Inspektor Dixon - Der Schatz der McDougals; Die spannende Serie mit Inspektor Dixon - Für Knaben und Mädchen ab 10 Jahren
Author: Henry Seymour
Date: 1980-07-15T00:00:00+00:00
Publisher: Wien

Im Auftrag hergestellte Sonderausgabe

Lizenzausgabe mit freundlicher Genehmigung des Verlages Carl Ueberreuter, Wien — Heidelberg

Alle Rechte vorbehalten Umschlag von Karlheinz Gross

© by Tosa Verlag, Wien

Printed in Austria

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 19.10.2014

1

Immer, wenn Dr. Bruce Allister Castle Drummond besuchte, überkam ihn ein beklemmendes Gefühl. Ein Gefühl, das er sich als nüchterner Landarzt nicht erklären konnte und das ihn beunruhigte. Zweifellos hatte es etwas mit dem düsteren Eindruck zu tun, den das alte Haus ausstrahlte. Eine einzige Straße, eigentlich nur ein holpriger Feldweg, führte in diese abgelegene Gegend des nordwestlichen Hochlands von Schottland. Der Loch Loyne, ein brütender, fast schwarzer See, lag zwischen den grauen Bergen eingebettet, die auch die Granitquadern geliefert hatten, aus denen Castle Drummond vor fast vierhundert Jahren erbaut worden war. Vielleicht war es die Farblosigkeit des Hauses und der Umgebung, die den Eindruck von Trostlosigkeit in jedem erweckte, der Castle Drummond besuchte. Oder die deutlichen Anzeichen der Verwahrlosung, die über Haus und Garten lasteten.

Dr. Allister jedenfalls hatte in all den Jahren, in denen er Castle Drummond besuchte, noch nie eine restlos befriedigende Antwort auf die Frage gefunden, weshalb er sich hier nicht wohl fühlen konnte. Er kam überhaupt nur, weil Angus McDougal, der Besitzer von Castle Drummond, sein Freund war. McDougal lebte allein hier in diesem abgelegenen Landhaus, und Allister hatte es sich zur Pflicht gemacht, ihn von Zeit zu Zeit zu besuchen, um sich zu überzeugen, daß er gesund war und ihm nichts fehlte. In gewisser Hinsicht paßte Angus McDougal zu diesem eigentümlich bedrückenden Haus. Er war ein sonderbarer Kauz, fast menschenscheu, der die Einsamkeit dem Umgang mit Menschen vorzog. Hier oben, in der einsamen Gegend, von den starken Mauern Castle Drummonds umgeben, fühlte er sich vor der restlichen Welt sicher, deren pulsierender Rhythmus ihm herzlich wenig gefiel. In Castle Drummond konnte er sich vollkommen seinem Lebenswerk widmen: der Familiengeschichte der McDougals und anderer Clans — jener mächtigen alten Familien, die einst Schottland beherrscht und sich gegenseitig befehdet hatten. Angus McDougal lebte in einer längst entschwundenen Vergangenheit und trauerte ihr nach, fast wie das alte Haus selbst, das einmal der Sitz der einflußreichen McDougals gewesen war. Genau wie Castle Drummond von Jahr zu Jahr verwitterte, so waren auch die McDougals dahingeschwunden. Die Ländereien waren schon längst verkauft worden, und Angus war der letzte der stolzen McDougals. Während der letzten fünfzig Jahre hatte sich in Castle Drummond nichts verändert. Es gab keinen elektrischen Strom, kein Telefon, keinen Fernseher. Wie vor Jahrhunderten lieferten morsche Holzrohre das Trinkwasser von einem Quellbach. Es war, als stünde die Zeit für Castle Drummond still.

Hinter den dunklen, alten Fichten sah Dr. Allister die Zinnen des Hauses auftauchen. Das Haus war ursprünglich als Burg für die ersten McDougals gebaut worden. Spätere Generationen hatten weitere Wohnräume und Ställe hinzugefügt. Aber es war schon längst keine Landwirtschaft mehr betrieben worden. Die Ställe standen leer, in den beiden Wehrtürmen sammelte sich der Staub an, und Angus McDougal benützte nur ein paar Räume, die er mit den alten, unbequemen Möbeln eingerichtet hatte. Castle Drummond bot keinerlei Komfort. Die dicken Steinwände waren immer kalt und rochen ein wenig modrig, denn Zentralheizung gab es keine. Selbst ein riesiger Kamin in McDougals Wohnzimmer konnte nicht genug Wärme aufbringen. McDougal selbst war von Rheuma geplagt, was auch ein Grund für Allisters regelmäßige Besuche war. Er hatte dem alten Freund schon wiederholt gut zugeredet, dieses alte, unbequeme Haus zu verlassen, um sich in einer Stadt eine hübsche, warme Wohnung zu mieten, aber davon wollte McDougal nichts wissen. Er war in Castle Drummond geboren worden und beabsichtigte, sein Leben hier auch zu beenden.

Ein paar Raben flatterten erschrocken krächzend hoch, als sich der alte Austin Allisters der verwachsenen Einfahrt näherte. Dr. Allister war aus Fort Augustus gekommen, der einzigen Stadt im ganzen Umkreis.

Aus der Nähe war die Verwahrlosung von Castle Drummond noch deutlicher zu erkennen. Das Familienvermögen war schon längst zusammengeschrumpft, und es war nicht genügend Geld da, um auch nur die dringendsten Reparaturen durchführen zu können. Aber dann wurde Dr. Allisters Blick von einem sonderbaren Bündel abgelenkt, das vor ihm auf der Einfahrt auftauchte. Er mußte scharf bremsen. Seine Hände zitterten, als er die Wagentür aufriß und auf die verkrümmte Gestalt zueilte, die dicht vor den Rädern des Wagens lag. Der Wind bewegte das dünne, grauweiße Haar und zerrte an dem karierten Schottenrock Angus McDougals. »Angus!« stieß Dr. Allister erschrocken hervor, aber die Gestalt bewegte sich nicht. Erst als sich der Arzt über sie beugte und das graue, entspannte Gesicht sah, wußte er, daß McDougal tot war. Seine Finger tasteten nach dem Handgelenk und fühlten nach dem Pulsschlag. Die Haut war noch immer leicht warm, aber er konnte keine Bewegung spüren, nicht einmal ein winziges Lebenszeichen. Dr. Allister seufzte leise und strich das lange, graue Haar aus dem schmalen Gesicht McDougals.

»Mein guter, alter Freund«, flüsterte er. »Es tut mir leid, daß ich zu spät gekommen bin.«

Der kalte Wind ließ ihn erschauern. Flüchtig überlegte er, was wohl McDougals Tod herbeigeführt haben konnte.

Er richtete sich auf und hob den Kopf. Dann zuckte er zusammen. Es war ihm fast so vorgekommen, als habe er oben, hinter den Zinnen über dem Eingang, eine schattenhafte Bewegung gesehen. Aber das konnte doch wohl nicht möglich sein. Außer Angus McDougal hielt sich niemand in Castle Drummond auf. Nur zweimal in der Woche kam eine Frau und sah nach dem Rechten. »Ist da jemand?« fragte er unsicher. Der Wind verwehte seine Stimme. Er erhielt keine Antwort. Noch immer starrte er unentschlossen zu den grauen Zinnen hoch. Eine davon war an einer Ecke abgebröckelt. Er konnte sich des unheimlichen Gefühls, beobachtet zu werden, nicht erwehren. Er gab sich einen Ruck. Das war doch reiner Unsinn. Es gab hier niemand, und er war Arzt, der sich keine Einbildungen leisten konnte.

Er blickte wieder auf McDougal. Dicht neben ihm sah er ein paar morsche Granitsplitter. Es sah fast so aus, als sei Angus von den Zinnen gestürzt; vielleicht hatte ihn der Wind aus dem Gleichgewicht gebracht, oder es war ihm schwindelig geworden? Mr. Allister mußte sich dazu zwingen, logisch zu denken.

Zögernd drehte er sich um und ging auf die eichene Doppeltür des Einganges mit ihren schweren Griffen und Beschlägen zu. Die Angeln quietschten, als er einen Flügel aufdrückte. Vor ihm lag eine kahle Halle. Eine dunkle, geschnitzte Treppe führte im Halbbogen zu dem oberen Stockwerk. Rechts stand die Tür zu Angus McDougals Privaträumen offen. Eine alte Holztruhe war als einziges Möbelstück zu sehen.

»Ist hier jemand?« Dr. Allisters Stimme hallte von den Wänden wider. Irgendwo knackte es hoch über ihm im Gebälk.

Er schüttelte sein Unbehagen ab und ging durch die offenstehende Tür in das Wohnzimmer. Es war leer, und das Feuer im Kamin war erloschen. Der Wind fegte feine, weiße Asche hoch. Er sah den schweren Holztisch, an dem McDougal gearbeitet hatte, und einen Stuhl mit hoher, geschnitzter Lehne mit einem abgewetzten Samtkissen.

Auch die restlichen Räume waren leer. Dr. Allister blickte kurz zur Treppe hin, aber dann ging er nach draußen, um den Leichnam seines Freundes ins Haus zu schaffen.

Kurz danach hatte er die Türen hinter sich geschlossen und eilte zu seinem Wagen, um schleunigst die Polizei zu benachrichtigen. Es war am besten, wenn sie sich sofort mit dieser Angelegenheit beschäftigte, selbst wenn sich dahinter nichts anderes verbergen sollte als ein bedauerlicher Unfall, der Angus McDougal, den letzten Träger dieses alten Namens, das Leben gekostet hatte.

2

Als Donna Fortescue mit der schweren Einkaufstasche und dem schwarzen, kleinen Pudel Trixie an der Leine wieder die Elternwohnung erreichte, hörte sie ein leises Schluchzen von der Küche her.

Erstaunt drückte sie die Tür auf und erblickte ihre Mutter, die sich hastig mit dem Handrücken über die geröteten Augen wischte, um zu verbergen, daß sie geweint hatte. Auf dem Küchentisch lag ein wichtig aussehender Brief.

Donna blickte ihre Mutter betroffen an.

»Was ist denn passiert?« erkundigte sie sich ängstlich. »Warum weinst du?«

Flora Fortescue griff in ihre Schürzentasche und holte ein winziges Taschentuch hervor, das sie gegen die verschwollenen Augen drückte.

»Großonkel Angus«, würgte sie hervor. »Er ist gestorben. Wo wir ihn doch noch in den Ferien besuchen wollten.«

Donna setzte die Einkaufstasche ab. Ganz verschwommen erinnerte sie sich an Onkel Angus. Sie hatten ihn einmal vor Jahren in seinem sonderbaren Haus ganz hoch oben in Schottland besucht. Eigentlich konnte sie sich nur noch an seinen lustigen Rock erinnern und seinen weißen Rauschebart. In all den Jahren hatte sie allerdings nicht oft an Onkel Angus gedacht, der eigentlich ihr Großonkel gewesen war, weil seine Schwester und Donnas Großmutter, die sie nie gekannt hatte, Schwestern gewesen waren. Plötzlich spürte sie eine tiefe Traurigkeit in sich aufsteigen.

»Das ist ja furchtbar«, sagte sie leise. »Woher hast du es denn erfahren?«

Flora Fortescue blickte auf den Brief, der noch immer auf dem Küchentisch lag.

»Onkel Angus’ Rechtsanwalt hat mir aus Schottland geschrieben«, berichtete sie mit brüchiger Stimme. »Wir sollen zur Testamentseröffnung kommen.«

»Ich vermute, Großonkel Angus hat uns irgend etwas hinterlassen. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, was, denn es war ja nicht mehr viel da. Vielleicht seine Bücher und Unterlagen über unsere Familie.«

»Die Fortescues?« fragte Donna.

»Nein, die McDougals«, klärte ihre Mutter sie auf. »Onkel Angus war der letzte männliche Nachkomme der McDougals. Es waren außer ihm nur noch zwei Schwestern da, und die haben schon jung geheiratet.«

»Aha«, sagte Donna, aber sie verstand die komplizierten Familienverhältnisse nicht so recht. »Und was machen wir jetzt?«

Flora Fortescue seufzte wieder.

»Ich weiß es nicht«, sagte sie leise. »Der Brief ist zu spät eingetroffen, um noch einen Kranz schicken zu können. Onkel Angus ist bereits beerdigt worden. Vielleicht ist es besser so. Begräbnisse sind immer so entsetzlich traurig.«

Donna nickte und kraulte nachdenklich den Hund. Dann las sie den Brief.

Das Schreiben war an ihre Mutter gerichtet, und der Briefkopf trug den Namen Andrew Fyfe, Rechtsanwalt.

»Sehr geehrte Mrs. Fortescue!« las Donna.

»Mit großem Bedauern muß ich Ihnen die traurige Nachricht übermitteln, daß Ihr Großonkel Angus McDougal am 10. d. M. verschieden ist. Leider war es mir nicht möglich, Sie schon früher davon zu unterrichten oder Ihnen das Datum des Begräbnisses mitzuteilen, da ich Ihre Adresse erst bei der gründlichen Sichtung der Papiere ihres Großonkels entdeckte.

Ich möchte Ihnen verspätet meine Anteilnahme übermitteln und wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mich nach Möglichkeit noch vor Ende des Monats in meiner Kanzlei besuchen könnten, damit ich Ihnen das Testament Ihres Großonkels eröffnen kann.

In herzlicher Anteilnahme,

Ihr

Andrew Fyfe«

Donna ließ den Brief sinken und blickte ihre Mutter fragend an. »Fahren wir alle nach Schottland oder nur du allein?« erkundigte sie sich. Der Brief hatte keineswegs ihre Neugier befriedigt. Was würden sie vom Rechtsanwalt erfahren? Vielleicht hatte Onkel Angus eine Menge Geld hinterlassen, das sie nun erben würden. Genug Geld, um das kleine Häuschen zu kaufen, von dem ihre Eltern schon seit langem träumten. Und am Ende bekam sie’ auch noch den Fotoapparat, den sie sich bisher vergebens gewünscht hatte.

»Wir müssen zuerst einmal mit deinem Vater darüber sprechen«, sagte ihre Mutter fast abweisend. »Allein möchte ich nicht hinfahren, aber vielleicht bekommt er keinen Urlaub. Und du bist ja auch noch immer in der Schule.«

Donna winkte ab.

»Ist doch überhaupt kein Problem während der letzten Tage vor den Ferien«, sagte sie sorglos. »Da wird nicht viel gearbeitet, und ich versäume nichts.«

Ihre Mutter antwortete nicht. Sie hing jetzt ihren eigenen Gedanken nach.

Als abends Charles Fortescue vom Büro zurückkehrte und die letzten Nachrichten erfuhr, wurde alles nochmals ausführlich besprochen. Und schließlich kam man gemeinsam zu der Ansicht, daß es wohl am besten sein würde, nach Schottland zu fahren, um sich anzuhören, was dieser Rechtsanwalt zu berichten hatte. Schließlich waren die Fortescues keine reichen Leute, und wenn Onkel Angus sie wirklich in seinem Testament bedacht hatte, so durfte man das nicht ungesehen abschlagen.

3

Sie erreichten Fort William am frühen Nachmittag.

Mr. Fyfe, der Rechtsanwalt, hatte seine Kanzlei in einem kleinen, alten Steinhaus am Marktplatz. Die drei Fortescues kletterten eine schmale Treppe hoch und erreichten ein Büro, das den Eindruck machte, als stammten seine Möbel und die staubigen Akten aus längst entschwundenen Jahrhunderten. Mr. Fyfe war ein kleiner, zierlicher Mann, nicht viel größer als Donna, mit einer rötlichblonden Haarmähne und feinen, schlanken Händen. Er begrüßte sie beinahe überschwenglich, nachdem sie sich vorgestellt hatten, und erkundigte sich nach der langen Fahrt. Dann rückte er Stühle zurecht und bat seine Sekretärin, eine Kanne Tee zu machen.

Endlich griff er zu einer dünnen Akte.

»Ich bedauere, daß ich Sie nicht schon früher benachrichtigen konnte.« Er sprach breiten schottischen Dialekt, den Donna nur mit Schwierigkeiten verstehen konnte. »Aber wie ich schon in meinem Brief angedeutet habe, besaß ich Ihre Adresse leider nicht. Mr. McDougal hat sein Testament schon vor Jahren aufgesetzt, und Ihre Adresse dürfte in dieser langen Zeit wohl verlorengegangen sein. Immerhin kann ich Ihnen jetzt angenehme Nachrichten übermitteln. Ihr Großonkel, Mr. Angus McDougal, hat Sie, Mrs. Fortescue, zu seiner Alleinerbin ernannt. Das heißt also, daß Sie sein gesamtes Vermögen und seinen Besitz erben, allerdings unter gewissen Vorbedingungen.«

Flora Fortescue riß die Augen auf und konnte auf einmal nicht mehr richtig atmen.

»Ich?« stieß sie hervor. »Aber wieso denn? Ich habe Onkel Angus in den letzten Jahren nur einmal gesehen, weil ich nach London gezogen bin. Ich dachte, das habe er mir niemals verziehen.«

Charles Fortescue legte ihr beruhigend seine Hand auf den Arm, und der Rechtsanwalt lächelte verständnisvoll.

»Außer Ihnen gibt es nur noch einen Verwandten, Mrs. Fortescue«, sagte er. »Soviel ich weiß, handelt es sich dabei um einen gewissen Ian Jamison, den Sohn Ihrer Tante und damit um einen Neffen Ihres Großonkels. Zufällig erinnere ich mich daran, daß Ihr Großonkel bei der Niederschrift seines Testamentes sehr energisch darauf bestand, daß dieser Ian Jamison keinerlei Anspruch auf das Erbe haben sollte, wenn Sie sich bereit erklären, die Bedingungen des Testamentes zu erfüllen.«

Flora Fortescue glaubte die Gründe für diese Bestimmungen ihres Onkels genau zu kennen. Ian Jamison war ein Tunichtgut. Er hatte von Onkel Angus vor Jahren einmal eine größere Summe Geldes ausgeborgt, mit dem Versprechen, das Geld samt Zinsen innerhalb von drei Monaten wieder zurückzugeben. Natürlich hatte Onkel Angus weder sein Geld noch die Zinsen jemals wiedergesehen. Sein Neffe hatte sich eine Weile in der Weltgeschichte herumgetrieben und das Geld leichtsinnig ausgegeben; eine Tatsache, die ihm Onkel Angus niemals verziehen hatte. Seitdem hatte sie nur noch gehört, daß Ian Jamison wegen einiger Betrügereien ins Gefängnis gekommen war. Flora Fortescue wußte nicht, ob das alles auch wirklich stimmte und wollte vor Donna daher lieber nicht darüber sprechen.

»Wie lauten die Bedingungen des Testamentes?« erkundigte sich Charles Fortescue.

Andrew Fyfe schlug den Akt auf seinem Schreibtisch auf.

»Ich will Ihnen den langweiligen Jargon der Rechtssprache ersparen«, sagte er mit einem Lächeln. »Es ist nur zu sagen, daß Mr. McDougal Sie, Mrs. Fortescue, zur Alleinerbin mit Anspruch auf alle Gelder, Schulden, persönlichen Besitztümer und auf das Haus, genannt Castle Drummond, eingesetzt hat. Das umschließt also die gesamte Erbmasse. Dazu gelten nun die folgenden Bedingungen. Mr. McDougal beschäftigte seit Jahren einen treuen Angestellten namens Duncan McGregor. Sollten Sie sich bereit erklären, die Erbschaft anzunehmen, müßten Sie auch die Pflicht übernehmen, sich um diesen McGregor bis zu seinem Lebensende zu kümmern, das heißt, ihn also weiterhin in seiner Stellung belassen oder ihm eine angemessene Pension zu bezahlen, die für seinen Lebensunterhalt ausreicht.«

Donnas Eltern blickten sich betroffen an. Über Nacht sollten sie einen Butler geerbt haben, wo sie selbst doch nur eine kleine, bescheidene Wohnung in London besaßen und keineswegs genug verdienten, um sich einen Angestellten zu halten.

»Und die anderen Bedingungen?« fragte Charles Fortescue leicht bestürzt.

»Es gibt nur eine weitere Bedingung«, erklärte der Rechtsanwalt. »Wenn Sie die Erbschaft annehmen, müssen Sie sich gleichzeitig verpflichten, Castle Drummond im Familienbesitz zu erhalten. Das ist sozusagen eine Klausel, die den Verkauf des Hauses verhindern und Sie dazu zwingen soll, es in Zukunft nur einem Familienmitglied zu hinterlassen. Mr. McDougal war, wie Sie wissen, sehr auf die Pflege von Tradition und Familiengeschichte bedacht. Er will durch diese Maßnahme verhindern, daß die McDougals vollkommen in Vergessenheit geraten.«

»Und was geschieht, wenn wir uns nicht an diese Bedingungen halten sollten, Mr. Fyfe?« erkundigte sich Charles Fortescue.

Der Rechtsanwalt betrachtete ihn erstaunt.

»In dem Fall dürfte die Erbschaft dem einzigen noch lebenden Familienangehörigen zufallen«, sagte er ernst. »Und das ist Ian Jamison. Ich brauche nicht hinzuzufügen, daß eine solche Entwicklung wohl kaum den Wünschen Ihres Großonkels entsprechen dürfte.«

Donna verstand das alles nicht so richtig. Sie konnte nur daran denken, daß sie auf einmal ein eigenes Haus haben sollten. Nicht nur ein kleines, bescheidenes Reihenhaus, sondern gleich ein Castle, eine Burg. Der Gedanke war ganz toll, besonders wenn sie daran dachte, was diese Burg wohl alles enthalten konnte. Alte Rüstungen, Dokumente, Bilder und noch vieles andere von großem Wert. Sie konnte sich nicht mehr richtig an Castle Drummond erinnern, denn sie war ja noch sehr klein gewesen, als sie zum letztenmal Onkel Angus besucht hatten. Aber jetzt spukten in ihrem Kopf alle möglichen Gedanken herum. Sie träumte von alten Rittern auf ihren Schlachtrössern, von Parzival und dem heiligen Gral. Es mußte doch herrlich sein, ein eigenes kleines Schloß zu besitzen, dachte sie. Warum zögerten da ihre Eltern noch immer?

»Wir nehmen an!« rief sie. Ihre Eltern warfen ihr entsetzte Blicke zu. Gewöhnlich war Donna nicht so vorlaut. Der Rechtsanwalt lächelte, als ahnte er ganz genau, was in ihr vorging.

»Nicht so rasch, Donna!« dämpfte ihr Vater ihren Eifer. »Zuerst einmal müssen wir mehr über die ganze Sache wissen. Existiert außer Castle Drummond überhaupt noch Vermögen?«

Andrew Fyfe blickte fast verlegen auf den Schreibtisch.

»Das ist bedauerlicherweise ein wunder Punkt«, sagte er. »Soweit ich feststellen konnte, hatte Ihr Onkel nur ein paar hundert Pfund auf der Bank. Aber nicht einmal damit können Sie fest rechnen. Nach Abzug der Unkosten und der anfallenden Erbschaftssteuern dürfte davon nicht viel übrigbleiben. Natürlich ist es möglich, daß noch irgendwelche andere Werte existieren, aber das müßte erst einmal genauer überprüft werden. In der Zwischenzeit ist es wohl am vernünftigsten, anzunehmen, daß kein Bargeld zur Verfügung steht. Aber natürlich ist es nicht erforderlich, daß Sie sich sofort entscheiden. Wie lange beabsichtigen Sie, in Schottland zu bleiben?«

»Man hat mir im Büro eine Woche Urlaub gegeben«, sagte Charles Fortescue rasch. »Im Notfall kann das auch verlängert werden.« Andrew Fyfe nickte nachdenklich und legte die Fingerspitzen aneinander.

»In diesem Falle würde ich vorschlagen, daß Sie nach Castle Drummond fahren, um sich etwas genauer dort umzusehen«, riet er. »Sie können sich an Ort und Stelle ein genaueres Bild machen und dann leichter eine Entscheidung treffen.«

Donnas Vater blickte seine Frau an und nickte.

»Vielleicht ist das wirklich das vernünftigste«, stimmte er bei. »Wenn ich mich recht erinnere, war Castle Drummond ziemlich vernachlässigt und bedarf ganz gewiß bestimmter Reparaturen.« Der Rechtsanwalt nickte zustimmend.

»Das läßt sich keineswegs abstreiten«, erwiderte er. »Um ganz ehrlich zu sein, ich hatte den Eindruck, als könnten die dringendsten Reparaturen eine Menge Geld verschlucken. Deshalb rate ich Ihnen doch, sich eine endgültige Entscheidung sehr genau zu überlegen. Aber das kann bis zum Monatsende warten. Allerdings...«, er lächelte sonderbar, »...ist da auch noch die Frage des Schatzes.«

Donna rutschte von ihrem Stuhl.

»Schatz?« flüsterte sie. »Welcher Schatz?«

Andrew Fyfe lehnte sich in seinem Sessel zurück.

»Ich will dir keine allzu großen Hoffnungen machen, Kleine«, sagte er gedehnt. »Aber man munkelt heute noch vom Schatz der McDougals. Er soll angeblich in Castle Drummond versteckt sein. Ich persönlich zweifle daran. Einer der McDougals würde ihn schon längst entdeckt haben.«

Charles Fortescue warf dem Rechtsanwalt einen leicht verärgerten Blick zu. Er hätte nichts davon erwähnen sollen. Donna war leicht zu beeindrucken und würde jetzt wahrscheinlich keine Ruhe mehr geben, bis sie alles darüber erfahren hatte.

»Bleiben wir lieber auf dem Boden der Wirklichkeit«, sagte er ablehnend. »Natürlich möchten wir die Gelegenheit benützen, um Castle Drummond etwas genauer zu betrachten. Wir fahren am besten so rasch wie möglich hin. Es ist noch ein gutes Stück von hier aus. Sobald wir uns klar darüber sind, was wir unternehmen werden, besuchen wir Sie wieder, Mr. Fyfe. Das dürfte in spätestens einer Woche der Fall sein.«

»Ein vernünftiger Vorschlag«, sagte der Rechtsanwalt. »Lassen Sie sich ruhig Zeit, bevor Sie sich entscheiden.«

Als sie endlich wieder den staubigen, alten Rover erreicht hatten, konnte Donna ihre Neugier einfach nicht mehr bezwingen.

»Wie war das mit dem Schatz, von dem Mr. Fyfe gesprochen hat?« platzte sie heraus. Charles Fortescue lächelte. Er kannte seine Tochter und hatte schon etwas Ähnliches erwartet.

»Deine Mutter weiß besser darüber Bescheid als ich«, sagte er. »Aber ich halte das alles nur für Unsinn. In jedem alten Haus gibt es entweder einen verborgenen Schatz oder ein Gespenst. Wenigstens behaupten die Leute das. Aber natürlich stimmt keines von beiden.«

»Ich weiß nicht recht, Charles«, wandte seine Frau zögernd ein. »Onkel Angus hat mir als Kind oft davon erzählt, und auch meine Mutter war überzeugt, daß der Schatz existiert und irgendwo in Castle Drummond versteckt sein muß. Ich habe die Geschichte schon so oft gehört, daß ich sie fast auswendig kenne.«

»Was für eine Geschichte?« drängte Donna ungeduldig.

»Sie geht bis zum Jahr siebzehnhundertfünfundvierzig zurück«, klärte ihre Mutter sie auf. »Bis zu dem Prinzen Charles Edward, dem jungen Kavalier. Er war der letzte Stuart, der ernstlich Anspruch auf den Thron Englands erhob. Vielleicht hast du davon etwas in Geschichte gelernt?«

»Der Bonny Prince Charles«, erinnerte sich Donna. »Siebzehnhundertzwanzig bis siebzehnhundertachtundachtzig.«

»Richtig«, stimmte ihr Flora Fortescue zu. »Prinz Charles versuchte, den Thron von England wieder für seine Familie zu gewinnen, nachdem die Protestanten mit Hilfe von Wilhelm von Oranien seinen Großvater James II. gestürzt und nach Frankreich ins Exil geschickt hatten. Die Schotten, zum größten Teil Katholiken, unterstützten Prinz Charles, und die McDougals waren ein Clan, der sich hinter ihn stellte. Damals waren die McDougals noch eine sehr einflußreiche Familie mit großen Ländereien und noch größerem Reichtum. Zuerst war Prinz Charles nach seiner Landung in Schottland sehr erfolgreich. Aber als sich der Krieg über ein Jahr lang hinzog, ließen ihn viele seiner Anhänger im Stich. Unser Ahnherr war einer der wenigen, der ihm bis zuletzt treu blieb. Bei Culloden wurde Prinz Charles entscheidend geschlagen und mußte wieder nach Frankreich flüchten.«

»Als irische Spinnerin verkleidet«, erinnerte sich Donna. »Aber was hat das alles mit dem Schatz zu tun?«

Ihre Mutter lächelte über die deutliche Ungeduld des Mädchens. »Die Jakobiten — so wurden die Anhänger von Prinz Charles genannt — wurden von den Siegern verfolgt und grausam bestraft«, berichtete sie. »Viele von ihnen flüchteten ins Exil oder in die Kolonien, andere kamen um. Angus McDougal wurde in der Schlacht von Culloden verwundet, aber er konnte Castle Drummond erreichen, von seinen Feinden verfolgt. Aber er hatte den Kampf noch nicht aufgegeben. Während seine Leute die Burg verteidigten, sammelte er Geld und Wertgegenstände, um alles nach Frankreich zu bringen und eine neue Kriegskasse für den Prinzen Charles zu bilden. Aber die Flucht gelang ihm nicht mehr. Unter seinen Leuten befand sich ein Verräter, der die Feinde durch einen Seiteneingang in die Burg einließ, so daß sie den McDougals in den Rücken fallen konnten.«

»Dann haben sie also auch den Schatz entdeckt?« erkannte Donna enttäuscht.

Flora Fortescue schüttelte den Kopf.

»Das ist ja der fragliche Punkt«, widersprach sie. »Angeblich wurde das Geld nie gefunden. Man behauptet, die McDougals haben ihren Anführer bis zum letzten Blutstropfen verteidigt und ihm dadurch die Möglichkeit gegeben, den Schatz so gut zu verstecken, daß ihn bis heute niemand gefunden hat. Aber vielleicht ist das nur ein Gerücht. Wir werden wohl niemals die Wahrheit erfahren.«

»Dann existiert er vielleicht doch!« überlegte sich Donna aufgeregt. Jetzt wünschte sie sich auf einmal, die Freunde aus London wären hier. Joe King und Ken Jones und die anderen. Aber am meisten fehlte Mr. Dixon, der ehemalige Inspektor von Scotland Yard, mit seinem scharfen Verstand und seiner unerschütterlichen Ruhe. Er würde zweifellos Rat in solchen Dingen wissen.

»In dem Fall brauchen wir uns keine falschen Hoffnungen machen, ihn jemals zu entdecken«, dämpfte Donnas Vater ihren Eifer. »Eine Menge Leute suchen schon seit über zweihundert Jahren nach dem Schatz und haben ihn nicht gefunden. Weshalb sollten wir in ein paar Tagen mehr Glück haben? Am besten schlagen wir uns den ganzen Unsinn aus dem Kopf.«

4

Es dämmerte schon, als sie endlich ihr Ziel erreichten. Ganz plötzlich tauchte Castle Drummond vor ihnen aus dem Grau der Landschaft auf. Mächtig lag das Haus vor ihnen, ganz anders, als sie es in Erinnerung hatten. Es war, als gehörte das Haus in einen Gruselfilm, in dem man sich so richtig fürchtete. Die alte Fassade strahlte etwas Beängstigendes, Abwehrendes aus, als wollte sie Fremden den Eintritt verwehren.

Nicht nur Donna schien dies zu spüren, sondern auch ihre Eltern, denn Charles Fortescue hielt den Wagen an.

»Vielleicht wäre es vernünftiger, wenn wir uns irgendwo in einem Gasthof zwei Zimmer nehmen würden«, schlug er vor. »Sehr bequem wird es auf Castle Drummond nicht sein.«

»Unsinn!« widersprach seine Frau heftig, trotz der eigenen Bedenken. »Wir müssen unser Geld zusammenhalten. Wozu es unnötig ausgeben, wenn wir auch hier übernachten können? Onkel Angus hat sein Leben lang hier gewohnt. Da werden wir ja schließlich auch ein paar Nächte hier verbringen können. Wahrscheinlich sieht es schlimmer aus, als es in Wirklichkeit ist.«

Schmale, tief in die Mauern eingelassene Fenster glänzten im letzten Licht des Tages. Die mächtigen Türme ragten in den Himmel, und man konnte beinahe erwarten, daß jeden Augenblick ein Mensch mit Helm und Speer auftauchen würde.

»Sieht so aus, als sei niemand hier!« sagte Mr. Fortescue unsicher. Flora Fortescue gab sich einen Ruck und stieg aus. Sie ließ sich die eigene Unruhe nicht anmerken, als sie auf die schwere, solide Haustüre zumarschierte. In ihrem ganzen Leben hätte sie sich niemals träumen lassen, daß sie Castle Drummond erben würde. Auch wenn diese Erbschaft vielleicht eine Menge Schwierigkeiten mit sich bringen würde, war sie nicht gewillt, schon beim ersten Hindernis alles aufzugeben.

Energisch drückte sie den knarrenden Türflügel auf und spähte in das Halbdunkel dahinter, in dem sich nichts rührte. Schon die Tatsache, daß die Tür nicht versperrt war, bewies, daß sich jemand hier befinden mußte. Außerdem hatte Mr. Fyfe ja erklärt, daß McGregor, der Butler, hierher zurückgekehrt war.

»McGregor!« schallte ihre helle Stimme durch die Halle und wurde von den Steinwänden zurückgeworfen. »Sind Sie zu Hause? Bringen Sie mal Licht!«

Hinter ihr kletterte Donna zögernd aus dem Wagen. Trixie schmiegte sich ängstlich in ihren Arm. Sie eilte rasch auf ihre Eltern zu, bei denen sie sich etwas geborgen fühlte. Dabei sagte sie sich immer wieder, daß sie sich nicht so leicht ängstigen lassen dürfe. Das Haus war eben alt und wirkte nur durch die Vernachlässigung so unheimlich. Vielleicht war auch das viele Gerede von dem Schatz daran schuld, daß sie sich jetzt fürchtete. Aber die Dinge, die einen ängstigten, ließen sich gewöhnlich ganz einfach erklären.

Flora Fortescue hatte noch immer keine Antwort erhalten.

»Komm!« sagte sie zu ihrem Mann. »Wir werden Licht machen und uns vorerst einmal gründlich umsehen.«

Energisch durchquerte sie die Halle und fand eine Tür, die rechts in ein Zimmer führte. Donna folgte ihrem Vater dicht auf den Fersen.

Endlich hatte Flora Fortescue die Tür aufgedrückt, und jetzt begrüßten sie die flackernden Flammen eines Feuers im Kamin. Das warme Licht ließ den Bann von der Familie weichen. Jemand mußte sich hier befinden, sonst würde es kein Feuer geben.

Gleich darauf hatte Flora Fortescue einen Kerzenständer gefunden, den sie kurz an die flackernden Holzscheite hielt. Mildes, gelbes Licht verbreitete sich, und Donna blickte mit glänzenden Augen um sich.

»Das ist das Wohnzimmer«, berichtete ihre Mutter. »Nicht eben bequem, aber Onkel Angus hat sich nie etwas aus Komfort gemacht. McGregor ist wohl in der Küche oder sonstwo und hat uns nicht gehört. Ich mache uns gleich eine Tasse Tee, bevor wir uns die Schlafzimmer ansehen, sie werden nicht gerade großartig aussehen.«

Damit schlüpfte sie aus dem Mantel, obwohl es in dem großen Haus nicht besonders warm war.

»Holen wir die Koffer herein«, wandte sich Charles Fortescue an seine Tochter. »Vielleicht taucht auch endlich dieser McGregor auf. Der Bursche muß wohl taub sein, wenn er uns nicht gehört hat.«

Flora Fortescue hatte zum Kerzenleuchter gegriffen und wandte sich nun wieder der Tür zu, die in die Halle führte. Sie stieß einen erschrockenen Schrei aus, denn sie sah unter der offenen Tür einen Mann stehen, der genauso überrascht zu sein schien wie sie selbst. Der Mann trug einen buschigen, verwilderten Bart, der ihm fast bis auf die Brust hing, und unter der Wollkappe fiel ihm struppiges, graues Haar in die Stirn.

»Wer, zum Teufel, sind Sie?« stieß er hervor, und seine Aussprache verriet, daß er aus dem schottischen Hochland stammte. »Wie sind Sie hier hereingekommen. Da hier ist Privatbesitz, in dem niemand etwas zu suchen hat.«

Flora Fortescue hatte sich von ihrem ersten Schrecken erholt, und jetzt trat auch ihr Mann nach vorne, während Donna sich noch immer an seiner Jacke festhielt.

»Mein Name ist Fortescue«, stellte er sich vor. »Meine Frau ist die Nichte von Angus McDougal. Wir waren heute nachmittag bei Mr. Fyfe in Fort William, und er hat uns die Erlaubnis gegeben, hierherzukommen, um uns Castle Drummond etwas genauer anzusehen. Ich nehme an, Sie sind McGregor?«

Der Mann mit dem Bart kicherte.

»Aye«, bestätigte er dann. Im Schottischen bedeutete das »ja«. »Ich bin Duncan McGregor. Mr. Fyfe hat mir gesagt, daß er Ihnen geschrieben hat, aber ich habe Sie nicht erwartet. Sie sind also Flora? Der Laird hat oft von Ihnen gesprochen.«

Er benützte die schottische Abwandlung von Lord, wobei er jedoch nicht den Adelstitel meinte, sondern lediglich McDougal als den Herrn anerkannte.

»Tut uns leid, daß wir so überraschend eingetroffen sind, McGregor, aber wir hielten es für das beste, so rasch wie möglich nach Castle Drummond zu kommen«, sagte Flora Fortescue rasch. Sie erinnerte sich daran, den Butler in ihrer Jugend gesehen zu haben, aber das lag nun schon sehr lange zurück. Dreißig Jahre fast. Damals war er noch jung gewesen und hatte auch noch keinen Bart getragen. »Wir haben nach Ihnen gerufen, aber Sie scheinen uns nicht gehört zu haben.«

In den dunklen Augen des Butlers glitzerte es.

»Bin ein wenig schwerhörig auf einem Ohr«, kicherte er dann. »Und ich war hinter dem Haus, um Holz zu holen.« Allerdings trug er jetzt kein einziges Scheit bei sich, registrierte Donna ziemlich rasch. Sie streichelte Trixie und beruhigte das Tier, das noch immer knurrte.

»Am besten zünden Sie ein paar Lampen an, McGregor«, entschied Flora energisch, die jetzt wieder ihre Ruhe gefunden hatte. »Wir werden ein paar Tage lang hierbleiben, um uns zu überlegen, wie es nun eigentlich weitergehen soll. Wie sieht es mit den Schlafzimmern aus?«

McGregor schlurfte zum Kamin, wo er nach einer Öllampe griff. »Das Gästezimmer ist in Ordnung«, sagte er. »Der Laird hat manchmal Besuch gehabt. Aber es wird kalt sein. Ich mache später eine Wärmeflasche für Sie.«

Als die Öllampe endlich zu flackern begann, konnte Donna das bärtige Gesicht etwas deutlicher sehen. Eine spitze Nase ragte aus dem schwarzen Gewirr um sein Kinn heraus, das einen merkwürdigen Kontrast zu den grauen Haaren bildete. Die dunklen Augen wirkten irgendwie verschlagen. McGregor sah auch nicht eben sauber aus. Staub haftete an seiner Kleidung, und seine Hände waren alles andere als rein.

Endlich marschierten sie alle über die knarrende Treppe ins Obergeschoß. Ihre Schritte hallten von den Steinfliesen zurück, die den Boden bedeckten, und die Öllampe und der Kerzenleuchter erhellten nur notdürftig die dunklen Winkel und Nischen.

Die beiden Schlafzimmer lagen nebeneinander und waren nur spärlich eingerichtet.

Flora Fortescue schlug die Bettdecken zurück und befühlte die Leintücher.

»Das ist ja alles feucht«, beschwerte sie sich. »Am besten zünden Sie schleunigst ein Feuer an, McGregor, damit wir das alles ein wenig wohnlicher machen können. Donna, du siehst dich nach einem Besen um! Charles, du holst die Koffer!«

Jetzt war sie wieder vollkommen zur Hausfrau geworden. Während der nächsten Stunde herrschte in Castle Drummond mehr Geschäftigkeit als seit vielen Jahren. Die Schlafzimmer wurden ausgefegt, die Betten vorgewärmt und Öllampen angezündet. Dann erst kümmerte sich Flora Fortescue in der altmodischen Küche um die erste Mahlzeit in Castle Drummond.

Trotz des Mangels an Komfort und des heulenden Windes, der um die Mauern pfiff, wurde es fast ein gemütlicher Abend, der den ereignisvollen Tag beendete. Und als Donna später dann in dem angewärmten Bett lag und aus dem Nebenzimmer die vertrauten Stimmen ihrer Eltern hörte, schlief sie trotz der ungewohnten Umgebung und der aufregenden Gedanken schon nach kurzer Zeit ein.

5

Sie wachte mitten in der Nacht auf, und plötzlich schnürte ihr die Angst die Kehle zu. Erschrocken fuhr sie hoch und starrte schlaftrunken um sich, bevor sie sich daran erinnerte, wo sie sich befand. Das Mondlicht fiel durch die schmalen Fenster herein und formte weißliche Quadrate auf dem Steinboden. Einen Augenblick lang wußte sie nicht, was sie geweckt hatte. Die Kälte ließ sie erschaudern, und sie raffte die Decken um ihre Schultern.

Im gleichen Augenblick hörte sie ein entsetzliches Gewimmer. Dann verwandelte sich das Gewimmer in eine klagende Melodie. Die Töne reihten sich aneinander, brachen unvermittelt ab und schwollen wieder an, zu einer komplizierten, unverständlichen Melodie. Am liebsten hätte Donna den Kopf unter die Decken gesteckt.

Aber dann erinnerte sie sich, schon einmal ein ähnliches Instrument gehört zu haben. Ihr fiel ein Dudelsackpfeifer ein, den sie einmal mit ihrem Vater bei einer Parade gesehen hatte. Fast jede schottische Militäreinheit besaß ihre eigene Dudelsackkapelle, die »Drums and Pipes«, die in ihren farbenfrohen Uniformen ein sehr eindrucksvolles Bild boten.

Aber was sie jetzt hörte, war etwas ganz anderes. Es war viel gespenstischer, unheimlicher. Die schrillen, hohen Töne erzeugten eine Gänsehaut und ließen sie vor Angst erzittern.

Sie starrte mit weitaufgerissenen Augen zu den Fenstern und sah den Schatten, der sich davor bewegte. Sie zuckte zusammen und hielt den Atem an. Aber jetzt war der Schatten schon wieder verschwunden. Nur noch die schrille, eintönige Melodie erklang weiter.

Einen Augenblick lang wußte Donna nicht, was sie unternehmen sollte. Ihr Herz klopfte, und sie konnte kein Wort hervorbringen. Verzweifelt schaute sie zu der halboffenen Tür des Nebenzimmers, in dem ihre Eltern schliefen, aber sie schienen nichts gehört zu haben.

Endlich nahm sie ihren Mut zusammen und streifte die Bettdecken zurück. Die Steinplatten unter ihren Füßen waren eiskalt, als sie aus dem Bett glitt. Sie huschte quer durch das Zimmer, auf das blanke Fenster zu.

Als sie sich nach vorne beugte und das Gesicht gegen die kalte Scheibe drückte, zuckte sie vor Schreck zusammen. Der dunkle Schatten fiel über sie und schien sie erdrücken zu wollen.

Hoch über sich, auf dem schmalen Wehrgang zwischen den beiden Türmen, sah sie eine phantastische Gestalt. Sie sah den flatternden Umhang, die tellerförmige Mütze mit ihren Bändchen, die im Wind flatterten, und die Spinnenarme eines Dudelsackes, die über die Schulter des Pfeifers ragten. Donna schrie laut auf.

Im gleichen Augenblick hörte sie im Nebenzimmer eine Bewegung und die besorgte Stimme ihrer Mutter.

»Donna!« rief Mrs. Fortescue. »Was ist denn los, Kind? Ich komme schon.«

Im Unterbewußtsein hörte Donna noch, wie die Melodie quäkend abbrach, aber jetzt verschwamm alles vor ihren Augen. Sie wandte sich der Mutter zu, die auf nackten Fußsohlen herbeieilte und sie rasch in die Arme nahm.

»Was ist denn los, Kind?« fragte sie voller Besorgnis und drückte Donna eng an sich, die in dem dünnen Nachthemd fröstelte und zitterte. Gleichzeitig klang auch die Stimme von Charles Fortescue auf.

»Was ist los hier?«

Japsend schnappte Donna nach Luft.

»Der Dudelsackpfeifer!« stieß sie kaum verständlich hervor. Dabei drehte sie sich dem Fenster zu und hob eine Hand, um auf die furchterregende Gestalt zu deuten, die sie noch vor Sekunden deutlich gesehen hatte.

Aber dann stockte ihr auf einmal der Atem. Der Wehrgang mit seinen Zinnen war vollkommen leer. Noch immer starrte sie fassungslos nach draußen, als wollte sie den eigenen Augen nicht trauen. Jetzt war nichts zu sehen, selbst wenn sich jemand auf dem Wehrgang befunden hätte. Sie hörte, wie ein Zündholz kratzte, und dann verbreitete sich mildes Kerzenlicht im Zimmer.

Charles Fortescue leuchtete besorgt im Zimmer herum.

»Was soll der Unsinn von einem Dudelsackpfeifer«, sagte er endlich. »Du mußt einen Alptraum gehabt haben, Schätzchen. Bist aufgewacht und -«

»Nein!« stieß Donna hervor. »Ich habe ihn gehört und gesehen. Er war dort draußen, hinter den Zinnen zwischen den beiden Türmen. Er hatte einen langen Umhang an und eine Mütze und —«

»Du bildest dir das gewiß alles nur ein, Donna«, sagte ihr Vater besänftigend. »Sieh doch, dort draußen ist niemand. Vielleicht war es nur ein Schatten, und was du für Dudelsackpfeifen gehalten hast, war höchstens der Wind, der an den Mauern vorbeipfeift.« Donna spürte die Enttäuschung, die in ihr hochstieg. Ihr Vater glaubte ihr anscheinend nicht. Er hielt sie für ein kleines, dummes Mädel, das sich diese Ereignisse nur einbildete.

»Ich glaube, du tust Donna unrecht«, sagte ihre Mutter. »Ich bin früher aufgewacht als du, und auch ich habe das Pfeifen gehört. Es war ganz gewiß nicht das Heulen des Windes, sondern es klang wirklich wie ein Dudelsack.«

Charles Fortescue murmelte etwas und starrte auf das Dach hinaus, das nun wieder vom Mondlicht erhellt wurde.

»Und wo soll dieser Bursche dann jetzt sein?« fragte er. »Ihr wollt doch hoffentlich nicht behaupten, er hat sich in Luft aufgelöst?« Donna spürte, wie sich der Druck des Armes ihrer Mutter um ihre Schultern verstärkte.

»Ich weiß nicht, wer dahinter steckt, aber ich bin überzeugt, daß Donna und ich uns nicht nur einbilden, etwas gehört zu haben«, sagte sie scharf. »Etwas stimmt in diesem Haus nicht. Ich habe das schon gespürt, als wir hier ankamen.«

Charles Fortescue starrte sie ratlos an.

»Was sollen wir nun tun? Nachts im Schlafanzug auf dem Dach herumklettern und nach einem Dudelsackpfeifer suchen, der wahrscheinlich gar nicht existiert«, sagte er ärgerlich. »Meines Erachtens ist es am besten, wenn wir uns alle wieder ins Bett legen. Morgen früh sieht dann gewiß alles ganz anders aus.«

Aber diesmal schüttelte Flora Fortescue energisch den Kopf.

»Ich werde heute nacht kein Auge mehr schließen«, erklärte sie. »Wir könnten zumindest McGregor wecken und uns überzeugen, daß er nichts mit der ganzen Sache zu tun hat. Vielleicht treibt sich hier jemand herum, der uns durch solche dummen Scherze aus irgendeinem Grund Angst einjagen will.«

»Ich habe ihn gesehen«, wiederholte Donna. »Dort oben hinter den Zinnen. Und es war keine Einbildung. Ich kann mich sogar an die Melodie erinnern, die er gespielt hat.«

Charles Fortescue seufzte. Damit wollte er jedoch nur seine eigene Unruhe verbergen. Langsam begann er nämlich selbst zu glauben, daß hier etwas nicht ganz mit rechten Dingen zuging. Seine Frau und Donna waren keine hysterischen Frauenzimmer, die sich so leicht einschüchtern ließen.

»Na, ich sehe schon, daß wir keine Ruhe kriegen, bis wir der Sache auf den Grund gegangen sind«, brummte er. »Ihr bleibt am besten hier, während ich McGregor wecke. Ich zünde nur noch schnell die Öllampe an.«

Gleich darauf hatte er sich in seinen Schlafmantel gewickelt. Er ließ den Kerzenleuchter zurück, und beim flackernden Licht der Öllampe stieg er ins Erdgeschoß hinunter, wo McGregor seine Kammer hatte. Dabei war ihm allerdings selbst nicht ganz geheuer. Es wäre wohl doch besser gewesen, im nächsten Gasthof zu übernachten, wie er vorgeschlagen hatte.

Endlich stand er vor der Tür zu McGregors Zimmer und pochte leise dagegen. Hinter der Tür rührte sich nichts. Er mußte etwas lauter klopfen, aber selbst dann dauerte es noch eine geraume Weile, bis sich endlich die Tür knarrend öffnete und der Butler ihn mit verschlafenem Gesicht und mit zerwühlter Mähne anstarrte. »Was ist denn los?« erkundigte er sich unwillig und kratzte sich dabei am Bart. Jetzt kam sich Charles Fortescue geradezu lächerlich vor. Der Butler hatte ganz offensichtlich geschlafen.

»Entschuldigen Sie, daß ich Sie störe, McGregor«, stammelte Mr. Fortescue. »Aber in diesem Haus stimmt etwas nicht. Das behaupten wenigstens meine Frau und meine Tochter. Sie wollen vorhin angeblich einen Dudelsackpfeifer gehört und gesehen haben.«

Die dunklen Augen McGregors weiteten sich.

»Der Pfeifer!« stieß er hervor. »Sagten Sie, die Frauen hätten den Pfeifer der McDougals gesehen und gehört?«

Charles Fortescue nickte betroffen.

»Sie behaupten wenigstens so etwas«, sagte er rasch. »Aber gewiß ist das nichts als Unsinn und Einbildung. Ich dachte nur...«

McGregor bekreuzigte sich.

»Sir, das ist kein Unsinn!« stieß er erregt hervor. »Ich lebe schon seit langer Zeit in diesem Haus und habe den Pfeifer der McDougals selbst nur ein paarmal gehört und noch nie gesehen. Hat er am Ende den Lament gespielt?«

»Den was?« fragte Charles Fortescue, dem nun langsam selbst unheimlich wurde. Allem Anschein nach steckte doch etwas hinter dieser sonderbaren Sache.

»Den Lament!« wiederholte der alte McGregor murmelnd. »Es ist ein Trauerlied. Jedesmal, wenn der Phantompfeifer es spielt, stirbt jemand vom Clan der McDougals kurze Zeit später.«

Charles Fortescue starrte ihn fassungslos an.

»Wollen Sie damit vielleicht sagen, daß diese Erscheinung irgendein Gespenst ist, das immer nur erscheint, wenn irgendeine Katastrophe bevorsteht?« fragte er zweifelnd.

Duncan McGregor stieß ein meckerndes Gelächter hervor.

»Lachen Sie ruhig, Sir«, krächzte er spöttisch. »Aber wenn Sie auf den Rat eines alten Mannes hören, dann fahren Sie am besten schleunigst wieder ab, bevor es zu spät ist. Immer, wenn ein Familienanlaß der McDougals bevorsteht, erscheint der Pfeifer und je nachdem, was er spielt, kündigt das Ereignis an. Ein Hochzeitslied für eine Hochzeit, ein Wiegenlied für die Geburt eines Kindes, einen Lament für den Tod. Sie brauchen mir nicht zu glauben, aber Sie werden schon sehen...«

»Ich dachte, wir sollten vielleicht die Türme nach ihm absuchen«, sagte Mr. Fortescue nervös.

»Suchen?« McGregor blickte ihn spöttisch an. »Der Pfeifer erscheint mit dem Wind und verschwindet wieder mit ihm. Es wäre zwecklos. Auch der Laird hat das schon einmal versucht und wäre dabei fast ums Leben gekommen.«

Charles Fortescue runzelte die Stirn. Er war ein nüchterner Mensch, der nicht an übernatürliche Dinge glaubte, aber die Sache kam ihm wirklich unheimlich vor.

»Was schlagen Sie denn vor, McGregor?« erkundigte er sich vorsichtig.

Der Butler betrachtete ihn unter buschigen Augenbrauen.

»Es ist nicht meine Sache, Ihnen einen guten Rat zu geben, Sir«, sagte er. »Aber an Ihrer Stelle würde ich meine Koffer packen und schleunigst aus Castle Drummond verschwinden, bevor es zu spät ist. Hauptsächlich im Interesse Ihrer Frau und Tochter.«

Charles Fortescue blickte ihn nachdenklich an. Vielleicht hatte der Alte recht, dachte er. Aber gleichzeitig wollte er sich als Mensch des zwanzigsten Jahrhunderts nicht von Dingen einschüchtern lassen, die nicht greifbar waren. Er beschloß, erst einmal gründlich über die Ereignisse nachzudenken. Zwar würde er in dieser Nacht nur wenig Schlaf finden, aber am Morgen ließ sich besser über solche Dinge entscheiden.

»Vielleicht haben Sie recht«, sagte er. »Wir reden morgen noch einmal darüber.«

Dann drehte er sich um und kehrte wieder zu den Schlafzimmern zurück.

In dieser Nacht fanden die Fortescues nur wenig Schlaf.

6

Der nächste Morgen war herrlich schön. Es war fast, als habe der Wind alle Wolken weggetrieben, und ein blauer Himmel begrüßte sie, als sie übermüdet, aber dennoch erleichtert aus einem ruhelosen Schlummer erwachten.

Nach einem dürftigen Frühstück machte sich die ganze Familie daran, Castle Drummond etwas genauer zu besichtigen. Es juckte Charles Fortescue in den Fingerspitzen, dem geheimnisvollen Spuk der vergangenen Nacht nachzugehen, der jetzt allerdings sehr unwirklich erschien. Auch Donna war sich plötzlich ihrer Sache nicht mehr so sicher. Hatte sie vielleicht am Ende alles nur geträumt?

Allerdings konnte nicht einmal die strahlende Sonne darüber hinwegtäuschen, in welch bedauerlichem Zustand sich Castle Drummond befand. Die alten, schweren Steinquadern hatten zwar den Zahn der Zeit einigermaßen gut überstanden, aber das Dach, die Fensterstöcke und die Ziegel befanden sich in einem erbärmlichen Zustand. Noch schlimmer sah es mit den Wirtschaftsgebäuden und Stallungen aus. Die waren teilweise eingestürzt, und Charles Fortescue erkannte, daß sie wahrscheinlich vollkommen abgerissen werden mußten.

»Ich fahre schnell mal weg«, erzählte Mr. Fortescue seiner Frau. »In die nächste Stadt, um einmal mit einem Bauherrn zu sprechen, der uns darüber aufklären kann, wie es eigentlich um Castle Drummond steht. Es sieht alles ziemlich übel aus, aber vielleicht ist es doch nicht so schlimm, wie wir uns vorstellen. Kommt ihr mit, oder soll ich etwas aus der Stadt mitbringen?«

Flora Fortescue strich sich mit dem Handrücken eine Haarsträhne aus der Stirn.

»Fahr du lieber allein«, schlug sie vor. »Donna und ich haben noch einen Haufen Arbeit hier, um wenigstens ein bißchen Ordnung zu schaffen. Aber du kannst Putzmittel, Seife, Milch und einen Laib Brot mitbringen.«

Charles Fortescue zögerte. Es gefiel ihm nicht recht, die beiden Frauen allein hier zu lassen, aber schließlich hatten sie McGregor, der ihnen zur Seite stehen würde, wenn sie etwas brauchen sollten, und er würde nicht sehr lange ausbleiben. Je schneller sie erfuhren, wie es um ihre Erbschaft stand, um so rascher konnten sie sich entscheiden.

Donnas Vater war schon fast eine Stunde lang weg, und Flora Fortescue war mit ihrer Tochter damit beschäftigt, ein großes Erkerzimmer an der Rückseite des Hauses auszuräumen. Hier war eine Menge alten Gerümpels vorhanden. Alte Kisten, eine schwere Truhe, und ein rostiges Bett mit einem schönen Messingrahmen. Als sie das Bett von der Wand wegschoben — eine Aufgabe, die fast über ihre Kräfte ging-, gab es plötzlich ein trockenes Krachen, und Flora Fortescue stieß einen spitzen Schrei aus. Sie war mit dem rechten Fuß auf ein morsches Brett getreten, das unter ihrem Gewicht nachgegeben hatte.

Donna eilte ihrer Mutter voller Besorgnis zu Hilfe.

»Hast du dich verletzt?« erkundigte sie sich erschreckt, als sie das schmerzverzerrte Gesicht der Mutter sah. Flora befreite vorsichtig ihren Fuß aus dem zackigen Loch und betastete ihn besorgt.

»Ich muß mir wohl das Gelenk ein wenig verstaucht haben«, sagte sie, »aber es ist nicht zu schlimm.«

Sie mußte sich auf das quietschende Bett setzen. Die scharfen Holzsplitter hatten die Haut zerkratzt.

Donna wandte sich ab und griff nach dem losen Ende des schiefen Brettes. Sie zerrte daran, um es zu entfernen, damit in Zukunft niemand darüber stolpern und hinfallen konnte. Fast mühelos konnte sie es entfernen, und dabei löste sich noch ein zweites Brett.

»Nimm dich in acht, Donna!« sagte ihre Mutter warnend, aber Donna antwortete nicht, sondern starrte in den dunklen Hohlraum, den die Bretter freigelegt hatten. Sie konnte die Umrisse irgendeines Gegenstandes sehen, der sich in dem Hohlraum befand. Atemlos ließ sie sich neben dem Loch auf die Knie nieder und starrte in die dunkle Öffnung.

»Was machst du denn, Kind?« fragte Flora Fortescue.

»Da ist etwas, Mutti!« stieß Donna hervor. Sie schienen hier durch einen Zufall irgendein Versteck entdeckt zu haben. Plötzlich schwirrten ihr wieder alle möglichen Gedanken über den Schatz der McDougals durch den Kopf. Vielleicht hatte sie ihn entdeckt, dachte sie aufgeregt.

»Sei vorsichtig, Donna!« hörte sie noch die warnende Stimme ihrer Mutter, als sie bereits nach dem Gegenstand griff. Sie spürte hartes, glattes Holz unter den Fingerspitzen. Als sie die Hände darum legte und den Gegenstand näher an die Lücke zog, stellte sie jedoch enttäuscht fest, daß es sich um eine kleine, ziemlich leichte Kiste handelte. Zu klein, um einen riesigen Schatz zu enthalten, wie sie schon gehofft hatte.

»Was ist es, Donna?« erkundigte sich ihre Mutter neugierig. Das Mädchen antwortete ihr nicht, sondern bemühte sich, die Kiste durch das enge Loch herauszuholen.

»Nur eine ganz gewöhnliche Holzkiste«, sagte sie verstimmt und blies den Staub ab. Darunter konnte sie schwach ein Muster aus hellen und dunkleren Holzstäbchen sehen. Sie hob das Kistchen hoch und schüttelte es neben ihrem Ohr. Irgend etwas raschelte leise. Es schien also nichts als Papier zu enthalten.

Flora Fortescue hatte sich von dem Bett erhoben und humpelte jetzt heran. Neugierig blickte sie auf die Schachtel.

»Nimm mal ein feuchtes Tuch und wisch den Schmutz ab, Donna!« sagte sie aufgeregt. »Das sieht ziemlich interessant aus.«

»Viel ist nicht drinnen«, behauptete Donna. Trotzdem folgte sie der Aufforderung ihrer Mutter. Dabei stellte sie fest, daß unter dem Schmutz das Kistchen recht hübsch war. Es war aus schmalen Holzstäbchen zusammengefügt, die in zwei Farben ein schönes Grätenmuster ergaben. An den Rändern war es von einer schmalen Leiste umgeben. Ein Schloß gab es nicht, und als Donna den Deckel zu öffnen versuchte, gelang ihr das nicht. Ihre Finger hatten einfach nicht die Kraft dazu.

Flora Fortescue nahm ihr die Schatulle aus den Händen und blickte nachdenklich darauf herunter, aber auch ihr gelang es nicht, den Deckel zu öffnen.

»Schade«, sagte sie enttäuscht. »Ich dachte schon, es sei eine Schmuckschatulle. Früher haben die Leute so etwas gehabt. Diese Kisten besitzen einen versteckten Mechanismus, durch den sich der Deckel öffnen läßt.«

Sie drehte die Schachtel zwischen den Fingern.

»Da ist etwas«, stieß sie hervor. Donna beugte sich interessiert nach vorne. An der Vorderseite war die Rahmenleiste aus drei Teilen zusammengefügt. Sie drückte gegen das mittlere Stück und spürte eine winzige Bewegung. Erst als sie noch härter preßte, schnappte es plötzlich, und der mittlere Teil der Leiste bewegte sich nach oben. Flora Fortescue wurde noch aufgeregter, aber der Deckel ließ sich noch immer nicht öffnen.

»Warum geht sie denn nicht auf?« fragte Donna. Ihre Mutter rüttelte an den anderen Leisten herum.

»Das ist erst der Anfang, Kind«, sagte sie. »Die alten Handwerker haben das immer möglichst kompliziert gemacht, damit nur der Besitzer wußte, wie der Deckel geöffnet werden konnte.«

Aber obwohl sie drückte und schob, rüttelte und anhob, ereignete sich nichts. Donna, die selbst schon darauf brannte, ihr Glück zu versuchen, hatte nicht mehr Erfolg. Als sie schon aufgeben wollte, hörte sie von draußen Motorenlärm, und bald darauf sah sie den Wagen ihres Vaters auftauchen.

»Bring die Schachtel in unser Schlafzimmer und erwähne vorläufig nichts davon, Donna!« bestimmte ihre Mutter. »Wir sprechen erst später mit deinem Vater darüber, wenn wir allein sind.«

Fünf Minuten später begrüßten sie Mr. Dundee, einen Baumeister aus Fort Augustus, der ein langes, trauriges Gesicht und tiefe Falten um den Mund hatte.

Eine halbe Stunde später bestätigten sich ihre Erwartungen.

»Die Stallungen und Wirtschaftsgebäude sind kein Problem«, meinte Mr. Dundee mit Leichenbittermiene. »Ein Bulldozer kann sie in einem Tag abreißen und alles glatt planieren, wenn Sie keine Absichten haben, sie zu erneuern. Aber um das Haus selbst wieder einigermaßen in Schuß zu bringen, braucht man ein Vermögen. Der Dachstuhl und die Ziegel müssen vollkommen erneuert werden, es müßten neue Fenster- und Türstöcke rein, und sämtliche Böden im ersten Stock sind durchfault. Dazu kommt dann noch eine richtige Wasseranlage, die Kanalisation und die elektrischen Anlagen. Durch die dicken Mauern wird das alles ein teurer Spaß werden. Selbst wenn Sie nur die wichtigsten und unerläßlichsten Arbeiten durchführen lassen wollen, müssen Sie mit einem Minimum von dreißigtausend Pfund rechnen. Ich spreche allerdings von einem gewissen Maß an Komfort. Es müßten zum Beispiel eine richtige Zentralheizung und doppelt verglaste Fenster hinein. Und es wäre angebracht, daß alle Mauern gründlich isoliert werden. Um sich das leisten zu können, müßten Sie jedoch ein Millionär sein, Mr. Fortescue.«

Charles Fortescue starrte ihn sprachlos an.

»Dreißigtausend Pfund!« stieß er fassungslos hervor. »Das ist doch nicht möglich.«

»Das ist noch sehr billig gerechnet«, redete der unlustige Mr. Dundee auf einmal recht lustig drauf los. »Um ganz ehrlich zu sein, an Ihrer Stelle würde ich das Haus so rasch wie möglich verkaufen. An jemand, der genug Geld hat, um es für so etwas verwenden zu können. Mit dem Erlös können Sie sich überall ein schönes, modernes und bequemes Haus hinstellen.«

Charles Fortescue war fassungslos. Das war ja noch viel schlimmer, als er erwartet hatte.

»Ich habe keine dreitausend Pfund, Mr. Dundee, geschweige denn das Zehnfache«, gestand er dann ein. »In dem Fall ist es wohl vollkommen zwecklos, daß ich noch weiterhin Ihre wertvolle Zeit beanspruche. Ich danke Ihnen vielmals, daß Sie so rasch gekommen sind.«

Mr. Dundee wurde jetzt beinahe heiter.

»Sehr vernünftig von Ihnen, Mr. Fortescue«, sagte er. »Sehen Sie zu, daß Sie dieses Haus irgendeinem Dummen andrehen können. Es ist zwar schade um solche alten Häuser, aber Castle Drummond ist leider zu lange vernachlässigt worden, als daß sich jetzt damit noch viel machen ließe.«

»Dreißigtausend Pfund«, flüsterte Charles Fortescue noch immer, während Mr. Dundee schon davonmarschierte und Castle Drummond keines weiteren Blickes mehr würdigte.

»Was hat der Baumeister gesagt?« erkundigte sich Flora Fortescue interessiert.

Donna berichtete aufgeregt, was sie gehört hatte, und dabei breitete sich sichtbare Enttäuschung auf dem Gesicht ihrer Mutter aus. Sie legte Charles Fortescue eine Hand um den Hals.

»Na, wenigstens wissen wir jetzt, woran wir sind, Charles«, sagte sie tröstend. »Morgen fahren wir zu Mr. Fyfe und sagen ihm einfach, daß wir auf die Erbschaft verzichten. Irgendwie wird sich schon ein Ausweg ergeben. Was sollten wir auch mit einem Riesenhaus wie dem hier, das viel zu groß für uns ist, anfangen? Und außerdem hast du deine Stellung in London. Wir könnten also nicht einmal hier wohnen, sondern höchstens den Urlaub hier verbringen.

Charles Fortescue antwortete ihr nicht. Er wußte, daß seine Frau recht hatte, aber trotzdem wäre es schön gewesen, Castle Drummond behalten zu können.

»Könnten wir denn nicht einen anderen Baumeister finden, der nicht so teuer ist?« fragte Donna.

»Das würde wenig Zweck haben, Donna«, brachte ihr die Mutter bei. »Wir hätten uns das alles eigentlich schon von Anfang an denken sollen. Nun, es hat keinen Zweck, wegen vergossener Milch zu heulen. Wir werden ganz einfach auf die Erbschaft verzichten, und damit hat sich die Sache erledigt.«

»Und der Schatz?« fragte Donna rasch.

»Es gibt keinen Schatz!« sagte Charles Fortescue ärgerlich. »Das ist alles nur leeres Geschwafel.«

»Aber wir haben doch die Schachtel gefunden!« erinnerte sich Donna. »Vielleicht...«

»Welche Schachtel?« fragte ihr Vater. Flora Fortescue erklärte ihm, was sich während seiner Abwesenheit ereignet hatte, und eilte vor ihm her zu dem Schlafzimmer. Dann hielt er die Schachtel zwischen den Händen und blickte interessiert darauf herunter.

»Macht euch keine zu großen Hoffnungen«, sagte er, während seine Finger über die Kanten und Leisten glitten. Kurze Zeit darauf hatte er gemerkt, daß sich auch der rechte Teil der Vorderleiste verschieben ließ, wenn man eins der Diagonalstäbchen herunterdrückte und gleichzeitig auf die Leiste drückte. Zwar öffnete sich der Deckel noch immer nicht, aber danach war es nur noch ein Geduldspiel, bis er das richtige Stäbchen gefunden hatte, das sich hervorziehen ließ. Darunter war eine winzige Feder verborgen. Als er mit der Spitze seines Kugelschreibers dagegendrückte, schnappte es leise, und der Deckel hob sich.

Donna beugte sich nach vorne und sah ein gelbes, eingerissenes Pergamentblatt, das sich im Inneren der Schachtel befand. Ihr Vater nahm es vorsichtig heraus. Außer dem Pergament war die Schachtel leer.

»Was habe ich gesagt«, brummte er. »Wahrscheinlich handelt es sich um irgendein altes Familiendokument, das...«

Er rollte das Pergament vorsichtig auf. Es war hart und brüchig, und er wollte es nicht beschädigen. Erst als er es vollkommen entrollt hatte, sah er, daß es sich um einen Plan handelte. Den Plan von Castle Drummond, wie ihm ein weiterer Blick verriet.

»Der Plan von Castle Drummond«, sagte er. »Nun, ich glaube nicht, daß ihn Mr. Dundee braucht, um seine Preise zu ändern. Und ich glaube nicht, daß wir damit reich werden.«

Auch Donna war unendlich enttäuscht. Sie hatte etwas ganz anderes, weitaus Spannenderes erwartet als das hier.

»Warum hat sich jemand die Mühe gemacht, den Plan unter dem Fußboden zu verstecken?« wunderte sich Flora. »Er war doch gewiß nicht sehr wichtig.«

»Sag nur das nicht«, widersprach ihr Mann. »Wenn die Skizze einem Gegner in die Hände gefallen wäre, hätte er vielleicht jede Schwäche von Castle Drummond...«

»Was ist denn los?« fragte Flora Fortescue.

Der Finger ihres Mannes folgte einer Anzahl von Buchstaben, die oben auf das Pergament gezeichnet waren, und seine Lippen bewegten sich leise.

»Moment mal!« sagte er aufgeregt. »MDCCIVL, das sind doch lateinische Ziffern.«

Donna nickte.

»M für tausend, C für hundert«, erinnerte sie sich. »Was ist denn D?«

»Fünfhundert«, klärte sie ihr Vater auf. »Siebzehnhundert — sechsundvierzig. Das kann doch nicht stimmen! Castle Drummond wurde doch mindestens schon vor vierhundert Jahren erbaut.«

»Siebzehnhundertsechsundvierzig«, erwiderte Donna. »Die Schlacht von Culloden. Sechzehnter April. Prinz Charles wurde durch den Duke von Cumberland entscheidend geschlagen.«

»Wenn das Datum stimmt, dann hat dieser Plan also etwas mit der Niederlage zu tun, die deine Ahnen bei Culloden erlitten haben«, sagte Mr. Fortescue nachdenklich.

»Und das ist doch auch das Jahr, in dem Angus McDougal seinen Schatz versteckt haben soll!« platzte Donna aufgeregt hervor. »Da steht doch noch etwas, Vati. Und schau dir mal diese sonderbaren Zeichen an!«

»In Castro veritas«, entzifferte ihr Vater. »Lateinisch. Wenn ich mich recht an meine Schulzeit erinnere, bedeutet das so ungefähr: ›In der Burg liegt die Wahrheit.‹ Was soll damit gesagt werden?«

»Es muß etwas mit dem Schatz zu tun haben!« stotterte Donna aufgeregt. »Es liegt doch ganz klar auf der Hand. Schau mal, Vati, das sieht wie ein Hufeisen aus, mit einem V daneben.«

»Du könntest recht haben, Donna, aber was hat das zu bedeuten?«

»Ich weiß nicht«, sagte seine Tochter unsicher. »Aber da stehn noch andere Zeichen. Schau mal, was ist das hier?«

»Der Eckturm des Castles«, erkannte ihr Vater. »Jemand hat einen Kreis hingezeichnet und etwas, das wie ein Vogel aussieht.«

»Da ist auch noch etwas!« sagte Flora Fortescue, die jetzt plötzlich ebenfalls Feuer gefangen hatte. »Eine Anzahl von Ziffern.«

»23 W 67 N«, entzifferte Charles Fortescue mühsam. »Das scheinen irgendwelche geographische Messungen zu sein, die ich nicht verstehe. Ich weiß nicht, was ich von all dem halten soll.«

»Können das nicht irgendwelche Hinweise sein, wie der Schatz der McDougals gefunden werden kann?« fragte Donna.

»Möglich«, antwortete ihr Vater. »Aber warum war dieser Plan in einer Schatulle unter dem Fußboden versteckt?«

»Vielleicht hat ihn Angus McDougal hergestellt, weil er wußte, daß er nicht mehr lebend Castle Drummond verlassen würde, weil die Burg von seinen Gegnern umzingelt war«, sagte Flora rasch. »Wenn ich mich recht erinnere, hat er seine Frau und Kinder vor dem Feldzug in Sicherheit gebracht für den Fall, daß seine Gegner hierher marschieren würden. Sie befanden sich also nicht in Castle Drummond. Aber wahrscheinlich wußten sie von dem Versteck unter dem Fußboden und hätten den Plan gefunden, der über den Schatz Auskunft geben sollte.«

Charles Fortescue fuhr sich nachdenklich über das Kinn.

»Du könntest recht haben, Flora«, sagte er. »In dem Fall haben wir hier wirklich einen Hinweis über den Schatz vor uns. Und es sieht so aus, als seien wir die ersten, die dieses Geheimnis entdeckt haben. Warum? Weshalb sind McDougals Familienangehörige nicht zurückgekehrt und haben selbst nach dem Schatz gesucht?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Flora. »Aber vielleicht können wir darüber mehr in der Familiengeschichte erfahren, die Onkel Angus geschrieben hat. Vielleicht konnten sie nicht mehr zurückkehren, und irgendwie geriet das Versteck in Vergessenheit. Und du darfst auch nicht vergessen, daß keiner der Verteidiger mit dem Leben davonkam. Die überlebenden McDougals konnten also nicht einmal mit Sicherheit wissen, daß sich der Schatz hier befand.«

»Es ist genausogut möglich, daß uns hier jemand zum Narren halten will, Flora«, gab er zu bedenken. »Außerdem haben wir uns doch schon geeinigt, daß wir morgen zu Mr. Fyfe fahren wollen, um ihm zu sagen, daß wir die Erbschaft leider ablehnen müssen.«

»Das war, bevor wir das hier entdeckten!« schaltete sich Donna ein. »Und das ändert doch alles. Wenn der Schatz wirklich noch existiert, dann haben wir vielleicht sogar genug Geld, um Castle Drummond wieder renovieren zu lassen. Können wir denn nicht noch ein paar Tage bleiben und danach suchen?«

Ihr Vater zögerte. Er war sich nicht ganz sicher, was er eigentlich tun sollte. Außerdem gab es da noch die heikle Sache mit dem Dudelsackpfeifer, von deren näheren Umständen er weder seiner Frau noch seiner Tochter etwas erzählt hatte.

»Dazu müßten wir erst einmal wissen, wo wir überhaupt anfangen sollen«, sagte er dumpf. »Wir müßten die Verbindung zu einem Experten aufnehmen. Zu einem Museumsverwalter vielleicht...«

»Oder Inspektor Dixon!« rief Donna plötzlich. »Er ist doch Privatdetektiv, seitdem er nicht mehr für Scotland Yard arbeitet. Und du hast doch gesagt, daß man Detektiv sein müßte, um das alles zu ergründen. Wir müssen ihn anrufen, Vati, und ihm Bescheid sagen. Vielleicht kommt er sofort und bringt auch meine Freunde mit. Die sind doch auch schon prima Detektive.«

»Bist du denn verrückt geworden, Donna?« fragte ihr Vater. »Wir können doch nicht Mr. Dixon bitten, unseretwegen nach Schottland zu kommen.«

»Er würde es ganz gewiß gerne tun«, sagte Donna. »Und für Joe und Gary und die anderen wäre es doch ein schöner Urlaub. Sie würden dann mal ein wenig aus London herauskommen.«

Flora blickte ihren Mann ernst an.

»Vielleicht hat Donna recht, Charles«, sagte sie. »Platz genug hätten wir ja für die Kinder, und vielleicht können wir Mr. Dixon wenigstens die Spesen bezahlen, wenn sich alles als ein Irrtum herausstellen sollte.«

Charles Fortescue schüttelte den Kopf.

»Ich kann doch Mr. Dixon nicht so einfach anrufen«, protestierte er. »Das geht doch nicht! Er wird uns für verrückt halten.«

»Brauchst du doch gar nicht, Daddy!« sagte Donna forsch. »Du bringst mich nur zum nächsten Telefon, und ich rufe ihn an und sage ihm Bescheid. Selbst wenn er nicht kommen kann, wird er schon irgendeinen Rat wissen.«

Und so kam es, daß Charles Fortescue trotz seines Widerstrebens sich von seiner Tochter zu seinem Wagen ziehen ließ und sie zum nächsten Postamt fuhr, von wo aus Inspektor Dixon und die Tower-Hill-Detektive über die Ereignisse im weit entlegenen Schottland aufgeklärt wurden.

7

Gegen Mittag des folgenden Tages keuchte der alte Morris von Inspektor Dixon über den holperigen Feldweg Castle Drummond entgegen. Sie waren noch in der vergangenen Nacht abgefahren, nachdem ihnen klargeworden war, wie dringend die ganze Sache sein mußte. Leider begleiteten nur Joe und Gary King den ehemaligen Inspektor von Scotland Yard, der seit dem Ruhestand eine kleine Detektivagentur eröffnet hatte. Ken Jones war zu seiner Großmutter nach Wales gefahren, und Billy Clarke befand sich in der Schweiz, wo er mindestens die Jungfrau und den Eiger erklettern wollte und versprochen hatte, seinen Freunden eine Ansichtskarte zu schicken. Die Eltern der King-Brüder waren nicht so vermögend, um sich einen Urlaub leisten zu können. So war die Einladung durch Charles Fortescue für die beiden Brüder ganz recht gekommen, besonders nachdem sich Mr. Dixon erboten hatte, seine jungen Freunde im Wagen nach Schottland zu bringen.

Jetzt rutschten sie schon unruhig auf den Sitzen herum, denn unterwegs hatte Inspektor Dixon sie mit der Aufgabe vertraut gemacht, die in Schottland auf sie wartete. Der Geruch von würzigem Virginiatabak erfüllte den Wagen, und Mr. Dixon saugte etwas heftiger an der Pfeife, das einzige Zeichen seiner leichten Erregung.

Ganz unvermittelt tauchte vor ihnen das graue, mächtige Haus zwischen den Bergen auf, und Mr. Dixon verlangsamte die Fahrt. »Das ist ja ein richtiger Schauerkasten!« entfuhr es Joe King. »Ob es da wohl auch ein Gespenst gibt, das mit dem Kopf unter dem Arm um Mitternacht herumwandelt und mit den Ketten rasselt?« Mr. Dixon lachte gemütlich über die blutrünstigen Gedanken seines jungen Freundes. »Du wirst Gary noch einen gewaltigen Schrecken einjagen, bevor wir überhaupt noch da sind. Natürlich gibt es hier keine Gespenster. Lediglich ein paar Probleme, die wir mit etwas Glück durch scharfes Nachdenken hoffentlich lösen werden.«

»Schade, daß Kenny in Wales ist«, meinte Joe. »Er hätte uns ganz gewiß ein Suchgerät zusammengebastelt, mit dessen Hilfe wir den Schatz ziemlich rasch gefunden hätten. Ich möchte nur wissen, wieviel der überhaupt wert ist.«

»Es ist fraglich, ob er überhaupt existiert«, dämpfte Mr. Dixon seinen Eifer. »Aber das dürfte sich innerhalb der nächsten Tage wohl herausstellen.«

Damit drückte er auf die Hupe, um ihre Ankunft zu melden.

Noch bevor er gebremst hatte, hörte er ein wildes Indianergebrüll, als Donna, mit Trixie dicht auf den Fersen, herbeijagte und sie stürmisch begrüßte. Sie hatte schon den ganzen Vormittag ungeduldig auf das Eintreffen ihrer Freunde gewartet. Auch Donnas Eltern erschienen, um Mr. Dixon für die Eile zu danken, mit der er den Hilferuf beantwortet hatte.

Nachdem sie das Gepäck auf die Zimmer geschafft hatten, die in aller Eile für die Besucher vorbereitet worden waren, gab es ein ausgezeichnetes Essen. Dann setzten sie sich in das Wohnzimmer, Mr. Dixon steckte eine frische Pfeife in Brand und ließ sich erst einmal genau erzählen, was sich in der Zwischenzeit ereignet hatte. Aus irgendeinem Grund hatte sich der alte McGregor bei der Begrüßung nicht sehen lassen. Es paßte ihm anscheinend nicht, so viele fremde Menschen und Gesichter um sich zu haben.

»Dieser Dudelsackpfeifer ist also in der vergangenen Nacht nicht wieder erschienen?« fragte Mr. Dixon, als Charles Fortescue geendet hatte. »Er scheint also nicht eben ein recht fleißiger Geist zu sein. Haben Sie sich schon einmal gründlich überlegt, wer hinter diesem Mummenschanz stecken könnte? Es ist doch ziemlich gewiß, daß Sie dadurch nur ins Bockshorn gejagt werden sollten.«

Charles Fortescue verzog das Gesicht.

»Um ganz ehrlich zu sein, ich habe gründlich darüber nachgedacht, Mr. Dixon«, gab er zu. »Aber es kommt leider nichts Gescheites dabei heraus. Die einzige Person außer uns in diesem Haus ist der alte McGregor, aber es scheint mir recht unwahrscheinlich, daß er nachts auf dem Dach herumgeistern sollte.«

Mr. Dixon ließ eine blaue Qualmwolke zur Decke schweben.

»Wenn er dennoch etwas mit der Sache zu tun haben sollte, würde er sich wahrscheinlich hüten, auch nur das Geringste zuzugeben«, überlegte er sich. »Aber es scheint mir auch unwahrscheinlich, daß er der Sünder sein sollte. Nicht nur seines Alters wegen, sondern nach allem, was Sie mir über die Bedingungen des Testamentes erzählt haben, muß er sich ja gut mit Ihnen stellen, denn Sie sollen doch für den Rest seines Lebens für ihn sorgen. Es muß sich jemand in der Gegend herumtreiben, dem es aus irgendwelchen Gründen nicht paßt, daß Castle Drummond neue Besitzer bekommen soll.«

»Vielleicht ist das im Augenblick aber gar nicht so wichtig«, meinte er. »Mir scheint, wir sollten uns etwas genauer mit dem Plan beschäftigen, den Sie bei Ihrem Telefonanruf erwähnt haben. Ist es Ihnen vielleicht in der Zwischenzeit gelungen, ein wenig mehr darüber zu erfahren?«

»Leider nur teilweise«, erwiderte Fortescue. »Ich kläre Sie darüber noch auf. Vorläufig erscheint es mir am besten, wenn Sie selbst erst einmal den Plan betrachten und sich überlegen, was davon zu halten ist.«

Mr. Dixon nickte.

»Ausgezeichnet. Am besten ist es, Sie zeigen mir zuerst einmal, wo Sie den Plan entdeckt haben.«

Donna und ihre beiden Freunde hatten sich inzwischen daran gemacht, Castle Drummond und die nähere Umgebung etwas genauer zu besichtigen, so daß die Erwachsenen bei ihrem Gespräch nicht gestört wurden. Zusammen gingen sie zu dem Erkerzimmer, in dem die Schatulle unter den Fußbodenbrettern verborgen gewesen war.

Mr. Dixon blickte sich genau um, rutschte auf den Knien umher und betrachtete sich die Bruchstellen der Bretter umständlich. Ja, er nahm sogar eine kleine Taschenlampe und leuchtete damit den dunklen Hohlraum zwischen den Brettern sorgfältig aus.

»Kann ich vielleicht noch einmal die Schatulle sehen?« fragte er dann.

Zusammen gingen sie wieder nach unten. Mr. Dixon prüfte das Holz genau, roch daran und ließ sich dann zeigen, wie der Mechanismus funktionierte, und sich berichten, in welchem Zustand die Kiste entdeckt worden war, bevor Flora Fortescue sie gesäubert hatte. Erst dann griff er nach dem Plan. Er prüfte das Pergament sorgfältig zwischen den Fingerspitzen, hob es zum Licht, schnupperte daran und kratzte mit einem Fingernagel daran herum.

»Hm!« meinte er endlich. »Ich muß eingestehen, daß alles wirklich so aussieht, als hätten Sie hier einen bedeutungsvollen Fund gemacht, Mrs. Fortescue. Ich glaube nicht, daß es sich um irgendeinen Jux handelt. Die Kiste und ihr Inhalt befanden sich schon seit einiger Zeit hier, daran gibt es keinen Zweifel. Beide haben den gleichen, leicht modrigen Geruch angenommen, der auch unter dem morschen Fußboden herrschte. Auch das Pergament ist schon sehr alt und hat viel von seiner Geschmeidigkeit verloren. Die Art, wie die Buchstaben geschrieben sind und die Tusche lassen vermuten, daß der Plan schon vor sehr langer Zeit hergestellt wurde. Ganz sicher können wir uns natürlich nur sein, wenn das Ding erst einmal durch Experten geprüft wird, aber das dürfte nur erforderlich sein, wenn wir selbst damit nicht weiterkommen. Sehen wir uns nun erst einmal den Plan selbst an.«

Er breitete das Pergament sorgfältig auf dem großen Tisch aus, beschwerte die Ecken und beugte sich darüber. Lange starrte er auf die Zeichnung. Dann steckte er wieder die Pfeife in Brand, die vor lauter Konzentration erloschen war.

»Auch der Plan scheint authentisch zu sein«, behauptete er dann. »Ich habe mich zwar nur flüchtig in Castle Drummond umgesehen, aber ich sehe, daß hier ein paar Gebäude eingezeichnet sind, die jetzt überhaupt nicht mehr zu existieren scheinen.« Er deutete auf ein paar Anmerkungen zwischen Castle Drummond und den Stallungen. »Wenn jemand diesen Plan erst in neuerer Zeit gefälscht hätte, müßte er sich also an einen älteren gehalten haben, und das erscheint mir ziemlich unwahrscheinlich. Das hier stellt ein Hufeisen dar, mit der römischen Ziffer V oder irgendeinem anderen Merkmal, das daran angebracht sein dürfte.«

»Wir haben das Ding schon entdeckt«, erklärte Flora Fortescue erregt. »Es liegt...«

Mr. Dixon unterbrach sie mit einer Handbewegung.

»Wir betrachten es erst später und tauschen dann unsere Überlegungen aus«, sagte er. »Sonst versteift sich jeder vielleicht auf seine eigene Ansicht. Das hier stellt meiner Meinung nach einen Hahn dar, mit dem Buchstaben O daneben. Ein Hahn war früher häufig auf Wetterfahnen angebracht. Wenn diese Annahme stimmt, könnte es bedeuten, daß die Wetterfahne also aus irgendeinem Grund nach Osten deutete. Gibt es auf dem linken Turm eine Wetterfahne?«

»Ich kann mich nicht erinnern«, sagte Charles Fortescue verblüfft. Also gingen sie nach draußen, bis sie beide Türme sehen konnten. Auf dem linken gab es keinen Wetterhahn, auch auf dem rechten nicht. Mr. Dixon runzelte die Stirn. Konnte er schon ganz von Anfang an eine Fehlkalkulation gemacht haben?

Er wandte den Blick zu der Mitte der Fassade. Dann lächelte er. »Aha! Eine Sonnenuhr. Das erklärt also schon eine Menge.«

»Die haben wir selbst schon gefunden«, bestätigte auch Charles Fortescue. »Man kann die Zahlen leider nicht mehr sehr genau sehen. Aber der Meßstab ist noch immer in der Mauer verankert.« Mr. Dixon nickte.

»Die Zeiteinteilungen spielen meiner Meinung nach keine wichtige Rolle«, überlegte er sich dann. »Wichtiger erscheinen mir die Angaben auf dem Plan. Es scheint sich dabei um den Sonnenstand zu handeln. Bei dem angedeuteten Sonnenstand sollte dann wahrscheinlich irgendein Hinweis ersichtlich sein, wenn ich mich nicht irre. Wir müßten uns also zuerst einmal einen Sextanten beschaffen und eine genaue Messung durchführen, um festzustellen, in welche Richtung der Schatten der Sonnenuhr zeigt. Das, in Verbindung mit den restlichen Hinweisen, müßte zu irgendeiner Antwort führen. Ich verstehe allerdings nicht, warum keine Wetterfahne existiert. Es müßte also eine andere Erklärung dafür geben, die wir erst noch finden müssen. Nun zu dem Hufeisen.« Er blickte um sich und suchte die Fassade ab. Von einem Hufeisen war jedoch keinerlei Spur zu sehen. Seiner Berechnung nach mußte es rechts, etwas von dem Haus entfernt liegen, aber dort gab es keine Gebäude mehr, nur den Rundbogen eines ehemaligen Tores. Er ging darauf zu und starrte zu ihm hoch. Hier hatte sich einmal eine Einfahrt in einen gepflasterten Hof befunden, aber selbst das Tor, das aus einem steinernen Bogen bestand, war schon teilweise eingestürzt. Durch ein paar Lücken konnte er den blauen Himmel sehen. Die Torflügel selbst waren schon längst abgerissen worden, und nur noch die rostigen Reste der Beschläge ragten aus dem Mauerwerk.

»Früher haben die Leute immer ein Hufeisen über Türen und Tore gehängt«, sagte er nachdenklich. »Das sollte angeblich Glück bringen. Wenn es hier eins gegeben hat, dann muß es...«

Das vergnügte Lächeln Fortescues ließ ihn anhalten.

»Etwas Ähnliches haben wir uns auch schon überlegt, Mr. Dixon«, sagte Donnas Vater rasch. »Stimmt aber nicht. Treten Sie mal ein

Stück zurück und sehen Sie sich das Tor noch einmal genau an.« Mr. Dixon verengte die Augen und stieß mächtige Qualmwolken aus, während er ein paar Schritte zurücktrat.

»Tatsächlich!« entfuhr es ihm dann. »Ich sehe wohl den Wald vor lauter Bäumen nicht mehr.«

Mr. Fortescue lachte.

»Der Torbogen selbst hat die Form eines Hufeisens«, stimmte er Mr. Dixon zu. »Man sieht das jetzt nur nicht mehr so genau, weil die Steine teilweise abgebröckelt sind. Und wie Sie sehen, stellen die Lücken im Bogen die Hufnägel dar.«

Mr. Dixon nickte schweigend, während er den Steinbogen nach etwas absuchte, das die Form eines V besaß. Allerdings entdeckte er nichts, das danach aussah. Vielleicht hatte es sich auf einem der Steine befunden, die schon längst herausgefallen waren, überlegte er sich. Dann blickte er wieder auf die schmalen Lücken, die in den Boden eingelassen waren. Über ihren Zweck wurde er sich nicht recht klar. Wahrscheinlich sollten sie nur der Verzierung dienen. Er zählte neun davon. Es war also egal, von welcher Seite man bis fünf zählte. Man kam immer zu dem mittleren, am höchsten gelegenen Loch, und ein V war die lateinische Ziffer 5.

Er mußte sich ganz auf die Zehenspitzen stellen, und selbst dann konnte er nur mit Mühe durch den engen Schlitz blicken. Aber dann stutzte er. Von hier aus konnte er ganz klar die Sonnenuhr an der Fassade des Gebäudes sehen und dahinter den linken Turm von Castle Drummond. Plötzlich wußte er genau, daß er auf der richtigen Spur war.

»Sehen Sie sich das einmal an, Mr. Fortescue«, sagte er zufrieden. Charles Fortescue folgte seinem Beispiel.

»Interessant«, stieß er nach einem Blick hervor. »Aber was hat das zu bedeuten?«

Mr. Dixon sog aufgeregt an seiner Pfeife und legte die Stirn in Falten.

»Das weiß ich selbst noch nicht ganz genau«, erklärte er. »Aber ich bin überzeugt, daß wir beim richtigen Stand der Sonne um einen Schritt weiterkommen sollten. Meines Erachtens müßten wir uns jedoch nun erst einmal den Turm etwas genauer betrachten. Irgend etwas stimmt daran nicht.«

Sie kletterten also zu dritt auf das Dach hinauf. Um die obere Plattform des Turmes zu erreichen, mußten sie allerdings zuerst eine Leiter herbeischaffen. Mr. Dixon kletterte nach oben und hütete sich dabei, zu dem weit entfernten Boden hinunterzublicken. Er war ein Mann, der keine großen Höhen vertrug. Dabei wurde ihm immer gleich schwindelig. Er ließ sich nichts davon anmerken, sondern half Charles Fortescue nach oben. Dann erst blickte er suchend um sich.

Gleich darauf stieß er einen triumphierenden Laut aus und eilte zu der Mitte der steinernen Plattform. Dort ragte ein kleiner, rostiger Zapfen senkrecht nach oben.

»Ich habe also doch recht gehabt!« brummte er. »Es hat hier einmal eine Wetterfahne gegeben. Ich möchte nur wissen, was damit geschehen ist.«

»Keine Ahnung«, meinte Mr. Fortescue ratlos. »Bedeutet das, daß damit die Spur aufhört?«

»Keineswegs!« Mr. Dixon schüttelte energisch den Kopf. »Ich vermute nämlich, daß, wenn die Sonne richtig steht und die Wetterfahne nach Osten deutet, sie in Verbindung mit dem Guckloch die Stelle bezeichnet, wo der Schatz versteckt ist. Nun, wir werden eben eine Wetterfahne beschaffen müssen und hoffen, daß wir dadurch zum Ziel kommen werden. Nur...«

Mr. Fortescue blickte ihn besorgt an.

»Was?«

Der ehemalige Detektiv hatte sich im Kreis gedreht und musterte die Umgebung genau.

»Bis auf den Glockenturm da drüben liegt der Rest von Castle Drummond tiefer als die Wetterfahne es einmal war«, überlegte er sich. »Und die Linie von dem Guckloch im Tor steigt leicht an. Es könnte also möglich sein, daß sich der Schatz überhaupt nicht in Castle Drummond befindet, wie wir glaubten, sondern irgendwo außerhalb.«

Charles Fortescue betrachtete ihn voller Zweifel.

»Es ist möglich, daß Sie recht haben, Mr. Dixon, aber dennoch erscheint es mir ziemlich zweifelhaft«, widersprach er. »Nach allem, was mir meine Frau über die Ereignisse erzählt hat — und sie hat selbst nur die alten Geschichten gehört -, war Castle Drummond vollkommen umzingelt, und niemand konnte es verlassen. Wenn es eine Möglichkeit gegeben hätte, würde McDougal wahrscheinlich den Schatz zu seiner Familie in Sicherheit gebracht haben.«

»Möglich«, gab Mr. Dixon zu. »Aber vergessen Sie nicht, daß diese alten Burgen Geheimgänge und Schlupfwinkel besaßen. Im Lauf der Jahre sind sie wahrscheinlich eingestürzt oder in Vergessenheit geraten. Am besten wäre es, wenn wir zuerst die Familienpapiere des Großonkels ihrer Frau noch einmal ganz genau überprüfen. Vielleicht entdecken wir dabei etwas. Und für die Kinder haben wir auch eine Aufgabe.«

Damit wandte er sich ab und kletterte wieder von dem Turm. Fünf Minuten später hatte er Donna und Joe und Gary King um sich versammelt.

»Wir haben schon ein paar interessante Entdeckungen gemacht«, verriet er ihnen, »aber jetzt brauchen wir eure Hilfe. Wir suchen nach zwei Dingen. Zuerst einmal nach einer alten Wetterfahne, wahrscheinlich in der Form eines Hahnes. Sie kann irgendwo zwischen dem alten Gerümpel herumliegen oder schon längst verrostet sein. Trotzdem könnte sie sehr wichtig sein. Schaut euch also einmal vorsichtig danach um, aber nehmt euch dabei in acht. Bleibt immer zusammen, und macht keine Dummheiten. Das Haus ist sehr alt und baufällig. Wenn es irgendwelche Probleme gibt, holt ihr am besten Mr. Fortescue.«

Joe King nickte ernst.

»Sie können sich auf uns verlassen, Onkel Rupert«, versprach er. »Und das zweite Problem?«

Mr. Dixon rieb sich nachdenklich das Kinn.

»Das ist nur eine Vermutung«, gab er zu. »Aber es ist möglich, daß es irgendwo einen versteckten, unterirdischen Gang gibt, der aus Castle Drummond herausführt. Haltet die Augen danach auf, aber wenn ihr so etwas entdeckt, dürft ihr auf keinen Fall Untersuchungen auf eigene Faust unternehmen, sondern müßt sofort einen von uns benachrichtigen. Nach so vielen Jahren wird ein solcher Gang sehr beschädigt oder einsturzreif sein. Seid also außerordentlich vorsichtig und meldet uns jede wichtige Entdeckung sofort.«

Die Kinder nickten zufrieden, weil sie sich an der Suche nach dem Schatz beteiligen durften.

Mr. Dixon wandte sich jetzt Charles Fortescue und seiner Frau zu.

»Ich fahre jetzt gleich mal in die Stadt und versuche, mir einen Sextanten zu verschaffen«, erklärte er. »In der Zwischenzeit können Sie vielleicht schon mal die Papiere Ihres Großonkels sichten und alles Interessante genauer prüfen. Heute werden wir kaum noch viel unternehmen können, aber nach Möglichkeit werden wir uns morgen gemeinsam ernstlich an die Schatzsuche machen.«

Dann wandte er sich ab und ging zur Tür. Er hatte sie fast schon erreicht, als er ein winziges, gedämpftes Geräusch hörte. Mit einem Ruck riß er die Tür auf. McGregor eilte ein paar Meter entfernt durch die Halle. Mr. Dixon starrte nachdenklich hinter dem Alten her, der in Richtung Küche verschwand, ohne zurückzublicken. Hatte McGregor an der Tür gelauscht, oder war es ein reiner Zufall, daß er sich ausgerechnet in diesem Augenblick in der Halle befand?

Mr. Dixon nahm sich vor, in Zukunft den Alten unauffällig im Auge zu behalten. Dann schüttelte er die trüben Gedanken ab. Zunächst galt es erst einmal, sich einen Sextanten zu beschaffen. Mit etwas Glück konnte er so etwas in einem Trödlerladen oder am Fischhafen zu einem vernünftigen Preis erwerben. Gleich darauf schwang er sich in seinen Morris, ließ den Motor anspringen und knatterte davon.

8

Bei Mr. Dixons Rückkehr nach Castle Drummond herrschte große Aufregung. In einem kleinen Trödlerladen hatte er einen billigen Sextanten aufgetrieben. Mit diesem Instrument hoffte er, der Lösung des Problems schon in Kürze um ein ganzes Stück näherzurücken. An diesem Tag war es allerdings schon zu spät dafür, denn in der Zwischenzeit war es dunkel geworden. Die Öllampen und Kerzen erhellten bereits Castle Drummond und erweckten den Anschein, als sei die Welt hier vor Jahrhunderten stehengeblieben.

Während seiner Abwesenheit hatte man das alte Haus und die nähere Umgebung vergeblich nach der alten Wetterfahne abgesucht. Daß sie früher wirklich einmal existiert hatte, bestätigte ein alter Kupferstich, der unter den Papieren entdeckt worden war, mit denen sich Angus McDougal kurz vor seinem Tod beschäftigt hatte. Die Abbildung hatte Joe und seinen Bruder auf einen großartigen Einfall gebracht. Wenn der alte Wetterhahn nicht mehr gefunden werden konnte, gab es nur eine Lösung. Er mußte erneuert werden, und mit dieser Aufgabe hatten sie sich gemeinsam am Nachmittag befaßt. Nun wiesen sie stolz eine Wetterfahne vor, die sie selbst hergestellt hatten. Allerdings nicht aus Blech, denn das wäre zu schwierig gewesen. In einem alten Schuppen hatten sie eine Säge und eine Teekiste entdeckt, aus derem dünnen Holz sie die abgebildeten Figuren gesägt hatten. Ein dünnes Lattenkreuz ergab die Arme, und das alles war an einen alten Besenstiel genagelt. Am einfallsreichsten war Joes Idee, den Besenstiel in ein hohles Rohr zu stecken, das er von einem alten, rostigen Bettgestell entfernt hatte. Der alte Eisensporn auf dem Turmdach würde dabei den Drehpunkt ergeben, wie er eifrig erklärte.

Allerdings war den Kindern durch diese Aufgabe wenig Zeit geblieben, nach einem unterirdischen Gang zu forschen. Auch das mußte bis zum Morgen warten.

Mr. Fortescue hatte in der Zwischenzeit eine nicht minder wichtige Entdeckung gemacht. Bei der Sichtung der Dokumente, die sich mit der Familiengeschichte befaßten, war wirklich die Rede von einem Gang gewesen, der vom westlichen Turm aus in die Sicherheit führen sollte, und den frühere Ahnen in der stürmischen Vergangenheit benützt hatten, um ihren Gegnern zu entschlüpfen oder ihnen in den Rücken zu fallen. Allerdings waren alle genaueren Hinweise darüber im Laufe der Jahre verlorengegangen. Und noch etwas hatte Mr. Fortescue erfahren. Dank der Lage von Castle Drummond wehte der Wind fast immer nur aus Osten. Das erklärte auch die Kälte, die hier immer herrschte, sogar im Sommer. Natürlich erkannte Mr. Dixon sofort, daß diese Tatsache etwas mit der Wetterfahne zu tun haben mußte, die schon auf dem Plan verzeichnet worden war. Allerdings schien die Richtung nicht zu stimmen. Wenn der Wind aus Osten wehte, konnte die Fahne nur schlecht in die gleiche Richtung deuten. Aber darüber zerbrach sich Mr. Dixon im Augenblick nicht den Kopf. Vielleicht brachte der nächste Tag eine Erklärung.

Trotzdem hing eine erwartungsvolle Stimmung in der Luft. Es war, als spürten sie alle, daß sie einer Antwort schon sehr nahe sein mußten.

Beim Abendessen wurde beschlossen, daß man schon früh schlafen gehen würde, um gleich am Morgen bei Tageslicht die Untersuchungen fortzusetzen.

Als man sich endlich daran machte, die Schlafzimmer aufzusuchen, nahm Mr. Dixon eine Öllampe und machte einen Rundgang durch Castle Drummond. Der Bericht über den nächtlichen Dudelsackpfeifer hatte ihn nachdenklich gestimmt. Er war ein nüchterner, praktischer Mann, der keineswegs an übernatürliche Erscheinungen glaubte. Wenn es in Castle Drummond wirklich geisterte, so war er überzeugt, daß dahinter ein Mensch aus Fleisch und Blut stecken mußte.

Er überzeugte sich, daß die Türen sicher verriegelt waren und kein Fenster offenstand. Dann durchsuchte er noch einmal die leeren Zimmer und sah, daß der alte McGregor sein Zimmer aufgesucht hatte. Schließlich kletterte er nach oben und wandte sich dem Turm zu, von dem aus der Wehrgang zu erreichen war. Beim Schein der Öllampe fischte er eine Spule dünnen Fadens aus der Tasche, die er sich ebenfalls am Nachmittag verschafft hatte. Er fädelte den Faden durch das Schlüsselloch und verknotete ihn sicher. Das lose Ende befestigte er an einem rostigen Nagel, der in den Türrahmen getrieben war, und spannte den Faden dazwischen. Wenn also jemand in der Nacht diese Tür öffnete, mußte er den Faden durchreißen und auf diese Weise verraten, welchen Weg er benützt hatte, um sich als Geist zu betätigen.

Dann kehrte er zufrieden zu seinem Schlafzimmer zurück, rauchte noch eine letzte Pfeife und legte sich ins Bett, die Öllampe und eine Schachtel Zünder griffbereit, für den Fall, daß er sie in der Nacht rasch brauchen würde.

In ihrem Zimmer konnten Joe und Gary King so rasch keinen Schlaf finden. Es hatte sich zuviel in zu kurzer Zeit ereignet, und jetzt waren sie von der Erwartung erregt, vielleicht schon am kommenden Morgen einen riesigen Schatz zu entdecken. Sie flüsterten noch lange miteinander, bis Gary endlich vor Müdigkeit die Augen schloß. Joe dagegen lag noch immer lange in der fremden Umgebung wach und horchte in die Nacht hinein. Aber langsam erstarben die Geräusche um ihn herum, und obwohl er sich vorgenommen hatte, während dieser Nacht kein Auge zu schließen, überwältigte ihn am Ende doch die Müdigkeit.

Mitten in der Nacht fuhr er hoch und lauschte erschrocken. Sein Herz klopfte laut, obwohl er den Grund dafür nicht kannte.

»Gary?« hauchte er leise in die Richtung des Bettes, in dem sein Bruder schlief, aber er erhielt keine Antwort. Etwas mußte ihn geweckt haben, dachte er, aber was dieses Etwas war, wußte er nicht. Es nützte auch wenig, daß er vorsichtig aus dem Bett stieg und zum Fenster huschte. Vom See her stieg wallender Nebel auf und gab der Landschaft etwas Gespenstisches, das ihn frösteln ließ. Vielleicht waren es auch nur die kalten Steinplatten unter seinen nackten Fußsohlen.

Eine Weile blickte er nach draußen. Im Haus war es totenstill, und die Kälte drang durch seinen dünnen Schlafanzug. Fröstelnd eilte er wieder zu dem Bett zurück. Er zog die Decken bis zum Kinn herauf, und langsam wurde ihm wieder warm. Aber trotzdem konnte er nicht wieder einschlafen. Während er noch immer darüber nachgrübelte, was ihn geweckt hatte, hörte er plötzlich ein sonderbares Geräusch. Es klang, als schlüge Metall auf Stein, weit entfernt, aber in einem monotonen Rhythmus. Joe King fuhr im Bett hoch. Woher das Geräusch kam, ließ sich nicht ermitteln. Als er diesmal aus dem Bett glitt, nahm er die Decke mit, die ihm gegen die Kälte Schutz bot. Er wickelte sie eng um den Körper, als er wieder zum Fenster eilte.

Jetzt klang das Geräusch längst nicht mehr so weit entfernt wie vorher. Aber von einem Dudelsackpfeifer, wie ihm Donna schon dreimal seit ihrem Eintreffen in Castle Drummond erzählt hatte, konnte es unmöglich stammen. Es klang nur, als käme es von der Vorderseite des Hauses, gedämpft, aber trotzdem deutlich zu hören. Allerhand Gedanken wirbelten durch seinen Kopf, während er nach einer Erklärung suchte. Gab es hier in den Kellergewölben vielleicht einen Gefangenen, der sich befreien wollte? War ein Einbrecher am Werk, oder trug der Wind an diesem Geräusch Schuld?

Von dem Bett seines Bruders her klangen noch immer die gleichmäßigen Atemzüge. Er wollte Gary nicht wecken, aber trotzdem war er nun von unruhiger Neugier erfüllt. Einmal kam es ihm so vor, als habe er hinter dem entfernten Turm einen Schatten gesehen, aber vielleicht täuschten ihn seine Augen in dem unsteten Licht. Trotz der Decke fröstelte er wieder.

Endlich wandte er sich ab und huschte quer durch das Zimmer auf die Tür zu. Einen Augenblick lang hielt er den Atem an, bevor er die Klinke herunterdrückte. Vielleicht war Donna wach, oder er konnte Mr. Dixon wecken und ihm von diesem sonderbaren Geräusch berichten.

Die rostigen Angeln knarrten leise, als er die Tür öffnete. Draußen war pechschwarze Dunkelheit, und er zögerte, sich aus dem Zimmer zu wagen. Aber er schöpfte tief Atem und tat es.

Dann jedoch zuckte er erschrocken zusammen. Vor sich hatte er ganz deutlich etwas knacken gehört. Er fuhr herum und wollte schon wieder in das Schlafzimmer zurückeilen, aber es war schon zu spät. Im gleichen Augenblick wurde eine Tür aufgerissen, und dann sah er beim trüben Licht einer Öllampe eine verschwommene Gestalt.

»Joe?« sagte eine überraschte, aber bekannte Stimme. »Was treibst du denn mitten in der Nacht?«

Der Junge spürte plötzlich eine Last von den Schultern gleiten, als er Mr. Dixons Stimme erkannte. Der ehemalige Inspektor von Scotland Yard trat nach vorne und hob die Öllampe. Der Schnauzbart zitterte verhalten, und die leuchtendblauen Augen glitzerten im Licht. Mr. Dixon trug einen gestreiften Schlafanzug unter dem Schlafrock, der fast bis zu den Pantoffeln herunterreichte. Sogar jetzt, mitten in der Nacht, hatte er sich die kalte Pfeife zwischen die Zähne gesteckt, als käme er sich ohne sie unbekleidet vor.

»Onkel Rupert!« stieß Joe erleichtert hervor. »Ich bin durch ein sonderbares Geräusch geweckt worden und konnte nicht wieder einschlafen. Ich glaube, jemand geistert hier herum.«

»Nicht so laut!« flüsterte der ehemalige Inspektor warnend. »Du wirst am Ende auch noch die anderen wecken. Ich habe es auch gehört. Es klingt, als hämmere jemand an den Mauern herum.«

»Das dachte ich auch«, raunte Joe. »Es scheint vom Westturm zu kommen, und ich habe das Gefühl, als hätte ich dort jemand kurz gesehen, aber ich bin mir nicht sicher.«

»Hm!« meinte Rupert Dixon nachdenklich. »Am besten gehst du wieder in dein Bett zurück, während ich den Dingen mal auf den Grund zu gehen versuche. Würde mich nicht wundern, wenn ich eine ganz andere Erklärung dafür entdecken sollte, als wir uns vorstellen.«

»Wäre es nicht besser, wenn ich mitkomme?« schlug Joe rasch vor. »Ich kann jetzt ja doch nicht mehr einschlafen.«

»Dann würde ich dir raten, wenigstens ein Paar Schuhe anzuziehen, Joe«, flüsterte er. »Du holst dir sonst höchstens eine Erkältung.«

Joe eilte rasch wieder in das Schlafzimmer zurück. Beim Schein der Lampe fand er die Schuhe und streifte sie über die Beine. Gary wachte noch immer nicht auf.

»Am besten überzeugen wir uns zuerst einmal, daß sich niemand auf dem Turm oder Wehrgang befindet«, sagte Mr. Dixon.

Dann setzte er sich in Bewegung. Joe zog die Decke enger um die Schultern und folgte ihm mit der Lampe.

Sie steuerten auf die Wendeltreppe zu, die zum Turm führte, und Mr. Dixon überzeugte sich, daß der Faden, den er ein paar Stunden früher angebracht hatte, noch immer intakt war.

»Am besten sehen wir unten nach!« schlug er vor. »Wir holen zuerst einmal McGregor aus dem Bett. Vielleicht weiß er, was sich dahinter verbirgt. Aber mach keinen Lärm, damit wir die anderen nicht wecken.«

Dabei wandte er sich schon der Treppe zu, die in das Erdgeschoß führte. Joe blieb ein paar Schritte hinter ihm zurück.

Mr. Dixon war fast am Fuß der Treppe angelangt, als er einen überraschten Schrei ausstieß. Dann ruderte er mit beiden Armen in der Luft herum, verlor das Gleichgewicht und fiel der Länge nach zu Boden.

Zum Glück gelang es ihm noch im letzten Augenblick, sich abzufangen, sonst wäre er hart auf die Steinfliesen geknallt.

Joe King wollte schon hinter ihm hereilen und sich besorgt erkundigen, ob Mr. Dixon sich bei dem unerwarteten Sturz verletzt hatte.

»Stop, Joe!« warnte ihn die Stimme. »Sieh dich vor!«

Er blickte verwundert zu Mr. Dixon hinunter. Dicht vor seinen Füßen, nur eine Stufe entfernt, spannte sich in Kniehöhe ein Seil quer über die Treppe, von der Wand bis zum Treppengeländer. Ein Schritt weiter, und er selbst wäre ebenfalls über das Seil gestolpert, genau wie Mr. Dixon. Nur daß dabei vielleicht die Öllampe aus seiner Hand gefallen wäre und es leicht zu einem Brand hätte kommen können. Er erkannte, daß es sich um eine geschickte Falle handelte.

»Jemand muß das Ding angebracht haben, nachdem wir schlafen gegangen sind«, murmelte Mr. Dixon vor sich hin. »Ich hätte mir leicht das Genick brechen können.«

»Aber warum denn?« wunderte sich Joe. »Und wer ist außer uns und dem alten McGregor noch im Haus?«

»Die gleiche Frage stelle ich mir auch schon, Joe«, gab er zu. »Am besten binden wir das Seil schleunigst los, damit es zu keinem zweiten Unfall kommen kann. Und dann reden wir mal mit McGregor über die ganze Sache.«

Rasch lockerte er die Knoten und entfernte das Seil. Dann eilte er vor Joe her in die Halle hinunter. Er wollte sich schon in die Richtung der Kammer wenden, in der McGregor schlief, als er plötzlich stutzte. Dann blickte er zur Tür zum Wohnzimmer, die halb offenstand. Er erinnerte sich genau daran, sie am vergangenen Abend geschlossen zu haben. Jemand mußte also das Zimmer seitdem betreten haben. Vorsichtig nahm er Joe die Lampe aus der Hand und schlich auf das Zimmer zu. Joe King folgte mit wachsender Aufregung. Mr. Dixon starrte kurz in das dunkle Zimmer hinein, bevor er nach vorne trat und um sich leuchtete. Der große Raum war leer. Aber als der Schein der Lampe auf den Tisch fiel, sah der ehemalige Inspektor die Papiere und Dokumente, die wirr durcheinander lagen. Ein Teil davon war auf dem Boden verstreut, und plötzlich kam ihm ein entsetzlicher Gedanke. Mit ein paar Schritten war er bei dem Tisch und leuchtete um sich. »Joe!« sagte er erregt. »Hilf mir, nach dem Plan zu suchen, den wir gestern nacht hier zurückgelassen haben. Such du den Boden ab!« Langsam verstand Joe, welche Gedanken sich in Mr. Dixons Kopf abspielten. Er befürchtete, jemand könnte den Plan gestohlen haben, den sie am vergangenen Abend hier zurückgelassen hatten. In fliegender Eile rutschte er auf dem Boden herum und sammelte die verstreuten Papiere ein, während sich Mr. Dixon mit dem Tisch beschäftigte.

»Ist er da?« fragte er unsicher, als er sich endlich aufrichtete.

Mr. Dixon schüttelte grimmig den Kopf. Die Spitzen seines Schnauzbartes zitterten verhalten, und seine Augen glitzerten.

»Keine Spur davon«, würgte er hervor. »Jemand scheint ihn gestohlen zu haben.«

»Der alte McGregor!« fiel Joe ein. »Er ist der einzige, der außer uns noch im Haus war.«

Mr. Dixon nickte.

»Du könntest recht haben, Joe«, gab er zu. »Aber wir können nicht mit unbestätigten Behauptungen herumwerfen. Vielleicht tun wir dem alten Butler damit Unrecht.«

»Aber wie soll denn jemand sonst ins Haus gekommen sein?« fragte Joe.

»Durch den Tunnel vielleicht«, sagte Mr. Dixon. »Oder vielleicht hat er einen Nachschlüssel besessen, durch den er eine der Türen geöffnet hat. Ich glaube, es wird höchste Zeit, daß wir mit McGregor sprechen. Komm mit, du brauchst nur die Augen offenzuhalten.«

Damit eilte er schon zu McGregors Kammer.

Gleich darauf klopfte er ziemlich energisch an die mächtige Tür. Es meldete sich eine schlaftrunkene Stimme.

»Was ist denn los? Kann ein Mensch denn nicht einmal in Ruhe schlafen?« beschwerte sich die kaum verständliche Stimme. Etwas knarrte, und dann näherten sich schlurfende Schritte. Mr. Dixon und Joe blickten sich enttäuscht an. Sie hatten halbwegs gehofft, das Zimmer leer zu finden. Dann wäre es einfach gewesen, in McGregor den Schuldigen zu erkennen. Jetzt aber öffnete sich die Tür, und ein verwuscheltes, verschlafenes Gesicht blinzelte ihnen entgegen. McGregor trug ein langes Nachthemd, das um seinen dürren Körper schlotterte.

»Was ist denn los?« wiederholte er ein zweites Mal.

»Wir haben jemand draußen herumhämmern gehört, McGregor«, sagte Mr. Dixon ohne lange Umschweife. »Und als wir herunterkamen, um nachzusehen, entdeckten wir, daß jemand den Plan gestohlen hat.«

»Gestohlen?« McGregors Stimme klang deutlich beleidigt. »Welchen Plan? Sie glauben doch nicht am Ende, ich hätte etwas damit zu tun? Ich lebe schon seit 40 Jahren in diesem Haus, und es ist niemals etwas gestohlen worden. Wenn der Laird noch am Leben wäre...«

»Haben Sie denn das Hämmern nicht gehört?« unterbrach Mr. Dixon den Redestrom des beleidigten Alten.

»Welches Hämmern?« McGregor kratzte sich unter der Achsel. »Wer wird denn mitten in der Nacht herumhämmern? Sie bilden sich das höchstens ein.«

Im gleichen Augenblick kam hinter ihnen Charles Fortescue mit dem Kerzenleuchter die Treppe herunter. Genau wie McGregor hatte auch er nichts von dem nächtlichen Geklopfe gehört. Wenn Rupert Dixon den Lärm nicht mit eigenen Ohren, genau wie Joe, gehört hätte, wäre er darüber unsicher geworden. Er klärte Mr. Fortescue rasch darüber auf, was sich in der letzten Stunde ereignet hatte, und die beiden Männer machten sich beherzt auf die Suche nach der Ursache der nächtlichen Störung. Aber als sie nach einer halben Stunde vor Kälte zitternd den Rundgang beendet hatten und wieder zurückkehrten, hatten sie nichts entdeckt.

»Es wird uns wohl nichts anderes übrigbleiben, als morgen früh die Polizei zu benachrichtigen«, entschloß sich Mr. Dixon. »Vielleicht kann sie den Dingen auf den Grund gehen.«

Sie kehrten alle wieder in ihre Schlafzimmer zurück, aber es dauerte lange, bevor sie einschlafen konnten.

9

Die strahlende Sonne und Gary weckten Joe am Morgen, der durch die nächtliche Störung länger als gewöhnlich geschlafen hatte und jetzt herzhaft gähnte. Aber die Müdigkeit verschwand rasch, als er vor Mr. Dixon und seinem Gastgeber, Charles Fortescue, im Wohnraum, den sie noch in der vergangenen Nacht gründlich durchsucht hatten, stand.

»Hier geht etwas nicht mit rechten Dingen zu«, murmelte Mr. Dixon. »Wir haben dieses Zimmer gestern nacht gründlich durchsucht, und ich bin überzeugt, der Plan war zu diesem Zeitpunkt nicht hier. Jetzt ist er auf einmal wieder da?«

Charles Fortescue nickte ernst.

»Die Person, die ihn entfernt hat, muß es mit der Angst zu tun bekommen haben und hat ihn wieder zurückgelegt«, vermutete er. Dann blickte er die Kinder streng an. »Habt ihr auch wirklich nichts damit zu tun?«

Die Kinder schüttelten entrüstet den Kopf.

»Wozu denn?« verteidigte sich Joe. »Wir hätten doch gestern nachmittag den Plan leicht näher betrachten können.«

»Joe hat recht«, stimmte ihm Mr. Dixon zu. »Ich fürchte, Sie haben einen Konkurrenten, Mr. Fortescue. Jemand, der genau wie Sie hinter dem Schatz der McDougals her ist.«

»Aber wer denn?« wunderte sich Fortescue verzweifelt.

»Ich kann mir nur eine Person vorstellen«, erwiderte Mr. Dixon. »Gestern nacht, nachdem ich wieder in das Schlafzimmer zurückkehrte, konnte ich nicht wieder einschlafen und habe gründlich über die ganze Sache nachgedacht. Ich glaube nicht, daß es sich um einen ganz gewöhnlichen Schatzsucher handelt, der von den alten Geschichten gehört hat, denn sonst wäre er schon vor Ihnen aufgekreuzt. Aber es gibt noch immer diesen Ian Jamison, der ein gewisses Interesse an der Erbschaft besitzt.«

»Der Großneffe von Onkel Angus?« meinte Charles Fortescue nachdenklich. »Aber ich verstehe nicht, was er dabei gewinnen sollte?«

»Zuerst einmal den Schatz, sofern er überhaupt existiert«, erklärte Mr. Dixon. »Aber selbst wenn es ihn überhaupt nicht geben sollte, spielt es keine Rolle, denn Sie sind wohl kaum in der Lage, dieses Haus wieder in Schuß zu bringen. Also dürfte er als nächster Erbe in Frage kommen, und es liegt in seinem Interesse, daß Sie den Schatz nicht finden. Ich glaube, der Plan ist deswegen gestern nacht entfernt worden.«

»Das würde bedeuten, daß dieser Jamison sich irgendwo in der Gegend herumtreibt?« erkannte Charles Fortescue bestürzt.

Mr. Dixon saugte an seiner Pfeife herum.

»Der Meinung bin ich auch«, bestätigte er. »Ich vermute, daß er den nächtlichen Dudelsackpfeifer spielte, um Sie zu ängstigen. Und ich glaube, er steckte hinter den Geräuschen der vergangenen Nacht. Ich vermute sogar, daß er dadurch einen von uns auf die Treppe locken wollte, damit es zu einem Unfall kommen würde, in der Hoffnung, daß wir dann endlich alle dieses verwünschte Haus verlassen würden.«

»Aber hat er dann den Plan wieder zurückgelegt?« wunderte sich Joe King. »Hat er Angst bekommen?«

Mr. Dixon lächelte verschmitzt.

»Seht euch den Plan noch einmal genau an«, sagte er dann.

Mr. Fortescue und die drei Kinder folgten der Aufforderung. Sorgsam untersuchten sie den Plan.

»Es ist genau der gleiche Plan«, behauptete Mr. Fortescue. »Oder täusche ich mich vielleicht?«

Mr. Dixon lächelte vergnügt und griff zum Notizbuch.

»Sie täuschen sich nicht. Aber betrachten Sie sich noch einmal die Angaben neben der Wetterfahne.« Dann blätterte er in seinem Notizbuch.

»Ich sehe nichts Falsches daran!« meinte Mr. Fortescue. »Vielleicht, daß die Schrift etwas dunkler ist als der Rest, aber...«

Mr. Dixon nickte zustimmend.

»Es war ein sehr geschickter Schachzug«, sagte er. »Damit sollen wir irregeführt werden. Ich habe mir aus reiner Gewohnheit gestern noch die Angaben aufgeschrieben. Auf dem ursprünglichen Plan hieß es dreiundzwanzig Grad West, siebenundsechzig Nord. Und wie lauten die Zahlen jetzt?«

»Achtundzwanzig West, siebenundsechzig Nord!« stieß Mr. Fortescue hervor, und seine Augen weiteten sich. »Da hat doch...«

»Ganz richtig!« nickte Mr. Dixon vergnügt. »Der Dieb hat mit Tusche die Zahlen nachgezeichnet und dabei die Drei in eine Acht verwandelt. Wenn wir uns also an diese Angaben hielten, würden wir eine Abweichung von fünf Grad erzielen, und das kann außerordentlich irreführend sein.«

»Donnerwetter!« stieß Mr. Fortescue hervor. »Ich hätte das wohl niemals erkannt, wenn Sie mich nicht mit der Nase darauf gestoßen hätten. Sehr raffiniert!«

»Was machen wir jetzt?« fragte Joe King.

»Jetzt eßt ihr zuerst einmal richtig Frühstück«, sagte Mrs. Fortescue von der Tür her, wo sie mit einem Tablett aufgetaucht war. »Räumt mal den Tisch ab. Anschließend können wir ausführlich besprechen, was zu tun ist.«

Als das Frühstück beendet war, rief Mr. Dixon nach Duncan McGregor. Der alte Butler mußte jede Ecke, jeden Winkel in dem alten Haus kennen und konnte ihnen vielleicht helfen. Aber McGregor erschien nicht, und als sich Mr. Dixon auf die Suche nach ihm machte, mußte er feststellen, daß er sich weder in seinem Zimmer noch sonstwo im Haus befand.

»Vielleicht ist er in die Stadt gefahren?« überlegte sich Mrs. Fortescue.

»Wie denn?« schaltete sich Donna ein. »Es gibt keinen Bus, und wir haben nirgends ein Fahrrad gesehen. Und zu Fuß ist es ziemlich weit.«

Mr. Dixon zögerte. Dann zuckte er die Schultern.

»Nun, am besten machen wir uns erst ohne ihn an unsere Aufgabe«, schlug er vor. »Er wird schon wieder auftauchen. Ich habe ein paar Vermessungen auszuführen. Sie, Fortescue, und die Kinder suchen am besten noch einmal nach dem Tunnel, den es hier irgendwo geben muß.«

Damit griff er zu der kleinen Holzkiste, in der der Sextant verpackt war, und erhob sich.

Er verließ das Haus. Plötzlich stutzte er. Verwundert blickte er zu der Fassade hoch und wollte seinen Augen kaum glauben. Dort, wo am Vortag noch der Stab der Sonnenuhr hervorgeragt hatte, klaffte nun eine deutliche Lücke im Mauerwerk. Mr. Dixon schüttelte verwundert den Kopf, und gleichzeitig fiel ihm das Geräusch wieder ein, das er während der Nacht gehört hatte. Mit einem Schlag war ihm klar, was es zu bedeuten hatte. Jemand mußte mitten in der Nacht den Stab der Sonnenuhr aus der Mauer geschlagen haben, und es war ziemlich einfach zu erraten, was sich dahinter verbarg. Zuerst die Änderung des Planes und nun dies. Zweifellos gab es eine Person, die mit allen Mitteln verhindern wollte, daß sie zum Ziel gelangten.

Mr. Dixon hatte das Gefühl, daß der alte McGregor etwas mit diesen Ereignissen zu tun haben mußte. Vielleicht glaubte er, mehr von diesem Jamison erwarten zu können als von den Fortescues, und hatte sich deshalb auf seine Seite geschlagen. Vielleicht befand er sich in diesem Augenblick bei Jamison und heckte mit ihm frische Pläne aus, die dafür sorgen sollten, daß die fremden Leute wieder Castle Drummond verließen und nach London zurückkehrten.

Vorsichtig bewegte sich Mr. Dixon nach vorne, und seine aufmerksamen Augen suchten den Boden genau ab. Er entdeckte ein paar Felssplitter und die Eindrücke, wo sich die Leiter befunden hatte, die der nächtliche Besucher für sein Werk verwendet hatte. Es war ziemlich unwahrscheinlich, daß McGregor selbst dafür in Frage kam, denn er hatte sich ja etwas später in seinem Zimmer befunden, und außerdem war diese Arbeit zu anstrengend für einen Mann seines Alters.

Den Stab der Sonnenuhr entdeckte Mr. Dixon jedoch nicht. Er hatte gehofft, ihn vielleicht zwischen den Ziersträuchern zu finden. Ohne ihn würde es fast unmöglich sein, die Spur weiterhin zu verfolgen, überlegte er sich. Aber plötzlich ahnte er auch, daß es weniger wichtig war, die Schatzsuche fortzusetzen. Weitaus vernünftiger war es, nach dem Menschen zu forschen, der ihnen bei jedem Schritt einen Knüppel zwischen die Beine zu werfen versuchte. Hatten sie den erst einmal gefunden, dann konnten sie sich auch auf ihre eigentliche Aufgabe konzentrieren.

Trotzdem fand er, daß es zuerst einmal angebracht war, vorläufige Messungen durchzuführen. Er beschäftigte sich fünf Minuten lang mit dem Sextanten, bevor sich seine Vermutungen bestätigten. Die Sonne würde erst am Nachmittag den richtigen Stand erreicht haben, der weitere Hinweise liefern sollte.

Er blickte noch einmal suchend um sich, bevor er sich abwandte, um zu seinen Freunden zu gehen.

Mr. Fortescue, seine Tochter und die beiden King-Brüder durchsuchten den Keller beim Licht der Öllampen, die sie angezündet hatten. Der Keller war alt, feucht und mit allerhand Gerümpel gefüllt. Er sah so aus, als sei er schon seit Jahren nicht mehr betreten worden. Die Luft war feuchtmodrig, und Spinnen hatten ihre Netze gespannt, die sich jetzt in den Haaren und Kleidern der Kinder verstrickten, während sie die dunklen Gewölbe durchstreiften. Donna hielt sich ängstlich in der Nähe ihres Vaters. Ihr war die ganze Sache nicht ganz geheuer. Dieses alte Haus strahlte etwas Unfreundliches, Geheimnisvolles aus. Die Ereignisse der beiden letzten Nächte unterstrichen diesen Eindruck nur. Am liebsten hätte sie die Eltern dazu überredet, schleunigst in die kleine Wohnung nach London zurückzukehren. Aber sie wollte vor ihren Freunden keine Angst zeigen.

Es nützte nichts, daß man die Mauern sorgfältig abklopfte. Nirgends gab es Anzeichen einer Tür.

Es war Joe King, der sich nach der ersten Enttäuschung mit dem Boden befaßte, der aus alten Ziegelsteinen und Steinplatten gefügt war. Nachdem ein Tunnel unterirdisch angelegt sein mußte, lag ja schließlich auch die Vermutung nahe, daß der Eingang durch eine Falltür nach unten führen konnte. Allerdings erschwerte der Schmutz, der sich im Lauf der Jahrzehnte angesammelt hatte, diese Aufgabe. Erst als er eine Ecke des großen Hauptgewölbes etwas genauer ausleuchtete, sah er vor sich etwas Rundes, Braunes schimmern.

»Halt die mal und leuchte mir«, sagte er aufgeregt zu Gary. Dabei ließ er sich bereits auf die Knie nieder und tastete nach dem Eisenring. Wie er ganz richtig vermutet hatte, war das Ding im Boden verankert. Zwar gelang es ihm mit Mühe, den Ring von der Schmutzschicht zu befreien, aber als er daran zerrte, bewegte sich nichts. Mit fliegenden Händen griff er zum Taschenmesser und kratzte damit über den Boden.

»Hast du den Schatz gefunden?« fragte Gary neugierig.

»Quatsch!« murmelte Joe, ohne aufzublicken. »Höchstens den Eingang zu dem Tunnel, wenn wir Glück haben. Aber das hat noch nicht viel zu bedeuten.«

Trotzdem dauerte es noch eine ganze Weile, bis er den Schmutz und die erhärtete Erde soweit entfernt hatte, daß er undeutlich eine quadratische Steinplatte erkennen konnte, in deren Mitte der Eisenring befestigt war. Joe kratzte aufgeregt mit der Messerspitze in den Fugen herum. Dann versuchte er ein zweitesmal sein Glück. Aber obwohl er alle Kraft aufwandte, lockerte sich die Steinplatte um keinen Millimeter. Seine Finger schmerzten, bevor er den Versuch endlich aufgab.

»Vielleicht kriegt Mr. Fortescue das Ding auf!« schlug Gary vor, und Joe mußte seinem Bruder recht geben, auch wenn er gerne der erste gewesen wäre, der das Geheimnis lüftete. Aber es wurde ihm klar, daß er ohne Hilfe dieses Kunststück niemals schaffen würde. Er rief nach Mr. Fortescue, der sich in einem anderen Teil des Gewölbes befand. Nach ein paar Sekunden tauchte das Licht auf, und dann eilte Mr. Fortescue mit Donna heran.

»Ist etwas passiert?« fragte Donnas Vater ängstlich, der die Erregung in Joes Stimme trotz des hallenden Gewölbes erkannt hatte.

»Nein, aber ich glaube, wir haben etwas gefunden«, sagte Joe stolz. »Sieht so aus, als wäre es der Eingang zu einem Tunnel. Die Platte klingt auch ganz hohl.«

Zum Beweis klopfte er mit dem Taschenmesser gegen die Steinplatte und dann auf den Boden daneben. Wirklich, die Geräusche klangen verschieden.

»Na, dann werden wir mal nachsehen, was sich darunter befindet«, sagte Mr. Fortescue entschlossen. Er spuckte in die Hände und griff ebenfalls nach dem Ring. Aber obwohl er alle seine Kraft aufwandte, gelang es auch ihm nicht, die Platte zu heben.

»Scheint vermauert zu sein!« sagte er atemlos.

»Vielleicht sollten wir ein Stemmeisen oder einen Eisenstab benützen«, schlug Joe vor. »Dann könnten wir...«

Im gleichen Augenblick erklang verzerrt die Stimme von Mr. Dixon.

Sie eilten auf ihn zu und erstatteten ihm übersprudelnd Bericht, so daß er nicht einmal von seinen eigenen Entdeckungen berichten konnte. Aber die waren auf einmal nicht mehr so wichtig, dachte er, als er der ganzen Gesellschaft folgte und sich die Steinplatte etwas genauer betrachtete. Auch er schaffte es nicht, sie zu öffnen. Nach kurzem Überlegen riet er seinen Freunden, hier zu warten, bevor er davoneilte. Ein paar Minuten später tauchte er wieder mit der Kurbelstange seines alten Morris auf. Er schob ein Ende durch den Eisenring und nickte Mr. Fortescue zu.

»Versuchen wir es mal mit vereinten Kräften!« schlug er vor. Diesmal hatten sie mehr Erfolg. Es knirschte leise, als die Steinplatte langsam nach oben glitt. Die beiden Männer verloren dabei fast das Gleichgewicht, aber dann hatten sie eine dunkle Öffnung freigelegt, aus der naßkalte Zugluft wehte. Donna schüttelte sich leise und starrte in die pechschwarze Grube, die schier endlos erschien. Aber als Mr. Dixon nach einer Lampe griff und nach unten leuchtete, stellte sich heraus, daß der Schacht nur mannshoch war. Ein Seitenstollen öffnete sich nach Norden hin. »Das muß der Tunneleingang sein«, sagte sich Mr. Dixon. »Ich schlage vor, Joe und ich klettern mal hinunter und sehen uns an, wie es da unten aussieht. Die anderen bleiben am besten hier oben, denn wir wissen ja nicht, in welchem Zustand sich der Tunnel nach so langer Zeit befindet.«

»Wäre es nicht am besten, schnell noch ein Seil zu holen, damit ihr auch wieder den Weg zurückfindet?« überlegte sich Donna. Mr. Dixon lächelte.

»Ich bezweifle, daß wir da unten ein ganzes Labyrinth von Gängen entdecken werden«, behauptete er. »Außerdem entfernen wir uns nicht weit und können im Notfall dem Lichtschein eurer Lampen folgen. Ich steige zuerst hinunter.«

Das war etwas schwieriger, als er sich vorgestellt hatte. Die quadratische Öffnung war ziemlich schmal, und er konnte den Boden nicht erreichen. Er mußte sich einfach fallen lassen.

Dann reichte ihm Joe die Lampe und folgte ihm. Mr. Dixon packte ihn mit kräftigen Händen und hob ihn nach unten. Bei dem schwachen Licht konnte Joe ein Stück des niedrigen Ganges sehen, der schräg abfiel. Trotz seiner Neugier spürte er ein deutliches Unbehagen, wenn er daran dachte, was in der Dunkelheit auf sie warten konnte.

»Bleib dicht hinter mir!« bestimmte Mr. Dixon. »Und mach so wenig Lärm wie möglich. Der Tunnel ist zwar mit Quadersteinen vermauert, aber auch die können schon ziemlich brüchig sein.« Dann griff er nach der Lampe, hielt sie vor das Gesicht und bewegte sich langsam und vorsichtig nach vorne. Unter ihren Schuhen war es zuerst feucht und glitschig, und Geröll knirschte unter den Sohlen. Aber schon nach wenigen Schritten wurde der Boden glatt und einigermaßen trocken. Mr. Dixon beleuchtete vor jedem Schritt sorgfältig die grauen Mauern. Nach etwa zwanzig Schritten machte der niedrige Gang vor ihnen einen scharfen Knick. Von der Öffnung her konnten sie die aufgeregten Stimmen ihrer Freunde hören. Als sie vorsichtig um die Ecke blickten, sahen sie rechts vor sich eine weitere Öffnung. Mr. Dixon eilte darauf zu und hob die Lampe. Von hier aus führten ein paar Stufen steil nach oben. Grau und verschwommen konnte er eine verwitterte Holztür sehen. Er stieß mit dem Kopf gegen die Decke, als er darauf zuhastete. Joe war ihm dicht auf den Fersen.

Beim Schein der Lampe sahen sie die dicke Eichentür, die ihnen den Weg versperrte. Sie war schmal und niedrig und schien nach oben in Castle Drummond zu führen. Aber Mr. Dixon erinnerte sich nicht daran, eine solche Tür gesehen zu haben und schon gar nicht in dem Teil des Hauses, unter dem sie sich jetzt befinden mußten. Schon bevor er nach der schweren Klinke griff, ahnte er, daß sie versperrt sein würde. Er hatte sich nicht getäuscht. Sie war nicht nur versperrt, sondern auch so rostig, daß sie sich nicht bewegen ließ. Anscheinend war sie schon seit Jahrzehnten nicht mehr geöffnet worden.

»Sonderbar«, murmelte Mr. Dixon, während er noch immer diese Tür beleuchtete.

»Sie muß in den Westturm führen«, überlegte sich auch Joe King. »Deshalb haben wir sie auch nicht schon früher entdeckt. Vielleicht befindet sich der Schatz dort?«

Mr. Dixon nickte nachdenklich. Es würde ziemlich schwierig sein, diese Tür zu öffnen und sich Gewißheit über ihre Vermutungen zu verschaffen.

»Sehen wir uns lieber den Rest des Ganges an!« schlug er rasch vor.

Sie gingen wieder die Treppe hinunter und folgten diesmal dem Hauptstollen. Diesmal konnten sie ihm fast dreißig Schritte folgen, und dabei spürte Mr. Dixon, daß der Boden unter ihnen wieder leicht anstieg. Das bedeutete anscheinend, daß sie sich bereits außerhalb von Castle Drummond befanden und den Konturen der Hügel dahinter folgten, die leicht anstiegen.

Aber dann war ihr Unternehmen schon zu Ende. Vor ihnen tauchte ein Erdwall auf, aus dem ein paar Steinquadern ragten. Allem Anschein nach war hier der Gang eingestürzt, und es war zwecklos und zu gefährlich, sich hier mit Gewalt einen Weg durchzubahnen.

»Ist das alles?« fragte Joe King enttäuscht, der schon davon geträumt hatte, den Schatz zu entdecken.

»Gehen wir lieber ein Stück zurück«, sagte Mr. Dixon mit einem besorgten Blick auf die Decke.

»Aber wohin führt der Gang denn eigentlich, ganz abgesehen von der Treppe zum Turm?« wunderte sich Joe.

Mr. Dixon runzelte die Stirn.

»Wenn ich mich nicht irre, mündet er in die kleine Kapelle oben auf dem Hügel«, murmelte er. »Die Treppe zum Turm hinauf war nur ein zweiter Ausgang in das Haus hinein. Und wenn ich recht habe, müßte es in der Kapelle einen Ausgang geben, den wir mit etwas Glück ein Stück weit verfolgen können. Das ist übrigens...«

Er hielt nachdenklich an und überlegte sorgfältig.

»Was?« fragte Joe ungeduldig.

Mr. Dixon zupfte aufgeregt an den Spitzen seines Schnauzbartes. »Es könnte sich um die Richtung handeln, die auf dem Plan angegeben wurde«, meinte er. »Meinen ersten Messungen nach würde die Richtung so ungefähr stimmen, auch wenn sich das erst heute nachmittag bestätigen läßt. Aber vielleicht brauchen wir gar nicht so lange zu warten.«

Vom Tunneleingang her klang Donnas helle Stimme auf.

»Mr. Dixon, Joe!« rief sie ängstlich. »Wo seid ihr?«

»Wir kommen wieder!« rief Mr. Dixon zurück. Dann schob er bereits Joe vor sich her den Tunnel hinunter. Plötzlich hatte er das Gefühl, daß sie sich auf der richtigen Spur befanden.

Etwas später schwangen sie sich nach draußen und berichteten aufgeregt, was sie dort unten entdeckt hatten.

10

Zehn Minuten später hatten sie die kleine Kapelle auf dem Hügelgrat erreicht. Von hier aus hatte man eine großartige Sicht über die Landschaft und Castle Drummond, das etwas tiefer unter ihnen lag. Loch Loyne, der dunkle See, schimmerte von hier oben smaragdgrün. Aber Mr. Dixon und seine Begleiter waren diesmal weniger an der Schönheit der Landschaft interessiert, sondern vom Jagdfieber erfüllt. Auf dem Weg zur Kapelle hatten sie den Boden gründlich untersucht und dabei die grabenähnliche Vertiefung in der Erde entdeckt, die vermuten ließ, daß hier der Tunnel eingestürzt war. Erst höher hatten sie die Spur wieder verloren, und das schien anzudeuten, daß dort der Tunnel vielleicht noch erhalten war.

Jetzt blickten sie sich suchend und ein wenig scheu in der kleinen Kapelle um. Sie war aus dem gleichen Gestein gebaut wie Castle Drummond und erschien noch verwahrloster als das alte Haus selbst. Jemand hatte die Eichenbänke herausgerissen und entfernt. Der Altar existierte noch, aber er war ungeschmückt, und eine Glasscheibe im Bleirahmen war zersplittert.

Die kahlen Mauern boten nur wenige Möglichkeiten für einen versteckten Tunneleingang. Erst als sich Mr. Dixon etwas genauer mit dem kleinen steinernen Taufbecken befaßte, pfiff er leise durch die Zähne. Diesmal gab es wenig Mühe, die getarnte Steinplatte, auf der das Taufbecken angebracht war, auf die Seite zu stürzen. Von hier aus führte eine kurze Treppe nach unten, in einen verhältnismäßig großen Raum. An einer Ecke des Raumes fiel helles Licht herein, und als sich die Freunde genauer umsahen, erkannten sie, daß das Licht aus der Familiengruft stammte, die darüber errichtet worden war. Der Raum selbst war durch eine Mauer unterteilt. Rechts von ihnen führte der Tunnel nach unten, aber diesmal steuerte ihn Mr. Dixon nicht an.

Er ging in den Nebenraum, während sich seine Begleiter scheu hinter ihm hielten. Sogar Mr. Dixon, der in seinem Leben schon viel gesehen hatte, spürte eine deutliche Beklemmung, als er endlich in dem langgestreckten Raum stand und die Lampe hob. Das Licht drang aus dem geborstenen Flügel einer Doppeltür, die offensichtlich zu dem kleinen Mausoleum gehörte, das neben der Kapelle für die verstorbenen Familienmitglieder der McDougals errichtet worden war. Es ließ eine Anzahl von dunklen Särgen erkennen, die hier in schmalen Mauernischen standen. Voller Unbehagen erkannte Mr. Dixon, daß er sich tatsächlich in der Familiengruft befand. Er zählte sieben Särge, mächtige Eichentruhen, die so gut gezimmert waren, daß sie die Jahrhunderte überdauert hatten. Aber plötzlich war es, als gäbe es draußen keinen hellen, warmen Sonnentag. Hier unten regierten Tod und ewige Stille.

Er wollte sich schon wieder abwenden, aber etwas ließ ihn anhalten. Vielleicht war diese Gruft das geeignete Versteck für den Schatz, überlegte er sich. Die alten Ägypter hatten auch ihre toten Könige mit ihrem gesamten Hausrat und großen Schätzen in Kammern begraben. Aberglauben und Respekt vor den Toten sollte verhindern, daß diese Schätze geplündert werden sollten. Vielleicht hatte auch der Ahnherr Angus McDougals ähnliche Absichten gehabt. Mr. Dixon trat nach vorne und hob die Lampe. Die Messingschilder an den Särgen waren so dunkel, daß er die Namen nur mit Schwierigkeiten entziffern konnte. Hinter ihm hatte auch Mr. Fortescue den Raum betreten. Die Kinder blieben jedoch in sicherer Entfernung stehen.

»Die Vorfahren Ihrer Frau«, sagte Mr. Dixon erklärend. »Mich wundert nur, weshalb ihr Großonkel nicht auch hier begraben wurde.«

»Wahrscheinlich, weil darüber in seinem Testament nichts erwähnt wurde«, überlegte sich Mr. Fortescue. »Wenn es sein letzter Wunsch gewesen wäre, hätten wir ihn natürlich befolgt. Wonach suchen Sie hier eigentlich?«

Das wußte Mr. Dixon selbst nicht. Er wußte nur, daß alle Hinweise auf diese Kapelle oder die Gruft in ihrer Nähe zu deuten schienen. Immer wieder ließ er sich jeden Hinweis genau durch den Kopf gehen, während er über die Messingschilder rieb. Plötzlich stieß Charles Fortescue einen überraschten Schrei aus. Er hatte sich über einen Sarg gebeugt, der einen verhältnismäßig frischen Eindruck machte. Das Holz zeigte noch immer seine natürliche braune Farbe, und der Lack glänzte im Licht der Lampe. »Was ist los?« fragte Mr. Dixon.

Charles Fortescue war einen Schritt von dem Sarg zurückgewichen, und der Arm mit der Lampe zitterte sichtbar.

»Das kann doch nicht möglich sein!« stieß er hervor.

»Was?« brummte Mr. Dixon. Als er keine Antwort erhielt, beleuchtete er selbst den Sarg. Dann beugte er sich erregt nach vorne.

»Duncan McGregor, mein treuer Diener, 1899-1968« stand auf dem Sarg. Er wollte kaum seinen Augen trauen. »Es muß sich um einen Irrtum handeln«, fügte er dann ernüchtert hinzu.

»Der gleiche McGregor, der uns bei der Ankunft in Castle Drummond empfangen hat?« fragte Charles Fortescue ungläubig. »Das kann unmöglich stimmen.«

»Moment mal!« sagte Mr. Dixon energisch. »Ihre Frau kennt doch McGregor von früher her, nicht wahr? Das ist doch nicht Ihr erster Besuch in Castle Drummond.«

»Mein zweiter«, gab Charles Fortescue zu. »Und als wir beim letztenmal hier waren, war McGregor eben zu seiner kranken Schwester gefahren. Ich sah ihn also damals überhaupt nicht. Worauf wollen Sie denn hinaus, Mr. Dixon?«

»Ich schlage vor, wir setzen diese Konversation am besten in einer freundlicheren Umgebung und in Gegenwart Ihrer Frau fort, Fortescue«, entschied er rasch. »Sie wird sich vielleicht von früher her an McGregor erinnern können. Es ist sicher, daß hier etwas nicht stimmt. Es kann keine zwei Duncan McGregor geben, einen lebenden und einen toten! Wir werden uns also zuerst einmal schleunigst Gewißheit darüber verschaffen müssen, welcher von beiden nun der Richtige ist.«

Damit kehrte er wieder in die Kapelle zurück, schob seine Begleiter nach oben und schloß dann rasch wieder den Eingang zu der unterirdischen Gruft.

»Sie meinen, der Alte, der uns hier empfangen hat, könnte am Ende ein ganz anderer sein als der wahre McGregor?« fragte Fortescue, nachdem er erst einmal gründlich über Mr. Dixons Worte nachgedacht hatte.

»Das dürfte sich in Kürze herausstellen«, meinte Mr. Dixon einsilbig und hatte es eilig, das Haus wieder zu erreichen.

McGregor war auch in der Zwischenzeit nicht zurückgekehrt, und als sie Flora Fortescue von ihrer Entdeckung berichteten und ihr ein paar Fragen stellten, wurde Mr. Dixons Gesicht noch nachdenklicher. Es war schon über dreißig Jahre her, seitdem Flora Fortescue den alten Butler zum letztenmal gesehen hatte, und sie konnte sich beim besten Willen nicht mehr an ihn erinnern.

»Es gibt eine Person, die uns ziemlich rasch darüber aufklären kann«, sagte Mr. Dixon. »Dr. Allister, der Ihren Großonkel regelmäßig besuchte und über die Ereignisse auf Castle Drummond ziemlich genau informiert sein mußte. Ich schlage vor, daß ich schleunigst zu ihm fahre und mich etwas genauer mit ihm unterhalte. In der Zwischenzeit wäre es am vernünftigsten, die Suche nach McGregor oder dem Schatz einzustellen, bis wir mehr wissen.« Er wandte sich den Kindern zu. »Ihr bleibt hier im Haus und stellt keine Dummheiten an, verstanden? Bleibt dem Tunnel und der Kapelle fern. Das gilt nicht nur eurer eigenen Sicherheit, sondern weil wir McGregor oder wer er in Wirklichkeit sein mag, nicht eben auf die Nase binden wollen, wie weit wir schon gekommen sind. Ist das klar?«

Joe und seine Freunde nickten. Dann verabschiedete sich Mr. Dixon und eilte zu seinem Wagen.

Trotz aller Versprechungen und guter Absichten waren Joe King und seine Freunde schon kurze Zeit nach Mr. Dixons Abfahrt des Wartens müde. Während Charles Fortescue mit seiner Frau über die Ereignisse sprach, verdrückten sie sich leise und wie auf ein Signal. Erst als sie außer Hörweite waren, hielten sie an.

»Dieser McGregor muß ein Schwindler sein«, erklärte Joe mit ernstem Gesicht. »Ihr habt Mr. Dixon selbst gehört. Und ich schätze, es ist höchste Zeit, daß wir ihm auf die Schliche kommen. Vielleicht hat er gemerkt, daß es langsam gefährlich für ihn wird, und ist geflüchtet.«

»Das glaube ich nicht«, widersprach Donna. »Er ist selbst hinter dem Schatz her und versucht, ihn uns abzujagen.«

»Das wäre die zweite Möglichkeit«, gab Joe zu. »Auf alle Fälle bedeutet es, daß wir nur wertvolle Zeit verlieren, wenn wir hier herumsitzen und auf Onkel Ruperts Rückkehr warten.«

»Aber er hat doch gesagt, daß wir den Tunnel und die Kapelle nicht betreten dürfen!« erinnerte sich Gary, der Jüngste, mit ernster Miene. »Und wir haben ihm versprochen...«

»Wer spricht denn von dem Tunnel oder der Kapelle?« sagte Joe rasch, der selbst wenig Lust hatte, diese beiden Orte nur in Gesellschaft der beiden Freunde zu erforschen. Zwar hätte ihn das Abenteuer gelockt, aber er war sich über die Gefahren klar, die damit verbunden waren. »Denkt doch mal gründlich nach. Wenn McGregor wirklich ein Schwindler ist, muß er auch etwas mit dem Dudelsackpfeifer oder dem Lärm von gestern nacht zu tun haben. Wie er das geschafft hat, ist mir zwar nicht ganz klar, denn er war jedesmal in seinem Zimmer, als er aufgeweckt wurde. Aber etwas stimmt daran nicht, und ich beabsichtige, mehr darüber zu erfahren!«

»Wie denn?« hauchte Donna mit einem ängstlichen Blick auf die Tür zu dem Zimmer, in dem ihre Eltern noch immer miteinander redeten.

»Indem wir uns erst einmal McGregors Zimmer genauer betrachten«, brachte ihr Joe flüsternd bei. »Vielleicht hat er dort irgendwelche Spuren hinterlassen?«

Wie auf ein Kommando setzten sich die drei in Bewegung. Als sie die Tür zu McGregors Kammer erreicht hatten, zögerten sie kurz. Joe horchte nach drinnen und klopfte dann leise an. Nachdem er keine Antwort erhielt, drückte er die Klinke herunter, und die Tür schwang knarrend nach innen. Drei Augenpaare überflogen kurz das Zimmer. Dann schoben sich die Kinder rasch hinein und drückten die Tür sanft hinter sich zu.

Vor ihnen lag ein rechteckiger Raum, dessen Quadersteine einmal weiß verputzt worden waren. Jetzt allerdings war der Verputz fast so grau wie das Gestein.

Es gab ein schmales Bett aus dunklem Holz, das sorgfältig gemacht war. Einen abgewetzten Tisch, dazu einen Polsterstuhl und einen großen, dunklen Schrank, der in einer Mauernische stand. Alles war blitzblank aufgeräumt, als sei der Bewohner des Zimmers an Sauberkeit und Ordnung gewöhnt. Die Kinder blickten sich enttäuscht an.

»Du nimmst das Bett, Donna!« flüsterte Joe King. »Ich den Schrank, und du bleibst bei der Tür, Gary, und horchst nach draußen, damit wir nicht überrascht werden.«

Die Schranktür klemmte ein wenig, und er glaubte fast schon, sie sei versperrt. Hinter ihm ließ sich Donna auf die Knie nieder und spähte zuerst einmal unter das Bett. Aber hier gab es nichts zu sehen.

Joe riß die Tür mit Gewalt auf. Viel enthielt der Schrank nicht. Nur etwas Wäsche. Auf dem Boden stand ein zerbeulter, abgeschabter Koffer. Joe spürte die Enttäuschung wieder in sich hochsteigen. Er schob die Sachen vorsichtig zur Seite und prüfte sie. Dann stutzte er auf einmal. Der Schrank besaß keine Rückwand, sondern mündete genau auf die Mauer, die an dieser Stelle nicht verputzt war. Verschwommen konnte er die Umrisse der Quadersteine sehen.

Er tastete sie ab und spürte dabei eine schmale Fuge, als paßten die Steine nicht recht aufeinander. Er riß rasch auch noch die zweite Schranktür auf, damit mehr Licht hereindrang. Diesmal konnte er etwas deutlicher die rechteckig verlaufenden Fugen sehen, die eine Öffnung in der Mauer anzudeuten schienen. Joe ahnte, daß es sich um eine versteckte Tür handeln mußte.

»Kommt mal her!« stieß er hervor. »Ich habe etwas gefunden.« Seine beiden Begleiter eilten herbei und blickten in den Schrank, ohne jedoch den Zusammenhang zu erkennen.

»Das ist doch nur eine gewöhnliche Mauer!« meinte Gary. »Was soll da schon viel dran sein?«

»Bist du denn blind!« sagte Joe ärgerlich. »Es ist eine versteckte Tür. Jetzt brauchen wir nur noch das Ding aufzubekommen, und ich wette, wir sind der ganzen Sache auf der Spur.«

»Sollten wir nicht lieber meinen Vater holen?« fragte Donna, der alles nicht ganz geheuer war.

Aber Joe achtete nicht auf sie. Er war bereits in den Schrank getreten und tastete nun an der Mauer herum, stemmte sich erst gegen eine Seite und dann gegen die andere. Aber es war zwecklos. Die Steinwand bewegte sich nicht. Seine Fingerspitzen fuhren über die rauhen Flächen der Steine. Plötzlich glaubte er, eine winzige Bewegung zu spüren. Es war, als sei einer der Steine locker im Mörtel. Er drückte sich zur Seite und blickte darauf herunter. Wirklich, bei einem der Steine fehlte an allen vier Seiten der Mörtel. Er steckte nur lose in der Höhle.

Aber mit den Fingerspitzen allein schaffte er es nicht, den Stein herauszuziehen. Er mußte zum Taschenmesser greifen. Millimeter um Millimeter winkelte er den Stein nach vorne, bis er sich endlich herausziehen ließ. Er war schwer und wäre beinahe auf den Boden des Schrankes gefallen. Aber dann weiteten sich Joes Augen. Der Stein war an der Rückseite ausgehöhlt gewesen, und jetzt sah er vor sich einen rostigen Eisengriff. Das mußte der versteckte Mechanismus sein, durch den die Tür sich öffnen ließ. Er griff schon danach, als ihm McGregor wieder einfiel. Rasch legte er ein Ohr gegen die Mauer und hielt den Atem an. Aber es war nichts zu hören.

Mit einem raschen Entschluß legte er den Griff um und trat zurück. Aber nichts bewegte sich. Der Hebel betätigte nicht die Tür. Erst als Joe nach vorne drückte, bewegte sich die schwere Tür um die eigene Achse, ohne daß er dabei viel Kraft aufwenden mußte. Sie quietschte dabei nicht einmal, ein Zeichen dafür, daß sie erst vor kurzer Zeit geölt worden war.

Ein eisiger, naßkalter Hauch wehte den Kindern aus der Öffnung entgegen. Dahinter war es pechschwarz, und sie hatten keine Ahnung, was vor ihnen lag. Aber die Luft erinnerte an den Tunnel, den sie vor einiger Zeit mit Mr. Dixon durchsucht hatten, und Joe ahnte, daß von hier aus ein Weg zu ihm führen mußte. Mit einem Schritt trat Joe zurück.

»Hol deinen Vater, Donna«, sagte er flüsternd. »Ich glaube, er sollte dabei sein, wenn wir uns das alles näher betrachten. Wir bleiben in der Zwischenzeit hier und passen auf.«

Donna nickte zustimmend und atmete dabei innerlich auf. Dieses spukige Haus mit seinen Tunnels und Geheimgängen wurde ihr langsam unheimlich. Eilig verschwand sie aus dem Zimmer, um ihren Vater zu holen.

Gary blickte mit deutlichem Unbehagen auf die gähnende Öffnung und wich einen Schritt zurück.

»Meinst du, daß es da drinnen ein Gespenst gibt?« hauchte er. Obwohl es Joe selbst nicht ganz geheuer war, lachte er.

»Es gibt keine Gespenster«, sagte er voller Überzeugung. »Wie oft muß ich dir das noch sagen. Das heißt, mir ist wenigstens bis jetzt noch nie ein Gespenst begegnet, und solange ich keins sehe, glaube ich auch nicht daran.«

Dann eilte er rasch zu dem Tisch bei dem kleinen, schartenähnlichen Fenster und griff zum Kerzenständer. Seine Hand zitterte ein wenig, als er ein Zündholz aufflammen ließ und an den Docht der Kerze hielt. Aber er durfte den Kleinen nicht merken lassen, wie ihm selbst zumute war. Trotzdem beeilte er sich nicht besonders, in der Hoffnung, daß Mr. Fortescue bald auftauchen würde.

Zum Glück brauchte er nicht lange zu warten. Gleich darauf hallten laute Schritte durch den Gang, und dann eilten Donna und ihr Vater herbei, dem sie mit ein paar überstürzten Worten von den Ereignissen berichtet hatte. Auch Mrs. Fortescue tauchte auf. Mr. Fortescue war zwar ein wenig über das eigenmächtige Handeln der Kinder verärgert, aber als er die dunkle Öffnung sah, schluckte er die Worte hinunter, die ihm bereits auf der Zunge lagen. Er wunderte sich sogar, warum er selbst nicht schon auf den Gedanken gekommen war, das Zimmer des Butlers gründlich zu durchsuchen, nachdem er sie bereits mißtrauisch gestimmt hatte. »Flora! Hol mal schnell eine Lampe!« sagte er aufgeregt. »Ich glaube, wir haben hier etwas Wichtiges entdeckt. Bleib vorläufig hier, Joe, bis wir genügend Licht haben. Wie seid ihr denn überhaupt darauf gekommen, euch hier umzusehen?«

Die drei Kinder berichteten gemeinsam, und Charles Fortescue verstand kein Wort. Aber jetzt nahm er Joe den Kerzenleuchter aus der Hand und näherte sich damit vorsichtig der Öffnung. Die Zugluft zerrte an den Flammen, so daß das Licht kaum einen Meter durch die Dunkelheit drang. Er starrte kurz nach innen, bevor er sich wieder abwandte.

»Die Mauer schließt den Westturm ab«, überlegte er laut. »Vielleicht führt von hier aus ein Weg zu dem Tunnel.«

»Oder vielleicht zu dem Wehrgang hinauf«, ergänzte Joe King. »Das würde erklären, wie der Dudelsackpfeifer so rasch verschwinden konnte, als Sie nach ihm suchten.«

Mr. Fortescue nickte und rieb sich nachdenklich das Kinn.

»Du könntest recht haben, Joe«, stimmte er dem Jungen zu. »Ich schlage vor, du kommst mit mir, wenn wir der Sache nachgehen. Donna und Gary bleiben mit meiner Frau hier und warten die Rückkehr von Mr. Dixon ab. Vielleicht können wir ihm mit etwas Glück ein paar interessante Neuigkeiten berichten.«

Gleich darauf hastete Mrs. Fortescue mit einer Öllampe herbei, die sie ihrem Mann in die Hand drückte.

»Nimm dich in acht, Charles«, sagte sie. »Vielleicht wäre es überhaupt vernünftiger, abzuwarten, bis Mr. Dixon wieder da ist.«

»Unsinn, Flora!« widersprach Mr. Fortescue. »Ich bin ja nicht allein, sondern nehme Joe mit.«

Damit nickte er Joe zu und betrat wieder den Schrank. Joe folgte ihm mit dem Kerzenleuchter in der Hand, von fiebernder Erregung erfüllt.

Bald standen sie in dem dunklen Gang. Wie sie bereits vermutet hatten, handelte es sich um den Westturm von Castle Drummond. Mr. Fortescue hob die Lampe und leuchtete um sich. Die Kerzen flackerten in der Zugluft. Verschwommen sah Joe links von sich die niedrige, schmale Tür, die zum Tunnel führte und deren andere Seite sie bereits an diesem Morgen untersucht hatten.

Die Tür war von innen verriegelt, aber als Mr. Fortescue sie genauer beleuchtete, konnte er dunklere Ölspuren sehen, die verrieten, daß sich jemand schon vor ihnen mit der Tür befaßt hatte.

»Sieht so aus, als seien wir nicht die einzigen auf der Schatzsuche«, brummte Mr. Fortescue, aber er öffnete die Tür nicht. Sie wußten ja ohnehin schon, wohin sie führte und daß der Tunnel schon nach ein paar Metern endete. Statt dessen kehrten sie zu der anderen Seite zurück. Hier führte eine morsche Treppe an der Außenmauer steil nach oben. Das alte Holz knackte leise, als Mr. Fortescue den Fuß auf die erste Stufe setzte.

»Scheint mir ein wenig altersschwach«, murmelte er voller Bedenken. »Am besten bleibst du hier unten stehen, bis ich mich überzeugt habe, daß sie mein Gewicht trägt.«

»Sollte ich es zuerst versuchen?« schlug Joe eifrig vor. »Ich wiege weniger als Sie.«

Mr. Fortescue schüttelte energisch den Kopf.

»Du bist unser Gast, und ich schulde es deinen Eltern, daß dir nichts zustößt. Warte also lieber hier unten, bis ich mich davon überzeugt habe, daß die Treppe sicher ist.«

Damit kletterte er vorsichtig nach oben, während er mit der Lampe um sich leuchtete.

»Ist alles in Ordnung?« klang hinter ihnen die besorgte Stimme Mrs. Fortescues auf. Joe blickte zurück.

»Keine Ursache zur Besorgnis, Flora«, rief ihr Mr. Fortescue zu, »Es ist niemand hier, aber wir betrachten uns alles etwas genauer. Bleib aber lieber unten.«

Die Treppe knarrte und stöhnte, aber sie hielt wie durch ein Wunder das Gewicht Mr. Fortescues aus. Endlich hatte er die steinerne Plattform erreicht und stellte die Lampe ab.

»Jetzt kannst du heraufkommen, Joe«, rief er seinem Begleiter zu. Joe ließ sich nicht zweimal bitten, sondern eilte hinter ihm her. Wenn der alte McGregor diese Treppe benützt hatte, mußte sie noch einigermaßen in Schuß sein.

Er hatte fast schon die gemauerte Plattform erreicht, als er Mr. Fortescue im milden Lampenschein sah und erschrak. Donnas Vater hatte etwas vom Boden gefischt, das aussah wie eine riesige Spinne. Gleichzeitig erklang auch ein schauriger, quäkender Ton, der jäh abbrach. Joe spürte das Unbehagen zwischen den Schulterblättern. Er hob den Kerzenleuchter, während er sich unsicher Mr. Fortescue näherte.

»Was haben Sie denn da?« fragte er besorgt, den Blick auf das unförmige Gebilde mit den langen Spinnenbeinen gerichtet.

»Einen Dudelsack«, erklärte Mr. Fortescue. »Wahrscheinlich handelt es sich um das Instrument, das der nächtliche Pfeifer vor zwei Tagen benützte. Der alte McGregor hat uns irgendein Schauermärchen von einem dudelsackpfeifenden Gespenst erzählt, das wohl in seiner Eile das Instrument zurückgelassen hat.«

»Vielleicht hat Mr. McGregor selbst das Gespenst und dieses Instrument gespielt?« überlegte sich Joe. »Damit wollte er Ihnen Angst einjagen und erreichen, daß Sie Castle Drummond rasch wieder verließen.«

Mr. Fortescue nickte zustimmend.

»Ich muß zugeben, daß ihm das beinahe gelungen wäre, wenn Donna nicht den glänzenden Einfall gehabt hätte, Mr. Dixon anzurufen«, behauptete er. »Um ganz ehrlich zu sein, ich wußte nicht recht, was ich von der ganzen Sache halten sollte. Ich glaubte fast an die Geschichte, die uns der Alte erzählte. Aber jetzt sieht es so aus, als sei er selbst hinter dem Schatz her, und das alles war weiter nichts als ein übler Scherz, um uns aus dem Weg zu räumen.«

Joe nickte, und seine Finger berührten das weiche Ziegenleder des Instrumentes.

»Und als ihm das nicht gelang, änderte er gestern nacht den Plan und versuchte, uns die Suche nach dem Schatz zu erschweren«, sagte er. »Ich verstehe nur nicht, wie ein alter Mann wie er das alles geschafft hat.«

Mr. Fortescue leuchtete weiter um sich.

»Vielleicht war er nicht allein, sondern hat einen Verbündeten, der ihm dabei half«, sagte er. »Und wenn unsere Vermutung stimmt, müßte es hier irgendwo einen weiteren Ausgang geben, durch den er auf den Wehrgang gelangen konnte. Am besten suchen wir danach.«

Joe King nickte und hob den Kerzenleuchter. Er entdeckte zwar keine zweite Tür, dafür aber einen schweren Eisenstab, an dem noch immer ein Mörtelbrocken hing. Als er Mr. Fortescue darauf aufmerksam machte, atmete Donnas Vater erleichtert auf.

»Das ist der Stab der Sonnenuhr«, erkannte er. »Mr. Dixon wird sich darüber freuen, weil er nun wahrscheinlich seine Messungen einigermaßen genau durchführen kann. Am besten nehmen wir ihn gleich mit.«

Dann wandte er sich ab und kehrte zu der Treppe zurück. Vorsichtig kletterte er wieder nach unten, um seiner Frau und den Kindern zu erzählen, was sie hier entdeckt hatten.

11

Der Mann, mit dem sich ihre Gedanken beschäftigten, lag keine zwei Meter von ihnen entfernt mit angehaltenem Atem auf dem flachen Dach des Turmes, den er in aller Eile erklettert hatte, als er erkannte, daß die verborgene Tür und sein Versteck entdeckt worden waren. Er hatte die gedämpften Stimmen Fortescues und des Jungen gehört, und er wußte, daß es gefährlich für ihn geworden war. Er hatte die letzten Stunden selbst mit aufgeregtem Suchen nach dem Schatz verbracht, aber es war nicht so einfach, wie er es sich vorgestellt hatte, trotz der Angaben auf dem Plan, den er in der vergangenen Nacht entfernt und verändert hatte. Die Angaben allein hatten ihm nicht geholfen, das Versteck des Schatzes zu entdecken, und in den letzten Minuten hatte er erkannt, daß er seine Gegner nicht einmal irregeführt hatte, wie er es sich vorgestellt hatte. Dafür ging es ihm nun langsam an den eigenen Kragen.

Obwohl es nun unter ihm wieder still geworden war, rührte er sich nicht, sondern blieb mit angehaltenem Atem liegen. Dabei fragte er sich, wohin dieser Mr. Dixon gefahren war, den er vor einiger Zeit hatte verschwinden sehen. Vielleicht holte er jetzt die Polizei, und dann würde es nicht mehr lange dauern, bis er entdeckt wurde.

Diese Erkenntnis ließ ihn unruhig werden. Er mußte schleunigst aus der Gegend verschwinden, überlegte er sich. Am vernünftigsten wäre es, Castle Drummond auf alle Zeiten zu verlassen und sich irgendwo in der Großstadt zu verbergen, bis alles wieder in Vergessenheit geraten war. In Glasgow würde sich niemand um ihn kümmern. Aber gleichzeitig überlegte er sich auch, daß in dem Fall all seine Mühe umsonst gewesen war. Fortescue und seine Freunde hatten den Plan entdeckt, nach dem er selbst schon seit einer Ewigkeit gesucht hatte, und es war anzunehmen, daß sie die Suche nach dem Schatz selbst fortsetzen würden. Vielleicht fanden sie ihn sogar mit Hilfe dieses Planes.

Und wenn sie ihn nicht entdeckten, würden sie zumindest die ungefähre Stelle untersuchen, an der er verborgen war. In dem Fall konnte er sich in der Nacht heranschleichen und selbst die Suche fortsetzen. Er kicherte grimmig vor sich hin und richtete sich vorsichtig auf. Von den Fortescues und den neugierigen Kindern war nichts zu sehen. Sie befanden sich jetzt wahrscheinlich unten im Haus und besprachen ihre Entdeckungen. Und auf dem Feldweg rührte sich auch noch immer nichts. Instinktiv erkannte er, daß sich hier eine Gelegenheit bot, ungesehen zu verschwinden, bevor dieser Dixon zurückkehrte und sich an der Suche nach ihm beteiligte. Einen Augenblick lang war er versucht, die Dachluke aufzustemmen und wieder in den Turm zu klettern, aber das erschien ihm ein wenig zu gefährlich. Vielleicht hielten sich Fortescue und der Bengel noch immer im Turm auf? Er mußte einen anderen Weg benützen, um die dunklen Fichtenwälder zu erreichen, von denen aus er mit seinem Feldstecher die Ereignisse in Castle Drummond genau beobachten konnte, bis die Zeit reif war, zuzuschlagen.

Er huschte an den Rand des Turmes. Der Wehrgang lag rechts tief unter ihm, aber die Angst verlieh ihm Mut und Kraft. Seine Finger krallten sich in den Steinfugen fest, als er wie eine Katze an dem steilen Turm herunterglitt. Einmal wäre er um ein Haar ausgerutscht und gefallen. Tief unten sah er den Boden, und er mußte sich dazu zwingen, nicht mehr nach unten zu blicken.

Irgendwie schaffte er das letzte Stück und ließ sich erschöpft in den schmalen Wehrgang gleiten, wo er Deckung nahm und wieder witternd um sich blickte.

Leise und mit angehaltenem Atem drückte er die schmale Tür auf, die nach innen führte, und lauschte nach unten. Er konnte kein einziges Geräusch, keine Stimme hören, aber trotzdem zögerte er noch immer. Wenn seine Gegenwart in Castle Drummond jetzt entdeckt wurde, nützte auch eine rasche Flucht nichts mehr.

Endlich gab er sich einen Ruck, schob sich nach innen und schloß die Tür leise hinter sich. Lautlos huschte er die steile Treppe hinunter. Von Zeit zu Zeit blieb er stehen, drückte sich flach an die Mauer und horchte mit angehaltenem Atem um sich. Ungehindert konnte er das Erdgeschoß erreichen, wo er sich in eine Ecke drückte und um sich blickte. Jetzt konnte er auch gedämpfte Stimmen hören, die aus dem großen Wohnzimmer zu kommen schienen. Das war denkbar schlecht, denn um die Eingangstür zu erreichen, mußte er daran vorbei. Wollte er zur Küche gelangen, von wo aus eine Nebentür ins Freie führte, konnte er ebenfalls leicht gesehen werden, denn dazu mußte er die ganze große Halle überqueren.

Fieberhaft dachte er an einen Ausweg. Vielleicht wäre es vernünftiger gewesen, doch durch den Westturm zu klettern und den Tunnel zu erreichen. Aber in dem Fall hätte er die Riegel an der Tür zurückschieben müssen, und seine Gegner hätten das nach einer Weile entdeckt und erkannt, daß er sich hier befunden hatte. Noch bevor er einen vernünftigen Entschluß fassen konnte, hörte er plötzlich entferntes Hupen und Motorengeräusch. Er fluchte lautlos vor sich hin und drückte sich flach an die Mauer. Die Stimmen verstärkten sich, und dann klangen hallende Schritte auf. Als er einen raschen Blick nach unten wagte, erkannte er, daß die ganze Gesellschaft aus dem Wohnzimmer geeilt war und jetzt anscheinend dem Wagen entgegenlief. Blitzschnell erkannte er seine Chance. Als er sicher war, daß alle Anwesenden das Haus verlassen hatten, glitt er mit raschen Schritten die Treppe hinunter und huschte zur Küche.

Dort stopfte er rasch ein paar Scheiben Brot und ein wenig Frühstücksspeck in die Tasche, bevor er vorsichtig die Seitentür öffnete und nach draußen spähte.

In dem Augenblick, in dem Mr. Dixon, von neugierigen Gesichtern umringt, wieder Castle Drummond betrat, glitt der Verbrecher an der Rückseite nach draußen und lief mit langen Sprüngen auf den dunklen Fichtenwald zu, während er immer wieder ängstliche Blicke nach hinten warf. Aber niemand ahnte, wie nahe er war, und so konnte er unentdeckt den schützenden Wald erreichen.

»Was haben Sie in Fort Augustus erfahren, Dixon?« fragte Charles Fortescue ungeduldig, als Mr. Dixon wieder im Wohnzimmer stand und zur abgebissenen Pfeife griff, um sie zu stopfen. »Wie steht es mit McGregor?«

Mr. Dixon beeilte sich nicht mit seiner Antwort, sondern steckte zuerst einmal die Pfeife in Brand.

»Ich habe mit Dr. Allister gesprochen«, berichtete er dann. »Und ich muß zugeben, daß mich der Arzt beinahe behandelt hätte, denn er hielt mich für ein wenig verrückt.«

»Wieso denn?« fragte Joe überrascht.

»Weil ich von Duncan McGregor erzählte, der schon vor vier Jahren gestorben ist«, meinte Mr. Dixon. »Er befindet sich in dem Sarg, den wir in der Gruft entdeckt haben. Dr. Allister hat ihn selbst noch behandelt. Er ist an einem Herzleiden verschieden. Angus McDougal hielt sehr große Dinge auf den alten Mann. Deshalb ließ er ihn auch in der Familiengruft begraben, obwohl er eigentlich nicht zur Familie gehörte.«

»Aber das ist doch nicht möglich!« stieß Charles Fortescue überrascht hervor. »McGregor begrüßte uns hier, und auch der Rechtsanwalt...«

»Der Mann, der sich bei Ihrem Erscheinen hier befand, war auf keinen Fall McGregor«, sagte Mr. Dixon. »Wer es sein kann, wissen wir noch nicht, aber ich glaube, Sie überraschten ihn bei der Schatzsuche, als Sie völlig unerwartet in Castle Drummond auftauchten. Ich nehme an, daß ihm dabei nichts Besseres in der Überraschung einfiel, als den verstorbenen Butler zu spielen, in der Hoffnung, daß Sie nicht lange bleiben und ihn bei der Suche stören würden.«

»Und als er merkte, daß wir ganz andere Absichten hatten, versuchte er, uns mit seinen Geistergeschichten zu ängstigen«, warf Donna ein. »Wir haben übrigens den Dudelsack entdeckt, den er dabei benützt hat.«

»So?« meinte Mr. Dixon. »Wo denn?«

»Das kann warten, bis wir mehr über diesen McGregor wissen«, erklärte Mr. Fortescue rasch. »Wie kann es denn möglich sein, daß der Rechtsanwalt überhaupt nichts von dem Tod des alten Faktotums wußte, sondern ganz im Gegenteil das Testament gewisse Bedingungen hinsichtlich McGregors enthielt?«

Mr. Dixon blickte ihn verschmitzt an.

»Darüber habe ich mir auch schon Gedanken gemacht«, gab er zu und saugte wieder an der Pfeife, die auszugehen drohte. »Ich habe auch mit Dr. Allister darüber gesprochen. Er erzählte mir, daß Angus McDougal in den letzten Jahren nur noch selten Castle Drummond verließ. Was er brauchte, ließ er sich hierher liefern, und sonst hatte ihm die Welt nicht viel zu bieten. Es ist durchaus möglich, daß er in den letzten vier Jahren seinen Rechtsanwalt nicht mehr gesehen hat, und das Testament war ja schon früher aufgesetzt worden. Irgendwie hat Ihr Großonkel übersehen, die Bedingungen hinsichtlich seines Butlers zu ändern. Natürlich hätte sich die Sache ziemlich rasch herausgestellt, wenn es hier nicht einen Menschen gegeben hätte, der sich als der verstorbene Butler ausgab. Die Frage ist jetzt nur noch, wer er sein kann.«

»Irgendein Verbrecher wahrscheinlich, der von dem Schatz gehört hat und jetzt danach sucht«, stieß Mr. Fortescue grimmig hervor. »Wer denn sonst?«

»Ian Jamison!« erinnerte ihn seine Frau. »Vergiß nicht, daß er selbst ein Interesse daran hat, den Schatz zu finden. Ohne den Schatz wäre Castle Drummond ein zu teures Vergnügen für uns, und nachdem das Testament verbietet, das Haus zu verkaufen, würde er dadurch Castle Drummond erben und den Schatz dazu.« Mr. Fortescue runzelte die Stirn.

»Aber dein Verwandter ist doch noch ein junger Mann«, protestierte er. »Der Mann jedoch, der vorgab, McGregor zu sein, war ziemlich alt.«

»Vielleicht handelt es sich um einen Bekannten von Ian Jamison, der ihm bei der Schatzsuche hilft«, überlegte Mr. Dixon. »Ich glaube, es ist weiterhin nicht wichtig, wer er sein mag. Viel wichtiger erscheinen mir seine Pläne für die Zukunft. Ich nehme an, er hat sich in meiner Abwesenheit nicht wieder sehen lassen.«

»Wir haben das ganze Haus nach ihm durchsucht, aber er ist nicht mehr da«, berichtete Joe King. »Ich glaube, er muß gemerkt haben, daß wir ihm auf der Spur sind, und ist ausgerissen, bevor wir die Polizei holen.«

»Das könnte möglich sein, aber wir dürfen uns nicht darauf verlassen«, sagte er warnend. »Vergeßt nicht, wieviel auf dem Spiel steht. Nicht nur irgendein Schatz, von dem wir nicht einmal wissen, ob er wirklich existiert, sondern auch dieses Haus. Ich bezweifle, daß sich jemand so leicht einschüchtern läßt, wenn so viel für ihn auf dem Spiel steht. Noch dazu ein so kaltblütiger Mensch, der zwei Tage und Nächte lang die Rolle eines Toten gespielt hat und unglücklicherweise durch uns ein paar deutliche Hinweise über den Schatz erhalten hat. Nein, ich befürchte, wir werden noch von diesem Mann hören.«

»Was machen wir denn nur?« fragte Flora Fortescue ratlos und blickte ihren Mann hilfesuchend an. »Vielleicht sollten wir zur Polizei gehen und berichten, was sich hier ereignet hat.«

Mr. Dixon nickte. »Daran habe ich selbst schon gedacht«, gab er zu. »Um ganz ehrlich zu sein, nachdem ich mit Dr. Allister gesprochen hatte, wollte ich den Polizisten in Fort Augustus besuchen. Er war jedoch nicht da, sondern hatte auswärts zu tun. Aber ich habe auf dem Heimweg noch einmal gründlich nachgedacht. Ich bezweifle, daß uns die Polizei beim gegenwärtigen Stand der Dinge viel helfen kann. Der falsche McGregor ist nicht mehr hier. Wir könnten zwar eine Anzeige gegen Unbekannt erstatten, aber auch das würde wenig nützen, denn soweit ich übersehen kann, hat er nichts gestohlen. In dieser Gegend gibt es nicht viele Polizisten, und die haben wichtigeres zu tun, als Castle Drummond zu beobachten. Außerdem ist es durchaus möglich, daß der falsche McGregor wirklich die Nerven verloren hat und für alle Zeiten verschwunden ist.«

»Und wenn er es nicht getan hat?« fragte Mr. Fortescue besorgt. »Dann wird er in absehbarer Zeit wieder auftauchen und versuchen, sein Ziel zu erreichen«, klärte ihn Mr. Dixon auf. »Das gleiche Ziel, das auch wir anstreben. Wir brauchen also nur die Augen aufzuhalten und aufzupassen. Er wird sich schon irgendwie verraten. In dem Fall werden wir uns überlegen, wie es weitergehen soll. Reden wir jetzt erst einmal über andere Dinge. Den Dudelsack zum Beispiel, den Sie in meiner Abwesenheit entdeckt haben. Wie steht es damit?«

Aufgeregt erstattete ihm Joe King Bericht von der Geheimtür, die in den Turm führte, und was sie dort gefunden hatten.

Zehn Minuten später geisterte die ganze Gesellschaft durch den vermauerten Turm, der nur durch die Geheimtür in McGregors Kammer zu erreichen war. Dabei wunderte sich Mr. Dixon, wie der falsche Butler von dieser Tür gewußt haben konnte. Es war zwar möglich, daß er sie noch vor dem Eintreffen der Fortescues in Castle Drummond entdeckt hatte, aber dazu mußte er sehr scharfe Augen besitzen. Eher war es möglich, daß er mit der Familiengeschichte und Castle Drummond besser vertraut war. Mr. Dixon war bis zu der steinernen Plattform im Turm geklettert und leuchtete jetzt mit der Lampe um sich. Es dauerte trotzdem eine ganze Weile, bevor seine scharfen Augen die Umrisse einer kleinen Falltür im Dach entdeckten. Als er sich auf die Zehenspitzen stellte und dagegendrückte, gab die Falltür nach, und helles Licht drang herein. Staubteilchen tanzten in den goldenen Sonnenstrahlen, die den Turm teilweise erhellten.

»Aha!« kombinierte Mr. Dixon. »Wir wissen also, wie der falsche McGregor es schaffte, auf den Wehrgang zu kommen, dort den Dudelsackpfeifer zu spielen und so rasch wieder in sein Zimmer zurückzukehren, als Sie von dem Lärm geweckt wurden. Dabei konnte ihn niemand sehen, solange die Tür zu seiner Kammer versperrt war. Und bis Sie Ihre Zimmer verließen und sich mit ihm beschäftigen konnten, war er schon wieder in seinem Zimmer und spielte den Unschuldigen. Ähnlich muß es sich auch ergeben haben, als er den Stab der Sonnenuhr entfernte, um uns die Suche nach dem Schatz zu erschweren. Nur sorgte er diesmal dafür, daß er nicht so leicht überrascht werden konnte, und spannte ein Seil quer über die Treppe, um einen Gegner zum Stolpern zu bringen. Geräusch und Licht warnten ihn rechtzeitig, und er konnte wieder verschwinden.«

»Unglaublich!« stieß Mr. Fortescue hervor. »Das hätte ich diesem alten Mann niemals zugetraut.«

»Vielleicht ist er gar nicht so alt, wie wir glauben«, überlegte sich Mr. Dixon. »Der Rauschebart und das graue Haar könnten ihm das Aussehen verliehen haben, und er bewegte sich wie ein alter Mann vor uns, weil er ja diesen Eindruck erwecken wollte. Am besten untersuchen wir zur Vorsicht lieber noch einmal den Tunnel und überzeugen uns, daß es keine Möglichkeit gibt, ungesehen wieder in Castle Drummond einzudringen, wenn dieser Halunke wirklich diese Absicht haben sollte.«

Vorsichtig kehrten die beiden Männer wieder nach unten zurück, öffneten die schmale Tür, die in den Tunnel führte, und durchsuchten den dunklen Stollen rasch. Erst als sie sicher waren, daß der falsche Butler sich auch hier nicht befand, atmete Mr. Dixon erleichtert auf. Jetzt galt es nur noch, die restlichen Räume von Castle Drummond zu inspizieren.

Er kehrte wieder in den Turm zurück, verriegelte die Tür hinter sich und drückte dann auch die Geheimtür aus McGregors Kammer wieder zu und versperrte sie. Zu guter Letzt sperrte er auch noch die Kammer von der Außenseite ab und ließ den Schlüssel in die eigene Tasche gleiten. Jetzt war er sicher, daß sie so leicht nicht überrascht werden konnten.

»Wie geht es nun weiter?« erkundigte sich Mr. Fortescue, der auf den Rat des ehemaligen Inspektors den Eisenstab der Sonnenuhr mitgebracht hatte.

Mr. Dixon blickte auf die Uhr.

»Wir haben rund drei Stunden, bevor der Stand der Sonne richtig ist«, überlegte er sich. »Am besten nützen wir die Zeit, um die Sonnenuhr wieder in Schuß zu bringen. Außerdem brauchen wir noch ein Stück Kreide oder weiße Farbe.«

»Wozu denn?« wunderte sich Mr. Fortescue.

Mr. Dixon lächelte verschmitzt.

»Als ich in Fort Augustus war, habe ich auch ein paar Erkundigungen über den Stand der Sonne eingeholt«, vertraute er Donnas Vater an. »Laut meinen provisorischen Messungen habe ich nämlich erkannt, daß etwas daran nicht stimmt. Dabei habe ich erfahren, daß der auf der Karte vermerkte Stand der Sonne nur an einem Oktobertag möglich ist. Solange können wir natürlich nicht warten. Wir werden also den heutigen Stand vermessen müssen und dann die entsprechenden Korrekturen ausrechnen. Das ist zwar etwas kompliziert, aber ich hoffe, daß es dennoch zum Ziel führen wird. Allerdings werde ich dabei Ihre Hilfe brauchen.«

In der nächsten Stunde machten sich die beiden Männer daran, den Eisenstab der Sonnenuhr wieder in der Mauer zu verankern. Mit ein paar Holzpflöcken und zwei gespannten Drähten gelang ihnen das schließlich auch nach anfänglichen Schwierigkeiten. Mr. Dixon benützte wieder den Sextanten und überzeugte sich, daß der Meßstab keine Abweichung aufwies. Dann holten sie die Wetterfahne heraus, die Joe und seine Freunde nach dem Muster einer alten Skizze gefertigt hatten. Dem Hahn war zwar der Schnabel abgebrochen, aber das erschien Mr. Dixon weiterhin nicht wichtig. Er überprüfte lediglich, daß das Lattenkreuz, das die Himmelsrichtungen andeutete, im rechten Winkel zueinander stand und sich der Besenstiel auf dem Eisensporn drehte. Dazu holte er eine Kerze und wachste den Eisensporn tüchtig ein, nachdem er die Rostflecken davon abgekratzt hatte. Er stellte den Pfeil nach Süden. Obwohl nur ein schwacher Wind herrschte, schwenkte die Fahne ohne Schwierigkeiten nach Westen um.

Zufrieden kletterten die beiden Männer wieder vom Turm herunter, entfernten die Leiter und machten sich dann heißhungrig über das Mittagessen her, das Mrs. Fortescue in der Küche zubereitet hatte.

12

Endlich war es soweit! Trotz aller Befürchtungen verdunkelten diesmal keine Wolken den Himmel. Mr. Dixon stand mit dem Sextanten bereit, Charles Fortescue hatte seinen Posten bei dem hufeisenförmigen Steinbogen eingenommen, und Joe King stand mit der Kreide bereit, um Mr. Dixons Anweisungen zu folgen. Flora Fortescue und die beiden Kinder teilten ihre Aufmerksamkeit zwischen den Vorbereitungen und ihrer Aufgabe, nach dem falschen McGregor Ausschau zu halten.

Eins gefiel Mr. Dixon jedoch nicht. Die Wetterfahne deutete noch immer nach Westen, also in die falsche Richtung. Er überlegte sich krampfhaft, ob auch diese Stellung von der Jahreszeit abhängig war, denn manchmal schlugen die Winde um, wenn sich das Klima veränderte. In dem Fall würde das Unternehmen wahrscheinlich scheitern, denn Mr. Dixon war übefzeugt, daß die Wetterfahne eine wichtige Rolle bei den Hinweisen spielen mußte, die auf dem Plan verzeichnet waren.

Obwohl noch immer eine Viertelstunde bis zum kritischen Zeitpunkt fehlte, hob Mr. Dixon immer wieder den Sextanten. Nachdem die Sonne jede Stunde um 15 Grad weiter nach Westen wanderte, ließ sich der genaue Zeitpunkt berechnen, zu dem sie die kritische Stelle erreichte. Allerdings stand sie im Sommer weiter südlich und würde den Schattenschlag der Sonnenuhr leicht verändern. Das war die Korrektur, die Mr. Dixon mit komplizierten Berechnungen durchführen mußte, wenn er erst einmal die endgültige Vermessung ausgeführt hatte.

Plötzlich stutzte er und blickte zum Westturm hoch, als wollte er seinen Augen nicht trauen. Die Wetterfahne hatte sich etwas nach Norden gedreht, wie von einer unsichtbaren Hand gelenkt. Und während er noch immer darauf starrte, drehte sie sich schon ein Stück weiter.

Mr. Dixon kam es plötzlich merkbar kühler vor.

»Seht euch die Wetterfahne an!« sagte er aufgeregt und deutete zum Turm. Diese Veränderung mußte etwas mit der Abkühlung zu tun haben, die anscheinend die Windrichtung veränderte. Vielleicht staute sich auch der Wind zu einer gewissen Tageszeit vor den Bergen und blies zurück, dachte er. Er verstand diese komplizierten Ereignisse selbst nicht recht, aber zweifellos hatten die früheren Bewohner von Castle Drummond von diesen Dingen gewußt, und der Hinweis auf der Karte war kein Fehler, wie er anfänglich angenommen hatte. Noch immer bewegte sich die Wetterfahne. Jetzt deutete der Pfeil schon nach Nordosten und schließlich vollkommen nach Osten. Mr. Dixon blickte wieder auf die Uhr. Noch zehn Minuten!

»Peilen Sie mal die Linie von dem Guckloch über den Schlagschatten der Sonnenuhr und den Pfeil der Wetterfahne an!« rief er Mr. Fortescue aufgeregt zu. »Was sehen Sie jetzt?«

Es dauerte ein paar Sekunden, bevor er eine Antwort erhielt.

»Nichts als blauen Himmel«, sagte Charles Fortescue dann enttäuscht. »Und dicht daneben das Dach der Kapelle.«

Mr. Dixon saugte aufgeregt an der Pfeife und blickte ebenfalls in die angewiesene Richtung. Die Kapelle, dachte er. Sie mußte der Ankerpunkt für jede weitere Suche sein. Dort mündete auch der unterirdische Tunnel und befand sich die Familiengruft. Wenn der Schatz existierte, mußte er irgendwo dort verborgen sein. Sein Blick glitt über das verwitterte Holzkreuz an der Spitze des steilen Daches und über bemooste Dachziegel. Darunter gab es ein schmales Fenster. War es möglich, daß der Schatz in dem Kapellenturm selbst verborgen war, überlegte er sich. Oder enthielt die Stelle nur einen weiteren Hinweis über das Versteck des Schatzes?

Er mußte sich dazu zwingen, die Augen abzuwenden und wieder auf die Zahlentabelle zu richten. Seinen Berechnungen nach mußte der Schlagschatten der Sonnenuhr um 11 Grad höher liegen als bei dem Sonnenstand, der auf der Karte verzeichnet war. Die Minuten vergingen langsam. Wieder hob Mr. Dixon den Sextanten.

»Bist du bereit, Joe?« rief er endlich, als der Nonius fast schon die gewünschte Gradeinteilung erreicht hatte. Joe King war schon seit zehn Minuten bereit und hob die Hand mit der Kreide.

»Jetzt!« befahl er. Joe King fuhr mit der Kreide an dem schmalen dunklen Schatten entlang, den der Stab der Sonnenuhr auf die Mauer warf, und überzeugte sich, daß er nicht schief davon abgekommen war.

Jetzt hatte es Mr. Dixon auf einmal sehr eilig. Er legte den Sextanten vorsichtig zur Seite und kletterte zu der Sonnenuhr hinauf. Mit dem Zirkel maß er sorgfältig einen Winkel ab. Dann ließ er sich eine Latte und die Kreide reichen. Dicht unterhalb der zittrigen Kreidelinie malte er eine zweite, dickere auf, bevor er die dünnere verwischte. Wenn er keinen Fehler begangen hatte, mußte es sich dabei um die Linie handeln, die sie zu verfolgen hatten. Er warf einen besorgten Blick zu der Wetterfahne hoch, aber sie deutete noch immer nach Osten.

»Jetzt sind Sie an der Reihe, Fortescue!« rief er Donnas Vater zu. »Wie sieht es jetzt aus.«

Charles Fortescue legte das Auge an den Schlitz und starrte angestrengt zu dem Kapellenturm hinüber.

»Genau auf den Kapellenturm!« würgte er erregt hervor. »Ich bin mir nur nicht klar, ob es dabei um das Kreuz geht oder um das kleine Fenster unter dem Dach!«

»Lassen Sie mich mal sehen!« drängte Inspektor Dixon aufgeregt. »Sieht aus, als wär’s das Kreuz!« behauptete er. »Natürlich kann ich mich irren. Am besten gehen wir sofort zur Kapelle hinauf und sehen uns dort noch einmal gründlich um.«

In aller Eile marschierte die ganze Gesellschaft rasch den Hügel hoch zur Kapelle. Diesmal kam auch Flora Fortescue mit.

Zehn Minuten später standen sie alle wieder in der Kapelle und blickten um sich. Hinter dem Altar führte eine Wendeltreppe zum Türmchen hoch, das so eng war, daß Mr. Dixon den Bauch einziehen mußte, um überhaupt durchzukommen. Hinter ihm kamen die anderen hoch. Allerdings war das Türmchen auch weiter oben so klein, daß sich nicht genug Platz für alle fand. Flora Fortescue und die Kinder mußten von der Wendeltreppe aus zusehen. Es gab aber wenig zu sehen, nur die dunklen Balken und ein bescheidenes Glöckchen, das von einem Balken hing. Der Klöppel dazu fehlte, und der Glockenstrang war schon längst abgerissen. Es nützte auch nichts, daß die beiden Männer den Boden und die Wände sorgfältig untersuchten. Es gab einfach keinen weiteren Hinweis, und wenn der Schatz sich wirklich hier befand, mußte er direkt in die Mauer vermörtelt sein.

Plötzlich breitete sich eine riesige Enttäuschung unter den Schatzsuchern aus. Bis zu diesem Augenblick hatten sie noch gehofft, hier eine wichtige Entdeckung zu machen, aber jetzt wurde ihnen klar, daß sie sich geirrt hatten. Entweder hatten sie einen Fehler begangen, oder die Angaben auf der Karte stimmten überhaupt nicht.

Es war vollkommen sinnlos, in das wurmstichige Gebälk klettern zu wollen, in der Hoffnung, daß dort etwas verborgen war. Die Dachziegel waren teilweise schon durchlöchert, so daß man den Himmel sehen konnte, und an der Spitze, wo sich das Kreuz befand, war das Dach so eng, daß es ein Mensch nicht erreichen konnte.

Flora Fortescue fand als erste wieder in die Wirklichkeit zurück. »Na, es wäre schön gewesen, über Nacht reich zu werden«, sagte sie. »Am besten kehren wir wieder ins Haus zurück und überlegen uns, was wir nun unternehmen können.«

Obwohl sie sich bemühte, sich die Enttäuschung nicht anmerken zu lassen, klang sie dennoch in ihrer Stimme mit. Mr. Dixon kam sich plötzlich recht hilflos und ein wenig schuldig vor. Er hatte die Hoffnungen aller gesteigert, weil er selbst geglaubt hatte, den Schatz zu entdecken, und jetzt wußte er, daß es ein Fehler gewesen war. Der Schatz war entweder zu gut versteckt, oder jemand hatte ihn schon vor einer Ewigkeit entdeckt und entfernt.

Bedrückt verließen sie die Kapelle wieder, um zu Castle Drummond zurückzukehren. Diesmal achteten sie weniger auf ihre Umgebung. Es war Gary, der plötzlich anhielt und zu dem Fichtenwald jenseits des Hügels starrte.

»Onkel Rupert!« sagte er aufgeregt. »Da drüben glänzt etwas in der Sonne.«

Mr. Dixon blickte auf und folgte der Richtung der deutenden Kinderhand. Auch er sah etwas in der Sonne glitzern. Zwei winzige, dicht nebeneinander liegende Punkte. Er hob die Hand über die Augen und starrte in die Richtung. Im gleichen Augenblick waren die Lichter auch schon wieder verschwunden. Und dann sah Mr. Dixon kurz eine schattenhafte Figur, die rasch in die Deckung des Waldes glitt.

»Scheint sich um unseren Freund, den falschen McGregor zu handeln«, erkannte er. »Er muß uns durch einen Feldstecher beobachtet haben. Nun, das wird ihm herzlich wenig nützen. Wenn wir erst einmal wieder auf dem Heimweg sind, kann er ruhig hier weitersuchen. Ich glaube allerdings nicht, daß er mehr Glück als wir haben wird.«

Schweigend gingen sie weiter. Dabei überlegte sich Mr. Dixon, ob er nicht noch einmal den Plan genau überprüfen sollte. Vielleicht hatte er einen Fehler gemacht, oder seine Kalkulationen stimmten nicht.

Castle Drummond erschien unfreundlicher denn je, als sie es wieder erreichten.

»Am besten mache ich uns allen eine Tasse Tee«, schlug Flora Fortescue vor. »Wir hätten Sie niemals hierher bitten dürfen, Mr. Dixon. Es war ein sehr dummer Gedanke, zu glauben, daß wir jemals einen Schatz entdecken würden.«

Dann verschwand sie auffallend rasch in Richtung Küche.

»Meine Frau hat recht, Dixon«, sagte Charles Fortescue dumpf. »Wir hätten Sie niemals mit unseren Problemen belästigen sollen.«

»Unsinn!« widersprach Rupert Dixon. »Ich habe zwei interessante Tage hier verbracht, auch wenn wir keinen Schatz gefunden haben. Aber was werden Sie nun tun?«

Charles Fortescue zuckte die Schultern.

»Dem Rechtsanwalt Bescheid sagen, daß wir die Erbschaft nicht annehmen können«, sagte er. »Sie wird dem jungen Jamison zufallen. Um ganz ehrlich zu sein, Castle Drummond wäre niemals das Richtige für uns gewesen. Es liegt zu weit von London entfernt. Ich werde weitersparen, bis ich mir eines Tages ein nettes kleines Häuschen bauen kann.«

Mr. Dixon nickte und steckte seine Pfeife wieder in Brand.

»Und was unternehmen wir hinsichtlich dieses Burschen, der hier die Rolle von McGregor gespielt hat?« überlegte er sich dabei. Fortescue blickte ihn mit gerunzelter Stirn an.

»Müssen wir da überhaupt etwas unternehmen?« fragte er. »Meine Frau, Donna und ich werden vermutlich morgen wieder nach London zurückkehren, nachdem wir mit dem Rechtsanwalt noch einmal gesprochen haben. Ich finde, es wird Strafe genug für den Burschen sein, wenn er hier in Castle Drummond vergeblich nach dem Schatz —«

Im gleichen Augenblick wurde er durch ein aufgeregtes Gebrüll von draußen unterbrochen. Verwundert ging er zum Fenster.

»Nanu!« stieß er erstaunt hervor. »Was ist denn jetzt schon wieder los?«

Im gleichen Augenblick raste Gary atemlos in das Zimmer herein. »Onkel Rupert!« rief er aufgeregt. »Du mußt sofort kommen. Joe hat etwas gefunden!«

Mr. Dixon stemmte sich aus dem Sessel hoch.

»So!« sagte er gedehnt. »Ihr habt also die Hoffnung nicht aufgegeben, doch noch einen Schatz zu entdecken. Na, ich glaube, die Mühe ist vollkommen umsonst, aber sehen wir lieber mal nach, sonst bekommen wir überhaupt keine Ruhe mehr.«

Gary hatte ihn bereits bei der Hand gepackt und zerrte ihn durch die Tür. Auch Charles Fortescue folgte ihnen mit skeptischer Miene.

Gleich darauf standen sie hinter Joe, der auf eine Kiste geklettert
war.

»Na, Joe?« fragte Mr. Dixon nachsichtig. »Was hast du denn entdeckt?«

Joe King kletterte mit ernstem Gesicht von der Kiste herunter. »Seht doch selbst noch einmal nach!« sagte er triumphierend. »Da ist etwas!«

Verwundert stellte sich Mr. Dixon auf die Zehenspitzen und preßte ein Auge an den schmalen Schlitz. Dann visierte er den Pfeil der Wetterfahne an.

»Genau das gleiche wie zuvor«, stieß er hervor. »Das Dach der Kapelle, und die haben wir doch schon längst untersucht. Dort gibt es nichts.«

»Noch weiter, Onkel Rupert!« drängte Joe. »Genau hinter dem Kreuz.«

Mr. Dixon verengte das Auge. Das Licht war jetzt schon schlechter geworden. Er konnte ein paar struppige Bäume und Büsche an dem Abhang hinter der Kirche sehen. Und dann noch etwas. Einen grauen Fleck, genau im Zentrum des Kreuzes.

»Donnerwetter!« entfuhr es ihm. »Du könntest recht haben, Joe.«

»Was sehen Sie denn?« fragte auch Charles Fortescue in frisch erwachter Aufregung. Mr. Dixon trat zur Seite, um Platz zu machen.

»Ich sehe nichts!« sagte Mr. Fortescue dann verzweifelt. »Höchstens — scheint sich um einen Felsen zu handeln, der halbwegs in der Erde vergraben ist.«

»Richtig!« stimmte ihm Mr. Dixon zu. »Ein ganz gewöhnlicher Felsen. Davon gibt es hier in dieser Gegend jede Menge. Ein Mensch könnte Jahre damit verbringen, jeden davon auszugraben und darunter herumzubuddeln. Aber das könnte der Richtige sein. Sehen Sie sich nur die Linie an. Wie ein Visier mit einem Fadenkreuz, das genau auf das Ziel deutet. Wir haben bis jetzt nur nicht richtig hingeschaut. Und wir hätten uns denken können, daß der ursprüngliche McDougal niemals den Familienschatz in diesem Haus oder einem anderen Gebäude versteckt hätte, wo er doch von seinen Gegnern schon umzingelt war. Er mußte befürchten, daß das Haus vollkommen zerstört oder zumindest von oben bis unten durchsucht werden würde. Aber auch ein ganzes Heer von Männern hätte wohl kaum den richtigen Felsen ohne die notwendigen Angaben gefunden. Ich glaube, wir waren näher am Ziel, als wir dachten, und wenn wir diesmal Glück haben, verdanken wir das einzig und allein Joes scharfen Augen.«

Joe errötete leicht, als sich alle Blicke auf ihn richteten.

»Sollten wir nicht lieber zuerst nachsehen, ob es auch wirklich einen Schatz gibt?« murmelte er verlegen.

»Ein ausgezeichneter Gedanke, mein Junge«, stimmte ihm Mr. Fortescue zu. »Am besten holen wir uns das nötige Werkzeug und beschäftigen uns etwas mit dem Felsen, bevor es zu dunkel wird.«

»Nicht so rasch!« sagte Mr. Dixon warnend. »Sie haben wohl vollkommen vergessen, daß sich der falsche McGregor noch immer in der Gegend herumtreibt.«

Charles Fortescue blickte ihn erstaunt an.

»Was wollen Sie damit sagen, Dixon?« fragte er unsicher. »Sie glauben doch nicht ernstlich, dieser Bursche wird sich allein an uns heranwagen und irgendwelche Dummheiten anstellen.«

»Wir wissen nicht einmal, ob er ganz allein ist«, erinnerte ihn Mr. Dixon. »Und mit einem Schießeisen in der Faust braucht man nicht besonders mutig zu sein. Wir warten, bis es dunkel ist, und klettern dann ungesehen zu der Stelle hoch, an der wir ihn vermuten«, schlug er vor. »Der falsche McGregor wird wahrscheinlich das Haus aus sicherer Entfernung beobachten und nicht einmal merken, daß wir ganz woanders sind. Solange wir nicht allzuviel Lärm machen, merkt er vielleicht nicht einmal etwas davon.«

Mr. Fortescue runzelte die Stirn.

»Aber wird es denn nicht sehr schwierig sein, in der Dunkelheit nach dem Schatz zu graben?« überlegte er sich. Dabei blickte er grübelnd zum Himmel hoch.

»Ich glaube nicht«, meinte Mr. Dixon. »Heute nacht wird der Mond wieder scheinen und genügend Licht geben. Für unsere Zwecke dürfte das ausreichen.«

Im gleichen Augenblick tauchte Mrs. Fortescue auf und berichtete, daß der Tee fertig sei. Die ganze Gesellschaft kehrte in das Haus zurück, wo Flora Fortescue über die letzten Vermutungen aufgeklärt wurde. Noch bevor es dunkel wurde, holte man das notwendige Werkzeug herbei und bereitete sich auf die nächtliche Expedition vor.

Als es dann schließlich zu dämmern begann, wurden im Haus die Lampen angezündet und die Vorhänge dicht geschlossen. Mr. Dixon überzeugte sich noch einmal, daß alle Fenster und Türen versperrt waren, bevor sich die kleine Gruppe in die Dunkelheit hinausbegab und über einen großen Umweg ihr Ziel anstrebte.

13

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bevor sie ihr Ziel erreichten. Die Silhouetten von Bäumen und Sträuchern hoben sich gegen den helleren Nachthimmel ab, an dem bereits die ersten Sterne glitzerten. Der Mond war allerdings noch nicht aufgegangen, und so war es nicht einfach, den genauen Ort zu entdecken, auch wenn sie sich noch im Tageslicht genau umgesehen hatten. Dafür hatten die Dunkelheit und das Wäldchen den Vorteil, daß sie selbst nicht so leicht entdeckt werden konnten. Nach einer Suche von zehn Minuten hatten sie den Felsblock gefunden. Er war halb in der weichen Erde vergraben und an einer Seite von Moos überwachsen. Das Erdreich um ihn herum mußte ausgehoben werden, so daß der Stein sich zur Seite rollen ließ.

Mrs. Fortescue, Donna und Gary beteiligten sich nicht an diesen Arbeiten, sondern wurden als Wachtposten ausgestellt.

Obwohl das Erdreich weich erschien, stellte sich schon nach den ersten Spatenstichen heraus, daß es von harten Wurzeln durchsetzt war, die erst in mühsamer Arbeit ausgekratzt oder durchtrennt werden mußten. Noch dazu mußten sie sehr leise arbeiten, denn in der Dunkelheit war jedes Geräusch weithin zu hören. Sie konnten nur hoffen, daß sich der falsche Butler in der Zwischenzeit dem leeren Haus genähert hatte, in dem er die Gegner vermutete. Trotzdem gingen sie kein Risiko ein, und so dauerte es fast eine ganze Stunde, bis der Stein fast vollkommen ausgegraben war. Mit vereinten Kräften stemmten sie sich wieder gegen den Stein. Diesmal bewegte er sich ein wenig, glitt aber sofort wieder in die Grube zurück. Leise berieten sie, daß sie das Ungetüm nur mit einem Hebel zur Seite rollen konnten. Allerdings wagten sie es nicht, ein paar Stämme zu fällen, die sich für diese Aufgabe geeignet hätten. Das hätte zuviel Lärm verursacht. Aber Joe wußte guten Rat. Diesmal wurden die Schaufeln und Spaten umgedreht und mußten als Hebel dienen. Sogar Mrs. Fortescue kam ihnen dabei zu Hilfe. Beim dritten Versuch schafften sie es, auch wenn dabei ein Schaufelstiel abbrach. Als sie endlich den schweren Stein zwei Meter zur Seite gerollt hatten, mußten sie sich eine Weile lang hinsetzen, um sich auszuschnaufen.

Joe überlegte sich, daß es wahrscheinlich einfacher gewesen wäre, sich irgendwo ein altes Minensuchgerät zu verschaffen, das ihnen angezeigt hätte, ob sich unter der Erde Metall befand. Aber sie hatten nicht daran gedacht, daß der Schatz irgendwo außerhalb von Castle Drummond liegen konnte, und so blieb ihnen nichts anderes übrig, als weiterzugraben. Nach einer halben Stunde hatten sie ein knietiefes Loch ausgegraben, aber von einem Schatz war noch immer nichts zu sehen. Von Zeit zu Zeit hielten sie an und lauschten in die Nacht hinein, denn immer wieder stieß die Spitzhacke oder eine Schaufel klirrend auf Steine, die in dem lehmigen Boden eingebettet waren. Aber der falsche Butler ließ sich nicht sehen. Wahrscheinlich geisterte er jetzt in der Nähe des alten Hauses herum.

»Sieht ganz so aus, als würden wir auch diesmal wieder eine Niete ziehen«, sagte Mr. Fortescue leise und mit wachsender Enttäuschung. »Hier scheint nichts zu sein, das mir wie ein Schatz aussieht.«

»Wir müssen etwas tiefer gehen«, redete ihm Mr. Dixon gut zu. »Wahrscheinlich wurde der Schatz tief und sicher vergraben, und im Laufe der Jahre dürfte die Erdschicht ein wenig angewachsen sein.«

Charles Fortescue stöhnte leise. Seine Hände, die nur an Büroarbeit gewöhnt waren, hatten schon ein paar Blasen abbekommen und waren aufgescheuert. Wortlos machte er sich wieder an die Arbeit. Aber auch während der nächsten halben Stunde entdeckten sie nichts als Erde, die immer klebriger und schwerer wurde.

Joe stand jetzt schon bis zu den Schultern in der Grube, die sie ausgehoben hatten. Es war ihr Glück, daß sich die Stelle auf einer Hügelkuppe befand, wo sich kein Grundwasser ansammelte, sonst wäre ihre Aufgabe noch schwieriger gewesen. Seine Arme schmerzten, und die Hose war von Lehm beschmutzt, aber dennoch kratzte er mit unvermindertem Eifer über den harten, zähen Boden. Er war überzeugt, daß der Schatz hier sein mußte.

In seinem Eifer schwang er die Hacke etwas stärker als beabsichtigt. Sie verfing sich an der glatten Steilwand der Grube. Dabei löste sich ein Teil der Erde und klatschte mit einem dumpfen Geräusch auf seine Schuhe herunter, so daß er ins Straucheln geriet und nach hinten fiel.

»Bist du verletzt, Joe?« fragte Mr. Dixon besorgt.

Vorsichtig rappelte sich der Junge auf und schaffte es, einen Fuß zu befreien.

»Nein«, berichtete er rasch. »Aber es ist eine Menge Erde heruntergefallen. Geben Sie mir eine Schaufel, damit ich sie herausschaufeln kann.«

Dabei reichte er bereits die Spitzhacke nach oben. In dem Schacht konnte er nicht viel sehen, aber es erschien ihm, als habe der Erdrutsch eine höhlenförmige Öffnung in die Seitenwand gerissen. Vorsichtig machte er sich daran, die Erde aus der Grube zu schaufeln. Immer wieder lösten sich feuchte Erdkrumen, und dann stieß die Schaufel plötzlich an etwas, das ganz anders klang als Erde oder Steine. Eher hohl und dumpf. Einen Augenblick lang drohte ihm das Herz stehenzubleiben. Dann ließ er die Schaufel aus den Händen fallen und beugte sich herunter. Aufgeregt wühlte er mit den Fingern in dem klebrigen Erdreich herum, bis er plötzlich etwas Glattes, Naßkaltes spürte.

»Joe?« sagte Mr. Dixon beunruhigt über ihm.

»Hier ist etwas!« würgte der Junge voller Aufregung hervor. »Reichen Sie mir bitte mal die Taschenlampe herunter.«

Aber Mr. Dixon reichte sie ihm nicht, sondern kletterte selbst in die Grube. Wie ein suchender Finger wanderte der Strahl über die Grube und blieb dann an der Höhlung in der schmalen Seitenwand hängen. Feuchtes Holz schimmerte im Lichtkegel.

»Donnerwetter! Du scheinst recht zu haben!« konnte sich Mr. Dixon nicht verbeißen und trat einen Schritt nach vorne. »Es sieht so aus, als hätten wir hier nicht vollkommen umsonst gegraben.« Bei dem Licht der Taschenlampe kratzte Joe aufgeregt in der Erde um das Holz herum und wühlte den Lehm mit den Fingern zur Seite. Ein glattes Holzbrett zeigte sich. Ganz undeutlich waren noch immer die Fugen einer Querplatte zu sehen, und Joe ahnte, daß er ein kleines Kistchen vor sich hatte.

»Der Schatz!« stieß er hervor. »Wir haben ihn gefunden!«

»Vorsichtig!« sagte Mr. Dixon neben ihm warnend. »Nach so langer Zeit wird das Holz vermutlich schon recht morsch sein.« Joe wühlte mit den Fingern weiter und legte dann auch eine obere Kante frei, wo sich der Deckel anschloß.

Es dauerte fast eine Viertelstunde, während der Joe und seinen Begleitern alle möglichen Gedanken durch den Kopf schossen, bevor die Öffnung endlich groß genug war, um die Kiste behutsam, Zentimeter um Zentimeter, aus der Erde zu ziehen. Joes Finger hatten fast jede Kraft verloren, und so fiel die Kiste dann auch in den weichen Lehm, und es klirrte leise darin.

»Sieht so aus, als hätten wir diesmal etwas Lohnenswertes entdeckt«, flüsterte Mr. Dixon aufgeregt. »Mach mal den Deckel auf!«

Aber das war nicht so einfach, wie er geglaubt hatte. Das Holz war durch die Feuchtigkeit des Bodens so stark aufgequollen, daß sich der Deckel nicht öffnen ließ.

»Mit der Spitzhacke bringen wir das Ding schon auf!« meinte Joe resolut. Aber diesmal schüttelte Mr. Dixon den Kopf.

»Nie!« widersprach er energisch. »Diese Kiste und ihr Inhalt dürften vermutlich über zweihundert Jahre alt sein, und wir wissen nicht, was wir darin entdecken. Mit der Spitzhacke könnten wir höchstens etwas vernichten, das sehr wichtig ist. Am besten nehmen wir das Ding nach Castle Drummond mit. Dort können wir es im Licht genauer untersuchen und vielleicht vor dem Feuer trocknen, um den Deckel auch ohne Gewalt aufzubringen.«

Joe war enttäuscht, aber er mußte dem ehemaligen Inspektor recht geben. So sehr er auch darauf brannte, mehr über den Inhalt der Kiste zu erfahren, die Hauptsache war, sie hatten etwas gefunden, und dem Klimpern nach schien es sich dabei um Schmuck oder Geldmünzen zu handeln, die gewiß viel Geld wert waren. Schwer genug war die Kiste auch, wie er feststellte, als er wieder danach griff und sie aus der Grube hob. Dann schwang er sich rasch hinterher und kletterte nach draußen.

Da tauchte plötzlich Mrs. Fortescue auf.

»Charles!« sagte sie aufgeregt. »Ich glaube, jemand kommt! Ich habe eben eine Bewegung drüben auf dem Hang gesehen.«

»Wo?« stieß er beunruhigt hervor. »Zeig es mir!«

Seine Frau wandte sich um und deutete in die Dunkelheit hinein. Der Mond war nun durch den Nebeldunst ein wenig verhüllt und beleuchtete die Landschaft nicht mehr so deutlich.

»Dort drüben irgendwo«, hauchte Flora Fortescue. »Ich habe Angst, Charles. Schon wegen der Kinder. Sollten wir nicht wieder zum Haus zurückkehren?«

Dabei zitterte sie, und ihre Zähne klapperten aufeinander.

Jetzt hatte sich auch Mr. Dixon aufgerappelt und trat heran. Er hatte die Worte verstanden.

»Vermutlich ist es der falsche McGregor«, sagte er leise. »Er muß also doch gehört haben, daß hier etwas im Gang ist, und will sich das nun betrachten. Ich schlage vor, Sie kehren alle so rasch wie möglich wieder zu Castle Drummond zurück und nehmen die Kiste gleich mit. Ich bleibe in der Zwischenzeit hier und kümmere mich um den Burschen.«

Charles Fortescue starrte ihn überrascht an.

»Allein?« fragte er verwundert. »Das dürfte eine ziemlich gefährliche Sache sein, denn der Bursche mag zu allem entschlossen sein.« Der ehemalige Inspektor ließ sich dadurch jedoch nicht ängstigen. »Ich bin in meinem Beruf schon mit so manchem Verbrecher fertiggeworden«, brummte er. »Außerdem ist jetzt nicht der geeignete Zeitpunkt, um lange Reden darüber zu halten. Wir warnen den Verbrecher dadurch höchstens, und dann erfahren wir niemals, wer er eigentlich ist, und warum er sich hier herumtreibt.«

»In dem Fall bleibe ich ebenfalls hier!« entschloß sich Mr. Fortescue. »Flora und die Kinder finden auch allein den Weg zum Haus zurück, und wenn sie die Tür hinter sich versperren, sind sie dort sicher.«

»Na schön«, gab Mr. Dixon widerwillig zu. »Aber beeilt euch und versperrt die Tür hinter euch. Und vergeßt nicht, die Kiste mitzunehmen!«

Der letzte Rat war jedoch überflüssig, denn Joe hatte sich bereits danach gebückt und sich die Kiste unter den Arm geklemmt. Auch wenn er darauf brannte zu erfahren, wer dieser Verbrecher war, interessierte ihn im Augenblick der Inhalt der Kiste noch viel mehr.

»Los! Verschwinden wir schon!« zischte er, und im gleichen Augenblick tauchten auch schon Donna und Gary auf, die nur auf dieses Stichwort gewartet hatten. Ihnen war erbärmlich kalt, und sie sehnten sich nach einem schönen, warmen Feuer.

Zwar wollte Flora Fortescue ihren Mann jetzt nicht im Stich lassen, aber dennoch fügte sie sich wortlos den Anweisungen. Zuerst einmal mußten die Kinder in Sicherheit gebracht werden. Rasch schloß sie sich der kleinen Gruppe an. Zusammen huschten sie den Abhang hinunter und eilten nach Castle Drummond.

14

Mr. Dixon starrte nachdenklich hinter der kleinen Gruppe her und blickte dann in die andere Richtung, wo Flora Fortescue die Bewegung gesehen zu haben glaubte. Jetzt rührte sich dort allerdings nichts. Vielleicht hatte sie sich nur getäuscht, dachte Mr. Dixon. Trotzdem packte er Charles Fortescue rasch beim Arm und zog ihn in die Deckung eines Busches, wo sie nicht gesehen werden konnten.

»Wir warten hier eine Weile und beobachten, was sich ergibt«, flüsterte er dabei. »Machen Sie aber kein Geräusch, sonst ängstigen wir am Ende noch den Burschen.«

Wirklich, gleich darauf knackte etwas in ihrer Nähe, und Charles Fortescue zuckte zusammen. Mr. Dixon verstärkte den Griff um seinen Arm, als wollte er ihm dadurch einschärfen, keine falsche Bewegung auszuführen, die den Gegner vielleicht im letzten Augenblick noch warnen konnte. Regungslos lauschten sie in die Nacht hinein.

Wieder knackte es seitlich von ihnen, und als Mr. Dixon diesmal den Kopf in die Richtung wandte, sah er eine schattenhafte Bewegung, die sofort wieder verschwunden war. Jemand schlich, keine fünf Meter von ihnen entfernt, durch die Büsche. Diesmal wagte Inspektor Dixon es nicht einmal, Charles Fortescue drauf aufmerksam zu machen.

Wieder erfolgte eine lange Pause, während der sich nichts ereignete. Mr. Dixon wagte kaum zu atmen, als er sich vorstellte, daß sie nur ein paar Meter von dem Gegner entfernt waren. Dann knackte es plötzlich, und diesmal hob sich die Silhouette des Mannes deutlich gegen den Nachthimmel ab. Mr. Dixon konnte sogar den Bart sehen, als der Fremde mit ein paar Schritten aus den schützenden Büschen glitt. Auch Charles Fortescue zuckte zusammen und blickte in die Richtung.

»McGregor!« entfuhr es ihm, trotz der Gefahr, gehört zu werden. Aber diesmal hatte er Glück. Die Aufmerksamkeit des falschen Butlers galt jetzt dem Erdhaufen vor ihm, dem Werkzeug, das noch immer herumlag, und dem Felsklotz, den sie zur Seite gerollt hatten.

Er eilte darauf zu und blickte suchend um sich, ohne zu ahnen, daß ihn zwei Augenpaare dabei genau beobachteten. Um ein Haar wäre er in den Schacht gestürzt. Verwundert starrte er in das dunkle Loch hinunter. Dann bückte er sich nach einer Schaufel und stocherte damit in der Grube herum, als wollte er sich davon überzeugen, wie tief sie war.

Die beiden Männer hörten ein leises Grunzen. Dann blendete kurz eine Taschenlampe auf. Aber der Kegel wandte sich nicht in ihre Richtung, sondern leuchtete kurz die Grube ab, die sie ausgehoben hatten.

Mr. Fortescue zitterte vor verhaltener Erregung. Nur der warnende Druck von Mr. Dixons Hand hielt ihn davon zurück, sich aufzurichten und sich auf den Verbrecher zu stürzen, der ihnen jetzt ahnungslos den Rücken zugewandt hatte.

Drüben kniete sich der falsche Butler neben die Grube. Er hatte jetzt die Taschenlampe wieder ausgeschaltet und machte Anstalten, sich in den engen Schacht zu schwingen. Genau das hatte Mr. Dixon gehofft. In dem Augenblick, in dem die Gestalt des falschen McGregors im Erdboden verschwand, richtete er sich auf und zog Charles Fortescue mit sich.

»Jetzt!« knurrte er dabei leise und eilte nach vorne. Charles Fortescue folgte ihm. Mit ein paar Schritten standen sie dicht neben der Grube, aber damit hatten sie auch schon ihre Gegenwart verraten. Der Verbrecher wirbelte herum, und der Schein seiner Taschenlampe blendete auf und traf Fortescues Gesicht, so daß er durch das grelle Licht geblendet wurde und seine Augen mit der Hand abschirmen wollte.

Der falsche McGregor schrie erschrocken auf, als er erkannte, wen er hier vor sich hatte. Seine Hand verkrallte sich in der lehmigen Erde, und dann wollte er sich mit einem Satz hochschwingen, um aus der Grube zu gelangen. Aber er schaffte es nicht. Es gelang ihm nur, halbwegs aus der Grube zu steigen, bevor er mit dem Oberkörper in dem weichen Lehm hängen blieb, während seine Beine verzweifelt in der Luft herumstrampelten, um einen Halt zu finden.

Diesen Vorteil benützte Mr. Dixon, um sich auf den Verbrecher zu werfen. Obwohl er schon längst nicht mehr der Jüngste war, hatte er in seiner Laufbahn als Polizist gelernt, mit Verbrechern umzugehen, und war jetzt von unerbittlicher Entschlossenheit erfüllt, diesem Burschen das Handwerk zu legen. Und Fortescue, jetzt von dem blendenden Strahl der Taschenlampe erlöst, kam ihm geistesgegenwärtig zu Hilfe.

Mit einem Griff hatte Mr. Dixon das Handgelenk des Verbrechers erwischt und hielt es fest, um zu verhindern, daß sich der falsche Butler wieder in die Grube gleiten ließ, um vielleicht zu einer Waffe zu greifen. Mit eiserner Gewalt hielt er ihn fest, bis Charles Fortescue neben ihm die Grube erreicht hatte, nach dem Kragen des Verbrechers griff und ihn nach vorne zerrte.

Sobald der falsche McGregor festen Boden unter den Füßen spürte, schlug er wild um sich und zeigte dabei eine unbändige Kraft, die man dem alten Mann niemals zugetraut hätte. Es bedurfte aller Anstrengungen der beiden Männer, um den Tobenden festzuhalten. Erst als ihm Mr. Dixon den Arm zwischen die Schulterblätter gewinkelt hatte, während Charles Fortescue die Beine umklammerte, ebbten die Anstrengungen des Verbrechers ab.

»Kein Unsinn, mein Freund!« zischte ihm Mr. Dixon ins Ohr. »Du entkommst uns diesmal nicht wieder, und den Schatz findest du hier auch nicht mehr. Er ist schon längst ausgegraben worden. Wir werden jetzt mal zusammen nach Castle Drummond zurückkehren und uns dort ein wenig ausführlicher über deine Rolle bei der ganzen Geschichte unterhalten. Versuch lieber nicht zu fliehen, denn das dürfte eine recht schmerzhafte Erfahrung für dich bedeuten. Los! Auf die Beine jetzt mit dir!«

»Suchen Sie seine Taschen nach einer Waffe ab, Fortescue«, befahl Mr. Dixon seinem Begleiter. Der gehorchte. Er entdeckte jedoch lediglich ein Schnappmesser, das er in seine Tasche gleiten ließ. Dann griff er nach dem freien Arm des Verbrechers und hielt ihn fest, während er ihn nach vorne stieß.

»Wie haben Sie mich gesehen?« keuchte der falsche Butler.

Mr. Dixon führte ihn den Abhang hinunter.

»Sie waren eben zu neugierig, mein Freund«, behauptete er. »Die Sonne spiegelte sich in dem Feldstecher, durch den Sie uns beobachteten. Dadurch verrieten Sie uns, daß Sie noch immer in der Nähe waren, und wir uns vorsehen mußten. Als wir dann hierherkamen, paßten unsere Begleiter auf, damit Sie uns nicht so einfach überraschen konnten.«

Der Verbrecher antwortete nicht. Verdrossen stolperte er vor seinen Bewachern auf Castle Drummond zu. Noch einmal versuchte er, sich loszureißen, aber er schaffte es nicht, denn Mr. Dixon hatte einen Fluchtversuch erwartet und war darauf vorbereitet. Zehn Minuten später standen sie vor dem alten Haus und klopften an, denn die Tür war sicher von innen versperrt. Neben ihnen lüftete sich ein Vorhang, und Flora Fortescue starrte nach draußen, bis sie Mr. Dixon und ihren Mann erkannte. Gleich darauf wurde die Tür geöffnet, und die beiden Männer schoben ihren Gefangenen in das große Wohnzimmer.

Er machte einen beängstigenden Eindruck, als er finster um sich starrte.

»McGregor!« sagte Flora Fortescue strafend. »Sie sollten sich schämen, uns so hinters Licht geführt zu haben.«

Der Verbrecher antwortete ihr nicht, sondern warf nur giftige Blicke um sich. Mr. Dixon musterte ihn genau von der Seite. »Daß er nicht der echte McGregor ist, wissen wir schon längst, denn der ist ja schon vor vier Jahren gestorben«, sagte er ruhig. »Aber nun werden wir das Geheimnis lüften, wer er wirklich ist.« Noch bevor der Verbrecher etwas sagen konnte, schoß seine Hand nach vorne und vergrub sich in dem grauen, verfilzten Haar. Die Kinder warteten jedoch vergeblich darauf, daß der Mann einen Schrei ausstieß. Als Mr. Dixon die Hand nach oben riß, blieben die Haare zwischen seinen Fingern hängen, und darunter zeigte sich eine schwarze, kurzgeschorene Igelfrisur. Plötzlich sah der Verbrecher vollkommen verändert und wesentlich jünger aus. Seine dunklen Augen glitzerten hart und gefährlich.

Flora Fortescue stieß einen erschrockenen Seufzer aus und wich einen Schritt zurück.

»Ian!« sagte sie fassungslos. »Ian Jamison! Du bist es!«

Der Verbrecher verzog das Gesicht.

»Wen hast du denn erwartet, Tante Flora?« fragte er spöttisch. »Vielleicht, daß der alte McGregor dir zuliebe wieder aus dem Grab aufersteht? Sag den beiden hier, sie sollen mich jetzt endlich loslassen. Das ist eine Familienangelegenheit, die niemanden etwas angeht außer uns beiden.«

Flora Fortescue blickte ihn verblüfft an.

Mr. Dixon ließ sich durch diese Entwicklung allerdings nicht so leicht überraschen. Er hatte schon etwas Ähnliches erwartet.

»Nicht so schnell, Freundchen«, sagte er ruhig. »Ich befürchte, die Polizei dürfte sich ebenfalls dafür interessieren. Schließlich haben Sie hier eine Menge Unfug angestellt.«

Ian Jamison starrte ihn ärgerlich an.

»Habe ich vielleicht nicht auch ein Recht auf das Testament von Onkel Angus?« stieß er hervor. »Mehr vielleicht noch als du, Tante Flora. Du hast Onkel Angus seit Jahren nicht mehr gesehen, aber jetzt willst du die Erbschaft antreten.«

»Ich glaube, die Frage irgendwelcher Rechte geht nur ein Gericht etwas an, wenn Sie das Testament Ihres Großonkels ernstlich anfechten wollen«, sagte Mr. Dixon hart. »Aber die Tatsache, daß Sie mit Gewalt, List und Lügen Ihre Tante dazu bringen wollten, die Erbschaft abzulehnen, dürfte die Polizei interessieren. Und ich glaube, das ist noch lange nicht alles, mit dem sie sich befassen wird.«

Ian Jamison musterte ihn verschlagen.

»Was wollen Sie damit sagen, Dixon?« fragte er lauernd.

»Es bleibt noch immer die Frage, wie Ihr Großonkel Angus ums Leben kam«, erinnerte ihn der ehemalige Inspektor. »Ich habe auch darüber ausführlich mit Dr. Allister gesprochen, und er ist der Meinung, daß es sich kaum um einen Unfall handelte.«

Jamison stieß einen häßlichen Fluch aus.

»Das müssen Sie zuerst einmal beweisen, Dixon, bevor Sie mit leeren Behauptungen herumwerfen!« behauptete er, und dann klang seine Stimme triumphierend. »Aber Sie werden keinen Zeugen dafür finden, weil es keinen gibt.«

Mr. Dixon antwortete ihm nicht, denn er konnte sich den Rest recht deutlich vorstellen. Es mußte Jamison gewesen sein, der seinen Onkel vom Wehrgang gestürzt hatte, in der Hoffnung, dann die Erbschaft antreten zu können. Aber auch darin war er enttäuscht worden, denn Angus McDougal hatte ihn schon längst durchschaut und seinen Besitz Flora Fortescue hinterlassen.

»Warum waren Sie denn so scharf darauf, in den Besitz von Castle Drummond zu kommen?« fragte er statt dessen. »Sie wollten hier doch nicht den Lord mimen, oder?«

Jamison blickte ihn verächtlich an.

»Ich hatte Pläne«, sagte er prahlerisch. »Pläne, die Sie jedoch nichts angehen.«

»Ich kann mir vorstellen, daß die nicht ganz sauber sind«, warf Charles Fortescue ein. »Aber um sie zu verwirklichen, mußtest du zuerst einmal den Schatz entdecken, und dabei standen wir dir im Weg.«

»Der Schatz!« sagte Jamison verächtlich. »Er war überhaupt nicht wichtig. Ich glaubte nicht einmal, daß er überhaupt existierte. Aber es bestand die Gefahr, daß ihr ihn vielleicht doch entdecken würdet, und dann hätte ich Castle Drummond nie bekommen.«

»Und wie hätten Sie Castle Drummond wieder einigermaßen in Ordnung gebracht, ohne Geld?« fragte Mr. Dixon.

»Geld?« meinte Jamison wegwerfend. »Das war doch überhaupt nicht wichtig. Ich habe Freunde, die sich darum gekümmert hätten. Und wir hätten nicht viel Geld in den Kasten gesteckt.« Mr. Dixon erkannte, daß es zwecklos war, den Verbrecher über die dunklen Geschäfte auszuhorchen.

»Setzen Sie sich in Ihren Wagen und fahren Sie nach Fort Augustus!« wandte er sich an Charles Fortescue. »Sergeant Stuart von der Polizei dürfte sich dafür interessieren, was Sie zu erzählen haben. Ich passe in der Zwischenzeit auf diesen Knaben auf, bis Sie mit dem Sergeanten zurückkehren.«

»Das kannst du doch nicht tun, Onkel Charles!« sagte Ian Jamison rasch und erschrocken. »Ich gehöre doch zur Familie, und du wirst mich hoffentlich nicht anzeigen.«

»Ihr Großonkel Angus gehörte ebenfalls zur Familie und ist jetzt tot«, erinnerte ihn Mr. Dixon. »Ich bin überzeugt, daß Sie damit etwas zu tun haben. Fahren Sie schon los, Fortescue! Die Polizei muß so oder so informiert werden, und wir verschwenden nur wertvolle Zeit. Joe, sieh zu, ob du irgendwo einen Strick findest, damit wir den Herrn hier fesseln können, bis die Polizei auftaucht.«

Wieder wollte sich Jamison losreißen, aber er schaffte es nicht, den stahlharten Griff zu sprengen. Nach einem unsicheren Blick auf seine Frau wandte sich Fortescue endlich ab und eilte nach draußen zu seinem Wagen.

Das Motorengeräusch war schon seit einer Weile verhallt, als Ian Jamison endlich sicher gefesselt auf einem harten Stuhl saß und sich nicht rühren konnte.

»So, jetzt kümmern wir uns zuerst einmal um die Kiste, die wir gefunden haben«, meinte Mr. Dixon und ging zum Kamin.

Das Holz war noch immer feucht, aber das Schloß war so durchgerostet, daß es schon bei der ersten Berührung mit einem Schraubenzieher auseinanderfiel. Vorsichtig machte sich Mr. Dixon daran, den verquollenen Deckel aufzuklemmen. Diesmal standen die Kinder und Mrs. Fortescue mit blanken Augen um ihn herum, voller Erwartung.

Es dauerte fast zehn Minuten, bis der Deckel endlich aufklappte. Dann beugten sich die Kinder neugierig nach vorne. Mr. Dixon nahm die Kiste, trug sie zum Tisch und leerte ihren Inhalt vorsichtig auf die Platte. Es klimperte leise, und die Augen der Kinder wurden groß wie Untertassen, als sie große Goldstücke sahen und glitzerndes Geschmeide. Ein Halsband mit blutroten Steinen, die wie Rubine aussahen, erschien allen als prächtigstes Stück.

Daneben gab es noch eine Anzahl von Ringen und Armbändern mit kostbaren Juwelen. Zwischen den Schmuckstücken verstreut lagen Goldstücke, große und kleinere. Joe griff nach einem davon und starrte darauf herunter.

»Ein Drei-Pfund-Goldstück!« sagte er verwundert. »So etwas gibt es heutzutage überhaupt nicht mehr.«

Mr. Dixon nickte.

»Die stammen noch aus der Regierungszeit von Charles dem Ersten von England und haben einen großen Seltenheitswert«, erklärte er. »Und die kleineren sind goldene Guineas. Seid vorsichtig, sie sind eine Menge wert.«

»Wieviel, glauben Sie wohl?« fragte Flora Fortescue, die kaum glauben wollte, daß der Schatz wirklich gefunden worden war. Es kam ihr vor, als sei dies alles ein Traum, aus dem sie jeden Augenblick erwachen mußte.

»Weniger als du glaubst, Tantchen«, sagte Ian Jamison höhnisch von dem Stuhl her, an den er gefesselt war. »Der Staat erhebt Anspruch auf jeden Schatz, und du wirst höchstens den Finderlohn dafür kassieren. Sei also vernünftig und nimm mir die Fesseln ab. Ich kenne jemand, der dir einen weitaus besseren Preis für das alles bezahlt als der Staat. Und er wird den Mund darüber halten.«

Mr. Dixon warf ihm einen wütenden Blick zu.

»Stimmt das?« fragte Flora Fortescue erschrocken. »Daß uns der Schatz nicht einmal gehört.«

»Ich bezweifle es«, sagte Mr. Dixon. »Das trifft nur auf Funde zu, deren ursprünglicher Besitzer nicht mehr festgestellt werden kann. Aber in diesem Fall können wir mit einiger Sicherheit beweisen, daß es sich um den Familienschatz der McDougals handelt, und wenn das alles erst einmal geklärt ist, bekommen Sie alles wieder zurück und können es verkaufen oder behalten, ganz wie Sie wünschen. Allerdings habe ich keine Ahnung, welchen Wert das alles hat. Das kann nur ein Sachverständiger feststellen. Eins ist sicher: für das kleine Haus, das Ihr Mann irgendwo bauen wollte, wird es bestimmt ausreichen, davon bin ich überzeugt.«

Flora Fortescue hatte das Gefühl, als würde ihr plötzlich die Kehle zugeschnürt.

»Dafür haben wir Ihnen und Joe zu danken«, sagte sie tonlos. »Wir werden Ihnen das nie vergessen, Mr. Dixon, das dürfen Sie mir glauben.«

Mr. Dixon winkte vergnügt ab.

»Ich befürchte, es wird noch lange dauern, bis alles geregelt ist«, sagte er. »Die Mühlen der Behörden mahlen leider recht langsam. Sie werden sich auch überlegen müssen, was Sie hinsichtlich Castle Drummond unternehmen werden. Durch die zu erwartende Verhaftung Ihres Neffen wird es ziemlich schwierig sein, die Erbschaft einfach auszuschlagen, und wenn Sie es tun, geben Sie vielleicht auch jedes Recht auf den Schatz auf. Sie müssen sich also schon etwas Vernünftiges einfallen lassen.«

Flora Fortescue warf einen raschen Blick auf Jamison.

»Mein Mann und ich haben schon darüber gesprochen«, gab sie dann leise zu. »Wir dachten daran, dem Staat Castle Drummond zu schenken. Dadurch wird es allen Menschen erhalten und wahrscheinlich auch wieder restauriert. Vielleicht wird dann ein Museum oder eine Jugendherberge daraus geschaffen. Für uns drei wäre es zu groß und kostspielig, aber durch eine Schenkung hätten viele andere Menschen etwas davon. Was meinen Sie dazu?«

»Ganz vernünftig«, sagte Mr. Dixon. »Am besten sprechen Sie mal mit dem Rechtsanwalt darüber, der dann schon die entsprechenden Schritte unternehmen wird.«

15

Fast eine Stunde später näherte sich Motorengeräusch, und als Mr. Dixon zur Tür ging, erkannte er den Wagen von Charles Fortescue und dahinter einen Streifenwagen der Polizei. Er atmete erleichtert auf, als er die beiden Polizisten sah, die sich näherten, gefolgt von Charles Fortescue. Er ahnte, daß sie alle erst ruhig schlafen würden, wenn Ian Jamison zum nächsten Revier gebracht wurde.

»Inspektor Dixon?« begrüßte ihn der Sergeant und legte die Fingerspitzen an die Dienstmütze. »Mr. Fortescue hat uns schon erzählt, was sich hier ereignet hat. Wo ist Jamison?«

Mr. Dixon führte die beiden Polizisten zum Wohnzimmer.

»Suchen Jamison schon seit einer ganzen Weile«, berichtete der Sergeant. »Seitdem er das letztemal aus dem Gefängnis entlassen wurde, hat er sich nämlich einer Diebesbande angeschlossen, die die Gegend unsicher machte. Ein paar davon haben wir bereits verhaftet. Es liegen auch noch ein paar andere Anklagen gegen ihn vor.«

»Aha«, erkannte Mr. Dixon blitzschnell. »Castle Drummond diente ihm also während der letzten Tage als Versteck, und gleichzeitig wollte er verhindern, daß wir den Schatz entdeckten und ihn dadurch des letzten Schlupfwinkels beraubten.«

»Möglich«, gab der Sergeant zu. »Aber Castle Drummond liegt sehr abgelegen, und ich vermute, es sollte später als Diebesnest für ihn und seine Freunde eingerichtet werden. Sie hätten die Beute hier wahrscheinlich versteckt, bis die Luft rein war und sie die Sachen verkaufen konnten. Daraus wird allerdings nichts, denn vorläufig wird er für ein paar Jahre hinter Gitter wandern müssen.« Sein Kollege hatte bereits die Fesseln gelöst und ließ nun die Handschellen um die Gelenke des Verbrechers schnappen.

»Der Bursche wird Ihnen keine Schwierigkeiten mehr bereiten«, erklärte Sergeant Stewart und sah auf einmal etwas verlegen aus.

»Es gibt nur ein Problem, und es tut mir leid, daß ich es erwähnen —«

Flora Fortescue lächelte.

»Ich weiß schon, was Sie sagen wollen, Sergeant«, unterbrach sie ihn und griff zu der Holzkiste, in die die Schmuckstücke und Geldmünzen wieder gelegt worden waren. »Sie müssen den Schatz mitnehmen, bis sich herausgestellt hat, wer eigentlich Anspruch darauf hat. Mr. Dixon hat uns das schon alles erklärt.«

Der Polizist nickte dankbar.

»Tut mir leid, aber Sie bekommen alles sicher bald wieder zurück«, sagte er. »In der Zwischenzeit hoffe ich, daß Sie noch recht angenehme Tage in Castle Drummond verbringen.«

Und diese Hoffnung erfüllte sich auch wirklich. Nach den ereignisvollen Tagen war Frieden in das alte Haus im schottischen Hochland eingekehrt, und die Menschen aus dem fernen London beendeten ihren Urlaub, den sie niemals im Leben vergessen würden, in friedlichen, geruhsamen Tagen.

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

Table of Contents

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15