Der Name der Finsternis: Roman (German Edition)
Author: Binder, Franz
Date: 2013-10-07T22:00:00+00:00
Publisher: hockebooks

Franz Binder

Der Name
der Finsternis

Roman

Die in diesem Roman beschriebene Organisation sowie alle Personen und Ereignisse sind fiktiv. Sie stellen nicht eine tatsächlich existierende Organisation oder tatsächlich lebende oder tote Personen dar.

Artikel, Buchbeiträge und anderes Material über unterschiedliche Vereinigungen sowie persönliche Berichte und Erlebnisse von Menschen mit diversen Organisationen dienten lediglich als Anregung zu diesem Roman, wurden aber bewusst verfremdet, vermischt und mit völlig frei erfundenen Passagen verbunden. Es geht in diesem Buch nicht darum, bestimmte Organisationen, Personen oder Geschehnisse wirklichkeitsgemäß darzustellen, sondern den Missbrauch spirituellen Gedankengutes in einer fiktiven Romanhandlung zu thematisieren.

Öffnet eure Tore, die geheim sind,
schaut das Fleisch,
das eure Finsternis enthüllt!

Das Amduat
Zweite Stunde

Prolog

Es ist mir eine besondere Ehre, zum ersten Mal in meiner Funktion als Lirep, als Repräsentant der Liga, vor den Absolventen dieser Akademie zu sprechen. Wenn ich in die Gesichter der jungen Damen und Herren blicke, die heute Abend geehrt werden, erfüllt mich Stolz, denn ich sehe in ihnen die Zukunft der Liga. Es sind die Gesichter der künftigen Führerschaft der Liga, die Gesichter der Anwärter auf die hohen Stufen der Einweihung. Sie sind lebender Beweis für die kraftvolle Vision der Mahagurus, welche die Liga zur heutigen, weltumspannenden Blüte führte, zu einer Macht, die unseren Planeten vor dem Schicksal geistiger und materieller Zerstörung retten wird. Noch liegt viel vor uns, um die Vision der uralten Adepten ganz zu erfüllen, noch gibt es viel zu tun für alle hingebungsvollen Atmas. In unserer jungen Elite aber spüre ich die Kraft, dies zu vollbringen. Mit besonderer Freude erfüllt mich die Erkenntnis, dass die Vision einer Liga-Weltkultur sich bereits verwirklicht hat in dieser Generation. Was vor Jahren noch getrennt schien durch die Verschiedenheit von Sprachen, Religionen und Kulturen, ist zu einem geworden, denn ich sehe das gleiche Strahlen von Begeisterung und Hingabe auf den Gesichtern der Liga-Studenten aus Europa und Amerika, aus Afrika, Australien und Asien. In ihren eigenen Kreisen umfasst die Liga bereits die ganze Welt. Die Vision der Spiritualisierung des Planeten ist innerhalb der Liga längst Realität geworden. Dies war nicht immer selbstverständlich, drohte sogar zu scheitern, doch nun, da die Liga wahrhaftig von einer gebündelten, zielgerichteten Kraft durchdrungen ist, wird ihre Kultur ausstrahlen auf alle Länder und Menschen dieser Erde, wie es im Buch der Erleuchtung prophezeit ist. Die unterschiedlichen Ausdrucksformen der Wahrheit, wie sie in den Religionen der Welt bruchstückhaft vorhanden sind, werden zur einen, ursprünglichen Wahrheit zurückfinden, zur Wahrheit des Mahaguru und des Hju. Die Liga vollendet den entscheidenden Schritt in der Evolution der Menschheit, die Spiritualisierung unseres Heimatplaneten, die Lösung seiner aus Unwissenheit entstandenen Probleme, das Ende von geistiger Unterdrückung in einer neuen, wahrhaft menschlichen Ära von Freiheit, Liebe und individueller Selbstverwirklichung. Was in den Anfangsjahren der Liga noch vermessen schien, was attackiert wurde von jenen, denen es nicht um geistigen Fortschritt, sondern um weltliche Macht zu tun ist, und was allen Hindernissen zum Trotz zur mächtigsten geistigen Kraft auf diesem Planeten emporwächst, wird seine Vollendung finden durch die Generationen, die kommen werden, durch die wahren Liga-Menschen, die an Akademien wie dieser für ihre Bestimmung erzogen werden. Uns allen aber ist bewusst, dass die Macht der Liga nicht aus weltlicher Stärke stammt, sondern einzig aus der Allmacht des Hju, das uns durch die Gnade des Mahaguru offenbart wird. In einer Epoche der Veränderung, in der die Menschheit vor der Entscheidung steht, ob sie ihr Wissen zur eigenen Zerstörung missbrauchen oder zum Schritt in ein goldenes Zeitalter von Frieden und Weisheit nutzen will, trat die reine, unverfälschte Wahrheit des Hju durch die Liga neu hervor, der Entscheidung der uralten Adepten folgend, die lange auf diesen Zeitpunkt in der Geschichte der Menschheit gewartet haben. Wir Atmas sind Kinder dieser Wahrheit. Wir verschmelzen mit der Energie des Hju. Wir opfern dem Hju unser Ego und unseren Willen. Das Hju hat uns die Augen für die spirituellen Dimensionen unseres Daseins geöffnet. Es hat uns geführt und geheilt. Unsere Aufgabe nun besteht darin, das Hju zu verbreiten, damit die ganze Welt erfüllt werde von seiner Macht.

Wahrheit offenbart sich den Menschen stets in neuer Form. Was in den heiligen Schriften, in den Dogmen und Ritualen der Religionen und Kulte zu starren Konventionen gerann, zu Chiffren vergangener Epochen, ist in der Lehre der Liga zu pulsierendem Leben erwacht. Die Lehre der Liga ist unsterblich. Sie ist nicht den Zyklen der Zeit unterworfen, dem Werden und Vergehen. Ihr wird vom Mahaguru der Atem ewigen Lebens eingehaucht. Der Mahaguru bürgt dafür, dass die Wahrheit des Hju stets ihre modernste Ausdrucksform findet, dass sie den sich wandelnden Erfordernissen und Problemen aller Menschen und Zeiten gerecht wird. Alle politischen, sozialen und religiösen Systeme, die die Menschheit hervorgebracht hat, sind gescheitert an ihrer unausweichlichen Erstarrung, an ihrer Unfähigkeit, dem stetig sich erweiternden Bewusstsein der Menschheit standzuhalten, sich zu verändern und zu erneuern. Daher vermögen sie den Hunger der Menschen nach Wahrheit nur ungenügend zu stillen. Auch unser Zeitalter kennt diesen Hunger. Gerade in einem Jahrhundert, das geprägt war durch grausame Kriege, schreckliche Gräueltaten, aber auch durch kaum vorstellbaren technischen Fortschritt, haben sich Millionen von Menschen die Frage nach dem Sinn ihres Lebens neu gestellt, aber in den traditionellen Systemen keine Antworten mehr gefunden. Der Grund des Erfolgs der Liga liegt darin, dass die Lehre der uralten Adepten gültige Antworten zu geben vermag. Da die Lehre der Mahagurus die Gesamtheit aller Wahrheit umfasst, kann sie alle Fragen beantworten, soziale, ökologische und wirtschaftliche ebenso wie philosophische und spirituelle.

Die Liga wird nicht stehen bleiben, sie wird nicht erstarren in äußerlichen Formen. Der Mahaguru, die Verkörperung höchsten Bewusstseins, ist der Garant, dass die Lehre der Liga stets eine lebendige Lehre sein wird. Wir alle wissen dies und doch sind in den Kreisen der Atmas immer wieder Konflikte aufgebrochen, wenn Dinge sich veränderten, wenn die Lehre zu einer höheren spirituellen Stufe fortschritt. Ich spreche heute über dieses Thema, weil die Liga sich in einer Phase des Umbruchs befindet und weil jene, die heute von uns geehrt werden, die Motoren dieser Veränderung sein werden.

Über ein Jahr ist vergangen, seit dieses furchtbare Unglück geschah, das allen, die es als Augenzeugen erlebten oder Bilder davon auf den Fernsehschirmen sahen, unvergesslich bleiben wird. Die Sekunden, in denen die Schüsse eines fanatischen Attentäters unseren geliebten Mahaguru Ken Andersen auf offener Bühne niederstreckten, haben die Liga verändert, obwohl der Mahaguru durch ein Wunder des Hju überlebte und seine spirituelle Macht seither zu unermesslicher Stärke wuchs. Diese schrecklichen Sekunden haben gezeigt, dass der Glaube trog, die Zeit der Verfolgung sei vorüber, dass die Tendenz ungesund war, falsch verstandene Toleranz und Nachsicht zu üben. Mahaguru Ken Andersen hat sich selbst zum Opfer gegeben, um allen Atmas die Augen zu öffnen, um uns alle zurückzuführen auf den wahren Weg der Liga, zu Entschlossenheit und bedingungsloser Hingabe. Sein Opfer hat endlich den Geist einer tief greifenden Spiritualisierung der Liga erweckt. Der Mahaguru ist uns durch sein lebendes Beispiel vorangegangen. Er hat die notwendige Spiritualisierung an sich selbst vollzogen. Er hat sich vollkommen mit dem Geist der uralten Adepten, mit der ewigen Macht des Hju verbunden. Nun liegt es an uns, diesem Vorbild nachzueifern.

Als mein Vorgänger an gleicher Stelle seine Rede für die Absolventen der Akademie hielt, sprach er von Universalität, von einem neuen, „relativierten“ Verständnis der unvergänglichen Wahrheit im Buch der Erleuchtung, er interpretierte die Aussagen der Mahagurus „im übertragenen Sinn“ und so weiter und so fort. Als ich das Manuskript seiner Rede las, wusste ich auf einmal, warum der Anschlag auf unseren geliebten Mahaguru geschehen musste, warum es der Mahaguru in seiner Allwissenheit zuließ, dass die Kugeln des Attentäters seinen Körper trafen, warum er sein Blut für uns alle vergoss. Er tat es, um die Liga vor dem Abgleiten in kranke Verweichlichung zu bewahren. Die Kraft des Hju hat unseren Mahaguru gerettet und rasch genesen lassen und mit ihm ist auch die Liga genesen. Er selbst brachte die Konsequenzen dieser Genesung auf den Punkt: Mehr Straffheit in der Organisation, mehr Schutz vor Feinden der Liga, mehr Selbstdisziplin bei den Atmas, mehr klare Abgrenzung der reinen Lehre von ihren entarteten Erscheinungsformen, mehr Freiheit, mehr Liebe, mehr Wahrheit – so lautet das einfache Rezept zur spirituellen Erneuerung der Liga. Die Briefe, die unser geliebter Mahaguru im letzten Jahr schrieb, haben der Liga eine neue Richtung gegeben – hinaus aus der unverbindlichen, grüblerischen Unentschlossenheit in das zweifelfreie, tatkräftige Bekenntnis zu den Grundsätzen der heiligen Lehre, hinaus aus kränkelnder, verworrener Kompliziertheit und Intellektualisierung in gesunde, klare Einfachheit. In der obersten Führerschaft der Liga, im Hauptquartier und den Liga-Zentralen überall auf der Welt hat sich dieser Heilungsprozess bereits vollzogen. Er wird sich fortsetzen in den lokalen Zentren und an den Akademien, bis alle Kreise der Mitgliedschaft davon durchdrungen sind.

Die Begeisterung unserer Absolventen zeigt mir, dass der Geist spiritueller Erneuerung in der jungen Generation der Liga-Führer lebt. Es ist die Jugend der Liga, auf die der Mahaguru seine Hoffnung für die konsequente Erfüllung seiner Vision legt. In diesem Sinne danke ich allen, die die Prüfungen der Akademie und die obligate Missionsreise mit Erfolg bestanden und abgeschlossen haben, die nun hinausgehen werden, um die Wahrheit des Hju in ihrem eigenen Leben zu verwirklichen und in der Welt zu verbreiten. Sie haben sich vier Trimester lang auf das Studium aller Aspekte der Liga in Theorie und Praxis konzentriert und ein strenges Programm von Spezialschulungen erfolgreich absolviert. Ich gratuliere und danke ihnen allen. Und ich danke natürlich all jenen von der Liebe des Hju erfüllten Atmas, die den Weg für unsere jungen Menschen bereiten, die Stipendien zur Verfügung stellen, die für die Akademien und Zentren spenden und auf diese Weise mithelfen, die Zukunft der Liga zu sichern. Allen, die den erneuernden Geist der Spiritualisierung leben und mit ihrer Hingabe unterstützen, danke ich im Namen des Mahaguru.

Rede von Peter Crapp, Liga-Repräsentant für den deutschsprachigen Raum, anlässlich der Abschlussfeier für Akademieabgänger, abgedruckt im Jahresbericht der deutschen Liga-Akademie und in englischer Übersetzung in der Weltausgabe der „Wahrheit“.

Kapitel 1

Am alten Platz

Der Himmel füllte sich mit fernem Applaus. Ein klappendes Geräusch, wie von zwei aneinanderschlagenden Hölzern, hatte Hunderte von Krähen aus kahlem Geäst gescheucht. Die Vögel, die schwarzen Früchten gleich in den Baumkronen klebten, erhoben sich schwerfällig und ihr Krächzen schmolz zu einem rauschenden Ton, der sich in den kreisenden Strömungen ihres Fluges über die Weite des Winterhimmels spannte. Die Splitter der Erinnerung, die ohne Ordnung durch Arons Kopf trieben, zersprangen in diesem Klang, der jäh die Wirklichkeit zurückzwang, zersprangen in einem ruckartigen Zusammenkrampfen von Erschrecken. Aron blickte in die graue Leinwand des Himmels, auf der die Vögel wie Scherenschnitte schwebten, bevor sie zu ihren Ästen zurücksanken. Mit dem abschwellenden Raunen, das in der Dämmerung verhallte, erlosch Arons Anspannung. Seine Augen suchten die Wiese ab, die sich jenseits des Grabens ausdehnte, das Waldstück, das rechts von seinem Sitz den Hügel emporwuchs, den Erdweg, der durch Gesträuch zu dem Aussichtsplatz führte. Die Stille war wiedergekehrt. Der Abend legte sich bleiern auf den ausgestorbenen Park. Niemand war Aron begegnet auf seinem Gang in den entlegenen Teil des Gartens, zu dem Hügel, auf dem, einem Pilz ähnelnd, ein schirmartiges, rundes, von einer gedrungenen Mittelsäule getragenes Holzdach stand, das eine Sitzbank schützend überragte. Hierher eilten vom Regen überraschte Spaziergänger, die sich ans Ende des von einer Ziegelmauer umgrenzten Geländes verlaufen hatten oder Liebespaare, die an Sommerabenden Ungestörtheit suchten. Hinter dem Aussichtshügel war die Mauer unterbrochen, fiel ab zu einem mit Gestrüpp angefülltem Graben, um dem Blick Raum zu lassen und auf eine weite, von Birken gesäumte Wiese zu lenken, die sich außerhalb des Parks erstreckte. Die Schafherde, die in der warmen Jahreszeit auf dieser Wiese weidete, kam Aron in den Sinn, die Nebelschwaden, die an Herbstabenden aus dem feuchten Gras aufrauchten, wie von innen leuchtend, das entfernte Pfeifen und Rollen von Zügen, das der Wind von weit herbeitrug, das die Stille greifbar machte. Bruchstücke von Erinnerungen an seine Kindheit schossen durch Arons Kopf. Für Augenblicke spürte er Vergangenheit und Gegenwart zusammenfließen, bevor seine Gedanken ihr sinnloses Drehen erneut begannen.

Die Worte Bens auf dem Anrufbeantworter, umzischt von Nebengeräuschen, hastig hingesagt, in Eile, getrieben. Die wenigen Worte, längst mit routinehaftem Knopfdruck gelöscht, doch umso tiefer eingeprägt in das Wachs der Erinnerung: „Hallo Aron! Bin zurück, früher als erwartet. Bin am Morgen angekommen. Freue mich, dich bald wiederzusehen… Musste oft an unseren alten Platz im Park denken, wo wir immer gute Gespräche hatten. Melde dich. Es gibt viel zu erzählen. Bis bald.“

Jedes Wort, jede Färbung der Stimme, jedes Geräusch, das Knacken des Auflegens, zog wieder und wieder durch Arons Gedanken, in Bruchteile gespalten, zergliedert, als müsse sich aus den Stücken ein neuer Sinn ergeben, eine Erklärung, eine Deutung. Gehetzt war die Stimme, und doch von matter Heiterkeit, angespannt, als sie sagte, es gebe viel zu erzählen, nervös, als sie nach kurzem, kaum merklichen Zögern vom alten Platz im Park sprach, müde auch, verhangen, zugleich durchdrungen von Herzlichkeit, aufgeregt wie vor etwas Neuem, das Ben entdeckt und das ihn begeistert hatte. Seine Stimme war hohl und kraftlos, erregt und fiebernd, alles zugleich und doch nichts davon.

Arons Gedanken verhakten sich, suchten, bohrten, doch fanden nichts als die wenigen Worte im unsicheren Licht wechselnder Auslegungen. Aron versuchte, sich an die wenigen Dinge zu klammern, die gewiss schienen, doch auch sie schwankten im Strom der Gedanken, bröckelten, verschwammen zu weichen, fließenden Schattenmustern. Ben musste gleich nach seiner Ankunft angerufen haben, vielleicht vom Flughafen, denn seine Worte waren umspült gewesen von dumpfem Lärm, von undeutlichem Stimmengewirr. Um Minuten zu spät hatte er angerufen; Aron war zum Laufen in den Park gegangen an diesem Morgen, der etwas Sonne versprach, seit Langem wieder klares, helles Licht, ausgerechnet am Tag Bens überraschender Rückkehr. Mittags erst hatte Aron das Band abgehört, hatte sofort nach dem Hörer gegriffen, um in Bens Zimmer anzurufen. Ben hatte im letzten Trimester das Wohnheim der Akademie verlassen, ein ungeschriebenes Gesetz brechend, war ausgezogen, weil er die Stimmung dort nicht mehr ertrug, die Einengung durch die sogenannten Gleichgesinnten, die heimliche Überwachung. Das vergebliche Läuten des Telefons in Bens Zimmer, dem winzigen, von Büchern, Platten und Noten überfüllten Raum. Immer wieder das Abrufen der gespeicherten Telefonnummer, das monotone, frustrierende Tuten. Unzählige flüchtige Erklärungen: Vielleicht schläft er. Der Flug war anstrengend. Vielleicht ist er ausgegangen. Vielleicht hat man ihn ins Zentrum bestellt. Man hält ihn auf, stellt Fragen, lädt ihn zum Essen ein. Trotz seiner Müdigkeit. Man denkt im Zentrum nicht an solche Dinge, ist gewöhnt, dass Atmas nach langen Reisen sofort in Besprechungen hetzen, Vorträge halten. Es gilt als selbstverständlich, dass persönliche Bedürfnisse zurückstehen müssen, wenn es um Belange der Liga geht. Warum war Ben überhaupt schon zurück, zwei Wochen früher als geplant? War er krank geworden in den Tropen? Hatte er Schwierigkeiten bekommen in der Mission? Alles hatte Aron sich ausgemalt, nur nicht das eine, schreckliche, das einfach nicht möglich war, das keine Wirklichkeit besaß in seiner Vorstellung.

Endlich die Lösung: Ein Anruf aus dem Zentrum. Erst umständlich höfliches Abtasten, Vorbereiten, schließlich die Nachricht: Ben ist tot. Ein Unfall, nachdem er von einer Besprechung im Zentrum fortgegangen war. Gleich am Vormittag seiner Ankunft. Direkt auf der Straße vor dem Zentrum. Vor ein Auto gelaufen. Den Fahrer trifft keine Schuld. Ben wahrscheinlich im Gehen eingeschlafen. Der lange Flug. Die Überanstrengung. Die Zeitverschiebung. Es war der unbegreifliche Wille des Hju. Tröstliche Worte, die ungehört hinter einem herabfallenden Vorhang von Ungläubigkeit und Bestürzung verschwanden. Ben tot. Tot. Wie eine Wand war dieser Gedanke, eine unüberwindbare Mauer, an die Arons Gedanken unausweichlich stießen, wenn sie das Labyrinth ihrer sinnlosen Deutungen und Konstruktionen durchmessen hatten. Ben ist tot. Aron krallte seine Nägel in das morsche Holz der Bank, um die Wirklichkeit des Parks zurückzuzwingen, um der unbarmherzigen Walze seiner Gedanken zu entrinnen. Unter dem Nebel des Grübelns aber ruhte ein Block der Lähmung, den keine Anstrengung zu bewegen vermochte, kein Erschrecken, keine Trauer.

Aron versuchte, ihn durch Erinnerungen zu lösen. Diese Bank war ihr Lieblingsplatz im Park gewesen, ein hervorragender Ort für die Meditation, vor allem, wenn der vom Dach herabtriefende Regen einen Vorhang zauberte und das Wasser eine kreisförmige Rinne in den Kies wusch, einen magischen Zirkel des Schutzes, wie in den Legenden der uralten Adepten in den Comics der Liga. Ein vorzüglicher Platz zum Lesen, zum Studieren, zum Kontemplieren der Worte aus dem Buch der Erleuchtung, zum Sprechen auch, zum Sichverlieren in der Vertrautheit mit Ben, die keine Angst vor einem falsch gewählten Wort kannte, das bei anderen Atmas Misstrauen erweckt, vielleicht sogar die heimliche Meldung an einen EH, einen Ethik-Hüter, nach sich gezogen hätte. In den frühen Jahren des Gymnasiums hatte Ben es sich zur Gewohnheit gemacht, kleine Botschaften hier zu verbergen, unter einem Brett der Dachverschalung, das man erreichte, wenn man an einer bestimmten Stelle auf die Bank stieg. Das Brett hatte sich von dem Nagel gelöst, der es an seinem Querbalken festhalten sollte, ließ sich zur Seite biegen, dass zwei Finger Platz fanden in dem Spalt, hinaufgreifen konnten in den Hohlraum zwischen den Hölzern und der eigentlichen Abdeckung des Daches, um das dort Deponierte zu ertasten und hervorzuziehen, einen Zettel mit einem Witz, einen obszönen Vers auf eine Lehrerin, einen Ausschnitt aus einem verbotenen Magazin. Kleine Verschwörungen, die das Band der Freundschaft enger zogen, es hervorhoben aus dem Einerlei flüchtiger Schülerbeziehungen. Während Aron der Spur dieser Erinnerung folgte, die ihn an den fast vergessenen Platz getrieben hatte, vollzog er den Gang der Gedanken mit seinem Körper nach, stieg auf die Bank, fand das Brett, das noch immer nicht ausgebessert war, schob es zur Seite, tastete in den Hohlraum, mit der gleichen aufgeregten Neugierde wie damals als Schüler, zugleich innerlich höhnend über die Sinnlosigkeit seines Tuns, das ihn wie einen Verrückten scheinen ließ, der Vergangenes durch törichte Wiederholung gewohnter Handgriffe zum Leben erwecken will. Vor vielen Jahren schon waren diese albernen Heimlichkeiten plötzlich vergessen gewesen. Und doch, der feucht modrige Geruch, der Aron anwehte, als er das Brett hob, war vertraut wie je. Aron musste lächeln, verloren in der Erinnerung an diese abgelebte Zeit, doch als er das kleine, kalte Päckchen mit den Fingerspitzen ertastete, durchfuhr ihn ein neuer Stich der Angst, wie vorhin, als die Krähen aufgeflogen waren. Aron versuchte das Etwas zu greifen, das er an den Kuppen der Finger spürte, schob es in seiner Aufregung ein Stück tiefer in den Hohlraum hinein, musste sich strecken, um es wieder zu finden, zog es zu sich, nestelte es nervös aus der Öffnung hervor. Eine zusammengefaltete Plastiktüte, in die ein harter, eckiger Gegenstand gewickelt war. Aron sprang von der Bank, setzte sich, blickte sich um, bevor er seinen Fund auspackte. Eine Tonbandkassette, zum Schutz gegen Nässe und Staub in die Tüte gesteckt, eine Zusammenstellung von Hits der Heavenly Lights, der berühmtesten Musikgruppe der Liga. Enttäuschung. Jemand hatte den Hohlraum unter dem Brett entdeckt und nutzte ihn wieder als geheimen Briefkasten. Vielleicht wiederholten zwei Schulfreunde die gleichen Rituale kindischer Verschwörung, die Aron und Ben gepflegt hatten. Aron drehte die Kassette in der Hand. Fröhlich lachende Männer und Frauen auf dem Cover verspotteten seine Enttäuschung. In der rechten unteren Ecke aber, akribisch hineingemalt in das weiße Kleid einer der abgebildeten Sängerinnen, das Initial Bens, der in lässigem Schwung gezeichnete, von einem Kreis gerahmte Buchstabe B. Seit Langem hatte Aron dieses Zeichen nicht mehr gesehen, doch nun schien es selbstverständlich, es auf dieser Kassette wiederzufinden, als sei sie das letzte Glied in der Kette ihrer Freundschaft, das herüberreichte aus einer lange verlorenen Vergangenheit in das Heute, in dem Ben tot war, tot.

Aron blickte sich um, als fürchte er, bei etwas Verbotenem beobachtet zu werden. Schweigend lag der Park. Die Krähen hockten bewegungslos in ihren Bäumen, erwarteten die Nacht. Arons Erregung wollte sich nicht legen. Feuchte Kälte kroch durch seine Jacke. Er schob die Kassette in die Tasche und verließ den Sitz auf dem Hügel, versuchte unbefangen zu gehen, als er auf den Hauptweg gelangte, die Hand in der Jackentasche um das kalte Plastik gekrampft, in das Bens Kassette gehüllt war, klein und kantig. Nur einem dummen Einfall folgend, einer sentimentalen Erinnerung, hatte er sie gefunden. Musste oft an unseren alten Platz im Park denken, wo wir immer gute Gespräche hatten...’ Ben hatte es gesagt mit erregter Stimme, die sich fast zu einem Flüstern senkte, als sei dieser verschlüsselte Hinweis schon zu viel, als könne er etwas Wichtiges verraten, als werde er abgehört von den Ethik-Hütern. Ja, sie hatten gute Gespräche hier gehabt. Hier war ihre Freundschaft gewachsen in schwärmerischen Fantasien über die Ideale der Liga, über die uralten Adepten, über ihre Zukunftspläne als Missionare und Pioniere der Liga in fernen, noch in der Dunkelheit des Unwissens dämmernden Ländern, hier hatten sie spekuliert über die unergründlichen Geheimnisse im Buch der Erleuchtung, über die Wunder des Hju. In eitle Allüren des Auserwähltseins hatten sie sich verstiegen und zugleich ihre alltäglichen Belange besprochen, Ärger mit den Eltern, Probleme in der Schule, erste Liebesgeschichten. Diese offenen, tabulosen Gespräche bildeten die Basis ihrer Freundschaft, die viele Leben zurückreichte, wie sie einmal anhanden geheimnisvoller Hinweise im Buch der Erleuchtung errechnet hatten. Alles hatte sie überdauert, die Jahre des Gymnasiums, die gemeinsame Zivildienstzeit, die Trimester der Akademie, nun aber war Ben tot. Nichts weiter war von ihm übrig als Asche in einer Urne, als eine Fotografie, die im Liga-Zentrum auf die Abschiedszeremonie wartete.

Für den Abend war die Feier in der Halle der Liga anberaumt. Der Lirep persönlich würde sie abhalten. Aron blickte auf die Uhr. Er musste sich beeilen. Etwas in ihm sträubte sich, die Zeremonie zu besuchen. Aron wollte allein sein mit seinem Schmerz, wollte sich verkriechen in seinem Zimmer oder im Park, sich treiben lassen im Strom der Erinnerung. Aber wie immer siegte seine Pflichttreue zur Liga, die über alles persönliche hinausging, alle eigennützigen Wünsche und Gefühle an zweite Stelle rückte. Das Wissen, dass er ein Atma war, ein Eingeweihter der Liga, war Zentrum seines Daseins geworden. Aron hatte stets gespürt, dass seiner bedingungslosen Hingabe an das Hju und den Mahaguru eine Kraft innewohnte, die alles zu überwinden vermochte, jeden Zweifel, jedes bequeme Nachlassen, jede Schwäche, eine klare, kompromisslose Kraft, die stetig gewachsen war in den Jahren, seit er der Liga angehörte. Er wusste, dass diese Kraft eines Tages ganz erblühen und ihn befähigen würde, zu den höchsten Kreisen der Einweihung vorzustoßen. Aron suchte Halt an dieser Kraft, der er sein Leben anvertraut hatte, sang im Stillen das Hju, das heilige Mantra der Mahagurus, doch etwas Wundes, Rohes war plötzlich in ihm, etwas, das rieb, während er ging, im Rhythmus seiner Schritte, die schneller wurden, fester, etwas, das die Gedanken zersplitterte, das nicht zuließ, dass sie sich um ihre gewohnten Ankerpunkte sammelten, das selbst das Schwingen des Hju in seinem Inneren zerstörte. Aron wollte diesen fremden Gefühlen nachspüren, aber sie zerrannen, als er nach ihnen griff, hinterließen unbestimmte schmerzende Dumpfheit. Ben war tot, der einzige wirkliche Freund, der kostbare Seelengefährte. Aron schüttelte trotzig den Kopf. Es konnte nicht sein, es war jenseits aller Vorstellung, dass Ben tot war, tot. Die Stränge der Gedanken verfilzten sich zu einem Gewitter gleichzeitiger Eindrücke und Bilder, bis die kühle, kantige Kassette in Arons Faust das einzig Beständige in diesem Wirbel wurde.

Eine einzelne Rose als Symbol der Anwesenheit des Mahaguru stand in kristallener Vase neben einem Porträtfoto Bens. Die Bühne der Versammlungshalle war in weiches Dämmerlicht getaucht. Ein Strahler hob den mit dunkelblauem Samt verhüllten Tisch aus dem Halbdunkel hervor, ein anderer das Symbol der Liga, ein gleichschenkliges Dreieck, Spitze nach unten, umschlossen von einem Kreis. Wie eine Lichterscheinung schwebte das Zeichen über der Bühne, verloren im unergründlich blauschwarzen Raum. Auch das steil ansteigende Halbrund der Sitze verlor sich im Dunkel. Der Raum war bis auf den letzten Platz gefüllt. Aron war spät gekommen, hatte nur mehr einen Platz oben in den Rängen gefunden, von wo die effektvoll ausgeleuchtete Bühne wie ein Schiff wirkte, das in einem dunklen Meer trieb, geleitet vom goldenen Liga-Zeichen. Keiner der Atmas wollte sich den Auftritt des Lirep entgehen lassen, der nur in besonderen Fällen eine Abschiedszeremonie abhielt, etwa wenn ein Liga-Pionier hinübergegangen war in die anderen Welten oder ein Atma der höheren Einweihungskreise. Sein Erscheinen bei der Zeremonie für Ben hatte für Gesprächsstoff gesorgt. Ben war beliebt gewesen an der Akademie und im Zentrum, und doch hatten manche mit geschickt gewählten Worten durchblicken lassen, das Hju habe Ben bewahrt vor weiterem Abweichen vom wahren Weg, indem es sein physisches Leben so jäh hatte enden lassen. Hatte er sich nicht respektlos über den Lirep geäußert, war er nicht aus dem Wohnheim ausgezogen, hatte er nicht Passagen aus dem Buch der Erleuchtung auf eine Weise ausgelegt, die weit über die Grenze geduldeter Spekulation hinausging? Verpackt in die üblichen Wendungen von Mitgefühl und Liebe war diese Kritik an Ben geäußert worden, in der gestelzten Sprache der Akademiestudenten, die in ihrer aalglatt formulierten Unangreifbarkeit keine Widerrede zuließ. Gleich aber, was die Atmas über Bens Tod mutmaßten, einhellig lobten sie den Entschluss von Lirep Peter Crapp, die Abschiedszeremonie zu leiten.

Sanfte Flötenmusik erklang zugleich von allen Seiten. Das Tonsystem der Halle war so konstruiert, dass der Klang einer einzelnen Flöte den Raum erfüllte, von allen Seiten aus dem Nirgendwo der abgedunkelten Seitenwände schwebte, als dringe er unmittelbar aus den höheren Ebenen, von denen gesagt wurde, dass dort immerwährende Melodien von Flöten die nektarduftende Luft erfüllten. So hatte es Mahaguru Howard Jason in seinem Werk Welten der Wahrheit geschildert und so war es von vielen Eingeweihten der oberen Kreise bestätigt worden. Flötenmusik fehlte bei keiner Liga-Veranstaltung. Aron liebte solch erhabene Feierlichkeiten. Sie hatten ihn schon begeistert, als das Liga-Zentrum noch in einem Flachbau am Stadtrand untergebracht gewesen war, als die Medien noch von Psychokult sprachen und Politiker erörterten, ob man den nicht zu bremsenden Aufstieg und Einfluss dieser amerikanischen Sekte überhaupt dulden dürfe. Bens Mutter hatte in diesen Jahren oft Vorträge gehalten oder im Zentrum Kurse gegeben. Bei einem solchen Vortrag hatte Aron Ben zum ersten Mal in einem anderen Licht gesehen, nicht als guten Schulfreund, mit dem sich über Dinge reden ließ, die kaum einen anderen an der Schule zu interessieren schienen – über Tod, über östliche Religionen, über Karma und Wiedergeburt –, sondern als selbstbewussten, gewandten Moderator einer Jugendrunde. Ben galt als vorbestimmt für eine große Karriere in der Liga. Die Stellung seiner Mutter als höchste Eingeweihte Europas und der legendäre Ruf seines Vaters, der sein Eintreten für das Hju mit dem Leben bezahlt hatte und als Märtyrer der Liga galt, nahmen Ben in die Pflicht. Aron verlor sich in den schwellenden Flötentönen. Eigenartig, welche Erinnerungen in diesen letzten Tagen hervortraten. Bens Tod hatte verborgene Speicher von Gedanken und Gefühlen geöffnet. Aron versuchte sich auf das goldene Logo über der Bühne zu konzentrieren, sich tragen zu lassen von den Tönen der Flöte. Die Wahrheit hatte gesiegt, keine Hetze der Medien, kein Einfluss von Politikern und Kirchen, keine intellektuellen Kritiker hatten die Liga aufhalten können auf ihrem Weg in die Herzen der Menschen überall auf der Welt. Innerhalb weniger Jahre war dies geschehen, undenkbar eigentlich in dieser zerrissenen Zeit, in der Moden und Trends in raschem Wechsel vorüberflogen. Aron fühlte Stolz, dass er dem Weg des Hju auch in schwierigen Zeiten unbeirrbar gefolgt war, dass er der Liga sein Leben geweiht hatte. In solchen Augenblicken, wenn er im großen Versammlungsraum saß und den Klängen der Flöte lauschte, wurde ihm stets aufs neue bewusst, dass er zu den Auserwählten gehörte, zu jenen, denen es möglich war, in die inneren Kreise des Hju aufzusteigen, in ein Bewusstsein der Erleuchtung, das weit über alles hinausragte, das der Menschheit bekannt war. Er fühlte, wie Stolz und Rührung sich in ihm mischten und ein Gefühl auslösten, das man in der Liga als Angehobensein bezeichnete. Auch jetzt wollte sich dieses Glühen am Herzen einstellen, fast wie eine Gewohnheit, doch die Trauer um Ben überschattete und brach es. Seine Gedanken, die für Augenblicke abgeschweift waren, fielen zurück auf den unabänderlichen Schmerz der Gegenwart: Ben war tot.

Die Flötenmusik verklang im Nichts. Der Lirep betrat die Bühne. Gemessenen Schrittes trat Peter Crapp in den Lichtkreis der Scheinwerfer. Sein silbergraues Haar leuchtete für einen Augenblick auf. Die erwartungsvolle Stille im Raum schien mit Händen zu greifen. Der Lirep, der Statthalter des Mahaguru, der oberste Repräsentant der Liga in einem länderübergreifenden Territorium, ein Eingeweihter der fünften Stufe. Obwohl das Buch der Erleuchtung jegliche Verehrung von Personen verpönte, schlug dem Lirep bei öffentlichen Auftritten tiefer Respekt entgegen, in dem sich Ehrfurcht und liebende Hingabe mischten. Crapps Frau Susan und die beiden Ethik-Hüter, die für die Sicherheit des Lirep verantwortlich waren, traten nach ihm aus der Kulisse. Mit gesenkten Häuptern, als versuchten sie sich unsichtbar zu machen, schlichen sie zu ihren Stühlen am Bühnenrand. Einen Augenblick kostete der Lirep die Stille aus, ließ seinen Blick über die Zuschauerränge wandern, dann begann er den Gesang des Hju, des höchsten Mantra, das die uralten Adepten offenbart hatten und das seit dem legendären ersten Liga-Seminar jede Zusammenkunft von Atmas eröffnete. Das Publikum fiel ein. Die Halle füllte sich mit einem tiefen summenden Ton, der sich aus Hunderten von Einzelstimmen zu einem wie Dünung rollenden Klang formte, der, so sagte das Buch der Erleuchtung, jeden einzelnen Atma augenblicklich mit dem Bewusstsein des Mahaguru und den Uralten verschmolz und zugleich eine Verbindung zwischen allen Atmas der Erde schuf, ein Netz der Liebe, geknüpft, um die Welt zu heilen. Aron spürte, wie diese Kraft ihn durchdrang, wie seine Stimme sich einschwang in den mächtigen Klang, sich darin auflöste. Es war das Hju gewesen, das Aron zur Liga gebracht hatte. Ben hatte ihm beiläufig von der Liga erzählt, von dem Ideal eines spirituellen Weges, der über die Dogmen aller Religionen hinausging, um in einem Klima absoluter Toleranz und Freiheit jedem Individuum seinen persönlichen Weg zum höchsten Bewusstsein zu weisen. Aron hatte erst gezweifelt, hatte entgegengehalten, dass viele Sekten existierten, die ähnliches behaupteten. Ben aber hatte überlegen gelächelt und geantwortet, über das Eigentliche könne man nicht sprechen, man müsse es erfahren. Ben hatte Aron mitgenommen in das Liga-Zentrum und dort hatte er zum ersten Mal den Gesang des Hju gehört, nur den Gesang einer kleinen Gruppe, die sich zu einem Diskussionskreis für Jugendliche zusammengefunden hatte, und doch hatte er sich augenblicklich davon angezogen gefühlt, als sei durch dieses Mantra eine Saite tief in seinem Innersten angerührt und zum Klingen gebracht worden. Die Macht des Hju hatte Aron erhoben über Ablehnung und Spott vonseiten der Schulfreunde, über die besorgten Vorwürfe der Eltern, die Aron in politischem, gesellschaftskritischen Bewusstsein erzogen hatten, wie sie stolz betonten, und nun mit geballter Rhetorik versuchten, ihn von dieser ,obskuren Rotte esoterischer Faschisten’ abzubringen. Im Gegensatz zu Ben hatte Aron seinen Zutritt zur Liga erkämpfen müssen. Die Kraft des Hju hatte ihm die Stärke verliehen, alle Widerstände zu überwinden, die Aufnahmeprüfung für die Liga-Akademie zu schaffen, sogar ein Stipendium zu erlangen, das ihn unabhängig machte vom Elternhaus. Er konnte ins Wohnheim der Akademie ziehen, um sich vier Trimester lang ausschließlich dem Studium und der spirituellen Praxis zu widmen, konnte am Vormittag die Schulungen besuchen und den Rest des Tages beim intensiven Studium der Bücher und Tonbandkassetten der Mahagurus oder in Sonderkursen und Spezialtrainings zubringen. Aron dachte kaum jemals an die Zeit nach seinem Abgang von der Akademie, der bald bevorstand. Er wusste, dass sein Leben der Liga gehörte, dass das Hju ihn führen und an den richtigen Platz stellen würde.

Als Peter Crapp ein leises „Danke“ ins Mikrofon hauchte, verebbte der vibrierende Klang des Hju, schien unhörbar nachzuschwingen in der Stille, die wieder über den Menschen zusammenschlug. Der Lirep stand Augenblicke mit gesenktem Kopf, als konzentriere er sich und begann schließlich seine Rede mit sonorer Stimme, von der manche Atmas sagten, sie würde in ähnlicher Weise das Herz berühren wie die Stimme des Mahaguru. Crapp rezitierte Passagen aus dem Buch der Erleuchtung, Worte des Trostes, die verkündeten, dass es keinen Tod gab, nur das Ablegen der fleischlichen Hülle auf dem endlosen Rad der Wiedergeburten. Glücklich sei dieser Augenblick für die wahrhaften Atmas, denn ihnen sei der Tod Befreiung nicht nur vom vergänglichen Leben auf dieser Erde, sondern auch Erlösung vom Kreislauf der Geburten und Tode. Sie würden empfangen vom Lichtkörper des Mahaguru und hinaufgeleitet in die Welten der Wahrheit, in die Wirklichkeit des Hju, um dort als Mitarbeiter der uralten Adepten dem Wohle des Universums zu dienen. An manchen Stellen hob Crapp die Stimme, bis sie leicht tremolierte, gleich aber dämpfte er sie wieder, als beherrsche er mit eisernem Willen die eigene Rührung. Nach einer kurzen Flötenmelodie, die Crapp wieder mit gesenktem Haupt, in Meditation versunken, entgegennahm, sprach er über Ben. Er sprach über die unergründlichen Fügungen des Hju, über die Verstrickungen des Schicksals, die nur der Mahaguru zu deuten vermochte. Tief bewegt kam er auf Bens Unfall zu sprechen, auf sein tragisches Ableben auf der Straße vor dem Liga-Zentrum. Doch sein unsterbliches Wesen sei unberührt von diesem Schrecken des Todes, den jeder Körper eines Tages erleiden müsse. Ben habe sich befreit von den Fesseln des Leibes, diesem Sack aus Blut und Knochen, diesem Gefängnis des Geistes, befreit von den Banden der Gefühle und Begierden, von den labyrinthischen Windungen des Verstandes. Glücklich zu preisen sei Ben.

Aron spürte Tränen in die Augen steigen, zugleich aber fühlte er Widerstand, unerklärlichen Zorn, der plötzlich aus unbekannten Kammern seines Inneren hervorzubrechen schien. Er lügt, schrie es in ihm, er hat Ben gehasst. Crapp hatte Ben nie gemocht, den jungen Rebellen, der sich über die fest gefügten und eifersüchtig gehüteten Rangordnungen und Positionen in Crapps Machtbereich mit einem Scherzwort hinwegzusetzen pflegte und dessen Kritik auch vor Crapp selbst, dem Lirep, dem Stellvertreter des Mahaguru, nicht haltmachte. Es war Abneigung auf den ersten Blick, ein untrügliches Erspüren, dass hinter allen Masken ligaüblicher Verbindlichkeit ein Widersacher lauerte, einer, mit dem es niemals Übereinstimmung geben konnte. Karmische Verstrickung nannte man solche spontanen Sympathien und Antipathien im Jargon der Liga, und diese leichtweg gebrauchte Deutung befestigte Zuneigung oder Hass mit dem Zement unwiderruflicher kosmischer Gesetze. In diesem Fall war Crapp der Überlegene. Es war ihm ein leichtes, Ben spüren zu lassen, wer über wirkliche Macht verfügte, eine Macht, vor der auch eine hoch eingeweihte Mutter nicht zu schützen vermochte, eine Macht, die unbestechlich und streng vorging, wie der Mahaguru es forderte. Bens Missionsreise bot für diese Kraftprobe den geeigneten Anlass. Ein achtwöchiger Aufenthalt in einem Missionszentrum schloss sich als Teil des Praxistrimesters an die Abschlussprüfungen der Akademie an. Ben hatte sich für die Mission in Indonesien entschieden, hatte die alternativen Vorschläge des Liga-Zentrums abgelehnt, unbeirrt auf seinem Wunsch beharrt, obwohl seine mäßigen Zensuren, sein demonstrativer Auszug aus dem Wohnheim, seine kritischen Diskussionsbeiträge in den Arbeitskreisen solche Hartnäckigkeit kaum ratsam scheinen ließen. Crapp hatte ihn warten lassen, wochenlang, bis schließlich die Papiere für die gewünschte Reise ausgehändigt wurden. Ben war abgefahren, als die anderen Absolventen gerade von ihren Missionsreisen zurückkehrten, ihre Abschlussarbeiten fertigstellten und Aufgaben in den lokalen Zentren übernahmen.

‚Er lässt mich die Willkür seiner Macht spüren,‘ hatte Ben gesagt, ,aber ich werde mich nicht beugen.’ Aron hatte den Lirep verteidigt, dessen Vision von einer Spiritualisierung der Liga die Akademiestudenten mit neuem Feuer der Begeisterung erfüllte. Unzählige Gründe hatte Aron angeführt, warum die Reise sich verzögerte: Unzulänglichkeiten in der Bürokratie, Computerfehler, bedauerliche Missgeschicke ohne jeden tieferen Grund. Aron hatte auf seinen eigenen Fall verwiesen – er hatte ein Trimester warten müssen, bevor ein Platz für ihn frei geworden war in dem streng limitierten Kontingent der Akademie. Außerdem hatte ein Lirep anderes zu tun, als Studenten der Akademie zu schikanieren. Aber Ben hatte darauf beharrt: ‚Er hasst mich, weil ich ihn durchschaue.‘

Aron sah Crapp an, der seine Rede immer wieder unterbrach, um Augenblicke in erschüttertem Schweigen zu verharren. Es war eine Farce. Erschrocken versuchte Aron, diesen Gedanken zu verdrängen. Jede negative Äußerung über den Lirep galt als Beleidigung des Mahaguru. Doch die Wut, die in ihm aufgestiegen war, wollte sich nicht besänftigen. Aron glaubte aus Crapps Stimme Töne des Triumphes herauszuhören. Dort ruht die Asche des vermessenen Burschen, der sich erdreistet hat, den Lirep zu verspotten, zu kritisieren, zu beurteilen. Die Strafe des Hju hat ihn getroffen. Crapp triumphierte, während er Worte des Trostes sprach, während er Ben lobte, während seine Stimme erneut zu tremolieren begann. Aron ballte die Fäuste in der Tasche. Er zitterte, musste alle Selbstbeherrschung aufbieten, um ruhig zu bleiben. Wut kochte in ihm auf und zugleich Angst vor diesen ungezügelten Emotionen. Zitate aus dem Buch der Erleuchtung fielen ihm ein: „Viele Leben werden die in Dunkelheit und Leid verbringen, die den Worten des Mahaguru misstrauen und die treuen, reinherzigen Diener des Hju mit Argwohn behandeln.“ Und doch – Crapp log. Jedes seiner Worte triefte vor Falschheit. Aron versuchte sich abzulenken, ließ den Blick durch den Saal schweifen, über die andächtig lauschenden Menschen. Sie waren gerührt von Crapps Worten, manchen standen Tränen in den Augen. Ben hatte gewarnt vor Crapp, Ben, hinter dessen Herzlichkeit sich messerscharfes Unterscheidungsvermögen verbarg, untrügliches Gespür für die Wahrhaftigkeit anderer. Er hatte Crapp durchschaut, schon nach dem erstem Vortrag an der Akademie, jener berühmten Rede anlässlich einer Abschlussfeier, jener Rede, die mittlerweile in der Weltausgabe der Wahrheit abgedruckt worden war, was darauf schließen ließ, dass sie sich der ausdrücklichen Billigung des Mahaguru erfreute. Dem Begeisterungstaumel um den neuen Lirep, der jene verstummen ließ, die heimlich dem milderen und toleranteren Stil seines Amtsvorgängers nachtrauerten, hatte Ben als einziger offen sein Urteil entgegengehalten: ‚Alles an ihm ist falsch, unerträglich gekünstelt.‘ Sie hatten heftig diskutiert nach dieser Abschlussfeier. Bens Urteil war ungerecht, auf keinen Fall zu akzeptieren: ‚Ein Streber, ein Emporkömmling, der seine Nase nach dem Wind der Macht ausrichtet, ohne zwischen Duft und Gestank unterscheiden zu können. Eine Marionette, eine Puppe mit dem Schlüssel im Rücken. Es ist seltsam, dass die sogenannte Spiritualisierung der Liga darin besteht, neue Lireps nach Gehorsam und Unterwürfigkeit auszuwählen statt nach Befähigung.‘ Das Aufkeimen eines winzigen Zweifels hatten Bens Worte damals in Aron bewirkt, eine flüchtige Unruhe, begleitet von Unsicherheit und Angst, ein innerliches Zusammenzucken unter einem unerwarteten Hieb. Aron hatte sie vehement fortgewischt, hatte den Lirep nur noch eifriger verteidigt. Crapp gab sein Leben für die Liga. Er hatte sich durch schonungslosen Einsatz hochgedient, hatte Großes bewirkt für die Verbreitung des Hju, hatte das Hauptquartier auf sich aufmerksam gemacht, war zu Sonderschulungen ins spirituelle Zentrum Blackwater eingeladen worden, um schließlich nach dem Attentat auf den Mahaguru, als eine Welle der Erneuerung die Ränge der Organisation durchlief, zum Lirep für den deutschsprachigen Raum und zum Sprecher des Europäischen Rates berufen zu werden. Seine Ernennung war unerwartet erfolgt. Andere waren für diese Positionen im Gespräch gewesen, doch Crapp war direkt vom Hauptquartier geschickt worden, um die neue Linie der Liga durchzusetzen. Aron empfand Sympathie für Crapp, hatte sich ein Vorbild genommen an diesem Atma, der bedingungslose Hingabe an die Liga praktisch vorlebte. Es war eine gewaltige Leistung, sich zum Lirep eines Kernlandes der Liga emporzuarbeiten, zum Liga Regional Representative, zum Stellvertreter des Mahaguru für Abertausende von Atmas. Dies war nur möglich, wenn der Mahaguru selbst einen Kandidaten für würdig erachtete. Selbst als Crapps Führungsstil jedes freiheitliche Denken im Gebiet zu ersticken begann, als ein Netz aus Verbindungen zum Hauptquartier seine Stellung unangreifbar machte und sich ein Kreis fügsamer Eiferer um ihn sammelte, als die Atmosphäre der Toleranz, die unter dem alten Lirep geherrscht hatte, sich wandelte in buchstabengetreue Auslegung des Buches der Erleuchtung, in Beharren auf kleinlichen Vorschriften des Hauptquartiers, hielt Aron dem Lirep die Treue. ‚Es ist nötig, die Liga zu schützen. Es ist nötig, die Disziplin und Einstellung der Atmas zu überwachen. Es ist nötig, zerstörerische Umtriebe im Keim zu ersticken. Etwas wie das Attentat auf Mahaguru Ken darf sich niemals wiederholen.‘ Stets hatte Aron Argumente gefunden, die für Crapps Handlungen und Anordnungen sprachen, bis heute, als er Genugtuung über Bens Tod in Crapps Stimme spürte. Aron konzentrierte sich, versuchte, ruhig zu atmen, versuchte, den brennenden Zorn niederzuringen, der wie eine Versuchung der bösen Kraft schien, die seine Trauer um Ben missbrauchen wollte, um Zweifel in sein Herz zu pflanzen, der ihn ausbrannte, der ihn trieb, einfach fortzulaufen. Aber er blieb. Was hätte Ben an seiner Stelle getan? Er hätte sich gewehrt, hätte vielleicht eine spontane Rede gehalten, zum Entsetzen der anderen und doch getreu dem Spruch aus dem Buch der Erleuchtung, dass Wahrhaftigkeit manchmal den Mut bedeutet, allein gegen die Welt zu stehen. Dies war das Motto der Liga-Pioniere in den Anfangszeiten gewesen, als es galt, die Liga gegen Attacken von Behörden und Kirchen zu verteidigen. Wer hatte heute noch die Courage, diesem Wahlspruch zu folgen, wenn es um die Liga selbst ging? Verzweiflung mischte sich in Arons Wut – er war ein Schwächling, der sich unterwürfig in Konventionen fügte, seine Gefühle verriet, um den Erwartungen der anderen zu genügen, ein angepasster, feiger Akademieschüler, der sich vor den Ethik-Hütern fürchtete.

Als Crapp geendet hatte und die Flöte erneut einsetzte, rutschte Aron unruhig auf seinem Stuhl, konnte den Augenblick kaum erwarten, bis ein kurzer Hju-Gesang die Zeremonie beendete. Er rannte fort, ohne sich von den anderen zu verabschieden, ohne die tröstenden Worte abzuwarten, die die Atmas bestimmt schon für ihn vorbereitet hatten, die wohlmeinenden Redensarten, die er von ähnlichen Anlässen kannte. Er hatte sie selbst oft genug im Mund geführt, hatte dieses warme Ziehen am Herzen verspürt, wenn er seinem Mitgefühl Ausdruck verlieh, wenn er helfen und trösten wollte als Werkzeug des Hju. Er verließ das Auditorium, ohne sich umzusehen, ohne auf die teilnahmsvollen Gesichter zu achten, die sich ihm entgegenstellten, die seine Aufmerksamkeit suchten, um Trost zu spenden, um Hilfe anzubieten, eilte mit starrem Lächeln an allen vorbei, hinaus in den gleichgültigen Lärm der Stadt.

Schnee fiel in dichten Flocken.

Kapitel 2

Die Brücke des Windes

An feuchten Granitblöcken wanden sich Schlangen, glatte Leiber, die behäbig aus Spalten und Rissen glitten, sich über Vorsprünge und Kanten schoben, um im Dunkel anderer Öffnungen zu verschwinden. Aron sah niemals die Köpfe der Tiere, nur die muskulösen, sich biegenden, pulsierenden Körper, die wie in schwarzen Lack getaucht im Widerschein nebligen Lichtes glänzten. Das Echo starken Windes heulte durch die Gewölbe, in denen Aron irrte, Räume von unendlicher Ausdehnung, die zugleich eng und bedrückend schienen. Die Dunkelheit gab nur Bruchteile der Wände frei, im Nichts verschwimmende Stücke, von huschenden Lichtreflexen flüchtig beleuchtet, die auf geheimnisvolle Art zu atmen schienen in der Bewegung der Schlangenleiber. Aus allem strahlte Bedrohung. Niedergeduckt setzte Aron seine Wanderung durch die Höhlen fort, umtost vom Ton des Windes, der in unerreichbaren Fernen zu wehen schien. Eine lauschende Kraft wuchs in Aron und zog ihn zur Quelle des Tones hin, eine innere Erregtheit, die seine Umgebung vergessen machte, sie abstreifte von seinem Bewusstsein. Seine Wahrnehmung schien sich zu weiten, schien tiefer in den fernen Klang einzusinken, schien neue Töne zu erspüren in dem gewaltigen Akkord, verborgene Melodien, die wie verschüttete Ströme unter dem monotonen Heulen erklangen, das Zusammenspiel unzähliger Instrumente und Stimmen, Orchester und Chöre, die den einen Ton speisten und trugen, entsetzliches Schreien auch, Stöhnen, Seufzen, Gelächter, kreischenden Lärm. Aron wurde hineingerissen wie in einen Sog. Die Gewölbe um ihn versanken und das Durcheinandergleiten der Schlangen wandelte sich zu einem Rhythmus, der wie das Schlagen eines Herzens in den Tiefen der Erde schien.

Zu Marmordomen wuchsen die Höhlen plötzlich empor, zu mächtigen Gewölben, zu gläsernen Kuppeln, von Feuerschein durchzuckt. In ihnen brauste der Wind lauter, schwoll zum Orkan, dass sie zu zittern begannen. Aron durchschritt sie staunend, zugleich aber sah er sie kaum, so sehr nahm die zunehmende Gewalt des vielstimmigen Crescendo seine Sinne gefangen. Er trat durch ein enges, schmuckloses Portal in einen pyramidenförmigen Raum, der von undurchdringlicher Finsternis erfüllt war. Aron wusste, dies war die Kammer des Windes, die Quelle des Tones, angefüllt mit allen Stimmen des dröhnenden Brüllens. Als dieses Wissen über ihn kam, spürte er für einen Augenblick namenloses Entsetzen, als habe sich eine längst verlorene, schreckliche Erinnerung aus Abgründen des Vergessens erhoben, ein furchtbares, gesichtloses Bild, das rasende Angst über ihn ausgoss, Angst vor einer Macht, die er nun wiedererkannte und vor deren Antlitz es nur Hingabe oder Tod gab, ewigen Tod, das Auslöschen aller Bewusstheit, die Vernichtung allen Seins für Äonen. Wie ein ehernes Gesetz war dieses Wissen in das Toben des Windes gebannt. Im gleichen Augenblick, als seine Schritte zögerlich wurden, als Furcht ihn lähmte und zum Stillstehen zwang, spürte er zum ersten Mal die rohe Kraft des Windes. Doch bevor sie ihn packte, wurde er gewahr, dass inmitten des schrillen Tones, der seine Ohren zu zerfetzen drohte, alles still und leer schien, ohne Bewegung, wie ein windloser Sommertag, an dem der Augenblick in Reglosigkeit erstarrt, Gewässer zu Spiegeln gerinnen und der Himmel zu blauem Glas. Einen Moment nur kostete Aron die Süße dieser Stille, dann fasste ihn die Macht des Sturmes, schmetterte ihn zu Boden wie ein willenloses Ding, um sogleich wieder nachzulassen, sich zu fernem Flüstern abzuschwächen und im Nichts zu verschwinden.

Aron lag keuchend in tiefer Finsternis, glaubte zu verschmelzen mit dem Dunkel, glaubte sich aufzulösen, sich selbst zu verlieren, als rötliches Schimmern eine Landschaft aus undurchdringlichem Schwarz schälte. Eine Schlucht sah Aron. Frei brauste der Sturm darüber hin. Von Horizont zu Horizont reichte der Schlund dieses Risses, so breit, dass die andere Seite nicht zu erkennen war. Verloren in Dunkelheit war das Land dort drüben, nicht einmal zu erahnen von Arons Blicken. Eine Brücke wölbte sich in anmutigem Bogen über den Abgrund, glitt hinüber in die Finsternis der anderen Seite, kaum breiter als ein Steg, blitzend und schimmernd wie der Rücken eines gekrümmten Schwertes. Gestalten bewegten sich darauf, Silhouetten nur. Eine nach der anderen betrat den engen Pfad über die Schlucht, wagte sich mit unsicher tastenden Schritten voran, ein Stück weit hinaus in den Sturm, zögernd, bis aus vorsichtigem Schreiten Taumeln wurde, verzweifeltes Ringen um Halt und Gleichgewicht, Fallen, Stürzen in bodenloses Nichts. Mit pochendem Herzen näherte sich Aron der Brücke, wusste auf einmal, dass es seine Bestimmung war, sich den Gestalten anzuschließen, den schmalen Steg zu beschreiten. Rasch geschah dies, bis nur mehr einer vor Aron war, den gefahrvollen Weg zu wagen. Seine Augen hingen an dem Menschen, der schon weit draußen über der Schlucht mit der Gewalt des Windes rang, sich drehte, die Arme ausbreitete, um schwankende Balance zu halten. Aron spürte die Angst dieses Menschen. Sie ergriff Besitz von seinem Herzen, als hätte er sie selbst einst gefühlt, als sei es seine eigene Angst, aus tiefster Verborgenheit der Erinnerung hervorgeschleudert. Aron starrte gebannt auf die schemenhafte Figur, die fast schon verschlungen war vom Dunkel, das wie schwarzer Nebel aus dem Abgrund quoll. Plötzlich wusste Aron, dass er selbst es war, der dort draußen stand und um sein Leben kämpfte. Im gleichen Augenblick fiel die Gestalt, glitt aus, wurde fortgerissen vom Orkan, stürzte hinab in den Rachen der Schlucht. Aron trat einige Schritte vor, um sie fallen zu sehen, trat vor bis an den Rand der Brücke, doch das Wesen, das dort draußen gekämpft hatte, war längst aufgesogen von der Finsternis. Panische Angst ergriff Aron, als er spürte, dass es nun an ihm war, den Weg zu versuchen. Es blieb keine Wahl, als voranzuschreiten, denn dicht hinter ihm wuchsen die Schlangenwände empor, malmende Gewalten, die ihn zu zerquetschen drohten. Zögernd setzte er den Fuß auf den Steg. Aron spürte, dass die Brücke schmaler wurde, sich verengte zur Schneide einer Klinge. Noch stand ein Fuß auf sicherer Erde, der andere aber war tastend vorgerückt über das endlose Schwarz. Wie hypnotisiert starrte Aron hinab in den Abgrund, erkannte, dass tief unten, kaum zu erkennen für die Augen, der Widerschein eines gewaltigen Feuers leuchtete, eines Brandes, der die ganze Tiefe erfüllte. Als Aron das dunkle, kalte Glimmen dieses Flammenmeeres erblickte, schrie er auf, denn die Angst in ihm zerbrach die letzten Barrieren und vereinte sich mit der Gewalt des Windes, der über die Schlucht hintobte, schnürte ihm den Atem ab, drohte ihn zu ersticken.

Mit verzweifeltem Ringen nach Luft fuhr Aron aus dem Schlaf. Sein Herz raste. Er schleuderte die Bettdecke von sich, die durchnässt schien von Schweiß. Sein heißer, fiebriger Körper bebte. Erst nach einigen Augenblicken wurde Aron bewusst, dass er in seinem Zimmer lag. Allmählich beruhigte sich sein Atem. Mit weit offenen Augen sah er sich um. Im Raum lag das diffuse Dämmerlicht der nächtlichen Stadt, Lichtspuren, vom frisch gefallenen Schnee verdoppelt. Der Schnee hatte die Geräusche der Stadt ausgelöscht. Aron lauschte weit in die unwirkliche Stille hinein, versank in ihr für einen Augenblick, fiel zurück in den Schlaf, tauchte Momente später wieder auf, wacher als zuvor. Kein Laut regte sich im Haus. Aus weiter Ferne, von der Straße jenseits des Gartens, war jetzt ein Auto zu hören, Sekunden nur, bevor das gedämpfte Rauschen verflog. Die Eindrücke des Traumes hallten in Aron wider, schienen in seinen Muskeln zu vibrieren. Er konnte sich nicht entsinnen, jemals so plastisch, so leuchtend geträumt zu haben. Aron versuchte sich zu entspannen. Er legte das Hju in sein Atmen. Doch die Unruhe in ihm wuchs. Er wandte den Kopf. Die Leuchtziffern seines Weckers zeigten 3 Uhr 36.

Aron dachte an seine Kindheit, als er manchmal wach gelegen war, erfüllt von grundloser Beklommenheit, das erste Dämmern des Morgens herbeisehnend. Einige Male war er in diesen Stunden mit Ben wach gewesen, hatte sich flüsternd unterhalten, bei gelöschtem Licht, hatte mit geschlossenen Augen in die Finsternis gesprochen, wissend um die klare Aufmerksamkeit des Freundes. Ben! Ben war tot. Allmählich kehrte die Erinnerung an den vergangenen Tag zurück, an den Gang im Park, die perlende Kette der Erinnerung am alten Platz unter dem Holzdach, an das zufällige Auffinden der Kassette, an die Abschiedszeremonie in der Halle der Liga, an den Weg zurück ins Wohnheim durch den ersten Schnee des Jahres, an das Tonband, das Ben versteckt hatte. Es steckte im Rekorder, die ersten Meter waren abgespielt und hatten herbe Enttäuschung gebracht.

Die Kassette enthielt tatsächlich Stücke der Heavenly Lights, beginnend mit dem Arrangement eines Liga-Liedes, das schon auf den ersten Zusammenkünften der Atmas gesungen wurde, ein naives Kinderlied mit schlichten Reimen und simpler, eingängiger Melodie. Nun war das Stück mit monotonem Synthesizer-Rhythmus unterlegt und die Refrains zu pathetischem Chorgesang gesteigert. Aus dem bescheidenen, einfältigen Lied war ein aufgeblasener, mit künstlichen Emotionen überfrachteter Schlager geworden. Arons neugierige Anspannung war im Nichts zerflossen, als die ersten Takte erklungen waren, schale Bitterkeit zurücklassend, Enttäuschung. Aron hatte unbeherrscht das Kabel aus der Steckdose gerissen. Er hatte eine Botschaft Bens erwartet, einen Bericht über die Erfahrungen seiner Reise, einen der poetischen Texte des Freundes, in die er manchmal seine Erkenntnisse und Eindrücke fasste, eine geheime Mitteilung, die vielleicht Aufschluss gab über seine Reise, sein frühes Zurückkommen, seinen Tod. War es nur ein schlechter Witz Bens? Aber Ben war tot. Die Enttäuschung über die Kassette hatte den Schmerz um den Verlust des Freundes wiedergebracht, den Schmerz, der jetzt erst, nach dem Schock der ersten Tage, ins Bewusstsein zu dringen begann, wirklich wurde, sich einbrannte.

Aron lag bewegungslos, atmete tief, ließ das Hju strömen. Die Stille tat ihm wohl. Die anderen schliefen in ihren Zimmern. Die Ruhe im Wohnheim schien nicht nur die Abwesenheit von Geräuschen, sondern ein Friede des Geistes, eine Leere, geläutert von fremden Gedanken. Ruckartig drehte Aron sich auf die Seite, tastete nach dem Rekorder auf dem Boden, nestelte den Stecker in die Dose, drückte die Taste, die das Band in Bewegung setzte.

Die Musik zertrümmerte die Stille. Erschrocken schob Aron den Regler zurück, bis nur noch ein Wispern zu hören war, ein blecherner Brei von Stimmen und Instrumenten. Eine Minute lag Aron, hörte dem rhythmischen Geräusch zu, starrte in die Dunkelheit, spürte, wie seine Gedanken sich verhedderten, wie in ihren Windungen Bruchstücke des Traumes aufleuchteten, dieses plastischen Traumes, dessen Bilder allmählich in die Erinnerung zurückfanden – die Grotten der Schlangen, das Heulen des Windes, die klingenbreite Brücke, die Urfinsternis der pyramidenförmigen Kammer, die Glut in der Tiefe des Abgrunds, die panische Angst vor dem Fallen.

Im gleichen Augenblick brach jäh, mitten im Takt, die Musik ab. Ein metallenes Klicken ertönte, das Rumpeln eines unsachgemäß behandelten Mikrofons, eine dumpfe Stimme. Aron fuhr auf und stoppte das Band. Sein Herz jagte. Er tastete nach der Taschenlampe, die er in Reichweite seines Bettes aufbewahrte. Aron glitt aus dem Bett und zog die Vorhänge dicht, bevor er die Lampe anknipste, ihren Schein mit der Hand dämpfte. Angst vor den Ethik-Hütern ergriff Aron. Im schwachen, unruhigen Licht kramte er nach den Kopfhörern für den Rekorder, bemüht, kein Geräusch zu verursachen. Schließlich lag er wieder unter der Decke, zitternd vor Kälte und Aufregung, die kleinen Schaumstoffpolster an den Ohren. Er lag einen Augenblick still, um den heftig gehenden Atem zu bändigen, das Zittern aus dem Körper zu vertreiben, dann ließ er das Band ablaufen.

Die Stimmen von zwei Männern waren zu hören, die eine sprach heiser und mühsam, als bereite das Sprechen Schmerzen, die andere leise und gedämpft, als fürchte sie, belauscht zu werden. Die Stimmen waren eingebettet in Nebengeräusche, klangen umhüllt von Watte der Dumpfheit. Aron spulte das Band zurück, bis er die Musik der Heavenly Lights hörte, rein und klar, professionell aufgenommen in den Studios des Hauptquartiers, wartete ungeduldig auf den Bruch, das Rumpeln und Krachen, das Einsetzen der Stimme, hoffte schon, alles sei bloß Sinnestäuschung gewesen, eine Erinnerung an seinen Traum, die in die Wirklichkeit herübergerutscht war, erschrak, als die Musik tatsächlich schroff abbrach.

„Läuft das verdammte Ding?“, fragte die heisere Stimme.

„Ja,“ kam die Antwort, wie ein gehauchter Laut.

„Bist du sicher, dass dir diese sogenannten Ethik-Hüter nicht gefolgt sind, diese Bande von heuchlerischen Verbrechern.“

„Ich bin ganz alleine da.“

„Halte mich nicht für paranoid, aber diese Kerle sind in der Lage und verkleiden sich als Ärzte und Krankenschwestern.“

„Keine Angst, ich glaube, dass sie gerade heute anderes im Sinn haben, als uns beiden hinterherzuspionieren.“

„Du meinst wohl, sie überlegen sich, wie sie Ken doch noch umbringen können.“

„Was willst du damit sagen?“

„Hast du noch immer nicht begriffen, dass Panetta und seine EH-Gestapo hinter diesem Attentat stecken? Sie haben Wind davon bekommen, dass Ken in aller Öffentlichkeit die Wahrheit über die Liga auspacken, dass er mit dieser unerträglichen Lüge Schluss machen wollte. Da blieb ihnen nur eine einzige Möglichkeit, nämlich ihn aus dem Weg zu räumen.“

„Aber…“

Aron schaltete den Rekorder ab. Es war ein schwerwiegender Bruch der Liga-Ethik, ein solches Band anzuhören! Aron, ein Student der Akademie, ein Eingeweihter des achten Kreises, war sich seiner Verantwortung augenblicklich bewusst. Er hatte den entsprechenden Paragrafen im Anhang zum Buch der Erleuchtung oft genug gelesen und in Arbeitsgruppen diskutiert: „Material, das die Liga und ihre Prinzipien und Lehren verleumdet, verunglimpft oder kritisiert, oder Unwahrheiten über die Liga in Umlauf bringt, ist unverzüglich einzuziehen und einem Ethik-Hüter zu übergeben. Die Person, die es verbreitet, ist namentlich zu melden.“ Es war Arons Pflicht, das Band abzuliefern, den Hergang seiner Auffindung zu berichten, Bens Namen zu nennen, den Freund noch im Tod zu denunzieren. Die Anweisungen zum Schutz der Liga im Buch der Erleuchtung ließen keine andere Wahl. Vielleicht war dies eine Prüfung, einer jener Tests der Loyalität, die allen Atmas, die nach höheren Einweihungen strebten, jederzeit widerfahren konnten, eine geschickt eingefädelte Probe, deren Frist wahrscheinlich morgen ablief, eine Probe, ob die Treue zur Liga über die Treue zum besten Freund ging. Machte er nicht gleich am Vormittag Meldung von dem Vorfall, war sein Weg in der Liga zu Ende. Niemand würde ihn zur Rede stellen, niemand nach dem Band fragen, doch seine Akte im Hauptquartier wäre befleckt mit einem kaum gutzumachenden Makel, der sich nur auf dem mühevollen Weg reumütiger Selbstbezichtigung, dem Absolvieren umständlicher Deproschulungen und langer Bewährung in untergeordneten Diensten abwaschen ließ. Doch er hatte die Kassette zufällig gefunden. Niemand hatte ihn darauf hingewiesen, niemand hatte sie ihm zugespielt. Bens Nachricht auf dem Anrufbeantworter war nur ein Spiel mit Worten gewesen, Arons Gang zum alten Platz im Park bloß eine sentimentale Regung, eine Fügung. Ben hatte die Kassette wahrscheinlich dort versteckt, um sie selbst später abzuholen. Mulmige Angst wuchs in Aron, Nervosität und zugleich Neugierde. Bilder seines Traums mischten sich unter seine Gedanken. Die Brücke aus der Finsternis. Er würde den Abgrund sicher überqueren, wenn er den Gesetzen der Liga die Treue hielt, aber er würde hinabstürzen in das brennende Schwarz, wenn sich Zweifel in sein Herz schlichen. Vielleicht waren es die Zweifel an Lirep Crapp, die sein Unterbewusstsein vergifteten. Vielleicht war der Traum eine Warnung des Hju, ein Symbol seiner Prüfung. „Subversives Material darf nach seiner Entdeckung nicht gelesen, gehört oder betrachtet werden, um Neugierde zu befriedigen,“ stand im Buch der Erleuchtung. „Es gibt nur einen Schutz gegen die Vergiftung des Bewusstseins – kein Gift zulassen.“ Aron wälzte sich auf dem Bett. Er sah sich im Büro der Ethik-Hüter, die Kassette in der Hand, einen Fragebogen ausfüllend, Bens Namen einfügend. Man würde ihn fragen, ob er das Band zu Ende gehört hatte. Es war nicht möglich, Ethik-Hüter zu belügen. Zugleich spürte er seinen Fuß auf dem Ansatz der Brücke, auf dem Beginn des schmalen Grates über den flammenerfüllten Abgrund, sah den Menschen, der vor ihm gegangen war, sah ihn hinabstürzen in die Tiefe. Traum und Wirklichkeit glitten ineinander. Einen Augenblick verharrte Aron, horchte in die Stille der Nacht hinein, bevor er das Band ein kurzes Stück zurückrollte, die Kopfhörer aufsetzte und den Startknopf drückte.

„…Wind davon bekommen, dass Ken in aller Öffentlichkeit die Wahrheit über die Liga auspacken, dass er mit dieser unerträglichen Lüge Schluss machen wollte. Da blieb ihnen nur eine einzige Möglichkeit, nämlich ihn aus dem Weg zu räumen.“

„Aber…“

„Frag mich nicht, wie sie es angestellt haben, den armen Kerl, der geschossen hat, dazu zu bewegen, den Mahaguru abzuknallen. Ich bin keiner von den Spinnern, die all das spiritistische Zeug glauben, mit dem heutzutage so viel Missbrauch getrieben wird, aber seit ich gesehen habe, was ich gestern sah, weiß ich, dass hier etwas im Spiel war, das sich nicht ohne Weiteres erklären lässt.“

„Wenn es stimmt, was du sagst, wird es ihnen keine Probleme bereiten, Ken im Krankenhaus den Rest zu geben.“

„Ich glaube nicht, dass das, was sich jetzt Ken nennt, so leicht umzubringen ist. Hör zu, genau das ist der Grund, warum ich dich gebeten habe, das Tonband laufen zu lassen. Ich will, dass aufgezeichnet wird, was ich jetzt sage. Ich will, dass du einen Beweis hast, wenn man es später anzweifelt. Ich habe in den vergangenen Jahren so viele Lügen gehört, dass ich sichergehen will, dass meine letzten Worte von niemandem in Zweifel gezogen werden. Du und ich sind die einzigen, die mit eigenen Augen gesehen haben, was geschehen ist. Ich möchte, dass du meine Stimme als Beweis anführen kannst, wenn das einmal nötig sein sollte.“

„Was soll das heißen, deine letzten Worte? Du wirst in ein paar Tagen aus dem Krankenhaus entlassen.“

Gelächter, das in Husten überging, war die Antwort. „Ich werde dieses verdammte Krankenhaus nicht lebend verlassen. Damit habe ich mich abgefunden. Ich bin Arzt. Ich weiß, wann es zu Ende geht.“

„Aber John, die Verletzungen sind doch...“

„Lass gut sein. Es geht nicht um mich. Es ist nicht die Kugel, die mich getroffen hat. Die war in der Tat harmlos. Selbst für einen alten Knacker wie mich auf keinen Fall tödlich. Ein läppischer Streifschuss am Arm. Ich könnte eigentlich mit einem kleinen Verband nach Hause gehen.“

„Was ist es dann?“

„Vergiss es! Sag mir lieber, wie du den Anschlag erlebt hast.“

„Na ja, es ging alles so schnell. Ich saß hinter der Bühne, neben Ted und dir und habe Ken angestarrt. Woher weißt du eigentlich, dass er an diesem Abend die Liga auffliegen lassen wollte?“

„Ted und Ken haben mich eingeweiht, als wir im Heli zum Seminar flogen. Ich war erleichtert. Auch mir stand diese Lüge bis zum Hals. Du weißt sehr gut, was ich seit Jasons Tod für die Organisation empfand. Aber lassen wir die alten Geschichten. Sprich weiter. Wir haben nicht viel Zeit.“

„Gut. Ich starrte Ken an. Ich fieberte diesem Vortrag entgegen, der alles verändern und zum Guten wenden sollte. Meine ganze Hoffnung ruhte auf diesem Vortrag. Ich war in Sorge, wie die Atmas reagieren würden und vor allem, wie Panetta reagieren würde. Ich war wie in Trance. Ken begann zögerlich zu sprechen. Auf einmal fielen die Schüsse. Ich sah Ken auf seinem Stuhl zusammensacken. Scheinbar gleichzeitig war auch Ted schon bei ihm. Er muss losgerannt sein, in dem Augenblick, als der Mann schoss. Vielleicht hat er gesehen, wie sich im Publikum einer erhob und die Waffe zog. Ted saß so, dass er zwischen zwei Kulissen ein Stück des Saales sehen konnte. Ja, er muss den Kerl entdeckt haben, bevor er schoss. Im Saal schrien einige Leute, aber der Mann schoss weiter und traf Ted. Du ranntest unmittelbar danach auf die Bühne und zucktest plötzlich zusammen.“

„Es muss der letzte Schuss gewesen sein, den der Bastard abfeuerte. Aber ich spürte kaum etwas in diesem Moment. Weiter!“

„Ich sprang auch auf die Bühne. In der Halle war es seltsam still, als stünden all diese Zehntausende von Menschen unter einem Schock. Nur einige der Sicherheitsleute hatten sich auf den Täter gestürzt, die Atmas in seiner unmittelbaren Umgebung aber verharrten wie gelähmt. Keiner hatte ihn am Schießen gehindert, keiner war ihm in den Arm gefallen. Es war wie ein Traum.“

„Ein böser Traum. Hast du einen Blick auf Ken geworfen?“

„Ich rannte zuerst zu Ted, der mitten auf der Bühne lag. Er war sofort tot. Ich sah nur noch, dass Panetta nach mir herauskam, einen Seitenblick auf Ted und mich warf und dann zu Ken ging. Ich habe Ken erst später hinter der Bühne gesehen.“

„Dann hör mir jetzt gut zu. Ich war einige Augenblicke lang alleine bei Ken Er atmete nicht mehr. Eine Kugel hatte ihn in die Stirn getroffen. Sein Hemd war blutig von weiteren Treffern in die Brust. Er war mausetot. Glaube mir, ich habe in meiner Zeit als Assistenzarzt im Krankenhaus viele Schussverletzungen gesehen, viele Totenscheine ausgestellt. In San Francisco wird jede Nacht auf Menschen geschossen. Ich war eine ganze Weile in der Notaufnahme. Ich weiß, ob eine Kugel tödlich getroffen hat oder nicht. Ich war voll auf Ken konzentriert. Panetta kniete neben mir und rief immer nur: ,Mein Gott, mein Gott.’ Auch diesem elenden Heuchler war klar, dass Ken tot war. Er schickte die Sicherheitsleute weg, die auf der Bühne zusammenliefen. Sie sollten helfen, eine Panik in der Halle zu verhindern. Wir trugen Ken hinter die Bühne.“

„Einer dieser unfähigen Sicherheitsleute schleppte zusammen mit mir Ted weg. Ich war wie von Sinnen. Ich muss dir gestehen, dass ich kaum etwas anderes wahrnahm. Es war ein furchtbarer Schock, Ted vor meinen Augen sterben zu sehen. Ich habe nicht an Ken gedacht und nicht an Panetta.“

„Wann hast du Ken gesehen?“

„Als ich von Ted aufschaute und dich zu Panetta sagen hörte: ,Er ist tot.’ Du hast es mehrmals gesagt. ,Er ist tot.’ Und Panetta hat nur genickt, wie ein Automat.“

„Ja. Wir waren allein in diesem Augenblick. Der Wachmann, der mit dir Ted hinausgetragen hatte, war davongerannt, um den Notarzt zu verständigen. Die anderen Sicherheitsleute standen auf der Bühne, brüllten irgendwelche Anweisungen für die Leute ins Mikrofon und schirmten die Bühne ab, obwohl das gar nicht mehr nötig war.“

„Es gab keine Panik. Alles stand unter einem kollektiven Schock. Wie unter der Glocke einer lähmenden Kraft. Irgendwann fingen die Atmas an, das Hju zu singen.“

„Wir waren alleine, Du, Panetta und ich – und zwei Tote.“

„Ken ist nicht tot.“

„Er war tot wie ein Stein, toter als tot. Niemandem wird in die Stirn und ins Herz geschossen, ohne dass er daran stirbt. Du kannst mir glauben. Ich bin Arzt. Ich weiß wie Tote aussehen. Darum will ich, dass du das hier auf Band aufzeichnest. Geh damit zu meinem Anwalt, wenn es darauf ankommt. Jeder wird meine alte Krächzstimme identifizieren. Ich sage es dir noch einmal: ich, Dr. John Campbell, der hier in diesem verdammten Krankenhaus im Sterben liegt, obwohl alle ihm einreden wollen, dass es ihm blendend geht, ich, Dr. John Campbell, der dem innersten Kreis der Liga angehört und schon von Howard Jason die höchsten Einweihungen empfangen hat, sage dir im Vollbesitz meiner geistigen Kräfte, dass ich den Mahaguru der Liga, Ken Andersen, als Leiche vor mir liegen sah, erschossen von einem Verrückten im Publikum, so tot wie man nur tot sein kann, und ebenfalls im Vollbesitz meiner geistigen Kräfte sage ich dir, dass ich danach etwas sah, wofür ich keine Erklärung weiß und was mich mehr erschütterte als alles, was ich jemals zuvor in meinem Leben erlebt habe. Ich wollte gerade mein Sakko ausziehen, um es über sein Gesicht und seine Brust zu breiten, als ein Zittern in diesen Leichnam fuhr. Wie ein elektrischer Schock war es, ein Schlag, der durch alle Glieder zuckte.“

„Ja, das habe ich auch bemerkt. Es war plötzlich etwas im Raum, das meine Aufmerksamkeit von Ted abgelenkt und auf Ken gerichtet hat. Ich konnte es fast körperlich fühlen wie ein Knistern in der Luft. Ken lag auf dem Rücken. Plötzlich zuckte sein Körper zusammen, als hätte man ihn an eine Starkstromleitung angeschlossen. Panetta schrie auf und taumelte nach hinten, als wolle er sich in Sicherheit bringen.“

„Und plötzlich öffnete Ken seine Augen, nicht wahr? Er riss sie auf, und es waren nicht mehr seine Augen.“

„Ja, es war furchtbar. Aber es war nur das Dämmerlicht hinter der Bühne oder irgendwelche Lichtreflexe. Vielleicht weil im gleichen Augenblick die Tür aufging und die Sicherheitsleute mit dem Notarzt hereinkamen.“

„Es waren keine Lichtreflexe. Es war etwas, das ich nie zuvor in meinem Leben gesehen habe. Es war etwas so schreckliches, dass ich daran sterben werde. Und ich werde sterben, ohne dass ich weiß, woran.“

„Was willst du damit sagen?“

„Schlag meine Bettdecke zurück. Komm, mach schon! Wir haben nicht mehr viel Zeit. Gleich werden die Schwestern kommen, um dich rauszuwerfen. Ja, gut so. Jetzt zieh auf der rechten Seite dieses verdammte Nachthemd ein Stück nach oben. Es sieht aus wie ein Totenhemd, findest du nicht auch? Siehst du die Stelle da über der Hüfte?“

„Diese vier schwarzen Flecken?“

„Ja, eben die. Leg deine Hand darauf. Was spürst du?

„Mein Gott, eisige Kälte.“

„So fühlt sich der Tod an, mein Lieber. Dort sitzt er, in diesen vier schwarzen Striemen. Als Kens Körper wie in einem Stromschlag zuckte, kniete ich unmittelbar neben ihm. In diesem Zucken hat er nach mir gegriffen, mit einer Hand, was heißt gegriffen, er hat gekrallt wie ein Panther und seine Krallen haben mein Hemd durchschlagen und diese Male hinterlassen, kalt und schwarz wie der Tod. Von dort strahlt es aus wie Gift. Augenblicke später war der Notarzt da und eine Menge anderer Leute. Es gab ein Riesengeschrei. Sie haben Ken auf die Trage gelegt und weggebracht. Es waren nur Momente.“

„Er ist außer Gefahr, sagen die Ärzte. Er liegt auf der Intensivstation. Ich habe ihn nicht gesehen.“

„Gut so! Begib dich auf keinen Fall in seine Nähe. Folge meinem Rat. Verschwinde von hier. Mach dich unsichtbar. Verzieh dich an einen Platz, an dem dich niemand kennt, ändere deinen Namen, tue alles, was du kannst, um deine Spuren zu verwischen. Man wird dich umbringen wollen. Du bist außer mir der einzige, der das alles gesehen hat. Man wird dich bis ans Ende der Welt verfolgen. Du bist der einzige, der ihnen noch im Weg steht, der einzige, der alles weiß.“

„Und Panetta?“

„Panetta hat alles angezettelt. Er steckt hinter der ganzen Sache. Er hat Wind davon bekommen, dass Ken die Liga auflösen wollte und er wusste es zu verhindern, indem er den Anschlag auf Ken plante. Dieses Attentat war sein Werk. Aber ich kann dir beim besten Willen nicht sagen, wie er es angestellt hat, diesen unschuldigen Kerl so zu beeinflussen, dass er eine Waffe ins Seminar schmuggelte und zwei Leute abschoss, während die gesamte Liga-Führerschaft wie gelähmt neben ihm stand und zusah. Wer weiß, vielleicht ist Panetta selbst nur ein unbewusstes Instrument dieser dämonischen Energie, die in Ken gefahren ist, vielleicht ist er nur benutzt worden für einen Plan, von dem er keine Ahnung hatte und den auch ich nicht durchschaue. Ich bin der letzte, der an irgendwelche dunklen magischen Mächte glaubt, aber dieser Unglaube ist schwer erschüttert worden.“ Seine Stimme senkte sich. „Versuch es am besten gar nicht rauszubekommen, sondern bring dich in Sicherheit. Heute noch. Versprichst du mir das? Du machst mir das Sterben leichter, wenn du es mir versprichst. Bei allem, was dir heilig ist, wenn es überhaupt etwas gibt, was dir heilig ist. Ich könnte den Gedanken nicht ertragen, dass nicht wenigstens einer überlebt, der die Wahrheit kennt und sie im richtigen Augenblick öffentlich macht.“

„Mein Gott, John, diese schwarzen Flecken kriegen wir wieder hin…“

„Hör auf, zu reden, als sei ich ein Kleinkind! Ich bin ein toter Mann. Verschwende nicht deine Zeit. Versprichst du mir, dass du dich unsichtbar machst?“

„Ja, ich hatte es ohnehin vor. Ein Impuls, ganz plötzlich… Ehrlich gesagt, habe ich immer wieder daran gedacht, den ganzen Kram hinzuschmeißen und unter falschem Namen in der Welt herumzureisen.“

„Dazu ist jetzt die beste Zeit. Lass dich auf keinen Fall davon abbringen. Ganz gleich was passiert. Sie werden alles tun, um dich zu kriegen. Dein Todesurteil ist gesprochen, auch wenn sie vielleicht zuerst versuchen werden, dich in Sicherheit zu wiegen. Und noch etwas, schreib alles auf, was du weißt. Du bist der einzige, der die ganze Wahrheit über die Liga kennt. Schreib alles auf und benutze es im richtigen Augenblick als Waffe gegen diese Verbrecherbande. Vielleicht lässt sich dieses Monstrum doch noch zerstören. Schreib es auf, für Ted und für mich, hörst du? Versprich es mir. Es ist nicht leicht, an etwas zu sterben, das man nicht kennt. Besonders für einen Arzt. Und nimm das mit. Hier! Ich habe es die ganze Zeit in meiner Hand gehalten. Ich werde es nicht mehr brauchen.“

„Was ist das?“

„Erinnerst du dich an den antiken Stein mit dem Zeichen der Liga und der komischen Inschrift, den ich seinerzeit Jason geschenkt habe, oder besser, den er mir in seinem Faible für alles Okkulte abgeluchst hat? Er war ganz wild danach, als er ihn bei einem Besuch in meinem Haus in einer Vitrine entdeckte. Als ich hinter der Bühne den toten Ken untersuchte, spürte ich in seiner Anzugtasche etwas Hartes. Offenbar hat Jason den Stein an seine Nachfolger weitervererbt. Ich nahm ihn an mich, aus Pietät meinem Urgroßvater gegenüber, der ihn seinerzeit in unsere Familie gebracht hat. Jahrzehntelang lag er in irgendeiner Ecke unseres Hauses herum, bis ihn Jason aufstöberte. Auf den ersten Blick hat er ihn entdeckt, zwei Minuten nachdem er mein Haus betreten hatte, als sei er nur deswegen gekommen. Nimm du ihn jetzt als Andenken an mich. Ich will nicht, dass er diesem Panetta oder irgendeinem anderen Fanatiker in die Hände fällt. Irgendetwas muss es mit diesem Stein auf sich haben. Halte mich nicht für verrückt, aber das verdammte Ding war heiß wie eine Grillkartoffel, als ich es aus Kens Tasche holte. Ich habe mir die Finger daran verbrannt. Aber nun leb wohl. Ich höre die Schwestern. Geh jetzt! Sofort! Nimm das Band aus dem Gerät und verschwinde aus diesem Krankenhaus. Lass dich von nichts und niemandem aufhalten. Lass die Ärzte reden. Hau einfach ab.“

„John…“

„Los, wird’s bald! Pass gut auf dich auf. Verschwinde von der Bildfläche so schnell du kannst.“

Ein Klicken beendete die Aufnahme.

Eine andere Stimme sprach, deutlicher und näher, ohne Störgeräusche: „Ich kann es nicht glauben!“

Es war Bens Stimme! Er hatte die Aufnahme wahrscheinlich mit seinem Walkman gemacht, hatte das eingebaute Mikrofon vor den Lautsprecher gehalten, über den ihm diese Aufnahme vorgespielt worden war. Erst nach seinem spontanen Ausruf hatte er abgeschaltet. Ein weiteres Klicken brach die Aufnahme ab. Sofort setzte der technisch perfekte Klang der Heavenly Lights ein. Ungeduldig drehte Aron das Band um und suchte die Rückseite nach einer weiteren Botschaft ab, doch vergebens. Ein Musikstück reihte sich an das andere.

Aron nahm die Kopfhörer von den Ohren. Durch die Vorhänge sickerte bleiches Schneelicht.

Kapitel 3

Das gelbe Buch I

Ich beginne diese Aufzeichnungen, um mir Klarheit zu verschaffen über die vergangenen Jahre und Jahrzehnte, die wie ein dunkles Vakuum scheinen, in dem kein Raum blieb für unterscheidendes Bewusstsein und Selbstreflexion. Vielleicht will ich auch nur mein Gewissen beruhigen, in der Hoffnung, eine solche Niederschrift könnte mich befreien von der Schuld, die auf mir lastet. Aber lässt sich eine Lüge tilgen, wenn ihr spät, zu spät, ein Funke der Wahrheit entgegengesetzt wird? Die Lawine, die sie auslöste, ist zu gewaltig, als dass Worte sie noch aufhalten könnten. Trotzdem beginne ich zu schreiben, obwohl ich um die Vergeblichkeit meines Tuns weiß. Ich schreibe aus Verzweiflung und um den Schmerz dieser Verzweiflung zu lindern. Ich schreibe mit Bleistift in ein in gelbe Seide gebundenes Buch, das mir Ted vor Jahren schenkte mit der Bemerkung, ich solle meine amourösen Abenteuer darin eintragen, um die Übersicht zu behalten. Ich beginne diese Aufzeichnungen in einem Land, in dem Computer nur schwer zu betreiben sind, weil Stromausfälle und Spannungsschwankungen immer wieder die Grenzen moderner Technik aufzeigen. Zudem habe ich den Glauben verloren an übermächtige Technik, an Rechtschreibautomatik, Trennhilfen und Programme, mithilfe derer man einen Text auf das geistige Niveau bestimmter Zielgruppen abstimmen kann, wie es Andersen bei seinen Manuskripten zu tun pflegte. So mühe ich mich denn ab mit Papier, einem Stift, muss falsch gesetzte Worte streichen, Vergessenes mühsam hineinflicken, und doch, ich spüre, dass es mir wohltut, zu schreiben, mich zu öffnen, Dinge aus mir zu befreien, die eingeschlossen waren in einem Zwinger aus Machtgier, Unwissenheit und Selbstbetrug. Es ist sonderbar: jetzt, da ich meine Aufmerksamkeit auf sie richte, treten lange verdrängte, vor mir selbst versteckte Bilder in plastischer Klarheit hervor. Ich verstehe nicht, wie ich sie jemals vergessen konnte. Ted steht neben mir, wenn ich schreibe, der tote Ted, mein Freund. Er schaut mir über die Schultern und macht bissige Bemerkungen über meinen unzureichenden Stil. Auch John ist da, der mich in die Pflicht nahm, diese Aufzeichnungen zu beginnen, der im Sterben hoffte, sie könnten nützen, eines Tages doch noch die Lüge aufzudecken. Ich bezweifle es, doch ich habe ihm mein Wort gegeben. Ich darf ihn nicht enttäuschen. Ich habe gelernt, den Toten Respekt zu erweisen, denn sie sind meine einzigen Freunde in dieser Abgeschiedenheit. So schreibe ich also für John und für Ted…

Alles begann an einem für San Francisco ungewöhnlich lauen Juniabend. Ich erinnere mich an diesen Abend so deutlich, als sei er gestern gewesen, denn er markierte einen Wendepunkt in meinem Leben, dessen Bedeutung ich erst Jahre später erkennen sollte. Heute scheint mir, als sei ich, wie von einem Trichter eingefangen, unausweichlich auf diesen Abend hingeglitten. Eine Reihe von Veränderungen war abrupt in mein Leben getreten und hatte seine bis dahin sorglosen, unbeschwerten Bahnen jäh verändert. Mein Vater war zwei Jahre zuvor bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Ich lebte zu der Zeit in München. Mein Vater hatte mich nach dem Abschluss des College nach Deutschland geschickt, um bei einem Verlag, der Titel von uns in Lizenz übernommen hatte und dessen Besitzer mit meinem Vater freundschaftlich verbunden war, ein Praktikum zu machen. Als seinem einzigen Kind war es mir bestimmt, eines Tages den Verlag zu übernehmen, den er aufgebaut hatte und mit zähem Engagement leitete. Als der Unfall passierte, war ich kaum ein Jahr in München und hatte begonnen, mich in dieser Stadt einzuleben, Freunde zu finden, eine Freundin auch, die später meine Frau werden sollte. Meinem Vater zuliebe hatte ich auf dem College Deutsch gelernt, denn es war immer klar gewesen, dass ich nach dem Studium einige Zeit in Deutschland verbringen würde. „Dort haben sie die Buchdruckerkunst erfunden. Von dieser Tradition können wir lernen,“ hatte mein Vater gesagt und ich hatte als guter Sohn nur genickt.

Wenn ich auf meine Jugend zurückblicke, sehe ich den bestimmenden Vater und mich als einen Sohn, der sich widerstandslos in die ihm zugedachte Rolle fügt. Meine Mutter war früh gestorben – ich war zwölf gewesen. Der Verlust der über alles geliebten Frau hatte meinen Vater verschlossen gemacht und ihn in die Fluchtburg seiner Arbeit getrieben. Der Verlag wurde sein einziger Lebensinhalt. Meine Erziehung hatte in seinen Augen nur das einzige Ziel, mich auf meine Aufgabe als künftigen Verleger vorzubereiten. Ich habe mich nie gegen diese Vorbestimmung gewehrt, habe brav meine Schuljahre absolviert und schließlich in Stanford studiert, meinen Masters gemacht, wie mein Vater es wünschte. Ich habe mich nie gegen ihn aufgelehnt, vielleicht, weil ich ihm nach dem Tod meiner Mutter, der ihn so schrecklich getroffen hatte, keinen weiteren Schmerz bereiten wollte. Vielleicht auch, weil es angenehm war, sich als Sohn aus reichem Haus durch das Studium treiben zu lassen und die ausgelassenen sechziger Jahre aus vollen Zügen zu genießen, ohne Sorgen um eine Zukunft, die unverrückbar feststand und nicht die schlechteste schien. Der Gedanke, den Verlag zu übernehmen, hat mich nie abgeschreckt, im Gegenteil, schon als Kind genoss ich es, mich als Chef über die Handvoll Angestellte zu fühlen, die für meinen Vater arbeiteten. Ich mochte die Autoren, die regelmäßig in unserem Haus zu Gast waren und lauschte ihren Berichten und Diskussionen mit Ehrfurcht. Am meisten Spaß aber machte es mir, wenn mich mein Vater in die Druckereien mitnahm, in denen seine Bücher gesetzt und gedruckt wurden. Der Geruch nach Druckerschwärze, der Lärm der rasend schnell rotierenden Druckwalzen, der Rhythmus, in der die Maschinen die bedruckten Bogen ausstießen, das Klappern der damals noch gebräuchlichen Bleisatzmaschinen, das alles sah ich von einer Aura der Bedeutsamkeit umgeben. Es machte mich stolz auf meinen Vater, der wie selbstverständlich über diese faszinierenden Dinge gebot und von den Druckern und Setzern mit höchstem Respekt behandelt wurde. Was in den Büchern stand, die mein Vater verlegte, hatte mich weit weniger interessiert als das Büchermachen selbst, die Qualität des Papiers, die Gestaltung des Umschlags und all die anderen technischen Einzelheiten, die zur Fertigstellung eines Buches notwendig sind. Drucker wollte ich werden als Kind, mit schwarzen Händen die Knöpfe und Hebel der fauchenden, lärmend rollenden Maschinen betätigen, mit geschicktem Griff einen bedruckten Bogen herausgreifen und ihn mit zusammengekniffenen Augen prüfen, ganz wie ich es beobachtet hatte. Mein Vater sah meine frühe Liebe für die schwarze Kunst mit Genugtuung und deutete sie als verheißungsvolles Zeichen für meinen künftigen Werdegang. Schon in Collegezeiten holte er mich zu Autorenbesprechungen, zu Vertreterkonferenzen und Lektoratssitzungen. Als ich nach Deutschland reiste, wusste ich über alles Bescheid, was in einem Verlagshaus vor sich ging, vom Vertragsabschluss mit einem Autoren bis zur Auslieferung des fertigen Buches, von der Planung des Umfangs über die Kalkulation des Verkaufspreises bis zum Verfassen der Waschzettel und Werbeanzeigen. Rückblickend mag es scheinen, als hätte mein Vater seinen frühen Tod geahnt und alles unternommen, um seinen Nachfolger rechtzeitig in seine Pflichten einzuführen.

Und doch, als ich nach San Francisco zurückkehrte, um mein Erbe anzutreten, war mir, als befände ich mich auf unbekanntem Terrain, als sei ich plötzlich mit Dingen befasst, von denen ich nicht mehr wusste als jeder beliebige Passant auf der Straße. Die Verlagsmitarbeiter empfingen mich mit der Versicherung, mir ebenso loyal zur Seite zu stehen wie meinem Vater. Manche von ihnen kannten mich seit meiner Kindheit. Mein Vater legte Wert auf Beständigkeit und Qualität und hatte einen Stab von Mitarbeitern und Autoren um sich versammelt, die ihm über viele Jahre die Treue hielten. Er sprach von seiner Familie, wenn er am Tag vor Weihnachten die kleine Belegschaft zusammenrief, um Geschenke auszuteilen, und in der Tat benahm er sich seinen Leuten gegenüber wie ein Patriarch, der streng und gütig sein konnte und der von allen trotz seiner gelegentlichen Launen geliebt und geachtet wurde. Mein Vater lebte im Geist einer längst vergangenen Epoche. Wenn ich heute an ihn zurückdenke, scheint er mir wie eine Figur aus einem Roman von Charles Dickens.

Ich setzte mich in das verwaiste Büro meines Vaters, das mit englischen Antiquitäten eingerichtet war, blätterte in den Papieren, die auf dem Schreibtisch liegen geblieben waren, hörte mir den Bericht des Geschäftsführers an und spürte, wie sich eine drückende Last auf meine Schultern legte. Dem Verlag ging es relativ gut und doch wusste ich, dass die Art, wie ihn mein Vater geführt, die Kriterien, nach denen er das Verlagsprogramm zusammengestellt hatte, keine Zukunft besaßen. Schon stagnierten die Absatzzahlen der Reisebücher, für die der Verlag bekannt war, diese gediegen aufgemachten, voluminösen Werke, die mit Tiefgang über Kultur und Geschichte eines Landes oder einer Stadt berichteten und jede noch so unbedeutende Sehenswürdigkeit mit wissenschaftlicher Akribie behandelten. Über Jahrzehnte hinweg gab es für den gebildeten Reisenden keine Alternative zu den Führern und Reiseerzählungen aus dem Verlag meines Vaters, heute aber drängten andere nach vorne, solche mit vielen farbigen Bildern und oberflächlicher Information und solche, denen es vor allem darum ging, ihren Lesern auf Reisen Geld zu sparen. Mein Vater und seine Autoren – Kunstgeschichtler, Archäologen, Literaten – hatten nur Spott und Verachtung für diese Unkultur, doch ihr gehörte die Zukunft. Die goldenen Zeiten unseres Verlages waren seit Jahren vorbei, das war klar ersichtlich aus den Bilanzen, auch wenn niemand im Haus offen darüber zu sprechen wagte. Qualität wird sich immer durchsetzen, lautete das Motto meines Vaters, doch er hatte übersehen, dass im Zeitalter des schnellen Konsums und der elektronischen Medien Qualität für immer mehr Menschen zu einem Fremdwort wurde. Mein Vater stand für eine noble, aber untergegangene Epoche, und sein Verlag samt seinem Programm war eine Spiegelung dieser ehrenwerten, aber toten Vergangenheit.

Die Konkurrenz hatte prompt reagiert auf den Tod meines Vaters. Fast wollte der Geschäftsführer nicht heraus mit der Sprache, weil er fürchtete, taktlos zu handeln, doch es lagen zwei Angebote von Medienkonzernen vor, unseren Verlag zu kaufen. Es waren Offerte, die sich sehen lassen konnten. Noch besaß unser Haus einen Namen in der Branche, noch verfügte es über ein Netz von Verbindungen zu Universitäten und Instituten, noch standen hochkarätige Autoren unter Vertrag und sorgten für ein Buchprogramm höchsten Standards. Die Konkurrenz wollte sich diesen Braten, der vor allem gut für die Imagepflege war, nicht entgehen lassen. Der Geschäftsführer, der mit mir am Besprechungstisch saß, sank allmählich in sich zusammen. Er wusste besser als ich, dass es töricht wäre, solche Angebote abzulehnen, hatte nur gehofft, ich würde mich in einer spontanen Geste des Stolzes und der Pietät gegenüber meinem Vater für ein Weiterführen des Verlages entscheiden. Als ich jedoch nachdenklich dasaß und mir Details berichten ließ, schwanden seine Hoffnungen. Zurecht, denn wie eine bequeme Erlösung von der Bürde, die plötzlich auf meine Schultern gefallen war, schienen diese Angebote, ein willkommener Weg in ein angenehmes sorgenfreies Leben. Duke, der Geschäftsführer – alle im Verlag nannten ihn Duke, weil er wie ein altenglischer Gentleman wirkte – sah mich lange an und nickte resigniert. Er schien meine Gedanken zu erraten. Er war der älteste Mitarbeiter meines Vaters, war seit Gründung des Verlages dabei. Als Kind hatte ich Onkel Duke zu ihm gesagt, wenn er bei uns zum Essen eingeladen war. Nun saß ich ihm gegenüber und schaute in seine Augen, aus denen Verständnis und Trauer gleichermaßen sprachen. Er wollte ansetzen, seine Gedanken auszusprechen, aber ich unterbrach ihn, bat mir eine Nacht Bedenkzeit aus, packte meine Sachen und ging. Unerträglich war der Druck, den ich in diesen Räumen spürte. Aus jedem Gegenstand auf dem Schreibtisch schien mich der Geist meines Vaters anzublicken, nicht drohend, nicht zustimmend, sondern streng prüfend, ob ich meine Sache gut machte, auf die er mich so viele Jahre vorbereitet hatte. Die Bedenkzeit war nur Ausrede gewesen, ein Fortschieben des Unbequemen, eine Finte, die Duke den Eindruck vermitteln sollte, ich hätte mich mit der Entscheidung gequält, eine Geste an meinen Vater. In Wirklichkeit war die Sache klar. Warum sollte ich den schweren Weg wählen, wenn der bequeme ohne Mühe zugänglich war? Ich dachte bereits an Einzelheiten. Ich nahm mir vor, allen Mitarbeitern des Hauses entweder durch großzügige Abfindungssummen oder die vertraglich abgesicherte Zusage des neuen Besitzers, sie weiterhin zu beschäftigen, in eine sichere Zukunft zu verhelfen. Niemandem sollte Schaden erwachsen aus dem Verkauf der Firma. Ich vermied es, an meinen Vater zu denken.

Ich rief Ted Elliot an. Ted war mein bester Freund. Wir kannten uns seit der Highschool und waren aneinander hängen geblieben, obwohl Ted, dem Geist der damaligen Jahre entsprechend, sein Studium aufgegeben hatte und in der Szene von Berkeley und San Francisco untergetaucht war. Aller Verschiedenheiten zum Trotz waren wir uns immer nahe genug geblieben, um einander nicht ganz aus den Augen zu verlieren. Vielleicht deshalb, weil ich für Ted den Kontakt zur bürgerlichen Welt darstellte, seine heimliche Rückversicherung sozusagen, und er für mich den Draht in den schillernden Untergrund der Freaks und Drugheads, der Revolutionäre und Anti-Vietnamkrieg-Kämpfer, der LSD-Philosophen, Musiker und Künstler. Ted hatte mich auf meiner Reise nach München begleitet. Wir hatten einige Wochen Ferien gemacht, waren durch Italien gebummelt, hatten uns zulasten des Spesenkontos des Verlags durch die Restaurants geschlemmt, die einer unserer Autoren als Geheimtipps empfahl. Zugleich hatten wir die italienischen Gesinnungsgenossen von Ted aufgesucht. Es war ein bizarres Hin und Her zwischen toskanischen Renaissancevillen, in denen erlesene Kochkunst zelebriert und chaotischen römischen Wohngemeinschaften, in denen die Weltrevolution vorbereitet wurde. Für uns beide war es eine Zeit des Umbruchs, der Neuorientierung. Ich sollte mein Praktikum in Deutschland beginnen, fern von Freunden und Freundinnen, von den gewohnten Umständen, der lockeren Atmosphäre des Campus, Ted brauchte Abstand von der Szene, weil die Polizei von Berkeley wegen irgendeiner verwickelten Angelegenheit, die ich nie ganz durchschaute, nach ihm suchte. Er wollte weiter nach Indien, denn sein ruheloser Geist schien längst über die Dinge hinaus, die in Kalifornien gerade eine breitere Schicht von Studenten erreichten. Ted schien wie eine Speerspitze des Zeitgeistes, den anderen stets eine Nasenlänge voraus. Er hatte Marx und Mao gelesen, als die anderen auf dem College kaum die Namen gehört hatten, er war einer der ersten gewesen, die den Widerstand gegen den Vietnamkrieg organisiert hatten, er war mit seinem klapprigen Käfer nach Mexiko gefahren, um Marihuana einzukaufen, als die Zollbeamten Cannabis noch für eine exotische Balkonpflanze hielten und er war konsequent dem Ruf nach dem Aussteigen aus gesellschaftlichen Zwängen gefolgt, hatte sein Studium aufgegeben, seine Zukunft in den Wind geschlagen. Ted war Idealist, ein übertriebener, wie ich ihm manchmal vorwarf, aber kein blinder. Er warf sich mit ganzem Herzen auf eine Sache, die ihn interessierte, kostete sie aus, vergrub sich in sie, doch er sah zugleich schonungslos ihre Schwächen und scheute sich nicht, sie beim Namen zu nennen. Mit dem gleichen Eifer stürzte er sich in sein Indienabenteuer. Er hatte genug von Revolutionen, die zu Medienspektakeln geworden waren, genug von Drogenerfahrungen, die ihn stets auf den harten Boden des Alltags zurückwarfen, ohne wirklich etwas im Bewusstsein zu verändern. Als ich in dem Münchner Verlag arbeitete, als ich mit Edith, meiner deutschen Freundin, die ich gleich in der ersten Woche in der Fremde kennengelernt hatte und die später meine Frau werden sollte, durch das Lichtergezucke des Oktoberfestes bummelte, saß Ted in einem südindischen Ashram zu Füßen eines Guru, der erst Jahre später im Westen einigen Insidern bekannt werden sollte. Er schrieb mir einmal aus Indien, erzählte begeistert von seinen Erfahrungen, ohne aber die negativen Aspekte außer Acht zu lassen, die dumme Eitelkeit mancher Ashrambewohner, den Schmutz, das starre Verharren des Guru in den lokalen Traditionen, das schlechte Essen. „Meditieren ist gut, nur der begleitende Dünnpfiff nicht,“ berichtete er.

Ted also rief ich an, aus einer Telefonzelle, denn ich scheute mich, den Apparat meines Vaters zu benutzen. Ted hatte nach seiner Rückkehr aus Indien einmal mehr ein neues Leben begonnen, bewohnte eine große, nahezu leere, weiß ausgemalte Wohnung ein paar Meilen südlich von San Francisco, „versteckt in der Einöde der Spießbürger, das ist vergleichbar mit dem Leben der Kirchenväter in der Wüste,“ wie er sagte. Seine wilden Jahre lagen hinter ihm, er war sesshaft geworden, hatte einen festen Job. Er arbeitete für den Star, das größte esoterische Magazin des Landes und war dort wegen seines Riechers für richtungsweisende Autoren und Themen hoch geschätzt. Ted war nach wie vor seiner Zeit voraus, erschnüffelte Trends, bevor sie ans Licht traten, machte Autoren ausfindig, die Thesen äußerten, die Monate später zum Gesprächsstoff einer breiten Öffentlichkeit wurden. Ted hielt Kontakt zu allen nur möglichen Leuten, zu tibetischen Lamas und meditierenden Atomphysikern und Künstlern ebenso wie zu Hohepriestern geheimer Satanskulte, Bewusstseinsforschern, Hexen, abtrünnigen katholischen Priestern, Schamanen, Theosophen, Ufologen, Trancemedien und Traumpropheten.

Ted wusste, dass mein Vater tot war. Es bedurfte nur weniger Worte, ihm meine Situation klarzumachen. Ebenso rasch kam seine Antwort: „Behalte den Verlag, aber verändere ihn. In spätestens einem Jahr bist du des Müßiggangs überdrüssig und in zehn Jahren geht dir das Geld aus. Bleib lieber bei deinen Büchern“. Wie immer, wenn Ted ein Urteil gefällt hatte, war seinen Begründungen kein Einwand gewachsen. „Nutze die Chance. Der Verlag ist gut eingeführt. Mache neue Bücher, junge Bücher, Bücher, die der Zeit voraus sind. Wirf alten Ballast über Bord.“ Am gleichen Nachmittag – wir wanderten durch die Stille des Muir-Woods-Parks – befanden wir uns bereits mitten in der Planung des neuen Verlagsprogramms und Ted war als freier „Philosophiedirektor“ – wie er seine Tätigkeit bezeichnete – engagiert.

Die Freude des Geschäftsführers über meinen Entschluss, den Verlag weiterzuführen, wurde aufgewogen von seinem Entsetzen über meine Zukunftspläne. Doch der Erfolg gab mir, oder besser Ted, recht. Insider aus dem alten Freundeskreis Teds schrieben einen Freakführer San Francisco und Bay Area, der sich unter den ehrenwerten Kunstreiseführern des Verlags ausmachte wie eine schrill aufgemotzte Hure unter Nonnen. „Meine Rache am kommerziellen Verrat der Jugendbewegung“ nannte Ted dieses Buch, zu dem Allen Ginsberg, den Ted gut kannte, ein zynisches Vorwort verfasste, und das in Kürze zu einem Kultbuch und Auflagenrenner wurde. Die Feierabendhippies aus den Provinznestern Amerikas und Kanadas, die ihre Ferien an der Golden Gate Bridge verbrachten, um sich ein wenig vermeintlich revolutionäre Luft um die bürgerlichen Nasen wehen zu lassen, rissen den Händlern ihrer Collegestädtchen das Buch aus den Händen. Es folgte der Szeneführer New York mit einer Covergestaltung von Andy Warhol, ebenfalls ein Bestseller. Wir brachten eine Reihe mit Erlebnisberichten von Abenteuerreisen heraus, was damals völlig neu war. Zu Fuß durch die Dschungel Borneos, Eine Frau allein im Himalaja, Auf Kamelrücken durch die Wüste Tar und ähnliche Titel erschienen. Trotz holprigen Stils der literarisch völlig unerfahrenen Autoren und billiger, reißerischer Aufmachung – oder gerade deswegen – wurde die Serie zum Erfolg. Als die neidvolle Konkurrenz uns kopierte, hatten wir längst Lizenzrechte in mehreren europäischen Ländern verkauft. Es folgte ein Ashram-Guide Indien und schließlich ein Buch von Ted selbst, an dem er seit einiger Zeit arbeitete, eine Enzyklopädie esoterischen Wissens, die zur Bibel der gerade aufkeimenden New Age Bewegung wurde und die Teds freier Autorenstab für jede Neuauflage gewissenhaft überarbeitete. Dieses Handbuch für ein neues Zeitalter wurde im Laufe der Jahre eines der erfolgreichsten Bücher des Verlages. Die schwerblütigen Kunst-Reiseführer und die literarisch wertvollen Reiseerzählungen blieben selbstverständlich im Programm und erreichten nach wie vor ihre Zielgruppe der gut situierten Bildungselite. Ich regte die Autoren des Verlages an, zu ihren anspruchsvollen Titeln eine kurze, allgemein verständliche Version für Einsteiger zu schreiben. Auch diese Serie wurde ein Erfolg. Alles, was ich in dieser Anfangszeit meiner Verlegertätigkeit in die Hände nahm, schien zu Gold zu werden.

Dieses Mosaik von Umständen und Fügungen war die Basis für die Begegnung, die mein Leben verändern sollte.

Ted rief mich an besagtem Junitag im Verlag an. „Was hast du heute Abend vor?“

„Nichts besonderes, warum?“

„Hast du schon einmal Thailändisch gegessen?“

„Nicht dass ich wüsste.“ Thai-Restaurants waren zu dieser Zeit noch eine Seltenheit.

„In Palo Alto hat ein Thai aufgemacht. Vortreffliches Essen. Der Koch ist erst seit zwei Wochen im Lande und hat noch nicht die geringste Ahnung von den Gepflogenheiten westlicher Zungen.“

„Er kocht also Hunde und Schlangen und Ratten?“

„Diese aber in einem Kokoscurry, den du tagelang nicht vergessen wirst.“

„Und du meinst, wir sollen die ganze Strecke nach Palo Alto fahren, nur um zu essen?“

„Nicht nur um zu essen. Du könntest bei deinen Professoren in Stanford vorbeischauen.“

Ted zog mich noch immer damit auf, dass ich an einer teuren Eliteuni studierte hatte.

„Danke, kein Bedarf.“

„Außerdem sitzt in Palo Alto ein Autor, der mehr als vielversprechend ist. Ich habe ihn eingeladen.“

Es war typisch für Ted, dass er das Wesentliche nur beiläufig erwähnte.

„Ich habe keine Lust auf einen Autoren, auch nicht auf einen in Kokoscurry.“

„Er bleibt nur ein paar Tage in der Gegend. Er lebt in Los Angeles. Ist nur hier für einen Vortrag bei irgendeinem theosophischen Klub.“

„Einer von deinen Spinnern?“

Obwohl das Handbuch für ein neues Zeitalter in meinem Verlag erschien, machte ich mir wenig aus Esoterik. Es war ein gutes Geschäft und ich war überzeugt, dass es unter den unzähligen Scharlatanen, die sich auf diesem Gebiet tummelten, einige wirklich weise und vielleicht auch erleuchtete Menschen gab. Doch im Gegensatz zu Ted, der sich wie ein Fisch in diesen undurchschaubaren Gewässern tummelte, der meditierte und alle Psychotechniken ausprobierte, denen er habhaft werden konnte – zumindest hörte es sich manchmal so an –, spielte esoterisches Gedankengut in meinem Leben kaum eine Rolle. Ich war mit anderen Dingen beschäftigt. Edith war vor einem Jahr nach Kalifornien gekommen und wir hatten geheiratet. Sie kam auch aus der Verlagsbranche – ich hatte sie bei einer Buchpräsentation kennengelernt – und war mir jetzt bei der Umgestaltung des väterlichen Verlages eine unersetzliche Hilfe. Ted lieferte die richtungsweisenden Ideen, Edith wusste, wie sie sich am besten in die Praxis des Geschäftslebens umsetzen ließen. Wir waren gerade dabei, das altehrwürdige Haus meines Vaters, in dem ich aufgewachsen war, umzubauen und zu modernisieren und steckten voller Pläne für unsere durch und durch weltliche Zukunft. Ted und ich pflegten uns gegenseitig aufzuziehen, er mich wegen meiner Bindung an die schnöden Illusionen der Welt, die gemäß seinen buddhistischen und vedischen Theorien eigentlich gar nicht existierte und ich ihn wegen seiner weltfremden Fantastereien und den oft lächerlich verschrobenen Autoren, die die Spalten seines esoterischen Magazins füllten.

„Was kommt nach der Esoterik,“ fragte ich ihn, auf seine Wanderung durch alle Trends dieses Jahrzehnts anspielend, „was ist die Fortsetzung der direkten Linie von Marx, Mao, Timothy Leary, Maharishi Mahesh Yogi?“

„Die Leere der Erleuchtung, falls mich nicht vorher die Außerirdischen abholen,“ gab er zurück, nicht minder im Scherz.

Ich war mir manchmal nicht im klaren, ob er selbst die Dinge ernst nahm, die er in seinem Magazin druckte.

„Ein Oberspinner, der einen garantierten Bestseller für dich in der Tasche hat,“ sagte er, um mir die Fahrt nach Palo Alto schmackhaft zu machen.

„Ich habe heute Abend keine Lust auf einen Märchenonkel.“

„Er redet nicht viel. Außerdem ist allein das Essen die Reise wert.“

„Willst du ihm nicht lieber sagen, er soll mir sein Manuskript schicken, das er mir zweifelsohne heute aufs Auge drücken möchte, oder noch besser, ein Exposé, damit ich nicht zuviel lesen muss.“

„Darum geht es nicht. Du musst ihn kennenlernen. Eine bizarre Persönlichkeit. Er heißt übrigens Howard Jason.“

Ted redete auf mich ein, bis ich lustlos zustimmte. Es stellte sich heraus, dass er bereits in Palo Alto war und ich die Strecke alleine fahren musste, was meine Laune nicht gerade besserte.

Als ich das Restaurant betrat, ein kaum auffindbares Stübchen in einer Seitenstraße, warteten Ted und Jason bereits am Tisch. Ted saß mit dem Rücken zur Türe, sodass mein Blick zuerst auf Jason fiel. Ich wusste sofort, dass er es war, obwohl ich ihn nie zuvor gesehen hatte. Er hob seine Augen, als ich hereinkam und heftete einen starren, durchdringenden Blick auf mich. Dieser Blick wirkte genau wie auf Jasons Plakaten, die wir später druckten und von denen die Leute behaupteten, sie würden ihnen Schauer den Rücken hinunterjagen. „Howards Kapital sind seine Augen,“ sagte Ted später. Wenn ich an unsere erste Begegnung in diesem Restaurant zurückdenke, muss ich ihm recht geben. Es ist mir bis heute nicht klar, ob das blitzartig zuckende Gefühl, das ich für den Bruchteil eines Augenblicks in mir zu spüren glaubte, Ausdruck meiner Faszination oder ein Erschrecken vor einer kalten, grausamen Kraft war, die in den Augen Howard Jasons glomm. Es blieb keine Zeit, dies zu ergründen, denn Momente später waren wir in die üblichen Begrüßungshöflichkeiten verwickelt und der Eindruck, den Jason nun auf mich machte, war der eines bemitleidenswerten schrägen Vogels. Ich war von ihm gelangweilt, noch während ich ihn begrüßte, so wenigstens dachte ich. Sein abgewetzter, zu knapp sitzender Polyesteranzug deutete auf angespannte wirtschaftliche Verhältnisse hin. Alles an ihm schien so gegen die Normen des Üblichen gebürstet, dass es fast wie eine Karikatur wirkte. Wir setzten uns und ich wandte mich sofort an Ted, der schweigsamer schien als sonst. Jason saß steif wie eine Holzpuppe auf seinem Stuhl und wartete regungslos das Ende unseres Small Talk ab. Er war damals, wie ich später errechnete, Mitte fünfzig, sein hageres, eckiges Gesicht und die fast schwarzen Haare ließen ihn aber jünger erscheinen. Ich ärgerte mich, dass ich auf Ted gehört hatte und den langen Weg nach Palo Alto gekommen war. Ich hatte nicht ohne Weiteres einen Abend zu verschenken. Edith war nicht gerade begeistert von meinem Ausflug gewesen. Entsprechend war der Blick, den ich Ted zuwarf, der gerade meinen Verlag in höchsten Tönen anpries.

„Ich weiß,“ entgegnete Jason knapp. Außer einem hingemurmelten Gruß zu Beginn unserer Begegnung war es das erste Mal, dass er sprach. Alles in seinem steinernen Gesicht schien Entschlossenheit auszudrücken. Seine Lippen standen schmal über dem breiten Kinn. Seine Augen waren unverwandt auf mich gerichtet. Seine Stimme war ernst und bestimmt. Er sprach den gedehnten Akzent der Südstaatler, den Ted später treffend nachzuäffen verstand.

„Ich habe Bücher aus Ihrem Verlag gelesen. Es sind seriöse Bücher, im Gegensatz zu dem Schund, der heute den Markt beherrscht.“

Ich nickte.

„Das ist der Grund, warum ich mit Ihnen in Kontakt getreten bin.“

Es klang, als müsste ich es als besondere Ehre betrachten, dass Mister Howard Jason in seinem zu kleinen Anzug mit mir in Kontakt getreten war. Ich schmunzelte und entgegnete mit ironischem Unterton: „Es freut mich, dass Ihnen mein Verlag gefällt.“

Er nickte mit befriedigtem Grunzen.

„Und ich bin außerordentlich gespannt, was Sie mir anzubieten haben.“

Er schien die beißende Ironie in meiner Stimme nicht zu bemerken.

„Vielleicht sollte Howard zuvor ein wenig über sich selbst erzählen,“ warf Ted ein, um die Situation zu entspannen.

Im gleichen Augenblick kam die Suppe. Ted hatte das Essen bereits bei der Tischreservierung bestellt. Wie er es in asiatischen Restaurants zu tun pflegte, nannte er die Anzahl der Personen und die Summe, die er ausgeben wollte und überließ es dem Koch, ein möglichst landestypisches Menü zusammenzustellen.

„Ich bin Nonkonformist,“ begann Jason, während ich die Suppe kostete.

„Wie schön,“ gab ich gelangweilt zurück. Es waren die letzten Worte an diesem Abend, die ich mit normaler Stimme von mir zu geben fähig war. Die Suppe war so scharf, dass ich glaubte, die Haut meiner Zunge würde sich abschälen. Ted löffelte das goldbraune Gebräu, in dem undefinierbare Pflanzenteile schwammen, ohne sichtbare Regung aus. „Indienerfahrung,“ versetzte er trocken, als er mein verzerrtes Gesicht bemerkte. Jason hingegen war so mit seiner Selbstdarstellung beschäftigt, dass er dem Essen kaum Beachtung schenkte.

„Eine absolut nonkonforme Suppe,“ keuchte ich.

Jason überhörte den mageren Scherz. Er hielt seinen Löffel umklammert, während er weitersprach. „Ich mag die Spiele der Gesellschaft nicht, die dumme Profitgier, den unbewussten Umgang der Menschen miteinander, die Floskeln, die leeren Phrasen, die hohle Vergnügungssucht, die Fernsehverblödung. Unser Land unterliegt einer staatlich sanktionierten Verdummung durch Medien und Konsum.“

„Man sollte ihnen eine solche Suppe zu essen geben, damit sie aus ihrem Wahn aufwachen. Probieren Sie, Mister Jason .“

Mein Sarkasmus wurde bitter, denn neben der Tatsache, dass ich die Suppe nicht essen konnte, obwohl ich mächtigen Hunger hatte, musste ich mir solche ausgewalzten Plattheiten anhören.

Ted warf mir einen halb belustigten, halb vorwurfsvollen Blick zu, doch Jason ließ sich nicht reizen. Der kleine drahtige Mann in seinem schäbigen Anzug wirkte wie einer der fanatischen Prediger, die im Golden Gate Park zwischen selbst gemalten Plakaten das nahe Ende der Welt herausbellen, ohne sich um Spötter und Lacher zu kümmern.

„Kapitalismus und Kommunismus sind in dieser Massenverblödung nur die zwei Seiten ein und desselben Instruments. Die ganze Welt wird von Idioten regiert,“ fuhr er fort.

„Und was ist Ihrer Meinung nach die Alternative?“, hauchte ich.

„Die Masse war zu allen Zeiten dumm und verführbar. Es geht darum, dass das Individuum aus seinem Schlaf erwacht und sich erhebt über das Meer der Durchschnittlichkeit. Die Heiligen und Mystiker aller Religionen waren solche Erwachten – Jesus, Buddha, Kabir, Rumi, Franz von Assisi, Ramakrishna – sie haben sich radikal von den verlogenen Werten der Welt abgewandt und sind dem Schlag ihrer eigenen Trommel gefolgt. Nur der einzelne kann es schaffen, sich aus der Verblendung zu befreien.“

Eine seltsame Kraft ging von Jasons Stimme aus. Ich spürte, wie mich seine Worte, die eigentlich nicht von sonderlicher Bedeutung waren, in den Bann zogen. Ohne mir dessen recht bewusst zu sein, hing ich an seinen schmalen Lippen, zwischen denen die abgehackt und hart klingenden Sätze hervorkamen. Ich konnte die gleiche Wirkung später auch bei seinen öffentlichen Vorträgen und Fernsehauftritten beobachten. Schon nach wenigen Sätzen war auch das unfreundlichste Publikum wie von einer hypnotischen Kraft ergriffen und lauschte mit gespannter Aufmerksamkeit.

„Howard ist ungeheuer belesen,“ warf Ted ein, „er holt sich zweimal die Woche zwanzig Bände aus der Bibliothek. Das Personal wird schon stutzig.“

„Eine lebende Enzyklopädie,“ lachte ich, zugleich aber spürte ich, wie meine Ablehnung dieses seltsamen Menschen abbröckelte. „Sie kennen doch das Buch von Ted, das in meinem Verlag erschienen ist,“ fügte ich begütigend hinzu.

Jason nickte, ohne sich in seinen Ausführungen beirren zu lassen. Es schien, als höre er die Einwürfe und Entgegnungen seiner Gesprächspartner gar nicht.

„Es ist nicht Buchwissen, das zählt, sondern praktische, direkte Erfahrung. Es gab spirituell hoch entwickelte Menschen, die weder lesen noch schreiben konnten.“

„Wer soll dann das Buch lesen, das Sie mir anbieten wollen?“

Ich fühlte mich unwohl. Dieser Mann brachte mich durcheinander, faszinierte mich und stieß mich zugleich ab. In der Zwischenzeit wurde die Vorspeise serviert, die entgegen allen Befürchtungen köstlich schmeckte – in einem Teig aus Kokosraspeln ausgebackene Garnelen, die in eine süßlich scharfe, zähflüssige Soße zu tunken waren. Hastig aß ich, um wieder Kontrolle über meine Gedanken und Gefühle zu bekommen.

„Ja, das Manuskript einer einzigartigen Geschichte. Die Reise durch alle kosmischen Ebenen bis zum Zentrum des Universums,“ verkündete er, ohne die Miene zu verziehen.

„Science-Fiction?“

„Die Wahrheit!“

„Wir haben im Star einen Auszug gebracht,“ sagte Ted, um die sarkastische Bemerkung abzufangen, die er auf meiner Zunge vermutete. „Die Leser haben positiv reagiert. Wir brachten das Exzerpt in vier Teilen. Wie es aussieht, hat sich die Auflage der letzten beiden Nummern leicht gesteigert.“

Da Ted wusste, dass ich im Star aus Höflichkeit nur die Leitartikel las, die von ihm selbst stammten, fragte er gar nicht erst, ob mir der Text aufgefallen war.

„Gut, ich werde Ihr Manuskript prüfen, aber sagen Sie mir, Mister Jason, wie ist es zu verstehen, dass Sie diese Reise gemacht haben?“

Jason sah mir mit bohrendem Blick in die Augen und antwortete: „Ich bin ein Berufener.“

Es entstand eine Pause. Wir aßen still unsere Garnelen in Kokosteig.

„Howard studiert unter dem Satguru Nazir Ji, einem wahrlich erleuchteten Wesen,“ erklärte Ted nach einer Weile, um das Gespräch wieder in Gang zu bringen.

Ted hatte vor Kurzem einen ausführlichen Bericht über Nazir Ji im Star veröffentlicht. Er war einer der ersten indischen Meister, die dem Beispiel von Maharishi Mahesh Yogi gefolgt waren und im Westen Schüler angenommen hatten.

„Ich habe Satguru Nazir, der mich auf dieser Reise geführt hat, eine Abschrift des Manuskripts zugesandt, damit er meine eigene Meisterschaft anerkennt, denn nur ein Realisierter kann eine solche Reise unternehmen,“ sagte Jason. „Der Satguru hat sich in sein Ashram zurückgezogen und vor seiner Abreise die Andeutung gemacht, eine große Seele sei im Westen inkarniert, die sich bald in einer mystischen Erfahrung offenbaren werde.“

„Ich verstehe. Und eben diese Erfahrung ist in Ihrem Text beschrieben.“

Jason nickte.

„Nun denn, ich werde das Manuskript prüfen und Ihnen Bescheid geben,“ sagte ich nach einer erneuten Pause, in der wir den Hauptgang verzehrten, der wieder so voll Chillies steckte, dass außer einem Höllenfeuer im Mund kaum etwas zu schmecken war.

„Kocht interessant, dein Thailänder,“ hauchte ich Ted zu, unfähig, mit voller Stimme zu sprechen, „nur muss man sich hinterher neue Schleimhäute implantieren lassen.“

Ted lachte. „Es wird morgen noch einmal brennen. Aber es desinfiziert Körper und Geist.“

Ich hielt das Gespräch über Jasons Buch für beendet, aber Jason fuhr in grabernstem Tonfall fort: „Es wäre gut, wenn Sie mir in Ihrem Verlagsprogramm eine eigene Reihe einräumen würden, denn ich habe vor, noch viel zu schreiben.“

Ich sah ihn an, als hätte ich nicht richtig verstanden. Eine chillischarfe Bosheit schwoll mir auf der Zunge, doch ich schluckte sie hinunter, da ich Jasons dunkel glühende Augen auf mich gerichtet sah. Zugleich schämte ich mich für meine Feigheit.

„Nun, ich werde erst einmal sehen, ob mir Ihr erstes Manuskript gefällt,“ brachte ich mit Mühe heraus.

„Es wird ein großer Erfolg werden. Es ist so vorherbestimmt.“

Jasons Augen bohrten sich wieder in meine. Ich senkte den Blick, ratlos, mit einem gekünstelten Lachen. Das ganze war so absurd, dass mein Repertoire angemessener Reaktionen auf alle Situationen im Leben schmählich versagte. Jason erhob sich abrupt, zog aus einer abgewetzten Aktentasche ein in Pappe geheftetes Manuskript, überreichte es mir, murmelte einen Gruß und verließ das Lokal. Er hatte sein Essen kaum berührt.

Auf dem hellblauen, sichtlich oft benutzten Karton, in den das Manuskript eingeheftet war, stand in unbeholfener Schönschrift: Welten der Wahrheit von Howard Jason. Es war das Originalmanuskript, das heute in den Tresoren des Liga-Hauptquartiers lagert, von zahllosen Legenden umwuchert – ein Hausmeister habe es leuchten sehen, ein Lirep, der es berührt hatte, sei von schwerer Krankheit geheilt worden und so weiter. Damals versuchte ich meine Verwirrung zu übergehen, indem ich Ted anlächelte und mit gespielter Lockerheit sagte: „Wo hast du diesen Apostel mit den Hypnoseaugen denn aufgetrieben?“

„Er ist mir aufgefallen, als er im Star Vorträge über einen persönlichen und direkten Weg zur höchsten Erleuchtung ankündigte. Wie du dir vorstellen kannst, gehört es zu den weniger ersprießlichen Aspekten meines Jobs, in regelmäßigen Abständen die Szene zu durchkämmen, um zu sehen, ob unter hundert Faslern einer ist, der etwas mehr hergibt, vielleicht sogar einen Artikel im Star. Falls ich nicht vorher selbst schwachsinnig werde, schreibe ich demnächst die Enzyklopädie esoterischen Irrsinns. Howard ist mir auf diesem metaphysischen Jahrmarkt aufgefallen. Er hat irgendetwas in seiner Art, das unvergesslich ist. Bei seinem Vortrag heute Abend in Palo Alto waren außer mir nur drei ältere Damen anwesend, von der Sorte, die jeden zweiten Tag in einem Vortragssaal verbringen, um zu Hause nicht alleine in der Wohnung sitzen zu müssen, und die mit unerschütterlicher Abhärtung auch den absurdesten Nonsens über sich ergehen lassen – ich sollte sie als Reporter für den Star anheuern oder wenigstens als meine persönlichen Vorkoster…“

„Ich werde auch einen Vorkoster schicken, bevor ich das nächste Mal mit dir Essen gehe. Meine Zunge fühlt sich an wie abgestorben, und doch brennt sie.“

„Bestell dir eine Banane, das lindert. Howard sprach zu den drei alten Ladys mit der gleichen Inspiriertheit, als würde er in einer voll besetzten Sporthalle auftreten, und siehe da, die abgebrühten alten Damen, die wirklich alles gehört haben, was es im weiten Feld von Religion und Esoterik zu hören gibt, fragten ihn hinterher, wie sie Mitglied werden können.“

„Mitglied von was?“

„Howard bietet seit Kurzem eine Subskripition von selbst getippten Texten an – Wahrheitsbriefe –, in denen er Methoden für die Instanterleuchtung mitteilt. Wahrscheinlich haben ihn die Leute in seinen Vorträgen gelöchert, ob es etwas Schriftliches von ihm gibt. Eine Handvoll Anhänger soll er schon haben.“

„Ich dachte, er ist selber Schüler von diesem... wie heißt er noch mal?“

„Nazir Ji. Ja, das ist sein Guru. Aber er denkt weiter. Schließlich erwartet er, dass seine Erfahrung, die er in dem Manuskript niedergeschrieben hat, von Nazir Ji als Promotion für seine eigene Meisterschaft anerkannt wird.“

„Ich habe noch nie von einem Guru gehört, der seine eigenen Konkurrenten anerkannt hätte.“

„Howard ist clever. Er hat dieses gewisse Etwas, das in der Szene geschätzt wird. Er ist ein Meister der Selbstdarstellung. Wie ich hörte, schreibt er gerade seine Autobiografie, und zwar im Stil einer modernen Heiligenlegende.“

„Oh, wie ich solche bescheidenen Menschen liebe.“

„Ohne Selbstbewusstsein bringst du es in diesem Theater okkulter Eitelkeiten zu gar nichts. Ist es nicht seltsam? Da kommt ein hoher tibetischer Lama nach San Francisco, der zwanzig Jahre härteste spirituelle Ausbildung an einer Klosteruniversität hinter sich brachte, dann nochmals zwölf Jahre in einer Höhle meditierte, von allen Autoritäten auf diesem Gebiet als Erleuchteter anerkannt wird und es sitzen gerade eine Handvoll Spezialisten in seinem Vortrag, während nebenan beim erstbesten Scharlatan mit der großen Klappe der Saal aus allen Nähten platzt.“

„Überall das gleiche. Aber dein Jason hat gerade mal drei alte Damen hinter dem Ofen hervorgelockt. Keine gute Reputation.“

„Es ist ihm noch nicht klar, wie er sich vermarkten soll. Er merkt, dass er bei den Leuten ankommt, die ihm zuhören, aber er weiß nicht, wie er die Masse mobilisieren kann. Außerdem ist er kein Geschäftsmann. Die Sache mit seinen Wahrheitsbriefen ist ihm schon zu viel Bürokram. Er ahnt, dass er die Sache professioneller aufziehen muss, um bekannt zu werden. Er will eine richtige Organisation gründen, aber er weiß nicht wie. Im Augenblick versucht er es mit allerlei bizarren Aktivitäten. Er überschüttet die Zeitungen und Magazine mit Artikeln und Leserbriefen unter verschiedenen Pseudonymen und hat sich Aufkleber mit seinem Namen drucken lassen, die er in jedes Buch klebt, das er aus der Bibliothek holt. Auf dem einen steht: ‚Für gut befunden von Howard Jason‘, auf dem anderen: ‚Abgelehnt von Howard Jason.‘ Er verschickt diese Dinger auch an Prominente, an Journalisten, Politiker, Filmstars und so weiter.“

„Profilneurose im bedenklichen Stadium, würde ich sagen.“

„Immerhin haben mich diese Aufkleber, die er mir regelmäßig für meine Artikel zuschickt – zumeist den positiven übrigens – bewogen, einen Vortrag von ihm zu besuchen, bei dem er mir prompt sein Manuskript für den Vorabdruck im Star untergejubelt hat. Wenn man ihn persönlich vor sich hat, fällt es schwer, ihm etwas abzuschlagen.“

„Wovon lebt er eigentlich?“

„Er schreibt wie ein Rasender für alle nur möglichen Blätter. Ein Hungerjob, der ihn mehr schlecht als recht über Wasser hält. Er hat schon vor meiner Zeit im Star veröffentlicht, damals über irgendwelche okkulten, schwarzmagischen Themen.“

„Daher hat er wahrscheinlich seinen Hypnoblick.“

„Unter Pseudonym schreibt er sogar Groschenromane – Science-Fiction, Fantasy und ähnliches.“

„Aha! Also doch Science Fiction. Welten der Wahrheit. Klingt wie eine Folge von Raumschiff Enterprise.“

„Wo ist der Unterschied?“

„Nun hör mal, Herr Esoterik-Experte. Wenn das dem Verleger des Star zu Ohren käme.“

„Den Verleger des Star interessieren ausschließlich die Verkaufszahlen. Diese Einstellung vereint alle Verleger dieser Welt. Deshalb lies das Manuskript. Es wird sich gut verkaufen. Ich spüre das.“

Ich überflog das Manuskript in der gleichen Nacht. Wie jedem Mitglied der Liga bekannt ist, handelt Welten der Wahrheit von einer spirituellen Reise Howard Jasons an der Seite seines Gurus durch alle kosmischen Ebenen bis zur Erfahrung höchster Erleuchtung. In der Urfassung von Welten der Wahrheit, die den Atmas natürlich nur in der später überarbeiteten und bereinigten Form bekannt ist, hieß der Begleiter und Führer Jasons noch Nazir Ji. Es war ihm sogar eine gesonderte, später gestrichene Einleitung gewidmet, in der ihn Jason devot als Guru aller Gurus, als Lichtbringer und Gottmenschen anredete, der als einziger über die Methode verfüge, die Menschheit zu den Höhen wahrer Erleuchtung zu führen. Jason maß Nazir all die Attribute bei, die er später für sich selbst in Anspruch nahm.

Das Manuskript war mit schadhafter Schreibmaschine auf billigem weichen Papier getippt und an einigen Stellen mit handschriftlichen Korrekturen versehen. Der schlechte Stil und die Unzahl orthografischer und grammatikalischer Fehler ließen darauf schließen, dass der Text eilig in einem Zug heruntergeschrieben war und sich niemand die Zeit genommen hatte, ihn zu lektorieren. Oft aber blitzte in dieser platten, banalen Öde eine brillant formulierte Passage auf, eine zündende Aussage, eine farbige Beschreibung. Manche dieser Stellen kamen mir bekannt vor, aber ich las in dieser Nacht über sie hinweg. Später wurde mir klar, dass es sich um Absätze handelte, die Jason teilweise wörtlich, teilweise grob paraphrasiert aus anderen Büchern übernommen und mehr oder weniger passend in die Texte und Dialoge seines Manuskripts eingewoben hatte. Das Buch war ein Machwerk, bei dem man sich nicht einmal bemüht hatte, die groben Fugen und Widersprüche zu glätten. Hätte mir Ted nur das Manuskript überreicht, ich hätte es ihm mit einem Tippen an die Stirn zurückgegeben, aber da er mir zusammen mit dem Manuskript den Autor präsentiert hatte, sah die Sache anders aus. Ich konnte nicht leugnen, dass Jason Eindruck auf mich gemacht hatte. Es war mir nicht klar, worin dieser Eindruck bestand – ich schwankte zwischen Faszination und Abscheu – doch ich konnte seinen Blick nicht vergessen, der auch jetzt, in der Stille meines nächtlichen Wohnzimmers, präsent schien. Ich schob diese Anwandlung dem überwürzten Essen zu, das mir im Magen drückte und entschloss mich, das Manuskript abzulehnen. Mein Vater würde sich im Grabe umdrehen, dieser Schöngeist alter Schule, dessen Lieblingsautor John Milton gewesen war und aus dessen Paradise Lost – es war mir als Kind Inbegriff von Langeweile – er endlose Passagen auswendig rezitieren konnte. Er hätte das Manuskript von Howard Jason nicht einmal mit einer Zange angefasst. Auch wenn es die Auflage des Star verdreifachte, es passte nicht in den Verlag.

In der gleichen Nacht träumte ich von Howard Jason. Er erschien mir in seinem abgewetzten Anzug und durchbohrte mich mit seinem Blick. Noch im Traum wusste ich, dass ich träumte und führte auch dieses unangenehme Nachtgesicht auf das ungewohnte Essen zurück, dann aber zog mich Jasons Blick tiefer in den Traum hinein, bis das Bewusstsein schwand, dass dies nur ein Traum war und sich mir eine völlig neue Welt in luzider Klarheit offenbarte. Doch was mir am Morgen von den Bildern der Nacht blieb, waren Schemen, Silhouetten – eine Ebene, über die ein gewaltiger Wind raste, eine Schlucht, die wie ein Riss durch die glatte Fläche der Landschaft schnitt, eine schmale Brücke, die hinüberführte auf die andere Seite, mitten hinein in undurchdringliche Finsternis. Dort, so wusste ich im Traum, warteten Macht und Reichtum auf mich, unermessliche Macht. Doch der Weg über die Schlucht war gefährlich, ein dünnes silbernes Band nur war die Brücke, ohne jede Sicherung, an der ich mich hätte festhalten können. Jason kam mir von der anderen Seite entgegen. Mit der traumwandlerischen Sicherheit eines Seiltänzers lief er über den Steg, die Arme ausgebreitet, als wolle er davonfliegen. Sein Gesicht schien noch breiter und blockiger, seine Augen noch glühender als in Wirklichkeit. Er winkte mir, mit ihm auf die andere Seite zu kommen. Ich trat näher an den Abgrund heran und sah, dass er in bodenlose Tiefen hinabreichte. Unten glomm ein Feuer, zähflüssige Magma wälzte sich träge wie satte Schlangen. Ich bekam Angst, Jason aber deutete mit ungeduldigen Gesten, ich solle die Brücke betreten. Er tänzelte auf dem engen Grat, um mir zu zeigen, dass keine Gefahr drohte. Im gleichen Moment erkannte ich, dass ein gewaltiger Schatten ihn führte und beschützte. Für einen Moment schien Jason wie eine Marionette, die an unsichtbaren Fäden über den Rand einer Bühne schwebt, leichtfüßig, jeder Schwerkraft enthoben, in Wirklichkeit jedoch dem Willen des Puppenspielers ausgeliefert. Jason schien diese fremde Kontrolle nicht zu spüren. Ich aber war gebannt von dem formlosen Schatten, der hinter ihm stand. Er war mehr eine Ahnung als etwas, das ich tatsächlich sehen konnte, ein Instinkt, von dem ich nur glaubte, dass er sichtbar sei. Hier verschwamm die Erinnerung an den Traum. Das letzte, an das ich mich am Morgen erinnern konnte, war die Angst vor dem feuergefüllten Abgrund und das faszinierte Staunen über die Schattenmacht, die Jason sicher auf der Brücke tanzen ließ. Kurz vor dem Aufwachen sah ich Jasons Gesicht ganz nahe vor mir. Er lächelte. Es war das erste Mal, dass ich ihn lächeln sah. Er lächelte und sagte in herrischem Ton: „Diesmal werden wir gemeinsam erfolgreich sein.“

Edith hatte mich ausschlafen lassen, mir das Frühstück angerichtet und war in den Verlag gefahren. Ein Zettel lag neben der Thermoskanne. „Du sollst nicht die ganze Nacht lesen“ stand darauf, umrahmt von einem Herz. Ich lächelte, doch es gelang mir nicht, die Eindrücke meines Traumes zu verscheuchen. Der Entschluss, Jasons Manuskript abzulehnen, war ins Wanken geraten. Ich rief Ted an und spielte den Entschlossenen.

„Ich kann dieses Konglomerat von miserablem Stil und schamlosem Plagiat auf keinen Fall unter dem guten Namen des Verlages herausgeben.“

Ted war ungewöhnlich ernst. „Ich mache dir einen Vorschlag, der deinen ehrenwerten Namen rettet. Wir gründen zusammen einen Verlag, der ausschließlich solche zweifelhaften, aber interessanten Autoren annimmt. Ich habe da den einen oder anderen im Auge, der nicht weniger Erfolg versprechend scheint als unser Freund Howard Jason. Ich hatte schon länger vor, mit dir über diese Idee zu reden, aber vor Jason wollte ich nicht davon anfangen. Wenn du willst, kannst du bei der Sache ganz im Hintergrund bleiben...“

„... und nur das Geld hinblättern.“

„Wir teilen es uns, oder zumindest schieße ich ein paar Dollar zu. Außerdem wird sich das Unternehmen spätestens nach drei Titeln tragen.“

Obwohl mir Teds Vorschlag unsinnig schien, aus der Laune eines Augenblicks geboren, stimmte ich zu. Ich sprach nicht einmal mit Edith darüber. Ich verstand mich selbst nicht mehr. Es war, als würde ich einem Doppelgänger beim Fällen bizarrer Entscheidungen zusehen, als stünde auch hinter mir ein Schatten, der mich an Marionettenfäden tanzen ließ. Ich versuchte mich zu beruhigen, indem ich mir einredete, dass ich nur auf das gute Gespür Teds vertraute, der seinen Riecher für erfolgreiche Bücher oft genug unter Beweis gestellt hatte. Ich hatte nichts zu verlieren. Genug Geld für ein solches Experiment war in den Kassen.

„Du wirst sehen,“ sagte Ted, „der Verlag wird ein Renner. Die Zeit ist reif für so etwas. Wir müssen es machen, bevor andere auf die Idee kommen. Wir haben die besten Voraussetzungen. Ich besorge die Autoren und promote sie im Star, du sorgst für Herstellung und Vertrieb.“

Ich stimmte allem zu, weil es die bequemste Art war, mich im Augenblick nicht näher damit beschäftigen zu müssen. Ich fuhr mit Edith zu ihrem Geburtstag einige Tage nach Carmel und ließ Ted freie Hand.

„Wir werden zu den Büchern Seminare durchführen, Vortragsreihen, esoterische Schulungen und vieles mehr. Wir werden den Zubehörmarkt abschöpfen. Wir können irgendwo an einem abgelegenen Ort ein Schulungszentrum einrichten, ein Institut für nicht orthodoxe Bewusstseinsforschung, einen Ort der Begegnung, an dem sich Vertreter aller esoterischen und religiösen Richtungen gemeinsam mit Wissenschaftlern und Künstlern zu einem beständigen Austausch treffen können.“

Ted war Feuer und Flamme für seine Idee. Wieder einmal war er seiner Zeit voraus. Was später in der kommerziellen New Age Bewegung als selbstverständlich galt, war damals noch Zukunftsmusik. Wären wir diesem Kurs gefolgt, wäre Jasons Buch nur eine Marginalie dieser weit gespannten Idee geblieben, ein bescheidener Erstling im Programm unseres neuen Verlages, wir wären vermutlich recht erfolgreich geworden mit Teds Idee.

Kapitel 4

Ein freundliches Gespräch

Aron betrat das Liga-Zentrum mit klopfendem Herzen. Unaufhörlich ließ er das Hju mit seinem Atem rollen, um sich zu beruhigen. Nur mühsam gelang es ihm, eine Fassade heiterer Gelassenheit zu wahren, als er am Empfang dem Ethik-Hüter seinen Liga-Ausweis übergab, beobachtete, wie der athletische junge Mann im dunkelblauen Anzug die Plastikkarte in den Schlitz eines Scanners schob, eine Information vom Bildschirm ablas und die Karte zurückreichte, mit routinemäßiger Freundlichkeit, dem üblichen unverbindlichen Lächeln. Ben hatte gespottet, das Lächeln eines EH sei zu tausend boshaften Schattierungen fähig. Aron aber vermochte nichts Bedrohliches in der Miene des jungen Mannes mit den kurz geschorenen hellblonden Haaren abzulesen, als er die Ansteckkarte im Empfang nahm, die jeder Gast während seines Aufenthalts im Bürotrakt des Liga-Zentrums zu tragen hatte. Der EH meldete Aron telefonisch in der Etage des Lirep an. Mechanisch steckte Aron die Karte an seine Jacke und ging mit knappem Gruß weiter. Die Sicherheitskontrollen in den Zentren, die nach dem Attentat auf den Mahaguru eingeführt worden waren, gehörten mittlerweile zum Alltag der Liga. Kaum jemand sprach noch darüber, dass sich die EHs seither zu einer internen Polizeitruppe mit nahezu unbeschränkten Vollmachten entwickelt hatten. Nur Ben hatte sich mit stichelnden Kommentaren über die EHs unbeliebt gemacht und oft genug mit Aron darüber gestritten. Aron musste daran denken, als er das Foyer mit dem goldenen Liga-Symbol und einem plakatgroßen Foto des Mahaguru durchquerte. Die Erinnerung an Ben, an die oft scherzhaft beginnenden und in unerbittlichem Argumentieren endenden Diskussionen mit dem Freund stimmte ihn milder. Seine Aufregung verebbte.

Der Anruf aus dem Liga-Zentrum hatte ihn frühmorgens aus dem Schlaf gerissen. Die Stimme von Crapps Sekretärin, die ihn zu einem Besuch beim Lirep bat, hatte Aron einen tödlichen Schrecken eingejagt. Zwei Tage waren vergangen seit dem Abhören der Tonbandkassette, zwei Tage des Wartens und Überlegens, ob das verbotene Dokument nicht doch Teil einer Prüfung der EHs war. Aron hatte gestammelt am Telefon, sich verhaspelt, seine Unsicherheit durch übertriebene Höflichkeit wettzumachen versucht, was die junge Dame am anderen Ende der Leitung nur amüsiert hatte. Sie schien solche Reaktionen gewöhnt, war es doch eine besondere Auszeichnung für jeden Atma, zu einer persönlichen Audienz beim Lirep geladen zu werden.

Die Bezeichnung „Liga-Repräsentant“ war eine Untertreibung, wie dies bei Benennungen von Positionen innerhalb der Liga-Organisation üblich war. In Wirklichkeit waren die Lireps unangefochtene Herrscher über den ihnen zugeteilten Bezirk, waren nur dem Präsidenten des Hauptquartiers und dem Mahaguru verantwortlich. Nur jemandem, der bereit war, für den Mahaguru in den Tod zu gehen, gelang es, sich in der Hierarchie zu dieser hohen Stellung emporzuarbeiten. Ben hatte die wachsende Macht der Lireps kritisiert, hatte auf Passagen im Buch der Erleuchtung verwiesen, in denen von Dienern die Rede war, nicht von Tyrannen, von bescheidenen Helfern des Mahaguru, nicht von Allmächtigen, ohne deren Kopfnicken keine Beförderung, keine Missionsreise, keine Einweihung in die höheren Ränge der Liga mehr möglich war. Die Erinnerungen an Ben gingen Aron nicht aus dem Kopf, als er im Lift in die oberste Etage des Liga-Zentrums hinaufglitt. Vor wenigen Tagen war der Freund noch in diesem Aufzug gefahren, Minuten vor seinem Tod. Aron spürte das Brennen wieder, das sich an seinem Herzen zusammenzog, wenn er solchen Gedanken nachhing. Geräuschlos hielt der Lift an. Die automatische Tür öffnete sich. Ein EH nahm Aron in Empfang, führte ihn wortlos zu einem Warteraum, nahm mit ihm auf hellen, modernen Polstermöbeln Platz. Der Lärm der Hauptstraße vor dem Gebäude schien durch die Isolierung der großen Fenster wie in dichte Watte gepackt. Aron blickte auf die Fassade eines Bürohochhauses auf der anderen Straßenseite, studierte die Reflexe und Brechungen des Lichts an dem blau verspiegelten Glas. Der EH saß schweigend neben dem Fenster und folgte Arons Blick. Für Augenblicke herrschte Stille. Aron spürte den Schlag seines Herzens. Seine Erregtheit brach wieder hervor. Er ließ das Hju in sich schwingen und zwang den Atem in langsamen, gleichmäßigen Rhythmus.

Kurz darauf trat Crapps Sekretärin ein. Sie begrüßte Aron freundlich und führte ihn zum privaten Empfangsraum, in dem Crapps Frau Susan bereits auf den Gast wartete. Die kleine, mollige Frau in einem cremefarbenen, knielangen Wollkleid und hellbraunen Stiefeln erhob sich, als Aron eintrat. Crapp war im angrenzenden Arbeitszimmer mit Papieren beschäftigt. Durch die halb geöffnete Tür sah ihn Aron über seinen Tisch gebeugt eine Akte studieren. Die Sekretärin schloss lautlos die Türe hinter Aron. Susans Gesicht zerfloss in einem Ausdruck, der hingebungsvolle Liebe und Mitgefühl spiegeln sollte, ihren Zügen aber etwas sorgenvoll Leidendes aufprägte. Sie umarmte Aron, begrüßte ihn mit leiser, im gleichen Maße wie ihr Gesicht weich zerfließender, weinerlicher Stimme. Ihre Miene schien noch mehr von Schmerz gepeinigt, als sie ihr Beileid über Bens Tod zum Ausdruck brachte, Arons Hände ergriff und sie lange drückte, während sie ihn mit glänzenden Augen anblickte.

„Wir haben ihn alle so geliebt, aber die Wege des Hju sind manchmal undurchschaubar. Er ist weitergegangen in die nächste Welt. Es ist sicher ein wundervoller Schritt für ihn, nur für uns Hinterbliebene ist es schwer. Er war ein Abenteurer und wird diese Reise lieben,“ sagte sie und versuchte ein Lächeln, das ihr Gesicht vollends zur Leidensfratze verzerrte.

Aron nickte betreten. Er musste an Bens bissige Bemerkung denken, als ein Atma geschwärmt hatte, Susan sei die personifizierte Liebe des Hju: ‚Ihrer Miene nach zu urteilen leidet sie schrecklich. Aber ich habe nie gehört, dass Liebe wehtut.‘

Im gleichen Augenblick trat Crapp ein, ein mittelgroßer, kräftiger Mann mit sorgfältig gescheiteltem grauen Haar und gerötetem, glänzenden Gesicht. Auch er drückte Aron lange die Hand, doch seine Miene blieb ernst. Alles an ihm strahlte die würdevolle Autorität eines Patriarchen aus. „In der Tat sind die Wege des Hju undurchschaubar,“ griff er die Worte seiner Frau auf und nickte ihr zu. Er bot Aron einen Sessel an und ließ sich neben Susan auf der Couch nieder. Der Raum war wie ein Wohnzimmer eingerichtet, nur das Computerterminal auf einem Rolltisch erinnerte daran, dass Crapp auch hier jederzeit Zugriff auf die Datenbank des Hauptquartiers hatte. „Und doch sind die verschlungenen Wege des Hju stets weise und zum Wohle aller,“ fuhr er fort. „Wir hatten Gelegenheit, Bens Bericht seiner Reise und den Report des Missionsleiters genau zu studieren. Es sind uns einige Ungereimtheiten aufgefallen, die wir zusammen klären sollten.“

„Ben war ein solch lieber Mensch, ein solch treuer Diener der Liga, dass es schrecklich wäre, wenn ihn irgendein Verdacht über sein Weggehen hinaus belasten würde,“ hauchte Susan. Ihre Stimme und ihr Mienenspiel waren nun so angefüllt mit liebender Besorgtheit, dass Aron ein Ziehen an seinem Herzen spürte.

Während Susan sprach, erstarrte Crapps Gesicht zu einem maskenhaften, überlegenen Lächeln, sein gewöhnlicher, undurchschaubarer Ausdruck, wenn in einer Gruppe ein anderer das Wort ergriff. Mit bedächtigem Nicken stimmte er seiner Frau zu. „Ja, auch ich habe Ben geliebt, auch wenn er mich nicht liebte und immer wieder unschöne Dinge über Susan und mich in Umlauf brachte,“ sagte er.

Aron wollte entgegnen, doch etwas lähmte seine Zunge, eine den Raum erfüllende Spannung, die wie warmes, zähflüssiges Wachs schien, in das sich Crapps Worte als unabdingbare Wahrheit einprägten. Crapp hatte das Aufflackern von Widerstand in Aron gespürt und hob beschwichtigend die Hand. „Ich werfe ihm nichts vor. Er war jung und enthusiastisch,“ sagte er mit einer Stimme, die einen Unterton metallener Schärfe nicht zu verbergen vermochte. „Alles ist vergessen und verziehen. Ben ist in die anderen Welten gegangen. Ich habe seine Talente und Fähigkeiten stets geschätzt. Welch wunderbare Anlagen für den Dienst an der Liga. Aber solche Anlagen sind wie rohe Edelsteine. Sie müssen geschliffen werden, um ihren Glanz zu entfalten. Steht es nicht so im Buch der Erleuchtung?“

Susan nickte hingebungsvoll. Ihre Miene hatte zu einem Ausdruck ernster Gefasstheit zurückgefunden, schien aber jederzeit bereit, erneut in überschwänglicher Anteilnahme zu zerfließen. Auch Aron spürte, dass er nickte, fast gegen seinen Willen.

„Werden sie nicht geschliffen,“ fuhr Crapp fort, „sind Talente schon manchem zur Versuchung geworden, zur Ursache seines Fallens. Nicht umsonst preist der Mahaguru die Gnade der Schlichtheit, nicht umsonst wendet er sich mit seinen Lehren vor allem an die einfachen Menschen, die ein einfältiges, aber liebendes Herz besitzen, das keine intellektuellen Zweifel kennt an den heiligen Gesetzen des Hju. Hat Ben nach seiner Rückkehr mit dir gesprochen?“

Crapps Frage kam unvermittelt und scharf.

Aron fuhr zusammen. „Er hat eine Nachricht auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen, hat sich zurückgemeldet, hat gesagt, er freue sich, mich wiederzusehen.“

Crapp lächelte, während Aron sprach. Seine Miene, die etwas wie Allwissenheit auszudrücken schien, nährte Unruhe in Aron.

Crapp beugte sich zur Seite, um das Computerterminal zu sich heranzuziehen. Er drückte einige Tasten und las auf dem Bildschirm. „Deine Missionsreise steht bevor, Aron,“ lenkte er ab. „Die Prüfungen der Akademie sind vorüber. Ich bin sicher, dass du sie glänzend bestanden hast.“

„Die Ergebnisse werde ich wie üblich erst nach der Missionsreise erfahren.“

„Wenn ich deinen Werdegang in der Liga betrachte, ist mir für die Prüfungen nicht bange,“ versetzte Crapp gönnerhaft. „Du bist Vollstudent. Du hast dich ganz auf dein Studium an der Akademie konzentriert. Du hast alle freiwilligen Sondertrainings und die wesentlichen Deproschulungen absolviert. Das ist lobenswert. Es ist nicht zu empfehlen, neben der Akademie ein weltliches Studium zu verfolgen, wie manche das versuchen, um keine Zeit zu verlieren. Ich sehe es als Zeichen deiner Hingabe, dass du deine Akademiezeit ganz der Liga widmest, ohne Ablenkung. Die Liga weiß ein solches Opfer zu schätzen.“

„Oh, es ist kein Opfer für mich…“

„Ich weiß. Wahre Atmas geben ihr Leben für die Liga. Und doch schiebst du dadurch deine weltliche Karriere um über ein Jahr hinaus. Du hast mit einem Anglistikstudium begonnen, bevor du zur Akademie kamst. Wirst du es fortsetzen?“

Aron zuckte die Schultern. „Ich denke schon.“

„Gut. Die Liga braucht bestens ausgebildete Atmas, vor allem wenn ein Akademieabschluss die Basis ihrer Bildung darstellt. Sie können viel bewirken für die Sache der Liga in der Welt draußen. Aber nun geht es erst einmal auf die Missionsreise. Ich sehe, du hast dich für Indonesien eingetragen. Eine eher unbequeme Auswahl. Du weißt, dass die Liga im südöstlichen Asien vergleichsweise wenig Mitglieder hat. Die Arbeit dort ist oft frustrierend, das Leben nicht gerade angenehm. Südostasien ist im Augenblick an der Akademie nicht besonders gefragt. Man trägt sich gerne für Afrika ein, auch für Südamerika. Verständlicherweise, denn traditionsgemäß sind die christlichen Länder ein guter Nährboden für die Lehre der Liga. Wir verzeichnen starke Zuwachsraten in Schwarzafrika und zunehmend auch in Südamerika. Dort gibt es genug Projekte, in denen sich ein engagierter Akademiestudent bewähren könnte. Aber Indonesien? Die Statistiken sind wenig ermutigend.“

„Ein Grund mehr, dort etwas zu tun,“ versetzte Aron forsch.

Crapp blickte ihn mit starrem Lächeln an. „Gut, gut. Ist deine Wahl wirklich von dieser lobenswerten Einstellung geleitet, oder eher von der Tatsache, dass Ben die gleiche Entscheidung traf?“

„Ich habe mit Ben vor seiner Reise darüber gesprochen, und...“ Aron brach ab, als er in Crapps lauernde Augen blickte.

„Ben war ein junger Mann mit vielen wunderlichen Ideen und Einstellungen. Seine Leistungen in der Akademie nahmen in dem Maße ab, wie seine falsch verstandene Individualität zunahm.“ Crapp hob die Stimme, als Aron etwas entgegnen wollte. „Ben hat seinen Weg in diesem Leben beendet. Es soll kein Makel an ihm haften. Ich habe ihn geliebt in seiner Besonderheit, denn das Buch der Erleuchtung sagt uns, dass in der Liga Raum ist für jede Form des Bewusstseins. Deshalb habe ich es mir auch nicht nehmen lassen, die Abschiedszeremonie zu seinen Ehren selbst zu leiten. Es war eine Geste des Verzeihens über den Tod hinaus, eine Geste der Versöhnung. Zugleich war es das innere Bedürfnis, alles in Liebe und Harmonie enden zu lassen. Doch es wäre schade, wenn gewisse aufrührerische Ideen fortleben würden in den Köpfen von Mitstudenten und Freunden.“

Aron schüttelte den Kopf. „Ben war kein Aufrührer. Er war...“

Crapps Lächeln überzog sich mit dem Frost der Bitterkeit. „Lassen wir ihn ruhen, Aron. Wir alle wissen, dass der Tod kein Ende bedeutet. Jeder muss genau Rechenschaft ablegen für seine Gedanken, Gefühle und Taten. Die uralten Adepten können uns allen ins Herz schauen. Ihnen bleibt nichts verborgen. Aufgrund deiner Leistungen könntest du sogar die Vereinigten Staaten als Missionsort wählen. Du könntest wichtige Leute kennenlernen, Kontakte knüpfen, die Wege deiner späteren Karriere planen. Ich könnte dir gute Empfehlungen mit auf den Weg geben, für die Chefetagen einiger bedeutender Unternehmen, die der Liga verbunden sind, aber auch für das Hauptquartier. Es ist für jeden Akademiestudenten eine große Erfahrung, einige Wochen in den Staaten zu verbringen und vielleicht sogar ein Volontariat im Hauptquartier zu absolvieren. Aber Indonesien! Willst du dich auf Java mit fanatischen Moslems plagen, oder auf Borneo primitiven Steinzeitmenschen die Liga-Weltkultur nahebringen? Oder dich an abergläubischen magischen Kulten auf Bali berauschen wie dein Freund es tat? Du solltest dich in dieser wichtigen Sache nicht von Gefühlen leiten lassen, sondern von der Vernunft. Oder aber entspringt deine Entscheidung tatsächlich einer Haltung der Demut, was dir natürlich weit höher anzurechnen wäre als jede kühl kalkulierte karrierefreundliche Auswahl.“

Susan neigte den Kopf und blickte Aron schmachtend an. „Auch Peter hat seinerzeit freiwillig ein sehr unbeliebtes Ziel gewählt,“ sagte sie mit zerbrechlicher, verwehender Stimme. „Er ging in die Sowjetunion, als dort politisch alles verworren war und viele Leute Not und Hunger litten. Er hat wesentlich dazu beigetragen, dass sich die Liga in diesem Land etablieren konnte, um den Menschen dort, die so lange vom Kommunismus unterdrückt waren, zu helfen und ihnen die Wahrheit des Hju zu bringen. Er war einer der wirklichen Pioniere dort.“

„Es ist schon gut, Susan,“ beschwichtigte Crapp mit väterlicher Güte.

„Doch, es muss einmal gesagt werden,“ beharrte seine Frau. Ihr Gesicht überzog sich mit feiner Röte. „Peter war nicht auf einer Liga-Akademie. Allein seine Hingabe an den Mahaguru hat ihn auf seinem Weg vorangebracht.“

„Du siehst, dass wir in deiner Entscheidung durchaus viel Positives finden, wenn sie von der richtigen Einstellung getragen wird,“ fuhr Crapp fort, während er seiner Frau, die sich im Sprechen erregt hatte, zart den Arm rieb. Die Ehe der Crapps galt in den Kreisen der Liga als vollendet und mustergültig, bar jeglicher Disharmonie und Meinungsverschiedenheit. ‚Die Harmonie des Zentralfriedhofs,‘ hatte Ben einmal gelästert. Aron lächelte gezwungen und nickte.

„Doch wir wollen verhindern, dass die ungesunden Einflüsse solcher Orte den Studenten unserer Akademie Schaden zufügen. Ben ist diesen Einwirkungen offensichtlich erlegen. Wer seinen Bericht liest, wird, um es moderat auszudrücken, verwundert sein. Hat er dir geschrieben?“

Aron schüttelte den Kopf. „Nur eine Ansichtskarte, gleich nach seiner Ankunft in Bali. Wahrscheinlich ist die Post in diesen Ländern nicht sehr zuverlässig...“

„Das ist nicht der einzige Grund. Wir mussten im Falle von Ben leider zu einer Maßnahme greifen, die zum Schutz der Liga notwendig wurde. Der Leiter der Mission auf Bali, den ich persönlich kenne, berichtete mir von Aussagen und Aktionen, die eines Akademieabsolventen unwürdig sind. Sein Bericht über Ben drückte die gleichen besorgten Gedanken aus, die auch ich hegte, als ich Ben in den Wochen vor seiner Abreise beobachtete. Er hat sich sehr verändert seit dem letzten Sommerseminar. Auf Bali hat diese negative Tendenz ganz durchgeschlagen. Von eigenartiger Verschlossenheit ist in dem Bericht die Rede, von Trotzigkeit und Arroganz. Ben hat sich ohne Erlaubnis von der Mission entfernt, ist auf eigene Faust ins Land vorgedrungen, kehrte oft verspätet zum Dienst zurück, vernachlässigte seine Aufgaben, hetzte die lokalen Atmas auf, entfachte Diskussionen und so weiter und so fort. Der Missionsleiter hat mit Milde und Verständnis reagiert, hat keine Disziplinarmaßnahmen ergriffen, aber aus seinem Bericht spricht Sorge um Ben. Wir waren gezwungen, seine Post an Atmas im Wohnheim der Akademie zu zensieren, um herauszufinden, ob er Lügen und Angriffe gegen die Liga verbreitet. Eine höchst bedauerliche, aber leider notwendige Vorkehrung zum Schutz der Liga und auch zum Wohl von Ben.“

Aron blickte den Lirep ungläubig an.

„Dies ist eine Information, die streng vertraulich nur für dich bestimmt ist. Die EHs wären ganz und gar nicht glücklich darüber, dass dies ausgesprochen wird. Ich bitte dich, das Gesetz des Schweigens streng zu beachten und nichts von dem, was heute in diesem Raum gesprochen wird, nach draußen dringen zu lassen.“

Aron nickte niedergeschlagen. Er hatte Gerüchte über solche Zensurmaßnahmen gehört, die manchmal von Lireps angeordnet wurden, um verdächtige Atmas zu überwachen, doch er hatte ihnen keinen Glauben geschenkt, denn die Lehre von der Unantastbarkeit der Individualität war eine der Grundsäulen der Philosophie der Liga.

Crapp schien seine Gedanken zu erraten. „Solche Maßnahmen werden nur in Ausnahmefällen ergriffen, wenn Gefahr für die Liga besteht. Seit dem Attentat auf den Mahaguru wissen alle Atmas, dass verstärkter Schutz für das Überleben der Liga notwendig ist. Wir dürfen keine Abweichler und Dissidenten in den Reihen der Führerschaft und der Akademiestudenten dulden. Das würde die Liga von innen zersetzen. Die Basis der Liga ist Liebe, doch diese Liebe ist niemals schwächlich. Bens Briefe enthielten Kritik an der Mission auf Bali, Angriffe auf Liga-Führer und zugleich eine romantisch verklärte Auffassung von der Hindu-Magie, die auf dieser Insel bedauerlicherweise nach wie vor das Leben der Menschen bestimmt. Es scheint, als hätte Ben Gefallen an diesem gefährlichen Dämonenglauben gefunden. Ben hat sogar Kritik geübt an der vom Mahaguru zum Ziel der Liga erklärten spirituellen Weltkultur. Bali ist ein gefährlicher Platz, ein psychisches Feld, das auf einen labilen Charakter zersetzende Wirkungen ausüben kann. Ben hat sich sicherlich nicht wissentlich geöffnet, es war eher seine...“ Crapp suchte nach einem geeigneten Wort, „...künstlerische, romantische Art, die Dinge zu sehen. Seine Missionsreise hat diese kränkelnde Instabilität verstärkt und zum Ausbruch gebracht. Wir waren gezwungen, ihn zwei Wochen früher von der Reise zurückzurufen. Alles geschah zu seinem eigenen Wohl. Hat er mit dir darüber gesprochen?“

„Nein, ich sagte schon, er hat nur eine kurze Nachricht auf meinem Anrufbeantworter hinterlassen. Und seine Post ist ja nicht bei mir angekommen.“

„Oder hat er dir nach seiner Rückkehr etwas zukommen lassen, ein Andenken vielleicht oder einen Brief oder irgendwelche Aufzeichnungen von seiner Reise?“

Aron glaubte sich von einem vergifteten Pfeil getroffen. Einen Augenblick zögerte er. „Nein, ich hatte ja keinen Kontakt mehr mit ihm.“ Aron senkte den Blick. Sein Kopf glühte. Er hatte gelogen, er hatte den Lirep belogen. „Wenn ihr dem Lirep helft, helft ihr dem Mahaguru, wenn ihr dem Lirep schadet, schadet ihr dem Mahaguru, wenn ihr den Lirep belügt, belügt ihr den Mahaguru.“ Die Worte aus dem Buch der Erleuchtung schossen Aron durch den Kopf. Wenn Crapp von der Kassette wusste, wenn Ben sie in einem seiner Briefe erwähnt hatte, gab es jetzt keine Rettung mehr und keine Entschuldigung.

„Hat ihn ein anderer seiner Freunde getroffen?“

„Ich glaube nicht. Ich hörte, dass er direkt vom Flughafen ins Zentrum fuhr, um seinen Bericht abzuliefern.“

„Ja, ich weiß. Er war trotz allem sehr gewissenhaft. Ein solch langer Flug schwächt ungeheuerlich. Er war übermüdet. Eine Zeugin berichtete, dass er wie ein Schlafwandler auf die Straße trat, direkt vor das fahrende Auto. Er war augenblicklich tot. Er musste nicht leiden. Ein zufällig im Zentrum anwesender Arzt war sofort zur Stelle, leider vergeblich. Der Fahrer des Wagens hat einen Schock erlitten. Er ist schuldlos. Hat Ben dir vor seiner Reise eigentlich mitgeteilt, warum er gerade die Mission auf Bali ausgewählt hat?“

Aron wurde unsicher. „Er... er wollte ein Land erleben, das seine ursprüngliche Kultur weitgehend bewahrt hat. Er hat darüber gelesen und Filme gesehen. Er war fasziniert von der Fremdartigkeit dieser Insel, von der tropischen Natur, von den Menschen. Er war nie zuvor in Asien.“

Crapps Lächeln erstarb auf den Lippen. „Und sonst? Waren es wirklich nur Flausen, oder hat er dort vielleicht irgendetwas bestimmtes gesucht?

„Er hat nichts erwähnt. Es war immer nur von seinem Interesse für die Kultur und die Musik dort die Rede.“

„Ich erinnere mich, dass sein Musikgeschmack ebenfalls recht ungewöhnlich war für einen ernsthaften Atma. Aber lassen wir das. Mich quält die Frage, warum ein Absolvent der Akademie, der Sohn einer hoch Eingeweihten, dem eine glänzende Liga-Karriere bevorstand, plötzlich beginnt, grundlegende Aussagen aus dem Buch der Erleuchtung infrage zu stellen und unreflektierte Kritik zu üben an den erprobten Arbeitsweisen des Hauptquartiers. Ich möchte es wissen, weil ich Ben gekannt und geliebt habe. Ich möchte wissen, warum er sich so veränderte. Hast du nie etwas bemerkt, was meine Frage beantworten könnte?“

„Ach, wir haben uns immer offen über alle möglichen Dinge unterhalten, aber es war zuletzt nicht anders als sonst. Ben war ein Freidenker. Er hat stets den individuellen Aspekt des Weges betont, die innere Freiheit, über die Mahaguru Jason in frühen Wahrheitsbriefen so oft schrieb.“

Crapps Gesichtszüge verhärteten sich. „Wenn das Buch der Erleuchtung von Freiheit und Individualität spricht, ist nie Willkür und Egoismus gemeint. Es gibt so viele Missverständnisse diesbezüglich, dass ich fast bedauere, dass früher diese Worte so unbeschwert von den Mahagurus verwendet wurden. Heute glaubt jeder, der sein Ego eitle Pirouetten drehen lässt, er handle im Sinne spiritueller Freiheit. Am Beispiel Bens erkenne ich, welch fatale Folgen diese Form der Verblendung haben kann. Nicht Individualität zählt auf dem Weg des Hju, sondern Hingabe und Disziplin.“

Aron hielt den Blick zu Boden gerichtet und nickte mechanisch. Die Worte des Lirep, der in salbungsvollen Ton verfallen war, schienen unwiderlegbar wahr.

„Falsch verstandene Individualität öffnet das Bewusstsein für zerstörerische Zweifel,“ fuhr Crapp fort. „Zweifel sind eine sehr subtile Falle. Sie beginnen fast unmerklich mit Misstrauen gegen die äußeren Aspekte der Liga, vielleicht sogar gegen die Person des Lirep. Es folgen Zweifel am Mahaguru, Zweifel an der Lehre, am Hju. Ben steckte im Anfangsstadium des Zweifels, als er seine Reise antrat. Seine Briefe zeigen uns, dass die böse Saat aufgegangen ist. Lass uns offen sprechen. Du bist ein glänzender Student der Akademie. Schicksalsschläge wie der Tod deines Freundes könnten deine Aura öffnen und dich anfällig machen für Negatives. Du kannst mir vertrauen. Es geht nicht darum, Bens Andenken zu trüben, sondern deinen Weg in der Liga von Hindernissen zu befreien und die Liga selbst zu schützen.“

Aron erinnerte sich an die Abschiedszeremonie, als sein Glaube an die Wahrhaftigkeit des Lirep zusammengebrochen war, und er hörte die Stimmen des Tonbandes in sich, die eine Flut von Fragen in ihm aufgerührt hatten. Etwas drängte ihn, sich Crapp anzuvertrauen, sich zu öffnen, all seine Gefühle und Gedanken auszuschütten, sein Herz zu erleichtern und zu reinigen.

„Ich glaube nicht, dass Ben Zweifel hegte am innersten Kern der Liga, an den Wahrheiten im Buch der Erleuchtung,“ brachte er schließlich hervor, mühsam, gegen inneren Widerstand.

Das überlegene Lächeln auf Crapps maskenhaftem Gesicht schien breiter zu werden. Aron glaubte einen Zug der Missbilligung darin zu erkennen, fühlte sich für einen Augenblick der Lüge überführt.

„Gut,“ sagte Crapp leise. „Steht dein Entschluss fest, nach Indonesien zu gehen?“

„Ja, ich hatte vorgehabt, mir von Ben berichten zu lassen, hätte dann vielleicht meine Absicht geändert. Aber jetzt… Ich glaube, ich sollte es tun, vielleicht auch, weil Ben die letzten Wochen seines Lebens dort verbracht hat.“ Aron wurde unsicher, schrieb eine fahrige Geste in die Luft.

„In Ordnung,“ entgegnete Crapp. Seine Stimme war auf einmal voller Verständnis und Mitgefühl. „Es ist schmerzlich, einen guten Freund zu verlieren. Susan hat ihren Bruder verloren im letzten Jahr. Es war eine schwere Zeit, aber die Weisheit, die uns die Lehre des Hju schenkt, hat uns darüber hinweggeholfen. Es ist gut, sich nicht zu stark an Menschen zu binden. Ist es wirklich nötig, auf dem Weg der Erleuchtung enge Freunde zu haben? Ich kann dir sagen, dass der Weg immer einsamer wird, dass nur der Mahaguru dein einziger wirklicher Freund ist. Wir dürfen das nie aus den Augen verlieren. Die Liga ist unsere wahre Familie. Deshalb sitzen wir heute hier zusammen. Ich möchte dir helfen, deinen Schmerz zu überwinden. Gibt es etwas, das Susan und ich für dich tun können?“

Aron schüttelte den Kopf. „Vielen Dank. Es ist alles gut.“

„Ich gebe dir ein Blatt von Ben. Es ist die Einleitung zu seinem Missionsreport. Der Report selbst enthält leider viel Bedauerliches, das Rückschlüsse zulässt auf den verwirrten Zustand Bens, Vorwürfe, Anklagen, obskure Verbesserungsvorschläge. Er hat ihn gegen jede Gewohnheit noch während der Reise geschrieben, ohne Sorgfalt und Überlegung. Wir sollten solche Äußerungen vergessen. Sie sollen das Andenken an Ben nicht belasten. Vielleicht war es nur seine durch das Klima und die fremden Umstände übersteigerte Erregtheit. Vielleicht war er körperlich krank. Die Tropen sind nicht für jedermann verträglich. Hast du deinen Gesundheitscheck durchführen lassen?“

Aron bejahte. „Man hat mich für alle Länder tauglich geschrieben.“

„Das ist gut. Wie ich hörte, hat Ben auf Impfungen verzichtet und jeden ärztlichen Rat in den Wind geschlagen. Vielleicht war Bali zu viel für seine sensiblen Nerven. Seine Exaltation findet sich auch in dem Blatt, das ich dir gebe, weil ich glaube, dass es bei dir besser aufgehoben ist als im Reißwolf unseres Aktenvernichtungsraumes. Behalte es für dich, als Andenken an Ben, aber spreche mit niemandem darüber. Es soll unter uns bleiben. Ich vertraue dir, Aron. Bewahre das Gesetz des Schweigens.“

Crapp zog ein Kuvert aus der Innentasche seines Sakkos und reichte es Aron. „Er konnte gut mit Worten umgehen, sehr gut sogar. Ein großes Talent, das der Liga verloren gegangen ist.“

„Ich bedanke mich sehr herzlich,“ antwortete Aron höflich.

„Es ist gut, Aron. Ich vertraue dir und deiner Hingabe an die Liga. Du hast deinen Weg in der Liga auf eigene Faust gemacht. Du kommst aus einem Elternhaus, das die Liga ablehnt und hast gegen alle Widerstände zur Lehre der uralten Adepten gefunden. Habe ich recht?“

Aron nickte. „Ben hat mich dabei unterstützt. Eigentlich war er es, der mich zur Liga gebracht hat.“

„Niemand bringt einen anderen zur Liga. Man kann einem anderen nur helfen, die Verbindung in sich aufzuspüren, die die uralten Meister längst vorbereitet haben. Du weißt, wir überzeugen die Menschen nicht von der Liga, wir helfen ihnen nur, das Hju in sich selbst zu entdecken.“

Aron stimmte zu. „Und doch hat Ben eine wichtige Rolle dabei gespielt…“

„Ben hatte einen anderen Werdegang. Er wurde in die Liga hineingeboren und im Glauben an das Hju und den Mahaguru erzogen. Er musste nie darum kämpfen. Er wusste nicht, welche Schwierigkeiten andere auf sich nehmen müssen, um das Hju zu finden. Hindernisse aber machen stark. Ich weiß das aus eigener Erfahrung, denn auch ich bin den harten Weg ins Herz der Liga gegangen. Ich bin den Meistern dankbar dafür, denn nur so konnte sich der unbeugsame Glaube an die heilige Lehre in meinem Herzen verankern. Kennst du Bens Mutter?“

„Ja, ich war einigemale bei Ben zu Besuch.“ Aron dachte an die zierliche, zerbrechlich wirkende Frau, hinter deren sanfter Wesenheit zähe, unnachgiebige Energie glühte. Sie hatte sich nach dem Attentat auf den Mahaguru ganz von öffentlichen Verpflichtungen zurückgezogen. Sie war nicht einmal zu Bens Totenfeier erschienen.

„Sie ist ein Vorbild für uns alle. Sie wirkt jetzt still und bescheiden im Hintergrund, allein durch die innere Kraft ihrer hohen Einweihungen. Es war wunderbar für Ben, in dieser Liga-Familie aufzuwachsen. Welche eine Mutter, welch ein Vater…“

Aron wurde unsicher. Es konnte nicht sein, dass der Lirep ihn nur zu sich gerufen hatte, um über Ben zu plaudern. Crapp wusste alles über Ben, er brauchte nur Bens Akte auf den Bildschirm zu holen. In den Archiven der EHs gab es sicherlich genug Aufzeichnungen über einen Atma, der in letzter Zeit immer wieder durch kritische Äußerungen aufgefallen war.

„Kanntest du Bens Vater?“

„Nein. Ich habe nur Bilder von ihm gesehen. Er muss ein fantastischer Atma gewesen sein.“

„Das war er allerdings. Ein grandioser Kämpfer für das Hju, der für die Liga sein Leben ließ.“

„Aber eigentlich war er gar nicht Bens Vater…“

„So hat Ben mit dir darüber gesprochen?“

„Ja, nur kurz. Er sagte mir, dass sein wirklicher Vater in den Staaten lebt und dort eine hohe Funktion in der Liga bekleidet. Er hat ihn selbst nie gesehen und erst spät von seiner Mutter von ihm erfahren.“

„Hat er dir gesagt, wie sein Vater heißt?“

„Ja, Walt oder so ähnlich. Ich kann mich wirklich nicht genau erinnern.“

„Du hast recht. Walt Mason. Weißt du, wer Walt Mason ist?“

Aron schüttelte den Kopf. „Es gibt so viele Liga-Pioniere in den Staaten…“

„Walt Mason ist ein ganz besonderer Liga-Pionier. Er hat zusammen mit Mahaguru Howard Jason und einem weiteren Freund die Organisation der Liga begründet. Er und Bens Mutter waren Atmas der ersten Stunde. Walt Mason ist einer der mächtigsten Männer der Liga, aber er wirkt stets im Hintergrund. Kaum jemand kennt ihn persönlich.“

Aron schüttelte ungläubig den Kopf. „Davon hat mir Ben nichts erzählt.“

„Vielleicht wusste er es selbst nicht. Ich glaube nicht, dass seine Mutter viel über ihren ersten Mann sprach. Es muss ihr schwer genug gefallen sein, Ben überhaupt über seinen wirklichen Vater aufzuklären. Aron, ich möchte, dass du mir versprichst, dass all dies strikt unter dem Gesetz des Schweigens bleibt. Du siehst, wie sehr ich dir vertraue.“

„Ich verspreche es.“

„Ich werde dir jetzt einige Dinge sagen, die nur wenigen Atmas bekannt sind. Ich möchte, dass du sie weißt, denn du kannst der Liga einen Dienst erweisen.“

Aron sah den Lirep aufmerksam an.

„Walt Mason ist unmittelbar nach dem Seminar, auf dem das Attentat auf unseren geliebten Mahaguru Ken Andersen verübt wurde, spurlos verschwunden, ohne eine Nachricht zu hinterlassen, ohne Weisungen zu geben, die seine Verantwortungen in der Liga betreffen. Es wurden Nachforschungen angestellt, aber vergebens. Eine höchst seltsame Geschichte. Was bewegt einen Mann in seiner Position, sich ohne Grund einfach in Luft aufzulösen? Anfangs glaubte man an ein Unglück, doch dann stellte sich heraus, dass er bewusst untergetaucht war. Niemand weiß, wo er sich aufhält. Ich vermute aber, dass Ben es wusste. Ich glaube, dass sein plötzlicher Wandel von einem begeisterten Atma zu einem Zweifler darauf zurückzuführen ist, dass er heimlich Kontakt mit seinem Vater aufgenommen hat.“

„Er hat nie davon gesprochen,“ beteuerte Aron. „Er hat nicht einmal Andeutungen gemacht.“

„Es ist nur eine Vermutung. Ebenso wie es nur eine Vermutung ist, dass das Verschwinden Walt Masons kein Zufall war, sondern Teil eines Planes, eines missglückten Planes allerdings. Der Verdacht scheint sich zu verhärten, dass Walt Mason einer der Drahtzieher beim Attentat auf den Mahaguru war.“

Aron schüttelte ungläubig den Kopf. „Ist denn nicht gesichert, dass der Attentäter als Einzelperson handelte?“

Über Crapps Lippen flog ein wissendes Schmunzeln. „Walt Mason war Mitglied des innersten Kreises der Liga. Er befand sich stets in unmittelbarer Nähe der Mahagurus. Er hat von ihnen die höchsten Einweihungen erhalten. Für einen Menschen mit solcher spiritueller Macht ist es ein leichtes, einen psychisch labilen Mann dazu zu bewegen, die Waffe gegen einen anderen zu erheben.“

„Warum sollte er das tun?“

„Je höher man steigt in der Macht des Hju, desto subtiler werden die Prüfungen. Schon viele Eingeweihte scheiterten an Vermessenheit, an spiritueller Eitelkeit. Sie überschätzten sich und ihre Position, sie verloren ihre Demut dem Hju und dem Mahaguru gegenüber und strebten nach Höhen, für die sie nicht reif waren. Die Geschichte der Liga kennt viele gefallene Engel. Seine Position im innersten Kreis genügte Walt Mason nicht mehr. Er griff nach der Macht des Mahaguru. Da diese höchste Macht aber nicht von Menschenhand verliehen wird, sondern allein durch den Ratschluss der uralten Adepten, wollte er sich diese Macht mit Gewalt aneignen. Daran kannst du das Maß seiner Verblendung erkennen. Walt Mason ist geflohen, nachdem sein Plan fehlschlug und wird nun alles daransetzen, sich an der Liga zu rächen. Sein eigener Sohn Ben war sein erstes Opfer. Ich bin überzeugt, dass er Ben als Werkzeug seiner Machenschaften missbrauchen wollte. Aber wie gesagt, dies sind alles Vermutungen.“

„Wie ist das möglich?“ Aron suchte auf Crapps starrem Gesicht nach einer Regung, fand aber nur das triumphierende Lächeln eines Menschen, der überzeugt ist, alles zu wissen und zu durchschauen.

„Ben war offen für negative Einflüsse. Walt Mason hatte leichtes Spiel mit ihm. Dem Hauptquartier ist sehr daran gelegen, Nachrichten über den Verbleib von Walt Mason zu erhalten, um so vielleicht Hintergründe des Attentats aufzuklären. Für die Polizei und die Behörden mag die Sache erledigt sein, doch es gibt auch eine spirituelle Seite, die niemand zu verstehen vermag, der nicht mit der Liga vertraut ist. Ich bin überzeugt, dass über Ben eine Spur zu Walt Mason führt.“

Aron spürte, wie ihm heiß wurde. Er musste dem Lirep von dem Tonband berichten. Schon wollte er zum Sprechen ansetzen, als Crapp weiterredete. „Vielleicht ist es eine falsche Vermutung, aber eine innere Stimme drängt mich, die Sache zu verfolgen. Ich bitte dich daher um einen Gefallen, Aron. Wenn du tatsächlich deine Missionsreise nach Asien unternehmen willst, werde ich dich für die Mission auf Bali einteilen, dort, wo auch Ben war. Du wirst den Spuren deines Freundes folgen, du wirst mit Menschen sprechen, die Ben kannten und so weiter und so fort.“

Aron schluckte.

„Ich weiß, was du jetzt denkst. Ich verlange nicht, dass du deinem toten Freund nachspionierst. Ich möchte, so wie auch du dies willst, dass Ben von jedem Verdacht reingewaschen wird. Es ist wichtig für uns alle, Klarheit zu bekommen. Wir müssen wissen, welche Einflüsse Ben verdorben haben. Ihn trifft keine Schuld. Jemand wollte ihn benutzen, um der Liga zu schaden. Es ist wichtig, dass wir es wissen. Alle Feinde der Liga müssen bekämpft werden, all jene, die versuchen, die Atmas mit Lügen zu verführen und vom wahren Weg abzubringen.“

Aron rang mit sich, über das Tonband zu sprechen. Immer stärker drängte es ihn, sein Geheimnis zu offenbaren, sich zu entlasten, doch die Überzeugung überkam ihn, dass es dazu bereits zu spät war, dass eine Beichte unangenehme Folgen für ihn hätte.

Crapp schien die widerstrebenden Gefühle in dem Akademiestudenten zu spüren. „Willst du mir noch etwas sagen, Aron?“, fragte er.

Aron schüttelte den Kopf.

„Du kannst mir vertrauen. Wenn dich etwas bedrückt, rufe mich an, jederzeit. Du darfst nicht glauben, dass der Lirep unter der Last des Tagesgeschäfts für seine spirituellen Aufgaben keine Zeit mehr findet.“ Crapp erhob sich und gab Aron die Hand.

„Peter ist überladen mit Arbeit, aber er würde es sich niemals nehmen lassen, seinen spirituellen Pflichten nachzukommen. Selbst wenn er nur vier Stunden pro Nacht zum Schlafen kommt,“ sagte Susan. Auch sie erhob sich und nahm Aron in die Arme. „Es ist alles gut. Wir lieben dich,“ flüsterte sie ihm ins Ohr. Ihre Miene zerfloss in weiche schmerzliche Besorgnis.

Als Aron im Fahrstuhl nach unten glitt, schien ihm, als falle eine Glocke ab, die sich in der Etage des Lirep unmerklich über ihn gelegt hatte. Arons Kopf war in der Gegenwart Crapps wie ausgeleert gewesen, seine Gedanken gelähmt. Nun fielen ihm Entgegnungen auf Aussagen des Lirep ein, einfache Tatsachen, mit denen er Ben hätte rechtfertigen können, lange überlegte Argumente für die Entscheidung, die Missionsreise gerade nach Indonesien zu unternehmen, doch es war zu spät. Ben, der jedes Geheimnis mit ihm teilte, hätte ihm auf jeden Fall von Plänen erzählt, seinen Vater zu suchen. Crapps Vermutungen waren absurd. Aron nahm sich vor, auf Bali alles aufzuklären, damit es keine Gerüchte und Verdächtigungen um den Freund mehr geben konnte. Unzufrieden mit sich selbst und auf eigentümliche Weise aufgewühlt, trat er aus der gläsernen Drehtür des Liga-Zentrums, hinaus auf die Straße, auf der Ben gestorben war.

Kapitel 5

Das gelbe Buch II

Nach meiner Rückkehr aus dem Kurzurlaub rief Howard Jason im Verlag an. Meine Sekretärin, die den Anruf durchstellte, wirkte verstört. Vermutlich hatte sie versucht, ihn abzuwimmeln, wie sie es mit allen Anrufern tat, die sie nicht kannte oder die ich ihr nicht ankündigte, aber Jason hatte sich gegen ihre unterkühlte Professionalität durchgesetzt. Ich musste lächeln.

Jason kam ohne Begrüßung oder Vorrede direkt auf sein Anliegen: „Es ist gut, dass Sie meine Idee aufgegriffen haben, einen eigenen Verlag für meine Bücher zu gründen. Ich vertraue Ihnen vollkommen. Sie sind der richtige Mann dafür. Ich wusste es sofort, als wir uns in Palo Alto begegneten. Es wird lediglich nötig sein, einige Details unserer Zusammenarbeit zu klären. Außerdem habe ich Ihnen etwas sehr Bedeutsames mitzuteilen, über das ich am Telefon nicht sprechen möchte. Wann können wir uns sehen?“ Seine Stimme klang scharf und herrisch. Ich war zu überrascht, um zu widersprechen, vereinbarte einen Termin und rief Ted an.

„Ich glaube, du musst deinem Profilneurotiker, den du mir da eingebrockt hast, gehörig den Kopf waschen.“

„Bedeutsame Dinge werden geschehen.“ Ted äffte Jasons Stimme nach und lachte. „Wir werden noch viel Spaß mit ihm haben.“

Die Beratung über die Einzelheiten unserer Zusammenarbeit war so aberwitzig, so abseits von allem Üblichen, so verloren in nebelhaftem Zwielicht, dass keinerlei normale Maßstäbe und Regeln mehr zu gelten schienen. Wir saßen in einem Café in der Nähe des Verlages, denn ich scheute mich, Jason in die Verlagsräume einzuladen, in denen der Geist meines Vaters umging.

Diesmal war Jason redselig. „Die Zeit ist reif, dass die Lehre der Bruderschaft wieder an die Öffentlichkeit tritt. Die Adepten haben mich beauftragt, das Instrument ihres Willens zu sein. Die uralte Weisheit wird nicht mehr im Osten hervortreten, sondern im Westen. Vom Westen aus wird sie die ganze Welt erobern. Mein Buch ist nur der Anfang. Weitere Bücher werden folgen. Ich werde Vortragsreisen in alle Kontinente unternehmen. Überall werden Studienzentren der wahren Lehre entstehen. Die Lehre der Uralten wird die Weltreligion des Wassermann-Zeitalters werden.“

Jason stieß diese Prophezeiungen in seiner mürrischen, im Südstaatenakzent gedehnten Stimme hervor, was ihnen knorrige Kraft verlieh. Ich blickte Ted an und drehte die Augen nach oben, zugleich aber hing ich gespannt an den Lippen des merkwürdigen Mannes. Es war eigenartig: je bizarrer er sich gebärdete, desto mehr schmolz mein Widerstand gegen ihn, als arbeite eine stille, unsichtbare Kraft in mir, um alle Regungen von Zweifel und Kritik auszuhöhlen. Es erging mir wie später vielen anderen, die mit Hohn und Herablassung auf Jason zugingen und kurz darauf seine gläubigsten Anhänger wurden. In seiner Gegenwart schien gesunder Menschenverstand abgeschaltet.

„Es gibt viel zu tun,“ fuhr er fort. „Wir müssen gewaltige Widerstände überwinden.“ Er hielt inne und blickte mich an. „Aber ich weiß, wir werden gemeinsam erfolgreich sein.“

Es waren die gleichen Worte, die er im Traum zu mir gesagt hatte. Unangenehmes Kribbeln regte sich in meinem Bauch.

„Eigentlich müssten wir über die äußerlichen Umstände unserer Zusammenarbeit keine Worte verlieren, aber ich wünsche nicht, dass Sie, die Sie Geld in meine Vision investieren, Geld, das ich selbst nicht besitze, weil meine Aufgabe in dieser Welt nicht darin besteht, Reichtümer anzusammeln, ich will also nicht, dass Sie jemals das Gefühl bekommen, ich würde Sie übervorteilen.“

Es war das einzige Mal, dass Jason direkt über Geld sprach. Als später die Liga rasch wuchs und reich wurde, vertraute er uns blind und warf nur widerwillig und unkonzentriert kurze Blicke in die Abrechnungen und Bilanzen, die wir ihm vorlegten.

„Ihre Bedenken werden schwinden, wenn sich herausstellt, dass die finanzielle Seite dieser Unternehmung kein Problem darstellt. Die Welt wartet auf die Lehre der Uralten und die Welt ist bereit, für diese Lehre zu bezahlen. Hier, im reichsten Land der Erde, wird nach dem Willen der Meister das Fundament geschaffen, auf dem die Lehre wachsen kann. Ich sage aber schon jetzt, da noch kein einziger Dollar auf dem Tisch liegt, dass es mir nicht darum geht, für mich selbst Geld zu verdienen. Entsprechend lauten meine Bedingungen für unseren Vertrag.

Erstens: Das Programm des Verlages wird ausschließlich von mir als spirituellen Führer bestimmt. Ebenso liegt die spirituelle Führung der Organisation, die neben dem Verlag bestehen wird, allein in meinen Händen. Die geschäftlichen Belange von Verlag und Organisation unterstehen Ihnen.

Zweitens: Die eingehenden Gelder fließen zu hundert Prozent Ihnen zu, bis alle Unkosten gedeckt sind. Von diesem Punkt an werden alle Gewinne zu gleichen Teilen zwischen Ihnen und der Organisation aufgeteilt.

Drittens: All meine Unkosten für Reise und Unterhalt werden aus dem Vermögen der Organisation bestritten. Gelder in Form von Spenden und ähnlichem, die Erträge aus meinen Wahrheitsbriefen und Vorträgen und ähnliches fließen ganz der Organisation zu.

Viertens: Damit Ihr Anteil für alle Zeiten gesichert ist, liegen alle Copyrights und alle anderen Rechte an meinen Büchern unwiderruflich in Ihren Händen. Sie dürfen diese Rechte allerdings nicht an Dritte verkaufen. Die Organisation hat stets das Vorkaufsrecht, falls Sie die Rechte einmal veräußern wollen. Im Falle Ihres Todes wird die Organisation die Rechte zu dem Preis erwerben, den ein neutraler Gutachter festlegt. Alles weitere, das sich im Lauf der Zeit ergeben wird, gilt sinngemäß. Sind Sie damit einverstanden?“

Ich lachte hellauf, ohne dass Jason eine Miene verzog. All das war so absurd, dass es entweder als schlechter Scherz oder Irrsinn erscheinen musste, beides aber war vor allem zum Lachen. Ted bog die Situation geschickt zurecht, indem er Bedenkzeit für uns ausbat, die Jason mit ungnädigem Nicken gewährte. Nur wer weiß, wie Autoren gewöhnlich von Verlagen behandelt werden, wenn sie nicht gerade Nobelpreisträger oder Garanten für Millionenauflagen sind, kann ermessen, wie grotesk das Auftreten Jasons war. Er musste unter Wahnvorstellungen leiden. Er hatte mir ein schlechtes Manuskript angeboten und sprach einige Tage später von einem eigenen Verlag, einer weltweiten Organisation und irgendwelchen uralten Adepten, die das alles beschlossen hatten.

Ted, dem Ungewöhnlichen aufgeschlossener als ich, betrachtete es als Spiel.

„Was haben wir zu verlieren? Die Unkosten für das erste Buch decken wir in jedem Fall. Der Star bekommt täglich Briefe von Lesern, die nach der kompletten Version von Welten der Wahrheit fragen. Und die Leute sind verrückt genug, auch die weiteren Bücher unseres Freundes zu lesen.“

„Und was passiert mit deiner Idee eines Instituts, eines Schulungszentrums, eines breit gefächerten Verlagsprogramms? Der große Programmdirektor ist Mister Jason, nicht du. Ich bin in diesem Geschäft nur der Verleger, du der PR-Mann. Er hat sich die beiden richtigen Leute ausgesucht, um seine obskuren Ideen umzusetzen, ohne einen Cent zu investieren . Und was er mit dieser Organisation vorhat, die neben dem Verlag bestehen soll, ist mir ohnehin schleierhaft.“

„Versuchen wir es. Ich habe das Gefühl, dass dieser Jason ein Renner sein könnte. Machen wir es doch so, dass die Gewinne aus dem Jason-Projekt in unsere ursprüngliche Idee fließen. So haben wir gleich eine dritte Firma und brauchen uns um deren Finanzierung keine Gedanken mehr zu machen. Dort können wir dann nur noch wirklich hochkarätige, ernsthafte Autoren verlegen. Auf diese Weise finanziert das Absurde das Vernünftige.“

„Wenn denn das Absurde Erfolg hat.“

„So war es immer. Das Verrückte hat sich immer bezahlt gemacht.“

Wenn ich mich jetzt, um Neutralität des Denkens bemüht, an diese Zeit erinnere, scheint es mir unverständlich, wie ich diesen Schritt wagen konnte. Als ich Edith davon erzählte, lachte sie und hielt das ganze für einen Witz, wie wohl jeder vernünftige Mensch es getan hätte. Ich lachte mit ihr und stellte es als launisches Freizeitvergnügen eines übermütigen, vom Erfolg verwöhnten Verlegers dar und erklärte ausführlich Teds Plan, mit den Einkünften aus diesem Experiment ein wirklich interessantes Projekt zu finanzieren. Doch ich fühlte mich unwohl. Ich spürte, dass mein Lachen, meine abfälligen Bemerkungen über Jason, mein beißender Sarkasmus nur das Alibi einer Rechtfertigung vor den Resten meiner Vernunft waren, dass ich in Wirklichkeit diesem Menschen schon ausgeliefert war, dass meine Ausreden und Selbstberuhigungen nichts weiter als Illusionen waren, die ich mir vorgaukelte, um meine Hilflosigkeit vor mir selbst und der Welt zu verstecken. Es mag so aussehen, als hätte es nur einer Willensanstrengung bedurft, eines beherzten Rucks, um diesem Spuk ein Ende zu bereiten, eines Aufbäumens der Vernunft, doch heute, da ich diese Geschehnisse in ihrer Ganzheit zu überblicken vermag, bin ich gewiss, dass alles so kommen musste, dass es eine notwendige Verschlingung der Linien des Schicksals war.

Wir unterzeichneten einen Vertrag, dessen Rohform Jason einer Sekretärin in abgehacktem, konfusem Stil in die Maschine diktierte. Jeder durchschnittlich begabte Anwalt hätte diese Vereinbarung vor jedem Gericht der Welt nach Belieben zerpflücken können, doch Jason schien sich um Formalien nicht zu bekümmern. Ich aber scheute mich, meinen Namen unter ein wertloses Blatt Papier zu setzen und zog den Anwalt des Verlags hinzu, dem ich vorher mühsam eingeschärft hatte, all das sei ein Experiment, zu dem er gute Miene machen solle, doch der vornehme alte Herr, ein enger Freund meines Vaters, schüttelte nur den Kopf, als er die Vereinbarung las. Es kostete meine ganze Überredungskunst, ihn dazu zu bewegen, den Text in rechtsgültige Sprache zu übertragen. Er bestand auf einer Reihe weiterer Klauseln, die Jason, als man sie ihm verständlich machte, missmutig akzeptierte, um dieses unangenehme Geschäft möglichst rasch hinter sich zu bringen.

Als wir das Papier schließlich unterzeichneten, ahnten Ted und ich nicht, dass wir unsere Namen unter einen Vertrag schrieben, der unser beider Leben radikal verändern sollte. An diesem schwülen Sommernachmittag in der Kanzlei meines Anwalts stießen wir gut gelaunt mit einem Glas Sekt an. Ted und ich kniffen uns albern kichernd in die Seite, wie Schuljungen, die einen Streich aushecken. Jason versprach, in einigen Tagen mit einem geeigneten Namen für Organisation und Verlag aufzuwarten.

Wenn ich später mit Edith, die rasch zur glühenden Verehrerin Jasons geworden war, über die Anfangszeit der Liga sprach, nickte sie wissend und verkündete, es sei die übernatürliche Kraft Howards gewesen, seine göttliche Macht, die uns gegen alle Gründe profaner Vernunft für die Liga gewonnen hätte. Die uralten Adepten hätten Ted und mich zu ihren Instrumenten erkoren, um die Vision des Mahaguru zu verwirklichen. Legenden und Mystifikationen dieser Art waren von Anfang an das Fundament, auf das die Liga baute. Jason selbst tat alles, um solche Lügengespinste zu fördern. Auch seine Biografie, die er später einem bekannten Esoterikpublizisten, den Ted mit einem überdurchschittlichen Honorar überredet hatte, seinen Namen herzugeben, in die Feder diktierte, diente nur der Verklärung seiner Person. Jedes Mitglied der Liga sieht in Howard Jason einen Erleuchteten, einen Messias, den Gott auf die Welt schickte, um die Menschheit aus dunkler Unwissenheit zu befreien. Howard unternahm zu seinen Lebzeiten alles, um die Tatsachen zu verschleiern, er ließ nichts unversucht, seine wahre Lebensgeschichte zu löschen und durch eine idealisierte zu ersetzen, auf der die Legenden späterer Jahre aufbauen konnten. Es gab nur eine Handvoll Menschen, darunter Ted und mich, die um die eigentlichen Umstände wussten, die Howard Jason kannten, wie er wirklich war – ein durchschnittlicher Mensch mit überdurchschnittlichem Ehrgeiz, einer Ambition, die rasch zu Selbstüberschätzung und Größenwahn führte und ihn immer stärker öffnete für den Einfluss jener Schattenmacht, die ich in meinem Traum gesehen hatte. Doch ich will in Stichpunkten niederschreiben, was ich über Jason weiß, um die Legenden und Lügen, die er in die Welt setzte, zurechtzurücken.

Howard wächst als uneheliches Kind, das seinen Vater nicht kennt und dessen Mutter früh gestorben ist, bei einer strengen, trunksüchtigen Tante in einer texanischen Kleinstadt auf. Mit siebzehn reißt er von diesem ungeliebten Zuhause aus, zieht als Tramp durch die USA, arbeitet in unzähligen Gelegenheitsjobs und meldet sich schließlich freiwillig und begeistert in den Krieg. Er dient bei der Infanterie, wird schwer verwundet, aber, wie er später schreibt, durch Eingreifen der uralten Adepten gerettet und geheilt und beginnt aufgrund dieser Erfahrung mit seiner spirituellen Suche. Er ist ein junger Mann mit Idealen, der in seiner Freizeit schwärmerische Gedichte und Kurzgeschichten verfasst und von einer Karriere als Schriftsteller träumt. Nach dem Krieg heiratet er eine Krankenschwester des Lazaretts, in dem er lag, doch die Ehe geht in die Brüche, weil Howard sich nicht zu geregelter Arbeit entschließen kann. Er schlägt sich durch, indem er Groschenromane und Artikel für Provinzzeitungen schreibt. Seine freie Zeit verbringt er damit, Bücher über Mystik und Okkultismus zu lesen und Vorträge aller erreichbaren esoterischen Schulen zu besuchen. Er gehört einer Reihe von Logen, Sekten und obskuren Gruppierungen an, einer theosophisch geprägten Geheimgesellschaft sogar als persönlicher Sekretär des von ihm wie ein göttlicher Übervater verehrten Großmeisters, dessen Name viel später in Verbindung mit einem spektakulären Ritualmord durch die Presse geht. Schon in dieser Zeit erhält Jason angeblich Botschaften und Prophezeiungen von mächtigen geistigen Wesen, die er in frühen Schriften Erzengel, Propheten, außerirdische Helfer und unsichtbare Meister nennt, und die ihn seit seinem Kriegserlebnis innerlich führen. Wegen „sektiererischer Umtriebe“ wird Jason schließlich von dieser Gruppe ausgeschlossen. Nun verlagert er seine Aufmerksamkeit zunehmend auf Yoga, östliche Religionen und Psychotechniken für erfolgreiche Lebensführung, Selbstheilung, positives Denken und die Kontrolle anderer Menschen. Er nimmt an intensiven Schulungen einer damals aufstrebenden, später in vielen Ländern verbotenen Organisation teil und erreicht einen hohen Rang in der Hierarchie dieser Vereinigung, bevor er sich mit dem Führer der Organisation überwirft. Die Lehren, Techniken und Philosophien all dieser Bücher und Gruppen vergären in Jason zu einer abstrusen Mixtur, aus der er später die Grundsätze der Liga schöpft. Er schreibt Artikel für entsprechende Magazine, unter anderem für den Star, die führende esoterische Zeitschrift des Landes, die damals von den hohen Auflagen ihrer späteren Blütezeit nur träumen konnte. Er wird Schüler eines indischen Yogalehrers und zieht in dessen Ashram, von dem er aber schon nach kurzer Zeit wegen ungebührlichen Benehmens – er erprobt im Ashram auf eigene Faust sexualmagische Praktiken – ausgeschlossen wird. Kurze Zeit später begegnet er Nazir Ji, der zu dieser Zeit seine erste Reise durch die Vereinigten Staaten unternimmt und in der esoterischen Szene herumgereicht wird wie ein Juwel. Die Lehre von Nazir überzeugt ihn, der gütige, väterliche Meister zieht ihn an. Jason nimmt die Einweihung und die damit verbundenen Gelübde. Er schreibt seinem Guru Briefe voll glühender Hingabe. In seinen Artikeln für den Star und andere Blätter, die stets seinen augenblicklichen Stand in der esoterischen Szene widerspiegeln, versäumt er fortan nie, Satguru Nazir zu erwähnen und ihm überschwänglich zu danken. Er schreibt, Nazir Ji würde ihm des Nachts in seinem Lichtkörper erscheinen, um Texte der Weisheit zu diktieren und Meister Nazir habe ihn geführt auf einer Reise durch alle kosmischen Ebenen. Eines Tages beschreibt er in einem Artikel im Star die Bruderschaft uralter Adepten, die in einer unterirdischen Stadt lebt und seit Anbeginn der Zeit für das spirituelle Wohl der Menschheit sorgt. Er verkündet, Nazir Ji sei als Oberhaupt dieser geheimen Gemeinschaft von Großmeistern seit Jahrtausenden der erste, der den geheimen Aufenthaltsort verlassen und sich unter die Menschen begeben habe. Schon in seinen frühen Artikeln vermischt Jason hemmungslos die Ideen und Weltbilder von Religionen und Kulten aus Ost und West.

Als Ted und ich Jason kennenlernten, war er seit knapp zwei Jahren Schüler von Nazir, begann gleichzeitig aber seine eigene Vortragstätigkeit. Ständige Geldnot ließ ihn nach neuen Einkommensquellen Ausschau halten. Seine Vorträge und sogenannte Wahrheitsbriefe, die er an Abonnenten verschickte, vor allem aber sein Buch über die Welten der Wahrheit, sollten seinen chronisch leeren Kassen Geldzufluss verschaffen. Wir konnten nicht ahnen, wie erfolglich Jasons Ambitionen werden sollten.

Wie angekündigt präsentierte Jason einige Tage später den Namen für Organisation und Verlag. Als ich das Wort „Liga“ zum ersten Mal hörte, dachte ich an Sport, doch Jason meinte, dass mit diesen vier Buchstaben die Botschaft der Uralten am besten umrissen sei: L für Liebe, I für Individualität, G für Gott und A für Atma, das von Howard falsch buchstabierte Sanskritwort, eigentlich Atman, das für den innersten, nicht mehr individualisierten Wesenskern steht, von Jason aber für ein dubioses, aus unterschiedlichen Quellen zusammengestückeltes Konzept einer unsterblichen Seelenmonade missbraucht wurde. Dementsprechend bezeichnete er später die Mitglieder der Liga, die „Auserwählten des neuen Zeitalters“, als Atmas.

„Es muss ein Name sein, der jedem Menschen an jedem Ort der Welt leicht über die Lippen fließt, denn die Lehre der Uralten wird sich rasch ausbreiten, um diese verdorbene Welt zu heilen,“ verkündete er.

Zugleich mit dem Namen für Verlag und Organisation ließ Jason uns wissen, dass Welten der Wahrheit nun endgültig druckreif sei. Ich hatte ihm das Manuskript mit der Bitte zurückgegeben, es zu überarbeiten, zu glätten, von den gröbsten Widersprüchen zu befreien. Ein professionelles Lektorat, das ich vorgeschlagen hatte, hatte er mit der Bemerkung abgelehnt, ein Uneingeweihter würde den heiligen Text entstellen und ihn seiner göttlich inspirierten Schwingung berauben.

Da Edith, der ich immer wieder von Jason erzählt hatte, das Objekt unseres Experiments persönlich kennenlernen wollte, lud ich Jason zur Übergabe des Manuskripts und zu einer Nachfeier der Gründung der Liga in unser Haus ein. Ted sollte Jason abholen und zu uns mitnehmen. Einige Stunden vorher rief er mich im Verlag an.

„Du musst geduldig sein heute Abend,“ lachte er, „Howard hat einige Überraschungen für uns. Zum einen lässt er fragen, ob er seine Verlobte mitbringen darf.“

„Seine Verlobte? Er hat eine Verlobte? Du meinst, er ist ein Mensch aus Fleisch und Blut, der isst und trinkt und so weiter...“

„Dass er isst und trinkt, hast du neulich im Restaurant gesehen, dass er Erfolg bei Frauen hat, wird er dir heute Abend beweisen. Es ist die Bibliotheksangestellte, die zweimal die Woche die Formulare für den Bücherberg ausfüllt, den er sich ausleiht und die die Aufkleber wieder aus den Büchern kratzen muss, die Howard hineinklebt. Er hat ihr vermutlich einfach auf seine unwiderstehliche Art einen Antrag gemacht – die uralten Adepten haben bestimmt, dass du künftig meine Freundin bist – oder so ähnlich. Außerdem ist auch sie seit Kurzem Schülerin von Nazir Ji.“

„Kennst du sie?“

„Ich weiß nur, dass sie Jane heißt. Howard war gestern bei mir in der Redaktion, um einen Artikel abzuliefern und hat mich beauftragt, dich zu bitten, dass er Jane mitbringen darf. Er hat neulich vergessen, dich selbst zu fragen.“

„Soll er sie nur mitbringen. Das macht den Abend nur interessanter. Aber warum soll ich geduldig sein?“

„Oh, es gibt Überraschungen. Jason will uns wieder einmal etwas Bedeutsames mitteilen, wie er sagt. Nazir Ji hat geantwortet. Er ist ganz und gar nicht begeistert von Howards Manuskript. Howard hat das natürlich völlig anderes formuliert, aber ich weiß mehr; ich habe ihm nämlich einen kleinen Streich gespielt.“

„Einen Streich?“

„Es bleibt unter uns. Du weißt von nichts, wenn er heute Abend davon anfangen sollte. Versprochen?“

„Versprochen! Welchen Streich?“

„Er hat versehentlich den Brief von Nazir Ji in der Mappe mit seinem Artikel gelassen. Fünf Minuten später stand er wieder in meinem Büro und hat mich gebeten, ihm die Mappe nochmals zu geben, er müsse noch etwas an seinem Artikel ändern. Ich habe ihn noch nie so aufgeregt gesehen. Die Mappe lag geschlossen an genau dem Platz auf meinem Schreibtisch, wo er sie abgelegt hatte. Ich telefonierte gerade und deutete nur darauf. Er nahm sie, ging hinaus ins Vorzimmer und brachte sie ein paar Minuten später wieder. ‚Ich habe nur noch einen Satz eingefügt‘, sagte er und ging, um einiges beruhigter, nachdem er festgestellt hatte, dass die Mappe noch ungeöffnet und der Brief noch drinnen war. Als ich die Mappe öffnete, war der Brief natürlich weg.“

„Und? Woher weißt du dann überhaupt etwas von einem Brief?“

„Ich hatte die Mappe natürlich vorher schon geöffnet, den Brief überflogen und ihn aus einem Instinkt heraus fotokopiert...“

„Du fotokopierst fremde Post?“

„Für das Geheimarchiv der Liga“, scherzte Ted. „Außerdem werde ich als Journalist dafür bezahlt, neugierig zu sein.“

„Was steht in dem Brief?“

„Alles zu seiner Zeit. Hör dir erst einmal Howards Version des Bedeutsamen an.“

Ted liebte es, mich auf diese Weise auf die Folter zu spannen. Es war nicht mehr aus ihm herauszuholen.

Ted kam mit Jason und Jane auf die Minute pünktlich bei uns an. Jane, auf die ich besonders neugierig gewesen war, entpuppte sich als hübsche junge Frau mit zurückhaltendem Wesen, aber, wie ich später feststellte, einem hinter der Fassade biederer Bescheidenheit glühenden, unstillbaren Ehrgeiz. Ihr Einfluss auf Howard hatte sich schon bemerkbar gemacht. Er trug einen neuen, besser sitzenden Anzug und schien überhaupt etwas milder und geglätteter als bei unseren früheren Begegnungen. Er legte sogar Ansätze von Charme an den Tag, als er Edith begrüßte und zeigte sich den ganzen Abend in ungewöhnlich aufgeräumter Stimmung.

Edith war eine vollendete Gastgeberin. Sie hatte vorzüglich gekocht und sorgte dafür, dass die Unterhaltung nie einschlief. Sie verstand sich auf Anhieb blendend mit Jane. Jason fragte Edith über Deutschland aus und bemerkte, dass er bei seinen zahlreichen Reisen nach Europa auch in Deutschland gewesen war, sich aber an Einzelheiten nicht erinnern könne, außer dass es dort überaus sauber gewesen sei. Ich blickte Ted fragend an, denn vor einigen Tagen hatte mein Freund berichtet, dass Jason außer im Krieg nie die Vereinigten Staaten verlassen hatte. Ted zuckte die Schultern. Edith, die vorher bemerkt hatte, sie sei äußerst gespannt, einmal einem Scharlatan persönlich zu begegnen, hing fasziniert an seinen Lippen. Ich konnte sehen, wie ihre Vorurteile gegen Howard abbröckelten, wie ihre Absicht, ihn im Gespräch auf sanfte Art aufs Glatteis zu führen, in Bewunderung umschlug. Ich beobachtete sie mit losgelöstem Interesse, denn ähnlich war es mir in dem thailändischen Restaurant in Palo Alto ergangen. Das Gespräch drehte sich um belanglose Dinge. Es war allein Jasons Ausstrahlung, die magisch auf meine Frau wirkte. Ich las auf ihrem Gesicht die gleichen Zweifel, die auch ich empfunden hatte. Manchmal machte sie eine schnippische Bemerkung, geradeso als wolle sie sich beweisen, dass sie sich selbst mühelos im Griff hatte, unmittelbar danach aber versank sie umso tiefer in der Faszination, die von Jason ausströmte.

Nach dem Dessert überreichte mir Howard das überarbeitete Manuskript. Er holte es aus der gleichen abgewetzten Aktentasche und sagte: „Nun ist es endgültig reif für den Druck.“

Ich blätterte es flüchtig durch und bemerkte die Korrekturen, die Howard handschriftlich angebracht hatte. Neben einigen geringfügigen Umstellungen und Einfügungen fiel mir eine Korrektur, die sich durch das ganze Buch zog, auf den ersten Blick auf. Der Name Nazir Ji war durchgestrichen und durch einen anderen Namen, den ich nie zuvor gehört hatte, ersetzt. Avatar Yortam stand da, anfangs in akribisch hingemalten Druckbuchstaben, auf den folgenden Seiten dann als Kürzel.

Erstaunt fragte ich: „Sie haben Nazir Ji gestrichen und durch einen anderen Namen ersetzt?“

Jason sah mich mit stechendem Blick an. Eine Weile schwieg er, bevor er mit veränderter, knurrend leiser Stimme zu reden begann. Nichts mehr von der unbeschwerten, fast heiteren Laune von vorhin war geblieben.

„Die Zeit ist gekommen, um Zusammenhänge zu offenbaren, über die ich bisher nicht sprechen durfte. Es sind entscheidende Dinge geschehen, Dinge, welche die Welt verändern werden. Die uralten Adepten, deren Linie zurückreicht bis zum Anbeginn der Zeit, haben mich als lebenden Meister, als Mahaguru, bestätigt und an die Spitze ihrer Linie gesetzt. Die Zeremonie der Machtübergabe fand bereits am 10. April statt, dem heiligen Tag der Uralten, dem Beginn eines neuen spirituellen Jahres. Von diesem Tag an wird die Zeitrechnung der Liga in unserer modernen Welt gezählt werden. Alle Uralten waren in ihren Lichtkörpern anwesend. Auch ich befand mich in meinem Lichtkörper an dem geheimen Ort. Seit undenklichen Zeiten findet diese heilige Zeremonie in einer Pyramide tief unter der Erde eines verborgenen Kraftortes statt, die kein gewöhnlicher Sterblicher je betreten darf. Avatar Yortam, der Linienhalter der Uralten, hat mir das Szepter des Mahaguru überreicht. Bis heute war mir von den Uralten das Gesetz des Schweigens auferlegt. Nun aber, da die Liga gegründet ist als Werkzeug der Uralten, darf ich sprechen. Viele Jahre lang wurde ich im geheimen auf meine Aufgabe vorbereitet. Avatar Yortam selbst hat mich zu seinem persönlichen Schüler erkoren und mir keine Härte erspart. Ich musste schweigen, viele Jahre schweigen, mich tarnen und schweigen. Nun aber ist die Zeit reif, an die Öffentlichkeit zu treten. Wir sind heute versammelt, um die formale Gründung der Liga und die endgültige Fassung meines ersten Buches zu feiern. Es geschieht nicht ohne Grund, dass gerade die Personen, die heute hier sitzen, in der Liga zusammengefunden haben. Uralte Bande des Karma verflechten uns seit undenkbaren Zeiten und die Adepten haben die richtigen Menschen zur rechten Zeit an den richtigen Platz gestellt, um die heilige Aufgabe zu beginnen, der Welt die Lehre der Liga zu bringen. Dies hier ist der engste Kreis der Liga, verbunden durch Stahlfäden des Schicksals und gesegnet von den Meistern mit dem Privileg, von Anbeginn dieser Mission des Mahaguru zu dienen.“

„Moment!“ Ich durchbrach die Nebelglocke, die sich um meine Gedanken legte. „Mister Jason, ich habe eine Reihe von Artikeln gelesen, in denen Sie schreiben, ein Großteil Ihrer Schriften sei von Ihrem Guru Nazir Ji diktiert. Sie bekennen sich öffentlich zu diesem Meister und zu seinem Weg. Sie nennen ihn das Oberhaupt dieser Bruderschaft der uralten Adepten. Sie übergeben mir ein Manuskript, das von einer spirituellen Reise handelt, bei der Nazir Ji sie geführt hat. Und nun soll alles plötzlich ganz anders gewesen sein?“

Jason setzte ein überlegenes Lächeln auf und antwortete nach langer Pause: „Die Meister gehen manchmal verschlungene Wege. Ich habe Nazirs Namen als Tarnung verwendet, weil es noch nicht möglich war, die Namen der geheimen Adepten zu offenbaren. Ich wusste nicht, wann die Bruderschaft die Erlaubnis dazu geben würde. Nazir ist unbedeutend. Ich hätte auch irgendeinen anderen Namen verwenden können. Nun aber ist die Zeit reif, die Wahrheit zu verkünden und den Weg der Liga zu beginnen.“

Nichts fällt mir schwerer zu beschreiben als diese Momente in den Anfangszeiten der Liga. Wer wird glauben, dass mein Verstand, meine Vernunft, mein Unterscheidungsvermögen in diesen Augenblicken versagte? Wer kann nachempfinden, dass nicht nur ich, sondern auch die anderen, die in diesen Stunden um Jason waren, die Keimzelle der Liga, ihm verfielen, ohne es zu bemerken. Es waren nicht seine Worte, die uns überzeugten, denn sie waren verstrickt in Widersprüchen und offensichtlichen Lügen. Es waren nicht seine Bücher, nicht sein erstes, das in unserem Verlag erschien und nicht die späteren, denn auch ihr Inhalt war unbedeutend und Ausdruck chaotischen Geistes. Jason hatte sie zusammengestückelt aus seiner Lektüre, die er in großen Mengen aus der Bibliothek holte, sie waren Machwerke, die das verarbeiteten, was er gerade las und mit dem vermischten, was er bei Nazir Ji und den Gruppen, denen er früher angehört hatte, gelernt hatte. Er bediente sich hemmungslos aller Quellen, derer er habhaft werden konnte und tat zugleich alles, diese Quellen zu verschleiern. Später, als sich die Liga aus dem Dunstkreis der unzähligen esoterischen Gruppen erhob und weltweite Bekanntheit erlangte, machten sich Journalisten daran, Jasons Schriften und Vorträge zu analysieren. Sie deckten Widersprüche in seiner Biografie auf, spürten seinem eigentlichen Werdegang nach und erstellten lange Listen von Büchern, aus denen er wörtlich plagiert hatte. Seitenlange wörtliche Zitate aus anderen Werken gab er als Erfindungen seines eigenen Geistes aus. Neben den mystischen Traditionen von Ost und West und den esoterischen Strömungen unseres Jahrhunderts plünderte er hemmungslos die englischsprachige Literatur, legte den uralten Adepten, die er in seinen Büchern auftreten ließ, poetische Sätze von Somerset Maughn, Haggard Rider, William Blake, Kahlil Gibran und einer langen Reihe anderer Autoren in den Mund und griff immer wieder detailliert auf die Schriften von Nazir Ji zurück, ohne diesen ein einziges Mal zu erwähnen. Ganze Kapitel aus Büchern Nazir Jis finden sich leicht überarbeitet in Jasons Werken wieder, vermischt mit Texten aus den Werken anderer Meister aus Ost und West.

„Schizophrener Plagiarismus,“ diagnostizierte Ted. „Aber die Leute mögen es bunt. Außerdem schreibt er größtenteils aus durchaus respektablen Quellen ab. Auch so kann man die breite Masse mit spirituellem Gedankengut bekannt machen.“

Erst heute wird mir bewusst, dass die aus völlig unterschiedlichen und teilweise gegensätzlichen Lehren zusammengestohlenen Anweisungen für die Atmas, die auf den ersten Blick als beeindruckendes Kompendium spirituellen Menschheitswissens erscheinen mögen, die Leser eigentlich von echter spiritueller Wahrheit entfernen, sie in einen Sumpf verwirrender und verdrehter Pseudowahrheiten stürzen und auf einen Weg führen, der ausschließlich den Interessen der Liga dient, der sie abhängig macht von einem Mahaguru, der ihr Vertrauen und ihre Hingabe an eine vermeintlich gute Sache zynisch missbraucht. Jasons Bücher stecken voll von ungesunden und unerprobten Techniken, unreifen Ratschlägen und psychisch bedenklichen Anweisungen.

Die Atmas, die sich besorgt über die Enthüllungen in der Presse an das Hauptquartier wandten, wurden mit der Floskel beruhigt, Jason stehe als Mahaguru hoch über allen religiösen Einflüssen und habe in seinen Büchern lediglich die reinen Perlen der Wahrheit aller Kulturen aufgespürt, sie gereinigt und den modernen Menschen verständlich gemacht.

Die Journalisten, die später die Liga angriffen, kannten nur einen Teil der Zusammenhänge, die Ted und mir bewusst waren und doch hätten die von ihnen recherchierten Tatsachen genügen müssen, um die Liga auszuschalten. Stattdessen wuchs die Liga, stattdessen strömten ihr die Menschen zu, stattdessen umspannte das Netz ihrer Organisation schon nach wenigen Jahren die ganze Welt. Alle Gesetze und Wahrscheinlichkeiten schienen außer Kraft gesetzt. Ich sage dies, um eine Antwort zu finden auf meine eigene Verzweiflung. Wie konnte es geschehen, dass ich hinnahm, was sich in den ersten Wochen und Monaten der Liga abspielte, wie konnte es geschehen, dass ich hineingezogen wurde in diesen Sog der Lüge? Nicht nur ich, sondern auch Ted, Edith, Jane und all die anderen, die in diesen frühen Jahren zu uns stießen und ihr Leben der Liga verschrieben.

Jason sprach viel an diesem Abend. Er, der außerhalb seiner Vorträge wenig redete, goss einen nicht enden wollenden Strom von Worten aus, als sei ein Damm in ihm gebrochen. Er nahm vieles vorweg, was später in seine anderen Bücher, vor allem in das Buch der Erleuchtung einfloss. Er sprach über die uralten Adepten, die allen Weltenaltern die Botschaft der Wahrheit offenbart hätten, manchmal öffentlich, als hoch geachtete Weise, manchmal im Verborgenen, nur einer kleinen Schar von Schülern bekannt. Ihre Lehre, so erklärte er, sei die Urquelle aller Religionen und Mysterien der Welt. Immer wieder hämmerte er uns ein, dass endlich die Zeit gekommen sei, in der tiefen spirituellen Verkommenheit des zwanzigsten Jahrhunderts, nach dem Dunkel schrecklicher Kriege, mitten in dieser überhitzten, modernen, von Extremen zerrissenen Welt, dass gerade jetzt die Zeit gekommen sei, die Lehre der Uralten in reiner Form wieder an die Öffentlichkeit zu bringen und dass er, Howard Jason, von der Bruderschaft für diese Aufgabe ausersehen war, dass er nun das Szepter höchster spiritueller Macht in Händen hielt, das immer nur ein einziger trug, der lebende Mahaguru, der Auserwählte, die Verkörperung höchsten Bewusstseins.

Wir hörten ihn an und verfielen ihm mit jedem seiner Worte mehr. Erst heute, so viele Jahre später, wird mir der Grad der Verblendung bewusst, in die uns Jasons Worte versetzten. Damals ging ich arrogant darüber hinweg, weigerte mich, klar zu sehen und wischte jeden Zweifel an meiner eitlen Selbstüberschätzung mit der gleichen Vehemenz vom Tisch wie ein Trinker die Einsicht leugnet, er sei Alkoholiker. Ich fühlte mich diesem Unsinn hoch überlegen und dachte mir sarkastische Wortspiele aus, mit denen ich später Ted zum Lachen bringen würde. Ich schielte zu Edith hinüber und sah sie fasziniert Jasons Ausführungen lauschen. Jane saß regungslos, den Kopf gesenkt und nahm die Worte ihres Verlobten andächtig in sich auf. Ich schaute Ted an und fand auch seine Miene wie versteinert und gebannt von Howards Rede. Erst als er meinen Blick bemerkte, schreckte er auf und gab mir durch ein spöttisches Zucken der Mundwinkel zu verstehen, dass auch er weit über all dem stehe. In Wirklichkeit war er in der gleichen Illusion gefangen wie ich. Ich spürte nicht, dass die scheinbare Überlegenheit, die ich als Fassade vor meiner betäubten Vernunft auftürmte, nur Ausdruck schwindenden Unterscheidungsvermögens war, einer Erniedrigung meines Geistes zu einem willenlosen Instrument, das seine vorbestimmte Rolle im Plan einer dämonischen Macht spielte.

Als Jason uns an diesem Abend verließ, gab es keine Einwände mehr gegen sein Buch. Nazir Ji war vergessen. Als wenige Wochen später bekannt wurde, dass er in seinem Ashram in Indien verstorben war, hielten wir das für eine Bestätigung der abschätzigen Worte, die Howard über ihn geäußert hatte. Nazirs Bewegung zerfiel rasch in bedeutungslose Splittergruppen, seine Bücher, aus denen Jason ganze Kapitel abgeschrieben hatte, gerieten in Vergessenheit.

Edith und ich standen an der Türe, um unseren Gästen nachzuwinken. Ted eilte noch einmal zurück.

„Ich habe ganz vergessen, dir etwas zu geben,“ sagte er augenzwinkernd und drückte mir einen Briefumschlag in die Hand.

Jason winkte uns steif aus dem Auto zu, ohne die Miene zu verziehen, wie ein König seinen Untertanen.

Ich legte Edith zärtlich den Arm um die Schultern, als müsste ich mich entschuldigen für den anstrengenden Abend, den ich ihr mit diesen ungewöhnlichen Gästen zugemutet hatte. Sie schien es kaum zu bemerken, war in Gedanken versunken. Vorsichtig fragte ich nach ihrer Meinung über Jason, tastend, um herauszufinden, ob die Faszination, die ich auf ihrem Gesicht zu sehen geglaubt hatte, echt gewesen war oder nur die Maske einer höflichen Gastgeberin. Sie verstand meine Frage erst beim zweiten Mal.

„Er spricht die Wahrheit!“, sagte sie mit einer Stimme, die keinen Widerspruch zuließ, ohne den Blick von der Biegung der Straße zu wenden, hinter der das Auto mit Howard Jason verschwunden war.

Das Kuvert, das Ted mir gegeben hatte, öffnete ich erst am anderen Morgen. Es enthielt die Fotokopie des Briefes von Nazir Ji, die Ted heimlich gemacht hatte.

Lieber Howard,

Dein Manuskript habe ich mit wachsender Missbilligung gelesen. Ich kann nur wiederholen, was ich Dir öfter schon auf Deine Briefe geantwortet habe: Bescheidenheit ist die größte Tugend des spirituellen Weges. Übe Dich in Bescheidenheit. Alle großen Meister haben diese Tugend zur Vollkommenheit gebracht. Demut hat sie zu Gott geführt. Du hast mir in Deinen Briefen immer wieder geschrieben, ich sei Dir erschienen und hätte Dir Texte diktiert. Du hast dies auch in den Artikeln geschrieben, die Du veröffentlichst. Nun schickst Du mir ein Buch, in dem Du eine Reise in die Welten Gottes an meiner Seite beschreibst. Doch was wird das Ergebnis sein, wenn Du dieses Buch herausbringst? Dein Ego wird wachsen dadurch, nicht aber Dein wahres Selbst. Aus Deinem Buch spricht Selbstherrlichkeit, spirituelle Selbstüberschätzung. Du hattest einen Traum, in dem dir einige Schimmer der Welten Gottes gezeigt wurden, Du aber hast daraus etwas gemacht, das Dich selbst verherrlicht. Du bist erst seit kurzer Zeit auf dem Pfad der Wahrheit. Du vermischt die reinen Lehren der Meister mit all den okkulten Ideen, denen Du früher angehangen bist, schreibst von uralten Bruderschaften und ähnlichem, das in unserer Lehre gar nicht bekannt ist und nur Deiner Fantasie entspringt. Du verwechselst mentales Wissen mit spiritueller Weisheit. Viele andere haben weit größere Erfahrungen gemacht als Du, weit größere Fortschritte, sie aber haben geschwiegen, weil sie die Macht der Demut kennen. Du schwebst in Gefahr, in eine der schlimmsten Fallen zu treten, die Dir auf Deinem Weg zu Gott begegnen können, die der spirituellen Eitelkeit und Selbstüberhebung. Ich spreche nur deshalb so offen zu Dir, um Dich vor dieser Verdunkelung des Geistes zu bewahren. Verbrenne das Buch, das Du geschrieben hast, lege Deine Aufmerksamkeit nicht auf spektakuläre Erfahrungen, sondern meditiere bescheiden. Du bist erst am Anfang des geistigen Weges und bist entzückt von Phänomenen, die Dir auf diesem Weg begegnen. Phänomenale Erlebnisse sind niemals ein Gradmesser wirklicher spiritueller Entfaltung, sondern eine sehr untergeordnete Stufe auf dem Weg zu Gott. Sehr oft sind sie nichts weiter als schillernde Täuschungen der Illusion, die nur die Absicht haben, Dein Ego aufzublähen und Dich in die Irre zu führen. Es sind keine echten spirituellen Erfahrungen. Lass nicht nach in der Praxis Deiner Meditation und halte streng die Gelübde, die Du bei Deiner Initiation abgelegt hast. In der Meditation wird Dir vieles klarer werden, wenn Du diese schwierige Phase Deiner Entwicklung überwunden hast. Gräme Dich nicht. Du stehst erst am Anfang des Weges. Jeder ernsthafte Sucher muss diese Phase der Prüfung durchleben. Ihre Meisterung ist Teil Deiner Ausbildung, die gerade erst begonnen hat.

Nazir

Kapitel 6

Mission

Bali: Stürme von Bildern. In überfließender Fülle Unzugänglichkeit. Strom von Geheimnissen, niemals preisgegeben. Augen, die Spiegel nie zu ergründender Brunnen berühren, flüchtige Blicke durch den Spalt eines Vorhangs, den ein launischer Windstoß aufschlägt. Fragmente, die Zufall vor die Sinne führt. Splitter, Verborgenes ahnen lassend, kostbare Bruchstücke, Reflexe unerschöpflicher Ganzheit.

Bali: Rauchiges Morgenlicht, wie Nebel in Dorfstraßen schwebend. Samtene Luft, die über die Stirne streichelt wie von Blütenduft berührter Atemhauch. Brandungsgrollen fern am Riff. Felsküsten, an die grüne, von innen leuchtende Wellen schlagen. Sternenglanz elfenbeinfarbener Muscheln in schwarzem Lavasand. Meeresbrise, die Fächer von Kokospalmen wie im Traum bewegend. Duft fruchtbarer Erde, im Wind gefangen. Anmut der Landschaft, Felder, über denen Fahnen und Bänder knattern, Reisterrassen, die Rhythmen in Hügel und Täler schneiden, Palmenhorizonte, Felsschluchten, in die Wildbäche hinabstürzen. Erhabenheit des Gunung Agung, des heiligen Vulkans, emporragend zum Zeichen göttlicher Macht, Shivas Thron, der Morgens unwirklich in den seidenen Himmel wächst, sich launisch in Wolken hüllt, wenn Dunst aus heißen Ebenen steigt.

Bali: Gespaltene Tempeltore, Höfe und Throne, auf denen Götter sich niederlassen, wenn sie sich an Festtagen zu den Menschen neigen. Geruch nach Reis, Dämonen dargeboten, sanften wie zornigen. Duft von Blüten, Räucherwerk und Gewürzen, berauschte Luft. Sichelförmige Banner, gelb und rot. Bildsäulen aus bemoostem, bröckelnden Stein, mit Blumen und Tüchern geschmückt, mit Früchten und Kuchen beschenkt. Fülle der Opfergaben, turmhoch auf zierlichen Frauenhäuptern. Metallen reiner Klang des Gamelan, näselnde Flöten, rauer Gesang der Brahmanen bei der Weihe der Speisen. Die schreckliche Schönheit kindlicher Tänzerinnen, ihr Gebet der Bewegung, in deren Gesten Himmelsnymphen Wohnung nehmen.

Bali: Fröhlichkeit der Kinder, Winken und Rufen, Lachen. Scheues Lächeln junger Frauen, die mit schlichter Gebärde die Hände zum Gruß falten, aufrecht unter Lasten schreitend, als seien sie ohne Schwere. Rot der Betelnuss, das Zähne und Lippen der Alten färbt. Totenverbrennungen, im Getöse des Gamelan hochloderndes Feuer, eine Seele befreiend von der Schwere des Leibes, ihren Weg bereitend in neue Verkörperung. Bananenblätter, gefüllt mit Reis und Blüten, den Unsichtbaren auf Feldaltare gebreitet.

Bali: Lust am Feiern, am Lachen. Leichtigkeit, die Weltliches und Heiliges zu freudigem Spiel verknüpft. Vergnügtes Kreischen aus Hunderten Kehlen, wenn die Narren auf die Bühne des Tempelhofes springen. Funkeln von Leuchtkäfern im Schwarz der Nacht, hoch über den Köpfen der Menge, im Wettstreit mit den Sternen. Flackern einer Kokoslampe, die den Schirm des Schattenspiels mit huschender Bewegung füllt. Die Stimme des Dalan, die alle Register durchfliegt. Männer, die um den Platz der Hahnenkämpfe drängen, die gefiederten Streiter vorweisen wie Trophäen, mit bedächtigen Griffen Messer an zuckenden Krallen befestigen.

Bali: Friede der Wälder, in denen sich Quellenhaine und Tempel bergen. Der alte Wairinginbaum auf dem Dorfplatz. Affenhorden, die durch dichtes Blattwerk hangeln, in Tempeldächern wohnen. Klappern der Windspiele, Zikadengesang in flirrend heißer Luft. Schnattern von Enten in Bächen und überfluteten Feldern, stolzes Krähen von Kampfhähnen in gewölbten Bambuskörben. Türkisblaues Meer, Schaumkronen wie Schnee, grelle Segel von Fischerbooten. Abendlicht, das als flüssiges Gold auf Reisfelder sinkt. Ein Bauer, der seine einzige Kuh im Bach am Wegrand wäscht. Männer und Frauen, vom Tagwerk heimkehrend, singend. Glühender Himmel, von der Sonne in Brand gesteckt. Regen, der wie Urgewalten niederbricht.

Bali: Grell weißer Schein von Karbidlampen auf Nachtmärkten. Rauch offener Herde. Duft nach Gebratenem und Scharfem. Rufen und Drängen, lachende Gesichter, unbestimmte Erwartung. Gewürzdüfte, verschmolzen mit dem Gestank von Verfaultem. Glühendes Dunkel alter Ikattücher. Flackern trüber Funzeln in Warungs am Straßenrand. Finsternis der Dörfer, in der Geister lauern. Heulen feueräugiger Hunde in leeren Straßen. Tempelprozessionen, unvermittelt aus dem Dunkel auftauchend, im Schein eines Glutbeckens, lange Reihen von Frauen mit Opfergaben und Räucherwerk, ein Spuk in der Nacht. Der Vollmond, der aus dem Meer steigt und die Welten der Götter und Menschen zu einer macht: Bali.

Aron faltete die Papiere zusammen. Wenn er diesen Text las, hörte er Ben sprechen, hörte ihn begeistert erzählen, mit dem heiteren Enthusiasmus, den er auf alles wandte, das sein Herz ergriff. Nichts Krankes war in diesen handgeschriebenen Zeilen, nichts Verdächtiges, nur die pralle Fülle einer Erfahrung, die Ben ausgekostet hatte in argloser Offenheit. Wenn Ben mit dem gleichen Entzücken über eine Veranstaltung der Liga geschrieben hätte, über eine gelungene Vortragsreihe oder den Auftritt von Liga-Musikern, man hätte den Text gelobt und in der Akademiezeitung gedruckt, dieser aber wurde von den Ethik-Hütern konfisziert. Sorgfältig steckte Aron die Blätter zurück in den Umschlag. Er bewahrte sie als letztes Andenken an Ben, das er mit niemandem teilen durfte, da Crapp ihm das Gesetz des Schweigens auferlegt hatte. Bitterkeit erfüllte Aron, Zorn auf die Engstirnigkeit der Ethik-Hüter, die in ihrem Übereifer die heitere Freiheit, um die es in der Lehre der Liga eigentlich ging, zunichtemachten. Doch was stand in den anderen Briefen Bens? Hatte er Andeutungen über das Tonband gemacht? Wenn Aron die Augen schloss, glaubte er das maskenhafte, allwissende Lächeln Crapps zu sehen, die starren, wie in einem Krampf aufeinandergepressten Lippen. Aron fühlte sich unwohl, seit er bei Crapp gewesen war. Er hatte nie ganz den Zweck ihrer Unterredung verstanden. Andere, die wichtige Anliegen vorzubringen hatten, warteten oft vergebens auf eine Audienz beim Lirep, wurden an Stellvertreter und Repräsentanten der Unterbezirke delegiert oder in einer kurzen, geschäftsmäßigen Sitzung rasch abgespeist. Es gab Atmas, die ein persönliches Treffen mit dem Lirep einer Begegnung mit dem Mahaguru gleichsetzten. Die meisten bekamen den Lirep nur bei großen Veranstaltungen zu Gesicht, bei internationalen Seminaren, wenn Lireps verschiedener Länder Vorträge und Arbeitskreise hielten oder bei lokalen Zusammenkünften, wenn der Lirep als Hauptredner auftrat. Crapp genoss besonders hohes Ansehen, denn er war der erste Liga-Führer, der nach dem Attentat auf den Mahaguru zum Lirep ernannt worden war und zugleich zum Sprecher des Europäischen Rates. Er galt als herausragender Repräsentant der neuen Linie der Liga, der konsequenten Spiritualisierung der Organisation. Aron hatte lange nachgedacht über sein Gespräch mit Crapp, hatte versucht, sich an jedes Wort zu erinnern, jede Anspielung zu deuten und war zu dem Schluss gekommen, dass Crapp etwas über das Tonband wissen musste. Warum sonst sollte sich der Lirep persönlich so viel Zeit für einen Akademiestudenten nehmen? Wahrscheinlich waren die EHs auf der Suche nach der Kassette. Vielleicht hatte Ben sie in einem Brief erwähnt, aber man hatte sie nicht in seinem Gepäck gefunden. Doch auch wenn Ben vorsichtig genug gewesen war, nichts über das Tonband zu schreiben, war Aron unentschuldbar in die Sache verwickelt. Er hatte verschwiegen, dass er das Band besaß, hatte verheimlicht, dass die Worte der beiden Sprecher längst in seinem Kopf kreisten und seine Gedanken beschäftigen, die sich eigentlich mit der Abschlussarbeit für die Akademie befassen sollten, mit dem Studium der Werke der Mahagurus, mit seiner Zukunft in der Liga. Er hatte Crapp belogen. Aron hatte daran gedacht, die Kassette zu zerstören, sie zu löschen, zu zerschneiden, heimlich fortzuwerfen. Aber er hatte es nicht über sich gebracht, die Botschaft zu vernichten, die Ben irgendwo auf seiner Reise bekommen und die Aron nur durch Zufall am alten Platz im Park gefunden hatte. Aron hatte sie unter seine übrigen Kassetten eingereiht, die er in einer Schuhschachtel im Schrank aufbewahrte, hatte Bens Zeichen auf dem Papier der Hülle unkenntlich gemacht, hatte Bücher und Papiere auf die Schachtel getürmt. Es war äußerlich eine gängige Kassette mit Liga-Musik, die niemandem auffallen würde. Doch wenn die EHs einer Fährte folgten, suchten und prüften sie genau. Ein mulmiges, kribbelndes Gefühl rührte sich in Arons Bauch, wenn er an das Band dachte. Immer wieder drehten sich seine Gedanken im gleichen Kreislauf – von der Gewissheit, dass niemand etwas von seinem Fund wissen konnte, bis zur Angst, dass die EHs längst sein Zimmer durchsucht hatten und Crapp ihm nach seiner Rückkehr von der Missionsreise triumphierend die Kassette präsentieren würde.

Aron steckte den Umschlag mit Bens Text weg und ging daran, seine Papiere für die morgendliche Besprechung zu ordnen. Das Bali, das Ben beschrieben hatte, war bislang für Aron verschlossen geblieben. Er kannte nur die strenge Ordnung des Missionshauses, das abgeschieden außerhalb des Küstendorfes Sanur lag und das die Mitarbeiter der Mission nur für gezielte Aufträge verließen oder in Begleitung anderer Atmas, um in ihrer knappen Freizeit Essen oder Einkaufen zu gehen. Die Liga hatte das aufgegebene kleine Bungalowhotel von einem balinesischen Geschäftsmann gemietet, der Atma geworden war, um die sich dadurch bietenden Geschäftskontakte zu nutzen. Aron hat ihn einmal gesehen – ein dicker, glatter Mann in westlicher Kleidung, der sich seinen einheimischen Mitarbeitern gegenüber benahm wie ein Feudalherr, den ausländischen Atmas aber eine falsche, unterwürfige Freundlichkeit zeigte, die Aron abstieß. Es war offensichtlich, dass er die Liga nur für seine Geschäftsverbindungen nach Europa und Amerika nutzte, doch sein Einfluss diente wiederum der Liga in ihrem Bemühen, auch in Indonesien Fuß zu fassen. Bali war einer der wenigen Liga-Stützpunkte in Südostasien. Ein riesiges geografisches Gebiet wurde von der Mission betreut. Trotzdem gab es für die Akademiestudenten, die ihre Missionspflicht in Bali ableisteten, nicht viel zu tun. Sie erledigten die einlaufende Post, verschickten Informationsmaterial an Interessenten, führten Statistiken, erstellten die ausführlichen Berichte an das Hauptquartier und arbeiteten die detaillierten Wochen- und Monatsplanungen für die Missionsarbeit auf den Inseln Indonesiens aus. Hin und wieder besuchten sie mit einheimischen Helfern die größeren Orte Balis und halfen beim Organisieren von Treffen, Vorträgen und Schulungen. Gegen Ende ihres Aufenthaltes begleiteten sie einen festen Mitarbeiter auf einer Missionsreise zu einer anderen Insel oder zur Zweigstelle in Jakarta, um Kontakt zu verstreuten Atmas zu halten, um Liga-Material und die üblichen Zuwendungen zu verteilen. Bisher hatte Aron Sanur nur zweimal verlassen. Vor einer Woche hatte ihn ein australischer Akademieabsolvent, der seine Missionszeit abschloss, nach Kuta mitgenommen, wo sich betrunkene Pauschaltouristen durch die Souvenirläden, Bars und Diskotheken schoben, belästigt von Horden aufdringlicher Straßenhändler. Sie hatten in einem billigen Restaurant gegessen, ein kleiner Kreis von Atmas aus aller Welt, die sich kaum kannten und doch durch ihren gemeinsamen Glauben zu einer Gemeinschaft verschworen waren, die wie selbstverständlich von der übrigen Welt abgeschieden schien. Nie zuvor hatte Aron diese Isolation von anderen Menschen so stark gespürt wie in dem von jungen Leuten überfüllten Restaurant. An diesem Abend fühlte Aron sich einsam, obwohl die Stimmung unter den Atmas wie immer gut und ausgelassen war, getragen von der „Fröhlichkeit des Hju“, in der zu treiben Aron stets glücklich gemacht hatte.

Gary, der australische Akademieabsolvent, der kurz vor seiner Heimreise stand, hatte ausgesprochen, was alle fühlten: „All die anderen sind hier in Ferien und fühlen sich in der Fremde, nur wir sind in jedem Winkel der Welt zu Hause, überall dort eben, wo es andere Atmas gibt. Ist das nicht ein Stück der Weltkultur, von welcher der Mahaguru spricht?“

Die anderen stimmten begeistert zu. Nur Aron mochte die Heiterkeit an diesem Abend nicht teilen, obwohl er sich danach sehnte, wieder unbeschwert Anschluss zu finden an diese naive Geborgenheit, an die Verbundenheit in dem Glauben, einer spirituellen Elite anzugehören, der Avantgarde der weltweiten Liga-Kultur. Er fühlte nur Enttäuschung, dass er das Bali nicht zu finden vermochte, das Ben in seinem Text beschrieb. Auch die Touristen in ihren Hotelgettos fanden es nicht. Ihnen wurde die magische Insel, von deren besonderer Atmosphäre sie in Büchern und Reiseprospekten gelesen hatten, in Form von Busausflügen zu abgegriffenen, austauschbaren Sehenswürdigkeiten und Folkloreabenden programmgemäß vor die Kameras geführt und sie gaben sich zufrieden damit. Sie berührten eine für sie blank polierte Oberfläche und hielten sie für Wirklichkeit. Aber auch die Akademieabsolventen, die sich länger auf Bali aufhielten, kannten die Insel kaum. In der Mission waren Ausflüge auf eigene Faust nicht gerne gesehen. Sie waren zwar nicht offiziell verboten, aber wer Zeit dazu fand, gab den anderen zu verstehen, dass er seine Pflichten nicht ernst genug nahm, dass die Liga nicht an erster Stelle in seinem Leben stand, denn auch in der dienstfreien Zeit gab es genug zu tun, zu lesen, zu besprechen, zu studieren. Aron kannte die unzähligen ungeschriebenen Gesetze, die das Leben eines ambitionierten Atma regelten und fügte sich reibungslos in den Alltag der Mission, so wie er sich in den Alltag der Akademie und des Liga-Zentrums in Deutschland gefügt hatte. Es fiel ihm leicht, denn all diese Regeln und Gebote hatten in seinen Augen ihren Ursprung in den spirituellen Weisheiten im Buch der Erleuchtung. Und doch schien plötzlich alles verändert. Aron fühlte, dass diese Dinge, auf denen sein Leben gründete, nicht mehr selbstverständlich waren.

Gestern war er auf Tour gewesen mit dem Kleinbus der Mission, um in Singaraja einheimische Atmas zu besuchen, um Berichte zu sammeln und einem Vortrag vor einigen Interessenten beizuwohnen, die in einem schäbigen Hinterzimmer versammelt waren, alte Männer, die den roten Saft der Betelnuss auf den Boden spuckten und ein paar Jugendliche in Plastikjacken und Sonnenbrillen, die flüsternd und lachend beisammenstanden und auf das Verteilen der Geschenke warteten, die für sie bereitlagen. Sie nahmen die Tonbandkassetten mit populärer Liga-Musik in Empfang, die Aufkleber und Anstecknadeln, und verließen lachend den Raum, während die Alten noch schweigend saßen, um die bedruckten Faserschreiber und billigen Werkzeuge zu betrachten, die man ihnen in die Hand gedrückt hatte, zum Dank, dass sie den knappen Ausführungen des Missionspersonals zuhörten. Es war eine deprimierende Erfahrung gewesen. Jay, ein fester Mitarbeiter des Missionshauses, hatte gesprochen, in simplifiziertem Englisch, und einer der balinesischen Freiwilligen hatte für die Alten in die Landessprache übersetzt. Aron war die Aufgabe zugefallen, die Geschenke zu verteilen, sie in die teilnahmslos hingestreckten Hände der Alten zu legen und in die scheu und doch gierig zupackenden der Jungen. Er hatte gelächelt dabei, wollte Liebe und Freundlichkeit verströmen, wie das Buch der Erleuchtung es von einem Botschafter der Liga forderte, etwas in seinem Innersten aber schämte sich dafür, diese Menschen mit billigem Tand anzulocken, nur damit die Besucherzahlen in den Statistiken für das Hauptquartier die Vorgaben erfüllten. Die einheimischen Helfer hatten indes Plakate in der Stadt geklebt und Handzettel in Geschäften hinterlassen. Nichts von dem Bali, das Ben in seinen Zeilen beschwor, hatte er auf der Fahrt entdecken können. Sie waren auf der Durchgangsstraße gefahren, die den Süden mit dem Norden der Insel verband, durch staubige Dörfer, an einem Golfhotel am Bratansee vorbei, auf Serpentinen hinab nach Singaraja, eine laute, schmutzige, nach Abgasen stinkende Stadt. Alles war Enttäuschung gewesen, Ernüchterung, jäher Zerfall aller Erwartungen. Und nun sollte er Bericht erstatten über den Verlauf des Vortrags, über den Erfolg dieser Tour. Aron suchte nach geeigneten, vorsichtigen Worten, als er von seinem Quartier zum morgendlichen Treffen hinüberging, doch es formte sich nur bittere, harsche Kritik.

Bevor Aron das im „balinesischen Stil“ erbaute ehemalige Bankettgebäude betrat, in dem die Besprechungen und Arbeitssitzungen stattfanden, ging er zum Strand hinunter. Weit draußen brandeten hohe Wellen an das Riff. Fernes Rauschen und Donnern erfüllte den Himmel. Innerhalb der natürlichen Barriere lag das türkisfarbene Wasser unbeweglich. Kein Windhauch bewegte die Palmen, die sich dem Meer entgegenneigten. Aron dachte wieder an Ben. Die Gedanken und Erinnerungen an den toten Freund begleiteten ihn auf dieser Reise intensiver als zu Hause. Ben hatte die letzten Wochen seines Lebens hier verbracht und es schien, als sei an diesen Palmen, diesem Strand, den üppigen Blüten des Gartens, etwas von ihm geblieben, von seinen Gefühlen, seinen Gedanken, seinen Plänen. Was hätte Ben in seiner Situation getan? Er hätte dem Missionsleiter offen die Meinung gesagt, ohne sich um mögliche Folgen zu scheren. Vermutlich hatte Crapp darauf angespielt, als er von Bens kritischen Briefen sprach. Wahrscheinlich hatte Ben Streit mit den Leuten der Mission gehabt, hatte sich hinreißen lassen zu einem hitzigen Ausbruch. Es war nicht einfach, Kritik an Aktionen der Liga anzubringen, denn sie standen stets in Einklang mit den Anweisungen des Hauptquartiers und den Leitlinien im Buch der Erleuchtung. Dessen Inhalt aber war unangreifbar, erhaben über alle Meinungen und Zweifel. Und doch gab es seit der Nacht, da er Bens Kassette gehört, eine Stimme in ihm, die unablässig Fragen stellte, die ihn quälte und drängte, die seine Geborgenheit in den Kreisen der Liga zerrieb. Aron fühlte sich bedrückt und zerrissen. Er sah, wie die anderen von ihren Quartieren zielstrebig zum Treffen eilten, er aber wäre am liebsten fortgelaufen, den Strand entlang, der sich in sichelförmigem Schwung unter den Palmen hinzog.

Die schwermütige Stimmung fiel von Aron ab, als er das Sitzungshaus betrat. Dan Putnam, der amerikanische Leiter der Mission, saß zwischen seinen beiden festen Mitarbeitern und brachte eine flüsternd geführte Diskussion mit energischer Handbewegung zum Verstummen. Einige der einheimischen Freiwilligen und die fünf Kollegen Arons, Akademieschüler aus Australien und Amerika, verharrten schweigend am anderen Ende der großen, ovalen Tafel und warteten auf den Beginn der Sitzung. Als Putnam aufblickte und Aron eintreten sah, nickte er ihm zu, raffte seine Papiere zusammen und bedeutete den anderen, ihre Plätze einzunehmen.

„Lagebesprechung,“ stieß er in militärisch strengem Tonfall hervor. Dan war seit einem halben Jahr auf Bali und führte die Mission mit völliger Ignoranz der kulturellen Eigenheiten des Gastlandes buchstabengetreu nach den Vorschriften des Hauptquartiers. Er betrachtete die Stellung als Missionsleiter nur als unbequeme Zwischenstufe seiner Ligakarriere und setzte alles daran, um seine Vorgesetzten im Hauptquartier zufriedenzustellen.

Die einheimischen Freiwilligen erstatteten umständlich Bericht über die Plakataktion in den Städten und größeren Dörfern der Insel. Dan hörte ihnen eine Zeit lang ungeduldig zu, dann unterbrach er I Gede, den Sprecher der Gruppe.

„Es geht jetzt nicht darum, jede Straßenecke aufzuzählen, an der ein Plakat hängt, sondern Gesamtzahlen zu nennen. Wie viele Plakate hängen in Denpasar, wie viele in Ubud, wie viele in Singaraja? Wie reagieren die Leute darauf? Es ist unsere erste Plakataktion in Indonesien, seit uns die Regierung dank dem Einfluss einiger mächtiger Gönner der Liga öffentliche Werbung erlaubt hat. Es ist ein wichtiger Schritt nach vorne für uns.“

„Die meisten können die Plakate nicht lesen,“ entgegnete I Gede mit unsicherem Lächeln. „Die Verbreitung von Nachrichten geschieht auf Bali gewöhnlich nicht durch Plakate.“

Dan machte eine abfällige Handbewegung. „Wenn sie nicht lesen können, wird das Bildmotiv ihr Interesse wecken. Sie können sich den Text vorlesen lassen. Diese neuen Plakate erregen derzeit überall auf der Welt Aufmerksamkeit, also werden sie das auf Bali auch tun.“

Dan hob eines der Plakate hoch, damit alle Anwesenden es sehen konnten. Es zeigte ein Bild von Mahaguru Ken Andersen inmitten eines blühenden Gartens. „Die Macht des Hju“ stand in golden glänzenden Buchstaben zu lesen und darunter der Hinweis auf die demnächst beginnende Vortragsreihe über Grundlagen der Liga-Lehre. „Es wird nicht viele Balinesen geben, die je ein so gut gestaltetes und sauber gedrucktes Plakat gesehen haben,“ sagte Dan. „Es genügt völlig, wenn es ihre Aufmerksamkeit weckt. Alles andere finden sie schon heraus. Ihr werdet sehen, diese Vortragsreihe wird die größte und erfolgreichste Veranstaltung unserer Mission werden.“

Die Freiwilligen nickten. Es waren Liga-Mitglieder unterer Ränge, die Hilfsdienste für die Mission ausführten und darauf hofften, dass ihr Einsatz ihnen irgendwann einmal neben den kargen Zuwendungen, die Dan hin und wieder verteilte, eine Karriere in der Liga eröffnete. Sie träumten von Amerika oder Europa, von einem Sonderstipendium an einer Liga-Akademie, das reiche Atmas manchmal für Liga-Studenten aus der Dritten Welt ausschrieben, oder von einer Anstellung in einer Firma, die der Liga nahestand. Dan misstraute ihnen, obwohl er dies nie offen aussprach, doch allein der Blick, mit denen er sie während ihrer Ausführungen musterte, brachte seine Geringschätzung der balinesischen Missionshelfer deutlich zum Ausdruck.

„Und laufen die Radiospots?“, fragte er. „Die brauchen sie nicht einmal zu lesen. Da müssen sie nur hinhören.“

I Gede nickte. „Es ist alles in Ordnung.“

„Bestens.“ Dan wandte sich an die Akademiestudenten: „Über die Verteilung der Vorträge haben wir gestern gesprochen. Hat sich jeder überlegt, ob er mit seinem Thema einverstanden ist?“

Die Angesprochenen nickten. Die sechs Akademiestudenten mussten sich Themen wie Organisation, Geschichte, Verbreitung der Lehre, Schulungsangebot und andere äußerliche Aspekte der Liga teilen, die beiden festen Mitarbeiter des Missionshauses würden gemeinsam die Philosophie der Liga erörtern und der Missionsleiter würde abschließend die unzähligen Vorteile und Möglichkeiten aufzählen, die sich jedem eröffneten, der sich der Liga anschloss. I Gede hatte vorgeschlagen, die Themen anders zu gewichten, da er befürchtete, dass seine Landsleute wenig mit Dingen wie Organisation und Liga-Weltkultur anfangen könnten, doch Putnam hatte ihn zurechtgewiesen, dass diese Struktur der Vortragsreihen auf Anordnung des Mahaguru und des Hauptquartiers überall auf der Welt die gleiche sei und er nicht daran denke, Ausnahmen zu machen.

„Dorothy und Peter werden zwischendurch ein bisschen Musik machen. Das lockert die Vorträge auf.“

Die beiden Atmas nickten lächelnd.

„Zweiter Punkt,“ fuhr Dan fort. „Aron war mit dem Team in Singaraja. Während draußen Plakate geklebt wurden, fand im Restaurant eines lokalen Atma ein Vortrag statt, den Jay gehalten hat. Aron wird kurz Bericht über diese Aktion erstatten.“

Alle wandten sich Aron zu, der einigemale schluckte und aus seinem Wasserglas trank. ‚Das Erkennen und Sprechen von innerer Wahrheit ist die Pflicht jedes ernsthaften Atma‘ – die Passage aus dem Buch der Erleuchtung fiel Aron ein, der Satz, den Ben zu zitieren pflegte, wenn man ihn in Diskussionen angriff. ‚Innere Wahrheit steht über äußeren Geboten,‘ hatte er gewöhnlich hinzugesetzt, wissend, dass ein Hinweis auf das Buch der Erleuchtung jede Kritik entkräftete. Aron gab sich einen Ruck. Für einen Augenblick schien ihm, als herrsche in seinem Kopf Leere, als spreche die Worte, die nun über seine Lippen kamen, ein anderer, dem er, verwundert über so viel Kühnheit, nur zuhörte.

„Es war mein erster öffentlicher Vortrag, den ich auf Bali besucht habe. Mein ganz unbefangener Eindruck war, dass es nicht recht ist, diesen Menschen Musikkassetten zu schenken und billigen Tand, um sie anzulocken und sie dann mit Konzepten zu konfrontieren, die sie wahrscheinlich gar nicht verstehen. Es schien mir außerdem sehr befremdlich, dass wir auch Kassetten mit Popmusik verteilen, die eigentlich für Atmas offiziell nicht gebilligt wird. Ich glaube, dass die Kultur hier so anders ist, dass selbst die Musik der Liga-Gruppen etwas völlig Fremdes und Störendes… Ich glaube, dass es sanftere Methoden gibt, die Lehre des Hju…“

„Mein lieber Aron,“ unterbrach ihn Putnam mit vergifteter Freundlichkeit. Die anderen starrten Aron entgeistert an. Auch die einheimischen Freiwilligen schienen erschrocken über die Dreistigkeit solcher Worte. „Du bist der zweite Romantiker, der sich binnen weniger Wochen auf diese Insel verirrt hat. Wie mir Lirep Peter Crapp mitteilte, bist du sogar ein guter Freund des ersten. Ich weiß nicht, warum ihr euch gerade Bali für eure Missionsreisen aussucht und ich weiß auch nicht, wer euch die Flausen über diese ach so andere Kultur in den Kopf setzt. Crapp hat mir mitgeteilt, dass dein Freund Ben am Tag seiner Rückkehr einen tödlichen Unfall hatte. Das tut mir leid. Er hat eine Menge Ärger hier in der Mission verursacht, hat unerlaubt den Dienst verlassen, hat versucht, die Arbeitssitzungen zu Diskussionen über den Wert von Gamelanmusik und Schattenspieltheater umzufunktionieren, und so weiter und so fort. Er hat mehr gestört als genützt und man hat ihn deshalb auch früher als geplant zurückgerufen. Ich trage ihm nichts nach. Er war im Grunde ein netter Junge und es tut mir leid, dass er tot ist. Aber du solltest nicht versuchen, in seine Fußstapfen zu treten. Crapp hat dich empfohlen als einen Musterschüler der deutschen Akademie. Du hättest auch nach Amerika gehen können, um dort Missionsarbeit vom feinsten mitzuerleben, vor Hunderten von Interessenten im Ballsaal des Hilton, mit Großflächenvideo und Multimedia und all den anderen pfiffigen Sachen, aber du wolltest nach Asien, und hier laufen die Dinge anders. Eines aber möchte ich dir klipp und klar sagen: Glaube nicht, dass deine schwärmerischen Auffassungen von alter Kultur und Tradition hier von irgendwelcher Bedeutung sind. Das Buch der Erleuchtung gibt dir in dieser Hinsicht erschöpfend Auskunft: ‚Die Kultur der Liga ist eine spirituelle Weltkultur, die zum Wohle aller Menschen geschaffen ist, die alle Kulturen vereinigt, alles Verschiedene überbrückt und alles Trennende heilt.‘ Warum glaubst du, kommen die jungen Balinesen zu unseren Veranstaltungen und Schulungen? Sie haben ihr Gamelan und ihre Barongtänze und den anderen Zinnober satt. Sie wollen teilhaben an der Weltkultur der Gegenwart und Zukunft, sie wollen an den großen Strom angeschlossen sein, der alle Länder und Menschen vereinigen wird. Sie wissen, dass nur die Liga einen Weg zu diesem Ziel für sie offenhält. Anfangs kommen sie vielleicht aus Neugierde, dann aus Eigennutz, weil sie eine Möglichkeit wittern, aus ihren Zwängen auszubrechen, weil sie neue Perspektiven für ihr Leben sehen, die ihnen ohne die Liga nie offenstünden, irgendwann aber beginnt die Wahrheit des Hju auch bei ihnen zu greifen und sie werden sich erheben aus dem Aberglauben ihrer Väter und Vorväter, aus dem, was du so hochtrabend Kultur nennst. Willst du wirklich diesen hinduistischen Götzenzauber, diese Magie und diesen Dämonenkult verklären? Willst du die Menschen, die ebenso wie du nach der Wahrheit des Hju suchen, in ihrer spirituellen Sackgasse belassen, nur damit du deine romantischen Empfindungen befriedigt findest? Auch die Armut hier scheint für einen Europäer sehr idyllisch, die zerlumpten, dreckigen Kinder, die Bauern, die für einen Hungerlohn auf den Reisfeldern schuften, die Frauen, die verschachert werden, wie es den Familienoberhäuptern gefällt. Das ist alles recht pittoresk. Aber es stinkt, ebenso wie die Einstellung stinkt, die alles so bewahren will, wie es ist. Oh ja, natürlich werden wir es bewahren, in Filmen und Völkerkundemuseen, aber wir werden das Fortschreiten des Bewusstseins der Liga nicht aufhalten, das die Menschen befreien wird. Deshalb sind wir hier, Aron. Das ist der Sinn deiner Missionsreise. Das ist das Ziel deiner Aktivitäten innerhalb der Liga. Wir mischen uns nicht in politische und wirtschaftliche Angelegenheiten der Länder ein. Wir helfen nur, wo wir können und säen die Samen von Bewusstheit. Selbst eine Kassette mit Popmusik, über die man in Kreisen der Atmas zu Hause vielleicht die Nase rümpft, ist eine solche Saat, denn sie hilft den Teufelskreis der alten Denkmuster und Traditionen aufbrechen, in denen die meisten Leute hier verstrickt sind. Wie du weißt, bieten wir spezielle Musterbrecherkurse an, die hindernde kulturelle Gedankenformen deprogrammieren. Die Deprokurse sind bei uns auf Bali besonders beliebt. Frage unsere einheimischen Helfer. Sie können es dir bestätigen. Außerdem empfehle ich dir, das Merkheft des Hauptquartiers für die Verbreitung der Lehre in Asien genau durchzulesen. Dort findest du eine Fülle von Fakten über den wahren Charakter dieser sogenannten Hochkulturen. Ich weise euch alle bei dieser Gelegenheit noch einmal darauf hin, dass ihr nicht als Touristen hier seid, sondern als Krieger der Wahrheit. Dies ist kein Strandhotel, sondern eine Missionsstation. Das ist auch der Grund, warum es nicht gerne gesehen wird, wenn Missionsmitarbeiter Kontakte zu Touristen pflegen und sich in den Hotels herumtreiben. Es genügt mir schon, wenn Atmas, die nach Bali auf Urlaub fahren, unbedingt die Mission besichtigen wollen, als sei sie eine Sehenswürdigkeit. Gut, wir veranstalten zweimal im Monat einen offenen Nachmittag für sie, schließlich müssen sich Atmas überall auf der Welt zu Hause fühlen, aber die Mission dient nicht den reisenden Atmas, sondern der Verbreitung der Lehre unter den Einheimischen. Die Arbeit hier ist kein Vergnügen und richtet sich nicht nach westlichen Standards aus. Schließlich wollen wir nicht die Touristen ansprechen, sondern die lokale Bevölkerung. Die Westler haben zu Hause genug Gelegenheit, Vorträge und Schulungen zu besuchen. Aus diesem Grund werden hier beim Verbreiten der Lehre andere Maßnahmen ergriffen als in New York oder London, einfach weil sie sich bei den Einheimischen bewährt haben. Dazu gehört auch das Verteilen von Musikkassetten und anderen kleinen Geschenken. Das entspricht dem hiesigen Lebensstil. Es soll noch einmal jemand sagen, wir würden uns nicht auf Sitten und Gebräuche der Bevölkerung einstellen. Soweit die Grundsatzdiskussion. Ich wünsche keine weiteren Erörterungen dieses Themas. Ich habe keine Lust, immer wieder durch solche Einwände die Arbeit der Mission behindern zu lassen. Wem die Grundlagen der Liga-Weltkultur nicht klar sind, sollte nicht auf Missionsreise gehen, sondern ein paar weitere Trimester an der Akademie studieren und die Bücher der Mahagurus lesen. Und nun Aron, bitte das Wesentliche über den Vortrag in Singaraja – wie viele Teilnehmer?“

Aron stand wie vom Donner gerührt. Putnam grinste ihn an, während die anderen betreten die Augen auf ihre Papiere gesenkt hielten. „Ich sehe, Aron, dass die kontraproduktiven Flausen bei dir nicht so hartnäckig festsitzen wie bei deinem Freund. Ich hoffe, dass deine Zeit bei uns dir Gelegenheit geben wird, dich ganz von ihnen zu befreien. Deshalb verzichte ich ausnahmsweise auf einen entsprechenden Vermerk im Missionsbericht. Wenn so etwas allerdings noch einmal vorkommt, werde ich dich für eine Korrekturschulung vormerken und deinen Lirep informieren. Aber jetzt bitte die Zahlen. Wir müssen weitermachen.“

„Es waren dreizehn Personen bei dem Vortrag anwesend, die Missionsmitarbeiter ausgenommen,“ brachte Aron tonlos hervor.

„Gut. Ist das notiert für den Monatsbericht? Singaraja, Einführungsvortrag, dreizehn Neuinteressenten. Dann gleich weiter zu Punkt drei. Wir bekommen Besuch. Die Wahrheit schickt zwei Leute, eine Journalistin und einen Fotografen, die über unsere Arbeit berichten werden. Das ganze soll natürlich mit dem üblichen Material über die hiesige Kultur aufbereitet werden – Tänze, Musik, Holzschnitzerei und so weiter.“ Putnam verdrehte spaßhaft die Augen. „Schon wieder das romantische Bali. So werden den Leuten wohl die schrägen Vorstellungen in den Kopf gesetzt. Aber die Wahrheit hat sich bekanntlich die Verbreitung der Liga-Weltkultur auf die Fahnen geschrieben und wird die Dinge schon in den richtigen Zusammenhang rücken. Der Artikel über Ghana in der letzten Ausgabe jedenfalls war erste Güte.“

Die Atmas nickten ergeben.

„Bali scheint zu ziehen in den Medien,“ fuhr Putnam fort. „Geheimnisvolles Asien, rätselhafte Hindukultur, Strände, Götter und Künstler.“ In seiner Stimme lag beißender Spott. „Wir haben regelmäßig Besuch von Journalisten. Manchmal komme ich mir vor wie der Direktor eines Freilichtmuseums. Aber dass sich die Wahrheit für uns interessiert, ehrt mich. Das Blatt wird mittlerweile in über zwanzig Sprachen übersetzt. Wir werden unweigerlich berühmt, meine Damen und Herren.“

Die Runde lachte.

„Es gibt einige Vorkehrungen zu treffen. Ich will, dass alles in der Mission wie am Schnürchen läuft. Es ist kein Gerücht, dass auch der Mahaguru die Wahrheit liest. Wir werden ein stimmiges und positives Bild unserer Arbeit präsentieren, ohne zu übertreiben, aber auch ohne uns reumütig an die Brust zu klopfen, weil die Zuwachsraten in Indonesien geringer ausfallen als in Kalifornien.“

Wieder lachten die Atmas.

„Wir brauchen einen verlässlichen Fahrer, der stets zur Verfügung steht, der die Insel kennt und vor allem auch die Plätze, an denen unsere Plakate hängen.“

„Ich könnte das übernehmen,“ meldete sich I Gede.

„Einverstanden. Wir nehmen den Minibus. Es versteht sich von selbst, dass er innen und außen blitzblank sein muss. Und dass mir nicht wieder jemand auf die Schnapsidee kommt, Räucherstäbchen oder Opfergaben aufs Ablagebrett zu legen. Bei wichtigen Fahrten werde ich selbst dabei sein, ansonsten sollen unsere Studenten sich einteilen. Es schadet sicher nicht, Journalisten der Wahrheit kennenzulernen. Allerdings erbitte ich mir dafür eine besonders gründliche Vorbereitung auf die Vortragsreihe, denn wir werden die Wahrheit selbstverständlich auch dazu einladen. Es passt zeitlich alles wunderbar zusammen. Wir müssen ein knackiges Programm präsentieren, damit sich die beiden Journalisten nicht langweilen. Ansonsten die üblichen Sehenswürdigkeiten, Tanzaufführungen im Kunstzentrum, Besuch bei sattelfesten lokalen Atmas und so weiter. Sie reisen anschließend übrigens zusammen mit mir nach Jakarta, um unsere Zweigstelle zu inspizieren. Ich möchte nicht orakeln, aber ihr Besuch dient bestimmt nicht ausschließlich dem Sammeln von Eindrücken und schönen Fotos. Gewöhnlich haben Reporter der Wahrheit einen geübten Blick für Missstände und Unregelmäßigkeiten. Ich gehe davon aus, dass jeder hier sich seiner Verantwortung wohl bewusst ist und diese getreu den Leitsätzen im Buch der Erleuchtung ausführt. Vor allem keine unnötigen Diskussionen wie gerade eben. Ich möchte vor diesen Leuten nicht mit albernen Grundsatzfragen konfrontiert werden. Wer sich nicht mit der Vision der Liga-Weltkultur identifizieren kann, ist hier fehl am Platze. Alles klar?“

Alle nickten.

„Wir wollen abschließend gemeinsam das Hju singen, um die Spannung von vorhin aufzulösen.“

Die Atmas rückten sich auf ihren Stühlen zurecht, schlossen die Augen und nahmen einige tiefe Atemzüge.

Im gleichen Augenblick setzte ein laut trommelndes Geräusch auf dem Dach ein. Ein heftiger Regenguss stürzte herab.

Kapitel 7

Das gelbe Buch III

Welten der Wahrheit , Jasons erstes Buch, das im neu gegründeten Liga-Verlag erschien und über die Vertriebskanäle meines eigenen Verlages nach draußen ging, wurde ein Volltreffer. Es dauerte eine Weile, bis es aus esoterischen Insiderkreisen an die breite Öffentlichkeit drang, dann jedoch war sein Erfolg nicht mehr zu bremsen. Ich kann mir bis heute nicht erklären, warum diese Mischung aus Science-Fiction und willkürlichen Plagiaten einschlug wie eine Bombe. Ted machte im Star Werbung, stellte den Autor in einem mehrseitigen Interview vor, schaltete kleine Inserate in anderen Magazinen, doch es konnte nicht alleine die Wirkung dieser Maßnahmen sein, die einen solch breiten Erfolg nach sich zog. Auch andere Bücher wurden im Star empfohlen, keines davon hatte nur annähernd die Schubkraft von Welten der Wahrheit. Es schien, als würde jeder Leser das Buch zwanzig oder hundert anderen Menschen weiterempfehlen. Die Buchhandlungen außerhalb der Metropolen, die den Titel zuerst überhaupt nicht ins Sortiment genommen hatten, bestellten auf einmal in Partien, das Postfach der Organisation quoll über mit Direktbestellungen und Anfragen über Informationen zur Mitgliedschaft in der Liga. Die erste Auflage war im Nu ausverkauft. Wir druckten nach, eine entsprechend höhere Stückzahl. Ted und ich zuckten die Achseln und warteten auf das Ausrollen der unerwarteten Lawine. Mit dem Verkauf der ersten Auflage waren die Unkosten bei Weitem gedeckt. Die ersten Gewinne flossen auf das Konto der Liga-Organisation und auf unsere Privatkonten, wie es in unserem Vertrag mit Jason festgelegt war.

„Ein Strohfeuer,“ sagte ich noch, als wir bereits die dritte Auflage auslieferten.

Edith kommentierte mit wissendem Lächeln: „Ich habe es von Anfang an gesagt. Howard Jason ist ein außergewöhnlicher Mensch. Er ist wahrhaftig der Mahaguru, ein Adept der uralten Bruderschaft.“

Edith war eine gläubige Anhängerin Jasons geworden. Als die Liga wuchs und sich immer mehr Menschen um Jason drängten, genoss sie es über alle Maßen, mit dem Mahaguru auf freundschaftlich vertrautem Fuß zu stehen. Jason mochte Edith sehr und achtete darauf, dass sie stets bei unseren Besprechungen dabei war. Natürlich gab dies Zündstoff für unsere Ehe. Ich erinnere mich an nächtelange Diskussionen mit Edith, die sich meist aus beiläufigen Bemerkungen ergaben, anfangs scherzend geführt wurden, sich in wachsende Erbitterung hineinsteigerten und nicht selten in Streit und Tränen endeten. Heute, aus dem Abstand der Jahre betrachtet, zeigt sich diese unselige Verstrickung in klarem Licht: Edith war ergriffen von der Schattenmacht, die Jason lenkte und wollte ihre Zweifel vor sich selbst verbergen, indem sie mich von Jasons Authentizität zu überzeugen versuchte. Ich hingegen unternahm alles, um klarzustellen, dass Jason nur ein Hochstapler war, um die eigenen Zweifel an meiner lässigen Überlegenheit über die Liga zu zerstreuen. Wir suchten verzweifelt Bestätigung im anderen und unsere Worte nahmen an Schärfe zu, je weiter ein Konsens in die Ferne rückte. War Edith anfangs noch bereit, gewisse Schwächen Jasons einzugestehen, so erhob sie ihn im Verlauf unserer Streitgespräche in den Rang eines unfehlbaren Heiligen. War ich anfangs noch gewillt, eine kraftvolle Faszination in Jason anzuerkennen, so erniedrigte ich ihn später zu einem notorischen Lügner und Scharlatan. Ich warf Edith blinden Fanatismus vor, sie mir Skrupellosigkeit und Heuchelei, da ich mit den Schriften Howards satte Gewinne machte. Ich nahm mir vor, diesem Lügenspiel ein Ende zu bereiten und Jason zur Rede zu stellen, doch in seiner Gegenwart verflog dieser Vorsatz jedes Mal. Ich zog mich stattdessen auf die trotzige Illusion zurück, innerlich über alles erhaben zu sein.

Wir sahen Jason in dieser Zeit selten, telefonierten aber regelmäßig mit ihm. Er hatte sich in sein Apartment in Los Angeles verkrochen und schrieb an weiteren Büchern. ‚Er arbeitet an mehreren Manuskripten gleichzeitig,‘ teilte Jane uns mit, die ihre Stelle in der Bibliothek aufgegeben hatte, um ganz im Dienst an Jasons Lebenswerk aufzugehen. Die beiden hatten in der Zwischenzeit in aller Stille geheiratet. Edith und Ted waren Trauzeugen gewesen.

Die Einkünfte aus dem Verkauf von Welten der Wahrheit fluteten die Konten. In der esoterischen Szene der USA war der Name Howard Jason zum Begriff geworden. Das Buch erschien nun auch in deutscher und französischer Übersetzung. Nach einer Weile drang der Erfolg des Buches so weit an die Oberfläche, dass auch die Medien darauf aufmerksam wurden und darüber berichteten, was natürlich einen weiteren Verkaufsschub nach sich zog. Dabei spielte es keine Rolle, dass die Journalisten das Buch zumeist höhnisch verrissen. Es war wie ein Goldrausch. Die Mitgliederzahl der Liga nahm sprunghaft zu. Immer mehr Menschen waren bereit, Howard Jason als Mahaguru, als Erleuchteten, anzuerkennen und bestellten seine Wahrheitsbriefe.

Jane hielt die Finanzen der Liga-Organisation in Händen. Jason kümmerte sich kaum um Geldangelegenheiten, daher hatte ich stets mit Jane zu tun, wenn es um die Abrechnung der Gewinne ging. Wir kamen gut miteinander aus, obwohl ich nie das Gefühl loswurde, dass sie Ted und mir misstraute und der Meinung war, dass wir zu viele Vorteile aus unserem Vertrag mit Jason zogen. Jane war stets von höflicher, verbindlicher Freundlichkeit, zugleich aber deckte sie mit penibler Genauigkeit die geringsten Unregelmäßigkeiten in den Abrechnungen auf. Ich spürte etwas Lauerndes, Kühles in ihrer Gegenwart. Aus ihren Worten über Jasons Pläne sprach maßloser Ehrgeiz. Obwohl sie nach außen hin kaum in Erscheinung trat und für die wachsende Zahl der Atmas nur als bescheidene Ehefrau an der Seite des Mahaguru galt, hielt sie die Fäden der Organisation fest in Händen. Ihr Einfluss auf Jason wuchs mit jedem Tag. Ich bin nicht sicher, ob sie an Jason als spirituellen Meister glaubte, obwohl sie in Gesprächen nie auch nur den Hauch eines Zweifels daran aufkommen ließ. In jedem Fall aber glaubte sie an Jason als einen Menschen, der das Zeug hatte, zu gewaltiger Macht aufzusteigen.

An einem Freitagnachmittag kam Ted auf einen Kaffee in meinem Büro vorbei. Er trug dieses zweideutige Lächeln auf den Lippen, mit dem er mich auf die Folter zu spannen pflegte, wenn er etwas Interessantes mitzuteilen hatte.

„Na, was habe ich dir prophezeit? Howard Jason ist ein Renner,“ sagte er, als ich ihn fragend anschaute.

„Ehrlich gesagt, ich verstehe das Ganze nicht.“

„Wir haben einfach auf das richtige Pferd gesetzt.“

„Glaubst du, Jason hat wirklich übersinnliche Kräfte?“

Teds Lächeln wurde breiter.„Falls er welche hat, wird er sie bald dringend brauchen. Stell dir vor, Kevin King hat ihn in seine Talkshow eingeladen. Howard Jason wird übernächste Woche zur besten Sendezeit in den Wohnzimmern Amerikas präsent sein.“

Die Nachricht machte mich sprachlos. Kevin King war zur damaligen Zeit der bekannteste Talkmaster des Landes. Seine Show, zur besten Sendezeit ausgestrahlt, verzeichnete traumhafte Einschaltquoten. Berühmtheiten aller Art drängten sich, von ihm eingeladen zu werden, auch wenn sie Gefahr liefen, von Kevins Lästerzunge vor den Augen der Nation gnadenlos seziert zu werden. Es gab zwei Möglichkeiten, von Kevin King aus dem Studio verabschiedet zu werden – unter dem Hohngelächter des Studiopublikums und einem hämischen Abschiedswort des Moderators oder mit einem anerkennenden Händedruck des allmächtigen King und dem brausenden Applaus der Anwesenden. Wer bei King bestand, hatte etwas wie einen Ritterschlag erhalten, wer versagte, war öffentlicher Verspottung preisgegeben.

„Er wird ihn in Scheiben schneiden. Wir können die neue Auflage einstampfen lassen,“ sagte ich.

„Hast du den Prediger letzte Woche in seiner Show gesehen?“

„Nein.“

„Einer von diesen Evangelisten, die mit ihrem Jesusgebell Sportstadien füllen, Kranke heilen und Unmengen an Spenden zusammenraffen. King hat sein Team gründlich recherchieren lassen und außerdem einen Detektiv auf ihn angesetzt. In der Sendung hat er ihn mit allerlei pikanten Dingen aus der Vergangenheit konfrontiert – zuerst kleine Betrügereien mit Spendengeldern, dann Schmuddelgeschichten mit Minderjährigen und so weiter. Der Mann, der ansonsten predigt wie ein Wasserfall und der angetreten war, um Kevin King samt allen Fernsehzuschauern zum wahren Glauben zu bekehren, schlich kleinlaut, wie ein geprügelter Hund aus dem Studio. Vor zwei Tagen hat man ihn gefunden. Er hing im Keller seines Hauses.“

Ich griff zum Telefon und rief den Chef unserer Druckerei an.

„Lässt sich die Auflage von Welten der Wahrheit noch stoppen?“

„Nein. Der letzte Bogen wird gerade ausgedruckt. Alles planmäßig.“

Ich legte auf. Eine Weile schauten wir uns mit grimmigen Mienen an, dann brachen wir in Gelächter aus.

Als ich nach Hause fuhr, spürte ich befreite Beschwingtheit. Endlich würde dieser Spuk vorüber sein. Wir hatten Erfolg mit dem Buch gehabt, hatten kräftig verdient, aber es würde wunderbar sein, wenn Howard Jason und mit ihm die Liga aus meinem Leben verschwand. Heiter und gelöst wie seit Langem nicht mehr lud ich Edith zum Essen in ein romantisches Restaurant in Half Moon Bay ein. Sie war verwundert über meine scheinbar grundlose strahlende Laune.

„Kannst du hellsehen?“, fragte sie mit schelmischem Lächeln.

„Warum?“

„Ich bin schwanger!“

Mein Glück kannte keine Grenzen mehr. Wir verbrachten einen herrlichen Abend, verliebt und unbeschwert wie in den ersten Wochen unserer Beziehung. Es sollte unser letztes Beisammensein in turtelnder Zweisamkeit sein.

Ich lud Ted ein, die Sendung bei uns zu sehen. Wir kauten Popcorn und schauten schweigend den endlosen Werbeblock an, der dieser Show stets voranging. Ich hatte Kings Talkshow nur selten verfolgt. Ich mochte die Art dieses schleimigen Kerls nicht, sich in die Intimsphäre seiner Gäste zu drängeln und ihnen zur Befriedigung platter Neugierde seines Millionenpublikums Geheimnisse zu entlocken, für die sie sich später schämten oder die ihnen sogar schadeten. King pflegte seine intime Beute breitzuwalzen, auf peinliche Art zu hinterfragen, in absurden Kontext zu stellen und hässlich zu verdrehen. Er kannte keine Gnade mit seinen Gästen, nur jene, die ihm rhetorisch gewachsen waren, die auf seine Schlingen nicht hereinfielen, schnitten gut bei ihm ab. Seit einer seiner Gäste, ein berühmter, aber nicht sehr gewitzter Football-Trainer, ihn vor laufenden Kameras tätlich angegriffen hatte, ließ sich King von einem Leibwächter ins Studio geleiten. Er tänzelte mit falschem Grinsen zu seinem Stuhl, während die Erkennungsmusik plärrte, ein eitler Fatzke, der sadistische Freude daran fand, Menschen zu zerstören. Der Erfolg gab ihm recht. Seine Show hielt sich seit Jahren in unveränderter Form, ohne dass die glänzenden Einschaltquoten nachließen. Die Masse hatte hämisches Vergnügen an diesen Gladiatorenkämpfen auf dem Bildschirm.

Schon in seiner Anmoderation wurde deutlich, worauf er hinauswollte – Jason sollte samt seinen Welten der Wahrheit der Lächerlichkeit preisgegeben werden.

„Sie werden es überleben, Mister Jason, wir haben aus ihrem Haus sämtliche Stricke entfernen lassen,“ schloss er unter dem wiehernden Gelächter des Studiopublikums in Anspielung auf den Selbstmord des Evangelisten. Offenbar hatte King dieser Vorfall Genugtuung bereitet und seine Eitelkeit noch gesteigert. Er zwinkerte grinsend dem Publikum zu.

Die Kamera schwenkte auf Jason. Er versank fast in seinem gewaltigen Ledersofa und hielt den Blick unverwandt auf King geheftet, der während seiner Einführung auf und ab gegangen war und nun auf Jason zukam. Howard trug einen neuen dunkelblauen Anzug, der auf merkwürdige Weise zu groß erschien.

„Sie haben also Gott besucht? Haben Sie ihm schöne Grüße von mir ausgerichtet? Er schaut sich doch bestimmt auch die King-Show an, nicht wahr? Das beste im himmlischen Fernsehen. Sie hören es meine Damen und Herren, Sie sehen im Augenblick die gleiche Sendung wie der liebe Gott, zumindest der, den Mister Jason hier neben mir persönlich besucht hat, so ganz einfach, wie wenn man kurz bei seinem Nachbarn vorbeischaut und sich den Rasenmäher ausleiht,“ begann King, während er sich in seinem Sessel neben Howards Sofa niederließ. Die Leute lachten. „Hier, Mister Jason, bringen sie dem lieben Gott doch beim nächsten Mal ein Autogramm von mir mit. Da freut er sich bestimmt.“

Unter dem Gejohle des Publikums signierte King eine Fotokarte. Jasons versteinert wirkendes Gesicht erschien in Nahaufnahme auf dem Bildschirm. Offenbar wollte man seine ersten Reaktionen auf die Sticheleien Kings in allen Details übermitteln. Seine Miene veränderte sich nicht. Es schien, als höre er den Moderator gar nicht. Er blickte starr in die Kamera. Plötzlich war der gleiche glühende, durchdringende Blick wieder präsent, der mich bei unserer ersten Begegnung im Restaurant getroffen und durchbohrt hatte. Als gäbe es keinen Fernsehbildschirm, als gäbe es keine räumliche Trennung von einigen Tausend Meilen – die Show wurde live aus New York gesendet –, schien Jason unmittelbar vor uns zu sitzen und uns anzuschauen. Ted und ich zuckten zusammen, Edith hingegen wurde wie hypnotisiert an den Bildschirm herangezogen und starrte mit angehaltenem Atem und verzerrtem Lächeln in dieses unbewegte Gesicht. In unzähligen Briefen, die uns in den Tagen nach der Show aus allen Teilen des Landes erreichten, berichteten die Menschen von eben dieser Erfahrung. Sie waren von Jasons Blick überwältigt worden, hatten kaum noch den Inhalt der Talkshow mitbekommen und nichts anderes als den Wunsch verspürt, sich diesem Mann und seiner Organisation anzuschließen. „Gottbesucher hypnotisiert Amerika“ titelte später ein Massenblatt, doch es war keine Hypnose, es war kein psychischer Trick, kein einstudierter Effekt, es war die Schattenmacht meines Traumes, die in Howard Jason ein Werkzeug ihres Willens gefunden hatte. Der Erfolg von Jasons Auftritt bei Kevin King war gesichert, bevor Howard zum ersten Mal den Mund öffnete. Nur wenige Momente war sein Gesicht, sein Blick, in Großaufnahme auf dem Bildschirm eingefangen, bevor die Kamera über das Publikum schwenkte, das sich allmählich beruhigte.

Im nächsten Augenblick erschien Jason erneut auf dem Bildschirm. „Jeder Mensch kann Gott besuchen,“ sagte er mit ruhiger Stimme, „denn jeder Mensch ist ein Funke Gottes, ein Sohn des einen Vaters, ein Prinz, dem der Thron des Himmels gebührt. Auf dem Weg der Liga, dem Weg der uralten Adepten, kann jeder Mensch dieses Ziel höchster Erleuchtung erreichen.“

„Was sagt Gott denn dazu? Ist er überhaupt einverstanden, dass so viele Leute ihn besuchen kommen? Ich meine, all diese Pauschaltouristen in Blümchenshorts und Hawaiihemden, die einfach mal die Reise zu Gott buchen, weil sie sonst schon überall waren.“

Kevin King redete unerträglichen Schwachsinn, um Jason zu irritieren oder zu einem Ausbruch zu verleiten, doch die Lacher im Publikum wurden schwächer. Howard redete weiter, als würde King nicht mehr neben ihm sitzen.

„Gott ist keine Person, sondern eine unfassbare, ungeheuer machtvolle Energie, das Zentrum des Universums, und doch wohnt er im Herzen eines jeden von uns. Jeder kann direkt Verbindung mit dieser Energie aufnehmen und Heilung, Glück, Wohlstand und Erfolg aus ihr gewinnen. Die Liga zeigt einen einfachen, für jeden Menschen gangbaren Weg zu dieser mächtigsten Kraft des Universums.“

Howard redete, als lese er aus einem Buch vor. Immer wieder holte ihn die Kamera in Nahaufnahme heran und jedes Mal traf uns sein Blick, der seinen Worten die Aura unantastbarer Wahrheit verlieh. King versuchte seinen Gast zu knacken, ihn aus der Ruhe zu bringen, aber Jason hörte sich die Gemeinheiten, die King ihm lächelnd ins Gesicht sagte, höflich an und ging unbeirrt auf seinem Weg weiter.

Noch vor dem ersten Werbeblock wurde ein Studioanrufer zugelassen, ein christlicher Fundamentalist, der mit überschlagender Stimme geiferte, der Teufel selbst sitze vor der Kamera, man solle diesen Kerl auf dem Scheiterhaufen verbrennen, der sich auf solch selbstherrliche Weise anmaße, über Gott zu sprechen.

Jason nutzte diese Attacke auf kluge Weise.„Die Zeit ist gekommen für einen Weg zu Gott, den alle Menschen gehen können, ohne Einengung durch die erstarrten orthodoxen Religionen, ohne die Beschränkungen von Kultur und Sprache und Glaubensvorstellungen, ohne Fanatismus und Intoleranz. Und doch kann jeder, der den Weg der Liga geht, seiner alten Religion treu bleiben, wenn er das möchte. Gott kennt keinen Unterschied des Glaubens, für ihn sind alle Menschen gleich. Das ist auch der Grund, warum sich Gott in unserer Zeit in dem Lande offenbart, welches das freieste der Welt ist.“ Die patriotische Masche, die Jason auch später immer wieder anbrachte, führte ihm viele Anhänger zu, die in der Liga weniger einen spirituellen Weg sahen als eine Vereinigung, welche die bedrohten Werte abendländischer Kultur vor dem Verfall rettete.

Vergeblich versuchte Kevin King an diesem Abend, Jason aufs Glatteis zu führen. „King nicht in Form“ oder „King hypnotisiert von Ligaführer“ stand in den Zeitungen. Die Show war eine grandiose Werbung für die Liga. An diesem Abend wurden die vier Buchstaben im ganzen Land zu einem Markenzeichen.

Gegen Ende der Sendung konfrontierte King Howard mit seinem alten Meister Nazir Ji. Mit einem geschickten Trick wollte er zuletzt doch noch zum rhetorischen Schulterwurf ansetzen und die Sendung zu seinen Gunsten herumreißen. Jason hatte über die uralten Adepten gesprochen, welche die Lehre der Liga seit Anbeginn der Zeit bewahrt und verbreitet hatten. Er, Howard Jason, sei der gegenwärtige Mahaguru und habe die Macht dieses Amtes von Avatar Yortam erhalten, der ihn auf der Reise durch die Welten der Wahrheit ins Herz Gottes geführt habe.

„Avatar Yortam also,“ ließ Kevin King genüsslich auf der Zunge zergehen, „der Avatar Yortam, von dem Sie in Ihrem Buch sprechen?“

Jason nickte.

„Wie kommt es dann, dass Avatar Yortam noch im Vorabdruck Ihres Buches im Star Nazir Ji hieß. Für all unsere Zuseher, die sich nicht so gut im Who’sWho der Adepten auskennen – Nazir Ji ist ein indischer Guru, der in Kalifornien Zentren aufbaute und offenbar auch unseren Howard Jason unterrichtet hat, nicht wahr?“

„Ich habe natürlich von Nazir Ji gehört,“ sagte Jason, „aber ich kenne ihn nicht persönlich. Man hat seinen Namen beim Star aus Versehen in meinen Bericht eingesetzt, weil er ein den Lesern bekannter Meister ist. Ich aber stehe in direkter Tradition der uralten Adepten, deren Kette in ununterbrochener Reihenfolge zurückreicht bis an den Anbeginn der Zeit.“

Ted und ich sahen uns an, als hätten wir nicht richtig verstanden. Jason reduzierte seine enge Verbundenheit mit Nazir Ji auf einen Tippfehler im Star. Er log, ohne mit der Wimper zu zucken. Edith, ohne den Blick vom Bildschirm zu wenden, sagte beiläufig die Antwort hin, die später auch die Atmas gaben, wenn die Sprache auf Nazir kam: „Vielleicht wollte sich dieser Nazir Ji nur mit dem Namen Howard Jasons interessant machen. Diese gierigen indischen Schwindelgurus sind zu allem fähig.“

Am anderen Morgen holten wir Jason und Jane vom Flughafen ab. Sie waren von New York nach San Francisco gekommen, um organisatorische Dinge mit uns zu besprechen. Wir gratulierten Jason überschwänglich zu seinem Erfolg in der King Show und zeigten ihm die Headlines der Zeitungen.

„Es ist der Wille der Uralten. Es ist so vorherbestimmt,“ sagte er völlig unbeeindruckt, während Jane vor Stolz fast zu platzen schien.

„Wir werden uns vor Anfragen nicht mehr retten können,“ meinte Ted.

„Um dies zu regeln, bin ich hier. Doch vor allem bin ich gekommen, um euch in die höheren Stufen der Liga einzuführen. Das Rad hat sich zu drehen begonnen. Niemand wird es mehr aufhalten. Der Mahaguru braucht starke Helfer, die ihm bei seiner gewaltigen Aufgabe beistehen.“

Noch am gleichen Abend gab er Jane, Edith, Ted und mir die Einweihung in den inneren Kreis der Liga. Das Buch der Erleuchtung, in dem die Stufen der Einweihung beschrieben sind, war zu dem Zeitpunkt noch nicht erschienen. Daher wussten wir kaum, wie uns geschah.

Jason rezitierte einige Absätze, die später ins Buch der Erleuchtung eingingen und verband uns dann – so jedenfalls erklärte er uns – mit der allmächtigen Kraft der uralten Adepten. „Ich werde euch nun ein geheimes Wort mitteilen, einen verborgenen Namen der Macht, den die uralten Adepten über die Jahrtausende bewahrt haben. Es ist ein geladenes Mantra, das euch für ewig mit der Macht der Uralten verbindet. Wann immer ihr dieses Mantra denkt oder sprecht, werdet ihr erfüllt sein von dieser allmächtigen Kraft, die alles für euch bewirken kann, und ihr werdet unmittelbar mit dem Mahaguru verbunden sein.“

Wir schlossen die Augen und verharrten eine Weile in Stille. Im Gegensatz zu Ted hatte ich nie zuvor meditiert. Mein Verstand schweifte ab, beschäftigte sich mit Unwichtigkeiten des Alltags und beschwerte sich über die unbequeme Stellung, in der sich mein Körper befand. Schon nach wenigen Minuten schmerzten Beine und Rücken. Ich dachte an den Golfklub, dem ich vor Kurzem beigetreten war, als Jason fortfuhr: „Die heiligste Silbe, die ich euch jetzt offenbare und über die ihr zu keinem Uneingeweihten sprechen dürft, heißt Hju.“ Er sprach diesen Laut einmal aus, dann sang er ihn in einem lang gezogenen tiefen Ton. Als er damit fertig war, wies er uns an, ebenfalls zu singen. Jane und Edith, die vor Eifer und Ergriffenheit glühten, taten es mit Inbrunst. Auch Ted, der grundsätzlich jedes Mantra ausprobierte, das ihm zu Ohren kam, machte mit, mir aber schien es albern, lauthals eine bedeutungslose Silbe zu singen. Um keine Blöße zu geben, überwand ich mich und presste das Wort mit brüchiger, leiser Stimme aus mir heraus. Als das Hju über meine Lippen floss, spürte ich ein Kribbeln in meinem Körper, das vom Herzen ausströmte und sich rasch in alle Gliedmaßen ausbreitete. Augenblicklich war meine Aufmerksamkeit konzentriert. Die Schmerzen in Beinen und Rücken verschwanden. Aus dem diffusen Lichtnebel vor meinem inneren Auge tauchte das Gesicht Jasons auf, wie es gestern auf dem Bildschirm erschienen war. Es verharrte einen Augenblick, bevor es sich zur Seite wandte und den Blick freigab auf die Brücke über dem Abgrund, die ich in meinem Traum gesehen hatte, die feuererfüllte Schlucht, das Land tiefster Finsternis auf der anderen Seite. Das Hju, das ich mit gebrochener Stimme sang, schwang sich ein in den heulenden Ton, der wie ein Sturmwind über den Abgrund raste und verband sich mit dieser unsichtbaren Macht. Durch das Hju wurde auch ich untrennbarer Teil von ihr. Erschrecken. Ein Stich der Angst. Im gleichen Moment holte uns ein hartes „Danke“ Jasons aus der Meditation zurück. „Ihr gehört jetzt zu den Eingeweihten der Liga,“ sagte er. „Ihr seid nun für immer mit der Urkraft der höchsten Adepten verbunden.“

Jason und Jane übernachteten in unserem Haus und besprachen am anderen Morgen mit Ted und mir das Vorgehen für die nächsten Wochen und Monate.

Wir mieteten südlich von San Francisco Büroräume, stellten drei Frauen an, deren Aufgabe es war, die nach der King Show hereinbrechende Postlawine zu bewältigen. Wir druckten Werbebroschüren, in denen die Lehre der Liga in knapper Form beschrieben war und legten ihnen Bestellzettel für Jasons Wahrheitsbriefe bei. Alles geschah in größter Hektik. Zugleich musste Welten der Wahrheit fortwährend nachgedruckt werden, denn die Nachfrage war kaum zu befriedigen. Ich stockte vorübergehend das Verlagspersonal auf, um den Ansturm zu schaffen. Nachdem Jason in der King-Show über Nacht berühmt geworden war, nachdem der Blick des Mahaguru, wie Ted in einem Artikel im Star schrieb, in alle Haushalte Amerikas geschaut hatte, gab es kein Halten mehr.

Die kleine Gemeinde, die Jason zuvor bereits um sich geschart hatte, fühlte sich jetzt als Speerspitze und Elite einer gewaltigen Bewegung. Jason bestätigte sie in dieser Meinung. Er rief die sogenannten Liga-Pioniere, die er für künftige Führerschaftsrollen auswählte, Mitte April des gleichen Jahres in San Francisco zusammen. Etwa hundert Leute kamen, die meisten aus Kalifornien, aber auch aus anderen Teilen der USA und aus Kanada. Zwei reisten sogar aus Übersee an – William Defoe, ein Engländer, und Friedrich Wolff, ein Deutscher, den Jason sofort in Fred umtaufte, weil er seinen Namen nicht richtig aussprechen konnte. Sie wurden von Jason mit besonderer Aufmerksamkeit bedacht und den anderen als Vorboten einer weltweiten Verbreitung der Liga vorgestellt. William war ein reicher, etwas verschrobener älterer Herr, der sich als „Koryphäe der okkulten Wissenschaften“ präsentierte und berichtete, das bedeutendste Trancemedium Englands habe ihm bestätigt, dass Howard Jason, dessen Welten der Wahrheit er gelesen und in seinen Träumen nachempfunden habe, der Erlöser der Neuzeit sei, auferstandener Christus und wiedergeborener Buddha in einem. Fred hingegen war Physiker, der die Niederlassung einer amerikanischen Elektronikfirma in Deutschland leitete und oft zur Zentrale nach Kalifornien reiste. Als „Wahrheitssucher von Kindheit an“, wie er sich selbst bezeichnete, verbrachte er die freien Abende bei esoterischen Vorträgen oder in einschlägigen Buchhandlungen. Er hatte Welten der Wahrheit gelesen, mit Jason korrespondiert, ihn schließlich kennengelernt und war ihm sofort verfallen, als habe er sein Leben lang nur auf diese Begegnung gewartet. Fred war etwa in meinem Alter, ein blonder, athletischer Typ, ein erfolgreicher Topmanager, der mit fanatischer Disziplin zu arbeiten vermochte und später beim Aufbau der Liga in Europa eine Schlüsselstellung einnahm.

Bei diesem Treffen, das als erstes Liga-Seminar in die Geschichte der Organisation einging, lernten Ted und ich erstmals diese Pioniere kennen, die Jason teilweise schon seit Monaten folgten und die auf diesem Seminar ebenfalls die Einweihung in das Hju empfingen. Ich fühlte mich unwohl in diesem Kreis von Erwählten. Es waren Menschen aus allen Schichten, eine Handvoll Geschäftsleute, viele Witwen, die in Jason einen neuen Lebenssinn gefunden hatten und eine Reihe esoterischer Eiferer, die im Laufe der zweitägigen Versammlung die absonderlichsten Reden von sich gaben. Jason war ständig in unserem Kreis präsent, saß auf einem Rednerstuhl auf der kleinen Bühne und sprach ohne Pause. An diesem verregneten, kühlen Frühlingswochenende schwor er die Pioniere auf die Ziele der Liga ein.

„Die Liga wird zur Weltreligion wachsen und alle anderen Religionen auf diesem Planeten ablösen. Sie wird eine neue, weltumspannende Kultur der Weisheit begründen, mit deren Hilfe alle Probleme des Planeten, von Hunger bis Umweltzerstörung, gelöst werden können. Die Gründung der Liga ist der Beginn eines neuen goldenen Zeitalters von Spiritualität und Frieden, ein Quantensprung im Weltbewusstsein, ein Schritt in eine neue Dimension kosmischen Geistes. Die Menschheit wird von der Liga erweckt und erleuchtet werden. So ist es von den uralten Adepten vorherbestimmt und so wird es geschehen.“

Jason erklärte den 10. April, an dem dieses erste Seminar begann, zum Anfang eines neuen spirituellen Jahres. „An diesem Tag vor zwei Jahren haben mir die uralten Adepten das Szepter des Mahaguru übergeben. Mit diesem Tag beginnt die Zeitrechnung der Liga und wir werden in jedem Jahr am Wochenende vor diesem heiligen Tag der Uralten ein Seminar abhalten, um diesen Anlass zu feiern. Schon bald werden Tausende zu unseren Seminaren strömen.“

Seine Worte waren von solcher Kraft getragen, dass alle im Raum im Innersten ergriffen wurden. Dazu kam das Bewusstsein, zur Elite dieser Bewegung zu gehören, das Gefühl, von den uralten Adepten ausgewählt zu sein als erste Eingeweihte der modernen Zeit.

Ted beugte sich zu mir herüber und flüsterte: „Weißt du, was dieser Liga-Neujahrstag wirklich bedeutet?“

Ich schüttelte den Kopf.

„Es ist Jasons Geburtstag!“

„Ist nicht wahr.“

„Doch. Ich habe mich ein bisschen über ihn schlaugemacht. Es ist gut, seine Geschäftspartner zu kennen. Happy Birthday, lieber Howard…“

Wir hatten Mühe, ein schallendes Lachen zu unterdrücken.

Der Zwiespalt in meinem Inneren wurde heftiger. Einerseits machte ich mich über Jason und die Liga lustig, andererseits wurde ich von Jasons Worten immer mehr durchdrungen. Wenn ich ihn sprechen hörte oder in seiner Nähe war, schmolz mein Widerstand. Auf einmal schienen mir seine zusammengestohlenen und nach Gutdünken verdrehten Lehren logisch und einleuchtend und ich glaubte in ihm manchmal wirklich den Messias einer neuen Weltreligion zu erkennen. Sah ich ihn einige Zeit nicht, stiegen die alten Zweifel wieder auf und im Licht kritischer Vernunft schien die Liga wie bizarrer Spuk. Ich löste diesen Konflikt, indem ich mich für die geschäftliche Seite der Liga engagierte, mich bezüglich der spirituellen Aspekte aber bedeckt hielt, nicht weiter über sie nachdachte und bis auf eine Ausnahme nie auf Seminarbühnen in Erscheinung trat. Im tiefsten Inneren verachtete ich die gläubigen Massen, die an Jason hingen, fühlte mich hoch überlegen. Später einmal, als diese Zerrissenheit besonders stark in mir wühlte, sprach ich Jason darauf an, dass ich als Eingeweihter des inneren Kreises eigentlich kein Leben im Sinne der Liga führte – ich kümmerte mich nicht um die Wahrheitsbriefe, führte die Übungen nicht aus, besuchte keinerlei Schulungen und Kurse, die ganze Lehre bedeute mir eigentlich nicht besonders viel.

Jason sah mich mit schiefem Lächeln an, packte mich herzlich an den Schultern und sagte: „Jeder dient den Uralten auf seine Weise. Deine Arbeit für die Liga ist wertvoller als alle Übungen und Lehren. Von Bedeutung ist nur, dass du unauflöslich mit der Macht des Hju verbunden bist. Es kommt in der Endabrechnung allein darauf an, was du für das Hju und die Liga getan hast.“

Damals war es eine äußerst brauchbare Medizin für meinen Konflikt, die alle Zweifel ruhigstellte. Wenn ich in Jasons Gegenwart von der Macht, die durch ihn wirkte, berührt wurde und an mein mangelndes Engagement für die Übungen und die Lehre dachte, konnte ich mir einreden: Du bist eben kein spirituell begabter Mensch, aber du arbeitest trotzdem hart für die Sache der Liga; daher ist alles in Ordnung. Wenn ich hingegen mit Ted über Jason scherzte oder mir meine Zweifel zusetzten, warum ich mich mit diesem Schwindel überhaupt beschäftigte, konnte ich mich in der arroganten Überzeugung wiegen: Es ist alles nur ein Geschäft, noch dazu ein äußerst gewinnbringendes. Denke ich heute aber an Jasons Worte, packt mich Grauen, denn ich fürchte mich vor der Endabrechnung, die er prophezeite.

Ted war der einzige, mit dem ich über diese Dinge sprechen konnte. Sein persönliches Beruhigungsmittel wirkte auf anderer Basis. „Auch wenn die Liga-Lehre eigentlich eine willkürliche Sammlung von geistigem Diebesgut und Jason nur ein Hochstapler mit hypnotischem Charisma ist, so bewirkt die Liga letztendlich doch Gutes, denn sie bringt sehr viele Menschen mit den Grundbegriffen spirituellen Denkens in Kontakt. Außerdem sind die Ziele der Liga gar nicht schlecht: Toleranz, Freiheit, Selbstbefreiung, spirituelle Weltkultur. Wenn genug Leute an der Bewegung teilhaben, nützt sie sogar diesem kaputten Planeten, denn ein guter Atma verschmutzt keine Flüsse, führt keine Kriege, ist nett zu Tieren und zieht jeden Tag frische Unterwäsche an. Solche Saubermänner braucht unsere Zeit. Eine gute Sache also, diese Liga. Spirituelles Fast Food für die breite Öffentlichkeit. Die einzige Methode, heute noch eine Massenreligion aufzuziehen und wirklich etwas zu bewegen. Wir müssen nur aufpassen, dass die Sache nicht aus dem Ruder läuft. Das betrachte ich als meinen Job in dieser Organisation.“

Mit solchen Argumenten bauten wir wackelige Brücken über den Abgrund unserer Lebenslügen. Durch die Gewohnheit der Jahre arrangierten wir uns äußerst bequem damit, denn vor allen Dingen wurden wir durch die Liga sehr, sehr reich.

Jason benannte auf diesem Seminar die ersten Lireps und stellte den versammelten Liga-Pionieren den inneren Kreis der Führerschaft vor. Betreten stand ich neben Ted, Jane und Edith auf der kleinen Bühne. Jason berichtete den staunenden Liga-Pionieren, die uralten Adepten selbst hätten Ted und mich zu ihm geführt. Ohne uns wäre all das nie möglich gewesen – das Erscheinen von Welten der Wahrheit, die Presseberichte, die Fernsehshow, die professionelle Organisation. Ich spürte, wie die Anwesenden mich musterten, mich einschätzten, mich beurteilten, spürte, wie sie alle Vorbehalte ablegten, da der Mahaguru selbst mich auserwählt hatte. Zum ersten Mal wurde mir die tiefe Ergebenheit bewusst, die Jason entgegenschlug. Sein Wort war Gesetz. Er hätte jeden als organisatorischen Leiter und Verleger der Liga vorstellen können, jeder wäre akzeptiert worden. In der Pause drängten sich die Menschen um mich, stellten sich vor, zeigten ihre freundlichsten Gesichter. Ab sofort war ich für sie eine wichtige Verbindung zum Meister, die es zu pflegen galt. Auch Ted, der als Chef der Öffentlichkeitsarbeit vorgestellt wurde, genoss diese bevorzugte Behandlung. Edith wurde die persönliche Lektorin Jasons, Jane die Leiterin des Liga-Büros. Dieses erste Seminar der Liga, das eigentlich nur eine Zusammenkunft der treuesten Anhänger Jasons war, war das einzige, auf dem Ted und ich öffentlich auf einer Bühne in Erscheinung traten.

Auf diesem Seminar ließ sich Jason zu einem weiteren Widerspruch hinreißen – er machte das Mantra Hju, das er uns erst vor kurzem unter dem Siegel strengster Verschwiegenheit anvertraut hatte, öffentlich. Seine Bekanntgabe bildete den Höhepunkt seines letzten Seminarvortrags, zu dem auch die Öffentlichkeit zugelassen war. Dieser Vortrag war im Star und anderen esoterischen Blättern angekündigt und auch die lokale Presse berichtete über den Auftritt des „Gottbesuchers“, der in der Kevin-King-Show berühmt geworden war. Der Ballsaal des Hotels vermochte die herandrängenden Menschen kaum zu fassen. Nach einem kurzen einführenden Vortrag, den einer der Liga-Pioniere hielt, wusste Jason das Publikum in eine Spannung zu versetzen, die im Raum zu vibrieren schien. Selbst jene, die nur aus Neugierde gekommen waren, um den Mann zu sehen, der für Aufsehen in den Medien gesorgt hatte, hingen gebannt an seinen Lippen. Er spielte sein ganzes Charisma aus, seine rätselhafte Gabe, Menschen im Innersten zu berühren. Auch ich wurde bei diesem Vortrag einmal mehr gepackt von Jasons Verführungskünsten. Lange sprach er über die uralten Adepten. Sie waren einst von einem anderen Planeten gekommen, um das Licht des Bewusstseins auf die Erde zu bringen, denn sie waren für das spirituelle Wohlergehen aller Galaxien verantwortlich. Er, Howard Jason, sei der lebende Mahaguru dieser kosmischen Bruderschaft, der Lichtträger geheimer Macht, eingeweiht in die höchsten Mysterien. Es klang wie eine grelle Mischung aus Märchen und Science-Fiction, doch niemand im Saal lachte, keiner stand von seinem Sitz auf und verließ kopfschüttelnd den Raum, keiner warf eine provozierende Frage dazwischen, alle saßen wie von der Schlange hypnotisierte Kaninchen. Jason begann über das geheime Wort der Uralten zu sprechen, über das heilige Machtwort, dessen Klang das Universum geschaffen hatte. Ihm, dem Mahaguru dieses Zeitalters, sei von den uralten Adepten Weisung erteilt worden, dieses allmächtige Schöpfungswort der Menschheit zu offenbaren. Es werde den Planeten retten und die Menschen auf eine neue Stufe spiritueller Evolution erheben. Avatar Yortam sei ihm vergangene Nacht in seinem Lichtkörper erschienen und habe ihm diesen Ratschluss der Uralten überbracht. Nur eine Handvoll Menschen sei bisher in dieses Mantra eingeweiht, einige von den Uralten persönlich erwählte Berufene, die zu den spirituell am höchsten stehenden Wesen der Welt zählten, und die in der kosmischen Hierarchie weit über allen bekannten Heiligen und Religionsgründern standen. Mir wurde heiß. Mein geschmeicheltes Ego, dem der Gedanke gefiel, zur geistigen Elite des Universums zu gehören, versuchte den Rest der Vernunft einzunebeln, der sich in dieser Orgie der Verblendung noch hatte behaupten können, und der zynisch bemerkte, so schnell also werde man von einem Buchdrucker zu einem Erleuchteten. Jeder, so fuhr Jason fort, der dieses heilige Wort unter Führung des Mahaguru auf richtige Weise verwende, sei im Besitz höchster Macht und auf ewig verbunden mit den Uralten. Alle im Saal fieberten, dass Jason dieses ungeheuere Mantra endlich aussprach. Er hätte jedes Wort nennen können, sie hätten es ihm dankbar abgenommen.

Ted sagte mir später, dass dieses Hju eigentlich gar nichts besonderes sei, dass es bei den Muslimen gebräuchlich und außerdem Teil einer Reihe indischer Sanskrit-Mantren war. „Wahrscheinlich hat er auch dieses Mantra in irgendeinem Buch aus Janes Bibliothek aufgegabelt,“ spöttelte er.

Jason dehnte die Spannung noch weiter. Er verpflichtete das Publikum zur Verschwiegenheit. Zum ersten Mal fiel das verhängnisvolle Wort vom Gesetz des Schweigens, mit dem später in der Liga so viel Missbrauch getrieben wurde, mit dem man Menschen unter Druck setzte, Partner gegeneinander ausspielte und naive Gläubige in Gewissenskonflikte stürzte. Es war natürlich ein sinnloses Unterfangen bei einem öffentlichen Vortrag, in dem Neugierige neben fanatischen Liga-Anhängern saßen. Schon wenig später erschien das Hju selbst in den Werbeanzeigen der Liga. Ursprünglich hatte Jason vorgehabt, nur die Elite der Liga in dieses Wort einzuweihen, aber seine Vision von einer weltumspannenden Liga-Kultur hatte ihn getrieben, „das Wort, das alle Dinge möglich macht“, in die Herzen so vieler Menschen wie nur möglich zu pflanzen. Endlich sprach er die Silbe aus. Er hielt in seiner Rede inne, nahm einen tiefen Atemzug, schloss die Augen und verharrte mit gesenktem Haupt in Schweigen.

Im Saal herrschte Totenstille. Das leise Surren der Klimaanlage schien wie Lärm. Von ferne hörte man die Geräusche der Hotellobby und der umliegenden Restaurants. Die Spannung im Raum knisterte wie Elektrizität.

Schließlich, mit gedämpfter Stimme, sagte Jason: „Das heilige Wort der Uralten, das heute seit Jahrtausenden zum ersten Mal wieder öffentlich ausgesprochen wird, lautet Hju.“

Sofort begann er die Silbe zu singen, wie er es bei unserer Einweihung getan hatte. Durch das Mikrofon verstärkt grollte es mit tiefem, brüchigen Klang durch den Raum. Als Jason fertig war, forderte er die Menschen auf, es ihm nachzutun. Willfährig folgte ihm das Publikum. Alle sangen das Hju. Die an- und abschwellenden Stimmen verschmolzen zu einem endlosen Ton, der klang wie das Heulen des Sturmes, der in meinem Traum über die Schlucht des Feuers hingerast war.

Kapitel 8

Tanz im Feuer

Judith Deleo war die Tochter des Mediendirektors der Liga. Nur dieser Umstand schien zu erklären, warum sie schon während ihres Studiums in die Redaktion der Wahrheit aufgenommen und bereits nach wenigen Monaten mit selbstständigen Auslandsreportagen betraut wurde, bei denen sie sich mit einer Arroganz aufführte, als gehöre sie zur Führungselite des Hauptquartiers. So jedenfalls sah es Dan Putnam, als er nach der ersten Besprechung mit den Gästen der Mission das Versammlungshaus verließ und sich schmollend in seinen Bungalow zurückzog. Im Hauptquartier der Liga war man offenbar anderer Meinung. Dort galt die junge Journalistin als Talent, das jede Förderung verdiente. Aron hatte Artikel Judiths in der Wahrheit gelesen. Sie schrieb einen gewandten, flotten Stil, der sich wohltuend abhob von den schwerfälligen Gespreiztheiten, die in vielen Liga-Publikationen die Spalten füllten, und doch stand jeder ihrer Texte strikt in Übereinstimmung mit dem Buch der Erleuchtung. Die Wahrheit hatte einen Glücksgriff mit ihr getan und es war kein Geheimnis, dass ihr im Medienbereich der Liga eine große Karriere bevorstand. Die Wahrheit war eine modern aufgemachte Publikation, die sich vor allem an Atmas wandte und an Interessenten, die bereits mit den Grundlagen der Lehre vertraut waren. Artikel des Mahaguru erschienen in ihr und Beiträge bekannter Liga-Pioniere, aber auch Reportagen über das Leben und Arbeiten von Atmas in aller Welt, über besondere Aktivitäten und Neuigkeiten, die alle um das zentrale Thema der Liga-Weltkultur kreisten. Wer als fester Mitarbeiter für die Wahrheit tätig war, gehörte zu den Gehaltsempfängern des Hauptquartiers und galt als besonders privilegiert, denn nur durch enge Verbindungen zu höheren Kreisen der Organisation vermochte jemand in eine solche Position aufzusteigen. Es hieß sogar, dass sich Mahaguru Ken Andersen die Auswahl vorbehielt, wer für die Wahrheit schreiben durfte und wer, wenn er sich dort bewährt hatte, seine Karriere fortsetzen konnte in dem verzweigten Geflecht von Redaktionen, Radio- und TV-Sendern, die unter dem Einfluss der Liga standen.

Judith wirkte trotz ihrer großen, sportlichen Erscheinung ein wenig zu feinnervig, fast zerbrechlich. Ihr schmales, dünnhäutiges, blass wirkendes Gesicht mit der dominierenden Nase und den wachen braunen Augen schien eingesunken in einen schwarzen Busch dichter, lockiger Haare, die bis über die Schultern fielen. Ihr gewinnendes Lächeln stand in seltsamem Widerspruch zum abschätzenden Blick ihrer Augen, die bei der ersten Arbeitsbesprechung nach ihrer Ankunft jeden in der Runde aufmerksam ausforschten. Sie saß lässig zurückgelehnt auf ihrem Stuhl, den Kopf zur Seite geneigt und doch schien sie von vibrierender, mühsam in Kontrolle gehaltener Energie elektrisiert. Neben ihr saß Mark, der Fotograf, ein untersetzter, behäbiger junger Mann mit streichholzlangen, kupferfarbenen Haaren und feistem, glatten Gesicht. Er beschäftigte sich ungerührt mit der Reinigung seiner verschiedenen Filter und Objektive, die vor ihm auf dem Tisch ausgebreitet lagen, während sich Judith mit Dan Putnam stritt.

„Wir haben den Plan für euren Aufenthalt genau durchdacht. Ihr bekommt alles zu sehen, was es auf Bali zu sehen gibt – Tanzaufführungen an der Kunstschule von Denpasar mit den besten Tänzern und Musikern der Insel, dazu ein original balinesisches Schattenspiel. Ferner Besuche in den Werkstätten von Maskenschnitzern, Steinmetzen, Malern, Silberschmieden, Korbflechtern, einen authentischen Bauernmarkt mit Obst und Gemüse, Hühnern, Strohwaren, Ikat-Tüchern und so weiter – Batikfabrikation schaut ihr euch besser in Java an – außerdem natürlich die schönsten Sehenswürdigkeiten – die wichtigen Tempel, Besakih, Tanah Lot, Affenwald, Reisterrassen. Ein Fest für jeden Fotografen. Ich hoffe, Mark hat genug Filme dabei.“

Der Angesprochene nickte träge.

„Die Mission bietet ebenfalls ein volles Programm. Wir werden nach der ersten offiziell genehmigten Werbekampagne für die anstehende Vortragsreihe einen Saal voll Balinesen haben, die alle brennend an der Liga interessiert sind – nicht alltäglich in Asien. Was wollt ihr mehr in einer Woche?“

„Ich glaube, ich erwähnte es bereits,“ entgegnete Judith genervt. „Wir wollen nicht die Sehenswürdigkeiten abklappern, die jeder Pauschaltourist vorgesetzt bekommt. Wir wollen über das echte Bali berichten.“

„Was meinst du mit dem echten Bali? Wollt ihr die Jugendlichen beim Fernsehen auf dem Dorfplatz fotografieren, auf ihren Motorrädern, als Touristenjäger, oder in den Discos von Kuta beim Drogenhandel? Gerne. Wir können das arrangieren. Aber da gibt es in Jakarta mehr Motive. Der Verfall der alten Kultur ist dort um einiges weiter fortgeschritten als hier. Bali war stets etwas rückständiger.“

„Eben. Genau diese Rückständigkeit wollen wir sehen. Wir möchten ein echtes Tempelfest erleben, Prozessionen, Totenverbrennungen, Zahnfeilungen, Hahnenkämpfe und so weiter.“

Dan lachte. „Da seid ihr um einige Jahre zu spät dran. Der hinduistische Aberglaube ist stark im Schwinden. Wie ihr wisst, besteht die Arbeit der Missionen in Ländern wie diesem vor allem darin, der Liga-Weltkultur Vorschub zu leisten und die einengenden Muster traditioneller Bräuche aufzubrechen. Das müsstet ihr von der Wahrheit eigentlich besser wissen als ich. Es mag sein, dass solche Rituale noch irgendwo in abgelegenen Dörfern stattfinden, aber keiner von uns weiß etwas davon und wir wollen auch nichts davon wissen. Bali ist eine moderne Provinz des modernen Indonesien, einer aufstrebenden wirtschaftlichen Großmacht, wie euch zweifellos bewusst ist, und Indonesien ist bekanntlich vor allem ein islamisches Land. Den Muslimen sind solche heidnischen Riten ein noch größerer Dorn im Auge als der Liga, die in religiösen Fragen äußerst tolerant ist.“

Judith verdrehte die Augen. „Wir sind nicht nach Bali gekommen, um die Aufführungen einer staatlichen Tanzschule zu besuchen wie gewöhnliche Touristen. Außerdem halte ich Kulturen wie die balinesische nicht für Ausgeburten irgendeines barbarischen Aberglaubens, sondern für Zeugnisse echter Religiosität… die zumindest aus kulturellem Interesse bewahrt werden sollten.“

„Oho,“ machte Putnam belustigt. „Es wimmelt neuerdings von Romantikern und Nostalgikern. Du hältst wohl recht wenig von der Vision der Weltkultur, wie sie im Buch der Erleuchtung erklärt wird.“

„Ganz im Gegenteil. Nur ist für mich der Aufbau eines spirituellen Weltbewusstseins nicht gleichbedeutend mit der Zerstörung von kulturellem Erbe, das die Identität ganzer Völker ausmacht. Das Buch der Erleuchtung spricht von einer Verbindung individueller Lebensart und universalen Geistes. Nirgends steht, dass wir die alten Kulturen platt walzen sollen.“

„Ich behaupte nichts anderes. Die Kunstschule von Denpasar bewahrt das traditionelle Kulturgut auf vorbildliche Weise. Sie hat eine Reihe von Anerkennungen der Regierung erhalten.“

„Kunst und Kultur sind in den wenigsten Fällen Sache von Regierungen.“

„In Indonesien ist das anders. Die Regierung hält viel von der Pflege lokaler Folklore. Die Kunstschule von Denpasar bildet die besten Tänzer und Musiker der Insel aus. Vor einem Monat hättet ihr das Dorffest hier in Sanur als Kontrast erleben können – junge Mädchen, die ihren Müttern einige Bewegungen abgeschaut haben, werden in die alten Trachten gesteckt und führen etwas auf, das mit den echten Tänzen nichts mehr zu tun hat, aber gleich danach zeigen sie bei Popmusik, was sie wirklich können. Das alte Bali ist eine Illusion, die nur noch für die Touristen aufrechterhalten wird. Gottlob, denn sonst fiele unsere Missionsarbeit nicht auf so fruchtbaren Boden. Und Hahnenkämpfe, meine Liebe, sind seit Langem streng verboten. Außerdem kann ich mir nicht vorstellen, dass solche abscheulichen Grausamkeiten von Interesse für die Leser der Wahrheit sind.“

„Was für die Leser der Wahrheit von Interesse ist oder nicht, entscheidet die Chefredaktion. Und was für die Journalisten der Wahrheit von Interesse ist, entscheiden nur diese allein. Lass mich mit deinen Folkloretruppen in Ruhe. Die kann ich auch zu Hause im ethnologischen Museum sehen.“

„Dort gehören sie auch hin! Soweit ich informiert bin, soll euer Artikel auch die Missionsarbeit in Indonesien behandeln. Ihr werdet auf Java ein landwirtschaftliches Projekt besuchen, das von einer der Liga verbundenen Firma zusammen mit der Regierung betrieben wird. In Jakarta werdet ihr hoch motivierte indonesische Geschäftsleute bei einer Liga-Erfolgsschulung erleben. Und ihr werdet der Vortragsreihe beiwohnen, die hier im Missionszentrum stattfindet. Das wird euch einen guten Eindruck unserer Arbeit im modernen Indonesien vermitteln. Selbstverständlich habt ihr dabei auch Gelegenheit, mit einheimischen Atmas zu sprechen. Ihr könnt gerne auch bei dem Computerkurs vorbeischauen, den wir für die Kids aus den Dörfern abhalten. Ein nettes Motiv für Mark: kleine braune Jungs in Batiktüchern, die begeistert im Internet surfen. Man kriegt die Burschen gar nicht mehr weg von den Bildschirmen. Das ist übrigens einer der Gründe, warum die Regierung überhaupt eine Liga-Mission zulässt – wir bringen den Leuten die Technologie des Westens nahe. Unsere Vision der Weltkultur geht durchaus konform mit den Plänen vieler Regierungsleute. Auch unser Schulungsprogramm findet großen Anklang in der Oberschicht. Es zeigt sich einmal mehr, wie vorausschauend Mahaguru Howard war.“

Judith blitzte den Missionsleiter zornig an. „Wir sind nur eine Woche hier und sind deswegen bei unserer Recherche auf die Mitarbeit der Mission angewiesen. Aber das bedeutet nicht, dass uns die Mission vorschreibt, was wir zu tun und zu lassen haben.“

„Nichts läge mir ferner. Macht was ihr wollt. Ich möchte euch nur Hilfestellung leisten. Wir haben bei unserer Planung darauf geachtet, dass ihr das Beste und Interessanteste innerhalb einer Woche abhaken könnt. Und, was Mark interessieren wird, überall könnt ihr ungehindert fotografieren. Die Leute von der Kunstschule sind Fotografen gewöhnt. Gründlicher könnt ihr die Kultur dieser Insel nicht kennenlernen.“

„Ein letztes Mal, Dan.“ Judith blies den Atem hörbar aus. Sie beugte sich weit nach vorne und sagte mit leiser, beschwörender Stimme: „Wir danken dir herzlich für deine Bemühungen. Wir werden auch bei deiner Kunstschule vorbeifahren, um Fotos zu machen, aber ich brauche etwas, worüber ich schreiben kann, einen echten Eindruck, einen Aufhänger, eine Erfahrung des alten Bali, wie es im Landesinneren bestimmt noch existiert.“

Auch Dan wurde wütend. „Ich würde euch nicht raten, in die Dörfer im Landesinneren zu fahren. Die Leute dort sind nicht besonders freundlich zu Fremden in diesen Tagen. Es gab immer wieder Probleme mit aufdringlichen Touristen.“

Judith wollte heftig erwidern, doch beherrschte sich, winkte resigniert ab. „Also gut. Das bedeutet, dass wir uns selbst darum kümmern müssen. Es wäre nicht das erste Mal.“

„Bitte sehr. Ich habe euch gewarnt. Beschwert euch nicht bei mir, wenn ihr Schwierigkeiten bekommt. Aber zu guter Letzt wird man doch wieder dem Leiter der Mission alles anhängen. Meinen Segen habt ihr jedenfalls nicht! Genauso wird es in meinem Bericht an das Hauptquartier stehen.“ Er wuchtete seinen massigen Körper aus dem Stuhl und stapfte davon.

Judith lehnte sich zurück und kaute an ihrem Stift.

Die Auseinandersetzung von Judith Deleo mit Dan Putnam hatte in der Mission für Unruhe und schlechte Stimmung gesorgt. Die Studenten der Akademie missbilligten Judiths Verhalten und begleiteten das Team der Wahrheit nur auf unbedeutenden Fahrten zu Sehenswürdigkeiten. Dan kümmerte sich kaum noch um die Gäste, gab Judith lediglich ein Interview über die Arbeit der Liga in Indonesien, nannte Zahlen, betete Statistiken herunter, die Judith ungerührt auf ihr Tonband aufnahm, stellte sich Mark zu einem Fototermin im Abendlicht am Strand unter Palmen, wo Dan nicht wie der Leiter einer Landesmission aussah, sondern wie ein Tourist beim Badeurlaub. Er hatte sich den Fototermin in seinem Arbeitszimmer gewünscht, vor der Bücherwand und dem Bild des Mahaguru, aber Judith hatte darauf bestanden, ihn am Strand abzulichten. Als man Putnam kurz darauf meldete, dass Judith sich mit I Gede, dem Fahrer ihres Wagens, angefreundet und ihn überredet hatte, sie zu einem Tempelfest in einem Dorf im Landesinneren zu bringen, brach sein mühsam unterdrückter Zorn erneut auf.

„Sie hat ihn bestochen! Diese Balinesen sind doch alle für ein paar Dollar zu kaufen. Wer begleitet sie?“

„Aron ist an der Reihe. Die anderen Studenten haben ihre Pflicht erfüllt und sind nicht gerade begeistert von dieser Frau, die sie wie Spione behandelt und ständig an ihnen herumnörgelt,“ berichtete einer der festen Mitarbeiter.

„Ich hoffe, dass Aron so viel Taktgefühl besitzt, sich von dieser von mir missbilligten Reise zu distanzieren.“

„Aron scheint sich auf die Fahrt zu freuen.“

„Na gut, dann soll er gehen. Er ist aus dem gleichen Holz geschnitzt wie dieser Ben. Ich frage mich, wie wir hier gute Arbeit leisten sollen, wenn man sich dauernd mit solchen Quertreibern herumschlagen muss. Wir werden einen Bericht an die Chefredaktion der Wahrheit faxen über das arrogante und destruktive Auftreten dieser Judith und einen an Crapp über seinen zweiten Romantiker, den er uns innerhalb kürzester Zeit nach Bali geschickt hat – er will mich wohl ärgern – und das ganze natürlich als Kopie ans Hauptquartier und unseren Lirep. Ich lasse mir nicht das Image der Mission kaputt machen.“

Entgegen dem ursprünglichen Plan verließ der Minibus das Gelände der Mission erst um die Mittagszeit. I Gede hatte den Wagen zwar schon früh Morgens beim Empfangsgebäude bereitgestellt, doch die Abfahrt verzögerte sich Stunde um Stunde. Erst hatte Mark ein technisches Problem mit seinem Blitzgerät, dann war die Journalistin noch einmal in Putnams Büro gebeten worden. I Gede wartete mit gleichgültiger Geduld, im Schatten eines Busches neben dem Wagen hingekauert. Endlich kam Mark, um seine Ausrüstung auf dem Rücksitz zu verstauen. I Gede erhob sich und nestelte an den Scheibenwischern herum. Seine Gelassenheit täuschte. Er war nervös. Man hatte ihm zugetragen, dass Putnam die Verantwortung für diesen unerwünschten Ausflug ihm zuschob, da er sich von Judith hatte überreden lassen. Der Zorn des Missionsleiters konnte das Ende seiner noch jungen Karriere in der Liga bedeuten. Aron hatte Mark beim Tragen geholfen und lehnte nun im Schatten des Gebäudes, genoss die warme, von Blütendüften gesättigte Luft des Gartens. Als Judith endlich zwischen den Bungalows auftauchte, war ihr schon von Ferne anzusehen, dass es wieder Streit gegeben hatte. Sie stapfte über die Steinplatten des Gartenweges heran, die Lippen aufeinandergepresst und verstaute im Gehen mit hektischen Bewegungen ihr Aufnahmegerät in einer Tasche.

„Ich glaube, es ist nicht nötig, dass sich ein Mitglied der Mission den tödlichen Gefahren und Verführungen dieses Abenteuers aussetzt,“ sagte sie spöttisch zu Aron. „Wir kommen alleine zurecht.“

„Ich bin kein Mitglied der Mission, sondern ein Akademiestudent auf seiner Missionsreise,“ entgegnete Aron ruhig.

„Wir müssen wahrscheinlich irgendwo im Land übernachten. Dan macht sich Sorgen um seine Schäfchen und wird allen, die nicht zum Abendessen zu Hause sind, eine negative Bemerkung in die Beurteilung schreiben,“ spottete sie weiter. „Außerdem werden wir uns auf diesem Ausflug ausschließlich mit der verwerflichen, durch und durch schwarzmagischen Kultur dieser Dämoneninsel befassen. Dan wird dich anschließend auf einen Deprokurs schicken.“

„Ich habe Bali für meine Missionsreise gewählt, weil ich auch das Land kennenlernen wollte. Bisher ergab sich dazu noch nicht die Gelegenheit.“

„Wir machen keine Vergnügungsreise. Es wäre mir lieber, wenn wir die Tour alleine, sozusagen ohne Aufsicht der Mission, unternehmen könnten.“ Judiths Stimme bekam einen scharfen Beiklang. „Wir müssen konzentriert arbeiten. Außerdem hat uns der Herr Missionsleiter gedroht. Uns macht das nichts aus, du aber bist von seiner Beurteilung abhängig.“

„Ich werde nicht stören,“ sagte Aron und stieg in den Wagen. Judith folgte ihm wütend.

In einem der Straßendörfer auf dem Weg nach Osten bog I Gede plötzlich in eine Seitenstraße, manövrierte den Wagen vorsichtig an den eng zusammenstehenden Steinmauern vorbei, welche die balinesischen Gehöfte einfassten, kurvte behutsam durch schmale, vom Monsunregen ausgewaschene Lehmgassen, gefolgt von einer Schar kreischender Kinder, die sich aus dem Nichts zusammengerottet hatte.

„Wohin fahren wir jetzt?“, fragte Judith, die neben I Gede auf der Fahrerbank saß.

Der Balinese deutete nach vorne. „Freund. Holzschnitzer,“ brachte er in stark gefärbtem Englisch hervor. Aron schien es, als verschlechtere sich das Englisch des Missionshelfers, je weiter er sich vom Missionszentrum entfernte, wo er Berichte über Plakataktionen und ähnliches in ziemlich fehlerfreier Sprache aufzusagen vermochte.

„Wir waren vor zwei Tagen bei einem Holzschnitzer,“ antwortete Judith. Sie versuchte krampfhaft, ihre Ungeduld zu unterdrücken, um I Gede nicht zu verärgern.

„Guter Freund,“ entgegnete I Gede mit breitem Grinsen.

Judith verdrehte die Augen. „Wenn Dan ihm angeschafft hat, uns an der Nase herumzuführen, steige ich auf der Stelle aus,“ sagte sie nach hinten zu Mark. Der Fotograf zog die Mundwinkel nach unten. Er tippte I Gede auf die Schulter und versuchte, ihn umzustimmen. „Wir wollen nicht zu einem Holzschnitzer, sondern zu dem Dorf. Wir sind viel zu spät aufgebrochen. Wir können deinen Freund auf dem Rückweg besuchen. Wir wollen auch nichts kaufen.“ Er redete langsam, mit betont deutlicher Aussprache auf den Balinesen ein.

„Nichts kaufen, Tee trinken,“ versetzte I Gede freundlich. Er hielt den Kleinbus mitten auf dem Weg an. „Bitte,“ sagte I Gede, sprang aus dem Wagen und schob die Türen auf. Als Judith und Mark aus dem Bus kletterten, waren sie im Handumdrehen von den Kindern umringt, die mit piepsigen Stimmchen auf sie einschrien. Aus dem Tor trat ein Balinese. Mit einigen Worten verscheuchte er die Kinder, die sich wenige Meter zurückzogen und lachend, sich gegenseitig anstoßend, wie eine lebende Mauer die Gasse versperrten. Mark nahm die Kamera und schoss Bilder von der vor Vergnügen kreischenden Schar. Indes begann I Gede auf den Mann einzureden, der seine unwilligen Gäste mit Handbewegungen zum Eintreten aufforderte. Aron hielt sich im Hintergrund, betrachtete die Opfergaben vor dem Tor, gerollte Bananenblätter, mit Reis, Blüten und brennenden Räucherstäbchen gefüllt. Man sah diese Gaben überall, selbst in den Touristenorten lagen sie vor den Türen der Läden oder türmten sich zu kleinen duftenden Bergen vor Statuen an Wegkreuzungen und Plätzen. Der Mann bat seine Gäste, auf einem Steinpodest im Hof Platz zu nehmen, das von einem auf vier Holzsäulen ruhenden Strohdach überschattet wurde. Eine Frau im festlichen Sarong trat aus dem Haus, verneigte sich scheu, trug Tee und Früchte auf. Hinter ihr lugten Kinder aus der Türe, die runden schwarzen Augen brennend vor Neugierde. Schweigend stellte die Frau das Tablett auf den Boden und goss Tee in die Schalen.

I Gede besprach sich eifrig mit dem Hausherrn. Ein halbwüchsiger Junge stieß dazu und wurde von I Gede ausführlich befragt. Die Stimmen klangen erregt.

„Sie handeln die Provision für die Holzschnitzereien aus, die wir gleich kaufen werden,“ scherzte Mark. „Überall das gleiche. Jeder Fahrer in Asien hat einen Bruder, einen Onkel, einen Vetter, der aus reiner Menschenliebe etwas Interessantes herzeigen will, Tee serviert und dann umständlich bekannt gibt, dass man all das, was man gesehen hat, auch kaufen kann, natürlich zum einmaligen Sonderpreis. Es ist unmöglich, es nicht zu kaufen, nach all der Gastfreundschaft. Ich hoffe, du hast genug Geld dabei.“

Judith nickte abwesend und nippte an ihrem Tee. Aron nahm ein Stück der ihm unbekannten grünen stacheligen Frucht vom Tablett. Als er das weiße, cremige Fruchtfleisch, das einen glatten Kern umschloss, zum Mund führte, stieg der Geruch von überlagertem Weichkäse in seine Nase. Geschmack und Konsistenz der Frucht waren entsprechend. Aron verzog das Gesicht.

„Durian,“ sagte die belustigte Stimme I Gedes hinter ihm. „Beste Frucht auf Bali.“

I Gede und der Herr des Hauses gesellten sich zu dem Kreis. I Gede versuchte zu erklären: „Alles in Ordnung. Wir können zu Dorf gehen. Wir sind willkommen.“

Obwohl er offenbar kein Wort Englisch verstand, nickte der Hausherr zu den Worten I Gedes und deutete auf den Jungen, der sich vorhin am Gespräch der Balinesen beteiligt hatte und sich jetzt im Hintergrund hielt. „Madé wird führen. Dorf weit von Straße,“ sagte I Gede. „Wir müssen zu Fuß gehen.“ Genüsslich schob er ein Stück Durian in den Mund.

Eine Stunde später saßen sie wieder im Wagen. Madé hockte während der Fahrt zusammengekrümmt zwischen Judith und I Gede und verharrte angesichts der großen weißen Frau an seiner Seite in ehrfürchtigem Schweigen, regungslos, die Augen starr nach vorne gerichtet. Ab und zu wagte er einen vorsichtigen Seitenblick, ohne dass sich seine Miene aufhellte. I Gede steuerte auf einer engen Piste die Hügel empor. Lange fuhren sie, bis Madé plötzlich an die Windschutzscheibe klopfte und einige erregte Worte hören ließ. I Gede hielt an und stellte den Wagen an einer Kehre des Weges ab. „Jetzt laufen,“ sagte er.

Ein Fußpfad führte einen schmalen Bergrücken hinauf. Auf der einen Seite war der Hang durch Reisterrassen in bewegte Rhythmen gegliedert und fiel sanft zu einer Ebene ab, in der inmitten von Feldern und Palmenhainen ein Dorf zu erkennen war, verwischt vom Dunst, der die Konturen der Landschaft in milchigem Licht verschwimmen ließ. Zur anderen Seite lag ein steil eingeschnittenes Tal, in dem zwischen Buschwerk und Bäumen ein Bach rauschte. Madé hatte sich Marks Kamerakoffer aufgeladen und lief trotz dieser Last so rasch voran, dass die anderen kaum zu folgen vermochten. Auf der Spitze des Hügels, wo sich der Grat, auf dem sie gewandert waren, zu einem Plateau mit Reisfeldern erweiterte, lag im Schatten eines Wairinginbaumes ein Schrein, umgeben von bemoosten, zerbröckelnden Steinmauern, geschmückt mit gelben, sichelförmigen Fahnen. Vor dem Bildnis eines zähnebleckenden, mit schwarz gewürfelter Schürze bekleideten Dämons zwischen dem Wurzelwerk des Baumes lag ein Berg von Opfergaben. Der Duft von Räucherwerk erfüllte die Luft. Sie hielten an, um Atem zu holen und sich den Schweiß von der Stirn zu wischen. Obwohl die Luft in den Hügeln frischer und weniger feucht war als in Sanur, machte die Hitze den Wanderern zu schaffen. Als das Geräusch ihrer Schritte verklungen war und ihr Atem ruhiger ging, hörten sie das Quaken der Enten in den Reisfeldern und das Murmeln eines Baches. Nachmittagslicht überflutete das Land mit goldenem Glanz. Das Grün der Blätter schien von innen zu leuchten. In der Ferne zog eine Gruppe von Bauern dem Dorf zu. Sie schritten auf Dämmen zwischen überfluteten, wie Spiegel glänzenden Feldern dahin. Andere standen gebückt im Wasser und pflanzten Schösslinge. Der Wind trug Bruchstücke monotoner Lieder heran. Aron sog die Eindrücke dieses Augenblicks in sich auf. Dies war das Bali, wie Ben es in seinem Brief beschrieben hatte. Bitterkeit krampfte sich in ihm zusammen, als er an den toten Freund dachte.

In Serpentinen stiegen sie zum Bach hinunter. Bald tauchten die Wanderer in den Schatten des Waldes am Talgrund ein. Sie folgten dem Wasserlauf bergan in das sich verengende Tal. Neben dem über große Felsbrocken schäumenden Bach, verborgen in einer Senke, unter dem Gewirr von Blattwerk und Luftwurzeln, entdeckte Mark eine in Stein gefasste Quelle, aus der Wasser in drei kräftigen Strahlen hervortrat, sich in einem Becken sammelte, bevor es dem Bach zufloss. Er wollte hinuntersteigen, um sich zu erfrischen.

Der junge Führer warf I Gede einen erschrockenen Blick zu.

I Gede hielt Mark am Arm zurück. „Heiliger Ort.“

Das Kreischen einer Affenhorde in den Baumkronen lenkte die Aufmerksamkeit ab. Eine Rotte junger Tiere balgte sich um eine Frucht, die schließlich dumpf zu Boden platschte.

„Nicht mehr weit. Dann Tee trinken,“ sagte I Gede und zeigte auf Madé, der eilig weitergegangen war.

Sie überquerten den Bach und folgten dem Weg am anderen Ufer bergauf. Der Hang wurde sanfter und öffnete sich schließlich in eine Ebene, auf der ein Dorf lag, wenige von Steinmauern umfasste Gehöfte und Tempel, die von einem breiten Hauptweg geteilt waren.

Sie waren nicht länger als zwei Stunden gewandert und doch schien es Aron, als sei es ein Übergang in eine andere Welt, eine andere Zeit gewesen. Die Straße war mit schmalen Bannern und Strohgehängen geschmückt. Über die Steinmauern der Tempel ragten Fahnen, Bänder und bunte Schirme. Das Dorf aber schien von allen Menschen verlassen.

Sie wurden im schattenkühlen Hof eines Hauses mit Tee bewirtet. Madé trug ihnen auf. Er schien hier zu Hause. Judith wollte ihm Geld zustecken, der Junge aber lehnte empört ab, nahm die Scheine erst nach heftigem Zureden I Gedes, bedankte sich umständlich und schien danach noch scheuer und unzugänglicher. Kurz vor Sonnenuntergang traten sie auf die Straße hinaus, auf der nun reges Treiben herrschte. Kinder rannten herbei, um die Gäste zu bestaunen, Gruppen von Männern plauderten an den Wegkreuzungen und Frauen in feierlichen Sarongs strebten einem Platz am Ende der Straße zu. Die Frauen balancierten Opfergaben auf den Köpfen, kunstvoll gefügte Türme aus Früchten und Gemüsen, Blüten, strohgeflochtenen Ornamenten, Reiskuchen und gebratenen Enten.

„Gaben für Tempel,“ erklärte I Gede.

Während Mark fotografierte, fragte Judith den Balinesen über die Bedeutung der Opfer aus, über das bevorstehende Fest, über den Schmuck der Straße und der Tempel. I Gede tat sein Bestes, in gebrochenem Englisch Auskunft zu geben. Er war sichtlich darauf bedacht, nichts von sich zu geben, was das Ohr eines höhergestellten Atma beleidigen könnte. Aron hörte kaum auf die holprige Rede des Balinesen. Er war gefangen von den Bräuchen dieser verborgenen Welt, die sich in völliger Selbstverständlichkeit vor seinen Augen vollzogen. Die Frauen stellten sich in langer Zweierreihe auf, plauderten, scherzten, beäugten tuschelnd und kichernd die Gäste. Plötzlich, ohne dass jemand den Befehl dazu gab, fielen sie in Schweigen und setzten sich in Bewegung. Der Zug durchquerte das Dorf und verschwand hinter dem letzten Gehöft auf einem Waldweg. Würdevoll schritten die Frauen unter ihrer Last, und doch bewegte sich die Prozession mit erstaunlicher Eile. Die Blüten und Früchte glühten im Licht der untergehenden Sonne. Die anderen Dorfbewohner begleiteten den Zug, der durch ein Waldstück zu einem Tempel führte. Die Ordnung der Prozession löste sich auf. Die Frauen arrangierten die Opfergaben auf Steinsockeln, ein weiß gekleideter Brahmane sprengte heiliges Wasser auf sie. In einer strohgedeckten Laube am Rande des Hofes spielte ein Gamelan-Orchester. Der helle schneidende Klang der Metallophone und Messingbecken mischte sich mit dem dumpf rollenden Ton der großen Gongs, den Trommeln und näselnden Flöten. Eine Gruppe von Frauen bewegte sich zu den fließenden, dicht verwobenen Rhythmen im Tanz. Ohne Pathos großer Gesten vollzog sich dieses Fest zu Ehren der Götter. Niemand schien seinen Ablauf zu dirigieren, keiner gab Anweisungen, es schien dem Zufall, dem Augenblick überlassen, und doch geschah alles wie nach strengem Plan. Aron zog sich in einen Winkel der Tempelmauer zurück, von dem aus er den Hof überschauen konnte. Junge Männer näherten sich ihm. Der Mutigste sprach ihn an, ließ eine Kaskade seiner sanften, singenden Sprache über ihn fließen, doch Aron zuckte lachend die Schultern, drückte den Jungen die scheu hingestreckten Hände, sprach zu ihnen auf Englisch und Deutsch, was sie außerordentlich belustigte. Einer fand sich, der einige Brocken Englisch verstand. Sie tauschten mühsam Höflichkeiten aus, Aron beantwortete geduldig die Fragen nach seinem Namen, seiner Herkunft, seinen Eltern, seinen Großeltern, hörte die Namen der jungen Männer. Nun wäre es seine Pflicht gewesen, das Gespräch auf die Liga zu lenken, ihnen von der Mission in Sanur zu erzählen, sie zur Vortragsreihe einzuladen, ihnen Geschenke zu versprechen, doch Aron brachte kein Wort davon über die Lippen.

Das Zwielicht der raschen tropischen Dämmerung wischte über den Tempel hin. Lampen flackerten auf. Kaum waren sie entzündet, als schon Dunkelheit auf den Hof herabgesunken war. Aron suchte nach den anderen. Hin und wieder sah er das Blitzlicht von Marks Kamera. Er sah Judith, die den Fotografen zur Seite nahm und auf ihn einredete. Sie diskutierten leise, bis Mark unwirsch die Kamera sinken ließ und im Koffer verstaute. I Gede war im Treiben der Menge verschwunden. Jedes Gefühl für Zeit ging Aron verloren. Er wusste nicht, wie lange er schweigend an der Tempelmauer gestanden, wie lange er mit den jungen Balinesen gesprochen hatte, die nun auf die Mitte des Hofes zeigten, wo sich vor einem der gespaltenen Tore ein Kreis aus Menschen formte.

Plötzlich war I Gede neben Aron. „Komm, wir sehen Sanghyang Dedari,“ sagte er und zog Aron zu dem Ring aus Menschen hin. Hinter dem roten Steintor stiegen Wolken von Räucherwerk auf. Aron sah zwei prachtvoll gekleidete Mädchen, nicht älter als neun oder zehn Jahre, vor dampfenden Gefäßen knien, die Augen geschlossen, sich wiegend im Strom des Gesanges einer Gruppe von Frauen.

„Sie haben nicht Tanzen gelernt, aber Himmelsnymphen werden in sie eintreten,“ flüsterte I Gede, als die Mädchen in ihrer Trance kraftlos zur Seite sanken. Die Frauen, die sich um sie bemühten, befestigten Blumenkronen auf den zierlichen Köpfen. Zwei Männer nahmen die Körper der willenlosen Mädchen auf die Schultern, trugen sie durch das Tempeltor auf den Platz zwischen den Zuschauern, begleitet vom Chorgesang der Frauen. Neues Leben erwachte in den Mädchen. Ihre Arme reckten sich nach oben, ihre Körper begannen sich fließend zu bewegen. Die Männer ließen die Mädchen in der Mitte des Kreises zu Boden gleiten und zogen sich zurück. Nebeneinander tanzten die Mädchen nun, die Augen geschlossen, die Mienen in unnahbarem Ernst gesammelt, wie Schlafwandlerinnen. Es schien, als wohne eine einzige Kraft in beiden Kindern, denn jede ihrer Bewegungen bis hin zum Spreizen der Finger, zum Drehen der Köpfe, war genau synchron.

Aron starrte die Mädchen ungläubig an. Warnende Berichte aus der Liga-Literatur über Besessenheit fielen ihm ein, über das Sichöffnen gegenüber astralen Wesenheiten, die Hingabe an den verführerischen Zauber magischer Kräfte. Es galt als das gefährlichste und niedrigste, worauf sich ein Atma einlassen konnte. Und doch, auf diesem Tempelplatz, zwischen Hunderten halb nackter Leiber, in der lauen sternübersäten Nacht Balis, schien es Aron als würdiger Ausdruck für die Verehrung der Götter und Dämonen, die auf dieser Insel herrschten, als natürlicher Akt der Hingabe an höhere Mächte, nicht als okkultes Ritual, als Ausdruck primitiven Aberglaubens, sondern als Zeichen friedlichen Einklangs zwischen Himmel und Erde, zwischen der Welt der Menschen und der Welt der Götter. Die Dorfbewohner, die dem Schauspiel zusahen, beobachteten es wie etwas Selbstverständliches. Aron war benommen von dem Singsang der Frauen, dem Räucherwerk, das sich in dichten Schwaden über den Platz wälzte, der Atmosphäre konzentrierten Wachseins, die über den Menschen stand. Er spürte die Gegenwart einer fremden Macht, die er nicht begriff und die doch Teil des Lebens dieser Menschen war, die sich ihnen durch die gezierten Gebärden der Mädchen mitteilte.

Abrupt brach der Gesang der Frauen ab. Die kindlichen Tänzerinnen hielten mitten in einer Bewegung inne und stürzten wie tot zu Boden. Zwei Frauen kamen hinzu, stützten die leblosen Geschöpfe, der Brahmane sprach Gebete über sie, besprengte sie mit geweihtem Wasser. Alles vollzog sich in gelassener Ruhe und Konzentration. Die Mädchen erwachten wie aus tiefem Schlaf, blickten erstaunt um sich. Sie wussten nicht, was ihnen geschehen war. Indes schütteten junge Männer aus rasch herbeigeschafften Säcken Kokosnussschalen auf den Platz vor dem Tempeltor und setzten sie in Brand. Im Nu loderte ein Feuer auf, das schnell zu wabernder Glut zusammensank. Wellen von Hitze drängten die Zuschauer zurück. Aron fühlte sich aufgelöst zwischen den Menschen, die ihn nicht mehr beachteten, obwohl er die Balinesen um Haupteslänge überragte. Irgendwo in der Menge sah Aron das Gesicht Marks. Es schien zu leuchten in der Dunkelheit. Judith war nirgendwo zu entdecken. Die Menschen schienen von der Trance der Mädchen angesteckt. Sie drängten sich um die Glut, die Stürme prasselnder Funken in den Nachthimmel schleuderte. Wie hypnotisiert starrte Aron in das zuckende Rot des Feuers. Die Erregung, die alle Menschen auf dem Tempelplatz ergriffen hatte, war auch in ihn gefahren, wühlte ihn auf, schien ihm den Atem zu nehmen. Für Augenblicke vergaß er, wo er sich befand, ließ sich willenlos treiben im Gedränge der schwitzenden Leiber, die immer enger zusammenzurücken schienen, glaubte, nach allen Seiten aus seinem Körper zu fließen. Irgendwo begann ein Chor von Männern mit abgehackten Rufen: Tschak, Tschak, Tschak, Tschak! Bald schmolz das Hervorbellen der harten Silben in einen Fluss rhythmischer Muster, anschwellend und wieder verebbend, unterbrochen von Pausen, in denen die Stimmen in einem Seufzen in sich zusammensanken, um gleich darauf ihren treibenden Pulsschlag neu aufzunehmen. Aron wollte seinen Atem, seinen Herzschlag besänftigen, sang im Stillen das Hju, doch der Anblick der Glut, der aufzüngelnden Flammen bannte ihn, ließ ihn vergessen, was er je in den Schulungen und Kursen der Liga gelernt. Ein Aufschrei ging durch die Menge. Ein nur mit schmalem Lendentuch bekleideter Mann sprang mit ruckigen Bewegungen die Stufen des Tempels herunter. Er trug einen Stab bei sich, ritt auf ihm, jagte in rasendem Tanz um das Feuer, getrieben vom immer schneller werdenden Rhythmus des Chores. Tschak, Tschak, Tschak, Tschak – wie Stockschläge trommelten die Stimmen. Der Mann wand sich in seinem Tanz, den Mund geöffnet, den Blick starr im Nirgendwo verloren. Aron spürte, wie auch die Menschen um ihn in Trance fielen, wie diese Klänge, dieser Rhythmus den Tempelplatz mit bebender Kraft überzogen. Aron konnte den Blick nicht vom Feuer wenden. Es zog ihn an mit magischer Macht, die ihn auseinanderzureißen drohte. Er wand sich in der Umklammerung der Menschenmenge, fühlte, wie sich seine Lebenskraft an der Brust zusammenzog, aus dem Körper weichen wollte. Der Chor der Stimmen, das Krachen und Prasseln der Glut, die ächzenden Laute, die die Menschen neben ihm ausstießen, mischte sich zu einem in weiten Räumen hallenden Rauschen, zu einem Sog von Tönen, der sich hinter seiner Stirn zu drehen begann. Todesangst fiel ihn an. Mit verzweifelter Mühe zwang er sein Bewusstsein zurück in den schweißgebadeten Körper, der haltlos hin und her trieb. Der Tänzer sprang in die Glut, watete in ihr, drehte sich, stieß brennende Stücke wie Kometen von sich, den zurückweichenden Zuschauern entgegen. Er tanzte im Feuer, riss sein hölzernes Pferd herum, ritt es wild durch die Glut. Seine nackten Füße versanken tief in dem rot glühenden, flackernden Meer. Aron spürte einen Stich im Herzen, als er einem hochgischtenden Funkenregen nachblickte, der am Nachthimmel verlöschte. Er schloss die Augen, um die Kraft abzuwehren, die aus diesen Bildern nach ihm fasste, doch die tobende Glut stand nun auch vor seiner inneren Sicht, hüllte ihn ein, griff nach ihm, um ihn zu verbrennen, zu vernichten.

Aron spürte kaum, dass seine Knie weich nachgaben. Er fiel. Noch einmal öffnete er die Lider, sah ein Gewirr von Beinen und Füßen unmittelbar vor sich, vom Widerschein des Feuers und unzähligen huschenden Schatten bewegt, bevor jäh herabfallendes Dunkel alle Empfindung in ihm auslöschte.

Kapitel 9

Das gelbe Buch IV

Die Liga-Pioniere verließen das Seminar in euphorischer Hochstimmung, motiviert, Jasons Lehre vom allmächtigen Hju mit äußerstem Einsatz zu verbreiten. Ihre Bemühungen fielen auf fruchtbaren Boden. Überall im Land wuchsen Liga-Gruppen, Zellen, die sich rasch vermehrten.

„Nur Tumore wachsen so rasch,“ bemerkte Ted.

Die ersten Liga-Zentren in größeren Städten wurden von spendablen Atmas eröffnet. Jason nahm die Nachrichten wie etwas Erwartetes. Er konzentrierte sich nun ganz darauf, Wahrheitsbriefe und Bücher zu verfassen, um die Mitgliedschaft mit Lesestoff zu versorgen. Seine Wahrheitsbriefe, die nun wöchentlich an alle Mitglieder versandt wurden, enthielten neben allgemeinen Texten zur Lehre der Liga aktuelle Anweisungen, Vorschriften und Leitlinien über die Verbreitung des Hju und den Aufbau der weltweiten Organisation. In einem dieser Briefe stellte Jason die Stufen der Einweihungen vor, um innerhalb der Organisation eine Rangordnung zu etablieren, die bis heute das Fundament der Liga bildet. Anfangs dachte Jason gar nicht daran, die Liga zu strukturieren. Er hatte die Gruppe um Nazir Ji vor Augen, in der es keine Hierarchie gab, nur einen Kreis von Schülern, die sich um den Meister versammelten, um seine Lehren und die einzige Einweihung dieses Pfades zu empfangen. Als Jason die ersten Anhänger sammelte, war es in der Liga nicht anders gewesen. Wer die Wahrheitsbriefe abonnierte, galt als Atma, als Mitglied der Liga, als Schüler des Mahaguru. Als Jason aber den Liga-Pionieren die Einweihung in das Hju gab, bestand die Notwendigkeit, unsere Elitegruppe des inneren Kreises ein Stück über die anderen zu erheben, um die Autoritätsverhältnisse klarzustellen und vor allem seine eigene Position als Mahaguru unangreifbar zu machen. Zu unserem ersten Zusammentreffen nach dem Seminar erschien er mit der Botschaft, die uralten Adepten hätten ihm die spirituelle Struktur der Liga als Spiegelbild kosmischer Hierarchie offenbart. Er hatte sein Modell auf ein Blatt Papier gemalt – konzentrische Kreise um einen fetten schwarzen Punkt.

„Dieser Punkt inmitten der Ringe ist das Zentrum der Universen,“ erklärte er. „Dieses Zentrum ist der Mahaguru. Über ihm existiert nur die Allmacht des Hju. Allein ihr ist er verantwortlich. Dies ist der erste und oberste Kreis der Erleuchtung. Den zweiten Kreis bildet der Rat der neun höchsten Adepten unter Führung von Avatar Yortam. Der dritte Kreis umfasst die gesamte Anzahl der uralten Adepten, die jemals die Erleuchtung des Hju erreichten. Sie sind die Bannerträger des Hju, die unablässig für das Wohl aller Universen wirken. Der vierte Kreis ist der innere Rat der Liga, jene Atmas, die der Mahaguru zu seinen persönlichen Mitarbeitern erwählt, die in früheren Leben verdient haben, eine solch erhabene Position einzunehmen. Mit diesem vierten Kreis meinte Jason Ted, Jane, Edith und mich. Tatsächlich hob er uns kurz darauf auch formell in diesen Rang, der heute den Atmas so gut wie unzugänglich ist. Überhaupt war es in dieser Anfangszeit einfach, Einweihungen der Liga zu erhalten; die strikten Regeln, Wartezeiten, Empfehlungen und Prüfungsverfahren, die im Laufe der Jahre üblich wurden, existierten damals noch nicht.

Jason erklärte ausführlich die übrigen Einweihungskreise bis hinab zum zwölften, der alle Menschen umfasst, die sich ernsthaft für die Liga interessieren. Die Menschen außerhalb dieser Ordnung bezeichnete Jason als „Sleepers“ – Schlafende – die zu erwecken der einzige Zweck der Liga sei. Im Buch der Erleuchtung sind all diese Ränge mit ihren diffizilen Unterabstufungen detailliert aufgeführt. Anfangs erteilte Jason alle Einweihungen persönlich, meist großen Gruppen von Atmas, später wurden die Einweihungen der unteren Stufen in seinem Auftrag von speziell ernannten Atmas ausgeführt. Die Einweihungen folgten einem simplen Schema – für jede Stufe wurde ein sogenanntes geheimes Mantra mitgeteilt, das neue Dimensionen des Hju erschließen und die geistige Verbindung zu bestimmten Meistern aus dem Kreis der uralten Adepten herstellen sollte. Die Eingeweihten berichteten von unerhörten inneren Erlebnissen, die ihnen der Gebrauch dieser Mantren, die Jason vermutlich frei erfunden hatte, verschaffte. Es waren groteske Buchstabenkombinationen wie Zont, Norg oder Xerck.

Auf der Grundlage von Jasons Plan der zwölf Kreise wurde ein fein ausgeklügeltes System der Macht über die Menschen in der Liga geschaffen, ein System, das Eitelkeit und Geltungssucht der Atmas benutzte, um sie der Liga hörig zu machen. Da die Einweihungen als Teil der kosmischen Hierarchie angesehen wurden, die auch in den jenseitigen Welten Gültigkeit besaßen, bedeutete ihre Erlangung einem gläubigen Atma mehr als beruflicher oder sozialer Aufstieg. Die Aussicht auf Zugang zum nächsten Kreis war für viele Atmas Grund genug, der Liga alles zu geben, was sie besaßen, ihre Partner zu verlassen, die Hindernisse auf ihrem Weg schienen und blind jede Anweisung auszuführen, die der Mahaguru in seinen Wahrheitsbriefen vorschrieb.

Jane, Edith, Ted und ich bildeten nach unserer Einweihung in den vierten Kreis die spirituelle Speerspitze der Liga. Obwohl Ted und ich nie als Sprecher bei Seminaren oder Vorträgen auftraten, spürten wir bei unvermeidlichen Begegnungen mit Atmas den enormen Respekt, den man uns entgegenbrachte. Selbst unsere Zurückgezogenheit wurde als geheimnisvolle spirituelle Tugend gepriesen.

„Wenn man mit diesen Menschen spricht, glaubt man fast selber daran, dass man ein erleuchtetes Wesen ist,“ sagte ich einmal zu Ted, nachdem wir bei einem Arbeitstreffen mit kalifornischen Liga-Pionieren diese Welle fast unterwürfigen Respekts gespürt hatten.

„Genau das ist der Effekt der Einweihungen. Alle glauben daran und bestätigen sich auf diese Weise gegenseitig. Ein wunderbares System, das den Größenwahn der Leute benutzt, sich gegenseitig hochzuschaukeln,“ antwortete er. „Es gibt nicht schöneres, als seinem Nächsten überlegen zu sein. Und jetzt stell dir vor, dass der Nächste diese Überlegenheit auch noch zweifelsfrei anerkennt. Spätestens dann glaubst du selbst daran. So nehmen sich die Atmas gegenseitig ihre Zweifel und blasen einander das Ego auf. Außerdem hält es die Leute bei der Stange, wenn es immer noch etwas höheres zu erreichen gibt. Das ist die Macht einer Gruppe. Simpelste Gruppendynamik. Grundlagen der Psychologie. Da hast du wohl gefehlt in Stanford.“

Obwohl Ted und ich die spirituellen Aspekte der Liga nüchtern und zynisch beurteilten, begannen wir mit dem Aufbau einer professionellen Organisation. Schon bald nach dem ersten Hauptseminar war Jane mit der Führung des Liga-Büros, das Jason stolz Hauptquartier nannte, überfordert. Sie war eine einfache Bibliotheksangestellte, zwar vom ehrgeizigen Drang nach Höherem gepackt, doch nicht mehr in der Lage, mit den explodierenden Anforderungen der Organisation zurechtzukommen. Jason wandte sich an Ted und mich. Er vertraute uns blind. Die Räume, die wir vor einigen Monaten für die Liga angemietet hatten, wurden zusammen mit dem Liga-Verlag, den bislang meine Angestellten mit betreut hatten und dem Büro Jasons in einem Gewerbegebäude außerhalb von San Francisco untergebracht. Ted und ich halfen persönlich beim Auszug des Büros aus Jasons kleiner Wohnung in Los Angeles. Wir waren nur dieses eine Mal in der privaten Sphäre des Mahaguru. Es war ein Apartment in einem hässlichen Neubaukomplex, von dessen einzigem Fenster man über den Parkplatz eines Supermarktes blickte. Die Einrichtung war so geschmacklos spießig, dass Ted wochenlang seine Witze darüber riss. Kurze Zeit später zogen Jason und Jane in eine komfortable, von einem Innenarchitekten gestylte Villa in Santa Barbara, auf Betreiben von Jane, die endlich die Früchte des Liga-Erfolges genießen wollte.

Wir zogen Rob Garcia, einen Rechtsanwalt aus Teds Freundeskreis, hinzu, um eine geeignete Rechtsform für die Organisation zu finden. Anfangs sträubte sich Jason, aus der Liga eine Kirche zu machen, denn, wie er stets betonte, war die Liga keine Religion, sondern ein Weg freien Denkens. Doch die Steuervorteile und Gewinnberechnungen, die Rob herunterleierte, und wahrscheinlich auch Janes geduldiges Zureden belehrten ihn schließlich eines Besseren. Der Liga-Verlag wurde aus Steuergründen ebenfalls in die Kirche eingebracht, wobei wir aber die Gewinnabrechnungen so beibehielten, wie es unser Kontrakt mit Jason festlegte. Ein weiterer lukrativer Vertrag, der uns nun auch Tantiemen aus Seminareinnahmen und dem Verkauf von Tonbandkassetten und allerlei Liga-Accessoires sicherte, verband Ted und mich noch enger mit der Liga. Jason ernannte mich zum ersten Präsidenten der Organisation.

„Es ist wie im Mittelalter,“ scherzte Ted, „er ist der Papst und sorgt für das Seelenheil und du bist der Kaiser, den er als weltlichen Herrscher krönt, wie sich das eben für eine richtige Kirche gehört.“

„Und du bist der Propagandaprediger, der die Kreuzzüge ankurbelt,“ antwortete ich.

Ted gab seinen Job beim Star auf. Kurioserweise kaufte die Liga Jahre später den Star und machte ihn zu einem nur dürftig getarnten Liga-Organ. Es versteht sich von selbst, dass unmittelbar danach alle verfänglichen Artikel und Dokumente, die Jasons enge Verbundenheit mit Nazir Ji und seinen Werdegang in dubiosen okkulten Gruppen bewiesen, aus den Archiven des Star verschwanden.

Ted versuchte durch seine weit gefächerten Beziehungen und Verbindungen zu Verlagen und Redaktionen die Öffentlichkeitsarbeit auf eine breite Basis zu stellen, was ihm, wie der kometenhafte Aufstieg der Liga beweist, vortrefflich gelang. Der Aufbau der Liga war eine Herausforderung für uns beide und zugleich ein Rausch, der mit jeder Erfolgsmeldung zunahm. Es gab keine Rückschläge oder Stagnation, es ging nach dem Erscheinen von Welten der Wahrheit und dem ersten Liga-Seminar nur steil nach oben. Jane blieb die Rolle der „Geldzählerin“, wie Ted es auszudrücken pflegte. Sie überwachte, noch immer mit verborgenem Argwohn, die Bilanzen und Zahlungsaufstellungen, die wir ihr nach Santa Barbara schickten und besuchte uns regelmäßig, um das Hauptquartier zu inspizieren. Sie hatte sich abgefunden, keine führende Rolle mehr in der Organisation zu spielen, sondern fühlte sich als First Lady der Liga, für die Ted und ich als Manager zu arbeiten hatten. Ich glaube, Jane war nie wirklich an spirituellen Dingen interessiert. Sie hatte nur das Potenzial erkannt, das in Jason steckte und wusste es zu nutzen. Wäre er als Erfinder, Künstler oder Geschäftsmann erfolgreich gewesen, es wäre ihr vermutlich gleichgültig gewesen. Sie kostete ihren Erfolg auf recht konventionelle Art aus, hatte eine Vorliebe für teure Kleider und schnelle Autos, genoss die Reisen an Jasons Seite, genoss die Verehrung, die ihm und ihr entgegenschlug, genoss die privilegierte Position als seine Gattin und den mythischen Nimbus, den die Atmas ihr beimaßen.

„Jede Kirche braucht eine Muttergottheit,“ scherzte Ted, „nahtlos fügt sich die Ahnengalerie aneinander – Kybele, Isis, Maria, Jane.“

Der Erfolg der Liga war beängstigend. Nun strömte das Geld aus zwei Hauptquellen, zum einen aus dem Verkauf der Bücher, zum anderen aus Mitgliedschafts-, Kurs- und Seminargebühren der Atmas. Als dritte Quelle kam bald eine Einkommensart hinzu, an die wir kaum gedacht hatten: Die Atmas begannen zu spenden. Sie schickten in ihrer Begeisterung nach einem Seminar oder Vortrag große und kleine Summen ans Hauptquartier, um ihren Beitrag zur Verbreitung der Lehre zu leisten. Manche setzten die Liga in ihr Testament ein und ließen im Laufe der Jahre Grundstücke, Häuser, Aktien und Bankkonten an den Mahaguru fallen. Meine Idee war gewesen, von der Abhängigkeit von Spenden, in der alle Kirchen steckten, loszukommen, indem wir jährliche Mitgliedschaftsgebühren einführten, mit denen wir fest kalkulieren konnten, aber die Atmas zahlten pünktlich ihre Gebühren und spendeten obendrein. Als wir Jason diese Tendenz berichteten, handelte sein nächster Wahrheitsbrief vom Segen des Gebens. Er betonte, dass freiwilliges Geben für die Liga unabdingbar für den Erfolg jedes einzelnen auf seinem Weg zu den höheren Stufen der Einweihung sei. Wenn später einmal der Spendendurchschnitt absank, wurde stets dieser Brief zitiert, um die Geldbeutel der Atmas ein Stück weiter zu öffnen. Groß angelegte Werbekampagnen wurden mit diesen Spendengeldern finanziert.

Edith hatte während ihrer Schwangerschaft eifrig mitgearbeitet. Jason hatte ihr die Beantwortung von Briefen übertragen, in denen Atmas Fragen zur Philosophie der Liga stellten, da Edith als seine persönliche Lektorin bestens mit den Liga-Lehren vertraut war. Einmal die Woche kam ein Packen Briefe aus Santa Barbara. Edith fühlte sich über alle Maßen geehrt, diese Korrespondenz im Namen des Mahaguru führen zu dürfen. Sie vergötterte Jason und machte ihm mehrmals den Vorschlag, doch in die Nähe des Hauptquartiers zu ziehen, begann sogar, ihm geeignete Häuser vorzuschlagen. Doch Jason blieb im Süden Kaliforniens, nicht zuletzt wegen Jane, die in Edith eine heimliche Rivalin sah, die man nicht zu nahe an Jason heranlassen durfte. Edith und Jane begegneten sich stets mit übertriebener Herzlichkeit wie engste Freundinnen, doch hinter dieser Maske belauerten sie sich wie Raubkatzen.

Meine Beziehung zu Edith wurde immer gespannter. Sie steigerte sich in einen hysterischen Kult um Jason und die Liga hinein. Sein Bild stand in allen Zimmern unseres Hauses, seine mit persönlichen Widmungen versehenen Bücher galten als Heiligtümer, unsere Gespräche drehten sich nur noch um den Mahaguru. Selbst meine alten Freunde, die von der Liga kaum etwas wussten und auch nichts wissen wollten, wurden von Edith mit missionarischem Eifer bearbeitet, sodass sich viele stillschweigend von uns zurückzogen. Immer wieder gab es Streits, die sich an Einwänden entzündeten, die ich Edith entgegenhielt, manchmal nur an Formulierungen, die ihr nicht gefielen oder die sie mir im Mund herumdrehte. Sie duldete keinen Widerspruch, kannte die Wahrheitsbriefe und Bücher Jasons auswendig und wusste auf jede Frage eine Antwort daraus zu zitieren. Ohne dass ich es recht bemerkte, war mein Leben nun rund um die Uhr von der Liga bestimmt. Die Tage verbrachte ich meist im Hauptquartier, die Abende mit einer von Jason und der Liga schwärmenden Edith. Um meinen eigenen Verlag kümmerte ich mich kaum noch.

„Verkauf ihn doch,“ riet Edith mir, „was willst du mit diesen Reiseführern und dem unnützen Esoterikkram. Wir haben jetzt den Mahaguru gefunden, wir sind Eingeweihte und brauchen all diese Dinge nicht mehr. Sie halten uns nur vom Wesentlichen ab.“ Sie drängte mich auch, den Großteil der Einnahmen, die mir aus der Liga zuflossen, der Organisation zu spenden, denn es seien Gelder, die allein dem Mahaguru gehörten. Zermürbende Streitgespräche folgten solchen Vorschlägen, denen ich mich natürlich vehement widersetzte.

Einige Wochen nach dem ersten Seminar kam unser Sohn Benjamin auf die Welt. Hätten wir uns nicht seit Langem auf diesen Namen – den Namen meines Vaters übrigens – geeinigt, er hätte wohl Howard heißen müssen. Jason vollzog an Ben den ersten Taufritus der Liga, der das Kind für das Hju öffnen sollte. Es war offensichtlich, dass Jason die Zeremonie, die in unserem Haus stattfand, improvisierte, im Buch der Erleuchtung aber, an dem er gerade arbeitete und das Edith lektorierte, erschien sie als „Einweihungsritual der uralten Adepten für ein neugeborenes Kind.“

Ich hoffte, dass unser Sohn die Ehe retten würde. In der Tat kamen Edith und ich uns in den ersten Wochen und Monaten nach Bens Geburt wieder näher. Reste anfänglicher Verliebtheit blitzten im gemeinsamen Elternglück auf. Ben veränderte unsere Beziehung, wie jedes neugeborene Kind die Lebensumstände seiner Eltern verändert, doch als dieses Leben zu dritt Gewohnheit geworden war, brachen die Kontroversen nur noch schärfer auf. Edith korrespondierte seit dem ersten Seminar mit Fred Wolff, dem deutschen Lirep, der die Sache der Liga mit ähnlichem Eifer betrieb wie sie und der ihr in allem begeistert beipflichtete, was sie ihm über Maßnahmen zur Verbreitung der Lehre schrieb. Edith sah in ihm einen Freund, der ihre innersten Bedürfnisse verstand, weil er sich ebenfalls ganz dem Hju und dem Mahaguru hingegeben hatte. Nachdem ihr Jason als Mann unerreichbar war und ihr eigener Ehegatte in ihren Augen seine hohe Stellung in der Liga nicht verdiente, projizierte sie ihre spirituellen Sehnsüchte auf Fred.

Ich will nicht verschweigen, dass auch ich meinen Teil beitrug, unsere Ehe endgültig scheitern zu lassen, oberflächlich betrachtet sogar den weit größeren Teil, denn als selbst Ted noch die Freundschaft zwischen Edith und Fred als platonische Schwärmerei zweier deutscher Seelenpartner belächelte, lernte ich Diana kennen. Sie war die jüngste Tochter eines Professors, der in meinem Verlag kunsthistorische Reiseführer über einige italienische Städte veröffentlicht hatte, eine elegante lebenslustige Blondine. Sie hatte in Kunstgeschichte promoviert, arbeitete am Museum of Art in San Francisco und half ihrem Vater bei der Überarbeitung der Neuauflagen seiner Bücher. Ich lernte sie bei einer Lektoratsbesprechung im Verlag kennen, den ich wegen der Liga stark vernachlässigte. Wenn ich aber die alten Räume wieder betrat und mit Menschen in Berührung kam, in deren Leben Howard Jason und die Liga keine Rolle spielten, glaubte ich, befreit durchatmen zu können und das wirkliche, eigentliche Leben erneut zu kosten. Das war es wohl auch, was mich an Diana faszinierte: Ich konnte mit ihr über alle schönen und interessanten Dinge reden, ohne dass das Gespräch über kurz oder lang am Mahaguru oder abstrusen spirituellen Haarspaltereien strandete. Ich führte sie zum Essen aus, wir plauderten über Italien, über Kunst, über Bücher, über neue Filme. Es war eine Erholung, einen Abend lang nicht die Wörter Jason, Mahaguru oder Hju hören zu müssen. Wir kamen nach dem Dinner, das eigentlich als Arbeitsessen gedacht war – sie bot mir ihr erstes eigenes Buchmanuskript an, ihre umgeschriebene Doktorarbeit über Piero della Francescas Freskenzyklus in Arezzo – nicht voneinander los, zogen durch einige Klubs, kamen weit nach Mitternacht in ausgelassen fröhlicher Stimmung in ihr Apartment und schliefen miteinander, als sei das völlig selbstverständlich. Unser Verhältnis war nicht von Dauer. Wir liebten uns nicht – für mich war sie eine Möglichkeit der Flucht vor der Liga, für sie war ich ein amüsantes Abenteuer oder – vielleicht tue ich ihr Unrecht – die lohnende Verbindung zu einem Verleger, denn ihr Buch erschien tatsächlich kurz darauf in meinem Verlag. Unsere Affäre dauerte nur wenige Wochen, bis Edith durch einen dummen Zufall dahinterkam. Ich trennte mich von Diana, bat Edith um Verzeihung, flehte sie an, es noch einmal zu versuchen, doch unsere Ehe war unwiderruflich gescheitert. Ich hatte nur noch den Grund für die sofortige Trennung geliefert.

Sie telefonierte mit Jason, mit Jane, mit Fred. Jason verhielt sich neutral, riet ihr, in der Meditation die uralten Adepten um Beistand zu bitten; er selbst dürfe sich nicht in persönliche Angelegenheiten der Atmas einmischen. Jane redete Edith zu, zurück nach Deutschland zu gehen. Auf diese Weise wurde sie die unbequeme Rivalin los. Was Fred ihr sagte, ist leicht zu erraten – er bot ihr ein neues Leben im Zeichen der Liga. Edith reichte die Scheidung ein und bereitete sich vor, die USA zu verlassen. Sie mietete ein Apartment in der Nähe des Liga-Büros und sie nahm Benjamin mit. Sie verfolgte ihren Plan mit eisiger Konsequenz. Mein Seitensprung war nicht der eigentliche Grund.

„Du bist ein Parasit der Liga,“ beschimpfte sie mich. „Du saugst nur Geld aus den heiligen Schriften des Mahaguru. Eines Tages wird dich das Hju dafür zur Rechenschaft ziehen.“

Ihre Verletztheit wandelte sich in Hass. Sie versuchte, Jason zu sehen, doch der Mahaguru gab sich bedeckt, schützte unaufschiebbare Arbeit oder Vortragsreisen vor, antwortete auf ihre Anklagen gegen mich mit unverbindlichen Ratschlägen. Als Edith ihn fragte, ob sie nach Deutschland zurückkehren solle, bejahte er und sagte, die uralten Adepten würden sie dorthin senden, um die Macht des Hju in der alten Welt zu verbreiten. Es sei wichtig, dass eine Eingeweihte des vierten Kreises nach Europa reise, um dort als Instrument des Mahaguru zu wirken. Alles sei von der Urkraft so gewollt und gelenkt, obwohl ihre Wege manchmal schmerzvoll und dem menschlichen Denken unbegreiflich seien. Dies tröstete Edith. Sie sah sich nun als Märtyrerin, die ihr Leben für die Liga opferte. „Es schmerzt mich ungeheuer, das Land zu verlassen, in dem der Mahaguru lebt und seine Nähe aufzugeben, die mir so unersetzlich kostbar ist, doch ich gehe in dem Wissen, dass das Wohl der Liga wichtiger ist als meine persönlichen Wünsche,“ schrieb sie an Jason, der dieses Zitat später in einen seiner Wahrheitsbriefe als Musterbeispiel für die Hingabe eines wahren Atma einarbeitete, natürlich ohne Ediths Namen zu nennen.

Ich erfüllte Ediths finanzielle Ansprüche ohne Widerrede. Nur ihrer Forderung, unseren Sohn nach Deutschland mitzunehmen, wollte ich mich nicht beugen. Edith hielt Ben vor mir versteckt. Sie wollte nicht, dass meine „schlechten Schwingungen“ ihn beschmutzten. Mein Anwalt riet zu gerichtlichen Schritten, um das Sorgerecht für Ben zu erstreiten. Aber ich scheute diesen Kampf, fürchtete mich vor Ediths radikalem Fanatismus. Sie hätte Ben lieber ermordet, als ihn mir zu überlassen. Sie zog um, ohne ihre Adresse zu hinterlassen, war nur noch über ihren Anwalt erreichbar. Schließlich gab ich nach. Die Scheidung wurde vollzogen; Edith reiste kurz darauf mit Ben nach Europa. Ich konnte nur noch erreichen, dass ich meinen Sohn am Tag vor der Abreise zum letzten Mal sehen durfte und ich hielt ein von den Anwälten ausgehandeltes, aber praktisch wertloses Papier in Händen, in dem Edith mir das Recht einräumte, Ben einmal wöchentlich zu besuchen und an einem Wochenende im Monat zu mir zu nehmen. Als ich Edith an diesem Tag begegnete, wusste ich, dass sie später alles tun würde, um Ben zu verheimlichen, dass ich sein Vater war. Fred Wolff, der deutsche Lirep, würde meine Stelle einnehmen. Ben war für mich verloren.

Ich stürzte mich in Arbeit, um mich abzulenken. Es war eine schizophrene Situation. Einerseits war ich überzeugt, dass die Liga mein Leben zerstörte, andererseits setzte ich mich mit ganzer Kraft dafür ein, ihre Organisation zu einem vollkommenen Werkzeug für die Vision Jasons zu machen.

Ted bereitete eine Vortragsreise Jasons durch die Vereinigten Staaten vor. Sie geriet zum perfekten Propagandafeldzug. Die Atmas in den ausgewählten Städten taten alles, um sich der Ehre würdig zu erweisen, den Mahaguru empfangen zu dürfen. Ted begleitete Jason und Jane, organisierte Pressekonferenzen, Rundfunkinterviews und Fernsehsendungen. Nach der Show bei King zeigten die Medien zunehmendes Interesse an diesem eigenartigen Mann, dessen Buch und Organisation im Land für so viel Aufsehen sorgte. Natürlich rief dies auch die Gegner der Liga auf den Plan. Christliche Fundamentalisten demonstrierten vor den Hallen, in denen Jason auftrat, doch er wusste diese Störungen geschickt für die Sache der Liga zu nutzen. Früher hatte Jason kaum beachtete Vorträge gehalten, in schäbigen Hinterzimmern, öffentlichen Bildungseinrichtungen oder verquasteten okkulten Zirkeln. Nun sprach er in großen Sälen, logierte in den besten Hotels, gewährte lokalen Liga-Führern oder prominenten Interessenten Audienzen, besuchte Fernsehstudios, gab Interviews. Die Vortragsreise brachte eine Flut neuer Mitglieder, der Verkauf von Welten der Wahrheit schrieb Rekordzahlen.

Nach meiner Scheidung und der unglücklichen Affäre mit Diana, der eine weitere, ebenfalls nur kurzlebige mit einer anderen Autorin folgte, verlor ich die Lust am Verlag meines Vaters. Die alte Garde der Mitarbeiter ging in den Ruhestand, Duke, der mir über sein Pensionsalter hinaus die Treue gehalten hatte, starb an einem Herzinfarkt, die Erfolge, die Teds Impulse dem Verlag gebracht hatten, verebbten, ohne dass neue Ideen an ihre Stelle traten. Diesmal zögerte ich nicht, als ein Medienkonzern mit einem lukrativen Angebot an mich herantrat. Der Aufschwung des Verlages in den letzten Jahren hatte seinen Wert in die Höhe getrieben. Es war der ideale Zeitpunkt für einen Verkauf. Auch Ted riet mir jetzt, den Verlag abzustoßen. Die Verhandlungen verliefen glatt und problemlos. Innerhalb kürzester Zeit waren die Verträge unterzeichnet. Ich verließ das Büro meines Vaters, ohne mich noch einmal umzusehen. An der Stelle meines Herzens spürte ich einen hohlen Eisblock.

Das zweite Jahresseminar der Liga stand bevor. Die Vorbereitungen im Büro liefen auf Hochtouren. Zum Seminar war ein weiteres Hauptwerk von Jason angekündigt: Das Buch der Erleuchtung, in dem er die Philosophie der uralten Adepten zusammenfassen und eine praktische Lebensanleitung für die Atmas schaffen wollte, die Grundlage der weltweiten Verbreitung der Liga. Jason stellte das Buch zuerst dem inneren Kreis vor, der um zwei Mitglieder zugenommen hatte.

Rob Garcia, ein Anwalt, der Ted in seiner wilden Zeit von Berkeley einigemale vor dem Gefängnis bewahrt und später den Star in Rechtsdingen beraten hatte, war durch Ted gleich nach dem ersten Seminar zur Liga gestoßen und hatte für uns das Konzept ausgearbeitet, das der Liga die Rechtsform einer Kirche gab. Rob hatte Mitte der sechziger Jahre als frischgebackener Anwalt in einem heruntergekommenen Haus in Berkeley eine Kanzlei eröffnet, gerade als die Welle des Aufbruchs die Studenten erfasste. Er machte die Sache der Gegenkultur zu seiner, verteidigte Deserteure, Kriegsdienstverweigerer, Studentenführer und Bürgerrechtler und galt bald als Advokat der Revolution. Er inszenierte seine Prozesse zu medienwirksamen Spektakeln, ließ sich auf Demonstrationen in vorderster Reihe filmen, forderte die Legalisierung aller Drogen, während er vor laufenden Kameras genüsslich einen Joint paffte und wurde so im ganzen Land bekannt. Zugleich war er ein brillanter Anwalt, der manchen aussichtslos scheinenden Prozess umzudrehen vermochte und die Gabe besaß, auch aus seinen Niederlagen Kapital zu schlagen, indem er sich und seine Mandanten als Willküropfer politischer Justiz darstellte.

„Ich will ihm nicht Unrecht tun,“ sagte Ted zu mir, „aber Rob hat damals einfach das Beste aus seiner Situation gemacht. Er war einer von unzähligen ambitionierten Anwälten, alle nicht besser oder schlechter als er, die in ihren Hinterhofkanzleien auf potente Mandanten hofften. Die anderen sitzen heute noch dort, Rob aber hat die Zeichen der Zeit erschnuppert, die richtigen Leute kostenlos verteidigt, sich für die richtige Sache engagiert und durch seine exzentrischen Auftritte kräftig die Werbetrommel gerührt. Nach einer Weile kräht kein Hahn mehr danach, warum jemand berühmt ist, wenn er nicht gerade ein Massenmörder oder Kinderschänder ist. Als die Ideale der sechziger Jahre im Kommerz ersoffen, war Rob ein gemachter Mann, mit einer Kanzlei im Zentrum und einem Adressbuch voll interessanter Mandanten, denn es waren nicht die Unfähigsten, die damals als Hippies und Revolutionäre durch die Welt liefen und später zu Börsenmaklern, Firmengründern und erfolgreichen Freiberuflern mutierten. Er hat einfach aufs richtige Pferd gesetzt. Ich werde das Gefühl nicht los, dass er alles kühl kalkuliert hat.“

Rob war von dem Gedanken fasziniert, dass die Liga einen zeitgemäßen Erleuchtungsweg der breiten Öffentlichkeit zugänglich machte, der ohne langwieriges Studium von Schriften oder komplizierte Rituale, Askesevorschriften und Meditationsübungen auskam. Vielleicht aber sah Rob in der Liga nur ein weiteres „richtiges Pferd“, auf das er zugunsten seiner Karriere setzte. Außerdem mochte Jason ihn und, was noch wichtiger war, Jane mochte ihn auch. Janes Vertrauen erwarb er sich mit geschickten Ratschlägen zur Geldanlage. So wurde Rob auch Finanzberater der Liga und legte bereits in diesen frühen Jahren die Grundlage für die späteren weitläufigen wirtschaftlichen Verflechtungen der Organisation.

Der zweite Neuling in unserer illustren Runde war Dr. John Campbell, ein Arzt, der zusammen mit seiner jungen Frau Dawn auf dem ersten Hauptseminar zur Liga gestoßen war und eine persönliche Audienz bei Jason erhalten hatte. Das gemeinsame Singen des Hju hatte ihm die eindrucksvolle Vision einer Brücke über einen rot glühenden Abgrund beschert. Als er Jason davon erzählte, erhielt er augenblicklich die Einweihung in einen höheren Kreis und Jason orakelte, dass viele Menschen, die zur Liga fänden, seit undenklichen Zeiten verbunden seien mit dem Hju und den uralten Adepten. Dieses Argument wurde auch später gerne gebraucht, wenn es darum ging, den beschleunigten Weg mancher Atmas durch die Kreise der Einweihungen zu rechtfertigen. Ob es im Falle von John wirklich der Traum von der Brücke gewesen war, der seinen raschen Aufstieg in der Liga eingeleitet hatte, oder die schönen Augen von Johns feenhafter Frau Dawn, die mit inniger Verehrung am Mahaguru hingen, wage ich nicht zu beurteilen, jedenfalls wurde John Leibarzt von Jason und dank seiner sportlichen Statur – er war ein hervorragender Quarterback im College-Football gewesen – auch sein Leibwächter, der ihn fortan auf allen Reisen, Vorträgen und Seminaren begleitete. John war ein gutmütiger, humorvoller Mensch, der mit seiner tiefen, aufgerauten Stimme weit öfter hysterisch gewordene, sich zum Mahaguru drängende Atmas besänftigte, als mit der Kraft seiner Muskeln. Ted und ich mochten ihn gerne. Er war einer der wenigen Atmas, mit denen wir privaten Umgang pflegten.

Rob und John erhielten zwar erst Jahre später die Einweihung in den vierten Kreis, gehörten aber schon bald wie selbstverständlich zu unserem Elitezirkel.

Diesem inneren Rat der Liga stellte Jason das Buch der Erleuchtung vor.

„Die uralten Adepten haben es mir diktiert,“ ließ er stolz verlauten, „für jedes Kapitel ist ein anderer von ihnen verantwortlich. Ich selbst war nur Instrument der uralten Meister, die durch mich sprachen. Selbst die geheimen unsichtbaren Meister sind zu mir gekommen. Dieses Werk ist die Bibel der Liga. Jeder Buchstabe in ihm ist reine und höchste Wahrheit direkt aus der Quelle des Hju. Alle anderen heiligen Bücher dieser Welt rangieren weit unter ihm. Es enthält alles, was ein Atma wissen muss, um unter Führung des Mahaguru höchste Erleuchtung zu erlangen.“

Jane nickte wissend und ließ durchblicken, dass auch sie des Nachts die uralten Adepten in ihren Lichtkörpern habe kommen und gehen sehen.

Ich brauche nicht zu erwähnen, dass auch das Buch der Erleuchtung zu einem Bestseller wurde, allerdings nicht im Buchhandel. Es wurde ausschließlich über den Versand des Hauptquartiers, die Liga-Zentren und die Literaturtische bei Vorträgen und Seminaren vertrieben. Das brachte noch mehr Menschen direkt mit der Liga in Kontakt und vor allem steigerte es unseren Gewinn, denn nun floss auch die Buchhandelsspanne in die Kassen der Liga. Ebenfalls zum zweiten Seminar erschien ein einführendes Heft, in dem die Grundzüge der Liga-Lehre in einfachster Sprache dargelegt waren. Ted hatte es geschrieben, verbreitet wurde es jedoch unter Jasons Namen. Diese später immer wieder überarbeitete Broschüre, von der mittlerweile Millionen Exemplare in vielen Sprachen in Umlauf sind, geriet zum Angelhaken für Tausende und Abertausende von Menschen.

Das Interesse am zweiten Hauptseminar, das am Wochenende vor dem sogenannten Neujahrsfest der Liga stattfand – „Howards Geburtstagsparty“, wie Ted es nannte –, war immens. Auf diesem Seminar sah ich Edith wieder, die in Begleitung von Fred Wolff angereist war. Unseren Sohn hatte sie im sicheren Deutschland gelassen. Vermutlich fürchtete sie, ich könnte ihn durch irgendeine rechtliche Finte in meine Gewalt bringen. Wir sprachen uns nur kurz. Sie war knapp und kalt. Ich erfuhr, dass Edith und Fred zusammenlebten und heiraten wollten. Ich nahm es mit äußerlicher Gelassenheit, obwohl es mich schmerzlich aufwühlte, da ich dadurch Ben für immer verlieren würde. Doch es blieb wenig Zeit, solchen Gedanken nachzuhängen.

Die Teilnehmerzahl hatte sich gegenüber dem Vorjahr vervielfacht. Das Buch der Erleuchtung war bereits am ersten Seminartag ausverkauft. Wir hatten aufgrund der Seminaranmeldungen die geplante Startauflage verdoppelt, doch die Leute kauften das Buch stapelweise, um es ihren Freunden und Bekannten mitzubringen, die nicht zum Kongress kommen konnten. Jason hielt mitreißende Vorträge über die grandiosen geistigen und weltlichen Vorteile, die jeder einzelne zu erlangen vermochte, wenn er sich dem Hju und dem Mahaguru anvertraute. Er gab Einweihungen in verschiedene Kreise, ernannte weitere Lireps und schwor in Privataudienzen die lokalen Liga-Führer auf seine hochfliegenden Pläne ein.

Auf diesem Seminar bestimmte Jason auch das Markenzeichen der Liga. Er zeigte uns eine kleine schwarze Steintafel mit einem Zeichen, das ein Dreieck in einem Kreis darstellte.

„John hat mir diesen Stein geschenkt,“ sagte Jason stolz. „Ein Familienerbstück. Johns Urgroßvater hat einige Jahre im Nahen Osten gelebt, bevor er nach Amerika kam. Das Zeichen ist ein heiliges Symbol der uralten Adepten, das mir einige Tage vor dem Seminar von Avatar Yortam gezeigt wurde. So wunderbar sind die Wege des Hju – ich sehe dieses Zeichen in einer Vision und kurz darauf erhalte ich es geschenkt. Dieser Stein, jahrtausendealt, ist der Beweis, dass die Lehre der Liga zu allen Zeiten existierte. Wie das heilige Hju soll auch dieses Zeichen wieder an die Öffentlichkeit gelangen. Wir werden es zum offiziellen Symbol der Liga machen.“

Ich schenkte dem Stein damals wenig Aufmerksamkeit. Eine Grafikagentur entwickelte nach einer Fotografie des Steins das Liga-Symbol, das wie ein Logo eines Großkonzerns bald weltweite Bekanntheit erlangte.

Die glatte, schwarze, an den Seiten gebrochene Steintafel spielte auch bei einer eher nebensächlichen Begebenheit eine Rolle, die sich beim Seminar zutrug, deren Bedeutung ich aber erst heute zu verstehen beginne: Schon damals wurde der Mahaguru bei öffentlichen Auftritten von der Masse des Publikums abgeschirmt. Hatte Jason beim ersten Seminar noch jedem Teilnehmer persönlich die Hand geschüttelt, beschränkte er sich nun darauf, den Menschen von der Bühne seinen Segen zu erteilen. Privataudienzen wurden nur mehr hochstehenden Atmas gewährt, prominenten Seminarbesuchern, die für die Liga gewonnen werden sollten oder Atmas mit schwerwiegenden spirituellen Problemen, die sie vorher schriftlich einzureichen hatten und über deren Zulassung Jane entschied. Jason verwies die Atmas auf das Hju, über das sie jenseits von Raum und Zeit immer mit dem Mahaguru verbunden seien und verkündete, er selbst wohne in seinem allwissenden und allmächtigen Lichtkörper stets im Herzen eines jeden hingebungsvollen Atma. Ich weiß nicht, wie es Dr. Aslan gelungen war, den strengen Selektionsprozess für Audienzen zu umgehen, denn Dr. Aslan war nicht einmal Liga-Mitglied und hatte weder ein spirituelles Problem noch eine Bitte um Heilung vorzubringen. Er tauchte einfach nach dem Vortrag Jasons am Samstagabend vor dem Audienzzimmer des Mahaguru auf. Niemand wusste, wie er in die für Jason und den inneren Kreis reservierte und von Sicherheitsleuten des Hotels überwachte Etage heraufgelangt war. Jane war gerade auf gereizte Art damit beschäftigt, den unbekannten Eindringling abzuweisen, als Jason mit Ted und mir aus dem Aufzug trat, den späten Gast musterte und mit einer Geste zu verstehen gab, dass er ihn empfangen werde.

Jane reagierte mit beleidigtem Achselzucken. „Geh bitte mit hinein und sorge dafür, dass die Sache nicht allzu lange dauert,“ flüsterte sie mir im Vorbeigehen zu. „Howard ist müde.“

Dr. Aslan, ein großer, massiger Mann mit rundem mongolischen Gesicht und borstenartigen blauschwarzen Haaren stand schweigend im Flur, als ginge ihn die Aufregung, die er verursacht hatte, nichts an. Als Jason ihm die Hand schüttelte und ihn in den Audienzraum bat, stellte er sich als Timur Aslan vor, Professor der Archäologie aus Usbekistan, vor drei Jahren nach einem internationalen Kongress in New York nicht mehr in seine Heimat zurückgekehrt. Er sprach ein Englisch mit fremdem, harten Akzent, hatte aber keine Probleme, sich in dieser Sprache auszudrücken. Timur redete mit einer Ruhe und Gelassenheit, als stünde ihm alle Zeit der Welt zur Verfügung. Gewöhnlich waren die Atmas in Audienzen schrecklich nervös; meist musste Jason mit ein paar persönlichen Worten oder einem Witz die Spannung lösen. Timur hingegen schien es selbstverständlich, hier zu sitzen und die Zeit des Mannes in Anspruch zu nehmen, der Tausenden von Menschen als Inkarnation höchsten Bewusstseins galt. Mit orientalischer Höflichkeit entschuldigte er sich für seinen späten Besuch und seine mangelhafte englische Aussprache.

Jason lächelte gequält. „Was kann ich für Sie tun?“, fragte er schließlich im Tonfall eines Verkäufers.

„Woher kommt dieses Wort Hu?“, fragte Timur.

Jason sprach das Mantra der Liga lang gezogen als Hju und ließ es in den Liga-Büchern auch so drucken, erwähnte aber im Buch der Erleuchtung, dass man es korrekterweise eigentlich Huuh schreiben müsse. Timur sprach die Silbe als kurzen Hauchlaut.

„Das Hju ist das allmächtige Mantra der uralten Adepten, die es seit dem Anbeginn der Zeit bewahren,“ antwortete Jason mechanisch. „Es ist das Urwort der Schöpfung, der geheime Name der höchsten Macht. Die Kraft dieses Wortes wird die Welt in ein neues goldenes Zeitalter führen.“

Jason musterte Timur. Offenbar versuchte er sich zu entsinnen, ob er diesem Mann schon Einweihungen gegeben hatte. Timur schien es zu ahnen.

„Ich bin kein Eingeweihter, ich bin nicht einmal Mitglied der Liga. Ich habe Ihr Seminar nur besucht, um mehr über dieses Hu herauszufinden. Ich las ein Inserat der Liga, in dem es erwähnt wird.“

„Waren Sie beim Singen des Hju dabei?“, fragte Jason.

„Ja. Deshalb bin ich zu Ihnen gekommen. Ich möchte mehr über den Ursprung dieses Wortes wissen.“

Nun wurde ich unruhig. Howard war erschöpft. Es war nicht der geeignete Zeitpunkt, mit einem Neuinteressenten über Themen zu sprechen, die man in den Büchern der Liga nachlesen konnte. Er hatte nicht die Zeit, private Einführungsvorträge zu halten. Ich wollte einschreiten, um den Besucher mit ein paar freundlichen Worten hinauszubitten, aber Jason winkte ab.

„Das Hju wird seit Anbeginn der Zeit von den uralten Adepten gehütet,“ sagte er.

„Wer sind diese uralten Adepten?“

„Sie sind die geistigen Führer dieses Universums. Ihre Aufgabe ist es, die Evolution menschlichen Bewusstseins zu fördern. Aber sagen Sie, Doktor Temer…“ – es war typisch für Jason, dass er den fremd klingenden Namen falsch aussprach – „…sind wir uns schon einmal begegnet?“

Timur schüttelte den Kopf. „Ich glaube nicht. Doch ich wollte Ihnen sagen, dass das Hu schon in der altägyptischen Kultur eine wichtige Rolle spielte.“

„Ach?“ entfuhr es Jason, doch sofort fasste er sich und fuhr in dem ernsten Tonfall fort, mit dem er Audienzen und Belehrungen zu geben pflegte: „Das Hju, das Mantra der Uralten, war in allen Hochkulturen verbreitet, doch nur wenige Eingeweihte kannten es. Auch in Ägypten, denn die Mahagurus dieser Epoche wirkten dort als Hohepriester. Sie treten immer in dem Gewand auf, in dem sie am besten für das Wohl des Weltbewusstseins wirken können.“

Timur hörte Jason aufmerksam zu und doch schienen die Worte des Mahaguru wirkungslos an ihm abzuprallen. Nach einer kurzen Pause antwortete er: „Gemäß den Ägyptern wurde die Schöpfung durch das Wort hervorgebracht – eine interessante Parallele zum Evangelium des Johannes: Am Anfang war das Wort. Der schaffende, befehlende Ausspruch, das Machtwort des ‚selbst entstandenen‘ Gottes Atum wurde Hu genannt und war verbunden mit Sia, der planenden Einsicht und Heka, der wirksamen Zauberkraft, Prinzipien, die, wie in Ägypten üblich, auch als Gottheiten personifiziert wurden.“

Jason starrte seinen Gast unverwandt an. In seinem Blick lag noch immer prüfende Skepsis, als suche er nach einer Erinnerung an Timur. Er verwendete diese Aussage Timurs später in einem der Wahrheitsbriefe, allerdings verdreht und mit allerlei Erfindungen ausgeschmückt, in der Art eben, in der Jason übernommene Gedanken und Wahrheiten den Erfordernissen der Liga anzupassen pflegte. Es kam ihm gelegen, dass sich auch das alte Ägypten zum Nutzen der Liga ausschlachten ließ. Von dem, was Dr. Aslan noch sagte, was mich aufhorchen ließ, als sei eine verborgene Saite in mir zum Klingen gebracht worden, findet sich kein Wort in Jasons Texten.

Jason begann an seiner Anzugjacke zu nesteln. „Sehen Sie,“ sagte er. „Ein hoher Eingeweihter hat mir diesen uralten Stein geschenkt, der das heilige Symbol der Liga zeigt.“

Jason zog Johns kleine schwarze Steintafel aus der Innentasche seines Sakkos und reichte sie seinem Gast. „Vor ein paar Tagen bekam ich diesen Stein geschenkt, heute steht schon ein Archäologe vor mir.“ Jason lachte ein kurzes, heiseres Lachen.

Timur betrachtete lange die kleine Steinplatte in seiner Hand, bevor er sie zurückgab.

„Können Sie die Inschrift entziffern?“, fragte Jason.

„Ich müsste den Stein eingehender prüfen. Es handelt sich offenbar nur um ein Teilstück einer zweisprachigen Inschrift. Rechts oben erkenne ich drei ägyptische Hieroglyphen, der Text unter dem Zeichen aber scheint in einer Keilschrift geschrieben, deren Herkunft ich untersuchen müsste. Dazu müssten Sie mir den Stein für einige Tage überlassen.“

„Das wird nicht nötig sein. Es ist nicht die Schrift, die zählt, sondern das Zeichen, das Symbol der Kraft, die diesem Stein innewohnt. Ich kann diese Macht spüren. Sie strahlt aus ihm.“

Timur sah Jason an, ohne zu antworten. Die Stille war Jason unangenehm. Hastig sprach er weiter, während er den Stein durch seine Hände gleiten ließ: „Ich spüre, dass Sie sich tiefe Gedanken über das heilige Wort gemacht haben. Es ist kein Zufall, dass die Urkraft Sie heute zu mir geführt hat. Ich werde morgen eine Einweihung in das Hju geben und ich lade Sie hiermit ein, an dieser Einweihung teilzunehmen. Es wird eine Einweihung in einen höheren Kreis sein und es ist ungewöhnlich, dass ich eine solch hohe Einweihung einem Menschen gebe, der äußerlich noch nicht in die Liga eingetreten ist, doch ich sehe in Ihnen eine tiefe Verbundenheit mit den Uralten.“

Zum ersten Mal spürte ich in Jasons Worten Unsicherheit, als rede er nur, um seine Nervosität zu überspielen. Timur hingegen saß ruhig wie eine Statue und fuhr fort, ohne sich um Jasons Worte zu kümmern: „Einer uralten, lange schon versunkenen Kultur, deren Reste und Reflexionen unter anderem in Ägypten fortlebten, war das Hu heilig. Nachdem diese Kultur durch die Macht dunkler Magie untergegangen war, spiegelte sich das Hu als schaffendes Zauberwort noch einmal in der Religion Ägyptens. Aber auch die dunkle Kraft existierte weiter und gewann erneut an Stärke. Und sie vollbrachte nun, was ihr in früheren Zeiten, als das Licht stark war, aller Bemühungen zum Trotz nie gelungen war – sie bemächtigte sich dieser reinen, unantastbaren Silbe und verdarb sie mit dem Fluch schwarzer Magie. Das Schöpfungswort Hu, mit dem gemäß den Ägyptern die Welt nicht nur erschaffen, sondern in Gang gehalten wird, wurde missbraucht zur Schöpfung des Bösen. Es wurde aus Sphären lichter Göttlichkeit herabgezogen, um menschlichen Bedürfnissen zu dienen. Das Hu wurde erst zu einem Instrument profanen Zaubers erniedrigt, später aber wurde es als Wort, dem die Macht des Schaffens innewohnt, zum geheimen Namen der Finsternis.“

Für Augenblicke, die mir wie Ewigkeiten schienen, gefror der Raum in Stille. Jason starrte Timur an. In seinem Blick mischte sich Ungläubigkeit mit Erschrecken. Seine linke Hand umklammerte den Stein, als wolle er ihn vor Timur beschützen, dann aber legte sich ein breites Lächeln auf sein Gesicht. Er erhob sich, streckte Timur die Hand hin und sagte: „Es würde mich freuen, Doktor Temer, Sie morgen bei der Einweihung zu sehen. Walt wird Ihnen Zeit und Ort mitteilen. Es ist besser, die heilende und erleuchtende Segenskraft des Hju durch die Einweihung des Mahaguru selbst zu erfahren, als aus alten Hieroglyphen etwas so Negatives herauszulesen.“

Auch Timur erhob sich. Mit höflicher Verbeugung schüttelte er Jasons Hand. „Verzeihen Sie noch einmal, dass ich Sie so spät belästigt habe.“

Jasons unerschütterliches Selbstvertrauen kehrte zurück. „Die Zeit des alten Ägypten und der noch älteren Kulturen, auf die Sie anspielen, liegt Tausende von Jahren zurück. Die uralten Adepten haben die Reinheit des Hju unverfälscht bewahrt, auch in Ägypten und Atlantis, als sich das verblendete Volk der Magie zuwandte.“

„Die alten Zeiten kehren immer wieder,“ entgegnete Timur und wandte sich zum Gehen. Auch ich hatte mich erhoben, um den sonderbaren Gast hinauszubegleiten und sicherzugehen, dass er die Etage des Mahaguru verließ. Ich war auf eigentümliche Art ergriffen von diesem Archäologen. Schweigend führte ich ihn hinaus und holte den Aufzug.

„Auf Wiedersehen,“ sagte Timur, als sich die Lifttüre öffnete.

Einem Impuls folgend trat ich mit ihm in die hell erleuchtete, von leiser Hintergrundmusik erfüllte Kabine.

„Ich begleite Sie nach unten,“ sagte ich mit gespielter Lässigkeit.

Der Aufzug surrte los. Etwas drängte mich, ein Gespräch mit dem Mann zu beginnen, der teilnahmslos neben mir stand. Ich hatte plötzlich das Gefühl, dies sei eine Gelegenheit, die sich mir niemals wieder bieten würde.

„Sie erwähnten vorhin eine Hochkultur, die vor den Ägyptern bestand,“ begann ich steif, in dozierendem Tonfall. Ich machte mich wichtig, kehrte den ehemaligen Verleger kunsthistorischer Bücher heraus, der die ungewöhnliche Theorie eines seiner Autoren kritisch hinterfragt. Timur sah mich an und nickte.

„Ich kann mich nicht entsinnen, von archäologischen Funden gehört zu haben, die auf eine solche Vorgängerkultur hinweisen.“

„In der Archäologie gibt es weit mehr offene Fragen als Antworten,“ entgegnete Timur. „Die meisten Archäologen gestehen dies nicht gerne ein. Manche werden sogar wütend, wenn gewisse Fragen nicht in das Erklärungsgebäude passen, auf das man sich geeinigt hat.“

Der Aufzug war in der Hotellobby angekommen. Die Halle war voll von Atmas, die plaudernd beisammensaßen. Das Knüpfen von Kontakten und Freundschaften, das Treiben in der Menge von Gleichgesinnten, die Entrücktheit von allen Alltagsproblemen machte schon damals die besondere Seminaratmosphäre aus, von der die Atmas zu allen Zeiten schwärmten.

Ich begleitete Timur zum Ausgang. Es war mir peinlich, dass mich einige Atmas erkannten und respektvoll grüßten.

„Oder spielen Sie etwa auf esoterische Theorien über Atlantis an?“, fragte ich, als wir vor dem Hotel in der lauen kalifornischen Aprilnacht standen. Der uniformierte Portier grüßte uns mit einem Tippen an die Mütze und fragte, ob er ein Taxi rufen solle.

„Glauben Sie wirklich, dass einem Volk, das – ich drücke das jetzt sehr überspitzt aus – gerade gelernt hat, Töpferwaren herzustellen und kleine Mastabas für ihre Toten zu bauen, aus heiterem Himmel einfällt, ohne ausreichende technische Mittel Pyramiden zu errichten, und zwar so vollkommen und ausgeklügelt, dass wir selbst heute noch nicht all ihre verborgenen Geheimnisse, seien sie nun mathematischer oder astronomischer Art, verstehen können und nicht einmal wissen, wie, wann und von wem diese Pyramiden gebaut wurden?“, antwortete Timur.

Seine Stimme hatte auf einmal etwas warmes, freundliches, das eine ungewöhnliche Reaktion in mir auslöste. Ich fühlte eine Weichheit, die mich mit einem Strom von Erinnerungen und Gefühlen überschüttete. Ich fühlte mich zurückversetzt in die Zeit, in der ich als Kind den Gesprächen meines Vaters mit seinen Autorenfreunden zugehört hatte, die gelehrten Ausführungen über Ausgrabungen und Kunstschätze nur halb verstehend, aber doch fasziniert lauschend, mich an der Aura des Geheimnisvollen weidend, die an solchen Abenden, an denen ich länger aufbleiben durfte, alles zu umgeben schien. Im gleichen Augenblick wurde meine gegenwärtige Situation schonungslos von einem grellen Licht angeleuchtet, meine schizophrene Stellung in der Liga, von der ich wusste, dass sie nur auf Lüge und Größenwahn gründete und deren Sache ich trotzdem mit ganzer Kraft vorantrieb, mein schwarzes Loch des Kummers um Edith und Ben, das ich verdrängte, indem ich mich in meine Arbeit und oberflächliche Vergnügungen einmauerte, mein ganzes heillos verfahrenes Leben, das keinerlei Perspektiven kannte, nach außen hin aber glänzend, erfolgreich und beneidenswert schien. Die Gegenwart dieses Mannes, der scheinbar unbeteiligt neben mir stand, hatte eine Bresche in die Betonwand meines Inneren geschlagen, hinter der ich diese unbequemen Fragen und Gefühle gefangen hielt und vor mir selbst zu verbergen suchte. Einen Moment lang glaubte ich, ich würde in Tränen ausbrechen. Aber ich fasste mich, hielt mühsam meine Fassade aufrecht.

„Ich weiß es nicht, Dr. Aslan,“ entgegnete ich, „ich weiß nur, dass die Wissenschaft bislang keinerlei Beweise für die Existenz einer solchen versunkenen Kultur gefunden hat.“

„Glauben Sie denn, nur das existiert, was die Wissenschaft gefunden hat? Woher kommt dann das, was sie erst später finden wird?“

Ich musste lachen über diese merkwürdige Logik. Neben all der Zerrissenheit, dem Chaos der Gefühle, Erinnerungen und Schmerzen in mir, spürte ich ausgelassene Heiterkeit, die sich über alles andere emporschwang.

Auch Timur lachte ein kurzes fröhliches Kichern und streckte mir die Hand hin. „Leben Sie wohl,“ sagte er, „vielleicht begegnen wir uns eines Tages wieder.“ Er nickte dem Portier zu, der einige Schritte in die Dunkelheit hinausging, um vom Parkplatz ein Taxi zu rufen.

„Kommen Sie morgen zur Einweihung des Mahaguru? Ich sollte Ihnen Zeit und Ort mitteilen“, fragte ich.

Timur schüttelte den Kopf. „Ich bin morgen nicht mehr in der Stadt.“

Ich wollte diese Begegnung nicht ohne Weiteres abreißen lassen. Jeder Augenblick mit Dr. Aslan schien mir plötzlich unerhört kostbar. Aber ich brachte nur eine unverbindliche Phrase hervor: „Was Sie über das Hju gesagt haben, ist sehr interessant.“

Timur nickte abwesend. „Interessant ist wahrscheinlich das falsche Wort.“

Ein Taxi hielt vor uns. Der Portier riss die Wagentür auf.

„Leben Sie wohl. Vielen Dank, dass Sie mich herunterbegleitet haben,“ sagte Timur, drückte dem Portier einen Dollarschein in die Hand und stieg in den Wagen.

Fast in Panik beugte ich mich herab und fragte durch das heruntergekurbelte Fenster: „Kann ich Sie irgendwo kontaktieren?“

„Ohne ihr Angebot im geringsten abwerten zu wollen – ich denke nicht, dass ich mich für eine Mitgliedschaft oder Einweihung interessiere.“

„Nein, nicht deswegen. Ich dachte nur…“ Ich benahm mich wie ein Idiot.

Über Timurs Vollmondgesicht huschte der Anflug eines Lächelns. Er zog eine Karte aus seiner Sakkotasche und reichte sie mir. Im nächsten Augenblick rollte das Taxi davon.

Kapitel 10

Flammendes Dunkel

Eine nicht messbare Zeit lang, Äonen oder auch nur Augenblicke, herrschte Finsternis, so tief und undurchdringlich, dass kein Gedanke, kein Gefühl, kein Wahrnehmen darin zu existieren vermochte. Plötzlich aber, aus der Mitte des Dunkel, trat die steinerne Fratze eines Götzenbildes, ein kolossaler Kopf mit weit aufgerissenem Rachen und riesigen Höhlen anstelle von Augen und Nase. Verloren in dem schwarzen Abgrund schien dieses Bildnis, und doch glühte es düster, denn ein Feuer raste in seinem Inneren, ein Orkan von Glut und Flammen, der Funkenregen aus den Öffnungen des Kopfes stieben ließ, Feuerstürme, die vom lichtlosen Nichts gierig aufgesogen wurden. Das Dämmern des Flammenmeeres schien dem Dunkel, das es umgab, nicht entgegengesetzt, es kämpfte nicht mit der Finsternis, in die es eingebettet lag, schien vielmehr aus ihr zu strömen, als sei es daraus geboren, als läge die Quelle des Feuers im innersten Herzen der Dunkelheit, als sei sie der Stoff, der die Flammen nährte. Kein Licht strahlte von dem Feuer aus, sondern eine Aura eisiger Schwärze, als habe die Dunkelheit sich selbst entzündet und verzehre sich in einem zerstörenden, alles verschlingenden Brand. Tobende Kraft strömte von dem Bildnis aus, pulsierende magnetische Energie, die den leeren Raum durchzuckte, rohe, hemmungslose Macht, die das Universum zu umspannen schien. Mit solcher Stärke sog und zerrte diese Kraft am Nichts der Dunkelheit, dass sich eine Landschaft um sie formte, dass sich Materie zusammenballte und Bilder gestaltete – eine weite, mit Gras und Buschwerk bewachsene Senke, gesäumt von der düsteren Wand des Waldes. Ein Himmel war der Abgrund des Dunkel nun. Sternübersät spannte er sich über den Krater, in dessen Mitte das lodernde Bildnis stand, riesig, bis zur Höhe der Bäume emporwachsend, huschenden Feuerschein in die Nacht speiend. Menschenmengen drängten sich vor dem steinernen Kopf, auf Knien liegend, bewegt in einem Strom von Gebeten und greller, dissonanter Musik. Vor ihnen aber, auf einem Ehrenplatz, umgeben von dunkel gewandeten Priestern, saß er, Aron, in einem fremden Körper, aufgeputzt in prunkvollem Ornat. Er spürte das Feuer dieses Gottes in seinem eigenen Herzen wie in einem Spiegel. Gebannt starrte er in das zuckende Meer der Flammen. Das Wabern der Glut, das Stieben der Funken zerrann in ein Mosaik unzähliger Bilder, die wirr durcheinander flackerten, sich überlagerten, vermischten, ineinanderflossen, zu neuen Formen schmolzen. Es war ihm, als sehe und empfinde er alles gleichzeitig, als webe sich ein verworrenes Gespinst von Eindrücken in ihm, ein Kokon wirbelnder Bildsplitter, der ihn einzuhüllen begann, und doch stand ein Zentrum der Wahrnehmung unberührbar still in ihm, schöpfte einzelne Bilder aus dem reißenden, überflutenden Strom, Bilder, die sich ruhig entfalteten und ihren Sinn preisgaben. Aron betrachtete sie wie langsam ablaufende Filme. Etwas in ihm wusste, dass es Erinnerungen waren, die aus verborgenen Speichern des Herzens flossen, um jetzt, für Augenblicke nur, zu neuem Leben zu erwachen. Zugleich waren sie so stark, dass es schien, als seien sie die einzig gültige Wirklichkeit, als sei die Zeit aufgehoben, diese Illusion, die zwischen Gewesenem und Kommenden unterscheidet. Alles war jetzt. Es gab keine Vergangenheit, keine Zukunft. Aron lachte über diese Erkenntnis, die ihm Überlegenheit über die beschränkten Vorstellungen der Menschen schenkte, zugleich aber füllte sie ihn mit entsetzlicher Angst, denn die Erscheinungen längst verlorener Vergangenheit, die er nun sah und neu durchlebte, brachten solches Grauen, dass er sie verzweifelt fortzudrängen suchte. Doch es gab keine Lider mehr, die er hätte schließen können. Wohin er sich wandte, fand er die gleichen Bilder in sich lebendig, als hätte es nie ein Vergessen gegeben.

Eine Frau sah er durch den Feuerschlund des steinernen Bildes schreiten, schwebend leicht, die zierlichen Füße in Glut getaucht. Aus der Tiefe des Götzenbildes erschien sie, mitten im Flammenrachen, vom Raunen der betenden Menschen begrüßt.

Einen niedrigen, holzgetäfelten Raum sah er, geschmückt mit kostbaren Intarsien und Malereien. Ein Mann schritt dort auf und ab, ein altersloser, in jugendlicher Kraft gespannter Greis mit schneeweißem Bart und dunklen Augen, in denen das kalte Feuer des Götterbildes glomm, vernichtende, erbarmungslose Macht. Den Mond sah er durch ein niedriges Fenster, eine blutige Kugel im Grau der Morgendämmerung über einem Garten.

Endlos sich dehnende, dichte Wälder sah er, Gebirge hinter ihnen, das Eis der Gletscher, ein Tal, sich verengend zur Schlucht, eine schwarze, hoch aufragende Felsnadel in der wehenden Gischt eines Wasserfalls.

Menschen sah er, die er liebte, begehrte, fürchtete, hasste, ein Kaleidoskop von Gesichtern, von denen jedes sein Herz mit Speeren zu durchbohren schien: die Frau, die den Rachen des Feuers durchschritten hatte, die ihm vermählt wurde von dem weißbärtigen Greis, doch die ihn verächtlich belauerte mit ihren schmalen grünen Katzenaugen; eine andere, dunkel wie Ebenholz, die ihm als Sklavin gehörte, doch die er liebte, an die er sich klammerte in panischer Angst, ein Geheimnis, ein gefährlicher Betrug, der ihn schützte, könne offenbar werden; einen Jüngling in ärmlichen Kleidern, ihm scheu und ergeben zugewandt, der erst argloser Spielball seiner Launen schien, dann aber emporwuchs zu gefährlicher Stärke, zu einem Todfeind, dessen Leben der brennende Gott forderte; einen Krieger, stolz und herablassend, dessen Anblick zähen, von Furcht geschürten Hass erweckte und zugleich bittere Trauer; und immer von Neuem die Augen des Alten, die ihn durchdrangen, ihn ausforschten, ihn anfüllten mit einem Orkan rasender Angst.

Eine schimmernde Stadt aus Marmor erblickte er, von ringförmigen Kanälen durchzogen, einen Tempel im Herzen der Stadt, in dessen gläserner Kuppel ein Feuer weit über Land und Meer hinaus leuchtete. Das unermesslich hohe Gewölbe dieses Tempels sah er, versunken in Dämmerung. Tausende Menschen erblickte er darin, schreiend, stöhnend, den Namen ihres furchtbaren Gottes anrufend, die Herzen in bebender Ehrfurcht aufgerissen, damit seine Kraft in sie einströme, sie leite im Krieg für ihn und die seinen, huschende Schatten auf den Gesichtern, Flammen, den Widerschein unzähliger Fackeln und Feuerbecken. Sich selbst sah er wieder, vor dieser gierig lauernden Menge, fiebernden, blutrünstigen Blicken ausgeliefert, die Hand über einer Flamme in metallener Schale, die Augen geweitet in maßlosem Entsetzen. Das Feuer sprang in einer Eruption über auf seinen Arm, seine Schultern, sein Gesicht, hüllte ihn ein, ohne ihn zu verbrennen, eine kalte, flammende Wand, die ihn einsiegelte in seine Angst, die seinen Atem abschnitt und seinen Willen, die ihn lähmte und zugleich sein Bewusstsein schärfte für das Grauen, das ihn erwartete. Er spürte die zuckende Energie des Feuers, doch sie verbrannte ihn nicht. Das Gesicht des Alten erschien vor der Eiswand aus Flammen, starrte ihn an mit Augen, aus denen Hass und Verderben sprühten, ein Hass, der sich in sein Herz brannte wie glühender Stahl, unauslöschlich, ewig, mit tobender Gewalt, die schrecklicher war als jede Folter, grauenvoller als tausendfacher Tod. Festgebannt stand er im Mantel der Flammen, wurde zu Asche gebrannt, bevor sein Körper brannte, wurde getötet, bevor er starb, erlebte seine restlose Vernichtung mit wachem Bewusstsein, Augenblicke lang, die zu Ewigkeiten wuchsen. Die einzige Wirklichkeit in dieser Hölle waren die Augen des Alten, aus denen Stürme von Hass brachen, die Finsternis ewiger Verdammnis. Als sie sich endlich abwandten, griffen die Flammen nach seinem Körper, versengten ihn, fraßen ihn, doch waren die Todesqualen des Fleisches, die ihn schreien ließen, brüllen und toben wie ein Tier, ein Nichts, verglichen mit dem Hass des Gottes, der über alle Tode hinaus eingepflanzt war in ihm. In dem Dunkel aber, das nun auf ihn herabsank, das alles Wissen auslöschte und alle Erinnerung, verfolgte ihn der Kopf des brennenden Götzen, gelockt von seinem Schreien, das durch die Finsternis gellte, angezogen von der Energie seiner Angst, die das einzige war, das von ihm blieb.

Ein kurzer, heiserer Schrei, ein Ächzen eher, ein raues Hervorstoßen des Atems trug Aron zurück in die Wirklichkeit, ließ ihn in jähem Aufbäumen zurückfallen in seinen Körper, der sanft gehalten wurde von geduldigen Händen. Stille war um ihn, eine Wohltat nach dem Inferno des Schreiens, mildes, gedämpftes Licht, samtenes Halbdunkel, das wie Balsam um seine Augen floss nach dem wütenden Sturm der Flammen. Stimmen murmelten in rascher, singender Sprache. Aron schien, als träume er, und doch war dies die Wirklichkeit des Jetzt, die seidige Nachtluft Balis, das Konzert der Zikaden. Herber Duft verbrannter Kräuter stieg in seine Nase und belebte ihn. Langsam tastete er sich zurück in die Erinnerungen an den vergangenen Tag, die Wanderung, die Prozession der Frauen, das metallene Hämmern des Gamelan, die Gesichter der kindlichen Tänzerinnen, der durch das Feuer laufende Mann, das Schwinden des Bewusstseins beim Anblick des im Glutmeer tanzenden Menschen, das Fallen, die formlose Finsternis, der Kopf des flammenden Gottes, das Brennen im Hass unbarmherziger Augen, lähmende Angst, die ihm über die Grenzen des Todes folgte – Kreise, ineinander verschlungen und nicht zu trennen in Wirklichkeit und Traum. Alles schien sich erneut aufzulösen, brach entzwei, versank. Wie fragil die Wirklichkeit doch ist auf dieser Insel, dachte Aron, wie dünnes Eis. Er schlug wieder die Augen auf, gespannt, welche Bilder sie diesmal erblicken würden. Das wohltuend warme Licht war noch da, unverändert. Es floss aus einer ruhig brennenden Kokoslampe hinter seinem Kopf. Die Musik der Zikaden war noch um ihn, die weichen Stimmen der Menschen, die in seiner Nähe hockten. Eine Hand fasste behutsam seinen Nacken, hob den Kopf und hielt eine Schale an seine Lippen.

„Trink,“ sagte eine Stimme neben ihm, eine Stimme, die Aron augenblicklich vertraut war, ohne dass er wusste, woher. Sie riss ihn aus dem Halbschatten der Traumbilder, wie ein Wasserguss, der unvermittelt alle Nebelhaftigkeit von seinem Bewusstsein wusch, ein fester Halt in den verschwimmenden, ineinanderfließenden Eindrücken. Aron trank bitteren Tee, spürte, wie er Wärme in seinen Körper flößte, neue Kräfte weckte. Er fühlte einen Raum kristallener Klarheit in sich, als habe das rasende Feuer alle Zweifel und Unsicherheiten in ihm vernichtet. Um diesen Kern nüchterner Schärfe aber lag ein Mantel der Verwirrung.

„Es ist gut. Alles in Ordnung,“ sagte die Stimme wieder, auf Englisch mit amerikanischem Akzent. Aron hatte diese Stimme erst neulich gehört, doch er vermochte sich nicht zu erinnern wo. Er wandte sich zur Seite. Ein Mann in hellen Kleidern, die im Halbdunkel zu strahlen schienen, kauerte neben ihm, nahm ihm die Teeschale aus der Hand. Über sein Gesicht flog ein Lächeln. „Du solltest schlafen. Schlaf heilt.“

Aron schüttelte matt den Kopf. Er fürchtete sich, zurückzugleiten in die grausamen Bilder, die noch immer als brennende Echos in ihm nachklangen.

Der Mann wandte sich mit leisen Worten an die Balinesen, die um Arons Lager kauerten, die seinen sich bäumenden Körper gehalten hatten. Still erhoben sie sich und verschwanden in der Dunkelheit.

„Sie sind erstaunt, dass auch ein weißer Fremdling in die große Trance fallen kann. Das haben sie noch nie gesehen,“ sagte der Mann heiter.

Auch Aron musste lächeln. „Es tut mir leid, wenn ich...“

„Es ist nichts, was einem leid tun sollte. Hier gilt es als ein von den Göttern gesegneter Zustand.“

„Ich fürchte, es war nur ein Ohnmachtsanfall. Ich weiß nicht so recht, warum, aber die Schwüle, die eng gedrängten Leute... Ich bin als Kind manchmal ohnmächtig geworden in überfüllten Räumen…“ Aron redete, um die Bilder fortzuschieben, die sich in ihm drängten und nach seiner Aufmerksamkeit schrien. Er wusste, dass seine Erklärungen nichts bedeuteten, aber er wollte eine Mauer aus Alltäglichkeit vor diesen Eindrücken aufrichten, um sich selbst zu sammeln, zu festigen. „Es war so ungewohnt – der Mann im Feuer, die Menschen, die in Verzückung gerieten... eine Kraft, die mich aus dem Körper nahm...“

„Es gibt manches hier, das nicht ohne Weiteres zu erklären ist. Schlafe ein paar Stunden. Morgen ist alles vergessen. Ich lasse dich jetzt alleine. Aber es sind Leute in der Nähe. Du brauchst nur zu rufen, wenn du etwas brauchst oder dich nicht wohlfühlst.“

Der Mann richtete sich auf und ging zur Tür.

Aron grübelte, woher er seine Stimme kannte. Er hatte sie vor Kurzem gehört und sie hatte ihn stark bewegt. Plötzlich erinnerte er sich. Auf Bens Tonband! Es war eine der beiden Stimmen, die er aus seinen Kopfhörern vernommen hatte, mitten im Kopf schwebend.

„Ich kenne Ihre Stimme,“ hörte Aron sich sagen, erschrocken über die Bestimmtheit, mit der er sprach.

Der Mann drehte sich um und sah Aron fragend an.

„Ich habe Ihre Stimme gehört, neulich, auf einem Tonband, das mir Ben…“ Aron erschrak, als dieses sorgsam gehütete Geheimnis, deswegen er sogar den Lirep belogen hatte, ohne Weiteres über seine Lippen floss. Nervös versuchte er sich aufzurichten.

„Ben?“, fragte der Fremde. „Wie heißt du, junger Freund?“

„Aron Endres. Kennen Sie Ben?“

Der Mann lächelte. „Aron Endres,“ wiederholte er langsam und ließ jede Silbe auf der Zunge zergehen. „Welche Fügung! Ich kenne zwar nicht deine Stimme, aber ich kenne dich. Ben hat mir von dir erzählt. Du bist sein bester Freund, nicht wahr? Ihr studiert zusammen an der deutschen Akademie der Liga.“

In der Stimme des Mannes lag etwas Beruhigendes, das zugleich wie eine unausgesprochene Frage schien. Er kauerte sich wieder neben Arons Lager nieder, schien zu überlegen, ob er weitersprechen sollte, ob er Aron vertrauen konnte.

„Ben hat dir ein Tonband gegeben?“, fragte er schließlich. „Ein Tonband mit meiner Stimme? Was hat Ben gesagt, als er dir das Tonband gab?“

„Nichts!“ stieß Aron hervor. Der Schmerz um Bens Tod fiel wie ein bleiernes Gewicht auf ihn, überwältigte ihn, riss kaum vernarbte Wunden auf, überflutete sein sensibilisiertes Bewusstsein mit jäher Gewalt. Sein Empfinden war anders jetzt, jedes Gefühl schien greifbar, körperlich, jeder Gedanke schien wie eine Glaskugel in einem leeren Raum unendlicher Ausdehnung.

„Nichts?“, fragte der Fremde sanft. Er schien Arons Überreiztheit zu spüren. „Sprechen wir überhaupt vom selben Tonband?“

„Ich denke schon. Ben hat eine Kassette der Heavenly Lights überspielt. Er hat das Band in unserem alten Schülerversteck hinterlegt. Ich habe es nur zufällig gefunden. Ihn selbst habe ich nicht mehr gesprochen. Ben ist tot!“

Nun verlor der Fremde die Fassung. „Ben ist tot?“

„Sie sind Bens Vater, nicht wahr?“ Aron war völlig ruhig jetzt. Das Gefühl schmerzlicher Trauer war so rasch verschwunden wie es auf ihn niedergefallen war und hatte den Raum wacher Klarheit nur noch vertieft.

Der Mann nickte hastig und wandte sich ab. Er stand auf, ging einige Schritte im Raum, bewegte die Hände in ruckartigen, sinnlosen Bewegungen, als wolle er etwas von sich wegschieben, öffnete den Mund, um zu sprechen, doch schüttelte nur den Kopf. Er ging ans Fenster, schaute lange hinaus in die Nacht. Aron betrachtete ihn schweigend. Walt Mason. Ein stattlicher nobler Herr, groß, schlank, braun gebrannt, mit silbernem Haar, natürliche Autorität ausstrahlend. Wie man sich einen Großindustriellen vorstellt, einen Präsidenten oder einen berühmten Schauspieler. Nun aber sank er in sich zusammen wie ein Ballon, aus dem Luft entweicht. Aron spürte eine Verbindung zu dem Mann, der dort am Fenster stand und um Fassung rang. Ben war diese Verbindung. Es war der gleiche Schmerz in ihnen. Aron suchte diesen Schmerz um Ben, doch er vermochte ihn nicht mehr zu finden in den leeren Räumen seines Geistes. Arons Gedanken schweiften ab in die Stille. Alles schien wieder wie ein Traum, unwirkliches Niemandsland am Ufer des Schlafes. Unter der geläuterten Klarheit seines Geistes spürte Aron Erschöpfung. Die Andeutungen und Vermutungen, die Peter Crapp über Bens Vater geäußert hatte, fielen Aron ein.

„Wie ist es passiert?“, fragte Walt Mason mit tonloser Stimme.

Aron schreckte auf, wusste erst nicht, ob die Stimme wirklich zu ihm gesprochen hatte oder ob auch sie nur Empfindung eines Traumes war.

„Ein Unfall,“ antwortete er schließlich. „Am Tag seiner Ankunft. Übermüdung. Er lief vor ein Auto. Den Fahrer trifft nicht die geringste Schuld. Das steht außer Zweifel.“

„Oh nein, natürlich trifft niemanden die Schuld,“ rief Mason erregt und stieß sich vom Fenster ab. „Einer dieser bedauernswerten Zufälle, die stets zum Wohle des Ganzen geschehen, nicht wahr. Oder aber die Strafe des Hju, die all jene trifft, die es wagen, gegen die Liga aufzubegehren, die zuviel wissen, und die dann ohne jeden Grund in tiefe Depressionen fallen und Selbstmord begehen, an eine Betonbrücke rasen oder wie Schlafwandler vor ein Auto laufen. Mein Gott. Nimm dich in acht, Aron. Auch du hast das Band gehört. Das ist gefährlich, wie du siehst. Ich Narr habe Ben in diese unselige Sache hineingezogen und indirekt dich auch. Er hat die Kopie des Bandes für dich gemacht, Aron, hat mich ausdrücklich darum gebeten. Er erzählte mir von dir, von euch. Ich weiß, was gute Freundschaft bedeutet. Ich hatte auch einen guten Freund, aber auch der ist heute tot, weil ihn die Strafe des Hju getroffen hat. Ich habe zugelassen, dass Ben diese Aufnahme macht, vielleicht weil ich insgeheim hoffte, Ben würde Wege finden, der Wahrheit zum Sieg zu verhelfen, trotz allem, was geschehen ist. Ich habe ihm das Gelbe Buch zu lesen gegeben, weil ich mir einbildete, nun habe es zu guter Letzt doch einen Sinn gehabt, es zu schreiben.“

„Das Gelbe Buch?“

Verzeih mir, Aron, ich rede wirres Zeug. Es ist furchtbar für einen Vater, seinen einzigen Sohn zu verlieren, auch wenn er ihn kaum kannte, auch wenn er sich nicht um ihn kümmerte, um ungestört sein bequemes Lügenleben leben zu können. Und dann, wenn er nach all den Jahren wieder Lust auf diesen Sohn verspürt, der inzwischen ganz von alleine erwachsen wurde, wenn er aus der Versenkung auftaucht, bringt er ihn um durch seine Ignoranz und Unachtsamkeit.“

Aron schüttelte mechanisch den Kopf. Das Selbstmitleid Masons berührte ihn unangenehm. „Was ist das Gelbe Buch?“

„Vergiss am besten, dass du mir begegnet bist. Es war nur Zufall, dass die Dorfleute mich zu Hilfe holten nach deiner Ohnmacht. Oder meinetwegen erzähle es deinem Lirep. Man wird dich belobigen für den Hinweis. Aber es wird nicht viel nützen. Morgen bin ich fort.“

Aron fasste Bens Vater ins Auge. Konnte es wirklich sein, dass dieser Mann am Attentat auf Mahaguru Ken Andersen beteiligt war, dass er aus dem Hintergrund die Fäden gezogen hatte? Das tausendfach erprobte, verinnerlichte Warnsystem des Akademiestudenten sprang in Aron an, der schrillende Alarm, der losbrach, wenn ein Feind der Liga zugegen war, wenn jemand versuchte, die Liga in Worten oder Taten anzugreifen. Warum hatte Ben nie über seinen Vater gesprochen? Wenn er ein hochstehender Liga-Pionier war, warum war er am Tag des Attentats spurlos verschwunden? Warum benahm er sich wie einer, der sich verfolgt glaubt? Ein schmerzhafter Zwiespalt riss in Aron auf. Er hatte den Lirep belogen wegen des Tonbandes, um Ben zu decken, und nun sprach er mit Bens Vater, der vielleicht schuld war am Anschlag auf den Mahaguru. Aron fühlte, wie er immer tiefer in eine Situation hineingeriet, die er nicht unter Kontrolle hatte, die nicht mit der Ethik der Liga in Übereinstimmung stand, die sein Fortschreiten auf dem Weg der Erleuchtung unmöglich machen konnte, die keine Selbstbezichtigung mit anschließender Deproschulung mehr aus der Welt zu schaffen vermochte. Er musste den Vorfall in der Mission melden und Crapp anrufen, der ihn verpflichtet hatte, auf Bali nach Hinweisen auf Walt Mason zu suchen. Zugleich dachte er an das Tonband, an die Stimmen der beiden Männer. Die zweite Stimme gehörte Dr. John Campbell, einem Liga-Pionier, einem persönlichen Freund des Mahaguru, an dessen Treue zur Liga es keinen Zweifel gab, der nach seinem Tod in langen Artikeln geehrt worden war und von dem der Mahaguru sagte, er sei als Blutzeuge der Liga gestorben und aufgestiegen in die höchsten Kreise der Erleuchtung. Aron konnte diese Gedanken nicht zu Ende denken. Er schloss die Augen für einen Moment, sah hinter Schleiern hohler Erschöpfung einen Widerschein der bösen Bilder, die vorhin plastisch vor seinem Geist gestanden waren. Zugleich hörte er die Stimmen von Bens Tonband. Es schien keinerlei Lüge in diesem Gespräch zwischen dem sterbenden Campbell und Walt Mason. Es war unmöglich eine Fälschung oder ein inszeniertes Gespräch.

„Ich bin kein Spion,“ brachte Aron hervor. „Ich habe nicht vor, Sie anzuzeigen.“

„Ich weiß, was man hinter vorgehaltener Hand in den Liga-Zentren über mich munkelt. Umso mehr freut es mich, dass du offenbar, genau wie Ben, eigenes Unterscheidungsvermögen bewahrt hast.“

Aron spürte Schweiß auf seine Stirn treten. So redeten die Feinde der Liga, die Wölfe im Schafspelz, die sich unter dem Anschein liberaler Offenheit anschlichen, die von Toleranz, Verständnis und Vernunft sprachen, in Wirklichkeit aber nur das Vertrauen der Atmas in den Mahaguru erschüttern wollten, das Urvertrauen zum Hju, das Fundament wahren spirituellen Lebens. Das Buch der Erleuchtung gab klare Anweisungen, wie mit solchen Agenten des Bösen umzugehen war – sie im Namen des Hju still segnen, sich sofort zurückziehen, sich auf keine Diskussionen einlassen, sich ganz auf die innere Anwesenheit des Mahaguru stützen, einen Schutzwall des Hju gegen den bösen Einfluss aufrichten, einen Ethik-Hüter zurate ziehen.

„Ich habe das Band gehört, das Ben mitgebracht hat. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll,“ hörte Aron sich sagen und erschrak noch mehr. Als sei seinem inneren, in der Akademie geschulten Zensor die Kontrolle über die eigenen Worte genommen, sprach er weiter: „Ich verstehe das alles nicht. Was ist dieses Gelbe Buch, das Ben gelesen hat?“

„Die Geschichte der Liga, wie sie wirklich war.“

„Ich will es lesen. Bitte! Jetzt!“

Mason lachte bitter. „Steht es so schlecht um die Moral der Akademiestudenten, dass sie sich um solch verwerfliche Dinge reißen? Es würde dich eine Menge Zeit und Geld kosten, die Deprogrammierungskurse zu absolvieren, die nach einer solchen verbotenen Lektüre nötig würden, falls sie dann überhaupt noch Sinn hätten.“

Aron fühlte sich erröten. „Ben hat es gelesen. Ich will wissen, was er mir sagen wollte. Ich will ihn verstehen.“

„Willst du auch vor ein Auto laufen oder einem anderen bösen Zufall zum Opfer fallen? Vergiss das Tonband, vergiss das Gelbe Buch.Vergiss alles, was du von mir gehört hast. Wie konnte ich nur diese Dinge Ben zeigen? Ich bin schuld an seinem Tod.“

„Es war ein Unfall, glauben Sie mir doch, ein Unfall!“, rief Aron heftig. „Es gibt nicht den geringsten Verdacht, dass es etwas anderes gewesen sein könnte. Der Fahrer des Wagens war kein Atma, sondern ein völlig fremder Mensch, ein einfacher Handwerker. Er hat selbst einen Schock erlitten. Ben ist direkt vor seinen Lieferwagen gestolpert. Niemand ist schuld an Bens Tod.“

„Die Strafe des Hju wird stets auf äußerst subtile Weise vollstreckt.“

„Was soll das heißen?“

„Nichts, Aron. Ich rede zu viel. Die Nachricht, die du mir gebracht hast, verwirrt mich.“

„Und das Gelbe Buch? Darf ich es lesen?“

„Vielleicht ein andermal, Aron, falls wir uns wiedersehen. In welchem Kreis der Einweihung stehst du, Aron?“

„Im achten.“

„Und du bist dabei, die Akademie abzuschießen?“

„Ja. Ben war mir ein Trimester voraus, daher konnten wir unsere Missionsreise nicht gleichzeitig antreten. Die seine hat sich außerdem verschoben.“

„Ich weiß. Er hatte Ärger mit diesem Crapp.“

„Ben mochte Crapp nicht. Aber Crapp ist der Lirep.“

„Die üblichen Machtspiele, nicht wahr?“

„Vielleicht. Aber Crapp hat die Totenfeier für Ben abgehalten, als Zeichen für alle Atmas, die von diesen Unstimmigkeiten wussten, dass in letzter Konsequenz alles in Harmonie war.“

„Ich habe diesen Crapp einmal gesehen. Ein rückgratloser Schleimer, der seine eigene Mutter verkaufen würde für die nächsthöhere Einweihung. Ein gelungenes Produkt langjähriger Gehirnwäsche. Verzeih mir, Aron, ich habe keine sehr hohe Meinung von diesen Lireps und Liga-Pionieren und all den anderen Führern, die bei den Atmas Ansehen genießen.“

Wieder traf Aron eine Welle der Panik. Er sprach mit einem Feind der Liga, mit einem mächtigen Feind, der einst selbst im Zentrum der Macht gestanden, der vielleicht geplant hatte, den Mahaguru zu ermorden und nun versuchte, Atmas vom Weg des Hju abzubringen. Und doch fasste er immer mehr Zutrauen zu diesem Mann, weil er Aufrichtigkeit in seinen Worten spürte.

„Warum hat mir Ben nie von Ihnen erzählt?“, fragte er.

„Nenne mich einfach Walt,“ sagte Mason, als Aron zögernd nach der richtigen Anrede suchte. „Ben hat viele Jahre nicht gewusst, dass ich sein Vater bin. Er kam als Baby aus den Staaten nach Deutschland. Ben ist in dem Glauben aufgewachsen, dass der zweite Mann seiner Mutter sein richtiger Vater ist. Seine Mutter wollte mich aus ihrem Leben radieren. Sie hat alles getan, um Ben von mir fernzuhalten. Als Ben älter wurde, hat er natürlich die Wahrheit erfahren, aber seine Mutter verstand es, mich in einem so schlechten Licht darzustellen, dass er wenig Lust verspürte, mit mir Kontakt aufzunehmen. Ich weiß nicht, welche Schauermärchen sie ihm über mich erzählt hat. Was ist das auch für ein Vater, der seine Frau und seinen Sohn gehen lässt und sich nicht mehr um sie kümmert? Es ist beschämend für mich, dass Ben es war, der den Kontakt zu mir suchte. Nach meiner Flucht. Seine Mutter hatte ihn mit Gerüchten über meine Beteiligung an dem Attentat konfrontiert. Ben war hartnäckig. Er wollte selbst die Wahrheit herausfinden. Er hat die Telefonnummer meines Anwalts herausbekommen.“

Walt wandte sich von Aron ab und hielt die Hand vor das Gesicht, um seine Tränen zu verbergen. Nach langer Pause sprach er weiter: „Als ich ihn zurückrief und seine Stimme hörte, als er ‚Vater‘ zu mir sagte, wusste ich, dass ich insgeheim immer auf diesen Augenblick gewartet hatte. Zugleich traf mich die Einsicht, dass ich selbst zu feige und zu bequem gewesen war, diesen ersten Schritt zu tun. Ich habe Ben gebeten, unseren Kontakt nicht an die große Glocke zu hängen. Ben hatte viele Fragen. Ich sah, dass er kein blinder Liga-Gläubiger war. Wir verabredeten uns auf Bali, weil hier die Macht der Liga kaum etabliert ist und Ben trotzdem im Rahmen seines Studiums an der Akademie hinreisen konnte, ohne Argwohn zu erwecken. In meiner Freude bedachte ich nicht, dass sie andere Mittel zur Verfügung haben, um Abweichlern nachzuspüren. Ich musste lange auf Ben warten, weil sich seine Reise verschob, aber ich habe in dieser Zeit diese Insel und ihre Menschen lieben gelernt. Es wird mir schwerfallen, wieder fortzugehen. Aber es freut mich, dass ich dich getroffen habe, Aron. Ben hat mir viel von dir erzählt.“

„Was hat er erzählt?“

„Nun, wenn ich offen sein darf, er hat mir berichtet, dass du weit stärker im Glauben an die Liga verhaftet bist als er sich selbst einschätzte. Er hat mir von euren einstigen Idealen berichtet, von eurem Werdegang, von eurer Freundschaft und auch von euren Gesprächen in den letzten Monaten, in denen er stets die Rolle des Zweiflers und Hinterfragers spielte, während du die Position der Liga vertreten hast.“

Aron schüttelte den Kopf. „Ben hat nie an den Grundlagen der Lehre gezweifelt, am Hju, am Mahaguru. Aber er hat sich eigene Gedanken gemacht. Er wollte nicht vorgestanzte Wortschablonen nachplappern und war nicht blind für Missstände in der Organisation. Er hat die strengen Maßnahmen, die nach dem Attentat ergriffen wurden, kritisiert. Er war dem alten, toleranten Lirep sehr verbunden. Daher auch seine Unstimmigkeiten mit Crapp. Vielleicht war ich etwas zögerlicher als er, nicht so unbesonnen, aber im Grunde waren wir einer Meinung. Vielleicht wollte Ben auch Abstand gewinnen von seiner Rolle als Sohn aus dem Haus berühmter Liga-Pioniere. Aber das hat seine Einstellung zur Lehre nicht geändert. Seine absolute Ehrlichkeit erregte nur Anstoß bei manchen orthodoxen Atmas.“

„Ich weiß. Wir führten lange Gespräche über die Liga. Ich kenne seine Einstellung. Ben hatte eine Reihe von Ahnungen, die immer stärkere Zweifel an der Liga schürten, zugleich hatte er sich einen Rest von Idealismus und naivem Glauben bewahrt. Ich habe ihm eine neue Perspektive eröffnet, habe ihn mit Tatsachen konfrontiert, die er nicht kannte. Ich habe sie ihm nicht aufgezwungen. Er hat gefragt. Er hat nachgebohrt, wie es seine Art war. Er wollte es wissen. Er wollte alles wissen in seiner absoluten Ehrlichkeit, wie du das nennst. Ich war stolz auf meinen Sohn und habe seiner Bitte entsprochen, schonungslos.“

„Das Gelbe Buch?“

Walt nickte. „Das Gelbe Buch und ausführliche Gespräche.“

„Ich will es auch lesen. Glauben Sie mir, ich habe das gleiche Bedürfnis nach Wahrheit wie Ben.“

„Er wollte dir diese Wahrheit mitbringen, als Souvenir aus Bali. Er hat dir als Beweis eine Kopie des Tonbands gezogen. Aber ich weiß auch, dass ich ihn mit dieser Wahrheit umgebracht, dass ich ihn einer grausamen Macht ausgeliefert habe, die keine Gnade kennt mit denen, die zuviel wissen, die die Masken der Liga durchschauen. Ich werde es kein zweites Mal tun, Aron. Ich möchte nicht auch an deinem Tod schuld sein.“

„Aber es war ein Unfall! Das Hju ist die Wahrheit der Liga, nicht die Organisation. Ich weiß, dass jede Organisation korrumpieren kann. Die Organisation ist von Menschen gemacht und wird von Menschen getragen, daher ist sie unvollkommen, auch wenn dies im Buch der Erleuchtung vielleicht ein wenig idealisierter dargestellt wird. Das Hju aber wirkt zum Wohle des Ganzen, es ist das vollkommen Gute jenseits aller Dualität, das Göttliche, wenn man so sagen will. Das ist der Kern der Liga.“

„Die Organisation der Liga ist seit dem Attentat auf Ken Andersen das perfekte Instrument für das Hju. Es geht nicht um die Organisation, Aron, es geht um das Hju.“

„Ja, es geht nur um das Hju. Ich wusste, dass auch Sie noch zu dieser Wahrheit stehen, wie Ben es tat und wie ich es tue. Sie haben nichts mit dem Attentat auf den Mahaguru zu tun. Ich fühle es. Ich weiß es. Aber warum sind Sie geflohen?“

„Ich wollte nicht irgendeinem tragischen Unfall zum Opfer fallen.“ Walt Mason sah Aron mit mildem Lächeln an und lenkte vom Thema ab: „Deine Ohnmacht war wie ein Schlaf, Aron. Mir schien, dass du zuletzt träumtest. Du hast gezuckt und gestöhnt.“

Aron nickte. „Ja, es war ein plastischer, schrecklicher Traum von einem Feuer, das aus absoluter Dunkelheit stammt. Er war wie die Fortsetzung eines Traumes, den ich in der Nacht von Bens Totenfeier hatte, als ich das Tonband fand und hörte. Damals träumte ich von einer Brücke über einen Abgrund, der mit brennendem Dunkel angefüllt war.“

Walt hob erstaunt den Kopf.

„Heute bin ich in diesen Abgrund hinabgestürzt und habe die Macht gesehen, die dort wohnt. Es ist das furchtbarste, das ich jemals erlebt habe, die Erinnerung an irgendein schreckliches vergangenes Leben vielleicht. Ich bin noch ganz benommen von diesen Bildern.“

Aron spürte die Klarheit in seinem Kopf wieder, die umhüllt war von Schwäche und bleierner Müdigkeit. Eine Weile herrschte Stille im Raum. Von draußen drangen die Geräusche der tropischen Nacht. Ein riesiger, grünlich glimmender Leuchtkäfer flog durch das seitlich offene Dach herein, durchquerte das Zimmer wie ein brummender Komet, verschwand auf der anderen Seite. Motten und Nachtfalter taumelten um die fast niedergebrannte Kokoslampe. Arons Blick folgte den lauernden Bewegungen eines Gecko an der Wand.

„Ich habe mich vorhin nicht klar genug ausgedrückt,“ versetzte Walt schließlich. „Ich sagte: Es geht nicht um die Organisation, es geht um das Hju.“

„Ja, ich weiß, ich habe Sie verstanden.“

„Nicht wie du glaubst. Aber du hast es in deinem Traum verstanden. Was du in der brennenden Finsternis des Abgrunds gesehen hast, war das wahre Antlitz des Hju.“

Kapitel 11

Das gelbe Buch V

Die Jahre flogen dahin. Es ist nicht nötig, Einzelheiten in diesen Aufzeichnungen festzuhalten – den Aufschwung der Liga, das rasende Wachstum, den schwindelerregenden Aufstieg zu weltumspannender Präsenz. Die Chroniken der Liga dokumentieren diese Triumphe mit selbstherrlicher Genugtuung. Die Liga schien wie ein Samenkorn, das auf fruchtbaren Boden gefallen ist und beste Bedingungen für rasches Keimen und Wachsen vorfindet. Natürlich gab es Krisen, Skandale um lokale Liga-Führer oder interne Machtkämpfe höherer Eingeweihter, Zwischenfälle, die von Gegnern zu Attacken gegen die Liga genutzt wurden, aber am Ende ging die Liga auch aus solchen Situationen gestärkt hervor. Die Entwicklung der Organisation schien wie das Ablaufen eines Uhrwerks, das unausweichliche Erfüllen einer Bestimmung, die keine Macht der Welt aufzuhalten vermochte.

Jason fasste die Anweisungen, Ratschläge und Techniken, die er in seine Bücher und Wahrheitsbriefe eingestreut hatte, zu einem an die Hierarchie der Einweihungsränge gekoppelten systematischen Schulungsprogramm zusammen, das später ausgebaut und verfeinert wurde. Ich kümmerte mich zu dieser Zeit kaum noch um die geistigen Inhalte der Liga und erkannte erst viel später, dass mit diesem Trainingsprogramm eine perfide, stufenweise Methode höchst effektiver Gehirnwäsche eingeführt wurde. Die Atmas betrachteten diese Kurse und Schulungen als unfehlbaren Weg zu Selbstbefreiung, Erfolg und Erleuchtung, als unverzichtbare Hilfe, sich dem Willen und Wirken des allmächtigen Hju auf immer perfektere Weise zu öffnen. Am Anfang dieses Systems standen harmlose Persönlichkeitstests, mit denen Neuinteressenten neugierig gemacht und angeworben wurden, es folgten „Musterbrecher-Schulungen“, Deprogrammierungskurse zur Beseitigung sogenannter individueller psychischer Fehlentwicklungen – karmische Knoten, krankhafte Anlagen, hinderliche religiöse und kulturelle Prägungen und alle sonstigen persönlichen, spirituellen, sozialen und familiären Probleme und Hemmnisse. In Marathonsitzungen, zu denen meist Hunderte von Atmas zusammenkamen, wurden durch intensive gruppendynamische Prozesse ekstatische Befreiungs- und Heilungserlebnisse hervorgerufen. Hartnäckige Fälle konnten sich in Sonderschulungen und Einzelterminen zu ihrem „Durchbruch“ verhelfen lassen. Die aufbauenden, nur für Mitglieder höherer Einweihungsstufen zugänglichen „Weisheitsschulungen“ dienten dazu, den „von allen negativen Programmierungen befreiten Atmas“ die unerschöpflichen Kraftquellen des Hju nutzbar zu machen, für Erfolg in Leben und Beruf, für Einfluss auf andere, für den Glauben, einer Elite von Übermenschen anzugehören, der absolute Macht über das Universum verliehen war. Der Hintergrund dieser Schulungen war für die Atmas sehr einleuchtend: „Alle Probleme des Menschen – Krankheiten, Neurosen, Psychosen, Hemmungen, Misserfolg, Armut und so weiter sind Blockierungen und falsch programmierte Muster der Hju-Energie, die durch entsprechende Techniken und das innere Wirken des Mahaguru deprogrammiert und aufgelöst werden können. Fließt die allmächtige Hju-Energie wieder frei, kommen die positiven Gegeneigenschaften zum Vorschein – Gesundheit, geistige Freiheit, Erfolg, Wohlstand und schließlich Erleuchtung,“ hieß es in einer Werbebroschüre.

Später gab es sogar Kurse, in denen Zweifel an den Lehren der Liga deprogrammiert wurden; sie galten als Pflicht für Atmas, die sich irgendwelcher Vergehen gegen die Ethik der Liga schuldig gemacht hatten. Eine Kaste speziell ausgebildeter hochrangiger Atmas leitete diese Programme, die später Grundlage der Liga-Akademien wurden. Dieses Schulungssystem pflanzte die Normen der Liga unauslöschlich in die Köpfe der Atmas und schuf zugleich eine weitere Einnahmequelle, denn natürlich war jeder Kurs samt den entsprechenden schriftlichen Materialien gesondert zu bezahlen. Die Atmas waren begeistert. In der Wahrheit, einer von Ted gegründeten, professionell aufgemachten Liga-Zeitschrift, häuften sich Erfolgsberichte von Atmas, denen die Intensivtrainings zu Gesundheit, Reichtum und Glück verholfen hatten. Später wurden solche Schulungen von ligaeigenen Beratungs- und Trainingsfirmen, geschickt getarnt als alternative Methoden zur Menschenführung, Karriereplanung und Kundengewinnung, auch für Firmen und Behörden abgehalten und dazu benutzt, unter den Mitarbeitern und Führungskräften neue Atmas zu rekrutieren. Von der Liga ins Leben gerufene Institute zur Betreuung von Drogenabhängigen, entlassenen Strafgefangenen und anderen Problemfällen trieben die Mission sogar mit Unterstützung kommunaler Behörden voran und verzeichneten hohe Erfolgsquoten. Die Lehre der Liga erreichte auf diese Weise eine immer breitere Öffentlichkeit – von geistig schlichten Menschen, die in der Hingabe an das Hju und den Mahaguru ihren Lebenssinn fanden, über Manager und Geschäftsleute, die in den Liga-Schulungen einen Weg zu noch mehr Erfolg und Einfluss sahen, bis zu Esoterikern, für die das Hju der Schlüssel zu übersinnlichen Mächten darstellte und Leuten, die mit den alten Religionen unzufrieden waren. Das wirre Durcheinander unzähliger Elemente im Lehrgebäude der Liga erwies sich als erfolgreiche Mixtur – jeder vermochte in der Liga genau das zu finden, was er suchte und doch war der eigentliche Zweck dieses psychischen Supermarktes für alle der gleiche – hilflose Abhängigkeit vom Willen der Schattenmacht, die hinter den Mahagurus wirkte.

Ich selbst hatte mich mit meiner verfahrenen Situation arrangiert. Meine Lebenslüge war bequeme Gewohnheit geworden. Meine blühenden äußeren Umstände bestärkten mich in der Illusion, ich sei über die Liga, über die Atmas, über den Mahaguru hoch erhaben. Ted und ich zogen uns allmählich aus den Tagesgeschäften zurück, entwickelten uns zu grauen Eminenzen, die aus dem Hintergrund die Fäden zogen, die vertraglich vereinbarten Gewinne abschöpften und nur noch richtungsweisende Entscheidungen trafen. Jason ließ uns in geschäftlichen Belangen völlige Freiheit. Auch Jane schien Vertrauen zu uns gefasst zu haben; sie mischte sich kaum noch in Einzelheiten, begnügte sich, die monatlichen Bilanzen und Zuwachsraten zu prüfen. Sie hatte begriffen, dass wir nicht beabsichtigten, Jason zu betrügen. Sie arbeitete eng mit Rob Garcia zusammen, der die Liga in allen Rechtsfragen vertrat und die wachsenden Erträge geschickt anlegte. Ted und ich überließen es Rob, die Entscheidungen über die finanziellen Transaktionen und Engagements der Liga zu treffen. Er tat es vortrefflich und sicherlich nicht zu seinem eigenen Schaden. Auch wenn es galt, Gegner der Liga, kritische Journalisten etwa oder abtrünnige Eingeweihte, mit Prozessen einzuschüchtern und zum Schweigen zu bringen, war Rob zur Stelle. Er ging mit kompromissloser Härte vor. ‚Feinde der Wahrheit müssen mit allen Mitteln bekämpft werden,‘ lautete sein Wahlspruch. In Jane fand Rob eine Gesinnungsgenossin, die ähnlich ambitioniert war und viele seiner Ideen, die mit den ursprünglichen Zielen der Liga nur mehr wenig zu tun hatten, bei Jason durchsetzte. Ted und mich versuchte er zu Freunden zu machen, da er die Verträge kannte, die uns mit der Liga verbanden. Vermutlich beneidete er uns, dass es uns gelungen war, ein solch lukratives Stück aus dem Liga-Kuchen herauszuschneiden. Sicherlich glaubte er, wir hätten Jason bewusst über den Tisch gezogen. Wir unternahmen nichts, ihm diesen Glauben zu nehmen. Ich habe mit Rob nie ein böses Wort gewechselt, wir hatten in den Treffen des inneren Kreises nie wirkliche Meinungsverschiedenheiten, verbrachten auch privat Zeit zusammen, segelten, spielten Golf und Tennis und doch hielt sich in mir hartnäckig ein Rest von Abneigung gegen die berechnende Kälte, die ich in seiner Gegenwart zu spüren glaubte.

Im Laufe der Jahre wuchs die Liga zu einem bedeutenden Wirtschaftsunternehmen, verfügte über Firmenbeteiligungen und stetig wachsenden Immobilienbesitz, spekulierte an der Börse und knüpfte internationale Kontakte, die nicht selten von treu ergebenen Liga-Pionieren eingefädelt wurden. Auch diese über alle sozialen und politischen Barrieren hinausreichenden Verbindungen waren ein Aspekt der Liga-Weltkultur, ein Aspekt, der viele Menschen, die nur am Rande an spirituellen Themen interessiert waren, zum Beitritt zur Liga bewog. Auf Betreiben Robs wurde eine speziell codierte, nur dem inneren Kreis zugängliche Mitgliederkartei angelegt, in der ausschließlich prominente Persönlichkeiten geführt wurden, die Wert darauf legten, dass ihre Mitgliedschaft in der Liga geheim blieb. Viele namhafte Personen aus Politik, Wirtschaft, Kunst und Medien fanden zur Liga. Sie erhofften sich okkultes Wissen oder Techniken, mit denen sich Erfolg und Einfluss steigern ließen und fanden Anschluss an mächtige Gleichgesinnte, Kontakte, die außerhalb der Liga kaum möglich gewesen wären.

Rob verfolgte unbeirrbar seine Vision der Liga: „Eines Tages wird die Liga bestimmen, wer Präsident der Vereinigten Staaten ist und es wird keine wichtige politische oder wirtschaftliche Stellung geben, die nicht von einem Atma besetzt ist. Die Verteilung der Macht wird nicht mehr bestimmt sein von Parteien und politischen Ideologien, sondern wird abhängen von der Zugehörigkeit zur Liga. Das wird nicht nur in unserem Land geschehen, sondern in allen Ländern, in denen die Liga wächst. Wir werden nicht nur die Weltreligion der Zukunft sein, sondern auch die Utopie eines vereinten Planeten Erde verwirklichen, mit dem Mahaguru als Regierungsoberhaupt. Das Wort des Mahaguru wird das Gesetz der Welt sein. Dies ist das Ziel der Liga-Weltkultur.“ Rob war wie berauscht von diesen Gedanken, denen Jason niemals widersprach. Damals scherzte ich mit Ted darüber, denn Rob klang wie einer dieser verrückten Wissenschaftler aus James-Bond-Filmen, die nach der Weltherrschaft streben, heute aber, da sich die Liga wirklich in vielen Ländern der Erde etabliert hat und ihr Einfluss bis in die höchsten politischen und wirtschaftlichen Kreise reicht, ohne dass der Öffentlichkeit oder der Masse der Atmas dies bewusst wäre, erfüllen mich Robs Gedankenspiele mit Angst. Später erfuhr ich, dass er Geheimprogramme ins Leben gerufen hatte, um Atmas gezielt in Behörden, Großfirmen und Regierungskreisen zu platzieren, dass er sogar langfristige Strategien entwickelte, um Parteien, Gewerkschaften und Kirchen zu unterwandern.

Von den unzähligen anderen religiösen Gruppen, die in diesen Jahren wie Pilze aus dem Boden schossen, unterschied sich die Liga aber nicht allein durch ihre rasch zunehmende Macht, sondern durch ihre Unauffälligkeit, durch die Diskretion, mit der mit dieser Macht umgegangen wurde. Nur der Mahaguru und der innere Kreis wussten wirklich um das Ausmaß wirtschaftlicher und finanzieller Verflechtungen, um die zahlreichen prominenten Mitglieder, um die schleichende Unterwanderung öffentlicher Organe. Der Mahaguru protzte nicht mit Rolls-Royce-Flotten oder anderen exzentrischen Ideen, die Atmas waren zumeist gut situierte Bürger, die sich nicht bizarren religiösen Regeln zu unterwerfen hatten, sondern ein völlig normales Leben führten. Die Aktivitäten der Liga verletzten weder Gesetze noch die konservativen Gebote von Moral und Anstand. Sorgten andere esoterische Gruppen immer wieder für negative Schlagzeilen, so präsentierte sich die Liga als salonfähige Familienreligion, die nur aus Toleranz, Liebe und Menschenfreundlichkeit zu bestehen schien und ihren Anhängern in allen Lebenslagen praktische Hilfe bot. Die Atmas wurden weder finanziell ruiniert noch mussten sie sich strengen Gruppenzwängen beugen, es gab keine extremen, asketischen Übungen, keine Vorschriften für Ernährung, Kleidung und Lebenswandel, keinen Rückzug von der Gesellschaft, keine Verdammnis weltlicher Freuden, Erfolge und Reichtümer, keine offenen Attacken auf Andersdenkende. Auf den Seminaren und Schulungen sah man nur die lachenden, glücklichen, zufriedenen Gesichter friedlicher und freundlicher Menschen. Und in den Werbebroschüren war von einer Liga-Kultur die Rede, die eine Welt ohne Hass, Kriege, Umweltzerstörung, Rassenkonflikte, Drogen, Hunger und Armut schaffen wollte. Karitative Aktivitäten, die meist als Medienereignisse inszeniert wurden, festigten dieses Bild in der Öffentlichkeit. „Mahaguru Howard Jason überreicht Scheck an Erdbebenopfer,“ „Liga hilft hungrigen Kindern,“ „Liga unterstützt Entwicklungsprojekte in der Dritten Welt“ – so und ähnlich lauteten Pressemeldungen über solche publikumswirksame Maßnahmen, die aus Spenden der Atmas finanziert wurden.

„Eine Religion wie aus der Müsliwerbung,“ spottete Ted, „Familie Saubermann auf dem Weg ins Nirvana.“

Der Sensationspresse war eine Gruppierung, bei der es weder über Sexorgien noch über Gewaltakte zu berichten gab, zu langweilig, die Gegner der Liga fanden kaum Angriffspunkte, unzähligen Menschen aber bot die Liga die Illusion, dass für ihre geistigen Bedürfnisse und Nöte gesorgt sei, ohne dass sie dafür ihre lieb gewonnenen Lebensgewohnheiten aufgeben mussten. Das Hju, der Mahaguru, eine bunte Mischung eingängiger Weisheiten aus Ost und West, ein wenig Lebenshilfe, ein wenig Traumdeutung und Mystifizierung des Alltags, ein paar Konzentrationsübungen, die auf phänomenale innere Erlebnisse zielen, ein Schulungsprogramm, das persönliche Schwächen in Erfolgsenergien umzuwandeln verspricht, Zuneigung und Nestwärme in einem Klüngel von Gleichgesinnten und die unentwegt wiederholte Bestätigung, der auserwählten Elite anzugehören, der Avantgarde der künftigen Weltkultur unter Anleitung einer uralten Linie von Adepten – Jason hatte den Nerv der Zeit getroffen.

„Spirituelles Fast-Food,“ meinte Ted, „Greatest Hits of Religion and Psychology. Der kleinste gemeinsame Nenner. Simple Lösungen für komplizierte Probleme. Opium fürs Volk. Aber besser als Fernsehen, Drogen nehmen, Menschen umbringen und Kriege führen. Vermutlich ist die Welt tatsächlich nur auf solch triviale Weise zu retten, nachdem alle anspruchsvolleren Rezepte versagt haben.“

Der innere Kreis bestand seit dem zweiten Ligaseminar unverändert aus sechs Personen – Jason selbst, Ted, Rob, John, Jane und mir. Der siebte im Bunde, den wir zu unseren Treffen einluden, war der jeweilige sogenannte Präsident der Liga, der von Ted, Rob und mir für das Management der täglichen Geschäfte eingesetzt und, wenn uns sein Wirken nicht gefiel oder er sich zu sehr an seiner Macht berauschte, wieder gefeuert wurde. Ich hatte die Position des Liga-Präsidenten, die Jason zuerst mir übertragen hatte, bald delegiert, um dem ständigen Kontakt mit dem Hauptquartier zu entfliehen. Auf dem Papier galt dieser Präsident als gleichberechtigtes Mitglied des inneren Kreises. Die Tatsache aber, dass wir in den vierten Kreis der Liga eingeweiht waren – er selbst war bestenfalls ein Eingeweihter des fünften oder sechsten Kreises – und wir zudem die Macht besaßen, ihn zu berufen und wieder zu entlassen, beschränkte seine Anwesenheit in unserer Mitte auf die eines Zuhörers und Befehlsempfängers, der zwar Vorschläge vorbringen durfte, aber nie darüber im Zweifel gelassen wurde, wie tief unter uns er rangierte. Den Atmas galt der Präsident der Liga als unangreifbar hohe Persönlichkeit, in Wirklichkeit war er nichts weiter als eine von unserer Laune abhängige, jederzeit austauschbare Marionette. Auf eben dieser Grundlage basierte die gesamte Hierarchie der Liga, denn der Präsident verfuhr mit seinen Untergebenen nicht anders. Dieses menschenverachtende System setzte sich fort bis zum geringsten freiwilligen Mitarbeiter, der in einem Liga-Zentrum irgendwo auf der Welt Papiere sortierte, Plakate klebte oder Fenster putzte, in der Hoffnung, einer Krume der „Macht des Hju“ teilhaftig zu werden. Die Organisationsstruktur der Liga wurde im Buch der Erleuchtung als Abbild kosmischer Hierarchie dargestellt, in der kein Platz war für Mehrheitsbeschlüsse und Demokratie, sondern nur für die unbeschränkte Macht der Ranghöheren. Jason sprach vom weisen Gebrauch dieser Macht, behauptete, im System der Liga bedeute ein höherer Rang der Einweihung gleichzeitig ein Mehr an göttlicher Weisheit, doch dies machte die Machtkämpfe in der Organisation nur noch unerbittlicher, denn jeder, der sich in der Hierarchie ein Stück nach oben gearbeitet hatte, berief sich in seinen Entscheidungen auf den Willen des Hju und machte sich auf diese Weise immun gegen Kritik. Solche scheinbar aus höheren Quellen fließende Macht geriet selbst auf den unteren Stufen der Liga-Pyramide zu einem Rausch, zur Willkür von Egoismus und Größenwahn, aber auch zur unablässigen Antriebskraft, auf der Leiter der Einweihungen so hoch wie nur möglich zu steigen. Menschen von bescheidenem Durchschnitt glaubten sich durch das Hju zu Großartigem berufen und verstiegen sich in blinde Selbstherrlichkeit, andere, die in ihrem Leben außerhalb der Liga versagten, bliesen sich zu hochrangigen spirituellen Autoritäten auf, wähnten sich weit über allen Nicht-Atmas. Die Struktur der Liga bot solchen neurotischen Projektionen großzügig Raum und zog gleichzeitig Nutzen aus ihnen. Der Eifer dieser Menschen, die alles taten, die Normen dieses Systems zu erfüllen, bildete das materielle und geistige Fundament der Liga. Die Liga gründete auf einer Basis der Lüge. Konnte man erwarten, dass aus dem Samen der Lüge etwas anderes keimt als wieder die Lüge?

Im inneren Kreis aber gab es keine Hierarchie mehr. Selbst der Mahaguru wusste, dass er von uns anderen abhing, dass er nicht nach Gutdünken über uns verfügen konnte. Es gab im inneren Kreis so gut wie nie Unstimmigkeiten. In allen wichtigen Fragen herrschte stets Einmütigkeit. Lediglich der jeweilige Präsident wartete manchmal mit Ideen und Plänen auf, die nicht in diesen Gleichklang passen wollten, was ihn, wenn er beharrte, seinen Job kostete. Er wurde mit aller Freundlichkeit angehört, engagierte, ereiferte sich, redete gegen eine taube Wand und wurde einige Tage später durch einen anderen ersetzt. Es kam zu vielen traurigen Szenen, wenn ein Liga-Präsident, in dem Glauben, nur für das Wohl der Organisation zu handeln, plötzlich ohne Nennung von Gründen mit einem heuchlerischen Dankesbrief seiner Ämter enthoben wurde. Natürlich gab es niemals böse Worte, Vorwürfe oder Anschuldigungen, selbst die härtesten Entscheidungen wurden stets in der Verpackung gelassener Heiterkeit mitgeteilt, lächelnd, lobend, triefend vor honigsüßer Falschheit. Auf gleiche Weise wurde auf den unteren Ebenen der Hierarchie gehandelt. Die meisten Betroffenen spielten dieses Spiel mit, unterdrückten ihre Enttäuschung, nahmen die begütigenden Lügen wörtlich, suchten nach tieferen spirituellen Gründen, sahen in ihrer Demütigung eine vom Hju gesandte Lektion, belegten freiwillig „Korrekturschulungen“, um ihre vermeintlich fehlerhaften Einstellungen umzuprogrammieren. Ich verachtete diese Kriecher und Buckler, die in der Liga heranwuchsen, oft vernünftige und erfolgreiche Männer und Frauen, die in der Gegenwart des Mahaguru oder hoher Liga-Führer aber zu erbärmlichen Kreaturen herabsanken, zu beflissenen Lakaien, bereit, jeden noch so absurden Befehl devot auszuführen, jede Erniedrigung hinzunehmen, getrieben von der Furcht, durch ein kritisches Wort ihren Aufstieg zur nächsten Einweihung zu gefährden. Nur die Mitglieder des inneren Rates standen hoch über all dem, nur sie fühlten sich wirklich erhaben und keiner äußeren Macht mehr untertan. Daher rührte der Einklang, der in diesem Kreis herrschte, eine Harmonie, die aber nicht Ausdruck gemeinsamer Macht war, sondern gemeinsamer Abhängigkeit, gemeinsamer Blindheit, gemeinsamen Gefangenseins.

Es war üblich, vor jeder unserer Zusammenkünfte gemeinsam das Hju zu singen, das stets der Mahaguru anstimmte. Mit dem Hju trat der eigentliche Herrscher in die Mitte unseres Kreises, die Kraft, die sich durch uns alle ausdrückte, für die wir Mund und Hände waren, die unseren Geist benutzte und unsere Fähigkeiten und die uns an ihren Fäden tanzen ließ wie Jason in meinem Traum. Ich erinnere mich, dass ich manchmal mit der Absicht zu den Treffen des inneren Kreises kam, reinen Tisch zu machen, das Gespinst der Selbsttäuschung zu zerreißen, meinem Herzen Luft zu verschaffen, doch dass ich den Mut verlor, wenn wir das Hju anstimmten, dass andere, fremde Gedanken in meinem Kopf waren, die meine Stellung in der Liga guthießen, mir tausend Gründe nannten, warum alles zum Besten stand, warum das, was ich Lüge nannte, letztlich doch zu meinem Wohle und zum Wohle vieler Menschen wirkte. Unser innerer Kreis war nichts anderes als die Öffnung, durch welche diese Kraft in die Pyramide der Liga-Hierarchie eintrat und von dort, von Tausenden Menschen verstärkt, weiterfloss in die Welt.

Ich erschien nur noch zu den Treffen des inneren Rates, die zwei- oder dreimal im Jahr stattfanden und versuchte ansonsten, die Liga aus meinem Bewusstsein zu verdrängen. Wenn ich mit Ted über die Liga sprach, behandelten wir das Thema mit den üblichen zynischen Bemerkungen, die uns Gewohnheit geworden waren, automatisch wiederholte Worthülsen, die unsere innere Leere vor dem anderen verheimlichen sollten. Von den Plänen und Projekten, die wir mit unseren Gewinnen aus der Liga finanzieren wollten, war nie wieder die Rede. Unsere Freundschaft versank hinter einer Fassade von Klischees und Ritualen, die nur dazu dienten, die Tatsache voreinander zu verbergen, dass wir uns schämten.

Ich lebte ein Leben in Luxus. Geld spielte keine Rolle, denn die Bücher Jasons, für die Ted und ich die Rechte besaßen, waren Dauerseller, und ständig kamen neue dazu. Jason hatte den ehrgeizigen Plan gefasst, die Philosophie der Liga in immer neue Formen zu verpacken, um möglichst viele Zielgruppen anzusprechen. Zu jedem Hauptseminar erschienen ein oder zwei neue Werke von ihm. Ich kannte von diesen Büchern kaum noch die Titel. Jedes aber schien vergoldet, jedes wurde zum Bestseller, wurde sofort in mehrere Sprachen übersetzt und weltweit an die immer zahlreicher werdenden Atmas und Interessenten verkauft. Auch die sonstigen Tantiemen, die Ted und ich aus der Liga bezogen, wuchsen ins unermessliche. Ich reiste viel, segelte vor der Küste Kaliforniens und in der Südsee und hatte es mir zum Sport gemacht, auf jeden größeren Törn eine neue attraktive Partnerin mitzunehmen. Ich tat das, was man gemeinhin Genießen des Lebens nennt – Frauen, Reisen, Überfluss, die besten Hotels und Restaurants, von allem das Feinste. Ich gab das Geld mit beiden Händen aus, verlor viel bei unglücklichen Spekulationen, aber was bedeutete das schon – es kam immer mehr neues Geld nach. Die Quelle schien nicht nur unerschöpflich, sondern sprudelte mit jedem Tag kräftiger. Ich lebte das Leben eines Gottes in einer Götterwelt. Das war der Lohn für den Verkauf meiner Seele.

Jason bereiste die ganze Welt, besuchte jedes Jahr mehrere europäische Städte, um Vorträge und Seminare zu halten, machte Abstecher nach Afrika, wo sich in den gehobenen Schichten mancher Großstädte eine Gefolgschaft von Atmas bildete. Auf dem Weg nach Australien, wo die Liga sich ebenfalls rasch ausbreitete, hielt er sich in asiatischen Metropolen auf, in Hongkong, Delhi, Bangkok, Tokio, meist auf Einladung von Atmas aus Amerika oder Europa, die dort lebten und für ihn Auftritte organisierten. Ted hatte seine eigene Theorie über den weltweiten Erfolg der Liga: „In den Industrienationen sind die Leute satt. Sie haben alles erreicht und suchen etwas jenseits von Wohlleben und Materialität, finden es aber nicht mehr in den etablierten Kirchen. Für irgendwelche radikalen Sekten und Gruppen sind sie zu aufgeklärt, für einen traditionellen spirituellen Weg zu profan, also kommen sie zur Liga. Und in Entwicklungsländern gibt es eine Schicht, die alles tut, sich der westlichen Lebensart anzupassen und dazu gehört auch eine moderne westliche Religion. Für sie ist die Liga eine Verbindung zu allem, was sie anstreben und bietet zudem die Chance, es auch zu erreichen.“

Einmal begleitete ich Jason und Jane auf einer solchen Weltreise, eher aus Langeweile denn aus wirklichem Interesse. Auf dieser Reise sah ich Edith und Ben wieder. Ben ging längst zur Schule. Natürlich erkannte er mich nicht, sah in mir einen netten Onkel aus Amerika, der ihn mit Geschenken überhäufte. Edith und Fred hatten geheiratet, Ben sagte längst ganz selbstverständlich ‚Papa‘ zu seinem Stiefvater, und Edith bat mich inständig, dem Kind diesen Glauben zu lassen. Wir stritten gleich bei unserer ersten Begegnung. Der Hass unserer letzten Ehewochen brach mit neuer Kraft aus wie ein Vulkan, der nur geschlafen hatte. Ich drohte, meine Vaterrechte zu erkämpfen und Ben nach Amerika zu holen, mit dem Ergebnis, dass ich meinen Sohn nicht mehr zu sehen bekam und Jason mich am gleichen Abend väterlich in die Arme nahm und mir riet, ich solle diesen Zyklus abschließen, auch wenn es schmerzhaft für mich sei. Natürlich, ein Kind hatte keinen Platz in meinem Leben, doch der Gedanke, dass mein Sohn für mich verloren war, dass er zu einem Liga-Fanatiker erzogen wurde, trieb mich zur Verzweiflung. Aber ich lernte auch diesen Schmerz verdrängen. Sich selbst zu belügen wird zum automatischen Mechanismus, wenn man sich einmal darauf eingelassen hat.

Einige Wochen nach der Rückkehr von einer Reise nach Australien starb Jason. Natürlich wurden die wirklichen Umstände seines Ablebens nie bekannt. Sein „Transzendieren“ wurde später als bewusstes Hinübergehen eines Erleuchteten im Kreis seiner engsten Schüler dargestellt und durch eine Reihe von Legenden idealisiert. Aber wenn an seinem Tod schon etwas als passend für einen Mahaguru bezeichnet werden muss, dann bestenfalls der Zeitpunkt, denn Jason schied nur wenige Wochen vor seinem Geburtstag, dem Ende des Liga-Jahres, von uns, sodass sein Nachfolger bereits beim bevorstehenden Hauptseminar den Atmas präsentiert werden konnte, was die Unsicherheit einer führerlosen Zeit vermied.

Wir waren zusammengekommen, um das Seminar vorzubereiten. Erstmals waren wir durch die stetig wachsenden Anhängerzahlen gezwungen, auf die bisher üblichen Hotels und Kongresszentren zu verzichten und eine Sporthalle zu mieten. Dieses Seminar sollte das größte der Liga-Geschichte werden. Jason hatte uns zu diesem Treffen zusammengerufen, um die Neuerungen zu besprechen, die er bei seinen Auftritten den Atmas verkünden wollte. Er sprach von Liga-Akademien, von Missionsstationen in allen Ländern der Welt, von lokalen Liga-Zentren, die jeweils um die Person des Lirep wachsen sollten, der fortan als fester Angestellter des Hauptquartiers bezahlt werden würde, von neuen Motivationskursen für hoch Eingeweihte, die er ausgearbeitet hatte. Er hinterließ uns diese Pläne und Aufzeichnungen als Erbe, von dem die Liga noch lange zehrte.

Zu meiner Überraschung war Jane bei unserem Treffen nicht zugegen. Jason erklärte knapp, sie sei unpässlich. Ted steckte mir augenzwinkernd zu, dass es Streit zwischen den beiden gegeben hatte. Es war das erste Mal, dass ich von privaten Unstimmigkeiten zwischen Howard und Jane hörte.

Wir hatten ein harmonisches, fruchtbares Treffen, bei dem ich wieder einmal meine Zweifel und Selbstvorwürfe vergaß. Für Augenblicke war ich angetan von der heiteren Atmosphäre, die in unserem Zirkel herrschte und fühlte mich in ihr geborgen. Außer Jason, Ted und mir waren vier Leute anwesend – Rob Garcia, John Campbell mit seiner Frau Dawn und der damalige Präsident des Hauptquartiers, an dessen Namen ich mich nicht mehr erinnere, weil er wie die meisten seiner Vorgänger seine Position nur kurze Zeit bekleidete.

Für den folgenden Tag waren weitere hohe Liga-Funktionäre geladen, mit denen Einzelheiten für die Vorbereitung des Hauptseminars abgesprochen werden sollten. Nach den geschäftlichen Besprechungen aßen wir mit Jason zu Abend. Er schien sich in diesem engsten Kreis der Liga wohlzufühlen wie in einer Familie. Er vermochte die unnahbare Aura des Mahaguru auch in unserem intimen Zirkel nie ganz abzulegen, doch sah ich ihn nie dem normalen Menschsein näher als bei solchen halbprivaten Anlässen. Wir speisten in einem gesonderten, für uns reservierten Raum des Hotels und blieben nach dem Essen plaudernd zusammen. Nur Dawn, eine introvertierte Schönheit, die tiefsinnige Gedichte und Kurzgeschichten für die Liga-Publikationen verfasste und deren erster Roman, der den spirituellen Werdegang Jasons legendenhaft verklärte, in Kürze im Liga-Verlag erscheinen sollte, zog sich bald auf ihr Zimmer zurück. Sie hatte sich kaum an unseren Gesprächen beteiligt. Dawn war mit der Aufgabe betraut, die kreativen Künste in der Liga zu koordinieren und das künstlerische Programm für die Hauptseminare zusammenzustellen. Sie hatte ein Pamphlet über die Kunst des Hju verfasst, das unter Jasons Namen veröffentlicht wurde, um dem Text Geltung zu verschaffen. Darin hieß es, die Liga werde auch die entarteten, dekadenten Künste der Moderne spiritualisieren. John wurde beneidet um diese ungewöhnlich schöne, interessante Frau, die manchmal bei unseren Treffen zu Gast war. Dawn entschuldigte sich mit Kopfschmerzen und verließ uns, während Jason gerade Anekdoten seiner spirituellen Ausbildung unter Avatar Yortam zum besten gab.

Nicht lange danach verabschiedete sich Jason. Wir anderen blieben beisammen. Nach ungefähr einer weiteren Stunde wurde John ans Telefon gerufen. Mein Blick fiel zufällig auf ihn, als er den Hörer nahm, sich meldete, einige erregte Worte sagte, den Hörer auf die Gabel warf und zum Aufzug rannte. Ohne zu denken, sprang ich auf und folgte ihm. Die anderen lachten gerade über einen Witz, den Ted gerissen hatte. Ich huschte knapp hinter John in den Lift.

„Was ist los?“

„Es ist etwas mit Jason. Dawn hat angerufen. Sie ist außer sich.“

Der Lift schien eine Ewigkeit lang ins zwölfte Stockwerk hinaufzugleiten.

Jasons Tür war nur angelehnt. In der Mitte des Raumes stand Dawn, in Tränen aufgelöst, bleich wie eine Tote, am ganzen Körper zitternd. Mit gefrorenem Entsetzen starrte sie uns an, als könne sie nicht glauben, dass wir durch diese Türe hereinkamen. Jason lag auf dem Bett, nackt, in eigenartiger Verrenkung. John sprach ihn an, fasste seinen Puls, untersuchte ihn. In seiner Angespanntheit schien er seine Frau nicht zu bemerken. Dawn trug Pumps mit himmelhohen Absätzen, Netzstrümpfe und ein Lackkorsett mit langen Strapsen, alles in schreiendem Rot. Der Kimono, den sie übergeworfen hatte, betonte ihre Kostümierung mehr als er sie verbarg. Die feenhafte Künstlerin, der unnahbare Engel, der stets in weißen Kleidern erschien, Blumen und Bänder im Haar, im Aufzug einer Hure.

„Er ist tot,“ sagte John. Er tauchte aus seiner Anspannung auf, sah sich im Zimmer um. Fassungslos starrte er seine Frau an. Sein Gesicht verzog sich vor Ekel.

„Er war so einsam,“ begann Dawn zu stammeln. Ihr Kimono rutschte herunter und gab zierliche, elfenbeinfarbene Schultern frei. „Er war so allein. Alle sahen nur den Mahaguru, zehrten an seiner Energie. Er hat mich gebraucht. Ich hatte solches Mitgefühl mit ihm.“

Ich fürchtete, John würde sich auf seine Frau stürzen. Ich machte mich bereit, einzugreifen, aber John wandte sich wortlos ab. Dawn brach in Tränen aus.

Jason hatte während des Liebesspiels einen Herzinfarkt erlitten. Erst nach einer Weile hatte Dawn sich so weit gefasst, dass sie John anrufen konnte. Es gelang uns, die Sache zu vertuschen. Wir brachten Dawn auf ihr Zimmer und verständigten die anderen.

Eine Erklärung war rasch gefunden. Dawn sei von bösen Träumen gehetzt aus dem Schlaf geschreckt und, einem Ruf der uralten Adepten folgend, aus dem Zimmer gelaufen. Sie habe Jason tot auf seinem Bett gefunden. Dawn, die sich in eine weiß gewandete Fee zurückverwandelt hatte, stand schweigend dabei, mit bebenden Lippen, mechanisch nickend. Selbst John ließ sich nichts anmerken. Er besprach mit einem Arzt, der zugleich mit der Polizei eintraf, den Vorfall. Eine Routineangelegenheit ohne alle Unregelmäßigkeiten.

Noch in der gleichen Nacht erzählte ich Ted, was wirklich vorgefallen war. Es schien ihn nicht zu überraschen. „Dawn in Strapsen und High Heels. Das hätte ich gerne gesehen.“ Er lachte bitter. „Und jetzt? Lassen wir alles auffliegen? Die gute Arbeit von Jahren. Stellen wir uns in vier Wochen auf die Bühne des Hauptseminars und verkünden den Atmas: ,Mahaguru Howard Jason ist von uns gegangen, während er es mit der Frau eines seiner engsten Schüler trieb.’ Oder machen wir weiter? Sehen wir großzügig über diese menschliche Schwäche hinweg und lernen wir daraus, dass der Mahaguru neben seinem Lichtkörper auch einen aus Fleisch hat, der manchmal nach seinem Recht verlangt. Hatte nicht sogar Jesus seine Maria Magdalena? Haben wir nicht alle unsere Macken? Was ist schon dabei? Ich steh’ auch auf hübsche Mädchen in Strapsen und hohen Absätzen. Vielleicht sollte ich Jasons Nachfolger werden.“

Wir fanden John alleine an der Hotelbar.

„Wie geht es Dawn?“

„Sie schläft.“

„Und dir?“

John galt als persönlicher Freund Jasons. Seine Stellung als Arzt und Leibwächter des Mahaguru hatte sich zu enger Freundschaft entwickelt.

„Ich wusste, dass sie eine Affäre mit Howard hat. Unsere Ehe steckt seit Langem in der Krise. Dawn ist Künstlerin, hypersensibel, überempfindlich. Es ist nicht leicht mit ihr. Als Jane ein Verhältnis mit einem anderen anfing, vor ungefähr einem halben Jahr, war es vielleicht am besten, dass Dawn sich um Howard kümmerte. Er war sehr depressiv deswegen, hätte es fast nicht verwunden. Dawn war oft bei ihm, um für ihren Roman zu recherchieren. Ich habe es geduldet.“

John schüttete seinen Kummer in dürren Worten vor uns aus.

„Die Lehre der Liga ist gut, das Hju, die Trainings. Das ist unabhängig von der Person des Mahaguru,“ sagte er, „es gibt Tausenden Hilfe und Halt. Wir dürfen das nicht wegen persönlicher Probleme aufgeben.“

„Wie soll es weitergehen?“

„Wir müssen mit Jane sprechen. Rob hat sie vorhin angerufen. Sie kommt morgen mit der ersten Maschine.“

John wäre ein würdiger Nachfolger Jasons gewesen. Ted und ich beschlossen, Jane diesen Vorschlag zu machen. Die Liga hätte einen völlig anderen Weg genommen, wäre John Mahaguru geworden. Vielleicht wäre sie tatsächlich den Idealen nahegekommen, die wir in sie projizierten, vielleicht wäre es gelungen, die unsichtbare Schattenmacht abzuschütteln.

Ted und ich holten Jane vom Flughafen ab. Sie wirkte gefasst, erledigte die Formalitäten bei den Behörden mit geschäftsmäßiger Nüchternheit. Natürlich bekam sie nur die offizielle Version über Jasons Tod zu hören. Als Ted erwähnte, dass Dawn Jason gefunden hatte, flog ein abschätziges Lächeln über ihr Gesicht.

Jane war aufgeblüht, seit ich sie zuletzt gesehen hatte. Sie trug ein Chanelkostüm, das sie von der letzten Europatour mit Howard mitgebracht hatte und bewegte sich mit eleganter Selbstsicherheit, die ich nie an ihr bemerkt hatte. Jane nahm die Beileidsbezeugungen mit reserviertem Ernst entgegen. Sie machte nicht den Eindruck einer trauernden Witwe, sondern den einer Geschäftsfrau, die eine verworrene Situation zu lösen hat. Sie bestimmte, dass die Leiche Jasons verbrannt und die Asche an einem unbekannten Ort beigesetzt werden sollte.

„Sein Grab darf nicht zum Wallfahrtsort werden. Howard hat mich vor wenigen Wochen instruiert, was im Falle seines Todes zu tun sei. Ich lachte zuerst und sagte, dass er noch viele Jahre Mahaguru sein würde, er aber wurde plötzlich sehr ernst und schwieg. Er hat gewusst, dass er bald von uns gehen würde. Er sprach hin und wieder von der Möglichkeit seines Todes. ‚Vielleicht bringt mich ein fanatischer Christ um,‘ sagte er einmal, ‚vielleicht vergiftet man mich.‘ Er wollte sichergehen. Aber ein Mahaguru vermag die Zeit seines Todes selbst zu bestimmen. Ich bin absolut sicher, dass er es wusste. Er hat sich vor seiner Abreise auf eine Weise von mir verabschiedet, die völlig anders war als sonst...“

Nun trat eine, vielleicht geschauspielerte, Träne in Janes Auge. Wir schwiegen. Ted und ich wussten, dass Jane log. John, der mit versteinerter Miene auf seinen Notizblock starrte, wusste es auch. Jason hatte erst vor Kurzem geäußert, dass alle Gerüchte über mögliche Nachfolger des Mahaguru falsch seien. ‚Jeder, der von sich behauptet, er sei der kommende Mahaguru, bringt nur zum Ausdruck, dass er in die Falle grober Selbstüberschätzung getappt ist. Es wird noch Jahre dauern, bis mögliche Kandidaten für die Nachfolge die nötige spirituelle Reife erlangt haben und von mir ausgebildet werden. Ich selbst bin gesund und voller Tatendrang, die Mission der Uralten zu erfüllen,‘ hatte er auf dem letzten Hauptseminar verkündet, um alle Mutmaßungen zu unterbinden. Man konnte es auf den Tonbändern hören und es war in einem Wahrheitsbrief zitiert worden. Jason hatte keineswegs geplant, die Macht aus den Händen zu geben, die mit jedem Tag, da die Liga wuchs, größer und süßer wurde. Und er hatte, wie wohl jeder Mensch, alles andere vorgehabt, als zu sterben.

Jane schien zu spüren, was in unseren Köpfen vor sich ging. „Seine Hinweise, er werde noch lange bei uns sein, sprach er nur aus, um die Leute zu beruhigen, um der Liga Stabilität zu geben. Er wollte kein vorzeitiges Gerede um seine Nachfolge. Mir aber hat er klare Anweisungen für den Fall seines Hinübergehens gegeben. Auch ich ahnte nicht, dass es so bald sein würde, obwohl er manchmal klagte, er fühle sich müde und ausgebrannt. Er hat eine Handvoll Kandidaten für das Amt des Mahaguru ausgebildet, auf den inneren Ebenen, im Traumzustand, im geheimen, er hat sie alle geprüft und ihre Eignung mit den uralten Adepten besprochen und schließlich dem Rat der neun Höchsten den Kandidaten präsentiert, der alle Prüfungen und Tests bestanden hatte, so wie es seit Anbeginn der Menschheit von jedem Mahaguru getan wird. Der Rat der Adepten unter Führung von Avatar Yortam hat der Wahl zugestimmt und Howard hat mir den Namen mitgeteilt, bevor er zu diesem Treffen fuhr. Hat er auch mit euch darüber gesprochen?“

Wir schüttelten die Köpfe wie Schulkinder vor der strengen Lehrerin. Jane nahm es gnädig zur Kenntnis.

„Er hat es innerlich getan. Prüft eure Träume der letzten Tage noch einmal. Ich kann jetzt nur jedes einzelne Mitglied des inneren Kreises bitten, den neuen Mahaguru mit dem gleichen Engagement zu unterstützen, wie ihr es bei Jason getan habt. Die Wahl der Uralten fiel auf einen Mann, der sein Leben der Liga verschrieben hat und der mit ganzer Kraft für die Liga eintritt, obwohl er äußerlich noch nicht so lange der Liga angehört wie wir in diesem Kreise. Und doch werdet ihr ihn kennen, denn Howard hat ihn zu dem Treffen der Führerschaft eingeladen, das heute stattfinden sollte. Sein Name ist Gordon Blake.“

Kapitel 12

Vorträge

Im Versammlungsraum der Mission drängte sich eine bunte Menge von Balinesen. Man hatte sie aus allen Teilen der Insel herbeigeholt, sie mit Versprechungen geködert, hatte die einheimischen Atmas ausgesandt, um Freunde und Familien zu aktivieren. Dan Putnam hatte alles daran gesetzt, den Saal zu füllen, um den Journalisten der Wahrheit zu beweisen, dass seine Missionsarbeit erfolgreich war. Das Hauptquartier legte Wert auf positive Berichte über die Arbeit in Asien. Ein anerkennender Artikel in der Wahrheit konnte sehr wohl Einfluss nehmen auf die Karriere eines Missionsleiters und seiner Mitarbeiter. Putnam betrachtete die anwesende Menge mit Genugtuung. Es war in der Tat schwierig, auf dieser Insel mit den Lehren der Liga Fuß zu fassen. Das Hauptquartier wusste das. Umso mehr würde man über die Fotos staunen, die Mark nun von dem geduldig wartenden Publikum machte. Ein voller Saal auf Bali. Es war gleichgültig, dass die meisten bloß aus Neugierde gekommen waren oder weil sie von Geschenken gehört hatten, die es in der Mission zu holen gab. Selten nur ließen sich unter diesen Leuten Mitglieder rekrutieren. Die Geschäftsmänner aus Denpasar und den touristisch erschlossenen Dörfern waren leichter zu gewinnen; man lockte sie mit Erfolgsschulungen, verschaffte ihnen Verbindungen, begehrte Handels- und Tourismuskontakte nach Europa und Amerika, band sie ein als winzige Rädchen in das Netz wirtschaftlicher Macht, das die Liga gesponnen hatte. Aber es ging auch darum, die Masse zu erreichen. Das Hauptquartier wollte Zählbares sehen, Erfolgsberichte, Steigerungsraten. Es gab Sonderkonditionen für die Dritte Welt. Der Mitgliedsbeitrag konnte in bestimmten Fällen auf einen bloß symbolischen, auch der ärmsten Familie erschwinglichen, reduziert werden. Es gab Gutscheine für kostenlose Musterbrecher-Schulungen und andere Lockmittel. Geld war nicht das Problem, doch es war schwierig, die Leute aus den Bindungen an ihre alten Glaubensvorstellungen zu lösen. Am besten schien das zu gelingen, wenn man gar nicht erst einging auf ihren kulturellen Hintergrund, wenn man ihnen das glatte, professionelle, westliche Geschäftsgebaren vorführte und ihnen zu verstehen gab, dass auch sie so sein könnten, wenn sie sich nur der Liga anvertrauten, dass die Liga der rascheste Weg für sie war zu Wohlstand, Erfolg und einem besseren Leben. Und da kamen immer wieder weltfremde Besserwisser von den Liga-Akademien und faselten von Bewahrung kultureller Identität. Dan schüttelte den Kopf. Sein Bericht über die arrogante Journalistin und den Schwärmer aus der deutschen Liga-Akademie war gestern per Fax an das Hauptquartier und an Crapp abgegangen, gleich nachdem die Truppe von ihrer nicht genehmigten Expedition ins Landesinnere zurückgekehrt war. Tempelfeste! Rituale! Welchen Eindruck machte es auf die Einheimischen, wenn sich Atmas höherer Ränge für primitive Kulte interessierten und die Balinesen in ihrem Aberglauben bekräftigten? Es war immer der gleiche Ärger mit den Leuten und ihren verstiegenen Vorstellungen von dieser Insel. Sollten sie gefälligst als Touristen kommen, nicht als Missionshelfer. Aber irgendwann würde dieser Ärger für ihn vorbei sein. Das Hauptquartier musste ihn bald für eine Führungsposition in einem westlichen Zentrum berücksichtigten, wie man ihm vor seiner Versetzung auf diesen ungemütlichen Außenposten versprochen hatte. Vielleicht gab gerade dieser Abend mit einem gefüllten Saal den entscheidenden Ausschlag.

Dan betrachtete die Journalistin, die unbeteiligt in der ersten Reihe saß und Notizen in ein Büchlein schrieb. Es schien ihr nicht zu passen, dass man eigens für die Wahrheit eine solche Veranstaltung arrangiert hatte. Aber natürlich kam sie nicht umhin, darüber zu berichten. Der Fotograf war in Ordnung, aber er musste sich den Launen dieser Kratzbürste beugen. Ihm schien die Veranstaltung Spaß zu machen, die überwältigende Freundlichkeit der einheimischen Atmas, die jeden Gast in Entzücken versetzte. Er würde Judith beschwichtigen, wenn sie Kritik üben wollte an der Mission. Aber welche Kritik gab es da? Alles war nach Plan verlaufen. Der erste Teil mit den Vorträgen über die Grundlagen der Lehre, über die Weltkultur, die Spiritualisierung des Planeten und all die anderen vorrangigen Dinge, war vorschriftsmäßig über die Bühne gegangen. Das Publikum war geblieben. Die Geschenke gab es erst hinterher, wenn Judith und Mark schon draußen im Garten waren bei dem Empfang für die balinesischen Atmas. Außerdem wussten seine Leute, wie man das Interesse der Zuhörer hier weckte, mit kleinen Geschichten und Parabeln, mit Witzchen, über die dankbar gelacht wurde und mit geschickt eingeflochtenen Versprechungen über den persönlichen Nutzen, den eine Mitgliedschaft in der Liga jedem einzelnen bringen konnte. Natürlich waren Dinge wie Weltkultur und Spiritualisierung den Leuten hier zu hoch. Die Probleme der Welt passten nicht in ihren Horizont, der nur von einer Seite des Reisfeldes zur anderen reichte. Umso mehr horchten sie auf, wenn es um Vergünstigungen und Chancen ging, die ihnen winkten, um den Wohlstand der Länder, aus denen die Liga kam, um all die Annehmlichkeiten, um die sie die Fremden aus dem Westen beneideten. Das Hauptquartier hatte klare Anweisungen für Präsentationen in der Dritten Welt ausgearbeitet, einen geschickten und durchdachten Leitfaden für die Neugewinnung von Atmas. Erst die Reichen, die einflussreichen Familien, die Geschäftsleute, die Intellektuellen, die Oberschicht, die Mittelschicht, zuletzt, wenn möglich, die breite Masse. Es war deutlich zu spüren, das Programm begann auch auf Bali zu greifen, nicht so rasch und nachhaltig wie in Jakarta und Yogya, aber doch spürbar. Der Geist der Liga begann allmählich die Dörfer zu erreichen, wurde von den Jugendlichen dort diskutiert. Das Missionszentrum lockte sie mit Videos, Musikkassetten und Computerkursen, mit Satellitenfernsehen, Comics und westlichen Magazinen. Dagegen waren christliche Missionen Orte gähnender Langeweile. Die Alten würden aussterben, die Jungen aber würden sich über kurz oder lang der Liga zuwenden.

Auch die Kurzvorträge der Akademiestudenten, die nun folgten, dienten einem ganz bestimmten Zweck, obwohl sie gewöhnlich einschläfernd wirkten. Sie wurden weltweit in gleicher Reihenfolge abgehalten, bestanden aus knappen Darstellungen von Geschichte, Organisation, Schulungsprogramm und anderen Aspekten der Liga. Sie dienten dem Vortragstraining für die Missionsgäste, waren bloße Rhetorikübungen, aber das war in Ordnung. Man hatte den Zuhörern vor der Pause eingeschärft – schaut euch diese klugen jungen Menschen an, die an den Akademien der Liga erzogen werden; so gut aussehen, so elegant gekleidet sein und so schön sprechen könnten eure Kinder später auch einmal, wenn ihr euch der Liga anschließt. Schließlich gibt es Stipendien für besonders begabte und hoffnungsvolle Kandidaten. Nur die Liga öffnet euch den Weg in den goldenen Westen.

Sally, eine flachsblonde, pummelige Akademiestudentin aus den Staaten in grauem Sommerkostüm und hohen Absätzen, begann den zweiten Teil des Vortragsprogramms. Dan schickte ihr ein aufmunterndes Lächeln. Sie nahm das Mikrofon mit der den Amerikanern selbstverständlichen Lässigkeit, begrüßte die Menge mit freundlichen Floskeln und kam zielstrebig zum Thema: Die Geschichte der Liga. I Gede, der am Rand der Bühne auf einem Barhocker saß, übersetzte ins Balinesische. Dan ärgerte sich bei jedem Vortrag, dass man noch immer von der Bühne aus übersetzen musste, obwohl die Liga eine Simultananlage in das Bankettgebäude eingebaut hatte. Aber die Leute hier waren einfach nicht an die Kästchen mit den Ohrhörern zu gewöhnen, wussten nichts mit ihnen anzufangen und waren kaum zu beruhigen, wenn aus den Geräten jemand in balinesisch zu sprechen begann. Sie glaubten, sie würden Radio hören und vermochten nicht den Bezug zwischen dem Sprecher auf der Bühne und der Übersetzung im Kopfhörer herzustellen. Jedes Mal, wenn sie die Simultanübersetzung ausprobiert hatten, war es zu erregten Gesprächen im Saal gekommen, nachdem es vorher schon eine Geduldsprobe gewesen war, den Leuten die Funktionsweise der Geräte zu erklären und jedem seinen Hörer ins Ohr zu stecken. Also war man zu der altbewährten Art zurückgekehrt, die Sprecher Satz für Satz auf der Bühne zu dolmetschen, ein Prinzip, das jeder Dorfjunge von den Schattenspielen kannte, in denen die Götter und Dämonen in einem vergessenen altjavanischen Dialekt parlierten und von ihren Dienern und Spaßmachern am Rand des Schattenspielschirms in die Landessprache übersetzt wurden. Diese Art der Übersetzung zog die Vorträge natürlich in die Länge. Den Leuten schien das nichts auszumachen. Sie hatten Zeit im Überfluss. Ihre Schattenspiele zogen sich bis zum Morgengrauen hin.

Sally nahm sich die Anweisungen Putnams zu Herzen. Sie zwang ihren mahlenden amerikanischen Tonfall zur Mäßigung, bremste das Tempo ihrer Rede, damit der Übersetzer nicht rückfragen musste und auch die Balinesen im Saal, die etwas Englisch beherrschten, sie verstehen konnten. Putnam schaltete ab. Er hatte die Geschichte der Liga von unzähligen Vortragenden auf unzähligen Bühnen gehört. Seine Gedanken schweiften, während Sally sprach. Sie war eine linientreue Studentin, empfohlen von ihrem Lirep, und hatte sich während ihrer Zeit hier als hoch motivierte, den neuesten Richtlinien der Liga-Führung ergebene Mitarbeiterin erwiesen, der es niemals einfallen würde, die Missionsarbeit zu kritisieren, wie dieser Aron es getan hatte und vor ihm sein arroganter Freund Ben. Man konnte Sally reden lassen. Keines ihrer Worte würde nur im geringsten von der offiziellen Linie der Liga abweichen. Sie war der Prototyp des properen, strahlenden, gut erzogenen und intelligenten Liga-Girls, das auf die Leute hier allein durch ihre Erscheinung und Wohlgenährtheit Eindruck machte. Es war im Grund gar nicht wichtig, was sie sagte.

„Die Lehre der Liga ist älter als die Menschheit,“ begann Sally mit pathetischem Ernst, „älter als alle Religionen und älter auch als alle Götter und Dämonen dieser Insel. Eine ununterbrochene Kette von Adepten hat die Lehre der Liga über die Jahrtausende bewahrt. Wir haben von diesen Meistern schon in den Vorträgen vor der Pause gehört. Deshalb werde ich in meiner kurzen Rede nur auf die Geschichte der modernen Liga eingehen, die durch die uralten Adepten im zwanzigsten Jahrhundert erneut an die Öffentlichkeit gebracht wurde. Die Gestalt der Liga, wie wir sie heute kennen, wurde begründet von Mahaguru Howard Jason. Nach Jahren abenteuerlichen Schweifens auf allen Kontinenten in ruheloser Suche nach Wahrheit, auf der er als Forscher verborgene Stämme aufsuchte und in die Geheimnisse der Schamanen und Medizinmänner eindrang, als Pilger die heiligen Stätten aller Religionen besuchte und von weisen Männern in alle geheimen Lehren eingeweiht wurde, fand er schließlich in der unzugänglichen Wildnis des Himalaja den Zugang zu den Einweihungshöhlen der uralten Adepten. Er durchlief eine lange, entbehrungsreiche Schulung, bevor er die Mission begann, für die er von den Uralten ausgewählt worden war: die Lehre der Liga neu zu fassen und sie zur Rettung unseres Planeten der Menschheit zu schenken. Sein wichtigster Lehrer war Avatar Yortam, der Urvater der Adepten, der die Weisheit der Liga in grauer Vorzeit von einer fernen Galaxie zur Erde brachte und seither unermüdlich für die Liga wirkt. Noch heute arbeitet Avatar Yortam in seinem Lichtkörper persönlich mit dem Mahaguru und vielen hohen Eingeweihten der Liga.“

Sally machte eine Pause, um dem Publikum Gelegenheit zu geben, diese Ungeheuerlichkeiten zu verarbeiten. Doch was vor europäischen und amerikanischen Audienzen oft mitleidiges Schmunzeln oder höhnischen Widerspruch erweckt hatte, sodass man darangegangen war, Avatar Yortam in Einführungsvorträgen nur beiläufig zu erwähnen oder ganz auszulassen, stieß bei den balinesischen Zuhörern auf kaum nennenswerte Reaktionen. Das Unwahrscheinliche war für sie alltäglich. Die Vorstellung, dass ein Heiliger ewig leben konnte oder vom Himmel herniederstieg, war so selbstverständlich wie der Glaube an die Existenz ihrer unzähligen Götter. Sie hätten sicherlich gerne blumig ausgeschmückte Legenden über diesen mysteriösen Meister gehört, aber Sally, ihres knappen Zeitplans eingedenk, fuhr fort: „Mahaguru Howard Jason machte sich mit hingebungsvollem Eifer daran, diese schwere Aufgabe zu erfüllen. Er hielt Vorträge, schrieb Bücher, arbeitete ein System von Schulungsprogrammen aus, sammelte Anhänger um sich. In zahlreichen Büchern schrieb er die grundlegenden Wahrheiten der Liga nieder, die seit dem Anbeginn der Menschheit Gültigkeit besitzen und mit seinen Schulungsprogrammen gab er uns praktische Werkzeuge an die Hand, jede nur denkbare Schwierigkeit unseres Lebens in Griff zu bekommen und in reine Hju-Energie, in Erfolg, Gesundheit und Erleuchtung umzuwandeln. Auch viele andere Religionen kannten Bruchstücke dieser Wahrheit, dort aber wurde sie durch falsche Überlieferung und das Machtstreben der Priesterschaft verwässert, geriet in Vergessenheit oder wurde ins Gegenteil gekehrt. Mahaguru Howard Jason hat keine neue Lehre erfunden, sondern die ursprüngliche Wahrheit von Verdunkelungen befreit und in eine zeitgemäße Form gebracht. Nun werden Sie vielleicht einwenden, dass auch die moderne Form der Lehre, die Mahaguru Howard niederlegte, irgendwann altern wird. Das aber wird verhindert durch die ununterbrochene Kette von Mahagurus, die das Szepter des Hju über alle Generationen weiterreichen. Aus diesem Grund bleibt die Lehre der Liga stets aktuell und trifft genau den Nerv der Zeit. Durch ihr umfassendes Konzept einer globalen Spiritualisierung vermag sie alle Probleme zu lösen, die Probleme von einzelnen Menschen und die Probleme von Nationen, die spirituellen Probleme und die ganz einfachen des täglichen Lebens. Jesus oder Buddha beispielsweise lebten vor vielen Hunderten von Jahren und sind mit ihren Lehren nur auf die Welt der damaligen Epochen eingegangen. Kannten sie etwa schon die Probleme, die heute die Existenz und Freiheit der Menschen bedrohen – Umweltzerstörung, Überbevölkerung, Hunger, Drogen, Kriminalität? Nein, und deshalb wissen auch die Kirchen, die sich auf diesen Lehren begründen, keinen Ausweg daraus. Die Liga aber hat die alten, universalen Lehren neu gefasst und auf die Gegenwart zugeschnitten.

Als Mahaguru Howard Jason nach Jahren aufopferungsvollen Dienens im Kreis seiner engsten Schüler willentlich seinen Körper verließ, um in den höheren Welten weiterhin für das Wohl des Universums zu wirken, wurde Gordon Blake sein Nachfolger. Mahaguru Howard Jason hatte ihn lange ausgebildet und für die schwere Aufgabe vorbereitet. Mahaguru Gordon Blake etablierte die Organisation der Liga weltweit auf einem Niveau höchster Professionalität, Effizienz und Erfolgsorientiertheit. Nachdem er diese Aufgabe erfüllt und das Fundament für seinen Nachfolger gelegt hatte, verließ auch er seinen Körper freiwillig zur genau von ihm vorbestimmten Zeit, denn die Bühne war nun bereitet für einen Mahaguru, dessen Bewusstsein allem überlegen ist, was jemals zuvor auf dieser Erde wandelte. Mahaguru Ken Andersen verkörpert als erster die volle Erleuchtung des Hju. Die beiden Mahagurus vor ihm waren Wegbereiter. Sie schufen die Basis für sein Wirken – Mahaguru Howard legte die Grundlage der Lehre des Hju, Mahaguru Gordon verbreitete diese Lehre weltweit. Ken Andersen aber ist seit Jahrtausenden der erste Mahaguru, der allen, die ihm begegnen, unmittelbar das Licht höchster Erleuchtung schenkt. Deshalb wollte die negative Kraft ihn auslöschen. Ein Attentat wurde auf ihn verübt, doch durch ein Wunder des Hju wurde der Mahaguru nicht nur gerettet, sondern ging gestärkt aus diesem Geschehnis hervor. Er gab sich selbst zum Opfer für die Spiritualisierung der Welt. Dieses Opfer ermöglichte es ihm, ganz mit dem Geist der uralten Adepten zu verschmelzen und zu einem reinen Instrument des Hju zu werden. Sein Bewusstsein ist das lebende Hju. Sein erleuchteter Geist durchdringt die Liga und jeden einzelnen Atma, gleich wo er lebt. Er ist die Verkörperung der Liga-Weltkultur. Er ist die Erfüllung aller Prophezeiungen der uralten Adepten. Er ist die einzige Hoffnung unserer Welt. Wer sich ihm in Liebe hingibt, gibt sich dem Hju selbst hin. Wer mit ihm durch das Hju Verbindung aufnimmt, nimmt mit den uralten Adepten selbst Verbindung auf. Er ist das Herz der Liga, das Zentrum des Universums, das Licht der Welt. Er lebt als innerer Meister in unser aller Herzen. Er schenkt uns all die wunderbaren Erleuchtungserfahrungen, die wir in der Meditation erleben. Er führt uns im Traum in die Welten der Wahrheit. In seinen Händen erblüht unsere spirituelle Entfaltung. Er öffnet uns für die Weisheit des Hju. Er weiß, wie all unsere Probleme und Sorgen zu lösen sind. Wenn wir uns ihm hingeben, wird er uns jeden Augenblick unseres Lebens leiten, im privaten, im beruflichen und natürlich im spirituellen. In der Stunde unseres Todes erwartet er uns an der Schwelle der höheren Welten, um uns für immer aus dem Kreislauf von Karma und Wiedergeburt zu befreien. Auch alle Projekte, die von der Liga weltweit durchführt werden, geschehen unter seiner inneren Führung. Wir Atmas sind Teil des kosmischen Körpers des Mahaguru, damit er seine vom Hju bestimmte Aufgabe erfüllen kann. Jeder Atma, gleich welcher Stufe der Einweihung, ist Mitglied dieser weltumspannenden Familie des Mahaguru. Auch die Organisation der Liga, das Hauptquartier in den Vereinigten Staaten und alle Liga-Zentren der Welt, sind nichts anderes als Instrumente für den Willen des Mahaguru. Der Mahaguru selbst wacht zu allen Zeiten über die Organisation und über jeden, der ihr dient. Aus diesem Grund kann es in der Organisation der Liga keine Abirrungen geben, keine Machtkämpfe, keinen Missbrauch spiritueller Macht. Und sollte doch einmal irgendwo auf der Welt ein fehlgeleiteter Atma versuchen, die höchste spirituelle Macht des Hju zu missbrauchen oder zu verraten, so wird ihn automatisch die gerechte Strafe des Hju ereilen, denn es gibt nichts, auch nicht das geringste, das dem Mahaguru verborgen bleibt. Jeder kann an diesem universalen Bewusstsein teilhaben, ungeachtet seiner Herkunft, seiner Bildung, seiner Kultur und seiner Rasse.“

Aron kannte die offizielle Version der Liga-Geschichte aus unzähligen Vorträgen. Er selbst hatte sie oft in Worte gefasst, in den Rhetorikkursen der Akademie und in kleinen öffentlichen Vorträgen, die man zu Übungszwecken für Akademieschüler organisierte. Er wusste um jedes Detail dieser Geschichte, die in einem gesonderten Kapitel im Buch der Erleuchtung niedergelegt war, einem Kapitel, das niemals zu Ende gehen würde, denn es wurde in jedem Jahr ergänzt durch einen Rückblick auf die Arbeit der Liga, der an alle Atmas verschickt wurde und fortan als offizielle Liga-Historie galt. Sally folgte unbeirrbar dem Faden ihres Vortrags, mit sicher gesetzten Worten, die den Eindruck erweckten, als habe sie jede Einzelheit, die sie von sich gab, selbst miterlebt, als sei sie am Sterbebett von Mahaguru Howard Jason gesessen oder habe persönlich mit Mahaguru Ken Andersen die Zukunftspläne der Liga besprochen. Aron kannte diese blinde Selbstsicherheit nur zu gut. Auch er hatte sie ausgestrahlt. Sie war ein Gefühl umfassender Befriedigung, die Wahrheit ein für alle Mal in ihrer ganzen Tiefe erkannt zu haben, eine Haltung, die von jedem Absolventen der Akademie als zwingende Voraussetzung für eine Karriere in der Organisation erwartet wurde. Das Schulungssystem der Liga lief darauf hinaus, diesen Glauben felsenfest zu etablieren und den Liga-Nachwuchs von jedem Zweifel an den Idealen der Lehre zu entbinden. Sally war ein bestens geglücktes Produkt dieser Erziehung, ebenso wie Aron eines war. Wenn er nach Deutschland zurückkehrte, würden die Ergebnisse der Prüfungen vorliegen. Es gab keinen Zweifel, dass er sie bestanden hatte, es ging nur noch darum, wie weit oben er in der Rangliste der Absolventen stand. Die Prüfungsergebnisse wurden vom Computer des Hauptquartiers nach einem komplizierten Punktesystem ausgewertet, das eine exakte Einordnung der Prüflinge zuließ. Messbare Leistung galt seit Kurzem als wichtiges Kriterium bei der Beurteilung von Atmas. Es gab Bewertungsbögen in den lokalen Zentren und Akademien, selbst die Mitarbeiter des Hauptquartiers unterlagen einer ständigen strengen Prüfung, die selbst vor ihrem privaten Leben nicht haltmachte. In einem Wahrheitsbrief hatte der Mahaguru die unaufhörliche Selbstprüfung und, daraus abgeleitet, die Bewertung durch neutrale Dritte, als wichtiges Werkzeug auf dem Weg zur Erleuchtung dargestellt. „Alles ist messbar, auch die spirituelle Entfaltung,“ hatte er geschrieben. Im Computer des Hauptquartiers wurden die Daten aller Atmas gespeichert und konnten nach unzähligen Schlüsseln abgefragt werden. Jeder Vortrag, den ein Atma hielt, jeder Schulungskurs, den er absolvierte, jedes Sondertraining, das er belegte, jede Benotung an einer Akademie, jede Arbeit, die er für die Liga leistete, floss in diese persönliche Akte ein und zählte auf dem Weg zur nächsten Einweihung, zur höheren Position in der Organisation. Jeder Bericht, den ein Lirep oder Missionsleiter oder ein anderer Funktionär über einen Atma ans Hauptquartier schickte, beeinflusste die Bewertung, entweder positiv oder negativ. Selbst Daten über den Lebenswandel des Atma, über seine Biografie, seine Hobbys, seine Familienverhältnisse, sein Berufsleben, seine Talente, sein Verhalten innerhalb seines Liga-Zentrums schlugen sich in den Akten nieder. Aron hatte oft mit Ben darüber diskutiert. Ben war mit dieser Überwachung, wie er es nannte, nicht einverstanden, doch Aron war überzeugt, dass nur schonungslose Selbstreinigung und Selbstaufgabe zu dem hohen egolosen Bewusstsein der letzten Einweihungsstufen der Liga führen könne. Wer reinen Herzens war, hatte nichts zu verbergen. Nur wer seine Fehler und Defekte klar erkannte, konnte sie in den entsprechenden Schulungen deprogrammieren und in spirituelle Erfolgsenergien umwandeln. Aron entsprach den Erwartungen, welche die Liga in ihre Akademiestudenten setzte, er wusste, dass seine Akte im Hauptquartier mustergültig war, dass seinem Aufstieg in den Rängen der Liga nichts im Weg stand. Und doch spürte er jetzt, dass die Makellosigkeit seiner Daten nicht mehr mit seiner inneren Verfassung übereinstimmte. Schein und Wirklichkeit hatten sich wie ein Abziehbild voneinander gelöst und entfernten sich mit jedem Tag weiter. Seine Vergehen gegen die Ethik der Liga zogen ihm durch den Kopf, während Sally dem Publikum die hohen spirituellen Fähigkeiten der Mahagurus nahebrachte. Selbst Vorträge über die Geschichte der Liga endeten stets in Lobeshymnen auf den Mahaguru und das Hju. Bens Tonband, das er vor Crapp und den Ethik-Hütern verschwiegen hatte, die Begegnung mit Walt Mason, sein Gefühl der Vertrautheit mit diesem Mann, der schrecklicher Dinge verdächtigt wurde, seine unüberlegten Worte gegenüber dem Missionsleiter, seine Zweifel und Grübeleien, die seit Bens Tod in ihm aufgebrochen waren und nicht mehr einzudämmen schienen. Aron versuchte, diese Gedanken aus seinem Kopf zu zwingen, denn nach Sally musste er auf die Bühne, um über die segensreiche Liga-Organisation zu referieren.

Aron war ein anderer geworden in diesen Wochen. Er spürte es deutlich, aber wagte nicht, es einzugestehen. Er klammerte sich an alte Sicherheiten, zugleich zerbrach er fast unter dem Sturm von Zweifeln und Fragen. Er sah sein noch makelloses äußeres Bild, das sich in den Akten der Liga widerspiegelte und wusste gleichzeitig, dass er ihm nicht mehr entsprach. Er wusste, dass es zur hohlen Fassade geworden war, obwohl er sich mühte, in die alte Vertrautheit zurückzufinden, obwohl es ihm für Tage zu gelingen schien, sich in die gewohnte Geborgenheit zu flüchten. Doch die Wahrheit war nicht zu verbergen. Der Mahaguru vermochte jedem Atma in die Tiefe des Herzens zu sehen. Irgendwann würden alle es wissen, dass Arons glanzvolles Bild verblasst war, dass er den reinen Weg des Hju verlassen hatte. Noch immer erschrak er, wenn ihm solche Gedanken durch den Kopf gingen, versuchte sie mit Tausenden Argumenten zu entkräften, doch wenn er Atmas wie Sally sah, die von innen heraus leuchteten in ihrem unerschütterlichen Glauben an jedes Wort im Buch der Erleuchtung, wurde ihm das Maß der eigenen Verfehlung schonungslos bewusst. Er konnte den Schein noch lange wahren, konnte von Leistungen der Vergangenheit zehren, doch irgendwann würde es für alle deutlich ersichtlich sein, wo er in Wirklichkeit stand.

Sally kam mit ihrem Vortrag zu Ende. Sie schloss mit einem persönlichen Dank an den Mahaguru: „Ihm verdanke ich alles, was ich je in meinem Leben wünschte, innere Freiheit, Glück, Liebe und Weisheit des Herzens.“ Sie hauchte die letzten Worte hin, gerührt von der eigenen Ergriffenheit, den Tränen nahe, bedankte sich bei ihrem Publikum und trat ab. Aron kannte diese innere Anspannung, die sich bei Vorträgen und Schulungen einstellte, das innere Zittern, die mühsam im Zaum gehaltenen Emotionen, die aus der Aufwühlung hervorbrachen. ‚Das Hju hat ihn gepackt,‘ sagten Atmas, wenn sie diesen Zustand bei einem anderen bemerkten. ‚Liga-Trance‘ hatte Ben diese Erscheinung genannt und vor allem Leuten zugeschrieben, deren Gefühlsleben nicht ausgeglichen war. Er selbst pflegte seine Vorträge in knappen, wohl gewählten Worten zu halten, in die er die ganze Wärme seiner Persönlichkeit legte. Er vermochte mit einem Publikum zu sprechen wie mit einem guten Freund, ohne Pathos, ohne Allüre, scheinbar nebenher und doch überlegt und klar. Man hatte ihm eine große Karriere als Vortragender prophezeit. Aber er war tot und vergessen. Während die Leute in der kurzen Pause, die nun entstand, zu plaudern begannen, ein Raunen und Murmeln durch den Saal ging, einige Balinesen aufstanden und den Raum verließen, wurde Aron wieder einmal von dem Wissen getroffen, dass sein Freund tot war, unwiederbringlich tot.

Dorothy und Peter, zwei Akademieabsolventen aus Australien traten mit Gitarren auf die Bühne. Sie spielten und sangen den Hit der Heavenly Lights, den Aron in jener Nacht im Wohnheim auf Bens Tonband gehört hatte. Aron erschrak. Er hörte, wie der Ansager seinen Namen nannte, wie er ihn ankündigte als Absolventen der deutschen Liga-Akademie, spürte, wie er sich automatisch erhob und auf die Bühne stieg, wie er das Mikrofon in die Hand nahm und sich seine Lippen zum gewohnheitsmäßigen Lächeln formten. Die oft geübte Routine setzte sich über seine Zerrissenheit hinweg. Plötzlich aber begann sich alles in ihm gegen die Worte zu sträuben, die nun aus ihm zu fließen begannen. Er blickte die Balinesen im Publikum an. Es waren die gleichen Gesichter, die mit glänzenden Augen die tanzenden Mädchen verfolgt hatten, den Lauf des Mannes durch stiebende Glut, diese heiteren, immer zu einem Lachen bereiten Gesichter, denen er nun in papierenen Worten die Struktur der Liga-Organisation vortragen sollte, einer Organisation, die ihnen so fremd war wie Hochhäuser, Gefriertruhen und Mikrowellenherde. Aron begann zu schwitzen in seinem Anzug, trotz der Klimaanlage, die den Raum fast zu kühl temperierte, dachte daran, die für öffentliche Vorträge vorgeschriebene Kleiderordnung zu durchbrechen und das Sakko auszuziehen und die Krawatte zu lockern, aber er beherrschte sich. Das Hemd klebte an seinem Rücken. Aron quälte sich, seinen leichten, heiteren Redestil zu finden, den man in den Rhetorikklassen der Akademie gelobt hatte, doch die Sätze fielen wie tot aus seinem Mund, steif und ungelenk, er verhaspelte sich, verlor den Faden und flocht eigene Bemerkungen in die Darstellungen ein, die jedem aufmerksam zuhörenden Atma als Ungeheuerlichkeiten erscheinen mussten.

„Die Organisation der Liga ist eigentlich gar nicht wichtig,“ sagte er, „sie ist nur ein Instrument der Lehre und ihr ganz untergeordnet.“ Aron spürte den fragenden, kritischen Blick Putnams auf sich gerichtet. Die Übersetzung I Gedes geriet ins Stocken. Aron versuchte ein Lächeln. „Und doch ist sie das Rückgrat der Liga,“ fuhr er zaghaft fort. Sein Kopf schien ausgeleert. Er war nicht fähig, auch nur einen halben Satz vorauszudenken, hörte Worte über seine Lippen kommen, ohne zu wissen, wie er sie ergänzen und fortführen sollte. „Was vielen als riesiges, weitverzweigtes System erscheint, ist im Grunde ganz einfach. Schon im Buch der Erleuchtung wird betont, dass die Organisation der Liga sehr einfach zu sein hat, für jedermann zu durchschauen. Die Spitze, die Nabe, das innere Zentrum der Liga ist der Mahaguru. Er ist der Kopf aller weltlichen und geistigen Belange.“

Aron atmete auf. Nach seiner kümmerlich zusammengestotterten Einleitung, den halben, abgebrochenen Sätzen, den langen Pausen, fand er in das ruhige Fahrwasser bloßen Aufzählens von Hierarchien und Positionen, wie sie jeder Anfänger der Liga auswendig kannte. Und doch wusste er, dass seine Worte leblos klangen, spröde, wie heruntergeleiert, ohne die Flamme der Begeisterung, die von einem Liga-Sprecher auch bei der trockensten Materie erwartet wurde.

„Nach dem Attentat auf Mahaguru Ken Andersen, das meine Vorrednerin bereits erwähnte, erfuhr die Organisation der Liga eine grundlegende Erneuerung und Umstrukturierung. Mahaguru Ken Andersen gab sich selbst zum Opfer für diese tiefe Spiritualisierung und Reinigung der Liga, für einen Prozess, der noch immer andauert und der alle Bereiche der Liga bis hin zur kleinsten Gemeinschaft von Atmas durchdringen wird. Der Mahaguru hat die Führung der Organisation dem Liga-Präsidenten Patrick Panetta anvertraut, der schon seit vielen Jahren in dieser Position dient. Patrick Panetta führt im Namen des Mahaguru alle notwendig gewordenen Umgestaltungen der Organisation durch. Er ist die rechte Hand des Mahaguru und sein engster Vertrauter. Patrick Panetta hat die Organisation der Liga gestrafft und zu einem wahren Werkzeug des Hju gemacht. Gemäß einem kosmischen Harmoniegesetz hat er die Liga-Organisation in sieben Bereiche unterteilt. Jeder Bereich wird von einem Direktor, einem hohen Eingeweihten, geleitet. Diese insgesamt neun Personen – der Mahaguru Ken Andersen, der Präsident Patrick Panetta und die sieben Direktoren sind eine weltliche Spiegelung der neun höchsten Adepten, die auf den unsichtbaren Ebenen zum Wohl der Menschheit wirken. Die einzelnen Bereiche sind: Erstens, Administration, die sich um Finanzen und alle Belange der Verwaltung kümmert. Zweitens, Mission, die für die Verbreitung der Liga-Lehre auf der ganzen Welt verantwortlich ist. Drittens, Medien, zuständig für Presse, Fernsehen und alle Liga-Publikationen. Viertens, die Abteilung, die alle öffentlichen Aktivitäten koordiniert, Kunst, Wissenschaft, Soziales, Vorträge, Seminare und so weiter. Fünftens, Bildung, der das gesamte Kurs- und Trainingsangebot der Liga sowie alle Schulungszentren und Akademien unterstehen. Sechstens, Spirituelles. Diese äußerst wichtige Abteilung ist dafür verantwortlich, alle spirituellen Fragen und Probleme der Atmas zu klären und die Lehre der Liga in ihrer weltweiten Verbreitung rein zu erhalten. Und siebtens, Sicherheit, die Abteilung der Ethik-Hüter, welche den inneren und äußeren Schutz der Liga gewährleisten.

Diese sieben Abteilungen sind die Grundsäulen der Liga-Organisation. Diese übersichtliche Struktur wiederholt sich in jeder Liga-Zentrale auf dieser Welt. Jede lokale Liga-Zentrale ist ein verkleinertes Abbild des Hauptquartiers für eine bestimmte geografische Zone. An der Spitze jeder Liga-Zentrale steht ein Lirep als Stellvertreter des Mahaguru und des Präsidenten. Er ist direkt dem Hauptquartier verantwortlich. In den Kernländern der Liga sind die Zentralen zu großen Einrichtungen angewachsen, die Zehntausende von Mitgliedern betreuen. Die zahllosen großen und kleinen Liga-Häuser an vielen Orten unterstehen der jeweiligen Liga-Zentrale und bieten eine Reihe spiritueller Aktivitäten für Atmas und Interessenten an – Vorträge, Diskussionsforen, Seminare, Schulungen, Sondertrainings, Programme für Kinder, Jugendliche, Senioren sowie Spezialprogramme für soziale Randgruppen und vieles mehr.“

Aron wusste, dass er seine Zuhörer langweilte, obwohl ihm die Anwesenden mit höflichem Ernst zuhörten. Er dachte an den weiten, sichelförmigen Strand hinter dem Banketthaus. Der Wunsch packte ihn, die Bühne zu verlassen und diesen Strand entlangzuwandern, fort vom Missionszentrum, zurück zu dem Dorf, in dem er Bens Vater begegnet war. Wie unbedeutend diese Dinge für das Leben der Menschen hier waren. Man musste ein verbohrter Fanatiker sein, um das nicht zu bemerken. Was galt diesen Menschen ein Lirep, ein Bezirkszentrumsleiter, ein Missionsleiter, ein Kursleiter, ein Akademiereferent und wie all die Stellen innerhalb der Liga-Hierarchie noch heißen mochten? Aron erkannte für einen Augenblick, wie unwichtig diese Positionen waren, nach denen sich die Atmas eifersüchtig drängten. Ein kompliziertes System von Prüfungen, Bewertungen, Einweihungen, Belobigungen, Privilegien war mit diesen Posten verbunden, dessen ungeschriebene Regeln manchen Atmas wichtiger geworden waren als das spirituelle Ziel der Erleuchtung. Aron musste all seine Kräfte zusammennehmen, um weiterzusprechen.

„Sie sehen, die Organisation der Liga ist wie ein Baum mit einem Stamm, Ästen und immer feiner werdenden Zweigen,“ sagte er, mechanisch, lustlos, sich mühsam beherrschend, sich zwingend. „Wo auch immer sich eine Handvoll Menschen zusammenfindet, um die Worte des Mahaguru zu studieren oder eine Schulung zur Selbstbefreiung zu absolvieren – sie sind eingebunden in das Netz der Organisation, sind angeschlossen an die Macht des Hju, gleich, ob sie sich in einer Großstadt in den Vereinigten Staaten befinden oder irgendwo auf einer Insel in Indonesien.“ Aron sagte Passagen aus dem Buch der Erleuchtung auswendig her, weil ihm keine eigenen Worte mehr einfielen. Während er automatenhaft redete, arbeiteten seine Gedanken, produzierten Bilder und ein Mosaik von Assoziationen. „Jedes einzelne Mitglied der Liga ist eingebunden in das alles umspannende Netz der Organisation.“ Ja, ein Netz, aus dem es kein Entkommen mehr gibt, flog es Aron durch den Kopf, während er sprach. Das Hauptquartier weiß zu jeder Zeit, wo sich ein Atma befindet. Umziehende Mitglieder melden sich bei einem Liga-Bezirk ab, beim anderen wieder an. Jeder Lirep weiß auf Knopfdruck alles über jedes Liga-Mitglied in seinem Territorium. Alle unterwerfen sich freiwillig, kein Atma wird gezwungen. Doch wer sich diesem System nicht fügt, wird für höhere Einweihungen nicht mehr berücksichtigt, tut kund, dass er dem Mahaguru nicht vertraut, verliert den Mittelpunkt seines Lebens. Alle Daten flossen im Hauptquartier zusammen. Morgen würde man bereits wissen, dass Aron heute in Bali öffentlich aufgetreten war, in seiner Akte würde sich eine Zahl verändern, die Zahl seiner gehaltenen Vorträge. Nichts blieb verborgen im Kommunikationssystem der Liga. „Jedes Mitglied der Liga muss deshalb wissen, dass es Teil einer mächtigen Organisation ist, in deren Mitte der Mahaguru steht. Über die fein verzweigten Kanäle der Organisation ist jedes Mitglied auch im Äußeren direkt mit dem Meister verbunden. Und eben das ist der Zweck der Organisation. Sie ist das perfekte Instrument des Hju.“

Aron spürte, wie hölzern das klang, hohl und nutzlos. „Doch dies ist nur der allgemeine Aufbau der Organisation. Wichtig für jeden einzelnen Atma ist vor allem das Emporsteigen in den zwölf Kreisen der Einweihung, die seinen Weg in der Liga kennzeichnen. Vom äußersten Kreis, der alle Menschen umfasst, die an der heiligen Lehre der Liga interessiert sind, über die Stufen des Wissens und Dienens bis hinauf zum inneren Kreis und zum höchstmöglichen Bewusstseinszustand des Universums, dem Zustand des Mahaguru, durchläuft jeder Atma eine genau vorgezeichnete Linie spiritueller Entfaltung, die zu jedem Zeitpunkt vom Mahaguru selbst gefördert und überprüft wird. Jede Einweihung ist Ausdruck eines bestimmten Grades der Erleuchtung, der hart erarbeitet und zugleich durch die Gnade des Mahaguru gewährt wird. Ein ausgeklügeltes System von praktischen Schulungen fördert jeden Atma auf diesem Weg. In der Liga gibt es kein unkontrolliertes Wachstum, keine Korruption und Protektion, kein Vortäuschen von Erleuchtungszuständen, die man nicht wirklich erreicht hat, keinen Betrug und auch keine Selbsttäuschung, wie das in allen anderen von Menschen geleiteten Organisationen und Religionen der Fall ist. Durch die allmächtige und allwissende Präsenz des Mahaguru erglüht jeder einzelne Atma jederzeit im glänzenden Licht der Wahrheit. Ohne die Gnade des Mahaguru gibt es kein spirituelles Wachstum.“

Aron blickte auf Judith in der ersten Reihe. Sie schien seinen Ausführungen nicht zuzuhören, sondern schrieb mit unbewegter Miene in ihr Notizbuch. Vielleicht notierte sie einen Bericht für das Hauptquartier, in dem auch von Arons Ohnmacht die Rede war, von seiner Schwäche bei dem Feuerritual. Vielleicht hatte auch sie den geheimen Auftrag verfolgt, Walt Mason, den Feind der Liga, auf Bali zu suchen. Aron erschrak. Es konnte unmöglich sein, dass Walt sich ihr offenbart hatte, einer Journalistin der Wahrheit, einer Atma mit besten Beziehungen zum Hauptquartier. Aber vielleicht hatte sie Aron und Walt heimlich belauscht. Vielleicht schrieb sie gerade jetzt nieder, dass Aron Endres den Agenten der negativen Kraft, der den Mahaguru ermorden wollte, deckte, dass er versäumt hatte, diese Begegnung dem Missionsleiter zu melden. Und doch, es war unmöglich. Nur kurz hatte Aron noch mit Walt gesprochen in der Nacht des Tempelfestes, bevor bleierne Müdigkeit ihn zurückgerissen hatte in die Dunkelheit des Schlafes. Noch im Einschlafen hatte er gefürchtet, die schrecklichen Bilder seiner Ohnmacht würden wiederkommen, doch sein Schlaf war tief und traumlos gewesen. Judith hatte ihn geweckt. Sie war verändert gewesen, besorgt um ihn, milde, fast zärtlich. Sie waren zurückgewandert zum Auto, schweigend, durch den lichtdurchfluteten Wald. Das Dorf war verlassen gewesen, scheinbar menschenleer. Aron war es vorgekommen, als schlichen sie von einem verbotenen Ort, als sei die Last seiner Schuld unerträglich geworden. Auf der Rückfahrt war Judith eingeschlafen. Ihr Kopf war auf Arons Schulter gesunken, hatte sich angeschmiegt, vertraut, selbstverständlich. Lange hatte er die Berührung ihrer Haare an der Wange gespürt, ihren gleichmäßigen Atem, die Schwere ihres schlafenden Körpers, war bewegungslos gesessen, um Judith so lange wie möglich in dieser Nähe zu fühlen. Er hatte erwartet, sie würde beim Erwachen abrupt hochfahren, sich kühl entschuldigen, doch als sie bei einer scharfen Kurve die Augen aufschlug, war sie noch Augenblicke verharrt, hatte gelächelt und sanft Arons Knie berührt. Sie hatten geschwiegen bis zur Ankunft in der Mission. Ein ärgerlicher Dan Putnam hatte den Minibus erwartet, hatte I Gede rüde zurechtgewiesen und damit wieder Judiths Zorn entfacht. Sie hatte den Balinesen energisch verteidigt, war streitend mit Dan ins Zentrum gestampft. Aron hatte Judith seither nicht mehr gesprochen. Morgen würde sie abreisen. Ihre unbemerkte Vertraulichkeit schien vergessen. Er sah ihren schwarzen Haarschopf im Publikum und glaubte ihren Geruch wieder in seiner Nase zu spüren.

Aron brach ab, der Strom seiner Worte, der zuletzt wie von selbst geflossen war, versiegte. Er versuchte höfliche, abschließende Wendungen, fiel zurück in gehemmte Unsicherheit, brachte nur einen hingestammelten Dank an das Publikum hervor, bevor er sich mit knapper Verbeugung von der Bühne zurückzog, begleitet von spärlichem Applaus und fragenden, verwunderten Blicken von den Mitarbeitern der Mission. Sprach so ein Absolvent der deutschen Akademie, ein Anwärter auf die höheren Kreise der Einweihung? Aron setzte sich zu den anderen und versank in Schweigen, den Blick starr auf die Bühne gerichtet, wo ein weiterer Missionsgast lässig das Mikrofon zur Hand nahm und mit einem locker hingeworfenen Scherz seinen Vortrag über den vielfältigen Nutzen des Schulungsprogrammes der Liga einleitete.

Kapitel 13

Das gelbe Buch VI

Jane stellte uns einen großen, stattlichen Mann vor, etwa Ende vierzig, die dunkelblonden Haare schütter, die hohe Stirn solariumgebräunt, der massige Körper zum Bauchansatz neigend.

„Ein Mahaguru Marke Provinzplayboy,“ lästerte Ted.

Gordon Blake trat aber nicht wie ein Mahaguru vor den misstrauischen inneren Kreis, sondern wie ein befangener, um Sympathien heischender Prüfling. Eine Weile herrschte betretenes Schweigen, bevor die zunehmend nervöse Jane erneut mit ihren Geschichten über die Wahl Gordons durch die neun höchsten Adepten begann, über seine Ausbildung durch Jason und Avatar Yortam und all den anderen Fantastereien, die später auch in den Liga-Publikationen verbreitet wurden. Allen war klar, was gespielt wurde. Gordon Blake war Janes Geliebter. Ob sie sich mit ihm tröstete, weil Jason sie betrogen hatte oder ob es sie, die um fast dreißig Jahre jünger als Jason war, einfach nach einer Romanze gelüstete, wurde nie klar, war auch bedeutungslos. Gordon Blake war noch nicht lange Mitglied der Liga. Er lebte in Kansas und war einer von denen, die sich ganz den Ideen der Liga öffneten und ihr Leben kompromisslos in den Dienst des Hju stellten. In der offiziellen Biografie wurde sein Dasein als geheimnisdurchtränkte Hinführung zur Liga, als Vorbereitung auf seine Aufgabe als Mahaguru geschildert, gespickt mit Wundern, Visionen von uralten Adepten und Rückschauen auf Inkarnationen, in denen er unter bedeutenden Mahagurus der Vergangenheit studiert hatte. „Viele Leben lang wurde er von den Mahagurus der jeweiligen Epoche auf seine kommende Aufgabe vorbereitet, die Lehre des Hju weltumspannend zu etablieren,“ heißt es im Anhang zum Buch der Erleuchtung. In Wirklichkeit war Gordon Blake eine gescheiterte Existenz, hatte sein Studium abgebrochen, sich als Hilfsbuchhalter durchgeschlagen, als Autoverkäufer und Versicherungsvertreter. Sein rascher Aufstieg in der Liga war darauf zurückzuführen, dass der Mittlere Westen die Region der USA war, die in den Pionierjahren am wenigsten von der Organisation berührt wurde. Zwar gab es Zentren in einigen Städten, doch die Mitgliedschaft wuchs langsamer als anderswo und in der Führerschaft taten sich nur wenige durch auffallenden Ehrgeiz hervor. Gordon Blake war einer davon, was ihn schneller als üblich die unteren Kreise der Einweihungen durchlaufen ließ. Er sah, wie viele andere Atmas auch, in der Liga die Möglichkeit, die eigene Mittelmäßigkeit durch den Aufstieg in der Hierarchie der Einweihungen zu kompensieren und widmete sich diesem Ziel mit ganzer Hingabe. Aber Gordon hatte es nicht einmal zum Lirep gebracht, als er vor unseren Kreis trat.

Jane tat alles, um ihn uns schmackhaft zu machen. Für die Witwe Jasons war der Mahaguru Gordon die einzige Chance, im Zentrum der Macht zu verbleiben, für Gordon war Janes Einfluss im inneren Kreis der einzige Weg, jemals Mahaguru zu werden – eine jämmerliche Konstellation. Ich vermag mir nicht auszumalen, was geschehen wäre, hätten wir Janes Vorschlag abgelehnt und einen anderen zum Mahaguru gemacht, John vielleicht, oder einen bekannten Liga-Pionier, der das Ansehen der Atmas genoss. Aber es ist müßig, darüber zu spekulieren, denn wir ließen Jane ihren Willen, weil es die bequemste Lösung war. John sträubte sich als einziger. Vielleicht hatte er sich tatsächlich Hoffnungen gemacht, selbst zum Mahaguru aufzusteigen, vielleicht war er verbittert über den jähen Zusammenbruch seiner Illusionen über die spirituelle Wahrhaftigkeit der Liga, der sich vor seinen Augen vollzog. Erst der erbärmliche Tod Jasons und nun diese Posse mit Jane und ihrem Geliebten. John erhob sich und verließ kopfschüttelnd den Raum. Als Jane erregt aufsprang, drehte er sich an der Türe um und winkte resigniert ab: „Keine Angst Jane, von mir erfährt niemand etwas. Ich war Howards Freund.“

Ted und mir war es im Grunde gleichgültig, wie der neue Mahaguru hieß, solange er seinen Job zufriedenstellend erledigte. Einer, der sich leicht lenken ließ, war angenehmer als ein glühender selbstüberzeugter Fanatiker aus dem Kreis der Liga-Pioniere. Auch Rob schien diese Meinung zu teilen. In diesem Augenblick wurde mir deutlich, was uns der Mahaguru wirklich bedeutete – er musste seine Rolle gut spielen, um die Bedürfnisse der Atmas zu erfüllen und das Liga-Geschäft florieren zu lassen. Jane hatte Gordon offenbar eingehend über die Machtverhältnisse in der Liga unterrichtet, denn er näherte sich uns mit größtem Respekt, fast mit Unterwürfigkeit. Noch hatte ihn die Schattenmacht nicht erfasst, obwohl ich heute glaube, dass sie Gordon Blake ebenso für ihre Zwecke ausgewählt hatte wie Jason, dass alles Teil eines minutiös geplanten Spieles war, in dem alle Figuren längst an den ihnen zugedachten Plätzen standen.

Unser Einverständnis mit der Wahl Blakes zum Mahaguru erfolgte schweigend, indem wir Jane zunickten, als sie mit ihren sorgsam zurechtgelegten Geschichten zu Ende war und den Schreck über Johns Abgang überwunden hatte. Sie veränderte sich augenblicklich. Ihre Anspannung wich. Wahrscheinlich hätte sie mit allen Mitteln um Gordons Anerkennung gekämpft. Es erleichterte sie ungeheuer, dass ein solcher Kampf, der vielleicht die Liga gespalten hätte, vermieden wurde. Triumph blitzte in ihren Augen auf. Vermutlich fühlte sie wirklich etwas wie das Wirken einer höheren Macht in diesem Augenblick, in dem sie glaubte, ihre Fantasien von geheimen Zeremonien an Orten der Kraft hätten uns von Gordon Blakes Berufung überzeugt.

Mit zynischem Grinsen brachte Ted sie auf den Boden der Wirklichkeit zurück: „Jane, jetzt müssen wir nur noch dafür sorgen, dass auch die Atmas deinen neuen Mahaguru kaufen. Das Seminar ist in vier Wochen. Wir haben nicht viel Zeit.“

Jane schaute Ted entgeistert an und errötete, doch sie zog es vor, zu schweigen und knapp zu nicken. Auch Gordon Blake schwieg. Ihm schien die Angelegenheit peinlich.

Wir sagten alle anstehenden Treffen mit Liga-Führern ab. Der Tod Jasons wurde in pathetischen Texten den erschütterten Atmas mitgeteilt. Eine Flut von Briefen traf im Hauptquartier ein, darunter viele blumig ausgeschmückte Berichte von Visionen, in denen Jason im Kreis der uralten Adepten in die Welten der Wahrheit aufgestiegen war, sich persönlich in seinem Lichtkörper bei Atmas verabschiedet hatte und so manches mehr, was das Wuchern entsprechender Legenden förderte und Jason mehr als bisher den Nimbus eines Messias verlieh. Natürlich trafen auch Briefe von Atmas ein, die sich in solchen Visionen selbst als Nachfolger Jasons gesehen hatten und nun anfragten, wann sie im Hauptquartier erwartet würden. Die Frage der Nachfolge war das am meisten diskutierte Thema in den Liga-Zentren der Welt. Wir hielten Gordon Blakes Ernennung bis zum Seminar geheim. Es schien uns sicherer, den neuen Mahaguru in der emotional angeschürten Atmosphäre eines Hauptseminars zu präsentieren als durch Rundschreiben und Presseartikel. Die Atmas mussten im Sturm genommen werden. Es durfte keine Diskussion, keine Zweifel, kein Hinterfragen geben. Es bereitete keine Schwierigkeit, die Masse der Atmas durch ausgedehnte Hju-Gesänge, vorbereitende Reden und eine feierliche Zeremonie in eine Stimmung zu versetzen, in der sie jeden beliebigen als Mahaguru angenommen hätten. Ungleich schwieriger war es, den Liga-Pionieren einen Meister zu verkaufen, dessen Namen nur wenige kannten und der nicht zu den Atmas der ersten Stunde gehörte, unter denen nicht wenige selbst Ambitionen auf die Position des Mahaguru hegten. Niemand wusste, wie die Macht von einem Mahaguru formell auf den nächsten überging. Jason war einfach da gewesen, hatte sich als Meister bezeichnet und Anhänger um sich geschart. Er hatte nie darüber gesprochen, wie ein Wechsel in der Meisterschaft vor sich ging.

Die Neugier auf den neuen Mahaguru lockte mehr Atmas als jemals zuvor zum Hauptseminar. Die Spannung stieg mit jedem Augenblick. Einer handverlesenen Schar von Liga-Pionieren wurde Gordon Blake bereits am Abend vor seiner öffentlichen Inthronisation präsentiert. Wir hatten Leute ausgewählt, die als besonders ergeben galten und gewährten ihnen allein durch die Tatsache, dass sie zu dem Kreis der Erlauchten zugelassen waren, ein Privileg, das sie in Entzücken versetzte. Jane sprach über Jasons Tod und verbreitete die offizielle Version des bewussten Transzendierens eines großen spirituellen Meisters im Kreis seiner engsten Schüler. Schließlich berichtete Jane von ihrer Vision. Sie hatte die uralten Adepten in ihrer geheimen Einweihungskammer gesehen. Sie hätten Howard willkommen geheißen und ihm gratuliert zu seiner vollendeten Aufgabe.

Jane sprach mit erhobener Stimme, wie von höherer Kraft beseelt. „Howard trug das Szepter des Hju, das Symbol des Mahaguru, und reichte es zurück an seinen Lehrer Avatar Yortam, von dem er es vor Jahren empfangen hatte. Howard richtete seine Rede an die uralten Adepten: ‚Hat der Rat der Neun seine Wahl getroffen? Hat er den geprüft, den ich als meinen Nachfolger ausbildete und der sich aus der Schar der Kandidaten als der Würdigste erwies?‘ Da nickte Avatar Yortam und wies auf einen Mann, der nun vor die Adepten trat. Große Freude erfüllte Howards Gesicht, denn der Rat der neun Höchsten hatte seinen Kandidaten für würdig befunden. Vor allen Adepten, die jemals auf diesem Planeten die Erleuchtung des Hju empfangen hatten, überreichte nun Avatar Yortam das Szepter des Hju an diesen Mann, so wie ich jetzt diese Rose an den reiche, in dem sich das höchste Bewusstsein des Planeten verkörpert.“

Mit huldvollem Lächeln nahm sie die langstielige Rose, die in einer Vase auf der Bühne stand, verharrte wirkungsvolle Augenblicke in kontemplativer Versenkung, als suche sie noch einmal Bestätigung für ihre Visionen und reichte die Blume an Gordon Blake, der im gleichen Moment federnden Schrittes auf der Bühne erschien. Er sah blendend aus in seinem legeren Designeranzug, wirkte wie ein Filmstar, der zur Oscarverleihung aus der Kulisse tritt. Die Liga-Führer, die dem Ereignis beiwohnen durften, verharrten atemlos auf ihren Plätzen und starrten den neuen Mahaguru an, den viele von ihnen nie zuvor gesehen hatten. Wir hatten Pläne vorbereitet für den Fall, dass es zu Widerstand gegen Gordons Wahl gekommen wäre, aber unsere Befürchtung erwies sich als grundlos. Nach einigen Sekunden elektrisierter Spannung erhoben sich die Atmas von ihren Stühlen und begannen zu applaudieren. Janes Geschichte hatte sie überzeugt. Noch malte sich Erstaunen auf manchen Gesichtern, aber die Generalprobe war geglückt.

Nun musste Gordon zeigen, was er in den vergangenen Wochen gelernt hatte. Ted und Rob hatten sich in intensiven Sitzungen seiner angenommen, hatten ihn in die geschäftlichen Geheimnisse der Liga eingeweiht, ihn mit wichtigen Führungskräften der Organisation vertraut gemacht, ihn eingeweiht in seine Aufgaben als oberster Repräsentant der Liga. Crashkurse in Rhetorik, Menschenführung, Persönlichkeitsentwicklung hatten ihn abgeschliffen und begonnen, seinen Charme, sein Charisma, das die Atmas später überwältigen sollte, aus einem Mantel von Verlegenheit und Unsicherheit herauszuschälen. Gordon war ein Naturtalent. Er sog all diese Dinge auf wie ein Schwamm. Zugleich beflügelte ihn die neue Macht, die Erkenntnis, dass er, Gordon Blake, geschafft hatte, wovon alle Atmas träumten – den Schritt in die höchste spirituelle Meisterschaft. Schon wenige Tage nach dem Seminar war es für ihn undenkbar, dass es hätte anders kommen können. Er glaubte völlig selbstverständlich an die Geschichten über seine Ernennung durch den Rat der neun Adepten. Seine geheimsten Wünsche waren Wirklichkeit geworden. Allein aus diesem Grund konnte es keinen Zweifel an seiner Berufung geben. Und bestätigten nicht all diese anderen hochstehenden Wesen, die Lireps und Liga-Pioniere und Atmas durch ihre Hingabe, ihren Glauben und ihre Visionen eben diese Auserwähltheit? Ted und ich beobachteten seine Entwicklung mit schweigendem Verblüffen. Wir haben in diesen Jahren in der Liga mehr gelernt über die Mechanismen von Verblendung, Größenwahn und Selbstbetrug, als jedes Studium der Psychologie uns hätte vermitteln können. Etwas schwieriger war es, Gordon das Rauchen abzugewöhnen. Wir konnten unmöglich einen Mahaguru mit Zigarette präsentieren, nachdem Jason – ein fanatischer Nichtraucher – im Buch der Erleuchtung seitenlange Tiraden gegen die Körper, Aura und Geist zerstörenden Wirkungen des Tabakqualms geschrieben hatte. Gordon fügte sich willig, wie er sich auch in alles andere fügte, was wir ihm in diesen vier Wochen vor dem Seminar eintrichterten.

Als Gordon Blake zu den Liga-Pionieren sprach, war kaum mehr etwas zu spüren von seiner peinlich berührten Unsicherheit, die er bei seinem ersten Erscheinen vor dem inneren Kreis an den Tag gelegt hatte. Natürlich war er nervös, sein Wesen war noch von natürlicher Schüchternheit durchdrungen, doch das machte ihn den Atmas nur sympathischer und liebenswerter. Nach seinem Vortrag begrüßte Gordon jeden einzelnen der Anwesenden persönlich, sprach ein paar Worte, nannte Namen, die er sich vorher gemerkt hatte und gewann die Menschen mit allürenloser Verbindlichkeit. Als die Liga-Pioniere den Saal verließen, waren sie mit Herz und Seele eingeschworen auf den neuen Mahaguru.

Auch Gordons Auftritt vor dem Seminarpublikum am nächsten Tag verlief reibungslos. Die privilegierten Pioniere, die bereits um seine Wahl wussten, waren auf das Gesetz des Schweigens verpflichtet worden. Jane wiederholte die Zeremonie der Rosenübergabe. Die Atmas waren hingerissen. Gordon wurde nach einer Schrecksekunde, in der jeder versuchte, Namen und Gesicht einzuordnen, mit rauschendem Beifall begrüßt. Liga-Pioniere, die tags zuvor dem neuen Mahaguru vorgestellt worden waren, berichteten nun ihrerseits von Visionen und inneren Erfahrungen, in denen sie Gordon im Licht des Hju gesehen hatten, umgeben von den uralten Adepten, das strahlende Szepter des Hju in Händen. Solche Geschichten überzeugten die meisten Atmas restlos, zumindest für diesen Abend, der durch lange Hju-Gesänge und emotional aufgeladene Vorträge eingeleitet worden war. Einige aber blieben skeptisch, darunter eine Reihe von Liga-Pionieren, die Jason näher gekannt hatten und die am Vorabend nicht eingeladen gewesen waren. Sie konfrontierten Gordon in einem Treffen der höheren Eingeweihten, das unmittelbar nach dem Hauptvortrag in einem Nebensaal stattfand, mit unangenehmen Fragen über die subtileren Aspekte der Liga-Philosophie, die den neuen Mahaguru in Verlegenheit brachten. Jane musste auf offener Bühne einspringen, um Gordon aus der Patsche zu helfen. Im Saal kam es zu hitzigen Wortgefechten. Jerry Grant, der Lirep von Südkalifornien, durch seine suggestiven Vorträge und Schulungen bei den Atmas überall im Land bekannt und beliebt, war verärgert, dass er am Abend vorher nicht zum Kreis der Auserwählten gehört hatte. Mit dröhnender Stimme verschaffte er sich Gehör. Er behauptete, die Wahl Gordons sei Betrug und abgekartetes Spiel machtbesessener Liga-Funktionäre. Die Liga sei endgültig ins Fahrwasser weltlicher Gewinnsucht geraten. Ich hatte von Strömungen in den Reihen der Atmas gehört, die eine „Spiritualisierung“ der Liga forderten, eine Abkehr von den wachstumsorientierten Geschäftspraktiken der letzten Jahre, eine Besinnung auf die Wurzeln einer wahrhaft religiösen Gemeinschaft, doch ich hatte diesen Gedanken, die sich auf höchst vorsichtige, umschreibende Weise in Briefen wohlmeinender Atmas und Liga-Pioniere niederschlugen, nie Bedeutung beigemessen. Jerry bekam spontanen Beifall von einigen Liga-Pionieren, wurde zugleich aber von anderen empört niedergeschrien. Es kam zu einem Tumult, den weder Jane noch Gordon beenden konnten. Wir brachen die Sitzung ab und verließen fluchtartig den Saal.

Der Vorfall führte zur ersten ernsten Krise in der Liga. Jerry verkündete anderntags, er selbst habe die Macht des Mahaguru übertragen bekommen. Howard Jason sei ihm im Kreis der uralten Adepten erschienen, habe ihn zu seinem Nachfolger bestimmt und Maßnahmen für eine radikale Spiritualisierung der Liga angeordnet. Nicht wenige Atmas und Liga-Pioniere, die mit gewissen Tendenzen in der Organisation nicht einverstanden waren, schlugen sich auf seine Seite. Im Lauf der folgenden Woche traten drei weitere Liga-Pioniere hervor, die sich als legitime, von den uralten Adepten in geheimen Zeremonien ernannte Nachfolger Jasons bezeichneten und vielleicht gab es sogar noch mehr, deren Bemühungen, die Liga an sich zu reißen, aber nicht einmal bis zum Hauptquartier vordrangen. Die Liga drohte in mehrere rivalisierende Gruppierungen auseinanderzubrechen. Die drei lokalen Mahagurus, die nur wenige Sympathisanten im eigenen Freundeskreis fanden, stellten keine ernst zu nehmende Gefahr dar. Sie riefen sich zu Mahagurus aus und gründeten unbedeutende Organisationen, die sich bald wieder auflösten. Solche Abspaltungen unzufriedener Atmas waren auch zu Jasons Zeiten ab und zu vorgekommen. Jerry Grant hingegen war eine echte Bedrohung. Er war von Jason zu Vorträgen, Schulungen und Seminaren überall in den USA und nach Europa gesandt worden, wo er als Repräsentant des Meisters aufgetreten war. Lange schon war spekuliert worden, Jerry befinde sich in Ausbildung für das Amt des Mahaguru. Jerry war ein brillanter Sprecher und Schulungsleiter, der Tausende von Atmas auf mitreißende Weise durch Musterbrecher-Trainings und Weisheitskurse geführt hatte. Er versprach seinen Anhängern, er werde der Liga ihre wahre spirituelle Bestimmung zurückgeben, er werde das Werk Jasons, das von profitgierigen Managern verdreht worden sei, im Sinne der uralten Adepten weiterführen. Er gewann rasch Gefolgsleute. Selbst Atmas, die Gordon Blake beim Seminar zugejubelt hatten, überlegten es sich und liefen zu Jerry über, der kurz nach dem Hauptseminar der Liga ein eigenes, bestens besuchtes Seminar in Los Angeles abhielt. Seine Beziehungen reichten bis ins Hauptquartier. Wir mussten mehrere Leute entlassen, die interne Akten und Adresslisten an Jerry weitergegeben hatten. Zugleich schöpften wir alle Möglichkeiten aus, um die Atmas von der Authentizität Gordons zu überzeugen. In den wöchentlichen Wahrheitsbriefen und Sondernummern anderer Liga-Publikationen wurden die Visionen Janes von Liga-Pionieren bestätigt. Erste, pointiert geschriebene – Ted war der Ghostwriter – Artikel Gordons erschienen.

Zugleich nahm Rob Garcia den Kampf gegen die Abtrünnigen auf. Er überschüttete Jerry Grant mit einer Flut von Schadenersatzklagen und einstweiligen Verfügungen. Rob focht diesen Streit mit der Inbrunst eines Gralsritters, der die unbefleckte Wahrheit gegen das Böse verteidigt. Wenn ich heute an diese Zeit zurückdenke, schäme ich mich zutiefst, denn es wäre der richtige Augenblick gewesen, mich von den Machenschaften der Liga zu distanzieren. Stattdessen billigte ich stillschweigend diesen Kampf der Lüge gegen die Lüge.

„Wir werden diesen Kerl wegwischen wie ein lästiges Insekt,“ verkündete Rob. Er führte diesen Kampf weniger für die Liga als für Jane. Obwohl er wusste, dass sie mit Gordon liiert war, machte er ihr wie ein vollendeter Gentleman den Hof. Jerry Grants Zweifel an Gordon Blake empfand er als persönlichen Angriff auf Jane.

Es ist nicht notwendig, die Einzelheiten des schmutzigen Krieges zwischen der Liga und Jerry Grant zu schildern, die Attacken und Anklagen, die erdrückende Gewalt der Anwälte und Gerichte, die Rob aufbot, um Jerry zu zermalmen, die Verleumdungen und Bosheiten. Der Kampf währte nur wenige Monate und endete mit einer vernichtenden Niederlage Jerrys. In der offiziellen Liga-Historie finden sich nur kurze Andeutungen dieser Vorfälle: „Einige Eingeweihte bestanden die Prüfungen nicht, die mit dem Transzendieren des Mahaguru einhergingen, wurden verführt von Machtgier und Selbstüberhebung, fielen von der Liga ab und wandten sich gegen den Mahaguru. Die gerechte Strafe des Hju traf sie mit gewaltiger Kraft. Alle Verräter am Mahaguru und den uralten Adepten werden von der Kraft des Hju zerrissen, verlieren ihre Einweihungen und spirituellen Errungenschaften und fallen für viele Leben zurück in Dunkelheit und Verblendung, in das Bewusstsein von Tieren, bis ihnen die Gnade des Hju Gelegenheit gibt, sich zu rehabilitieren.“ Mit solchen Zitaten wurden die Atmas eingeschüchtert und auf den „wahren Weg“ zurückgeführt. Ich erwähne den Fall Jerry Grant deshalb so ausführlich, weil er einen Aspekt der Liga ans Tageslicht brachte, die mir bislang nicht bewusst gewesen war. In den Zeiten Jasons, als die Liga wuchs und die wenigen Abweichler, die eigene Gruppen gründeten, schon nach kurzer Zeit von alleine verschwanden oder in Bedeutungslosigkeit versanken, bestand kaum Notwendigkeit zu kämpfen. Jeder Angriff auf die Liga von außen, von christlichen Gruppen oder politischen Lobbys, nutzte der Liga nur, brachte sie ins Gespräch, erhöhte ihre Mitgliederzahl. Nun aber, als die Liga von innen heraus zu zerbrechen drohte, als die Medien in hämischen Artikeln ihr Ende prophezeiten, trat etwas in Erscheinung, das mir zum ersten Mal die Macht der Schattenkraft hinter der Liga zeigte. Es war nicht allein Robs radikaler Kampf der Anwälte und Gerichte. So etwas war normal in solchen Auseinandersetzungen. Auch früher hatten wir gelegentlich gegen Abweichler geklagt, die geschützte Worte und Symbole der Liga in ihren Gruppen benutzt hatten. Jerry war zudem geschickt genug, solche Fehler zu vermeiden. Doch er wurde mit einer erbarmungslosen Vernichtungsenergie attackiert, die ich nie zuvor erlebt hatte. Privatdetektive beobachteten ihn auf Schritt und Tritt, erforschten seine Vergangenheit, bezahlte Denunzianten streuten in seiner Nachbarschaft und unter seinen Anhängern üble, mit fadenscheinigen Beweisen gestützte Gerüchte aus, anonyme Anrufer und Briefeschreiber terrorisierten seine Familie mit Morddrohungen und Hasstiraden, in der Presse, die sich am „Kampf der Mahagurus“ ergötzte, erschienen Artikel, die Jerry mit Betrugsaffären in Verbindung brachten, ein naher Verwandter schließlich trat mit der Behauptung an die Öffentlichkeit, Jerry habe seine minderjährige Tochter sexuell belästigt. Die Liga-Publikationen hingegen hielten sich vornehm zurück, gingen auf keinerlei Klatsch ein, sondern betonten immer wieder, die Urkraft des Hju wisse sich selbst zu reinigen und jeder, der sie missbrauche, werde von ihr bestraft werden. Weder Ted noch mir war klar, wer hinter diesen schäbigen Aktivitäten stand. Rob und Jane wiesen jede Verantwortung von sich und Gordon wiederholte gebetsmühlenhaft die Phrasen der Liga-Presse. Nicht einmal Jerrys Name wurde mehr genannt – von ihm war nur mehr als „die Person“ die Rede. Jerrys Anhängerschaft schwand. Rob strengte immer neue Klagen auf astronomische Schadenersatzsummen an, überschüttete Jerry mit Rechnungen, Zahlungsbefehlen und ähnlichem. Jerry verlor seinen Job als Forschungsleiter in einem Computerunternehmen, weil eine perfide Verleumdungskampagne innerhalb seiner Firma Wirkung gezeigt hatte. Seine Frau ertrug den Terror nicht mehr und verließ Jerry. Seine Bank zog Kreditzusagen zurück. Persönliche Freunde wandten sich von ihm ab. „Die Person“ wurde systematisch ruiniert.

„Wenn es so etwas wie eine höhere spirituelle Kraft gibt,“ sagte ich zu Ted, „glaubst du, sie würde einen Menschen so radikal vernichten wollen, nur weil er sich von einer Organisation abspaltet?“

Ted sah mich mit großen Augen an, überrascht, zuckte die Schultern. Er hatte sich ebenso wie ich die Hände an dem „Fall Jerry“ nicht schmutzig gemacht, hatte keinen Artikel zu dem Thema geschrieben, keine Nachricht in der Presse lanciert, war wochenlang nicht im Hauptquartier erschienen, um von der Sache, die ihm peinlich war, nicht berührt zu werden, und doch war er ebenso schuldig an allem wie ich.

Der „Fall Jerry“ endete tragisch. Hatte sich „die Person“ anfangs heroisch gegen alle Angriffe zur Wehr gesetzt und tapfer allen Widrigkeiten getrotzt, vom Glauben erfüllt, im Besitz von Wahrheit und göttlicher Kraft zu sein, hatte er es lange souverän vermieden, sich auf den schlechten Stil der Liga einzulassen, so kämpfte er zuletzt, als seine Sache schon verloren war, ebenfalls mit vergifteten Klingen, streute Gerüchte und verfasste bittere Hetzschriften gegen Gordon und das Hauptquartier. Er verbreitete, hohe Eingeweihte der Liga würden ihn mit schwarzmagischen Attacken verfolgen und durch Techniken des psychischen Vampirismus die Lebensenergie absaugen. Und doch wäre Jerry von den beiden falschen Mahagurus der bessere gewesen. Einige seiner Briefe und Artikel, in denen er nachwies, dass die Liga vom spirituellen Kurs abgekommen sei, fanden selbst bei Mitarbeitern des Hauptquartiers heimliche Zustimmung und manche Atmas versuchten Brücken zu schlagen, um Jerry die Möglichkeit zur Rückkehr zu vermitteln. Ihre gut gemeinten Vorschläge jedoch wurden mit einem Formbrief des Hauptquartiers beantwortet, in dem ihnen Mahaguru Gordon Blake mitteilte, sie seien nicht länger Atmas und ihre Einweihungen seien ihnen entzogen, weil sie gemeinsame Sache mit Feinden der Liga machten. Der schüchterne Gordon Blake, der sich bei seinem ersten Seminar fast blamiert hätte, bewies kompromisslose Härte. „Wer nicht für mich ist, ist gegen mich,“ schrieb er in einem Wahrheitsbrief. Kritische Meinungen, die unter Jason zumindest angehört und diskutiert worden waren, galten fortan als Ausdruck böser Mächte, die nichts anderes im Sinn hatten, als der Liga zu schaden. Gnadenlose Härte gegen Andersdenkende galt folgerichtig als spirituelle Tugend und als Verteidigung des Hju gegen die Macht des Bösen. Als bekannt wurde, dass Jerry nach einer Phase schwerster Depressionen in seinem Haus Selbstmord begangen hatte, nahmen die Atmas diese Nachricht als Bestätigung für die Unangreifbarkeit des heiligen Hju. Jerrys Anhängerschaft zerstreute sich rasch. Die meisten kehrten reumütig zur Liga zurück, nahmen unterwürfig hin, dass man sie um eine Einweihungsstufe zurücksetzte und teure, langatmige Deprogrammierungsschulungen absolvieren ließ. Sie wurden durch diese überwundene Erfahrung einer Abirrung vom wahren Weg nur noch fanatischere Atmas. Einige wenige verließen die Liga. Gordon und Jane hatten den Kampf gewonnen. Niemand wagte mehr, an Gordon Blake zu zweifeln. Der neue Mahaguru besuchte eine Reihe von Seminaren in den großen Städten der USA und Europas. Wie ich hörte, führte ihn Jane in Deutschland persönlich bei Edith ein, die aufgrund ihrer Einweihungsstufe formell zum inneren Kreis der Liga gehörte, aber nur selten in die Staaten reiste, um die Begegnung mit mir zu vermeiden. Edith und Fred sorgten mit rigorosen Maßnahmen dafür, dass es unter den europäischen Atmas zu keinen Zweifeln am neuen Mahaguru kam.

Nun flogen Gordon Blake überall die Herzen zu. Nachdem während der drohenden Spaltung der Liga der Zuwachs an neuen Mitgliedern zurückgegangen war, strömten jetzt wieder die Massen der Neuinteressenten. Viele von ihnen wussten nichts von einer Krise in der Liga oder einem Streit um die Meisterschaft. Sie erlebten Gordon Blake als mitreißenden Mahaguru, der sie weniger durch sein esoterisches Wissen für sich einnahm als durch seine Ausstrahlung. Gordon verstand es, die Herzen der Menschen zu berühren, sein Publikum in einen Zustand erregter Emotionalität zu versetzen. Hatten die Atmas vor Mahaguru Jason mit seinem angelesenen Wissen und seiner hypnotischen Wirkung Respekt und Ehrfurcht empfunden, so fühlten sie für Gordon tiefe überschwängliche Liebe. In kurzer Zeit war aus dem schüchternen, nahezu unbekannten Atma ein charismatischer Führer geworden.

Kurz nach dem darauf folgenden Hauptseminar, das erneut eine Rekordzahl von Besuchern brachte, heirateten Gordon und Jane. Die Atmas waren entzückt. Niemand kam auf den Gedanken, dass Gordons Aufstieg zum Mahaguru etwas mit seiner Beziehung zu Jasons Witwe zu tun haben könnte. Im Gegenteil, Jane wurde in die Sphäre einer Heiligen entrückt, als einzige würdig und spirituell fortgeschritten genug, um mit dem jeweiligen Mahaguru der Zeit vermählt zu sein. Auf der Seminartour durch Europa und einige Städte Afrikas, Asiens und Australiens stand Jane fast ebenso stark im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit wie der Mahaguru selbst. War sie früher in der Öffentlichkeit nie aus dem Schatten Jasons hervorgetreten, wollte nun jeder die Frau sehen, die die Namen von zwei Mahagurus trug. Wie sie uns später sagte, war diese Reise mit Gordon die glücklichste Zeit ihres Lebens. Doch schon ein Jahr später stand es nicht mehr zum besten mit der Ehe, die den Atmas als Vorbild einer spirituell fundierten Beziehung galt. Gordon suchte die Abwechslung und fand sie in jungen Atmas weiblichen Geschlechts, die nichts sehnlicher wünschten, als einmal dem Mahaguru wirklich zu begegnen, von ihm bemerkt, gesehen, berührt, auserwählt zu werden. Die emotionale Kraft, die von Gordon ausströmte, nahm mit jedem Auftritt zu. Er schien die Liebe, die ihm entgegenschlug, aufzusaugen und in eine Kraft umzuwandeln, die immer noch mehr Menschen in seinen Bann schlug. Zwar wusste jeder Atma, dass es nicht galt, die äußere Form des Mahaguru zu lieben, sondern die innere Kraft des Hju, die sich durch ihn ausdrückte, doch waren solche Prinzipien, die Jason im Buch der Erleuchtung niedergeschrieben hatte, vergessen, wenn Gordon eine Seminarbühne betrat oder in einem Kreis von Liga-Führern und Lireps erschien.

Ich hatte mich indes ganz aus den Geschäften der Liga zurückgezogen. Rob kümmerte sich um die Organisation, setzte die Präsidenten ein und kontrollierte sie. Nur der Form halber erschien ich einmal im Jahr zum Hauptseminar, bei dem sich auch der innere Kreis zu einem gemeinsamen Essen versammelte, um das vergangene Jahr Revue passieren zu lassen und wichtige Entscheidungen für die Zukunft zu fällen. Ted hingegen fungierte als Ghostwriter für Gordon, der im Gegensatz zu Jason keinerlei Autorenambitionen hegte und sich nur schwer mit seiner Pflicht zurechtfand, regelmäßig Wahrheitsbriefe, Bücher und Artikel verfassen zu müssen. Seine Stärke war das persönliche Auftreten. Er sprach stets ohne Konzept aus dem Stegreif und wichtiger als die Worte, die er sagte, war die Emotionalität, mit der er sie zu erfüllen vermochte. Auch wenn er sich in einem Vortrag selbst widersprach, wenn er manche kompliziert angelegte Sätze nicht zu Ende brachte oder sprunghaft Themen wechselte, war das Publikum entzückt. Viele Atmas waren der Meinung, es sei unwesentlich, was der Mahaguru sage, viel wichtiger sei es, in seiner Nähe zu sein, seine Ausstrahlung zu spüren und dem Hju in seiner Stimme zu lauschen.

„Er könnte aus dem Telefonbuch vorlesen,“ meinte Ted, „die Leute wären begeistert.“

Kurz nach dem vierten Hauptseminar unter Gordons Meisterschaft rief mich Ted an.

„Das Karussell dreht sich wieder,“ lachte er.

Ich wusste nicht, wovon er sprach.

„Jane will sich scheiden lassen,“ erklärte er. „Sie hat genug von Gordons Verführungskünsten. Seine Wirkung auf Frauen ist in der Tat enorm. Er übertrifft selbst dich. Außerdem werde ich das Gefühl nicht los, dass Jane in ihrem Schmerz ihren alten Verehrer Rob Garcia erhört hat.“ Ted lachte. „Man könnte eine Seifenoper für das Fernsehen daraus machen – ‚Der Liga-Clan‘ oder so ähnlich.“

Ich brummte missbilligend. Mir war nicht nach zynischen Scherzen zumute.

„Es ist bitter für Jane,“ fuhr er fort. „Sie fühlt sich benutzt. Zurecht. Schließlich hat sie Gordon zu dem gemacht, was er heute ist. Jetzt lässt er sie fallen und genießt die süßen Privilegien seiner Position in vollen Zügen.“

„Die Männer sind alle Verbrecher…“

„Und betrogene Frauen sind Furien. Jane könnte den Liga-Schwindel jederzeit auffliegen lassen.“

„Soll sie doch. Ich habe ohnehin genug davon. Ich gäbe viel darum, wenn diese Organisation für immer vom Erdboden verschwinden würde.“

„Das wird sie nicht. Keine Sorge. Dazu ist sie zu groß. Sie hat ihre eigene Dynamik entwickelt. Hunderttausende Atmas können nicht irren, auch wenn die betrogene Frau des Mahaguru beweisen kann, dass alles nur Bluff ist. Aber Jane besitzt die Rechte am Lehrmaterial. Wie du weißt, gehören die Bücher uns, die Wahrheitsbriefe und Schulungsanweisungen aber hat Jason in einer schwachen Stunde ihr vermacht, als Altersversorgung sozusagen.“

„Sie will der Liga die Schulungstexte entziehen?“

„Jane ist verletzt, aber nicht dumm. Sie hat eine Summe genannt…“

Wir beriefen eine außerordentliche Sitzung des inneren Rates ein. Gordon entschuldigte sich mit wichtigen spirituellen Geschäften. Er wollte Jane, die bereits die Scheidung eingereicht hatte, nicht mehr begegnen. Wahrscheinlich spülte er seinen Kummer mit Cognac hinunter. Neben zierlichen Blondinen hatte auch der Alkohol Einzug ins Leben des Mahaguru Gordon Blake gehalten. Wie ich hörte, hatte er heimlich auch wieder zu Rauchen begonnen.

Es stellte sich heraus, dass Rob Garcia Janes Interessen als Anwalt vertrat. Er legte kalt lächelnd ihre Forderung vor, einen zweistelligen Millionenbetrag, was Ted mit einem fröhlichen Lachen beantwortete: „Guter Witz, Robby.“

Es war eine eigenartige Situation. Die vier Menschen, die um den runden Mahagonitisch im Konferenzzimmer des Hauptquartiers saßen, hatten gemeinsam das Geschick der Liga in den letzten Jahren bestimmt. Alle wussten, was die Liga in Wirklichkeit war. Der eine oder andere mochte noch seine privaten Rechtfertigungen pflegen, doch im Grunde wusste jeder Bescheid. Wir mussten einander nicht die übliche spirituelle Show vorspielen und doch wagte es keiner, die ganze Wahrheit auszusprechen.

„Jane bekommt laufend Angebote für Talkshows in allen nationalen TV-Kanälen,“ fuhr Rob mit sanfter Stimme fort. „Jane ist sehr enttäuscht vom Mahaguru. Sie könnte dem Fernsehpublikum so manche interessante Geschichte erzählen. Ein Verlag will ihre Memoiren herausbringen, drei große Magazine bieten um die Vorabdruckrechte. Es wäre traurig, müsste Jane auf diese Angebote zurückgreifen, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen. Sie würde sich viel lieber still ins Privatleben zurückziehen und den ganzen Rummel um die Liga vergessen. In den Medien wird ohnehin schon viel zu viel schmutzige Wäsche gewaschen. Außerdem wäre es doch schade um Jasons Vision von einem Weg zur Erleuchtung für jedermann.“

Jane saß mit unbewegtem Gesicht dabei und starrte durch uns hindurch. Wahrscheinlich hatte Rob sie überredet, Rache in klingende Münze umzuwandeln. Wir feilschten eine Weile um die Ablöse für Jasons Manuskripte, bevor wir uns einigten. Jane und Rob verpflichteten sich schriftlich zu Stillschweigen über sämtliche Interna der Liga. Ein verlogener Pressetext wurde gemeinsam verabschiedet. Jane verließ wortlos den Raum. Rob verabschiedete sich grinsend: „Macht’s gut, Jungs. Keine Sorge. Die Kohle kommt mühelos wieder rein. Religion ist eine Wachstumsbranche. Ich hinterlasse euch die Firma in bestem Zustand.“

Am nächsten Tag rief mich Jane unter meiner Privatnummer an. „Ich möchte dir Lebewohl sagen, Walt. Bitte nimm die Sache mit der Ablöse nicht persönlich. Ted und du – ihr habt mit diesem Schwindel eine Menge Geld verdient. Warum soll ich mir von diesem Kuchen nicht auch ein Stück abschneiden.“

„Schwindel? Jane! Du hast Jason auf die professionelle Schiene gesetzt. Du hast Gordon zum Mahaguru gemacht. Du warst mit beiden verheiratet. Den Atmas giltst du als Heilige.“ Ich bemühte mich, wenigstens den Anschein von Empörtheit zu wahren.

Jane lachte bitter. „Mach mir nichts vor. Du weißt so gut wie ich, dass Jason nichts weiter war als ein Fantast mit okkultem Charisma. Ich habe ihn motiviert, aus diesen Talenten, wenn du sie so nennen willst, etwas zu machen. Und Gordon – wirf einen Blick in seine Hausbar und seinen Medikamentenschrank, dann weißt du, womit sich der Mahaguru bei Laune hält, wenn er es nicht gerade mit den Frauen seiner Mitarbeiter treibt oder auf den Seminaren die Mädchen, die ihn anhimmeln, mit aufs Zimmer nimmt.“ Jane begann zu weinen. „Was ich mir von diesem erschwindelten Geld nehme, kann all die verpfuschten Jahre nicht wieder gut machen. Leb wohl, Walt.“ Sie hängte ein, ohne dass ich ein Wort erwidern konnte. Ich habe nie wieder von ihr gehört.

Obwohl von der Angelegenheit kaum etwas an die Öffentlichkeit drang, die Scheidung Janes und Gordons in aller Stille abgewickelt wurde und Jane anschließend mit ihrem Geliebten Rob Garcia in der Versenkung verschwand, markierte dieser Vorfall den Beginn der zweiten Krisenzeit der Liga. Den Atmas wurde mitgeteilt, die Verantwortung des Mahaguru sei zu gewaltig, um Raum zu lassen für Familienleben und irdische Bindungen, der Mahaguru lebe fortan in Einsamkeit und widme sich ausschließlich seinen spirituellen Aufgaben. Als wolle er das unter Beweis stellen, sagte Gordon eine Vortragsreihe ab und zog sich nach Blackwater zurück, eine einsam gelegene Farm in Arizona, die ein reicher Liga-Pionier der Organisation vererbt hatte. Die meisten Atmas nahmen die Neuigkeiten hin wie jede andere offizielle Verlautbarung des Hauptquartiers – als göttliches Gesetz. Bei manchen aber lebten die alten Zweifel an Gordons Authentizität als Mahaguru wieder auf. Ein Klatschjournal brachte Fotos von Gordon Hand in Hand mit einer blutjungen Schönheit in einem karibischen Luxusresort. Es war die Tochter eines Liga-Pioniers, der daraufhin die Organisation verließ und begann, Interna über Jason und Gordon auszupacken. Fotokopierte Manuskripte über die wahre Geschichte der Liga und den Lebenswandel des Mahaguru machten die Runde, darunter zwei Enthüllungsgeschichten von rachsüchtigen verlassenen Geliebten, die freizügig Gordons sexuelle Vorlieben breitwalzten. Es kam zu Prozessen und hin und wieder auch zu als „Vergleich“ getarnten erfolgreichen Erpressungsversuchen, in denen die Liga Schweigegelder zahlte. In den Kreisen der Liga brodelte die Gerüchteküche. Viele Atmas begannen den Mahaguru infrage zu stellen. Gordon sah sich gezwungen, eine Reihe von Liga-Pionieren zu degradieren und einige Lireps ihrer Ämter zu entheben. Zugleich schien die Kraft von Gordons Ausstrahlung zu wachsen. Die Atmas auf den Seminaren schmolzen in seiner Gegenwart und glaubten ihm jedes Wort, wenn er davon sprach, dass die negative Kraft stets versuche, den Mahaguru durch Lügen, Verleumdungen und andere Angriffe in seiner kosmischen Mission zu behindern. Hätte Gordon in einem solchen Vortrag seine Anhänger aufgefordert, hinauszugehen und die Feinde der Liga zu vernichten – sie hätten es in dem Glauben getan, einen heiligen Krieg im Namen der Wahrheit zu führen. Die Liga glitt immer tiefer in ein Halbdunkel von Fanatismus und blindem Glauben.

Die millionenschwere Abfindung für Jane hatte empfindliche Löcher in die Kassen gerissen. Obwohl die Liga unter Robs Leitung zu einem internationalen Konzern mit einem komplizierten Geflecht von Firmenbeteiligungen geworden war, vermochte sie einen solchen Betrag nicht ohne Weiteres zu verschmerzen. Ich hatte mich in all den Jahren nicht um diese Dinge gekümmert, sondern ausschließlich um die Gewinne, die auf meine eigenen Konten flossen. Nun aber, da Rob die Liga verlassen hatte, begannen die Grundfesten der Organisation zu wanken.

In dieser schwierigen Zeit trat Patrick Panetta in Erscheinung, ein etwa fünfundvierzigjähriger Mann von der Ostküste, der es durch seinen ehrgeizigen Einsatz für die Liga rasch geschafft hatte, in der Hierarchie emporzusteigen und Lirep von New York City zu werden. Innerhalb kürzester Zeit machte er das dortige Liga-Zentrum, das unter den vorangegangenen Lireps in den unteren Regionen der Zuwachsstatistik rangiert hatte, zu einem Magneten des Erfolgs. Als die Lireps in aller Welt über die Krise der Liga klagten, über rückläufige Mitgliederzahlen und demotivierte Atmas, schaffte es Patrick Panetta, die Mitgliedschaft des New Yorker Zentrums zu verdoppeln. Viele Prominente fanden sich plötzlich auf den Spendenlisten seines Territoriums, unter anderem hohe Politiker der Stadtverwaltung und einflussreiche Personen aus der Finanzwelt. Das New Yorker Seminar, bei dem Gordon auftrat, übertraf die kühnsten Erwartungen. Gordon lud Patrick Panetta ins Hauptquartier und empfahl ihn als neuen Präsidenten. Ted und mir war es gleichgültig. Wir stimmten zu, ohne Panetta überhaupt zu kennen. Wir hegten beide die heimliche Hoffnung, die Liga würde allmählich zerbröckeln. Patrick Panetta nahm die Position an wie etwas, das ihm selbstverständlich zustand. Schon bald vertraute Gordon ihm blind. Panetta machte das Hauptquartier, das in den letzten Jahren zu einer behäbigen, bürokratischen Institution geworden war, zu einem professionellen Dienstleistungsunternehmen, organisierte um, entließ Personal, das überflüssig wurde oder sich gegen die anstehenden Veränderungen sträubte, berief fähige Atmas, die er von seiner Zeit in New York kannte, ließ seine Verbindungen spielen. In Panettas schwarzen Augen, die wie Lichter eines Raubvogels in einem scharf gekerbten hageren Gesicht lauerten, glänzte das Feuer fanatischer Begeisterung für die Ideale der Liga.

Vom inneren Rat waren nur Ted und ich übrig geblieben, und natürlich der Mahaguru. Patrick Panetta, der als Präsident diesem Kreis auch angehörte, trat dort im Gegensatz zu seinen Vorgängern, die kaum mehr als Spielbälle unserer Launen gewesen waren, ohne Scheu auf, mit kühnen Visionen der Zukunft der Liga und konkreten Plänen, sie in die Tat umzusetzen. Seine Vorschläge waren vortrefflich. Er trat in die Fußstapfen Robs und führte die Organisation auf die gewohnte Erfolgsschiene zurück. Wir ließen ihm freie Hand. Auf Bitten Teds hatte ich mich nach dem Abgang von Rob und Jane vorübergehend und äußerst lustlos erneut in die Organisation eingeschaltet. Nun war ich glücklich, mich wieder zurückziehen zu können.

„Panetta war früher Mönch,“ berichtete Ted, der aus Neugierde die Vergangenheit des neuen Präsidenten durchforstet hatte. „Franziskaner. Strenge Observanz. Ein Fanatiker. Fasten, Selbstgeißelung und so weiter. Brillanter Kopf. Vor dem Rückzug von der Welt Studium der Betriebswirtschaft in Harvard mit Auszeichnung. Begnadeter Baseballspieler. Beginn einer raketenhaften Karriere. Sohn aus allerbestem Hause. Weitreichende enge Beziehungen zu einflussreichen Kreisen aus Wirtschaft, Hochfinanz und Politik. Wer weiß, vielleicht hätte es unser Patrick sogar zum Präsidenten der Vereinigten Staaten gebracht und nicht nur zum Präsidenten der Liga. Aber plötzlich trifft ihn eine Lebenskrise. Seine Frau und seine Tochter kommen bei einem Unfall ums Leben. Sinnfrage. Spirituelle Sentimentalitäten. Eine Erweckungserfahrung, in der ihm Franz von Assisi erscheint – aus heutiger Sicht war es natürlich einer der uralten Adepten. Daher das andere Extrem – Kloster. Sein Sohn Richard wächst bei den Großeltern auf. Aber die braune Kutte wird ihm bald zu eng. Er sprudelt über mit Ideen, Orden und Kirche effektiver zu gestalten, zeigt Missstände auf. Diese Ideen will keiner hören. Ein Mönch hat zu beten und zu gehorchen. Er tritt wieder aus, engagiert sich im sozialen Bereich, baut eine Spendenorganisation auf und kommt über eines von Jasons karitativen Projekten mit der Liga in Kontakt. Hier kann er Spiritualität und Weltlichkeit perfekt verbinden. So etwas geht nur in der Liga. Du siehst, mein Freund, das Konzept unseres guten alten Jason – das Hju umsäusle seine Ruhestätte – passt exakt in unsere Zeit und zieht die brillantesten Köpfe an. In der Liga Senkrechtstart. Was er anfasst wird zu Gold. Vor solchen Leuten muss man sich in Acht nehmen. Vor allen Dingen kein falsches Wort über die Liga. Er nimmt den Unfug ernst. Für ihn stehen wir beide fast auf der gleichen Stufe wie der Mahaguru. Wir sind mittlerweile zu Heiligen avanciert, falls dir das noch nicht aufgefallen sein sollte. Also benimm dich entsprechend, zumindest in der Gemeinschaft der Apostel.“

Ted grinste breit. Sein Zynismus, mit dem er das „Ligaspiel“ spielte, gefiel mir nicht mehr. Ich floh in meine Reisen und Vergnügungen und versuchte, die Liga so gut es ging zu verdrängen. Was Ted mir hin und wieder berichtete, oder was ich beim jährlichen Treffen des inneren Rates zu hören bekam, stieß mich ab.

Patrick Panetta gewann rasch Einfluss auf Gordon. Der Mahaguru hob Panetta in den vierten Kreis der Einweihung, ein Privileg, das seit den Zeiten Jasons, als Rob Garcia und John Campbell diese Stufe erreicht hatten, keinem Atma mehr widerfahren war. Mit Billigung Gordons baute Panetta einen Eliteorden innerhalb der Liga auf, in den nur Atmas Zugang fanden, die von ähnlichem Fanatismus beseelt waren wie er. Jasons Schulungsprogramm wurde gestrafft und verschärft. Strenge Kontroll- und Prüfungsverfahren wurden eingeführt. Ein Ruck ging durch die Mitgliedschaft. Die Lireps, Gebietsvertreter, Zentrumsleiter und andere Atmas, die in der Organisation Positionen innehatten und sich auf ihren Einweihungen und Stellungen ausruhten, spürten den eisigen Wind als erste. Sie wurden zu Sonderschulungen geladen, erhielten Vorgaben, Anweisungen, Regeln, an die sie sich unnachgiebig zu halten hatten. Wer nicht gehorchte, wurde ersetzt, wer sich willig fügte, behielt seinen Posten und wer sich bewährte, stieg auf in den geheimen Kreis der Auserwählten. Gordon sprach bei jeder Gelegenheit von der anstehenden Spiritualisierung der Liga, von einem neuen Zyklus, den die uralten Adepten vorhergesagt hatten, von einem Quantensprung des Weltbewusstseins. Die Mitgliedschaft der Liga wuchs wie in alten Zeiten. Das Hauptquartier zog in ein neues Gebäude in der Nähe von San Francisco, eine gewagte, mehrfach preisgekrönte Konstruktion aus Glas, Metall und Granit, die ein japanischer Architekt entworfen hatte. Die Atmas, die für dieses blau schimmernde Prachtstück mit einem gigantischen Liga-Symbol auf dem Dach kräftig gespendet hatten, nannten es stolz „Sitz der Macht des Hju.“

Die Pläne, die uns Jason am Abend seines Todes mitgeteilt hatten, nahmen Gestalt an. Im neuen Hauptquartier wurde die erste Liga-Akademie eröffnet, in Mexiko City das erste Missionszentrum. Gordon Blake trieb die Atmas an, radikal das Hju zu verbreiten und neue Mitglieder zu gewinnen. Die Liga-Weltkultur sollte so schnell wie möglich Wirklichkeit werden. Sollzahlen und Strategien, das Wachstum der Liga betreffend, füllten die Wahrheitsbriefe des Mahaguru. In ihrem Missionseifer verlor die Liga jeden Respekt vor anderen Religionen und Lebensweisen. Jason hatte die Lehre der Liga als Urquell aller Religionen gesehen und daher allen anderen geistigen Wegen der Welt überlegen, doch er hatte andere Religionen geachtet und eher ihre Gemeinsamkeit mit der Liga betont als ihre Verschiedenheit. Mahaguru Gordon Blake hingegen ging es nur mehr um die Überlegenheit der Liga. In Vorträgen äußerte er sich mit arroganter Herablassung über die großen Weltreligionen, ließ bestenfalls das Christentum als Grundlage der westlichen Zivilisation gelten, versuchte sogar, sich mit einflussreichen Evangelisten und fundamentalistischen christlichen Gruppen zu verbünden, indem er ihre Kampagnen gegen Abtreibung, Pornografie und Gottlosigkeit unterstützte. Auf einer Schulung von Lireps höhnte Gordon: „Was haben diese sogenannten östlichen Weisheiten wie Buddhismus, Hinduismus und andere denn hervorgebracht als bittere Armut, Schmutz, ungebildete, versklavte Ameisenmenschen, die leichte Beute werden für den Nihilismus der Kommunisten? Das Christentum hat seine spirituelle Kraft seit Jahrhunderten verloren, ist nur mehr leere Hülle, Institution, doch es hat die westliche Welt des Fortschritts, der Bildung, des Wohlstands, geprägt und so ihren Zweck erfüllt. Die Liga hingegen vereinigt ungebrochene spirituelle Kraft und Weisheit mit den hohen Werten unserer Zivilisation, mit individueller Freiheit, geistiger Gesundheit, Menschenrechten, Moral, Bildung, Fortschritt und Fülle. Die Liga bietet den einzigen authentischen spirituellen Weg für den modernen Menschen.“

Gordon verstieg sich so weit, in einem Wahrheitsbrief alle großen Religionsgründer und Heiligen auf der Leiter der Liga-Einweihungen einzuordnen. Jesus hatte es demnach am weitesten gebracht. Er galt als Eingeweihter des sechsten Kreises, eine Stufe unter den meisten Lireps und zwei Stufen unter Ted und mir.

„Du kannst Messias zu mir sagen,“ witzelte Ted, doch ich konnte über solche Witze nicht mehr lachen.

Auch Gordon bekam Gelegenheit, seine Philosophie in einer großen TV-Talkshow einer breiten Öffentlichkeit vorzustellen. Im Gegensatz zu Jasons Auftritt in der Show von Kevin King, in der Jason das Publikum fast hypnotisiert hatte, schöpfte Gordon aus der Fülle seiner emotionalen Energie. Er wirkte unwiderstehlich in seinem maßgeschneiderten Anzug, trat mit weltmännischer Souveränität auf und trug seine Argumente mit einer heiteren Gelassenheit vor, die unmittelbar die Herzen der Zuhörer berührte. Es ging dem Talkmaster nicht mehr darum, eine Reise zu den Welten Gottes lächerlich zu machen, wie King es versucht hatte, sondern darum, wie denn der Mahaguru eine spirituelle Lebensweise mit der Tatsache in Einklang bringe, dass seine Organisation sich zu einem florierenden Geschäft mit Millionenumsätzen entwickelt habe. Er zählte einige der bekannten Beteiligungen auf, die die Liga besaß.

„Und trotzdem kassieren Sie von Ihren Mitgliedern nicht gerade niedrige Mitgliedschaftsbeiträge, Schulungsgebühren und Seminareintritte. Ist das wirklich spirituell oder nur eine gute Geschäftsidee?“ fragte der Moderator mit kühlem Lächeln. „Spirituelle Wahrheit ist angeblich doch kostenlos.“

„Das ist eine sehr gute Frage,“ gab Gordon mit breitem Grinsen zurück und rekelte sich wirkungsvoll in seinem Sessel, „denn diese Frage bringt uns ins Herz der Liga-Kultur. Ich möchte einige grundlegende Dinge klarstellen: Viele Menschen hängen noch immer der Irrmeinung an, ein geistiger Weg sei mit Armut verbunden, mit Verzicht, mit Weltentsagung. Mit dieser falschen Einstellung haben die Priester aller Religionen jahrtausendelang die Menschen ausgebeutet, unterdrückt und in Ignoranz gehalten. Wahre Spiritualität hingegen bedeutet Fülle, Reichtum, Überfluss. Das Hju ist die Quelle unerschöpflicher Fruchtbarkeit. Jeder, der sich mit dieser Quelle in Verbindung setzt, wird von dieser kosmischen Fülle profitieren. Er wird erfolgreicher, mächtiger, reicher werden. Die Erde ist kein Jammertal. Freude, Erfolg und Wohlstand gehören ebenso zu einem erfüllten Leben wie spirituelle Einsicht in die Geheimnisse des Universums. Genau das ist der Zweck unserer Schulungen, das Ziel des Liga-Weges. Es ist ein Nebenprodukt der Erleuchtung. Es ist unvermeidlich, dass die Organisation der Liga auch materiellen Erfolg hat, denn sie entstammt unmittelbar diesem Zentrum der Fülle, und es ist ebenso unvermeidlich, dass jedes ernsthafte Mitglied der Liga Anteil an diesem Erfolg hat, denn über das Hju ist jeder Atma mit dem allmächtigen Urquell aller Kraft verbunden. Ein spirituelles Gesetz aber besagt, dass man für alles, was man bekommt, etwas geben muss. Daher die Schulungs- und Seminargebühren. Die Kehrseite dieses Gesetzes aber lautet, dass man alles, was man dieser Quelle aus freiem Herzen gibt, tausendfach zurückerhalten wird. Unzählige Atmas in aller Welt haben diese beglückende Erfahrung bereits gemacht. Diese Philosophie der Fülle ist der Kern der Weltkultur der Liga. Sie wird die Welt aus Armut und Verzweiflung retten.“

Diese auf weltlichen Erfolg ausgerichtete Spiritualität traf den Geschmack eines großen Publikums. Die Reichen sahen ihren Reichtum als Ausdruck spiritueller Größe bestätigt, die Armen glaubten, durch die richtige innere Einstellung dieser Fülle einst teilhaftig zu werden. Die Wertmaßstäbe der westlichen Industrienationen erhielten durch die Lehre der Liga göttliche Verklärung. Gordon ließ es sich nicht nehmen, auch die politische Position der Liga klarzustellen. Der Kommunismus war eine Manifestation der negativen Kraft und jede Form von sozialem Engagement der Versuch, die gottgegebene Individualität des Menschen zu beschneiden, in sein Karma einzugreifen, seine spirituelle Entwicklung zu behindern. Die karitativen Projekte, die Jason zur Imagepflege gestartet hatte, wurden stillschweigend eingestellt. In den Liga-Blättern erschienen rührselige Berichte von Atmas, die sich durch Liga-Schulungen aus tiefster Armut zu Wohlstand emporgearbeitet hatten. Eine solche Weltanschauung fiel nicht nur in Gottes eigenem Land der unbegrenzten Möglichkeiten auf fruchtbaren Boden, sondern in allen Ländern der Welt, deren Menschen durch die Massenmedien zunehmend auf den american way of life eingeschworen wurden.

„Der Tomatenketchup der Unkultur, der seit dem Krieg über die ganze Welt gekippt wird, kommt jetzt aus einer göttlichen Flasche,“ kommentierte Ted. „Mir gefällt das alles nicht mehr. Es hat nichts mehr mit dem zu tun, was ich mir von der Liga erhoffte. Jetzt geht es nur noch um Geld und Macht. Der Bogen ist überspannt. Wir müssen etwas unternehmen.“

Patrick Panetta vollendete sein Werk, die Organisation nach modernen Kriterien der Unternehmensführung durchzugestalten. Die Zahl der Lireps wurde drastisch verringert und auf weltwelt hundert Personen beschränkt, die vom Hauptquartier ausgebildet und bezahlt wurden. Hatte es früher für jede größere Stadt einen Lirep gegeben, so herrschte der „Stellvertreter des Mahaguru und des Präsidenten“ künftig über ganze Staaten und Länder und gebot über eine straff strukturierte Hierarchie von Helfern. Im Konferenzraum des Hauptquartiers wurde eine wandgroße Weltkarte angebracht, auf der die hundert Liga-Territorien markiert waren. Bei einer Sitzung des inneren Rates präsentierte Panetta die neue Führungsriege des Hauptquartiers, dynamische, energiegeladene, zu allem entschlossene Männer und Frauen, die für den Mahaguru und die Liga in den Tod gehen würden. Mir wurde Angst, als ich diese „neuen Liga-Menschen“ vor mir sah, als ich ihre bedingungslose Hingabe an den Mahaguru spürte und den Willen, die Lehre der Liga mit allen Mitteln über die Welt zu verbreiten. Sie waren ausnahmslos Angehörige der Elitegruppe der Liga, die Panetta begründet hatte, die zwar keinen Namen besaß und offiziell gar nicht existierte, aber als Mythos in den Köpfen aller Atmas spukte. Nur ein kleiner Vermerk, ein Codebuchstabe in den persönlichen Daten eines Atma, die im Computer des Hauptquartiers gespeichert waren, kennzeichnete ein Mitglied des geheimen, handverlesenen Bundes und öffnete den Aufstieg in die höheren Ränge der Organisation.

„Übermenschen,“ sagte Ted, „die neue Herrenrasse. Mein Gott, Walt, wir müssen etwas tun, bevor es zu spät ist. Ich glaube, wir haben unser Experiment unterschätzt. Es verselbstständigt sich. Die Reagenzgläser brodeln über. Ein Monster wächst heran. Es ist nicht mehr lustig. Es wird gefährlich.“

Ich zuckte nur die Achseln und sehnte mich nach meiner Jacht, auf der ich die Liga, den Mahaguru und die ganze Welt vergessen konnte.

Aber es gab kein Entkommen mehr. Auf einem Segeltörn durch die Bahamas erreichte mich Ted am Telefon.

„Verschone mich mit Liga-Nachrichten,“ empfing ich ihn. „Setz dich lieber ins Flugzeug und komm her. Wir haben gerade eine Lieferung frischer Langusten an Bord genommen.“

„Sorry, dass ich dich in deinem Schlaraffenland stören muss, mein Lieber, aber irgendwie betrifft diese Sache dich persönlich. Fred wurde ermordet.“

„Fred? Meinst du Ediths Mann?“

„Eben den. Fred Wolff. Der Lirep des deutschsprachigen Raumes, einer der wichtigsten Kernprovinzen auf der Karte der Liga-Weltherrschaft. Einen Lirep angreifen, heißt den Mahaguru angreifen…“

„Ermordet sagst du?“

„Nachdem, wie in allen Büchern nachzulesen ist, Jason es vorgezogen hat, friedlich im Kreise seiner engsten Getreuen unter Absonderung letzter Worte höchster göttlicher Weisheit das Zeitliche zu segnen…“

„Hör mit deinen zynischen Sprüchen auf!“

„…haben wir in Fred endlich den ersten Liga-Märtyrer. Er wurde nach einem Vortrag in Berlin erstochen. Die Atmas munkeln von einem Anschlag des CIA im Auftrag einer ligafeindlichen jüdischen Geheimloge in Kooperation mit dem Vatikan und ähnlichen Quatsch. Der Täter ist flüchtig. Fred starb auf dem Weg ins Krankenhaus, natürlich nicht ohne seinen Geist in die Hände des Mahaguru zu befehlen. Du solltest die vom Hauptquartier lancierten Artikel und Pressemeldungen lesen.“

„Und Edith?“

„Edith ist ganz die abgeklärte Witwe, die durch die Lehren der Liga gelernt hat, dass Tod nur Illusion ist, dass ihr geliebter Fred in die Lichtwelten des Hju aufgestiegen ist. Sie hatte natürlich die entsprechende Vision. Mahaguru Jason persönlich hat ihn abgeholt. Er soll in seinem Lichtkörper übrigens blendend aussehen. Ein esoterisches Rührstück sondergleichen.“

„Und Ben?“ Ich hatte seit Jahren nicht mehr an meinen Sohn gedacht. Diese Erkenntnis traf mich wie ein Stich mit glühender Nadel.

„Dein Sohn ist den Idealen der Liga mit Herz und Seele ergeben. Einer von diesen Superatmas, wie wir sie neulich im Hauptquartier bewundern durften. Ein Kandidat für das Amt des Mahaguru. Bei den Beziehungen…“

„Hör auf,“ schrie ich in den Hörer.

„Ich habe dir bereits gesagt, dass ich das alles nicht mehr lustig finde, auch wenn ich mich darüber lustig mache,“ sagte Ted mit veränderter Stimme. „Wir müssen uns eingehend mit der Sache beschäftigen, wenn du genug hast von deinen Segeltörns. Irgendwann wird es auch in der Karibik Liga-Zentren geben. Einen Lirep gibt es schon, in Miami. Wohin willst du dann flüchten? Nach Nordkorea?“

Ich schluckte und stotterte etwas.

„Panetta hat Freds Tod und die Verschwörungsfantasien der Atmas geschickt ausgenutzt. Es gibt – unter seinem Oberbefehl natürlich – in der Liga jetzt Ethik-Hüter.“

„Ethik was?“

„Ethik-Hüter. Eine interne Polizeitruppe. Eine Sturmabteilung. Eine Gruppe junger Männer und Frauen aus dem Elitekreis, deren Aufgabe es ist, die Liga zu schützen. Leibwächter für den Mahaguru und die Lireps. Und gleichzeitig natürlich Geheimdienst und heilige Inquisition, um interne ligaschädliche Strömungen aufzudecken und auszumerzen. Gewissenlose Schnüffler. Eiskalte Fanatiker. Aus diesem Material sind Terroristen, Amokläufer, Selbstmordattentäter und ähnliche Zeitgenossen gemacht. Auf den Mahaguru eingeschworene Zombies, die ohne mit der Wimper zu zucken im Namen des Hju killen würden. Jeder Gegner der Liga-Weltkultur ist ein potenzieller Todfeind des Mahaguru, jeder Nicht-Atma, der sich dem Segen des Hju verweigert, ein Untermensch. Kauf dir ein Geschichtsbuch und lies nach, wohin solche Ideen führen. Die Folterkeller der Inquisition und die Gaskammern von Auschwitz lassen grüßen.“

„Ted…“

„Der einzige, der hinter dieser Entwicklung zurückbleibt, ist der Mahaguru. Der ist nämlich mittlerweile ganz seinen Tabletten und der Flasche verfallen und besucht Seminare nur noch, um nach hübschen Verehrerinnen Ausschau zu halten. Die Masse der Atmas liebt ihn, denn er versteht es nach wie vor, die Gefühle der Leute fast bis zur Hysterie aufzuwühlen, aber unter der Führerschaft gärt es. Die Liga wird radikal spiritualisiert, wie es so schön heißt, nur der Mahaguru will nicht mehr so recht zu all diesen hehren Idealvorstellungen passen. Was bedeutet das, mein Freund? Ein neuer, zeitgemäßer Mahaguru muss her. Ist ja nicht so schwierig, wie du weißt. In den Kreisen der Pioniere kursieren schon Gerüchte. Gordon wird das Opfer seiner eigenen Spiritualisierungskampagne. Die Revolution frisst ihre Kinder. Du kannst dir denken, wer die besten Chancen auf den Thron hat und wer längst systematisch und geschickt taktierend auf dieses Ziel hinarbeitet. Male dir aus, was uns bevorsteht, wenn der neue Mahaguru Patrick Panetta heißt. Die Schlinge zieht sich bereits zusammen. Es ist fast schon zu spät, um es noch zu verhindern. Und jetzt lass dir deine Langusten schmecken. Ich möchte nicht länger stören.“

Ich brach meine Reise ab und nahm die nächste Maschine zurück in die Staaten.

Kapitel 14

Rückkehr

Über einem Meer grauschwarzen Gewölks griff purpurblaue Dämmerung nach den Sternen. Die ruhig blinkende Lampe vor dem Fenster schien nicht länger ein Irrlicht in grenzenloser Finsternis, sondern bezeichnete wieder das Ende der matt schimmernden Tragfläche, deren Form sich allmählich aus dem Dunkel schälte. Die Wirklichkeit kehrte zurück. Eine Ewigkeit lang waren sie dem Tag vorangeflogen, waren mit der Nacht nach Westen geflüchtet, nun aber holte sie das Licht des Morgens ein. Der verlorene Schlaf hatte Aron ausgehöhlt, seine Müdigkeit zerrieben und als flimmernde Unruhe in die Räume des Körpers ausgestreut. Das Brummen der Triebwerke drang längst nicht mehr von außen in die Ohren, sondern saß in der Mitte des Kopfes, umgeben von wattiger Leere. Die Zeit war aufgelöst, der Lauf der Uhr sinnloses Addieren von Stunden und Minuten. Indonesische Zeit, europäische Zeit – Aron hatte versäumt, die Zeiger zu stellen, die Dauer des Fluges zu berechnen. Irgendwo, irgendwann im aufsteigenden Tag flogen sie dahin. Es war gleichgültig geworden. Aron hatte zu schlafen versucht, aber sein Hindämmern auf dem engen Sitz war nur das Gleiten in einen Sumpf ausufernder Grübeleien gewesen, Sinken in stillstehende Zeit, in Ströme zerrissener Bilder und Gedankenketten. Aron hatte sich vorgenommen, auf dem Flug seine Beziehung zur Liga zu überdenken, die auf Bali gewonnenen Eindrücke zu verarbeiten, einen Weg zu finden aus seinen Zweifeln, seinem Zwiespalt, doch als er nun, den dröhnenden Kopf an die Fensterscheibe gelehnt, ins Lichtspiel der Dämmerung schaute, fand er die gleiche Unsicherheit, die gleiche Ratlosigkeit wie zuvor. Alles schien in Auflösung, alles, woran er fest geglaubt, worin sein Leben gewurzelt hatte, zerfloss. Und doch, die Lehre des Hju war vollkommen, ihre Prinzipien unangreifbar, nur die Menschen, die im Namen der Liga handelten, waren fehlbar. Ihre Machtspiele, ihr Eifer verzerrten die reine Lehre. Es entsprach nicht der Wahrheit, dass die Organisation Ausdruck makelloser Reinheit war, wie das Buch der Erleuchtung es darstellte. Es war ein idealisiertes Postulat, das leider an der Wirklichkeit scheiterte. In ihrem Kern aber war die Liga gut, auch ihre Organisation, denn im Kern stand der Mahaguru. Er war über jeden Zweifel erhaben. Seine Vorträge, seine Schriften bewiesen es, vor allem aber seine innere Präsenz in der Meditation, seine Lichtgestalt, die vor dem inneren Auge erschien, wenn man das Hju sang oder eine der fortgeschrittenen Techniken übte, die in den Weisheitsschulungen vermittelt wurden. Die innere Allgegenwart des Meisters verband die Atmas. Sie war die Erfahrung, die alle Zweifel beseitigte. Kurz nur beruhigte Aron dieser Gedanke, dann schoss ihm der Dialog von Mason und Campbell auf Bens Tonband durch den Kopf, die düsteren Anspielungen, die Walt auf Bali gemacht hatte, und alle Besänftigungen begannen wieder zu schwanken im Wellengang wirrer Gedanken. Aron blickte aus dem Fenster. Tief unten, in metallen schimmerndem Meer, schwammen felsige Inseln, vom Morgengrauen aus dem Dunkel gelöst. Im gleichen Augenblick flackerten die Kabinenlichter an. Die schnarrende Stimme der Stewardess wünschte einen guten Morgen und kündigte das Frühstück an. Der Geruch aufgebackener Brötchen wehte durch die Sitzreihen, auf denen sich übermüdete Menschen dehnten und streckten. Aron rang mit plötzlich einsetzender Übelkeit.

Stunden später stand er in der Schlange der Zollkontrolle, schob den Handwagen mit seinem Gepäck den voranrückenden Leuten nach, spürte flaues Rieseln in seinem Körper, kämpfte mit aller Willenskraft dagegen. Für Momente glaubte er, nur sein eiserner Wille bewahre die Einzelteile des Körpers vor dem Auseinanderbröckeln. Er hörte die Ansage, die seinen Namen ausrief, erst bei der zweiten Wiederholung: „Der Passagier Aron Endres wird gebeten, sich am Informationsschalter zu melden.“

Als er kurz darauf den schlingernden Wagen durch die Halle manövrierte, sah er die beiden Ethik-Hüter, die auf ihn warteten, noch bevor er das Leuchtschild des Informationsschalters entdeckte. Erschrecken fuhr in seinen Magen. Aron spürte es in jeder Zelle seines auseinanderdriftenden Körpers nachklingen, ein Brennen, das jäh anschwoll und langsam verglühte. Doch er war zu übermüdet, um klare Gedanken zu fassen, folgte seinem Kurs wie ein Automat, ohne einen Augenblick anzuhalten. Ein Ethik-Hüter kam auf ihn zu, ein untersetzter junger Mann mit flachem, teigigen Gesicht, das durch ein Lächeln nichts von seiner Undurchschaubarkeit verlor. Aron hatte ihn an seinem dunkelblauen Anzug erkannt. Seine Kollegin, eine große, hagere Frau, blieb am Schalter stehen und ordnete hektisch Papiere in ihrem Aktenkoffer. Auch sie war in das Dunkelblau der EHs gekleidet, in ein knappes Kostüm, das wie eine Uniform wirkte. Aron dachte darüber nach, ob das Dunkelblau der Ethik-Hüter vom Hauptquartier vorgeschrieben war oder es sich zufällig in ihren Reihen verbreitet hatte. ,Die Blaumiesen,’ hatte Ben sie manchmal genannt. Zugleich fragte etwas in ihm mit bohrender Schärfe, warum er sich gerade jetzt Gedanken über die Kleiderordnung der Ethik-Hüter machte.

„Aron Endres?“, fragte der EH freundlich. Sein Lächeln verbreiterte sich, als Aron nickte. „Wie war der Flug? Anstrengend, was? Solche Flüge von Asien haben es in sich. Aber jetzt erst einmal willkommen daheim, Aron.“ Der EH schüttelte Arons Hand.

„Was ist los? Ist etwas passiert?“ fragte Aron. Die übertriebene Freundlichkeit des EH war ihm nicht geheuer.

„Was soll passiert sein?“

Aron zuckte die Schultern. Der EH griff nach dem Bügel von Arons Gepäckwagen, während seine Kollegin mit forschen Schritten herankam. Alles an ihr strahlte geschäftsmäßige Wichtigkeit aus. Die Absätze ihrer Pumps knallten wie Schüsse. Sie lächelte Aron kühl an.

„Nur eine Routinesache,“ erklärte sie. „Kein Grund zur Aufregung.“ Sie berührte Aron am Arm und setzte ihn in Bewegung, während der EH den Gepäckwagen schob. Es wirkte wie eine Verhaftung. Aron war zu überrascht, um etwas dagegen zu unternehmen. Seine Müdigkeit war für Augenblicke wacher Erregung gewichen und doch fühlte er hinter der Anspannung dämpfendes Rieseln der Erschöpfung. Er wusste nicht, welche Reaktion dieser Situation angemessen war. Natürlich besaßen sie keinerlei Recht, ihn irgendwohin zu bringen. Doch jedes Aufbegehren, jede Weigerung hätte ihn verdächtig gemacht, würde Konsequenzen innerhalb der Organisation nach sich ziehen, Konsequenzen, die sich nicht an den Gesetzen und Bürgerrechten messen ließen, die für Menschen außerhalb der Liga galten. In diesem Augenblick wurde Aron bewusst, welche Macht die Liga über die Atmas besaß. Sie wurden beherrscht durch bedingungslosen Gehorsam unter einem Kodex geschriebener und ungeschriebener Gesetze und durch Angst vor dem geringsten Verstoß dagegen. Würde Aron jetzt protestieren, sie würden ihn selbstverständlich sofort gehen lassen, zugleich aber würde ihr Bericht über seine mangelnde Kooperation sein Fortkommen in der Liga zum Stillstand bringen. Obwohl sich alles in ihm sträubte, hielt Aron es für besser, sich zu fügen.

Die Ethik-Hüterin schien seine Gedanken zu erraten. „Es ist wirklich nur Routine,“ sagte sie. „In letzter Zeit kommt ziemlich viel subversives Material aus Asien. Afrika und Südamerika sind relativ clean, in Asien aber brodelt es noch immer.“

Es war absurd. Wer Material gegen die Liga ins Land bringen wollte, brauchte es nur mit der Post an jemanden zu schicken, der nicht im Wohnheim der Akademie lebte. Schließlich war es kein Rauschgift.

„Außer schmutziger Wäsche habe ich nichts Unreines dabei,“ entgegnete Aron trotzig.

„Aber es ist doch schön, vom Flughafen abgeholt zu werden,“ bemerkte der EH, der den Gepäckwagen schob. „Nimm es als Service, den die Liga den Heimkehrern von der Mission bietet. Wie war die Reise?“

„Angenehm und interessant,“ antwortete Aron und spürte, wie ein Automatismus in ihm den heiteren, ligaüblichen Tonfall hervorbrachte.

Während der Fahrt zum Liga-Zentrum fiel kein Wort. Trotz seiner Nervosität schwebte Aron auf schwankendem Grat zwischen Wachen und Träumen. Der Wagen passierte eine Zufahrt zum Liga-Zentrum, die Aron nicht kannte, eine Schranke, die sich in einer Nebenstraße vor einer Tiefgarage öffnete. Sie fuhren im Lift zur Etage des Lirep. Seine Begleiter führten Aron in ein Besprechungszimmer und ließen ihn alleine. Das Gepäck blieb im Nebenraum. Aron starrte aus dem Fenster. Ein kalter, regnerischer Tag hing über der Stadt. Wenn Aron die Augen schloss, konnte er das seidige Blau des Himmels über Bali sehen, die heiße, fast flüssige Luft über dem Rollfeld des Flughafens spüren. Endlos fern war das jetzt, obwohl es nur Stunden zurücklag, obwohl er seinen Kopf seither nicht mehr zum Schlafen niedergelegt hatte. Er fühlte die Müdigkeit, die in seinem Körper pulsierte, wie das Schlagen eines Hammers. Aron rieb die Augen. Er musste wach und klar sein, wenn man ihm Fragen stellte. Empörung stieg in ihm hoch. Ben hatte recht: seit dem Attentat stand vieles in der Organisation in schroffem Widerspruch zu den Idealen des Hju. In Aron verfestigte sich der Gedanke, der ihn seit Bali begleitete – die Lehre, der Mahaguru, das Hju, all das war unangetastet rein, nur die Organisation drohte von ihrer eigentlichen Bestimmung abzuirren. Ben hatte so gesprochen, aber Aron hatte ihn nicht verstanden, hatte die Organisation mit den Argumenten verteidigt, die im Buch der Erleuchtung standen. Aber Ben hatte recht. Es war notwendig, dass der Geist echter Spiritualisierung die Machtstrukturen der Organisation durchdrang und sie zurückführte zu ihrem wahren Zweck, dem Hju und dem Mahaguru zu dienen. Vielleicht aber war die Organisation nur ein Mittel der Prüfung für jeden Atma, vom Mahaguru bewusst eingesetzt, um die Atmas reinen Herzens von jenen zu scheiden, die nur an Macht, an Positionen und Rangstufen interessiert waren.

„Hallo Aron,“ sagte eine Stimme hinter ihm. Er fuhr herum. Ein EH kam auf ihn zu, deutete mit übertriebenen Gesten, er möge doch Platz behalten, schüttelte ihm die Hand. „Hattest du einen guten Flug?“ Der EH setzte sich Aron gegenüber an den ovalen Konferenztisch. Aron kannte ihn nicht, war sofort gebannt von den eisgrauen Augen, deren lauernder Blick nicht passen wollte zu dem Lächeln und dem plaudernden Tonfall. „Es tut uns leid, dir diese Unbequemlichkeit zu verursachen, aber wir haben strenge Anweisungen vom Hauptquartier. Und alles, was die Sicherheit der Liga betrifft, geht doch vor, oder?“

„Selbstverständlich.“ Die Gedanken, die Aron eben noch aufgebracht hatten, waren fortgewischt. An ihre Stelle traten die eingeübten Muster, die allen Akademiestudenten im Umgang mit höheren Kreisen der Liga-Macht mühelos geläufig waren. Zwar versuchte tief in ihm etwas zu protestieren gegen seine Feigheit, doch die Angst vor den Konsequenzen eines Versagens vor den EHs überwog. Es war unmöglich, diese Strukturen der Organisation zu ignorieren. Sie waren zu tief eingefahren, hatten sich zwischen den Mahaguru und die Atmas geschoben. Man musste ein einziges Mal nur die Möglichkeit haben, mit dem Mahaguru selbst über diese Dinge zu sprechen. Er würde verstehen. Sicherlich gab es viele Atmas, die so dachten, aber niemand wagte den Mahaguru mit solch negativen Dingen zu belasten. Er kümmerte sich nur um die spirituellen Aspekte der Liga, um die geistige Entfaltung jedes Atma. Was bedeuteten Fehlentwicklungen einer Organisation schon angesichts der universalen Pflichten des Mahaguru. Aron betrachtete die große, golden gerahmte Fotografie von Mahaguru Ken Andersen, die hinter dem EH an der Wand hing.

„Wie war die Missionsreise? Anstrengend?“

Aron verneinte, sagte einige freundliche Floskeln über Bali.

„Wie läuft die Mission in Indonesien?“

„Gut,“ stieß Aron hervor. „Wir hatten nach der ersten, von der indonesischen Regierung offiziell gebilligten Werbeaktion einen vollen Saal für eine Vortragsreihe.“

„Freut mich zu hören. Irgendwann werden auch unsere gelben Freunde begreifen, dass es besser für sie ist, ihre Psychokulte aufzugeben und sich dem Hju anzuvertrauen. Die Probleme dieser Länder wären im Handumdrehen gelöst. Findest du nicht auch?“

Aron zuckte die Schultern. Dies war keine nette Plauderei, sondern der Beginn eines Verhörs. Aron wusste es, zugleich sank er tiefer in seine Müdigkeit wie ein Stein in einen grundlosen See.

„Welche Erkenntnisse hat dir die Missionsreise gebracht? Hast du einen Eindruck gewonnen, wie man die Menschen dort für die Liga gewinnen könnte?“

„Es ist eine so andere Kultur,“ hörte Aron sich antworten, als spreche eine fremde Stimme aus einem fremden Körper. „Wir geben ihnen Popmusik und andere Dinge, die sie eigentlich nicht brauchen und wollen damit ihre Kultur aufweichen. Ist das wirklich im Sinne des Hju?“ Schon solche Anspielungen konnten gefährlich sein. Er wollte etwas hinzufügen, das Missverständnissen vorbeugte, aber die Ethik-Hüterin, die ihn vom Flughafen abgeholt hatte, trat ein und legte eine Aktenmappe auf den Tisch.

„Sprich ruhig weiter, Aron,“ sagte der EH, während er die Mappe aufschlug und ihren Inhalt aufmerksam studierte. Ein kaum merkliches Lächeln flog über seine Lippen. Aron zog es vor zu schweigen.

„Lass uns offen reden,“ begann der EH, nachdem er die Papiere beiseitegelegt hatte. „Du weißt, dass Ehrlichkeit die Grundlage von Wahrheit ist und Wahrheit die Grundlage der Liga.“

„So steht es im Buch der Erleuchtung,“ antwortete Aron.

„Allerdings. Doch es steht nicht nur im Buch der Erleuchtung, sondern auch im Herzen jedes aufrichtigen Atma.“

Aron nickte.

„Gibt es irgendetwas, das du uns aus Bali berichten möchtest? Du weißt, dass die EHs in ihrer Aufgabe auf die Zusammenarbeit mit allen Atmas angewiesen sind. Diese Kooperation soll zum Wohl der Liga noch ausgebaut werden. So jedenfalls will es Mahaguru Ken Andersen gemäß dem neuesten Wahrheitsbrief. Du kennst ihn wahrscheinlich noch nicht, er kam erst letzte Woche heraus. Er ist ganz der Aufgabe der EHs gewidmet.“

Aron heuchelte Interesse.

„Du wirst ihn in deiner Post im Wohnheim finden. Vielleicht nimmt dir dieser Text des Mahaguru das Misstrauen, mit dem du uns heute noch begegnest.“

„Ich hege den EHs gegenüber kein Misstrauen,“ antwortete Aron.

Der EH lächelte. „Machen wir uns nichts vor. Vor dem heimtückischen Anschlag auf den Mahaguru waren die EHs vielen Atmas ein Dorn im Auge. Wir brauchen keine Polizei, sagten sie. Du weißt so gut wie ich, dass vor allem in Deutschland so geredet wurde. Damals waren viele Atmas naiv. Sie konnten sich nicht vorstellen, dass der Liga Gefahr droht. Das Attentat auf den Mahaguru hat auf dramatische Weise bewiesen, dass die Liga schweren Attacken der negativen Kräfte ausgesetzt ist. Eine Reihe von dunklen Mächten hat sich verschworen, die Liga zu vernichten. Die EHs sind Werkzeuge des Hju, um diese Angriffe abzuwehren. Wir leben in einem Zeitalter des Krieges. Daher erscheint auch die Lehre der Liga im Gewand der Stärke. Nur so kann sie sich gegen ihre Widersacher behaupten.“

„Ich weiß das,“ sagte Aron.

„Ich erwähne es, weil der Mahaguru in seinem Brief eben diesen Aspekt besonders betont hat. Daher werden die EHs künftig viel selbstverständlicher mit den Atmas zusammenarbeiten. Vielleicht hat sich durch Missverständnisse über die wahre Aufgabe der EHs bei manchen Atmas eine Barriere aufgebaut. Diese muss deprogrammiert werden. Deshalb haben wir dich vom Flughafen abgeholt. Wir wollen einige Dinge mit dir besprechen, solange sie noch frisch sind, bevor du abgelenkt wirst durch die Freunde daheim und die Angelegenheiten der Akademie. Lirep Crapp lässt dich übrigens herzlich grüßen und hofft, dich bald zu sehen.“

„Danke.“

„Dan Putnam hat uns in einem Fax mitgeteilt, dass du auf deiner Missionsreise nicht die Erwartungen erfüllt hast, die man in einen Absolventen der deutschen Akademie setzt. Du warst irgendwie nicht ganz in Form, Aron. Was war los?“

„Ich verstehe nicht…“ Aron wurde unsicher. Der EH stürzte nach dem einleitenden Geplänkel wie ein Raubvogel auf ihn herab, lächelnd, in sanftem, freundschaftlichen Tonfall und doch mit kalter Berechnung.

„Bali scheint ein eigenartiger Ort zu sein,“ fuhr er fort. „Schon dein Freund Ben hat auf dieser Insel eine Verwandlung von einem linientreuen Akademieschüler zu einem aufsässigen Träumer durchgemacht. Asien ist ein heikles Pflaster. Daher spreche ich mit dir. Ist dir irgendetwas besonderes aufgefallen? Bist du jemandem begegnet, der dem Mahaguru und den Lehren der Liga feindlich gegenübersteht, der versucht, subversives Material in Umlauf zu bringen? Du hattest vor deiner Abreise nach Bali ein vertrauliches Gespräch mit Lirep Crapp, in dem er dich bat, diesbezüglich die Augen offen zu halten.“

„Ich wüsste nicht…“ Wieder log Aron. Er begann zu schwitzen. Es war seine Pflicht, den EHs die Begegnung mit Walt Mason zu berichten, doch er brachte kein Wort über die Lippen. Es war ihm nicht möglich, über den Mann zu sprechen, mit dem er den Schmerz um Ben teilte. Das Gelbe Buch. Vielleicht enthielt es Antworten auf die Fragen und Zweifel, die seit Bens Tod in ihm rumorten, Hinweise, wie dieser Zwiespalt zwischen Lehre und Organisation zu lösen war. Vielleicht hatte sich Walt Mason genau wegen diesem Konflikt von der Liga abgesetzt. Jetzt, da die EHs ihn auszuforschen suchten, spürte er, wie wichtig es war, diesen Dingen auf den Grund zu gehen, sie zu Ende zu denken, um nicht abzugleiten in nebelhaften Fanatismus. Es war nicht möglich, mit den EHs darüber zu sprechen, die jede geringe Abweichung von der buchstabengetreuen Auslegung der Liga-Vorschriften unnachgiebig verfolgten.

„Uns liegt ein Bericht vor, dass du für eine Nacht der Mission ferngeblieben bist und in einem balinesischen Dorf übernachtet hast.“

„Ja. Die Mission hatte Journalisten der Wahrheit zu Gast. Die Missionsassistenten wurden für die Betreuung eingeteilt. Ich begleitete die Journalisten zu einem Tempelfest im Landesinneren. Auf Bali dauern solche Feste die ganze Nacht. Ich musste mich nach den Journalisten richten. Außerdem wäre es unmöglich gewesen, nach Einbruch der Dunkelheit den Fußweg zum Wagen zurückzugehen.“

„Die Exkursion war vom Missionsleiter nicht gebilligt.“

„Die Journalisten der Wahrheit sind nicht von der Mission abhängig.“

„Aber du wusstest, dass Dan Putnam diese Aktion nicht guthieß. Du bist in deiner Funktion als Missionsassistent trotzdem mitgefahren.“

„Ich…“ Aron begann zu stottern. „Ich wollte einen echten Eindruck von Bali gewinnen… Es war die einzige Gelegenheit für mich…“

„Eine Missionsreise ist kein Urlaub, sondern ein Fronteinsatz. Außerdem scheint dir dieser sogenannte echte Eindruck nicht gut bekommen zu sein. Du bist bei diesem Fest ohnmächtig geworden. Was hat dich so aus der Fassung gebracht?“

Woher wussten die EHs das? Judith musste es berichtet haben! Wollte sie von ihrem eigenen schlechten Benehmen in der Mission ablenken, indem sie Akademieabsolventen anschwärzte? Wut stieg in Aron auf. Judith hatte sich in einem unbeobachteten Moment herzlich von ihm verabschiedet, hatte seine Hand gehalten, ihn geküsst wie einen guten Freund, ihn gebeten, zum Hauptseminar in die Staaten zu kommen, um sie wiederzusehen. Arons Gedanken schweiften ab in die hohlen Räume der Müdigkeit. Judiths feines weißes Gesicht stand vor seinem inneren Auge. Er hätte sein ganzes Erspartes für den Flug zum Hauptseminar zusammengekratzt, um Judith wiederzusehen, aber jetzt… Er verfluchte seine Naivität. Er hatte sich in Judith verliebt und sie hatte ihn eiskalt verraten.

Der auf Antwort lauernde Blick des EH riss Aron aus seinen Träumereien. „Ich weiß es nicht,“ stotterte er. „Vielleicht die Hitze des Feuers, das drückende Klima. Wir sind lange gewandert. Wir waren erschöpft.“

„Mir scheint, wir sollten Bali von der Liste der Stationen streichen, zu denen Akademieabsolventen ihre Missionsreisen unternehmen. Aber es scheinen auch Fremde im Dorf gewesen zu sein, die nicht zur Mission gehörten. Einer von ihnen hat dich nach deiner Ohnmacht versorgt.“

„Vielleicht Touristen. Ich weiß es nicht. Wir kamen spät. Es waren so viele Menschen da. Es gibt außer den normalen Pauschaltouristen, die kaum aus ihren Hotels herauskommen, auch viele, die individuell reisen und speziell solche Feste und Rituale sehen wollen.“

„Wer war der Mann, der dich versorgt hat?“

„Ich weiß es nicht.“ Wie selbstverständlich floss die Lüge aus Arons Mund. „Ich war zu benommen, zu verwirrt, bin gleich wieder eingeschlafen. Es war keine schöne Erfahrung für mich.“

Der EH nickte verständnisvoll. „Habt ihr euch nicht einmal vorgestellt?“

Wenn Judith an der Hütte gelauscht hatte, war er der Lüge überführt und seine Stellung in der Liga für immer zerstört. Vielleicht wussten die EHs bereits alles über sein Treffen mit Walt Mason. Etwas in ihm drängte, die Wahrheit hinauszuschreien und die Dinge zu wiederholen, die er in jener Nacht erfahren hatte, die dunklen unbestimmten Beunruhigungen, die sich in ihm festgekrallt hatten und brannten wie Wunden. Das Gelbe Buch. Es wollte nicht aus seinem Kopf. Er musste dem EH davon berichten, musste sich reinwaschen von den Lügen, in die er sich verstrickt hatte, ohne es zu wollen. Noch war es nicht zu spät. Noch konnte er alles auf seine Verwirrung, auf die lange Reise, auf seine Nervosität schieben und mit einer milden Strafe davonkommen. Sie würden ihn auf Deprokurse schicken, auf Zweifelbrecher-Schulungen. Das war nicht angenehm für einen Akademiestudenten, blieb aber ohne schwerwiegende Konsequenzen, wenn dem Betroffenen echte Reue und aufrichtige Bemühung, seine Fehlhaltungen zu korrigieren, attestiert wurde. Aron schüttelte den Kopf. Er durfte jetzt nicht schwach werden. Er dachte an Ben. Auch er hätte sich nicht gebeugt. „Es ging alles zu rasch,“ sagte er, „der Mann hat nur kurz nach mir gesehen.“

Der EH nickte. „Und niemand hat dir irgendwelches Material anvertraut, das gegen die Liga gerichtet ist?“ Er fragte mit der Routine eines Zollbeamten.

Aron schüttelte den Kopf. Vielleicht hatten sie das Tonband in seinem Zimmer gefunden. Warum sonst sollten sie ihn mit solchen Fragen belästigen? Gleich würde ihn der EH mit seinen Widersprüchen konfrontieren, ihm das Band zeigen, ihm vorhalten, dass er gegen die Ethik der Liga verstoßen hatte, dass er ein Lügner war, ein Verbündeter der negativen Kraft, ein Feind der Liga. Keine Deproschulung konnte ihn dann mehr retten. Aber der EH nickte mechanisch. Er schien auf etwas zu warten. Das Telefon läutete. Er hob ab, bestätigte knapp den Empfang einer Nachricht und wandte sich an Aron.

„Ich will dich nicht länger aufhalten. Du bist müde. Ich danke dir für dein Verständnis und deine Kooperation. Ein Routinefall, wie schon erwähnt. Anweisung aus dem Hauptquartier. Wir wissen selbst nicht, was sich in Asien zusammenbraut. Vermutlich agieren einflussreiche Liga-Feinde von dort aus. Falls dir noch etwas einfällt, rufe uns bitte an.“

Der EH erhob sich und führte Aron zur Tür. „Doris wird dich nach Hause fahren.“ Die Ethik-Hüterin, die im Vorraum wartete, kam auf Aron zu. Die fragende Anspannung war aus ihrem Gesicht gewichen und hatte dem Lächeln Platz gemacht, das zwischen Atmas allgegenwärtig schien.

„Lirep Peter Crapp möchte Aron gerne für einen Augenblick sehen,“ sagte sie.

Der EHdrückte Aron die Hand und kehrte in sein Zimmer zurück.

Kurz darauf blickte Aron in das in leidender Freude zerfließende Gesicht von Susan Crapp und spürte ihre glühende Wange an der seinen. „Wie schön, dass du gesund wieder bei uns bist, Aron,“ hauchte sie. „Wir haben so oft an dich gedacht.“

Aron fühlte sich unwohl in Susans Umarmung. Es war ehrenvoll, vom Lirep und seiner Frau erneut empfangen zu werden, zugleich aber spürte er die Falschheit, die sich hinter Susans überschwänglicher Liebenswürdigkeit verbarg. Nun, da alles in ihm aufgerührt war, glaubte er zu wissen, dass Ben recht gehabt hatte mit seiner Meinung über den Lirep, über die EHs.

„Aron!“ Peter Crapp trat aus seinem Arbeitszimmer und schüttelte Aron herzlich die Hand.

Die Ethik-Hüterin flüsterte mit verständnisvollem Lächeln: „Ich warte draußen auf dich, Aron.“ Eine Woge der Herzlichkeit schien den Akademiestudenten zu umgeben. Die Liga-Familie liebte ihn wieder.

„Ich halte dich nicht lange auf, Aron,“ sagte der Lirep. „Ich wollte dich nur begrüßen, nachdem ich erfahren habe, dass du im Zentrum bist.“

„Die EHs haben mich vom Flughafen abgeholt und hergebracht.“ Aron versuchte kühl und sachlich zu bleiben.

Crapp winkte ab. „Sie sind übervorsichtig, wenn es um Asien geht. Du bist der einzige Absolvent unserer Akademie, der in diesem Trimester seine Missionsreise nach Asien unternommen hat. Da wollten sie auf Nummer sicher gehen.“

Warum war Crapp so freundlich? Er musste längst vom Missionsleiter den enttäuschenden Bericht über den deutschen Akademieabsolventen erhalten haben.

„Ich habe dir eine erfreuliche Mitteilung zu machen, Aron,“ verkündete Crapp stolz. „Ich wollte sie dir selbst übermitteln, bevor du sie von deinen Freunden erfährst.“

Susans Gesicht zerfloss erneut. Sie war den Tränen nahe. „Peter hat so gehofft, dass er es dir selbst sagen kann.“

Instinktiv wich Aron einen Schritt zurück, um einer weiteren Umarmung zu entgehen. Diese klebrige, süßliche Liebe widerte ihn an. Ben hatte recht. Nie war es Aron klarer als in diesem Augenblick, als sich die Zuneigung des Lirep und seiner Frau über ihn ergoss. Zugleich erschrak er über seine ketzerischen Gedanken. Der Lirep war Stellvertreter des Mahaguru. Er galt wie der Meister über alle Zweifel erhaben. Doch wo war die Grenze zu ziehen? Wo endete der Einfluss des erleuchteten Bewusstseins des Mahaguru und wo begann die menschliche Schwäche seiner Vertreter? Obwohl Crapp in seinen Vorträgen und Schriften stets betonte, dass er nur als Werkzeug des Mahaguru handelte, war deutlich, dass er auf selbstherrliche Weise die Macht, die ihm verliehen war, genoss und missbrauchte. Er nutzte der Liga vorbildlich und doch war er nicht reinen Herzens. Hier verlief die Trennlinie zwischen der göttlichen Macht des Mahaguru und ihrem Missbrauch durch gewöhnliche Menschen. Nur wer sich ganz von Fehlern und Unvollkommenheiten gereinigt hatte, vermochte der Organisation der Liga als wahres Instrument des Hju zu dienen. Doch wer vermochte das schon von sich zu behaupten? Crapp war erfüllt von Selbstgerechtigkeit und Stolz, unfähig zu kritischer Selbstbetrachtung. Dies war der Anfang aller Verblendung, aller Erstarrung. Aron, dem diese Gedanken wie Blitze durch den Kopf schossen, schien es, als seien es die Gedanken Bens, die ihn jetzt erst erreichten.

Crapp sprach mit einem Lächeln weiter, das auf seinen Lippen eingefroren schien: „Ich wusste immer schon, dass wir einmal sehr stolz auf dich sein können, Aron. Daher war ich so besorgt, als ich bemerkte, wie du in den Sog von Zweifeln gerietest. Als ich den Bericht Dans aus der Mission bekam, steigerte sich meine Sorge, zugleich wusste ich, dass du es schaffen wirst. Ich kann mir vorstellen, dass es schwer für dich war, auf den Spuren deines Freundes in Bali zu wandern. Es hat dich mitgenommen und abgelenkt. Wir haben Verständnis dafür. Ich kann mich gut einfühlen in dich, Aron.“

Mühsam hielt Aron seine Gedanken in Zaum, die sich immer wieder zu Knäueln verwickelten, sich in verschiedene Richtungen gleichzeitig entfernten, um wegzusinken in weite Kammern des Schlafes.

„Hast du irgendeinen Hinweis auf Walt Mason bekommen?“ Crapps Frage schnitt wie eine Klinge durch Arons Übermüdung. „Du erinnerst dich an unser Gespräch vor deiner Abreise?“

„Es war mir nicht möglich, nachzuforschen…“ Matt, mit gesenktem Blick schüttelte Aron den Kopf. Er fühlte sich ausgebrannt. Würde Crapp jetzt weiterfragen, er hätte keine Kraft mehr, sein Geheimnis zu bewahren.

Aber der Lirep wandte sich ab und nickte. Sein allwissendes Lächeln spielte für einen Moment um die Lippen. „Gut. Du weißt, es waren nur Vermutungen, die ich äußerte. Vergessen wir die Sache. Lass uns lieber von angenehmen Dingen sprechen. Die Prüfungsergebnisse aller Liga-Akademien weltweit sind veröffentlicht. Du hast die Prüfung bestanden, Aron. Ich gratuliere dir.“

Aron drückte Crapps weiche, fleischige Hand. Wegen dieser Mitteilung der ganze Aufwand? Aron war sicher gewesen, dass er die Prüfung bestanden hatte.

„Aber das ist noch nicht alles,“ schnitt Crapp Arons Gedanken ab, die sich auffächern und zerstreuen wollten. „Wie du weißt, gibt es für jeden Prüfungsjahrgang eine genaue Abstufung. Bestanden allein ist zu ungenau. Die neuen Bewertungsinstrumente des Hauptquartiers lassen eine exakte Staffelung zu. Jeder weiß dadurch genau, wo er steht. Ich will dich nicht länger auf die Folter spannen: Du bist der Beste deines Trimesters in der deutschen Akademie.“

Für einen Augenblick war Aron hellwach. Alle mürben Gedanken und Gefühle, die Zweifel, die Empörung, die Unruhe waren fortgewischt.

„Damit nicht genug, Aron. Wir haben in Europa drei Akademien. Du bist der beste Absolvent im Vergleich von allen drei. Im weltweiten Vergleich stehst du unter den ersten drei, die als punktgleich gelten. Ich gratuliere dir herzlich. Das Liga-Zentrum und die Akademie sind stolz auf dich. Ich habe gestern vom Akademiekoordinator die Bestätigung bekommen, dass du zum Hauptseminar in die Staaten eingeladen bist und eine persönliche Audienz beim Mahaguru erhalten wirst. Du wirst das Hauptquartier besuchen und eine Führerschaftsschulung in Blackwater absolvieren. Außerdem wird man dich auf einer Reihe von Meetings herumreichen, bei denen du eine Menge wichtiger Leute treffen wirst. Vor allem aber wird dir das Privileg gewährt, dem Mahaguru persönlich gegenüberzustehen. Das wird dich entschädigen für die schwierige Zeit auf Bali, und es wird dich für deine kommenden Aufgaben motivieren.“

„Wir sind so stolz auf dich!“ Susan hielt Arons Arm. „Wir haben es immer gewusst. Wir haben immer große Stücke auf dich gehalten.“

Aron war zu verwirrt, um zu antworten. Unbändige Freude kämpfte in ihm mit der schreienden Selbstanklage, dass er dieser Ehre nicht würdig war, dass er versagt, dass er die Liga belogen und hintergangen hatte. Er folgte den unsteten Augen Crapps, die nie stillzuhalten schienen, die einen Gesprächspartner nie ruhig anblickten. Nur sein Lächeln stand starr wie eine Maske.

„Jetzt geh nach Hause und schlafe dich aus,“ sagte Crapp gütig. „Wir wollen es mit deinem Missionsbericht nicht so genau nehmen. Du kannst ihn irgendwann in den nächsten Tagen abliefern. Aber denke immer daran, dass dein Erfolg nur eine Stufe auf deinem Weg darstellt, dass jedes Stillstehen Rückschritt bedeutet. Das Erreichte ist nur eine Sprosse auf der unendlichen Leiter zur Erleuchtung des Hju.“

„Danke,“ antwortete Aron mechanisch. „Ich muss noch meine Abschlussarbeit fertigschreiben. Ich werde sie auf jeden Fall vor dem Hauptseminar abliefern.“

„Das ist schön.“

Als Aron den Raum verließ, spürte er Übelkeit in sich. Er schloss die Augen. Das Lächeln Crapps stand plastisch vor ihm. Lüge. Ben hatte recht. Dieser Mann bestand nur aus Falschheit. Wie konnte es sein, dass er in der Liga eine solch hohe Position einnahm? Wie konnte er vor den Augen des Mahaguru bestehen?

Die Ethik-Hüterin fuhr Aron zum Wohnheim. Sie wirkte aufgeräumt, gratulierte ihm zu seinem Erfolg, plauderte über das bevorstehende Hauptseminar. Fast hätte Aron sie gefragt, warum man ihn vom Flughafen abgeholt hatte, aber er ließ es lieber. Die Freundlichkeit der Ethik-Hüterin konnte eine Falle sein. Wahrscheinlich würde die junge Frau auch den Inhalt dieser harmlosen Plauderei an ihren Vorgesetzten oder direkt an Crapp berichten. Aron war überzeugt, dass Crapp hinter allem steckte, dass er diese sogenannte Routinemaßnahme angeordnet hatte. Zugleich wusste Aron, dass selbst sein Erfolg bei den Akademieprüfungen ihn nicht zu schützen vermochte, sollten die EHs herausfinden, dass er Walt Mason begegnet war, dass er gelogen hatte. Immer wieder sagte Aron sich vor, dass er nicht an den Grundfesten der Liga zweifelte, sondern nur an menschengemachten Geboten von EHs und Lireps. Diese Idee aber schien nur ein Strohhalm, an den er sich im stürmischen Wellengang seiner Gedanken klammerte.

Glücklicherweise begegnete Aron keinem der anderen Studenten im Wohnheim. Er war zu müde, um Glückwünsche und Fragen über sich ergehen zu lassen. Er schleppte den Koffer auf sein Zimmer und warf sich aufs Bett. Sein Körper schien sich zu drehen und unter ihm wegzusinken. Aron betrachtete den Koffer, der in Augenhöhe neben dem Bett stand. Beide Security-Aufkleber, die man auf dem Flughafen in Bali über die Schlösser geklebt hatte, waren mit feinem Schnitt durchtrennt. Die EHs hatten sein Gepäck durchsucht, während er ausgefragt wurde. Deshalb also hatte der EH das Gespräch künstlich in die Länge gezogen. Was hatten sie gesucht? Bens Tonband! Wussten sie davon? Hatten sie ihn vom Flughafen abgeholt, um zu verhindern, dass er wie Ben ein solches Tonband verstecken und an andere weiterleiten konnte? Waren die Anspielungen der EHs auf subversives Material aus Asien darauf gemünzt? Aron sprang auf und riss seinen Schrank auf. Er hatte das Band vor seiner Abreise zwischen die Musikkassetten gestellt, die er in einer Schuhschachtel aufbewahrte. Alles schien unberührt. Die Kassette lag zwischen den anderen, wie er sie hinterlassen hatte. Und doch beruhigte sich Aron nicht. Es wäre besser gewesen, das Band zu vernichten. Er fiel wieder auf sein Bett und schloss die Augen. Er wollte über die Entwicklung der Organisation nachdenken, über Maßnahmen, wie die Liga wirklich zu spiritualisieren sei, über innere Reinheit als Voraussetzung für jede höhere Position in der Hierarchie, stattdessen sprangen zerstückelte Erinnerungen an die Geschehnisse der vergangenen Wochen durch seinen Kopf. Einige wollte er festhalten, wollte ihnen nachspüren, doch sie zogen ihn nur tiefer in ein verwirrendes Drehen von Bildern und Gedanken, das überfloss in unruhige, gehetzte Träume.

Das einzige, das nach dem Erwachen in seine Erinnerung wehte, war das Bild der Brücke über dem feuerdurchtobten Abgrund, die Brücke, auf der er stand und taumelte, erstarrt in auswegloser Angst. Als er in seiner Not begann, das Hju zu singen, heftig wie ein Stoßgebet, spürte er, dass er wieder Halt fasste, dass eine unsichtbare Kraft ihn in ihre Hände nahm und führte. Fest und unerbittlich war der Griff dieser Macht. Aron fühlte ihr Halten wie eine Umklammerung, die das Herz einschnürte und den Atem beengte. Doch er stand nun sicher auf der klingenbreiten Brücke, erleichtert, dass der tödliche Sturz abgewendet war, überzeugt, dass das Hju ihn gerettet hatte, dass sein unerschütterlicher Glaube an die Grundfesten der Liga richtig war. Hingabe an das Hju war der einzige Weg, die Brücke sicher zu queren. Doch etwas Unbekanntes nahm jetzt von ihm Besitz, etwas, gegen das er sich nicht zu wehren vermochte, das seinen Willen ausschaltete, das ihn zur anderen Seite des Abgrunds zog, dorthin, wo der Bogen der Brücke endete, in ein Reich ewiger Nacht, schwarz wie ein All ohne Sterne und von einer vibrierenden Energie erfüllt, die Arons Bewusstsein auslöschte wie die Flamme einer Kerze.

Kapitel 15

Das gelbe Buch VII

„Wir stecken in einer verdammten Zwickmühle! Mensch, Ted! In welchen Morast haben wir uns da bloß reingeritten? Wir müssen aussteigen, solange es noch möglich ist.“ Lange verdrängte Emotionen brachen sich Bahn in mir.

„Zu spät!“ Ted hob bedauernd die Hände.

„Du klingst wie ein Mafia-Pate, der einem die Wahl lässt zwischen weitermachen und an die Wand gestellt werden.“

„Die Liga ist schlimmer als die Mafia. Das mit dem Aussteigen hättest du dir früher überlegen müssen.“

„Was hindert mich daran, die größten Sender des Landes zu einer Pressekonferenz einzuladen und vor laufenden Kameras anhanden unanfechtbarer Dokumente zu beweisen, dass die Liga Schwindel ist, ein Spiel mit der Macht, ein Experiment mit der Leichtgläubigkeit der Leute, das leider ein bisschen zu weit gegangen ist.“

„Ein bisschen zu weit ist gut gesagt.“

„Viel zu weit, entschieden zu weit, unerträglich zu weit. Nenne es wie du willst.“

„Wunderbare Idee. Ein gefundenes Fressen für die Medien. Eine kleine Krise in der Liga, die bald überwunden wäre. Anschließend ein herrlicher Schadenersatzprozess, eine Gegendarstellung, in der – übrigens völlig zu Recht – zum Ausdruck gebracht wird, dass ein Walt Mason keinerlei Befugnis besitzt, im Namen der Liga Aussagen zu treffen, sondern nur der Meister selbst, in diesem Fall Mahaguru Gordon Blake. Der aber gibt mit ernstem Bedauern bekannt, dass es auf hohen geistigen Wegen leider vorkommt, dass spirituell unreife Menschen vom Größenwahn ergriffen werden und so weiter und so fort. Im schlechtesten Fall vollstreckt irgendein fanatischer Liga-Fundamentalist die Strafe des Hju an dir und macht dich zum seligen Märtyrer, im besten Fall darfst du auf einem Marathonlauf durch Musterbrecher- und Deprogrammierungsschulungen die Verdunklung deines Bewusstseins beichten und porentief rein waschen. Ich kann dir gerne Details auftischen, wenn du möchtest.“

„Gut, dann eben ein lautloser Abgang mit einem internen Vertrag über die Copyrights und ein paar zusätzlichen Tantiemen als Schweigegeld. So wie Jane und Rob es gemacht haben.“

„Und du würdest dich wohlfühlen auf deiner Jacht in der Karibik, würdest Pina Colada schlürfen und kreolischen Bauchtänzerinnen unter die Baströcke greifen, während diese Organisation, aller Bremsen ledig, wie ein Krebsgeschwür weiterwuchert? Wir können nicht einfach davonlaufen. Wir haben uns diese Suppe eingebrockt. Wir müssen sie auslöffeln. Ohne uns hätte Jason für den Rest seines Lebens vor alten Damen Vorträge gehalten und eine Sekte gegründet, die zwischen fünfhundert anderen im Telefonbuch von Los Angeles steht. Ihm hätte das vielleicht genügt, wir aber haben mehr daraus gemacht. Wir können die Geschichte nicht zurückdrehen. Das Wörtchen ‚wenn‘ ist bedeutungslos. Was wäre aus den Nazis geworden, hätte Hitler es zum Kunstmaler gebracht? Wie hätte sich das Christentum entwickelt, wäre Saulus nicht vom Pferd gefallen? Solche Spekulationen bringen nichts. Wir stecken zu tief in der Sache drin. Wir müssen sie bestmöglich zu Ende bringen. Es ist unser Karma, wenn du so willst.“

„Was bewegt dich auf einmal, vom hohen Roß deines Zynismus abzusteigen? Das Experiment Liga! Ich habe nie etwas davon gehalten, aber du schreibst heute noch die hochtrabenden Artikel für Gordon.“

Ted zuckte die Schultern. „Ich weiß es nicht. Ich habe an die Liga geglaubt, nicht an Jason und Gordon oder an diese Märchen von uralten Adepten, aber an die Idee, der Masse ein Quäntchen Spiritualität unterzujubeln, einen Hauch neuen Denkens, leicht konsumierbar, aber doch wirksam als Mittel zur Veränderung des Bewusstseins.“

„Und zugleich war es ein Spiel mit der Macht, nicht wahr?“

„Ja, der Erfolg der Liga war wie ein Rausch. Endlich die Macht, wirklich etwas zu bewegen in den Köpfen vieler Menschen, weltweit, jenseits aller politischen Ideologien, aller kulturellen Bindungen. Nur mit einer Religion kann man so etwas schaffen. Und dann die Neugier, wie weit man den Bogen spannen kann. Jetzt ist es so weit. Die Dinge laufen in die falsche Richtung. Es liegt an uns, das aufzuhalten.“

„Wie stellst du dir das vor?“

„Wir brauchen einen Mahaguru, der ganz auf uns hört. Gordon ist übergeschnappt. Er ist keinem Vernunftsargument mehr zugänglich. Er hat diesen Spagat geschafft, der mich immer wieder verblüfft, die Schizophrenie, die ich bei vielen sogenannten spirituellen Führern beobachtet habe: einerseits hält er sich felsenfest für den Mahaguru, von den uralten Adepten auserwählt, obwohl er besser als jeder andere weiß, dass er seine Position allein im Bett von Jane errungen hat. Er hält sich tatsächlich für die Verkörperung des höchsten Bewusstseinszustandes auf dem Planeten, zugleich aber vernascht er jede süße Maus, die ihm über den Weg läuft und führt ein Leben wie Gott in Frankreich – Sportwagen, erlesene Dinner, Champagner, Cognac, vor allem Cognac. Außerdem hat er schon vor geraumer Zeit angefangen, diese Mittelchen gegen seine Kopfschmerzen zu nehmen, diese Pillen, die alles so wunderschön dämpfen und leicht machen.“

„Ich weiß. Wir haben darüber hinweggesehen. Schließlich ist er der Mahaguru und damit automatisch menschengemachter Moral entwachsen. Die Regeln der Welt gelten nicht für Erleuchtete. Er hat seinen Job trotzdem prächtig ausgefüllt. Die Atmas sind hingerissen von ihm. Er versteht es, die Leute mit einer emotionalen Begeisterung zu erfüllen, die ich nur von Popkonzerten kenne. Er kann die Leute aufladen wie mit Starkstrom und sie laden im Gegenzug ihn auf. Er hat das eben nicht verkraftet.“

„Genauso ist es. Aber der Unterschied zu einem Popstar besteht darin, dass er sich für den Stellvertreter Gottes auf Erden hält und nichts weniger vorhat, als alle Menschen dieser Welt davon zu überzeugen. Dieser Anspruch hat weitreichendere Konsequenzen, als möglichst viele Schallplatten verkaufen zu wollen. Zur Durchsetzung seines Ziels ist ihm mittlerweile jedes Mittel recht. Du solltest die neuesten Richtlinien für die „Erweckung von Schläfern“ lesen. Gordon hetzt die Atmas in einen wahren Missionierungskrieg, in dem nur mehr die Zuwachsraten zählen. Du warst bei den beiden letzten Treffen des inneren Kreises nicht dabei. Er trifft wirre Entscheidungen, ordnet die bizarrsten Maßnahmen an – neulich wollte er Uniformen für die verschiedenen Ränge in der Organisation einführen –, widerruft am nächsten Tag, entwirft widersinnige Großpläne und Missionierungsstrategien, entlässt eigenmächtig Leute im Hauptquartier, die vorsichtige Einwände wagen, zugleich zeigt er seine Neigung zu jungen Damen immer offener.“

„Und Panetta? Wie verhält sich Panetta?“

„Er trägt sein falsches Grinsen zur Schau und wartet ab. Er legt sich nicht fest, windet sich, lässt sich geschickt von den Wellen treiben, achtet nur darauf, dass er nicht sinkt. Er weiß genau, noch hat Gordon die Macht. Eine Laune Gordons, und alles, was Panetta sich mühsam erarbeitet hat, ist dahin. Im Grunde regiert er mit seinen Ethik-Hütern die Liga, allein Gordon könnte ihn stürzen. Also stellt er sich gut mit Gordon. Er versucht, ihn von sich abhängig zu machen, spielt vordergründig sein Spiel mit, greift unnachsichtig gegen alle durch, die es wagen, den Mahaguru zu kritisieren. Andererseits weiß er sehr wohl, dass es auf diese Art nicht mehr lange gut gehen wird. Er ist wie ein Krake, der seine Fangarme ausfährt. Er taktiert mit Kalkül. Er wartet auf die passende Gelegenheit, Gordons Nachfolger zu werden. Er ist nahe dran, es zu schaffen. Dann aber gnade uns Gott.

„Wir haben uns keine Suppe eingebrockt,“ sagte ich, „sondern eine Schlangengrube. Selbst im mickrigsten Liga-Haus irgendwo in der Provinz wird unter dem hehren Deckmantel höchster Spiritualität um nichts anderes als um Positionen gekämpft.“

Ted grinste breit. „Womit bewiesen wäre, dass selbst die edelsten Ziele korrumpieren, wenn sie in die Form einer Organisation gegossen werden.“

„Wenn ich dich recht verstehe, besteht unsere Verantwortung als Verursacher dieses Experiments ‚Liga‘ darin, den Schaden zu begrenzen und zu verhindern, dass sich die Pestilenz aus unseren Reagenzgläsern über die ganze Welt verbreitet.“

„Genau. Wobei der Versuch bereits zu weit fortgeschritten ist. Es ist unmöglich, die ätzende Brühe einfach ins Klo zu kippen.“

„Was schlägt der Herr Doktor Frankenstein vor?“

„Wenn Gordon Mahaguru bleibt, wird die Liga im Chaos versinken und es wird ein leichtes sein für Panetta, sich mithilfe seiner Ethik-Hüter in eine Position zu manövrieren, in der keine Wahl mehr bleibt, als ihn zum Nachfolger von Gordon zu machen. Gordon im entscheidenden Moment zu beseitigen wäre das geringste Problem für ihn. Im Augenblick hält er noch still, nicht zuletzt deshalb, weil er nicht weiß, wie er uns beide einschätzen soll, aber hinter den Kulissen zieht er seit Langem die Fäden. Die Zeit spielt für ihn. Wir müssen rasch handeln.“

„Was sollen wir tun?“

„Wir ziehen einen Joker aus der Tasche, den wir statt Panetta zum Mahaguru machen.“

„Ich komme mir vor wie im Vatikan, wenn der Papst im Sterben liegt.“

„Oder an einem italienischen Fürstenhof der Renaissance, in dem sich alle mit Gift bewaffnen, um bei der Erbfolge nicht zu kurz zu kommen. Wir haben zwei Möglichkeiten – entweder wir übergehen Panetta und setzen ihm einen neuen Mahaguru unserer Wahl vor die Nase, was mit etwas Geschick möglich wäre, aber höchst unklug. Panetta würde alles tun, um das zu verhindern. Das käme einer Spaltung der Liga gleich. Oder wir ziehen Panetta, der uns als nicht zu umgehende Machtfaktoren anerkennt, ins Vertrauen und handeln mit seiner Unterstützung. Alte chinesische Kriegstaktik: Mache deine Feinde zu Verbündeten.“

„Wenn ich dich recht verstanden habe, will er selber Mahaguru werden. Warum sollte er deinen Joker akzeptieren? Panetta besitzt gefährlichen Ehrgeiz. Seine Ambitionen erinnern mich an den frühen Jason.“

„Nur ist er weniger naiv. Jason war ein Profilneurotiker mit Charisma und ein paar psychischen Fähigkeiten. Panetta ist anders. Er ist eiskalt und undurchschaubar. Einer, der über Leichen geht. Trotz seiner verbindlichen Freundlichkeit, seiner Überzeugungskraft, seiner Kompetenz in geschäftlichen Fragen gibt es nicht wenige Mitarbeiter im Hauptquartier, die sich vor ihm fürchten und eine Reihe von einflussreichen Liga-Pionieren, die missbilligen, in welche Richtung er die Organisation führt. Manchmal glaube ich eine Schlange vor mir zu haben.“

„Eine grinsende Schlange. Wie Ka aus dem Dschungelbuch.“

Wir lachten beide.

„Wir müssen die Schlange Ka ins Vertrauen ziehen,“ fuhr Ted fort. „Wir müssen sie zu unserem Partner machen, bevor sie den kleinen Moghli verschlingt. Wir müssen Panetta plausibel machen, dass auch wir es am besten fänden, wenn er die Geschicke der Liga in die Hände nimmt, aber dass die Zeit dafür noch nicht reif ist.“

„Du willst ihn zum Mahaguru machen?“

„Zum übernächsten, den es dann aber gar nicht mehr geben wird. Wir werden ihm klarmachen, dass es im Augenblick wichtiger und für ihn günstiger ist, das Chaos der Liga von einem sicheren Platz hinter der Bühne zu glätten, um dann als neuer, überragender Mahaguru die Liga endgültig zur Weltreligion zu führen. Außerdem ist Panetta vonnöten, um das nächstliegende Problem zu lösen: Gordon muss freiwillig zugunsten eines anderen auf die Macht verzichten. Panetta ist der einzige, der Gordon das schmackhaft machen kann. Etwas wie eine Palastrevolution darf es offiziell in der Liga niemals geben. Und dann sind da noch diese Ethik-Hüter. Sie gehorchen Panetta blind. Er hat Gordon eingeredet, dass sie für die Sicherheit des Mahaguru und der Liga unentbehrlich sind, seit der Ermordung Freds.“

Ich nickte abwesend. Ich hatte sofort nach meiner Rückkehr in die Staaten Edith angerufen, ihr mein Beileid ausgesprochen, aber sie hatte irritiert reagiert, als rede sie mit einem Fremden, der die einfachsten Grundsätze der Liga nicht verstand. Der Tod sei nichts Trauriges für einen Atma, hatte sie gesagt, mit seltsam leerer, harscher Stimme, Fred sei emporgestiegen in die höheren Welten. Wozu also Beileid? Ich hatte mit Ben sprechen wollen, nach all diesen Jahren des Schweigens, aber Edith hatte meinen Wunsch mit einer offensichtlichen Lüge abgeblockt.

„Er baut diese EHs zu seiner Privat-Gestapo auf,“ fuhr Ted fort. „Weißt du, wo sie ausgebildet werden?“

Ich zuckte mit den Achseln.

„In Blackwater.“

Ich konnte mit dem Namen zuerst nichts anfangen, dann erinnerte ich mich: ein reicher Atma hatte der Liga ein riesiges Stück Land in der menschenleeren Wüste Arizonas vermacht, irgendwo an der Grenze zu Kalifornien. Ted und ich waren zusammen mit Gordon dort gewesen, um es in Augenschein zu nehmen. Wir waren von Las Vegas mit dem Hubschrauber geflogen und hatten ein paar Stunden in dem Farmhaus verbracht, das sich der schrullige Alte, der zu Jasons frühen Schülern zählte, in dieser glühenden Öde zwischen Felsen, Sand und Kakteen hatte bauen lassen.

„Mir wird heute noch heiß, wenn ich daran denke.“

„Du kannst dich erinnern, dass Gordon ein spirituelles Zentrum plante, exklusiv für die höchsten Eingeweihten.“

„Ja, er war ganz begeistert von der konzentrierten Schwingung des Hju an diesem gottverlassenen Ort. Aber er hat den Plan nie weiterverfolgt.“

„Panetta hat es für ihn getan. Er hat einfache Unterkünfte bauen lassen und nutzt das Farmhaus als Ausbildungszentrum für seine EHs.“

„Wird aus der Liga nun auch eine Landkommune?“

„Oh nein, eher ein militärisches Trainingscamp. Die Einladung nach Blackwater gilt in den Kreisen der Atmas als höchste Auszeichnung. Nur die Besten, sprich die Fanatischsten, erhalten die Chance, zum EH ausgebildet zu werden. Viermal zwei Wochen dauert die Grundausbildung und sie ist die große Gelegenheit für alle, die es nicht auf die Akademie geschafft haben oder für Führungsaufgaben zu doof sind. Ein EH muss nur fanatisch sein. Das ist seine einzige Qualifikation.“

„Was lernen diese Übermenschen in Blackwater?“

„Schießen, ein bisschen Kampfsport und dazu allerlei Techniken, wie man andere ausspioniert. Es gibt verschiedene Sparten von EHs. Die jungen, sportlichen werden zu Killern ausgebildet, die anderen zu Spitzeln. Alles natürlich zum Wohl der Liga, für die innere und äußere Sicherheit, wie es so schön heißt. Gordon hat neulich gesagt, die EHs sichern das Überleben des Hju in einer feindlichen Welt. Es kommen sogar schon Atmas aus dem Ausland. Deutschland ist in alter Tradition bereits mit einer eigenen Sturmtruppe ausgestattet. Bald werden die EHs weltweit vertreten sein. Ein schlagkräftiger Exportartikel der Liga-Weltkultur. Übrigens ist Panettas Sohn Richard der Oberausbilder und Leiter von Blackwater. Panetta traut offenbar nur mehr seinem eigenen Blut. Der Junge gilt als noch härter als sein Vater. Er lebt als einziger fest in Blackwater. Ein Ex-Offizier der Marines übrigens.“

Ich schüttelte fassungslos den Kopf.

„Gordon lässt Panetta freie Hand. Die Sache mit Fred hat ihn sehr getroffen. Er hielt große Stücke auf seinen deutschen Lirep. Es heißt, dass er sogar daran dachte, ihn ins Hauptquartier zu berufen. Manche meinen, er wäre ein guter Nachfolger für Panetta gewesen.“

„Willst du damit etwa sagen, dass Panetta etwas mit Freds Tod zu tun hat?“

„Es gibt nicht den geringsten Beweis. Aber ich traue ihm zu, dass er vor nichts zurückschreckt, wenn es um seine Position in der Liga geht. Seit Freds Tod infiltriert er Gordon mit allerlei Horrorgeschichten über internationale Verschwörungen gegen die Liga. Die üblichen wirksamen Klischees: Illuminaten, Freimaurer, Geheimlogen. Gordon fühlt sich jetzt selbst bedroht und umgibt sich mit frisch ausgebildeten EHs, die natürlich schrecklich stolz auf ihren Job sind und sich für den Mahaguru und für Panetta in Stücke hacken ließen. Meine gemäßigten Töne erreichen Gordon kaum noch. Wir müssen uns beeilen, um diesem Spuk ein Ende zu bereiten. Panetta ist uns über den Kopf gewachsen. Wir können ihn nicht einfach vom Platz schicken. Früher haben wir die Präsidenten rausgeworfen, wenn uns ihr neuer Haarschnitt nicht passte. Heute müssen wir uns für Kreaturen wie Panetta Speziallösungen einfallen lassen.“

„Wenn Panetta der übernächste Mahaguru wird, ist dein Joker bestenfalls eine Interimslösung. Das aber schiebt das Problem bloß auf.“

„Der Joker wird ein Mann sein, der nur auf uns hört. Wir werden ihn von Panetta fernhalten und ihn mit unseren Ideen fernsteuern wie einen Roboter. Er wird eine von uns programmierte Bombe sein, welche die Liga zur rechten Zeit von innen heraus sprengt. Mit seiner Hilfe werden wir den Verein ganz auflösen oder zumindest so zersplittern, dass nur ein paar rivalisierende, unschädliche Randgruppen übrig bleiben. Der Mahaguru wird öffentlich, vor allen Atmas, die Wahrheit über die Liga kundtun. Ganz in dem Sinne, wie du es vorhattest, aber effektiver, weil der Mahaguru selbst es tut.“

„Wie willst du das bewerkstelligen? Willst du etwa selbst Mahaguru werden?“

„Oh nein, das wäre zu durchsichtig. Der neue Mahaguru darf seine Rolle nicht nur spielen, er muss sie mit Haut und Haaren verkörpern, sonst findet er bei den Atmas keine Basis. Wir müssen einen Geeigneten finden, und zwar aus den Reihen der Fanatiker, die sich nichts sehnlicher wünschen als eine bis in die Knochen spiritualisierte Liga. Es gibt genug Atmas, die diese Spitzeltruppe der EHs ablehnen und Panetta nicht sonderlich schätzen. Sie wollen eine ideale, spirituelle Liga ohne weltliche Macht, ohne big business und großes Geld, wie seinerzeit der arme Jerry Grant. Einen von ihnen müssen wir zum Mahaguru machen und geschickt steuern. Er muss von sich aus auf die glorreiche Idee kommen, dass der einzige Weg zurück zu einer wahrhaft spirituellen Liga darin besteht, die Organisation mit ihren weltlichen Verwicklungen und Auswüchsen aufzulösen oder radikal umzuwandeln. Wir brauchen einen Jesus, der die Wechsler aus dem Tempel vertreibt. Wir müssen die Liga mit ihren eigenen irrationalen Waffen schlagen.“

Ich hatte im Lauf unserer Freundschaft so viele obskure Pläne Teds gehört, von denen viele mit Erfolg Wirklichkeit geworden waren, dass ich ratlos den Kopf schüttelte und zugleich meine Zustimmung gab.

Kurioserweise fand unser vertrauliches Treffen mit Patrick Panetta in demselben thailändischen Restaurant in Palo Alto statt, in dem ich vor vielen Jahren Jason zum ersten Mal begegnet war. Ted schien dieses Lokal den besonderen Anlässen im Leben vorzubehalten, denn seit dem Abend mit Jason waren wir nie mehr dort gewesen. Ich wunderte mich, dass es dieses Restaurant überhaupt noch gab, an derselben Straßenecke, mit denselben gelbroten Leuchtbuchstaben, derselben verstaubten Buddhastatue im Schaufenster, demselben Interieur, als sei die Zeit stehen geblieben. Für einen Augenblick hoffte ich, die Jahre hätten sich zu einer Schleife gedreht und ich würde Jasons hypnotische Augen auf mich gerichtet sehen und könnte die Entwicklung der Dinge an ihrer Wurzel stoppen und ungeschehen machen – ‚Nein, Herr Jason, wir veröffentlichen Ihr Manuskript nicht, denn es ist nichts weiter als eine Mischung von Lügen, Plagiaten und schrecklich schlechtem Stil.‘

Als ich aber meinen Blick über die Tische streifen ließ, sah ich das lachende Raubvogelgesicht Panettas und Teds gutmütig verschmitztes Grinsen. Die Begrüßung war herzlich, wie das unter Gleichrangigen in der Liga üblich war, stets begleitet von dem unausgesprochenen Wissen, dass man einem hohen, in diesem Fall dem höchsten Zirkel der Macht angehörte. Obwohl Panetta in den vierten Kreis eingeweiht war, erachtete er Ted und mich als höher stehend in der kompliziert gestuften Hierarchie der Liga. Er sah uns als Menschen, deren Wohlwollen er sich versichern musste, um seine Ziele zu erreichen, als Menschen, die ihm gefährlich werden konnten, vor denen seine üblichen Waffen der Intrige und des Einflusses auf Gordon versagten. Als Präsident kannte er die Verträge, die uns mit der Liga verbanden und wusste, dass er uns selbst dann nicht schaden konnte, wenn er die allerhöchste Position in der Liga erreichen sollte, die des Mahaguru. Als ich auf den Ecktisch zuging, glaubte ich das alles auf Panettas Gesicht zu lesen, das mich mit breitem Lächeln anstrahlte.

Ted wusste, wie Panetta anzupacken war. Vorsichtig umkreiste er das Thema, um ihn aus der Reserve zu locken. Aus dem Gesicht Panettas war jede Spur von Heiterkeit gewichen. Er spürte, dass es um Dinge ging, die sein Leben entscheiden konnten. Ted fragte Panetta, ob auch er innere Hinweise in Träumen und Meditationen erhalten hätte, dass mit der höchsten Führung der Liga etwas nicht mehr in Ordnung sei. Panetta wand sich. Er wusste nicht, ob dies eine Falle war. Den Mahaguru zu kritisieren konnte auch dem Präsidenten der Liga über Nacht die Stellung kosten. Als Panetta vorsichtig antwortete, er habe von solchen Strömungen gehört, ließ Ted durchblicken, dass wir beide ähnliche Hinweise aus inneren Quellen bekommen hätten, aber wir seien unsicher und wollten dieses Problem mit ihm besprechen, dessen Herzensverbindung zu den uralten Adepten bekannt und unbestritten sei. Dieses informelle Treffen sei als spirituelles Vertrauensgespräch zu verstehen, um wirkliche Klarheit zu erlangen. Denn das Buch der Erleuchtung sage freilich unmissverständlich, dass der Mahaguru unfehlbar sei.

Es war ein Gespräch, das auf einem scharfen Grat irrationaler Haarspaltereien balancierte. Ted hatte die Liga-Sprache verinnerlicht und vermochte virtuos auf ihrer Klaviatur zu spielen. Er führte das Gespräch so geschickt, kitzelte Panettas Eitelkeit so unwiderstehlich, dass der Präsident der Liga schließlich einen Blick hinter seine unangreifbare Fassade zuließ. Auch er bemerke mit Erschrecken den physischen und psychischen Verfall Gordons und die negativen Auswirkungen auf alle Kreise der Atmas und vor allem auf die geschäftliche und organisatorische Seite. Aber er habe sich bisher gescheut, darüber zu sprechen. Panetta bedankte sich mehrmals für unser Vertrauen. Seine Nervosität schwand. Er wurde redseliger, berichtete Details über Pläne Gordons, die der Liga ernsthaft schaden würden, setzte man sie in die Tat um. Für einige Augenblicke ließ Panetta sich gehen und sprach über Mahaguru Gordon Blake mit abfälligem Unterton. Einige Momente waren es nur, in denen er den Panzer seiner Verstellung lüftete. Vielleicht glaubte er, er könne uns damit imponieren und seine unbedingte Ehrlichkeit unter Beweis stellen. Ein leichtes Heben von Teds Augenbraue ließ ihn seine Entgleisung bemerken. Wie das Gitter vor einem Tresorraum ratterte die unnahbar freundliche Fassade herab. Diese wenigen Sätze, vor glaubwürdigen Zeugen ausgesprochen, konnten ihm seine Stellung kosten.

Ted weidete sich einige schweigende Augenblicke lang an Panettas Unruhe, bevor er ihm zu verstehen gab, dass wir ihm in allem zustimmten. Dieses kurze Hin und Her der Emotionen gewann Panetta für unsere Pläne, noch bevor er sie kannte.

Natürlich, berichtete Panetta mit ligaüblichem Zaudern, habe auch er in Träumen deutliche Hinweise auf Gordons Zustand bekommen. Auch in Briefen von Atmas der höheren Zirkel seien solche Erfahrungen angedeutet.

Er war ganz unserer Meinung, das heißt, Ted lockte diese Meinung auf eine Weise aus ihm heraus, dass es schien, als sei sie sein ureigenes Anliegen: Gordon musste abgelöst werden, um die Liga zu retten.

Als Ted die Frage stellte, ob Panetta Hinweise auf einen möglichen Nachfolger bekommen habe, begann es in dem Raubvogelgesicht zu zucken. Er konnte unmöglich zugeben, dass er sich selbst als kommenden Mahaguru erachtete, wenn er aber einen anderen vorschlug, war sein Ziel für alle Zeiten verloren. Er hatte es geschafft, Gordons Vertrauen zu erschleichen, niemand aber vermochte vorherzusehen, ob ihm das beim nächsten Mahaguru erneut gelingen würde.

„Es ist unklar geblieben,“ wich er aus, „denn nur der Rat der neun höchsten Adepten erwählt den Mahaguru…“

„Ich bin sicher, dass der höchste Rat seine Wahl bereits getroffen hat, denn es befinden sich zu allen Zeiten einige verdiente Atmas im geheimen Training für die Nachfolge des Mahaguru. Ebenso sicher bin ich, dass Avatar Yortam das bevorstehende spirituelle Neujahr zum Zeitpunkt für den Wechsel des Mahaguru bestimmt hat, denn ein weiteres Jahr unter Gordon würde der Liga irreparablen Schaden zufügen.“

Panetta nickte und leckte seine Lippen. Ted schweifte vom Thema ab. Er führte ausgedehnte philosophische Gründe für die Fehlbarkeit des unfehlbaren Mahaguru Gordon an, erklärte, dass er Gordon nach wie vor von Herzen liebe und als großen spirituellen Meister achte, dass seine Ablösung nichts zu tun habe mit mangelnden spirituellen Fähigkeiten. Er sei nur ausgezehrt von dieser gigantischen Aufgabe, das Karma der ganzen Welt zu tragen und in diesem schwachen fleischlichen Körper als Repräsentant höchsten erleuchteten Bewusstseins zu dienen. Die Macht des Hju brenne ihre Instrumente schonungslos aus. Ted improvisierte bereits die offiziellen Erklärungen, mit denen man später den überraschenden Wechsel des Mahaguru den Atmas begreiflich machte.

Panetta stimmte allem zu. Nach langwierigen Exkursionen in die wirren Spekulationen höherer Liga-Philosophie kam Ted auf den Kern der Sache zurück.

„Ich bin sicher, dass die uralten Adepten ihre Entscheidung getroffen haben und sie in Träumen und Meditationserfahrungen den Atmas der oberen Kreise übermitteln. Natürlich weiß auch Gordon Bescheid.“

Jetzt wurde Panetta klar, dass er das Fell des Bären verkaufen wollte, bevor der Bär erlegt war. Niemand wusste besser als er, wie sehr Gordon an seiner Macht als Mahaguru hing, wie sehr er es genoss, von unzähligen Menschen auf der ganzen Welt als Inkarnation des Hju verehrt zu werden.

„Du hast es treffend ausgedrückt,“ sagte Panetta nach einer Weile. „Gordon ist ausgebrannt von seiner übermenschlichen Aufgabe. Es ist ein gnadenloser Job. Niemand sollte den Mahaguru beneiden.“

„Weißt du, was die spirituelle Erfahrung war, die mich am meisten erleichtert hat?“, fragte Ted. Panetta schüttelte neugierig den Kopf. „Als mir Avatar Yortam in einem Traum sagte, dass es in diesem Leben nicht meine Aufgabe sei, als Mahaguru zu dienen.“

Wieder zuckte Panetta. Diesmal schien hinter seiner Maske etwas wie Genugtuung aufzuleuchten. Mit Sicherheit hatte er in Ted einen Konkurrenten vermutet, der nach der höchsten Macht in der Liga strebte. Als auch ich auf ähnlich diplomatische Weise meinen Verzicht auf das Amt des Mahaguru kundtat, wuchs Panettas Respekt vor uns zu Liebe. Wir stellten auf dem Weg zu seinem ehrgeizigen Ziel kein unüberwindbares Hindernis mehr dar.

„Der höchste Rat wird den richtigen bestimmen,“ murmelte er, um sich vor einer persönlichen Festlegung zu drücken.

Ted überhörte es. „Nein, niemand sollte den Mann beneiden, den die uralten Adepten für diesen Knochenjob auswählen. Man sieht, wie rasch ein Mahaguru ausbrennt.“

„Nun, es hat Mahagurus gegeben, die ihr Amt für Jahrzehnte und sogar Jahrhunderte ausübten,“ sagte Panetta. Es klang, als wolle er schon jetzt, bevor er überhaupt Mahaguru war, einer möglichen Ablösung vorbeugen.

„Das stimmt, doch je größer die Liga wird, desto schwieriger wird die Aufgabe des Mahaguru. Dafür aber gibt es mehr potenzielle Nachfolger.“

Panetta wagte nicht zu erwidern. Nachdem wir uns selbst aus dem Rennen um den Titel des Mahaguru genommen hatten, sah Panetta in uns die Königsmacher, von denen sein Schicksal abhing.

„Ich hatte eine höchst seltsame Vision,“ begann Ted geheimnisvoll, „und es ist mir noch immer nicht klar, ob ich sie offen aussprechen darf. Ich muss sicher sein, dass das Gesetz des Schweigens streng eingehalten wird.“

„Bei meiner Ehre als Eingeweihter des vierten Kreises,“ versicherte Panetta feierlich.

„Ich habe bisher nur mit meinem engsten Freund und spirituellen Weggefährten Walt darüber gesprochen. Er war perplex, weil er am gleichen Tag in einem Brief an mich einen eigenen Traum niedergeschrieben hatte, der sich mit meiner Erfahrung deckt. Wir haben lange überlegt, wie wir mit dieser gemeinsamen Vision umgehen sollen und schließlich haben wir uns entschlossen, sie mit dir zu besprechen, um deinen Rat einzuholen.“

Panetta nickte ernst, doch es war zu spüren, wie er zwischen Anspannung und Seligkeit hin und her taumelte. So viel Honig war ihm noch nie ums Maul geschmiert worden.

„Um es kurz zu machen, Patrick – wir haben dich als Mahaguru gesehen. Wir haben gesehen, wie Avatar Yortam dich einer erlesenen Gruppe hoher Eingeweihter als Mahaguru der Liga vorstellte.“

Panetta schluckte. Einen Augenblick malte sich Fassungslosigkeit auf seinem Gesicht. Er schien wie vom Blitz getroffen, unfähig zu einer Antwort. Was er aus dem Munde Teds gehört hatte, übertraf seine kühnsten Erwartungen, eilte seinen eigenen Plänen weit voraus.

„Aber,“ setzte Ted rasch hinzu, „Avatar Yortam stellte noch einen anderen Mahaguru vor, der das Szepter des Hju aus den Händen von Gordon empfing. Er nahm es und hielt es für eine Weile, die in dieser Erfahrung wie Jahre schien, bevor er es an dich weiterreichte. Es war interessant zu sehen, dass Gordon im Dunklen verweilte, als er das Szepter an seinen Nachfolger gab, der neue Mahaguru aber stand in der allmählich heller werdenden Dämmerung eines neuen Morgens, doch als er schließlich das Szepter an dich weiterreichte, ging eine strahlende Sonne auf.“

Eine Weile herrschte Schweigen. Während des Gesprächs war unser Abendessen serviert worden. Die Schärfe der Speisen, die mir damals beim Treffen mit Jason Zunge und Gaumen verbrannt hatte, war deutlich gemildert. Offenbar hatte sich der Koch westlichem Durchschnittsgeschmack angepasst.

Panetta verstand auf Anhieb, was wir ihm sagen wollten. Ted wusste sogar eine plausible Erklärung für das ungewöhnliche Einschalten eines Zwischen-Mahaguru. „Ich glaube, die uralten Adepten haben uns mit dieser Erfahrung die Zukunft der Liga gezeigt. Es ist wichtig, dass du in der schwierigen Zeit des Umbruchs weiterhin als Präsident dienst, der die weltlichen Geschäfte auf Vordermann bringt, während ein anderer die spirituelle Seite übernimmt. Er wird eine äußerst schwierige Aufgabe vorfinden, einen Job, der ihn noch rascher ausbrennen wird als Gordon, aber er wird die Liga durch das Zwielicht der Morgendämmerung führen, sodass der nächste Mahaguru glanzvoll wie eine neue Sonne erscheinen kann, um die Liga zu höchster Macht zu führen. Du wirst das brüchig gewordene Fundament der Organisation festigen, auf dem du später selbst als Mahaguru stehen wirst. Du bist in gewissem Sinn dein eigener Wegbereiter.“

Panetta war wie im Rausch. Er nickte mechanisch. Sein Gesicht wechselte die Farbe. Er nippte an seiner Teetasse, obwohl er längst ausgetrunken hatte. Lächelnd schenkte Ted ihm nach.

„Der Beschluss der uralten Adepten ist erfüllt von tiefer Weisheit und Voraussicht, sofern mir ein solches Urteil überhaupt zusteht,“ fuhr Ted fort. „Ich bin sicher, du hattest entsprechende innere Erlebnisse. Ich weiß, dass es verfrüht ist, aber ich möchte dir trotzdem herzlich gratulieren. Ich beneide dich nicht.“

Allein die Tatsache, dass jemand in der Liga einem anderen den Vortritt ließ, wenn es um eine Machtposition ging, ließ Panetta alle Ungereimtheiten übersehen. Alles schien ihm als unumstößliche Wahrheit. So viel Selbstlosigkeit musste in jedem Fall auf einer direkten Erfahrung mit den uralten Adepten beruhen.

„Es ist alles so wunderbar…“, begann Panetta schließlich zu stammeln. „Ich habe in meinem Traumtagebuch Erfahrungen aufgezeichnet, die in die gleiche Richtung deuten, aber ich habe niemals gewagt, darüber zu sprechen, denn viele Atmas sind schon in die Falle spiritueller Selbstüberschätzung gegangen.“

„Bescheidenheit ist die Tugend der Meister,“ sagte Ted zynisch. Ich zuckte zusammen, aber Panetta war zu berauscht, um den Klang von Teds Stimme richtig zu deuten. Mit falschem Pathos sprach Ted weiter: „Die Adepten wählen oft verschlungene Wege, um die Wahrheit ans Licht zu bringen. Ebenso ungewöhnlich und erstaunlich ist ihre Wahl für den direkten Nachfolger Gordons.“

Ted redete, als sei er der Pressesprecher der uralten Adepten. Der designierte übernächste Mahaguru hing gebannt an seinen Lippen.

„Avatar Yortam hat Walt und mir in mehreren Träumen und Meditationserfahrungen den Namen des Mahaguru, der dir für eine befristete Zeit vorangehen wird, deutlich mitgeteilt. Er heißt Ken Andersen.“

Panetta blieb vor Staunen der Mund offen.

Ted und ich hatten unsere Wahl sorgfältig getroffen und nach strengen Kriterien aus einer rasch schrumpfenden Zahl potenzieller Anwärter schließlich Ken Andersen gewählt. Wir hatten seine Akte und seine Briefe an die Mahagurus Jason und Blake im Archiv des Hauptquartiers eingehend studiert, hatten durch Privatdetektive diskret Erkundungen über seine Vergangenheit und seine derzeitigen Lebensumstände eingeholt, ihn bei einer Führerschaftsschulung persönlich in Augenschein genommen und uns nach reiflicher Überlegung für diesen unscheinbaren Liga-Pionier entschieden.

Geboren in einem Fischerdorf in Maine in einem streng katholischen Elternhaus entwickelt sich Andersen zum frommen, introvertierten Musterknaben. Zur Freude der Eltern äußert er früh den Wusch, Priester zu werden. Später schreibt er an Jason, eine innere Stimme habe ihn zu dem Entschluss getrieben, für seine Berufung zu Gott alle weltlichen Bindungen aufzugeben. Die Eltern und der örtliche Pfarrer fördern den Wunsch des Jungen und stacheln seinen Ehrgeiz an. Als Schüler des Seminars neigt Andersen zu Mystik und Grübelei. In einem seiner frühen Briefe an Jason spricht er von Lichterfahrungen und luziden Träumen, die er damals für Offenbarungen Jesu Christi gehalten habe, die in Wirklichkeit aber natürlich Erscheinungen der uralten Adepten gewesen waren. Seine Briefe an Jason und Blake quellen über von solchen phänomenalen Erlebnissen.

Es versteht sich von selbst, dass solche Schwärmer in der Ausbildung zum katholischen Priester wenig Chancen haben. Die moderne Kirche braucht keine Franz von Assisis, sondern Woytilas und Ratzingers. Es verwundert also nicht, dass Andersen sein Priesterstudium abbricht und sich einer fundamentalistischen Urchristenvereinigung anschließt, der es um direkte ekstatische Erfahrung Christi geht. Als seine entsetzten Eltern ihn umzustimmen versuchen, bricht er jeden Kontakt zu ihnen ab. Er erlebt mehrere heftige Erweckungserfahrungen, spricht vor der Gemeinde in Zungen, wirkt an Taufen, Exorzismusritualen und angeblichen Wunderheilungen mit, beginnt zu predigen. Ein Vorzeigechrist, klein, blass, schmächtig, aufgrund eines Unfalls als Schuljunge auf einem Bein unmerklich hinkend, mit leiser, weinerlicher Stimme und leuchtenden Augen; die Karikatur eines reinherzigen Gotteskindes, innerlich aber von der fanatischen Entschlossenheit eines Savonarola. Sein Lebenswandel entspricht diesem Bild nicht. Er schlägt sich mit Gelegenheitsjobs durch, lebt in ärmlichen Verhältnissen, ohne Freunde, ohne Partnerin, keusch, zurückgezogen, immer wieder ruhelos den Wohnort wechselnd, nicht selten von milden Gaben anderer Sektenmitglieder sein Leben fristend. Aber auch bei der Sekte hält es ihn nicht lange. Enttäuscht von einer Betrugsaffäre, in die führende Gemeindemitglieder verwickelt sind, verlässt er die Gruppierung. Er versucht sich mit asketischen Praktiken der alten Wüstenväter, fastet, bis seine ohnehin schwächliche Gesundheit Schaden leidet, verbringt Nächte im Gebet und beim Studium der Bibel, verpflichtet sich zu strengen Gelübden – kein Alkohol, kein Fleisch, kein Sex, kein Fernsehen und Kino, keine Besitztümer außer dem Lebensnotwendigen. Eine Reihe mystischer Erlebnisse und psychischer Auffälligkeiten sind die Folge und machen ein geregeltes Auskommen in der Gesellschaft unmöglich. Andersen wird von der Polizei aufgegriffen, als er eines Nachts predigend durch die Straßen irrt. Man hält ihn für betrunken, steckt ihn in die Ausnüchterungszelle und lässt ihn am anderen Morgen wieder laufen. Andersen berichtet später diese Erfahrungen an Jason und deutet sie so, dass er von der Macht des Hju ergriffen durch die Straßen wanderte, um die schlafenden Menschen in ihren Häusern zu segnen. Kurz danach, so schreibt er, sei ihm in einer grandiosen inneren Erfahrung die Beschränktheit des christlichen Glaubens und der wahre Weg zu Gott gezeigt worden, der Weg der Liga. Einer der uralten Adepten sei ihm erschienen, ein Greis mit weißem Bart und brennenden Augen. Er habe ihn in eine pyramidenförmige, vom Schein offener Feuer erfüllte Kammer geleitet und ihn dort in das heilige Mantra Hju eingeführt. Eine reinigende Flamme habe ihn ergriffen und von aller Verblendung befreit. Mit dieser überwältigenden Vision habe sein Leben neu begonnen. Auf wundersame Weise sei ihm am darauf folgenden Tag Jasons Buch Welten der Wahrheit in die Hände gefallen. Er habe es gelesen, seine tiefe Wahrheit erkannt und sei auf der Stelle Mitglied der Liga geworden.

In den Schriften Jasons öffnet sich eine neue Welt für ihn. Er studiert die Wahrheitsbriefe und Bücher, nimmt an allen erreichbaren Schulungen und Kursen teil und wirft sich mit glühender Inbrunst auf die spirituellen Techniken der Liga. Bereits ein halbes Jahr später berichtet er in aller Ausführlichkeit ein großartiges Erleuchtungserlebnis an Jason: Eines Nachts erhebt er sich aus einer Meditation über die uralten Adepten und wandelt, von der Macht des Hju ergriffen und von der Lichtgestalt des Mahaguru geführt, auf einem schmalen Sims auf dem Dachrand des Hochhauses, in dem er wohnt. In dem Brief an Jason schreibt er, das Hju habe ihn prüfen wollen, ob er den Mut besitze, auf der Klinge eines Schwertes über den Schlund der Hölle zu wandern. Die Polizei, von Hausbewohnern alarmiert, liefert Andersen in ein Nervenkrankenhaus ein. Man beobachtet ihn, behandelt ihn mit Medikamenten und entlässt ihn schließlich als harmlos und geheilt. Unter dem Einfluss der Psychopharmaka, die er unter der Kontrolle eines Arztes weiterhin einnehmen muss, normalisiert sich sein Leben etwas. Es gelingt ihm, für längere Zeit eine Anstellung als Plakatkleber zu halten, was er als Resultat der Liga-Erfolgsschulungen deutet, die er absolviert.

Seine Briefe an Jason und später an Blake quellen über von Erlebnissen der buntesten Hollywoodart. In seinem täglichen Leben ist er der neurotische kleinbürgerliche Dulder, in seinen Träumen aber der spirituelle Supermann, der gefährliche Abenteuer besteht, als Ritter des Hju gegen böse Mächte kämpft und in geheimen Tempeln der uralten Adepten in allen Welten der Wahrheit ein und ausgeht. Er übernimmt Verantwortungen in lokalen Bereichen der Liga und erweist sich als eifriger Mitarbeiter, dessen fanatische Einsatzbereitschaft alle anderen überflügelt. Auch in der Liga findet der schüchterne Mann nur wenig Freunde. Eine Musterbrecher-Schulung mit anschließendem Erfolgstraining bringt Andersen auf den Gedanken, Schriftsteller zu werden. Er beginnt, seine Erlebnisse mit den uralten Adepten und den Kämpfen gegen die Mächte der Dunkelheit in einem Roman niederzuschreiben, den auch Jason in einem Brief günstig beurteilt, der aber keinen Verlag findet. Es drängt Andersen in die Nähe der Mahagurus. Er besucht trotz enger finanzieller Verhältnisse fast jedes Liga-Seminar in den Staaten. Er zieht in die Nähe des Hauptquartiers, um dem Mittelpunkt der Macht nahe zu sein, findet einen Job als Fensterputzer bei einer Firma, die einem Atma gehört. Seine Freizeit widmet er der Mitarbeit im lokalen Liga-Zentrum und der Verbreitung der Liga-Lehre. Schon bald gilt der schweigsame, einsame, schwächlich wirkende Mann als vorbildlicher Liga-Pionier, der sich für das Hju aufopfert und rasch die Zirkel der Einweihungen emporrückt.

Als Jason stirbt, ist Andersen einer der Liga-Pioniere, die sich vehement für Gordon Blake einsetzen und die Gruppe der Abweichler um Jerry Grant bekämpfen. Das bringt ihm das Vertrauen und Wohlwollen des neuen Mahaguru ein. Auch Panetta ist zunächst von dem hingebungsvollen und zugleich bescheidenen Atma angetan. Andersen ist einer der ersten, die durch einen Aktenvermerk in Panettas geheimen inneren Orden aufgenommen werden.

Sein Roman wird auf Veranlassung Gordons in einem ligaeigenen Verlag veröffentlicht, da Andersen einige neue Kapitel eingearbeitet hat, in denen Mahaguru Gordon Blake auf geradezu groteske Weise verklärt wird. Das Buch macht Andersen auch außerhalb seines lokalen Wirkungskreises bekannt. Gordon fördert den stillen Liga-Kämpfer, der um seine Person keinerlei Aufhebens macht und nicht müde wird, in seinen Briefen zu betonen, er lebe nur, um der Liga, dem Hju und dem Mahaguru zu dienen. „Ich besitze keinen Willen mehr, ich bin nur DEIN Instrument. DEIN Wille geschehe, auch wenn es mein nichtswürdiges Leben kosten würde,“ schreibt er an Gordon Blake, der solche Unterwürfigkeit zu schätzen weiß. Gordon betraut Andersen ab und zu mit Sonderaufgaben, die dieser mit unnachahmlicher Hingabe ausführt.

Ken Andersen also wählten wir nach langen Überlegungen aus. Ted hatte anfangs Bedenken wegen der starken psychischen Labilität des Kandidaten, doch gerade die ließ ihn, verbunden mit seiner bedingungslosen, von keinerlei Machtinteressen geleiteten Hingabe, als geeignetes, gut manipulierbares Instrument erscheinen. Dazu kam, dass Gordon ihn schätzte und förderte. Dies konnte man leicht in dem Licht erscheinen lassen, als befinde sich Andersen schon lange in Ausbildung für das Amt des Mahaguru. Außerdem machte es sich als Kontrast zu Gordon gut, dass er in Keuschheit und Askese lebte. Was letztlich den Ausschlag gab, war seine Ablehnung, in die Reihen der Ethik-Hüter einzutreten und einige Bemerkungen in Briefen, die ihn als Befürworter der radikalen „spirituellen“ Strömung in der Liga auswiesen, als einen, dem weltliche Macht als Behinderung einer dringend nötigen Spiritualisierung galt.

„Die Entscheidungen des Hju sind oft rätselhaft, aber dienen stets dem Wohle des Ganzen,“ brachte Panetta schließlich mit diplomatischer Behutsamkeit hervor, nachdem er seinen ersten Schrecken überwunden hatte.

Wir stimmten seiner Überraschtheit über die Wahl Andersens zu, erklärten ihm aber, dass ein zurückhaltender, egoloser, zerbrechlicher Mahaguru in der gegenwärtigen Situation als Nachfolger von Gordon wohl am geeignetsten sei, um die Heilung der Liga zu fördern. Erst dann sei wieder Raum für einen machtvollen Meister, wie Panetta es sein würde, für einen, durch den die unverminderte Energie des Hju floss, für einen Lichtmenschen, einen Erlöser.

Panetta nickte abwesend. Er betrachtete die Ära des Mahaguru Ken Andersen als lästiges, aber leider notwendiges Intermezzo vor seinem eigenen Auftritt. Es konnte nicht schaden, wenn ein schwächlicher Mann ihm voranging, umso stärker und mächtiger würde er selbst später erscheinen und umso leichter würde es ihm fallen, diesen Mahaguru schon jetzt zu kontrollieren.

Als wir an diesem Abend auseinandergingen, stand auch die Strategie fest, wie unser Plan Gordon schmackhaft gemacht werden sollte. Wir hatten schon vor Wochen begonnen, ihn mit Arbeit zu überlasten, hatten lange, anstrengende Besprechungen einberufen, hatten unerbittlich Artikel und Buchbeiträge eingefordert. Ted übte sein Amt als Ghostwriter nur mehr nachlässig aus, ließ sich immer öfter entschuldigen. Gordon musste selbst zum Stift greifen, obwohl er das Schreiben hasste. Seine gesundheitlichen Probleme nahmen zu und mit ihnen sein Konsum an Medikamenten.

In einer schwachen Minute, als Gordon, von Schmerzen und einem Kater geplagt, sich über die Pflichten und Anforderungen beklagte, die auf ihm lasteten, brachte ihm Panetta vorsichtig die Lösung seines Problems nahe. Panetta hatte es in den vergangenen Jahren verstanden, sich nahe an Gordon heranzudrängen. Er beschaffte ihm die Medikamente, die seine Schmerzen linderten und er sorgte dafür, dass die wachsende Zuneigung Gordons zum Alkohol und zu immer jüngeren Mädchen den Atmas verborgen blieb. Es kostete Panetta eine ganze Nacht und eine Flasche besten Cognacs, um Gordon zu überzeugen. Am anderen Morgen überbrachte er uns die Erfolgsmeldung.

„Die Wege der Meister sind wunderbar. Auch Gordon wusste von der Entscheidung der uralten Adepten, Ken Andersen als seinen Nachfolger einzusetzen. Er selbst hat ihn schon seit Langem einer intensiven Ausbildung unterzogen. Er wird das Szepter des Hju beim kommenden Hauptseminar an Ken weitergeben, wie die Tradition es will. Er selbst wird Ken den Atmas präsentieren. Gordon wird den Status eines Mahaguru behalten, sich aber aus den täglichen Geschäften der Liga zurückziehen, vor allem im Stillen wirken und nur zu besonderen Anlässen in der Öffentlichkeit erscheinen. All das, plus die physischen Modalitäten wie Gehalt, Versicherungen, Haus, Spesen- und Reisekonto soll in einem Vertrag niedergelegt werden, zu dem Gordon uns in den nächsten Tagen den Entwurf vorlegen wird.“

Wir waren zufrieden. Offenbar hatte Gordon in einem lichten Moment erkannt, dass ein Dasein als pensionierter Mahaguru mit üppigen Bezügen sein Leben weit sorgenfreier gestalten würde. Die Leute würden ihn nach wie vor lieben und verehren, er aber war alle lästigen Verpflichtungen los. Vermutlich hatte er vor, den ihm bedingungslos ergebenen Andersen wie einen Strohmann zu steuern, der ihm zwar die mühsamen Amtsgeschäfte abnahm, seiner Rolle als von allen geliebter Meister aber nicht gefährlich werden konnte. Ken Andersens schwächliche Erscheinung täuschte auch ihn.

Der Vertrag war rasch unter Dach und Fach. Die Liga zeigte sich gegenüber ihrem scheidenden Mahaguru äußerst großzügig. Andersen wurde ins Vertrauen gezogen. Gordon weihte ihn im Laufe weniger Wochen in die höchsten Kreise des Hju ein. Es zeigte sich, dass auch Andersen, der bescheidene, schüchterne, unterwürfige Träumer, überzeugt gewesen war, eines Tages Mahaguru zu werden. Bei seinem Gang am Hochhausabgrund in jener Nacht der Erleuchtung sei ihm dies von dem weißbärtigen Adepten unter strenger Verpflichtung zum Gesetz des Schweigens offenbart worden. Dies galt für Panetta und Gordon als endgültiger Beweis, dass die Wahl Andersens authentisch war.

Die Übertragung der Liga-Meisterschaft auf den neuen Mahaguru wurde beim Hauptseminar im Astrodome von Houston gefeiert. Atmas aus aller Welt waren angereist und verfolgten die Ereignisse auf der Bühne und auf riesigen Videowänden. Die Tonbänder und Videokassetten dieses Seminars wurden zu Bestsellern.

Niemand, der diese Dokumente betrachtet und den nicht enden wollenden Vortrag Gordons hört, in dem er seinen eigenen Werdegang in der Liga schildert, bevor er schließlich, begleitet von einem Überraschungsschrei der Massen, Andersen auf die Bühne ruft und ihm das Szepter des Hju in Gestalt einer Rose übergibt, ahnt etwas von den Schwierigkeiten, die dieser Stunde bis zuletzt vorausgingen. Gordon hatte es sich zwischenzeitlich überlegt, wollte seine Macht als Mahaguru doch nicht loslassen, erklärte den Vertrag für nichtig, drohte Andersen mit dem Bannfluch, fiel in Depressionen, als Panetta ihm beibrachte, dass die uralten Adepten vielen Eingeweihten im Inneren den bevorstehenden Wechsel der Meisterschaft bereits mitgeteilt hatten. Panetta lenkte Gordon ab, indem er ihm eine besonders hübsche und grazile Blondine zuführte, eine, die nicht der Liga angehörte und in Gordon nicht den abgöttisch geliebten Mahaguru sah, sondern einfach einen interessanten, reichen Mann mit einem seltsamen Job. Trotzdem kam es fast täglich zu ermüdenden Diskussionen und Ausbrüchen. Am Tag vor dem Seminar mussten wir Gordon fast mit Gewalt zu einem Treffen mit auserwählten Lireps und Liga-Pionieren schleppen, denen der Meisterwechsel unter dem Gesetz des Schweigens vorab bekannt gegeben werden sollte. Es war wichtig, dass die lokalen Führer hinter der Entscheidung standen, um eventuelle Zweifel unter den Atmas im Keim zu ersticken. Wir wollten Probleme, wie sie sich nach Jasons Tod ergeben hatten, unbedingt vermeiden. Gordon hatte getrunken, um sich zu beruhigen. Panetta und Ted eskortieren ihn in den Raum. Auf der Videoaufzeichnung, die nie veröffentlicht wurde, scheint es, als werde er vorgeführt wie ein Delinquent vor seine Richter. Noch während seiner Rede an die Lireps schwankte Gordon, verstrickte sich in peinliche Widersprüche, gab sich schließlich aber einen Ruck und setzte Andersen als Mahaguru ein. Die Liga-Führer nahmen den Wechsel des Mahaguru mit überraschtem Beifall auf. Als einen Tag später eine ähnliche Welle der Überraschung durch den Astrodom brauste, nickten diese Lireps nur und berichteten ihren Schäfchen, dass sie in dieser Nacht in der geheimen Einweihungskammer anwesend gewesen waren, als die uralten Adepten, die Hüter des Hju, die Herren des Universums, das Szepter höchster Macht an den neuen Mahaguru Ken Andersen gereicht hatten.

Kapitel 16

Das Seminar

Die Atmosphäre des Seminars verscheuchte die Grübeleien, die Aron auf seiner Reise in die USA begleitet hatten. Die Luft schien aufgeladen mit dem heiligen Hju. Es strahlte aus den lachenden Gesichtern der Menschen, klang wider in heiteren Gesprächen, im Wiedersehen mit Freunden, die Aron lange nicht gesehen hatte. Arons ausgezeichneter Akademieabschluss war in der Wahrheit bekannt gegeben worden. Immer wieder kamen Atmas auf ihn zu, um ihm zu gratulieren. Selbst berühmte Liga-Pioniere erkannten Aron an seinem Namensschild, begrüßten ihn wie einen der ihren, klopften ihm anerkennend auf die Schultern und stellten ihn gönnerhaft anderen Liga-Persönlichkeiten vor. Überall ließ man ihn spüren, dass er es verdient hatte, dazuzugehören, dass er geachteter Teil der Liga-Familie war, dass man große Stücke auf ihn hielt und viel von ihm erwartete. Aron verlor sich in der Fröhlichkeit der Atmas. Zum ersten Mal seit Bens Tod fühlte er sich unbeschwert und frei. Die zweifelnden Gedanken, die ihn seit der Rückkehr aus Bali nicht mehr losließen, die sein Inneres zerfleischten, sein Vertrauen in das Hju zu unterhöhlen suchten, waren fortgewischt in dieser Hochstimmung.

Im Jahr vor dem Attentat auf den Mahaguru war Aron schon einmal auf einem Hauptseminar in den Vereinigten Staaten gewesen, zusammen mit Ben. Sie hatten lange für die Reise gespart, aber keine Entbehrung war ihnen zu hart erschienen, gemessen an der Gelegenheit, gemeinsam mit dem Mahaguru den Wechsel des spirituellen Jahres erleben zu dürfen. Sie waren begeistert gewesen von der Atmosphäre, die nicht vergleichbar schien mit Seminaren in Europa. Sie waren Liga-Pionieren begegnet, hatten neue Freundschaften geschlossen, waren nach dem Seminar in den USA gereist und hatten überall bei Atmas freundliche Aufnahme gefunden. Auf dieser Reise hatte Aron zum ersten Mal wirklich gespürt, dass er Teil einer weltumspannenden Bewegung war, dass seine Zugehörigkeit zur Liga ihm überall Verbindungen schuf, Türen öffnete, dass er eingebettet war in ein Netz von Gleichgesinnten. Unbeschwert war diese Reise gewesen, von schwebender Leichtigkeit, die ganz aus dem Herzen kam, in dem zu dieser Zeit nicht der Hauch eines Zweifels wohnte. Als Aron jetzt durch die Seminarhallen schlenderte und einige der Freunde wiedersah, die er damals gewonnen hatte, glaubte er diese heitere Gelassenheit wieder zu spüren. Selbst Bens Tod schien in verklärendes Licht entrückt. Wenn er mit gemeinsamen Freunden darüber sprach, gab es keinen Zweifel daran, dass es zum Wohle Bens gewesen war, in die anderen Welten hinüberzugehen. Immer wieder hörte Aron diese stereotype Wendung aus dem Mund der Atmas, bis er selbst an sie glaubte. Wie eine stille, besänftigende Nebelglocke legte sich die Stimmung des Hauptseminars über Arons Bewusstsein.

Zugleich war Aron aufgeregt. Er war als erfolgreicher Akademieabgänger ausgewählt worden, bei einem Arbeitskreis auf dem Seminar zu assistieren. Diese Aufgabe hob ihn in den erlesenen Zirkel bewährter Atmas, die vom Hauptquartier bestimmt waren, beim wichtigsten Seminar der Liga öffentlich aufzutreten. Aron wusste, das Auge des Mahaguru ruhte nun auf ihm. Es war eine ehrenvolle Auszeichnung, zugleich aber auch eine Verpflichtung, der er sich unbedingt würdig erweisen musste. Ein Vertreter des Hauptquartiers würde unerkannt in dem Arbeitskreis sitzen und eine Bewertung an die entsprechenden Abteilungen weiterleiten. In diesem Augenblick kamen kurz die Zweifel zurück, die Aron in den vergangenen Wochen gepeinigt hatten. Ein System totaler Überwachung, sagte es in ihm. Schon wollte sich der Kreisel der Gedanken zu drehen beginnen, als ein Mädchen, das Aron auf seiner Reise mit Ben kennengelernt hatte, ihm lachend um den Hals flog.

Am Abend des ersten Seminartages wurde auf gigantischen Projektionswänden ein Video gezeigt, das der Mahaguru speziell für dieses Seminar aufgenommen hatte. Ken Andersen war seit dem Attentat nicht mehr öffentlich in Erscheinung getreten, sondern hatte nur in Videoaufzeichnungen zu seinen Anhängern gesprochen, doch in den Werbeblättern für dieses Seminar war angekündigt, dass er am Hauptabend des Wochenendes erstmals wieder die Bühne betreten würde. Gerüchte und Spekulationen über diesen Auftritt waren das wichtigste Gesprächsthema der Atmas. Der Mahaguru lebte nicht ganz zurückgezogen, er empfing ausgewählte Liga-Pioniere, erschien vor Lireps, die zu Trainings in Blackwater weilten. Auch Aron hatte die Bestätigung für eine Audienz beim Mahaguru erhalten, was ihn noch mehr als sein bevorstehender Arbeitskreis mit beklommener Erregung erfüllte. Er würde zum ersten Mal in seinem Leben der Verkörperung höchsten Bewusstseins persönlich gegenüberstehen. Wenn Aron an diese Auszeichnung dachte, die ihn für sein Abschneiden an der Akademie belohnte, spürte er Stolz und Angst. Vor dem Mahaguru würde er seine Zweifel und Lügen nicht verbergen können. Der höchste Meister würde sein Inneres durchschauen wie ein Gefäß aus Glas, würde jede Befleckung untrüglich erkennen. Aron nahm Platz irgendwo im Rund der riesigen Sporthalle, in der das Seminar stattfand. Obwohl selbst diese gewaltigen Hallen den Andrang der Atmas nicht mehr zu fassen vermochten und die Karten schon seit vielen Jahren streng kontingentiert werden mussten, konnte sich die Führung der Liga nicht entschließen, das Hauptseminar in Sportstadien unter freiem Himmel abzuhalten. Aufmerksam lauschte Aron den Worten des Mahaguru. Das blasse Asketengesicht füllte die überdimensionale Videowand, dass es schien, als schwebe der Mahaguru mitten im Raum. Er begrüßte die Atmas, die zum Seminar gekommen waren und kündigte mit eigenen Worten an, was alle sehnlichst hofften – dass er morgen persönlich zu ihnen sprechen werde. Der Mahaguru wirkte ernst wie auf allen Videoaufzeichnungen, die nach dem Attentat entstanden waren. Der Anschlag hatte Ken Andersen tief gezeichnet. Sein Gesicht wirkte steinern und unbeweglich, seine eingesunkenen Augen seltsam starr und doch strömte eine Kraft aus ihnen, die um ein vielfaches intensiver schien als früher. Unter den Atmas ging das Gerücht, der Mahaguru habe durch das Attentat freiwillig das Karma der Welt auf sich genommen und es durch sein Opfer teilweise aufgelöst. Durch diesen Akt selbstloser Hingabe sei er zu spiritueller Größe und Macht aufgewachsen, die nie vor ihm ein Mensch auf dieser Erde erlangt hatte. Alle wichtigen Veränderungen, die seither in der Welt geschehen waren, wurden von den Atmas diesem Liebesopfer des Mahaguru zugeschrieben. Aron glaubte sich von der Macht dieser Augen durchdrungen. Die Kamera erfasste ausschließlich das Porträt des Mahaguru, sodass sein Blick in tausendfacher Vergrößerung die Halle erfüllte. Wenn Aron daran dachte, dass er in zwei Tagen in einer Audienz alleine vor diesen dunkel brennenden Augen stehen würde, erfasste ihn einen Augenblick lang Panik.

Am Abend darauf saß Aron wieder in der voll besetzten Halle. Er hatte lange vor den Eingangstoren angestanden, um einen Platz zu bekommen. Viele Atmas mussten auf Nebenhallen ausweichen, wo das Seminar auf Videowände übertragen wurde. Die Liga hatte strengste Sicherheitsvorkehrungen getroffen, hatte Scanner und Metalldetektoren vor den Eingängen installiert. Jeder Atma musste sich nach Waffen durchsuchen lassen und zuletzt an einem Ethik-Hüter vorbeipassieren, der regungslos, mit starrenden Augen auf einem Hocker saß und jeden der Eintretenden mit seinen Blicken zu durchbohren schien. Einige Atmas wussten zu berichten, dass dies speziell ausgebildete EHs seien, die Aura und Gedanken der Vorbeigehenden zu lesen vermochten. Klaglos nahmen die Atmas diese Maßnahmen hin, geduldig warteten sie in langen Schlangen, bis sie die Sicherheitsschleusen passieren durften. Atemlose Spannung lag über dem weiten Rund. Viele Atmas hielten die Augen geschlossen und sangen innerlich das Hju, um sich auf den großen Augenblick der persönlichen Begegnung mit dem Mahaguru vorzubereiten. Viele von ihnen hatten ihn noch nie auf der Bühne erlebt, kannten sein Gesicht nur von Fotografien und Videos. In der Zeit seit dem Attentat waren viele Menschen neu zur Liga gestoßen. Der Mordanschlag und das wundergleiche Überleben des Mahaguru hatte den Bekanntheitsgrad der Liga enorm gesteigert. Das Hauptquartier sprach von einem Quantensprung in der Entwicklung der Liga zur Weltreligion, und natürlich wussten die Atmas, dass auch dieser Fortschritt auf das Opfer des Mahaguru zurückzuführen war.

Patrick Panetta, der Präsident der Liga, hielt einen einleitenden Vortrag, in dem er diese Gerüchte und Mutmaßungen zwar nicht offiziell bestätigte, sie durch geschickte Andeutungen und Spitzfindigkeiten aber noch schürte. Mit euphorischen Worten stimmte er das Publikum auf das Erscheinen des Mahaguru ein. Schließlich leitete Panetta über zum gemeinsamen Singen des Hju. Ein rollender Ton erfüllte die Halle. Auch Aron saß mit geschlossenen Lidern und stimmte ein in den Gesang des heiligen Mantra. Die Kraft des tausendstimmigen Klanges durchflutete ihn. Für einen Augenblick fühlte er sich emporgehoben von den Wogen und Kaskaden des schwebenden Tones, schwerelos, befreit von der Last seines Körpers, umgeben von einem dunkelrot glimmenden Licht. Blitzartig durchschoss ihn das Bild der klingenbreiten Brücke. Aron sah den sanft geschwungenen Bogen über dem Abgrund, in dem die Glut der Finsternis glomm. Sein Blick folgte der Wölbung der Brücke, wanderte hinüber auf die andere Seite, in die eisige Leere undurchdringlicher Nacht. Das Hju klang dröhnend wie ein Sturmwind aus der Dunkelheit und strömte über den Abgrund, jene lockend, die zögernd vor der Brücke standen, nicht wagten, den Fuß auf den Steg zu setzen, und doch von gewaltiger Sehnsucht verzehrt wurden, hinüberzugelangen in das Reich der Finsternis. Da sah Aron drüben im Dunkel des fernen Landes ein Augenpaar aufleuchten, als öffne die Finsternis selbst ihre Lider und blicke streng herüber zu den zögerlichen Menschen. Einen Augenblick nur flog Aron diese Szene durch den Kopf, begleitet von Erschrecken, einem Herzrasen, das seine Brust beengte, das den Klang des Hju in seinem Kopf drehen und wirbeln machte. Zugleich spürte er, wie ihn rohe Macht anrührte, ihn packte und aus dem Körper zu reißen drohte. Aron war gelähmt vor Angst, ewige Sekunden lang, bis es ihm gelang, die Lider zu öffnen und sich zurückzutasten in die Wirklichkeit der Seminarhalle, in der das Hju allmählich abzuschwellen begann. Für einen Moment schien Innen und Außen zu einem geworden. Der heulende Ton, der aus dem Land jenseits der Brücke floss, verschmolz mit dem Hju-Gesang der Atmas. Gleichzeitig erkannte Aron, dass auf der raffiniert ausgeleuchteten Bühne der Mahaguru saß, in sich zusammengesunken, schweigend. Langsam schweiften seine Augen über die Masse der singenden Atmas. Auf den Videoschirmen zu beiden Seiten der Bühne erschien sein Gesicht übergroß, dieser Blick, der nach etwas zu suchen schien in der Menschenmenge. Es waren dieselben Augen, die Aron jenseits der Brücke hatte aufblitzen sehen. Bevor Aron einen Gedanken fassen konnte, hatten auch die Atmas den Mahaguru auf der Bühne entdeckt. Frenetischer Applaus tobte durch die Halle. Alle sprangen von den Sitzen und feierten die Rückkehr ihres Meisters mit ausgelassenem Jubel.

Der Mahaguru redete nur kurz zu den Atmas. Es schien ihm große Mühe zu bereiten, auf der Bühne zu sitzen und zu sprechen. Bewegungslos verharrte er in seinem thronartigen Sessel. Nur sein Blick wanderte wie gehetzt über die Menschen hin. Alle sprachen später von der unvorstellbaren Macht dieses Blickes. Gerüchte wurden laut, es seien schwer kranke Atmas an diesem Abend geheilt worden, es hätten viele, die als Zweifler oder Neugierige zum Seminar gekommen waren, spontanen Einblick in tiefste Geheimnisse des Hju erhalten, Einweihung in die Mysterien der uralten Adepten. Auch Aron war gebannt von diesen Augen, deren Blick einem Feuerstrahl glich, der sich gnadenlos ins Herz brannte. Atemlos folgte er den Worten des Mahaguru, der davon sprach, dass dieses Seminar der Beginn einer neuen Ära der Liga sei, einer lange erwarteten durchgreifenden Spiritualisierung, welche nicht nur die Liga läutern würde, sondern die ganze Welt. Alles bis zum heutigen Tag sei nur Vorbereitung gewesen für das eigentliche, eine Schulung des Bewusstseins für die wahre Macht der uralten Adepten, für die wahre Weltkultur der Liga. Schon bald werde sich diese Macht in ihrer ganzen Größe offenbaren und die Liga zu ungeahnten Dimensionen führen. Der Mahaguru sprach nur in solchen Andeutungen, und doch glaubte Aron die Tragweite seiner Worte zu verstehen. Die Halle war in Stille versunken, nur durchschnitten von der Stimme des Mahaguru, die leise und brüchig klang und doch von der gleichen Macht erfüllt war wie seine Augen. Als er seine Rede beendet hatte, ließ er den Blick noch einmal über das Publikum schweifen, als wolle er jedem einzelnen Atma ins Gesicht sehen, ihn durchschauen und prüfen, und wirklich glaubte sich jeder der Anwesenden ganz persönlich getroffen und erschüttert. Einige Augenblicke herrschte Schweigen, bevor der Mahaguru beide Hände hob und einen Segen aussprach, von dem die Liga-Pioniere später raunten, es sei das Machtvollste gewesen, das sie jemals aus dem Munde eines Mahaguru vernommen hatten: „Ich segne euch im Namen der Uralten, deren Allmacht die Welt im Feuer des Hju reinigen wird.“

Es dauerte eine Weile, bis die gebannt verharrenden Atmas zu applaudieren begannen. Wie von unsichtbarer Hand gezogen entfernte sich das Podest, auf dem der Thron des Mahaguru stand. Ein Vorhang sank nieder und entzog Ken Andersen den Blicken seiner Anhänger.

Beim Hinausgehen, in der langsam vorwärtsdrängenden Menschenmasse, in Gedanken versunken, die Worte des Mahaguru kontemplierend, spürte Aron plötzlich eine Hand auf seiner Schulter. Als er sich umdrehte, blickte er in das lächelnde Gesicht Judiths. Einen Augenblick wusste er nicht, wie er reagieren sollte. Er war überzeugt, dass die EHs ihre Informationen über jene Nacht auf Bali von Judith bekommen hatten. Er war wütend über ihre Geschwätzigkeit, andererseits ließ der Stich, den Judiths Anblick ihm versetzte, keinen Zweifel daran, dass er noch immer in sie verliebt war.

„Gratuliere zum Examen,“ sagte sie ihm ins Ohr, während sie sich bei ihm einhängte, um ihn im Strom der Menge nicht zu verlieren. Aron nickte, suchte ihrem Blick auszuweichen. Judith überging seine Unsicherheit.

„Ich wohne im Radisson, Zimmer 1457. Ich muss jetzt noch in eine Besprechung, aber ab elf bin ich da. Bitte komm.“ Sie drückte fest seinen Arm. Bevor Aron antworten konnte, war sie im Gedränge verschwunden.

Aron war empört. Was bildete sie sich ein? Sollte er springen wie ein Hündchen, nur weil sie ihn in einer Laune rief? Vielleicht war sie von den EHs geschickt, um ihn auszuhorchen. Als Aron aus dem Seminargebäude trat, schüttelte er trotzig den Kopf. Sie konnte lange auf ihn warten. Kurz nach elf jedoch betrat er die Lobby des Radisson und strebte mit schlecht gespielter Lässigkeit den Lifts zu.

Judith empfing ihn mit einer Umarmung und einem Kuss auf die Wange. „Entschuldige, dass ich so kurz angebunden war, aber ich musste dringend zu dieser Besprechung der Redaktion. Die nächste Ausgabe der Wahrheit soll gleich nach dem Seminar in Druck gehen und bereits die heutige Rede des Mahaguru samt Bilder von seinem Auftritt enthalten.“ Sie plauderte ungezwungen, als seien nicht Wochen vergangen, seit Aron sie auf Bali zuletzt gesehen hatte. Sie schien Arons ungelenke Zurückhaltung nicht zu bemerken. Er folgte ihr widerwillig in das kleine Zimmer, wo sie mit einigen Handgriffen Kleider vom Bett nahm, um ihm einen Sitzplatz zu schaffen. Während sie die Sachen in den Schrank hängte und ihm den Rücken zukehrte, sprach sie weiter: „Ich hatte so gehofft, dich auf dem Seminar wiederzusehen.“

„Du hättest mich anrufen können.“

„Ich konnte nicht. Ich wollte nicht den Eindruck erwecken, dass wir privaten Kontakt halten. Die Telefone in den Akademie-Wohnheimen werden überwacht. Wir müssen vorsichtig sein.“ Sie schloss den Schrank und wandte sich ihm zu. „Umso mehr freut es mich jetzt.“ Sie lächelte und setzte sich ihm gegenüber. „Aber wie mir scheint, ist dir etwas über die Leber gelaufen. Hast du irgendwelches Geschwätz über mich gehört oder was ist passiert?“

Aron gab sich einen Ruck und schaute Judith in die Augen. „Hast du Peter Crapp oder den EHs Bericht erstattet über unsere Erlebnisse in diesem balinesischen Dorf und speziell über mich?“

Judith lachte. „Ach so, jetzt verstehe ich. Haben dich die EHs auch ausgequetscht nach deiner Rückreise, mit all ihren geheimnisvollen Andeutungen darüber, dass sie eigentlich alles schon wissen, dass die anderen Angeklagten längst schon gestanden und dich verpfiffen haben? Sie holen sich die Anregungen für ihre Verhöre aus alten Krimis, musst du wissen. Ich würde mir eher die Zunge abbeißen, als diesen Schnüfflern oder einem Schleimer wie diesem Peter Crapp, den ich in meinem Leben nur einmal gesehen habe – einmal zu viel übrigens – auch nur ein Wort über einen anderen Menschen zu sagen.“

„Aber…“

„Ich weiß auch nicht genau, wie sie herausgefunden haben, dass wir Walt begegnet sind – ich weiß nur, dass sie lediglich vermuten, dass es tatsächlich Walt Mason sein könnte.“

Aron erschrak, als er Walts Namen hörte.

„Mir hat man nach meiner Rückkehr übrigens angedeutet, dass dieser Musteratma Aron Endres, der als einer der Weltbesten von der Akademie abgegangen ist, sich beschwert hat über mich, weil ich ihn gegen den Willen der Missionsleitung zu schwarzmagischen Ritualen auf Bali mitgeschleppt habe, bei denen anständige Atmas sicherheitshalber ohnmächtig werden. Ich hätte also ebenso Grund, gekränkt zu sein, bin es aber nicht, weil ich weiß, mit welchen Methoden die EHs arbeiten.“

„Wer hat es dann ausgeplaudert?“

Judith zuckte die Schultern. „Sie reimen sich ihre Geschichten aus Bruchstücken zusammen. Vermutlich hat dieser idiotische Missionsleiter den armen I Gede ausgepresst. Vielleicht hat sich mein Fotograf zu einigen Andeutungen hinreißen lassen. Mark war sauer auf mich, weil ich darauf bestand, dass er nicht mit Blitzlicht fotografiert. Er hat zufällig mitbekommen, dass ich jemanden getroffen habe, von dem er nichts wissen sollte. Er fühlte sich hintergangen, war beleidigt, aber ich durfte kein Risiko eingehen.“

Das Misstrauen wollte nicht ganz abfallen von Aron.

„Und jetzt glaubst du natürlich, dies alles sei eine Falle der EHs. Welchen Grund sollte ich sonst haben, dich nachts auf mein Zimmer zu bestellen?“ Wieder lachte Judith. Sie war bester Laune und schien dieses Gespräch nicht ernst zu nehmen, was Arons Verstimmung nicht besserte. Er zuckte steif die Achseln, begann zu bereuen, Judiths Einladung gefolgt zu sein. Zugleich wuchs seine Nervosität.

„Hör zu, Aron,“ begann sie. Ihre Stimme wurde ernst. Sie zog die Stirn in Falten. „Wir haben nicht viel Zeit. Es kann sein, dass die Leute von der Redaktion anrufen und mich zu irgendeinem Interview rufen. Alle sind völlig aus dem Häuschen wegen diesem Seminar und wegen Kens Rückkehr auf die Bühne.“ Ihre Stimme klang bitter und abfällig zugleich. „Was hältst du davon?“

„Es war ein sehr beeindruckender Vortrag.“

„Natürlich, sehr beeindruckend.“ Judith verdrehte die Augen. „Du nimmst den Kommentar der Wahrheit vorweg – beeindruckend, ergreifend, zu Herzen gehend, betroffen machend. Fällt dir noch eine Plattheit ein?“

„Was willst du von mir?“

„Ich will deine aufrichtige Meinung darüber hören. Du bist keiner von den Barschen.“

„Welche Barsche?“

„Na, diese offenmaulig dasitzenden Atmas, die wie Fische alles schlucken, was man ihnen auf solchen Seminaren vorsetzt. Oder hast du Angst, offen mit mir zu sprechen? Willst du die Fassade des Akademieabsolventen wahren? Glaubst du noch immer, ich will dich ausspionieren?“

Aron schüttelte unwillig den Kopf.

„Misstrauen unter den Untertanen auszustreuen ist ein exzellentes Mittel der Machtausübung. Das haben alle Diktatoren gewusst und genau das versuchen Crapp und Konsorten. Sie lernen das übrigens in besonderen Schulungen in Blackwater. Alles zum Wohle der Liga natürlich. Der Zweck heiligt die Mittel. Keiner würde einsehen, dass er handelt wie ein Lump. Lass uns ehrlich reden, Aron, und lass uns meinetwegen das Gesetz des Schweigens über diesen Abend breiten, falls dich das beruhigt. Du hast Walt Mason getroffen und dich ausführlich mit ihm unterhalten.“

„Und?“ Aron hatte keine Lust, jetzt über die Liga zu sprechen, über seine Zweifel, die das Seminar fast zum Schweigen gebracht hatte. Eine andere Unruhe bewegte ihn jetzt. Er wurde unsicher. Er gehörte nicht zu denen, die Liga-Seminare benutzten, um sich Partner für eine Nacht oder ein Wochenende zu suchen, wie Ben es getan hatte, manchmal. Aron glaubte an das Ideal einer Seelenpartnerschaft, wie es im Buch der Erleuchtung beschrieben war. Er hatte nach zwei enttäuschenden Beziehungen auf eine Partnerschaft verzichtet, hatte sich lieber dem Studium an der Akademie gewidmet und der Meditation über das Hju, wie es von einem zukünftigen Liga-Führer erwartet wurde. Mahaguru Ken Andersen lebte in völliger Keuschheit. Er wies in seinen Wahrheitsbriefen immer wieder darauf hin, wie wichtig untadeliger Lebenswandel und strenge Moral für die spirituelle Entfaltung sei. Viele junge Atmas nahmen es nicht sehr genau damit, Aron hingegen hatte seine Enttäuschungen damit kompensiert, dass er dem Mahaguru nacheifern wollte. Aron wusste, dass seine Seelenpartnerin in sein Leben treten würde, wenn es vom Hju so vorausbestimmt war. Vielleicht Judith, die er auf so ungewöhnliche Weise kennengelernt hatte. Vielleicht hatte das Hju sie zusammengeführt.

Judith bemerkte nicht, dass Arons Gedanken abschweiften. „Walt kennt die Wahrheit über die Liga wie kein zweiter. Ich nehme an, ihr habt euch nicht über seine Jacht unterhalten.“

„Woher weißt du von Walt?“

Judith lächelte. „Ich habe auf Bali mit ihm gesprochen.“

Aus seinen Träumereien geschreckt, spürte Aron, wie die Erinnerungen an diese Nacht in dem balinesischen Dorf wiederkamen, an das Feuer, die Ohnmacht und das Gespräch mit Bens Vater, das seine Sicherheit im Schoße der Liga zerrüttet hatte. Vergeblich wehrte er sich gegen diese Gedanken, die wie zerstörerische Kräfte in die heile Welt des Seminars einbrachen. Er war auf Einladung des Hauptquartiers hier, in zwei Tagen würde er dem Mahaguru persönlich gegenüberstehen, anschließend zu einer Schulung nach Blackwater reisen. Er konnte sich keine Zweifel leisten, die seine Aura vergifteten, seine Schwingungen herabdrückten.

„Ich bin kein Barsch, wie du es ausdrückst,“ antwortete er schließlich, ohne wirklich zu wissen, was er sagte. „Ich betrachte die Liga durchaus kritisch. Ich sehe auch die negativen Seiten der Organisation, Lireps wie Crapp zum Beispiel, denen es nur um die eigene Position, um die eigene Macht geht. Das sind Schwachpunkte, die sich in jede Organisation einschleichen, die von Menschen geleitet wird, aber der Mahaguru, die Lehre, das Hju…“

Judiths Lächeln wurde mitleidsvoll. „Das habe ich anfangs auch geglaubt. Es ist nicht einfach, sich nach so vielen Jahren einzugestehen, dass man einem Schwindel aufgesessen ist.“

„Einem Schwindel?“ Aron wurde ungehalten.

„Hast du das Gelbe Buch gelesen?“

„Nein. Wir haben nur darüber gesprochen. Walt wollte es mir nicht zeigen. Er sagte seltsame Dinge über die Liga, über das Hju…“

„Was er im Gelben Buch niedergeschrieben hat, ist die reine Wahrheit. Es hat mir so vieles klar bestätigt, was ich ahnte oder über das ich Gerüchte gehört hatte. Und es hat mir klar gemacht, dass man etwas tun muss gegen diese Pest.“

„Hast du dieses Gelbe Buch denn gelesen?“

„Ich konnte nicht alles lesen. Er hat es mir gegeben, während er sich um dich kümmerte. Ich war schon bei ihm, als du ohnmächtig wurdest. Der Trubel des Festes war eine gute Gelegenheit, ihn ungestört zu sprechen. Aber es blieb trotzdem nicht genug Zeit. Außerdem war es schwer, Walts Handschrift zu entziffern im trüben Licht dieser Kokoslampen. Ich habe den Text nur überflogen, aber was ich las, genügt mir – Howard Jason, ein Lügner und größenwahnsinniger Neurotiker, Gordon Blake, ein Säufer und Weiberheld, der seinem Vorgänger Hörner aufsetzt und sich von seiner Geliebten zum Mahaguru machen lässt und schließlich Ken Andersen, der größte aller Mahagurus, der weit über das Bewusstsein seiner Vorgänger hinausging, ein Psychopath, die willenlose Marionette in einem Komplott, das Walt und sein Freund Ted Elliot schmiedeten – eben der Ted Elliot übrigens, der beim Attentat umkam und ein Liga-Staatsbegräbnis erhielt samt einem Nachruf in der Wahrheit, der ihn zum Heiligen verklärt. Mein Gott, geht es noch lächerlicher? Eine Schmierenkomödie. Eine Seifenoper billigster Machart. Und Tausende nehmen es ernst. Für Tausende ist es höchste spirituelle Wahrheit. Die Welt soll lachen darüber. Nur gewaltiges Gelächter kann diesen Humbug beenden.“

Aron senkte den Kopf und starrte auf das Muster des Bettüberwurfs. Stellen aus dem Buch der Erleuchtung fielen ihm ein, die ausmalten, wie es jenen erging, die den Mahaguru verleumdeten, sich anmaßten, das höchste Bewusstsein mit menschlichen Maßstäben zu messen. Die Strafe des Hju würde sie treffen. Sie würden auf das Bewusstsein von Tieren herabfallen, ungeachtet, wie hoch sie bereits gestiegen waren in den Einweihungen der Liga. Und doch wagte Aron nicht, Judith zu widersprechen. Gemäß dem Verhaltenskodex für Akademiestudenten müsste er nun ohne ein weiteres Wort das Zimmer verlassen und bei einem EH Meldung erstatten. Aber er hatte das Vertrauen in diese äußeren Aspekte der Liga verloren. Es kam ihm wieder zu Bewusstsein, dass er selbst ein Zweifler war, ein Abtrünniger, der fortwährend gegen die Ethik der Liga verstieß. Jeder Tag zog ihn tiefer in diese negativen Verstrickungen hinein. Er besaß nicht mehr die Kraft, sich dagegen aufzulehnen. Er dachte für einen Augenblick an die bevorstehende Audienz beim Mahaguru und spürte, wie ihm kalter Schweiß ausbrach.

„Walt hat von anderen Dingen gesprochen, von magischen Kräften, die ganz und gar nicht lächerlich sind,“ brachte er stotternd hervor.

„Welche magischen Kräfte sollen denn diese Witzfiguren besitzen? Doch nur die, die ihnen ihre hysterischen Anhänger zuschreiben.“

Judith lachte ausgelassen. Aron dachte an den Traum von der Brücke, an die Bilder seiner Vision auf Bali. Er konnte mit Judith nicht darüber sprechen. Sie würde ihn nicht ernst nehmen.

„Oft sind die Dinge anders als sie scheinen,“ sagte er. „Die spirituelle Seite der Liga jedenfalls ist intakt und wahr. Und die Missstände in der Organisation können wir durch unseren eigenen Einsatz verändern. Es liegt an uns, an den jungen Liga-Führern. Das sagt auch der Mahaguru.“

Judith sah ihn belustigt von der Seite an. Wieder fiel Aron auf, wie schön sie war. Hinter der kühlen, schroffen Fassade der Liga-Journalistin, die viele für arrogant und unnahbar hielten, sah er im Augenblick nur die attraktive Frau.

„Ich sehe schon,“ lachte Judith, „die Angst vor diesen Konstrukten sitzt tief in dem Herrn Akademieabsolvent. Geheime Mächte, die Strafe des Hju, der allwissende Mahaguru, die Verkörperung höchsten Bewusstseins. Das hat sich im Kopf festgefressen wie öliger Dreck. Bei den Akademiestudenten wohl noch mehr als bei anderen. Schließlich sind sie dem Trommelfeuer dieser Lügen besonders stark ausgesetzt. Intensivschulungen. Sondertrainings. Deprokurse. Musterbrecher. Das wirkt wie Radioaktivität. Man sieht sie nicht, man spürt sie nicht, aber schließlich ist man doch verseucht. Es wird schwer werden mit den Atmas der höheren Grade. Sie werden die Lächerlichkeit der Liga klar vor Augen haben und sich zugleich fragen, ob vielleicht doch etwas Wahres an der Sache dran ist. Vielleicht steckt doch etwas dahinter. Vielleicht ist alles eine Prüfung der Loyalität zum Hju. Man kann nie wissen. Dazu kommt die Gewohnheit und der Grad der Gehirnwäsche, der schon erreicht ist. Es gibt eine Menge Aufklärungsarbeit zu tun.“

„Du willst mir und dir selber doch nicht einreden, dass alles Illusion ist, was wir durch die spirituellen Techniken an inneren Erfahrungen gewonnen haben?“ Aron sprach mit übertriebener Bestimmtheit, was Judith zu amüsieren schien.

„Die phänomenalen Erfahrungen, die durch die Gruppentrainings und die Hju-Meditation hervorgerufen werden, sind kaum der Rede wert und vor allen Dingen nicht abhängig von der Gnade eines Mahaguru. Anleitungen für solche psychischen Erlebnisse kannst du in jedem Esoterik-Buchladen bekommen, im Dutzend billiger. Das ist Jahrmarkts-Metaphysik. Es geht um Grundlegenderes. Kennst du die alte indische Parabel vom Seil und der Schlange? Sie ist eines der wenigen Dinge, die Jason nicht für seine Bücher geklaut hat.“

Aron zuckte gereizt die Achseln. Judith behandelte ihn wie einen dummen Jungen.

„In einem halbdunklen Raum liegt etwas längliches auf dem Boden, das wie eine Schlange aussieht. Jemand kommt ins Zimmer und erschrickt zu Tode. Er sieht eine Schlange und sein Verstand, seine Gefühle, sein Körper reagieren, als läge wirklich eine Schlange im Zimmer. Tödliche Gefahr. Panik. Schweißausbrüche. Angstreflexe. Da knipst jemand das Licht an. Jetzt stellt sich heraus, dass die Schlange nur ein Stück dickes Seil ist, das jemand zu Boden geworfen hat. Die Schlange existierte nur als Vorstellung im Kopf des Betrachters, aber dort war sie verdammt real. Er hat in die Hose gemacht vor Angst. Die Schlange ist nur ein Stück Seil, das sieht er jetzt auch, aber die Hose stinkt noch. Wir müssen das Licht anknipsen. Reden nützt nichts. Es gibt so viele Argumente dafür und dagegen. Man kann sich bis in alle Ewigkeit selbst etwas vormachen. Der Verstand liebt Illusionen, in denen er es sich bequem machen kann, die seine Gewohnheiten bestätigen. Licht an, damit jeder selbst sehen kann. Es wird zuletzt immer noch pathologische Einzelfälle geben, die auf das Seil zeigen und behaupten, nur Menschen, die spirituell hoch entwickelt seien, könnten die Schlange erkennen, aber um die brauchen wir uns nicht zu kümmern. Das ist der Kaffeesatz des Irrsinns, der sich in der Tasse einer jeden solchen Organisation sammelt. Die große Masse aber wird die Scheuklappen abwerfen. Das bringt die Seifenblase zum Platzen. Das wird das Ende der Liga sein. Es gibt nur einen Weg, die Macht dieser Hochstapler zu brechen – die Erbärmlichkeit der Liga öffentlich darzustellen, den Menschen klarzumachen, welches Konglomerat von Lüge und Verdummung hinter dieser vermeintlichen Macht steht. Dann wird die ganze hohle Fassade zusammenbrechen.“

Judith ereiferte sich, als sie in Arons Gesicht noch immer Ablehnung las. „Walt ist zu vorsichtig. Er vermutet in der Tat irgendwelche geheimnisvollen magischen Kräfte hinter diesen machtgeilen Funktionären. Aber das heißt doch nur, der Liga eine Macht zuzugestehen, die sie gar nicht besitzt. Ich sage dir, wie die Macht der Liga funktioniert: sie ist mächtig, weil viele Leute dies glauben. Je mehr Leute daran glauben, desto mächtiger wird sie. Ein teuflischer Mechanismus, den man nur zerschlagen kann, indem man ihn lächerlich macht, indem man zeigt, wie jämmerlich alles ist. Ich glaube nicht an das Gerede von Magie und geheimen Kräften. Das sind nur Mystifizierungen, die ausgestreut werden, um die Leute zu verunsichern. Es gibt eine Menge von Atmas, die so denken wie ich, die Ahnungen und Gefühle haben, die zweifeln, und die nur noch auf eine Bestätigung ihrer Zweifel warten.“

„Was willst du tun?“

„Ich habe Walt gedrängt, das Gelbe Buch zu veröffentlichen. Kein Problem, in einem der großen Magazine einen Vorabdruck zu landen, der das Buch zum Bestseller machen würde. Er hat von den ersten Anfängen bis zum Attentat auf Ken alles niedergeschrieben, wie es wirklich war. Er hat die Liga mitbegründet. Er stand im Zentrum der Macht. Er besitzt alle Hintergrundinformationen. Er weiß um die intimsten Geheimnisse. Er hat Belege, Dokumente. Es gibt keinen Satz im Gelben Buch, der nicht zu beweisen wäre. Kein Aufklärungsartikel von irgendeinem Journalisten hätte auch nur annähernd die gleiche Wirkung. Das Gelbe Buch muss an die Öffentlichkeit.“

„Du klingst wie eine Erlöserin, die die Welt überzeugen will.“

„Die Sache ist zu ernst, um so abfällig darüber zu reden. Hör zu Aron, wenn du glaubst, wir inszenieren hier eine Seminarverliebtheit oder eine der kitschigen Seelenpartner-Romanzen, dann hast du dich getäuscht.“

Aron versuchte Judiths Bissigkeit mit einem sauren Lächeln zu kontern, aber er fühlte sich wie ein Schuljunge, der bei einer verbotenen Heimlichkeit ertappt wird.

Judith griff nach Arons Hand. „Wenn zwischen uns etwas laufen soll, dann gewiss nicht, weil wir von dieser primitiven Emotionalität eines Liga-Seminars dazu animiert werden, zusammen ins Bett zu gehen wie die unzähligen Gefährten des Hju, die heute zueinandergefunden haben. Mich kotzt das an.“

Aron lachte gekünstelt. Auch seine wenigen Liebesaffären waren geprägt gewesen von den ligaüblichen Umgangsformen. Es war einfach, Partner und Freunde zu finden in der Liga. Man sprach die gleiche Sprache, dachte die gleichen Gedanken, hatte die gleichen Ziele. Man kam sich rasch nahe, oft getragen vom Überschwang eines Seminars, fern dem Alltag, man verstieg sich in Fantasien von gemeinsamen vergangenen Leben, von engen karmischen Bindungen, von geheimen Banden der gleichen Einweihung. Man glaubte, sich auf tiefe spirituelle Weise aufeinander einzulassen, in Wirklichkeit war es nur die Berührung schablonenhafter Konzepte, von der Liga vorgestanzt, und daher wunderbar übereinstimmend. Für alles gab es diese vorgeprägten Weisheiten – Verliebtheit war gleich Seelenpartnerschaft, die spätere Trennung das Ausarbeiten karmischer Muster aus vergangenen Leben – eine jämmerliche Kaschierung gewöhnlicher Triebe und Leidenschaften. Nur mit Ben war es anders gewesen, und jetzt mit Judith. Der Gedanke an Ben riss Aron aus seinem Schwanken zwischen Missmut, Verliebtsein und Gekränktheit. Er zahlte Judith mit gleicher zynischer Münze zurück.

„Deine Artikel in der Wahrheit klingen anders. Da geht alles konform mit der offiziellen Linie der Liga.“

„Das musste ja kommen!“

„Ich meine es ernst. Du bist schließlich auch eine Atma, bist Mitglied der Liga, schreibst deine Artikel in der Wahrheit, die von eben diesen Seelenpartnern verschlungen werden. Wenn alles so lächerlich ist, warum gibst du dich dafür her? Warum verschwendest du dein Talent damit, Sprachrohr der Liga zu sein und die Leute in ihren Illusionen zu bestätigen? Keine Redaktion wird dich mehr nehmen, wenn die Seifenblase einmal geplatzt ist, wie du sagst.“

„Eine seriöse Redaktion würde mich auch heute nicht nehmen, obwohl die Liga auf dem Gipfel ihrer sogenannten Macht steht. Wer holt schon eine Liga-Journalistin ins Team? Noch dazu die Tochter des Mediendirektors der Liga. Bei den Kollegen draußen gelten wir als Fanatiker und Propagandaschreiber, die keiner ernst nimmt. Nein, der Zug ist für mich abgefahren. Für mich bleibt nur der Aufstieg in die Medienabteilung des Hauptquartiers oder irgendein Verlag oder Sender, den die Liga kontrolliert.“

„Außer du vollführst die elegante Wendung.“

„Welche Wendung?“

„Einschleich-Journalismus oder wie immer du es nennen willst. Um den ultimativen schonungslosen Aufklärungsreport über die Liga zu schreiben, hat sich die Journalistin Judith Deleo jahrelang als Atma getarnt und bis in hohe Positionen in der Organisation emporgearbeitet.“

Judith lachte lauthals. „Mein Fall ist eine interessante Variante: Judith Deleo hat ihre Aufgabe so verdammt ernst genommen, dass sie sich schon als Kind in die Liga eingeschlichen hat. Wahrscheinlich hat sie den Auftrag dazu bereits in ihrem letzten Leben erhalten. Das einzige, das ich vielleicht glaubhaft machen könnte, wäre die Rolle der Abweichlerin, die mit der Liga abrechnet, um ihre verlorene Kindheit und Jugend aufzuarbeiten. Seit meiner Geburt bin ich von Liga-Fanatikern umgeben. Ich bin in der Liga aufgewachsen.“

„Wie Ben…“

„Ja, genau wie Ben.“

„Du kennst ihn?“

„Wir haben uns schon als Kinder kennengelernt, als auserwählte Kinder auserwählter Eltern. Mein Vater hat mich ein paarmal auf Seminare in Europa mitgenommen. Er kannte natürlich Bens Mutter sehr gut. Diese Liga-Pioniere sind eine verschworene Clique, wenn sie nicht gerade wegen irgendwelcher Eifersüchteleien miteinander verfeindet sind. Wir haben uns auch später auf Seminaren gesehen, sind uns aber aus dem Weg gegangen. Es wollte wohl keiner an seine Liga-Jugend erinnert werden und sich mit so einem von Grund auf fanatisierten Liga-Kind abgeben.“ Judith lachte. „Dabei hätten wir uns bestimmt gut verstanden. Er hatte von der Liga genauso die Nase voll wie ich. Wir haben offenbar die gleiche Entwicklung vom Liga-Wunderkind zum Nestbeschmutzer durchgemacht. Schade, dass wir einander nicht schon früher durch die Masken geschaut haben. Erst bei unserem letzten Treffen, kurz vor seiner Reise nach Bali, beim europäischen Seminar, haben wir uns wirklich kennengelernt.“

„Ben ist tot!“

„Ich weiß. Genau das ist der Grund, warum Walt zögert, das Gelbe Buch an einen Verlag zu geben. Anfangs war er angetan von der Idee, aber nachdem er von Bens Tod erfahren hatte, wurde er unsicher. Ich glaube, er hat Angst, Angst vor dieser heuchlerischen Macht, die er selbst doch so klar durchschaut hat. Er ist der Meinung, dass die Liga Ben umgebracht hat durch irgendwelche schwarzmagischen Praktiken.“

„Walt ist Bens Vater.“

Judith nickte. „Er hatte gerade von dir von Bens Tod erfahren. Er war fertig. Er riss mir das Gelbe Buch aus der Hand, als wolle er mich vor dem Unglück bewahren, das Ben zugestoßen ist. Er hatte Angst um mich. Er glaubt, dass sie jeden umbringen, der die ganze Wahrheit kennt. Genau aus diesem Grund muss die Wahrheit veröffentlicht werden. Sie können nicht jeden Leser von Time Magazine umbringen. Du musst mir helfen, ihn zu überzeugen, das Buch freizugeben. Es ist der einzige Weg, dieses Unglück Liga aufzuhalten. Das ist übrigens auch der Grund, warum ich in der Liga ausharre und brav meine Propagandaartikel für die Wahrheit schreibe. Es würde mir nicht genügen, nach all diesen verlorenen Jahren auszusteigen, einfach zu verschwinden und ein neues Leben anzufangen, während dieser Moloch weiterlebt, der mein Leben ruiniert hat. Es hat mich viel Energie und Selbstzweifel gekostet, eigenständig denken zu lernen und zu kapieren, dass ich es in der Liga zu etwas bringen muss, um sie wirklich effektiv bekämpfen zu können. Ich werde erst dann zufrieden leben können, wenn ich meinen Teil dazu beigetragen habe, diesen Lügenverein, in den ich als Kind hineingezwungen wurde, vom Erdboden verschwinden zu lassen. Das Gelbe Buch ist die Gelegenheit, auf die ich lange gewartet habe.“

„Du willst also nicht der Menschheit helfen, sondern Rache nehmen.“

„Meine persönlichen Motive sind unerheblich. Es geht um die Sache. Es gibt in der Liga eine Reihe von Leuten, die so denken. Nicht alle sind Barsche. Aber man muss vorsichtig sein. Überall diese Angst, dieses Misstrauen, dieses Duckmäusertum. Doch man findet immer wieder einzelne, die ihren Verstand bewahrt haben. Es beginnt sich ein Netz des Widerstandes zu formen in den Reihen der Liga und dieser Widerstand kann nur effektiv sein, wenn man nach außen völlig linientreu bleibt. Wenn man die Liga einmal verlassen hat, kann man nichts mehr gegen sie tun. Man muss diesen Bunker der Lüge von innen sprengen.“

„Und warum erzählst du diese Dinge gerade mir? Ich habe eben als Bester meines Jahrgangs die Liga-Akademie abgeschlossen…“

„Und ich gelte als linientreue Liga-Journalistin. Ich lasse mich von solchen Äußerlichkeiten nicht mehr täuschen. Ich bin auf der Suche nach Leuten, die über den Tellerrand der Liga hinausblicken können, die noch eigene Gedanken im Kopf haben, so wie Ben. Wir hatten ein offenes Gespräch, so wie wir beide heute auch, und schon nach wenigen Worten wussten wir, dass wir in Sachen Liga übereinstimmen.“

„Es kann dich den Kopf kosten, wenn du einmal ein solch offenes Gespräch mit jemandem führst, der nicht mit dir übereinstimmt. Wenn ich den EHs über dich berichte, wird man dir eine Falle stellen und dich überführen. Die Konsequenzen kennst du.“

„Allein die Tatsache, dass du diesen Mechanismus so klar durchschaust und mir nicht mit Phrasen wie ‚Strafe des Hju‘ oder ähnlichem kommst, zeigt mir, dass du keiner von denen bist, die stur die Schlange im Seil sehen wollen. Außerdem hast du nicht einmal deine Begegnung mit Walt Mason den EHs gemeldet. Warum nicht? Er gilt als Erzfeind der Liga. Das kann dich den Kopf kosten.“

„Es würde mir nicht einfallen, den Vater meines besten Freundes zu verraten. Außerdem hat er mit dem Attentat nichts zu tun. Ich fühle es. Ich weiß es. Er wird zu unrecht verdächtigt.“

„Ebenso wenig wirst du mich verraten. Du bist keiner von den Denunzianten, die sich in der Liga hochdienen, indem sie andere bespitzeln. Ben hat mir gesagt, dass du äußerlich noch an der Liga hängst, aber innerlich längst weiter bist.“

„Er hat mit dir über mich gesprochen?“

„Nur diese eine Bemerkung.“

„In welchem Zusammenhang?“ Aron, der in den Monaten seit Bens Tod immer wieder die Entwicklung ihrer Freundschaft, ihre letzten Begegnungen, ihre Gespräche, ihre Pläne aus seiner Erinnerung geholt hatte, bis sie schließlich wie abgegriffene Fotografien schienen, fand hier unerwartet eine frische Spur.

„Ben hat mir unter dem Siegel strengster Geheimhaltung verraten, dass er auf Bali seinen Vater treffen wird. Er hatte heimlich Kontakt mit ihm aufgenommen. Er wollte der Sache mit dem Attentat auf den Grund gehen.“

„Ich weiß. Walt hat es mir gesagt.“

„Sie vereinbarten ein Treffen auf Bali. Ben sagte mir, er hätte es nicht einmal dir als seinem besten Freund gesagt, um dich vor den bevorstehenden Akademieprüfungen nicht in Gewissenskonflikte zu bringen. ‚Er ist zwar innerlich auch längst weiter, aber äußerlich hängt er noch an der Liga‘, meinte er. Das war der Zusammenhang. Er wollte, dass du unbelastet in deine Prüfungen gehst. Ben hat mir auf mein Drängen die Möglichkeit verschafft, mit Walt in Kontakt zu treten. Das war die Gelegenheit, auf die ich lange gewartet hatte, um die Liga hochgehen zu lassen. Ich habe mit Walt telefoniert, habe ihm meine Pläne erklärt, habe ihm gesagt, dass ich über einige private Kontakte zu großen Redaktionen verfüge, die an einer Enthüllungsstory über die Liga interessiert wären. Damals wusste ich noch gar nicht, dass er all die Informationen, die ich von ihm haben wollte, in seinem Tagebuch aufgezeichnet hat. Walt war interessiert. Die Redaktion der Wahrheit zu überzeugen, einen Artikel über die Mission auf Bali zu machen, war für mich kein Problem. Das sind eben die Vorteile, wenn man es in der Liga zu etwas gebracht hat. Es hat sich leider nur terminlich verzögert. Ich wollte eigentlich schon nach Bali, als Ben dort war. Aber Walt hat auf mich gewartet.“

„Auf Bali hat es so ausgesehen, als wären wir nur zufällig in das kleine Dorf mit dem Tempelfest gekommen.“

Judith schmunzelte. „Es war alles gut geplant, aber es musste wie ein Zufall aussehen. Walt ist aus gutem Grund sehr vorsichtig. Der Holzschnitzer, bei dem wir unterwegs einkehrten, war ein Vertrauter Walts, der die ganze Sache arrangierte. Der einzige Zufall dabei war, dass du so hartnäckig warst, uns trotz des Verbotes des Missionsleiters zu begleiten. Aber auch das wäre im Trubel des Festes kein Problem gewesen, ebenso wenig wie mein Fotograf Mark, der die ganze Welt vergisst, wenn er nur durch seine Kamera glotzen kann. Aber du wurdest ohnmächtig. Die Balinesen brachten dich zu Walt. Ich habe erst später von Walt erfahren, dass du Bens bester Freund bist.“

Aron stand auf und wanderte in dem kleinen Hotelzimmer umher. Wenn Judith die Wahrheit sprach, hatte Ben ihn behandelt wie ein unreifes Kind, vor dem man Unbequemes verheimlicht, um es zu schonen. Stattdessen hatte er Judith, die er kaum kannte, ins Vertrauen gezogen. Vielleicht hatten die beiden etwas miteinander gehabt. Für einen Augenblick regte sich Missmut über den Freund in Aron. „Warum sprichst du mit mir über die ganze Sache?“, fragte er schroff.

„Kein Grund zur Eifersucht, Aron. Hätte er dir früher davon erzählt, wärst du heute nicht hier als Weltbester deines Trimesters, sondern würdest für die Wiederholungsprüfung büffeln und eine Deproschulung für Leute mit Prüfungsangst absolvieren.“

Aron winkte mürrisch ab.

„Ich spreche deshalb mit dir, weil du der einzige bist, der Walt überreden kann, das Gelbe Buch freizugeben.“

„Und du glaubst wirklich, ich würde etwas tun, das der Liga Schaden zufügt?“

„Es geht nicht um Schaden zufügen. Es geht darum, die Wahrheit ans Licht zu bringen. Auch wenn deine Meinung über die spirituelle Seite der Liga im Augenblick noch eine andere ist, ist das kein Grund, eine Wahrheit fortzuschieben, nur weil sie sich nicht mit der eigenen Ansicht deckt. Es steht sogar im Buch der Erleuchtung, dass es den Atmas um nichts anderes gehen sollte als um reine, unverfälschte Wahrheit.“

„Du redest wie Ben. Er riss auch Zitate aus dem Buch der Erleuchtung so aus dem Zusammenhang, dass es seinem Standpunkt nutzte. Woher willst du wissen, dass in diesem Gelben Buch die Wahrheit steht?“

„Lies es! Wenn es stimmt, dass ein wirklicher Atma stets nur die Wahrheit vor Augen hat, auch wenn sie unangenehm ist und nicht konform mit seinen Gewohnheiten, wie Jason schreibt, dann solltest du alles daransetzen, die Wahrheit über die Liga herauszufinden. Alles andere wäre blinder Fanatismus. Lies das Gelbe Buch und entscheide selbst, ob du Walt raten willst, es zu veröffentlichen.“

Aron fühlte sich in die Enge getrieben.

„Ich weiß nicht einmal, wo Walt zu finden ist. Es war Zufall, dass ich ihm auf Bali begegnet bin.“

„Ich denke, im Buch der Erleuchtung steht, dass es keine Zufälle gibt. Wenn du es nicht für dich tun willst, dann tue es für Ben. Auch er hat seinem Vater dringend geraten, das Buch an die Öffentlichkeit zu bringen.“

„Woher weißt du das?“

„Walt hat es mir gesagt, als ich ihn drängte. ‚Ben hat mir das gleiche geraten,‘ sagte er. ‚Das war der Grund, warum er mich gedrängt hat, Sie zu empfangen. Damals war ich einverstanden, aber nun, da ich weiß, was aus Ben wurde, zweifle ich, ob es richtig ist.‘ Walt war verwirrt in seinem Schmerz. Hätte Walt mir das Gelbe Buch mitgegeben, könnten wir vielleicht heute schon den ersten Vorabdruck in einem großen Magazin feiern. Du musst mir helfen, ihn doch noch zu überzeugen. Du warst Bens bester Freund. Walt war beeindruckt von dir. Er vertraut dir. Du wirst einige Wochen freihaben nach deiner Rückkehr aus den Staaten. Geh nach Kathmandu. Ich habe dort eine Telefonnummer, unter der du erfahren kannst, wo Walt zu finden ist. Aber sei vorsichtig. Du kannst dir denken, wie heiß begehrt diese Nummer bei den EHs ist. Mir scheint, diese Bluthunde ahnen ohnehin schon zu viel. Sie haben mein Gepäck durchsucht, als ich von Bali zurückkam. So gesehen war es eine glückliche Fügung, dass ich das Gelbe Buch nicht dabei hatte.“

Das Telefon ließ ein heiseres Schnarren hören. Judith nahm den Hörer ab, rief einigemale genervt „okay“ und legte auf.

„Die Redaktion. Patrick Panetta hat zwischen tausend Verpflichtungen Zeit für ein fünfminütiges Interview gefunden, das selbstverständlich in die nächste Ausgabe muss. Der große Präsident Panetta, der skrupellose Mann im Hintergrund, der Schatten-Mahaguru. Wenn es jemanden in der Liga gibt, vor dem man Angst haben sollte, dann ist er es. Er ist zu jedem Verbrechen fähig, wenn es darum geht, seine Macht zu erhalten.“

„Wann sehen wir uns wieder?“ Aron kümmerte sich nicht mehr um Judiths Worte. Seine einzige Sorge war, dass er sie wieder auf unbestimmte Zeit verlieren könnte.

Im nächsten Augenblick küssten sie sich leidenschaftlich.

„Warte hier auf mich,“ flüsterte Judith, warf ihre Jacke über, nahm die Tasche mit dem Aufnahmegerät aus dem Schrank und huschte aus der Tür. Als das Schloss einschnappte und Stille über Aron zusammenschlug, schob er den Vorhang des wandhohen Fensters einen Spalt zur Seite und schaute hinaus über das flimmernde Lichtermeer der Stadt.

Kapitel 17

Das gelbe Buch VIII

Ken Andersen verkörperte das Idealbild eines Mahaguru. Die Atmas sahen in ihm das Symbol für die Spiritualisierung der Liga, die nun endlich Wirklichkeit werden sollte. Sie hatten Gordon Blake abgöttisch geliebt und doch atmeten viele auf, als Ken Andersen an seine Stelle trat. Die Gerüchte über Gordons Lebenswandel, seine Affären, seine Abhängigkeit von Alkohol und Medikamenten, seine sprunghaften Entscheidungen, sein launisches Fernbleiben von Seminaren hatten selbst linientreue Liga-Führer in Gewissenskonflikte gestürzt. Der äußere Schein aber musste gewahrt, der Gehorsam gegen den Mahaguru notfalls erzwungen werden.

Die totalitären Strukturen, die von Anfang an in der Liga angelegt waren, entfalteten sich in den letzten Monaten von Gordons Herrschaft ohne Hemmung. Jede kritische Stimme wurde von den Ethik-Hütern gnadenlos verfolgt. Immer wieder kam es zu Degradierungen von Liga-Führern, zum Entzug von Einweihungen, zu Ausschlüssen aus der Liga. Die Wahrheitsbriefe waren angefüllt mit Texten, in denen es um bedingungslose Treue zum Mahaguru ging und um die schrecklichen Strafen für alle Widersacher des höchsten geistigen Lehrers. Ein Wahrheitsbrief Jasons, einst nur für höhere Einweihungskreise bestimmt, wurde von Gordon allen Atmas zugänglich gemacht. Er stammte aus einer Zeit, in der einige Liga-Pioniere von Jason abgefallen waren. Jason beschreibt in düsteren Worten die Folgen für jeden, der die Liga verlässt: spiritueller Verfall, Vegetieren in Verblendung, Verlust jeden Schutzes durch das Hju und daher unerträgliches Leiden unter plötzlich hereinbrechendem Unglück, Verdammnis für unzählige Inkarnationen, zahlreiche Wiedergeburten als Tier. Die Strafe des Hju, so der Titel dieses Briefes, der aus Jasons Ärger über unzufriedene Atmas entstanden war, liest sich wie eine Prophezeiung biblischer Plagen. Die Atmas duckten sich in Angst vor diesen Drohungen, nahmen sie wörtlich und diskutierten sie in eigens dafür angesetzten Schulungsgruppen. So mancher Intrigant machte in dieser Zeit des Niedergangs in der Liga Karriere, nur weil er es verstand, sich bei den richtigen Stellen anzudienern und die richtigen Stiefel zu lecken. Verdiente Liga-Pioniere wurden aufgrund böswilliger Verleumdungen von ihren Positionen entfernt und durch willfährige Jasager ersetzt. Ein Klima von Angst und Misstrauen herrschte in den Rängen der Organisation. Ich konnte auf einmal verstehen, wie es der Kirche im Mittelalter gelungen war, durch Einschüchterung mit Höllenfeuer und ewiger Verdammnis das Volk in Unterdrückung zu halten. Menschen, die trotzdem die Liga verließen, wurden von ihren Freunden und Angehörigen, die Atmas geblieben waren, bedauert wie Unglückliche, die ihr Seelenheil verloren hatten. Die Zurückgebliebenen rückten noch näher zusammen und sangen das Hju, auf dass ihnen das furchtbare Schicksal, in Verblendung von der Liga und vom Mahaguru abzufallen, erspart bliebe. Familien zerbrachen daran, Partnerschaften scheiterten, Freundschaften lösten sich. Die Atmas wurden angehalten, die Abtrünnigen mit Briefen und Telefonaten zu überschütten, um sie zur Rückkehr zu bewegen und ihnen die tragischen Folgen ihrer Entscheidung vor Augen zu führen. In manchen, die die Liga trotzdem hinter sich ließen, schwelten die einmal eingepflanzten Ängste im unterbewussten weiter und brachten eben die Unglücksfälle hervor, die Jason prophezeit hatte. Geschichten von Ex-Atmas, die bei Unfällen starben, ihren Job verloren, dem Alkohol verfielen oder von ihren Partnern verlassen wurden, kursierten in Liga-Zentren und galten als Beweis für die allgegenwärtige Strafe des Hju. Die Masse der gewöhnlichen Atmas, die Gordon nur als erhabenen Mahaguru auf einer Seminarbühne kannte, der es vermochte, mit seiner Ausstrahlung Tausende zu elektrisieren, steigerte sich zur Hysterie. Ihr Glaube an den Mahaguru war ungebrochen. In ihrer Verzückung bemerkten sie nicht, wenn Gordon einen Abend lang unzusammenhängenden Unsinn redete, der aber gespickt war mit „aufgeladenen Liga-Worten“. Ein solcher Vortrag galt ihnen als „Ausdruck erleuchteten Bewusstseins, das man nicht mit gewöhnlichen menschlichen Kriterien beurteilen kann.“ Die Ethik-Hüter, die den Sicherheitsdienst bei den Seminaren versahen, mussten mit immer drastischeren Maßnahmen die Bühne absperren, um die unter Hochspannung stehenden Atmas im Zaum zu halten. Die neurotische Verstiegenheit vieler Atmas entlud sich auch in Machtkämpfen in den lokalen Zentren, wo die Fanatiker rasch die Überhand über die gemäßigten Liga-Mitglieder gewannen. Zusammenkünfte, in denen früher lebhaft diskutiert wurde, gerieten zum wörtlichen Nachplappern von Phrasen aus dem Buch der Erleuchtung. Einige Lireps nahmen sich als Stellvertreter des Meisters am launischen Mahaguru ein Beispiel und verstiegen sich in bizarren Missbrauch ihrer Macht. Denunziation, Intrigen und Cliquenwirtschaft nahmen überhand. An den Liga-Akademien wurden weltfremde Eiferer herangezogen, die auswendig gelerntes Wissen wie Missionsautomaten in die Welt trugen und an nichts anderem interessiert waren, als die Sollzahlen der Zuwachsstatistiken zu erfüllen. Die Musterbrecher- und Deprogrammierungsschulungen entwickelten sich zu Instrumenten für Psychoterror und Gehirnwäsche. Immer wieder kam es bei Gruppentrainings auch zu sexuellen Exzessen. Der Verfall Gordons schien die ganze Liga zu erfassen. Die Meldungen über Mitgliederrekorde nahmen sich aus wie Fieberblasen einer künstlichen, ungesunden Überhitzung. Dazu kamen die sich oft widersprechenden, rasch wieder revidierten oder widerrufenen Anweisungen des Hauptquartiers, die selbst Panetta nicht zu verhindern wusste. Sie in Zweifel zu ziehen galt als spirituelles Verbrechen. Die treuen Atmas wussten selbst die bizarrsten Blüten des Chaos zu entschuldigen – „das Bewusstsein des Mahaguru steht hoch über menschlicher Logik“ verkündeten sie, oder „die Essenz des spirituellen Weges ist beständige Veränderung.“ Dergestalt war das geistige Klima in der Liga, als Gordon widerwillig das Szepter des Hju an seinen Nachfolger weiterreichte.

Als Andersen die Macht übernahm, unterwarfen sich die Atmas ihm mit der gleichen Blindheit, in der sie Gordon gedient hatten. Sie wechselten auf ihrem Hausaltar das Bild des Mahaguru aus, ihr Bewusstsein aber veränderte sich nicht. Ihr Fanatismus wurde nur noch geschürt von den Artikeln und Wahrheitsbriefen, die Andersen als Leitfigur einer durchgreifenden Erneuerung der Liga aufbauten. Jeder wollte an diesem Aufbruch zu neuen Ufern der Erleuchtung teilhaben. Für alle Wunschvorstellungen, die man von einem Mahaguru hegte, bot Andersen die ideale Projektionsfläche. Er war bescheiden, gütig, von ruhigem Wesen, seine Moral war ohne Fehl und Tadel, er führte ein zurückgezogenes asketisches Leben ohne die Eskapaden seines Vorgängers. Seine Vorträge waren geordnet, gewissenhaft vorbereitet und handelten stets von den hehren spirituellen Idealen der Liga. Er war pünktlich, zuverlässig und begann, die Organisation wieder nach Gesetzen vernünftiger, langfristiger Planung auszurichten. Widersprüchliche, rasch sich verändernde Entscheidungen gehörten der Vergangenheit an. Lireps, die ihre Macht missbraucht hatten, wurden entfernt, andere, die unter Gordon zu Unrecht in Ungnade gefallen waren, wieder in ihre Ämter eingesetzt. Ein Prozess der Normalisierung begann. Die Werte in der Liga verschoben sich. Es war nicht mehr so oft von Erfolg, Wohlstand und Lebensfreude die Rede, stattdessen von Askese, Selbstprüfung und Mäßigung. Hatte Jason seine Vorträge und Texte auf einem schier unerschöpflichen Fundus von angelesenem esoterischen Wissen aufgebaut, hatte Gordon die Menschen mit überschäumender Emotionalität hysterisch aufgewühlt, so wirkte Andersen allein durch seine Kargheit und seinen Ernst. Er war der erste Mahaguru, der ohne Selbstzweifel von seiner eigenen Authentizität überzeugt war. Jason hatte sich nach seinem Bruch mit Nazir Ji selbst zum Mahaguru ausgerufen, Gordon war von seiner Geliebten lanciert worden, Andersen aber hatte die Würde der Meisterschaft ordnungsgemäß von seinem Vorgänger erhalten. Er war naiv. Noch wusste er nichts von den Machtkämpfen, den Geldgeschäften, den kompliziert verflochtenen Geschäftsbeteiligungen, den dunklen Flecken in der Geschichte der Liga. Die Organisation war ihm, gleich den meisten Atmas, Spiegelung göttlicher Hierarchie auf Erden. Es lag nun an Ted, den neuen Mahaguru auf seine eigentliche, von uns bestimmte Aufgabe vorzubereiten. Auch ich bezog mein Büro im Hauptquartier wieder, das stets für mich bereit stand, das ich in den letzten Jahren aber so gut wie nie betreten hatte.

„Du musst in der Nähe sein,“ hatte Ted mich gebeten. „Wir müssen Panetta und seine Gestapo unter Kontrolle halten. Er darf nicht zu nahe an Andersen herankommen. Zu zweit schaffen wir das besser. Wenn die Liga ad acta gelegt ist, kannst du für den Rest deiner Tage sorglos in der Karibik segeln.“

Seufzend fügte ich mich in meine Pflicht.

Indes machte Gordon Probleme. Es gefiel ihm nicht, dass er aus dem Zentrum der Macht gerückt war, dass Andersen es wagte, von ihm getroffene Entscheidungen rückgängig zu machen, dass die liebende Aufmerksamkeit der Atmas nun einem anderen galt, dass sie den ehemaligen Mahaguru zwar weiterhin anhimmelten, aber Andersen schon bald größere Verehrung genoss. In Treffen des inneren Kreises, an denen stets beide Meister teilnahmen, kam es zu Sticheleien. Gordon behandelte Andersen herablassend, wie einen Schüler, der seine jetzige Position nur ihm verdanke, Andersen hingegen stellte durch Zitate aus dem Buch der Erleuchtung, die er mit gesenkter Stimme und verbissenem Ernst vortrug, unmissverständlich klar, dass der Mahaguru, der von den uralten Adepten das Szepter des Hju erhalten hatte, in der Hierarchie des Universums an erster Stelle rangierte. Mehrmals lehnte Andersen Vorschläge und Eingaben Gordons ab. Die übrigen Mitglieder des inneren Rates stellten sich stets auf Andersens Seite. Gerüchte über Unstimmigkeiten zwischen den Mahagurus begannen unter höherrangigen Atmas zu kursieren. Zugleich erkannte Andersen erschrocken, in welchem körperlichen und geistigen Zustand sich Gordon befand. Ted berichtete ihm schonungslos von Gordons Lebensstil. Der neue Mahaguru musste erkennen, dass viele der Gerüchte über seinen Vorgänger, die er früher entrüstet von sich gewiesen hatte, der Wahrheit entsprachen. In seinem heiligen Eifer stellte er Gordon zur Rede. Es kam zum offenen Streit. Gordon sammelte einen Zirkel persönlicher Freunde und Verehrer um sich, schrieb Briefe an Vertraute, in denen er kundtat, dass er sich mit dem Gedanken trage, das Szepter des Hju wieder an sich zu nehmen. Gordon benutzte jede Gelegenheit, um die Autorität Andersens zu untergraben. Seine Eifersucht wurde zu einer Bedrohung unseres Planes.

„Wir könnten natürlich die beiden gegeneinander aufhetzen und so die Liga spalten, aber damit wäre nichts gewonnen,“ meinte Ted. „Wir brauchen einen starken Andersen, an dessen Authentizität als Mahaguru niemand zweifelt. Nur dann werden die Atmas ihm glauben, wenn er die Bombe hochgehen lässt.“

Ein zweiter Problempunkt war Panetta. Er durfte von unseren Plänen nicht das geringste ahnen und keinen nennenswerten Einfluss auf Andersen erlangen. Panetta ließ Andersen von persönlich ausgesuchten Ethik-Hütern bewachen, die ihm alles hinterbrachten, was Andersen sagte und tat. Wir brauchten einen anderen, uns verpflichteten Bewacher des Mahaguru. Fast zugleich fiel uns John ein, Dr. John Campbell, der Freund und Leibarzt Jasons, der als einziger ehrlich genug gewesen war, Janes heuchlerische Präsentation Gordons abzulehnen. Er hatte sich nie wieder bei Seminaren oder bei Treffen des inneren Kreises gezeigt, war aber Mitglied der Liga geblieben und galt den Atmas, die ihn gekannt hatten, als hoher Eingeweihter, der in Zurückgezogenheit lebte, betraut mit Geheimmissionen der uralten Adepten. Wir hatten mit ihm losen Kontakt gehalten, weil wir ihn als Freund schätzten. Er hatte seine Illusionen über die Mahagurus verloren, hielt aber an der Meinung fest, die Grundideen Jasons könnten der Welt von Nutzen sein. John, der ein Jahr zuvor seine Arztpraxis aufgegeben hatte, ließ sich überreden, „auf seine alten Tage“ noch einmal im inneren Kreis der Liga aktiv zu werden. Es war nicht schwierig, ihn zu überzeugen, denn er fühlte sich einsam auf seinem Landsitz im Napa-Valley, plötzlich untätig nach einem arbeitsamen Leben. Seine Ehe mit der schönen Dawn war längst geschieden, mit einer neuen Beziehung stand es nicht zum besten. Wir weihten ihn nur so weit in unsere Pläne ein, dass er begriff, dass Andersen von schädlichen Kontakten mit Panetta und anderen Fanatikern ferngehalten werden musste, dass es galt, die Liga möglichst rasch auf einen reinen spirituellen Weg zurückzuführen. Der gute John. Er erledigte seine Aufgabe mit Bravour. Irgendwann hat er vermutlich geahnt, dass eine echte „Spiritualisierung“ der Liga nur durch ihre Zerschlagung möglich war.

Panetta beschnüffelte den Rückkehrer misstrauisch, war aber machtlos, da John von uns protegiert wurde. Ted wusste es geschickt einzufädeln, dass John wieder Leibarzt des Mahaguru wurde, sein persönlicher Betreuer und Begleiter. Andersen fasste rasch Vertrauen zu dem Mann, der unberührt war von Machtspielen, der sich nicht um Positionen kümmerte, für niemanden Partei ergriff, sondern in seiner rauen Herzlichkeit die Prinzipien spiritueller Weisheit praktisch zu leben schien.

Als Andersen beim nächsten Treffen den Abteilungsleitern des Hauptquartiers John vorstellte und mitteilte, dieser Eingeweihte des vierten Kreises sei zurückgekehrt in seine Stellung im inneren Rat der Liga, um den Heilungsprozess der Liga zu unterstützen, kam es zum Eklat. Die Spannungen zwischen Gordon und Andersen entluden sich an diesem unbedeutenden Punkt. Gordon widersprach heftig, wollte John aus dem Raum weisen, verkündete, John habe seine Einweihungen längst verloren. Er hatte nicht vergessen, dass John damals als einziger im inneren Kreis demonstriert hatte, dass er den Geliebten Janes nicht für den legitimen Nachfolger Jasons hielt. Wir hatten diesen Widerspruch erwartet. Er lieferte uns den Anlass, einen Plan in die Tat umzusetzen, den Panetta entworfen und mit Andersen, Ted und mir abgesprochen hatte.

Panetta erhob sich feierlich, zog ein Papier aus einer Mappe und klopfte auf den Tisch. Als Präsident des Hauptquartiers fungierte er als Moderator solcher Treffen. Die Abteilungsleiter des Hauptquartiers waren ihm treu ergeben und vorher instruiert worden. Panetta rezitierte eine kurze Passage aus dem Buch der Erleuchtung über die alleinige Führungsrolle des jeweils amtierenden Mahaguru. Danach richtete er sein Wort an Gordon und verlas mit eisiger Stimme eine Anklage gegen seinen ehemaligen Gönner, in der er ihm vorwarf, die Autorität des Mahaguru zu untergraben, Unwahrheiten über die Person des Mahaguru zu verbreiten und unter den Atmas Verwirrung zu stiften.

Gordon sprang auf, wollte erwidern, doch Panetta schnitt ihm das Wort ab: „Mahaguru Ken Andersen hat mich gebeten, als Präsident des Hauptquartiers darauf zu bestehen, dass du nicht länger an den Sitzungen des inneren Rates teilnehmen wirst und nicht länger berechtigt bist, im Namen der Liga zu sprechen.“

„Mahaguru Ken Andersen,“ lachte Gordon, der nicht wusste, wie ihm geschah, doch Panetta fuhr mit unbewegter Miene fort: „Daher bitte ich dich, diesen Raum zu verlassen und das Liga-Hauptquartier nicht mehr zu betreten.“

„Wir haben einen Vertrag,“ schrie Gordon. „Ihr brecht einen Vertrag. Ihr verratet die Liga. Sieht denn niemand hier, dass die Macht des Hju missbraucht wird?“

Der arme Gordon. In seiner Erregung berief er sich auf die uralten Adepten, auf das Hju, doch seine Worte prallten an den versteinerten Gesichtern der Runde ab. Ted verfolgte die Szene aufmerksam. Seine Augen sprangen von Gordon zu Panetta und weiter zu Andersen, der bleich wie ein Geist neben John am Tisch saß und auf seine Akten starrte. Mir war der Auftritt nur peinlich. Ich wünschte nichts sehnlicher, als von all dem verschont zu werden. Ich dachte an Details von Ausbesserungsarbeiten, die bei meiner Jacht anstanden.

Gordon geriet außer sich, als seine Worte wirkungslos verhallten. Er stieß seinen Stuhl zur Seite und wollte auf Andersen losgehen. „Ich habe dir das Szepter des Hju niemals wirklich übergeben,“ schrie er, „ich habe dich geprüft und für unwürdig befunden. Du musst den Raum verlassen, du heimtückischer Verleumder! Ich bin der wahre Mahaguru!“

Gordon war in den letzten Jahren dick geworden. Alkohol und Medikamente hatten seinen ohnehin kräftigen Körper schwammig aufgebläht. Von ferne betrachtet, auf einer Bühne, wirkte Gordon imposant und stattlich, nur wer ihm nahe kam, sah die Zeichen seines Verfalls. Als er sich auf Andersen stürzen wollte, schien es, als würde er den kleinen, zierlichen Mann allein durch die Wucht seines Körpers zermalmen. Ken hob den Kopf und starrte Gordon ungläubig an. Panetta und zwei der Abteilungsleiter schoben sich vor Andersen und drängten Gordon ab, ein anderer rannte zur Tür und gab ein verabredetes Zeichen. Zwei Ethik-Hüter stürzten herein und packten Gordon. Es war ein würdeloses, abgekartetes Spiel. Andersen wandte sich ab, um das Handgemenge nicht mit ansehen zu müssen. Es dauerte nur Augenblicke, bis Gordon sich besann. Ohne Widerstand ließ er sich aus dem Raum führen, einen Fluch gegen Andersen zischend. Einer der Abteilungsleiter schloss die Türe hinter ihm.

Panetta las, als sei nichts geschehen, eine inspirierende Stelle aus dem Buch der Erleuchtung.

„Und wie soll es weitergehen?“, unterbrach ihn Ted. „Gordon wird nicht ohne Weiteres aufgeben. Er wird versuchen, so viele Atmas wie möglich auf seine Seite zu ziehen. Wir hatten nach Jasons Tod schon einmal einen solchen Fall, nur ist es diesmal ein langjähriger Mahaguru, der gegen seinen Nachfolger kämpft.“

„Es wird eine Prüfung sein für alle Atmas, eine Prüfung für die Liga, in der sich die Spreu vom Weizen sondert,“ sagte Andersen plötzlich mit Grabesstimme. Alle Blicke richteten sich auf ihn. „Die an Personen hängen, werden die Liga verlassen, die das unpersönliche Hju in ihren Herzen tragen, werden den Test bestehen. Immer wieder schüttelt der Wind des Hju den Baum der Liga. Nur die gesunden Blätter bleiben an den Zweigen. Alle anderen fallen wie das Laub des Herbstes.“

Panetta und die Abteilungsleiter nickten ergriffen, als würden ein paar weise Worte das Problem aus der Welt schaffen. Es hatte sich in der Liga eingebürgert, Unangenehmes mit salbungsvollen Phrasen unter den Teppich zu kehren.

Ted gab sich mit solchen Plattheiten nicht zufrieden. „Man kann nur hoffen, dass bei all dem Schütteln nicht der Baumstamm bricht.“

Andersen schaute ihn ungläubig an, als hätte er nicht richtig gehört, Panettas Miene aber verzerrte sich zu einem Grinsen, das wohl freundlich sein sollte. „Ted, ich weiß, was du sagen willst,“ begann er mit leiser, schmeichelnder Stimme. „Wir haben einen Vertrag mit ihm. Gut. Wenn er sich ruhig verhält, soll er alles bekommen, was wir vereinbart haben, sein Gehalt, sein Auto, seine Spesen, seine Pension, alles. Die Liga ist nicht kleinlich mit einem abgedankten Mahaguru. Wir alle wissen, dass die Kraft des Hju ihn erbarmungslos ausgebrannt hat. Er hat seine Aufgabe trotz aller Probleme gut erfüllt. Die uralten Adepten haben ihn im richtigen Augenblick dazu bewegt, das Szepter des Hju weiterzureichen. Wir haben ihn alle geliebt und dürfen jetzt nicht über ihn richten. Zugleich dürfen wir nicht sentimental sein. Sollte er seine Hand gegen die Liga und den Mahaguru erheben, wird die Strafe des Hju ihn treffen. Das Hju schützt sich selbst. Wir sind nur die Vollstrecker seines Willens. Wenn Gordon sich nicht schweigend zurückzieht, wenn er weiterhin versucht, die Atmas aufzuhetzen, werden wir seinen Vertrag für nichtig erklären und ihn mit Schadenersatzklagen verfolgen, deren Summen sein Vorstellungsvermögen übersteigen. Außerdem haben wir das Hauptquartier. Wir haben die Publikationen, die Adressen, die Mitarbeiter, die finanziellen Mittel. Er kann diese Auseinandersetzung nicht gewinnen, wenn er es darauf anlegt. Gordon ist nicht dumm. Er wird zur Vernunft kommen, wenn seine Wut verraucht ist.“

In Panettas Augen blitzte für einen Augenblick triumphierendes Glänzen. Sein Grinsen erstarrte. „Und wenn er nicht zur Vernunft kommt,“ fuhr er leise fort, „wird er den Zorn des Hju zu spüren bekommen, der alles übersteigt, was unser begrenztes menschliches Bewusstsein sich auszumalen vermag.“

Der Zorn des Hju. Unangenehmes Kribbeln überrieselte mich, als Panetta diesen Satz aussprach. Damals schob ich es der Situation zu, die mir immer unerträglicher wurde, heute weiß ich, was Patrick Panetta wirklich damit meinte.

Natürlich zog sich Gordon nicht schweigend zurück. Er fühlte sich im Recht. Er glaubte die uralten Adepten auf seiner Seite und wähnte sich seines Einflusses auf die Atmas sicher. Jahrelang waren sie ihm zu Füßen gelegen, wären bereitwillig für ihn in den Tod gegangen. Er war noch immer ein Adept des Hju, auch wenn er das Amt des Mahaguru einem anderen übertragen hatte. Er hielt sich für das eigentliche Rückgrat der Liga. Er würde die Atmas aufklären über die ruchlosen Machtspiele im inneren Kreis. Gordon hatte in den letzten Wochen, als sein Verhältnis zu Andersen rasch abgekühlt war, wichtige Papiere aus dem Hauptquartier in sein Privathaus gebracht, Akten, Statistiken, Briefe und Manuskripte, Datenbanken mit Adressen. Er rief seine engsten Mitarbeiter an, die von dem verhängnisvollen Treffen des inneren Rates noch nichts wussten. Sie schlugen sich sofort auf seine Seite, brachten ihm weiteres Material, stellten sich für einen Gegenschlag zur Verfügung. Auch Gordon wollte das Problem aus der Welt schaffen, ohne dass die Mehrzahl der Atmas davon erfuhr. Er schrieb einen langen Brief an Andersen, gespickt mit Zitaten aus dem Buch der Erleuchtung, in dem er den neuen Mahaguru an seine spirituellen Pflichten erinnerte, ihm Vorhaltungen machte und ihn aufforderte, öffentlich zu erklären, dass er, Gordon, der eigentliche Meister sei und Andersen nur sein Schüler, der erst nach einer weiteren Probezeit dieses Amt übernehmen werde. Andersen antwortete ebenfalls mit Zitaten aus Jasons Büchern, die mittlerweile den Status von heiligen Schriften erlangt hatten, wies Gordon an, sich in Würde zurückzuziehen und sich nicht an eine Position zu binden, die er selbst abgegeben hatte. Gordons Antwort nahm deutlich an Schärfe zu.

Ted versäumte nicht, diese Briefe, von denen es vier oder fünf gab, zu kopieren und aufzubewahren. „Für das Kuriositätenkabinett. Zwei Mahagurus geben sich gegenseitig Saures. Das hat die Welt nicht gesehen, seit Papst und Gegenpapst einander exkommunizierten. Das bringt die Atmas in die Zwickmühle – folgen sie Gordon, werden sie von Andersen verstoßen und müssen die Strafe des Hju erdulden und umgekehrt.“

Die von verstiegenen Phrasen getragene Korrespondenz der beiden Kontrahenten verlief im Sande. In ihren letzten Briefen bescheinigten sie sich gegenseitig, sie seien von der Gnade des Hju gefallen, tief hinab ins Dunkel der Verblendung. Indes verbreiteten sich unter den Atmas Gerüchte wie Lauffeuer. Gordon begann, „Enthüllungsbriefe“ über den neuen Mahaguru an Liga-Führer zu versenden. Andersen hingegen wollte sich nicht öffentlich äußern, um den Schaden für die Organisation in Grenzen zu halten. Schließlich aber, als immer mehr Lireps im Hauptquartier anriefen und um Aufklärung der verwirrten Situation baten, rang er sich auf Panettas Anraten durch, einen Wahrheitsbrief an alle Atmas zu schreiben, in dem er mitteilte, dass der hohe Rat der uralten Adepten unter Avatar Yortam beschlossen habe, Gordon Blake aufgrund seiner Verfehlungen gegen die Ethik des Hju den Rang eines Meisters zu entziehen. Gordon Blake sei nicht länger Teil der Liga, seine Einweihungen seien verfallen. Er ging nicht auf Einzelheiten ein, enthielt sich jeder Anklage, sondern verfasste die Mitteilung in einem Stil, in dem ein Konzern seinen Aktionären mitteilt, dass ein leitender Manager seines Amtes enthoben wurde. Zugleich hetzte Panetta die Anwälte der Liga auf Gordon. Sie erfanden die absurdesten Anklagen. Es war offensichtlich, dass es nur darum ging, Gordon mundtot zu machen.

„Eine interessante Probe aufs Exempel,“ sagte Ted, „ein Lackmustest für den Geisteszustand der Atmas.“

Ich schaute ihn fragend an. Wir saßen beim Lunch in einem Restaurant in der Nähe des Hauptquartiers, etwa sechs Wochen nach der Sitzung des inneren Rates, in der es zum Bruch mit Gordon gekommen war.

„Eigentlich müsste es jetzt selbst dem fanatischsten Atma klar sein, dass die Liga, die uralten Adepten, die Mahagurus, das Buch der Erleuchtung und all die anderen Heiligtümer nichts weiter sind als Erfindungen. Kein von Jason geschriebenes Wort über die Unfehlbarkeit des Mahaguru, über seine unantastbare Spiritualität, seinen Zustand höchster Erleuchtung hält angesichts dieser Situation stand. Für jeden, der nur einen winzigen Rest gesunden Menschenverstandes bewahrt hat, gibt es nur eine Schlussfolgerung: alles Betrug. Bestimmt werden sich viele Atmas stillschweigend verabschieden, wahrscheinlich die letzten, die in der Liga noch einen echten spirituellen Weg gesucht haben. Aber ich gehe jede Wette ein – der Großteil wird bleiben, entweder bei Gordon oder bei Ken. Die meisten Atmas sind bereits so gehirngewaschen, dass sie alles schlucken, was man ihnen serviert. Und sie haben Angst. Sie fürchten sich vor der Strafe des Hju, diesem Schreckgespenst, das man ihnen eingepflanzt hat, obwohl sie sich ausdenken könnten, dass auch diese Drohung nicht das Papier wert ist, auf dem sie geschrieben steht. Falsche Mahagurus können nur falsche Flüche aussprechen. Aber niemand denkt mehr so. Das Mus in den Hirnen der Atmas ist zu Beton geronnen. Die Liga wird letztendlich auch durch diesen Skandal gewinnen. Wir haben es nicht mehr mit denkenden Menschen zu tun, sondern mit Atmas.“

„Und Gordon?“

„Einige seiner Fans werden ihm treu bleiben. Andere haben vielleicht Mitleid mit ihm und schlagen sich deshalb auf seine Seite. Vielleicht gibt es auch einige Idealisten, die in diesem absurden Streit nach Gerechtigkeit suchen und Gordon den Vorzug geben, aber die Masse der Atmas wird dort bleiben, wo die Macht ist. Und die Macht ist im Besitz des Hauptquartiers. So war es schon damals im Fall Jerry Grant. Panetta hat es richtig erkannt: wer das Geld hat, die Kommunikationsmittel, den Verwaltungsapparat, wird siegen. Die Anwälte werden Gordon tothetzen. Wovon soll er leben? Seine Bezüge sind gesperrt. Die Strafe des Hju, mit der Panetta so großspurig prahlt, ist nichts anderes als materieller Druck.“

Ich wiegte den Kopf. „Ich glaube, dass in dieser Auseinandersetzung noch eine andere Kraft eine Rolle spielt, eine, die immer schon im Hintergrund agierte und jetzt allmählich offen in Erscheinung tritt.“

Es war das erste Mal, dass ich mit Ted darüber sprach. Er sah mich erstaunt an und wollte antworten, als Panetta das Restaurant betrat und grinsend auf unseren Tisch zusteuerte.

„Wusste ich doch, dass ich euch hier finden würde,“ rief er. Er war bester Laune. Die Angespanntheit, die in den letzten Wochen sein Gesicht gezeichnet hatte, war wie weggeblasen. Ich hatte ihn selten so unbeschwert gesehen. Er setzte sich zu uns.

„Neuigkeiten von der Front?“, fragte Ted bissig.

„Allerdings,“ verkündete Panetta. „Das Hju weiß sich selbst am besten zu schützen. Es ist nicht notwendig, dass wir etwas tun. Wir sind manchmal übereifrig, wollen dem Hju vorgreifen…“

„Gordon hat sich bei Andersen entschuldigt. Die beiden trinken gerade Bruderschaft mit Gordons Lieblingsmarke. Happy End. Die Atmas singen Friede, Liebe, Eierkuchen.“ Ted machte sich nicht die Mühe, seine Geringschätzung für Panettas hochtrabende Worte zu verbergen.

Panetta überhörte es. „Gordon ist tot!“, bellte er, dass die Leute am Nebentisch die Köpfe hoben.

Einen Augenblick herrschte betroffenes Schweigen.

Ted fasste sich als erster. „Wer hat ihn umgebracht?“

Panetta starrte Ted erschrocken an. Ich glaubte rasenden Hass in seinen Augen aufblitzen zu sehen. Doch sofort entspannten sich seine Züge wieder. Ein mildes Lächeln legte sich auf seine Lippen.

„Was ist dir über die Leber gelaufen, Ted? Du glaubst doch selbst nicht, dass man in der Liga Mörder findet.“

„Du weißt so gut wie ich, Patrick,“ antwortete Ted und versuchte, den Tonfall falscher Freundlichkeit nachzuahmen, „dass genügend Atmas herumlaufen, die ohne mit der Wimper zu zucken bereit wären, für die Liga zu morden. In dieser Hinsicht unterscheiden wir uns von keiner Religion, die jemals aus welchem Himmel auch immer auf die Erde gefallen ist.“

„Wir sollten uns dieses interessante philosophische Gespräch für eine ruhigere Stunde aufheben, lieber Ted. Ich jedenfalls bin nicht deiner Meinung. Außerdem wurde Gordon nicht umgebracht. Er ist gestern Nacht betrunken gegen den Betonpfeiler einer Highwaybrücke gerast. Jede Einwirkung von außen ist ausgeschlossen. Er ist nicht einmal in seinem eigenen Auto gefahren, sondern in einem Leihwagen, den er sich eigens für diese Spritztour gemietet hatte. Niemand weiß, wohin er unterwegs war. Es passierte südlich von San José.“

„Das hat das Hju aber fein eingefädelt,“ bemerkte Ted.

Ich war unfähig zu sprechen, spürte, wie das Blut aus meinem Gesicht wich. Ich biss auf die Lippen und ballte unter dem Tisch die Fäuste, um nicht das Bewusstsein zu verlieren.

„Das Hju straft alle, die sich gegen die Liga und den Mahaguru stellen,“ versetzte Panetta mit kaltem Triumph.

„Jedenfalls hat die Liga jetzt ein großes Problem weniger.“

„Die Liga hat nie Probleme, nur ihre Feinde haben welche.“

Den Atmas galt Gordons Tod als Beweis für die Allmacht der uralten Adepten und des Hju. Unzählige Atmas fühlten sich veranlasst, ihrer Loyalität zu Mahaguru Andersen in Briefen an das Hauptquartier Ausdruck zu verleihen. Aus vielen dieser Briefe sprach nackte Angst. Manche Atmas beschuldigten sich selbst, sie hätten sich Zweifeln hingegeben, diese aber durch das Wirken des Hju für alle Zeiten ausgeräumt. Der Tod Gordons schien bei den Atmas eine innere Inquisition auszulösen. Atmas, die während des Streites der beiden Meister zu zweifeln gewagt hatten, fürchteten sich nun, die Strafe des Hju könne auch sie treffen. Vielen Briefen lagen Spendenschecks bei, die wohl die Treue und Bußwilligkeit der Absender unter Beweis stellen sollten. Andersen beschwichtigte die aufgebrachten Atmas etwas, sprach in einem Artikel über die Gnade des Hju und erteilte allen, die in vorübergehender Verblendung Gordon gefolgt waren, die Absolution, verbunden mit der Auflage, eine speziell konzipierte Deprogrammierungsschulung zu absolvieren. Und wirklich, bis auf einige von Gordons treuesten Anhängern, die das Gerücht ausstreuten, Gordon sei ermordet worden, kehrten alle reumütig in den Schoß der Liga zurück. Andersen verlor kein böses Wort über Gordon, erwähnte nicht einmal seinen Namen, sprach nur in allgemeinen Begriffen über diese „schwere Prüfung der Atmas.“ Schon nach wenigen Wochen schien es, als habe es einen Mahaguru Gordon Blake nie gegeben. Seine Bilder wurden aus den Zentren entfernt, sein Name vorläufig nicht mehr in Publikationen der Liga erwähnt, seine Schriften aus dem Verkehr gezogen. Nie gab es harte Worte, Anklagen oder gar eine ehrliche Aufarbeitung der Ereignisse. Als etwas Gras über die Sache gewachsen war, wurde Gordon Blake unauffällig in die offizielle Historie der Liga integriert. Er wurde als Nachfolger von Liga-Gründer Howard Jason aufgeführt, der nach erfolgreicher Erfüllung seiner Mission auf Erden das Szepter des Hju an Mahaguru Andersen weitergegeben und sich wie alle Mahagurus vor ihm in die Welten der Wahrheit zurückgezogen hatte. Auch sein Tod wurde glorifiziert. Aus dem tödlichen Unfall wurde die bewusste Entscheidung eines Erleuchteten, die Welt zu verlassen, eine nächtliche Himmelfahrt, bei der ein großer Meister freiwillig seine körperliche Hülle zurückgelassen hatte. Gordons bittere Anklagen gegen Andersen, der Brief Andersens über Gordons Ausschluss aus der Liga wurden vertuscht und verdrängt. Irgendwann hörte ich die Version, Feinde der Liga hätten diese Dinge erfunden, um die Atmas zu verwirren. Nach der Wahrheit fragte niemand mehr. Die Liga wendete sich der Zukunft zu, der Verbreitung der Liga-Weltkultur. „Die Vergangenheit ist tot, die Zukunft aber muss noch geboren werden aus eurem Bewusstsein,“ schrieb Andersen in einem Wahrheitsbrief, für mich aber wurde die Last dieser Vergangenheit unerträglich.

„Schwarze Magie!“, sagte Ted lächelnd. „Das willst du doch sagen, habe ich recht?“

Wir spazierten an einem Sonntagnachmittag durch den Golden Gate Park und kamen zum wiederholten Mal auf die Umstände von Gordons Unfall zurück. Wir zogen seit einiger Zeit vor, an öffentlichen, abhörsicheren Plätzen über Themen zu sprechen, die nur für unsere Ohren bestimmt waren.

„Ich weiß über diese Dinge nicht Bescheid. Ich habe mich nie damit befasst. Aber ich fühle, dass hier eine Kraft im Spiel ist, die unser Vorstellungsvermögen übersteigt.“

„Und das sagt mir mein agnostischer Freund Walt, für den Esoterik und Religion nichts anderes ist als eine interessante Art und Weise, Geld zu verdienen.“ Ted spielte den Zyniker, aber ich sah ihm an, dass ihn meine Worte beschäftigten.

„Gordon war gar nicht betrunken,“ sagte er nach einer Weile. „Du weißt, dass ich mir gerne Fakten aus erster Quelle besorge. Ich habe über einen Bekannten Einsicht in die Papiere des gerichtsmedizinischen Instituts genommen. Einfach nur so aus Interesse. Gordon hat höchstens ein Glas Wein getrunken.“

„Medikamente?“

„Nichts, was das Bewusstsein so ausknipst, dass man an einen Betonpfeiler knallt. Seine üblichen Schmerzmittel eben, keine besonders hohe Dosis. Alles normal, wie seit Jahren. Wie du weißt, hat Gordon schnelle Schlitten geliebt, samt dem Kitzel, sie über kurvige Küstenstraßen zu jagen, nicht selten mit einer blonden Mietze im Arm und einigen Flaschen Schampus in der Kühlbox auf dem Rücksitz. Er hat einiges vertragen und konnte sehr gut Auto fahren, auch wenn er einen sitzen hatte.“

„Ein präpariertes Auto?“

„Nein. Panetta hat recht. Gordon fuhr einen Leihwagen. Es muss einer seiner spontanen Einfälle gewesen sein. Er nahm ein Taxi zum Avis-Büro und hat sich einen flotten Renner gemietet. Wahrscheinlich wollte er zu einem seiner Getreuen in den Süden und hatte Angst, verfolgt zu werden, wenn er mit dem eigenen Auto fährt. Er unterschrieb die Papiere, ließ seine Kreditkarte scannen und fuhr ab. So etwas dauert nur Augenblicke. Keine Chance, den Wagen zu präparieren.“

„Selbstmord?“

„Nein. Nicht Gordon. Er war zwar verbittert, aber er war der festen Überzeugung, dass er im Recht ist und die Atmas auf seine Seite ziehen kann. Ich habe mit Tom gesprochen, der in diesen Tagen oft bei Gordon war und der jetzt wieder zerknirscht bei der Liga untergekrochen ist. Gordon war voller Zuversicht. Er wusste noch nichts von den Maßnahmen, die Panetta ergreifen wollte, um ihn fertigzumachen. Er hat in diesen Tagen selbst fest daran geglaubt, der einzig authentische Mahaguru zu sein. Er war überzeugt, dass die Macht des Hju ihm helfen würde. ‚Das Hju wird die Wahrheit ans Tageslicht bringen und die Liga auf einen spirituellen Kurs zurückführen,‘ sagte er immer wieder zu Tom. Außerdem bringt sich ein Mahaguru nicht um. Du weißt, was Jason über Selbstmord geschrieben hat.“

„Was war es dann?“

„Hast du nicht das Thema Magie angeschnitten?“

„Nenne es wie du willst. Ich habe nur das unbestimmte Gefühl, dass etwas nicht mit rechten Dingen zugeht. Wenn ich auf die Geschichte der Liga zurückblicke, scheint es mir, als sei es noch nie mit rechten Dingen zugegangen. Erinnere dich an Jerry Grant. Selbstmord nach schweren Depressionen. Ein so heiterer, lebenslustiger Kerl wie Jerry.“

Ted holte tief Luft und suchte nach den richtigen Worten. Sein Blick streifte über drei Nonnen, die uns entgegenkamen. Ein Jogger überholte uns keuchend. Ich zuckte zusammen, als sein Schatten über uns hinflog.

„Auch schon Paranoia?“ lachte Ted. „Als ich für den Star gearbeitet habe, in jenen unschuldigen Jahren, musste ich mich natürlich auch mit den dunklen, aber äußerst publikumswirksamen Aspekten der Esoterik befassen: schwarze Magie, Voodoo, Kahunas, Hexen und so weiter. Darüber lesen die Leute gerne, das gruselt angenehm, und wenn man sich damit auch seine Feinde vom Hals schaffen, reich werden und jede Frau rumkriegen kann, noch besser. Alles Humbug, sagst du zurecht mit deinem von abendländischer Wissenschaft aufgeklärten Geist. 99 Prozent davon ist in der Tat Humbug, Trick, Schwindel, Aberglaube, Taschenspielerei oder aber psychologisch einwandfrei erklärbar. Allenfalls Stoff für Artikel in Sensationsblättern oder Werbung für okkulte Versandhäuser. New-Age-Horror zur Unterhaltung der abgestumpften Massen. Auch Jason hat in seinen frühen, heute verschollenen Schriften ausgiebig in diesen Themen geschwelgt. Er kannte sich recht gut damit aus, hat sich lange damit beschäftigt, bevor er Schüler von Nazir Ji wurde. Er hatte sicher selbst die eine oder andere Technik drauf. Vielleicht erklärt das seine Wirkung auf die Leute. Wie dem auch sei – das eine Prozent, das übrig bleibt, beherrscht eine Kunst, die in allen Kulturen bekannt war und im Prinzip auch sehr einfach ist: die Kunst, mit Gedanken umzugehen, erst mit den eigenen und dann mit denen anderer Leute. Die Kunst, geistige Kräfte umzuwandeln, bewusst zu beherrschen, zu manipulieren und willentlich zu lenken. Es sind gewaltige Energien, auf die man sich da einlässt. Keiner weiß wirklich, welche Macht Gedanken innewohnt. Natürlich spielt jeder von uns ein wenig damit, denn es ist offenbar eine Fähigkeit, die jeder Mensch natürlicherweise besitzt. Auf mehr oder weniger harmlosen Gebieten gelingt es vielen Leuten auch recht gut, mit dieser Kunst etwas zu bewegen, in der Werbung, in der Politik, in den Medien. Das ist alles auch wissenschaftlich akzeptiert. Die Herren Psychologen wissen genau, wie es geht und verdienen viel Geld damit, solche akademisch getarnte Tricks in ihren Seminaren für Führungskräfte und Werbeleute weiterzugeben. Auch viele Schulungen der Liga vermitteln den Atmas nichts anderes als Abarten solcher Psychotechniken: Positives Denken, Autosuggestion und ähnliche Dinge sind nur erste Schritte in nebulöse Grenzgebiete der Magie. Aber das bewegt sich alles noch innerhalb der besagten 99 Prozent. Es ist ein Unterschied, ob du, meist mit großem materiellen Aufwand, in einem Menschen den Wunsch erzeugst, ein bestimmtes Waschpulver zu kaufen oder gerade den einen Kandidaten zum Präsidenten der Vereinigten Staaten zu wählen, oder ob es dir gelingt, völlig ohne äußerliche Beeinflussung, ganz im Stillen, in jemandem Depressionen und den Wunsch zu erzeugen, sich selbst umzubringen, und zwar so, dass auch der Selbstmörder glaubt, es sei ganz alleine seine eigene Idee gewesen. Oder ob es gelingt, durch die präzise ausgerichtete und gebündelte Kraft von Gedanken ein fremdes, vielleicht schon schwaches Herz zum Flattern zu bringen oder im rechten Augenblick eine schwarze Wand vor die Sinne zu schieben, damit der Betroffene einen Unfall hat, und sonst noch so einige Nettigkeiten, die niemand auf Fremdeinflüsse zurückführen würde.“

„Willst du damit sagen…“

„Ich will damit sagen, dass es in der Liga vermutlich keinen gibt, der so etwas könnte. Selbst Panetta ist zu vordergründig machtgierig, zu besessen von dem Wunsch, Mahaguru zu werden, zu emotional verwickelt in diesen ganzen Streit, als dass er den nötigen kühlen Kopf besäße, solche Manipulationen durchzuführen. Und Andersen ist zu naiv. Ein Idealist, der von hehren religiösen Idealen träumt, der fastet und sich kasteit, um sich seiner Rolle als Mahaguru würdig zu erweisen, wie John mir erzählt hat, und dem es am liebsten wäre, wenn aus der Liga eine Sekte fanatischer Asketen würde; lauter kleine in mystischer Glut brennende, spröde, keusche Ken Andersens. Oder wenigstens eine kleinbürgerliche, puritanische Gemeinde von Schwärmern, die von einem besseren Leben in den Welten der Wahrheit träumen, hinter jeder Ecke den mahnenden Zeigefinger des Hju erspähen, aber trotzdem gehorsam, demütig und den Mahaguru liebend das irdische Jammertal durchschreiten, mit einem geistigen Horizont, der über das Einfamilienhaus am Stadtrand, zwei fromme Kinder und die nächste Deproschulung nicht hinausreicht. Aber ich schweife ab…“

„Das beantwortet alles nicht die Frage, wer denn nun – und das willst du mir ja wohl sagen – die Gedanken von Gordon Blake so manipuliert hat, dass er einfach so an einen Betonpfeiler rast.“

„Ich weiß es nicht. Ich hatte nur einen interessanten Traum letzte Nacht, der mir zu denken gibt. Ich sah eine Brücke in diesem Traum, eine schmale Brücke, wie die Klinge eines gebogenen Schwertes. Sie schwang sich weit über einen Abgrund, mitten hinein in ein alles verschlingendes Nichts, ein schwarzes Loch.“

Ich erschrak. Ted erzählte mir meinen eigenen Traum, den ich vor so vielen Jahren geträumt, den ich tief in mir begraben hatte, ohne je mit einem anderen Menschen darüber zu sprechen.

„Die Brücke war von einem eigenartigen Gesetz bestimmt,“ fuhr Ted fort. „Es konnten nämlich nur solche Menschen sie unbeschadet überschreiten, die vorher ihre natürliche Fähigkeit des klaren Denkens, der Unterscheidung, der Selbstkritik, aufgegeben hatten. Die Schlucht schien dabei die Rolle einer Prüfungsinstanz zu spielen. Sie war nämlich nicht leer und tot, wie es auf den ersten Blick scheinen mochte, sondern erfüllt von einer ungeheueren Feuerenergie. Es waren unzählige Menschen diesseits der Brücke versammelt. Einer nach dem anderen betrat den klingenbreiten Steg. Die Energie griff gierig nach jedem von ihnen. In jene Menschen, die nur noch ausgeleerte Hüllen waren, weil sie ihren eigenen Willen aufgegeben hatten, konnte sie ungehindert eindringen und sie erfüllen, so wie Wasser ein leeres Gefäß auffüllt. Die anderen aber, die nicht hohl waren, boten dieser Energie natürlichen Widerstand und wurden von ihr in rasender Wut von der Brücke hinabgestoßen in den Abgrund. So kam es, dass nur die Machtbesessenen, die Fanatiker, die naiv Glaubenden, die Brücke überqueren konnten, hinüber in ein Land, das sie für das Paradies hielten, eine himmlische Welt ewiger Freuden. In diesem finsteren Land aber herrschte diese todbringende Energie, dort hausten jene, die Verkörperungen dieser Kraft waren, verborgene, in undurchdringliche Schwärze gehüllte Wesen. Von dort wurden die Menschen wieder über die Brücke zurückgeschickt, jetzt aber waren sie ganz angefüllt von der dunklen Macht, dass sie wie in Trance tanzten, als hingen sie an unsichtbaren Fäden. Sie waren den dunklen Schemen jenseits der Brücke mit ihrem ganzen Sein verfallen. Ihr Tanz auf der Klinge über dem Abgrund lockte immer mehr Leute zur Brücke, die diese Fähigkeit auch erlangen wollten und bereit waren, alles dafür aufzugeben. Es war beängstigend, wie viel Menschen auf diese Weise in den Bann dieser Energie gerieten und zu Instrumenten ihres Willens wurden. Sie trugen die schwarze Kraft zurück in ihre eigene Welt in dem Glauben, vom Hju auserwählt zu sein, und begannen, den Geist der Finsternis zu verbreiten. Sie waren Werkzeuge des Bösen, ohne selbst böse zu sein. Heitere, glückliche Menschen, die alle glaubten, einer hohen spirituellen Kraft zu dienen, zum Wohle allen Lebens, in Wirklichkeit aber nur als ausführende Organe eines fremden Willens missbraucht wurden.“

Ich schaute Ted lange an, bevor ich sagte: „Ich hatte eben diesen Traum vor vielen Jahren, nachdem ich Jason zum ersten Mal begegnet war. Nur waren nicht viele Menschen bei der Brücke, bloß ein einziger tanzte schwerelos über dem Abgrund, geführt wie eine Marionette – Jason selbst. Er war der erste, der den Weg über diese Brücke fand und als selbst ernannter Mahaguru zurückkehrte. Unzählige sind ihm seither gefolgt.“

„Je mehr Menschen diese Kraft durch sich fließen lassen, desto stärker vermag sie in dieser Welt zu wirken. Die Energie selbst ist machtlos, sie braucht Instrumente, deren Gedanken, Gefühle, Körper sie benutzen kann, um zu agieren, so wie elektrischer Strom Kabel, Transformatoren und Steckdosen braucht. Die Gedankenkraft eines einzelnen Menschen vermag wenig auszurichten, die gebündelte Gedankenkraft vieler aber kann die Welt verändern. Die dunkle Energie braucht viele Menschen und sie benötigt eine gemeinsame Form, der sich diese Menschen unterordnen, um ihre verstreuten Gedankenkräfte zu sammeln und zu konzentrieren. Wenn du das Buch der Erleuchtung unter diesem Gesichtspunkt liest, wirst du die Liga in einem neuen Licht sehen – alle Atmas sind durch das Hju vereint und zugleich mit dem Mahaguru verbunden, und so weiter und so fort. Wenn genug Leute mit diesem Netz aus Marionettenfäden zusammengeschweißt sind, ergibt das eine geistige Atombombe. Der Mahaguru und Leute wie Panetta sind in diesem Spiel nur das Mündungsrohr der Kanone, in dem sich die Energie auf ein Ziel ausrichtet. Und ein Ziel wie Gordon, ein angegriffenes, von Leidenschaften und Süchten geschwächtes Bewusstsein, ist spielend leicht zu treffen.“

In diesem Augenblick erkannten wir eine Dimension der Liga, die uns bislang verborgen gewesen war. Es war wie das zaghafte Öffnen einer Tür in einen unbekannten Raum. Ich fühlte mich unbehaglich, beängstigt, wie von einer kalten Hand ergriffen, wollte diese Türe zuschlagen, doch es gelang mir nicht, so sehr ich auch versuchte, Vernunftsargumente dagegenzuhalten. Auf einmal wurde mir meine Stellung in diesem Geflecht bewusst. Ich befand mich im Zentrum des gewaltigen Spinnennetzes, hatte maßgeblich geholfen, es zu bauen, war Werkzeug dieser Kraft, die geduldig wie Wasser in alle sich öffnenden Ritzen und Räume des Bewusstseins einsickerte, um es schließlich ganz zu erfüllen.

Ted schien meine Gedanken zu erraten. „Es gibt nur eine Möglichkeit, der Sache ein Ende zu setzen. Wir müssen das Mündungsrohr verstopfen, damit die Kanone beim nächsten Schuss selbst explodiert. Andersen muss mit der Wahrheit an die Öffentlichkeit, bevor auch er ganz dieser Kraft verfällt.“

Heute weiß ich, dass es eitle Vermessenheit war, den Lauf der Dinge auf solch selbstherrliche Weise verändern zu wollen. Damals aber glaubte ich fest daran, dass nur wir, die wir uns im Zentrum der Liga befanden, im Mittelpunkt dieses Gespinstes dunkler Energie, es von innen heraus zerstören konnten. Wir glaubten, Mahaguru Andersen wie einen Roboter fernzusteuern, glaubten, dass er ein unbewusstes Werkzeug unserer Absichten war, glaubten, überlegen die Fäden in der Hand zu halten, doch in Wirklichkeit waren wir es, die als Figuren eines weit größeren Planes von unsichtbarer Hand geführt wurden. Wir selbst waren Handpuppen, gefangen in der Illusion, einen eigenen Willen zu besitzen, einen Plan, eine Mission. Wie blind waren wir, wie anmaßend, wie gefangen in verblendeter Selbstüberschätzung. Wir glaubten, durch Mittel der Lüge und Intrige ein Gebilde zu zerstören, das selbst nur aus Lüge bestand. Feuer aber lässt sich nicht durch Feuer löschen. So klar ich dies heute erkenne, so verloren in falschen Hoffnungen war ich damals. Ted und ich sprachen niemals wieder über die dunkle Kraft, die wir in unseren Träumen erahnt hatten. Trotz aller klaren Hinweise schien uns die Vorstellung einer überweltlichen Macht, die die Liga steuerte und benutzte, letztlich zu unrealistisch. Wir wollten nicht auf irrationale Spekulationen verfallen, wie sie unter den Atmas gebräuchlich waren. Im Licht der Vernunft betrachtet schien die Liga nichts anderes als ein gut florierendes Geschäftsunternehmen, das die Ware Spiritualität verkaufte und in ihrem Drängen nach weltweiter Bedeutung vor nichts mehr zurückschreckte.

In manchen Augenblicken aber, wenn meine Gedanken frei zu schweifen begannen, wenn ich nachts wach lag und mir die Leere meines eigenen Lebens schonungslos bewusst wurde, traten die Eindrücke meines Traumes wieder vor das innere Auge, lebendiger als je zuvor und ich sah auch die Traumbilder, die Ted mir erzählt hatte, als wären sie meine eigenen. Wie Fenster in eine andere Wirklichkeit schienen diese Bilder, eine Wirklichkeit, die mich mit Todesangst erfüllte, die mein Herz in eiserne Klammern zwängte und meinen Kopf mit einem Brausen erfüllte, das den ganzen Körper zittern machte. In solchen Stunden wusste ich, dass diese unsichtbare Kraft real war, dass sie tatsächlich hinter der Liga stand, dass sie mit der Liga wuchs, um sich allmählich über die ganze Erde zu verbreiten. Es gelang mir, diese schrecklichen Momente der Erkenntnis durch panische Aktivitäten zu verscheuchen. Ich sprang aus dem Bett, sah mir alte Filme an, verlor mich in der heilen Welt der vierziger und fünfziger Jahre, wobei mir so manche Flasche edler Burgunder hilfreich zur Seite stand. Oder ich holte meine Seekarten aus dem Schrank, studierte neue Törns, die ich mit meiner Jacht segeln wollte. Ich wagte nicht, mit Ted über diese nächtlichen Stunden zitternder Angst zu sprechen, denn jeder Gedanke an diese unfassbare Schattenkraft schien ihre Macht über mich zu verstärken, jeder Versuch, sie zu beschreiben, zu analysieren, machte sie wirklicher und manifester. Der Wunsch, sie für immer abzuschütteln, wurde übermächtig.

Ted und ich setzten unsere ganze Kraft daran, unseren Plan zu verwirklichen. Der erste Schritt, Gordon abzusetzen und einen Mahaguru zu installieren, der das Werkzeug unserer Absichten sein sollte, war gelungen. Nun galt es, Andersen endgültig auf diese Aufgabe vorzubereiten. Ted wusste geschickt die Abneigung Andersens gegen die weltlichen Aspekte der Liga auszunutzen. Schonungslos klärte er den Mahaguru über die geschäftlichen Machenschaften auf, über die finanziellen Spekulationen, die Panetta über seine Anwälte und Berater abwickelte, über die Machtkämpfe im Hauptquartier und in den Liga-Zentren. Er verschaffte ihm Einblick in Jasons wirklichen Werdegang, in die Umstände seines Todes, in die Tatsachen, die Gordon Blake zum Mahaguru gemacht hatten, in die Rolle Janes in der Liga, in die Strategien zur Unterwanderung von Politik, Wirtschaft und Medien, in die unermessliche Machtgier Panettas, die das alles vorantrieb. John, dem Andersen am meisten vertraute, bestätigte Teds Berichte und auch ich trug in manchem Gespräch dazu bei, dass der Mahaguru begann, von der Liga-Organisation abzurücken. Wir isolierten ihn vom Hauptquartier, entzogen ihn dem Einfluss Panettas, der alles versuchte, Einfluss auf den neuen Mahaguru zu gewinnen und ließen in Andersen den Glauben reifen, er sei als Mahaguru, als geistiger Führer der Menschheit, in einer Organisation gefangen, die jede Beziehung zu ihrer eigentlichen spirituellen Aufgabe verloren hatte, die dominiert wurde von Panetta und seinen Ethik-Hütern. Wir schürten sein Misstrauen gegen die EHs, sprachen von Verrätern und bezahlten Spitzeln in ihren Reihen. Wir nutzten Kens neurotische Ängste, die in unregelmäßigen Schüben auftraten, die ihn aus Furcht vor Attentätern und Geheimagenten veranlassten, bei Seminaren nachts mehrmals das Hotelzimmer zu wechseln, ihn zu ruhelosen Umzügen und sogar zum Anmieten von Geheimwohnungen zwangen. Vor allem John nahm sich in solchen schweren Stunden geduldig seiner an. Oft war er der einzige, der wusste, wo Ken zu erreichen war. Andersen klammerte sich an uns als seine einzigen Freunde, öffnete sich immer stärker unserem Einfluss. Schon bald betrachtete er John, Ted und mich als Keimzelle einer „neuen Liga“ und sich selbst als den ersten legitimen Mahaguru, der sein Amt tatsächlich aus den Händen des Hju empfangen hatte. Jason war nun in seinen Augen ein Erwählter, der das Hju gekostet, ihm aber nicht demütig genug gedient hatte und stattdessen auf den Weg weltlicher Macht irregeführt worden war, Gordon hingegen ein gefallener Engel, den das Hju schwer für seine Vermessenheit bestraft hatte. Im Zentrum von Andersens Selbstbild standen seine eigenen spirituellen Erfahrungen, sein Tanz auf dem Hochhaus im Zustand der Erleuchtung, seine Träume und überhitzten mystischen Fantasien, die ihn sein Leben lang begleitet hatten. Dies war der einzig harte Kern seines wachsweichen, beeinflussbaren Wesens. Ted bestärkte ihn in seinen Überlegungen, schmeichelte geschickt Andersens mystischer Eitelkeit, pflanzte ihm die Vision ein, dass es Andersens Aufgabe sei, die Liga zu ihren wahren göttlichen Wurzeln zurückzuführen, gleich um welchen Preis.

„Vielleicht ist es nötig, die Liga in ihrer jetzigen Form aufzulösen, um eine neue, wahre Liga zu begründen,“ brachte Andersen eines Tages zaghaft hervor, als Ted und ich ihn nach Hause fuhren. Er war niedergeschlagen nach einer langwierigen Strategiesitzung im Hauptquartier, in der es um nichts anderes gegangen war als um Mitgliederzahlen, Umsätze und Gewinne.

„Ein gordischer Knoten ist nur durch einen beherzten Schwertstreich zu lösen,“ gab Ted zur Antwort.

Andersens Augen begannen zu leuchten. Diese Bemerkung schien ihm wie eine Eingebung des Hju, eine Lösung aller Probleme, die er unschlüssig in sich wälzte. „Das Hju ist Gefangener einer irregeleiteten Organisation. Seine Macht wird missbraucht. Doch der Mahaguru wird die Fesseln abschütteln und das Hju befreien. Nur die wahrhaftig Auserwählten werden dem Mahaguru auf diesem dornigen Weg zur Wahrheit folgen, wie einst das Volk Israel Moses auf der entbehrungsreichen Wanderung durch die Wüste folgte, fort von den Fleischtöpfen Ägyptens, um das gelobte Land zu finden.“

Unsere Saat war aufgegangen.

„Wir müssen es wagen,“ sagte Ted.

„Wann?“

„Beim nächsten Hauptseminar!“

Kapitel 18

Die Audienz

Aus dem grellen Neon einer Empfangshalle wurde Aron durch lange, düstere Flure in ein halbdunkles Zimmer geführt. Erst als sich seine Augen an die Dämmerung gewöhnt hatten, erkannte er, dass er sich in einem engen, niedrigen Raum befand, was ihn verwunderte, denn er hatte die Vorstellung gehabt, der Mahaguru würde seine Besucher in einem unermesslich weiten, nahezu grenzenlosen Saal empfangen, einer Halle, die dem Tempel glich, den er in seinem Traum auf Bali gesehen hatte, einem Dom, der Tausende von Menschen zu fassen vermochte. Die Erinnerung an den Traum, die gerade jetzt durch seinen Kopf schoss, steigerte seine Erregung. Die Tür schloss sich hinter ihm. Der Ethik-Hüter, der ihn geführt hatte, war geräuschlos zurückgeblieben.

Es herrschte drückend feuchte Wärme. Das Gebäude war angenehm temperiert gewesen, hier aber, im streng abgeriegelten obersten Stockwerk des Hauptquartiers, schien seit Langem die Klimaanlage ausgefallen. Aron spürte, wie Schweißperlen auf seine Stirn traten, doch er wusste nicht, ob es die Nervosität war, die seinen Körper zu solchen Reaktionen zwang oder diese erstickende Schwüle. Jetzt erst bemerkte er, dass auf einem Sofa an der Wand, fast verloren in der Dunkelheit, jemand saß und ihn stumm betrachtete. Der Mahaguru! Aron zuckte zusammen und verbeugte sich unbeholfen.

„Guten Tag, Aron,“ sagte eine Stimme, die Aron von unzähligen Tonbandaufzeichnungen kannte und die er noch vor wenigen Tagen auf dem Hauptseminar gehört hatte, aber für einen Moment wollte ihm scheinen, als würde jemand die Stimme des Mahaguru nur imitieren. Sie klang weich und leise und die Worte flossen mit schleppender Langsamkeit. „Komm doch näher und setze dich zu mir.“

Die Stimme war gütig und ruhig, und doch durchfuhr sie Aron mit einem Schauer von Kälte. Für einen Augenblick fröstelte er trotz der Tropentemperaturen.

„Es ist nicht nötig, dass du nervös bist,“ sagte der Mahaguru und vollführte eine ruckartige Handbewegung, die seinen Gast einlud, Platz zu nehmen. Die Sessel für Gäste standen in respektvoller Entfernung von dem schmalen Sofa, auf dem der Mahaguru saß, sodass Aron die Gesichtszüge Ken Andersens in der Dämmerung kaum zu erkennen vermochte. Er war in einen Umhang gehüllt, der seinen Körper ganz verbarg. Es schien, als sitze der Kopf des Mahaguru lose auf einem unförmigen grauen Gebilde. Zögernd nahm Aron Platz. Der Sessel, auf dem er sich niederließ, war so weich, dass Aron darin zu versinken glaubte. Doch er hielt es nicht für schicklich, sich entspannt zurückzulehnen und blieb mit vorgebeugtem Oberkörper auf der vordersten Kante sitzen.

„Ich gratuliere dir. Du bist einer der besten Akademieabgänger dieses Jahres weltweit,“ sagte der Mahaguru.

Aron stammelte etwas Unverständliches. Noch immer erfüllte ihn die Tatsache, dass er dem Mahaguru, der Verkörperung höchsten Bewusstseins, dem Herrn des Universums, alleine in diesem Zimmer gegenübersaß, dass er ein Privileg genoss, um das ihn Tausende beneideten, mit zitternder Unruhe. Er glaubte die Ausstrahlung des Meisters wie elektrisches Prickeln auf der Haut zu spüren. Ob die Hitze in diesem Zimmer eine Wirkung seiner hohen spirituellen Energie ist, dachte Aron, doch er verwarf den Gedanken sogleich, versuchte seinen Geist zur Ruhe zu zwingen, ihn ganz auf die Gegenwart des Mahaguru auszurichten.

„Die Liga braucht hingebungsvolle Atmas wie dich, wenn sie ihre Ziele auf diesem Planeten erreichen will,“ sagte die Stimme.

Aron starrte verschämt zu Boden. Das Gefühl, unwürdig zu sein, überwältigte ihn plötzlich. Seine Vergehen gegen die Ethik der Liga, die er den EHs und Crapp hatte verschweigen können, begannen jäh in ihm zu schreien. „Der Mahaguru ist verkörperte Wahrheit. Vor dem Mahaguru vergeht jede Lüge wie Schnee in heißer Sonne,“ hieß es im Buch der Erleuchtung. Aron fühlte, dass es wirklich so war. Obwohl er das Gesicht des Mahaguru nur verschwommen sehen konnte, spürte er die Augen des Meisters aus dem Halbdunkel auf sich gerichtet, glaubte, dass sie wie ein Feuerstrahl in sein Inneres drangen. Er hielt seinen Blick zu Boden gerichtet und atmete schwer. Sein Mund war staubtrocken.

„Was bedrückt dich, Aron?“, fragte der Mahaguru. In seiner Stimme schwang kein Mitgefühl, sondern eisige Kälte, obwohl der Klang seiner Worte ruhig und sanft war.

Nervös zuckte Aron die Schultern. Er wusste, dass er den Mahaguru nicht belügen konnte. Er dachte an Ben, an Walt Mason, an Judith. „Ich habe mich zu Zweifeln an der Liga hinreißen lassen,“ flüsterte er zerknirscht. „Ich habe Gespräche geführt, die ein Atma nicht führen darf und ich habe mit Personen gesprochen, mit denen ich besser nicht gesprochen hätte, denn sie haben meine Zweifel nur geschürt.“ Aron schien es, als würde die bloße Gegenwart des Mahaguru diese Selbstanklagen aus ihm herauszwingen.

Der Mahaguru ließ ein kurzes Lachen hören, das wie heiseres Glucksen klang. „Sieh da, unser bester Akademieabsolvent ist ein Zweifler.“

„Aber ich…“ Aron wollte zu seiner Verteidigung ansetzen, doch seine Stimme versagte. Es gab keine Entschuldigung für seine Vergehen.

Der Mahaguru weidete sich eine Weile an der Verlegenheit des jungen Atma, bevor er fragte: „Willst du mit mir über deine Zweifel sprechen, Aron? Vielleicht vermögen wir sie gemeinsam zu zerstreuen.“

In Aron wuchs der Wunsch, sein Herz auszuschütten, sich dem Mahaguru anzuvertrauen. Der Mahaguru vermochte seinen Zwiespalt für immer zu beseitigen, sein Leben wieder in Harmonie zu bringen. Er musste diese einmalige Möglichkeit nutzen, um sein Herz zu reinigen, um die Wolken aufzulösen, die seinen Geist verdüsterten. Diese Audienz war eine Gelegenheit zu spiritueller Entfaltung, die kaum jemals wiederkommen würde. Er rang nach Worten.

„Mit welchen Personen hast du gesprochen, Aron?“, fragte der Mahaguru beiläufig, als erkundige er sich nach dem Wetter.

„Ich bin bei meiner Missionsreise auf Bali dem Vater meines besten Freundes Ben begegnet, Walt Mason.“

Der Mahaguru hob unmerklich den Kopf. Aron spürte eine Welle gesteigerter Aufmerksamkeit.

„Ich weiß, dass er ein Mitbegründer der Liga war, ein persönlicher Freund von Mahaguru Jason, ein Eingeweihter des vierten Kreises, aber er hat sich von der Liga abgewendet. Er hat so verwirrende Dinge über die Liga gesagt und über Bens Tod. Ben ist gestorben, durch einen Unfall.“ Aron sprach rasch, verhaspelte sich, brachte nur abgehackte Brocken heraus in dem Versuch, dem Mahaguru verständlich zu machen, was ihn bedrückte.

„Ich weiß,“ sagte der Mahaguru. „Ein bedauerlicher Unfall.“

„Ben hat seinen Vater auf Bali getroffen. Er hat die gleichen Dinge gehört wie ich, und noch viel mehr dieser verwirrenden Behauptungen über die Liga.“ Aron spürte auf einmal Hass gegen Bens Vater, gegen diesen Verräter an der Liga, der dem Mahaguru schaden wollte, der seinen Sohn viele Jahre nicht beachtet hatte, um ihn dann als Instrument gegen die Liga zu missbrauchen. „Ich habe nur kurz mit ihm gesprochen. Er wusste noch nichts von Bens Tod. Er hat mich in Zweifel gestürzt. Ben aber hat er ganz verdorben. Ben hat das Gelbe Buch gelesen.“

„Das Gelbe Buch?“

„Walt Mason sagt, er habe die wahre Geschichte der Liga darin niedergeschrieben.“

Eine Welle von Hitze überströmte Aron, als er dies ausgesprochen hatte. Die mit jäher Gewalt auf Aron herabgestürzte Hasswelle gegen Walt Mason rollte vorüber wie ein Spuk.

Die Stimme des Mahaguru wechselte von dem langsamen, fast gelangweilten Ton in leise Schärfe. „Hast du dieses Buch auch gelesen, Aron? Weißt du, was genau darin steht?“

„Nein. Ich sprach nur kurz mit ihm. Er hat mir das Buch nicht gezeigt. Er sprach nur davon und sagte schreckliche Dinge über Bens Unfall und über das Hju…“ Aron wiederholte sich, bemerkte es, biss sich auf die Lippen.

„Es wäre der Sache des Hju dienlich, wenn dieses Buch der Lügen keinen weiteren Schaden mehr anrichtet.“

Das Gespräch mit Walt Mason zog durch Arons Erinnerung. Er hatte Zutrauen gefasst zu ihm, hatte zu wissen geglaubt, dass man ihn zu unrecht verdächtigte. Es bereitete Aron Schwierigkeiten, seine plötzlich abschweifenden Gedanken wieder zu konzentrieren. „Ich glaube, es ist nur ein persönliches Tagebuch von Walt Mason, das er nur für sich geschrieben hat,“ sagte er. „Ich glaube nicht, dass er der Liga damit bewusst Schaden zufügen möchte…“

„Walt Mason ist ein Werkzeug der bösen Kraft. Er hat seine privilegierte Stellung in der Liga missbraucht. Er war berauscht von der Macht, die ihm verliehen war. Er und sein Freund Ted Elliot planten, die Liga zu zerstören, nachdem sie sich zur Genüge an ihr bereichert hatten. Aber ihr teuflischer Plan scheiterte. Das Hju hat die Liga beschützt. Ted Elliot hat seine Vermessenheit mit dem Leben bezahlt, Walt Mason aber flüchtete feige und versucht nun, der Liga zu schaden. Ich sorge mich nicht um die Liga, denn sie steht unter dem Schutz der uralten Adepten. Aber ich sorge mich um die Atmas, die durch solche Lügen auf ihrem spirituellen Weg behindert werden. Seinen eigenen Sohn hat Walt Mason ins Verderben gestürzt und andere vielleicht auch. Aber er mag fliehen und sich an den verborgensten Plätzen dieser Welt verkriechen, der Strafe des Hju wird er nicht entgehen.“

Wieder kämpften Gefühle rasenden Hasses, die die Worte des Mahaguru in Aron aufrührten, gegen seine Erinnerung an Walt.

Der Mahaguru schien um seine Gedanken zu wissen. „Das Böse bedient sich oft geschickter Verkleidungen.“

Aron nickte beflissen. Er schämte sich, dass jetzt, im Angesicht des Mahaguru, noch immer Zweifel in ihm waren, wollte alles tun, sie mit der Wurzel auszurotten.

„Erzähle mir, wie du Walt Mason begegnet bist.“

Nun sprudelten die Worte wie von selbst aus Aron heraus. Er berichtete von seiner Missionsreise nach Bali, von seiner Fahrt mit den Journalisten der Wahrheit ins Inselinnere, von dem Tempelfest und schließlich von dem Tanz des Mannes im Feuer, von seiner Ohnmacht und von seinem Traum.

„War dies das erste Mal, dass du einen solchen Traum hattest?“, fragte der Mahaguru.

Aron verneinte. Er berichtete von dem Traum in der Nacht nach Bens Totenfeier, von der Brücke über den flammenerfüllten Abgrund und er verlor sich so sehr in diesen Bildern, dass er das Tonband vergaß, das Ben ihm zugespielt und das er in jener Nacht gehört hatte. Es war in diesem Augenblick seinem Bewusstsein entfallen, erst später, als er das Hauptquartier verlassen hatte, erinnerte er sich, dass er versäumt hatte, es in seine Beichte einzuschließen.

„Es hat sich bestätigt,“ sagte der Mahaguru bedächtig, „dass in diesem Jahr ein Würdiger an erster Stelle der Akademieabsolventen steht, einer, den das Hju selbst ausgewählt hat vor allen anderen.“

Aron wusste nicht, ob es Scham oder Stolz war, was ihn tiefer in seinen Sessel drückte.

„Und es wird mir klar, warum die böse Kraft versucht, gerade ihn zu Fall zu bringen durch Zweifel und Verleumdungen. Du hattest den Traum von der Brücke des Windes.“

„Es war ein schrecklicher Traum, eine fürchterliche Macht, die ich in der Tiefe dieser Feuerschlucht sah, entsetzliche Finsternis auf der anderen Seite der Brücke.“

Wieder ließ der Mahaguru sein glucksendes Lachen hören. „Wahre Macht ist immer furchtbar. Und du hast nur einen schwachen Schimmer dieser Macht gesehen, einen Abglanz dieser Urquelle der Macht, dieser rohen, nackten Macht, für die es keinen Namen mehr gibt und kein Maß.“

Die Stimme des Mahaguru wurde noch leiser und schleppender. Aron beugte sich nach vorne, um besser hören zu können.

„Vergiss die Märchen von einem gütigen Gott, Aron, von einem gerechten Vater in irgendeinem Himmel, den man um etwas anbetteln kann in seinen Gebeten. Vergiss diese Märchen von einer sanften kosmischen Energie und all die anderen Kindereien, die sich die Menschen in ihrer Schwachheit einbilden, um Trost und Hoffnung zu finden. Auch viele Atmas hängen solchen wehleidigen Vorstellungen nach und missverstehen die Macht des Hju auf erbärmliche Weise. Die wahre Macht aber, die das Universum regiert, die Macht der uralten Adepten, hat nichts zu tun mit diesen weinerlichen Erfindungen. Die Macht des Hju ist unermesslich stark. Nur die Starken vermögen sie zu ertragen. Alle anderen werden von ihr vernichtet wie Insekten, die sich zu nahe an die Flamme wagen. Es ist kein Platz mehr für rührselige Sentimentalitäten im Angesicht dieser Macht, nur noch Platz für Wahrheit, für schonungslose, wie Feuer brennende Wahrheit. Für die meisten Menschen, auch für die meisten Atmas, ist diese Wahrheit furchtbar. Nur die wenigen, die vom Hju selbst ausgewählt wurden, haben die Möglichkeit, sich ihr zu nähern und in ihre Mysterien einzudringen, aber auch sie müssen sich erst würdig erweisen. Auch du Aron.“

Der junge Atma war wie hypnotisiert von den Worten des Mahaguru. Bilder seiner Träume standen in ihm auf, schreckliche Erinnerungen an die glutgefüllte Schlucht, an den steinernen Gott, in dessen Rachen ein Feuersturm raste, an den Tempel, in dem er selbst, Aron, von dem rasenden Feuer ergriffen und zu Asche gebrannt worden war.

Wieder schien der Mahaguru seine Gedanken zu kennen.

„Die der höchsten Macht mit aufrichtigem Herzen dienen, werden von ihr erleuchtet. Jene aber, die ihr Herz nicht öffnen oder versuchen, das Hju zu hintergehen, werden vernichtet.“

Aron glaubte, der dämmrige, fieberheiße Raum löse sich auf. Die Zeit schien stillzustehen und zugleich in endlose Dimensionen zu wachsen. Schon einmal hatte jemand solche Worte zu ihm gesagt. Aron empfand in diesem Augenblick, als sei es erst gestern gewesen, zugleich wusste er, dass die Erinnerung aus tiefen Brunnen der Vergangenheit emporstieg.

„Du hast das läuternde Feuer der Rache selbst gespürt in einem lange vergangenen Leben,“ sagte der Mahaguru.

„Ja,“ antwortete Aron wie in Trance. Er wusste nicht mehr, wo er war, in welcher Zeit er sich bewegte. Gegenwart und Vergangenheit überschnitten, durchdrangen sich. Bitterster Schmerz packte Aron. Er hatte irgendwann das Hju betrogen, das heiligste in seinem Leben. Er war gefallen aus der Gunst des Hju. Die ohnmächtige Angst vor äonenlanger Vernichtung kehrte wieder, die ihn in jener Nacht auf Bali angefallen, die ihm die Sinne geraubt hatte, eine Angst, schrecklicher als jede Angst vor dem Tod.

„Du warst schon einmal von der Kraft erwählt,“ fuhr der Mahaguru fort. Seine Stimme hatte sich zu einem Flüstern gesenkt. Aron vermochte nicht mehr zu unterscheiden, ob er die Stimme mit seinen Ohren hörte, oder ob die Gedanken des Mahaguru im Inneren seines Kopfes zu ihm sprachen. Auf einmal war ihm, als verbinde sich sein Geist mit dem des Mahaguru, als ergebe sich sein Wille dem des Meisters.

„Wer war ich?“, hörte Aron sich sagen. Auch seine Stimme klang fern, wie das Echo eines Gedankens in seinem Kopf.

„Du warst nur ein Kaufmann, Aron, der verwöhnte, vergnügungssüchtige Sohn eines reichen Handelshauses und du wusstest wenig über die wahren Wege der Macht. Du dientest ihr nur um deines Vorteils willen, denn dein Geist war von Gier und Ehrgeiz verblendet. Und doch hat die Macht dich zu ihrem Instrument erwählt, denn nur du warst in der Lage, ihr einen wichtigen Dienst zu erweisen, du aber hast schmählich versagt.“

Wie ein würgender Brocken wuchs der Schmerz in Arons Kehle.

„Du hast deine Strafe erduldet, Aron. Nun hat dich die Macht erneut erwählt, ihr zu dienen. In ihrer unermesslichen Gnade gibt sie dir Gelegenheit, dich zu bewähren.“

„Aber ich bin nur ein Eingeweihter des achten Kreises,“ antwortete Aron verzweifelt, besorgt, den Anforderungen wieder nicht gerecht werden zu können. „Ich bin nur ein Absolvent der Akademie, der noch viel leisten muss, um in die höheren Ränge der Liga aufzusteigen.“

„Die Macht kümmert sich nicht um solche menschengemachten Dinge. Sie erwählt die ihren allein aus eigenem unerforschlichen Ratschluss. Vertraue ihr.“

Aron nickte. Sein ganzes Leben schien auf einmal wie eine hell erleuchtete Straße vor ihm zu liegen. Es war ihm klar, dass vollkommene Hingabe an den Mahaguru Sinn und Erfüllung seines Daseins war, wie er schon als Jugendlicher gespürt, als Ben ihn eingeführt hatte in die Liga. „Ich will alles tun, um mich würdig zu erweisen,“ stammelte er.

Noch immer schien Aron verschmolzen mit den Gedanken des Mahaguru, der schweigend und regungslos verharrte. Wieder schoben sich Bilder versunkener Zeiten vor sein geistiges Auge, Bruchstücke von Ereignissen, von Farben, Tönen, Gerüchen. In die brennenden Augen des alten Mannes blickte er, den er auf Bali in seinem Traum gesehen hatte, in ein versteinertes, von einem weißen Bart gerahmtes Gesicht. Vertraut war es, und doch schauderte er bei seinem Anblick, spürte, wie eisige Angst quälend langsam durch den Körper kroch. Einen Moment nur blitzte dieses Antlitz auf und doch wusste Aron, dass er es seit endlosen Zeiten kannte, dass er verflochten war mit ihm durch unlösbare Bande, dass ihn das Schicksal immer wieder in seine Gegenwart führen würde. Verwirrt blickte er den Mahaguru an und fand auf seinem Gesicht dieselben Augen, denselben sengenden Blick, der alle Masken und Verstellungen zu durchdringen und hinabzusehen vermochte in die geheimsten Kammern des Herzens.

„Alles ist vorherbestimmt,“ sagte der Mahaguru. „Die Mechanik, die das Buch der Erleuchtung Karma nennt, kennt keine Irrtümer. Niemandem gelingt es, ihrer Herrschaft zu entkommen. Daher ist es nicht von Bedeutung, welche Stufe du in der Hierarchie der Liga erklommen hast. Du hast den Adepten gedient in uralten Zeiten. Du bist für immer mit ihnen verbunden, gleich, wo du Wiedergeburt nimmst, gleich, wie lange du ausgeschlossen warst von ihrer Gnade. Sie geben dir jetzt erneut Gelegenheit, dich zu bewähren. Bist du bereit?“

„Ja,“ rief Aron, obwohl noch immer ein Zittern der Angst in ihm nachhallte. Er konnte den Blick nicht wenden vom Gesicht des Mahaguru, glaubte das Antlitz des weißbärtigen Alten zu sehen. Die Vergangenheit flocht sich in die Gegenwart.

„Du hast dich aus fast untilgbarer Schuld emporgedient, hast den Meistern, die du verrietest, in vielen deiner Leben Dienste geleistet, um dich ihnen erneut zu nähern, nun aber geben sie dir das Privileg, dich ganz zu rehabilitieren. Die Zeit ist günstig, denn sie gleicht den lange vergangenen Tagen, als du die Adepten belogen hast und das gnadenlose Feuer ihrer Macht dich verzehrte. Die Zeit dreht sich in Spiralen. Immer wieder scheint sie zurückzukehren zu den gleichen Dingen, stets scheint sie sich zu wiederholen und doch ist jeder Augenblick neu. Du wirst die gleichen Fehler begehen, immer wieder in die gleichen Situationen geraten und immer wieder an ihnen scheitern, so lange, bis du begreifst, dass dein ganzes Sein dem Hju gehört. Zeit bedeutet nichts. Es gibt kein Entrinnen vor diesem ehernen Gesetz. Zehntausende von Jahren können vergehen, bis die Spirale des Schicksals eine Umdrehung vollendet hat und du wieder vor der Prüfung stehst, die es zu meistern gilt. Verstehst du, was ich sage?“

Aron nickte. „Wann war diese Zeit, als ich ein Kaufmann war… als ich versagte vor der Macht des Hju?“

„Das ist nicht wichtig. Solche Fragen entspringen nutzloser Neugierde. Nichts ist mehr bekannt von dieser Epoche. Sie ist hinabgesunken in das Dunkel völliger Vergessenheit. Ihre einzigen Spuren finden sich in Legenden und Märchen, tausendfach gebrochen und verfälscht. Nur die uralten Adepten kennen die Wahrheit, denn sie waren zu allen Zeiten die Hüter höchster Macht. Auch Howard Jason hat in seinen Schriften diese Epoche erwähnt, obwohl er nicht viel von ihr wusste.“

„Atlantis?“, fragte Aron.

„So sagen die Bücher. Aber das ist nur ein Name, noch dazu einer, der immensen Missbrauch erfuhr, weil jeder Narr seine Hirngespinste daran knüpft. Nur die Meister wissen, was auf diesem Kontinent wirklich geschah, warum er unterging und warum sich heute, in unserer Welt, jene Bewusstseinsträger wieder sammeln, die damals, in der Zeit des Untergangs, miteinander verbunden waren durch Bande des Karma. In der Tat gleicht die Gegenwart dieser verhängnisvollen Epoche.“

„So ist es wahr, dass die Menschen von Atlantis einen ähnlich hohen Stand der Technik erreicht hatten wie wir heute?“

„Nein. Technik ist eines von vielen Ausdrucksmitteln des Geistes, doch nur eines seiner grobstofflichsten. Die Menschen dieser fernen Epoche hatten ihren Geist in anderer Richtung ausgebildet. So wie heute bei uns die Möglichkeiten von Technik und Naturwissenschaft immer weiter verfeinert werden und allmählich der Kontrolle des Menschen entgleiten, so beherrschten die Führer von Atlan die Kunst der Magie in einer Perfektion, wie wir sie uns heute in unseren kühnsten Fantasien nicht vorzustellen vermögen. Doch sie entglitt ihnen und verursachte die Zerstörung ihres Kontinents. Es kann dir bei deiner Mission für das Hju von Nutzen sein, wenn du einige dieser Dinge weißt.“

Aron rutschte auf der Kante des Sessels hin und her. Der Ethik-Hüter hatte ihm gesagt, er solle sich kurz fassen, denn der Mahaguru sei überlastet mit drängenden Aufgaben und anderen Audienzen.

„Entspanne dich, Aron,“ sagte der Mahaguru, als wolle er diese Sorge zerstreuen. „Ich werde dir einige der Zusammenhänge offenbaren. Oder hast du es eilig?“

Aron schüttelte den Kopf.

„Zu Beginn der Geschichte von Atlan lebten die Menschen im Einklang mit dem Kosmos, ein einfaches, glückliches Leben. Sie verehrten die Urkraft der Natur, die wir Hju nennen. Die uralten Adepten, die heute die Geschicke der Welt aus dem Verborgenen lenken, lebten damals unter den Menschen der Städte und Dörfer, lehrten sie und halfen ihnen. Sie wurden Beherrscher der Elemente genannt, denn sie wussten um die Geheimnisse des Hju und nutzten diese Macht zum Wohle aller. Ihre Bruderschaft hat einen geheimen Namen, den nur jene kennen dürfen, die vom Hju erwählt wurden. Diese Gemeinschaft von Erleuchteten wird von den Atmas uralte Adepten genannt, wie Howard Jason es in seinen Büchern schrieb, doch ihr wirklicher Name, ihr verborgener Name der Macht, den sie seit Anbeginn der Zeit tragen, lautet anders. Ihn zu kennen gilt wie die Einweihung in einen der höchsten Kreise der Liga, Aron. Ich werde ihn dir verraten, denn du hattest den Traum von der Brücke, den Traum von der geheimen Macht des Hju.“

Arons Herz raste. Er schwitzte, spürte sein Hemd am Körper kleben, wischte verstohlen seine Stirn.

„Das strengste Gesetz des Schweigens ruht auf diesem Namen. Wenn du es verletzt, wird dich die Strafe des Hju treffen. Hast du das verstanden?“

Aron nickte. Er konnte sich nicht erklären, warum der Mahaguru ihm dieses hohe Vertrauen schenkte.

Der Mahaguru beugte sich nach vorne und flüsterte: „Nokam. Die Hüter der wahren Macht. Nokam. Die Beherrscher der Elemente. Nokam. Die Herren des Universums. Wer diesen Namen kennt, ist von ihnen erwählt, ist ihr reines Instrument. Er wird die Große Einweihung erhalten.“

Der Klang dieses Namens schien Aron vertraut. Er sann ihm nach. Wieder glitt er träumend über die Ufer der Zeit, sank in die Augen des Mahaguru, die ihn unverwandt anstarrten, sah in ihnen die Augen des Alten, der damals sein Lehrer und Vertrauter gewesen war, erschaute zugleich die steinerne Maske der Macht, die er in seinem Traum auf Bali gesehen. Alles floss ineinander, schien auf seltsame Weise klar und selbstverständlich, obwohl Aron keinen Gedanken spürte in den gläsernen Weiten seines Kopfes. Nokam. Er wiederholte den geheimen Namen in sich und fühlte eine Kraft, die er zuvor nicht gekannt, eine kalt brennende Macht, die aus diesen Silben zu wachsen schien, eine Macht, die verflochten war mit den Bildern seiner Träume und Ahnungen entfernter alter Leben jenseits der Brücke, auf der anderen Seite der glühenden Schlucht. In jenen nächtlichen Bereichen, so wusste er nun, lag das Reich der Nokam, dorthin hatten sie sich zurückgezogen, dort befand sich der Sitz ihrer Macht.

Der Mahaguru nickte bedächtig. Er schien die inneren Bewegungen des jungen Atma mitzufühlen, schien ganz selbstverständlich in seinen Gedanken zu wohnen.

„Ja, Aron, die wahre Macht liegt jenseits der Brücke, aber nur wenige sind erwählt, den schmalen Steg zu überschreiten und zu den Uralten zu gelangen, die dort seit undenklichen Zeiten warten, bis die Stunde ihrer triumphalen Wiederkehr naht. Aber höre mich weiter an. Die Nokam waren die Herren des Goldenen Zeitalters dieser Erde, doch der Kontinent Mu versank, der eine Hochkultur getragen hatte, die weit älter war als die von Atlan. Die Namaii, böse Magier von Mu, hatten durch den Missbrauch des Hju die Vernichtung dieses Paradieses und den Tod von Millionen von Menschen verschuldet. Die Nokam hatten dies lange vorausgesehen und sich auf Atlan niedergelassen, wo eine neue Hochkultur erblühen sollte. Aber viele Namaii entgingen der Katastrophe von Mu und flohen nach Atlan, wo sie hoch in den Bergen des Nordens eine gläserne Stadt erbauten und die Stämme des Inselkontinents versklavten. Mit den Fremden kam das Böse nach Atlan und es verdunkelte die Herzen der Menschen. Die Namaii schützten ihre Kristallstadt durch vergiftete Magie. Sie verfolgten die eigentlichen Herren von Atlan, die Nokam, und wollten sie ausrotten, denn das unterdrückte Volk von Atlan wandte sich an die Nokam um Hilfe und Schutz vor den fremden Eroberern. Doch die Nokam scheuten sich, die unermessliche Macht, die ihnen zu Gebote stand, zum Kampf um die Vorherrschaft über ein weltliches Reich zu missbrauchen. So übten sie sich in Geduld und zogen sich zurück in die unzugänglichen Wüsten des Südens, um auf ihre Stunde zu warten. Die Namaii aber verdarben das heilige Hju für ihre Zwecke. Lüge, Gier, Niedertracht begannen auf dem Kontinent zu regieren, Kriege, Machtkämpfe und die Anbetung falscher Götzen. Als die Ausbeutung des Reiches durch die Namaii unerträglich wurde, als der Kult falscher Götter das Volk immer tiefer in den Morast der Entartung drückte, als immer mehr Menschen um Rettung flehten und sich nach einem wahren Weg der Erleuchtung sehnten, wie das auch in unserer Welt und unserer Zeit der Fall ist, beschlossen die Nokam, dem Wüten des Bösen Einhalt zu gebieten. Ein Gott des frühen Atlan, der den Menschen seit Urzeiten heilig gewesen war, von den Namaii aber verfolgt und unterdrückt wurde, stieg auf zum Sinnbild und Träger der wahren Macht. Be’el war sein Name. Sein Attribut war das läuternde Feuer, das alle Lüge und Verderbtheit verbrennt und aus dem grobem Erz ungeläuterten Geistes das schimmernde Metall der Wahrheit schmilzt. Begeistert wandten sich die Menschen dem Be’el zu, denn er verkörperte all ihre Hoffnungen. Selbst die Khaïla, die erhabene Muttergöttin des alten Atlan, die schon von den Urstämmen des Kontinents verehrt worden war, suchte Zuflucht beim Be’el. Die Namaii aber verfolgten den Be’el und die Seinen mit Grausamkeit und Heimtücke. Die gläserne Stadt in den Bergen des Nordens war die Quelle der Magie der Namaii, dort generierten sie die schwarze Kraft, um das Land und die Menschen zu unterjochen. Sie war streng abgeschirmt durch einen magischen Schild, den nur jene zu durchschreiten vermochten, die einen Ring besaßen, der die Kraft dieser Magie aufhob. Der einzige Weg, Atlan zu retten, war die Zerstörung der gläsernen Stadt, diesen Schoß dunkler Energie, dieses Kraftwerk des Bösen. Doch die magischen Ringe, die einst einigen Auserwählten den Weg geöffnet hatten in den verbotenen Bezirk, waren längst verloren, denn die Namaii verbargen sich nun vor den Menschen. Im Geheimen betrieben sie ihr Werk der Zerstörung. Die Menschen Atlans hatten die gläserne Stadt in den Bergen seit Langem vergessen, denn sie lebten in Ignoranz und Verblendung, als Sklaven, die glaubten, frei zu sein, weil sie ihre Unterdrücker nicht sehen konnten.

Nur ein Kaufmannshaus im Norden besaß noch einen solchen Ring, vererbt über viele Generationen. Es nutzte ihn, um mit den Bewohnern der Berge, die in entlegenen Tälern ein armseliges Dasein fristeten, Handel zu treiben und die kostbaren Edelsteine der Berge gegen Tand des täglichen Bedarfs zu tauschen. Ein einträgliches Geschäft, das dieses Kaufmannshaus zu einem der reichsten Atlans machte, und zudem ein Geschäft, das ungefährlich war für die Namaii, sodass sie sich nicht kümmerten um den harmlosen, unwissenden Besitzer des letzten Ringes. Was hatten sie zu fürchten von Krämerseelen, die nicht ahnten, welche Macht ihr Ring wirklich besaß? Den Sohn dieses Kaufmannshauses nun erwählten die Nokam. Er allein vermochte ihnen den Weg in die Stadt der Namaii zu öffnen, in seinen Händen lag es, Atlan vor dem Verderben zu retten. Einer der hohen Fürsten der Nokam nahm sich in Verkleidung des jungen Mannes an, wurde sein Mentor und führte ihn ein in die Mysterien des Be’el. Er hob ihn in ungeahnte Höhen, obwohl der junge Mann nur seinem Vergnügen lebte und der Mehrung seines Reichtums. Dann aber verspielte der junge Kaufmann leichtfertig die Macht des Ringes. Seine Unbesonnenheit machte die Namaii auf ihn aufmerksam und sie entwerteten die Kraft des Ringes durch ihre böse Magie. Die letzte Möglichkeit, Atlan zu retten, war verloren. Der junge Mann aber verschwieg den Verlust des Ringes. Arglistig betrog er seinen Meister, belog und täuschte ihn, flüchtete sich in Ausschweifungen und Laster. Doch das Hju lässt sich nicht hintergehen und jene, die es trotzdem wagen, werden streng bestraft. So geschah es auch dem Kaufmann, der auserwählt gewesen war von den Nokam, doch der sich als unwürdig erwies und stattdessen als nutzloser Schmarotzer das Feuerblut des Be’el aussaugte. Seine eigene Gemahlin, eine ergebene Tochter des Be’el, deckte seine Lüge auf. Die gerechte Strafe ereilte ihn, die Strafe des Hju. Er brannte im Feuer des Be’el, doch auch Atlan war verloren. Er hatte die Nokam betrogen und zugleich die Rettung des blühenden Reiches verspielt. Die Namaii vermochten ihr Werk der Zerstörung zu vollenden und den Kontinent in den Untergang zu stürzen.“

Aron atmete heftig. Er war wie erschlagen von dieser Erzählung, die sein eigenes, lange vergangenes Leben vor die inneren Augen rief, die schonungslos zeigte, wie unermesslich seine Schuld war, wie tief er sich vergangen hatte gegen das Hju und die Nokam, wie ungeheuer schwer sein Fehltritt wog. Wie gelähmt saß Aron dem Mahaguru gegenüber, erdrückt von dem Bewusstsein der karmischen Last, die auf ihm lag.

„Keine Schuld ist so groß,“ fuhr der Mahaguru fort, „um nicht Sühne zu finden im Lauf der Jahrtausende. Keine Hölle ist ewig. Du hast deine Strafe empfangen, doch du hast dich erneut emporgearbeitet in die Gnade der Nokam und du warst ihnen zu Diensten in späteren Leben. Du hast ihnen im Reich des alten Ägypten, in dem die Kultur Atlans wie ein Echo nachhallte, einen Dienst erwiesen, dessen Nutzen erst heute, in unserer Zeit, zur Reife gelangt. Nun aber steht die nächste Stufe im Plan der Nokam bevor, den sie geduldig über die Jahrhunderte und Jahrtausende hegen. Für dich ist es der entscheidende Schritt, um ganz zurückzufinden in ihre Gnade.“

Aron war außer sich vor Erregung. Jedes Wort des Mahaguru traf ihn wie ein lähmender Schlag. Er war unfähig zu sprechen, nickte mechanisch, als der Mahaguru ihn musterte. Die Augen des Meisters schienen zu brennen, wie die Augen, die Aron im Traum gesehen, die Augen, die ihn dem zerstörenden Feuer ausgeliefert hatten, die Augen, die aus dem Dunkel jenseits der Brücke starrten.

„Die Nokam beobachten dich, Aron,“ fuhr der Mahaguru fort. „Sie haben erkannt, dass du nun stark genug bist, dich zu bewähren. Eine große Aufgabe wartet auf dich, aber zuvor musst du beweisen, dass du ihrer würdig bist.“

„Ja,“ stieß Aron heiser hervor. Er wagte sich nicht zu bewegen. Schweiß ätzte seine Augen. Es schien noch heißer geworden in der Kammer des Mahaguru. „Ich werde alles tun, was die Nokam von mir fordern.“

Der Mahaguru, eingehüllt in seine Decke, schien die dumpfe Hitze nicht zu spüren. „Du wirst Walt Mason finden und mir das Buch bringen, in dem er seine Lügen niedergeschrieben hat. Das wird den Nokam als Beweis genügen, dass du ein würdiges Instrument des Hju bist und bereit, die eigentliche Mission dieser Inkarnation zu erfüllen. Weißt du, wovon ich spreche, Aron? Hat das Hju es dir in deinen Träumen bereits enthüllt?“

Aron schüttelte den Kopf. „Ich konnte diese Träume nicht richtig deuten.“

„So wird es bald geschehen. Nun, da du den geheimen Namen der Uralten kennst, wirst du enger als zuvor mit ihnen verbunden sein. Sie werden in deinen Träumen zu dir sprechen und sie werden dich begleiten, wohin du auch gehen magst. Die Nokam bereiten sich vor, nach Jahrtausenden wieder in fleischlicher Form auf diese Erde zurückzukehren. Die Menschheit taumelt blind ihrer Vernichtung entgegen, wenn nicht die inkarnierte Wahrheit auf den Planeten herabsteigt, um die Welt aus dem Dunkel tiefster Verblendung in ein neues goldenes Zeitalter zu führen. Endlich ist die Zeit reif, Aron. Die Brücke ist geschlagen. Die geheimen Tore werden sich öffnen. Die Liga wurde gegründet, um eine Plattform für die Rückkehr der Uralten zu schaffen. Howard Jason und jene, die bei dieser schweren Aufgabe halfen, waren Instrumente der Nokam, um diesen Plan zu erfüllen. Gibt es eine geeignetere Zeit als unsere? Betrachte unser Jahrhundert, diesen Wahnsinn der Kriege und Massenvernichtungen, den Missbrauch technischen Fortschritts, der den Planeten in eine Wüste verwandeln kann, die Vergewaltigung der Wissenschaften für kurzsichtige Gewinnsucht, den Fanatismus, der die Menschen gegeneinander hetzt, die Zerstörung der Natur. Wieder steht die Menschheit am Scheideweg, diesmal aber ist nicht nur ein einzelner Kontinent dem Untergang geweiht, sondern die ganze Erde. Die Nokam sind die einzigen, die diese Verblendung zu heilen vermögen. Deshalb haben sie die Liga gegründet. Deshalb haben sie sich entschlossen, die Brücke über den Abgrund zu schlagen und zurückzukommen zu den Menschen.“

„So waren Mahaguru Howard und Mahaguru Gordon Nokam, die als erste zu uns kamen?“, fragte Aron.

„Oh, nein, sie waren nur Wegbereiter, Werkzeuge des Hju, Menschen wie alle anderen auch, doch sie waren auserwählt von den Nokam, sie waren mit ihnen durch enge Bande des Karma verflochten. Aber sie waren nicht die Nokam selbst, auch wenn sie den hohen Titel des Mahaguru trugen, auch wenn ihnen eine Macht verliehen war, die unvorstellbar ist für gewöhnliche Menschen. Auch jene anderen, die zusammenfanden, um die Liga zu begründen und zu fördern, wurden von den Nokam geführt. Nichts geschieht zufällig. Alles ist Teil des großen Planes. Die die Liga bislang führten, waren Menschen. Das erklärt die Fehler, die Schwächen und Unzulänglichkeiten, die Anlass gaben zu Unzufriedenheit, zu Gerüchten und zu Angriffen auf die Liga. Nähren sie nicht auch in dir Zweifel an der Gültigkeit der Lehre?“

Aron nickte. Der Mahaguru sprach seine geheimsten Gedanken aus. „Ja, es gibt manches in der Liga, das ernsthaften Atmas missfällt – Machtkämpfe in der Führerschaft, Machtmissbrauch durch Lireps und ähnliches.“

Aron erschrak über seine Offenheit. Doch es waren Dinge, die ihn verwirrt hatten in den letzten Wochen und Monaten, die seinen Glauben an die Liga erschüttert, ihn geöffnet hatten für innere Konflikte. „Viele Atmas, die ernsthaft dem Hju folgen, sehnen sich nach der Spiritualisierung der Liga, doch sie werden unterdrückt von mächtigen Führern, die über gute Verbindungen zum Hauptquartier verfügen. Das bringt sie dazu, selbst am Mahaguru zu zweifeln.“

„Du bist ehrlich, Aron, das gefällt mir,“ sagte der Mahaguru. „Kaum ein anderer würde es wagen, solche Dinge vor dem Mahaguru auszusprechen. Die meisten, die zu mir kommen, versuchen nur, mir zu schmeicheln, um sich Vorteile zu verschaffen. Doch sei gewiss, dass der Mahaguru um alles weiß, was in der Liga geschieht, dass er ins Herz eines jeden Atma zu blicken vermag.“

„Aber warum werden Menschen in der Führerschaft geduldet, die nicht zum Wohle der Liga wirken, sondern nur ihre eigene Macht vor Augen haben?“ sprudelte Aron heraus, da er spürte, dass der Mahaguru ihn verstand.

Im nächsten Augenblick bereute Aron seine voreiligen Worte, denn der Mahaguru fragte ihn: „Nenne mir einen solchen, Aron.“

Aron biss sich auf die Lippen. Er dachte an seine Begegnungen mit Crapp, doch er wagte nicht, den Namen des Lirep auszusprechen.

„Du meinst Peter Crapp, nicht wahr?“, sagte der Mahaguru. „Peter Crapp, der vom Hauptquartier geschickt wurde, um mit eisernem Besen in Deutschland zu kehren, um die Spiritualisierung der Liga in Europa voranzutreiben.“

Aron starrte betroffen zu Boden und nickte kurz.

„Persönlichkeiten gelten nichts im Licht des Hju, kein Peter Crapp und kein Aron Endres. Es zählt nur, in welchem Maße sie den uralten Adepten nutzen. Der Peter Crapp, von dem du sprichst, ist in seinem menschlichen Bewusstsein nur ein Schaf, das gelernt hat, lauter zu blöken als die anderen, ein vermessenes, selbstgerechtes Schaf, das glaubt, Macht zu besitzen, weil es sich in der Herde ein Stück weit nach vorne gedrängt hat.“

Das glucksende Lachen des Mahaguru ertönte wieder.

„Aber Lirep Crapp… Ist er nicht ein Kandidat für die höchsten Einweihungen...“

„Peter Crapp ist der Liga nützlich. Seine Persönlichkeit mag durchdrungen sein von Machtgier und Geltungsbedürfnis, doch selbst durch diese Schwächen dient er dem Hju. Er ist dem Mahaguru treu ergeben. Daher werden ihm seine menschlichen Fehler nachgesehen. Auch du hast Schwächen, Aron. Zweifel und Unentschlossenheit zerreißen dich, du hast dich negativen Einflüssen geöffnet und es muss sich erst zeigen, ob du dem Mahaguru wirklich von Nutzen bist. Crapp sah die Brücke der Nokam. Auch auf ihm ruht der prüfende Blick der höchsten Adepten. Auch er diente den Nokam schon in Zeiten von Atlan. Er stand im Sold deines Kaufmannshauses als ehrgeiziger Krieger. Er diente dem Be’el besser und aufrichtiger als du, bevor er im Kampf für die heilige Flamme erschlagen wurde von einem Feind und Verräter am Be’el. Auch euer persönliches Schicksal ist verflochten, doch das ist unwichtig. Allein die Hingabe an die Macht der Nokam zählt. Wer erwählt wurde, den Nokam zu dienen, hat zwei Möglichkeiten – entweder er erfüllt seine Aufgabe oder er stürzt hinab in den Abgrund der Vernichtung. Dies gilt für Crapp und dies gilt für dich.“

„Doch Crapp missbraucht seine Macht,“ ereiferte sich Aron, „er schadet der Liga. Er fördert die Mittelmäßigen, jene, die seiner Position niemals gefährlich werden können, die anderen aber, die Begabten, die Engagierten, die Ehrgeizigen, mindert er herab. Er verbaut ihre Wege, verdrängt sie aus den Zentren, hintertreibt ihre Aktivitäten, verleumdet sie im Hauptquartier. Er hat viele zu Fall gebracht durch seinen Einfluss.“

„Es wird immer Sieger und Verlierer geben. Die Starken werden stärker durch die Mühen, die ihnen auferlegt sind, die Schwachen aber werden abfallen wie welkes Laub. Manche von denen, die unter Intrigen und Ungerechtigkeiten leiden, die heute ausgestoßen scheinen und zurückgesetzt auf ihrem Weg zur Erleuchtung, sind Kandidaten für die hohen Einweihungen. Die Härten, denen sie begegnen, sind Prüfungen. Manche von ihnen werden diese Tests bestehen, andere werden fallen. Die Starken werden von den Schwachen geschieden, die Aufrechten von den Gebeugten. Eine gnadenlose Auslese. Selbst die Mitglieder der innersten Kreise der Liga sind nur ergebene Diener des einen Willens. Sie besitzen keine wirkliche Macht. Die Autoritäten, vor denen sich die Atmas ehrfürchtig neigen, sind austauschbare Werkzeuge der Nokam. Die Liga mit ihrer Hierarchie, mit ihren Rängen und Einweihungen ist ein Nichts vor der Macht der Nokam.“

Aron war erschrocken über die Offenheit, mit der der Mahaguru zu ihm sprach. Aber waren das nicht seine eigenen Gedanken, die ihm in den letzten Wochen durch den Kopf gegangen waren, war das nicht die Antwort, die er lange gesucht hatte, eine Bestätigung seiner Zweifel an der Organisation, eine Ermutigung, nur der spirituellen Seite der Liga zu folgen?

„Sei dir immer bewusst, dass nicht die äußere Position in der Liga maßgebend ist, sondern die innere Berufung durch die Nokam,“ sagte der Mahaguru. „Viele, die der Liga heute dienen, beginnen erst, sich Verdienste zu erwerben. Andere hingegen sind den Nokam seit unzähligen Leben verbunden und wurden erwählt von ihnen, so wie du erwählt wurdest, obwohl dein Rang in der Organisation noch untergeordnet ist. Jeder Missbrauch dieser Berufung aber würde dich tiefer fallen lassen als je ein gewöhnlicher Atma fallen könnte. Daher erweise dich des Vertrauens der Nokam würdig.“

„Ich werde ihr demütiges Instrument sein,“ antwortete Aron. „Meine Schwächen und Zweifel werden sich auflösen in der reinen Kraft des Hju.“

Der Mahaguru ließ ein Knurren hören, das Zufriedenheit mit Arons Antwort ausdrückte. „In den vergangenen Jahren wurde immer wieder über die Spiritualisierung der Liga gesprochen,“ fuhr er fort. „Schon Mahaguru Jason sprach davon und auch Gordon Blake, doch ihre Macht war beschränkt, weil es nur die Macht von Menschen war. Als ich das Szepter des Hju übernahm, weil der Rat der Uralten mich erwählte, war auch ich nur ein schwacher Mensch. Zwar erfüllte mich glühender Glaube an das Hju und tiefe Liebe zu den uralten Adepten, doch mein Wille stand noch nicht in perfektem Einklang mit dem Willen der Uralten. Mein menschliches Selbst war ein unwissendes Werkzeug in den Händen von Walt Mason und Ted Elliot, diesen Verrätern, die die Liga zerstören wollten, indem sie meine Position missbrauchten. Mein unsterbliches Selbst aber gehörte den Nokam. Demütig machte ich meinen Körper und meinen Geist zu ihrem Werkzeug. Ich verbannte alle Reste der Anhaftung an mein menschliches Selbst aus mir und schließlich verband sich mein Bewusstsein mit dem reinen Geist eines der Uralten.“

„Das Attentat…“

„Ja, bei jenem unseligen Seminar, als die Verräter die Liga zerstören wollten, als mein Tod beschlossene Sache war, geschah das Wunder des Hju, wie die Atmas es heute nennen. Ich reinigte meinen Geist und öffnete ihn für die Nokam. Ich querte die Brücke jede Nacht und bot den Uralten mein ganzes Sein als Werkzeug. Ich öffnete meinen Geist weit für die Macht des Hju, bis ich spürte, dass einer der Uralten mein Wesen mit einer neuen, nie gekannten Kraft erfüllte. Verwirrt scheinen die Pfade, die aus verschiedenen Richtungen auf diesen einen, bedeutsamen Augenblick hinführten.“ Der Mahaguru lachte kurz. „Ein Mahaguru, der sich von Verrätern in ein Gespinst der Lüge verwickeln ließ. Ein machtbesessener Atma, der die teuflische Intrige durchschaute und zur Rettung der Liga plante, den Mahaguru töten zu lassen. Er handelte als unbewusstes Werkzeug der Uralten, die seine Gier zum Wohl der Liga nutzten und ihn führten. Auch er ist heute ein vollkommener Diener der Nokam. All diese Verwirrungen waren Teil des Planes, von den Nokam weise gefügt. So wächst aus dem scheinbar Bösen das ewig Gute. Als die Schüsse des Attentäters fielen, verletzten sie meinen Körper, aber sie vermochten ihn nicht zu töten, denn die Kraft der Unsterblichen wohnte bereits in ihm. Diese Schüsse markieren die neue Geburt eines Mahaguru, der untrennbar eins wurde mit dem Geist der Nokam. Das scheinbar so schreckliche Attentat war nichts anderes als das Ritual der Großen Einweihung.“

Aron fühlte die Augen des Mahaguru wieder auf sich. Allein die Kraft dieses Blickes bewies, dass er die Wahrheit sprach, dass Aron nicht vor einem gewöhnlichen Menschen saß, sondern vor einem der Uralten, vor jenem, mit dem er selbst vor unzähligen Leben eng verbunden gewesen war. Aron war gelähmt vom glühenden Eis dieser Augen.

„Xerck, der Herr des heiligen Feuers,“ flüsterte er. Wie eine Luftblase, die aus den Tiefen des Meeres an die Oberfläche steigt, erschien die Erinnerung an diesen Namen in Aron. Sie war kein Gedanke, kein Traum, sondern eine plötzliche Bewusstheit, die er aussprach, ohne zu wissen, was er sagte. Angst, verbunden mit Ehrfurcht und demütiger Unterwerfung ergriff ihn. Als er aus dem Sessel glitt und sich mit tief gebeugtem Haupt vor den Mahaguru kniete, strömten Tränen über seine Wangen. Er war nicht mehr Aron in diesem Augenblick, sondern ein Wesen, in dem sich wirbelnde Eindrücke unzähliger Leben überschnitten, bildlose Erinnerungen, die sich in einem Sturm heftiger Gefühle äußerten, die vergessen machten, wer er war und wo er sich befand. Alles war gleichzeitig in diesem Moment – die endlosen Spannen der Zeit, Vergangenheit und Gegenwart, schmolzen zu einem Augenblick und brannten sich wie ein vom Brennglas gebündelter Sonnenstrahl in sein Herz. Er spürte die Hand des Mahaguru auf seinem Scheitel, spürte, wie glühende Energie von seinem Kopf in alle Glieder fuhr, hörte die leise Stimme des Nokam.

„Ja. Xerck, dein Lehrer und Meister, den du feige betrogen hast, der dich brennen ließ im Feuer des Be’el. Er hat dich wieder angenommen und fordert erneut deinen Dienst. Bist du bereit?“

Aron nickte.

„Du wirst die Große Einweihung erhalten, Aron. Das ist der Zweck deines Daseins, die Erfüllung deines Weges durch Tausende Leben, die endgültige Sühne für dein Versagen.“

„Ich werde mein Leben geben für die Nokam,“ hörte Aron sich sagen.

„Es ist nicht nötig, dein Leben zu geben. Selbst das meine, das schon verloren war, wurde von den Nokam gerettet. Im Gegenteil, du wirst Unsterblichkeit erlangen durch den Geist der Nokam, der nicht berührt ist von Tod und Vergänglichkeit. Die Zeit deiner Prüfung beginnt. Du wirst hinausgehen, um das Tagebuch dieses Verräters für den Mahaguru zu gewinnen. Alle Zweifel werden sich auflösen durch diesen Dienst am Hju. Dann wirst du würdig sein, deinen Geist mit einem der Uralten zu vermählen und ein wahres Werkzeug des Hju zu werden. Neun Nokam werden der Welt die Gnade erweisen, in diesen Zeiten drohender Vernichtung zu erscheinen. Du wirst eines der neun Werkzeuge sein, die von den Nokam auserwählt und in vielen Leben vorbereitet wurden. Der große Fürst der Nokam, den die Atmas Avatar Yortam nennen, der Herr der Flammendämonen, der in Atlan mit Xerck und Zont das innerste Heiligtum des Be’el hütete, hat dich erwählt, Wohnung seines erleuchteten Geistes zu sein. Doch sieh dich vor! Wenn du erneut versagst, wird dein Sturz in die Höllen der Vernichtung ewig und unwiderruflich sein. Jetzt aber geh!“

Die Hand des Mahaguru löste sich von Arons Scheitel. Mit einem Mal spürte er wieder die Gegenwart, die erstickende Hitze des Raumes, das Halbdunkel, die Stille, in die sich von Ferne leises Surren mischte. Er wurde sich bewusst, dass er vor dem Mahaguru kniete, wischte verlegen die nassen Wangen, erhob sich ungelenk, wagte nicht mehr, den Mahaguru anzusehen, schlich schweigend aus dem Raum.

Das mürrische Gesicht des Ethik-Hüters, der vorwurfsvoll auf die Uhr blickte, erwartete ihn.

Kapitel 19

Das gelbe Buch IX

Ted überließ bei der Vorbereitung des Hauptseminars nichts dem Zufall, kümmerte sich persönlich um scheinbar unbedeutende Details. Er bezog Panetta intensiv in die Planung ein, um ihm jeden Grund für einen Verdacht zu nehmen. Panetta war wie immer kooperativ, engagiert, von undurchschaubarer Freundlichkeit, bemüht, Ted und mir zu gefallen. Ted übermittelte Panetta den Wunsch des Mahaguru, er möge auf diesem Seminar nicht nur den üblichen Bericht des Liga-Präsidenten vortragen, sondern auch eine spirituelle Rede halten. Ted gab ihm zu verstehen, dass die Zeit gekommen sei, an die Nachfolge Andersens zu denken: „Dieses Seminar wird das letzte unter Mahaguru Ken Andersen sein. Er selbst hat das vor Kurzem angedeutet. Seine Aufgabe ist erfüllt. Du wirst bereits im kommenden Jahr zunehmend in spirituellen Funktionen erscheinen. Beim nächsten Seminar schließlich wird er dich den Atmas als neuen Mahaguru präsentieren.“

Panetta nickte schweigend. Wie konnten wir ihn nur so schmählich unterschätzen? Wir waren so besessen von unserem Vorhaben, dass es uns nicht einfiel, den Figuren in diesem Spiel eigenen Willen zuzugestehen.

Andersen war nervös. „Wie werden die Atmas es aufnehmen?“, fragte er Ted und mich immer wieder. Wir beruhigten ihn, wiederholten geduldig unsere Argumente, sprachen von Wahrheit, Ehrlichkeit, echter Spiritualität, einer geläuterten, von den reinen Idealen des Hju erfüllten Liga. Andersen nickte, lächelte, fragte einige Tage später wieder. Wir hielten ihn vom Hauptquartier fern. Er bereitete sich in der Stille seines bestens bewachten Hauses auf das Seminar vor, schrieb, meditierte, fastete. Die fanatische Glut in ihm entfachte sich allmählich zum lodernden Brand. Andersen steigerte sich in hysterische Visionen von der Zukunft der „neuen Liga“, die mit diesem Seminar beginnen sollte, eine Liga der konsequenten Umsetzung spirituellen Lebens, der Abkehr von weltlicher Macht. „Sie wird eine Gemeinschaft der Auserwählten sein, die ihr Dasein dem Hju hingeben, in Armut, Zurückgezogenheit und Keuschheit leben und sich strengen spirituellen Exerzitien widmen. Diese Elite der Menschheit wird den Planeten heilen,“ schwärmte er. Seine Weltfremdheit nahm mit jedem Tag zu. Eine bizarre Situation. Einerseits schwang sich die Liga-Organisation unter Panettas Führung zu unerhörter Macht auf, andererseits beabsichtigte der Mahaguru, ihre Strukturen aufzulösen und sie in eine fundamentalistische Sekte verstiegener Asketen umzuwandeln. „Wir werden das Vermögen der Liga unter den Bedürftigen verteilen und nur das Allernötigste behalten. Das Hju wird unser einziger Reichtum sein,“ verkündete Ken mit glänzenden Augen.

In den Wochen vor dem Seminar kam ich fast täglich ins Hauptquartier. Ich versuchte, Kontakte mit dem Personal zu vermeiden und begab mich unmittelbar in Teds Büro, das im Stockwerk des inneren Rates lag, direkt neben dem weitläufigen Konferenzraum, in dem die Herren der Liga zusammenkamen, wenn es wichtige Entscheidungen zu treffen galt. Unmittelbar über diesem Raum lagen Büro und private Audienzzimmer des Mahaguru. Mittels eines Lifts, für den nur der Mahaguru den Schlüssel besaß, konnte er direkt von seinem Büro in den Konferenzraum herabschweben. Gordon mit dem ihm eigenen Sinn für wirkungsvolle Auftritte hatte diesen Lift einbauen lassen, ebenso den gläsernen Dom über dem Repräsentationsbüro des Mahaguru.

Ted empfing mich mit freundlichem Winken. Er telefonierte, saß mit hochgekrempelten Ärmeln an seinem Schreibtisch, die Anzugjacke über der Stuhllehne. Er sah aus wie ein Industriemanager, der seinen Stress in vollen Zügen genießt.

„Wie läuft’s?“, fragte ich, als er aufgelegt hatte.

„Fabelhaft! Es wird ein wunderbares Seminar. Das beste, das wir je hatten.“

„Ist Ken okay?“

„Es geht ihm prächtig.“

Wir tauschten Belanglosigkeiten aus. Ted war überzeugt, dass Panetta unsere Büros abhören ließ, um sicherzugehen, dass wir ihm nicht noch einen weiteren Zwischen-Mahaguru vorsetzten.

„Was treibt Patrick?“, fragte ich.

„Er arbeitet sich auf. Ohne ihn wären wir hilflos. Auch Ken ist begeistert von ihm.“ Ted blinzelte mir schelmisch zu. „Jeder im Hauptquartier gibt alles für das Seminar. Wir werden die mit Abstand größte Beteiligung von Nichtmitgliedern haben. Die Liga kann sich auf eine Lawine von Mitgliedschaftsanträgen gefasst machen. Die großen TV-Anstalten werden ausnahmslos berichten. Die ganze Welt wird von diesem Seminar erfahren.“

„Eine Reihe von Leuten wird das nicht sehr freuen.“

„Entsprechend viel von diesem Mist kommt herein.“

„Mist?“

„Morddrohungen gegen Ken. Anklagen. Beleidigungen. Verfluchungen. Bombendrohungen und so weiter. Das war schon immer der Gradmesser unseres Erfolges bei den Orthodoxen. Kannst du dich erinnern, wie Jason sich freute, als er die erste Morddrohung erhielt. ‚Jetzt werde ich allmählich wirklich bekannt,‘ sagte er.“

„Er hatte einen eigenen Sinn für Humor. Ist etwas wirklich beunruhigendes dabei?“

„Eigentlich nicht. Aber wir werden trotzdem die professionellsten Sicherheitsvorkehrungen treffen, die jemals auf einem Liga-Seminar angewendet wurden. Ken hat mich gebeten, eine Truppe von Vollprofis anzuheuern. Sie werden den EHs unter die Arme greifen. Patrick kümmert sich um die Koordination.“

Beim Abendessen bestätigte Ted den Fortgang der Dinge etwas präziser.

„Ken hat seine Rede vorbereitet. Sie ist gut. Sie wird auch die Hartgesottenen überzeugen. Sie arbeitet mit schlichter, entwaffnender Offenheit. In seiner Rede am Freitag wird er ausschließlich über Ehrlichkeit sprechen und das ganze sozusagen theoretisch vorbereiten. Ehrlichkeit als einziger Weg zur absoluten Wahrheit, auch wenn das manchmal bedeutet, unser lieb gewonnenes Weltbild umzukrempeln und so weiter. Am Samstag wird er die Katze aus dem Sack lassen. Er wird verkünden, dass die Organisation der Liga die Verbindung zu ihrer spirituellen Quelle verloren hat, dass konsequente Spiritualisierung der Liga bedeutet, sie zugunsten einer freien, besitzlosen Gemeinschaft echter Eingeweihter aufzulösen.“ Ted war enthusiastisch. „Aus genau diesem Grund ist es wichtig, dass so viele Menschen wie nur irgend möglich live dabei sind. Wir werden erstmals eine Satelliten-Direktschaltung nach Europa zustande bringen. Die Atmas kommen zu einem Seminar in London zusammen und erleben Kens Vorträge auf einer Großleinwand mit. Kostet ein Vermögen, aber das ist es wert. So werden die Liga-Gelder wenigstens für eine gute Sache verpulvert. Außerdem übertragen wir live in eine Seminarhalle nach Baltimore und in den Astrodome von Houston.“

„Hält Ken dicht?“

„Er schweigt wie ein Grab. Ich habe ihn schonungslos über Panetta aufgeklärt. Er war entsetzt zu hören, dass Panetta auf die Macht des Mahaguru lauert. Das hat ihm zwar eine Phobie mehr beschert – er hat jetzt auch Angst vor Panetta und den EHs – andererseits aber hat es seinen Entschluss, reinen Tisch zu machen, nur gestärkt. Das Entlassungsschreiben für Panetta liegt bereits fertig unterzeichnet bei meinen Unterlagen. Wir werden es ihm sofort nach Kens Vortrag in die Hand drücken. Darauf freue ich mich ganz besonders. Die Atmas werden noch auf dem Seminar von seiner Entmachtung unterrichtet. Auch die Vollmacht, dass du und ich die geschäftliche Leitung der Organisation bis zu ihrer Auflösung übernehmen werden, liegt mir vor. Wir haben uns nicht getäuscht in Ken. Kein anderer hätte den Mut zu einer solch radikalen Aktion.“

„Es ist der Mut eines blinden Fanatikers.“

„Nur ein Fanatiker kann so naiv sein. Ken hält diese Aktion für ein Flammenschwert, das alle Lüge für immer aus der Liga vertreiben wird. Stell dir vor – eine weltweit operierende Religion, die sich selbst auflöst und ihre Reichtümer an die Armen verschenkt. Das geht in die Geschichte ein.“

„Seine Rede?“

„Ist blendend. Ich habe ihm ein wenig unter die Arme gegriffen. Details. Fakten. Beweise. Zusammenhänge. Er kommt aus dem Staunen nicht heraus. Ken ist wie ein Kind.“

„Ist die Rede sicher?“

„Er hat sie nur in seinem privaten Laptop zu Hause. Auf dem System des Hauptquartiers liegt nur der Text einer harmlosen Tarnrede und die Rede vom Freitagabend. Du kannst mir glauben, es gibt auf dieser Welt drei Menschen, die wissen, wie dieses Seminar wirklich laufen wird: Du, ich und Ken. Selbst John weiß nichts davon. Ich habe Ken gebeten, ihm noch nichts zu sagen. Ich hoffe, dass er nicht in einer schwachen Stunde plappert. Ich bin sicher, John würde unseren Plan unterstützen, aber wir können nicht vorsichtig genug sein. Wenn Panetta Wind von der Sache bekommt, ist alles aus. Aber das wird er nicht.“

Teds Selbstsicherheit bereitete mir Unbehagen. Ich zermarterte mein Gehirn, um irgendwo einen Haken, eine Unebenheit, eine Gefahr zu finden, aber Ted hatte alles perfekt geplant.

„In meinem Laptop warten bereits die PR-Texte, Anzeigen, Verlautbarungen, Briefe an die Atmas und die verschiedenen Führerschaftsränge. Ich habe für die Nacht von Samstag auf Sonntag schon eine Nachtschicht gebucht in unserer Druckerei. Die Druckmaschinen laufen an, noch während Ken sich von den Atmas verabschiedet. Gleichzeitig gehen die Faxe und E-Mails an die Medien raus. Am Sonntag, während Ken auf dem Seminar das ganze vertieft, beginnt bereits der Versand an die Mitglieder und die Führerschaft.“

Die Unruhe, die tief in mir hin und her schlug wie das Pendel einer alten Uhr, legte sich nicht, bohrte, pochte und stachelte eine Nervosität, die meinen Körper kribbeln machte.

„Lampenfieber?“, fragte Ted.

Ich nickte.

„Aber du musst doch gar nicht auf die Bühne. Oder sollen wir dich noch ins Programm einbauen? Du könntest zum Beispiel ein paar Anekdoten über Jasons Tod erzählen.“ Ted lachte unbeschwert.

Am anderen Tag besuchte ich Panetta im Hauptquartier.

„Hast du schon gehört? Wir übertragen live nach London, Houston und Baltimore,“ rief er mir zu. „Und der Text von Kens Vorträgen ist eine Stunde nach dem Seminar im Internet.“

„Toll. Dann erübrigt es sich wohl, Videos und Kassetten zu produzieren. Wollt ihr das Geschäft ruinieren?“

„Ganz im Gegenteil. Erhöhe die Auflagen. Wir werden eine Menge neuer Atmas haben nach diesem Seminar.“

Panetta schien gelöster als sonst, lud mich zum Mittagessen ein, versuchte, die Rolle des Freundes und Vertrauten zu spielen, war redselig und heiter. Meine Angespanntheit ließ nicht nach. Ich glaubte in Panettas Augen Triumph leuchten zu sehen.

Endlich kam das Seminarwochenende. Die Organisation des großen Ereignisses spulte sich ab wie ein Uhrwerk. Die Eintrittskarten, die nach einem ausgeklügelten Schlüssel über die weltweiten Liga-Zentren verteilt wurden, waren seit Wochen und Monaten vergriffen. Die Atmas kamen von allen Kontinenten. Schon im Vorfeld machten die üblichen Geschichten die Runde: jemand hatte die Lottozahlen geträumt und soviel gewonnen, wie für die Reise zum Seminar nötig war, ein anderer hatte die passende Summe von einem bislang unbekannten Verwandten geerbt, ein Arbeitsloser durch die innere Führung des Mahaguru zur rechten Zeit einen Job bekommen, ein Künstler zu unerwartet hohem Preis ein Bild verkauft und so weiter und so fort. Die Begeisterung der Atmas schäumte über. Dieses Seminar war als Meilenstein angekündigt und jeder trug seinen Teil dazu bei, es zu einem Meilenstein zu machen.

Panetta betete eine Rekordzahl nach der anderen herunter, als wir zusammen vom Hotel zum Seminar fuhren: die meisten Vorbestellungen von Videos und Tonbandkassetten, das größte Medieninteresse. Meine Unruhe nahm zu. Wie würden es all diese Menschen aufnehmen, plötzlich mit der Wahrheit über die Liga konfrontiert zu werden? Wie würden sie reagieren, wenn man ihnen rüde den Boden ihres Glaubens entzog? Vielen war die Liga der ganze Inhalt ihres Lebens, nicht allein die spirituelle Seite, sondern vor allem die Organisation, in der sie Posten bekleideten und Macht ausübten. Was sollten wir tun, wenn die Atmas ihrem Mahaguru dieses Mal keinen Glauben schenkten, wenn sie ihn missverstünden, wenn es Panetta gelang, die Atmas auf seine Seite zu ziehen. Viele Liga-Führer würden den Weg nicht mitgehen wollen, den Andersen anbieten wollte, einen kargen, strengen, fanatischen Weg. Sie würden alles tun, um ihre Illusionen behalten zu dürfen, würden sich verweigern, auch gegenüber dem Mahaguru. Die Atmas liebten Andersen, seine sanfte Wesensart, seine Bescheidenheit, seine einfach gestrickten Vorträge. Obwohl im Buch der Erleuchtung nachzulesen war, nicht die menschliche Form des Mahaguru sei von Bedeutung, sondern sein strahlender Lichtkörper, hingen die Atmas innig an der Person des Meisters. Auf früheren Seminaren hatte es Tumulte gegeben, wenn der Mahaguru von der Bühne herab Hände schüttelte. Seit es bei einem solchen Gedränge Verletzte gegeben hatte, verzichtete Andersen auf den direkten Kontakt mit den Seminarbesuchern. Seither war er der Mehrzahl der Atmas entrückt, ein übermenschliches Wesen, dem sich nur Auserwählte nähern durften. Die hysterische Liebe der Atmas wurde durch die unerreichbare Ferne des Mahaguru noch angefeuert. Er war Objekt ihrer Projektionen und Sehnsüchte, ihrer Träume von einem Gottmenschen, dem sie sich hingeben konnten, der sie in seiner inneren, allmächtigen Form verstand, liebte, heilte und in jedem Augenblick ihres Lebens führte. Doch es gehörte zum gleichen Spiel, dass solche Lichtgestalten von ihren Anhängern zerfleischt wurden, wenn sich enttäuschte Hoffnungen in Hass verwandelten. Das gleiche Volk, das Jesus als Messias bejubelt hatte, wünschte ihn Tage später ans Kreuz. Was würde geschehen, wenn Panetta beherzt auf die Bühne sprang, Andersen das Mikrofon entriss und verkündete, der Rat der neun höchsten Adepten habe Andersen abgesetzt? Die Menschen hassten Veränderung. Sie würden Panetta zujubeln, wenn er ihnen erklärte, alles sei nur ein böser Traum gewesen, die Utopie eines irregeleiteten Mahaguru, alles bliebe beim alten, nur die Person des Mahaguru werde ausgetauscht. Solche Gedanken und Fantasien sprangen wirr durch meinen Kopf, als Panetta mir die Erfolgsmeldungen über das bevorstehende Seminar berichtete. Ich wäre am liebsten zurück ins Hotel gefahren, hätte mich auf mein Zimmer verkrochen und abgewartet, bis dieses Seminar vorüber war und mit ihm die Liga.

Die Sicherheitsvorkehrungen waren perfekt. Unser Wagen fuhr über eine spezielle VIP-Zufahrt direkt ins Innere des gewaltigen Komplexes.

„Kommt Ken auch auf diesem Weg herein?“, fragte ich, um Panetta Gelegenheit zu geben, mit seinen Plänen zu brillieren.

„Oh nein,“ lachte er, „Dieser Weg ist nur für die gewöhnlichen VIPs. Der Mahaguru wird mit dem Heli einfliegen. Er wird behandelt wie der Präsident der Vereinigten Staaten. Er kommt eine Minute vor seinem Auftritt an und ist eine Minute nach seiner Rede wieder in der Luft.“

Für Freitagnachmittag und Samstagnachmittag waren Audienzen für Gruppen von Lireps und Liga-Pionieren geplant. Der Ort war streng geheim, die Auserwählten würden unter Verpflichtung strengsten Stillschweigens von Sicherheitsbeamten hin- und wieder zurückgebracht. Selbst die Lireps, die offiziellen Vertreter und Stellvertreter des Mahaguru in ihren jeweiligen Ländern, der Liga bis in den Tod treu ergeben, wurden mit unverhohlenem Misstrauen behandelt. Doch das Wissen, dass der Mahaguru ihnen eine halbe Stunde seiner kostbaren Zeit widmete, würde alle Schikanen und Erniedrigungen vergessen machen. Andersen würde die Lireps auf das Seminar einstimmen, würde ihre unbedingte Treue zum Mahaguru anmahnen. Sie würden später alles, was Andersen auf dem Seminar bekannt gab, befürworten. Die Sitzreihen unmittelbar vor der Bühne waren für sie und andere handverlesene, verdiente Liga-Pioniere reserviert. Allein die Auswahl der ungefähr zweitausend Personen für diese Vorzugsplätze hatte im Hauptquartier Tage in Anspruch genommen, denn der Sonderausweis, der den Zutritt zu diesem Bereich öffnete, galt als Beglaubigung, dass jemand zur Elite der Liga zählte. Kein einflussreicher lokaler Ligaführer durfte vergessen und vor den Kopf gestoßen werden.

Panetta zeigte mir den Bereich hinter der Bühne. Überall standen die Männer des Sicherheitsdienstes, den Ted für das Seminar engagiert hatte. Ihre Uniformen, Gummiknüppel und Pistolengurte waren ebenso eindrucksvoll wie ihre entschlossenen Mienen. Als sie Panetta erkannten, nahmen sie Haltung an und tippten mit den Fingern an die Mütze. Sie hatten die Aufgabe, den Bühnenbereich komplett abzuriegeln. Die Ethik-Hüter, die diese Aufgabe in der Vergangenheit übernommen hatten, waren diesmal nur für die einfachen Dienste zuständig, für das Überprüfen der Eintrittskarten, das Lenken der Besucherströme, das Öffnen und Schließen der Türen, die Sicherheit im Saal und in den Lobbys. Die VIP-Zugänge und der Bühnenbereich waren bei diesem Seminar erstmals in Händen der schwarz uniformierten Profis. Die meisten der Seminarbesucher würden sie nicht zu Gesicht bekommen, nur die Atmas, die hinter der Bühne zu tun hatten, würden sich wundern über die martialische Atmosphäre, die in den Katakomben der Seminarhalle herrschte. Doch die Sicherheit des Mahaguru hatte Vorrang. Jeder würde das verstehen. Mit diesem Argument wurden auch die EHs beschwichtigt, die sich bei Panetta über die teuer bezahlte ligafremde Konkurrenz beschwerten. Panetta musste bei diesem Seminar von seinen Ethik-Hütern isoliert werden, damit er im entscheidenden Augenblick in Schach zu halten war, falls er auf dumme Gedanken kam. Andersens Phobien und sein von uns geschürtes Misstrauen gegen die EHs kamen uns nun zugute – der Mahaguru war leicht vom Nutzen einer neutralen Sicherheitsfirma zu überzeugen und seiner Anordnung musste sich Panetta fügen.

Jetzt aber spielte sich Panetta auf, als habe er alles selbst so gewollt und geplant. Stolz erklärte er mir die Absicherung der Bühne: „Zwei Ringe von Sicherheitsbeamten schützen den gesamten Bühnenbereich. Der erste Ring schirmt den Zugang zu den Garderoben und Proberäumen, der zweite die Bühne. Alle Sprecher und Musiker werden von einem Pendeldienst von den Garderoben zur Bühne begleitet, dort für ihren Vortrag ins Rampenlicht entlassen und hinterher wieder zur Garderobe zurückbegleitet. Dort verbleibt ihnen eine vorgeschriebene Zeit, bis sie sich bei den Wachen des äußeren Ringes, die eine Liste aller Anwesenden führen, abmelden müssen. Niemand kann im Bühnenbereich unbeaufsichtigt einen Schritt tun. Kein Unbefugter kommt auch nur in die Nähe der Bühne. Auch auf der Saalseite sind vor der Bühne die Profis postiert. Dort arbeiten sie Hand in Hand mit den EHs. Die EHs können viel lernen auf diesem Seminar.“

Staunend nahm ich Einblick in das Räderwerk perfekter Organisation. Offenbar erwartete Panetta mein Lob, als er mir dies alles bis ins kleinste Detail erläuterte. Ich war nur zu einem mechanischen Kopfnicken fähig.

„Wenn der Auftritt des Mahaguru bevorsteht, wird der Bühnenbereich fast leer sein, bis auf das Wachpersonal natürlich. Die technischen Helfer müssen den Auftritt vorbereiten und sich dann auf ihre reservierten Plätze im Auditorium begeben, mit ihnen die Musiker, die unmittelbar vor Ken auftreten. Wenn Ted und John mit dem Mahaguru in ihrem Heli landen, sind nur mehr wir beide in den Kulissen. Ich werde den Hju-Gesang leiten und du wirst mir das Zeichen zum Aufhören geben, sobald Ken hinter der Bühne eintrifft.“

In Wirklichkeit bestand meine Aufgabe darin, Panetta keinen Augenblick aus den Augen zu lassen. „Wenn Patrick während Kens Vortrag kalte Füße bekommt, wärmen wir sie ihm,“ hatte Ted zu mir gesagt, „wenn er ernsthafte Dummheiten macht, hetzen wir einen dieser Gorillas auf ihn. Er darf auf keinen Fall die Bühne betreten, während Ken spricht und auch nicht anschließend. Darum sind wir zu zweit bei ihm. Außerdem gehorchen die Gorillas in letzter Konsequenz mir. Ich gelte als der persönliche Sicherheitsbeauftragte des Mahaguru, auch wenn Panetta sich wie der General dieser Truppe gebärdet. Wenn es uns gelingt, Panetta zu neutralisieren, ist die Sache so gut wie gewonnen.“

Nachdem mir Panetta den Bühnenbereich gezeigt hatte, in dem gerade die Vorbereitungen für das Nachmittagsprogramm abgeschlossen wurden, eilte er zu einem Arbeitstreffen mit Lireps. Ich schlüpfte durch eine streng bewachte Seitentür, die nur mein spezieller Sonderpass öffnete, hinaus in die Lobbys und Hallen des Seminargebäudes, in denen sich die Massen der Liga-Mitglieder und Neuinteressenten zusammenfanden. Gerade waren die Türen zur Seminarhalle geöffnet worden. Die Atmas suchten sich Plätze in der Arena. Ich nahm meine Namenskarte vom Jackett und ließ mich durch die Menge treiben. Mein Name mochte einigen Atmas bekannt sein, nicht aber mein Gesicht. In all den Jahren hatte ich streng darauf geachtet, dass kein Foto von mir in irgendeiner Liga-Publikation erschien und ich war nie bei einem Seminar an die Öffentlichkeit getreten. Nur die Mitglieder des inneren Kreises, einige Liga-Pioniere der ersten Stunde, einige Mitarbeiter des Hauptquartiers und einige prominente Atmas, die selbst Wert auf Diskretion legten, kannten mich persönlich. Es war kaum anzunehmen, dass ich einem von ihnen in den Hallen und Gängen begegnete, in denen die Atmas ihre Namensschilder abholten oder sich mit den neuesten Büchern und Produkten der Liga versorgten.

Die Liga-Seminare waren stets ein prächtiges Geschäft gewesen, ein mehrfach im Jahr einsetzender Geldregen. Der Aufwand vonseiten des Hauptquartiers war gering. Viele Arbeiten wurden von unbezahlten Freiwilligen erledigt, die ihr Mitwirken als Privileg erachteten, die Sprecher und Musiker, die das Programm bestritten, erhielten ebenfalls weder Gage noch Spesen, und hätten dies vermutlich auch entrüstet zurückgewiesen, so hoch galt die Ehre, im Namen der Liga vor ein Seminarpublikum zu treten. Vertreter von Kommunalverwaltungen aus dem ganzen Land wurden im Hauptquartier vorstellig, um eines der großen Seminare in ihre Stadt zu holen und boten ihre Kongresshallen meist zu symbolischen Mietpreisen an, denn im Gegensatz zu anderen Großveranstaltungen verlief ein Liga-Seminar stets völlig friedlich und sauber und brachte Zehntausende gut situierte Menschen ein Wochenende lang in die Hotels, Restaurants und Läden der Stadt. Die Produkte der Liga – Bücher, Kassetten, CDs, Videos und vieles mehr, verkauften sich auf solchen Seminaren wie von selbst und Tausende von Atmas, von der Atmosphäre des Seminars motiviert, buchten neu entwickelte Sonder- und Spezialschulungen. Ted hatte recht, es gab kein besseres und risikoloseres Geschäft als eine Religion.

Die Atmas waren in Seminarstimmung. Lachende Gesichter überall. Man traf Freunde und Bekannte wieder, umarmte, küsste, lief einander jubelnd entgegen. Dieses Versinken in einem Meer von Gleichgesinnten ließ alle Sorgen des Alltags wegfallen, schuf ein Hochgefühl, das sich mit jeder Stunde des Seminars steigerte und in einer emotionalen Entrücktheit endete, die natürlich der Energie des Hju zugeschrieben wurde.

Ich hatte mich manchmal gefragt, was das für Leute waren, die Mitglieder der Liga wurden und ihr Leben dem Mahaguru und dem Hju widmeten. In den Werbeschriften wurde stolz behauptet, dass Menschen aller Rassen, Altersstufen und sozialer Schichten, aller kultureller und religiöser Hintergründe sich in der Liga zu einer internationalen Familie zusammenfanden. In der Tat saß bei einem Seminar die Hausfrau neben dem Manager, die Börsenmaklerin neben dem Müllfahrer. Zwar grenzten sich in den lokalen Liga-Zentren die sozialen Gruppen gegeneinander ab, doch auf einem Seminar vermischten sich alle wieder, inspiriert von dieser oberflächlich emotionalen Hochstimmung, die jeden aus der Gewöhnlichkeit des Alltags heraushob. Freundschaften wurden geschlossen, nicht selten Partnerschaften fürs Leben, Geschäftskontakte wurden geknüpft und das wunderbare war, dass all diese Menschen in einer Atmosphäre von Frieden und gelöster Heiterkeit aufeinandertrafen. Nie gab es Probleme, nie Gewalt, nie Ausschreitungen. Ein Seminar war ein abgeschiedener Freiraum, in dem sich jeder als spirituell erwachter Mensch, weit entfernt von den Schwierigkeiten seines sonstigen Lebens, präsentieren konnte. Neuinteressenten, die ein Seminar besuchten, waren entzückt von dieser Atmosphäre völliger Befreitheit, die ohne Drogen, ohne Alkohol, ohne laute Musik oder andere Stimuli auskam, von dem immerwährenden Lächeln auf den Gesichtern der Atmas, von der Leichtigkeit, mit der sich Anschluss an diese Gemeinschaft finden ließ. Seminare waren die wichtigsten Werbeveranstaltungen für die Liga. Nur wer mehr über die Liga wusste, wer mit kritischem Blick schaute, sah die feinen Risse in dieser Gemeinschaft der Seligen, bemerkte den Dünkel der höheren Eingeweihten, die Ehrfurcht der unteren Chargen, die sich eifersüchtig um Lireps und Liga-Pioniere drängten, die emsige Geschäftigkeit derer, die eine Verantwortung trugen und sich durch übertriebene Wichtigtuerei hervortaten, die Intrigen in den lokalen Zentren, die auf Seminaren weitergesponnen wurden. Ich hatte mir kaum jemals wirklich über die Atmas Gedanken gemacht. Sie hatten mich nie interessiert, waren einfach da gewesen, um die Seminarsäle zu füllen, die Bücher und Kurse zu kaufen, die Schulungen zu belegen. Es hatte mich manchmal verblüfft, dass ihre Zahl so rasch und unaufhaltsam wuchs, dass viele von ihnen ihr ganzes Leben der Liga widmeten, sich freiwillig und unentgeltlich für die lokalen Liga-Zentren aufarbeiteten, fanatisch missionierten, große Summen spendeten, sich bedingungslos allen Vorschriften des Hauptquartiers unterwarfen. Als Menschen aber hatten sie mich nie interessiert. Wenn ich bei einem Seminar anwesend war, dann nur, um den Mahaguru zu begleiten, um wichtige Leute zu treffen, um im inneren Kreis Entscheidungen zu fällen. Vom Seminar selbst bekam ich meist nur den Vortrag des Mahaguru mit, auf einem Platz in den Kulissen oder auf einem reservierten Sitz in der ersten Reihe. Die Menschen, die den Saal füllten, die zur Bühne brandeten, wenn der Mahaguru seinen Segen gab, waren von geringem Interesse für mich, sie waren eine anonyme, nicht greifbare Masse, wie die Leserschaft eines Bestsellerautoren oder das Publikum eines Popstars. Ich liebte sie nicht, ich verachtete sie nicht, ich nahm sie als gegeben, obwohl ich das gleiche Lächeln lächelte, wenn ich mich in ihrer Mitte bewegte und die gleichen Rituale oberflächlicher Erfreutheit praktizierte, wenn ein Liga-Pionier mich erkannte und begrüßte. Auf diesem Seminar aber, als ich mit eben dem zur Gewohnheit gewordenen Lächeln auf den Lippen durch den Strom der Atmas schlenderte, mich treiben ließ, Fetzen ihrer Gespräche aufschnappte, ihre Gerüche atmete, ihr Lachen hörte, nahm ich die Menschen der Liga zum ersten Mal als Menschen wahr, als lebende Organismen, die ein Schicksal hatten und einen Tod, Sorgen und Freuden, Ängste und Neurosen, Alltagsprobleme und Krankheiten, Vorlieben und Leidenschaften, und die zum Seminar gekommen waren, um eben das hinter sich zu lassen, um in der Betäubung des Hju aufzugehen. Die Liga bot ihnen die bequeme Möglichkeit, vor sich selbst zu fliehen. Ich musste lachen. Damit also machten wir unser Geschäft – wir boten eine Gelegenheit zur Flucht, wir waren ein religiöses Unterhaltungsunternehmen, das rührendere Illusionen verkaufte als die anderen, das wirksamer einlullte, unwiderstehlicher verführte. Zugleich empfand ich Mitleid mit den Atmas, weil sie ihr Leben in eine Lüge investierten, ihre Hoffnungen, ihre Träume, ihr spirituelles Streben, ihre Zeit, ihr Geld – in ein Trugbild, das ich selbst mit erschaffen hatte.

Die Leute drängten sich an den Zugängen zur großen Halle. Die erste Rede des Seminars würde bald beginnen. Ich nahm ein Programmheft von einem Infotisch, um zu sehen, wer dieses so wichtige Seminar eröffnen würde. Nancy Williams, eine der frühen Schülerinnen Jasons, eine Matrone aus Nebraska, die in Kreisen der Atmas fast kultische Verehrung genoss, weil sie mit trockenem Humor und herzlicher Ruppigkeit die Liga-Prinzipien in zündende Anekdoten zu packen wusste. Ich überlegte, was eine Frau wie Nancy, die mit beiden Beinen im Leben stand, über so viele Jahre bei der Liga gehalten hatte, durch alle Turbulenzen der Meisterwechsel hindurch, durch alle Veränderungen vom kleinen, fast privaten Kreis um Jason zur weltumspannenden Bewegung. Vielleicht war es der Stolz, zur Eliteschicht einer riesigen Organisation zu gehören, vielleicht der Respekt, den Tausende Atmas ihr zollten. Würde sie die Liga verlassen, wären diese Privilegien dahin. Sie wäre ausgestoßen aus einer Welt, zu deren Mittelpunkt sie lange Jahre gehörte, wäre plötzlich wieder nur ein gewöhnlicher Mensch. Das erklärte, warum Atmas, die mit belastendem Material gegen die Liga konfrontiert wurden, dem Mahaguru mit scheuklappenhafter Sturheit die Treue hielten. Die Angst, ihre mühsam erarbeiteten Positionen zu verlieren, in ein Vakuum der Bedeutungslosigkeit zu fallen, ihre Einweihungen aufgeben zu müssen, wog schwerer als gelegentlich vielleicht aufblitzende Zweifel. Dazu kamen die Drohungen mit der Strafe des Hju und der Druck des lokalen Zentrums, dem sie angehörten. Aber war es wirklich nur das? Fetzen meiner Traumbilder schossen mir durch den Kopf, Menschen auf der engen Brücke, angefüllt mit schwarzer Energie. Ich drängte sie fort. All das würde bald vorbei sein, für immer vorbei. Wie würde Nancy wohl reagieren auf Andersens Rede von morgen, wie würde sie die schockierenden Tatsachen aufnehmen, mit denen der Mahaguru seine Anhänger konfrontieren wollte? Ted war überzeugt, dass sich die Liga spalten würde. Wahrscheinlich würden sich mehrere Liga-Führer zu Mahagurus erklären und verunsicherte Atmas um sich scharen, vermutlich würde Panetta der erfolgreichste von ihnen sein. „In je mehr Teile die Liga nach diesem Schlag zerspringen wird, desto gründlicher wird die Gefahr gebannt sein, dass ein Teilstück wieder zu weltweiter Macht aufsteigt. Es wird immer weitere Abspaltungen geben, bis zuletzt nur mehr ein diffuses Netz unbedeutender, sich bekämpfender Kleingruppen übrig sein wird. Indessen werden wir das Hauptquartier und die Organisation liquidieren. Die meisten Atmas aber werden von keiner Liga mehr etwas wissen wollen, gleich wer sie anführt.“

Abendelang hatten wir darüber gesprochen, was nach diesem Seminar geschehen würde, hatten alle nur denkbaren Szenarios entworfen, das eine aber, das schließlich Wirklichkeit wurde, hatten wir nicht einmal in Andeutungen umrissen. Für alle nur möglichen Folgen hatte Ted Pläne ausgearbeitet. „Wir können erst zufrieden sein, wenn unser Versuchsmonster filetiert ist,“ sagte er. „Dieses Seminar ist der erste und entscheidende Schlag, aber es werden vielleicht noch weitere nötig sein. Denke allein an die besitzrechtlichen Fragen. Auch Andersen wird nicht gerade begeistert sein, wenn er dahinterkommt, was wir wirklich vorhaben.“

Als Inhaber der Copyrights an allen Büchern Jasons, an der Essenz der Liga-Literatur, wollten wir dafür sorgen, dass die Texte nicht mehr nachgedruckt würden – Welten der Wahrheit, Das Buch der Erleuchtung und all die anderen kultisch verehrten Schriften Jasons. Die versprengten Liga-Reste würden ihres wichtigsten Materials beraubt sein. Da niemand außer dem engsten inneren Kreis die wirklichen Besitzverhältnisse und Entscheidungskompetenzen innerhalb der Liga kannte, würde es ein leichtes sein, diese Pläne hinter den Kulissen, auf der neutralen Ebene der Rechtsanwälte, in die Tat umzusetzen.

„Anschließend werden wir eine spirituelle Aufklärungswelle starten,“ schwärmte Ted. „Ein Buch über die wahre Geschichte der Liga inklusive Andersen. Damit machen wir ein letztes Mal unser Geschäft mit den Verführten. Vielleicht sollten wir als unseren Beitrag zur Wiedergutmachung anbieten, dass jeder, der seinen Liga-Ausweis einschickt, das Buch zum halben Preis bekommt. Und wir könnten eine Reihe über echte Spiritualität auf diesem Planeten machen, um all den versprengten und verunsicherten Atmas neue Perspektiven zu eröffnen, einführende Bücher über die wichtigen geistigen Lehren aus der Sicht von authentischen Lehrern. Und wir sollten die wichtigsten Autoren verlegen, von denen Jason geklaut hat, auch als eine Art Wiedergutmachung. Wir müssen einen großen Teil des Geldes, das wir mit der Liga verdient haben, zur Behebung der Schäden aufwenden, die die Liga angerichtet hat. Denke an unsere hochfliegenden Pläne, die wir hatten, als wir mit Jason den Verlag gründeten. Jetzt ist die Zeit gekommen, sie in die Tat umzusetzen.“

Im großen Saal sprach mittlerweile Nancy. Sie erzählte Anekdoten aus der Frühzeit der Liga. Die Atmas waren begeistert. Ich sah einige Minuten auf einem der Monitore zu, die überall in den Foyers das Seminarprogramm übertrugen. Ein Kameraschwenk ging über das Publikum, das über eine Pointe Nancys ausgelassen lachte. Morgen würden sie nicht mehr lachen.

Andersens Vortrag am gleichen Abend war von ungewöhnlichem Ernst. Steif wie eine Puppe saß er auf der Bühne. Er war bleich wie eine Wand, trug seine Rede langsam, mit großen Denkpausen vor. Seine Strenge übertrug sich augenblicklich auf das Publikum, das fiebernd an seinen Lippen hing. Hinterher hörte man die Leute sagen, der Mahaguru sei mit diesem Vortrag in eine höhere Dimension der Erkenntnis vorgestoßen. Man liebte ihn mehr als sonst an diesem Abend. Andersen sprach über Ehrlichkeit zu sich selbst und zu anderen, über die Notwendigkeit, sich an jedem Punkt des Lebens immer wieder neu zu prüfen, ob der Weg, den man gehe, noch der richtige sei und über die Notwendigkeit, sich über jede Trägheit des Gewohnten hinwegzusetzen. Auch die Liga müsse sich immer wieder dieser Prüfung stellen, alle Atmas, alle Lireps, selbst der Mahaguru. Die Rede war eine perfekte Vorbereitung für das, was Andersen am nächsten Tag plante, aber noch ahnte niemand, wohin sie wirklich zielte. Viele Atmas weinten vor Erschütterung, als Andersen an diesem Abend den Segen des Mahaguru erteilte. Als die Menschen aus der Halle strömten, knatterte hoch am Himmel der Hubschrauber, der Andersen in sein geheimes Quartier zurückbrachte.

Der wichtigste Tag eines Hauptseminars war der Samstag. Das Programm begann am Vormittag mit einer Spezialschulung für alle Atmas ab der neunten Einweihungsstufe, in der sie auf das Motto für das nächste Liga-Jahr eingeschworen wurden. Atmas, die sich besondere Verdienste bei der Verbreitung des Hju erworben hatten, wurden geehrt, die Zielsetzung für das neue Jahr festgelegt, bevor ein zweistündiges Motivationsmarathon die Teilnehmer systematisch in einen Rausch der Begeisterung und Hingabe an dieses Ziel hochschaukelte.

„Die Wahrheit des Hju in jedem Augenblick des Lebens verbreiten,“ lautete das Motto des kommenden Jahres, um das sich auch die meisten Vorträge nach der Mittagspause drehten. Zum Abschluss des Nachmittagsprogramms sprach Patrick Panetta zu den Atmas. Er trat auf wie ein künftiger Mahaguru, griff Punkte aus Andersens Vortrag über Ehrlichkeit und Veränderung auf und vertiefte sie. Um die Zeit bis zum Abend rascher vergehen zu lassen, saß ich zwei oder drei Stunden in der Halle und hörte den Vorträgen zu. Die Selbstsicherheit, die Panetta bei seiner Rede ausstrahlte, rührte meine Erregtheit noch stärker auf.

In der Abendpause ging ich hinter die Bühne und gratulierte Panetta zu seinem Vortrag. Seine Augen leuchteten. Die Atmas waren von seiner Rede angetan, hatten ihn mit ungewöhnlich langem Beifall verabschiedet. Ich nickte ihm wissend zu, aber in seinen Augen blitzte abweisende Kälte, die mich erschreckte. Wir aßen zusammen in der leeren VIP-Lounge, bewacht von den grimmigen Männern in Schwarz, die ihre Aufgabe bisher mit höchster Professionalität erfüllt hatten. Wir unterhielten uns über Belanglosigkeiten, überbrückten das innere Schweigen, das zwischen uns stand, mit lebhaftem Small Talk. Eine Szene wie aus einem Film: Zwei Lügner unterhalten sich gegenseitig mit ihren Lügen und tun alles, um den anderen noch so lange hinzuhalten, bis die Wahrheit ans Licht kommt. Wir spielten unsere Rollen brillant, überboten uns an Freundlichkeit und Heiterkeit, rissen Witze, lachten ausgelassen. Kurz bevor wir zur Bühne hinuntergingen, rief Ted auf meinem Handy an.

„Alles in Ordnung?“, fragte er. „Beginnt das Programm pünktlich?“

„Ja, Patrick und ich wollten gerade hinuntergehen. Kommt ihr rechtzeitig los?“

„Der Heli ist startklar. Wir fliegen Punkt acht.“

„Gut, dann bis gleich.“

Als wir durch den Sicherheitsring hindurch in den Bühnenbereich kamen, spielten bereits die Heavenly Lights vor der voll besetzten Arena, eine professionelle Band der besten Musiker der Liga, deren Platten und Konzerte auch außerhalb der Liga-Kreise Erfolg hatten. Sie waren eines der Aushängeschilder, mit denen die Liga bewies, wie viel Freude und Fröhlichkeit sie der Welt zu schenken vermochte. In der Tat veranlasste die Musik der Heavenly Lights viele Teenager, die eigentlich kaum Interesse an spirituellen Dingen hatten, Mitglieder der Liga zu werden. Die Stimmung in der Halle war am Kochen. Die Heavenly Lights spielten einen Hit nach dem anderen. Das Publikum jubelte. Dazwischen spielten sie Songs, die sie nur in Liga-Konzerten brachten, Lieder von frühen Seminaren, die unter den Atmas als Klassiker galten und vor Kurzem auf der CD „For the Atmas“ erschienen waren. Die Hälfte des Reingewinns dieses Albums floss der Missionskasse der Liga zu. Bei dem alten Liga-Schlager „Home to God“ sangen die Leute im Saal begeistert mit. Bei der Schnulze „Mahaguru is Love“ flossen die Tränen in Strömen. Die Heavenly Lights beherrschten ihr Publikum souverän.

Panetta und ich saßen schweigend nebeneinander und lauschten der Musik und dem sich nach jedem Stück steigernden Beifall. Zuletzt brachten die Heavenly Lights ihren neuesten Hit „The Power of Hju“, von dem die Liga-Blätter schrieben, er sei die positive Antwort auf die zerstörerische Popmusik der Gegenwart. Das Publikum forderte eine Zugabe, ungewöhnlich für ein Liga-Seminar, bei dem alles auf den Mahaguru wartete, aber wir hatten auch das in unserem Zeitplan berücksichtigt. Nun erklang ein ruhiges, von Flöten und akustischen Gitarren begleitetes Liebeslied an den Mahaguru, das die Leute in der Halle einstimmen sollte auf den folgenden Hju-Gesang und den Auftritt Ken Andersens. Als die glockenreine Stimme der Sängerin die simple, eingängige Melodie vortrug, die fast schon als Hymne der Liga galt, schien die Rührung des Publikums auf mich überzugreifen. Es war mir, als sähe ich im Zucken eines Augenblicks mein Leben an mir vorbeihuschen, die kurzen Jahre der Jugend und die endlose Zeit, in der die Liga mein Dasein bestimmt hatte. So leer war dieses Leben gewesen, ausschließlich von Äußerlichkeiten geprägt, eine gelebte Lüge. Ich musste schmunzeln, als ich daran dachte, dass solche blitzartigen Rückschauen angeblich Sterbenden widerfahren, dass heute Abend aber nur die Liga sterben sollte und für mich ein neues, ein freies, ein erfülltes Leben beginnen würde. Doch das weiche Gefühl der Wehmut, das mich erfasst hatte, wollte nicht nachlassen. Es ließ mich die Ereignisse, die sich gleich in rascher Folge aneinanderdrängen sollten, wie durch einen Schleier wahrnehmen, als seien sie Traumbilder. Vielleicht aber war ich nur eingetaucht in die Wellen der Gefühlsseligkeit, die nun, da die Heavenly Lights ihr Lied beendeten und mit betonter Bescheidenheit die Bühne verließen, im Publikum aufbrandeten. Alle wussten, dass der große Augenblick bevorstand, der Auftritt des Mahaguru. Vielleicht befand er sich schon hinter der Bühne und lauschte denselben Klängen wie sie. Die Atmas wussten nicht, dass Andersen im Heli einflog und vom Seminar nicht das geringste mitbekam. Das Podium, auf dem die Musiker gestanden hatten, versank im Bühnenboden. Der Sessel Andersens wurde in die Mitte der riesigen Bühne geschoben, dazu ein Tischchen mit Wasserkaraffe und Glas. Die Bühnenarbeiter verließen sofort danach den Sicherheitsbereich und begaben sich auf ihre Plätze in der Halle. Eine charmante junge Dame verlas einige Ansagen, kündigte eine Pause von fünf Minuten an und verabschiedete sich. Nun waren Panetta und ich neben den Sicherheitsbeamten, die außen die Zugänge bewachten oder durch die leeren Garderoben patrouillierten, die einzigen Menschen im weitläufigen Bühnenbereich.

Panetta hielt die Augen geschlossen und bereitete sich auf seinen Auftritt vor. Ich betrachtete sein Gesicht aus den Augenwinkeln, die scharfen, kantigen Züge, die selbst jetzt, in der Entspannung seiner Meditation, hart und verkrampft wirkten. Er war nervös. Sein Atem ging flach und heftig. Ich musste lächeln. Die bittere Weichheit, die mich vorhin überfallen hatte, klang in mir nach und nahm mir jede Aufregung vor dem Kommenden. Sollten die Dinge geschehen, die geschehen mussten.

Schließlich gab sich Panetta einen Ruck, stand auf, sah auf die Uhr und nickte mir zu. Ich nickte mit einem Lächeln zurück. Er knöpfte sein Sakko zu, strich es glatt und trat hinaus auf die weite, in gleißendes Licht getauchte Bühne.

Kapitel 20

Jenseits der Brücke

Still öffnete sich der schwarze, zeitlose Raum des Tiefschlafs. Auf einmal war Licht. Aron spürte eine Wachheit, die er nie zuvor, weder in seinen Träumen noch in seinem Tagesleben jemals erfahren hatte. Er nahm mit tausendfach geschärften Sinnen wahr. Aron erlebte diesen Zustand als selbstverständlich, wie etwas, das ihm natürlicherweise eigen war, das er nur vergessen hatte. Gelassen betrachtete er die Dinge, die sich seinen neuen Augen boten – er sah das Gästezimmer, das man ihm nach der Ankunft in Blackwater zugewiesen hatte, den schlichten Raum, der wie eine moderne Mönchszelle wirkte: Das Schreibpult mit der Schulungsmappe. Der Stuhl. Der hellblaue Teppichboden. Das Foto des Mahaguru an der schmucklosen weißen Wand. Die verbogenen Klappen der Klimaanlage. Das Bett, gefasst in das gleiche helle Holzimitat wie Tür, Tisch und Stuhl. Aron blickte von einem erhöhten Standpunkt auf die Dinge in dem Zimmer herab, als schwebe das, was in ihm wahrnahm, mitten im Raum. Als er das Bett noch einmal betrachtete, sah er sich selbst darin schlafen, die Decke halb vom nackten Körper gestreift, ruhig atmend. Auch dieser Anblick schien ihm natürlich, denn was sollte der Körper anderes tun als schlafen, wenn das Bewusstsein zu völliger Klarheit erwacht war.

Plötzlich aber wurde sich Aron der Gegenwart einer mächtigen, beobachtenden Kraft gewahr. Sie schien den Raum mit vibrierender Energie zu laden, schien Aron zu umklammern und von allen Seiten auszuforschen. Er fühlte sich durchdrungen von dieser Energie, durchleuchtet, bloßgestellt. Als er sich umblickte, fand er plötzlich seinen Blickpunkt verändert. Von seiner Position mitten im Raum, knapp unter der Zimmerdecke, sah er sich nun auf die Höhe seines Bettes herabgedrückt, in dem sein Körper schlafend lag, still atmend, unberührt von den lautlosen Ereignissen, die um ihn herum vorgingen. Nun schien es Aron, als schaue er durch seine eigenen geschlossenen Lider hindurch, als habe sich sein Bewusstsein um den ruhenden Körper gefaltet, als lägen seine wachen Sinne auf den schlafenden. Die berührungslose Verbindung mit seinem Körper beruhigte ihn, als böte die fleischliche Hülle dem losgelöst schweifenden Bewusstsein Schutz. Nun spürte er, dass ein unsichtbares Band ihn mit dem Körper verflocht, dass eine erdige Kraft seinen Geist an die schlafende Materie fesselte. Schon wollte die Wachheit seiner Wahrnehmung nachgeben, weich abklingen, zurücksinken in das Vergessen des Schlafes, als er spürte, wie die fremde Energie sich zu verfestigen begann. Eine Gestalt erschien neben seinem Bett, eine hagere Figur, die regungslos verharrte und den schutzlos liegenden Körper anstarrte. Aron sah nur die Umrisse dieses Wesens, eine scharfe Silhouette, denn die Gestalt schien ganz aus Schwärze geboren. Die nächtliche Dunkelheit des Raumes wirkte wie nebliges Licht gegen die Finsternis dieses Geschöpfs. Aron schien es, als sei der Umriss der Gestalt aus der Folie der Wirklichkeit ausgestanzt, als öffne ihr Ausschnitt ein Fenster auf ein allem zugrunde liegendes Nichts, eine Finsternis, wie er sie nur in seinen Träumen von der Brücke des Windes gesehen hatte. Aron schauderte wie von einem Eishauch berührt. Er begann zu zittern, spürte, wie die Angst, die durch sein Bewusstsein kroch, auf den schlafenden Körper übergriff, den Atem rascher gehen ließ, das Herz panisch beschleunigte. Aron konnte den Blick nicht wenden von der schwarzen gesichtslosen Kreatur. Er fühlte, dass die Wachheit seiner Wahrnehmung mit jedem Augenblick zunahm, in dem er seinen Blick wie hypnotisiert in die Lichtlosigkeit des Wesens versenkte. Sein Inneres wurde ausgebrannt, geläutert, bis kein Gedanke, kein Gefühl mehr blieb neben seiner starren Konzentration auf die dunkle Erscheinung. Aron verharrte gelähmt, hilflos dem Unbekannten ausgeliefert, das sich immer noch verdichtete. Die suchende, forschende Kraft, die er zuvor unbestimmt im Raum empfunden hatte, floss nun konzentriert aus diesem Geschöpf, zerrte an ihm wie unzählige Hände. Er spürte, wie sein Bewusstsein vom Körper entfernt, aus der neu gefundenen Geborgenheit herausgelöst wurde. Aron war machtlos dagegen. Alles in ihm sträubte sich, doch er musste spüren, wie diese Macht ihn losriss von seinem Körper, der in ohnmachtsartigem Schlaf versank, wie sie zugleich nach seinen von entsetzlicher Angst aufgewühlten Empfindungen griff, in ihn einzudringen, Besitz von ihm zu ergreifen versuchte. Er begann im Stillen das Hju zu singen, wie er es als Atma in Augenblicken der Bedrohung gewohnt war. Mit der verzweifelten Kraft eines Ertrinkenden klammerte er sich an das heilige Mantra der Liga, an das geheime Wort der uralten Adepten, das gegen jede Gefahr zu schützen vermochte. Als er den vertrauten Klang in sich spürte, vervielfachte sich die Stärke der fremden Kraft in einer jähen Eruption. Aron spürte, wie sich sein Bewusstsein willig dem dunklen Wesen ergab. Als habe er sich durch das Singen des Hju endgültig preisgegeben, als sei jeder Widerstand plötzlich gebrochen, strömte die Schattenmacht in ihn ein. Aron bäumte sich noch einmal verzweifelt gegen den Eindringling in sein Bewusstsein, doch vergebens. Je heftiger er sich wehrte, desto rascher schwand die Kraft seiner Gegenwehr, desto stärker wurde der Anteil des Fremden in ihm. Der Klang des Hju hallte nun wie von selbst in ihm wider, verband sich mit der fordernden Macht, zog sie in Aron hinein. Er wollte schreien, doch sein Körper war schon fern, er spürte ihn nicht mehr, der Gedanke an Atem und Herzschlag schien nur mehr Erinnerung. Sein erwecktes, elektrisiertes Bewusstsein trieb hilflos in der Gewalt der immer noch schwellenden Kraft.

„Komm, komm,“ hörte er in sich rufen, leise, lockend, doch jedes Mal, wenn sich die Stimme vernehmen ließ, fuhr lähmendes Zucken der Angst durch Aron. Das Zimmer, in dem sein Körper schlief, versank im Nichts. Aron war nur mehr ein Punkt der Wahrnehmung in einem grenzenlos dunklen Raum, reines Sehen, reines Hören, reine Angst. Doch er spürte das Schattenwesen neben sich, wusste, dass die Kraft, die sich in diesem Geschöpf verkörpert hatte, ihn führte. Mit tiefem Summen klang das Hju in ihm und in dem endlosen leeren Raum. Alles schien zu einem zu schmelzen. Schwärze umgab ihn für Augenblicke oder für Äonen. Die Zeit hatte sich aufgelöst in lichtlose Unendlichkeit. Angst vor ewiger Vernichtung ergriff Aron, so wie er sie gefühlt, als er in jener Nacht des Feuertanzes auf Bali in ein vergangenes Leben geblickt hatte. Die Worte des Mahaguru bei seiner Audienz fielen ihm ein. Nein, er würde das Hju nie wieder verraten, er würde dem Mahaguru die Treue halten und wenn es sein Leben kostete; jedes Sterben des Körpers galt gering gegen die furchtbare Strafe des Hju, die hinausgriff über die Grenzen von Leben und Tod, die sich mit glühenden Krallen ins Bewusstsein schlug, vor der es kein Entrinnen gab, weder in diesem noch in kommenden Leben. Aron ließ das Hju wieder in sich rollen, gab sich dem Mantra hin, auch wenn er spürte, dass nun die Grenzen seines Ich zerflossen, dass die schwarze Kraft vollkommen Besitz von ihm ergriff, dass der Wille des formlosen Wesens sein Bewusstsein erfüllte und sich verband mit dem seinen. Jetzt wusste Aron auch, wer ihn führte – Avatar Yortam war gekommen, ihn aus dem Körper zu nehmen und über den Abgrund des Feuers zu bringen. Im gleichen Augenblick lösten sich schemenhafte Formen aus dem Dunkel. Aron sah die Brücke des Windes. Mühelos glitt er über den klingenscharfen Bogen, geleitet von der Schattenmacht, die jetzt in ihm selbst wohnte. Der Wind, der über die Feuerschlucht brauste, die Glut, die tief unten im Abgrund schwelte, vermochten ihn nicht zu gefährden. Aron spürte einen Hauch von Triumph, erinnerte sich an die Angst, die er gefühlt, als er in seinem Traum am Rand dieses Abgrundes gestanden war, vor dem Bogen der Brücke, wissend, dass kein gewöhnlicher Sterblicher sie zu überschreiten vermochte. Die Macht des Hju ließ ihn spielerisch darüber hinfliegen. Aron dachte an den Mahaguru. Er hatte ihm Einblick gewährt in uralte Verstrickungen des Karma, die sich heute, in der Gegenwart, zu lösen begannen. Diesmal würde er nicht versagen. Er würde sich der Gnade des Hju würdig erweisen. Einen Augenblick lang blitzte die Erinnerung an Judith in ihm auf. Auch sie würde zurückfinden auf den wahren Weg des Hju. Auch sie würde den Nokam dienen. Es würde das Zeichen seiner Liebe sein, sie auf den rechten Weg zurückzuführen. Sie würde verstehen, wenn er ihr von der Audienz beim Mahaguru berichtete. Wie ein Sturm tobte jetzt das Mantra der Liga in ihm und zugleich in den weiten dunklen Räumen über der Brücke. Es war die zu Klang gewordene Macht der Nokam. Aron schauderte in tiefer Angst davor, zugleich wusste er, dass sie ihn vor allem Übel auf seinem Weg über die Feuerschlucht bewahrte. Aron versank erneut in Finsternis, glaubte für einen Augenblick, darin zu verlöschen, jede Erinnerung an ein Ich zu verlieren. Das Land jenseits der Brücke, das Land der Nokam, war erreicht. Aron spürte, wie sich an diesem Ort die Macht vervielfachte, die von Avatar Yortam ausströmte. Sie erfüllte die Weite des leeren Raumes mit einer Intensität, dass Aron glaubte, sie greifen zu können. Es schien, als verdichte sich das Dunkel zu Formen. Plötzlich sah sich Aron in eine Kammer versetzt, angefüllt mit dumpf brütender Hitze wie das Audienzzimmer des Mahaguru. Es war ein pyramidenförmiger Raum, in dessen Mitte, genau unter seiner Spitze, in schwarzer Schale eine Flamme sprang. Sie war die einzige Beleuchtung des Raumes. Verborgen in den zuckenden Lichtern und Schatten wurde sich Aron eines Kreises von Gestalten gewahr, so unergründlich dunkel wie jene, die ihn geführt hatte.

„Aron,“ sagte eine Stimme neben ihm. Als er sich umwandte, erkannte er den Mahaguru, fast versunken im Halbdunkel der Kammer. „Es freut mich, dass du gekommen bist.“

Aron hatte den Mahaguru immer wieder in seinen Träumen gesehen, nie aber auf diese Weise, als hohle Larve, angefüllt mit der schwarzen Macht der Nokam. Der Mahaguru sprach weiter, ohne Aron anzublicken, als suche er seine Augen dem jungen Atma zu entziehen: „Ich habe dir prophezeit, dass du deine Aufgabe bald begreifen wirst. Jetzt ist die Zeit gekommen. Weißt du, wo du dich befindest?“

„In Blackwater,“ hörte Aron sich antworten. Es schien, als spreche eine andere Stimme für ihn.

„Ja, in Blackwater. Im Zentrum der Macht. Doch nur wenige kennen diesen heiligen Raum, nur jene, die von den Nokam selbst auserwählt wurden.“

„Es ist heiß in dieser Pyramide.“ Aron sprach ohne zu denken, folgte wie ein Schlafwandler seinen spontanen Gefühlen und Eindrücken. Die Erinnerung an den Audienzraum des Mahaguru war ihm plötzlich in den Sinn gekommen.

Der Mahaguru antwortete mit glucksendem Lachen. „Heiß wie in einem Mutterleib. Durch diese Geburtshöhle tief in der Erde werden die Nokam ins Leben treten, die Uralten, die endlich zurückkehren, um die Welt zu erleuchten.“

„So schwarz ist ihre Kraft,“ murmelte Aron. „Ich fürchte mich vor ihr.“

„Das ist gut. Deine Angst sei eine Opfergabe für die Nokam. Fürchte die Kraft des Hju mit deinem ganzen Sein, gib dich ihr vollkommen hin, dann wird sie dich unsterblich machen. Schon führte sie dich sicher über den Abgrund des Feuers.“

„Ja, aber ist das Licht nicht mächtiger als die Dunkelheit?“

Das Lachen des Mahaguru verebbte in scharfem Zischen. „Du irrst dich, Aron. Die Finsternis ist der Urgrund des Lichts, das ungeborene Licht, die Mutter des Lichts, die Ursache des Lichts. Die narrenhaften Religionen beten das Licht an, ohne die schaffende Kraft zu kennen, die hinter dem Licht steht. Das Licht ist nur eine flüchtige Erscheinung dieser Kraft, ein wesenloses, vergängliches Flackern, doch selbst hinter dem gleißendsten Strahlen steht immer die Dunkelheit als Urzustand, aus dem alles hervortrat und in den alles zurückkehren wird. Verstehst du das?“

Aron nickte. Die Worte des Mahaguru, die er wie in seinem eigenen Kopf gesprochen wahrnahm, klangen wie eine Gewissheit, die er stets gekannt, die immer in seinem Herzen gelebt hatte, die aber verschüttet gewesen war. „Die Urquelle,“ flüsterte er.

„Gut!“ kicherte der Mahaguru. „Nur wenige begreifen dies. Die Menschen fürchten sich vor dem Dunkel, weil eine gnadenlos brennende Macht in ihm wohnt, eine Macht, die keine Illusionen kennt, die alle Lüge vernichtet. Sie verehren lieber das flüchtige Phantom des Lichtes, dieses Vorüberhuschen von Erscheinungen, das ihnen Trugbilder von Sicherheit vorgaukelt wie Schemen eines Films auf der Leinwand. Die wenigen aber, deren Herzen von der dunklen Urkraft erfüllt sind, werden den Kosmos beherrschen, denn die Nokam, die Herren der Finsternis, die Hüter der höchsten Macht, die Reinen, die Uralten, kehren zurück in fleischliche Form, wie einst in den goldenen Tagen von Mu und Atlantis.“

Wieder nickte Aron. Alles, was der Mahaguru sagte, schien von Wahrheit durchdrungen, von selbstverständlicher Wahrheit, die seit unzähligen Leben auch in seinem Herzen wohnte.

„Du hast der höchsten Macht früher gedient, doch du hast sie verraten, bist tief gefallen, nun aber bist du erwählt, ihr wieder zu dienen.“

„Ja, ich weiß es,“ antwortete Aron.

„Vertraue dem Hju. Es ist der Schlüssel, der dich für die Nokam öffnet. Es macht dich bereit für die Große Einweihung.“

Aron bejahte. Das Hju hatte ihn sicher über den Abgrund des Feuers geführt, es hatte den Geist des Nokam mit seinem vereint.

„Was ist das Hju wirklich?“, fragte er.

„Das Hju ist das Mysterium der Nokam. Es ist der Name der Finsternis, der die Herzen öffnet für die Kraft des Dunklen, es ist das magische Machtwort, welches das ewig ruhende Dunkel in Bewegung versetzt und aus ihm den Kosmos erschafft. Vor langer Zeit war die schaffende Hand der Finsternis den Nokam einmal verloren, wurde missbraucht für die vergängliche Schöpfung des Lichtes, galt als Name schwacher Götter und wirkte als Beschwörung niedriger Kräfte. “

Aron glaubte Dinge zu hören, die ihm lange schon bewusst waren.

„Doch die Nokam haben es zurückerobert in den Tempeln Ägyptens und du, Aron, warst dabei ihr Werkzeug, hast dein Leben gegeben für das Hju. Daher bist du auserwählt, auch heute ein Gefäß des Hju zu sein, das Fleisch eines Nokam, ein Träger höchsten Bewusstseins.“

Plötzlich bemerkte Aron, dass noch eine Person in dem Raum war. Patrick Panetta trat in den Kreis der dunklen Gestalten. Sein Gesicht war zu einer Grimasse gefroren, von der Aron nicht wusste, ob sie ein Lächeln war oder Ausdruck unvorstellbarer Qual. Wie in Trance starrte er in das Feuer, das wild in seiner Schale sprang.

„Auch er hat sich ganz den Nokam geopfert, auch sein Bewusstsein ist ein reiner Kanal für die Kraft, die über dem Licht steht,“ sagte der Mahaguru und zog Aron zur Seite. „Er ist in seinem fleischlichen Leib herabgestiegen in die heilige Pyramide der Nokam, denn er wird heute die Große Einweihung erhalten. Beobachte gut, was ihm geschieht. Die Nokam wünschen, dass du es siehst, denn etwas von der Kraft, die ihn erfüllt, wird auch dich berühren, um dich vorzubereiten für deine Aufgabe.“

Aron war unfähig zu antworten. Er nickte abwesend und starrte Panetta an, der unbeweglich, mit leerem Blick, im Kreis der Nokam stand.

Das leise glucksende Lachen des Mahaguru lenkte ihn ab. „Patrick war lange ein unbewusstes Instrument der Nokam, nun aber wird sein Geist erwachen zu seiner wahren Bestimmung. Durch ihn haben die Nokam gehandelt, als die Zeit reif war, das Bewusstsein des irregeleiteten Mahaguru zu retten. Er hat die Liga vor der Zerstörung bewahrt. Nun erhält er den Lohn für seine unbewusste, scheinbar frevlerische Tat. Er strebte nach absoluter Macht. Nun wird er sie bekommen.“

Der Kreis der dunklen Wesen schloss sich enger um Panetta. Noch immer stand er unbeweglich, den Blick in das Feuer versenkt. Plötzlich beugte er sich nach vorne, als habe eine unsichtbare Hand seinen Nacken gepackt. Sein Gesicht näherte sich der Feuerschale, doch die starre Grimasse löste sich nicht. Mit grausigem Lächeln tauchte Panetta seinen Kopf in die Flammen, die hoch emporzüngelten und in einer Explosion seinen ganzen Körper einhüllten. Völlig lautlos geschah dies alles. Panetta blieb in dem Feuersturm so unbewegt wie zuvor.

„Das heilige Feuer brennt ihn aus, löscht sein weltliches Ich für immer und macht seinen Leib zur Wohnung eines Nokam,“ sagte der Mahaguru. „Die geheimen Tore öffnen sich. Sein Fleisch wird die Finsternis enthüllen. So will es das uralte Ritual, das die Körperlosen eintreten lässt in das Leben dieser Welt. Das reinigende Feuer ist ihr Mutterschoß. Nie sind diese Unbefleckten besudelt von der Geburt aus einem Mutterschoß.“

Mit Entsetzen sah Aron, wie eine der dunklen Silhouetten sich aus dem Kreis der anderen löste, wie sie hintrat zur Feuerschale und sich in ihr auflöste. Die formlose Finsternis floss ein in das Feuer, nährte die Flammen wie schwarzes Öl. Hoch loderte es auf, brannte sich ein in den regungslos niedergebeugten Panetta. Einen Augenblick schien es, als löse sich auch sein Körper ganz in den Flammen auf, als zerfließe seine Form im Prasseln und Lodern des Feuers. Für kurze Zeit war allein der Flammensturm sichtbar, der den Raum anfüllte, der hochschlug bis zur Spitze der Pyramide. Aron hielt schützend den Arm vor das Gesicht, doch er spürte keine Hitze. Es war ein kaltes, dunkles Feuer, lodernde eisige Finsternis, wie jene, die im Abgrund unter der Brücke glühte, doch Aron wusste, dass ihre Kraft vernichtender war als alles, was er sich vorzustellen vermochte.

„Sieh, das brennende Hju,“ flüsterte der Mahaguru, „das lichtlose Feuer, die gebärende Finsternis, das Mysterium der Nokam.“

Im nächsten Augenblick erlosch das Feuermeer. Nur eine einzelne Flamme stichelte wie zuvor in der Schale. Langsam richtete sich Panetta aus seiner gebeugten Haltung auf, wuchs empor, als strecke er sich zu neuer Gestalt. Für Augenblicke schien sein Körper wie geschmolzenes Metall, das rasch erkaltete und zu einer Form gerann, schien sich zu bewegen im Rhythmus eines gewaltigen Atems, der ihn dehnte und wieder zusammensinken ließ.

„Sein kleines Selbst ist zu Asche gebrannt,“ höhnte die Stimme des Mahaguru, „vertilgt ist alle Schlacke in ihm, dass er ein reines Gefäß zu sein vermag für einen Fürsten der Nokam. Welche Ehre ist diesem vergänglichen Stück Fleisch widerfahren. Zont ist zu uns gekommen, der Hüter des Feuerorakels, die Stimme und Weisheit des Be’el.“

Aron wand sich. Sein Atem stockte, als er daran dachte, dass auch ihm dieses Schicksal bevorstand, dass auch er auserwählt war, sich im Feuer des Hju einem Nokam zu opfern. Die dunkle Kraft aber, die noch immer sein Inneres erfüllte, besänftigte ihn, riss die Wurzeln seiner Angst aus und umschmeichelte ihn mit einem Gefühl des Stolzes, nun endlich, nach so vielen Leben, seine Mission für das heilige Hju vollenden zu dürfen.

Aus Panetta war ein mit Dunkelheit angefüllter Schemen geworden, der seine menschliche Gestalt nur mehr als Larve trug, ein wesenloses Gefäß der Dunkelheit.

„Wo ist er hin?“, flüsterte Aron, der in einen dumpfen Zustand traumartiger Betäubung sank.

Der Mahaguru gluckste vor Lachen und machte eine abfällige Bewegung. „Zerstäubt in das Nichts seiner Illusion ist dieses kümmerliche Selbst. Es hat sich erschöpft in dem Zweck, den Nokam zu dienen. Es wurde fortgeschüttet wie unreines Wasser, um die Schale mit dem Nektar reiner Dunkelheit zu füllen. Die Große Einweihung hat ihn für immer geläutert. Doch sieh nur, seine erste Handlung wird ein Dankopfer für die Nokam sein.“

Ein junger Mann wurde rasch hereingeführt, kniete nieder vor Panetta, beugte sein Haupt in Verehrung, ein hoher Offizier der Ethik-Hüter, den Aron bei seiner Ankunft in Blackwater gesehen hatte, Richard, Panettas Sohn. Aron sah, wie ein Messer in Panettas Hand blitzte, wie im nächsten Augenblick Richard mit durchtrennter Kehle zu Boden sank, ohne einen Laut von sich zu geben. Seine Augen, sein Gesichtsausdruck schienen in fassungslosem Staunen gefroren. Aus seinem Hals quoll Blut in mächtigen Stößen. Wie ein Blut speiender Rachen schien die Wunde.

„Das Gesetz der Nokam will es so,“ sagte der Mahaguru ungerührt. „Wenn einer der Nokam die Brücke überquert, muss ein Mensch sein Leben im Tausch geben. Das ist der Preis für die Unsterblichkeit, die man durch die Große Einweihung erlangt. Das Leben eines Menschen als Abgeltung für das eigene, als Zeichen für das Hingeben des eigenen an die Nokam. Ein geliebter Mensch muss sterben, denn in der Großen Einweihung wird auch die Liebe vernichtet, um der Macht Raum zu schaffen. Auch ich liebte Ted Elliot und John Campbell, obwohl ich jetzt weiß, dass sie mich feige betrogen haben. Ihr Tod war Opfer und Strafe zugleich, als Xerck über die Brücke kam.“

Schmerz flutete durch Aron. Aus den Tiefen seines Geistes, verwischt von der Kraft, die ihn beherrschte, trat die Erinnerung an Judith, zerbrochen in Splitter, ihr Gesicht, ihre Augen, ihre Hände, die über seinen Kopf streichen, ihre Lippen, die ihn küssen, ihr warmer Körper, der sich an ihn schmiegt in zärtlicher Umarmung.

„So vermag er nicht mehr zu lieben?“, fragte Aron und spürte die Erinnerung an seine Nacht mit Judith in Mitgefühl für Panetta zerfließen.

„Liebe ist alberne Verblendung der Unwissenden, die wahre Macht nicht kennen.“ Der Mahaguru lachte, Aron aber, in seinem träumenden Hinfließen, schüttelte trotzig den Kopf.

„Steht nicht im Buch der Erleuchtung, dass Liebe die höchste Macht ist?“ Aron dachte die Worte nicht, die er sagte, sie flossen wie von selbst über seine Lippen, während die zerstückelten Gedanken an Judith in seinem Kopf tanzten wie Licht auf bewegter See.

Das glucksende Lachen des Mahaguru kippte in schrilles Zischen. „Auch das Buch der Erleuchtung ist nur ein Werkzeug der Nokam. Die Masse braucht romantische Illusionen, um sich für eine Sache zu begeistern. Ist die Energie der Begeisterung einmal geweckt, wird sie auf ihren wahren Zweck gelenkt, auf das Erkennen der Macht der Nokam. Dann muss die Illusion der Liebe sterben. Auch in dir muss die Liebe sterben, Aron. Sie ist die letzte und stärkste Verblendung, die dich von der Erleuchtung wahrer Macht abhält, eine törichte Emotion, die in der Großen Einweihung für immer im Nichts verschwinden wird.“

Aron senkte den Kopf. Etwas in ihm, verloren unter dem Berg von Dunkelheit, der in ihm gewachsen war, der seine Gedanken zermalmte, sie der Wahrheit der Nokam gefügig machte, regte sich Widerstand, ein ersticktes Aufbäumen eigenen Willens, aufgerührt von der unablässig fließenden Erinnerung an Judith, von Gedanken an Ben, den er geliebt hatte wie einen Bruder. Jeder dieser Gedanken, der sich sperrte gegen die Nokam, verursachte tobende Schmerzen. „Ist nicht die Liebe selbst die stärkste Macht?“, flüsterte Aron mühevoll, verzweifelt, als er spürte, wie auch diese letzten eigenen Regungen von der unbarmherzigen Gewalt in ihm zerstampft wurden.

Als diese Worte qualvoll wie brennende Kohlen über seine Lippen flossen, als er staunend hörte, wie sie zu Klang wurden, fiel für einen Augenblick alle Verblendung von ihm ab. In dieser kurz aufblitzenden Klarheit erkannte Aron, was wirklich mit ihm geschah. Die fremde Macht, die in ihm lebte und dachte und fühlte, war für diesen Augenblick aus ihm gebannt. Tödlicher Schrecken durchfuhr ihn, eine Panik, wie er sie nie gekannt, als er spürte, dass die Kraft der Nokam nur zurückgezuckt war, dass sie sofort wieder nach ihm griff, ihn drängte, das Hju rollen zu lassen, um die Türen seines Bewusstseins erneut zu öffnen. Er fühlte, wie Klammern der Ohnmacht sich wieder um ihn schlossen.

„Liebe allein den Mahaguru,“ flüsterte es in ihm, „liebe ihn, indem du das Hju singst.“

„Nein!“ Aron schrie und zog die Aufmerksamkeit der dunklen Schemen auf sich, die still verharrten und zusahen, wie die leere, ausgebrannte Hülle, die Patrick Panetta gewesen war, sich füllte mit dem Feuer undurchdringlicher Dunkelheit. Aron schrie, um die sterbenden Reste eigenen Bewusstseins zu bewahren, um die Spuren des Lichts zu hüten, die von diesem Blitz der Erkenntnis zurückgeblieben waren wie das Flackern eines Kerzenstummels. Die Macht der Nokam brannte sich wieder in ihn, doch er sträubte sich, lehnte sich auf, trieb mit eisernem Willen das Hju aus seinen Gedanken, den Namen der Finsternis, der dem Bösen Einlass gewährte in sein Innerstes. Rasende Schmerzen überwältigten ihn. Aron krümmte sich wie unter Stichen glühender Messer.

„Er ist noch nicht bereit,“ rief die Stimme von Avatar Yortam, schroff und abweisend. Der Mahaguru, der bisher gesprochen hatte, ohne Aron anzublicken, wandte sich ihm blitzartig zu. Nun sah Aron zum ersten Mal seine Augen, dunkel glühende Kohlen, nicht die Augen eines Menschen, die Lichter eines Raubtiers, eines Dämonen. Aron wich zurück, noch immer schreiend.

„Du wirst diesen Traum vergessen, du Verräter!“ Die Stimme des Mahaguru hatte das Schmeichelnde, Einwiegende verloren. Sie klang schrill und kreischend, von verachtendem Hass erfüllt.

Der Mahaguru berührte Arons Kopf. Aron spürte, wie sich eine Hand, kalt wie Eis, auf seine Stirne legte und er spürte, wie eine andere nach seinem Herzen griff. Ein Strahl Eiswasser, das zugleich wie Feuer brannte, schien in diesem Augenblick in die Kammern seines Herzen einzudringen und machte es schwer wie Blei. „Wo du auch bist, dein Herz gehört den Nokam,“ sagte der Mahaguru, „auch wenn du alles vergessen wirst, was du heute gesehen hast, wird die Macht der Nokam für immer in dir wohnen.“

Die glühende Kälte wurde unerträglich. Arons Schreien hallte wider in der Pyramide der Nokam, zu Tausenden Echos gebrochen. Mit letzter Kraft wehrte er sich gegen das Dunkel, das von der Hand des Mahaguru an seiner Stirn flutete. Es ergriff sein Bewusstsein, löschte es aus. Arons Herz krampfte sich zu einem Eisklumpen, schoss Strahlen wilden Schmerzes in alle Zellen seines Körpers. Augenblicke nur vermochte er ihm standzuhalten, dann brach er, wurde fortgerissen, ertrank in gestaltlosem Schwarz, das alles Denken, alles Fühlen, alles Sein mit einem Streich zunichtemachte.

Als Aron erwachte, spürte er sein Herz stolpern. Er lag schweißgebadet auf dem Bett. Die Bettdecke hing zu Boden, nur ein Zipfel davon hatte sich um seinen Knöchel gewickelt. Aron glaubte, er sei gefesselt, riss in Panik den Fuß nach oben, setzte sich auf. Das Herz lag wie ein kalter, zuckender Stein in der Brust. Sein erster Gedanke war, dass er einen Herzanfall erlitten hatte. Es dauerte einige Augenblicke, bis er sich erinnerte, wo er sich befand. Morgenlicht sickerte durch die Vorhänge vor dem kleinen Fenster seiner Zelle. Blackwater. Wie eine Beruhigung seines aufgewühlten Geistes wirkte dieser Name, der die Wirklichkeit zurückholte. Er musste schrecklich geträumt haben. Aron versuchte sich an Bilder eines Traumes zu erinnern, aber er fand nur eine schwarze Mauer, einen Schleier des Vergessens, der nicht einmal Ahnungen von Bildern ins Bewusstsein entließ. Selbst die Erinnerung, ob er überhaupt geträumt hatte, blieb ihm verwehrt. Er beruhigte sich etwas, lag still auf dem Rücken, atmete bewusst und langsam, schloss die Augen wieder und versuchte, zurückzutauchen in den Raum des Schlafes, doch es gelang ihm nicht. Als er beginnen wollte, still das Hju zu singen, überfiel ihn Übelkeit, dass er nach Atem ringend hochfuhr. Als er spürte, dass er sich doch nicht übergeben musste, sank er stöhnend in die Kissen zurück. Seine Glieder schienen zerschlagen und ermattet. Die Schwere seines Herzens wollte sich nicht lösen. Aron schob es der Aufregung zu, hier im spirituellen Zentrum der Liga die Nacht verbringen zu dürfen, als einer der Auserwählten, die überhaupt die Genehmigung besaßen, ihren Fuß auf diese geheiligte Erde zu setzen. Aron lächelte. Er dachte an die Audienz mit dem Mahaguru, dachte daran, dass seine Zweifel nun für immer zerstreut waren, dass es kein Abirren mehr gab vom wahren Weg des Hju, dass er Antworten gefunden hatte auf seine Fragen, und doch, wie das Echo eines verborgenen Tones spürte er, dass tief in ihm neuer Widerstand gegen den Weg der Liga gewachsen war. Er wollte ihn fortwischen wie etwas Lästiges, das seinen neu gefundenen Frieden störte, aber es gelang ihm nicht. Erneut versuchte er, das Hju in sich rollen zu lassen, kämpfte die Übelkeit nieder, die sich sofort wieder regte, spürte, dass sein Widerstand wuchs, dass alles in ihm sich sträubte gegen das Mantra der Liga, schrieb es der unruhigen, traumlosen Nacht zu, seiner Aufregung, seiner Verwirrtheit. Und wirklich, als er sich schließlich aus dem Bett quälte und in der Badezelle seinen Körper dem kühlen Wasser der Dusche aussetzte, schien dieses schreckliche Erwachen nicht mehr wirklich. Im Rauschen des Wassers sang er laut das Hju und sammelte seine Gedanken für den kommenden Tag.

Die Tage in Blackwater waren streng geregelt. Aron gehörte zu einer Gruppe ausgewählter Akademieabgänger aus aller Welt, denen das Privileg gewährt worden war, an einer Weisheitsschulung im spirituellen Zentrum der Liga teilzunehmen. Da er zu den drei besten gehörte, die eine Audienz beim Mahaguru bekommen hatten, galt er als besonders hochstehend und wurde von den anderen mit aufmerksamer Achtung behandelt. Jeder der Auserwählten war sich bewusst, dass es in diesem Kreis der künftigen Liga-Elite galt, Freunde zu gewinnen, Verbindungen zu schaffen, an die sich später anknüpfen ließ.

Die jungen Atmas waren angewiesen, das Schulungsgebäude, an das sich der Trakt mit den Gästezimmern anschloss, nicht zu verlassen, aus Sicherheitsgründen, wie es hieß. Die Akademieabsolventen fügten sich ohne Murren. Heiliger Respekt vor diesem Ort erfüllte sie. Nur auf besondere Einladung des Hauptquartiers durften Atmas das hermetisch abgeriegelte Gelände in der Wüste Arizonas betreten. Fünf der EHs, die ständig in Blackwater lebten, waren für die Einteilung und Überwachung der Schul- und Dienstpläne verantwortlich. Die jungen Atmas begegneten ihnen mit Ehrfurcht. Diese EHs waren auch für die Weisheitsschulung zuständig, hielten Vorträge über Menschenführung im Geiste des Hju, über Methoden, Feinde der Liga zu bekämpfen, über Strategien, fremde Organisationen oder öffentliche Organe zu unterwandern oder die Medien für die Sache der Liga zu gewinnen. Von jedem der Vortragenden hörten die Atmas, dass sie nun zur Elite der Liga gehörten, zu denen, die an vorderster Front für das Hju zu kämpfen hatten. Es wurden ihnen geheime Schriften vorgelesen, Nachträge zum Buch der Erleuchtung, die den höheren Einweihungszirkeln vorbehalten waren. Hier fanden sich Aussagen, über die Aron schon Gerüchte gehört hatte, über die Minderwertigkeit aller anderen geistigen Systeme und Religionen, über subtile psychische Methoden des Missionierens und Gewinnens neuer Mitglieder, über Techniken der Gedankenmanipulation und der Beeinflussung anderer. „Für die Verbreitung des Hju, für die Spiritualisierung der Erde, ist jedes Mittel erlaubt, auch wenn es im scheinbaren Widerspruch zu menschengemachten Gesetzen steht. Die Ethik des Hju operiert frei über allen weltlichen Gesetzen, denn sie hat nur das Wohl des Ganzen im Auge. Zum Schutze des Hju dürfen Feinde der Liga verletzt oder getötet werden. Das Hju setzt sich über alle orthodoxen Denkweisen hinweg, denn es verkörpert die höchste Macht des Universums.“ Mit Pathos wurden solche Zitate vorgetragen. Es gab keinen Widerspruch, keine Diskussionen. Die jungen Atmas wussten, dass wahre Hingabe an das Hju keine Kompromisse kannte.

„Wer zaudert, fällt,“ sagte einer der EHs, „wer nicht uneingeschränktes Vertrauen in den Mahaguru zur Grundlage seines Lebens macht, wem nicht das Hju so wichtig ist wie die Luft zum Atmen, wer nicht die Zweifel und Einwände des Verstandes mit der Wurzel ausreißt, gehört nicht zu den Auserwählten. Viele sind berufen, wenige erwählt, wahre Werkzeuge des Mahaguru zu sein. Doch selbst der Verdienteste kann fallen, wenn er in seiner Hingabe an das Hju und den Mahaguru wankt. Die negative Kraft versucht ständig, den wahren Atma von seinem Pfad abzulenken. Das hilfreichste Instrument der negativen Kraft ist der nicht vom Hju kontrollierte Verstand, der Zweifel produziert an der Liga, am Mahaguru, am Hju. Die Spiritualisierung des Planeten muss in jedem einzelnen Atma beginnen. Der erste Schritt ist, in strenger Selbstdisziplin, durch Anwendung der Techniken und durch gezielte Kontrolle durch vom Mahaguru Beauftragte, alle zweifelnden Gedanken auszurotten, all diese liberalen, intellektuellen, scheinbar logischen Argumente der Außenwelt abzutöten und den Geist ganz mit der Kraft des Hju zu erfüllen und dadurch für immer zu klären. Jede Kritik an der Liga ist Ausdruck der bösen Macht, die gegen die Wahrheit arbeitet. Denken ist die Quelle allen Zweifels. Man muss diese Quelle austrocknen, um zur Wahrheit zu gelangen. Denken ist ein Gebet an das Böse. In der rigorosen Kontrolle und Handhabung des Denkens liegt der Schlüssel zur Erleuchtung.“

Auch bei den gemeinsamen Mahlzeiten und an dienstfreien Abenden waren die EHs bei den jungen Atmas. Etwas von ihrer unnahbaren Strenge verlor sich in den privaten Gesprächen, in denen die Themen des Tages fortgesponnen wurden. Wenn Aron sich in dieser Gruppe von Gleichgesinnten befand, schwamm er mit auf einer Welle der Übereinstimmung, war beseelt von der gleichen Motivation wie die anderen. Stolz erfüllte ihn, zur Elite der Liga zu gehören. Spät abends jedoch, wenn er in sein Zimmer zurückkehrte, müde und zugleich von überdrehter Wachheit, wenn er auf seinem Bett lag, spürte er die Schwere des Herzens wieder, die bleierne Lähmung, die in der ersten Nacht in Blackwater in ihn gefahren war. Unbestimmte Angst kroch in ihn, alles schien sich gegen das Einschlafen zu wehren. Der Gedanke an Judith vermochte ihn etwas zu beruhigen, doch zugleich rührte er eben die bitteren Zweifel auf, die als Todfeind eines wahren Atma galten. Aron sang das Hju und spürte, dass es seine Gedanken beruhigte. Doch es war keine leichte, heitere Ruhe, die dann in ihm herrschte, sondern pochender Schmerz, von schweren Medikamenten gedämpft. Aron sprach innerlich zum Mahaguru, dessen Nähe er seit der Audienz stärker spürte, bat ihn, ihm zu helfen, den richtigen Weg zu finden, die Zweifel zu überwinden, die Prüfungen der negativen Kraft zu bestehen. Er gab sich Mühe in den Diskussionen in der Gruppe, die eigentlich keine Diskussionen waren, sondern das gegenseitige Abfragen und Wiedergeben vorgestanzter Phrasen aus den Schriften der Mahagurus. Er glänzte mit seinen Kenntnissen der Liga-Literatur, seinen Argumentationen, wenn es darum ging, von den EHs eingeworfene Scheinwidersprüche zu entkräften und im Sinne der Liga zu lösen. Immer wieder gelang es ihm, zurückzutasten in die Begeisterung des gläubigen Atma, die ihn noch vor Monaten ganz selbstverständlich erfüllt hatte. Nur in diesen seltenen Augenblicken schien sein Herz frei von aller Schwere.

Am Tag vor ihrer Abreise führte ein EH die jungen Gäste ein Stück über das Gelände von Blackwater, eine winzige Oase inmitten endloser, menschenleerer Wüste, umgeben von hohen Stacheldrahtzäunen mit Verbotsschildern und Überwachungskameras, wie ein geheimes Militärlager. Neben dem Schulungszentrum und den Gästezellen gab es einen barackenähnlichen Trakt, den die EHs bewohnten, die ständig hier lebten. Etwas abseits lag ein kleines Gebäude, in dem Liga-Pioniere und persönliche Gäste des Mahaguru untergebracht wurden und schließlich, auf der Spitze eines kegelförmigen Hügels, das Haus des Mahaguru, ein bescheidener Bungalow.

„Wie regelmäßig dieser Hügel ist,“ bemerkte einer der Atmas, „als würde die spirituelle Kraft des Mahaguru alles um ihn herum harmonisch anordnen.“

Der EH, der sie führte, nickte. „Ja, der Mahaguru ist das Zentrum aller Kraft und diese Kraft fließt aus der heiligen Kammer unter seinem Haus.“

In diesem Augenblick bemerkte er, dass er bereits zu viel verraten hatte. Mit einer fahrigen Geste setzte er hinzu: „Ich meine, die Kraft des Mahaguru ist natürlich unabhängig von allen Äußerlichkeiten. Sie fließt dort, wo er sich gerade befindet. Aber wir, die wir hier leben, spüren sie besonders an diesem heiligen Hügel.“

Die Atmas nickten beflissen. Niemand dachte über den Versprecher des EH nach, nur in Aron wühlte die Vorstellung von einer Kammer unter dem Haus des Mahaguru bohrende Unruhe auf.

Am selben Tag wurde Aron aus einem Arbeitskreis über die disziplinierte Anwendung wirksamer Kontrollmaßnahmen bei der Führung von Liga-Gruppen und Liga-Zentren zu einem Gespräch mit Patrick Panetta gerufen. Niemand hatte gewusst, dass sich der Präsident der Liga in Blackwater aufhielt.

Aron kannte Patrick Panetta von Seminaren der Liga. Sein kantiges, raubvogelartiges Gesicht mit schmalen dunklen Augen und einem unentwegt breiten Lächeln war den Atmas so vertraut wie das Gesicht des Mahaguru. Offiziell bekleidete Panetta nur die Position des Liga-Präsidenten, doch jeder wusste, dass seine Macht fast so umfassend war wie die des Meisters selbst. Panetta hatte während der Krankheit des Mahaguru nach dem Attentat als Stellvertreter Ken Andersens amtiert. Es wurde gemunkelt, er sei in den dritten Kreis der Einweihung aufgestiegen.

Als Aron das Besprechungszimmer betrat, spürte er die gleiche klebrige Wärme wie bei seiner Audienz mit dem Mahaguru. Panetta saß aufrecht wie eine Statue hinter einem leeren Schreibtisch und empfing Aron mit starrem, bohrenden Blick, der seltsam abwesend schien. Aron erschrak, als er in Panettas Gesicht blickte. Seine Züge wirkten eingefallen wie die einer Mumie, die stets lächelnden Lippen waren zusammengekniffen, dass sein Mund aussah wie eine waagrechte Linie. Es schien, als spanne sich vergilbtes Pergament über einen Knochenschädel, als habe ein Maskenschnitzer die Schärfe von Panettas Zügen ins Groteske überzeichnet. Aron hatte Panetta noch vor wenigen Tagen auf der Seminarbühne gesehen, einen vitalen, jugendlich wirkenden, vor Tatkraft sprühenden Mann. Etwas Furchtbares musste ihm zugestoßen sein, ein Unfall, eine plötzliche Krankheit, vielleicht ein Attentat, von dem man nichts wusste, eine Vergiftung, ein heimtückischer Anschlag. Panettas Stimme schnitt diese Gedanken ab. „Nimm Platz, Aron.“

Panetta versuchte natürlich zu wirken, doch er schien wie eine Karikatur seiner selbst. Er schien Arons Bestürzung zu bemerken. „Ein Hauptseminar zehrt an der Substanz eines jeden, der als Instrument des Mahaguru dient. Jedem, der in den Rängen der Liga höher steigt, wird dies spüren. Das Hju brennt gnadenlos seine Werkzeuge aus.“

Begeisterung verdrängte das Erschrecken Arons. Aus den Worten Panettas strömte motivierende Energie. Auch Aron würde alles für die Liga geben, sein Leben, seine Gesundheit.

„Das Individuum zählt nichts, die Sache des Hju alles,“ fuhr Panetta fort. „Auch in dir brennt seit Urzeiten dieses Feuer unbedingter Hingabe. Deshalb haben dich die uralten Adepten ausgewählt.“

Aron senkte bescheiden den Blick.

„Du wirst Blackwater morgen verlassen. Mit diesem Tag wird deine Prüfung beginnen. Mahaguru Ken hat mich über alles unterrichtet. Du wirst uns das Tagebuch des Verräters bringen. Du giltst für diese Zeit als Sonderbeauftragter des Mahaguru. Man wird dir Bargeld und Kreditkarten aushändigen. Du hast alle Vollmachten, die nötig sind, deinen Auftrag erfolgreich zu erfüllen.“

Panetta sprach abgehackt, wie außer Atem, als falle es ihm schwer, Sätze zu formen, als gehorche ihm seine Zunge nur durch äußerste Willensanstrengung. Aron nickte demütig.

„Das Gesetz des Schweigens liegt über deiner Mission. Außer mit mir oder dem Mahaguru darfst du mit niemandem darüber sprechen. Selbst nicht mit Lireps, EHs oder Liga-Pionieren. Du wirst auf deiner Reise keinerlei Liga-Zentren oder Missionsstationen besuchen und nicht in Kontakt mit Atmas treten. Niemand weiß etwas von deinem Auftrag. Ich werde dir eine Telefonnummer geben, unter der du mich jederzeit erreichen kannst. Wähle sie, sobald das Gelbe Buch in deinen Händen ist.“

Panetta machte eine Pause. Das Sprechen hatte ihn angestrengt. Er atmete schwer. Aron wollte sich erheben, um das Zimmer zu verlassen, aber eine Handbewegung des Liga-Präsidenten hielt ihn zurück.

„Eines noch, Aron. Hüte dich vor dieser Redakteurin der Wahrheit. Sie gehört nicht zu den Menschen, mit denen ein Atma in deiner Position Umgang pflegen sollte.“

Aron wollte protestieren, aber Panetta winkte ungeduldig ab.

„Machen wir uns nichts vor. Glaube nicht, dass uns die wahre Einstellung dieser Frau verborgen geblieben ist, nur weil sie linientreue Artikel für die Wahrheit schreibt. Sie nutzt der Liga mit ihrem Talent, darum lassen wir sie in dieser Position gewähren. Aber wir wissen gleichzeitig, dass sie eine Verräterin ist. Sie hetzt Atmas gegen die Liga auf. Sie plant subversive Aktionen. Die Strafe des Hju wird sie treffen, wenn sie in ihrer lächerlichen Selbstüberschätzung am wenigsten damit rechnet.“

Aron blickte betreten zu Boden. Er wusste nichts zu entgegnen.

„Du bist verliebt in sie. Nun, das wird sich geben. Widme dich ganz deiner Mission. Beherrsche deine Emotionen. Auch das ist Teil deiner Vorbereitung auf die Große Einweihung, ein Opfer für das Hju.“

Panetta begegnete Arons Erstaunen mit verächtlicher Grimasse. „Die Zimmer der Akademieabsolventen, die von der Liga zum Seminar eingeladen wurden, waren im Holiday Inn gebucht. Judith Deleo aber wohnte in einem der Zimmer für das Personal des Hauptquartiers im Radisson. Willst du etwa behaupten, du hättest nicht in Judiths Zimmer im Radisson die Nacht verbracht?“

„Nein,“ gestand Aron.

„Vielen Atmas verdreht die hohe Schwingung eines Seminars den Kopf, dass ihnen nichts besseres einfällt, als sich unsterblich zu verlieben. Für viele ist ein solches Seminar wie ein Rausch, der ihre Vernunft lahmlegt. Das mag einerseits begrüßenswert sein, weil sich ihr Bewusstsein umso weiter für die Macht der uralten Adepten öffnet. Du aber solltest über diese Stufe erhaben sein. Betrachte deine Nacht mit Judith als Eskapade. Sie ist es ohnehin nicht wert, Liebe zu investieren. Sie hat schon zu vielen Atmas des Herz gebrochen. Für sie bist auch du nur eine flüchtige Affäre.“

Bevor Aron entgegnen konnte, spreizte Panetta warnend die Finger seiner linken Hand, um anzuzeigen, dass dieses Thema erledigt war.

„Du bist Walt Mason auf Bali begegnet.“

Aron nickte resigniert.

„Hat er dir gesagt, wo du ihn wiedertreffen kannst? Lebt er ständig auf Bali?“

„Nein.“

„Wo also willst du nach ihm suchen, um das Gelbe Buch für die Liga zu gewinnen? Hast du etwa erwartet, dass ich es dir sage?“

Aron errötete. Er wusste, dass er auch vor Panetta nichts geheim halten konnte. Zugleich zerriss es ihm das Herz, Judith zu verraten. Es ist auch zum Nutzen Judiths, dachte er wie zur Entschuldigung, ich werde sie zurückführen auf den Weg des Hju.

„Judith hat mir gesagt, dass ich ihn in Kathmandu finden kann. Sie gab mir eine Telefonnummer…“

Wieder zerfloss Panettas Gesicht zu einer grinsenden Maske. „So hatte die Nacht mit der schönen Judith doch einen tieferen Sinn. Es war eine Führung des Hju zum Nutzen deiner Mission für den Mahaguru.“

Aron wollte noch einmal ansetzen, Judith zu verteidigen, wollte beteuern, dass er alles tun würde, um sie zurück auf den Weg der Liga zu leiten, aber die Worte wollten nicht über seine Lippen.

Panetta blickte einige Augenblicke schweigend auf Aron, bevor er mit kalter Stimme sagte: „Vertraue dem Hju. Durch das Hju bist du jeden Augenblick mit der Macht der Nokam verbunden. Nutze diese Macht zur Erfüllung deines Auftrags gegen die Feinde der Liga. Gehe mit klarer, unerbittlicher Disziplin vor.“

Panettas Gesicht schien zu versteinern. Seine Augen erloschen. Aron erhob sich, verbeugte sich steif und verließ den Raum. Er wagte nicht, sich noch einmal umzusehen.

Kapitel 21

Das gelbe Buch X

Patrick Panetta wusste seinen Auftritt auszukosten. Mit Elan trat er hinaus auf die Bühne, vor die Atmas, die von den Liedern der Heavenly Lights aufgerührt waren, wiegte das Mikrofon in der Hand, blickte lange über die voll besetzten Ränge, bevor er seine tiefe, sonore Stimme erklingen ließ. „Wir singen das Hju, das allmächtige Mantra der uralten Adepten, das schaffende Machtwort, um uns auf die Anwesenheit des Mahaguru einzustimmen,“ sagte er mit Pathos und langen, wirkungsvollen Pausen. Er wartete ab, bis die Menschen sich auf ihren Sitzen zurechtgerückt hatten und stimmte den Hju-Gesang an, der seit dem ersten Seminar unter Howard Jason jede Zusammenkunft von Atmas einleitete, das einzige gemeinsame Ritual, das in den Kreisen der Liga gepflegt wurde und alle Zirkel der Einweihungen miteinander verflocht. Als Jason dieses Wort offenbarte, sagte er, dass in ihm die geheime Macht der Uralten verborgen liege, deren eigentliche Bedeutung niemand außer dem Mahaguru zu ergründen vermöge. In den Schriften von Gordon Blake und Ken Andersen finden sich Wunderdinge über das Hju. Atmas aus aller Welt schildern Visionen, Heilungen und phänomenale innere Erlebnisse, die ihnen durch das Singen des Hju zuteilwurden. Vor allem über den Gesang des Hju in Gruppen oder auf Seminaren wird Fabelhaftes berichtet. Ich selbst hatte mich kaum je um dieses Mantra gekümmert, hatte es bloß gewohnheitsmäßig mitgebrummt, wenn ein Treffen des inneren Kreises dies erforderlich machte. Jetzt aber, als Panetta mit Zehntausenden Atmas das Hju sang, als sich die Halle mit vibrierendem Summen füllte, schien auch mich die Energie dieses Klanges zu packen. Ich spürte ein Zittern, ein unbehagliches Aufbäumen, als wehre sich etwas in mir gegen eine Kraft, die mich ergreifen wollte. Ich schob es meiner Nervosität über den bevorstehenden Auftritt Kens zu, zugleich aber schossen mir Fetzen meines Traumes durch den Kopf, leuchtende Bildsplitter, scheinbar wirklicher als die Dinge vor meinen Augen – die Brücke über dem Abgrund voll Feuer, auf der Jason an den Fäden einer dunklen, unsichtbaren Kraft tanzte, umgeben vom Heulen und Singen starken Windes. Ich schüttelte den Kopf, um diese Bilder loszuwerden, aber es wollte mir nicht gelingen. Der noch immer anschwellende Ton des Hju draußen in der Halle war der Klang der Windes, den ich in meinem Traum gehört hatte, eben dieses durchdringende, alles erfüllende Vibrieren hatte die Bilder meines Traumes erweckt. Der Ton, der im Saal erklang, trug die Schattenkraft, die hinter den Atmas stand und sie mit ihrem Willen erfüllte. Sie war manifest in diesem Mantra, das die Menschen in Bann schlug, sie „anhob“, wie sie sagten, ihnen Erfahrungen schenkte und Einsicht in die Mysterien der uralten Adepten. Dieses magische Wort band die Menschen an die Liga, verkettete sie mit den Mahagurus. Plötzlich begriff ich den Sinn des Hju-Gesanges – er öffnete die Menschen, machte sie zu willigen, unbewussten Werkzeugen, fesselte sie an die Macht der Finsternis, raubte ihnen die Kraft der Unterscheidung, des selbstständigen Denkens.

In einem Augenblick nur schoss mir diese Erkenntnis durch den Kopf. Sie war nicht in die Worte gefasst, die ich jetzt gebrauche, sondern brachte unmittelbare Einsicht in diese Zusammenhänge, ein plötzliches Erfassen des Ganzen, das nur Bruchteile von Sekunden währte. Mein Herz schlug bis zum Hals. Ich brach in Schweiß aus. In diesem Augenblick wurde mir klar, dass es ein sinnloses Unterfangen war, den Weg der Liga in die vorbestimmte Richtung aufhalten zu wollen. Selbst der Mahaguru vermochte es nicht mehr. Die Energie der Schattenmacht füllte die Halle, schwoll mit jedem Augenblick des Hju-Gesanges weiter an, dehnte sich aus wie ein Ballon, in den Luft gepumpt wird. Es schien wie eine Fortsetzung meines Traumes, eine Fortsetzung des Traumes von Ted, nur war er jetzt in die wirkliche Welt versetzt. Niemand vermochte mehr gegen diese Kraft aufzubegehren, sich ihrem Willen zu verweigern. Wie lächerlich war das eifersüchtige Gerangel um Einfluss und Posten innerhalb der Liga-Hierarchie, wie kläglich die Position des Mahaguru, wie kümmerlich die scheinbare Macht von Ted und mir, die wir als graue Eminenzen die Fäden zogen, vermeintlich allen überlegen in unserem Zynismus. All das war unbedeutend wie das Gewimmel von Ameisen, verglichen mit der Macht, die uns zu ihren verborgenen Zwecken lenkte und benutzte. Wir waren Schachfiguren, die eine unsichtbare Hand auf dem Brett bewegte, mit eisigem Kalkül. Es bedeutete nichts in ihrem Spiel, wie erhaben wir uns fühlten, wie mächtig, wie einflussreich. Die äußere Form der Liga war unwichtig. Wem das Hju eingepflanzt war, wer ihm vertraute, wer seine Verehrung auf den Mahaguru oder die uralten Adepten richtete, war verloren in diesem Sog der Finsternis. Unser Plan war sinnlos!

Ich sprang erregt von meinem Stuhl auf.

Im gleichen Augenblick kam Ted herein, gefolgt von Ken und John, begleitet von einer Eskorte grimmig dreinblickender Sicherheitsleute. Panetta, der immer wieder in die Kulissen schielte, um auf mein Zeichen zu achten, das ihm die Ankunft des Mahaguru melden sollte, hatte meine jähe Regung bemerkt. Ohne zu denken gab ich das vereinbarte Signal. Er beendete den Hju-Gesang mit einem langsam und tief gesprochenen „Danke“. Der schwebende Ton verebbte, meine zum Zerreißen gedehnte Spannung aber ließ nicht nach.

„John weiß Bescheid,“ flüsterte mir Ted im Vorbeigehen zu.

Ich hörte es kaum. Es war unwichtig geworden. Ich nahm alles, was nun folgte, wie durch einen gläsernen Panzer wahr, der mich von meiner Umgebung absonderte. Zugleich schien ein inneres Gespür für die unsichtbaren Vorgänge in mir und in den Menschen um mich herum über alle Maßen geschärft und überreizt. Ken schüttelte mir mit verkrampfter Heiterkeit die Hand. Ich spürte seine Nervosität und Angst wie einen Stromschlag.

Panetta ließ einige Augenblicke des Schweigens verstreichen, bis er die Formel sagte, die jedem Auftritt des Mahaguru voranging: „Meine Damen und Herren, der spirituelle Führer der Liga und der uralten Adepten, der Mahaguru Ken Andersen.“

Die Atmas, nun bis zum Äußersten angespannt, erhoben sich von ihren Plätzen und begannen begeistert zu klatschen. Der Höhepunkt des Seminars war endlich gekommen. Mit wirkungsvoller Verzögerung trat Ken aus der Kulisse, schüttelte Panetta auf offener Bühne die Hand und ging zu seinem Sessel. Der Beifall steigerte sich und verklang, nachdem Ken sich niedergelassen hatte. Es war wie bei jedem Seminar – und doch war alles anders.

Panetta begrüßte Ted und John mit einem Winken. Sein Gesicht war angespannt. Ich spürte rasende, mit eisernem Willen unterdrückte Erregung in ihm. Er schien zu flackern wie eine Flamme im Wind. Die Sicherheitsleute zogen sich zu ihren Positionen an den Türen zurück.

Ken verharrte auf seinem Sessel und blickte schweigend ins Publikum. Er schluckte, räusperte sich, schien um Worte zu ringen. Die Spannung im Saal stieg ins Unerträgliche. Endlich begann er, mit leiser, gebrochener Stimme: „Ich habe gestern über spirituelle Aufrichtigkeit gesprochen, heute möchte ich die praktischen Konsequenzen dieser Aufrichtigkeit aufzeigen.“ Er sprach langsam, als müsse er jedes Wort mit Gewalt aus seinem Mund zwingen. Eine lange Pause folgte. Die Stille im Saal schien mit Händen zu greifen. Ken schien zu überlegen, trank aus seinem Wasserglas, stellte es zurück auf den Tisch, schenkte aus der Karaffe nach, blickte versonnen ins Publikum. Schließlich gab er sich einen Ruck, nickte entschlossen und fuhr fort: „Die Zeit ist gekommen, um einen Blick bedingungsloser Ehrlichkeit auf die Liga zu werfen und mit mutigem, unvoreingenommenen Herzen zu erwägen, ob sie noch dem Zweck dient...“

In diesem Augenblick fielen die Schüsse. Mir war, als spürte ich sie schon den Bruchteil eines Augenblicks vor dem bellenden Knallen, das die Stille in der Arena jäh zertrümmerte. Ein Mann in einer der vorderen, für die Liga-Führer reservierten Reihen hatte sich von seinem Sitz erhoben und feuerte auf den Mahaguru. Die Menschen um ihn schienen wie gelähmt. Eine Glocke der Erstarrung lag auf den Atmas. Nur der Mann mit der Waffe, der inmitten der Menge stand und schoss, schien von dieser Lähmung befreit und auch wir, die vier Personen hinter der Bühne. Die Augenblicke, in denen dies geschah, dehnten sich zu Ewigkeiten, vergingen in quälender Langsamkeit.

Ted rannte auf die Bühne, mitten hinein in den Kugelhagel. Noch im Laufen wurde sein Körper zweimal, dreimal in kurze Zuckungen gerissen, bis er neben Kens Sessel auf die Bühne stürzte. Ken war auf seinem Sitz zusammengesunken, langsam nach vorne gekippt und zu Boden gefallen. Unmittelbar hinter Ted war John auf die Bühne gelaufen. Auch er zuckte zusammen, bevor er sich über Ken beugte, fasste sich an den Arm und hantierte weiter hektisch an Kens Körper. Es war die letzte Kugel aus der Waffe des Attentäters gewesen, bevor sich Sicherheitsleute auf ihn stürzten. Auch Panetta und ich liefen auf die Bühne. Ich kniete neben Ted und wusste sofort, dass ihm nicht mehr zu helfen war.

In der Halle brach keine Panik aus. Noch immer schien lähmendes Schweigen auf den Menschen zu lasten. Sie waren von ihren Plätzen hochgesprungen, doch nach dieser impulsiven Bewegung waren sie erstarrt. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie der Attentäter von Sicherheitsleuten weggeschleppt wurde. Er wehrte sich nicht, hing nach vorne gebeugt schlaff in ihrem Griff, willenlos wie ein Schlafwandler, auch er eingesunken in die Erstarrung, die alle gepackt hatte. Ein Sicherheitsmann sprach zu den Menschen im Saal. „Bitte bleiben Sie ruhig. Es ist alles unter Kontrolle. Es besteht keine Gefahr.“ Es war unnötig, dass er sprach, denn die Atmas blieben stehen wie gefroren und starrten auf die Bühne. Stimmengemurmel erhob sich, einzelne Schreie, wie Versuche einer Befreiung, aber auch sie vermochten die erdrückende Glocke nicht zu sprengen. Ich spürte diese Lähmung körperhaft, als ich auf der Bühne kniete. Sie drückte mich nieder, beengte meine Brust, eine gewaltige stumme Kraft, die über den Menschen ausgebreitet lag wie ein Himmel aus Blei.

John trug trotz seiner Verletzung zusammen mit Panetta den Mahaguru von der Bühne. Ich achtete nicht darauf. Die Kraft lähmte mich, zugleich nahm ich nach wie vor alles mit geschärften Sinnen wahr. Äußerlich funktionierte ich wie ein Roboter, half einem Sicherheitsmann, Teds Leiche in die Kulisse zu schleppen. Wir legten meinen toten Freund nieder. Der Sicherheitsmann rannte zum Bühnenausgang. Ein anderer schrie aufgeregt in ein rauschendes Sprechgerät. Irgendwo gellten Sirenen.

Alles geschah in wenigen Augenblicken, in hektischer Geschwindigkeit und doch schien es getragen von tiefer Ruhe. Ich kauerte neben Ted nieder. Es schien mir, als hätte ich alle Zeit der Welt, das Gesicht meines toten Freundes zu betrachten, nur zu schauen, ohne einen Gedanken zu denken, nur dieses fahle, blutbespritzte Gesicht, auf dem eine Spur von Schrecken und Verwunderung geblieben war, in meine Erinnerung zu prägen. Ich schaute in konzentrierter Achtsamkeit, die keine andere Wahrnehmung, keinen Gedanken, kein Gefühl zuließ. Ich fühlte keine Trauer, keinen Schmerz, keine Panik, kein Erschrecken. Ich war leer von allen Empfindungen und in dieser Leere dehnten sich die Momente zu Ewigkeiten.

Auf einmal aber wurde die fremde Macht, die ich vorhin gespürt hatte, stärker und füllte das Vakuum meines Geistes auf. Dumpfes Summen brandete auf. Die Atmas draußen in der Arena sangen das Hju. In ihrer Verzweiflung hatten ein paar Lireps das Liga-Mantra zu singen begonnen. Wie ein Lauffeuer hatte es sich über die Halle ausgebreitet. „Das Wunder des Hju“ wurde dieser spontane, inbrünstige Gesang später von den Atmas genannt, das Wunder des Hju, das den Mahaguru heilte. Die neun höchsten Adepten seien plötzlich in ihren Lichtkörpern auf der Bühne erschienen, berichteten später Liga-Pioniere. Andere hatten strahlende Lichter gesehen und wieder andere Wirbel konzentrierter Energie. Mein Kopf drohte zu platzen. Der Klang der Finsternis wuchs zu solcher Stärke, dass ich glaubte, ich würde in Stücke gerissen.

Ich wendete meinen Blick von meinem toten Freund ab und schaute zu Ken. John und Panetta knieten bei ihm. Noch während ich den Kopf drehte, sah ich, wie eine starke Erschütterung Kens Körper packte, wie rasende Energie in die leblose Hülle fuhr und sie aufbäumen machte. Seine Hand schlug in einer jähen Bewegung nach John. John schrie auf. Im gleichen Augenblick stürzten Sicherheitsleute mit Polizisten und Sanitätern herein. Ich nahm es nur aus den Augenwinkeln wahr, denn meine Aufmerksamkeit war von dem sich krümmenden und windenden Körper Kens gefangen. Auf einmal öffnete Ken die Augen. Einen Moment nur blickte ich in sie, bevor die Sanitäter ihn umringten. Den Bruchteil einer Sekunde nur sah ich diese Hass sprühenden Augen, die nicht mehr Kens Augen waren und die mich mit solchem Schrecken erfüllten, dass mir schwindlig wurde, dass ich erst wieder zu mir kam, als einer der Notärzte mich bei der Schulter nahm.

„Sind Sie verletzt?“

Ich schüttelte den Kopf, mechanisch wie ein Automat.

Ich weiß nicht mehr, wie ich in den Krankenwagen kam, der mit Sirene und Blaulicht durch die Stadt jagte. Ich nahm nur mehr Fetzen und Splitter meiner Umgebung war. Ich sah, dass John auf einer Trage festgeschnallt war. Er war ohnmächtig geworden. Sein Gesicht war bleich wie das Laken, auf dem er lag. Er atmet, aber trotzdem ist er tot, dachte ich, ohne dass diese Erkenntnis besondere Regungen in mir hervorrief. Das grelle Licht im Wagen blendete mich. Ich schloss die Augen.

„Er ist nicht verletzt. Er hat nur einen Schock,“ sagte eine gleichgültige Stimme. Ich wusste, dass ich gemeint war.

Die Dinge verschwammen um mich. Ich sah nichts als die Augen, mit denen mich Ken angestarrt hatte, ein neuer Ken mit neuen Augen, mit den Augen eines Geschöpfs, das nicht von dieser Welt schien und das mir doch, in den Tiefen meines Wesens innig vertraut war. Der Gesang des Hju, das Traumbild von der Brücke des Windes, die Figur Jasons an den Fäden der unsichtbaren Macht, die Augen Kens, alles überschnitt sich in meinem Geist, fügte sich zu einem Ganzen, das jetzt zum ersten Mal ein komplettes Bild ergab, ein Puzzle, dem gerade das letzte Teilstück eingefügt worden war, ohne dass ich die Ganzheit verstand.

Es ist seltsam, dass ich die Ereignisse nach dem Attentat, diese hektische Aufeinanderfolge von Begebenheiten, auf die ich keinen Einfluss hatte, die ich nur passiv erlebte, auf deren Zeitstrom ich hilflos mittrieb, in meiner Erinnerung nur lückenhaft zu rekonstruieren vermag, obwohl der intensive Zustand angespannter innerer Wachsamkeit nicht nachließ. Es schien, als kostete ich mit meiner neu gewonnenen Fähigkeit der Wahrnehmung jeden Augenblick bis zur Neige aus. Ich sah, hörte und fühlte unendlich viele Dinge gleichzeitig und vermochte sie im Augenblick des Erlebens auch zu verarbeiten und zu einem Ganzen zu verknüpfen, doch sie ließen kaum eine Prägung im Wachs der Erinnerung, ähnlich wie Träume, die in der Zeit des Träumens wirklicher und körperhafter scheinen als die Realität des Tages, die mit umfassenderen Sinnen aufgenommen werden, doch von denen am Morgen nur blasse, verwischte Spuren bleiben.

Man brachte mich zusammen mit John in eine Klinik. Der Arzt, der mich untersuchte, empfahl mir, ein paar Tage zu bleiben, bis ich mich erholt hätte, sprach sein Beileid für Teds Tod aus. Er informierte mich, dass Ken Andersen die Schüsse wie durch ein Wunder schwer verletzt überlebt und John nur einen harmlosen Streifschuss am Arm davongetragen hatte. Ein rücksichtsvoller Polizeibeamter stellte Routinefragen. Der Attentäter war gefasst, der Fall eindeutig, ich konnte nichts beitragen, was nicht ohnehin schon bekannt war. Die Videokameras, die den Vortrag des Mahaguru aufzeichneten, hatten alles erfasst. Ein Fall für die Anwälte, die um Schuldzuweisungen kämpfen, Gründe suchen würden in Mängeln der Sicherheitsorganisation, um Schadenersatzforderungen zu rechtfertigen. Ich war erleichtert, als der Arzt mir sagte, es sei nicht möglich, Ken Andersen zu besuchen, er befinde sich auf der Intensivstation, jede Störung sei strengstens untersagt. Kens Augen standen vor mir, wenn ich die Lider schloss, kalt und brennend. Ich fürchtete mich vor ihnen, hätte nicht ertragen, noch einmal in sie blicken zu müssen. Etwas in mir drängte zur Flucht. Fort aus diesem Krankenhaus, fort aus dieser Stadt, fort aus diesem Land. Kribbelnde Unruhe packte mich. Ich fühlte mich bedroht. Ich wollte John sehen, wollte ihn um Rat fragen, mich aussprechen. Man erlaubte es mir nach einigem Zögern.

„Wollen Sie sich nicht lieber ausruhen? Sie brauchen Schlaf. Ich gebe Ihnen ein Mittel, das Sie ruhig und tief schlafen lässt. Ruhe ist das einzige, das in dieser Situation gut für Sie ist.“

Ich wehrte vehement ab. Der Gedanke, jetzt zu schlafen, das Bewusstsein zu verlieren, das nie zuvor im Leben wacher und klarer gewesen war, erschreckte mich. Ich spürte Wellen der Angst in mir, glaubte, man werde auch mich erschießen, werde mich im Schlaf ermorden. Ich wollte nicht schlafen. Ich wollte nicht ohnmächtig den furchtbaren Augen des Mahaguru ausgeliefert sein. Ich spürte die dunkle Energie, die aus dem Hju geflossen war, wie eine tödliche Bedrohung um mich.

Schließlich ließ man mich zu John. Wir sprachen nur kurz, bevor die Schwester kam und um Ruhe bat, aber was John mir in diesen Minuten sagte und was ich auf seinen Wunsch auf das Band seines Diktiergerätes aufzeichnete, veränderte mein Leben. Wie oft habe ich seither dieses Band gehört, mir wieder und wieder diese schrecklichen Augenblicke des Attentats in Erinnerung gerufen. John gab mir einen antiken Stein, den er vor vielen Jahren Jason geschenkt hatte. Ich steckte ihn ein, ohne ihn in meiner Erschütterung weiter zu beachten. Erst als ich ihn später betrachtete, erinnerte ich mich, dass es der Stein mit dem Liga-Symbol war, den Jason diesem Timur Aslan gezeigt hatte. Jane hatte ihn vermutlich an Gordon Blake weitergereicht und von Gordon war er auf Ken übergegangen. Vermutlich hatten sich in der Zwischenzeit irgendwelche Mythen um den Stein gebildet, vielleicht galt er als Symbol der Macht der Mahagurus. Warum sonst hätte Ken ihn selbst bei einem Seminar bei sich getragen wie einen Talisman? Aber mir blieb nicht die Zeit, über die schwarze Steintafel mit der keilschriftartigen Inschrift nachzudenken, die jetzt, da ich dies niederschreibe, vor mir auf dem Tisch liegt, dunkel schimmernd im Schein meiner Lampe.

Ich nahm mir Johns Rat zu Herzen. Unmittelbar nach unserem Abschied verließ ich das Krankenhaus, ohne mich bei irgendjemandem abzumelden, sprang in ein Taxi, nahm unter falschem Namen ein Zimmer in einem Hotel in der Nähe des Flughafens. Johns Worte hatten meine Angst ins Unerträgliche gesteigert. Jedes Geräusch im Gebäude ließ mich zusammenzucken. In jedem Auto, das auf der Straße vorbeifuhr, vermutete ich Killer, die im Auftrag Panettas nach mir suchten. Ich lag schlaflos auf meinem Bett, mühsam ein Zittern unterdrückend, mit hektisch schlagendem Herzen, erdrückt von den Bildern der vergangenen Stunden. Wenn ich die Lider schloss, sah ich Kens Blick und glaubte, diese schrecklichen Augen suchten nach mir, wollten Verbindung zu mir aufnehmen. Ich dachte an das Hju. Das Mantra der Liga drängte sich in meinen Verstand. Als ich seinen schwebenden Klang in mir fühlte, war mir, als hätten mich Kens Augen einen Moment lang aufgespürt. „Das Hju ist das geistige Band, das jeden einzelnen Atma direkt mit dem Mahaguru verbindet,“ heißt es im Buch der Erleuchtung. Welch schreckliche Wahrheit! Ich drängte das Hju aus meiner Aufmerksamkeit, dachte an Ted, an John, an meine Jacht, an Frauen, mit denen ich in letzter Zeit zusammen gewesen war, an alles, das mich vom Hju und von Kens Augen ablenkte. Meine innere Klarheit war einer Überreizung gewichen, die schmerzhaft den Körper durchpulste. Aber ich konnte noch denken, spielte Details meiner Flucht durch, machte Pläne, verwarf, verbesserte, setzte Einzelheiten zusammen, beschäftigte unentwegt meinen Geist, um diese schreckliche Nacht, die nicht vergehen wollte, zu überstehen. Am Morgen rief ich meinen Anwalt an. Er war ein persönlicher Freund, der nichts mit der Liga zu tun hatte, der mich in Vermögensdingen beriet und bei anderen persönlichen Entscheidungen. Er wusste von meiner Verwicklung mit der Liga nur so viel wie nötig. Wir hatten uns beim Golfen kennengelernt und ich hatte ihn vor Jahren zu meinem privaten Anwalt gemacht, um einen Bezugspunkt außerhalb der Liga zu haben, um unabhängig zu werden. Es war einer dieser vergeblichen Versuche gewesen, mich von der Liga zu lösen, die meine Illusion nährten, ich sei im Grunde doch unberührt von allem. Ich nahm die nächste Maschine nach San Francisco, zahlte mein Ticket bar, checkte unter falschem Namen ein. Ich hatte Angst, erwartete hinter jeder Ecke einen Mörder, sah in jedem Entgegenkommenden einen Ethik-Hüter. Daniel, mein Anwalt, holte mich am Flughafen ab, brachte mich in sein Haus. Er hatte von dem Attentat in den Nachrichten gehört. Ich weihte ihn nur in das Nötigste ein, verschwieg, dass Panetta vermutlich hinter allem steckte, dass Ken mausetot gewesen war, bevor eine dämonische Macht in ihn gefahren war, erwähnte die schrecklichen, kalt brennenden Augen nicht, die mich noch immer anzustarren schienen. Ich bezwang meine Aufregung, gab mich gelassen und vernünftig.

„Ich will weg,“ sagte ich, „Ted ist tot. Ich will eine Reise machen, sofort, ohne Aufschub. Ich will mit dieser Liga nichts mehr zu tun haben. Niemand soll wissen, wo ich bin. Du musst meine Geschäfte hier abwickeln. Du wirst der einzige sein, zu dem ich Kontakt halte.“

Daniel verstand ohne viel Worte, beruhigte mich, bot mir an, ich könne eine Weile bei ihm wohnen. Seine Frau Alice sorgte rührend für mich, aber jeder Augenblick, den ich länger in diesem Land verweilte, machte mich nur unruhiger.

Die Einzelheiten meiner Flucht sind nicht von Bedeutung, auch nicht, wohin ich ging. Daniel verpflichtete sich zu Stillschweigen. Ich sagte selbst ihm nicht, wohin genau ich reisen wollte, vereinbarte, mich regelmäßig bei ihm zu melden. Je weniger Daniel wusste, desto besser. Panetta würde mit allen Mitteln versuchen, mich ausfindig zu machen. Mein Tod wäre für die Liga von größtem Nutzen. Nach Teds Tod war ich alleiniger Inhaber der Rechte an den grundlegenden Werken der Liga, alleiniger Besitzer des Liga-Verlages, der nach wie vor ein rechtlich separater Teil der Organisation war. Gemäß des noch immer gültigen Vertrages mit Jason war es mir nicht möglich, diese Rechte zu verkaufen oder zu vererben. Teds Anteile fielen mir zu, ihren von einem unabhängigen Gutachtergremium ermittelten Gegenwert musste ich seinen Erben ablösen oder aber der Liga dieses Kaufrecht einräumen. Ich instruierte Daniel, auf keinen Fall die Liga in den Besitz von Teds Anteilen kommen zu lassen. Wenn es Panetta aber gelang, mich aus dem Weg zu räumen, fielen die Rechte und der Verlag in jedem Fall an die Liga zurück und mein Erbe, in diesem Fall mein Sohn Ben, würde die Ablöse bekommen. Vermutlich würde Ben als hingebungsvoller Atma nicht einmal Geld annehmen, würde der Liga den Verlag zu einem symbolischen Preis überlassen und für seine Großherzigkeit mit ein paar heuchlerischen Phrasen und einem Schritt auf der Leiter der Einweihungen belohnt werden. Mein Tod war das drängendste Ziel für die Liga. Panetta würde alles daran setzen, nach Ted auch mich zu beseitigen, um endlich in den ungeteilten Genuss der Macht zu gelangen, um endlich sicher zu sein, dass jedes Wissen um die dunkle Vergangenheit der Liga für immer getilgt war. John hatte recht. Panetta war Drahtzieher dieses Attentats. Er musste Wind von unseren Plänen bekommen haben. Nur der Tod des Mahaguru konnte ihn retten. Vielleicht hatte er Andersen ausgehorcht, vielleicht hatte er eines meiner Gespräche mit Ted belauschen lassen, vielleicht hatte er sich Zugriff auf Kens oder Teds Computer verschafft. Es war gleichgültig jetzt. Wir hatten ihn schmählich unterschätzt. Ich dachte an Teds Worte über magische Beeinflussungen. Besaß Panetta wirklich die geistige Kraft, Gordons Unfall zu verursachen und nun einem Fremden die fixe Idee einzupflanzen, den Mahaguru zu ermorden? Ich sah sein lächelndes Raubvogelgesicht vor mir, die schmalen dunklen Augen. Einen Moment lang fürchtete ich mich vor ihrem Blick wie vor Kens hasserfüllten Feueraugen. Was aber würde er jetzt tun, da Ken überlebt hatte?

Ich vereinbarte geheime Codes mit Daniel, damit niemand ihn täuschen könne, indem er vorgab, in meinem Auftrag zu handeln. Vielleicht war es einmal nötig, dass ich einen Boten schickte, einen Vertrauten. Ich bat ihn, im Falle meines Todes Ben persönlich zuzureden, den Verlag so teuer wie möglich der Liga zu verkaufen, schrieb sogar einen Brief an meinen Sohn, den Daniel ihm im Falle meines Ablebens aushändigen sollte. Etwas trieb mich, all diese Dinge vor meiner Abfahrt zu regeln, als sei meine Flucht vor der Liga eine Reise ohne Wiederkehr. Wir dachten uns Methoden aus, wie ich mir Geldmittel verschaffen konnte, ohne dass man mich über Abrechnungen von Banken oder Kreditkartenbelege ausfindig machen konnte. Es war wie in einem Spionageroman, in dem die Identität eines Agenten verändert wird.

Die Nachrichtensendungen aller Fernsehstationen berichteten ausführlich über das Attentat, zeigten immer wieder einen Ausschnitt aus dem Video, das von den Kameras der Liga aufgenommen worden war. Ken auf seinem Sessel auf der Bühne, der gehemmte Beginn seiner Rede, die Schüsse, sein Herabfallen vom Stuhl, das Erscheinen von Ted und John, Teds Tod. Es gab keine Nahaufnahmen von Kens Verletzungen. Vermutlich hatte Panetta die Bilder der zweiten Kamera, die auf das Gesicht des Mahaguru eingestellt war, verschwinden lassen. Niemand durfte wissen, dass Ken tot gewesen war. Daniel verbot mir das Fernsehen, weil es mich jedes Mal aufwühlte, wenn ich die letzten Bewegungen von Ted sah, das Sterben meines Freundes, immer aufs neue auf dem Bildschirm wiederholt, stets dieselben Bewegungen, dasselbe Zucken, dasselbe Fallen, Augenblicke des Sterbens, denen die ständige Wiederholung nichts von ihrer Schrecklichkeit nahm. Ich sah diese Bilder viermal, fünfmal, und jedes Mal hoffte ich, sie würden einen anderen Verlauf nehmen, ein anderes Ende haben.

Ich verbrachte die Tage in Daniels Haus in angestrengter Geschäftigkeit, bemüht, mich abzulenken und meinen Blick auf die Zukunft zu richten. Wir sprachen nicht mehr über die Ereignisse, taten einfach so, als wären sie nie geschehen, als plane ich meine Reise nur zum Vergnügen. Es war die einzige Methode, mich vor den Augen Kens in Sicherheit zu bringen. Jede noch so geringe auf ihn oder das Hju oder die Ereignisse des Seminars gerichtete Aufmerksamkeit schleuderte mich in einen Sog von verwirrten Gedanken, Selbstvorwürfen und Schuldgefühlen, an deren Ende immer Kens suchende, hasserfüllte Augen standen. Ich dachte auch an Selbstmord in diesen Augenblicken. Der Gedanke, einfach Schluss zu machen, schien die beste Lösung, eine Befreiung von diesem sinnlos gewordenen Dasein. Dann aber dachte ich an Ted, an unser Gespräch über Gedankenkräfte und magische Manipulationen, dachte an John, dem ich versprochen hatte, die Wahrheit über die Liga niederzuschreiben. Dies gab mir die Kraft, solche Tiefpunkte zu überwinden.

Ich stattete Daniel mit allen Vollmachten aus. Er würde sich um mein Haus, meine Besitzungen, meine Konten kümmern. Ich bat ihn, den Ordner mit Dokumenten über die Vergangenheit der Liga, die Ted gesammelt und vor einiger Zeit – als hätte er seinen Tod vorhergesehen – mir anvertraut hatte, aus meinem Haus zu holen und in einem Banksafe aufzubewahren. Ich betrat mein Haus nicht mehr, obwohl mir Daniel anbot, mich zu begleiten, um für meine Reise zu packen. Ich lehnte ab, fürchtete, Panettas Ethik-Hüter würden dort auf mich lauern, kaufte alles, was ich auf die Reise mitnahm, neu ein. Eines der wenigen Stücke meines alten Lebens, die ich einpackte, war das gelbe Buch, in das ich diese Aufzeichnungen schreibe, ein Andenken an Ted, der es mir vor Jahren von einer Asienreise mitgebracht hatte. Ich hatte es auf das Seminar mitgenommen, ein leeres, in gelbe Seide gebundenes Buch, hatte es achtlos ins Handgepäck geworfen, als ich, schon in Eile vor dem Abflug, nach einem Notizheft suchte. Nun war es ein unsichtbares Band, das mich mit Ted, mit meinem alten Leben verband.

In der Lounge des Flughafens überwältigten mich Anfälle der Angst, ein Ethik-Hüter könnte mich in letzter Sekunde aufspüren. Zugleich bedrückten mich Depressionen, die meine Flucht sinnlos scheinen ließen, da es vor der Strafe des allmächtigen Hju kein Entkommen gab. Es war, als kreischten fremde Stimmen in meinem Kopf, ich solle sofort zurückfahren zu meinem Haus und Patrick Panetta anrufen, um die Zukunft der Liga mit ihm zu besprechen. Für einen Augenblick schien das tatsächlich die beste Lösung. Ken Andersen lebte. Es war meine Pflicht, mich um ihn zu kümmern. Vielleicht ließ sich Teds Plan doch noch verwirklichen, wenn Ken wieder gesund wurde. Ich musste Ken vor weiteren Mordversuchen schützen. Ich durfte nicht einfach davonlaufen. Auch John brauchte mich dringend. Das Hju drängte sich in meine Gedanken, der schwebende, heulende Ton, den die Atmas in der Arena erzeugt hatten. Ich stand auf, nahm meine Tasche, ging in Richtung Ausgang.

Eine Hosteß der Lounge berührte mich am Arm und riss mich aus diesen Wahnvorstellungen. „Es ist die andere Tür, die zum Flugsteig führt, mein Herr. Wir sind sofort bereit zum Einsteigen,“ sagte sie höflich. Ich folgte ihr willenlos.

Erst als das Flugzeug in der Luft war, als ich die San Francisco Bay unter mir kleiner werden sah, als eine Wolkenschicht den Blick nach unten versperrte und die Maschine wie unbeweglich am Himmel hing, vermochte ich etwas zu entspannen. Ich wollte schlafen, winkte der Stewardess ab, die Drinks anbot, lehnte mich ans Fenster, das ausgefüllt war vom Blau des Himmels und schloss die Augen.

Erst nach Stunden griff ich zu der Zeitung, die ich beim Betreten des Flugzeugs genommen und beiseitegelegt hatte. Das Attentat auf Ken Andersen war von den Titelseiten verschwunden. Die Medien hatten es ausgeschlachtet und die leere Hülle fortgeworfen. Auf einer der Innenseiten fand ich eine Meldung, die ich herausriss und nun als Abschluss meiner Aufzeichnungen in das gelbe Buch einklebe, als wolle ich mir selbst beweisen, dass alles tatsächlich geschehen ist.

weiteres attentatsopfer

San Francisco – Eigener Bericht. Das Attentat auf den Führer der religiösen Vereinigung „Liga“, Ken Andersen, hat ein weiteres Opfer gefordert. Dr. John Campbell, Leibarzt von Andersen, den ein Streifschuss am Arm nur leicht verwundete, erlag, wie erst gestern bekannt wurde, bereits vor drei Tagen im Krankenhaus einem Herzversagen. Sein Tod sei nicht auf die Schussverletzung zurückzuführen, so die behandelnden Ärzte, wohl aber auf den Schock, den der 67jährige herzkranke Dr. Campbell bei dem Attentat erlitten habe. Neben Ted Elliot, einem führenden Manager und Mitbegründer der Liga, ist Dr. Campbell das zweite Todesopfer dieses Anschlags, der während des Hauptseminars der Liga am vergangenen Wochenende verübt wurde. Ligaführer „Mahaguru“ Ken Andersen, dem der Anschlag galt, überlebte das Attentat.

Die ermittelnden Behörden haben indes die Identität des Attentäters bekannt gegeben. Es handelt sich um den 22jährigen Biologiestudenten Thomas Dunkin. Wie bereits in der gestrigen Ausgabe berichtet, hat Dunkin noch in der Nacht des Attentats in seiner Zelle Selbstmord begangen. Polizeiberichten zufolge handelt es sich bei Dunkin um einen psychisch verwirrten Einzeltäter, der bei seiner ersten Vernehmung aussagte, die Stimme eines machtvollen überirdischen Wesens habe ihm befohlen, Andersen zu töten. Dunkin war erst seit einem Jahr Mitglied der Liga. Studienkollegen berichten, Dunkin sei durch seinen Eintritt in diese religiöse Gemeinschaft von einem in sich gekehrten, unauffälligen jungen Mann zu einem fanatischen Missionar dieser Gruppierung geworden und habe sogar erwogen, sein Studium aufzugeben, um sich ganz der Liga widmen zu können. Weiterhin ungeklärt bleibt, wie es Dunkin gelang, trotz verschärfter Sicherheitsvorkehrungen die Tatwaffe in die Seminarhalle zu bringen und sich einen Platz in der für ausgewählte Liga-Führer reservierten Sektion zu erschleichen. Ungeklärt bleibt auch, wie es ihm gelang, in seiner Zelle Selbstmord zu begehen. Ein Sprecher der Justizbehörden lehnte bislang jede Stellungnahme ab.

Kapitel 22

Teestunde

Es gab keine Zweifel mehr in Aron, als er im Flugzeug nach Nepal saß. Sein Geist lag ruhig unter dem ständigen Rollen des Hju. Wann immer ein störender Gedanke aufsteigen wollte, breitete Aron das Mantra der Nokam darüber, löschte ihn aus, bevor er Fragen und Konflikte aufzuwühlen vermochte. Aron hatte sich vorgenommen, den Auftrag des Mahaguru ohne Zaudern zu erledigen, gehorsam, ohne Wenn und Aber, diszipliniert, in einem Handstreich, wie es die Liga von einem Eingeweihten des achten Kreises erwartete. Persönliche Rücksichtnahmen durften keine Rolle spielen. Er war nur dem Hju verpflichtet. Er war nur ausführendes Instrument für den Willen des Mahaguru. Er galt als persönlicher Gesandter des höchsten Meisters; an ihm lag es, Schaden von der Liga abzuwenden, die negative Macht, die stets die wahre Lehre bedrohte, niederzuringen, einen Feind der Liga zu entwaffnen.

Immer wieder sagte sich Aron diese Parolen vor. Er war nicht nach Deutschland zurückgekehrt, sondern von Blackwater zu seiner Reise nach Kathmandu aufgebrochen. Einer der EHs, ein Bevollmächtigter von Patrick Panetta, hatte alles für ihn geregelt, ihm Bargeld, Tickets, Hotelreservierungen besorgt, eine Kreditkarte auch, die auf ein Konto des Hauptquartiers bezogen war. Er würde auch den deutschen Lirep verständigen, dass Aron ausersehen war, für einige Zeit dem Hauptquartier zur Verfügung zu stehen, nichts ungewöhnliches im Falle eines solch brillanten Akademieabgängers. Seine Zukunft war gesichert. Er musste sich nicht mehr um ein Studium oder um eine Berufsausbildung sorgen. Die Liga würde seine Zukunft bestimmen. Man würde Arons persönliche Habseligkeiten in seinem Zimmer im Wohnheim in Kartons packen und im Keller der Liga-Zentrale lagern, bis er sich bei seinem nächsten Aufenthalt in Deutschland darum kümmern konnte. Das Zimmer wurde benötigt für neue Akademiestudenten. Arons Nachfolger würde es als Ehre betrachten, den Raum eines so erfolgreichen, hoch angesehenen Atma zu beziehen. Aron musste lächeln. Nun galt er jüngeren Atmas bereits als Vorbild, dem sie nacheiferten. Man würde seine steile Karriere – von der Akademie direkt ins Hauptquartier – als Beispiel nennen für die Möglichkeiten, die sich jedem eröffneten, der dem Willen des Hju gehorchte und die Liga in seinem Leben an erste Stelle rückte. Solche Überlegungen wiesen Aron aber nur auf seine Verpflichtung hin, auf seinen Auftrag, und jedes Mal, wenn seine Gedanken wieder an diesem Punkt anlangten, spürte er die Kraft des Hju bestimmter in sich, spürte, dass alle Unsicherheiten in seinem Herzen ausgelöscht waren.

Er nahm sich vor, die Nummer von Walt Mason sofort nach seiner Ankunft anzurufen, doch als das Taxi im stinkenden Verkehrsgewühl stecken blieb, als die Bilder und Eindrücke Kathmandus auf ihn hereinbrachen, verschob er seinen Plan auf den nächsten Tag. Er ließ seinen Koffer unausgepackt im Hotel, nahm einen Wagen in die Altstadt und ließ sich ziellos im Strom der Menschen zwischen den Palästen und Pagoden, den Geschäften und Marktständen treiben. Es gab kein Liga-Zentrum in Nepal, dachte er, all diese Menschen waren noch unberührt vom Geist des Hju, lebten ihr Leben, beteten ihre Götter und Buddhas an, ohne je von der Macht des Mahaguru gehört zu haben. Aron wurde bewusst, dass er seit vielen Jahren zum ersten Mal völlig losgelöst von der Liga war. Hier gab es keine Akademie, kein Zentrum, keine Atmas, keine EHs. Der Lirep, der für Nepal verantwortlich war, residierte in Singapur. Die nepalische Regierung sträubte sich, öffentliche Werbemaßnahmen der Liga zuzulassen, denn die Liga verfügte in diesem Land zu Füßen des Himalaja nicht über einflussreiche Fürsprecher. Für einen Augenblick glaubte Aron, diese Abgetrenntheit wie einen Hauch von Freiheit zu spüren, dann erinnerte er sich, dass er durch das Hju, unabhängig von Zeit und Raum, stets mit dem Mahaguru und den Nokam verbunden war, dass keine Trennung möglich war von ihrer allgegenwärtigen Macht. Und doch ließ er auch den zweiten Tag verstreichen, ohne die Nummer anzurufen, die Judith ihm in jener Nacht mitgeteilt hatte. Er dachte an Ben, als er wieder durch die Straßen streifte, als er in einem Reiseführer, den er an einem Straßenstand kaufte, die Namen der Tempel und Heiligtümer las, die er besichtigte. Er versuchte, die Stadt mit den Augen des toten Freundes zu sehen, versuchte sich vorzustellen, wie Ben diese Flut der Bilder aufgenommen, in welche poetischen Wendungen er sie gefasst hätte. Bens Tod hielt noch immer eine Wunde offen, einen ungenügend gekitteten Bruch in Arons neu gefundener Sicherheit im Hju. Wenn er an Ben dachte, drangen Echos der alten Zweifel in seinen Geist, Ungewissheiten, die sich hier, in dieser fremden Stadt, unter diesen Menschen, die gänzlich unberührt waren von der Liga, zu verstärken schienen. Nur durch das disziplinierte Singen des Hju vermochte Aron sie abzuschütteln. Ohne Unterlass versuchte Aron sich gewahr zu sein, dass er die Macht des Hju in sich trug, dass sie aus ihm zu all diesen Menschen floss, dass er vom Mahaguru ausersehen war, die Große Einweihung zu erhalten, die tiefsten Mysterien der Nokam zu ergründen.

Am Stupa von Boudhnath sah Aron zum ersten Mal tibetische Mönche, junge Männer in rostroten Roben, die sich fröhlich lachend und plaudernd um einen Marktstand drängten, an dem Gebetsfahnen und Räucherwerk verkauft wurden. Ben hatte ihm erzählt, dass die Mönche in tibetischen Klöstern eine jahrzehntelange Ausbildung erhielten, gegen die die vier Trimester an der Liga-Akademie Kinderspiel waren. Zugleich hatte er gelernt, dass die Liga allen Religionen und spirituellen Wegen des Planeten hoch überlegen, dass allein der Mahaguru fähig war, echte geistige Unterweisungen zu erteilen und auf dem Weg zur Erleuchtung zu führen.

In Pashupatinath, zwischen den Feuern der Scheiterhaufen, sah Aron Yogis am Ufer des Flusses meditieren, ausgemergelte Asketen, regungslos in Versenkung verharrend, gelassen den Tod erwartend, der an diesem heiligen Ort zu ihnen kommen würde. Aron starrte sie verständnislos an, voll Ekel vor den brennenden Leichen, dem süßlichen Rauch, den ihm der Wind ins Gesicht wehte und doch berührt von eigentümlicher Faszination. Ben hatte einmal darüber gesprochen, dass die heiligen Männer Indiens an Verbrennungsstätten und Leichenäckern meditierten, um sich beständig die Vergänglichkeit allen Seins vor Augen zu führen. In der Liga wurden solche Praktiken als extrem und unzeitgemäß betrachtet, als unnötig für wahre geistige Entfaltung, die allein das Hju und der Mahaguru in einem hingebungsvollen Atma hervorzubringen vermochten. Die Akademiestudenten pflegten sich über die Gebräuche der Religionen lustig zu machen oder sie mit arroganter Herablassung als ritualisierte Irrwege abzuwerten. Und doch hatte Ben viel gelesen über andere Religionen, obwohl das in der Liga nicht gerne gesehen war. Es gab Schriften zum internen Gebrauch an der Akademie, in denen die Weltreligionen aus Sicht der Liga behandelt wurden, andere Bücher über solche Themen waren verpönt. Dies war eines der vielen ungeschriebenen Gesetze, die jeder Atma, der in die höheren Ränge der Einweihungen aufsteigen wollte, kannte und befolgte, um die Ben sich aber in den letzten Monaten seines Lebens kaum mehr gekümmert hatte.

Aron verlor sich in Erinnerungen an Ben, als er, vorbei an Statuen von Buddhas und heiligen Tieren, die Treppe zum Stupa von Svayambhunath hinaufstieg. Für Augenblicke schien ihm, als sei eine Last von seinen Schultern genommen, doch wenn er an das Hju dachte, wenn er das Machtwort der Nokam in sich rollen ließ, fand er sich jäh zurückgestoßen in den Ernst der Aufgabe, die er im Namen des Mahaguru auszuführen hatte.

Am anderen Morgen überwand er sich und wählte die Nummer. Er durfte seine Pflicht nicht länger vernachlässigen. Er hatte zuvor lange das Hju gesungen, um Kraft zu sammeln, um sich einzustimmen auf seine Mission. Keinerlei persönliche Regungen und Rücksichten durften ihn beeinträchtigen. Es ging ausschließlich um das Wohl der Liga. Ein Nepali meldete sich in gebrochenem Englisch. Aron verlangte Walt Mason zu sprechen. Der Nepali schien erst nicht verstehen zu wollen, murmelte Unverständliches, das wie eine Abweisung klang. Aron musste mehrmals umständlich seinen Namen buchstabieren und die Telefonnummer seines Hotels nennen, dann legte der Fremde auf. Aron wusste nicht einmal, ob die Nummer die richtige gewesen war, ob man Walt Mason dort überhaupt kannte. Vielleicht hatte ihm Judith eine falsche Nummer gegeben, vielleicht war auch sie in die Irre geführt worden. Vielleicht hatte Walt Mason Kathmandu längst wieder verlassen. Aron ging unruhig im Zimmer auf und ab, prüfte mehrmals das Telefon, ob der Hörer richtig aufgelegt war. Er las lange in einem Wahrheitsbrief von Ken Andersen über den Nutzen systematisch wiederholter Deprogrammierungs-Schulungen, doch er vermochte sich nicht zu konzentrieren. Gerade als er zur Rezeption hinuntergehen wollte, um nachzufragen, ob jemand angerufen hatte, klingelte der Apparat. Aron erschrak. Bevor er abhob, vergegenwärtigte er sich, dass Walt die Schuld an Bens Tod trug, dass er ein Feind der Liga war, doch als er die Stimme von Bens Vater hörte, die gleiche dunkle, ruhige Stimme, die zuerst auf dem Tonband und dann in jener Nacht des Feuertraumes auf Bali zu ihm gesprochen hatte, zerstoben diese Beschuldigungen, mit denen Aron sich Mut zu machen suchte, im Nichts.

Eine Stunde später saß Aron in der kleinen Wohnung Walts, am Rande der Stadt, in der Nähe des Stupa, den Aron gestern umrundet hatte, verloren im Treiben seiner eigenen Gedanken.

Walt hatte sich verändert. Aus dem gut aussehenden, weltmännischen Gentleman, den Aron auf Bali kennengelernt hatte, schien ein stiller, etwas wunderlicher Asket geworden, die Haare kurzgeschoren, das Gesicht abgemagert. Sein weißer Leinenanzug, den er auch in jener Nacht auf Bali getragen, schien um zwei Nummern zu groß. Er sah seinen Gast lange an mit Augen, in denen milde Resignation glänzte. Er hat Bens Tod nicht verkraftet, dachte Aron. Als er vor Walt stand, ließ seine forsche Entschlossenheit nach. Er wurde unsicher, lachte verlegen, merkte erschrocken, dass er ein schlechter Lügner war, als er Walt von Judith erzählte, die ihm die Telefonnummer gegeben hatte, von seinem brennenden Wunsch, endlich die Wahrheit über die Liga zu erfahren, ganz gleich, wie gefährlich dies sei. Er richtete Grüße aus von Judith, machte Andeutungen über eine Gegenbewegung innerhalb der Liga, der auch er nun angehörte. Aron redete hastig, mit niedergeschlagenen Augen, die nur manchmal kurz aufschauten, um Walts sanften, traurigen Blick zu finden, der unverwandt auf ihn gerichtet war. Jetzt erst bemerkte Aron, dass der Raum, in dem Bens Vater lebte, leer war bis auf einige Sitzpolster, einen gerollten Futon, der als Bett diente, einen niedrigen Lacktisch, auf dem Teeschalen standen.

„Wollen wir nicht erst Tee trinken, bevor wir über solch wichtige Dinge sprechen?“, fragte Walt.

„Entschuldigung,“ erwiderte Aron, „es war unhöflich von mir, gleich mit der Tür ins Haus zu fallen.“

„Als hättest du es eilig,“ ergänzte Walt und lächelte.

Sie ließen sich auf Polstern am Boden nieder.

Während Walt kochendes Wasser aus einem Kessel in die Teekanne füllte und den kleinen Tisch heranrückte, musterte er Aron aufmerksam.

„Du hast dich verändert, Aron,“ sagte er, „ich spüre diese Offenheit nicht mehr, die mir auf Bali so gut an dir gefallen hat.“

Aron errötete. „Ich bin nur aufgeregt, dass ich Sie wiedergefunden habe. Es war nicht leicht für mich, einen Grund für diese Reise zu finden, der im Liga-Zentrum keinen Verdacht erweckt. Und ich habe in der Tat nicht viel Zeit in Kathmandu,“ log er.

Walt nickte verständnisvoll. „Wir verändern uns alle. Auch ich bin nicht mehr der, den du auf Bali gesehen hast.“

„Ist es Bens Tod gewesen?“ Aron spürte, wie wieder Zuneigung zu diesem Mann in ihm wuchs. Augenblicklich ließ er das Hju im Stillen in sich rollen, um solche hinderlichen Gefühle abzutöten. Sein Besuch durfte nur dem Zweck dienen, dem Mahaguru das Gelbe Buch zu verschaffen.

„Vielleicht war dies der Auslöser,“ antwortete Walt, „der berühmte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen bringt. Mein altes Leben aber war schon in dem Augenblick zu Ende, als ich Ted vor meinen Augen sterben sah und später John, und als ich die Flucht ergriff vor der Liga.“

Aron nickte. Sollte Walt nur reden, sich in Erinnerungen und Sentimentalitäten verlieren. Das würde ihn weich machen und bereit, das Gelbe Buch herauszugeben.

„Als ich aus Amerika fortging, glaubte ich, das Leben, das ich gewohnt war, fortsetzen zu können, unter anderen Vorzeichen, doch im gleichen Stil, ein wenig abenteuerlicher und interessanter sogar als zuvor, gewürzt mit etwas Nervenkitzel und Gefahr. Aber es war mir nicht mehr möglich, in mein gewohntes Dasein der Ablenkung zurückzufinden. Es ist eigenartig, aber meine Flucht aus den USA war das Ende meiner Flucht vor mir selbst. Ich sah ein, dass ich mich all die Jahre selbst verleugnet, dass ich ein Leben aus zweiter Hand geführt hatte, dass ich vor den wirklich wichtigen Dingen in allerlei oberflächliche Vergnügungen geflüchtet war. Erst der plötzliche, radikale, schmerzhafte Bruch mit dieser Vergangenheit machte mir dies bewusst. Es dauerte eine Weile, es wirklich einzusehen. Ich glaube, dass Bens Tod der Schlag war, der die Reste meiner verlorenen illusionären Welt, die ich aus Gewohnheit wiederherstellen wollte, für immer zertrümmert hat. So gesehen sind all die schrecklichen Ereignisse von großem Nutzen für mich gewesen. So ähnlich heißt es doch im Buch der Erleuchtung, nicht wahr – man lernt aus dem Leiden.“

Walt lachte bitter.

Aron ließ ihn reden, nippte an seiner Teeschale.

„Ich habe mich nie um die Lehre der Liga gekümmert. Ich wusste zwar, dass Jason sie aus allen nur denkbaren Quellen zusammengestohlen hat, aber auch diese Quellen haben mich nicht interessiert. Religion, Spiritualität, Esoterik, das waren für mich Dinge, mit denen man Geld verdienen kann, viel Geld sogar, die sonst aber keine weitere Bedeutung besitzen. Wenn man lebt wie ein Gott, ohne Begrenzungen, ohne Mangel, dann hat Religion etwas lächerliches, dann ist sie bestenfalls Trost und Ablenkung für all die bemitleidenswerten Kreaturen, die es nicht geschafft haben, in solcher Freiheit und Fülle zu leben. Wenn man selber ein Gott ist, braucht man keine Religion. Mein Freund Ted war anders, er war Fachmann für die übersinnlichen Dinge, obwohl auch er, wie ich heute weiß, das Eigentliche nicht begriffen hat. Er glaubte, über allem erhaben zu sein, weil er alles darüber wusste. In Wirklichkeit wussten wir beide nichts über das Eigentliche. Jetzt aber beginne ich es allmählich zu erahnen, vage zu erahnen. Lange nach meiner Flucht ist mir aufgegangen, dass ich nicht geflohen, sondern angekommen bin. Verstehst du das, Aron?“

„Ich glaube schon.“ Aron saß wie auf Kohlen, suchte nach einer Möglichkeit, das Gespräch auf die Liga zu lenken, auf das Gelbe Buch.

„Ich hätte nie geglaubt,“ fuhr Walt fort, „dass ich mich jemals für spirituelle Dinge interessiere, schon gar nicht, nachdem ich den kriminellen Missbrauch erleben musste, den die Liga mit ihnen treibt. Aber ich habe eingesehen, dass sie wesentlicher Bestandteil dieses Eigentlichen sind. Ich meine nicht die Pseudospiritualität der Liga, ich meine authentische Spiritualität.“

„Wie sind Sie dazu gekommen?“, fragte Aron höflich.

„Ich habe mich an ein Gespräch erinnert, das ich vor vielen Jahren mit einem Mann führte, der mit Howard Jason über das Hju gesprochen hatte. Er war beim zweiten Seminar der Liga unangemeldet bei Jason aufgetaucht und ich begleitete ihn anschließend nach draußen. In unserem beiläufigen Gespräch spürte ich zum ersten Mal diese authentische Wahrheit aufblitzen. Es ist eine Wahrheit, vor der man völlig nackt steht, vor der alle Lebenslügen versagen, die alles Verdrängte mit hellem Licht anstrahlt. Es hat mich damals sehr berührt, ohne dass ich wusste, wie mir geschah, aber ich habe diese Rettungsleine, die sich mir bot, nicht ergriffen. Vielleicht wäre mir viel erspart geblieben, hätte ich es getan. Es sollte nicht sein. Ich musste den bitteren Kelch der Liga bis zur Neige leeren. Als ich mein altes Leben zwangsweise verließ, erinnerte ich mich an jenen Abend. Ich fand sogar die Visitenkarte des Mannes in meinem Adressbuch. Ich hatte sie damals mit dem festen Vorsatz aufbewahrt, ihn bald anzurufen, um unser Gespräch zu vertiefen, um mehr von den Dingen zu erfahren, die er andeutete. Aber ich vergaß es, als ich wieder eintauchte in die Routine bequemen Selbstbetrugs. Nach so vielen Jahren schrieb ich ihm einen Brief, ohne Hoffnung, dass der Empfänger überhaupt noch unter dieser alten Adresse zu erreichen sei, aber zu meinem Erstaunen erhielt ich Antwort. Dieser Mann ist auch der Grund, warum ich jetzt in Kathmandu lebe, in einer Stadt, die ich eigentlich nicht mag. Ich habe mein Refugium in Südostasien verlassen, um ihn hier zu treffen und ich bin geblieben, weil ich hier gefunden habe, was ich immer unbewusst suchte.“

„Wer ist dieser Mann,“ fragte Aron.

„Du wirst ihn kennenlernen. Ich dachte mir, dass er dich interessieren wird. Du hast ein ziemliches Risiko auf dich genommen, um mich zu besuchen, weil du an der Liga zweifelst, weil du die Wahrheit wissen möchtest, wie du sagst. Da dachte ich mir, ich mache dich mit diesem Mann bekannt, der mir sehr geholfen hat. Vielleicht kann er auch dir helfen.“

„Ja, ich möchte endlich die ganze Wahrheit über die Liga erfahren,“ hakte Aron ein. „Ich möchte dieses Gelbe Buch lesen, das Ben gelesen hat. Auch Judith hat mir davon erzählt.“

Walt winkte ab. „Die Wahrheit findest du nicht im Gelben Buch. Es enthält nur die Erinnerungen eines törichten Mannes, der sich über viele Jahre selbst belogen hat.“

„Aber es enthält die Wahrheit über die Liga…“

„Die Wahrheit steht in keinem Buch.“

„Trotzdem ist es wichtig, die Menschen aufzuklären, um sie aus der Verblendung herauszuführen. Judith ist der Meinung, dass man das Gelbe Buch unbedingt veröffentlichen muss, um dem Unheil Einhalt zu gebieten, das die Liga über die Welt bringt.“

„Redet so ein Absolvent einer Liga-Akademie, ein Eingeweihter des Hju, ein künftiges Mitglied der Führerschaft?“

„Ich sagte doch, dass ich seit Langem an der Liga zweifle, dass ich endlich die Wahrheit herausfinden will,“ entgegnete Aron kleinlaut. Er hatte übertrieben, war in seiner Verstellung zu weit gegangen. Walt durfte auf keinen Fall Verdacht schöpfen.

„Was wird geschehen, wenn diese Aufzeichnungen veröffentlicht werden? Ich habe es Judith erklärt, als sie mich in ihrer ungestümen Art drängte. Einige Leute werden die Liga verlassen, aber die Liga wird alles tun, um den Schaden zu minimieren. Eine Menge Arbeit für Rechtsanwälte und Werbeleute. Ein bisschen Aufsehen in der Presse. Dann ist die ganze Aufregung vorbei. Der wahren Macht der Liga konnte noch kein Buch etwas anhaben, kein Enthüllungsartikel. Man muss der Liga mit inneren Mitteln widerstehen, muss ihre Quelle abgraben, nicht versuchen, den schon viel zu breiten Fluss auszutrocknen. Aber ich kann dir nicht sagen, wie man vorgehen soll. Ich weiß nur, dass es müßig wäre, meine Aufzeichnungen als Waffe gegen die Liga verwenden zu wollen. Vielleicht, wenn es gelungen ist, ihre innere Macht zu brechen, aber nicht vorher.“

„Aber darf ich sie lesen? Ich bin von so weit hergekommen, um endlich die Wahrheit zu finden. Ben hat das Gelbe Buch gelesen. Er hat mir das Tonband mitgebracht.“

„Du weißt, was Ben zugestoßen ist. Sie haben ihn ermordet. Nicht mit den üblichen groben Mitteln, nein, es gibt subtilere, die passender sind für eine Organisation, die von der schwarzen Kraft besessen ist. So wie man auch Mahaguru Gordon elegant beiseitegeschafft hat, als er unbequem wurde. Ich möchte dich nicht in Gefahr bringen, Aron. Jeder, der die Wahrheit über die Liga kennt, ist in tödlicher Gefahr. Du ahnst nicht, welch böse Macht hinter der Liga steht.“

Aron senkte den Kopf. Er fieberte. Es musste ihm gelingen, Walt zu überreden, das Gelbe Buch herauszugeben.

„Es geht nicht darum, die Liga zu bekämpfen,“ fuhr Walt fort. „Es geht nicht um solche Äußerlichkeiten. Deine Zweifel entzünden sich anfangs zwar an Missständen in der Organisation, an Ungerechtigkeiten, an Personen, die ihrer Position unwürdig sind, an Dingen also, die man ändern, die man öffentlich anklagen könnte. In Wirklichkeit aber ahnst du, dass der innerste Kern betroffen ist, die Lehre, das Hju, der Mahaguru. Die Liga ist durchdrungen von einer bösen Macht. Das spürst du unbewusst in deinen Zweifeln, wagst aber nicht, es einzugestehen, weil es dir ungeheuerlich scheint, weil es dein Weltbild ins Wanken bringt. Und doch fühlst du, dass du dich auf einem Irrweg befindest und beginnst, nach authentischer Wahrheit zu suchen. Allmählich beginnst du, den Betrug zu durchschauen. Du verlässt die Liga und widmest dich ganz deiner Suche nach Wahrheit. Es ist nicht mehr nötig, die Liga dann noch vernichten zu wollen. Das habe ich auch Judith gesagt, aber sie hat es nicht verstanden. Sie will die Liga sprengen, sie ist erfüllt von Hass gegen diese Organisation. Aber Hass ist keine Wahrheit. Hass ist auch eine Illusion. Wenn du etwas hasst, bist du ebenso stark daran gebunden, als würdest du es fanatisch lieben. Um die Wahrheit zu finden, musst du alles loslassen, woran du hängst, im Guten wie im Bösen. Verzeih mir, Aron, wenn ich predige, aber ich habe in letzter Zeit oft über diese Dinge nachgedacht. Ich lebe allein in Kathmandu. Ich habe viel Zeit zu denken und zu reflektieren. Nach all den Jahren der Umwege und der Ignoranz habe auch ich begonnen, die Wahrheit in mir zu suchen.“

Aron wollte das Gespräch nicht abgleiten lassen. „Ja, ich zweifle,“ sagte er, „aber Zweifeln heißt nicht Wissen. Die Lehre der Liga ist so tief in mir verwurzelt, dass es mir schwerfällt, diese abstrakte spirituelle Wahrheit, von der Sie sprechen, in mir zu finden. Ich muss erst die Wahrheit über die Liga kennen, um diesen Block zu überwinden.“

Walt trank aus seiner Schale und überlegte. „So hat auch Ben gesprochen, fast mit den gleichen Worten, als ich ihn auf Bali traf. Er sagte, er sei auf der Suche nach einem wirklichen, einem authentischen spirituellen Weg, einem wahren Meister, aber vorher müsse er die Lügen der Liga restlos aus seinem Bewusstsein tilgen. Auch er zweifelte zuerst an den äußerlichen Aspekten, sah nur die Oberfläche rationaler Zusammenhänge. Doch als er das Band hörte und das Gelbe Buch las, erkannte er die wahren Hintergründe. Dieses Wissen kostete ihn das Leben. Sie haben ihn kaltblütig ermordet auf eine Weise, die niemand ermessen kann, der nicht Einblick besitzt in die Wege der schwarzen Macht. Du weißt das, Aron, und doch verlangst du von mir, dass ich dir diese unseligen Aufzeichnungen in die Hand gebe.“

Die Erinnerung an Bens Tod riss die Wunde in Aron erneut auf. Es war ein Unfall, ein einfacher Unfall, schrie es in ihm, dieser Lügner, der die Liga verderben will, ist selbst ein Werkzeug der schwarzen Kraft. Aron ließ das Hju still rollen, um sich zu beruhigen, doch ein bohrender Schmerz blieb. Er spürte eine Wand in sich, hinter der etwas eingesperrt lag, das seinem Bewusstsein für immer verschlossen war, ein Wissen, das einmal so deutlich, so klar gewesen war, doch nun für immer verloren schien.

„Aber es ist nur, um mir endgültige Sicherheit zu verschaffen,“ drängte er nach einer Weile. Er durfte nicht nachlassen. Er musste den Auftrag des Mahaguru erfüllen. Wenn er das Gelbe Buch in Händen hielt und wieder im Flugzeug in die USA saß, würde alles gut sein. Er war ausersehen, ein Instrument für die Kraft des Hju zu werden. Er würde die Große Einweihung erhalten. Dann würde er auch Judith auf den wahren Weg des Hju zurückführen. Er durfte nicht wanken, er musste diesen Angriffen und Verführungen standhalten. Er hatte in vergangenen Leben versagt, in diesem war ihm die Chance zur Bewährung aufs Neue gegeben. Er durfte sie nicht leichtfertig verspielen. Die Augen der Nokam ruhten auf ihm. Er glaubte den forschenden Blick des Mahaguru in sich zu spüren.

„Ich bitte Sie darum. Geben Sie mir dieses Buch nur für einen oder zwei Tage. Ich lese es in meinem Hotel und bringe es zurück. Es ist auch wegen Ben. Er war mein bester Freund. Wir haben alles geteilt. Er hat mir das Band zugespielt. Er hätte mir alles gesagt. Ich muss es wissen, weil Ben es wusste. Ich will wissen, was ihn in seinen letzten Tagen bewegte. Auch wenn ich die Liga verlasse, weil ich einsehe, dass sie hohl ist und ohne spirituellen Wert, so müsste ich doch auch die äußerlichen Dinge kennen, um wirklich Ruhe zu finden.“

„Vielleicht habe ich dieses unselige Buch längst vernichtet,“ sagte Walt. Der Schreck, der sich auf Arons Gesicht malte, brachte Walt zum Lachen. Abrupt erhob er sich. Aron fürchtete schon, er habe sich durch eine Unbedachtheit verraten und Walt würde ihn jetzt hinausbitten, den Besuch beenden, aber Bens Vater ging ins Nebenzimmer und kam mit einem ausgebeulten braunen Umschlag zurück.

„Seit Bens Tod habe ich oft daran gedacht, es zu vernichten, aber ich habe es doch bewahrt, weil es für meine toten Freunde geschrieben wurde, weil es eine Erinnerung ist an Ted und an John, eine Sentimentalität. Doch es soll kein weiteres Unheil anrichten. Du musst mir versprechen, es nur zu lesen, um deinen eigenen Weg zu klären und um Ben zu verstehen, wie du sagst. Du darfst zu deinem eigenen Schutz zu niemandem davon sprechen, keine Abschriften anfertigen. Das Gesetz des Schweigens…“

„Ich verspreche es,“ flüsterte Aron, angefüllt mit Gier, das begehrte Objekt endlich in Händen zu halten.

„Und ich möchte dich bitten, mich heute Abend noch einmal zu besuchen,“ sagte Walt, als er sich wieder auf seinem Sitzkissen niederließ und den Umschlag neben das Teetischchen legte. „Ich möchte mit dir einfach über Ben sprechen. Nicht über die Liga, nicht über meine Flucht, nur über Ben. Ich habe meinen eigenen Sohn kaum gekannt. Ich will ihn kennenlernen, will ihm neues Leben schenken in meiner Erinnerung. Ich vertraue dir das Gelbe Buch nur an, weil du Bens Freund bist, weil uns der Schmerz um ihn verbindet wie Blutsverwandte. Du musst mir von ihm berichten. Und du wirst heute Abend den Mann kennenlernen, von dem ich vorhin gesprochen habe, Dr. Timur Aslan. Auch er ist gerade in Kathmandu. Wirst du kommen?“

Aron nickte. „Gerne!“ Er wagte nicht, Walt anzusehen, aus Angst, er könnte ihm seine Lüge an den Augen ablesen. Wenn das Gelbe Buch in seinen Händen war, würde er bis zu seinem Rückflug das Hotel nicht mehr verlassen. Er würde Walt später anrufen und für den Abend absagen. Gründe würden sich finden, um Walt bis zum Abflug hinzuhalten. Er musste sich vorsehen, jetzt keinen Argwohn zu wecken, aber er durfte Walt nicht wiedersehen. Er und dieser Fremde würden versuchen, neue Zweifel am Hju in sein Herz zu säen. Er musste sein Bewusstsein rein erhalten, musste sich allen negativen Einflüssen entziehen.

„Ich werde ein gutes nepalisches Essen kommen lassen,“ fuhr Walt fort. „Wir werden einfach einen schönen Abend gemeinsam verbringen und über die wirklich wichtigen Dinge reden. Ich bin sicher, dass du aus Dr. Aslans Gegenwart Nutzen für deinen weiteren Weg ziehen wirst. Es ist von großer Bedeutung, dass du nicht in ein Vakuum fällst, wenn du die Liga verlässt. Es ist bitter, zu erkennen, dass man viele Jahre lang betrogen wurde. Man läuft Gefahr, von spirituellen Dingen überhaupt nichts mehr wissen zu wollen, sie über einen Kamm zu scheren und pauschal als Schwindel abzutun. Man vermag nicht mehr zu vertrauen, weil das arglose Vertrauen so böse missbraucht wurde. Das ist nicht gut. Glaube mir. Ich habe einen Weg gefunden für mich. Dr. Aslan hat mir dabei geholfen. Er hat mir tiefe Einsichten gewährt in die wahren Zusammenhänge der Liga, nicht in die äußerlichen, die im Gelben Buch stehen, sondern in innerliche, karmische, die weit in die Vergangenheit zurückreichen. Und er hat mir Verbindungen aufgezeigt in Kathmandu, hat mich mit wirklichen spirituellen Lehrern bekannt gemacht, die mir völlig neue Dimensionen des Geistes eröffneten, die mich einwiesen in die Meditation und in die Tiefe einer authentischen spirituellen Praxis. Ich beginne erst jetzt zu begreifen, wie lächerlich die Lehre der Liga wirklich ist, Welten der Wahrheit, Das Buch der Erleuchtung und all die anderen zusammengestohlenen und wirr vermischten Machwerke, die nichts anderes sind als Werkzeuge, um Macht über möglichst viele Menschen zu gewinnen, Macht, Einfluss, Geld. Ein abscheulicher Mechanismus, der zugleich unendlich lächerlich ist. Du musst lernen, über die Liga zu lachen, dann wird ihr Einfluss auf dich nachlassen. Lies das Buch der Erleuchtung mit einem Sinn für das unfreiwillig Komische. Wenn man die Dinge nicht mehr verbissen ernst nimmt, wirken sie oft auf natürliche Weise komisch. Ted und ich haben uns manchmal totgelacht über die Mahagurus und diese scheinbar hehre Heiligkeit der Liga. Aber Lachen alleine nützt wenig, vor allem nicht bei der Liga, die durchdrungen ist von einer dunklen Energie. Du musst dich innerlich befreien, dich loslösen. Du musst beginnen, einen wirklichen spirituellen Weg zu gehen, nicht zuletzt, um dich vor den bösen Kräften zu schützen, die hinter der Liga wirken. Du bist ein Sucher, ebenso wie Ben einer war und viele der Atmas, die in ihrer naiven Gutgläubigkeit der Liga in die Falle gehen. Ich habe nie wirklich nach geistigen Dingen gesucht und doch bin ich jetzt Buddhist geworden, habe meine Zuflucht genommen zu den drei Juwelen, habe begonnen, zu meditieren und die Praxis dieses uralten Weges aufzunehmen. Weißt du, was mich auf den Weg gebracht hat?“

Aron schüttelte den Kopf, versuchte krampfhaft, freundliche Aufmerksamkeit vorzutäuschen. Er schielte immer wieder nach dem Umschlag mit dem Gelben Buch, der in Reichweite seiner Hand neben dem Teetisch lag.

„Der Tod. Die Erfahrung des Todes hat dich und mich verändert. Wie mir scheint, warst du einer dieser brav glaubenden Atmas, bis dich Bens Tod aus deiner Lethargie aufgerüttelt hat. Manchmal bedarf es eines Schocks, um aufzuwachen, eines furchtbaren Schocks. Aber es ist gut, aus dem Dunkel zu erwachen, auch wenn das Licht anfangs schmerzt. In meinem alten Leben habe ich nie einen Gedanken an den Tod verschwendet. Ich lebte, als sei ich unsterblich. Plötzlich aber war ich umringt vom Tod – Ted, John und zuletzt Ben. Ich musste dreifach geschlagen werden, um den Tod anzunehmen, die Vergänglichkeit. Ich weiß jetzt, dass die Bewusstheit über die Allgegenwart des Todes die Keimzelle wirklicher spiritueller Entfaltung ist. Der Tod wohnt in jeder verstreichenden Sekunde. Der Buddha hat das in seiner ersten edlen Wahrheit auf den Punkt gebracht: Alles Leben ist Leiden, ist Vergänglichkeit, ist Tod. Erst wenn man das begriffen hat, ich meine, durch tiefe, schmerzliche Erfahrung wirklich begriffen, vermag man tatsächlich einen spirituellen Weg zu gehen. Natürlich wurde auch in der Liga über den Tod gesprochen, als irgendetwas kitschig Verklärtes, einen Theatereffekt, der nicht weiter störte bei all den Dingen, die vor allem anderen wichtig waren – Erfolg, Geld, Intrigen, Macht, Scheinbarkeiten. Welch bequeme Illusion, welche Lebenslüge! Ich erkenne mit jedem Tag mehr, in welche Sackgasse die Liga die Menschen führt, die ihr vertrauensselig anhängen. Früher sah ich nur die äußerlichen Aspekte. Ich dachte mir, es ist besser, die Leute lassen ihr Geld bei uns als bei irgendeiner anderen Sekte oder Religion, wenn sie es schon loswerden wollen für ein bisschen metaphysischen Lebenstrost und ein wenig eingebildetes Elitebewusstsein, das sie aus ihrem öden Alltag heraushebt. Die spirituelle Dimension war mir verschlossen. Erst seit ich selbst einem Weg folge, seit sich mein Blickpunkt verändert hat, weiß ich, wie sehr ich mich mitschuldig gemacht habe an der Verblendung von so vielen Menschen. Dr. Aslan hat mir nicht zu einem bestimmten Weg geraten, aber er hat mir Möglichkeiten gezeigt, hat mir Bücher verschiedener Richtungen und Religionen empfohlen. Ich habe einen spirituellen Lehrer kennengelernt, der diesen Namen wirklich verdient, einen tibetischen Lama, einen bescheidenen Menschen, der jeglichem lächerlichen Mahaguru-Kult nur sein frohes, unbeschwertes Lachen entgegenhalten würde. Es gibt keinen absoluten oder höchsten Meister, von dem man lebenslang abhängig bleibt, wie das in der Liga üblich ist, um die Atmas an die Organisation zu fesseln. Es gibt viele Lehrer, die dir helfen können, den Kontakt mit deiner dir innewohnenden Weisheitskraft herzustellen, dem eigentlichen, inneren Lehrer, der wahren Natur des Geistes. Du musst den finden, der für dich am besten passt, der dein Bewusstsein zu öffnen vermag. Ich werde auf keinen Fall versuchen, dich von meinem zu überzeugen, obwohl ich jetzt vielleicht ein wenig euphorisch klinge. Du musst deinen ganz individuellen Weg finden. Glaube mir, die Begegnung mit Dr. Aslan wird für dich von weit größerem Nutzen sein als die Lektüre des Gelben Buches. Übrigens findest du in dem Umschlag auch die vier Briefe, die Timur mir vor unserem Wiedersehen geschrieben hat. Lies diese Briefe. Sie sind viel bedeutender als der Inhalt des Gelben Buches, denn sie betreffen die wesentlichen Dinge. Vergiss die Liga, Aron, kämpfe nicht mehr gegen sie, lasse sie hinter dir und beginne einen neuen Weg.“

Aron nickte abwesend, hörte kaum, was Walt zu ihm sagte, nahm den Umschlag mit dem Gelben Buch vom Boden, hielt ihn mit beiden Händen umklammert und drängte zum Aufbruch.

Atemlos trat Aron in sein Hotelzimmer. Er schloss die Türe, verriegelte sie, drehte den Schlüssel zweimal um, zog die Vorhänge vor die Fenster. Er hatte das Gelbe Buch im Taxi krampfhaft festgehalten, wie einen Schatz, den es vor Räubern zu retten gilt. Seine Einbildungskraft spielte verrückt – was geschähe, wenn das Taxi verunglückte, wenn ihn jemand vor dem Hotel überfiele, wenn Nachts Feuer ausbräche. Aron nahm sich vor, das Buch ständig bei sich zu tragen. Es war zu unsicher, es im Zimmer zu lassen, im Koffer. Selbst dem Hotelsafe wollte er es nicht anvertrauen. Aron betrachtete das in gelbe Seide gebundene Buch. Der Einband war abgegriffen, fleckig. Das Kuvert mit den Briefen dieses Timur Aslan steckte wie ein Lesezeichen zwischen den Seiten. Aron wagte nicht, das Buch zu öffnen, wickelte es in eine Plastiktüte, verstaute es in seinem Tagesrucksack, den er als Handgepäck mit ins Flugzeug nehmen würde. Er blickte auf die Uhr und ging ans Telefon. Er hatte die Nummer, die Patrick Panetta ihm gegeben hatte, auswendig gelernt. Mit zitterndem Finger wählte er sie, hörte fernes Rauschen in der Leitung, das Freizeichen, wie durch einen Nebel. Im nächsten Augenblick sprach Panettas Stimme zu ihm, so klar, als telefoniere er aus dem Nebenraum.

Patrick Panetta meldete sich nicht mit Namen, doch Aron erkannte sofort die Stimme, die sagte, ohne dass er zu Wort gekommen war: „Warst du erfolgreich, Aron?“

Aron erschrak, stockte, spürte das fordernde, ungeduldige Warten auf eine Antwort.

„Ja,“ sagte er schließlich, „ich habe das Gelbe Buch.“

„Wo ist es?“

„Ich habe es in meinem Handgepäck verstaut.“

„Lass es nicht aus den Augen, doch berühre es nicht. Vergifte nicht dein Bewusstsein damit. Hast du mich verstanden?“

„Ja,“ antwortete Aron. Er war gelähmt von der Macht, die aus Panettas Stimme floss.

„Hat Mason es dir freiwillig gegeben oder musstest du Gewalt gebrauchen?“

„Gewalt?“

„Musstest du zu… besonderen Mitteln greifen?“

„Nein. Er hat es mir geliehen. Ich musste ihm versprechen, es zurückzubringen…“

„Vertröste ihn. Es ist kein Vergehen, einen Lügner zu belügen, wenn es der Sache des Hju nutzt. Wann fliegst du zurück?“

„Übermorgen.“

„Gut. Aber sieh dich vor. Hüte das Gelbe Buch. Begib dich nicht in Gefahr. Weißt du, ob Mason Abschriften des Buches angefertigt hat oder Kopien?“

„Nein, er sagte mir, dieses Exemplar, das er mir anvertraute, sei das einzige.“

„Du hast deine Mission zur vollen Zufriedenheit des Mahaguru und der Nokam erfüllt, Aron. Zwei meiner engsten Mitarbeiter werden dich am Flughafen abholen und nach Blackwater bringen.“

Aron wollte erwidern, aber Panetta hatte bereits aufgelegt.

Es fröstelte ihn. Er holte die Tüte mit dem Buch wieder aus dem Gepäck, drehte und wendete das kleine Paket. Etwas drängte ihn, den Umschlag zu öffnen und in dem Buch zu blättern, das Ben und Judith gelesen hatten, doch mit eiserner Disziplin rang er diesen verbotenen Wunsch nieder, sang das Hju, bis sein Kopf leer wurde und hohle, bleierne Müdigkeit ihn überwältigte.

Kapitel 23

Vier Briefe

Der erste Brief

Lieber Walt Mason, Ihr Brief hat mich sehr bewegt. Natürlich erinnere ich mich an unsere Begegnung vor so vielen Jahren. Sie war mein erster und einziger direkter Kontakt mit der Liga, die damals am Anfang ihres Aufstiegs stand. Niemand konnte ahnen, dass sie sich zu einer weltumspannenden Kraft entwickeln würde, obwohl der Grundstein dazu bereits gelegt war – die öffentliche Benutzung des Mantra Hju. Ich verließ Sie an diesem Abend mit Besorgnis, denn die meisten Mitglieder der Liga, denen ich bei diesem Seminar begegnete, waren angefüllt von der kompromisslosen Selbstherrlichkeit des Fanatismus, die zu allen Zeiten Ursache war von Leid und geistigem Rückschritt. Daher freute es mich besonders, in Ihnen, einem Mitglied der Führungselite, deutliche Zeichen von Zweifel und Unsicherheit zu erkennen, wie Lichter der Hoffnung in einem aufziehenden Unwetter. Ich habe seither die Entwicklung der Liga aus der Ferne verfolgt, ohne mich um Einzelheiten zu kümmern und ohne noch einmal in Kontakt mit der Liga und ihren Meistern zu treten.

Doch ich spreche zu sehr von meinen eigenen Belangen. Ihr Brief hat mich nicht überrascht. Werfen Sie sich nicht vor, den wahren Charakter dieser Organisation nicht bereits früher durchschaut zu haben. Mitunter ist es vonnöten, einen Kreislauf der Erfahrung ganz zu durchwandern. Aus Ihren Zeilen entnehme ich, dass Sie eben durch diese Erfahrung Einsicht in Zusammenhänge erlangt haben, die sich nicht auf den ersten Blick offenbaren. Dies allerdings bringt Sie in Gefahr, denn Ihr Wissen stellt eine Bedrohung für die Liga dar. Ihre Entscheidung nach dem schicksalhaften Seminar, unverzüglich das Land zu verlassen, war ohne Zweifel richtig, obwohl sie zahllose Unannehmlichkeiten mit sich brachte. Dass Sie Ihre Erfahrungen und Erinnerungen aufgezeichnet haben, ist wertvoll. Diese Aufzeichnungen vermögen gewiss dazu beizutragen, die Wirkungen der Liga zu bekämpfen, ihr Wachstum einzudämmen und viele Menschen vor dem verhängnisvollen Schritt in eine spirituelle Sackgasse zu bewahren. Um die Wurzeln der Liga-Macht zu durchschneiden, bedarf es allerdings anderer Mittel als bloßer Aufklärung über Fakten und Zusammenhänge. Jedes Phänomen hat eine bestimmte Ebene, auf der es zu agieren vermag und nur auf dieser Ebene ist es möglich, ihm wirksam zu begegnen. Dies soll auf keinen Fall heißen, dass Ihre Aufzeichnungen von geringem Wert sind. Im Gegenteil, ich bin sicher, dass diese Essenz Ihres Lebensweges, der so eng mit der Liga verknüpft war, der Sache der Wahrheit noch wertvolle Dienste leisten wird. Vermutlich war es ein wichtiger Teil Ihrer Lebensaufgabe, diesen Weg zu gehen und diese Dokumentation daraus zu gewinnen. Wir vermögen die Verflechtungen, die wir gemeinhin Schicksal oder Karma nennen und deren Wurzeln oft in längst vergessenen Zeitaltern und Menschenleben gründen, nur ungenügend zu durchschauen. Und doch sind wir ihnen unterworfen und müssen die Bahnen ausschreiten, die uns von ihnen vorgegeben werden, haben allerdings auch die Möglichkeit, uns durch bewusste Einsicht von ihnen zu lösen.

Auch ich würde mich über eine persönliche Begegnung mit Ihnen freuen. Allerdings ist es mir unmöglich, Sie an Ihrem derzeitigen Aufenthaltsort aufzusuchen. Ich lege Ihnen die Anschrift eines Ortes bei, an dem ich mich regelmäßig zu persönlichen Studien aufhalte und an dem wir uns ungestört begegnen können, falls es Ihnen möglich sein wird, dorthin zu kommen. Es versteht sich von selbst, dass ich über unseren Kontakt striktes Stillschweigen bewahre. Mir ist die Gefährlichkeit Ihrer Lage in vollem Maße bewusst. Daher bitte ich Sie, auch weiterhin höchste Vorsicht walten zu lassen und sich durch die mitunter vielleicht unbequemen Umstände Ihrer Situation nicht entmutigen zu lassen.

Ihr Timur Aslan

Der zweite Brief

Lieber Walt Mason, Sie haben in Ihrem Brief, für dessen Offenheit und Vertrauen ich Ihnen sehr verbunden bin, ein Thema berührt, das auch mich stark bewegt: Erkenntnis und Verwirklichung von Wahrheit. Sie schreiben, dass Ihre Flucht für Sie nicht nur Abkehr von den Machenschaften der Liga war, sondern zugleich Eintritt in ein neues Dasein, in dem alle Werte und Ziele sich wandeln und von dessen neuem Blickwinkel aus die Aktivitäten und Belange des „alten Lebens“ unerhört töricht und unreif scheinen. Sie beschreiben Ihre Flucht als Erfahrung einer Katharsis. Das bewusste Erleben einer solchen inneren Reinigung stellt in meinen Augen bereits einen wesentlichen Aspekt von Verwirklichung dar, denn es bedeutet einen ganzheitlich erfahrenen Prozess im Gegensatz zu einem nur intellektuell nachvollzogenen. Die Unterscheidung zwischen Wissen und Verwirklichung wird stets ein Gradmesser geistiger Entfaltung sein, ganz gleich, auf welchen Wegen man nach ihr strebt. Es ist ein Grundirrtum vor allem moderner, von wissenschaftlicher Aufklärung geprägter Menschen, rationale Erkenntnis mit Verwirklichung gleichzusetzen.

Die Faktoren, die beim einzelnen die Suche nach Verwirklichung auslösen, sind so verschieden und individuell wie Menschen verschieden sind. Dass, wie Sie schreiben, kurioserweise die intensive Auseinandersetzung mit einem negativen geistigen Weg, mit einem Weg, der in die Irre führt, der auf Lüge und Betrug basiert, individueller Auslöser Ihrer Wahrheitssuche war, ist so selten nicht. Irr- und Umwege, die letztendlich in aufrichtige Suche nach Wahrheit münden, sind oft unumgängliche Erfahrungen und gehören unauflöslich zum persönlichen Lebensmuster. Dies soll aber nicht heißen, dass jene, die andere Menschen bewusst täuschen, frei sind von Verantwortung. Die Buddhisten zum Beispiel empfinden spirituelle Irreleitung anderer als eine schändlichere und schwerwiegendere Tat als Mord.

Gewöhnlich geschieht der Missbrauch spirituellen Ideengutes aus dem Grund, einer bestimmten Person oder einer Eliteschicht Macht, Einfluss, Privilegien und Reichtum zu verschaffen und zu sichern, oder, was vermutlich die gefährlichere Variante darstellt, indem die psychischen Defekte charismatischer Führer zur geistigen Grundlage einer Gemeinschaft leichtgläubiger Anhänger werden. Sehr oft mischen sich beide Formen. Die Geschichte religiösen Lebens in Ost und West ist reich an solchen Fällen. Auch in der Liga finden sich deutliche Zeichen für beide Phänomene. Die daraus erwachsenden Mechanismen der Machtausübung gleichen sich in allen Zeit und Kulturen: Verzerrung von Realitäten, Verdrehung spiritueller Grundprinzipien, psychisch gefährliche Techniken, Abhängigkeit von einer vergötterten Führerperson, Angst, Massenhysterie in all ihren Formen und so weiter und so fort. Man kann es in jedem Buch nachlesen, das Sektenphänomene analysiert oder aber totalitäre Staatssysteme – denn dort sind die Mechanismen ähnlich.

Ein weiterer Faktor, der Menschen an solche Gruppen bindet, ist die sogenannte persönliche innere Erfahrung des einzelnen, die angeblich unumstößlichen Beweis für die Authentizität einer Lehre liefert. Sie schreiben, dass die Anhänger der Liga von „spirituellen Erfahrungen“ berichten, die als Beweise für die Macht des Mahaguru und das eigene Ausgewähltsein gedeutet werden. Auch diese sogenannten spirituellen Erfahrungen in Meditationen, Gruppensitzungen oder Träumen, seien es nun intensive Gefühle innerer Befreiung, Angehobensein, Liebe, Macht, Verbundenheit mit dem Meister, Gott oder dem Kosmos oder Visionen von Lichtern, Tönen, Bildern, unsichtbaren Meistern, fantastischen höheren Ebenen bis zu paranormalen Phänomenen, werden oft dazu missbraucht, Menschen von einem Guru oder einer Lehre abhängig zu machen. Es ist relativ einfach, durch bestimmte Techniken, wie sie auch in der Liga gebräuchlich sind, solche Erfahrungen beim einzelnen hervorzurufen. All diese scheinbaren Resultate einer bestimmten psychischen Praxis entspringen dem unerschöpflichen Reservoir menschlichen Geistes, sind Projektionen von Geistesfaktoren, die in jedem Menschen als natürliche Fähigkeiten angelegt sind. Sie als Gnade eines Guru oder als exklusiven Besitz einer Organisation zu deklarieren, ist ein uralter Trick, Menschen spirituell zu versklaven, vergleichbar mit dem Versuch, jede andere natürliche Fähigkeit wie Atmen, Laufen, Essen abhängig zu machen von äußerlichen Ursachen, von einem Guru, einer Lehre, einer Technik. In vielen Fällen sind solche spektakulären Erlebnisse ohnehin kaum mehr als Projektionen eigener Sehnsüchte, Gefühle und Fantasien, nicht selten sogar Ausdruck neurotischer Verstiegenheit, weit entfernt von den Erkenntnissen authentischer spiritueller Bemühung, die auf Einsicht in den nicht-dualen Urgrund abzielt. Es ist eine schwerwiegende Verdrehung von Tatsachen, phänomenale psychische Erlebnisse als spirituelle Erfahrungen darzustellen. So werden Menschen oft lebenslang in Verblendung und Unfreiheit, in untergeordneten Anfangsstadien spiritueller Entwicklung oder aber in labilen neurotischen Geisteszuständen festgehalten und in der Illusion bestärkt, diese Beschränktheit des Bewusstseins sei Ausdruck höchster Erleuchtung. Dies sind Mechanismen der Machtausübung, die von vielen Systemen und Meistern benutzt werden.

Im speziellen Fall der Liga jedoch kommt noch ein Element hinzu, das weit tiefer führt und weit mehr Schaden anzurichten vermag. Sie haben auf dem Seminar, auf dem Ihr Freund sein Leben verlor und das Sie zum Anlass für Ihre Flucht nahmen, klaren Einblick genommen in dieses unsichtbare Element, von dem ich spreche.

Von einem universalen, neutralen Blickpunkt erscheint das Phänomen einer negativen, dunklen Macht, die Ausdruck findet durch das Wirken von Menschen, die von ihr verführt und verblendet wurden, als Teil des völlig natürlichen Wirkens polarer Kräfte. Die Spannung zwischen positivem und negativem Pol ist Grundlage allen Lebens in einem dualen Universum und daher völlig wertfrei. Positiv und Negativ mit Attributen von Gut und Böse zu belegen, entspringt allein dem Bestreben des Menschen, alle Erscheinungen gemäß seinen persönlichen Vorlieben und Maßstäben zu bewerten und ihnen einen Grad absoluter Realität zuzubilligen, den sie gar nicht besitzen. Gut und Böse sind moralische Kategorien, keine spirituellen. Eine davon losgelöste Sichtweise hingegen führt zwangsläufig dazu, den tatsächlichen Wirklichkeitsgehalt der von polaren Kräften bestimmten phänomenalen Welt zu hinterfragen, einer Welt ständigen Wandels, ständigen Werden und Vergehens von Erscheinungen. Weise in Ost und West, die zu allen Zeiten dieser Frage auf den Grund gegangen sind, billigen der Welt der Dualität und unserem, die Welt wahrnehmenden persönlichen Ich, mit dem wir uns so stark identifizieren, nur den Status einer relativen, illusionären Wirklichkeit zu, ähnlich der Realität eines Traumbildes, das wir Nachts als Wirklichkeit erleben, das nach dem Erwachen aber nicht mehr existiert und auch Nachts nur als flüchtiges Phantom vorhanden war. Die allem zugrunde liegende absolute Realität hingegen ist frei von Phänomenen, Erscheinungen und Dualität, frei von allen Attributen, mit denen man gemeinhin Sein oder Nichtsein belegt. Es ist nicht von Belang, wie wir in der Terminologie der verschiedenen Kulturen diese Realität des Urgrundes benennen, ob als Gott, als Selbst, als Leerheit, als Tao, als Atman/Brahman, als das Eine ohne ein Zweites, als selbst entstandene Bewusstheit, als Bewusstsein ohne Objekt. Bezeichnungen sind zweitrangig und vermögen nie die eigentliche Bedeutung zu treffen. Die Verwirklichung dieses Urgrundes ist Ziel jeden authentischen spirituellen Bestrebens. Im Licht dieser Bewusstheit erscheint der Widerstreit zwischen den dualen Kräften in der Tat bloß wie ein verfliegender Traum, der diese absolute Realität nicht zu berühren vermag. In diesem Blickpunkt liegt die Möglichkeit, den ewigen Kampf des Dualen zu transzendieren. Das Wort Blickpunkt ist allerdings schon wieder irreführend, denn die Realisierung des Urgrundes hebt das gewohnte Konzept der Getrenntheit von Subjekt-Objekt, von Individualität und Universalität auf. Und doch ist der korrekte Blick, die richtige Ansicht von den Dingen Ausgangspunkt und Basis spiritueller Realisation.

In unserem angenommenen Ichbewusstsein leben wir inmitten dieser relativen Welt der Erscheinungen und sind gezwungen, uns mit der Reibung der dualen Kräfte auseinanderzusetzen. Die neutrale, losgelöste und klar unterscheidende Bewusstseinshaltung vermag uns hierbei wertvolle Dienste zu leisten. Sie ist Basis einer Erkenntnis, die letztendlich unsere dualen Konzepte von Ich und Welt transzendiert und in die Verwirklichung des Urgrundes führt. In Bezug auf die lichten und dunklen Erscheinungsformen der Dualität bedeutet das, uns auf neutrale Weise der eigenen Verknüpfungen mit diesen Elementen gewahr zu werden, um die daraus entstandenen karmischen Knoten zu lösen. Karma ist ein Phänomen der relativen Welten, das im Wesen des Urgrundes keine Bedeutung mehr besitzt. Und doch ist Karma die wesentliche Kraft, die unser Bewusstsein an die illusionäre Welt der Zweiheit bindet und einen Schleier der Selbsttäuschung über uns breitet. Zugleich ist Karma ein Werkzeug, das zu Einsicht und Erkenntnis führen kann. Das Erkennen und Bewältigen karmischer Verstrickungen kann nur in einem Bewusstsein losgelöster Neutralität geschehen, das sich jeder Bewertung und Parteilichkeit enthält, was allerdings nicht bedeutet, ohne Unterscheidungsvermögen in einem fatalistischen Zustand des Nicht-Tuns zu verharren. Der taoistische Begriff des Wu Wei – zu tun ohne zu tun – bezeichnet diese losgelöste Neutralität treffender. Unsere karmischen Muster, die uns durch unzählige Leben leiten und die in ihrer Summe unser jetziges Leben bedingen, weisen uns in der Welt der Gegensätze gewisse Rollen zu, die auf rechte Art zu erfüllen uns befreien kann von Bindungen und Abhängigkeiten, in die wir uns selbst hineinmanövrierten. Wir stoßen immer wieder an Kreuzwege in unserem Leben, an denen wir uns durch eigene Anstrengung befreien können aus karmischen Geflechten oder aber an denen wir uns durch verblendete Sicht der Dinge und sich daraus ergebende unheilvolle Handlungen noch tiefer in sie verstricken. Es stehen uns immer beide Möglichkeiten offen. Eine Organisation wie die Liga, die auf besondere Weise von der dunklen Seite der Dualität berührt ist, wirkt als solcher karmischer Katalysator für viele Menschen und bietet eben diese beiden Möglichkeiten – Befreiung oder tiefere Bindung. So gesehen sind karmische Brennpunkte wie die Liga von essenzieller Wichtigkeit für die individuelle Entwicklung vieler Menschen.

Bitte verzeihen Sie mir, dass ich ins ausufernde Philosophieren geraten bin und Ihnen die wenigen Dinge, die ich zu wissen glaube, auf eine Weise mitteile, als hätte ich sie in ganzer Tiefe verwirklicht. Aber ich bin sicher, dass Sie und ich und auch eine Reihe anderer Menschen eben aufgrund dieses karmischen Sammelbeckens der Liga auf ungewöhnliche Weise miteinander in Kontakt gekommen sind.

Gestatten Sie mir nun meinerseits eine Frage. Als ich Howard Jason in seinem Hotel begegnete und einige Worte über das Mantra der Liga verlor, zeigte er mir eine kleine schwarze Steintafel, die ihm von einem engen Mitarbeiter zum Geschenk gemacht worden war. Ich konnte diesen Stein damals nur sehr kurz betrachten, doch bin ich sicher, dass er einen Schlüssel zum Ausloten tieferer Zusammenhänge des oben angedeuteten karmischen Geflechtes darstellt. Ich selbst bin im Besitz eines aus Ägypten stammenden Bruchstückes, das in Beziehung zu dem Stein stehen könnte, den Howard Jason mir zeigte. Vielleicht sehen Sie die Möglichkeit, eine Zeichnung oder ein Foto dieses Steins in Ihren Unterlagen zu finden. Bitte unternehmen Sie aber nichts, was Ihre Sicherheit und Ihr Inkognito gefährden könnte. Mit herzlichen Grüßen, Timur Aslan

Der dritte Brief

Lieber Walt Mason, ich danke Ihnen herzlich für die Fotos des Steins, der auf so wunderbare und zugleich tragische Weise in Ihre Hände gelangte. Da Sie so freundlich waren, mir mehrere Aufnahmen zu senden, darunter eine, auf der Sie wie ein professioneller Archäologe eine Bemaßung des Steines vornahmen, konnte ich mit den Bildern arbeiten, als hielte ich das wirkliche Objekt in Händen. Meine Vermutung, dass das Bruchstück, das sich in meinem Besitz befindet und das mich seinerzeit veranlasste, Howard Jason über die Silbe Hu zu befragen, mit dem Stück in engem Zusammenhang steht, das Jason mir überraschenderweise damals zeigte, hat sich durch Ihre Fotos bestätigt. Sollte sich eine weitere Vermutung als wahr erweisen, kommt diesem Stein im Gesamtgefüge der Ereignisse eine weit größere Bedeutung zu, als ich bisher glaubte. Die Führer der Liga werden alles daransetzen, wieder in seinen Besitz zu gelangen. Ich glaube nicht, dass Howard Jason die wirkliche Bedeutung dieses Steines kannte, ebenso wenig wie er sich offenbar der Wirkungen bewusst war, die er mit der Liga in die Welt setzte. Er war ein unbewusstes Werkzeug, ebenso wie seine Nachfolger. Was Sie mir aber über das Attentat auf Ken Andersen und die unmittelbar darauf folgenden Ereignisse berichten, zeigt deutlich, dass die Entwicklung der Liga zu einer Stufe fortgeschritten ist, auf der diese verborgenen Zusammenhänge ins Bewusstsein der Führer der Liga treten. Ich bin überzeugt, dass Ken Andersen jetzt die wahre Bedeutung dieses Steins kennt.

Verzeihen Sie mir, dass ich nur in Andeutungen und Vermutungen spreche. Mir scheint es angebrachter, in einem persönlichen Gespräch darüber zu reflektieren. Es hat mich sehr gefreut, dass Sie auf meinen Vorschlag eingehen und mich an besagtem Ort besuchen möchten. Ich bitte Sie jedoch inständig, mehr als bisher Vorkehrungen für Ihre Sicherheit zu treffen und keine Vorsichtsmaßregel zu Ihrem Schutz außer Acht zu lassen. Der Besitz des Steins bringt Sie in weit größere Gefahr als das Gelbe Buch.

Sie fragen mich, ob dieser Stein echt ist, auf dem Howard Jason das Zeichen fand, das er zum Logo seiner Organisation machte, und was dieses Zeichen und die Inschrift darunter wohl bedeuten. Ich vermag es Ihnen leider nicht mit Sicherheit zu sagen.

Natürlich haben Ursymbole wie Kreis und Dreieck gewisse mystische und psychologische Bedeutungen, die man in einschlägigen Büchern nachlesen kann, doch ich glaube nicht, dass man den Sinngehalt des steinernen Zeichens allein nach solchen heute gültigen Maßstäben zu ergründen vermag. Ich hege keinen Zweifel, dass der Stein echt ist, obwohl, wie Sie wissen, die üblichen archäologischen Methoden zur Bestimmung von Alter und Authentizität bei einem Steinfragment, von dem nicht einmal der Fundort bekannt ist, kaum anwendbar sind. Howard Jason hat den Stein von Ihrem verstorbenen Freund Dr. John Campbell bekommen, wie Sie mir berichteten. Er galt als Familienerbstück, das der Urgroßvater von Dr. Campbell aus dem Nahen Osten mitbrachte. Ich glaube nicht, dass sich irgendjemand die Mühe gemacht hat, ein Steinfragment in solch hoher handwerklicher Perfektion zu fälschen, zu einer Zeit, in der man in Ägypten und den Ländern des fruchtbaren Halbmonds noch spektakuläre echte Stücke – Statuen, Schmuck, Papyri und anderes erstehen konnte. Allerdings ist dieser Stein einzigartig und ungewöhnlich. Als ich den Stein zum ersten Mal in Howard Jasons Besprechungszimmer sah, schienen mir die Schriftzeichen der Keilschrift der Sumerer zu ähneln und das dargestellte Dreieck im Kreis glich geometrischen Darstellungen, wie sie sich auf altbabylonischen mathematischen Tontafeln finden. Ich bin auf dem Gebiet mesopotamischer Schriften kein Experte und sah den Stein nur für wenige Augenblicke in schlechtem Licht. Dank Ihrer Fotos konnte ich die Inschrift genauer analysieren und stellte fest, dass sie nicht identifizierbar und keinem bekannten Schriftsystem zuzuordnen ist. Sollte der Stein also echt sein, woran ich nicht zweifle, stellt er eine archäologische Sensation dar – die schriftliche Aufzeichnung einer bislang unbekannten Kultur. Die Präzision und Feinheit, mit der die Schriftzeichen in den Stein gemeißelt und das Dreieck im Kreis als Relief herausgearbeitet wurden, lässt darauf schließen, dass es sich bei dieser unbekannten Kultur um eine in höchstem Maße entwickelte handelt. Wie ich meine Kollegen kenne, würden sie alles daransetzen, diesen Stein als Fälschung zu entlarven, denn er würde das archäologische Weltbild um eine Komponente erweitern, die man bisher als Spekulation von Esoterikern abtat. Wenn ich mich recht entsinne, haben auch Sie bei unserer ersten Begegnung meine Erwähnung einer hoch entwickelten Kultur, die der ägyptischen voranging, milde belächelt. Daher versuche ich Ihre Fragen vom Standpunkt des Archäologen zu beantworten und nicht als esoterischer Utopist, für den Sie mich vielleicht halten.

Wie ich bereits erwähnte, befindet sich ein Stein in meinem Besitz, der mit großer Wahrscheinlichkeit das Gegenstück zu dem Fragment darstellt, von dem Sie mir Bilder schickten. Es scheint, als sei die steinerne Platte in zwei Hälften zerbrochen, die jetzt, nach vielen Jahrtausenden, wieder zusammenfinden. Nur ein Vergleich der beiden Originale, eine Untersuchung der Bruchstellen und der Gesteinsart, kann hier vollständige Sicherheit bringen – ich hoffe, dass dieser Vergleich bei unserer Begegnung möglich sein wird – aber auch anhand Ihrer Fotos habe ich keine Zweifel mehr, dass es sich so verhält. Zum einen scheinen die Bruchstellen der beiden Fragmente genau ineinander zu passen – natürlich nicht völlig nahtlos, da beim Zerbrechen des Steins und auch später Partikel abgebröckelt sind. Trotzdem ist die Zusammengehörigkeit der beiden Teile eindeutig. Eine weitere Tatsache belegt dies: Der Stein in Ihrem Besitz weist rechts von dem Zeichen des Dreiecks im Kreis drei ägyptische Hieroglyphen auf, die in die Bruchstelle des Steins laufen. Dieser winzige Teil einer ägyptischen Inschrift wird durch meinen Stein ergänzt. Die Hieroglyphen passen in jeder Hinsicht exakt zueinander und die Bedeutung der Inschrift auf meinem Stein wird durch die drei Hieroglyphen auf Ihrem Stein sinngerecht vervollständigt. Die drei Hieroglyphenzeichen auf Ihrem Stein stehen für ein j und ein t sowie ein nicht gesprochenes Determinativzeichen für „Ort“ oder „Stätte“. Dadurch ergibt die entsprechende, übrigens von rechts nach links zu lesende Zeile auf meinem Stein Sinn. Zusammen gelesen hat das auseinandergebrochene Wort die Lautzeichen h·t·jj·t plus das Determinativzeichen und lässt sich gemäß der heute üblichen Transkription als „Hetemit“ lesen. Unter diesem Begriff verstanden die Ägypter jene „Stätte der Vernichtung“, die noch unterhalb der Unterwelt in tiefster Urfinsternis liegt.

Die Hieroglypheninschrift auf meinem Stein ist zwar ungewöhnlich, ohne aber das Zeug zu einer archäologischen Sensation zu haben. Sie fällt in die Kategorie der zahllosen Zauber- und Bannsprüche und würde vermutlich ohne weitere Beachtung als eine Laien nicht vermittelbare Kuriosität in Museumsdepots verschwinden. Zur Sensation wird der Stein nur in seiner Gesamtheit: Ein Zeichen mit einer Inschrift in einer nicht identifizierbaren Sprache und auf dem gleichen Stein ein ägyptischer Text, der offenbar die fremden Elemente mit einem Bann belegt. Die Echtheit meines Steins steht im übrigen außer Zweifel, obwohl sein Fundort nur vage als Karnak angegeben werden kann. Ich bin überzeugt, dass dieser Fundort in Oberägypten nicht der Ursprungsort des Steins ist, sondern dass er dort, im Reichstempel des Amun, dem Sitz der Macht des Neuen Reiches, als überliefertes Stück aus viel älteren Zeiten nur verwahrt wurde. Der Stein gelangte durch einen Umstand, den man wunderlichen Zufall nennen könnte, vor vielen Jahren in meinen Besitz. Wenn Sie daran interessiert sind, kann ich Ihnen die verwickelte, von seltsamen Zufällen geprägte Geschichte gerne bei unserem Zusammentreffen erzählen, ebenso meine ganz und gar nicht wissenschaftlichen, weiterführenden Vermutungen. Ich glaube zu wissen, dass Sie heute, nach den Ereignissen, deren Zeuge Sie in der Zwischenheit waren, mehr als nur ein Lächeln dafür übrig haben werden. Ich teile Ihnen an dieser Stelle ohne weiteren Kommentar die Übersetzung der vollständigen ägyptischen Hieroglypheninschrift mit. Vielleicht vermag sie die eine oder andere Assoziation bei Ihnen auszulösen.

Dies ist der Mund, der Hu verdarb.
Dies ist der dunkel Brennende, der Feind des Re.
Dies ist die geheime Pforte der Hetemit.
Sein Mund ist versiegelt durch wirksamen Bann,
nie mehr spricht er den Namen der Finsternis.
Sein Zauber ist bezwungen, sein Name vernichtet,
nie mehr wird er die Lippen berühren.
Die Brücke wurde zerstört, die geheimen Tore versiegelt,
nie mehr wird die Finsternis Fleisch.

Ich bedanke mich nochmals sehr herzlich, dass Sie sich die Mühe gemacht haben, diese vortrefflichen Fotos Ihres Steins zu erstellen und an mich zu schicken. Mit den besten Grüßen

Timur Aslan.

Der vierte Brief

Lieber Walt Mason, entschuldigen Sie bitte, wenn ich Sie durch meinen Brief über alle Gebühr neugierig gemacht habe. Sie berichten von einer dämonischen Kraft, die Sie in dem Stein spüren, den Ihnen Dr. John Campbell übergab und der offenbar unter den Mahagurus der Liga als Insignum der Macht weitergereicht wurde. Ich bitte Sie noch einmal, höchste Vorsicht walten zu lassen. Alles deutet darauf hin, dass die Führer der Liga erst jetzt, nach den schrecklichen Ereignissen des Attentats, zum vollen Bewusstsein der Bedeutung dieses Steins erwacht sind und alles unternehmen werden, um wieder in seinen Besitz zu gelangen. Sie waren so freundlich, mir eine Kopie der Tonbandaufzeichnung zu schicken, die Sie am Krankenbett von Dr. John Campbell machten. Mir scheint, dass Dr. Campbell sterben musste, weil er die Steintafel aus der Anzugtasche des bereits toten Mahaguru nahm. Jetzt, da die dunkle Kraft, die hinter der Liga wirkt, begonnen hat, sich zu verkörpern, ist auch das Wissen um verborgene Zusammenhänge offenbar geworden. Das steinerne Siegel spielt dabei eine bedeutende Rolle. Es scheint wie ein Wunder, dass gerade in dem Augenblick, da es der dunklen Macht gelang, über die Brücke zu gehen (um diesen schrecklichen Akt poetisch zu umschreiben), es dieser Macht abhandenkam, die es zu nutzen weiß. Der Mahaguru wird alles tun, seiner erneut habhaft zu werden.

Sie bitten mich, Ihnen meine Überlegungen mitzuteilen, die über eine archäologische Bewertung des Steins hinausgehen. Bitte erwarten Sie nicht zu viel. Ich kann Ihnen nur Gedankenfragmente und Assoziationen mitteilen. Ich will meine Fähigkeiten nicht überbewerten, doch scheint mir die Gabe angeboren, Blicke in die tiefe Vergangenheit zu tun. Nennen Sie es Intuition, visionäre Begabung oder ähnlich. Mir scheint, dass diese Befähigung in früheren Zeiten vielen Menschen gegeben war, dass es Methoden gab, sie zu schulen und auszubilden, um den Spuren vergangener Leben und Zeitläufte zu folgen. Mir scheint, dass auch ich in früheren Inkarnationen dieser Kunst mächtig war und dass meine Begabung in diesem Leben ein schwaches Echo davon ist, ein unbedeutender Nachhall, auf keinen Fall dazu angetan, meine Person über den Rang eines völlig durchschnittlichen Menschen zu heben. Ich habe aus diesem Talent nie anderen Nutzen gezogen als den privater Forschungen und es hat mich dazu bewegt, den Beruf des Archäologen zu ergreifen, der auf sehr weltliche Weise ebenfalls ein Läufer auf der Zeitspur ist. Ich will Sie nicht mit Einzelheiten und persönlichen Dingen belasten, die für den Fortgang der Sache unbedeutend sind, sondern Ihnen einen groben Umriss der Zusammenhänge zeichnen, die ich glaube, in all den Jahren herausgefunden zu haben. Ich tue dies auf die Gefahr hin, dass Sie mich für einen Fantasten halten.

Es ist schwierig, die individuelle Zeit mit der geschichtlichen in Einklang zu bringen. Wir moderne Menschen sehen alte Zivilisationen als Abfolge von Herrschern, Kriegen, Eroberungen, Bauprojekten und Kulturschichten, die aufgrund archäologischer Funde und alter Quellentexte mehr oder weniger gesichert scheinen. Wer aber Einblick gewinnt in eine vergangene Inkarnation, sieht nur den winzigen Ausschnitt seines persönlichen, subjektiven Erlebens. Es ist nicht so, dass bei solchen inneren Erfahrungen Jahreszahlen oder Untertitel mit historischen Erklärungen mitlaufen. Es hat mich immer gewundert, wenn manche Reinkarnationstherapeuten oder Trancemedien selbstsicher verkünden: das geschah am 15. Februar 2493 vor Christus, als hätte unsere Form der Zeitrechnung damals schon als Kalender an der Tempelwand gehangen. Allein das korrekte Umrechnen antiker Datierungen auf unser Kalendersystem ist eine Wissenschaft für sich und oft mit gewaltigen Unsicherheiten behaftet. Wir können Vermutungen anstellen, wir können Rückschlüsse ziehen, doch machen wir uns nichts vor, im Grunde wissen wir kaum etwas über das wirkliche Leben in diesen alten Kulturen, auch wenn sie scheinbar umfassend erforscht sind, wie beispielsweise Ägypten. Wir können die Hieroglyphen lesen, Museen in aller Welt sind vollgestopft mit Särgen, Skulpturen, Papyri. Aber wir wissen nicht einmal, wie die ägyptische Sprache ausgesprochen wurde. Gerade im scheinbar so ausgiebig erforschten Ägypten existieren noch eine Reihe ungeklärter Rätsel, von denen die Pyramiden von Gizeh nur das bekannteste sind. Zudem ruht ein Großteil von Artefakten noch immer unentdeckt unter dem Sand der Wüste.

Die rätselhafte Steintafel, deren beide Hälften Sie und ich in Händen halten, führt uns jedoch über die bekannte Geschichte hinaus, in einen Bereich, in dem es keinerlei äußere Anhaltspunkte wie Ausgrabungen und Schriftdokumente mehr gibt. Diese verlorene Zeit vermögen wir nur durch geistige Mittel zu erforschen, durch Zugang zu jenen Speichern der Seele, die in jedem von uns angelegt sind.

Ich habe in einem früheren Brief vom Absoluten gesprochen, von der Nicht-Zweiheit, vom Bewusstsein ohne Objekt, von selbst entstandener Bewusstheit. Jede Form menschlichen Bewusstseins ist Ausdruck dieser unveränderlichen Absolutheit des Geistes, die nie entstand, die nicht geschaffen wurde und nicht vergeht. Daher halte ich wenig von Theorien, die davon ausgehen, dass Bewusstsein irgendwo unterwegs zwischen Amöbe und Mensch als Nebenprodukt der Evolution entstand und sich allmählich fortentwickelte. Bewusstsein war und ist in seiner Totalität immer vorhanden, drückt sich aus in allen Lebensformen und fließt in ewigem Kreislauf. In gleicher Weise bin ich der Überzeugung, dass alle Kulturen, die jemals auf dieser Erde bestanden, initiiert wurden durch frühere Kulturen und nach ihrem Verfall wiederum fortlebten in weiteren. Wir erkennen diesen Prozess deutlich in der uns bekannten Geschichte bis zur Neuzeit. In gleicher Form wurzeln die ältesten uns bekannten Kulturen in noch älteren, von denen wir keine Überlieferungen mehr besitzen. Irgendwann verliert sich diese anfanglose Spur in den Weiten des Kosmos, vielleicht in längst verblühten Galaxien. Auch die Linie der individuellen menschlichen Inkarnationen reicht in unbegrenzte Tiefen zurück. Entstehen, Blühen und Vergehen einer Hochkultur, eines Ausdruckszyklus des absoluten Bewusstseins gleicht Geburt, Leben und Tod eines einzelnen Menschen, wobei auch Geburt und Tod nur Übergangsstadien sind. Unser heutiges Leben ist Ergebnis unserer früheren Existenzen und zugleich der Same für unsere nächste Verkörperung. Die Buddhisten haben für dieses endlose Wellenspiel des Seins den Begriff „abhängiges Entstehen“ geprägt – alles Existierende entsteht nicht aus sich selbst, sondern in Abhängigkeit von früheren Existenzen, in Abhängigkeit von der Ganzheit, von allen nur denkbaren zusammenwirkenden Faktoren. Ich sage dies auch, um die Elemente von Gut und Böse, von Hell und Dunkel, die in unserem Denken gewöhnlich einen so vorrangigen Platz einnehmen, dass wir die Gesamtzusammenhänge vergessen, in den ihnen gebührenden Rahmen als natürliche Kräfte, als polare Beweger eines eigentlich illusionären, relativen Universums, zu weisen. Sie zu überschätzen, in ihrem dualen Spannungsfeld zu verharren bedeutet, den Blick auf das Absolute, auf das Eine ohne ein Zweites, zu verschleiern. Eben das ist die Illusion, von der viele Weisheitslehren sprechen.

Auch die Hochkultur von Atlantis – oder korrekter Atlan –, wo, wie ich zu wissen glaube, der Ursprungsort unseres Steins liegt, besaß im Reich von Mu oder Lemuria eine Vorgängerkultur, die wie ein Baum war, dessen Same auf Atlan neue Wurzeln schlug. Doch nicht nur die Errungenschaften dieser Kultur, auch die Konflikte, die Mu in den Untergang stürzten, lebten auf Atlan in neuer Gestalt wieder auf. Die Reibung des Polaren, der Widerstreit zwischen Gut und Böse schafft und zerstört gleichermaßen. Auf Atlan, in einer Kultur, in der die magische Macht zu ähnlich hoher Blüte gelangte wie in unserer Gegenwart der technische Fortschritt, tobte dieser Kampf der Dualität in Form eines Streites der Götter von Licht und Dunkelheit. Wie zu allen Zeiten existierte aber auch auf Atlan ein Weg der Weisheit, eine Manifestation der immerwährenden, unveränderlichen Wahrheit jenseits der Dualität, eine Meisterlinie, die von Mu gekommen war, die uraltes Wissen bewahrte und den Menschen von Atlan neu vermittelte. Und es existierte eine Urform der Religiosität, ein Kult der fruchtbaren, mütterlichen Erde, die gebiert, nährt und wieder vernichtet. Es ist nicht nötig, sich in Details der komplizierten Entwicklung der Kulturen von Atlan zu verlieren, in Kriegen und Zerstörungen, religiösen Strömungen und wechselnden Machtverhältnissen. Bruchstückhaft nur kann unser Wissen darüber sein, das aus Erinnerungen an individuelle vergangene Leben geschöpft wird. Doch es ist wichtig, die Elemente aufzuspüren, die von Atlan weiterwanderten zu Kulturen, die innerhalb unseres historischen Gesichtskreises liegen und wesentlich zum Verständnis der Dinge beitragen, die sich heute begeben.

Allen Kulturen und Religionen auf Atlan war der Sonnenstern heilig, ein Komet oder Planetoid, der einmal jährlich leuchtend über das Firmament zog und schließlich die physische Ursache für den Untergang des Inselkontinents wurde. Die Vernichtung, die er auslöste, die gewaltige Katastrophe von Wasser und Feuer, die Atlan zerstörte, lebte in den Mythen der späteren Kulturen weiter als große Flut. Der sumerische Bericht im Gilgameschepos über die Sintflut und der entsprechende biblische Bericht sind nur zwei von vielen dieser Erinnerungen an die Vernichtung von Atlan. Im altägyptischen Mythos von der Vernichtung des Menschengeschlechts ist das linke Auge des Sonnengottes Re, das hinabstürzte, um die Empörung der zu mächtig gewordenen Menschen gegen die Götter mit Vernichtung zu schlagen, ein Symbol für den Sonnenstern, der auf Atlan herabstürzte und die Katastrophe auslöste: „Die Götter sprachen zu Seiner Majestät: Lass Dein Auge hingehen und die Empörer mit Unheil schlagen. Das Auge bleibe nicht an der Stirn. Es steige als Hathor-Sechmet hinab…“ heißt es im Buch von der Himmelskuh. Hathor, ursprünglich eine Himmelsgöttin, stieg hinab in ihrer Erscheinungsform als schreckliche löwengestaltige Göttin Sechmet, von der eine Inschrift berichtet: „Ihr Fell rauschte vor Feuer. Ihr Antlitz glänzte wie die Sonnenscheibe, ihr Auge glühte vor Feuer. Ihre Blicke loderten und strahlten Feuer aus wie die Mittagssonne. Die Wüste spie Feuer, wenn sie die Krallen wetzte. In der Stunde bedeckte die Wüste ihr Antlitz, die Berge wurden schwarz, die Sonne verfinsterte sich am Mittag und man sah den Himmel nicht mehr…“

So stürzte der glühende Himmelskörper auf Atlan herab und verdunkelte die ganze Welt durch seine Vernichtungskraft. Die Atlantiserzählung Platons in seinem Kritias-Dialog, die sich auf Papyrustexte stützt, die auch andere antike Autoren erwähnen und die der Weise Solon aus ägyptischen Tempeln mitbrachte, vollendet nur mehr die Vernichtung der atlanischen Hochkultur: „Später jedoch, als ungeheure Erdbeben und Überschwemmungen eintraten, versank während eines einzigen schlimmen Tages und einer einzigen schlimmen Nacht ebenso wohl das ganze zahlreiche streitbare Geschlecht bei euch unter die Erde, und ebenso verschwand die Insel Atlantis, indem sie unter das Meer verschwand.“

Der Sonnenstern war das Wahrzeichen der Blüte des Kontinents von Atlan und zugleich Zeichen seines Todes. Von seinem Licht und seiner Kraft blieb ein Widerhall in den Mythen, doch auch der Kampf der Götter von Atlan, deren gewaltige Magie das Gleichgewicht des Himmels gestört hatte und den Sonnenstern herabstürzen ließ, setzte sich fort in späteren Kulturen, die vom atlanischen Wissen durchdrungen waren. Auf Atlan offenbarte sich die dunkle Macht, seit den Zeiten des Kontinents Mu verkörpert in den Nokam, den Herren der Finsternis, in dem zerstörerischen Feuergott Be’el, die lichte Kraft hingegen im Tat. In den frühen Zeiten war Tat ein formloses neutrales Prinzip, welches das Eine ohne ein Zweites symbolisierte, später wurde es zum Sonnengott und personifizierte das Gute, Helle, die Sonne, den Sonnenstern. Sein Kult mag dem des ägyptischen Sonnengottes Re geglichen haben, den die frühen Ägypter als höchsten aller Götter verehrten. Das Reich von Atlan erlebte seine Blüte, als dieser Gott des Lichts herrschte, dessen Kult noch berührt war vom Wissen um das Absolute. Die Nokam missbrauchten indes den alten Kult der mütterlichen Erde, um die Macht des Tat zu brechen, unterwanderten die Priesterschaft und verführten die Könige von Atlan mit falschen Versprechungen und den Künsten dunkler Magie. Nach den ersten vernichtenden Kriegen, die auf Atlan tobten und die durch furchtbare Entladungen magischer Energie einen Teil des Landes im Meer versinken ließen, wurden Tat und Be’el zu einer Doppelgottheit verbunden. In dieser Balance der dualen Kräfte blühte das Reich noch einmal auf, gewann Kolonien auf den Kontinenten im Westen und Osten, bis Be’el schließlich den Sieg über seinen Widerpart davontrug. In seiner Gier nach höchster Macht machte er sich erneut die Große Mutter untertan und verband sich mit der Urkraft der Elemente. Nun fehlte ihm nur noch die Macht des Einen, Ungeteilten, die von den Namaii gehütet wurde, einer Bruderschaft von Eingeweihten in die höheren Sphären des spirituellen Pfades. Diese Macht, die eigentlich keine Macht ist, sondern das Verlöschen aller Macht, fand fassbaren Audruck in der heiligen Silbe Hu. In seinem Bestreben, die Schöpferkraft des Hu niederzuzwingen und seinen Plänen untertan zu machen, verband sich Be’el in einer eigens dafür gebauten Pyramide mit der Großen Mutter Khaïla in einem schrecklichen Energieritual, das Himmel und Erde erschütterte und den Inselkontinent in die Vernichtung riss.

Das atlanische Reich aber besaß Kolonien in den östlich und westlich gelegenen Erdteilen. Die Kultur und die Götter Atlans überlebten in diesen Kolonien und bei jenen, die die Katastrophe vorhersahen und den Inselkontinent rechtzeitig verließen. Natürlich sind Glanz und Macht eines großen Reiches in seinen Kolonien und unter Flüchtlingen nur mehr Spiegelung und Widerschein, doch dieses Echo genügte als Impuls für neue Hochkulturen. Die Spur unseres Steins führt nach Ägypten. Vermutlich haben ihn Flüchtlinge mit sich gebracht als Siegel ihres schrecklichen Gottes Be’el, als magisches, mit dunkler Energie geladenes Werkzeug der Macht. Tat aber lebte fort als Sonnengott Re und jener Mythos vom linken Auge des Re weist darauf hin, dass die Anhänger des Sonnengottes den Untergang Atlans als Strafgericht ihres Tat oder Re gegen die Söhne der Finsternis empfanden, die in der Spätzeit Atlans die Macht erlangt hatten. Alles weist darauf hin, dass die Anhänger des Tat zu der Zeit, als der Mythos von der Vernichtung des Menschengeschlechts entstand, die Oberhand gewonnen hatten im Streit der Götter. Denn natürlich setzte sich der alte Kampf der dualen Kräfte unter den Flüchtlingen und Kolonisten fort. Auch er deutet sich an in alten Göttermythen. Es scheint, dass die Menschen Atlans sich lange Zeit nicht mit den Einheimischen der Länder vermischten, in die sie kamen. Die ägyptischen Göttermythen sind verschlüsselte Rückblicke auf diese Zeit, bevor die Atlaner schließlich doch mit den Ureinwohnern verschmolzen und die ägyptische Kultur, wie die Archäologie sie kennt, zu blühen begann. Die uralten ägyptischen Überlieferungen, die der Priester Manetho im dritten Jahrhundert vor Christus sammelte, um sie vor dem Vergessen zu bewahren, sprechen davon, dass zuerst die Götter regierten, dann das Geschlecht der Göttersprösslinge und danach erst die menschlichen Könige. Diese Herrscherlinie reicht Tausende von Jahren weiter zurück als die heute von der Wissenschaft definierten ägyptischen Dynastien.

Vermutlich waren die Atlaner, die mit ihrer hoch entwickelten Zivilisation mit den primitiven Steinzeitkulturen der übrigen Welt in Kontakt traten, Urbilder für die Götter, die vom Himmel zu den Menschen herabgestiegen waren und von denen manche Autoren heute auch annehmen, es seien Außerirdische gewesen. Für die Atlaner waren diese primitiven Menschen sicher kaum mehr als menschengestaltige Tiere, die sich als Sklaven eigneten und deren Länder sich bequem ausbeuten ließen. Keinem Atlaner wäre es eingefallen, sich freiwillig so weit entfernt der Heimat, der Städte und ihrer Bequemlichkeiten anzusiedeln und jene, die in den Kolonien lebten, waren vermutlich Unterpriviligierte oder Krieger, die von ihren Herren auf Zeit dorthin gesandt wurden. Es ist unwahrscheinlich, dass die Atlaner sich die Mühe machten, die Segnungen ihrer Hochkultur den primitiven Menschen der kolonisierten Länder nahezubringen. Als Atlan im Meer versank, blieb nur ein Echo des uralten atlanischen Wissens. Stellen Sie sich vor, man würde heute nur mit seinem Reisegepäck für immer bei einem Steinzeitvolk irgendwo in einem unzugänglichen Dschungel stranden. Man wüsste zwar noch von Flugzeugen, Computern, Fernsehgeräten und all den anderen Gebrauchsgegenständen der modernen Zivilisation, aber man hätte sie nicht mehr zur Verfügung; ein Taschenrechner, ein Gaskocher, ein rostfreies Essbesteck wären vielleicht die einzigen greifbaren Erinnerungen an die alte Welt, einfach weil wir sie auf unserer Reise bei uns trugen. Man könnte aus der Erinnerung das eine oder andere improvisieren, den Standard der verlorenen Zivilisation aber könnte man nicht reproduzieren. Die Kultur von Atlan war eine magische Kultur, weniger eine technische. Zwar war auch der technische Fortschritt weit entwickelt, doch basierte die wahre Macht von Atlan auf dem bewussten Gebrauch der Magie. Dieses magische Wissen brachten Flüchtlinge in die Kolonien, in denen sie landeten, doch nur bruchstückhaft, zerrissen und später rasch verwässert. Doch was blieb war genug, um auch in Ägypten die Kunst der Magie zur Blüte zu bringen.

Ich bin überzeugt, dass die Atlaner lange den Abstand von der einheimischen primitiven Bevölkerung aufrechterhielten, dass sie ihren Status als Götter zum eigenen Vorteil nutzten. Vermutlich schildern uns die alten Mythen der Götterkämpfe nur die Streitigkeiten der Atlaner, denn natürlich spaltete der Riss der Feindschaft, der auf dem Kontinent Atlan zwischen den Anhängern des Tat und des Be’el geherrscht hatte, auch die Flüchtlinge und Kolonisten und jene, die das uralte Wissen um das Hu mit sich genommen hatten.

Wenn ich die Mythen der alten Ägypter betrachte, zu denen uns die Spur unseres Steines führt, finde ich darin zahlreiche Hinweise auf den Kampf der atlanischen „Götter“ um die Macht, vielleicht auch auf den Kampf der fremden Götter gegen die alteingesessenen, denn natürlich konnten die Atlaner die Trennung von den einheimischen Menschen nicht für immer aufrechterhalten. Es mag sein, dass auch hier Uneinigkeit herrschte, dass einige die „Apartheid“, wenn man das so ausdrücken möchte, befürworteten, andere aber sich nicht daran hielten. Wie heißt es so treffend im Alten Testament: „Da sahen die Gottessöhne, dass die Töchter der Menschen schön waren und sie nahmen sich zu Weibern, welche sie nur mochten.“

Allmählich entstanden aus diesen Vermischungen und Beeinflussungen neue Kulturen und Völker, die irgendwann ins Licht der uns bekannten Geschichte traten. In der ägyptischen Vorgeschichte scheint es immer wieder Einschnitte zu geben, die auf Impulse hindeuten, die von außen kamen. Plötzlich waren die Menschen sesshaft geworden und trieben Ackerbau und Viehzucht, plötzlich hatten sie gelernt, komplizierte Bewässerungssysteme anzulegen, plötzlich stand ihnen eine voll entwickelte Schrift zu Verfügung, plötzlich begannen sie, gewaltige Bauwerke zu errichten und so weiter. Die große Pyramide von Gizeh, dieses Meisterwerk der Baukunst, in dem höchst entwickeltes mathematisches und astronomisches Wissen in Stein festgeschrieben wurde und die mit großer Wahrscheinlichkeit in ihren noch nicht zugänglichen Kammern geheime Aufzeichnungen enthält, ist mit Sicherheit eine Hinterlassenschaft der „atlanischen Götter“, weit älter als die Archäologie annimmt. Alle gängigen Erklärungsversuche über die Technik des Pyramidenbaus mit den im Alten Reich Ägyptens zur Verfügung stehenden Mitteln sind nicht schlüssig. Die Zuschreibung der großen Pyramide auf den Pharao Cheops stützt sich einzig auf den Bericht des griechischen Historikers Herodot und eine von dem englischen Offizier Richard H. Vyse im 19. Jahrhundert gefälschte, mit roter Farbe auf einen Steinblock einer gerade gewaltsam erbrochenen Kammer gepinselte Inschrift, deren Schreibweise noch dazu einen Fehler in einem zeitgenössischen Lehrbuch für Hieroglyphenschrift aufgreift. Andere antike Autoren und auch arabische Chronisten, denen noch alte, heute verlorene Quellen zur Verfügung standen, gehen davon aus, dass die eigentlichen Erbauer unbekannt oder unter den mythischen „göttlichen“ Urkönigen Ägyptens zu suchen sind. Ich berühre dieses Thema, um anzudeuten, dass sogenannte wissenschaftliche Erkenntnisse nicht notwendigerweise wahr sind, nur weil sie Allgemeingut an Schulen und Universitäten wurden und in vielen Büchern nachgebetet werden.

Aber verfolgen wir die Spuren der atlanischen Götter weiter. Betrachten wir den ägyptischen Gott Seth. Vielleicht lebte in seiner Gestalt das Wesen des atlanischen Be’el neu auf, dieses Gottes des Bösen, der Dunkelheit, des Feuers, der rohen, ungezügelten Macht. Wie viele ägyptische Gottheiten wird Seth als menschliche Gestalt mit Tierkopf dargestellt, was übrigens nicht darauf schließen lässt, wie die Ägypter sich sein Aussehen vorstellten, sondern wie sie seine göttlichen Attribute symbolisierten. Von allen tierköpfigen Gottheiten Ägyptens ist einzig Seth zoologisch nicht bestimmbar. Die Ägyptologen bezeichnen seine Darstellung als „Sethtier“, eine seltsame Mischung aus Esel, Erdferkel, Hund, Antilope, Okapi und Nilpferd. Vielleicht ist es aber auch das Abbild eines uns unbekannten atlanisches Tieres, das die Flüchtlinge mit sich brachten und das später ausstarb. Seine Darstellung findet sich bereits in der vordynastischen Zeit der ägyptischen Geschichte. Später ist Seth Teil der Neunheit der drei mal drei Götter, in denen sich alle im Kosmos wirkenden Urkräfte verkörpern. Die Neunheit von Heliopolis ist wohl die älteste: Der Schöpfergott Atum stand an ihrer Spitze, hervorgetreten aus der Urflut Nun, dem Nichtseienden. Er ist identisch mit Re, der Sonne (und dem Sonnenstern). Atum-Re bringt durch den göttlichen Befehl, durch das Machtwort Hu die Schöpfung hervor. Atums Kinder sind Schu (Luft) und Tefnut (Feuchtigkeit), seine Enkel Geb (Erde) und Nut (Himmel), die Kinder Nuts aber sind Osiris und Isis sowie Seth und Nephthys. Seth gehört also zu den ersten Göttern und zugleich gilt er als Götterfeind. Er mordet seinen Bruder Osiris, der als früher König den Menschen Ackerbau, Künste und Handwerk gelehrt hatte und bekämpft Horus, den Sohn von Osiris und Isis. Horus besiegt ihn und ein Tribunal der Götter verurteilt den Mörder. Das Reich wird aufgeteilt zwischen Horus und Seth. Horus erhält das fruchtbare Nilland und wird zum Ahnherrn der Pharaonen, Seth hingegen wird verbannt als Gott der Wüsten, des Unfruchtbaren, der Fremde. Er gilt als Gott der Gewalt, der brutalen, zügellosen Kraft, der zerstörerischen Mächte der Natur. Später wird er vielen anderen Göttern gleichgesetzt – dem Wettergott Teschub der Hurriter, dem griechischen Typhon, dem Gott der Erdbeben, Stürme und Vulkane, der Ungeheuer wie Kerberus und Hydra zeugte, und dem Baal der Semiten, in dessen Feuerrachen lebende Kinder als Opfer geworfen wurden. Hier kommt er in seiner äußerlichen Form dem Be’el der Atlaner am nächsten. Wird Seth im späteren Ägypten zur dämonischen Macht des Bösen schlechthin, so gilt er im Alten Reich noch als integrierter Teil der Königsmacht, als nötiger Bestandteil eines Gleichgewichts natürlicher polarer Kräfte. Es ist interessant, dass wir beispielsweise im Amduat, dem ältesten der ägyptischen Unterweltsbücher, eine doppelköpfige Gottheit mit den Häuptern von Seth und Horus finden, die Einheit der dualen Mächte also, wie sie bereits in Atlan in der Doppelgottheit Tat-Be’el vorgebildet war. Wir finden Seth auch am Bug der Barke des Re, von dem aus er bei jeder Nachtfahrt der Sonne durch die Unterwelt den Apophis tötet, das Prinzip des Urbösen, mit dem er selbst identifiziert wird. Nur er, der Machtvolle, Zauberreiche, der in den Unterweltsbüchern auch als „ältester Zauberer“ bezeichnet wird, kann diese Tat vollbringen, die Götter aber misstrauen ihm, obwohl sie seine Kräfte benötigen. In einem Spruch des Totenbuchs antwortet Atum dem über Seths Anwesenheit besorgten Osiris: „Ich habe dafür gesorgt, dass sein Ba eingesperrt bleibt in der Barke, damit er den Gottesleib nicht in Furcht versetze.“

In der Zeit der Fremdherrschaft der Hyksos, eines asiatischen Volkes, das in der 15. und 16. Dynastie über Ägypten herrscht, wird Seth von den fremden Herrschern als einziger der ägyptischen Götter anerkannt und verehrt. Nachdem die Fremden vertrieben sind, steigt Ägypten auf zur Weltmacht, was zugleich aber den Verfall der alten Geisteskultur und ihrer Werte einleitet. Seth als Gott der Macht wird von einigen Pharaonen sogar in den Namen aufgenommen (Sethos). Finden wir in diesem Seth nicht auch den Charakter des Be’el, der die Menschen zur Verehrung roher Macht treibt? Kann der Kampf der Götter, der Mord an Osiris, das Urteil der Götter über den Mörder Seth nicht eine Anspielung sein auf den Streit der Menschen Atlans? Der Bannspruch unseres Steines scheint ein Dokument dieses Kampfes, der sich natürlich nicht nur in den Göttermythen abspielte, sondern vor allem auch unter den Priestern und Eingeweihten, die mit der Kunst der Magie gegeneinander vorgingen. Vielleicht ist der Sieg des Horus, das Gericht der Götter und die Verbannung des Seth nur ein verschlüsselter Hinweis auf den Bann gegen die Magie des Be’el, die im Seth weiterlebte. Vielleicht wurde in diesem „Göttergericht“ der bannende Spruch in den atlanischen Stein geschnitten, um seine Kraft zu brechen, um die in ihn geladene böse Energie zu neutralisieren, um seinen weiteren Missbrauch zu verhindern. Vielleicht ist das Wiedererstarken des Seth unter den Hyksos und der Rausch weltlicher Macht, der Ägypten in den folgenden Dynastien ergriff und letztlich zerstörte, die Folge, dass der Bann dieses Steins gebrochen wurde, dass der Stein selbst zerbrach und seines bannenden Spruches ledig wurde. Vielleicht wurde er verborgen gehalten und erst nach langer Zeit von denen wiedergefunden, die um seine Wirkung wussten und ihn nutzten zum Erringen äußerlicher Macht, die letztlich immer zerstörerisch wirkt. Vielleicht haben die Nokam schon in dieser Zeit durch menschliche Instrumente gewirkt, um ihre Sache der Zersetzung zu fördern. Die ägyptische Inschrift deutet darauf hin, dass die Finsternis versucht hat, Fleisch zu werden, dass eine Brücke geschlagen wurde aus der Hetemit, der Stätte der Vernichtung, doch dass diese Gefahr nun gebannt sei. Als Seth wieder erstarkte, gelangte die weltliche Macht Ägyptens an ihren Gipfelpunkt, die geistige Macht aber war verfallen, die Religion zu einer hohlen Institution geworden, die heiligen Bräuche und Machtworte wie Hu herabgesunken zu Mitteln profaner Magie. In dieser Zeit rascher Degeneration, des beginnenden Untergangs ägyptischer Größe, als neue Völker und Kulturen aufstrebten, schien es den Nokam nicht mehr ratsam, den alten Kampf erneut aufzunehmen – bis heute, da sie beginnen, mithilfe der Liga nach der Macht über die Welt zu greifen und die Zeit für geeignet halten, erneut die Brücke zu schlagen, von der unser Stein spricht, und von der Sie, wie Sie mir schrieben, plastische Träume hatten. Nun machen sie Gebrauch von dem Schöpfungswort Hu, das sie in Ägypten verdarben und in ihre dunkle Sphäre zogen, dem Hu, das sie in Atlan vergeblich zu erringen trachteten.

Wir dürfen aber nie vergessen, dass sich auch in diesem Geschehen nur die natürlichen Zyklen von Werden, Blühen und Vergehen vollziehen, die Zyklen, in denen die dunkle Kraft nur die ihr zugeteilte Rolle im Gesamten spielt. Die helle und die dunkle Seite der Kraft vermögen einander nie ganz auszuschalten, sondern pendeln stets hin und her, überwiegen einander zu manchen Zeiten und vermögen mitunter ein schwankendes Gleichgewicht zu erreichen. Der Stein, in den die Energie des Dunklen geladen und zugleich von einer Gegenenergie gebannt wurde, steht wie ein Symbol für dieses schwebende Gleichgewicht, das über Jahrhunderte die ägyptische Kultur prägte. Irgendwann aber zerbrach der Stein…

Ich möchte diesen langen Brief, der mein letzter sein wird, bevor wir uns persönlich begegnen, mit einer Anmerkung über das Mantra Hu schließen, das in der Epoche des alten Ägypten in den Dienst der dunklen Kraft gezwungen wurde. Die Silbe Hu wird auch von den Sufis, den mystischen Vereinigungen des Islam in Rezitationen und Gesängen gebraucht. Ich selbst wurde als junger Mann in die Übungen und Bräuche der Sufis eingeweiht, in aller Heimlichkeit allerdings, denn zu jener Zeit lastete die Macht kommunistisch-materialistischer Weltanschauung noch schwer auf Usbekistan, dem mittelasiatischen Land, aus dem ich stamme und das damals noch Teil der Sowjetunion war. Die spirituellen Lehren des Islam überlebten in geheimen Bruderschaften die Jahrzehnte grausamer Unterdrückung. Ich wurde in Samarkand, einst ein Zentrum islamischer Gelehrsamkeit und Hochkultur, von einem Onkel in den Sufi-Orden der Naqshibandi eingeführt und habe durch die Begegnung mit diesem Weg zum ersten Mal den Geschmack spiritueller Universalität und Freiheit erfahren, eine Erfahrung, die mein Leben geprägt hat und die ich später auch in anderen authentischen Traditionen fand. Von dem Naqshibandi-Scheik, der mein erster spiritueller Lehrer war, hörte ich auch das Wort Hu, arabisch für „Er“, für Gott, einer der Namen Gottes, die Stufe der inspirierten Seele. Das Hu der Sufis ist rein wie der Duft einer Rose, der am Morgen unser Herz öffnet, unberührt von allem Missbrauch, von aller bösen Magie. Auch in den Religionen Indiens taucht die Ursilbe Hu in vielen Variationen von Sanskrit-Mantren auf. Auch dort ist sie unbelastet von negativem Einfluss. Erst bei meinen Forschungen stieß ich auf das Hu der alten Ägypter, den später so missbrauchten und degenerierten Schöpfungslaut. Durch diese Entdeckung, die mich innerlich stark berührte und persönliche Erinnerungen an lange vergangene Zeiten aufrührte, stieß ich auf noch ältere Zusammenhänge und ich stieß auf die Liga, die diese uralten Zyklen in unserer Zeit zum Abschluss zu bringen scheint.

Das Hu als solches ist rein und unberührt, ein Mantra, das die Verbindung zum Allerhöchsten herzustellen vermag, ein neutraler Schöpfungslaut, der seine Wirkung aber nur auf die Weise entfalten kann, die das menschliche Bewusstsein vorgibt, das ihn benutzt. Solchen Mantren wohnt selbst keine Macht inne, sie sind nur Mittel, um Kräfte zu konzentrieren, wie Brenngläser, die Sonnenlicht bündeln. Sie sind keine Zauberworte, die jedem, der sie ausspricht, Macht verleihen und Wünsche erfüllen, sondern nur der kann sie nutzen (oder missbrauchen), der mit ihren Gesetzen und Wirkungsweisen vertraut ist. Wer sich ihres geheimen Wesens aber bewusst ist, kann mit ihrer Hilfe Gewaltiges schaffen. Diese Kraft des Schaffens ist neutral; man kann mit ihr Gutes hervorbringen und Böses, Licht und Dunkel, so wie die Kraft des Feuers neutral ist, wärmen und nutzen kann aber auch verbrennen und zerstören. Das Hu selbst ist in seiner ursprünglichen Reinheit nicht berührt vom Wirken der Dualität. Doch es kann missbraucht werden. Das ist der Grund, warum solche Mantren geheim gehalten wurden. Nur wenige Eingeweihte, die für würdig und reif galten, kannten sie und wussten um ihren rechten Gebrauch. Jeder Wunsch, jeder Gedanke, jeder persönliche Wille, der sich an ein solches Mantra heftet, ist bereits ein Missbrauch seiner Macht. In Atlan war die Reinheit des Hu unbefleckt. Es diente unter Obhut der Namaii alleine der Verbindung des einzelnen mit dem Formlosen. Der Versuch der dunklen Macht, das Hu in ihren Dienst zu zwingen, hat den Kontinent von Atlan ins Verderben gestürzt. Nach dem Untergang des Inselkontinents griff die dunkle Seite in Ägypten wieder nach dem Hu, doch Licht und Dunkel hielten sich lange Zeit die Waage. Den alten Ägyptern war Hu der schaffende Laut, das Machtwort, das aus dem Mund des höchsten Gottes Atum-Re floss, die wertneutrale Kraft, die zum Besten der Welt und zur Garantie ihres Fortbestandes eingesetzt wurde, doch später degenerierte es zu einem Ausspruch der Magie, erst der weißen, dann der schwarzen, zerstörenden Magie. Damals wurde das Hu in die Bereiche der Dualität herabgezogen, als Zauberwort, als Mittel, um die niederen Kräfte von Licht und Dunkel zu manipulieren und zu formen. Auch darauf weist uns die ägyptische Inschrift des Steines hin: „Dies ist der Mund, der Hu verdarb.“ Der atlanische Be’el ist Inbegriff der dunklen Magie, die nach der Macht des Reinen, Nicht-Dualen greift. Es scheint ihm gelungen im alten Ägypten und er hat seine Beute in die heutige Zeit gerettet und in der Liga zu neuem, schrecklichen Leben erweckt. Die Liga hat das Hu öffentlich gemacht, es dem alltäglichen Missbrauch durch Unwissende ausgesetzt. Zugleich kontrolliert sie Tausende und Abertausende unbewusster Menschen mit seiner Hilfe, schändet und missbraucht seine reine Kraft zum Zwecke gieriger sinnloser Macht, nutzt es als Werkzeug für die schwarze Energie. Sie degradierte das Hu zum Namen der Finsternis.

Die ursprüngliche Reinheit des Hu ist davon aber so wenig befleckt wie ein Diamant, der in den Schmutz fällt. Dies zeigt, wie eng verbunden und zugleich endlos weit getrennt Gut und Böse sein können, verbunden durch den Laut eines Wortes, doch getrennt durch die Verwendung dieses Lautes als Instrument dualer Mächte im menschlichen Bewusstsein. Es gibt mir die Hoffnung, dass vielleicht, wenn der Zyklus des Dunklen, der Missbrauch des Hu durch die Nokam, zu einem Ende gekommen ist, den Menschen das Hu wieder allein als Wort der Reinheit bekannt sein wird, wie es einst war und wie es die Sufis und andere bis heute überliefert haben. Diese authentischen mystischen Traditionen bewahren das reine Licht, über das ein Schatten fiel, dessen Sinn den Menschen verloren ging bis auf einen kleinen Kreis von Wissenden. Ich kann Sie nur unterstützen in Ihrer Meinung, dass man selbst in einer Welt, die von Lüge geschändet ist, nicht aufgeben darf, nach der Perle der Wahrheit zu suchen. Die allem zugrunde liegende, unvergängliche Wahrheit, die „philosophia perennis“, war selbst in dunkelsten Epochen auffindbar und ist es auch heute. Wir werden bei unserer bevorstehenden Begegnung Gelegenheit haben, Ihre Fragen über das Wesen eines authentischen spirituellen Weges näher zu besprechen. Vielleicht vermag ich Ihnen bei Ihrer Suche einige geringe Hinweise zu geben. Ich freue mich auf unser Wiedersehen und grüße Sie herzlich.

Ihr Timur Aslan.

Kapitel 24

Hinter der Mauer

Lange war Aron unschlüssig, ob er der Einladung folgen sollte, ob es nicht besser wäre, unter einem Vorwand abzusagen, Walt hinzuhalten, auf einen Tag nach dem Abflug zu vertrösten. Aron spürte, dass es gefährlich war, mit Walt zu sprechen, seine Wahrheitsverdrehungen ins Bewusstsein zu lassen. Sie hatten schon Ben verdorben und Judith. Eigentlich hatte Aron fest vorgehabt, Walt nicht mehr zu begegnen, doch er kam zu dem Schluss, dass es am wenigsten Argwohn erweckte, wenn er die Einladung annahm, um mit Walt über Ben zu sprechen. Mochte Walt auch ein Verräter an der Liga sein, ein Feind des Mahaguru, es war Ausdruck der Liebe des Hju, ihm den Gefallen zu tun, über seinen Sohn zu sprechen, seinen Schmerz über Bens Tod zu teilen. Aron nahm sich vor, jedes Gespräch über die Liga zu vermeiden, nur bei privaten Erinnerungen an Ben zu verweilen. Trotzdem würde es schwer werden, diese Stunden zu überstehen. Aber vielleicht war dieser Besuch auch der Liga von Nutzen, vielleicht konnte Aron etwas herausfinden, was nicht im Gelben Buch stand, vielleicht etwas von Walts Plänen erfahren. Vielleicht war auch die Begegnung mit diesem Dr. Aslan von Wichtigkeit. Wahrscheinlich vermochte Aron der Liga mehr zu nutzen, wenn er das Wagnis dieses Besuches einging, statt tatenlos im Hotel auf den Rückflug zu warten. Quälend lange Stunden hatte er schon in dem kleinen Zimmer verbracht, lesend, meditierend, das Hju singend. Der Gedanke, dass sein Besuch bei Walt dem Mahaguru nützlich sein könnte, gab den Ausschlag. Nach langem Überlegen gab sich Aron einen Ruck und verließ das Hotel.

Als er im Taxi saß, fühlte er sich unwohl, dachte daran, den Fahrer umkehren zu lassen. Aron trug das Gelbe Buch in seinem Tagesrucksack bei sich. Es war ihm unmöglich gewesen, es auf dem Zimmer zu lassen. Es könnte gestohlen werden, verbrennen. Seit es sich in Arons Besitz befand, wurde er verfolgt von der Befürchtung, ein Unglück könnte den Erfolg seiner Mission im letzten Augenblick zunichtemachen. Er würde das Gelbe Buch mit seinem Leben verteidigen. Es war das Unterpfand seiner Treue zum Mahaguru, einer Hingabe, die niemals wieder wanken würde. Aron schloss die Augen und sang im Stillen das Hju, um seine Nervosität zu besänftigen und sich auf die Begegnung mit Walt vorzubereiten.

Er bezahlte das Taxi und ging rasch die wenigen Schritte zu dem von einem ungepflegten Garten umgebenen Gebäude. In Gedanken versunken bemerkte er kaum die Unruhe vor der offenstehenden Haustüre. Noch an diesem Vormittag war alles still und menschenleer gewesen, nun aber traten gestikulierende und diskutierende Menschen eilig aus der Tür. Das Treppenhaus war erfüllt von erregtem Stimmengesumm. Alle Türen standen offen. Es war Aron nicht recht, dass so viele Leute ihn hier sahen. Mit gesenktem Kopf drängte er sich an den Menschen vorbei. Vielleicht ein Fest, dachte er, eine Hochzeit, eine Familienfeier, bei der alle Nachbarn eingeladen sind, oder irgendeine Streitigkeit. Aron stieg in den ersten Stock hinauf. Auch die Tür zu Walts Wohnung stand offen. Menschen drängelten vor ihr. Sie schien das Zentrum des hektischen Hin und Her. Aron erschrak. Etwas trieb ihn, augenblicklich umzukehren, zurückzufahren in die Sicherheit seines Hotelzimmers, aber seine Neugierde war stärker. Eine laut kreischende Frauenstimme drang aus Walts Wohnung. Sie überschlug sich beim Sprechen, fiel in Jammern und monotones Rufen. Die Menschen, die den Zugang zur Tür versperrten, schienen in ständiger schiebender Bewegung. Aron zwängte sich an einigen vorbei, stellte sich auf die Zehen, reckte den Hals, erhaschte flüchtige Blicke.

Walt lag auf dem Rücken in dem schmalen Korridor, der zu dem Zimmer führte, in dem sie am Vormittag Tee getrunken hatten. Er trug den gleichen weißen Leinenanzug, doch das Weiß war nur mehr zu erahnen. Es schien, als habe sich der Stoff vollgesogen mit Blut, als habe man ihn gewaschen in der roten Lache, in der Walt lag. Aron erkannte kaum Walts Gesicht mit den weit offenen, gebrochenen Augen und dem wie zu einem Schrei geöffneten Mund. Auch die dunkel klaffende Wunde, die sich quer über den Hals zog, schien wie ein Mund, ein zweiter, grässlicher, blutiger Rachen.

Im gleichen Augenblick blitzte in Aron aus dem Dunkel tiefen Vergessens die verlorene Erinnerung an Blackwater auf – eine Wunde, aus der in heftigen Stößen Blut quoll, der mit erstauntem Blick zu Boden sinkende Richard, Patrick Panetta, ein Messer in der Faust, der lachende Mahaguru. Blendend hell schoss dieses Bild auf Aron los, traf ihn wie ein Schlag gegen die Brust. Aron griff an sein Herz, spürte, wie dort etwas zerbarst, wie grelles Licht durch einen splitternden Panzer aus Dunkelheit brach. Noch im Zurückweichen spürte Aron, dass alle Lebenskraft aus ihm wich, dass es leer wurde hinter seiner Stirn, dass die Glieder, die Muskeln, weich unter seinem Gewicht wegsanken. Ein dröhnender, zu tosendem Crescendo schwellender Ton begleitete diese Wahrnehmungen, die nur Bruchteile von Augenblicken währten, ein von unzähligen Echos gebrochenes Krachen, als berste ein Damm, als stürze ein Gebirge aus Eis. Aron versuchte sich an das Hju zu klammern, doch dieser Reflex ließ heftige Übelkeit aufsteigen. Sein Geist verlor sich, zerstäubte nach allen Richtungen. Aron sank in das Gewühl der Menschen, die fast widerwillig zur Seite wichen, die jetzt erst seine Anwesenheit zu bemerken schienen. Aron spürte es nicht mehr, denn in diesem anschwellenden Tosen brach in ihm eine Wand, hinter der Bilder von solcher Gewalt eingeschlossen waren, dass er glaubte, ihre plötzlich losbrechende Flut würde ihn zermalmen. Doch die Bilder begruben ihn nicht unter sich, rissen ihn nicht fort, sondern schufen einen Raum kristallener Klarheit, einen Raum, in dem alles stillzustehen schien wie im Auge eines Taifuns, in dem es keine Bewegung mehr gab, nur eine wache Schärfe des Geistes, die Aron erstaunte. Er sah sich in seinem Zimmer in Blackwater, spürte die Energie der Finsternis, die ihn aus dem Körper löste, ihn mit sich riss, hinüber über die Brücke des Windes in die Pyramidenkammer der Nokam. Die Erfahrung dieser Nacht, vor die eine vernichtende Kraft den Vorhang des Vergessens gezogen hatte, die ausgelöscht worden war von der Hand des Mahaguru, stand nun in solch leuchtender Klarheit vor ihm, als würde er sie jetzt, in diesem Augenblick, noch einmal erleben. Die Glocke aus Finsternis, die ihn seither umgeben, zersprang und fiel ab von ihm. Gleichzeitig war ihm bewusst, wo er sich befand. Er sah Walt in seinem Blut liegen, sah die Menschen im Treppenhaus, hörte das hysterische Schreien der Frau, die neben Walts Leiche kniete, sah, wie Polizisten sich einen Weg durch die Menge bahnten. Die Bilder seines Traumes von Blackwater und die Wahrnehmungen der Gegenwart vermischten sich, flossen ineinander, doch Aron vermochte zugleich ihren Spuren zu folgen. Sein Geist war klar und klingenscharf. Wie von einem losgelösten Punkt irgendwo im Raum vermochte Aron die Dinge zu beobachten. Er nahm nicht teil an ihnen, war nur ihr Zeuge, ihr Wahrnehmer, einer, der sie erkennt und durchschaut, aber nicht bewertet, sich nicht verstrickt mit ihnen, nicht hinabgezogen wird in ihre Verwirrung. Wie Perlen an einem Faden reihten sich die Erinnerungen auf. Er sah die Große Einweihung Panettas, sah den Schatten des Nokam eintreten in die körperliche Hülle des Liga-Präsidenten, sah Richard niedersinken mit durchschnittener Kehle, sah die Feuer sprühenden Dämonenaugen des Mahaguru, spürte seine eigene Panik, als er blitzartig das wahre Wesen der Liga durchschaute, hörte sich schreien, fühlte den Zorn der Nokam, die Eishände des Mahaguru, die nach seiner Stirn und seinem Herzen griffen, spürte die unerträglich brennende Kälte, die sich in ihn bohrte. Nun aber löschte sie sein Bewusstsein nicht aus. Unbeteiligt erlebte er dies alles, ohne Emotion, ohne Angst, ohne Gedanken. Er sah die Dinge geschehen, doch er war nicht berührt von ihnen. In leuchtender Klarheit zogen die Ereignisse an ihm vorbei. Aron wusste, dass nie wieder Vergessenheit über sie gebreitet sein würde. Zur gleichen Zeit erkannte er die Verbindungslinien zwischen den Menschen und Geschehnissen, die sein Leben bestimmt hatten. Wie die natürlichen Konturen einer Landschaft flossen sie ineinander. Aron schien es, als sei sein Leben zuvor ein verdunkelter Raum gewesen, aus dem das Licht einer Taschenlampe vage Einzelbilder gelöst hatte, nun aber war eine Sonne aufgegangen, die alles zugleich beleuchtete, die alles in seiner Gesamtheit sehen ließ. Endlos reichten die Linien der Erinnerung zurück in die Vergangenheit, durch unzählige Leben, unzählige Tode, kreuzten und verwirrten sich, verbanden sich mit anderen, lösten sich wieder. Viele dieser Linien waren schwach und kurz, folgten dem Strom der Zeit nur flüchtig, verloren ihre Kraft, erloschen rasch, andere waren von starker Energie geladen, wurzelten in unermesslichen Abgründen und wuchsen durch die Zeit wie uralte Bäume. Aron folgte ihnen zurück. In rasender Geschwindigkeit wirbelten Millionen Bilder vergangener Leben um ihn und doch vermochte er sie klar zu erfassen. Zu Knoten ballten sie sich manchmal, zu gewaltigen Entladungen von Energie, aus denen neue Linien wuchsen und jene uralten frische Kraft schöpften, um fortzubestehen. Aron sah, dass seine Verkettung mit der Liga, mit den Nokam, mit dem Mahaguru, aus einer dieser Verknotungen wuchs, in der sich verschiedene Energieströme kreuzten und vereinten. Es waren Leben, die hervorragten aus dem schier endlosen Strom der anderen, Leben, in denen Ursachen gesetzt wurden für Hunderte weiterer Existenzen, in denen es keinen freien Willen mehr zu geben schien, nur hilfloses Treiben im reißenden Fluss dieser Energien. Weite Bögen schlugen sich von diesen Knoten, an denen Samen gepflanzt wurden, zu anderen, die Möglichkeiten boten, diese Verkettungen von Ursache und Wirkung zu durchschneiden, die uralten Bäume zu fällen, die mächtigen Kräfte versiegen zu lassen. Wurden diese Wendepunkte nicht genutzt, wenn sie im ewigen Lauf der Zeit erschienen, wandelten sie sich zu neuen Ursachen, die neue Bindungen schufen, neue Verflechtungen, neue Verblendung. Aron wusste auf einmal, dass ihm in diesem Leben die Möglichkeit gegeben war, eine solche Urlinie zu durchtrennen. Gelang es ihm nicht, würde er noch tiefer in die dunkle Kraft sinken, die jetzt, in dieser Existenz, wieder aufblühte zu unheilvoller Macht. Aron sah sich an den Wurzeln des mächtigen Baumes. Die Bilder, die er auf Bali schemenhaft hatte vorüberhuschen sehen in jener Nacht des Feuertanzes, standen ruhig und klar vor ihm. Der Mahaguru hatte ihn näher an diese Bilder herangeführt, doch er hatte gelogen, hatte vieles verzerrt, um der Sache der Nokam zu nützen. Den Mahaguru sah er, Xerck, den Herrn des Feuers, im Tempel des Be’el. Er spürte die quälende Angst, die er vor diesem Mann empfand, der ihm in die Tiefe des Herzens zu blicken vermochte, der ihn beherrschte und führte wie ein willenloses Werkzeug. Er spürte die Vernebelung des Geistes, in die er sich in diesem fernen Leben durch Ausschweifungen und Drogen hüllte. Er wusste um das Gespinst von Lügen, das er errichtete, um den Hohepriester des Be’el zu täuschen. Der Be’el hatte ihn auserwählt, weil seine Familie einen Ring besaß, der den Bannkreis um die Gläserne Stadt öffnete, doch er hatte die Macht dieses Ringes verspielt. Aron erkannte all dies, als sei es in seinem jetzigen Leben geschehen und nicht vor Jahrtausenden, es war, als sei er zurückgekehrt in den Körper des jungen Kaufmanns, der besessen war von Gier nach Reichtum und Macht, dessen Herz verführt war von der dunklen Kraft dieses flammenden Gottes, der selbst nur ein Instrument der Nokam war, der Urgewalt der Finsternis. Zitternd vor Angst, seine Lüge könnte entdeckt werden, stand er vor dem Herrn des flammenden Be’el, von dessen Gunst sein Leben abhing, lauschte den schrecklichen Prophezeiungen, suchte unterwürfig dem Alten zu gefallen, in dessen Blick das vernichtende Feuer des Be’el brannte. Gnädig schien Xerck gestimmt in diesem Augenblick, der plastisch vor Arons Vision aufstieg. Eine kleine schwarze Tafel nahm der junge Kaufmann in Empfang, tief verbeugte er sich, erleichtert, dass seine Lüge einmal mehr unentdeckt geblieben war.

„Der Ring, den du trägst, wird dem Be’el den Bann des Schweigens öffnen,“ hörte er den Alten sagen. „Als Träger des Rings musst du den magischen Kreis der Namaii als erster durchschreiten. Dir ist bestimmt, den lodernden Brand des Be’el hineinzutragen in den Bezirk der Gläsernen Stadt. Dieses steinerne Siegel schütze und leite dich. Es stammt vom heiligsten Urbild des Be’el, vom Zentrum seiner Macht und in ihn geschnitten ist der letzte Spruch seines Orakels. Lies es!“

Aron blickte durch die Augen des Kaufmanns auf den flachen, blank polierten Stein, der in seiner Mitte eine kurze Inschrift trug und darüber ein Zeichen, einen Kreis, der ein Dreieck mit nach unten gerichteter Spitze umschloss.

„Dies ist das Zeichen des Be’el, der sich mit der Khaïla vereint hat, der Mutter der Erde.“ In Xercks Stimme schwang Triumph. „Sein heiliger, alles umfassender Kreis umschließt auch ihr Zeichen des Trem. Der Be’el beherrscht sie und wird bald seine Macht mit der ihren vermählen. Dann ist er stark genug, auch die höchste Macht zu gewinnen, wie das Orakel es vorhersagte. Lies!“

Mit bebender Stimme, den Kopf noch immer tief gebeugt, las der junge Kaufmann die Schriftzeichen auf dem Stein:

Ist Be’el der Mund,
der Hju spricht,
ist die Macht der Nokam
vollkommen.

„So ist es,“ sprach der Herr des Feuers, „wenn der Be’el sich vereint hat mit der Urmutter, wird er nach dem Geheimnis der Gläsernen Stadt greifen, das im Hju verschlossen liegt. Dann erst wird seine Macht vollkommen sein und die Nokam werden für immer den Kosmos beherrschen. In diesem Siegel liegt die Stärke des Be’el verschlossen. Dein Ring, den ein günstiges Geschick deiner Familie schenkte und der jetzt der heiligen Flamme dient, wird den Bann um die Gläserne Stadt zerbrechen. Die Macht dieses Siegels aber wird alle Gegenwehr ersticken. Der Be’el wird sich durch die schaffende Kraft des Hju zur höchsten Macht erheben.“

Demütig nahm der Kaufmann die kleine schwarze Steintafel, glaubte sie brennen zu spüren in seiner Hand wie glühendes Eisen, barg sie in seinem Gewand und senkte das stolze Haupt noch tiefer vor dem Herrn des Feuers.

Nur Tage später aber zerriss das Netz der Lüge, in das der junge Kaufmann eingesponnen war. Aron sah dieselben Bilder, die in jener Nacht auf Bali über ihn gekommen waren, sah seine dem Be’el geweihte Gemahlin Sae, die ihn verriet, sah sich in den Flammen des unbarmherzigen Gottes, sah die Augen des Xerck, die sich einbrannten in seinen Geist mit grenzenlosem Hass, spürte, wie sein Bewusstsein schwand und zugleich angefüllt wurde mit dem Geist des Be’el, mit der Finsternis der Vernichtung. Doch nicht in Panik sah Aron diese Bilder jetzt, sondern losgelöst, ohne dass sie eine Emotion in ihm weckten. Sein Geist war still und klar wie der Spiegel eines Sees an einem windstillen Morgen. Er sah und verstand die Bilder dieses Spiegels als Linien, die zu seinem Jetzt führten, als Botschaften, die ihm Einblick gewährten in die Verstrickungen seines Lebens, in dem er wieder verbunden war mit dieser Kraft der Finsternis. In die flammenzuckende Dämmerung des gewaltigen Tempels irrte der Blick des Kaufmanns, verzweifelt, sterbend, Momente bevor sein Bewusstsein auslöschte, rasend vor Angst und Schmerz und doch wach, hellsichtig fast, abgleitend von im Hass aufgepeitschten, schreienden Gesichtern. Inmitten der wogenden Menge, in Verkleidung eines Bettlers, erkannte er den Krieger, der zum mächtigsten Feind des Be’el gewachsen war, den Sohn der Seph, auserwählt vom Xerck als Kriegsherr der heiligen Flamme, dem Sae eigentlich versprochen gewesen war, die Blüte des Feuers, doch der die Macht der Finsternis abgeschüttelt hatte, der geflohen war und nun ein Heer gegen den Be’el führte, um das grausame Schicksal der Völker Atlans abzuwenden. Im letzten Aufflackern seines Geistes sah er den Krieger, den er gehasst und gefürchtet, und der wiederum ihn, den Kaufmann, bitter verachtet hatte. Unauflöslich verstrickt hatten sich ihre Schicksalslinien in diesen Zeiten, als die dunkle Macht zu vernichtender Stärke wuchs. Wie eine Rettung sah er den Todfeind jetzt, wie einen Schimmer der Hoffnung, dass es auch ihm einst gelingen würde, die Macht des Be’el zu brechen, eines Tages, in einer anderen Verkörperung. Ben! Wie ein Blitz durchzuckte es Aron, als er erkannte, dass in diesem endlos fernen Dasein seine Verbindung zu Ben begonnen hatte, in Verachtung und Feindschaft, um sich im Wandel der Zeitalter zu läutern zu enger Vertrautheit.

Diese Erkenntnis riss neue Räume auf, Bilder, die Aron nie zuvor gesehen, Eindrücke eines anderen Lebens, in dem er dem Amun gedient, dem Herrn von Karnak, dem Ersten von Theben, dem Urgott, der zuerst entstand, der sich selbst formte, Himmel und Erde erschuf, dem Allherrn, der das Seiende begann. Als erstgeborener Sohn genoss er das Vertrauen seines Vaters, des Hohepriesters, des Mächtigsten im Reiche neben dem Pharao, der die heiligen Orakel des Amun sprach, Botschaften, die zu töten oder zu beleben vermochten, die beide Länder Ägyptens erschütterten und auch die Reiche der Fremden, welche zitterten vor der Macht der gottgleichen Könige. Ausersehen war er, einst selbst die höchsten Einweihungen zu empfangen und zu großer Macht aufzusteigen im Dienste des Widderköpfigen, der größer war als die Könige, die Söhne des Horus, die an Festtagen in ihren Barken kamen, ihm zu huldigen, größer auch als die Vielheit der Götter. Er aber zweifelte am Amun, der zuließ, dass seine Priester sich in Intrigen zerfleischten, dass sie nach weltlicher Macht gierten und nach Einfluss auf den Pharao, dass sie das Volk in Kriege trieben und mit böser Magie ihre Feinde verfolgten. Unermessliche Reichtümer häuften sie in ihren Schatzhäusern und der Spruch des heiligen Orakels diente nur dazu, ihre Macht zu mehren. Das geheime Zeichen eines anderen Gottes brannte in seinem Herzen, eines namenlosen Gottes, der schon gewesen war, bevor der verborgene Amun hervorgetreten war in herrlicher Neunheit, eines Gottes, der geherrscht hatte über mächtige Reiche, die lange schon verschlungen waren von den Fluten des Meeres, auf die das linke Auge des Re im Zorn hinabgestürzt war. Verbannt hatten ihn die neidischen Götter des neuen Reiches, das am großen Strom erblühte, vergessen war sein Name seither bei den Menschen. In Legenden, unter gewandelten Namen nur klang seine Stärke nach und doch war die Macht des majestätischen Amun bloß Schattenspiel verglichen mit der seinen, die geduldig abwartete, bis uralte Prophezeiungen sich erfüllten, bis er wieder aufsteigen würde zu seinem angestammten Platz im Zenit des Himmels, um allen Kriegen, aller Not, allem Streit der Priester und Könige ein Ende zu setzen. Vor langer Zeit war er verstoßen und gebannt worden, lebte fort nur in verborgenen Bildern, doch die Zeit seines Leids war eine Zeit der Läuterung, auch sie vorhergesagt in geheimen Sprüchen, eine Zeit, in der zähe Stärke in ihm reifte. Von ganzem Herzen glaubte der junge Priester des Tempels an diesen Gott, wusste, dass er durch mächtige Kräfte mit ihm verbunden war, die von jenseits der Zeit zu fließen schienen. So schlich nicht der Hauch eines Zweifels in sein Herz, als er heimliche Botschaft von jenen erhielt, die er seine Brüder nannte, die gleich ihm dem namenlosen Gott, der alle Götter übertraf, ergeben waren. Ein Schaudern aber durchlief ihn, als er begriff, was sie von ihm forderten – das Siegel der Macht aus der geheimen Kammer des Tempels. Was in dem verbotenen Gelass eingeschlossen war, galt den Hohepriestern des Amun als Urgrund des Bösen, als Auswurf des Apophis, als Siegel der Finsternis, als versteinerte Flamme der Hetemit, mühsam gebannt durch Machtworte des Amun. Selbst unter den Priestern wusste kaum einer von der Existenz dieses Siegels aus den Zeiten der Götterkönige, das seit Jahrhunderten eingelassen ruhte in der Wand eines streng verschlossenen Raumes – eine schwarze Tafel mit unheimlichen Zeichen, die niemand zu deuten vermochte, von deren Macht aber dunkle Sagen unter den wenigen gingen, die Kunde von ihm bewahrten. Sein Vater hatte ihm berichtet davon in kargen, düsteren Worten, hatte prophezeit, die Barke des Re würde die Urfinsternis der Dat nie wieder verlassen, würde nie wieder emporsteigen am östlichen Horizont, würde für immer vernichtet vom Gift des Apophis, hütete Amun nicht den Schlüssel zu den geheimen Toren der Hetemit. Gebannt war das Unheil durch Amuns Ausspruch, der neben den fremden Zauberworten eingemeißelt war von Götterhand.

Doch der junge Priester lieh sein Ohr denen, die sich seine Brüder nannten, die seinen Geist betörten mit ihren Reden. „Eine böse Macht bannt unseren Herrn, der ein neues goldenes Zeitalter bringen wird,“ umschmeichelten sie ihn. „Schon einmal wollte er sich emporschwingen, um den Menschen ewiges Glück zu bringen, selbst die Götter flehten, dass er das Hu spreche, um die verdorbene Welt neu zu erschaffen, doch die schwarze Magie arglistiger Zauberer schlug ihn bis zum heutigen Tag in Fesseln. Nun aber ist seine Zeit gekommen. Das geheime Orakel hat gesprochen. Du bist der einzige, der diese Tat zu vollbringen vermag. Unser Herr selbst hat dich in den Tempel des Amun gesetzt, hat dich geduldig erzogen, dir Wissen und Stärke geschenkt, um diesen Dienst für ihn zu verrichten, um ihn zu befreien aus unseligem Bann. Dein Name wird unsterblich werden durch deine mutige Tat, dein Herz für immer in das seine versenkt.“

Durch die Augen des Tempelpriesters, dessen Herz verloren war in eitler Verblendung, sah Aron die Gewölbe des inneren Tempels, die Säulen, die Statuen im Dämmerlicht beginnender Nacht, sah die verborgene Pforte, die aufzuschließen dem Hohepriester vorbehalten war, spürte die Angst des jungen Mannes, der den gestohlenen Schlüssel aus dem Gewand nahm und hineinschlich, sah die schwarze Tafel eingelassen in einen riesigen Monolith, umgeben von der Gewalt schützender Sprüche. Ein Dreieck in einem Kreis sah er und eine Inschrift in unlesbaren Zeichen. Fremd war dies, nie gesehen unter den Bildern und Schriften aller Tempel des Reiches, und doch schien es dem Dieb vertraut wie ein Geheimnis des Herzens, das sich nach langer Vergessenheit offenbart. Und er sah den bannenden Spruch, der neben dem fremden Siegel prangte, der die brennende Macht bändigte und zwang. Vorsichtig setzte er den Meißel an den Rand des Steins. Mit kurzen, behutsamen Schlägen führte er den Hammer. Schon wollte sich die Platte aus der Wand lösen, als ein Zittern der Hand, ein einziger ungeschickter Hieb, die Tafel brechen ließ. Gewandt fing er das Stück auf, das sich aus der Wand löste, hielt das fremde Zeichen mit seiner Inschrift in Händen, die versengt wurden von jäh losbrechender Energie. Fassungslos vor Entsetzen schob er das Stück unter sein Gewand und floh, fühlte es brennen an seinem Herzen wie glühende Kohle. Wieder verwirrten sich die Bilder, überschnitten sich, splitterten, zeigten, wie der Diener des Amun das Siegel der Finsternis seinen Brüdern übergab, wie diese ihn verrieten an die Tempelwachen, um sich selbst vor Verfolgung zu schützen, wie er gefasst wurde, wie man ihn hinschlachtete im grellen Sonnenlicht des Tempelhofes, wie sein Blut in den Sand schoss, wie er starb, den Namen des bösen Gottes als inbrünstiges Gebet auf den Lippen, blind noch im Tod.

Rasch schritt Aron durch die Räume der Zeit, sah das Reich am lebensspendenden Strom fallen, von fremden Eroberern überrannt, sah die Macht seiner Könige und Götter sinken. Ohne Bedeutung schien dies im steten Wandel der Welt, wie das Verklingen eines Sommers im Herbst, wie das Kommen und Gehen des Meeres im Wechsel der Monde. Und wieder sah Aron die Pyramidenkammer der Nokam, sah sich selbst erneut und noch immer verwoben mit der Macht der Finsternis, unrettbar ihrem Willen ausgeliefert. Verzweiflung ergriff ihn, als die Fäden der Lüge sich erneut um ihn zusammenzogen wie das Netz einer Spinne. Er hörte das glucksende Lachen des Mahaguru, sah die Augen des Xerck, die steinerne Tafel, zerbrochen und zu neuer Macht erwacht. Langsam begann sich der Panzer um sein Herz wieder zu schließen, der zerborsten war beim Anblick der furchtbaren Blut speienden Wunde am Halse Walts. Langsam senkte sich Finsternis des Vergessens auf Aron herab. Die Eishand des Mahaguru griff über Raum und Zeit hinweg nach seinem Herzen. Aron versuchte sie fortzuschieben, wehrte sich mit allen Kräften, wusste, dass er erneut verloren und gefangen sein würde für viele Zeitalter, wenn er wieder vergaß, wenn sein neu gefundenes Bewusstsein, seine Einsicht, hinabstürzen würde in die Abgründe kalt glühender Finsternis unter der Brücke. Er sah den klingenscharfen Steg, der hinüberführte zu den Nokam, in die Stätte der Vernichtung, sah sich selbst tanzen darauf im Heulen des Hju, ein willenloses Werkzeug, eine Karikatur seiner selbst, eingrinsender Schemen, erfüllt vom Geist eines Nokam, eine Hülle des Bösen. Mit letzter Kraft schrie Aron, um sich dagegen aufzulehnen, fuhr hoch, riss die Augen auf und blickte in ein rundes, glattes Gesicht, das dem seinen aufmerksam zugewandt war.

Ein Reflex der Angst zuckte durch Aron, verschwand aber sofort, als eine ruhige Stimme sagte: „Es ist gut. Sie sind in Sicherheit.“

Aron fühlte sein Herz bis zum Hals schlagen. Klar erinnerte er sich an alles, was er gesehen, nur sein Sinn für Zeit war verloren. War er Jahre in diesen Räumen geschweift oder nur Augenblicke? Schon einmal, auf Bali, war er in eine solche Ohnmacht gefallen. Alles war verworren und konfus gewesen, als er aus ihr erwacht war, und doch von neuer, ungewohnter Kraft erfüllt. Nun aber spürte er neben neu geschöpfter Stärke gläserne Klarheit, die wie Eiswind in ihm wehte und jede Furcht, jeden Zweifel vertilgte. Nur den Schmerz um Walts Tod spürte er inmitten reiner Stille, und, durch die Bilder vergangener Leben neu entfacht, den Schmerz um Ben. Lange verharrte Aron unbewegt und starrte in das fremde mongolische Gesicht, in die engen Mandelaugen, in denen schwarze Sterne zu glitzern schienen. Er hatte dieses Gesicht noch nie gesehen und doch schien er es zu kennen. Für einen Augenblick öffnete sich noch einmal eine Türe in seinem Inneren. Wellen von Hass gegen diesen Menschen brachen aus ihr hervor. Noch einmal, für Momente nur, war Aron der stolze, herablassende Kaufmann, dem Be’el verfallen, und er sah den anderen, der auch in diesem fernen Leben die Kreise seines Schicksals berührt hatte, erst als Spielball seiner boshaften Launen und dann als Todfeind, gegen den der Be’el ihn hetzte. Wie eine unwirsche Geste flogen diese Bilder an Aron vorüber, ein später Windstoß, der nach dem Sturm noch einmal den still gewordenen Weiher kräuselt, um im Nichts zu verwehen.

Der Fremde lächelte und neigte den Kopf auf eine Weise, als habe auch er diesen Ausbruch von Bildern gesehen, die Aron mit ihm verbanden. Eine Weile schwieg er.

„Es war besser, das Haus zu verlassen, bevor die Polizisten auf die Idee kamen, Fragen zu stellen,“ sagte er schließlich. „Wir waren beide mit Walt Mason verabredet, aber ich glaube nicht, dass wir bei den Ermittlungen von Nutzen sein könnten. Es hätte nur langwierige, unfruchtbare Stunden auf irgendwelchen nicht gerade appetitlichen Amtsstuben bedeutet. So etwas kann dauern in Asien. Ich habe mir erlaubt, Sie mitzunehmen.“

„Sie sind Dr. Timur Aslan, nicht wahr?“, sagte Aron.“

„Entschuldigen Sie, dass ich mich nicht vorgestellt habe.“

Aron drückte Timurs Hand.

„Ihr Zustand half übrigens dabei, das Haus unbehindert verlassen zu können. Niemand hatte Zeit, sich um einen Touristen zu kümmern, der vor dem schaurigen Anblick ohnmächtig geworden war. Ihr Rucksack, den Sie so fest umklammert hielten, liegt übrigens hier auf dem Stuhl.“

„Ich danke Ihnen, dass Sie sich um mich gekümmert haben.“

„Keine Ursache. Darf ich Ihnen Tee anbieten? Mein Quartier ist leider nicht so komfortabel wie Walt Masons Wohnung oder Ihr Hotel.“ Er goss gewürzten Milchtee aus einer Thermoskanne in eine Schale. „Wenn ich mich in Kathmandu aufhalte, habe ich die Möglichkeit, in diesem tibetischen Kloster zu wohnen. Das ist ungestörter als in jedem Hotel. Außerdem ist der Rinpoche, der es leitet, ein alter Freund von mir.“

„Wer hat Walt umgebracht?“

Timur wiegte den Kopf und reichte Aron die Teeschale. „Ich fürchte, das wissen Sie besser als ich.“

„Warum?“

„Als Walt mich einlud, sagte er mir, dass auch Sie kommen würden, der beste Freund seines Sohnes Ben, ein herausragender Abgänger der Liga-Akademie, der aber stark zu zweifeln begonnen hat an der Liga. Es war sehr unvorsichtig von Walt, Sie in sein Haus einzuladen. Er hätte nicht einmal Kontakt mit Ihnen aufnehmen dürfen.“

„Ich verstehe nicht.“

„Die Frau, die neben seiner Leiche schrie und jammerte, war seine nepalische Haushälterin. Sie hat ihn gefunden. Sie hat lauthals hinausgeschrien, was es im Zimmer sonst noch zu sehen gab. Die Mörder haben offenbar nach ihrer Tat die Wohnung auf den Kopf gestellt, bis sie etwas ganz bestimmtes fanden. Walt Mason hatte stets, wie er mir sagte, eine Menge Bargeld bei sich. Ein Mann, der gezwungen ist, seine Spuren zu verwischen, kann keine Kreditkarten benutzen. Aber es wurde kein einziger Dollar gestohlen, keine Wertsachen. Die Mörder haben mit Vorsatz nach etwas ganz bestimmtem gesucht.“

Aron erschrak. „Aber wie es ist es möglich, dass die Ethik-Hüter Walt gefunden haben?“

„Man hat Sie als Pfadfinder missbraucht.“

Die Erkenntnis, dass er die Mörder zu Walt geführt hatte, traf Aron wie ein Hieb. Minutenlang war er unfähig zu sprechen.

„Aber das Gelbe Buch… Ich hatte es doch schon in Händen…“ stammelte er schließlich.

„Sie suchten nicht das Gelbe Buch. Walt war ein lebendes Gelbes Buch. Er hätte es jederzeit wieder schreiben können. Es ging um Walt selbst, vor allem aber um eine Steintafel mit dem Zeichen der Liga, einen Stein, den Walt Mason auf seiner Flucht bei sich trug.“

Aron glaubte alle Gefühle in sich abgestorben. Nur die Bilder hinter der Wand aus Finsternis standen klar vor seinem Geist und zugleich die schreckliche Gewissheit der Gegenwart.

Timur legte seine Hände auf Arons Schultern. „Trinken Sie.“

Aron, unfähig, ein Wort zu sprechen, gehorchte mechanisch. Der heiße, süße Tee tat ihm wohl.

„Sie tragen keine Schuld,“ fuhr Timur fort. „Dinge geschehen, weil sie geschehen müssen. Ich versuchte Walt zu warnen, noch heute Mittag am Telefon, nachdem Sie bei ihm gewesen waren. Ich bat ihn mit allem Nachdruck, er solle sofort das Haus verlassen, zu mir in dieses Kloster kommen, aber er wollte nicht hören. Er war müde, ausgebrannt von seiner Flucht. Er wollte uns beide am Abend empfangen, freute sich, war enthusiastisch, wollte nichts hören von Gefahren, glaubte sich sicher.“

„Woher wussten sie, dass Walt den Stein besitzt?“ brachte Aron hervor.

„Vielleicht haben sie eine Kopie dieses Tonbandes gehört, das Walt auch mir hat zukommen lassen.“

„Das ist nicht möglich,“ rief Aron erregt. Das gefährliche Band lag noch immer unauffällig zwischen seinen Musikkassetten im Wohnheim oder war in der Zwischenzeit zusammen mit seinen anderen Habseligkeiten in Umzugskartons im Keller des Liga-Zentrums eingelagert.

Timur lenkte ab: „Sie haben aufwühlende Bilder gesehen in Ihrer Ohnmacht, wenn man den Zustand, in dem Sie sich befanden, überhaupt Ohnmacht nennen kann,“ sagte Timur.

„Woher wissen Sie das?“

„Ich habe es an Ihren Augen gesehen.“

Aron sah ihn fragend an.

„Ich hatte einmal Gelegenheit, einem sehr seltenen Ritual beizuwohnen. Hohe tibetische Lamas befragten das Cha-Orakel, ein Spiegel-Orakel, in dem ein Kind in einen besonderen, aus sieben verschiedenen Metallen gefertigten Spiegel blickt und auf Fragen der Lamas Antwort gibt. Meist geht es um das Auffinden der Wiedergeburt eines Rinpoche. Die Lamas erkennen an den Augen des Kindes, ob es tatsächlich etwas erblickt in diesem Spiegel. Als ich Sie aufhob, erinnerten mich Ihre Augen an die Augen jenes Kindes, das in den Spiegel der Zeit blickte. Aber verzeihen Sie meine Neugierde.“

„Der Schock über Walts Tod hat eine Mauer in mir zerbrochen, hinter der mächtige Erinnerungen verborgen waren. Ich habe wirklich in einen Spiegel der Zeit geblickt.“

„Wollen Sie darüber sprechen?“

Zutrauen zu Timur überkam Aron plötzlich, der Wunsch, sich zu öffnen, den Schmerz, der noch in ihm war, in Worte zu formen, in gesprochene Bilder. Er begann zu reden, erzählte von Bens Tod, von dem Tonband, von zaghaft aufkeimenden Zweifeln an der Liga, von Bali, von Judith, von der Audienz beim Mahaguru, von Blackwater, von den Nokam und der Großen Einweihung Panettas, deren verlorene Erinnerungen nun wieder hervorgetreten waren. Und er erzählte von den leuchtenden Eindrücken seiner Leben in Atlantis und Ägypten, von dem Stein mit dem Zeichen, das heute Symbol der Liga war.

Timur hörte schweigend zu, unterbrach Aron nie, goss manchmal Tee nach, nickte, wenn Aron ihn fragend anblickte, schien wie ein weiter, offener Raum, in den Arons Erinnerungen hineinwachsen konnten, ohne an Grenzen zu stoßen.

„Der Mahaguru hat mich belogen in der Audienz,“ sagte Aron. „Er hat die Wahrheit über die Vergangenheit so verbogen, dass es seiner Sache nützte. Seine Erzählung von Atlantis enthielt einen Kern der Wahrheit, und doch war sie verdorben von Lüge.“

„So ist das Wesen der dunklen Kraft,“ antwortete Timur ruhig.

„Darf ich heute Nacht bei Ihnen bleiben?“, fragte Aron, als die Worte versiegten und eine Weile Stille im Raum stand.

„Die Nacht ist fast vorbei,“ sagte Timur. „Ich höre die Mönche auf den Gängen. Sie gehen zur Morgenpuja. Schlafen Sie eine Weile. Sie müssen erschöpft sein nach diesem langen Tag. Ich lasse Sie alleine, gehe hinunter zu den Mönchen im Dukhang. Seien Sie unbesorgt, Sie sind sicher hier, als schliefen Sie in Buddhas Armen.“ Timur lächelte, nickte Aron zu und verließ das Zimmer.

Aber Aron konnte nicht schlafen. Wache Klarheit durchflutete ihn. Er saß auf seinem Stuhl und lauschte lange in die Stille hinein. Von ferne klang das dumpfe Rollen monotoner Stimmen. Aron öffnete seinen Rucksack, nahm das Gelbe Buch heraus, Timurs Briefe auch, die zwischen den Seiten steckten, und begann zu lesen. Er vergaß die Zeit, als er las, sank hinein in die Aufzeichnungen des toten Walt, die er noch vor Stunden ängstlich in seinen Rucksack gestopft hatte, um sie Patrick Panetta auszuliefern als Zeichen bedingungsloser Hingabe an das Hju und den Mahaguru.

Die Dinge klärten sich in seinem Geist. Seine eigenen Erfahrungen flossen zusammen mit den Aufzeichnungen Walts und den Briefen, die Timur an Walt geschrieben hatte. Aron schien es, als seien diese Briefe für ihn bestimmt, als seien sie geschrieben, um seine Fragen zu beantworten. Es schien ihm in diesen Augenblicken jederzeit möglich, wieder hinabzutauchen in den Brunnen der Zeit, als sei eine Kammer in seinem Herzen geöffnet, in der die Erinnerungen an all seine Leben aufbewahrt lagen wie in einer Bibliothek. Eine Weile noch saß Aron, spürte den Fäden nach, die aus der Vergangenheit zu ihm reichten, sich in der Gegenwart trafen und zu dem webten, was er heute war. Dann schlief er ein, von plötzlicher Erschöpfung befallen, legte sich auf das Bett und schlief, traumlos und fest.

Als er erwachte, war Timur wieder im Raum. „Guten Mittag! Ich habe etwas zu Essen besorgt. Sie sind bestimmt hungrig.“

Aron spürte, dass die klare, hellsichtige Wachheit im Schlaf nicht verloren gegangen war. Er nahm die kurzen, dünnschaligen Bananen, die Timur ihm reichte, den Reiskuchen, die Schale mit dampfendem Milchtee, bedankte sich, doch seine Gedanken waren mit anderen Dingen beschäftigt.

„Was geschieht jetzt, da sie den Stein wieder besitzen, nun, da sie wissen, was er bedeutet?“, fragte er.

„Er wird das Herüberkommen der Nokam erleichtern. Die dunkle Magie, die in ihn eingebrannt ist, wird die Brücke festigen. Das was sie Große Einweihung nennen, war unvollkommen ohne die Hilfe dieses Instrumentes. Daher sind Andersen und Panetta fast hilflos gefangen in ihren überhitzten Brutkammern, die Sie mir beschrieben haben. Sie sind unzulängliche Hüllen für die Nokam. Doch Andersen und Panetta waren nur Vorboten, um den Weg für die anderen Nokam zu bereiten. Es scheint wie ein glücklicher Zufall, dass Dr. John Campbell den Stein gerade in dem Augenblick an sich nahm, als er Bedeutung erlangte für die Herren der Finsternis. Doch es hat den Lauf der Dinge nur verzögert, denn nun ist der Stein erneut in ihrem Besitz. Nun werden auch die anderen Nokam den Weg über die Brücke gehen und die Körper, die sie annehmen, werden perfekte Instrumente sein.“

„Was kann dies verhindern?“

„Die Brücke muss fallen.“

Im gleichen Augenblick wusste Aron, dass es in seinen Händen lag, die Brücke der Nokam zu zerstören, dass es die einzige Möglichkeit war, sich zu befreien aus seinen Verflechtungen mit der dunklen Kraft, die Zyklen zu beenden, die Wurzeln des uralten Baumes zu durchschneiden.

„Ich werde erwartet in Blackwater,“ sagte er, „morgen geht mein Flug.“

„Wollen Sie denn fliegen? Zurück an diese Quelle der Finsternis?“

Aron zögerte einen Augenblick. Er konnte hierbleiben. Er konnte sich verbergen vor der Liga, wie Walt es getan hatte. Doch sie würden ihn jagen, wie sie Walt gejagt hatten und eines Tages würden sie ihn finden. Das Messer eines EH würde seine Kehle durchtrennen. Seine Bindung an die Macht des Hju aber würde weiter bestehen, selbst wenn es ihm gelang, zu fliehen. Sie würde ihn begleiten über die Grenzen des Todes hinaus in neue Leben.

„Ich muss zurück,“ antwortete Aron knapp, „obwohl ich nicht weiß, was ich tun soll, um den Nokam zu begegnen.“

Timur nickte bedächtig, wartete eine Weile, als wolle er Aron Gelegenheit geben, diese schwere Entscheidung noch einmal zu erwägen.

„Es bleibt mir keine Wahl,“ versetzte Aron entschlossen.

Timur erhob sich und entnahm einer Tasche ein kleines Bündel, wickelte es vorsichtig aus und reichte Aron einen flachen schwarzen Stein. „Gut und Böse, Hell und Dunkel, sind stets im Gleichgewicht, auch wenn es scheint, dass zu manchen Zeiten die eine oder andere Seite überwiegt. Als das Siegel der Finsternis wieder ans Tageslicht kam, tauchte auch diese Tafel auf, die seine Wirkung einst mit ebenso mächtiger Magie bannte.“

Aron betrachtete die fein geschnittenen Hieroglyphen der schwarzen Platte und erkannte sie augenblicklich wieder.

„Ich habe diesen Stein gesehen in meinem Inneren, als Teil des Siegels der Finsternis. Ich habe gesehen, wie es zerbrach,“ sagte er.

„Nehmen Sie ihn mit auf Ihre Reise. Die beiden Nokam, die schon über die Brücke kamen, vermögen die dunkle Energie des Bruchstückes zu nutzen, das von Atlan kam. Doch der Bann, der diese böse Energie in Ägypten fesselte, vermag dies erneut zu tun, wenn auch er zu neuem Leben erweckt wird. Keine der dualen Energien ist stärker als die andere. Sie neutralisieren sich gegenseitig. Die Kunst der Magie in den frühen Zeiten Ägyptens stand dem, was von Atlan blieb, um nichts nach.“

„Wie kann diese Erweckung geschehen?“

„Der den Stein zerbrach, vermag ihn zusammenzufügen.“

Aron glaubte zu verstehen. Zugleich erfüllte ihn der Gedanke, nach Blackwater zu gehen, in das Herz der Finsternis, in das Land auf der anderen Seite der Brücke, mit wachsendem Erschrecken.

„Die Nokam sind Meister der Magie,“ sagte er, „sie wissen um das Geheimnis, die Kraft ihres Siegels zu nutzen. Ich aber… wie soll ich die bannende Macht erwecken?“

„Wirkliche Macht besteht darin, dass kein Gedanke und kein Gefühl den Strom des Hu mehr lenkt, weder zur dunklen Seite hin noch zur hellen. So wirkte die Schöpfungskraft des ursprünglichen, reinen Hu. Wenn kein Gedanke und kein Wille mehr existiert, werden die Dinge geschehen, die geschehen müssen. Diese aber werden in jedem Fall geschehen. Keine Energie der Welt, ob hell oder dunkel, vermag sie zu verhindern.“

Aron nickte stumm. Er spürte diese stille Macht in sich, seit die Mauer in seinem Inneren gefallen war. Sein Bewusstsein war nur fähig, ein Echo davon zu begreifen, denn dieser Urgrund entzog sich aller Form, aller Fassbarkeit, aller Beschreibung. Aron verstand, doch er fand keine Worte, sein Verstehen auszudrücken.

Als er Timur verließ, als ein Mönch des Klosters ihn zurückführte zu seinem Hotel, wusste er nicht, was er tun sollte, wenn er nach Blackwater kam und doch gab es keinen Zweifel, dass es seine Bestimmung war, ein letztes Mal vor die Nokam zu treten. Aron besaß keinen Plan, hatte sich keine List ausgedacht, hatte Timur nicht gebeten, ihm Rat zu geben. Er spürte nur die Leerheit des Schweigens in sich, die alle Angst, alle Gedanken, alle Regungen in seinem Herzen ausgelöscht hatte, die Leerheit der Stille, die einem sanften Lächeln glich.

Kapitel 25

Die große Einweihung

Die Straße war ein schnurgerades Band in schwarze Unendlichkeit. Gelbe Mittelstreifen schossen in monotonem Rhythmus aus dem Nichts in den Kreis der Scheinwerfer. In den Seitenfenstern aber stand der Sternenhimmel in bewegungsloser Stille. Aron schwieg. Seit dem Abschied von Timur schwieg er. Nur die nötigsten Worte waren über seine Lippen gekommen, an den Schaltern der Flughäfen, in dem Hotel, in dem er eine Nacht verbracht hatte, ohne zu schlafen. Waches, konzentriertes Bewusstsein füllte ihn aus, eine Klarheit, die ohne Worte, ohne Denken sich selbst genug war, die wahrnahm und durchdrang, was im Augenblick geschah, doch kein Urteil daran heftete, die nichts festhielt, nicht in Vergangenheit, nicht in Zukunft schweifte. Anstrengungslos weilte diese Wachheit in ihm, als natürliche Verfassung seines Geistes, in sich ruhend wie ein spiegelglattes Meer. Aron hatte die Ethik-Hüter, die ihn am Flughafen erwarteten, mit einem Nicken begrüßt, ernst, gefasst, und sie hatten seinen Wunsch zu schweigen respektiert. Kein Wort fiel während der Fahrt, als der Wagen fast lautlos durch die Nacht glitt.

Erst als sie gegen Mitternacht Blackwater erreichten, als der Fahrer die Ankommenden über Funk anmeldete und das gewaltige metallene Tor mit dem Symbol der Liga sich wie von Geisterhand auftat, drehte sich der andere EH zu Aron um und sagte: „Mahaguru Ken und Patrick warten bereits auf dich. Wir sind beauftragt, dich unverzüglich zu ihnen zu führen. Wir lassen dein Gepäck im Wagen. Du kannst es später zu deinem Zimmer bringen.“

Aron nickte stumm.

Blackwater schien menschenleer. Kein Licht war zu sehen im Gästetrakt, in den Baracken der EHs und im Schulungsgebäude. Notbeleuchtungen warfen fahlen Dämmer über den Parkplatz und die mit Kies bestreuten Wege. Die Nacht war schneidend kalt. Als Aron mit den beiden EHs den kegelförmigen Hügel zum Haus des Mahaguru hinaufstieg, blickte er zum Himmel. Die Sterne glitzerten wie Eis. Der Kies unter seinen Schuhen knirschte. In der Linken trug Aron den Rucksack mit dem Gelben Buch, seine Rechte aber hielt Timurs Stein in der Jackentasche. Seine Fingerkuppen spürten die eingemeißelten Hieroglyphen, den rauen, gebrochenen Rand, die unwirklich kühle Glätte der Oberfläche.

Ein EH empfing sie wortlos, schloss die Tür hinter ihnen. Gleich neben dem Eingang führte eine steile Wendeltreppe in die Tiefe. Sie stiegen lange hinab, im trüben, kalten Licht winziger Wandlampen. Teppichboden bedeckte die Stufen, um das Geräusch der Schritte zu dämpfen. Ein Anflug von Beklemmung wischte durch Arons Wahrnehmung, ein Windhauch der Angst, der aber verflog, ohne auf dem stillen Meer seines Geistes eine Regung zu erzeugen. Er bemerkte es wie etwas, das außerhalb von ihm geschah. Eine schwarze Eisentür öffnete sich am Ende der Treppe.

Dumpfe Hitze schlug Aron entgegen. Er erkannte den Raum, in den er trat, augenblicklich wieder. Avatar Yortam hatte ihn in dem plastischen Traum hergeführt in jener Nacht in Blackwater, über die Brücke in das lichtlose Land der Nokam. Der Schein einer einzelnen Flamme erhellte schwach die Kammer des Mahaguru, ließ Schatten an den rohen Steinblöcken der Wände zittern. In einer Metallschale in der Mitte des Raumes sprang die hohe, schlanke Flamme, wies hinauf zur verdunkelten Spitze der Pyramide. In Arons Traum war der pyramidenförmige Raum von den schwarzen Silhouetten der Nokam gefüllt gewesen. Sie waren im Kreis um das tanzende Feuer gestanden, in dessen Flammen Patrick Panetta die Große Einweihung erhalten hatte. Aron hatte damals nicht unterscheiden können zwischen Personen in ihrer menschlichen Form und Schattenwesen, die durch die Tore der Finsternis gekommen waren. Nun, da er diesen Raum in der wirklichen Welt betrat, sah er nur die Menschen, die sich versammelt hatten, um ihn zu empfangen, aber er fühlte die Macht der Nokam, wusste, dass auch die dunklen Geschöpfe anwesend waren, um die Große Einweihung zu vollziehen. Ihre Kraft stand körperhaft im Raum, nahm Aron für Augenblicke den Atem, dass er zögerte, die Schwelle zu überschreiten. Einen Moment glaubte er, aus seinem Zustand innerer Unberührtheit in Panik abzustürzen, spürte, wie dünn die Scheidewand war zwischen der mühelos leichten Gefasstheit und dem tobenden Meer der Ängste und Emotionen. Aber auch dies nahm Aron losgelöst wahr, wie ein Zeuge, der fremdes Geschehen betrachtet.

Seine Augen gewöhnten sich an das Dämmerlicht. Hinter der Flamme saßen Ken Andersen und Patrick Panetta unbeweglich wie Puppen auf hölzernen Sesseln und starrten Aron an. Ein dritter Sessel stand zwischen ihnen. Hinter den beiden Führern der Liga verharrten, fast verloren im Halblicht, zwei EHs. Vor dem Feuer aber, auf einem mit schwarzem Samt gedeckten Altar, lag das Siegel des Be’el. Aron erkannte es sofort, spürte die pulsierende Energie, die aus ihm strahlte, sah Bilder seines Lebens als Priester des Amun vorüberhuschen, als er diese Tafel aus der Wand des Tempels gebrochen hatte.

„Tritt ein, Aron,“ hörte er die sanfte Stimme des Mahaguru. Aron überrieselte es kalt, obwohl er merkte, dass er zu schwitzen begann in der Bruthitze der Kammer. „Willkommen im Heiligtum der Nokam.“

Aron spürte unerträgliche Falschheit in der Stimme des Mahaguru. Die EHs, die Aron begleitet hatten, stellten sich wortlos zu den anderen.

„Du befindest dich im innersten Kreis der Liga,“ fuhr der Mahaguru fort. „Diese Söhne des Hju haben die Einweihung in das Wissen und die Macht der Nokam erhalten.“ Er wies auf die EHs, die unbeweglich hinter ihm und Panetta Wache hielten. „Sie wissen um die Geheimnisse von Blackwater und sind bestimmt, für das Wohl jener kostbaren Körper Sorge zu tragen, in denen die Nokam Wohnung nehmen werden. Zwei der Uralten weilen heute schon in der Pyramide höchster Weisheit, ein dritter, Avatar Yortam, wird in dieser Nacht die Brücke überqueren.“

Aron zwang sich, zu nicken. Er spürte, wie Wellen dunkler Kraft sein weites, klares Bewusstsein einengten, wie sie ihn wütend zu ergreifen suchten, doch abglitten, weil sie keinen Widerstand fanden, keinen Gedanken, keine Emotion, an der sie sich festzuhaken vermochten.

„Du hast deine Aufgabe zu unserer Zufriedenheit erfüllt,“ sagte der Mahaguru.

Wieder nickte Aron. Er schien unfähig zu sprechen, als könnte jedes Wort seine schützende Hülle aus Schweigen zerbrechen. Er öffnete seinen Rucksack, nahm das Gelbe Buch heraus und bot es den beiden Nokam dar.

Der Mahaguru lachte. Patrick Panetta fiel in dieses kalte, zynische Lachen ein, das in rauem Zischen verebbte.

„Das Buch ist unnütz,“ krächzte der Mahaguru. „Es enthält nur die Lügen und Fantastereien eines Verblendeten, der für seine Vermessenheit gebüßt hat. Ein Buch vermag den Nokam nicht zu schaden. Pack es weg. Es ist unwichtig. Gib es später einem EH, der es verbrennen soll.“

Aron ließ die Hand sinken und steckte das Gelbe Buch zurück.

„Aber du hast deine Mission vorbildlich erfüllt. Du hast uns den Weg zu diesem Verräter gewiesen, du warst der Bote, der ihm die Strafe des Hju ins Haus brachte.“ Wieder lachte der Mahaguru. „Vor allem aber hast du der Liga das heilige Zeichen zurückgegeben, das Siegel der Flamme, das die Verräter gestohlen hatten in dem Augenblick, als der Mahaguru die Große Einweihung erfuhr, als Xerck sich herabneigte zu ihm.“

Der Mahaguru deutete auf den Stein. „Das heilige Feuer des Be’el ist in ihm bewahrt, die Macht der Nokam. Die Schicksale unzähliger Menschen haben sich berührt, um den rechten Weg dieses Siegels zu leiten, das in den Händen Uneingeweihter nur leblose Materie ist. Selbst die Mahagurus waren sich lange seiner wirklichen Kraft nicht bewusst, bis die Stunde gekommen war, als Xerck über die Brücke ging, um mich zu erleuchten, als das Siegel der Finsternis an meinem Herzen erglühte, als seine schlafende Kraft erwachte. In dieser Stunde der Erfüllung aber wurde es geraubt. Die bösen Mächte hatten sich verschworen gegen die Nokam. Sie wollten verhindern, dass die Urkraft des Dunklen zurückkehrt auf die Welt.“

„Aber sie sind zurückgekehrt.“ Aron zwang sich zu diesen Worten. Er durfte keinen Argwohn erregen. Der stille Zeuge in ihm beobachtete, wie sein Mund sprach, ungerührt.

„Sieh mich an, Aron. Zum Krüppel ist dieser Körper geworden durch die Energie der Großen Einweihung. Das Feuer des Be’el muss mich stets umgeben. Nur seine wärmende Glut hält mich am Leben. Nur für kurze Zeit vermag ich ohne sie zu sein. Xerck wohnt in einem verfallenen Leib.“ Er wandte sich zu Panetta. „Auch dieses Fleisch leidet, weil nicht das heilige Siegel die Mächte der Großen Einweihung leitete. Nun aber hast du uns das kostbare Kleinod wieder verschafft, den Schatz, der aus dem Herzen des Be’el stammt, von seinem Bildnis, in dem schon das heilige Feuer brannte, bevor die Kulturen von Atlan blühten. Schon einmal hast du den Nokam diesen Dienst erwiesen, als machtgierige Zauberer in Ägypten das Insignum des Be’el gestohlen und durch böse Magie verdorben hatten. Nun wirst du die Belohnung für diese Taten erhalten, die deine tiefe Schuld sühnen. Xerck, dein Meister, den du verrietest, steht vor dir und fordert dein Herz, um es mit der Erleuchtung der Nokam zu belohnen. Avatar Yortam wird sich gnädig zu dir herabneigen, wird deinen Körper und deinen Geist mit unsterblicher Weisheit durchdringen. Du hast das Juwel der heiligen Flamme gerettet und du sollst der erste sein, der seine wirkliche Macht verspürt. Nicht den geringsten Schaden wird dein Leib aus vergänglichem Fleisch erleiden, wenn der große Yortam dich berührt. Bist du bereit?“

Aron nickte. Seine Hand hielt Timurs Stein in der Tasche umklammert, der die Macht dieses Siegels brechen würde. Er wusste es jetzt, spürte die Kraft der bannenden Zeichen als warmes Kribbeln an der Hand.

„Wenn Yortam über die Brücke geht, ist die Trinität des Be’el wieder vereint auf dieser Erde, die heilige Dreiheit, die Hüter des dunklen Feuers. Sie bereiten den Weg für die geheimen Nokam, die ihnen bald folgen werden, die höchsten, die mächtigsten, die seit den frühen Tagen von Atlan nicht mehr unter den Menschen weilten, die hervortreten aus dem innersten Herzen der Finsternis. Norg selbst wird kommen, der Vater der dunklen Allmacht und fünf seiner höchsten Fürsten. Sammle dich, Aron, für diesen großen Augenblick des Triumphs.“

Aron schloss die Augen. Die lichte, wesenlose Klarheit in ihm schien noch stärker geworden. Was sich vor ihm abspielte, was er emotionslos beobachtete, als befinde er sich im Zuschauerraum eines Theaters, war nichts als ein flüchtiges Trugbild, ein Gaukelspiel von Licht und Schatten, leer, ohne Wirklichkeit. Zwei Ethik-Hüter waren auf einen Wink des Mahaguru durch eine Nebentür verschwunden. Augenblicke später kamen sie zurück, eine Gestalt zwischen sich führend. Langsam traten sie aus dem Schatten in den Schein des Feuers.

Als Aron Judith erkannte, Judith in einem weißen Kleid, die Hände gefesselt, Augen und Mund in stummer Angst aufgerissen, war ihm, als schlage ein Schmiedehammer auf die Glocke stiller Klarheit, die ihn einhüllte und schützte. Aron wankte unter den Hieben, spürte die Macht der Nokam im Raum, spürte, wie sie eindrang durch Risse seines gläsernen Bewusstseins, spürte, wie sie den glatten Spiegel der Gedanken und Gefühle berührte und aufzuwühlen begann.

Judith starrte Aron an. Sie wand sich im Griff der EHs, die sie zum Altar der Flamme führten, sie darauf niederlegten und festhielten. Der Mahaguru erhob sich mühsam aus seinem Sessel, streckte die Hand durch die Flamme und legte das Siegel der Finsternis auf Judiths Brust. Augenblicklich erstarben die Bewegungen der jungen Frau. Sie lag gelähmt, mit weit offenen Augen, in denen sich tödlicher Schrecken malte.

„Du weißt, Aron, dass ein Leben verlöschen muss für deine Unsterblichkeit. Sie wird das ihre geben, um die Liebe in dir zu ersetzen durch höchste Macht. Ihr Blut wird die Kraft des heiligen Siegels erblühen lassen. Sie wird über die Brücke des Todes gehen, damit Yortam herabzusteigen vermag zu dir. Ihr Bewusstsein ist wach, nur ihr Körper ruht unter dem Bann des Be’el. Sie wird ihren Tod in voller Klarheit erfahren.“

Aron blickte in Judiths Augen, fühlte die rasende Angst, sah auf einmal ihre Augen in einem anderen Gesicht, einem dunklen, fast schwarzem, sah sich selbst wieder als der Kaufmann im Tempel des Be’el, erhöht über einer wogenden, vor Hass bebenden Menschenmasse, sah die Tempelkrieger mit metallenen Masken, die schwarz gewandeten Priester des flammenden Gottes, wie sie die Stirnen auserwählter Opfer mit dem Blut eines frisch geschlachteten Bockes zeichneten, sah das Zeichen, das Dreieck im Kreis, mit Blut gemalt. In das dunkle Gesicht blickte er, das Gesicht der Prinzessin aus den Kolonien, die in seinem Haus als Sklavin lebte, mit der er launisch spielte, doch die er liebte, an der er hing, weil sie ihm ein Licht der Unschuld schien in seinem Leben, das dem Bösen verfallen war, der Lüge, der Angst vor der Entdeckung seines Betrugs am Be’el. Man hatte ihn gezwungen, sie als Opfer zu geben für den blutrünstigen Gott. Sie würde brennen im Rachen des großen steinernen Bildes, um den Zorn des Be’el zu besänftigen. Sie würde sterben, ohne zu wissen wofür. Er blickte sie an und glaubte, das letzte, das ihn noch zu retten vermochte vor dem eigenen Untergang, würde ihm nun entrissen. Die gleiche fassungslose Angst sprach aus diesen Augen wie aus den Augen Judiths. Aron wurde hineingestoßen in einen Sog von Panik und Entsetzen. Die Eindrücke dieses lange vergangenen Lebens brachen in immer deutlicheren Bildern auf ihn herein. Kaum waren die Opfer fortgeführt, die dem Be’el geschenkt waren von den reichen Familien, wurde er selbst der Lüge bezichtigt. Sae, seine eigene Gattin, die ein Kind des Be’el war, eine Vertraute des Xerck, klagte ihn an, mit gellender Stimme. Er sah ihre Katzenaugen, aus denen Verachtung und Hass sprühten. Er spürte unsägliches Grauen, dass sein bangend gehüteter Betrug entdeckt war, dass seine grässlichen Angstträume, die ihn lange gepeinigt, auf einmal Wirklichkeit wurden. Die Tempelwachen ergriffen ihn, schleppten ihn zum Altar des Feuers. Er sah sich vor dem Antlitz des Xerck, das bebte vor Zorn, sah seine Hand in der Flamme des Be’el, sah den Feuersturm auf seinen Körper überschlagen, sah sich brennen, ohne zu sterben, ohne Schmerz zu fühlen, hörte die Worte des Fluches, der den Hass des Be’el für Äonen in ihn brannte, der ihn verfolgte über die Grenzen des Todes hinaus, spürte die Wut des Be’el, die furchtbarer war als qualvollster Tod, ein Schmerz, der auch jetzt wieder nach Aron griff, der seine wankende Bewusstheit mit rasender Gewalt niederriss, der dem Sturm tobender Emotionen Bahn brach.

„Töte sie,“ kreischte der Mahaguru. „Sie ist ein Feind des Hju. Ihr Blut wecke die Macht des Siegels.“

Aron sah das Messer, das neben Judith auf dem steinernen Tisch lag, sah das Siegel auf ihrer Brust, die sich rasch hob und senkte. Starr lag Judith, nur ihre Augen verrieten die Todesangst, die sie litt.

Aron taumelte einen Schritt zurück, als treffe ihn die Kraft seines eigenen Entsetzens wie ein plötzlich losbrechender Orkan. Im gleichen Augenblick riss er Timurs Stein aus der Tasche und sprang auf Judith zu, wollte das Siegel des Be’el auf ihrer Brust ergreifen.

Er hatte nicht bemerkt, dass zwei der Ethik-Hüter hinter ihn getreten waren, dass sie mit lässiger Bewegung seinem Sprung folgten, seine Arme ergriffen, ihm den Stein entwanden, ihn zu Boden drückten, seine heftige Gegenwehr mit geübten Griffen brachen. Ein Schrei der Verzweiflung löste sich von Arons Lippen, ein Schrei, der unter dem Würgegriff der Ethik-Hüter in heiserem Röcheln erstarb.

Aron hörte das glucksende Lachen des Mahaguru.

„Hast du geglaubt, du könntest die Nokam täuschen? Du elender, schäbiger Verräter! Du hast nichts gelernt aus der Strafe, die du erdulden musstest für deinen Verrat an den Nokam. Sie erwiesen dir Gnade, doch du hast sie wieder verraten. Diesmal wirst du für immer hinabstürzen in den Abgrund der Vernichtungsstätte. Nie wieder wirst du dich erheben aus der Finsternis der flammenden Schlucht.“

Aron spürte, wie die Reste seines klaren, losgelösten Bewusstseins zusammenbrachen, wie der Schutzschild zersplitterte, der ihn umgeben hatte, wie die dunkle Macht in einer wütenden Eruption auf ihn niederstürzte, den Flammen gleich, die ihn im Tempel des Be’el ergriffen und vernichtet hatten. Er wand sich im Griff der Ethik-Hüter, wehrte sich, schrie.

Mit triumphierender Stimme sprach der Mahaguru weiter: „Aber selbst dein Betrug, dein feiger Plan, nützt den Nokam. Du hast ihnen einen weiteren wertvollen Dienst erwiesen, den ich gar nicht erwartete von dir. Der bannende Stein, der einst die Macht der Nokam hemmte, wird für immer vernichtet werden.“

Er betrachtete angeekelt den schwarzen Stein mit der Hieroglypheninschrift, den einer der Ethik-Hüter ihm zeigte. Auf ein Zeichen des Mahaguru warf er die Platte mit Wucht zu Boden, doch sie brach nicht. Panetta gab dem EH, der hinter seinem Sitz stand, eine kurze Anweisung. Der hünenhafte Mann nickte, verließ eilig den Raum und kehrte mit einem Hammer zurück. Unter seinen kräftigen Hieben splitterte der Stein, den Aron so lange in seiner Tasche getragen, der seine einzige Hoffnung gewesen war, die uralten Verstrickungen mit der dunklen Kraft für immer auszulöschen. Wie ein Besessener hieb der EH auf die Bruchstücke der schwarzen Tafel ein, zermalmte sie zu Splittern, zu Staub. Dröhnend hallten die Schläge in dem Gewölbe wider, bis er endlich innehielt, sich aufrichtete und die Brocken mit den Füßen in alle Richtungen stieß. Mit unbewegten Mienen verfolgten die anderen das Schauspiel. Nur auf dem Gesicht des Mahaguru malte sich ein verzerrtes Lächeln.

„Verstehst du nicht, dass du zu allen Zeiten nur Werkzeug der Nokam warst, Aron?“, sagte er. „Du glaubst, einen eigenen Willen zu besitzen, glaubst, mutig zu sein, weil du noch einmal zu dem Verräter Mason gingst, um dich an seinen Lügen zu berauschen, weil du dich in einem Kloster verkrochen hast, weil du Leuten vertraust, die dir Wahnvorstellungen in den Kopf setzen. Doch du hast nur erfüllt, was die Nokam dir auftrugen. Du wolltest in deiner maßlosen Selbstüberschätzung den Plan der Uralten zunichtemachen und hast ihn doch nur gefördert. Das letzte Hindernis ist beseitigt, ist Staub geworden, wie alles Staub wird vor der neuen Macht des Hju. Erkennst du nun die Allmacht der Nokam?“

„Nein!“, schrie Aron. Unsagbare Verzweiflung brach los in ihm, raubte ihm fast die Sinne.

„Die Nokam haben deinen Verrat vorhergesehen. Schon als du bei mir warst in jener Nacht, als Zont sich herabneigte zu Patrick, wussten die Uralten, dass du ein Unwürdiger bist, der hinabstürzen wird in ewige Vernichtung, ein gemeiner Heuchler, der das Hju betrügt. Das Tonband, das du feige versteckt hast, sagte uns, wer das heilige Siegel gestohlen hat und du selbst führtest uns zu dem Dieb und Verräter. Das Hju deckte schon vor Langem deine armseligen Betrügereien auf. Doch die Strafe der Nokam traf dich nicht sofort, denn du hattest noch eine Aufgabe zu erfüllen. Du warst ein wertvolles Werkzeug des Be’el. Daher gewährt dir der Mahaguru eine letzte Gnade: Du darfst zusehen, wie Yortam niedersteigt zu dem, der an deiner Statt erwählt wurde, die Große Einweihung zu empfangen. Du darfst die Dreieinigkeit des Be’el versammelt sehen vor der heiligen Flamme und du darfst diese Verräterin sterben sehen, bevor dein eigenes Blut dem Hju zum Opfer fließt.“ Der Mahaguru gab einem EH einen Wink. „Der nun die Große Einweihung erhält, kannte schon in den Zeiten Atlans keinen Zweifel am Be’el, du aber wolltest in deiner Verblendung selbst ihn anklagen vor mir.“

Die Türe, durch die Aron hereingekommen war, öffnete sich. Ein EH trat ein und hinter ihm Peter Crapp, sein gefrorenes Lächeln auf dem Gesicht. Er neigte sich tief vor dem Mahaguru.

Aron hatte aufgegeben, sich zu wehren, hing apathisch im Griff des EH. Er starrte Crapp ungläubig an und doch schien es schlüssig, dass gerade Crapp jetzt in diese Kammer trat. Die Augenblicke heftigster Angst und Verzweiflung hatten Aron ausgebrannt. Alles war verloren. Der Faden der Hoffnung, der ihn auf seinem schweren Gang nach Blackwater geleitet hatte, war gerissen. Aron spürte Leere in sich, keine Bitterkeit, keine Angst, nur Leere. Er wandte den Kopf zu Judith, sah sie auf dem schwarzen Altar, starr wie eine Tote, doch heftig atmend, das Siegel auf ihrer Brust hebend und senkend. Er würde sterben mit ihr. Auch diese Vorstellung schien keine Emotion in Aron zu regen. Er hatte versagt, doch zugleich fühlte er, dass ihn die böse Kraft nicht mehr beherrschte, dass sie keine Macht mehr über seine Gedanken und Gefühle besaß. Mochte er sterben, mochten sie ihn schlachten wie ein Opfertier, der Name der Finsternis würde ihn nicht mehr berühren. Dies war der Sinn seines Weges in die Kammer des Bösen. Er vermochte den Lauf der Dinge nicht aufzuhalten, doch er vermochte sich selbst zu lösen aus uralten Klammern des Schicksals. Klarheit wuchs wieder in ihm. Die durch Stürme wilder Verzweiflung zerstörte stille Weite kehrte zurück. Was sich vor seinen Augen abspielte, war Illusion. Sie konnten seinen Körper töten, seine Gedanken und Gefühle auslöschen, seinen Geist aber vermochten sie nicht mehr zu erreichen. Sein Tod würde die letzten Bindungen an diesen Kreis der Dunkelheit zerreißen, in dem er für endlose Zeiten gefangen gewesen war. Es war gut, in dem Wissen zu sterben, dass der Tod Freiheit bedeutete.

„Du kommst im rechten Augenblick, Peter,“ sagte der Mahaguru mit honigsüßer Stimme. „Zuverlässig wie immer.“

„Edith und ich sind soeben angekommen,“ entgegnete Crapp und verbeugte sich erneut.

„Edith?“, fragte der Mahaguru scharf.

Crapp wurde unsicher, blickte sich um. In diesem Augenblick trat Edith Wolff herein und schloss die Türe hinter sich. Aus den Augenwinkeln sah Aron zu ihr hinüber. Bens Mutter, eine zierliche Dame in einem eleganten flaschengrünen Kostüm.

Der Mahaguru blickte Panetta an, der knapp den Kopf schüttelte.

„Wir haben uns in dem Hotel getroffen, in dem mich der EH abholen sollte,“ stotterte Crapp, versuchte, die unausgesprochene Frage des Mahaguru zu beantworten. ‚Ich bin auch nach Blackwater eingeladen, ganz überraschend,‘ sagte sie und zeigte mir ein Schreiben mit der Unterschrift des Mahaguru, ein Brief auf dem persönlichen Briefpapier des Mahaguru. ‚Wir sollen zusammen fahren. Der Wagen wird gleich hier sein.‘ Sie zeigte den Brief auch dem EH… Sie ist die höchste Eingeweihte Europas… Sie ist doch eingeladen… oder?“

Der Mahaguru richtete seinen Blick auf Edith, die an der Türe stehen geblieben war und ihre Augen im Raum umherwandern ließ. Ein Lächeln flog über ihr Gesicht, als sie Crapp stottern hörte.

„Was vermag nicht eine Unterschrift des Mahaguru? Blinder Gehorsam gegenüber einem Briefbogen und einer Unterschrift. Vor lauter Ehrfurcht kommt nicht einmal ein EH auf den Gedanken, dass sie gefälscht sein könnte.“

Panetta gab den EHs einen Wink. Im gleichen Augenblick sah er die Pistole, die Edith aus ihrer Handtasche gezogen hatte. „Keine Szene, Patrick,“ sagte sie mit gespielter Ruhe. Die EHs hielten in ihrer Bewegung inne, einer aber, der sich unangreifbar glaubte im Schutze des Hju, stürzte todesmutig auf Edith zu. Der Schuss traf ihn in die Stirn. Der trockene Knall brach sich tausendfach in der Pyramidenkammer. Stumm stürzte der EH, fiel vor Ediths Füße. Sie trat einen Schritt zur Seite und griff erneut in ihre Handtasche. Seltsam roh wirkte das olivfarbene metallene Ei einer Handgranate in ihrer feingliedrigen weißen Hand. „Es ist erstaunlich, welche niedlichen Spielzeuge man in diesem Land der unbegrenzten Möglichkeiten ohne nennenswerte Probleme kaufen kann. Dieses Gewölbe scheint mir herrlich geeignet für eine wirksame kleine Explosion.“

Peter Crapp wich erschrocken zu den Ethik-Hütern zurück, die sich schützend vor den Mahaguru und Panetta stellten.

„Edith!“ Die Stimme des Mahaguru klang weich und schmeichelnd. „Willst du dieses Missverständnis aufklären?“

„Missverständnis?“ Edith lachte bitter. „Das gleiche Missverständnis wie Bens Tod, nicht wahr? Es musste mich dieser schlimmste Schmerz treffen, um mir die Augen zu öffnen“

„Wovon sprichst du Edith?“ Die Stimme des Mahaguru hatte nichts von ihrer falschen Süße verloren. „Was hat dich so verwirrt? Du bist eine Eingeweihte des vierten Kreises. Du bist eine Atma der ersten Stunde. Das Hju hat dich berührt wie kaum einen anderen Menschen. Der Mahaguru kann dir helfen, deine Verwirrung zu überwinden und diese Prüfung zu bestehen. Vertraue dich ihm an.“

„Du bist kein Mahaguru. Howard Jason war ein wirklicher Mahaguru. Er war ein Erleuchteter. Ihr aber habt seine Vision in den Schmutz von Lüge und schwarzer Magie gezerrt. Ihr habt alle Menschen ermordet, die mir jemals in meinem Leben etwas bedeutet haben, Ben und Fred und auch Walt. Stop!“ Edith schrie das letzte Wort, als sich ein EH zur Seite schleichen wollte. Der EH gefror in seiner Bewegung. Ediths Blick irrte unruhig durch den Raum.

Jetzt erst schien sie Aron und Judith zu bemerken. „Und ihn, Bens Freund, wolltet ihr heute ermorden, nicht wahr. Ich muss nur diese Kammer sehen, diesen Satanstempel, um zu wissen, in welche Dunkelheit die Liga gesunken ist. Lass ihn los!“

Der Ethik-Hüter, der Aron noch immer in stählernem Griff hielt, ließ auf ein Nicken des Mahaguru von ihm ab und trat zur Seite. Aron fiel auf die Knie, raffte sich sofort auf, doch er war unfähig zu sprechen. Dunkle Kraft erfüllte den Raum wie Elektrizität. Aron glaubte, die vibrierende Energie würde sich verdichten zu greifbarer Materie.

„Binde das Mädchen los,“ sagte Edith. Aron handelte, ohne zu denken. Ediths Stimme klang unsicher. Auch sie schien die anschwellende Energie der Nokam zu spüren. Schweißperlen traten auf ihre Stirn. Nervosität ergriff sie.

„Die beiden sind freiwillig hier, sie können gehen, wann sie wollen,“ sagte der Mahaguru weich. „Du missverstehst das alles, Edith. Wir inszenieren in diesem Raum ein Ritual der Prüfung, das jeder durchlaufen muss, der furchtlos zu den höheren Einweihungen fortschreiten will. Schon die antiken Mysterien kannten solche Riten, in denen die Eingeweihten scheinbar dem Tod ins Auge sahen. Auch du wirst bald bereit sein für die Große Einweihung in die tiefsten Geheimnisse des Hju. Sie wird dein Herz ganz öffnen für die Macht der Uralten. Dann wirst du all das verstehen, was dich jetzt noch verwirrt.“

„Spare dir deine Lügen, du Abschaum des Bösen,“ zischte Edith. „Ich weiß alles über dich.“

„Was weißt du denn, Edith?“ Der Mahaguru versuchte Zeit zu gewinnen. Aron spürte die schwarze Macht in der Kammer immer rascher wachsen. Sie griff nach Edith, verkrampfte sie, brach ihre Entschlossenheit. Edith tänzelte nervös hin und her. Ihre Augen begannen zu flackern. Ihre Hände, die die beiden Waffen hielten, zitterten. Ihr Gesicht war schweißüberströmt. Sie würde in Augenblicken zerbrechen unter der magischen Gewalt der Nokam. Panetta starrte Edith regungslos wie ein lauerndes Raubtier an. Auch aus seinen Augen strömte kaltes, vernichtendes Feuer.

Mühsam sprach Edith weiter, als wolle sie mit ihren Worten die Bedrängnis von sich schieben. „Crapp hat mir aufgetragen, Ben vom Flughafen abzuholen und ihn direkt zum Zentrum zu fahren, damit ihr ihn umbringen konntet. Es schien ihm wohl sicherer, mich zu schicken als seine Ethik-Hüter, denen Ben nicht gefolgt wäre. Crapp hat eine Mutter benutzt, ihren eigenen Sohn in den Tod zu führen. Während wir vom Flughafen in die Stadt fuhren, spielte Ben mir das Band vor, das er von Walt bekommen hatte. Er war aufgeregt, hatte Angst, wollte mir später noch vieles erzählen, was er von seinem Vater gehört hatte. Ich musste beim Seitentor des Parks halten, als wir das Band gehört hatten. Wahrscheinlich hat er es in den Kanal geworfen aus Angst vor den EHs. Kurz darauf war er tot. Aber er hat mir die Wahrheit mitgebracht von seiner Reise. Ich war auf diesem furchtbaren Seminar, als die böse Macht Besitz ergriff von einem falschen Mahaguru. Ich saß ganz vorne bei der Bühne. Ich sah, dass er tot war, als die Schüsse ihn trafen. Das Band hat meine schrecklichen Ahnungen bestätigt und noch übertroffen.“

„Von welcher Wahrheit sprichst du denn, Edith? Man hat dich betrogen mit gefälschtem Material. Willst du die Erleuchtung des Hju, der du dein Leben gewidmet hast, für ein Tonband voll Lügen aufs Spiel setzen?“ Der Mahaguru sprach quälend langsam, doch die Macht, die im Raum vibrierte, zwang Edith, wie hypnotisiert seinen Worten zu folgen und ihm zu antworten.

„Das Band ist keine Fälschung. Ich kenne Walt und ich kenne John. Jason selbst hat mir John vorgestellt. Er war ein guter Mensch, ein ehrlicher Mensch. Aber auch ihn habt ihr ermordet.“

„Du solltest das alles noch einmal überdenken, Edith,“ sagte der Mahaguru. Seine Stimme wurde leiser, eindringlicher. „Du bist aufgeregt. Warum singen wir nicht das Hju zusammen? Es wird dich beruhigen.“

Edith schüttelte krampfhaft den Kopf. Ihre Augen wanderten unaufhörlich durch den Raum. Die Kraft der Nokam in der Kammer schwoll ins Unerträgliche. Einer der EHs stahl sich mit unmerklichen Schritten aus Ediths Gesichtskreis.

„Das Hju ist Liebe,“ flüsterte der Mahaguru. „Niemand würde töten im Namen des Hju. Aber das Hju hat mächtige Feinde. Sie tun alles, um die Liga zu verleumden. Du weißt das, Edith. Du selbst hast die Liga wie eine Löwin gegen alle Attacken verteidigt. Fred hat für die Liga sogar sein Leben hingegeben. Hast du das etwa vergessen?“

Edith schluckte und schüttelte den Kopf. Sie schien sich zu besinnen, schien sich einzulassen auf den Mahaguru, schien sich zu verlieren in der suggestiven Ruhe seiner Worte.

„Ich wusste, du wirst zurückfinden in deine Hingabe an das Hju. Jetzt lege die Pistole weg. Es ist einer Atma nicht würdig, eine Waffe zu tragen.“

Was geschehen muss, wird geschehen, hatte Timur gesagt. Die Klarheit in Aron war ganz wiedergekehrt, während er Judith behutsam von ihren Fesseln befreite. Der lähmende Bann war noch nicht von ihr genommen. Wie eine Tote lag sie, nur ihre Augen lebten, glühten vor hilfloser Angst, hefteten sich an Aron. Von Arons Bewegungen angezogen, wandte der Mahaguru jäh den Blick und richtete ihn auf den Stein, der noch immer auf Judiths Brust lag. Aron erstarrte.

Die Macht der Nokam stand greifbar im Raum. Im Zucken der Schatten an den Wänden sah Aron die Herren der Finsternis, Quellen schwarzer Energie, die in mächtigen Strömen aus ihnen hervorbrach. Der Blick des Mahaguru bewegte das steinerne Siegel des Be’el mit unsichtbarer Hand. Es löste sich von Judith, hob sich langsam in die Luft.

Edith ließ die Pistole sinken, ungläubig staunend, in Bann geschlagen von dem schwerelos gewordenen Stein, der etwa eine Armeslänge über Judith schwebte. Er begann zu glühen, durchsichtig zu werden. Wie in einem Brennglas fingen sich die Ströme dunkler Energie in ihm, die aus den Nokam quollen, bündelten sich, wurden tausendfach verstärkt, wuchsen an, um sich jeden Augenblick in einer gewaltigen Eruption zu entladen. In einer beherzten Bewegung griff Aron nach dem Stein, packte die düster glimmende Platte, fühlte die Energie, die sich seinem Griff verweigerte, spürte sie glühen in seiner Hand wie vor undenklichen Zeiten in der geheimen Tempelkammer von Karnak, glaubte, sie würde seine Haut versengen wie ein Brandeisen, spürte rasenden Schmerz seinen Körper durchzucken wie ein Stromstoß, schleuderte den Stein mit jäher Kraft von sich.

Er traf die Mauer der Pyramide, zersprang wie Glas in unzählige Stücke, die zu Boden regneten, niederprasselten, sich mischten mit den Splittern von Timurs Steins, den der EH zertrümmert hatte. Der Mahaguru ließ einen Schrei hören, der wie das Fauchen eines Tieres klang. Im gleichen Augenblick brach die Macht der Nokam. Der Kreis der dunklen Geschöpfe löste sich auf in zuckende Schatten. Edith kam zu sich, riss die Pistole hoch, richtete sie auf den EH, der sich gerade auf sie stürzen wollte, trieb ihn zurück, blickte verwundert um sich, als sei sie aus tiefem Schlaf aufgeschreckt. Auch Judiths Bann war gebrochen. Sie schrie auf, glitt von dem steinernen Altar, fiel auf die Knie. Aron stützte sie, half ihr auf.

„Verschwindet! Schnell!“ Edith blickte Aron flehentlich an.

In diesem kurzen Blick erkannte Aron sie. war sie gewesen, seine vom Xerck ihm anbefohlene Frau, die ihn belauscht und verraten, die ihn triumphierend dem Feuersturm des Be’el ausgeliefert hatte.

Aron nahm Judith an der Hand und zog sie aus der Tür. Judith schien ihm nur widerstrebend zu folgen, mit ungelenken Schritten, als wollten ihre Beine nicht gehorchen. Das letzte, das Aron in der Kammer der Nokam sah, war der Mahaguru, der fassungslos auf die Brocken und Splitter der beiden Steine starrte. Durch die Flamme der schwarzen Schale hindurch sah er das Gesicht des Mahaguru, auf dem sich wachsende Verzagtheit malte. Aron spürte Mitgefühl für diesen Menschen, der zum Schemen dunkler Kraft geworden war. Einen winzigen Augenblick nur verharrte er, schaute, bevor mit dumpfem Schlag die Eisentüre ins Schloss fiel. Wie ein Erstickender atmete Aron die Luft des Treppenhauses. Er schob Judith die Wendeltreppe hinauf. Judith folgte Arons Drängen wie eine Schlafwandlerin. Als sie ins Freie traten, als sie die frische Nachtluft einsogen, den klaren, sternübersäten Himmel über der Wüste von Blackwater sahen, hielten sie einen Moment inne.

„Mein Wagen,“ sagte Judith. Sie erwachte aus ihrer Erstarrung. „Sie haben mich unter einem Vorwand nach Blackwater gelockt. Eine Reportage. Ohne Fotografen. Ich bin mit meinem eigenen Wagen gekommen.“

Sie eilten den Hügel hinunter. Stille lag über den dunklen, leeren Häusern. Aron schien es wie ein Traum, was in der Kammer unter dem Haus des Mahaguru geschehen war, ein Traum, aus dem er nun für immer erwacht war, der keine Wirklichkeit mehr besaß. Der Wagen, in dem die EHs Aron hergebracht hatten, stand in der Nähe von Judiths Auto.

Aron zögerte. Sein Gepäck fiel ihm ein. Nichts von ihm sollte bleiben an diesem Ort der Finsternis. Als er seine Tasche aus dem Wagen der EHs hob, hörte er die Detonation, ein dumpfes Grollen, das für einen Augenblick die Erde erzittern machte. Die Tasche entglitt ihm. Judith schrie auf, taumelte einige Schritte zurück. Ein Stück des Hügels, auf dem das Haus des Mahaguru stand, rutschte ab und zeigte, wie einen Knochen, der sich aus rohem Fleisch schält, die helle, glatte Außenwand der Pyramide, fahl schimmernd im Dämmerlicht der Gartenlampen.

Judith drängte sich an Aron. Er hielt sie, drückte ihren Kopf an seine Schulter, vergrub seine Hände in ihr Haar. Er schloss die Augen, sah den Abgrund des Feuers, den klingenscharfen Bogen der Brücke, hörte das Heulen des Windes, das Brausen des Hju. Plötzlich verstummte es, erlosch in einem Vakuum absoluter Stille. Für einen Augenblick erstarrte die Zeit.

Dann wankte die Brücke, brach lautlos, fiel in Trümmern hinab in die Schlucht. Aron sah die Glut aufkochen wie rote Gischt, sah das Dunkel zusammenstürzen über sinkenden Flammen, spürte stille Leere, Raum, weiten, endlosen Raum.

Epilog

Sektenführer begehen kollektiven Selbstmord

Eigener Bericht – Wie erst gestern bekannt wurde, hat die Führungselite der religiösen Organisation „Liga“ vergangene Woche in ihrem Schulungszentrum Blackwater gemeinsam Selbstmord begangen. Ein leitender Mitarbeiter des Liga-Hauptquartiers in San Francisco, der in Blackwater einen Termin wahrnehmen wollte, fand die verbrannten, mittlerweile identifizierten Leichen von zehn Menschen in einem unterirdischen pyramidenförmigen Raum auf der ansonsten verlassenen ehemaligen Farm in Westarizona. Unter den Toten befinden sich der geistige Führer der Liga, „Mahaguru“ Ken Andersen, der Liga-Präsident Patrick Panetta, der angeblich einflussreichste Liga-Repräsentant Europas Peter Crapp sowie Edith Wolff, eine Deutsche, die zu den ranghöchsten „Eingeweihten“ der Liga gehörte. Wolff war mehrere Jahre mit Walt Mason verheiratet, einem Mitbegründer der Liga, der wenige Tage vor der Tragödie von Blackwater ermordet in Kathmandu (Nepal) aufgefunden wurde. Wie die Ermittlungsbehörden mitteilten, sind die übrigen Toten Offiziere einer ligaeigenen Sicherheitstruppe. Die Mitglieder der Liga-Führungselite kamen durch die Explosion einer Handgranate ums Leben, einer der Offiziere, der sich offenbar dem gemeinschaftlichen Selbstmord entziehen wollte, wurde vorher erschossen. Die Behörden schließen einen Überfall oder sonstige äußere Einwirkung aus. Der Raum sei von innen verschlossen gewesen und die Opfer wiesen keinerlei Spuren auf, die darauf schließen lassen, dass sie unfreiwillig in den nur durch eine enge Wendeltreppe erreichbaren Raum gebracht wurden. Kenner der Liga spekulieren, dass der als psychisch labil geltende, bei einem Attentat schwer verletzte Andersen den gemeinschaftlichen Selbstmord als „Erleuchtungsritual“ anordnete und zuvor den Befehl zur Ermordung des als abtrünnig geltenden Mason gab.

Liga in Auflösung

Eigener Bericht – Nach dem rituellen Selbstmord der Führungselite der „Liga“ vor nunmehr sechs Monaten verstärken sich die Auflösungserscheinungen dieser Organisation. Nach Bekanntwerden des Gruppenselbstmordes folgte eine Reihe hochrangiger Liga-Mitglieder in den USA und Europa dem Beispiel ihrer Führer. Bislang wurden zwölf Fälle von Selbstmorden bekannt. Andererseits hat der Tod der obersten Führerschaft heftige Machtkämpfe innerhalb der Liga ausgelöst und viele Atmas (Anhänger der Liga) in aller Welt dazu bewogen, die Organisation zu verlassen. Angeblich haben sich mittlerweile sieben Personen zu legitimen Nachfolgern des verstorbenen Mahaguru erklärt und die Anhängerschaft der Liga gespalten. Die rivalisierenden Gruppierungen greifen mitunter zu gewaltsamen Mitteln, um ihre Interessen durchzusetzen. Gegen einige Anführer wurde Haftbefehl erlassen, zahlreiche Liga-Zentren und Privatwohnungen von Atmas wurden nach Waffen durchsucht.

Ungeklärt sind weiterhin die Besitzverhältnisse innerhalb der Liga, der es gelang, in den vergangenen Jahren ein weltweit operierendes, auch politisch einflussreiches Wirtschaftsunternehmen aufzubauen. Wie die Behörden mitteilten, wurden im Rahmen der Ermittlungen zahlreiche Unregelmäßigkeiten in Bilanzen der religiösen Organisation und ihrer Tarnfirmen aufgedeckt. Aus bislang nicht bestätigten Berichten geht hervor, dass die Liga durch riskante Spekulationsgeschäfte und andere ruinöse finanzielle Transaktionen an den Rand des Bankrott geraten ist. Zudem sollen in verschiedenen Liga-Firmen und auch im Hauptquartier schwere Fälle von Steuerhinterziehung entdeckt worden sein.

Trotz dieser Enthüllungen hielten bis zuletzt viele Mitglieder der Liga an der zerbröckelnden Religionsgemeinschaft fest, die sich in Zeiten ihres Aufstiegs als „Weltreligion eines neuen Zeitalters“ verstand und eine „spirituelle Weltkultur“ begründen wollte. Seit dem Vorabdruck des sogenannten „Gelben Buches“ aber, des Tagebuchs des in Kathmandu (Nepal) ermordeten Liga-Gründers Walt Mason, schwindet die Mitgliederzahl der verschiedenen Splittergruppen drastisch. In diesen, durch eine umfangreiche Dokumentation belegten Aufzeichnungen beschreibt Mason die wahre Geschichte der Liga und deckt schonungslos die Intrigen und Machtkämpfe hinter den Kulissen sowie die bewusste Irreführung der Liga-Mitgliedschaft auf. Die Enthüllungen Masons, gegenwärtig auch Thema vieler Fernsehdiskussionen, werden noch in diesem Monat in Buchform erscheinen, herausgegeben von der ehemaligen Liga-Journalistin Judith Deleo.

Lange vor dem
Namen der Finsternis...

In tiefe Brunnen der Zeit taucht Aron in seinen Erfahrungen, die ihn lösen aus dem Einfluss des Mahaguru und der Nokam. Die Ereignisse des Heute wurzeln in der späten Zeit von Atlantis, als das Hju noch nicht zum Namen der Finsternis verkommen war, doch als die Gewalt der dunklen Kraft sich sammelte, um die Hochkultur des Inselkontinents ins Verderben zu stürzen.

Franz Binders Roman »Der Sonnenstern« führt in dieses lange vergangene Zeitalter, als die Macht des Be’el wuchs, als die Gläserne Stadt die Reinheit des Hju bewahrte, als ein Bauernsohn aus den Gebirgen die »Große Wanderung« zur Erleuchtung des Sonnenstern begann, ein verwöhnter Kaufmann der Macht des flammenden Gottes verfiel und ein Krieger dem Pfad des Schwertes folgte, als sich die Schicksalslinien dieser Menschen für weitere Äonen verstrickten.

Dieser faszinierende »spirituelle Fantasy-Roman« bietet atemberaubende Spannung und spirituellen Tiefgang und verschafft ein Leseerlebnis, das süchtig machen kann. Der Schritt, den der Leser des »Sonnenstern« über die Abgründe der Zeit hinweg tut, ist zugleich ein Schritt in die Tiefen des eigenen Herzens.

Pressestimmen zum Sonnenstern:

»Ein Phantasy-Kleinod« – »Spannung bis zur letzten Seite« – »Ein erfreulicher Lichtblick« – »Fantasy-Roman der Sonderklasse« – »Weg zu den Tiefen der eigenen Seele« – »Fantasie vom Allerfeinsten«

Franz Binder
Der Sonnenstern
Ein spiritueller Fantasy-Roman
Erschienen im Schirner Verlag
800 Seiten.

Der Autor

Franz Binder

Franz Binder, Jahrgang 1952, lebt und arbeitet in München als freischaffender Schriftsteller, Fotojournalist und Grafiker. Bislang etwa 30 Buchveröffentlichungen in verschiedenen Verlagen, darunter zwei Romane, eine Reihe von Sachbüchern und mehrere Bildbände, in denen auch seine fotografische Arbeit dokumentiert ist. In den letzten Jahren veröffentlichte Franz Binder mehrere Bände über den tibetischen Kulturkreis: „Tibet – Land und Kultur“ (Hirmer Verlag) „Bhutan – Königreich des Donnerdrachen“ (Hirmer Verlag), „Kailash – Reise zum Berg der Götter“ und eine Biografie des Dalai Lama (dtv). Im Hirmer Verlag erschien zudem der Bildband „Mittelasien – Tor zwischen zwei Welten“. Außerdem bei dtv Bücher über Musik: „Oper – Kleine Philosophie der Passionen“ und eine Biografie von Georg Friedrich Händel. Mehrere seiner Bücher sind auch als Hörbuch verfügbar und wurden in verschiedene Sprachen übersetzt.

Zur Verschiedenheit seiner Themen sagt Franz Binder: „Schreiben ist mir Ausdruck der verschiedenen Facetten meines Lebens. Daher schreibe ich über alles, das mich bewegt, das mich interessiert, das mich herausfordert, neugierig macht, persönlich angeht. Das ist der rote Faden, der meine Bücher verbindet, so unterschiedlich sie scheinen, so verschiedenen Genres sie angehören mögen.“

Copyright © 2012 hockebooks gmbh
www.hockebooks.de
Umschlagillustration: hockebooks gmbh nach Vorlage von Franz Binder
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf — auch teilweise — nur mit Erlaubnis des Verlags wiedergegeben werden.

Erstveröffentlichung: Dezember 2012
ISBN: 978-3-943824-71-1

Table of Contents

- Der Name der Finsternis

- Titel
- Vorbemerkung
- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Epilog

- Lange vor dem Namen der Finsternis...
- Der Autor
- Copyright