Author: Stefan Wolf
Date: 2006-07-15T15:19:37+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Kunsträuber am Werk! - Ein neuer Fall für TKKG. TKKG trauen ihren Augen nicht: Sie entdecken auf dem Gemälde eines bekannten Künstlers eine eben erst eröffnete Boutique. Doch der Künstler gilt seit Jahren als tot! Von einer Wanderung im Hochgebirge, der so genannten "Todesroute" kehrte er nie zurück. Ist das wertvolle Bild eine Fälschung? Bald kommen die vier Freunde einer internationalen Kunstraub-Bande auf die Spur, die von den Bestohlenen für die Rückgabe der Gemälde Geld in Millionenhöhe fordert. Bald werden die Verbrecher auch für TKKG gefährlich ... * Ein neues Abenteuer des pfiffigen Er
Publisher: cbj

Es geschah in einer Regennacht

cbj ist der Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Verlagsgruppe Random House fsc-deu-0100

Das FSC-zertifizierte Papier München Super
liefert Mochenwangen Papier.

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

1. Auflage 2006

© 2006 cbj, München

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Andreas Rode

Umschlagabbildung und Innenillustrationen: Reiner Stolte, München

Umschlaggestaltung: Atelier Langenfass, Ismaning

Ku • Herstellung: WM

Satz und Reproduktion: Uhl+ Massopust, Aalen

Druck: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN-10:3-570-13167-X

ISBN-13:978-3-570-13167-1

Printed in Germany

www.cbj-verlag.de

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.03.2014

Inhalt

1. K. o. am Baugerüst

2. Angela braucht Geld

3. Oskar im Museums-WC

4. Doppelter Einbruch

5. Die Masche der Kunsträuber

6. Tatort Molchowstraße

7. Gabys Idee

8. Freundinnen fürs Leben

9. Stickerei im Seidenfutter

10. Tim und Karl filzen 13-C

11. Fleurie von gegenüber

12. Unbekanntes Bild aus Verona

13. Karls überwältigende Entdeckung

14. Bechtelhof und Silberklink

15. Flohmarkt-Geschichte

16. Gefährlich nahe

17. Zweieinhalb Millionen Euro für den Tanzenden Tiger

18. Ome wanzt sich an

19. Verfolgt vom Harley-Fahrer

20. Zirkuskind — und was daraus wurde

21. Mächtig eingeheizt

22. Brutaler Auftrag

23. Hinter der Couch

24. Spezialagenten der Kulturpolizei

25. Was auf der Todesroute wirklich geschah

1. K. o. am Baugerüst

Für die Nacht war Regen angesagt. Und der Abend, dachte Tim, bereitet sich darauf vor. Grauer Himmel, Wolken mit Hängebäuchen. Es nieselt auch schon. Auf Gabys Gesicht versammeln sich winzige Perlen.

Lächelnd sah er seine Freundin an, während sie Hand in Hand über die Museums-Meile gingen. Amtlich hieß die Straße Graf-Otto-von-Lobbe-Ring, aber wegen der beiden Museen hatte sich die Volksmund-Bezeichnung durchgesetzt.

»Weshalb grinst du?«, fragte Gaby. Gleichzeitig bückte sie sich und ließ Oskar von der Leine. Gabys schwarzer Cockerspaniel hatte schon die ganze Zeit mit eingestemmten Pfoten gezerrt.

»Du hast winzige Regentropfen auf dem Gesicht. Sehen aus wie Perlen.«

Oskar wetzte los und verschwand in der anbrechenden Dunkelheit. Die Straße war leer. Keine Autos. Keine Leute.

»Sind aber leider nicht echt«, lachte Gaby. »Ich kann die Perlen wegwischen. Oder sie trocknen. Dann stehe ich da ohne Schmuck. Vielleicht sollte ich mir Nase und Lippen piercen und...«

»Untersteh dich!« Tim grinste. »An deinem Gesicht lässt sich nichts mehr verbessern. He, wo ist Oskar?«

Sie hatten das Landesmuseum erreicht, einen weltweit berühmten Hort moderner Kunst. Jetzt war natürlich geschlossen, und das mächtige Gebäude — sechs Stockwerke hoch und doppelt so breit — zeigte nur den matten Schein nächtlicher Notbeleuchtung hinter hohen Fenstern. Neben dem Gebäude führte eine breite Zufahrt zur Rückfront. Tim, der auch im Dunkeln gut sieht, gewahrte Baumaterial an der hinteren Gebäudeecke. Außerdem war ein Baugerüst an der Hauswand hochgewachsen. Bei Tage wurde dort renoviert. Die Handwerker hatten anscheinend ihre Brotzeitabfälle nicht entsorgt, sondern einfach weggeworfen.

Tim sah jedenfalls, wie Oskar in Papier und Styproporschachteln wühlte und irgendwas fraß.

»Wenn er einen spitzen Knochen erwischt, kotzt er dir nachher wieder den Teppich voll, Pfote. Ich hole ihn.«

»Hm.« Gaby gab ihm die Leine und Tim lief durch die Zufahrt.

Im selben Moment wich Oskar hinter die Hausecke zurück. Ob’s Zufall war oder er ungestört fressen wollte, wird sich nie feststellen lassen. Aber sein Verhalten hatte eine fatale Folge für Tim, der nur knapp einer schweren Kopfverletzung entging. Damit ergab sich der Einstieg für TKKG in ein mörderisches Geschehen.

»Oskar!« Tim rief und pfiff. Dann bog er ebenfalls um die Ecke, stand jetzt dicht an der Rückfront und damit an dem Baugerüst.

Oskar war nur drei Schritte entfernt und zermalmte mit seinen Jagdhundzähnen einen Knochen, der vermutlich viel Mark enthielt. Oskar schmatzte. Regen nieselte. Tim bückte sich zu dem Vierbeiner und suchte nach der Öse am Halsband, um den Karabinerhaken festzumachen.

Über Tim — irgendwo in luftiger Höhe — war ein Geräusch. Metall klirrte. Ein leiser Fluch. Ein »Pst!«

Noch während sich Tim aufrichtete, alarmiert bis in die Haarspitzen, wandte er den Blick nach oben. Aber es war schon zu spät. Er sah noch, dass etwas auf ihn zusauste, zielgenau auf ihn. Dann traf ihn die schwere, wörterbuchdicke Holzbohle auf den oberen Rücken, auf linke Schulter und Nacken. Es hätte tödlich sein können. Tim vermeinte, das Museum stürze über ihm ein. Heißer Schmerz schoss ihm vom Genick bis in die Beine, dann war alles taub, und er kippte nach vorn wie ein halb leerer Sack, blieb jedoch bei Bewusstsein. Er lag bäuchlings, mit dem Gesicht in Abfällen, die nach Bratfett und Schweinshaxe rochen. Einen Arm hatte er unter sich, der andere war abgespreizt und fühlte sich an wie abgetrennt.

Gelähmt! Bin ich gelähmt? Der Gedanke war Panik pur. Immerhin sah Tim die Abfälle neben sich — soweit der Blick mit schräg liegendem Kopf in Bauchlage reichte — und er hörte Schritte.

Es mussten zwei Personen sein. Vermutlich Männer. Sie polterten über die Plattform, den so genannten Belag des Stahlrohrgerüstes, stiegen eilig herab. Tim hörte ihr Keuchen. Obwohl es abwärts ging, war ihnen der Atem knapp. Offenbar trugen sie eine Last. Einer fluchte. Es war unverständlich, die Stimme heiser. Der andere keuchte laut, zischte aber ständig »Pst, pst, pst!«

Neben Tim sprangen die beiden auf den Boden. Tim sah Schuhe und Hosenbeine — zweifellos Jeans — bis zum Knie. Für einen Moment geriet etwas Wolliges in sein Blickfeld, ein großer Gegenstand, gehüllt in eine Decke.

Oskar war zurückgewichen. Er knurrte aus sicherer Entfernung. Es klang, als hätte er den Knochen zwischen den Zähnen.

»Köter!« Das war der Heisere.

»Ist der hin?«

Die geflüsterte Frage des zweiten bezog sich offensichtlich auf Tims Zustand und enthielt kein Quäntchen Besorgnis.

»Eher nicht! Komm!«

Ein rechter Fuß kam so dicht an Tim vorbei, dass er glaubte, das Leder zu riechen. Im selben Moment drang ein Lichtschein von irgendwoher. Im Nachbarhaus, einem Wohngebäude, war Licht gemacht worden hinter einem Fenster. Es erlosch gleich wieder, als eine Jalousie herabrasselte. Aber Tim hatte den Fuß und den Schuh gesehen. Dann verschwanden die vier Beine aus Tims Sicht. Doch Tim hatte registriert: Der Mann trug zweifarbige Sneaker, vermutlich in Rot und Weiß. An dem rechten war das Leder zerkratzt. Zwei breite Risse, die sich zu einem X kreuzten.

Laufschritte in Richtung Straße.

Tim spürte, wie Gefühl in seine Beine zurückkehrte.

Er versuchte aufzustehen. Und er hörte, wie Gaby schrie. Es klang nach Schreck, nicht nach Schmerz, auch nicht nach Entsetzen. Tim biss die Zähne zusammen und zog mühsam die Knie an. Jetzt war Oskar neben ihm. Der treue Vierbeiner hatte sich entschieden, ließ den Knochen einen Knochen sein und leckte Tim das Gesicht.

Als hätte die Geste eine Sperre gelöst, war plötzlich wieder Leben in Tim, Kraft und Gefühl. Er richtete sich auf. Er taumelte für eine Sekunde und musste sich auf ein Fass stützen, aber dann stolperte er zu der Hausecke, hinter der die beiden Typen verschwunden waren.

»Gaby!«

Sie antwortete nicht. Tim spürte abermals Panik, diesmal nicht wegen seiner Gesundheit, sondern wegen seiner Freundin. Er rannte los, und die Beine gehorchten, als wäre nichts gewesen. Oskar hechelte neben ihm her und hielt tatsächlich einen gewaltigen Knochen im Maul, Marke Hammelkeule.

»Hier bin ich.« Hinter einer Abfalltonne in der Zufahrt schraubte sich Gaby aus der Dunkelheit hoch. »Diese Mistkerle! Die haben mich beiseite geschubst. Der Größere war’s. Hat mich gerempelt ohne Rücksicht. Was war denn los? Hast du Diebe aufgescheucht? Einbrecher? Die haben was geschleppt.«

Tim legte die Arme um seine Freundin. »Bist du verletzt?«

»Nein. Aber wütend.«

»Ich war kurzzeitig groggy. Die beiden waren auf dem Baugerüst und stiegen gerade herunter. Offenbar war ich ihnen im Wege. Also haben sie mit einer verdammt dicken Bohle geworfen und genau getroffen. Hätte ich die an die Birne gekriegt, wäre mein IQ (Intelligenz-Quotient) jetzt einstellig.«

»Um Himmels willen!«, kicherte Gaby. »Du kannst dir nicht den kleinsten Verlust leisten. Aber mal ernsthaft: Wo bist du beschädigt?«

»Nirgends, nur blaue Flecke. Kannst du die beiden beschreiben?«

»Wie denn?! Die rannten, als wäre der Teufel — oder schlimmer noch als wärst du hinter ihnen her. Dunkle Gestalten. Ein großer Kerl und ein mittlerer. Wollmützen, glaube ich. Und der eine hatte was Großes, Flaches unter dem Arm. Vom Format her vielleicht ein Gemälde. Uiiih! Häuptling, wir sind beim Landesmuseum. Die haben doch nicht etwa...«

»Ich glaube doch. Das waren Gemäldediebe. Kunsträuber. Das Baugerüst an der Rückseite lädt ja geradezu ein. Wahrscheinlich haben sie weiter oben ein Fenster geknackt und einen Rembrandt geklaut oder sonst einen alten Meister. Das Gemälde war in eine Decke gewickelt. So viel habe ich gesehen.«

»Gibt’s denn hier keine Alarmanlage?«

»Die meisten Museen in Europa sind miserabel gesichert. Das weiß leider jeder. Die Verantwortlichen, die Kunst verwalten, sind anscheinend arglos wie kleine Kinder.«

»Unter kleinen Kindern gibt’s schon gewiefte Trickdiebe. Sieh dich mal im Sandkasten um.«

»Ich weiß. Dort habe ich meine ersten Keilereien angezettelt.«

Tim blickte zur Straße, wo sich nichts tat. Peitschenlampen spiegelten ihr Licht auf dem nassen Asphalt. Die Verfolgung aufzunehmen, wäre sinnlos gewesen. Für Tim war es wichtiger, sich um Gaby zu kümmern. Außerdem meinte er, ein abfahrendes Auto gehört zu haben — noch bevor er seine Freundin in die Arme schloss. Die beiden Typen hatten ihr Fahrzeug sicherlich in der Nähe geparkt. Ein längerer Spaziergang über die Museums-Meile mit einem verpackten Gemälde wäre zu verdächtig gewesen.

»Ich rufe Papi an.« Gaby zog ihr Handy hervor. »Oh, Schiet! Kein Saft mehr auf der Leitung.«

»Meins ist aufgeladen.«

Er suchte in der rechten Hosentasche, die sich jedoch seltsam leer anfühlte — abgesehen von Schlüsselring und Taschentuch, dann in der linken, wo das Handy eigentlich nie steckte. Nur das neue, sechsteilige Taschenmesser geriet ihm zwischen die Finger.

»Ist weg. Entweder Oskar hat’s gefressen oder... na, logo! Ich bin zu Boden gegangen, hab dort rumgelegen wie Restmüll. Dabei muss ich’s verloren haben.«

Sie liefen hinter das Gebäude, Oskar folgte ihnen mit seinem Knochen. Tim deutete zu Boden.

»Hier lag ich.«

»Igitt!«

»Wenn man niedergeschlagen wird, kann man sich die Unterlage nicht aussuchen. Es sei denn, man ist im Boxring. Das hier ist die Bohle.« Tim stieß sie mit der Fußspitze an und war unangenehm berührt von ihrem Gewicht.

»Wahnsinn!« Gaby schauderte. »Das... muss man als Mordversuch werten.«

»Umbringen wollten die mich sicherlich nicht. Aber eine leichtere Bohle war nicht zur Hand.«

Tim zog die kleine Maglite-Taschenlampe aus einer Innentasche seiner Wetterjacke. Das Gerät war nur wenig dicker als ein Bleistift und fingerlang. Umso erstaunlicher der grelle Lichtkegel. Tim suchte den Boden ab. Sein Handy lag auf einem fettig glänzenden Frischhaltepapier, vermutlich der Verpackung eines Brathähnchens. Am Rande des Lichtkegels berührte die Helligkeit einen Zettel.

Tim wischte sein Handy ab, steckte es ein, griff nach dem Zettel und hatte bereits gesehen, dass es ein Bon war, also ein Kassenzettel. Er war fast trocken, obwohl er ungeschützt lag. Das konnte nur bedeuten, dass er noch nicht lange da gelegen hatte.

»Hast du was gefunden, Häuptling?«

»Scheint der Abholbon einer Reinigungsfirma zu sein. ›Wandas Textilpflege‹ nennt sich der Laden. Am Kottenbach 1, dazu die Telefonnummer. Datum 17.3. — also vor mehr als einer Woche. Kasse 1. Pfote, mein Bon ist das nicht.«

»Und du glaubst auch nicht, dass ihn ein Bauarbeiter verloren hat?«

»Verloren wurde er offensichtlich. Und ich tippe auf einen der beiden Ganoven. Auch Kriminelle lassen ja ihre Klamotten mal reinigen. Und die beiden sind hier verrenkungsreich rumgeturnt. Da fällt schon mal so ein Kassenbon aus der Tasche.«

»Hui! Der Anfang einer Spur.«

»Wir prüfen das. Wir, Pfote! Die Polizei kann nicht so unbekümmert damit umgehen. Aber wir werden uns die gereinigte Klamotte krallen und eine Spur legen. Eine Spur zu uns.«

2. Angela braucht Geld

Beim Verein der Kunst- und Museumsfreunde konnte jedermann mitmachen. Der monatliche Unkostenbeitrag war gering. Computer-Karl war vor vier Monaten beigetreten und gehörte damit zu den wenigen jugendlichen Mitgliedern. Er hätte auch Gaby, Tim und Klößchen gern mitgezogen, aber Klößchen war zu faul und Tim total ausgebucht mit seinen sportlichen Aktivitäten. Auch Gaby fand, seit sie in der Mädchenmannschaft Fußball spielte, keine Lücke in ihrem Terminplan. Notgedrungen hatte sich Karl also mit anderen Mitgliedern des Vereins, mit Erwachsenen, zusammengetan, wenn er teilnahm an Museumsbesuchen unter fachkundiger Leitung. Fast immer gesellte er sich zu demselben Trio, was wohl auf gegenseitiger Sympathie beruhte. Dies waren Angela Parth, eine wunderschöne Frau von vierunddreißig Jahren, Harald Riemer und Burkhard Öme, die sie offenbar beide verehrten. Die beiden — sehr unterschiedlichen — Männer litten Karl, zum einen, weil er kunsthistorisch beschlagen war, zum andern weil er als Rivale bei Angela Parth mit seinen vierzehn Jahren garantiert nicht infrage kam.

Immerhin — diese Situation führte dazu, dass TKKG in dieser Regennacht mit einem zweiten Verbrechen in Berührung kamen. Und auch diesmal ging es um Kunst. Um Gemälde.

*

Vor einiger Zeit — rückschauend entschied Burkhard Öme, dass das Datum nicht wichtig sei — hatte sich das Gespräch ergeben. Vorausgegangen war ein Abend im Vereinslokal Blaue Traube. Man hatte einen bekannten Maler eingeladen, der als handwerklich genial galt. Sonst ließ sich nichts Gutes über ihn sagen. Denn der Mann hatte gerade eine zweijährige Gefängnisstrafe abgesessen. Er war berühmt und berüchtigt als Fälscher. Er konnte fast so gut malen wie Rembrandt, Rubens, Tintoretto und Velazquez, hatte das auch getan, allerdings nicht unter seinem, sondern unter deren Namen. Damit war er aufgeflogen. Mit diesen — gefälschten — Gemälden alter Meister hatte er auf dem internationalen Kunstmarkt einen Schaden angerichtet, der in die Millionen ging. Die Strafe war gnädig ausgefallen. Nun hatte er sich abgefunden mit diesem Schandfleck in seinem Leben und tingelte durch die Kunstvereine, wo er Vorträge hielt mit dem Titel »Aus der Werkstatt eines Fälschers«. Wobei er zum Schluss immer die Frage aufwarf: »Wieso ist das jahrhundertealte Originalgemälde eines alten Meisters oft unerschwinglich, und für die mindestens genauso schöne Kopie, die so genannte Fälschung, kriegt der Künstler nichts — beziehungsweise zwei Jahre Knast?« Damit verbuchte er stets einen Heiterkeitserfolg; eine ernsthafte Diskussion entstand nie.

Auch Angela, Harald und Burkhard hatten sich im Anschluss an diesen Abend nicht damit aufgehalten, waren aber im gemütlichen Nebenraum sitzen geblieben und tranken eine Flasche spanischen Rotwein.

Burkhard hätte gern geraucht, verkniff sich’s aber, weil er wusste, dass Angela das hasste.

Wie immer spürte er Herzklopfen, wenn er sie nur ansah. Angela war hoch gewachsen und schlank, hatte violette Augen und das Profil einer griechischen Göttin. Kastanienbraunes Haar bis zur Schulter, Mittelscheitel, ein kleiner Leberfleck im Mundwinkel. Wenn sie den Kopf neigte, rutschte links — immer nur links — eine wellige Strähne übers Auge, was dann zu einer anmutigen Kopfbewegung führte. Burkhard wartete regelrecht darauf. Er fand dieses leichte Zurückwerfen des Kopfes »tierisch schön« — schöner noch als bei einer rassigen schneeweißen Araberstute.

Angela war Grundschullehrerin. Sie unterrichtete Erstklässler. Und hatte keine Probleme mit ihren Schülern. Die kleinen Jungen himmelten sie an, die Mädchen wollten werden wie sie; alle lernten ihr zuliebe.

An diesem Abend hatte sich Angela an keinem Gespräch beteiligt und nur einmal kurz gelächelt. Das war, als Karl sich verabschiedete. Dass er früher nach Hause musste und nicht dablieb in geselliger Runde, verstand sich von selbst.

»Angela! Was ist los? Du wirkst heute so traurig.«

Harald Riemers Stimme klang immer, als würde er gleich schnurren, aber nicht katerhaft, sondern wie ein gezähmter Tiger. Harald war fünfunddreißig und sah verdammt gut aus, blond und kantig wie der Hauptdarsteller einer Vorabendserie. Aber er war nicht Schauspieler, sondern Geschäftsführer in einem Einkaufsmarkt für Gartenmöbel. Er hatte eine Schwäche für Lederjacken, besaß mindestens neun — wie Burkhard gezählt hatte — und war offenkundig in heißer Liebe entbrannt. Natürlich zu Angela. Doch sie hielt ihn hin. Denn noch gehörte ihr Herz einem andern, dem großen Maler Ludwig Simonka. Die beiden waren ein Paar gewesen, bis Simonka vor drei Jahren spurlos verschwunden war. Die gesamte Kunstwelt hatte an diesem rätselhaften Geschehen Anteil genommen. Polizeiliche Ermittlungen hatten kein Ergebnis gebracht. Simonka blieb verschollen. Aber Angela wollte bis heute nicht wahrhaben, dass er möglicherweise tot war.

Angela hatte ihre blass lackierten Fingernägel betrachtet und hob jetzt den Blick.

»Traurig? Ich bin verzweifelt!«

»Aber weshalb denn, Angela?«, schaltete Burkhard sich ein. »Der alte Schmerz? Denkst du an deinen Ludwig?«

Diese Worte waren durchaus hinterhältig — hinterhältig gegenüber Harald, seinem Rivalen.

Denn der vermied das Thema um Angelas Ex, um dessen Schicksal und Ruhm. Zwar ließ er sich den Widerwillen nicht anmerken, denn diese Haltung wäre für Angela unverzeihlich gewesen. Aber Burkhard wusste, was sein tigerhafter Rivale fühlte. Und da er, Burkhard, mindestens genauso verliebt war in Angela, trieb er sein Spielchen. Allerdings wusste er auch: Seine Chancen standen schlecht. Äußerlich konnte er mit Harald nicht konkurrieren. Zwar hielt sich Burkhard für charaktervoller und klüger, aber er sah aus wie jemand, an den sich niemand erinnert: unscheinbar und verhuscht. Mit seinen 164 Zentimetern Niedrigwuchs war er außerdem kleiner als Angela, von Harald ganz zu schweigen. Er war schmächtig, hatte fahlfarbenes Haar und ungesunde Haut. Er war schüchtern und musste sich ständig ermahnen, aufrecht zu gehen. Auch sein Job als städtischer Verwaltungsangestellter machte nicht viel her. Es hätte eines wahren Wunders bedurft, um er der schönen Angela als Mann attraktiv zu scheinen.

Aus blassblauen Augen hatte Harald einen bösen Blick abgeschossen, aber Burkhard sah nur Angela an.

Sie schüttelte den Kopf. »Das ist es nicht. Die Erinnerung an Ludwig tut weh, aber jetzt habe ich banalere Sorgen. Finanzielle Sorgen.«

»Wenn du Geld brauchst«, sagte Harald rasch, »kann ich dir helfen.« Und feierlich setzte er hinzu: »Was ich besitze — du kannst darüber verfügen.«

Angela sah ihn nachdenklich an. »Danke! Aber das kommt nicht infrage.«

»Warum nicht? Du... äh... du bist es mir wert!«

Himmel!, dachte Burkhard. Und dieses Gesäusel muss ich mir anhören! Dieser Angeber ist aufdringlich wie eine Schmeißfliege.

Ehe Angela antworten konnte, sagte Burkhard: »Erzähl doch mal, Angela. Ich dachte immer, dir ginge es saugut. Du hast ein tolles Haus auf einem großen Grundstück, hast deinen Beruf, dein Einkommen. Was ist passiert?«

»Nichts, was nicht schon immer war. Nur dass der rosige Schein trügt. Das tolle Grundstück mit der Villa habe ich von meinem Onkel geerbt. Er war ein etwas undurchsichtiger Geschäftsmann. Vor zwei Jahren ist er tödlich verunglückt. Die Villa hatte er kurze Zeit vorher gekauft, aber zum großen Teil über einen Bankkredit finanziert. Die Schulden sind beträchtlich. Für ihn wäre das wohl kein Problem gewesen. Und ich habe geglaubt, dass ich’s schaffe. Aber jetzt fressen mich die Rückzahlungen auf.«

Burkhard schwieg betroffen.

Harald erkundigte sich nach der Höhe der Hypothekenschulden und den monatlichen Belastungen. Die Summe, die Angela nannte, verschlug beiden die Sprache.

Dann hatte Burkhard eine — wie ihm schien — großartige Idee.

»Angela! Deine Bilder! Wir kennen doch den Katalogwert. Der deckt deine Schulden. Was rede ich! Wenn du die Gemälde verkaufst und die Verpflichtungen tilgst, bleibt noch was übrig.«

Überrascht sah sie ihn an. »Glaubst du im Ernst, dass ich mich davon trenne? Eher verkaufe ich das Haus.«

Zusammen mit der Villa hatte Angela auch die Ausstattung geerbt, unter anderem acht Gemälde. Sechs berühmte Expressionisten, die zusammen einen Wert von mindestens 400 000 Euro darstellten. Außerdem zwei Werke von ihrem verschollenen Freund, dem Maler Ludwig Simonka. Obwohl ein zeitgenössischer Künstler — auch für diese Gemälde wurden von Kunstliebhabern bereits beachtliche Summen geboten. Nicht zuletzt hatte auch sein Verschwinden für eine Wertsteigerung gesorgt. Die Öffentlichkeit hielt ihn für tot. Lind aus dem Jenseits ist kein Nachschub zu erwarten.

»Bei aller Liebe zur Kunst«, sagte Burkhard, »wenn ich du wäre und mich entscheiden müsste zwischen Haus und Gemälden — also, ich würde meinen Wohnsitz nicht wechseln.«

Angela lächelte kläglich. »Am liebsten würde ich beides behalten.«

Harald rieb sich das Kinn. »Deine Bilder sind doch versichert?«

Sie nickte. »Die Versicherung bestand bereits, als ich alles geerbt habe. Auch diese Prämien sind sehr hoch. Zu hoch für mich, eigentlich.«

»Versicherungsgesellschaften«, sagte Harald, »machen doch grundsätzlich zur Auflage, dass man solche Kunstschätze sichert. Hat dein Haus eine Alarmanlage?«

»Mein Onkel wollte eine einbauen lassen. Aber dazu ist es nicht mehr gekommen. Mich hat niemand dazu aufgefordert. Obwohl die wissen, dass ich jetzt die Prämien bezahle. Ich bin ja schließlich die Erbin.«

»Steht in dem Versicherungsvertrag, dass dein Onkel dazu verpflichtet war?«

Angela verneinte. »Kein Wort.«

»Dann würdest du«, Harald grinste, »die Versicherungssumme auch kriegen — falls dich Diebe heimsuchen.«

Angela schauderte. »Einbrecher in meinem Haus? Eine entsetzliche Vorstellung. Außerdem hätte ich die Bilder verloren.«

Damit wechselten sie das Thema. Aber Burkhard entsann sich an jedes Wort und vor allem daran, dass er sich eisern zusammennehmen musste. Um sich weder durch Miene noch durch Geste zu verraten. Denn ein nahe liegender Gedanke schoss ihm durch den Kopf, drosselte für einen Moment seinen Atem und trieb gleichzeitig den Puls zu rasendem Tempo. Ein Plan war entstanden. Burkhard konnte kaum glauben, dass er es war, der ihn dachte. Er, das schüchterne Weichei — wie Harald wohl gesagt hätte. Aber seine, Burkhards, Verliebtheit in Angela machte innerlich einen neuen Menschen aus ihm.

Und heute nun, in dieser Regennacht, in der alles begann, führte er aus, was er sich vorgenommen hatte: seinen Plan.

3. Oskar im Museums-WC

Aufmarsch der Unfähigen!, dachte Tim und verzog keine Miene.

Die Szene beim Landesmuseum hatte sich verändert. Ein Polizeiwagen parkte vor der Zufahrt, hinter ihm ein nachtblaues Cabrio mit rotem, geschlossenem Verdeck. Mit dem Cabrio war Dr. Andreas Lohm eingetroffen, der Museumsdirektor. In der respektlosen Regenbogenpresse wurde er manchmal mit seinem Spitznamen tituliert: Big Plum, große Pflaume. Das bezog sich erst in zweiter Linie auf seine umstrittenen Fähigkeiten, eher wohl auf sein ovales, fleischiges Gesicht, dessen ehemals rötliche Äderung längst in ein ungesundes Pflaumenblau übergegangen war. Außerdem war seine Vorliebe für Zwetschgengeist, also aus Pflaumen gebranntem Schnaps, bekannt. Daher rührte der Teint.

Dr. Lohm zitterte.

Hoffentlich kippt er nicht um, dachte Tim.

Gaby hatte ihren Vater, Kommissar Glockner, nicht erreicht. Auch seinen Assi nicht, Kriminalinspektor Bienert, genannt Wespe, den besonderen Freund von TKKG. Beide führten Ermittlungen in einem üblen Verbrechen, das sich am frühen Abend ereignet hatte. Ein rechtsradikaler Schlägertrupp war über einen farbigen Mitbürger hergefallen und hatte den jungen Mann, einen Studenten, halbtot geprügelt. Jetzt kämpften die Ärzte im Krankenhaus um sein Leben.

Anstelle von Gabys Vater war Kommissar Jens-Bodo Kolloschke angerückt. Und den hielt Tim, und nicht nur Tim, für total unfähig. Tatsächlich war Kolloschke ständiges Schlusslicht der Aufklärungsstatistik — und das vor allem, weil er sich selbst im Wege stand wie Stolpersteine und Fußangeln.

Es liegt an seinem Charakter, dachte Tim.

Er und Gaby — und drei uniformierte Polizisten — befanden sich jetzt in der erleuchteten Eingangshalle des Landesmuseums. Lohm hatte den hehren Ort aufgeschlossen und war, gefolgt von Kolloschke, als Erster hineingestürmt.

»He, ihr beiden!«, wandte sich Kolloschke an Gaby und Tim. Seine Aussprache war wie stets reichlich feucht. »Das ist jetzt eine polizeiliche Ermittlung und nicht euer Bier.«

»Draußen regnet es«, erwiderte Gaby und zog Oskar an der Leine dichter zu sich. »Sie werden doch wohl nichts dagegen haben, wenn wir hier im Trockenen abwarten.«

»Abwarten? Was denn?« Kolloschke versprühte Speicheltröpfchen.

Tim grinste ihn an wie ein Wolf, der gleich zubeißt. »Herr Kolloschke, wir haben diesen Einbruchsdiebstahl entdeckt und gemeldet. Ich wurde verletzt und bin nur dank meiner guten Kondition wieder fit. Gaby wurde von den Tätern zu Boden gestoßen. Wir sind also als Opfer mittendrin in dem Fall und wollen verdammt noch mal wissen, was Sache ist. Wie sind die beiden reingekommen? Was wurde geklaut? Über den Mangel an Sicherheitsvorkehrungen, der hier vermutlich vorliegt, werden wir schweigen. Von uns erfährt die Presse nichts.«

Lohm stöhnte auf. Das Bund Sicherheitsschlüssel in seiner pflaumenblauen Hand klirrte.

»Ich weiß, was ihr euch sonst immer rausnehmt.« Kolloschkes Blick war pures Gift, »aber bei mir läuft das nicht. Das hier ist eine polizeiliche Ermittlung...«

»Und keine Museumsführung«, fiel ihm Tim ins Wort. »Das haben wir auch keinen Moment vermutet. Aber weil wir uns sonst immer so viel rausnehmen, wie Sie belieben, es auszudrücken, sind wir gewieft wie Experten von der Spurensicherung. Wir werden die Ermittlungen nicht behindern und keine Spuren zertrampeln. Aber wir bleiben hier.«

Zwei Uniformierte, die hinter Kolloschke standen, grinsten. Der dritte, in Kolloschkes Blickfeld, verzog keine Miene, sympathisierte aber garantiert nicht mit seinem Chef.

Kolloschke maß Tim mit wütendem Blick, doch in der Haltung des Kommissars fehlte Entschlossenheit. Die fehlte ihm immer.

Er sah aus wie ein Verlierer, falls es für diese Schicksalsbürde ein Erscheinungsbild gibt. Er mochte Ende dreißig sein, war knapp mittelgroß und schmächtig. Das schwindsüchtige Gesicht wirkte eingefallen, hohlwangig und käsig mit fliehendem Kinn. Der rotblonde Dreitagebart war ein vergeblicher Versuch, sich Männlichkeit anzumalen. Sein zotteliges Haupthaar war meistens verschwitzt.

Kolloschke wusste natürlich, wie schwach sein äußerer Eindruck war. Statt das als unabänderlich hinzunehmen, beging er den Fehler, sein Selbstbewusstsein mit übertriebener Forschheit zu päppeln. Egal wann und wo — sein Ton war hart, meist pampig. Er schnauzte rum, war im Präsidium beliebt wie ein Furunkel an der Sitzfläche und würde wohl auch in dreißig Jahren noch keine Belobigung in seiner Personalakte haben. Im Dienst war er kleinlich, bei Ermittlungen bestand er bei Nebensächlichkeiten auf seinem Willen, machte aber schlapp, sobald ihm jemand die Stirn bot.

Auch jetzt gab er nach. Verbrämte aber seine Durchsetzungsschwäche mit Generosität (Edelmütigkeit) und einem schiefen Grinsen.

»Also gut. Weil ihr’s seid. Und weil der Kollege Glockner dein Vater ist, Gabriele. Aber haltet euch zurück!«

Tim nickte. Und dachte: Von mir erfährst du nichts von dem Bon und von dem X-Kratzer an den rotweißen Sneakers.

Lohm hatte mit Zitterfingern den Liftknopf gedrückt. Kolloschke, der Direktor, Gaby, Tim, Oskar und zwei Uniformierte stiegen ein. Der dritte Polizist blieb als Wache am Eingang, weshalb auch immer. Mit Besuchern war ja nicht zu rechnen, auch nicht mit Rückkehr der Einbrecher. Und die Zeitungsreporter hatten noch keine Witterung aufgenommen.

Bin gespannt, überlegte Tim, wie die Ordnungshüter jetzt vorgehen. Er legte den Arm um Gabys Schulter. In dem blonden Haar seiner Freundin duftete der Regen wie grasiges Parfüm.

Kolloschke starrte Lohm an. »Wir überprüfen in jeder Etage die Fenster der Rückfront. Verstanden?«

Lohm nickte. »Die sind bestimmt alle geschlossen. Unser Personal passt auf, bevor abends alle nach Hause gehen.«

Tim drückte Gabys Schulter. Na, wunderbar!, hieß das. Vor so einem geschlossenen Fenster kapitulieren die Einbrecher doch sofort. Wenn das keine Sicherheit ist!

»Alarmanlagen!«, schnauzte Kolloschke den Direktor an. »Hier gibt’s doch Alarmanlagen?«

»Die... äh... wertvollen Gemälde sind damit gesichert. Die Fenster leider nicht.« Und mit dem Versuch, witzig zu sein, fügte er hinzu: »Fenster sind ja... nicht so wertvoll.«

Sie waren längst angekommen im ersten Stock. Ein Polizist hielt die Lifttür auf. Die Überprüfung der Fenster dauerte nicht lange. Alles okay. Auch im zweiten, dritten und vierten Stock. Im fünften empfing sie die Bescherung gegenüber vom Lift. Ein Fenster, dessen Scheibe eingeschlagen war und unter dem sich ein Splitterteppich auf dem Boden ausbreitete, stand weit offen. Dahinter ragte das Baugerüst ins Blickfeld, den entfernten Hintergrund bildete der inzwischen schwarzblaue Nachthimmel mit dunstiger Beschichtung und feinem Nieselregen.

»Oh!«, ächzte Lohm. »Hier ist die Meisteretage. Hier sind die kostbarsten Exponate (Museumsstücke).« Er zitterte noch heftiger. »In acht großen Sälen. Oh Gott!«

Tim legte ihm die Hand auf den Arm. »Falls die Einbrecher nicht mehrmals ein- und ausgestiegen sind — und das glaube ich nicht, weil’s zu riskant für sie wäre — , ist ihre Beute nicht groß. Ein Gemälde. Höchstens zwei. Mehr hatten sie nicht unter der Wolldecke. Gaby ist auch der Meinung.«

Lohm nickte. Aber seine verzweifelte Miene drückte aus, dass auch ein Bild zu viel war.

Sie eilten durch die Säle. Oskar wollte das Bein heben, doch Gaby zog ihn rasch weiter.

Sonst, dachte Tim, sind ja Hunde im Museum nicht erlaubt. Aber was normalerweise gilt, ist durch die kriminelle Tat außer Kraft gesetzt.

In den Sälen eins bis sieben atmete Lohm jedes Mal auf, nach Luft schnappend wie ein Ertrinkender, der doch noch den Kopf über Wasser kriegt. In Saal acht dann sein Aufschrei und die pflaumenblaue Hand wies vorwurfsvoll auf eine große, leere Stelle an der Wand. Ein Sicherheitsdraht war sauber durchtrennt, die Alarmanlage hatte vermutlich keinen Pieps von sich gegeben.

»Der... der ›Tanzende Tiger‹. 102 mal 82 Zentimeter. Das größte und einzigartige Werk von dem Künstler Ludwig Simonka. O Gott!«

Alle starrten die leere Fläche an.

Nach einer Weile fragte Gaby: »Wie kostbar ist der Tiger?«

»Äh...«, Lohm zögerte. »Katalogwert — würde ich sagen — mindestens fünf Millionen. Aber Preise in der Kunst sind relativ. Sollte sich herausstellen, dass Simonka noch lebt, könnte der Wert sinken. Bleibt er tot... äh, verschollen... könnten Kunstsammler bald bereit sein, das Doppelte dafür anzulegen.«

»Muss ein besonderer Tiger sein«, kläffte Kolloschke. »Was ist dran an dem Vieh?«

»Simonka zeigt mit ihm das Urbild der Bestie, die gleichwohl liebenswert ist, nämlich Teil der Schöpfung.«

»Und das Vieh tanzt?«

»Der Tiger steht auf den Hinterpfoten. Seine Haltung drückt Anmut und Aggressivität aus. Aber das Faszinierendste sind die Augen. Der grün schillernde Blick folgt dem Betrachter, selbst dann noch, wenn er seitlich zum Bild steht. Der Blick sagt: Es gibt kein Entrinnen. Aber ich töte nur, wenn ich hungrig bin. Und nur so viel, wie ich zum Leben brauche. Zum Überleben. Ein Killer, ein Man-Eater bin ich nicht.«

Tim beugte sich zu Gabys Ohr und flüsterte: »Kunstbetrachtung ohne Gemälde. Den ›Tanzenden Tiger‹ möchte ich sehen.«

»Ich auch.«

»Pst!«, zischte Kolloschke.

»Weshalb?«, fragte Tim. »Stören wir Sie beim Denken?«

»Die Fragen stelle ich.«

»Klar doch.«

Kolloschke machte scheuchende Handbewegungen, die dem Pärchen galten, das sich daraufhin zu dem Durchgang zu Saal sieben zurückzog — samt Oskar, der eine Türfüllung beschnupperte und abermals pieseln wollte.

»Ich geh mal mit ihm zur Toilette«, sagte Gaby leise. »Vielleicht macht er’s dort.«

Sie verschwand mit Oskar Richtung Flur. Tim beobachtete Kolloschke, der offenbar keine Ahnung hatte, was er tun sollte. Immerhin schritt er vor dem leeren Hängeplatz auf und ab und starrte auf den Boden. Aber dort war nichts. Dann trat er zur Wand und betrachtete die grauweiße Tapete. Auch das machte ihn nicht klüger. Dann fiel ihm eine Frage ein, die er offenbar für schlau hielt, denn sein Frettchengesicht leuchtete auf unter den Bartstoppeln.

»Wie schwer ist das Gemälde?«, blaffte er Lohm an.

»Wie schwer?« Lohm war verblüfft.

»Ja, wie schwer?«

»Sie meinen, wie viel es wiegt?«

»Wenn Sie die Frage so rum leichter verstehen: Wie viel wiegt es?«

»Keine Ahnung.« Lohm hob die Schultern so langsam, als hätte er Zentnerlasten auf jeder. »Wir wiegen die Bilder nicht. Ich kann nur schätzen.«

»Dann schätzen Sie mal. Falls Sie das nicht überfordert.«

Lohm überhörte die Gehässigkeit. »Der ›Tanzende Tiger‹ hat einen massiven Rahmen. Alles in allem — vielleicht zehn Kilo.«

Kolloschke nickte und gab sich den Anschein intensiven Nachdenkens. »Und hier«, stellte er mit blecherner Stimme fest, »sind wir im fünften Stock. Nicht leicht, ein sperriges Exponat von zehn Kilo Gewicht übers Baugerüst runterzuschleppen.«

»Sie waren zu zweit«, sagte Tim.

»Das weiß ich«, schnappte Kolloschke.

»Zu zweit geht’s leichter«, sagte Tim ungerührt. »Auf den Leitern klettert einer voran und stützt von unten ab, der andere hält von oben fest. Wenn der Tiertransport auf diese Weise erfolgte, ist der ›Tanzende Tiger‹ sicher unbeschädigt geblieben.«

»Tatsächlich?«, kläffte Kolloschke. »Darauf wäre ich nicht gekommen.«

»Deshalb sage ich’s ja.«

»Ich glaube, du und deine Freundin und der Köter — ihr geht jetzt nach Hause.«

»Gute Idee, Herr Kolloschke. Wir haben ja gesehen, was wir sehen wollten. Gute Nacht allerseits.«

Tim sockte zum Flur und fand die Damentoilette, wo Gaby soeben mit Oskar herauskam. Sie lächelte schuldbewusst.

»Er hat tatsächlich gepieselt. Oskar ist der einzige Hund, der deshalb zur Toilette geht.« Gaby kicherte. »Ich hab’s aufgewischt.«

»Pfote!« Tim grinste. »Oskar ist ein Rüde. Wenn schon, denn schon — hättest mit ihm auf die Herrentoilette gehen müssen.«

»He, Häuptling! Dort kriegt mich niemand rein. Dort ist deine Begleitung angesagt.«

»Das nächste Mal. Lass uns jetzt gehen. Kolloschke hat uns rausgeschmissen. Er wird hier noch eine Weile in seiner Ahnungslosigkeit rumstochern, bevor er die Platte putzt. Unser starker Auftritt, Pfote, kommt morgen.«

»Wenn wir bei der Reinigungsfirma nachforschen.«

»Exakt.«

Sie fuhren mit dem Lift hinunter und traten hinaus in die Eingangshalle. Dort schüttelte in diesem Moment eine junge Frau Regentropfen von ihrem knallroten Nixnasstex-Mantel, ließ ihn aber dabei an. Die Kapuze flatterte.

Der Polizist sagte gerade: »...sind wohl alle oben, Frau Mazoli. Wo genau, weiß ich nicht.«

»Huh!«, flüsterte Gaby. »Das ist Ulrike Mazoli, die Katze.«

4. Doppelter Einbruch

Heute, in dieser Regennacht, war es so weit.

Heute, dachte Burkhard Öme, führe ich ihn aus — meinen Plan.

Öme, der unscheinbare Typ, der Kunstfreund und heimliche Verehrer der schönen Angela Parth, sah eine Chance, sich in ihr Herz einzuschleichen, indem er sie befreite aus ihrer finanziellen Not. Mit mutiger Tat, die gleichwohl riskant für ihn war, wollte er Angelas Probleme aus der Welt schaffen. Und damit würde er die schöne Frau anrühren wie mit einem Zauberstab und ihr bewusst machen, dass sie auf ihn, Burkhard, zählen konnte wie auf niemanden sonst. Wie armselig nahm sich der Rivale dagegen aus, der kantige Harald Riemer mit seinen neun Lederjacken — und säuselnden Worten, statt beherzter Tat.

In der Molchowstraße brannten nur wenige Laternen. Dunkler Himmel, fette Wolken, Nieselregen. Es war später Abend an diesem Freitag Ende März. Keine Autos, keine Spaziergänger. Öme stand am Ende einer Gartenhecke, wo ein Weg zwei Grundstücke trennte. Das nächste — ebenfalls hinter Hecken — gehörte Angela Parth.

Er konnte den Dachgiebel sehen. Das Haus war dunkel. Logo. Denn Angela war verreist. Mittags hatte er sie am Bahnhof getroffen. Zufällig. Sie besuche eine Freundin in Schnierlhausen, hatte sie erklärt, aber nur bis morgen Abend. Samstagabend sei sie zurück. Denn sie habe ja eine Karte ergattert für die Theaterpremiere im Palasthaus. Öme wusste, dass sie auch gesagt hatte, um welches Stück es sich handele. Aber das hatte er vergessen. Das Feuer der Vorbereitung hatte ihn augenblicklich erfasst.

Jetzt war alles ganz einfach.

Er würde in ihr Haus eindringen, durch die Terrassentür einbrechen. Er würde ihre teuren Gemälde stehlen. Sie passten bequem in den leeren Rucksack, den er auf dem Rücken trug. Der Platz reichte sogar, um die Kunstwerke mit kleinformatigen Handtüchern abzupolstern und sie so vor jeder Beschädigung zu bewahren.

Außerdem hatte er sich mit einem schweren Gummihammer ausgerüstet, der einen griffigen, unterarmlangen Stiel besaß. Das richtige Werkzeug, um die Scheibe einzuschlagen.

Auf dem Kopf trug Öme eine schwarze Wollmütze, die ihm bis zu den Brauen reichte und manchmal über die Augen rutschte. Sie war nicht geeignet für Regen und hatte sich voll gesogen. Vielleicht mit Kopfschmerzen als Folge, morgen — aber was bedeutete das schon angesichts seiner heroischen Tat.

Er wusste, wie es weiterging. Kein Verdacht würde auf Angela fallen. Ihr Alibi bei der Freundin war sicher. Einen Versicherungsbetrug konnte man Angela nicht unterstellen, denn der lag ja auch wirklich nicht vor. Angela war ahnungslos wie ein Baby mit Schnuller. Sie würde entsetzt sein. Und sich aufregen. Aber irgendwann — nach der üblichen Untersuchung und anfänglichem Weigern — würde die Versicherungsgesellschaft zahlen müssen. Und Angela wäre ihrer Schulden ledig.

Doch auch dann, dachte Öme, darf ich mit meiner köstlichen Überraschung noch nicht auf sie zugehen. Zügeln muss ich mich. Abwarten bis zum richtigen Moment. Aber immer wieder die Trauer schüren um den Verlust der Kunstwerke. Natürlich laufen die polizeilichen Ermittlungen ins Leere. Das Gras des Vergessens wächst über den Diebstahl. Doch dann komme ich.

Ob sie wohl in Tränen ausbricht, überlegte er, wenn ihr klar wird, was ich für sie getan und riskiert habe?

Er fror etwas. Das lag an der Aufregung. Er trat von einem Fuß auf den andern und spähte die Straße entlang. Alles still. Weit vorn schlich eine graue Katze über die Fahrbahn. Genau in der Mitte machte sie Halt und putzte sich hinter dem Ohr. Eine Kirchturmuhr schlug. Die Sebastianskirche, dachte er. Und: Worauf warte ich noch?

An der Rückfront des Grundstücks war der Jägerzaun niedrig. Öme kletterte hinüber, blieb mit dem Schritt hängen, tat sich weh und biss die Zähne zusammen. Wäre ihm das auch passiert mit einer Körpergröße, wie Harald Riemer sie besaß? Dieser Mistkerl! Sollte sich begraben unter seinen neun Lederjacken.

Öme zwängte sich durch die Hecke. Ein Ast zog ihm die Mütze vom Kopf. Er setzte sie wieder auf. Außen fühlte sie sich kälter an als der Regen, aber innen war die Feuchtigkeit warm.

Er äugte über den Rasen zum Haus. Es gab einen kleinen Gartenteich und vereinzelte Büsche. Der rückseitige Balkon verdichtete die Dunkelheit auf der Terrasse. Doch Öme gewahrte helle Gartenmöbel, die Angela schon aus dem Winterquartier hervorgeholt hatte wegen einiger sonniger Tage im März.

Er lief über den Rasen. Der hatte sich schwammtriefend voll gesogen mit Regen, und Öme, der sommerliche Schönwetter-Turnschuhe trug, hatte quietschnasse Füße, noch ehe er die Terrasse erreichte. Nass oben und unten, dachte er. Nachher muss ich ein heißes Bad nehmen — am besten gleich mit dem Erkältungsschaumbad.

Er stand vor der Terrassentür und horchte zur fernen Straße hin. Von dort, von der anderen Seite des Hauses her, war nichts zu hören. Er zog den schweren Gummihammer unter der Regenjacke hervor. Mit zaghaften Schlägen begann er, die Glastür zu zertrümmern. Die Scheibe knirschte, knackte, splitterte. Alles fiel nach innen und wurde aufgefangen von Gardine und Vorhang.

Nein, dachte er, das hört man nicht weit. Nicht mal bei den Büschen dort ist es zu hören.

Jetzt ging alles Zug um Zug. Er trug Handschuhe. Sobald er im Terrassenzimmer war, gebrauchte er seine kleine Taschenlampe — denn hierher konnte man von keinem der Nachbargrundstücke aus sehen. Er war ja schon hier gewesen, eingeladen von Angela — zusammen mit Harald Riemer. Er, Öme, kannte sich aus. Die Bilder hingen im Treppenhaus. Eine breite Holztreppe, versehen mit wuchtigem, handgeschnitztem Geländer, führte hinauf. An der Wand begleiteten die Gemälde von Stufe zu Stufe.

Öme nahm sie vorsichtig ab. Es dauerte eine Weile, bis er sie im Rucksack verstaut hatte. Immerhin hatte er jetzt ruhige Hände. Sein Puls raste nicht mehr. Stattdessen spürte er eine leichte Übelkeit im Magen. Er ging ins Terrassenzimmer zurück und knipste die Lampe aus.

Draußen rauschte der Regen. Er war wieder heftiger geworden.

Öme rückte den Rucksack zurecht, den er eigens gekauft hatte für sein Vorhaben: ein großes Format, ein Tourenrucksack, in den die acht — nun in Tücher gehüllten — Gemälde hineinpassen mussten. Ihm, Öme, schien es, als spüre er jedes Einzelne auf seinem knochigen Rücken. Ein sattes Gewicht.

Er trat zur Tür. Sie war weit geöffnet. Er raffte die Gardine beiseite. Kühler Wind strich herein.

Und über den Rasen kam, geduckt und rasch, eine dunkle Gestalt.

Für einen Moment setzte Ömes Herzschlag aus, die Knie wackelten. Im trockenen Mund lag die Zunge wie Blei, lähmende Angst füllte ihn bis in die zitternden Hände.

Wer ist das? Was will der? Hat er mich beobachtet? Ein Nachbar, der jetzt den Helden spielt? Oder...?

Der Mann — es war eindeutig ein Mann, und er war von imponierender Größe — kam zur Terrasse. Er war dunkel gekleidet, der Kopf von der Kapuze umhüllt, umschnürt — das Gesicht nur ein fahlgrauer Klecks.

Ömes rechte Hand umklammerte den Gummihammer.

Der Kapuzenmann hatte jetzt die Terrasse erreicht und verharrte so plötzlich, als werde er aufgehalten von einer unsichtbaren Wand. Zweifellos hatte er in dieser Sekunde die aufgebrochene Tür entdeckt. Stocksteif stand er, den Kopf vorgereckt. Und Öme begriff, was das bedeutete. Der Typ war überrascht.

Dann hat er mich nicht beobachtet, schoss es Öme durch den Kopf. Nicht meinetwegen kommt er, sondern... Was zum Teufel will er hier? Nach dem Rechten sehen? Guatsch! Der ist über den Zaun gestiegen wie ich. Denn dort hinten ist keine Pforte. Etwa ein... ein Einbrecher? Ein echter! Ein Profi!

Der Kapuzenmann zögerte. Kam aber zu dem Schluss, dass die Situation nicht mehr heiß sei, dass der oder die Einbrecher schon abgezogen waren. Trotzdem blieb er vorsichtig, hielt ein längliches Werkzeug in der rechten Hand und etwas, das ein Beutel sein konnte, in der linken.

Er kam herein. Glassplitter knackten, als er darauf trat. Er glitt an Öme vorbei, der im stockfinsteren Raum seitlich neben der Tür stand.

Und Öme wuchs über sich hinaus. Alle Kraft, zu der er fähig war, lag in dem Schlag. Der schwere Gummihammer wurde geschwungen wie eine Keule. Die Regenjacke knisterte, aber das Geräusch kam als Warnung zu spät.

Öme hatte gezielt, so gut es im Dunkeln möglich war. Er traf, wie sich später herausstellte, mit voller Wucht das Genick. Und die Folgen waren dramatischer als beabsichtigt.

Ohne einen Laut stürzte der Mann zu Boden. Dabei polterte sein Werkzeug auf das Parkett.

Stille. Nur der Regen.

Öme glaubte, er müsse sich übergeben. Sein Impuls war, hinauszufliehen. Aber er blieb stehen, atmete mit offenem Mund und nestelte die Taschenlampe hervor.

Der enge Lichtkegel glitt über den Hingestreckten. Er lag bäuchlings mit ausgebreiteten Armen. Sein Werkzeug schimmerte im Licht, ein kurzes Stemmeisen, offenbar nagelneu, zum Teil rot lackiert. Vorn, wo es lanzenförmig zulief, klebte noch das Preisschild vom Heimwerkermarkt.

Stemmeisen! Aha! Tatsächlich ein Einbrecher. Der Beutel neben der linken Hand erwies sich als schwarzer, faltbarer Leinensack, in dem der Weihnachtsmann Geschenke für mindestens zwanzig artige Kinder hätte unterbringen können.

Der wollte aber abräumen! Öme knirschte vor Wut mit den Zähnen. Nicht bei meiner Angela, Dreckskerl!

Er bückte sich, klemmte den Gummihammer unter die Achsel, fasste den Typen an der Schulter und drehte ihn um. Nicht in Rückenlage, aber so weit, dass er das Gesicht sehen konnte.

Es war der zweite Schock an diesem Abend. Und für einen Moment zweifelte Öme an seinem Verstand.

Vor ihm lag — Harald Riemer.

Das kantige Gesicht seines Rivalen war bleich. Er hielt die Augen halb geschlossen. Öme starrte ihn an und suchte verzweifelt nach einem Merkmal, das nicht zu Riemer gehört. Irgendeinen Hinweis darauf, dass er sich irrte, dass ihn nur eine Typähnlichkeit narrte. Aber da war nichts. Kein Irrtum. Vor ihm lag Riemer. Und er sah aus wie tot.

Gedankenfetzen wirbelten in Ömes Kopf, wirr, ohne Ergebnis.

Riemer atmete nicht.

Oder doch? Schwach? Öme tastete nach der Halsschlagader, wobei er die Verschnürung der Kapuze lockern musste. Der Puls war zu spüren, schwächelte aber, stolperte unregelmäßig. Öme begriff, dass er Riemer schwer verletzt hatte.

Panisch sah er sich um. Was nun? Riemer brauchte Hilfe. Der Notarzt musste her, sonst war Schlimmes zu befürchten.

Das Telefon stand auf einem kleinen Tisch in der Diele. Neben dem etwas altmodischen Apparat lag das irre dicke Telefonbuch.

Öme blätterte mit zitternden Fingern. Polizeinotruf! Notarzt! Doch dann hielt er inne.

Konnte er dort anrufen, ohne sich zu gefährden? Wie machten die das, wenn jemand seinen Namen verschwieg? Wurde dann per Knopfdruck aufgezeichnet, um ein Stimmmuster zu haben von dem Unbekannten, der bestimmt nicht zum Spaß anonym bleiben wollte? Würde man ihn später als Anrufer identifizieren, indem man ihn mit dem aufgezeichneten Gespräch konfrontierte?

Er wusste es nicht. Aber er hielt es für möglich. Und seine abenteuerliche Fantasie entwarf ein Risiko von beträchtlichem Ausmaß. Nein! Bei der Polizei konnte er nicht anrufen. Aber Hilfe musste her.

Die Lösung lag auf der Hand. Er musste jemanden dazwischenschalten, jemanden, den er für arglos, aber verlässlich hielt.

Er hatte ein gutes Gedächtnis für Zahlen. Handy-Nummern waren für ihn kein Problem. Mehr als ein Dutzend war in den grauen Zellen gespeichert. Er wählte.

Fast augenblicklich meldete sich das jüngste Mitglied im Verein für Kunst- und Museumsfreunde: Karl Vierstein, auch Computer-Karl genannt.

Öme sprach mit verstellter Stimme, nicht mit der für ihn typischen zirpenden Helligkeit, die ihm seit seinem Stimmbruch Komplexe verursachte, sondern nuschelig und dumpf. Es klang unnatürlich, eben verstellt, aber das gehört schließlich zur Anonymität.

»Ein Notfall!«, nuschelte er. »Rufen du Polizei an. Ein Notfall.«

Während des Wählens war ihm die Idee gekommen, gebrochenes Deutsch vorzutäuschen, also einen Ausländer, woher auch immer, der seine Lektionen noch nicht gelernt hat.

»Wie? Was?« Karl war überrascht. »Wer spricht dort?«

»Polizei anrufen«, wiederholte Öme. »Du anrufen. Mann verletzt. Total kaputt. Ist Einbrecher. Atmen ganz schlecht.«

»Was soll das? Ist das ein Witz? Wer sind Sie? Ihren Namen! Von wo rufen Sie an?«

»Nix Namen. Du Polizei anrufen. Doktor auch muss kommen. Einbrecher atmen schlecht. Du machen schnell. Haus ich wissen. Adresse.«

»Dann sagen Sie’s.«

»Molchowstraße.«

»Molchowstraße. Ja, ich weiß. Welches Haus?«

»Draußen Nummer an Haus ist elf.«

»Also Molchowstraße Nummer elf?«

»Du machen schnell.«

Öme legte auf. Unter seiner nassen Mütze hatte sich kalter Schweiß angesammelt.

Jetzt aber weg! Noch einmal leuchtete er Riemer ins Gesicht. Unverändert. Nein, noch käsiger. Mann, halt durch! Die kommen ja gleich.

Öme nahm Taschenlampe und Gummihammer und flüchtete hinaus. Dabei stolperte er über Riemers Beutel, bückte sich und nahm auch den mit, ohne nachzudenken.

Sein Wagen parkte am Ende der Straße. Er zwang sich, die Strecke ruhig zu gehen und nicht zu rennen, was sicherlich verdächtig gewesen wäre, hätte jemand zufällig aus dem Fenster geschaut. Auch der gewaltige Rucksack fiel auf, was er sich vorher nicht überlegt hatte. Aber an den Häusern, an denen er vorbeikam, waren die Jalousien und Vorhänge geschlossen.

Er legte den Rucksack in den Kofferraum, setzte sich hinters Lenkrad und fuhr ab. Nicht gleich in Richtung Bahndamm, wo er wohnte, sondern in einem weiten Bogen nach Süden, um der Polizei und dem Notarzt nicht zu begegnen. Hier war ein Außenbezirk, ein gediegenes Wohnviertel ohne Geschäfte und Läden. In der Ferne hörte er eine Polizeisirene, aber in einer Millionenstadt gehört das allenthalben zum nächtlichen Konzert. Es musste nicht der Streifenwagen zur Molchowstraße sein.

Immer noch schwirrten seine Gedanken. Er begriff nicht, wie das alles hatte geschehen können. Riemer war zweifellos in derselben Absicht gekommen wie er. Woher wusste der Kerl, dass Angela heute verreist war? Natürlich von ihr, woher sonst. Falls dem nicht eine zufällige Begegnung zugrunde lag, hatte Riemer also zusätzlichen Kontakt zu Angela.

Öme spürte das Gift der Eifersucht im Herzen und entschied sich, um nicht völlig auszurasten, für die zufällige Begegnung, die sich ja durchaus zweimal ereignen konnte.

Und der Mistkerl hatte die gleiche Idee wie ich, dachte Öme. Verdammt! Verdammt! Jetzt sitze ich da mit den Bildern. Als gewalttätiger Einbrecher. Nie kann ich sie Angela zurückgeben. Nie! Sie würde entsetzt sein. Sie hasst Gewalt. Angelas Gemüt ist zarter als eine Pusteblume.

Wieder wurde ihm übel. Die Situation war verfahren. Mist auf der ganzen Linie. Eine Katastrophe. Alles hatte sich ins Gegenteil verkehrt.

5. Die Masche der Kunsträuber

Katze?, dachte Tim. Hört sich ja geheimnisvoll an. Und ein bisschen katzenhaft sieht die Frau tatsächlich aus.

Sie mochte Ende zwanzig sein, hatte ein dreieckiges, hübsches Gesicht mit weit auseinander stehenden grünen Augen. Kurzes schwarzes Haar, fast struppig. Und ein strahlendes Lächeln, das Gaby galt.

Während Ulrike Mazoli immer noch ihren Mantel schüttelte, kam sie auf das Pärchen zu.

»Hallo, Gaby! Ich bin wohl die Letzte am Tatort? Dr. Lohm hat mich verständigt. Er sagte auch, dass ihr den Einbruch entdeckt habt. Dein Freund Tim, ja?«

Gaby stellte ihn vor und erklärte: »Frau Mazoli ist Kunstdetektivin und hat schon in etlichen Fällen mit Papi zusammengearbeitet. Davon habe ich dir erzählt, nicht wahr?«

Tim nickte und dachte: Kein Wort. Kann wohl so wichtig nicht gewesen sein. Immerhin bedachte er die Katze mit einem Grinsen.

»Was macht eine Kunstdetektivin? Entlarven Sie Fälschungen? Oder geht’s um die Wiederbeschaffung von Diebesbeute?«

»Um beides. Aber die Wiederbeschaffung steht im Vordergrund. Für die Fälschungen sind Experten zuständig, zu denen ich allerdings auch gehöre.«

»Also Verbrecherjagd?«

Ulrike lächelte. »So spielt sich das meistens nicht ab. Ich agiere als eine Art Verbindungsglied für die Unterwelt. Und da bewege ich mich meistens auf sehr dünnem Eis.«

»Verstehe«, nickte Tim. »Kunstwerke werden geraubt, Kulturgüter der Menschheit. Aber auf dem freien Markt können die Täter die Exponate nicht zu Geld machen. Und die Mär von dem superreichen Kunstfreund — der sich das Kunstwerk in den tiefen Keller hängt und ganz allein beglotzt, ist ja, wie man inzwischen weiß, fern von der Wirklichkeit. Der Reibach für die Kriminellen liegt in der Lösegelderpressung. Sie bieten das Kunstwerk zum Rückkauf an. Entweder Kohle oder der Rembrandt wird vernichtet. Und dann fragt sich’s: Erwischt man die Räuber oder muss man die Kohle rausrücken? Natürlich verhandelt die Unterwelt nicht mit der Polizei. Und auch ein Museumsdirektor ist nicht der ideale Ansprechpartner. Deshalb kommt dann der Kunstdetektiv ins Spiel.« Tim grinste. »Die Katze auf dem dünnen Eis. Jedenfalls müssen die Ganoven Vertrauen haben zu Ihnen, nicht wahr, wenn sie Ihnen die Lösegeldforderung antragen und die Abwicklung des Deals. Wenn ich das richtig sehe, Frau Mazoli, sitzen Sie zwischen allen Stühlen. Einerseits dürfen Sie die Polizei nicht hintergehen, sonst wäre das Strafvereitelung oder gar Mittäterschaft oder was auch immer. Andererseits dürfen Sie die Ganoven nicht verprellen, sonst sind Sie raus aus dem Deal und das Kunstwerk ist futsch. Wie machen Sie das?«

»Puh!«, lachte Ulrike. »Ich glaube, du hast es begriffen.«

»Das ist aber keine Antwort auf meine Frage.«

»Jeder Fall ist anders. Und für mich immer ein Seiltanz. Einmal hätte ich Gabys Vater fast verärgert. Aber dann war er schneller als ich und hat die Ganoven gefasst.«

»Wir wissen schon, was geraubt wurde«, schaltete Gaby sich ein. »Der ›Tanzende Tiger‹ von Ludwig Simonka.«

»Dr. Lohm stöhnte was von fünf Millionen Euro Katalogwert«, nickte Tim.

Ulrike seufzte. »Dann werden mindestens drei Millionen gefordert. Falls es zu dem üblichen Deal kommt.«

»Lassen Sie uns wissen, wo das Lösegeld übergeben wird«, sagte Tim. »Wir kommen dann zufällig vorbei und verhindern den Schaden.«

Ulrike sah Gaby an. »Halt mir bloß deinen Freund vom Leib! Ich glaube, wenn der sich einmischt, kann ich meinen Job an den Nagel hängen. Und das wäre schrecklich. Nicht nur für mich, sondern vor allem für die Kunstwelt.«

Tim grinste. Gaby lächelte diplomatisch. Ulrike sagte, sie müsse sich um Dr. Lohm kümmern, und trat in den Lift, wobei sie abermals ihren roten Regenmantel ausschüttelte — diesmal gezielt in Tims Richtung; einige Tropfen trafen ihn.

Tims Handy klingelte.

»Es ist Karl«, meinte er mit einem Blick aufs Display. »Ja, Karl?«

»Wo bleibt ihr?«, fragte Karl. »Wir warten und warten. Und stehen uns die Beine in den Bauch.«

»Rufst du deswegen an? Ach so, wir sind ja verabredet. Aber hier ist was passiert! Wo seid ihr?«

Gaby und Tim hatten sich mit den beiden, mit Karl und Klößchen, treffen wollen — vor einer halben Stunde am Baroninum-Platz in Stadtmitte.

»Vor ›Enzos Pizzeria‹. Und eben habe ich einen total irren Anruf gekriegt. Von ‘nem Nuscheltyp, der offensichtlich die Stimme verstellt hat und einen auf radebrechenden Ausländer macht. Aber ich glaube, das war gespielt. Er telefonierte aus Angela Parths Haus. Das habe ich an der Rufnummer erkannt. Dort wäre ein Einbrecher verletzt und ich solle die Polizei verständigen.«

»Und? Hast du’s getan?«

»Klar. Wespe war gerade von einem Einsatz zurück und ist jetzt auf dem Weg zur Molchowstraße.«

»Wieso hat der Nuscheltyp dich angerufen und nicht direkt die Polypen?«

»Das ist ja das total Irre.«

»Er muss dich kennen. Er hat deine Nummer.«

»Meine Handynummer, Tim, kennen sicherlich ein paar hundert Leute. Das ergibt sich nun mal, kontaktfreudig wie wir sind.«

»Bleibt immer noch die Frage, warum macht der Typ diesen Umweg?«

»Ja. Jaaa.«

»Okay, wir kommen. Molchowstraße — wo ist das?«

»Ziemlich weit draußen. Stadtteil Birkenrode.«

»Du meine Güte! Wir haben keine Bikes dabei. Dann müssen wir uns zu viert ein Taxi anschnallen. Hoffentlich benimmt sich Oskar gesittet. Er ist heute sehr flüssig.«

»Was?«

»Er muss dauernd pieseln.«

»Das merkt der Taxifahrer gar nicht.«

»Wir kommen.«

6. Tatort Molchowstraße

Vom Baroninum-Platz führen sechs Straßen sternförmig in alle Richtungen. Am späten Freitagabend ist hier meistens viel los, denn im weiten Rund reihen sich Kneipen, Cafés mit Spätlizenz und kleine Fresstempel aus aller Herren Länder. Heute hatte der Regen den Platz leer gefegt. Nur vor dem Enzos standen zwei Gestalten in feucht glänzenden Regenjacken. Karl, der große Spargelstangendünne, trug eine in Blau, Klößchen — nur zu zwei Drittel so hoch, aber dafür klopsig — trug eine in Dunkelgrün, die ihm außerdem zu lang war. Er bot den Anblick einer traditionellen Gartentonne. Schon von weitem konnte man sehen, dass er häufig die Hand zum Mund bewegte. Er futterte.

»Er wirft sich Schokobrocken ein«, sagte Gaby, während sie den Platz überquerten.

»Wir stehen uns hier die Beine krumm«, meinte Klößchen vorwurfsvoll. »Was war denn los?«

»Kunstraub«, erwiderte Tim. »Einbruch ins Landesmuseum.«

»Die beiden Diebe haben Tim fast mit einer schweren Bohle erschlagen«, fügte Gaby hinzu.

»Damit bist du entschuldigt«, feixte Klößchen.

Tim berichtete. Karl wiederholte nahezu wörtlich, was der Nuscheltyp gesagt hatte.

»Ich meine«, sagte Tim, »mit Anfangsspuren sind wir rundum versorgt. Ich habe den Bon und kann den Sneaker mit dem Kratzkreuz identifizieren. Bei Karl muss der Nuscheltyp ein Bekannter sein, der aber nicht erkannt sein will und deshalb seine Stimme verstellt hat. Er könnte irgendeine Beziehung zu deinem Kunstverein haben, Karl. Oder zu der schönen Angela, von der du uns erzählt hast. Das grenzt ein. Ist es so? Oder habe ich Recht?«

»Kann aber auch ganz anders sein«, meinte Karl.

»Auf zum Tatort!«, sagte Tim.

Der nächste Taxistandplatz war nur wenige Minuten entfernt. Und leider ratzekahl leer. Tim wollte schon zum Fluchen ansetzen, als eine Mietdroschke anrollte und stoppte. Eine füllige Frau saß eingeengt hinterm Lenkrad. Sie war bereit, auch Oskar aufzunehmen, und erklärte dann, dass sie nur aushilfsweise fahre, weil ihr Mann an Grippe erkrankt sei. Die Fahrerin wusste nicht, wo die Molchowstraße war, fand sich aber auf dem Stadtplan zurecht.

Während der Fahrt preschte das Taxi fünfmal bei Gelb über die Kreuzung und in der Kurfürstenstraße hätte die Aushilfskraft beinahe einen Radler gestreift. Tim fragte sich, ob sie einen Führerschein zur Personenbeförderung besaß. Dazu erzählte die Frau pausenlos von ihrem grippekranken Mann und dass er schwerer zu pflegen sei als ihre hochbetagte bettlägerige Mutter, die ein echter Pflegefall war. Aber die Mama sei geduldig, ihr Mann nur ungeduldig. Dann erreichten sie die Molchowstraße. Vor besagtem Grundstück parkten ein Polizei- und ein Krankenwagen.

»O je! Da ist was passiert«, sagte die Taxifahrerin. »Ist das euer Zuhause?«

Tim verneinte. »Aber wir sind das Junior-Ermittlungs-Team der Kripo und unser Oskar gehört zu den besten Fährtenhunden in der Stadt. Deshalb werden wir oft zum Tatort gerufen.«

Zweifelnd sah die Frau ihn an.

»Mein Freund übertreibt«, erklärte Gaby. »Allerdings nur ein bisschen.«

Klößchen bezahlte und war natürlich zu gutmütig, um die Beteiligung der anderen einzufordern. Aber Tim nahm sich vor, die korrekte Abrechnung nachher nicht zu vergessen.

Als sie sich der Einfahrt näherten, kamen zwei Sanitäter mit einer Transportliege aus dem Haus. Das Licht einer nahen Laterne beschien den Mann, der darauf festgeschnallt war.

Bewusstlos, dachte Tim, und bleich wie der Tod, aber keine sichtbare Verletzung. Hinter den Sanitätern kam der Notarzt, der noch ziemlich jung war, mit seiner Tasche.

»Um Himmels willen«, Karl schob sich an Tim vorbei, »das ist Herr Riemer. Harald Riemer.«

Tim entsann sich, dass Karl den Namen im Zusammenhang mit dem Kunstverein erwähnt hatte.

»Wie geht es ihm?«, wandte sich Karl an den Arzt.

Der zuckte nur die Achseln und das wirkte nicht sehr ermutigend.

Während das Notarztteam rasch einstieg, meinte Karl: »Aber der Riemer ist doch nie und nimmer ein Einbrecher, wie der Nuscheltyp behauptet hat.«

»Wir brauchen Infos«, sagte Tim und ging voran.

Die Haustür stand offen. In der Diele brannte Licht. Tim sah zwei Uniformierte und im Hintergrund Wespe. Kommissar Glockners Assi trug sein übliches Räuberzivil, das entweder total schräg oder zeitlos unmodisch war. In den letzten Monaten hatte er sich die Haare wachsen lassen, die jetzt als Pferdeschwanz über den Kragen hingen. In natura war er braunhaarig, aber vierteljährlich ließ er sich goldblond einfärben. Die letzte Färbung lag lange zurück, deshalb war seine Haarpracht jetzt zweifarbig. Das sah komisch aus.

Bei Tims Anblick bedeckte er das Gesicht mit den Händen.

»Nachtdienst kann schrecklich sein«, sprach er durch die Finger, »aber auch das lässt sich noch toppen — durch dein Erscheinen. Warum liegst du nicht im Bett wie die anderen braven Vierzehnjährigen auch?«

»Erstens gibt es keine braven Vierzehnjährigen. Außerdem sind wir herbeigeeilt, um dir zu helfen, Polyp, weil du ja allein nicht klarkommst.«

»Guten Abend, liebste Gaby«, grinste Wespe, »ich werde nie begreifen, was du an ihm findest.«

»Du kennst ihn ja nicht so gut wie ich«, lachte Gaby.

Wespe wandte sich an die Uniformierten. »Bleibt in der Nähe, Männer, damit ihr sie rauswerfen könnt, wenn ich’s für nötig befinde. Also, Karl, euer Antanzen habe ich dir zu verdanken.«

»Was kann ich dafür«, wehrte sich Karl, »wenn dieser Nuscheltyp mich als Zwischenstation benutzt? Aber gleich wirst du strahlen vor Freude, weil ich deine erste Infoquelle bin. Ich weiß nämlich, wer hier wohnt. Und ich weiß, wer da soeben rausgetragen wurde. Und ich weiß, welche soziale Beziehung zwischen den beiden besteht.«

»Karl«, sagte Klößchen, »nimm dir lieber einen Anwalt. Wespe glupscht so hinterhältig. Wenn du zu viel weißt und das zugibst, reiht er dich gleich bei den Verdächtigen ein — falls er schon welche hat außer dir.«

»Bis jetzt habe ich herzlich wenig«, sagte Wespe und knipste sein Grinsen aus. »Als wir eben ankamen, haben wir Harald Riemer vorgefunden. Im Terrassenzimmer. Er war bei Bewusstsein. Aber er kann sich nicht bewegen. Seine Wirbelsäule hat offensichtlich was abgekriegt. Zwischendurch ist er mehrfach weggesackt, wurde aber immer wieder wach und hat sogar eine Aussage gemacht.«

»Nämlich?«, fragte Tim.

»Er wohnt in der Nähe. Vorhin ging er spazieren. Hier vorbei. Dabei bemerkte er einen Lichtschein hinter den Fenstern, was aber eigentlich nicht sein konnte, weil — wie er wusste — die Hausherrin heute und morgen verreist ist, eine gewisse Angela Parth, die er gut kennt. Also sah er nach. Kommt mal mit.«

Er schlurfte los ins Terrassenzimmer, in das der Nachtwind durch die zertrümmerte Terrassentür hereinwehte.

»Er hat also«, sagte Tim, »einen Einbrecher überrascht und ist dabei nur zweiter Sieger geworden.«

»Du sagst es«, nickte Wespe. »Riemer wurde hinterrücks niedergeschlagen. Vermutlich damit.« Wespe wies auf ein kurzes Stemmeisen, das auf einem Sessel lag und noch mit dem Preisschild versehen war.

»Dieser Riemer sah aber selbst wie ein Einbrecher aus«, meinte Klößchen. »So schwarz gekleidet. Und außerdem hatte er Handschuhe an den Vorderhufen.«

Tim betrachtete das Stemmeisen aus der Nähe, ohne es zu berühren. »Wenn man damit zuschlägt, ist eine Beerdigung fällig. Wie hat er das überstanden?«

»Überstanden hat Riemer noch gar nichts. Der Notarzt ist nicht sehr optimistisch. Damit meine ich nicht eventuelles Ableben, aber Querschnittslähmung.«

Gaby fröstelte und hakte ihren freien Arm bei Tim unter. Oskar beschnupperte einige Stuhlbeine, hockte sich dann auf die Hinterläufe und blickte auf zu seinem Frauchen.

Karl runzelte die Stirn. »Stimmt das, Wespe: Riemer hatte Handschuhe an? Mir ist das nicht aufgefallen. Ich war so erschrocken, als ich sein fahles Gesicht sah — überhaupt ihn sah. Aber für Handschuhe ist doch kein Wetter.«

Wespe nickte. »Wir haben uns auch gewundert. Ich habe ihn gefragt. Er sagte, dass er meistens bis Pfingsten bei abendlichen Spaziergängen Handschuhe trägt. Weil er unter kalten Händen leidet. Und kalten Füßen.«

»Ah ja.« Karl wandte sich etwas ab und sah Tim durch seine Brillengläser an. Es war ein fragender Blick. Der TKKG-Häuptling kapierte sofort. Karl war auf eine Unstimmigkeit gestoßen. Unmerklich schüttelte Tim den Kopf, was bedeutete: Lass noch nichts raus, erst kauen wir mal unter uns alles durch.

Gaby hatte sich in der Zwischenzeit im Zimmer umgesehen. »Hat der Einbrecher Beute gemacht? Oder wurde er rechtzeitig gestört — und hat sich dann nicht mehr getraut, weil er die Nerven verloren hat?«

Wespe verzog das Gesicht, was wohl Nichtwissen ausdrücken sollte. »Durchwühlt wurde nichts. Ob was herumlag, wissen wir nicht. Wirklich feststellen kann das nur die Frau Parth.«

Karl bewegte sich ein paar Schritte zu dem Durchgang, der zur Treppe führte. Er deutete auf die Wand daneben.

»Wo sind denn die Bilder?«

»Bilder?«, fragte Wespe.

»Ich war zwar noch nicht hier, aber Angela Parth hat uns im Kunstverein von ihren Schätzen erzählt. Sie hat diese Villa von ihrem verstorbenen Onkel geerbt, einschließlich acht sehr wertvoller Gemälde. Sechs Expressionisten und zwei Gemälde, die kurioserweise von ihrem verschollenen Verlobten stammen, dem Kunstmaler Ludwig Simonka. Zusammen sicherlich ein Wert von einer halben Million. Angela sagte, sie hätte noch jedes Mal freudiges Herzklopfen, wenn sie die Treppe rauf- und runtergeht. Weil an der Wand daneben die Bilder hängen.«

Wespe pfiff durch die Zähne.

Tim trat zur Treppe, die mit rotem Sisalläufer ausgelegt war, und beäugte die Wand. »Acht feste Haken sind eingedübelt — für die Hängung. Man sieht auch die acht Rechtecke, wo die Bilder hingen. Dort ist der Untergrund um einen Ton heller als das Umfeld. Das heißt also«, er drehte sich um, »der Einbrecher hat superfette Beute gemacht. Aber mit dem Kunstraub beim Landesmuseum besteht sicherlich kein Zusammenhang, obwohl auch da ein Simonka geraubt wurde, sein Hauptwerk, der ›Tanzende Tiger‹.«

»Wovon redest du?«, fragte Wespe. »Wann war denn das?«

»Vor ‘ner Stunde.« Tim grinste. »Und wir — Gaby und ich — waren mittendrin. Wir wollten Gabys Vater oder dich benachrichtigen, haben aber nur den Kolloschke erwischt. Und der«, Tims Blick streifte die beiden uniformierten Polizeimeister, die interessiert zuhörten, »kann ja noch schlimmer sein als du. Und so war’s dann auch. Nachdem wir ihm auf die Sprünge geholfen hatten, wurden wir mit harscher Geste vom Tatort verbannt.«

»Berichte mal Einzelheiten«, meinte Wespe, »bevor ich euch vom hiesigen Tatort verbanne.«

7. Gabys Idee

In den Streifenwagen hätte man zu siebt plus Oskar nicht hineingepasst, aber es war auch nicht nötig, ein Taxi zu bestellen; denn einer der Polizeimeister wusste, dass in der Nähe eine U-Bahn-Station war. Dorthin sockten TKKG nun, und endlich war Gelegenheit, die Fakten zu bewerten.

»Karl, was hat dich an Riemers Handschuhen stutzig gemacht?«, fragte Tim.

»Dass seine Kalt-Pfoten-Behauptung in totalem Gegensatz steht zu dem, was er mal im Kunstverein geäußert hat. Dort sagte er, er stünde immer so unter Dampf, dass ihm immer heiß sei und er auch im Winter nie lange Unterhosen oder Wollsocken trage. Handschuhe besitze er nur zum Skifahren, hat er gesagt.«

»Das ist ja ein Hammer«, meinte Klößchen und schob sich Schokolade in den Mund.

»Wahnsinn!«, rief Gaby. »Auch sein dunkles Outfit bekommt jetzt Tarnfarben-Bedeutung.«

»So zieht man sich an«, nickte Tim, »wenn man nachts was Heimliches vorhat. Und eine Schwerverletzung ist ja noch kein Unschuldsbeweis.«

Karl schüttelte den Kopf. »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass Riemer bei Angela den Einbrecher macht. Er verehrt sie. Meistens guckt er sie an, als wollte er sie fressen. Nicht aus Wut, sondern aus Begehrlichkeit. Dass Riemer bei ihrer Villa den Aufpasser macht, passt eher zu seiner Rolle.«

»Du hast doch die Location gesehen«, hielt Tim dagegen. »Riemer will einen Lichtschein bemerkt haben. Von wo, bitte? Von der Straße, von der Rückfront, von der Seitenfront? Überall ist dschungeldichte Hecke. Und dass der unbekannte Einbrecher Festbeleuchtung im Haus macht, ist wohl nicht anzunehmen.«

»Vielleicht«, sagte Gaby, »passt der Einbruch zur Verehrer- und Aufpasser-Rolle. Teure Kunstwerke lassen sich lukrativ verwerten bei der Firma Klemm & Klau. Unterstellen wir mal, diese Angela braucht Geld. Um flüssig zu werden, lässt sie vom Verehrer die Gemälde klauen und sahnt ab bei der Versicherung. Aber die Bilder sind ja immer noch da. Natürlich kann sie die nicht wieder neben die Treppe hängen. Doch bei Freund Riemer wären sie in guter Obhut.«

»Tolle Idee, Pfote!«, sagte Tim.

»Und selbst wenn«, rief Karl. »Dazu ist es nicht gekommen. Riemer hat nichts gestohlen. Er konnte nicht mal sich selbst wegschleppen, geschweige denn die Gemälde.«

»Alles konzentriert sich«, stellte Tim fest, »auf die andere Person. Wer war dort zur falschen Zeit? Wer hat Riemer niedergeschlagen? Waren sie vielleicht zu zweit und sind sich vor Ort in die Wolle geraten? Oder hat ein irres Zusammentreffen von Umständen dazu geführt, dass zwei Wege sich kreuzen, der von Riemer und der von dem andern. Zur selben Zeit am selben Ort.«

»Dann wäre ja doch der eine — der Unbekannte — der Einbrecher.« Karl hielt an seiner Überzeugung fest. »Und Riemer hat ihn überrascht. Und den Lichtschein, Tim, könnte er bemerkt haben, der Riemer, weil ihn die Liebe nicht nur dazu treibt, als Aufpasser Angelas Grundstück zu umrunden — nein, Riemer steigt auch heimlich über den Zaun, um bei der Angeschmachteten an der Hauswand zu schnuppern.«

Gaby kicherte. »Das wäre ein Liebesbeweis der besonderen Art.«

Tim beugte sich zu seiner Freundin hinab und schnüffelte an ihrer Regenjacken-Schulter. »Ich bevorzuge den direkten Kontakt.«

Gaby wandte ihm das Gesicht zu, und Tim konnte im Gehen ein Bussi oberhalb ihres linken Auges platzieren, wobei ihm ein paar regenfeuchte Ponyfransen zwischen die Zähne gerieten. Aber das war fast so gut wie ein Bussi auf den Mund.

Sie erreichten die U-Bahn-Station. Noch immer fiel sanfter Regen. Niemand war zu sehen. Auf der anderen Straßenseite war eine kleine Grünanlage mit Büschen und einer Laterne hinter Bäumen. Die Blätter glänzten feucht. Tim bemerkte einen umgerissenen Abfallkorb. Der Inhalt war über den Boden verstreut.

Karl blieb auf der obersten Treppenstufe stehen. »Leute, was haltet ihr davon, wenn ich Angela mal kurz anrufe. Ich meine, das bin ich ihr schuldig. Immerhin kennen wir uns, sie ist immer nett zu mir und ich habe Wespe ihre Handy-Nummer gegeben.«

»Der hat bestimmt inzwischen angerufen«, vermutete Klößchen. »Und alles berichtet.«

»Ich will ja nicht berichten«, sagte Karl, »nur ein tröstendes Wort anbringen.«

»Dann mal los!«, nickte Tim.

Karl zog sein Handy unter der blauen Jacke hervor.

8. Freundinnen fürs Leben

Schnierlhausen, knappe 100 Kilometer von der Millionenstadt entfernt, ist eine Landgemeinde, ein ehemaliges Dorf, in dessen Nähe man vor wenigen Jahren eine Heilquelle entdeckt hat. Seitdem versucht das Dorf, ein Kurort zu werden, aber das Bemühen steckt noch in der Startphase.

Angelas Freundin Beatrix Göbbel war Lehrerin an der Grundschule in Schnierlhausen. Die beiden hatten einen unterhaltsamen Nachmittag in Beatrix’ kleinem Haus verbracht, aber Angela war auf eine seltsame Weise unruhig gewesen, ja, nervös. Auf Beatrix’ Frage tat Angela das ab als den üblichen Stress des Lebens in der Großstadt. Mit den Hühnern — jedenfalls ziemlich früh — war Angela dann schlafen gegangen.

Jetzt saß sie im Gästezimmer auf der Bettkante und hielt das Handy in der zitternden Hand.

Eben hatte einer von der Kripo sie angerufen, ein gewisser Inspektor Bienert — wie Wespe ja tatsächlich heißt — und ihr mitgeteilt, was vorgefallen war.

Eine Katastrophe! Grauenvoll!

Es war warm im Gästezimmer und Angela trug einen flauschigen Schlafanzug, aber sie fröstelte.

Das kommt davon, dachte sie. Das kommt davon. Geschieht mir recht.

Sie wollte das Handy auf den Nachttisch legen und zu Beatrix hinübergehen, doch das Gerät klingelte zum zweiten Mal.

Noch mal der Kriminalbeamte? Um Himmels willen!

Sie meldete sich mit schwacher Stimme.

»Guten Abend, Frau Parth!«, sagte Karl. »Ach so, ich darf ja Angela sagen. Hier spricht Karl Vierstein. Schlafen Sie schon?«

»Nein, Karl. Eben hat mich Inspektor Bienert angerufen.«

»Ich habe ihm Ihre Nummer gegeben, Angela. Dann wissen Sie also alles?«

»So ziemlich. Aber er konnte oder wollte mir nicht sagen, wie es um Harald steht.«

»Das erfahren wir erst morgen. Wir müssen ganz fest hoffen, dass er nicht gelähmt bleibt.«

»Nur das nicht! Mein Gott, nur das nicht!«

»Die Ärzte tun, was sie können. Aber Herr Riemer hat offenbar einen sehr harten Schlag erhalten — ins Genick, auf die Halswirbelsäule.«

Angela unterdrückte ein Schluchzen. »Was ist da nur geschehen? Was hat sich abgespielt in meinem Haus?«

»Über den Tathergang besteht noch Unklarheit. Aber alles spricht dafür«, meinte Karl, »dass Herr Riemer einen Einbrecher überrascht hat und in Ihrem Terrassenzimmer niedergeschlagen wurde. Leider hat der Täter die Beute — Ihre acht Gemälde — eingesackt. Die sind weg.«

»Ich weiß«, sagte sie matt.

»Aber die Gemälde sind doch versichert?«

»Das sind sie.«

»Na, wenigstens das.«

»Den Verlust, Karl, kann kein Geld ersetzen.«

»Ich weiß. Trotzdem möchte ich Sie trösten. Viele Kunstwerke tauchen irgendwann wieder auf. Der schwarze Markt für Beutekunst ist nicht groß, allerdings ist er international.«

Angela schwieg. Und Karl, dem nichts weiter einfiel, verabschiedete sich.

Angela schaltete ihr Handy aus. Sie wusste, dass sie diese Katastrophe nicht in sich begraben konnte. Sie wäre daran erstickt — jetzt jedenfalls, jetzt, da sich alles ganz anders entwickelt hatte. Ja, sie musste darüber reden. Und dafür gab es nur einen Menschen auf der Welt: Beatrix. Ihr Vertrauen zu der Freundin war grenzenlos.

Die beiden waren Nachbarskinder gewesen, hatten zusammen im Sandkasten gespielt, im Kindergarten ihre Freundschaft gefestigt und bis zum Abitur in der Schulbank nebeneinander gesessen. Eine Freundschaft fürs Leben. Später hatten sich beide für den Beruf der Grundschullehrerin entschieden und auch eine Zeit lang an derselben Schule unterrichtet. Dann war Beatrix nach Schnierlhausen versetzt worden. Natürlich hatte es bei beiden Beziehungen mit Männern gegeben, und jedes Mal erfuhr die Freundin brühwarm, was mit dem jeweiligen Lover los war. Von der Ehe hielten allerdings beide nicht viel. Unabhängigkeit war ihnen wichtig.

Angela legte das Handy auf den Nachttisch. Ihr Gesicht glänzte fettig, denn sie hatte eine Pflegecreme aufgetragen. Sie trat auf den Flur. Hier brannte kein Licht, aber die Tür zu Beatrix’ Schlafzimmer stand einen Spalt offen und der gedämpfte Schein einer Nachttischlampe drang heraus.

»Du schläfst noch nicht, Trixi?«

»Ich habe doch gehört, dass du telefonierst.«

Angela trat in das gemütliche Schlafzimmer. Die Fenstervorhänge waren lindgrün und mit stilisierten Pflanzen bedruckt.

Beatrix lag im Bett und hatte einen Ellbogen aufgestützt. In der flachen Hand ruhte ihr Kinn. Neugierig hatte sie ihr rundes Gesicht Angela zugewandt.

Angelas Freundin war hübsch, hatte milchige Haut und nachtschwarzes Haar. Der Mund wirkte immer wie geschminkt, aber das war ein natürliches Rot und benötigte keinen Lippenstift. Beatrix war kleiner als Angela und etwas füllig, aber durchaus attraktiv. An Angelas Schönheit reichte sie nicht heran, doch das war niemals ein Thema gewesen und erst recht kein Grund zu Eifersüchtelei.

»Mein Gott, Angela! Du siehst aus wie Braunbier mit Spucke.«

»So fühle ich mich auch.«

»Was ist los?« Beatrix setzte sich auf. »Du wurdest zweimal angerufen, wenn ich richtig gehört habe.«

Angela ließ sich auf einem der zierlichen Sessel nieder und zog die Beine unter sich.

»Der erste Anruf, Trixi, war von der Kripo. Der zweite von einem jungen Freund aus dem Kunstverein, der mich trösten wollte.«

»Wie? Was?«Trixis porzellanblaue Augen wurden rund.

»In mein Haus wurde eingebrochen. Vorhin. Der Täter hat alle Gemälde gestohlen.«

»Ich... ich... werd wahnsinnig.«

»Aber das ist noch nicht alles. Harald Riemer — von dem habe ich dir erzählt — hat offenbar den Täter überrascht. Und wurde von ihm niedergeschlagen.« Angela schluchzte auf. »Harald ist schwer verletzt. Vielleicht bleibt er querschnittgelähmt.«

»O nein!«

Angela berichtete alle Einzelheiten, die sie wusste. Trixi hörte fassungslos zu. Dann herrschte für einen Moment Stille. Nur der Wind, der draußen in den Büschen raschelte, war zu hören.

»Ich bin schuld«, sagte Angela mit erstickter Stimme. »Es ist alles meine Schuld.«

»Wie kannst du so was sagen! Bild dir das nicht ein.«

»Es ist die Wahrheit, Trixi. Denn ich habe zu dem Verbrechen angestiftet.«

»Wie bitte?«

Angela versuchte ein bitteres Lächeln, das aber jämmerlich entgleiste.

»Es ist ein Komplott (Verschwörung), Trixi. Hier bei dir bin ich an diesen zwei Tagen nur, damit ich ein Alibi habe. Und damit der vermeintliche Dieb Gelegenheit hat, bei mir einzubrechen.«

Entgeistert starrte Trixi ihre Freundin an. »Ich verstehe kein Wort.«

»Du weißt doch, dass ich Geld brauche. Die Hypotheken, die Schulden. Harald Riemer ist in mich verschossen, liebt mich — wie er sagt — bis zum Wahnsinn, fordert aber nichts. Ich vertraue ihm. Er hat mir den Coup vorgeschlagen. Während ich hier bin, wollte er bei mir einbrechen und die Bilder rauben. Für die hat er, sagt er, ein sicheres Versteck, denn er stecke mit irgendwelchen Profis unter einer Decke. Es geht um das Geld der Versicherung, Trixi. Ich kriege über 400 000 Euro. Damit tilge ich alle Schulden. Und die Bilder sind auch noch da. Wenigstens als Gespenster im Hintergrund, denn während der nächsten Jahre darf ich nicht mal einen Blick darauf werfen. Trotzdem ist es ein wärmendes Gefühl, dass sie noch existent sind. So haben wir uns das gedacht.«

»Ich werde wahnsinnig«, sagte Trixi zum zweiten Mal.

»Ich auch. Himmel, wie kann das zusammengehen?! Welcher Teufel führt da Regie?! Es kann doch nur so sein: Ausgerechnet heute kommt ein echter Einbrecher. Ob er vor Harald da war oder nach ihm, ist dabei unerheblich. Jedenfalls hat dieser Mistkerl jetzt meine Gemälde und damit sind sie verloren. Vermutlich für immer. Sicherlich — aus dem verabredeten Komplott ist jetzt ein echter Kunstdiebstahl geworden, aber Harald, der mir helfen wollte, büßt seine Gesundheit ein, bleibt vielleicht für immer behindert. Und nur er und ich und jetzt auch du wissen die Wahrheit. Es ist, als hätten die Schicksalsmächte selbst eingegriffen, um uns zu bestrafen.«

Trixi schwieg eine Weile, sagte dann: »Alles nur ein grässlicher Zufall. Jemand hat beobachtet, dass du nicht da bist, und die Gelegenheit genutzt. Deine Villa ist schmuck. Das verlockt die Ganoven. Der Mistkerl muss gar nichts gewusst haben von deinen Gemälden. Aber ein Kunstkenner ist er wohl, denn er hat ja das Richtige mitgenommen.«

Angela begann zu weinen. »Wie soll ich Harald nur gegenübertreten?«

»Der weiß doch, dass du keine Schuld hast.«

»Ich hätte es ihm ausreden müssen. Aber ich war begeistert.«

Trixi griff zum Nachttisch, wo eine Pralinenpackung lag. Die Hand schwebte über den Leckereien, zögerte aber, denn Trixi hatte sich die Zähne schon geputzt. Doch dann nahm sie ein Konfektstück. Angela schüttelte den Kopf, als ihr die Bonbonniere hingehalten wurde.

»Hoffentlich«, sagte Trixi, »ist die Polizei nicht zu schlau. Ich meine, kann sie rausfinden, dass dein Harald selbst als Einbrecher kam?«

»Ich weiß es nicht, Trixi. Harald hat offenbar eine kurze Aussage gemacht und behauptet, er hätte bei einem Spaziergang Licht in meinem Haus bemerkt und wäre gekommen, um nachzusehen.«

»Das klingt doch gut.«

»Aber er wollte Werkzeug mitnehmen. Und eine Tasche.«

»Vielleicht hatte der echte Einbrecher dafür Verwendung.«

Angela trocknete ihre Tränen mit dem Ärmel. »Jedenfalls, Trixi, fahre ich morgen in aller Frühe zurück.«

»Soll ich dich begleiten?«

Angela schüttelte traurig den Kopf.

9. Stickerei im Seidenfutter

Mit der Internatsschule, ihrem zweiten Zuhause, hatten Tim und Klößchen an diesem Wochenende keine Probleme. Beide waren — wie schon so oft — bei den Viersteins eingeladen und nächtigten in Karls großem Zimmer, wo übers Wochenende zwei Klappbetten zusätzlich aufgestellt waren. In einem schnarchte Klößchen wie eine Motorsäge der neusten Bauart, im anderen träumte Tim von Gaby.

Während der Nacht hatte der Regen aufgehört. Der Samstag versprach ein trockener, kühler Märztag zu werden. Allerdings mit grau bedecktem Großstadthimmel, gegen den die Sonne machtlos war.

Karls Mutter bereitete den Jungs ein üppiges Frühstück. Klößchen schwelgte, Tim und Karl teilten sich die anspruchsvollere der beiden Tageszeitungen, die die Viersteins abonniert hatten. Dann drängte Tim zum Aufbruch und Klößchen stopfte sich zwei dick belegte Semmeln in die Jackentasche.

Sie nahmen ihre Bikes, die sie schon am Freitag bei der trutzigen Villa geparkt hatten, und radelten zur Innenstadt.

Gaby wartete am Fischbrunnen. Sie hatte sich ein blaues Tuch schalartig ins Haar gebunden. Oskar hatte sie nicht mitgebracht. Voraussichtlich war für heute zu viel Action angesagt, und es hätte Gabys Vierbeiner nicht unbedingt Spaß gemacht, von einem Schauplatz zum nächsten zu hetzen.

Tim küsste seine Freundin, als wären sie seit Weihnachten getrennt gewesen.

»Du siehst hinreißend aus, Pfote. Wer dich sieht, kriegt gute Laune.«

»Sag das dem alten Griesgram, der mich beim Einbiegen in die Welbertstraße fast gerammt hätte — mit seinem vergammelten Hollandrad. Ich war im Recht. Aber er hat geschimpft auf das freche, junge Gemüse.«

»Ich hoffe, du hast ihm den Finger gezeigt.«

»Den nicht. Aber die Zunge. Hast du den Abholbon mit?«

»Logo. Wir haben auch schon auf dem Stadtplan nachgesehen, wo das ist: Am Kottenbach 1. Gar nicht weit von hier. Und ›Wandas Textilpflege‹ hat bestimmt auch am Samstag geöffnet.«

Die Chemische Reinigung mit den Leuchtbuchstaben Wandas Textilpflege über dem Eingang befand sich in einem grauen, schmucklosen Gebäude, gleich am Anfang einer breiten Sackgasse, die spitzwinklig von einer noch breiteren, viel befahrenen Straße wegführte. Straßenseitig herrschte bei einer Großtankstelle höllischer Betrieb. Die Tankstelle verfügte Richtung Kottenbach über einen Parkplatz, auf dem Gebrauchtwagen feilgeboten wurden. Allerdings interessierte sich zurzeit niemand für die verstaubten Vehikel. Hinter jeder Windschutzscheibe lehnte ein großes Preisschild, aber sicherlich war immer noch Spielraum zum Feilschen.

Auch vor ›Wandas Textilpflege‹ war ein kleiner Parkplatz. Dort warteten Gaby, Karl und Klößchen, während Tim die Reinigung betrat, mit argloser Miene und genügend Geld im Portmonee. Es gab zwei Kassen, aber nur eine Kassiererin — eine ältliche Frau, der ihr Job sichtlich keinen Spaß machte.

Tim grüßte und legte den Bon vor. »Soll ich abholen.«

Sie nickte und schlurfte in den Hintergrund, wo hinter einem Durchgang offenbar endlose Kleiderstangen mit automatischer Rundlaufvorrichtung waren, voll gehängt mit gereinigten Klamotten in durchsichtigen Plastiksäcken.

Die Kassiererin kam nach dem Abschreiten einer Rundlaufkurve mit zwei Säcken zurück. Darin steckten Herrenjacken. Tim schätzte sie auf Größe XL.

»Zwei Sakkos, junger Mann?«

Tim nickte und dachte: Das eine ist ein dunkelblauer Blazer, zweireihig. Die andere Klamotte ein sandfarbenes Sakko.

»Fünfzehn Euro zwanzig«, verlangte die Kassiererin.

Tim bezahlte, wünschte ein schönes Wochenende, schulterte die Beute und ging zurück zu seinen Freunden.

»Hm!«,meinte Karl mit skeptischem Blick. »Ob uns das weiterhilft?«

»Der blaue Kaftan könnte mir passen«, sagte Klößchen.

»In der Breite bestimmt«, nickte Gaby. »In der Länge ist es ein Mantel für dich.«

Klößchen zuckte die Schultern und biss in eine der mitgebrachten Semmeln.

»Was haben wir erwartet?«, sagte Tim. »Bei so einer Reinigung wird, wie jeder Hamster weiß, nichts namentlich vermerkt. Und eine Jacke ist nun mal keine Anschrift mit Adresse. Allenfalls Stammkunden kennt man hier mit Namen. Aber ich versuch’s mal mit Trick 17.«

Tim hatte die Jacken über sein Bike gehängt, das an einem Müllcontainer lehnte, machte kehrt und ging in die Reinigung zurück.

Die Kassiererin blickte von ihrer Zeitung auf. Tim lächelte gewinnend.

»Ich habe ein Problem«, erklärte er. »Den Abholzettel hat mir mein neuer Englischlehrer gegeben. Der ist wahnsinnig nett, aber erst seit Montag in unserer Schule. Wir nennen ihn Lord, weil er so auftritt. Aber ich gestehe, ich weiß seinen wirklichen Namen nicht. Natürlich hat er sich der Klasse vorgestellt, aber er näselt ein bisschen, wie sich das gehört für einen Lord. Und jetzt zum Henker, weiß ich nicht, wohin ich die Jacken bringen soll. Entsinnen Sie sich zufällig an seinen Namen?«

Die Frau verdrehte die Augen. »Du meine Güte, junger Mann. Ich arbeite hier nur an zwei Tagen in der Woche. Ich kenne nicht ‘nen einzigen Kunden. Doch! Eine Kundin kenn ich. Die ist nämlich zufällig meine Frisöse. Ich glaube, auch meine Kolleginnen hier — einige arbeiten nur einen Tag pro Woche — könnten dir nicht weiterhelfen. ›Wandas Textilpflege‹ funktioniert total anonym.«

»Trotzdem besten Dank!«, nickte Tim. »Dann kriegt eben der Lord seine Jacken erst am Montag. Ich nehme sie mit in den Unterricht.«

»Dein Lehrer lässt sich wohl gern bedienen?«, fragte sie spitz.

Tim hob grinsend die Schultern. »So genau kennen wir ihn noch nicht.«

Seine Freunde blickten ihm entgegen. Tim schüttelte den Kopf. »Der Bon entscheidet. Niemand kennt irgendwen.«

»Dann führt unsere hoffnungsvolle Spur voll gegen die Wand«, stellte Gaby fest.

»Es sei denn«, meinte Klößchen, »wir hinterlassen hier unsere Adresse. Und wenn der Jackenbesitzer auftaucht, soll er sich bei dir melden, Tim.«

Er erntete mitleidige Blicke.

»War ja nur ‘ne Idee«, sagte Klößchen. »Aber vielleicht haben wir Glück und in einer Tasche steckt eine chemisch gereinigte Visitenkarte.«

»Klößchen!«, schaltete sich Karl ein. »Die Taschen werden überprüft, bevor es in die Vollwäsche geht. Es könnte ja irgendwo ein vergessener Hunderter knittern. Den der Kunde dann natürlich zurückkriegt.«

Ein blasser Gedanke kam Tim in dieser Sekunde, war aber wenig verheißungsvoll. Er drehte sich um. Nein, die Kassiererin konnte sie nicht sehen. Sie befanden sich im toten Winkel hinter großen Containern.

Tim schnappte sich den ersten Plastikbeutel. Es war der mit dem Blazer. Die Jacke hing auf einem dünnen Drahtbügel. Tim fetzte die Plastikhülle ab.

»Was tust du?«, fragte Gaby. »Anprobe?«

Tim grinste. Der Blazer war zugeknöpft. Tim öffnete ihn und dachte: Die Chancen stehen sicherlich eins zu tausend. Aber dieses Gewand sieht schnieke aus, könnte Maßanfertigung sein oder wenigstens Maßkonfektion.

Tim klappte den Blazer auf.

Das Futter bestand aus dunkelroter Seide. Und unter der inneren linken Brusttasche — Tim hätte fast losgebrüllt — war der Name des Kaftan-Trägers mit goldfarbenem Zwirn eingestickt.

Alle starrten darauf.

Karl und Klößchen, die den Blazer von der Kragenseite aus sahen, beugten sich vor und buchstabierten die auf dem Kopf stehende Schrift.

»M... u... r...«, murmelte Klößchen.

»Markus«, sagte Tim. »Markus Dilch. In Satans Namen, haben wir einen Dusel! Markus Dilch. Diesem Menschen gehört diese Jacke. Und mein Instinkt vermeldet, dass er absolut personengleich ist mit einem der Kunsträuber. Gaby, wir sind nicht an die Wand gedonnert. Die Fährte ist heiß.«

Alle grinsten. Klößchen schlug vor, auch bei dem Sakko nachzusehen.

»Vielleicht gehört’s dem andern.«

Tim tat ihm den Gefallen, aber auch das Sakko — ebenfalls von bester Qualität — gehörte Dilch. Diesmal war das Innenfutter dunkelgrün und die Namensstickerei burgunderrot.

»Und nun?« Karl nahm seine Nickelbrille ab und hauchte auf die Gläser.

»Kennt jemand zufällig einen Markus Dilch?«, feixte Klößchen.

»Hoffen wir, dass er im Telefonbuch steht«, sagte Tim.

Sie fuhren zum Postamt in der Wimröder Landstraße und blätterten in dem fetten Wälzer unter D.

Es gab nur einen Markus Dilch in der Millionenstadt, jedenfalls nur einen mit Festnetzanschluss. Und das Glück war wiederum aufseiten von TKKG, denn auch Dilchs Adresse war angegeben. Er wohnte nur zwei Straßen entfernt.

»Das ist doch die Gegend mit den beiden Wohntürmen«, erinnerte sich Karl. »Das ganze Viertel hat sich aufgeregt, weil diese Apartment-Giganten nicht ins Stadtbild passen, jedenfalls nicht an dieser Stelle. Aber der Bauherr, ein privater Investor, hat vermutlich die Entscheidungsträger beim Bauamt geschmiert und die Betonriesen schnell hochgezogen. Bevor die Proteste richtig in Gang kamen, war alles fertig. Und Abriss kam nicht mehr infrage.«

Davon habe ich gelesen, dachte Tim. Das war vor drei Jahren. Damals hatte ich gerade angefangen, in der Zeitung nicht nur den Sportteil zu lesen.

Sie radelten zur Dilch-Adresse. Und stellten fest: Der Verdächtige wohnte in einem der Wohntürme. Wenn man davor stand — im rechten.

TKKG verharrten am Bordsteinrand und ließen den Anblick auf sich wirken. Die Gebäude waren erstaunlich schmal, aber vierzehn Stockwerke hoch. Beton, Stahl, Glas.

Von oben, dachte Tim, hat man sicherlich einen tollen Blick über die Dächer der Stadt, aber die Balkone sind winzig. Nur ein einziger Liegestuhl hat Platz. Sonst nichts.

»Diese Balkone!«, meinte Gaby. »Die haben so fürchterlich weit auseinander stehende Gitterstäbe. Ist nur was für Schwindelfreie. Und nicht für Familien. Ein krabbelndes Baby könnte durchrutschen.«

Tim schätzte, dass es pro Etage nur vier Apartments gab — mit nicht allzu viel Wohnfläche. Aber die Ausstattung war sicherlich exklusiv.

Er bockte sein Bike auf und trat zur Haustür, wo er anhand der metallischen Namensschilder seine Schätzung korrigieren musste. In jeder Etage waren nur drei Wohnungen. Dilch wohnte sehr weit oben, nämlich im 13. Stock.

»Pfote«, lächelte der TKKG-Häuptling, »mach doch bitte mal für zwei Minuten die Augen fest zu oder fahr ein Stückchen spazieren.«

»Du willst doch nicht etwa in Dilchs Wohnung einbrechen?!«

»Pfote, ich muss! Vielleicht hängt dort der ›Tanzende Tiger‹ an der Wand. Oder ich finde den rotweißen Sneaker. Immer vorausgesetzt, dass Dilch nicht in seinen vier Wänden rumfläzt. Aber das kriegen wir raus. Was ich mache, ist ja kein wirklicher Einbruch. Ich sichere nur eventuelle Beweisstücke bei einem Verdächtigen. Niemand wird merken, dass ich dort drin gewesen bin. Und Karl wird mich begleiten. Okay?«

»Wie lange soll ich die Augen schließen?«

Tim sah Karl fragend an. »Haustür, Karl. Dann die Wohnungstür im 13. Stock.«

Karl gähnte gelangweilt. »Für die Haustür brauche ich keine Minute. Oben wahrscheinlich auch nicht länger.«

»Du, Klößchen«, ermahnte Tim, »stehst sozusagen Schmiere.«

Tim nahm die beiden Jacken, die zusammengerollt auf Klößchens Gepäckträger festgeklemmt waren. Vielleicht erfüllten sie jetzt einen Zweck.

10. Tim und Karl filzen 13-C

Einige Autos fuhren vorbei, sonst herrschte wenig Verkehr. Passanten waren nicht zu sehen. Trotzdem schirmte Tim mit breiten Schultern Karl ab, während der die Nachschlüssel bemühte, die im City-Rucksack stets dabei sind, nebst anderer unverzichtbarer Ausrüstung.

»Wir können rein.«

Tim winkte Gaby zu, die ihre Kornblumenaugen unter den dunklen Wimpern verdrehte.

Die Eingangshalle war mit Marmor ausgestattet, der Lift befand sich im Parterre. Es gab außerdem eine elegante, schmale Treppe. Aber die wurde sicherlich nur von den Bewohnern der unteren Etagen benutzt. Totale Stille bis in Schwindel erregende Höhe. Hier wohnen nur Singles, dachte Tim, und die machen am Samstag Einkäufe oder sie pennen sich aus bis Mittag.

Sie traten in den Lift und fuhren hinauf. Karl hatte sein Nachschlüsseletui in die Hosentasche gesteckt. Tim hielt die Jacken unter dem Arm.

»Erst sehen wir, ob die Luft rein ist, Karl. Mich würde Dilch vermutlich wieder erkennen. Aber du bist ihm neu. Du hast den Bon gefunden, die Klamotten abgeholt und zu deiner Freude entdeckt, wem sie gehören. Jetzt bringst du sie und erwartest außer den Auslagen einen kleinen Finderlohn.«

Karl nickte. »Wo habe ich den Bon gefunden?«

»Vor dem Landesmuseum. Gerade vorhin.«

Der Lift hielt, sie stiegen aus. Auch hier herrschte Stille. Die Treppe, die sich an der Rückseite heraufwand, wurde begleitet von schmalen Treppenhausfenstern. Immerhin reichte das Tageslicht, um den Etagenflur zu erhellen. Der Grundschnitt des Gebäudes war simpel. Ein größeres Apartment nahm die Ostseite ein, auf der Westseite waren jeweils zwei nebeneinander. Dilch hatte 13-C, die Behausung lag nach hinten hinaus.

Tim sah sich um. »Kein Versteck. Ich geh ein paar Stufen die Treppe hoch.«

Er übergab Karl die Jacken, der sie sich ordentlich über den Arm hängte und dann wartete, bis Tim nicht mehr zu sehen war.

Karl klingelte.

Beide hörten, wie hinter der Wohnungstür ein melodisches Ding-Dong erklang.

Nichts rührte sich. Karl probierte es abermals, beim dritten Versuch ließ er den Daumen auf der Klingel. Aber Dilch war offensichtlich nicht zu Hause.

Während Tim die Jacken hielt, knackte Karl die Wohnungstür, ohne einen Kratzer zu hinterlassen.

Sie traten in die Diele und machten Licht, denn hier gab’s keine Fenster, nur drei Türen. Die zur kleinen Küche und die zu einem eleganten, hellgrün gekachelten Bad standen offen. An der Garderobe hingen Wettermantel und Windjacke. Tim warf einen flüchtigen Blick ins Bad. Der Toilettendeckel war geschlossen. Aber in der Dusche lagen zwei nasse Handtücher und auf der Ablage des Waschbeckens herrschte Chaos.

Hinter der dritten Tür lag das eigentliche Apartment, ein einziger lang gestreckter Raum in Nord-Süd-Richtung. Er war unterteilt in einen Schlaf- und einen Wohntrakt, aber ohne Raumteiler. Die Möbel wirkten teuer, waren modern und nur in Schwarz und Weiß gehalten, wobei Weiß überwog. Die westliche Längswand bestand zur Hälfte aus Glas. Die kniehohe Mauer mit umlaufender Marmorplatte war wohl als Blumenbank gedacht. Doch Dilch benutzte sie als Ablage für allen möglichen Krempel, wenn man einmal von drei kleinen Kakteen absah.

Dieses riesige Fenster war ziemlich sinnlos, wie Tim fand, denn die Aussicht ging auf den zweiten Wohnturm, den linken, der höchstens fünfzehn Meter entfernt war. Die Etagen lagen sich in Augenhöhe gegenüber. Man konnte sich von Haus zu Haus mit Blicken belästigen. Aber Dilch schien das wenig zu stören, denn er besaß weder Gardinen noch Vorhänge. Zwar gab es weiße Jalousien, doch die waren hochgezogen.

Tim, der jetzt brezelbreit im Raum stand, war für einen Moment überrascht und fühlte sich wie auf dem Präsentierteller. Hinter dem Fenster der gegenüberliegenden Wohnung hing eine helle Gardine. Er konnte nicht hineinsehen in diese Behausung. Doch wenn sich dort jemand aufhielt, dann — dachte er — bin ich entdeckt.

»Man kann uns sehen«, sagte Karl.

»Schiet!« Tim zuckte die Achseln. »Daran lässt sich nichts ändern. Gehen wir davon aus, dass sich in einer Millionenstadt niemand um den Nachbarn kümmert. Schon gar nicht um den vom Nachbarhaus. Vielleicht kennt man sich vom Zuwinken, mehr aber nicht.«

»Da hast du Recht.«

Beide irrten sich gründlich.

»Sollen wir die Rollläden runterlassen?«

Tim schüttelte den Kopf.

»Wir suchen also nach Schuhen. Denn der ›Tanzende Tiger‹ ist offensichtlich nicht hier. Dort neben dem Kleiderschrank — das sieht aus wie ein Schuhschrank.«

Sie sahen nach. Dilch besaß achtzehn Paar Schuhe, alle vom Feinsten, überwiegend italienische Treter. Sneaker waren nicht dabei, doch in die unteren Schubladen waren Trainingsschuhe hineingestopft. Für Jogging, für Tennis, für Cross-Training. Aber keine Sneakers.

Tim suchte dann im dreiteiligen Kleiderschrank. Dilch trug nur Edelklamotten. In die meisten Jacketts war sein Name eingestickt. Er besaß auch Sportkleidung, viel Wäsche und drei Tennisschläger.

Derweil befasste sich Karl mit dem Bücherregal an der fensterlosen Nordwand.

»Keine Fiction-Literatur, also keine Romane, aber massenhaft Fachliteratur über Kunst, vor allem über Malerei. Das sind an die einhundert Bildbände. Und Kataloge von internationalen Versteigerungen.«

»Er muss ja schließlich wissen, was er klaut.«

Tim trat zu dem ungemachten Bett, das nach einem herben Rasierwasser roch. Auf dem Nachttisch stand ein großer, metallischer Bilderrahmen mit mehreren Fotos.

Zwei waren die Porträts einer Frau. Sie lächelte in die Kamera und zeigte dabei strahlende Zähne mit einem Streifen vom oberen Zahnfleisch. Ansonsten war sie recht hübsch mit ihrem langen rotblonden Haar. Tim schätzte sie auf ungefähr dreißig.

Zwei weitere Fotos zeigten ebendiese Frau und einen stabilen Typ von Mitte dreißig, der ihr einmal von rechts und einmal von links den Arm um die Schulter legte. Er grinste. Sein eckiges Gesicht war leicht konkav geformt (nach innen gewölbt). Das braune Haar hing ihm lang in den Nacken und bog sich dort zu einer Stenzrolle. Der Typ — garantiert Markus Dilch — wirkte auf Tim wie ein Möchtegern-Kultivierter, der sich aber besser auskennt bei Handgreiflichkeiten.

Tim machte Karl auf die Fotos aufmerksam.

»Ist einen Kopf größer als die Tussi«, nickte Computer-Karl. »Absolut XL. Dem gehören die Jacken.«

»Dass wir um Himmels willen nicht vergessen, die wieder mitzunehmen.«

Beide lachten. Dann suchten sie nach eventuellen Verstecken für den ›Tanzende Tiger« Doch ohne Erfolg.

Tim behielt auch die gegenüberliegende Wohnung im Auge. Einmal war ihm, als bewege sich dort die Gardine. Er starrte hinüber, konnte aber niemanden entdecken. Doch ein Unbehagen breitete seine Drachenflügel im Magen aus.

Dann fiel Tim noch was ein, und er zog eins der Paarfotos aus dem Rahmen — vorsichtig, ohne die Anordnung der Bilder zu verändern. Und richtig! Auf der Rückseite war mit steiler Tintenschrift ein Vermerk: Fleurie mit mir am ersten Weihnachtstag.

Tim vermutete, dass es sich um das jüngste Weihnachtsfest handelte, obwohl auf den Paarfotos der Hintergrund völlig neutral war.

Fünf Minuten später verließen die Jungen das Apartment. Karl schloss sorgfältig hinter ihnen ab.

11. Fleurie von gegenüber

Fleurie Schuck hatte lange geschlafen an diesem Samstag, lief dann im Pyjama herum und bereitete sich ein Beauty-Frühstück mit Orangensaft, Joghurt, Fruchtsalat, Toast, wenig Butter, einem Eiweiß-Drink, etwas Honig und zwei weich gekochten Eiern. In der kleinen Küche lud sie alles auf ein leichtes Tablett und trug es durch die Diele in den Wohnraum. Dabei kam sie am Dielenspiegel vorbei und lächelte sich an. Sie fand nämlich, dass sie gut aussah — auch ungekämmt und ohne Make-up.

Zu Markus hinüberzuwinken, das konnte sie sich sparen. Er war unterwegs, wie sie wusste.

Sie deckte ihren Frühstückstisch, legte eine Frauenzeitschrift dazu und ging noch mal ins Schlafzimmer, um in die wärmeren Hausschuhe zu schlüpfen.

Zurück im Wohnraum sah sie hinüber zu 13-C im benachbarten Gebäude, der Wohnung von Markus, und wollte die Gardine beiseite ziehen, damit mehr Tageslicht hereinkam.

Amüsant, dieses nachbarliche Nebeneinander. Noch besser wäre gewesen, Tür an Tür — jedenfalls für Fleurie, die anlehnungsbedürftig war. Aber als sich beide entschlossen, in den Türmen Wohneigentum zu erwerben, stand nur noch ein Apartment zum Verkauf — das von Markus. Und eine Mietwohnung war frei, ihre. Sie hatten zugegriffen.

Vielleicht, dachte Fleurie, ist so ein bisschen Distanz auch nicht schlecht und hält die Beziehung frisch. Immerhin haben wir uns gegenseitig unter Kontrolle, was angebracht ist bei einem Frauenheld wie Markus.

Nanu?! War er doch zu Hause?!

Fleurie sah hinüber. Es waren fünfzehn Meter Entfernung. Ungebremst fiel das Tageslicht in Markus’ Apartment. Der Raum dort drüben war hell und übersichtlich.

Fleurie hielt die Luft an. Das war nicht Markus. Zwei Typen bewegten sich dort. Zwei. Jung sahen sie aus. Sie taten sich um mit zielstrebiger Eile, öffneten Schränke und Schubladen, suchten offensichtlich etwas.

Einbrecher!

Sofort die Polizei rufen!, war ihr erster Gedanke. Aber sie stockte, noch ehe sie einen Schritt Richtung Telefon gemacht hatte.

Niemals die Polizei, hatte Markus ihr eingeschärft. Aus gutem Grund. Die Bullen höchstens bei einem Verkehrsunfall hinzuziehen, hatte er verordnet, bei einem, an dem wir nicht schuld sind. Sonst niemals! Sie könnten was entdecken, das uns nicht gefällt.

Fleuries Puls raste. Sie trat dichter an die Gardine, beobachtete und fragte sich, was die trieben. Denn die beiden Jugendlichen steckten nichts ein, ließen auch das Geld unangetastet, das immer in reichlicher Menge in Markus’ Schreibtisch lag.

Die suchen was. Ja, die suchen was. Hat’s zu tun mit gestern Nacht? Mit dem Landesmuseum? Dann könnt ihr lange suchen, dachte sie hämisch.

Der ›Tanzende Tiger‹ — inzwischen in einem flachen Karton wohl verwahrt — lag unter ihrem Bett.

Sie stand jetzt dicht hinter der Gardine. Einer der Jungs war offenbar misstrauisch und blickte mehrmals herüber. Sie rührte sich nicht. Natürlich musste sie Markus anrufen. Aber wenn sie zum Telefon lief, konnte sie nicht mehr beobachten — und das war jetzt wichtiger. Der Anruf konnte einen Augenblick warten.

Sie musterte die sehr unterschiedlichen Jungs. Der große, dünne Brillenträger interessierte sich für Markus’ Fachliteratur. Jetzt war offenbar Schluss der Vorstellung, beide verließen das Apartment und schlossen die Tür zur Diele.

Fleurie flitzte zum Handy.

Markus meldete sich sofort.

»Wo... wo bist du?«, haspelte sie.

»Beim Einkaufen! Hallo, Fleurie! Was ist los?«

»Markus, bei dir sind... bei dir waren Einbrecher.«

»Waaas?«

»Zwei Jugendliche.«

»Jugendliche?«

»Ja. Sie haben dein Apartment durchsucht. Aber nicht vandalisch, sondern sorgsam. Ich glaube, es sieht noch alles aus wie zuvor.«

»Zwei Jugendliche?«

»He, Markus! Bist du ‘n Echo? Ich bin mir sicher, sie haben nichts mitgenommen.«

Er schien zu überlegen. Dann: »Wie sehen sie aus?«

»Der eine ist groß, lattendünn, trägt ‘ne Nickelbrille und einen City-Rucksack. Der andere ist athletisch, wirkt älter — vielleicht sechzehn Jahre — , hat dunkle Locken unter seiner Baseballmütze, die er verkehrt herum trägt wie die kleinen Kids, und ein markantes Gesicht.«

Dilch fluchte. »Der kommt mir bekannt vor, obwohl ich ihn nur in der Dämmerung und in Bodenlage gesehen habe.«

»Der Junge hinterm Landesmuseum?«

»Genau der. Ich hätte gedacht, er liegt im Krankenhaus. Hat offenbar einen harten Schädel.«

»Und einen schlauen dazu. Sonst wäre er dir nicht so schnell auf die Spur gekommen.«

»Ich fasse es nicht. Wie macht der das? Offenbar haben sie nach dem Gemälde gesucht, was ich aber nicht merken soll.«

»Die Polizei haben sie nicht verständigt. Sonst hättest du schon Besuch.«

»Du sagst es. Und das ist gut, Fleurie. Denn damit bin ich am Zug. Es ist klar, was die vorhaben. Sie sind ja mindestens zu dritt, denn da war noch das Mädchen. Und ein schwarzweißer Köter. Sie haben jetzt nach dem endgültigen Beweis gesucht. Sicher will diese jugendliche Saubande mich erpressen. Einen anderen Grund, die Bullen außen vor zu lassen, gibt’s nicht. Man hält es kaum für möglich, was? Die Kids heutzutage sind krimineller als wir zu der Zeit, obwohl’s gar nicht so lange her ist. Aber die neue Generation ist mit allen Wassern gewaschen. So beschaffen sie sich Geld für Partys und Drogen. Aber die werden sich wundern. Von ihrer Gesundheit können sie sich verabschieden.«

»Erst müssen wir rauskriegen, wer sie sind.«

»Das steht morgen in der Zeitung, Fleurie.« Er lachte. »Nachdem alles getan war, bin ich noch mal am Landesmuseum vorbeigefahren. Da waren die Bullen schon da, das Auto vom Lohm habe ich gesehen und das von der Mazoli. Das kann nur bedeuten: Man wurde alarmiert. Und das haben die Kids gemacht, das Pärchen mit dem Hund. Ohne freilich rauszuposaunen, dass sie mich erkannt haben. Aber wie eigentlich? Ich war doch so gut wie maskiert.«

»Du meinst, die werden in der Zeitung genannt als Entdecker des Einbruchs?«

»Das meine ich.«

»Aber bei Kindern und Jugendlichen wird zu deren Schutz oft der Name geändert oder abgekürzt.«

»Kein Problem, Fleurie. Ich habe Kontakt zu den Lo kalredaktionen. Ich sage, ich wolle ‘ne Belohnung rüber schieben. Den oder die Namen kriege ich raus.«

12. Unbekanntes Bild aus Verona

Jetzt, dachte Tim, packen wir den Stier bei den Hörnern. Die totale Konfrontation — vielleicht bewegt sich dann was!

Er erklärte es seinen Freunden, während sie noch immer vor dem Wohnturm standen.

Karl blickte skeptisch, Klößchen hatte keine Meinung und war mit dem Rest der zweiten Frühstückssemmel beschäftigt. Gaby sagte: »Versuch’s! Als Einbrecher hast du ja ohnehin keine zweite Chance.«

»Aber als ehrlicher Finder«, grinste Tim und stellte sich vor die Eingangstür mit den vielen Namensschildern.

In dem Wohnturm gab es einen Hausmeister. Möglicherweise war er für beide Bauten zuständig. Er hieß Bruno Martens und wohnte offensichtlich im Parterre und hofseitig. Und er war zu Hause.

Nach Tims Klingeln ertönte der Türsummer. Tim trat ein, als wäre er noch nie hier gewesen. Gaby begleitete ihn, was ja immer einen guten Eindruck macht, nämlich die Herzen öffnet. Er dachte: Au Backe! Der hätte uns vorhin erwischen können. Daran habe ich nicht gedacht.

Bruno Martens war hinten links aus der Wohnung getreten und blickte her, ein älterer Mann im grauen Trainingsanzug, den er wohl als Arbeitskleidung trug, denn an der Hose waren Ölflecke, am Kapuzenshirt Spuren weißer Farbe.

»Hallo!«, grüßte Tim freundlich und strich die beiden Jacken glatt, die über seinem linken Arm hingen. »Eigentlich wollen wir zu Herrn Markus Dilch. Aber er scheint nicht zu Hause zu sein. Jedenfalls haben wir vergeblich bei ihm geklingelt. Oder schläft er sich vielleicht aus — mit Lärmschutzpfropfen in den Ohren?«

»Nee. Der ist nicht da«, kam die Antwort. »Vorhin sah ich ihn weggehen.«

»Sie sind Herr Bruno Martens, der Hausmeister?«

»Bin ich.«

»Aber Sie wissen nicht zufällig, wann Herr Dilch zurückkommt oder wo wir ihn finden können?«

Martens hob die Schultern. »Woher sollte ich das wissen? Ich weiß nur, wo er arbeitet. Ob er dort am Samstag ist, kann ich natürlich nicht sagen. Worum geht’s denn?«

Tim schwenkte die Jacken. »Die gehören, glauben wir«, das wir bezog sich auf seine Freunde, die hinter ihm in der offenen Haustür standen, »Herrn Dilch und sind uns durch einen Zufall in die Hände geraten. Wir möchten sie Herrn Dilch übergeben.«

»Die könnt ihr auch bei mir lassen.«

»Nein.« Tim grinste. »Es geht doch um Finderlohn. Den kassiert man am besten gleich, Auge in Auge mit dem Schuldner. Die Jacken sind ja von erster Güte und fast neu.«

»Verstehe.« Martens rülpste dezent und kam zu spät mit der Hand an den Mund.

»Also«, fragte Tim, »wo arbeitet Herr Dilch?«

»Bei der Gemäldegalerie und Kunsthandlung Gehrmann. Das ist in der Otto-Mueller-Straße, gegenüber vom Kurator-Park.«

Tim bedankte sich und dachte: Hoppla! Da passt wohl einiges zusammen.

Während TKKG ihre Bikes langsam über den Gehsteig schoben, sagte Karl: »Bevor du fragst, Tim — über diese Gehrmann-Galerie ist mir nichts bekannt. Galerien gibt’s ja schließlich in unserer Millionenstadt fast so häufig wie Fastfood-Fressbuden. Aber vom Sehen, vom Vorbeifahren kenne ich die Fensterfront. Der stellt hochwertige Gemälde aus. Keine bestimmte Stilrichtung, mal dies, mal das, aber Qualität. Eine Kunsthandlung für betuchte Kunden, denke ich mal.«

»Vielleicht ein Umschlagplatz für geklaute Kunst«, überlegte Tim.

»Wie soll das funktionieren?«, fragte Gaby. »Erwartest du, dass der ›TanzendeTiger‹ dort im Schaufenster steht?«

»Wenn Dilch dort arbeitet, Pfote, hat Gehrmann zumindest einen Kriminellen im Team. Kann ja sein, dass Gehrmann seriös ist wie der Pfarrer von der benachbarten Kirche. Aber Dilch knüpft vielleicht anrüchige Beziehungen zu zwielichtigen Kunden. Vielleicht gibt’s da welche mit besonderen Wünschen — unerfüllbaren Wünschen, weil das Objekt der Begierde in Privatbesitz ist oder im Museum hängt. Doch der Dilch, der macht’s möglich. Damit meine ich: Er klaut im Auftrag.«

»Ich denke«, sagte Klößchen, »der Reibach läuft mit Lösegelderpressung. Dazu braucht Dilch keine Auftraggeber, sondern höchstens seinen Helfer. Und den hat er ja. Jedenfalls waren sie gestern Abend zu zweit.«

»Richtig, Willi«, nickte Tim. »Aber das Besondere am Kunstraub ist nun mal, dass es für die weitere Verwertung zwei Schienen gibt. Vielleicht macht Dilch das eine wie das andere. Und dass er Gemälde raubt, geschieht rein zufällig — weil er im Kunsthandel arbeitet. Wäre er bei ‘nem Juwelier angestellt, ginge es um Schmuck und goldene Uhren.«

»Wie harmlos«, feixte Klößchen, »sind dagegen die Minijobber im Kaufhaus. Die lassen nur gelegentlich ein T-Shirt mitgehen oder eine passende Unterhose.«

In Gedanken machte sich Tim eine Notiz: Ich muss unbedingt diese Kunstdetektivin Ulrike Mazoli anrufen. Vielleicht haben sich die Räuber schon gemeldet wegen des Lösegelds.

Sie stiegen auf die Bikes und fuhren zur Otto-Mueller-Straße, die — wie Karl erläuterte — nach einem berühmten Maler benannt war. Tim entsann sich, dass er vor nicht allzu langer Zeit eine großartige Ausstellung dieses Expressionisten gesehen hatte.

Jetzt, am späten Vormittag, war wenig los in dieser Gegend. In der Otto-Mueller-Straße flanierten allerdings einige Schaufenstergucker. Grund genug für die Kunsthandlung, ihre Pforten auch am Samstag bis zum späten Nachmittag geöffnet zu halten. Die Häuserzeile bestand aus gepflegten Stadthäusern, das Geschäft war im Parterre untergebracht. Zwei breite Schaufenster gewährten Einblick auf ausgestellte Gemälde und Skulpturen. Der Eingang beeindruckte mit wuchtigem Stahlrahmen und Glas, das wie Panzerglas aussah.

Klößchen übernahm die Bewachung der Bikes am nächsten Laternenpfahl. Tim, Karl und Gaby betraten die Kunsthandlung. Ein weitläufiger Raum erstreckte sich nach hinten, wo ein kostbarer Schreibtisch mit Computer und anderen Geräten darauf stand. Mindestens hundert Gemälde an den Wänden und auf Staffeleien waren angeordnet zu einem Rausch für die Augen.

In der Nähe des Schreibtisches waren zwei Männer zugange. Sie hatten gerade ein Gemälde ausgepackt und auf eine Staffelei gestellt, traten jetzt einen Schritt zurück und beglotzten es wie das achte Weltwunder.

»Wuuundervoll!«, ächzte der Ältere. »Einfach wundervoll. Simonka in Hochform. Aber ich kenne es nicht. Ich habe mir eingebildet, ich kenne alles von ihm. So kann man sich täuschen, Zackler.«

»Es ist nicht datiert, Chef«, sagte Zackler. »Muss aber aus seiner letzten Periode stammen. Kurz vor seinem Tod.«

Der Ältere nickte.

Gehrmann, der Chef, war ungefähr sechzig — wie Tim schätzte — , groß und hager. Eine silbergraue Mähne hing ihm bis auf die Schultern. Der etwas dunklere Bart war sorgsam gestutzt. Er trug eine goldgeränderte Brille. Seine Habichtsnase beherrschte das Gesicht. Wie ein Halunke, dachte Tim, wirkt er nicht. Aber er kennt seine Rolle als Galerist.

Gehrmann trug einen eleganten Zweireiher, violett mit hellen Nadelstreifen, dazu eine orangefarbene Krawatte auf blassblauem Hemd. Am dünnen Handgelenk hing eine flache silbrige Uhr, die aber sicherlich aus Weißgold war.

Zackler sah anders aus. Ein gedrungener Mittdreißiger in Jeans und grauem Pullover. Die Hose war ihm zu lang und er trat hinten auf die Umschläge. Auf dem runden Schädel klebte ein Haarschnitt, wie er bei den US-Marines üblich ist, superkurz und pflegeleicht. Er hatte abstehende Ohren.

»Ein Simonka«, sagte Tim halblaut. »Das interessiert mich.«

Er ging näher, gefolgt von seinen Freunden.

»Guten Tag!«, sagte er höflich.

»Hallo!« Gehrmann wandte flüchtig den Kopf. »Ja, das ist ein echter Simonka. Interessierst du dich dafür?«

»Allerdings.« Tim hörte, wie Karl dicht hinter ihm ausatmete. Ungefähr so, als hätte man ihm die Faust auf die Rippen gerammt. Aber im nächsten Moment hatte Tims Freund sich im Griff.

Tims Aufmerksamkeit war bereits auf Zackler gerichtet. Auch der hatte sich kurz umgedreht — mit ausdruckslosem bulligen Gesicht. Er hatte schmale Augen. Für eine halbe Sekunde entgleiste seine Miene. Der dünnlippige Futterschlitz klaffte auf. Die schmalen Augen wurden fast rund. Aber das dauerte wirklich nur eine halbe Sekunde, denn Nerven hatte er offenbar wie ein streunender Bär. Mit gespielter Gleichgültigkeit nickte er kurz und wandte sich wieder dem Bild zu.

Hallo!, dachte Tim. Dieser Unsympath kennt uns wohl. Zumindest Gaby und mich. Aha! Dilch und Zackler, die rüden Kunsträuber. Wem verdanke ich denn nun den Beschuss mit der Bohle? Und wer hat Gaby geschubst?

Instinktiv blickte er auf Zacklers Füße, und jetzt war’s an Tim, seine Miene zu beherrschen. Der Ratzenkopf trug Sneakers. Die Schuhe waren aus weißem und rotem Leder. Und Tim musste gar nicht den Blick fokussieren (scharf einstellen), um den Kratzer zu entdecken.

»Und warum insbesondere?«, fragte Gehrmann lächelnd, aber ohne das Gemälde aus den Augen zu lassen.

»Wegen der aktuellen Umstände«, erwiderte Tim.

Gehrmann schien ihn nicht zu hören. Er schwelgte in der Betrachtung und streckte die Hand zu dem Bild aus.

»Leider«, hob er an, »ist Ludwig Simonka seit drei Jahren verschollen. In der letzten Zeit hatte er sich zum Meister der Vedute-Malerei entwickelt, das heißt, der naturgetreuen Abbildung von Stadtansichten und Landschaften. Dieser geniale Maler hatte besondere Farben und eine einmalige Pinselführung. Straßenbilder, atmosphärisch beklemmend. Wie dieses hier: eine Innenstadtszene von Verona. Er muss es gemalt haben während seiner letzten Aufenthalte dort. Und er hat es auch dort gelassen. Denn es wird uns jetzt angeboten von einem deutschen Ehepaar, das in Verona lebt. Ja, Simonka liebte diese Gegend. Südtirol, Norditalien, Venetien.« Er hielt inne und legte den Kopf zur Seite, als horche er. Erst jetzt schien Tims Antwort bei ihm anzukommen. Er wandte sich um. »Was meinst du mit aktuellen Umständen?«

»Den Kunstraub gestern Nacht, den Einbruch ins Landesmuseum. Die beiden Täter haben Simonkas Hauptwerk geraubt: den ›Tanzenden Tiger‹.«

Gehrmann starrte ihn an, als hätte Tim den Weltuntergang verkündet, der unabänderlich für heute Abend beschlossen sei. Es war bestimmt Gehrmanns dämlichster Gesichtsausdruck. Diese Miene hatte er sicher nicht freiwillig aufgesetzt. Auf Tim wirkte das absolut echt.

»Was?«, fragte Gehrmann. »Was?«

Tim grinste kalt und nickte, statt seine Mitteilung zu wiederholen.

»Der... ›Tanzende Tiger‹... den hat man...? Aber wie denn? Der hängt doch ganz oben im LM.« — LM ist im Kunstbetrieb, dachte Tim, offenbar das Kürzel fürs Landesmuseum.

»Jetzt nicht mehr«, sagte er. »Die Täter sind über ein Baugerüst eingestiegen. Ich hatte das Pech, dass ich zur falschen Zeit unten stand, um nach Oskar zu suchen, dem Hund meiner Freundin Gaby. Die Mistkerle haben eine schwere Holzbohle auf mich runtergedonnert. Ich hätte tot sein können. Ziemlich brutale Methode — nur weil ich gerade im Wege stand. Und auf der Flucht haben sie dann Gaby zu Boden gestoßen. Aber keine Sorge! Wir erwischen die beiden. Und dann werden sie sich wünschen, sie wären mir nie begegnet.«

Tim sah Zackler nicht an, während er sprach, redete nur zu Gehrmann, obwohl sich jetzt auch der Ratzenkopf umgedreht hatte. Er grimassierte. Das sollte wohl Entsetzen ausdrücken.

»Unfasslich!«, stöhnte Gehrmann. »Was... was sind das für Menschen!«

»Geldgierige«, sagte Gaby.

»Sie könnten den ›Tiger‹ beschädigen«, sorgte sich der Galerist.

»Vielleicht sind sie vom Fach«, sagte Tim mit ausdrucksloser Miene, »und wissen, wie man so was transportiert. Ich war zwar groggy von dem Zusammenstoß mit der Bohle und lag auf dem Bauch. Aber so viel habe ich mitgekriegt: Die Mistkerle hatten das Gemälde in eine Decke gewickelt.«

»Trotzdem!« Gehrmann schüttelte den Kopf.

»Gibt es bei Ihnen einen Herrn Markus Dilch?«, kam Tim endlich zum eigentlichen Thema.

Gehrmann nickte. »Markus Dilch ist mein Stellvertreter. Er ist zwar nicht mein Teilhaber, aber er vertritt mich, wenn ich unterwegs bin.«

Tim blickte Zackler an. Dessen Kniepaugen hatten jetzt Rosinengröße.

»Nein«, sagte Gehrmann, der den Blick auffing. »Das ist mein Mitarbeiter Olaf Zackler.«

Zackler nickte wie zur Bestätigung, dass er das sei.

Gehrmann, dem offenbar sehr versonnenen Kunstliebhaber, ging auf, dass es mit Dilch was auf sich hatte.

»Wollt ihr zu Dilch?«, fragte er.

Tim hob die Jacken, die er nachlässig unter dem Arm gehalten hatte.

»Die gehören Herrn Dilch. Wir wollen sie ihm aushändigen. Sie sind frisch gereinigt.«

»Äh... habt ihr sie gerei... ich meine, jobbt ihr bei einer Reinigung?«

Tim tat amüsiert, Gaby gluckste, Karl grinste, dass seine Brille beschlug.

»Nein«, Tim schüttelte den Kopf. »An die Jacken sind wir durch Zufall gekommen. Im LM war nämlich letzte Nacht die Putzkolonne noch nicht angerückt. Das heißt, der Boden war staubig. Leider sondert der eine oder andere Besucher auch Kleinabfall ab. Bonbonpapier, Zahnstocher, Büroklammern, Kuchenkrümel aus Hosentaschen, Papierschnitzel. Der durchschnittliche Museumsbesucher hat eben eine enge geistige Beziehung zum Ferkel. Tja, und so kam es, dass mir am Tatort — nämlich fünfter Stock, Saal acht — ein kleiner Bon auffiel, der dort verängstigt rumlag. Ein Abholbon für eine Textilreinigung. Der Bon ragte sozusagen heraus aus dem üblichen Unrat, weil an ihm keine Mutwilligkeit klebte. Er war nicht absichtlich weggeworfen worden, sondern aus Versehen dort gelandet. Jemand hatte ihn verloren.«

»Dilch?«, folgerte Gehrmann messerscharf.

»Vermutlich. Vermutlich war er gestern als Besucher im Museum. Auf dem Bon war der Kundenname natürlich nicht vermerkt. Also sind wir zu der Reinigung hin und haben uns erkundigt. Aber dort kennt niemand den Kunden. Doch wir hatten Glück. Als wir uns diese Jacken näher angeguckt haben, entdeckten wir den ins Futter eingestickten Namen. Markus Dilch. Im Telefonbuch steht nur einer. Wir waren eben bei seiner Adresse und erfuhren vom Hausmeister, dass er hier arbeitet. Zu Hause ist er nämlich nicht.«

»Verstehe«, sagte Gehrmann.

»Wir haben fünfzehn Euro und zwanzig Cents ausgelegt.«

»Verstehe.«

»Ist Herr Dilch hier?«

»Heute hat er frei.«

»Wir wollen die Jacken nicht ewig mit uns rumschleppen.«

»Ihr könnt sie gern hier lassen. Eure Auslagen ersetze ich. Und für eure Mühe lege ich noch was drauf.«

»Die Auslagen sind okay«, nickte Tim. »Mühe hatten wir nicht. Und die gute Tat gibt’s bei uns umsonst.«

Gehrmann gab Zackler einen Wink, der daraufhin die Jacken an sich nahm.

Der Ordnung halber hinterließ Tim seinen Namen und die Internats-Adresse. Dann wurde ihm der Betrag in die Hand gezählt. Da Gehrmann nur einen Fünfziger als Münze hatte, gab er fünfzehn Euro und fünfzig Cent. Dabei beließen sie es.

Tim warf einen letzten Blick auf das Verona-Gemälde. Es war eine Nachtszene. Erleuchtete Geschäftsstraße, schwüle Sommerhitze, pedantische Genauigkeit in den Einzelheiten. Läden, Schaufenster, Kandelaber, die Abfallkörbe. Keine Menschen. Einen Stich ins Unnatürliche hatte lediglich der sehr romantische Vollmond über den Dächern.

Tim, Karl und Gaby verabschiedeten sich von Gehrmann. Zackler war mit den Jacken im Hintergrund verschwunden.

13. Karls überwältigende Entdeckung

Am Laternenpfahl lehnten auf einer Seite die Drahtesel wie ineinander verhakt, auf der anderen Seite Klößchen. Falls das Gleichgewicht der Laterne bedroht war, dann von dieser Seite.

»Nun?«, fragte er und schob sich einen Schokobrocken zwischen die Zähne. »Hat sich Dilch mit Angstschweiß bedeckt?«

»Er ist nicht hier«, erklärte Tim. »Aber sein Komplize, ein gewisser Olaf Zackler. Dem gehören die Sneaker. Außerdem fiel ihm der Belag von der Semmel, als er uns — Gaby und mich — sah. Aber dann war er cool wie ein tiefgekühltes Schweineschnitzel. So sieht er übrigens auch aus, wenn man ihn von der Seite betrachtet oder von hinten. Tja, und dann ist mir aufgefallen, dass es dich, Karl, fast aus den Socken gehauen hat.«

»Du hast gezischt wie ein Teekessel«, bestätigte Gaby. »Aber das haben die Kunsttypen nicht bemerkt. Die wissen ja nicht, wie du sonst atmest.«

»Ich schnappe immer noch nach Luft«, sagte Karl.

Seine Freunde warteten auf die Erklärung.

»Über den Kunstmaler Ludwig Simonka«, begann Karl, »weiß ich ziemlich gut Bescheid. Zum einen wegen seiner grundsätzlichen Bedeutung, zum andern, weil ich aus dem Kunstverein seine Freundin gut kenne, die schöne Angela Parth, die ja ebenfalls letzte Nacht beraubt wurde. Angela liebt Simonka noch immer und hofft auf seine Rückkehr.«

»Kein Grund, um nach Luft zu schnappen«, sagte Tim.

»Wart’s ab.« Karl lächelte listig und rückte an den Trägern des City-Rucksacks.

»Wir warten.«

»Simonka ist seit drei Jahren verschollen. Um genau zu sein: In knapp drei Wochen, Mitte April, jährt sich dieser traurige Tag zum dritten Mal.«

Tim machte: »Hmmm.«

»Simonka war, wie Gehrmann richtig sagt, südlich ausgerichtet. Er liebte Norditalien und Südtirol und war ein leidenschaftlicher Berggänger.«

»Bergsteiger«, verbesserte Klößchen.

»Ich sage absichtlich Berggänger, denn gekraxelt ist er nicht. So mit Seil und Haken in steiler Felswand, das hat er nie gemacht. Er war ein Tourengeher — auf schmalen, halsbrecherischen Pfaden die Berge hinauf, so weit es möglich ist, ohne richtig zu klettern. Dreitausend Meter und höher. Vor drei Jahren Mitte April ist er nach Südtirol gefahren, um eine anspruchsvolle Tour zu machen, die so genannte Todesroute. Sie führt über Maudersee, Höllenkegel, Witwensteg und Teufelsbrücke auf den Montekrasso, der ja fast viertausend Meter misst. Die Strecke führt an gefährlichen Kluften entlang, an Schluchten und unerforschten Felsspalten.«

»Ich bevorzuge den Stadtpark«, sagte Klößchen.

»Eigentlich«, sagte Karl, »wollte ihn sein Freund Harald Riemer begleiten. Aber den erwischte vorher eine Brechdurchfall-Grippe und er entschied sich zu einer Quarantäne (Isolierung einer Person mit ansteckender Krankheit) in den eigenen vier Wänden. Deshalb macht er sich heute Vorwürfe. Weil er meint, in seiner Begleitung wäre Simonka nicht verunglückt. Denn der kam von seiner Tour nicht zurück. Aufgebrochen zur Todesroute ist er. Das hat man in dem Hotel bestätigt, wo er abgestiegen war. Aber dann verliert sich jede Spur. Wochenlang hat man nach ihm gesucht. Angela hat Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt. Auch Riemer hat, nachdem er wieder gesund war, auf der Todesroute gesucht. Aber wenn diese wilde Gegend, sicherlich die schaurigste in Europa, jemanden verschlucken will, dann ist er verschwunden wie im tiefsten Ozean. In den hunderte von Metern tiefen Felsspalten ruhen sicherlich mehr Gebeine als auf ‘nem Dorffriedhof mit durchschnittlicher Belegung.«

»Traurige Sache«, meinte Klößchen. »Aber selbst verschuldet. Warum kann der Mensch die Natur nicht in Ruhe lassen?! Auf jeden Berg muss er rauf, jede Landschaft für seine Freizeit erschließen. Biken, Drachenfliegen, hordenweise wandern. Und bewaldete Berghänge kahl holzen, damit neue Skihänge entstehen. Ganz zu schweigen von den überflüssigen Autostraßen in schönster Natur. Pflanzen werden zertrampelt, Wildtiere verscheucht. Das Ganze nennt sich Freizeitindustrie und es geht nur um Knete. Alles Kacke!«

»Dem ist nichts hinzuzufügen«, grinste Tim. »Mit denen, die wandern, bin ich allerdings nicht so streng. Die haben fast immer Respekt vor der Natur. Und Simonka war offenbar so jemand.«

»Was meinst du mit war?«, fragte Karl.

»Aufgrund deiner Infos halte ich ihn für tot. Tödlich verunglückt. Und das Gemälde ist aus seinem Nachlass. Seinem Veroneser Nachlass.«

»Es ist nicht aus seinem Nachlass.«

»Nein?«

Karls Brillengläser blitzten. »Ich wette mein Computer-Gedächtnis gegen ein Teesieb: Das Verona-Bild ist neusten Datums. Es muss im letzten Sommer entstanden sein, jedenfalls zur heißen Jahreszeit.«

Seine Freunde starrten Karl an.

»Keine Fälschung«, sagte Gaby und hielt den Daumen hoch. »Neueren Datums.« Der Zeigefinger folgte. »Das hieße, Simonka weilt noch unter den Febenden.« Sie streckte den Mittelfinger aus.

Karl nickte. »Es gibt keine andere Erklärung. Deshalb habe ich vorhin geseufzt wie ein Kater auf Brautschau beziehungsweise gezischt wie ein Teekessel.«

»Was macht dich so sicher?«, fragte Tim.

Karl lächelte. »Ich kenne doch Verona. Wie ihr wisst, besuchen meine Eltern jeden Sommer die dortigen Opernfestspiele. Und ich muss mit. Obwohl man mich dazu nicht zu überreden braucht. Die Festspiele sind nämlich immer ein irres Event. Letzten Sommer waren wir dort, vorletzten auch. Auf dem Weg vom Hotel zur Arena di Verona socken wir viele, viele Male durch genau jene Straße, die Simonka auf seinem Gemälde verewigt hat. Mit geschlossenen Augen könnte ich euch sagen, welche Geschäfte und Läden sich auf der linken Seite aneinander reihen und welche auf der rechten.«

»Aha!«, nickte Tim. »Und vom vorvorigen zum vorigen Jahr hat sich da etwas verändert.«

»Exakt. Diese wundervoll gemalte Edelboutique vor der Querstraße links gibt’s erst seit letztem Sommer. Beatrice D. steht über dem Eingang. Ich war sogar drin. Meine Mutter hat sich tolle Schuhe gekauft. Ein Jahr zuvor war dort ein Fotogeschäft.«

»Karl«, sagte Gaby bewundernd, »du bist ein exzellenter Kunstkenner und dein Supergedächtnis bringt jetzt den Stein ins Rollen. Gut, dass wir dich haben.«

Karl errötete etwas. »Na ja«, meinte er verlegen, »so ‘ne Situation ist eben zugeschnitten auf meine Talente. Jedenfalls haben wir jetzt Durchblick. Simonka lebt.«

14. Bechtelhof und Silberklink

Jeder für sich hatte nachgedacht. Die neuen Fakten mussten geistig verarbeitet werden. Dann fasste Tim zusammen, welche Fragen jetzt im Raum standen.

»Er lebt also. Aber weshalb kommt er nicht zurück? Weshalb meldet er sich nicht? Hält er sich seit drei Jahren versteckt? Wollte er untertauchen — weshalb auch immer? Denkt er überhaupt nicht an seine schöne Freundin? Und an seine Freunde? Das schreit doch nach Antworten. Hinzu kommt, dass er offenbar in Action ist. Das Verona-Bild hat er gemalt.«

»Rätselhaft!«, sagte Gaby — vermutlich mit umwölkter Stirn, was aber nicht auszumachen war, weil der goldblonde Pony dicht bis zu den dunklen Brauen hing.

»Dieses Ehepaar in Verona«, sagte Tim, »das ist jetzt die Anlaufstelle für Infos. Namen, Adresse, Telefonnummer. Der Galerist«, er wies mit dem Daumen zur Kunsthandlung, »muss damit rausrücken.«

»Und dann?«, fragte Gaby. »Willst du zwecks Nachforschung über Simonkas Verbleib nach Verona brettern?«

Tim grinste. »Ich nicht. Wir nicht. Auch die Polizei sollten wir damit zunächst nicht behelligen. Aber vielleicht ergibt sich eine Zusammenarbeit mit Ulrike Mazoli, der Katze.«

»Keine schlechte Idee.«

Tim lehnte sein Bike an Klößchens gerundete Hüfte. »Lasst mich mal machen.« Er stiefelte zur Kunsthandlung zurück und trat ein.

Nur Gehrmann war da in voller Eleganz. Er war noch immer versunken in die Betrachtung des Bildes. Dabei bewegte er den linken Unterarm in kleinen Kreisen und wirbelte die silbrige Uhr ums Handgelenk. Er blickte auf, freundlich.

»Nun? Was vergessen?«

Tim lächelte. »Im Gegenteil. Nämlich was gefunden. Eine Idee, für die wir uns alle begeistern. Wir sind nämlich auch Mitarbeiter an unserer Schülerzeitung, dem ›Heimschul-Beobachter‹. Und nun haben wir beschlossen, im Feuilleton (Kulturteil) einen Artikel zu bringen über die Herkunft des Simonka-Gemäldes. Welchen Weg hat es genommen nach Simonkas Verschwinden? Wie ist es dem deutschen Ehepaar in Verona in die Hände geraten? Warum haben die sich entschlossen, es Ihnen, Herr Gehrmann, zu verkaufen?«

»Äh, verkauft haben sie es mir nicht. Ich nehme es in Kommission, suche also im Auftrag einen Käufer für das Bild. Für mich fallen Prozente ab, und ich bin mir sicher, dass ich einen Käufer finde.«

»Verstehe. Würden Sie uns bitte Namen, Adresse und Telefonnummer der Leute in Verona geben?! Wir würden sie gern anrufen. Damit unser Artikel Substanz kriegt und nicht mit Wischiwaschi-Vermutungen die Leser langweilt.«

Gehrmann stutzte für einen Moment und sah ihn prüfend an, nickte dann aber. »Warum nicht.«

Er trat zum Schreibtisch und wühlte in Papieren herum. »Die Leute heißen Maria Bechtelhof und Laurentius Silberklink. Sie...«

»Ich denke, ein Ehepaar?«

»Vielleicht eine Lebensgemeinschaft. Oder Frau Bechtelhof will nicht Silberklink heißen und hat ihren Namen behalten.«

Beide lachten. Dann erhielt Tim Adresse und Telefonnummer. Gehrmann, der so arglos war wie ein Anfänger in der Krabbelgruppe, schrieb alles für ihn auf. Tim steckte den Zettel ein, bedankte sich, wünschte den üblichen Schönen-Tag-noch! und lief hinaus zu seinen Freunden, fast fiebrig vor Tatendrang.

15. Flohmarkt-Geschichte

Drüben im Kurator-Park umlagerten TKKG eine Bank, die noch nass war vom Regen der letzten Nacht. Tim hatte den Fuß auf das vordere Brett gestellt und hielt Klößchens Handy, das teuer und voll aufgetankt war, ans Ohr. Südlich der Alpen bei Silberklink-Bechtelhof hatte es viermal geläutet. Jetzt wurde abgehoben.

»Per favore (Bitte)?«, fragte eine Frauenstimme.

»Frau Bechtelhof?«

»Si. Ja.«

»Guten Tag. Mein Name ist Tim Carsten. Ich rufe aus Deutschland an. Herr Gehrmann von der gleichnamigen Kunsthandlung war so freundlich, uns — wir sind vier Schüler am Gymnasium — Ihre Telefonnummer zu geben.«

»Aha!«, sagte die Frau.

»Wir sind Reporter der Schülerzeitung und wollen einen Bericht verfassen über das Simonka-Gemälde, das Sie bei Herrn Gehrmann in Kommission gegeben haben.«

»Warum?«

»Was meinen Sie?«

»Was ist daran interessant?«

Eine Stimme, dachte Tim, wie eine Salatraspel. Wahrscheinlich raucht sie Kette.

»Nun, wir haben über Ludwig Simonka im Kunstunterricht gesprochen. Leider ist er ja vor drei Jahren verschollen und vermutlich tot. Jetzt taucht ein Gemälde aus seinem Nachlass auf. Von woher? Welchen Weg hat es genommen, bis es zu Ihnen gelangte?«

Stille. Kein Laut in der drahtlosen Verbindung.

Dann sagte die Frau, und ihre Stimme klang jetzt wie eine Stahlfeile: »Da kann ich euch nicht weiterhelfen. Mein Mann und ich haben das Gemälde auf dem Flohmarkt entdeckt — auf dem hiesigen Flohmarkt in der Nähe des Bahnhofs. Wir... äh... stöbern dort bisweilen — auf der Suche nach einem Schnäppchen. Aber so ein Glück hatten wir noch nie. Gott sei Dank kennen wir uns aus. Wir sind Kunstliebhaber. Dass das Gemälde ein echter Simonka ist... äh... haben wir sofort gesehen. Und wir haben es... äh... ziemlich günstig erstanden.«

Beschissen habt ihr den Verkäufer, dachte Tim, ihm nämlich nicht gesagt, was es wert ist.

»Flaben Sie den Fieranten (Markthändler) gefragt, woher er’s hat?«

»Äh... wir waren so aus dem Häuschen, dass jeder Gedanke nur dem Bild galt. Erst am nächsten Tag fiel uns ein, die Herkunft zu ermitteln. Der Flohmarkt lief noch — es war ein Wochenende — , aber der Verkäufer des Bildes war verschwunden. Samt Verkaufstisch und seinem übrigen Zeugs. Wir haben rumgefragt, aber niemand kennt den Mann. Da kennt ohnehin keiner den Nachbarn. Es war jedenfalls ein Italiener, ziemlich dick und mit Glatze.«

»Vielen Dank für die Auskunft«, sagte Tim. »Leider hilft uns das tatsächlich nicht weiter.« Er schaltete aus.

»Fehlanzeige?«, fragte Gaby.

»Nicht ganz. Maria Bechtelhof sagt, sie hätten es auf dem Flohmarkt gekauft. Aber ich lass mir drei Zehen amputieren, wenn das stimmt. Die Tante lügt. Das habe ich gespürt. Die beiden haben sich ein Märchen ausgedacht, aber sie bringt es nicht überzeugend rüber. Sie klingt wie ein Serientäter, der seine Unschuldsbeteuerung vom Papier abliest. Amigos, an der Sache ist was faul.«

»Damit entgleitet sie unserer Zuständigkeit«, stellte Gaby fest.

Tim nickte. »Aber Katze Mazoli wird sich freuen. Denn wenn Simonka lebt, sinkt vielleicht der Wert seiner Bilder, und sie könnte beim Verhandeln mit den Lösegeldgangstern die Forderung drücken. Doch dazu wird’s sowieso nicht kommen, denn längst vorher haben wir Dilch und Zackler im Sack.«

Klößchen rieb sich die Schläfen. »Wann haben wir denn im Kunstunterricht über Simonka gesprochen? Kann mich überhaupt nicht erinnern.«

»Dann erinnerst du dich richtig. Da war nichts. Hab’s nur so gesagt, um die Bechtelhof einzustimmen.« Tim wandte sich an Gaby. »Mazolis Nummer weißt du sicherlich nicht.«

»Bin ich vielleicht ein Telefonbuch? Aber dort können wir nachsehen.«

16. Gefährlich nahe

Olaf Zackler, der bullige Gehrmann-Mitarbeiter, stand auf dem engen Hinterhof hinter der Kunsthandlung, kratzte sich mit einer Hand am Hintern — mit der anderen hielt er sein zusammenklappbares Handy, das nun schon fünf Jahre alt war. Er sprach leise, obwohl ihn hier niemand hören konnte. Sämtliche Fenster zum Hof gehörten zu Lagerräumen, waren vergittert, staubblind und seit einer Ewigkeit nicht mehr geöffnet worden.

»...hättest du erleben müssen, Markus, wie dieser Bengel mich angeguckt hat. Ich sage dir, die Kids wissen Bescheid.«

»Aber sie sind sich nicht sicher«, erwiderte Dilch, der irgendwo in der Stadt einen Business-Lunch einnahm, wie er’s nannte. »Bei mir zu Hause haben sie ja nichts gefunden. Um mich zu erpressen, haben sie noch nicht genug in der Hand.«

»Ist doch ‘ne Unverschämtheit, bei dir knacken zu gehen.«

»Die sind dreist wie Telefoninterviewer. Jedenfalls wissen wir jetzt, wie sie auf mich gekommen sind.«

»Durch den verdammten Abholbon.«

»Olaf, wir haben doch alles genau abgeleuchtet, nachdem wir den Simonka hatten. Wieso ist uns nicht aufgefallen, dass der Zettel auf dem Boden lag?«

»Markus, da lag nichts.«

»Das weißt du genau?«

»Absolut. Ich hab noch gedacht, Teufel, ist es hier sauber. Kein Stäubchen am Boden. Die Putzbrigade war längst durch.«

»Hm. Stimmt. Alles glänzte. Ich wüsste auch nicht, wie ich den Zettel dort hätte verlieren können. Wahrscheinlich ist es bei der Kletterei passiert. Und der Mistbengel hat ihn gefunden, als er wieder auf die Stelzen kam — unten am Baugerüst.«

»Genau.«

»Warum hat er dann den anderen Scheiß erzählt?«

»Ich habe nachgedacht, Markus. Ich glaube, die Botschaft war indirekt an Gehrmann gerichtet. Wenn dein Zettel wirklich in Saal acht gelegen hätte, hättest du gestern dort sein müssen — im Laufe des Tages, als Besucher. Vielleicht hat der Mistbengel darauf gelauert, dass Gehrmann sagt: Moment! Das kann ja nicht sein. Markus Dilch war gestern den ganzen Tag hier. Und als Geschäftsschluss war, hatte auch das Museum geschlossen. Der Knabe hätte sich beölt und sicherlich mit Unschuldsmiene gesagt: Ach? War denn Herr Dilch nach der offiziellen Öffnungszeit im Museum? Aber das ist zum Glück nicht gelaufen, weil du gestern Außendienst hattest.«

»Zum Glück! Und falls Gehrmann nachhakt: Ich habe gestern Mittag im LM-Café was gegessen und bin noch ein bisschen durch die Säle gebummelt.«

»Alles klar. Was machen wir mit den verdammten Kids?«

»Wir kontrollieren sie. Denn eins steht mal fest: Die sind uns gefährlich nahe. Also kontrollieren — und dann, im richtigen Moment, kriegen sie eine vor den Latz, dass ihnen die Knochen scheppern.«

»Wer übernimmt die Kontrolle?«

»Ich schicke Fleurie los. Für solche Stunts ist sie Spitze. Außerdem stellt sie sich geschickter an als Harald.«

»Apropos Harald Riemer. Wo steckt der eigentlich? Er wollte sich heute melden.«

»Keine Ahnung.« Dilch gähnte. »Wo sind die Kids jetzt?«

»Eben waren sie hier noch vor der Tür. Sie stecken die Köpfe zusammen. Wenn Fleurie sich beeilt...«

»Ich mache Druck. Bis später.« Dilch unterbrach die Verbindung.

17. Zweieinhalb Millionen Euro für den Tanzenden Tiger

»...also, Frau Mazoli«, sagte Tim ins Handy, »wenn Sie mir nicht verraten wollen, ob schon eine Lösegeldforderung bei Ihnen eingegangen ist — dann, verehrte Katze, muss ich Ihnen auch die sensationelle Neuigkeit vorenthalten, die wir — meine Freunde und ich — eben entdeckt haben. Eine Neuigkeit mit immenser Bedeutung für Sie — für Sie als Kunstdetektivin.«

Ulrike Mazoli lachte. »Was soll denn das sein?«

»Es wird Ihnen die Slingpumps ausziehen, wenn Sie’s erfahren.«

»Du bluffst doch nur. Damit TKKG die Nasen in meine Abwicklung stecken können. Tut mir Leid, Tim. Aber über die Vorgänge im Halbdunkel darf ich kein Wort verlieren. Es würde den ›Tiger‹, den ›Tanzenden Tiger‹ gefährden.«

»Wie Sie wollen, dann nageln wir eben den Sarg zu.«

»Welchen Sarg?«

»Ludwig Simonkas Sarg. Drin ist der große Künstler allerdings Gott sei Dank nicht.«

Für einen Moment war Stille. Ulrike schien zu schlucken.

Dann: »Was meinst du damit?«

»Haben sich die Gangster schon gemeldet und Lösegeld verlangt?«

»Du nervst. Was ist mit Simonka?«

»Wir würden Ihre Info bestimmt nicht an die Presse verkaufen, verehrte Frau Mazoli. Oder darf ich Ulrike sagen?«

»Du darfst. Was ist mit Simonka?«

»Ich schlage einen Deal vor. Unsere Info gegen Ihre. Dabei sind Sie der Gewinner, denn unsere Info ist tausendmal interessanter.«

Ulrike seufzte. »Also gut. Vor einer halben Stunde hat mich jemand angerufen. Ein Mann. Er hat einen Verzerrer für die Stimme benutzt. Klang wie ein wiederbelebtes Frankenstein-Monster. Sehr glaubwürdig hat er versichert, dass er im Besitz des Gemäldes ist. Er konnte nämlich den Vorfall von letzter Nacht im Detail schildern. Dann das Übliche. Er und die Leute hinter ihm, wie er sich ausdrückt, fordern zweieinhalb Millionen Euro. In einer Woche wird er wieder anrufen. Er lässt uns also Zeit, das Lösegeld zu beschaffen. Dann wird die Übergabe verabredet. Natürlich ohne Hinzuziehung der Polizei. Ich habe gleich Dr. Lohm verständigt, und der rotiert jetzt, um die Kohle zusammenzukriegen.«

»Okay. Dr. Lohm kann sich Zeit lassen. Das kriegen wir vorher geregelt.«

»Was meinst du?! Misch dich da um Himmels willen nicht ein. Ich hab schon genug an der Backe. Aber nun mal raus mit deiner tausendmal interessanteren Info.«

»Es gibt einen unwiderlegbaren Beweis, dass Simonka lebt.«

»Was? Waaas?«

»Er hat ein neues Gemälde geschaffen. Und gibt es über Mittelsleute — ein Ehepaar in Verona — zum Verkauf. Vielleicht braucht er Geld. Mit der Frau habe ich übrigens telefoniert. Die lügt wie ein Politiker, wenn’s um die Wiederwahl geht.«

»Ich glaub’s nicht. Aber jetzt bitte Einzelheiten!«

Tim berichtete, nannte Namen, Adresse, Telefonnummer, buchstabierte, vergaß keinen Fakt, fügte auch an, was TKKG mutmaßten und welche Fragen man sich stellte.

Als er fertig war, stieß Ulrike einen ellenlangen Seufzer aus. »Rompicazzo!«

»Das will ich aber überhört haben«, lachte Tim. »Mit italienischen Flüchen kenne ich mich nämlich aus. Und was machen Sie jetzt?«

»In zehn Minuten werde ich meinen Porsche satteln und nach Verona düsen.«

»Sie haben einen Porsche?«

»Einen klapprigen Oldtimer. Ist schon zwei Jahre alt.«

»Nein, so alt schon! So was würde ich nicht mal geschenkt nehmen. Übrigens — Bechtelhof und Komplize Silberklink werden sich freuen.«

»Denen setze ich zu, dass ihnen die Flohmarkt-Story auf der Lippe vereist. Notfalls drohe ich mit Strafanzeige und meinen Beziehungen zur italienischen Polizei. Darüber verfüge ich tatsächlich. Wenn dieses Pärchen mit Simonka unter einer Decke steckt — und etwas anderes ist gar nicht möglich — , kriege ich’s raus. Mehr noch! Ich werde Simonka aufsuchen und mit ihm sprechen.«

»Viel Glück! Wir erfahren dann doch gleich, was Sache ist?«

»Versprochen.«

»Und denken Sie daran, Ulrike: Auf der italienischen Autobahn sind nur 110 km/h erlaubt. Außerdem muss man mit Licht fahren. Denn auf der Autostrada sind ja ‘ne Menge Blinde unterwegs.«

Tim schaltete das Handy aus.

Seine Freunde hatten mitgehört, aber nur seinen Teil des Dialogs. Tim erzählte.

»Ist gut so, dass wir Simonka der Katze überlassen«, sagte Gaby. »Das funktioniert. Ist doch stark, wie sie sofort loslegt.«

»Für sie und die Kunstwelt hängt ja einiges davon ab«, nickte Karl.

Sie standen vor dem Postamt in der Otto-Mueller-Straße, satte dreihundert Meter von der Kunsthandlung entfernt. Das Postamt hatte noch geöffnet und ab und zu eilte ein Kunde hinein und zum Schalter. TKKG hatten sich seitlich der vier flachen Steinstufen aufgestellt. Auf der Fahrbahn war wenig Verkehr.

Deshalb fiel Tim das heiße Gerät auf. Eine Harley Davidson. Nicht die stärkste unter diesen Maschinen, aber immerhin ein beachtliches Kaliber. Schwarzer Lack, Chromteile, die sogar im matten Tageslicht funkelten.

Der Fahrer parkte seit einigen Minuten schräg gegenüber der Kunsthandlung, in Fahrtrichtung Postamt. Er war von Kopf bis Fuß in schwarzes Leder gehüllt und stemmte den linken Stiefel auf den Asphalt. Der Biker trug einen schwarzen Sturzhelm mit dunklem Visier.

Trotz der Entfernung sah Tim, dass der Typ keinen Rauschebart hatte und auch keinen fetten Wanst — wie die Mehrzahl der Harley-Davidson-Rider. Eher handelte es sich um eine schlanke Person.

Auf wen wartet der?, überlegte Tim. Auf Zackler, der sich dann auf den Sozius schwingt? Könnte passen. Gehrmann jedenfalls würde nicht hinten aufsitzen. Der steigt in ‘nen Rolls Royce. Oder, dachte Tim, interessiert sich der Feuerstuhl-Pilot für uns? Die Blickrichtung stimmt jedenfalls.

»Gehen wir jetzt irgendwo Mittag essen?«, fragte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. »Ich hab eine bessere Idee.«

18. Ome wanzt sich an

Die schöne Angela Parth war wieder zu Hause, hatte ihren betagten Mittelklassewagen in die Garage gestellt und die Reisetasche ins Haus getragen. Fröstelnd inspizierte sie das Terrassenzimmer und den angerichteten Schaden. Damit nicht jedermann hereinspazieren konnte, hatten die Polizisten letzte Nacht die grauen Kunststoff-Rollläden vor der zertrümmerten Glastür heruntergelassen. Angela tat das nie. Auch ihr verstorbener Onkel hatte es nie gemacht. Die Jalousie war seit Jahren nicht mehr bewegt worden und klemmte wie eingerostet. Wespe und einer der Uniformierten hatten sich minutenlang bemühen müssen, um sie zu lockern.

Angela rief ihre Freundin Trixi in Schnierlhausen an, nur um mitzuteilen, sie sei gut angekommen.

»Und?«, fragte Trixi. »Wie fühlst du dich?«

»Wie ausgekotzt.«

»Wegen Riemer?«

»Auch. Ich bin schon im Krankenhaus gewesen auf dem Herweg. Aber sie haben mich nicht zu ihm gelassen. Er liegt auf der Intensivstation und kann sich nicht rühren. Eigentlich, Trixi, war ich froh, dass ich ihn nicht gesehen habe. Aber irgendwann muss ich zu ihm. Davor habe ich Schiss.«

»Kann ich verstehen.«

»Es ist auch ein ganz blödes Gefühl, dass hier ein wildfremder Mistkerl in meinem Haus war. Mit Harald Riemer war’s verabredet. Aber der andere... Nein!«

»Hm.«

»Ich muss jetzt Burkhard Öme Bescheid geben.«

»Wem? Ach so. Das unattraktive Weichei aus dem Kunstverein.«

»Aber ein netter Kerl. Ich glaube, er träumt jede Nacht von mir. Tut jedoch alles, um mich von seiner Verliebtheit nichts merken zu lassen.«

»Du bist eben umschwärmt seit jeher.«

»Leider habe ich andere Sorgen, Trixi. Bis bald.«

Sie wählte Ömes Nummer. Er hob so rasch ab, als hätte er neben dem Telefon gelauert.

»Öme. Guten Tag.«

»Hallo, Burkhard.«

»Angela? Hallo! Bist du bei deiner Freundin oder schon zurück?«

»Schon zurück.«

»Ein grauer Samstag, was?« Seine Stimme schien zu wackeln.

»Burkhard, ich... muss dir was mitteilen.«

»Ja?« Die kurze Silbe klang wie ein Keuchen.

»Gestern am späten Abend hat man bei mir eingebrochen.«

»Nein! Neiiin! Wer kann denn das... Ein Glück, dass du nicht da warst. Manche Einbrecher, habe ich gelesen, sind gewalttätig. Die meisten allerdings nicht.«

»Dieser war’s.«

»Wieso? Ist... ist jemand verletzt?«

»Harald ist verletzt. Schwer verletzt. Durch einen harten Schlag auf die Genickwirbelsäule. Mit einem Stemmeisen. Vielleicht wird er sich nie wieder bewegen können.«

»Um Himmels willen! Mit einem Stemmeisen, sagst du? Was ist denn da passiert?«

»Harald ist hier herumspaziert, hat bemerkt, dass sich in meinem Haus was tut, und wollte nachsehen. Dabei ist er dem Einbrecher in die Quere gekommen und hat den Kürzeren gezogen.«

»Schrecklich! Und deine Bilder sind weg?«

Verblüfft schwieg sie für einen Moment. »Woher weißt du das?«

»Ich? Ich weiß gar nichts. Aber wenn sich ein Einbrecher bei dir umsieht, stolpert er doch zuerst über die Gemälde.«

»Nur wenn er was davon versteht.«

»Das... das setze ich voraus. Sie sind also weg, die Bilder?«

»Ja.«

»Es wird dich nicht trösten, Angela. Aber denk daran, dass jetzt die Versicherung einspringt.«

»Haralds Gesundheit ist ein zu hoher Preis dafür.«

»Hoffen wir einfach, er wird wieder gesund. Angela, ist es aufdringlich von mir, wenn ich jetzt zu dir komme? Ich möchte... äh... dir zur Seite stehen.«

Sie zögerte nur kurz. »Also gut. Hast du schon gegessen? Ich hab zwar keinen Appetit, aber ich schiebe uns ‘ne Pizza in die Mikrowelle.«

Sie legte auf. Ihr Blick war nachdenklich auf den Hörer gerichtet. Sie horchte Ömes Stimme nach. Die klang zwar immer unnatürlich und krampfig, wenn er mit seinen Gefühlen zu kämpfen hatte; aber so krampfig wie heute hatte er sich noch nie angehört.

19. Verfolgt vom Harley-Fahrer

»Was soll besser sein«, sagte Klößchen, »als mein Vorschlag zu einer nahrhaften Mahlzeit? Wir sind schon lange auf den Beinen und haben die Frühstückskalorien längst verbraucht.«

»Jetzt zehren wir eben mal vom Babyspeck«, lachte Gaby, deren Taille Tim mit den Händen — fast — umschließen kann. »Tut dir gut, Klößchen.«

»Tut mir gar nicht gut, denn ich liebe mein Wohlfühlgewicht.«

Tim sagte: »Ich fühle mich wohl, wenn wir jetzt zu Angela Parth brettern. Und bei Tageslicht das Grundstück inspizieren. So können wir Harald Riemers Aussage, er hätte Lichtschein bemerkt, mit der Örtlichkeit abgleichen. Sollten uns massive Zweifel befallen, werden wir’s Wespe zuflüstern. Der könnte zwar selbst darauf kommen, geht aber — denke ich mal — zurzeit unter in zu viel Stress. Okay?«

Sie machten sich auf den langen Weg, ohne auf Klößchens Gemaule zu hören. An jeder dritten oder vierten Kreuzung luchste Tim angelegentlich über die Schulter.

Der schwarze Lederknilch auf seiner Harley war hinter ihnen. Zwar ließ er sich um etwa vierhundert Meter zurückfallen und hielt auch mal an, weil er schneller war als die radelnden Kids, aber er behielt Sichtkontakt durch das dunkle Visier seines Monsterhelms.

Also gilt’s uns, dachte Tim. Jetzt haben wir einen Profi im Nacken. Dilch & Co. wehren sich.

Seinen Freunden sagte er noch nichts. Klößchen hätte vermutlich falsch reagiert und sich auffällig umgedreht.

Besser tun wir so, als wären wir ahnungslos, dachte Tim.

Endlich erreichten sie die Molchowstraße. Während der letzten Minuten hatte Tim den Ledertyp nicht mehr gesehen. Vor Angelas Adresse stellten sie fest: Die Garage stand offen, der Wagen war geparkt.

»Sie ist schon zurück«, sagte Karl. »Dann überfallen wir sie. Auf dem Grundstück können wir jetzt ohnehin nicht herumschleichen.«

Tim wies auf den grauen Fiat, der nahe der Gartenpforte parkte. »Gehört der auch hierher oder hat sie Besuch?«

»Ach! Den hätte ich ja fast übersehen. Das ist der Wagen von Burkhard Öme.«

Wer Öme war, wussten die andern aus Karls Erzählungen. Noch bevor sie klingeln konnten, wurde die Haustür geöffnet. Angela lächelte ihnen entgegen. Ist aber ein Lächeln, dachte Tim, mit dem man den reitenden Boten aus der Hölle begrüßt.

»Hallo, Karl!«, sagte sie und gab ihm die Hand.

»Wir wollen nicht stören«, erwiderte er. »Wussten ja nicht, dass Sie zurück sind. Tim hatte die Idee, sich hier noch mal umzusehen. Denn was letzte Nacht passiert ist, das reimt sich nicht alles zusammen.«

Angela hob die Brauen, sagte jedoch nichts. Karl stellte seine Freunde vor und Angela bat alle herein.

Aus der Küche erscholl eine etwas quäkige Stimme: »Angela, ich glaube, die Pizza brennt an.«

»Mhm, Pizza«, meinte Klößchen, wurde aber von Tim und Gaby mit warnenden Blicken eingedeckt, bevor er seinen Hunger kundtun konnte.

Die Frau war in die Küche geeilt. Dort saß ein unscheinbarer Typ am Tisch, dessen Gesichtsfarbe bei jedem dritten Atemzug wechselte. Das muss Öme sein, vermutete Tim.

»Burkhard, das sind Karls Freunde«, rief Angela und nahm eine sehr knusprige Pizza aus dem Mikrowellenherd. »Für die andern — außer Karl — das ist Burkhard Öme. Ein lieber Freund von mir.«

Beim »lieben Freund« wurde Öme, wie Tim registrierte, tomatenrot. Danach wieder fahl. Seine Hände glitten unaufhörlich an der Tischkante entlang, während er TKKG zunickte.

Nervös wie bei ‘ner Entziehungskur, dachte Tim. Aber wie ein Junkie sieht er nicht aus. Eher nach schlechtem Gewissen.

»Ich habe leider nur eine Pizza«, sagte Angela. »Aber wenn ich Tortenstückchen schneide, kriegt jeder was.«

»Oh jaaa!«, jubelte Klößchen, ohne auf die Blicke seiner Freunde zu achten.

»Du kriegst das größte Stück«, lächelte Angela, die ihn gleich richtig einschätzte.

Die Küche war geräumig; für Angela, Gaby und Klößchen waren Stühle vorhanden. Tim verzichtete auf den etwas unbequemen Hocker, überließ ihn Karl und lehnte sich an die eingebaute Anrichte. Diese Position, sozusagen von oben herab, war Tim am liebsten. Seine Aufmerksamkeit war unauffällig, aus den Augenwinkeln, auf Öme gerichtet. Der wechselte die Farbe, schmachtete Angela mit Hundeblick an und war im Übrigen so zappelig, dass es nervte.

»Frau Parth«, begann Tim, »wie Sie wissen, waren wir gestern hier, gleich nach der Polizei, zu der wir einen so heißen Draht haben, dass wir auch interne Infos kriegen. Das Geschehen gibt Rätsel auf. Warum wurde Karl von dem nuschelnden Anrufer ein- beziehungsweise zwischengeschaltet? Wie will Herr Riemer beim Vorbeispazieren bemerkt haben, dass sich hier was tat — einbrechermäßig? Wenn man die dichte Hecke, das große Grundstück und die gesamte Location würdigt, ist das schlechterdings unmöglich. Es sei denn, Herr Riemer selbst hätte sich von der Rückseite her angeschlichen. Er war ja auch eher ausstaffiert wie ein Einbrecher denn wie ein Abendbummler. Außerdem trug er Handschuhe und hat behauptet, er leide unter kalten Händen — und Füßen. Karl weiß aber, dass sich Riemer im Kunstverein gegenteilig geäußert hat. Ihm sei ständig heiß, hat er gesagt. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill?«

Angela hatte mit großen Augen zugehört und nickte.

Öme hatte jetzt seinen Teint auf eine einzige Farbe beschränkt. Er war nur noch fahl, möbelleimfahl. Außerdem trat ihm Schweiß auf die Stirn.

»Wir haben alle Denkmodelle durchgespielt«, fuhr Tim fort, »und sind zu folgender Meinung gekommen: Der Einbrecher, der Riemer niedergeschlagen und jetzt die Gemälde hat, ist nicht irgendein Langfinger von der Straße, sondern ein Zieldieb — sozusagen das Gegenteil eines Zielfahnders. Der Knacker wusste, was er hier vorfindet, nämlich die Kunstwerke. Die hat er ja nun. Aber vielleicht wäre die ganze Einbruchsoper zum Kringeln komisch, sofern man Riemers Verletzung außen vor lässt — komisch, weil da zwei aneinander gerempelt sind, die Ihnen eigentlich nur helfen wollten. Gaby hatte dazu eine zündende Idee. Und deshalb, Frau Parth, müssen wir Sie jetzt fragen: Brauchen Sie Geld?«

»Geld?« Über ihr Gesicht lief ein Zucken.

»Geld«, nickte Tim. »Euros.«

»Geld... braucht doch jeder.«

»Der eine mehr, der andere weniger. Hängt von den materiellen Ansprüchen ab. Wir kommen mit wenig aus, weil wir die Erfahrung gemacht haben, dass man sich die richtige Freude, das tolle Lebensgefühl, mit Geld nicht kaufen kann. Glück und Fun muss man sich selber machen. Durch das richtige Denken und die richtige Action.« Er hob die Stimme. »Also?«

»Wie? Was?«

»Ob Sie Geld brauchen, Frau Parth.«

Ihr Blick irrte ab zu Öme, der sofort den Kopf senkte, inzwischen heftig schwitzte und sich nur für das schmale Pizza-Stück auf seinem Teller zu interessieren schien.

»Äh, ja.« Sie antwortete endlich.

»Viel Geld?«

»Ziemlich viel.«

»Aber Sie sind nicht flüssig. Gibt es für Ihre Gemälde eine Versicherung?«

»Äh, ja.«

»Das heißt, Sie sehen jetzt einer vermutlich sechsstelligen Entschädigung entgegen.«

»Das könnte man sagen, falls die Bilder nicht vorher gefunden werden.«

»Wer hat gewusst, dass die Gemälde hier im Haus hingen?«

»Oooch, eigentlich viele Leute. Jedenfalls alle im Kunstverein.«

Tims Stimme klang beiläufig, als er fragte: »Find wer wusste von Ihrer prekären (misslichen) finanziellen Situation?«

Sie zögerte kurz. »Oooch, eigentlich auch alle.«

»Wirklich?«, schaltete sich Karl ein. »Das war aber nie ein Thema im Kunstverein, Angela. Und ich habe oft gehört, wie man über Sie und Ihre Gemälde gesprochen hat. Immer sehr nett und fast ohne Neid. Vom finanziellen Engpass war nie die Rede. Auch ich habe nichts davon gewusst.«

»Bitte, überlegen Sie genau«, sagte Tim. »Wer wusste, dass Sie eine größere Geldsumme brauchen?«

Er beobachtete Angela. Sie trug ein leichtes pfirsichfarbenes Make-up. Aber darunter war sie jetzt so bleich wie Öme. Das Make-up erinnerte an einen sehr unreifen Pfirsich. Auf der Oberlippe glänzten ein paar winzige Schweißtropfen. — Das verrät, dachte Tim, heftigen Stress: Angst, die auf den Kreislauf schlägt. Angela und Öme sehen aus, als kippen sie gleich um. Profis sind das nicht. Aber ich fress ‘nen Besen, der drei Wochen in der Hühnerkacke stand, wenn die beiden nicht was sehr Professionelles vorhatten.

Angelas Zungenspitze fuhr über die Lippen. »Harald Riemer weiß es. Und du.« Sie sah Öme an. »Sonst fällt mir niemand ein.«

Tim wandte sich an Öme. »Haben Sie jemandem davon erzählt? Wenn ja — wem?!«

>

Öme entließ erst einen zitternden Atemzug. »Also eigentlich niem... Na ja, dem einen oder andern. Ich glaube... Himmel, ich kann mich nicht erinnern. Waren wohl zu viele.«

Tim musterte ihn aus zusammengekniffenen Augen. »Herr Öme, sind Sie ein Ouatschmaul? Eine Plaudertasche? Ein Herumtratscher, der nichts Eiligeres zu tun hat, als die ungute Situation jener Frau, die er offensichtlich sehr verehrt, mit irgendwelchen Leuten, an die er sich jetzt nicht mehr erinnern kann — durchzuhecheln?«

Öme starrte zu Boden. Er zitterte.

»Sie antworten nicht«, sagte Tim. »Sie überlegen, welche Antwort jetzt das kleinere Übel ist. Entscheiden Sie sich! Entweder Tratschmaul, dem man nichts anvertrauen kann, oder zuverlässiger Alleinwisser der Situation. Das heißt, da auch Riemer informiert ist, sind Sie beide die Alleinwisser — nennen wir’s mal so — aber nur Sie beide.«

Stille. Dann sagte Öme: »Jetzt erinnere ich mich. Ich habe es niemandem erzählt. Niemandem. Ob Harald über... Angelas Problem geredet hat — das weiß ich nicht.«

Hm!, dachte Tim. Dumm ist er nicht.

20. Zirkuskind — und was daraus wurde

Fleurie Schuck, Dilchs Freundin aus dem Wohnturm nebenan, konnte auf eine bewegte Vergangenheit zurückblicken. Sie war in einem kleinen Wanderzirkus aufgewachsen, der mehr schlecht als recht seine Leute ernährte. Ihre Mutter war als Trapezkünstlerin aufgetreten, hoch oben in der Zirkuskuppel, die Fliegende Rosalie. In Wahrheit hatte sie Gertrude geheißen. Einmal — zwei Wochen nach ihrem 35. Geburtstag — war sie zu weit geflogen, jedenfalls über den Rand des Sicherheitsnetzes hinaus, das unten gespannt war. Sie schlug hart auf den Manegenboden auf und war sofort tot. Genickbruch.

Fleurie, damals sechs Jahre alt, genoss fortan die zweifelhafte Erziehung ihres Vaters Albert Schuck, der sozusagen ungelernter Schausteller war, über kein besonderes Talent verfügte und beim Wanderzirkus als Mädchen für alles arbeitete. An der Kasse, beim Einlass, beim Auf- und Abbau des Zeltes, beim Verkauf von Popcorn und Süßigkeiten. Manchmal machte er die Ansage, selten sprang er ein als Pausenclown, häufig verstärkte er das Zirkusorchester mit seiner schrillen Trompete. Abends war er meistens betrunken.

Fleurie entwickelte früh ein technisches Talent und Interesse für Motorräder. Mit vierzehn wurde sie Steilwandfahrerin, trat aber noch nicht offiziell auf, weil sich der Jugendschutz eingemischt hätte. Sie wurde sehr gut. Mit sechzehn verließ sie den Zirkus und sagte ihrem Vater Adieu, ohne ihn dabei zu umarmen.

Ihr neues Zuhause war ein Schaugeschäft, das sich Die Teufelsfahrer nannte und wie in alter Zeit von Volksfest zu Volksfest und über die Rummelplätze zog. In einem metallischen Kessel von nur sieben Metern Durchmesser preschten Fleurie und zwei männliche Kollegen auf ihren Maschinen an den senkrechten Wänden entlang, halsbrecherisch bis zum oberen Rand des Kessels, wo die sensationsgeilen Zuschauer standen. Die Fahrer preschten in waagerechter Lage, nur durch die Zentrifugalkraft (Fliehkraft) aufgrund ihres Tempos an den Wänden gehalten. Fleurie fand den Job herrlich.

Aber sie entdeckte einen noch besseren. Als Stuntfrau beim Film. In gefährlichen Action-Szenen doubelte sie die Heldin — manchmal auch den Helden, wenn der Kopf unterm Helm verborgen blieb. Fleurie war ein perfektes Motorrad-Double, aber auch gut für akrobatische Artistik, ein von ihrer Mutter geerbtes Talent. Nach sechs Jahren passierte der Arbeitsunfall. Sie verletzte sich an der Wirbelsäule und konnte — angeblich — ihren Beruf nicht mehr ausüben. Es reichte für eine Invalidenrente, obwohl Fleurie schon bald wieder fit war wie eh und je. Sie arbeitete dann in verschiedenen Jobs, hatte wechselnde Männerbekanntschaften und lernte Markus Dilch kennen, in den sie sich wild verknallte.

Als sie ihm offenbarte, dass sie auch ein wenig mit Drogen dealte, selbst aber clean war, zog er sie ins Vertrauen, bediente sich ihrer Geschicklichkeit und spannte sie ein beim Diebstahl bedeutender Gemälde, für die er dann Lösegeld forderte und meistens auch erhielt. Sechs große Coups hatten sie durchgezogen, zusammen mit Zackler. Nur noch zweimal wollten sie zuschlagen. Dann reichte es für den Ruhestand in Saus und Braus.

Jetzt befand sie sich samt ihrer Harley an der Einmündung jenes Weges, der Angela Parths Grundstück von dem des Nachbarn trennt. Es war der Weg, von dem aus Burkhard Öme letzte Nacht seinen Raubzug begonnen hatte.

Dichte Hecke zu beiden Seiten. Fleurie hatte ihren Feuerstuhl ausgeschaltet. Die Maschine stand auf der Raststütze. Zusätzlich stemmte die Frau einen Fuß auf den Boden.

Aus sicherer Entfernung hatte sie beobachtet, wie die vier Kids in dem Haus verschwanden. Nur die Bikes lehnten, sorgsam aneinander gekettet, am Gartenzaun neben der Einfahrt.

In diesem Augenblick klingelte Fleuries Handy unter dem ledernen Wams.

21. Mächtig eingeheizt

Nein, dumm ist er wirklich nicht, dachte Tim. Indem er offen lässt, dass Riemer geredet haben könnte, erweitert er den Kreis möglicher Täter.

Tim nickte. »Von der Polizei wissen wir, dass sich Riemers Zustand nicht gebessert hat. Nicht vernehmungsfähig. Niemand weiß, wann eine Befragung möglich ist. Zurzeit wird nur das Stemmeisen untersucht. Auf Fingerabdrücke und darauf, in welchem Heimwerkermarkt es gekauft wurde.«

Niemand sagte was. In der Küche herrschte Stille, abgesehen von einem Knistergeräusch in der Mikrowelle. Dann griff Klößchen nach dem letzten Pizzastück und biss knirschend hinein.

Tim überlegte kurz, nickte leicht, als sei er einverstanden mit seinen Gedanken, und wandte sich an seine Freunde.

»Auf die Hufe, Amigos! Jetzt werden wir die Freizeit auskosten. Schließlich ist heute der erste Tag vom Wochenende. Wie wäre es mit dem Hallenbad. Okay?«

Gaby sah ihn an, verwundert über diesen plötzlichen Ausbruch von Pflichtvergessenheit, entnahm aber sofort seiner Miene, dass er was ganz anderes im Schilde führte.

Kurzer Abschied. Öme atmete auf, als wäre er nur knapp einem Unheil entronnen. Angela betupfte sich die Oberlippe und wirkte verwirrt. Sie begleitete TKKG zur Tür, vielleicht um ganz sicher zu sein, dass sie das Haus verließen.

Als sich die Tür hinter ihnen schloss, blieb Tim stehen. Aus seiner Position konnte er nur einen kleinen Ausschnitt der Straße überblicken. Niemand war zu sehen. Keine Spur von dem Motorradfahrer.

»Zweierlei, Leute«, sagte er leise. »Wir werden gleich zu Ömes Adresse brettern — die ja rauszukriegen sein muss, falls Karl sie nicht weiß — und uns dort umsehen. Ich bin mir nämlich sicher, dass dieser nervöse Schleimbeutel alles andere als koscher (rein, sauber) ist. Entweder er sitzt mit der Frau im selben Boot oder er hat die Bilder auf eigene Faust geklaut.«

»Du hast ihnen mächtig eingeheizt«, sagte Gaby. »Und nun willst du schon wieder einbrechen.«

»Nicht einbrechen«, grinste er. »Nur nachschauen. Vielleicht hat der Schleimbeutel seine Popstar-Poster von der Wand genommen und stattdessen die Gemälde aufgehängt.«

Gaby seufzte.

Karl sagte: »Du wolltest zweierlei mitteilen. Was ist zweitens?«

»Wir sind vorhin verfolgt worden. Von einem Typ auf dem Motorrad. Schwarzes Leder rundum, schwarzer Helm und unverkennbar eine Harley Davidson. Ab der Kunsthandlung war er hinter uns, hat sich aber ganz clever angestellt. Ich werde jetzt mal vorsichtig die Straße beäugen. Wenn ich ihn nicht entdecke, dann lauert er garantiert auf dem Weg ganz am Ende des Grundstücks hinter der Hecke.«

»Und dann?«, fragte Gaby.

»Ihr geht zu den Bikes und benehmt euch, als wäre ich noch im Haus und ihr würdet auf mich warten. Ich spurte durchs Grundstück, quetsche mich an der Rückfront durch die Hecke und schleiche mich an den Kerl von hinten an. Vielleicht ist es Dilch, obwohl der nach meiner Erinnerung größer sein müsste.«

»Auch aufgrund der Jacken«, erinnerte Karl. »Zu XL gehört eine gewisse Statur. Ist er denn so klein, der Verfolger?«

»Jedenfalls schmächtig. Soweit ich das auf die Entfernung feststellen konnte.«

22. Brutaler Auftrag

Fleurie Schuck zog das Handy unter dem Leder hervor. An der Nummer auf dem Display sah sie, wer der Anrufer war.

»Ja, Markus?«

Die Lautstärke des Handys war im oberen Bereich, weil Fleurie mitunter auch beim Fahren telefonierte, verbotenerweise, und dann natürlich den Schutzhelm auf dem Kopf ließ, was die Stimme des Anrufers bis zur Unverständlichkeit dämpfte.

»Wo bist du, Fleurie?«

»In der Molchowstraße. Hinter dem Grundstück von dieser Angela Parth, wo Harald — wenn ich das richtig verstanden habe — letzte Nacht einbrechen wollte. Hat er sich eigentlich inzwischen gemeldet? Er wollte doch diese Bilder bei dir verstecken.«

»Nö, hat sich nicht gemeldet. Vielleicht ist ihm was dazwischengekommen. Hast du die Kids unter Kontrolle?«

»Die sind bei der Parth.«

>

Fleurie hielt sich das Handy an den Helm, hatte nur die Fixierung gelockert und das Visier hochgeschoben. Immer noch im Sattel der Harley, behielt sie die Molchowstraße im Blick. Dort wo die Hecke am Gehsteig der Straße endete, war eine Lücke im Geäst. Eine günstige Position. Fleurie konnte so bis zur Einfahrt der Parth-Villa spähen, ohne selbst ins Blickfeld zu rücken. Seit einigen Minuten hingen dort drei der Kids herum, warteten offenbar auf ihren Anführer, den mit den dunklen Locken.

»Bei der Parth?«, wunderte sich Dilch.

»Machen aber schon den Abflug. Das heißt, der Anführer ist noch bei Haralds Gemälde-Tussi.«

»Dass er wegen der solchen Scheiß vorhat! Springt nichts dabei raus.«

»Vielleicht ihre Zuneigung. Die Frau braucht Geld. Sie will die Versicherung bescheißen und hat den Coup mit ihm ausgeheckt.«

»Meinetwegen. Weshalb ich anrufe, Schatz — ich habe die Lage neu beurteilt. Diese Kids werden mir zu dreist. Wir gehen jetzt verschärft vor. Bist du bereit zu ‘nem tollen Stunt?«

»Aber immer. Sonst roste ich ja ein.« Sie lachte.

»Vorhin hast du berichtet, dass die vier immer brav am rechten Fahrbahnrand radeln. Hintereinander.«

»Richtig.«

»Hast du an deiner Harley das echte Nummernschild oder das falsche?«

»Das falsche. War noch dran von gestern. Weil ich dachte, ihr braucht mich vielleicht.«

»Dann touchierst (leicht berühren) du die Kids. Notfalls ramm sie mit Schmackes! Jedenfalls so, dass sie von der Straße fliegen und sich die Knochen brechen. Such dir die richtige Stelle. Ohne Zeugen. Danach legst du eine saubere Fahrerflucht hin und wir können eine Sorge abhaken.«

»Okay. Soll auch das Mädchen über die Planke fliegen?«

»Auch die.«

»Gut! Die werden gleich aufbrechen. Am Anfang der Kaiserallee sind ‘ne Menge Chaussee-Bäume. Das ideale Plätzchen für einen Crash. Ich ruf dich dann an.«

»Hals- und Beinbruch!«, wünschte Dilch. Dann war die Verbindung unterbrochen.

Fleurie schob das Handy unter ihren Lederanzug, spähte durch die Lücke im Geäst der Hecke und wollte das Visier schließen.

In diesem Moment legte sich von hinten eine Hand auf ihre Schulter.

»Wahnsinn!«, sagte Tim. »So viele Infos auf einmal. Jetzt habe ich den totalen Durchblick durchs Schlammbad und...«

Weiter kam er nicht.

Fleurie, erholt vom ersten Schreck, wuchtete den Ellbogen mit aller Kraft hinter sich.

Der Hieb traf — auf ein Sixpack aus offenbar stählernen Bauchmuskeln. Null Wirkung. Nur ein etwas pfeifiges Ausatmen. Dann wurde Fleurie am Lederkragen gepackt und wie eine Gliederpuppe aus dem Sattel gerissen. Die Frau flog in die Hecke, nahm aber keinerlei Schaden. Helm und Lederanzug schützten sie.

Sie war sofort auf den Beinen. Mit wilden Tritten drang sie auf Tim ein, der mühelos auswich und die flache Hand seitlich gegen ihren Helm donnerte.

Fleurie glaubte, den Tritt eines Elefanten zu spüren, und lag wieder am Boden. Diesmal hatte sie den Helm verloren. Er schepperte Richtung Gehsteig.

»Schluss!«, gebot Tim. »Aus! Gewalt gegen eine Frau ist das Letzte, was mir Spaß macht, Fleurie.«

Langsam stellte sie sich auf die Füße. »Woher... kennst du mich?«

»Ich kenne Sie nicht.«

»Du weißt meinen Namen und...« Sie stockte, weil ihr ein Licht aufging, und vollendete langsam: »Natürlich! Die Fotos!«

Hoppla!, dachte er. Woher weiß sie, dass ich die gesehen habe?

»Du und dein Freund«, sagte Fleurie. »Ihr wart in Markus’ Wohnung. Das ist Einbruch. Wenn du mir Probleme machst, zeige ich euch an.«

Sauber!, dachte Tim. Sie hat eben den Auftrag akzeptiert, uns die Knochen zu brechen per gestelltem Unfall. Sie weiß, dass Flarald Riemer bei Angela Parth in deren Auftrag einbrechen wollte — ist allerdings nicht auf aktuellem Infostand. Und sie benutzt ein gefälschtes Nummernschild, weil sie gestern vielleicht einen Einsatz gehabt hätte — beim Gemäldediebstahl. Trotzdem meint sie, ich solle ihr keine Probleme machen.

Er grinste. »Woher wissen Sie, dass wir in Dilchs Höhle geschnüffelt haben?«

»Ich... habe euch reingehen sehen.«

»Unmöglich. Außerdem können Sie dann nicht wissen, dass mir die Fotos aufgefallen sind.«

»Das habe ich vermutet. Was wolltet ihr bei Markus?«

»Ihm seine Jacken bringen.«

»Ha!«

»Und nach dem ›Tanzenden Tiger‹ suchen. Aber das geraubte Gemälde war nicht da. Ich glaube eher, es ist bei Ihnen versteckt. Wie lautet Ihr Nachname, Verehrteste?. Und bitte die Adresse.«

»Du kannst mich mal. Und das Telefonat, das du eben belauscht hast, war ein Spaß. Wir proben ein Theaterstück.«

»Selbstverständlich.«

Miststück!, dachte er. Ich weiß längst, wo du haust. In dem anderen Wohnturm. Genau gegenüber. Du warst hinter der Gardine. Habe ich mich also nicht getäuscht.

»Mach mir nur Ärger«, sagte sie frech, »und ich zeige dich außerdem an wegen Körperverletzung.«

»Aber Fleurie! Ich habe Ihnen doch nur die Hand auf die Schulter gelegt.« Er grinste.

»Ich bin übersät mit Prellungen und Abschürfungen. Du bist über mich hergefallen in übelster Absicht und hast mich zusammengeschlagen.«

Tim seufzte. »Jetzt kommt’s raus, was für ein unberechenbarer Typ ich bin. Meine Mutter wird sich grämen. Und meine Großmutter erst! Die hält es für möglich, dass ich mal ein bedeutender Politiker werde. So schlecht denkt sie von mir.«

»Verarsch dich doch selbst! Ich steige jetzt auf meine Maschine und bin weg. Wehe, du hinderst mich daran.«

»Fällt mir nicht im Traum ein.«

Misstrauisch sah sie ihn an. Dann wollte sie sich bücken, um ihr Handy aufzuheben. Schon beim ersten Gerangel war es ihr aus der Hand gefallen. Aber Tim bückte sich blitzschnell und kam ihr zuvor.

»Das behalte ich zunächst mal.«

>

»Das ist Diebstahl«, giftete sie.

»Hau ab, Fleurie!« Er schob sich das Handy in die Hosentasche.

Die Frau stülpte ihren Helm auf den Kopf, machte einen Spreizsprung auf die Harley, startete, wuchtete das schwere Gerät nach vorn von der Raststütze und wummerte zur Straße. Rechts herum — und donnernd sauste sie davon, vorbei an Gaby, Karl und Klößchen.

Tim trat auf den Gehsteig, schlenderte zu seinen Freunden und bedeutete ihnen, dass alles in Ordnung sei. Gleichzeitig benutzte er Fleuries Handy und rief Wespe an. Die direkte Durchwahl zum Schreibtisch. Tim hätte auch Kommissar Glockner anrufen können. Aber der hatte heute dienstfrei und war mit seiner Frau zum Einkaufen.

»Kolloschke, Apparat Bienert!«, schnarrte ihm die Stimme des unbeliebten Kriminalers ins Ohr.

Kacke!, dachte Tim. Was hat der dort zu suchen?

»Hier ist Tim«, sagte er freundlich. »Ich dachte, Wespe hat heute Dienst.«

»Er holt sich nur einen Kaffee. Da ist er schon.«

Der Hörer wurde übergeben. Tim hörte, wie sein Name mit Abscheu von Kolloschke gekläfft wurde.

»Okay, Herr Kollege«, sagte Wespe. »Um die Unterlagen kümmere ich mich. Das ist jetzt privat.« Nach zwei Sekunden dann: »Tim?«

»Ist der Saftheini draußen oder steht er hinter dir und lauscht?«

»Ist draußen.«

»Wespe, jetzt geht es um Sekunden. Bitte, frag nicht! Vertrau mir einfach. Das Warum und Wieso erkläre ich später. Tu nur das, worum ich dich bitte.«

»He, Häuptling! Ich soll dir blindlings vertrauen? Soll total vergessen, dass du der schlimmste Schulschwänzer Europas bist, Prominenten-Bespucker, Blumendieb und ewiger Falschparker mit deinem Rennrad. Das ist viel verlangt.«

»Du kennst die beiden Wohntürme in der Mensertstraße?«

»Die kennt doch jeder Einwohner unserer niedlichen Stadt.«

»Nimm einen neutralen Wagen und Verstärkung mit. Sofort hin zu den Wohntürmen. Im linken, wenn du davor stehst, hat eine gewisse Fleurie Weißnichtweiter im dreizehnten Stock ihre Behausung. Und dort — darauf wette ich meinen hinteren Teil zwischen Lendenwirbel und Unterschenkelbeuger — haben die Museumsräuber den ›Tanzenden Tiger‹ versteckt. Diese Fleurie weiß, dass ich es weiß, und wird jetzt nach Hause preschen, bevor ihr Bullen antanzt mit ‘nem Durchsuchungsbefehl. Also Tempo, Herr Inspektor! Fleurie kommt aus Richtung Molchowstraße und sie brettert auf einer Harley mit dem Kennzeichen«, er nannte es. »Sie trägt einen schwarzen Lederanzug und schwarzen Helm. Vielleicht versucht sie, den ›Tanzenden Tiger‹ in den anderen Wohnturm hinüberzuschmuggeln: in die Wohnung 13-C, der ihren direkt vis-à-vis. Dort wohnt der Räuberhauptmann Markus Dilch. Dritter Komplize ist ein gewisser Olaf Zackler, Angestellter in der Kunstgalerie Gehrmann. Und — nur um dir zu zeigen, dass du auch für diesen Fall zuständig bist und nicht nur Saftheini Kolloschke — Harald Riemer gehört auch zu der Bande.«

Drei Sekunden war Stille am anderen Ende der Sprechverbindung.

»Polyp, du verlierst Zeit!«, drängte Tim.

»Sag mal, habt ihr das alles von gestern auf heute herausgefunden, Häuptling?«

»So ist es. Nun noch den ›Tanzenden Tiger‹ finden. Dann sind alle Probleme gelöst.«

»Warum zum Teufel habt ihr so lange gebraucht? Mindestens drei Abendstunden gestern und heute den halben Tag.«

»Tja«, grinste Tim. »Wir sind eben nicht so clever wie die Polizei.«

»Ich zische los.« Wespe legte auf.

Tim war schon zu Beginn des Gesprächs zu seinen Freunden aufgerückt und die hatten verblüfft mitgehört.

»Der schwarze Kradfahrer«, erklärte Tim, »ist ‘ne Frau. Diese Fleurie, Dilchs Freundin. Ich konnte belauschen, wie sie mit ihm telefonierte. Sie sollte uns fertig machen. Rempeln mit der Harley.« Tim berichtete, was er gehört hatte.

Gaby deutete auf das Handy, das er noch in der Hand hielt.

»Du hast es ihr weggenommen, damit sie nicht von unterwegs ihre Männer alarmiert, die vielleicht näher dran sind an der Adresse. Richtig?«

»Absolut richtig, Pfote. Das ist der Grund. Sie könnte natürlich an einer Telefonzelle Halt machen. Was ich aber nicht glaube. Denn das kostet Zeit.«

»Wir haben unsere Wartezeit genutzt«, erwiderte Gaby. »Und über die Auskunft Ömes Adresse festgestellt. Karl weiß, wo das ist.«

Karl schüttelte schon zum dritten Mal den Kopf. »Ich bin wie mit Schrotkugeln gepudert. Fassungslos! Angela hat Riemer beauftragt, ihre Gemälde zu klauen, und der — Mitglied der kriminellen Organisation — wollte die Kunstwerke bei den Komplizen verstecken.«

»Seine Strafe hat er ja gekriegt«, meinte Klößchen. »Na ja, falls er gelähmt bleibt, wäre das zu hart dafür. Und die Bilder hat sowieso ein anderer. Aber es ist ‘ne Gefallenstat — ganz wie Gaby vermutet hat. Ein total abartiger Liebesbeweis.«

Tim beugte sich zu seiner Freundin hinüber und küsste sie auf die Wange. »Du hattest wieder mal die richtige Eingebung, Pfote.«

»Weiblicher Instinkt«, lächelte sie. »Der funktioniert immer, wenn’s um Gefühle geht und Beziehungen.«

»Und jetzt zu Öme!«, sagte Tim.

23. Hinter der Couch

Es war ein winziges Haus am Rande einer Schrebergartenkolonie, unweit vom Bahndamm, und sah mehr nach winterfestem Gartenhaus aus als nach Bungalow.

Karl knackte die Hintertür. TKKG begannen mit der Suche. Doch das dauerte nur eine halbe Minute. Die Gemälde lagen, in Tücher gewickelt, im Wohnraum hinter einer durchgesessenen Couch.

Vorsichtig packten sie die Kunstwerke aus und legten eins nach dem andern auf den länglichen Tisch.

»Beeindruckend!«, meinte Karl.

»Mir gefallen die Expressionisten überhaupt nicht«, erklärte Klößchen. »Sind zwar aussagestark, aber hässlich. Die beiden Simonkas könnte ich mir allerdings übers Bett hängen. Und würde trotzdem ohne Albträume schlafen.«

>

»Albträume«, knurrte Tim, »hast du doch sieben Stunden pro Nacht. Aber nicht wegen bedrückender Kunst, sondern weil du dich andauernd überfrisst.«

»Ist doch meine Sache, Häuptling.«

»Aber ich muss mir deine Urwaldlaute anhören«, lachte Tim.

Sein Handy, das wieder aufgeladen war, klingelte. Er sah aufs Display.

»Hallo, Wespe!«

»Tim! Ein voller Erfolg. O Mann, das ging wie’s Brezelbacken. Wir haben im geparkten Wagen gesessen, als die Tussi ankam. Sie heißt übrigens Schuck und war schon mal im Visier der Drogenfahnder. Sie kam wie der Teufel. Wir haben sie erst mal machen lassen und das war richtig. Denn kurz darauf kam ein Wagen mit zwei Typen, genau so eilig. Du ahnst es? Dilch und Zackler. Auch die sind rein in den Wohnturm links. Wir haben gewartet. Aber nur zwei Minuten. Dann waren alle drei wieder da. Und Dilch schleppte einen großen flachen Karton. Du hättest die Gesichter sehen sollen, als wir die Typen verhaftet haben. Das Gemälde ist übrigens unversehrt. Ein wunderschöner ›Tanzender Tiger‹.«

»Super! Auch die Bilder von Angela Parth haben keinen Schaden genommen.«

»Was?«

»Wir sind hier im Haus von einem gewissen Burkhard Öme«, Tim nannte die Adresse. »Zufällig war die Hintertür offen. Der Typ — er gehört zum Kunstverein und zu Angela Parths heißesten Verehrern — hat zwar die Persönlichkeit einer Nacktschnecke, und ein Weichei ist ein Brandungsfels, verglichen mit ihm, aber letzte Nacht bei dem Coup muss er über sich selbst hinausgewachsen sein. Er war der zweite Einbrecher, nicht wissend, dass die Parth den Riemer schon dazu bestellt hatte. Tja, da Öme die Bilder hat, hat ihm auch Riemer seinen jetzigen Zustand zu verdanken.«

»Eine Tragödie«, sagte Wespe.

»Man soll eben kein Unrecht tun.«

»Ihr bleibt bitte, wo ihr jetzt seid. Ich liefere das Trio in der U-Haft ab. Dann komme ich.«

Tim nickte, was Wespe nicht sehen konnte, und schaltete aus.

24. Spezialagenten der Kulturpolizei

Der Rest dieses Samstags war ausgefüllt von Vernehmungen und der Klärung von Details.

Spätnachmittags wurde Tim von Wespe angerufen. Zu der Zeit befanden sich TKKG bei Karl, also in der trutzigen Vierstein-Villa, hockten in Karls Zimmer und bedienten sich von dem großen Tablett, auf dem Frau Vierstein sehr appetitliche belegte Brote dekoriert hatte.

»Hallo, Wespe«, sagte Tim mit halb gefülltem Mund.

»Störe ich gerade beim Abendessen, Häuptling?«

»Du störst nie. Bist doch unser Lieblingsbulle. Und jetzt rufst du sicherlich an, um unsere letzten Infolücken zu füllen.«

»So ungefähr. Also, Dr. Lohm, der Museumsdirektor, kann sein Glück nicht fassen. Ich soll euch schon mal grüßen. Ihr kriegt eine fette Belohnung.«

»Das will ich doch hoffen. Wovon soll ich mir sonst den Ferrari kaufen, sobald ich achtzehn bin.«

»He, bleib lieber bei deinem Rennrad.«

Tim hielt den Hörer so, dass seine Freunde, die dicht neben ihn gerückt waren, mithören konnten.

»Wespe, sprich bitte möglichst laut. Gaby, Karl und Klößchen lauschen nämlich ebenfalls ergriffen deiner Stimme.«

»Na, wunderbar! Also, die Kunsträuber-Bande mit Dilch, Zackler und Schuck ist aufgeflogen. Die Beweise sind erdrückend, vergitterte Urlaubsjahre auf Staatskosten dem Trio sicher. Dass auch Riemer dazugehört, ist eine echte Überraschung. Vermutlich war der Kerl nur deshalb im Kunstverein, um immer aktuell informiert zu sein. Momentan ist er nicht vernehmungsfähig. Er war an vier großen Coups beteiligt, bei denen insgesamt neun Millionen Euro erpresst wurden. Ob auch er angeklagt wird, ist allerdings noch ungewiss. Wird abhängen davon, inwieweit sich sein Zustand bessert. Nach meinen Informationen sieht es schlecht aus. Wahrscheinlich bleibt er gelähmt.«

»Hartes Los.«

»Weiter im Text, Häuptling. Der Galerist Gehrmann hat nichts zu tun mit den Machenschaften. Kollege Kolloschke ist stinksauer. Er fühlt sich von euch übergangen und kann das nicht verstehen, da er doch immer so nett zu euch war. Bauchschmerzen bereitet mir Angela Parth.«

»Wie verhält sie sich?«

»Sie kooperiert (zusammenarbeiten) mit uns, ist geständig und löst sich in Reuetränen auf. Vermutlich würde sie dem Schicksal ihr Gesicht im Tausch gegen eine Monsterfratze anbieten, wenn sie damit alles ungeschehen machen könnte. Zum einen, weil es ein haariger Betrugsversuch ist, und zum andern, weil Riemer dadurch kaputt ist für den Rest seines Lebens. Jedenfalls habe ich keinen Haftbefehl gegen sie beantragt. Sie bleibt auf freiem Fuß. Bis zu ihrer Gerichtsverhandlung.«

»Nobel, Wespe! Gaby flüstert mir eben zu, Angela sei bestimmt kein schlechter Mensch, aber labil in der Notlage. Und sicherlich war Riemer der Anstifter zu dem vorgetäuschten Einbruch — bei dem dann alles aus dem Ruder lief.«

»Sehe ich auch so.«

»Hat Öme gestanden?«

»Unter Tränen. Der Typ ist eigentlich ‘ne Memme. Übrigens hattest du Recht, Tim, was das Schlaginstrument betrifft. Du hast ja bezweifelt, dass jemand den Hieb mit einem solchen Stemmeisen übersteht. War auch nicht. Öme hatte einen schweren Gummihammer mit. Aber auch der hat genügt. Das Stemmeisen gehört übrigens dem Riemer.«

»Okay!«, sagte Tim. »Aber wir haben noch was, nämlich einen dringenden Wunsch. Wir möchten offiziell ernannt werden zu Spezialagenten der Kulturpolizei. Diese löbliche Institution gibt es ja bereits in Italien, Frankreich, Spanien und neuerdings auch in Mexiko. Weil nämlich der internationale illegale Handel mit geraubten Kulturgütern, einschließlich der Lösegelderpressungen, gigantisch ist. Betroffen sind Museen, Galerien, Kirchen. Und man glaubt’s kaum, wie lukrativ Kunstraub ist. Gewinnmäßig steht er für das organisierte Verbrechen weltweit an dritter Stelle — nach dem Handel mit Drogen und Waffen. Also! Können wir mit der Ernennung rechnen?«

»Aber klar!« Wespe schien zu grinsen. »Ich hab da noch ein paar Kinder-Detektiv-Ausweise in der Schublade. Die stelle ich für euch aus. Mit ‘nem echten Stempel vom Zollamt-für-Gummibärchen.«

»Belohnst du so deine Mitarbeiter?«, lachte Tim.

25. Was auf der Todesroute wirklich geschah

Am Sonntag fiel Regen. TKKG gingen ins Hallenbad Wassertraum, einem neuen Highlight in der Millionenstadt. Tim vollführte siebzehn elegante Sprünge vom Fünfmeterturm und kraulte dann fünfzig Bahnen im Dreißigmeterbecken, war sich aber hinterher nicht sicher, ob es vielleicht nur neunundvierzig Bahnen gewesen waren oder sogar einundfünfzig. Nachmittags gingen sie ins Kino und Klößchen schaufelte sich den Inhalt von zwei Eimern Popcorn rein. In Ricardos Pizzeria bestellte er dann trotzdem die Freundschaftspizza für zwei Personen. Noch bevor er sie in Angriff nehmen konnte, klingelte Tims Handy. Es war 17.05 Uhr.

Die Anrufernummer sagte Tim nichts, aber er erkannte die Stimme sofort.

»Hallo, Tim«, sagte Ulrike Mazoli. »Ich weiß, es ist Sonntag. Aber wenn ich Gaby richtig verstanden habe, sind TKKG immer ansprechbar. Und weil du mir diesen ultraheißen Hinweis verschafft hast, möchte ich euch — oder wenigstens dich — gern dabeihaben, wenn ich meinen ersten Bericht vorlege. Mündlich.«

»Alles klar, Gaby, Karl und Klößchen sitzen neben mir. Wie soll’s laufen? Auf Ihren Anruf lauern wir nämlich schon, haben aber gedacht, dass Sie nicht vor morgen Laut geben. Wo sind Sie?«

»Ich bin zurück. In meiner Wohnung. Könnt ihr herkommen — jetzt gleich?«

»Sie können schon zur Tür gehen und auf unser Klingeln warten. Wo ist das?«

»Vlegekindstraße 76.«

»Na, wunderbar. Wir sind in ›Ricardos Pizzeria‹, also gleich um die Ecke.«

Es war ein gepflegtes Stadthaus mit fünf Stockwerken in einer schmucken Häuserzeile. Klößchen klemmte sich den flachen Karton unter den Arm, in den er sich seine noch nicht verzehrte Riesenpizza hatte einpacken lassen. Gaby ermahnte ihn, bei Ulrike wenigstens leise zu essen.

Als sie ihre Bikes aneinander ketteten, manövrierte Wespe seinen Privatwagen — zurzeit ein Peugeot-Coupé — in eine Parklücke und stieg dann aus. Verblüfft sah er die Kids an.

»Wohin wollt ihr denn hier?«

»He, Polyp!«, erwiderte Tim. »Erst mal sagt man: Hallo, liebe Mitarbeiter.«

»Hallo, liebe Mitarbeiter. Wohin wollt ihr denn hier?«

»Zu Ulrike Mazoli natürlich. Und du sicherlich auch.«

Wespe nickte. Er trug ein rosafarbenes T-Shirt zur giftgrünen Jacke und blaue Jeans mit so vielen Rissen, dass man eine schwarze Unterhose mit Beinansatz ausmachen konnte.

»Sie hat mich hergebeten, telefonisch. Von euch hat sie nichts gesagt. Sonst«, er grinste, »hätte ich’s mir dreimal überlegt, ob ich nicht doch lieber zur Abendandacht gehe. Immerhin konnte ich ihr, der Katze, Freudenschreie entlocken, als ich erzählte, dass der ›Tanzende Tiger‹ dank hervorragender Polizeiarbeit wieder im Landesmuseum hängt.«

»Uns, nehme ich an, hast du nicht erwähnt.«

Wespe lachte. »Für wen hältst du mich? Natürlich habe ich erklärt, dass ihr das im Alleingang geschafft habt.«

Ulrike Mazoli erwartete sie an der Wohnungstür im dritten Stock, begleitete die Begrüßung mit einem eher ernsten Lächeln und führte sie in ein elegantes Wohnzimmer. Dort wartete die nächste Überraschung.

Auf einem der zierlichen Sessel saß Angela Parth.

Sie wirkte verlegen. Aber TKKG begrüßten sie unbefangen und Wespe tätschelte ihr sogar verstohlen die Hand.

Alle nahmen Platz. Ulrike setzte sich auf die Couch und stellte ihren Laptop neben sich, den sie dann jedoch kein einziges Mal benutzte. Tim fand, dass sie erschöpft aussah. Sie war blass, ihr dreieckiges Gesicht verriet Schlafmangel. Sie legte die Fingerspitzen aneinander und betrachtete den etwas ramponierten hellroten Nagellack.

»Ihr alle hier«, begann sie, »wisst, welche unglaubliche Entdeckung Karl beim Galeristen Gehrmann gemacht hat — und dass ich deshalb in Verona war. Jetzt möchte ich berichten von dem Ergebnis meiner Nachforschung. Um es gleich zu sagen: Es ist eine ungeheuerliche Geschichte. Und ich habe Inspektor Bienert hergebeten, als Vertreter der Polizei — , TKKG — weil ihr als Junior-Ermittler eingebunden seid wie sonst niemand — , und Angela Parth — weil es Sie, Angela«, sie sah die Frau an, »unmittelbar betrifft.«

Ulrike senkte wieder den Blick auf ihre Fingernägel. »Es war der richtige Zeitpunkt. Denn drei Wochen früher lag noch der schwere dunkle Schleier über dem Geschehen. Ich könnte versuchen, chronologisch zu berichten, was sich abgespielt hat in den drei Jahren seit Ludwig Simonka verschwunden ist. Aber das würde endlos dauern. Besser ist es, ich fasse rückblickend zusammen; und ihr stellt mir dann Fragen, wenn nötig.«

Für einen Moment schloss sie die Augen. »Ich habe also dieses seltsame Paar Maria Bechtelhof und Laurentius Silberklink aufgesucht. Es sind Deutsche, beide Mitte fünfzig, unangenehme Menschen: dickliche Wohlstandsbürger, denen man die Gier und den Geiz anmerkt. Die Frau hat früher bei einem Kunsthändler in Berlin gearbeitet, der Mann war Immobilienmakler. Ich habe ihnen erklärt, was Sache ist, dass das Bild nämlich beweist: Simonka lebt. Sie taten sehr erstaunt. Aber sie blieben knallhart bei ihrer Flohmarkt-Story. Ich ließ durchblicken, dass ich beste Beziehungen habe zur italienischen Polizei und diese notfalls einschalten würde. Aber selbst das half nichts. Allerdings fiel mir auf: Beide waren unglaublich nervös. Schließlich musste ich die Segel streichen — und da begann meine Glückssträhne. Denn als ich die Treppe hinunterging — sie haben eine Dachwohnung am Fluss kam mir Simonka entgegen. Der Maler Ludwig Simonka.«

Tim blickte Angela an. Sie saß da wie erstarrt. Aber ihre Augen leuchteten plötzlich und sie bewegte die Lippen wie im stummen Gespräch.

Leise sagte Ulrike: »Ich erkannte ihn sofort, obwohl er verändert aussieht. Er hat Narben im Gesicht, auch am Kopf und — er hat nur noch einen Arm. Der linke musste amputiert werden.«

>

In die Stille drang ein erstickter Laut. Angela rang nach Luft. Klößchen hatte stückchenweise Pizza aus seinem Karton geholt, hörte aber jetzt mit dem Futtern auf.

»Simonka«, sagte Ulrike, »machte damals vor drei Jahren die besagte Todesroute. Aber nicht allein. Nachdem er ein oder zwei Stunden unterwegs war, wurde er eingeholt — von seinem Mörder. Zusammen gingen die beiden weiter und Simonka war froh darüber. Dann — an einer Stelle, die man noch wird aufsuchen müssen — hat ihn sein Mörder in einen Abgrund gestoßen. Aber Simonka hatte unglaubliches Glück. Er blieb in irgendwelchem Gesträuch an der senkrechten Felswand hängen. Zu dem Zeitpunkt war er schon bewusstlos und lebensgefährlich verletzt. Er rutschte dann, vermutlich etappenweise, von Strauch zu Strauch an die vierhundert Meter tief hinunter und lag schließlich, in tiefer Ohnmacht und halb zerschmettert, unten in der Schlucht. Man kann davon ausgehen, dass ihn sein Mörder für tot hielt.«

Niemand sagte etwas.

»Simonka hatte ein Heer von Schutzengeln. Denn er wurde wenig später gefunden. Bechtelhof und Silberklink wanderten unten im Tal, machten einen Abstecher in besagte Schlucht und stießen auf ihn. Simonka war inzwischen bei Bewusstsein, litt aber Höllenqualen und konnte sich nicht rühren. Und noch etwas Entscheidendes wurde schon klar während der ersten Worte, die sie austauschten. Simonka litt an totaler Amnesie.«

»Was ist das?«, fragte Klößchen.

»Das ist, wenn du dich an nichts mehr erinnern kannst. Wenn dir dein Gedächtnis abhanden kommt. Erinnerungsverlust. Amnesie wird meist ausgelöst durch einen furchtbaren Schock. Das Gehirn macht dicht, lädt ab. Die solchermaßen Erkrankten wissen nicht mehr, wer sie sind, kennen ihren Namen nicht, erinnern sich an nichts. Partner, Verwandte, Freunde, Bekannte sind für sie Fremde. Ihr Gehirn ist scheinbar entleert — bei null. Natürlich ist das Wissen um das gesamte vorherige Leben noch gespeichert. Aber verschlossen in feuerfesten Kammern tief unten im Gehirn. Kammern, die manchmal nie wieder aufgehen. Doch das ist eher selten. Bei den meisten stellt sich nach und nach die Erinnerung ein. Das kann Jahre dauern. Oder nur Monate. Jedenfalls — irgendwann ist wieder alles im Lot.«

»Jetzt verstehe ich«, sagte Gaby, »was Sie mit dem schweren, dunklen Schleier meinen. Er lag auf der Erinnerung.«

Ulrike nickte. »Auf einem Teil der Erinnerung. Doch zunächst war es wohl so, dass Bechtelhof und Silberklink einen durchtriebenen Plan schmiedeten — noch während sie die Rettung alarmierten. Sie hatten Simonka sofort erkannt. Sie wissen Bescheid in der Kunstszene. Aber sie entwendeten Simonkas Papiere aus seinem Rucksack und beschlossen, niemandem zu sagen, wer er ist. Dahinter steckte der noch nebelhafte Plan, ihn sich später zu Dank zu verpflichten, indem sie ihm durch angebliche Nachforschungen zu seiner Identität verhalten. Jedenfalls — Simonka lag monatelang im Krankenhaus. Sein Arm war nicht zu retten gewesen. Er hatte innere Verletzungen und Blessuren am Kopf. Als er nach einem halben Jahr entlassen wurde, nahmen ihn die beiden bei sich auf. Er war ein Wrack. Doch plötzlich passierte die unangenehme Überraschung. Er begann, sich zu erinnern, wusste wieder, wer er ist, wusste seinen Namen und dass er als Kunstmaler Riesenerfolge gefeiert hatte. Er hat sich auch an Sie erinnert, Angela.«

»Warum«, die Stimme der schönen Frau zitterte, »ist er nicht zurückgekommen?«

»Weil er äußerlich wie innerlich nicht mehr er selbst ist. Ihm graust vor sich. Sie wissen, dass er sensibel ist. Er wollte und will nicht mehr in sein früheres Leben zurück. Er will sich Ihnen nicht zumuten als das Wrack, als das er sich fühlt.«

»Aber... ich... wir... haben uns doch...« Angela sprach nicht zu Ende.

Ulrike hob die Schultern. »Vielleicht ändert er seine Einstellung eines Tages. Doch so weit ist er noch nicht. Jedenfalls war er fortan angewiesen auf das saubere Pärchen. Auf die Dauer wollten sie ihn nicht um sich haben. Also haben sie ihm ein Loch von einer Behausung besorgt. Und das nötigste Geld gegeben für den Lebensunterhalt. Aber nur unter der Bedingung, dass er eines Tages wieder zum Pinsel greifen und das zu erwartende Kunstwerk ihnen überlassen werde. Er hat eingewilligt. Das Ergebnis kennen wir.«

»Pech für das Pärchen«, sagte Gaby, »dass Karl ein unbestechlicher Beobachter ist.«

Ulrike nickte. »Sie hatten gerade angefangen, ihn auszubeuten. Bis heute ist ihr Plan also aufgegangen.«

Tim sagte: »Der schwere dunkle Schleier lag also noch vor drei Wochen auf einem Teil der Erinnerung. Ich nehme an, auf dem schlimmsten Teil. Denn wenn Gehirn und Seele in Amnesie fallen, dann verdrängen sie zuerst einmal das. Und Simonka — so vermute ich — hat sich die ganze Zeit nicht erinnert an den beinahe geglückten Mord.«

»Gut erfasst, Tim«, nickte Ulrike. »Die Erinnerung an die Wanderung auf der Todesroute kam nur ganz allmählich zurück. Es hat über zwei Jahre gedauert, bis er wieder wusste, wann und wo er aufgebrochen war. Dann öffnete sich eine weitere Kammer, und er entsann sich, dass er nicht allein gewesen war. Noch viel später wusste er plötzlich, dass der andere ihn hinabgestoßen hatte. Aber an die Person war keine Erinnerung. Er sah sie einfach nicht vor seinem inneren Auge. Bis vor drei Wochen. Da hob sich der Schleier und ein Keulenhieb traf Simonka.«

Tim hatte den Namen des Mörders auf der Zunge, hielt sich aber zurück.

Ulrike, die das merkte, lächelte bitter. »Simonka entsann sich sogar, dass es zuvor einen bösen Wortwechsel gegeben hatte. Dass ihm der Mörder ins Gesicht schrie, weshalb er, Simonka, jetzt sterben werde.«

Ulrike hielt inne und sah Angela an. »Es ging um Sie, Angela. Um hasserfüllte Rivalität. Der Mörder, Besitz ergreifend in Sie vernarrt, wollte den Nebenbuhler, Ihren Lebensgefährten, ausschalten. Vernichten. Und bis jetzt ist er damit durchgekommen, ohne dass ein Stäubchen Verdacht auf ihn fällt.« Sie wandte sich Tim zu. »Na?«

»Riemer«, sagte Tim. »Harald Riemer.«

Stille.

»Und der«, fuhr Tim fort, »hatte sich — wie wir von Karl wissen — ein feines Alibi gezimmert. Angeblich war er krank und zu Hause, in selbst auferlegter Quarantäne. In Wahrheit ist er dem armen Simonka also nachgereist.«

»Aber das Verbrechen«, sagte Karl — und sprach zu Angela, »hat ihn nicht weitergebracht. Seit drei Jahren, wie ich hörte, baggert er Sie an, Angela. Ohne Erfolg, weil Sie Ludwig Simonka die Treue halten. Muss ziemlich frustrierend für Riemer gewesen sein. Daran ändert auch die kleine Auszeichnung, dass Sie ihn zum Gemäldedieb auserkoren haben, nicht viel.«

Hm!, dachte Tim. Das hätte Karl auch etwas rücksichtsvoller ausdrücken können.

Angela war den Tränen nahe. Nicht wegen Karls Worten, sondern wegen dem, was sie angerichtet hatte. Alle wandten den Blick ab, um ihre Unsicherheit nicht zu schüren. Aber Angela gewann die Fassung zurück.

»Ich werde zu Ludwig fahren«, sagte sie. »Er soll wissen, dass ich für ihn da bin. Unsere Beziehung kann doch nicht abhängen von Äußerlichkeiten. Ich verstehe ihn ja. Sein Selbstbewusstsein stand immer auf schwachen Füßen. An mir wird es jetzt liegen, ihn zu überzeugen, dass er noch derselbe Mensch, derselbe Künstler ist.«

Stark!, dachte Tim.

Ulrike lächelte und nickte.

»Ludwig darf auf keinen Fall mehr abhängig sein von diesen beiden Kriminellen«, erklärte Angela. »Sein Geld ist doch noch da. Ich habe Vollmacht für sein Bankkonto und habe es betreut. In den drei Jahren hat sich sein Geld verzinst. Ludwig ist sehr wohlhabend.«

Spricht für sie, dachte Tim, dass sie davon nichts für sich abgezweigt hat. Lieber ist sie das Risiko eingegangen mit dem fingierten Gemälderaub.

»Hört sich gut an«, sagte Ulrike.

»Was wird mit dem kriminellen Paar?«, fragte Tim.

Ulrike hob die Schultern. »Die beiden wissen genau, dass ihnen nichts passieren kann. Deshalb haben sie auch so freimütig ihre Absichten eingestanden. Natürlich haben sie gemerkt, dass für sie nichts mehr drin ist. Aber geplante Ausbeutung wird man ihnen nicht nachweisen können. Stattdessen werden sie sich darauf berufen, dass sie Simonka ja geholfen haben. Mit Wohnung und Geld. Letztendlich haben sie natürlich draufgezahlt. Und damit sind Gierlappen wie die am meisten gestraft.«

Eine Weile schwiegen alle und dachten nach über die dramatischen Ereignisse, die sich nun zusammenfügten. Alles war verknüpft durch Personen und Motive.

»Mit diesem Riemer«, sagte Klößchen und griff wieder in seinen Pizzakarton, »hatte ich erst riesiges Mitleid. Jetzt überhaupt nicht mehr. Der Kerl ist ein hinterhältiger, abgefeimter Mörder. In den Knast wird man ihn ja sicherlich nicht stecken. Aber gelähmt bis zum Hals ist als Strafe noch schlimmer.«

Niemand sagte etwas dazu und Tim wertete das als allgemeine Zustimmung für Klößchens Worte.

Dann sprach Gaby aus, was auch der TKKG-Häuptling schon gedacht hatte.

»Ist Ihnen bewusst, Angela«, sagte Tims Freundin, »dass Sie — ausgerechnet Sie als Simonkas Partnerin — für Riemers Bestrafung gesorgt haben. Zwar nur indirekt und unabsichtlich. Aber ohne Ihren Auftrag wäre er nicht mit Burkhard Öme zusammengetroffen und hätte nicht den verhängnisvollen Schlag kassiert. Für mich ist das, als hätte das Schicksal Sie zum Instrument gemacht. Ja, so kann’s manchmal laufen. Auch eine Art von Gerechtigkeit.«

Angela nickte. »Und darüber bin ich froh.«

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht

Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

Kampf um das Zauberschwert „Drachenauge“

Der böse Geist vom Waisenhaus

Feind aus der Vergangenheit

Schmuggler reisen unerkannt

Die Haie vom Lotus-Garten

Hilflos in eisiger Nacht

Opfer fliegen 1. Klasse

Angst auf der Autobahn

Mörderischer Stammbaum

Im Wettbüro des Teufels

Mörderspiel im Burghotel

Das Phantom im Schokoladen-Museum

Mit heißer Nadel Jagd auf Kids

Die Sekte Satans

Der Diamant im Bauch der Kobra

Klassenfahrt zur Hexenburg

Im Schloss der schlafenden Vampire

Im Kaufhaus ist der Teufel los

Frische Spur nach 70 Jahren

Bei Anruf Angst

Ein cooler Typ aus der Hölle

Der Goldschatz, der vom Himmel fiel

Der Mörder aus einer anderen Zeit

Vergebliche Suche nach Gaby

Im Schlauchboot durch die Unterwelt

Die Gehilfen des Terrors

Die gefährliche Zeugin verschwindet

Stundenlohn für flotte Gangster

Der Meisterdieb und seine Feinde

Auf vier Pfoten zur Millionenbeute

Verschleppt ins Tal Diabolo

Raubzug mit dem Bumerang

Draculas Erben/ Todesbiss der schwarzen Mamba

Hinterhalt am Schwarzen Fels

Nonstop in die Raketenfalle

Hölle ohne Hintertür

Tims gefährlichster Gegner

Gekauftes Spiel

>

>

Table of Contents

- 1. K. o. am Baugerüst
- 2. Angela braucht Geld
- 3. Oskar im Museums-WC
- 4. Doppelter Einbruch
- 5. Die Masche der Kunsträuber
- 6. Tatort Molchowstraße
- 7. Gabys Idee
- 8. Freundinnen fürs Leben
- 9. Stickerei im Seidenfutter
- 10. Tim und Karl filzen 13-C
- 11. Fleurie von gegenüber
- 12. Unbekanntes Bild aus Verona
- 13. Karls überwältigende Entdeckung
- 14. Bechtelhof und Silberklink
- 15. Flohmarkt-Geschichte
- 16. Gefährlich nahe

- 17. Zweieinhalb Millionen Euro für den Tanzenden Tiger

- 18. Ome wanzt sich an
- 19. Verfolgt vom Harley-Fahrer
- 20. Zirkuskind — und was daraus wurde
- 21. Mächtig eingeheizt
- 22. Brutaler Auftrag
- 23. Hinter der Couch
- 24. Spezialagenten der Kulturpolizei
- 25. Was auf der Todesroute wirklich geschah