nicht üppig, aber ein paar Verstecke gab es schon, man musste sich nur auskennen und Harry hatte mittlerweile zehn Jahre hier zugebracht. Das war ein großer Vorteil, den er nur nutzen musste.

Er riskierte einen Blick über die Schulter, sah Ingas Häuschen in einem Abstand von mittlerweile gut zweihundert Metern. Die Lichter waren überall gelöscht worden und es war unmöglich von hier aus zu erkennen, ob sich noch irgendwer dort bewegt. Er riss den Blick wieder nach vorn und setzte die Flucht fort. Er musste sich zwingen, nicht an Inga zu denken, die mit einer Kugel in der Brust in ihrer Küche lag. Er durfte sich jetzt nicht vorstellen, dass sie wohlmöglich starb oder bereits gestorben war. Die Trauer würde später von alleine kommen. Es war nicht notwendig, sie jetzt heraufzubeschwören, damit sie Herz und Beine zusätzlich schwer machte. Je weiter er wegkam, bevor die Erschöpfung ihn zum Pausieren zwang, desto besser …

Es dauerte nicht allzu lange.

***

Adrenalin pumpte durch Harrys Körper und verhinderte zunächst, dass er die rasche Ermüdung seiner Muskeln spürte oder die Unterversorgung mit Sauerstoff, weil seine Lungen anfingen zu krampfen. Aber dieser Trick der Natur in Kampf- und Fluchtsituationen hielt bei keinem sehr lange an. Wenn der Körper sein Pulver verschossen hatte, gab es keine Zugabe mehr und Harry hatte definitiv alle Reserven aufgebraucht.

Keuchend erreichte er den Gipfel der Düne. Mittlerweile trennten ihn gut fünfhundert Meter von dem Ausgangspunkt seiner Flucht. Hier oben musste er jedoch stehen bleiben und der Anstrengung der letzten Minuten Tribut zollen. Er stützte beide Hände auf der Rückenlehne der kleinen Bank, sein Körper war vollkommen erschöpft. Der Atem rasselte und quiekte, während sich seine Brust schnell hob und senkte, viel zu schnell. Seine Oberschenkel zitterten und drohten jeden Augenblick nachzugeben. Sie brannten wie Feuer. Harry blinzelte, kalter Schweiß stand ihm auf der Stirn. Er wischte ihn weg, keuchte, hustete, blinzelte erneut und erlitt mit dem nächsten Wimpernschlag eines Augenblickes den Schock seines Lebens.

Ohne Vorwarnung wuchs direkt vor seinen Augen eine dunkle Gestalt aus dem Boden. Sie wurde größer und größer, bis sie in voller Größe vor Harry stand, der sich noch immer an die Bank krallte.

„Hallo Harry“, sagte Andrej ungerührt und machte einen Schritt auf ihn zu. Erst jetzt bemerkte Harry, vor der Bank liegend, ein Gewehr mit aufgesetztem Schalldämpfer und Präzisionsfernrohr. Daneben im Sand, völlig regungslos mit totem Blick in Richtung Himmel, lag Ari Sklaaten. Andrej musste von hier oben die Schüsse auf Inga abgegeben und sich  danach die Lauer gelegt haben. Auf diese Weise hatte er ganz einfach darauf gewartet, dass Harry ihm in die Arme lief, was für ein unglücklicher Zufall. Harry starrte abwechselnd auf das Gewehr, Ari Sklaaten und Andrej Illic. Geistesgegenwärtig hätte er eventuell nach der Waffe greifen können, aber für einen schnellen Schuss auf kurze Distanz war sie ohnehin nicht ausgelegt. Es war aber auch schlicht und einfach so, dass Harry nach der Anstrengung und dem erlittenen Schock nicht in der Lage war, einen Muskel zu bewegen oder überhaupt irgendwie zu reagieren.

Andrej schien das zu wissen. Er machte sich erst gar nicht die Mühe nach der Waffe zu greifen oder etwas Gewichtiges zu sagen. Er lächelte nur dümmlich, weil er trotz seines schlichten Gemüts begriffen haben musste, dass Harry nicht im Stande war, ihm gefährlich zu werden.

„Hab‘ dich hier hochkommen sehen, Harry. Bist immer noch die alte Sportskanone von damals. Heute laufen mir irgendwie alle Idioten direkt in die Arme. Was für ein Glückstag“, sagte er vergnügt im Plauderton.

Harry erwiderte darauf nichts. Er bekam immer noch kaum genug Luft, um seinen Körper mit ausreichend Sauerstoff zu versorgen. Währenddessen hantierte Andrej, wie selbstverständlich, an seiner Ausrüstung herum, bis er fand, wonach er suchte. Schwungvoll zog er einen Stab aus seinem Gürtel.

„Weißt du, was das ist?“, fragte er und drückte einen Knopf. Harry hörte zuerst das Klicken und dann das elektrische Knistern. Andrej wartete nicht auf Harrys Antwort. Er stieß den Stab einfach ohne weitere Vorwarnungen oder Erklärungen in dessen Richtung.

„Erholsame Träume.“

Das blaue Licht flog auf Harry zu, bevor er in irgendeiner Weise reagieren konnte. Es gelang ihm gerade noch reflexartig mit dem Kopf zurückzuzucken, trotzdem traf ihn Andrej mit dem Viehtreiber am Hals.

Die geballte Ladung entlud sich mit einem Mal. Vor Harrys Augen explodierte die Welt in gleißend weißem Licht.

Alles Weitere löste sich in dem Schmerz auf, den die 20.000 Volt auslösten, die von seinem Kopf abwärts durch seinen Körper schossen. Harry sackte zusammen, krümmte sich, zuckte unkontrolliert. Mit dem Gesicht zuerst fiel er in den Sand. Und dann gab es nur noch Finsternis und Leere.

***

„Harry? Harry? Harry?!“

Harry Romdahl irrte durch weiße Nebelschwaden, ständig rief jemand sehr leise seinen Namen, aber er konnte den Rufer nicht entdecken. Die Stimme kam aus allen Richtungen gleichzeitig und warf tausend Echos. Harry drehte sich um die eigene Achse, er wusste nicht, wo er sich befand, konnte nicht einmal den Boden unter seinen Füßen erkennen. Er lief planlos umher, bis er jäh von den Beinen gerissen wurde. Unter seinen Schuhen befand sich nur noch gähnende Leere und er fiel in die tiefste Finsternis, die er je erlebt hatte und dann endete seine Ohnmacht …

„Harry? Geht es Ihnen gut?“, fragte jemand. Es klang besorgt und nach einer Frau. Harry blinzelte, er konnte nichts erkennen, sein Blick blieb im diesigen Dämmerlicht unscharf. Er hörte das Brummen eines alten Dieselmotors und die Rollbewegung von Reifen dicht an seinem Ohr. Er erkannte nicht sofort, wo er sich befand, konnte nur mit Sicherheit sagen, dass es unangenehm nach altem Motoröl und Sägespänen roch.

„Harry, sind Sie wach?“

Jetzt erkannte Harry die Stimme. Sie gehörte der netten Krankenschwester, die ihn vor drei Tagen zur Flucht verholfen hatte. Aber wie war das möglich?

„Ich … ich denke schon“, stöhnte er, während sich sein Blick langsam schärfte.

Sein Körper fühlte sich an, als wäre er von einer Dampfwalze überrollt worden.

„Gott sei Dank. Ich fürchtete schon, Sie wären tot oder so. Seit wir hier drin sitzen und uns die Idioten wie Vieh durch die Gegend transportieren, haben Sie keinen Ton von sich gegeben und der da hinten in der Ecke hat auch nicht mehr alle Kugeln am Christbaum.“ Sie deutete in den vorderen Bereich des niedrigen Laderaumes. Sie mussten sich in einem Lieferwagen befinden, vielleicht einem Sprinter. Ari Sklaaten kauerte vorn in der Ecke und führte Selbstgespräche. Der Wagen fuhr durch ein Schlagloch und danach direkt in eine scharfe Rechtskurve. Die Insassen wurden hin- und hergeworfen.

„Wo bringen die uns hin?“, fragte Harry, als sich der Wagen wieder auf gerader Strecke befand. Er versuchte sich aufzurappeln, kam aber nur dazu, seinen Rücken gegen die Wand zu lehnen und sich am Radkasten festzuhalten.

„Keine Ahnung, was die Spinner vorhaben“, antwortete Monica, sie deutete auf ihre aufgeplatzte Lippe und einen roten Fleck knapp unter ihrem linken Auge.

„Gucken Sie sich an, was die mit mir gemacht haben, Harry Romdahl. Die sind übel drauf, die Brüder. Wenn ich hier rauskomme, dann gibt es aber so was von Ärger.“

„Ich weiß nicht“, murmelte Harry, er glaubte nicht, dass Viktor sie einfach gehen lassen würde. Harry war schon zu lange im Geschäft, das hier war keine Kaffeefahrt.

Er tastete seinen Hals ab. Alles fühlte sich taub an, nur die Stelle, an der der Stab ihn erwischt hatte, brannte, als er mit dem Finger darüberfuhr.

„Ich weiß es dafür umso mehr“, widersprach Monica, sie war temperamentvoll, ohne Frage, das war allerdings nicht von besonderem Nutzen.

„Die haben mich an den Haaren aus dem Bett gerissen. Schau da!“ Sie zeigte einige zerzauste Strähnen ihrer roten Lockenpracht. Harry schaute sich die Haare an und konnte nicht verhindern, dass sich eine völlig unpassend Frage in sein Bewusstsein drängte. Im Krankenhaus war er nicht darauf gekommen, vielleicht konnte sie etwas Licht ins Dunkel bringen. Natürlich war es komplett unpassend, aber was spielte das in dieser Situation noch für eine Rolle.

„Du hast schönes Haar, wie kommt man zu so prächtigen, roten Locken? Eine Schande, was sie damit angestellt hab, aber das bekommt man sicher wieder hin oder?“

Monica schenkte ihm ein Lächeln: „Danke, Harry. Habe die Haare von meiner Mutter, komme ganz nach ihr. Sie ist eine waschechte Irin und erzählt mir deshalb ständig, ich solle vorsichtig sein. Diese Haare würden die falschen Männer magisch anziehen, sagt sie andauernd, dann spricht sie wehmütig darüber, wie toll mein Vater ihre Haare fand, nur um verbittert anzufügen, dass er auch zu dieser Sorte Männer gehörte und…“, sie schlug die Augen nieder, als wäre ihr peinlich, das sie so ungezwungen plauderte. „ … und so ein Zeug eben. Ich fürchte ich werde sie abschneiden lassen müssen, damit sie wieder nachwachsen. Na ja es gibt Schlimmeres oder wie man auch sagt … Was zum Teufel ist jetzt schon wieder?“

Der Lieferwagen bremste abrupt ab und kam zum Stehen. Harry und Monica rutschten bei der Aktion ein Stück in Richtung Front.

„Wir haben angehalten“, sagte Harry, als er seinen Oberkörper mühsam wieder aufgerichtet hatte.

„Das weiß ich auch, aber warum?“

„Ich weiß es nicht…“, log Harry. Er ahnte Böses und rechnete mit dem Schlimmsten.

Vorn wurden die Türen aufgerissen. Schwere Schritte von zwei paar Stiefeln waren an der Außenwand zu hören, jemand öffnete eine der hinteren Laderaumtüren.  Andrejs bulliger Körper erschien in der sich öffnenden Lücke. Harry spähte an ihm vorbei, hinaus in die Nacht. Er erkannte nur wenig von der Straße draußen, klar wurde ihm nur, dass sie verlassen und unbeleuchtet war. Es gab keine Straßenlaternen und es waren auch keine anderen Autos darauf unterwegs. Links und rechts der Fahrbahn war karges sandiges Flachland mit hüfthohem Dünengrasbewuchs. Eine verlassene Nebenstraße bei Nacht mitten im weiten Nichts.

„Du, Mädchen, komm her“, befahl Andrej und ließ Harry zusammenzucken.

Nein, nicht das Mädchen. Sie hat nichts getan, nichts damit zu tun.

Er wollte sie anflehen, sie in Ruhe zu lassen, aber Monica war schneller.

„Ich denke gar nicht dran. Was glaubt ihr, wer ihr seid. Die Mafia?“

„So was Ähnliches. Wir haben keine Zeit für Spielchen“, knurrte Viktor.

Harry konnte ihn nicht sehen. Er stand irgendwo in der Dunkelheit hinter Andrej, der in dieser Sekunde hineingesprungen kam. Mit zwei Schritten war er bei der toughen, jungen Krankenschwester und riss sie hoch.

Monica schrie und zeterte, als er sie packte. Harry versuchte ihn aufzuhalten, aber sein Körper reagierte nicht richtig. Er bekam nur ein Hosenbein zu fassen. Andrej versetzte ihm einen Tritt gegen die Rippen. Harry sackte schmerzerfüllt zusammen. Keuchte, konnte nichts sagen, brachte keinen Laut hervor.

„Schön lieb bleiben, Harry. Sonst kitzeln wir dich noch ein bisschen mit dem blauen Licht“, warnte Andrej. Monica zappelte.

„Lass das, du Arsch.“ Sie versuchte, sich aus dem Griff des Gorillas zu winden. Andrej bemerkte ihre Anstrengungen kaum. Er manövrierte sie zum Ausgang und schubste sie einfach in die Nacht hinaus. Sie fiel. Kurz herrschte eisige Stille, dann hörte Harry sie fluchen.

„Verdammt noch eins! Du Spinner! Um ein Haar hätte ich mir den Hals gebrochen.“

„Besser wär‘s gewesen“, murmelte Andrej und kletterte aus dem Laderaum.

„Was habt ihr mit ihr vor, Andrej“, flüsterte Harry, zu mehr war er nicht mehr fähig. Illic drehte sich zu ihm um.

„Jedenfalls nicht das, was wir mit dir und Ari Sklaaten machen werden, sobald Petr mit euch fertig ist“, war die nichtssagende Antwort.

Die Tür wurde zugeworfen. Monicas Schreie drangen noch eine Weile an Harrys Ohr wurden aber schnell leiser. Sie führten sie weg vom Wagen, vermutlich weit abseits der Straße. Dann waren Monicas Schreie nicht mehr zu hören, kurz darauf gab es einen Schuss.

Nein, Nein, Nein. Ihr Schweine!

Harry trat hilflos gegen die Wand, außer Schmerzen im Fuß erreichte er nichts.

Einige Minuten später hörte er, dass Andrej zurückkehrte.

Er sagte: „Alles erledigt, Viktor.“

„Wurde auch Zeit, dass wir die Schnepfe loswerden. Die hat mich den ganzen Abend schon aufgeregt. Zigarette danach?“

Andrej lachte laut auf.

„Der ist gut, Viktor, wirklich gut. Zigarette danach. Klar doch, her damit.“

Die beiden stiegen nach vorn in den Lieferwagen. Der Motor wurde angelassen.

„Die brauchen da hinten kein Licht, Klaus, du Hornochse. Wir sind nicht der nette Taxidienst von nebenan“, sagte Viktor, als der Wagen langsam anfuhr. Eine Sekunde später erlosch die Lampe an der Decke und Harry wurde in Finsternis gehüllt. Er war mittlerweile gewohnt, ständig im Dunklen zu irren, aber der Mangel an Licht war jetzt ohnehin nur eine nebensächliche Randerscheinung ohne jegliche Bedeutung. Tausend Gedanken und Bilder schossen durch Harrys verwirrten Kopf.

Er wusste nicht was geschehen würde. Wusste nicht, was Petr tun würde. Er hatte keine Ahnung, was mit Inga war und wieso sie Monica erschossen hatten. Was hatte die arme Krankenschwester mit den wunderschönen roten Haaren mit dieser ganzen Geschichte zu tun gehabt? Er wusste in dieser Sekunde gar nichts mehr. In seinem Kopf begann, sich alles zu drehen. Er hatte das Gefühl in einen Strudel geraten zu sein und immer tiefer hinabgerissen zu werden.

So fühlt es sich also an, wenn weiß, dass man bald stirbt.

Harry schloss die Augen. Und weil er jede Hoffnung verloren hatte, weil er mit anhören und ansehen musste wie sie Inga und die völlig unschuldige Monica umgebracht hatten, weil am Ende der fürchterlichsten Tage seines Lebens keine Hoffnung mehr übrig geblieben war, weil er außer völliger Verzweiflung und Trauer nichts mehr spürte, begann er leise zu weinen.

„Das wird dich auch nicht retten“, fauchte Ari.

Harry hörte ihn kaum …

Herrje, das arme Mädchen …  jetzt ist alles aus …

epilog

Inga Heemstedde lag ganz allein auf dem Küchenboden. Obwohl sie geahnt hatte, dass etwas Schreckliches geschehen würde, war alles viel zu schnell gegangen. Der rote Punkt auf ihrer Brust, das zerspringende Fenster, Harrys entsetzter Blick.  Die Kugel hatte sie zurückgeworfen und zu Boden geschleudert. Sie hatte dem dicken Romdahl nur noch befehlen können, zu fliehen. Dann war das Licht ausgegangen und die Männer hereingekommen. Sie hatten durcheinander gebrüllt und Harry gejagt. An ihr hatten sie dagegen keinerlei Interesse gezeigt und sie einfach liegen lassen.

Inga wusste nicht, ob Harry die Flucht gelungen war. In ihrem Haus befand er sich jedenfalls nicht mehr und auch sonst war nach Minuten voller Chaos endlich wieder Ruhe eingekehrt. Alle Lichter waren gelöscht worden und der einzige Laut, war der eines kräftiger werdenden Seewindes, der durch das zerbrochene Fenster hereinpfiff und den Raum mit kühler Nachtluft füllte.

In den nächsten Minuten brachte es Inga unter Schmerzen irgendwie fertig, sich auf den Bauch zu drehen. Sie kroch zu einem Stuhl, an dem sie sich hochstemmen wollte, sobald sie ein wenig Kraft gesammelt hatte. Sie blutete stark und war sich dessen bewusst. Die Kugel hatte sie im oberen Drittel ihrer rechten Brust erwischt und war unter dem Schulterblatt wieder ausgetreten. Ein glatter Durchschuss. Die ganze Bluse war verschmiert und ein Teil des Fußbodens.

Zitternd mühte sich Inga auf die Knie.

Mit beiden Händen tastete sie nach dem Stuhl, als sie hinter sich eine Bewegung bemerkte. Sie war zu schwach, um den Kopf zu drehen, aber das war auch gar nicht notwendig. Inga wusste, dass es der Fluch der Sandbank war, der dort hinter ihr in der Küche stand.

„Lange nicht mehr gesehen“, keuchte Inga. Das Atmen fiel ihr von Minute zu Minute schwerer. Sie hustete.

„Viel zu lange, meine Liebe. Es ist schrecklich, wie du dich an diesen verrottenden Körper klammerst. Du müsstest dich ansehen“, antwortete Margarete. Ihre Stimme klang immer noch wie damals, tot, verfault, kehlig. Inga hörte, wie sie näher kam. Ihre Schritte verursachten bei jedem Auftreten leise Schmatzgeräusche. Sie war direkt aus dem Wasser gekommen und würde bald wieder dorthin zurückkehren. Inga stieg der Geruch von Brackwasser, totem Fisch und Fäulnis in die Nase.

„Es gibt gute Gründe dafür, glaub mir“, sagte sie.

„Schwachsinn. Er ist alt und schwach. Er war es vor sechzig Jahren schon.“

Inga schüttelte den Kopf, sie würde diese Diskussion nicht führen.

„Und jetzt? Wie soll es weitergehen? Oder bist du nur gekommen, um meine Küche mit deinen dreckigen Füßen zu verschmutzen?“

„Liebes, es ist keine Zeit für Scherze. Wir haben eine Menge zu tun. Ich hoffe sehr, dass du dich an unsere Abmachung gehalten hast.“

Nach diesen Worten wurde Inga in die Höhe gerissen und hart auf den Stuhl gesetzt. Auf diese Weise war sie gezwungen, Margarete genau in die Augen zu schauen. Sie sah nichts Neues. Seit damals hatte sich van Buuren nicht verändert. Ihr Anblick war noch immer ein Graus.

„Glaubst du, ich wusste nicht, dass du herkommen würdest? Glaubst du, ich habe keine Vorbereitungen getroffen?“, fragte Inga matt. Das Blut tränkte mittlerweile große Teile der Bluse, sammelte sich an einer Naht und tropfte von dort zu Boden.

„Seit damals ist eine Menge Zeit vergangen“, gab Margarete zu bedenken. „Ich hatte reichlich Gelegenheit herauszufinden, was damals falsch gelaufen ist. Komm jetzt. Diesmal wird alles anders, versprochen, Schwester.“

Inga weigerte sich aufzustehen.

„Nein, ich werde nicht mitkommen. Ich bin damals nicht mit zurückgekommen und werde es auch heute Nacht nicht“, entschied sie.

Margarete machte einen amüsierten Eindruck, sofern man das aus ihrem verrotteten Gesicht überhaupt herauslesen konnte.

„Bist also immer noch die gleiche widerspenstige Ziege wie damals. Nun gut, aber du vergisst eines, heute wird dir Daddy nicht zur Hilfe kommen. Keiner wird deine Schreie hören. Du bist ganz allein und so wirst du sterben. Die Gabe, die du mir vor sechzig Jahren entrissen hast, wird dir nichts nützen.“

Mit diesen Worten drehte sie sich um und verschwand in der Nacht.

Natürlich war sie nicht gegangen, ohne etwas zurückzulassen. Auf dem Fensterbrett saß einer ihrer Vögel. Bislang hatte er ruhig die Szene beobachtet. Jetzt hüpfte er durch das kaputte Fenster auf die Anrichte. Er starrte Inga mit bösen Augen an, drehte den Kopf und kreischte. Eine weitere Möwe kam zum Fenster hereingeflogen, noch eine und noch eine und danach noch viele weitere. Irgendwann war der halbe Raum voll mit Vögeln, die sich in der ganzen Küche ausbreiteten. Sie stimmten ein dissonantes Konzert aus Möwenschreien an und näherten sich dabei langsam dem Stuhl, auf dem Inga zusammengesunken und verletzt kauerte. Sie unternahm erst gar nicht den Versuch, zu fliehen. Vögel flogen schneller als Menschen rennen konnten, das war nicht erst seit gestern so.

Das erste Tier flatterte direkt auf sie zu und setzte sich auf ihre Schulter. Ohne Umschweife bohrte sich sein scharfer Schnabel in ihren Nacken. Inga spürte den Schmerz, schloss die Augen und lächelte bitter. Auch das hatte sie vorhergesehen. Sie wusste, das würde nicht das Ende sein …

Verflixt und zugenäht!

War es das schon wieder?!

Liebe Leserin,

Lieber Leser,

es ist tatsächlich schon wieder vorbei. Und erneut lasse ich Sie mit einem offenen Ende zurück. Wieder sind Fragen unbeantwortet geblieben, hinzugekommen und Fragen aus dem ersten Teil nicht aufgelöst worden. Zum Beispiel:

Wie geht es jetzt mit Ari Sklaaten und Harry Romdahl weiter? Wird das Morden in Westenschouwen wieder beginnen? Wird Harry je erfahren, dass Monica seine Tochter ist? Und was ist mit Inga Heemstedde? Kann Margareta van Buuren noch aufgehalten werden? Mit welchen Motiven kam Sem van Taangen in Band 1 ins Möwennest? Und welcher Gegenstand ist für Petr Stojic von so enormer Bedeutung?

Es gibt sicher noch weitere Unklarheiten und wenn Ihnen trotz oder gerade wegen all dieser Mysterien auch dieser Band gefallen hat, dann würde ich mich ganz besonders freuen, wenn sie auch bei Band 3 (voraussichtlicher Titel: Die Möwenmorde) wieder dabei sind.

Bis dahin bedanke ich mich ganz herzlich für Ihre Lesertreue und verbleibe

mit freundlichen Grüßen aus dem Rheinland.

Christian Biesenbach

PS: Bei jeglichen Anmerkungen, Kritik, Tipps, Lob, Anregungen, Fragen etc. kontaktieren Sie mich doch einfach via E-Mail (chris271@hotmail.de) oder besuchen Sie mein Blog cb-thriller.blogspot.com

Ich lade Sie auch wieder herzlich dazu ein, eine ehrliche Rezension auf der Produktseite zu verfassen.

Ich freue mich, von Ihnen zu lesen.

DANKE!

Für die Hilfe und Unterstützung bei der Korrektur dieses Textes bedanke ich mich diesmal ganz herzlich beim Team von neobooks.

Vielen Dank!

Von Christian Biesenbach erschienen sind

Das Möwennest (Het
Meeuwennest)

Band 1 der Meeuwennest-Reihe

120 Seiten

Sonne, Wind und Mord

Der erste Fall des Ermittlergespanns Inspecteur Kees Bloemberg und Surveillant Ronald Rudjard um die Jagd nach einer bahnbrechenden Energietechnologie.

398 Seiten

Bald erscheinende Werke:

Sonne, Schnee und Tote

Inspecteur Kees Bloembergs erster eigenständiger Fall.

Voraussichtliche Veröffentlichung:

Nov/Dez 12

Die Möwenmorde

Dritter Teil der Meeuwennest-Reihe um Harry Romdahl, Ari Sklaaten, Inga Heemstedde und die mysteriösen Vorgänge auf der verfluchten  Sandbank.

Voraussichtliche Veröffentlichung:

Dez 12/

Jan/Feb 13

… because I am still dreaming …