Weltraumpartisanen 17: Der Spiegelplanet
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Science Fiction
Description: Die Crew der Kronos entdeckt auf ihrer Reise um die Sonne einen Spiegelplaneten, einen Himmelskörper, der im Aussehen und Klima der Erde gleicht. Bei der Erkundung des Planeten erkennen sie, dass über allem BIG MOTHER steht, eine ungeheuere Maschinerie, die sämtliche Konsumwünsche der Bevölkerung erfüllt als Preis für deren untertäniges Wohlverhalten. Als sich Mark Brandis in die junge Oliva verliebt, ahnt er noch nicht, dass seine Anwesenheit auf dem Planeten eine Rebellion auslösen wird ...
Publisher: Herder Verlag

Mark Brandis

Der Spiegelplanet

Erkundung im Weltraum

Auszug aus dem Lehrbuch „Geschichte der Astronautik" von Charles Herman Baldwin, überarbeitete und vervollständigte Auflage, VEGA- Verlag, Metropolis, 2091.

Zu den besonders hervorzuhebenden Kapiteln der Raumfahrt zählt auch der im Jahre 2080 unternommene Testflug der Kronos, über den ein ausführlicher Bericht des Schiffsführers, Commander Mark Brandis, vorliegt. Infolge einer kosmischen Explosion aus der Bahn geworfen, geriet die Kronos als erstes Raumschiff irdischer Herkunft auf die erdabgewandte Seite der Sonne. Dort traf sie auf die PILGRIM 2000 (s. d.), einen bereits im Jahre 1991 gestarteten Raumflugkörper.

Auf PILGRIM 2000 war zum Zeitpunkt der Begegnung die Zivilisation (ursprünglich 25000 Einwohner) praktisch erloschen. Commander Brandis mußte seine rettenden Maßnahmen darauf beschränken, eine Handvoll Pilger, Nachfahren zivilisations- und kriegsmüder Quäker, an Bord der Kronos zu nehmen. PILGRIM 2000, von Ratten verseucht, wurde aufgegeben.

Ein Mann der Kronos-Besatzung, Lieutenant Konstantin Simopulos, bezahlte den Einsatz mit dem Leben.

Auf dem Rückflug zur Erde entdeckte die Kronos, immer noch auf der erdabgewandten Seite der Sonne, den dort seit langem vermuteten Zwillingsplaneten der Erde ...

1.

Der 2. Juni 2080 sollte in die Geschichte der Raumfahrt als ein denkwürdiger Tag eingehen.

Die Heimkehr zur Erde gestaltete sich schwieriger als gedacht. Die Kronos war genötigt, einen weiten Bogen um die Sonne zu schlagen, das kostete Zeit und ging zu Lasten des ohnehin knapp bemessenen Proviants.

Nie zuvor war ein Raumschiff der Sonne so nahe gekommen wie das unsere. Obwohl die Klimaanlage unablässig eisige Raumkälte in das Schiff pumpte, stieg die Temperatur in den Räumen bis zu äquatorialen Hitzegraden. Dazu kam, um uns das Leben vollends schwer und sauer zu machen, das durch die Eruptionen auf der Sonne immer wieder auswuchernde Schwerefeld. Es gab Tage, an denen mir die Kronos vorkam wie eine Büroklammer im Anziehungsbereich eines Magneten. Eine Vielzahl komplizierter und oft genug waghalsiger Manöver war erforderlich, um das Schiff nach und nach aus dem unmittelbaren Schwerefeld herauszuführen.

Zum Glück war Captain Romens Schulterwunde unter der Einwirkung heilender Strahlen fast ausgeheilt, so daß ich mich mit ihm im Cockpit ablösen konnte.

Dazwischen gab es Tage, an denen alles glatt lief und keinerlei Schwierigkeit sich abzeichnete, langweilige Tage wie dieser Junitag, dessen größte Aufregung höchstens darin bestehen konnte, ein Blatt des Kalenders abzureißen.

Am Nachmittag hatte ich mir das Bordbuch vorgenommen. Die letzte Eintragung, die ich darin vornahm, glich einem befreiten Aufatmen:

15.00 Metropolis-Zeit. Seit sieben Stunden hält die Kronos normale Reisegeschwindigkeit. An Bord alles wohlauf.

Anschließend unternahm ich den üblichen Rundgang durch das Schiff.

Im Cockpit empfing mich eine wehmütige Melodie. Captain Romen, der Pilot, hatte die Schiffsführung der Automatik überlassen. Er selbst lag mit zurückgeschlagener Lehne im Sessel, die Beine auf das Schaltpult gelegt, und blies die Mundharmonika. Als ich mich zu ihm gesellte, brach die Melodie ab. Captain Romen ließ die Mundharmonika sinken und wandte mir fragend sein braunhäutiges Zigeunergesicht zu. Ich begrüßte ihn mit einem knappen Nicken.

„Lassen Sie sich nicht stören, Captain."

Captain Romen schüttelte die Mundharmonika aus und verwahrte sie in der Brusttasche.

„Sie kommen mir gerade recht, Sir, um mich von meinem Weltschmerz zu erlösen." Er deutete zur Scheibe. „Verdammt fremde Sterne - nicht wahr?"

Ich blickte hinaus zu den Sternbildern, für die es keine Namen gab: fremde, geheimnisvolle Welten, deren feierliche Stille noch nie durch ein ziehendes Schiff gestört worden war.

„Ja", erwiderte ich, „verdammt fremde Sterne." Captain Romen schüttelte ein wenig den Kopf.

„Unter solchen Sternen sollte man keine Musik machen. Es kommt nichts Gutes dabei heraus. Gibt es ein Wort für diese Krankheit?"

Ich zwang mich zu einem aufmunternden Lächeln. „Heimweh."

„Das ist es!" sagte Captain Romen. „Sie sind ein hervorragender Diagnostiker. Ich habe Heimweh nach meiner Frau, Heimweh nach meinem Bett, Heimweh nach einem saftigen Steak - und überhaupt habe ich Heimweh nach der Erde. Wissen Sie, was ich daheim als erstes tun werde?"

Ich dachte an Ko Ai, Captain Romens mandeläugige, bezaubernde Lebensgefährtin.

„Nun", antwortete ich, „ich nehme an, Sie werden als erstes Ihre Frau in den Arm nehmen."

Captain Romens Augen bekamen einen träumerischen Glanz.

„Falsch, Sir", sagte er. „Als erstes werde ich einen Waldlauf unternehmen - und mir den unsichtbaren Staub dieser verdammten fremden Sterne von den Schuhen schütteln."

Lachend setzte ich meinen Rundgang fort. Um Captain Romen brauchte ich mir keine Sorgen zu machen. Er war ein erfahrener, kaltblütiger Pilot mit gesunden Nerven. Im Kartenhaus war Lieutenant Stroganow damit beschäftigt, die beiden wichtigsten elektronischen Elemente der Kronos - den Allgemeinen Bordcomputer und den Navigationscomputer - auf ihre Synchronität hin zu überprüfen. Als ich eintrat, beeilte sich der grauhaarige Sibiriak, die Brille, die auf seiner Nase thronte, unter den Tabellen verschwinden zu lassen.

„Sir ... ?"

Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter.

„Genieren Sie sich nicht, Lieutenant. Wir werden alle nicht jünger."

Lieutenant Stroganow deutete auf die beiden Computer. „Es ist nur wegen diesem Fummelkram, Sir - das geht auf die Augen. Ansonsten habe ich immer noch Augen wie ein junger Gott."

Seit elf Jahren war der breitschultrige Nachfahre sibirischer Jäger mein ständiger Navigator. Zwei, drei Reisen noch, und ich würde mich nach einem Ersatz für ihn umsehen müssen - eine Erkenntnis, die mich hart ankam. Am Alter führte kein Weg vorbei, nicht einmal für eine so unverwüstliche Natur wie Iwan Stroganow.

Selbst Unverwüstlichkeit hat ihre Grenzen. Lieutenant Stroganow wirkte erschöpft. War das ein Wunder? Zusätzlich zu seinen Pflichten als Navigator hatte er auch noch das Amt des Radarcontrollers übernommen, das bis vor kurzem Konstantin Simopulos innegehabt hatte. Und das bedeutete, daß er in dieser Phase des Fluges der wichtigste Mann an Bord war. Nur mit Hilfe seiner Erfahrung durfte ich damit rechnen, die Kronos aus dem Reich fremder, unbekannter Sterne zurückzuführen zu den vertrauten Routen.

„Lassen Sie den Fummelkram, Lieutenant!" sagte ich. „So wie die Dinge liegen, hat das Zeit bis morgen. Legen Sie sich für ein paar Stunden aufs Ohr."

Lieutenant Stroganow setzte die Brille wieder auf.

„Ich hasse Unstimmigkeiten, Sir. Im Falle einer plötzlichen Ansteuerung könnte es leicht Schwierigkeiten geben."

Ich nickte ihm noch einmal zu, bevor ich meinen Rundgang fortsetzte. Ich verließ den Lieutenant mit der beruhigenden Gewißheit, daß die Navigation der Kronos in den zuverlässigsten Händen lag. Und ich ahnte: Mir dieses Gefühl vermittelt zu haben war Lieutenant Stroganow den Verzicht auf ein paar Stunden Schlaf wert.

Der Film, der in der Messe über den Bildschirm flimmerte, war uralt. Längst kannte ich jeden darin vorkommenden Dialog auswendig. Die beiden Bordingenieure ließen sich darum auch nicht beirren. Stumm, konzentriert, mit vorgeneigten Köpfen brüteten sie über dem Schachbrett: der ebenholzschwarze Lieutenant William Xuma und sein Assistent, Pablo Torrente, mit dem unverkennbaren Indianerprofil, im Range eines Lieutenants auch er.

„Sir, einen Becher Kaffee?"

Sergeant Caruso, mit Vorname Caruso, der Schiffskoch, rothaarig, sommersprossig und spindeldürr, hüpfte auf mich zu.

„Keinen Kaffee, maestro", sagte ich. „Trotzdem, vielen Dank."

Im Frachtraum war Lieutenant Levy damit beschäftigt, die Pilger, die wir auf PILGRIM 2000 an Bord genommen hatten, in der Kunst des Lesens und Schreibens zu unterweisen. Ich blieb stehen, ohne mich einzumischen, und sah und hörte zu.

Unter fremden Sternen, an Bord eines gedankenschnell dahinjagenden Schiffes sah ich mich einer Szene von biblischer Einfachheit gegenüber: Die Männer, Frauen und Kinder von PILGRIM 2000 in ihren selbstgesponnenen, langen, wallenden Gewändern, mit ruhigen, andachtsvollen Gesichtern - und vor ihnen, in kleidsamer Astronauten-Uniform, das Buch - in diesem Fall meine Bord-Bibel - in der Hand, ein moderner Prophet, mein Funkoffizier, Israel Levy.

Mein Blick begegnete dem von Judith.

Wie lange war es her, daß ich sie und Lieutenant Levy - kraft meines Amtes als Schiffsführer - getraut hatte, angesichts des unvermeidlich scheinenden Todes? Monate, Jahre schienen seit den Ereignissen auf PILGRIM 2000 vergangen zu sein.

Judith lächelte mir zu; dann wanderte ihr Blick zu Lieutenant Levy zurück. Ihr Lächeln war das einer sehr glücklichen Frau.

Lieutenant Levy sagte im Ton eines Lehrers, der in seiner Klasse keine bevorzugten Schüler kennt:

Judith, zeig, was du gelernt hast! Wie schreibt man Buch?"

Judith war sichtlich überrumpelt. Ich sah, wie sie plötzlich vor Verlegenheit rot anlief, während sie zugleich ihre hübsche Stirn krauste. Ich mußte schmunzeln.

Im gleichen Augenblick knackte der Lautsprecher. Captain Romens Stimme erklang:

„Brücke an Commander."

Ich drückte die Taste.

„Ja, Captain, was gibt's?"

Captain Romens Stimme klang verstört:

„Sir, wir haben da ein kleines Problem. Ich wäre Ihnen dankbar, Sir, wenn Sie sich auf die Brücke bemühen könnten."

Das kleine Problem war eine Spektralanalyse, die Lieutenant Stroganow vorgenommen hatte. Sie galt einem Himmelskörper, der in unseren Kurs einzuwandern begonnen hatte. Auf dem Radarschirm zeichnete er sich bereits in aller Deutlichkeit ab, und Lieutenant Stroganow, gründlich und gewissenhaft, hatte es sich nicht nehmen lassen, den Versuch einer vorläufigen Bestimmung zu unternehmen.

Unzweifelhaft - ein Blick auf die Analyse genügte - hatten wir es mit einem Planeten unseres Sonnensystems zu tun, allerdings mit keinem bereits bekannten.

Lieutenant Stroganow machte ein nachdenkliches Gesicht.

„Ich weiß einfach nicht, Sir, was ich davon halten soll."

„Wieso? Ich sehe nichts Ungewöhnliches."

„Genau das ist es ja. Wenn ich der Spektralanalyse glauben darf, ist das die Erde."

Captain Romen schaltete sich ein:

„Aber die Erde, Sir, kann es nicht sein, weil wir sie erst in Sicht bekommen, sobald wir die Sonne umrundet haben. Es sei denn, alles, was man uns bisher beigebracht hat, ist falsch."

Ich starrte auf die Analyse.

„Und wie steht's mit den Werten?"

„Deshalb", erwiderte Lieutenant Stroganow, „ließ ich Sie auf die

Brücke bitten. Die Werte der Analyse sind identisch mit denen der Erde, Punkt für Punkt, ohne die geringste Abweichung. Irgend etwas stimmt hier nicht." Lieutenant Stroganow, der erfahrene Navigator, der seine ersten Raumerfahrungen in der legendären Windjammer-Zeit gesammelt hatte, war verunsichert. Für mich bedeutete das Alarm.

„Sir", fuhr er fort, „beim Betrachten dieser Analyse würde ich einen heiligen Eid darauf schwören, daß wir uns im Anflug auf die Erde befinden, und ich habe deshalb, zusätzlich, eine astronomische Standortbestimmung des Objekts vorgenommen. Das Objekt kann die Erde nicht sein - aus mehreren Gründen. Ich erwähne nur die augenfälligsten. Dem Objekt fehlt, um wirklich die Erde zu sein, der Mond, und überdies sind die Sternbilder abweichend von denen, die nun einmal zur Erde gehören."

Ich ließ mir Zeit, die Situation zu überdenken, bevor ich mich erkundigte:

„Und was, Lieutenant, folgern Sie aus Ihren einander widersprechenden Beobachtungen?"

Der grauhaarige Sibiriak hob langsam die Schultern.

„Schwer zu sagen, Sir. Ich möchte mich nicht festlegen.

Auf jeden Fall haben wir es mit einem unbekannten, erdgleichen Planeten zu tun: gleiche Umlaufzeit, gleiche Größe, gleiche Masse, gleiche klimatische Bedingungen. Ich möchte nicht unbedingt behaupten, daß es sich um den von der Wissenschaft vermuteten Zwillingsplaneten der Erde handelt - aber auszuschließen vermag ich diese Möglichkeit nicht."

Der Navigator war nie ein Mann vieler Worte gewesen. Er schwitzte.

Ich sah hinüber zu Captain Romen. Dieser nickte zustimmend.

„Und Ihre Meinung, Sir?" fragte er. Ich schwieg.

Nach außen hin gab ich mich ruhig und gelassen, doch tief in mir war das Fieber des Entdeckers wachgeworden. Ähnlich wie ich in diesem Augenblick mußte vor einem halben Jahrtausend Kolumbus empfunden haben, als über der Kimm der neue Erdteil Amerika vor seinen Augen aufwuchs. Sollte Lieutenant Stroganow recht haben, so standen wir vor einer Sternstunde der Wissenschaft, vor einer Begegnung von höchster raumgeographischer Bedeutung.

Wenn aber Lieutenant Stroganow in einigen Punkten irrte, hatten wir es immer noch zu tun mit einem namenlosen, unbekannten

Planeten, der den Fernrohren und Radioteleskopen der Astronomen seine Existenz bisher verschleiert hatte.

Mein Blick ruhte auf dem Radarschirm, und ich spürte, wie die Herausforderung, die von diesem anonymen Lichtpunkt am linken oberen Bildrand ausging, stärker und stärker wurde, so daß ich mich mit Gewalt zur Ruhe zwingen mußte.

„Wann können wir Gewißheit haben?"

Captain Romen deutete mit einer Bewegung des Kopfes hinüber zu Lieutenant Stroganow. Der Navigator überprüfte seine Tabellen, bevor er antwortete:

„Falls wir den gegenwärtigen Kurs beibehalten, Sir, könnten wir morgen um diese Zeit die Umlaufbahn erreicht haben."

Die Kronos schwebte über einem blauen Diamanten, der eingebettet war in den schwarzen Samt der Unendlichkeit, und es bedurfte schon eines geschulten Blickes, um zu beurteilen, daß die Kontinente und Ozeane, die durch die aufgelockerte Bewölkung schimmerten, sich in Form und Lage von denen der Erde unterschieden. Aber sonst war alles vorhanden, um die Täuschung vollkommen zu machen. Es fehlten weder die hochaufragenden Gebirge noch die Wälder und Steppen.

Falls mich jemand gefragt hätte, über welchem Planeten die Kronos schwebte, hätte ich ohne zu überlegen, geantwortet: Über der Erde.

Sobald man die unbestechliche Optik zur Hilfe nahm, erkannte man noch mehr.

Auf mein Geheiß hin führte Captain Romen die Kronos bis auf zehntausend Meter an den Planeten heran und brachte sie dann zum Stillstand.

Das, was ich anfangs für eine Stadt gehalten hatte, entpuppte sich bei näherer Betrachtung als eine gigantische Fabrik im Zentrum eines spinnwebartigen Energie Verbundes. Angelehnt an einen Stausee von mehreren Quadratkilometern Ausdehnung, füllte sie ein ganzes Tal aus. Jenseits eines bewaldeten Höhenzuges lag eine große Stadt. Ich blickte hinab auf Plätze, Straßen und Häuserschluchten voller Bewegung.

Captain Romen, der neben mir saß, fühlte sich offensichtlich unbehaglich. Immer wieder kehrte sein Blick zurück zu den Monitoren des Radars.

„Sir", bemerkte er, „von Raumüberwachung scheint man auf diesem Planeten nicht viel zu halten. Daheim hätten wir schon längst eine Patrouille mit höchst unangenehmen Fragen am Hals."

„Vielleicht, Captain", erwiderte ich, „ist dies der kleine Unterschied."

Noch einmal musterte ich die Stadt. In ihrer Ausdehnung entsprach sie etwa New York, und daraus ließ sich der Schluß ziehen, daß sie ein bedeutendes Zentrum dieser erdähnlichen, wenn nicht gar erdgleichen Zivilisation darstellte. Trotzdem vermochte ich nirgendwo die mir von der Erde her so vertrauten, unverkennbaren Pisten und Rampen zu entdecken, die zu einer entwickelten Raumfahrt gehören. Einen Anblick wie diesen hatte New York vielleicht vor einem Jahrhundert geboten: 1980.

„Es könnte sein, Captain", sagte ich, „daß wir es mit einer Zivilisation zu tun haben, die noch nicht in das Zeitalter der Raumfahrt eingetreten ist."

Captain Romen zwinkerte geblendet mit den Augen. „Keine Raumfahrt? Und so eine Fabrik?"

„Warum nicht? Vielleicht haben sie sich ganz auf ihre eigene Erde gestützt."

„Ich möchte wissen, Sir, was das für Leute sind. Haben Sie die Absicht, auf dem Planeten zu landen? Es dürfte keine Schwierigkeiten bereiten."

Ich dachte an die Landung auf PILGRIM 2000 und die daraus entstandenen Folgen. Daran, daß wir alles verloren hätten, das Schiff und das Leben, hatte nicht viel gefehlt. Die Erfahrung war nun einmal gemacht: sie ließ sich nicht wegdenken - nicht einmal beim Anblick eines Planeten, der heimatliche Gefühle wachrief: alle die Träume von milden Frühlingswinden über blühenden Wiesen, von murmelnden Bächen in lauschigen Wäldern - und, nicht zu vergessen, von einem ordentlichen Steak auf dem Teller.

„Auf jeden Fall", erwiderte ich, „dürfen wir uns die Gelegenheit zu einer Erkundung nicht entgehen lassen. Lieutenant Torrente und" -ich überlegte und entschied mich - „Lieutenant Stroganow werden mich begleiten. Wir nehmen das Dingi."

„Sir", widersprach Captain Romen, „wollen Sie die Erkundung nicht mir überlassen? Ich bin, wie Sie wissen, Zigeuner und kann, wenn es sein muß, auch mal die Beine in die Hand nehmen."

Captain Romens Sorge um mein Wohlergehen rührte mich, aber er übersah, daß er noch immer an einer nicht völlig ausgeheilten Pfeilwunde litt.

„Sie", gab ich zurück, „übernehmen für die Dauer meiner Abwesenheit das Kommando über die Kronos. Gehen Sie damit in die Umlaufbahn und halten Sie sich bereit, uns wieder an Bord zu nehmen."

Captain Romen schüttelte den Kopf.

„Ihre Entscheidung, Sir, gefällt mir nicht. Wie lange soll ich warten - und was soll ich unternehmen, falls Sie in Verzug geraten?"

Für Captain Romens Skepsis gab es allen Grund. Wir hatten es zu tun mit einem fremden Planeten, mit einer unbekannten Zivilisation. Aufgebrachte Einwohner mochten das Dingi finden und zerstören. Alles war möglich, ein freundlicher Empfang ebenso wie barbarische Feindseligkeit. Rein äußerlich war der Planet, von geringfügigen Abweichungen abgesehen, ein Spiegelbild der Erde - aber was bedeutete das?

„Warten Sie auf die Minute genau eine Woche, Captain", sagte ich schließlich. „Sollten wir innerhalb dieser Zeit nicht zurückgekehrt sein, dann" - ich deutete abwärts - „sehen Sie dort, in einiger Entfernung von der Stadt, die Hochebene? Sie ist unbesiedelt, ein idealer Landeplatz! ... Dann setzen Sie die Kronos dort auf. Wir werden zur Stelle sein. Falls nicht, geben Sie uns, sofern die Umstände das zulassen, noch eine zusätzliche Frist von einer Stunde. Nach Ablauf dieser Frist starten Sie und kehren, ohne auf uns Rücksicht zu nehmen, zur Erde zurück." Captain Romen schluckte. „Aye, aye, Sir." Er reichte mir die Hand. „Geben Sie auf sich acht, Sir. Viel Glück."

2.

Die Schlucht mit dem plätschernden Flußlauf, der das Dingi in einer Höhe von knapp hundert Metern folgte, hätte ebensogut im Schwarzwald gelegen sein können. Die Berge, zwischen denen sich das Gewässer dem großen Stausee entgegenschlängelte, waren mit hohen, dunklen Tannen bestanden, zwischen denen sich hier und da besonnte Lichtungen auftaten.

Der Anblick der idyllischen Landschaft drohte die gebotene Vorsicht einzuschläfern. Immer wieder hielt ich mir vor, daß dies die Erde nicht war, sondern allenfalls ein ihr zum Verwechseln ähnlicher

Zwilling im Raum: gleiche Materie und gleiche klimatische Bedingungen. Und noch etwas:

Was die Landschaft, über die hinweg ich das Dingi langsamen Fluges führte, vom wirklichen Schwarzwald unterschied, war der Umstand, daß es in ihr keine Menschen gab.

Dem Sonnenstand nach zu urteilen, herrschte auf dem Spiegelplaneten - so hatte ich für mich selbst den Himmelskörper getauft - später Frühling oder vielleicht sogar schon Sommer. Ich dachte an den Schwarzwald, wie er sich im Sommer zeigte: bevölkert von Millionen erholungssuchender Großstädter. Unter dem fast lautlos dahinziehenden Dingi jedoch herrschte völliger Frieden, und die einzige Bewegung, die sich wahrnehmen ließ, rührte von einem Reh her, das mitten auf einer Lichtung stehenblieb, zum Dingi emporspähte und ins nächste Dickicht flüchtete.

Lieutenant Stroganow, der rechts neben mir saß, setzte die automatische Kamera in Betrieb. Er bemerkte:

„Wenn wir diese Aufnahmen einmal vorführen, Sir, können wir einen Haufen Geld verdienen. Jeder, der sie sieht, wird zunächst einmal wetten, daß es sich um die Erde handelt."

Und Lieutenant Torrente, der hinter uns auf dem Notsitz hockte, fügte hinzu:

„Am Alpenrand gibt es einen Nationalpark, der genauso aussieht. Darauf werden wohl die meisten tippen, die diese Bilder einmal zu sehen bekommen."

Die beiden Lieutenants fuhren fort, ihre Gedanken und Eindrücke auszutauschen. Ich selbst konzentrierte meine Aufmerksamkeit vorübergehend wieder auf die Instrumente. Die heftigen Turbulenzen, die über der Einmündung der Schlucht in das Tal die Luft in Unruhe versetzten, machten mir zu schaffen.

Der Stausee mit seinem aquamarinblauen Wasser war ein Meisterwerk alter Ingenieurkunst, nur zu vergleichen mit dem Assuanstausee in Ägypten. Die Art und Weise der Anlage ließ -sofern Vergleiche mit der Erde überhaupt zutrafen - darauf schließen, daß er auch etwa um die gleiche Zeit entstanden war: in der Mitte des vorigen Jahrhunderts. Fast fünftausend Quadratkilometer gestauten Wassers wurden durch eine einzige hochaufragende Mauer aus hellgrauem Beton daran gehindert, sich sintflutartig über das angrenzende Tal zu ergießen.

Über die Funktion des Stausees wurde ich mir nicht schlüssig. Ursprünglich dürfte er, wie ein großes Kraftwerk zeigte, das sich in seinem Südufer erhob, der Energiegewinnung gedient haben, doch inzwischen schien er sich selbst überlassen worden zu sein. Ein gutes Dutzend der stählernen Masten, zwischen denen sich die Oberlandleitungen spannten, war umgestürzt. Folge eines Erdbebens oder gefällt vom Rost der Zeit? Auf die Entfernung hin ließ sich die Frage nicht beantworten.

Des besseren Überblicks wegen zog ich das Dingi ein wenig in die Höhe und brachte es zum Stillstand.

Wenn es noch Weltwunder zu entdecken gab, dann waren wir soeben auf eines gestoßen.

Ich blickte hinab auf ein Industriezentrum von geradezu titanischen Ausmaßen.

Die Fabrik, die ich vor einigen Stunden, beim ersten flüchtigen Hinsehen, zunächst für eine Stadt gehalten hatte, füllte das ganze Tal aus, von einem Horizont zum anderen: ein ineinander verschachtelter, miteinander durch blinkende Schienenstränge verbundener Komplex von Türmen, Kuppeln und endlosen Lagerhallen. Mittelpunkt der Fabrik war ein hoher kubischer Bau, zu dem aus drei Himmelsrichtungen - vom Norden, vom Westen und von Osten - je ein mächtiger Energiestrang führte. Es bedurfte keiner Phantasie, um zu erraten, daß der Kubus das maschinelle Herz der Fabrik darstellte.

Zwischen den Gebäuden herrschte lebhaftes Treiben. Ich blickte auf rangierende Güterzüge. Hier und da rollte, wie von unsichtbarer Hand bewegt, eine Gruppe von Waggons in eine Halle ein, um bereits Sekunden später wieder zum Vorschein zu kommen und sich zu neuen Formationen zusammenzuschließen. All das erfolgte offenbar automatisch; auf jeden Fall war nirgends ein Mensch zu sehen.

Mein Blick folgte einem der Züge, der sich gerade anschickte, das Tal zu verlassen. Der Schienenstrang führte auf einen wohl sechs oder sieben Meter hohen Zaun zu. Bei der Annäherung des Zuges tat sich im Zaun ein Tor auf, und der Zug fuhr hindurch. Das Tor klappte wieder zu. Ich glaubte, darauf eine Aufschrift zu sehen, und griff nach dem Glas. Ich hatte mich nicht getäuscht. Über dem Tor prangte eine Anzahl metallener Lettern. Die Schrift ähnelte der gotischen; die Buchstabengruppen ließen sich entziffern als:

REICH - SATT - GLÜCKLICH

Lieutenant Stroganow hatte bereits die Kamera darauf gerichtet.

„Nun", sagte er sarkastisch, „all das trifft auf mich nicht zu, Sir. Zu Reichtum habe ich es nicht gebracht, mein Magen knurrt - und glücklich werde ich erst wieder sein, wenn diese verdammte Reise ein Ende hat."

Es hatte ein Scherz sein sollen, aber es hörte sich bitter an. Weder Lieutenant Torrente noch ich lachten. Ich glaube, in diesem Augenblick dachten wir alle drei das gleiche: daß uns kein Spiegelplanet die Erde ersetzen konnte, unsere Erde, von der uns nach wie vor Gott weiß wie viele leere Unendlichkeiten trennten.

Ich war im Begriff, das Dingi zu wenden, als Lieutenant Torrente mich anstieß. Seine stets wachen Indianeraugen hatten etwas erspäht, was meiner Aufmerksamkeit entgangen war.

„Sir, rechts voraus ... gleich neben dem Zaun..."

Ich blickte in die Richtung, in die Lieutenant Torrente wies.

Etwa einen halben Kilometer westlich des Tores mit der verwirrenden Überschrift waren zwei uniformierte, bewaffnete Gestalten damit beschäftigt, den Reifen eines Fahrzeuges zu wechseln, das aussah wie eines jener Automobile, die noch im vergangenen Jahrhundert die Erdatmosphäre mit ihren stinkenden Abgasen verpestet hatten.

Es waren die ersten Menschen, die ich auf dem Spiegelplaneten zu Gesicht bekam - und aus irgendeinem Grund flößte mir ihr Anblick Unbehagen ein. Mit ihren Uniformen und Gewehren machten sie alles andere als einen friedfertigen Eindruck.

Die Haube des Wagens war mit sieben weißen Buchstaben versehen, die sich auch auf die Entfernung hin ohne Glas mühelos entziffern ließen:

POLIZEI

Die Polizisten waren in ihre Arbeit vertieft und sahen nicht auf. Ich beeilte mich, das Dingi vor die Sonne zu manövrieren, bevor sie es entdeckten. Sie selbst stellten keine Gefahr dar; andererseits mochte sie das Auftauchen eines unbekannten Flugobjekts dazu veranlassen, Alarm zu geben; und ebendies galt es im Interesse einer ausführlicheren Erkundung zu vermeiden.

„Die einzigen Menschen weit und breit - zwei Polizisten!" Lieutenant Stroganow schüttelte unmutig den Kopf. „Was halten Sie davon, Sir?"

Das Dingi übersprang den bewaldeten Höhenzug, hinter dem die Stadt lag.

„Mit etwas Glück, Lieutenant", erwiderte ich, „sollten wir auf diese Frage eine Antwort finden."

Ich drosselte das Triebwerk, und mein Blick wanderte über die Stadt, in der, wie ich hoffte, auf diese und auf alle unsere anderen Fragen die Antwort enthalten war; er wanderte über die Metropole einer menschlichen Zivilisation, die der unseren auf der anderen Seite des glühenden Sonnenballs so eng verwandt war, daß ich sogar ihre Schrift zu lesen vermochte.

Mein Eindruck, zurückgefallen zu sein in ein vergangenes Jahrhundert und das alte New York unter mir zu sehen - ein New York, wie es festgehalten war auf vergilbenden Fotografien und verflimmerten Filmen - verstärkte sich. Es war das gleiche städtebauliche Konzept: Glas, Beton und Wolkenkratzer. Dazwischen gähnten wie schwarze Einkerbungen die Straßenschluchten mit ihrem ameisenhaften Gewühl. Hier und da öffneten sich die Schluchten zu lichtüberfluteten Plätzen.

So und nicht anders hatten auch auf der Erde die großen Städte ausgesehen; New York, Paris, Kalkutta, Berlin, Tokio, Shanghai: gegen Ende des 20. Jahrhunderts, bevor die großen Kriege ausbrachen und viele von ihnen verwüsteten.

Lieutenant Stroganow hatte sich mein Glas geliehen. Nun bemerkte er:

„Fällt Ihnen nichts auf, Sir?"

„Was?"

„Etwas Sonderbares, Sir. Der ganze Verkehr - achten Sie einmal darauf - beschränkt sich auf das Stadtgebiet. Auf den Ausfallstraßen werden Sie kein einziges Fahrzeug entdecken."

Ich nahm ihm das Glas aus der Hand. Tatsächlich, alle Bewegung vollzog sich innerhalb abgezirkelter Grenzen; sie endete dort, wo sich die letzten Häuser erhoben, in den Vororten. Rings um die Stadt lag die Landschaft leer, verlassen und erstarrt: mit verwaisten Straßen und längst vom Unkraut fast bis zur Unkenntlichkeit überwucherten Ackern.

Über dem Höhenzug, der die Stadt von der Fabrik trennte, zog ich das Dingi noch einmal empor, um ein letztes Mal vor der Landung Umschau zu halten.

Es war später Nachmittag; die Sonne neigte sich dem Horizont zu. Der Wald und die Wiesen wirkten still und friedlich - eine Idylle wie auf der Postkarte. Weit und breit war kein Mensch zu sehen.

Ich sagte: „Nun, Gentlemen - es ist soweit."

Auf einer Lichtung im Wald setzte ich das Dingi auf und stellte das Triebwerk ab. Nach außen hin gab ich mich ruhig und gelassen; in Wirklichkeit durchlebte ich einen der erregendsten Momente meines Lebens. Als erster Commander eines von der Erde stammenden Raumschiffes hatte ich die Sonne umrundet; als erster Botschafter der irdischen Zivilisation war ich gelandet auf dem Spiegelplaneten. Und kaum weniger erregt und bewegt fühlte ich mich, als ich nach langer astraler Reise aus dem lebenerhaltenden Mechanismus Dingi hinaussprang in weiches, nachgiebiges Moos, in eine sommerlich milde, nach Tannenharz duftende Luft, in schmeichelndes, erquickendes Sonnenlicht unter einem tiefblauen, mit weißen Wölkchen betupften Himmel.

Lieutenant Stroganow atmete tief die würzige Luft ein. „Wenn ich nicht genau wüßte, Sir, das ist nicht die Erde, dann..."

Ich verstand, was er sagen wollte. Mir ging es nicht anders. Die Versuchung, sich endlich daheim zu fühlen und alle Vorsicht außer acht zu lassen, war fast übermächtig.

Lieutenant Torrente hatte ihr bereits nachgegeben. Er kauerte vor einem sprudelnden Quell und schöpfte Wasser mit der hohlen Hand.

„Lieutenant Torrente", warnte ich ihn, „Sie vergessen, wo Sie sind. Wir müssen zunächst die Qualität des Wassers prüfen. Danach nehmen Sie Ihr Messer und schneiden Sie so viele grüne Äste, wie Sie tragen können."

Eine Stunde später, als wir den Landeplatz verließen, war vom Dingi nichts mehr zu sehen. Jemand, der zufälligerweise die Lichtung betrat, mußte schon die Zweige anheben, um zu entdecken, was sich darunter verbarg. Die Wahrscheinlichkeit, daß das geschehen konnte, war verschwindend gering. Der Wald hatte schon seit Jahren keine ordnende Hand mehr gesehen. Das Unterholz wucherte, und so, wie die alten Bäume stürzten, blieben sie liegen und verfaulten.

Der Ort der Landung war von mir sorgfältig gewählt: Weit genug entfernt von der Stadt, um deren Bewohner nicht aufmerksam werden zu lassen, und doch nahe genug, um sie zu Fuß ohne übermäßige Strapazen zu erreichen. Der bewaldete Höhenzug war weithin zu sehen; im Falle eines überstürzten Rückzuges konnte das von Wichtigkeit sein.

Solange wir uns im Wald befanden, marschierten wir ohne besondere Vorsichtsmaßnahmen. Dann jedoch, als vor unseren Blicken, eingehüllt in goldenes Abendlicht, die Ebene auftauchte, blieben wir stehen, und ich schickte Lieutenant Torrente vor, um eine erste Erkundung vorzunehmen. Ich sah, wie er sich entfernte, mit dem geschmeidigen, leichtfüßigen Gang des Indianers; und ich sah auch, wie er nach einigen Dutzend Schritten plötzlich stutzte, kehrt machte und geduckt zurückgerannt kam.

Seine Stimme klang gedämpft: „In Deckung, Sir! Leute. Ein Mann, der flüchtet, zwei Polizisten, die ihn verfolgen."

Ohne die wachen Sinne des Zweiten Bordingenieurs der Kronos hätte dieser erste Tag auf dem Spiegelplaneten für uns ein vorzeitiges und wohl auch schlimmes Ende genommen. Lieutenant Torrente, in dessen Adern das Blut der Yaqui-Indianer floß - konzentrierte Erinnerung an Gefahr, Verfolgung und allgegenwärtigen Tod -, bewahrte uns davor.

Wir hatten gerade noch Zeit genug, um uns im Unterholz zu verbergen, als das düstere Schauspiel begann.

Ich nenne es Schauspiel, weil es sich abspielte wie eine Tragödie auf einer Bühne. Der Flüchtling und die beiden Polizisten waren die Akteure, ich und meine beiden Männer stellten unfreiwillig die Zuschauer.

Der Flüchtling war ein Mann im mittleren Alter, ländlich einfach gekleidet, mit einem von Wind und Sonne gegerbten und gebräunten Gesicht. Er mochte ein Bauer, ein Viehtreiber oder ein Forstarbeiter sein. Hinter einer Birkengruppe, die ihn bis zu diesem Zeitpunkt meinen Blicken entzogen hatte, kam er plötzlich hervor, blieb kurz stehen und blickte zurück. Dann, in der Art eines gehetzten Wildes, das den Verfolger wittert, setzte er sich wieder in Bewegung und rannte, so rasch ihn seine Füße trugen, auf den Waldrand zu -offensichtlich mit der Absicht, zwischen den Bäumen unterzutauchen. In der stillen Luft waren das Stampfen seiner Füße und sein keuchender Atem deutlich zu hören. Der Mann war am Ende seiner Kraft. Vielleicht wurde er schon seit Stunden gehetzt. Seine Schritte wurden zusehends langsamer und taumelnder. Keine hundert Meter von unserem Versteck entfernt, unmittelbar vor dem Waldrand, brach er in die Knie.

„Sir, um Himmels willen

Lieutenant Stroganow wollte aufspringen. Ich ahnte, was in ihm vorging. Unter seiner rauhen Schale verbarg sich ein ausgeprägter Sinn für Gerechtigkeit. Der alte Sibiriak war, wenn es um grundsätzliche Entscheidungen ging, noch nie ein Diplomat gewesen. Ich legte ihm die Hand auf die Schulter und drückte ihn zurück in die Deckung. „Wir halten uns 'raus!"

Der Navigator wälzte sich auf die Seite und drehte mir sein empörtes Gesicht zu. „Sir - es ist ein Mensch!" Mittlerweile war einer der Verfolger zum Vorschein gekommen: ein stämmiger junger Bursche in der mir bereits bekannten grünen Uniform. Während er auf den zusammengebrochenen Flüchtling zurannte, nahm er den Karabiner von der Schulter.

Ich hielt den Atem an.

Lieutenant Stroganow bäumte sich auf.

Mein Entschluß, jegliche Einmischung zu vermeiden, kam mich hart an, dennoch sprach ich ihn aus - in der festen Gewißheit, daß er der richtige war:

„Lieutenant Stroganow, verhalten Sie sich still! Das ist ein Befehl!"

Der Flüchtling hatte sich angesichts des nahenden Polizisten wieder aufgerafft und taumelte nun auf das schützende Dickicht zu.

Es war zu spät.

Der zweite Polizist, ein flaumbärtiger Jüngling, hatte den Flüchtling umgangen. Er tauchte plötzlich dicht vor unserem Versteck auf, und ich konnte sehen und hören, wie er den Karabiner - ein noch auf Pulverbasis beruhendes Modell - hochriß und schoß.

Der Flüchtling warf die Arme in die Luft und brach zusammen.

Die Kugel, so sah es aus, hatte ihn mitten ins Herz getroffen.

Es war kaltblütiger Mord.

Ich zwang mich zur Ruhe und beobachtete weiter.

Vor der Leiche des Flüchtlings trafen die beiden Polizisten zusammen. Sie sicherten und schulterten ihre Waffen und steckten sich Zigaretten zwischen die Lippen.

Der Stämmige sagte mit mildem Vorwurf:

„Du hättest ihn ja gleich gehabt. Mußtest du ihn unbedingt erschießen?"

Zum ersten Mal vernahm ich die Sprache dieser Menschen. Sie hatte Ähnlichkeit mit der Art, wie die Texaner das Metro sprachen: schleppend und näselnd. Aber es war ein vertrautes Sprechen. Ich verstand jedes Wort genau.

Der Flaumbärtige atmete genußvoll den Rauch aus.

„Hielt er sich vor der Stadt auf oder nicht? Er versuchte zu entkommen. Keiner kann mir erzählen, daß er die einschlägigen Gesetze nicht kannte."

Der Stämmige musterte das Opfer.

„Ein ehemaliger Bauer - viel zu beschränkt, um ein Saboteur zu sein. Für Leute wie ihn wurde die Amnestie erlassen."

Der Flaumbärtige blieb ungerührt.

„Der Weg in die Amnestie ist der in die Stadt. Der Kerl lief in die andere Richtung. Sollte ich ihn entkommen lassen? Wenn man nicht hart durchgreift, würden sich in den Wäldern bald ganze Banden von diesen Arbeitswilligen und Selbstversorgern sammeln. Und von der Bandenbildung bis zur Sabotage wär's dann nur noch ein kleiner Schritt. Besser, man beugt vor." Der Flaumbärtige warf die Zigarette fort. „Also, faß schon an!"

Die beiden Polizisten bückten sich, hoben den Toten auf und trugen ihn davon.

Die Lieutenants und ich warteten stumm in unserem Versteck, bis die Polizisten nicht mehr zu sehen und zu hören waren. In einiger Entfernung war der Motor eines Automobils angesprungen.

Als wir uns schließlich erhoben, blickte ich in bleiche, erschütterte Gesichter - und ich hatte das Gefühl, daß das meine nicht anders aussah. Den Tod eines Menschen aus nächster Nähe mitansehen zu müssen, ohne helfen zu können, ist immer wieder ein bitteres Erlebnis. Und so oft mir dies auch widerfuhr - ich vermochte mich daran nicht zu gewöhnen. Selten im Leben war mir elender zumute gewesen.

Lieutenant Stroganow klopfte sich die Tannennadeln von der Kleidung und räusperte sich.

„Sir, was ordnen Sie an?"

Der Tag sollte kommen, an dem ich bereute, meinem ersten Impuls nach diesem barbarischen Schauspiel nicht nachgegeben zu haben: das Dingi zu besteigen und dem Spiegelplaneten für immer den Rücken zu kehren. Was ging er mich an? Ich war Testpilot der VEGA und kein Wissenschaftler. Mit diesem Argument konnte ich den Abbruch der Erkundung jederzeit rechtfertigen. Niemand würde mir je einen Vorwurf machen.

Irgend etwas, was stärker war als dieser Impuls, zwang mich jedoch zu antworten:

„Wir brechen auf. Ich will mir diese verdammte Stadt ansehen."

Als ich hinaustrat auf das freie Feld, hob ich unwillkürlich den Kopf.

Die Kronos befand sich längst in der Umlaufbahn: nicht zu sehen, nicht zu hören.

Was immer auch geschehen mochte: vor Ablauf der vereinbarten Frist war von ihr keine Hilfe zu erwarten.

Ich dachte an einen Film, den ich einmal gesehen hatte. Kleine grüne Männchen aus einem fernen Sonnensystem waren auf der Erde gelandet.

Unsere Situation auf dem Spiegelplaneten unterschied sich von der ihren nur dadurch, daß wir uns als Menschen unter Menschen bewegten.

3.

Die Straße, auf die wir eine halbe Stunde nach unserem Aufbruch stießen und der wir folgten, war menschenleer. Niemand behelligte uns. Wo früher einmal blühende Landwirtschaft geherrscht hatte, dehnten sich verwilderte Ländereien.

Wir marschierten durch mehrere leere Dörfer. Eines davon, mit Namen Ljubanow, wie die verwitterte Ortstafel verkündete, schien erst vor kurzem geräumt worden zu sein. Der Verfall hatte noch nicht eingesetzt: Fenster, Dächer und Zäune waren intakt. Auf der Anschlagtafel vor dem Rathaus klebte ein vergilbtes Plakat:

REICH - SATT - GLÜCKLICH

Bekanntmachung

Um die Quellen des Wohlstands im Lande zu sichern, wird mit sofortiger Wirkung die Sammlung aller Einwohner in den Städten angeordnet.

Zuwiderhandelnde werden mit der ganzen Strenge des Gesetzes bestraft.

Die Wohlstandspartei

Quer über den Platz spannte sich ein windzerfetztes Transparent mit der Aufschrift: Arbeit ist Ausdruck einer reaktionären Gesinnung!

Ich notierte mir die Texte, doch einstweilen ergaben sie für mich keinen Sinn.

Wir setzten den Marsch fort, ohne uns aufzuhalten.

Die Polizeipatrouille, die uns hätte gefährlich werden können, kündigte sich glücklicherweise durch ihren Motorenlärm rechtzeitig an, so daß wir im Graben in Deckung gehen konnten.

Zwei Uniformierte auf Motorrädern donnerten vorüber. Ein anderes Mal mußten wir in Deckung gehen, als wir von einem Hubschrauber überflogen wurden. Der Hubschrauber flog tief und langsam, und auch er gehörte, wie die weißen Buchstaben am Rumpf verrieten, der Polizei. Was immer mit diesen Patrouillen bezweckt wurde - an ihrer Gründlichkeit war nicht zu zweifeln. Das Netz der Überwachung, das über dem Lande lag, war feinmaschig und - so mein Eindruck -äußerst wirkungsvoll.

Die beiden Lieutenants machten ihrer Verunsicherung Luft in Hohn und Spott.

„Ich werde", sagte Stroganow, „ein solches Transparent mitnehmen und in der Empfangshalle der VEGA aufhängen."

„Das geht nicht!" widersprach Torrente mit todernstem Gesicht. „Bereits das Aufhängen ist mit Arbeit verbunden und stellt einen reaktionären Akt dar."

Ich marschierte schweigend. Zu viele Fragen, auf die es bislang keine Antwort gab, drängten auf mich ein. Was ging auf diesem erdgleichen Planeten vor?

Ein warmer, samtdunkler Abend brach an. Schon von weitem sahen wir die Lichter der Stadt - und auch dies war ein Anblick, der heimatliche Empfindungen wachrief.

Lieutenant Torrente blieb plötzlich stehen und deutete voraus:

„Sehen Sie sich das an, Sir!"

Eben noch hatte ich mich versucht gefühlt zu träumen; nun, mit einem Schlage, war ich hellwach.

Vor der Stadt spannte sich quer über die Straße ein Schlagbaum; daneben erhoben sich zwei Baracken, eine zu jeder Seite. Vor dem Schlagbaum stand eine stumme Schlange von mindestens hundert Menschen- Männer, Frauen und Kinder. Etwa ein Dutzend Polizisten war damit beschäftigt, die Neuankömmlinge zu überprüfen.

Mit einem solchen Hindernis hatte ich nicht gerechnet. Nun sah ich mich um.

Die Stadt war von einer hohen Mauer umgeben, in die in regelmäßigen Abständen hochaufragende Wachtürme eingelassen waren, und der einzige Weg in sie hinein führte an den kontrollierenden Polizisten vorüber.

Ich überlegte.

Eine innere Stimme riet mir, die Erkundung an diesem Punkt abzubrechen und zum Dingi zurückzukehren. Auch Lieutenant Stroganow, der sich so leicht nicht einschüchtern ließ, schien zu dem gleichen Schluß gekommen zu sein, denn er bemerkte halblaut:

„Ich glaube kaum, Sir, daß wir mit unseren VEGA-Ausweisen da durchkommen werden."

Er hatte recht. Die Situation begann kritisch zu werden. Spätestens am Schlagbaum mußten wir Farbe bekennen - und die Wahrscheinlichkeit, mit offenen Armen aufgenommen zu werden, war verschwindend gering, falls man uns überhaupt Glauben schenkte.

Ich fühlte mich ratlos. Sollten wir jetzt die Erkundung nicht besser abbrechen?

Die Entscheidung wurde mir abgenommen.

Von irgendwoher tauchten mehrere Polizisten mit Hunden auf, und damit war uns der Rückzug zum Dingi versperrt.

„Vorwärts, vorwärts!" sagte einer der Polizisten barsch. „Nicht zurückbleiben!"

Und ein anderer Polizist fügte hinzu: „Bewegung, Leute, Bewegung! Die Galgenfrist für euch Vagabunden läuft um Mitternacht ab. Wer dann noch hier herumlungert, bekommt's mit uns zu tun."

Die Hunde - große, starke Tiere mit gefletschten Zähnen - zerrten an ihren Leinen; begierig, sobald sie losgelassen wurden, über uns herzufallen.

Ich wog unsere Chancen ab.

Im Augenblick schien mir jeder Schritt zurück gefährlicher zu sein als die Flucht nach vorn. Die Polizisten, auch nachdem sie sich wieder entfernt hatten, hielten sich im Hintergrund, und selbst falls es uns gelingen sollte, sie zu überrumpeln, würden wir doch ihren Hunden nicht entgehen.

Ich nickte den Lieutenants zu.

„Kommen Sie, Gentlemen. Wir haben keine andere Wahl."

Wir erreichten die Schlange der Wartenden und stellten uns an.

Neben dem Schlagbaum gab es einen schmalen Durchlaß, gerade breit genug für eine Person. Eine Bauernfamilie - die letzte, die mich und die Lieutenants vom Schlagbaum trennte - wurde hindurchgewinkt und entschwand in der Baracke. Ein Polizist vertrat mir den Weg: mit wachsamen, mißtrauischen Augen. Seine Maschinenpistole zielte auf meine Brust. Die Waffe mochte wie vieles auf dem Spiegelplaneten altertümlich sein, doch ihre tödliche Wirkung wurde durch diesen Umstand nicht geschmälert, das hatten wir miterlebt.

Ich bezwang meine Nervosität und konzentrierte meine Aufmerksamkeit auf die Plakate, mit denen die Baracke beklebt war. Eines davon lautete:

AMNESTIE!

Für alle diejenigen, die sich zur Zeit noch ohne Erlaubnis außerhalb der Städte aufhalten und diesen Zustand aus freien Stücken beenden wollen, ist eine Amnestie erlassen worden.

Die betreffenden Personen werden hiermit aufgefordert, sich bis zum 3. Juni 1980,24. 00 Uhr, in den Städten einzufinden.

Der Berufsausübung dienende Gegenstände dürfen nicht eingeführt werden.

Nicht befugte Personen, die nach Ablauf dieser Frist in den Sperrgebieten angetroffen werden, gelten als Freiwild.

Sperrgebiete sind alle Ländereien und Gewässer außerhalb der Stadtmauern.

Die Wohlstandspartei

Das Plakat enthielt eine wichtige Information: das Datum.

Der Kalender hinkte genau hundert Jahre hinter dem der Erde her: ein Umstand, der zumindest für einige meiner Beobachtungen eine hinreichende Erklärung bot. Der zivilisatorische Stand dieser Menschen entsprach in etwa demjenigen der Erdbewohner gegen Ende des zwanzigsten Jahrhunderts.

Ein anderes Plakat befaßte sich mit einem Fall unzulässiger Berufsausübung.

URTEIL!

In Sachen des Talmir Brochanowitz, angeklagt der Ausübung einer Arbeit in seiner ehemaligen Eigenschaft als Schnitzer, hat das Gericht auf die

Höchststrafe
erkannt. Das Urteil wurde auf dem Gelände der Müllverbrennung vollstreckt.

Begründung: Wer, obwohl er reich, satt und glücklich ist, arbeitet, gibt sich zu erkennen als Feind des Fortschritts. Für solche Elemente ist kein Platz in unserer Gemeinschaft.

Die Wohlstandspartei

Auch aus diesem Text ließ sich eine Information ziehen. Die politische und militärische Macht auf dem Spiegelplaneten lag in den Händen einer einzigen Partei, und diese regierte mit unerbittlicher Strenge.

Der Polizist ließ die Maschinenpistole sinken und trat zur Seite.

„Sie da! Die Reihe ist an Ihnen."

Kalter Schweiß begann sich auf meiner Stirn zu bilden, als ich mich in Bewegung setzte. Lieutenant

Stroganow und Lieutenant Torrente folgten. Wir betraten die Baracke.

Grelles Licht empfing uns, das die Augen blendete. Undeutlich erkannte ich einen Schreibtisch, hinter dem ein offenbar höherer Polizeioffizier saß; seine Schulterstücke waren mit goldenen Litzen durchflochten. Der Polizeioffizier öffnete den Mund:

„Name?"

„Mark Brandis."

Der Polizeioffizier musterte mich von Kopf bis Fuß. „Was ist das für ein Name? Sind Sie Baraträer?"

Mein Kopf glich einem Ameisenhaufen. Was mochte das sein: ein Baraträer? Und falls ich zugab, ein solcher zu sein - würden mir daraus Vorteile oder Nachteile erwachsen? Immerhin, unwissentlich hatte mir der Polizeioffizier eine Brücke gezeigt, die sich beschreiten ließ. Als Baraträer fiel man mit einem ausgefallenen Namen nicht auf. Ich zögerte.

Der Polizeioffizier nahm mir die Entscheidung aus der Hand. Er sah auf die Uhr, gähnte und bemerkte herablassend:

„Also, Baraträer. Na, von mir aus. Auf dieser Welt gibt's Schlimmeres als das - wenn auch nicht gerade viel. Wann geboren?"

Irgendwie gelang es mir, meine Stimme ruhig und gelassen klingen zu lassen.

„Siebzehnter Januar." Ich rechnete, subtrahierte hundert Jahre und ergänzte: „Neunzehnhundertvierunddreißig."

Der Polizeioffizier notierte. „Und wo?"

Mein Magen zog sich zu einem harten Klumpen zusammen. Wo geboren? Die Geographie des Spiegelplaneten war mir unbekannt. Ein einziger Ortsname, den ich unterwegs gelesen hatte, war mir geläufig; ihn kannte ich: „Ljubanow." Und als ich mit Erleichterung sah, daß der Polizeioffizier auch dies anstandslos notierte, fügte ich mit dem Mut der Verzweiflung hinzu: „Wir sind alle Baraträer aus Ljubanow."

Lieutenant Stroganow, der hinter mir stand, räusperte sich. Er hatte den Wink begriffen.

Der Polizeioffizier winkte mich mit einer goldberingten Hand auf eine Tür zu.

„Da hinein. Man wird Sie fotografieren und Ihnen die Fingerabdrücke nehmen. Danach erhalten Sie Ihren Stadtpaß."

Ich vermochte es kaum zu glauben: Das Verhör zur Person war bereits beendet. Ein Zufall - der Umstand, daß der Polizeioffizier mich für einen Baraträer hielt - hatte mich gerettet. Im stillen dachte ich: Gelobt seien die Baraträer - wer und was immer sie auch sein mögen! Zugleich beeilte ich mich, der Aufforderung Folge zu leisten.

Der Polizeioffizier hielt mich noch einmal zurück. „Im übrigen", sagte er, „möchte ich Ihnen raten, sich baldmöglichst umzuziehen. Mit Operettentenören, Witzbolden und geschniegelten Baraträern, also mit Leuten wie Sie, haben wir hier nicht viel im Sinn."

Ich war entlassen.

Eine Viertelstunde später durfte ich endgültig aufatmen. Die Hürde, die auf den ersten Blick unüberwindbar ausgesehen hatte, war genommen. Wir befanden uns in der Stadt. Auch Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente waren als vermeintliche Baraträer anstandslos durchgekommen.

Jeder von uns war im Besitz eines gültigen, mit Lichtbild und Daumenabdruck versehenen Stadtpasses, in den ein Merkblatt folgenden Inhalts eingelegt war:

NEUANKÖMMLING!

Willkommen in Magnoville! Du beginnst ein neues Leben.

Von diesem Tag an bist du reich, satt und glücklich. BIG MOTHER sorgt für deine Bedürfnisse.

In der Stadt findest du alles, was du zum Leben brauchst. Nimm davon, soviel du willst, doch sabotiere den Fortschritt nicht, indem du arbeitest.

Arbeit ist Ausdruck einer reaktionären Gesinnung.

Die Wohlstandspartei

Lieutenant Stroganow runzelte, nachdem er das Merkblatt gelesen hatte, die Stirn.

„Mir scheint, Sir", sagte er, „daß wir uns mit dieser BIG MOTHER eine Anverwandte aufgeladen haben, die uns noch arg zu schaffen machen wird. Wer zum Teufel soll das sein?"

„Wir haben eine Woche Zeit, um das herauszufinden", erwiderte ich.

Lieutenant Torrente hielt sich demonstrativ den Bauch. „Eine Woche, Sir?" stöhnte er. „Ich hoffe, daß das auf der Stelle geschieht. Ich vergehe vor Hunger. Sie übersehen offenbar, Sir, daß mir das Sattsein fortan garantiert ist."

Ich lachte.

„Also gut, Lieutenant. Machen wir die Probe aufs Exempel. "

Wir setzten uns in Bewegung.

Je weiter der Schlagbaum hinter uns zurückblieb, desto lebhafter wurde die Stadt. Fast alle Fenster waren hell erleuchtet. An den Fassaden pulsierten bunte Lichtreklamen. Die Texte waren durchweg politischen Inhalts. Sie priesen BIG MOTHER, die Wohlstandspartei und die Abschaffung der Arbeit. Bei aller Vielfältigkeit der Slogans war es doch eine recht monotone Aussage. Die Leute jedenfalls, die die Straßen bevölkerten, schienen davon längst keine Notiz mehr zu nehmen. Sie machten einen gelangweilten, gleichgültigen Eindruck.

Magnoville empfing uns mit Musik. Allenthalben waren Lautsprecher angebracht, aus denen in ununterbrochener Folge wohlklingende Melodien rieselten: eine Entdeckung, die uns in den folgenden Tagen auf Schritt und Tritt begleiten sollte. Die ganze Stadt, alle ihre Straßen und Plätze waren rund um die Uhr von Musik erfüllt, und diese Musik hatte eine beruhigende, ja einlullende Wirkung. Man konnte sich ihr nicht entziehen.

Laut und gewalttätig hingegen war der Verkehr. Jeder Einwohner von Magnoville schien über ein Fahrzeug zu verfügen, jedes Automobil schien in Bewegung zu sein. Die Luft war von Abgasen geschwängert. Mir fiel auf, daß viele der Automobilisten im Höllentempo auf die Stadtmauer zurasten, dort ihre Wagen herumrissen, um sich dann mit der Verwegenheit von todesmutigen Soldaten erneut in das infernalische Gewühl zu stürzen. Ihre Gesichter wirkten dabei erhitzt und erregt wie die von Kindern, die sich auf einem Jahrmarkt tummeln. Man sah jedoch weder Lastwagen noch andere gewerbliche Fahrzeuge, und ebenso vergebens hielten wir Ausschau nach einem Taxi.

Nachdem wir an einer vielbefahrenen Kreuzung zehn Minuten lang auf ein Taxi gewartet hatten, dämmerte mir, wie unsinnig in einer Zivilisation, in der alle menschliche Arbeit verpönt war, ein solches Warten sein mußte. Wir fanden einen U-Bahn-Schacht und nahmen den nächsten Zug.

Der Zug entpuppte sich als automatisch gesteuerter Triebwagen mit Anhänger.

Außer uns war kaum jemand unterwegs. Die einzigen Mitreisenden waren ein paar Betrunkene, die uns keinerlei Beachtung schenkten. Mir fiel ein Container auf, aus dem sie sich mit Getränken versorgten - ganz offensichtlich ohne zu bezahlen.

Ein solcher Behälter befand sich auch in unserer Reichweite. Lieutenant Torrente öffnete ihn und schnalzte sodann mit der Zunge.

„Sir", sagte er, „wenn Sie das sehen - das haut Sie um! "

Die Innenseite des Deckels trug eine Aufschrift:

Für dich von BIG MOTHER

Greif zu!

Der Container selbst war gefüllt mit allen möglichen alkoholischen Getränken.

Ich klappte den Deckel wieder zu.

Eine kurze Ansprache schien mir angesichts der lockenden Versuchung am Platz zu sein. Wir befanden uns auf fremdem, möglicherweise feindlichem Territorium. Um Magnoville mit heiler Haut wieder zu. verlassen, brauchten wir einen kühlen, klaren Kopf.

„BIG MOTHER", sagte ich, „mag zu dem, was ich Ihnen, Gentlemen, jetzt sage, stehen, wie sie will - ich pfeife darauf. Für uns heißt es in den nächsten Tagen: Vorsicht und nochmals Vorsicht. Also

- Finger weg von dem Zeug!"

Und um der Versuchung endgültig vorzubeugen, nahm ich die nächste Station zum Anlaß, den Zug zu verlassen. Ein Hinweisschild wies uns den Weg zurück an die frische Luft:

PLATZ DER SELIGEN Stadtmitte

Eine Rolltreppe ersparte uns das Treppensteigen.

Mein erster Eindruck, als wir aus dem U-Bahn-Schacht hinaustraten ins Freie, war der eines babylonischen Spektakels - und es bedurfte eines zweiten, gründlicheren Hinsehens, um hinter dem Spektakel die alltägliche Realität zu erkennen.

Magnoville - der Platz der Seligen verriet es - war eine Stadt mit Geschichte. Die Anlage des Platzes und die Architektur der ihn säumenden Paläste und Häuser erinnerte an das alte Paris - etwa in der Gegend der Place Pigalle. Und wären nicht die fremden Sternbilder darüber gewesen - die Illusion wäre vollkommen gewesen.

Der Platz war voller Menschen, die sich allesamt auf die eine oder andere Weise die Zeit vertrieben oder sich ganz einfach dem Müßiggang ergaben. Es gab unzählige Gruppen von Kartenspielern, Würfelspielern und Kegelbrüdern. Es gab Leute, die diskutierten, Leute, die lauthals stritten, Leute, die sich mit anderen Leuten prügelten, ohne daß ihre Mitbürger sich einmischten. Viele Männer und Frauen, denen wir begegneten, waren betrunken. Hier und da schlief ein erschöpfter Zecher in aller Öffentlichkeit seinen Rausch aus.

Am Fuß eines Brunnens befand sich ein automatischer Zeitungsgeber. Stehenbleibend zog ich ein Blatt aus dem Spender und überflog die Überschriften. Die wichtigste Nachricht des Tages war überschrieben mit:

GOLDENE ZEITEN

Sie lautete:

Auf Anordnung der Wohlstandspartei hat BIG MOTHER mit dem Ausstoß von Jo-Jo-Spielen begonnen. Es ist damit zu rechnen, daß noch vor Endes des Monats jeder Bürger mit einem solchen unterhaltsamen Spiel versehen sein wird. Das menschliche Leben erhält damit eine zusätzliche Dimension.

Ich faltete das Blatt und verwahrte es in meiner Brusttasche, um es zu gegebener Zeit meinem Bericht über die Entdeckung und Erkundung des Spiegelplaneten beizufügen.

Für die Dauer von einer Minute hatte ich meine Männer aus den Augen verloren.

Ich sah mich nach ihnen um. Schließlich entdeckte ich sie.

Von mir unbemerkt, hatte es ganz in meiner Nähe einen Unfall gegeben.

Das Opfer war ein Herr von vielleicht fünfzig Jahren: mit graumeliertem Haar und von angenehmem Äußeren. Auf der Erde hätte ich ihn für einen Lehrer oder auch Professor an einer Universität gehalten; sein Gesicht war feingeistig, seine Stimme sanft und höflich. Eine fehlgegangene Kegelkugel hatte ihn am Knie getroffen und zu Fall gebracht. Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente waren damit beschäftigt, ihn wieder auf die Beine zu stellen. Ich kam hinzu und reichte ihm die Brille, die er beim Sturz verloren hatte.

„Vielen Dank", sagte der Herr, „es ist wirklich sehr freundlich von Ihnen." Er bewegte sein verletztes Bein. „Nun, mir scheint, ich habe noch einmal Glück gehabt. Es hätte schlimmer enden können. Die Rücksichtslosigkeit mancher Leute ist schon ein Skandal."

Die Gelegenheit, einige Erkundigungen einzuziehen, erschien mir günstig. Allmählich machten sich die Anstrengungen des langen Tages bemerkbar. Wir benötigten dringend ein warmes Mahl und eine Unterkunft für die Nacht.

Der Herr machte auf mich den Eindruck eines Menschen, der nicht auf diesen Platz gehörte. Seine Augen blickten warmherzig und intelligent.

„Vielleicht", sagte ich vorsichtig, „könnten Sie Ihrerseits nun uns einen Gefallen erweisen."

Der Herr deutete eine Verneigung in.

„Aber mit dem größten Vergnügen", erwiderte er. „Was haben Sie für einen Kummer?"

Die Freundlichkeit des Herrn machte mir Mut, den Stier bei den Hörnern zu packen.

„Der Kummer", sagte ich, „besteht in dem Umstand, daß meine Freunde und ich fremd sind in Magnoville. Wir besitzen nicht einmal einen Stadtplan."

Die Augen hinter den Brillengläsern verloren an Glanz. „Neuankömmlinge?"

„In gewissem Sinne - ja", gab ich zu. „Wäre es zu viel verlangt, wenn ich Sie bäte, uns ein nahegelegenes Hotel, möglichst mit Restaurant, zu empfehlen?"

Die Miene des Herrn, eben noch zu einem Lächeln entschlossen, wurde streng und abweisend.

„Ich glaube", antwortete der Herr, „ich verstehe Sie nicht. Wonach suchen Sie?"

Die Frage, begriff ich, war entweder falsch gestellt - oder sie war von vornherein verfänglich. Ich beschloß, die Angelegenheit auf sich beruhen zu lassen.

Lieutenant Torrente deutete mein Zögern falsch. Er glaubte, er müßte deutlicher sprechen, und platzte heraus:

„Was wir suchen, ist ein Bett für die Nacht - vor allem aber etwas zu beißen. Gedeckte Tische, zuvorkommende Bedienung... „

Der Herr musterte uns mit zornigen Blicken.

„Das also verbirgt sich hinter Ihrer Hilfsbereitschaft! Aber bei mir sind Sie an der falschen Adresse. Mich werden Sie mit ihren agitatorischen Parolen nicht beeindrucken."

„Schon gut", sagte ich rasch, „vergessen wir den Zwischenfall."

Der Herr dachte nicht daran, sich zu beruhigen. Hilfesuchend sah er sich um. Erfand sie in Gestalt der Kegelbrüder - junge, stämmige Burschen allesamt -, die ihr Spiel mittlerweile beendet hatten und nun gröhlend vorüberzogen.

„Junge Freunde, hören Sie!" rief der Herr. „Da sind drei Elemente -Baraträer vermutlich -, die aufrührerische Reden führen!"

Die Kegelbrüder blieben stehen. Ihre Haltung war drohend. Ich zog es vor, nicht erst darauf zu warten, bis wir von ihnen umringt waren, und ordnete an:

„Gentlemen, wir verschwinden!"

Der Herr verstand unsere Absicht und kreischte:

„Schlagt sie tot, die Agitatoren der Arbeit! Schlagt sie tot!"

Schritt um Schritt bewegten wir uns rückwärts; dann machten wir kehrt und begannen zu laufen. Es war kein Rückzug in Ehren. Es war Flucht. Lieutenant Stroganow, Lieutenant Torrente und ich rannten um unser Leben - und nur dem Umstand, daß die anderen Müßiggänger auf dem Platz der Seligen zu gleichgültig und zu träge waren, um sich an der Hetzjagd zu beteiligen, verdankten wir es, daß wir mit heiler Haut davonkamen.

In einer seitlichen Gasse blieben wir stehen und rangen nach Luft.

Lieutenant Torrente keuchte:

„Was, zum Teufel, habe ich denn gesagt, Sir, daß er so plötzlich explodierte?"

Ich konnte es nur vermuten.

„Es mag das Wort Bedienung gewesen sein, Lieutenant.

Auf jeden Fall bezichtigte er uns, Agitatoren der Arbeit zu sein."

In der von Abgasen erfüllten Luft lag eine zärtliche Melodie. Ein paar Takte davon erinnerten mich an „Blue moon", einen bei uns daheim wieder in Mode gekommenen Hit aus dem vorigen Jahrhundert.

Und noch etwas anderes war zu hören: eine raunende Altmännerstimme, die von vergangenen Zeiten erzählte.

4.

Die raunende Altmännerstimme erzählte:

„Es war einmal eine Zeit, lange, lange, bevor BIG MOTHER erfunden wurde, als die Menschen sich ihr täglich Brot noch im Schweiße ihres Angesichts verdienten. Das nannten sie 'arbeiten". Unzählige Berufe gab es damals - nicht nur Ingenieure und Polizisten wie heute -, und jeder dieser Berufe war gut und sinnvoll. Da gab es die Bauern, die die Felder bestellten, und die Fischer, die mit ihren Booten hinausfuhren auf das Meer; da gab es die Handwerker und die Studierten. Und es gab sie nicht nur hier in Magnoville, sondern überall im Lande, denn damals stand es den Menschen frei, zu leben, wo immer es ihnen behagte ..."

Ich trat mit meinen Männern still hinzu.

Die raunende Stimme gehörte einem weißhaarigen Mann in einfachem Gewand, der eine Schar Kinder um sich versammelt hatte.

Was er erzählte, schien den Kindern zu gefallen. Sie umdrängten den alten Mann wie einen Märchenerzähler, und sie scheuten sich auch nicht, ihn mit Fragen zu bedrängen. Vor allem ein kleines Mädchen mit langen blonden Zöpfen tat sich hervor.

„Durften die Leute denn auch in den Wald gehen, Großvater?"

Der alte Mann nickte.

„Sie durften auch in den Wald gehen. Niemand sagte zu ihnen: 'Das ist verboten!' Sie gingen sogar sehr oft in den Wald, weil sie darin Ruhe und Erholung fanden - nach getaner Arbeit."

„Erzähl uns vom Wald, Großvater!" sagte das Mädchen mit den langen blonden Zöpfen. „Wie sieht es dort aus?"

Der alte Mann wiegte den Kopf.

„Lang, lang ist's her", sagte er, „daß ich zuletzt im Wald gewesen bin, aber ich will versuchen, mich daran zu erinnern... "

Weiter kam der alte Mann in seiner Erzählung nicht, denn in diesem Augenblick ereignete sich ein Akt von höchster Brutalität.

Der Polizist hatte sich hinter einer Plakatwand verborgen gehalten. Nun schien ihm der Zeitpunkt zum Handeln gekommen zu sein. Er verließ sein Versteck, stieß das Mädchen mit den Zöpfen beiseite und hieb dem alten Mann ohne ein Wort der Warnung oder der Begründung seinen schweren Schlagstock über den Kopf.

Der alte Mann brach in die Knie.

Die Kinder schrien entsetzt auf und stoben davon.

Der Polizist brüllte: „Unschuldige Kinder vergiften - das könnte einem Volksfeind wie dir gerade passen. Aber das Auge des Gesetzes wacht." Zugleich holte er mit dem Schlagstock erneut aus.

Diesmal - ich zweifelte nicht daran - würde der Schlag tödlich sein.

Einen Atemzug lang war ich unschlüssig. Ich fühlte mich sowohl empört als auch zur Vorsicht gemahnt. Mit meinem Gefühl stand ich auf der Seite des alten Mannes, doch mein Verstand riet mir, mich jeder Einmischung zu enthalten. Ohnehin würde es schwierig genug sein, zur Kronos zurückzukehren, und dort an Bord, nicht hier in Magnoville, war meine Verantwortung.

Lieutenant Stroganow befreite mich aus diesem Zwiespalt.

Der grauhaarige Sibiriak ließ alle Vorsicht fahren. Sein Zorn entlud sich blitzschnell. Mit seiner kräftigen Rechten umklammerte er von hinten das Handgelenk des Polizisten, während er diesem gleichzeitig den linken Arm um den Hals legte. Der Polizist zuckte ein paarmal mit den Beinen und wurde schlaff. Lieutenant Stroganow ließ ihn fallen. Fast gemütlich bemerkte er: „Er wird's überleben, Sir - aber ich möchte doch denken, daß ihm das eine Lehre sein wird."

Was geschehen war, war geschehen - und nun, da es nicht mehr abzuändern war, stellte ich zu meiner Erleichterung fest, daß ich es billigte. Ein Mord - und dem untätig zugesehen zu haben - war genug. „Danke, Lieutenant!" sagte ich. Lieutenant Stroganow nickte.

„Schon in Ordnung, Sir. Ich wußte doch, was Sie wollten."

Ich sah mich um. Die Kinder waren auf und davon. Bis auf uns, den alten Mann und den bewußtlosen Polizisten war die Straße menschenleer - aber dies konnte sich rasch ändern. Es war höchste Zeit zu verschwinden.

Die Lautsprecher über den Dächern schmetterten einen fröhlichen Marsch.

Der alte Mann blutete aus einer Kopfwunde. Lieutenant Torrente half ihm auf und stützte ihn. Allmählich wurde der Blick des alten Mannes klarer; er richtete sich auf die reglose Gestalt des Polizisten -und der alte Mann zuckte zusammen.

„Sie haben ihn getötet?" fragte er.

„Nein", sagte ich. „Er wird bald wieder zu sich kommen. "

Der alte Mann seufzte.

„Trotzdem - Sie müssen fliehen und sich verbergen. Oder kennen Sie nicht das Gesetz?"

„Welches Gesetz?" fragte ich.

Der alte Mann antwortete nicht gleich. Sein Blick wanderte über mich und die beiden Lieutenants hinweg und kehrte dann zu mir zurück: weise, mild und voller Verstehen.

„Sie sehen aus und Sie sprechen wie Baraträer - aber Sie kennen nicht das Gesetz. Folglich stellt sich mir die Frage: Wer sind Sie, und woher kommen Sie?" Der alte Mann schüttelte ein wenig den Kopf. „Nun, ich werde nicht weiter in Sie dringen. Aber das Gesetz gilt auch für Sie. Niemand erhebt ungestraft die Hand gegen einen Polizisten. Nehmen Sie meinen Dank für das, was Sie für mich getan haben -doch fliehen Sie! Bringen Sie sich in Sicherheit!"

Der alte Mann wankte. Lieutenant Torrente legte einen Arm um seine Schulter.

Ich beschloß, alles auf eine Karte zu setzen.

„Wir haben keine Zuflucht in Magnoville", sagte ich, „es sei denn, Sie geben uns ein Bett für diese Nacht." Der alte Mann schwieg. Schließlich antwortete er: „Ich bin Bogulob Babel - und mein Haus soll Ihr Haus sein, solange Sie wollen. Seien Sie mir willkommen -wer immer Sie sind."

Der Polizist ächzte und bewegte sich, als wir ihn verließen, aber noch war er zu benommen, um erneut eine Gefahr darzustellen, und da er keinen von uns zu Gesicht bekommen hatte, bevor ihm die Sinne schwanden, brauchten wir ihn auch weiterhin nicht zu fürchten. Wahrscheinlich konnte er nicht einmal den alten Mann beschreiben. Für eine gezielte Fahndung war das zu wenig.

Bogulob Babel, von Lieutenant Torrente und mir gestützt, führte uns durch dunkle, verschwiegene Gassen. Er mied die belebten Plätze und die Hauptverkehrsstraßen.

Unterwegs erfuhr ich, daß er fast jeden Abend ausging, um den Kindern von Magnoville, wo immer er sie um sich versammeln konnte, von den vergangenen Zeiten zu erzählen.

Bogulob sagte:

„Von wem sollen sie es sonst erfahren - wenn nicht von den alten Leuten? Sie wachsen auf und wissen nicht, wie schön die Welt einmal gewesen ist und wie herrlich sie immer noch sein könnte. Die Kinder kennen nichts als die Stadt."

Bogulob berichtete über sich selbst.

Er war bis zu seinem fünfundfünfzigsten Lebensjahr Bauer gewesen, Herr über hundert Morgen Land und einige Dutzend Rinder - aber alles das hatte er aufgeben müssen, als die Wohlstandspartei die Wahlen gewann.

„Das geschah", so führte er aus, „auf dem Höhepunkt einer Krise. Die fossilen Brennstoffe hatten sich erschöpft, und die Wohlstandspartei machte sich anheischig, die Krise durch ein ausgeklügeltes Energiebeschaffungsprogramm zu meistern. Das hat sie auch getan. Wir haben heute Energie im Überfluß. Das Ergebnis davon ist BIG MOTHER. Sie sorgt für uns - von der Wiege bis zur Bahre."

Nach und nach begann sich das Bild, das ich mir von der Zivilisation auf dem Spiegelplaneten machte, zu vervollständigen, und wo immer sich noch Lücken abzeichneten, füllte ich diese aus, indem ich die entsprechenden Fragen stellte.

Bogulob antwortete geduldig, ohne ein Blatt vor den Mund zu nehmen. Mir kam es vor, daß er auf eine Begegnung wie diese seit Jahren gewartet hatte, um sich alles von der Seele zu reden, was ihn bedrückte.

Der Zwischenfall auf dem Platz der Seligen verwunderte ihn nicht.

„Die meisten Leute in Magnoville", sagte er, „würden sich in einem solchen Fall kaum anders verhalten, selbst wenn das vielleicht nicht einmal ihrer Überzeugung entspricht. Es fehlt in dieser Stadt nicht an Provokateuren. Geht man ihnen auf den Leim, dann genügt ein unbedachtes Wort und schon schnappen die Handschellen zu. Tags darauf findet man sich auf der Müllhalde wieder, zwei Schritte vor dem Feuerofen."

Bogulob scheute sich nicht, die Dinge beim Namen zu nennen, nicht einmal, als es um die Wohlstandspartei ging.

„Früher einmal", sagte er, „hat es in den Reihen dieser Partei Idealisten gegeben, Männer und Frauen, die für die Gemeinschaft das Beste, wollten - aber als dann das nukleare Energiesystem aufgebaut wurde, ergriffen die Weißkittel die Macht, die Ingenieure, und die Idealisten wurden auf die Müllhalde geschafft. Sie dachten nach. Sie störten."

Wir überquerten einen Kanal. Im dunklen Wasser spiegelte sich der nächtliche Himmel.

Die allgegenwärtigen Lautsprecher übertrugen einen Tango.

„Erzählen Sie mir mehr über diese Ingenieure!" bat ich. Bogulob seufzte.

„Die Ingenieure"„ antwortete er, „sind die Hohenpriester der neuen Zeit. Sie - und ihre Helfershelfer, die Polizisten - sind die einzigen, die außerhalb der Städte leben dürfen. Sie kontrollieren die Energie, und weil sie das tun, halten sie die Macht in ihren Händen. Aber sie wissen auch, daß diese Macht zerbröckelt, falls die Menschen sich je wieder auf sich selbst besinnen sollten. Das ist der Grund, weshalb uns die Wohlstandspartei abhängig macht von BIG MOTHER, weshalb sie eifersüchtig darüber wacht, daß niemand arbeitet, daß niemand auch nur auf den Gedanken kommt, BIG MOTHER mit seinem Fleiß und seiner Phantasie Konkurrenz zu machen."

„Konkurrenz - auf welche Weise?" fragte ich.

Bogulob wies mir seine verarbeiteten Hände vor.

„Hiermit. BIG MOTHER versorgt uns mit allem, was der Mensch zum Leben braucht - kostenlos. Der Preis dafür ist Unterwerfung. Aber vieles von dem, was BIG MOTHER produziert, könnte der Mensch selbst herstellen - wie in früheren Zeiten. Die Spitzel der Wohlstandspartei achten darauf, daß das nicht geschieht."

Bogulobs Schilderung bestätigte, was ich seit einigen Stunden vermutete.

BIG MOTHER war jene riesige Fabrik, die ich bereits von der Kronos und danach noch einmal vom Dingi aus gesehen hatte.

Diese Fabrik war die zentrale Produktionsstätte des Planeten: ein vollautomatisierter, computergesteuerter Betrieb, der sich mit Hilfe einiger Tausend kleinerer Filialen selbsttätig mit allen erforderlichen Rohstoffen versorgte. In BIG MOTHER wurden die Rohstoffe zu Fertigprodukten verarbeitet. Über eine fein verästelte, gleichfalls vollautomatisierte Verteilerkette wurden die Produkte sodann, ohne auch nur von einer Menschenhand berührt worden zu sein, ausgeliefert in die öffentlichen Depots in den Städten - zur allgemeinen, kostenlosen Entnahme - oder aber direkt an die Haushalte.

In Magnoville gab es über tausend öffentliche Depots - und das Angebot darin reichte vom Grundnahrungsmittel bis zum Automobil. Wer immer Bedarf hatte, ging hinein und versorgte sich.

In kurzer Zeit erfuhr ich mehr über den Spiegelplaneten - Bogulob nannte ihn Mir - und seine Probleme, als ich je zu hoffen gewagt hatte.

Bogulob sagte: „Wir haben zwei Enkelkinder, Hamon und Oliva. Früher, zum Beispiel, hat meine Frau für sie die Gewänder selbst genäht - heute darf sie das nicht. Es ist bei Todesstrafe verboten. Früher, zum Beispiel, habe ich für sie das Spielzeug selbst gebastelt. Heute darf ich das nicht. Es ist bei Todesstrafe verboten. BIG MOTHER verurteilt uns zur Untätigkeit." Bogulobs Stimme bekam einen bitteren Klang. „Aber dafür sind wir, wie man uns immer wieder einhämmert, reich, satt und glücklich."

Vor einem wohl dreißigstöckigen Appartementhaus blieb Bogulob stehen. Langsam, nachdenklich, hob er den Kopf und blickte hoch zu den funkelnden Sternen. Mein Blick folgte dem seinen: hoch zu den verwirrenden Bildern eines fremden Himmels.

„Fremde Welten", sagte Bogulob leise. „Wie viele davon mögen der unseren verwandt sein?"

Ich gab keine Antwort.

Bogulob sagte: „Da Sie keine Baraträer sind, vor allem aber, da Sie so viele Fragen, stellen, müssen Sie von sehr weit herkommen."

Ich schwieg.

Auch Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente hielten sich zurück.

Bogulob senkte den Kopf.

„Ich verstehe", sagte er. „Sie wollen nicht darüber sprechen. Nun, ich werde weiter keine Fragen stellen."

Er setzte sich wieder in Bewegung und öffnete die Haustür.

„Bitte, erlauben Sie, daß ich vorangehe", sagte er. „Und glauben Sie mir, daß Ihr Besuch mich sehr glücklich macht."

5.

Nachdem Bogulob ohne Einzelheiten angedeutet hatte, unter welchen Umständen er uns kennengelernt hatte, wurden wir von seiner Frau Mara und seinen beiden Enkeln herzlich aufgenommen.

Frau Mara ähnelte den alten Bäuerinnen in meiner Heimat: eine resolute, freundliche alte Dame mit gebeugtem Rücken und runzligem Gesicht. Nachdem sie uns begrüßt hatte, entschwand sie, um für mich und die Lieutenants ein Zimmer zu richten.

Über die beiden Enkel hatte mich Bogulob bereits unterrichtet: Sie waren die Kinder seines einzigen Sohnes. Beide Eltern waren im Verlauf der sogenannten Entpopularisierung von Mir - aufgrund ihrer Weigerung, den angestammten Besitz zu verlassen - ums Leben gekommen.

Hamon war ein aufgeweckter, fröhlicher Bursche von vierzehn Jahren, der, als wir die Wohnung betraten, lakritzeessend vor dem Fernseher saß.

Der Fernseher gehörte, wie ich auf den ersten Blick sah, zu den festen Bestandteilen der Wohnung. Der Film, der gerade lief, kam von BIG MOTHER und zeigte Einzelheiten aus dem Produktionsprozeß. Eine mechanische Stimme kommentierte.

Oliva mit ihren siebzehn Jahren war eine erblühende Schönheit. Glutäugig, mit langem rabenschwarzem Haar und mit den graziösen Bewegungen einer Ballerina, erschien sie mir als das anmutigste weibliche Wesen, dem ich nach Ruth O'Hara begegnet war.

Sie reichte uns allen die Hand, und zur mir sagte sie: „Großvaters Freunde sind auch meine Freunde. Ich hoffe, Sie werden sich wohl bei uns fühlen. Wollen Sie mir nicht Ihren Namen nennen?"

„Mark", sagte ich.

Oliva zog die Stirn kraus.

„Mark", wiederholte sie. „Das hört sich baraträisch an. Aber Großvater hat schon gesagt, daß das nicht zutrifft. Trotzdem - es ist ein Name, der mir gefällt. Wenn Sie wollen, dürfen Sie mich Oliva nennen."

Die beiden Lieutenants hatten es sich bereits auf dem Sofa bequem gemacht, und Hamon war damit beschäftigt, ihnen vorzurechnen, was alles BIG MOTHER innerhalb vierundzwanzig Stunden zu produzieren imstande war. Der Junge sprudelte die Zahlen und Fakten heraus wie ein Glaubensbekenntnis.

Bogulobs Miene verfinsterte sich. Er warf mir einen traurigen Blick zu und hob die Schultern.

Ich sah mich in der Wohnung um.

Darin war alles enthalten, was der Mensch zum Leben benötigt, und noch einiges mehr. Die Dekorationselemente bestanden aus lebensgroßen Postern mit den Abbildungen einiger streng blickender Herren in weißen Kitteln - und ohne daß ich zu fragen brauchte, wußte ich, daß es sich dabei um die Ingenieure handelte, von denen Bogulob gesprochen hatte: die gegenwärtigen Führer der Wohlstandspartei.

Bogulob, der hinter mich getreten war, sagte leise:

„Man bekommt die Poster geliefert, und man muß sie aufhängen -oder aber der Nachbar denunziert einen bei der Polizei. Die Ingenieure sind, wie ich schon sagte, die Hohenpriester unserer Zeit."

Mittelpunkt der Wohnung war ein Raum, dessen einzige Ausstattung aus einem Schaltpult mit nummerierten Knöpfen bestand. Davor lag ein Buch, das etwa das Format und den Umfang eines großstädtischen Telefonbuches hatte. In die Wand war eine Pendeltür eingelassen, von der eine Rutsche auf den Fußboden hinabführte. Bogulob sagte: „Das Herzstück jeder Wohnung in dieser Stadt, Mark. Hamon weiß darüber besser Bescheid als ich. Er wird es Ihnen erklären."

Hamon tat dies mit dem Eifer eines Missionars.

„Sagen Sie bloß, Sie wissen nicht, was das ist, Mark! Das weiß doch jedes Kind."

Ich unterdrückte ein Schmunzeln. „Ich weiß es nicht."

Hamon musterte mich mißtrauisch. Er schien sich nicht im klaren zu sein, wieweit er mir glauben durfte.

„Sie nehmen mich nicht auf den Arm? " „Ganz bestimmt nicht, Hamon."

Er wiegte den Kopf.

„Mann, wo kommen Sie bloß her!"

Sein Mißtrauen begann sich zu legen. Er war bereit, mir zu glauben - und damit erwachte sein Ehrgeiz.

Hamon reichte mir das Buch.

„Los, suchen Sie sich was aus, Mark!"

Das Buch war kein Telefonbuch. Es war das vollständige Verzeichnis aller von BIG MOTHER lieferbaren Artikel. Jeder Artikel war mit einer Nummer versehen.

„Egal was?" fragte ich.

„Egal was", antwortete Hamon. „Über die Rutsche bekommen wir ohnehin nur Sachen, die nicht größer sind als ein mal ein mal ein Meter. Alles andere muß man sich aus den Depots holen."

Ich machte die Probe aufs Exempel, indem ich das Buch einfach aufschlug und mit dem Finger auf eine Zahl wies: „Also gut. Die Bestellnummer ist 38-24-47-13."

Hamon wiederholte die Nummer und drückte die entsprechenden Knöpfe.

„Es wird etwa fünf Minuten dauern", sagte er. „Aber in den Neubauten geht das bereits ruckzuck."

Ich sah auf die Uhr. Wir warteten.

Nach vier Minuten und dreiundfünfzig Sekunden schlugen die Pendeltüren auseinander, und auf der Rutsche erschien der angewählte Gegenstand.

Hamon strahlte.

„Ein Waschbecken. Was fangen Sie damit an, Mark?"

„Ich schenke es dir."

Hamon verzog das Gesicht.

„Ich schmeiß es ohnehin weg", sagte er. „Man schmeißt sowieso das meiste wieder weg."

Frau Mara bat zu Tisch. Mit dem Ton einer Entschuldigung erklärte sie, daß sie sehr wohl imstande sei, selbst zu 'kochen', denn früher hätte sie das regelmäßig getan, doch neuerdings sei auch das Kochen verpönt - und somit müßten wir vorlieb nehmen mit einem von BIG MOTHER abgerufenen Menü. Lieutenant Stroganow erkundigte sich, wie sie es denn mit dem Abwaschen hielte, und Frau Mara erwiderte: das benutzte Geschirr wandere auf den Müll.

Hamon ergriff die Gelegenheit, mit seinem Wissen zu glänzen.

„Morgen gibt es dann neues Geschirr", sagte er. „BIG MOTHER liefert einfach alles, was man braucht und haben will. Es gibt nichts, was es bei BIG MOTHER nicht gibt."

Hamon war in seinem Element.

Oliva, die mir gegenüber saß, blickte vom Teller auf. „Das ist nicht wahr!" sagte sie.

„Was ist nicht wahr?" fragte Hamon.

„Daß BIG MOTHER alles liefert, was man sich wünscht. Ich zum Beispiel wünsche mir einen Spaziergang im Wald, von dem Großvater so oft erzählt. Warum liefert mir BIG MOTHER keinen Spaziergang im Wald?"

Hamon warf den Kopf in den Nacken und strafte seine Schwester mit einem verachtungsvollen Blick.

„Oliva", sagte er, „du bist eine dumme Pute. BIG MOTHER ist mehr wert als dein verdammter Spaziergang im Wald."

Bogulob hatte bis zu diesem Augenblick geschwiegen. Nun legte er den Löffel aus der Hand und sagte:

„Hamon, du urteilst über Dinge, die du nicht verstehst, weil du sie nicht kennst. Glaube mir - auf der Welt gibt es nichts Schöneres als einen Sommermorgen im Wald, wenn die ganze Natur lebendig wird. Ich weiß, was ich sage, denn ich habe es gesehen, mit eigenen Augen: die silbernen Tautropfen an den Zweigen, das glitzernde Moos - und darüber die bunten Falter. Und wenn du dich ganz still verhältst und wartest, dann siehst du sogar die Rehe, wenn sie von der Tränke..."

Bogulob verstummte unter den vorwurfsvollen Blicken seiner Frau.

Frau Mara sagte: „Was gewesen ist, ist gewesen, und du solltest es endlich vergessen, Bogulob. Du weißt, wie gefährlich diese alten Geschichten sind. Willst du Oliva vollends den Kopf verdrehen? Schon jetzt liegt sie mir den ganzen Tag mit diesem Wald in den Ohren. Sag ihr, daß ihr Wunsch unbillig ist, ja sogar vermessen! Sag es ihr!"

Oliva verbarg plötzlich das Gesicht in den Händen, sprang auf und rannte hinaus.

Bogulob seufzte.

Lieutenant Stroganow bemerkte höflich: „Nehmen Sie's mir nicht übel, Bogulob - aber ich verstehe das alles nicht. Ein Spaziergang im Wald ist doch eine ganz harmlose Angelegenheit. Warum ist das verboten? Und warum darf keiner mehr die Stadt verlassen?"

Bogulob antwortete nicht. Er schien zu überlegen. Schließlich sagte er:

„Hamon wird Ihnen die Frage beantworten, Iwan. Er hat auf alles eine passende Antwort. Ich bin nur ein alter Mann, der nicht aufhören kann, von vergangenen Tagen zu träumen."

Hamon klärte uns bereitwillig auf - mit dem gesunden Eifer eines jungen Menschen, der mit seiner Zeit und seiner Welt im Einklang lebt.

Es sei wegen des höchst anfälligen nuklearen Energiesystems, daß man das Land - mit Ausnahme der Städte - zum Sperrgebiet erklärt habe.

„Die Ingenieure", sagte Hamon, „wissen schon, weshalb das sein muß. Ein einziger Saboteur, der der Polizei durch die Maschen schlüpft, würde genügen, um alles, was die Wohlstandspartei für uns aufgebaut hat, zu zerstören."

Lieutenant Stroganow bedankte sich für die Auskunft mit einem freundlichen Kopfnicken, und nur mir fiel auf, daß er nicht weiteraß.

Auch mir war der Appetit vergangen.

Stärker denn je hatte ich Heimweh nach der heimatlichen Erde.

Gleich, nachdem Frau Mara die Tafel aufgehoben hatte, zogen wir uns zurück und begaben ums zur Ruhe.

Lieutenant Stroganow sagte: „Alles was recht ist, Sir - in diesem Schlaraffenland möchte ich nicht alt werden. Die Leute sind zu bedauern."

Und Lieutenant Torrente fügte hinzu: „Der Junge scheint nicht einmal zu ahnen, was alles ihm entgeht, aber die Kleine kann einem nur leid tun. Was für ein Leben ist das - ohne je auch nur einen Schritt vor die Tür machen zu dürfen!"

Lange wollte es mir nicht gelingen einzuschlafen. Nebenan hörte ich Bogulobs besänftigende Stimme und Olivas Schluchzen.

6.

Es war noch dunkel, als ich mich leise, um die Kameraden nicht zu wecken, erhob, und obwohl ich nicht einmal drei Stunden geschlafen hatte, fühlte ich mich - vielleicht als Folge der Herausforderung, der zu stellen ich mich entschlossen hatte - erfrischt. Es war ein spontaner Entschluß, der überdies in keinem Zusammenhang stand mit meinen Pflichten als Commander der VEGA, aber er zählte zu den Entschlüssen, die im Einklang stehen mit dem Gewissen, so daß die Frage nach der Zweckmäßigkeit des Tuns gar nicht erst aufkommt. Meine eigene Kindheit und Jugend war mir eingefallen: Erinnerung an atemlose Jahre in Wald und Feld.

Bevor ich den Raum verließ, hinterließ ich den Lieutenants eine schriftliche Mitteilung des Inhalts:

- daß ich für einige Stunden auf eigene Faust unterwegs sein würde;

- und daß im Falle meines eine Frist von vierundzwanzig Stunden überschreitenden Ausbleibens die Lieutenants zur Kronos zurückkehren sollten.

Als ich mich zu Oliva auf die Bettkante setzte, wurde sie wach. Ich legte ihr einen Finger auf die Lippen. Sie begriff und blieb ruhig.

„Mark, was ist passiert?" flüsterte sie.

„Noch nichts", erwiderte ich, gleichfalls flüsternd. „Aber gleich wird etwas passieren - das heißt, wenn du es gestern abend ernst gemeint hast. Oliva, wir unternehmen einen Spaziergang in den Wald."

Oliva setzte sich auf.

In ihren Augen las ich sowohl Hoffnung als auch Vorwurf. „Sie scherzen!" sagte sie. „Kein Mensch verläßt die Stadt. Das sollten Sie eigentlich wissen, Mark."

Ihre Sachen lagen auf dem Stuhl. Ich warf sie ihr zu und stand auf.

„Zieh dich an!" sagte ich. „Es ist mein voller Ernst." Sie ergriff meine Hand.

„Mark", sagte sie, „ich weiß gar nicht, was ich Ihnen darauf antworten soll. Wissen Sie - manchmal träume ich davon, wie es so sein muß im Wald, mit all den grünen Bäumen, den Vögeln und den Schmetterlingen. Nach solchen Nächten hasse ich das Aufwachen. Sie wollen mich wirklich mitnehmen?" Ich strich ihr über das Haar. „Zieh dich an!" wiederholte ich. „Ich warte vor der Tür. Beeil dich! Wir haben nicht viel Zeit. Sobald die Sonne aufgeht, kommen wir nicht mehr aus der Stadt."

Oliva beeilte sich.

Zehn Minuten, nachdem ich sie geweckt hatte, verließen wir das Haus.

Magnoville, die große Stadt, schien nie zur Ruhe zu kommen, doch die Hektik, mit der sie uns empfing, war eine andere als beispielsweise jene in New York, mit dem ich Magnoville immer wieder verglich, kurz vor Sonnenaufgang. Dort war es die Hektik einer Stadt, die, den ehrlich verdienten Schlaf abschüttelnd, sich zu neuem Tagewerk rüstet. Die Hektik von Magnoville ließ sich allenfalls mit der in Las Lunas vergleichen, dem verrufenen Spielerparadies auf dem Mond. Sie war der Ausbruch einer nach Entladung drängenden angestauten Langeweile, die Kehrseite des Müßigganges. Die Nacht war lediglich eine dunklere Abart des Tages: mit dem gleichen sinn- und zwecklosen Verkehr, mit den gleichen sinn- und zwecklosen Vergnügungen, mit den gleichen Spielern, Herumtreibern und Faulenzern, mit den gleichen widerlichen Trunkenbolden, Pennbrüdern und Krawallmachern.

Und über all diesem Treiben lag, süß und einlullend, ein Hauch von Musik.

Oliva und ich nahmen die U-Bahn.

Im Bahnhof prangte eine Lichtschrift:

DAS GLÜCK AUS DER STECKDOSE - BIG MOTHER MACHTS MÖGLICH!

Oliva war zugleich freudig erregt wie ein Kind, das auf die weihnachtliche Bescherung wartet - und verängstigt. Als sie sich einmal an mich lehnte, glaubte ich zu spüren, daß sie zitterte, doch dann kam ich dahinter, daß es ihr aufgeregter Herzschlag war, was sie erbeben ließ.

Das Abenteuer schien ihr zu gefallen. Sie hatte eine Verschwörermiene aufgesetzt, ihre Stimme klang atemlos. „Mark -wie stellen wir das nur an? Das ist noch keinem gelungen."

Ich drückte aufmunternd ihre Hand.

„Offen gestanden", erwiderte ich, „ich weiß es selbst noch nicht. Wir werden sehen. In jedem Zaun gibt es ein Loch - man muß es nur finden. Aber jetzt wollen wir besser nicht darüber sprechen."

Oliva nickte.

„Ich verstehe, es ist zu gefährlich."

Ich machte mir nichts vor. Unser Ausflug war alles andere als eine fröhliche Landpartie. Es galt auf der Hut zu sein. Im Zug mochte es Spitzel geben oder sogar verborgene Mikrofone.

„Ja", erwiderte ich, „es ist zu gefährlich."

Wir verließen den Zug auf seiner Endstation. Von dort aus waren es nur noch einige hundert Schritt bis zum Schlagbaum mit den beiden Kontrollbaracken. Den Schlagbaum galt es zu meiden. Die wachhabenden Polizisten ließen sich nicht ablenken - und jenseits des Schlagbaums lauerten im Dunkeln und in nicht einzusehenden Verstecken ihre Kollegen mit den blutgierigen großen Hunden.

Oliva an der Hand, schlug ich die andere Richtung ein, um die Mauer in Augenschein zu nehmen.

Ihr Anblick bewies, daß mein Entschluß übereilt war.

Wer diese Mauer überwinden wollte, mußte sich mit Leiter und Seil ausrüsten wie zum Ausbruch aus dem Innenhof eines Zuchthauses; doch selbst, falls es ihm unbehelligt gelingen sollte, die Mauer zu erklimmen, hatte er noch nichts erreicht, denn dann geriet er unweigerlich in den Lichtkegel der Scheinwerfer und damit in das Schußfeld der Wächter.

Die Wächter schliefen nicht. Auf den Wachttürmen sah ich ihre Silhouetten vor dem bestirnten Himmel; hier und da glomm eine Zigarette.

Oliva und ich folgten der Mauer, und mit jedem Schritt, den ich tat, schmolz meine Zuversicht dahin. Oliva hatte recht: Die Stadt unbemerkt zu verlassen war unmöglich. Oliva schien meine Gedanken zu erraten, denn ihre Hand drückte auf einmal die meine.

„Mark, es war sehr lieb gemeint - aber wir sollten's aufgeben. Es geht einfach nicht. Machen Sie sich keine Vorwürfe. Es ist nicht Ihre Schuld."

Ich blieb stehen, um zu überlegen.

Ich haderte mit mir selbst. Mit großen Versprechungen war ich gekommen - und nun stand ich mit leeren Händen da.

Wir befanden uns auf einer Brücke. Unter uns, dunkel und geheimnisvoll, strömte ein breiter Fluß majestätisch einem fernen Meer entgegen. Die Luft schmeckte feucht und kühl. Ich musterte die Böschung. Sie war flach und ohne Hindernisse.

„Das letzte Wort, Oliva", sagte ich, „ist noch nicht gesprochen. Du bekommst deinen Spaziergang im Wald. Alles, was wir dazu benötigen, ist ein Depot. Wo ist das nächste?"

Oliva sah sich um und schüttelte betrübt den Kopf. „Mark, in dieser Gegend bin ich nie gewesen."

„Aber du mußt doch wenigstens wissen, woran man ein solches Depot erkennt."

„Oh!" sagte Oliva erleichtert. „Wenn es nur das ist! Ein Depot ist immer sehr groß, es hat keine Fenster, und es ist immer knallrot gestrichen."

Ich zog Oliva bereits hinter mir her. „Dann komm."

Wir mußten nicht lange suchen. Bereits in der nächsten Hauptverkehrsstraße, in die wir einbogen, war der knallrote Anstrich, von verdeckten Scheinwerfern angestrahlt, der beherrschende Mittelpunkt.

Das Depot hatte das Aussehen eines rechteckigen Bunkers. Eine gelbe Aufschrift kennzeichnete es als

BIG-MOTHER-DEPOT Nr. 408

Wir traten ein.

Selbst ich, gewohnt an den Anblick der VEGA-eigenen Arsenale auf der Erde und auf der Venus, war beeindruckt. Von der Stecknadel bis zum beleuchteten Springbrunnen war alles vorhanden.

Anfangs wollte ich für uns ein Boot besorgen - doch nun änderte ich meinen Sinn. Ein Boot, das flußabwärts schwamm, war eine höchst auffällige Angelegenheit -und die Blicke der Wachtposten auf den Türmen waren dafür gewiß geschärft.

Ich fand eine Dose mit schnelltrocknendem Metallkitt und gab sie Oliva zum Tragen.

„Was ist das?" fragte sie. „Was fangen wir damit an? Das ist doch nur Kitt."

„Wart's ab!" antwortete ich.

Im Kellergeschoß stießen wir auf die Automobile. Ich wählte eines mit nur zwei Türen und hieß Oliva einsteigen. Der Zündschlüssel steckte, der Tank war randvoll. Zum ersten Mal in meinem Leben saß ich in einem benzingetriebenen Fahrzeug. Auf der Erde war das letzte irgendwann in den späten zwanziger Jahren gefahren. Ich entdeckte die Betriebsanleitung und überflog sie. Danach sah ich auf die Uhr.

Die Zeit lief. Sie lief uns davon.

In einer knappen halben Stunde würde die Sonne aufgehen.

Oliva stellte keine Fragen mehr - selbst dann nicht, als ich mich daran machte, die Türspalten des Automobils mit Metallkitt abzudichten. Ich arbeitete rasch und konzentriert, aber dennoch verstrichen zehn kostbare Minuten. Ich drehte den Zündschlüssel, und der Motor heulte auf. Ich trat die Kupplung, legte den Gang ein, gab etwas Gas, ließ die Kupplung los, und der Wagen setzte sich tatsächlich in Bewegung. Behutsam lenkte ich ihn aus dem Depot heraus. Auf der Straße trat ich das Pedal durch.

Der Wagen schoß über die Brücke. Ich riß das Steuer herum.

Oliva schrie auf.

Der Wagen rumpelte die Böschung hinunter und klatschte in den Fluß. Der Motor verstummte.

Was ich erwartet hatte, trat ein. Der Wagen schwamm. Die Strömung löste ihn vom Ufer, und der Wagen trieb stromab - hinaus aus der Stadt.

Oliva fragte: „Mark - und was jetzt?"

Ich lachte.

Mir war zumute wie nach einem gelungenen Streich.

Der Wagen lag inzwischen tief im Wasser. Die Wahrscheinlichkeit, unbemerkt von den Wachtposten die Stadt zu verlassen, wuchs mit jeder Minute.

„Wir verlassen die Stadt unter Wasser. Irgendwann werden wir anlegen und an Land gehen. Dann sind wir im Wald - und du brauchst nicht mehr nur davon zu träumen. Dann kannst du den Wald in die

Arme nehmen. Ich fürchte nur, sie sind nicht lang genug."

Oliva lehnte den Kopf an meine Schulter.

„Mark, Mark", sagte sie leise, „was sind Sie doch für ein verrückter Kerl. Oder ist das etwa nicht verrückt, was wir tun?"

„Verrücktsein", erwiderte ich, „ist auch eine Form von Glück - und durch BIG MOTHER nicht zu beziehen." Oliva berührte mit den Fingerspitzen meine Lippen.

„Ich pfeife auf BIG MOTHER!" sagte sie. „Ich will in den Wald. Dann werde ich glücklich sein."

Unsere Träume im getauchten Automobil dauerten nur kurz.

Der Wagen schrammte gegen ein Hindernis, wurde an die Oberfläche getrieben und saß fest, und gleichzeitig begannen auf dem Land mehrere Sirenen zu brüllen.

Ich versuchte, den Wagen durch schaukelnde Bewegungen um das Hindernis herumzulenken, doch so sehr ich mich auch anstrengte -der Wagen rührte sich nicht von der Stelle.

Der Ausbruch war gescheitert. Oder etwa nicht?

Daß auch der Fluß - wahrscheinlich durch ein von Ufer zu Ufer gespanntes metallenes Netz - gesperrt wurde, damit hätte ich rechnen müssen. Der Wagen hatte sich darin verfangen wie ein Fisch in den Maschen, und um das Maß des Unheils vollzumachen, begann nun aufgrund der Schaukelei mehr und mehr Wasser in sein Inneres einzudringen.

Grelles Licht fiel über den Wagen her - aber es rührte nicht von der Sonne her, denn diese war noch nicht aufgegangen. Ein schnelles Polizeiboot hielt auf den Wagen zu, und sein Scheinwerfer hatte uns erfaßt.

Auch die Wachsamkeit der Polizisten in diesem verdammten Schlaraffenland hatte ich unterschätzt. Sie waren erfahrene Gefängniswärter.

Wir konnten uns ergeben - mit allen Folgerungen, die eine Gefangennahme unter diesen Umständen nach sich ziehen würde. Das war das eine.

Das Polizeiboot war auf eine Kabellänge heran; eine barsche Stimme, verstärkt durch ein Megafon, befahl:

„Halt - und keine Bewegung!"

Das Ende dieses Weges lag auf der Hand. Die Gesetze des Planeten Mir waren mir bekannt. Und daß die Hüter dieses Gesetzes alles andere als zimperlich waren, hatte ich tags zuvor selbst erlebt.

Oliva klammerte sich an meinen Arm. „Mark! Mark, was sollen wir tun?"

Es war ein Aufschrei in höchster Todesangst.

Einen Herzschlag lang war ich überrumpelt, verstört durch die Sirenen, geblendet durch den Scheinwerfer - unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Zu überraschend war das Unheil über uns hereingebrochen.

Olivas Aufschrei gab mir die Ruhe zurück.

Die harte Schule, durch die ich gegangen war, auf den Lehrbänken der VEGA, später in der Praxis unter den Sternen, im blutigen Bürgerkrieg und immer wieder und immer wieder unter den Sternen, zahlte sich aus. Im Augenblick höchster Gefahr ohne langes Überlegen das Richtige zu tun - darauf war ich gedrillt. Mit dieser Ausbildung war ich aufgestiegen zum Captain und Piloten und schließlich zum Commander, dem höchsten Rang unter dem fliegenden Personal der VEGA.

Ich löste Olivas Finger von meinem Arm.

„Ruhig, Oliva", sagte ich, „ganz ruhig. Sie erwischen uns nicht. Wir werden schwimmen."

Olivas Stimme war kaum zu hören:

„Mark, ich bin nicht sehr gut im Schwimmen. Ich ... ich habe es nie richtig gelernt."

„Hab Vertrauen, Oliva", sagte ich. „Ich bleibe bei dir."

Ich kurbelte die Scheibe nieder.

Ich zwängte mich durch das Fenster und fiel kopfüber in den Fluß. Das Wasser war warm und angenehm - doch die Strömung war stärker, als ich erwartet hatte.

„Oliva, spring!"

„Mark, ich kann's nicht. Ich ... ich habe Angst." Die Luft vibrierte wie von starken Motoren.

„Oliva, gib mir die Hand!"

Ich trat Wasser. Die rechte Hand streckte ich Oliva entgegen.

Sie zögerte.

Auf der anderen Seite des Wagens kam das Polizeiboot in Sicht. Am Bug kauerte ein Polizist hinter einem Maschinengewehr. „Oliva", sagte ich, „tu, was ich dir sage. Gib mir die Hand!"

Oliva gehorchte.

Meine Hand schloß sich um ihre. Ich zog und zerrte - und irgendwann kam mir Oliva mit dem Mut der Verzweiflung entgegen und ließ sich aus dem Wagen gleiten.

Sie schluckte Wasser und schlug verzweifelt um sich.

„Mark, ich ertrinke! Mark!"

Das Polizeiboot war heran.

„Halte die Luft an. Sprich nichts mehr."

Ich legte einen Arm um Olivas Taille, füllte meine Lungen mit Luft und tauchte hinab auf den Grund des Flusses.

Die Strömung trieb mich gegen den Zaun. Ich stieß mich davon ab und tauchte - tiefer - mit der Gewißheit, daß, falls der Zaun bis ganz nach unten reichte, wir beide verloren waren.

Die Finger meiner linken Hand berührten den Grund. Ich überließ mich der Strömung.

Der Zaun sperrte lediglich die Oberfläche des Flusses. Ohne Oliva loszulassen, zwängte ich mich unter ihm hindurch und schwamm auf das Ufer zu.

Irgendwann tauchte ich auf, um Atem zu schöpfen.

Der Scheinwerfer beleuchtete den sinkenden Wagen. Die Polizisten fluchten.

„Oliva!" sagte ich.

Oliva gab keine Antwort. Wir trieben mit der Strömung, und als der Fluß eine Biegung machte, schwamm ich hinein in ein Dickicht aus Schilf und zog sie an Land. Oliva atmete. Jenseits des Flusses ging die Sonne auf. Oliva öffnete die Augen, und als ich ihren Kopf anhob, sah sie zum ersten Mal in ihrem Leben den Wald.

7.

Weiden und Birken säumten den Bachlauf, dem wir folgten; in ihrem Schutz waren Oliva und ich sicher vor dem Helikopter, der wie ein lästiges Insekt über den Wiesen kreiste. Nach einer Weile - ob nun die Polizisten uns in einer anderen Gegend vermuteten oder auf dem Grund des Flusses wähnten - verschwand er zum jenseitigen Flußufer, und damit waren wir ihn los. Fortan blieben wir unbehelligt.

Eine Stunde, nachdem wir unser Versteck im Schilf verlassen hatten, tauchten wir ein in das schattige Grün des Waldes.

Oliva benahm sich wie ein Kind im Märchenland. Sie, die bislang nichts anderes gekannt hatte als die Stadt, war buchstäblich überwältigt. Mit allen ihren Sinnen entdeckte sie die Natur.

Ihr dabei zuzusehen war mir genug Lohn für das Wagnis, das ich mit diesem Ausflug auf mich genommen hatte. Viele Jahre sind seit diesem Tag vergangen, doch die Erinnerung daran ist in mir lebendig geblieben, und oft genug entsinne ich mich der unauslöschlichen Bilder.

Oliva umarmt einen Baum. Der Stamm ist harzig. Oliva schmiegt ihre Wange an das Holz; sie berührt die rauhe Borke mit den Lippen. In ihren Augen stehen Tränen des Glücks.

„Mark ... Mark, wie heißt dieser Baum?"

„Sein Name ist Tanne", sage ich.

Olivas Hände liebkosen den Stamm.

„Tanne", wiederholt Oliva. „Ich liebe dich, Tanne. Du bist schön. Ich möchte dich festhalten und nie, nie wieder loslassen."

Ich bücke mich und reiche Oliva einen Tannenzapfen.

„Und das", sage ich, „sind ihre Kinder."

Oliva bestaunt den Tannenzapfen.

„Darf... darf ich ihn mitnehmen, Mark?" fragt sie.

„Natürlich darfst du", antworte ich. „Den und noch tausend andere."

Oliva verwahrt den Tannenzapfen unter dem Hemd, an der nackten Haut.

Wir haben uns im Moos gelagert, auf einer besonnten Lichtung. Das Moos ist warm und weich, die Luft mild und würzig. Über der Lichtung kreist ein bunter Falter. Oliva streckt ihm die Hand entgegen.

„Vorsicht!" warne ich. „Du verscheuchst ihn." Oliva lacht.

„Ich will ihm doch nur guten Tag sagen. Ich glaube, er versteht das."

Das Wunder geschieht: Der Falter läßt sich auf Olivas Hand nieder. Dort sitzt er nun, unbeweglich, mit ausgebreiteten Schwingen.

Oliva wagt nicht, sich zu rühren.

Olivas Blick ist voller Zärtlichkeit.

„Mark, haben Sie je etwas so Wunderschönes gesehen?" Ich weiß nicht, was ich ihr darauf antworten soll. Die Wälder und Felder sind voller Falter. Für Oliva ist dies der erste, den sie sieht. Ich sage:

„Es ist wirklich ein wunderschöner Falter."

Der Falter löst sich von Olivas Hand und schwebt lautlos davon.

Oliva winkt ihm hinterher - und gleich darauf liegt sie aufschluchzend vor Glück und Seligkeit in meinen Armen, und ihre

Lippen berühren die meinen.

„Mark, ich danke dir. Ich danke dir."

Ich weiß nicht, wie ich mich verhalten soll. Oliva ist fast noch ein Kind. Ich bin ein Mann. Ich bin ein Fremder. Behutsam löse ich mich aus ihrer Umklammerung, aber fortan bin auch ich verzaubert.

Ich habe nur noch Augen für Oliva.

Ich vergesse mein Heimweh. Bin ich doch kein Fremder?

Wir stehen vor einem Weiher. Das Wasser ist still und friedlich. Auf dem Blatt einer Seerose sitzt ein dicker Frosch mit bernsteinfarbenen Augen.

Im Gezweig der großen Buche, die uns Schatten spendet, singt ein Rotkehlchen.

Oliva lauscht verzückt.

Irgendwann fragt sie: „Mark, warum singt der Vogel?" Ich muß lachen.

„Nun", sage ich, „ich denke, er singt, weil er ganz einfach glücklich ist."

Oliva schmiegt sich an meine Schulter.

„Wenn mir das alles gehören könnte, Mark, dann möchte ich liebend gern arm und hungrig sein."

„Es gehört dir", antworte ich. „Es ist deine Welt." Olivas Augen verlieren ihren Glanz.

„Mark, du weißt es selbst - ich werde es nie wiedersehen. Ich kann es nicht halten, nicht mitnehmen, nicht einmal hierher zurückkehren. Meine Welt ist Magnoville. Der Wald gehört den Ingenieuren. Sie sagen, wir sind satt, reich, glücklich."

Ich bleibe stumm.

Olivas Schmerz ist mein Schmerz. Was soll ich ihr antworten?

Ich bin nicht die Wohlstandspartei; ich habe die Gesetze nicht gemacht. Ich bin nur ein Fremder auf der Durchreise: ein Mann von einem anderen Stern.

„Mark", fragt Oliva, „muß das wirklich sein, daß du wieder fortgehst? Warum bleibst du nicht einfach bei uns?" Wieder bleibe ich stumm.

Ich deute auf die Spuren im taufrischen Erdreich. Wir kreuzen einen Wildwechsel. Die Spuren sind frisch, nur wenige Minuten alt.

Ich dämpfte die Stimme. „Weißt du, was das ist?" Oliva schüttelte den Kopf.

„Sag es mir, Mark. Bitte, sag es mir."

Ihr Eifer rührt mir ans Herz. Sie will alles wissen, alles begreifen, alles auf einmal in die Arme schließen.

Längst habe ich vergessen, unter welchen Umständen wir die Stadt verlassen haben. Ich zerbreche mir auch nicht den Kopf darüber, wie wir nach Magnoville zurückkehren werden.

Das einzige, was wirklich zählt, ist das Glück dieses Menschenkindes, das zum erstenmal den Wald erlebt.

„Die Spuren verraten", sage ich, „daß hier vor kurzem drei oder vier Rehe vorbeigekommen sind."

Oliva klatscht in die Hände.

„Nein!" sagt sie. „Ich möchte sie sehen. Bitte, Mark!" Noch einmal überprüfe ich die Spuren, dann sage ich: „Wenn du sie sehen willst, mußt du dich vor allem still verhalten."

Ich ergreife Olivas Hand.

Sie folgt mir still, stumm, behutsam.

Die Rehe wurden uns zum Verhängnis.

Als wir sie, nachdem wir ihren Spuren eine halbe Stunde lang gefolgt waren, schließlich zu Gesicht bekamen, standen sie äsend auf einer Wiese.

Das Bild war vollkommener Friede.

Olivas Augen wurden groß vor Staunen.

Ich sah, wie die Rehe plötzlich den Kopf hoben, um sich sodann herumzuwerfen und davonzustieben - in wilder, atemloser Flucht.

Ganz in unserer Nähe bellte ein Hund.

Die Idylle zerplatzte wie eine Seifenblase.

„Mark!" fragte Oliva enttäuscht. „Warum laufen die Rehe davon? Sie müssen doch wissen, daß sie uns nicht zu fürchten haben."

Die Verzauberung, in der ich mich befand, nahm ein jähes Ende. Meine Aufmerksamkeit galt nicht länger den Rehen. Das wütende Gekläff des Hundes hatte auf mich die Wirkung einer Alarmglocke; es ernüchterte mich und stürzte mich aus Olivas Wunderland zurück in die unbarmherzige Wirklichkeit.

Ich zog sie zurück in den Schutz der Bäume. „Du bleibst hier. Ich sehe mich um."

Oliva begriff nicht; sie klammerte sich an das Glück der letzten Stunden.

„Mark, was ist los?"

Noch wußte ich das selbst nicht - aber auf meinen Lippen waren Olivas Küsse bereits abgelöst durch den Geschmack der Gefahr.

„Wir werden es gleich wissen. Warte bitte hier auf mich."

Ich brauchte nicht weit zu gehen, um die Ursache meiner Beunruhigung zu ermitteln. Ahnungslos hatten wir uns einem eingezäunten Anwesen genähert. Mein Blick wanderte über einen gepflegten Park; durch das helle Grün der Linden schimmerte weiß das Mauerwerk eines herrschaftlichen Hauses.

Offenbar waren wir, ohne es zu wollen, auf den Wohnsitz eines der Ingenieure gestoßen. Der Hund hatte uns gewittert. Ich hörte Stimmen: fragende und befehlende.

Zwischen dem Rhododendron tauchten grüne Uniformen auf. Ich machte kehrt und rannte geduckt zu Oliva zurück. „Schnell!" sagte ich. Wir müssen fort!" Oliva zögerte. Der Übergang von Glück und Frieden zu Gefahr und Flucht kam für sie zu jäh. Ihre Gedanken waren noch bei den Rehen. „Mark", sagte sie, „ich verstehe nicht... " Es kam mich hart an, es ihr zu sagen. „Wir sind entdeckt, Oliva", antwortete ich. „Ein Dutzend Polizisten mit Hunden schwärmt gerade aus." Oliva hielt entsetzt den Atem an. Etwas schwirrte an meinem Ohr vorüber und bohrte sich klatschend in den Stamm einer Fichte. Gleich darauf vernahm ich den Hall eines Schusses. Ich zog Oliva hinter mir her ins Dickicht.

8.

Ein altes Sprichwort lautet: Viele Hunde sind des Hasen Tod. Wie zutreffend es ist, sollten Oliva und ich mit aller Härte erfahren.

Offenbar war, nachdem man uns entdeckt hatte, von den alarmierten Behörden eine Fahndung großen Stils eingeleitet worden. Polizeieinheiten waren eingetroffen und durchkämmten nun den Wald.

Anfangs war unsere Flucht ziel- und planlos gewesen, doch nachdem es mir gelungen war, mich zu orientieren, strebte ich jener tief eingekerbten Schlucht entgegen, der ich bei meiner ersten Erkundung des Spiegelplaneten mit dem Dingi gefolgt war.

Meine Absicht war es, den in der Schlucht strömenden Fluß zu erreichen, um ihm sodann, im hoffentlich nicht zu tiefen Wasser watend, mehrere Kilometer weit gegen die Strömung zu folgen. Falls dieser Plan gelang und die Hunde unsere Spur verloren, konnten wir in Ruhe den nächsten Schritt ins Auge fassen: die Rückkehr nach Magnoville.

Als wir schließlich - es war gegen Mittag - die Schlucht erreichten, mußte ich zu meiner Bestürzung feststellen, daß ich mich getäuscht habe.

Der Fluß war wesentlich tiefer, als er mir beim Überfliegen erschienen war, und als wir uns trotzdem anschickten, ihm schluchtaufwärts zu folgen, blieb Oliva plötzlich stehen und hob den Kopf.

Das Rauschen der Stromschnellen übertönte ein hornissenartiges Brummen.

Der Hubschrauber schwebte genau über uns, und ich konnte sehen, wie einer seiner Insassen sich aus der offenen Kanzel beugte und mit der Hand auf uns wies.

In dieser Schlucht war unsere Flucht zu Ende.

Der Hubschrauber hatte uns aufgespürt, und nun war es nur noch eine Frage der Zeit, eine Frage von Minuten, wann die über Funk verständigten Verfolger mit ihren Hunden zur Stelle sein würden, um den Eingang wie auch den Ausgang der Schlucht abzuriegeln und die Höhen zu besetzen.

Der Hubschrauber ließ sich nicht abschütteln, und selbst wenn man sich vor ihm unter irgendwelchen Büschen und Bäumen verbarg, war damit nicht das geringste gewonnen. Der Hubschrauber hatte nichts anderes zu tun, als seine Position zu halten, bis die grünuniformierte Meute heran war und einen mit vorgehaltener Waffe aus dem Versteck zog.

Oliva war blaß geworden, aber zu meiner Beruhigung verfiel sie nicht wieder in Panik, sondern zeigte sich gefaßt und tapfer.

„Mark", sagte sie, „wir sollten aufgeben. Meinst du nicht auch? Früher oder später erwischen sie uns doch. Wir sollten aufgeben, weil es keinen Ausweg mehr gibt. Zeigen wir ihnen, daß wir keine ängstlichen Rehe sind, die davonlaufen."

Ich dachte an die Waffen, die daheim in den Arsenalen der VEGA lagerten. Der Hubschrauber wäre eine leichte Beute gewesen. Ich verdrängte den Wunsch aus meinem Bewußtsein. Die Erde war weit entfernt - ein Planet jenseits der Sonne. Und eben diese Sonne sah ich nach dem Gesetz der Wahrscheinlichkeit zum letzten Mal.

Oliva sprach weiter.

„Mark, ich möchte nicht, daß du dir meinetwegen Vorwürfe machst. Mit dir zu gehen war mein freier Entschluß. Durch dich habe ich etwas kennengelernt, was ich sonst nie zu sehen bekommen hätte. Auch wenn ich jetzt sterben muß, so weiß ich doch wenigstens, wie wunderbar schön und herrlich dieser Planet ist. Und dies zu wissen, Mark, ist den wenigsten vergönnt. Glaube mir, es ist den Tod wert."

Oliva kam langsam auf mich zu.

„Laß uns voneinander Abschied nehmen, Mark, solange dazu noch Gelegenheit ist."

Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, und ich spürte ihre warmen Lippen auf den meinen, doch diesmal verzauberten sie mich nicht, denn mein Blick ging über Oliva hinweg: er hatte etwas bemerkt, was seiner Aufmerksamkeit zuvor entgangen war: rostige Geleise.

„Mark, es war schön zusammen mit dir..."

Mein Blick wanderte auf den Geleisen weiter und weiter und kam schließlich zur Ruhe - und dort, wo er verweilte, gähnte schwarz und schartig der Einstieg zu einem Bergwerk.

Das Bergwerk war stillgelegt - wahrscheinlich schon vor Jahren -, aber der Stollen und die Geleise, die in ihn hineinführten, waren geblieben.

Oliva seufzte, als ich ihre Arme von meinem Nacken löste.

„Oliva, hör zu!" sagte ich. „Zum Abschiednehmen ist es zu früh. Noch haben wir eine Chance."

Ich zog sie hinter mir her; sie widerstrebte nicht. Wir begannen zu laufen.

Der Hubschrauber setzte sich in Bewegung. Der Wind, den er verursachte, wirbelte das Wasser auf.

Ich kümmerte mich nicht darum.

Wir erreichten den Stollen und blieben stehen. Der Helikopter brummte über unsere Köpfe hinweg und entfernte sich. In der Luft lag das heisere, bösartige Kläffen vieler Hunde.

Ich fand eine alte Grubenlampe und schüttelte sie. Sie war noch fast voll. Nach einigen vergeblichen Versuchen zündete mein Feuerzeug, und die Grubenlampe nahm die Flamme an und begann zu fauchen.

Ich sah mich um.

Obwohl ich kein Geologe bin, glaubte ich zu erraten, daß wir uns in einer alten Silbermine befanden. Irgendwann mußte sie sich erschöpft haben, und die Förderung war eingestellt worden. Danach blieb der Stollen sich selbst überlassen.

Ich berührte die Stützbalken. Das Holz war morsch, vom Holzbock zerfressen. In der Stollendecke zeigten sich erste Risse. Der Tag, an dem die Balken nachgaben und der Stollen einstürzte, war nicht fern.

Der Stollen führte mit leichtem Gefälle in das Innere des Berges. Nach etwa hundert Schritten stießen wir auf einen Geräteraum. Der Lichtschein der Grubenlampe wanderte über rostiges Eisen, Spitzbacken, Schaufeln und Preßluftbohrer.

Der Anblick der Preßluftbohrer gab mir zu denken. Ich sah mich weiter um, bis ich gefunden hatte, wonach ich Ausschau hielt.

In einer angrenzenden Kaverne waren mehrere Dutzend Kisten mit der Aufschrift Dynamit gestapelt.

Ich reichte Oliva die Grubenlampe. „Leuchte mir!"

Ich ergriff ein Brecheisen und stemmte eine der Kisten auf.

Offenbar hatte es in diesem Stollen seit Menschengedenken keinen Wassereinbruch gegeben. Das Dynamit war trocken.

„Mark, was hast du vor?"

Ich war damit beschäftigt, sechs Dynamitstangen mit einem Stück Draht zu einer geballten Ladung zusammenzubinden.

„Oliva", sagte ich, „ich kann dir nicht versprechen, daß dieses Bergwerk einen zweiten Ausgang besitzt. Bei mir daheim ist das meistens der Fall. Falls ich recht behalte, sind wir gerettet."

Oliva sah mich über die Lampe hinweg an. „Und falls du dich irrst, Mark?"

Ich wollte ihr sagen, daß in diesem Fall auf sie ein zumindest milderer und würdevollerer Tod wartete als unter den Fäusten, Stiefeln, und Gewehrkolben einer ihres Gewissens beraubten Polizei, doch in diesem Augenblick warfen die Wände das Echo nahenden Hundegebells zurück, und ich wußte, daß unsere Verfolger das Bergwerk erreicht hatten und im Begriff standen, in den Stollen einzudringen.

„Unsere Chancen sind gut. Warte, bis ich zurück bin!" war alles, was ich noch sagen konnte. „Und halte die Lampe fest - egal, was geschieht!"

„Mark! "

Ich rannte zum Eingang.

Die Polizisten waren bereits zur Stelle. Der Hubschrauberpilot hatte keine Zeit verloren. Die Hunde zerrten winselnd an ihren Leinen.

Die Polizisten erkannten mich und brachten ihre Waffen in Anschlag.

Ich ließ mich fallen, knipste das Feuerzeug an, hielt die Flamme an eine Zündschnur, bis diese zu sprühen begann, und ließ dann das geballte Bündel gegen einen der Stützbalken rollen.

Danach füllte ich meine Lungen mit Luft, sprang auf und rannte zurück.

Irgendwo schrie jemand: „Laßt ihn nicht entkommen!" Irgendwo hämmerten automatische Waffen.

Irgendwo ging auf einmal die Welt unter - als die geballte Ladung den Stützbalken zerriß und das Gewölbe zum Einstürzen brachte. Ein Sturmwind fegte hinter mir her und hüllte mich mit erstickendem Staub ein.

Durch den Staub sah ich ein winziges Licht, und auf dieses Licht taumelte ich zu, bis es größer und größer wurde. Oliva fragte: „Um Himmels willen, Mark, was hast du getan?"

Und ich antwortete: „Ich habe dafür gesorgt, daß sie die Verfolgung abblasen. Für sie sind wir jetzt tot und begraben. Ich habe den Stollen gesprengt."

Kein einziges Mal sah ich auf die Uhr. Es war sinnlos. Die Zeit war unwichtig, solange nur die Grubenlampe brannte. Worauf es ankam, war das Gefühl in den Beinen.

Der Stollen mit den Geleisen führte immer tiefer in den Berg hinein, und das Gefälle hielt an. Andere, schmalere Stollen zweigten ab, und obwohl mich Oliva immer wieder darauf aufmerksam machte, schenkte ich ihnen keine Beachtung. Ich änderte erst die Richtung, als wir auf einen abzweigenden Stollen stießen, der etwa die gleiche Höhe und Breite hatte wie der, durch den wir das Bergwerk betreten hatten. Was ihn jedoch noch deutlicher als seine Ausmaße von den anderen Abzweigungen unterschied, waren die in ihm verlegten Geleise.

„Warte einen Augenblick", sagte ich zu Oliva, „ich bin mir nicht sicher."

Nach ein paar tastenden Schritten im neuen Stollen wußte ich Bescheid. Meine Beine fühlten sich auf einmal schwerer an. Der Stollen führte aufwärts.

„Komm!"

Ich schüttelte die Lampe. Sie war fast leer. Unsere Galgenfrist lief unerbittlich ab.

Oliva atmete schwer. In der Tiefe des Berges war es heiß und stickig. Früher einmal mochte es hier Ventilatoren gegeben haben, doch diese waren längst nicht mehr in Betrieb. Immerhin war der Umstand, daß die Luft sich, wenn auch unter Anstrengung, atmen ließ, ein gutes Zeichen: demnach mußte es die alten Luftschächte noch geben.

Oliva wirkte erschöpft.

„Mark", sagte sie, „wenn es an der Zeit ist zu sterben, mußt du es mir sagen. Ich habe keine Angst. Seit ein paar Stunden habe ich keine Angst mehr. Ich habe die Welt gesehen. Ich habe den Wald gesehen. Glücklicher als ich kann kein Mensch sterben."

Ich setzte mich wieder in Bewegung.

„Du redest dummes Zeug, Oliva", erwiderte ich. „Solange wir laufen können, werden wir laufen."

Der Stollen führte weiter bergan. Und dann geschah es: Oliva und ich kamen um eine Biegung, und frische, kühle Luft strömte uns entgegen, und unsere Augen tränten unter der Einwirkung des gleißenden Lichtes, das die tiefstehende Sonne in diesen zweiten Eingang warf.

9.

Ich vernahm einen befreiten Aufschrei, und dann drängte sich Oliva an mir vorüber und rannte, so rasch ihre Füße sie trugen, dem Licht entgegen. Ich ließ die Grubenlampe, die wir nun nicht länger benötigten, fallen und eilte hinter Oliva her.

„Oliva! Warte!"

Oliva hörte nicht auf mich. Zu groß war ihr Verlangen, aus der Gruft, in der der Tod auf uns lauerte, endlich heimzukehren zu den Quellen des Lebens. Doch so sehr ich dies auch begriff, so sehr bestürzte mich auch ihre Unvernunft.

Oliva stürzte hinaus ins Freie, und ich sah, wie sie draußen ihre Arme der Sonne entgegenhob: ein stummer, verzückter Tanz, in dem sich ihre ganze Glückseligkeit ausdrückte.

Ich durfte nicht stehenblieben, um dieses Bild zu genießen.

Zwei, drei Sekunden lang war ich wie blind.

Was mich warnte, war ein kaum wahrnehmbares Beben der Erde, gefolgt von einem metallischen Klirren.

Oliva tanzte mitten auf dem Bahndamm, und ein Güterzug hielt mit großer Geschwindigkeit auf sie zu.

Ich war heran und riß Oliva von den Geleisen, und der Zug donnerte an uns vorüber und hinterließ einen wahren Wirbelwind.

Oliva barg schluchzend den Kopf an meiner Schulter. Der Schreck war ihr in die Glieder gefahren; sie brauchte lange, um sich davon zu erholen.

Ich preßte Oliva an mich, strich ihr beschwichtigend über das rabenschwarze Haar und dankte dem Himmel dafür, daß ich gerade noch rechtzeitig zur Stelle gewesen war. Allmählich wurde mein Blick klarer; ich besah mir die Gegend. Das Hochgefühl, das mich vor wenigen Sekunden noch beseelt hatte, wich beklommener Ernüchterung. Denn was wir uns mit unserer Flucht durch das Bergwerk eingehandelt hatten, war ein geringfügiger Aufschub.

Mein Blick wanderte über blinkende Schienenstränge und Weichen, über staubige Verladerampen, auf denen flinke, unbemannte Gabelstapler hin und her huschten, über ein Gewirr nickender Kräne mit gähnend leeren Kabinen, die mit aufreizender Gleichmäßigkeit Kiste um Kiste von den Verladerampen in bereitstehende Güterwagen umschlugen; er wanderte über die endlose Flucht von Lagerhallen hinüber zu den ausgedehnten Fabrikhallen und Türmen einer bis an den Horizont reichenden Industrieanlage - und das tiefe Atemholen, zu dem ich bereits angesetzt hatte, stockte in plötzlicher Mutlosigkeit.

Oliva schien den Umschwung meiner Stimmung zu spüren, denn sie hob den Kopf und sah mich fragend an:

„Mark, was ist? Wohin sind wir geraten?"

Ich starrte auf einen hohen kubischen Bau, in den aus drei Himmelsrichtungen mächtige Energiestränge einmündeten: eine letzte, zusätzliche Bestätigung dessen, was ich bereits begriffen hatte. Die Abendsonne überflutete den Kubus mit ihrem milden, trügerischen Licht.

Ich sah Fabriken, Förderbänder und Automaten, ich sah das pulsierende Herz einer von der Arbeit der Menschen unabhängig gewordenen Zivilisation.

Es gelang mir, die Antwort gefaßt klingen zu lassen:

„Wir befinden uns auf dem Gebiet von BIG MOTHER."

Beim Überfliegen hatte ich mir die Geographie von BIG MOTHER eingeprägt: ein Akt der Routine, wie sie mit den Jahren jedem Raumpiloten in Fleisch und Blut übergeht. Nun kam uns dies zugute.

Nachdem ich Uhrzeit und Sonnenstand verglichen hatte, brachen wir auf.

Darüber, auf welche Weise wir nach Magnoville zurückkehren würden, machte ich mir noch keine Gedanken. Das Problem, mit dem ich mich beschäftigte, war wesentlich aktuellerer Natur. Es galt, das Gebiet von BIG MOTHER zu verlassen, und zu diesem Zweck mußten wir Mittel und Wege finden, um den Zaun zu überwinden. Dabei war es weniger die Höhe des Zaunes, was mir Sorgen bereitete, sondern seine mir unbekannte Beschaffenheit. Wahrscheinlich war er elektrisch geladen, so daß jeder Versuch, den Stromkreis zu unterbrechen, unweigerlich den Alarm auslösen mußte.

So primitiv das Sicherheitssystem von BIG MOTHER auch war, verglichen mit den elektromagnetischen Feldern, die ich von der Erde her kannte, so wirkungsvoll mußte es trotz allem sein, wenn man ihm, wie ich es tun mußte, mit leeren Händen entgegentrat.

Oliva hatte sich neben dem Bahndamm hingekauert; ich sah und spürte ihre Erschöpfung. Als ich ihr die Hand hinhielt, sah sie langsam auf.

„Mark, wir sitzen in der Falle, nicht wahr? Du denkst an den Zaun. Ich habe es einmal gesehen, im Fernsehen, wie er funktioniert. Sie ließen einen Verurteilten - er soll versucht haben, BIG MOTHER zu sabotieren -, ... sie ließen ihn mit vorgehaltener Waffe in den Zaun rennen. Der Mann brannte wie eine Fackel."

Ich zog Oliva auf die Beine.

„Du hast recht", gab ich zu. „Der einzige Haken ist dieser verdammte Zaun. Wir werden uns etwas einfallen lassen müssen. Kommt Zeit, kommt Rat."

Es waren aufmunternde, optimistisch klingende Worte, an die ich selbst nicht recht glaubte, aber sie erfüllten ihren Zweck. Oliva faßte wieder Mut; sie folgte mir.

Wir überquerten das Rangiergelände, wichen einem anfahrenden Güterzug aus, umgingen die Kräne und näherten uns den Hallen. Man hätte sie umgehen können, jedoch der Umweg war groß und zeitraubend und brachte uns letztlich keinerlei Vorteil.

Die erste Halle, die wir betraten, entpuppte sich als Fabrikationsstätte für synthetisches Fleisch. Oliva und ich wanden uns hindurch durch ein wahres Labyrinth von Förderbändern und fauchenden Kesseln. Ich nahm mir nicht die Zeit herauszufinden, woher die einzelnen Zutaten kamen, aber ich sah, wie sie in Form von bedruckten Konserven von metallenen Greifarmen in Kisten verladen wurden. Das letzte Glied in der Kette waren die Gabelstapler, die die vernagelten Kisten hinausbeförderten zu den Rampen.

All das vollzog sich völlig reibungslos, mit großer Geschwindigkeit und ohne das Mitwirken auch nur einer menschlichen Hand, gesteuert durch einen Computer von den Ausmaßen eines mittleren Schreibtisches.

In jedem anderen Fall hätte ich für diesen erstaunlichen Produktionsprozeß Interesse gezeigt - und sei es nur, um ein mechanisches Kuriosum kennenzulernen, das unsere Ingenieure auf der Erde als Beitrag zur Geschichtsforschung interessierte; diesmal jedoch hatte ich nichts anderes im Sinn, als BIG MOTHER so rasch wie möglich wieder zu verlassen.

Die zweite Halle, durch die hindurch der direkte Weg zum Zaun führte, entlockte Oliva ein Oh! der Überraschung. Auf den ersten Blick glich sie einer riesigen Gärtnerei - doch bereits der zweite Blick entlarvte sie als das, was sie war: als eine Fabrik für künstliche Nelken. Beherrschendes Element der Halle war ein vielverzweigtes Rohrsystem, durch das die flüssigen Kunststoffe flossen. Der Ausstoß erfolgte in Form von roten Platten, die weitertransportiert wurden in die Presse. In einem abschließenden Arbeitsgang wurden die künstlichen Nelken zu Sträußen zusammengestellt und gestapelt.

Oliva zupfte mich am Ärmel.

„Hast du das gesehen, Mark? Künstliche Blumen!"

Ich blieb nicht stehen; meine Antwort fiel einsilbig aus:

„Ja."

Oliva mußte sich Luft machen.

„Mich führen sie damit nicht mehr hinters Licht, Mark. Ich weiß jetzt, wie richtige Blumen aussehen."

In all meiner Unruhe wurde mir warm ums Herz. Was immer auch mit mir geschehen mochte - ich verfügte über eine Rechtfertigung.

Wir durchquerten die Halle und verließen sie über ein stillgelegtes Förderband, das hinausführte auf die Verladerampe, auf der ein unbenutzter Gabelstapler stand.

Bis zum Zaun waren es nur noch knappe hundert Meter. Nur noch der blinkende Schienenstrang trennte uns davon.

Oliva war auf der Verladerampe zurückgeblieben. Der Weg nach Magnoville war noch immer lang und voller Gefahren, und ich wollte, daß Oliva sich ausruhte.

Ich selbst beobachtete den Zaun.

Mein Orientierungssinn hatte mich nicht im Stich gelassen. Die Bahnlinie, die an dieser Stelle BIG MOTHER verließ, war die nach Magnoville.

Was ich befürchtet hatte, erwies sich als zutreffend.

Der Zaun machte BIG MOTHER zu einer uneinnehmbaren Festung.

Die Isolatoren waren kaum getarnt. Der Zaun, aufgeladen mit hochgradiger Energie, bildete einen tödlichen Wall. Um ihn zu überrennen, bedurfte es einer komplizierten Ausrüstung, und selbst dann noch, falls es wirklich gelang, den Zaun selbst zu entschärfen, blieb der Ausgang des Duells offen. Alles hing davon ab, wieviel Zeit die alarmierten Patrouillen benötigten, um die Umgebung abzuriegeln.

Auch das Eisenbahntor stand unter Strom. Es war geschlossen. Vergebens suchte ich die Geleise ab nach einem Indikationsschalter oder einer Kontaktschwelle. Als ich nichts dergleichen fand, stand es für mich fest, daß ich meine Zeit vergeudete. Wahrscheinlich wurde der gesamte Verkehr, das heißt die Bewegung der Züge als auch das Öffnen und Schließen der Tore, durch einen zentralen Computer gesteuert.

Ich kehrte zu Oliva zurück und untersuchte den Gabelstapler. Es handelte sich um ein altes Modell, das wohl erst im Verlauf des Ausbaus von BIG MOTHER auf Zentralsteuerung umgestellt worden war. Die ursprünglichen Bedienungselemente - Hebel und Pedale -waren erhalten geblieben.

Oliva sah mir zu und schwieg.

Es war ein Versuch - der einzige, der sich unternehmen ließ.

Ich klemmte mich auf den Fahrersitz und ließ den Motor anspringen. Der Gabelstapler setzte sich in Bewegung. Ich lenkte ihn von der Verladerampe hinab, überquerte die Geleise und nahm Kurs auf den Zaun.

Kurz vor dem Ziel sprang ich ab.

Der Gabelstapler prallte gegen den Zaun, und beides verwandelte sich in ein sprühendes Feuerwerk. Brauner, stinkender Rauch verfinsterte die Luft.

Als der Qualm sich verzogen hatte, sah ich, daß ich nichts bewirkt hatte. Der Zaun war nur geringfügig eingedrückt, der Gabelstapler ein verschmortes Wrack.

Neben Oliva ließ ich mich nieder, lehnte mich gegen die Wand, schloß die Augen und ließ mir die warme Abendsonne auf das Gesicht brennen.

Immer, selbst in den verzweifeltsten. Situationen unter den Sternen, hatte sich irgendein Ausweg geboten. Diesmal war ich mit meinem Latein am Ende; diesmal lauschte ich begierig der süßen Stimme der Versuchung, die mir anriet, die Waffen zu strecken. Ich hatte das menschenmögliche getan, und nun war der Punkt erreicht, an dem mir nichts mehr einfiel.

Ich hatte ein Spiel mit hohem Einsatz gewagt - und nun war das Spiel für mich verloren. Zu bedauern war nur, daß ich nicht allein dafür zu zahlen hatte. Oliva war mir in dieses Abenteuer vertrauensvoll gefolgt. Nun würde auch sie an den Folgen tragen.

Olivas Stimme scheuchte mich auf: „Mark!"

Mein Blick folgte dem ihren - und ich erkannte den Hubschrauber. Noch war er lediglich ein lärmender Punkt fern am Horizont, doch ich wußte, daß er größer und größer werden würde, um schließlich seinen todbringenden Schatten über uns zu werfen.

Aber noch etwas anderes sah ich.

Ich sah den langen Güterzug, der sich gerade anschickte, BIG MOTHER zu verlassen, vollgepackt mit neuer Fracht für die unersättliche Stadt Magnoville.

Der Zug führ klirrend über eine Weiche und hielt auf das Tor zu.

Ich sprang auf.

Eben noch war ich bereit gewesen, die Waffen zu strecken. Der Anblick des Güterzuges rüttelte meine gesunden Lebensgeister wach.

Die Festung war alles andere als uneinnehmbar.

„Oliva", sagte ich beschwörend, „ich glaube, wir können es schaffen. Es wird nicht ungefährlich sein, aber der da" - ich deutete auf den nahenden Hubschrauber - „ist das größere Übel. Ich springe als erster. Du brauchst mir nur zu folgen."

Der Zug ratterte an uns vorüber, eine lange Kette von überdachten Güterwagen.

Vor dem Triebwagen sprang das Tor auf, und der Zug schob sich beschleunigend durch den Zaun.

Ich rannte bereits neben dem Zug her; einmal sah ich mich um und überzeugte mich davon, daß Oliva mir folgte.

Der letzte Waggon war heran. Ich sprang; meine Hand berührte kühles Eisen. Die Verriegelung klappte hoch, und die Tür fuhr auf. Ich warf mich hinein.

Über mir vibrierte die Luft.

Das Geräusch verkündete das Ablaufen einer Frist.

Der Hubschrauber kreiste über dem Gelände und hielt Ausschau nach der Ursache des Alarms.

Oliva rannte mit versagenden Kräften neben dem Wagen her. Ich streckte mich aus und hielt ihr die Hand hin.

„Oliva, gib nicht auf! Du schaffst es!"

Ich sah: der letzte Wagen näherte sich dem Tor.

Olivas Hand schob sich in die meine. Ich richtete mich auf und zog Oliva in den Waggon; sie fiel auf einen Haufen von Jo-Jo-Spielen, die für Magnoville bestimmt waren. Ich schob die Tür in die Verriegelung.

Der Waggon rollte durch das Tor, das sich hinter ihm sofort wieder schloß.

Der Zug passierte die Sperren vor Magnoville, ohne angehalten und kontrolliert zu werden. Offenbar war es noch nie einem Unbefugten gelungen, BIG MOTHER zu betreten, geschweige denn wieder zu verlassen.

Als der Zug in die Stadt einrollte, war es bereits dunkel. Auf einem spärlich erleuchteten Rangiergelände kam der Zug schließlich zum Halten. Ich schob die Tür auf und sah mich um.

Die Gelegenheit, den Zug zu verlassen, war günstig. Jenseits der Geleise verlief eine belebte Straße. Mein Augenmerk konzentrierte sich auf eine knallrote, fensterlose Fassade.

Bis zum nächsten Depot waren es keine zweihundert Schritt.

Ich sagte: „Komm, Oliva. Wir holen uns einen Wagen und fahren heim."

Oliva lachte fröhlich, als sie neben mir auf dem Schotter landete.

„Mark", sagte sie, „weißt du, was ich getan habe?" Ich sah sie fragend an.

Oliva schüttelte sich vor Vergnügen.

„Ich habe ... die ganzen Jo-Jo-Spiele ... zu einem Knäuel ... zusammengeknotet!"

In den Abendnachrichten, die von der mir bereits vertrauten mechanischen Stimme verlesen wurden, wurde die Großfahndung mit keinem Wort erwähnt. Desto ausführlicher beschäftigte sich der Sprechautomat mit einem ungewöhnlichen Sabotagefall.

Ich vermied es geflissentlich, Olivas Blick zu begegnen. Ich fürchtete ihr fröhliches Lachen. Ihr Scherz hatte weitreichende Folgen. Die Wohlstandspartei fühlte sich herausgefordert.

Die Kamera zeigte ein chaotisches Knäuel von Jo-Jo-Spielen; dazu kommentierte die Stimme:

„... hat die Maschinerie der Verteilung ins Stocken gebracht und die Absicht der Regierung, die Versorgung aller Bürger mit Jo-Jo-Spielen noch vor Monatsende sicherzustellen, in unverantwortlicher Weise durchkreuzt."

Oliva stieß mich unter dem Tisch mit der Fußspitze an.

Ich zog das Bein zurück. Ohnehin fiel es mir schwer genug, ein gleichmütiges Gesicht zu wahren.

Die Stimme führ fort:

„Polizeiliche Ermittlungen, die sofort eingeleitet wurden, ergaben, daß die Verknüpfung der Jo-Jo-Spiele durch menschliches Dazutun herbeigeführt worden ist. Die Fahndung nach den Saboteuren ist angelaufen."

Oliva prustete hinter vorgehaltenen Händen.

Hamon bedachte sie mit einem scheelen Blick.

„Du findest so was natürlich komisch. Daß die Leute jetzt enttäuscht sind - das will dir wohl nicht in den Kopf."

Oliva warf mir einen Verschwörerblick zu und rannte prustend aus dem Zimmer.

Nach den Nachrichten sendete das Fernsehen 'illustrierte Musik': auf dem Bildschirm erschienen elektronisch erzeugte Lichtspiele.

Hamon rückte seinen Sessel vor den Apparat und genoß die Show.

Frau Mara bat um Verständnis.

„Er ist sonst wirklich kein unhöflicher Junge - aber das ist nun einmal seine Lieblingssendung. Er hat sie sich noch kein einziges Mal entgehen lassen."

Bogulob Babel stand auf, räusperte sich und nahm mich beiseite.

„Ich habe mit Ihnen zu reden, Mark."

Die Miene des alten Mannes war ernst. Ich erwartete Vorhaltungen, für die es an Gründen weiß Gott nicht fehlte. In gewisser Weise fühlte ich mich schuldbewußt; denn unser Unternehmen hätte mit etwas weniger Glück tödlich ausgehen - und die ganze Familie mit sich reißen können.

Olivas Großvater sagte:

„Meine Frau und Hamon sind des Glaubens, Oliva hätte Ihnen die Stadt gezeigt. So jedenfalls habe ich ihnen Ihre und Olivas Abwesenheit erklärt. Ich möchte, daß es bei dieser Version bleibt. Nicht, daß ich den beiden mißtraute, aber in Zeiten wie diesen muß der Mensch doppelt vorsichtig sein. Nehmen wir Hamon. Er ist ein lieber Junge. Andererseits ist er auch ... angesteckt von ... dieser verdammten Stadt."

Ich neigte zustimmend den Kopf.

„Ich werde schweigen, Bogulob. Hauptsache, Oliva verplappert sich nicht."

Bogulob seufzte.

„Das hat sie bereits getan."

Der alte Mann streckte mir die geöffnete Hand entgegen. „Das hätte nicht geschehen dürfen, Mark. Was ein Mensch in seinem Gedächtnis bewahrt, hinterläßt keine Spuren. Diese Mitbringsel jedoch..."

Auf Bogulobs Handfläche lagen sechs oder sieben trockene Tannennadeln.

„Ich fand sie in Olivas Kleidern", sagte er, „jedenfalls die meisten davon. Ich habe mich daraufhin im Fahrstuhl und im Treppenhaus umgesehen. Dort fand ich weitere zwei. Wir können Gott danken, Mark, daß niemand von den Nachbarn sie gefunden hat. Es wäre für Oliva ... das Ende gewesen."

Bogulobs Vorwurf bestand zu Recht. Die Tannennadeln waren ein verräterisches Indiz. Bevor wir das Haus betraten, hätte ich darauf achten müssen - aber, angesteckt von Olivas Übermut und im Gefühl des Triumphes über den gelungenen Ausflug, hatte ich alle Vorsicht in den Wind geschlagen.

„Ich werde die Tannennadeln verbrennen", sagte Bogulob, „ich werde sie verbrennen, obwohl sie für mich einen kostbaren Besitz darstellen. Von diesem Augenblick an bin ich nicht nur ein Mitwisser - jetzt bin ich ein Mitschuldiger. Und ich bin stolz darauf."

Bogulob Babels Augen füllten sich mit Tränen.

„Mark, für das, was Sie getan haben, danke ich Ihnen aus vollem

Herzen. Sie haben Oliva zu einem Glück verholfen, das man nirgendwo kaufen kann. Oliva wird ihr Leben lang an diesen Tag zurückdenken ... wie an einen Ausflug ins Paradies."

Der alte Mann schloß mich bewegt in die Arme.

Die Nacht war schwül. Ich trat hinaus auf den Balkon, und mir zu Füßen lärmte, brodelte und ächzte die riesige, zur Untätigkeit verurteilte Stadt. Das Schreien der Spieler, das Gröhlen der Trunkenbolde und das schrille Kreischen der faulenzenden Weiber vereinigte sich zu einem Konzert, das sich eher nach einer bitteren Klage anhörte als nach einem Ausbruch von Frohsinn. Die Menschen in Magnoville waren reich, waren satt - aber waren sie auch, wie die Plakate und Transparente es immer wieder verhießen, zufrieden und glücklich? Mir fiel ein, daß ich auf den Straßen und Plätzen nicht ein einziges herzhaftes Lachen gehört hatte.

Im Zimmer diskutierten die Lieutenants; auch sie beschäftigten sich mit dem gleichen Thema.

Lieutenant Torrente, mit dem Temperament eines Indianers, machte aus seinem Herzen keine Mördergrube. „Sie sind Menschen, Stroganow, Menschen! Sie leiden unter diesem unwürdigen Zustand, auch wenn sie das nicht aussprechen, auch wenn sie das nicht zugeben. Ich räume ein, daß vielen von ihnen, vor allem den Jüngeren - ich denke an Hamon -, das Leid nicht einmal bewußt wird. Aber das Leid existiert. Die Frage ist nur: Wie kann diesen Menschen geholfen werden?"

Lieutenant Stroganow, alt und erfahren, verfocht den Standpunkt der Vernunft.

„Die Leute hier haben frei gewählt. Und im übrigen ist es ihre Welt, nicht die unsere. Wir sind, vergessen Sie das nicht, nur Beobachter. Ob die Leute glücklich sind, ob sie leiden - das ist nicht unsere Sache."

Lieutenant Torrente protestierte.

„So etwas ist immer eine bequeme Entschuldigung. Denken Sie zurück an unseren Bürgerkrieg, als der General Smith nach der Macht im All griff! Wie oft, als man damals an das Gewissen der Bürger appellierte, bekam man zur Antwort: Das geht mich nichts an! ... Das ist kein Argument, Stroganow. Es gibt so etwas wie Verantwortlichkeit des einen Menschen für den anderen. Die Leute auf Mir sind blind gewesen, als sie ihr Schicksal in die Hand der

Ingenieure legten."

Lieutenant Stroganow beharrte auf seinem Standpunkt. „Und jetzt sollen ausgerechnet wir ihnen eine Brille verpassen? Nicht doch, Torrente. Wir sind Testpiloten der VEGA, nicht weniger, aber auch nicht mehr. Wenn den Leuten die Situation mißfällt, müssen sie sie schon selber ändern. Wir können ohnehin nichts ausrichten. Ein unbedachtes Wort - und die Müllhalde ist uns gewiß."

Lieutenant Torrente hatte sich in Hitze geredet; in der Hoffnung, Bestätigung seiner Ansichten zu finden, wandte er sich an mich: „Sir, was sagen Sie dazu?"

Ich blickte auf meine leeren Händen. Auf ihnen lag, kalt und teilnahmslos, der Glanz fremder Sterne, die selbst dann, wenn man zu ihnen aufschaute, keine Brücke schlugen zur heimatlichen Erde. Ich dachte an die Sonne, die in wenigen Stunden wieder aufgehen würde: diese flammende Barriere, die mich und meine Männer seit Wochen von allem trennte, was uns vertraut und teuer war. Leere, unbekannte Räume lagen vor uns - eine Reise, wie sie noch von keinem Schiff unternommen worden war.

Ich dachte an Oliva.

Es war höchste Zeit, die Erkundung abzubrechen, bevor ich, der für seine Kaltblütigkeit vielgepriesene Commander, dem Zauber ihrer Person verfiel. Und auch für sie selbst war ein rascher Abschied das beste. Mehr, als ich ihr bereits gegeben hatte, durfte sie von mir nicht erwarten. Sie hatte den Wald gesehen, die Falter und die Rehe. Mein Leben war Arbeit, meine Heimat die Erde. Auf mich wartete die Kronos und mit ihr die Pflicht - und zu Hause Ruth O'Hara.

Ich trat in das Zimmer zurück und schloß die Balkontür. „Ich sage, Sie sollten Ihren Streit beenden und sich zur Ruhe begeben. Vor uns liegt ein harter, anstrengender Tag, dem wir ausgeruht und mit kühlem Verstand begegnen müssen. Wir kehren zur Kronos zurück."

11.

Später sollte ich notieren:

5.6.2080 (Mir: 1980). Kronos vor Mir auf Umlaufbahn; Commander Brandis in Begleitung von Lt. Stroganow und Lt. Torrente auf Erkundung. Die Absicht, unter diesem Datum an Bord zurückzukehren, ließ sich nicht durchführen.

Bogulob Babels verarbeitete Bauernhände hatten sich um meine

Schultern geschlossen und rüttelten und schüttelten mich, bis ich die Augen aufschlug.

Es war bereits hell. Der zurückliegende Tag war anstrengend gewesen, und nun bekam ich es zu spüren, daß ich nicht mehr der jüngste war. Obwohl ich geschlafen hatte wie ein Toter, fühlte ich mich wie zerschlagen.

Bogulob stand neben meinem Bett - und als ich ihm in das verstörte Gesicht sah, wußte ich, daß etwas Schwerwiegendes geschehen war.

„Bogulob, um Himmels willen - was fehlt Ihnen?" Der alte Mann war völlig durcheinander.

„Mark, es ist wegen Oliva."

Ich setzte mich auf.

„Was ist mit Oliva."

Bogulob machte eine fahrige Bewegung. „Sie ist fort."

„Fort? Aber warum und wohin?" Bogulob schüttelte den Kopf.

„Ich weiß es nicht, Mark. Sie hat nichts hinterlassen. Aber das ist noch nicht das Schlimmste. Sie hat ... Mark, Sie müssen uns helfen!"

Ich griff nach den Kleidern. Irgend etwas - eine Furcht, für die es vorerst noch keine Erklärung gab - schnürte mir die Kehle zusammen.

Olivas Großvater ging voraus. „Sehen Sie selbst... "

Was ich zu sehen bekam, übertraf meine schlimmsten Befürchtungen. Während die Familie schlief, hatte Oliva den Bestellraum in eine Druckerei verwandelt. Neben dem Pult, inmitten eines Papierberges, stand ein altes Hektographiergerät. Auf dem Fußboden lagen einige mit verwischter, undeutlicher Schrift bedruckte Blätter - die Exemplare eines ersten versuchsweisen Durchlaufs wohl, die Oliva des Mitnehmens nicht für wert befunden hatte.

Eines der Blätter hob ich auf. Mich überlief es kalt.

Die Inbetriebnahme des Geräts - ein verbotener Akt der Arbeit -hätte man irgendwie vertuschen können, und selbst mit Hamon, sollte er Verdacht schöpfen, ließ sich auf die eine oder andere Weise fertig werden. Anders verhielt es sich mit dem Produkt der illegalen Arbeit. Der Text war ein flammender Appell an das Gewissen der Menschheit.

Ich las:

Bürger von Mir!

Laßt euch die Wahrheit sagen von einer, die den Wald gesehen hat!

Unser Planet ist schön, aber wir haben uns um seine Schönheit betrogen, als wir den Versprechungen der Wohlstandspartei glaubten.

Und tatenlos lassen wir es geschehen, daß dieser Betrug weitergeht. Wie lange noch?

Es ist gelogen, daß wir reich, satt und glücklich sind!

Wahr ist, daß wir arm sind, weil wir wegen BIG MOTHER auf all das verzichten müssen, was das Leben lebenswert macht: auf den Wald, auf die Wiesen, auf den Duft natürlicher Blumen. Oh, ihr wißt gar nicht, was ihr euch alles entgehen laßt!

Wahr ist, daß wir hungern, weil unsere Phantasie ohne Nahrung ist. Wir sterben dahin am Hunger des Geistes!

Wahr ist, daß wir unglücklich sind, denn der Mensch findet sein Glück im fröhlichen Schaffen. Wir aber ersticken an der uns aufgezwungenen Langeweile.

Und ebenso ist es wahr, daß die Ingenieure betrügerische Schmarotzer darstellen. Im Schutz der Polizei, deren Treue sie sich durch Vergünstigungen erkaufen, führen sie ein Herrenleben in den Wäldern, die zu betreten sie uns verboten haben.

Bürger von Mir. Erhebt euch gegen die Diktatur der Ingenieure! Verlangt eure angestammten Menschenrechte zurück: das Recht, sich auf eurem Planeten frei zu bewegen, und das Recht, euch das Glück mit eigener Hand zu erarbeiten!

Nieder mit BIG MOTHER!

Ich spürte, daß ich blaß wurde.

In diesem verrückten Mädchen mit den zärtlichen Lippen schlug das Herz eines kämpferischen Missionars. Oliva ließ es sich nicht nehmen, das Glück, das ihr der gestrige Tag beschert hatte, mit anderen zu teilen. Überschäumend vor Seligkeit, wollte sie, daß alle Welt von dieser Möglichkeit wahren und echten Glücks erfuhr. Glaubte sie ernsthaft, mit ein paar Flugblättern das Regime der Ingenieure zu stürzen?

Bogulobs Lippen zitterten.

„Mark ... das ist Aufwiegelung zur Revolution. Oliva weiß ja nicht, was sie damit auf sich lädt. Hätte sie doch nur ein Wort gesagt - dann wäre ich an ihrer Stelle gegangen. Ich bin ein alter Mann, der nichts mehr zu verlieren hat."

Ich zwang mich zur Sachlichkeit.

„Wissen Sie, wohin sie gegangen sein könnte?"

Bogulob hob die Schultern.

„Mark, die Stadt ist riesengroß."

„Ich werde sie finden."

Bogulob gegenüber gab ich mich zuversichtlich. Er brauchte nicht zu wissen, daß ich vor Sorge fast verging. Ich dachte an meine am Abend zuvor getroffene Anordnung. Olivas Unbesonnenheit machte alles zunichte. Der Augenblick, zur Kronos zurückzukehren, war noch nicht gekommen - jedenfalls nicht für mich. Indem ich Oliva zu diesem folgenschweren Ausflug bewogen hatte, war mir eine Verantwortung erwachsen, vor der ich nicht davonlaufen durfte. Im Grunde war das, was nun geschah, meine Schuld. Ohne mein Dazutun wäre Oliva nie in diese Versuchung geraten.

Einen Herzschlag lang wog ich meine Pflichten gegeneinander ab.

Um die Kronos brauchte ich mich nicht zu sorgen. Captain Romen war als Pilot erfahren genug, um - ich kalkulierte das Äußerste -gegebenenfalls die Reise ohne mich fortsetzen zu können.

Oliva hingegen war in Gefahr - und außer mir gab es niemanden, der diese vielleicht noch abwenden konnte. Der alte Mann war der Situation nicht gewachsen.

Die Entscheidung war rasch gefällt. Ich wandte mich an die Lieutenants, die Bogulob und mir gefolgt waren.

„Lieutenant Stroganow", sagte ich, „Sie sind der Rang ältere. Daher übergebe ich Ihnen das Kommando über das Dingi. Sie und Lieutenant Torrente werden noch heute damit zur Kronos zurückkehren, ohne auf mich zu warten. Das ist ein Befehl."

Der grauhaarige Sibiriak widersprach.

„Sir, Sie sollten sich den Befehl noch einmal überlegen." Ich sah auf die Uhr. Falls ich Oliva finden und zur Vernunft bringen wollte, durfte ich keine Sekunde verlieren. „Lieutenant Stroganow, der Befehl gilt. Ich wiederhole: Sie und Lieutenant Torrente melden sich noch heute auf der Kronos zurück!"

Auch Lieutenant Torrente begehrte auf.

„Sir, und was wird aus Ihnen? Wir können Sie doch unmöglich auf diesem verdammten Planeten zurücklassen!"

Ich starrte in zwei unnachgiebige Gesichter. Die beiden Lieutenants waren zur Meuterei entschlossen. Ihre Treue zu mir war unerschütterlich wie ein Fels.

„Lieutenant Torrente", erwiderte ich kühl, „mir scheint, der Befehl, den ich Ihnen soeben erteilt habe, ist eindeutig und klar. Ich erwarte, daß Sie ihm Folge leisten." Ich schwieg, und als kein neuerlicher Widerspruch laut wurde, fuhr ich fort: „Was mich angeht ... Ich werde mich zum vereinbarten Termin auf der Hochebene einfinden, heute in" - ich rechnete nach - „vier Tagen. Sollte ich nicht pünktlich zur Stelle sein, so ist Captain Romen hiermit angewiesen, nicht auf mich zu warten, sondern die Reise fortzusetzen."

Die Lieutenants schwiegen.

„Lieutenant Torrente", fragte ich, „ist das klar?" Lieutenant Torrente schluckte.

„Aye, aye, Sir."

Ich wandte mich an den Navigator. „Und was ist mit Ihnen?"

Er antwortete mit einem vorwurfsvollen Blick.

„Aye, aye, Sir."

Bevor ich mich auf den Weg machte, legte ich Bogulob Babel beide Hände auf die Schultern.

„Kopf hoch", sagte ich. „Ich werde tun, was sich tun läßt."

Was ich mir vorgenommen hatte, war nur zu vergleichen mit der sprichwörtlichen Suche nach einer Nadel im Heuhaufen. Der alte Mann hatte recht: Die Stadt war riesig; und Oliva hatte nicht hinterlassen, wohin sie mit ihren Flugblättern gegangen war.

Während mich der Fahrstuhl ins Erdgeschoß hinabkatapultierte, verkrampften sich meine Eingeweide. Ich durchlebte alle Stufen physischer Angst. Zugleich jedoch fühlte ich mich beschämt. Oliva -in ihrem Herzen schlug all das, was an der Menschheit, wo sie auch beheimatet sein mochte, gut, anständig und edel war.

Auf einmal begriff ich: All das, was in der Welt mehr war als nur ein vermeintlicher Fortschritt, kam von solchen unerschrockenen Herzen.

Als ich hinaustrat auf die Straße, fand ich das erste Flugblatt. Jemand hatte es in die Hand genommen und sofort wieder fallen lassen.

Oliva selbst wies mir den Weg.

Ich brauchte lediglich der Spur der Flugblätter zu folgen. Die Spur führte mich auf den Platz der Seligen. Wenn ich ein wenig überlegt hätte, wäre ich vielleicht von selbst darauf gekommen. Wer missionieren will, muß zu den Heiden gehen. Und wo, wenn nicht auf dem Platz der Seligen, dem Zentrum des Müßigganges und des Lasters, fanden sich die Heiden in hellen Scharen?

Mich empfing das übliche widerwärtige Treiben. Alle die Spieler, die Trunkenbolde und die Faulenzer waren versammelt. Die Wohlstandspartei unterhielt sie mit flotten Walzermelodien.

Meine Augen suchten den Platz ab.

Die Entdeckung durchzuckte mich wie ein Stromschlag. Ich hatte Oliva erblickt.

Sie stand auf einer Bank, und von diesem erhöhten Standpunkt aus, auf dem sie jeder sehen konnte, ließ sie ihre aufrührerischen Flugblätter in die Menge flattern. Zwei, drei, vier Sekunden ließ ich verstreichen, ohne mich zu rühren. Ich sah ein Bild von unwirklicher Schönheit.

Oliva stand mitten im Licht, eine schlanke, zierliche Gestalt wie aus einer anderen, besseren Welt, und unter ihren Händen verwandelten sich die Flugblätter in weiße Tauben; und diese Tauben schwirrten, wirbelten und kreisten über dem Platz wie Boten, die vom Himmel kommen.

Ich sah Olivas Gesicht. Es war heiter. Die Gefahr, in der sie schwebte, schien ihr nicht bewußt zu werden, oder aber sie ließ sich davon nicht rühren. Ihr Gesicht war das eines glücklichen Menschen. Schon einmal, im Wald, hatte ich diesen Ausdruck bei ihr gesehen. Oliva war dabei, die ganze Welt zu umarmen.

Ich stieß und drängte mich zu ihr durch.

Oliva sah mich kommen und lächelte mir zu. „Hallo, Mark!"

„Oliva!" sagte ich scharf. „Hör sofort mit dem Unsinn auf! Sofort!"

Olivas Lächeln erlosch; ihr Blick warb um Verständnis. „Mark", sagte sie, „zürne nicht. Ich habe die ganze Nacht darüber nachgedacht. Ich habe mich gefragt: Darf ich so weiterleben - im Besitz der Wahrheit, doch ohne sie auszusprechen?"

„Oliva!"

Sie ließ sich nicht beirren.

„Es mußte sein, Mark. Es mußte einfach sein. Jemand muß den Leuten doch die Wahrheit sagen."

Ich blickte auf die wirbelnden Flugblätter.

Niemand hob sie auf, niemand las sie. Sie lagen wie weiße Saat auf dem Asphalt, und die Spieler, die Säufer und die Faulenzer trampelten gleichgültig darüber hinweg.

„Oliva", sagte ich, „begreifst du denn nicht - du predigst zu tauben Ohren! Die Leute sind satt und zufrieden. Sie wollen die Wahrheit gar nicht erfahren."

Oliva schüttelte den Kopf.

„Mark, das sind unglückliche Menschen. Man muß sie an der Hand nehmen, so wie du mich genommen hast, und sie hinausführen in den Wald, damit ihnen die Augen und Ohren aufgehen."

Irgendwo heulte eine Polizeisirene.

Ein Denunziant hatte Alarm geschlagen. Bald würde es auf diesem Platz und in den angrenzenden Straßen von Polizisten wimmeln - von Polizisten mit Hunden, mit Schlagstöcken und mit automatischen Gewehren. Die Wohlstandspartei duldete keine Kritik an ihrer Heilslehre. Die Ingenieure hatten ihre grünuniformierten Büttel in Marsch gesetzt, um die Opposition zum Schweigen zu bringen.

Ich hatte versucht, Oliva mit Worten zu überzeugen. Sie wollte nicht auf mich hören. Nun mußte ich handeln.

Ich trat näher, hob Oliva von der Bank herunter und griff nach dem Stapel Flugblätter, den sie an sich gepreßt hielt. „Schluß damit! Wir gehen jetzt nach Hause!"

Oliva wollte die Flugblätter nicht hergeben.

Ein Dutzend Polizeisirenen heulte in unmittelbarer Nähe.

„Oliva, du weißt ja nicht, was du tust! Sie werden dich umbringen."

Ich entriß Oliva die Flugblätter, und Oliva stellte den Widerstand ein und senkte den Kopf. In ihren Augen schimmerten Tränen, ich packte sie beim Handgelenk und zerrte sie unsanft hinter mir her.

„Verschwinden wir!"

Die Sirenen verstummten. Über den Platz hallten barsche Befehle.

Oliva war nicht mehr das Mädchen, das mit mir den Fluß hinabgeschwommen war. Eine neue Kraft hatte von ihr Besitz ergriffen. Oliva war ohne Furcht. Das einzige, was sie bedauerte, war die mißliche Lage, in die sie mich gebracht hatte.

„Mark, es tut mir leid... Ich habe nicht gedacht, daß du mir folgen würdest. Ich werde den Polizisten sagen, daß du mit der Sache nichts zu tun hast, überhaupt nichts." Statt einer Antwort beschleunigte ich, ohne meinen Griff zu lockern, den Schritt. Oliva stolperte hinter mir her. Ich begann zu laufen.

Als ich einen Papierkorb entdeckte, warf ich die Flugblätter hinein. Ich sah noch, wie der Schlund des Mahlwerks sich auftat, um sie zu vernichten.

Alles, was Oliva geschrieben hatte, war wahr und richtig doch fürs erste war mir das gleichgültig. Der ganze verdammte Spiegelplanet war mir gleichgültig. Mochte er getrost verfaulen, verderben, an stinkender Langeweile zugrunde gehen. Ich war ein einfacher Testpilot der VEGA, der sich verflogen hatte - und der nun versuchte, seine Haut und die eines Mädchens namens Oliva zu retten. Nichts anderes ging mich an.

In meinem Blickfeld tauchten grüne Uniformen auf. Die Polizisten bildeten einen Halbkreis - wie Jäger auf einer Treibjagd - und rückten rasch und unaufhaltsam auf uns zu.

Ich blieb stehen und sah mich um.

Das Bild, das sich mir bot, war geeignet, selbst stärkere Gemüter als das meine einzuschüchtern. Die Falle, in die ich mich, um Oliva vor den Folgen ihres Handelns zu bewahren, hineinbegeben hatte, war am Zuschnappen.

Der Platz war von Polizisten umstellt.

Sie kamen von allen Seiten, mit schußbereiten Waffen, als gelte es, eine ganze feindliche Armee gefangenzunehmen.

Ich legte meine Arme um Oliva und zog sie an mich. Diesmal waren es meine Lippen, die die ihren suchten. Oliva preßte sich an mich. Sie mißverstand meine Absicht; sie begriff nicht, daß dieser Kuß ein letzter, verzweifelter Versuch war, sie zu schützen.

Die Polizisten fahndeten nach einem Hochverräter; es mochte sein, daß sie ein Liebespaar unbehelligt passieren ließen.

Olivas Lippen bewegten sich. Oliva flüsterte:

„Mark, ich muß es dir sagen - ich liebe dich." Ich gab keine Antwort.

Oliva flüsterte: „Mark, was immer auch geschieht - sag mir, daß du das nie vergißt."

Ich zwang mich zu einem Lächeln.

„Ich werde es nie vergessen, Oliva - nie!" Oliva atmete erleichtert auf.

Die Uniformierten waren heran; ich spürte die kalten, mißtrauischen Blicke, mit denen sie uns musterten, und ich hörte ihre Bemerkungen.

„Sieh da! Gibt sich doch die hübsche Kleine tatsächlich mit einem lausigen Baraträer ab! Man sollte ihr den Hintern versohlen."

Die Polizisten schöpften keinen Verdacht und gingen weiter.

Ich gab Oliva frei.

In ihren dunklen Augen stand ein seltsamer Glanz.

„Mark", sagte sie, „auch ich werde dich nie vergessen - woher du auch kommst, wohin du auch gehst."

Die Polizisten sahen sich nicht nach uns um. Die Treibjagd war über uns hinweggegangen und hatte uns verschont zurückgelassen. Wir waren noch einmal davongekommen.

„Rasch!" sagte ich, „Wir müssen fort, bevor sie sich's anders überlegen."

Für den, der uns nicht kannte, waren wir nichts als ein Liebespaar, das den Platz verließ: Hand in Hand.

Wir drängten uns vorüber an den Kegelbrüdern. Und in diesem Augenblick geschah es.

Ich blickte plötzlich in das bebrillte Gesicht eines mir wohlbekannten Herrn in reiferen Jahren - und der Herr wies mit dem Finger auf uns und kreischte:

„Das ist das Mädchen mit den Flugblättern! Und der Mann, der Baraträer, gehört dazu! Er ist mir schon einmal ganz übel aufgefallen!"

Die Polizisten wirbelten herum und richteten ihre Waffen auf uns.

Der Herr senkte plötzlich den Kopf und wandte sich ab. Langsam hob ich die Arme, und Oliva tat es mir nach.

Mit gefesselten Händen sah ich, wie Oliva fortgeführt wurde und in einen bereitstehenden Wagen stieg. Noch einmal begegneten sich unsere Blicke. Dann versperrten mir die Polizisten die Sicht.

Ein Knüppel fuhr mir zwischen die Schultern. „Vorwärts, vorwärts!"

Für mich stand ein anderer Wagen bereit. Während ich hineinkletterte, dachte ich, daß ich an diesem Tage mehr verlor als nur das Leben.

12.

Gefangenschaft auf einem fremden Planeten, unter den Bedingungen einer andersgearteten Zivilisation: von allen Schicksalen, die einem Astronauten auf großer Fahrt widerfahren können, ist dies das schlimmste. Rein theoretisch war ich darauf vorbereitet; in der Praxis jedoch durchlitt ich es zum ersten Mal.

Was mich in den Stunden, die zwischen meiner Verhaftung und der noch am gleichen Tage stattfindenden Verhandlung lagen, bewegte und beschäftigte, ist kaum wiederzugeben. Einerseits glaubte ich, einen wahnwitzigen Alptraum zu durchleben, aus dem ich mich, um mich daraus zu befreien, lediglich in ein gelegentliches Erwachen zu retten brauchte. Andererseits war ich hellwach und darum durchaus in der Lage, die Aussichtslosigkeit meiner Situation zu erkennen.

Dem ersten Impuls, mich als Commander eines Raumschiffes von der Erde zu enthüllen und damit in den Reihen der Ingenieure und ihrer Büttel zunächst Verwirrung zu stiften und folglich auch Zeit zu gewinnen, ließ ich die bittere Einsicht folgen, daß ich lediglich, ohne doch eine Abänderung meiner Situation zu bewirken, eine neuerliche Fahndung auslösen würde - diesmal nach meinen Begleitern.

Es fiel mir durchaus nicht leicht, mit dem Leben abzuschließen. Was mich aufrechterhielt, war der Gedanke daran, daß ich nicht der erste Entdecker unter den Sternen war, dem ein solches Los zufiel - und gewiß auch nicht der letzte. Der Preis, der mir abverlangt wurde, entsprach der Bedeutung der von mir gemachten Entdeckung.

Das einzige Gefühl, das mir erspart blieb, war Reue. Sosehr es mir auch zu Herzen ging, daß ich Oliva mit ins Verderben zog, sosehr ich auch meinen Leichtsinn beklagte - mit Reue, das heißt mit dem Wunsch, Geschehenes ungeschehen zu machen, hatte das nichts zu tun.

Der Tag, an dem ich Oliva den Wald gezeigt hatte, war und blieb ein denkwürdiges Ereignis; und unverändert zählte ich den Entschluß zu den besten Taten meines Lebens.

Mit all diesen Überlegungen beschäftigt, kam ich kaum dazu, Anstoß zu nehmen an dem finsteren, übelriechenden Verlies, in dem ich der Verhandlung entgegensah. Das Wichtigste hatte ich gleich bei meiner Einlieferung zur Kenntnis genommen: daß es, um aus diesem hundertfach gesicherten Gewölbe auszubrechen, zumindest einiger jener Stangen Dynamit bedurfte, die noch immer im Bergwerk lagerten. Gefängnis und Gericht bildeten einen zusammenhängenden Komplex: dem äußeren Anschein nach eine alte Festung. Der Weg zur Aburteilung führte über den Hof. Darüber spannte sich ein sommerlicher Himmel mit weißen Wolken. Ich hob den Kopf.

Die Kronos befand sich außer Reichweite meiner Blicke. In Gedanken wünschte ich Captain Romen, auf dessen Schultern nun alle Verantwortung ruhte, viel Glück. Er verfügte über eine erfahrene Crew und zählte selbst zu den hervorragendsten Piloten der VEGA. Um das Schicksal der Kronos brauchte ich mich nicht zu sorgen. Einer der Polizisten, die mich eskortierten, stieß mir den Gewehrkolben in den Rücken.

„Weiter, weiter! Da gibt's nichts zu sehen." Der andere Polizist lachte.

„Unser Baraträer würde sich wohl am liebsten Flügel wachsen lassen, um damit auf und davon zu flattern!"

Ohne es zu ahnen, traf dieser Polizist den Nagel auf den Kopf. Die Gelegenheit zur Flucht war seit meiner Gefangennahme am frühen Morgen noch nie so günstig gewesen. Die hohen, zinnenbewehrten Mauern waren kein unüberwindbares Hindernis für ein Dingi und zwei, drei beherzte Männer, die vor einem verwegenen Handstreich nicht zurückschreckten. Jedoch waren Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente in Befolgung meines Befehls mit dem Dingi gewiß längst zur Kronos zurückgekehrt - ohne zu ahnen, wie sehr ich sie in diesem Augenblick zur Stelle wünschte.

Das dämmrige Gerichtsgebäude nahm mich auf; die Chance war verstrichen.

Im Saal angekommen, sah ich mich um - weniger in der Hoffnung, auf ein mitfühlendes Gesicht zu stoßen, als vielmehr in einem letzten Aufbegehren meiner Wißbegier als Entdecker und Erkunder.

Es gab nicht viel zu sehen.

Vertreter der Anklage war ein goldbetreßter Polizeigeneral. Er blätterte in seinen Akten und schenkte mir nicht die geringste Beachtung, so daß ich annehmen mußte, daß das Verfahren für ihn einen Routinefall darstellte, mit dem er sich nicht lange aufhalten würde.

In dieser Annahme sah ich mich bald darauf bestätigt. Über dem Richtertisch prangte eine längliche Tafel mit einer stilisierten Darstellung von BIG MOTHER und der Aufschrift: IM NAMEN DES WOHLSTANDES.

Die drei Richter urteilten aus gebührender Ferne: aus der waldumstandenen, schattigen Kühle ihrer gegen jeden unbefugten Eindringling abgesicherten Wohnsitze. Eine Anzahl von elektronischen Kameras und drei Fernsehmonitoren stellten zu ihnen die Verbindung her. Ich blickte in strenge, feindselige Gesichter und auf weiße Kittel. Die Prozeßführung lag mithin in den Händen der Ingenieure - und damit stand für mich von Anfang an fest, wie das Urteil ausfallen würde.

Eine der Kameras schwenkte auf die Tür, und als ich den Kopf drehte, erkannte ich Oliva, die soeben hereingeführt wurde.

Vor zwei Tagen noch war sie ein junges Mädchen gewesen, fast noch ein Kind. Nun war sie eine Frau.

Oliva sah blaß und elend aus, aber sie hielt sich aufrecht und machte einen gefaßten Eindruck. Als ihr suchender Blick dem meinen begegnete, grüßte sie mich mit den Augen. Es war wie ein Aufleuchten.

Der mittlere Fernsehmonitor eröffnete den Prozeß im Namen des Wohlstandes gegen Oliva Babel und einen Baraträer, männlich, ausgewiesen als Mark Brandis.

Der goldbetreßte Polizeigeneral ergriff das Wort.

„Hohes Gericht, hochzuverehrende Ingenieure! Erlauben Sie mir, Ihnen zunächst den Fall Oliva Babel zur Aburteilung vorzulegen. Die Anklage gegen sie, die ich gleich durch Beweise erhärten werde, lautet auf unerlaubtes Entfernen aus der Stadt in Tateinheit mit dem Betreten der Sperrzone sowie auf Hochverrat in Tateinheit mit dem Ausüben einer unerlaubten, teils geistigen, teils manuellen Tätigkeit und dem Verteilen von revolutionären Schriften..."

In diesem Sinne sprach der Polizeigeneral noch eine Weile weiter. Inzwischen wußte ich genug über die Sitten und Bräuche auf Mir, um über die für meine Ohren absurd klingende Anklage nicht weiter erstaunt zu sein.

Ich hörte auf, der Aufzählung der einschlägigen Paragraphen des Wohlstands-Gesetzbuches zu lauschen, und konzentrierte meine Aufmerksamkeit auf meine beiden Wächter. Der ältere von ihnen, ein Mann mit eisgrauem Haar und rotem Gesicht, war am Einnicken. Die Maschinenpistole lag lose auf seinen Knien.

Bis heute weiß ich nicht, ob ich den Ausbruch wirklich riskiert hätte - wahrscheinlich ja, denn was hatte ich noch zu verlieren? -, jedoch die Probe aufs Exempel zu machen blieb mir versagt. Gerade, als ich mich anspannte, um nach der Waffe zu greifen, schlug der rotgesichtige Polizist die Augen auf.

„Nur zu, Baraträer", sagte er, „nur zu! Du tätest mir geradezu einen Gefallen."

Fortan blieb er auf der Hut.

Es gab bei diesem Prozeß einen Augenblick tiefer Verzweiflung.

Das war, als der Polizeigeneral das erste Beweisstück vor die elektronische Kamera hielt.

„Als unsere Beamten in der Wohnung der Angeklagten eintrafen", erläuterte er dabei, „war diese verlassen - offenbar in größter Eile geräumt -, doch etwas war dabei versehentlich zurückgeblieben."

Ich erkannte den Tannenzapfen, den ich Oliva im Wald gegeben hatte.

Die Bilder der Erinnerung fielen über mich her. Mir war, als hörte ich wieder Olivas beseligtes Lachen, als sie den Tannenzapfen unter ihrem Hemd verwahrte, auf der nackten Haut.

Bogulob Babel hatte, als er die verräterischen Tannennadeln verbrannte, geglaubt, alle Spuren unseres Ausfluges verwischt zu haben.

Ich war zur Ruhe gegangen, ohne an den Tannenzapfen zu denken.

Oliva lächelte.

Mir war trostlos zumute. Ich hätte nicht zulassen dürfen, daß sich Oliva mit diesem Erinnerungsstück selbst ans Messer lieferte.

Der rotgesichtige Polizist sagte barsch: „Die Kommunikation zwischen den Angeklagten ist verboten. Aber vielleicht braucht ein Baraträer wie du, um das zu kapieren, eine handgreifliche Belehrung."

Ich überhörte die Herausforderung und schwieg.

Andere, bessere Menschen als ich hatten ärgeren Hohn und Spott erdulden müssen - auf dem langen, leidvollen Weg der Menschheit zu mehr Menschlichkeit.

Der Tannenzapfen wurde ad acta gelegt.

Für mich bedeutete er aber eine bedeutsame Information:

Olivas Familie befand sich auf freiem Fuß, und, was fast noch wichtiger war, auch meine beiden Männer waren, als das Durchsuchungskommando eintraf, nicht mehr in der Wohnung gewesen.

Der Polizeigeneral ging über zum nächsten Punkt der Anklage.

Die Beweisführung bereitete ihm keine Mühe. Er präsentierte der elektronischen Kamera eines der Flugblätter - und der linke Fernsehmonitor bemerkte nach einem Räuspern:

„Mich würde interessieren, was die Angeklagte zu diesem Punkt zu sagen hat."

Eine Sekunde lang glaubte ich aufatmen zu dürfen.

Oliva war jung. Eine Bitte um Milde aus ihrem Munde mochte selbst das Herz eines hartgesottenen Ingenieurs erweichen.

Oliva stand langsam auf - aber ihr Gesicht war nicht das einer reuigen Sünderin, wie ich es erhofft hatte, sondern das einer kämpferischen Jeanne d'Arc: gesammelter Ernst. Nie war Oliva mir schöner erschienen.

„Von dem, was ich geschrieben habe, nehme ich kein Wort zurück. Ich möchte, daß Sie das verstehen. Wie jeder Mensch hänge ich am Leben. Aber für jemand, der die Wahrheit kennt, ist ein Leben, wie es die Wohlstandspartei den Bürgern von Mir aufzwingt, nur noch eine Qual."

„Unverschämtheit", bemerkte der rechte Fernsehmonitor. „Man entziehe der Angeklagten das Wort!"

Oliva rief: „Nieder mit BIG MOTHER und mit der Diktatur der Ingenieure!"

Die Polizisten drückten sie auf die Bank zurück.

Nur wenige Minuten später wurde das Urteil verkündet, der mittlere Fernsehmonitor sprach es aus:

„In Anbetracht der Schwere des Verbrechens und ihrer verstockten Haltung wird die Angeklagte Oliva Babel zum Tode verurteilt."

Ich senkte den Kopf.

Es drängte mich zu rufen, man möge mein Leben nehmen für ihres, doch ich wußte, daß ein solches Angebot sinnlos war.

Mit meinem Fall hielt sich das Gericht nicht lange auf. Offenbar gab es auf Mir gewisse gesellschaftliche Unterschiede. Oliva Babel war alteingesessene Bürgerin von Magnoville: deshalb das umständliche Verfahren mit Anklageerhebung und Beweisführung. Ich hingegen war nur ein Neuankömmling unter Ausnützung der Amnestie und galt als Baraträer.

Der goldbetreßte Polizeigeneral sagte, wobei er mit dem Finger auf mich wies:

„Und nun zu dem Komplizen: Der Angeklagte Mark Brandis - so jedenfalls beliebt sich der saubere Herr zu nennen - ist Baraträer. Mir liegen Beweise vor, daß er an allen Verbrechen, die von Oliva Babel begangen worden sind, maßgeblich beteiligt gewesen ist."

Der goldbetreßte Polizeigeneral klappte demonstrativ seine Akte zu.

„Hohes Gericht, hochzuverehrende Ingenieure, in Anbetracht der Tatsache, daß wir es mit einem Baraträer zu tun haben, ersuche ich Sie darum, mich von der Pflicht der Beweisführung zu entbinden."

Im Anschluß daran wurde mein Urteil verkündet. Wie nicht anders zu erwarten gewesen war, lautete auch diesmal der Spruch auf Tod.

Die Fernsehmonitoren erloschen.

Ich saß wie gelähmt.

Der Alptraum hielt vor - und nun, endlich, mußte das erlösende Erwachen kommen.

Der rotgesichtige Polizist hieb mir den Kolben der Waffe zwischen die Schulterblätter.

„Ein lausiger Baraträer - das kann ja nicht gutgehen!" sagte er. „Nun, ich werde mir einen Sonntag daraus machen, morgen auf der Müllhalde dabei zu sein - wenn sie dich und dieses Flittchen auf das Förderband binden und in den Feuerofen karren."

So viel Haß in diesen Worten, und dabei kannte der Mann mich überhaupt nicht!

Immerhin wußte ich nun, daß die Hinrichtung erst am folgenden Tage stattfinden würde.

Wie ein Ertrinkender an einen Strohhalm klammerte ich mich an diese Galgenfrist.

Oliva wurde an mir vorübergeführt - und für die Dauer eines flüchtigen Herzschlages streifte ihre Hand die meine.

„Mark", sagte sie, „ich habe bis morgen Zeit, an dich zu denken. Ich werde an dich denken, als wären wir wieder im Wald."

13.

So wie der Ertrinkende, der nach einem Strohhalm greift, die Erfahrung machen muß, daß dieser ihn nicht trägt, so mußte ich nun erfahren, daß die Galgenfrist eine Rettung nicht enthält. Das Urteil war gefällt und die Maschinerie der Hinrichtung angelaufen, mein Aufbegehren vermochte nicht, irgend etwas anzuhalten.

Meine Gedanken wendeten sich vom Spiegelplaneten ab und überbrückten den weiten leeren Raum, der mich von der heimatlichen Erde trennte. Es war der Abschied: unwiderruflich und endgültig.

Ein letztes Mal wünschte ich der Kronos, diesem unvergleichlichen Schiff, eine gute Reise. Als ich das Kommando über sie übernahm, war es der Höhepunkt meiner Laufbahn gewesen: ein stolzer Augenblick.

Vor meinem inneren Auge wehten rote Haare vorüber, ihr Gesicht, der Klang ihrer Stimme: Ruth O'Hara. Nie mehr? War ich für sie unwiederbringlich ins Weltall entglitten?

Es hätte ein normaler Testflug sein sollen, hin zum Uranus und zurück zur Erde. Für Konstantin Simopulos, den Radarcontroller, war der Flug zu einer Reise ohne Wiederkehr geworden. Auf der PILGRIM 2000 schlief er seinen ewigen Schlaf.

Und nun war die Reihe an mir.

Damit ließ es sich abfinden. Meinen Beruf hatte ich frei gewählt; das Risiko gehörte dazu. Aber die innere Ruhe, die ich mir herbeiwünschte, stellte sich nicht ein. Mein Schicksal war verknüpft mit dem von Oliva.

Ihretwegen sann ich auf Ausbruch und Rebellion, auf eine letzte, verzweifelte Chance, um das Schicksal gewaltsam zu wenden.

Aber die Galgenfrist verstrich, ohne daß das Gewölbe ins Wanken geriet und einstürzte.

Die Stunde der Wahrheit brach an, die letzte Stunde, und ich erhob mich und folgte dem rotgesichtigen Polizisten und dessen Begleitern hinaus auf den Hof. Dort wartete, mit laufendem Motor, ein schwarzer Wagen mit vergitterten Fenstern.

Oliva wurde herangeführt, und ich half ihr beim Einsteigen.

Der Rotgesichtige machte eine anzügliche Bemerkung, und die anderen Polizisten lachten.

Mir war, als durchlebte ich ein Echo der Geschichte. All das hatte es bereits gegeben: zu Dutzenden, zu Hunderten, zu Abertausenden von Malen.

Oliva schien den Hohn nicht zu hören. Sie sah mich an, lächelte und sagte: „Wie gut, Mark - uns bleibt noch etwas Zeit zum Plaudern."

Hinter uns klappte der Wagenschlag zu und wurde verriegelt; die Polizisten bestiegen lärmend ihre Begleitfahrzeuge; der Wagen setzte sich mit einem Ruck in Bewegung.

Die letzte Fahrt hatte begonnen.

Oliva rückte dicht an mich heran, bis unsere Schultern einander berührten.

„Mark, deinetwegen tut es mir leid."

Ich starrte auf das vergitterte Fenster, hinter dem die Außenwelt vorüberzog.

„Es ist meine Schuld, Oliva", erwiderte ich. „Ich hatte kein Recht, dich in Versuchung zu bringen. Wenn es darum geht zu überleben, dann ist Magnoville als Ort so gut wie jeder andere."

Olivas Hand schob sich in die meine.

„So darfst du nicht reden, Mark. Was geschehen ist, möchte ich nicht missen. Es war das einzige Mal, daß ich wirklich gelebt habe."

Sie schwieg; dann fragte sie: „Du bist kein Baraträer, nicht wahr?"

„Nein", erwiderte ich. „Aber ich bin als Baraträer beschimpft und verhöhnt worden. Erzähl mir, weshalb."

Oliva dachte nach.

„Die Baraträer", sagte sie schließlich, „sind ein altes Volk - mit eigenen Sitten und Bräuchen, mit eigener Religion. Vor vielen Jahrtausenden kam das große Unheil über sie - ein Unheil, das sie über den ganzen Planeten verstreute. Fortan lebten sie mitten unter uns, aber stets blieben sie ihren Überlieferungen treu. Das machte sie verhaßt. Du verstehst?"

„Ja", sagte ich, „ich verstehe." Oliva lächelte.

„Aber du bist kein Baraträer. Doch falls du einer wärest - an meinen Gefühlen würde sich deshalb nicht das mindeste ändern." Sie stockte. Dann blickte sie mich an und sagte: „Ich würde dich nicht fragen, wenn es nicht hier und heute wäre. Es ist so unglaublich. An der Schwelle des Todes könnte ich nicht lügen ... Mark, ist es wahr, was Großvater vermutet? Du bist nicht... von hier?"

Jenseits des vergitterten Fensters war ein Stück Himmel zu sehen.

„Ja" antwortete ich, „ich bin nicht von hier. Meine Heimat ist die Erde - das ist ein Planet auf der anderen Seite der Sonne. Er hat große Ähnlichkeit mit Mir."

Oliva runzelte die Stirn.

„Ein Planet mit Wald und Wiesen? Mit Faltern? Mit Rehen?"

„Ein Planet mit Wald und Wiesen, mit Faltern und Rehen", bestätigte ich. „Aber ohne BIG MOTHER."

Oliva sann über meine Worte nach.

„Dann", sagte sie nach einer Weile, „müssen die Menschen auf deinem Planeten sehr, sehr glücklich sein."

„Manche sind's", sagte ich, „und manche sind's nicht. Auch auf der Erde gibt es Probleme. Aber wir haben eines gelernt und lernen es immer noch: mit Gewalt dürfen wir sie nicht lösen."

Oliva drückte meine Hand.

„Mark, weshalb kamst du hierher?"

Mein Blick suchte den Himmel.

„Zufall, Oliva. Mein Schiff wurde verschlagen. Wir entdeckten Mir und dachten zunächst, es sei die Erde. Ich ging von Bord, um zu erkunden. Ich begegnete deinem Großvater, über ihn lernte ich dich kennen ... das ist die ganze Geschichte."

Oliva schmiegte ihren Kopf an meine Schulter. Im Grunde", sagte sie, „ist es völlig gleich, woher du kommst. Du hast mir die Augen geöffnet. Ich liebe dich, Mark."

Der Wagen rumpelte und hielt.

Es heißt, daß der letzte Blick eines Menschen von fotografischer Genauigkeit ist; ja, es gibt Wissenschaftler, die behaupten, daß die Netzhaut der Augen in dieser Sekunde über die konservierenden Eigenschaften eines hochempfindlichen Filmes verfüge. Ob diese Theorie zutrifft oder nicht, vermag ich nicht zu beurteilen, wohl aber kann ich sagen, daß im Angesicht des Todes alle Wahrnehmungen eine ungeheure Intensivierung erfahren - und daß das Gedächtnis bis zur buchstäblich letzten Sekunde nicht aufhört, diese Wahrnehmungen zu speichern.

Über die Müllhalde von Magnoville, pfiff ein frischer, klirrender Wind; er wirbelte Papier und allerlei Unrat auf und trieb schwarze Plastikfolien als bizarren Trauerflor vor sich her.

Die Müllhalde war die Kehrseite von BIG MOTHER: das gespenstische Schlachtfeld einer in ihren Abfällen ertrinkenden Zivilisation. So wie auf unserer Erde in manchen Teilen der Sahara noch immer die Dünen unaufhaltsam vorrücken und eine Oase nach der anderen unter sich begraben, so brandete diese Müllhalde gegen die Stadt: ein alles verschlingender, alles unter sich begrabender Moloch.

Den ersten Sieg hatte er bereits errungen: Aus dem Schutt des Wohlstands ragten geborstene Mauern und verwitterte Giebel -stumme, anklagende Zeugen eines im Müll untergegangenen Stadtviertels.

Aber auch andere Teile von Magnoville waren bedroht. Wie zähflüssige Lavaströme ergoß sich der auswuchernde Unrat in die angrenzenden Straßen; die Stunde der Häuser war bereits gezählt. Ein paar Wochen noch, allenfalls, und auch sie würden geräumt werden müssen; und der Müll würde über sie hinwegwandern, um sich sodann von ihren Firsten hinab in die nächste Straßenschlucht zu ergießen -in einem unablässigen Prozeß der Vernichtung.

Der Tag, an dem es Magnoville nicht mehr geben würde, ließ sich erahnen.

Ein anderes Bild prägte sich mir ein.

Auf den ersten Blick hielt ich das himmelhohe Gebilde für eine

Pyramide, und erst, als ich genauer hinsah, ging mir auf, daß die Quadern des Bauwerkes aus rostenden Autoleichen bestanden. Millionen Automobile waren hier zusammengetragen worden - zu einem abstoßenden Denkmal, über dem sich, weithin sichtbar, eine Plakatwand erhob. Die Aufschrift lautete auch hier: REICH, SATT UND GLÜCKLICH.

Die Müllverbrennungsanlage, die sich im Schatten der Pyramide erhob, wirkte, damit verglichen, zierlich wie ein Spielzeug.

Ein Tor der Anlage war aufgefahren; ich sah die Flammen, die im Inneren des Feuerofens loderten - und das, was ich soeben noch als Spielzeug hatte abtun wollen, gewann auf einmal eine zusätzliche Dimension: Entsetzen.

Auch Oliva hatte die Flammen entdeckt. Ich spürte, wie sie erschauerte und wankte - um sich jedoch sogleich wieder zu straffen.

Dem Rotgesichtigen war ihr Schaudern nicht entgangen; er lachte und bemerkte:

„Bisher hat sich noch keiner, der dort hineinmußte, über zu niedrige Temperaturen beklagt."

Ein Dutzend Polizisten war zur Stelle: junge Burschen mit viel zu alten, viel zu harten Gesichtern, bewaffnet. Sie umringten uns. Der Rotgesichtige führte das Kommando - und an der Ruhe und Überlegenheit, mit der er seine Anweisungen gab, ließ sich erkennen, daß er diese Arbeit nicht zum ersten Mal verrichtete - und mehr noch: daß er sie genoß.

Er war ein Henker aus Leidenschaft.

Mein Blick entdeckte eine weitere Schar Polizisten; sie stand, mit Stricken in den Händen, schräg hinter uns.

Der Rotgesichtige näherte sich einem Schaltpult und legte einen Hebel um.

Ein Förderband - Zubringer zur Müllverbrennungsanlage - setzte sich in Bewegung, leise, schlangenhaft, zweckmäßig.

Der Rotgesichtige nickte und stellte das Förderband befriedigt wieder ab.

„Nur zur Probe, Baraträer!" bemerkte er. „Damit es keine Pannen gibt. Du wirst eine wunderbare Reise tun - in angenehmer Gesellschaft."

Es mag sein, daß ich unbewußt einen Schritt in seine Richtung getan hatte - auf jeden Fall fühlte ich mich von hinten ergriffen und festgehalten.

Bis zuletzt hatte ich, was geschah, nicht glauben wollen. Bis zuletzt hatte ich auf einen zumindest menschenwürdigen Tod gehofft: kurz und schmerzlos.

Nun jedoch verspürte ich unbeschreibliches Grauen.

BIG MOTHER hatte Oliva und mich zu Unrat erklärt, BIGMOTHER warf uns weg - als verbrauchtes Gerumpel, als Müll, der verbrannt werden mußte.

Mitten im Grauen fühlte ich eine zärtliche Berührung. Mir wurde bewußt, daß ich noch immer Olivas Hand hielt. Oder war es Olivas Hand, die die meine hielt?

Oliva blickte mich an, mit bleichem Gesicht. Um ihre Lippen schwebte ein Lächeln.

Der Rotgesichtige zündete sich eine Zigarette an, füllte seine Lungen mit Rauch und sagte:

„Dann los! Weg mit ihnen! Das Mädchen zuerst!"

Und die Polizisten mit den Stricken fielen über uns her.

Zwei Polizisten schleiften Oliva zum Förderband.

Zwei andere Polizisten hatten mir die Arme auf den Rücken gedreht, mit geübtem Griff, und hielten mich fest. Ich stieß mit den Füßen nach ihnen, aber sie waren darauf gefaßt und wichen meinen Absätzen aus.

Ich schrie, fluchte und betete: alles auf einmal.

Zwei weitere grünuniformierte Polizisten kamen hinter der Pyramide hervor, und ich sah, wie sie ihre Waffen in Anschlag brachten.

Ich starrte in zwei vertraute Gesichter - aber inzwischen hatte ich begriffen, daß es aus dem Alptraum kein Erwachen gab, und daher weigerte ich mich, meinen Augen zu trauen.

Die beiden Polizisten waren eine Realität - doch ihre Gesichter konnten nichts anderes sein als eine Augentäuschung.

Ich hörte den kurzen, bösartigen Feuerstoß einer abgefeuerten Maschinenpistole; ich sah, wie die Geschoßgarbe vor dem Förderband einschlug und den Müll aufwirbelte - und Lieutenant Stroganows ruhige Baßstimme sagte:

„Das reicht! Wer sich rührt, wird erschossen!" Die Überrumpelung war vollständig.

Die Polizisten, die schon begonnen hatten, Oliva auf das Förderband zu binden, erstarrten mitten in der Bewegung; der Rotgesichtige, der die Prozedur überwachte, fuhr herum und wurde blaß; die

Uniformierten, unter deren Fäusten ich mich wand, lockerten ihren Griff; die anderen Polizisten standen unschlüssig da.

Ich konnte sehen, wie es hinter ihren Gesichtern arbeitete. Sie waren in der Überzahl - doch Lieutenant Stroganow hatte sie im Visier, und Lieutenant Torrente, der sich auf die untere Stufe der Pyramide geschwungen hatte, bedrohte sie in der Flanke.

Die beiden Lieutenants hatten sich über meine Anordnungen hinweggesetzt und auf eigene Faust gehandelt. Viel später hätten sie nicht erscheinen dürfen: der grauhaarige Sibiriak und der bronzefarbene Indianer. Und sie hatten meinen ausdrücklichen Befehl mißachtet.

Lieutenant Stroganows Blicke wanderten über den Platz, nachdem er sich überzeugt hatte, daß er die Situation beherrschte, sagte er:

„Und jetzt habe ich die höfliche Bitte an die hier versammelten Herren, daß sie die Waffen, die sie noch immer in der Hand haben, ganz plötzlich fallen lassen!"

Und Lieutenant Torrente bekräftigte:

„An Ihrer Stelle würde ich nicht zögern, die höfliche Bitte meines Kollegen zu erfüllen. Mich juckt's nämlich ganz mächtig in einem bestimmten Finger. Drei Sekunden lang kann ich's vielleicht gerade noch aushalten. Eins ... zwei... „

Das genügte. Die Polizisten, auch der Rotgesichtige, ließen die Waffen fallen.

Lieutenant Stroganow wandte sich an mich. „Alles in Ordnung, Sir?"

Ich bewegte die schmerzenden Schultern.

„Alles in Ordnung, Lieutenant." Und nach einem tiefen Atemholen fügte ich hinzu: „Freut mich, Sie zu sehen."

Der Sibiriak wiegte den Kopf.

„Als wir's erführen, Sir, wollten wir sofort zuschlagen - aber es ging leider nicht früher." Mit einer Bewegung des Kinns deutete er eine Richtung an. „Ich schätze, Sir, Sie werden nach diesem unangenehmen Erlebnis den Wunsch verspüren, diesem verdammten Spiegelplaneten den Rücken zu kehren. Hinter dem Blechberg wartet ein Wagen auf uns. Wenn ich mir einen Vorschlag erlauben darf - wir sollten uns ganz mächtig beeilen, Sir."

Lieutenant Stroganow verzog angewidert das Gesicht. „Mit Verlaub, Sir - diese Gegend stinkt."

Lieutenant Torrente sammelte bereits die Waffen auf; er warf sie, eine nach der anderen, auf das Förderband - und unter der stummen Drohung der vorgehaltenen Maschinenpistole blieb dem Rotgesichtigen nichts anderes übrig, als das Förderband anlaufen zu lassen. Aber er mußte doch wenigstens sprechen.

„Sie kommen nicht aus der Stadt. - Niemals."

Lieutenant Torrente zeigte ihm ein dünnes Lächeln. „Wollen wir wetten?"

Die Waffen verschwanden im Feuerofen.

Ich rannte hinüber zu Oliva; sie hatte schon begonnen, die Fesseln zu lösen. Ich kam ihr zur Hilfe. Die Stricke fielen. Ich hob sie auf und warf sie dem Rotgesichtigen vor die Füße.

„Es könnte sein", sagte ich, „daß Sie selbst als nächster dran sind: ein Polizist, der nichts taugt. BIG MOTHER dürfte kaum noch Verwendung für Sie haben."

Der Rotgesichtige biß sich auf die Lippen. Er schwitzte. Oliva lehnte sich erschöpft gegen meine Brust.

„Mark", sagte sie leise, „oh, Mark."

Ihre Schultern zuckten; sie weinte.

Meine Hand streichelte ihr, Haar.

„Ruhig, ganz ruhig. Es ist vorbei. Wir haben nichts mehr zu befürchten."

Lieutenant Stroganow räusperte sich und bemerkte:

„Allerdings, Sir - da gibt es ein kleines Problem. Wir machen jetzt, daß wir auf und davon kommen - zurück zum Dingi und dann nichts wie ab zur Kronos. Und wenn ich erst einmal dort bin, dann bringen mich keine zehn vorgespannten Ochsen in dieses stinkende Schlaraffenland zurück. Aber was wird aus dem Mädchen? Zu Hause kann sie sich nicht mehr blicken lassen; die grünen Herren werden mächtig böse auf sie sein."

Es war bereits entschieden.

Ich legte meinen Arm um Oliva; endlich war mir vergönnt, was mir in den letzten vierundzwanzig Stunden verwehrt geblieben war: sie gegen alle Welt in Schutz zu nehmen. Sie sollte die Wälder haben, die Falter und die Rehe. Zur Hölle mit dem Spiegelplaneten Mir! Auf uns wartete ein schnelles Schiff, und am Ende der Reise würde ich Oliva den herrlichsten blauen Diamanten zu Füßen legen, den ich kannte: die Erde.

Ich sprach es aus:

„Oliva kommt mit uns."

Wir traten den Rückzug an.

Bevor wir um die Pyramide bogen, blickte ich noch einmal zurück und erstarrte.

Der Rotgesichtige verfügte noch über eine Pistole - und nun, da es ihm klargeworden sein mußte, daß es um seinen eigenen Kopf ging, war er gefährlich wie ein Tier in Todesangst.

Die Pistole lag fest und sicher in seiner Hand, und als sein Blick dem meinen begegnete, wußte ich, auf wen er zielte.

„Mark, was ist?"

Oliva trat einen halben Schritt zurück. Die Kugel, die mir zugedacht war, traf sie in die Brust.

Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente feuerten. Dem Rotgesichtigen fiel die Pistole aus der Hand. Er brach in die Knie und fiel schließlich auf das Gesicht. Seine Hände wühlten mit einer letzten, gewalttätigen Bewegung den Müll auf.

Oliva wurde plötzlich schwer. Ich bettete sie, so gut ich konnte, und schob ihr meine Jacke unter den Kopf. Sie bewegte die Lippen.

„Mark ... laß Mir nicht im Stich! Bitte... „

Ich kniete neben ihr. Sie blickte zu mir auf, lächelte - und dann erlosch in ihren Augen der Glanz.

Über ihrem Haar kreiste ein weißer Falter. Er kreiste und stieg höher und verlor sich im gleißenden Licht der Sonne.

Lieutenant Stroganow sagte rauh:

„Sir, so leid es mir tut - wir müssen weiter!"

Ich raffte mich auf. Durch einen Schleier von Tränen sah ich den wartenden Wagen. Ich sah Oliva. Dann sah ich nichts mehr.

14.

Der Wagen, in dem ich der Freiheit entgegenfuhr, war ein Polizeifahrzeug. Aus dem Lautsprecher des Funkgerätes kamen unverständliche Durchsagen.

Lieutenant Stroganow, der neben mir saß, bemerkte:

„Leider ist es uns noch nicht gelungen, den verdammten Code zu knacken, Sir. Die Zeit war zu kurz."

Lieutenant Torrente, der am Steuer saß, wandte den Kopf.

„Code hin, Code her, Sir! Unsere echten Kollegen werden annehmen, daß wir uns zunächst einmal verkriechen und die Dunkelheit abwarten, bevor wir den Ausbruch wagen. Nun, uns soll das nur recht sein."

Der Wagen verließ die Müllhalde. Lieutenant Torrente schaltete Sirene und Rotlicht ein. Die Wirkung war verblüffend: die Straßen waren wie leergefegt.

Lieutenant Torrente lachte.

„Für die Faulenzer von Magnoville sind wir jetzt die Obrigkeit! Kleider machen Leute - selbst auf dieser Mißgeburt von Planeten."

Ich sah nicht ein einziges Mal zurück; ich hätte es nicht ertragen.

Ein weiteres Mal hatte ich Grund, der harten Schule, durch die ich gegangen war, dankbar zu sein. Erzogen zu einem Leben in Verantwortung, Pflicht und Disziplin, war es mir möglich, unwiderruflich Vergangenes vom Gegenwärtigen zu trennen und meine Gedanken auf das Nächstliegende zu konzentrieren: das Gelingen dieser Flucht. Meine Pflicht war die Gegenwart und die Zukunft, die Vergangenheit mußte Vergangenheit bleiben, wenigstens jetzt.

Ein Schiff ist so gut oder so schlecht wie der Commander, der es führt - und gut ist es immer nur dann, wenn der Commander in der Lage ist, seine privaten Belange und seine Verpflichtungen auseinanderzuhalten.

Auf mich wartete die Kronos. Ich stand im Dienst der VEGA.

Unser Polizeiwagen raste mit quietschenden Reifen der Stadtgrenze entgegen - und ich zwang mich zu nüchterner Überlegung.

Im Augenblick führte mein Navigator das Kommando. Gut, er hatte das Unternehmen eingeleitet, und er mußte es auch zu Ende führen.

Lieutenant Stroganow räusperte sich.

„Sir, ich glaube, ich bin Ihnen eine Erklärung schuldig." Die alte, vertraute Routine stellte sich ein: der Alltag einer VEGA-Besatzung auf großer Fahrt - mit Vorschriften, Zwängen, geschriebenen und ungeschriebenen Gesetzen. Eine bessere Medizin konnte es für mich nicht geben.

„Ich höre, Lieutenant."

Lieutenant Stroganow setzte an, brach ab und begann erneut:

„Sir, als ich erfuhr, was auf dem Platz der Seligen geschehen war, habe ich Ihren Befehl in den Wind geschlagen. Ich habe mir die Frage vorgelegt, wie Sie an meiner Stelle wohl entscheiden würden..."

Ich fiel ihm ins Wort.

„Sie glauben also, genau zu wissen, wie ich mich in einer solchen Situation verhalten hätte?"

Der Sibiriak beugte sich ein wenig vor. „Ja, Sir. Es gibt Beispiele. Ich denke da unter anderem... "

Es gab Beispiele. Er hatte recht. Befehle waren dazu da, um befolgt zu werden - mit einigen wenigen Ausnahmen, und das waren meist gefahrvolle Gratwanderungen. Niemand konnte mir vorwerfen, ich hätte Befehle einfach nur befolgt.

Wenn ich daran zurückdachte, schwindelte mir noch immer der Kopf.

„Vereinfachen wir die Sache, Lieutenant!" sagte ich. „Betrachten Sie den Befehl, den ich Ihnen gestern früh gegeben habe, als nicht erteilt. Und nehmen Sie für das, was Sie und Lieutenant Torrente gewagt haben, meinen Dank." Ich wechselte das Thema. „Und nun verraten Sie mir endlich, wie Sie zu dieser Verkleidung und diesem Fahrzeug gekommen sind!"

Der Sibiriak spreizte die mächtigen Hände.

„Das war so, Sir... Torrente hat das organisiert, mit einem alten Indianertrick. Er sagte: Ob man ein Pferd stiehlt oder ein Polizeifahrzeug - wo ist da der Unterschied? Nun, anfangs ging es nur darum, ein paar Waffen in die Hand zu bekommen. Bei der Gelegenheit konnten wir die Uniformen doch nicht einfach liegenlassen."

Ich verzog keine Miene.

„Und die Polizisten, die in den Uniformen gesteckt haben - was wurde aus ihnen?"

Lieutenant Torrente drehte sich halb zu mir herum.

„Die, Sir, liegen gefesselt und geknebelt an einem sicheren Ort."

„Was ist das für ein Ort?"

Lieutenant Stroganow wiegte den Kopf.

„Ein Scheißhaus, Sir - mit Verlaub. Wir konnten nicht lange herumsuchen. Nun wird es für eine Weile besetzt bleiben. Hoffentlich gibt es heute nacht keine akuten Darmkrankheiten!"

Der Alptraum war vorüber.

Mitten in Magnoville, der von Gefahren strotzenden Hauptstadt einer feindseligen Zivilisation, auf einem fremden Planeten, war der rauhbeinige, unverwüstliche Geist meiner Crew so lebendig wie eh und je.

Ein paar Stunden noch - und die Kronos durfte ihre unterbrochene Reise fortsetzen.

Falls uns der Ausbruch gelang ...

Ich starrte auf die Maschinenpistole, die auf Lieutenant Stroganows Knien lag.

„Doch wie, zum Teufel, kommen wir durch die Kontrolle? Ich nehme doch an, das Dingi befindet sich noch immer außerhalb der Stadt."

Lieutenant Stroganows Miene war die Ruhe selbst.

„Ich möchte vorschlagen, Sir - wir lassen uns den Schlagbaum aufmachen."

Lieutenant Torrente stellte Rotlicht und Sirene ab und brachte den Wagen zum Stehen. Weder er noch Lieutenant Stroganow sprachen mich an, und auch ich schwieg. Die Stille wurde lastend.

Am Ende der Straße war der Schlagbaum zu sehen.

So sehr sich Lieutenant Torrente auch beeilt hatte - die Stimmen im Äther waren schneller gewesen. Magnoville befand sich im Alarmzustand. Die Wachen waren verstärkt worden. Zwei gepanzerte Fahrzeuge flankierten den Schlagbaum. In der Umgebung patrouillierten schwerbewaffnete Polizisten mit Hunden.

Mich überlief es kalt.

An diesem Schlagbaum mußte die Flucht ihr rasches Ende finden.

Ich überdachte die Chancen.

Man konnte den Versuch unternehmen, mit Vollgas durchzubrechen.

Wie weit würde man auf diese Weise kommen?

Lieutenant Torrente beobachtete die Vorgänge am Schlagbaum durch ein starkes Polizeiglas. Nach einer Weile gab er das Glas an mich weiter.

„Mir scheint, Sir", bemerkte er kühl, „unsere echten Kollegen sind auf alle Eventualitäten vorbereitet."

Das Glas enthüllte die Ursache dieser Feststellung.

Gleich hinter dem Schlagbaum spannte sich quer über die Straße ein nagelgespicktes Band.

Ein gewaltsamer Durchbruch schied folglich aus; ein Automobil war eben nur ein Automobil, ausgestattet mit vier luftbereiften Rädern. Fliegen konnte man damit nicht.

Noch immer fiel es mir schwer, mich mit dem Stand der Technik auf Mir abzufinden, nach wie vor mutete er mich museal an. Sogar BIG MOTHER war, gemessen mit dem Maßstab der irdischen Zivilisation, ein anachronistisches Monster.

Ich wollte das Glas weiterreichen an Lieutenant Stroganow, doch dieser winkte ab. Er schien über etwas nachzudenken. Schließlich erkundigte er sich:

„Sir, haben Sie schon einmal Theater gespielt?"

Die Frage klang absurd, doch der Ernst, mit dem Lieutenant Stroganow sie stellte, machte deutlich, daß sie alles andere war als ein plötzlicher Ausbruch von Galgenhumor.

Noch begriff ich zwar nicht, was Lieutenant Stroganow sich von der Antwort versprach, aber die Auskunft blieb ich ihm nicht schuldig:

„Nein - und das aus einem höchst einfachen Grund. Es mangelt mir an Talent."

Lieutenant Stroganow musterte mich mit einem dünnen Lächeln.

„Nun, Sir, dann werden Sie sich heute entweder eine glänzende Vorstellung als Premiere geben - oder aber wir alle erleben den Abend nicht mehr."

Ergriff hinter sich und reichte mir ein zusammengefaltetes Stoffbündel.

„Bitte, Sir - ziehen Sie das an! Es ist zwar nicht gerade ein Modellanzug, aber ich bin auch kein französischer Schneider."

Das Bündel klappte auseinander; ich starrte entgeistert auf einen mit ungelenken Stichen gehefteten weißen Kittel.

„Lieutenant - was soll das?"

Lieutenant Torrente drehte sich um.

„Das ist unser Passierschein, Sir. Sie sind der Ingenieur - in dringender Mission unterwegs. Wir sind Ihre Begleiter. Einen Ingenieur wird man kaum peinlich befragen. Ein Ingenieur ist auf diesem verrückten Planeten die oberste Instanz."

Ich überlegte.

Der Plan war einfach und verwegen, ein Akt der Psychologie ebenso wie der Dreistigkeit, und falls keiner von uns die Nerven verlor, konnte er sogar Erfolg haben. Die Ingenieure bildeten auf dem Spiegelplaneten ja die herrschende Schicht; sie waren die Hohenpriester des Wohlstandes: unumschränkte Autorität.

Symbol ihres Standes war der weiße Kittel. Ich zögerte.

Der Weg zum Dingi führte durch die Kontrolle. Jene beiden Undichtigkeiten in der sonst hermetischen Abriegelung der Stadt, die ich vor zwei Tagen ausfindig gemacht hatte - der Fluß und die Eisenbahn - waren zu diesem Zeitpunkt gewiß längst verstopft und beseitigt. Wenn wir aber in Magnoville blieben und abwarteten, mußten wir früher oder später von einem Fahndungstrupp aufgespürt werden.

Ich nickte.

„Einverstanden, Lieutenant. Mir scheint, uns bleibt keine andere Wahl. Mir wäre nur wohler, wenn ich zuvor meinen Text gelernt hätte."

Lieutenant Stroganow half mir, den weißen Kittel anzulegen. Ich schloß die Knöpfe, und der grauhaarige Sibiriak zupfte mir den Kragen zurecht. Der Kittel war mir viel zu weit, aber solange ich darin lediglich saß, ohne auszusteigen, mochte er seinen Zweck erfüllen.

Lieutenant Torrente besah sich meine Verkleidung mit kritischem Blick.

„Sir", sagte er dann ernsthaft, „ich hoffe zuversichtlich, daß unsere echten Kollegen über keinen ausgeprägten Kunstverstand verfügen. Sie sehen in diesem Kittel aus wie ein abgemagerter Konditormeister."

Einen Atemzug lang spielte ich mit dem Gedanken, mir die Maskerade wieder vom Leibe zu reißen.

Der Wagen hatte sich jedoch in Bewegung gesetzt.

Lieutenant Stroganow griff in ein Fach, holte ein Päckchen Zigaretten hervor und drückte es mir in die Hand.

„Lassen Sie sich von dem kontrollierenden Beamten Feuer geben, Sir!" sagte er. „Vergessen Sie keinen Augenblick: Sie sind der Ingenieur. Die Polizisten sind Ihnen unbedingten Gehorsam schuldig."

Der Navigator gab sich ruhig, doch auf seiner Stirn und auf seinen Wangen begann sich ein feuchter Schimmer zu bilden. Mir entging auch nicht, daß sich seine rechte Hand wie unabsichtlich auf den Abzug der Maschinenpistole legte.

In die Enge getrieben, würde er kämpfen wie ein wildes Tier: bis zum letzten Atemzug. Unsere Blicke begegneten sich. „Sir", sagte Lieutenant Stroganow, „unser Plan steht und fällt mit Ihrer Kaltblütigkeit."

Der Schlagbaum war erreicht. Lieutenant Torrente trat auf die Bremse. Aus der Baracke kam ein Polizeimajor heraus. Der Major rief uns etwas zu, was ich nicht verstand, und gestikulierte.

Ich hielt den Atem an.

Es mußte schiefgehen; aus den Augenwinkeln sah ich, wie die Wachen ihre Waffen entsicherten und sich halbkreisförmig um den Wagen postierten.

Lieutenant Torrente kurbelte mit aufreizender Gelassenheit die Scheibe herab.

Gleich darauf traute ich meinen Ohren nicht. Mein zweiter Bordingenieur unterhielt sich mit dem Polizeimajor wie mit seinesgleichen, ohne die geringste Spur von Nervosität.

„Guten Morgen, Herr Major", sagte Lieutenant Torrente. „Wir sind auf dem Wege zu BIG MOTHER. Dort liegt eine Störung vor, die dringend beseitigt werden muß. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie uns nicht lange aufhielten."

Ein Blick auf das Gesicht des Majors genügte, um zu wissen, daß er Lieutenant Torrente kein Wort glaubte.

„So", sagte er, „Sie sind also unterwegs zu BIG MOTHER - in dienstlichem Auftrag. Nur sonderbar, daß uns hier von einer Störung nichts bekannt ist. Wie erklären Sie mir das?"

Lieutenant Torrente zuckte mit den Achseln. „Schlamperei, Herr Major - oder?"

„Den Fahrbefehl!"

Lieutenant Torrente seufzte und drehte sich um.

„Herr Ingenieur", sagte er übertrieben laut, „der Major erkundigt sich nach dem Fahrbefehl. Haben wir so etwas überhaupt dabei?"

Es hörte sich an wie eine Routinefrage, aber die bedrohliche Spannung kündigte das vorzeitige Ende der Vorstellung an. Der Fahrbefehl war für den Polizeimajor lediglich ein Vorwand, um die Folter in die Länge zu ziehen. Er spielte mit uns wie die Katze mit der Maus - in der Gewißheit, daß wir ihm nicht entkommen konnten. Wahrscheinlich hatte er Lieutenant Torrente von Anfang an durchschaut, und nun kostete er die Situation genüßlich aus.

Lieutenant Stroganow räusperte sich.

„Herr Ingenieur", sagte er mit Nachdruck, „der Major will den Fahrbefehl sehen."

Der Augenblick meines Auftritts war gekommen.

Die Gefahr wirkte elektrisierend. Ich spürte ihren Geschmack auf den Lippen, und Tausende von Flügen unter den Sternen steiften mir den Rücken. Im Grunde war es gleich, wann und wo die Katastrophe stattfand; ihr zu begegnen hatte man mich geschult. Auf einmal war ich eiskalt. Die Maskerade war so gut wie jede Uniform.

Ich griff nach einer Zigarette und öffnete den Schlag - gerade weit genug, daß der Major den weißen Kittel sehen mußte.

Im Blick des Majors ging eine Veränderung vor; der Major war verunsichert.

„Hören Sie, Major", sagte ich, „geben Sie mir Feuer - und dann lassen Sie gefälligst das Hindernis aus dem Weg räumen! Ich nehme doch an, Sie wissen, wen Sie vor sich haben."

Der Major, vor wenigen Sekunden noch selbstsicher und siegesgewiß, wechselte die Farbe.

„Herr Ingenieur, ich konnte nicht ahnen... "

Ich fiel ihm ins Wort.

„Ich habe Sie um Feuer gebeten."

Der Major schwitzte.

„0 ja, gewiß, ich bitte um Verzeihung ... Sie tragen es mir doch nicht nach, Herr Ingenieur?"

Es fiel mir schwer zu glauben, daß die plötzliche Verwandlung des Polizeimajors einzig und allein auf den weißen Kittel zurückzuführen war, den ich trug - und dennoch verhielt es sich so. Das Symbol der Ingenieure verfügte über geradezu magische Kräfte. Der Major brachte ein Feuerzeug zum Vorschein, und noch während er mir mit zitternder Hand die Flamme hinhielt, gab er seinen Untergebenen Anweisung, den Schlagbaum zu öffnen und die nagelgespickte Sperre beiseite zu räumen. Ich blies ihm den Rauch der Zigarette direkt ins Gesicht.

Der Major nahm Haltung an.

„Wirklich, Herr Ingenieur", wiederholte er, „ich hatte keine Ahnung. Sie müssen verstehen... uns liegt ein Fahndungsbefehl vor. Ich tat nur, was ich für meine Pflicht erachtete..." Der Wagen setzte sich in Bewegung. Der Major salutierte. „Gute Reise, Herr Ingenieur!" schrie er. „Immer zu Ihren Diensten, Herr Ingenieur!" Der Wagenschlag krachte zu. Ich warf die Zigarette fort. Lieutenant Torrente drückte aufs Gas. Über die Schulter hinweg bemerkte er: „Ihr weißer Kittel, Sir, war gestern noch ein Bettlaken. Schade, daß der Major nie erfahren wird, wovor er strammgestanden hat."

Ich weiß nicht, ob man auf Mir später diesem Junitag einen besonderen Namen gegeben hat; ich weiß es deshalb nicht, weil zu dem Zeitpunkt, an dem ich dies alles niederschreibe, die Kronos immer noch das einzige Raumschiff ist, dem es gelang, die Sonne zu umrunden. Auf jeden Fall dürfte dieser Tag im Gedächtnis der Mirianer unvergessen sein.

Was ich bis zuletzt kaum zu hoffen gewagt hatte, geschah: Unangefochten erreichten wir das Dingi. Auf halbem Wege war uns eine Patrouille begegnet, aber auch hier hatte das bloße Vorzeigen des weißen Kittels Wunder bewirkt: die Patrouille gab den Weg frei; die in Hochachtung erstarrten Gesichter der Polizisten blieben hinter uns zurück, wurden kleiner und kleiner - und kein Schuß fiel.

Jedoch erst, als meine Hand das Dingi berührte, das kühle glatte Metall mit den zahlreichen Narben - Erinnerungen an Meteoritenstürme und gefahrvolle Landungen -, erst in diesem Augenblick war ich bereit zu glauben, daß wir es geschafft hatten.

Es war ein Augenblick des Stolzes und der Dankbarkeit. Dank für das wiedergewonnene Leben; Stolz über die Pioniertat, daß wir gemeinsam den Spiegelplaneten der Erde als erste betreten und erkundet hatten.

Mit reicher Ausbeute - belichteten Filmen und ausführlichen Schilderungen - kehrten wir nach Metropolis zurück.

An Oliva aber durfte ich nicht denken, dafür waren die Narben der Erinnerung noch zu frisch.

Das Triebwerk des Dingis sprang an.

Das Abenteuer der Erkundung war zu Ende. Der Rest war Routine: nach dem Verlassen der Atmosphäre die Kronos zu rufen und Ort und Zeitpunkt des Zusammentreffens zu vereinbaren. Nach den explosiven Geschehnissen der letzten Tage und Stunden waren die gewohnten Handgriffe die beste Medizin.

„Pilot an Co. Erbitte Grünlicht-Meldung."

Lieutenant Stroganow ließ sich Zeit. Endlich kam die erlösende Bestätigung:

„Zwölf Grün, Sir."

„Zwölf Grün, Roger."

Das Dingi war klar zum Abheben - und ich hob es ab, ließ es aufschweben und der gleißenden Sonne entgegensteigen, einem

Himmel entgegen, der bald wieder voller Sterne sein würde.

BIG MOTHER war schuld daran, daß ich anderen Sinnes wurde.

Es mag sein, daß der Gedanke schon seit geraumer Zeit in mir herangereift war, still und unerkannt; nun jedoch, als mein Blick aus sicherer Höhe über die gespenstische, menschenleere Landschaft aus Stahl und Beton schweifte, brach er sich Bahn.

Zweitausend Meter über dem Tal nahm ich die Fahrt aus dem Dingi.

Ich sah die Türme, Schlote und Hallen, die blinkenden Geleise mit den hin und her huschenden Güterzügen; und ich sah den Zaun, vor dem ich um ein Haar kapituliert hatte.

Bis zu diesem Augenblick war es mir gelungen, die Erinnerung im Schach zu halten; bis zu diesem Augenblick hatte ich mich beharrlich geweigert zurückzublicken.

Nun jedoch glaubte ich auf einmal wieder Olivas letzte Worte zu hören: Mark ... laß Mir nicht im Stich

Der Spiegelplanet ging mich nichts mehr an. Konnte ich es mir so einfach machen? Das Dingi vibrierte vor Ungeduld, seiner Schwerkraft zu entfliehen - dorthin, wo seine wahre Heimat war: der endlose Raum. Aber Tatsache war, daß der Spiegelplanet mich längst angerührt hatte mit seinem Zauberstab. Einen Tag lang hatte ich auf ihm vollkommenes Glück erleben dürfen, und nun legte er mir dafür die Rechnung vor. Es war mir nicht möglich zu vergessen. Die Narben brachen auf. Olivas Tod auf der Schutthalde von Magnoville verlangte gebieterisch nach einem Sinn - und mir fiel es zu, ihm diesen Sinn zu geben. Nieder mit BIG MOTHER!

Ich muß wohl laut gedacht haben, denn Lieutenant Stroganow erkundigte sich: „Wie bitte, Sir?"

„Sofort", erwiderte ich, „sofort."

Nieder mit BIG MOTHER!

Mein Blick richtete sich auf den Stausee.

Millionen von Kubikmeter Wasser drückten gegen die gewölbte Mauer, die den See gegen das Tal hin abriegelte. Diese Mauer war die Achillesferse der ganzen Anlage. Die Ingenieure mochten ihr bedingungslos vertrauen; ich wußte es besser.

Mein Aufenthalt auf Mir war noch nicht beendet. Eine letzte Pflicht wartete auf mich.

Nieder mit BIG MOTHER!

Oliva hatte es gefordert und war dafür gestorben. Wer außer mir war imstande, die unerläßliche Arbeit zu tun? Mein Entschluß stand fest.

„Pilot an Co. Ich habe vor zu landen."

Lieutenant Stroganow hatte mich von der Seite beobachtet. Nun wandte er mir sein verwittertes Gesicht voll zu. „Aye, aye, Sir. Ich glaube, Sie haben recht. Das Ding muß weg. Fragt sich nur: wie? Das einzige Werkzeug, das ich Ihnen anbieten kann, sind ein Hammer und ein paar Schraubenschlüssel."

Ich drehte mich nach Lieutenant Torrente um.

„Lieutenant, wie ist es mit Ihnen? Ich kann und will nicht befehlen."

Lieutenant Torrente verzog keine Miene.

„Sie haben meine volle Unterstützung, Sir. Allerdings frage ich mich auch, wie Sie das bewerkstelligen wollen. Ein Dingi ist kein Kriegsschiff, Sir."

Ich deutete auf den gähnenden Schlund des Stollens innerhalb der Umzäunung.

„In diesem verlassenen Bergwerk lagert genug Dynamit für ein schönes Feuerwerk. Wir werden BIG MOTHER das Vergnügen machen."

In den Augen der Ingenieure mochte der Zaun ein unüberwindliches Hindernis bilden - und das war er auch in der Tat, sofern man sich ihm zu ebener Erde näherte. Mit einem Angriff auf BIG MOTHER aus der Luft schienen die Ingenieure zu keiner Zeit gerechnet zu haben. Wahrscheinlich bestand dazu auch kein Anlaß, denn sämtliche Flugmaschinen befanden sich in der Hand der Polizei.

Vor dem Stollen setzte ich das Dingi auf. Wir warteten, ob sich ein Polizeihubschrauber hinter uns gesetzt hatte, als aber alles ruhig blieb, verbargen wir das Dingi in einer Baumgruppe und stiegen aus.

Der Verlauf der unterirdischen Gänge war mir bekannt; ein zusätzliches Mal kam mir mein geschultes kartographisches Gedächtnis zu Hilfe. Ausgestattet mit drei lichtstarken Handscheinwerfern, hatten wir keine nennenswerten Schwierigkeiten, uns in dem nachtdunklen Labyrinth zu orientieren.

Das Dynamit lagerte noch immer unangetastet in der Kaverne.

Der Abtransport bereitete keine Mühe. Da die Geleise intakt waren, genügte es, mit vereinten Kräften eine der rostigen Loren wieder in Betrieb zu setzen.

Dreimal legten Lieutenant Stroganow, Lieutenant Torrente und ich den Weg zur Kaverne zurück. Danach verfügten wir über genug Sprengstoff, um die Vernichtung von BIG MOTHER vorzubereiten.

Es war bereits mitten in der Nacht, als wir daran gingen, das Dynamit umzuschlagen in das Dingi. Das Gelände war hinreichend erleuchtet; die hohen Peitschenmasten, die sich allenthalben zwischen den Fabrikanlagen erhoben, spendeten ein helles, klares Licht.

Kurz nach Mitternacht war die Arbeit getan. Ich wischte mir aufatmend den Schweiß aus dem Gesicht. Das Dingi, beladen mit dem explosiven Inhalt einiger Dutzend Kisten, glich einer fliegenden Bombe.

„Gentlemen, und nun zu den Einzelheiten..."

Im Sand entwarf ich eine Skizze des Tales mit BIG MOTHER und des angrenzenden Stausees. Der schwächste Punkt des Dammes lag dort, wo sich das stillgelegte Kraftwerk erhob. An dieser Stelle war der Damm von einem mittlerweile verriegelten Tunnel durchbrochen, in dem sich die Turbinen befanden.

Ich führte aus: „Hier setzen wir das Dingi auf. Es kommt dann darauf an, das Dynamit so tief wie möglich unter dem Damm zu platzieren. Die Zündung erfolgt mittels einer Lunte. Diese brennt lange genug, so daß uns hinreichend Zeit bleibt, zum Dingi zurückzukehren und zu starten, bevor die Explosion stattfindet. Sobald wir uns davon überzeugt haben, daß die Arbeit getan ist, nehmen wir Kurs auf die Kronos. " Ich sah auf die Uhr. „Meine Herren, wir sollten uns ans Werk machen!"

Über das Gelände fegte ein stürmischer Wind. Das überladene Dingi protestierte gegen den Start. Erst nachdem ich das Triebwerk auf 'volle Leistung' geschaltet hatte; löste es sich widerwillig vom Boden. Rüttelnd und schüttelnd begann es zu steigen. Behutsam schwenkte ich den Bug herum; das Dingi nahm Fahrt auf. Unmittelbar vor dem Zaun geschah es. Eine besonders heftige Bö fegte durch das Tal, packte das Dingi und wirbelte es herum. Das Dingi krachte unsanft gegen einen Peitschenmast.

Dem Dingi machte das nichts aus; es konnte mehr einstecken als eine Kollision mit einem nachgiebigen Peitschenmast. Die Folgen dieses Zusammenstoßes bekam einzig und allein ich selbst zu spüren. Einige Sekunden lang hatte ich alle Hände voll damit zu tun, das bockende Dingi wieder unter meine Kontrolle zu zwingen.

Dann erst, nachdem ich hinreichend Höhe gewonnen hatte, um mich sicher zu wähnen, sah ich, was die Bö angerichtet hatte.

Der Peitschenmast war quer über den Zaun gestürzt und verglüht. BIG MOTHER gab Alarm.

16.

Auszug aus dem Einvernahmeprotokoll der VEGA im Zusammenhang mit der Erkundung des Spiegelplaneten Mir zum Verlust eines Dingis.

Harris: Nachdem Sie nun wußten, Commander, daß BIG MOTHER Alarm gab - fanden Sie es da nicht naheliegend, das Unternehmen, so löblich dies auch sein mochte, abzubrechen?

Brandis: Der Gedanke kam mir in der Tat, Sir. Andererseits widerstrebte es mir, wegen dieses dummen Patzers aufzugeben. Ich rechnete mir aus, noch genug Zeit zu haben, um die Sprengung vorzubereiten.

Harris: Und - ging diese Rechnung auf, Commander?

Brandis: Beinahe, Sir.

Harris: Sie ging also nicht auf?

Brandis: Nein, Sir. Sie ging nicht auf.

Das Anbringen der Sprengladung gestaltete sich schwieriger und zeitraubender, als ich es mir vorgestellt hatte. Der Turbinentunnel war nicht einmal mannshoch, und sein Boden war mit einem schlüpfrigen Bewuchs überzogen, der jeden Schritt und jede Bewegung zur Qual machte. Die Luft, kalt, feucht und arm an Sauerstoff, ließ sich kaum atmen.

Die Lieutenants transportierten das Dynamit und reichten es mir zu; ich selbst war damit beschäftigt, es tief unter dem Damm zu stapeln.

Gegen zwei Uhr war das Dingi erst zu einem Viertel entladen, und ich fühlte mich zu Tode erschöpft. Das war kein Wunder. Die letzten Tage waren aufregend und voller Anstrengungen gewesen, und die Schufterei im Turbinentunnel gab mir den Rest.

Lieutenant Stroganow machte den Vorschlag, mich für eine Weile abzulösen, und ich nahm sein Angebot an und kehrte, von Lieutenant Torrente begleitet, an die frische Luft zurück.

Vor dem Kraftwerk blieb Lieutenant Torrente plötzlich stehen. Er schien zu horchen.

„Was gibt's, Lieutenant?"

„Ein Geräusch, Sir. Es hörte sich an wie..."

Mitten im Satz brach Lieutenant Torrente ab. Ich stand wie versteinert.

Mit allen möglichen Schwierigkeiten hatte ich gerechnet: sowohl mit dem Auftauchen eines Hubschraubers als auch mit dem Eintreffen einer motorisierten Patrouille. Darauf war ich vorbereitet. Das Risiko hielt ich für gering. Das Dingi war klar zum Start, und weder ein Hubschrauber noch eine motorisierte Patrouille vermochte ihm, sobald es sich vorn Boden gelöst hatte, gefährlich zu werden.

Nun mußte ich zu meiner Bestürzung feststellen, daß meine Rechnung nicht aufging.

Der Aufmarsch der Polizeistreitkräfte hatte sich fast lautlos vollzogen. Im Inneren des Tunnels, tief unter der Erde, konzentriert auf die Arbeit, hatten wir nichts davon bemerkt. Erst im letzten Augenblick hatte Lieutenant Torrentes empfindliches Gehör ein verdächtiges Geräusch wahrgenommen, doch seine Warnung kam zu spät. Das Unheil war bereits über uns hereingebrochen.

Es kündigte sich an mit einer Flut von Licht.

Die Nacht war auf einmal zum Tage geworden.

Ein Dutzend Scheinwerfer, die zur gleichen Zeit aufgeflammt waren, strahlte uns an.

„Sir!"

„Keine unbedachte Bewegung, Lieutenant! Noch ist kein Schuß gefallen."

Ich zwang mich zur Ruhe.

Ein Ausbruch mit dem Dingi kam vorerst nicht in Betracht. Die Abwesenheit von Lieutenant Stroganow, der von dieser Entwicklung nichts ahnte, komplizierte die Situation.

Die Entscheidung darüber, - was es zu tun galt, wurde mir abgenommen. Die Stille wurde zerrissen von einer menschlichen Stimme: verstärkt durch ein Megafon.

„Baraträer! Ihr seid umstellt! Widerstand ist zwecklos! Hebt die Arme und ergebt euch!"

Die Stimme schien vom Himmel zu kommen - und so war es auch: fast.

Langsam hob ich den Kopf.

Das Bild, das sich meinen Augen bot, war gespenstisch. Es war der Höhepunkt eines verteufelten Theaters.

Hundert Meter über uns, ganz oben auf dem Staudamm, flatterte im Wind ein weißer Kittel, und ein einzelner darauf gerichteter Scheinwerfer verlieh diesem Kittel einen geradezu überirdischen Glanz. Der Ingenieur, dem der Kittel gehörte, setzte erneut das Megafon an:

„Ich wiederhole! Baraträer, ergebt euch! Wer die Hände hebt, bleibt verschont! Wer Widerstand leistet, wird erschossen!"

Irgend etwas ging mit mir vor, eine geheimnisvolle Veränderung. Auf anfängliches Entsetzen folgte kalter, berechnender Zorn.

Sowohl die Stimme als auch das strenge, hochmütige Gesicht des Ingenieurs waren mir bekannt. Während des Prozesses, den man Oliva und mir gemacht hatte, waren sie der mittlere Monitor gewesen: jener, der die Verhandlung leitete.

Nun war aus einem Schattenbild eine Gestalt aus Fleisch und Blut geworden.

Tausend Gedanken schossen mir durch den Kopf. Die erste wichtige Erkenntnis war diese:

Offenbar hatten die Hohenpriester der Wohlstandspartei, verärgert über das Versagen ihrer Polizei, beschlossen, die letzte und entscheidende Aktion persönlich zu leiten und zu überwachen. Wahrscheinlich war um diese Zeit ganz Mir in Alarmzustand versetzt. Der Mißbrauch eines weißen Kittels war der zündende Funken. Die Ingenieure reagierten auf diese Verhöhnung ihres Standes mit dem Einsatz aller verfügbaren Mittel.

Eine andere wichtige Erkenntnis war folgende:

Die Polizisten zögerten, das Feuer zu eröffnen. Statt dessen forderte uns der Ingenieur zur Kapitulation auf. Daraus ließ sich folgern: Die Ingenieure hielten uns für Mitwisser einer allgemeinen Verschwörung und legten Wert darauf, uns zunächst einmal zu verhören, bevor sie mit uns kurzen Prozeß machten.

Enttäuschung überschwemmte mich.

Die Arbeit, die zu verrichten ich noch einmal auf Mir gelandet war, ließ sich nicht zu Ende führen. BIG MOTHER stand als Sieger da. Gewiß, mit einigem Glück sollte es mir gelingen, den wenigen Sprengstoff zu zünden, der sich bereits unter dem Damm befand -aber was wäre damit bewirkt? Um eine Bresche in den Staudamm zu sprengen, bedurfte es zumindest der doppelten wenn nicht der dreifachen Menge - und eben diese Menge befand sich noch immer unausgeladen im Dingi. Ich hatte BIG MOTHER herausgefordert, aber BIG MOTHER lachte mich aus.

Der Hohepriester auf dem Staudamm verlor die Geduld. „Baraträer, ich wartete darauf, daß ihr die Arme hebt!" Ich starrte in das kalte Gesicht des Mannes, der über ein junges, lebenshungriges Mädchen, fast noch ein Kind, das Todesurteil verhängt hatte: für einen harmlosen Spaziergang durch den Wald.

Ich war am Leben geblieben, um Olivas letzten Wunsch zu erfüllen.

Indem ich meine Hände zu einem Trichter formte, rief ich zurück:

„Wir sind zu dritt. Der dritte Mann muß verständigt werden."

Der weiße Kittel leuchtete im Licht wie eine himmlische Erscheinung.

„Ihr habt eine Minute Zeit, nicht mehr! Eine Minute!" Ich nickte Lieutenant Torrente zu.

„Holen Sie Lieutenant Stroganow. Schnell!" Lieutenant Torrente zögerte.

„Sie haben doch nicht im Ernst vor, sich zu ergeben, Sir? Mit dem Dingi sind wir den Brüdern doch auf und davon, noch bevor sie Piep sagen können."

Ich wiederholte: „Holen Sie Lieutenant Stroganow!" Lieutenant Torrente straffte sich.

„Aye, aye, Sir."

Ich überdachte die Situation. Bis zum Dingi waren es keine zehn Schritt. Falls es mir gelang, das Dingi zu erreichen, ohne von einer Kugel getroffen zu werden, konnte keine Macht auf Mir mich mehr aufhalten. Um das Dingi ernsthaft zu beschädigen, mußte man schon schwerere Kaliber in Stellung bringen als die Gewehre und Maschinenpistolen eines auf der Erde längst zur Vergangenheit gewordenen Jahrhunderts.

Lieutenant Torrente, von Lieutenant Stroganow begleitet, kehrte zurück.

Der Sibiriak kniff die Augen zusammen.

„Allerhand Aufgebot, Sir", bemerkte er. „Wie konnte das passieren?"

„Der Peitschenmast, Lieutenant."

„Ich verstehe, Sir. Und nun heißt es also: Alles stehen und liegen lassen - und ab geht die Post?"

Während ich die Antwort formulierte, hob ich den Kopf, um den Weißkittel noch einmal von Angesicht zu Angesicht zu sehen. Was ich den Lieutenants mitzuteilen hatte, ging ihn zumindest ebensoviel an.

Meine Worte würde er zwar nicht hören, aber vielleicht mochte es ihm gelingen, ihren Sinn zu erraten: daß eine Kapitulation für mich nicht in Betracht kam und daß es zwischen ihm und mir nie etwas anderes geben konnte als unversöhnliche Feindschaft. Auf seinem monumentalen Podest, den Sternen fast näher als der Erde, wähnte er sich erhaben über alle gewöhnlichen Mirianer. Mochte er getrost in
diesem Wahn verharren - mein Blick sollte ihm zeigen, was ich zu tun beschlossen hatte: ihn zu Fall zu bringen.

Ich überlegte und rechnete nach. Meine Befehle waren knapp.

„Lieutenant Stroganow!"

„Aye, aye, Sir."

„Lieutenant Torrente!"

„Aye, aye, Sir."

„Morgen nachmittag wird, wie vereinbart, die Kronos auf der Hochebene niedergehen. Sie haben Zeit genug, sich dorthin durchzuschlagen. Die Gelegenheit dazu werde ich Ihnen verschaffen. In dem Augenblick, in dem ich das Dingi starte, werden sich sämtliche Scheinwerfer darauf konzentrieren. Das ist Ihre Chance -eine zweite werden Sie nicht bekommen. Und noch eins! Was immer auch geschieht - Ihre Fluchtrichtung ist zunächst die in die Berge. Versuchen Sie, so viel Höhe zu gewinnen wie möglich!"

Es mochte am Ton meiner Stimme liegen: diesmal kam kein Widerspruch auf.

Der Hohepriester begann nervös zu werden.

„Baraträer, eure Frist ist um! Meine Truppen rücken jetzt vor! Wer nicht die Arme hebt, wird erschossen!" Ich senkte den Kopf - bereit zum Sprung, und zugleich begann die Erde zu zittern.

Aus dem Wald hervor brachen mit aufheulenden Motoren mehrere gepanzerte Fahrzeuge.

„Bergauf!" wiederholte ich. „Ihre Fluchtrichtung ist die nach oben!"

Danach drehte ich mich um und rannte geduckt auf das Dingi zu.

Der Hohepriester fuchtelte mit beiden Armen. Aus dem Megafon drangen unverständliche, bellende Laute.

Lieutenant Stroganow eilte hinter mir her.

Ich bestieg das Dingi, verriegelte den Einstieg und überprüfte die Grünlichter.

Zwölf Grün.

Das Triebwerk sprang an; ich sah gerade noch, wie Lieutenant Stroganow sich mit einem mächtigen Satz in Sicherheit brachte - dann begann das Dingi zu steigen.

Was ich vermutet hatte, traf ein.

Die Scheinwerfer folgten dem Dingi.

Unter mir herrschte pechschwarze Finsternis. Stroganow, Torrente! dachte ich. Haut ab!

Ich war überzeugt, daß sie bereits um ihr Leben rannten: bergauf. Mit etwas Glück sollten sie - nun, da wir die Überrumpelung auf unserer Seite hatten - davonkommen.

Die Finsternis bekam gelbe, flackernde Augen: Die Polizei hatte das Feuer auf das Dingi eröffnet. Einige der Geschosse trafen.

Ich zog das Dingi steil in die Höhe, und das Prasseln der abprallenden Geschosse ließ nach.

Mein Blick wanderte über die Armaturen.

Danach fühlte ich mich beruhigt: alle Anzeigen waren normal. Das Dingi, in Meteoritenstürmen erprobt, hatte dem Beschüß standgehalten.

Und nun erst - von BIG MOTHER zum letzten großen Duell herausgefordert - war es wirklich eine fliegende Bombe. Nahezu anderthalb Tonnen Dynamit befanden sich auf dem Flug, um das Werk einer Zerstörung zu vollenden, die zugleich eine Tat der Befreiung sein sollte.

In einer Höhe von knapp fünfhundert Metern überflog ich den See; dann nahm ich die Fahrt aus dem Dingi und wendete.

Der Staudamm stand vor mir wie ein schwarzer, massiger Stier. Durch die Scheibe des Cockpits hindurch visierte ich ihn an - mit kalter Ruhe.

Der verwundbare Punkt befand sich unmittelbar im Zentrum, etliche Meter unter der Oberfläche des Sees. Für diesen Augenblick war Oliva gestorben.

Nieder mit BIG MOTHER!

Der Segen der Arbeit würde auf den Planeten Mir zurückkehren -und mit ihm die Erholung in lauschigen Wäldern.

Ich stieß den Triebwerksregler auf volle Leistung, und das Dingi verwandelte sich in ein Geschoß auf leicht abwärts geneigter Bahn.

Die Bilder wurden chaotisch.

Ich sah das vorn Wind gekräuselte Wasser. Ich sah die Mauer.

Ich sah - auf seltsame Weise aus der Nacht herausgelöst und gleichsam vergrößert - das Gesicht des Ingenieurs über dem weißen, flatternden Kittel: mit weit aufgerissenen, entsetzten Augen.

Dann katapultierte ich mich hinaus ins Freie.

Ich stürzte dem See entgegen; irgendwann öffnete sich der Schirm; ich schlug auf.

Die Nacht wurde auf einmal zu einer feurigen Lohe, und die Lohe schlug um und wurde zu einem wirbelnden, strudelnden, kochenden Katarakt.

Ich sah nichts mehr; ich hörte nichts mehr; ich fühlte nichts mehr.

17.

Das erste, was ich mit halbem Bewußtsein wahrnahm, war ein gleichmäßiges Dröhnen und Vibrieren: ein Geräusch, das mich sofort wieder einlullte. Aber der Traum, in den ich fiel, war voller erschreckender Bilder: Eine feurige Lohe bewegte sich im Zeitlupentempo unaufhaltsam auf mich zu, doch als ich mich umwenden wollte, um zu fliehen, waren meine Beine wie festgewachsen. In letzter Verzweiflung bäumte ich mich auf - und wurde wach.

Ich sah die gleißende Helligkeit eines Sommermorgens, und die Kronos fiel mir ein, die auf der Hochebene niedergehen sollte.

Ich befand mich in einem Hubschrauber. Meine Arme und meine Beine waren gefesselt. Trotzdem war es mir irgendwie gelungen, mich in eine sitzende Position zu bringen.

Die Landschaft, über die hinweg der Hubschrauber flog, war mir zugleich vertraut als auch fremd. Es war das gleiche Tal, in dem BIG MOTHER gestanden hatte, und doch war es ein anderes. Die Türme, Schlote, Hallen und blinkenden Geleise waren verschwunden, hinweggespült von einer verheerenden Sintflut; und dort, wo sie sich ursprünglich erhoben hatten, spiegelte sich der Himmel in aquamarinblauen Seen und kristallklaren Strömen.

Ich rührte mich nicht. Ich dachte an Oliva und sah mich für sie stellvertretend satt an dieser jungfräulichen Welt, an diesem ersten Tag einer zweiten Schöpfung.

Erst als ich Stimmen vernahm, riß ich mich von diesem erhebenden Anblick los.

Am Steuer des Hubschraubers saß ein Polizist - doch nicht ihm galt meine Aufmerksamkeit, sondern dem Mann im weißen Kittel, der auf dem rechten Pilotensitz Platz genommen hatte. Ich erkannte ihn auf Anhieb. Während des Prozesses hatte er sich ebenfalls rechts von mir befunden: als Schattenbild auf einem Fernsehmonitor.

Er mußte, was ich dachte und empfand, erraten haben, denn er bemerkte - mit einer Stimme, die hoch und schrill klang wie die einer keifenden Frau:

„Das Lachen wird dir noch vergehen, Baraträer! Wir bauen alles wieder auf - größer und mächtiger als je zuvor. BIG MOTHER war ohnehin schon eine veraltete Anlage."

Der Ingenieur war ein dicker Mann in mittleren Jahren, mit einem runden, glatten Gesicht, in dem ein Paar wäßriger Augen stand. Nichts Übermenschliches haftete ihm an; er schwitzte wie ein gewöhnlicher Sterblicher. Ab und zu fuhr er sich mit einem Zipfel des weißen Kittels über die perlende Stirn.

Der linke Fernsehmonitor saß neben mir: mit dem hageren, griesgrämigen Gesicht eines leberkranken Habichts. Über seine mir zugewandte Wange lief gelegentlich ein nervöses Zucken. Sein weißer Kittel bedurfte dringend der Reinigung. Es sah aus, als sei sein Träger in eine Schlammlawine geraten.

Der leberkranke Habicht musterte mich mit feindseligem Blick.

„Ich nehme an, Baraträer", bemerkte er mit schleppender Stimme, „du fragst dich, weshalb wir dich nicht einfach ersaufen ließen. Du fragst dich, was wir mit dir vorhaben. Ist es so?"

Ich schwieg.

Es gab nichts zu erwidern, nichts zu diskutieren. Die Arbeit war getan. Nun galt es nur noch, Haltung und Würde zu bewahren.

Der leberkranke Habicht lachte.

„Du bist am Leben, Baraträer, weil wir dich brauchen. Du bist der Rädelsführer der Verschwörung. Solange wir dich in der Hand haben, wird es keinen Aufstand geben. Du bist für die Wohlstandspartei die beste Versicherung, die man sich wünschen kann."

Ich ließ ihn reden und dachte nach.

BIG MOTHER existierte nicht mehr, und die beiden Ingenieure befanden sich auf der Flucht. Sie hatten mich aus dem Wasser gefischt - und in der irrigen Meinung, es mit einer weitverzweigten Organisation zu tun zu haben, benutzten sie mich nun als ihre Geisel.

Früher oder später - daran bestand kein Zweifel - würden sie mich töten lassen, doch für den Augenblick hatte ich nichts zu befürchten.

Noch eine andere Überlegung beflügelte meine Phantasie: Die Ingenieure befürchteten einen Aufstand. Das bedeutete, daß der Fall von BIG MOTHER Folgen hatte, die über meine Absichten noch hinausgingen.

Der leberkranke Habicht beugte sich über mich.

„Und nun noch einmal zu dir, Baraträer!" sagte er. „Deine Aufgabe ist es, uns die Rebellen vom Halse zu halten - solange, bis wir alles wieder aufgebaut haben. Es liegt in deinem eigenen Interesse, dich mit uns zu verbünden."

Glaubte er ernsthaft: Ich nähme an?

Ich blickte an ihm vorüber - hinaus und hinab.

Der Hubschrauber überflog eine besonnte Hügellandschaft mit Baumgruppen und Wiesen.

Höhe und Entfernung verzerrten die Perspektiven. Was ich sah, ließ mich zunächst an einen wimmelnden Ameisenhaufen denken.

Der Dicke fluchte.

„Das Pack überschwemmt die Landschaft - und weit und breit ist kein Polizist zu sehen, der es aufhält!"

Die Ameisen - nun erkannte ich es - waren Menschen: Männer, Frauen und Kinder. Einige von ihnen trugen bunte Fahnen wie bei einer Prozession.

Das also war er, der Aufstand. Der Fall von BIG MOTHER mußte wie ein Fanal gewirkt haben. Eine ganze Menschheit hatte sich auf die Wanderschaft begeben - auf der Suche nach fast vergessenen Rechten. Der leberkranke Habicht öffnete ein Fenster und drohte den Leuten auf der Erde mit der Faust. Danach wandte er sich erneut an mich. „Eine vorübergehende Entgleisung, Baraträer!" sagte er. „Das letzte Wort ist noch nicht gesprochen. Was will dieses Pack -arbeiten? Lächerlich! Sich in Wald und Flur ergehen! Lächerlich! Sobald sich der Mangel einstellt, wird es ganz von selbst zur Vernunft kommen - und auf Händen und Füßen dorthin zurückkriechen, wo die gefüllten Töpfe stehen."

Der leberkranke Habicht rammte mir eine Stiefelspitze zwischen die Rippen.

„Und du, Baraträer", sagte er, „wirst das deine dazu beitragen!"

Er trug einen weißen Kittel, und lange genug war er auf Mir ein bedeutender Mann gewesen: gehaßt, gefürchtet und beneidet. Aber mich konnte sein weißer Kittel nicht beeindrucken; ich sah das nervöse Zucken in seinem Gesicht, und ich atmete den Geruch der Angst, der von ihm ausging.

Ich beschloß, ihm zu antworten - auf die Gefahr hin, daß ihm meine Antwort mißfallen würde.

„Mir scheint eher, daß Sie, so wie die Dinge stehen, gut daran täten, Ihren lächerlichen Kittel abzulegen. Die Bürger von Mir sind wachgeworden."

Der Dicke drehte sich nach mir um und schlug mir die Faust ins Gesicht. Er kreischte:

„Dich werde ich lehren - uns zu lästern!"

Über einem gepflegten kurzgeschnittenen Rasen, der gesäumt war von blühendem Rhododendron, setzte der Hubschrauber zur Landung an.

Der Park und das herrschaftliche Haus hinter bellgrünen Linden waren mir bekannt; nur war ich damals, als ich all das zum ersten Mal gesehen hatte, ein freier Mann in der Begleitung eines jungen und übermütigen Mädchens gewesen, und nun war ich eine Geisel der Ingenieure.

Der Aufstand schien mittlerweile bedrohliche Formen angenommen zu haben.

Park und Haus glichen einer Festung, die sich zur letzten Verteidigung rüstet. Wohin der Blick schweifte, traf er auf die mir sattsam bekannten grünen Uniformen. Die Polizisten - ich schätzte sie auf mehrere Hundertschaften - waren damit beschäftigt, in aller Eile Gräben auszuwerfen und Verhaue aus Stacheldraht zu errichten. Dazwischen huschten weißbekittelte aufgeregte Ingenieure hin und her und überwachten das Aufstellen der Maschinengewehre. Ihre Stimmen klangen atemlos und schrill.

Der Dicke kletterte ächzend aus dem Hubschrauber, und einer der Weißkittel kam über den Rasen auf ihn zugerannt.

„Gut, daß Sie kommen, Herr Oberingenieur!" sagte er schwitzend. „Die Stimmung unter den Polizisten ist nicht die beste. Eine Hundertschaft hat sich bereits empfohlen. Es heißt, die Aufständischen bewegen sich geradewegs auf uns zu."

Der Dicke klopfte dem Aufgeregten auf die Schulter.

„Beruhigen Sie sich, Herr Kollege. Machen Sie den Polizisten klar, daß sie alle Vorrechte verlieren, wenn sie in dieser Stunde nicht ihre verdammte Pflicht und Schuldigkeit tun. Und sagen Sie ihnen: Ich komme nicht mit leeren Händen. Der Aufstand ist bereits so gut wie niedergeschlagen."

Der Aufgeregte fuhr sich mit dem Ärmel über die Stirn. „Herr Oberingenieur, wir brauchen, um mit den Rebellen fertig zu werden, eine ganze Armee!"

Der Dicke zupfte seinen weißen Kittel zurecht.

„Was ich Ihnen mitbringe, Herr Kollege", sagte er, „ist mehr wert als eine Armee. Ich habe den Baraträer in meiner Gewalt, der diesen ganzen Aufstand angezettelt hat. Der Mann, der BIG MOTHER vernichtet hat, ist mein Gefangener - von mir persönlich verhaftet. Wir haben ihm soeben ein Geschäft angeboten - und ich wette, er wird darauf eingehen."

18.

Licht, das grell und mitleidlos über mich herfiel, weckte mich aus unruhigem Schlaf. Gleich darauf wurde die Kellertür aufgeschlossen und geöffnet. Ich richtete mich auf. Nach einigen auf dem betonierten Fußboden verbrachten Stunden fühlte ich mich steif und durchfroren. Ich erkannte den dicken Oberingenieur und den leberkranken Habicht, und ungeachtet des herabgekommenen Zustandes, in dem ich mich befand, verspürte ich einen Anflug von Erheiterung.

Die beiden Ingenieure hatten sich aufgeputzt wie Sänger zu einer Theaterschlacht. Quer über ihre weißen Kittel spannten sich bespickte Patronengurte: an ihren Hüften baumelten schwere automatische Pistolen; und darüber hinaus war jeder von ihnen mit einer Maschinenpistole bewaffnet.

Der kriegerische Aufputz ließ nur einen Schluß zu: Die entscheidende Schlacht stand unmittelbar bevor - und um die Sache der Ingenieure war es schlecht bestellt.

Der Dicke räusperte sich und ergriff das Wort.

„Es ist so weit, Baraträer. Die Stunde, dir Leben und Freiheit zu verdienen, ist gekommen. Wenn es dir gelingt, den Pöbel zur Vernunft zu bringen und zur Umkehr zu bewegen, soll dir verziehen sein. In diesem Fall sind wir bereit, dich in unsere Dienste zu nehmen."

Der leberkranke Habicht entsicherte die Maschinenpistole und richtete den Lauf auf meine Brust.

„Wir werden dich nicht aus den Augen lassen, Baraträer!" sagte er.

„Ein falsches Wort, ein falscher Schritt - und du wirst der erste sein, der heute stirbt."

Daran, daß diese Drohung ernst gemeint war, hegte ich keinen Zweifel. Die Ingenieure spielten ihre letzte Karte aus. Das Reich, das sie mit Hilfe der Wohlstandspartei errichtet hatten, schwankte unter ihren Füßen. Mit eigenen Augen hatte ich die Heerscharen gesehen, die nach Jahren der Einschließung aus Magnoville in die Felder und Wälder strömten: eine wahre Lawine von Menschen, von denen die meisten wohl zum erstenmal in ihrem Leben den erregenden Atem der Freiheit atmeten.

In den Augen der Ingenieure nistete blanke Angst.

Gestern um diese Zeit noch waren sie unumschränkte Herrscher gewesen, die ihr Volk mit Brot und Spielen im geistigen Dämmerschlaf hielten. Mit dem Fall von BIG MOTHER war diese Herrschaft brüchig geworden - und nun, vom Aufstand der Massen bedroht, standen sie mit dem Rücken zur Wand. Ihre weißen Kittel waren zu einem roten Tuch geworden.

Ich überdachte die Lage. Die auf mich gerichteten Waffen stellten ein Argument dar, das ich vorerst nicht entkräften konnte. Ich mußte mich fügen, um einen besseren Augenblick zu erreichen.

Die beiden Ingenieure gingen hinter mir her - in respektvollem Abstand, so daß sie nicht überrumpelt werden konnten, doch immer nahe genug, um von ihren Waffen bei ersten Anzeichen eines Fluchtversuches wirksamen Gebrauch machen zu können.

Bereits als ich den Keller verließ, vernahm ich das dumpfe, grollende Vibrieren, das in der Luft lag: den Lärm einer großen und aufgebrachten Volksmenge.

Ich trat hinaus in den Park und blieb überwältigt stehen. Mein erster Blick galt dem Hubschrauber. Er stand noch immer dort, wo er gelandet war, auf dem gepflegten Rasen. An ihm vorüber flutete der Rückzug. Die vorgeschobene Hundertschaft der Polizei räumte kampflos die Stellung. Ich sah Polizisten, die ihre Waffen fortwarfen; ich sah Polizisten, die sich im Laufen ihrer Uniformen entledigten.

Ein Dutzend weißbekittelter Ingenieure versuchte verzweifelt, den Rückzug aufzuhalten. Die Ingenieure warfen sich mit beschwörenden Worten und wüsten Drohungen den Polizisten entgegen, doch die Polizisten rannten weiter, brachten sie zu Fall und trampelten mit ihren schweren Stiefeln über sie hinweg.

Die Ursache der plötzlich ausgebrochenen Panik war auf der Wiese versammelt - auf jener Wiese, bis zu der Oliva und ich der Spur der Rehe gefolgt waren -: eine wohl tausendköpfige Menge mit bunten Fahnen, mit Musikinstrumenten, aber auch mit drohend geschwungenen Knüppeln. Eine zweite, verheerende Explosion mußte stattgefunden haben: Unter dem Druck der ins Freie strebenden Einwohner von Magnoville waren die Mauern einer fast schon zur Tradition gewordenen Gefangenschaft geborsten.

Mein Blick wanderte über erregte, erhitzte Gesichter. Die Veränderung, die von gestern auf heute mit all diesen Menschen vorgegangen war, ließ sich nicht übersehen. Was sich auf der Wiese drängte, hatte nichts mehr zu tun mit den Faulenzern, den Spielern und Trunkenbolden. Ein neuer Geist war über die Einwohner von Magnoville gekommen. Die Gesichter der Männer, Frauen und Kinder waren die von Menschen, die Vertrauen gefaßt hatten zu sich selbst.

Ein junger Polizist mit angstvoll geweiteten Augen stolperte vorüber.

„Geben Sie auf!" rief er den beiden Ingenieuren zu. „Geben Sie auf! Die Leute haben recht!" Hinter mir ratterte eine Maschinenpistole. Ich fuhr herum.

Der junge Polizist wälzte sich in seinem Blut.

Der leberkranke Habicht führte ein frisches Magazin in seine Waffe ein. Mir fiel auf, daß seine Hände zitterten.

Der Dicke stieß mir den Lauf seiner Waffe in die Seite. Er schwitzte stark und sah sich, während er zu mir sprach, immer wieder nach den Seiten zu um.

„Vorwärts, Baraträer! Zeig dich den Leuten! Mach ihnen klar, daß es ihnen nur zum Vorteil gereichen kann, wenn sie brav und gehorsam in die Stadt zurückkehren. BIG MOTHER wird neu erstehen - größer und schöner als je zuvor. Es wird den Leuten an nichts mangeln. Wir werden neue Spiele für sie erfinden, unterhaltsame Spiele... „

Die Worte des Dicken waren kaum zu verstehen. Seine Stimme schnappte über.

„Vorwärts, Baraträer! Vorwärts!"

Langsam setzte ich mich in Bewegung - doch nur, um nach einigen Dutzend Schritt erneut stehenzubleiben.

Ich hatte den Anführer der Aufständischen erkannt; ich blickte in die Augen von Bogulob Babel, dem alten Märchenerzähler. Und neben ihm, zu seiner Rechten, glaubte ich Olivas glückstrahlendes Gesicht zu sehen - doch es war nicht das ihre, sondern das ihres jüngeren Bruders Hamon.

Auch Hamon trug einen Knüppel - und nun, da er mich erspähte, stieß er den Knüppel wie ein Schwert steil in die Höhe und ließ einen übermütigen Ruf erschallen.

Bogulob Babel legte die Hände trichterförmig vor den Mund.

„Mark - wir kommen!"

Ich winkte ihm zu; das war mein Abschied.

Die letzte Polizeihundertschaft räumte das Feld. Der Rasen war übersät mit fortgeworfenen Waffen und Uniformen.

Der dicke Ingenieur heulte vor Wut und Verzweiflung. „Du sollst sie aufhalten, Baraträer! Aufhalten!"

Die flüchtende Hundertschaft war heran. Mit zwei, drei raschen Sätzen erreichte ich den nächsten Baum und preßte mich gegen den Stamm. Eine endlos scheinende Minute war ich umgeben von einer tollwütigen Stampeda. Die Polizisten flüchteten mit der Rücksichtslosigkeit erschreckter Büffel; ihre schweren Stiefel trampelten nieder, was sich ihnen in den Weg stellte. In der Luft lag ein bitterer, scharfer Geruch: die Ausdünstung der Angst.

„Baraträer!"

Zwei Maschinenpistolen feuerten und verstummten. Ich wandte den Kopf.

Die Stampeda war über die beiden Ingenieure hinweggegangen; sie lagen mit ausgebreiteten Armen auf der Erde, und ihre Kittel waren schwarz von den Abdrücken unzähliger Stiefel.

Bogulob Babel schrie einen Befehl, und die Männer, Frauen und Kinder aus Magnoville setzten sich in Bewegung.

Hamon - mit dem Gesicht von Oliva - bildete die Vorhut.

Ich rannte zum Hubschrauber, kletterte hinein und startete. Ein Wirbelwind fuhr durch den Park und ließ die ehemals weißen Kittel der Ingenieure flattern. Die Ingenieure sahen aus wie zerbrochenes Spielzeug, und als der Hubschrauber abhob, fielen die Kittel über ihre Gesichter wie Leichentücher.

Schräg unter mir, im goldenen Schein einer nachmittäglichen Sonne, lag, braun und verwittert, die Hochebene, und als ich mich in der Kanzel ein wenig vorbeugte und den Kopf hob, erkannte ich auch die Kronos, die darüber schwebte. Captain Romen kontrollierte, bevor er aufsetzte, den Landeplatz.

Auf der Hochebene erkannte ich zwei Gestalten - und ein tiefes, starkes, beglückendes Gefühl weitete mir die Brust, die beiden Lieutenants - Stroganow und Torrente - waren zur Stelle.

Der Hubschrauber schien sie zu beunruhigen; ich sah, wie der größere und breitere von ihnen die Hand über die Augen legte, und ich beeilte mich, Lieutenant Stroganow zu begrüßen. Meine Hand suchte und fand die Morsetaste, und der Signalscheinwerfer des Hubschraubers begann zu blinken:

„ Commander an Crew! -"

Nun erkannte ich auch die beiden mir zugewandten Gesichter.

Noch einmal berührte ich die Taste. „Aktion Oliva beendet!"

Lieutenant Stroganow und Lieutenant Torrente rissen sich die Mützen vorn Kopf und winkten.

Die Kronos setzte auf, und aufgewirbelter Staub verschleierte die Sicht.

Auf einmal war mir zumute wie einem übermütigen Jungen. Dreimal zog ich den Hubschrauber im Tiefflug um die Kronos herum, dann erst setzte ich ihn auf. Ich sprang aus der Kanzel und rannte auf mein Schiff zu.

Eintragung in das Bordbuch:

10. Juni 2080. Erkundung abgeschlossen. Mit Ausnahme von Judith - rechtskräftig angetraute Ehefrau von Ltn. Israel Levy - sind die Pilger 17.15 Uhr von Bord gegangen, um auf Mir als Lehrer und Unterweiser in Fragen manueller Arbeit und Landwirtschaft eine neue Existenz zu gründen. Die Kronos setzt ihre Reise fort. Auf dem schwarzen Samt der Unendlichkeit lag Mir wie ein blauer Diamant: Spiegelbild der Erde, zu der die Kronos auf dem Wege war.