Astarot: Nichts ist, wie es scheint (German Edition)
Date: 2014-09-20T22:00:00+00:00
Keywords: Foreign Language Fiction; Dunkle Fantasy; Foreign Languages; Genre Fiction; Horror; Science Fiction & Fantasy; Literature & Fiction; German; Dark Fantasy; Fantasy; Horror & Science Fiction; Fantasy & Science Fiction; Belletristik; Fantasy
Description: Gott ist ein alter Mann im Irrenhaus, der unter Alzheimer leidet, sein Sohn ein liebenswerter Versager und Transvestit, und der Teufel ein allem überdrüssiger Sadist … Und nichts ist, wie es scheint. **

Astarot

Irena Böttcher

Copyright © 2014 Irena Böttcher

Alle Rechte vorbehalten

Inhaltsverzeichnis

Titelseite

Urheberrechtshinweis

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

I.

Er unterdrückt ein Stöhnen. "Oh Immanuel – doch nicht schon wieder!" "Ach, hab dich nicht so, Astarot, du alter Griesgram", erwidert der andere. Er muss beinahe schreien, um Gehör zu finden über dem schrillen Gelächter von Maria Magdalena, genannt M&M, die am Nebentisch gerade versucht, drei Freier gleichzeitig an Land zu ziehen. Zwei davon streiten sich nun um das Recht, mit ihr zu tanzen.

"Sehe ich nicht phantastisch aus?" Der Neuankömmling dreht sich vor seinem düster blickenden Freund, der kaum aufsieht. Ein glitzernder grüner Fummel ist es diesmal. Enganliegend, lang, die Schaumstoffbrüste darunter unnatürlich wohlgeformt und fest, die Taille hergestellt mit Hilfe eines breiten Gürtels, an dessen Enden oben und unten beim Bewegen kleine Wülste entstehen. "Zuviel Fleisch für eine Wespentaille", murrt er. "Wenn du schon aussehen willst wie eine Frau, dann kauf dir wenigstens ein Korsett. Oder trainiere dir das Fett weg." Der Grüne lässt sich schnaufend auf einen Stuhl fallen. Seine nackten, fast unbehaarten Arme nähern sich den stoffumschlungenen Astarots, der sie ruckartig an sich zieht. "Findest du es etwa besser, in diesem Puff hier mit Anzug zu erscheinen? Du machst dich doch lächerlich." Er lacht, gekünstelt, schlägt dann mit der Faust auf den Tisch. "Herrgott noch mal, kann man sich mit dir nicht einmal an einem Freitagabend amüsieren?"

Als sei das ein Stichwort für ihren Auftritt gewesen, nähert sich Gabriela. "Was darf ich dir bringen, Schätzchen?" Er wirft sich gegen die Stuhllehne, lässt einen Arm schlangengleich den Weg finden, zur Hälfte um die mächtigen Hüften, den ebenso ausladenden Arsch der Serviererin herum, mit den Fingerspitzen an genau der Stelle, an der eine Kerbe im viel zu straff gezogenen schwarzen Minirock einen möglichen Zugang spielerisch andeutet. Sie antwortet mit einem eleganten Schwung ihrer Fettmassen. Nach einem verächtlichen Blick auf das Glas Astarots mit seiner farblosen, prickelnden Flüssigkeit, eine Scheibe Zitrone darin schwimmend wie ein halbtoter exotischer Fisch, überlegt er kurz. "Ich brauche etwas Kräftiges", brummt er, lässt im Folgenden die Stimme spielen, ansteigen. "Und danach, Süße, bringst du mir eine Mischung, ja? Irgendetwas Buntes, Anregendes mit Strohhalm. Thomas wird schon was einfallen. Und nimm dir auch ein Glas davon – was auch immer er zusammenbraut."

Er streckt sich, als Gabriela gegangen ist, gähnt, lässt seine Handflächen wie unabsichtlich über den glatten, schimmernden grünen Stoff auf seinem Bauch gleiten. Astarot beobachtet ihn, die Augen halb geschlossen, das Gesicht ausdruckslos. "Wie kann jemand, der so wenig reizvoll ist, so sehr in sich selbst verliebt sein wie du?"

"Ich liebe nicht nur mich, ich liebe die ganze Welt! Ich liebe sogar dich. Was willst du mehr? Es wird die Menschheit weiterbringen, jemand wie ich, der sie alle liebt. Ob groß oder klein, schwarz oder weiß ..." "Ob schwul oder hetero", unterbricht Astarot ihn trocken. "Natürlich! Soll ich mich auf die Weiber beschränken, wenn so ein Männerschwanz mich genauso anmacht?"

Geräuschvoll wird einer der beiden noch freien Stühle am Tisch vorgezerrt, umgedreht. Elegant schiebt ein kurzgewachsener, schlanker Schwarzhaariger mit glänzendem Schnurrbart ein Bein darüber, setzte sich rittlings darauf. "Na, ihr beiden? Auch mal wieder unterwegs?" "Unterwegs allerdings", entgegnet Astarot. "Und wenn du dich nicht bald wieder verziehst, ist das ganz wörtlich zu verstehen." Der Schwarzhaarige verschränkt die Arme vor der Brust, beugt sich zu dem anderen herüber, bis seine Lippen beinahe die metallen rötlichen Haare der Pagenfrisur-Perücke berühren. "Sag mal, kapierst du das, was der Typ da quatscht? Also ich verstehe wirklich nicht, warum du dich mit ihm abgibst. Du bist doch viel zu hübsch für ihn." Eine Hand mit nicht ganz sauberen Nägeln legt sich kurz auf grünlich umhüllte Oberschenkel, die auseinander weichen, Platz machen für mehr. "Zufriedenstellen kann er dich jedenfalls nicht, wie ich bemerke." Astarot zieht angewidert einen Mundwinkel hoch. "Das liegt höchstens an seiner Unersättlichkeit."

Der Neue lacht schallend. "Du glaubst auch, jeder, der nicht wie du eine Woche oder länger abstinent leben kann, ist ein Lustmolch." "Grottenmolch passt da wohl eher", gibt der Angesprochene zurück, "soweit es um dich geht, Matthias. Außerdem, abstinent, das bezieht sich aufs Saufen. Was du meinst, ist zölibatär." "Oder auch – keusch", wirft Immanuel ein, kichert dabei. Leichte kreisende Bewegungen seines Unterkörpers auf dem Stuhl verraten dem, der hinsieht, was Matthias' Finger gerade veranstalten. Nur sieht niemand hin. Nicht einmal Astarot. "Zölibatär", wiederholt Matthias, dehnt das Wort genussvoll wie Kaugummi. "Wörter kennst du!"

"Worte heißt das; oder auch Begriffe", korrigiert ihn Astarot. "Auf jeden Fall nicht Wörter."

Wieder kichert Immanuel. "Es heißt ja auch nicht schmutzige Wörter, sondern schmutzige Worte."

Einen ihrer Verehrer im Schlepptau, schiebt sich M&M durch die Tischreihen. Genau in dem Augenblick, als sie versucht, sich an seinem Stuhl vorbeizudrücken, lehnt Matthias sich zurück, als ob er absichtlich eine Kollision provozieren wollte. Die jedoch weit heftiger ausfällt, als er es sich gedachte hatte; einer ihrer Ellbogen landet in seinem Kreuz. Er fährt herum, auf einmal wieder mit zwei freien Händen. "Du verfluchtes Miststück – kannst du nicht aufpassen?"

Ihr Kavalier reckt sich. "Wenn hier einer aufpassen sollte, dann ja wohl Sie!" "Ach, lass man", unterbricht sie ihn, wedelt dabei mit einer Hand vor seinem Hals herum, versetzt dann damit Matthias einen weiteren Stoß. "Der ist schon ganz in Ordnung. Bloß kann er es nicht verkraften, dass ich ihn letzte Woche in die Wüste geschickt habe. Dabei hat er doch nun einmal kein Geld, und ich muss schließlich von etwas leben können." Matthias verzieht den schmalen Mund. "Geld – immer bloß Geld!" Sie stemmt die Hände in die Seiten. "Ja, du hast gut reden! Dich ernährt im Zweifel immer noch deine Alte, wenn's dir dreckig geht. Du musst dir keine Sorgen machen. Schließlich hast du auch kein Kind, für das du sorgen musst." "Ich hab dir den Balg nicht gemacht!" Noch greller wird ihre Stimme, noch durchdringender. "Natürlich nicht! Wenn du überhaupt einen hochkriegst, dann doch nur, wenn du allein vor einem Porno sitzt! Wie soll dabei wohl ein Kind rauskommen? Aber der Junge ist nun mal da, und ich werde ihn garantiert nicht verhungern lassen, nur um mir deine glattpolierte Visage den ganzen Tag ansehen zu können." Matthias befingert unwillkürlich seine spärlichen Barthaare. Der Kavalier schiebt sich zwischen ihn und Maria Magdalena. "Über solche Dinge brauchst du dir jetzt überhaupt keine Gedanken mehr zu machen. Ich komme schon für dich auf."

Noch einen Blick zu Matthias, ein bisschen wehmütig, ein bisschen triumphierend, ein bisschen böse, und sie rauscht davon. Matthias schüttelt den Kopf. "Unglaublich, diese Weiber! Das Einzige, was denen wichtig ist, ist Geld." Astarot schiebt sein Glas so heftig zurück, dass ein wenig von dem Wasser überschwappt. "Du kotzt mich an. Warum soll sie nicht an Geld denken? Immer noch besser, als den ganzen Tag nur Ficken im Kopf zu haben."

Immanuel kramt in einem winzigen Täschchen mit violetten Pailletten darauf, holt eine zerknautschte Schachtel Zigaretten heraus, ein Einwegfeuerzeug. Astarot stemmt die Hände auf die Tischplatte, stemmt sich hoch. "Nein danke – mir ist schon schlecht. Bevor ich mich von dir voll qualmen lasse, verschwinde ich lieber."

"Was hat er denn bloß?", murmelt Matthias, als Astarot verschwunden ist. "Heute ist er ja reineweg ungenießbar." "Vielleicht ist ihm wirklich schlecht", antwortet Immanuel. "Wie auch immer, mir ist es ganz recht, dass er abhaut, bevor meine Laune ganz versaut ist."

Gabriela nähert sich, auf einem Tablett ein kleines Glas mit dunkler Flüssigkeit und zwei hohe Gläser mit verschiedenen Schichten bunt darin; erkennbar als Farben selbst in der düsteren, vor Rauch nebeligen Luft, die vieles wie eine Fata Morgana wirken lässt. "Danke für die Einladung. Ich darf mein Glas hier trinken, ja? Ist ohnehin meine Pause jetzt."

Matthias' Augen weiten sich. "Was ist das denn? Seit wann trinkst du so ein Damenzeug?" Kokett schüttelt Immanuel das linke Handgelenk, an dem ein paar dünne goldfarbene Armreifen aneinander klimpern. "Seitdem ich eine Dame bin."

Gabriela pflanzt sich auf den Stuhl neben Immanuel. "Quatscht euch ruhig aus – gleich müsst ihr aber stille sein, wenn die Mädels kommen." "Ist doch alles nicht mehr dasselbe", schimpft Matthias, "seit die Pia weg ist. Wie die das immer hingekriegt hat – der ganze Saal war ruhig und hat kaum geatmet, wenn sie ihren Tanz begonnen hat."

"Hätte sie halt Astarot nicht auf die Nerven gehen sollen", entgegnet Gabriela. Ihre Augen sind unruhig. Manchmal, am frühen Morgen, wenn sie nach der Arbeit müde ins Bett fällt, zu schlafen versucht, sieht sie sie wieder vor sich, die Szene. Etwa drei Wochen ist es jetzt her. Pia hat getanzt wie immer, und sich mittendrin einen Herrn rausgegriffen, dem sie um den Bart ging. Auch wie immer. An diesem Abend war aber niemand da, der nach Geld aussah, oder wenigstens einigermaßen vornehm. Irgendwie hatte es sie wohl in den Fingern gejuckt, ausgerechnet Astarot ein bisschen zu zwiebeln. Gerade wegen seines Rufs, dass keine Frau eine Chance hat bei ihm. Männer und Tunten übrigens auch nicht.

Sehr weit ist Pia nicht gekommen. Ein paar Male hat sie den Seidenschal über seine Wange streifen lassen, ihre Fingerspitzen seiner Brust nur genähert, ihn nicht einmal berührt. Dann hat sie ein Bein gehoben, um sich auf seinen Schoß zu setzen. So blitzschnell ist alles abgegangen. Er ist hoch, hat sie sich gegriffen, einen Arm um ihren Hals gelegt und zugedrückt. Nicht einmal kurz gezappelt hat sie, sich nur so seltsam aufgebäumt und dann die Arme schlaff herabhängen lassen wie eine Puppe. Und er, er hat sie einfach zu Boden gleiten lassen, und ist rausmarschiert. Ohne ein Wort. Überhaupt nichts gesagt hat er von dem Augenblick an, in dem sie sich ihm mit blitzenden Augen genähert hat. Nur angesehen hat er sie, so scharf und kalt, wie er meistens Leute anschaut. Als Warnung wahrscheinlich. Die sie nicht verstehen wollte.

War ein ganz schöner Aufstand; die Gäste beruhigen, der Polizei irgendeine Story erzählen. Zum Glück konnte sich keiner an Astarot erinnern, obwohl ein paar Stammkunden dabei waren, die ihn seit Jahren kennen. Alle haben übereinstimmend die Geschichte mit dem seltsamen Fremden bestätigt, als ob sie sich abgesprochen hätten. Dabei hatte der Besitzer nur wenige mahnende Worte sagen können, bevor der Tumult losbrach, dem erst die knallenden Stiefel der Polizisten Herr werden konnten.

Ärgerlich schüttelt sie den Kopf. Was hat es für einen Sinn, an die Vergangenheit zu denken? Hin ist hin, und selbst schuld war sie auch, die Pia. Mit Astarot ist nicht gut Kirschen essen, das sieht ein Blinder mit einem Krückstock.

Die sanfte Musik wird plötzlich erst leiser, stockt, quäkt, nimmt dann Fahrt auf zur altbekannten Hymne, die den Auftritt der Tanzgruppe ankündigt. Murren und Lachen ist die Antwort, nur vereinzelt kommt Beifall auf unter denen, die Bescheid wissen. Immanuel allerdings klatscht, als müsse er die laute Begeisterung von gleich vier Leuten allein aufbringen. Irgendwie ein lieber Kerl. Wenn auch ein bisschen verrückt.

"Morgen muss ich wieder mal meinen Vater besuchen", kündigt er jetzt an, während er die halbnackten Frauen, deren müde Alters- und Sorgenfalten man unter der dicken Schminke nicht sehen kann, jedenfalls nicht aus dieser Entfernung, bei ihren mechanischen Bewegungen nicht aus den Augen lässt. "Wie kommst du denn jetzt ausgerechnet darauf?", fragt Matthias. "Der hätte seinen Spaß an einer solchen Vorführung gehabt. Aber ich weiß nicht, mich macht das überhaupt nicht mehr an." Die flackernde Gier in seinen braunen Augen allerdings straft ihn Lügen. "Ob es wohl so ist, dass man mit der Zeit immer stärkere Reize braucht, um überhaupt noch Freude am Sex zu haben?"

Matthias schnaubt. "Willst du jetzt auch noch philosophisch werden, wie dein Freund? Wahrscheinlich ist das der Grund, warum ihr ständig zusammenhockt – ihr könnt beide das Quasseln nicht lassen. Du bist manchmal schon genauso abgefahren wie er."

Abrupt schiebt Immanuel die grün umschmeichelte Körperfülle vom Stuhl, böse und deshalb überraschend schnell. "Ich habe keine Lust mehr auf den ganzen Quatsch. Wenn dir meine Gegenwart nicht gefällt – bitte. Es gibt genug andere, denen ich damit eine Freude machen kann. Amüsiert euch noch gut." Wieder kramt er im Paillettentäschchen, knallt einen Geldschein vor Gabriela auf den Tisch. Die dunkle Flüssigkeit ist verschwunden; er hat sie auf einen Zug heruntergekippt, während das erste Mädel auf der Bühne erschienen ist. Das bunte Zeug hat er nicht einmal angerührt. Entschlossen greift Gabriela sich das Glas; ihr eigenes ist schon fast leer. Ein wenig Alkohol kann nichts schaden. Das wird es ihr einfacher machen, den Rest der Schicht zu überstehen. Trübe starrt Matthias vor sich hin, reagiert nicht einmal, als sie kurz darauf aufsteht, sieht nicht hoch, grabscht nicht nach ihr, obwohl er sonst von nichts die Finger lassen kann, was noch nicht im Sarg liegt.

***

Das Gehen ist mühsam in den hochhackigen Schuhen, die den Fußspann in einen so unglaublich schönen Schwung versetzen. Der merkwürdige Kontrast zwischen dem dunklen, nassglatten Asphalt unten und dem grellen Licht der blinkenden Leuchtreklamen oben macht Immanuel zu schaffen. Seine Augen schmerzen. Der Regenguss vorhin, von dem er im Trevana gar nichts mitbekommen hat, von dem er nur die stillen Pfützen sieht und die sprühenden Schleier, wenn ein Wagen hindurchfährt, hat die Luft abgekühlt. Ihm ist kalt. Fröstelnd zieht er die Schultern ein, dreht sie. Er hätte einen Mantel mitnehmen sollen. Nein, noch besser – ein Cape. Am besten eines aus Pelz. Das würde gut passen.

Er mag schöne Kleidung. Er mag sie auch tragen; obwohl er selbst weiß, er hat nicht den Körperbau dafür. Astarot, ja, der könnte alles anziehen. Noch den extravagantesten Frauenfummel. Wunderbar schlank ist er. Und lange Haare hat er auch; nicht einmal eine Perücke bräuchte er, müsste nur den verdammten Pferdeschwanz einmal offen lassen, den er sich immer bindet.

Die Welt ist ungerecht, sinniert Immanuel. Die, die es könnten, die tun es nicht, und die, die es tun wollen, die sollten es lieber lassen. Es ist keineswegs so, dass er sich wohlfühlt, wenn er sich herausputzt. Er tut so als ob; das gehört einfach dazu. Und inzwischen sind alle so daran gewöhnt, dass es auffallen würde, wenn er ständig im Anzug oder wenigstens in Hose und T-Shirt herumlaufen würde. Wie er sich das manchmal wünscht zu können, ohne dass da diese merkwürdige Sehnsucht nach etwas anderem, Besonderem ist, das im Ergebnis doch nur in Lächerlichkeit versinkt.

Inzwischen kann er sich nicht einmal mehr daran erinnern, wann er eigentlich angefangen hat, ab und zu die Klamotten seiner Schwester anzuziehen. Es muss zu einer Zeit gewesen sein, als er noch nicht wusste, wer sein richtiger Vater ist. Nicht, dass Joseph sich nicht wie ein richtiger Vater benommen hätte. Ganz im Gegenteil. Kein normaler Junge hätte sich einen besseren wünschen können. Nur dass Immanuel eben kein normaler Junge war. Er interessierte sich nicht für Sport und Computer und Motorräder. Auch nicht für die Bücher und die philosophischen Gespräche, die seine Mutter ihm aufzudrängen versuchte, Verachtung für Josephs schmutzige technische Beschränktheit im Blick.

Am liebsten wäre ihm gewesen, man hätte ihn einfach in Ruhe gelassen. Nicht immer irgendetwas Großartiges von ihm erwartet; in der einen oder der anderen Richtung. Ihm einfach eine Chance gegeben, selbst herauszufinden, was er wollte, was ihm Spaß machte.

So wie man seine Schwester verschont hatte. Sie durfte auch nicht immer machen, was sie wollte – aber von ihr verlangte niemand, dass sie irgendwie war. Dass sie bestimmte Leistungen erbrachte. Sie war weder hübsch noch intelligent, und keinen störte es. Eine einzige Vorschrift gab es, an die sie sich zu halten hatte – keine Hosen für Mädchen, so hatten es die Eltern übereinstimmend verkündet. Und so gab es für Ruth keine Jeans, keine bunten Fransenhosen; nur Röcke. Kein Wunder, dass sich für ihn die Vorstellungen von Beinfreiheit im Rock und allgemeiner Freiheit im Benehmen miteinander verbanden.

Und so hatte es irgendwann angefangen, dass er sich in den schlimmsten Phasen, wenn seine Eltern ihn damit nervten, er müsse das neueste Ballerspiel in einer Superzeit hinkriegen, oder unbedingt auch die letzte Note im Zeugnis noch von zwei auf eins hieven, manchmal heimlich zurückzog, mit einem Rock seiner Schwester, den er aus dem Wäschekorb geklaut hatte, ihn anzog, sich angenehm leicht fühlte dabei, um die Beine herum. Und auch sonst.

Dann änderte sich alles. Er erfuhr, dass sein Vater nicht derselbe war wie Ruths; nicht Joseph. Er kam zu diesem Mann, der ihm so fremd war, lernte den kennen, der ihn gezeugt hatte. Oder das wenigstens behauptete. Er sah so alt und zerknittert und vertrocknet aus, dass Immanuel sich kaum vorstellen konnte, er sei jemals ein Mann gewesen, kräftig genug, ein Kind zu zeugen. Oder überhaupt nur einen hochzukriegen.

Sein Wunsch nach Weiblichkeit war geblieben, doch er selbst hatte sich verändert. Irgendwann hatte er Haare an den Beinen, um den Schwanz herum, unter den Achseln. Er schwitzte oft und roch manchmal schlecht. Dagegen half das Parfüm, das er im Kaufhaus klaute. Aber so ganz das Richtige war das alles nicht. Eine Realisierung der Wünsche verschärfte nur seine Sehnsucht, während es gleichzeitig die Erfüllung mit einem lauten Knall endgültig verschloss.

Damit muss er nun leben. Warum auch nicht. Es gab Schlimmeres, weiß Gott. Der wusste es wirklich. Behauptete er jedenfalls.

Immanuel überlegt, wohin er gehen soll. In seine schäbige, muffige Wohnung – nein. Noch in einer anderen Bar auftauchen, untertauchen eher, dazu ist seine Stimmung inzwischen zu miserabel. Wie Matthias ihn angemacht hat, das hat ihm die Laune verdorben. Wenn er aussuchen könnte, er würde einfach bei Astarot aufkreuzen. Natürlich würde der meckern, aber vor die Tür setzen, vielmehr davor stehen lassen, würde er ihn wohl kaum.

Und so steht er kurz darauf, ein wenig beschämt, ein wenig verlegen, im Schein eines sich ausbreitenden Lichtvierecks in einem eleganten, sauberen, großzügigen Hausflur, in dem trotz des ganzen luxuriösen Gehabes die Lampen ausgefallen sind. Er kann Astarot genau sehen, der im Hellen steht, bis hin zu den scharfen Falten von den Flügeln der Adlernase hinunter zum hochmütigen Mund, der immer ein wenig schief wirkt, wie auf einer Seite hochgezogen in konstanter Geringschätzung.

"Was willst du hier? Bist du die dummen Sprüche endlich über?" Immanuel fühlt sich wie ein kleiner Junge, zurechtgewiesen von einer Respektsperson. Dabei ist Astarot kaum älter als er selbst; und was den Respekt angeht, da gibt es genügend Leute, die über sie beide die Nase rümpfen. Er zieht eine Schulter ans Ohr. Warum macht der andere es ihm so schwer? "Hast du ein wenig Zeit für mich?"

Ganz weich werden plötzlich die Gesichtszüge Astarots, lebendig die kalten Augen, die Stimme tief und warm, dass der Klang die Haut streichelt wie eine sanfte Berührung. "Na, komm schon rein."

Wie jedes Mal durchdringt diese Verwandlung, die manchmal geschieht, wenn sie beide allein sind, die harten Krusten des Wissens in Immanuel. Des Wissens darum, dass Astarot ihn verabscheut. Über ihn lacht. Vielleicht weniger als über jeden anderen Menschen, den er kennt; aber doch. Leicht zu vergessen ist eine solche Erkenntnis, wenn die schmeichelnden Worte Zuneigung glauben machen. Die vielleicht sogar echt ist – für wenige Augenblicke. Die wunderbar genug ist, alles andere darüber zu vergessen, bis sie selbst wieder vergessen ist.

"Setz dich." Linkisch bewegt sich Immanuel in Astarots Reich. Es sieht immer alles wie geleckt aus. So, als geschehe die Benutzung nach strengeren Regeln als bei anderen das Aufräumen. Als sei es unmöglich, dass jemals auch nur ein kleines Stäubchen sich verirren könnte, ein Bilderrahmen, ein Magazin, eine Skulptur auch nur einen Millimeter von einem unerbittlichen Plan abweichen. Ein Plan, in dem niemand einen Platz hat, der seinen nicht einnimmt, sondern ausweicht und sich in Röcke flüchtet. Kritisch blickt Astarot ihn an, während er bereits eine Schranktür geöffnet hat, hinter der es leise klirrt. "Oder willst du dich erst umziehen? Du weißt ja, wo alles ist."

Den Kern des brennenden Unbehagens hat er getroffen mit diesen beiden flüchtigen Sätzen. Die vielleicht doch wohlgezielte Beleidigungen sind? Immanuel kümmert es nicht; es tut gut zu wissen, Astarot versteht ihn. Manchmal besser als er sich selbst.

Er steht auf, sucht den Weg ins Schlafzimmer. Spartanisch eingerichtet, ganz hell – helle Wände mit hellen Bildern in silbernen Rahmen, weiße Stoffe auf dem großen Zweierbett, in dem meistens nur einer schläft, weiße Stoffe daneben als Teppiche, zwei sich aufbäumende weiße Pferde auf Plexiglassockeln, die einander auf der linken Seite des Bettes gegenüberstehen, ein runder bequemer Korbsessel mit weißen Kissen, eine Wand zum Schrank gemacht, mit weißen Lamellentüren. Eine große Reispapierlampe über dem Bett, mehrere kleine Lampen mit weißem Glasschirm. Das einzig Dunkle das alte Holz unter den Teppichen, der schwarzlackierte Nachttisch mit den Perlmutteinlagen rechts neben dem Bett, und die Nacht vor dem Fenster.

Immanuel öffnet die Lamellentüren. Ganz rechts, etwas abgetrennt, hängen auf der Stange die Sachen, die Astarot schon einmal getragen hat. Zu kurz, um sie bereits zur Reinigung bringen zu müssen; aber lang genug, manchmal, um seinen Geruch anzunehmen. Und darunter liegen ein paar Kleidungsstücke, die ihm passen. Viel lieber würde er sich etwas von Astarot nehmen, aber es gibt nur einen einzigen, weiten Pulli, der ihm passt; alles andere spannt oder schließt sich gar nicht, was Hosen betrifft.

Vorsichtig streift Immanuel mit der Hand über ein weißes Hemd. Schon das genügt, um seine Hormone aufkochen zu lassen. Am besten duscht er noch kalt, bevor er in die anderen Klamotten steigt. Erstens ist er dann ganz sicher sauber. Und zweitens mag Astarot es nicht, wenn man ihm die eigene Lust aufdrängt. Ihm ist es lieber zu verführen. Am liebsten sogar gegen etwas Widerstand. Wenn er allerdings in der Stimmung dazu ist, dann lohnt es sich. Das ist es wert, auf Einiges zu verzichten.

Das Zittern, das ihn schüttelt, nachdem er die Dusche verlassen hat – lauwarm hat er geduscht, ganz kalt, das hat er doch nicht über sich gebracht – ist Folge von Aufregung ebenso wie von Kälte. Mühsam schiebt sich Baumwolle über klamme Haut. Der Ständer ist ihm vor purer Angst vergangen. Bei Astarot weiß man nie, woran man ist. Er ist ein Sadist, der gerne quält, nur manchmal völlig überraschend Befriedigung schenkt. Dann allerdings fantastisch genug, immer wieder anzulocken, bis man sich die Nase blutig gestoßen hat an seinen Launen. Und selbst dann kann man nicht wegbleiben.

Der erste Blick, der Immanuel trifft, zurück im Wohnzimmer, ist wohlwollend. Ein kleiner Schauer stülpt seine Magenwände um. "So gefällst du mir viel besser." Astarot reicht ihm ein Glas mit etwas öligem Braun darin, deutet mit einer Handbewegung auf das Sofa. Immanuels Herz stolpert einmal schmerzhaft. Das Sofa – was bedeutet das? Sonst mag er es immer lieber, wenn seine Besucher die Sessel nehmen. Damit man getrennt voneinander sitzen kann. Er scheint körperliche Nähe zu hassen, entzieht sich ihr, wo immer er kann. Deshalb mag er auch das Trevana nicht. Immer ist es eng dort, schummerig, schwül. Fremde, riechende Haut drängt sich auf, kriecht in Nase, Ohren, Mund, streckt Krakenarme aus nach dem eigenen Inneren, mit Saugnäpfen, die etwas herausholen wollen.

"Was hast du heute tagsüber gemacht?" Oh nein, denkt Immanuel, schluckt mehrfach, um den dicken Kloß im Hals wegzubekommen, der sich plötzlich gebildet hat. Es wird kein romantischer Abend werden, sondern einer mit Ermahnungen. "Ich habe versucht, einen Job zu finden." Die Ecken von Astarots reizvoll geschwungenen Lippen schieben sich ein wenig nach vorne, während er zwei Schritte tut, bis er vor dem Sofa steht, etwa einen halben Meter von Immanuel entfernt. "Ohne Erfolg, wie immer – vermute ich." Immanuel senkt den Blick, antwortet nicht.

"Ich verstehe wirklich nicht, warum du nicht bei mir anfängst. Die Arbeit ist perfekt für dich. Und du müsstest nichts tun, außer anzunehmen. Dann bist du das Arbeitsamt los, musst dir endlich nicht mehr bei jedem Schritt auf die Finger schauen und erzählen zu lassen, du seist ja doch nur ein Sozialschmarotzer, der auf der faulen Haut liegt. All die Abhängigkeit ist dann endlich vorbei." Immanuel sieht trotzig auf, leichte Schleier aus Betrunkenheit und Tränen vor den Augen. "Dafür bin ich dann vollständig abhängig von dir."

Astarot zieht die Augenbrauchen hoch. "Bist du das nicht ohnehin schon? Wartest du nicht gerade jetzt, in diesen Augenblicken, nur darauf, dass ich endlich anfange, dich anzumachen? Das ist es doch, was du willst. Wofür du hier bist. Du sitzt da, und lauerst auf den ersten Schritt von mir. Was ist das, wenn nicht Abhängigkeit?"

Die Art, wie er es schafft, in der arroganten, demütigenden Herablassung so furchtbar attraktiv zu sein, die ist immer wieder ein Schlag in die Magengrube. Schmerzhaft. Wellen schlagend, die sich kribbelnd fortsetzen bis zum Schwanzansatz und hinter die Eier.

"Immerhin keine finanzielle." Daran, an diese Einzelheit klammert er sich wie an einen Ast, an dem er gleichwohl direkt über dem Abgrund hängt.

Astarot lacht. "Bravo. Was erspart dir das? Die Möglichkeit, dir dein Leben so einzurichten, wie du das möchtest. Ist dir schon einmal aufgefallen, wie pervers du bist? Du schenkst mir alles. Auf einen Wink von mir hin machst du dich zum Narren, kriechst vor mir auf dem Boden herum, tust alles, was ich sage. Aber was das Geld betrifft, da bestehst du auf deiner Unabhängigkeit."

"Ich lasse mich nicht bezahlen!" Immanuel atmet schwer. Immer wieder schafft Astarot es, ihn zu treffen; obwohl es eigentlich immer wieder nur die ewig gleiche Leier ist, die er längst kennt. Gegen die er längst abgehärtet sein sollte.

Fingerspitzen streichen leicht über seine Schulter im dünnen Sweatshirt. Ob es doch einer dieser Abende ist, an denen Astarot in Stimmung kommt? Wie schwer es ist, passiv zu bleiben. Könnte er doch bloß aufstehen, den Freund an sich reißen, die hochmütige Kälte aus ihm herauspressen, mit einer Leidenschaft, die ihn zum Stöhnen bringt, die ganzen Vorträge unterbricht, bis er später ohnehin zu erschöpft ist für anderes als Schlafen.

Es hält ihn nicht auf dem Sofa. Er erhebt sich halb, sackt dann herunter auf seine Knie, denkt nicht mehr, fühlt nur brennende Wärme, die Scham ist ebenso wie der Mut der Verzweiflung, senkt den Kopf, richtet den Blick auf die schwarzen Stiefel direkt vor seiner Kniescheibe auf dem Teppich. Grob krallen zwei Hände sich in seine Haare, zwingen seinen Kopf gegen den Schwanz des anderen, der die rasch aufkommende Härte an seiner Wange reibt, mit einem schwachen Seufzen, das als zähe Kugel in Immanuels Bauch landet, sich bei einer Wiederholung jedoch jäh auflöst, feucht, weich, in einem eigenen Seufzen.

Es ist beinahe wie Fliegen, angenehm schwerelos, sorglos. Bis dieselben Hände, die so gierig gezerrt haben, ihn auf einmal von sich stoßen. "Genug. Du weißt, ich mag es nicht, wenn du so aufdringlich bist."

Stumm stützt sich Immanuel mit den Händen auf dem Boden ab, geht auf die Füße, nach oben, die Knie knacken. Er hat Lust ausgelöst, und genau das wenige Augenblicke lang genießen dürfen. Es ist ihm genug. Nein, es ist ihm nicht genug; aber er weiß, es bringt wenig, auf mehr zu drängen. Wenn er brav ist, fügsam – ergibt sich womöglich eine weitere Situation wie diese. Hauptsache, er darf bleiben.

Sein Lächeln ist nicht einmal bitter, auch wenn das Wissen es ist, was für eine lächerliche Figur er abgibt, in seiner Duldsamkeit. Er hat keine Wahl. Wenn er auftrumpft, schickt Astarot ihn weg. Gibt er nach, hat er noch eine Chance. Obwohl auch seine übergroße Geduld ein Problem ist. Manchmal weckt sie Astarots Amüsiertheit, manchmal seinen Zorn. Immer allerdings seine Verachtung.

Weil er nicht weiß, was er sagen soll, jedoch etwas gesagt werden muss, um die Peinlichkeit zu überbrücken, die er allein spürt, wiederholt er einen Satz aus dem Trevana. "Ich muss morgen endlich wieder einmal meinen Vater besuchen."

Astarot setzt sich auf die Lehne eines Sessels, als sei nichts gewesen, atmet nicht einmal heftiger. Seiner weiten schwarzen Hose ist nicht anzusehen, ob die anderen Folgen anhalten oder nicht. "Wieso hängst du eigentlich so an ihm? Ich dachte, du wolltest nichts mehr mit ihm zu tun haben. Gestern hast du mir noch vorgejammert, wie furchtbar kalt er dich immer behandelt hat; selbst als er es endlich über sich gebracht hat, dich als seinen Bastard anzuerkennen."

"Dabei weißt du das Schlimmste nicht einmal." Ein kleiner Funke leuchtet in Astarots grünen Augen auf, wird verdeckt von seinen Lidern, die sich, scheinbar gelangweilt, halb darüber legen. "Du hast schon oft angedeutet, es gibt da etwas, das du mir noch nicht erzählt hast. Magst du es dir nicht endlich einmal von der Seele reden?"

Die Antwort ist ungewohnt lebhaft angesichts der Reaktion gerade zuvor. "Nein, das will ich nicht! Das hättest du wohl gerne, ja? Dass ich dir dieses Geheimnis ebenfalls verrate? Damit du mir auch das noch um die Ohren schlagen kannst, wenn dir wieder einmal danach ist, mich zu demütigen!"

Astarots Lider heben sich. Groß und kalt bohren seine Augen sich in die von Immanuel. "Warum regst du dich auf? Ich zwinge dich bestimmt nicht dazu, mir noch eine grässliche Geschichte aus deinem Leben zu erzählen. Du hast das Thema angesprochen – nicht ich."

"Tu doch nicht so, als ob es dich nicht interessiert, was gewesen ist! Du brennst darauf, mehr zu erfahren. Gib doch endlich einmal etwas zu!"

"Eine Sache gibt es, die gebe ich gerne zu – du langweilst mich."

Immanuel ballt die Fäuste, einen Wimpernschlag lang – bis er die Hände wieder sinken lässt. Das Unwürdige an der Situation ist nicht Astarots Verhalten, sondern sein eigenes. Diese Erkenntnis nimmt ihm den Mut, es zu ändern. "Astarot, bitte!" sagt er stattdessen; leise, ein wenig erstickt. Sein Freund steht auf, geht auf ihn zu, streckt die rechte Hand aus nach seiner Wange. "Es tut mir leid. Ich bin heute Abend absolut unerträglich. Ich möchte dich nicht verletzen, aber dann überkommt es mich, und ich habe genau daran Freude, wie dir die Worte wehtun, die ich sage."

"Es ist gut, es ist schon gut", flüstert Immanuel, hält ganz still, während die warme, trockene Hand eine Weile bleibt, Hitze verursacht auf der Gesichtshaut darunter. Nur jetzt nicht bewegen, nur jetzt nicht alles sofort wieder beenden. Was kümmert es ihn, ob es unwürdig ist, sich beschimpfen zu lassen und dann auf eine halbe Entschuldigung hin alles zu vergessen, und genau dem Menschen wieder gut zu sein, der ein paar Sekunden zuvor die letzte Verletzung hervorgerufen hat und in einer halben Stunde oder früher die nächste verursachen wird?

Es hilft ja doch nichts. Noch so sehr kann er sich vornehmen, dem anderen böse zu sein, nicht zu ihm zu gehen, ihm etwas entgegenzuhalten, ihm die Meinung zu sagen. Er schafft es nicht.

II.

Die Straßenlaterne direkt vor dem offenen Fenster erlischt. Dunkelheit bricht jäh ein, ein wenig gemildert nur durch die letzten Schwaden des Lichtes weiter weg. Im Bett ruht Astarot. Seine Augen sind offen, glitzern dunkel in ihrer Ausdruckslosigkeit. Halb auf seiner Schulter und seinem Arm liegt Immanuel. Er schläft, wie ein Kind auf der Seite, zusammengerollt, angeschmiegt.

Manchmal wird er halb wach, bewegt leicht seine Hand an Astarots Hüfte, atmet tief den Duft der Haare ein, die jetzt, nachts, offen auf dem Kissen ausgebreitet liegen. Lauwarme Melancholie umgaukelt und umnebelt sein Hirn in diesen Augenblicken, die er wahrnimmt wie weit entfernt, nur kurz aufgetaucht aus der Welt der Träume. Aufgehen in Zuneigung will er, und die Nacht erbarmt sich, lässt ihn glauben, er erreiche es durch solche kleine Gesten.

Beide Männer sind nackt; nur ein Zipfel eines weißen Tuchs verhindert, die Länge von Astarots Bein entlang, eine vollständige Berührung, eine umfassende direkte Begegnung von warmer, im Blutstrom pulsierender Haut.

Astarot reagiert nicht auf Immanuels Versuche, die Nähe zu vertiefen, wenn kurz der bleierne Schlaf der stickigen Sommernacht dessen Bewusstsein halb und unruhig freigibt. Er versteht Immanuel in seinem Bestreben durchaus, doch er gibt sich nicht die Mühe einer Antwort, die ihn glauben lassen könnte, sein Ziel erreicht zu haben. Er will, dass Immanuel gelingt, was er für sich erreicht hat: Er ist schon längst nicht mehr bestrebt, einen Sinn in etwas zu finden. Oder auch einen Sinn in etwas hineinzulegen, das ebenso töricht ist wie jede denkbare Alternative. Die Sinnlosigkeit, die sich selbst genügt, das ist die Ruhe, die er gefunden hat; fernab von jeder hysterischen Suche nach etwas, das doch nur Illusion sein kann.

Es ist nicht so, dass ihn nichts mehr berührt. Die Erwähnung von Immanuels Vater hat ihn ganz unvermutet getroffen, etwas aufgewühlt, dem er sich nun bemüht nachzugehen. Es ist Jahre her, Jahrzehnte, dass er zuletzt mit ihm zu tun hatte. Damals war er noch stark, einflussreich; auch wenn es eine Zeit war, in der seine Freunde weit gefährdeter waren, als sie dies heute sind. Zumindest dort, wo er lebt. Die Verachtung, Verfolgung, Verlachung seiner Freunde, die immer existiert hat, bis in die Gegenwart existiert und wahrscheinlich bis in alle Ewigkeit weiter existieren wird, hat auch damals Menschen angelockt. Irgendwo in den absurden Hirnwindungen der Eitelkeit kann gerade die Gefahr dabei der Anreiz dafür sein, etwas auf sich zu nehmen.

Nicht, dass es nicht viele gegeben hätte, die wirklich auf die Stärke dieses einen Mannes vertraut hatten. Wie unsinnig, dieses Vertrauen. Ad absurdum geführt bereits durch die Tatsache, dass es auch heute noch so viele gibt, die es haben oder es sich einreden – wo derjenige, der auf diese Weise in den Himmel gehoben wird, sich längst aus allem zurückgezogen hat. In einem Heim lebt, das vornehm als Erholungsklinik beschrieben wird, in Wirklichkeit nichts anderes ist als eine bessere Irrenanstalt. Deren Kosten seit jeher Astarot übernimmt.

Letzter, kläglicher Triumph über einen Gegner, dessen Bedeutung schon lange diese Bezeichnung nicht mehr verdiente, noch bevor dieser letzte Schritt geschah, der in seiner Konsequenz etwas Beunruhigendes hat.

Die letzte Machtprobe war es, auf die es Astarot angekommen ist. Die Zeit danach, sie war nur Abwarten. Warten darauf, dass geschah, was ohnehin unausweichlich war. Ohne auch nur einen Finger zu rühren, um es voranzutreiben, denn das hätte die Absolutheit des Sieges getrübt.

Die letzte Machtprobe. An die er sich nur zu gut erinnert.

Immanuels Vater erinnert sich nicht mehr daran. Er erinnert sich an fast gar nichts mehr, außer an eine Zeit, die zu lange her ist, um Aussagen darüber ernst zu nehmen. Wirres Zeug faselt er nach Meinung derer, die bezahlt werden, ihm zuzuhören. Für die Schwestern, Pfleger, Ärzte, nichtsahnend, sind genau diese Fantasien, die das Echteste sind an all seinen Äußerungen, unglaublich, erschreckend, düster, irreal, und der Beweis für seine Verrücktheit.

Seltsam, dass so viel sein Gedächtnis verlassen hat. Der Kampf, die Auseinandersetzungen mit Astarot, er weiß nichts mehr davon. Dabei war er es, der die ganzen Machtproben wollte; auch die letzte. In diesem Kinderheim, das nichts sich hatte von der Bequemlichkeit und dem Luxus des Ortes, an dem er sich jetzt aufhält. Alles starrte vor Dreck und stank nach Exkrementen, Erbrochenem und verdorbenem Essen. Auch die Kinder selbst, durch langen Drill und die Unmöglichkeit von Hoffnung in einer solchen Umgebung erstarrt in weitgehender Stummheit und Stille. Die meisten saßen auf ihren Betten, wiegten sich hin und her, mit kurzen, knappen, gleichmäßigen, toten Bewegungen, die Augen weit, groß, leer.

Ein Beweis sollte folgen dafür, wie Güte auch noch an einem solchen Ort etwas erreichen kann. Eines dieser Spielchen, wie Immanuels Vater sie liebte zu spielen. Eine Situation, ein Ziel, und die höhnische Aufforderung, Herausforderung an Astarot, etwas zu tun, um zu verhindern, was geplant war.

Er hatte geglaubt, es sei nichts mehr zu verschlimmern an der Lage, wie Astarot sie vorfand in diesen engen, dunklen, verschmutzten Räumen mit der unheimlich summenden Geräuschlosigkeit.

Dabei war es eine ganz leichte Übung gewesen, den Typhus hier zu verbreiten. Es lag ja sozusagen auf der Hand. Die Krankheit war schneller gewesen als die Abordnung der Hilfsorganisation, die die Zustände untersuchen und etwas tun wollte, sie zu verbessern.

Diese winzige Kleinigkeit, dieser Sieg, der fast zu leicht gewonnen war, um sich darüber wirklich zu freuen, schien Immanuels Vater das Rückgrat gebrochen zu haben. Nein – es war ein Zufall, dass beides zusammenfiel; diese Niederlage und die zunehmende Unwichtigkeit in einer Welt, die sich andere Vorbilder sucht als die unverständlichen Unangreifbaren. Auch wenn eine gewisse Symbolhaftigkeit des einen Vorgangs für den anderen sich geradezu aufdrängte.

Wieder spielen Immanuels Finger auf seiner Haut. Fast wie eine lästige Fliege fühlt es sich an, und wie ein Reflex drängt der Wunsch sich auf, Hand und Arm und den ganzen Körper von sich zu schieben. Er unterdrückt ihn. Wenn Immanuel seinen Vater besucht, in diesem hellen, freundlichen Gebäude mit dem Schmiedeeisen vor den Fenstern, den hohen Mauern und den vielen weißgekleideten Aufpassern, wird er sich schlecht genug fühlen. Vielleicht hilft ihm die physische Nähe jetzt, es besser zu überstehen als die letzten Male.

Die Fliegenbeine nähern sich Astarots Schwanz. Das ist Astarot doch nicht bereit zu ertragen. Unwillig dreht er sich, liegt nun mit dem Rücken zu dem warmen Körper, der so gierig ist auf seinen eigenen, so schlangenhaft überall eindringen möchte und Besitz ergreifen.

Das dunkle Nachtblau wird schon zum fahlen Grau, als Astarot die Augen schließt. Kurz darauf erwacht Immanuel endgültig. Seine Nervenenden zucken. Astarot hat am Abend zuvor für seine eigene Befriedigung gesorgt, und Immanuels bewusst vergessen. Wie er das so oft tut. Die drückende Schwere ist nahezu unerträglich inzwischen. Mit so wenig Bewegung wie möglich verschafft Immanuel sich einen Höhepunkt, der keine Erleichterung bringt, nur ein schales Brennen. Dann zwingt er sich, still zu liegen, auszuharren im scharfen sauren Samengeruch.

***

"Ich glaube, ich werde heute hingehen", sinniert Immanuel beim Frühstück. Es ist ein hastiges Mahl; Astarot hat nur zu deutlich gemacht, dass er nachher zu arbeiten hat. Dass die Gegenwart eines anderen Menschen ihm lästig ist.

Astarot versteht, welche Person gemeint ist, auch wenn sie nicht genannt wird. "Ich begleite dich", erklärt er – und überrascht sich selbst mit diesem Wunsch. So selten ist es für ihn geworden, Verlangen zu haben nach etwas, er ist gezwungen, in jeder kleinen Andeutung davon zu schwelgen.

Eine Stunde später sind sie angekommen. Am Tor werden sie angehalten, müssen sich ausweisen, sich erklären. Ein Parkplatz wird ihnen zugewiesen, denn der Wagen muss stehen bleiben, außerhalb der Mauern. Kein Besucher fragt mehr, was der Sinn dieser Vorschrift ist. Ob sie die Flucht von Insassen verhindern soll? Kann? Niemanden kümmert es. Die Anweisung ist so alt, sie wird von allen akzeptiert, gleichgültig, abgestumpft.

Auf dem Weg, einer kurvige Asphaltstrecke bis zum Hauptgebäude, sehen sie viele Gruppen in den Blumen- und Rasenanlagen rechts und links. Gespielt wird in der schon brennenden Sonne, gearbeitet, manchmal auch nur stumm dagestanden. Immer in Gegenwart mehrerer Menschen in Weiß. Die anderen, um die sie herumstehen, sind angezogen wie alle außerhalb der Mauern. Doch spätestens an ihren Augen erkennt man sie; unstet, ängstlich. Fast erloschen. Und an den scheuen Bewegungen. Nur die, die ruhig sind und brav, die gehorchen, die wirken wie die Weißgekleideten, also normal, nach der Definition dieses Ortes, die dürfen die Gebäude überhaupt verlassen. Manche spielen es, die Fügsamkeit, um herauszukommen aus den erstickenden Wänden. Bis sie, wenn ihre Natur durchbricht, sie irgendwann toben, manchmal für immer dahinter verschwinden.

Immanuels Vater ist nicht fügsam. Er rebelliert gegen vieles, er hat schon Pfleger angegriffen, sich selbst verletzt. Jahre ist es her, seit er zuletzt die Sonne gesehen hat ohne Glas davor. Immanuel weiß nie, wie er ihn vorfinden wird. Manchmal in einer Zwangsjacke auf dem Bett, manchmal, wenn eine Weile alles gut gegangen ist, im kleinen Versammlungssaal des Hauses, in dem man ihn hält wie ein wildes Tier. Manchmal kann er ihn gar nicht sehen. Dann ist aktuell etwas geschehen; in der Nacht oder am Abend zuvor.

Er ist froh, dass Astarot ihn begleitet. Dessen Gleichmütigkeit gibt ihm Kraft. Trotzdem würde er am liebsten umkehren, und eine undefinierbare Angst presst seinen Magen schmerzhaft zusammen.

Der Haupteingang wirkt wie der von einem Hotel. Die Frau, die am Empfang steht, ist hübsch. Blonde, künstlich gelockte Haare bis auf die Schultern, ein wenig geschminkt – die Wimpern wirken wie Strahlen, die Lippen glänzen. Sie trägt enge Kleidung; die Brüste straffen den roten Stoff einer Bluse, über dem der weiße Kittel nur ansatzweise geschlossen ist. Ihre Taille ist so rund und schmal, wie Immanuel es mag. So, als ob er sie mit zwei Händen umfassen könnte. Täte er es, wäre das Fleisch darunter erstaunlich fest und solide. Er bewegt die Finger. Gierige Finger, die es spüren wollen, verbotene Streifzüge unternehmen in das Gebiet der Rundungen darüber. Er schämt sich. Woher kommt seine verdammte Unersättlichkeit, die durch nichts gemildert werden kann, die in jeder neuen und alten Begegnung einer Erfüllung hinterher rennt, die doch vollständig unerreichbar bleiben muss, gerade weil er sich darin nicht konzentrieren kann, für alles offen ist und dadurch für nichts wirklich?

Die Frau lächelt. Bezeichnenderweise mehr in Richtung Astarot. Blitzschnell tasten die Augen ihn ab, erkennen die Finanzmacht dahinter, den sozialen Einfluss, und die Unberührbarkeit, die ihn nur umso begehrenswerter macht für die kleinen Gehirne derer, die noch daran glauben, die Welt retten zu können, oder wenigstens einzelne Menschen darin.

Astarot könnte sie haben; sofort nach ihrem Feierabend. Wenn er sie wollte. Aber er will sie gar nicht. Und genau deshalb könnte er sie kriegen. Während er, Immanuel, sie gerne nehmen würde, streicheln, befriedigen, beschlafen. Genau deshalb würde sie ihn abweisen, wenn er sie fragte.

Auch als klar ist, Immanuel ist derjenige, an den sie sich wenden muss, der Besucher, Astarot nur ein Begleiter, flattern ihre Augen immer wieder zu den wie üblich im Nacken zusammengefassten dunklen Haaren, den kühlen grünlichen Augen, dem Gesicht, das keine Regung zeigt. Ob sie sich wohl heimlich vorstellt, genau das zu erreichen, eine Reaktion darin hervorzurufen, eine der Lust? Wenn sie wüsste!

Sie tippt etwas ein. "Es tut mir leid, ich kann Ihnen nicht sagen, wo der Patient sich momentan aufhält. Es war eigentlich eine Therapiesitzung anberaumt, die jedoch nicht stattfindet. Aus welchen Gründen, weiß ich nicht."

"So", sagt Astarot gedehnt, "das wissen Sie nicht. Dann schlage ich vor, dass Sie es herausfinden. Und zwar umgehend. Wir sind hier nicht auf dem Fundbüro, auf dem Erfolge vom Zufall abhängen, sondern in einer gutorganisierten Institution. Jedenfalls dachte ich das." Die Dame wird rot, greift zum Telefon. Ein Dr. Ardinger wird befragt. Sie flötet regelrecht ihre Fragen, während sie gleichzeitig nervös mit ihrem Kugelschreiber auf der Schreibtischunterlage Stepptanz spielt. "Der Herr Doktor wird gleich unten sein", bescheidet sie nach dem Auflegen, wendet sich dabei das erste Mal voll an Immanuel, als fürchte sie Astarots Zorn.

Die beiden warten, Astarot gelangweilt, Immanuel aufgeregt. Zwei Weißgekleidete geleiten eine Patientin an ihnen vorbei zu einem Aufzug hinter ihnen. Die Frau weint, haltlos. Die Pfleger rechts und links halten sie wie Soldaten, die einen Gefangenen abschleppen zum Erschießungskommando, nicht wie Menschen, die Leid sehen, lindern.

Ein Mann kommt angehetzt, mittelgroß, so schlank, dass er zu dünn erscheint, dunkle Haare, silbern durchzogen, blasses Gesicht mit schmalem Mund, schmaler Nase, schmalen Augen. Einmal geht sein Blick zwischen den Wartenden hin und her, dann hat er sich Astarot herausgegriffen als denjenigen, mit dem er reden wird. "Man hat mich informiert, Sie wollen Ihren Vater besuchen. Ich muss Ihnen leider sagen, das ist derzeit unmöglich. Meinen Unterlagen nach ist es ohnehin der erste Besuch seit fast vier Monaten. Unter diesen Umständen glaube ich kaum, dass es Ihnen auf diesen einen Besuch so sehr ankommt. Dann muss er gewiss auch nicht unbedingt heute stattfinden."

Astarot lässt seine Augen über die schmächtige Figur des anderen wandern; von oben nach unten, und wieder zurück. "Ich bin nicht der Sohn, sondern derjenige, der die Rechnungen bezahlt. Wenn es Ihnen darauf nicht ankommt, kann ich das allerdings auch gerne einstellen." Ardinger zieht linkisch eine Schulter hoch. "Ja nun, dafür bin ich nicht zuständig; das müssen Sie mit dem Verwaltungschef klären. Über das Wochenende können Sie den allerdings nicht sprechen." "Für das Finanzielle sind Sie nicht zuständig – aber für das Moralische? Sie sind hier, um uns zu sagen, wo sich der Vater meines Freundes gerade aufhält. Und ich denke, Sie werden mir jetzt einfach diese Auskunft geben, ohne sich in weiteren Ausreden oder Vorhaltungen zu ergehen. Anders als Sie kann ich den Verwaltungschef nämlich auch dann erreichen, wenn er nicht in der Klinik ist. Und ich fürchte, gerne hören würde er es nicht, wenn einer seiner Ärzte sich mir gegenüber im Ton vergreift."

"Aber mein Herr, ich bitte Sie", Ardinger wird ganz lebhaft, hat sogar fast ein wenig Farbe auf den Wangen, "ich würde es nie wagen, mich irgendjemandem gegenüber im Ton zu vergreifen! Ich habe Ihnen lediglich Tatsachen mitgeteilt."

"Sie werden", erklärt Astarot, als habe der Arzt nichts gesagt, "meinen Freund jetzt zu seinem Vater führen, und es ihm ermöglichen, eine Viertelstunde bei ihm zu sein. Danach zeigen Sie ihm den Weg zurück. Ich lege keinen Wert darauf, dass Sie wieder mitkommen."

Sichtlich empört, zögert Ardinger ein paar Sekunden lang, mit Fingern, die auf dem Kittel sichtbar zucken, wendet sich dann aber doch, gehorsam, zu Immanuel. Der mit einem kleinen Lächeln Erleichterung in die Züge des Arztes zaubert, seinem impertinenten ersten Gesprächspartner entkommen zu sein. Kaum sind die beiden zusammen im Aufzug hinter einer blindpolierten Stahltür verschwunden, zückt Astarot ein kleines kompaktes silbernes Gerät, klappt es auf, tippt etwas ein. "Dieter? Schön, dass ich dich erreiche. Du hast ein wenig Zeit für mich?" Eine kurze Pause. "Ja, die Sache ist die, ich bin mir nicht ganz sicher, ob mein guter alter Freund hier wirklich so perfekt aufgehoben ist, wie ich dies anfangs dachte. Der Arzt, der ihn derzeit betreut, ein Herr Dr. Ardinger, ist geradezu seltsam abweisend und geheimnistuerisch. Nicht gerade ein kompetentes Bild, das er abgibt. Beinahe hätte er dem eigenen Sohn den Besuch verweigert." Wieder wartet er. "Ja, ich dachte es mir – ich habe vor heute noch nie von ihm gehört. Wie lange ist er jetzt bei dir, drei Monate erst? Dann ist er doch sicher noch in der Probezeit, oder?" Kurz blitzt es auf im Grün der kalten Augen, noch bevor er sich mit den besten Wünschen für ein hervorragendes Wochenende verabschiedet.

Ein paar Minuten lang geht Astarot in der kleinen Halle auf und ab, bemerkt die Blicke der Blonden am Empfang nicht, oder will sie nicht bemerken. "Was war denn los, dass Ardinger zuerst solche Schwierigkeiten gemacht hat?", begrüßt er Immanuel, als dieser langsam, schleppend die Treppe auf der anderen Seite herunterkommt, noch bevor er vollständig unten angekommen ist. Das erste Zeichen von Ungeduld. Immanuel zuckt die Achseln. "Es geht meinem Vater wohl nicht so gut, und Dr. Ardinger wollte ihm weitere Aufregung ersparen. Er hatte gestern Abend eine Art Kreislaufkollaps." "Von dem man mich nicht unterrichtet hat", ruft Astarot zornig aus, ohne nachzudenken, einen Moment lang nicht ausreichend auf der Hut. Erstaunt sieht Immanuel ihn an. "Warum sollte man dich denn darüber informieren? Aber mich hätte man anrufen müssen!" Schon hat Astarot sich wieder im Griff. "Vielleicht hat man es versucht, während du bei mir warst. Wie auch immer – jetzt hast du ihn ja ohnehin gesehen. Geht es ihm schon besser?" Immanuel nickt. "Ardinger scheint ein guter Arzt zu sein." Der Schatten eines Lächelns verzieht kurz Astarots Mund. Ein guter Arzt liegt nicht in seinem Interesse. Allerdings wird Ardinger sich ja nicht mehr lange hier aufhalten.

Es ist heiß, als sie das Gebäude verlassen; viel heißer als vor einer halben Stunde. Der Wind, der die Sommerhitze vorhin erträglich gemacht hat, liegt keuchend und ermattet da, rührt sich nicht mehr. Schon bald laufen Immanuel die Schweißperlen den Hals entlang, den Oberkörper. Sehnsüchtig wirft er kleine Seitenblicke zu Astarot. Ihm scheint es nie zu warm sein zu können; nie wirkt er abgehetzt, verschwitzt, unbehaglich heiß. "Trinken wir noch etwas Kaltes zusammen?", fragt er hoffnungsvoll. "Du weißt, dass ich noch arbeiten muss." "Bitte!" Astarot seufzt. "Nun gut – wenn dir so viel daran liegt."

Vom Auto aus entdeckt Immanuel auf der Fahrt zurück in die Stadt – die Klinik liegt ein wenig außerhalb, als müsse man etwas verstecken, entweder den Zustand der Insassen, oder den Zustand, in dem sie leben müssen – einen Biergarten. Er hat anscheinend neu eröffnet; jedenfalls gab es ihn Anfang des Sommers noch nicht, als er zuletzt hier entlanggefahren ist.

Gemütlich ist es dort; ein paar uralte Bäume spenden Schatten. Nur die Sitze sind hart, unbequem. Allzu viele Gäste sind noch nicht da. Vielleicht ist es noch zu früh, vielleicht ist der Biergarten noch nicht bekannt genug. Die meisten von ihnen sind anscheinend gekommen für das Mittagessen. Bedienungen in Schwarzweiß tragen dampfende beladene Teller heraus, leere, fast leere, schmutzige wieder hinein.

Ihre Getränke kommen rasch; für Astarot nur ein Wasser, wie üblich, für Immanuel ein Weizenbier. Am Nebentisch sitzt ein Mann; klein, fett, schweißglänzend. Immerzu starrt er zu ihnen herüber, nimmt zwischendurch ein paar Bissen von einem Teller mit unappetitlichem Gelb und Braun. Es macht Immanuel nervös. Er beugt sich zu Astarot herüber, flüstert. "Glaubst du, er kennt uns?" "Weshalb sollte er?" "Keine Ahnung. Aber weshalb sollte er uns sonst beobachten?" "Meine Güte – es gibt genügend Gründe, warum manche Menschen einen anstarren. Möglicherweise gefallen ihm meine langen Haare nicht. Oder er versucht herauszufinden, woher dein T-Shirt stammt. Pech nur, dass es ihm nicht halb so gut stehen würde wie dir."

Wie eine kleine Explosion im Brustkorb ist es, wenn Astarot ihm so unerwartet ein Kompliment macht. Dankbar legt Immanuel ganz leicht die Fingerspitzen auf Astarots Oberschenkel. Wie meistens, entzieht der andere sich, aber den Bruchteil einer Sekunde lang spürt er doch die Lebendigkeit warmer Haut unter den Stellen, an denen die meisten Nervenenden sich versammeln. Es prickelt in Wellen seine Finger entlang wie nach zu festem Druck.

Der Mann vom Nebentisch hat gerade bezahlt, steht auf, kommt herüber. "Ich kenne dich", sagt er böse zu Immanuel. "Du gehörst zu den Perversen, die in Frauenklamotten herumlaufen. Und schwul bist du auch noch. Pfui Teufel! Wie kommt es, dass du dich traust, einfach am helllichten Tag herumzulaufen? Du bist ja krank. Völlig durchgeknallt! Zu einem Psychiater solltet ihr beide gehen, du und dein – dein Freund, statt hier Bier zu trinken!"

Immanuel will etwas antworten, doch Astarots Hand auf seinem Arm hält ihn zurück. "Meines Wissens arbeiten Psychiater am Samstag nicht", erwidert er sanft, fast liebenswürdig. "Aber Sie kennen sich da sicher besser aus, oder? Vielleicht können Sie mir sogar einen empfehlen?" Ein Augenlid des Mannes zuckt. Die beherrschte Antwort bringt ihn aus der Fassung, doch ein dumpfer Gedanke in seinem hasserfüllten Gehirn vermutet den Angriff gerade darin. "Lass mich in Frieden – du bist ebenso krank wie dein Freund!"

"Natürlich – und kranken Menschen hilft man. Oder etwa nicht? Sind Sie nicht herübergekommen, um uns zu helfen?" Die anderen Gäste haben bemerkt, dass hier etwas Interessantes im Gange ist, beginnen herüberzuschauen. Der kleine Dicke windet sich sichtbar, aber Mut hat er immerhin – er bleibt stehen. "Ich finde es immer bewundernswert", fährt Astarot fort, "wenn es jemand auf sich nimmt, auch einmal eine unbequeme Meinung zu äußern, um seine Mitmenschen weiterzubringen. Oder ist Ihre Absicht eine andere? Soll ich Sie mit anderen Homosexuellen bekannt machen? Vielleicht mit solchen, die sich nicht an hässlichen Äußerlichkeiten wie einem Bierbauch stören? Interessiert es Sie, mehr zu erfahren? Ich kann Ihnen gerne auch die Telefonnummer einer entsprechenden Selbsthilfegruppe aufschreiben. Dort hilft man Ihnen, zu Ihren ureigensten Wünschen zu stehen."

Die Gesichtszüge des Mannes verziehen, verzerren sich, er murmelt undeutlich etwas, das nur eine Beleidigung sein kann, verzieht sich endlich. Immanuel lacht, aber Astarot stoppt ihn mit einem unwirschen Kopfschütteln. Noch immer sind sie das Ziel neugieriger Blicke. Unangenehm neugieriger Blicke. Der Angriff ist abgewehrt – aber die Stimmung doch zerstört. Es ist zu spüren, wie es Astarot wegzieht von dieser Stelle, auch wenn Immanuel noch bleiben mag. "Warum bist du bloß so empfindlich?", flüstert er, sich ebenfalls der fortdauernden Beobachtung bewusst, und doch stur in dem Wunsch, das Zusammensein mit dem Freund zu verlängern. Das enden wird, sobald sie diese paar Quadratmeter aus brennender Sonne mit ein wenig Schatten verlassen, erfüllt von dem Geruch von Bratwurst, Schweiß und Sommerstadtstaub.

"Es wäre wohl auch zu viel verlangt, von dir zu erwarten, dass du es verstehst. Herrgott, merkst du nicht, wie solche Bigotterie ihre Fäden spinnt, die sich als Netz über alles legen, das vorher angenehm war an diesem Ort?" "Wenn du so mimosenhaft reagierst, gibt es bald überhaupt keinen Ort mehr, von dem schlechte Erinnerungen dich nicht abhalten."

Astarots Augen verengen sich zu Katzenaugenschlitzen. "Wie scharfsinnig du bist! Ich jedenfalls werde jetzt aufbrechen. Wenn du noch bleiben willst – bitte. Du findest sicher einen Bus oder ein Taxi zurück in die Stadt." Trotz lässt Immanuel bleiben. Der nicht einmal anhält, bis Astarot zum Bezahlen im dunklen, stickigen Gastraum verschwunden ist. Allerdings in der gleichen Sekunde durch Stolz ersetzt wird. Warum tut Astarot immer so, als sei er völlig hilflos, unfähig, ohne ihn mit der Welt fertig zu werden?

Es ist nicht nur langweilig allein, Immanuel fühlt sich auch unbehaglich; selbst als die Blicke der weiteren Gäste weniger geworden sind. Auf einmal weiß er nicht mehr, was er hier eigentlich soll. Langsam schlürft er den Rest der gelblichen Flüssigkeit, die längst lauwarm geworden ist und nicht mehr erfrischt. Astarot wird lange verschwunden sein. Eigentlich kann er ebenso gut gleich aufbrechen, aber er zögert, die Sinnlosigkeit seiner Sturheit so offen einzugestehen.

Als die Kellnerin das nächste Mal auftaucht, ruft er sie mit einer Handbewegung herbei. "Ich möchte zahlen, bitte." Sie wehrt ab. "Ihr Freund hat schon bezahlt. Soll ich Ihnen vielleicht ein Taxi rufen? Er meinte, er hätte leider nicht auf Sie warten können, und ich solle doch ein wenig ein Auge auf Sie haben."

Immanuel steht auf. "Das ist nicht nötig – ich bin bereits volljährig." Seine Stimme ist böse. Die Kellnerin zuckt mit den Achseln. "Mich müssen Sie nicht anmachen dafür, dass Ihr Freund Sie wie ein Baby behandelt. Ich tue nur das, was ich ihm versprochen habe. Wenn Ihnen das nicht passt, setzen Sie sich mit ihm auseinander." Er beugt sich näher heran zu ihr, die zurückweicht, trotzdem das leise Zischen noch deutlich hören kann. "Spielen Sie mir hier bloß nicht die Moralische vor! Geld gegeben hat er Ihnen, und deshalb kümmern Sie sich um mich. Aber so weit ist es noch nicht. Ich brauche keine bezahlten Aufpasser!" Gut fühlt es sich an, sich zu wehren; wenn auch nur gegenüber einem Werkzeug desjenigen, dem er eigentlich widerstehen muss. Nach dem Weizenbier ist ihm angenehm schwummerig zumute.

Gerade gehen kann er noch; es braucht schon mehr als ein Bier, bis er taumelt – selbst in einer solchen Affenhitze. Vor dem Haus versucht er, sich zu orientieren. Wenn er wirklich in die Stadt zurücklaufen will, wird er mindestens eine halbe Stunde unterwegs sein. Nach einer solchen Anstrengung ist ihm eigentlich nicht. An der nächsten Haltestelle auf einen Bus warten, danach ist ihm bei der brennenden Sonne allerdings ebenfalls nicht. Also doch ein Taxi? Schade nur, dass er die Kellnerin so brüsk abgefertigt hat. Er kann unmöglich jetzt zurückgehen und in der Gaststube nach dem Telefon fragen. Und sein mobiles Telefon liegt zu Hause. Es ist aber auch zu ärgerlich, wie Astarot immer recht behält!

Nein, da wird er ihm diesmal zumindest in die Suppe spucken. Er wird ganz langsam in Richtung Innenstadt marschieren; und wenn er verbrät dabei. So schlimm kann die Hitze gar nicht sein. Außerdem gibt es ein paar große Grünflächen, die Straße entlang, wenn er die nutzt, wird der Spaziergang vielleicht sogar richtig angenehm.

Die Grünflächen sind allerdings großteils bereits Braunflächen, und der Schatten, den zwischendurch die Bäume spenden, ist nicht viel kühler und erholsamer als die pralle Sonne. Die Luft steht wie in einem Backofen. Das Laufen ist weit mühsamer, als Immanuel sich das gedacht hat. Sehr schnell fühlt er sich völlig erschöpft, sehnt sich nur noch danach, sich irgendwo in wenigstens ein bisschen Kühle auszustrecken.

In einem kleinen Park findet er eine Stelle am Rand einer kleinen Baumansammlung, an der sogar ein kleines Lüftchen weht. Er setzt sich, lehnt sich an einen Stamm, schließt die Augen. Sogar das Sitzen erfordert ihm noch zu viel Kraft, und so rutscht er langsam weiter herunter, mit dem Rücken die raue Borke des Stamms entlang, bis sein Kopf auf den raschelnden, moosigen Untergrund trifft, und er daliegt, völlig ausgestreckt.

III.

Eine fremde Hand an seiner Hüfte ist es, von der Immanuel wieder erwacht; seinem trockenen, ausgedörrten Mund und dem schweren, unwohlen Gefühl nach Stunden später. Er kneift die Augen zu, versucht sich zu orientieren, ohne den Anschein festen Schlafs aufzugeben. Die Sonne ist gewandert. Eingeschlafen ist er im Schatten, aber nun spürt er bis zur Taille hoch Sonne. Irgendjemand streicht um ihn herum, untersucht seine Taschen. Immanuel zwingt sich, ruhig zu bleiben. Er wird wenig Glück haben, der dreckige Dieb. Seine Brieftasche steckt hinten, und er liegt darauf. Die wird ihm keiner klauen.

Ein leises metallenes Geräusch ist zu hören. Um sein Handgelenk wird es leicht und kühl von der Luftbewegung, die plötzlich auf verschwitzte Haut fällt. Seine Armbanduhr ist weg.

Ein teures Stück, das es sicherlich lohnt, selbst auf illegalen Wegen loszuschlagen. Aber gleichzeitig eines, das er sich nicht wegnehmen lassen wird; es ist ein Geschenk von Astarot. Er ist schnell, öffnet die Augen, richtet sich auf mit einem Ruck, packt die Hand, von der das Metallarmband herunterhängt, alles beinahe gleichzeitig.

"Du lebst ja doch noch", sagt der andere frech. "Ich dachte schon, du bist längst tot." "Und du glaubst, Toten kann man wegnehmen, was ihnen gehört?" "Wegnehmen? Was denkst du von mir? Deinen Puls fühlen wollte ich." "Und dabei ist mein Uhrenarmband aufgegangen, wie? Na, wenn das so ist, und alles nur ein Versehen, kannst du sie mir ja jetzt wiedergeben." Erstaunlich jung ist der Räuber noch; sicher gerade erst Anfang 20. Schmierig wirkt er; wie ungewaschen, ungepflegt, mit Öl eingerieben. Er lässt die Uhr nicht los. "Ich nehme sie mit. Einfach als kleine Belohnung dafür, dass ich die Herzensgüte hatte, nach dir zu schauen. Jeder andere hätte dich einfach verrecken lassen." Seine rotzige Art macht Immanuel wütend; er krallt seine Fingernägel in den fremden Handrücken, bis er das Zusammenzucken spürt. "Au! Was soll das? Hey, das ist Körperverletzung! Oder Schlimmeres! Ich lasse mich doch nicht von so einer alten Schwuchtel wie dir anfassen! Lass mich sofort los, oder ich schreie laut um Hilfe!"

Einen Augenblick überlegte Immanuel, ihn ziehen zu lassen mit seiner Beute; unwillig, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, zu träge, um Materielles zu kämpfen, und zu misstrauisch im Hinblick auf die Reaktionen der anderen, um es darauf ankommen zu lassen, weitere Menschen mit hineinzuziehen. Wer weiß – nachher landet er noch bei der Polizei und muss nachweisen, das Teil gehört tatsächlich ihm und nicht dem anderen.

Nachgeben wäre viel einfacher, ja. Wäre es nicht ausgerechnet die Uhr gewesen.

Es ist nicht einmal so, dass er an dem Teil direkt hängt. Er mag viel lieber dunkle Lederarmbänder, das Metall ist ihm zu schwer, und ein solch elegantes, schlankes Ziffernblatt in mattem Metallicblau hätte er sich selbst garantiert nie ausgesucht; er steht da mehr auf das Robuste, Sportliche – oder auf das Feminine; je nachdem.

Aber so hässlich die Uhr auch in seinen Augen ist – erstens ist sie von Astarot. Und zweitens wird der gleich bemerken, wenn sie fehlt, sicher nicht lange brauchen, um die armselige Geschichte ans Licht zu zerren, und sich darüber lustig machen.

Die Vorstellung weckte seine Wut. Bloß wegen ein paar Euro ist dieser schmutzige kleine Kerl bereit, ihm eine solche Demütigung zuzumuten. Schlimmer noch – er denkt nicht einmal darüber nach, welche Folgen seine kleinen Klauereien womöglich für die Bestohlenen haben könnten. Ob der sich trotzdem noch das Essen für den Abend und die Miete für den nächsten Monat leisten kann. Welche Lauferei es für ihn bedeutet, wenn neben Bargeld irgendwelche Karten und Ausweise mit verschwunden sind.

Da wäre Betteln ehrlicher; wenngleich sicher weit weniger lohnend.

Astarot hätte dem Bastard ohne zu zögern den Hals umgedreht. Wobei das nicht einmal bildhaft zu nehmen war, sondern ganz wörtlich. Inzwischen hat Immanuel es oft genug beobachten können, wie Astarot diesen scheinbar winzigen, beinahe unauffälligen Griff ausgeübt hat, der einem Menschen das Genick bricht. Er ist da manchmal wirklich haltlos. Aber was hatte es denn für einen Sinn – die Dummheit und Aufdringlichkeit rottete man damit ja nicht aus, sondern verstärkte sie eher, weil man die Regeln veränderte und half, sie schärfer zu machen. Von den Scherereien einmal ganz abgesehen, die er sich gewiss irgendwann einfangen würde, wenn er nicht endlich lernte, sein Temperament zu zügeln. Falls es überhaupt Temperament war und nicht kalte Berechnung, die ihn so gewalttätig werden ließ.

Wie auch immer – das ist nicht sein Weg. Er ist überhaupt mehr für die ruhigen Lösungen; so armselig sie manchmal auch sind. "Hör zu, du würdest die Uhr doch sowieso nur verkaufen, und nicht selbst tragen. Ich mache dir einen Vorschlag – du verkaufst sie einfach mir." Ein höhnisches Grinsen ist die Antwort. "Du glaubst, ich habe nicht genug Geld dafür? Natürlich nicht bei mir. Wir müssen schon zusammen zum nächsten Geldautomaten gehen. Wer hat denn heutzutage noch Scheine und Münzen bei sich? Mit Plastik wird bezahlt! Und wenn du mir nicht glaubst, lässt du die Uhr einfach hier und verschwindest. Sonst rufe ich nämlich um Hilfe. Und ich bin sicher, eine kleine Ratte wie du hat genügend Vorstrafen, um die Begegnung mit der Polizei zu scheuen."

"Damit kannst du mir keine Angst machen", erwidert der andere, aber er klingt schon nicht mehr ganz so sicher wie vorhin. "Das werden wir dann ja sehen. Also, was ist jetzt – kommst du mit, oder lässt du dir das Geschäft entgehen?" Der junge Mann, eher noch ein halber Junge, zögert; unstet wandern seine Augen hin und her zwischen Immanuel, der nahen Freiheit und der Uhr, die er, selbst in Immanuels Griff, noch immer festhält. "Du bist ja verrückt", zischt er schließlich. Eine Entscheidung ist gefallen. Seine Hand lockert sich, die Uhr fällt zu Boden. Als Immanuel danach greift, springt sein Gegner auf, weicht zurück. "Du bist echt durchgeknallt!"

Ob das neuerdings die Standardreaktion auf ihn ist? Hat der Typ im Biergarten ihn nicht auch als völlig durchgeknallt beschimpft? Die Wiederholung trifft. Was ist es denn, das man ihm vorwirft? Der eine regt sich darüber auf, dass er ab und zu Frauenklamotten trägt, der andere, dass er ihm keine Ohrfeige verpasst hat, als er ihn beim Klauen erwischte, sondern sogar freiwillig noch Geld anbot. Viel hätte er ohnehin nicht zahlen können, aber das weiß der andere ja nicht. Und Astarot attackiert ihn immer wieder, weil er nicht genug Geld verdient. Keinen Job hat. Ein Verlierer ist; einer, der nichts vorzuweisen hat. Nicht einmal einen schönen Körper – geschweige denn eine sonstige Leistung.

Manchmal glaubt er es fast selbst, dass er völlig wertlos ist. Nein; das stimmt nicht. Meistens glaubt er es. Aber es gibt Augenblicke, in denen weiß er, es ist nicht so. Er hat etwas, das zumindest Astarot ausreichend fasziniert, um ihn nie ganz zum Teufel zu schicken. Wobei er dort ja längst ist, in diesem Zusammenhang – aber das ist der Nachteil solcher Wortspiele, und eine ganz andere Geschichte. Vielleicht will Astarot es nur zerstören, dieses unerklärliche Etwas in ihm, um sich selbst zu beweisen, es ist nicht wichtig. Ja, womöglich ist es wirklich nur das und nichts sonst, was ihn immer wieder zu Immanuel hinzieht.

Oder es ist – gar nichts. Schließlich kommt er selbst von Astarot ebenfalls nicht los, und weiß doch auch, er ist letztlich nur ein blöder, arroganter Hund. Und so gut sieht er auch wieder nicht aus. Es gibt viele, die sind ebenfalls schlank, haben scharfe Augen und lange Haaren und einen weichen Mund.

Wer ist schon in der Lage, es logisch zu begründen, warum der eine Körper einen solchen feuchtwarmen Druck in Bauch und Schwanz auslöst, und der andere nicht? Schließlich hat es mit Logik nichts zu tun; und was anderes sind Erklärungen, wenn nicht Logik?

Immanuel rappelt sich hoch, klopft Gräser, Rindenstücke, Moos ab von seiner Hose. Er fühlt sich wie einmal durchgekaut und jetzt im Wiederkäuermagen gelandet, feucht, warm, breiig. Ohne feste Konturen. Wieso er auch der Versuchung nachgegeben hat, hier einzuschlafen, statt mit dem schwummerigen Kopf weiterzulaufen bis in seine Wohnung, und dort nach einer kalten Dusche und einem Kaffee auf ein gemütliches, weiches Bett zu sinken?

Aber es macht doch keinen Unterschied. Dann würde er sich jetzt auch nicht besser fühlen; nur das, was man nicht hat, lockt immer noch mit einer gewissen bunten Kraft. Die Erfahrung zeigt jedoch, auch das ist nur ein Wunschbild, eine Täuschung.

Immanuel muss an den Augenblick denken, in dem er entdeckt hat, dass es tatsächlich nichts anderes gibt als die Unvollkommenheiten, die er schon so bis zum Überdruss kennt. Es war der Moment, in dem er das erste Mal loslassen konnte, die ganzen Wünsche, die schmerzhaften Sehnsüchte abtun als die Illusion, die sie waren, mit einem Sinn allein in ihrem Selbst und nicht in irgendeiner daraus folgenden Erfüllung.

Es war auch der Moment, in dem der Tod für ihn das erste Mal seinen Schrecken verlor. Der Moment, in dem er zu altern begann, und das friedvoll hinnehmen konnte, statt weiter dagegen zu rebellieren.

Bloß dass er zwischendurch immer wieder die Erkenntnis dieser Minuten vergisst, weiterlebt, als sei etwas zu gewinnen im Durchstehen der Tage und nicht alles nur ein müdes Spiel ohne andere Preise als Kirmestinnef, der Gold- und Silberbelag nur eine billige äußere Schicht, die sich schnell verliert und das stumpfglänzende Billigmetall darunter zeigt.

Nur manchmal, da erinnert er sich, und es ist seltsam trostvoll.

Wenn er daran denkt, hört sein Leben auch auf, ein Fehlschlag zu sein, und wird zu dem normalen Ergebnis, wie er es besser ohnehin nicht erwarten kann. Wie niemand es besser erwarten kann, weil die Unterschiede gar nicht entscheidend sind. Was zählen ein pralles Konto, ein guter Job, eine schöne, aufgeräumte Wohnung im Angesicht der Unmöglichkeit aller wahren Ziele?

Er stellt fest, er hat schon wieder an Astarot gedacht; genau die Dinge erwähnt, die sie beide unterscheiden.

Er schüttelt den Kopf; angeekelt von der selbstgefälligen Ruhe solcher Überlegungen, die beinahe so klingen, als kenne er sich aus. Dabei, man weiß so wenig, und es ist alles letztlich so gleichgültig. Mit steifen Schritten begibt er sich zurück an die Straße, sucht nach dem nächsten kleinen Häuschen mit dem Kennzeichnungsmast für einen Bus. Andere Menschen drängeln sich bereits darin und darum. Es wird sicher bald ein Bus fahren.

Sitzplatz ist keiner mehr frei, auch der Platz in der Mitte schon beinahe gefüllt, und so steht Immanuel zwischen anderen heißen, schwitzenden Körpern, gegen die jede Kurve ihn sanft schleudert, denkt an seinen Vater, ebenfalls heiß, ebenfalls schwitzend, wie er auf dem Bett lag, grau, verfallen, müde. Kein Wort hat er mit ihm geredet, aber das ist er gewohnt. Sein Vater redet fast nie mehr mit ihm, seit ... Nein, nicht daran denken, sonst hat er die Kraft nicht für die letzten Meter nach Hause; es ist ohnehin alles trübsinnig genug. Der Arzt, zuerst so freundlich, war etwas merkwürdig am Schluss; eine Mischung aus mitleidig und überheblich. Aber ein guter Arzt ist es, das spürt Immanuel. Astarot hat er natürlich nicht gefallen; kein Wunder – er ist so bewundernswert unbeeindruckt geblieben von dessen Auftritt. Peinlich, wie Astarot es immer gleich herauskehren muss, welchen enormen Einfluss er hat. Nicht dass er nicht wirklich wie eine Spinne in einem Geflecht aus Machtfäden sitzt, an denen er nach Belieben zieht. Mal reißt es dann einem den Boden unter den Füßen weg, mal belohnt es einen anderen mit überraschendem Neuland.

"Au! Verdammt, können Sie nicht aufpassen?" Eine junge Dame neben ihm reibt sich die Schulter. Eine zu scharf genommene Rechtskurve hat ihn gegen sie geschleudert. "Entschuldigung", murmelt er. "Was heißt hier Entschuldigung? Meine Güte, wenn Sie nicht einmal stehen können, ohne die Mitfahrer zu verletzen, sollten Sie besser zu Fuß gehen!" "Es tut mir wirklich leid!" "Leidtun, leidtun – das sagt sich leicht, nachher. Passen Sie lieber vorher auf!"

"Meine Güte, jetzt ist es aber genug", mischt sich ein anderer Fahrgast ein. "Wir können alle nichts dafür, wenn der Fahrer fährt wie eine gesengte Sau. Der Herr hat sich entschuldigt, und damit sollte es gut sein." Die Lady richtet sich auf. "Was geht Sie das denn an? Mit Ihnen habe ich nicht geredet!" Wieder ein Ruck, der diesmal die Dame gegen Immanuel wirft, ihren kampflustig angewinkelten Ellbogen in seinen Bauch rammt. Sein dumpfer Schmerzenslaut bleibt unbeantwortet. Kurz darauf öffnen sich zischend die Türen an der ersten Haltestelle, die streitlustige Mitfahrerin drängt sich hinaus, nach einem letzten empörten Blick in seine Richtung.

Obwohl für die anderen der Vorfall sofort wieder vergessen ist, fühlt Immanuel sich wie mit glühendem Eisenerz ausgegossen. Die namenlose, unendliche Scham, die er so gut kennt, und die ihn immer wieder aufsucht, lässt ihn den Blick starr senken, in dem Gefühl, nie wieder einem anderen Menschen gerade in die Augen sehen zu können.

Aber natürlich ist auch das vergessen, bevor er zwei Straßen von seiner Wohnung aussteigt, als die meisten, die den Angriff der Streitlustigen mit angesehen haben, längst draußen sind, und lauter neue Gesichter sich um ihn herum in den Fahrbewegungen wiegen. Dennoch - jede solche Situation nimmt ein wenig mehr Blattgold vom Lebensschein, macht es ein wenig schwerer, weiter daran zu glauben, es gäbe da etwas, das wenigstens äußerlich schön anzusehen ist, im üblichen schleppenden Gang durch die Tage. Obwohl, solcher Trübsinn gehört eigentlich nicht in die Tage. Nachtgedanken sind es, die ihn die ganze letzte Zeit auch im Hellen umtreiben.

Manchmal kann Astarots Anwesenheit solche bösen Stimmungen vertreiben; manchmal macht sie alles noch schlimmer. Heute jedenfalls wird er nicht zu ihm gehen. Nicht dass er andere Pläne hat; aber eine innere Stimme sagt ihm, es kann allenfalls im Streit enden, sich erneut aufzudrängen, nachdem Astarot im Zorn gegangen ist. Oder wartet er gerade auf den ersten Schritt von Immanuel, auf eine Entschuldigung, einen Kniefall, ein Anbiedern? Wohl kaum. Und selbst wenn, wird er es allenfalls mit scheinbar ungerührter, feindseliger Überlegenheit entgegennehmen. Danach steht Immanuel nicht der Sinn.

Nur, allein sein will er auch nicht. Er kann es nicht; sonst drehen sich wieder die Gedankenmühlräder, unbarmherzig, bis er aufschreit und vor rasendem Verzweiflungsschmerz über all die Gefühllosigkeit irgendeine Dummheit macht, Astarot doch anruft, womöglich gar zu ihm geht. Noch eine Stufe tiefer sinkt in irgendeinem erloschenen Brunnen des Verfalls, der keinen Boden hat. In dem es immer weiter nach unten geht; noch längst, nachdem man denkt, jetzt sei man aber ganz gewiss auf dem Boden angekommen.

Aber es muss andere geben, mit denen er den Abend verbringen kann. Es gibt immer jemanden, der schwächer ist als man selbst. Dem es schlechter geht. Und bei dem man deshalb sicher ist.

Man muss nur aufpassen, es darf niemand sein, der zu tief in der Scheiße steckt, und darin zu ertrinken droht; denn die werden wie bösartige Wölfe, beißen auch ohne Grund zu, rein nur aus dem eigenen Unwohlsein heraus, klammern sich an jeden Hals wie echte Ertrinkende, bis dem mühsam nach Luft ringenden Zuhörer die braune Soße in die Ohren läuft. Und sie haben keine Angst vor Konsequenzen. Was sollte es wohl auch noch geben, das einem Angst machen kann, wenn man erst einmal so weit ist? Dabei; die meisten vertun sich gewaltig. Wie gesagt, es geht immer noch ein ganzes Stückchen weiter herunter, nur reicht manchmal die Fantasie nicht aus, es sich vorzustellen.

Annelene kommt Immanuel in den Sinn, die Tochter seines Vermieters. Mitte zwanzig bereits, wohnt sie doch noch zu Hause. Nicht noch; wieder. Sie ist zurückgekehrt, nachdem ihr Mann sie vor die Tür gesetzt hat. Immanuel und sie haben sich immer gut verstanden, und auch jetzt noch scheint er der Einzige zu sein, zu dem sie noch freundlich ist. Alle anderen schaut sie so mürrisch an, dass keiner mit ihr reden mag. Nicht einmal der eigene Vater.

Sie ist bestimmt nicht weniger einsam als er selbst.

Aber als Immanuel sie dann sogar ganz zufällig trifft, im Hausflur, der nach gebratenem Speck mit Kohl riecht, und nach muffig aufgestauter Hitze, ist sein erster Impuls der, sich nach einem kurzen gemurmelten Gruß an ihr vorbeizudrücken. Doch sie hält ihn auf, mit einer klauenähnlichen Hand auf seinem Arm. "Entschuldige, hast du einen Moment Zeit für mich? Ich muss mit irgendjemandem reden, sonst drehe ich noch durch." "Du bist doch den ganzen Tag mit deinem Vater zusammen", wehrt er ab. In ihrer Wange zuckt es. "Und was soll mir das helfen? Der hockt doch nur da und sagt keinen Ton. Ab und zu knurrt er mich an, wenn ich ihm etwas kochen oder bringen oder saubermachen soll; das ist alles." Sie zieht die Hand zurück, verkrampft sie in ihrer anderen. "Wie soll denn ein Mensch so leben können, dass er immer nur herumgeschubst wird und Befehle bekommt?"

Ja, in der Tat – eine gute Frage. Aber eine, die er weder hören will, noch beantworten kann. Es widert ihn an. Er will nichts hören von den Problemen eines anderen. Was geht ihn ihr Kummer an? Hat er nicht eigenen genug? Nur einen ruhigen, angenehmen Abend wollte er verbringen; stattdessen steht er hier, in einem schäbigen grauen Flur, und muss sich anhören, wie jemand sein Herz vor ihm ausschüttet; wo er doch gar nicht wissen will, was darinnen ist. Ein bisschen Nähe, Lachen, ein paar freundliche Worte hat er sich erwartet. Keine Intimität. Jedenfalls keine seelische. Astarot würde einfach an dieser Not vorbeigehen, die ihr verzerrter Mund herausschreit. Gleich-gültig. Gleich gilt es ihm, ob sie glücklich ist oder das Gegenteil. Aber nein, doch nicht ganz gleichgültig. Wenn jemand sich so gehen lässt, seine Schwäche so hemmungslos offenbart, das mag Astarot nicht, dann verzieht sich sein Mund ein wenig.

Genau das verdient sie. Weiß sie denn gar nicht, dass man von anderen nichts verlangen darf, und schon gar nicht Zuhören, Verstehen? Das noch weniger als alles andere. Würde sie um ein paar Euro betteln, sie würde sie bekommen, nicht nur von einem – von vielen. Aber was sie will, das hat keiner zu verschenken. Keiner teilt gerne Einsamkeit. Wenigstens nicht die bedürftige Einsamkeit, die bleibt, wenn ein anderer dazu stößt, weil sie mehr will als nur Anwesenheit.

Was sie von ihm will, möchte er sie fragen, und wagt es doch nicht. "Trinkst du einen Tee mit mir?", fragt er zögernd, unwillig. "Was glaubst du? Meinst du, ich habe Zeit, stundenlang mit dir zu schwatzen? Außerdem – mit dir in deine Wohnung gehe ich bestimmt nicht. Ich bin nicht so eine wie die ganzen aufgedonnerten Susen, mit denen du dich abgibst. Und überhaupt – in einem solchen Saustall würde ich es keine fünf Minuten aushalten!"

Ihre Feindseligkeit überrascht ihn. "Na, so schlimm kann es ja mit deiner Depression auch nicht sein, solange du noch so giftig auf mich losgehen kannst", bemerkt er leichthin, fühlt sich dabei jedoch gar nicht, als sei es leicht hinzunehmen, was ihm bereits an Anfeindungen entgegengeströmt ist an diesem einen einzigen Tag, der nicht einmal ganz vorbei ist.

Sie schnaubt nur, dreht sich um, und klappert die Treppe zum Keller hinunter. Einen winzigen Augenblick lang ist er versucht, ihr zu folgen. Sie beide allein im Keller, in den sich nur selten einer verirrt, da wird sie nicht eine so große Klappe haben wie im Flur, wo es summt und brummt wie in einem Bienenschwarm. Da wird er von ihr kriegen können, was ihn ein wenig die Einsamkeit vergessen lassen kann. Und womöglich geht es ihr ähnlich.

Dann schämt er sich der kurzen Aufwallung. Freiwillig wird sie nicht nachgeben; und was nicht freiwillig kommt, ist irgendwie nichts wert. Nicht, wenn es um Zuneigung geht; wenigstens die geheuchelte Form davon.

Er hört das Telefonklingeln schon vor der Wohnungstür, beeilt sich aufzuschließen. Atemlos meldet er sich, und kann doch nur noch die leise Enttäuschung des Freizeichens entgegennehmen. Wenige Minuten später klingelt es erneut.

Irgendeine Firma wegen einer Meinungsumfrage. Aus purer Langeweile beantwortet Immanuel die gestellten Fragen; so geht die Zeit auch herum. Danach will er eigentlich duschen, aber dann ist ihm das doch zu viel Anstrengung, er legt sich auf das ungemachte Bett, in voller Montur, mit dem getrockneten Schweiß in den Klamotten.

Er schläft ein, wacht im Dunklen wieder auf von Hunger, der in seinen Gedärmen rumort. Schließlich hat er nach dem Frühstück nichts mehr gehabt. Er inspiziert den Kühlschrank, von dem er vorher weiß, er enthält nichts außer Butter und Käse, zu denen das Brot fehlt, das Regal mit dem Dosenfutter, unter dem nichts ist, auf das er Appetit hat. Es zieht ihn hinaus, in ein Lokal, mit Wärme, Licht, Lachen. Nur reicht sein Geld nicht, jeden Tag auswärts zu essen. In seinem Stammlokal hat er Glück; der Puff gibt sich oft genug damit zufrieden, dass er beim Großreinemachen mit anpackt, oder auch einmal Besorgungen übernimmt mit deren Wagen. Nur, auf die abgestandene, unfrische Atmosphäre dort hat er nicht die geringste Lust. Woanders aber muss er bezahlen, wenn ihn nicht jemand einlädt.

Wie schrecklich ziellos sein Leben ist! Wenn der Alte das wüsste, er würde ihm ganz schön die Meinung sagen. Bloß, der kriegt ja überhaupt nichts mehr mit. Außerdem, von ihm lässt sich Immanuel gar nichts sagen. Wer sich um seine Kinder nicht kümmert, muss auch nicht erwarten, dass sie sich Predigten anhören.

Obwohl, zu den Zeiten, als er noch ganz gut drauf war, war es gar nicht einmal so schlecht bei seinem Vater. Er war mehr wie ein Großvater; sanft, nicht sehr autoritär. Allein schon, weil er körperlich dem Sohn nicht mehr im Geringsten gewachsen war. Und weil da nicht viel war an Gefühlen, die Verantwortung geweckt hätten.

Einmal hat Immanuel ihn gefragt, warum er sich damals mit Mirjam eingelassen hat. Warum es ihn, Immanuel, überhaupt gibt. Fast verzweifelt hat der Vater ihn angesehen. "Ich weiß es nicht mehr. Ich vergesse so viel. Es ist seltsam; an Dinge, die Jahrzehnte zurückliegen, an die kann ich mich noch ganz genau erinnern, aber anderes, das liegt wie im Nebel, und ich habe alles vergessen." "Die Sache mit Mirjam liegt Jahrzehnte zurück", hat Immanuel böse entgegnet, aber die Aufmerksamkeit des Älteren war schon wieder erloschen. Summend hat er das Radio angestellt, so getan, als lausche er irgendeiner dummen Musik.

Das ist das Schlimmste an seinem Vater – man kann mit ihm nicht reden. Er antwortet wie von einem Zufallsgenerator angetrieben, und als spräche er mit einer Spiegelfläche, nicht mit einem anderen Menschen, der selbst lebt und denkt und fühlt und forscht. Und weiß. Genug weiß, um nicht mehr alles zu glauben. Aber zu wenig, um es besser zu wissen.

Es klopft. Annelene steht vor der Tür, die Haare wirr, schlafzerwühlt. Einen Augenblick zuckt Immanuel erschrocken zurück, fürchtet das Verglühen ihres Geistes in der zerfressenden Alltagsverzweiflung. Obwohl er doch weiß, wie widerstandsfähig die meisten dagegen sind. Sie wissen es nicht, glauben immer, sie könnten keine zwei Zentimeter mehr hinter sich bringen, und kriechen doch ständig weiter im Staub.

"Steht das Angebot noch mit dem Tee?" Herausfordernd fragt sie es, nicht bittend. Eigentlich hat er jetzt überhaupt keine Lust mehr, einen anderen Menschen um sich zu haben. Erst recht nicht einen, der etwas von ihm will. Aber da ist dieser Duft von irgendetwas, er kann es nicht genau definieren, und da ist diese sanfte Rundung der Brust, die auf und ab wogt beim Atmen, auf und ab, unter dem dünnen Nachthemd. Es ist zugeknöpft bis zum Hals, aber so durchsichtig, wie der Stoff ist, könnte es ebenso gut offen sein. Der Bademantel darüber ist es; bis zur Taille, wo der weitere Fall durch einen Gürtel aufgehalten wird.

Wie das lockt, wie das reizt. Wie das schwer macht und hart. Und genau das ist es, worauf sie es anlegt. Sie bietet ihre Haut feil, sie will bezahlen mit ihrer Haut für etwas, das viel zu kostbar ist, selbst noch für mehr. Wie kann sie nur glauben, sie könnte ihn an seinem Schwanz spazieren führen, und damit von ihm Wärme erkaufen, die ihr die Nacht leichter zu ertragen macht, und von der sie nichts, nicht das Geringste zurückgibt?

Ärger schwappt hoch in ihm, heiß wie die Erregung, die sie noch schürt, indem sie mit zwei Fingern an den Knöpfen an ihrem Hals spielt, noch mehr von dem verspricht, was doch nur hohle Versprechung ist. Fleisch. Fleisch gegen Gefühle. Ein schlechtes Geschäft. Ein billiges Angebot.

Nein, darauf lässt er sich nicht ein. Stattdessen wird er ihr genau das zurückgeben, was sie selbst anbietet. Dann sind sie beide quitt. Etwas zieht ihn hin; zieht seine Hand hin zu der Stelle, an der ihre Finger spielen. Umfassen möchte er die Finger, fest, bis sie aufschreit, das Nachthemd aufreißen, dass die Knöpfe springen, sie unter sich begraben, und auf ihr, in ihr alles vergessen, einen Moment lang, bis mit dem Samen die Erregung verströmt, und die Beschämung einsetzt, der Ekel. Ach, wie ein Ochse fühlt er sich, der unaufhaltsam am Nasenring hingeführt wird zu etwas, das er doch eigentlich gar nicht will, und dem er dennoch nicht entkommen kann. Es tut weh, nicht nachzugeben. Und mit dem Sog und dem Wunsch, den Schmerz des Widerstands zu vermeiden, kommt die Gedankenlosigkeit. Schon streckt Immanuel eine Hand nach Annelene aus; eine gierige Hand, die zerren will und reißen, die sich nicht scheren will um das Echo im anderen, die nur die Verlängerung ist von etwas Heißem das brennt, innen drin, beherrscht ...

Abrupt stoppt Immanuel, mitten in der Bewegung. "Lass mich in Ruhe", sagt er, und presst die Hand gegen das Plastikholz der Tür, das so viel mehr Widerstand bietet als der weiche Körper, den sie eigentlich greifen wollte. Annelenes Augen weiten sich. Sie war sich des Sieges so sicher; hatte ihn ganz leicht und ohne Anstrengung dazu bringen wollen, sie herauszuholen aus dem graphitfarbenen Loch ihrer endlos drehenden Gedanken. Stattdessen stößt er sie in die Einsamkeit zurück, aus der sie sich – um einen Preis – auf seine Kosten befreien wollte.

Einen Augenblick lang lehnt sie sich gegen die Tür, testet die Nachgiebigkeit seines Widerstands. Als ob er ihr das Paradies versagte; nicht etwa die schmutzige Realität sexueller Gewalt.

Er ist stärker. Die Tür schließt sich.

***

Schmerzhaft intensiv sehnt er sich auf einmal nach Astarot. Was schert es ihn, ob der ihn dafür verachtet, wenn er wieder einmal winselnd um Gesellschaft bettelt wie ein instinktbesessener Hund, der nicht reflektieren kann? Wenn die Verachtung ihm gegenüber noch größer wird? Er hat ja recht damit. Ihm wäre die Reflektion möglich; und so ist bei ihm ein Charakterfehler, was für andere Wesen unausweichliche biologische Festlegung ist.

Aber das spielt keine Rolle. So selten ist es geworden, dass Immanuel etwas in dieser reinen Klarheit spürt; einen echten Wunsch, der stark genug ist, sich durchzusetzen, und aus dem Traum überzuspringen in die Wirklichkeit. Obwohl genau das ihn die Schönheit kosten wird, die er nur in der Gedankenform genießen kann.

Es ist gar nicht so, dass er seinen Verstand abschaltet. Im Gegenteil sagt ihm gerade sein Verstand, er muss es festhalten, dieses intensive Wollen. Diese kindlich-naive Einseitigkeit, die unbekümmert macht und lebendig. Schnell und beweglich, ohne die übliche Bürde eines "ja, aber"; oder eines "ich weiß nicht so genau"; oder eines "einerseits – andererseits".

Nur muss er rasch handeln, bevor diese köstliche Entschiedenheit wieder verfliegt.

Astarot ist sofort am Telefon; als habe er auf den Anruf gewartet. Müde klingt er. Nicht nach körperlicher Erschöpfung – nach Überdruss. Immanuel meldet sich. Nicht mehr als seinen Namen sagt er, als der andere ihn bereits unterbricht. "Es ist gut. Komm vorbei. Es ist gut." Das Vibrieren seiner dunklen Stimme lässt Immanuels Zwerchfell flattern. Was bedeutet das? Erstreckt sich der Überdruss, der zu hören war, auf die Zustimmung? Oder erwächst die Zustimmung genau daraus, um dann wie ein rücksichtsloser Parasit den Wirtskörper zu zerstören?

Spielt es eine Rolle? Er kann ja doch nicht anders; er muss hin, er muss lieben. Ob sich ein Echo regt oder nicht, in den Quadratzentimetern Haut, den Zentimetern Nervenenden, den Kilogramm Knochen und Fett und Sehnen und Innereien, den Litern Blut, und dem nicht messbaren, nicht definierbaren Etwas, das einen lebenden Menschen von einem Abfallkörper unterscheidet, der schamhaft verbrannt wird, unter der Erde oder hinter kleinen Steintürchen verborgen.

"Ich liebe dich", begrüßt Immanuel Astarot, als dieser die Tür öffnet. Astarot öffnet seine Arme, Immanuel tritt näher, genießt es, wie sie sich um seinen Rücken schließen, und wie für einen winzigen Augenblick alles, alles in Ordnung ist.

Sie gehen hinein, und Immanuel stellt fest, dass Astarot Gäste hat. Er verhärtet sich in der anhaltenden halben Umarmung, die weiche, beinahe tränennasse Dankbarkeit schlägt jäh um. Auf einmal bemerkt er auch, wie glatt und teuer sich der Stoff von Astarots Jackett anfühlt. Er selbst ist, wie üblich, wenn er sich nicht aufdonnert, und das tut er fast nur als Frau, in verblichenen Jeans, mit einem Sweatshirt darüber, wegen der Nachtkälte, das irgendwo einen Fleck hat. Warum hat Astarot ihm nichts gesagt? Auch wenn er sich vielleicht nicht direkt in Schale geschmissen hätte – ein wenig von der Alptraumpeinlichkeit, mit geknautschten Alltagsklamotten im Zustand kurz vor dem nötigen Waschen Menschen in perfekter piekfeiner Garderobe gegenüberzustehen, hätte er sicherlich vermeiden können.

Natürlich lässt sich keiner wirklich anmerken, wie peinlich die unpassende Kleidung, mit umgekehrtem Gefälle, für die andere Seite ist. Nur sanft zucken Augenbrauen und Mundwinkel nach oben; jeder weiß, was gemeint ist, und es ist doch nichts gesagt. Mit einem Satz erklärt Astarot, wer Immanuel ist. Ein lieber Freund, der der Runde Gesellschaft leisten wird. Eine ehrenvolle Vorstellung, die gleichgültig aufgenommen wird. Die beiden Herren, ebenso geschäftig wie geschäftsmäßig schon vom Anschein her, wenden sich schneller ab, als es höflich gewesen wäre, um ein anscheinend durch Immanuels Eintritt unterbrochenes Gespräch wieder aufzunehmen. Zwei der anwesenden Damen wechseln lediglich den Anlass dafür, gelangweilt zu sein, und schwenken den ausdruckslosen Blick von Immanuel zurück auf die eifrig Redenden.

Lediglich die steifen blonden Locken der dritten Frau schwingen gierig nach vorne, als sie sich zu Immanuel beugt. "Wir kennen uns noch nicht, oder?" Immanuel lächelt. Wie nett, dass sich wenigstens ein Gast mit ihm beschäftigt; trotzdem er so gar nicht hier hineinpasst. "Leider nicht. Und ich denke, damit habe ich etwas versäumt." Er empfindet die Worte selbst als plump, kaum dass sie sich von seinen Lippen ungeschickt haben herabfallen lassen. Ein Funke blitzt auf in ihren Augen. Ein Funke, der nur den Reiz sieht, nicht die Plumpheit. Schade - sie ist nicht hübsch. Nein, sie ist nicht hübsch. Nur durchgestylt. Aber wer erlaubt es sich schon, wählerisch zu sein, wo er ohnehin keine Auswahl hat? Lieber ergreift man dankbar die einzige Wahl. Die uninteressant ist, schon allein dadurch, dass sie überhaupt zur Verfügung steht. So schweifen Immanuels Gedanken ab, während die Locken spielerisch zurückgeworfen werden im Lachen und Erzählen. Was erzählt sie, die Frau, die eben noch begehrenswert schien, und nun lediglich das Mauerblümchen ist, gezwungen, sich mit dem unbeliebtesten der Anwesenden abzugeben, nachdem sie sonst niemand beachtet? Er weiß es nicht. Er hört Namen, Eigenschaften, Beschreibungen, nickt höflich. Seine Augen umspielen den einen der beiden Herren, in deren Mitte nun Astarot steht und etwas erklärt. Doziert, eher; bleierne Langeweile legt sich bereits beim Zusehen über Immanuels Lider. Höflich gelangweilt sieht auch der eine aus. Aber der andere, dessen breite Nadelstreifen Immanuels Blick zuerst auf sich gezogen haben, er ist ganz Ohr, scheinbar, seine braunen Basedow-Augen voller Aufmerksamkeit. Fast wirkt es, als träten die Augäpfel nur deshalb vor, um desto besser in sich aufnehmen zu können, was sich vor ihnen bewegt.

Die langen Finger werden im Alter knotig werden; das ist zu sehen. Die Haut darauf ist jetzt schon ein wenig altersbefleckt. Der ganze Mensch wirkt alt; nur nicht im Gesicht, wo beinahe faltenlose Straffheit eine Jugend vorspiegelt, die so strahlend nie existiert hat. Unfrisch ist das Wort, das sich Immanuel aufdrängt; unfrisch ist er, dieser Mann. Wie von etwas Schmutzigem, Überaltertem berührt, das man noch nicht wahrnehmen, wohl aber bereits ahnen kann. Dennoch reizt irgendetwas an seiner Gestalt, seinem Auftreten. Vielleicht ist es die Wärme, die sich nur entwickelt, wo etwas Schmutziges an der Luft vergärt.

Abrupt wendet Immanuel sich ab von der Blonden. Sie missversteht die Unhöflichkeit, geht ihm nach, als er sich dem Mann nähert. Mit einem leichten Lächeln öffnet Astarot den Männerkreis, lässt Immanuel eintreten. "Hast du dich doch entschlossen, an den eigentlich wichtigen Gesprächen teilzunehmen." Eine Feststellung ist es, keine Frage. Die Blonde bleibt stehen, hinter ihm, ihre Gegenwart spürbarer als jede Berührung. "Ich habe mich sehr gut unterhalten", wehrt Immanuel ab. Ein Seitenblick von Astarot streift die Frau. "Unterhalten – ja, natürlich." Sein Kopf wendet sich zurück zu dem, der Immanuel in die Runde gelockt hat, trotz seiner Passivität. "Wie ich Thomas gerade auseinandergesetzt habe, ist das Problem heutzutage weniger die Bequemlichkeit der Menschen, die staatliche Mittel ohne eine Gegenleistung leichter akzeptieren können als die Ergebnisse der eigenen Arbeit. Jeder würde das tun, stünde ihm dieser Weg nur offen. Und genügend der so genannten Erfolgreichen im Land bauen ebenfalls auf nichts anderem auf als der Arbeit anderer statt der eigenen. Ich sehe die Schwierigkeiten eher in der Unmöglichkeit, Arbeit als solche in einem Maß zu schätzen, das ein Ansporn sein könnte. Vor allem fremde Arbeit."

"Das ist doch Unsinn", mischt die Blonde sich ärgerlich ein. "Schließlich ist es allein die Leistung, die zählt."

Der andere Mann driftet ab, sein Körper folgt den Gedanken hin zu den beiden anderen Frauen. Eine leise Bemerkung mit charmanter Stimme, nicht zu verstehen schon einen Schritt weiter weg, öffnet ihm den Einstieg, Lachen klingt auf.

"Sie sind also der Meinung", holt Tomas die Aufmerksamkeit des kleiner gewordenen Kreises zurück, "dass eine geschickte Heirat eine besondere Leistung darstellt?" Geräuschvoll stößt Immanuels Nachbarin die Luft aus. "Wie bitte darf ich denn das verstehen?" Thomas wechselt das Standbein. "Nun, wenn ich es recht verstanden habe, beanspruchen Sie in der Gesellschaft einen nicht gerade unwichtigen Platz. Dabei leiten Sie Ihr Ansehen allerdings allein von dem ab, was Ihr Mann beruflich erreicht hat. Der Erfolg seiner Firma jedoch ist nicht gerade auf Ihre Mithilfe darin zurückzuführen. Ich hatte deshalb vermutet, Ihre Verbindung mit eben jenem Mann selbst sei die Leistung, auf die Sie anspielten."

Die Unterlippe der Angesprochenen zittert. Immanuel ist versucht, ihr tröstend den Arm um die Schultern zu legen; folgt nur deshalb diesem Impuls nicht, weil Astarot sich darüber amüsieren, und Thomas es gewiss ebenso ruhig und unbewegt spöttisch kommentieren würde, wie er die Ursache für die Notwendigkeit des Trostes gesetzt hat.

Ob derjenige, der gerade die Runde verlassen hat, ihr Mann ist? Das kann nicht sein. Ihr Partner hätte sie nie während eines bereits gestarteten Angriffs allein gelassen. Oder doch? Gerade? Niemand kann hinter die Fassaden fremder Zusammenschlüsse sehen; niemand weiß, ist gezeigte Hinwendung echt, oder als Dolch gemeint, werden die Auseinandersetzungen vor Zuschauern in den eigenen Wänden fortgeführt, oder herrscht dort nur Langeweile? Entsprechend – ist die Gleichgültigkeit ernst zu nehmen, die er sich hier offenbaren sah, oder steckt Takt dahinter, den nur der unwissende Außenstehende nicht würdigen kann?

Das Schweigen summt. Astarot hebt die Hand; resigniert, nicht leidenschaftlich. "Thomas, du solltest wirklich etwas freundlicher zu den Damen der Schöpfung sein. Darf ich dir noch etwas zu trinken holen?"

Hinter Immanuels Schulter es leer; die Blonde hat sich entfernt. Als er ihr nachschaut, kann er sie beobachten, wie sie sich schlangengleich an den schmiegt, der sie in ihrer Scham allein gelassen hat. Also anscheinend doch ihr Mann. Er versucht, sich nacheinander in beide hineinzuversetzen; es gelingt ihm nicht.

Astarot ist zurück, doziert erneut. Mühsam unterdrückt Immanuel ein Gähnen. Ihn interessieren keine allgemeinwirtschaftlichen Betrachtungen. Er sieht wenig Sinn darin, sich um das große Ganze Gedanken zu machen, wo er doch kaum mit seinem eigenen Leben zurechtkommt. Und für Astarot gilt nichts anderes. Er mag Erfolg haben, reich sein, angesehen – aber genau die Dinge, die er im Griff hat, sind die, die am wenigsten zählen, in seinen eigenen Augen. Vielleicht sieht das anders aus in der Gesamtbetrachtung. Vielleicht ist die beste Politik die, die sich darauf beschränkt, exakt das Greifbare in Ordnung zu bringen, und sich um den Rest nicht kümmert. Die alte Frage – wären alle Menschen glücklich, wenn es ihnen wirtschaftlich gut ginge? Immanuel lächelt. Wie sinnlos solche Überlegungen sind! Nie wird es jemandem gelingen, genau das zu erreichen – den Beweis der Richtigkeit muss jeder der vielen Streiter für eine der möglichen Antworten auf ewig schuldig bleiben. Die einen, die verkümmerten, verbiesterten Wohlhabenden, lachen über die Vorstellung. Die Hungernden ersehnen sie wie das Paradies. Nur um, träten sie wirklich dort ein, es sogleich als Selbstverständlichkeit zu nehmen, die die Sicherheit schafft, ebenso unzufrieden wie vorher nach mehr zu streben.

Es plappert, es trinkt, es gleitet der ohnehin späte Abend mehr und mehr vorbei. Weiche Hingabe lässt Immanuel tief atmen. Wenn Astarot schon in Gegenwart anderer so ungewohnt freundlich ist, nicht versucht, die Gegensätze zwischen ihnen beiden herauszustellen, die soziale Gegensätze sind, und deshalb für die anderen Anwesenden charakterliche, moralische, absolute – wie wird es erst werden, wenn sie beide allein sind!

Der Gedanke gibt ihm Schwung. Er unterhält sich angeregt mit der Blonden, die ihm verziehen zu haben scheint, ebenso wie Astarot, Thomas, ihrem Mann. Er flirtet ein wenig mit einer der beiden anderen Damen, die aufzutauen scheint unter dem warmen Regen seiner Komplimente, auf diese ganz besondere Art lächelt und den Schwung ihrer Hüfte zeigt. Er sieht die Wallungen der beiden Frauen, und denkt an die eigenen, hofft auf die Astarots. Sie merken es nicht, was derjenige wirklich will, dem sie ihre Aufmerksamkeit schenken.

Und er, Astarot – merkt es ebenfalls nicht. Oder vielmehr, er will es nicht merken.

Den freundlichen Gastgeber spielt er, der aus Höflichkeit mehr gibt, nicht den heimlichen Liebhaber, der sich zurückhält, bis man allein ist – und funkelnde Augenblitze aussendet wie Morsezeichen der Liebe. Die kleine Hoffnung in Immanuel, die Hoffnung auf nachher, erlischt.

IV.

Astarot spürt den kleinen Nerv am Augenwinkel, der immer zuckt, wenn etwas nicht so läuft, wie er sich das vorgestellt hat. Der ganze Abend war gedacht für ein nettes Beisammensein, das den Rahmen bilden sollte für den eigentlichen Zweck – geschäftliche Gespräche. Doch der eine Gast entzieht sich jedem Versuch, ihn auf das festzunageln, was längst versprochen war; und mit Thomas war er sich vorher schon einig. Für ihn hätte er nicht auf einen ruhigen Abend verzichten müssen.

Und dann auch noch Immanuels Dazwischenplatzen, seine schamlose Anmache bei der Blonden, der Frau des Mannes, auf den es ankommt, die gierigen Blicke auf die Brüste der Frauen, auf den Hosenstall der Männer. Als ob es nichts anderes gäbe als Sex. Sex, Sex. Sex.

Es stimmt; manchmal kann auch Astarot Vergessen finden in der Gier feuchter Augenblicke. Nur dass sein Verstand anders als der von Immanuel das Nachher nicht ausblendet, und so die wertlose Nichtigkeit des Augenblicks durchschauen muss.

Er zieht den linken Mundwinkel hoch. Wären die anderen nicht, auf ihre eigene Weise, ein ebensolcher Abschaum mit ihrer Geldgier, ihrem Manövrieren um nötige Absprachen herum, ihrer verdammten Treulosigkeit, Immanuel wäre der Schlimmste von allen. Und doch ist er der Harmloseste. Der Liebenswürdigste. Der Angenehmste.

Nur reizvoll, reizvoll ist er nicht. Da reizt mehr der andere, Thomas, mit seiner Ungerührtheit noch im Augenblick der Katastrophe oder der Zielgeraden. Thomas, den anscheinend nichts erschüttern kann. Gerade diesen wandelnden Fels aus Fleisch dazu zu bringen, sich nicht nur zu regen, sondern erregt zu sein – das würde den verdorbenen Abend doch noch in einen Erfolg verwandeln.

Seltsam, wie er sich an Menschen klammert, von denen er nie, nie, nie abhängig werden will, nur um eine Leere zu stopfen, die davon letztlich doch unberührt bleiben muss. Weil nichts sie füllen kann. Nicht Essen, nicht Zuneigung, nicht einmal echte, nicht Geld, kein einziges Ding, nicht die endorphingesteuerte Seligkeit von zu viel Sport, nicht Musik.

Nur Immanuels Vater wäre es – vielleicht – möglich gewesen, diesen Abgrund in einen sanften Hang zu verwandeln, vielleicht sogar in eine Ebene. Er hat immer versprochen, es irgendwann zu tun. Er hat mit Astarot darum gespielt, nichts gegeben, wenn er verlor, triumphierend gelacht, wenn er gewann. Er hat getrickst, geschmeichelt, gebeten, getobt für das, was er wollte: Anerkennung. Anbetung. Während er selbst alles zurückhielt, was er gleichzeitig per unauslöschlicher bitterer Sehnsucht so nahe rückte. Und jetzt war es zu spät. Dieser verwirrte Geist in einem gebrechlichen Körper würde noch lange überleben; aber geben konnte er nichts mehr.

Die Macht hatte er verloren. Astarot hatte Macht gewonnen; aber nicht diese. Nicht die Macht, etwas einen Sinn zu verleihen. Die blieb ihm verschlossen. Insofern war er Empfangender wie jeder andere, nicht Gebender. Nicht das, was er sonst für sich in Anspruch nehmen konnte, als nahezu, aber eben doch nur nahezu gleichberechtigter Partner des Einen, von dem es jetzt nur noch die schwache Hülle gab. Nichts genutzt hatte ihm die ganze besondere Fähigkeit, die ihm allein gehörte. War sie dann überhaupt etwas wert, wenn sie nicht einmal sich selbst bewahren konnte? Und wenn außer Astarot, der die anderen Zeiten erlebt hatte, keiner mehr so recht auch nur an den Ursprung glauben wollte? Wenn die Wissenschaft sich in alles hineingedrängt hatte, und Fakten lieferte, die keiner wirklich beweisen konnte, Hypothesen, die die Wahrheit überdeckten, und die Sehnsucht übrig ließen?

"Was ist mit dir?" Thomas' braune Augen forschen in dem Abgrund, den Astarot sofort versucht zu verschließen vor der mitleidlosen Kälte. Obwohl – mitleidlose Kälte hätte nicht gefragt. Nur Sensationsgier oder Mitgefühl fragen. Die eine brennend, das andere warm. An Thomas verbrennt man sich nicht. Bedeutet das nun Wärme? In dem Satz selbst liegt nichts davon, und in seinen Augen kann Astarot nicht lesen.

Noch nicht.

Mit einem raschen Griff schließen seine Finger sich um die von Thomas. "Bleib noch, wenn die anderen gegangen sind." Thomas nickt.

Wie leicht das war, den Punkt zu erreichen, von dem aus er daran arbeiten kann, das Ziel zu erreichen. Ein wenig zu spielen mit einem Menschen, der sich ihm noch nicht erschlossen hat.

Es gibt noch ein Problem: Immanuel muss er loswerden. Er bedauert es selbst. Ein wenig; nicht schneidend-scharf, nur bittersüß. Aber die Gier ist stärker, überdeckt alles. Die Gier, die blasse Haut von Thomas zu sehen, wie schon einmal, flüchtig, in der Sauna, ohne den Schutz durch Anzug, Hemd oder auch nur ein weißes Handtuch. Seinen Schwanz zu packen, Haut gegen Haut zu reiben, bis die Feuchtigkeit aufsteigt und das Stöhnen.

Immanuel hat noch nichts bemerkt. Er lächelt; scheinbar für die Blonde bestimmt, das Biegen seiner Lippen, kommt es Astarot doch so vor, als könne er seine Gedanken lesen und kenne das wahre Ziel: ihn selbst. Nun legt der Arm des Gatten sich um die Taille der Frau, zerbrechlich schmal, zerbrechlicher noch im dünnen hellblauen Stoff der Bluse. "Wie ist es, sollen wir deinen neuen Verehrer noch auf ein Glas Wein zu uns einladen?"

Astarot stutzt. Nichts mitbekommen hat er von dieser Entwicklung, die ihn ähnlich überrascht wie offensichtlich Immanuel, dessen Lächeln weiter wird, und nun endlich doch diejenige meint, der es zugewandt ist. Es freut ihn, für diesen Abend, diese Nacht eher, Immanuel so leicht losgeworden zu sein. Gleichzeitig beneidet er ihn ein wenig, mit einem Stich des Übelwollens. Eine neue Faszination hat der alten immer den Anschein der Vollkommenheit voraus, der sich erst mit der Zeit abnutzt. Umso schmerzhafter, wenn man selbst die alte darstellt. Die alte, die beinahe vergessen scheint in der Aufregung. Fast gleichgültig fällt der Abschied der Dreiergruppe aus.

"Es ist leichter, derjenige zu sein, der wegschickt, als der, bei dem man nicht bleiben will", bemerkt Thomas leise, als Astarot noch in der Tür steht, den letzten Gästen zuwinkt. "Ich kann mir schon in etwa denken, wie der Abend endet", erwidert Astarot mürrisch. Wie kommt Thomas dazu, solche Dinge zu sehen? Und, noch schlimmer, sie zu kommentieren?

"Das ist nicht der Punkt, Astarot. Natürlich wird Immanuel es schon bald bedauern, nicht deine Gegenwart vorgezogen zu haben. Die auf jeden Fall ungleich angenehmer ist als die des ach, so ritterlichen Ehemanns und seiner ach, so hart arbeitenden Gattin."

"Du bist ganz schön boshaft, weißt du das?" Thomas zieht die Achseln hoch, die linke höher als die rechte, lässt beide wieder fallen. "Ich dachte, das sei einer der Gründe, warum wir beide uns nicht nur geschäftlich so ausgesprochen gut verstehen."

Auf einmal ist es Astarot zu viel, sich jetzt auf einen anderen Menschen einstellen zu müssen. Warum hat er sich nicht wenigstens einen ausgesucht, der keine Forderungen stellt? Eine der Frauen beispielsweise. Deren Forderungen kommen meistens als Wunsch zur Gegenleistung, nachdem sie ihren eigenen Egoismus in der ersten Verliebtheit zurückgestellt haben; und dann zieht man sich eben vornehm zurück.

"Das mag sein. Aber auf die Dauer ist es ziemlich anstrengend, mit dir auskommen zu müssen."

In Thomas' Gesicht bewegt sich nichts. "Das Einfache und das Reizvolle kommen nur selten zusammen." Er wechselt das Standbein in einem Schritt rückwärts, lehnt sich gegen die Wand neben der silbergrauen metallenen Flurgarderobe, die der Zierde dient, nicht der Mantelaufbewahrung. Astarot schließt zu ihm auf, stützt sich mit einer Hand an der Garderobenstange ab. So dicht ist er dem anderen, dass dessen Atem seine Wange streift. Noch immer zuckt kein Muskel bei ihm. Eine heiße Welle steigt in Astarot hoch. Ein jähes Begehren erfüllt ihn wie Heißhunger, Speichelfäden laufen zusammen in seinem Mund, so intensiv ist diese ziehende, beinahe schmerzhafte Schwere in seinem Unterleib. Die nicht nur Lust ist, sondern auch Hass, weil der andere so kühl bleibt; und auch der Wille, ihn zu beherrschen, der sich selbst noch vor der Erfüllung trunken macht. "Du bist eine echte Herausforderung." Fast ein Lächeln ist die Antwort. "Wenn du hingesehen hast, weißt du inzwischen, ich kann diskret sein – und äußerst loyal." "Geschäftlich", wendet Astarot ein. Wieder das Beinahe-Lächeln. "Auch dort, wo ich mehr riskiere als Geld."

Astarots Hand überwindet die letzte kleine Distanz, legt sich unter dem dünnen Jackett auf den noch dünneren Stoff des Hemdes; letzte Barriere vor der Haut, die weiß sein wird, rau, faltig, ein wenig feucht vielleicht sogar. Haut, die nicht halten wird, was die Vorstellung von ihr verspricht.

In aller Ruhe, als hebe er die Gabel am Mittagstisch, greift Thomas nach der Krawatte, löst sie, lässt sie fallen; nach dem ersten Knopf, dem zweiten, den folgenden. Bis das Hemd offen steht, gebauscht über dem Hosenbund, mit einer kleinen Rolle Fleisch darüber - erstaunlich, angesichts seiner sonstigen Fettlosigkeit. Nicht weiß ist sie, die Haut, sondern leicht gebräunt. Nicht rau, sondern glatt und seidig. Und nicht feucht, sondern trocken, knisternd. Fingerspitzen gleiten die Mittellinie entlang, schweifen ab zu den Seiten, schlagen dann Krallen ins Weiche, ziehen heran, erobern. Noch immer zuckt kein Muskel in Thomas' Gesicht, aber die andere Hand kämpft sich durch Hosenstoff, bemerkt die Härte. Ein triumphierender Seufzer von Astarot lässt Thomas' Mundwinkel zucken.

Und dann geht alles ganz schnell, wie immer; die lange Zeit der Annäherung, Vorbereitung gekrönt von etwas, das in der Geschwindigkeit seines Vorbeirauschens nie der Höhepunkt ist, wie er erträumt wurde.

Sie sind beide nackt, und der Zustand ist bei Thomas nicht halb so enttäuschend wie befürchtet nach seiner korrekten Kleidung, seiner an Dürre grenzenden Schlankheit, seinen vorstehenden Augen; beides beruhend wahrscheinlich auf der Fehlfunktion einer kleinen Drüse am Hals, die arbeitet, arbeitet, den Stoffwechsel auf Trab hält, und den Kreislauf und die Augen brennen lässt.

Nun ist er erregt, offen hingebungsvoll, berauscht, bezaubert, begeistert. Sein kritischer, kalter Geist benebelt von Hormonen und Gier und Sehnsucht, bis alles in Feuchte explodiert.

Und doch reicht es Astarot nicht. Es reicht nie, wenn man es dann hat, was man wollte. Golden sind die Dinge allenfalls in der planenden Vorfreude, oder der melancholischen Erinnerung, aber nie, wenn sie da sind und wirklich. Immer entzieht sie sich den Gefühlen, die Gegenwart, steht ihnen offen nur als lockende Zukunft oder sanft grüßend die Hand hebende Vergangenheit. Zu lange braucht der Kopf, die Fakten zu verarbeiten, und die passenden Gefühle dazu zu packen; ständig zu spät ist er dabei. Oder zu früh.

Nachher schläft Thomas. Nur Astarot liegt wach. Wie immer. Sehnt sich plötzlich mit überwältigender Intensität nach der Anwesenheit von Immanuel, von der er genau weiß, sie würde nichts ändern an der nagenden Unzufriedenheit, die sein Bewusstsein wach hält und bitter.

Er steht auf. Die Sommerhitze ist noch immer nicht vollständig verflogen, und dennoch bildet sich eine leichte Gänsehaut im Wind, der kühl ist allein in der Relation zum Tag vorher. Wo Immanuel jetzt wohl ist? Ob sich etwas entwickelt hat mit diesen zwei Menschen, die nicht miteinander zurechtkommen, und deshalb Katalysatoren brauchen, die sie sich unbeschwert aussuchen wie Kinder neue Spielzeuge im Katalog?

Man wird ihm wehtun.

Die bittere Süße dieser Gewissheit hat etwas vom Rausch der ersten Momente, nachdem ein Hormonstau oder eine Zufälligkeit einen anderen Menschen begehrenswert gemacht hat. Jeder weiß, es wird nicht halten, es hat ja nichts, das auch nur der flüchtigsten Untersuchung durch anderes als das augenblickliche Gefühl selbst standhalten würde. Und doch, welche Kraft besitzen gerade diese tollkühnen, kindischen, unvernünftigen Sekunden!

Wer nur diesen nachjagt, der muss seinen Verstand nicht überreden, etwas gut zu finden, vor dem seine Empfindungen zurückschrecken. Aber der Verstand ist stark. Auf die Dauer gewinnt er immer – mit kleinen, nagenden Fragen, mit dem Rezitieren von Erfahrungen, die sich eine auf die andere häufen. Und alle, alle zeigen sie, wie von Magnetkraft angezogen, nach Norden, in die Kälte.

Nur noch im Wünschen selbst liegt dann ein leichter Hauch dieser wunderbaren Irrlichtervollkommenheit; und selten genug wird der Wunsch mit der Zeit.

"Kannst du nicht schlafen?" Thomas' Stimme klingt schlaftrunken. Unwillig ist Astarot über diesen Einbruch in seine Gedanken. "Sei ruhig", antwortet er ungehalten. Der andere schweigt.

Wie ein Gift breitet er sich aus, der Triumph über diese erste kleine Demütigung. Vor wenigen Stunden noch hätte er so viel getan, Thomas in sein Bett zu bekommen, um ihm dort seine Maske abzureißen, die des gleichgültigen Hochmuts. Kaum ist das geschehen, schon ist da dieser bohrende Trieb, ihn weiter herunter zu zerren. Vom Podest auf den Erdboden. Und wenn er dort steht, muss er sein Haupt beugen, knien, weiter, immer weiter herunter, bis er vor ihm auf dem Boden liegt, mit den Augen im Staub, den vorstehenden braunen Augen, die Astarot nun auch halb geschlossen vor Lust kennt, und gefühlvoll in der Dankbarkeit danach.

Bis in diesen Augen und auf den so weich gewordenen Lippen nichts mehr da ist von dem überheblichen Lächeln, das zu sagen schien, er brauchte Astarot nicht; bis er wimmert und keucht und winselt und alles ausliefert, was seine erbärmliche Haut verbirgt, und die noch erbärmlichere grießbreiartige Masse in der Kugel seiner Schädelknochen.

Und je weiter der Prozess gediehen ist, desto weniger Aufmerksamkeit wird er darauf verwenden. Auch Demütigung verliert ihren Reiz mit der Neuheit; wie die Gier.

Astarot sehnt sich nach einer Dusche. Auch wenn Wasser und Shampoo immer nur die Außenseite reinigen, ist diese Illusion der Sauberkeit doch eine kurzzeitige Erleichterung auch für das, was für noch so viel Wasser unerreichbar ist. Ohne die Silhouette auf dem Bett eines Blicks zu würdigen, verschwindet er hinter der Tür zum Bad. Lange lässt er das Wasser auf sich herabströmen, bis ein nahender kühler Hauch der Nässe anzeigt, das Reservoir nähert sich dem Ende. Er rasiert sich, beachtet die Augen in seinem Gesicht dabei nicht, das fremd erscheint auf der Silberfläche des Spiegels.

Als er zurück kommt ins Schlafzimmer, ist das Bett leer. Thomas ist verschwunden; so leise, dass nichts davon zu hören war, neben dem Prasseln des Wassers, und dem sanften Kratzen des Rasierers. Astarot legt sich auf das Laken, unangenehm warm noch von dem Körper, der bis vor wenigen Minuten darauf gelegen hat. Ungeduldig erhebt er sich wieder, reißt den Stoff von der Matratze, lässt ihn achtlos zu Boden gleiten, greift nach einem neuen Betttuch oben im Schrank, breitet es aus. Das ist besser. Kühler, unberührt.

Er schließt die Augen, doch der Schlaf flieht ihn. Er hat die Nacht verbracht mit dem, den er haben wollte – und der, an dem ihm nichts lag, ist vorher gegangen, so wie jetzt auch der Begehrte, als er seiner überdrüssig war. Es war alles genauso, wie er es wollte, und doch ist es ihm nicht recht.

So ist es immer. Im Wollen allein liegt noch ein kleiner Silberschauer. Die Erfüllung ist keine, lediglich die resignierte Erkenntnis einer erwarteten Unvollkommenheit. Er muss es nur schaffen, nichts anderes zu tun als etwas zu wollen, nie wieder nach dem zu fassen, was so verführerisch aus der Distanz lockt. Vielleicht findet er dann Ruhe. Die Ruhe, von der alle glauben, er hätte sie längst erobert.

Aber das ist doch Unsinn. Niemand kann etwas wollen, ohne wie Tantalus zu leiden, wenn das Gewollte sich entzieht.

Darin, nichts mehr zu wollen, liegt das Geheimnis. Oder nein, es beginnt noch viel früher. Damit, nicht einmal mehr darüber nachzudenken, ob man etwas will oder nicht. Aber wie kann man das, wo doch das ungreifbare Sehnen mit dem Lebensfunken zusammen eingepflanzt wurde, und erst aufhört, die Fleischmassen anzutreiben, wenn deren greifbarer Motor nicht mehr funktioniert?

Ungeduldig rollt Astarot sich auf die Seite, erhebt sich. Noch immer nackt, führen seine Füße ihn ins Arbeitszimmer, zur einzigen Tätigkeit, bei der er wenigstens zeitweilig Vergessen finden kann. Wo das Denken einen Zweck hat, den man nicht leugnen kann. Den Kampf um etwas, das ebenso inhaltslos und stumpf ist wie das Streicheln des warmen Körpers eines anderen; nur merkt man es nicht, denn der Kampf ist hart, und er endet nie. Man hat keine Zeit, das Ziel zu bewerten, und jedes Ziel ist nur die Startlinie zu einem neuen. Ein Rausch ist es, der nie endet.

Er ruft ein paar Seiten auf, liest, studiert, überlegt, entscheidet, tippt. Es wird hell draußen, er sieht es, wartet ungeduldig auf das Verstreichen der Zeit. Er muss telefonieren, Dinge in Bewegung bringen. Es tut sich etwas auf dem Markt; er spürt es wie eine physische Berührung, die an der Haut schabt und kratzt und unruhig macht.

Mitten in das erste Telefonat hinein klingelt es an der Tür. Er weiß, es ist Immanuel, noch bevor er öffnet, dabei weiterredet in den grauen Apparat. Einen Wimpernschlag lang spielen Erleichterung, Freude und Unwillen in seinen meergrünen Augen, und Immanuel sieht es.

***

Er freut sich über mich, was auch immer er gleich sagen und tun wird, er freut sich – heiß zuckt die Gewissheit durch Immanuels Bauch, in dem die Erinnerung an die letzten Stunden bleiern liegt, und die Gedärme aufbläht wie Gase.

Es gibt ihm den Mut, die Hand auszustrecken, sie einen Augenblick lang flach gegen die unbekleidete, haarlose Brust des anderen zu legen, der sofort das Gesicht verzieht, und die Augen schmal macht.

Er geht an ihm vorbei, in die Küche, die sonst immer wirkt, als geschehe dort nie etwas. Als sei sie ein Ausstellungsstück, kein Raum für Lebensnotwendigkeiten. Doch heute ist das anders. Beschmutzte Teller, halbvolle Gläser, Porzellanschüsseln mit Resten stehen überall, stumpfes Metall zieht den Blick auf unappetitlich daran angetrocknete Nahrung. In diesen Nachtstunden, die er mit etwas verbracht hat, das ihm die Kehle zusammenschnürt, sind die Unterschiede zwischen dieser Umgebung und seiner eigenen im schmierigen Chaos ertrunken. Ein heißer Triumph legt sich um den schweren Stein in seinem Leib, und er weiß nicht, soll er überlegen lächeln, soll er erschrecken darüber, oder traurig sein.

Hastig räumt er beflecktes Weiß in den unbefleckten weißen Korb der Maschine, sammelt klirrend Besteck ein, gießt schale Flüssigkeitsreste in den Ausguss, schabt braun und weiß und gelb und grün in einen Abfalleimer, der steril wirkt und überhaupt nicht riecht. Er fragt sich, warum er den alten Unterschied selbst wiederherstellt, wo sein Fehlen ihm doch ein solche Genugtuung war, weiß nicht, ob er Astarot diese Erkenntnis ersparen will, die ihn ärgern muss, oder ob er nur den Triumph umso voller auskostet dadurch.

Er füllt Kaffeepulver in einen Filter, Wasser in einen Plastikbehälter mit einem kleinen schmalen Fenster und Strichen daran, eine Skala der gewünschten Menge. Mit Zischen und drohendem Fauchen setzt die Maschine sich in Bewegung.

Der gelbe Lappen in seiner Hand wischt über den Tisch, verteilt winzige Wassertropfen, glitschiges Spülmittel und das Braun der Flecken auf der hellen Oberfläche.

"Was haben sie mit dir gemacht?" Besitzergreifend fragt Astarot es, als hätte er ein Recht darauf zu erfahren, was Immanuel die Nacht über erlebt hat. Als hätte er ein Recht auf ihn. Immanuel dreht sich nicht um. Wortlos lässt er den Lappen fallen, hebt sein Sweatshirt, streift es über den Kopf, bettet es sorgfältig wie ein verwundetes Tier auf einen Stuhl, gibt seinen Rücken preis.

Scharf zieht Astarot die Luft ein. Seine Finger tasten sanft über die roten Schwellungen, die die Haut gitterähnlich überziehen, dann graben sich plötzlich Fingernägel unerbittlich in die gepeinigte Haut, bis Immanuel zusammenzuckt. "Hat es dir gefallen?"

Ein Arm schlingt sich um Immanuels Taille, eine Hüfte presst sich gegen seine. "Ist es das, was du brauchst?" Durch den Jeansstoff spürt er die Härte der Erregung; der eigenen, der fremden. "Nein", flüstert er. "Aber es war wie bei dir. Ich kann nicht nein sagen. Zu nichts. Ich nehme alles hin, wenn ich nur nicht allein sein muss." "Kein Alleinsein kann so schmerzhaft sein wie die Gegenwart eines anderen, der dich benutzt." "Du übersiehst etwas, Astarot. Das Benutzen ist gegenseitig." Das Lachen ist halb verächtlich, halb amüsiert. "Dadurch hast du nur sichergestellt, deine Gefährten für die Nacht bleiben letztlich ebenso unglücklich zurück wie du. Wäre es nicht sinnvoller, etwas zu suchen, das dich glücklich macht?"

Immanuel richtet sich auf, spannt die Muskeln an. "Du weißt, dass es das nicht gibt. Nicht für mich, nicht für dich. Vielleicht für die anderen, die etwas finden in dem Kreislauf von Lust und Befriedigung und neuer Lust. Vergiss nicht – mehr suchen die meisten gar nicht. Nur wir sind es, denen das nicht reicht."

Astarot wendet sich so unvermittelt ab, wie er sich genähert hat. Eine Schranktür quietscht leise, zweimal prallt Porzellan gegen Holz, wird gefüllt mit schäumender brauner Brühe, die kurz darauf direkt vor Immanuels Augen auf dem Tisch steht, dampft. "Du irrst dich. Es gibt niemanden, dem das reicht."

Weshalb leugnet er so hartnäckig das Einzige, was sie beide so lange schon miteinander verbindet? "Zumindest glauben das aber viele", erwidert er trotzig.

"Falsch – sie glauben es nicht, sie wollen es dich glauben machen. So war das auch bei den beiden, nicht wahr? Er hat abgespritzt, sie hat so getan, als erschüttere sie machtvoll ein Orgasmus, als er sie durchgefickt hat, während du zusehen musstest, dann haben sie dich gleichgültig weggeschickt, und heute Morgen bist du vergessen, und die zwei werden sich in den Haaren liegen, unzufrieden, gereizt."

"Warum willst du es mit aller Gewalt abstreiten, dass es Dinge gibt, die bei uns beiden, und nur bei uns beiden, anders sind als beim gesamten Rest? Es mag ja sein, dass es nicht anhält, dieses Gefühl, bei keinem Menschen – aber außer uns kennt jeder es zumindest vorübergehend. Du – du bist doch nie auch nur eine Sekunde lang wirklich zufrieden, und dasselbe gilt für mich."

"Vielleicht mag ich es nicht, etwas mit dir gemeinsam zu haben." "Natürlich nicht, Astarot – es wäre ja der sicherste Weg, dir deine abgehobene Überheblichkeit zu nehmen, es einzusehen, du bist noch immer verdammt einzigartig, und doch teilst du den Kern deines Wesens mit mir. Ausgerechnet mit mir, von dem du dich sonst in so gut wie allem unterscheidest."

Wieder dieses Lachen. Oder doch nicht ganz? Täuscht er sich, oder ist da heute etwas in Astarot, das gestern noch nicht da war? Ein Anklang von Unsicherheit? "Es ist wohl nicht gut gelaufen mit Thomas", stellt er fest.

Nein, er muss sich geirrt haben; in dem Blick jetzt ist nichts von Unsicherheit. "Es war wie immer. Ich habe bekommen, was ich wollte, und als es soweit war, wollte ich es nicht mehr."

"Ist dir schon einmal aufgefallen, dass du eigentlich nur ein Thema hast? Wie sinnlos alles ist. Wird dir das nie langweilig, darüber nachzudenken oder zu reden?"

"Wenn dich das langweilt, Immanuel, solltest du dir vielleicht die Mühe machen, selbst ein Thema zu finden. Erzähl von heute Nacht; wer weiß, am Ende muntert mich das auf."

Wie ungerührt Astarot ist, ob man ihm zustimmt oder ihn kritisiert. So, als sei es ihm wirklich völlig gleichgültig, was irgendein anderer von ihm hält oder von seinen Gedanken. Es schmerzt, mit diesen irgendwelchen anderen zusammengeworfen zu werden. Es ist völlig natürlich, dass jemanden die Welt nicht interessiert, und nicht alles Unglück darin. Aber die Unempfindlichkeit gegenüber einzelnen, die nimmt man übel.

Warum geht er nicht einfach nach Hause? Lässt den anderen allein in seiner kalten Selbstsucht? Aber er weiß genau, was passieren wird. Er wird erzählen, Astarot wird sich amüsieren, und er in seiner manchmal geradezu hündischen Ergebenheit wird sich noch über die kurzen Augenblicke freuen, die er wenn nicht Freude, dann doch den schadenfrohen Bruder davon hervorgerufen hat.

Es ist schon so weit; unaufhaltsam drängen die Worte sich in seine Kehle, über die schwere, pelzige Zunge nach draußen. "Die beiden haben mich mitgenommen in ihre Wohnung. Zuerst haben wir noch etwas getrunken, in ihrem Schlafzimmer, dann hat sie mich ausgezogen und begonnen, mir einen zu blasen. Plötzlich kam er mit ein paar Seilen, hat mich verschnürt wie ein Weihnachtspaket, und mir einen Knebel verpasst. Sie hat zugesehen. Ich wurde aufs Bett gefesselt, mit dem Rücken nach oben. Sie haben mich beide ausgepeitscht. Das Schlimmste war aber nicht einmal das, sondern das Seil in meinem Schritt um meine Eier. Ganz wundgescheuert bin ich jetzt. Je mehr ich vor Schmerz gestöhnt habe, desto geiler wurden die beiden, und am Schluss hat er mit ihr gevögelt, auf der anderen Betthälfte. Ich musste zusehen, ohne mich rühren zu können."

Abrupt steht Astarot auf. "Komm mit – ich bringe dich zu einem Arzt." "So schlimm ist es nicht; ich brauche keinen Arzt." "Aber ich brauche es, Immanuel, dass du einen Arzt brauchst."

Immanuel ist verwirrt. Woher kommt diese plötzliche Sorge um ihn? Er schwankt, vermutet einen Plan, den er nicht versteht, fürchtet, zu einem Mosaikstein zu werden in einem Bild, das nichts mit ihm zu tun hat, aber er kann sich Astarots Drängen nicht entziehen.

***

Die Salbe fühlt sich gut an, so kühl und sanft. Er könnte es genießen, wäre da nicht irgendwo Astarot, so gleichgültig an einen weißen Schrank mit Glas und silbernen Leisten gelehnt. Wie ein zum Tierarzt gebrachtes Meerschweinchen kommt er sich vor. Begutachtet, behandelt, um nachher wieder eingepackt und in den Käfig gesteckt zu werden.

In den Käfig seiner eigenen Wohnung. Was für ein Glück, dass er so müde ist. Vielleicht kann er ein paar Stunden verschlafen, nachmittags mit neuer Energie an einen Tag gehen, der alt war, noch bevor die Sonne aufging.

Mit Angst im Magen sieht er seine Post durch. Es ist nichts dabei vom Arbeitsamt, das jetzt schon lange anders heißt, obwohl es noch immer so genannt wird. Es ist nichts dabei von seiner Bank, und es ist nichts dabei an Rechnungen. Die Erleichterung lässt ihn freier atmen, bis ihm einfällt, morgen ist auch noch ein Tag, und auch morgen kommt die Post. Montags ist ohnehin nie etwas Schlimmes dabei; das wird immer erst auf den Weg gebracht an diesem ersten Tag der Woche, trifft frühestens dienstags ein.

Hunger hat er, obwohl sein Bauch sich voll anfühlt. Wahrscheinlich nimmt er deshalb dauernd zu. Wer nicht arbeitet, braucht keine Nahrung, isst nur in dem illusionären Wahn, damit etwas aufzunehmen, das ihn nährt. Er zieht sich aus, betrachtet voller Abscheu das weiche Fleisch mit den vielen Rundungen, die nicht erregend wirken wie bei einer Frau, sondern abstoßend. Kein Wunder, dass Astarot diesen Thomas vorgezogen hat als Gesellschaft für die Nacht. Thomas ist schlank.

Thomas hat Arbeit, Thomas hat Geld.

Wieder einmal nimmt Immanuel sich vor, sich nach einem Job umzusehen. Irgendetwas muss es doch geben. Er hat schließlich jahrelang gearbeitet, und seine Chefs waren immer zufrieden mit ihm. Es ist nicht seine Schuld, dass er es nie lange ausgehalten hat an einer Stelle.

Doch, natürlich ist es seine Schuld. Aber wo soll der Sinn liegen darin, Gegenstände von A nach B zu transportieren, sie einzuräumen in Lagerregale, von wo man sie in den Verkaufsraum rollt, auf einem Stahlgestell mit vier Rädern. Verkaufswagen müsste es heißen im Gegensatz zu den Einkaufswagen, die die Kunden benutzen. Die sich gierig auf all das stürzen, was man von einem Regal ins andere gebracht hat, mit Geld bezahlen, das sie manchmal gar nicht haben. Die Hälfte all der Waren landet im Abfall. Zuerst das Äußere; mehrfache Plastikschichten, um die Dinge vor den keimverseuchten, testenden Fingern der Kunden zu schützen, und irgendwann auch das Innere, denn nichts ist für die Ewigkeit gedacht, nur für den Verbrauch oder den schnellen Nachkauf.

Eigentlich kann ihm das doch egal sein; Hauptsache, er bekommt Geld für das, was er tut. Hauptsache, er hat in den Augen der anderen eine Berechtigung zu existieren. Hauptsache, er leistet etwas für die Gesellschaft. Wo das gesamte Getriebe sich im irrsinnigen Leerlauf dreht, wieso besteht ausgerechnet ein kleines Rädchen wie er darauf, zum Sandkorn zu werden und aufzuhalten, statt mitzutun?

Er denkt schon genauso wie Astarot. Ständig dreht sich alles um die Sinnlosigkeit des Ganzen.

Nein, er wird jetzt schlafen. Er mag nicht denken, mag nicht planen. Schon der Weg ins Schlafzimmer ist ihm zu viel. Er lässt sich zu Boden sinken, rollt sich auf dem schmutzigen, dünnen Teppich zusammen, legt die Arme schützend um sich, konzentriert sich auf dunkles Nichts.

***

Innerlich kocht er vor Zorn, dass man ihn warten lässt wie einen Bittsteller. Dass eine Sekretärin mit nicht mehr Verstand und Gehalt als eine Putzfrau es sich anmaßt, ihn mitleidig und schadenfroh zugleich um ein paar Minuten Geduld bitten, nach einem kurzen Telefonat mit Markus, dessen Worte er nicht hören kann. Längst um sind die paar Minuten; beinahe eine Viertelstunde sitzt er nun schon in einem kahlen Raum in Grau und Schwarz, der an Geschmack denken lassen soll, und nicht an Bequemlichkeit.

Endlich kommt jemand. Wieder eine Frau natürlich; wie Ameisen um eine Königin wimmelt es in den Firmen, nur ist die Königin ein König. Diese ist hübsch, anders als die vorhin am Empfangstelefon. Sie ist hübsch, und sie weiß es, sie spielt es aus. Wer nichts anderes hat, hausiert mit seinem Körper. Wahrscheinlich hat sie noch nie darüber nachgedacht, was einmal werden wird, wenn ihre Haare brüchig werden vom konstanten Bleichen, wenn ihre Brüsten sich senken, ihre Taille sich verbreitert und ihr Hintern fett genannt werden wird statt prall.

Wie zufällig streift sie beim Gehen seinen Arm. Wahrscheinlich wünscht sie sich seinen Wunsch, sie zu packen und ihr mit einem Zungenkuss den Atem zu rauben. Kurz überlegt er, sie mit einer Realität zu überraschen, die nicht eingeplant ist, doch der Wunsch ist nicht stark genug dafür.

Sie bringt ihn ins Allerheiligste, tauscht einen bedeutungsvollen Blick mit Markus, der von vergangenen Intimitäten spricht und zukünftige verspricht, dann klappert sie davon auf dünnen, hohen Absätzen, die ihre Wadenmuskeln modellieren und ihr das Gleichgewicht nehmen.

Markus deutet auf einen Besucherstuhl. "Was kann ich für dich tun, Astarot?" Er bleibt stehen. "Die Frage ist eher, was kann ich für dich tun." Mit einem Klacken von teurem Metall auf teurem Leder öffnet er seine schmale Aktenmappe, zieht ein Blatt heraus, platziert es sorgfältig auf den fast leeren Schreibtisch aus dunklem Holz, richtet es parallel aus an einem wichtig aussehenden, dicken schwarzen Kalender mit dem goldenen Füller daneben.

Eine erste erstaunte Vorsicht steht in Markus' Augen. "Was ist das?" "Lies es." Mit spitzen Fingern greift Markus nach dem Papier, wirft einen gleichgültigen Blick darauf, stockt, überfliegt die wenigen Worte darauf. "Was soll das?"

Jetzt ist es an der Zeit, sich zu setzen. Lässig legt Astarot einen schlanken Arm über die Rückenlehne, streckt ein endlos langes Bein aus. "Du weißt, ich bin der Letzte, der sich dafür interessiert, wie du der Langeweile der schal gewordenen Intimität mit deiner Frau entgehst. Du kannst tun und lassen, was du willst – aber Immanuel ist ein Freund von mir. Deine Vermutung war schon ganz richtig, er wird nichts sagen. Er weiß, wie man ihn behandeln würde, ihn, den Arbeitslosen, wenn er sich gegen dich wehrt. Wahrscheinlich würde man ihm nicht einmal glauben. Das heißt, doch, man würde es ihm glauben, wenn er berichtet, was heute Nacht geschehen ist. Aber man würde ihm die Schuld daran geben, und dich ungeschoren lassen. Wie praktisch, nicht wahr? Derselbe tiefe Respekt vor dir, der Immanuel dazu bringt, nichts zu sagen, schützt dich selbst für den Fall, dass er den Mund aufmacht. Deshalb wird nicht er etwas gegen dich unternehmen, sondern ich werde das tun."

Eckige, unregelmäßige Schritte haben Markus ans Fenster geführt, wo seine Finger nervös auf der Fensterbank zwischen zwei violetten Blumentöpfen trommeln, und wieder zurück, bis er direkt vor dem anderen steht. "Was willst du von mir?"

Astarot sieht ihn nur an, antwortet nicht.

"Ich kann die Software nicht bei dir bestellen, Astarot. Ich habe schon längst woanders einen Vertrag unterschrieben." "Und es wäre unanständig, diesen anderen Vertrag zu kündigen, ja? Ebenso unanständig, wie mich mit einem Geschäft zu locken, das du nie ernsthaft in Betracht gezogen hast? Oder ebenso unanständig, wie zu deinem Vergnügen und dem deiner Frau jemanden zu misshandeln, der nichts anderes wollte als ein wenig Zärtlichkeit und Wärme?"

"Wie erstaunlich, aus deinem Mund einen Vortrag über Anstand zu hören!"

"Du bist derjenige, der sich auf Regeln beruft. Dass du mich an der Nase herumgeführt hast, das nehme ich dir nicht übel, Markus. Kein Mensch erwartet im Geschäftsleben Ehrlichkeit oder Loyalität. Und wie ich schon sagte, es ist mir gleich, womit du Schwung in dein Sexleben bringst. Aber es gibt eine Grenze, für deren Überschreiten du bezahlst – so oder so. Lebe damit, dass es bekannt wird, was du mit Immanuel gemacht hast. Oder damit, dass du vertragsuntreu wirst."

Ein Wangenmuskel zuckt in Markus' Gesicht. "Ich werde mit Immanuel reden. Du wirst es nicht glauben, aber ich mag ihn wirklich. Und es hat ihm gefallen. Du bist nur eifersüchtig, weil er anderswo gefunden hat, was du ihm nicht geben willst."

Mit einem eleganten Schwung erhebt sich Astarot. "Tu das – rede mit ihm. Ich warte bis morgen früh." Er greift nach seiner Mappe, geht hinaus, als hätte er nicht gerade eine Niederlage einstecken müssen, lässt die Tür aufstehen.

Die Hübsche von vorhin springt auf vom Schreibtisch – aus billigem Metall, dieser -, auf dem sie zusammen mit einer Kollegin eifrig über etwas in einem bunten Heft diskutiert hat, das die Kollegin jetzt hastig verschwinden lässt. "Darf ich Sie zur Tür begleiten?"

Ein kühler Blick läuft ihren Körper entlang, beginnt am hellen Kurzhaarschnitt mit den dunklen Haarwurzeln, stiehlt sich in den tiefen Ausschnitt des ärmellosen Sommerpullis hinein, bleibt kurz am freien Bauchnabel hängen, gleitet weiter über den engen Rock, unter dem sich der Venushügel abzeichnet, die nylonbestrumpften Beine mit den etwas zu dicken Waden entlang, bis hin zu den spitz zulaufenden neuen Lackpumps, an denen die eingezwängten Zehen bald das Material weiten werden. "Ich denke, Ihr Chef hat Ihren Trost nötiger als ich."

Sie sieht ihn an, sieht zur offenen Tür, zögert, läuft dann hinein, sieht nicht mehr das leichte Lächeln.

***

Ein melodischer Klang weckt ihn, durchdringend wie ein Weckerschrillen. Mühsam kämpft Immanuel sich durch die Schleier des Schlafes. Es ist so heiß, und ihm ist übel; vielleicht vor Hunger. Ungelenk kommt er auf die Füße, tastet auf dem Tisch, wo irgendwo das Telefon liegt. Papiere fallen herunter, ein Teller mit einem Rest Kuchen, der seit ein paar Tagen dort steht.

Da ist der Apparat. Mit heiserer Stimme meldet er sich; seine Kehle ist furchtbar trocken. "Immanuel? Ich bin es, Markus. Ich wollte nur wissen, wie es dir geht." Eine jähe Freude füllt ihn. Er war doch nicht nur ein Spielzeug für die beiden; zumindest nicht für Markus. "Gut geht es mir."

"Das freut mich sehr zu hören – vor allem, nachdem Astarot etwas ganz anderes behauptet." Aschegrau legt sich über den Freudenblitz. Nicht seinetwegen ruft Markus an. Es liegt auf der Hand, was passiert ist; Astarot hat ihm gedroht. Sicherlich ebenfalls nicht seinetwegen, sondern für andere Zwecke. Sie glauben immer, er merkt es nicht, ist zu naiv, die Wege ihrer Spinnwebfäden zu verfolgen, dabei reagieren sie so primitiv einfach, jedes Kind könnte sie durchschauen.

"Nun ja, wenn du es ohnehin schon von ihm weißt, kann ich dir ja ebenfalls die Wahrheit sagen. Ich fühle mich beschissen." "Aber doch sicher nicht wegen dieses kleinen Spielchens von heute Nacht?" Erstaunt und empört klingt Markus; in seiner Vorstellung scheint es ausgeschlossen, unter etwas zu leiden, was er getan hat. Oder vielmehr, das Leiden erkennen zu lassen. "Weswegen sonst, Markus?"

"Du stehst also auf Astarots Seite? Ich hoffe, du hast dir das gut überlegt. Ich könnte viel für dich tun. Glaub mir, ich habe mich noch immer erkenntlich gezeigt, wenn jemand mir gegenüber anständig ist."

Ein tiefer Atemzug reibt schmerzhaft an rauen Kehlenwänden. Er ist derjenige, dem etwas angetan wurde, und für die beiden ist das nur ein Anlass, ihm den Stiefelabsatz auf die Brust zu setzen, und Forderungen zu stellen. Halte zu mir – nein, zu mir. Gib mir etwas, mehr, und immer mehr, und dann überlege ich mir, ob ich dir den nächsten Fußtritt vielleicht nicht mehr verpasse.

Er könnte geschickt sein; endlich einmal geschickt sein. Dem einen wie dem anderen versprechen, was sie von ihm haben wollen. Sich bezahlen lassen, von der einen Seite für sein Schweigen, und von der anderen für sein Reden, und sich dann im letzten Augenblick zurückziehen, sodass sie aufeinanderprallen, Astarots Ellbogen gegen Markus' Faust. Dann landet wenigstens beides landet auf dem ebenbürtigen Gegner, nicht in seinem weichen Bauch.

Sie werden es beide für Schwäche halten, dass er es nicht machen wird. Dabei ist es die einzige Stärke, die er hat – anders reagieren, als sie es tun würden. Unerwartet; dumm, wie sie es nennen würden. Mit ausreichender Hartnäckigkeit ist genau diese Dummheit etwas, vor dem sie Angst haben, weil sie es nicht berechnen können, es ist ihnen zu fremd. Das nötigt ihnen Aufmerksamkeit ab.

"Astarot ist mein Freund." Markus' Lachen ist beinahe mitleidig. "Freundschaft nennst du das? Er würde dich jederzeit verkaufen, ohne mit der Wimper zu zucken." So wie du auch, denkt Immanuel, doch er sagt es nicht. Aber loswerden muss er ihn. Leute, die sich einem überlegen fühlen, sind am schnellsten zufrieden, wenn man ihnen nachgibt. Nur genau das kann er nicht, eine kleine bohrende Stimme in seinem Kopf verbietet es ihm, geboren aus Verletztsein, Trotz und – ja, Freundschaft zu Astarot, und mag es auch eine noch so einseitige sein. "Lass mich in Ruhe", sagt er, und legt auf.

Er kann es sich nicht einmal selbst richtig erklären, aber in diesem Moment weiß er, er wird Astarots Angebot annehmen, wird für ihn arbeiten. Ein bisschen ist es, weil er es satt hat, ein Spielball zu sein für jeden, der Skrupellosigkeit und Glück für Charakter hält, und deshalb auf ihn herabsieht. Und noch mehr satt hat er diese leeren Tage, die er mühsam füllen muss mit etwas. Diese ziellosen Stunden, in denen er nachdenken muss, und sich dabei im Kreis dreht und wund stößt an gedanklichen Unmöglichkeiten.

Erneut greift er nach dem Telefonhörer, zuckt zurück. Sollte er sich das nicht noch einmal sehr gründlich durch den Kopf gehen lassen? Gestern noch hat er die unumstößliche Notwendigkeit gesehen, niemals darauf einzugehen, was Astarot ihm vorgeschlagen hat.

Wo ist sie heute, diese Unmöglichkeit? Er kann sie nicht mehr sehen. Tausende von kleinen Ascheflöckchen verdecken ihm die Sicht darauf. Tausende, die nicht zählten, und die zwei kleinen, von Markus eben, die die letzte Lücke schließen.

Aber er wird nicht anrufen, er wird gleich selbst vorbeigehen. Sich durch die Zeitverzögerung eine letzte Chance geben umzukehren.

V.

"Es ist Besuch für Sie da." Unwillig blickt Astarot auf von der Tastatur, die seinen Willen in die Welt hinaustragen kann. "Es ist kein Termin eingetragen, und ich hatte ausdrücklich darum gebeten, nicht gestört zu werden." "Ich weiß – aber er sagte, es sei dringend, und Sie würden ihn bestimmt empfangen."

Es kann nur Immanuel sein – kein anderer besäße den Leichtsinn zu erwarten, dass er immer willkommen ist bei ihm.

"Einen Moment." Ein Mausklick sendet seine Anweisung in den Äther, wo sie auf geheimnisvollen verschlungenen Pfaden genau dort landen wird, wo sie ankommen soll. Fast wie Gedankenübertragung ist es, die heutige Technik. Kein Wort wird gesprochen, und doch übertragen unsichtbare, unhörbare binäre Impulse alles, was sie transportieren sollen. Wer wollte noch auf launische magische Kräfte vertrauen, wenn er sich auf sichere Technologie verlassen kann?

Astarot steht auf, begleitet seine Assistentin, holt Immanuel selbst ab, der es tatsächlich ist, und der schäbig wirkt wie immer, wenn er sich nicht weibisch aufgeputzt hat. Vor den anderen ist er höflich, zeigt seine Ungeduld erst in der Abgeschlossenheit seines Büros. "Ich habe nicht viel Zeit für dich."

"Du fragst mich gar nicht, wie es mir geht – wo du Markus gegenüber doch so besorgt um mich warst." Immanuels Ton ist herausfordernd. Also hat Markus sich schon bei ihm gemeldet. Natürlich – er hätte es sich denken können. Welchen Grund könnte es sonst auch haben, dass er hier in der Firma auftaucht, die er sonst meidet wie die Pest? "Du weißt genau, das hat mit dir nichts zu tun, was ich mit Markus abzumachen habe."

"Du benutzt noch mein Unglück für deine Zwecke!" "Warum so heftig, Immanuel? Habe ich mich nicht immer um dich gekümmert? Ein wenig mehr Verständnis musst du schon haben, dass ich dir nicht konstant zur Verfügung stehen kann. Ich habe schließlich zu arbeiten – anders als du."

"Genau deshalb bin ich hier. Ich will den Job haben, den du mir schon so lange geben wolltest."

"Auf einmal? Nun, warum nicht – besser spät als nie. Aber ich warne dich, ich tue dir zwar einen Gefallen damit, nur solltest du keine besondere Rücksichtnahme erwarten. Ich werde dich hier in diesen Räumen wie einen ganz normalen Angestellten behandeln, und ich erwarte eine Leistung, die der Bezahlung angemessen ist."

"Selbstverständlich, Astarot – was sonst solltest du erwarten? Du hast vergessen zu erwähnen, dass du nicht das Sozialamt bist. Aber vielleicht liegt das an den geänderten Zuständigkeiten für die Sozialleistungen – der Spruch passt irgendwie nicht mehr, nicht wahr? Aber ob Sozialamt oder nicht, dass du sozial bist, davon bin ich nicht ausgegangen. Ich will arbeiten. Ich will nicht mehr die ganze Zeit grübeln müssen. Ich will etwas tun, das mich beschäftigt und müde macht."

"Wenn du das Nachdenken abschalten willst, solltest du Drogen nehmen, und nicht arbeiten gehen. Arbeit beschäftigt den Kopf erst ab einer Stufe, die du nie erreichen wirst, und wenn du dich noch so anstrengst."

Immanuels Lächeln gefällt ihm nicht. Er benimmt sich so, als wisse er etwas, das kein anderer auch nur ahnt. Am besten geht er einfach darüber hinweg. Die Schublade vom kleinen Aktenschrank surrt leise beim Öffnen. "Den Vertrag habe ich längst aufgesetzt. Wir müssen nur das Datum einfügen."

Mit spitzen Fingern wie vorhin Markus nimmt Immanuel die sechs Seiten Papier auf. Die beiden benehmen sich, als sei alles vergiftet, was er ihnen gibt.

"Ich will keine Unterschriften. Dein Wort reicht mir, Astarot." "Aber mir reicht deines nicht. Unterschreib." Unwirsch schiebt er den Stift über den Tisch. Es ist kein goldener, und es ist auch kein Füller. Nur ein ganz normaler billiger Kugelschreiber. Einer der vielen, die bei ihm herumliegen.

"Warum soll ich das unterschreiben?" Ruhig begegnet Astarot der Herausforderung in den Augen des anderen. "Du tust so, als müsstest du mir deine Seele verkaufen. Dabei ist es nur ein schäbiger Standardvertrag." "Ich dachte, das sei dasselbe." Astarot lacht gleichmütig. "Nur für jemanden, der seine Seele so gering schätzt wie du. Unterschreib jetzt. Zweimal."

Widerstrebend greift Immanuel nach dem Stift, betrachtet ihn, als könne er seine Zukunft darin lesen, unterschreibt dann, ohne zur Kenntnis zu nehmen, worunter er seinen Namen setzt, lässt die Blätter auf den Schreibtisch fallen. Schwungvoll trägt Astarot das Datum ein, setzt zweimal seine Unterschrift neben die Immanuels, übergibt ihm seine drei Seiten. "Jetzt regele das mit deinen Sozialleistungen, dann kommst du zurück, und ich zeige dir, was du zu tun hast. Die versäumten Stunden von heute schenke ich dir, aber morgen bist du pünktlich im Büro."

"Wann ist pünktlich?" "Um acht Uhr, gleichzeitig mit mir." "Lass mich bei dir übernachten, dann stellst du mein Erscheinen sicher."

Hart stößt Astarot den Kugelschreiber auf die Lederunterlage. "Falls das ein Angebot sein soll, ist es keines, das mich reizt." "Eher eine Forderung als ein Angebot, Astarot." Plötzliche zitternde Wut droht Astarot zu ersticken. Man sollte sich gar nicht erst mit jemandem einlassen; mehr und immer mehr wollen die Menschen wie Süchtige von diesem Stoff, der ausschließlich in ihrer Einbildung existiert. Mehr Zeit, mehr Liebe, mehr Aufmerksamkeit. Nicht genug, dass er Immanuel einen Job gibt, das Risiko eingeht, ihn nun jeden Tag sehen zu müssen, ob er will oder nicht, nun verlangt er auch noch die Nächte, wo er sich in die Tage doch schon mit tödlicher Sicherheit hineingedrängt hat. "Heute Abend will ich niemanden sehen, und erst recht nicht dich. Komm nachher, wenn du auf dem Amt alles erledigt hast."

Wieder dieses Lächeln von Immanuel, als hätte er Rechte gewonnen dadurch, dass er endlich einen Gefallen annimmt, gegen den er sich so lange gesträubt hat. Als sei Astarot nun verpflichtet, ihm mehr und mehr zu gestatten, wo er das eine schon zugelassen hat. Es wird Zeit, den Kontakt zu ihm einzuschränken. Er bekommt das eine für das andere, einen Arbeitsplatz für eine Freundschaft. Es wird nicht beides geben. Nur weiß er das noch nicht, aber er wird es merken. Nicht auf einmal, nein, langsam, Schritt für Schritt. Schleichend genug, keinen zu großen Protest hervorzurufen.

***

Es ist schon beinahe fünf, bis Immanuel zurück ist. Er kann von keinem Amt kommen, um diese Zeit, und er schaut Astarot so herausfordernd an, es ist offensichtlich, er wartet auf einen Tadel, der genau deswegen nicht kommt. Es gibt andere Methoden, mit Angestellten fertig zu werden, die nichts ernst nehmen außer der monatlichen Gehaltsüberweisung. Bei Immanuel ist nicht einmal sicher, ob es ihm darauf ankommt; verwundbar ist er an dieser Stelle dennoch. Wenn er den Job aus eigener Schuld verliert, wird die Sperre bei den Sozialleistungen ihm das Genick brechen.

Astarot begleitet ihn ins Lager. Ihn den anderen vorzustellen, dafür ist es zu spät; die meisten sind schon im Aufbruch.

In dem Kellerraum, der immer ein wenig moderig und ungelüftet riecht, obwohl er gar kein richtiger Kellerraum ist, nur ein halber, Souterrain, mit Fenstern zum kleinen Garten hinter dem Gebäude, lagert alles, was nicht mehr gebraucht wird. Unter anderem zurückgesandte Ware. Astarots Firma verkauft ein paar Standardprodukte, neben dem Hauptgeschäft individuell angepasster Software. Da wird viel bestellt und innerhalb der Widerrufsfrist wieder zur Post gebracht. Eigentlich gilt der Widerruf nur bei ungeöffneter Verpackung, aber natürlich versuchen es viele anders, ziehen sich eine Raubkopie, senden das Original zurück, und verweigern die Zahlung. Es lohnt sich nicht, diesen Kunden hinterherzulaufen. Ihre Accounts werden gecancelt, Herstellungs- und Versandkosten als Verlust gebucht, und die Datenträger wurden bislang ebenso vernichtet wie die gebrauchte Verpackung. Doch seit einem halben Jahr hat Astarot sie sammeln und in einem Regal stapeln lassen. Er hat nicht ernsthaft mit Immanuels Interesse an dem angebotenen Job gerechnet, aber er ist gerne vorbereitet.

Am Nachmittag wurde ein Rechner aufgestellt, und Immanuel wird testen, ob alles unversehrt ist. Die beschädigten CDs werden aussortiert, die anderen in einer neuen Abteilung des Onlineshops, an der gerade einer der Programmierer sitzt, als gebraucht verkauft.

Wirtschaftlich gesehen lohnt sich der Verkauf nicht. Nicht einmal ohne Immanuels Gehalt zu berücksichtigen. Astarot kann es selbst nicht so genau sagen, weshalb er zugunsten des anderen Arbeitsbeschaffung betreibt, weiß nur, in gewisser Weise ist es ein Sieg über ihn, seine Einbindung in Abläufe, die er verachtet, und die nicht einmal sinnvoll sind. So lange hat er sich gewehrt, hat prinzipientreu standgehalten und Einschränkungen, staatliche Aufsicht, Demütigung und Schikane hingenommen in dem Wunsch, dem Hamsterrad zu entgehen, das ihn nicht weiterbringt; und sonst auch niemanden. Und jetzt wird er laufen, laufen, laufen, nicht vorwärtskommen dabei, nichts bewegen außer Unsinnigkeiten.

Natürlich kann er eine Begründung liefern, die überzeugend klingt, die Immanuel erst einmal einlullen wird, bis es soweit ist, dass er mit der Wahrheit etwas erreichen kann. "Wir erhoffen uns von dieser Neuerung eine Verringerung der Zahl der Rücksendungen", erklärt Astarot gleichgültig. "Sobald das Produkt selbst nicht viel mehr kostet als das Rückporto, lohnt sich eine Raubkopie nicht mehr."

Immanuel nickt eifrig. Er kennt sich nicht sehr gut aus mit Computern, aber das wird er lernen. Installieren, testen, deinstallieren, per Tool die Registry säubern, neu starten. Immer wieder. Er kann bereits die Erschöpfung endloser Wiederholungen spüren, doch es hat einen Zweck, was er tun wird. Und zwar nicht nur den, dass es Geld gibt am Monatsende. Den Zweck kann er auch über Nichtstun erreichen.

Astarot lehnt sich neben Immanuel gegen den Schreibtisch, beobachtet die ersten drei Checks, nickt aufmunternd, verlässt den Keller.

Gedanken drängen sich ihm auf an Zeiten, die er gerne vergessen würde, wenn er könnte.

Schon immer war er derjenige, der Immanuel Dinge gezeigt und erklärt hat. Am Anfang ohne den Zynismus, den die Ergebnislosigkeit ehrlicher Bemühungen als Patina in einer ständig dicker werdenden Kruste um alles gelegt hat.

Manchmal glaubt Astarot, glücklich gewesen zu sein in dieser ersten Zeit, als er Immanuel gerade kennengelernt hat, klammert sich an diese Empfindung, die er gleichwohl als die Illusion erkennt, die sie ist.

Immanuels Vater hat sie beide zusammengebracht. Geboren war es aus dem Wunsch, die Verantwortung abzugeben für dieses zufällige Ergebnis einer unerklärlichen Lust, so missraten in seinen Augen, so schwach. Es war nicht der Versuch, eine Freundschaft zu stiften. Formen sollte Astarot den Sohn, seinen Geist im Feuer unbarmherzigen Drills schmieden zur stählernen Härte, die Astarot eigen war, die ihm selbst eigen war. Das war damals noch die Zeit, bevor etwas seinen Verstand zersetzt hat. Bevor Eiweißablagerungen an den falschen Stellen entstanden sind, die die Denkkanäle verstopfen und die Informationsverarbeitung der Chaostheorie unterwerfen.

Als Hauslehrer hat er angefangen, Hauslehrer zu einer Zeit, in der diese Institution nicht mehr Patrizierselbstverständlichkeit und Privileg war, sondern bestaunte, belachte Besonderheit, in dem Gebäude, das Immanuels Vater bewohnte, zuerst als uneingeschränkter, unangezweifelter Herrscher über Scharen von Hausangestellten, später als ängstlich bewachter Kranker, bis es dann nicht mehr ging, und er weggebracht werden musste.

Das Erste, was ihm bei Immanuel aufgefallen ist, war sein Lächeln, mit dem er ihn begrüßt hat. Lieb und angstvoll und hoffnungsfroh. "Das ist schön – dann bin ich nicht mehr so allein", war sein erster Satz. Heutzutage würde Astarot die Augenbrauen hochziehen und kühl fragen, wie man in einem Haus voller Menschen allein sein kann. Damals hat er einfach nur verstanden.

Und Immanuel hat ihn bedingungslos akzeptiert. Bis ...

Unwillig schüttelt Astarot den Kopf. Er will sich nicht erinnern.

***

Beinahe zehn ist es, als Immanuel seinen neuen Arbeitsplatz verlässt. Er hat gar nicht gemerkt, wie die Zeit verstrichen ist. Das ist es, wonach er sich immer gesehnt hat, und was er noch nie gefunden hat bei den Arbeiten, die er früher gemacht hat. Stunden, die keine mühsame Last sind, sondern unmerkliche Flügelschläge, die hinführen zu einer befriedigten Erschöpfung, die den Schlaf herbeiruft ohne verzweifelte Jagd, und die ihn herbeisehnen und nicht fürchten lässt.

Heute Abend fühlt er sich nicht unruhig, nicht gehetzt von scheinbar versäumten Gelegenheiten, nicht gierig nach etwas, das den Tag zu einer Blume macht, und sei es auch nur eine halb verwelkte.

Das erste Mal seit langer Zeit wäre er in der Lage, sofort ins Bett zu gehen, nicht noch irgendwo etwas zu suchen, das er nicht definieren kann; im Trevana, bei Annelene, bei Astarot. Trotzdem lassen ein Brennen von Hunger in seinem Magen und alte Gewohnheit ihn auf dem Weg nach Hause die Tür öffnen zu einer Eckkneipe. Aber nur essen will er hier, und dann nach Hause.

Das Tagesgericht ist ein Eintopf mit zu viel Chili, der das eine Brennen durch ein anderes ersetzt, ihm Übelkeit verursacht. Er ignoriert beides, klammert sich an das wohlige Gefühl, das er beim Eintreten hatte, schüttelt den Kopf, als ihn jemand anspricht, den er flüchtig kennt, bezahlt, geht bald wieder.

Nur ein wenig fernsehen will er noch, findet einen Krimi, sinkt erschöpft in den Sessel, schläft ein. Schneidende Schmerzen in seinem Leib wie von zornig herumwühlenden Messern jagen ihn Stunden später auf, ins Bad, wo er stöhnend halbverdaute Eintopfreste von sich gibt, sich auf den muffig riechenden blauen Teppich sinken lässt, die Beine angezogen, die Stirn auf den tröstlich kühlen Platten.

Es ist noch dunkel, als er aus wirren Träumen erwacht, die ihn auf einen felsigen Berg geführt haben, mitten in Nebelwolken, und auf einem dieser Berge stand Astarot und hat ihm zugewinkt. Freundlich oder spöttisch? Er weiß es nicht.

Übelkeit macht seine Knie zitterig. Das Wasser ist kalt. Nein, direkt kalt ist es nicht, es kommt ihm nur so vor. Aber heute ist er eisern. Er beißt die Zähne zusammen, missachtet den Aufschrei der protestierenden Haut, die sich nach Wärme sehnt, seift sich ein, mit endlosen Mengen einer zähen Flüssigkeit, die nach grünen Äpfeln riecht, spült den Schaum herunter. Nur angenehme Frische bleibt.

Es ist gerade erst sechs. Er wird auf jeden Fall rechtzeitig sein.

In einer Bäckerei zwei Straßen weiter, die auch ein paar Lebensmittel hat, besorgt er Brötchen, Milch, Butter, Käse für ein Frühstück. Kaffee ist ein kleiner Rest im Küchenschrank. Eigentlich ist hier alles viel zu teuer, aber sonst hat noch nichts auf.

Unwillig betrachtet er seine Küche. Es müsste doch ein Leichtes sein, sie in denselben Zustand zu verwandeln wie die von Astarot. Dass nicht überall etwas steht, klebt, starrt vor Schmutz. Gleich heute Abend, nach der Arbeit, wird er Reinigungsmittel besorgen, Ordnung und Sauberkeit schaffen.

Schon um halb acht legt er die erste CD auf das Plastikviereck mit dem runden Loch darin. Um acht lässt sich Astarot kurz sehen. Er erwartet ein Lob für die langen Arbeitsstunden am Tag zuvor, für seine Zurückhaltung, Astarot nicht besucht, nicht einmal angerufen zu haben, für seine Pünktlichkeit an diesem Morgen, doch natürlich kommt nichts davon.

Astarot tut nie das, was er sich wünscht. Schon lange nicht mehr. Es gab einmal eine Zeit, da war das anders. Da hat Astarot sogar freundliche Worte gefunden, noch bevor er selbst wusste, er brauchte sie. Zusammengehalten haben sie eine ganze Weile, gegen seinen Vater; zwei Verschwörer. Lehrer und Schüler gegen den Arbeitgeber und Vater, der sie beide in eine Form nach seinem Willen pressen wollte.

Bis eine Frau sich zwischen sie gedrängt hat.

Ausgerechnet eine Frau.

Seine Liebe zu Männern, sein Wunsch, selbst die Frau zu sein bei dem Aufeinandertreffen von Hormonen, Sehnsucht und Selbstsucht, das war es, was seinen Vater am meisten an ihm gestört hat. Er weiß bis heute nicht, wer ihn dabei beobachtet hat, wie er sich in einen Rock, ein Kleid von Ruth gezwängt hat, seiner Schwester, wer es Mirjam verraten hat, seiner Mutter, die es voller Sorge seinem biologischen Vater gestanden, um Hilfe gebeten hat gegen diese krankhafte Entwicklung, die sein Vater versprochen hat aufzuhalten und umzukehren. Der erste Schritt war der, ihn zu sich zu nehmen. Wie betäubt hat er den Abschied von der Mutter erlebt, nicht realisiert, was die Veränderung in seinem Leben bedeutete, sie zuerst gleichgültig hingenommen, danach verzweifelt.

Einsam war er, umhergetrieben in dem riesigen Haus wie ein losgelassener Luftballon, der weder Zugehörigkeit kennt, noch Freiheit.

Dann kam Astarot.

Nach ein paar Monaten war es dem Vater zu viel, sich die Finger schmutzig zu machen an dem weibischen Sohn mit den perversen Wünschen, und er hat Astarot geholt. Astarot, den es damals nie gestört hat, wenn er sich wünschte, eines dieser kurvigen weichen Wesen in sanft fließenden Stoffen zu sein. Der ihm sogar noch Kleider besorgt hat, Nylons, Schuhe mit hohen Absätzen, hauchzarte Dinge für darunter. Dessen Schwanz ebenso stand wie sein eigener, beim Betrachten, Betasten der Schätze.

Oft genug war die Stimmung so, es brauchte nur einen winzigen Schritt, eine kleine Bewegung, und sie lagen sich in den Armen. Da fassten gierige Finger an heißerregte Haut, feuchte Zungen schlängelten sich über zuckende Stellen, bis mit einem letzten Aufstöhnen ein Teil des Hungers weißlich wegfloss, nur um bald darauf mit Macht zurückzukehren.

Vielleicht war es nicht direkt Glück, aber damals wusste er, wohin er gehörte. Astarot predigte zwar ständig, es gebe nur einen einzigen Menschen, auf den man sich immer verlassen könne, sich selbst, und folglich gebe es auch nur einen, dem man vertrauen, auf den man etwas aufbauen dürfe. Die Worte hat er gehört, und sie so wenig ernst genommen, wie sie gemeint waren. Denn auch Astarot vertraute zu dieser Zeit nicht nur sich selbst, sondern auch ihm. Sie waren zusammen, sie waren ein Paar, sie waren unzertrennlich.

Bis Eva auftauchte.

Eva, die Sanftmütige, Eva, die Schöne. Eva, die junge Geliebte seines Vaters. Er hatte sie, Immanuel wollte sie, und Astarot spürte es, zog sich zurück, zornig, verletzt, stellte spitze Stacheln der Abwehr und Ablehnung auf, wo vorher etwas wie Liebe gewesen war. Liebkosung zumindest.

Dabei war er derjenige, den Eva von allen drei Männern bevorzugt hätte, hätte sie eine Wahl gehabt.

Sie hatte keine.

Sein Vater war derjenige, der sie bezahlte, und sie gab ihm ihren Körper dafür. Ein einfaches Geschäft war es, das mit Gefühlen nichts zu tun hatte. Sie betrachtete es als einen Tausch, der ihr mehr verschaffte als ihm, achtete sorgsam darauf, die Grundlagen nicht anzurühren. Er wollte sie exklusiv, und er bekam sie exklusiv.

Das verhinderte Taten, aber es verhinderte keine Wünsche. Eifersüchtig beobachtete Immanuel, wie ihre Brüste sich schneller hoben und senkten, wenn Astarot neben ihr saß, wie ihre Finger bebten beim Griff nach dem Brot, wie sie dreimal um das Salz bat, nur um beim Geben und Zurückgeben die Berührung von Astarots schlanken Fingern zu provozieren.

Er war nicht der Einzige, der es bemerkte. Auch sein Vater sah es, missbilligte es. Es gab einen Streit, nach dem Eva nicht mehr beim Essen erschien, alles auf ihr Zimmer gebracht bekam. Das Essen, neue Kleider, und den Besuch des Mannes, von dem all das kam, für ein paar angestrengte, ächzende Minuten, die eher an eine Sportübung erinnerten als an Lust.

Einmal, sein Vater war nicht da, schlich Immanuel sich in das Zimmer. Den Schlüssel hatte er einem der Mädchen geklaut, die die Mahlzeiten auf einem Tablett hineinbrachten. Es geschah nichts; er hatte es nicht gewagt, die Hand auszustrecken nach Eva, sich nur mit ihr unterhalten.

Und dann, nachher, als er gerade wieder die Tür abschloss, von hinten der heiße Atem an seinem Hals, das eindringliche Flüstern. "Hast du bekommen, was du wolltest?" Astarots Augen haben geglüht und gebrannt, sich hineingebrannt in seinen Kopf. "Ich habe nichts gemacht – wir haben bloß geredet."

"Ihr habt bloß geredet", hat Astarot wiederholt. Es klang wie eine Drohung. Noch einen Schritt näher kam er, nur noch eine Handbreit war der fremde Brustkorb entfernt von seinem eigenen, aber die vertraute Hitze der Nähe war böse auf einmal, enttäuscht, gefährlich. "Ich weiß, dass du sie haben willst. Dass du den Mut nicht hast, sie dir zu nehmen, macht es nicht besser."

"Ich liebe nur dich." Schal hallte die Antwort nach, unecht und falsch, noch bevor sie ausgesprochen war.

Ein scharfer Griff um seine Eier entlockte ihm einen unterdrückten Schrei. "Und das jetzt, das kommt von mir, ja? Es sind nicht runde, volle Brüste, eine schmale Taille und eine feuchte Spalte, die dich hart machen?"

Ebenso abrupt, wie Astarot zugefasst hatte, ließ er los, drehte sich um, marschierte den Gang entlang, ohne ein weiteres Wort. Trotz hätte ihm beinahe die Courage gegeben, das Zimmer wieder aufzuschließen, die Worte zu ersetzen durch eine Tat, die niemand ihm zutraute. Nur um etwas zu beweisen, von dem er gar nicht gewusst hatte, dass ihm etwas daran lag: seine Unabhängigkeit. Feigheit verband sich mit Vernunft zur Erkenntnis, es wäre allein der Beweis des Gegenteils gewesen. Er stahl sich davon, ließ den Schlüssel in der Schürze verschwinden, aus der er ihn genommen hatte.

Abends wusste sein Vater von dem heimlichen Besuch. Eva war es, die ihn verraten hatte, aus Angst, selbst verraten zu werden; sie hatte die Stimmen auf dem Flur gehört.

Er dachte, es sei Astarot gewesen, der etwas gesagt hatte, nahm ihm die Prügel übel, die er dafür einstecken musste, entzog sich seinem Mitgefühl, das er für geheuchelt hielt.

Zu spät, durch Evas Erscheinen am Abendbrottisch, ihre Belohnung für die loyale Denunziation, ging ihm auf, er hatte ihm Unrecht getan. Seine gestammelte Entschuldigung drang nicht durch die grimmige Entschlossenheit des Lehrers. Wie einen toten Zweig hatte Astarot alles gekappt, was sie zuvor miteinander verbunden hatte.

Eine Woche später, nur sie drei hatten beim Abendbrot gesessen, voller Unbehagen über die fehlende Anwesenheit des Herren im Haus, und sie waren gerade aufgestanden, da nahm Astarot Eva mit Gewalt, mitten auf dem Tisch, über Tellern, deren Essensreste ihr helles Kleid beschmutzten, in Gegenwart zweier Diener, die stocksteif dastanden und zusahen. Seine Hand erstickte ihre Schreie.

Und er, er hatte sich nicht rühren können, hatte ebenfalls zugesehen, wie gebannt, nicht reagiert auf die Hilferufe ihrer wilden Augen.

Sein Vater kam herein, als Eva schluchzend den zerrissenen Stoff über die Nacktheit ihrer Brust und ihres Bauchs zog. Nichts gesagt hatte er, sie nur ins Gesicht geschlagen, einmal, zweimal.

Noch am selben Tag hatte sie das Haus verlassen.

Astarot war geblieben; aber nicht mehr als Freund, nur noch als Lehrer.

VI.

Obwohl er sich fest vorgenommen hat, die Vergangenheit eingeschlossen zu lassen in ihrem harten Stahlkästchen aus Wollen und Müssen, ertappt sich Astarot immer wieder dabei, an früher zu denken. An Immanuel, an dessen Vater, an Eva.

Eva, die ihre Sachen gepackt hat, nachdem Immanuels Vater sie geohrfeigt hat für etwas, das sie nur passiv erduldet hatte, erdulden musste. Die in Astarots Zimmer auf ihn gewartet hat, ihn um Hilfe bat. Die er ihr gewährte. Zu einem Bekannten hat er sie gebracht, der sie kurz darauf zur ehrbaren Ehefrau, Hausfrau und Mutter gemacht hat. Hätte er sie als Tier in einem Käfig gehalten, er hätte ihr nichts Schlimmeres antun können.

Dankbar war sie ihm zuerst, wollte ihn bezahlen mit dem, was er sich vorher ohne Rücksicht auf ihren Willen geholt hatte, und was keinen Reiz für ihn besaß außer dem, Immanuel damit wehzutun. Immanuel, der so rasend verliebt in sie war, und sie nicht ein einziges Mal auch nur zu küssen gewagt hatte. Er entzog sich dem Dank.

Jahre später hat er sie noch einmal getroffen. Aus dem Leim gegangen, mit Fett und Falten überall, wo vorher schlanke Frische gewesen war. Unzufrieden, herrschsüchtig. Übervoll mit den Dingen, für die sie nicht mehr mit einem Gefallen bezahlen musste, an dem ihr Mann längst keinen Gefallen mehr fand. Wie schrill ihre Stimme gewesen war, als sie ihm vorwarf, ihr Leben zerstört zu haben!

Und nicht einmal in diesem Moment verstand sie, er hatte es tatsächlich getan. Nicht, als er sie vergewaltigte, aber als er ihr half, ihr den Weg ebnete, den sie gehen wollte.

Noch zugutegehalten hat sie ihm, er hätte es nicht besser gewusst.

Oh doch. Es geschah mit voller Absicht, dass er den bunten Schmetterling dem Sammler übergeben hat, der ihn aufspießte und hinter Glas setzte.

Sie glaubte, er habe aus Liebe gehandelt und aus Anstand, um die andere Tat auszugleichen, die verruchte, zu der in ihrem wirren Hirn eben jene Liebe ihn gebracht hatte. Diejenige, sie mit einem festen Griff zu packen, auf den Tisch zu legen, ihre zappelnden Arme mit einer Hand zu arretieren, ihren sich windenden Körper mit seinem eigenen am Platz zu halten, ihr das Kleid zu zerreißen und, selbst nur an einer einzigen Stelle nackt, in sie einzudringen, die frustrierte, ernüchterte Lust auf Immanuel an ihr abzureagieren bis zum Erguss. Nicht die geringste Ahnung hat sie, dass das Begehren überhaupt nicht ihr galt, das seine kalte Entschlossenheit beflügelt hat, es ihnen beiden zu zeigen. Der Frau, die ihn wollte, der sie nicht wollte, und die den nicht wollte, an den er selbst sich geklammert hatte, bis ihre zarte weiße Haut sich dazwischenschob und sie trennte.

Seit damals ist er misstrauisch, wenn jemand ihn will, ihn begehrt, ihn mag; denn wo Wollen ist, ist die Ankunft des Nicht-mehr-Wollens nur eine Frage der Zeit.

Das trifft ihn nicht bei Menschen wie Eva, deren Gier ihm nur lästig ist, weil sie kein Echo findet in ihm selbst. Aber nie wieder wird er sich die Haut seines Herzens in einzelnen Streifen herunterschälen lassen wie damals, als Immanuel das seine für Eva entdeckt hatte. Als jeder verhüllte Blick zu ihr statt zu ihm, jede geistesabwesende Antwort zum Messer wurde, und erst recht das Seufzen der Ungeduld bei seiner Berührung, die verzögerte Reaktion darauf, oder später die das völlige Unterbleiben einer Reaktion. Irgendwann schien nichts mehr übrig zu sein von seinem Herzen als eine blutende, matschige Masse, die in Schmerz pulsierte statt voller Lebenskraft.

Am sichersten kann man das Interesse anderer mit völliger Gleichgültigkeit wecken. Da, wo jemand sein Geschenk schon bekommen hat, die konzentrierte Aufmerksamkeit, ist die Rücknahme des Interesses die einzig mögliche Weiterentwicklung. Doch da, wo das Geschenk noch fehlt, kann er in der Eroberung eine kurzzeitige Befriedigung finden, bevor der Kreislauf an derselben Stelle ansetzt wie bei den anderen.

Sein Herz ist verheilt. Er hat es nicht glauben wollen in den Augenblicken intensivster Qual, die sich zu Wochen ausweiteten, zu Monaten und Jahren, aber irgendwann ließ der Schmerz nach, eine neue Schicht überzog die erste Stelle, die nächste, bis hin zur letzten. Eine Lederhaut trägt er jetzt als Schutz vor weiteren Messern, narbig, zäh, die Zellen ineinander verwoben und widerstandsfähig.

Irgendwo in dieser unempfindlichen, robusten, abgehärteten Schale stecken auch die Reste seiner eigenen Schuld. Der Überlegung, dass es nie so weit gekommen wäre, wenn er Immanuel deutlicher gezeigt hätte, wie viel er ihm bedeutet. Es ist eine unsinnige Überlegung; wäre seine Abhängigkeit noch offensichtlicher gewesen, hätte es nicht einmal Evas Schönheit gebraucht, Immanuel nach Ablenkung wie nach einem Rettungsanker vor erstickenden Gefühlsmassen greifen zu lassen.

Es ärgert ihn, wie sehr diese eine Sache ihn verändert hat. Niemand sollte einen anderen Menschen für so wichtig nehmen. Deshalb hat er das Pendel so schwungvoll in die andere Richtung in Bewegung gesetzt, verdrängt jeden Gedanken daran, ob er es dort halten kann, oder irgendwann ein Rückschlag kommen muss, und hofft auf die Gewöhnung als Unterstützung dabei, das zu verhindern.

Die Gewöhnung, und die Abstumpfung. Wie furchtbar unattraktiv etwas bei der hundertsten Wiederholung wird, und letztlich ist es doch alles dasselbe. Ob die Haut hell ist oder dunkel, sie ist immer weich und nachgiebig, trägt schon in frühester Jugend die Spuren des kommenden Verfalls, und die Lust daran ist auch immer gleich. Es ist Lust, die nicht im Objekt liegt, sondern im Empfindenden, der das Objekt nur braucht für den Widerhall, notfalls sich selbst genügt, ohne größere Abstriche.

Aber etwas, etwas bleibt doch immer zurück, da kommt keine Lederhaut gegen an, keine Gewöhnung und keine Abstumpfung.

Längst ist er derjenige, der Immanuel nicht nur äußerlich überlegen ist, sondern auch emotional. Der sich den anderen hält wie ein Haustier oder ein kleines, unwichtiges Spielzeug. Heute hängt Immanuel an Astarot so wie er damals an ihm, ist abhängig von ihm, kann nicht loslassen, und nicht ohne ihn leben.

Und doch, und doch – es schmerzt irgendwo in der Brust, wenn er an die erste Zeit denkt, an die Selbstverständlichkeit ihrer Zuneigung, ihrer beglückten Entdeckung aller möglichen Formen ihrer Äußerung.

Sie wird nie mehr zurückkommen.

Immanuels Abhängigkeit von ihm heute ist nur ein Zerrbild seiner eigenen damals von Immanuel. Sie hat nichts von der Freiwilligkeit, der Erfüllung in der Hinwendung, der Freude der bewussten und gewollten Beschränkung. Immanuel klebt an ihm aus Langeweile, und aus Notwendigkeit. Er ist der Kaugummi am Schuh, den Astarot sich eingefangen hat.

Und manchmal macht es Spaß, eine Straße entlangzugehen, und dabei daran zu denken, jeder Schritt zermalmt ihn ein bisschen mehr.

***

Schon fünfmal hintereinander hat Immanuel jetzt auf den kleinen viereckigen Knopf gedrückt, sieht zu, wie jedes Mal surrend das CD-Laufwerk ausfährt und wieder hinein. Auf, zu, auf, zu, auf.

Er hat keine Lust mehr zum Arbeiten. Es ist so langweilig, immer dieselben Tätigkeiten auszuführen. Installieren, testen, deinstallieren. Die gesamte Standardsoftware von Astarots Firma kennt er jetzt in- und auswendig, und muss doch immer wieder Seiten aufrufen, lesen, Formulare ausfüllen, drucken. Ob es auffällt, wenn er einfach ein weniger langsamer macht, eine Pause einlegt? Gestern und in den ersten Stunden des Morgens hat er sich angestrengt, und es ist Astarot nicht einmal aufgefallen. Dann wird er das Gegenteil der bisher gezeigten Arbeitswut sicher ebenfalls nicht bemerken.

Er hat ihn den anderen im Gebäude vorgestellt, als sei er ein x-beliebiger neuer Mitarbeiter. Man hat ihn manchmal freundlich begrüßt, manchmal abweisend, meistens indifferent.

Übel ist ihm auch. Er hätte den beschissenen Eintopf nicht essen sollen. Wer weiß, was der Koch in diese undefinierbare rotbraune Masse hineingetan hat. Ob er sich mit Bauchschmerzen herausredet und nach Hause geht? Es wäre ja nicht einmal vollständig gelogen. Aber Astarot wird ihm nicht glauben. Oder, noch schlimmer, er wird ihm halbwegs glauben, und ihn für seine Schwäche verachten.

Astarot scheint nie krank zu sein. Zumindest lässt er sich nie etwas anmerken. Er hat ihn schon fieberglühend, grippeheiser erlebt, und mit diesem angestrengten, ängstlichen Zug um die Augen von tierischen Kopfschmerzen, aber er funktioniert einfach weiter, als sei sein Körper nichts, durch das er sich etwas vorschreiben lässt.

Oh, verdammt, ihm ist wirklich schlecht. Wenn er sich noch ein bisschen anstrengt, wird man es ihm ansehen, und er kann unter irgendeinem Vorwand Astarot herbeirufen, leidend tun, und sich fortschicken lassen. Vor der Verachtung Astarots schützt ihn das nicht, aber immerhin vor dem Vorwurf, ein Drückeberger zu sein.

Es kann einfach nicht jeder so stark sein wie Astarot. Unmenschlich stark. Unheimlich ist das.

Er erinnert sich noch an den Abend, als sein Vater Astarot die Treppe heruntergestoßen hat. Fast ein gesamtes Stockwerk tief ist er gefallen. Astarot hat nicht einmal geschrien, ist ein paar Sekunden liegengeblieben, unten, am Fuß der Treppe, so unnatürlich still und zusammengerollt, als sei er tot. Dann ist er aufgestanden und zur Tür raus, als sei nichts gewesen. Nicht einmal gestöhnt hat er, dabei konnte man, wenn man genau hinsah bemerken, wie er hinkte, den linken Fuß nachzog. Am nächsten Tag ist er zum Unterricht erschienen, sehr blass, aber ansonsten unverändert. Erst eine Woche später hat er zufällig die großen blau-rot-grün verfärbten Flecken an seiner Hüfte und an seinen Armen gesehen, mitbekommen, wie er von einem noch immer geschwollenen und verformten Fußgelenk einen Verband abrollte.

Heimlich hat er sich in den Vorraum des kleinen Schwimmbades geschlichen, wie er das oft tat, um Astarot unter der Dusche zu beobachten, wenn er sich vor und nach dem Schwimmen abbrauste. Nackt, so wie er sich ihm nach Eva eine lange Zeit nicht mehr gezeigt hat.

Jemand, der mit solch unbeugsamer Kälte Krankheiten und Schmerzen erträgt, wird es nie verstehen, dass man nicht arbeiten kann, nur weil man am Abend zuvor etwas Falsches gegessen hat.

Aber er besitzt nun einmal nicht Astarots Trotz.

Sein Vater hat gelacht über die unglaubliche Sturheit, die nicht betteln wollte, und nicht einmal jammern. Trotzdem hat ihn irgendetwas daran beunruhigt. Er war den ganzen restlichen Abend schlecht gelaunt. "Bei ihm gewinnt man nur, um zu verlieren", hat er irgendwann gemurmelt, in Gedanken versunken, Immanuels Gegenwart vergessen.

Ja, gewonnen hatte er. Eines der vielen Spiele, wie sie seit Evas Auszug an der Tagesordnung waren. Er hat die Spiele nie verstanden. Hinter verschlossenen Türen fanden sie statt, mit verhängtem Schlüsselloch, als wüssten beide ganz genau, nicht nur Immanuels Augen würden sonst eindringen in Bereiche, die niemanden etwas angingen außer ihnen.

Strichlisten haben sie anfangs geführt, und eine Weile sah es so aus, als sei sein Vater der unzweifelhafte Gesamtsieger. Die Listen hat er gesehen, auf der Tafel in dem Zimmer, das doch ab und zu offen stand, wenn darin saubergemacht wurde. Und wer von den Hausangestellten wollte es schon dem Sohn des Hauses verwehren, genau dann hereingeschlendert zu kommen und sich überall umzusehen, Dinge anzufassen, die er in ihrer geheimnisvollen Mystik nicht einmal hätte benennen können. Lange Zeit wuchs das Strichkonto seines Vaters, und nur ein einziger Strich kam und blieb für Astarot.

Doch im Sommer nach Eva wendete sich das Blatt. Jedes Mal, wenn er die Tafel zu Gesicht bekam, war die Zahl der Striche für seinen Vater gleich geblieben, und Astarot hatte dazu gewonnen. Einen, zwei, drei, einmal sogar vier. Bald standen sie gleichauf.

Beim nächsten Mal, als er sich in das Zimmer schlich, war die Tafel leer. Blankgewischtes, dunkles Grün mit nur ein paar staubigen weißen Kreidespuren.

Der Treppensturz, das war noch in den Anfangszeiten. Selbst damals hatte Astarot es verstanden, einen Sieg seines Vaters in etwas zu verwandeln, an dem der keine Freude hatte.

Er träumt zu viel; er sollte dringend noch etwas arbeiten. Nein, er kann nicht; ihm ist gar nicht gut. Schon wieder wühlen die Messer, auch wenn es diesmal kleine sind, die sanfter schneiden. Ein wenig sanfter.

Hastig stürzt er den Flur entlang, aufs Klo, gibt eine stinkende braune Brühe von sich. Das ist schon kein Durchfall mehr, das ist schlimmer.

Er muss ins Bett, er ist wirklich krank. Kalter Schweiß steht ihm auf der Stirn. Grünlich wirkt sein Gesicht. Sieht man es ihm tatsächlich an, wie übel ihm ist, oder ist das nur das grelle Neonlicht?

Mühsam schleppt er sich zurück an den Computer, greift nach dem Telefonhörer, blättert in der Durchwahlliste der Firma, sucht Astarots Nummer, die seinem Gedächtnis auf einmal entfallen ist, tippt sie ein mit Fingern, die sich taub anfühlen, als gehörten sie gar nicht zu ihm.

***

Nachdenklich betrachtet Astarot seinen neuesten Mitarbeiter. Nicht einmal einen ganzen Arbeitstag hat er durchgehalten, bevor er sich das erste Mal sträubt und zu entziehen versucht.

Gestern Abend hat er noch einen ordentlichen Stapel CDs überprüft und mit Aufklebern für das Verkaufslager vorbereitet, heute sind es nur drei, die im Ausgangskorb liegen, und eine ist im Papierkorb gelandet.

"Es ist ohnehin gleich halb eins. Du kannst jetzt schon in die Mittagspause gehen; vielleicht geht es dir nachher besser."

Immanuel sieht ihn an, als sei er ein Tyrann; dabei verlangt er lediglich die Einhaltung dessen, was Immanuel gestern noch so entschlossen unterschrieben hat. Ein Achtstundentag Anstrengung für den Erfolg des Unternehmens, an dem er dafür per sicherem Arbeitsplatz und regelmäßigem Gehalt partizipieren kann.

"Du verstehst nicht. Ich bin krank, wirklich krank. Ich kann mich kaum noch auf den Beinen halten."

"Nun, dann werde ich dich wohl nach Hause fahren müssen. Ist es das, was du willst?" "Bitte, ja." "Dann komm. Oder soll ich dich gleich zu einem Arzt bringen? Wenn es so schlimm ist, ist das sicher sinnvoll."

Immanuel schwankt. Sein Sieg, das Entrinnen, ist vollkommen nur, wenn er sich dafür keine Bedingungen aufdrücken lässt. Andererseits, er hat wirklich etwas, und vielleicht ist der Arzt bereit, ihn sogar gleich für ein paar Tage krank zu schreiben. "Gut, bring mich zum Arzt. Vielleicht kann der mir etwas geben, damit ich den Nachmittag überstehe."

Astarot greift über Immanuels Schulter nach dem Telefon, wählt, spricht etwas ab. "Wir können sofort vorbeikommen", sagt er anschließend.

Sie sprechen kein Wort auf dem Weg zur Praxis, den er noch vom Tag zuvor kennt. Obwohl er alle Angaben bereits gemacht hat, muss er noch einmal seine Daten preisgeben, Fragen beantworten, dabei stehen, obwohl ihm die Knie wegzusacken drohen, noch eine halbe Stunde im Wartezimmer sitzen, zusammengekrümmt auf einem unbequemen Stuhl mit taubenblauem Polster, passend zum Teppichboden. Oder eher nicht passend; zu viel Taubenblau ist es, das beruhigen soll, und doch nur durch seine Gleichförmigkeit an den Nerven zerrt.

Astarot sitzt nicht; er hat sich in ein Kunstwerk verwandelt, ist mit dem Stuhl zu einer eleganten Einheit verschmolzen, von der er die Augen nicht abwenden kann.

Endlich ruft der Arzt ihn hinein, und wie selbstverständlich begleitet ihn Astarot. Peinlich ist ihm das, vor seinen Ohren alles berichten zu müssen, vor seinen Augen den Bauch abgetastet zu bekommen mit schmerzhaft festem Druck, der ihn ächzen lässt, und der doch auch irgendwie angenehm ist.

"Das ist nichts Ernsthaftes", ist das Urteil am Schluss. "Nur eine kleine Magenverstimmung. Viel Ruhe, eine Wärmflasche vielleicht, und das alte Hausmittelchen Kamillentee. Viel trinken müssen Sie, und gegen den Durchfall schreibe ich Ihnen etwas auf. Das nehmen Sie genau nach Vorschrift, wie es auf dem Beipackzettel steht."

"Eine Krankschreibung brauchen wir noch", erinnert Astarot. "Vielleicht gleich für eine Woche, damit er ganz sicher wieder auf dem Damm ist."

Der Arzt verzieht den Mund. Auf die Nerven geht es ihm, wegen wie wenig hier ein solcher Aufstand gemacht wird. Gerade hatte er einen Krebspatienten da, der keine Stunde ohne starke Schmerzmittel übersteht. Aber seine Arbeit macht er noch immer, hat schon ein schlechtes Gewissen, dass er so oft während der Arbeitszeiten zum Arzt muss. "Das ist nun wirklich nicht nötig bei einer solchen Kleinigkeit. Wenn jeder wegen eines verdorbenen Magens gleich eine Woche nicht zur Arbeit käme, wären überall die Firmen leer."

"Das ist schon in Ordnung, Dr. Trettow. Ich bin selbst der Arbeitgeber, und mir liegt sehr viel daran, dass mein Freund sich gründlich auskuriert." "Meinetwegen – wenn es Ihnen recht ist, soll es mir egal sein. Einen sehr wichtigen Job kann Ihr Freund bei Ihnen ja nicht machen. Ist wohl mehr ein Freundschaftsdienst, die Beschäftigung, wie?"

Erst jetzt, wo sie zuschnappt, erkennt Immanuel die Falle, die Astarot ihm gestellt hat. Das erste kleine Anzeichen von Unlust hat er genommen, um ihm seine eigene Überflüssigkeit überdeutlich vor Augen zu führen.

Genau diese Befürchtung war es auch, die ihn bisher davon abgehalten hat, für ihn zu arbeiten. Ausgeliefert hat er sich Astarot damit, sich freiwillig zur Verfügung gestellt für noch mehr kleine Machtspielchen. Nach Belieben schikanieren kann er ihn jetzt, ihm Überstunden aufdrücken, Arbeiten geben, die kein anderer machen will, und noch der Anerkennung dafür entzieht er sich, indem er so tut, als bräuchte er ihn gar nicht, täte alles nur aus reiner Gutmütigkeit.

Mit einem Stöhnen presst er sich die Ellbogen in den Leib, obwohl es gar nicht sein Bauch ist, wo diese Erkenntnis schmerzt.

"Du Armer!", bemerkt Astarot gleichgültig. "Dr. Trettow, bitte, mein Freund muss dringend nach Hause und ins Bett.

Mit geschlossenen Augen lässt Immanuel die Fahrt zu seiner Wohnung über sich ergehen, schleppt sich die Treppe hoch, gestützt von Astarots Arm um seine Taille. Er kann nicht mehr, jeder Schritt ist ihm zu viel. Voll Bitterkeit registriert er die scheinbare Sorge seines angeblichen Freundes und Arbeitgebers, der ihm beim Auskleiden hilft und dabei, ein T-Shirt überzustreifen, das frischgewaschen ist, nur zerknittert, der in der noch immer schmutzigen und unordentlichen Küche – eigentlich wollte er sie doch heute schön und sauber machen – nach einer Wärmflasche sucht, noch einmal fortgeht, und Kamillentee zu besorgen, den er aufbrüht.

Willenlos lässt er sich überreden, sich ächzend und jammernd aufzurichten, die heiße Flüssigkeit schluckweise aufzunehmen, die nach Stroh schmeckt, sinkt ohne Kraft zurück in die Kissen, die Astarot aufgeschüttelt hat. Er will die Decke hochziehen, kalt ist ihm plötzlich, doch Astarot verhindert es, hält den nicht mehr ganz sauberen weißen Baumwollstoff des Bezuges fest.

Die Wärmflasche mit ihrer Hitze, die die Haut kribbeln macht, verschwindet, und auf einmal liegt Astarots Hand auf seinem Bauch. Ganz leicht liegt sie da, verbreitet wohlige Wärme, die nicht künstlich ist und fremd wie die des heißen Wassers in Plastik.

"Quält es dich so sehr?" Ist es Mitleid, das in diesen Worten steckt?

Immanuel traut der Stimmung nicht, ist nur zu müde zu misstrauen, gibt sich hin, es geht ihm besser, auf einmal, und er wünscht sich, schlafen zu können, bei genau dieser anhaltenden Berührung, in genau dieser molligen Zufriedenheit. "Das tut gut", flüstert er.

Genau das ist es, worauf Astarot gewartet hat, was er erreichen wollte. Etwas geben, zusehen, wie es hineinsinkt in das Bewusstsein seines Gegenübers – um es dann ebenso abrupt wieder wegzureißen, wie er es geschenkt hat. Ihm liegt nichts daran, dass es Immanuel gut geht; das Gegenteil ist es, wonach es ihn giert.

So leicht glaubt Immanuel, sich allem entziehen zu können, noch diejenigen verachten zu dürfen, die sich zwingen, etwas durchzuhalten, was ihnen nicht besser gefällt als ihm. Als größere Sensibilität verkauft er, was nichts anderes ist als fehlendes Pflichtbewusstsein.

Er erhöht den Druck seiner Hand., bis er Widerstand spürt unter den weichen Massen. Unbehaglich windet sich Immanuel. "Nicht, du tust mir weh!"

Unwiderstehlich durchströmt Astarot Lust, die Immanuel schon lange nicht mehr hervorrufen konnte. Er nimmt seine zweite Hand dazu, erhebt sich halb, presst unbarmherzig herab. Wie ein heißer Schlag treffen ihn das protestierende Ächzen, das heftige Heben und Senken unter seinen Fingern. Mit weit aufgerissenen Augen sieht Immanuel ihn an, erschrocken.

Geschmeidig steht Astarot vollständig auf, schwingt sich auf das Bett, über Immanuel, reibt sich an ihm, ohne seine Peinigung zu beenden. Immanuels Hände stemmen sich gegen seine Brust, er versucht sich zu drehen, zu entkommen, aber Astarot bemerkt doch die antwortende Härte, spürt die wachsende Erregung. Mit einer raschen Bewegung drängt er Immanuels Arme beiseite, hält sie fest, lässt sich langsam auf ihn niedersinken. Stöhnend bäumt Immanuel sich auf, ist nun selbst derjenige, dessen Hüfte dafür sorgt, dass Lust und Lust aufeinander treffen, sich umspielen, auf und ab, mit leichten drehenden Schwüngen, die heftiger werden, drängender, bis Immanuel mit einem kleinen wimmernden Laut zusammensackt, und sich klebrige Feuchtigkeit ausbreitet in seinem dünnen Slip.

Als sei nichts gewesen, erhebt sich Astarot. Das Prickeln seiner Erregung im gesamten Unterleib ist beinahe schmerzhaft, doch die Genugtuung wird er Immanuel nicht geben, die Erleichterung herbeizuführen und mitzuerleben.

"Schlaf jetzt", murmelt er, legt die Wärmflasche zurück, breitet die Decke über den erschöpften Körper, sorgfältig darauf achtend, ihn nicht mehr zu berühren.

Ohne Energie, dem Befehl nicht zu folgen, senkt Immanuel die Lider, versinkt in etwas, das dunkel ist, abwechselnd zu heiß und zu kalt, und das hin und wieder zusticht, gemein und unerbittlich.

***

Astarot muss sich beeilen; um zwei hat er eine Besprechung.

Es ist keine Zeit mehr, etwas zu essen, keine Zeit mehr, die ziehende Schwere zur Auflösung zu bringen. Er wird es überstehen; er ist es gewohnt, nichts zu beachten, was die sich ständig erneuernden Hautzellen seiner physischen Hülle von ihm fordern.

Er ist mehr als rechtzeitig, kann sich noch erfrischen in seinem kleinen Bad, ein neues Hemd anziehen.

Mehr als zehn Minuten zu spät wird ihm Markus gemeldet. Gehetzt und verschwitzt sieht er aus, hat im Schlepptau eine Assistentin. Eine der vielen Frauen, die bei ihm kommen und gehen wie der Sonnenaufgang, mit ähnlichem Glühen beginnend und endend in spurlos blauem oder grauem Himmel. Unwichtige Augenblicksfreuden, die es nicht einmal wert sind, vorgestellt zu werden.

Diese kennt er noch nicht. Linkisch, ungelenk bewegt sie sich, wie ein Junge in der Pubertät, sitzt da mit gesenktem Kopf, die überschulterlangen Haare als Schleier vor dem Gesicht. Brav kritzelt sie mit, was gesprochen wird. Dabei müsste sie das gar nicht; die Verträge gingen längst hin und her, es ist alles besprochen, viele Unklarheiten gab es ohnehin nicht.

"Was schreiben Sie da eigentlich?", fragt er unvermittelt, nur um eine Reaktion zu provozieren.

Ihr Kopf hebt sich, und weibliches Meergrün trifft sein eigenes, leicht spöttisch, kühl und wissend; als sei es offensichtlich, warum er sie angesprochen hat. Und dass er ihre Bedeutung vollständig unterschätzt hat, aus ihrer äußeren Unsicherheit zu Unrecht auf innere geschlossen hat. "Ich versuche, ziemlich weitgehend jeden Satz zu Papier zu bringen, der gesprochen wird, damit mein Gedächtnis mich nicht mehr täuschen kann, als es unumgänglich ist."

"Und worüber soll Ihr Gedächtnis Sie nicht täuschen? Was genau ist Ihre Aufgabe?" Sofort hätte er sich danach erkundigen sollen, gar nicht erst ihre Anwesenheit als selbstverständlich hinnehmen. Er hat etwas versäumt, bemerkt, zu spät, einen Köder, an dem er sich beinahe infolge der typischen unvorsichtigen Überlegenheit der Chefs gefangen hätte.

"Ich bin Beraterin; allerdings weder technisch, noch juristisch." Was sie nicht sagt, ist noch entscheidender als das, was sie preisgibt. Der ausgelegte Köder nimmt Gestalt an.

"Was spielt es für eine Rolle, zu welchem Zweck ich sie mitgebracht habe?", knurrt Markus unwillig.

"Ich denke, man sollte allein schon aus Fairnessgründen meine Aufgabe offenlegen", hält sie ihm entgegen, streift Astarot erneut mit durchdringendem Meergrün. "Es geht um eine kommunikationswissenschaftliche Beratung, in diesem Fall rein interpersonal. Sie können es gerne auch Psychologie nennen, wenn Sie wollen. Der Zweck dieser Beratung liegt sicher auf der Hand."

"Nicht ganz. Eine solche Beratung kann in zwei Richtungen funktionieren. Verbesserung des Auftretens auf der einen, und Durchschauen des Gegners auf der anderen. Allerdings vermute ich bei Markus kaum Ersteres; ich gehe davon aus, er hält sich insofern bereits in jeder Hinsicht für perfekt. Also Letzteres?" Beinahe amüsiert es ihn, dass er die ganze Zeit schon auf dem Seziertisch lag, ohne es zu ahnen.

"Ich glaube kaum, dass es dich etwas angeht, wie ich meine Arbeit mache, Astarot." Markus' Finger tasten an einem Hemdkragen, der unbequem eng sitzt, unter dem sich in der Hitze sicherlich Schweißtröpfchen sammeln.

"Da muss ich dir widersprechen, Markus. Solange du versuchst, meine Persönlichkeit durch eine Fachkraft zu analysieren, solltest du wenigstens den Anstand haben, mich vorher darauf aufmerksam zu machen. Keine Angst, du hast meine volle Zustimmung; gegen mich kannst du jede Hilfe brauchen, derer du dich versichern kannst."

Die Winkel ihrer Lippen schlängeln sich spöttisch nach oben. "Können wir jetzt fortfahren? Dieses uneingeplante Intermezzo könnte die Ergebnisse meiner Betrachtung ansonsten ungebührlich beeinflussen."

Der Gedanke drängt sich Astarot auf, ob sie ebenfalls mit Markus schläft, wie früher oder später fast alle seine weiblichen Mitarbeiter. "Ist es nicht so, dass sich gerade in solchen unerwarteten Zwischenspielen die eigentlichen Eckpunkte eines Charakters offenbaren? Oder vielmehr – des Charakters sämtlicher beteiligter Personen?"

Schon wieder zuckt Markus' Hand nervös zu seinem Hals. Er muss sich massiv unwohl fühlen. Wahrscheinlich vermisst er die Wirkung der Klimaanlage, die Astarot absichtlich Stunden vor dem Termin ausgeschaltet hat.

Ihr scheint es nicht viel besser zu gehen. Ein schmaler dunkler Rand zeigt sich unter den Armen ihres dünnen olivgrünen Baumwollkleids, in den Achselhöhlen weiter ausgeschnitten als am Hals, wo es eng und hoch anliegt, und auf ihren Wangen liegt ein unnatürlich roter Anflug.

Kurz schweift seine Aufmerksamkeit ab, wandert zu Immanuel, der irgendwann im Lauf der nächsten Stunden aufwachen wird, ebenfalls heiß und schweißnass in einer Wohnung ganz ohne solche Annehmlichkeiten, per Knopfdruck Kühle schaffen zu können, schwül überhitzt an Körper und schwül beschämt in der Seele nach der Szene vorhin, während Übelkeit in seinem Bauch rumort. Zu schade, dass er sich nicht auch an diesem Unbehagen erfreuen kann.

"Zurück zum Thema, Markus. Was den Auftrag betrifft, ist alles geklärt. Dein Pflichtenheft liegt schon bei meinem IT-Chef. Ich schlage vor, wir unterschreiben, und gönnen deiner Assistentin dann noch ein paar Minuten psychologisches Geplänkel zur Auswertung."

Irgendetwas ärgert sie an diesem Vorschlag; böse ziehen ihre schwarzen Augenbrauenschwingen sich zusammen. Vielleicht fühlt sie sich nicht hinreichend ernst genommen. Oder als ob er ihr Ziel durchkreuzt hätte, sich Markus als gläubigen Bewunderer ihrer Kunst zu sichern. Wenn er bereit ist, für etwas zu bezahlen, und sicherlich nicht zu knapp, das er mit ein wenig Mühe selbst zustande brächte, hat sie aber den ersten Erfolg doch bereits für sich verbuchen können. Nun muss sie es lediglich noch schaffen, ihn davon zu überzeugen, sie ist das Geld auch wert. Ein paar allzu primitiv-augenscheinliche Wahrheiten und Weisheiten wird sie dafür in viele komplizierte Sätze verpacken, und sie mit Fachbegriffen würzen, über deren Erklärung Markus das eigentlich Wesentliche rasch wieder vergessen wird. Wie bedauernswert, die spätere Szene nicht miterleben zu können.

"Danke, aber mein Urteil steht bereits", erwidert sie pikiert, macht die Augen schmal, als er daraufhin lächelt. "Wie bewundernswert, Ihre Fähigkeit, komplexeste Sachverhalte innerhalb so kurzer Zeit in eine fertige Analyse komprimieren zu können. Oder eher aufzublähen? Nun, Markus, verschwenden wir also nicht länger die kostbare Arbeitszeit dreier hochbezahlter Geschäftsleute." Er nimmt denselben Kugelschreiber, mit dem gestern Immanuel und er einen anderen Vertrag perfekt gemacht haben, zeichnet seine unleserlichen Schwünge, einmal, zweimal, dreimal, viermal, schiebt die beiden Exemplare zu Markus, der aus seiner Jackettasche das edle Gold zieht, nassglänzende Tinte aufs Papier bringt in Linien, denen die allgemeine Übereinkunft Bedeutung verleiht. M. Herbig.

Astarot nimmt eine Ausfertigung an sich, überreicht Markus für die zweite eine Plastikhülle, die dieser an sich nimmt, ohne sie zu nutzen, getrennt vom Papier in seinem Pilotenkoffer verwahrt. Er steht auf, wendet sich an seine Begleiterin. "Sie haben alles, Frau Raiber?" "Ich denke schon. Für eine abschließende Bewertung wird es allerdings sicherlich weitere Gespräche geben müssen."

Wie offenkundig sie lügt; ihn versucht sie mit ihrer Schnelligkeit zu beeindrucken. Sie achtet ersichtlich darauf, sich die Chancen auf eine Ausdehnung ihrer Tätigkeit zu sichern.

Er bringt die beiden nicht zur Tür, tippt bereits, noch bevor sie den Raum verlassen haben, vermutet, sie wird ihn anrufen, weil sie das, was sie als arrogante Missachtung ansehen wird, nicht auf sich sitzen lassen will.

Der Anruf kommt schneller als gedacht, nicht erst nach einem Tag, sondern gleich diesen Nachmittag, es ist noch nicht einmal vier Uhr. "Ja, Raiber hier, Herr Meinhard, die Kommunikationswissenschaftlerin von vorhin. Mir sind bei der Durchsicht meiner Mitschriften noch ein paar Unklarheiten aufgefallen. Sie sind doch sicher bereit, mir für eine abschließende Klärung zur Verfügung zu stehen."

Zur Verfügung stehe ich nichts und niemandem außer mir selbst, hätte er am liebsten geantwortet, aber eine so trotzige Ehrlichkeit passt nicht in das Konzept seines Umgangs mit ihr. "Nennen Sie mir einen Grund, weshalb ich Ihnen Ihre Arbeit leichter machen sollte."

Sie zögert nur kurz. "Nun, lassen Sie mich offen sein. Ich möchte Sie wiedersehen."

"Das dachte ich mir, Frau Raiber – aber es beantwortet meine Frage nicht." Er kann es beinahe hören, wie sie in Gedanken mit den Zähnen knirscht. Sie ist es ersichtlich nicht gewohnt, dass Männer nicht nach ihrer abwechselnd nachgiebig-sanften und forsch-draufgängerischen Pfeife tanzen, und sein Widerstand wird ihre Energie lediglich weiter anfachen.

Er kennt das von sich selbst.

Wie ein Fausthieb trifft ihn diese Einsicht.

Ja, von sich selbst kennt er es, dieses Nachsetzen, wenn der andere nicht sofort kapituliert. Schock trocknet seine Kehle aus. Reagiert er wirklich so schrecklich vorhersehbar, so furchtbar gewöhnlich? Löst er in anderen denselben gelangweilten Abscheu aus, gemischt mit einem winzigen Funken Interesse, den er jetzt spürt, wenn er bei einer seiner Eroberungen dann eigentlich doch das Interesse zeigt, das er vorgibt, nicht zu fühlen? Wieso reizt ihn genau das, was sich ihm entziehen will? Was ist es denn für ein Sieg, sich den anderen doch noch gefügig zu machen, seine Faszination zu wecken?

Was wäre es für ein Sieg für sie, wenn er sich mühsam überreden lässt, sich mit ihr zu treffen, ganz privat, wenn er sie küsst, umarmt, durchvögelt? Er täte es doch nur, um sie nachher wieder fallen zu lassen.

Man kann nichts halten, was sich nicht halten lassen will; wieso sich also überhaupt darum bemühen?

Und wieso fällt ihm erst jetzt in der Komplementärrolle auf, wie lächerlich, wie zum Narren er sich macht, sich gemacht hat, bei Thomas, und einigen anderen vorher?

Warum kann er nicht einfach Gefühle so nehmen, wie sie sind, seine eigenen wie die seiner Umgebung? Sympathie ebenso akzeptieren wie Ablehnung, und aufrichtig, ohne eine ohnehin unerreichbare höhere Befriedigung anstrebende Taktik darauf reagieren?

Aber was hätte denn selbst das für einen Sinn – diese Aufrichtigkeit existiert ja gar nicht. Auf beiden Seiten nicht.

Wie lange ist es her, seit er an der Zuwendung eines Menschen Freude hatte? Nie mehr passiert ist es, nach der ersten Zeit mit Immanuel. Wie lange ist es her, seit ihm eine solche bereitwillige, kompromisslose Zuwendung entgegengebracht wurde? Ebenso lange. Und nicht einmal die hatte länger Bestand als ein paar Monate; knapp anderthalb Jahre insgesamt. Und wie lange ist es her, seit er selbst einen Menschen, Mann oder Frau, wirklich gemocht hat, ihn nicht nur als Trophäe wollte?

Eine schmerzhafte Sehnsucht schüttelt ihn, nach etwas, von dem sein Verstand ihm sagt, dass es das gar nicht gibt. Allenfalls kurzzeitig als Traum am Tag; und umso qualvoller ist nachher das Erwachen daraus.

Ihm ist kalt, trotz der anhaltend brütenden Hitze.

VII.

Fieberhaft geht sie in Gedanken durch, was sie über Astarot weiß, Astarot Meinhard. So selbstverständlich, unerstaunt und kalt hat er sie in ihrer Hartnäckigkeit abblitzen lassen, hat er ihren Anruf und ihren Vorstoß für ein Treffen hingenommen. Bestraft gehört so viel Überheblichkeit, denkt sie wütend.

Sie kann sich nicht getäuscht haben; da war etwas, in seinen Augen, die sich so drängend in ihren verloren haben. Sie hätte wetten können, sein Interesse geweckt zu haben, hatte sich auf der Rückfahrt, mit Markus, bereits an der Vorstellung gütlich getan, wie er an seinem Schreibtisch an sie dachte, mit einem ersten Anflug von Erregung, der bei einem Mann seines Schlages schnell zur Tat führen würde.

Eine Tat, die ihm unmöglich war; er hatte nicht mehr als ihren Namen, den es mehrfach gibt in der Stadt, keine Telefonnummer, die ihm auch die Auskunft nicht verraten konnte. Und eines war klar – dass sein Stolz ihm die Kontaktaufnahme über Markus verbot.

Deshalb hatte sie selbst zum Telefon gegriffen, kaum dass sie Markus' aufdringlichen Worten und Berührungen entkommen war, wieder in ihrem Büro saß. Sie hatte mit einer undurchdringlichen Kühle gerechnet, die ihr gleichwohl auf geheimen Wegen seine erschrockene Befriedigung darüber übermittelte, dass sie die Initiative ergriffen hatte, die Erste war, die die Deckung fallen und Verlangen erkennen ließ.

Erschrocken schien er tatsächlich, das hat sie durch seine scheinbare Ruhe hindurch gespürt, aber es fehlte der bezauberte Schauer. Bewusste Kälte hat er zuerst gezeigt. Dabei glaubte sie noch, lediglich tief genug graben zu müssen nach dem heißen Kern darin, doch dann, am Schluss, war er beinahe naiv bittend in seiner Ablehnung.

Das passt nicht zu ihm.

Es kann zwei Gründe haben. Sie hat sich getäuscht – oder sie hat ihn weit mehr aufgewühlt, als sie dachte.

Gedankenverloren malt sie Striche und Kreise auf ein Blatt, die sich wie von selbst zu einem stilisierten Männchen formen, mit einer Bürstenfrisur, Rasch verändert sie die kurzen Haare zu langen. Lange Haare, im Nacken zusammengehalten mit einem dunklen, schmalen Band. Das zeichnet sie nicht; ihr Männchen ist zweidimensional, nur von vorne zu sehen.

Mündlich hat sie bereits ein erstes Urteil über ihn abgegeben. Sie hat sehr viel gesagt, und sehr wenig ausgesagt dabei. Markus war dennoch zufrieden. Nun fehlt noch ihre schriftliche Zusammenfassung. Schon jetzt vermischen sich die seltsamen Emotionen, die er in ihr geweckt hat, mit ihrer fachlichen Bewertung. Das ist nicht gut.

Am besten setzt sie sich gleich an die Ausarbeitung, dann hat sie es hinter sich, bevor noch mehr durcheinander kommt. Irgendetwas fällt ihr immer ein. Verpackt in Schachtelsätze und dem Auge gefällige Formalien wirkt noch die größte Selbstverständlichkeit beeindruckend.

Die größte Selbstverständlichkeit bei ihm ist seine Kälte. Hinter der sie ein vulkanisches Feuer vermutet. Das allerdings wird Markus nicht interessieren. Für Markus muss sie Astarots Charakter in Zweifel ziehen, ihm Gemeinheit unterstellen ebenso wie Schwäche. Besonders Schwäche. Seltsam, wie viel leichter Markus jede Beleidigung, jede Niederlage verkraften könnte, wenn er nur wüsste, sie hat als Hintergrund beim anderen in Wahrheit Unterlegenheit. Dabei sollte sich doch durch die Basis an der Wirkung auf ihn nichts ändern. Ganz gleich, weshalb ein anderer ihm auf die Füße tritt, ob aus Versehen, aus Ungeschicklichkeit oder aus Absicht, es tut immer gleich weh.

Ärgerlich wirft sie den Stift auf den Block. Sie kann nichts formulieren. Sie hat den größten Fehler gemacht, den jemand begehen kann, wenn er auf eine nüchterne Analyse aus ist – sie ist involviert. Es geht beides durcheinander, Sehen und Wünschen. Sie möchte Astarot groß und stark haben, und muss ihn für Markus klein und schwach machen. Wahrheit ist beides nicht, und sie kann sich auch nicht darauf verlassen, dass die zwei gegenteiligen Pole in ihrem Widerstreit eine produzieren.

Aber vielleicht kann sie genau daraus einen Vorteil ziehen. Nicht bei Markus; den muss sie irgendwie besänftigen, eine Ausrede erfinden, die ihn glauben macht, das Beste vom Besten erreicht zu haben mit ihrer Lösung. Nein, aber bei Astarot.

Astarot.

Sie wird ihm Gewissensbisse vorspielen. Ihn glauben lassen, sie schwanke seinetwegen. Ihm naiv und ernsthaft zugleich mitteilen, sie könne ihren Auftrag für Markus nicht erfüllen, weil sie ihn, Astarot, dafür verraten muss, entweder lügen über seinen Charakter, oder seine Schwächen enthüllen, und Markus damit eine Waffe in die Hand geben gegen ihn. Hilfesuchend wird sie sich an ihn wenden in diesem Dilemma. Das muss ihn beeindrucken.

Ursache und Effekt wird sie dabei vertauschen, aber das wird er nicht merken. Sie geht nicht zu ihm, weil sie in einem Gewissenskonflikt steht, sondern sie erfindet den Konflikt, weil sie zu ihm gehen will.

Sie muss ihn sehen. Noch heute.

Sie hat sich ganz bestimmt nicht getäuscht, er fand etwas an ihr. Dass er es so massiv leugnet, kann nur einen Grund haben. Er findet sie nicht nur interessant, sondern er hat sich in sie verliebt. Und wie alle kalten Männer hat er Angst vor der Liebe.

Also wird sie sich ihm nähern; wahlweise unter der Prämisse, dass sie gar nicht mehr will als eine wilde Affäre, also keine Gefahr ist für darstellt, oder dass er mit seiner Angst in ihren Händen gut aufgehoben ist. Die zwei möglichen Wege zum eisigen Herzen eines Mannes wie Astarot.

Nur ein Wiedersehen muss sie herbeiführen. Am besten ein ganz zufälliges. Dafür allerdings müsste sie wissen, wo sie ihn heute Abend finden kann.

Entschieden wählt sie den Empfang seiner Firma, nuschelt unverständlich ihren Namen, erzählt voller Atemlosigkeit eine haarsträubende Geschichte von einem Treffpunkt, den sie falsch aufgeschrieben hat, bittet die Dame am Empfang um Hilfe, wo Astarot sich ab sechs aufhalten wird.

"Es sind für abends keine Termine eingetragen", ist die ruhige Antwort. "Und über sein Privatleben bin ich selbstverständlich nicht informiert. Aber warten Sie, er ist noch da. Ich stelle Sie durch, dann können Sie ihn gleich selbst fragen. Wie war doch gleich Ihr Name?"

Hastig legt sie auf. Das hat nicht geklappt.

Es macht sie nur entschlossener. Aus einem flüchtigen Gedanken ist längst eine besessene Notwendigkeit geworden. Sie muss ihn sehen. Der vorhin so leichtfertig gedachte Satz ist zur Wirklichkeit geworden, es ist nun ein Muss.

Sie versucht es bei Markus, schluckt gleichgültig seinen Unwillen über die Störung, erzählt ihm etwas von einer letzten Frage, die sie Astarot unbedingt stellen muss, fragt, wo sie ihn finden kann. "Astarot? Der sitzt meistens bis acht oder so im Büro. Manchmal kann man ihn danach im Trevana finden, aber meistens geht er geradewegs nach Hause. Ich habe keine Ahnung, womit er seine Freizeit verbringt. Wahrscheinlich hat er irgendein ziemlich anrüchiges Hobby, und deshalb weiß niemand etwas Näheres. Rufen Sie ihn doch einfach in der Firma an. Warten Sie, ich gebe Ihnen die Durchwahl."

Die hat sie längst, aber pflichtgemäß notiert sie sie erneut, bedankt sich.

Ein Fluch liegt ihr, ganz un-ladylike, auf den Lippen. Sie kann ins Trevana gehen, und auf ihn warten; sie kennt es, war einige Male dort, nur selten, die Stimmung gefällt ihr nicht, ist ihr zu direkt. Primitiv könnte sie ebenfalls sagen. Doch wenn er nicht kommt, hat sie seinen Aufbruch verpasst und nur noch die Möglichkeit, in seiner Wohnung aufzutauchen. Sie hat die Adresse; ihren Recherchen entgeht so leicht kein noch so gutgehütetes Geheimnis.

Besser ist es, sie wartet bei der Firma auf ihn; falls sie den Mut dazu aufbringen kann. Auf dem Parkplatz. Sein Auto hat Markus ihr heute Nachmittag gezeigt. Dann ist ihr Zweck offensichtlich, und dennoch ist es nicht halb so aufdringlich wie ein unaufgefordertes Eindringen in sein Zuhause.

VIII.

Es ist genau so, wie er sich das gedacht hat; Immanuel hält Hof an der Bar im Trevana, in einem kurzen, hellblauen Kleid, das seine knochigen Knie enthüllt und seine nicht ganz geraden Beine, mit einer Pagenperücke, heute in schwarz, passend zu den Pumps in Übergröße, die aussehen, als habe einer einem Tier die falschen Hufe verpasst.

Astarot löst sich von der Wand neben dem Eingang, will hinaus, nachdem er gesehen hat, was er sehen wollte. Da legt sich plötzlich eine weiche, warme Hand auf seinen Arm, schickt Hitze durch den dünnen Anzugstoff. "Herr Meinhard – was für ein Zufall!" Er fährt herum, entzieht seinen Arm, als habe er sich verbrannt. "Ich glaube nicht an Zufälle, Frau Raiber – und an diesen nun ganz bestimmt nicht!"

Seine Heftigkeit erstaunt ihn. Da bietet sich ihm die Gelegenheit, einen netten Abend zu verbringen, wie man so schön sagt, mit einer Frau, anziehend, begierig, intelligent, und er reagiert, als wolle ihm jemand einen Schatz entreißen. Einen Schatz, von dem er, bis er sie getroffen hatte, nicht einmal etwas ahnte. Woher kommt ihr Talent, seine lange geübten, eingespielten Verhaltensmuster zu zerreißen, und etwas zu enthüllen, das dahinter verborgen ist, nackt, schutzlos, verwirrend? Und das er vor ihr noch strenger verbergen muss als vor jedem anderen?

Sie wird ihn an sich reißen, den Schatz, und ihn glauben machen, nur wertlose Blechmünzen entwendet zu haben.

"Nun, nennen Sie es meinetwegen gerne einen absichtlichen Zufall – erfreulich finde ich es dennoch."

Ihre Sicherheit ist nicht zu erschüttern durch seine Ablehnung. Kein Wunder – seine Reaktion ist zu offen, zu hilflos, um zu überzeugen. Er kann ihre Gedanken lesen; sie glaubt nicht an die Endgültigkeit der konventionellen Schicht, die er ihr zeigt, vermutet eine weitere dahinter, auf der die angedeuteten Gefühle sich in ihr Gegenteil verkehren.

Er möchte flüchten, ahnt bereits, es ist zu spät dafür. Tatsächlich ist die kleine Szene aufgefallen, Köpfe drehen sich, auch die an der Bar. Zielstrebig steuert Immanuel auf sie zu. "Astarot, wie schön. Ich wollte dich nachher ohnehin noch anrufen und mich bedanken. Du warst sehr fürsorglich."

"Es freut mich, dass es dir besser geht. Darf ich vorstellen – Frau Raiber, Herr Gehrig."

Immanuel streckt seine Hand aus, die sie misstrauisch betrachtet, dann für einen Sekundenbruchteil in ihre eigene nimmt. Unangenehm deutlich überträgt sich auf Astarot das Gefühl von warmem Fisch gegen kalten, ein wenig feuchten Fisch. Er weiß, beide haben einen Händedruck wie ein Toter; ohne jeden Druck, ohne jeden Ausdruck.

"Besser geht es mir zwar, doch mein Bauch plagt mich schon noch ordentlich. Ich habe seit dem Frühstück nichts mehr essen können. Aber keine Sorge – ich denke, ich werde morgen wieder zur Arbeit erscheinen, Krankschreibung hin oder her." Ihr zugewandt, ergänzt Immanuel: "Ich habe gestern Abend etwas Falsches gegessen und hatte den ganzen Tag Bauchkrämpfe. Aber Astarot hat wunderbare Hände. Er hat mich vom Schlimmsten befreit."

Wie ein Etikett, das Besitz verkündet, ist dieser Satz. Ein schwüler Hauch weht Astarot an – Erinnerung an eine Lust, die in ihrer Grausamkeit unmittelbar war, und noch immer ihr Ziel nicht gefunden hat.

Beinahe sanft gleitet sein Blick den Körper Immanuels entlang. Da ist nichts, was Erregung weckt; nur die Genugtuung, ihn leiden zu sehen, schickt die kribbelnde Säure durch seine Adern, die das wegätzt und vergessen macht. Rache; es ist nichts anderes als Rache, das ihn noch immer hinzieht zu ihm. Der Wunsch, diesen Körper von Schmerzen zerrissen zu sehen, und den Mund aufgerissen in qualvollem Stöhnen.

Rache für etwas, das Immanuel sicher längst vergessen hat, oder in der Erinnerung zu seinem Vorteil verändert. Das gleichgültige Gähnen als Antwort auf eine intime Zärtlichkeit, der abgewandte Blick bei einem Kuss, die erstarrten Muskeln bei einer Umarmung. Sex, auf dessen Höhepunkt nicht derjenige jede im süßen Beben erschütterte Zelle gedanklich erfüllte, der ihn hervorgerufen hat, sondern eine Abwesende. Eva.

Er hat sich nicht verlassen können auf Immanuel, und als Folge ist er selbst unverlässlich geworden. Ist umhergeirrt in Leidenschaften, die nur Ersatz waren, und mit denen er deren Objekte ebenso missbraucht hat, wie Immanuel ihn missbrauchte als Werkzeug für eine Fantasie, die sich nicht auf ihn bezog.

Das ist der Schmerz, mit dem er lernen muss umzugehen. Bisher hat er sich ihm gebeugt, hat sich im Ausweichen verformt.

Ihr Blick wandert zwischen den beiden Männern hin und her. Sie errät eine Wahrheit, die nur ein falscher Eindruck ist. Astarot wird ihn nicht korrigieren; er schützt ihn vor ihr.

Er mag sie nicht, ahnt Möglichkeiten einer Begegnung von nackter Haut, die nichts anderes beinhalten als Langeweile und konzentrierte Abscheu, die gleichwohl durch hinzu geträumte Umstände zu einer Erleichterung führen könnte.

Er will das nicht.

Ein heftiger Stoß bringt ihn beinahe aus dem Gleichgewicht, lässt ihn automatisch zufassen. Das Wesen, dessen Sturz er damit verhindert hat, beachtet ihn nicht einmal. "Du verdammter Mistkerl! Dann bleib doch hier und sauf dich zu Tode! Aber lass mir wenigstens genug Geld da für den Bus morgen früh!"

"Geh doch zu Fuß!", ist die Antwort, zu Brei vermischt die Worte mit der typischen schweren Zunge eines Betrunkenen.

Ganz hell spuckt sie ihre Erwiderung aus. "Es ist mein Geld, das du hier vertrinkst! Ich gehe dafür den ganzen Tag arbeiten! Und dann soll ich noch eine Stunde früher aufstehen, weil du mir nicht einmal das Fahrgeld lässt?"

"Kaufen Sie das nächste Mal eine Monatskarte", bemerkt Astarot.

Sie wirbelt herum, Empörung in jedem Muskel. "So klug bin ich selbst! Bis vor einer Stunde allerdings, Herr Oberschlauberger, konnte ich mich darauf verlassen, morgen wie immer mit dem Auto fahren zu können. Nur hat mein heißgeliebter Freund das in seiner Eile, zum nächsten Suff zu kommen, gegen die Wand gesetzt!"

"Trennen Sie sich von ihm." Astarot weiß selbst nicht, was ihn dazu bewogen hat, diesen Satz auszusprechen, den alle Umstehenden denken, die sich längst, neugierig, gierig auf Sensationen eines anderen Lebens, um das eigene zu würzen, um sie herum versammelt haben.

Tränen stehen in ihren Augen, die sicher hell sind, doch jetzt dunkel wirken vor Wut und Scham. Unendlich lange kommt es ihm vor, dass sie ihn ansieht, dann senkt sie den Kopf, stolpert hinaus. Die Tür hat sich noch nicht ganz hinter ihr geschlossen, da beginnen die Gespräche bereits wieder. Ihr heißgeliebter Freund erklärt lachend Frauen zu unerträglichen Furien, erhält Zustimmung.

Einen Augenblick lang steht Astarot wie angewurzelt da, dann stürzt er hinaus, ihr nach, Immanuel ebenso vergessend wie die Raiber.

"Warten Sie!" Er muss seinen Ruf wiederholen; noch eiliger scheint sie fortzustreben nach dem ersten Mal. Seine langen Beine holen aus, und doch braucht es beinahe einen Sprint, bis er neben ihr geht. "Nun warten Sie doch! Ich fahre Sie nach Hause. Und ich fahre Sie auch morgen früh zur Arbeit, oder gebe Ihnen das Fahrgeld, wenn Ihnen das lieber ist."

Etwas hat ihn gepackt wie ein Fieber; sein Tonfall ist drängend, als hänge seine Seligkeit und nicht nur ihre Bequemlichkeit davon ab, dass er ihr helfen kann, helfen darf.

Abrupt stoppt sie, senkt den Kopf noch ein wenig mehr. Ein leiser Laut verrät ihm, warum ihre Schultern beben; sie weint. "Warum sollten Sie das tun? Sie kennen mich nicht, ich bedeute Ihnen nichts. Fühlen Sie sich besser, wenn Sie das Unglück anderer sehen? Macht es Ihnen Ihr Glück leichter, ein bisschen Geld herzugeben, oder ein wenig Zeit?"

"Wer sagt Ihnen, dass ich glücklich bin?" Er erschrickt vor der ungewohnten Rauheit seiner viele Jahre lang in melodiöser Glätte geschulten Stimme.

Sie blickt auf, forscht in seinem Gesicht, das wie ihres im beginnenden Dämmerlicht eine Landschaft ist aus harten, dunklen Kanten, glitzernden Augen und hellen Ebenen. "Entschuldigen Sie, ich war so gefangen in meinen eigenen Angelegenheiten. Ich sollte mich bedanken, statt Sie stellvertretend für das Schicksal anzugreifen."

Unwiderstehlich breitet sich ein Lächeln auf seinen Lippen aus. "Gegen das Schicksal können Sie ohnehin nichts unternehmen; falls es das überhaupt gibt, und nicht alles nur Zufall ist. Ich habe früher viele Jahre geboxt, als Ausgleich, um den ganzen Zorn loszuwerden. Allerdings nicht gegen einen Partner, nur gegen den Boxsack."

Wie über eine geheime Verbindung überbrückt sein Lächeln die Distanz, spiegelt sich wider auf ihrem Gesicht mit den noch tränennassen Wangen und den ein wenig verschwollenen Augenlidern. "Sehen Sie – vielleicht sollte ich mir für meine Aggressionen auch besser einen Boxsack suchen, und nicht Sie. Aber Sie haben vergessen, mich darauf hinzuweisen, es ist nicht das Schicksal, das mich beutelt, sondern meine eigene Entscheidung."

"Es ist nicht alles eine Entscheidung, das wie eine wirkt." "Wie schön, dass Sie das verstehen", sagt sie nachdenklich. "Ich würde es nur anders formulieren. Es ist schon eine Entscheidung, aber nicht eine solch klar definierte, wie die meisten glauben."

"Es ist keine Entscheidung zwischen Schwarz und Weiß, sondern lediglich eine zwischen verschiedenen Graustufen", bemerkt er zögernd. Ihre Augen weiten sich überrascht. "Genau das." Sie kann bisher nicht auf viel Verständnis getroffen sein, wenn es sie dermaßen verwundert, ihre eigenen Erkenntnisse laut ausgesprochen zu hören.

"Was ist es, das Sie bei ihm hält? Bitte halten Sie meine Frage nicht für Besserwisserei. Ich bin nicht immer ein Oberschlauberger; ich möchte Sie nur besser verstehen, in den Details ebenso wie in der groben Richtung."

"Wenn Sie mich nicht auslachen, weil es so großartig klingt – ist es moralischer, jemanden aus Selbstsucht im Stich zu lassen, als sich mit konstanten Verletzungen abzufinden?"

Astarot nickt. "Ich glaube, ich weiß, was Sie meinen."

Eine Art Nebel umgibt sie, schirmt sie ab von allem anderen. Gemeinsam haben sie ihn geschaffen, durch eine vertraute Offenheit, wie sie bei völlig Fremden oft leichter fällt. Hauptsächlich deshalb, weil man weiß, man wird sie nicht wiedersehen, die eigene Schwäche, so unvorsichtig enthüllt, wird kein Teil des Lebens bleiben, sondern entfernt sich mit dem unbekannten Gesicht. Aber so wird es, so darf es nicht sein mit ihr.

Einen kurzen Moment lang wird ihm bewusst, was er tut; gewaltsam reißt er auf, was er sich so mühsam aufgebaut hat: seinen Schutzwall. Er schwankt unter der Wucht dieser Einsicht, der Nebel um sie herum wird dünn, droht sich aufzulösen, und mit ihm der Zauber dieser unerwarteten Begegnung jenseits aller Regeln des Alltags.

Eine Hand streift die seine. "Sie wollen nach Hause. Ich habe Sie schon viel zu lange aufgehalten. Ich danke Ihnen, dass Sie mir nachgegangen sind, und mir zugehört haben. Es bedeutet mir sehr viel."

Wie eine Sturmflut schießt der Nebel erneut heran, schließt sich wieder um sie. Sie soll nicht fortgehen.

Auf einmal stellt er fest, er hat es ausgesprochen. "Gehen Sie nicht." Es ist so schnell dunkel geworden, er kann ihr Gesicht gar nicht mehr richtig erkennen, fühlt nur ihre Augen. "Ich möchte nicht gehen. Aber ich habe Angst." "Wovor haben Sie Angst?"

Hilflos zuckt ihre linke Schulter nach oben. "Vor vielen Dingen. Davor, Ihnen auf die Nerven zu gehen, wenn Sie nur aus Pflichtbewusstsein hier sind. Davor, dass wir beide in einem Abenteuer landen, das nichts von dem hält, was wir uns davon versprechen, und das uns bitterer zurücklässt, als wir es jetzt sind. Und vor dem Gegenteil, vor dem habe ich vielleicht am meisten Angst."

Wie selbstverständlich sie diese Dinge ausspricht. Wie leicht sie die erregenden, verwirrenden Fäden geordnet hat.

Wieder flattern ihre Finger seine entlang, mit einem Hunger ohne Mut; derselbe Hunger, derselbe fehlende Mut, der das sanfte Streichen in einen elektrischen Schlag verwandelt, ohne dass er es wagt zuzugreifen. "Außerdem müssen Sie zurück zu Ihren Freunden."

"Die beiden sind nicht meine Freunde." Sie legt den Kopf schief. "Hat sie Ihnen auch wehgetan? Oder nur er?" Er zuckt zurück. Sie soll nichts sehen von den jämmerlichen, erbärmlichen Banden, die zwischen Immanuel und ihm bestehen. "Sie kenne ich kaum. Sie ist mir gleichgültig." Das letzte Wort hallt noch nach, da geht ihm auf, wie viel er ihr enträtselt hat, mit dieser unvollständigen Antwort.

Diesmal fasst ihre Hand zu. "Aber er ist es nicht, so gerne Sie das auch möchten. Gehen Sie zu ihm. Bringen Sie die Klarheit in Ihr Leben, die ich in meinem nie schaffen werde."

Er dreht seine Hand, schließt seine Finger um ihre, die zupressen, pulsierend vor Angst. "Sie haben recht. Aber ich muss Sie wiedersehen."

"Geben Sie mir Ihre Nummer; ich rufe Sie an." Seine freie Hand kramt in der Hosentasche nach einem kleinen Kärtchen. "Das ist meine Durchwahl im Büro, und die Handynummer. Damit erreichen Sie mich jederzeit und sicher. Wenn Sie wollen, schreibe ich Ihnen aber auch meine private auf." Sie schüttelt den Kopf. "Ich werde mich tagsüber melden."

Ein letzter Druck, und sie löst sich von ihm, geht einen Schritt zurück. "Auf Wiedersehen." "Bis morgen", antwortet er, lässt sie gehen, bis ihm etwas einfällt. "Warten Sie", sagt er noch einmal, zieht einen Geldschein hervor, einen zweiten, einen dritten, einen vierten. Er schaut nicht auf die Zahlen, ist sich nur sicher, es wird reichen für einen Tag.

Erneut schüttelt sie den Kopf. "Nein, ich werde morgen eine Stunde früher aufstehen, weil ich mich auf den Tag freue, und ich werde zu Fuß gehen und an Sie denken."

Die Dunkelheit hat sie verschluckt, bevor er etwas entgegnen kann, und er weiß nicht einmal ihren Namen.

***

Immanuel winkt ihn mit einer Armbewegung heran. Er hat sich mit der Raiber einen Tisch erobert. Im Trevana ist es immer voll, auch die Woche über. Es sind viele hier, die am nächsten Tag nicht arbeiten müssen.

Fasziniert betrachtet Immanuel den Freund. Er sieht irgendwie verändert aus. Was er wohl angestellt hat mit der kreischenden Fremden ohne Umgangsformen? Was für ein peinlicher Auftritt, die eigene emotionale Blöße so vor aller Augen auszubreiten. Und noch mehr die finanzielle. Er hat nun wirklich nie viel Geld, muss immer rechnen, steht ständig vor der Pleite. Vor eben jener Situation, die die Fremde so schamlos in die Welt hinausgeschrien hat; davor, nicht einmal mehr die paar Cent oder Euro für eine Busfahrt zu haben, oder ein Abendessen. Trotzdem hat er nie gebettelt, sich nie bei irgendjemandem darüber beklagt. Astarot weiß natürlich Bescheid, hat ihm oft Geld angeboten. Das er nie genommen hat. Man hat ja schließlich seinen Stolz. Anders als diese Frau, die herumgebrüllt hat wie ein Fischweib.

"Na, hat sie dein Geld genommen?", fragt er gutmütig. "Wie befriedigend es ist, einem anderen so einfach helfen zu können, nicht wahr?" Ganz seltsam sieht Astarot ihn an. "Sie wollte es nicht."

Immanuel hebt sein Glas. "Auf die letzten Ehrenreste bei denen, die sonst nichts haben." Es erstaunt ihn, dass sie das Geld abgelehnt hat. Er hätte wetten können, es war der einzige Grund, warum sie sich so ohne Hemmungen entblödet hat; sie hat jemanden gesucht, der sich ihrer erbarmt, und ihr ein paar Euro zusteckt.

Astarot verschränkt die Arme vor der Brust. "Du solltest nicht so viel trinken; nachher wird dir wieder schlecht."

Die Raiber beugt sich vor, nimmt Immanuels Glas, trinkt einen Schluck daraus, reicht es ihm zurück. "Lass dir nichts vorschreiben, Immanuel. Ich denke, du bist alt genug, auf dich selbst aufzupassen."

Wie rasch ihre Stimmung sich gewendet hat. Halb verliebt hat sie Astarot vorhin mit den Augen verschlungen, bevor er wie ein Irrer nach draußen gerannt ist, dem Fischweib hinterher. Verliebt in ihn ist sie bestimmt noch immer, aber jetzt ist sie wütend. Hell hath no fury like a woman scorned. Oder auch – ein verschmähtes Weibsstück ist für den Verschmähenden die Hölle, die sie in sich trägt. Leise lacht er vor sich hin. Wie unüberlegt rasch sie ihm das du angeboten hat, um bei Astarots Rückkehr die ihm gegenüber noch immer fehlende Vertrautheit als ersten Schwerthieb sauber anzubringen. Das trotzige Verbünden gegen ihn ist der zweite, und mitten darin steckt der dritte, ihm den Spielverderberspiegel vorzuhalten.

Gabriela kommt an den Tisch, fragt mürrisch nach Astarots Wünschen. Sie geht steif, als seien ihre Beine unbiegsame Eisensäulen. "Heute Abend gar nichts, danke, Gabriela." Sie schiebt die Unterlippe nach vorne. "Na prima – und dafür mache ich extra den Weg zu dir, wo ich nicht einmal mit einem Trinkgeld rechnen kann."

Astarot greift in seine Tasche, zerknüllt die vier Banknoten, die eine andere bekommen sollte, schiebt sie Gabriela achtlos in den Schürzenbund. "Für deine Mühe." Eine rasche Handbewegung, und die Scheine sind verschwunden. "Was ist denn mit dir los? Wirst du auf einmal spendabel auf deine alten Tage? Oder willst du deiner neuen Freundin vorführen, wie reich du bist?"

"Ich glaube, Frau Raiber kennt meinen Kontostand besser als ich."

Sie ballt die Hände zur Faust. Soll er sich ruhig über sie lustig machen; sie wird es ihm heimzahlen, sie stehen gelassen zu haben wie einen Regenschirm, den man nicht mehr braucht, weil die Wolken sich verzogen haben. Er irrt sich nicht – sie kennt seinen Kontostand. Ziemlich genau. Sie weiß, für welche Immobilien er im Grundbuch eingetragen ist. Und die Agentur, über die er seine Börsengeschäfte abwickelt, da sitzt ein Freund von ihr. Ein Ex-Freund, genauer gesagt. Das tut dem Informationsfluss jedoch keinen Abbruch; ganz im Gegenteil, denn da ist ja immer noch die Hoffnung, Vergangenes wieder aufwärmen zu können.

Ihr Zorn auf den Dritten verstärkt ihre Hinwendung zum Zweiten, lässt sie ihr ursprüngliches Entsetzen über Immanuels Aufzug vergessen. Genaugenommen hat es sogar etwas, dieses engsitzende Kleid, das mehr erkennen lässt als die Businesskleidung, die sie sonst bevorzugt. Man kann genau den Verlauf der Muskeln sehen, über den in ihrer Fantasie ihre Hand schon längst geglitten ist, mit schmetterlingshafter Sanftheit zunächst, und dann beunruhigend scharf mit den Fingernägeln, um dieses unnachahmliche Zucken hervorzurufen, das halb Wohlgefühl ist, halb Flucht. Wie der glänzende Stoff sich beim Atmen ausdehnt und wieder zusammenfällt – ganz unwillkürlich ist die feuchtigkeitsspendende Wirkung bei dem Gedanken daran, das beschleunigen zu können, bis es kein Atmen mehr ist, sondern ein Keuchen.

Unauffällig schlüpft sie aus dem linken Schuh – eine echte Wohltat; sie ist doch noch ein wenig eng und ungewohnt, diese Neuerwerbung –, streicht mit einem nylonbestrumpften Fuß über gleichfalls nylonbestrumpfte Männerwaden, kräuselt spöttisch die Lippen, als Immanuel sich beim Trinken verschluckt, zu husten beginnt. Sie arbeitet sich hoch, immer höher, bis zum Rocksaum, und weiter, hin zu genau der Härte, die sie erwartet hat. Und schon beginnt es, das hastigere Lufteinziehen, Luftausstoßen. Sie reibt und drückt, spürt, wie Immanuel auf dem Stuhl nach vorne rutscht. Sein leises Stöhnen ist ein Triumph wie ein feierlich überreichter Lorbeerkranz.

"Tut dir etwas weh, oder holt sie dir unter dem Tisch einen runter?", fragt Astarot spöttisch.

Ruckartig richtet Immanuel sich auf, entzieht sich ihr. "Beides, mein Lieber. Nur nicht neidisch werden, weil deine Traumfrau dich sauber hat abblitzen lassen." Kurz bevor sie ihr Bein zurückholen kann, greift er nach ihrem Fuß, massiert den Spann, die Zehen, die Sohle. Schnurren vor Behagen möchte sie am liebsten.

Nun ist er es, der sich Zentimeter um Zentimeter vom Bein erobert, ihre Unterschenkel streichelt, in den Kniekehlen verweilt, bis sie aufschreien möchte in ihrem Erschauern. Und dann presst er fordernd, unmissverständlich, ihren Fuß wieder gegen seinen Schwanz. Sie bewegt die Zehen, lässt sie kreisen, spürt eine schmerzhafte Leere an der Stelle, wo sie seine Finger haben möchte, und dieses fleischgewordene Symbol seiner Männlichkeit unter der weiblichen Fassade.

Wie schade, dass sie nicht allein ist mit Immanuel; es hat eine Grenze, was man noch einigermaßen unbemerkt vor selbst noch den uninteressiertesten Zuschauern veranstalten kann.

Sie sieht sich um. Hier gibt es keine Ecken, in die man sich verziehen kann, um ein Stückchen weiterzugehen in der Vorbereitung von noch mehr später; oder vielmehr in der Erkundung, ob sich genau das lohnen wird. Natürlich könnte sie Immanuel nach unten locken, in den kleinen Flur vor den Klos, in das kleine Zimmer dort mit den Reinigungswagen; aber sie hasst solche verstohlenen Unbequemlichkeiten.

Es gibt nur eine Möglichkeit. "Lass uns tanzen. Ich habe Lust darauf." Sie betont das Wort Lust, bemerkt das beabsichtigte Aufblitzen in Immanuels Augen. "Aber wir können doch unseren Griesgram nicht völlig allein lassen, Carola."

Astarot lächelt, nur halb anwesend, verloren in Gedanken, die sie mit schneidender Eifersucht errät, der der brennende Wunsch folgt, ihm das Gesicht zu zerkratzen. "Amüsiert ihr euch nur. Ich wollte ohnehin nach Hause. Ich hoffe, ihr habt einen schönen Abend." Er steht auf. Schreien möchte sie, ihn gewaltsam festhalten, aber er ist längst unerreichbar geworden für sie. Sie schluckt, um die bleierne Last in ihrer Brust zu sprengen. Was kümmert sie sich um einen solchen Schürzenjäger, der von einer Frau zur anderen rennt, bei keiner bleiben kann, die nächste schon ins Auge fasst, noch bevor er die letzte genossen hat? Was trauert sie einem eiskalten Stahlschrank hinterher, der seine Gefühle nicht einmal ergründen kann, geschweige denn zeigen?

Sie zieht das linke Bein an sich, sammelt den eleganten Schuh ein, schiebt trotzig mit einem Scharren den Stuhl zurück. "Wenn Sie weg sind, kann er nur schöner werden, der Abend."

Ironisch verbeugt er sich vor ihr, marschiert davon. Sie zwingt sich, ihm nicht nachzusehen, nimmt Immanuels Arm, zieht ihn zur Tanzfläche. Es ist ein langsames Stück; das ist gut. Sie schlingt die Atme um seine Taille, bis ihre Hüften seine finden. Angenehm eng liegen ihre weichen Brüste an ihrem Gegenstück. Wie merkwürdig, Brüste auch auf der anderen Seite zu spüren. Sie weiß, dass sie falsch sind, und dennoch, oder gerade deswegen, erregt es sie. Ihr Venushügel umzirkelt einen Hügel anderer Art.

Ein wenig enttäuschend ist es, ihrem Ziel nähergekommen zu sein, auch selbst berührt zu werden, dort, wo es kocht und zischt und begehrt, stellt sie fest. Der halbe Reiz ist zusammen mit Astarot verschwunden, dem es ihr gefallen hat, vor Augen zu führen, sie braucht ihn nicht. Ein wenig ungeduldig registriert sie, wie feucht Immanuels Handflächen sind. Er wird Falten hinterlassen auf ihrem Kleid.

Auf einmal bleibt er stehen, stoppt das Schwanken und Wiegen so plötzlich, dass sie gegen ihn prallt. "Entschuldige, ich bin gleich zurück", murmelt er erstickt, stürzt davon.

Sie schwankt zwischen Verärgerung und Sorge. Ob es ihm wirklich schlecht geht? Jedenfalls wird sie nicht wieder stehen bleiben wie bestellt und nicht abgeholt. Langsam geht sie ihm nach, die Treppe herunter. Aus dem Herrenklo kommen Würgegeräusche, Stöhnen. Dann läuft Wasser, und Immanuel taumelt regelrecht hinaus, die Arme gegen seinen Bauch gepresst. Sie stoppt ihn, drängt ihn gegen die Wand. "Du hättest auf Astarot hören sollen."

Er verzieht das Gesicht, sackt zusammen. Das fehlt ihm gerade noch: mütterliche Vorwürfe und die Aufkündigung eines kaum geschlossenen Bündnisses noch dazu, zu seiner Übelkeit. Und das Dumme ist, die ganzen Schmerzen ändern nichts an seiner Erregung, die immer unerträglicher brennt. Irgendwie muss er es hinkriegen, dass der Abend nicht total verkorkst wird durch seine verfluchte Magenverstimmung, dass er dort endet, wo er hinwill: in ihrem Bett.

Ihr Griff an seine Eier ist so fest, scharf zieht er die Luft ein. "Lass uns gehen. Ich hoffe doch sehr, du bringst es trotzdem."

Dass manche Weiber immer so primitiv quatschen müssen, als seien sie ein Mann. Andererseits, ihre Direktheit gefällt ihm auch, und das Anhalten ihres Interesses an ihm beflügelt noch sein eigenes. "Worauf du dich verlassen kannst." Seine beiden Hände streifen ihren Rock hoch, stehlen sich die Außenseite ihrer Schenkel entlang, laufen quer, treffen in der Mitte zusammen, stoppen erst, als sie die warme Feuchte spüren, die seine Fingerspitzen durch einen glatten Stoff hindurch streicheln. Sie will ihn tatsächlich. Wenn sie nur ihren Bauch nicht so unangenehm gegen seinen drücken würde, ginge es ihm noch besser.

Lachen erklingt überraschend nah, kommt noch näher. Ein Pärchen stolpert die Treppe hinunter, stockt nur kurz beim Anblick ähnlicher Aktionen, wie sie ihre eigenen Gedanken beherrschen. Verlegen und leise quetschen die beiden ein Hallo heraus, verschwinden in einer Tür hinter den beiden Klos, dem für Herren, und dem für Damen.

IX.

Mit einem tiefen Atemzug legt Astarot das Telefon zurück in die Ladeschale. Das war schwer, weit schwerer, als er gedacht hat. Einerseits. Andererseits hat es ihn verblüfft, wie leicht man mit ein wenig Mühe Dinge wieder in Ordnung bringen kann.

Thomas ist es, den er angerufen hat. Um sich zu entschuldigen. Eigentlich dafür, dass sein Interesse an ihm mit der Verführung bereits wieder erloschen ist; hätte er es allerdings so formuliert, wäre es gleich ein weiterer Schlag gewesen. So hat er sich herumwinden müssen um das, was eigentlich eine Entschuldigung fordert, hat etwas gestammelt von Beziehungsangst und Bindungsunfähigkeit.

Die Gefahr, die er vorausgeahnt hat, ist eingetreten; Thomas war sofort bereit, mit erhöhtem Einsatz diese Schwelle zu überwinden. Über eine Stunde Diskussion hat es gebraucht, während der Astarot Dinge über sich selbst gesagt hat, die ihn schon beim Aussprechen haben wütend werden lassen darüber, dass er so weit gehen musste. Aber er hat es geschafft. Beinahe mitleidig hat Thomas sich verabschiedet, regelrecht froh darüber, welchen Beziehungsproblemen er entgangen ist, und auch ihm selbst geht es jetzt besser.

Es ist nicht Anstand, was ihn zu diesem Schritt bewogen hat; nur der Wunsch, anständiger zu wirken. Der Gedanke an die Ursache dieses Wunsches ist die ganze Zeit da, aber er hat ihn verdrängt aus dem Vordergrund, zurückgedrängt auf eine der tieferen Bewusstseinsebenen. Die Angst vor einer Enttäuschung ist so schneidend scharf, real und nahe, und er gestattet sich keine Freude, die binnen vierundzwanzig Stunden in ihr Gegenteil verkehrt werden wird. Werden muss.

Natürlich macht ihn auch die Unlogik dabei rasend, für einen guten Eindruck zu sorgen, den die wilde Unbekannte, deren Namen er nicht einmal kennt, nie wahrnehmen wird.

Rasch legt er Musik auf, um das Anspringen weiterer Gedankenketten zu unterdrücken, wie er sie schon seit Stunden mühsam bekämpft. Was für ein Irrsinn, irgendetwas im eigenen Leben auf einem anderen Menschen aufzubauen – und zumal auf einem, den man wahrscheinlich nicht wiedersehen wird.

Er hört bereits die freundlichen, distanzierten Worte, die sie morgen mit ihm wechseln wird; falls sie überhaupt anruft. Worte, die leugnen, was heute Abend aber ganz unzweifelhaft zwischen ihnen bestanden hat.

Dreimal ist seine Wahl die falsche, versetzt er sich selbst in naive Träumerei mit den erklingenden melancholischen Takten, erst dann erwischen seine Finger, die wie Beine die CDs im Regal entlang laufen, etwas, das ablenkt und in Anspruch nimmt. Doch das macht ihn wiederum unruhig, ungehalten, und schließlich stellt er alles aus, legt sich, angezogen, aufs Bett, kämpft weiter im Dunkeln gegen Hoffnung, die sein Verstand nicht will, und auf der etwas in ihm doch besteht.

***

Immanuel ist nicht zur Arbeit erschienen. Gegen neun wählt Astarot seine Nummer, doch das Klingeln verhallt in einer leeren Wohnung.

Um elf meldet er sich, kündigt an, er wird nachmittags kommen, weil es ihm nach einem sehr schlechten Morgen endlich viel besser geht, bittet Astarot um ein Gespräch. Astarot stimmt zu, unaufmerksam, mit Nervosität wie Übelkeit im Magen.

Sie hat noch nicht angerufen.

Dabei ist es ein Vormittag, an dem er beinahe ausschließlich am Telefonieren ist; nur das Telefonat, auf das er wartet, das ist nicht dabei.

Eine Stunde in die Mittagspause hinein, die er wie oft am Schreibtisch verbringt, als eine der Gelegenheiten für ruhiges Arbeiten, wie die frühen Morgenstunden, wie die Stunden nach dem Feierabend der Mitarbeiter, klingelt es erneut. Sein Herzschlag beschleunigt sich, stolpert. Er weiß, wer es ist, der den Klang hervorruft, er sieht sie vor sich, in einem Büro, über einen Apparat gebeugt.

Seine Hand ist wie gelähmt, ein letzter Rest an rationalem Denken befiehlt ihm, nicht abzunehmen, den steinigen, grauen Weg der langsamen Ernüchterung zu vermeiden, und lieber den Zauber weniger Minuten zu bewahren, der mit der Zeit verfliegen wird.

Beim vierten Klingelton reißt er den Hörer hoch, meldet sich atemlos, mit trockenem Mund.

"Wie geht es Ihnen? Störe ich?" Der dunkle, warme Tonfall schlüpft unter seine Haut, läuft darunter entlang. "Sie stören nicht, nein. Ich freue mich sehr, dass Sie anrufen. Und jetzt geht es mir gut. Ich hatte Angst, dass Sie sich nicht melden – oder nur, um mir zu erklären, es war alles ein Irrtum. Wie geht es Ihnen?" Sie lacht leise. "Ich hatte es besser als Sie – mir ging es den ganzen Tag schon gut, weil ich wusste, dass ich Sie in der Mittagspause anrufen würde. Ich hatte nur befürchtet, Sie vielleicht bei einem Arbeitsessen unpassend zu erwischen."

Wie eine gewaltige Wolke legt sich einige Sekunden lang verlegenes Schweigen zwischen sie, dann beginnen sie gleichzeitig zu sprechen, unterbrechen sich lachend, streiten sich kurz darum, wer dem anderen den Vortritt lassen darf. Endlich redet sie weiter. "Sie haben mir klargemacht, dass ich Einiges ändern muss bei mir. Darf ich Sie wiedersehen, wenn ich das hinter mir habe?" Heiß rieselt etwas durch seinen Bauch, und kalt greift gleichzeitig eine Klauenhand zu. "Sie müssen nichts ändern für ein Wiedersehen. Ich will nicht warten." Ihre Stimme ist wie eine Liebkosung. "Sie werden nicht lange warten müssen. Entscheidungen sind manchmal schwierig – die Umsetzung ist es nicht, wenn sie erst einmal gefallen sind. Das heißt nein, ich sollte nicht so leichtsinnig Dinge versprechen, bei denen die Tücke manchmal im praktischen Detail liegt. Trotzdem, ich werde nur ein paar Tage brauchen. Haben Sie am Sonntag Zeit für ein Kaffeetrinken mit mir?"

Er schließt die Augen, atmet flach. Sonntag. Vier Tage noch. "Es müsste schon viel passieren, um das zu verhindern. Wann und wo?" "Kennen Sie die Gartenlaube? Ich möchte etwas, das ganz anders ist als das Trevana mit seiner düsteren, verrauchten Stimmung. Sonne will ich, und Pflanzen. Weinlaub an den Wänden, Palmen in Terrakottatöpfen. Verschnörkelte Tische und Stühle aus Schmiedeeisen, als wären wir in Italien im Urlaub, oder in Südfrankreich."

Die Sehnsucht in ihren Worten ist ansteckend, macht glauben an Dinge, die er irgendwann zu einer Zeit ebenfalls gefühlt hat, die ihm unwirklich lange her erscheint. "Um drei?"

"Um drei", bestätigt sie. "Und nun muss ich gehen. Leider, aber ich muss." "Wir sehen uns am Sonntag." "Am Sonntag um drei."

Noch lange hält er das tote Plastik in der Hand, spielt das frische Band der Erinnerung wieder ab und wieder.

***

Immanuel kann es kaum erwarten, bis er Astarot sieht. Er weiß noch nicht genau, welchen Zweck er mit seiner Warnung verfolgt. Es ist nicht nur Freundschaft, die ihn dazu gebracht hat, sie aussprechen zu wollen. Eine Menge Schadenfreude ist ebenfalls dabei. So lange schon ist es her, seit er Astarot das letzte Mal unsicher gesehen hat.

Er weiß, es gibt diese Unsicherheit. Jeden Tag, vielleicht sogar jede Stunde. Nur versteckt er sie gut. Aber irgendwann wird er etwas finden, was die harte Schale darüber aufbricht, sie zum Vorschein holt, sodass er endlich die Genugtuung hat, auf der anderen Seite wiederzufinden, wovon er selbst zu viel, viel zu viel gezeigt hat.

"Du solltest dich in Acht nehmen", begrüßt er den Freund, als der ihn in seinem Keller besucht. "Carola ist hinter dir her. Und das meine ich jetzt nicht im erotischen Sinn. Das hast du dir ein- für allemal verscherzt. Du hättest sie halt nicht einfach so stehen lassen dürfen für eine andere Frau. Dass daraus nichts geworden ist, macht es nicht besser. Ich fürchte, du hast jetzt einen echten Feind in ihr. Und zwar keinen, den du unterschätzen solltest."

"Ich weiß das, Immanuel; trotzdem danke ich dir für die Warnung. Ich werde sie beherzigen."

Enttäuscht stößt Immanuel den Atem aus, den er angehalten hat. Das ist nicht die Reaktion, die er erwartet hat. Sie ist viel zu beschaulich, viel zu freundlich. "Wie kannst du so ruhig bleiben, wenn jemand mit ihren Kontakten, ihrem Wissen und ihren Fähigkeiten auf dem Kriegspfad gegen dich ist? Sie hat mir auch erzählt, wie sie dich kennengelernt hat. Markus hört in allem auf sie. Es wird ihr ein Leichtes sein, ihn gegen dich einzunehmen. Ist dir das alles so gleichgültig?"

"Nein, es ist mir nicht gleichgültig. Nur, was erwartest du? Soll ich mir die Haare raufen oder hysterisch herumschreien? Du kannst doch froh sein, dass ich sie so sehr verärgert habe. Oder glaubst du, es wäre dir sonst gelungen, den Abend mit ihr zu verbringen? Versteh mich nicht falsch – ich finde, ihr beide passt gut zusammen, und früher oder später wäre es ohnehin passiert. Aber sicher nicht schon gestern Abend."

Erstaunen legt sich wie ein bitterer Geschmack auf Immanuels Zunge. So nachgiebig kennt er Astarot gar nicht. Gut, es entspricht seinem Wesen, ihm mit sadistischer Freude unter die Nase zu halten, dass er Carola gestern nur gehabt hat, weil er selbst sie nicht genommen hat – nicht allerdings, die Beleidigung, die darin liegt, gleich selbst wieder aufzuheben.

Er reckt und dehnt sich auf seinem Drehstuhl. Für einen solchen Abend hätte er auch die Beleidigung pur hingenommen. Carola ist abgegangen wie eine Rakete, als sie endlich in ihrer Wohnung waren. Da sage noch mal einer, Frauen seien passive Wesen! Kaum eine Chance hat er gehabt, das Ob und das Wie mitzubestimmen und den wilden, feuchten Berührungen eine Richtung zu geben - sie hat ihn vollständig überrannt. Er ist jetzt noch erschöpft, fühlt sich angenehm wund im Schritt und an den Brustwarzen, die sie beinahe zerbissen hat. Vorsichtig streicht er mit dem Unterarm darüber. Es schmerzt noch immer, und was für ein schauerlich schöner Schmerz es ist.

Schon heute wird er sie wiedersehen. Sie wird ihn abholen hier, um sechs. Wahrscheinlich sucht sie nur eine Gelegenheit, mehr zu erfahren über Astarot, mehr zu sehen von dem Gebäude, in dem er residiert. Ihm soll es egal sein. Was auch immer er kann, wird er tun, um ihr zu helfen; selbst gegen Astarot. Es wird Zeit, dass endlich einmal jemand seinem Freund zeigt, er ist nicht der King, für den er sich hält.

"Nun ja, ich habe es dir gesagt. Was du daraus machst, ist deine Sache. Es ist unglaublich, was sie schon alles weiß. Und ich kann dir natürlich nicht versprechen, ihr nicht aus Versehen noch das eine oder andere mehr zu verraten."

Die kleine, verhüllte Drohung bringt Astarot zum Lächeln. Sie hat nur Informationen, von denen er will, dass sie sie hat. Diejenigen, die ohnehin öffentlich sind, und ohne viel Mühe zu verifizieren. Und der Agenturmitarbeiter, mit dem er einen Teil seiner Aktiengeschäfte abwickelt, ist ein ehemaliger Freund von ihr, der ihr die ruppige Raschheit nie verziehen hat, mit dem sie ihn vor die Tür gesetzt hat. Dessen Loyalität hat sich Astarot bereits gesichert; mit einer kleinen Bonuszahlung.

Die ersten zwei Angriffe über diesen Kanal sind bereits am Laufen. Gerade heute Morgen müsste die Raiber ein paar Dateien scheinbar mühsam ergattert haben, mit deren Hilfe sie ihm zumindest einen versuchten Kursbetrug nachweisen kann. Der erste ist eine angebliche E-Mail von ihm an ein Wirtschaftsmagazin mit gezielten Falschinformationen über ein börsennotiertes Unternehmen. Falsch ist an dem Ganzen jedoch nur die Mail selbst. Wenn sie nicht sehr gründlich alles checkt, und damit ist angesichts ihres Eifers kaum zu rechnen, wird sie den wahren Absender dieses mittlerweile tatsächlich beim Magazin eingegangenen Mails nicht feststellen, nicht merken, dass es auf einen ihrer eigenen Accounts zurückgeht. Der zweite sind angebliche Aufkäufe von Aktien einer Firma, deren Preis in den letzten zwei Wochen im Keller gelandet ist. Vielleicht hat er Glück und sie glaubt das Gerücht über ein neues Produkt, das im nächsten Monat auf den Markt kommen und der Firma zu einem neuen Aufschwung verhelfen wird. In dem Monat, an dessen Ende ganz sicher der Insolvenzantrag steht.

Sobald die beiden Dinge ihren Zweck erfüllt haben oder schief gegangen sind, womit er immer rechnen muss, wird er die Agentur wechseln. Eine neue hat er längst gefunden, seit Langem als Alternative im Hintergrund gehalten, und mit kleineren Aufträgen angefüttert.

Wer den einen verrät, verrät bald auch den nächsten, und er hat nicht die Absicht, bei dem so bereitwillig mithelfenden Mitarbeiter nach der Raiber der nächste zu sein.

***

Aufmerksam sieht sie sich in dem düsteren Kellerraum um. Das Schönste daran ist der Blick nach draußen auf den Garten, in dem gerade jetzt alles bunt ist und grün und lebendig. "Wie kannst du in einer solchen Umgebung arbeiten, Immanuel?" "Ich weiß es nicht, Carola – ich habe ja erst diese Woche angefangen. Ein wenig übel nehme ich es Astarot allerdings schon, mich so abgeschoben zu haben."

Sie nähert sich ihm, streicht mit beiden Händen seine Schultern entlang, über Brustkorb und Bauch bis in den Schritt der Stoffhose, die er heute trägt, und in der sich umgehend etwas regt. "Dir geht es gut heute?" Er fasst ihre Hände, presst sie gegen die beginnende Härte. "Sehr gut. Ich hatte den ganzen Tag Sehnsucht nach dir." Mit einem Ruck befreit sie ihre linke Hand, schiebt sie in den Hosenbund, schlängelt sich nach unten, bis sie feines, gelocktes Haar berührt, und zuckendes Fleisch. "Gestern hatte ich richtig Angst um dich, als es dir so schlecht ging. Aber ich muss sagen, du hast dich bemerkenswert gut erholt."

Er biegt seine Arme nach hinten, tastet ihre Oberschenkel entlang, ihre Hüfte. Weich fallen ihre Haare gegen seinen Hals.

"Du musst dich noch von Astarot verabschieden, und dann lass uns gehen." "Warum sollte ich mich von ihm verabschieden?" "Weil ich das will." Seufzend greift Immanuel nach dem Telefon, tippt drei Ziffern an. "Astarot, hier ist jemand, der dich unbedingt sehen möchte."

Ihre Fingernägel krallen sich in die empfindliche Haut seiner Lenden. Ärgerlich arretiert er ihre Hand mit seiner. "Nun ja, wenn du keine Zeit hast", sagt er zögernd in den Hörer. Mit einer raschen Bewegung entreißt sie ihn ihm. "Herr Meinhard, ich wäre Ihnen außerordentlich verbunden, wenn Sie sich kurz zu uns bemühen könnten."

Unnatürlich glänzen ihre Augen. Schon seit Stunden brennt sie auf diese Begegnung. Sie hat sich auf Immanuel gefreut, auf eine weitere Episode der Kurzgeschichte mit einem Mann, der bereit und in der Lage ist, sich ohne die übliche machohafte Aktivitätssucht ihrem Ansturm zu überlassen; aber mehr noch auf Astarots Gesicht, wenn sie ihm die Neuigkeit überbringt. Teil Eins ihrer Rache für seine abwehrende Arroganz, seine Flucht vor ihr, seine Unfähigkeit, zu seinen Gefühlen zu stehen.

"Er kommt", verkündet sie, öffnet die Hand, dass der Hörer fällt, gegen den Schreibtisch knallt, hin und her schwingt an seiner spiralförmigen Schnur. Für Immanuel gibt es nur einen alten Apparat, kein modernes Funktelefon. Sie gesellt die wieder frei gewordene Hand zur anderen, genießt seine rasche Nachgiebigkeit, das leise Ächzen, mit dem er auf ihre vorwitzigen Finger reagiert.

Schritte nähern sich, Astarot steht im Raum. Noch einmal entlockt sie Immanuel einen Laut der Lust, dann zieht sie, betont langsam, ihre Hände aus seiner Hose, dreht sich um. "Ich habe mich immer gewundert, wie Sie es zu einem solchen Vermögen gebracht haben. Der Umfang ist leicht zu recherchieren, aber die Anfänge sind doch, gelinde gesagt, etwas mysteriös. Ich denke, mir ist heute etwas untergekommen, das Einiges erklärt. Haben Sie das schon oft gemacht, Aktienkurse versucht zu manipulieren?"

"So etwas würde ich doch nie tun. Das Risiko ist viel zu hoch, dass kleine Schnüffelhunde wie Sie es herausbekommen, und das Ergebnis ist kein anderes, als man es mit ein wenig Nachdenken, Marktbeobachtung und dem richtigen Gespür ebenfalls erreichen kann."

Beinahe könnte man es Mitleid nennen, was so seltsam an ihr zieht. Seine physische Anwesenheit trifft sie unerwartet stark. Es ist nicht einmal Lust auf Sex, die sie auslöst, nein, es ist etwas anderes, sublimer, zarter, intensiver. Sie wird es zerstören, durch die kleine Intrige, die sie eingefädelt hat; und wie leicht es war, den ersten Stein zu finden, über den er stolpern muss.

Sie presst die Ellbogen gegen ihre Taille, ruft sich zur Ordnung. Es ist nichts, was sie zerstört; da ist nichts, außer in ihren verwirrten Gedanken. Ihre Vernunft ist mächtig, die Verwirrung löst sich bereits wieder. Ebenso wie heute Nachmittag, als sie Markus ihre schriftliche Ausarbeitung gebracht hat, und ihre im letzten Augenblick aufgekommenen Skrupel beruhigen musste.

Stolz hat ihr dabei geholfen; Stolz auf die Meisterleistung, das Gutachten mit dem Clou am Schluss – zehn Tipps für den erfolgreichen Umgang mit Astarot Meinhard. Es ist ein billiger Trick, den sie da angewandt hat; etwas, das eigentlich nichts zu suchen hat in einer nahezu wissenschaftlichen Betrachtung. Aber Markus hat es gefallen. Lachend und lächerlich dünkelhaft hat er berichtet, die meisten ihrer Ratschläge hätte er schon längst von allein beherzigt, hätte Astarot nie mehr Informationen gegeben als unbedingt nötig, seine eigenen Karten immer dicht an die Brust gepresst gehalten, damit er nicht hineinsehen kann, hätte sich nicht beeindrucken lassen durch die kleinen Psychospielchen, die Astarot so sehr liebt.

Ihr Honorar ist angeblich bereits auf dem Weg.

"Und Ihr Leserbrief an dieses Magazin – wie heißt es doch gleich, 'Der Magnat' oder so ähnlich? Das ist nur Nachdenken, Marktbeobachtung und Gespür? Was hatten Sie denn vor zu tun, sobald die Enthüllungen in der nächsten Ausgabe erscheinen? Aktien der Combat AG kaufen – oder die ganze Firma übernehmen?"

"Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Frau Raiber. Selbstverständlich beobachte ich den Kurs der Combat AG. Lassen Sie es sich gesagt sein, er wird weiter steigen. Es wäre eine interessante Anlagemöglichkeit; vielleicht kommt das ja für Sie in Frage. Ich kenne eine gute Agentur. Den Kontakt kann ich Ihnen gerne vermitteln."

Eine kleine Freudenexplosion bringt sie zum Lächeln. Er ahnt nichts, nicht das Geringste. Als ob sie seine Tipps nötig hätte! Ihre Verbindung zu dieser Agentur ist besser als seine, und wenn sie Hinweise nötig hat, was sie kaufen soll, sitzt sie direkt an der Quelle.

Vielleicht sollte sie mit ihrer kleinen Entdeckung doch nicht an die Öffentlichkeit gehen, die Dinge ihren Gang nehmen lassen, Combat-Aktien aufkaufen, sobald die Wirkungen zugeschlagen haben, und erst dann alles aufklären, schließlich beim neuen Höchststand, der danach unumgänglich ist, wieder verkaufen. Sie muss sich das noch einmal in aller Ruhe durch den Kopf gehen lassen. Hoffentlich hat sie noch nicht zu viel gesagt, und den Plan womöglich selbst durchkreuzt. "Dann muss ich mich geirrt haben. Oder vielmehr, mein Informant hatte dann wohl falsche Informationen. Tja, so kann man sich täuschen."

"War es das, was Sie mit mir besprechen wollten? Dann darf ich mich jetzt wohl zurückziehen."

Ihre Hände flattern in einem Abschiedsgruß. Trotz allem, trotz des klaren Wissens darum, wie unsinnig es wäre, sie hat Lust, ihn dabeizuhaben, wenn sie mit Immanuel essen geht. "Selbstverständlich. Aber vielleicht möchten Sie sich uns noch anschließen? Wir werden das neue Restaurant in der Schlossgasse ausprobieren."

"Danke, das ist sehr freundlich von Ihnen. Leider muss ich Ihre Einladung ausschlagen; ich habe bis mindestens zehn zu arbeiten."

"Lass uns gehen", knurrt Immanuel, noch bevor Astarot die Tür hinter sich geschlossen hat. "Ich will weg von hier, und ich mag das nicht, wie du mit ihm flirtest."

"Ich denke nicht, dass ich dir Rechenschaft über mein Verhalten schuldig bin. Einmal Sex mit mir gibt dir das Recht auf einen Höhepunkt; es wäre unfair, wenn du zu kurz kämst. Den hattest du allerdings meines Wissens, und wenn ich mich korrekt erinnere, hast du sogar behauptet, es sei einer der besten deines Lebens gewesen. Das ist alles, was du erwarten kannst. Bestimmen über mein Leben wird kein Mann."

Wie reizbar sie ist; er wird einlenken müssen, sonst ist der schöne Abend gefährdet. Wie gerne er ihr sagen würde, was er wirklich von ihr hält. Welche Befriedigung es wäre, sie als die Hure zu beschimpfen, die sie ist. So übergangslos hat sie umgeschaltet, in einer Sekunde war sein Schwanz das, worauf sie sich konzentriert hat, mit diesem sanften Hin- und Herschieben der Vorhaut, dass er ganz verrückt wurde, und in der nächsten hat sie sich Astarot auf dem Silbertablett dargeboten. Was wohl geschehen wäre, hätte er zugegriffen?

Ein wenig ihrer Empörung überträgt sich auf ihn. Wie kann Astarot nur so kalt bleiben angesichts von so viel unverhüllter Leidenschaft? Als ob es genug davon gäbe im Leben! Dabei sind es doch immer nur flüchtige Stunden, höchstens Tage, an denen dieses unwiderstehliche Kribbeln so rein existiert, ohne die graue Last alltäglicher Gemeinsamkeiten. Sobald man einmal gemeinsam einkaufen war für den Wochenbedarf, im Gedränge und Geschiebe der Einkaufs-Rushhour, den anderen auf dem Klo beobachtet, sich über seine Zahnpastareste am Waschbecken geärgert hat, ist es vorbei mit der Reinheit. Es gibt etwas, das mag all das überstehen; unverdünnte Leidenschaft ist es allerdings jedenfalls nicht. Und genau das ist es doch, worauf Astarot aus ist. Das Pure, das Konzentrierte. Nur deshalb klappt es doch auch zwischen ihnen beiden nicht mehr, weil alles verwässert ist durch Erinnerungen an Missverständnisse, Missumstände, vorübergehendes Missfallen, das gleichwohl fortwirkt im Gedächtnis.

Als ob es so schwer wäre, die Leidenschaft Carolas zu erwidern! Ihre Haut ist so glatt, ihr Körper so straff, ihre Finger sind so geschickt, das findet man selten genug. Und noch etwas hat sie, das oft genau dort fehlt, wo der Rest am besten funktioniert – sie kann denken und reden.

Es ist wie schon so oft – Astarot würde es zufallen, was dieser anders als er gar nicht will, und er muss sich abstrampeln, für sich selbst kämpfen ebenso wie gegen das kalte, faszinierende Traumbild, das Astarot gerade durch seine Zurückhaltung unausweichlich produziert. Was sich entzieht, verschafft sich damit automatisch den Glamour des Wertvollen, ruft den Jagdtrieb hervor, genau das zu erobern.

"Wenn du es so siehst, solltest du lieber allein essen gehen", bemerkt Immanuel mürrisch, sein Vorsatz einzulenken vergessen.

Der kindische Trotz trifft sie schmerzhaft wie ernstgemeinte Ablehnung. Was ist bloß los mit ihr, dass sie momentan selbst dort noch auf Widerstand stößt, wo all ihre Lebenserfahrung ihr das leichteste Spiel von allen möglichen versprochen hat? Immanuel ist geradezu prädestiniert dafür, ihn sich eine Weile als Schoßhund zu halten. Er ist so süß hingebungsvoll, wenn er sich in den Rausch der Lust fallen lässt, er leidet unter Astarots Gleichgültigkeit, ist deshalb offen noch für das kleinste Entgegenkommen von anderer Seite, und er hat so wenige Waffen, mit denen er zustoßen könnte. Er hat kein Geld, kein Auto, einen lächerlichen Job. "Vielleicht sollten wir gar nicht essen gehen", schlägt sie vor, kratzt leicht über die Stelle an seiner Taille, wo er kitzlig ist. Es gibt nichts, das sie so erregt wie sich windende Muskeln. Sich windend in Wohlbehagen, in Lust – oder auch im Schmerz. Und am liebsten mag sie es, wenn äußere Fesseln die Bewegung beschränken, konzentrieren.

Falls ihre Beziehung so lange hält, wird sie Immanuel nächste Woche vorsichtig in diese Spiele einführen. Nächste Woche – oder schon früher.

***

Nachdenklich streicht Astarots Hand über die vielen Stapel CDs mit dem entfernten Zellophan, mit zum Teil gebrochener Plastikhülle, geknickter Papiereinlage. Immanuel ist nicht sehr weit gekommen diese Woche. Es sind mehr neue Rücksendungen eingegangen, als er alte überprüft hat. Nächste Woche wird es nicht anders sein. Er hat sich am Donnerstag krankgemeldet, wahrscheinlich für eine ganze Woche. Er hat einen anderen Arzt aufgesucht, der ihm einen nervösen Magen bescheinigt. Schon jetzt ist absehbar, wie es weitergehen wird. Wahrscheinlich wird Immanuel keine einzige Woche voll arbeiten, wird sich alle paar Tage mit angeblichen oder echten Bauchschmerzen ins Bett legen.

Von dem Kurzurlaub mit der Raiber halten die ihn nicht ab, das hat er von Markus erfahren, der eigentlich selbst das Wochenende mit ihr verbringen wollte, zutiefst erbost ist, dass ihm ein anderer vorgezogen wird, und noch dazu jemand wie Immanuel, die Tunte. In seiner Empörung hat er Astarot das Gutachten gezeigt, das die Raiber für ihn angefertigt hat, hat sich darüber lustig gemacht, grinsend berichtet, wie er die Überweisung ihres Honorars gestoppt und einen Anwalt beauftragt hat, der ihre Arbeit für mangelhaft erklären wird, wenn sie Forderungen stellt.

Langsam geht Astarot zum Fenster. Der Garten lockt, lässt ihn an morgen denken. Morgen, Sonntag. Drei Uhr.

Vielleicht ist die Vorfreude nachhaltig genug, ihn das vergessen zu lassen, was sich seit langem für ihn mit Gärten verbunden hat. Blumenerfüllte Gärten, ermattet in Sommerhitze.

Als eine dumme Herausforderung hat es begonnen, primitiv wie ein simples Brettspiel, oder ein billiges Gameboyteil. Wer ist schneller, derjenige, der die Blumen verwelken lässt, oder der, der frische aus der Erde lockt. Es war einfach, die Energie zuerst auf die Stellen zu konzentrieren, an denen Neues entstehen sollte, dort die Keime zu töten, und in der gewonnenen Zeit den Rest abzuräumen. Alles harmlos genug in einer Situation, die wie all die anderen real nicht existierte, geschaffen allein durch die vereinten geistigen Kräfte der beiden. Astarot und Immanuels Vater. Das Einzige, worin sie sich einig waren, war die Schaffung der notwendigen Kulisse für das eigentliche Ziel, die Auseinandersetzung, das Messen der plötzlich gegeneinandergestellten und nicht mehr miteinander agierenden Kräfte.

Und in der Herausforderung lag die Herausforderung. Es hat nicht lange gedauert, bis er gelernt hat, der andere spielt falsch, verpackt eigene, geheime Regeln in die öffentlich verkündeten, schwenkt völlig überraschend um auf etwas, wovon vorher nie die Rede war.

So war es auch beim Blumengarten.

Sie haben sich eine Weile lediglich aufgewärmt, die Geschwindigkeit nur langsam gesteigert. Bis irgendwann die erste riesige Küchenschabe aus der Erde gekrochen kam. In seiner unbeherrschbaren ersten Panik hat seine Aufmerksamkeit lange genug nachgelassen, dem Gegner Zeit zu geben für eine zweite, eine dritte, ein ganzes Heer weiterer neuer Insekten, und dann Blumen, immer mehr Blumen, in grellen Farben, giftgelb, augenschmerzend pink, neonorange, kreischend türkis, die wucherten, alles überwucherten, nur die Insekten nicht, mit ihrem flachgedrückten Kopf, den langen, dünnen Antennen und den gemeinen schwarzen Knopfaugen, die hervorbrachen aus all den sich explosionsartig ausbreitenden Farben und Pflanzenstängeln, und er stand auf einmal mittendrin, wo es von allen Seiten dunkel auf ihn zugelaufen kam.

Der verzweifelte Schrei damals war seine Rettung, hat das ganze Irrbild schlagartig verschwinden lassen, weil er keinen Raum mehr ließ für die Energie zur Aufrechterhaltung.

Immanuels Vater hat lachend das Zimmer verlassen, nachdem er seinen Sieg als Strich auf der elenden Tafel vermerkt hatte, die seine Bedeutung für ihn erst verlor, als die Reihen der Striche sich annäherten und schließlich Astarots sich nach vorn drängte.

Und er, er lag auf dem Teppich, hat vergebens die Fäusten gegen die Lider gepresst, hinter denen dennoch die Bilder abliefen, unaufhaltsam. Schwarz, schwarz, schwarz läuft es überall, schnell, behaart, und mit sich bewegenden Fühlern. So wie in dem Monat, in dem sein eigener Vater ihn eingesperrt hatte ihm Vorratskeller, wo es Wasser gab aus einem grünen Hahn wie ein altmodisches Rad, und Mehl, säckeweise Mehl, von dem er sich ernährt hat, ernähren musste trotz der darin wimmelnden Insekten, die ihm manchmal über die nackten Beine liefen, über die Arme, sogar über das Gesicht.

Immanuels Vater muss gewusst haben von diesem Monat, hat das Wissen ausgenutzt.

Warum er sich überhaupt auf all das eingelassen hat – er weiß es selbst nicht mehr. Irgendetwas furchtbar Wichtiges war der Grund dafür, für dieses ständige Kräftemessen. Es hing Entscheidendes davon ab, und doch kann er sich mit aller Anstrengung nicht mehr daran erinnern, was es war. Vergessen hat er es nicht; nur verdrängt. So erfolgreich allerdings, es ist beinahe sicherer als Vergessen, das sich manchmal wiederaufheben lässt.

Er steckt die Hände in die Hosentaschen, zögert noch einen Augenblick, auf den Fußballen wippend, dreht sich dann um, entschlossen, marschiert aus dem Zimmer, den kahlen Flur entlang, bis zur Glastür, die die Woche über meistens offen steht, jetzt erst aufgeschlossen werden muss. Nicht dass er oft im Garten wäre - er ist es so gut wie nie, hat ihn nur, weil zu einem Haus nun einmal ein Garten gehört. Er tritt hinaus in die blendende Sonne, deren Hitze und Licht ihn treffen wie ein Schlag. Es ist alles gut gepflegt; dafür sorgt ein Gärtner, der im Sommer fast täglich kommt.

Mit flachem Atem starrt er auf das Rasengrün, die Beete mit ihrem Rot, Blau, Sonnengelb und Violett. Schwarzweiße Kreise aus blitzenden Punkten drehen sich vor seinen Augen, geboren aus Angst.

Es geschieht nichts. Die Blumen bleiben Blumen, in sanften Farben, die Erde öffnet sich nicht. Sicherlich laufen Hunderte von Insekten im Gras herum, aber sie sind klein, und er sieht sie nicht.

Erst in diesem Augenblick des Triumphes über eine Erinnerung erkennt er, wie nachhaltig der Sieg war, den sein Gegner davongetragen hat.

X.

Unwirsch schiebt sie Immanuels Kleidung beiseite, wühlt ihren Badeanzug heraus. Dass er aber auch immer alles überall liegen lassen muss! Keine freie Oberfläche mehr gibt es in diesem Hotelzimmer, ohnehin zu schmal und klein und beengt, obwohl sie erst zwei Tage hier sind. Auf dem Nachtisch streiten sich Taschenmesser, Taschenlampe, Kleingeld, seine Uhr, eine Zeitung und ein Buch um den winzigen Platz, auf der Minibar steht seine Reisetasche, sein Bademantel belagert den zweiten Sessel, seine Schuhe stehen vor dem Bett, ein benutztes Handtuch knäuelt sich feucht auf dem zerknitterten Laken. Auf der nassen Stelle kann er nachher selbst liegen.

Und wenn sie ihn noch einmal dabei erwischt, wie er dem Zimmermädchen an die Titten geht, packt sie ihre Sachen und verschwindet. Mit unbezahlter Rechnung. Die an der Rezeption glauben ohnehin, es sei er als Mann, der für die finanziellen Dinge zuständig ist.

Wie verschwenderisch er mit ihrem Geld umgeht! Er schaut nicht einmal auf die Preise beim Essen, bemüht andauernd den Zimmerservice. Sie ist nicht arm, aber keiner hat gesagt, dass sie ihr sauer verdientes Geld einem Schmarotzer in den Rachen werfen soll. Jeder Callboy wäre billiger, und im Zweifel schlanker, und von einem Callboy könnte sie auch verlangen, keine Widerworte zu hören, wenn sie etwas beschließt.

Immanuel allerdings scheint seit gestern gar nicht anders zu können, als ihr zu widersprechen. Vorhin zum Beispiel, nach dem Frühstück, sie hat gleich gesagt, sie will schwimmen gehen, aber nein, er musste natürlich erst einmal einen Ausflug vorschlagen, für den er kurzfristig doch keine Lust mehr hatte, und jetzt sind sie viel zu spät dran für einen guten Platz.

Wenigstens geht es nun doch dorthin, wo sie gleich hin wollte. Wozu hat sie sonst ein Hotel mit Pool ausgesucht? Ein wenig angebräunt will sie ja schon zurückkommen, wo der große Sommerurlaub dieses Jahr doch für sie ins Wasser fällt. Den dafür geplanten Betrag hat sie in Aktien gesteckt. Jeder denkt, die Firma geht diesen Monat noch zum Insolvenzgericht. Dabei dient die ganze Chose den Managern nur dazu, möglichst viele ihrer eigenen Aktien möglichst billig aufzukaufen, um dann noch diesen Monat als neue Mehrheitsgesellschafter mit einem vielversprechenden neuen Produkt herauszukommen.

Nun ja, ob die neue Smartwatch, die mit Hologrammen statt mit einem Zifferblatt arbeitet, wirklich der große Hit wird, als die sie in eingeweihten Kreisen gehandelt wird, das bleibt abzuwarten. Ihr ist das egal; sie hat vor zu verkaufen, sobald die Nachricht wie ein Lauffeuer umgeht, und den Kurs in die Höhe treibt. Wenn sie Glück hat, verdoppelt das ihr Urlaubsbudget, sie kann einen ordentlichen Batzen auf die hohe Kante legen, und wenigstens gegen Ende des Sommers doch noch einmal wegfahren.

Nötig hat sie es; der Job als Freiberufler ist weit anstrengender als gedacht. Schon oft hat sie sich nach dem Institut zurückgesehnt, selbst nach ihrem alten Chef, so klein und giftig er auch war, aber da hatte sie wenigstens feste Arbeitszeiten und ein sicheres Gehalt.

Ob sie allerdings Immanuel als Begleiter akzeptieren wird, bei diesem möglichen zweiten Urlaub, das steht in den Sternen. In Sternen, die möglicherweise längst erloschen sind, bevor ihr Bild auf der Erde ankommt.

Immanuel ist schon fertig umgezogen, befreit jetzt den anderen Sessel von seinem Bademantel. Ein bisschen zu viel Fett auf den Rippen hat er. Wenn er nicht aufpasst, kriegt er bald einen richtigen Bierbauch; viel zu rundlich vorgewölbt ist das Teil längst. Erstaunlich, wie reizvoll er dennoch wirkt.

Sie ist nicht die Einzige, die das bemerkt. Die drei Frauen am Nachbartisch vorhin haben ihn auch ganz begehrlich gemustert. Und im Pool bewegt er sich wie ein Profi, elegant und kraftvoll, nicht so linkisch wie auf dem Trocknen. Er hat ein paar Jahre trainiert, hat er erzählt.

Sie beugt sich vor, um sein T-Shirt aufzuheben, das er achtlos auf den Boden geworfen hat. Urplötzlich legen seine Hände sich von hinten fest um ihre Brüste. "Willst du vorher oder nachher schwimmen gehen?"

Er knetet ein wenig zu fest, doch das macht nichts, er streichelt schon ihren Bauch, presst ihren Hintern gegen seine knappe schwarze Badehose.

Manchmal hasst sie ihren Körper, diesen vergänglichen Körper, mit der ersten Orangenhaut an Hüfte und Oberschenkel, mit dem leichten und doch, zumindest für sie, spürbaren, sichtbaren Verlust der Spannkraft überall, der solche Forderungen stellt, immer wieder das an ihr überwindet, was doch so viel stärker ist und besser, ihren Geist.

Sie weiß genau, sie sollte sich trennen von Immanuel.

Jetzt, sofort; noch bevor sich ihrer beider Leben miteinander verwoben haben, verschmolzen sind. Denn dann bleiben beim Auseinanderreißen klaffende Lücken zurück, die nur mühsam heilen, und manchmal gar nicht. Aber er ist so weich und warm in der Nacht, und so begierig, Wünsche zu wecken und zu erfüllen mit all der straff über zu viel Gewicht gespannten Haut, seinen sensiblen Händen und diesen merkwürdigen Fleischsäcken zwischen seinen Beinen, die so rasch prall anschwellen können, und das Mittel ihrer Herrschaft über ihn sind.

Sie möchte nachgeben, doch es wird Zeit, dass er eine Lektion lernt. "Nachher, mein Lieber – sonst bekommen wir überhaupt keinen Liegestuhl mehr." Hastig entzieht sie sich, und schlüpft in ihren engen schwarzen Badeanzug mit den weißen Streifen an der Seite, die die Taille betonen.

***

Es ist viel zu heiß; alles schwitzt und klebt. Der Elastikstoff wird zum Gefängnis der Schweißtropfen, die glänzende Flecken bilden, noch dunkler als das Schwarz. Der Martini ist schon längst nicht mehr kalt. Sie könnte Immanuel losschicken, ihr einen neuen holen, aber er ist schon beim letzten Mal eine Viertelstunde fortgeblieben. Zugesehen hat sie, als er bei den drei Damen vom Frühstück Halt gemacht hat, dabei an ihrem Glas genippt.

Eine von denen hat jetzt sogar die Frechheit, herüber zu kommen "Der Pool ist gerade so schön leer. Wie ist es, Herr Gehrig, wollen Sie Ihre Wette einlösen?"

Immanuels Hand ruht einen Augenblick auf ihrem Arm, bis sie die lästige zusätzliche Hitze abschüttelt. "Wie ist es, Liebes, kann ich dich einen Augenblick allein lassen?"

Geballte Wut verzerrt ihre Gesichtszüge. Wer hat ihm erlaubt, sie Liebes zu nennen, als sei sie ein kleines geiles Anhängsel? Und seit wann tut er so besorgt? Vorhin hat er sie auch nicht gefragt, ob er sie allein lassen kann, als er diese merkwürdige Wette eingegangen ist. Ins Gesicht spucken möchte sie ihm, als er sie herablassend auf die Stirn küsst, noch mehr Feuchte hinterlässt, die ein leichter Windhauch kühlt und trocknet.

Verärgert dreht sie sich auf die Seite, blinzelt später unter dem erhobenen Arm hindurch, als anfeuernde ebenso wie höhnische Rufe um sie herum laut werden. Ein einfaches Wettschwimmen ist es, was die beiden veranstalten, unter dem Kreischen einiger anderer Schwimmer, denen nichts anderes übrig bleibt als zu flüchten. Immanuel liegt vorne, um einige Längen. Die Lady hat wahrscheinlich gehofft, leichtes Spiel mit ihm zu haben. Ihr sieht man die Kraft ihrer Muskeln ebenso an wie ihm die Ungeübtheit der seinen, aber er hat nicht alles verloren von seinen früheren Künsten, die gewaltig gewesen sein müssen.

Fünf Bahnen weiter hat Immanuel einen Vorsprung von weit mehr als einer; sie hat sich inzwischen aufgerichtet, zählt mit, während das Interesse der anderen Poolgäste längst nachgelassen hat. Bei acht wird es auch ihr langweilig, sie legt sich zurück auf die dunkelblaue Fläche, noch heißer geworden durch die unbarmherzige Sonne. Braunwerden hin oder her – sobald Immanuel zurück ist, kann er ihr einen Sonnenschirm besorgen.

Auf einmal ein Schrei, noch einer, ein undefinierbares Gurgeln. Sie kommt erneut zum Sitzen, sieht Immanuels Kopf im Wasser, seine kraulenden Arme. Er stockt, kommt zum Halten, sieht sich um. Am linken Rand klammern sich ein paar der vorhin Verdrängten an die Metallstange, warten geduldig. Einer löst sich nun aus der Reihe, taucht ab, gleichzeitig mit Immanuel. Wie mosaikartig zerrissene große Fische gleiten ihre Silhouetten durch das Wasser, nähern sich von verschiedenen Seiten einem Schatten.

Gemeinsam kommen beide wieder hoch, zerren einen schlaffen Körper zum Rand, hieven ihn hoch. Immanuel ist der Erste, der sich mit einem sprühenden Wasserstrahl auf den Rand schwingt, der andere folgt unmittelbar darauf. Gemeinsam beugen sie sich über nackte Arme und Beine, nasse Haare, einen roten Badeanzug.

Von innen kommt jemand im hellen Anzug gelaufen, gesellt sich zu ihnen. Ganz still ist es auf einmal in dem sonnendurchfluteten Geviert, in dessen Mitte nur leise kleine Wellen gegen gekachelte Wände schlagen. Aller Augen sind auf die kleine Gruppe gerichtet, die schnell Zuwachs bekommt, bis eine Traube um die Frau herumsteht.

Später, sie weiß nicht, sind es zwei Minuten, fünf oder zehn, bahnen sich Sanitäter mit einer Trage einen Weg zum Poolrand. Respektvoll, ängstlich weicht man ihnen aus.

Die Schwimmerin wird weggetragen. Wie tot sieht sie aus, mit dem herabhängenden rechten Arm, den einer der Träger ihr im Laufen hastig auf die Brust packt, als sei es ein vergessener Gegenstand. Dabei kann es nur eine Kleinigkeit sein, was sie hat. Ein Schwächeanfall oder so etwas. Wahrscheinlich ist sie schon zum Mittagessen wieder zurück, spätestens am Abend.

***

Die Gartenlaube hat er noch nie betreten, obwohl er weiß, wo das Lokal ist. Jetzt, nach dem ersten Schritt heraus aus seinem Gefangensein in der Erinnerung, kann er auch zugeben, allein schon der Name hat Panik in ihm geweckt.

Es war unnötig; tatsächlich fühlt er sich wie in Italien, aber mit einem Garten wie dem aus seinem irreale Realität gewordenen Alptraum hat die Umgebung nichts zu tun.

Er ist viel zu früh, halb drei ist es erst, wählt einen Platz im Schatten von Vordach und einer Palme. Es ist sehr heiß, und viele Gäste sind noch nicht da. Beinahe in beschaulicher Ruhe dreht er das mit lauter kleinen Tröpfchen beschlagene Glas Wasser in der Hand, genießt die Kühle zwischen den Fingern ebenso wie die umgebende Wärme.

Es ist etwas eingetreten, das er schon beinahe für unmöglich gehalten hat; er sitzt einfach da, fühlt sich wohl. Natürlich ist da irgendwo Nervosität, und wie ein schwarzer Drache in seiner Höhle lauert Ernüchterung darauf, vorstürzen zu können für den tödlichen Biss.

Fast wünscht er sich, sie möge zu spät kommen, möchte das so unverhoffte Geschenk angenehmer Minuten ausdehnen. Doch sie ist zu früh wie er, und als er ihre schlanke, hohe Gestalt erkennt, schmeichelnd umgeben von Unmengen weichfallenden, hellen Stoffes, im Rahmen der Tür zwischen Gaststube und Hof wie in einem Bild eingefangen, erkennt er, wie ungeduldig er auf sie gewartet hat.

Er hebt die Hand, um sie auf sich aufmerksam zu machen, aber sie hat ihn bereits entdeckt, kommt mit schnellen Schritten auf ihn zu, die Beine umweht von gedeckt weißen Bahnen. So mädchenhaft jugendlich wirkt sie, in dem Kleid, mit den langen Haaren, den flachen Schuhen, und doch kann sie nicht viel jünger sein als er. Oder vielmehr, als die Leute denken, dass er es ist.

Direkt vor ihm bleibt sie stehen, lächelt. Er erhebt sich, kann gar nicht anders. "Ich weiß nicht einmal Ihren Namen", sagt er verwundert. Ihr Lachen ist eine Mischung aus unbekümmertem Sommer und rauchiger Hafenkneipe. "Sarah Henning", erwidert sie, streckt ihre Hand aus, die er nimmt, festhält. "Sarah Henning", wiederholt er.

Eine sichtlich schlechtgelaunte Bedienung schlurft heran; eine andere als die, die ihm das Wasser gebracht hat. Er bestellt einen Kaffee, sie nimmt Schokolade mit Sahne, wie ein Kind auf einem Sonntagsausflug. Einen Augenblick starrt sie auf das Spitzendeckchen über der metallenen Tischplatte, als die Kellnerin gegangen ist, dann sieht sie ihm voll ins Gesicht. "Ich habe mich von ihm getrennt. Die ganzen edlen Argumente dafür zu bleiben, sie haben auf einmal nichts mehr gezählt. Es war wohl doch zu einem großen Teil Feigheit, die mich handlungsunfähig gemacht hat. Überstanden ist es damit noch nicht. Er hat irgendwie gespürt, es war nichts Neutrales, sondern es hängt mit einem anderen Mann zusammen. Er ist extrem eifersüchtig, hat mir schon oft hinterherspioniert. Selbst bei den harmlosesten Kontakten hat er immer mehr vermutet. Diesmal irrt er sich nicht in seiner Einschätzung. Keine Angst – ich habe Ihren Namen nicht genannt. Ausschließen kann ich es allerdings nicht, dass er ihn irgendwie herausbekommt und Sie belästigt."

Er zuckt die Achseln. "Ich werde es verkraften. Machen Sie sich darüber keine Gedanken. Viel wichtiger ist – kommen Sie zurecht?"

"Bieten Sie mir kein Geld an. Ich will so etwas Profanes zwischen uns nicht haben. Eine Freundin hat mir etwas geliehen, und ich habe ein neues Konto. Das nächste Gehalt ist ganz meines. Damit komme ich durch, obwohl ich vorhabe, ihn noch ein paar Monate lang ein wenig zu unterstützen. Ich habe erst diese Woche gemerkt, als ich ausgerechnet habe, was ich mir leisten kann, wie viel er verbraucht hat; es ist fast nichts übrig geblieben. Ich weiß nicht, wo und wie er alles ausgegeben hat. Es interessiert mich auch nicht. Nicht mehr. Ich will das Kapitel abschließen. Innerlich ist es mir schon fast gelungen – ich erschrecke beinahe über meine eigene Kaltblütigkeit. Ich bin jedoch auch froh darum. Was jetzt noch kommt, es wird unangenehm sein, aber nicht mehr wichtig."

"Sie haben Mut." Energisch schüttelt sie den Kopf, dass ihre offenen dunklen Haare fliegen. "Wenn Sie wüssten, wie sehr ich mich an die wenigen Minuten unseres ersten Abends geklammert habe! Ich habe ein ganz schlechtes Gewissen; ich habe Sie regelrecht als Stütze missbraucht. Finden Sie das sehr schlimm?" "Nein – ich freue mich, wenn es Ihnen eine Hilfe war. Ich habe es nicht viel anders gemacht. In gewisser Weise benutzt man sich doch immer, das ist unvermeidbar. Manchmal ist das sogar alles, was zwei Menschen verbindet."

"Das stimmt", sagt sie nachdenklich. "Wissen Sie, ich habe sogar bemerkt, ich habe ihn in gewisser Weise ebenso benutzt wie er mich. Gegen diesen Hintergrund haben sich meine Vorteile so viel besser abgehoben; es hat mich stärker erscheinen lassen, als ich tatsächlich bin. Seltsam, wie merkwürdig Selbstsucht sich äußern kann. Man verbiegt sich dafür bis zu einem Grad, an dem man denkt, noch ein Millimeter, und man zerbricht. Darüber vergisst man ganz, dass man sich eigentlich nur wünscht, man selbst zu sein, ganz man selbst, und so akzeptiert zu werden. Das ist es, was für mich Liebe ist – einen Menschen so annehmen können, wie er nun einmal ist. Bedingungslos."

Furcht peitscht ihn auf, zwingt ihn zu einem ersten Test. Er will den Drachen selbst hervorlocken, sich nicht später irgendwann einmal überraschen lassen durch dessen unvermutetes Hervorbrechen. Sein Herz hämmert, scheint sich auszudehnen, seinen Brustkorb zu sprengen. "Könnten Sie die Liebe zu jemandem wachsen lassen, der bereits andere Menschen getötet hat?"

Ihre Augen, sie sind tatsächlich hell, blau oder grün oder grau, er kann es nicht sagen, versenken sich in seine. "Selbstverständlich, Herr Meinhard. Ich stelle Gefühlsduselei nicht über Gefühle." "Nennen Sie mich Astarot, bitte. Und überlegen Sie gut, was Sie sagen."

"Astarot ... So habe ich auch an Sie gedacht. Und ich habe gut überlegt, was ich sage. Sie fragen mich nicht aus psychologischem Interesse – sondern aus praktischer Notwendigkeit heraus. Ich weiß das. Sie sind sehr geheimnisvoll, und kein Geheimnis hat nur freundliche Seiten."

Etwas legt sich sanft über die Angst, die in ihm pulsiert. Er glaubt ihr die Antwort nicht, aber es tut gut zu sehen, sie bemüht sich. Nur, reichen wird das nicht.

Ein paar Tage lang hat nun jeder von ihnen mit Gedanken an den anderen gelebt, mit Sehnsüchten; realistischen und solchen, die man kaum zugeben mag. Jetzt gilt es, an der Wirklichkeit aus Fleisch und Blut zu überprüfen, was daran sein könnte. Fast bedauert er es einen Augenblick lang, es nicht bei den Träumen gelassen zu haben. Nur in Träumen können Erwartungen nicht enttäuscht werden.

Sie greift nach seinen beiden Händen. "Wovor haben Sie Angst, Astarot? Dass ich es nicht ernst meine? Dass ich lüge? Wenn wir beide eine solche Basis wollten, hätten wir schon am Dienstagabend, nach den ersten Worten, alles stoppen müssen. Um miteinander ins Bett zu steigen, um eine der üblichen verlogenen Beziehungen aufzubauen, dafür darf man nicht einmal so weit gehen, wie wir schon in den ersten Minuten gegangen sind. Wir beide sind tödlich füreinander, wenn wir nicht ehrlich sind, und eigentlich haben wir bereits im Trevana die Entscheidung gegen eine billige Affäre getroffen, gegen Halbherzigkeit. Uns bleiben nur zwei Möglichkeiten. Alles oder nichts. Alles oder nichts, Astarot, und auch wenn ich nicht weiß, ob wir beide die Kraft und den Mut besitzen für alles, auch wenn ich es nicht glauben kann, dass so etwas überhaupt möglich sein soll – mit etwas anderem werde ich mich bei Ihnen nicht bescheiden, und Sie sich bei mir ebenfalls nicht. Sie hätten mit beinahe jeder der anderen anwesenden Damen etwas anfangen können, und auch wenn die Stimmung so offensichtlich gegen mich war – lassen Sie mich ganz primitiv deutlich werden: Etliche der Männer, die sich nach meiner Flucht über die schrecklichen Weiber das Maul zerrissen haben, hätte ich mit ein wenig Geschick ohne weiteres abschleppen und sogar zum Absprung aus meiner alten Beziehung benutzen können. Wir haben es beide nicht nötig, uns aufeinander zu stürzen, einfach nur, damit jemand da ist, im Bett, am Telefon, in einem Lokal, bei einem Fernsehabend."

Wie selbstverständlich sie Dinge ausspricht, die er kaum zu denken wagt; das ist ihm schon einmal aufgefallen an ihr. Mit dem Daumen streicht er über ihre Finger. Lang und schlank sind sie, wirken viel zu schwach, zupacken zu können, aber es liegt Stärke in ihrer knochigen Sehnigkeit.

"Überfordern Sie uns nicht, Astarot. Solche Dinge müssen langsam entstehen; man kann sie unterstützen, aber man kann sie nicht zwingen. Sie sollten allerdings auch nicht zweifeln, bevor Sie nicht einen Grund dazu haben."

Bevor er nicht einen Grund dazu hat ... Er könnte den Grund ohne weiteres herbeiführen, es braucht nicht viel dazu.

Nein, er wird ihr, er wird ihnen beiden eine Chance geben. Er wird das eine nicht zwingen, und nicht das andere. Das ist seine Form der Unterstützung.

Die mürrische Bedienung bringt zwei dampfende Tassen auf einem Tablett, zwingt ihre Hände auseinander.

Sie häuft Sahne auf ihr schaumiges Schokoladenbraun, die sie nach einer Weile wieder herunternimmt, genießerisch vom Löffel schleckt wie eine Katze, wie ein Kind. Er lächelt amüsiert, fühlt sich angerührt irgendwo tief innen von dieser Geste.

"Wie lange waren Sie beide zusammen?" Ein perverser Drang in ihm ist es, der ihn antreibt, die Unbekümmertheit der Stimmung zu gefährden, als ob er ihre Verlässlichkeit testen müsste.

"Fast zehn Jahre."

Erschrocken zieht er die Luft ein; so lange! Zehn Jahre – das ist wahrscheinlich ein Drittel ihres Lebens, zumindest knapp. Geformt haben sie diese Jahre; womöglich so, dass nichts mehr dagegen ankommt.

Mit schräggelegtem Kopf sieht sie ihn an, den Sahnelöffel noch an den Lippen. "Dank Ihnen ist es mir gelungen, in wenigen Tagen einen Großteil des Schutts beiseite zu räumen, der sich in all diesen Jahren aufgehäuft hat. Mich kann nichts beeinflussen, das ich nicht zulasse. Er hat mich nicht verbiegen können, in all den zehn Jahren nicht. Ich sehe es eher als eine Art Dornröschenschlaf. Vielleicht bedauernswert, weil er so lange gedauert hat. Aber es hat mich nicht zerstört. Vielleicht brauchte ich das eine, um genügend Energie für das zu haben, was ich wirklich will."

Woher weiß sie, was er gedacht hat?

"Trotzdem – alles, was wir erleben, formt uns auf eine gewisse Weise. Mit jedem Erlebnis wird die Last größer, die wir mit uns herumschleppen müssen, und nie wieder loswerden. Das hat seine Wirkung auf alles, was noch kommt." Er versteht es selbst nicht, wieso er so hartnäckig Bedenken äußert, sich als alte Unke aufspielt, die an nichts Gutes glauben kann.

"Astarot."

Wie sie seinen Namen sagt; ein wenig vorwurfsvoll, voller Verständnis. Voller Zärtlichkeit.

"Astarot, ich kann es ja selbst kaum fassen. Das mit uns – es ist ... Sehen Sie, nicht einmal in Worte fassen kann ich es. Aber fragen Sie, fragen Sie alles, was Sie fragen wollen und müssen. Ich erwarte nicht, dass Sie etwas glauben, bevor Sie es nicht anfassen und durchleuchten können. Der ungläubige Thomas hatte schon ganz recht; er hätte auf einem Beweis beharren sollen. Alles andere ist zu flüchtig, uns wirklich zu überzeugen, auch im Alltag, wenn man unter Kopfschmerzen leidet, wenn der Chef schlechte Laune hat, oder die Waschmaschine überläuft."

"Hat Ihr Chef oft schlechte Laune?" "Beinahe jeden zweiten Tag. Man gewöhnt sich daran. Leichter haben Sie es sicher nicht, obwohl Sie Ihr eigener Chef sind. Es ist nur anders. Natürlich stelle ich mir oft vor, wie schön es wäre, selbst der Chef zu sein – ebenso wie Sie sich bestimmt oft wünschen, die Verantwortung los und nur ein einfacher Angestellter zu sein." "The grass is always greener", sagt er lächelnd. "On the other side of the fence", ergänzt sie, fragt dann unvermittelt: "Gehen wir ein wenig spazieren? Es kommen immer mehr Gäste, und ich möchte Sie für mich allein haben."

Er winkt die Mürrische heran, die gerade am Nebentisch eine Bestellung aufnimmt. Sarah hat recht – es ist voll geworden, ganz unbemerkt von ihm, während er vertieft war in die Unterhaltung.

Ganz selbstverständlich nimmt sie seinen Arm, als sie auf der Straße sind. Das erste Mal seit dem ungewollten Zusammenstoß ist es, dass er mehr von ihr spürt als ihre Hände.

Beinahe gleich groß sind sie. Seine Hüfte prickelt und brennt, wo ab und zu die ihre sie streift. "Wenn wir gleich rechts abbiegen, kommen wir ziemlich bald auf einen schönen Waldweg", erklärt sie. "Früher bin ich da oft gewesen. Aber es ist ganz merkwürdig – seit mindestens drei Jahren war ich nicht mehr spazieren." "Bei mir ist es noch länger her. Wie schön, dass wir es gemeinsam wieder aufnehmen."

Wald, das löst nicht die Panik in ihm aus wie ein Garten. Auch da gibt es Erinnerungen, aber er drängt sie zurück, will alles völlig neu erleben die flimmernden Blätterschatten, den rauen Boden, die Laute der Vögel zwischen matt und verliebt, die Luft, die grün scheint wie das Dach aus Bäumen.

***

"Was wohl mit deiner Wettgegnerin ist?" überlegt sie. Der Nachbartisch ist leer; keine der drei Frauen ist gestern zum Abendessen erschienen, ebenso wenig wie jetzt zum Mittagessen.

"Keine Ahnung, Carola. Es wird schon nichts Schlimmes sein, aber bei der Hitze muss man alles vorsichtig angehen." Missbilligend beobachtet sie, wie er viel zu hastig isst. Er hat ja selbst schuld, dass ihm so oft schlecht ist. Wenn sein Arzt schon festgestellt hat, dass sein Magen sehr empfindlich ist, sollte er besser auf sich aufpassen.

Oder vielleicht sollte sie auf ihn aufpassen? Die Verantwortung daran gefällt ihr nicht, aber es reizt sie, ihn ein wenig herumzukommandieren. "Iss nicht so viel und nicht so schnell. Das ist ungesund."

Er lässt die Gabel sinken. "Du magst es doch, wenn es mir schlecht geht, oder nicht?" Sie lacht spöttisch. "Gut erkannt, mein Lieber. Aber ich bevorzuge es, die Qualen selbst hervorzurufen, an denen ich mich erfreue." "Das eine lässt sich doch für das andere ausnutzen." Er muss an Astarots Hände denken, die den Schmerz verschärften, und wie es ihn erregt hat, die glitzernde Freude in den Augen des anderen dabei.

Sie verzieht das Gesicht. "Da gibt es andere Methoden. Die sind mir lieber." Seine Neugier ist geweckt. "Welche denn?" "Das werde ich dir vielleicht irgendwann einmal zeigen, aber nicht hier. Hier sind zu viele Menschen, und ich glaube kaum, dass du stumm bleiben wirst, wenn ich mir dich so vornehme, wie ich das mag."

Gewollt gleichgültig hebt er die linke Hand. "Dann eben nicht. Ich bin nicht wild darauf." Einen Augenblick lang stürzt Schrecken wie eine graue Steinlawine auf ihn ein. Noch den gesamten Abend und die Nacht muss er hier mit ihr verbringen; sie hat darauf bestanden, dass sie bis zum nächsten Morgen bleiben, nicht nachts zurückfahren. Er wird nicht pünktlich zur Arbeit kommen können. Und, schlimmer noch, er weiß schon jetzt nicht mehr, was er mit dieser Frau anfangen soll. Zu schnell ist alles gegangen, und zu lange hocken sie jetzt schon aufeinander, den ganzen Tag, vierundzwanzig Stunden lang.

Sie hat natürlich recht; er hat zu viel in zu kurzer Zeit in sich hineingestopft, es drückt in seinem Bauch. Außerdem macht er sich Sorgen um die kranke Tischnachbarin. Wie leblos sie dalag, und kurz zuvor hatten sie sich noch angelacht, als sie sich in der Mitte der Strecke begegnet sind, er eine Bahn im Vorsprung. Er reibt sich den Magen, der mit kleinen Nadelstichen eine Schmerzattacke ankündigt. "Ich lege mich eine Weile hin. Wo finde ich dich nachher, wieder am Pool?"

Wie schrecklich langweilig er ist! Sie wollte sich erholen – aber Erholung bedeutet doch nicht, dass man die ganze Zeit herumhängt, abwechselnd im Bett, am Tisch und im Liegestuhl. "Nein, ich werde ausgehen, mir ein bisschen die Gegend ansehen. Und shoppen gehen. Schlafen kann ich auch zu Hause."

Er ist enttäuscht, hat heimlich gehofft, sie werde mitkommen aufs Zimmer. Dann eben nicht. Er steht auf, macht sich krumm unter einem plötzlichen schneidenden Schmerz. Er wird wirklich einiges umstellen müssen in seinem Leben, netter zu sich selbst sein. Nicht mehr mit Essen versuchen, eine Leere zu stopfen, die emotionale Nahrung braucht, keine Proteine, Ballaststoffe, Kohlenhydrate, Fette. Fette ohnehin nicht.

Der Weg zum Zimmer ist eine Tortur; jeder Schritt macht mehr Übelkeit, und so viele kommen ihm entgegen, die einen Gruß erwarten, ein Lächeln. Erleichtert seufzt er auf, als er sich endlich auf dem Bett zusammenrollen kann, die Hand zwischen den Beinen.

Wie kalt sie ist, und wie gleichgültig seinen Wünschen gegenüber. Jetzt, wo er allein ist, kann er dem Zorn auf sie freien Lauf lassen. Oh, und wie zornig er ist auf sie! Rachsüchtig stellt er sich vor, er könnte seine erneut ausgebrochenen Bauchschmerzen auf sie übertragen, verstärken, sich daran freuen, wie sie sich ächzend und stöhnend neben ihm auf dem Bett windet, keine Haltung finden kann, die auch nur ein wenig Erleichterung bringt, wie die Pein krampfhaft zunimmt, bis sie aufschreit, sich abwechselnd aufbäumt und zusammenkrümmt. Heftig atmet er aus, lässt Luft hinausströmen gleichzeitig mit der glitschigen Flüssigkeit, die aus seinem Schwanz rinnt.

***

Weit über eine Stunde müssen sie jetzt schon unterwegs gewesen sein, teils Hand in Hand auf dem Hauptweg, teils nebeneinander auf schmaleren Pfaden, und wieder Hand in Hand kleine Abhänge hinauf, hinunter, die nicht einmal ein Trampelpfad begehbar macht.

Sie haben kaum geredet, waren einfach zusammen, haben nur Entdeckungen ausgetauscht, ein bemooster Stein wie ein Gnom mit Knollennase, Goldnesseln, eine Schnecke auf einem Baumstamm, kreischend davonfliegende Eichelhäher.

Es gibt so viel, was er sie fragen möchte, und so viele Fragen ihrerseits, die er erahnt. Aber das jetzt, das Treffen heute hat nur einen Zweck: erleben, dass sie Realität ist, die Vorstellung dieses anderen Menschen, die ihn seit Dienstagabend begleitet, an ihm haftet wie eine zweite Haut.

Sie gehen essen, danach, sind beide wohlig erschöpft von der Bewegung. Sie liefern sich die Eckdaten ihrer Lebensläufe; eine lästige Pflicht, die irgendwann getan werden muss, um den Weg frei zu machen für den Austausch der Wahrheiten hinter den Fakten, der für heute nicht ansteht.

Er bezahlt wieder für beide, wie sie es akzeptiert, sogar ganz altmodisch zu erwarten scheint, doch Geld nimmt sie auch bei einem weiteren Vorstoß nicht.

Er bringt sie nach Hause, ein trostloses Gebäude, in dem sie seit gestern wohnt, begleitet sie zur Haustür. Ein wenig unbehaglich ist ihm. Das ist der kritische Moment, in dem so Vieles sich entscheidet. Ob sie sich wiedersehen werden. Und, viel naheliegender, ob sie den Abend miteinander verbringen werden. Halb wünscht er es sich, halb drängt es ihn, allein zu sein, fern von ihr, ihr nahe nur in Träumen, Gedanken, Gefühlen, bei leiser Musik versunken in sie, so wie er es nie wird sein können, wenn sie jetzt beieinander bleiben.

Sie zieht einen Schlüssel hervor, zögert, wendet sich ihm zu. "Trennen wir uns hier, Astarot", sagt sie entschlossen. "Es ist zu früh für einen gemeinsamen Abend, so sehr ich ihn auch möchte. Wir brauchen Zeit, uns aufeinander einzustellen. Wir sollten uns nicht von Realitäten überrennen lassen, bevor wir nicht bereit dazu sind."

"Ich liebe es, wie Sie so rasch mit leichter Hand Klarheit in etwas bringen, das sich sonst so oft hoffnungslos verwirrt."

Beide Hände legt sie ihm auf die Schultern; er spürt die Berührung noch lange, nachdem sie sich abgewendet hat, mit einem flüchtigen Kuss auf seine Wange, die erflammt ist darunter. Und dann ist sie verschwunden hinter der nüchternen Tür aus Glas und Metall.

XI.

"Wach auf!" Unwillig brummt er; er will nicht aufwachen, will weiterschlafen. "Immanuel, verdammt! Steh auf, und hilf mir packen. Wir fahren. Sofort." Er reibt sich die Augen, kommt mühsam hoch. Immerhin, die Schmerzen haben sich verlaufen im Schlaf. "Was ist denn los? Du warst doch diejenige, die bis morgen früh bleiben wollte! Ist etwas passiert? Hat dir jemand etwas getan?" Heiß wühlt in ihm das schlechte Gewissen, wie er sie in seiner Fantasie hat leiden lassen. Es macht ihn hoffen, ihr etwas Gutes tun, sie gegen Angriffe anderer verteidigen zu können.

Sie lässt sich auf den Bettrand fallen, nimmt die Hände vors Gesicht. Erschrocken kämpft er sich hoch, geht um das Bett herum, kniet sich vor ihr auf den Boden. "Carola, was ist denn bloß los?"

"Die Frau von heute Nachmittag, im Schwimmbad – sie ist tot." Ihre Finger ersticken die Klarheit der Worte; er versteht sie dennoch, hat so etwas geahnt, schon in dem Augenblick, in dem sie plötzlich verschwunden war, als er sich bei einer Drehung im Pool nach ihr umsah. Tröstend legt er die Arme um Carola. "Bleib einfach sitzen, ruh dich ein wenig aus von dem Schock. Ich packe zusammen, und dann fahren wir."

Ruckartig nimmt sie die Arme herunter, blitzt ihn wütend an mit Augen, in denen Tränen den Lidrand nicht übertreten haben. "Wie gleichgültig du redest! Berührt es dich gar nicht, dass da ein Mensch nicht mehr ist, mit dem du vor so wenigen Stunden noch geflirtet hast wie ein liebeskranker Kater? Wirst du mich ebenso schnell vergessen, wenn ich nicht mehr bin?"

"Was für ein Unsinn! Ich liebe dich, Carola. Ich werde dich nicht vergessen, und das wird schon deshalb auch gar nicht nötig sein, weil du nicht sterben wirst."

Heftig stößt sie ihn vor die Brust, dass er das Gleichgewicht verliert, hart auf dem Boden landet. "Das hat sie heute Morgen auch noch gedacht!"

Wieder ist da die Wut in ihm, wie vorhin, vor dem Einschlafen. "Wenn du unbedingt hysterisch werden willst, tu das. Aber spiel mir kein Theater vor; die Frau ist dir völlig egal. Dir geht es allein um dich selbst. Wir müssen alle sterben; wie seltsam, dass wir daran nur denken, wenn wir mitbekommen, wie es einen anderen erwischt. Ich werde jetzt jedenfalls unsere Sachen packen, damit wir verschwinden können." Achtlos stopft er Kleidung und Schuhe in seine Reisetasche, holt die Dinge aus dem Bad, kippt seine eigenen einfach darüber. Nachdem sie sich nicht rührt, beginnt er auch mit ihrem Teil, gibt sich sehr viel mehr Mühe damit, legt Blusen und Röcke zusammen, räumt ihren Toilettenkram ordentlich in ihre Kulturtasche, aus violettem Samt mit einem goldenen Rand.

"Lass das!", sagt sie plötzlich scharf, springt auf. Sie holt alles wieder aus ihrem kleinen Lederkoffer, was er hineingetan hat, faltet es erneut, legt es zurück. Ihre Erziehung bringt sie dazu, ein wenig Ordnung zu schaffen im Bad, das Bett glatt zu ziehen, die Sessel rechts und links des Bettes zu gruppieren. Er beobachtet sie verdrießlich, die Unterlippe schmollend vorgezogen wie ein zurechtgewiesener Schuljunge.

An der Rezeption gibt es einen kleinen Aufenthalt; eine Schlange aufgeregter Gäste wartet, schwatzend, begierig auf Details des Unglücks, das sie selbst verschont hat. Endlich kann sie ihre Plastikkarte auf den Tisch legen, unterschreiben. Immanuel trägt Koffer und Reisetasche wie ein Diener. So gefällt ihr das. Er bietet ihr an zu fahren, aber sie lässt niemanden ans Steuer ihres Wagens, fährt lieber selbst, ärgert sich über die Rücksichtslosigkeit, mit der er schon nach wenigen Kilometern eingedöst ist, sie ohne Gesellschaft zurücklässt.

Sie weiß nicht einmal, wo er wohnt, muss ihn beim Stadtschild wecken, damit er ihr den Weg erklärt, hält an vor der romantischen alten, hohen Fassade, stellt nicht einmal den Motor aus, behält die Hände am Lenkrad. Er versteht den Wink, steigt aus, greift sich seine Tasche vom Rücksitz, schlägt die hintere Tür zu, steckt noch einmal den Kopf in die vordere. "Ich denke, wir sehen uns. Und falls nicht, ist es auch recht."

Mit einem viel zu hellen Knall von dünnem, unmassivem Blech schließt er die Beifahrertür, marschiert los, sieht sich nicht einmal um.

Mit auf einmal brennenden Augen sieht sie ihm nach, bedauert das herrisch Launenhafte an sich, das ihr wieder einmal einen einsamen Restabend eintragen wird.

***

Bis nach Mitternacht sitzt Astarot über Unterlagen, ordnet, zerreißt, wirft weg. Es ist wieder einmal Zeit, einen Teil der Vergangenheit endgültig zu beseitigen. Alte Steuerbelege von vor mehr als zehn Jahren, durch tatsächliche Entwicklungen sinnlos oder überflüssig gewordene Notizen, Konzepte.

Zwei Nachrichten haben auf dem Anrufbeantworter auf ihn gewartet. Immanuel hat sich für den Montagmorgen abgemeldet. Als ob er mit seinem Erscheinen gerechnet hätte! Und Thomas hat für die non-exklusiv lizenzierte Software, die seine Mitarbeiter für Markus programmieren werden, einen weiteren äußerst begierigen Interessenten gefunden. Immanuel war bei seinem Rückruf nicht erreichbar, bei Thomas hat er sich bedankt, und einen Termin festgeklopft.

Kurz nach zwölf klingelt das Telefon; geisterhaft unheimlich in der stillen Wohnung zur Geisterstunde.

Unschlüssig betrachtet er den Apparat. Eigentlich kann es nur Immanuel sein; sonst wagt es niemand, die Nachtruhe anderer zu stören.

Dass sie es ist, ist ausgeschlossen; es passt nicht zu der bewussten, ruhigen Distanziertheit, mit der sie sich verabschiedet hat.

Aber was, wenn doch sie anruft, wenn sie ihn braucht? Sie hat erwähnt, dass ihr Ex-Freund noch eine Zeitlang hinter ihr her sein wird; zumindest war es das, was sie befürchtet, das weiß er, auch wenn sie es nicht direkt ausgesprochen hat.

Entschlossen nimmt er ab. Er hört ein Schluchzen; eine Frauenstimme ist es. Den Bruchteil einer Sekunde lang erschrickt er eiskalt bis ins Mark, doch es ist nicht ihre Stimme. "Frau Raiber?", erkundigt er sich fragend.

Sie schnieft, zieht die Nase hoch. Etwas muss sie wirklich erschüttert haben, sie ihre Vornehmheit vergessen zu machen. Hoffentlich hat sie nicht Krach mit Immanuel, und erwartet von ihm Vermittlung. "Herr Meinhard, ich – ich weiß nicht, was ich machen soll!" "Ganz ruhig, Frau Raiber – erzählen Sie alles der Reihe nach. Was ist los?"

Wieso legt er nicht einfach auf? Was geht ihn ihr Unglück an? Vor wenigen Tagen noch wollte sie ihn erpressen, ist verkündetermaßen auf dem Kriegspfad gegen ihn.

Er ahnt den Grund für seine Geduld. Vielleicht braucht auch sie irgendwann jemanden, der ihr zuhört, mitten in der Nacht, wenn es ihr schlecht geht. Sie – Sarah. Er wagt es nicht, eine andere Frau barsch fortzuschicken, hat Angst vor einer auf die andere zurückfallenden Wirkung einer solchen absichtlichen Zufälligkeit.

"Ich – wir, ich meine, Immanuel und ich, wir sind zusammen weggefahren über das Wochenende. Und – und ..." Wieder ein trockenes Schluchzen. "In dem Hotel war ein Pool, und Immanuel hat ein Wettschwimmen gemacht, mit einer Frau. Sie ... Sie hatte einen Herzanfall, oder ich weiß nicht was. Jedenfalls ist sie tot."

Eisige Finger streifen sein Rückgrat entlang. Immanuel und der Tod.

"Warum sind Sie nicht mit Immanuel zusammen? Er wird unter dem Vorfall ebenso leiden wie Sie; er braucht Sie jetzt." Was für eine perfekt einfache Lösung, sie loszuwerden, und beiden noch einen Gefallen damit zu tun. "Meinen Sie wirklich?" "Natürlich, Frau Raiber. Ich kenne ihn ja schon lange. Er verkapselt sich oft, tut so, als mache ihm etwas nichts aus, dabei bin ich sicher, er kann nicht schlafen, grübelt und quält sich, ebenso wie Sie. Rufen Sie ihn an. Sie werden sehen, ich habe recht."

Ihre Stimme gewinnt an Festigkeit. "Warum bin ich darauf nicht selbst gekommen? Ich danke Ihnen – ich werde Ihren Rat befolgen. Und, Herr Meinhard ..." "Ja?" "Ach, nichts. Gar nichts. Schlafen Sie gut, und bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie gestört habe."

Sie hat aufgelegt, bevor er sich verabschieden kann. Kopfschüttelnd tut er das Gleiche, schaltet das Telefon per Knopf ab, zögert, schaltet es wieder ein. Es könnte sein, dass Sarah ihn doch noch braucht; manche Nächte sind so verrückt, da passieren viele Dinge, parallele Dinge. Dann fällt ihm ein, er hat ihr seine Privatnummer noch gar nicht geben können; sie konnte es gar nicht sein, vorhin, und sie kann ihn auch in der Nacht nicht anrufen. Außer auf dem Handy, das er immer bei sich trägt. Ein dritter Knopfdruck stellt das Telefon endgültig ruhig.

Ein melodiöser Dreiklang meldet ihm den Eingang eines SMS, als er gerade auf dem Weg ins Bad ist. Er hastet zurück, fasst mit zitternden Fingern nach der Technik, die ihm vielleicht einen letzten Gruß von ihr schenkt, ihn vielleicht aber auch mit einer bedeutungslosen Nichtigkeit enttäuscht. Er klappt das Gerät auf, holt die Nachricht auf den kleinen Schirm.

"Gute Nacht, Geliebter. Ich wünsche dir schöne Träume."

Eine heiße Welle steigt in ihm auf, presst seinen Brustkorb zusammen, die Worte brechen ein, dringen mühelos durch die ersten Schutzschichten, und er stoppt sie nicht, lässt sie hinabsinken, vollständig, ganz tief.

***

Unwillig wehrt Immanuel sich gegen den aufdringlichen Laut. Er mag nicht schon wieder geweckt werden, schon wieder die barmherzige Dunkelheit gegen seinen Willen verlassen müssen, zum vierten Mal heute. Am Morgen hat sie einen solchen Lärm gemacht beim Anziehen, dass seine Schlafmauern eingestürzt sind, nach dem Abendessen hat sie ihn erneut herausgerissen aus seiner Festung der Ruhe, und auch auf dem Rückweg konnte sie ihn nicht ungestört lassen, nicht warten, bis sie bei ihr zu Hause sind, ihn dann sanft geleiten von Autoschlaf zum Bettschlaf. Und schon wieder will jemand etwas von ihm. Er fühlt sich wie zerschlagen nach dem verlängerten Urlaubswochenende, als hätte er die ganze Zeit gearbeitet.

Es hilft nichts; das Klingeln hört nicht auf. Fluchend steigt er aus dem Bett, wirft hastig einen Bademantel über seine Nacktheit, stolpert zur Tür, öffnet. Sie stürzt ihm entgegen, fällt ihm um den Hals, hängt schwer an ihm. Er taumelt, stützt sich mit einer Hand am Türrahmen ab, greift mit der anderen zu. Sie stammelt etwas, das wie eine Entschuldigung klingt, weint.

Wäre sie eine Stunde früher gekommen, es hätte ihm viel bedeutet. Jetzt ist er nur unwillig über die Störung, bietet ihr nicht Mitgefühl, sondern Freundespflicht.

Schritte hasten die Treppe hoch. Annelene, mit zerwühlten Haaren, die in alle Richtungen stehen. "Müsst ihr einen solchen Lärm veranstalten? Das ist ein anständiges Haus, und es gibt hier Leute, die morgen arbeiten müssen!"

Blitzschnell dreht sich Carola in seinem Arm, spuckt Worte aus wie sprühende Funken. "Ich muss ebenso arbeiten wie Sie – und ich garantiere Ihnen, ich werde morgen an einem Tag mehr verdienen, als Sie in einem ganzen Monat. Und jetzt verziehen Sie sich, Sie Schnüfflerin. Wir waren absolut leise – Sie können mich nur bemerkt haben, weil Sie an der Tür gelauscht haben!"

Mit einem Laut wie ein Fauchen oder Knurren stapft Annelene davon, begleitet von einem völlig ununterdrückten Lachen von Carola. "Ein anständiges Haus, das sehe ich. Die Schlampe würde doch am liebsten zu dir ins Bett steigen. Oder ob sie auch uns beide nehmen würde? Das könnte wenigstens einmal Aufregung in ihr Leben bringen." Sie streicht sich die eigenen Haare glatt, an denen nichts zu glätten ist. "Du solltest zu mir ziehen, Immanuel. So schnell wie möglich. Ich hasse es, beobachtet zu werden."

Etwas macht seine Kehle eng. Vor ein paar Stunden hat sie ihn hier vor der Tür abgeliefert, gleichgültiger als ein Paket, bei dem man wenigstens die ordnungsgemäße endgültige Ankunft sicherstellt, und jetzt auf einmal erklärt sie sich dazu bereit, ihn tagaus, tagein um sich zu haben? Ist das nur kindische Eifersucht, die haben will, was eine andere begehrt? Oder ist der Wunsch jetzt echt und das vorhin war trotzgeboren?

"Ich verstehe dich nicht, Carola. Vorhin warst du froh, mich los zu sein, und auf einmal soll ich bei dir einziehen? Was davon meinst du wirklich? Ich kann dir gleich eine Antwort geben, aber es ist eine unter Vorbehalt. Ich würde sehr gerne mit dir zusammenziehen. Nur will ich nicht erst herangeholt und in wenigen Tagen oder Wochen wieder weggeschoben werden. Ich will, dass du ehrlich mit mir bist."

In sich hineingrinsen muss er bei dem Gedanken, wie wenig ehrlich er selbst ist in diesem Ehrlichkeitsappell. Selbstverständlich würde er jederzeit zu ihr ziehen; es würde sein Leben so viel einfacher und komfortabler machen. Das allein ist es wert, ab und zu Gesellschaft zu ertragen, die man lieber nicht hätte. Außerdem, er wäre dann nicht mehr in Versuchung, sich Astarot aufzudrängen, der ja doch nur mit ihm spielt.

Nicht einmal besucht hat er ihn; am Donnerstag nicht, am Freitag nicht, und heute nicht. Dabei weiß er doch, dass er krank ist. Gut, er hat angerufen, und sie sind am Freitag schon um zehn morgens losgefahren. Aber wenn Astarot gewollt hätte, wäre er vorbeigekommen; vor oder nach dem kurzen Urlaub. Er wollte nicht, das ist der Grund.

Er war überhaupt nur selten in dieser Wohnung. Er ist auch so einer, der so furchtbar etepetete ist und die Nase rümpft, wenn etwas nicht genauso ist, wie er es von sich gewohnt ist. So wie Carola. Eigentlich müssten die beiden sich hervorragend verstehen, sie sind sich so ähnlich in Vielem. Am liebsten hätten sie alle anderen Menschen so, wie sie selbst sind. Nur wäre es ihnen dann auch wieder nicht recht, weil es ihnen ihre Einmaligkeit nehmen würde.

Wahrscheinlich ist das sogar der Grund, warum sie sich dauernd in den Haaren liegen. Von den beiden kann keiner einen anderen einfach gelten lassen; ganz gleich, ob er ihnen ähnlich ist, oder ganz verschieden.

Eigentlich hatte er vorgehabt, am Montagnachmittag bei der Arbeit zu erscheinen, und nun könnte er rein theoretisch sogar morgens pünktlich sein. Aber wieso soll er sich ein Bein ausreißen für einen Freund, der sich so wenig Mühe mit ihm gibt? Nein, er wird weiter krankfeiern.

"Pack ein paar Sachen ein und komm mit", erklärt Carola. "Wir werden es einfach probieren, wie wir miteinander auskommen. Du bleibst diese Woche bei mir, und nächstes Wochenende entscheiden wir gemeinsam, was mit uns wird." "Wie schön – du führst also eine offizielle Probezeit ein." "Nun tu nicht so, Immanuel. Niemand stürzt sich vollständig ohne Netz und doppelten Boden in ein Abenteuer; ganz gleich, ob es eine geschäftliche, oder eine private Beziehung ist."

"Ich weiß, Carola, ich weiß", seufzt er. "Uns allen fehlt der Mut zu großen Entscheidungen." Sie wirft ihm einen herausfordernden Blick zu. "Aber du hast ihn, ja?" "Das habe ich nicht gesagt. Ich habe mich schon in die allgemeine Feigheit mit eingeschlossen." "Und wie wäre es, mein lieber Immanuel, wenn wir genau diesen Mut aufbringen?"

Auf einmal reizt es sie zu sehen, wie weit sie gehen kann. Wie groß ihr Einfluss auf diesen Mann ist, den sie diese Woche erst kennengelernt hat, am Dienstagabend, genauer gesagt; wozu sie ihn bringen kann.

"Wir beide? Das kann ich dir genau sagen, wohin das führt. Du wirst es schon morgen bereuen, und ich spätestens übermorgen. Mut an sich ist für mich nichts Lohnenswertes; erst das Ziel macht daraus etwas Sinnvolles."

Ein wenig verletzt und ein wenig ärgerlich runzelt sie die Stirn. Sie hatte gedacht, leichtes Spiel mit ihm zu haben. Er wirkt so schwach und sanft. Dabei hat er ein größeres Talent als mancher der kalten Männer, die sonst in ihr Beuteschema fallen, sich genau im entscheidenden Moment wieder zu entziehen. Er lässt sich sehr weitgehend beherrschen in der Lust; weit mehr als jeder ihrer bisherigen Partner. Nur endet jede Nachgiebigkeit bei ihm mit eben jener Lust, und alles außerhalb ist eine Frage des Zufalls. Mal macht er brav Männchen, mal ist er mürrisch, obwohl sie freundlich ist, und mal rebelliert er, als hinge sein Glück davon ab, ja genau das nicht zu tun, was sie will.

Sie hat genau gespürt, wie begierig er darauf ist, sich endgültig in ihrem Leben einzunisten; sie kann sich da nicht getäuscht haben. Natürlich weiß sie, es reizt ihn nicht nur ihre Figur, ihre Gesellschaft, sondern auch der Luxus, den sie ihm bieten könnte. Genau darüber gedenkt sie ja auch, ihn an der Leine zu führen. Außerdem sieht sie sich selbst nicht als ein aus vielen einzelnen Teilen bestehendes Mosaik – hier ihre weitgehend noch einigermaßen straffe Haut, da ihr scharfer Verstand, dort der Standard, den sie sich hart erarbeitet hat. Das ist alles eins. Umso besser, wenn er nach allem die Finger ausstreckt, und das Geld hält ihn womöglich sogar noch am sichersten angebunden. Kurvige Schwünge, intelligente Sprüche kann er an vielen Stellen finden, nicht aber eine Frau, die bereit ist, ihn auszuhalten.

Wieso also gefährdet er so widerborstig die Chance, alles auf einmal zu erobern? Ihre Intuition sagt ihr, es hat irgendetwas mit Astarot zu tun. Sie ist sich sicher, Immanuel glaubt sich unabhängig von diesem Freund, der keiner ist, und doch richtet er, so empfindet sie es, sein halbes Leben oder mehr nach ihm aus. Was die beiden wohl miteinander verbindet? Einfach nur die Tatsache, dass sie sich einmal gegenseitig gefickt haben kann es nicht sein. Das muss lange genug her sein, vermutet sie, auch einem schwachen Charakter wie Immanuel die Loslösung zu ermöglichen. Trotzdem, da ist noch immer etwas, und das ist so stark, es scheint keine Frau dazwischenkommen zu können.

Dieses Etwas besteht aus Neid, enttäuschter Liebe, Konkurrenzkampf – wie lächerlich, eine traurige Gestalt wie Immanuel gegen einen der erfolgreichsten Männer der Region! Und doch scheint auch Astarot die Konkurrenz auf einem Gebiet zu sehen, das sich ihr noch vollständig verschließt.

Am einfachsten könnte sie Immanuel vollständig an sich binden, wenn Astarot ausreichendes Interesse an ihr hätte; Immanuels Gier nach einem Sieg über den Freund würde sie zu ihrem eigenen tragen. Doch genau daran fehlt es natürlich. Sie wäre gar nicht hier, hätte Astarot sie gewollt. Oder vielmehr, könnte er es zugeben, dass er sie will. Wie bereitwillig er ihr vorhin zugehört und geholfen hat. Und wie selbstquälerisch er sie zu Immanuel geschickt hat; er kann schlicht nicht zu dem stehen, was in ihm vorgeht.

Ob sie Immanuel vormacht, Astarot wolle sie nun doch? Aber sie weiß nicht, wie gut die beiden Männer sich verstehen, ob nicht die Solidarität gegenüber Dritten doch stärker ist als die Rivalität untereinander. Das, was zwischen ihnen ist, scheint ebenso unerreichbar wie unzerreißbar.

Sie möchte mit dem Fuß aufstampfen; es ist alles so frustrierend. Am besten wäre es, sie könnte ohne Männer auskommen, spürte nicht immer diesen dummen Wunsch nach einem Gefährten, von dem sie doch so genau weiß, er ist unerfüllbar. Und das, was sie für Geld kaufen kann, ist vielleicht eine angenehme Begleitung, eine heiße Nacht, aber es ist kein Gefährte. Nur, ob Immanuel einer werden kann?

Ausgeschlossen hat sie das bisher; aber jetzt, wo sie weiß, er ist längst nicht so schwach, wie sie gedacht hat, eröffnet das womöglich ganz neue Möglichkeiten. Nur muss sie den genau daraus erwachsenden Widerstand auf seiner Seite erst einmal überwinden.

Fürs Erste ist Gleichgültigkeit ihre beste Waffe, und sobald sie ihn damit erst einmal in ihre Wohnung gelockt hat, wird sie weitersehen.

"Schade, dass du genauso feige bist wie Astarot; der wagt auch nichts, das ein Risiko bedeutet. Nicht dass ich mit etwas anderem gerechnet hätte. Also, pack deine Sachen, für eine Woche oder für länger, falls du dich traust, und dann komm mit. Oder bleib hier, aber wenn du das willst, nur, dann sag es mir sofort, damit ich meine Zeit nicht mit dir verschwende, sondern mich gleich anderswo umsehe."

"Um diese Zeit wirst du kaum noch jemanden finden, der die Nacht mit dir verbringt."

Woher kommt bloß diese verfluchte Selbstsicherheit eines Menschen, der allenfalls knapp oberhalb der Grenze der Schicht der Asozialen existiert? Er ist nichts, er hat nichts, er ist nicht einmal schön – aber da ist ein Kern, an den kommt sie nicht heran, der widersteht ihr hartnäckig.

"Darauf würde ich nicht wetten, Immanuel. Ich könnte es beispielsweise bei Astarot versuchen; vorhin am Telefon war er ganz ausgesprochen freundlich." "Der lässt dich nicht einmal in seine Wohnung, geschweige denn in sein Bett." "Glaubst du? Du scheinst ihn nicht sehr gut zu kennen. Er wehrt sich gegen seine Gefühle, weil er Angst hat, abhängig zu werden. Und bisher war ich ja auch nicht gerade die Freundlichkeit in Person, ihm gegenüber. Was wohl passieren würde, wenn ich mich ihm zu Füßen werfe, und ihn um Vergebung bitte für all das, was ich ihm antun wollte?"

"Schon gut – du hast gewonnen. Täusch dich nicht; Astarot nimmt dich nicht einmal geschenkt. Aber den Triumph über mich, den ihm das bereiten würde, wenn du dich vor ihm derart erniedrigst, den gönne ich ihm nicht. Ich komme mit. Für zwei Tage – und dann reden wir, wie es weitergehen soll."

Na also. Letztendlich kann man ihn doch ganz gut manipulieren; wenn er auch zunächst oft genug aufreizend störrisch ist.

Das wird sie ihm austreiben. Sie weiß auch schon wie. Winseln soll er um die Gnade, von ihr aufgenommen und beachtet zu werden. Kappen wird sie Stück für Stück alles, was ihn aufrechterhält, ihn vollständig auf sie angewiesen machen.

Immanuel bemerkt es nicht, wie sie sich verstohlen umsieht in Flur, Wohn- und Schlafzimmer, als er im Bad ist, noch einmal schnell duscht, die Hitze des Tages und des unterbrochenen Schlafes herunterspült, wie sie hier wühlt und dort, ein paar Zettel aufnimmt, in die Handtasche steckt.

***

Mitten in der Nacht wacht sie auf. Immanuel liegt neben ihr, so, wie sie das wollte.

In Zukunft wird er schneller das tun, was sie von ihm verlangt. Sie wird seinen Willen brechen, und dieses kleine Experiment wird damit beginnen, dass sie ihm die armseligen kleinen Stützen wegnimmt, die ihm eine gewisse Unabhängigkeit verschaffen. Umso fester ist seine Unabhängigkeit, als sie sich mit so wenig zufrieden gibt, mit dem absoluten Minimum zum Überleben. Er muss nicht jeden Tag neu kämpfen, der Beste zu sein, der Mächtigste. Ihm reicht es, wenn er einfach gerade so durchs Leben kommt. Eine große Stärke liegt darin, wie wenig er braucht.

Doch auch dieses Wenige kann sie angehen, unterminieren, zerstören.

Seinen Job, seine Wohnung, sein Konto mit dem darauf, was für sie allenfalls ein Taschengeld wäre, seine Freundschaft zu Astarot, oder was auch immer es ist, diese seltsame Bindung.

Sie schläft wieder ein, mit der angenehmen Wärme seines Kopfes an ihrer Schulter, seiner Seite gegen ihre, schläft dennoch unruhig, ist sehr früh wach, schlüpft vorsichtig aus Umarmung und Bett, ruft Trickster an. Trickster, der eigentlich Armin heißt und ein ehemaliger Kollege vom Institut ist. Es gibt nichts, das Trickster nicht möglich machen kann; deshalb heißt er auch so. Er ist schwul, aber das hat ihn nie davon abgehalten, Frauen als die Göttinnen zu verehren, als die sich selbst gerne sehen. Er ist ein hingebungsvoller Freund, besser als jeder Liebhaber, immer bereit, einen Gefallen zu tun.

Der, um den sie ihn jetzt bitten wird, ist ein großer; Immanuels Konto muss er abräumen. Sie liest ihm vor, was auf einem Papierstreifen steht, den sie aus seiner Wohnung mitgenommen hat. Viel ist nicht drauf, knapp 200 Euro. Bestimmt hat er keinen Dispo-Kredit; wenn die 200 verschwinden, schließen sie sein Konto. Er ist garantiert kein guter Kunde, auf den man Wert legt.

Trickster ist entgegenkommend wie immer; er hinterfragt nicht, er ermahnt nicht. Er ist nicht das Gewissen seiner Freunde, nur ihre helfende Hand, so hat er es einmal formuliert. Sie müssen selbst entscheiden, was sie wollen, und er wird es nie in Frage stellen. Er hält sich an dieses Versprechen.

Das war Nummer Eins. Wenn alles gut geht, und Trickster so werkeln kann, wie er das hofft, kann sie schon heute Abend ein Erledigungshäkchen hinter diese Aufgabe setzen.

Mit seiner Wohnung, das wird sich von selbst erledigen, sobald er die Miete nicht mehr zahlen kann. Und seinen Job wird er ebenfalls von allein verlieren, wenn er weiterhin so oft krank ist. Drei Monate Probezeit hat er, und Astarot ist weder dumm, noch wohltätig und barmherzig genug, ihm sein Gehalt lange ohne ausreichende Gegenleistung zu zahlen. Sie muss nur dafür sorgen, dass er die gesamte Woche über nicht zur Arbeit erscheint, das müsste ausreichen, ihn zur Kündigung zu veranlassen. Schließlich hat Immanuel den Job erst letzte Woche angefangen, und hat schon dreieinhalb Tage gefehlt von den fünfen, die er abzuleisten gehabt hätte.

Die unvermeidlich daraus folgende Missstimmung wird wahrscheinlich auch einen ersten Keil zwischen die beiden treiben.

Irgendwie in ihrer Wohnung halten muss sie ihn also. Das erfordert ihre eigene Anwesenheit; nun, sie kann ohne weiteres auf dem Laptop ein paar Tage von zu Hause aus arbeiten, sie muss nur ihre Unterlagen holen und ihren Kalender, und sich etwas einfallen lassen für die Termine, die sie in dieser Woche bei Kunden hat.

Ersteres wird sie gleich erledigen. Immanuel schläft wie ein Toter, bestimmt wacht er frühestens in ein, zwei Stunden auf, und bis dahin ist sie längst zurück.

***

Sie meldet sich, ganz außer Atem. "Guten Morgen, Sarah. Du hast mir eine wunderbare und absolut aufwühlende Nacht bereitet. Ich wollte dich sofort anrufen, aber es war schon nach Mitternacht, und ich hätte deinen Schlaf gestört." "Das macht nichts, Astarot – du darfst mich immer stören, jederzeit und bei allem – weil du gar nicht stören kannst."

Sehr leise haben beide geredet, als könne ein strafender Gott eingreifen, sobald offenbar wird, was gerade geschieht. Eine Hürde wird überwunden; die erste auf dem Weg vom Traum zur Wirklichkeit: Sie lassen erkennen, dass sie träumen. Ihrer beider Skepsis schränkt nichts ein außer der Hoffnung. Nichts hält sie davon ab, weit mehr in die wenigen Worte hineinzulegen, als ihre Vernunft ihnen zu zeigen gestattet.

Wann sehen wir uns, möchte er fragen, und zögert doch, sie zu drängen. Man kann nichts zwingen, hat sie gesagt, und er weiß, das, was da langsam aus dem Nebel heraustritt, Gestalt annimmt, es kann deutlicher werden nur als Geschenk, nicht als eingeforderte Pflichtleistung.

"Was machst du heute, Astarot?" "Ich habe gleich um neun einen Termin mit dem Geschäftsführer der Sagus GmbH wegen eines potenziellen Auftrags, der wird wahrscheinlich den gesamten Vormittag dauern. Dann ist ein Arbeitsessen mit dem Chef meiner Programmierer, heute Nachmittag bin ich auf der Eröffnungsfeier eines Geschäftspartners, der eine neue Abteilung geschaffen hat, mit der wir in Zukunft zusammenarbeiten werden, und zwischendurch muss ich sehen, dass ich meine Post und meine Anrufe erledigen kann."

"Eröffnungsfeier?", bemerkt sie verwundert. "Was für ein merkwürdiger Zufall. Genau das steht heute in meiner Firma auch an; schon seit Wochen herrscht Aufregung deswegen."

Er weiß nicht einmal, wo sie arbeitet; aber diese Andeutung sagt es ihm. So große Zufälle gibt es gar nicht, dass in einer so relativ kleinen Stadt gleich zwei Firmen neue Abteilungen an demselben Tag eröffnen. "Du bist bei Märzner?" "Ja – sag bloß ... Dann sehen wir uns heute? Völlig geschäftlich?" "Es sieht ganz danach aus. Was für eine angenehme Aussicht – und ich dachte schon, ich hätte einen furchtbaren Tag vor mir."

Er spürt Unruhe in ihrem Atmen. "Du musst aufbrechen?" "Leider ja – sonst komme ich zu spät, und das muss ich den ganzen Tag ausbaden. Bis heute Nachmittag!"

Gerne lässt er sie nicht gehen; sie haben noch nicht einmal über ein privates Wiedersehen gesprochen. Unzufriedenheit nagt an ihm, nach dem Telefonat. So rasend schnell wachsen Ansprüche; am letzten Mittwoch war es ihm genug, sie am Sonntag zu sehen, und nun reicht es ihm nicht einmal, dass er ihr heute noch begegnen wird.

Verdrossen beginnt er den Bürotag, verdrossen macht er sich eine Stunde später auf den Weg zur Sagus.

***

Wie sie es vermutet hat, schläft Immanuel bis spät in den Vormittag hinein. Halb zwölf ist es schon, als er in der Tür ihres Arbeitszimmers steht, die Haare schlafzerzaust, mit kleinen Falten vom Kissenstoff auf der Wange, und leicht geschwollenen Augen wie von zu wenig statt zu viel Schlaf. Noch eine halbe Stunde länger, und sie hätte ihn wecken müssen; sie hat um zwei einen Termin, und es steht noch Teil Zwei ihres Plans an, ihn in der Wohnung zu halten.

"Hast du Hunger?", fragt sie sanft. "Was dachtest du? Natürlich habe ich Hunger; aber die Zeit reicht nicht mehr. Ich habe mich nur für den Vormittag abgemeldet." Abgemeldet nennt er das, was nichts anderes ist als Schwänzen.

"Das ist doch Unfug – du musst etwas essen, sonst hältst du den Nachmittag nicht durch. Jetzt ist ohnehin Mittagspause. Lass uns schnell etwas essen, dann fahre ich dich zur Arbeit." "Meinetwegen", entgegnet er ungnädig.

Wie schlechtgelaunt er ist; wie unfair ihr gegenüber, die ihm nichts getan hat. Es ist nicht ihre Schuld, dass er sich unter Astarots Joch begeben hat. Es wird ihm recht geschehen, was sie geplant hat. Es wird seine Laune noch erheblich verschlechtern, aber dann hat er wenigstens einen Grund dazu. Einen sehr guten Grund. Es tröstet sie über die Ungerechtigkeit seiner Pampigkeit hinweg.

Sie schließt den Satz nicht ab, den sein Eintreten unterbrochen hat, begibt sich gleich in die Küche, während er duscht, holt die heute Morgen gekochten Kartoffeln aus der kleinen Vorratskammer, die kalt sind inzwischen, Eier, Speck, greift am Schluss in ein Netz mit Zwiebeln auf einem Regal mit Blumenerde, Tontöpfen, Blumensamen für die grüne Pracht auf ihrem Balkon.

Er mag Bratkartoffeln, das weiß sie. Wenn sie Glück hat, wird er so zuschlagen, dass sie ihn noch zu einem kleinen Mittagsschlaf überreden kann. Falls nicht, werden die Zwiebeln sehr bald ihre Wirkung tun und ihn zurück in ihre Wohnung jagen, selbst wenn er die Energie aufbringt, sich von ihr ins Büro fahren zu lassen.

Tulipa gesneria; Gartentulpe. So ähnlich sind die Zwiebeln, die sie letzten Monat aus der Erde genommen hat, um sie für das nächste Einpflanzen aufzubewahren, der normalen Küchenzwiebel. Sie lächelt in sich hinein, als das scharfe Messer mit einem leisen Geräusch durch die saftigen Schichten dringt. Sie würzt kräftig, für den Fall leicht abweichenden Geschmacks, lässt ihn probieren, nachdem er mit nassen Haaren, frischrasiert, verführerisch feucht und frisch, aus dem Bad gekommen ist.

Gierig nimmt er sich mit dem Probierlöffel mehr aus der Pfanne, ist kaum zu überreden zu warten, bis alles fertig ist. Sie häuft seinen Teller voll, nimmt sich selbst nur den vorbereiteten Salat, erklärt ihm etwas von Sorge um ihre Figur, auf seine erstaunte Nachfrage hin.

Er schlingt alles in sich hinein wie ein Verhungernder, nimmt sich nach. Ihm ist schon schlecht, bevor er den Teller zurückschiebt, sie hat keine Mühe, ihn ins Bett zu bugsieren, verabschiedet sich mit einem liebevollen Kuss auf seine Stirn, greift sich Schlüssel und Handtasche, läuft die Treppe hinunter, vor sich hin summend.

Immanuel wird heute garantiert nicht arbeiten gehen.

***

Sein neuester Mitarbeiter hat sich noch schneller als absolutes Sorgenkind herausgestellt, als selbst er in seinem üblichen Pessimismus das gefürchtet hatte. Letzten Montagnachmittag hat er noch in wenigen Stunden Enormes geleistet, hat sich dann am Dienstagmittag entschuldigt, kam am Mittwoch zu spät, war Donnerstag und Freitag krank. Angeblich krank. Und heute hat er sich nicht einmal die Mühe gemacht anzurufen, Bescheid zu sagen, dass er nicht wie vorgesehen am Nachmittag erscheinen wird. Formal ist alles korrekt; er hat ja sogar gleich zwei Krankschreibungen von verschiedenen Ärzten.

Die Tatsache seines Urlaubstrips am Freitag könnte den Nachweis zwar erschüttern, doch es hat keinen Sinn, kleinlich zu sein – wenn er auf korrekter Arbeitsleistung besteht, hätte er Immanuel nie einstellen dürfen.

So allerdings kann es nicht weitergehen; die Unzuverlässigkeit ärgert ihn mehr als das Fortbleiben. Immanuel kann nicht ständig ankündigen, er werde da sein, und dann doch zu Hause bleiben. Zumindest an korrekte Ankündigungen muss er sich gewöhnen, dann kann er seinetwegen auch ein Gnadenbrot fürs weitgehende Nichtstun bekommen. Obwohl, die Entscheidung darüber ist noch nicht endgültig gefallen. Sollte Immanuel tatsächlich ständig krank sein, muss er eine Kündigung zumindest in Betracht ziehen.

Die neue Shoprubrik ist fertig; schneller, als Immanuel ausreichende Ware zur Verfügung stellen konnte. Er vermutet einen wahren Run auf die gebrauchten CDs, hat überlegt, die Sache auf Eis zu legen, nun aber doch alles online stellen lassen, und den größten Teil der zurückgesandten Datenträger im Haus verteilt, zum Testen nebenher. Vielleicht bewegt das Immanuel dazu mitzuziehen; er wird sich ausrechnen können, was es ihm einbringt, sich selbst überflüssig zu machen.

Eigentlich interessiert ihn das momentan aber gar nicht. Er hat sich noch einmal in seinem kleinen Bad frischgemacht, das Hemd gewechselt, sich rasiert, sich von allen Seiten im Spiegel überprüft. Es gibt nichts auszusetzen an seiner Erscheinung, und doch ist er nervös wie ein Teenager vor dem ersten Rendezvous. Dabei steht nicht einmal fest, ob er sie wirklich sehen wird. Sie sind im selben Gebäude, ja, aber was heißt das schon? Sie könnten sich dennoch vollständig verpassen.

Seine Furcht scheint sich zu bewahrheiten. Eine geschlagene Stunde lang führt ihn der Geschäftsführer Desnig in der neuen Abteilung herum, in der sie ersichtlich nicht tätig ist, erklärt Hard- und Software - die Astarot selbst weit treffender und kenntnisreicher beschreiben könnte -, stellt die Mitarbeiter vor, schleppt ihn dann in sein Büro, für einen Kaffee. Er muss sich zur Konzentration auf die Einzelheiten des Kontrakts zwingen, der abzuschließen ist.

Endlich ist der Soloteil erledigt, man begibt sich in den großen Saal, in dem es Reden geben wird, Getränke, Kleinigkeiten zu essen. Er bewegt den Kopf nicht, bemüht sich um Gleichmütigkeit, doch seine Augen suchen den Raum ab, während Desnig ihn nach vorne führt, an den kleinen Tisch am Kopf der großen Tafel in Hufeisenform, wo bereits die Abteilungsleiter sitzen, und noch drei Plätze leer sind. Mehrfach erinnert eine kleine Bewegung, die Form einer Schulter in der Menge ihn an sie, doch noch hat er sie nicht entdeckt.

Von seiner Position neben Desnig, mit einem freien Stuhl neben sich, kann er die Suche systematisch fortsetzen. Enttäuschung sticht kalt zu; sie scheint nicht anwesend zu sein.

Desnig spricht; vielmehr, er liest ab, nicht sehr fließend. Schlechte Vorbereitung; solche Veranstaltungen sind Gelegenheiten, den Zusammenhalt der Mitarbeiter zu stärken, Energie einzupeitschen, durch Lob anzuspornen. Eine schlecht vorgetragene Grabrede will keiner hören. Tatsächlich beginnt rasch das Tuscheln an verschiedenen Stellen, woraufhin Desnig lauter wird, jedoch nicht überzeugender. Es kehrt nicht einmal Ruhe ein, als er eine kleine personelle Überraschung ankündigt.

Astarot beginnt etwas zu ahnen, lauscht aufmerksam.

"Es ist eine Überraschung, die ich mit einem lachenden und einem weinenden Auge ankündige. Ein lachendes, weil eine verdiente Mitarbeiterin endlich ihren Fähigkeiten entsprechend eingesetzt werden kann, und ein weinendes, weil es uns nicht gelungen ist, unseren Traumkandidaten für die Position zu gewinnen."

Es ist noch kein Name gefallen, und doch weiß er, wer die verdiente Mitarbeiterin ist. Schütteln möchte er den Kollegen, ihren Antritt auf eine solche Weise vorzubereiten, die ungeachtet des pflichtgemäßen Lobs eher eine Beleidigung ist als eine Auszeichnung. Das wird es ihr nicht unbedingt leichter machen, und es dürfte schon schwer genug sein für sie, als Frau eine Gruppe ausschließlich männlicher Programmierer in den Griff zu bekommen, die beim weiblichen Geschlecht für hysterische Launen erklären, wo das zu Recht in ihrer Codierung eigene Fehler vermuten.

Jetzt kommt sie zur Tür herein; es muss abgesprochen sein, ihr Auftauchen in diesem Augenblick; wahrscheinlich hat sie von einem Nebenraum aus die Rede mitverfolgt.

Desnig wartet, bis sie herangekommen ist, streckt die Hand nach ihr aus, und legt ihr väterlich einen Arm um die Schultern, als er sie, den Mitarbeitern zugewandt, zu ihrer neuen Tätigkeit beglückwünscht, unter nicht mehr als höflichem Beifall der Belegschaft.

Sie hat seinen Blick sorgfältig vermieden; auffällig genug, ihre Unsicherheit zu zeigen. Ein paar Sekunden hält sie still, entzieht sich dann Desnigs Griff, und schlüpft auf den Stuhl neben ihm, während ihr Chef Fahrt aufnimmt für den Abschluss der Rede. "Auch ich gratuliere", murmelt er leise, beugt sich dabei zu ihr herüber. "Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich über diese Beförderung freuen sollte", erwidert sie flüsternd. "Aber ich danke dir."

Erleichterung durchflutet ihn heiß. Mit dem du hat sie das Zeichen gegeben, sie wird nicht so tun, als ob sie beide sich nicht kennen; obwohl sie die Augen noch immer nicht auf ihn gerichtet hat. "Einfach wird das sicher nicht für dich." Endlich sieht sie hoch, lächelt ihn an.

Sein Atem stockt; das Lächeln ist wie ein Versprechen. Ihre Hand greift in die Tasche ihrer Kostümjacke, verschwindet kurz im Gegenstück bei ihm. Sie hat ihm etwas zugesteckt.

Es bedeutet wahrscheinlich, sie schätzt, sie werden hier keine Chance auf ein ruhiges Gespräch haben, sonst wäre diese Aktion überflüssig. Aber was macht das schon, wenn er weiß, diese ganz private Nachricht von ihr wartet auf ihn.

***

Schon im Treppenhaus hört sie ihn stöhnen, findet ihn im Wohnungsflur, zusammengekrümmt auf der Erde, hinter sich eine Spur von Erbrochenem. Rasch unterdrückt sie ein befriedigtes Lächeln. Das Tulipanin hat gewirkt. Ganz besorgt und liebevoll wird sie jetzt zu ihm sein, so wie sie es sich vorgenommen hat.

Sie hilft ihm auf, bringt ihn ins Bett, kocht einen Tee, holt Schmerztropfen aus der Hausapotheke, wischt auf in Flur und Bad und Küche – wie hat er das bloß geschafft, quasi die ganze Wohnung voll zu kotzen? -, gesellt sich zu ihm, stützt ihn, flößt ihm Tropfen ein und Tee, hält ihn in ihren Armen, als er sich verkrampft und jammert, unsinnig hin- und herschaukelt vor Schmerz.

Die Tropfen wirken schnell, er wird ruhig. Noch einmal muss er ins Bad, währenddessen bezieht sie das Bett neu, das säuerlich riecht, schlüpft aus Schuhen, Rock und Bluse, legt sich hinein. Er wird sich schwach fühlen gleich und elend, neben ihr auf das kühle Laken fallen, sich ihr zuwenden, und sie kann ihn streicheln, trösten, weiter die gute Fee spielen.

Sie hat sich getäuscht; er war bereits wieder fit genug zu duschen, ist nackt und nass wie heute Morgen, und er stürmt aufs Bett zu wie ein Bulle auf ein rotes Tuch. "Was hast du mir ins Essen getan, du alte Hexe?"

Grob packt er ihren Arm, zerrt daran. Es fühlt sich an, als wolle er ihn aus dem Gelenk reißen. Protestierend gibt sie nach, lässt sich hochziehen. "Was soll denn das? Bist du verrückt geworden? Nichts habe ich ins Essen getan! Es waren ganz normale Bratkartoffeln. Was kann ich dafür, wenn dir inzwischen von allem schlecht wird? Du musst einfach nicht so gierig schlingen, dann passiert das auch nicht!"

Er reagiert nicht, schleift sie mit sich, in die Küche, wo die Reste in der Pfanne sich mit kaltem Fett überzogen haben. Nun gibt er sie frei, zieht den Abfalleimer unter der Spüle hervor, wühlt darin. Sie reibt sich Arm und Schulter.

Wütend häuft Immanuel Kartoffel- und Zwiebelschalen in den Ausguss, zwischen denen sich ein gebrauchtes Papiertaschentuch gefangen hat. Irgendetwas stimmt nicht, und wahrscheinlich weiß er auch bereits, was es ist.

Er stürmt in den kleinen Raum hinter der Küche, in dem sie alle Vorräte aufbewahrt, durchforstet die Regale. Da sind die Zwiebeln, die normalen Küchenzwiebeln, neben den Kartoffeln in einer abgedeckten Holzkiste. Unangebrochen sind sie, das Netz um sie herum ist unzerstört. Er hat kein altes Netz im Abfall gefunden, keine sonstige Verpackung, in der noch ein Rest Zwiebeln gewesen sein könnte.

Sein Verdacht erhärtet sich. Nun muss er nur noch den giftigen Ersatz finden, den sie statt der Küchenzwiebeln untergemischt hat.

Er muss nicht lange suchen. Da ist die Gartenecke, mit kleinen metallenen Geräten, Schaufel und Hacke, mit Blumenerde und Handschuhen und vielen bunten Samentütchen, und da ist auch das grobere Netz mit den anderen Zwiebeln. Blumenzwiebeln. Tulpenzwiebeln, er sieht die rote Pracht, die einmal daraus werden soll, auf dem Etikett.

Mehrfach atmet er tief ein. Er muss seine Raserei in den Griff bekommen, sonst bringt er sie noch um für die Stunden Quälerei, die er hinter sich hat. Die sie ihm angetan hat.

Seine Hände verkrampfen sich im braunen Netz aus faserigen Fäden, das er ihr vor die Füße schleudert. "Glaubst du, ich kenne die ganzen Tricks nicht? Was hast du damit bezweckt? Du warst ja nicht einmal da, um zuzusehen, wie ich mir die Seele aus dem Leib kotze. Dann hätte ich es vielleicht noch verstanden. Aber so?"

Ihre Augen weiten sich ängstlich. Prickelnd wie Gasbläschen in seinen Adern durchströmt ihn das Bewusstsein seiner Macht über sie. Physisch ist er stärker als sie, und sie fürchtet ihn. Sogar einen Schritt zurück weicht sie nun.

Er rückt auf zu ihr.

Blitzschnell hat sie sich umgedreht, ein Messer aus einer Schublade gerissen, die, zu weit herausgezogen, krachend zu Boden fällt, den Inhalt auf dem Fußboden verteilt. "Rühr mich nicht an!"

Eine grellgelbe Wand aus umherwirbelnden Mustern senkt sich über sein Blickfeld. Er greift ihr Handgelenk, achtet nicht auf die Wunde am Arm, die er sich dabei an der scharfen Klinge holt, presst zu, bis sie aufschreit, das Messer fallen lässt. Hart zieht er sie heran, dreht sie halb im Schwung, legt ihr den blutenden Arm um den Hals.

XII.

Die langweilige Rede von Desnig war die passende Einstimmung auf eine Festlichkeit, bei der keine Stimmung aufkommen will, mit Erfrischungen, denen man ansieht, sie haben bereits mindestens zwei Stunden offen dagestanden, sind längst nicht mehr frisch. Käsebrötchen, auf denen der Belag sich außen schon dunkel färbt und wellt, Sekt mit zu wenig Kohlensäure, trockener Kuchen mit hartgewordenen Außenrändern.

Zeitmanagement und Organisation, das war schon immer Desnigs Schwäche. Nur mühsam hat er sich deshalb zur Kooperation überreden lassen, die die neue Abteilung erst möglich gemacht hat, nicht ahnend, dass er ihr damit einen verantwortungsvolleren Posten verschafft. Er hat gebaut auf denjenigen, den Desnig seinen Wunschkandidat genannt hat; einen Mann der straffen Disposition, der punktgenauen Abwicklung. Verärgert sollte er sein, so verspätet und überraschend informiert zu werden über die Veränderung in der geplanten Besetzung. Stattdessen schwankt er zwischen Freude für und Sorge um sie. Es wird sich erst herausstellen müssen, ob man ihr damit einen Gefallen getan hat.

Immerhin wird es durch die damit fällige Gehaltserhöhung ihre finanziellen Probleme beheben, und somit einen Zweck erfüllen, selbst wenn der hauptsächliche scheitern sollte. Er hat schon Dutzende von Plänen entworfen und wieder verworfen, wie er es erreichen kann, sie mit Geld zu versorgen, so, dass sie es nicht auf ihn zurückführt und ablehnt.

Beinahe drei Stunden ist er jetzt schon hier. Wäre nicht sie, er hätte sich längst wahrheitsgemäß entschuldigt mit auf ihn wartender Arbeit. Dabei haben sie kaum miteinander gesprochen. Beim Essen und Trinken hat ihr rechter Nachbar sie mit Beschlag belegt, während Desnig ihn über Gebühr beschäftigt hat, und danach wurde sie sofort umringt von Kollegen. Manch einem ist der Neid offen anzusehen, doch sie wirkt sehr ruhig, sehr souverän. Wahrscheinlich weiß er allein, wie verwirrt und ängstlich sie sich innerlich fühlt.

Entführen möchte er sie der raubgierigen Meute, die in Erfolgskategorien denkt, die ihr fremd sind, mehr mit Ellbogen agiert statt mit Freundlichkeit, die per Falschheit im Zweifel ebenso zur Waffe wird.

Hätte er nicht inzwischen ihre Nachricht gelesen, die paar Worte auf einem kleinen, karierten Zettel, die ihm ankündigen, sie möchte ihn am Abend sehen, er hätte es versucht, sie herauszulösen, hätte nicht anders gekonnt in seiner Gier. Auch so muss er seine Ungeduld mühsam im Zaum halten, betreibt mit einem Zehntel seiner Aufmerksamkeit die notwendige Konversation.

Wie seltsam – es wäre völlig natürlich, wenn er sich um ein Gespräch mit ihr bemühen würde; schließlich werden sie ja in Zukunft recht eng zusammenarbeiten. Genau das scheint allerdings den Zusammenschluss zu verhindern, den er bei jedem anderen gesucht hätte. Er scheut sich vor exakt dieser Natürlichkeit, die in seinen Augen das Besondere an ihrer Beziehung herabsetzt.

Auf einmal löst sie sich entschlossen aus der Gruppe, kommt direkt auf ihn zu. "Astarot, es ist schrecklich, dich in einer solchen Umgebung zu sehen. Ich kann nichts von dem sagen, was ich sagen möchte. Und das, was ich sagen sollte, es bleibt mir im Hals stecken. Ich möchte hin zu dir, die ganze Zeit an deiner Seite sein, und doch weiche ich dir aus, weil es so furchtbar unbefriedigend wäre hier, wo wir Theater spielen müssen."

"Sehen wir uns heute Abend, ohne Theater?", sagt er; weich, dunkel. Sie lächelt. "Ich wünschte, es wäre schon so weit. Wie lange musst du arbeiten?" "Ich kann aufhören, sobald du abschließt." "Du wirst nicht deine Arbeit meinetwegen vernachlässigen!" Sie klingt ganz empört.

In die Arme schließen möchte er sie.

Vielleicht – heute Abend ...

***

"Was ist denn mit dir los?", fragt Annelene, die Immanuel auf der Treppe beinahe umgerannt hat. Er sieht nichts; da ist noch immer dieses grelle Gelb vor seinen Augen. "Ich – mir ist schlecht. Ich bin krank." "Das sieht man – der Tod auf Urlaub ist gesund gegen dich. War wohl doch nicht so das Wahre, die Nacht mit dem durchgestylten Flittchen? Du fällst aber auch auf alles rein! Was hat dich denn so gereizt an ihr? Dass sie Geld hat?"

Die gelben Schwaden verdichten sich, drohen ihn zu ersticken. "Dass sie hübsch war! Dass sie klug war! Und dass sie nicht so ein verdammtes Schandmaul hatte wie du!" Er brüllt die abgehackten Sätze beinahe, hat drohend die Fäuste geballt.

Annelene weicht erschrocken zurück. Wer war das noch, der gerade vor einer Stunde, oder noch weniger, vor ihm zurückgewichen ist? Da ist eine Erinnerung, aber er bekommt sie nicht zu fassen, sie entzieht sich ihm immer wieder.

An die Wand gepresst, tut Annelene zaghaft einen Schritt nach unten, noch einen, und noch einen, will an ihm vorbei.

Plötzlich ein Schrei – sie ist gestolpert, stürzt die restlichen Stufen herunter. Mit einem Schmerzenslaut richtet sie sich mühsam wieder auf, überfällt ihn mit einem Strom von Schimpfworten, die er versucht auszublenden, vor denen er flüchtet, in seine Wohnung, ins Schlafzimmer, ins Bett, wo er die Decke über den Kopf zieht.

Es ist 17:23 Uhr.

***

Irgendwann nach fünf bricht Astarot auf, obwohl die kleine Betriebsfeier andauert. Er hat sie überreden können, ihn um sieben im Büro abzuholen; nun muss er sich beeilen, die Dinge zu erledigen, die nicht bis zum nächsten Tag warten können.

Vorfreude beflügelt ihn, trägt ihn mühelos durch E-Mails, Briefe, interne Aktenvermerke, seine Antworten auf all das, und Telefonate.

Als es pünktlich um sieben klopft, unterschreibt er gerade die letzte Post des Tages, die er selbst kuvertieren und zur Nachtpost bringen wird. Sein "Ja" klingt zitterig; er erhebt sich, noch bevor sie die Tür öffnet.

Sie stehen sich gegenüber, gestehen einander über verlegene Augen Erwartungen, Hoffnungen, Ängste.

Zwei Schritte Distanz sind noch zwischen ihnen. Gleichzeitig überbrückt jeder von ihnen einen, bis sie sich ganz nahe sind, die Arme heben, ihre sich um seinen Hals legen, und seine sich um ihre Taille schlingen, zur ersten Umarmung.

***

Zusammengedrängt stehen die Bewohner beinahe des gesamten Hauses auf der Treppe, auf dem kleinen Vorflur zur Raiberschen Wohnung. Beamte in Uniform, Beamte ohne Uniform, Weißgekleidete marschieren hinein und hinaus. Ab und zu kommt die ärgerliche Aufforderung an die Gaffer, Platz zu machen, dann gehen drei herum mit Notizblock, die alle einzeln befragen, in ihren Wohnungen. Dadurch verpassen gleich drei Nachbarn es, wie die Leiche herausgetragen wird.

Niemand weiß etwas, niemand hat etwas gesehen. Carola Raiber hat sehr ruhig gelebt, sich nie um ihre Nachbarn gekümmert, kaum Kontakte gehabt zu den Mitbewohnern. Man grüßte sich, wenn man sich begegnete, das war alles.

Die drei Äffchen hörten nichts, sahen nichts, sagen nichts.

Beharrliches Nachfragen bringt heraus, sie hatte oft Männerbesuch. Vier sprudeln geradezu ihre Empörung heraus, nachdem das zur Sprache gekommen ist. Es fallen Worte wie Flittchen, wie Nutte; rasch korrigiert im Angesicht ihres Todes, der Pietät fordert. Lärmend ist es nie zugegangen in der Wohnung, aber es geht einfach nicht an, dass jemand seine Promiskuität so offen und schamlos auslebt.

Es sind Eigentumswohnungen, in diesem schönen modernen Gebäude, und durchweg wohnen die Eigentümer selbst darin. Über Geld wird nicht geredet; man hat es, sonst wohnt man nicht hier. Auch sie hatte es, und gehörte dennoch nicht dazu, weil man hier vornehm ist, nicht neureich, nicht laut, nicht freizügig. Nicht tolerant.

Verschiedene Befragte versuchen, die Männer zu beschreiben, die sie aus ihrer Wohnung herauskommen oder in sie hineingehen gesehen haben. Geduldig kritzeln genervte Polizisten mit, die am liebsten zu Hause wären, die geschockt sind von dem begangenen Verbrechen, selten genug zum Glück während einer Laufbahn in dieser nicht sehr großen Stadt, und die doch so tun müssen, als sei dies für sie alltägliche Routine.

Wenigstens hat man ihr nichts angesehen; ihr ist das Genick gebrochen worden, es gibt keine Schusswunden, keine Stichverletzungen, obwohl ein Messer mit Blut an der Klinge neben ihr lag. Richtig friedlich sah sie aus. Nur ihre starren, leblosen Augen, in denen stand Todesangst noch im Tod.

Mehr als ein Dutzend Männer gibt es, die aus vagen Angaben identifiziert werden müssen, zum Teil widersprüchlich, zum Teil korrigiert und wieder korrigiert im unverlässlichen Fluss der Erinnerungen.

Am interessantesten sind zwei der Kandidaten für einen forschenden Polizistenbesuch. Einer, der letzte Woche und in dieser Nacht beobachtet wurde, wie er mit ihr zusammen ihre Wohnung betrat. Und der zweite, der heute gesehen worden ist, als er das Haus verließ, zwischen fünf und halb sechs nachmittags.

Die Schilderung seines Aussehens ist klar und signifikant; besonders die langen Haare, im Nacken zusammengebunden mit einem dunklen Band, sorgen für eine enorme Einschränkung der in Frage Kommenden, und einer der Vorgesetzten des betreffenden Befragers hat eine Vermutung, wer gemeint sein könnte. Er kann sich zwar überhaupt nicht vorstellen, dass derjenige als Mörder ernsthaft in Frage kommt, aber dieser mysteriöse letzte Besucher mit den langen Haaren muss auf jeden Fall gefunden und befragt werden.

Der Beamte ist es gewohnt, seiner Intuition zu vertrauen, ordnet an, umgehend denjenigen aufzusuchen, der es sein könnte, den die Nachbarin am späten Nachmittag erblickt hat, begleitet selbst zwei seiner Untergebenen bei dieser Exkursion.

***

Etwas linkisch sitzen sie sich gegenüber, er im Sessel, sie auf dem Sofa. Ein Wasser hat er eingeschenkt für beide, leise Musik aufgelegt. Er hat sich neben sie setzen wollen, aber er konnte nicht.

Das jetzt, das ist kein typischer Abend, mit dem vorgezeichneten Ende im Bett.

Er scheut die Berührung, möchte sie ansehen können, und hinauszögern den Zeitpunkt, an dem einer von ihnen das einleitet, was sie beide wollen, was jedoch unwichtig scheint angesichts der Ströme, die zwischen ihnen fließen, und den gesamten Menschen umfassen, nicht nur den Körper.

Es geht nicht um Sex; das wäre nur ein zusätzliches Geschenk, eine Bereicherung, die für Vollständigkeit sorgt, und nicht den Sockel ausmacht. Deshalb verzichtet er darauf, sie zu spüren, weil er sie ganz aufnehmen möchte, und nicht nur mit den Nervenenden unter der Haut, wo es kribbelt auch so, auch ganz ohne physischen Reiz.

In ihrer Verlegenheit holen sie zunächst das Fachgespräch nach, das eigentlich für den Nachmittag angestanden hätte. Er erfährt, sie hat bis heute Morgen nichts gewusst von ihrer neuen Aufgabe. Der Wunschkandidat muss sehr kurzfristig abgesprungen sein; sie ist offensichtlich nur der Notnagel.

Sie weiß das, rechnet damit, früher oder später wieder abgesetzt, ausgetauscht zu werden. Er kann das verhindern; wenn er die Fortsetzung der Partnerschaft davon abhängig macht, dass sie bleibt, wird Desnig sie nicht ersetzen. Das sagt er nicht; noch ist es nicht soweit, und sie soll unbelastet mit ihm zusammenarbeiten, nicht eingeschränkt durch das Wissen um den Umfang seines Einflusses. Außerdem, vielleicht ist es irgendwann sogar einmal besser für sie, den Job nicht länger zu machen. Herunterstufen wird man sie nicht. Sie kann höchstens die Treppe herauffallen, falls man sie aus der neuen Abteilung abzieht.

Eine Weile schweigen sie danach, und die Atmosphäre knistert mit all den unausgesprochenen Dingen.

Es klingelt an der Tür, da hat er sich gerade ein Herz gefasst, will überleiten zu privaten Dingen.

Er öffnet, kommt zurück mit den drei Polizisten.

Sarah wird misstrauisch beäugt, befragt, wer sie ist. Sie hat keine Gelegenheit zu antworten; Astarot stellt sie vor, besteht darauf, dass sie bleibt. Er ist weiß wie eine Wand.

Einer der Beamten nimmt sich einen Sessel, ein zweiter setzt sich mit Abstand neben sie auf das Sofa. Der dritte bleibt stehen, ebenso wie Astarot.

Er räuspert sich mehrfach, seine Finger spielen nervös. Endlich beginnt er zu sprechen. "Astarot, es ist mir furchtbar unangenehm, dich zu behelligen, aber glaub mir, es muss sein. Das jetzt ist ein absolut inoffizielles Gespräch, keine förmliche Zeugenvernehmung, und erst recht nicht die eines Beschuldigten. Ich kann nicht versprechen, wie es weitergeht, aber heute Abend befrage ich dich als Freund ebenso wie als sozusagen Amtsperson. Eben weil ich dein Freund bin, werde ich die weitere Untersuchung wahrscheinlich nicht selbst führen können. Diesen Besuch jetzt bin ich jedoch sowohl dir schuldig, als auch einer raschen Aufklärung, die ich mir davon erhoffe."

Astarot nickt.

Schneidend scharfe Angst glüht in ihr. Sie möchte zu ihm gehen, sich vor ihn stellen, ihn beschützen vor den drei Fremden und der Gefahr, die wie Rauch das Zimmer füllt.

Sein Gesicht ist kalt und starr und blass wie eine Totenmaske. Er scheint zu ahnen, was die drei hierhergeführt hat. Und wenn nicht konkret, so hat er doch im Grundsatz sofort erkannt, was sich ihr heiß mehr und mehr aufdrängt; hier geht es um viel. Vielleicht um alles.

Nun spricht derjenige weiter, der ganz klar das Sagen hat in der Dreiergruppe, der, der stehen geblieben ist. "Astarot, wir kommen gerade vom Tatort eines Totschlags, wahrscheinlich sogar Mordes."

"Wer ist es?", fragt Astarot, bleich und hölzern bis in die Lippen. "Eine gewisse Carola Raiber, wohnhaft Kastanienallee 23. Sagt dir der Name etwas?" Astarot taumelt sichtbar, stützt sich mit den Händen an der Wand ab. "Sie ist tot?" Der andere sagt nichts, sieht ihn nur an. "Das kann doch gar nicht sein; ich habe heute Nacht noch mit ihr telefoniert."

Warum hält er nicht den Mund? Sarah will ihm ein Zeichen machen; wenn es um einen Mord geht, kann ihm alles nur schaden, was er jetzt im ersten Schock verrät. Sie legt die Warnung in einen Blick, den er gar nicht zu bemerken scheint.

Einen flüchtigen Augenblick lang stört sie der Gedanke daran, dass er heute Nacht mit einer anderen Frau telefoniert hat; als er sie nicht mehr angerufen hat, obwohl sie so sehr darauf wartete, nachdem sie ihr SMS abgesandt hat. Dann kehrt Klarheit in seine Augen zurück, er registriert, dass sie ihn ansieht, verzieht die Mundwinkel zum Geist eines Lächelns, das sie beruhigen soll, und es nicht kann, immerhin ihn selbst ruhiger macht, was viel wichtiger ist, und ihr Unbehagen in Nichts auflöst.

"Ja, Gerhard, ich kenne Frau Raiber. Noch nicht sehr lange allerdings. Ich habe sie letzten Dienstag kennen gelernt. Sie arbeitet oder hat gearbeitet für Martin Regner; du kennst ihn. Er hat sie zu einer Besprechung mitgebracht. Sie ist … sie war Kommunikationswissenschaftlerin und hatte den Auftrag, Martins Kommunikation zu verbessern, und natürlich auch die meine zu analysieren. Zu diesem Zweck hat sie nach der Besprechung noch mehrfach den Kontakt zu mir gesucht."

Er beißt sich auf die Lippen.

Ihre Hände zucken aufgeregt. Er darf nicht so wirken, als ob er ein schlechtes Gewissen hätte. Oder als ob er etwas verschweigt.

"Sag es, Astarot", sagt nun sanft der, den er Gerhard genannt hat. "Wir bekommen es doch heraus, wenn du etwas mit ihr angefangen hast. Das allein macht dich noch nicht zum Mörder. Vor allem, wir wissen, sie hatte gerade letzte Woche und gestern Besuch von einem anderen Mann, der nicht du warst."

Ruckartig geht sein Kopf nach oben, aber er sieht nicht Gerhard an, sondern sie. "Ich habe nichts mit ihr angefangen. Ich kann – ich konnte sie nicht leiden."

Gerhard kneift die Augen zusammen. "Du weißt, wer dieser andere Besucher war." Es ist keine Frage.

Astarots Finger flattern. Mit plötzlicher Klarheit geht ihr auf, Astarot kennt in der Tat diesen anderen, möchte ihn nicht nennen, möchte ihn schützen. Das, was wie schlechtes Gewissen aussieht, ist die Angst, jemanden verraten zu müssen, an dem ihm etwas liegt, ihn dadurch hineinzuziehen in die Untersuchung.

Ihre Gedanken drehen sich weiter, einmal angestoßen. Er weiß nicht nur, wer die Frau, die nun tot ist, letzte Woche und gestern besucht hat; er vermutet auch, er ist derjenige, der sie getötet hat.

"Sag es!" Überraschend scharf ist auf einmal Gerhards Stimme. Astarot atmet schnell, schweigt.

Gerhard wechselt das Standbein, seufzt. "In Ordnung, Astarot, dein Schweigen ist mir Antwort genug. Es gibt nur einen, der dich in Versuchung bringen könnte, mir nicht zu sagen, was ich wissen muss. Immanuel Gehrig. Ich denke, wir werden dem Herrn einmal einen kleinen Besuch abstatten. Du hältst dich zur Verfügung? Es kann sein, dass ich dich noch einmal brauche."

"Hast du nicht etwas vergessen, Gerhard? Du musst wissen, was ich den Tag über gemacht habe, wann ich wo war. Ich kann dir versichern, ich war heute nicht in der Kastanienallee, ich war nicht bei Frau Raiber – aber das wird dir nicht reichen."

Der andere winkt ab. "Gib mir das morgen im Laufe des Tages schriftlich rein." "Selbstverständlich – aber ich möchte, dass du es dir schon jetzt einmal anhörst." "Okay, okay – du hast ja recht. Sonst reißt mir mein Oberer den Kopf ab. Also – was hast du heute alles gemacht?"

Astarot berichtet, von einer Stunde im Büro – mit seiner Sekretärin als Zeugin -, von der Besprechung bei der Sagus, deren Dauer gleich mehrere bestätigen können, von dem Arbeitsessen mit seinem IT-Chef, von der Feier bei Märzner, von zwei etwa bis um fünf oder kurz danach, von anderthalb Stunden Arbeit in der Firma danach, während der ihn verschiedene Leute gesehen haben; seine Programmierer arbeiten häufig lange.

"Wann bist du bei Märzner weggefahren?", unterbricht ihn Gerhard. Ein lauernder Nachhall in der Frage verrät ihr, die Zeit, die er genannt hat, das ist die entscheidende Zeit, die, auf die es ankommt. Die Mordzeit.

Hier darf er nicht lügen; zu viele haben ihn gesehen. Ein einziger Widerspruch, und der Verdacht gegen ihn erhärtet sich.

"Es war nach Viertel nach fünf", meldet sie sich zu Wort, zieht damit die Blicke aller auf sich. "Ich bin Angestellte bei Märzner, und leite die neue Abteilung, deren Eröffnung heute gefeiert wurde. In dieser Eigenschaft arbeite ich eng mit Herrn Meinhard zusammen. Ich hatte kurz vorher auf die Uhr gesehen, weil ich bis halb sechs noch den Postausgang erledigen musste, da war es genau Viertel nach fünf. Ein paar Minuten später hat Herr Meinhard sich verabschiedet."

Nachdenklich betrachtet Gerhard sie, während er die nächste Frage an Astarot richtet. "Wann bist du in deiner Firma eingetroffen?"

"Ich weiß es nicht; ich achte nicht auf die Zeiten. Aber es wird sich herausfinden lassen. Der Pförtner hat mich wie immer eingetragen, mit genauer Uhrzeit. Ich denke, ich habe etwa zehn Minuten für die Fahrt gebraucht. Auf jeden Fall war ich lange vor sechs da, denn Frau Jansen war noch eine ganze Weile in ihrem Büro. Das ist meine Sekretärin, und sie geht immer pünktlich um sechs, um ihren Mann abzuholen."

Gerhards Mund arbeitet, er überlegt, spricht halblaut, unverstehbar, nickt zweimal, verkündet dann das Resultat seines Nachdenkens. "Wenn der Pförtner und deine Frau Jansen das bestätigen, bist du aus dem Schneider, das darf ich dir verraten. Genaugenommen ist es schon nach Frau Hennings Angaben unmöglich, dass du derjenige warst, den man im Haus gesehen hat. Dazu ist der Weg von Märzner in die Kastanienallee viel zu weit; das liegt ja praktisch an entgegengesetzten Enden der Stadt, und wenn rein theoretisch auch eine Minute gereicht hätte für die Tat, die gesamte Umgebung der Leiche zeigt sehr klar, es ist ein Streit vorausgegangen. Allerdings – nehmen Sie es nicht persönlich, Frau Henning, aber ich werde das genau überprüfen, was Sie gesagt haben. Es kann hier auf wenige Minuten ankommen, und ich fürchte, ich kann eine bewusste kleine Unwahrheit zu Astarots Gunsten bei Ihnen nicht ausschließen."

Herausfordernd begegnet sie seinem Blick. Wenn er nur ihre ungeheure Erleichterung nicht bemerkt, dass sie Astarot mit ihrer Aussage nicht geschadet, dass sie nichtsahnend in dem Wunsch, ihn vor einer Falle zu bewahren, ihm die noch viel größere Falle erspart hat. "Wie soll ich bewusst zu seinen Gunsten gelogen haben, wenn ich nicht einmal die Tatzeit kenne, und nicht weiß, wann man ihn angeblich in diesem Haus beobachtet hat? Wobei, ich will es nicht leugnen – selbstverständlich wäre ich bereit zu lügen, wenn ich ihm damit helfen könnte. Aber Sie selbst haben doch jede Verfälschung verhindert, indem Sie die Eckpunkte dafür unerwähnt ließen; und zwar gewiss nicht ohne Absicht."

"Touché, Frau Henning, touché." Seine Augen scheinen sie das erste Mal als Person wahrzunehmen, und sein Lächeln ist beinahe verschwörerisch.

Dann schiebt sich wieder der Schleier der Amtsmäßigkeit über sein Gesicht. "Eine Sache noch, Astarot; es tut mir leid, aber es ist ebenfalls in deinem Interesse, glaub es mir. Du musst mir den Gefallen allerdings nicht tun; du bist nicht dazu verpflichtet. Ich möchte deine Arme sehen und deinen Oberkörper. Morgen wiederholen wir das dann offiziell und korrekt, auf dem Präsidium. Dann nehmen wir auch eine DNS-Probe."

Man hat also am Tatort Blut gefunden. Das des Opfers, oder – auch – das des Täters? Hat sie, diese Unbekannte, sich gewehrt, den Angreifer gekratzt, gebissen, geschlagen?

Ohne etwas zu sagen, und ohne sichtbare Regung legt Astarot sein Jackett ab, faltet es ordentlich über die Lehne des freien Sessels, entfernt die Krawatte, knöpft das Hemd auf, zieht es aus, platziert beides über das Jackett. Darunter ist er nackt.

Ihre Wangen brennen; sie möchte wegsehen, den Anstand besitzen, nicht zu gaffen wie ein Voyeur, schafft es nicht. Leicht gebräunt ist seine Haut, ganz glatt, fast ohne Haare die Brust, nur wenige dunkle ziehen sich von seinen Handgelenken bis zum Ellbogen hoch und legen eine Linie unterhalb seines Bauchnabels, die im Gürtel verschwindet. Er hebt die Arme, dreht sich halb, zeigt die eine Seite, die andere. Es ist alles unversehrt, ohne jede Wunde, ohne auch nur einen kleinen Kratzer.

Dann wendet er sich vollständig um, zeigt seinen Rücken.

Von ihr kommt etwas, halb unterdrückter Schrei, halb Stöhnen. Einer der Polizisten fährt hoch, starrt, der andere senkt den Blick mit einem merkwürdigen Laut. Nur Gerhard bleibt ruhig, scheint unüberrascht. Vielleicht ist ihm nicht neu, was die anderen erschreckt.

Astarots Rücken ist überzogen, übersät von Narben. Kleine, punktförmige, wulstige, aggressiv-rote, lange schmale, lange breitere, in Weiß, in Rot, merkwürdig gezackte, die zum Teil perlmuttfarbig schimmern, zum Teil wie von einer bräunlichen Schicht überzogen wirken.

"Genug gesehen?", fragt Astarot gewollt-gleichgültig, greift nach seinem Hemd.

"Selbstverständlich; ich danke dir. Schröder, Petersen, Sie gehen schon einmal nach draußen. Warten Sie im Auto auf mich." Die Angesprochenen erheben sich, stammeln etwas, einen Abschied, drängen hinaus, als seien sie froh zu entkommen.

Astarot streift sein Hemd über, macht sich nicht die Mühe, die Knopfleiste zu schließen. "Sag nichts, Gerhard, was du mir nicht als Beamter offiziell mitteilen dürftest." "Ich habe doch schon erklärt, ich bin auch als Freund hier", erwidert Gerhard ungeduldig. "Also, für mich besteht kein Zweifel, du hast mit dem Tod der Raiber nichts zu tun. Der Täter muss verletzt sein; wir haben ein Messer gefunden, mit Blut daran, und die Leiche selbst weist keinerlei Wunden auf." "Ich könnte einen Schnitt am Bein haben", fällt Astarot ihm ins Wort, "oder an der Hüfte."

Gerhard verzieht das Gesicht. "Das wird morgen alles ein Arzt untersuchen. Wenn es dir möglich ist, würde ich dich gerne zwischen acht und halb neun im Präsidium sehen, ich veranlasse dann alles. Ich für meinen Teil brauche nicht mehr als das, was ich heute Abend hier gehört und gesehen habe. Ein Messer hält man im Zweifel in Brusthöhe, wenn man sich damit verteidigen will. Am wahrscheinlichsten ist es, dass der Täter eine Verwundung am Unterarm oder an der Hand davongetragen hat, als er ihr das Messer entreißen wollte. Oder sie war erfolgreich, dann hat sie es ihm in Brust oder Bauch gestoßen. Wer auch immer es war, der sie umgebracht hat – du warst es nicht. Das wird dich nicht vor Einigem an Ärger bewahren; mach dich darauf gefasst, und nimm dir einen Anwalt, am besten gleich für morgen früh. Für mich ist die Sache klar; ich denke, ich kenne den Täter. Die Beschreibung dieses zweiten Mannes passt, und ich bin sicher, wir werden ihn sehr bald festnageln können. Nur, du kennst Immanuel – er wird wieder einmal versuchen, alles dir in die Schuhe zu schieben. Ich vermute sogar, die Nachbarin, die dich angeblich gesehen hat, ist von ihm entweder beeinflusst oder getäuscht worden. Das Markanteste an dir sind deine Haare, Astarot. Gerade deshalb ist es aber auch relativ leicht, in deine Richtung zu deuten. Nun, wir werden das alles aufklären. Ich hoffe rasch, sonst reißt man uns in der Presse wieder den Kopf ab, weil wir die Bürger nicht ausreichend schützen." Er tippt sich mit zwei Fingern gegen die Schläfe wie im Salut. "Wir sehen uns."

Sie rührt sich nicht, erwidert nicht den ohnehin nicht für sie bestimmten Gruß. Auch Astarot steht unbeweglich da, bis die Wohnungstür klappt, beginnt dann langsam, mit einer Hand, den obersten Hemdenknopf zu schließen.

"Nicht!" Katzenhaft schnell ist sie bei ihm, hält seine Hand fest.

"Ich will dein Mitleid nicht, Sarah."

Langsam, überlegt, bedächtig lässt sie ihre Kostümjacke zu Boden gleiten, schiebt das runde Perlmutt durch die Schlaufen an ihrer kurzärmeligen Bluse, bis Gleichheit hergestellt ist. "Wer spricht von Mitleid, Astarot?"

Sein Brustkorb hebt und senkt sich unnatürlich schnell.

Er wird ihr nicht entgegenkommen. Er fürchtet die Herabwürdigung sensationsgeilen Mitgefühls, das sich selbst als Samariterbalsam sehen möchte, fürchtet ihre Reaktion auf das, was sie gerade gesehen hat. Die Nagelprobe, über die sie in einem sonnenüberfluteten Hof mit Weinlaub und Palmen so leichtfertig gesprochen haben.

Ihre Hände greifen in Kragenhöhe nach der Bluse, aus der sie sich mit Bewegungen herausschlängelt, die ihn trotz allem, trotz Entsetzen über den Tod der Raiber, trotz Angst um Immanuel, vor der Polizei, vor dem, was Sarah denken mag, in unmittelbare, heftige Erregung versetzen.

In eleganten Wellen flattert der dünne glänzende Sommerstoff hinab, legt sich über den festeren der hellgrauen Jacke. Ihre Finger schieben sich unter die Knopfleiste seines Hemdes, dann legt sie ihre Handflächen fest gegen seine Brust.

"Warte", sagt er rau. "Wir müssen reden."

"Nachher", erwidert sie sanft, wiederholt es. "Nachher."

XIII.

Ächzend quält sich Immanuel aus dem Bett, verharrt auf dem Bettrand, den Oberkörper auf den Schenkeln, in erneut aufbrechender jäher Übelkeit. Panikartiger Unwille erfüllt ihn. Warum reißt sie ihn schon wieder aus dem Schlaf? Was ist das, eine Art Folter? Sie mag es, ihn zu foltern, und dann machte sie sich nicht einmal die Mühe zuzusehen, wie er sich gewunden hat vor Krämpfen, wie er versuchte, das unerträgliche Wühlen der Messer in seinem Bauch mit seinen Fäusten zu stoppen, mit seinen Ellbogen, mit einem Kissen, mit einer Sessellehne; wie er explosionsartig Reste der vergifteten gelben Masse von sich gab, und nicht einmal einen Atemzug lang Erleichterung spürte in seiner furchtbaren Pein, durch die Entleerung.

Kristallen deutlich weiß er auf einmal, er hasst sie. Nichts mehr zu tun haben will er mit ihr; und genau das ist es, was er ihr sagen wird. Sobald er es geschafft hat, zur Tür zu gelangen.

Er schleppt sich den Flur entlang, gekrümmt, öffnet, ein Arm gegen die schmerzende Stirn gelegt, der andere über dem gleichfalls schmerzenden Bauch.

Zwei Augenpaare mustern ihn gleichgültig, gleiten seine schutzlose Nacktheit entlang, ein drittes zeigt deutlichen Abscheu. Dieses Paar kennt er. "Gerhard", krächzt er heiser, beugt sich mit einem Wehlaut noch weiter vornüber. "Momentan passt es mir gar nicht. Ich bin krank."

"Das sehe ich, Immanuel. Zieh dich an, wir müssen mit dir reden." "Du siehst doch – es geht nicht! Ich kann kaum stehen vor Schmerzen. Und an allem ist nur sie schuld mit ihrem verfluchten Gift!"

Die drei vor der Tür wechseln einen vielsagenden Blick. Gerhard drängt sich an ihm vorbei, sieht sich um, nimmt einen leichten Regenmantel von der Garderobe, wirft ihn Immanuel zu. "Häng das wenigstens über, und dann lass uns in ein Zimmer gehen, wo du dich setzen kannst."

Schlurfend, mit unregelmäßigen Schritten, verschwindet Immanuel im Schlafzimmer, wirft sich aufs Bett, rollt sich zusammen, zieht jammernd die Decke über sich und den Mantel. Viel zu voll ist das Zimmer mit den drei Leuten, die um das Bett herumstehen, erbarmungslos auf ihn herabsehen, als sei er der Inhalt einer Petrischale in einem Labor.

"Mit 'sie' meinst du Carola Raiber, nicht wahr?" "Lass mich in Ruhe, Gerhard." "Gerne – sobald ich herausgefunden habe, was heute Nachmittag geschehen ist."

"Ich habe sie nicht umgebracht", murmelt Immanuel, bemerkt diesmal, seine Augen geschlossen, nicht den zweiten Blickwechsel.

"Du warst bei ihr?" Ganz plötzlich klappen Immanuels Lider hoch, er richtet sich auf. "Nein, Gerhard, ich war nicht bei ihr. Wir waren über das Wochenende weg, und gestern Abend hat sie mich hierher gefahren. Seitdem habe ich sie nicht mehr zu Gesicht bekommen."

"Und das Gift, von dem du geredet hast, hat sie dir per Telefon verpasst?" Grob fasst Gerhard zu, greift sich Immanuels rechten Arm, dreht ihn. Auf dem blassen Weiß der Unterseite ist der Schnitt mit seiner Spur aus rotbraun verkrustetem Blut deutlich zu sehen. "Petersen, klingeln Sie mal an sämtlichen Wohnungstüren. Ich will wissen, ob jemand etwas Interessantes beizutragen hat zu den Fragen, wann Herr Gehrig gestern nach Hause gekommen ist, wo er heute war, und welchen Besuch er möglicherweise hatte. Schröder, Sie informieren den Arzt. Ich habe keine Lust, mir nachher Misshandlung vorwerfen zu lassen, oder ein Versäumnis. Wir brauchen einen Krankentransport, direkt ins Krankenhaus, unter Bewachung natürlich. Wer weiß, vielleicht ist ja was dran an der Giftgeschichte. Das schafft immerhin einen Grund. Immanuel, wir nehmen dich mit. Keine Angst, du wirst bestens betreut und versorgt, man wird sich um deine Gesundheit kümmern, als wärst du der Kaiser von China. Schließlich brenne ich darauf, mir dich vorzuknöpfen. Und jetzt zieh dir wenigstens einen Jogging-Anzug an, sonst mache ich das."

Mit einer heftigen Bewegung zieht Immanuel den Arm zurück. "Du hast es noch immer nicht kapiert, dass Astarot derjenige ist, hinter dem du her sein müsstest. Das ist diesmal so, und das war auch all die anderen Male so. Magst du ihn so sehr, dass du auf seine ganzen Tricks hereinfällst? Er hat Carola umgebracht. Ich – ich habe sie geliebt, und sie mich ebenfalls. Das hat er nicht ertragen."

Von Gerhard kommt ein Schnauben. "Natürlich. Daraufhin hat er sie umgebracht, statt dir den Hals umzudrehen, wozu er jedes Recht der Welt hätte, in meinen Augen, hat ein Messer aus ihrer Wohnung mitgenommen, dich damit verletzt, und das Messer zurückgebracht, um den Verdacht auf dich zu lenken."

"Das hier", Immanuel zeigt auf die Schnittwunde, "das war in der Tat er. Ich weiß, dass du mir nicht glaubst, das bin ich gewohnt – aber es ist so."

"Sprich ruhig weiter." "Warum sollte ich, Gerhard? Bei dir ist doch ohnehin jedes Wort vergebens. Du würdest noch zu Astarot halten, wenn du ihn persönlich dabei beobachtest, wie er jemandem das Genick bricht. Ich habe es miterlebt, mehrfach, und ich bin nicht so blind wie du. Ich weiß, welches Monster hinter der Fassade des etwas kaltschnäuzigen, insgesamt aber natürlich hochanständigen Geschäftsmannes steckt." Immanuel schlägt die Decke zurück, greift sich Jeans und T-Shirt vom Fußboden, geht ins Bad.

Gerhard geht ihm hinterher, doch er schlägt ihm die Tür vor der Nase zu. Es gibt gewisse Dinge, bei denen man allein sein will. Pinkeln zum Beispiel. Er wird sich schon nicht aus dem kleinen Fenster mit dem Riffelglas abseilen und flüchten. Es hat ja doch keinen Sinn. Früher oder später findet man ihn, und dann wird eine Flucht als Schuldeingeständnis ausgelegt.

Er hat nicht viel Hoffnung, dass diesmal die Wahrheit ans Licht kommt; das war noch nie so. Immer ist er derjenige, der festgenommen wird, stundenlang verhört, einmal sogar geschlagen, der wochenlang, monatelang eingesperrt ist, den Ärger hat. Bis sich irgendwann noch der dümmste Staatsanwalt oder Richter der Tatsache nicht mehr verschließen kann, man hat nichts gegen ihn in der Hand.

Auch jetzt hat man das nicht, und doch hat Astarot es schon wieder geschafft, die Augen des Gesetzes auf ihn zu richten. Und jetzt liegt er bestimmt gemütlich im Bett, lacht sich ins Fäustchen, und ihn kassiert man einfach ein, und nimmt ihn mit wie ein Paket. Gut nur, dass es ihm so offensichtlich schlecht geht. In einer Zelle wird er die Nacht nicht verbringen. Und sicher kann man ihm sogar helfen im Krankenhaus.

Dann kann er endlich in Ruhe und ohne Schmerzen darüber nachdenken, wie es ihm gelingt, den Kopf aus der Schlinge zu ziehen, in die eigentlich der von Astarot gehört.

Die vierte Schlinge ist es jetzt, die ihm droht. Genaugenommen sogar die fünfte, aber bei Pia, dem Tanzmädel aus dem Trevana, ist es nicht einmal Astarot gelungen, den Verdacht auf ihn zu lenken. Da war er zu sehr damit beschäftigt, seinen eigenen Arsch in Sicherheit zu bringen.

Wenn er nur wüsste, wie Astarot Gabriela auf seine Seite gebracht hat! Die anderen, die haben ja angeblich alle nichts wahrgenommen, aber Gabriela hat genau sehen können, was mit Pia passiert ist. Sie kennt die Wahrheit. Vielleicht als Einzige; außer ihm.

Manchmal denkt er noch an die anderen drei. Sie verfolgen ihn bis in seine Träume hinein, wo er sich nicht wehren kann gegen die Erinnerungen. Anders als tagsüber; da ist er stark, da können sie nichts ausrichten gegen ihn.

Da war Lukas, der Erste. Das war die pure Eifersucht von Astarot; und ein bisschen auch der Wunsch, Immanuel zu rächen. Das macht es ihm leicht, Astarot dafür in keinem zu schlechten Licht zu sehen. So gemein die Rache auch war; gar nicht ihrer Ursache angemessen, eigentlich eher eine Kleinigkeit.

Wahnsinnig verliebt war er in Lukas, hat ihn lange Astarot vorgezogen, bei dem er sich kaum mehr blicken ließ, den er mehrfach versetzte für den anderen. Und für Lukas galt das Gleiche; geradezu vergöttert hat er Immanuel.

Nur ist es das Schicksal von Göttern, irgendwann herausgefordert zu werden. Sobald die Vergötternden glauben, sich durch ausreichende Nähe zum bewunderten Idol selbst aufs Gottespodest erhoben zu haben. Was es ihnen wiederum ermöglicht, sich nach anderen Götter weiter oben im Olymp umzusehen. Höher zu klettern in der Begehrlichkeit und der Eroberung.

Sogar heiraten wollte Lukas diese Christiane, Key Account Managerin bei Astarot, nicht so ein Nichts wie er, Immanuel. Und sie war, aus welchen Gründen auch immer, Feuer und Flamme für diesen Plan. Wo die Liebe hinfällt, wäre ein passender Kommentar zu ihrem Zusammenfinden gewesen; wäre nicht der Begriff Liebe völlig fehl am Platz für eine Entwicklung, die eine andere Liebe mit Füßen tritt.

Das alles hätte Immanuel dennoch verkraftet, wenn Lukas nur ehrlich gewesen wäre. Der jedoch hielt sich Immanuel an der sicheren Leine, während er gleichzeitig nach der von Christiane schnappte, erklärte sich erst großzügig bereit, ihn frei zu lassen, als er mit dem Ring in der Tasche auf dem Weg zur Verlobungsfeier vorbeikam.

Astarot war anwesend, hörte alles, erfuhr den vollen Umfang des Betrugs.

Lukas ist nie angekommen auf der Feier. Ein paar Tage später zog man ihn aus dem Wasser. Er war nicht ertrunken, sondern ihm war das Genick gebrochen worden. Aber es gab keinerlei Hinweise, keine Fingerabdrücke, DNS, Zeugen, wer der Mörder gewesen sein könnte.

Die zweite war Christiane selbst, die misstrauisch war, Astarot beschuldigte, ihr den Verlobten genommen zu haben, obwohl Astarot es schon damals hinbekommen hatte, dass die Polizei Immanuel für den Täter hielt. Bis aller Verdacht gegen ihn sich zerstreute, als man Lukas' Kontakte zu gewissen Kreisen aufdeckte, in denen ein solcher Mord nicht so ungewöhnlich war, wie man sich das in einer ordentlichen Gesellschaft wünschen sollte. Praktischerweise erledigte das Christianes Akte gleich mit. Sie hatte wohl zu viel mitbekommen von seinen heimlichen Nebengeschäften, und musste deshalb ebenfalls beseitigt werden. So hieß es wenigstens.

Danach kam, als drittes, Sibylle. Sibylle, die heißblütige, dunkelhäutige Schönheit, die Astarot für sich haben wollte, und die sich für Immanuel entschieden hatte. Deren Tod nach langem Hin und Her als Unfall deklariert wurde.

Und jetzt Carola.

Carola, die Frau, die bereit war, ihn aufzunehmen, ihn zu lieben, ihn zu versorgen. Natürlich passte das Astarot nicht; es hätte Immanuel unabhängig gemacht von ihm.

Er wäscht sich die Hände, öffnet die Tür, stellt sich entschlossen dem, was er fürchtet, und was er trotzdem probieren wird zu benutzen, um all diese Fälle endgültig aufzuklären.

Es ist genug; es wird Zeit, Astarot die Maske vom Gesicht zu reißen.

***

Sie liegen auf dem Bett, nebeneinander, übereinander, ganz nahe, der Herzschlag des anderen so dicht, er wirkt wie der eigene.

Die Lust, die durch sie beide pulsiert, sie ist noch unbefriedigt.

Sie klammern sich aneinander wie an einen Rettungsanker; und wenn man zu ertrinken fürchtet, ist da kein Raum für die Auflösung einer anderen Sehnsucht und Gier.

Irgendwann beginnt Astarot zu reden; zögernd, stockend. Sie fordert es nicht – er will es.

Er erzählt von seinem Leben vor dem Tag, an dem Immanuels Vater ihn ins Haus geholt hat, direkt nach seinem Studium. Seit er denken kann, war ihm bewusst, er ist anders als andere. Ob schlechter oder besser, spielt keine Rolle für die, von denen man sich unterscheidet; die Reaktion ist dieselbe: Ablehnung, Misstrauen, Klatsch und Spott.

Selbst er kann bis heute nicht definieren, worin sein Anderssein lag und liegt, das seine Umgebung dennoch spürt.

Es fallen ihm Dinge leicht, die für viele unmöglich sind; und dann gibt es Dinge, die beherrscht er nicht, obwohl sie in den Augen der meisten zum Grundstandard gehören. Er ist skrupellos, gemessen an dem, was eine Gesellschaft als ihre Urgesetze verkaufen muss, versucht, sich seine eigenen zu machen. Sein Streben nach Geld und nach Macht ist der Schlüssel, dies ungestraft tun zu können.

Doch später, sehr viel später erst kam das, die Entdeckung und das Nutzen dieses Schlüssels; nachdem er das Haus von Immanuels Vater längst wieder verlassen hat.

Immanuel war der erste Mensch, der ihn ohne Fragen, zweifelnde Blicke, heimlichen Argwohn und Unbehagen angenommen hat.

Immanuel war der erste Mensch, den er geliebt hat; der ihn geliebt hat.

Es hat nicht einmal einen Monat gedauert, bis Immanuels Vater ihre Liebe entdeckte, sie erwischte, miteinander, beide nackt, beide erregt, bis seine Stimme sie auseinanderfahren, den Blutstrom jäh versiegen ließ.

Als Anzweifeln seiner Autorität sah er an, was mit ihm nicht das Geringste zu tun hatte. Astarot, hinausgeschickt – als Angestellter in Angst um seinen Job nicht wegen der Tätigkeit selbst, sondern wegen des Schülers gehorsam -, hat an der Tür gelauscht, ist eingeschritten, als der Vater begann, Immanuel zu schlagen. Hohnlachend hat der ihn vor die Wahl gestellt, das Haus zu verlassen, oder die Strafe selbst in Empfang zu nehmen. Was er tat, und was für Immanuel, der zusehen musste, weinend, händeringend, zunächst, bei dieser ersten Gelegenheit, schlimmer war als für ihn selbst.

Sie haben ihre Beziehung fortgesetzt, sind nur vorsichtiger geworden. Die Heimlichkeit hat nicht viel genutzt; immer wieder ist der Vater eingedrungen in intime Situationen, hat etwas geahnt, oder durch die Schwatzhaftigkeit der anderen Angestellten davon erfahren. Es war beinahe, als habe er einen sechsten Sinn dafür, oder Augen und Ohren überall.

Die Bestrafungen wurden schrittweise brutaler, und die Wahl bestand nicht mehr zwischen Kündigung oder Ertragen – sondern zwischen dem Ertragen der eigenen Züchtigung oder der Immanuels.

"Und das Ergebnis sind die Narben auf deinem Rücken?", unterbricht Sarah ihn leise, die Hand ausgebreitet auf seinem Schulterblatt, als könne sie damit jetzt noch etwas verhindern.

Er nickt, ungeduldig über das Stocken in der Flut seiner Worte, die endlich, endlich aus ihm herausströmen, klarer, als er sie jemals gedacht hat.

"Irgendwann begannen dann die Spiele. Sie sind schwer zu beschreiben; es hat etwas mit meinem Anderssein zu tun. Er hat die Regeln verkündet, eine Szenerie entworfen, und dann haben wir unsere Kräfte gemessen. Ich – ich kann es leider nicht so beschreiben, dass du es nachvollziehen kannst."

Sie legt den Kopf zurück, sieht ihn an, streicht über seine Wange, mit den Fingerspitzen, ganz leicht. "Erzähl, bitte."

Er schildert, was er noch weiß. Der Garten, gewärtiger als alles andere; das Kinderheim. Anderes, das damals seine letzte Kraft gekostet hat, und heute fremd in seinem Gedächtnis liegt wie ein Film, den er irgendwann einmal gesehen hat.

Auf einmal fällt ihm auch wieder ein, warum er damals immer mitgemacht hat. Die ganzen Spiele, die sozusagen virtuellen Situationen in einer Art gedanklichem Cyberspace, er hat die böse Rolle dabei eingenommen, um zu verhindern, dass der andere, dass Immanuels Vater sie in der Realität übernimmt.

Er weiß bis heute nicht, ob der dazu in der Lage gewesen wäre; wollte es auf keinen Fall darauf ankommen lassen.

Er erwähnt nicht die furchtbare Einsamkeit, die er fühlte, weil nicht einmal Immanuel zu verstehen schien, welche furchtbare konstante Zerreißprobe für ihn zum Alltag geworden war.

"Hat Immanuel dir geholfen, das alles zu überstehen?", fragt sie, deckt die Wunde auf, die nie aufgehört hat, peinvoll zu pochen.

Eine Antwort gibt er nicht. Sie schließt die Augen wie unter einem jähen Schmerz; ihr Gesicht erinnert ihn an sein eigenes damals, dem er immer wieder unvermutet begegnet ist, in einem der vielen Spiegel im Haus. Spiegel, deren Geheimnis er erst ganz zuletzt entdeckt hat. Eine unnachahmlich durchdachte Anordnung hat es ermöglicht, damit von jeder Stelle aus in die Nachbarräume zu spähen, in denen Anwesende sich sicher fühlten und unbeobachtet.

Dabei kommt das Schlimmste erst noch. Der Höhepunkt der Qual; die Erkenntnis, wie leicht Immanuel sich abwenden konnte, sich abgewendet hat von dem, was für ihn Lebensgrund und Anlass war, all das zu durchleben, auf das die einzig natürliche Reaktion eine sofortige Flucht gewesen wäre.

Eva.

Er berichtet ihr auch das, verschweigt nicht die wilde Gewalt auf dem Abendbrotstisch, verschweigt ebenfalls nicht seine Rache an Immanuels Vater; eine späte Rache, in der nicht viel Triumph liegt, nur das Wissen um die Vergänglichkeit nicht nur der Folterung, sondern auch des Folterers.

Ihre Augen glänzen, feucht vor Tränen, die er sich nie gestattet hat.

Völlig erschöpft ist er, dabei ist er noch nicht einmal am Ende angekommen. Dem Ende, an dem er sie beide verlassen hat; Immanuel und seinen Vater. Es ist nichts Bemerkenswertes daran. Eines Morgens ist er aufgewacht in dem Wissen, er muss gehen, und er wird gehen. Es ist noch an demselben Tag geschehen.

Es war nicht die Befreiung, die er sich davon erhofft hat. So merkwürdig war es, auf einmal allein zu leben, statt in einem Gebäude voller Menschen, mit Strömungen aus Hass und Liebe und Gleichgültigkeit vibrierend in jedem Raum. Und losgeworden ist er beide nicht, hat sich lediglich einen Bereich geschaffen, in den sie nicht eindringen konnten, ohne die Bande vollständig zu kappen.

Kaum gestattet er sich heute die Einsicht eines letzten Restes irrsinniger Hoffnung damals auf eine Rückkehr dessen, was einmal da war, in den ersten Wochen, was angeschwollen ist gleich einem Bach zur Regenzeit, und bereits auf dem ersten Höhepunkt wie ein Feuerwerk zu verglühen begann. Nur mit dem Unterschied, es dauerte Jahre, Jahrzehnte, das Verglühen, nicht Sekunden.

Der letzte Funke davon erlischt erst jetzt, in diesem Augenblick, in dem sie, mitten in ihrer eigenen Verzweiflung, dennoch die seine sehen kann, die er meistens sogar vor sich selbst verbirgt.

"Schlaf jetzt", murmelt sie, lässt ihre Finger gleiten durch seine dunklen Haare mit den grauen Strähnen, die offen sind, das weiße Kissen schwarz färben im Dämmerlicht der Straßenlaterne.

"Aber es ist noch so viel zu sagen", protestiert er; schwach nur, denn er versinkt bereits, in ihrer Wärme, im Vergessen, in der Erleichterung.

"Morgen, mein Geliebter – morgen", flüstert sie, und der Satz umhüllt ihn, bringt ihn zum Schweben, mitten hinein in einen Schlaf, der ihn nicht schutzlos macht, sondern beschützt.

***

Wie schnell sie ihm helfen konnten, diese Geister in Weiß mit den klobigen Schuhen, die quietschen auf dem hellen Linoleum der Gänge. Völlig schmerzfrei ist er; das erste Mal seit zwei Wochen oder länger, spürt nicht einmal einen Anflug von Übelkeit.

Er kennt diese Phasen; das fünfte Mal in den letzten Jahren haben sich seine Beschwerden von ersten harmlosen, vorübergehenden Zipperlein entwickelt zu etwas, das ihn in den Wahnsinn treiben kann. Ganz plötzlich war es dann immer wieder damit vorbei; ebenso plötzlich wie jetzt, nur weiß er diesmal, worauf das Ende zurückzuführen ist.

Auf simple Medizin; nicht darauf, dass der bevorstehende, befürchtete, sich anbahnende Mord endlich geschehen ist.

Nachdenken möchte er, nachdenken muss er, und kann doch nicht; zu groß ist die Versuchung, dem wohligen Gefühl der Abwesenheit der bisherigen Peinigung nachzugeben, und sich fallen zu lassen in die gedankenlose Finsternis.

Er schläft ein, schreckt wieder hoch. Eine kühle Hand umfasst sein Handgelenk, und Licht plagt seine müden Augen; Licht, das er vorhin selbst gelöscht hat. "Was machen Sie?", fragt er unwillig. "Ihnen den Puls messen – der Stationsarzt will Sie die ganze Nacht unter Beobachtung haben. So, und jetzt muss ich noch Fieber messen. Drehen Sie bitte den Kopf auf die Seite."

Plastik schiebt sich in sein Ohr, nicht lange genug, um unangenehm zu sein. Ein grelles Piepsen beendet alles rasch.

Die Schwester trägt etwas auf einem Blatt ein, verlässt das Zimmer. Das Licht hat sie angelassen. Unwillig betätigt er den Schalter, schafft Dunkelheit.

Wieder versinkt er im Schlaf, träumt. Träumt von Carola, die ihre Hände auf seinen Leib legt, und presst, presst, bis es wehtut. Oder nein, es ist nicht Carola, ihr Gesicht verwandelt sich mit einem Geräusch wie ein beginnender Sturm, und grinsend beugt sich Astarot über ihn. Plötzlich schreckt er hoch. Ein männlicher weißer Geist, so jung, man fragt sich, warum er hier Verantwortung trägt, statt über Schulbüchern zu sitzen, tastet seinen Bauch ab.

Ihm ist kalt; kein Wunder, die Bettdecke ist zurückgeschoben, und ebenso das nachthemdähnliche Gewand, das man ihm hier gegeben hat. "Ist Ihnen noch übel, haben Sie Schmerzen?" fragt der Jüngling. "Sie haben so gestöhnt, die Nachtschwester hat mich gleich gerufen."

"Nein, mir geht es gut", wehrt er barsch ab. Die hellen, feuchten Hände verschwinden nicht, drücken nun in seinen Unterleib. Unaufhaltsam ist seine Reaktion. Er muss die Untersuchung beenden, sonst merkt auch der Arzt, wie sich in seinem knappen Slip etwas aufrichtet und verhärtet. Immanuel greift nach der Bettdecke, zieht sie hoch, verdrängt den angenehm-unangenehmen Reiz. "Lassen Sie mich in Ruhe!"

"Bitte – wenn Sie meinen. Es scheint ja alles in Ordnung zu sein, wenn Sie sich noch so aufregen können. Läuten Sie, falls etwas sein sollte."

Verdammt, nun liegt er da mit seiner Erektion, mit dem Kitzeln unbefriedigter Lust in seinen Eiern, und die Schmerzen beginnen auch schon wieder, wahrscheinlich dank der groben Behandlung des Arztes. Seine Hand gleitet unter die dünne Decke, die zweite folgt, und während eine die Stelle massiert, an der er zuletzt die Handflächen dieses fremden Menschen gespürt hat, bewegt die andere sich rhythmisch; auf und ab, bis sein gesamter Körper sich durchbiegt und er mit einem keuchenden Atemzug die Erfüllung in sich hineinströmen lässt.

***

Etwas hat ihn geweckt. Ein Wunder, dass er überhaupt hat schlafen können.

Es ist soweit. Nun werden die ganzen Morde ihn einholen.

Gerhard wäre kein Problem; er hat schon immer zu ihm gestanden. Doch er ist befördert worden seit dem letzten Mal, wäre nun nicht mehr nur kleines Rädchen einer Untersuchung, sondern derjenige, der an den Schalthebeln sitzt, und er muss in dieser Sache den Platz räumen, eben wegen seiner Nähe zu Astarot. Wer auch immer an seine Stelle tritt, es wird jemand sein, der keine Mühe hat, tiefer zu blicken, die durchsichtige Überschaubarkeit des Offensichtlichen zu durchdringen. Der die Lösung hinter der Lösung findet, und wahrscheinlich nicht fragt, ob die Reihe sich dahinter noch weiter fortsetzt.

Nur wer befehlsabhängig ist, übersieht Lösungen, die unter denen sieden und kochen, die auf der Hand liegen. Wer Befehle erteilt, muss genau diese finden.

Das Problem ist nur, dass jeder, auch der, der nach unten hin Befehle erteilt, von oben her gleichzeitig Befehle empfängt. Das bringt das vollständige Aufrollen manchmal zu früh zum Stoppen.

Eine reine Frage des Zufalls ist es, wo dieser Schlusspunkt liegen wird. Ob es Immanuel erwischt, oder ihn.

Lukas, Christiane, Sibylle. Und vielleicht auch Pia.

Es sind Akten, die längst geschlossen sind, wenn auch sämtlich ohne Verurteilung. Verfahren, die man nun wieder aufrollen wird, in Zusammenhang mit Carola.

Der Griff, dieser eine, tödliche Griff, der in der Dauer eines Atemzugs das Genick bricht, die Lebenswege als leblose Materie zurücklässt, zu auffällig ist er, um nicht jetzt endlich, beim fünften Mal, die Zusammenhänge laut herauszuschreien. Was Immanuel erzählt, wird ein Übriges tun.

Das Netz hat sich zugezogen, mit diesem fünften Tod.

Aus alter Gewohnheit schiebt er sich zum Bettrand, möchte sich erheben, weil der Kopf in der Vertikalen besser funktioniert, vielleicht doch noch einen Ausweg finden kann.

Sein Körper ist kalt, wo er sich von ihrem gelöst hat.

Nein, er wird nicht aufstehen; er wird sie mitnehmen, diese Nacht in der Wärme großzügiger, offener Liebe, die nichts verurteilt. Das Bekannte nicht, und nicht das Unbekannte.

Restlos, bis zur Neige austrinken wird er diese wenigen Stunden, die ihm noch bleiben.

***

Irgendwann hat er das Zählen aufgegeben. Zu oft ist er rau aus dem Schlaf gerissen worden, um den Überblick über die Anzahl der Störungen zu behalten. Für das Pulsmessen ist es geschehen, wiederholt, für ein Schmerzmittel, für die Frage nach seinem Befinden, die sich ohne ihr Aussprechen nie gestellt hätte.

Wie zerschlagen stolpert er in das kleine Bad mit kaum mehr Platz, als für die Installationen nötig ist, duscht, lange, heiß und später lauwarm, fühlt sich kaum besser danach.

Gleichzeitig mit seinem Frühstück kommt Gerhard, begleitet von einem weiteren Beamten, dieser in Uniform. "Guten Appetit", sagt er höhnisch. "Genieße die letzten freien Minuten mit dieser köstlichen Mahlzeit. Der Arzt hat mir bestätigt, du bist voll vernehmungsfähig. Es mag sein, dass dir im Laufe des Tages noch ab und zu schlecht wird. Wir haben Tropfen dafür. Tja, nun ist es vorbei mit der Schonzeit. Ich werde dich in die Mangel nehmen, dass du deinen eigenen Namen nicht mehr weißt, wenn ich mit dir durch bin."

Ein Schrei gellt durch den Flur, hastige Schritte folgen, Stimmen reden wirr durcheinander. Die Tür wird aufgerissen. "Sie sind doch Polizist? Kommen Sie – schnell!"

Gerhard gibt eine halblaute Anweisung, folgt der Schwester. Der Uniformierte lehnt sich neben der Tür gegen die Wand.

Immanuel schenkt sich Kaffee ein, schneidet das Brötchen auf, isst, obwohl es ihm nicht schmeckt und er Angst hat vor den Folgen für seinen Magen. Zwei Tabletten und ein Minibecher aus Plastik mit einer farblosen Flüssigkeit bilden den Abschluss des Frühstücks.

Danach packt er Shampoo und Zahnbürste in die kleine Tasche, die Gerhard gestern für ihn achtlos mit Wechselkleidung und dem Notwendigen gefüllt hat, zieht sich Sachen, um, vor den Augen seines Bewachers, stopft den Jogginganzug, in dem er gestern Abend hier angekommen ist, in den freigewordenen Raum. Das von Gerhard ausgewählte T-Shirt ist zerknittert, fühlt sich unangenehm unfrisch an auf der Haut.

Die Aufregung draußen hält an. Erschöpft lässt sich Immanuel in den Sessel am trostlosen Tisch des Dreibettzimmers fallen, in dem er allein untergebracht ist. Vorzugsbehandlung nicht wegen einer privaten Krankenversicherung, sondern einer verfahrenstechnischen Notwendigkeit. Er schließt die Augen, rutscht herunter, bis die Sessellehne seinen Nacken stützt. Sein Genick, das man so leicht brechen kann; eine winzige Bewegung braucht es nur.

Oft genug hat er gefürchtet, dass genau dies auf ihn wartet. In Astarots Augen hat dieses Ende schon oft gestanden; doch bisher haben seine Muskeln noch keine Taten folgen lassen.

Wie still steht die Zeit, schleicht dahin in einem Zimmer, dessen Organisation bestimmt ist durch Arbeitsabläufe und Erfordernisse außerhalb, hilflos anhält, sobald diese wegfallen.

Endlos lange dauert es, bis Gerhard zurückkommt, das Gesicht grimmig. "Mahnert, kümmern Sie sich um den Abtransport in die Untersuchungshaft, ich habe hier noch zu tun. Und fragen Sie bei Schröder nach, ob mit der Durchsuchung der Wohnung alles glatt läuft."

"Was ist denn passiert?", fragt Immanuel gleichgültig, ohne die Augen zu öffnen.

"Das weißt du besser als ich!" Gerhards Stimme kippt beinahe vor Wut. "Und lass mich raten, deine übertölpelte Wache vor der Tür wird ganz zufällig einen Mann mit langen Haaren gesehen haben, der sich erst nach dir erkundigt hat, und dann zum Stationsarzt wollte, als man ihn nicht zu dir ließ."

Ein sanftes Lächeln spielt um Immanuels Mund, langsam wandern seine Lider nach oben. "Wie aufmerksam von Astarot, so besorgt um mich zu sein."

Einen Augenblick sieht Gerhard aus, als wolle er sich auf ihn stürzen, dann wendet er sich mit einem Schnauben ab, stürmt wieder hinaus.

Hinaus, zu einer weiteren Leiche, scheinbar unversehrt. Er kennt die Todesursache; es brauchte das Urteil des erschrockenen Gerichtsmediziners nicht, der seinen jungen Kollegen wie in Trance oder im Schock untersucht hat, mit dem er eigentlich in der Caféteria verabredet war.

***

So sicher war er, die erste Nacht mit ihr würde gleichzeitig auch die letzte werden; doch über eine Woche hat es gebraucht, bis man ihn endlich abgeholt hat.

Eine Woche, in der er jede Nacht in Sarahs Armen geschlafen hat; liebend und geliebt, behütet, geborgen; mit einem letzten Rest an Glück vor der Katastrophe, der gewichtiger, gewaltiger war als alles, was er vorher gekannt hat.

Er verschließt sein Inneres, lässt reaktionslos alles über sich ergehen, was man mit ihm veranstaltet, beantwortet ausdruckslos unzählige Fragen. Behandelt wie ein Gegenstand wird er. Wie ein gefährlicher Gegenstand; ein Glas voll Nitroglycerin.

Gerhard hat diejenigen begleitet, die ihn abgeführt haben; informell, im Rahmen eines Verfahrens, mit dem er nichts mehr zu tun haben darf.

Ein erstes Gespräch mit seinem Anwalt ergibt, die Beweise sind erdrückend.

Die Aussagen von Immanuel und Gabriela, ein Brief, den Christiane geschrieben hat, kurz vor ihrem eigenen Tod, der sich zufällig aufgefunden hat, und in dem sie behauptet, den Mord an Lukas gesehen zu haben. Anonym ist er an die Behörden geschickt worden. Eine ebenso zufällig plötzlich entdeckte Zeugin für Christianes Tod, und eine weitere für den von Sibylle. Die Behauptung von Carolas Nachbarin, ihn zur vermutlichen Tatzeit gesehen zu haben, die Aussage der beiden zur Bewachung von Immanuel abgestellten Polizisten, kurz vor dem Mord mit ihm gesprochen und ihn zum Assistenzarzt geschickt zu haben.

Und das ist nur das, was man ihm bislang mündlich mitgeteilt hat; die Akte hat der Jurist noch gar nicht gesehen.

Etwas mehr als eine weitere Woche verbringt er in einem kahlen Raum, in dem er sich mit Schreiben und Lesen die Zeit vertreibt, um nicht daran denken zu müssen, was in und mit seiner Firma geschieht, während seiner Abwesenheit.

Besuch gibt es nur von seinem Anwalt; Sarahs Antrag auf eine Besuchserlaubnis ist abgelehnt worden. Ihre Aussage hat ihn entlastet, also ist sie gewissermaßen seine Komplizin, mit der er sich nicht absprechen können soll.

XIV.

"Merkwürdig – ich wusste gar nicht, dass er eine Tochter hat", sagt die Großbusige hinter einer Art Tresen, dreht dabei das Blatt Papier zwischen den Händen, das Sarah ihr mit zitternden Fingern überreicht hat. "Ich bin nicht sicher, ob er eine solche Aufregung verkraftet; zumal wenn Sie beide sich noch nie gesehen haben. Dr. Ardinger hätte den Besuch sicher nicht erlaubt, aber sein Nachfolger ist etwas sehr unbekümmert, was manche Dinge angeht. Das ist jedenfalls meine Meinung; aber ich habe natürlich nichts gesagt."

"Geht es ihm denn so schlecht?", erkundigt sie sich teilnahmsvoll. Das Erschrecken, das sie spielt, ist echt; wenn es auch einen anderen Grund hat. Sie hat panische Angst, fühlt sich wie unter Strom; den ganzen Tag schon.

Und die ganzen Tage vorher, über eine Woche, mehr als sieben nicht enden wollende Einheiten von je vierundzwanzig Stunden, mit nicht enden wollenden je sechzig Minuten, jede bestehend aus sechzig nicht enden wollenden Sekunden, war es nicht viel besser.

Am liebsten wäre sie gleich tätig geworden, aber die Sache wollte gut vorbereitet sein. So einfach ist es schließlich nicht, sich einen neuen Namen und ein neues Leben zuzulegen, und die Vaterschaft eines völlig Fremden nachzuweisen.

Ihre ganzen Unterlagen sind stümperhaft gefälscht; sie halten keiner kritischen Betrachtung stand. Aber der Verwaltungschef hat ihr geholfen, ihr den Weg geebnet, ihre Geschichte angehört, und die Dokumente nicht einmal näher gemustert, geschweige denn geprüft, was sie ihm vorgelegt hat.

Sie hat mit allem operiert, was sie besitzt; mit figurbetonter Kleidung, mit Tränen, mit seelenvollen Blicken, Hilflosigkeit, Ritterlichkeitsappellen und grenzenloser Dankbarkeit, und er war wie weiches, warmes Wachs in ihren Fingern, ließ sich ohne Mühe genau in die Richtung lenken, in der sie ihn haben wollte. Er hat sich erwiesen als ein mitfühlender Bürokrat, den menschliche Tragik dazu bewegt, formelle Bedenken zu vergessen.

Genauso hat Astarot ihn auch geschildert.

Wie gut, dass sie wenigstens eine gemeinsame Woche hatten, bevor Astarot in Untersuchungshaft genommen wurde, als potenzieller Serienmörder. Eine Woche, nach der es zwischen ihnen so gut wie keine Geheimnisse mehr gab.

Sonst hätte sie weder den Namen des Verwaltungschefs gewusst, noch ausreichende Informationen über seinen Charakter besessen, die es ihr jetzt ermöglicht haben, ihn so sehr und so leicht um den Finger zu wickeln.

"Ach, was heißt hier schlecht gehen", ist die Antwort. "Gut geht es ihm eigentlich nie; schon seit vielen Jahren nicht mehr. Das ist eher eine Frage von schlecht oder schlechter, und momentan hat er gerade wieder eine der schlechteren Phasen. Sein Kreislauf macht uns große Sorgen; der Blutdruck sackt immer wieder in den Keller, sein Herz stolpert, wenn ich das einmal so laienhaft ausdrücken darf, und manchmal schlagen die Medikamente nicht ausreichend an. Wir haben schon ein paar Mal gedacht, er schafft es nicht – aber Ihr Vater ist zäh, da machen Sie sich mal keine Sorgen. Der wird mindestens hundert werden. Sie haben bestimmt noch ausreichend Gelegenheit, Einiges nachzuholen und ihn näher kennen zu lernen. Nur, erhoffen Sie sich nicht zu viel. Ich weiß nicht, wie ich es ausdrücken soll – er erinnert sich an das Meiste aus seinem Leben nicht mehr. Er lebt in seiner eigenen Traumwelt. Wobei, ich sollte lieber Alptraumwelt sagen. Es zerreißt einem das Herz, wenn man sieht, wie er unter seinen schrecklichen Wahnvorstellungen leidet."

Der Kopf über dem zu straff gespannten weißen Kittel hebt sich ruckartig. "Ah, da kommt ja der Doktor. Gehen Sie einfach mit, er wird Sie zu Ihrem Vater bringen. Und nachher, wenn Sie ihn gesehen haben, wollen Sie sicher noch einmal kurz mit dem Doktor reden. Die Begegnung wird ein schwerer Schock für Sie sein. Vielleicht hilft es Ihnen, wenn er Ihnen alles erklärt."

Kurze, fleischige, dunkel behaarte Finger strecken sich ihr entgegen. "Frau Thomas, ich freue mich. Ich bin Dr. Moring. Sie sind vorbereitet auf das, was Sie erwartet?" "Soweit man sich verstandesmäßig darauf vorbereiten kann, ja. Ich erwarte mir auch nicht viel von diesem Treffen – ich meine, wir sind uns noch nie begegnet. Dennoch, ich muss ihn wenigstens einmal sehen, bevor es zu spät ist."

Ein mitleidiger Blick trifft sie. "Das verstehe ich sehr gut." Sie zögert. "Das, was er hat, ist das eigentlich erblich?" Beruhigend legt sich eine Hand auf ihren Arm. "Nein, da können Sie ganz unbesorgt sein. Gehen Sie jetzt erst einmal zu ihm, und nachher kommen Sie noch einmal zu mir, dann reden wir ausführlich über alles. Sie werden sicher eine Menge Fragen haben."

"Einen Vorteil haben Sie ja", erklärt er, da sind sie bereits auf der Treppe, "Sie können nicht enttäuscht sein, dass er Sie nicht erkennt." Er kichert; ein unangenehmer Laut. Falls es ein Versuch gewesen sein sollte, sie aufzumuntern, er hätte nicht misslungener sein können; dabei ist sie nicht einmal in der Situation, die sie dem Arzt vorspiegelt.

In ihrer Nervosität hat sie keinen Blick für ihre Umgebung, überhört sogar eine weitere Frage ihres Begleiters, muss ihn bitten, sie zu wiederholen. "Wann haben Sie eigentlich erfahren, dass Ihr Vater hier bei uns ist?" "Meine Mutter hat es durch Zufall mitbekommen", antwortet sie ausweichend. "Sie dachte ursprünglich, es sei böse Absicht gewesen, dass er sich so gar nicht um sie und mich gekümmert hat. Jetzt bedauert sie natürlich sehr, nicht selbst nachgeforscht zu haben. Sie hätte mich auch gerne begleitet, aber sie ist gesundheitlich leider nicht in der Lage, eine so lange Reise auf sich zu nehmen." "Wo wohnen Sie denn?" "In einem ganz kleinen Dorf in der Nähe von München." Hoffentlich bohrt er nicht weiter, sonst verplappert oder widerspricht sie sich irgendwann noch; ihr Verstand ist momentan nicht gerade der schärfste.

"Ah, München", sagt er träumerisch. "Was für eine wunderschöne Stadt! Eine ehemalige Freundin von mir hat dort gewohnt, und ich habe sie immer sehr gern besucht." "Ja, und wir können diese wunderschöne Stadt genießen, weil es gar nicht weit ist, und dennoch leben wir außerhalb der eigentlichen Großstadthektik."

Wie lästig es ist, Konversation machen zu müssen. Sie streicht sich durch die Haare ihrer blonden Kurzhaarperücke, die sich hart und künstlich anfühlt. Und heiß ist es darunter. Die schlimmste Sommerhitze scheint nun zwar endlich gebrochen, aber kühl ist es deswegen noch lange nicht. Ihre Augen brennen. Sie ist Kontaktlinsen nicht gewohnt. Sie sind ein Fremdkörper, den sie ständig versucht ist, durch Reiben zu entfernen, aber Moring würde sich schön wundern, wenn sie auf einmal ihre Augenfarbe wechseln würde; zu tief hineingesehen hat er ihr bereits in ihr warmes, dunkles Braun.

Sie scheinen angekommen zu sein; er schließt eine Tür auf. Ein einziges Bett steht darin.

Ihr Herz spielt Jazz. Es ist soweit.

"Herr Gehrig, hier ist Besuch für Sie", verkündet Moring gekünstelt fröhlich und in dem gutmütig-herablassenden Ton, in dem man oft mit Kindern spricht. Die man für unreif, unklug und dem Leben nicht gewachsen hält. Es gibt nur einen Unterschied: Bei Kindern besteht die Hoffnung auf eine Fortentwicklung. Bei dem Menschen, der den Kopf abgewandt hat, sodass sie lediglich einen wilden Schock weißer Haare sieht, kann es lediglich weiter bergab gehen.

Moring tätschelt freundlich einen skelettgleich dünnen Arm, so übersät mit Altersflecken, er wirkt beinahe vollständig braun, an dem knorrig Adern und Sehnen hervortreten. Um das ihr zugewandte Handgelenk verläuft ebenso wie um das andere ein weißes Band aus einem Gewebe, das strapazierfähig aussieht, mit so vielen metallumhüllten Löchern für die individuelle Einstellung, es wirkt beinahe wie ein Muster. Seine nackten Füße, schmal, lang, wie verkrüppelt in ihrer seltsamen Form, die sie als ungeeignet zum Laufen erscheinen lässt, schauen unter der Decke hervor. Auch hier sind die weißen Bänder um die Gelenke. Er ist an allen Gliedmaßen gefesselt. Das ist gut; das wird ihr die Sache einfacher machen.

"Heute Morgen hat er wieder einmal getobt, deshalb mussten wir ihn leider fixieren. Sie glauben gar nicht, was für grauenhafte Dinge er erzählt, und wie er sich dabei aufregt in seinen Wahnvorstellungen. Fast könnte man meinen, er erlebt tatsächlich, was er in seinem überreizten Zustand vor sich sieht. Gerade heute hatte er es mit Riesenküchenschaben; er hatte ständig Angst, sie fressen ihn auf, und er hat steif und fest behauptet, dass solche Monster tatsächlich existieren."

"Riesenküchenschaben in einem Garten mit grellbunten Blumen, ja", sagt sie, hebt die Stimme dabei. Verwundert sieht Moring sie an. Der Kopf des Mannes im Bett wendet sich ruckartig ihr zu.

Und jetzt sieht sie das erste Mal das Gesicht des großen Widersachers von Astarot.

Fast nur aus Falten scheint es zu bestehen; aus Falten – und aus durchdringend blauen Augen, zurückgesunken in die Höhlen, dennoch sprühend vor Kraft. Und tödlich, frostig kalt, als seien sie in der Lage, alles Leben zu vereisen.

"Das ist eine Geschichte in einem Buch, das er meiner Mutter einmal lange vor meiner Geburt geschenkt hat", erklärt sie Moring. Es ist die erste Begründung, die ihr einfällt; schließlich soll Moring sie nicht für verrückt halten "Es war sein Lieblingsbuch, so sagte sie. Ich glaube, mein Vater erinnert sich an weit mehr, als man denken sollte. Das war keine Wahnvorstellung – es war eine Erinnerung. Wie sicherlich vieles andere auch." Sie spricht langsam und betont. Die eisblauen Augen durchbohren sie dabei.

Mit drei Schritten überwindet sie die Distanz zum Bett. "Hallo, Vater." "Vater, Mutter, Elternpaar – koch ich auf dem Herde gar", murmelt er.

"Na, na, Gehrig – nun reißen Sie sich mal zusammen, und schockieren Sie Ihre Tochter nicht gleich mit solchen dummen Sprüchen", bemerkt Moring vorwurfsvoll.

"Ich habe keine Tochter", erwidert der Angesprochene klar und deutlich. "Doch, doch, Sie haben eine. Sie haben Sie bisher nur noch nie gesehen. Frau Thomas hier vermutet sogar, dass Sie gar nichts von ihrer Existenz wissen, weil Sie Ihre Mutter ganz am Anfang der Schwangerschaft verlassen haben. Thomas – sagt Ihnen der Name etwas?"

Die Lippen mit ihrem trockenen dunklen Farbton, der sich kaum von dem der faltigen Umgebung unterscheidet, bewegen sich. "Der ungläubige Thomas."

Unwillkürlich muss sie lächeln. Sie hat sich nicht getäuscht; der Geist in diesem schwachen, zerbrechlichen Körper ist ungebrochen und stark und rasiermesserscharf. Der ungläubige Thomas ist tatsächlich der, von dem sie ihren falschen Namen entlehnt hat; doch auf Moring muss die Antwort wirken wie zusammenhangloser, wirrer Unsinn. "Mein Vorname ist übrigens Eva, Vater." Auch dieser Name ist bewusst gewählt, und sie ist sich sicher, der alte Mann auf dem Bett hat das längst durchschaut.

"Ich will niemanden sehen", sagt er nun störrisch.

"Aber, aber!", mahnt Moring, durch seine offensichtliche Überlegenheit ersichtlich zu Wortdopplungen animiert, "Sie haben selten genug Besuch. Freuen Sie sich doch, dass Ihre Kinder sich momentan so sehr um Sie bemühen. Erst Ihre Tochter, und übermorgen kommt auch noch Ihr Sohn vorbei, er hat gerade angerufen und das angekündigt."

Es verändert sich etwas in dem greisenhaften Gesicht; etwas wie ein Lächeln huscht als irreale Momentaufnahme über den dünnen Mund, und sehr vorübergehend verliert sich ein wenig der Kälte in den Augen. "Sehen Sie, Gehrig – die meisten hier sind von all ihren Verwandten vollständig vergessen. An Sie erinnert man sich wenigstens noch." "An mich erinnern sich auch die, die mich nie besuchen." Wieder durchbohrt sie ein Blick; sie weiß, wer gemeint ist.

Astarot.

"Wie auch immer, Herr Gehrig, ich werde Sie jetzt eine kurze Weile mit Ihrer Tochter allein lassen; schließlich ist eine so unerwartete Familienzusammenführung doch ein recht intimer Augenblick, in den Fremde nicht über Gebühr eindringen sollten." Moring legt ihr die Hand auf die Schulter. "Falls etwas sein sollte – ich werde dafür sorgen, dass einer der Pfleger vor der Tür wartet. Notfalls müssen Sie nur rufen. Nachher wird der Pfleger Sie dann in mein Zimmer bringen."

"Warten Sie noch, Dr. Moring." Sie sucht nach den längst geplanten, vorbereiteten Worten. Sie muss dafür sorgen, dass es für leeres Gerede gehalten wird, falls Immanuels Vater nachher etwas von dem berichtet, was sie vorhat zu tun. Sie senkt ihre Stimme bis fast zu einem Flüstern. "Darf ich ihm etwas zu trinken geben, falls er danach fragt? Es ist heiß hier drin; ich könnte mir vorstellen, er hat ziemlichen Durst, vor allem, wenn er unerwartet viel spricht. Aber ich will ihn natürlich auch nicht aufregen; schließlich bin ich eine Fremde für ihn."

"Das ist ausgesprochen fürsorglich von Ihnen. Sie sehen, auf dem Nachttisch stehen zwei kleine Trinkflaschen, eine mit Wasser, und eine mit Saft. Es sind verschlossene Trinkbecher, wie bei Kindern. Sie müssen ihm nur ein wenig seinen Kopf anheben, damit er trinken kann." Besorgt runzelt er die Stirn. "Sind Sie sicher, dass Sie allein zurechtkommen? Immerhin, er scheint heute einen erstaunlich klaren Tag zu haben. Aber seien Sie auf jeden Fall vorsichtig; er kann ganz ausgesprochen aggressiv werden, und zwar auch völlig überraschend. Der Umschwung kommt manchmal so plötzlich, das überrascht selbst uns, die wir ihn durch den täglichen Umgang recht gut kennen."

Beruhigend lächelt sie ihm zu, blickt ihm nach, starrt eine Weile auf die sich hinter ihm schließende Tür, zwingt sich dann, die lähmende Trägheit zu durchbrechen, die sich auf sie herabgesenkt hat.

Sie muss schnell sein; bald wird der Pfleger auftauchen, den Moring herbeiholen wollte, und sie mit Sicherheit durch das kleine Fenster in der Tür beobachten.

Rasch zieht sie aus der Tasche ihrer Jeans das kleine braune Fläschchen, Hustentropfen waren einmal darin, schüttelt die Mischung darin noch einmal durch, 20 Dragees eines Antidepressivums, sorgfältig zermahlen und mit Flüssigkeit übergossen, um die Masse einflößbar zu machen. Sie schraubt den Deckel ab.

Sie geht zum Bett, überlegt nicht, handelt nur.

Sie reagiert nicht auf die schreckgeweiteten Augen, die zeigen, er hat verstanden, ignoriert den Wortstrom, unflätig, giftig, der sie überfällt, lauter wird. Den linken Arm legt sie aufs Bett, fasst mit der Hand erst in die weißen Haare, die weich aussehen und sich strohig anfühlen. Ihre ganze Kraft braucht sie, um den Kopf wenigstens einigermaßen zu fixieren. Er wehrt sich heftig, besitzt erstaunliche Kräfte. Doch endlich gelingt es ihr, den Arm so zu verschieben, dass ihr Oberarm und Ellbogen auf seiner Stirn ruhen, den Kopf gerade im Kissen halten.

Fest presst er die Lippen zusammen; das war zu erwarten. Er weiß ja längst, was ihm droht. Grob bohrt sie die Finger der linken Hand in den widerstrebenden Mund, verliert dabei fast die Position, die ihr die gleichzeitige Arretierung seines Schädels ermöglicht, muss nachsetzen, noch mehr Gewicht auf den Arm legen.

Sie unterdrückt den Schmerzensschrei, als er zubeißt – sie ist vorbereitet darauf, hat damit gerechnet -, kippt das Fläschchen, gießt den Inhalt in die erzwungene Öffnung, lässt es nach der Leerung fallen, greift sich den Saftbecher neben dem Bett, füllt nach, bis er gurgelt und würgt und spuckt. Fliegende Tropfen färben Kissen, Decke und sein Nachthemd orangefarben.

Dann tritt sie zurück, nimmt das braune Fläschchen auf, das auf der Bettdecke gelandet und von dort zu Boden gerollt ist, steckt es zurück in die Hosentasche. Noch ein forschender Blick; weißliche Reste kleben um seinen Mund. Ein feuchtes Tuch vom Nachttisch beseitigt die verräterischen Zeichen. Noch einmal gelingt es ihm zuzubeißen, und diesmal ist ihr Schrei halb unwillkürlich, halb Absicht. Schnell lässt sie das benutzte Feuchttuch verschwinden, schreit noch einmal, lauter, und nach kurzer Zeit ein weiteres, ein drittes Mal.

Die Tür wird aufgerissen. "Er hat mich gebissen!", ruft sie hell, und sie muss sich gar nicht anstrengen, ihre Augen nass zu machen mit Tränen, sie strömen wie von selbst, treten über, laufen ihre Wange herunter, als sie entsetzt die Bissspuren auf ihrer linken Hand betrachtet, während sie in der anderen noch immer den Saftbecher hält. "Ich wollte ihm etwas zu trinken geben, weil er sagte, er hat so einen trockenen Mund, und dann hat er einfach zugebissen!"

Schritte nähern sich von draußen, Moring stürmt ins Zimmer.

"Sie hat mich vergiftet!", brüllt der alte Mann im Bett, bäumt sich auf.

Sie weint nun hemmungslos. "Ich habe ihm nur den Becher geben. Sie hatten doch gesagt, ich kann das tun, und er wollte ihn sogar haben!"

Moring fasst nach ihrer Hand, wo die wütenden Zähne in ihrer Gegenwehr an einer Stelle die Haut durchdrungen, eine blutende Stelle hinterlassen haben. "Peters, bringen Sie Frau Thomas in mein Zimmer, und holen Sie das Übliche. Ich bleibe solange bei ihm."

Widerspruchslos, schluchzend folgt sie dem Weißgekleideten, der sie in einem freundlichen, hellen Raum mit vielen bunten Postern an der Wand, Filmplakaten, auf einem Ledersessel deponiert. "Erholen Sie sich erst einmal von dem Schreck. Dr. Moring wird gleich da sein, der kümmert sich auch um Ihre Hand."

Er geht zu einem Glasschrank, holt eine in knisterndes Plastik verpackte Spritze heraus, ein kleines silberbedeckeltes Glas mit einer farblosen Flüssigkeit, hastet wieder hinaus.

Jäh lässt ihre Anspannung nach; sie sackt im Sessel zusammen. Ihr Schluchzen hält an, doch in ihr ist nichts als ein heftiger Triumph, der ihre Adern beinahe zum Platzen bringt mit seiner Energie. Nicht einmal fünf Minuten kann es gedauert haben, dass sie allein mit dem alten Mann im Zimmer war; wenn überhaupt so lange. Ihr kommt es eher vor wie wenige Sekunden.

Wenige Sekunden, die, wenn sie mit ihrer Vermutung recht hat, über Astarots Schicksal entscheiden werden.

***

Nachdenklich betrachtet Immanuel das Bündel faltigen und runzligen Fleisches, zu dem sein Vater in den letzten Jahren geschrumpft ist. Er atmet so schwer, heute, und er ist seltsam teilnahmslos. Noch nicht ein Wort hat er geredet, dabei hat er sonst immer so viel zu erzählen, wenn er da ist.

Hochrot ist sein Gesicht; der Arzt, ein Dr. Moring – zu schade, Ardinger hat die Klinik offensichtlich verlassen, dabei hat der ihm erheblich besser gefallen -, hat erklärt, er hätte die ganze Nacht über vor Kälte gefroren und gezittert. Deshalb hat man mehrere Decken aufgehäuft über ihm.

Inzwischen müsste ihm aber doch längst warm genug sein; warum deckt man ihn nicht wieder auf?

"Gift, Gift, Gift", murmelt sein Vater auf einmal, wiederholt noch mehrfach das Wort, in steigender Erregung, wirft sich hin und her dabei.

Bedenkenvoll schüttelt Moring den Kopf. "Ich fürchte, Herr Gehrig, heute ist kein guter Tag für einen Besuch. Mein Rat wäre, Sie stören ihn nicht weiter, und kommen ein anderes Mal wieder."

"Keine Tochter, keine Tochter, keine Tochter!" Beruhigend streicht Immanuel ihm über den Arm. "Ist ja gut, Papa."

Die zuckenden Bewegungen enden jäh. "Nimm dich in Acht vor den Küchenschaben, Immanuel. Sie töten nicht immer den, der Angst vor ihnen hat, sondern manchmal den, der sie gerufen hat. Aber noch ist Zeit. Du musst die Zügel übernehmen, ich kann es nicht mehr. Meine Kraft geht zur Neige. Ich bin vergiftet worden, aber sie glauben mir nicht. Man wird mir nicht helfen, man wird mich einfach sterben lassen. Du wirst bald allein zurechtkommen müssen. Und du kannst es, Immanuel; denk immer daran – du kannst es. Du musst dich nur an das erinnern, was ich dir beigebracht habe. Nutze die Mächte, die in dir stecken." Immer verwaschener werden seine Worte, sind am Schluss kaum noch zu verstehen. Er zerrt an den Bändern, die ihn auf dem Bett halten.

"Herr Gehrig, bitte gehen Sie", erklärt Moring. "Ihre Anwesenheit regt Ihren Vater zu sehr auf, und wir machen uns Sorgen genug um ihn. Sein Herz ist ohnehin langsam an der Grenze, er hat schwerste Rhythmusstörungen, schlimmer als jemals zuvor. Sie werden sich damit abfinden müssen, dass er nicht ewig lebt. Sein Zustand hat sich in den letzten Wochen konstant verschlechtert, und seit heute Nacht ist er äußerst kritisch. Ich hatte es Ihnen dennoch erlaubt, ihn zu besuchen, aber jetzt ist es genug."

Sanft streicht Immanuel über die trockene Wange, die sich anfühlt wie grobkörniges Papier, geht zur Tür. Ein unterdrückter Laut von Moring lässt ihn sich umwenden. Er sieht, wie der gesamte Körper seines Vaters krampfhaft zuckt. "Raus!", brüllt Moring, der bereits auf dem Bett kniet. "Und rufen Sie mir einen Pfleger oder eine Schwester!"

Bewegungslos steht Immanuel da. Seine Hilfe ist unnötig; jemand scheint Morings Brüllen gehört zu haben; gleich zwei sind es, die hereinkommen. Einer von ihnen bugsiert ihn unsanft hinaus, zieht ihn zur Treppe, läuft weiter in ein anderes Zimmer.

Mit schweren Beinen setzt er einen Fuß unter den anderen auf den Stufen. Etwas lastet schwer auf seiner Brust, aber er kann es nicht analysieren, nicht definieren.

"Was ist denn los?", fragt ihn die Blonde am Empfang neugierig. "Sie sehen aus, als wäre Ihnen ein Geist begegnet. Lassen Sie sich nicht allzu sehr die Laune verderben; Ihr Vater ist heute wirklich nicht in der besten Stimmung, aber das gibt sich schon wieder."

Immanuel schaut auf den Mund mit dem zu starken Rot, senkt den Blick hinab auf die beiden prallen Kurven, die den Kittel beinahe zu sprengen scheinen, verharrt dort, wie magisch angezogen von der Falte, die die Knopfleiste ein wenig auseinanderzieht, von dem deutlich sichtbaren Rund, das ihn dazu verführt, sich die rotbraunen aufgerichteten Nippel vorzustellen, und seine Zunge daran, seine Lippen, vielleicht sogar seine Zähne. "Gehen Sie mit mir essen, heute Abend?"

Sie wirft verstohlen einen Blick in Richtung Treppe, beugt sich vor, macht ihre Stimme leise. "Eigentlich ist das nicht erlaubt, dass wir Angehörige unserer Patienten außerhalb der Klinik treffen – aber warum eigentlich nicht? Vielleicht kommt ihr Freund auch mit?"

Astarot, immer wieder Astarot! So, als ob er ihn nie loswerden könnte; dabei ist er jetzt endlich dort, wo er hingehört. Für so lange, dass er alt und hässlich und verbittert sein wird, wenn er wieder herauskommt; keine Gefahr mehr für ihn.

Blitzschnell greift er in ihren Nacken, presst seine Lippen rau gegen ihre, erzwingt sich Einlass mit seiner Zunge, tritt ebenso blitzschnell zurück. "Nein, wir beide werden allein sein."

Sie fährt sich mit dem Zeigefinger über den Mund, verwirrt und überrascht, aber er sieht sehr wohl, wie ihre Augen blitzen. Zumindest flüchtig gehen ihr sicherlich dieselben Bilder durch den Kopf wie ihm; Bilder von nackter Haut, feuchten, lockigen Haaren als ineffektivem Schutzwall vor etwas, das zuckt und giert und brennt, und diese prallen Dinger, die er kneten möchte, bis sie aufschreit. "Wo sehen wir uns? Im Trevana, um acht?" "Einverstanden", nickt sie.

Er tritt ins Freie, wo die Sonne ihn blendet, und die Wärme kleine Schweißtropfen hervorruft nach der Kühle des Gebäudes, geht langsam den geschwungenen Weg entlang, wo jemand ihm vom Rasen aus etwas zuruft, das er nicht versteht. Der Pförtner im Glaskasten öffnet ihm die Schranke.

Er geht weiter, träumt von dem, was ihm am Abend bevorsteht, die besorgniserregend schwache Gesundheit seines Vaters längst vergessen, stellt sich an die Bushaltestelle ganz in der Nähe des Parkplatzes, auf dem beim letzten Besuch bei seinem Vater Astarot sein Auto abgestellt hat.

XV.

Auf diesen Anruf hat sie gewartet. Sie hat in der Klinik nur eine Handynummer angegeben, unter der man sie erreichen kann; mit der Begründung, sie wisse nicht, wann sie wieder zu Hause sei, habe noch kein Hotel, bliebe aber vielleicht ein paar Tage in der Stadt, womöglich für einen weiteren Besuch bei ihrem Vater.

Das Handy und die anonyme Prepaid-Karte darin hat sie sich über das Internet besorgt. Wie so vieles andere auch. Ein wahres Paradies für die Verbrechensplanung und –durchführung ist diese unendliche Datenfülle, auf die man jederzeit zugreifen kann.

Morings Stimme hat jede Leichtigkeit verloren, klingt getragen, grabesschwer. Dem Anlass angemessen; dem traurigen Anlass, dass sie ihren Vater verloren hat, den sie gerade erst kennenlernen durfte. Diese letzte Krise, die Moring zunächst für eine ganz normale gehalten hat, es war seine letzte. Immerhin, man hat sich bereits um alles gekümmert und erwartet nicht etwa von ihr, dass sie ein Beerdigungsunternehmen besorgt, den Sarg auswählt und was sonst noch so alles in einem Todesfall zu tun ist.

Sie zerdrückt hörbar ein paar Tränchen, spielt Erschütterung, notiert sich die Informationen über die Beerdigung, von der sie noch nicht weiß, ob sie daran teilnehmen kann, wie sie erklärt, weil es ihrer Mutter auf einmal schlechter geht und sie womöglich überraschend schnell zurück muss, sich um sie kümmern.

"Ich weiß natürlich nicht, wie das jetzt mit der Erbschaft ist", ergänzt Moring unsicher. "Als seine Tochter sind Sie ja gleichberechtigt mit seinem Sohn; wobei ich nicht sicher bin, ob überhaupt noch etwas da ist, das Sie beide erben könnten."

"Nein, bitte – ich will kein Geld von ihm", sagt sie eilig. Dabei weiß sie von Astarot, Geld ist ohnehin längst nichts mehr da; es geht nur noch um ein paar - allerdings möglicherweise wertvolle - Erinnerungsstücke. "Ich wollte ihn nur sehen. Es hat keinerlei finanziellen Hintergrund, dass ich mich um ihn bemüht habe. Ich bedauere nur zutiefst, dass es erst so spät geschehen ist. Hätte ich vorher nach ihm geforscht, hätte ich eine Chance gehabt, wenigstens noch eine gewisse Beziehung zu ihm aufzubauen."

"Nein, da machen Sie sich mal keine Vorwürfe – ich glaube nicht, dass das funktioniert hätte. Er lebte schon seit vielen Jahren in einer ganz anderen Welt. Kann ich sonst noch irgendetwas für Sie tun?"

Begierig fragt er das; nun ja, sie hat sein Interesse an ihr sehr wohl bemerkt. Sie rollt unwillig die blaugrauen Augen, streicht sich eine dunkle glatte Haarsträhne zurück, die ihr ins Gesicht gefallen ist, amüsiert sich bei dem Gedanken daran, wie er seine Gesprächspartnerin vor sich sieht, blond, braunäugig, mit sorgfältig auf windzerzaust gestylter Frisur. "Ich danke Ihnen – das ist sehr freundlich von Ihnen. Es kann durchaus sein, dass ich Ihr großzügiges Angebot annehme." "Das würde mich sehr freuen", sagt er warm.

Nachdenklich nagt sie an ihrer Unterlippe, nach diesem Gespräch. Eigentlich passt es ihr überhaupt nicht ins Konzept, wie sehr er auf sie anspringt. Es wird ihr vollständiges Verschwinden erschweren. Oder vielmehr, das vollständige Verschwinden von Eva Thomas. Andererseits – früher oder später wird sich ohnehin herausstellen, dass Eva Thomas nichts anderes als eine Fiktion ist.

Aber vielleicht kann sie den Zeitpunkt noch etwas hinauszögern.

Entschlossen wählt sie die Nummer des Verwaltungschefs, erreicht mit viel Betteln seine Zusage, ihre Existenz gegenüber den Behörden nicht zu erwähnen; weil sie sich schäbig vorkäme, wenn sie nach so vielen Jahren Fremdheit auf einmal als Erbin Vorteile erntete, wo sie keinerlei Pflichten erfüllt hat.

Das wird Nachforschungen nicht unbedingt verhindern; nur, wer sollte denn schon nachforschen, wo die Fakten so klar sind, und Immanuel als Alleinerbe seit Jahren feststeht?

Kritisch wird es natürlich, falls irgendwo Schulden existieren; Gläubiger sind nicht so leicht abzuspeisen wie Schuldner, und Immanuel würde die Erbschaft in einem solchen Fall gewiss ausschlagen. Allerdings geht sie davon aus, Astarot hat seine finanziellen Angelegenheiten längst geregelt. Es wird schon nicht noch irgendwo jemand auf sein Geld warten. Allein schon, um seine Überlegenheit auszukosten, wird er alle bezahlt haben, die noch Forderungen hatten.

Sicher ist es trotzdem nicht, dass man nicht ihre Spur verfolgt, sich mit dieser so überraschend aufgetauchten Tochter aus irgendwelchen Gründen in Verbindung setzen will und dabei entdeckt, ihre Spur verliert sich im Nichts.

Es macht sie nervös, nicht mehr tun zu können, als Wahrscheinlichkeiten zu setzen. Bisher ist alles fast zu glatt gegangen, hat genauso funktioniert, wie sie es teils geplant, und teils erhofft hat. Wenn sich jetzt herausstellt, die sentimentale Geschichte mit der Tochter ist vollständig erfunden, könnte das alles gefährden.

Dann muss nur noch jemand den weiteren, beinahe logischen Schritt tun, und den zwar ohne weiteres erklärbaren und deshalb nicht näher untersuchten Todesfall als das sehen, was er ja auch tatsächlich war.

Nicht dass sie fürchtet, jemand könnte die nette Story auf sie selbst zurückführen; dafür gibt es keinerlei Anhaltspunkte. Doch wenn irgendwo auch nur ein leiser Zweifel aufkommt, kann es sein, jemand stößt sich daran, wird neugierig, und findet womöglich mehr heraus, als er sollte. Das könnte Astarot gefährden. In der Klinik ist man trotz des Aufruhrs in den Medien weitgehend ahnungslos und vermutet nichts. Was soll schließlich der Tod eines alten Mannes auch mit Mordfällen zu tun haben, die lange davor passiert sind? Polizei und Staatsanwaltschaft hingegen könnten schnell misstrauisch werden, weitere Verbindungen vermuten, und Mittäter, sich auf die Suche nach Eva Thomas machen.

Es wissen einfach zu viele von ihr. Der Verwaltungschef, Dr. Moring, das Tittenwunder am Empfang, der Pfleger, bestimmt auch noch der eine oder andere sonst in der Klinik.

Vielleicht hätte sie sich doch etwas anderes überlegen sollen.

Auf einmal überfallt sie bohrende Ungewissheit, das Gefühl erschreckender Unzulänglichkeit. Wenn doch bloß eine Möglichkeit bestanden hätte, sich mit Astarot abzusprechen! Aber man lässt sie nicht zu ihm. Obwohl gar nicht gegen sie ermittelt wird. Gerhard, dieser Freund von ihm, hat ihr immerhin mitgeteilt, man wird ihre falsche Aussage nicht weiter verfolgen und keine Anklage gegen sie daraus basteln.

So ist sie auf sich allein gestellt, muss Entscheidungen fällen, womöglich gar Weiteres in die Wege leiten.

Noch immer steht nicht einmal fest, ob ihre Intuition sie auf den richtigen Weg geführt hat, oder ob sie Hirngespinsten hinterher gelaufen ist, nur für ein verrücktes Trugbild so viel riskiert hat.

Ihre ganze Überzeugung ist in sich zusammengefallen. Keine Zweifel hatte sie ursprünglich, dass sie recht hat, dass es Immanuels Vater war, der hinter der aktuellen Entwicklung steckte. Die Sicherheit dieser Überzeugung hat Skrupel im Hinblick auf die notwendige Aktion gar nicht erst aufkommen lassen.

Ganz verstanden hat sie es bis jetzt nicht, aber es ist nicht schwer, daran zu glauben, dass es geistige Kräfte gibt, die den normalen Erfahrungshorizont der Mehrheit übersteigen. Die wenig genug Menschen ihr eigen nennen, sie grundsätzlich zu ignorieren, ihre Wirkungen als Zufall oder Ergebnis völlig anderer Zusammenhänge zu deklarieren.

Zwei dieser Menschen sind Astarot und Immanuels Vater.

Diese Kräfte können ganze Welten entstehen lassen, die unabhängig von der uns bekannten nach vollständig eigenen Regeln existieren und funktionieren – und sie können auch übergreifen in das, was die restlichen Menschen als einzige Wirklichkeit kennen, dort manipulieren, zerstören ebenso wie aufbauen.

Daran zweifelt sie nicht, doch inzwischen fehlt ihr in der Kette der Beweisführung, die erst zum Entschluss und kurz darauf zur Tat selbst geführt hat, das zweite, entscheidende Glied.

Sind die Aussagen der ganzen so plötzlich aufgetauchten Zeugen gegen Astarot – sein Anwalt hat sie auf Astarots Anweisung hin vollständig informiert – tatsächlich von Immanuels Vater beeinflusst?

Ebenso denkbar ist es in der Theorie wie in der Praxis, dass diese Zeugen keine eingepflanzte, sondern eine reale Erinnerung wiedergeben, erst jetzt hervorgetreten sind, wo das erste Mal wirklich eine Verurteilung wegen einem der Morde drohte, und das Verfahren nicht wie die vorher im Sande zu verlaufen schien.

Durch schlichte simple Angst wäre das Schweigen vorher zu erklären, sich selbst in Gefahr zu bringen. Immerhin geht es um Mord; und das Risiko ist hoch, dass ein Mörder vor einem weiteren Mord zur Verdeckung früherer Taten nicht zurückschreckt.

Eine Furcht, die auch jetzt noch begründet wäre – nur ist es etwas anderes, ob man das Risiko für nichts eingeht, nur damit eine Ermittlungsakte nicht geschlossen wird, oder ob auf der anderen Waagschale die Möglichkeit schwer und drängend ruht, ansonsten Mitschuld zu tragen an der langen Gefängnisstrafe eines Unschuldigen.

Es geht ihr nicht darum, dass sie in diesem Fall umsonst selbst einen Mord begangen hat. Sie musste diesen Weg beschreiten, weil es immerhin eine Chance war, und zwar die einzige. Die Tatsache, wie verdient eine solche Rache für denjenigen kommt, der seinen Sohn und dessen Lehrer fürs Leben verkrüppelt hat, war dabei absolut zweitrangig.

Wenn sie sich allerdings irrte, dann wird nichts geschehen, dann wird Astarot dennoch nicht freikommen.

Verärgert beendet sie das Umherstreifen ihrer Gedanken in diesem Revier. Es ist nur ein Ausweichen vor dem, worauf es eigentlich ankommt. Dem sie sich in der notwendigen Klarheit bislang noch nie gestellt hat. Unmittelbar zusammen hängt es mit der Frage, ob Immanuels Vater die Macht hatte und ausnutzte, die sie bei ihm vermutet. Letztlich ist es nur die Kehrseite dieser Medaille, und doch ist es etwas ganz anderes.

Gesetzt den Fall, der alte Mann besaß diese Macht tatsächlich, wovon sie ausgeht - war es überhaupt nötig, sie auszuüben?

Nein, schon wieder verliert sie sich in vagen, verwässerten Formulierungen, um der konzentrierten Wahrheit nicht ins Auge sehen zu müssen.

Die Frage ist doch eine ganz andere. Hat Astarot sie umgebracht, diese sechs Menschen, so wie man es ihm jetzt vorwirft?

Er hat sie so betont geprüft daraufhin, ob sie bereit ist, auch die Liebe zu jemandem wachsen zu lassen, der den Tod anderer auf dem Gewissen hat; es ist ja gar nicht anders denkbar, als dass er tatsächlich bereits getötet hat. Das war nicht nur ein scherzhafter, nicht ernstgemeinter Test. Nein – er hat wirklich hinter sich, was sie nun auch kennt; so und nur so kann sie das auffassen.

Allerdings bedeutet das nicht zwangsläufig seine Schuld in den sechs Fällen, wegen der ihn die Presse jetzt lauthals als unmenschliches Ungeheuer abstempelt. Es kann auch ein anderes Töten unter völlig anderen Umständen gewesen sein; vielleicht etwas in der Richtung, in der sie sich bewegt hat. Eine Richtung, die ebenfalls die Verurteilung der Gesellschaft erfährt, und dennoch ihre Rechtfertigung, ihre Berechtigung besitzt.

Es spielt keine Rolle, ob er Gründe dafür hatte zu töten, und welche das waren. Sie hat sich längst entschieden für ihn. Bedingungslos. Und bedingungslos bedeutet nun einmal, man stellt keine Bedingungen, und im Zweifel nicht einmal Fragen. Das Erstere fällt ihr leicht, das Letztere nicht. Sie möchte wissen, sie möchte eindringen noch in den hintersten Winkel seiner Erfahrungen und Erinnerungen.

In der Woche, die sie zusammen verbracht haben, in dieser trotz allem glücklichen, berauschenden Woche, ist kein Wort gefallen über einen von ihm verursachten Tod, obwohl sie über so viel geredet haben, und obwohl er gesagt hat, er sei rückhaltlos offen, verschweige nichts, was irgendeine Wichtigkeit besitze.

Ihr wird eiskalt.

Sie hat ihm das geglaubt, und sie glaubt es noch immer.

Woraus folgt, seine Frage im Garten des Lokals bezog sich nicht auf eine tatsächlich begangene Tat, sondern lediglich auf die Möglichkeit entsprechender Vorwürfe durch genau die mittlerweile eingetretene Entwicklung, die er sicherlich vorausgesehen hat.

Woraus weiter folgt, sie ist die Einzige von ihnen beiden, an deren Händen nun Blut klebt.

***

Was bloß mit Gabriela los ist? Sonst ist sie zwar keineswegs immer die Freundlichkeit in Person, aber über sie als Bedienung hatte er noch nie einen Grund, sich zu beschweren. Jetzt sitzt er schon eine geschlagene halbe Stunde da und versucht, sie herbeizurufen, um endlich etwas zu trinken zu bekommen, bevor seine blonde, üppige Verabredung auftaucht, und sie reagiert überhaupt nicht. Sie tut einfach so, als ob sie ihn nicht sieht. Vorhin hat sie im Vorbeilaufen mal versprochen, sich gleich um ihn zu kümmern, aber das ist noch immer nicht passiert. Es wirkt gerade so, als weiche sie ihm bewusst aus.

Langsam reicht es ihm; wenn er am Tisch nichts bekommt, muss er es eben an der Bar probieren.

Durstig trinkt er das schaumgekrönte Bier in sich hinein, das man ihm widerspruchslos und binnen Sekunden vor die Nase stellt. Heute ist ihm nach Bier.

Endlich kann er auch wieder bezahlen. Ein ganz schöner Ärger war das, mit seinem Konto; er muss da bei irgendeiner Abbuchung nicht aufgepasst haben, jedenfalls war auf einmal nichts mehr drauf, und die Bank hat ihn ganz empört angerufen. Schließlich hat er sich von Matthias etwas geliehen, um über die Runden zu kommen. Matthias, der selbst nichts hat. Und dann kam das erste Gehalt von Astarot, obwohl er für den nun wirklich kaum gearbeitet hat. Er denkt nicht daran, noch einmal in der Firma aufzutauchen. Er lässt sich einfach regelmäßig krankschreiben; und seit man Astarot dorthin gesteckt hat, wohin er gehört, geht es in seiner Firma drunter und drüber, da kümmert sich keiner um einen so kleinen Schwanz wie Immanuel. Endlos wird das nicht weitergehen, aber eine ganze Weile lang wird er einfach weiter Geld kriegen, weil kein Mensch einen Überblick hat, und darauf kommt, dass man ihn eigentlich rausschmeißen sollte.

Aber jetzt haben seine ganzen Probleme ohnehin ein Ende. Er weiß, sein Vater hat Geld. Hatte Geld. Sonst hätte er sich die teure Klinik gar nicht jahrelang leisten können.

Manche Erzeuger gewinnen sich ihre Liebe erst nach ihrem Tod durch das, was sie vererben.

Nein, geliebt hat er seinen Vater nicht, nur unter ihm gelitten und vor ihm gezittert. Obwohl er es durchaus verstanden hat, den Anschein von Sohnesliebe zu erwecken. Sein Vater hat daran bestimmt geglaubt, an diese Liebe. Man hätte noch sagen können, er hängt an ihm. In einem gewissen Sinn stimmte das sogar. Er ist nie richtig losgekommen von ihm. Aber auch das wird ein Ende haben, jetzt, wo er tot ist.

Was für ein dummes Zeug er ständig gefaselt hat; bis zum Schluss, bis heute. Es hat ihn immer an die Zeit erinnert, als Astarot noch sein Lehrer war. Da haben die beiden auch immer so komisch gequatscht, kein Mensch hat verstanden, was sie gemeint haben. Und die Mühe, es ihm zu erklären, haben sie sich natürlich nicht gemacht.

Obwohl sie anfangs sogar beide behauptet haben, ihnen läge so viel an ihm. Bei seinem Vater war es sogar bis ganz zuletzt so.

Er hat Immanuel immer erzählen wollen, er sei etwas ganz Besonderes. Ja, natürlich; er, ein arbeitsloser Herumhänger und Versager! Etwas ganz Besonderes. Ganz besonders unfähig ist er höchstens, mit der Welt und ihren Anforderungen zurecht zu kommen.

Nun, die Zeiten sind vorbei. Er hat einen Job; sogar einen, wo man ihn fürs Nichtstun bezahlt. Er kichert in sich hinein. Und demnächst wird er nicht einmal den mehr brauchen, weil er jetzt ein reicher Erbe ist.

Dann wird er es ihnen zeigen.

Allen.

Seinen ganzen Bekannten, und vor allem Astarot. In dem Zusammenhang ist es natürlich geradezu schade, dass der die nächsten fünfzehn Jahre oder sogar lebenslang hinter schwedischen Gardinen sitzen wird. Da wird er sich einerseits umso gewaltiger ärgern, wie gut es Immanuel jetzt geht, wo er selbst mehr und mehr in Vergessenheit gerät, seine Firma sich auflöst, und sein Vermögen sich in alle Winde zerstreut. Andererseits hat er so kaum eine Chance, es ihm ganz hautnah zu beweisen, was er alles kann, wo er nun endlich die Mittel dazu hat. Viel lieber hätte er Astarot höchst eigenhändig wirtschaftlich ruiniert, seinen verzweifelten Kampf gegen Immanuels Intrigen und Tricks und Fiesheiten beobachtet, und sich an seiner zunehmenden Verzweiflung erfreut.

Nun ja, man kann nicht alles haben.

Sein Vater hat oft versucht, ihm zu erklären, dass man kein Geld braucht, um etwas zu erreichen. Dass es weit mehr auf Geist, Verstand und Macht ankommt. Als ob es eine Macht ohne Geld gäbe! Und Geist und Verstand ohne das andere, das sorgt höchstens dafür, dass man umso schneller und gründlicher in der bitteren Hölle landet, in der sich all die aufhalten, die nichts beeinflussen, die nur beeinflusst werden.

Was hat der Alte heute noch gleich von sich gegeben, bevor er abgekratzt ist? Nutze die Mächte, die in dir stecken ... Was bisher in ihm gesteckt hat, war einfach nur eine Riesenwut. Umso größer angesichts der Erkenntnis seiner eigenen Ohnmacht. Nur die zwei Pole gibt es; Macht und Ohnmacht. So einfach ist das. Und Zünglein an der Waage spielt etwas, das sein Vater ihm dank seines unerwarteten Ablebens nun verschaffen wird. Vielleicht hat er es so gemeint – dass Immanuel die Mittel, die er erbt, klug einsetzen soll.

Das wird er schon tun; dafür braucht es keinen väterlichen Rat.

Mit Küchenschaben war da noch etwas. Lächerlich. Was haben Küchenschaben mit dem Ganzen zu tun? Oder war das seine Metapher für die Menschen? Die kommen ihm oft genug wie Küchenschaben vor. Wie eklige, nicht-denkende, leicht zu zerquetschende Insekten auf einem raffgierigen Raubzug.

Ein fester Schlag gegen seine Schulter lässt ihn zusammenfahren. "Na, Kumpel? Amüsierst du dich?" "Hallo, Matthias. Ich habe gute Nachrichten für dich – meinen Vater hat es heute erwischt. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis ich im Geld schwimme, dann kriegst du dein Darlehen zurück. Mit großzügigen Zinsen natürlich." "Ach, lass dir nur Zeit", winkt der andere ab. "Ich habe es jetzt dicke. Du hast sicher schon gehört – M&M und ich, wir haben uns ausgesöhnt, und sind wieder zusammen. Sie schafft genug ran für zwei. Es würde sogar für mehr als zwei reichen." Matthias' Hand legt sich schwer und warm auf Immanuels Oberschenkel. "Die kann es gut zwei Männern gleichzeitig besorgen, und wenn sie mal mit ihren Freiern beschäftigt ist, haben die zwei dann immer noch einander. Wäre das nichts für dich? Oder hebst du jetzt total ab, wegen deiner Erbschaft?"

Die Hand kriecht Zentimeter für Zentimeter nach oben, auf der Jeans, die Immanuel heute zur Feier des Tages trägt. Ein Fingernagel kratzt an seinen Eiern, seinem Schwanz. Unwillkürlich schließt er genießerisch die Augen.

Ein unsanfter Stoß reißt ihn aus der beginnenden Lust. "Oh, Verzeihung, Immanuel – ich wollte nicht ..." Gabriela weicht zurück, will hinter der Theke verschwinden. "Halt!" Immanuel will nach ihr greifen, erwischt nicht ihren Arm, nur ein Stück Stoff ihres schwarzen Minirocks. "Kannst du mir bitte mal erklären, was heute los ist? Du redest kaum ein Wort mit mir, du bedienst mich nicht – was hast du auf einmal gegen mich?" "Gar nichts, Immanuel, gar nichts. Ich – ich bin nur sehr beschäftigt." "Du bringst mir jetzt noch ein Bier, und dann setzt du dich zu mir, und trinkst eines mit."

"Völlig ausgeschlossen!" Ihre Stimme wird sicherer. "Für den Fall, dass du es noch nicht mitbekommen hast – ich arbeite hier." "Ja – du bist dafür da, die Gäste bei Laune zu halten." Immanuel zieht an ihrem Rock, sie gibt widerstrebend nach, nähert sich ihm. Mit einem schnellen Griff umfasst er ihre Taille, presst den Kopf gegen ihre Titten, die weich nachgeben unter dem Gewicht, nach unten sacken.

Das fehlt ihr gerade noch, sich jetzt von so einem Loser wie Immanuel anmachen zu lassen! Sie hat ihm mehr als einen Gefallen getan, aber anfassen lässt sie sich nicht von ihm. Sie kämpft sich frei, holt aus, und hart landet ihre Hand auf seiner Wange.

So, das wird ihn Manieren lehren. Man kann ja gegen Astarot sagen, was man will, und bestimmt hat er es verdient, dass er eine Weile in U-Haft sitzt; letztendlich ist er auch nur ein arroganter Mistkerl. Aber Benehmen hat er wenigstens.

Und gleich morgen wird sie zur Polizei gehen, oder am besten gleich zum Staatsanwalt, und alles richtig stellen. Sie kann das mit ihrem Gewissen nicht mehr länger vereinbaren, dass Astarot als Mördermonster verschrien wird. Was mit den anderen ist, das weiß sie natürlich nicht; aber Pia hat er jedenfalls nicht umgebracht. Sie hat sich nur täuschen lassen dadurch, dass ein Fremder ebenso lange Haare und einen Pferdeschwanz hatte wie er. Das ist nun mal das Auffälligste an ihm, und deshalb vermutet man Astarot in jedem, der eine ähnliche Frisur hat.

Ob sie auch preisgibt, dass sie Immanuel schon des Öfteren in einer Langhaarperücke gesehen hat, die dunkle Pracht im Nacken zum Zopf zusammengebunden? Obwohl er so viel fülliger ist als Astarot, und dabei ein ganzes Stück kleiner – wenn man ihn damit nur von hinten sieht, kann man die beiden glatt miteinander verwechseln. Und schließlich hat sie den ganzen Mord nur von hinten beobachtet. Es könnte also ebenso gut auch Immanuel mit Perücke gewesen sein. Klar ist nur, Astarot war es nicht. Da ist sie sich ganz sicher.

Sie muss nur eine nachvollziehbare Erklärung finden, warum sie plötzlich ihre Aussage ändert. Oder vielmehr, warum sie zuerst gelogen hat.

Das wird schwer – sie ahnt ja selbst kaum, was sie dazu getrieben hat, Astarot zu belasten. Jedenfalls weiß sie absolut bombenfest, er war an dem Abend gar nicht da; dabei hat sie so auf ihn gewartet, weil er ihr versprochen hatte, sich um einen anderen Arbeitsplatz für sie zu bemühen. Deshalb ist ihr das ja aufgefallen.

Das hat er dann auch noch getan, ihr einen neuen Job besorgt; nur konnte sie sich im letzten Augenblick doch nicht dazu entschließen, das Trevana zu verlassen. Immerhin kennt sie hier den Chef, sie kennt die Kunden, sie kennt die Bedingungen, und sie weiß, was von ihr verlangt ist.

Sich an die Titten grabschen lassen gehört nicht dazu; da wird auch ihr Chef ganz schön ungemütlich, wenn die Gäste sich solche Schweinereien herausnehmen. Am besten geht sie sich gleich bei ihm beschweren. Erstens kann er ihr helfen, diesen Immanuel loszuwerden, und zweitens, man weiß ja, wie hintertückisch der ist. Der bringt es glatt fertig zu behaupten, sie hätte ihn angemacht, und schon kann sie einen Rüffel einstecken, obwohl sie gar nichts gemacht hat.

Sie quetscht sich durch den engen Raum, in dem sich viel zu viele Menschen drängeln, stellt das Tablett auf der Theke ab, geht durch die Tür neben der Küche, den Flur entlang, zum Büro ihres Chefs.

***

Gelbe Kreise drehen sich vor Immanuels Augen, und sein Bauch schmerzt wieder. Noch nie, noch nicht einmal in seinem Leben hat ihm jemand eine Ohrfeige gegeben. Ein schriller Schrei hallt in ihm wieder. Es hat ihn nur einmal jemand geschlagen, das war sein Vater, und es geschah nur ein einziges Mal. Damals hat er noch nicht daran gedacht zurückzuschlagen, hatte auch zu viel Respekt vor seinem Vater. Nein, nicht Respekt; Angst. Der hätte sich bei irgendeinem, und noch dem kleinsten Widerstand, nur noch heftiger an ihm ausgetobt. Gewachsen war er ihm noch nie.

Aber vor Gabriela hat er keine Angst, und die wird auch den Teufel tun und sich noch einmal an einem Kunden vergreifen, sonst ist sie ihren Job los. Das ist sie sowieso, sobald er sich beim Inhaber beschwert. Ja, genau das wird er tun.

Er steht auf. "Was ist denn, Immanuel? Bleib doch sitzen, und ärgere dich nicht über das dumme Weibsstück. Ich weiß schon, wie ich deine Laune wiederherstellen kann." "Lass mich in Ruhe, Matthias. Ich muss aufs Klo." "Zu viel Bier getrunken? Steig lieber um auf was Anständiges, dann musst du nicht so oft rennen." "Quatsch – ich hab Bauchweh."

Matthias schiebt den Barhocker zurück, klettert herunter. "Warte, ich komm mit. Wenn dir schlecht ist, brauchst du vielleicht Hilfe." "Bleib hier – ich bin gleich zurück."

Kopfschüttelnd holt sich Matthias seinen Hocker zurück. "Ist ja gut; du musst nicht gleich so mädchenhaft tun. Ich würde dir schon nichts abkucken." Nachdenklich sieht er Immanuel hinterher, der in Richtung der Treppe nach unten verschwindet. Was für ein komischer Kerl! Irgendwie wird man aus ihm nie richtig schlau. Am besten verzieht er sich, bevor er zurück ist. Er hat keine Lust, nachher noch Krankenpfleger zu spielen. Früher hätte Immanuel sofort zugestimmt, bei einem solchen Angebot zur Begleitung aufs Klo. Das natürlich zu einem ganz bestimmten Zweck erfolgte, und nicht aus Sorge; früher ebenso wie heute Abend. Aber wer nicht will, der hat schon.

Bezahlen muss er allerdings vorher noch. M&M ist nicht da, sonst könnte sie das für ihn übernehmen. Einen ganz speziellen Freier hat sie da, wie sie verraten hat; einen ganz reichen, alten Knacker, der dumm genug ist, sich für ein bisschen Schwanzlutschen das Geld nur so aus der Tasche ziehen zu lassen. Sogar in ganz vornehme Lokale führt er sie aus, nur um sie nachher vögeln zu dürfen.

Wo bloß Gabriela bleibt? Ungeduldig trommelt er auf mit den Fingern auf der dunklen Fläche des Tresens, die ihm klebrig und schmuddelig vorkommt. "Was ist – willst du noch was?", knurrt der Barkeeper, ein blonder Hüne, der das Bild einer Rockerlegende bis zur Karikatur übersteigert, mit seinen drei Piercings im Gesicht, Augenbrauen, Nase, Zunge, den wirren, ungepflegten, zu langen hellen Haaren, und schwarzem Leder mit Nieten auf jedem Quadratzentimeter seiner Haut inklusive Hals und Handgelenken. "Zahlen will ich", gibt Matthias im gleichen brummigen Ton zurück. "Das kannst du auch bei mir." "Ich denk ja nicht dran – das Trinkgeld hat sich Gabriela verdient, und nicht du."

Der Blonde zuckt die Achseln. "Meinetwegen. Wenn die Schlampe nicht bald auftaucht, gehe ich sie persönlich suchen. Überall warten die Gäste auf Bedienung." "Tu das mal – sie ist schon viel zu lange weg. Nicht dass ihr nachher was passiert ist." "Und was geht mich das an?"

"Verdammt, wo bleibt mein Whiskey?", brüllt einer aus dem Raum, übertönt mühelos den übrigen Lärm.

"Ist ja schon gut – ich suche sie", zischt der Hüne Matthias zu und brüllt dann zurück: "Du bist eh schon besoffen, kotz dich erst mal aus, bevor du nachkippst!"

"Ist auch ein Unding, dass es an manchen Tagen hier nur eine Bedienung gibt", beschwert sich Matthias. "Die Leute, die die Zeit haben, an einem ganz normalen Wochentag saufen zu gehen, die können auch warten, bis sie an der Reihe sind", erwidert der Barkeeper pampig, reibt sich die Hände an einem Tuch ab, und verschwindet nach hinten, durch eine Tür.

Regelrecht erotisch, wie er sich in den Hüften wiegt, denkt Matthias belustigt.

Hoffentlich kommen die zwei bald zurück, damit er zahlen und verschwinden kann, bevor Immanuel wieder da ist. Der ist ohnehin auch schon verdammt lange weg. Wer weiß, nachher gibt es in den hinteren Räumen irgendwas Interessantes zu sehen, und da versammeln sich jetzt alle. Obwohl, nein, Immanuel ist ja mit Zielangabe Treppe abgezogen, und von den Klos aus kommt man nicht in den anderen Gebäudebereich; höchstens, wenn man sich durch das kleine Fenster quetscht, über den Hof geht, und die andere Tür wieder rein, die für die Lieferanten, die immer offen steht. Er hat das schon mal gemacht, als seine M&M beim Chef vom Trevana war, und beinahe eine Stunde fortgeblieben ist. Tatsächlich hat er die beiden voll beim Ficken erwischt, und der Chef hat ihm dann noch Prügel angeboten. Ein ziemlich rauer Umgangston hier, manchmal.

Ein paar Minuten vergehen. Matthias wird immer ungeduldiger, und inzwischen stehen sie auch in Doppelreihe vor der Bar, missvergnügt und teilweise schimpfend. "Was für ein Saftladen, in dem man nicht einmal was zu trinken bekommt!", beschwert sich einer, und spricht damit aus, was viele denken.

Eine Wasserstoffblonde mit ordentlich Doppelbalkon vor der Brust kämpft sich durch bis nach vorne, sieht sich um. "Kann mir jemand sagen, wo ich hier Immanuel Gehrig finde?", fragt sie laut. "Ich bin mit ihm verabredet."

"Der ist bestimmt auf dem Klo, zum Wichsen", höhnt einer. "Oder er vergnügt sich dort mit ein bisschen Bumsen. Männlein oder Weiblein; da kommt es ihm nicht so drauf an."

Die Lady verzieht das Gesicht, als hätte sie in Scheiße gefasst.

Matthias beschließt, zur Abwechslung den Kavalier zu spielen. "Hier, nehmen Sie meinen Platz, dann müssen Sie nicht im Stehen warten. Immanuel muss jeden Augenblick zurück sein."

Sie erklimmt den Hocker aus dunkelbraunem Holz, presst dabei wie zufällig ihre Titten gegen seine Seite.

Noch immer tut sich nichts hinter den Kulissen, und so langsam hat er die Nase voll. Er wird einfach beim nächsten Mal bezahlen; oder vielleicht seine Versorgerin für sich zahlen lassen. "Grüßen Sie Immanuel von mir, wenn er kommt, und sagen Sie ihm, ich musste leider ganz überraschend weg. Ich bin Matthias, dann weiß er schon Bescheid."

Er bahnt sich einen Weg nach draußen, spürt überrascht den jäh angestiegenen Aggressionspegel im rauchgeschwängerten, dumpf-stickigen Raum. Kein Wunder – das ist ja auch keine Art und Weise, ein Lokal zu führen, wenn auf einmal alle verschwunden sind, die neue Bestellungen aufnehmen, alte ausgeben, Aufsicht führen, Geld entgegennehmen. Zu gerne wüsste er, was hinten im Flur oder im Zimmer des Chefs, oder wo auch immer, gerade passiert. Aber er hat genug vom Trevana für diesen Abend. M&M wird zwar noch nicht zurück sein, aber vielleicht kann er ein bisschen fernsehen. In aller Ruhe, ohne sich irgendwelches dumme Gequatsche anhören zu müssen.

Tief atmet er die frische Nachtluft ein. Es wird Herbst, man merkt es langsam. Fröstelnd zieht er die Schultern zusammen, setzt sich in Trab.

Irgendwo muss etwas los sein; drei Einsatzwagen der Polizei begegnen ihm auf dem kurzen Weg zu Maria Magdalenas Wohnung.

XVI.

Sie muss sich zurückhalten, keinen Indianertanz aufzuführen, schon während des Telefonats. Astarots Anwalt ist es, der sie angerufen hat, und er klingt selbst ganz aufgeregt und erleichtert. Diejenige, die angeblich beobachtet haben wollte, wie Astarot Christiane umgebracht hat, hat ihre Aussage nun zurückgezogen, und weiter zugegeben, der angebliche Brief von Christiane, den hat nicht die Tote vor ihrem Ableben geschrieben, sondern sie selbst.

Das so sicher und fest scheinende Beweisgefängnis um Astarot herum ist an der ersten Stelle aufgebrochen.

Welchen Grund die Zeugin für ihre Korrektur genannt hat, die ebenso überraschend kam wie ihre ursprüngliche Beschuldigung, hat Sarah den Anwalt gefragt. "Sie behauptet, sie sei von Herrn Gehrig erpresst und bedroht worden", war die Antwort. "Ich kann mir das zwar nicht vorstellen; irgendwie wirkt dieser Mensch ja viel zu schlaff für eine so energiegeladene Tat, aber uns kann das vollständig egal sein. Passieren wird ihr nichts; sie hat ja noch rechtzeitig alles widerrufen. Im Gegenteil, der Staatsanwalt ist ihr eher dankbar. Sie hätten ihn hören sollen – er steht kurz vor einem Schwenk um 180 Grad, vermutet jetzt eine ganz abgefeimte Intrige gegen Astarot, und will sich alle Zeugen noch einmal ganz gründlich vorknöpfen. So schnell wird man dann vom verfluchten Massenmörder zum unschuldigen Justizopfer. Ich bin nur froh, dass es in diese Richtung ebenso gut funktioniert, wie das in der umgekehrten der Fall war."

Sie hat sich nicht geirrt; die enorme Kraft von Immanuels Vater war es, die das Netz um Astarot geknüpft hat. Die erste Stelle ist nun zerrissen. Noch wagt sie nicht zu glauben, dass dies nur der Beginn der vollkommenen Befreiung ist, aber sie schöpft Hoffnung.

Wie auch immer Immanuels Vater so vielen Menschen seinen Willen aufzwingen konnte, ihre Erinnerung manipulieren, oder zumindest ihre Wahrheitsliebe – das jetzt ist der Beweis, er hat es getan.

Am Freitag ist die Beerdigung, übermorgen. Vielleicht wird sie doch hingehen, und sei es nur, um sich zu überzeugen, die sterbliche Hülle um eine unvorstellbare Energiequelle wird tatsächlich in der Erde versenkt.

Flüchtig schießt ihr die Frage durch den Kopf, ob eine solche Macht einfach verschwinden kann, sterben, mit dem Körper zusammen, oder ob etwas davon übrig bleibt. Sie wird sie Astarot stellen. Es sei denn, die heute begonnene Auflösung ihrer Wirkung hält nicht an, und er bleibt eingesperrt.

Nein, daran mag sie nicht denken. Es muss einfach funktionieren. Es muss so weitergehen, mit einem Widerruf nach dem anderen.

Noch völlig unklar ist ihr die Rolle Immanuels in dem gesamten Geschehen. Undenkbar scheint es ihr, dass auch er zu den auserwählten Wenigen gehört, die eine solche Kraft ihr eigen nennen. Spielball war er wohl eher zwischen zweien solcher Mächte, die sich miteinander gemessen haben, und zumindest anfangs doch nur eines wollten, nämlich die ungeteilte, vollständige Liebe des Dritten.

Dennoch ist Immanuel mehr, erheblich mehr als nur ein unbeteiligter Zuschauer und Zankapfel. Er wirkt so unschuldig, so hilflos, so vom Leben vernachlässigt. Sie hat ihn nur kurz gesehen. Astarot hat sie an das Zusammentreffen erinnert, an dem Abend im Trevana. Aufgefallen ist er ihr nur wegen seiner Frauenverkleidung; ansonsten hätte sie ihn sicher nicht bemerkt, in ihrer Aufregung und Wut und Verzweiflung.

Inzwischen ist ihr Urteil über ihn mehr durch das beeinflusst, was Astarot über ihn berichtet hat, als durch diesen kurzen Augenblick. Beides stimmt jedoch merkwürdig überein, der erste flüchtige eigene Eindruck, und der gründliche fremde.

Wenn man nicht über unglaubhafte Zufälle und Unwahrscheinlichkeiten eine Begründung konstruieren will, gibt es nur eine Möglichkeit – Immanuel selbst ist derjenige, der den sechs Menschen das Genick gebrochen hat. Und nur teils durch seine eigene vorauseilende Beschuldigung Astarots, teils durch die Unterstützung seines Vaters – von der er möglicherweise gar nichts weiß – ist es ihm gelungen, den Verdacht auf Astarot zu lenken.

In diesem Zusammenhang wäre es interessant zu erfahren, ob Immanuel der missratene Sohn ist, den sein Vater, eingeschlossen in das, was man früher Irrenanstalt nannte, auf die einzige Weise schützte, die ihm noch verblieb. Oder ob auch die Ursache für diesen Schutz bereits auf seinen Einfluss zurückzuführen ist.

Sie hat es von Astarot erfahren, was für ein brutaler Menschenquäler Immanuels Vater war, und sie hat es in seinen Augen gesehen. Allerdings passt die Ziellosigkeit der Morde nicht zu ihm, scheint eher das Produkt augenblickhafter unbeherrschter und unbeherrschbarer Erregung eines schwachen Charakters zu sein, nicht das Resultat der kalten Zielgerichtetheit, die sie in den eisigen blauen Augen gelesen hat.

Die auch zu Astarots Wesen gehört, lediglich begrenzt in ihren Auswirkungen und kontrolliert durch den gleichzeitigen Wunsch, sich nicht völlig außerhalb der Gesellschaft zu stellen.

Und die sie selbst ebenfalls an den Tag legen konnte, als es für Astarot darauf ankam.

***

Er kann sich an nichts mehr erinnern, nur an einen durchdringenden Schmerz, der ihn hat aufstöhnen lassen, an ein gelbes Feuer vor den Augen, und dann muss er bewusstlos geworden sein.

Aufgewacht ist er zusammengekrümmt auf den kalten weißen Fliesen mit den schwarzen Spuren vieler Sohlen und Absätze, die aus dieser Perspektive, nur wenige Zentimeter darüber, riesig wirken und bedrohlich.

Eine ganze Gruppe Menschen hat um ihn herumgestanden. Erkannt hat er nur einen, Gerhard. Gerhard, der ihn roh hochgezerrt hat und ihm Handschellen verpasste, ihn dann den anderen überließ, die nicht viel sanfter waren zu ihm.

Geschrien hat er; er ließ sich nicht aufhalten, dieser schreckliche Laut, in dem seine ganze Seele zu liegen schien, und der ihn selbst erschreckte. Geschrien, und sich gewehrt; soweit das möglich war, mit gefesselten Händen. Mit vier Leuten haben sie versucht, ihn zu bändigen. Er kann stolz auf sich sein; er hat sich lange gewehrt. Aber es tut weh; überall an seinem Körper, wo Hände grob zugefasst haben, wo ihn Schläge trafen, mehrere Fausthiebe, und sogar ein Tritt.

Der Tritt in die Rippen, der in ihm etwas unerträglich qualvoll hat explodieren lassen, und der die blendenden gelben Sonnenräder zurückholte. Umbringen hätte er den Folterer können, und seine Kräfte steigerten sich noch in der wilden Raserei des grellen Gelb. Bis jemand kam und ihm etwas in den Arm gestochen hat. Wie ein weißes Tuch war es, was sich unmittelbar darauf über ihn herabgesenkt hat. Es hat das Gelb verdrängt; nur der Schmerz ist geblieben.

Jetzt sitzt er in einem Wagen, rechts von ihm ein Mann, und links von ihm ein Mann. Seine Hände, die bei Bewegung ein metallenes Klirren auslösen, liegen in seinem Schoß, und jeder der beiden hält einen Arm von ihm. So fest, er wird blaue Flecken davontragen.

Er weiß nicht, wohin sie unterwegs sind, weiß nicht einmal, was geschehen ist. Niemand hat ihm etwas gesagt.

Das weiße Tuch ist noch immer da, legt sich so erstickend über Mund und Nase, er kann kaum atmen, und denken erst recht nicht.

Die Fahrt dauert lange; dabei ist das Polizeipräsidium doch nur drei Straßen weiter als das Trevana, und jetzt nähern sie sich schon beinahe der Stadtgrenze, dem dunklen Gürtel um die vielen weißen und bunten Lichter, die blitzen und blinken und schimmern.

Die Gegend kennt er; irgendwann ist er einmal hier entlanggelaufen, in der Sommerhitze, und jemand wollte ihm seine Uhr klauen. Die Uhr von Astarot.

Er lacht. Wann man die Leiche wohl gefunden hat? Er weiß bis heute nicht, wie es geschehen konnte, dass auf einmal Astarot da war, sich dem gemeinen kleinen Dieb in den Weg gestellt, und ihn so um die Ecke gebracht hat, wie er es bei all den anderen auch getan hat; mit einem einzigen Griff um den Hals.

Ein warmes Gefühl erfüllt ihn. Astarot hat ihn schon immer verteidigt und beschützt, sogar die Schläge hingenommen, die für ihn bestimmt waren, damals, von seinem Vater. Und später hat er sich an all denen gerächt, die ihn verletzt haben. Es waren viele; so viele, die glaubten, auf Immanuel herumtrampeln zu können, weil er so gar nichts darstellt, so gar nichts hat, mit dem er beeindrucken kann. Außer seinem Körper. Der ihn immer wieder in Situationen geführt hat, die sogar noch weit mehr schmerzten als die anderen, in denen jemand offen über ihn lachte oder ihn beschimpfte und demütigte, ihn aber physisch ungeschoren ließ.

Astarot und Immanuel – der Starke und der Schwache; und so wie sich das gehört, hat der Starke seine Kräfte zum Schutz des Schwachen eingesetzt, und ist dafür mit der treuen Ergebenheit eines Hundes belohnt worden.

Obwohl, nicht ganz. Er hat oft genug anderen Menschen seinen Hundeblick geschenkt, und bei Astarot getrotzt und gebockt.

Aber so grundsätzlich, so ganz innen drin, war und ist Astarot der Einzige, dem wirklich sein Herz gehört. Den er wirklich geliebt hat und liebt.

Mehr und mehr zuwider war ihm das unzerbrechliche, unangreifbare, undefinierbare Etwas, das sie beide aneinander gebunden hat. So gerne wäre er frei gewesen. Frei von dieser Liebe; und notfalls frei auch von diesem Schutz.

Wer ständig in der Deckung lebt, kann seine Flügel nicht entfalten, kann nicht unabhängig werden.

Unabhängig; noch nie in seinem Leben war er das. Er war immer abhängig; immer vor allem von seinen eigenen Lüsten, und ansonsten erst von seiner Mutter, und dann, nachdem sie ihn zu seinem Vater geschickt hat, von dem, und kurz darauf von Astarot.

Vater, Mutter, Bruder.

Nicht ganz; sein Halbbruder ist Astarot nur.

Und weiß das nicht einmal.

Ihm hat sein Vater es erzählt. Halb entschuldigend, in einer sentimentalen Stunde, als Begründung dafür, warum er gegen ihre Beziehung so massiv eingeschritten ist, alles versucht hat, sie auseinander zu bringen.

Bloß, das Einzige, was wirklich effektiv gewesen wäre, das hat er nicht eingesetzt; er hat sie nicht getrennt, hat Astarot nicht weggeschickt.

Er konnte es nicht.

Weil auch Astarot sein Sohn war.

Und Astarot hält es für einen puren Zufall, dass sein Vater ihn als Hauslehrer gewählt hat. Nicht das Geringste weiß er von diesem Seitensprung seiner Mutter.

Es wird nicht der einzige gewesen sein. Frauen sind doch alle Schlampen, die nicht treu sein können, nicht loyal. Sie versprechen die ewige Liebe, und denken nur an Sex dabei, oder an Geld, oder an ihren sonstigen Vorteil, und sie sind schneller verschwunden, als man Adieu sagen kann, sobald sich etwas Besseres findet.

Warum halten sie an? Verwirrt sieht er hoch, erkennt die Umgebung zuerst nicht, und weiß dann doch auf einmal, wo sie sind, als die Schranke sich öffnet, die er irgendwann heute, am frühen Nachmittag, zu Fuß durchschritten hat. Endlich erkennt er, wohin die Fahrt geht.

Sein eigener Schrei gellt in seinen Ohren, er bäumt sich auf, schlägt um sich.

***

Es ist schon nach drei Uhr nachts, und noch immer sitzen sie hier herum, im großen Saal, im Trevana, das es vielleicht bald nicht mehr geben wird. Hinten sind noch ein paar Polizisten im Gange, dort dürfen sie nicht hinein, und vorne bewacht einer die Tür, aber sonst ist niemand mehr da.

Gabriela heult wie ein Schlosshund, und den zwei Frauen aus der Küche geht es nicht viel anders. Die Männer, der blonde Hüne von der Bar, und der ihm merkwürdig ähnlich sehende Koch, der nur rasierkurze Haare hat, und zwar in Dunkel, versuchen krampfhaft, so zu tun, als hätte ihre Beherrschung sie nicht verlassen.

Die Frau vom Chef war kurz da, hat sich aber wieder verabschiedet. Sie mochte das Trevana noch nie, und sie behandelt die Angestellten, wie sie es nie gewagt hat, ihren Mann zu behandeln, der sich allerdings nicht groß darum gekümmert hat, ob sie mit seiner Methode, Geld zu verdienen, einverstanden war oder nicht.

Jetzt muss es ihn auch nicht mehr kümmern; jetzt liegt er irgendwo in der Pathologie auf einem Metalltisch. Bleich und kalt und tot.

"Was machen wir nun morgen? Machen wir den Laden auf oder nicht?" Der Koch ist es, der gefragt hat. Empört sieht Gabriela ihn an, stoppt vorübergehend ihr Schluchzen. "Wie kannst du daran auch nur denken? Peter ist ja noch nicht einmal unter der Erde!"

"Das wird auch eine ganze Weile dauern, bis es soweit ist", erwidert der Barkeeper bewusst kaltschnäuzig. "Die müssen die Leiche doch erst freigeben, und vorher untersuchen sie ihn gründlich, und so weiter."

"Ich glaube, du siehst zu viele Krimis", bemerkt die eine aus der Küche. Ursula heißt sie, und Uschi wird sie genannt.

"Wie auch immer – wir können doch nicht einfach schließen", mischt sich der Koch ein. "Wo keine Gäste sind, wird nichts verdient. Das sind wir Peter schuldig, dass wir seinen Laden nicht einfach den Bach runtergehen lassen."

"Für wen willst du ihn denn erhalten?", entrüstet sich Gabriela. "Für seine Frau etwa? Die hat alles schneller verkauft, als du ein Spiegelei gebraten hast. Machen wir uns doch nichts vor - das heute Abend, das ist das Ende vom Trevana. Zumindest vom Trevana, wie wir es kennen. Und ich arbeite garantiert nicht dafür, seiner Frau noch ein paar Kröten zusätzlich zu verschaffen. Sie erbt so oder so genug."

"Wer hätte das gedacht", sagt nun nachdenklich die dritte Frau in der Runde, die sich bisher noch gar nicht zu Wort gemeldet hat. "Ausgerechnet Immanuel. Ich habe ihn ja nur ein paar Male erlebt, wenn ich als Bedienung ausgeholfen habe, aber ich habe immer gedacht, der ist zwar ein bisschen verrückt, aber auf eine ganz harmlose und liebe Art."

"Lieb? Lieb? Erstens hat der alles angegrabscht, was ihm vor die Flinte gekommen ist, und zweitens hatte er so einen komischen Zug um den Mund, so richtig brutal. Außerdem hat er auch Pia umgebracht."

Ruckartig wenden die Köpfe sich Gabriela zu. "Ich denke, das war Astarot?", spricht der Blonde aus, was alle denken. Heftig schüttelt Gabriela den Kopf. "Nein. Dabei bin ich nur geblieben, weil ich Angst vor Immanuel hatte. Ich habe das heute schon bei diesem Kommissar oder wie man den halt nennt richtiggestellt."

"Du wusstest also, dass Immanuel ein Mörder ist? Und hast trotzdem den Mund gehalten? Verdammt, was hast du denn für ein Spatzenhirn?" Anklage liegt in den Worten des Kochs, und der Barkeeper geht noch einen Schritt weiter. "Hättest du gleich die Wahrheit gesagt, wäre Peter jetzt noch am Leben." Es löst weiteres haltloses Schluchzen von Gabriela aus.

"Das Ganze war doch sowieso nur deinetwegen!", setzt der Koch nach. "Hättest du dich nicht mit Immanuel angelegt, wäre alles nicht passiert."

"Nun halt mal die Luft an, und lass sie in Ruhe, Paul!" Uschi ist aufgestanden, hat die Hände in die Seiten gestemmt. "Sie hat sich gegen einen aufdringlichen Gast gewehrt, wie es ja wohl ihr gutes Recht ist. Und sie hat ihm nicht mal was getan, sondern sie ist gleich zu Peter, damit der ihr hilft. Dass Immanuel total ausflippt, wenn er seinen Willen nicht kriegt, damit konnte doch niemand rechnen. Wir alle kennen ihn seit Jahren, und keiner hätte das in ihm vermutet. Da müssen wir jetzt nicht Gabriela die Schuld geben."

"Was ist denn eigentlich genau gewesen?", fragt der Angesprochene. "Kann mir das endlich einmal jemand erzählen?"

Gabrielas Schluchzen wird lauter; Uschi setzt sich wieder, übernimmt das Sprechen für sie. "Ganz einfach, Gabriela wollte Peter fragen, was sie mit Immanuel machen soll, weil er so komisch und aufdringlich war, und als sie aus dem Büro kam, stand da auf einmal Immanuel im Flur, und ist auf sie los. Sie hat gleich um Hilfe geschrien, und Peter ist raus aus seinem Zimmer, um zu schauen, was es gibt. Da hatte Immanuel sie schon am Wickel. Peter hat ihn erst angebrüllt, er soll sie in Ruhe lassen, und dann hat er ihn angegriffen. Ja, und mehr weiß ich auch nicht."

Wieder schauen alle Gabriela an. "Es ist so furchtbar!", weint sie. "Die beiden haben miteinander gerangelt, und ich dachte noch, das ist alles ganz harmlos, dann hat Immanuel auf einmal den Arm um Peters Hals gehabt, und es gab ein Geräusch, ich kann es gar nicht so genau beschreiben, es ging mir jedenfalls durch Mark und Bein, so ein ganz ekelhaftes Knirschen und Knacken."

"Er hat ihm das Genick gebrochen", stellt der Barkeeper fachmännisch fest. "Genauso, wie das bei Pia war."

"Hat er denn wirklich auch Pia umgebracht?", erkundigt sich der Koch. "Gabriela, du musst das doch wissen, du hast doch alles gesehen." "Ich habe doch schon gesagt, er war's. Ich habe mich zuerst täuschen lassen, weil der Typ so lange Haare hatte, und einen Pferdeschwanz wie Astarot. Später ist mir eingefallen, Astarot war an dem Abend gar nicht da. Er ist ja auch nicht so ein Stammgast wie Immanuel."

Uschi runzelt die Stirn. "Und woher weißt du dann, dass es Immanuel war? Ich meine, das ist doch nicht zwingend, nur weil Astarot es nicht gewesen sein kann. Es gibt doch noch mehr Männer mit langen Haaren und Pferdeschwanz."

"Ach ja? Hast du schon mal einen gesehen? Also, ich nicht. Gut, es gibt ein paar, die tragen so eine Art Schweineschwänzchen, wo es kaum zum Zopf reicht. Aber Astarot hat Haare bis zu den Schulterblättern, und das habe ich weder hier, noch anderswo sonst gesehen. Außer bei einem – bei Immanuel nämlich. Der hat exakt so eine Perücke, mit ganz langen dunklen Haaren – die muss er dann nur noch zusammenbinden."

"Aber du hättest Immanuel doch daran erkennen müssen, dass er einen Fummel trägt. Der ist ja so gut wie nie als Mann unterwegs." "Heute Abend war er es aber, Uschi; und ich habe ihn schon öfter ganz normal gesehen. Du bist ja meistens in der Küche, da kriegst du das gar nicht so mit."

"Das stimmt – an der Bar sehe ich die Gäste ja auch, und Immanuel kam ab und zu ganz ohne Weiberklamotten. Aber pass mal auf, Gabriela, dass du nach dem ersten nicht gleich noch den zweiten Falschen beschuldigst. Soll sich doch die Polizei drum kümmern, wer es wirklich war."

"Auffällig ist es aber schon, mit dem Genickbruch", überlegt der Koch. "Den Griff beherrscht nun wirklich nicht jeder, das musst du schon können."

"Sind die anderen nicht auch alle so erledigt worden?", wirft Uschi ein. "Womöglich  ist in den anderen Fällen ebenso gar nicht Astarot der Mörder, sondern Immanuel."

"Ich habe doch gleich gesagt, der war es nicht!", triumphiert der Koch. "Ich kann Astarot genauso wenig ausstehen wie ihr alle; das ist einfach ein arroganter Bastard, dem ab und zu mal die Fresse poliert gehört, damit er wieder auf den Boden kommt. Aber deshalb ist er noch lange kein Mörder."

"Natürlich – nachher haben es immer alle gleich gewusst!", bemerkt die dritte Frau böse. "Aber als sie Astarot verhaftet haben, war es ganz anders. Da haben wir ebenfalls alle zusammengesessen, nur war Peter noch dabei, und jeder von uns hat erklärt, er hätte die ganze Zeit schon so etwas vermutet, weil Astarot eben so ein eiskalter Mistkerl ist."

Der Blonde steht auf. "Macht, was ihr wollt, ich gehe jetzt jedenfalls nach Hause. Ich bin völlig erledigt."

"Und was ist nun mit morgen?" "Gar nichts ist mit morgen, Paul. Die werden uns überhaupt nicht erlauben aufzumachen. Am besten hängen wir noch ein Schild vor die Tür, damit alle Bescheid wissen. Und wir fangen dann gleich an, uns nach einer neuen Arbeit umzusehen. Peters Ehedrache wird das Trevana entweder dichtmachen, oder verkaufen. Den Job hier sind wir so oder so los."

Uschi erhebt sich, kramt hinter der Theke. Mit knackenden Gelenken schiebt sich der Koch vom Stuhl. "Ich verschwinde ebenfalls. Du machst das mit dem Schild, Uschi?" Sie nickt, schreibt bereits auf ein großes Stück Pappe; übrig geblieben von der Verpackung einer der Tischdecken, die sie anfangs immer aufgelegt haben, bis Peter entschieden hat, die Kosten für das Waschen sind einfach zu hoch, und die Gäste nehmen solche Kleinigkeiten ohnehin nicht wahr, es lohnt sich einfach nicht.

Die beiden Männer brechen auf, gefolgt von der dritten Frau, die so wenig gesagt hat, wechseln noch ein paar Worte mit dem Polizisten am Eingang.

Gabriela und Uschi bleiben zurück. Uschi hat ihr Schreiben beendet, das eher ein Malen war. Ganz konzentriert, mit der Zunge zwischen den Lippen, hat sie die Buchstaben mit einem dicken schwarzen Filzstift aufgebracht. "Wegen Todesfall auf unabsehbare Zeit geschlossen, das müsste es doch tun, oder?" "Ich weiß nicht, Uschi, aber ich denke schon."

"Was mich noch interessieren würde, Gabriela – als die beiden sich geprügelt haben, warum bist du Peter nicht beigesprungen? Immerhin war das alles ja nur deinetwegen, und er hat sich eingemischt, um dich zu verteidigen. Wäre er in seinem Büro geblieben, hätten sie vorhin vielleicht dich herausgetragen, und Peter müsste sich jetzt eine neue Bedienung suchen." Gabriela reibt sich die Augen. "Was hätte ich denn tun sollen? Wenn ich so stark wäre, etwas ausrichten zu können, hätte Immanuel mich gar nicht erst zu packen bekommen." "Und warum hast du nicht unsere Männer zu Hilfe geholt? Paul und Jan hätten Immanuel bestimmt gebändigt." "Ich – ich weiß es nicht, Uschi. Ich war wie gelähmt, und dann ging ja auch alles so rasend schnell. Reagieren konnte ich erst wieder, als schon alles zu spät war. Peter lag am Boden, Immanuel ist abgehauen, und da gerade Jan an. Dem habe ich dann Bescheid gesagt, weil ich nicht wusste, was ich tun sollte. Ich habe doch nicht geahnt, dass es so schlimm wird! Ich habe gedacht, die kloppen sich nur ein bisschen, und Peter wird spielend mit ihm fertig. Der hat ja schon ganz andere aufs Kreuz gelegt."

Forschend sieht Uschi sie an. "Das passt irgendwie nicht zusammen. Wenn du glaubst, dass Immanuel sich schon an Pia vergriffen hat, dann muss dir doch klar gewesen sein, in welcher Gefahr Peter geschwebt hat."

Unwillig steht Gabriela auf, stellt ihren Stuhl und die Stühle der anderen, die stehen geblieben sind, in einer Runde aus Holz, so tot wie ihr Eigentümer, zurück an den Tisch. "Ach, lass mich doch in Ruhe. Wieso wisst ihr eigentlich alles besser? Ich bin schließlich diejenige, die es erlebt hat, und ich hätte euch alle mal sehen mögen, in der Situation. Aber klar – wenn man nachher so dasteht, ohne den Schock, den ich hatte, dann kann man mir gut erzählen, ich hätte ganz anders reagieren sollen."

"Hey, niemand greift dich an – aber Fragen wird man ja wohl noch stellen dürfen." "Und was glaubst du, was die Polizisten getan haben? Die haben mich gelöchert, viermal haben die alles durchgekaut mit mir. Und freundlich waren die dabei weiß Gott nicht. Die vermuten sogar, ich hätte Immanuel geholfen, die Sache mit Pia zu vertuschen! Ob ich eifersüchtig gewesen wäre auf Pia, und solche Sachen wollten die von mir wissen!" "Nun ja, Gabriela – gut verstanden hast du dich mit Pia ja in der Tat nie."

Der letzte Stuhl landet krachend gegen die Tischkante. "Was willst du denn damit sagen?"

"Ach, hab dich doch nicht so! Du hältst wohl alle für dumm, wie? Du hast doch schon immer von Immanuel geschwärmt. Wundert mich eigentlich, warum du heute Abend auf einmal etwas dagegen hattest, dass er dir an die Titten geht. Vor ein paar Tagen hättest du dafür noch deinen halben Arm hergegeben, und du warst ganz schön stinkesauer, als er Pia an dem einen Abend abgeschleppt hat."

"Nun red doch nicht einen solchen Stuss, Uschi! Wenn ich Immanuel einen Gefallen hätte tun wollen, dann hätte ich Astarot gleich in die Pfanne gehauen, als das mit Pia passiert ist!" "Ich glaube, in die Pfanne hauen ist der richtige Ausdruck. Etwas anderes war das ja wohl nicht, mit deiner Aussage vor zwei Wochen, als es auf einmal allen in den Kram gepasst hat, ihn zum Massenmörder abzustempeln. Warum du vorher nichts gesagt hast? Weshalb solltest du denn? Es kam ja niemand in Verdacht, bei Pia. Die ganze Sache war doch schon abgeschlossen, bis sie Immanuel verhaftet haben, wegen dieser Tussi, mit der er hier des Öfteren herumgeknutscht hat. Da hast du dir wohl gedacht, erzähle ich denen einfach, Astarot war es, das mit Pia, dann schieben sie ihm vielleicht das mit Immanuels Liebchen auch gleich noch in die Schuhe."

"Mit dir rede ich doch überhaupt nicht mehr!" Wütend stapft Gabriela davon.

"Das brauchst du auch nicht", ruft die andere ihr hinterher. "Ich will mit Mörderbräuten wie dir gar nichts zu tun haben! Ich hoffe, du kannst gut damit leben, dass es Peter deinetwegen erwischt hat, und wir jetzt alle unseren Job los sind!"

Einen letzten Blick wirft Uschi auf die Tür zum Flur und zu dem Büro, in dem sie nun nie wieder für ein paar Minuten verschwinden wird. Es ging ihr gar nicht um den Sex dabei, obwohl der oft genug stattgefunden hat.

Aber Peter hatte eine so unnachahmliche Art, einem gute Laune zu machen; und einen zu trösten, wenn mal wieder alles zu viel war. Hätte er die ganzen Geschenke nicht allzu großzügig an so gut wie jede Frau verteilt, die sie nötig hatte, sie hätte ihn direkt lieben können.

Vorbei, vorbei, vorbei. Von Peter wird nun keine Frau mehr etwas haben. Das, was von ihm noch übrig ist, da kommt dann endlich einmal diejenige zum Zuge, die wenigstens auf dem Papier die Einzige ist, der eigentlich alles zugestanden hätte.

Und der er wahrscheinlich am wenigsten von allen fehlen wird.

XVII.

Sie kann nicht schlafen; ein merkwürdig eindringliches Gefühl sagt ihr, dies ist eine ganz entscheidende Nacht. Ihre Vernunft protestiert. Was soll nachts schon passieren? Sie kann, sie darf nun Hoffnung haben, nachdem der erste Anfang getan und der Staatsanwalt sogar schon bereit ist, alle Zeugen noch einmal anzuhören und peinlichst zu befragen.

In der Nacht jedoch wird er das kaum tun.

Oder ist es eine andere Richtung, aus der ihr etwas bevorsteht?

Michael, ihr Ex-Freund, hat inzwischen ihre neue Adresse herausgefunden. Ein gemeinsamer Freund hat ihr davon berichtet. Wobei, eigentlich gibt es keine gemeinsamen Freunde. Die meisten, mit denen sie in ihrer Zeit mit Michael zu tun hatte, sind allein seine Freunde. Ihre hat sie fast alle so leichtfertig aufgegeben, wie das viele Frauen tun für eine Liebe, die später irgendwann einmal, wenn die ersten Probleme auftauchen, genau diese in die Wüste geschickten Freunde bitter vermissen. Die neuen, die man im Pack zusammen mit eben jener Liebe bekommt, die stehen im Zweifel immer zur Ursache der Schwierigkeiten, die eine freundschaftliche Aussprache als so wünschenswert erscheinen lassen.

So war das auch mit Michaels Freunden, die er Kumpel nennt. Alles Männer, und selbst wenn keiner von ihnen so viel trinkt wie Michael, ist Saufen für sie doch eine akzeptable Freiheitsbeschäftigung; vielleicht sogar die einzige. In dem Kreis hat er nicht die geringste Chance, vom Alkohol wegzukommen.

Ihre Trennung von ihm haben zwei scharf kritisiert. Die anderen behaupteten, neutral sein zu wollen. Was für sie hieß, bei Michael mit ihm zusammen über sie zu hetzen, und ihr das gleiche Recht umgekehrt zu verwehren. Immerhin haben sie noch mit ihr geredet.

Obwohl sie all diese Männer fast zehn Jahre gekannt hat, es hat nicht gereicht, eine eigene Beziehung zu ihnen aufzubauen. Deshalb hat sie nach den ersten Versuchen, den Kontakt wenigstens per Telefon aufrecht zu erhalten, die Verbindungen einfach gekappt; mit der gleichen Klarheit und Endgültigkeit, wie das Band zu Michael selbst.

Sie war klug genug, keinem von ihnen zu verraten, wo sie nun wohnt. Dennoch hat er es herausbekommen. Sicher war es auch kein großes Problem. Die Bank, bei der sie beide sind, und wo von ihrem neuen Konto etwas auf das gemeinsame alte geflossen ist, hat die Informationen ebenso wie ihr Arbeitgeber, ihre Krankenkasse, die Stromgesellschaft, bei der sie sich abgemeldet hat, weil in der alten Wohnung alles über sie lief, die Versicherungen, denen sie das Ausscheiden ihres Lebenspartners aus dem Vertrag mitteilen musste. So unwahrscheinlich ist es nicht, dass einer geredet hat; ob er das nun durfte oder nicht.

Außerdem musste er ihr lediglich von der Arbeit aus folgen. Spionieren kann er gut, und schließlich hat er ja auch den ganzen Tag nichts zu tun.

Jedenfalls hat immerhin einer seiner Kumpels es für nötig gehalten, sie anzurufen und sie zu warnen. Konkret wovor, das blieb unklar, aber sie kann es sich denken. Ab sofort muss sie mit Anrufen rechnen, damit, dass er ihr auflauert, womöglich mit Schlimmerem.

Sie kann ja schon froh sein, dass sie so lange Ruhe hatte; eigentlich ist sie davon ausgegangen, bereits unmittelbar nach ihrem überraschenden Auszug von ihm belästigt zu werden.

Eines wenigstens wird ihm nicht gelingen – Astarot zu behelligen. Von der einen Woche in Astarots Wohnung weiß Michael nichts, und seitdem lebt sie züchtig und keusch, ohne jeden Männerbesuch.

Was werden wird, falls Astarot tatsächlich freigelassen wird, das muss man sehen. Zunächst einmal wäre das lediglich Grund für mehr als Freude, und ihm wird sicher etwas einfallen, wie man Michael loswerden kann.

Wenn sie bloß wüsste, warum die Ameisenheere durch ihre Adern laufen. Stillhalten ist unerträglich; in ihrer Unruhe geht sie ihren Schreibtisch durch, sortiert Papiere. Das hat sie bei ihrem ziemlich hastigen Auszug versäumt; sie wollte nichts als weg, und hat einfach alles in Kisten geworfen, was ihr gehörte. Die gemeinsam angeschafften Sachen für den Haushalt hat sie Michael gelassen, nur mitgenommen, was sie vorher schon besaß. Viel ist es nicht; deshalb lebt sie ein wenig provisorisch; ihre Bücher liegen in Stapeln auf dem kahlen Holzfußboden, ihre Kleidung hängt an Bügeln auf einer Wäscheleine, die sie im Schlafzimmer von Wand zu Wand gespannt hat, sie besitzt nur zweimal Bettwäsche zum Wechseln und keine Waschmaschine, muss immer in den Waschsalon gehen. Ihre Küche ist nicht geeignet auch nur zur Junggesellenversorgung.

Sie muss ganz dringend so Vieles neu anschaffen; aber im Moment geht das noch nicht. Die Freundin, die letzte, die aus ihrem früheren Kreis geblieben ist, will ihr Geld zurück, das sie für Umzug und Kaution gebraucht hat, dann ist da die Überweisung an Michael, von der Autoreparatur fehlen noch zwei Raten, und leben muss sie ebenfalls.

Soviel mehr als früher verdient sie gar nicht in der neuen Position. Unter Umständen gibt es nicht einmal das Wenige; Desnig hat schon mehrfach davon geredet, die neue Abteilung vielleicht bald wieder zu schließen. Die Zusammenarbeit mit Astarots Firma klappt zwar hervorragend, auch ganz ohne ihn; aber erstens kann man ja nun einen Mörder nicht unterstützen, wie Desnig sich ausdrückte, und zweitens weiß niemand, wie lange die Firma überhaupt noch existiert.

Sie hat schon überlegt, die Firma zu wechseln; ganz zu der Astarots zu gehen. Ihre häufigen Gespräche mit den Mitarbeitern dort, besonders mit dem IT-Chef, bisher die Nummer Zwei und jetzt derjenige, auf dessen Schultern alles lastet, haben ihr einen gewissen Einblick verschafft. Zumindest das war sie Astarot schuldig, sich zu erkundigen, wie alles läuft, wenn sie sonst auch nicht viel tun kann.

An sich sieht es gar nicht so schlecht aus; einige Kunden haben zwar ihre Aufträge storniert, aber die meisten hat der Skandal gar nicht groß interessiert, und die Kapitaldecke des Unternehmens ist mehr als gesund. Rein theoretisch könnte alles jahrelang weiterfunktionieren, solange niemand den Mut verliert.

Drei Programmierer haben gekündigt; der Rest der Belegschaft allerdings steht geschlossen hinter ihrem Chef, hat die Verhaftung von Anfang an für einen Irrtum gehalten. Das ist jedoch keine sichere Basis; wenn Astarot zu lange weg bleibt, verliert sich dieser Zusammenhalt mit der Erinnerung an ihn. Es muss also jemand her, der sich um das Personal kümmert. Das könnte sie sein; der IT-Chef hat ihr da ein ziemlich eindeutiges Angebot gemacht.

Noch hofft sie ja auf Astarots schnelle Rückkehr. Damit würde das überflüssig, und sie hat nicht vor, Beruf und Privatleben miteinander zu vermischen, sobald es wieder ein Privatleben gibt. Sollte die Hoffnung sich jedoch als vergeblich erweisen, wird sie die Stelle annehmen. Soll Desnig bleiben, wo der Pfeffer wächst. Mögen tut er sie ohnehin nicht, hat sie nur befördert, weil sonst keiner den Posten wollte, und er sich andernfalls vor Astarot blamiert hätte. Einmal ganz abgesehen davon, eine neue Abteilung ohne Leiter, das hätte die gesamte Kooperation gefährdet.

Könnte sie nur mehr tun, um den Ausgang der Sache zu beeinflussen, als dasitzen und warten! Der entscheidende Schritt ist getan, ohne jedes Zögern – aber alles andere hängt von so vielen Dingen ab, die sich ihrer Kontrolle vollständig entziehen.

Astarot fehlt ihr; ein konstanter, nagender, schmerzhafter Hunger ist es, ähnlich wie der nach Nahrung, der ebenso das Objekt des Begehrens nie aus den Gedanken verschwinden lässt, es im Gegenteil mit jedem Tag, jeder Stunde, jeder Minute intensiver vermissen lässt.

Wie das wohl wird, wenn sie vielleicht tatsächlich noch viele Wochen und Monate auf ihn warten muss? Wenn auch nur in einem Mordfall der Verdacht weiterbesteht, sich zur Verurteilung verdichtet, und sie Jahre ohne ihn überstehen muss?

Lediglich eine einzige Woche mit ihm hatte sie; weniger Zeit, als seitdem bereits vergangen ist. Selbst das Paradies verliert mit der Zeit an Glanz; um wie viel mehr dann eine Liebe.

Eines allerdings bleibt ihnen beiden dann immerhin erspart – die allmähliche Ernüchterung, der langsame Tod des ersten Rausches durch tausend Nadelstiche, der oft eintritt, lange bevor etwas anderes Zeit hatte, an Stelle der überschäumenden Begeisterung zu treten: Vertrauen, Vertrautheit, Verlässlichkeit. Die Liebe in der anderen Form, der dauerhaften statt der berauschenden. Physische Befriedigung, die aus Kenntnis und Erfahrung entsteht und aus Intimität, nicht aus der aufregenden Neuheit des Gefühlten. Zärtlichkeit, die nicht den Atem raubt, sondern das gesamte Wesen warm erfüllt.

Das graue Versprechen von Sonnenlicht dringt nebelgleich ins Zimmer. Es hat keinen Sinn mehr, jetzt noch einmal schlafen zu gehen. Am besten geht sie duschen und fährt ins Büro, das aufarbeiten, was sie so gerne liegen lässt. Die Zeitschriften durchsuchen nach Informationen, die sie haben muss, die Werbeprospekte für Seminare lesen und entweder wegwerfen danach, oder Desnig den Besuch empfehlen. "Weiterbildung ist der Schlüssel für den Erfolg", verkündet er oft, und hält sich deswegen für progressiv. Wenn er auch mit allem geizt - an Online-Kursen und Workshops bekommt er nie genug. Da muss sie ständig mit neuen Ideen aufwarten.

***

"Wie macht sich der Patient?" erkundigt sich Gerhard. Moring wiegt bedenklich den Kopf. "Es sieht gar nicht gut aus. Wir haben versucht, ihn ruhig zu stellen, aber sein Organismus scheint ungeheuer widerstandsfähig zu sein. Ich bin bis an die Grenze dessen gegangen, was ich verantworten kann. Trotzdem tobt er noch immer regelmäßig." "Ab wann kann ich ihn vernehmen?" "Das schminken Sie sich erst einmal vollständig ab. Ich habe nicht die geringste Ahnung, wie sich sein Zustand entwickeln wird. Heute Morgen war er friedlich, aber er scheint es noch nicht mitbekommen zu haben, wo er jetzt ist. Sobald ihm das klar wird, müssen wir mit neuen Aggressionen rechnen. Ich muss ihn erst einmal gründlich untersuchen und eine Medikation beschließen. Wenn die dann anschlägt, melde ich mich bei Ihnen. Aber falls Sie eine Voraussage hören wollen, auf der Sie mich jedoch bitte nicht festnageln – Sie werden kein klares Wort aus ihm herausbekommen. Ich habe solche Fälle schon oft erlebt. Da lebt jemand ganz normal und völlig unauffällig vor sich hin, niemand aus seiner Umgebung bemerkt, wie sein Bezug zur Realität immer dünner und schwächer wird, und dann auf einmal geschieht etwas, und der Betreffende trudelt plötzlich ohne jeden Halt in seiner eigenen Fantasie. Das kann sogar eine Kleinigkeit sein, die zum entscheidenden Schnitt führt."

"Eine Diagnose haben Sie noch nicht, Dr. Moring?" "Wo denken Sie hin? Nur ein verantwortungsloser Arzt würde in einem so frühen Stadium bereits Begriffe verwenden, die unklar, missverständlich und widersprüchlich genug sind, selbst in den deutlichsten Fällen, und die gibt es kaum." "Dann sagen Sie mir wenigstens eines – ist damit zu rechnen, dass eine gravierende Besserung eintritt? Oder muss ich mich darauf einstellen, dass sein Hirnskasten ein für alle Male ausgesetzt hat?"

Missbilligend rümpft Moring die Nase. "Solche diskriminierenden Beschreibungen sind absolut unangebracht, Herr Bader. Auch Geisteskranke sind Menschen, und ihr Hirnskasten, wie Sie sich auszudrücken pflegten, funktioniert sehr wohl; allerdings auf eine ganz eigene Weise, die wir Gesunden nicht nachvollziehen können." Rasch greift Gerhard nach dem ersten sicheren Faden, den Moring ihm in die Hand gegeben hat. "Aber von Geisteskrankheit gehen Sie sicher aus?" "Nun ja – noch besteht durchaus die Möglichkeit einer nur vorübergehenden geistigen Verwirrung. Ich will Sie aber nicht mit medizinischen Details behelligen, die Sie ohnehin nicht verstehen würden. Gedulden Sie sich einfach ein paar Wochen – dann weiß ich mehr, und Sie werden es umgehend erfahren."

"Hauptsache, Sie sorgen mir dafür, dass er dort bleibt, wo er jetzt ist, Dr. Moring. Ich habe keine Lust, jemanden in dem Geisteszustand, wie auch immer sie den nun klinisch titulieren, frei herumlaufen zu sehen und suchen zu müssen, bevor er noch etliche andere Menschen auf dem Gewissen hat."

"Wofür halten Sie mich? Wir haben hier weit schwerere Fälle als Herrn Gehrig Junior, und keineswegs alle Patienten sind das, was man unbescholtene Bürger nennt. Wir wissen sehr wohl, wie wir jede Gefährdung der Außenwelt verhindern können. "Gehrig Junior?" "Ja – sein Vater war hier auch viele Jahre untergebracht. Er ist gestern gestorben. Wussten Sie das nicht? Ich vermute sogar, genau das hat die aktuelle Krise ausgelöst."

"Nur gut, dass nicht jeder beim Tod des Vaters zum Mörder wird", bemerkt Gerhard sarkastisch.

"Nun, die Unterschiede in der Auffassung im Hinblick auf geisteskranke Straftäter zwischen Psychiatern und Polizisten sind ja allgemein bekannt", entgegnet Moring böse. "Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte – meine Patienten warten auf mich. Alles Weitere geht sicher schriftlich. Sie veranlassen dann ja wohl alles für die Unterbringung."

Kopfschüttelnd bleibt Gerhard zurück. Wenn es nach diesen Psychos ginge, würde jeder Mörder mit Samthandschuhen angefasst, und bekäme die liebevollste Sonderbehandlung. Ein Wunder, dass Moring immerhin die Notwendigkeit erkannt hat, die Welt vor Immanuel zu schützen. Ansonsten ist für ihn ganz offensichtlich alles damit entschuldigt, dass er ja krank ist.

Aber was ärgert er sich eigentlich mit dem alten Besserwisser herum? Er hat mehr als genug zu tun, und Immanuel ist hier erst einmal mindestens ebenso gründlich und sicher weggesperrt wie in der U-Haft. Er muss dafür sorgen, dass sein Aufenthalt hier offiziell wird, und er muss sich dringend mit dem Kollegen absprechen, der die anderen Morde untersucht. Dieser neueste müsste auch ihn davon überzeugen, er hat mit Astarot den Falschen verfolgt. Die erste Zeugin gegen Astarot ist ja sogar schon umgekippt, wie er gehört hat.

Es kann nicht mehr lange dauern, bis er seinen Freund von der Justizvollzugsanstalt abholen kann, mit blütenreiner Weste und voller Rehabilitierung hoffentlich; wenn das auch dem Klatsch und Tratsch garantiert so schnell nicht die Spitze brechen kann. Das wird noch jahrelang so weitergehen, mit dem Geraune, da wird Astarot einen schweren Stand haben. Am besten zieht er weg aus der Stadt, irgendwohin, wo ihn niemand kennt, und keiner etwas von dieser üblen Geschichte weiß. Die überregionalen Zeitungen haben den Fall zwar kurz aufgegriffen, doch für die meisten ist er schon längst wieder Schnee von gestern, und Namen haben sie keine genannt.

Ach, das wird man alles sehen; Hauptsache, er kommt jetzt erst einmal wieder raus.

Seine neue Freundin wird sicher mitkommen wollen bei der Fahrt zur JVA. Ein ganz nettes Ding, die Kleine. Sehr tapfer trägt sie alles, obwohl sie völlig fertig sein muss, das merkt er bei den Telefonaten. Beinahe jeden Tag löchert sie ihn, ob es etwas Neues gibt. Bisher musste er sie immer enttäuschen, aber wenn sie das nächste Mal anruft, hat er endlich einmal gute Nachrichten für sie.

Verdient hat sie es. Die meisten Weiber hätten sofort die Fliege gemacht, wenn ihr neuer Liebhaber von der Polizei aus der Wohnung geholt wird. Dass sie zu ihm hält und auf ihn wartet, rechnet er ihr hoch an; und Astarot weiß das sicherlich ebenfalls zu schätzen..

***

Das Trampeln der Ameisenheere in ihrem Blutkreislauf hat nicht nachgelassen. Immer stärker wird das Gefühl, dass sich irgendwo etwas tut, das auch sie betrifft. Unkonzentriert erledigt sie ihre Arbeit. Es trägt ihr zweimal einen Rüffel von Desnig ein. Nachmittags schickt er sie auf eine Fahrt in die Nachbarstadt. Sie soll sich dort in einem der Institute, die Fortbildungsseminare insbesondere über Internet und rechtliche Gesichtspunkte, Patente, Datenschutzbestimmungen und was sonst noch alles zu beachten ist anbieten, höchstpersönlich vor Ort über Umgebung, Möglichkeiten und Qualität der Vortragenden vergewissern.

Als sie losfährt, ist sie den Tränen nahe, wird das Gefühl nicht los, infolge ihrer Abwesenheit etwas zu versäumen. Von unterwegs aus ruft sie per Handy Gerhard und Astarots Anwalt an; beide sind nicht erreichbar.

Im Institut ist man außerordentlich zuvorkommend, dienert geradezu, die Einnahmen durch potenzielle zukünftige Schulungen im Blick. Um nichts zu versäumen, hält man sie beinahe drei Stunden fest, zeigt ihr sämtliche Räume, drückt ihr Prospekte in die Hand und Visitenkarten, verschafft ihr einen Überblick über die Inhalte der Seminare, der ihr bereits mehr als ausreichend für ein Seminar selbst erscheint.

Auf dem Rückweg stottert der Motor ihres Wagens. Zwei rote Warnlämpchen zeigen sich, die sie nicht zuordnen kann. Die Gebrauchsanweisung ist schon beim Vor-Vorbesitzer verloren gegangen. Sie lenkt auf den Standstreifen, stellt die Warnblinkanlage an, den Motor aus. Er springt nicht wieder an.

Ihre nervöse Anspannung verdichtet sich zu einer Konzentration, die ein winziger Funke zur Explosion bringen kann. Sie ruft den ADAC an, der mit mindestens einer Stunde Wartezeit rechnet. Sie steigt aus, klettert über die Leitplanke, wo ihre Haare im Wind flattern, folgt mit den Augen dem vorbeirasenden Blech, presst die Fingernägel in die Handflächen, um nicht durchzudrehen in ihrer Frustration.

Ein Autofahrer kreuzt urplötzlich von der dritten Spur ganz nach rechts, bremst ab, hält vor ihrem Auto an, steigt aus, macht sich wichtig, und ist erfolgreich dabei. "Was auch immer hinter den beiden Warnlampen steckt", erklärt er ihr, nachdem er in alles Mögliche hineingesehen hat, "zur Werkstatt sollten Sie damit auf jeden Fall. Stehen geblieben sind Sie jetzt allerdings, weil Sie kein Benzin mehr haben. Total alle, der Tank."

"Aber die Tankanzeige stand doch auf knapp über halb voll", protestiert sie. "Dann ist die eben genauso im Arsch wie noch einiges andere an Ihrer Mühle. Wenn ich Ihnen einen guten Rat geben darf – sehen Sie sich schon mal nach einem Ersatz um. An dem Teil werden Sie nicht mehr viel Freude haben."

Die für Stunden zurückgedrängten Tränen drohen auszubrechen; noch zweimal 300 Euro muss sie bezahlen für die Reparatur des Blechschadens im Frontbereich, und nun war das alles umsonst? Und woher soll sie jetzt Benzin bekommen? Die nächste Tankstelle ist viele Kilometer weg.

Ihr rettender Engel geht an sein eigenes, nagelneues, blitzendes, gepflegtes Fahrzeug, holt einen Kanister aus dem Kofferraum. "Das sind fünf Liter. Damit kommen Sie nicht weit – am besten fahren Sie gleich von der Autobahn runter und suchen die nächste Tankstelle. Soweit könnte es gerade reichen, wenn sie nicht zu sehr auf die Tube drücken."

Gluckernd läuft die ölige Flüssigkeit ein. Beißend verbreitet sich Benzingeruch.

Was für ein Glück – sie wird hier wegkommen, muss nicht sinnlos eine Stunde oder länger warten. Alles andere wird sie später sehen. "Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll. Was schulde ich Ihnen für das Benzin?"

Der freundliche Helfer wehrt ab. "Lassen Sie man; das wird Sie alles noch teuer genug zu stehen kommen, wenn eine Werkstatt den Schrott erst einmal in die Finger bekommt. Und das nächste Mal stellen Sie ein Warndreieck auf, ja? Falls Sie einer ohne erwischt, kann das teuer werden."

Überschäumende, drängende Erleichterung steigt in ihr auf. Impulsiv verpasst sie ihrem Retter einen Kuss auf die Wange. Lachend und kopfschüttelnd betrachtet er sie. "Nun weiß ich ja wenigstens, warum ich angehalten habe. Normalerweise mache ich so etwas nie – aber heute konnte ich gar nicht anders, als ich erst Ihren Warnblinker gesehen habe, und dann Sie."

Er ist schon verschwunden, noch bevor sie sich eingefädelt hat. Mit den letzten Tropfen seiner fünf Liter erreicht sie eine Tankstelle, tankt voll, bleibt den Rest des Weges auf der Landstraße.

Desnig legt ihren ausgedruckten Aktenvermerk über den Institutsbesuch achtlos beiseite, moniert das Fehlen des Protokolls über das gestrige Meeting. Für das nicht sie zuständig ist, sondern seine Assistentin, die sein Auge und sein Ohr bei sämtlichen Abteilungstreffen ist. Unterwürfiges Bitten erringt ihr das gnädige Versprechen der Assistentin, das Protokoll Desnig im Laufe der nächsten Stunde vorzulegen.

Der Reihe nach arbeitet sie ihre Telefonnotizen ab, ihre Mails, schlichtet den Streit zwischen zwei Programmierern über den korrekten Lösungsweg dadurch, dass sie mit ihrer technischen Unkenntnis eine Verbündung der beiden gegen sie erreicht.

Kurz vor sechs verabschiedet sich die Sekretärin, die seit ein paar Tagen für sie zuständig ist, und ihre Empörung über eine unfreiwillige Wegversetzung von ihrem früheren Arbeitsplatz von Anfang an sehr deutlich gemacht hat. Beim Hinausgehen erwähnt sie beiläufig einen weiteren, privaten Anruf, den sie nicht schriftlich aufgenommen hat. Den Namen des Anrufers hat sie angeblich nicht richtig verstanden; er hieß Bauer oder so ähnlich, sagt sie. Eine Telefonnummer hat sie nicht notiert.

Mit sprachloser Wut registriert Sarah diesen offensichtlichen Boykott, versäumt so die Gelegenheit, sich durchzusetzen gegen die Tyrannei der angeblich Schwächeren, die ihre Macht, die sie sehr wohl kennt, missbraucht hat aus purer Häme und Bosheit. Es macht nichts; die andere würde sich den Konsequenzen ohnehin mit der Berufung auf ihre Unterordnung entziehen, spräche Sarah sie darauf an, oder aber wahlweise auf die höhere Macht Desnigs. Oder auch nur pikiert erklären, für private Anrufe sei sie nicht zuständig.

Intuition lässt sie Gerhard anrufen, Gerhard Bader, dessen Name noch am ehesten an Bauer erinnert unter all ihren Bekannten, die sie möglicherweise hier zu erreichen versuchen könnten.

Wie am Nachmittag stoppt die Mailbox einen Kontakt. In der Anwaltskanzlei ist niemand mehr zu erreichen. Frustriert muss sie feststellen, sie ist derzeit abgeschnitten von allen Informationen. Natürlich kennt sie inzwischen Gerhards Kollegen, der Astarots Fall bearbeitet, und den Staatsanwalt, hatte mit beiden mehrfach zu tun, auch außerhalb ihrer eigenen förmlichen Befragung, doch bei diesen beiden kann sie sich nicht erkundigen, ohne ihre Loyalität offensichtlich zu machen, und Astarot damit zu schaden.

Die in der Arbeitshektik der vergangenen Stunden zurückgetretene Unruhe ist wieder da, stärker als zuvor.

Es hält sie nicht mehr an ihrem Arbeitsplatz. Sie fährt zu Astarots Firma, in der Hoffnung, dass man dort mehr weiß. Einen Vorwand, um mit dem IT-Chef dort sprechen zu müssen, kann sie immer finden.

Die Aufregung der Menschen im Gebäude ist spürbar. Es sind alle im großen Konferenzsaal versammelt, für eine Diskussion, die eher laut als ergiebig ist. Man zieht sie mit hinein, als ob sie dazugehört.

Jeder verbreitet ein anderes Gerücht, konkretes Wissen kann jedoch anscheinend niemand für sich beanspruchen. Die Unsicherheit macht sie wahnsinnig. Mit einem energischen Brüllen verschafft sie sich Ruhe. "Jetzt einmal ganz langsam, und die Fakten auf den Tisch. Was genau ist los?"

Erneut redet alles durcheinander, bis der IT-Chef eingreift. "Der Reihe nach, Frau Henning – es ist Einiges passiert, seit wir uns das letzte Mal gesprochen haben. Gestern hat eine Zeugin eingeräumt, Herrn Meinhard zu Unrecht belastet und auch den Brief gefälscht zu haben, in dem angeblich eines der Opfer schwere Vorwürfe gegen ihn erhebt. Am Abend gab es einen weiteren Mord, im Trevana, wieder per Genickbruch, wie all die anderen, und wieder hat jemand ganz zufällig den Mord beobachtet. Merkwürdigerweise genau die Zeugin, die Herrn Meinhard in einer anderen Sache beschuldigt hat, nur kann er es diesmal ja unmöglich gewesen sein. Sie hat in dem Zusammenhang ihre frühere Aussage ebenfalls zurückgenommen. Daraufhin hat der Staatsanwalt heute im Laufe des Vormittags noch einmal sämtliche Zeugen kontaktiert. Eine Frau war ganz plötzlich verschwunden, und es hat sich herausgestellt, die Person, die sie vorgab zu sein, existiert gar nicht. Die Nachbarin der einen Toten, die behauptet hat, Herrn Meinhard zur Tatzeit gesehen zu haben, hat zugegeben, bedroht worden zu sein für den Fall, dass sie etwas anderes erklärt als diese Lüge. Es bleiben also nur noch die Angaben von Herrn Gehrig, und die zwei Polizisten aus dem Krankenhaus als Belastungszeugen."

Sie nimmt die Mitteilungen auf wie kostbare Schätze. "Wobei im Hinblick auf den Mord an diesem Assistenzarzt die Täterschaft von Herrn Meinhard ja am unwahrscheinlichsten ist. Warum sollte er einen ihm völlig unbekannten Arzt umbringen?" "Das schon, Frau Henning; auf der anderen Seite wiegen die Aussagen der Beamten natürlich besonders schwer. Dennoch freuen wir uns alle über die davon abgesehen ausgesprochen positive Entwicklung."

"Wie haben Sie eigentlich davon erfahren?", erkundigt sie sich neugierig. "Ich habe den ganzen Tag versucht, den Anwalt und Herrn Bader zu sprechen, und nie jemanden erreicht."

"Herr Bader war heute Nachmittag da; ich kenne ihn ebenfalls persönlich. Er war auch bei Ihnen im Büro, aber da sagte man ihm, sie seien erst abends wieder zu erreichen."

Diese Auskunft kann nur ihre Sekretärin gegeben haben; dann hat sie nicht nur die Informationen über den privaten Anruf bis zur Unkenntlichkeit verstümmelt weitergegeben, sondern auch diesen Besuch erstens belogen, und zweitens stundenlang verschwiegen. Sie wird dringend mit ihr reden müssen.

Morgen. Momentan kommt ihr alles, was ihre Arbeit betrifft, einfach nur furchtbar weit weg vor. Die Ameisenheere sind noch da, aber sie marschieren nicht mehr in einem Gleichschritt, der ihren Körper vibrieren lässt, sie tanzen jetzt wild durcheinander.

"Und der wahre Mörder? Wer ist es – Immanuel Gehrig?" "Ich weiß es nicht, Frau Henning; dazu hat Herr Bader nichts gesagt. Er hat ohnehin weit mehr verraten, als er durfte. Ich vermute allerdings ebenfalls, es handelt sich um Herrn Gehrig. Wobei ich nicht sagen kann, ich verstehe das alles. Er kann diese ganzen Aussagen, die ihn entlastet und Herrn Meinhard in Verdacht gebracht haben, überhaupt nicht organisiert haben; er saß ja selbst in Haft während dieser Zeit."

Sarah wird ihn nicht über die wahren Hintergründe aufklären; er würde ihr ohnehin nicht glauben. "Vielleicht hat ihm jemand geholfen. Oder er hat sich vor seiner Verhaftung darum bemüht, weil er vorbereitet sein wollte für genau diesen Fall. Er ist weit intelligenter, als man denken sollte, glaube ich. Man darf ihn auf keinen Fall unterschätzen. Den Fehler machen sicher viele."

Einer der Mitarbeiter zuckt die Achseln. "Die paar Tage, die er für uns gearbeitet hat, hat er sich nicht sonderlich geschickt angestellt." "Trotzdem – ich wette mit dir, er ist bauernschlau genug, sich immer und überall seinen Vorteil zu sichern", bemerkt ein anderer.

Nur mit einem halben Ohr hört sie hin.

Was ist mit den beiden Polizisten? Warum hat die Durchbrechung der Macht von Immanuels Vater hier nicht funktioniert? Was hält sie bei ihrer Aussage, die noch viel klarer falsch ist als alle anderen?

Diese Nacht, um die es dabei geht, es ist die erste, die sie mit Astarot zusammen verbracht hat. Sie haben kaum geschlafen, nur geredet, sich am Schluss geliebt, und erst beinahe schon am Morgen ist sie für eine kurze Zeit tief und traumlos versunken. Da war es bereits kurz vor sechs. Es hätte nie gereicht dafür, dass Astarot ins Krankenhaus fährt und zurückkehrt, bis der Wecker sie um halb sieben hat hochschrecken lassen. Doch man glaubt ihr nicht, hält ihre Erklärung für eine Gefälligkeitsaussage, um den zu schützen, den sie liebt.

Welch irrsinnige Verwicklung, dass nur noch die Tat übrig bleibt, an der Astarot am wenigsten Interesse hätte; selbst einmal unterstellt, er wäre ein Mörder.

Ist es das, worauf es hinausläuft, ihre Aussage gegen die der zwei Polizisten? Dann kommt alles auf sie an, aber sie hat nicht die geringste Chance gegen zwei Amtspersonen, die genaue Beobachtung und Wiedergabe gewohnt sind. Das wird auch der beste Anwalt nicht schaffen können, ihre Aussage über die dieser Geübtheit zu stellen; einmal ganz abgesehen von der zahlenmäßigen Übermacht auf der Gegenseite.

Immanuel; natürlich ist da auch noch Immanuel. Wenn allerdings Astarot im Hinblick auf die anderen Fälle offiziell als unschuldig gilt, muss er derjenige sein, den man dafür anklagt; dann wird seine Zeugenschaft wenig bedeuten. Allenfalls als pure Zahl, addiert zur Polizistenzwei, könnte sie doch wieder an Kraft gewinnen.

Sie muss irgendetwas übersehen haben, sonst wäre auch die Sache aus dem Krankenhaus vom Tisch. Schließlich hat sich alles andere genau so entwickelt, wie sie das vermutet und gehofft hat.

Nur was, was hat sie übersehen? Woran hat sie nicht gedacht?

Sie grübelt, schweigt, beteiligt sich nicht mehr am erneut ausbrechenden Allgemeingespräch. Um halb neun bringt der IT-Chef sie zu ihrem Auto.

Einen Schatten glaubt sie weghuschen zu sehen, den sie daneben wahrgenommen hat. Nein, sie muss sich getäuscht haben, da ist niemand.

Fünfmal klingelt an diesem Abend ihr Telefon, fünfmal schweigt der Anrufer, sagt nichts, atmet nur. Sie ahnt, wer es ist, reißt nach dem fünften Mal den kleinen flachen, seltsam geformten Stecker aus der Dose an der Wand. Ihr Handy wagt sie nicht auszuschalten, schaltet es nur stumm. Es ist der einzige verbleibende Kanal zu Neuigkeiten, die sie beinahe physisch kommen spürt.

Lange liegt sie schlaflos, ihr Blick immer wieder angezogen von dem Blinken einer weiteren Aktivität des kleinen Apparates, auf dem doch immer wieder nur eine Nummer als vergeblicher Anruf erscheint, die sie kennt. Viel zu gut kennt. Michaels Handy. Er macht sich nicht einmal die Mühe, sie zu unterdrücken; will wahrscheinlich sogar, dass sie weiß, wer ihre Nachtruhe stört.

Gegen drei ist sie sicher, niemand anderes wird sie nun mehr sprechen wollen. Sie stellt das Handy aus, starrt weiter mit offenen Augen in der Dunkelheit.

XVIII.

Sie fühlt sich nicht in der Lage zu arbeiten, überlegt, sich krank zu melden. Aber nein, den Tag untätig in ihrer Wohnung zu verbringen wird schlimmer sein als alles andere.

Ab acht Uhr, vom Büro aus, probiert sie es wieder bei Astarots Anwalt, der noch nicht da ist, den ganzen Vormittag Gerichtstermine haben wird, und bei Gerhard, der nicht abnimmt, weder im Präsidium, noch per Handy. Ein Anruf bei der Zentrale ergibt, er hat sich den Tag freigenommen.

Es ist wie verhext. So, als verhindere jemand mit Gewalt, dass sie mehr erfährt, Informationen bekommt, die ihr helfen könnten, die Lücke in ihrer Analyse der Situation zu finden.

Als sie mit einigen Kollegen zur Frühstückspause geht, steht Michael an der Eingangstür des Firmengebäudes, fixiert sie. Sie reagiert nicht, tut so, als kenne sie ihn nicht. Er spricht sie nicht an. Bei ihrer Rückkehr steht er noch immer da, und mit jäher Übelkeit ahnt sie, er wird auch am Abend auf sie warten, wenn sie Schluss hat.

Ihr erster Griff ist zum Telefon. Gerhard meldet sich beim dritten Klingeln, doch die Verbindung knackt und knistert, bricht ab, noch bevor sie eine Frage stellen konnte, lässt sich nicht wiederherstellen durch eine Wahlwiederholung. Ein Telefonat mit einem potenziellen Kunden wird ihr durchgestellt. Die Leitung ist einwandfrei. Nachher berichtet ihre Sekretärin, der Herr Bauer habe wieder angerufen, er werde sich gegen fünf erneut melden. "Hat er mir etwas ausrichten lassen?", drängt Sarah. "Nein, er hat nichts gesagt. Aber vielleicht erklären Sie ihm einmal, dass er sich unbedingt etwas zurückhalten muss. Herr Desnig sieht es gar nicht gern, wenn die Privatgespräche überhand nehmen."

Sarahs Hände zittern. Sie ist ein Gemenge aus Wut, Frustration und Tränen, und todmüde ist sie noch dazu. "Ich halte das nicht mehr aus", murmelt sie.

"Wie bitte? Was sagten Sie?"

Die Bösartigkeit in diesen zwei kurzen Sätzen bringt etwas in ihr zur Detonation. "Ich sagte, ich habe jetzt endgültig genug davon, von Ihnen schikaniert zu werden! Sie sind meine Sekretärin, und nicht meine Aufsicht!"

"Ihre Sekretärin bin ich die längste Zeit gewesen, Frau Henning! Was bilden Sie sich eigentlich ein, in dem Ton mit mir zu reden? Ich werde mich sofort bei Herrn Desnig beschweren!"

Ihre Energie ist ebenso jäh in sich zusammengefallen, wie sie entflammt ist. "Tun Sie, was Sie nicht lassen können", bemerkt sie gleichgültig. "Mir liegt nichts an einer Zusammenarbeit mit Ihnen."

Es dauert nicht einmal eine Viertelstunde, bis Desnig bei ihr im Zimmer steht, und weit mehr als drei Viertelstunden, bevor er mit ihr fertig ist. Eine letzte Chance gibt er ihr noch, verkündet er im Brustton berechtigter Entrüstung, ihre Arbeit anständig zu machen. Beim nächsten Fehler, beim nächsten Vergreifen im Ton gegenüber Untergebenen, beim nächsten vermeidbaren Konflikt ist sie nicht nur ihre neue Stelle los, sondern die alte gleich mit dazu. Gleich einem befriedigten Rachegott stapft er hinaus.

Wie betäubt bleibt sie zurück, die Schultern ebenso gesenkt wie den Kopf. Im Moment kann sie anscheinend nichts richtig machen, als hätte sich alles gegen sie verschworen.

Abrupt richtet sie sich auf. Als hätte sich alles gegen sie verschworen.

Da ist irgendetwas im Gange, das sie noch nicht durchschaut, und es richtet sich gegen sie. Der Ärger im Büro, der mit dem Auto, Michaels Auftauchen, die Unmöglichkeit, mit den zwei Menschen zu sprechen, mit denen sie vorher täglich zum Teil sogar mehrfach telefoniert hat, und die die einzigen sind, die ihr die dringend notwendige Aufklärung verschaffen können, ihre Schlaflosigkeit seit einigen Nächten, das kann alles kein Zufall mehr sein.

Das ist der Nachteil, wenn man einmal einen kurzen Blick auf Kräfte erhaschen konnte, die unter und über und neben den bekannten, vertrauten am Wirken sind; man weiß auf einmal zu viel, um sich noch mit mehr oder weniger logischen einfachen Erklärungen zufrieden zu geben.

Wie im Fieber rasen ihre Gedanken. Sie weiß nur von zwei Menschen, die solche Kräfte besitzen. Einer davon ist tot, wird am Nachmittag beerdigt, und Astarot kann es nicht sein, der sie in die Ecke treibt, sie reizt, bis sie irgendwann sich selbst und ihre Reaktionen nicht mehr im Griff hat.

Damit bleibt nur der Dritte, bei dem sie sich bisher nicht sicher war, ob er diese Macht überhaupt besitzt – Immanuel.

Er muss zumindest eine gewisse Energie durchaus aufbringen können; es kann nicht allein die seines Vaters gewesen sein, die ihn so viele Jahre lang beschützt hat, die ihn hat ungeschoren, unberührt und siegreich durchschlüpfen lassen durch alle Maschen; die der Liebe ebenso wie die der Freundschaft und der Gesellschaft.

Immanuel.

Aus dem Telefonbuch sucht sie seine Nummer. Der Anschluss ist abgemeldet. Als nächstes versucht sie es im Trevana, doch dort teilt ihr eine blecherne Stimme vom Band mit, das Lokal sei vorübergehend geschlossen. Dann fällt ihr ein, dort ist ja der letzte Mord passiert.

Ein Mord, der beobachtet worden ist, und bei dem man den Täter kennt. Ist es, wie sie vermutet, Immanuel, kann er nirgendwo anders sein als in Untersuchungshaft.

Gerhard kann ihr nicht helfen; die Verbindung zu ihm ist gekappt. Aber es gibt ja immer noch Eva Thomas, Immanuels Schwester, oder vielmehr Halbschwester. Dass sie sich auf dem Präsidium nach ihm erkundigt, wäre nicht mehr als natürlich. Andererseits scheut sie davor zurück, diesen Namen über die Klinik hinauszutragen. Schon das birgt ein hohes Risiko; sobald sie offiziell woanders auftritt, und nun gar der Polizei gegenüber, steigt die Gefahr der Entdeckung ins Unermessliche. Und wenn erst einmal entdeckt ist, Eva Thomas existiert gar nicht, wird man nachforschen, vielleicht einen Zusammenhang mit dem Tod von Immanuels Vater herstellen, einen unerklärlichen Mosaikstein mehr gefunden haben, der leicht zu Astarots Nachteil ausschlagen kann.

Es gibt nur einen Ort, wo sie Unterstützung finden kann: die Klinik selbst.

Sie könnte bis zur Beerdigung um zwei warten, aber die Geduld hat sie nicht. Sie muss Moring jetzt sprechen; jetzt sofort. Das Telefonat hält sie kurz, bittet lediglich darum, ihn persönlich sprechen zu können. Überraschend schnell sagt er zu, lädt sie um zwölf zum Essen ein, in der Caféteria der Anstalt. Er wundert sich nicht einmal, warum sie noch da ist, wo sie ihm doch zuletzt erklärt hat, sie müsse dringend zu ihrer Mutter zurück. Vielleicht hat er es vergessen in seiner Freude, sie wiederzusehen. Die war ihm unmissverständlich anzuhören.

Sie wird sich beeilen müssen; nach halb zwölf ist es schon. Sie nimmt den Hinterausgang, sucht in der Parallelstraße ein Taxi, um Michael zu entgegen. Er ist nicht motorisiert, wird ihr ohnehin nicht folgen können, doch sie will nicht, dass er von diesem Ausflug überhaupt weiß. Auf der langen, trostlosen Straße zum Stadtrand fällt ihr ein, sie hat sich bei Desnig nicht abgemeldet. Das kann sie ihren Job kosten.

Nun, soll es, denkt sie böse. So, wie sich alles entwickelt hat, ist es vielleicht das Beste, was ihr passieren kann. Und jetzt ist ohnehin nichts mehr zu machen.

An der Pforte der Klinik weiß man Bescheid, beschreibt ihr den Weg, den sie bereits kennt. Es ist das größte der Gebäude, wo Moring auf sie warten wird. Die gesamte Verwaltung befindet sich darin, und in einem Büro im dritten Stock sitzt der Verwaltungschef.

Die Caféteria ist im Erdgeschoss. Moring wartet in der Eingangstür auf sie; sie ist auf die Minute pünktlich. An ihrem Arm führt er sie zu einem Tisch. Weißes Plastik, wie die Stühle. Der Raum ist groß und beinahe leer, trostlos, mit kahlen Wänden. Sie betrachtet alles, während Moring zweimal das Tagesmenü besorgen geht.

"Sie kommen sicher wegen Ihres Bruders, Frau Thomas", beginnt Moring, greift zur Gabel, sticht auf die mit Käse überbackenen Nudeln ein, als seien sie ein Feind, den es zu besiegen gilt.

Das ist in der Tat der Grund für ihr Hiersein, nur, woher weiß er das? "Ich kann Ihnen leider noch nicht viel sagen – das habe ich auch schon Herrn Bader erklärt. Eine Diagnose zu stellen, das dauert nun einmal seine Zeit."

Eine Diagnose zu stellen? Was bedeutet das? "Ist Immanuel etwa hier?

Moring lässt die Gabel sinken, auf der blässliche, mit weißlichen Fäden überzogene Nudeln wirr abstehen wie seine Haare. "Wussten Sie das etwa nicht? Ich dachte, deshalb hätten Sie mich angerufen. Ja, er wurde in der Nacht von vorgestern auf gestern eingeliefert, in einem außerordentlich erregten Zustand. Wahrscheinlich wird er noch eine lange Zeit hier bleiben müssen. Ich kann natürlich noch keine definitiven Angaben darüber machen, ob er bei dem Mord an dem Lokalbesitzer zurechnungsfähig war oder nicht, aber ganz unter uns: Ich fürchte, es wird alles auf eine Sicherungsverwahrung hinauslaufen. Und ob und wann er jemals entlassen wird, das steht vollständig in den Sternen."

Er deutet ihr sichtbares Erschrecken falsch. "Nein, fürchten Sie nichts. Wie ich Ihnen bereits gesagt habe, die Krankheit Ihres Vaters ist nicht erblich. Es liegt auf der Hand, dass Sie sich schwere Sorgen machen, wo nun auch Ihr Bruder möglicherweise geisteskrank ist. Sobald ich Fakten kenne, die diese Sorge zerstreuen können, werde ich Sie umgehend darüber informieren. In jedem Fall sollten Sie nicht zu sehr ins Grübeln kommen; die Fälle sind gar nicht so selten, in denen mehrere Mitglieder einer Familie mit psychischen Schwierigkeiten der einen oder anderen Art zu kämpfen haben. Der Schluss einer genetischen Veranlagung ist nicht zwingend."

Wie wenig beruhigend seine Worte wären, wenn sie tatsächlich aufgrund der Umstände eine gewisse Vorbelastung fürchtete.

"Kann ich ihn sehen? Immanuel, meine ich?" "Nein, Frau Thomas, das ist völlig ausgeschlossen. Ich würde meinen Job riskieren, ließe ich jemanden zu ihm, der nicht von den Behörden kommt und in offizieller Angelegenheit."

"Lassen Sie mich wenigstens einen Blick auf ihn werfen – bitte, Dr. Moring. Es ist immerhin mein Bruder!" In ihrem Blick liegt mehr Überzeugungskraft als in dem, was sie sagt. Seufzend füllt er erneut seine Gabel. "Ich kann Ihnen einfach nichts abschlagen. Gut, ich bringe Sie nachher zu ihm. Aber Sie müssen sich mit dem kleinen Fenster in der Tür bescheiden, ich kann Sie nicht in sein Zimmer lassen."

Forschend sieht er sie an. "Wieso bedeutet Ihnen das eigentlich so viel? Sie kennen ihn doch ebenso wenig, wie Sie Ihren Vater gekannt haben."

Sie nimmt die erste Lüge, die ihr in den Sinn kommt. "Nicht ganz. Ich habe ihn besucht, nachdem ich hier war. Wir haben uns sehr gut verstanden; es ist wirklich schade, dass wir uns erst so spät begegnet sind."

Auch sie stochert nun in ihren Nudeln, ohne zu essen. Es wäre nötig, Immanuel direkt gegenüberzustehen, womöglich mit ihm zu sprechen, aber das ist unmöglich. So weit kann sie Moring nie beeinflussen.

Schweigend vergehen die nächsten Minuten. Moring isst methodisch und schnell, konzentriert sich ganz darauf. "Wollen Sie gar nichts?", fragt er mit vollem Mund. "Sie wissen überhaupt nicht, was Ihnen entgeht – die Schinkennudeln, die es immer freitags gibt, sind das Beste, was unsere Küche zu bieten hat. Aber wenn Sie nicht wollen, vielleicht darf ich ..." Er streckt die Hand aus, und sie reicht ihm ihren Teller, von dem er mehr als die Hälfte auf seinen inzwischen geleerten schaufelt. Ungeduldig sieht sie zu, wie er auch das vertilgt, die beiden Tabletts zusammenstellt, die Teller darauf packt und das schmutzige Besteck. "Dann kommen Sie."

Immanuel ist in demselben Haus, in dem sein Vater war. Obwohl sie den Weg bei diesem letzten Besuch nicht sehr aufmerksam verfolgt hat, vermutet sie doch, es ist sogar dasselbe Zimmer. Moring bestätigt es ihr. "Wir nennen es hier schon das Gehrig-Zimmer", erklärt er grinsend. Er scheint tatsächlich ein Mann der schlechten Scherze zu sein.

Ein kaltes, unangenehmes Gefühl greift nach Sarah, steigt von ihren Füßen aus hoch. Sie muss sich zwingen, die Augen dem viereckigen Glas zu nähern.

Immanuel liegt im Bett, den Kopf zum vergitterten Fenster hin gerichtet, wie damals sein Vater. Und wie sein Vater, wendet er ihr auf einmal ruckartig sein Gesicht zu; nur lächelt er dabei, und das hat sein Vater nicht getan.

Ein harter Knoten bildet sich in ihrer Brust. Wie ähnlich seine Augen diesen anderen sind, die ihr Tun für immer geschlossen hat. Im Trevana, an dem Abend, an dem sie ihn nur kurz zu Gesicht bekommen hat, und im düsteren Kneipenlicht, ist ihr das gar nicht aufgefallen. Blau sind sie, diese Augen, kalt sind sie, und bodenlos tiefgründig. Abgründig.

Das ist aller Beweis, den sie braucht, und doch zwingt etwas sie, einen weiteren, wahnsinnigen Versuch zu starten, mehr herauszubekommen. "Sehen Sie doch nur, er schaut mich an, und ich glaube, er hat mich erkannt", sagt sie aufgeregt.

"Ausgeschlossen!", brummt Moring. "Er ist doch gar nicht bei sich." Dennoch bringt er sein Gesicht ganz dicht neben ihres, kneift die Augen zusammen, blickt durch die kleine Scheibe. "Seltsam – er scheint bei vollem Verstand zu sein; das erste Mal, seit er hier aufgenommen wurde. Vielleicht haben Sie doch recht. Dann ist es Ihr Anblick, der ihn zurückgeholt hat." "Lassen Sie mich mit ihm sprechen, Dr. Moring!" Flehend legt sie eine Hand auf seinen Arm.

Moring sieht sich um. Es ist niemand auf dem Gang. "In Ordnung – aber nur eine Minute!"

Mit ebenso viel Aufregung und weit mehr Angst als vor drei Tagen betritt sie erneut das Zimmer, das den Bewohner gewechselt, und die üble Ausstrahlung beibehalten hat. Moring lässt die Tür hinter ihr halb offen, platziert sich in den Spalt.

"Hallo, Eva, Schwesterherz", begrüßt sie Immanuel. "Wie schön, dich wiederzusehen." Obwohl sie eigentlich vorbereitet war, es zumindest hätte sein müssen, blitzt ihr der Schock doch wie ein Stromschlag durch den Bauch.

Wie hat sie diesen Menschen jemals für schwach, unsicher, unauffällig halten können? Er weiß genug, er beherrscht genug, all ihre sorgfältigen Pläne zu gefährden, alles zu zerstören. Wenn der Name Eva, ihre erfundenen Blutsbande kein Geheimnis für ihn sind, und wenn seine Kraft ausreicht, in ihr Leben hinein zu greifen, dann hat sie nur die eine Manipulation durch die nächste ersetzt. Den Vater durch den Sohn.

Dabei könnte sie schwören, dieser unnatürliche Glanz in seinen Augen, dieser Schimmer von Macht, der war vorher nicht da. So sehr kann sie sich auch im Dämmerlicht des Trevana nicht getäuscht haben.

Immanuel hat Kräfte erworben, die er vorher nicht besaß. Womöglich war ihre Überlegung richtig, etwas so Starkes wie das, was sein Vater in sich trug, kann nicht einfach sterben.

Er lacht tonlos. "Schade, dass nicht alle drei Geschwister beisammen sind," sagt er leise und zischend.

Alle drei Geschwister? Er kann nur einen damit meinen. Astarot.

Immanuel scheint ihre Gedanken mitverfolgen zu können. "Ja, richtig – eben jener. Nur mit einem Unterschied, bei ihm entspricht der Wahrheit, was bei uns nur Lüge ist."

"Das kann nicht sein!" "Kann es nicht? Du musst ihn nicht fragen, wenn er freikommt; er weiß von nichts. Allerdings wird es Zeit, dass er es erfährt, finde ich. Selbst wenn er seinem Erzeuger seine Sohnesliebe nun leider nicht mehr bekunden kann. Erzähle es ihm."

"Frau Thomas!", mahnt Moring nervös.

Die Verwirrung ihrer Gedanken ist beinahe schmerzhaft. Sie muss raus aus diesem Zimmer, raus aus der Unmittelbarkeit dieses fremden Einflusses, dem sie sich doch nicht vollständig wird entziehen können. Sie braucht Zeit, sie braucht Ruhe. Sie muss Ordnung schaffen in ihrem Kopf, sie muss einen Weg finden heraus aus dem Labyrinth.

***

Sie hat in der tristen, trostlosen Caféteria einen Kaffee nach dem anderen getrunken, sich in der Firma mit plötzlicher Übelkeit entschuldigt und versprochen, später am Nachmittag noch einmal vorbeizukommen. Und sie hat nachgedacht.

Es wäre alles einfacher, wenn sie sich besser auskennen würde mit diesen geheimnisvollen Strömungen, die in die Realität übergreifen. Wenn sie wenigstens mit Astarot reden könnte; er, der das Wissen hat, das ihr fehlt. So ist sie auf Vermutungen angewiesen, und auf Überlegungen aus einer Welt heraus, die der anderen nicht gewachsen ist. Was die Qualität ihrer Resultate von vornherein begrenzt. Dennoch muss sie es versuchen, einen Weg zu finden, der Astarot und sie Immanuels Einwirkungen ebenso entzieht wie vorher denen seines Vaters.

Nur ein einziges Detail ist es, das sich ihr regelrecht aufgedrängt hat, als Faden, an dem sie ziehen kann.

Das Zimmer. Das Gehrig-Zimmer.

Dass Immanuels zunehmende Stärke etwas mit dem Raum zu tun haben soll, in dem er jetzt liegt, beruht auf mehreren Hypothesen, eine so unsicher wie die nächste; jede mehr Frage als auch nur Vermutung, geschweige denn Wissen.

Ziemlich definitiv steht nur eines fest – Immanuel war gewiss nie so schwach, wie es alle gedacht haben, einschließlich Astarot, allerdings auch nicht so mächtig, wie er sich jetzt erweist. Woraus folgen könnte: die Kraft seines Vaters geht Stück für Stück auf ihn über.

Was Menschen erlebt haben, beeinflusst auch die Orte, an denen sie sich aufhalten. Das weiß sie; sie hat von der Schule aus einmal ein ehemaliges Konzentrationslager besucht und es physisch gespürt, wie anders der Boden dort war, wie anders die Luft über dem gesamten Gebiet, in dem nicht ein einziger Vogel gesungen hat, obwohl man das Zwitschern aus dem nahegelegenen Wald, hinter dem Zaun, nur zu deutlich hören konnte. Auch ohne zu wissen, was dort einmal stattgefunden und die gesamte Umgebung getränkt, sie durchdrungen hat, sie hätte gewusst, es ist ein Ort, den man fliehen muss, ein Ort des Grauens.

Und im Gehrig-Zimmer hat Immanuels Vater viele Jahre lang gelebt, getrauert, Rache geschworen, sein Leben überdacht, und später seinen Geist geschult, den Geist, von dem alle glaubten, er sei schon fast erloschen, um die Gitter und Mauern und die menschliche Aufsicht zu überwinden, die seinen Körper dort festgehalten haben. In diesen wenigen Kubikmetern mit weißer Farbe ummantelter Atmosphäre hat er seine Kräfte gestärkt und verfeinert und geschärft bis hin zu einem Gipfel, dessen Gipfelkreuz der Ruin Astarots bildete.

Sie hat ja schon gefürchtet, das kann nicht alles mit sterben, wenn sein Herz aufhört zu schlagen; und nun hat es tatsächlich überlebt, irgendwo in den Winkeln dieses unheimlichen Raumes, der jeden Besucher kalt anweht mit etwas, das er nicht benennen kann. Und nun geht es über auf seinen Sohn. Der jetzt die letzten Reste des Lügengebäudes aufrecht erhält, das Astarot ins Gefängnis gebracht hat, der neue Steinreihen aufsetzt darauf, und der ganz langsam, ganz allmählich, mit seiner Rache auch gegen sie begonnen hat.

Wenn sie die Ursache richtig erkannt hat, liegt die Lösung auf der Hand. Immanuel muss verlegt werden.

Deshalb ist sie noch hier, deshalb wird sie auch mit auf die Beerdigung gehen, gleich, um zwei, auf dem kleinen Klinikfriedhof außerhalb der hohen Mauern, zusammen mit Moring, den es ihr unbedingt gelingen muss, von der Notwendigkeit dieser Verlegung zu überzeugen.

Ungeduldig zerrt sie an der Perücke, die sie mit dem Taxi noch schnell aus ihrer Wohnung geholt hat, reibt sich die brennenden Augen mit den Kontaktlinsen. Riskant ist der einzige Weg, der ihr eingefallen ist. Falls sie sich über Morings Sympathie ihr gegenüber getäuscht hat, könnte ihr Tag dort enden, wo sich auch Astarot aufhält, allerdings in der Frauenabteilung.

Eines, nur eine einzige Sache noch kann sie noch probieren; schlägt das fehl, bleibt ihr nichts mehr sonst.

Noch auf dem Weg zur Kapelle, Moring hat sie abgeholt, schlägt sie vor, Immanuel auf ein anderes Zimmer zu bringen, weil es nicht gut sein kann für ihn, dort zu liegen, wo er vorher immer seinen Vater besucht hat.

Morings Antwort ist, ein Zimmer sei wie das andere, und er könne sich überhaupt nicht vorstellen, welchen Vorteil eine Umverlegung haben sollte, zumal es seiner Meinung nach Immanuel gar nicht stört, dort zu liegen, wo vorher sein Vater lag.

Ihre Bitte um ein vertrauliches Gespräch nach der Trauerfeier nimmt er verwundert zur Kenntnis, stimmt jedoch sofort zu.

Ungeduldig lässt sie den Gottesdienst über sich ergehen, an dem außer ihr und Moring nur zwei weitere Angestellte der Klinik teilnehmen; sicher der Hauptgrund, warum der Pfarrer sich kurz fasst. Ihre Kleidung, hellgrau, ist ein wenig unpassend, doch das fällt nicht auf neben dem hellen Weiß der anderen drei. Außer dem Pfarrer trägt keiner Schwarz.

Beinahe mechanisch, als erfülle man eine lästige Pflicht, wird der Sarg in der Erde versenkt. Sie wirft eine Schaufel Erde hinab, einen kleinen Strauß aus weißen Rosen, den sie in dem Besucherkiosk neben der Caféteria besorgt hat. Kliniken müssen Blumen verkaufen.

In Morings Zimmer, kurz darauf, nimmt sie die Perücke vom Kopf, entfernt vor seinen sich überrascht weitenden Augen die Kontaktlinsen. Rückhaltlos schildert sie ihm alles; mit einer Ausnahme – sie erwähnt nicht das kleine braune Fläschchen mit seiner tödlichen Mischung, verschweigt ihren eigenen Mord. Angeblich hat sie Immanuels Vater nur besucht, um mehr herauszufinden, um vielleicht mit ihm reden zu können, um auf diese Weise das zu unterbrechen, was er wie einen Bannstrahl verhängt hat. Sein baldiger Tod nach ihrem Besuch muss unbedingt weiter als der Zufall gelten, als den Moring ihn bisher aufgefasst hat.

Sie redet lange, berichtet auch über das, was der Gegenwart vorausgegangen ist, Astarots Zeit als Hauslehrer, seinen mühsamen Versuch, sich von Immanuel zu lösen, die verbleibenden, zerfetzten Reste eines Zusammenhaltes, der letztlich nicht mehr als ein paar Wochen gedauert hat. Alles schließt mit der Entwicklung der letzten Tage, mit der sich konstant verstärkenden Macht Immanuels, mit ihrer Vermutung über die Rolle, die ein an sich nüchterner, neutraler, harmloser Raum dabei spielt, und mit ihrer erneuten Bitte, Immanuel woanders unterzubringen.

Sie bittet nicht einmal um sein Stillschweigen, liefert sich ihm vollständig aus.

Er ist weit weniger erstaunt und schockiert, als sie das vermutet hat.

In einem furchtbaren Augenblick, nachdem sie geendet hat, geht ihr auf, wahrscheinlich muss er sich täglich solche und noch weit unwahrscheinlichere Geschichten anhören. Was, wenn er alles, was sie sagt, als die überreizte Fantasie eines kranken Verstandes einordnet? Wenn er ihr nicht glaubt, sie weiterhin für Immanuels Schwester hält, und auch sie versucht, dort unterzubringen, wo in seinen Augen sicher die gesamte Familie hingehört? Was ist, wenn er sie nicht mehr gehen lässt, sie einsperrt, in einem der Zimmer hier?

Die beklemmende Furcht wird größer mit jeder Sekunde, die er schweigt.

Endlich räuspert er sich, beginnt zu sprechen. "Ich muss sagen, ich bin sehr verblüfft – und dann doch auch wieder nicht. Was Sie mir vorgetragen haben, so haarsträubend unwahrscheinlich es auch klingt – es passt zu den Fakten, wie sie sich mir darstellen. Es war an Herrn Gehrig Senior etwas, das ich nie so ganz erklären konnte, auch nicht durch die gestellte Diagnose. Etwas, ja, nennen wir es ruhig Unheimliches. Und Sie haben vollkommen recht – vorher, bei seinen Besuchen, ist mir das nie aufgefallen, und da war auch ganz sicher noch nichts davon da, aber seit er hier ist, übernimmt sein Sohn mehr und mehr von diesem Unheimlichen, das ich nicht definieren kann. Ich habe schon viel gesehen in meinem Leben. Ich bin es gewohnt, Dinge nicht einfach nur deshalb abzulehnen, weil sie nicht in ein sozusagen normales Weltbild hineinpassen, und ich kenne die ungeheure Kraft, die manche Patienten entwickeln, die die meisten Menschen als arme, harmlose Irre abtun. Lassen Sie mich Ihnen eine Begebenheit erzählen, die in Ihren Ohren sicher nicht realistischer klingt als Ihre in meinen. Ich hatte einmal, im Rahmen meiner ersten Anstellung, mit einem Patienten zu tun, dem es gelungen ist, mich von seiner allmählichen Gesundung so sehr zu überzeugen, dass ich seine Entlassung befürwortet habe. Glücklicherweise hat mein Chef dem einen Riegel vorgeschoben; sein Verhalten, als man ihm die Ablehnung mitteilte, hat diese Vorsicht mehr als gerechtfertigt. Dieser Patient hat mich derart beeindruckt, dass es ihm gelungen ist, mich vollständig zu manipulieren, und ich habe es nicht einmal gemerkt. Nun ist es von da aus noch ein weiter Schritt bis hin zu dem, was Sie mir vorgetragen haben. Sie sprechen von einer Beeinflussung weit über die direkte Umgebung hinaus. Das scheint auf den ersten Blick aberwitzig. Ausschließen möchte ich eine solche Möglichkeit jedoch nicht, und da zumindest meine eigene Beobachtung die Veränderung bei Gehrig Junior bestätigt, die ich mit großer Sorge zur Kenntnis genommen habe, wenn auch nichts sonst, werde ich ihn auf jeden Fall noch heute in ein anderes Zimmer bringen lassen. Irgendein Vorwand dafür wird mir schon einfallen. Für die meisten ist es ja so, wie ich es Ihnen vorhin schon gesagt habe – ein Zimmer ist wie das andere. Was spielt es also für eine Rolle, ob er verlegt wird. Es kann also nichts schaden – und wer weiß, womöglich ist Ihre Annahme korrekt, und es hilft sogar etwas."

Erleichterung durchströmt ihre angespannten Muskeln, lockert sie. Er glaubt ihr; nicht rückhaltlos, nicht komplett – aber genug, genau das zu tun, was sein muss.

Gleichzeitig ist es ihr gelungen, in diesem Gespräch einer ganz anderen Gefahr zu begegnen; aus Neugier und Interesse geborenen Nachforschungen nach Eva Thomas. Seine Neugier ist befriedigt, und sein Interesse an ihr erloschen. Es galt einer Person, die es nicht gibt; Eva Thomas mit ihrer blonden Sturmfrisur, so hilflos und traurig, mit ihrer tragischen Geschichte über einen Vater, den sie nie kannte.

Es wird Zeit, dass sie die Klinik verlässt. Sie hat alles ausgeschöpft, was er an Entgegenkommen zeigen kann, und noch weit mehr.

Sie zieht das künstliche Blond über ihre zusammengebundenen und hochgesteckten echten Haare, holt ihre Sonnenbrille heraus, um sich die Kontaktlinsen zu ersparen, steht auf. "Ich danke Ihnen, Dr. Moring. Sie wissen gar nicht, wie sehr. Ich weiß nicht, ob wir uns jemals wiedersehen werden, aber falls es tatsächlich solche Energien gibt, die in das Leben anderer Menschen ausstrahlen – seien Sie versichert, von meiner Seite aus sind es Ihnen gegenüber ausschließlich positive."

Er erhebt sich ebenfalls, bringt sie zur Tür, will sie, nicht mehr begierig, aber höflich, bis zur Pforte begleiten, doch ein Pfleger braucht ihn dringend, und so geht sie allein die Treppe hinunter, den Weg entlang, noch fest im Bann dessen, was Immanuel auf sie gerichtet hat, etwas, das unangenehm kühl über ihre Haut zu laufen scheint und eindringen will, immer tiefer.

XIX.

Seufzend betrachtet Moring den Patienten auf dem Bett, der nun daliegt wie tot, die Augen geschlossen, bewegungslos, unter einer dicken Decke von Drogen. Gehrig Junior hat getobt wie von Sinnen, als man am Abend sein Bett begonnen hat, aus dem alten Zimmer zu schieben. Es ist ihm sogar gelungen, was keiner für möglich gehalten hat – einer der Gurte, die ihn in Position halten, ist gerissen. Mit der freien rechten Hand hat er eine Schwester zu fassen bekommen, die den Transport begleitet hat, ihr beinahe den Arm aus dem Schultergelenk gerissen. Für mindestens eine Woche ist sie arbeitsunfähig.

Fast hat er die verabreichte Dosis an Beruhigungsmitteln nicht mehr mit seinem Gewissen vereinbaren können, aber es blieb ihm ja gar nichts anderes übrig.

Ob sie wohl recht hat, diese merkwürdige Frau, die er als Eva Thomas kennengelernt hat, und die in Wirklichkeit Sarah Henning heißt? Je mehr Zeit seit dem letzten Gespräch mit ihr vergeht, desto wirrer und irrealer kommt es ihm vor, was sie erzählt hat.

Und doch, und doch – etwas in ihm ahnt, fürchtet und hofft abwechselnd, sie hat recht. So sehr sich der Wissenschaftler in ihm auch dagegen sträubt. Der es andererseits aber auch in seinem ureigensten Gebiet ohnehin gewohnt ist, allenfalls die Spitze der Eisberge erfassen zu können, an denen die Seelen seiner Kranken sich zerreißen. Sich und andere. Es gibt so viel, was sein Verstand nicht durchschauen kann. Wie soll er in dieser Unkenntnis sicher sein können, was nicht sichtbare Realität, und was irreales Hirngespinst ist?

Er hält sich an medizinischen Notwendigkeiten auf. Rund um die Uhr wird man Gehrig bewachen müssen; deshalb ist er selbst auch noch auf, um diese Zeit, nach Mitternacht.

Eigentlich müsste er nun eigentlich über alles einen schriftlichen Bericht verfassen. Nun ja, er kann sich in etwa vorstellen, wie man bei der Klinikleitung darauf reagieren würde, wenn er die Wahrheit schreibt; oder vielmehr das, was die Wahrheit sein könnte, und was ihn dazu gebracht hat, die Verlegung anzuordnen. Er wäre seinen Job schneller los, als er das fantastische Märchen zum zweiten Mal für die Akten ausdrucken kann.

Vielleicht ist es auch ein letzter Rest Sentimentalität, der ihn davon abhält. So oft hat er in den letzten Tagen an Eva Thomas denken müssen. Eva Thomas mit den wilden blonden Haaren, und ihrem sensiblen Mund. Das ist nicht alles fort, bloß weil er nun weiß, in Wirklichkeit ist sie nicht blond, und heißt auch ganz anders.

Ein leiser Laut vom Bett her lässt ihn ebenso auffahren wie den Pfleger, der auf einem Stuhl daneben sitzt. Wie eine zitternde Welle läuft Bewegung durch den Körper, der allen medizinischen Regeln nach noch viele Stunden dazu außerstande sein sollte. Ein paar Male rollt der Kopf hin und her, als wolle Gehrig etwas Unangenehmes abschütteln.

Dann öffnen sich seine Augen. "Mir ist schlecht", flüstert er, heiser und kratzig. "Das wird gleich besser, Herr Gehrig", tröstet Moring ihn ohne viel Mitleid. "Nun ruhen Sie sich erst einmal aus."

"Ich bin in einem Krankenhaus, nicht wahr?" Immanuels Stimme wird fester. "Ich kann mich an nichts mehr erinnern, außer daran, dass ich ganz furchtbare Schmerzen hatte. Hat man mich operiert? Es fühlt sich alles so wund an."

Voller Unbehagen wechselt Moring das Standbein. Heute Morgen wusste Gehrig noch genau, wohin man ihn gebracht hatte, hat Aggression ausgestrahlt wie Hitze. Sein Verstand hat funktioniert, in all der Verrücktheit seiner Raserei. Jetzt sind seine Augen wie erloschen; ganz blass, nahezu farblos, und obwohl er voll bei sich zu sein scheint, versteht er auf einmal nicht mehr, was geschehen ist.

Vielleicht ist die Krise überwunden. Vielleicht steht sie aber auch erst noch bevor.

"Über all das reden wir später. Jetzt müssen Sie erst einmal schlafen und wieder zu Kräften kommen. Sie haben eine schwere Zeit hinter sich."

Gehorsam nickt Immanuel. "Ja, ich werde schlafen, ich bin völlig erschöpft. Mir geht es ganz schlecht. Ich habe Bauchweh." Wie ein Kind sagt er es, den Mund verzogen, als wolle er weinen.

Hoffentlich lauert da nicht etwas; eine Blinddarmentzündung, Peritonitis oder was auch immer. Keiner hat ihn darauf aufmerksam gemacht, dass Gehrig Beschwerden hatte, bei seiner Verhaftung, und bisher hat er auch nicht über Schmerzen geklagt. Man wird ihn dringend untersuchen müssen. Am besten holt er seinen Kollegen Holzmann zu Hilfe, der ist ein besserer praktischer Arzt als er.

Sein Verdacht ist ja, Gehrig überträgt den Schmerz seiner Seele auf seinen Bauch, aber die meisten Kollegen würden ihn auslachen für eine solche Überlegung, so modern es auch ist, alle möglichen Dinge, die man früher rein physisch betrachtet und behandelt hat, als psychosomatisch bedingt zu erklären. Und sichergehen muss er in jedem Fall; wegen dem Tod des Vaters hat es schon genügend Ärger und bohrende Fragen gegeben. Warum man den alten Mann nicht rechtzeitig in ein allgemeines Krankenhaus gebracht hat, ist er gefragt worden, nachdem klar war, seine Herzprobleme verschlimmerten sich rapide. Am Ende allerdings hätte nichts und niemand den Verfall noch aufhalten können, das ist auch dem Klinikchef klar. Deshalb hat er die Sache auf sich beruhen lassen. Dennoch muss er jetzt ganz besonders wachsam sein.

Wenn es stimmt, was man diesem Patienten, seinem Sohn, vorwirft, dass er so viele Menschen umgebracht hat, wäre es womöglich sogar besser, er erlebt die Konsequenzen nicht mehr. Aber es ist nicht an ihm, das zu entscheiden. Seine Pflicht ist es, ihn am Körper gesund zu erhalten, damit er sich in Ruhe um seine Psyche kümmern kann, und die staatliche Gewalt den Zugriff auf ihn behält. Oder vielmehr, damit er keinen Ärger bekommt. Der Grund spielt keine Rolle; das Ergebnis ist dasselbe.

***

"Wo bist du?"

So lange hat sie diese dunkle Stimme schon nicht mehr gehört, aber es ist, als hätten sie sich erst vor wenigen Minuten getrennt. So viel sich auch getan hat in diesen letzten zwei Wochen, so sehr er sicherlich gelitten hat in der Haft, und so sehr sie auch Dinge in ihr Leben hineingelassen hat, die sie vorher nicht einmal als Theorie und als Bild akzeptiert hätte, da ist etwas, das ist unverändert.

Eine Weile macht Freude wie ein Schock ihr das Sprechen unmöglich, und als ihre Stimme zurückkehrt, ist sie leise und dünn, von raschen Herzschlägen durchsetzt. "Ich bin zu Hause. Wo bist du?" "Ich stehe gerade bei Märzner auf dem Parkplatz. Man hat mir gesagt, du bist nicht mehr da?" So besorgt klingt er. "Ach, Astarot – ja, es gibt so viel zu erzählen, aber das ist alles unwichtig. Ich will dich sehen!" "Ich bin schon unterwegs zu dir." Ganz weich sagt er es.

Er will in ihre Wohnung kommen; in dieses Provisorium, für das jemand, der eine ganz andere Umgebung gewohnt ist, nichts als Verachtung aufbringen kann. "Können wir nicht lieber ...", beginnt sie, stockt. Was sollen diese Hemmungen wegen Bücherstapeln auf dem Boden und einer Wäscheleine für die Kleidung? Es sind doch keine Äußerlichkeiten, die ihrer beider Leben miteinander verknüpfen. Auf die kommt es nicht an. "Was sollen wir lieber, Sarah?" "Ach, nichts. Gar nichts. Komm einfach her, bitte – so schnell wie möglich!"

Sie stürzt unter die Dusche, kaum dass sie aufgelegt hat, setzt einen Kaffee auf. Bedrückt und mutlos hat sie den gesamten Vormittag im Bett verbracht, nachdem Desnig ihr gestern Nachmittag, bei ihrer Rückkehr in die Firma, die fristlose Kündigung überreicht hat. Die Vernunft versuchte ihr zu erklären, dass er damit rechtlich nicht durchdringen kann, aber ihre Kraft reichte nicht für eine Auseinandersetzung. Widerspruchslos hat sie den Aufhebungsvertrag unterschrieben, den er als Alternative bereithielt; wohl wissend, dass der erste Schock über die rechtlich unsichere Methode ihm die stärkste Verhandlungsbasis verschafft, sie mit dieser rechtlich sicheren Methode festzunageln.

Seitdem drehen ihre Gedanken sich sinnlos, gleich einem in Matsch oder Schnee steckengebliebenen Reifen, funkensprühend vor Anstrengung, und doch ohne dass sie sich auch nur einen Millimeter vorwärts bewegen konnte. Nichts konnte einbrechen in den schmerzhaften Ablauf eines psychischen Perpetuum mobile. Nicht einmal der Anblick von Michael, als sie, zum letzten Mal, das Gebäude verließ, in dem sie fünf Jahre lang gearbeitet hat.

Aufgeregt hastet sie zum Fenster in der Küche, öffnet es, beugt sich hinaus. Noch ist sein Wagen nicht zu sehen. Es ist auch ein ziemlich weiter Weg, den er zurücklegen muss; fast eine Stunde braucht man zu Fuß dafür.

Sie ist zu ungeduldig, die Haare trocken zu föhnen, fasst sie einfach mit einem Band im Nacken zusammen. Eincremen sollte sie sich noch; ihre Haut ist so trocken; das muss eine Folge des ganzen Stresses sein. Nein, dafür reicht die Zeit nicht mehr; schließlich will sie ihm nicht nackt und halb eingeölt gegenüberstehen. Auch das Schminken verwirft sie; ihre Hände zittern so sehr, dass sie die Wimperntusche höchstens überall verteilen könnten, und nachher sieht sie aus wie eine angemalte Vogelscheuche. Dann begegnet sie ihm lieber ungeschminkt.

So viele Autos fahren die Straße entlang, doch seines ist nicht dabei. Einen Vorteil hat die Verzögerung; der Kaffee ist fertig, kann umgefüllt werden. Sie stellt Tassen heraus, Milch, Zucker, rennt zurück zum Fenster.

Wie ein Blitzschlag trifft sie der Anblick des dunklen Metallicblau in der vertrauten Form, das herankommt, direkt hinter ihrem roten Problemkind einparkt.

Er steigt aus, sieht nach oben, als seien ihre gierigen Augen ein Magnet und seine das Eisen, das sich dem fesselnden Strom nicht entziehen kann, dadurch selbst zum unwiderstehlichen Magneten wird. Grüßend hebt er die Hand.

So hat er sich auch von ihr verabschiedet, als sie ihn abgeholt haben. Nicht mit einem Kuss, dessen Intimität unpassend gewesen wäre in der bis auf Gerhard feindlichen Umgebung.

Ein paar Sekunden lang verharren sie beide, dann wendet er sich zum Gehen, und sie hastet zur Tür, wartet hektisch auf sein Klingeln, um ihm öffnen zu können, läuft, stolpert die Treppe hinunter, hört von unten seine nicht weniger schnellen Schritte sich nähern.

Sie fliegt ihm regelrecht entgegen, zwischen dem zweiten und dritten Stock. Nur der Schwung seiner eigenen Bewegung zu ihr hin verhindert, dass er das Gleichgewicht verliert.

***

Erst die fünfte brummige Beschwerde eines Mitbewohners, dass sie den Weg versperren, hat sie dazu bewogen, sich halb voneinander zu lösen, langsam, aneinander geschmiegt, nach oben zu gehen. Sie hat seine Schritte wie eine Folge einer eigenen Muskelkontraktion gespürt, sich mit aller Macht gegen ihn gelehnt, aus Angst, ihre Beine versagen sonst den Dienst.

Viel später ist es jetzt, der Kaffee ist längst kalt. Sie gießt ihn fort, bereitet neuen vor, mit seinen Armen um ihre Taille. Sie fühlt sich schwer und wohlig und erschöpft und erfüllt bis zum Wundsein.

Sie haben geredet; allerdings über nichts, das vor dem Augenblick lag, in dem ihre Körper eine Verbindung aufgenommen haben, die seitdem nicht abgebrochen ist.

Erst jetzt sind sie ruhig genug, nicht mehr zu fürchten, es sei alles nur ein Traum, aus dem das nächste Augenöffnen sie mit brutaler Gewalt wieder hinauskatapultieren wird.

"Erzähl", sagt sie. Sie sitzen auf dem Fußboden, denn am Tisch, auf den Stühlen, können sie sich nicht nahe genug sein.

"So viel zu erzählen gibt es gar nicht. Ich verstehe es alles auch noch nicht, obwohl Gerhard sich bemüht hat, es mir zu erklären. Ich weiß nur, die Zeugen haben alle nacheinander ihre Aussage geändert, bis auf die beiden Polizisten, die Immanuel im Krankenhaus bewacht haben. Und dann ist heute Morgen etwas ganz Merkwürdiges passiert. Man hat im Krankenhaus, in einer ganz anderen Abteilung, die Toilette reparieren müssen, weil sie verstopft war. Dabei hat man auch den Spülkasten geöffnet und darin eine Perücke gefunden, mit langen dunklen Haaren. Die Haare waren noch mit einem schwarzen Band zum Zopf gefasst. Ich weiß, dass Immanuel eine Langhaarperücke hat, und mein Anwalt hat darauf gedrängt, danach in seiner Wohnung zu suchen, aber sie ist nicht gefunden worden. Daraufhin hat man nochmals die Polizisten befragt, und auch eine Gegenüberstellung gemacht, mehrere Kandidaten mit Perücken und Pferdeschwanz. Keine Ahnung, wo sie die Perücken so schnell herbekommen haben; die von Immanuel konnten sie natürlich nicht nehmen, die war ja vollständig durchnässt. Die beiden Beamten haben mich in der Reihe nicht identifizieren können, und damit war das Letzte vom Tisch, was mich belastet hat – bis auf Immanuels Aussage, und nachdem man nun ihn für den Mörder hält, zählt das natürlich nicht. Trotzdem – das passt doch alles hinten und vorne nicht. Immanuel war ja im Zimmer, und derjenige, den die Polizisten gesehen haben, war im Gang. Es ist völlig unmöglich, dass es Immanuel war. Er kann es nicht gewesen sein."

"Vielleicht ist er aus dem Fenster geklettert, und zum Eingang wieder hinein – ich weiß es nicht. Ich habe es auch aufgegeben, die ganze Sache logisch nachvollziehen zu wollen. Aber ich habe noch eine ganz andere Erklärung für alles. Die klingt allerdings sehr verrückt und unwahrscheinlich."

Und nun berichtet sie, von ihren Überlegungen nach seiner Verhaftung, von ihrem Plan und seiner Ausführung, seinem Gelingen, bis zu dem Zeitpunkt, in dem eine andere Kraft eingriff und das in Schwung geratene Rad anhielt, versuchte, es zurückzudrehen, und davon, wie sie gestern versucht hat, sich genau dagegen zu stemmen.

"Sehr erfolgreich, meine Geliebte", murmelt er, mit einer Stimme wie raugerieben von unterdrückten Tränen. "Sonst wäre ich jetzt nicht hier."

Sie wartet auf mehr, doch er redet nicht weiter, hält sie nur fest, noch fester als vorher. Ihre Wangen liegen aneinander, und es ist Feuchtigkeit darauf; von ihr, von ihm, von beiden.

Sein Urteil über das, was sie getan hat, ist noch nicht gefallen, und mitten in ihrem bebenden Warten darauf findet sie den Mut, ihm auch das Letzte noch zu sagen; das, was Immanuel ihr aufgetragen hat.

Er hat ein Recht darauf zu wissen, Immanuel ist sein Halbbruder.

Zunächst regungslos nimmt er die Mitteilung entgegen, die die Fundamente seines Lebens, seines ganzen Seins erschüttern muss.

Die plötzlich aufzeigt, warum er nie losgekommen ist von Immanuel, und von dessen – und seinem eigenen – Vater. Warum er geliebt hat, an einer Stelle, die so vollkommen falsch war, und doch auch wieder nicht, und auf die falsche Weise, die, die nicht erlaubt ist.

"Es ist, als ob alle Puzzleteile auf einmal an ihren Platz fallen, die bisher ungeordnet und wild durcheinander in mir herumgelegen haben", sagt er nachdenklich. "Es sind noch ein paar leere Stellen übrig, mit ganz seltsam geformten Rändern, aber das Bild ist jetzt endlich sichtbar."

Er nimmt ihre linke Hand, küsst hauchgleich die Stelle, an der ein Pflaster die von Immanuels - und seinem - Vater zerbissene Haut darunter beschützt. Vorhin hat er das schon mehrfach getan, doch es ist mit neuer Intensität, dass er diese Liebkosung wiederholt. Es ist nicht einfach nur eine Verwundung, wie er vorher gedacht hat – es ist eine, die sie erlitten hat im Kampf um seine Freiheit. In einem Kampf, in dem sie so weit gegangen ist, wie er das nie für möglich gehalten hätte.

Für das eigene Überleben sind weit mehr Menschen bereit, einen anderen auch zu töten, als eine zivilisierte Gesellschaft das zugeben mag. Nahezu jeder kann das, tut das, wenn es darum geht, der andere oder ich. Es aus kalter Überlegung zu tun, und nicht im Augenblicksblutrausch akuter physischer Gefährdung, der aus dem Neandertal in uns überlebt hat, diesen Schritt allerdings tun nur wenige.

Und ihn dann nicht für sich zu tun, sondern für einen anderen, das ist ein Filter, der so gut wie alles durchlässt, und fast nichts übrig behält.

Fast nichts. Dieses fast hält er gerade im Arm.

Das taut etwas in ihm auf, das er schon endgültig erfroren glaubte. Es ist wie das Wirken der ersten kräftigen Sonnenstrahlen im Frühling – wo morgens noch Schneereste alles verdeckt und kalt gehalten haben, bricht auf einmal das Grün der Wiesen darunter durch, füllt sich umgehend mit dem ersten Blumenbunt des Jahres.

Er sieht sie an, nimmt sie in sich auf, als müsse er diesen Augenblick in seine Erinnerung einbrennen, und dürfe nichts übersehen dabei.

Warum sind ihre Augen so ängstlich? Was fürchtet sie?

"Sarah, was ist?"

Trotz ihrer Furcht hält sie seinem Blick stand, und seiner Frage. "Wirst du mich weiter lieben können, obwohl ich deinen Vater umgebracht habe?"

Erneut bewundert er ihre Fähigkeit zur Klarheit. Sie weicht nicht aus, sie beschönigt nicht; sie nennt die Dinge beim Namen, und sie forscht nicht nach netten Komplimenten, tröstenden Lügen, sondern nach der Wahrheit.

Er könnte ihr sagen, dass sein Leben ihr gehört, nach dem, was sie für ihn getan hat. Aber das will sie nicht wissen. Sie will nicht in Pflichtmünzen bezahlt werden, sie fragt nach seinen Gefühlen, und die scheren sich nicht um Pflicht und Fairness und Gerechtigkeit.

Ein Lächeln entsteht in seinem Gesicht, das für sie bestimmt ist, und doch ihn selbst wärmt, bis in die Fingerspitzen hinein. "Du fürchtest, dass ich den Test nicht bestehe, durch den du mit Leichtigkeit geradezu geflogen bist?"

Unwillig begegnet sie erneut kurz seinen meergrünen Augen, senkt dann den Blick. Muss er unbedingt einen Scherz aus etwas machen, von dem so viel abhängt? "Es geht nicht um einen Test, Astarot. Ich habe deinen Vater sehr real getötet. Sein Herz ist stehen geblieben - meinetwegen. Er existiert nicht mehr, es liegt jetzt nur noch ein verwesender Körper auf dem Friedhof, nicht mehr ein lebendiger Körper auf einem Bett in einem Zimmer."

Fest umfasst er ihre Oberarme. "Sieh mich an, Liebste. Es tut mir leid, ich sollte wirklich nicht versuchen, darüber zu scherzen. Ich kann damit nicht nur leben, es hat etwas in mir noch angefacht, das ohnehin schon lichterloh gebrannt hat, und ganz dir gehört. Und ich werde auch dir helfen, damit zu leben."

Das ist schon mehr Antwort als das, was er vorher gesagt hat; und doch trifft es noch nicht exakt den Punkt, auf den es ihr ankommt. "Wie willst du mir dabei helfen? Das ist eine Erfahrung, die dir fehlt."

Ganz ernst wird auf einmal sein Gesicht. "Wieso glaubst du das?"

Etwas Schweres, Kaltes in diesen Worten macht sie unsicher. "Nun, die ganzen Morde, die man dir zur Last gelegt hat – du hast sie nicht begangen." "Bist du dir da so sicher?" Verstört forscht sie in seinem Meergrün. "Ich dachte ..."

Es brennt ein Feuer auf dem Meeresgrund. "Spielt das denn eine Rolle für dich?"

Knirschend setzen sich Räder in Gang in ihrem Kopf, reißen das Bild auseinander, das sie die ganze Zeit im Kopf hatte, und das sie angetrieben hat in den letzten Wochen. Er kann es nicht gewesen sein; in zwei Fällen allein war sie selbst mit ihm zusammen, während der entscheidenden Zeit.

Doch jetzt, wo sie einmal angefangen hat, die seltsamen Kräfte wahrzunehmen, die neben der sogenannten Realität wirken, in sie hineinwirken, weiß sie auch, es braucht keine logische Machbarkeit für einen Zusammenhang. Wie Immanuels Vater kann auch Astarot die geistige Macht einsetzen, die er ebenfalls besitzt, und damit die Schranken der bekannten Gesetze der Logik überwinden, weil er weitere kennt. Kennt, und beherrscht.

Also ist es möglich, dass doch er der Mörder ist. Theoretisch.

Sie zögert nur kurz, legt beide Hände flach gegen seine Brust. "Nein, Geliebter, es spielt keine Rolle", erwidert sie, und lächelt ihn an. "Dennoch glaube ich nicht, dass du es warst. Es passt nicht zu dir, was geschehen ist. Es waren alles aus Raserei geborene Taten, die keinen Sinn haben außer dem, ein Gefühl zu befriedigen."

Sanft streicht er ihr eine Haarsträhne zurück. Wie gut sie ihn versteht! "Siehst du! Und hatte es einen Sinn, das Leben meines Erzeugers zu beenden, der mir neben meinem Leben nichts geschenkt hat außer Sadismus und Quälerei? Und das mit meiner Entstehung, das ist lediglich zufällig geschehen, da bin ich sicher. Das war kein geplantes Geschenk. Jedenfalls - wäre es sinnvoller gewesen, den Dingen ihren Lauf zu lassen, mit der Konsequenz, dass ich die nächsten fünfzehn Jahre, womöglich weit mehr, in einer Gefängniszelle verbringe für etwas, das ich in seiner grenzenlosen Dummheit und Zwecklosigkeit nicht einmal akzeptieren kann?"

"Viele würden sagen, das Ende eines Lebens ist etwas, dem nichts gleichkommt, nicht einmal Jahre und Jahrzehnte des Leidens. Das sehe ich anders. Ja, es hatte einen Sinn, sonst hätte ich mich nie dazu entschlossen. Ich halte das Leben an sich für nichts Kostbareres als das Recht eines jeden, seine Tage so zu gestalten, wie er das für richtig hält, und die Konsequenzen allein seines eigenen Tuns zu tragen, nicht das eines anderen. Es ist nur so, ich war ja gar nicht sicher, ob ich dieses Ziel wirklich erreichen würde; ich habe allein aus einer gedachten Annahme heraus gehandelt."

"Und das ist es, meine geliebte Sarah, was ich wahren Mut nenne. Handeln zu können auch dort, wo keine unumstößlichen Grundsätze dich leiten, sondern lediglich deine eigenen Überlegungen. Selbst zu entscheiden, unabhängig von Üblichkeiten, unabhängig von der Meinung anderer, die in ihrer Feigheit auf bestimmten Aktionen oft nur deshalb bestehen, weil sie es nicht ertragen könnten, wenn ein anderer Mensch mutiger wäre als sie, und sein Leben fester in die eigenen Hände nähme. Ein Risiko in Kauf zu nehmen, weil Untätigkeit in jedem Fall zu etwas führt, das man nicht hinnehmen kann und will. In meinen Augen kann niemand, der seine Selbstachtung bewahren will, seine Individualität und das bisschen Freiheit, das uns die Umstände lassen, sich anders entscheiden, als du es getan hast."

Er forscht in ihrem Gesicht. "Lässt du dich jetzt beeinflussen durch solche überlieferten Unsinnigkeiten wie den Spruch, dass man über Tote nichts Böses sagen darf? Ich denke, der war ganz anders gemeint. Man muss jemandem, der um einen anderen Menschen trauert, nicht unbedingt mit Gewalt unter die Nase reiben, dass der Tote kein reiner Engel war. Ansonsten werden böse Taten nicht gut allein deshalb, weil der Täter in einem Grab liegt. Oder siehst du den Tod als eine Art endgültiger Buße an, nach der alles vergessen ist? Doch sicher nicht. Auch die Überlebenden haben Rechte. Wut und Enttäuschung sind nicht plötzlich verschwunden, nur weil der, der die Ursache dafür gesetzt hat, nicht mehr erreichbar ist. Und in diesem Fall bestand nur die Wahl zwischen der Zerstörung des einen oder des anderen Lebens. Meines, oder das meines Vaters. Denn anders als eine Zerstörung kann ich das nicht sehen, möglicherweise für Jahrzehnte eingesperrt zu sein. Obwohl ich zugebe, das ist eine subjektive Sichtweise, die ich für dich und für mich für absolut erlaubt halte, die jedoch ein völlig neutraler Beobachter, falls es einen solchen überhaupt gibt, durchaus verwerfen kann. Er könnte Leben in jeder Form, auch in dieser, dem Tod vorziehen. Zumindest theoretisch. Aber wir sind keine neutralen Beobachter - wir sind wir. Und für uns war dies der einzige Weg. Daran ändert sich überhaupt nichts dadurch, dass etwas von dem, der gestern beerdigt worden ist, auch in mir steckt. Vater ist man nicht aufgrund biologischer Begebenheiten. Das macht zum Erzeuger, und zu nichts mehr."

"Es geht mir nicht um moralische Ansprüche, Astarot – sondern ausschließlich um dich. Wenn du damit leben kannst, kann ich es ebenfalls." "Ich kann, Liebste, ich kann. Ich bewundere dich für das, was du getan hast, ich liebe dich dafür, und zwar so sehr, ich kann es in meiner Hilflosigkeit nicht einmal richtig zum Ausdruck bringen."

Wie ein warmer Sommerregen strömt beides durch sie hindurch; das, was er sagt, und die Art und Weise, in der er es sagt. Rau und dunkel und zärtlich.

Aber sie ist selbstsüchtig, hat bisher fast nur an sich gedacht, an ihre eigene Verwirrung, ihre eigenen Ängste; dabei hat er noch etwas ganz anderes zu verkraften als ihr Handeln. "Und das andere, Astarot, die Tatsache, dass Immanuel dein Halbbruder ist, kannst du damit ebenfalls leben?"

"Momentan kommt mir alles vor wie ein schwüler Alptraum, aus dem ich erst noch aufwachen muss. Ich fühle mich so wie in einer unerträglich heißen Nacht, weißt du, wenn man verschwitzt und verklebt ist, und sich schmutzig fühlt, und nichts dagegen hilft. Noch geht in meinem Kopf alles durcheinander. Einerseits schäme ich mich; natürlich tue ich das. Ist es die Aktion, die zählt, der objektive Inzest, oder entschuldigt es mich, von dem, was man Blutsbande nennt, nichts gewusst zu haben? Meiner Meinung nach wird Inzest in unserer Gesellschaft vorwiegend deshalb so massiv verdammt, weil die Lust darauf in so vielen steckt; sonst wäre das scharfe Verbot überflüssig. Dennoch, der Gedanke daran ist auch mir selbst zuwider. Damit muss ich erst fertig werden, und dabei hilft mir mein Verstand wenig. Auf der anderen Seite habe ich jetzt das erste Mal verstanden, warum die Dinge in meinem Leben so gelaufen sind, wie sie stattgefunden haben. Die Misshandlungen meines Vaters sind kein böser Zufall mehr, sondern böse Absicht. So merkwürdig das klingt, das macht sie leichter zu ertragen, denn das negiert mich nicht als Person, sondern richtet sich ja gerade an mich als Individuum. Das stellt etwas von dem wieder her, von dem ich manchmal geglaubt habe, er hätte es vollständig vernichtet. Und es erklärt auch, warum ich mich von Immanuel nie lösen konnte; wenn ich auch den völlig verkehrten Weg gewählt habe, dieser Verbindung Ausdruck zu geben."

Wie unsicher er ist; er wird Hilfe brauchen dabei, all das zu verarbeiten. Ihre Fingerspitzen an seiner Wange ertasten nicht nur verletzliche Haut, sondern auch Angst, einen Strudel widerstreitender Gedanken und Empfindungen, und eine Verzweiflung, die er doch längst tapfer versucht, zu bekämpfen.

Sie wird ihm helfen; auch bei diesem Kampf.

***

Verärgert lässt Moring den Stift fallen. Er ist nicht einen Schritt weitergekommen mit Gehrig. Gehrig Junior, sollte er sagen, doch der Sohn hat es in seinen vier Wochen hier mühelos geschafft, das Adjektiv zu verlieren. Es ist, als habe es nie einen anderen Gehrig als ihn auf dem Klinikgelände gegeben.

Gerade hat man ihn weggebracht auf sein Zimmer, in einer Abteilung, in der er sich, wenn auch unter Aufsicht, relativ frei bewegen kann. Er muss schon lange nicht mehr ruhiggestellt werden, ist ein musterhafter Patient. Der musterhafteste überhaupt.

Er konnte es nicht verhindern, dass ihm bereits die ersten Privilegien eingeräumt worden sind. Einschließlich der Möglichkeit, auf dem Gelände spazieren zu gehen, und sogar das Grab seines Vaters zu besuchen; wenn auch nur unter strengster Bewachung.

Ginge es nach ihm, Gehrig täte keinen Schritt auch nur aus seinem winzigen Zimmer heraus, bevor er nicht wenigstens erste Ansätze dessen zeigte, was in seinen Augen wirklich einen musterhaften Patienten ausmacht. Kein gehorsames, widerspruchsloses Befolgen jedes Befehls, kein sanftmütiges, lammfrommes Auftreten von morgens bis abends, sondern eine ernsthafte, schmerzvolle, brüllende, laute, tobende, ungeduldige Auseinandersetzung mit dem eigenen Ich.

Dass Gehrig so furchtbar duldsam und duckmäuserisch ist, macht ihn als betreuenden Arzt eher misstrauisch. Es beweist nur, er verschließt hartnäckig die Augen vor allem, was er dringend durchdenken, einordnen, verarbeiten müsste.

Die Sitzung gerade eben war schon wieder eine, in der Gehrig über nichts anderes geredet hat als über seine angeblichen ständigen, unerträglichen Bauchschmerzen. Er ist organisch völlig gesund; man hat ihn so oft und so gründlich untersucht, Moring spürt seinen eigenen Magen sich verkrampfen, wenn er nur an all die teilweise extrem unangenehmen Tests denkt.

Da ist nichts. Nichts, nichts, nichts. Und doch ist sein Bauch das Einzige, von dem Gehrig zugeben kann, etwas ist damit nicht in Ordnung.

Mit dem Rest seines Körpers und seines Lebens hat er nicht die geringsten Probleme; das hat er allen Ernstes heute auch so formuliert.

Er weiß, wo er sich befindet; er weiß, was man ihm vorwirft; er weiß, sein Vater ist tot. Und das Einzige, was ihn beschäftigt, ist sein Bauchweh. Ein deutlicheres Zeichen dafür, wie krank sein Geist ist, kann es nicht geben. So, wie er nach der Krise der allerersten Tage auftritt, wird Moring jedoch größte Schwierigkeiten haben, den Staatsanwalt und den Richter davon zu überzeugen, Gehrig gehört in die Psychiatrie und nicht ins Gefängnis.

Die Juristen sind nicht wie er geübt darin, in einem ruhigen Leugnen von unabweisbaren Tatsachen ein Warnsignal zu sehen. Zumal das Leugnen der Tat oder Taten für einen Angeklagten nun keineswegs ungewöhnlich ist.

Aber vielleicht unterschätzt er Gehrig; vielleicht legt der es genau darauf an, nicht für unzurechnungsfähig erklärt zu werden. Die Chancen für eine Haftentlassung sind größer als die, diese Klinik nach einer Sicherungsverwahrung wieder zu verlassen. Zumal Gehrig sicherlich im Strafvollzug ein vorbildlicher Gefangener sein wird, sich perfekt an alle Regeln halten, nicht auffallen, sich allem unterwerfen. So, wie er das hier auch tut.

Wie auch immer – er ist überfordert mit diesem Patienten. Er versteht ihn nicht, er mag ihn nicht, und er kommt nicht einen Millimeter voran mit ihm.

Am besten ist es, er versucht, den Fall abzugeben. Schließlich hat er ohnehin mehr als genug Patienten zu betreuen, und Konrad, ein neuer Kollege, muss mühsam seine Zeit totschlagen. Außerdem ist Konrad begierig darauf, seinen Namen bekannt zu machen; deshalb schreibt er während seiner Arbeitszeit Artikel für alle möglichen Fachzeitschriften, und scheut nicht davor zurück, seine Fälle so detailliert zu schildern, dass sich Moring dabei die Nackenhaare sträuben. Das klingt oft genug eher nach Bildzeitung als nach Fachbericht. Für Konrad müsste Gehrig genau das Richtige sein. So schnell so viel Aufsehen wie mit diesem Fall wird er sonst kaum erregen können.

Auch Meinhard hat ihm das geraten, die Akte nicht weiter zu bearbeiten, in einem vertraulichen Gespräch. Einem, wie sie viele führen.

Meinhard hat ihm wertvolle Hinweise gegeben, sehr viel erzählt von Gehrig, der sein Halbbruder ist, wie er inzwischen weiß. Aber es geht ihm keineswegs allein um Informationen bei diesen Unterhaltungen, am Telefon, von seiner Wohnung aus, nicht von der Klinik, damit keiner es merkt, oder bei ihren heimlichen Treffen, von denen niemand wissen darf. Schon mehrfach hat er gedacht, selbst am Rand des Wahnsinns zu stehen. Nichts, nicht den kleinsten Faden hat er bislang bei Gehrig zu fassen bekommen, an dem er sich entlang hangeln könnte. Gewissermaßen arbeiten sie gemeinsam daran, er und Meinhard, diesen Anfang zu finden, und das ist eine Unterstützung, die er nicht missen möchte. Auch wenn sie, auf seine beruflichen Pflichten bezogen, etwas ist, auf das er sich gar nicht verlassen sollte.

So hilflos hat er sich noch nie gefühlt; nicht einmal bei Gehrig Senior, der doch eigentlich, sobald man weiterforschte und nicht an der Oberfläche stehen blieb, weit komplizierter zu durchschauen war.

Noch immer kann er es nicht ganz glauben, was Sarah Henning ihm berichtet hat; Sarah Henning, die er als Eva Thomas kennen gelernt hat.

Sie ist die Lebensgefährtin von Meinhard, das hat er sehr schnell herausgefunden, und er hatte es auch bereits vermutet, als sie geschildert hat, warum sie sich so für Gehrig Senior interessierte. Daran zu denken, gibt ihm jedes Mal einen bösen, kalten Stich. Da hat er Einiges versäumt; er hätte sich sofort eingestehen müssen, sich in sie verliebt zu haben, und aktiv werden. Chancen hätte er bestimmt gehabt; es kann nicht alles Einbildung gewesen sein, ihre positive Reaktion auf ihn. Sie muss etwas an ihm gefunden haben. Sonst hätte sie ihm nie so rückhaltlos vertraut, und ihren ganzen Betrug selbst aufgedeckt.

Er wird ihr Vertrauen nicht enttäuschen. Einen bitteren Beigeschmack hat es allerdings zu wissen, es wird nie eine Belohnung dafür geben, wie er sie sich wünscht.

Nein, er sollte sie ganz aus seinem Gedächtnis verdrängen; sich mit dem befassen, was an Aufgaben vor ihm liegt, nicht mit versäumten Möglichkeiten.

Etwas stimmt nicht mit Gehrig, das spürt er immer deutlicher; ebenso, wie das bei seinem Vater war. Diese wahnsinnige Theorie einer enormen psychischen Kraft von Sarah Henning, die könnte vielleicht doch der Schlüssel sein.

Schon wieder ist er bei ihr. Das muss aufhören.

Außerdem ist jetzt Mittagspause, und es ist Freitag, es gibt Schinkennudeln. Die ihm seltsamerweise seit dem gemeinsamen Essen mit Sarah Henning, bei dem er allein zugelangt hat, nicht mehr richtig schmecken.

Nein, jetzt in die Caféteria zu gehen, wird ihn nur erneut an sie erinnern. Besser ist es, er begleitet Gehrig auf den Friedhof, wie der es sich gewünscht hat. Heute, ebenso wie letzte Woche, und die vorletzte. Wie jeden Freitag. Der zweite Pfleger, der dafür vorgesehen ist, leidet unter einem Anflug von Grippe, und ist momentan wirklich nicht auf der Höhe. Da ist er bestimmt der bessere Aufpasser, und ablenken wird es ihn auch.

Energisch schiebt er seinen Stuhl zurück, steht auf.

XX.

Er hat sich lange gesträubt dagegen, das Grab seines Vaters zu besuchen. Sie hat es ihm einmal vorgeschlagen, in den ersten Tagen nach seiner Rückkehr, und es nach seiner heftig ablehnenden Reaktion nie wieder erwähnt. Trotzdem, er weiß, sie denkt ab und zu daran, hält es noch immer für richtig und nötig.

Es wird Zeit, dass er ihr den Gefallen tut, von dem sie meint, es ist einer, den er sich selbst tut. Sie selbst ist so viele Schritte auf ihn zugegangen, in diesem knappen Monat, seit er wieder da ist. Sie ist bei ihm eingezogen, und sie arbeitet für ihn. Der Umzug kostete nicht viel Überredung, aber der Arbeitsvertrag bei seiner Firma, das war ein hartes Stück Arbeit, bevor sie den unterschrieben hat.

Angst hat sie, finanziell von ihm abhängig zu werden. Was für ein Unsinn; sie beide haben sich so tief aufeinander eingelassen, manchmal scheint ihm beinahe das Atmen unmöglich, wenn sie nicht da ist. Diese Abhängigkeit ist ohnehin da, und dagegen wehrt sie sich ebenso wenig wie er. Warum also sollte sie sich nicht an einem viel unwichtigeren Punkt auf ihn verlassen können, dürfen, wollen? Geld ist doch das Unwichtigste überhaupt.

Es macht sie auch gar nicht abhängig, für ihn zu arbeiten. Sie findet jederzeit eine andere Stelle, bei ihren Qualifikationen. Selbst Desnig hätte sie jetzt gerne wieder. Nicht zuletzt natürlich deshalb, weil er die Beendigung der Zusammenarbeit mit Astarot – zu recht – mit ihrer Kündigung respektive dem erzwungenen Aufhebungsvertrag in Verbindung bringt; aber auch ihretwegen. Er hat ihre Fähigkeiten erst schätzen gelernt, als er darauf verzichten musste.

Sie ist einfach gut, eine Mitarbeiterin, wie er sie sich schon lange gewünscht hat. Mit ihrer Integration in die Belegschaft gab es nicht die geringsten Schwierigkeiten. Die meisten kannten sie ja bereits, und mit den Kunden kommt sie hervorragend aus. Das gilt selbst für Martin, der in Zusammenhang mit seiner Verhaftung alle Aufträge zurückgezogen hat, und nach seiner Rehabilitierung prompt wieder ankam und sich lieb Kind machen wollte. Die größere Rache für sein Schwanken vorher ist es, die Aufträge nicht pikiert abzulehnen, sondern anzunehmen, und ihn dabei bluten zu lassen. Martin merkt das nicht einmal, so vernarrt ist er in Sarah, die bei ihm fast alles durchsetzen kann, gerade weil sie nicht einmal mit einem Wimpernschlag auf seine massiven Flirtversuche eingeht.

Nur weiß sie selbst nicht einmal, welch eine große Stütze sie ihm ist, so oft er ihr das auch erzählt, fürchtet ständig, er belügt sie aus Höflichkeit. Aber er wird nicht aufhören, ihr klar zu machen, sie ist das Geld, das sie verdient, mehr als wert.

Abhängig wäre sie nur dann von ihm, wenn sie keine Gegenleistung erbringen würde und finanzielle Zuwendungen ohne jede Gegenleistung nähme. Etwas, das er nicht die geringsten Schwierigkeiten hätte zu akzeptieren, obwohl er schon versteht, was sie daran stören würde.

Letztlich schätzt er sie nur umso mehr dafür, wie sie auf eine ausgeglichene Basis achtet. Es gibt in jeder Beziehung, auch der aus der größten Liebe geborenen, mehr als genug Reibungspunkte, selbst wenn sich jeder um den anderen und um ein Gleichgewicht bemüht.

Noch ist davon bei ihnen beiden nichts zu spüren, von solchen Reibungspunkten; allerdings stehen sie ja auch erst am Anfang. Es wird früh genug Konflikte geben. Und das Seltsame ist, er freut sich auch darauf. Nicht auf die Konflikte selbst, aber darauf, sie mit ihr zusammen zu überstehen.

Jedenfalls, er hat schon ein ganz schlechtes Gewissen, so lange gewartet zu haben mit dem Einlenken, weiß genau, die Tatsache, dass immer etwas dazwischenzukommen scheint, ist nichts als eine Ausrede. So hat er sie heute Morgen kurzentschlossen gebeten, ihn in der Mittagspause zum Friedhof zu begleiten. Das Aufleuchten in ihren Augen hat ihn nur umso mehr bereuen lassen, ihr nicht schon viel früher nachgegeben zu haben.

Sie weiß gar nicht, wie verführerisch sie ist, wenn sie lacht oder lächelt. Beinahe wären sie heute Morgen schon wieder zu ihrem ersten Termin zu spät gekommen ...

Wenn er daran denkt, wie sie gleich in sein Büro kommen wird, immer wie der Wirbelwind persönlich, begierig darauf, ihn zu berühren, sich in seine Arme schließen zu lassen, durchpulst ihn eine unglaubliche Energie, die er dennoch nicht in Arbeit umsetzen kann, für die sie zu gierig und zu ungeduldig ist.

Ohne sie würde er es nie wagen, an das Grab zu treten. Ja, er sollte es endlich vor sich selbst zugeben, und nachher auch vor ihr. Er weiß, er muss dorthin, irgendetwas abschließen, aber er hat Angst davor, scheut zurück, wie ein Pferd vor einer Schlange.

Einen wirklichen Schlusspunkt kann sie nicht setzen, diese kleine Aktion; nicht nur die Narben auf seinem Rücken wird er sein Leben lang mit sich tragen, auch die Gene, die sein Erzeuger ihm vererbt hat, die Scham, dass er sich derart hat behandeln lassen, und der Widerwille, wenn er an Immanuel denkt, für den er das alles auf sich genommen hat. Der wusste, sie sind Brüder, und der es ihm bis jetzt verschwiegen hat.

Dennoch ist es nötig, das zu tun, was wenigstens einen Teil endgültig machen kann, was ein Kapitel beendet, dessen Inhalte damit gleichwohl nicht verschwinden.

Da kommt sie; er kann sie schon hören draußen. Sie hat irgendetwas mit seiner Sekretärin zu bereden. Wahrscheinlich hetzen die beiden wieder gegen das gesamte Geschlecht Mann; das machen sie gerne. Besonders gerne in Gegenwart eines Vertreters dieses Geschlechts.

Lächelnd erhebt er sich, um ihr entgegen zu gehen.

***

Schon beim Hinaustreten ins Freie hatte er ein ganz komisches Gefühl, und das hat sich mit jedem Schritt verstärkt. Jetzt, an der Pforte zu dem kleinen Friedhofsgelände der Klinik, kommt Moring sich vor wie ein wandelndes Unbehagen.

An Gehring scheint es nicht zu liegen; der geht brav und geduldig in der Mitte zwischen ihnen, plaudert freundlich und harmlos über die Schwierigkeiten, den Rasen vom Herbstlaub freizuhalten, wo doch die gelbe, rote und teilweise schon braune Pracht schneller durch die beginnenden Stürme vom Baum gefegt wird, als ein Gärtner sie zusammenrechen und wegbringen kann.

Dennoch, irgendetwas ist da, und so sehr er sich auch einen hysterischen Mystiker schimpft, die Beklemmung verschwindet nicht.

Sie gehen den Hauptweg entlang nach hinten, dann links, dort ist es die vierte Grabstelle, ein Erdhügel nur, denn der Nachlass ist noch nicht geregelt, und so hat sich keiner gefunden, der Grabstein und Umrandung bestellt und bezahlt. Die Astern vom letzten Freitag sind bereits verwelkt; kein Wunder - sonderlich frisch sind die Blumen am Klinikkiosk nicht, die überstehen nie eine ganze Woche.

Sorgfältig nimmt Gehrig die alten Blumen aus der grünen Plastikvase mit der gefährlich aussehenden Spitze, die sich in die Erde bohrt, kippt das Wasser auf den Hügel. Der Pfleger zieht wie immer mit der Vase los, neues Wasser besorgen. Gehrig kniet sich auf die Erde, faltet die Hände, senkt den Kopf, als bete er.

Auf einmal zuckt er regelrecht zusammen, richtet sich auf, dreht sich um.

Moring hat die Stimmen ebenfalls gehört. Er kennt sie beide.

Sein Unbehagen verdichtet sich zu einer Übelkeit, die ihn in die Knie zwingen möchte.

Dabei, was wird denn schon geschehen – zwei Brüder, Halbbrüder ohnehin nur, werden sich gleich begegnen, am Grab des Vaters. Aber seine Gedanken überschlagen sich längst angesichts der Gefahren einer solchen Situation, wenn eben jene Brüder sich einmal geliebt haben, nicht als Brüder, sondern als sexuelle Partner, wenn der Vater seine brutalen Spiele mit beiden getrieben hat, den einen vor den Augen des anderen misshandelte und schlug, wenn der eine von der Familienverbindung wusste, die er dem anderen verschwiegen hat, wenn nacheinander beide wegen derselben Morde festgenommen worden sind, mit dem aller Wahrscheinlichkeit nach wahren Mörder als Hauptbelastungszeugen für den unschuldigen Bruder. Und wenn einer der zwei geisteskrank ist.

Wo nur der Pfleger bleibt? Wenn es brenzlig wird, kann er allein nichts ausrichten.

Die Unterhaltung der Herankommenden stoppt jäh, die Schritte nähern sich, verstummen dann ebenfalls. Meinhard sieht ihn nicht an, sieht nur Gehrig, doch Sarah Henning wirft ihm einen Blick zu, in dem dieselbe Angst steht, die ihm Ruhe und Atem raubt.

Gehrig fasst sich als Erstes. "Hallo, Astarot, mein geliebter Bruder. Ich habe auf dich gewartet – jeden Freitag. Ich wusste, irgendwann wirst du kommen, an einem Freitag, in der Mittagspause."

"Ich danke dir für deine Mühe, eine Begegnung herbeizuführen, die auch ich mir gewünscht habe." Seidig, katzenhaft weich und falsch ist Meinhards Stimme. Der ganze Mann wirkt wie eine bis aufs Äußerste angespannte Sprungfeder, die jederzeit losschnellen kann.

"Und was willst du von mir, Astarot?" Meinhard lacht leise; ein gefährlicher Laut. Das Zischen einer Schlange, das Fauchen eines Panthers. "Dich noch einmal sehen, bevor ich einen endgültigen Schlussstrich unter das ganze verlogene, stinkende, verdorbene Chaos ziehe."

"Du wirst mich ebenso wenig vergessen können wie unseren Vater." "Sicherlich nicht, nein; aber das zwingt mich nicht dazu, mich weiter mit euch zu beschäftigen. Nicht vergessen, sich erinnern, das bezieht sich auf etwas aus der Vergangenheit. Und genau das seid ihr für mich. Vergangenheit. Vergangen. Vorbei."

"Wenn du dich da mal nicht täuschst, mein angebeteter Spross derselben Lenden."

Astarot verzieht das Gesicht. Er könnte sich selbst ohrfeigen, jemals diesem Menschen nahegekommen zu sein, und dann auch noch so nahe, der heute in ihm nur noch Widerwillen weckt. Einen Widerwillen, der schon lange vorhanden war, und jetzt endlich in vollem Umfang durchbricht, durch keinerlei Pflichten mehr gehindert und beschränkt, exakt zu einem Zeitpunkt, in dem eine Blutsverwandtschaft nach umso mehr Verbindlichkeit ruft.

"Du bist dir so sicher, Astarot, dass du mich aus deinem Leben heraus drängen kannst, nicht wahr? Du wirst einfach mich für die ganzen Morde bluten lassen, die du begangen hast, dich mit deiner hübschen kleinen Freundin amüsieren, die deinetwegen unseren Vater umgebracht hat, und jetzt wahrscheinlich auch noch das Erbe einstecken, das mir gehört. Mir, hörst du? Allein mir! Ich bin der Einzige, den er jemals geliebt hat, ich! Wenn du wissen willst, was er von dir gehalten hat, musst du dir nur deinen Rücken ansehen. Du weißt es doch sicher noch – ich habe fast alles miterlebt, was zu diesen Narben geführt hat. Die Schläge, die Schnitte, und die Verbrennungen, alles, alles habe ich mitangesehen. Und weißt du, warum er das alles getan hat? Einmal, weil er dich hasste. Ja, er hasste dich; glaube es mir ruhig. Aber es gab noch einen anderen Grund. Um mich ging es; du warst nur ein dummes, unwissendes Werkzeug. Hart machen wollte er mich, mich abhärten dadurch, dass ich zusehe, wie er dich zugrunde richtet. Es ist ihm ja leider nicht vollständig gelungen, dich zu vernichten, aber seinen Zweck hat es doch erreicht. Glaubst du, nachdem ich das miterlebt habe, könnte mich noch irgendetwas beeindrucken, das ein anderer erleiden muss? Ich gebe zu, ich war anfangs so schwach, ich war immer in Versuchung einzugreifen, und dir zu helfen. Nur, es stumpft ab, es stumpft so grauenhaft ab, wenn man zu viel Schmerzen sieht. Am Schluss schafft man es tatsächlich, man ist völlig gleichgültig, und wenn auch neben einem ein Mensch schreit und brüllt. Selbst deinen Tod, mein lieber Astarot, hätte ich ganz ungerührt beobachtet. Es ist ja nur ein Schritt mehr. Ein Schritt, der nicht zählt. Ja, er hat mich hart gemacht – mit deiner Hilfe. Und soll ich dir etwas sagen? Schon bald war es nicht mehr nur Gleichgültigkeit, mit der ich zugesehen habe, sondern Widerwillen. Verachtet habe ich dich dafür, dass du dir das alles hast gefallen lassen. Du, ausgerechnet du, der du dir einbildest, so stark zu sein. Ich hätte dich noch anspucken mögen für deine unerträgliche Passivität. Wie lächerlich du ausgesehen hast, wenn er dir wieder einmal seine ganze Macht bewiesen hat, dich gequält hat. Und du hast noch gedacht, du müsstest all das aushalten, all die Spielchen, all die Misshandlungen – meinetwegen!"

Gehrig lacht; es ist ein Ton wie rostiges Blech, über das ein Nagel schabt. Meinhards Gesicht ist starr, nur seine Augen glitzern. Bittend legt Sarah Henning ihm die Hand auf den Arm. "Lass ihn – er weiß ja nicht, was er redet."

Da irrt sie sich; das erste Mal hat Moring das Gefühl, dass Gehrig die Wahrheit gesagt hat; die absolute und die reine und nichts als die Wahrheit. Außer in dem einen Punkt, was den Tod seines Vaters angeht.

Falls der tatsächlich ebenfalls ermordet worden ist, und er wird gleich nachher Bader anrufen, um sich mit ihm abzusprechen, ob man das vielleicht gründlich untersuchen müsste, diese Behauptung, dann war es Gehrig selbst, der ihn umgebracht hat. Schließlich war er der letzte Besucher bei dem Senior, und lange genug mit ihm allein war er auch, um ihm etwas einflößen zu können.

Dass Gehrig seine eigenen Untaten anderen in die Schuhe schiebt, ist man ja inzwischen gewohnt.

"Immanuel weiß genau, was er sagt", erklärt Meinhard prompt, die Stimme rau. "Es sind die Dinge, die seit vielen, vielen Jahren in ihm umgehen. Und glaub mir, Sarah, es stimmt, was er sagt. Es stimmt alles. Das sind die leeren Stellen im Puzzle, und er hat sie gerade gefüllt."

Was für ein Puzzle? Wovon redet Meinhard?

Endlich kommt der Pfleger wieder, die grüne Plastikvase in der Hand, gefüllt mit frischem Wasser. Moring atmet erleichtert auf.

Meinhard fährt herum, als er die Schritte hört, und dann geht alles sehr schnell, so rasend schnell.

Der kurze Augenblick, in dem auch Moring die Augen von Gehrig abwendet, dem Pfleger entgegensieht, der hat genügt.

Blitzschnell muss Gehrig reagiert haben, hat Sarah Henning zu sich herangezogen, und nun steht er hinter ihr, hat den rechten Arm um ihren Hals gelegt, über dem ihr Gesicht blass geworden ist, und ihre Augen unnatürlich groß scheinen, wie bewölkt von einer panischen Angst.

Gehrigs Gesicht hingegen ist ein einziger grausamer Triumph. "Sie ist es, die dir wichtig ist, nicht wahr? Nicht unser Vater war es, nicht ich bin es – nur sie."

Totenbleich ist Meinhard, hat die Hände zur Faust geballt. "Sie ist die Einzige, an der mir etwas liegt, ja."

Warum tut er nichts? Warum greift er Gehrig nicht an? Moring möchte etwas sagen, doch dann fällt ihm ein, siedend heiß, eiskalt, wie all die anderen Menschen zu Tode gekommen sind. Das Genick hat Gehrig ihnen gebrochen. Er hat einmal etwas darüber gelesen; wenn man den Griff beherrscht, dauert es nur Sekundenbruchteile.

Wenn Meinhard sich bewegt, ist das ihr Todesurteil.

Aus den Augenwinkeln heraus nimmt Moring etwas wahr. Es kommt aus der Richtung des Pflegers. "Stopp!", sagt er scharf, hebt die Hand. Sofort hält der andere inne.

"Immanuel, es geht dir doch allein um mich, nicht um sie. Also lass sie gehen."

Ja, so macht Meinhard das richtig. Reden muss er mit Gehrig, ihn zur Vernunft bringen, oder wenigstens beschäftigen. Wenn er doch bloß irgendetwas tun könnte! Aber er hat keinen Einfluss auf Gehrig, und, ja, heute kann er es sich das erste Mal eingestehen, Gehrig hasst ihn. Was auch immer er macht, um sich einzumischen, es kann nur zu einer Katastrophe führen.

Es kommt alles auf Meinhard an.

"Das glaubst aber auch nur du, dass ich die erste Chance so leicht wieder ziehen lasse, dich endlich einmal dort zu treffen, wo es auch dir etwas ausmacht, dir, der du einen Treppensturz ebenso wortlos und klaglos erträgst wie einen Peitschenhieb, eine brennende Zigarette, einen Tritt in die Nieren oder ein Messer in den Rücken."

"Lass sie gehen, Immanuel. Bring meinetwegen mich um, aber lass sie gehen. Sie hat dir nichts getan."

Wieder dieses blecherne Lachen. "Nichts getan, sagst du? Nichts getan? Sie ist die Mörderin meines Vaters! Willst du wissen, wie sie es gemacht hat? Tabletten hat sie ihm gegeben; Psychopharmaka, kleingemahlen und in Wasser aufgelöst."

Morings Verdacht erhärtet sich. Psychopharmaka, ja, das passt zu dem Krankheitsbild des Vaters in den letzten Stunden. Warum ist er darauf nicht gleich gekommen? Sehr schnell haben sie gewirkt, beinahe überraschend schnell, aber es gibt einige Mittel, die führen bei einer ausreichenden Überdosis durchaus so rasch zum Tod. Außerdem war der Zustand von Gehrig Senior ja vorher bereits ausgesprochen angegriffen.

Jedenfalls – diese Information kann nur der haben, der die Tabletten verabreicht hat.

Warum, verdammt, kommt niemand sonst vorbei? Völlig verlassen ist der Friedhof, bis auf ihre kleine Fünfergruppe. Dabei ist sonst in der Mittagspause oft genug jemand da; um sich um ein Grab zu kümmern, um die Stille zu genießen, um nachzudenken. Er selbst hat hier viele friedliche, beschauliche Minuten verbracht. Die Nähe der Toten regt dazu an.

Eine kleine Ablenkung bräuchte es doch bloß, nur ganz kurz muss Gehrig den Arm von ihrem Hals nehmen, und schon wird Meinhard sich auf ihn stürzen, und so massig Gehrig auch wirkt, Meinhard ist garantiert der Stärkere. Und sei es nur aus Wut heraus.

Jetzt strafft er sich, und auf einmal kann Moring sich vorstellen, dass dieser Mensch all das tatsächlich ertragen hat, wovon Gehrig erzählte. Geballte Kraft ist es, die ihm da gegenübersteht, aber es ist nicht nur physische Kraft, obwohl sie sich in jedem Muskel, jeder Sehne zeigt. Nein, es ist etwas, das weit darüber hinausgeht. Es ist die absolute Konzentration auf ein einziges Ziel; körperlich, geistig.

Die ganze Zeit hat Sarah Henning Meinhard fixiert, verkrampft, in Panik. Jetzt schließt sie kurz die Augen, und als sie sie wieder öffnet, scheint sie auf einmal völlig ruhig zu sein, entspannt sich sichtlich, lächelt sogar. Wahrscheinlich hat die Irrealität ihrer Lage ihr für den Moment den Verstand geraubt.

"Noch einmal, Immanuel, lass sie los." Meinhards Stimme vibriert vor Intensität. Moring kann den Blick kaum von ihm lösen; etwas geht mit ihm vor, er kann es regelrecht spüren.

"Ich denke nicht daran", ist Gehrigs Antwort, und wie zur Bestätigung zieht er ruckartig den Arm an, dass sie würgen muss.

Verdammt, wenn Meinhard nicht weiterkommt, muss doch er etwas tun; sie können nicht einfach abwarten, ob Gehrig sich besinnt. Ihr Leben hängt davon ab. Er fühlt Meinhards Augen auf sich, der ihm fast unmerklich zunickt, als er ihn anschaut.

Ist das die Aufforderung, er soll etwas sagen? Jedenfalls kann er nicht weiter untätig hier herumstehen und zusehen, wie ein geisteskranker mehrfacher Mörder dabei ist, einen weiteren Menschen umzubringen; eine Tat, für die er nie ausreichend bestraft werden kann, denn es gibt eine Grenze für die staatlichen Konsequenzen, und die ist längst erreicht.

Er kommt sich vor wie in einem Traum, ist merkwürdig gelähmt, trotz der überwältigenden Überzeugung, tätig werden zu müssen. Noch einmal trifft ihn ein Blick von Meinhard, ungeduldig nun, herrisch, auffordernd.

"Herr Gehrig", beginnt er, "bitte hören Sie mir zu." Gehrig schwenkt um in seine Richtung, nimmt dabei Sarah Henning mit, die das Gesicht verzieht, keucht.

***

Jetzt, jetzt kommt es darauf an. Alles was er hat, alles was er aufbieten kann an Kraft, muss er einsetzen, alles hineinlegen in den einen Gedanken, der sie retten kann. Immanuels Aufmerksamkeit ist auf den Arzt gerichtet, aber das wird nicht lange halten, er wird sich bald wieder auf ihn besinnen. Er hat nur eine Chance, eine einzige.

Er wird sie nutzen.

Er hat es doch geübt, es sich selbst antrainiert, er kann es. Er darf nur nicht an den Schmerz denken, den es auslöst in seinem Kopf, die Explosion, den Feuerball, den grellen, zerstörerischen Blitz.

Das war es, weshalb Immanuels Vater anfangs immer gewonnen hat, bei den ganzen Spielen, seine eigene Angst vor den qualvollen Folgen. Das hat ihn zurückgehalten, seine Macht gedrosselt. Wenn er sich jetzt davon beeinflussen lässt, wird sie sterben; und nichts kann schlimmer sein als das, nicht einmal sein eigener Tod.

Noch ein Stückchen mehr spannt er sich an, lässt dann seine Energie los wie einen Pfeil.

***

Moring sucht verzweifelt nach Worten. Er hat nicht mehr vorzuweisen als seine Entschlossenheit, Meinhard zu unterstützen, ihr zu helfen, aber er weiß nicht wie, fürchtet bei jedem Satz, der ihm einfällt, alles nur noch schlimmer zu machen. Und er kann nicht länger nachdenken, er muss etwas sagen, egal was, Meinhard wartet darauf. "Herr Gehrig, es muss Ihnen doch klar sein, dass Sie Ihre Situation nur verschlechtern."

Wie dumm, wie sträflich, wie leichtsinnig dumm, ein solcher Appell an etwas, das in Gehrig längst nicht mehr existiert, an die Ratio.

Ein Lachen ist Gehrigs Antwort; nicht mehr blechern, diesmal, sondern offen amüsiert, fast freundlich.

Auch Moring ballt nun die Hände zur Faust. Umbringen könnte er den durchgeknallten Schweinehund, aber er bringt nichts zustande, nicht das Geringste. Er hat versagt.

***

Ihre Angst ist verschwunden. Sie hat es gespürt, es in Astarots Augen gelesen, er weiß, was er tun kann und tun muss, und er wird es tun. Sie muss nur ausharren und hoffen, dass Immanuel kein Interesse daran hat, die Situation schnell zu beenden, dass er ihn lustvoll und ausgiebig auskosten will, diesen letzten Triumph über seinen Bruder.

Sie bekommt kaum noch Luft, muss ihre ganze Konzentration aufwenden, die immer wieder aufsteigende Panik zu bekämpfen. Sie atmet flach, hastig, zwingt ihren Verstand, die Herrschaft zu übernehmen, sie zu überzeugen, es reicht aus, sie wird nicht ersticken. Moring sagt etwas, aber sie kann es nicht verstehen, es rauscht so in ihren Ohren.

Sie darf jetzt nicht ohnmächtig werden.

Schon wieder drückt der Arm zu, dämmt den Schrei, den er damit auslöst. Nur ein seltsam spitzer, leiser Laut ist es, den ihre eingepresste Kehle freigibt.

"Na, Kleine?" murmelt Immanuel, den Mund direkt an ihrem Ohr. "Wie ist das, wenn man den Tod kommen sieht und weiß, es gibt nichts, das ihn aufhalten kann? Unangenehm, nicht wahr? Ja, das ist eine Erfahrung, die man unbedingt auch selbst machen sollte. Du weißt, wie es geht. Eine kleine Bewegung, dein Gehirn wird sie nicht einmal registrieren. Sei dankbar, es ist ein gnädiges, schnelles Ende, das ich dir gewähren werde. Du wirst nicht so lange leiden müssen wie mein Vater."

Wieder lacht er. Völlig irre klingt es, und völlig irre ist er.

Abstellen möchte sie dieses schreckliche Geräusch, wenn sein Atem warm und stoßweise gegen die Haut an ihrem Hals schlägt. An ihrem Hals, den er fest in einem Griff hält, den er nur ein wenig verstärken muss, mit einem leichten, schrägen Seitenzug, und sie wird nie wieder Astarots Stimme hören, nie wieder seine Hände auf ihrem Körper spüren.

Obwohl sie weiß, sie muss ruhig bleiben, reglos, alles kommt darauf an, dass sie diese kleine Bewegung nicht provoziert, die allem ein Ende setzt, bäumt sie sich auf, mit einem erneuten Schrei, den diese verhassten fremden Muskeln unterdrücken, die so furchtbar warm sind, und dann ist da noch die Wärme aus seinem Mund, sie kann es nicht mehr aushalten, es wird immer wärmer, heiß, heißer.

Ihrem eigenen folgt unmittelbar ein weiterer Schrei, erstaunt, entsetzt. Urplötzlich lockert sich das Todesband um sie, sie taumelt, taumelt Astarot direkt in die Arme, der auf einmal da ist, ganz nah, sie an sich reißt.

Grauschwarze Schleier flattern vor ihren Augen, sie verbirgt den Kopf an seiner Schulter, weiß nur noch eines, er ist da, und sie ist sicher, unter seinem Schutz.

Fassungslos, erschüttert beobachtet Moring, wie Gehrig brüllend und sich herumwälzend am Boden liegt, wie die Haut an seinen Händen sich rötet, sich dunkel färbt, aufbricht, Blasen wirft, wie der Prozess sich fortsetzt, den Ärmel des hellblauen Hemdes zerfetzt, das er trägt, den Arm darunter angreift, bis zur Schulter hoch, und quer über die Brust.

Verbrennungen; das sind Verbrennungen! Als hätte er einen Zeitraffer vor sich, kann er sehen, wie der Stoff sich auflöst, und darunter erst das aggressive Rot erscheint, dann die Blasen, und dann an manchen Stellen das tödliche Schwarz und lederartige Weiß abgestorbenen Gewebes.

Wie soll er das bloß der Klinikleitung erklären? Er versteht es ja selbst nicht.

"Mein Gott, nun tun Sie doch endlich etwas!", brüllt der Pfleger. Hilflos sieht Moring ihn an. Noch nie hat er den Mann anders als ruhig und beherrscht erlebt, und wenn ein Patient noch so außer sich war, doch jetzt sieht man ihm den Schrecken an. "Was soll ich denn tun? Ich kann da überhaupt nichts tun. Laufen Sie in die Klinik, und bestellen Sie einen Rettungswagen. Er muss ins nächste Verbrennungskrankenhaus. Informieren Sie auf jeden Fall auch Holzmann, für die nötigen Sofortmaßnahmen."

Ganz still liegt Gehrig jetzt da. Ob er schon tot ist? Seine Überlebenschancen sind jedenfalls nicht allzu hoch, soweit er das beurteilen kann.

Der Pfleger läuft los.

Ruckartig bewegt sich Meinhards Kopf in seine Richtung, und schon wieder glühen seine Augen. Dann wendet er sich Moring zu, als sei nichts gewesen. "Wir werden jetzt verschwinden, als wären wir nie da gewesen. Am besten ist es, Sie erwähnen uns gar nicht."

Seine Hilflosigkeit verwandelt sich in Zorn. "Na, Sie sind ja gut! Was soll ich denn den Leuten erklären? Und was ist mit dem Pfleger?"

"Der Pfleger wird sich gleich an uns nicht mehr erinnern können", erwidert Meinhard ganz ruhig. "Er weiß nur, auf dem Friedhof hat es ein Feuer gegeben. Irgendein unverantwortlicher Mensch, den man leider nie finden wird, hat versucht, hier Laub zu verbrennen, und das Feuer leichtsinnigerweise unbeaufsichtigt gelassen. Immanuel hat sich losgerissen und sich hineingestürzt. Sie konnten leider nichts tun, nur noch ihn herausziehen, und die Flammen mit ihrem Kittel ersticken."

"Das ist doch absoluter ...", beginnt Moring wütend – und stockt. Er ist ganz sicher, dieser Laubhaufen, dieses Feuer direkt neben dem Grab von Gehrig Senior, dem letzten in dieser Reihe, das war vorher nicht da. Es wäre ihm doch aufgefallen!

Er sieht an sich herab. Rußig schwarz ist sein vorhin noch blütenweißer Kittel, und an einigen Stellen sind Löcher hineingebrannt.

"Nun ziehen Sie ihn schon aus!", blafft Meinhard ihn ungeduldig an. "Wir müssen los."

Kopfschüttelnd fängt Moring an, das Teil aufzuknöpfen. Als er hochsieht, sind die beiden anderen verschwunden.

Waren sie überhaupt da? Oder hat er das alles geträumt?

Vielleicht stimmt es ja doch, was er gleich versuchen wird, den anderen begreiflich zu machen.

Er zittert am ganzen Leib. Im Augenblick ist ihm alles zu viel. Und das geschieht ihm, ausgerechnet ihm, der sich das Studium der Seele und des Geistes zur Aufgabe gemacht hat. Von solchen Dingen war an der Uni natürlich nie die Rede. Er weiß ja selbst nicht, ob er jetzt nicht völlig durchgedreht ist. Das gibt es doch gar nicht, einen Menschen, der allein durch die Kraft seiner Gedanken die Haut eines anderen verbrennen kann.

Wahrscheinlich ist er einfach nur urlaubsreif; es war eine verdammt anstrengende Zeit, seit er die Stelle hier angetreten hat, von der er sich ein ruhiges Leben erhofft hat.

Ein ruhiges Leben! Er lacht bitter.

***

Eine steile Falte zwischen den Augenbrauen, liest Gerhard Morings Bericht. Was für ein unrühmliches Ende! Und so absolut typisch Immanuel, sich durch Selbstmord den Folgen seiner irrsinnigen Mordlust entziehen zu wollen, und dann noch einen so blödsinnigen, schmerzhaften Weg dafür zu wählen.

Wie ist das, seinen eigenen Vater soll er ebenfalls umgebracht haben, per Gift, oder vielmehr per Medikamentenüberdosis? Passen würde es zu ihm; er hat ja immer am Rande des Existenzminimums gelebt, die Versuchung war wohl zu groß, sich die Millionen seines Vaters etwas früher zu verschaffen, als die Vorsehung dies geplant hatte.

Tja, von den Millionen hat er nun überhaupt nichts mehr, die gehen alle an Astarot, den zweiten Sohn, der sie ohnehin die ganze Zeit verwaltet hat.

Mehr als verdient hat er es, nach all dem Ärger und der Aufregung. Und seine Freundin ebenso, diese Sarah Henning. Ziemlich fertig hat sie ausgesehen, als er die beiden vorgestern getroffen hat. Aber gestrahlt hat sie trotzdem; und wie sie Astarot immer ansieht, so völlig selig und versunken! Ganze Augenblicke lang haben die zwei ihn vollständig vergessen, so intensiv war ihr Blickwechsel.

Wie merkwürdig, dass die beiden verwandt miteinander waren, Astarot und Immanuel. Nie hätte er sie für Brüder gehalten, hat immer gedacht, sie hätten etwas miteinander. Etwas Sexuelles. So kann man sich täuschen.

Ob er den Fall mit dem Vater ebenfalls aufrollt?

Lieber nicht. Der Mörder ist ohnehin tot, zwei Tage nach der Einlieferung ins Krankenhaus gestorben an seinen schweren Verbrennungen, und was soll er sich mit dem ganzen Kram herumschlagen? Das gibt doch nichts als Scherereien. Exhumieren müsste man die Leiche, untersuchen, alle in der Anstalt befragen, und von Moring hat er ohnehin mehr als die Nase voll. Der Typ geht ihm wirklich auf die Nerven. Er wirkt mehr und mehr wie ein Insasse und nicht ein Arzt in der Klinik.

Nein, er wird den Hinweis Morings einfach als eine bloße Vermutung ohne konkrete Verdachtsmomente einordnen, und die Sache auf sich beruhen lassen. Schließlich ist es nicht gerechtfertigt, haufenweise Steuergelder zu verschwenden für etwas, das ohnehin nicht mehr zu einer Bestrafung führen kann.

Außerdem hat er wirklich mehr als genug zu tun. Seit es die vielen Morde gegeben hat – na, mit denen ist ja jetzt zum Glück Schluss, nach Immanuels Ableben -, drängen ihn Hinz und Kunz, jeden einzelnen Todesfall mit der Lupe zu betrachten, oder besser noch mit dem Elektronenmikroskop. Als könne es ausschließlich unnatürliche Tode geben.

Einen Tobsuchtsanfall kriegen könnte er, wenn er daran denkt, wie viel Mehraufwand das für ihn bedeutet. Und wie unsinnig die Zeit und das Geld eingesetzt sind, die das alles kostet.

Er muss allein nur an die neueste Akte denken, die auf seinen Tisch gekommen ist. Ein gewisser Michael Habermann, ein stadtbekannter Säufer und Nichtstuer, hat vor drei Tagen das Zeitliche gesegnet. Good riddance, wie die Engländer sagen würden. Trauern wird um den garantiert keiner.

Wie Sarah Henning, seine Ex-Freundin, das wohl so lange ausgehalten hat, mit diesem faulen Mistkerl? Na, jetzt hat sie dafür ja endlich jemanden, der sie anständig behandelt; und mehr als das. Der sie geradezu anbetet, und auf Händen trägt.

Der Fall Habermann ist absolut klar; er war wieder mal völlig betrunken, wie jede Nacht, hat dann dummerweise Straße und Bürgersteig miteinander verwechselt, und ist von einem Auto erfasst und tödlich verletzt worden.

Statt dass man nun drei Kreuze schlägt und die Akte schließt, nachdem man eine Blutprobe gezogen und den unglückseligen Autofahrer vernommen hat, der den Zusammenprall gar nicht hätte verhindern können, musste er jetzt unbedingt noch seine Leute losschicken, Zeugen für den Vorfall suchen. Es hätte ja sein können, der Unfall war vielleicht doch ein Mord.

Was für ein hirnverbrannter Quatsch!

Na, die Sache kann er jetzt abhaken; drei erstaunlicherweise tatsächlich aufgefundene Zeugen haben übereinstimmend bestätigt, Habermann ist ganz überraschend auf die Straße getaumelt, völlig unvorhersehbar für den herankommenden Fahrer.

Und das kann ja nun wirklich niemand geplant haben.