Weltraumpartisanen 24: Astronautensonne
Date: 2012-10-20T22:00:00+00:00
Keywords: Science Fiction
Description: Die Firmengruppe Kosmos-Trust hat sich ein ehrgeiziges Ziel gesteckt: Der Planet Saturn soll kolonisiert werden. Um dies zu verwirklichen, will man seinen Mond Titan mithilfe einer nuklearen Zündung in eine kleine, künstliche Sonne verwandeln. Doch gegen das Projekt Astronautensonne regt sich rasch Widerstand. Umweltschutz-Aktivistin Jennifer Jordan und ihre Gruppe Weltwacht befürchten durch die zweite Sonne gravierende Umweltveränderungen auf der Erde. Als dann noch Martin Seebeck bei einer Recherche urplötzlich verschwindet und der Militärische Sicherheitsdienst (MSD) auffälliges Interesse a
Publisher: Herder Verlag

Mark Brandis

Atronautensonne
Falsches Spiel im Weltraum

Weltraum-Partisanen Band 24

Zwecks Kolonialisierung der Jupitermonde will die Firma KOSMOS-TRUST den Jupiter per künstlicher Fusion zu einer kleinen Sonne mit 120 Jahren Brennzeit umwandeln. Umweltschützer melden massive Bedenken an.

Als Martin Seebeck, der Freund von Mark Brandis, bei einer Untersuchung urplötzlich verschwindet und das zwielichtige EAAU-Militär auffälliges Interesse am Gelingen dieses Projektes zeigt, spürt Brandis, das an der Sache was faul ist…

Es lag im Interesse bestimmter Personen, nach einer oberflächlichen Untersuchung die Akte Astronautensonne zu schließen und sie an einem unzugänglichen Ort zu verwahren.

Mit meinem Bericht habe ich mir nicht die Aufgabe gesetzt, die geheimen Zusammenhänge aufzudecken. Er beschränkt sich auf meine persönlichen Erfahrungen.

MB.

Auszug aus Titschkus-Flottenalmanach 2083/84

Unabhängige Gesellschaft zur Rettung Raumschiffbrüchiger (UGzRR): eine mit Mitteln der EAAU und der VOR ins Leben gerufene Organisation mit humanitärer Zielsetzung, der der Status einer autonomen Gesellschaft verliehen wurde. Die Basis ist Las Lunas. Die Flotte besteht derzeit aus sechs Rettungskreuzern.

HENRI DUNANT (EAAU): Das Schiff trägt den Namen des Schweizer Kaufmanns, der aus Protest gegen das Verwundetenelend in der Schlacht von Solferino (1859) zum geistigen Urheber der Genfer Konvention und Begründer des Roten Kreuzes wurde. Flaggschiff der Gesellschaft.

ALBERT SCHWEITZER (EAAU): Das Schiff wurde benannt nach dem elsässischen Theologen, Philosophen, Musiker und Arzt, der 1913 das Urwald-Krankenhaus von Lambarene begründete. Sein Lebenswerk stand unter dem Motto »Ehrfurcht vor dem Leben«.

FLORENCE NIGHTINGALE (EAAU): Mit dieser Namensgebung wurde der englischen Diakonissin gedacht, die im Verlauf des blutigen Krimkrieges (1853-56) die Versorgung der Verwundeten und Kranken organisierte und sich mit Nachdruck für ein menschenwürdiges Lazarettwesen einsetzte.

ELSA BRANDSTROEM (EAAU): Der Schiffsname hält die Erinnerung wach an den »Engel von Sibirien«. Die Schwedin organisierte im Ersten Weltkrieg (1914-18) das Hilfswerk für die deutschen und österreichischen Kriegsgefangenen in Rußland.

MAHATMA GANDHI (VOR): Der Rettungskreuzer erhielt den Namen des 1948 ermordeten indischen Staatsmannes, der mit der Waffe des gewaltlosen Widerstandes sein Vaterland in die Freiheit führte. Mahatma = »große Seele«.

RABINDRANATH TAGORE (VOR): Die Schiffstaufe erfolgte im Gedenken an den bedeutenden Sozialreformer, Politiker und Pädagogen, der im frühen 20. Jahrhundert maßgeblich dazu beitrug, Indiens Kultur für den Westen zu erschließen.

1.

„Festhalten, Sir!“

Die Stimme des jungen Sergeanten im Cockpit der Cobra, der zu seiner astralblauen Uniform der Luftpolizei das silberne Abzeichen einer bekannten Kunstflugstaffel trug, klang plötzlich schrill.

Am Handläufer des Pilotensitzes klammerte ich mich an.

Es war schlimmer, als ich befürchtet hatte. Viel schlimmer. Aus den Rempeleien, die - von mir in der vornehmen Abgeschiedenheit des Fünfsternehotels Semiramis kaum wahrgenommen - am Tag zuvor begonnen hatten, war eine offene Schlacht zwischen meist jugendlichen Demonstranten und den Sicherheitsorganen der Venus geworden. Die Gegner des Projekts Astronautensonne hatten ihre Drohung, am 13. Februar 2085 den Ozongürtel über den Towns zu besetzen, wahrgemacht.

Zwei Meilen vor dem Raumhafen stieß die Polizei-Cobra, in der ich mich als Passagier befand, in einen wahren Hagelsturm aus leeren Flaschen, armdicken Metallbolzen, mit Sand gefüllten Konservendosen und rostigem Schrott.

Der Sergeant wandte mir sein schweißüberströmtes Gesicht zu.

„Die bringen uns glatt um, Sir!“

Die Demonstranten hatten erreicht, was sie sich von der Besetzung des Ozongürtels versprachen. Der Verkehr im Luftraum ruhte. Alle Taxiflüge waren eingestellt. Um dennoch zu meinem Schiff zu gelangen, war ich auf die Polizei angewiesen. Sie hatte mir, da für die Henri Dunant ein Notruf vorlag, kurzerhand diese Cobra geschickt -mit einem ihrer besten Piloten.

„Ich an Ihrer Stelle, Sergeant, würde versuchen, nach oben durchzubrechen.“

Der Sergeant deutete mit einem knappen Nicken Zustimmung an.

„Was anderes bleibt uns nicht, Sir - oder die Bande macht Hackfleisch aus uns.“

Die Besetzung des Ozongürtels war offensichtlich von langer Hand vorbereitet. Die dafür erforderlichen Einmann-Fluggeräte, ein paar hundert - vom vorsintflutlichen Skyrider bis hin zum hypermodernen, durch einen Minireaktor angetriebenen Ikarus aus Heeresbeständen war alles vertreten -, stammten gewiß nicht allein aus den Beständen der Towns, sondern waren eigens für diesen Tag in allen Teilen der EAAU zusammengeklaubt worden, in Europa, Afrika und Amerika. Die düsengetriebenen Demonstranten mit ihren umgehängten Munitionsbeuteln waren praktisch überall. Nach vorn gab es für die Cobra kein Durchkommen. Ein Dutzend Projektgegner sperrte den Luftraum mit Hilfe eines Netzes und eines riesigen Transparentes. Die Parole lautete:

HÄNDE WEG VOM TITAN!

Zugleich überschüttete uns der andere Pulk, der uns im Genick saß, mit seinen gefährlichen Wurfgeschossen. Bei jedem Treffer ging ein kurzes, hartes Beben durch die Cobra. Eine dritte Gruppe schließlich hatte sich fächerförmig hinter dem Heck postiert, um uns den Rückzug abzuschneiden.

„Ich wünschte, ich dürfte so, wie ich möchte! Das sind doch keine Menschen mehr!“ Der Sergeant zeigte mir zwei zu Pistolenläufen ausgestreckte Finger. Erneut klang seine Stimme schrill. Der Haß raubte ihm den Atem. „Warum gehen sie nicht vors Gericht, wenn ihnen die Sache nicht paßt? Stattdessen lassen sie sich aufwiegeln von dieser Indianersquaw, dieser Jennifer Jordan, und der ganzen elenden Weltwacht! Ich wüßte schon, was ich mit dem Gesindel täte.“

Die Hand des Sergeanten fiel zurück auf das Steuer. „Achtung, Sir, es geht los!“

Im Schwarm über uns zeigte sich die erhoffte Lücke. Die Cobra stand plötzlich auf dem Schwanz, und das Triebwerk reagierte auf das brutale Manöver mit kreischendem Protest. Der Schub, als die Cobra Fahrt aufnahm, warf mich in das Polster zurück. Vor dem Cockpit gähnte dunkel und unergründlich der leere Raum, der sich übergangslos an den hauchdünnen Ozongürtel der Venus anschließt.

Die Überrumpelung gelang. Die Cobra brach durch die blockierenden Linien. Ich sah geballte Fäuste und drohend erhobene Brechstangen. Ich sah ein junges Mädchen mit flatterndem Haar, das eine Art Katapult spannte. Mit dumpfem Schmatzen zersplitterte im Cockpit die rechte obere Scheibe und überschüttete mich mit mehlfeinem Glasstaub.

Die Cobra taumelte, verfolgt vom Triumphgeheul der Demonstranten. Der Pilot war damit beschäftigt, sich das Blut aus dem Gesicht zu wischen, das ihm die Sicht nahm. Quer über seine Stirn zog sich eine klaffende Wunde. Er fluchte und beeilte sich, die Maschine wieder unter Kontrolle zu bringen.

„Pack, elendes!“

Seine Erbitterung war verständlich. Ebensogut hätte er tot sein können. Ich beugte mich vor. Das Armaturenbrett glich einem Trümmerhaufen. Der Aufprall eines Wurfbolzens hatte das Fluggerät fast in eine ungesteuerte Sternschnuppe verwandelt. Zorn überkam mich.

Als ich das Hotel verließ, hatte ich mit den üblichen Protesten und Behinderungen gerechnet, nicht jedoch mit brutaler Gewalt, die vor nichts zurückschreckte, auch nicht vor Mord und Totschlag. Und alles das: wofür, weshalb? Zur Verteidigung des weltweit entfernten Mondes eines fernen, fremden Planeten? Zum Schutz eines Stückes staubiger, unfruchtbarer, lebensfeindlicher Materie am Rande unseres Sonnensystems? Der Himmel war mein Zeuge: ich kannte den Titan! Wer von diesen jungen Menschen jedoch hatte ihn schon mit eigenen Augen gesehen? Dennoch hatten sie unser Leben aufs Spiel gesetzt.

„Wenn Sie wollen, löse ich Sie ab, Sergeant.“

Der Sergeant wandte sich kurz nach mir um. Sein Gesicht war abweisend.

„Eine Cobra ist kein Raumkreuzer, Sir.“

Trotz unserer schwierigen Lage kam mir das Lachen. Ich unterdrückte es. Der junge Mann konnte nicht wissen, was alles ich hatte fliegen müssen: damals, als ich noch Testpilot im Dienst der VEGA war.

„Wahrscheinlich haben Sie recht, Sergeant.“

Der Sergeant deutete mit der blutbeschmierten Hand voraus.

„Außerdem sind wir gleich da. Hauptsache, wir bekommen einen Platz zum Landen. Die Kiste läßt sich kaum noch steuern.“

Seine Sorge war vollauf berechtigt. Die eigentliche Schlacht dieses Tages wurde auf festem Boden ausgetragen. Rings um den Raumhafen waren die Heerscharen der Projektgegner aufmarschiert. Das Rampengelände, auf dem das Flaggschiff der Unabhängigen Gesellschaft zur Rettung Raumschiffbrüchiger (UGzRR), die Henri Dunant, seit über einer Stunde in startklarem Zustand auf mein Eintreffen wartete, glich einem auseinanderbrechenden Atoll in einem orkangepeitschten Ozean. Den Demonstranten war es gelungen, an mehreren Stellen die Absperrungen zu durchbrechen. Eine Polizei-Cobra und ein Raumfrachter standen in Flammen. Schwarzer Rauch lag über dem Gelände. Die Tausendschaft der Venus-Polizei, die zum Schutz des Raumhafens aufmarschiert war, hielt nur noch die strategisch wichtigen Punkte besetzt: die Rampen, das Hauptgebäude und die Werft. Vor den Beamten erhob sich ein Wald von Transparenten, Spruchbändern und Tafeln. Einige davon ließen sich selbst auf die Entfernung hin entziffern.

KUNSTSONNEN SIND ERDKILLER, lautete eine der Parolen, und, mir bereits bekannt, HÄNDE WEG VOM TITAN eine weitere. Eine dritte schließlich stellte einen absonderlichen Zusammenhang her: SOLL DER KOSMOS-TRUST ERBEBEN! AUCH DIE ERDE MÖCHTE LEBEN!

Der Sergeant griff zum Mikrofon.

„Schlangengrube - Cobra Nadazero Nadazero Pantafive. Mich hat‘s erwischt. Frage: Wo kann ich aufsetzen? Over.“

Im Lautsprecher meldete sich eine blecherne Stimme: die der Einsatzleitung.

„Cobra Nadazero Nadazero Pantafive: Roger. Frage: Ist der Passagier wohlauf? Over.“

„Passagier ist wohlauf und möchte von Bord gehen. Over.“

„Roger, Cobra Nadazero Nadazero Pantafive. Nehmen Sie Kurs auf Eingang Martha. Wir räumen für Sie das Vorgelände. Das kann ein paar Minuten dauern. Over.“

Eingang Martha, eine unscheinbare Automatiktür im Ostflügel des Hauptgebäudes, durch die man direkt zur Abfertigung gelangte, war dem fliegenden Personal vorbehalten.

„Roger. Eingang Martha. Ich wartete darauf, daß Sie mich einweisen.“

Der Sergeant führ sich mit dem Ärmel über das Gesicht, zwinkerte mit den Augen, legte die Cobra hart auf die Seite und ließ sie zugleich an Höhe verlieren. Wir waren über den Rampen. Der gedrungene, bullig anmutende Rumpf der Henri Dunant mit dem Emblem der UGzRR - auf weißer Flagge ein rotes Johanniterkreuz im gelben Sonnenball - huschte vorüber und hüllte sich erneut in fettigen Rauch.

Vor dem Eingang Martha waren die Fronten in Bewegung. Eine Polizei-Hundertschaft drängte die Demonstranten zurück. Die Beamten steckten in Rüstungen aus PARFEU X, einem feuerunempfindlichen, enorm resistenten und doch federleichten Kunststoff, der auch einen Bolzenwurf noch abfederte, ohne daß man Schaden nahm. Ihre Bewaffnung bestand aus elektronischen Keulen, deren Treffer erbärmliche Schmerzen verursachen und zu Schwellungen und teilweise zu Lähmungen führen. Zum ersten Mal erlebte ich diese neuartige Polizeiwaffe im Einsatz. Auf beiden Seiten wurde die Brutalität offenbar höher geschraubt.

Im Cockpit machte sich ein bitterer Geruch bemerkbar. Der Sergeant wies auf einen feinen Rauchfaden, der aus dem geborstenen Armaturenbrett stieg.

„Kurzschluß, Sir. Wollens hoffen, daß es bei einem Schwelbrand bleibt. Übrigens, was ist denn das für ein Notruf, für den Sie Kopf und Kragen riskieren?“

Ich war es gewohnt, komplizierte Sachverhalte in dürre Worte zu kleiden.

„Ein VOR-Frachter. Die Crew hat ihn nach einer Explosion aufgegeben und ist ausgestiegen.“

„Ich verstehe. Wenn Sie nicht beizeiten eintreffen…“

Der Sergeant drosselte das Triebwerk und bezog über dem Kampfgetümmel Warteposition. Vorerst bestand für die Cobra keine Gefahr. Eine fliegende Schar der Projektgegner, die auf uns zuhielt, wurde in Höhe des Towers gerade von einer fliegenden Polizeischwadron gestoppt und in ein Handgemenge verwickelt. Die Polizisten setzten auch in diesem Fall elektronische Keulen ein, die Demonstranten Katapulte.

Ich dachte an vier einsame Menschen in der Eiseskälte des unendlichen Weltraumes. Falls die Henri Dunant nicht beizeiten eintraf, waren sie verloren. Sie vor dem Tod zu bewahren, war meine Aufgabe. Der Streit um den Saturnmond ging mich nichts an.

Im Lautsprecher erklang die blecherne Stimme.

„Cobra Nadazero Nadazero Pantafive. Sie können jetzt landen. Ich wiederhole: Sie können jetzt landen. Over.“ Der Sergeant hob das Mikrofon vor das blutverkrustete Gesicht.

„Schlangengrube - Cobra Nadazero Nadazero Pantafive. Roger. Ich setze auf.“

Der Platz vor dem Eingang Martha war geräumt. Die elektronischen Keulen hatten ihre Schuldigkeit getan - zumindest für den Augenblick. Ein paar versprengte Demonstranten konnten sich gerade noch humpelnd und kriechend in Sicherheit bringen, als die Cobra mit fauchendem Triebwerk zur Landung ansetzte. Der Düsenlärm wurde von den Wänden des Hauptgebäudes zurückgeworfen und schwoll zu ohrenbetäubender Lautstärke an. Der Sturmwind zerrte an den Spruchbändern und Transparenten. Dann berührte die Cobra den Boden, und das Triebwerk verstummte. In die jähe Stille hinein fiel das Wutgeschrei der Demonstranten. Der Sergeant entriegelte den Einstieg.

„Beeilen Sie sich, Sir.“

Ich berührte seine Schulter. „Danke, Sergeant.“

Dann zwängte ich mich ins Freie und rannte los: dem rettenden Vordach entgegen. Ein Hagel von Wurfgeschossen fegte wie ein tropisches Unwetter hinter mir her.

Unter dem Vordach hatte eine Handvoll Polizeioffiziere Stellung bezogen. Ein paar Meter weiter, in der Cafeteria des Fliegenden Personals, befand sich die Einsatzleitung. Hinter gesprungenen Scheiben erkannte ich das hochmütige Adlergesicht des Polizeigenerals Bloch. Der General war damit beschäftigt, einem verärgert blickenden, auffallend blassen Mann in grauem Zivil die Lage zu erklären. Der Graue wedelte verächtlich mit der Hand.

„Jemand, den man kennen muß?“ Unter dem Vordach war ich in Sicherheit und schnappte nach Luft. „Dieser Mensch in Zivil.“

Captain Tiomkin von der Sicherungsgruppe Raumhafen, ein alter Bekannter, hob die knochigen Schultern. „Sein Name ist Kellermann, Commander. Sonst weiß ich nur, daß er einen Haufen Vollmachten hat. Er will, daß wir die Rädelsführer dingfest machen: ein frommer Wunsch.“

Das blasse Gesicht hinter der geborstenen Scheibe war mir plötzlich zugekehrt. Ich fühlte mich von Kopf bis Fuß gemustert.

„Wen vertritt er: die Regierung?“

Captain Tiomkin wiegte das graue Haupt.

„Angeblich bezieht er sein Gehalt von Kosmos-Trust. Ist ja auch egal. Hauptsache, er hört endlich auf, uns ins Handwerk zu pfuschen.“ Bis unter das Vordach war ich gelangt. Nun mußte ich warten. Der Eingang war vorübergehend blockiert. TV-Techniker in Polizeioveralls installierten dahinter eine Monitorenwand. Bei aller Eile hatte ich Zeit, den Ereignissen auf den Grund zu gehen.

„Was ist eigentlich los? Geht es wirklich nur um den Titan?“

Captain Tiomkim klaubte mir mit spitzen Fingern einen Glassplitter von der Schulter.

„Angeblich haben die Spinner in Erfahrung gebracht, daß dieser Tage eine Schiffsladung kritischer Masse zum Titan abgeht - von hier aus. Angeblich halten sie es für ihre Pflicht, das zu verhindern.“ Captain Tiomkin wartete meine Frage gar nicht erst ab. „Uns“, sagte er, „liegt keine diesbezügliche Meldung vor. Das Ganze ist ein übles Gerücht, um die Leute in Panik zu versetzen. Wer dahintersteckt, ist wohl klar. Wenn es nach mir ginge, wäre die Weltwacht längst ein verbotener Verein - und die Jordan säße hinter Gittern. Mit dieser Kampagne gegen das Projekt Astronautensonne will sie sich lediglich in den Vordergrund spielen.“

Ich stimmte dem alten Haudegen weder zu, noch widersprach ich ihm. In einem Punkt hatte er recht: Um die Weltwacht war es in den letzten Jahren erst einmal recht still gewesen. Aber im Zusammenhang mit der von der Firmengruppe Kosmos-Trust betriebenen Kolonisierung des Saturns machte sie erneut von sich reden, und Jennifer Jordan, die bis vor kurzem noch einen höheren Beamtenposten im Ministerium für planetarische Besiedelung (MPB) bekleidet hatte, war eine ihrer lautesten Stimmen.

Der zweitgrößte Planet des Sonnensystems war zum Zankapfel geworden. Ungeachtet der Tatsache, daß er bisher lediglich von unbemannten Sonden erkundet worden war, lag für ihn ein von Kosmos-Trust erstellter Bebauungsplan vor. Auf der Basis von schier unerschöpflichen Rohstoffen, die auf der Erde kaum noch zu finden waren, sah dieser Plan die Errichtung zahlreicher Industrien vor mit den dazu gehörenden Siedlungen. Die Sache versprach, das Geschäft des Jahrhunderts zu werden. Der Verkauf der Grundstücke war in vollem Gange, und die Kosmos-Trust-Aktien waren begehrte Anlageobjekte.

Eine Pioniertat der Technik zeichnete sich ab. Generationen hindurch hatte die Kolonisierung des Saturns als unmöglich gegolten: nicht zuletzt wegen des ihn umgebenden Eisgürtels. Um so bestechender war die Methode, mit der die Ingenieure von Kosmos-Trust an die Aufgabe herangingen. Ihr Plan sah nicht mehr und nicht weniger vor, als auf dem Planeten eine klimatische Revolution hervorzurufen und das beim Abschmelzen des Eisgürtels gewonnene Regenwasser zur Fruchtbarmachung der Wüsten zu benutzen. Erforderlich dazu war eine kosmische Wärmequelle, und auf der Suche danach war die Wahl auf den Titan gefallen, einen der zahlreichen Saturnmonde. Mit Hilfe von Vulkanit, einem synthetischen Produkt, und kritischer Masse sollte der Mond in eine künstliche Sonne mit einer Brenndauer von mindestens 145 Jahren verwandelt werden. An der Verwirklichung dieses Planes, das unter der Projektbezeichnung ASTRONAUTENSONNE lief, wurde mit Nachdruck gearbeitet.

Befürchtungen, das Projekt könnte kosmische Nebenwirkungen haben, die unter anderem auch die Erde in Mitleidenschaft ziehen würden, wurde von Kosmos-Trust entschieden zurückgewiesen. Um völlig sicherzugehen, hatte das Parlament, bevor es dem Projekt durch Gesetz seine Zustimmung gab, die drei bedeutendsten Fachleute auf dem Gebiet der Astrophysik - die Professoren Trofimow, Moskau, Moliere, Paris, und Friedman, New York gehört. Da keiner von ihnen Bedenken anzumelden hatte, bekam Kosmos- Trust grünes Licht.

Die Bedenken der Uniweitschützer waren durch diese Gutachten nicht ausgeräumt. Es hatte friedliche Demonstrationen und Protestmärsche gegeben, und die Weltwacht war immer dabei gewesen; nun jedoch, da das Datum der Zündung der künstlichen Sonne heranrückte, nahm der Widerstand der Projektgegner mehr und mehr bürgerkriegsähnliche Formen an.

Die Polizisten im Overall gaben mir den Weg frei. Ich kam nicht weit. Die Büroräume der Abfertigung glichen den Kasematten einer belagerten Festung: Gefechtsstäbe, Befehlsübermittler, Verbandsplätze. Polizisten, Sanitäter, Ärzte. Ein Gendarmerieleutnant trat mir in den Weg und verlangte meinen Ausweis. Er reichte ihn weiter an den blassen Mann in Zivil. Dieser studierte ihn und gab ihn mir zurück.

„UGzRR, richtig. Ihr Start ist freigegeben, Commander, aber vorerst können Sie nicht zu Ihrem Schiff.“

Kellermann wandte sich ab. Seine Stimme war sanft und weich wie eine Katzenpfote, die Krallen waren lediglich zu ahnen.

Ursache der neuerlichen Verzögerung war der Brand auf dem Rampengelände. Feuerwehrleute mit Atemschutzgeräten waren damit beschäftigt, die giftigen Rauchschwaden abzusaugen, die über dem Platz lagen. Ein TV-Team kam gerannt und baute die Geräte auf. Ich erkannte Isaak Kronstein von der Stella-TV, einen weltweit bekannten Reporter. Er erspähte mich und nahm mich sofort aufs Korn.

„… und hier ist auch Commander Mark Brandis, der Erste Vormann der Unabhängigen Gesellschaft zur Rettung Raumschiffbrüchiger, einer unserer erfahrensten Astronauten und, wie man so sagt, ein alter Hase unter den Sternen. Vor zwölf… nein, vor dreizehn Jahren unternahm er eine aufsehenerregende Rettungsexpedition zum Uranus, damals, als dieser Planet noch ein weißer Fleck auf der astralen Landkarte war…

Kronstein kam zur Sache.

„Eine Frage, Commander: Wie lautet Ihr Kommentar zu den Ereignissen dieses Tages?“

Die Kamera lief. Kronstein hatte mich überrumpelt.

„Ich bin bestürzt“, sagte ich, „und ich kann nur hoffen, daß dieses Beispiel nicht Schule macht. Ansonsten stünde es schlimm um die EAAU.“

Kronstein ließ nicht locker.

„Gerade eben hat Jennifer Jordan bekanntgegeben, daß sie mit ihren Anhängern den Titan besetzen wird, um die Versonnung zu verhindern. Wie stellen Sie sich, ein Mann der astralen Praxis, dazu?“

Ich dachte an vier verzweifelte Menschen im Weltraum. Ohne diesen Krawall wäre ich längst zu ihnen auf dem Weg gewesen.

„Jennifer Jordan“, erwiderte ich, „hat seit jeher eine Vorliebe für theatralische Effekte gehabt. Theater ist Theater. Mehr nicht.“ Kronstein hakte nach.

„Wenn ich Sie recht verstehe, Commander, ziehen Sie nicht in Erwägung, daß die Weltwacht in dieser Titan-Affäre möglicherweise recht haben könnte?“

„Dazu besteht kein Anlaß.“

„Nun, ich will Ihnen nicht verhehlen, Commander - ich habe mit etlichen ihrer Kollegen gesprochen, gestandene Astronauten auch sie, die durchaus ihre Zweifel haben.“

Der Weg zur Henri Dunant war endlich frei. Die Feuerwehren räumten das Feld. Ein Polizist machte mich darauf aufmerksam. Ich nahm mir gerade noch die Zeit, auf Kronsteins verschleierte Herausforderung zu antworten. „Das Projekt Astronautensonne entgegnete ich, ist wissenschaftlich abgesichert und steht unter Billigung des Gesetzes. Ich glaube nicht, daß Jennifer Jordan mehr von der Astrophysik versteht als die vom Parlament bestellten Gutachter. Und nun entschuldigen Sie mich…“

Die Beamten, die den Ausgang zu den Rampen sicherten, öffneten mir eine Gasse. Ein uniformiertes Milchgesicht quetschte mir die Hand.

„Hals- und Beinbruch, Commander. Wenn ich Sie wäre - ich bliebe in Deckung.“

Wäre er wirklich in Deckung geblieben - an meiner Stelle? Wahrscheinlich war das nur eine Floskel. Ich rannte los, quer über das Rampengelände. Ein widerlich süßer Geruch lag in der Luft: Kadavergestank eines verschmorten Schiffes. Der Frachter, ein unförmiges Wrack, schwelte noch immer, aber Polizei und Feuerwehr waren wieder Herr der Lage. Versprengte Demonstranten wurden eingekreist, überwältigt und abgeführt. Der Beton unter meinen Füßen war naß und schmierig. Ich rannte um einen umgestürzten Transporter herum, der den Angreifern als Barrikade gedient hatte, und der Himmel über mir verwandelte sich urplötzlich in eine johlende Hölle.

Einem Pulk fliegender Projektgegner war es gelungen, den Polizeikordon über den Rampen zu durchbrechen. Ein Hagel von Wurfgeschossen ging auf mich nieder. Wofür hielt man mich?

Der gelbrote Overall der UGzRR, den ich an diesem Tag mit Vorbedacht trug, unterschied mich deutlich von den Polizisten. Auch Frachtpiloten pflegten anders auszusehen.

Auf dem schmierigen Beton schlug ich Haken wie ein gehetzter Hase, während es rings um mich Schrott und Flaschen regnete. Was zum Teufel hatte ich mit der Astronautensonne zu tun? Auf der Venus war ich lediglich zwischengelandet, um die Brennkammern der Henri Dunant mit frischem Uranit zu bestücken. Mit dem Transport der kritischen Masse hatte ich nichts zu tun. Mit der ganzen verdammten Titan-Sache hatte ich nichts zu schaffen.

Die Luft begann zu vibrieren. Ich sah auf. Zwei besonders dreiste Demonstranten waren zu mir herabgestoßen und versuchten nun, mich unter den Armen zu packen und hochzureißen. Ich duckte mich und bewirkte damit, daß sie mit aller Wucht zusammenstießen. Einem gelang es zu landen. Bevor er wieder aufsteigen konnte, wurde er von einem beherzten Beamten überwältigt. Der andere bohrte sich im Horizontalflug in die Frontscheibe des umgekippten Transporters und blieb schreiend darin stecken.

Ich rannte um die Rampe herum und hatte die Gangway vor mir. Sekunden später war ich an Bord und in Sicherheit. Die Henri Dunant war ein solides Schlechtwetterschiff, in Meteoritenstürmen erprobt.

Mit Flaschen, Bolzen und Konservendosen war ihr kein Schaden zuzufügen. Lieutenant Stroganow, mein langjähriger Navigator, ein grauhaariger, breitschultriger Sibiriak, verriegelte hinter mir die Schleuse, bevor er sagte: „Weiß Gott, Sir, wir fürchteten schon, die Bande bringt Sie um.“

Ich war noch einmal davongekommen. Das uniformierte Milchgesicht hatte zu Recht Bedenken gehabt. Keuchend wischte ich mir den Schweiß aus dem Gesicht. Die Bewegung bereitete mir Schmerzen. Die rechte Schulter hatte etwas abbekommen. Während ich um mein Leben rannte, hatte ich den Schlag kaum wahrgenommen. Nun, untersuchen würde ich die Schulter später. Vorerst hatte ich Wichtigeres zu tun.

„Alles klar, Lieutenant?“

„Der letzte Check steht noch aus.“

Den letzten Check vor dem Start vorzunehmen war Sache des Commanders.

„Und die VORs?“

„Das Letzte, was wir von ihnen gehört haben, ist eine vage Position. Hotel India Tango. Wir werden den halben Himmel umkrempeln müssen, Sir.“

Und auch den ganzen, dachte ich, wenn es so sein müßte. Das wenigstens war ein Lichtblick in freudloser Zeit: Für die Schiffe der UGzRR gab es keine Grenzen und keine verfeindeten Machtblöcke. Die UGzRR war autonom. Sie leistete Hilfe, wann und wo immer diese verlangt wurde: für einen havarierten Musikdampfer der EAAU ebenso wie für einen schäbigen Raumfrachter der Vereinigten Orientalischen Republiken. Oder umgekehrt.

Die Besatzung des Raumrettungskreuzers Henri Dunant war ein Spiegel des Geistes, der in der UGzRR herrschte. Captess Yodogimi Kato, meine verantwortliche Pilotin und rechte Hand, stammte aus Hiroshima in Japan. Wer sie nicht näher kannte, ließ sich durch ihr Porzellangesicht leicht täuschen. Dahinter steckten Kaltblütigkeit und eine gehörige Portion fliegerischer Erfahrung. Captess Kato sprach ein nahezu akzentfreies Metro. Nur manchmal vergriff sie sich in der Wortwahl. Ich nickte ihr zu und rief die Stationen auf.

„Bitte um die Klarschiffmeldungen. Kartenhaus!“

Im Lautsprecher meldete sich die ruhige Baßstimme des Navigators:

„Klar zum Abheben, Sir.

„TÜ!“

Auch der Technische Überwachungsstand - im Bordjargon: Maschinenraum - meldete sich auf Anhieb. Lieutenant William Xuma, schwarzhäutig, einer der besten Ingenieure, mit denen ich je geflogen war, hatte das Triebwerk bereits vorgewärmt.

„Klar zum Abheben, Sir.“

„RC!“

Der rothaarige Radar-Controller trug nicht nur einen waschechten irischen Namen - O’Brien -, er sprach auch mit unverfälschtem Dialekt:

„Klar zum Abheben, Sir.“

„FK!“

Israel Levys Stimme erklang: kühl und sachlich. Sprechdisziplin war im interplanetarischen Funkverkehr unerläßlich.

„Klar zum Abheben, Sir.“

Ich wandte den Kopf nach rechts. Captess Kato zog das Handruder an sich heran. Sie kam meiner Frage zuvor.

„Klar zum Abheben, Sir.“

Die Henri Dunant war klar zum Abheben, doch der Tower zögerte die endgültige Freigabe hinaus. Die Polizei war noch damit beschäftigt, den Luftraum über den Rampen zu säubern.

Nach sechs qualvollen Minuten fiel das erlösende: „Henri Dunant -Venus-Tower. Hauen Sie ab. Und Mast- und Schotbruch!“ Während die Henri Dunant langsam abhob, übersah man noch einmal das Panorama der Schlacht.

Captess Kato schüttelte den Kopf und bemerkte: „Vor ein paar Tagen noch hatten diese Weltwacht-Leute meine Sympathie. Aber jetzt sage ich: Wie die sich benehmen, ist eine Entehrung des Pavians.“

Ich fuhr herum und starrte sie an. „Ist was?“

„Ist eine Entehrung des Pavians!“ wiederholte Captess Kato. „Oder sagt man nicht so?“

Lieutenant Stroganow rettete die Situation. Er hatte in seinem Kartenhaus über die Bordsprechanlage mitgehört. Aufgewachsen in einem europäisch-asiatischen Grenzgebiet, stand er mit Captess Katos Bemühungen, unserem trockenen Metro einen Schimmer von orientalischer Blumigkeit zu verleihen, auf vertrautem Fuß. Aus dem Lautsprecher dröhnte seine Stimme:

„Captess Kato meint einfach: Was da passiert, ist eine Affenschande. Und ich möchte hinzufügen, Sir: Sie hat recht.“

2.

Als die Henri Dunant drei Tage später in die Umlaufbahn um den Mond einschwenkte, war der Krawall auf der Venus verblassende Erinnerung. Hinter uns lag ein anstrengender Einsatz: gekrönt vom schönsten aller Erfolge. Die vier VORs waren gesund und munter. Buchstäblich in letzter Minute waren sie von uns aufgepickt worden. Inzwischen befanden sie sich auf dem Weg in die Heimat. Der Kommandant einer VOR-Dschunke, die zufällig unseren Kurs kreuzte, hatte sich bereiterklärt, sie an Bord zu nehmen.

Erfolge wie dieser waren für uns das Salz des Lebens. Der harte Dienst, manchmal voller Gefahren, meist nur voller Stumpfsinn, der uns eine Fülle von Entbehrungen abverlangte, bekam wieder Sinn. An solchen Tagen erfüllte es uns mit Stolz, den gleichgültigen Sternen, unter denen die unsichtbaren Schiffahrtstraßen verlaufen, das Wahrzeichen unserer Gesellschaft entgegenzuhalten.

Las Lunas kam in Sicht mit seinen babylonischen Türmen und imitierten Pagoden, eine Stadt zwischen den Welten, Paradies der Spieler und Glücksritter und verkrachten Existenzen und zugleich Umschlagplatz für Informationen aus Ost und West. Eine Stadt wie diese hatte nur wachsen können und konnte nur gedeihen, weil sich sowohl die EAAU als auch die VOR wohlweislich hüteten, das zwischen ihnen bestehende militärische Gleichgewicht durch eine Okkupation des Mondes zu stören. Der Mond war politisches Niemandsland. In der Praxis war Las Lunas mit seinen fünf Millionen Einwohnern längst zu einem selbständigen Staatsgebilde geworden: mit eigener Verwaltung, eigener Gerichtsbarkeit und eigenen Ordnungshütern. Und mit einem zwielichtigen Spielhöllenbesitzer namens Pietro Anastasia als Regierendem Bürgermeister.

Auf dem Gelände des Raumhafens vor den schmutziggelben Steilwänden des Monte Cordillera herrschte reger Betrieb. Seitdem Las Lunas eingebunden war in das interplanetarische Linienflugnetz beider Machtblöcke, zählten seine Rampen zu den meistbenutzten der Welt. Das war mit ein Grund dafür, daß die UGzRR den Mond als Stützpunkt gewählt hatte.

Das Gelände der UGzRR, eine ehemalige Versorgerrampe aus den Pioniertagen von Las Lunas, auf dreißig Jahre gepachtet und - nach dem Vorbild des Vatikans - mit den Rechten eines souveränen Staates versehen, lag abseits. Die Klimatisierung des Geländes ließ freilich auf sich warten. Angeblich fehlte es den Las Lunianern für eine Verlängerung der Ozonerie an Geld. In Wirklichkeit mangelte es am guten Willen. Nach wie vor stapfte man durch knöcheltiefen lunaren Staub und atmete konservierte Luft.

Mike Berger, der im alten Versorger-Tower die Raumnotwache leitete, mit Hua McKim als rechte Hand, wies uns ein. Wie die meisten von uns stammte er aus den Reihen der VEGA, in deren Dienst ich ein halbes Leben lang geflogen war. Wir kannten uns seit vielen Jahren und waren einander freundschaftlich zugetan.

„Vier Schlitzaugen. Meinen Glückwunsch, Mark. McKim hat mich auf dem laufenden gehalten. Eine Neuerung. Rampe Alpha kann zur Zeit nicht benutzt werden. Das letzte lunare Beben hat ihr den Rest gegeben. Aber Beta ist all right. Over!“

„Roger, Mike“, erwiderte ich. „Rampe Beta. Frage: Sonst liegt nichts vor? Over!“

„Tote Hose, Mark. Kein Mensch will was von uns wissen. Weit und breit kein Job in Sicht. Anderswo ist es genau so ruhig. Harding sagt: wenn das so weitergeht, bringt er sich noch das Stricken bei. Übrigens, ein LT für dich läuft gerade durch die Maschine. Scheint, daß es dich auf der Venus knapp verfehlt hat. Ehrlich, Mark - war der Zirkus wirklich so schlimm? Over!“

In meinen Gedanken war ich noch bei Bill Harding gewesen, der die Albert Schweitzer kommandierte.

Das alte Ledergesicht mit einem Strickstrumpf in der Hand! Mike Bergers Frage freilich hatte mir das Lachen verdorben.

„Was soll ich sagen, Mike?“ erwiderte ich. „Ich bin voller blauer Flecken. Genügt dir das als Antwort? Over!“

„Mann o Mann!“ kommentierte Mike Berger. „Und das ganze Theater wegen so ‘nem Stück Dreck am Himmel! Okay, Mark, dein Feuervogel kommt perfekt rein. Um die Geisha, die dir die Arbeit abnimmt, könnte ich dich glatt beneiden. Over!“

„Mike, du riskierst, von der betreffenden Dame keines Blickes mehr gewürdigt zu werden!“

Captess Kato, die neben mir saß, schaltete soeben die Automatik aus und zog das Handruder an sich heran. In ihren großen dunklen Mandelaugen funkelte Mord. Sie haßte es, wenn Mike Berger sie

Geisha nannte. Ich drückte noch einmal die Taste.

„Mike, du könntest alles wieder gutmachen, wenn du uns alle zum Essen einlüdest. Der Bordfraß hängt uns zum Halse raus.“

Im Lautsprecher war Mike Bergers Lachen zu hören: sonor und herzhaft.

„Roger, Mark. Im übrigen wirst du staunen. Die Zivilisation hat bei uns ihren Einzug gehalten. Unsere neueste Errungenschaft ist Pietro Anastasias chinesischer Koch. Wir mußten das Gelbgesicht unter unsere Fittiche nehmen, weil der Regierende Bürgermeister ihm ans Leder wollte - wegen irgendeiner Lappalie. Sagen wir: in zwanzig Minuten? Over!“

„Roger, Mike. In zwanzig Minuten. Und daß du dich Captess Kato gegenüber nicht wieder im Ton vergreifst!“

Wenig später setzte die Henri Dunant neben dem hohen Fahnenmast, an dem die weißrotgelbe Flagge der UGzRR hing, auf dem brüchigen Beton der Rampe Beta auf und hüllte sich in himmelhoch aufwallenden schmutziggrauen lunaren Staub. Die Henri Dunant war wieder zu Hause.

Das Telegramm war irgendwie in Vergessenheit geraten. Schuld daran war das Essen. Ding Dong, der chinesische Koch - seinen wirklichen Namen konnte sich niemand merken - war eine echte Bereicherung unseres spartanischen Staatswesens. Mike Berger hatte ihm Asyl gewährt, und Ding Dong ließ all seine Kochkünste spielen, um sich erkenntlich zu zeigen. Es war ein Genuß, wieder an einem gedeckten Tisch zu sitzen und etwas anderes zu sich zu nehmen als das fade Automatenzeug in der qualvollen Enge eines Rettungskreuzers.

Wir waren beim Nachtisch angelangt, als Hua McKim sich plötzlich vor die Stirn schlug und dann losstürzte, um das LT zu holen. Hua McKim, Sohn eines schottischen Vaters und einer koreanischen Mutter, war unser bestes Stück. Mit seinen Sprachkenntnissen - außer unserem Metro beherrschte er Koreanisch, Japanisch, Chinesisch und Indisch - sorgte er dafür, daß der himmlische Dialog zwischen uns und den VOR-Schiffen nicht abriß.

„Vorsicht, Sir!“

Die Folie hatte zu lange in der Maschine gelegen und war heiß. Mit spitzen Fingern hielt ich sie unter das Licht. Der Text war lapidar.

Commander Brandis - RKK Henri Dunant stop Eintreffe dringend 16.2. stop Flug 279 stop Bitte abholen stop MS.

MS war das Kürzel für Martin Seebeck. Der bekannte Schriftsteller und Journalist, Träger des Pulitzerpreises, hatte mich sowohl auf der Sirius-Patrouille als auch auf dem Flug in das Vargo-Schlamassel begleitet. Ich hatte ihn kennengelernt als gewissenhaften Reporter und empfand seiner Arbeit gegenüber alle Hochachtung. In gewisser Weise waren wir Freunde.

Aus dem LT ging nicht hervor, was Martin Seebeck von mir wollte.

„Flug Zwo Sieben Neun“, erkundige ich mich, „wann trifft er hier ein?“

Mike Berger sah auf die Uhr. Jetzt“, sagte er. „Falls er pünktlich ist - in elf Minuten.“

Ich ließ den Nachtisch stehen, streifte die Kombination über, stülpte mir den Helm auf und machte mich auf den Weg.

Hua McKim rief mir zu:

„Sie können meinen Hover benutzen, wenn Sie wollen, Sir. Der Schlüssel steckt.“

Als ich eintraf, stand der riesige Silberleib der Astoria, die ihre astrale Reise von Metropolis zur Venus neuerdings mit einer kurzen Zwischenlandung in Las Lunas unterbrach, bereits röhrend über dem Platz. Es war fast unmöglich gewesen, einen Parkplatz für den Hover zu finden. Wo ich sonst zu parken pflegte, war das Gelände aufgerissen. Eine zusätzliche Rampe wurde gebaut.

In der Halle herrschte das übliche Durcheinander aller Sprachen und Hautfarben. Die Spieler in ihren maßgeschneiderten Seidenanzügen mit ihren zu auffällig geschminkten Damen gaben den Ton an. In den dunklen Ecken lümmelten sich Pietro Anastasias Ordnungshüter. Mit ihren bulligen Gesichtern sahen sie aus wie berufsmäßige Rausschmeißer, die man in viel zu feine Uniformen gesteckt hatte.

Ein frischer Schwall Seidenanzüge und Schminke ergoß sich in die Halle, als die Astoria ihre für Las Lunas bestimmten Passagiere entließ. Martin Seebeck war nicht darunter.

Ich fuhr hoch zum Tower, stieß auf bekannte Gesichter, bat um eine Verbindung zur Astoria und sprach mit ihrem Kommandanten. Captain Murdock bedauerte. Martin Seebeck hatte die Reise zwar gebucht und bezahlt, war dann aber nicht zum Start erschienen. Auch eine an mich gerichtete Nachricht lag nicht vor. Ich wechselte mit Captain Murdock noch ein paar belanglose Worte, verließ den Tower, fuhr hinab in die Tele-Zentrale, hielt einen scherzhaften Plausch mit einer der dort arbeitenden Damen und bekam das gewünschte Visio-fonat.

Während ich darauf wartete, daß sich die angewählte Verbindung durchstellte, hatte ich Muße, die Erde zu betrachten. Wie ein großer, tiefblauer Saphir schwebte sie auf dem feierlichen schwarzen Samt des unendlichen Raumes. Die atlantische Seite war mir zugewandt. Metropolis, die Fünfzig-Millionen-Stadt, war gut zu erkennen. Bald würde ich mich dorthin auf die Reise machen. Die alljährliche ärztliche Kontrolluntersuchung war fällig. Ruth O’Hara, meine Frau, wartete bereits.

Auf dem Bildschirm leuchtete die Null auf. Die Verbindung war hergestellt, wurde aber nicht erwidert. Martin Seebeck war nicht zu Hause.

Ich bedankte mich bei der freundlichen Dame, kletterte wieder in den Hover und machte mich auf den Rückweg. Als die Luft dünn zu werden begann, hielt ich an und zwängte mich in Kombination und Helm.

Im alten Versorger-Tower versah Hua McKim seine einsame Wache. Als ich eintrat und mir den Staub von der Kombination klopfte, sah er auf.

„Allein, Sir?“

„Allein. Liegt etwas vor?“

McKim schüttelte den Kopf.

„Nichts. Frieden waltet unter den Sternen.“

Ich wollte ihn verlassen, um an Bord zu gehen, doch er hielt mich zurück.

„Richtig, das kam soeben durch: Professor Trofimow ist tot. Ein übler Unfall. Ein Fahrstuhl hat versagt. Absturz aus dem siebenundfünfzigsten Stockwerk.“

Trofimow war einer der drei Gutachter gewesen, die im Zusammenhang mit dem Projekt Astronautensonne vom Parlament bestellt gewesen waren. Sein Tod war ein großer Verlust für die Wissenschaft.

„Noch eins, Sir“, sagte Hua McKim. „Das geht auch uns an. Der Titan ist Sperrzone geworden. Alles, was mit Victor anfängt, darf ohne Genehmigung von Kosmos-Trust nicht beflogen werden. Damit hat man der Jordan einen Strich durch die Rechnung gemacht.“

3.

Der Frieden unter den Sternen waltete nicht ewig. Nach einer ereignislosen halben Woche, die ich benutzte, um an Bord einige kleinere Reparaturen vorzunehmen, kam der erste Einsatz. Und wie so oft kam er mitten in der Nacht. Lieutenant Levys kühle Stimme im Lautsprecher scheuchte mich aus dem Schlaf.

„Sir, es könnte sein, daß wir benötigt werden. Am besten, Sie kommen gleich selbst mal ins FK.“

Ich fuhr in die Kleider und stürzte los.

Das rote Auge des automatischen Alarmgebers glühte. Das Gerät, das unermüdlich alle Frequenzen abhorchte, war auf einen Notruf gestoßen. Lieutenant Levy saß unrasiert und schlaftrunken hinter dem Empfänger.

„Was liegt an, Lieutenant?“

Lieutenant Levy wiegte den Kopf. „Hören Sie sich das an, Sir.“

Die Aufzeichnung war schwach. Zu verstehen war praktisch nur die Einleitung. Eine helle Stimme sagte: „Mayday, mayday, mayday…“ Der Rest verlor sich im kosmischen Rauschen.

„Weiter nichts?“

„Nichts, Sir. Der Qualität nach zu urteilen, wurde der Notruf mittels eines Hilfssenders abgegeben. Aber die Frequenz ist jetzt tot.“

Was tun? In Fällen wie diesem stand man immer wieder vor der gleichen Frage. Irgendwo in der grenzenlosen Weite des Raumes war ein Schiff in Not und bedurfte der Hilfe. Doch um ihm zu helfen, benötigte man halbwegs exakte Anhaltspunkte. Im Augenblick konnte man nur hoffen, daß die Raumnotwache im Tower, wo man über zusätzliche Verstärker verfügte, Näheres wußte. Das Visiofon summte, und als ich die Verbindung herstellte, erschien auf dem Bildschirm Mike Bergers kummervolles Bernhardinergesicht.

„Tut mir leid, Mark.“

„Keine Ursache. Wir waren schon auf den Beinen.“

„Dann wißt ihr Bescheid.“

„Eben nicht. Mit der Aufzeichnung läßt sich nichts anfangen. Kein Schiffsname, keine Position.“

„Augenblick!“ Ich konnte sehen, wie Mike Berger im Tower die Hand ausstreckte. Als die Hand wieder auf dem Bildschirm erschien, hielt sie einen Computerstreifen. „Das hilft dir vielleicht weiter, wenn’s auch nur eine lausige Einstrichpeilung ist.“

Ich hatte mehr erhofft. Für die exakte Bestimmung einer Position benötigte man zumindest zwei Peilungen. „Laß hören, Mike.“

„Quebec Oskar Zulu“, sagte Mike Berger.

Ich warf einen Blick auf den Speicher. QOZ wäre ein Fall für Thai Giap gewesen, jedoch die neue Mahatma Gandhi befand sich nicht auf ihrer Position. Mike Berger klärte mich auf.

„Die Mahatma Gandhi scheidet aus, Mark. Giap ist hinter einem dieser Bubis her, die gerade ihren Schein gemacht haben. Bubi hat sich einen Raumscooter gemietet und ist damit los, um in Las Lunas mal gehörig auf die Pauke zu hauen, und nun schwirrt er irgendwo in der Gegend der großen Kreuzung herum und hat keine Ahnung, wo er steckt.“

Gemeint war der Schnittpunkt der beiden wichtigsten astralen Schiffahrtsstraßen: der Erde-Venus- und der Erde-Uranus-Route. Giap war folglich im Einsatz, und das bedeutete: Die Henri Dunant war am Ball.

Ich traf meine Entscheidung.

„Quebec Oskar Zulu. Roger, Mike. Wir machen uns mal auf die Socken und sehen zu, was sich da tun läßt.“

Fünf Minuten später hob die Henri Dunant ab.

Eine Einstrichpeilung ist ein magerer Fingerzeig. Wir benötigten fünfundzwanzig Stunden, um das fragliche Raumgebiet zu erreichen. Dann ging die Sucherei los. Im kalten Licht der teilnahmslosen Sterne drehte die Henri Dunant eine vergebliche Spirale nach der anderen. Der Havarist - falls es ihn überhaupt gab - hätte uns die Sache mit einem Hinweis erheblich erleichtern können, doch die helle Stimme ließ sich nicht wieder vernehmen.

Als das Radar endlich ansprach, steckte mir die Müdigkeit wie Blei in den Knochen. Ich enterte hoch in das RC, und Lieutenant O’Brien wies auf den mittleren Monitor. Der stecknadelkopfgroße Lichtpunkt schien sich kaum zu bewegen. Der Augenschein sprach dafür, daß wir es mit einem driftenden Schiff zu tun hatten.

Ich wechselte hinüber in das FK. „Verbindung?“

„Keine, Sir“, erwiderte Lieutenant Levy.

Ich zog eines der Walkie-Talkies aus der Halterung, hängte es mir um und kehrte auf meinen Platz zurück. Eine knappe Stunde später ging die Henri Dunant neben dem Havaristen längsseits.

Das Schiff, das mit blinden Scheiben wie ein toter Walfisch vor dem Sternbild des Widders trieb, war ein Raumkutter älterer Bauweise, dem man nachträglich, ohne Rücksicht auf die äußere Erscheinung, ein modernes Triebwerk verpaßt hatte.

Neben mir war ein empörtes Atemholen zu hören.

„Das… das prügelt dem Container die Unterseite kaputt!“

Ich trat vom Bikolar zurück und fuhr herum.

Eine Nacht, einen Tag und wieder eine Nacht war ich auf den Beinen gewesen. Mit Captess Katos Rätselsprüchen hatte ich im Augenblick überhaupt nichts im Sinn. „Wie?“

Lieutenant Stroganow im Kartenhaus, der wie so oft mitgehört hatte, kam meiner Entladung zuvor.

„Captess Kato sagt: Das schlägt dem Faß den Boden aus! Und weiß der Himmel - sie hat recht, Sir! Jennifer Jordan und ihre Weltwacht-Bande haben uns gerade noch gefehlt.“

„Wie?“ sagte ich noch einmal.

„Sir“, sagte Lieutenant Stroganows Stimme im Lautsprecher, „da scheint Ihnen was entgangen zu sein. Der Schiffsname ist tatsächlich kaum zu lesen. Wir haben es mit der Starpeace zu tun.“

Auf dem Weg zum Titan hatte das Weltwacht-Schiff Bruch gemacht. Und nun trieb es mit erkaltetem Triebwerk hilf- und ziellos durch den Raum. Wie lange schon? Die blinden Fenster ließen darauf schließen, daß es an Bord eine Explosion gegeben hatte. Hier und da begannen sie zu überfrieren. Die Kälte des Universums sickerte durch die Isolierung. Später hätten wir kaum kommen dürfen.

Ich hob das Walkie-Talkie. Ein Versuch konnte nicht schaden. Falls es mir gelang, eine Sprechverbindung herzustellen, würden wir zumindest wissen, woran wir waren.

„Starpeace - Henri Dunant. Frage: Können Sie mich hören? Over!“ Hinter einem der Fenster zeigte sich Bewegung. Ich schwenkte das Walkie-Talkie, so daß man es drüben sehen mußte.

Im Lautsprecher erklang Lieutenant O’Briens Stimme: „Die sind doch wohl nicht mit dem Klammerbeutel gepudert - oder, Sir?“ Endlich begriff man drüben, was ich wollte. Die helle Stimme meldete sich.

„Gott sei dank, daß Sie endlich auftauchen. Wir dachten schon, der Ofen ist aus.“

Ich warf einen Blick auf den BVN-Monitor. Lieutenant Xuma war hinabgestiegen in das Parkdeck und bereitete das Dingi für den Start vor. Wahrscheinlich würden wir es brauchen.

„Roger, Starpeace“, sagte ich. „Wenn Sie uns Ihre Position genannt hätten, wären wir früher gekommen. Frage: Mit wem spreche ich? Over!“

„Ich bin Axel.“

„Axel was? Over!“

„Axel. Ganz einfach.“

„Geben Sie mir den Kommandanten. Over!“

„Ich bin der Kommandant.“

Kommandant! Der Stimme nach zu urteilen, war Axel ein junger Spund - wie die meisten dieser Weltwacht-Typen. Ich verbarg meine Bestürzung.

„Frage: Was haben Sie für einen Kummer? Over!“

„Ich würde sagen, der Hauptsender ist im Eimer“, antwortete Axel. Irgendwas ist darin explodiert. Und zu allem Übel haben wir auch noch einen totalen Blackout, oder wie man das nennt. Nichts funktioniert mehr. Erst dachten wir, es sind die Sicherungen.“

„Wir kommen rüber und sehen nach dem Rechten. Haben Sie verstanden? Over!“

„Oh, ja, ja, ja. Prima. Aber da ist noch was. Jennifer Jordan hat es bei der Explosion erwischt. Ich möchte sagen, sie braucht einen Arzt. Haben Sie einen Arzt an Bord?“

Axel ging mir auf die Nerven. Er war nicht in der Lage, sich kurz zu fassen.

„Roger“, sagte ich. „Hören Sie auf zu jammern und fahren Sie die Schleuse auf! Wir kommen zu Ihnen an Bord.“ Mir fiel noch etwas ein. „Benutzen Sie die Handkurbel, falls Sie wissen, was das ist.“

Mein Rat trug Früchte. Axel und seinen Leuten war es tatsächlich gelungen, die Schleuse zu öffnen. Das Dingi legte an und rastete ein. Lieutenant Xuma und ich betraten die Starpeace.

Nie hatte ich ähnlich chaotische Zustände an Bord eines Schiffes gesehen. Im Raumkutter gab es buchstäblich keinen freien Platz mehr. Wohin man trat, stolperte man über Beine. Jennifer Jordan hatte für die Besetzung des Titans mit auf die Reise genommen, was hineinpaßte; und wie üblich bestand auch diesmal ihre Anhängerschaft aus unreifem Gemüse: aus langhaarigen Pickeljünglingen und zottelig wirkenden Mädchen und jungen Frauen. Dementsprechend sah es in den Räumen aus. Lieutenant Xuma fluchte erbittert, als er auf einem Plastikteller mit Senfresten ausrutschte. Im ganzen Schiff lag ein strenger Geruch. Die dünn gewordene Luft roch nach einsetzendem Frost; vor allem aber roch sie nach Mief. Man kann auch sagen: das ganze Schiff stank.

Axel, der Kommandant, steckte in einer ausrangierten, verwaschenen Heeresuniform, trug eine Nickelbrille und war ebenso schlank wie schlaksig. Ich übersah seine ausgestreckte Hand.

„Wir wollen keine Zeit verlieren.“

Gefolgt von Lieutenant Xuma, zwängte ich mich durch zum Cockpit. Was sich darin zugetragen hatte, sah ich auf den ersten Blick. Die gesamte funktechnische Installation war Pfusch: das Werk von blutigen Laien. Und nicht der Hauptsender selbst war explodiert, sondern, wahrscheinlich als Folge von Überhitzung, der LF-Verstärker. Dabei hatte der Batterieblock Feuer gefangen. Lieutenant Xuma stieß mit der Fußspitze einen Feuerlöscher beiseite.

Ich nickte.

Auch das war klar. Statt den Batteriebrand zu löschen, wie es sich gehörte, indem man die Schotten schloß und die Luft abpumpte - die einfachste Sache der Welt -, waren Jennifer Jordans Jünger dem Feuer mit einem gewöhnlichen Löscher zu Leibe gegangen. Was die Scheiben blind erscheinen ließ, war nichts anderes als die Rückstände der giftigen Gase, die sich dabei zwangsläufig gebildet hatten.

Axel war uns gefolgt.

„Wir haben’s dann mit dem Notsender probiert“, sagte er, „und anfangs lief der auch spitze, aber dann war plötzlich kein Saft mehr da… “

Ich wechselte ein paar Worte mit Lieutenant Xuma. Der Kurzschluß, erklärte er, ließe sich beseitigen, so daß das Schiff wieder manövrierfähig sein würde. Die Sendeanlage freilich ließ sich nur in Las Lunas reparieren - wenn überhaupt.

Ich ließ ihm freie Hand.

„Gut. Kümmern Sie sich darum, Lieutenant. Ich sehe inzwischen nach der Jordan.“

Man hatte sie in den winzigen Sanitätsraum geschafft und zwischen allerlei Kisten und Kästen auf eine Luftmatratze gebettet. Ich kniete neben ihr nieder und fühlte ihren Puls. Unter der Berührung schlug sie die Augen auf. Sie wollte etwas sagen, doch die Stimme gehorchte ihr nicht. Mit einem kläglichen Lächeln bat sie um Verständnis. Ich wußte Bescheid. Sie hatte zu viel von den giftigen Gasen eingeatmet und gehörte ins Krankenhaus. Mit Bordmitteln war ihr nicht zu helfen.

Ich hatte mir Jennifer Jordan anders vorgestellt. Mit ihrem dunklen indianischen Teint und dem glänzenden rabenschwarzen Haar war sie eine gutaussehende Frau. In ihrer ganzen Aufmachung unterschied sie sich von ihren jugendlichen Mitstreitern. Sie wirkte kultiviert, gebildet und überaus weiblich. Es war schwer zu glauben, daß dieses zierliche Persönchen hinter all diesen Krawallen und Ausschreitungen im Zusammenhang mit dem Projekt Astronautensonne stehen sollte, wie von Kosmos-Trust und seinen Medien behauptet wurde. Falls sie wirklich die Absicht gehabt haben sollte, den Titan zu besetzen, war sie nicht eben weit gekommen.

Ich kehrte in das Cockpit zurück, ließ mir das Walkie-Talkie geben, beseitigte einen Wackelkontakt und rief die Henri Dunant. Lieutenant O’Brien meldete sich, sagte: „Augenblick, Sir!“ und ließ mich eine Minute lang warten. Danach vernahm ich erneut seine Stimme. „Verzeihung, Sir, ich hatte gerade ein anderes Gespräch. Was liegt an. Over!“

Ich forderte Verstärkung an mit einer Trage. Lieutenant O’Brien bestätigte und fügte hinzu:

„Das andere Gespräch, Sir! McKim war dran. Wenn wir hier fertig sind, sagt er, sollen wir uns um einen Vogel kümmern, dem der Treibstoff ausläuft. Ein Raumtransporter namens Pelikan mit Kurs auf den Titan. Die Position ist Romeo Uniform Yankee. Over!

Die Pelikan flog im Auftrag von Kosmos-Trust. Ihr Schiffer war mir bekannt: ein jovialer Holländer. Ich überschlug Kurs und Entfernung. RUY. In vier bis fünf Stunden konnten wir dort sein.

„Roger“, erwiderte ich. „Sehen Sie zu, daß Sie die Pelikan zu fassen bekommen und stellen Sie fest, was da genau los ist. Over!“

„Aye, aye, Sir. Sonst nichts? Over!“

Ich sah mich um. Die Kabelschächte waren aufgerissen.

Lieutenant Xuma war an der Arbeit. Ungeachtet der Kälte hatte er die Jacke ausgezogen und die Hemdsärmel aufgerollt.

„Richten Sie aus“, antwortete ich, „wir kommen so rasch wir können. Noch eins. Captess Kato möchte einen Leitstrahl für das Dingi setzen.“

Ich kletterte noch einmal in das Dingi, schaltete die Handsteuerung aus, kehrte auf die Starpeace zurück und griff wieder zum Walkie-Talkie.

„Sie können das Dingi jetzt haben“, sagte ich. „Frage: Leitstrahl?“

„Leitstrahl steht, Sir.“

„Ab die Post!“

Das unbemannte Dingi legte ab, und ich gesellte mich zu Lieutenant Xuma und ging ihm zur Hand. Der für den Kurzschluß verantwortliche Übeltäter war bereits gefunden: der Verteiler. Die Feuerlöschaktion hatte ihn lahmgelegt. Während wir ihn ausbauten und trockneten, erschienen Stroganow und Levy, um Jennifer Jordan abzuholen. Ich rief ihnen nach, sie sollten sie ohne Verzögerung unter das Sauerstoffzelt legen. Besseres ließ sich im Augenblick nicht für die Kranke tun.

Axel machte ein Gesicht, das sowohl unglücklich wie aufsässig war. Jennifer Jordan war Herz und Hirn des Unternehmens gewesen. Nun war die Leitung auf einmal in seine Hände übergegangen. Er zwängte sich zu mir durch.

„Hat sie Ihnen gesagt“, fragte er mit seiner hellen Stimme, die so wenig zu seinem martialischen Aufzug paßte, „was wir vorhaben?“

Ich blickte nicht auf.

„Wozu?“ erwiderte ich. „Es hätte mich sowieso nicht interessiert.“

Axel bekam einen roten Kopf.

„Es sollte Sie aber interessieren“, sagte er. „Ich weiß zwar nicht, wie Sie heißen, und was Sie sonst treiben - aber die Astronautensonne geht uns alle an. Das müssen Sie doch zugeben - oder? Wir sollten zumindest darüber diskutieren.“

Ich reichte Lieutenant Xuma die Preßluftflasche.

„Ich habe nicht die Absicht, junger Mann.“

Ich wollte Axel abwimmeln, stattdessen hatte ich ihm Wasser auf die Mühle gekippt. Ich hätte daran denken müssen, wie ich in seinem Alter gewesen war: genauso halsstarrig und von der Richtigkeit meiner Ansichten überzeugt. Axel sammelte seine Argumente.

„Aber genau damit machen Sie sich doch mitschuldig! Bloß nicht hinhören, wenn es mal unbequem wird!“ Die helle Stimme vibrierte vor Entrüstung. „Die Wahrheit ist doch: das ist echt beschissen, was die mit dem Titan machen. Die Arschlöcher von Kosmos-Trust machen den ganzen Himmel kaputt und unsere Erde dazu, und Sie finden das uninteressant! Haben Sie sich mit dem Problem überhaupt schon beschäftigt? Das hat doch Folgen, so eine Versonnung, das schmeißt doch den ganzen kosmischen Fahrplan über den Haufen!“

Wir begannen mit dem Einbau des Verteilers.

„Junger Mann“, sagte ich, „Sie stören.“

Ein sommersprossiges Mädchen mit Bürstenhaarschnitt kam Axel zur Hilfe.

„Ich meine, das Ganze ist auch ein rechtliches Problem. Ich rede von der Sperrzone. Der Himmel gehört allen. Darauf haben wir uns sogar mit den VORs geeinigt. Es gibt einfach kein Gesetz, das uns verbieten kann, zum Titan zu fliegen.“

Ich sammelte nicht mehr benötigtes Werkzeug ein.

„Den Titan, mein Fräulein“, sagte ich, „sollten Sie sich erst einmal aus dem Kopf schlagen. Wir werden eine Weile brauchen, um Ihren maroden Kasten wieder halbwegs verkehrssicher zu machen. Freuen Sie sich lieber auf ein paar schöne Tage in Las Lunas.“

Der Bürstenkopf warf mir einen feindseligen Blick zu. „UGzRR!“ sagte der Sommersprossenmund. „Man sollte mal einen Blick werfen in Ihren Spendentopf. Kosmos-Trust ist bestimmt nicht kleinlich gewesen.“

Lieutenant Xuma hatte sich bisher nicht eingemischt. Nun richtete er sich mit einem Ruck auf. Der Zorn ließ sein Gesicht noch schwärzer erscheinen, als es sonst war. „Miss“, sagte er mit gefährlicher Sanftheit, „ich an Ihrer Stelle würde mit Verdächtigungen dieser Art nicht so großzügig um mich schmeißen - oder es legt Sie mal einer gehörig übers Knie.“

Der Bürstenkopf wich einen halben Meter zurück. „Gewalt ist kein Argument!“

„Daran hätten Sie mal auf der Venus denken sollen“, warf ich ein. „Dort bestand Ihre ganze Argumentation aus Gewalt.“

Axel fuchtelte mit den Händen. Jetzt machen Sie aber mal ‘nen Punkt! Geplant war eine friedliche Demonstration. Die Weltwacht lehnt Gewalt strikt ab. Mit den Krawallbrüdern haben wir nichts zu tun.“

„Echt!“ bestätigte der Bürstenkopf. „Trotzdem heißt es immer wieder: Wir sind die Anstifter.“

Lieutenant Xuma verriegelte die Kabelschächte und setzte die Hauptsicherung wieder ein. In den Räumen der Starpeace gingen die Lichter an, und das Fauchen der Belüfter ließ sich wieder vernehmen. Wir überprüften Armaturen und navigatorisches Gerät. Sämtliche Anzeigen waren zu neuem Leben erwacht. Lieutenant Xuma klemmte sich in den Pilotensitz und ließ das Triebwerk anspringen. Danach strich er sich die Ärmel glatt und griff nach der Jacke.

„Das war’s, Sir“, verkündete er.

Der Starpeace war bis auf weiteres geholfen. Man konnte sie unbedenklich alleinlassen. Ich rief die Henri Dunant, ließ mir die exakte Position geben, gab die Daten in den vorsintflutlichen Bordcomputer ein und versah ihn zusätzlich mit dem direkten Kurs nach Las Lunas: einschließlich Umlaufbahn und Landewinkel.

Das leere Ding kehrte zurück, und Lieutenant Xuma und ich brachen auf.

„Hören Sie, mein Junge“, sagte ich, bevor wir überstiegen, zu Axel, „versuchen Sie keine Dummheiten. Den Sternen werden Sie mit einem stummen Schiff nicht imponieren. Noch eine Panne - und es kann passieren, daß Sie die Erde nicht mehr wiedersehen. In drei, vier Tagen werden Sie in Las Lunas sein. Dort wird keiner nach Papieren fragen. Ich nehme doch an: Sie haben gerade die Sportastronautenlizenz.“

Axel preßte die Lippen aufeinander und schwieg. Ich drehte mich vor der Schleuse nach ihm um.

„Benutzen Sie beim Landen das Walkie-Talkie. Die Raumnotwache wird Bescheid wissen und Sie runterlotsen.“

An Bord der Henri Dunant begleitete mich Lieutenant Xuma auf die Brücke, um noch einmal nach dem Rechten zu sehen. Das Triebwerk der Starpeace spie Feuer. Schwerfällig nahm der Raumkutter Fahrt auf. Auch Captess Kato beobachtete das Manöver.

„Nun, Sir“, erkundigte sie sich, „wie ist es gewesen?“

Lieutenant Xuma machte sich Luft.

„Nicht einmal ein Dankeschön haben wir uns eingehandelt!“

Captess Kato machte ihr energisches Gesicht.

„Sie hätten mich mit hinübernehmen sollen. Ich hätte dieser Rasselbande ganz gehörig das Dritte Buch Moses vorgetragen!“

Mein flehentlicher Blick richtete sich auf den Lautsprecher. Lieutenant Stroganow ließ mich nicht im Stich. Er meldete sich.

„Captess Kato, Sir, sagt: Sie hätte dem undankbaren Volk ganz mächtig die Leviten gelesen.“

4.

Die Pelikan war mit einem versprengten Meteoriten kollidiert und hatte sich dabei ein faustgroßes Loch in der Bordwand geholt. Der Treibstofftank war beschädigt. Unter hohem Druck trat radioaktives Metanol ans. In der unerbittlichen Kälte des Raumes gefror es zu Klumpen und absonderlichen Gebilden. Rings um den grünweißen Transporter hatte sich ein Kranz aus driftendem Eis gebildet. Die dreiköpfige Besatzung steckte arg in der Klemme. Sie war ausgestiegen und versuchte mit Mitteln, die unzulänglich waren, das Leck zu dichten. Noch vor gar nicht langer Zeit, als die UGzRR noch nicht bestand, wäre ihr als einzige Chance verblieben, von irgendeinem anderen Transporter auf gleicher Route aufgelesen zu werden.

Wir brachten mit, was Captain Jan van der Velde nicht hatte: Schneidbrenner, Schweißgerät und Reserveplatten. In anderthalb Stunden war die Arbeit getan, und die Pelikan war wieder ein intaktes Schiff.

Der dicke Holländer kam zu uns an Bord, um das Protokoll über die Hilfeleistung zu unterschreiben. Diese selbst war umsonst. Anders verhielt es sich mit dem Material. Da er im Auftrag von Kosmos-Trust unterwegs war, brauchte er die Rechnung nicht zu fürchten.

Wir hatten für ihn getan, was in unseren Kräften stand. Den verlorenen Treibstoff konnten wir ihm nicht ersetzen.

Er fluchte: „Wissen Sie, Commander, was das bedeutet? Das heißt, ich sitze auf dem Titan fest, zwei Wochen oder drei, bis sich so ein verdammter Tanker meiner erbarmt.“

Seine Erbitterung war verständlich. Der Saturnmond, auf dem es nie richtig hell wurde, kahles Gebirge und kraterübersäte Wüsten, war alles andere als ein gastlicher Ort.

„Drei Wochen!“ wiederholte van der Velde. „Ich werde mir den Arsch abfrieren. In der Kantine hat unsereins ja keinen Zutritt.“

Es war seine dritte Reise zum Titan. Das ganze Kinsleytal, berichtete er, sei eine einzige Baustelle, taghell ausgeleuchtet. Über das, was dort geschah, wußte er freilich herzlich wenig.

„Ich lade ab und verschwinde“, sagte er. „An die Baustelle kommt nur ran, wer dort zu tun hat. Na ja“, er hob die massigen Schultern, „das eine oder das andere bekommt man schon mit. Ich würde sagen, die Kosmos-Leute sind mächtig in Druck, um den Termin zu halten. Es hat Verzögerungen gegeben bei der Bohrung. Mir hat einer, der dort arbeitet, erzählt, wenn die nicht tief genug bohren, können sie sich Vulkanit und kritische Masse an den Hut stecken, dann kommt es nicht zur Reaktion.“ Captain van der Velde kippte noch einen Schnaps. „Mir soll’s egal sein. Ich transportiere Bohrköpfe, jede Menge, und demnächst auch kritische Masse. Je länger diese paradiesischen Zustände anhalten, desto besser für mich. Das Frachtgeschäft ist verdammt hart geworden. Auch das ist ein Aspekt. Den müßte man den Weltwacht-Spinnern einmal klarmachen. Nur gut, daß die Jordan erstmal außer Gefecht ist.“

„Bis auf weiteres“, sagte ich. „So rasch wird sie nicht wieder auf die Beine kommen. Und mit ihrem Raumklepper ist auch nicht mehr viel los.“

Er stemmte sich hoch.

„Mann o Mann!“ röhrte er. „Den Titan besetzen zu wollen! Irgendwie habe ich ja Respekt vor der Alten.“

Lieutenant Levy, der bisher kein Wort gesagt hatte, machte plötzlich den Mund auf.

„Weshalb?“

„Weshalb?“ schnappte Captain van der Velde. „Weil die Alte im Prinzip recht hat. Der Mensch sollte gefälligst die Pfoten von den Sternen lassen, sonst geht’s ihm wie in Sodom und Gomorrha.“ Er rülpste. „Aber das ist nur meine völlig unmaßgebliche Meinung. Gemacht wird doch, was die Großen wollen.“

Lieutenant Levy beugte sich vor. Ich wurde nicht klug aus ihm. Worauf wollte er hinaus?

„Eine Frage, Captain. Wenn Sie dieser Ansicht sind, warum packen Sie dann nicht einfach ein?“

Captain van der Velde bedachte meinen FK-Mann mit einem umflorten Blick.

„Junger Freund“, erwiderte er, „ich habe einen Chartervertrag unterschrieben und werde für diese dreckige Arbeit bezahlt. Wenn ich sie nicht mache, macht sie ein anderer. So ist das nun mal.“

Er quetschte mir die Hand und wälzte sich hinaus. Das Dingi brachte ihn zur Pelikan zurück.

Lieutenant Levy trank seinen Kaffee zu Ende und stand auf, um in das FK zurückzukehren. Ich hielt ihn auf.

„Sie haben den Dicken ziemlich hart hergenommen, Lieutenant. Warum?“

Lieutenant Levy hob die Schultern.

„Ich verabscheue Halbheiten, Sir. Ich kann Menschen nicht achten, die nicht zu ihren Überzeugungen stehen.“

„Und darum ergreifen Sie Partei für die Weltwacht?“

Lieutenant Levy machte ein verschlossenes Gesicht.

„Ich bin mir dessen nicht sicher, Sir, ob ich Partei ergreife. Aber vielleicht haben Sie recht mit Ihrem Verdacht: in diesem besonderen Fall. Das Projekt Astronautensonne ist ein massiver Eingriff in die kosmische Ordnung.“ Er warf einen Blick hinaus: dorthin, wo die Pelikan unter dem Silberglanz der Jungfrau soeben herumschwang, um wieder auf Kurs zu gehen. „Ich frage mich, ob wir mit dieser Hilfeleistung der Menschheit wirklich einen Dienst erwiesen haben.“ Ich entließ ihn und nahm einen Platz im Cockpit ein.

Dreiundzwanzig Stunden später setzte die Henri Dunant auf der Rampe Beta auf. Mike Berger hatte für eine Ambulanz gesorgt, und im Krankenhaus war ein Bett für Jennifer Jordan bestellt. Ich sah noch einmal nach ihr, bevor sie von Bord getragen wurde.

„Es wird schon werden“, sagte ich. „Die Ärzte in Las Lunas sind nicht die schlechtesten.“

Sie dankte mit einem erschöpften Lächeln.

Ich stapfte hinüber zum Tower, um meine Post zu holen.

Ein amtliches Schreiben der Raumkontrolle lag vor - mit der genauen Benennung aller Raumgebiete, die zur Sperrzone erklärt worden waren -, sowie ein Brief von meiner Frau. Von Martin Seebeck gab es keine Nachricht. Ich sagte Mike Berger, daß demnächst mit dem Eintreffen der Starpeace zu rechnen sei, kehrte an Bord zurück und legte mich aufs Ohr. Eine Kette ereignisloser Tage schloß sich an. Die Starpeace kam nicht. Mir wurde klar, daß Axel auf meinen Rat gepfiffen hatte.

5.

Als Commander Busch in Las Lunas eintraf, um mich zu vertreten, bestieg ich die Astoria und ließ mich als Passagier, ohne einen Finger krumm machen zu müssen, der Erde entgegenschaukeln.

Auch Elmar Busch war ein alter VEGA-Mann. Nachdem er vor einiger Zeit übergewechselt war in die Chefetage von Globe-Finance, eines Tochterunternehmens von Kosmos-Trust, hatte es ihn dort auf die Dauer wohl nicht gehalten, so daß der UGzRR eines Tages seine Bewerbung auf den Tisch geflattert war. Busch und ich waren ein Leben lang eher Rivalen denn Freunde gewesen. Er war ein rechthaberischer Mensch mit mannigfaltigen Vorurteilen und einem tiefen Haß auf die VOR, denen er die Schuld am Tod seines einzigen Sohnes anlastete. In den alptraumhaften Tagen des Vargo-Schlamassels hatte er mir arg zu schaffen gemacht. Da jedoch Astronauten seines Kalibers nicht so zahlreich waren wie der Sand am Meer, hatte ich ihn mit Einwilligung der übrigen Vormänner unter Vertrag genommen und ihm das Kommando über die Elsa Brandstroem gegeben. Diese befand sich zur Zeit in der Werft, so mochte sich Busch mit der Henri Dunant seine ersten Sporen als Vormann verdienen.

Länger als ein Jahr war ich, oft unter extremen Bedingungen, im Einsatz gewesen, so daß die ärztliche Untersuchung unaufschiebbar geworden war. Der Termin war mit der flugmedizinischen Abteilung der VEGA abgesprochen. John Harris, mein ehemaliger Chef, hatte mir bevorzugte Abfertigung in Aussicht gestellt. Mit der gleichen Astoria, die mich zur Erde trug, würde ich binnen einer Woche nach Las Lunas zurückkehren.

Metropolis, gelegen im Schnittpunkt der Drei Vereinigten Kontinente - Europa, Amerika und Afrika -, wanderte aus dem Nachtdunkel gerade in das klare Licht eines neuen Tages ein, als die Astoria aus dem Reich der Sterne herniederstieß und zur Landung ansetzte.

Der Anblick der Fünfzig-Millionen-Stadt im Schaumkranz der atlantischen Brandung war wie immer überwältigend. Auf einer künstlichen Insel erhob sich die Hauptstadt der EAAU mit all ihrer Unruhe und all ihrer Pracht. Die tüchtigsten Ingenieure und berühmtesten Architekten des Landes hatten sie als ein urbanes Kunstwerk gestaltet, das die Dichter nicht umsonst als das neue Venedig priesen.

Die Astoria setzte federleicht auf, und ich verabschiedete mich von Captain Murdock, dankte ihm für den angenehmen Flug und ging an Land. Die milde Luft von Metropolis empfing mich mit tausend fast vergessenen Düften.

Ruth O’Hara stand winkend auf der Balustrade. Im frischen Morgenwind wehte ihr rotes Haar wie eine Flamme. Wie sehr hatte ich mich nach ihr gesehnt! Wir liebten einander wie am ersten Tag, doch die Zeiten unseres Beisammenseins wurden kürzer und kürzer. Die neue Arbeit fraß mich auf. Nach wie vor fehlte es der UGzRR an Schiffen und an Personal. Und Ruth O’Haras gelegentliche Wochenendbesuche in Las Lunas waren eine unsichere Sache. Es konnte geschehen, daß sie eintraf und mich nicht vorfand, weil ich einem Notruf nachjagte.

Ich kletterte aus dem feudalen Transporter, und ein unauffällig gekleideter Mann vertrat mir den Weg.

„Commander Brandis, auf ein Wort!“

Sein Ausweis trug das Signum des militärischen Sicherheitsdienstes, des MSD. Der MSD-Mann sah nicht nur säuerlich aus; er roch auch so. Ich signalisierte zu Ruth hinüber, daß sie warten müßte, und stellte die Reisetasche ab.

„Was kann ich für Sie tun?“

Der MSD-Mann bot mir eine Zigarette an. Ich lehnte ab. Er steckte das Etui wieder ein - mit dem Ausdruck eines Fallenstellers, dessen Speck versagt hatte.

„Wir haben da ein paar Fragen im Zusammenhang mit der Starpeace, Commander. Uns ist bekannt, daß sie dem Kutter zur Hilfe kommen mußten.“

Ich hob die Reisetasche wieder auf.

„Ich glaube nicht, daß Sie das etwas angeht.“

„Und ob uns das etwas angeht“, sagte der Säuerliche. „Ich muß Sie schon bitten, meine Fragen zu beantworten. Was war der Anlaß für diese Hilfeleistung?“

Er mißfiel mir. Die ganze Situation mißfiel mir.

„Fordern Sie ein Rechtsgutachten an“, erwiderte ich. „Die UGzRR ist eine autonome Institution. Ich habe Ihnen nichts zu sagen.“

Der MSD-Mann legte mir eine Hand auf die Schulter.

„Wir sollten etwas klarstellen, Commander. Ich bin nicht irgendein Beamter. Ihr UGzRR-Status interessiert mich einen Dreck. Entweder Sie zeigen sich einsichtig, oder wir setzen die Unterredung in meinem Büro fort. Selbstverständlich werden Sie Ihr Rechtsgutachten bekommen, selbstverständlich werde ich mich, sobald es mir vorliegt, bei Ihnen entschuldigen. Nur sollten Sie bedenken, daß das Wochenende bevorsteht. Sie würden ein paar Tage auf meine Entschuldigung warten müssen: als mein Gast.“

Die Drohung war unmißverständlich. Mir war klar, daß der MSD-Mann nicht zögern würde, sie in die Tat umzusetzen. Mit dem Buchstaben des Gesetzes hatte man es beim MSD nie sehr genau genommen. Der Säuerliche gefiel mir immer weniger. Ich wartete ab.

„Uns interessiert nur eins“, fuhr der Säuerliche fort. „Hat es an Bord der Starpeace eine Panne gegeben - und falls ja: welcher Art?“

Abgesehen davon, daß dieses Verhör einen offenen Rechtsbruch darstellte, gab es an der Frage nichts auszusetzen. Mit Rücksicht auf Ruth, die auf mich wartete, beschloß ich zu antworten.

„Der Hauptsender war explodiert. Danach kam es zum Blackout.“

„Sie haben den Schaden behoben?“

„Nur zum Teil. Der Hauptsender ließ sich an Ort und Stelle nicht reparieren.“

„Und die Ursache des Blackouts?“

„Feuchtigkeit als Folge einer Brandbekämpfung mit den falschen Mitteln.“

Der Säuerliche nickte und ließ mich los.

„Ein Blackout also. Gut, gut, mehr wollte ich nicht wissen. Das deckt sich mit dem, was wir annehmen. Sie haben uns sehr geholfen, Commander. Lassen Sie Ihre Frau nicht länger warten. Aber bewahren Sie Stillschweigen über dieses Gespräch.“

Ich ließ ihn stehen und begab mich zu Ruth, und wir fielen einander in die Arme. Sie war noch immer so schön wie damals, als wir uns kennenlernten. Damals war sie die Privatsekretärin eines längst verstorbenen Präsidenten der EAAU gewesen, inzwischen leitete sie bei der VEGA die Abteilung für Public Relations. Statt ihre Schönheit zu zerstören, hatten die Jahre sie lediglich fraulicher werden lassen -und sanfter.

Auf dem Weg zum Parkdeck, wo Ruth ihre Libelle abgestellt hatte, fragte sie:

„Was ist das für ein Mann?“ Ich winkte ab.

„Niemand von Bedeutung. Er wollte ein paar Auskünfte, mehr nicht.“

Möglicherweise war dem wirklich so. Der Umstand freilich, daß sich neuerdings der MSD für die Starpeace interessierte, hinterließ in mir ein ungutes Gefühl: eine böse Vorahnung.

Am Abend erfuhr ich, daß mich mein Gefühl nicht getäuscht hatte. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich den unliebsamen Zwischenfall bereits aus meinen Gedanken verdrängt. Anderes war vordringlicher geworden.

Ich visiofonierte mit der flugmedizinischen Abteilung der VEGA und ließ mir bestätigen, daß ich dort am Montag erwartet wurde.

Doktor Parkinson, der selbst am Apparat war, scherzte: „Richtig, der Vargo-Faktor! Seien Sie unbesorgt, Commander, wir werden unseren besten Zollstock nehmen und Sie neu vermessen. Und sollte Ihnen etwas fehlen, flicken wir es an.“

Die Vargo-Sache steckte mir noch im Blut. Ich haßte es, an meine Liliputanerzeit erinnert zu werden. Doch welchen Wert hatte es, einen alten Freund, der es nur gut meinte, vor den Kopf zu stoßen? Ich ging auf den scherzhaften Ton ein:

„Machen Sie sich darauf gefaßt, daß Sie eine solide Nadel benötigen werden, Doktor. Unter Kollegen bin ich als zäher Hund verschrieen.“

Doktor Parkinson lachte noch, als ich auflegte.

Danach rief ich bei Martin Seebeck an und bekam wieder einmal die Null für: keine Verbindung. Im Laufe des Vormittags versuchte ich es noch etliche Male, ihn zu erreichen, doch die Null blieb alles, was ich auf den Schirm bekam.

Ich rief bei der TOTAL-Film an, für die er neuerdings die Propagandatrommel rührte. Dort war nur eine vergrämte Dramaturgin anwesend. Sie bedauerte.

„So viel ich weiß“, sagte sie, „hat Mr. Seebeck gekündigt und arbeitet wieder als freier Autor und Journalist. Er hat sich bei uns wohl nicht recht einleben können. Ich könnte Ihnen allenfalls seine Privatnummer raussuchen.“

Ich verschwieg, daß ich angesichts von so viel Grämlichkeit für Martin Seebecks Entschluß, der TOTAL-Film den Rücken zu kehren, volles Verständnis hatte, sagte, daß mir die Privatnummer bekannt sei, und legte auf.

Nach dem Mittagessen bestiegen wir erneut die Libelle und flogen hinaus zum Strand. Während wir dort, müde vom Schwimmen in der Brandung, im warmen Sand lagen und uns die Sonne auf die Haut brennen ließen, geschah es, daß Ruth plötzlich die Stirn krauszog.

„Mark, was ist eigentlich los? Du bist so abwesend. Hat es etwas mit deiner Arbeit zu tun?“

„Eigentlich nicht.“

„Dann mit Seebeck?“

„Er hat mir seinen Besuch in Las Lunas angekündigt und ist dann nicht erschienen. Seitdem versuche ich vergeblich, ihn zu erreichen.“ „Er wird wieder mal auf Achse sein. Du weiß ja, wie er ist. Sobald er eine Story wittert…“

Ruth gelang es, mich abzulenken. Wahrscheinlich verhielt es sich so, wie sie sagte. Seebeck war am Recherchieren, und dafür mochte er unsere Verabredung vergessen haben.

Als es kühl zu werden begann, kehrten wir sonnentrunken nach Hause zurück. Mir war, als wäre ich nie fortgewesen. Und mir war auch: als würde ich nie wieder fortgehen - fort zu den Sternen, in die kalte Leere des unendlichen Raumes. Vor mir lag eine ganze Woche, lagen sieben Tage des Glücks. Noch einmal rief ich bei Martin Seebeck an, dann gab ich es für diesen Tag auf.

Ruth brachte Kaffee, Sherry und Whisky, und als es an der Zeit war für die Abendnachrichten der Stella-TV, schaltete sie den Fernseher an. Die Glaswand füllte sich mit den prallen Bildern der Ereignisse.

Der salbungsvolle Ton der Kommentatoren reizte mich; ich schaltete den Ton ab. Über die stumm gewordene Glaswand huschte die Parade dessen, was in den Redaktionen als wichtige Nachricht befunden worden war, das übliche Spektakel von Politik, Sensation und Eitelkeit.

Dann jedoch unterbrach ich Ruth mitten in der Erzählung aus der Welt ihrer Arbeit, denn auf der Glaswand war plötzlich das Bild der Starpeace aufgetaucht. Ich schaltete den Ton wieder zu.

hier ein Archivbild. Das Unglück ereignete sich, als der Welt-wacht-Kutter verbotswidrig auf dem Titan zur Landung ansetzte. Er geriet außer Kontrolle und zerschellte in unwegsamem Gelände. Dabei kamen sämtliche Insassen ums Leben. Als Ursache des Absturzes wird ein Kurzschluß in der Elektronik des überalterten Schiffes angenommen. Ein solcher hatte sich bereits auf der Anreise ereignet und die Hilfe der UGzRR erforderlich gemacht. Ein Sprecher der

Firmengruppe Kosmos-Trust, die für das Projekt Astronautensonne verantwortlich zeichnet, hat inzwischen den mißglückten Versuch einer Besetzung des Saturnmondes Titan eine verantwortungslose Aktion genannt… “

Die Meldung war ebenso lakonisch wie das Archivbild. Ich schaltete das Gerät ab und trat hinaus auf den Balkon. Der nächtliche Himmel war klar. Nach ein paar Minuten gesellte sich Ruth zu mir.

„Die Sache ist dir nahegegangen, Mark. Du kennst die Leute?“

„Flüchtig.“

„Sie hatten vor, den Titan zu besetzen. Dazu gehört Mut. Erzähl mir von ihnen.“

Ich hob die Schultern.

„Was gibt’s da schon über sie zu erzählen, Ruth? Weltwachtler. Ein Haufen junger Leute. Eine Schiffsladung schmuddeliger Idealisten.“

Ruth sah mich an.

„Seit wann ist Idealist ein Schimpfwort, Mark?“

„Hat sich das so angehört? Ich kann nichts dafür, Ruth. Ich habe für die Weltwachtler noch nie etwas übrig gehabt. Vermutlich ist das ein Generationsproblem.“

Ruth legte ihre Hand auf die meine.

„Und trotzdem stehst du da, starrst die Sterne an und fragst dich, was hinter diesem Unfall steckt. Mark, war es ein Unfall?“

Ich machte kehrt und trat zurück in das warme Licht der Wohnung. Ruth O’Hara hatte das ungute Gefühl aufgescheucht, das in mir seit dem frühen Morgen nistete. Was hatte der Säuerliche von mir wirklich gewollt? Ermittlungen zur Feststellung einer Unfallursache wurden in der Regel nicht vom MSD geführt. Und weshalb war das Interesse des Säuerlichen schlagartig erloschen, als er von dem Blackout erfuhr? Ich hob noch einmal die Schultern.

„Was soll es anderes gewesen sein, Ruth?“

Axels Bild tauchte vor mir auf, das Bild eines schlaksigen jungen Mannes mit Nickelbrille und Grundsätzen. Er hatte mit mir diskutieren wollen, er und die übrige zottelige Meute. Warum erschien es einem, wenn man jung war, so wichtig, andere zu überzeugen? Sie hatten sich als Missionare gefühlt: als Missionare für eine bessere Welt. Aber ich hatte es abgelehnt, mit ihnen zu diskutieren. Und, verdammt, ich würde es immer wieder ablehnen.

„Der Kutter war ein maroder Eimer“, fügte ich hinzu, „und sein Kommandant ein junger Spund ohne Lizenz.“

Am Montag begannen die medizinischen Untersuchungen, und am Donnerstag war ich mit ihnen durch. Doktor Parkinson setzte seine Unterschrift unter das Attest, das mir uneingeschränkte Raumflugtauglichkeit bescheinigte.

In diesen Tagen hörte ich nicht auf, bei Martin Seebeck anzurufen. Die Null auf dem Bildschirm war chronisch; Freitag nach dem Frühstück brach ich auf. Die Woche war wie im Flug vergangen. Bevor wir gingen, unternahm ich einen letzten Versuch, Martin Seebeck zu erreichen.

Ich wählte seine Nummer, war gefaßt auf das Aufleuchten der Null und starrte plötzlich in das feiste Gesicht eines fremden Mannes.

„Ja“, sagte der Feiste, „wir sind drin.“

Offenbar war er zu voreilig gewesen. In seinem Gesicht zeigte sich zunächst Verwirrung, dann Mut. Er fragte:

„Wer zum Teufel sind denn Sie?“

Ein anderer Mann drängte sich gestikulierend ins Bild, und gleich darauf erlosch die Verbindung. Ich wählte wieder an und bekam diesmal die Null.

Ruth brachte mir die Reisetasche, und wir fuhren hoch zum Parkdeck. Ich übernahm das Steuer. Ein Umweg von zwanzig Minuten ließ sich verantworten. Ruth warf mir einen erstaunten Blick zu, als die Libelle, statt Kurs auf das Trignum zu nehmen, das Wahrzeichen der drei Vereinigten Kontinente, unvermutet nach Westen abdrehte.

„Seebeck?“

„Nur für einen Moment, Ruth.“

„Ist er jetzt da?“

„Er nicht.“

„Sondern?“

„Möglicherweise Freunde.“

Letzteres war nicht abwegig. Martin Seebeck verkehrte zwangsläufig mit den sonderbarsten Existenzen. Wahrscheinlich würde sich gleich alles aufklären.

Seebeck wohnte in der obersten Etage eines dreiundvierziggeschos-sigen Wohnturmes neben der Uferpromenade. Vom Fenster seines Arbeitszimmers hatte man einen atemberaubenden Blick auf den Atlantischen Ozean mit seinen flammenden Sonnenuntergängen: Die Wohnung war sündhaft teuer. Ruth und ich hätten sie uns nicht leisten können.

Vom Parkdeck des Wohnturmes löste sich eine zweisitzige FrachtOtter, beschrieb eine steile Kehre und zog so haarscharf an der Libelle vorüber, daß es mir das Steuer verriß. Die Fracht-Otter trug das Markenzeichen einer stadtbekannten Reinigung.

Ruth war aufgebracht.

„Mark, merk dir die Nummer!“ Ich winkte ab.

„Ach, zum Teufel. Die Welt ist voller Flegel.“

Ich setzte auf, und wir fuhren hinab. Wir verließen den Lift und blieben entgeistert stehen. Seebecks Wohnung war brutal aufgebrochen. Auf dem Teppich lagen, verstreut und zertreten, seine Aufzeichnungen. Ich verständigte den Hauswart und bat ihn, alles Weitere zu veranlassen. Zu mehr fehlte mir die Zeit. Die Astoria würde auf mich nicht warten. Ruth war beunruhigt.

„Mark, was hat das zu bedeuten?“ Ich hatte keine Ahnung. „Du hast doch hoffentlich nichts damit zu tun, Mark?“

Ich glaubte, die Wahrheit zu sprechen, als ich antwortete: „Nicht das geringste.“

Der Abschied fiel kurz aus. Ich nahm Ruth noch einmal in die Arme, hob meine Reisetasche auf und rannte los. Die Schleuse der Astoria fuhr zu, als ich noch nicht einmal Platz genommen hatte.

6.

Ding Dong hatte gerade damit begonnen, Mike Berger, Hua McKim und mich mit Kaffee und Kuchen zu verwöhnen, als sich die Florence Nightingale meldete, die man auch, in Anspielung auf ihren Kommandanten, Grischa Romen, den Zigeunerkarren nannte.

Mike Berger nahm das Gespräch entgegen und winkte mich heran. „Ich hab ihm gesagt, Mark, er soll mit dir selbst verhandeln.“

Captain Romen und ich waren alte Freunde. Mehrere Jahre lang waren wir Seite an Seite geflogen: ich als Commander, er als mein Pilot. Als ich aus dem Dienst der VEGA überwechselte zur UGzRR, war er mir gefolgt. Dieser Entschluß brachte ihm ein eigenes Kommando ein.

„Lassen Sie hören, Captain!“ sagte ich. „Wo drückt der Schuh?“ Captain Romens Stimme schälte sich aus dem Knistern der Sterne. Die Raumposition KAL lag im toten Winkel der Verstärker und war berüchtigt für schlechte Verbindung.

„Sir, der Schuh, der drückt, ist der verflixte Stabilisator. Ich komme mir vor wie auf einem wildgewordenen Karussell. Die Jungs kotzen sich die Seele aus dem Leib. Wenn’s Ihnen recht ist, setz ich mich ab zu Stellanorm VI. Auf der Plattform gibt’s eine halbwegs ordentliche Werkstatt. Frage: wer löst uns ab?“

Ich drehte mich um. Mike Berger hob die Schultern.

Es war das immer wiederkehrende Dilemma. Wenn eines unserer Schiffe ausfiel, fehlte es an Ersatz. Dann half nur noch rasches Improvisieren.

„Allenfalls“, sagte Mike Berger, „die Elsa Brandstroem, aber die kommt erst morgen aus der Werft.“

Ich traf eine rasche Entscheidung.

„Ist Busch auf der Venus schon eingetroffen?“

„Er müßte jetzt da sein.“

„Verständige ihn, Mike! Er soll sich gleich morgen auf die Socken machen und für mich einspringen. Mit der Las-Lunas-Position ist er ja mittlerweile vertraut. Ich übernehme Romens Kilo Alfa LimaPosition.“ Mike Berger klemmte sich hinter das LT-Pult. Ich nahm das Gespräch mit der Florence Nightingale wieder auf.

„Also, Captain, ich komme selbst. Mir wäre es lieb, wenn Sie die Position halten könnten, bis ich übernehme. Frage: Wie ist so das Wetter?“

Wetter, im Astronautenjargon, stand für: kosmische Lage.

Captain Romen war Realist. Er machte mir keine Hoffnung.

„Elend, Sir. Ein Energiesturm jagt den andern. Sie werden ein paar Umwege einlegen müssen.“

Eine Viertelstunde später war die Henri Dunant unterwegs.

Nachts wurde ich geweckt. Als ich in die Kleider fuhr, war das Schiff bereits hart am Arbeiten. Das Knistern in den Verbänden verhieß nichts Gutes. Ich betrat das Kartenhaus. Lieutenant Stroganow saß hemdsärmelig hinter dem Computer. Als ich mich zu ihm gesellte, blickte er auf.

„Tut mir leid, Sir“, sagte er. „Der Affentanz ging plötzlich los. Nicht die leiseste Vorwarnung. Frage: Was tun? Bisher stecken wir nur in einem Ausläufer, aber wenn wir weiter Kurs halten…“

Er reichte mir das Meßblatt, das der Bordcomputer soeben ausspuckte. Die Aufzeichnung glich einer wirren Fieberkurve.

„Stärke Sieben, bis jetzt“, sagte Lieutenant Stroganow. „Wenn wir nicht ausweichen, bekommen wir’s zu tun mit Stärke Elf oder mehr. Ich habe da meine Bedenken, ob wir uns das leisten können.“

Ich starrte auf das Meßblatt. Der Energiesturm versprach in der Tat, heftig zu werden. Es war an der Zeit, die Schotten zu schließen: für den Fall, daß es zu Leckagen kam. Kosmische Strahlung hat ihre besondere Heimtücke. Man sieht sie nicht, man hört sie nicht. Man spürt sie erst, wenn man von ihr befallen ist. Und dann gibt es kein Gegenmittel.

Lieutenant Stroganow hatte allen Anlaß, Bedenken anzumelden. Die Henri Dunant war zwar ein solides Schiff, für harten Einsatz gebaut, doch mittlerweile auch reif für eine gründliche Überholung. Zu viele Begegnungen mit kosmischem Staub und versprengten Meteoriten lagen hinter ihr. Der Isolierung war nicht mehr zu trauen.

„Und welchen Kurs“, fragte ich, „schlagen Sie vor, Lieutenant?“ Lieutenant Stroganow wies auf die Kartenwand, auf der sich unsere Position abzeichnete.

„Sie sehen selbst, Sir: wir können uns drehen und wenden, wie wir wollen, wir kommen an dem Schlamassel nicht vorbei. Es sei denn, wir machen kehrt und warten ab.“

Das Knistern in den Verbänden wurde lauter.

„Keine Chance, sich durchzumogeln, Lieutenant?“

Auf der Kartenwand erschien ein Kurs.

„Das wäre eine Möglichkeit, Sir, die einzige. Über Victor Echo Bravo. Aber das müssen Sie entscheiden.“

Der Ausweichkurs brachte uns in die Nähe des Titans und führte durch das Sperrgebiet.

„Mir, Sir,“ sagte Lieutenant Stroganow, „erscheint es unwahrscheinlich, daß Kosmos-Trust uns eine Genehmigung erteilt.“

Die Vorstellung, umzukehren und die Florence Nightingale warten zu lassen, stieß bei mir auf wenig Gegenliebe. Mochte Captain Romens Lage auch nicht weiter bedrohlich sein - unangenehm war sie auf jeden Fall. Ein Schlenker durch die Grenzzone des Sperrgebietes würde seine Wartezeit erheblich abkürzen.

Die Rechtssituation war unklar. Die entsprechende Verordnung trug zwar offiziell den Stempel der EAAU, doch für die Kontrolle war Kosmos-Trust zuständig, eine private Firmengruppe. Bisher hatten die VOR nicht zu erkennen gegeben, ob sie die himmlische Parzellierung hinnahmen oder ob sie unter Berufung auf bestehende Verträge auf die uneingeschränkte Freiheit der Räume pochen würden. Auch die UGzRR mit ihrem politischen Sonderstatus und ihrem humanitären, grenzübergreifenden Aufgabenkatalog war gleichfalls rundweg vor vollendete Tatsachen gestellt worden.

Mein Zögern nahm ein Ende.

„Victor Echo Bravo. Einverstanden, Lieutenant.“ Ich sah auf die Uhr. Ohnehin war es bald an der Zeit, Captess Kato abzulösen, die im Cockpit ihre einsame Mitternachtswache ging. „Geben Sie mir die neuen Koordinaten nach unten durch. Ich übernehme.“

Auf dem Weg zur Brücke kehrte ich im FK ein. Es war nicht besetzt. Ich verzichtete darauf, Lieutenant Levy aus dem Schlaf zu jagen, klemmte mich hinter das LT-Pult und setzte eine kurze Meldung ab. Sie war addressiert an Kosmos-Trust, Metropolis, und lautete:

RRK HENRI DUNANT PASSIERT IM EINSATZ TITAN-SPERRGEBIET VEB.

Es folgten Datum und Uhrzeit.

Mehr konnte man nicht von mir verlangen. Ein Vorwurf, die Henri Dunant habe sich in das Sperrgebiet eingeschlichen, konnte nun zumindest nicht erhoben werden.

Auf der Brücke herrschte das Zwielicht des Raumes. Die Lichter waren gelöscht. Captess Kato lehnte an der Rückwand des Kursschreibers. Sie schien mit offenen Augen zu träumen. Auf ihrem lieblichen Gesicht lag der Silberstaub ferner Welten. Dachte sie an Dr. Hudson, den amerikanischen Arzt, den sie im vergangenen Jahr kennengelernt hatte: damals, als wir als verloren galten? Es tat mir leid, sie zu stören.

Ich löste sie ab, nahm meinen Platz hinter dem Steuerpult ein und programmierte den VKS: den vollautomatischen Kursgeber mit integrierter Schubregelung. Die neuen Koordinaten waren schon auf dem Bildschirm erschienen. Der grauköpfige Sibiriak im Kartenhaus suchte als Navigator seinesgleichen. Er erinnerte sich noch lebhaft an die sogenannte Windjammerzeit der Raumfahrt, an die Primitivität der langsamen Schiffe, die nicht selten jahrelang fortblieben. Neben allem modernen Gerät, das ihm nun zur Verfügung stand, verfügte er noch immer über eine Art sechsten Sinn unter den Sternen.

Die Henri Dunant schwenkte herum, und das unheilvolle Knistern in den Verbänden wurde schwächer und schwächer, je weiter das Auge des Energiesturmes hinter dem Heck zurückblieb.

Captess Kato hielt sich zu meiner Verfügung, bis die Gefahr endgültig gebannt war, dann machte sie ihre übliche japanische Verneigung und zog sich zurück.

„Gute Wache, Sir“, sagte sie. Und da auf dem Kursschreiber soeben die erste Victor-Position einwanderte, fügte sie aufmunternd hinzu: „Und machen Sie sich Genick und Füße kaputt!“

Ich führ herum, aber sie war schon fort.

Der Teufel mochte sie holen! Sie verwechselte die Henri Dunant mit einer Quizsendung. Ihre Preisfragen gingen mir auf den Nerv. Was sollte ich mir kaputtmachen? Genick und Füße! Aber warum? Welchen Sinn ergab das? Der Lautsprecher löste das Rätsel. Lieutenant Stroganow sagte:

„Sir, Captess Kato hat Ihnen Hals- und Beinbruch gewünscht. Ich fürchte, wir werden bald erfahren, was der fromme Wunsch wert ist. Lieutenant O’Brien ist oben und fummelt an einem Kontakt herum. Es sieht aus, als sollten wir Ärger kriegen.

Eine halbe Stunde später, als der Ärger einen Namen bekam, waren die Stationen besetzt. Mir schien das angebracht zu sein. Die Begegnung zweier Schiffe unter den Sternen ist immer ein außergewöhnliches Ereignis. Die Identifizierung des Kontakts war erst vor kurzem eingetroffen und lautete ROLAND 13.

Lieutenant O’Brien ergänzte die Meldung um einen Hinweis.

„Die Roland 13, Sir, ist eines der schnellen Patrouillenboote, die der Universal Guard gehören.“

Ich drückte die Sprechtaste.

„Und wer ist dieses Universal Guard, Lieutenant?“

„Ein privates Wachunternehmen, Sir“, klärte Lieutenant O’Brien mich auf, „das für Kosmos-Trust arbeitet. Offenbar hat Universal Guard jetzt die Abschirmung des Titans übernommen.“

„Ein privates Unternehmen?“

„Ich habe im Handbuch nachgeschlagen. Universal Guard hat schon wiederholt vor Gericht gestanden - meist wegen Amtsanmaßung.“ „Roger, RC. Sie haben mir sehr geholfen.“

Der Ärger löste sich aus den Schleiern des Orionnebels, nahm Gestalt an und schob sich mit wütend pulsierendem Triebwerk längsseits. Die Roland 13 unterschied sich kaum von einem Patrouillenboot der Strategischen Raumflotte. Sowohl Bauweise als auch Anstrich waren darauf abgestimmt, dem Schiff eine militärische Note zu verleihen. Dazu gehörte auch die Bewaffnung in Form von zwei -vorerst noch geschlossenen - Energieschlünden.

Zumindest letzteres war ein Verstoß gegen das Raumrecht. In der Berliner Konvention hatten sich die EAAU, das ihr angeschlossene Australien und die VOR verpflichtet, die Bewaffnung von zivilen Raumfahrzeugen nicht länger zu dulden. Offenbar herrschte im Sperrgebiet eigenständiges Recht: abgesegnet von Kosmos-Trust.

Der Lautsprecher knackte. Lieutenant Levy meldete, daß wir auf UKW verlangt wurden, und stellte das Gespräch zur Brücke durch. Die Stimme der Roland 13 entsprach ihrem Aussehen. Sie war barsch und überheblich.

„Kennung. Over!“

Ich drückte die Taste.

„RRK Henri Dunant, UGzRR. Over!“

„Sie stehen unter Arrest, Henri Dunant. Drehen Sie bei! Wir kommen zu Ihnen an Bord. Over!“

Die Anmaßung ging zu weit. Ich war darauf gefaßt gewesen, daß man uns auffordern würde, das Sperrgebiet umgehend zu verlassen. Bei aller Fragwürdigkeit der Rechtslage hätte ich hierfür noch Verständnis gezeigt. Die Ankündigung des Arrestes überstieg meine schlimmsten Erwartungen. Ich überschlug die Chancen. Das Patrouillenboot war schwer bestückt; dem hatte die Henri Dunant nichts entgegenzusetzen. Überdies war es flink und wendig. Andererseits war mir die Achillesferse dieses Schiffstyps bekannt. Für ein langes Rennen fehlte ihm der Atem. Falls es mir also gelang, den Abstand zu vergrößern…

Ich rief den TU.

„Maschinenraum - Brücke.“

„Sir!“ meldete sich Lieutenant Xuma sofort.

„Es könnte sein, daß wir gleich die Beine in die Hand nehmen müßten, Lieutenant. Ich werde alles benötigen, was der Ofen hergibt.“

„Roger, Sir. Sie bekommen alles. Wollen Sie den Raumsheriff abhängen?“

„Das wird sich zeigen.“

Mein Sessel schwang herum. Captess Katos Hände umschlossen das Handruder. Sie sah mich an. Ihr Blick war alles andere als der einer sanften Geisha. Es war der entschlossene Blick eines Samurais. Ich nickte ihr zu.

„Auf Biegen oder Brechen, Captess. Trauen Sie sich das zu?“

Ihr Blick wanderte hinaus zum Patrouillenboot, kehrte zu mir zurück, und auf ihr Gesicht legte sich das unergründliche Lächeln Asiens.

„Sobald Sie den Befehl geben, Sir.“

Ein letzter Versuch, die Situation in gegenseitigem Einvernehmen beizulegen, stand noch aus.

„Roland 13 - Henri Dunant. Sie haben es zu tun mit einem Schiff der UGzRR im Einsatz. Aufgrund der kosmischen Wetterlage sah ich mich zu einem Ausweichmanöver gezwungen. Kosmos-Trust wurde diesbezüglich verständigt. Ich habe nicht vor, ich wiederhole: nicht vor, im Sperrgebiet zu bleiben. Machen Sie mir also keine Schwierigkeiten. Over!“

Die Antwort war knapp und bündig.

„Henri Dunant. Letzte Aufforderung. Drehen Sie bei. Wir kommen an Bord.“

Das Patrouillenboot fuhr die Energieschlünde auf und schwang herum. Die Drohgebärde war unmißverständlich.

Über die Frage nachzudenken, ob die Roland 13 aus eigenem Ermessen ihre Kompetenzen überschritt oder auf Befehl handelte, war müßig. Und ebenso müßig war es, gegen den Übergriff, dem sehr wohl ein gerichtliches Nachspiel folgen konnte, länger zu protestieren. Die Henri Dunant stand vor der Wahl, sich aufbringen zu lassen -oder aber ihr Heil in der Flucht zu suchen. Ich entschied mich.

„Jetzt!“ sagte ich.

Captess Kato zog das Handruder heran, gab vollen Schub, und dann zeigte es sich, daß man auch in den Vereinigten Orientalischen Republiken imstande war, Piloten auszubilden. Ein besseres Absetzmanöver hätte auch ich nicht fliegen können - trotz aller Erfahrung, die ich aufgrund meiner Jahre Captess Kato voraus hatte. Das Triebwerk sprang an, und mit ohrenbetäubendem Röhren stieß die Henri Dunant in den Glast der Sonne. Zwanzig, dreißig Sekunden lang, die entscheidende Frist, war das Zielradar des Patrouillenbootes geblendet - und dann war es, um die Henri Dunant aufzuhalten, zu spät. Die Roland 13 verfolgte uns lediglich mit wüsten Drohungen.

Der neue Kurs brachte uns in das kosmische Schlamassel zurück. Das Knistern in den Verbänden setzte wieder ein. Die Patrouillenboote der Universal Guard brauchten wir zwar nicht länger zu fürchten, dafür aber bekamen wir es zu tun mit der Gewalt der Elemente. Mit geschlossenen Schotten wühlte sich die Henri Dunant durch das kosmische Unwetter.

Gegen vier Uhr früh erreichte der Energiesturm die Stärke Neun -mit der Tendenz: zunehmend. Wir legten sicherheitshalber die Raumanzüge an und hielten die Helme in Reichweite. Lieutenant Xuma führte Kontrollgänge durch.

Um sieben Uhr war der Energiesturm auf Stärke Elf angewachsen, und das Knistern war übergegangen in ohrenbetäubenden Lärm.

Und eine knappe Viertelstunde später stand es endgültig fest, daß wir vom Regen in die Traufe gekommen waren. Fast gleichzeitig leuchteten drei Alarmlampen auf.

Was ich befürchtet hatte, war eingetreten. In der lädierten Isolierung zeigten sich Risse. Im Frachtraum, in der Messe und im FK war es zu Strahleneinbrüchen gekommen. Lieutenant Levy erschien auf der Brücke.

„Jetzt haben wir den Salat, Sir!“ sagte er.

Daß auch die übrigen Räume undicht werden würden, war nur noch eine Frage der Zeit. Und auf die Dauer boten auch die Raumanzüge keinen wirksamen Schutz. Ich stieg hoch ins Kartenhaus und beriet mich mit Lieutenant Stroganow.

Ein Blick auf Meßwerte und Karte genügte, um einzusehen, daß es sinnlos geworden war, auf Gegenkurs zu gehen. Nach wie vor bot sich als einziger rettender Ausweg ein Abbiegen in die Victor-Räume an.

Frühestens auf VEG, erklärte Lieutenant Stroganow, durften wir hoffen, aus dem Gröbsten herauszusein.

Wieder lag die Entscheidung bei mir. Ich war der Commander.

Die Henri Dunant war ein angeschlagenes Schiff. Man konnte es sich fast ausrechnen, wann ihr der Strahlenorkan den Rest geben würde. Eine neuerliche Begegnung mit einem der Roland-Boote war, damit verglichen, das kleinere Übel.

Ich durfte nicht länger zögern.

„Einverstanden, Lieutenant“, sagte ich. „Ich riskiere es.“

Der Sibiriak blickte auf.

„Ohne Mitteilung an Kosmos-Trust diesmal, Sir?“

„Ohne.“

Neun Uhr war vorbei, als wir schließlich aufatmen durften. Das Knistern verstummte, und die Meßkarten, die der Computer ausspuckte, zeigten normale Werte.

Die Henri Dunant befand sich erneut im Sperrgebiet: tiefer als beim ersten Mal.

Während sich Lieutenant Xuma um die verseuchten Räume kümmerte, schickte ich Lieutenant Levy als Verstärkung in das RC. An einem neuerlichen Zusammenstoß mit einem der astralen Wachhunde, die den Titan abschirmten, war mir wenig gelegen. Ich ordnete an, mir jede verdächtige Bewegung im Raum unverzüglich zu melden.

Der Saturn, im schillernden Glast seiner Ringe, stand wie ein verstaubter alter Globus steuerbord querab. Als er sich vor die Sonne schob, tauchte die Henri Dunant in seinen gewaltigen Schatten ein. Die ruhigen Tage auf ihm waren gezählt. Mit der Versonnung des Titans begann für ihn ein neues Kapitel: voller Unrast und Betriebsamkeit. Irgendwo an Bord, zusammen mit anderen Papieren, befand sich der Bebauungsplan. Er war mir zusammen mit einem überaus vorteilhaft erscheinendem Grundstücksangebot zugeschickt worden. Busch hatte zugegriffen, ich nicht. Wahrscheinlich fehlte mir der nötige Geschäftssinn.

Der Titan kam in Sicht: wüst und leer. Seitdem die Welt bestand, war er stets nichts Besseres gewesen als der nichtsnutzige Trabant eines gottverlassenen Planeten. Bald würde, wer sich ihm näherte, die Augen abwenden müssen: geblendet von einer neuen, im Plan der Schöpfung ursprünglich nicht vorgesehenen Sonne. Die Vorstellung, daß auf ihm zu diesem Zweck soeben letzte Hand angelegt wurde, war ebenso atemberaubend wie beklemmend. Eine neue Dimension der Technik stand der Menschheit bevor.

Lieutenant Xuma kehrte zurück und meldete, daß die Räume wieder betreten werden durften. Die Werte waren normal, die schadhaften Stellen so gut wie möglich gedichtet. Ich ließ die Schotten auffahren, so daß man sich an Bord ungehindert bewegen konnte.

Der Saturnschatten gab uns frei, und fast im gleichen Augenblick knackte es im Lautsprecher, und Lieutenant O’Brien sagte:

„Brücke - RC. Wir haben da einen schwachen Kontakt ziemlich genau voraus. Ich stelle durch.“

Die Sonne blendete. Der Kontakt war kaum zu sehen. Ich verdunkelte die Scheiben. Der Kontakt wurde klarer. Der Kurs, auf dem die Henri Dunant lag, führte fast haargenau auf ihn zu. Der Kontakt bewegte sich nicht. Was steckte dahinter? Ein Patrouillenboot, das auf der Lauer lag? Ich drückte die Taste.

„Frage: Was können Sie darüber aussagen, Lieutenant?“

Lieutenant O’Brien ließ sich Zeit. Als er schließlich antwortete, klang seine Stimme bestimmt.

„Ich würde sagen, daß das kein Roland-Boot ist, Sir. Die Wärmeanalyse ist negativ. Das Triebwerk ist seit längerer Zeit außer Betrieb. Wir könnten es mit einem driftenden Wrack zu tun haben.“

Ich beschloß, den Kurs beizubehalten.

Captess Kato nahm die Fahrt aus dem Schiff und manövrierte es an den alten Raumkutter heran, der mit offener Schleuse in einer leichten astralen Strömung dümpelte: ein Bild trostloser Verlorenheit. Als ich vom Bikolar zurücktrat, mußte ich mich zusammennehmen, um mir Aufregung und Verwirrung nicht anmerken zu lassen.

Das Schiff, das, eine knappe Kabellänge von mir entfernt, verlassen durch den Raum trieb und dabei mehr und mehr einer Umlaufbahn um den Saturn zustrebte, war aus dem Schiffsregister gestrichen. Die nüchterne Stimme des Nachrichtensprechers der Stella-TV hatte ich noch im Ohr:

… geriet außer Kontrolle und zerschellte in unwegsamem Gelände.

Ich fuhr mir über die Augen.

Keine Halluzination suchte mich heim. Der alte Raumkutter war unverkennbar die Starpeace: jenes Schiff, das aufgebrochen war, um eine Schar junger Menschen auf dem Titan abzusetzen - Weltwacht-ler, die es sich zur Aufgabe gemacht hatten, das Projekt Astronautensonne zu vereiteln.

Wie war dieser Widerspruch zu verstehen?

Lieutenant Stroganows Graukopf erschien auf der Brücke. Der Sibiriak schnaufte.

„Was halten Sie davon, Sir? Für ein zerschelltes Schiff macht die Starpeace einen verdammt heilen Eindruck.“

Ich erinnerte mich an das ungute Gefühl, das die Befragung durch den MSD-Mann in mir ausgelöst hatte. Das Gefühl war wieder da.

„Worum geht es Ihnen, Lieutenant?“ fragte ich zurück. „Um ein vorschnelles Urteil oder um die Wahrheit? Im letzteren Fall sollten Sie mich begleiten.“

Lieutenant Stroganow senkte den Kopf.

„Weiß Gott, Sir“, sagte er, „dieser Sache muß man ganz einfach auf den Grund gehen.“

Während das Dingi klargemacht wurde, enterte ich hoch in das RC. Darin war es dunkel. Lieutenant O’Brien saß aufmerksam vor dem Halbkreis seiner Monitoren. Er beruhigte mich. Weit und breit war keiner von den astralen Wachhunden in Sicht.

„Und falls einer auftaucht, Sir“, fügte er hinzu, „bleibt uns immer noch Zeit genug, um zu verschwinden.“

Lieutenant Stroganow wartete im Dingi. Ich fuhr in die Kombination, stülpte den Helm auf und zwängte mich hinter das Steuer.

Als ich die Starpeace zum ersten Mal betreten hatte, war sie ein chaotisches Schiff gewesen: voller Leben. Das Schiff, das wir nunmehr betraten, war tot. In den leeren Räumen hatte sich die Kälte des Weltraumes eingenistet. Ich quetschte mich durch die schmuddelige Schleuse und berührte den Schalter. Die Schleuse fuhr summend zu. Strom war vorhanden. Von einem Blackout konnte folglich nicht die Rede sein.

Lieutenant Stroganow ging voran. Nach drei, vier Schritten blieb er stehen und wies auf das Schott vor dem Maschinenraum. Die kreisförmige Verfärbung des Metalls war unverkennbar.

„Eine großkalibrige Waffe, Sir“, bemerkte Lieutenant Stroganow. „Ich würde sagen: eine Bell.“

Die Kampfspuren häuften sich. Mehr als eine Waffe war hier am Werk gewesen. Wir erreichten das Cockpit. Das Schott war von innen verriegelt. Das schartige Loch darin rührte von einem Schneidbrenner her. Jemand hatte sich gewaltsam Zugang verschafft. Die Lehne des Pilotensitzes war mit getrocknetem Blut besudelt.

Ich überprüfte die Elektronik. Auch hier: kein Blackout. Die Anzeigen erwachten sofort zum Leben. Auf dem Pult lag knisternd das Walkie-Talkie. Ich nahm es zur Hand und rief die automatische Aufzeichnung ab. Das Walkie-Talkie hatte wieder seinen Wackelkontakt. Die Aufzeichnung war voller akustischer Lücken.

„… drehen Sie bei! Wir kommen an Bord. Over! “

Eine barsche Stimme. Ich kannte sie nicht. Desto besser kannte ich die nächste. Sie war hell und jung: die Stimme von Axel.

„Hören Sie, Sie haben kein Recht, uns zu hindern, und das wissen Sie genau. Der Himmel gehört allen. Also, gehen Sie uns aus dem Weg!“

,,… letzte Aufforderung. Drehen Sie bei! Wir kommen an Bord. “

Das war alles.

Danach waren sie an Bord gekommen.

Lieutenant Stroganow hatte mitgehört. Das Gesicht, das er machte, konnte ich nicht sehen. Hinter dem dunklen Panzerglas des Raumhelmes verschwammen die Züge. Doch ich konnte deutlich hören, wie er schluckte, bevor er hervorbrachte:

„Das kann doch nicht wahr sein, Sir! Das kann einfach nicht wahr sein.“

Er wußte genau wie ich, daß es doch wahr war. Es hatte sich zugetragen, und nur die Starpeace war zurückgeblieben als stummer Zeuge.

Ich schaltete das Walkie-Talkie ab, legte es zurück und rief die Henri Dunant. Sie meldete sich mit der Stimme von Lieutenant Levy. „Sir? Over!“

„Verständigen Sie die Florence Nightingale“, sagte ich. „Sie soll nicht länger auf uns warten. Haben Sie das mitbekommen? Over!“ „Roger, Sir. Irgendeine Begründung? Over.“

„Keine. Allenfalls: ein unvorhergesehener Einsatz. Keine Position. Noch eins. Ich benötige hier eine selbständige Crew. Captess Kato und Sie. Und zwar bald. Over! „

„Roger, Sir. Was soll unsere Aufgabe sein? Over!“

Ich warf einen Blick hinaus. Er verlor sich in der Tiefe des Raumes.

Der Titan war nicht zu sehen. Vor uns lag ein weiter Weg, und je früher wir ihn antraten und das Sperrgebiet räumten, desto besser. Die Wachhunde würden nicht zögern, uns in Stücke zu reißen. Diesmal ging es für sie um die Wurst.

„Ihre Aufgabe besteht darin, die Starpeace nach Las Lunas zu überführen. Sie brauchen nur hinter der Henri Dunant herzuzockeln… “

Es dauerte eine gute Stunde, bis wir den Raumkutter reiseklar hatten: mit warmen Räumen, in denen sauerstoffhaltige Luft zirkulierte. Nach einem runden Dutzend vergeblicher Startversuche sprang endlich das Triebwerk an.

Ich verabschiedete mich von Lieutenant Levy und Captess Kato und fügte hinzu:

„Im Fall, daß wir uns aus den Augen verlieren, verlasse ich mich darauf, daß Sie sich auf eigene Faust nach Las Lunas durchschlagen.“

Captess Kato nickte mit strengem Gesicht.

„Darauf, Sir, können Sie getrost einen Totmacher schlucken.“

Lieutenant Stroganow schob mich vorwärts.

„Und ob Sie Gift darauf nehmen können, Sir!“ brummte er.

7.

Ich stand im alten Versorger-Tower, sprach mit Metropolis und warf dann und wann einen Blick hinaus auf die staubige Rampe Delta, auf der die Starpeace, nachdem sie im Gefolge der Henri Dunant wohlbehalten in Las Lunas eingetroffen war, aufgesetzt hatte. Mein Gesprächspartner in Metropolis war Henryk Pilsudski, der Generalstaatsanwalt. Nach etlichen Versuchen war es mir gelungen, ihn persönlich an den Apparat zu bekommen. Verschrieen als scharfer Hund, war er die Unbestechlichkeit in Person. Während ich Bericht erstattete, hörte er geduldig zu. Danach freilich ging er ins Detail.

„Das also ist Ihre Darstellung, Commander“, sagte er.

„Das ist der Sachverhalt, Sir“, gab ich zurück.

Er runzelte die Stirn.

„Und nun erwarten Sie von mir, daß ich eine Untersuchung einleite, Commander?“

Mein Blick ruhte auf dem ramponierten Raumkutter.

„Ich würde sagen, Sir, das zu tun, ist Ihre Pflicht. Auch wenn damit eine Menge Staub aufgewirbelt würde. Ich habe Ihnen ein Verbrechen zur Kenntnis gebracht.“

Er war noch nicht überzeugt.

„Sagen wir besser, Sie haben mir zur Kenntnis gebracht, daß Sie ein Verbrechen vermuten, Commander. Eine Ungereimtheit fällt mir auf. Die Leute, sagen sie, sind verschwunden.“

„Man hat sie umgebracht, verdammt, Sir“, sagte ich aufgebracht. „An Bord der Starpeace ist es zu einem Blutbad gekommen.“

Pilsudski wiegte den Kopf.

„Und dann blieb der Kutter ganz einfach sich selbst überlassen? Man hat ihn nicht verschwinden lassen?“

Über die Frage hatte ich in der Tat nachgedacht. Ich glaubte die Antwort zu kennen.

„Wozu? Er stellte keine Gefahr dar. Das Gebiet rings um den Titan, alle Victor-Räume, ist gesperrt. Beim Einsetzen der Versonnung wäre der Kutter mit verbrannt.“

Der Generalstaatsanwalt nickte.

„So könnte es sein. Vielleicht. Aber das Motiv des Verbrechens?“ „Das Motiv, Sir? Immerhin planten die jungen Leute, den Titan zu besetzen.“

Im fernen Metropolis fiel Pilsudskis Hand krachend auf den Tisch. „Deswegen bringt man sie doch nicht gleich um - oder? Commander, Sie sprechen eine gefährliche Anschuldigung aus. Kosmos-Trust wird das nicht auf sich sitzen lassen. Das sind Burschen, die zurückschlagen. Ein rundes Tausend Advokaten jeden Kalibers steht in ihrem Sold.“ Er schwieg. Dann entschied er sich. „Also gut. Ich werde der Sache nachgehen.“

„Danke“, sagte ich.

„Zum Danken besteht kein Anlaß. Das wird eine harte Nuß werden. Verdammt hart. Kosmos-Trust ist mit allen Wassern gewaschen. Ich werde Beweise benötigen…“

„Sie haben die Starpeace, Sir“, warf ich ein. „Benötigen Sie noch mehr?“

Der Generalstaatsanwalt dachte nach. Ich wartete ab. Schließlich erkundigte er sich:

„Die Starpeace ist, wenn ich Sie recht verstanden habe, in Ihrem Gewahrsam - auf dem Weg wohin?“

„Sie ist hier in Las Lunas, Sir, auf dem Gebiet der UGzRR.“ Pilsudski kaute auf der Unterlippe.

„Damit läßt sich vielleicht etwas anfangen. Man wird den Kutter untersuchen müssen. Ich werde veranlassen, daß er nach Metropolis überführt wird, noch in dieser Woche. Sie bekommen Bescheid.“

Das Bild auf dem Schirm erlosch. Die Leitung war tot. Ich schaltete ab. Endlich fühlte ich mich wohler. Der Fall lag in kompetenten Händen. Und ich war ihn los. Die UGzRR hatte andere Aufgaben.

Mike Berger erholte sich von einer anstrengenden Nachtwache und schlief. Hua McKim war damit beschäftigt, wie immer um diese Zeit, die Schiffe der Flotte aufzurufen. Ich winkte ihm zu, und er winkte, ohne sich stören zu lassen, zurück. Ich zwängte mich in die Kombination, setzte den Helm auf und machte mich auf den Weg.

Vor der Henri Dunant parkte ein grasgrünes Taxi.

Ich stieg die Gangway hinauf, schleuste mich durch, legte den Helm ins Fach und betrat, noch im Raumanzug, die Messe. Das blasse Gesicht des Mannes, der sich bei meinem Eintreten erhob, war mir bekannt: seit dem Krawall auf der Venus.

„Commander Brandis, gestatten Sie, daß ich mich vorstelle…“

Eine geschmeidige Stimme. Granit unter Seide.

Die Karte, die er mir reichte, ergänzte mein Wissen über ihn höchst unzulänglich:

HORST KELLERMANN
Jurist

Ich legte die Karte auf den Tisch und sah ihn an. „Was kann ich für Sie tun, Mr. Kellermann?“

Der Blasse hatte kalte, harte Augen und abgezirkelte Bewegungen. Man sah es ihm an, daß er es verstand, sich durchzusetzen. Wer sich mit ihm anlegte, hatte nichts zu lachen. Auf der Venus war er mit einem Polizeigeneral umgesprungen wie mit einem Angestellten. In der Eleganz seines grauen Anzugs spiegelten sich Geld, Erfolg und Macht.

Kellermann schien darauf zu warten, daß ich ihn aufforderte, sich wieder zu setzen. Ich tat es nicht. Ich begegnete dem, was auf mich zukam, lieber im Stehen. Kellermanns farblose Augen machten sich über mich lustig.

„Wie Sie sich vielleicht denken können“, hob er an, „bin ich nicht nach Las Lunas gekommen, um mit Ihnen zu plaudern, Commander. Ich vertrete die Firma Globe-Finance und erhebe in derem Namen Anspruch auf ein Schiff, das sich zur Zeit auf diesem Gelände befindet.“

Schneller als ich erwartet hatte, war die Katze aus dem Sack. Wer immer hinter Kellermanns Mission stand - er hatte keine Zeit verloren. Kellermann räusperte sich.

„Ich möchte Ihnen, Commander, in aller Kürze den rechtlichen Tatbestand schildern. Im Januar des vergangenen Jahres benötigte die Weltwacht Kapital für eine ihrer Aktionen und nahm einen kurzfristigen Kredit bei der North-Atlantic-Bank auf. Als Sicherheit überschrieb sie dem Kreditgeber ein Schiff, den Raumkutter Starpeace. Bald darauf wurde die North-Atlantic-Bank von uns, das heißt von der Globe Finance aufgekauft: mit allen Rechten und Verpflichtungen. Als sich die Weltwacht nun, im Januar dieses Jahres, außerstande sah, den Kredit abzulösen, setzten wir ihr eine letzte Frist und erwirkten nach deren Ablaufen einen gerichtlichen Pfändungsbefehl. Bei der Weltwacht kam man der Pfändung kriminellerweise zuvor, indem man den Raumkutter kurzerhand auf eine Reise schickte. Die Ankündigung einer Besetzung des Titans war nichts als propagandistische Verschleierung.“

Kellermann öffnete eine dünne schwarze Mappe und entnahm ihr einige Papiere.

„Überzeugen Sie sich selbst, Sir. Sie finden sowohl die Abtretung als auch den Pfändungsbefehl des Gerichts. Sie finden darüber hinaus eine einstweilige Verfügung desselben Gerichts, mit dem Sie gehalten werden, das besagte Schiff unverzüglich einem von uns zu bestimmenden Pilotenteam zu übergeben.“

Die Papiere wirkten echt. Bestimmt waren sie echt. Kellermann war kein billiger Falschspieler. Die Karten, die er benutzte, um seine Gegner zum Aufgeben zu zwingen, waren von einwandfreier Qualität. Ich reichte ihm die Papiere ungelesen zurück.

„Sie befinden sich auf autonomem Gebiet, Mr. Kellermann. Die UGzRR untersteht - aber das wissen Sie selbst - nicht der Gerichtsbarkeit der EAAU. Sie haben sich umsonst bemüht.“

Ohne mit der Wimper zu zucken, steckte Kellermann die Papiere wieder ein, griff noch einmal in die schwarze Tasche, zog ein Scheckbuch heraus und zückte den Schreiber.

„Ich verstehe“, sagte er. „Wieviel?“

„Gehen Sie!“ sagte ich.

„Commander“, sagte er, „ich bin nicht kleinlich. Ich kaufe Ihnen den Raumkutter ab - sagen wir für den Preis, den ein solches Vehikel in neuem Zustand wert ist.“

„Gehen Sie!“ wiederholte ich.

Er setzte seine Unterschrift unter den Scheck und hielt ihn mir hin. „Letztes Angebot, Commander“, sagte er. „Der Scheck ist unterschrieben und gut für jeden Betrag, den Sie einsetzen.“

„Hinaus!“ sagte ich.

Seine farblosen Augen hörten auf, mich auszulachen. Sie wurden auf einmal starr wie die eines Hais. Sie nahmen Maß. Kellermann hob die Schultern, steckte den Scheck ein und wandte sich zum Gehen.

„Ihr Fehler, Commander Brandis“, sagte er dabei, „ist, daß Sie mich unterschätzen.“

8.

Vielleicht hätte ich gut daran getan, über Kellermanns Drohung nachzudenken, doch dazu fehlte es mir an Gelegenheit. Die Raumnotwache hielt mich wieder mal auf Trab. Hua McKims Buddhagesicht erschien auf dem Bildschirm des Visiofons.

„Tut mir leid, Sir“, sagte er, „aber da ist schon wieder mal einer am quaken. Ein Frachter namens Walküre mit einem strahlenkranken Chief. Kein Neutralin an Bord - angeblich ausgegangen.“

„Roger“, antwortete ich. „Wann und wo werden wir erwartet?“ „Achtzehn Uhr - Lima Uniform Tango. Ein kurzer Ritt.“

„Nicht für einen, dem vom letzten Ritt her noch der Hintern wehtut“, bestätigte ich ohne sonderliche Begeisterung.

Hua McKim grinste. Ich schaltete ihn ab.

Minuten später war die Henri Dunant auf dem Weg zum Treffpunkt. Nichts Aufregendes erwartete sie. Neutralin wurde öfters angefordert. Das Medikament war sündhaft teuer und nur bedingt haltbar, und viele Reeder und Schiffer scheuten die Ausgabe. Falls es dann benötigt wurde, um einen Strahlenkranken schmerzfrei zu halten, bot sich als rettender Ausweg ein Anruf bei der UGzRR an. Apothekendienst gehörte zwar nicht in den engeren Katalog unserer Aufgaben, dennoch stieß keine dieser Anforderungen bei uns auf taube Ohren. Im Rahmen des Möglichen wurde geholfen - wie üblich kostenlos. Lediglich das Medikament selbst wurde in Rechnung gestellt. Die UGzRR hatte durchaus ihre großzügige Seite.

LUT war ein benachbartes Raumgebiet. Die Walküre hatte die Astrostat-Kette abgeklappert und die Plattformen mit allerlei Stückgut versorgt und befand sich nun auf der Heimreise nach Hamburg. Der Unfall war vor zwei Tagen passiert - beim Durchfliegen einer Sturmzone. Das Leck im Maschinenraum war zu spät bemerkt worden: die übliche Schlamperei und Dickfelligkeit.

Wir kamen etwas zu früh und gingen auf Warteposition. Mit zehn Minuten Verspätung schließlich tauchte die Walküre auf, und ich schickte Lieutenant O’Brien mit dem Neutralin hinüber. Im Handumdrehen war alles erledigt. Das Dingi kehrte zurück, und die Walküre sprach uns ihren Dank aus und nahm wieder Fahrt auf.

Ich hatte nicht nach dem Namen des Chiefs gefragt. Ich wollte ihn nicht wissen. Der Mann war so gut wie tot. Auch das Neutralin würde ihn nicht retten. Allenfalls konnte es sein Leiden lindern.

Noch vor Mitternacht - Metropolis-Zeit - setzte die Henri Dunant wieder in Las Lunas auf. Bevor ich mich zur Ruhe begab, sprach ich meinen Bericht für den Computer. Ich war noch damit beschäftigt, als der Lautsprecher über meiner Koje lebendig wurde. Mike Bergers Stimme erklang.

„Henri Dunant - Tower. Ich hoffe, ihr liegt nicht schon in den Federn. Over!“

Ich drückte die Taste.

„Was liegt an, Mike? Over!“

„Oh, du bist es selbst, Mark! Desto besser. Was ist eigentlich mit deinem Visio los? Over.“

„Mit dem Visio - wieso? Over!“

„Ich komme nicht durch. Und deine Frau, die dir das Gutenacht-küßchen geben will, kommt auch nicht durch. Jetzt ist sie mit mir verbunden. Frage: Soll ich dich vertreten?“

„Untersteh dich! Ich komme.“

„Laß dir Zeit, Mark. Ruth ist in bester Gesellschaft.“

„Sag ihr: in fünf Minuten! Ich bin schon unterwegs.“

Ich fuhr in die Kombination, stülpte den Helm über, schleuste mich ins Freie, schlitterte die Gangway hinab und arbeitete mich durch den lunaren Staub.

Von der Rampe Beta, die wir neuerdings benutzten, waren es bis zum Tower rund dreihundert Meter. Das Leben war nicht bequemer geworden. Ich hatte die UGzRR gebeten, uns irgendein Mobil zur Verfügung zu stellen, aber die Mittel waren bisher noch nicht bewilligt. Das war die andere Seite der UGzRR. Wie so oft, wenn es ans Sparen geht, sparte man an den kleinen Dingen. Ich hatte es mir längst abgewöhnt, mich über diese Pfennigfuchserei aufzuregen. An der Begründung, die dahinterstand, nämlich, daß die Betriebs- und Werftkosten Vorrang hatten, war schließlich nicht zu rütteln.

Ich war vielleicht auf halbem Wege, als über dem nicht allzu fernen Raumhafen eine Najade zur Landung ansetzte. Ihr Name war der einer guten alten Bekannten. Gleich in den ersten Tagen der UGzRR hatte sie uns sechsunddreißig Stunden lang in Atem gehalten, und seitdem stand ich zu ihr in einem Verhältnis ähnlich wie ein Arzt zu seinem Patienten. Der Scheinwerfer blinzelte.

Als ich mich abwandte, erhaschte ich gerade noch etwas wie eine verwehte Bewegung. Ich blieb stehen. Im Cockpit der Starpeace spiegelte sich die aufgehende Erde. Die Schleuse des Raumkutters war geschlossen. Und dennoch war mir, als hätte ich sie eben noch leicht geöffnet gesehen: in jenem Sekundenbruchteil vor dem Einrasten. Eine optische Täuschung, hervorgerufen durch den Scheinwerfer der Najade?

Ich dachte an Kellermanns Drohung und fand mich mit dieser Erklärung nicht ab. Eine Überprüfung der Sache konnte zumindest nicht schaden.

„Mike“, sagte ich. „Over!“

Der alte Versorger-Tower antwortete nicht.

„Mike“, wiederholte ich. „Es ist dringend. Over!“

Mike Berger ließ auch diesmal nichts von sich hören. Wahrscheinlich hatte er nur Augen und Ohren für meine Frau. Ich wechselte die Frequenz.

„Henri Dunant. Over!“

Lieutenant Levys Besonderheit war seine Kunst zu schlafen. Gleich welcher Lautsprecher anschlug - es interessierte ihn nur, wenn ein Mayday fiel. Oder der Name seines Schiffes. Dann jedoch war er schlagartig wach und auf den Beinen.

Ich versuchte es noch einmal.

„Henri Dunant, Henri Dunant, Henri Dunant, Over!“

Ich vergeudete lediglich kostbare Luft. Lieutenant Levy an Bord der Henri Dunant konnte mich ebensowenig hören wie Mike Berger im alten Versorgerturm. Schuld daran war ich selbst. In der Eile des Aufbruchs, wohl auch aus Nachlässigkeit, hatte ich versäumt, den Sender im Helm einzuschalten. Und nun war der Helm ebenso taub wie stumm. Das bedeutete: wenn ich die Angelegenheit nicht auf sich beruhen lassen wollte, war ich auf mich allein gestellt. Und falls ich Ruth noch sprechen wollte, bevor sie die Geduld verlor, mußte ich mich beeilen.

Ich schlug die Richtung ein zur Rampe Delta.

Ich hätte besser daran getan, bis zum Tower zu gehen und von dort aus den betonierten Weg zu benutzen, statt einfach querfeldein zu stapfen. Stellenweise reichte mir der Staub bis über die Knie. Als ich bei der Rampe anlangte, war ich außer Atem. Und ich war so sehr verschwitzt, daß die Entlüftungen der Kombination streikten. Die Helmscheibe beschlug von innen. Zu allem Übel war ich nun auch fast blind.

Ich schalt mich einen Narren und rüttelte am Helm. Einmal war es mir auf diese Weise gelungen, den Sender in Betrieb zu setzen. Diesmal gelang es mir nicht. Ich sah mich um. Die Rampe lag wie im Nebel. Sie war uralt, ein mehrgeschossiger Betonkoloß mit barock auswuchernden Energie- und Versorgungskabinen, die längst nicht mehr in Betrieb waren, und einem wahren Labyrinth von unterirdischen Lagerhallen, Irgendwann mochten sie dazu gedient haben, Treibstoffe, Schmieröle, Kisten mit Ersatzteilen und Batterien von Sauerstoffflaschen zu stapeln: in jener Epoche, als Lieutenant Stroganow, mein Navigator, seine erste große Reise angetreten hatte.

Mein Lufthunger wurde geringer. Ich setzte mich wieder in Bewegung. Die Sicht war etwas besser geworden, doch noch immer machten mir die Hell-Dunkel-Kontraste zu schaffen. Sobald ich ins Licht blickte, begann die beschlagene Helmscheibe zu flimmern; und die Dunkelzonen erschienen mir in undurchdringlichem Schwarz.

Ein paar Schritte nur von der Straße herab - und ich hatte es nicht mehr mit jenem Las Lunas zu tun, dessen bizarre Türme und Pagoden vor mir in den Himmel ragten, sondern mit dem Mond in seiner ursprünglichen Gestalt. Dort, wo die Kunstmittel der Zivilisation fehlten, war er noch immer so, wie Armstrong ihn vorgefunden hatte, als er ihn im vergangenen, Jahrhundert zögernden Schrittes betrat.

Auf meine Zunge legte sich ein bitterer Geschmack. Ich kannte und respektierte ihn. Im Laufe eines langen Lebens unter den Sternen hatte ich gelernt, die Gefahr zu schmecken: noch bevor sie sich zeigte. Es ist nur zum Teil wahr, daß das moderne Leben die Sinne des Menschen stumpf werden läßt. Unter den Sternen trifft das nicht zu; dort gelten noch die alten Gesetze des Überlebens: wie auf dem Ozean, wie im Dschungel. Wer sich als Astronaut nur auf seine Instrumente verläßt, wird selten alt.

Ich schmeckte die Gefahr und war auf der Hut. Und dennoch ließ ich mich überrumpeln.

Am Fuß der Rampe war nichts Verdächtiges zu bemerken. Ich umrundete sie, stieg zur eigentlichen Plattform hoch und nahm Kurs auf die Steigleiter des Raumkutters.

Wäre auch er ein alter Hase unter den Sternen gewesen: er hätte mich erwischt. So jedoch warnte mich sein Schatten, und ich fuhr herum.

Der Raumanzug, den er trug, machte ihn unkenntlich. Auf jeden Fall war er ein großer Bursche. Er hatte hinter dem ehemaligen Treibstoffbunker gestanden, und als er nun hervorkam, geriet er vor die Sonne. Wahrscheinlich war er der zweite Mann, und der Pilot befand sich bereits an Bord. Ich glaube nicht, daß sie mit meinem Auftauchen gerechnet hatten; auf jeden Fall jedoch waren sie auf Zwischenfälle vorbereitet. Der pulsierende Lauf einer großkalibrigen Bell schwenkte auf mich ein - und ich duckte mich und schlug zu. Ich versuchte, ihm die Waffe aus der Hand zu schlagen.

Mein Kopf explodierte.

In einem weißen Bett kam ich zu mir. Mein Kopf schmerzte, meine Augen brannten. Die Luft roch nach Krankenhaus. Mir war übel.

Ich war nicht allein. Lieutenant Stroganow und Mike Berger waren im Zimmer. Ich wollte mich aufrichten, doch die energische Hand einer Krankenschwester drückte mich zurück.

„Nichts da, Commander! Es hat uns siebenundvierzig Stunden gekostet, Sie wachzubekommen. Jetzt bleiben Sie liegen und ruhen sich aus!“

Ich schluckte und versuchte zu antworten. Es gelang mir nicht. Die Stimmbänder waren gelähmt. Ich rang nach Luft. Als ich mit der rechten Hand nach meinem Hals greifen wollte, bewegte sich die linke. Ich kam mir vor wie eine falsch zusammengesetzte Marionette.

Mein fragender Blick fand endlich Beantwortung. Lieutenant Stroganow bückte sich, hob meinen Helm auf und ließ mich sehen, was die Bell angerichtet hatte. Es war ein Wunder, daß ich noch lebte. Quer über den Helm zog sich eine verkohlte Delle. Die Entladung hatte ihn nur gestreift.

„Es wird eine Weile dauern, Sir, bis Sie wieder der Alte sind“, sagte Lieutenant Stroganow. „Verdammt auch - warum haben Sie uns nicht benachrichtigt! Wir wurden erst aufmerksam, als der Raumkutter abhob.“

9.

Zwei Tage später durfte ich aufstehen und unter der Aufsicht einer gestrengen Heilgymnastin vorsichtige Bewegungsübungen machen.

„Heben Sie den linken Arm! Den linken! Konzentrieren Sie sich darauf. Der rechte Arm bleibt ganz ruhig. Also, noch einmal von vorn… “

Man hatte mir erklärt, was mit mir geschehen war. Bei kurzläufigen Waffen war die Streuung enorm. Obwohl mich der Schuß im wesentlichen verfehlt hatte, waren ein paar Strahlenspritzer zu mir vorgedrungen. Gehirn und Muskeln arbeiteten nicht mehr Hand in Hand. Die vom Gehirn ausgesandten Impulse verirrten sich im Labyrinth der Nerven, die Befehle wurden mißverstanden und bewirkten oft das Gegenteil dessen, was sie bezweckten. Die Übungen, zu denen mich die Heilgymnastin anhielt, zielten darauf hin, die Störung zu überwinden und die Zusammenarbeit zwischen Kopf und Körper wieder herzustellen. Die Ärzte hatten mir versichert, daß mein Zustand weder lebensgefährlich noch unheilbar war. Der Umstand, daß ich die Sprache wiedererlangt hatte, sagten sie, wäre ein gutes Zeichen.

Nachdem ich drei Tage lang fleißig geübt hatte, war ich soweit, daß ich ohne Aufsicht die ersten Schritte wagen durfte. Einen ganzen Vormittag lang spazierte ich im Gang der Station auf und ab, jeweils hundert Meter in die eine Richtung und dann wieder hundert Meter in die andere. Es war harte Arbeit. Noch immer gab es Momente, in denen ich über meine eigenen Beine stolperte. Mike Berger hatte gehofft, Pietro Anastasias uniformierte Gorillas zu einer Untersuchung des Zwischenfalls bewegen zu können, doch die Las-Lunas-Polizei erklärte, sie sei für das UGzRR-Gelände nicht zuständig. Meine ganze Hoffnung richtete sich auf den Generalstaatsanwalt in Metropolis.

Ich sah Jennifer Jordan nicht eintreten. Als ich wieder einmal kehrtmachte, stand sie in einem weißen Morgenmantel mit dem Aufdruck der Klinik vor mir. Sie hatte sich verändert. Etwas war mit ihrem Gesicht geschehen, von innen heraus. Auch die Augen waren nicht mehr so, wie sie mich an Bord der Starpeace angesehen hatten. Sie wirkten alt und welk. Eigentlich erkannte ich Jennifer Jordan nur an ihrem rabenschwarzen Haar. Das war ihr geblieben.

„Ich habe gehofft, Sie hier zu treffen, Commander“, sagte sie hastig.

„Ich muß mit Ihnen sprechen. Es ist wichtig. Aber man läßt mich nicht zu Ihnen.“

Sie sprach mit leiser Stimme. Man kann sagen: sie flüsterte. Dabei sah sie sich wie ein verfolgtes Reh nach allen Seiten um.

Aus irgendeinem Grunde fühlte ich mich unangenehm berührt. Weniger denn je wollte ich mit der Weltwacht etwas zu tun haben. Meine Arbeit war getan; der Fall lag in den unbestechlichen Händen des Generalstaatsanwaltes.

„Miss Jordan“, erwiderte ich, nicht eben freundlich, „ich würde sagen, Sie sehen Gespenster.“

Irgendwo ging zischend eine automatische Tür. Jennifer Jordan zuckte zusammen.

„Sie suchen mich schon!“ sagte sie. „Sie halten mich hier fest, wider meinen Willen. Sie wissen genau, was ihnen blüht, sobald ich hier rauskomme. Ich werde ein neues Schiff finden und bemannen. Glauben Sie mir, Commander, das letzte Wort ist noch nicht gesprochen. Aber ich benötige Hilfe.“

Aus irgend einem Grund gab ich ihr an allem, was geschehen war, die Schuld. Ihre Panik empfand ich als krankhaft, ihre Hysterie als peinlich. Ich wollte mit ihr nichts zu tun haben. Ich wollte in Ruhe gelassen werden, um mich auf das Gesundwerden konzentrieren zu können. Auf der Henri Dunant wurde ich dringend benötigt.

„Falls man Sie hier festhält, Miss Jordan“, gab ich zurück, „dann nur zu ihrem Besten. Auf mich machen sie den Eindruck eines Menschen, der sehr krank ist. Das ist kein Wunder. Als wir Sie hier einlieferten, waren Sie dem Tode nahe.“

Sie klammerte sich an meinen Arm.

„Ich könnte längst wieder gesund sein, Sir. Aber Sie lassen es nicht zu. Man gibt mir Medikamente, die die Erinnerung trüben. Man gibt mir Spritzen, die krank machen. Ich soll aufgeben. Ich soll vergessen, was ich weiß. Ich soll nicht länger an die Astronautensonne denken. Aber so rasch bekommen sie mich nicht klein. Ich bin zäh. Ich setze ihren Spritzen meinen Willen entgegen. Sie werden es niemals erreichen, daß ich aufgebe. Sie müßten mich schon umbringen…“

Im Lautsprecher wurde mein Name aufgerufen. Besuch war eingetroffen. Wer immer das auch sein mochte: ich war ihm zu Dank verpflichtet. Ich hätte sonst nicht gewußt, wie ich entkommen sollte. Irgendwie gelang es mir, mich aus ihrer Umklammerung zu lösen.

„Miss Jordan“, sagte ich, „wir befinden uns zwar in Las Lunas, und es trifft zu, daß die Stadt selbst ein recht übler Ort ist, an dem das Gesetz, wie wir es kennen, nichts wert ist. Andererseits genießt dieses Krankenhaus einen ausgezeichneten Ruf. Sie sind in den Händen der besten Ärzte der Welt. Ich glaube Ihnen von der Geschichte, die Sie mir da auftischen, kein Wort.“

Ihr Gesicht verfiel. Die Hoffnung in ihren Augen brach in sich zusammen wie ein Kartenhaus. Übrig blieb blanke Angst.

Ich ließ sie stehen und hinkte zu meinem Zimmer zurück. Als ich mich auf der Schwelle noch einmal umdrehte, konnte ich sehen, wie zwei stämmige Pflegerinnen sie in die Mitte nahmen. Jennifer Jordan wehrte sich. Die Pflegerinnen griffen fester zu, und der Widerstand war gebrochen.

Ich wandte mich ab.

„Commander Brandis?“

Mein Besucher, der im Zimmer wartete, mit der Statur und den Bewegungen eines Baseballspielers, trug eine schwere Hornbrille, hatte eine angenehm melodische Bantustimme und war von pechschwarzer Hautfarbe. Sein Name war Samuel Plaatje, und von Beruf war er die rechte Hand des Generalstaatsanwaltes. Doktor Plaatje war eigens nach Las Lunas gekommen, um sich vom Stand der Dinge zu überzeugen. Er machte kein Hehl aus seiner Enttäuschung.

„Keine Starpeace“, sagte er, „keine Beweise. Bitter, aber wahr.“

Ich ließ mich vorsichtig in den Sessel sinken. Am Tage zuvor hatte mir das noch Schwierigkeiten bereitet. Diesmal gelang es. Der Erfolg gab mir etwas von meiner alten Selbstsicherheit zurück.

„In meinen Augen“, gab ich zurück, „ist sogar der Diebstahl ein Beweis.“

Dr. Plaatje schüttelte den Kopf.

„Ein Beweis wofür? Sie, Commander, sind davon überzeugt, daß mit dem Diebstahl die Verfolgung einer Straftat vereitelt werden sollte. Nun, dieser Mr. Kellermann, den Sie erwähnten, würde Ihnen entgegenhalten, daß jeden Tag ein paar hundert Schiffe gestohlen werden. Und speziell Las Lunas, würde er hervorheben, ist für seine Kriminalität berüchtigt.“

Jedes Gericht der Welt, wollte ich einwenden, müßte die Faden-scheinigkeit einer solchen Verteidigung durchschauen; er ließ den Einwand gar nicht erst zu.

„Commander“, sagte er, „die Anklage wäre bereits in Stücke gerissen, bevor sie auf dem Tisch läge. Kellermann würde sich kranklachen. Und jeder einsichtige Richter würde ihm zustimmen müssen. Irgendein Halbstarker hat sich der Starpeace bemächtigt, um ein paar Runden zu drehen.“

Ich gab noch nicht auf.

„Ein Halbstarker läuft nicht unbedingt mit einer Bell herum.“ „Warum nicht? In Las Lunas kann sich jeder eine Waffe kaufen, der will.“

„Bells bekommt man nicht im Laden.“

„Commander, ich wette mit Ihnen um ein Jahresgehalt, daß ich nicht länger als eine Stunde brauchte, um in Las Lunas zu einer Bell zu kommen. Doch davon abgesehen:“ Ein riesiger schwarzer Zeigefinger zielte auf meine Brust. „Haben Sie den Angreifer erkannt?“

„Er trug einen Raumanzug.“

„Beschreiben Sie den Raumanzug!“

„Ein gewöhnlicher Raumanzug.“

Samuel Plaatje seufzte.

„Aufgrund diese Beschreibung müßte ich jeden verhaften, der einen Raumanzug trägt. Sir, wir sollten den Tatsachen ins Auge sehen. Man hat uns ausgepunktet. Wir stehen mit leeren Händen da.“

„Nicht ganz. Sie können mich in den Zeugenstand rufen. Mich und die ganze Crew.“

„Das ist nicht genug.“ Mein Besucher erhob sich. „Ich werde dem Generalstaatsanwalt nahelegen, die Ermittlungen einzustellen.“

Die rechte Hand des Generalstaatsanwaltes rückte ab, und ich nahm mit unwilligen Beinen die Wanderung wieder auf. Im Augenblick war das die einzige Methode, mich abzureagieren. Zwei stämmige Pflegerinnen eilten an mir vorüber. Sie musterten mich mit unfreundlichen Augen. Ich kannte sie bereits.

10.

Ruth O’Hara kam am Freitag mit der Astoria, um nach mir zu sehen, und kehrte am Sonntagabend mit einem Kurierschiff der VEGA nach Metropolis zurück. Das ganze Wochenende über gab sie sich Mühe, mich ihre Beunruhigung nicht spüren zu lassen, doch als wir uns verabschiedeten, hielt sie ihre Tränen nicht zurück.

„Mark, ich habe Angst“, sagte sie. „Paß auf dich auf!“ Ich beruhigte sie. Mit der ganzen schmutzigen Angelegenheit, sagte ich, hätte ich nichts mehr zu schaffen. Das waren keine leeren Worte. Um diese Zeit glaubte ich selbst daran.

Am Montag wurde ich mit der Auflage, mich in den nächsten Wochen zu schonen, aus dem Krankenhaus entlassen. Der Arzt nahm eine letzte Untersuchung vor und klopfte mir im Anschluß daran aufmunternd auf die Schulter.

„Bei mir, Commander, haben Sie nichts mehr verloren“, sagte er, „aber wenn ich Sie wäre, würde ich Arbeit Arbeit sein lassen und meinen Urlaub nehmen. Was halten Sie von Tahiti? Die kaffeebraunen Mädchen sind nicht zu verachten.“

Ich sagte, ich würde es mir überlegen. Wahrscheinlich hatte der Arzt sogar recht. Aber an einen Urlaub war vorerst nicht zu denken. Dieser wurde erst fällig, sobald die Henri Dunant den ihren nahm: für eine gründliche Werftüberholung.

Lieutenant Stroganow kam mit McKims Hover, um mich abzuholen. Er brachte mir einen neuen Helm mit.

„Alles wieder in Ordnung, Sir?“ forschte er.

Ich kontrollierte meinen Schritt: linkes Bein, rechtes Bein; linkes Bein, rechtes Bein. Ich kam mir vor wie beim Ballett. Wahrscheinlich jedoch sah ich eher aus wie der Storch im Salat.

„Alles wieder in Ordnung, Lieutenant“, behauptete ich. Gleichwohl beeilte ich mich, das Thema zu wechseln. „Was gibt es Neues auf dem Gelände?“

Der grauköpfige Sibiriak hob die breiten Schultern.

„Der alte Staub, der alte Trott, Sir. Wir mußten zusehen, wie die Elsa Brandstroem unsere Arbeit tat. Kein guter Zustand.“

Der Hover nahm Kurs auf die Henri Dunant. Ich dirigierte ihn um. Ruth hatte für Mike Berger und Hua McKim die Post mitgebracht, und ich wollte diese los werden. Im alten Tower war der Champagner bereits kaltgestellt. Es war wie die Heimkehr des verlorenen Sohnes.

Nachdem ich ein halbes Hundert Mal versichert hatte, daß es mir gutginge, ließ ich mir eine Verbindung zur Elsa Brandstroem herstellen, die sich auf einem Kontrollflug befand. Ich dankte Commander Busch dafür, daß er anstandslos für mich eingesprungen war, und entließ ihn zu seiner Stammposition UCO im Schnittpunkt der Uranus-Erde- und Uranus-Venus-Routen. Im Bordjargon war das die Raumposition Oberon.

Commander Busch ergriff die Gelegenheit beim Schopf, um sich zu informieren:

„Und in Ihrer Sache, Brandis - hat sich da schon was getan? Hat man den Täter?“

„Bis jetzt noch nicht“, erwiderte ich, ohne mich festzulegen. „Solche Ermittlungen brauchen ihre Zeit.“

Commander Busch ließ einen Seufzer hören.

„Man ist wirklich bald nirgends mehr seines Lebens sicher…“

Als ich das Gespräch beendet hatte, winkte mich Hua McKim zu sich an eines der Fenster. Ich stellte mich neben ihn, und er reichte mir ein Glas.

„In der Verlängerung des Fahnenmastes, Sir.“

Ich hob das Glas. Die weiße Flagge mit dem roten Johanniterkreuz im gelben Sonnenball war auf einmal zum Greifen nahe. Mein Blick wanderte höher, und das Goldgeflimmer auf dem schwarzen Samt der Unendlichkeit verwandelte sich in einen stummen Reigen ferner Welten, die meisten davon nie betreten. Ein Abgrund aus Lichtjahren tat sich auf.

McKim stieß mich an.

„Können Sie ihn sehen?“

„Wen?“

„Vor vier Tagen, durch Zufall, habe ich ihn entdeckt. Er steht stur über unserem Gelände. Ich weiß nicht, was er damit bezweckt. Auf jeden Fall beobachtet er uns.“

„Wer: er?“

McKim hob die Schultern.

„Er hat sich nicht vorgestellt, Sir. Haben Sie ihn jetzt?“

Ich hatte ihn. Viel war nicht zu sehen. Er verstand sein Handwerk und hielt sich aus der Lichtbahn der Sterne heraus. Ich erkannte ihn als einen undeutlichen Schatten. Auch als ich das Glas schärfer stellte, wurde der Schatten nicht deutlicher. Unbeweglich stand er über unserem Gelände. Ich ließ das Glas sinken.

„Haben Sie noch nicht versucht, ihn zu identifizieren, McKim?“ McKim schüttelte den Buddhakopf.

„Das ist es ja, Sir. Ich komm ihm nicht auf die Schliche. Anfangs hielt ich ihn für ein verdunkeltes Schiff.“

Ich winkte ab.

„Kein Schiff, McKim. Weder Triebwerk noch Abdrift. Was sagt das Radar?“

„Nichts.“

„Wie: nichts?“

„Kein Echo, Sir.“

„Ich würde mich gern überzeugen.“

„Jederzeit, Sir.“ Wir gingen in den Radarraum. Hua McKim deutete auf den fraglichen Monitor. Ein Frachter, der Las Lunas zustrebte, war zu sehen. Ansonsten war der Himmel über unserem Gelände leer. Das Radar gab keinerlei Auskunft über den Schatten.

Ich wählte den Visio-Anschluß der Henri Dunant, und auf dem Sichtschirm des Gerätes tauchte Lieutenant Levys kühles Gesicht auf. Er erkannte mich, und ein Hauch von Wärme schlich sich in seine Stimme.

„Sir, wir erwarten Sie bereits mit großer Ungeduld.“

Lieutenant Levy tat sein Bestes, um mir die Sicht zu nehmen, aber einen Blick auf den Sektkübel im Hintergrund hatte ich bereits erhascht.

„Ich wurde aufgehalten“, erwiderte ich. Im Moment benötige ich Lieutenant O’Brien.“

„Moment, Sir.“

Lieutenant O’Briens irisches Gesicht erschien auf dem Schirm, und ich gab ihm die ungefähre Position bekannt und bat um eine Gegenprobe. Zwei Minuten später hatte ich Gewißheit. Lieutenant O’Brien bedauerte.

„Nichts, Sir. Kein Echo.“

Auch das Radar der Henri Dunant sprach auf den Schatten nicht an. Ich überlegte.

„Sir“, bemerkte Lieutenant O’Brien, „worum geht’s da überhaupt?“ „McKim hat da was entdeckt“, antwortete ich, „einen Schatten am Himmel, der dort eigentlich nicht hingehört. Er steht über unserem Gelände.“

„Soll das heißen, Sir: Jemand guckt uns in den Kochtopf?“

Die Frage war: weshalb? Ich sah keinen Sinn in einer solchen Aktion. Die UGzRR hielt sich aus allen Geheimbündeleien und krummen Geschäften heraus. Und die Starpeace stand auch nicht mehr auf ihrem Platz.

„Man soll das nicht ganz ausschließen, Lieutenant. Was halten Sie von einem kleinen Ausflug mit dem Dingi?“

Lieutenant O’Brien grinste.

„Roger, Sir. Ich werde diesen Schatten mal anleuchten. Mal sehen, wie ihm das gefällt.“

Ich stellte mich wieder vor das Fenster, von wo aus man alles bestens übersah. Das Dingi fuhr aus, und während es auf die besagte Position einkurvte, überstrahlte sein pulsierender Feuerschweif das Gefunkel der Sterne. Als meine Augen sich von der Blendung erholt hatten, hob ich das Glas. Der Schatten war nicht mehr zu sehen. Das Dingi zickzackte noch eine Weile über dem Gelände und kehrte dann zum Schiff zurück. Das Visiofon schlug an.

„Nichts, Sir“, meldete Lieutenant O’Brien. „Wenn da etwas gewesen wäre, hätte ich es finden müssen. Eine optische Täuschung vielleicht?“

„Vielleicht“, gab ich zurück.

Im Anschluß daran sprach ich noch einmal mit Ruth in Metropolis -im Tower bekam man die bessere Verbindung -, leerte mein Glas und brach auf. Des Umstandes bewußt, daß ich sowohl von der Henri Dunant als auch vom Tower aus beobachtet wurde, gab ich mir alle Mühe, nicht allzu sehr als der Storch im Salat zu erscheinen. Mit verbissener Energie stapfte ich an der Seite von Lieutenant Stroganow durch den lunaren Staub. Es war mein freier Entschluß gewesen, den Hover stehenzulassen.

An Bord empfing mich die Crew mit viel Hallo. In der Messe stand auf dem Tisch vor meinem Platz ein Blumenstrauß. Er war kunstvoll gesteckt.

Captess Kato strahlte.

„Sir, Sie sehen großartig aus. Als alle um Sie in Sorge waren, habe ich immer gesagt: Unsinn, Leute! Schlechtes Gras wird nicht welk.“

Lieutenant Stroganow, der hinter mir stand, räusperte sich.

„Ein Kompliment, Sir“, dolmetschte er. „Es bedeutet: Unkraut vergeht nicht.“

Bevor ich mich am Abend in meiner Kammer an Bord der Henri Dunant zur Ruhe begab, suchte ich noch einmal das Cockpit auf und stellte mich hinter das Bikolar. Es war Hua McKims Glas um ein Vielfaches überlegen. Eine Weile lang mußte ich suchen, dann hatte ich ihn. So gut wie unsichtbar, ein Schatten, stand er vor der Schwärze des Himmels. Der Abstand zu ihm ließ sich nicht schätzen. Man ahnte ihn mehr, als man ihn sah.

Um uns in den Kochtopf zu gucken, hatte er sich einen bequemen Logenplatz ausgesucht. Nichts, was auf dem Gelände vor sich ging, blieb ihm verborgen. Wahrscheinlich war ihm sogar mein ungelenker Schritt aufgefallen, und er hatte darüber seine Witze gerissen. Er war ein raffiniertes Stück Technik. Bestimmt hatte er auch Ohren.

Ich widerstand der Versuchung, selbst in das Dingi zu steigen. Mochte der Schatten ruhig zu der Annahme gelangen, daß wir ihn aus den Augen verloren hatten. Im übrigen hatten wir nichts zu verbergen. Beim Ausziehen hatte ich Probleme. Auf jeden Handgriff, den ich tat, mußte ich mich konzentrieren. Ich holte mir ein halbes Dutzend blauer Flecke.

Als eine gute Stunde später das Bordtelefon ging, griff ich versehentlich mit beiden Händen zu. Mike Berger war am Apparat.

„Tut mir leid, Mark. Ich glaube, du solltest mal rüberkommen.“

Der Tag, der hinter mir lag, war anstrengend gewesen. Die Vorstellung, zum Tower stapfen zu müssen, trieb mir den kalten Schweiß auf die Stirn.

„Mike“, sagte ich, „mach’s gnädig. Was liegt an?“

Mike Berger überrumpelte mich mit einer lakonischen Antwort.

„Ich hole dich ab, Mark. Sei in fünf Minuten unten.“

Wer mir beim Anziehen zugesehen hätte, hätte mich für betrunken gehalten. Sobald ich mich beeilte, gerieten meine Gliedmaßen außer Kontrolle. Als ich mit einiger Verspätung am Fuß der Gangway anlangte, wo Mike Berger mit dem Hover schon wartete, war ich außer Atem.

Im Hover konnten wir offen reden. „Mike, was ist los?“

„Jemand, der seinen Namen nicht genannt hat“, antwortete Mike Berger, „ein dringender Anruf. Wir haben das Gespräch im Speicher.“

Im Tower verzichtete ich darauf, die Kombination abzulegen.

Mittlerweile hatte ich vom Aus- und Anziehen genug. Wir gingen in die Zentrale, und Mike Berger ließ die Aufzeichnung abfahren.

„Raumnotwache Las Lunas, Berger.“

„Commander Brandis, bitte. Dringend. “

„Commander Brandis ist zur Zeit nicht zu erreichen. Wer spricht?“

„Übermitteln Sie ihm eine Nachricht. Übermitteln Sie ihm…“

„Wie kann ich ihm etwas Übermitteln, wenn Sie mir nicht Ihren Namen nennen?“

„Sie zeichnen doch auf?“

„Das gehört dazu. Was soll diese Frage?“

„Morgenstund hat Gold im Mund. “

„Wie?“

„Richten sie ihm das aus. Unbedingt. “

Mike Berger schaltete den Speicher ab und sah mich an. „Ich werde nicht klug daraus. Vielleicht kannst du mehr damit anfangen.

Die eine Stimme, die des Towers, war seine eigene gewesen. Die andere - atemlos und gehetzt - war die von Martin Seebeck. Ich nickte.

„Es ist schon in Ordnung, daß du mich geweckt hast, Mike. Danke.“

Ich füllte einen Becher mit Kaffee aus dem Spender, verbrühte mir die Hand, als der Kaffee überschwappte, stellte mich an das Fenster und dachte nach. Der Schatten mochte mit Martin Seebeck im Zusammenhang stehen. Ich erinnerte mich an die verwüstete Wohnung. Seebeck hatte es vermieden, seinen Namen zu nennen. Er verließ sich darauf, daß ich seine Stimme erkannte. Was, zum Teufel, hatte er gewollt? Wo steckte er, was wollte er mit dieser Botschaft bezwecken? Sie war so verschlüsselt, daß ich mit ihr nichts anfangen konnte. Ich drehte mich um.

„Mike, wie hat er sich ausgedrückt? Hat er gesagt: Morgenstund hat Gold im Mund?“

„Hat er. Genau das.“

„Hm.“

Ich stellte den Becher ab und knipste die lunare Karte an. Wenn ich nicht ganz danebenhieb, saß Martin Seebeck in der Klemme. Er hatte mir ein Treffen vorgeschlafen und dabei Zeit und Ort genannt.

11.

Kurz vor sechs Uhr hob die Henri Dunant ab. Lieutenant Stroganow hatte für mich den Computer befragt und festgestellt, wann genau an diesem Tag in Metropolis die Sonne aufging. Morgenstund hat Gold im Mund, hatte Seebeck mir ausrichten lassen. Ich verließ mich darauf, daß ihm als Zeitmesser eine gewöhnliche Uhr diente, die die übliche Metropoliszeit anzeigte.

Martin Seebeck war oft genug unter den Sternen geflogen, um zu wissen, daß die Metropoliszeit auch für die der EAAU angeschlossenen Planeten Venus und Uranus verbindlich war. Und um umständliche Umrechnungen zu vermeiden, bediente sich dieser Zeit auch die gesamte EAAU-Raumfahrt. Lediglich in den Vereinigten Orientalischen Republiken gingen die Uhren anders - als auch die von Las Lunas.

Kurz vor dem Abheben rief ich den Tower an und meldete einen Kontrollflug an. Im Äther spulte sich der abgesprochene Dialog ab.

„Roger, Henri Dunant. Kontrollflug auf der Mond-Peking-Route. Bisher liegt dort nichts vor. Over!“

„Desto besser, McKim, desto besser! In der Hauptsache wollen wir uns nur mal wieder die Beine vertreten. Wer rastet, rostet. Over!“

„Ich erhalte soeben den Straßenzustandsbericht, Henri Dunant. Glatteis auf der Milchstraße…“

Hua McKim entließ uns mit den üblichen unfrommen Segenswünschen.

An einem Kontrollflug war nichts Ungewöhnliches. Die Patrouillen dienten der allgemeinen Sicherheit im Raum. Seitdem es die UGzRR gab, hörte man immer wieder aus Schifferkreisen, hatte der leere Himmel viel von seinem Schrecken verloren.

Während das Triebwerk warmlief, trat ich noch einmal hinter das Bikolar. Der Schatten war nirgends zu sehen. Vielleicht hatte er es aufgegeben, sich für unseren Kochtopf zu interessieren. Oder aber er hatte sich, um nicht durch unseren Start gefährdet zu werden, in respektvolle Entfernung zurückgezogen.

Nachdem sich die Henri Dunant aus der lunaren Umlaufbahn gelöst hatte, übergab ich Captess Kato das Kommando und bestieg das Dingi. Lieutenant Stroganow zeigte sich besorgt.

„Sir“, sagte er, „es könnte sein, daß Sie in Schwierigkeiten geraten. Nehmen Sie mich mit.“

Die Versuchung, ihn mitzunehmen, war groß. Dagegen sprach freilich mein Sinn für Verantwortung. Ich hatte keine Ahnung, welcher Art die Klemme war, in der Martin Seebeck steckte. Den Graukopf mit hineinzuziehen, der unmittelbar vor der Pensionierung stand, konnte sich als Fehler erweisen.

„Ihr Platz, Lieutenant, ist im Kartenhaus!“ erwiderte ich. Es klang schroffer als beabsichtigt. Ich fügte hinzu: „Danke, Iwan.“

Das Dingi schoß hinaus in den freien Raum, und ich beeilte mich, es in die Umlaufbahn zurückzuführen. Der Mond rückte näher: gelbe Wüsten, braunes Gestein; Staub und Geröll-, Gebirge und blatternarbige Ebenen; Trichter und Krater. Die wilden Drachenzähne des Montes Cordillera. Die Türme und Pagoden von Las Lunas tauchten unter mir auf und zogen vorüber. Ich schaltete das Kartenbild ein und verglich es mit der lunaren Landschaft.

Falls meine Ahnung mich nicht trog, war Seebecks Chiffre von verblüffender Einfachheit. Sie war so einfach und direkt, daß ich um ein Haar nicht die Lösung gefunden hätte. Die Chiffre baute auf gemeinsames Wissen.

Am Anfang der lunaren Besiedlung, die mittlerweile zu einem Fünf-Millionen-Babylon namens Las Lunas entartet war, hatte der Versuch gestanden, den Mond wirtschaftlich zu nutzen. Der Versuch war fehlgeschlagen. Die daran beteiligten Firmen machten entweder pleite oder zogen sich zurück. Die stummen Zeugen der kurzlebigen Epoche fand man allenthalben - in Form von verfallenen Fabrikanlagen und verlassenen Arbeitslagern. Zu diesen Überbleibseln zählte auch das stillgelegte Goldbergwerk an der Südostseite des Goclenius-Kraters.

Als der Krater in Sicht kam, sah ich auf die Uhr. Über Metropolis ging die Sonne auf: Morgenstund. Ich war zur Stelle. Nervosität drohte sich meiner zu bemächtigen. Ich zwang mich zur Ruhe und drehte über dem Krater zwei gemächliche Runden. Der Himmel war leer. Weit und breit war kein Schatten zu sehen. Das umständliche Ablenkmanöver entpuppte sich als voller Erfolg.

Das Dingi schraubte sich tiefer. Der alte Friedhof torkelte vorüber: in Vergessenheit geratene Gedenkstätte für fast zweitausend afrikanische Grubenarbeiter, die bei einem lunaren Beben in einem zusammenbrechenden Stollen den Tod gefunden hatten. Die Katastrophe gab den Ausschlag. Die ohnehin kaum rentable Grube wurde geschlossen. Den tektonischen Spannungen, unter denen die Mondkruste steht und die sich mit wechselnder Häufigkeit entladen, war der damalige Stand der Technik nicht gewachsen.

Als die Grube schloß, machte sich im Goclenius-Krater das Vergessen breit. Einmal nur noch, in der Zeit des unseligen Bürgerkrieges, hatte das Vergessen eine kurzfristige Unterbrechung erfahren, als Schauplatz eines konspirativen Treffens. Und was die vielen lunaren Beben nicht bewirkt hatten, die Zerstörung der Betriebshallen und Fördertürme, hatte das Kalte Licht eines Angreifers erreicht. Geblieben waren gespenstische Mahnmale aus geschmolzenem Gestein.

Die geborstene Landeplattform schimmerte grau durch den rötlichen Staub. Ein frischer kreisförmiger Sengfleck war zu sehen. Vor noch nicht langer Zeit war hier ein Schiff gelandet und wieder gestartet. Hatte Martin Seebeck es aufgegeben, auf mich zu warten?

Die Antwort ließ nicht auf sich warten. Ich fand sie, als ich das Dingi auf die Seite legte. Die Antwort bestand aus Fußspuren. Die Fußspuren waren die eines einzelnen Menschen, und sie waren unregelmäßig, als hätte dieser Mensch gehumpelt. Sie führten quer über das Gelände und verloren sich im Kraterrand. Der KL-Angriff hatte den betonierten Überbau mit seinen Waschanlagen und Verladerampen schmelzen lassen. Der aufgeplatzte Stollen war zurückgeblieben als gähnende Wunde in der Landschaft.

Für eine geheime Zusammenkunft war das Bergwerk nach wie vor ein idealer Ort. In diese lunare Wüstenei verirrte sich im allgemeinen kein Mensch - vielleicht alle paar Jahre einmal ein Trupp von Prospektoren und Kartographen.

Das Dingi berührte den Boden. Ich stieg erst aus, nachdem sich die wallenden Staubnebel wieder gelegt hatten. Die alte Elastizität war noch nicht wiederhergestellt. Meine Beine verhedderten sich, und ich fiel fluchend in den Staub. Danach hatte ich Probleme mit dem Aufstehen. Drei, vier nervliche Fehlschaltungen machten mir zu schaffen. Der Bursche mit der Bell hatte mir übel mitgespielt. Gleichwohl ging es mir besser als am Tag zuvor.

Ich konzentrierte mich auf das Aufstehen, stemmte mich in die Höhe, kontrollierte das Gleichgewicht und marschierte los. Ich folgte den Fußspuren. Sie führten in den Stollen. Darin verloren sie sich. Ich stolperte über verbogene Geleise und tastete mich an umgestürzten Loren vorüber. Nach ein paar Schritten umgab mich ägyptische Finsternis.

„Martin!“

Ich bekam keine Antwort. Möglicherweise benutzte er eine andere Helm-Frequenz als ich und konnte mich nicht hören. Ich machte kehrt, stapfte zum Dingi zurück und holte eine Lampe.

Das Licht wies mir den Weg durch das Chaos, das nach der Flucht der Arbeiter unaufgeräumt im Stollen zurückgeblieben war. Chaos, Trümmer, bröckelndes Gestein. Der Schienenstrang war an vielen Stellen geborsten.

„Martin!“

Je tiefer ich in den Stollen eindrang, desto weniger gefiel mir die Situation. Ich war unbewaffnet. An Bord der Henri Dunant duldete ich keinerlei Schießeisen. Das war keine Marotte, sondern eine grundsätzliche Entscheidung. Schießeisen vertrugen sich nicht mit der Flagge, unter der wir flogen und unseren Dienst versahen. Um eine Waffe zu kaufen oder zu leihen, hätte ich nach Las Lunas hineinfahren müssen, und dazu hatte die Zeit nicht gereicht. Überdies hätte eine Waffe kaum Sicherheit bedeutet. Falls der Stollen als Falle gedacht war, steckte ich längst mittendrin. An Hinterhalten für einen kaltblütigen Scharfschützen bestand kein Mangel. Aber warum sollte man mir nach dem Leben trachten? Dazu bestand kein Anlaß mehr. Kellermann hatte sich geholt, was er wollte, und man durfte annehmen, daß für ihn der Fall damit erledigt war.

„Martin! Martin Seebeck!“

Ein hohles Knistern zog durch den Stollen. Der Boden unter meinen Füßen geriet in Bewegung. Er hob und senkte sich in immer heftiger werdenden Zuckungen. Aus der Decke rieselte pulverisiertes Gestein. Das Licht der Lampe verlor sich in dichtem Nebel.

Das lunare Beben schüttelte mich eine Minute lange kräftig durch. Ich wartete ab, bis es vorüber war. Dann setzte ich mich erneut in Bewegung.

Ich brauchte nicht mehr weit zu gehen. Martin Seebeck lag bewußtlos unter einem Schuttberg. Ich brauchte fast eine Stunde, um ihn mit meinen Händen freizuschaufeln. Er stöhnte; folglich lebte er. Ich zerrte ihn hinüber zur Wand und brachte ihn in eine sitzende Lage. Er schrie auf, als ich sein linkes Bein berührte. Der Schmerz brachte ihn zu sich. Anfangs erkannte er mich nicht.

„Was wollen Sie?“

Ich richtete den Schein der Lampe auf mein gläsernes Visier.

„Ich bin’s, Martin. Seien Sie unbesorgt.“

Er beruhigte sich, aber nur für einen Moment. Seine Hand schloß sich aufgeregt um meinen Arm.

„Es ist Ihnen doch niemand gefolgt, Mark?“

„Kein Mensch“, sagte ich. „Martin, raus mit der Sprache! Was ist los?“

Er lehnte den Kopf erschöpft gegen die Wand.

„Mark, sie sind hinter mir her, die ganze Bande.“ Seine Stimme klang rauh und atemlos; sie war vom Schmerz gezeichnet. „Bis Las Lunas bin ich gekommen, unter falschem Namen. Dann erkannten sie mich. Sie erkannten mich an meinem kaputten Bein. Ich fand einen Raumkutscher, der mir aus der Patsche half. Er setzte mich hier ab: für einen Händedruck. Ich glaube, er hielt mich für einen Weltwachtler auf der Flucht.“

Ich half ihm, sich anders hinzusetzen. Er betastete sein verletztes Bein.

„Das ist ihr Werk, Mark“, sagte er. „Sie schrecken vor nichts zurück. Sie können es sich nicht leisten, auf die Astronautensonne zu verzichten.“

Ein zweites Beben ging durch das Gestein. Zwischen Martin Seebeck und mir stand der Nebel wie eine Wand. Etwas weiter ging ein Steinhagel nieder.

„Martin“, sagte ich, „reden Sie um Himmels Willen in Zusammenhängen, wenn Sie wollen, daß ich Ihnen helfe. Wer sind SIE? Und warum sind SIE hinter Ihnen her?“

Bevor ich ihn aus dem Stollen holte, wollte ich wissen, was los war. Er fürchtete, verfolgt zu werden. Ich stand auf und blickte in die Richtung, aus der ich gekommen war. Vor dem Stollen stand still und friedlich das Sternbild der Leier. Im Augenblick gab es keine Gefahr -abgesehen von jener, von der einbrechenden Decke erschlagen und begraben zu werden.

„Martin“, drängte ich, „packen Sie aus! Sie wissen, daß ich Ihr Freund bin.“

Er sammelte Kraft. Ich sah es und ließ ihn gewähren. Er war immer noch mehr tot als lebendig. Der Anzug hatte ihn vor dem Schlimmsten bewahrt. Er griff wieder nach meinem Arm.

„Sie haben recht, Mark. Ich werde mich zusammenreißen. Die Frage ist nur: womit fange ich an? Doch, ich weiß schon…“

Martin Seebeck war kein billiger Sensationsreporter. Er war eine journalistische Kapazität. In den Büchern, die er schrieb, in den Reportagen, die er lieferte, gab es keine Unkorrektheiten. Alles war gewissenhaft recherchiert und doppelt und dreifach abgesichert. Seine Arbeiten hatten ihm zahlreiche Preise eingebracht. Sein Ruhm hatte längst die Grenzen übersprungen. Er war in Peking gewesen, in Tokio und in der Mandschurei. Demnächst plante er eine Reise nach Kalkutta. Er war der einzige EAAU-Journalist, der in den Vereinigten Orientalischen Republiken willkommen war. In diesem Fall war ihm sein guter Ruf fast zum Verhängnis geworden.

„Es begann damit“, fing er an, während der Staub uns dichter und dichter einhüllte, „daß Professor Trofimow bei mir anrief. Professor Trofimow, Sie wissen, war einer der drei vom Parlament bestellten Gutachter in Sachen Astronautensonne…“

Was hatte ich Ruth O’Hara versprochen: daß alles vorüber wäre, eine abgeschlossene Episode? Ein kalter Hauch wehte mich an. Das Projekt Astronautensonne glich mehr und mehr einem gefährlichen Strudel. Einmal war es mir gerade noch gelungen, mich daraus freizuschwimmen. Martin Seebeck brauchte mir nicht zu sagen, wer Professor Trofimow gewesen war. Ich hatte die Auseinandersetzung der Wissenschaftler um die Versonnung des Titans mit Interesse verfolgt.

Die Geschichte, die Martin Seebeck mir erzählte - stockend, immer wieder vom Schmerz überwältigt, durch Schwächeanfälle unterbrochen -, war ebenso abenteuerlich wie ungeheuerlich. Es war die Geschichte eines gigantischen Komplotts. Einem anderen hätte ich vielleicht mißtraut. Martin Seebeck glaubte ich jedes Wort. Professor Trofimow hatte Seebeck angerufen und um ein vertrauliches Gespräch gebeten. Worum es dabei ging, hatte er nicht sagen wollen, sondern nur angedeutet, daß es im Zusammenhang stünde mit seinem Gutachten.

„Ich war darauf gefaßt“, sagte Martin Seebeck, „daß er das eine oder andere relativieren wollte, wenn nicht gar widerrufen. Eine Story zeichnete sich ab…“

Professor Trofimow tat weder das eine noch das andere. Auf dem Weg zur Zusammenkunft verunglückte er mit dem Fahrstuhl.

Martin Seebeck beugte sich vor.

„Mark, das war kein Unfall. Das war arrangiert. Sie mußten befürchten, daß er auspackt, daß er mir alles sagt, die ganze Wahrheit, wie sie ihn gekauft und manipuliert haben. Deswegen brachten sie ihn zum Schweigen. Mark, es war Mord.“

Das Gestein kam wieder zur Ruhe; das Knistern verstummte; die Schleier lichteten sich. Für wie lange? Wir mußten aus dem Stollen heraus, und hierfür war eine rasche Entscheidung erforderlich. Diese jedoch ließ sich erst treffen, sobald ich die ganze Wahrheit erfuhr.

Seebeck hatte seine Kraft verausgabt: er lehnte erschöpft an der Wand. Ich rüttelte seine Schulter.

„Martin - klipp und klar: Wer sind SIE?“

Eigentlich wußte ich das längst. Auf meine Frage konnte es nur eine Antwort geben. Sie setzte sich zusammen aus vielen Bruchstücken. Eins kam zum anderen. Das Massaker im Sperrgebiet des Saturnmondes Titan. Der Diebstahl der Starpeace in seiner brutalen Form. Und jetzt dies. Die Antwort war eindeutig, doch zugleich war sie unbefriedigend, weil sie lediglich eine weitere Frage aufwarf: die nach dem WARUM.

Martin Seebeck machte wieder die Augen auf.

„Mark“, sagte er, „sie hätten mich mit umbringen müssen. So aber machten sie mir lediglich klar, daß es in der Gutachtensache etwas zu vertuschen gab. Und auch Professor Friedman hätten sie umbringen müssen, bevor ich ihn aufsuchen konnte. Sie haben ihn falsch eingeschätzt, denke ich. Er ist ein kranker Mann, Mark, der nicht mehr lange zu leben hat, und seitdem er das weiß, ist er furchtlos.“ Seebecks Oberkörper tauchte in das Licht der Lampe; er beugte sich vor. „Mark, er hat ausgepackt. Er hat mir gesagt, was von dem Gutachten zu halten ist. Nichts. Das Gutachten wurde erstellt von einem Kosmos-Trust-Team. Trofimow, Moliere und Friedman haben dafür nur ihren Namen hergegeben, gegen schweres Geld. Sie haben das Parlament und die Öffentlichkeit kaltblütig belogen. Mit ihrem untadeligen Ruf sind sie dafür eingestanden, haben sie sich dafür verbürgt, daß die Titan-Versonnung ohne Einfluß bleiben wird auf die kosmische Ordnung, keine schädlichen Auswirkungen haben wird für die Erde… “

Seebeck verstummte. Das verletzte Bein bereitete ihm Qualen. Der Schmerz laugte ihn aus. Er brauchte dringend ärztliche Versorgung.

„Professor Friedman hat sich mir anvertraut, in einem Anfall von Gewissensnot“, fuhr Seebeck nach einer Weile fort, „er hat mich angefleht, Alarm zu schlagen. Aber dazu bin ich dann nicht mehr gekommen.“ Er schöpfte Atem. „Mark, die Folgen des Projekts Astronautensonne werden katastrophal sein - nicht zuletzt für die Erde. In der Chefetage von Kosmos-Trust weiß man das und nimmt es in Kauf. Kosmos-Trust steht mit dem Rücken zur Wand. Man hat bereits so viel Geld in das Saturngeschäft gepumpt, daß man nicht mehr zurück kann. Kosmos-Trust hat die Flucht nach vorn angetreten und will sich mit der künstlichen Sonne das Überleben sichern. Entweder der Titan wird versonnt und das Geschäft wird der erhoffte Riesenerfolg, oder Kosmos-Trust bricht zusammen. Was mit der kosmischen Ordnung geschieht, was mit der Erde, ist Nebensache.“ Seebeck stöhnte. „Und nun das Ungeheuerlichste, Mark! Der MSD steckt dabei mit Kosmos-Trust unter einer Decke…“

Seebeck fiel von einem Schwächeanfall in den anderen. Ich nahm auf seinen Zustand keine Rücksicht. Ausruhen mochte er sich später.

„Martin“, bedrängte ich ihn, „welches Interesse kann der Militärische Sicherheitsdienst daran haben, daß die Erde geschädigt wird?“

Er riß sich zusammen.

„Das ist der Punkt, über den auch ich anfangs gestolpert bin, Mark. Welches Interesse kann der Militärische Sicherheitsdienst daran haben, daß die Erde geschädigt wird? Nun, Professor Friedman hat mich darüber aufgeklärt: mit Fakten und mit Material.“ Seebeck verstummte und setzte wieder an. „Wir in der EAAU kommen, sobald sich die Versonnung des Titans auswirkt, mit einem blauen Auge davon. Die EAAU ja. Aber nicht die Vereinigten Orientalischen Republiken. Auf der Ostseite des Globus wird es zu gewaltigen klimatischen Veränderungen kommen, die Monsunregen werden ausbleiben, eine Mißernte die andere jagen, es wird zu verheerenden Hungersnöten kommen. Der MSD reibt sich die Hände. Er rechnet sich aus, daß die VOR spätestens in fünf Jahren so sehr geschwächt sind, daß man ihnen risikolos den Rest geben kann…“

Er sank in sich zusammen. Diesmal ließ ich ihm Zeit, wieder zu Kräften zu kommen. Ich benötigte Abstand, um das höllische Kolossalbild zu betrachten, das er mit wenigen Strichen entworfen hatte. Auch der Säuerliche paßte plötzlich hinein. Der MSD konnte sich nichts Besseres wünschen. Seitdem die Erde in zwei miteinander rivalisierende Machtblöcke zerfiel, schwelte der Konflikt. Gelegentlich leistete man sich einen Zwischenfall, im wesentlichen jedoch respektierten die Militärs beider Seiten das Gleichgewicht des Schreckens. Man vermied den großen Krieg, um nicht selbst in den Weltuntergang hineingerissen zu werden.

Im Besitz der kosmischen Waffe freilich, waren die EAAU-Strategen endlich in der Lage, veränderte Tatsachen zu schaffen, ohne auch nur einen Schuß abgeben zu müssen. Der MSD hatte schon immer seine besondere Moral gehabt. Und die Moral, die in der Chefetage von Kosmos-Trust das Handeln diktierte, war kein Deut edler.

Seebeck nahm den Faden wieder auf.

„Als ich Ihnen damals telegrafierte, Mark, wollte ich mit dem ganzen Material zu Ihnen kommen - in der Hoffnung auf einen ruhigen Ort, um das Zeug auszuwerten. Aber da hatten sie mich bereits aufgespürt. Ich kam noch einmal davon, mit einem kaputten Bein. Mark, ich habe wie ein Tier gelebt, Tag und Nacht auf der Flucht. Bis sich mir endlich diese Chance bot…“

Das Kolossalgemälde brachte mich zum Schaudern. Kosmos-Trust und MSD zogen an einem Strang: SIE. Wahrscheinlich war inzwischen auch Professor Friedman zum Schweigen gebracht, auf die eine oder die andere Weise. Es brauchte ja nicht wieder ein Absturz mit dem Fahrstuhl zu sein. Friedman - um ihn zu strafen. Professor Moliere - um vorzubeugen. Und nun konzentrierte sich alles auf Martin Seebeck. Ein Journalist seines Kalibers war durchaus in der Lage, das schmutzige Spiel zu durchkreuzen. SIE standen vor der Notwendigkeit, ihn zur Strecke zu bringen, bevor er mit seinem Wissen an die Öffentlichkeit trat, bevor er womöglich dem Parlament die Augen öffnete.

Ich kam zu einem Entschluß.

„Martin“, sagte ich, „unser erster Schritt wird sein, Sie auf die Henri Dunant zu schaffen. Dort sind Sie dann zunächst in Sicherheit. Darüber hinaus gibt es einen Arzt, der mir vertrauenswürdig erscheint. Er arbeitet auf einer dieser Plattformen, auf Interplanar III. Ich werde ihn abholen lassen. Der zweite Schritt wird sein, daß wir uns um das Material kümmern, das Sie von Professor Friedman erhalten haben. Tragen Sie es etwa bei sich?“

Seebeck deutete ein Kopfschütteln an.

„Das war zu riskant. Ich mußte sicher sein, daß sie es nicht finden. Ich habe es vergraben.“

„Wo vergraben?“

„Wo es keiner vermutet. Tief genug. Ich werde Ihnen eine Skizze machen. Ich werde…“

Wieder einmal konnte er nicht weiter. Der Schmerz verschlug ihm die Sprache.

„Gut“, erwiderte ich. „Sobald wir an Bord sind, bekomme ich die Skizze. Im Anschluß daran verständige ich den Generalstaatsanwalt in Metropolis. Alles, was ihm fehlt, um tätig zu werden, sind Beweise.“

Seebeck hob abrupt die Hand.

„Mark, wenn Sie Generalstaatsanwalt sagen - wen meinen Sie damit?“

„Es gibt nur den einen: Henryk Pilsudski.“

„Pilsudski ist seit gestern nicht mehr im Amt.“ Ich erstarrte.

„Wieso nicht?“

„Pilsudski wurde unbequem. So hat man ihm ein Dienstvergehen angedichtet und ihn kaltgestellt. Das ganze Manöver trägt die Handschrift des MSD. Jetzt sitzt ein alter Bekannter von Ihnen auf dem Stuhl: Dr. Mildrich.“

Ein verkniffenes Bürokratengesicht tauchte vor mir auf, vom Ehrgeiz zerfressen. Dr. Mildrich, damals Staatssekretär, hatte auf der Trittleiter der Han-Wu-Ti-Katastrophe den ihm gebührenden Lorbeer pflücken wollen und war dabei gestrauchelt. Nun hatte ihn der MSD also wieder auf die Beine gestellt: als Generalstaatsanwalt von Kosmos-Trusts Gnaden.

Weiß Gott, dachte ich, SIE gehen gründlich zu Werk. Martin Seebeck steckte bis über die Ohren im Dreck. Er schöpfte Atem. Das Holz, aus dem die großen Journalisten gemacht werden, ist hart. Seebeck war noch nicht alles losgeworden, und das ließ ihm keine Ruhe.

„Noch eins, Mark, damit Sie wissen, wie bei diesem Spiel die Regeln lauten. Bei den Arbeiten auf dem Titan ist eine Menge schiefgegangen, viel unwiederbringliche Zeiten wurde verplempert. Mit anderen Worten: es geht für sie auf Biegen oder Brechen. Um mit der Versonnung des Titans Erfolg zu haben, benötigen Sie eine bestimmte Konstellation. Die haben sie am 4. April, um 14.00 Uhr. Dann erst wieder in hundertunddreizehn Jahren. Falls es ihnen nicht gelingt, die Versonnung am 4. April auszulösen, können sie einpacken. Eine Besetzung des Titans, wie diese Weltwachtler das planten, hätte den ganzen Zeitplan über den Haufen geworfen. Sie müssen eine panische Angst gehabt haben, daß sie diesen Unfall provozierten…“

Martin Seebeck sackte in sich zusammen. Mir war nicht klar, ob er mich hörte und verstand, als ich sagte:

„Auch das war kein Unfall, Martin.“

Die Mondkruste kam nicht zur Ruhe. Die Erschütterungen eines dritten Bebens zogen durch das knisternde Gestein. Ich bückte mich und legte Seebecks linken Arm über meine rechte Schulter. Ich stellte mir vor, die Heilgymnastin stände unsichtbar neben mir, um mir den Ablauf der Bewegungen zu diktieren: Langsam aufrichten. Mit dem rechten Arm Seebecks Hüfte umfassen. Behutsam drehen.

„Vorwärts, vorwärts!“ sagte ich laut. „Hier können wir nicht bleiben. Stützen sie sich auf meine Schulter!“

12.

Fast hätten wir es geschafft, bis zum Dingi zu kommen. Daß wir es nicht vermochten, lag nicht an meinem lädierten Zustand allein. Zehn Schritt vor der Plattform wurde Seebeck ohnmächtig, und als er umkippte, fiel ich mit hin. Der Staub war weich und tief.

Ich wollte aufstehen, doch es gelang mir nicht. Ich war so erschöpft, daß ich wieder einmal alles durcheinanderbrachte. Die unsichtbare Heilgymnastin ließ mich im Stich. Ich kam einfach nicht hoch. Bevor ich eine neuerliche Anstrengung unternahm, sammelte ich Kraft. Ich lag auf dem Rücken, entspannte mich und sah durch das staubüberzogene Visier zum gleichgültigen Himmel auf. Um den Saturn zu finden, um den sich alles drehte, brauchte ich nicht lange zu suchen.

Dort war er. An ihm wurde seit einem Jahr das große Geld verdient. Man verkaufte ihn Parzelle für Parzelle und verließ sich ganz auf das Projekt Astronautensonne. Mir kam das Lachen. Ich mußte lachen, um nicht an meinem Zorn zu ersticken. Falls es mit der Versonnung des Titans Essig war, war es auch Essig mit dem großen Geld. Dann platzte das Geschäft wie eine Seifenblase. In der Tat: Bei KosmosTrust stand man mit dem Rücken zur Wand.

Ein bläulicher Schimmer legte sich wie Seidenglanz über das trostlose Gelände. Ich wandte den Kopf.

Die aufgehende Erde war mir nie schöner erschienen. Die Dichter hatten sie mit einem Saphir verglichen: mit einem funkelnden Edelstein auf dem schwarzen Samtkissen des Weltraumes. In Wirklichkeit konnte sich an Schönheit kein Saphir mit ihr messen. Saphire fand man allenthalben, und sie alle waren sich ähnlich. Die Erde kommt im ganzen Universum nur einmal vor. Sie ist kein Saphir. Sie ist etwas Heiliges: Ursprung des Lebens.

Kosmos-Trust und MSD dachten anders darüber.

Der Zorn brachte mich zu Kräften. Ich konzentrierte mich und stemmte mich hoch. Linkes Knie, rechtes Knie. Pause. Linkes Bein, rechtes Bein. Stehen.

Diesmal gelang es.

Der schwierigere Teil des Manövers freilich stand noch aus. Ich plante ihn sorgfältig und prägte mir seinen Ablauf ein. Dann bückte ich mich, lud mir Seebeck auf die Schulter und marschierte los.

Linker Fuß. Gleichgewicht wahren. Rechter Fuß. Gleichgewicht wahren. Linker Fuß…

Ich erreichte das Dingi und packte Seebeck auf die hintere Sitzbank. Er schrie auf, als ich ihn fallenließ. Es war mir klar, daß ich ihm Schmerzen zufügte; es ließ sich nicht vermeiden. Anschließend klemmte ich mich hinter das Steuer.

Seebeck mußte durchhalten. Ihm bleib keine Wahl. In Las Lunas wußte ich keine Zuflucht für ihn. Die Stadt war durch und durch korrupt. Auf Pietro Anastasias uniformierte Gorillas durfte man sich nicht verlassen. Jennifer Jordan fiel mir ein. Ich hatte ihr keinen Glauben geschenkt. Auch mit der Zuverlässigkeit des Krankenhauspersonals war es nicht weit her. Aus anderen Gründen bot auch das Gelände des UGzRR keine Sicherheit. Ich selbst hatte es erfahren müssen. Der einzige sichere Ort für Martin Seebeck war eine Koje an Bord der Henri Dunant. Später konnte man sich dann um das vergrabene Material kümmern, den nächsten Schritt tun.

Ich schaltete den Sender ein, griff zum Mikrofon und überlegte es mir anders. Der Äther hatte Ohren. Je weniger Worte in dieser Sache gewechselt wurden, desto besser. Man wußte, daß Seebeck in Las Lunas eingetroffen war, man wußte, daß er verletzt war und sich verborgen hielt -, man rechnete sich aus, daß er Hilfe benötigen würde. Man überwachte sogar das Gelände der UGzRR. Ich schaltete den Sender wieder ab.

Ich hatte gesagt, in drei bis vier Stunden sei ich zurück. Falls ich Glück hatte, kreiste die Henri Dunant bereits wartend in der Umlaufbahn. Bevor ich das Triebwerk anspringen ließ, drehte ich mich noch einmal um. Seebeck bewegte sich schwach. Er stöhnte. Im Augenblick konnte ich nichts für ihn tun. Für eine Untersuchung seiner Verletzungen war der Mondkrater ein denkbar ungeeigneter Ort.

„Martin“, sagte ich, „beißen Sie die Zähne zusammen. Schlimmer kann es nicht mehr werden.“

Ich hatte nicht den Eindruck, daß er mich hörte.

Das Triebwerk sprang an und brachte den Staub in Bewegung. Der Himmel verfinsterte sich. Ich überprüfte die Armaturen, ließ die Gurte einrasten und hob ab.

Ich sah nicht, woher er kam. Mag sein, daß er vor der Sonne auf uns gelauert hatte, im Schutz der Blendung. Wahrscheinlicher ist, daß er sich in einem der zahlreichen Krater und Trichter verborgen gehalten hatte, wohin mein Blick nicht reichte. Seine amtliche Typenbezeichnung lautete KR 34 Z 7, seine üblichere Bezeichnung, vor allem in Fachkreisen, Sperber. Das raumtüchtige Einmannboot wurde in zwei Versionen gebaut. Die teurere bestand aus radarabsorbierendem Kunststoff und wurde ausschließlich an die verschiedenen Sicherheitsdienste der EAAU ausgeliefert. Und zu diesen zählte der MSD.

Falls es derselbe Sperber war, der als Schatten über dem UGzRR-Gelände gestanden hatte, waren wir alte Bekannte.

Auf einmal war er da.

Ich erspähte ihn, als ich über dem Kraterrand das Dingi auf die Seite legte, um auf Gegenkurs zu gehen. Dem Namen, den seine Konstrukteure ihm gegeben hatten, machte er alle Ehre. Er war schnell, wendig und überaus tödlich. Als ich ihn erspähte, saß er mir bereits im Genick. Hätte man nicht mit Rücksicht auf seine geringe Größe an der Bewaffnung gespart, wäre das Schicksal des Dingis bereits mit seinem ersten Zustoßen besiegelt gewesen.

Wer immer den Sperber auch führte - er hatte die Rechnung ohne den Wirt gemacht. Was ich tat, hatte weniger mit Überlegung zu tun als mit Reflexen - und die waren intakt geblieben. Hinter den Reflexen stand die Erfahrung. Unter den Sternen war ich ein alter Hase.

Ich sah ihn stürzen, drehte das Dingi zurück in den Krater - und die mir zugedachte vernichtende Ladung brachte an Backbord für den Bruchteil einer Sekunde die aufgewirbelten Staubpartikelchen zum Glühen, bevor sie auf das lunare Gestein aufschlug und dies in eine höllische Lohe verwandelte.

Danach war seine Energiekammer leer und mußte sich, bevor er seinen nächsten Schuß abgeben konnte, einige Sekunden lang regenerieren. Wäre er mit einer Mehrstufenkammer ausgerüstet gewesen, hätten mich die besten Reflexe nicht retten können.

Knapp über dem Grund fing ich das Dingi ab, zog es erneut in die Höhe und gab Schub. Auf dem eingespiegelten Teleskopbild war er nicht zu sehen. Ich wandte den Kopf. Der Sperber hatte sich bereits wieder in die Höhe geschraubt - aber noch nicht hoch genug, um mich ein zweites Mal überrumpeln zu können. Ich sah ihn sogar mit bloßem Auge. Das erste Zustoßen hatte er vermasselt: nun wollte er es besser und gründlicher machen. Er war schneller als das Dingi und darum im Vorteil. Von seiner Position aus beherrschte er ein gewaltiges Stück des lunaren Raumes. Wohin immer ich mich im Horizontalflug auch wenden mochte, saß er mir bereits im Genick. Und sobald ich das Dingi auf steigenden Kurs legte, um zunächst die Umlaufbahn und sodann die Weite des Raumes zu erreichen, war es ihm ein Leichtes, mich abzufangen.

Als er zustieß, hatte ich ihn nur flüchtig wahrgenommen. Ein Umstand freilich war mir nicht entgangen. Er trug keinerlei Kennzeichen. Nach internationalem Raumrecht war er nichts Besseres als ein gewöhnlicher Pirat. Der MSD mochte anders darüber denken, aber das Gesetz machte keine Ausnahmen.

Ein paar Sekunden lang hatte ich Zeit, um meine Gedanken zu ordnen und Ausschau zu halten nach dem rettenden Ausweg. Wahrscheinlich lag der Fehler bei mir. Ich war zu nachlässig gewesen, zu lasch in der Beurteilung der Lage, vielleicht auch zu gleichgültig. Ich hatte mich in die Überzeugung eingesponnen, mit der Mobilisierung des Generalstaatsanwaltes meine bürgerliche Pflicht erfüllt zu haben. Als Entschuldigung mochte gelten, daß ich das Komplott nicht durchschaute. Für die Redlichkeit der drei Gutachter hätte ich die Hand ins Feuer gelegt. Und im Schatten über dem Gelände hatte ich mehr eine Belästigung gesehen als eine unmittelbare Gefahr. Sb ganz auf dem Holzweg war ich mit dieser Einschätzung des Sachverhaltes gewiß nicht gewesen. Wäre Martin Seebeck nicht in Las Lunas aufgetaucht, so hätte man sich für mich - ob tot, oder lebendig - kaum noch interessiert. Das einzige belastende Beweismaterial, auf das ich durch Zufall gestoßen war, ließ sich nicht mehr vorzeigen. Mich brauchten SIE nicht länger zu fürchten.

Inzwischen hatten sie es mit einem neuen Sachverhalt zu tun - und ich auch. Über Seebeck waren sie erneut auf mich gestoßen - und über mich wiederum auf Seebeck. Seebecks Patsche war im Handumdrehen zu meiner geworden. Siebzehntausend Meter über dem Mond saß uns ihr Sperber im Nacken.

Mein schwerwiegender Fehler war der, daß ich SIE unterschätzt hatte. Daß ich das getan hatte, war kein Wunder. Das falsche Spiel, das mit dem Titan getrieben wurde, sprengte alle gewohnten Normen kriminellen Verhaltens.

Aber auch der Sperber war nicht frei von Fehlern. Auf jeden Fall unterschätzte er mich. Die Schule unter den Sternen, durch die ich gegangen war, vom Pilotenanwärter bis zum Commander, war lang gewesen und hart. Ich hatte es lernen müssen, unter Schmerzen, in Momenten der Gefahr nicht den Kopf zu verlieren, sondern kaltblütig das Richtige zu tun, um die Gefahr abzuwenden und doch zu mindern: anfangs, auf der Schulbank der VEGA, in der Theorie („… kommen Sie mir nicht mit der faulen Ausrede, Brandis, Ihr Kopf sei kein Computer! Von einem VEGA-Piloten wird erwartet, daß sein Kopf schneller, exakter und vor allem intelligenter arbeitet als jeder lausige Computer.“), später, nicht ohne Lehrgeld zu zahlen, in der Praxis. Hinter mir lagen risikoreiche Testflüge und gefahrvolle Expeditionen, lagen Zusammenstöße mit allerlei Raumgesindel und Piraten, lag vor allem die bittere Erfahrung des Bürgerkrieges.

Ich dachte nicht daran, eine jener voreiligen Entscheidungen zu treffen, die sich der Sperber von mir erhoffte. Ich stieg ihm gerade so weit entgegen, daß er nervös zu werden begann und sich den Kopf über meinen nächsten Schritt zerbrach.

Von meiner Höhe aus übersah ich so ziemlich das ganze in Frage kommende Gelände: die pockennarbigen Wüsten des sogenannten lunaren Unlands; am Horizont die atmosphärische Glocke über Las Lunas; und über der Kimm das schmutzige Gelbbraun der Steilhänge des Montes Cordillera.

Ich würde es dem Sperber nicht leicht machen. Er mußte schon an mich herankommen, wenn er Erfolg haben wollte; er würde sein Triebwerk strapazieren müssen. Falls er in seiner Kunststoffausführung der gleiche Kurzstreckenrenner war wie in der anderen, der handelsüblichen Version, konnte es nicht viel länger als eine Stunde dauern, bis er auf Sparflamme schalten mußte. Das Dingi mochte langsamer sein als er - aber es besaß im Ausgleich die Ausdauer eines astralen Mulis.

Meine Rechnung ging auf. Ihn trieb die Ungeduld, eine Entscheidung herbeizuführen. Er drehte ein und setzte an zum Sturz.

Ich wich aus, und er hatte alle Mühe, seinen Sturz zu bremsen, um nicht an mir vorüberzustürzen ins Leere. Er schien zu befürchten, daß ich mein Heil in der Höhe suchen würde. Ich tauchte nach unten weg und gab Schub. Die Wahrnehmungen verschmolzen zu einem in atemberaubenden Tempo abrollenden Film.

Die Ebene mit ihren Trichtern und Kratern raste auf das Cockpit zu. Die Versuchung, vorzeitig aufzugeben, war gewaltig. Ich widerstand ihr.

Erst als der Aufprall unvermeidlich erschien, fing ich das Dingi ab, zwanzig Meter über dem Grund.

Ich sah in den Spiegel. Was ich mit meiner Himmelsakrobatik gewonnen hatte, war lediglich Distanz. Als glutroter Punkt saß er hinter mir, das Triebwerk auf vollen Touren, die Spürnase in der von mir zurückgelassenen Hitzespur. Man hätte ihm getrost die Augen verbinden können, die Hitzespur war alles, was er benötigte, um mir zu folgen. Ich sah, wie er aufholte.

Ich hatte mir vorgenommen, es ihm nicht leicht zu machen.

Las Lunas mit seinen Türmen und falschen Pagoden raste auf das Cockpit zu. Das Dingi schüttelte sich wie unter einem Keulenschlag, als es mit unverminderter Fahrt hineinstieß in die künstliche Atmosphäre und sich mit heulendem Triebwerk in die enge Schlucht der Mainstreet stürzte.

Falls der Sperber mit einem kurzen Katz- und Mausspiel gerechnet hatte, sah er sich getäuscht. Im Gewirr der Fünf-Millionen-Stadt wurde aus dem ungleichen Rennen, das wir uns lieferten, ein Duell um die besseren Nerven. Ein Schiffsabsturz hätte die gleiche Panik bewirkt. In der Mainstreet brach der Verkehr zusammen. Das Dingi pflügte durch die heilige Straße der Spieler und hinterließ Bruch und Verwüstung. Im Teleskopspiegel konnte ich sehen, wie die roten Laternen der berüchtigten Komet-Bar zerplatzten und wie vom Spielkasino Nr. 1, der Himmelspagode, die imitierte Marmorfassade abbröckelte und davontrieb.

Die Schlucht gab mich frei. Vor dem Cockpit lag der Raumhafen von Las Lunas. Das Dingi übersprang die Halle und schoß um Haaresbreite an einem startenden Versorger vorüber.

Ich nahm Kurs auf den Montes Cordillera.

Im Teleskopspiegel sah ich einen gleißenden Feuerball. Der Sperber hatte die Witterungen durcheinandergebracht, war der langsameren Hitzespur gefolgt und gegen den Versorger gekracht.

13.

Doktor Tschernidse, Stationsarzt auf der Plattform Interplanar III, von dem das Gerücht ging, er wäre der letzte Sproß eines georgischen Fürstengeschlechts, kam mit der neuen Mahatma Gandhi. Das Dingi brachte ihn zu uns an Bord. Als es vor etlichen Monaten auf der Plattform zu einer Explosion gekommen war, hatte er den Beistand der Henri Dunant in Anspruch nehmen müssen; seitdem war er mir in gewisser Weise zu Dank verpflichtet. Ich schätzte ihn sowohl als Arzt wie auch als Menschen mit lauterem Charakter und aufrichtigem Wesen.

Er stellte sein schweres Köfferchen ab und schüttelte mir die Hand. „Hier bin ich, Commander“, sagte er, „und wenn mich nicht alles täuscht, stelle ich besser keine Fragen.“

„Es reicht, wenn Sie nach dem Kranken sehen, Doktor.“ erwiderte ich. „Sein Zustand macht mir Sorge.“

„Hat er inzwischen das Bewußtsein wiedererlangt?“

„Leider nicht.“

„Das ist in der Tat bedenklich. Welcher Art ist seine Verletzung?“ „Verstrahlung im linken Bein.“

„Wieso und warum geht mich wohl nichts an.“ Doktor Tschernidse zog die Jacke aus und krempelte die Ärmel auf. „Wenn es möglich ist, wasche ich mir gerade noch mal die Hände.“

Während er sich von Lieutenant O’Brien den Waschraum zeigen ließ, wechselte ich ein paar Worte mit Thai Giap auf der Mahatma Ghandi. Der kleine zähe Vietnamese war einer der VORs in den Reihen der UGzRR. Ich bat ihn, in der Nähe zu bleiben und den Arzt zu gegebener Zeit zu seiner Plattform zurückzubringen. Giap sagte, er würde sich solange aufs Ohr legen.

Danach wies ich Doktor Tschernidse den Weg zum Hospital. An Bord der Henri Dunant war das der feudalste Raum. Martin Seebeck lag angeschnallt auf der kardanisch aufgehängten Mittelkoje. Seitdem er vor dem Stollen zusammengeklappt war, zehrte ihn das Fieber aus. Er hatte die Augen nicht ein einziges Mal wieder aufgeschlagen.

Doktor Tschernidse fühlte seinen Puls, löste die Gurte, schlug die Aluminiumdecke zurück und besah sich das verletzte Bein. Oberhalb des Knies war die Haut in der typischen Weise gerötet, doch mehr als dies hatte mein unkundiges Auge nicht zu entdecken vermocht. Doktor Tschernidse machte mich auf ein schwarzes Gesprenkel an der Außenseite des Oberschenkels aufmerksam.

„Übel“, knurrte er.

„Wie übel?“ fragte ich.

Er wies auf das Gesprenkel.

„Bellsche Symptome.“

„Wie übel?“ wiederholte ich. Er hob die Schultern.

„Schwer zu sagen. Es war doch eine Bell?“

„Vermutlich.“

„Die Dinger sollten verboten werden. Scheußliche Wirkung. Hinterhältig.“

„Sie sind verboten, Doktor.“

„So? Auf jeden Fall - ich muß ihn untersuchen, von Kopf bis Fuß. Wenn er sonst keine Symptome aufweist, hat er eine Chance. Wer ist er - ein Mann aus Ihrer Crew?“

Ich überhörte die Frage. Er wiederholte sie nicht.

„Es wird eine Weile dauern“, sagte er. „Sie können mich mit ihm allein lassen. Von diesem Job verstehe ich mehr als Sie.“

Mit zwei Bechern Kaffee in den Händen stieg ich hoch in das RC. Lieutenant O’Brien war wieder auf seinem Posten. Die Monitoren zeigten einen leeren Himmel. Im Augenblick bestand keine Gefahr. Der Mond war weit fort.

„Kommt er durch, Sir?

„Doktor Tschernidse wird tun, was er kann.“

Die Besatzung wußte mittlerweile Bescheid. Die Besprechung hatte in der winzig kleinen Messe stattgefunden, in der wir uns drängten wie die Heringe. Ich hatte berichtet, was ich wußte, nicht mehr und nicht weniger, und meinen Vortrag mit den Worten beendet: „Stellen Sie mir bitte weiter keine Fragen. Ich wüßte die Antwort nicht.“

Seitdem waren mehr als vierundzwanzig Stunden vergangen, man schrieb den 25. März, und ich wußte die Antwort noch immer nicht.

Was konnte, was mußte ich unternehmen? Ich war ratlos. An den Generalstaatsanwalt Pilsudski konnte ich mich nicht mehr wenden. Man hatte ihm beizeiten den Machtapparat aus den Händen gewunden. Und der Nachfolger im Amt, Dr. Mildrich, war einer ihrer Kreaturen.

Darüber hinaus stand ich auch diesmal ohne jeden handfesten Beweis da. Mit einem ohnmächtigen Reporter und Schriftsteller war kein Staat zu machen. Und Material, das irgendwo vergraben lag und sich nicht auftreiben ließ, hatte ebensoviel Sprengkraft wie ein Blindgänger. Ich kippte den Kaffee hinunter, warf den Becher in den Müllschlucker und ging einen überflüssigen Kontrollgang durch das Schiff.

Doktor Tschernidse fand mich im leeren Cockpit vor. Ich hatte die Lichter gelöscht und mich in den Silberglanz der Sterne gestellt. Manchmal bedurfte ich dieser Zwiesprache mit den Lichtjahren, um wieder das rechte Maß zu finden. Diese Medizin war ebenso gut gegen Überheblichkeit wie gegen Resignation.

Der Arzt stellte sich neben mich.

„Wir dürfen hoffen, Commander“, sagte er. „Wenn Sie ihn mir überlassen, bin ich ziemlich sicher, daß ich ihn durchbringe.“

Ich atmete auf.

„Sie haben ihn untersucht, Doktor?“ Doktor Tschernidse nickte.

„Keine weiteren Bellschen Symptome. Nur einmal war ich im Zweifel, hinter seinem rechten Ohr. Aber dann war es zum Glück nur dies… “

Doktor Tschernidse streckte seinen Zeigefinger in den Silberglanz. Der schwarze Punkt, der darauflag, war ohne Lupe kaum zu sehen.

„Ein ausgezeichnetes Versteck, Commander“, bemerkte Doktor Tschernidse. „Ich wette, jeder Laie hätte das für ein Bellsches Symptom gehalten - und gewiß auch so mancher Arzt, falls er nur flüchtig untersucht hätte.“

Ich hielt ihm eine hohle Hand hin, und er legte den schwarzen Punkt behutsam hinein. Vielleicht erwartete Doktor Tschernidse eine Erklärung. Ich blieb sie ihm schuldig. Ich starrte auf den Mikrofilm.

„Danke, Doktor“, sagte ich nur.

Danach enterte ich hoch in das Kartenhaus. Lieutenant Stroganow war damit beschäftigt, unsere Position zu überprüfen. Er empfing mich mit fragendem Blick.

„Überprüfen Sie das, Lieutenant!“ sagte ich. „Die Positionskontrolle kann warten.“

„Aye, aye, Sir. Was ist das?“ Der Sibiriak beugte sich vor. „Fliegendreck?“

„Schön wär’s“, erwiderte ich. „Dann wären wir aus allem heraus und könnten unsere Hände in Unschuld waschen.“

„Wir würden eine Menge Seife benötigen, Sir“, knurrte Lieutenant Stroganow und machte sich an die Arbeit.

Er benutzte eines seiner Elektronenmikroskope. Für die Henri Dunant stellten diese etwa das Gleiche dar wie für ein Seeschiff das Lot. Wenn alle elektronischen Navigationsmittel versagten, mußte man zur Not seine Position dadurch ermitteln, daß man die Materie eines Himmelskörpers bestimmte. Im Besitz der Werte, brauchte man dann nur noch im Register nachzuschlagen, um Genaueres über den Ort der Landung zu erfahren.

Auf dem Bildschirm des Analysators erschien erst undeutlich, dann aber, nachdem Lieutenant Stroganow die Schärfe nachgestellt hatte, in gestochener Kleinheit die fotokopierte Skizze eines blaugelbroten Kabelgewirrs.

Lieutenant Stroganow wiegte den Kopf.

„Steht nicht drauf, was es sein soll, Sir. Ich würde es für einen Schaltplan halten.“

Ich schwieg. Ich wollte mir mein Entsetzen nicht anmerken lassen. Falls ich mich nicht irrte, war das, was ich auf dem Bildschirm sah, das Herzstück eines Unternehmens, das ich vor kurzem noch für die bedeutendste technische Pioniertat des Jahrhunderts gehalten hatte, für ein neues Kapitel in der Geschichte des Universums. Die blaugelbroten Stränge waren hochsensible Impulsübermittler und bildeten in gewisser Weise das elektronische Bindeglied zwischen dem trägen Brennstoff Vulkanit und der kritischen Masse. Eine ganze Armee hochqualifizierter Ingenieure im Dienst von Kosmos-Trust hatte an diesem komplizierten Auslöser der Versonnung gearbeitet.

Seebeck war offenbar so sehr schon ein gebranntes Kind gewesen, daß er selbst mich, einen alten Freund, nicht ins uneingeschränkte Vertrauen gezogen hatte. Dieser Mikrofilm war unerwähnt geblieben.

Auf einmal sah ich klar. Weniger hinter dem vergrabenen Material waren SIE hergewesen, sondern hinter diesem verdammten Stück Fliegendreck.

„Lieutenant“, brach ich endlich das Schweigen, „ich fürchte, Sie haben mehr recht, als Sie wissen. Das ist ein ganz besonderer Schaltplan.“

Er verzog das Gesicht.

„Bis jetzt, Sir, sehe ich davon nur die Hälfte.“

Er hatte recht. Beim genaueren Betrachten entdeckte ich es auch. Der Schaltplan war unvollständig. Was ich auf dem Bildschirm sah, war lediglich seine linke Hälfte. Die andere Hälfte fehlte.

Ich stürzte zurück ins Cockpit. Doktor Tschernidse war nicht da. Ich eilte weiter in die Messe. Dort saß er, trank Kaffee und rauchte eine dicke Zigarre. Ich scheuchte ihn aus seiner Gemütlichkeit.

„Doktor, wie genau haben Sie ihn untersucht?“

Er wedelte den Rauch fort, der sich zwischen uns drängen wollte.

„Sehr genau. Warum?“

„Sie haben bei ihm einen Mikrofilm gefunden. Es muß noch einen zweiten geben.“

„Nicht bei ihm.“

Das klang bestimmt. Ich glaubte ihm. Andererseits konnte ich mich mit diesem Sachverhalt nicht einfach abfinden. Aber nur Seebeck konnte mir weiterhelfen.

„Doktor“, sagte ich, „bringen Sie ihn zu sich, egal wie. Ich muß mit ihm sprechen.“

Doktor Tschernidse runzelte die Stirn.

„Sie verlangen viel. Man sollte ihn in Ruhe lassen. Wie wichtig ist es, Commander?“

„Sehr wichtig, Doktor“, erwiderte ich.

Er drückte die Zigarre aus und stand seufzend auf.

„Es ist gefährlich“, sagte er, „und ich garantiere für nichts - nicht einmal dafür, daß er Sie versteht. Aber ich bringe ihn zu sich.“

Doktor Tschernidse hielt Seebecks Hand, fühlte ihm den Puls und sah dabei auf die Uhr. Auf dem Tisch lag die leere Spritze. Ich wartete ab. Es mag sein, daß ich gebetet habe. Der Arzt hatte Bedenken gehabt. Doch ich war überzeugt, in Martin Seebecks Sinne zu handeln.

Seebeck war nicht nur ein erstklassiger Reporter. Er war auch ein tapferer Mann. Gewiß hatte es auch für ihn die Versuchung gegeben, sich mit IHNEN zu einigen. Auf ihren Lohnlisten standen bereits genug gute Namen. Er war der Versuchung nicht erlegen. Stattdessen hatte er IHNEN den Kampf angesagt - und es gab genug Hinweise darauf, daß es nicht in seiner Absicht lag, den Kampf ausschließlich mit publizistischen Mitteln auszutragen. Hatte er vorgehabt, mich zu einem späteren Zeitpunkt in sein Vorhaben einzuweihen? Ich konnte darauf nicht warten.

Seebecks Brust entrann sich ein Stöhnen. Seine Augenlider flatterten.

Doktor Tschernidse stand auf.

„Versuchen Sie Ihr Glück, Commander!“ sagte er. „Ich dürfte dabei überflüssig sein.“

Als sich hinter dem Arzt die Tür geschlossen hatte, beugte ich mich über die Koje.

„Martin, kommen Sie zu sich! Es gibt für Sie nichts zu fürchten. Sie befinden sich an Bord der Henri Dunant und sind in Sicherheit. Verstehen Sie mich, Martin? Strengen Sie sich an! Wir müssen miteinander reden. Jetzt. Das Gespräch duldet keinen Aufschub. Es ist wichtig.“

Seebeck schlug endlich die Augen auf. Vielleicht sah er mich, vielleicht auch nicht. Sein Blick war trübe.

„Martin“, sagte ich, „Sie sind zu mir gekommen, weil Sie sich etwas davon versprochen haben. Wahrscheinlich Hilfe. Aber helfen kann ich Ihnen nur, wenn Sie sich mir anvertrauen.“

Ich sah ihn an. Er preßte wie im Krampf die Lippen aufeinander. Das verdammte Bellsche Zeug brannte ihn gewissermaßen von innen heraus aus. Hatte er mich überhaupt gehört? Ich beugte mich tiefer.

„Antworten Sie, Martin: Was ist das für ein Schaltplan?“

Der Blick wurde allmählich klarer. Seebeck erkannte mich. Er hatte verstanden, was ich gefragt hatte, und kämpfte nun gegen die heimtückische Dunkelheit an, die ihn wieder verschlingen wollte. Sein Geist rebellierte gegen das Vergessen in gleichgültiger Ohnmacht.

„Astronautensonne, Mark.“

Ich hatte es geahnt. Mein ursprüngliches Entsetzen fiel mir ein. Dafür gab es viele Gründe. SIE an erster Stelle. Aber auch diesen: Mit diesem blaugelbroten System von Impulssträngen wurde Gott - was immer man unter diesem Begriff auch verstehen mochte - überflüssig gemacht. An die Stelle Gottes trat der Ingenieur. Das Universum war veränderbar geworden. Der Mensch schickte sich an, es nach Belieben zu manipulieren.

Die Pause drohte, zu lang zu geraten. Seebeck mußte antworten, so lange er konnte.

„Woher, Martin?“

„Trofimow. Post.“

Abgeschickt, bevor SIE ihn umbrachten. In der letzten Phase seines Lebens hatte der Professor tätige Reue geübt.

„Martin, er hat Ihnen nur die eine Hälfte geschickt. Irgend jemand muß die andere Hälfte haben. Wissen Sie: wer?“

Seebecks Gesicht war schon wieder am Zerfallen. Das Medikament, das aufputschend in seinen Adern kreiste, verlor an Wirksamkeit. Falls ich noch etwas von ihm erfahren wollte, mußte ich mich beeilen.

„Martin, reißen Sie sich zusammen! Es geht um die Astronautensonne. Wer hat die andere Hälfte des Schaltplanes?“

Er schloß schon wieder die Augen, aber er bewegte noch einmal die Lippen.

„Jennifer Jordan.“

„Wollten Sie sich mit ihr zusammentun - für eine Aktion?“

„Wollte ich. Weltwacht. Habe dabei… auf Sie… gezählt. Aber…“

Es war nur noch ein Flüstern gewesen. Ich rüttelte ihn.

„Und das andere Material, Martin, das von Friedman? Wir werden den Generalstaatsanwalt übergehen müssen. Wir müssen mit dem Zeug direkt an die Öffentlichkeit. Wir brauchen Kopien für die Zeitungen, für das Fernsehen. Antworten Sie: wo haben Sie das Material vergraben?“

Ich erfuhr es nicht. Martin Seeback war zurückgefallen in das schwarze Nichts.

In den folgenden Stunden mußte ich immer wieder an Ruth O’Hara denken. Ich sah keine Möglichkeit, sie zu verständigen. Sie war der Mensch, der mich immer verstanden hatte. Sie würde auch diesmal verstehen. Sie selbst, wäre sie an meiner Seite, hätte mir gesagt: Tu es! Zunächst galt es, eine grundsätzliche Entscheidung herbeizuführen. Der Status meiner Leute war der von Freiwilligen. Ich bedurfte ihrer Zustimmung. Die Henri Dunant war nicht irgendein Schiff. Das Wahrzeichen der UGzRR, das sie trug, verlieh ihr zahlreiche Rechte. Zugleich setzte es ihr Grenzen.

Die Beantwortung der ersten Frage ließ nicht lange auf sich warten. Die Besatzung stand hinter mir.

Bei der Beantwortung der zweiten Frage machte sich Captess Kato zur Wortführerin der Lieutenants.

„Sir“, sagte sie, „wir sind der einhelligen Ansicht, daß dies ein Fall ist, der unter den Paragraphen 118 unserer Verfassung fällt.“

Der Paragraph 118 war mir geläufig. Er lautete: „Gehören zur Abwendung einer unmittelbaren Gefahr für ein auf astraler Reise befindliches Schiff oder diesem vergleichbares Objekt präventive Maßnahmen, so z. B. die Ingewahrsamnahme eines geistesgestörten oder betrunkenen Schiffsführers, sind die Vormänner der UGzRR berechtigt, diese nach eigenem Ermessen zu ergreifen.“

Es mochte mich meine Karriere kosten, vielleicht auch den Kopf. Ich nickte.

„Eintragungen in das Bordbuch, Captess: Einsatz nach Paragraph Hundertundachtzehn. “

Captess Kato wandte sich noch einmal um. Ich räusperte mich. Sie machte den Mund wieder zu und verließ wortlos die Messe.

Die Vorarbeiten hoben an.

Martin Seebeck wurde zum Zweck der Überführung auf die Plattform auf die Mahatma Ghandi geschafft. Unter der Obhut des georgischen Arztes hatte er die besseren Chancen. Danach legte ich die Henri Dunant noch einmal in eine lunare Umlaufbahn und jagte Lieutenant Stroganow und Lieutenant Levy mit dem Dingi los, um Jennifer Jordan aus dem Krankenhaus zu holen.

Lieutenant Stroganow machte mich in seiner bedächtigen Art auf die Schwierigkeiten aufmerksam.

„Falls es zutrifft, was Sie vermuten, Sir, wird man sie uns nicht gerade freiwillig übergeben.“

„Damit ist zu rechnen“, erwiderte ich. „Was erwarten Sie von mir -daß ich Ihnen eine ganze Armee zur Unterstützung mit auf den Weg gebe?“

Er setzte wortlos den Helm auf.

14.

Als ich mich zur Ruhe begab, steckte die Müdigkeit wie Blei in meinen Gliedern. Ein Sechsunddreißigstundenritt durch den Ausläufer eines Energiesturmes hätte mir in früheren Jahren kaum etwas ausgemacht; doch mit der Elastizität der Jugend war es vorbei. Immer häufiger bekam ich es zu spüren, daß ich nicht mehr der Jüngste war. Zu allem Übel hatte ich die Turbulenz des Ausläufers auch noch unterschätzt. Die Henri Dunant war gerade noch einmal davongekommen.

Die Müdigkeit machte mich unkonzentriert. Ich brachte den Bewegungsablauf durcheinander und krachte mit dem Kopf gegen den Kojenrand. Es tat ekelhaft weh.

Viel Schlaf war mir nicht vergönnt. Im Lautsprecher meldete sich Captess Katos Stimme.

„Sir, es ist so weit.“

Ich rappelte mich auf und drückte die Taste. „Wiederholen Sie!“

„Sie wollten geweckt werden, sobald wir das Sperrgebiet erreichen, Sir“, sagte Captess Katos singende Stimme im Lautsprecher. „Es ist soweit, Sir. Victor India Foxtrot. Wir sind seit fünf Minuten drin.“

Ich schüttelte das Verlangen ab weiterzuschlafen.

„Roger, Captess. Was sagt das RC?“

„Der Atem stinkt nicht, Sir.“

Ich schluckte, was sich mir auf die Zunge drängte, hinunter und rief das RC. Lieutenant O’Brien meldete sich.

„Wir befinden uns im Sperrgebiet“, sagte ich. „Frage: Kontakt?“ „Negativ, Sir“, kam es aus dem Lautsprecher. „Bis jetzt ist die Luft rein.“

Kein Kontakt. Captess Kato hatte mir das Gleiche gesagt: nur mit anderen Worten. Ich steckte den Kopf unter das kalte Wasser, zog mich an und begab mich auf die Brücke.

Gerade als ich dort eintraf, knackte der Lautsprecher, und Lieutenant O’Brien meldete:

„Brücke - RC. Kontakt. Ein Uhr, sieben Grad. Ich stelle durch.“

Ich nickte Captess Kato einen stummen Gruß zu, nahm meinen Platz ein und drückte die Taste.

„Roger, RC.“

Das Radarbild war eindeutig. Wir waren entdeckt. Ein Wachhund steuerte frontal auf uns zu. Auf dem anliegenden Kurs war die Begegnung unvermeidlich.

Die Henri Dunant drehte ab.

Damit war auch mein dritter Versuch gescheitert, unbemerkt in das Sperrgebiet um den Titan einzudringen. Die astralen Wachhunde der Universal Guard waren auf der Hut. Bei Kosmos-Trust war man nicht kleinlich, wenn es darum ging, Qualität einzukaufen. Und die Universal Guard bot Qualität. Ihre Roland-Boote waren unermüdlich. Wahrscheinlich war für sie Alarmstufe Eins gegeben worden.

Der Titan mit seiner gespenstischen Bergwelt voller schartiger Zinnen und klaffender Schluchten und mit seinen von ewigen Schatten bedeckten Tälern, eben noch fast wie zum Greifen nah, rückte ferner und verwandelte sich wieder in ein phosphoreszierendes Glimmen am Firmament. Und auch dieses wurde alsbald überstrahlt von den schillernden Lichtspielen der Saturnringe. Zu jeder anderen Zeit hätte ich das grandiose Naturschauspiel auf mich wirken lassen; diesmal fehlte mir dafür der Sinn. Falls das Blatt sich nicht endlich wendete, würde nur allzu bald der Vorhang vor dieses Schauspiel fallen. Ein parzellierter Saturn benötigte keine Ringe. Die Partie stand schlecht.

Noch freilich gab ich sie nicht verloren. Jedoch um sie zu gewinnen, benötigte ich ausgeruhte Nerven und einen kühlen Kopf. Die Henri Dunant war aus dem Sperrgebiet heraus und hielt Kurs auf das Sternbild des Adlers. Vorerst wurde ich nicht benötigt. Ich warf die Gurte ab und stand auf.

„Wir werden’s mal von der anderen Seite versuchen, Captess. Lassen Sie sich den Kurs geben für Uniform Romeo Uniform. Vielleicht finden wir dort ein Loch, durch das wir schlüpfen können.“

„Aye, aye, Sir.“

„Und sagen Sie Bescheid, sobald wir dort sind.“

„Aye, aye, Sir.“

Captess Kato deutete eine ihrer anmutigen Verneigungen an. Ich überließ sie sich selbst.

Auf dem Weg zu meiner Kammer stieß ich mit Lieutenant Levy zusammen, der vom WC kam. Er quetschte sich an die Wand, um mir den Weg freizugeben.

„Angenehme Ruhe, Sir.“

Ich blieb stehen. Daß wir zuletzt miteinander gesprochen hatten, lag weit zurück. Es war vor dem Sechsunddreißigstundenritt gewesen. „Noch auf?“

„Zwangsläufig, Sir.“

„Macht sie wieder Kummer?“

„Im Gegenteil, Sir.“

Im Funkraum wurde Lieutenant Levy auf dieser Reise nicht benötigt. Die Henri Dunant hatte sich in ein stummes Schiff verwandelt: mit abgeschaltetem Sender. Dafür war Lieutenant Levy eine andere verantwortungsvolle Aufgabe zugefallen: Jennifer Jordan. Als sie an Bord kam, war sie nur noch ein Schatten ihrer selbst gewesen: mit dem intellektuellen Bewußtsein einer Idiotin. Ich hatte sie ins Hospital gesteckt und Lieutenant Levy, dem auch die Bordapotheke unterstand, zu ihrem Pfleger ernannt. Nach einer dreitägigen Krise hatte Jennifer Jordan sich zu erholen begonnen und mich, als ich einmal nach ihrem Befinden sah, erkannt. Was immer man ihr eingepumpt hatte - es verlor seine Macht über sie.

„Ausgezeichnet“, sagte ich. „Ich werde ein paar Worte mit ihr reden.“

Dabei wandte ich mich dem Hospital zu. Lieutenant Levy rief mich zurück.

„Sir, dort werden Sie sie nicht vorfinden.“ Ich fuhr herum.

„Wo, zum Teufel, steckt sie?“

Lieutenant Levys Daumen zielte aufwärts. „Im Kartenhaus, Sir.“

Ich explodierte. „Und das haben Sie zugelassen?“

„Sir“, erwiderte Lieutenant Levy ruhig, „ich wurde gar nicht erst gefragt. Seitdem sie wieder auf den Beinen ist, setzt sie ihren Kopf durch. Ich kann schon verstehen, daß gewisse Leute vor ihr Manschetten haben. Eine verdammt anstrengende Person, Sir.“

Ich lenkte ein. Im Grunde war es meine Schuld, daß ich über die Fortschritte im Hospital nicht auf dem laufenden war.

„Schon gut. Ich bringe das in Ordnung, Lieutenant.“

„Danke, Sir.“

Lieutenant Levy wirkte mächtig erleichtert.

Der Schlaf mußte warten. Es gab noch einiges zu tun. Ich kehrte in die Messe ein, verdrückte einen Riegel Schokolade, kippte zwei Becher Kaffee und enterte hoch in das Navigationscenter. Ich trat polternd ein und blieb entgeistert stehen.

Wie sie als gesunde Frau aussehen mochte: darüber hatte ich mir nie den Kopf zerbrochen. Als ich ihr zum ersten Mal begegnete, an Bord der Starpeace, war sie in übler Verfassung gewesen, dem Tode näher als dem Leben. Sie hatte die Krankenhauskleidung eingetauscht gegen einen unserer gelbroten Overalls. Sie war im Waschraum gewesen und hatte das lange Haar zu einem rabenschwarzen Knoten gebändigt. Auch ohne Feder darin sah sie aus wie eine Indianerin im Film: wild, kühn und schön. Die Augen allerdings, mit denen sie mir entgegensah, waren weder die einer Wilden noch die einer posierenden Filmschönheit. Die Augen, die sich auf mich richteten, zeugten von Autorität und einem starken Willen.

„Ich glaube, Commander“, sagte sie, „ich habe Ihnen noch gar nicht gedankt.“ Ich ging darauf nicht ein.

„Lieutenant Levy ließ mich wissen…“

Sie fiel mir ins Wort.

„Ich hoffe, Sie haben ihm keine Vorwürfe gemacht. Ich bin wohlauf. Sie sehen es selbst. Und eben in diesem Augenblick ersuchte ich Lieutenant Stroganow darum, Sie zu verständigen. Es ist ein voller Erfolg.“

Jennifer Jordan und mein grauköpfiger Navigator saßen in harmonischer Eintracht vor dem summenden Analysator. Auf dem Bildschirm waren zwei blaugelbrote Einblendungen zu sehen. Lieutenant Stroganow winkte mich näher.

„Wir mußten eine Weile experimentieren, aber jetzt bin ich so weit. Achten Sie bitte darauf, Sir, was gleich geschieht.“

Ich beugte mich vor. Auf dem Bildschirm vereinigten sich die beiden Einblendungen zu einer blaugelbroten Ganzheit.

„Miss Jordan brachte mir die andere Hälfte, Sir.“

Das Entsetzen wiederholte sich nicht. Es hatte sich verbraucht. Ich war imstande, den Schaltplan mit der erforderlichen Sachlichkeit zu betrachten: kühl, nüchtern und ohne Emotionen. Der Zweck, dem er diente, war ein Kapitel für sich. Er selbst war genial, ein Meisterwerk der Elektronik: Schlüssel zu einem neuen Zeitalter unter den Sternen. Eines Tages einmal mochte es für diesen Schlüssel ein besseres Schloß geben als das mit der Bezeichnung Astronautensonne. Fortschritt an sich ist nichts Schlechtes - sofern er Hand in Hand geht mit Verantwortung und Gewissen.

Eine Frage, die mich seit längerer Zeit beschäftigte, brach sich abrupt Bahn. Ich drehte mich um, und meine Stimme klang so unfreundlich, wie meine Frage gemeint war.

„Miss Jordan, gehe ich recht mit der Annahme, daß Sie den Film die ganze Zeit über bei sich hatten?“

Sie wandte mir ihr Gesicht mit den hohen Backenknochen zu. Ihr Blick war kühl.

„Wie soll ich diesen Ton verstehen, Commander? Werde ich einem Verhör unterworfen? Mit welchem Recht? Als ich mich im Krankenhaus an Sie wandte, hatten Sie taube Ohren.“

Ich fegte ihren Vorwurf beiseite.

„Inzwischen bin ich hellhörig geworden. Lassen Sie mich Ihnen auf den Kopf zusagen, Miss Jordan: Ich glaube nicht mehr, daß Sie lediglich beabsichtigt hatten, den Titan zu besetzen. Sie wollten mehr erreichen.“

Ihr Blick hielt dem meinen stand. Als sie noch im Amt gewesen war, mußte sie für die Herren Staatssekretäre ein harter Brocken gewesen sein.

„Meine Absicht, Commander“, gab sie zurück, „ist von Anfang an gewesen, den Zünder unbrauchbar zu machen.“

„War das auch Seebecks Absicht?“

„Wir waren uns einig. Für einen publizistischen Kreuzzug war es zu spät. Aber Seebeck erschien nicht zum Start. Wir konnten nicht warten.“

Und dann war es schiefgegangen. Ich dachte daran, wie ich den Raumkutter vorgefunden hatte: verlassen im Sperrgebiet, ein leeres Schiff mit Spuren von Kampf und Blut. Es gab keine Zeugen, und bei der Universal Guard würde man sich hüten, etwas anderes zu tun als zu schweigen. Dafür wurde man bezahlt: für die schmutzige Arbeit. Ein unbrauchbar gemachter Zünder wäre für Kosmos-Trust der Ruin gewesen. Indem man die Starpeace aufbrachte, hatte man den Risikofaktor, den die jungen, idealistischen Weltwachtler darstellen, rigoros auf Null reduziert. Seebeck hatte mich gewarnt: im bröckelnden Stollen, in den er sich geflüchtet hatte wie ein verwundetes Tier. SIE schreckten vor nichts zurück. Die entscheidende Frage stand noch aus. Ich konnte sie Jennifer Jordan - bei allem Respekt vor ihrer Tapferkeit - nicht ersparen. Sie hatte das Beste gewollt, gewiß; und ihre Motive waren lauter gewesen. Doch die Schuld, die sie auf sich geladen hatte, wurde dadurch nicht geringer.

„Miss Jordan, hat Axel, haben die übrigen jungen Leute davon gewußt: was Sie wirklich beabsichtigten?“

Ein Schatten legte sich auf ihr Gesicht.

„Sie sollten es erfahren - an dem Tag, an dem sich an Bord der Unfall ereignete. Ich sehe heute ein: ich hätte es ihnen früher sagen müssen, von Anfang an.“ Sie hob die Schultern. „Andererseits, dann hätte ich die Aktion gleich ganz abblasen können. Ein solches Geheimnis läßt sich nicht hüten. In ihrer Begeisterung hätten die jungen Leute es ausgeplaudert.“

In ihrer Begeisterung. Und in ihrer Naivität. Jennifer Jordan war ihr leuchtendes Vorbild gewesen, der angebetete Guru. Sie hatten die Reise fortgesetzt, um im Namen von Jennifer Jordan vom Titan Besitz zu ergreifen, und waren arglos in das Verderben geflogen.

„Miss Jordan“, sagte ich, „ich möchte nicht in Ihrer Haut stecken. Ich sage nicht, daß Sie ein falscher Prophet sind. Aber ein schlechter Prophet sind Sie Ihren Anhängern gewesen.“

In ihrem Blick brach etwas zusammen, und weil ich Mitleid hatte mit ihr, wandte ich mich ab und verließ das Kartenhaus.

Ich ging einen Kontrollgang, und das beruhigte mich.

Jennifer Jordan mochte es falsch angepackt haben, doch im Prinzip hatte sie recht. Wenn man dem Übel Einhalt gebieten wollte, mußte man Hand anlegen an seine Wurzel.

Auf der Borduhr sprangen die Zahlen um.

Noch siebenundvierzig Stunden bis zum letzten Countdown. Auf dem Titan rollte gewiß schon die erste Welle der Evakuierung.

„Commander bitte auf die Brücke! Commander bitte auf die Brücke!“

Lieutenant Xuma richtete sich auf und drückte die Taste.

„Commander kommt sofort.“

Er warf mir einen Putzlappen zu, und ich rieb mir die Hände sauber.

„Danke, Sir.“

Er hatte mich gebeten, ihm bei einer kleineren Reparatur zur Hand zu gehen. Aus der kleineren Reparatur war eine größere geworden. Seit mehr als drei Stunden hockte ich schwitzend im Maschinenraum: die Hände voller Öl, den Kopf voller bohrender Fragen.

„Keine Ursache, Lieutenant.“

Im Cockpit war das AMS in Betrieb: die friedliche Variante der Kampfcomputer. Die Abkürzung stand für die schwerfällige Bezeichnung Anti-Meteor-System. Die Anlage, dafür bestimmt, im Fall eines überraschenden Meteoritensturmes die Schiffsführung zu übernehmen, war reichlich störanfällig. Sobald sie funktionierte, war sie ein radarelektronisches Juwel. Noch auf eine Raummeile Distanz spürte sie einen erbsengroßen Körper auf, errechnete blitzschnell einen Ausweichkurs und übermittelte diesen als Steuerimpuls an das VKS. Das Gerät hatte uns ein paar üble Streiche gespielt; darum benutzte ich es fast nie.

Captess Kato stand vor der Monitorenwand. Sie wandte flüchtig den Kopf.

„Ich wollte, daß Sie das sehen, Sir. Ziemlich viel Dreck auf der Piste, besonders dort, wo wir hinsteuern.“

Auf dem Monitor Berta zeichnete sich die Bescherung in aller Deutlichkeit ab. Das Ende des Meteoritenschwarmes war nicht zu sehen. Das Feld hatte offenbar noch keine Gelegenheit gehabt, sich zu verdichten. Es setzte sich zusammen aus einer Vielzahl voneinander getrennt treibender Materiepulks und Staubwolken. Ein verspäteter Nachzügler der Raumkatastrophe Apokalypse, die vor nicht ganz zwei Jahren für Wochen den astralen Verkehr zum Erliegen gebracht hatte? Noch bestand für die Henri Dunant keine Gefahr. Wir hatten Zeit genug, das Ruder herumzuwerfen.

Ich zögerte.

Captess Kato brach das Schweigen.

„Sir, ich habe mit dem NC gesprochen. Lieutenant Stroganow ist der Ansicht, daß das Feld im Begriff steht, abzuschwenken in Richtung Titan.“

Ich setzte mich auf meinen Platz und drückte die Taste.

„Kartenhaus - Brücke.“

„Kartenhaus. Sir?“

„Stimmt das, Lieutenant: der Klamottenregen marschiert auf den Titan zu?“

„Der Computer ist diesbezüglich mit mir einer Meinung, Sir.“

„Danke, Lieutenant.“

Ich ließ die Taste los, starrte auf die tödlichen Wirbel auf dem Monitor Berta und bekam einen trockenen Mund. Ich hatte Schiffe gesehen, die mit einer solchen Ansammlung ziehender kosmischer Uraltmaterie zusammengestoßen waren. Bilder, an die ich ungern zurückdachte. Natürlich, im Feld gab es Lücken, gab es Kanäle, unverseuchte Freiräume. Die Entscheidung machte mir zu schaffen. Ich legte die Hand noch einmal auf dieselbe Taste.

„Frage, Lieutenant: Verfügt der Roland-Typ bereits über das AMS?“

Lieutenant Stroganows Antwort klang bestimmt.

„Nein, Sir.“

Es mochte unsere Chance sein: die einzige, die letzte. Die astralen Wachhunde waren gezwungen, sich in respektvolle Entfernung zurückzuziehen.

Ich nickte.

„Wir bleiben auf Kurs, Captess. Aber beten Sie, daß uns das AMS nicht im Stich läßt.“

Captess Kato ließ einen Seufzer los.

„Sir“, sagte sie, „Sie sind ein Fünfhundertgramm-Bursche.“

Der Lautsprecher erbarmte sich.

„Ein Pfundskerl, Sir“, sagte Lieutenant Stroganow. „Es dürfte ein Kompliment gewesen sein.“

15.

Bevor ich mich erhob, rief ich meine Eintragung in das elektronische Bordbuch noch einmal ab. Meine Stimme hatte den gewohnten Klang: ohne Zittern und Schwanken.

„Order. Ich übergebe die Schiffsführung bis auf weiteres an den Stellvertretenden Vormann, Captess Kato, zusammen mit nachstehender Weisung:

Erstens. Der stellvertretende Vormann, Captess Kato, wird RRK Henri Dunant unverzüglich auf eine Position bringen, die außerhalb des berechneten Titan-Sonnen-Radius liegt.

Zweitens. Der stellvertretende Vormann, Captess Kato, wird auf dieser Position die weiteren Befehle abwarten, die entweder von mir oder von Lieutenant Levy gezeichnet sein werden.“

Die Eintragung war klipp und klar. Es gab nichts zu ändern und nichts hinzuzufügen. Ich sprach den Schluß:

„Gegeben vor dem Titan am 3. April 2085, 18.16 Uhr MZ. Unterschrift: Erster Vormann Mark Brandis, Commander (VEGA).“

Danach schaltete ich ab, nickte Captess Kato noch einmal zu, stülpte mir den Helm über und begab mich zum Dingi. Lieutenant Levy und Jennifer Jordan waren bereits eingestiegen. Levy verbarg seine Gefühle hinter einem schlechten Witz.

„Wetten Sir, daß die kalten Füße uns bald vergehen. Spätestens, wenn man uns Feuer unterm Hintern macht.“

Das mochte geschehen, sofern man den Zeitpunkt der Zündung vorverlegt hatte. Oder falls wir Pech hatten. Ich warf einen raschen Blick auf Jennifer Jordan. Ihr Gesicht hinter dem abgedunkelten Visier war streng und gefaßt. Ich zögerte. Noch konnte ich sie zurückschicken. Wahrscheinlich würde sie mir lediglich im Weg sein.

Ich klemmte mich hinter das Steuer. Der erste Versuch ging daneben: ich bekam das rechte Knie nicht hoch. Die Genesung machte zwar Fortschritte, doch noch immer kam es zu Rückfällen.

Ob benötigt oder nicht: Jennifer Jordan hatte einen moralischen Anspruch darauf, mich zu begleiten. Die Starpeace-Rechnung war noch nicht beglichen. Auf ihrem Helm prangte das selbstgemalte Symbol der Weltwacht: Zwei schirmende Hände über der Weltkugel.

Ein schwarzes Gesicht schob sich in die offene Luke. Lieutenant Xuma preßte mir die Hand.

„Geben Sie auf sich acht, Sir.“

Gleiches hatte unlängst Ruth O’Hara zu mir gesagt. Ich würde achtgeben, gewiß. Alles andere lag in Gottes Hand. Der Chief der Henri Dunant schluckte, knallte den Lukendeckel zu und enterte hoch in den Maschinenraum.

Eine knappe Minute später schoß das Dingi hinaus in den schillernden Glast der Saturnringe, und das Triebwerk sprang an. Ich warf einen Blick in den Teleskopspiegel. Die Henri Dunant war schon am Abdrehen. Ebenso unbemerkt, wie sie gekommen war, tauchte sie zurück in die Wolke aus wirbelndem Gestein und treibendem Staub.

Sechsunddreißigtausend Meter unter uns lag der Titan. Die Tag- und Nacht-Grenze sah aus wie mit dem Lineal gezogen. Das Licht wanderte rasch. Ich hielt das Dingi auf der Dunkelseite, mit gelöschten Lichtern. Mit dem astralen Tohuwabohou im Rücken dürfte es schwerlich zu orten sein.

Das Dingi tauchte tiefer. Nach wie vor war von den Roland-Booten nichts zu sehen. Vermutlich befanden sich die Wachhunde auf der anderen Seite des Saturn-Mondes, in jenen Victor-Regionen, in denen wir kein Glück gehabt hatten. Damit hatte ich gerechnet.

Jennifer Jordan beugte sich vor und berührte meine Schulter.

„Danke, Commander.“

Ich drehte mich nicht um.

„Sie sind es Axel schuldig, Miss Jordan. Axel und den anderen.“

Der Titan rückte näher. Ich hielt das Dingi knapp über den gefletschten Drachenzähnen der Berge, fand eine Schlucht, tauchte hinab in einen Abgrund aus Dunkelheit, riskierte es, den Landescheinwerfer einzuschalten, erkannte unter mir halbwegs ebenen Grund und setzte auf.

Das Triebwerk verstummte. Der Scheinwerfer erlosch. Ich klappte den Lukendeckel auf, erhob mich und sah mich um. Die Titan-Nacht war undurchdringlich. Ein schmaler Streifen bestirnten Himmels war zu sehen. Die Sterne schienen in rascher Bewegung zu sein. Der neue Tag bewegte sich mit Siebenmeilenstiefeln auf uns zu.

Ich hieß Lieutenant Levy und Jennifer Jordan, im Dingi zu bleiben, stieg aus und nahm eine erste Erkundung vor. Die gravitatorischen Verhältnisse waren günstiger als auf dem Mond; sie ähnelten denen auf der Erde. Ein Pluspunkt, der das Marschieren erleichtern mochte. Ein anderes Plus gab es nicht. Das vulkanische Gestein war scharf und spitz wie geschliffene Dolche. Man würde auf die Anzüge achten müssen. Das Material, aus dem sie bestanden, war in den letzten Jahren erheblich strapazierfähiger geworden, doch nach wie vor blieb es eine verletzbare Hülle.

Der Landeplatz machte einen guten Eindruck. Die gewundene Schlucht zwischen steil in den Himmel wachsenden Felswänden war ein natürliches Versteck. Ich leuchtete den Boden ab. Weit und breit waren im Staub keine fremden Spuren zu sehen. Das beruhigte mich vollends.

Ich kehrte zum Dingi zurück, und wir schulterten die Rucksäcke mit dem Werkzeug und brachen auf.

Zwei Männer, eine Frau.

Eine Armee wäre vonnöten gewesen.

Über der Baustelle lag, fahl und kraftlos wie der Schein einer Fünfzehnwattbirne, das Licht des neuen Tages. Die Sonne glich einem fernen, verstaubten Lampion. Dort, wo ihre Strahlen von den Saturnringen gebrochen wurden, schimmerte es wie Smaragd. Von der Anhöhe, auf der wir standen, überblickte man das ganze Kinsleytal. Mein Blick wanderte über verlassene Unterkünfte, verrottetes Bohrgestänge und an Ort und Stelle belassene Maschinen. Abbau und Abtransport hatten sich entweder nicht gelohnt, oder aber die Zeit hatte dazu nicht mehr gereicht.

Es war kurz nach 03 Uhr MZ. Der Titan hatte gerade noch knapp elf Stunden zu leben. Dann würde, wenn alles nach Plan verlief, in diesem Bereich des Universums eine neue Sonne erstrahlen: die Astronautensonne.

Die Evakuierung war nahezu abgeschlossen. Rasch hintereinander hoben drei Herkules-Transporter ab. Danach blieben auf der provisorischen Rampe nur noch zwei Schiffe zurück: eine auf Passagierbetrieb umgerüstete Najade und eine stumpfnasige militärgraue Astral mit dem Wahrzeichen der Universal Guard: zwei gekreuzten Pistolen.

Ich streckte eine Hand aus, und Lieutenant Levy reichte mir das Glas.

„Eine harte Nuß, Sir“, bemerkte er.

Die Nuß war mehr als hart. Sie war explosiv. Ein falscher Zug - und die Nuß würde uns umbringen.

„Behalten Sie den Himmel im Auge, Lieutenant!“ gab ich zurück.

An der Bohrstelle wurde noch gearbeitet. Monteure fuhren mit dem Fahrstuhl in das Bohrloch ein - vermutlich, um die letzten Kontakte zu schließen.

Keine fünfzig Meter vom Bohrloch entfernt erhob sich auf einem Betonfundament das Herzstück der Anlage: der kolossale Zünder mit seinen blaugelbroten Impulssträngen. Das Gehäuse war aufgeklappt. Als Schutz gegen Beschädigungen durch Meteoriten wölbte sich darüber eine von sechsundzwanzig Stelzen getragene Betondecke, die gut und gern ihre zwei Meter dick sein mochte.

Ein offener Hover hielt auf das Herzstück zu. Zwei Männer mit roten Helmen sprangen heraus, brachten einen transportablen Monitor in Stellung und verglichen seine Informationen mit der Kabelführung. Hier und da wurden Veränderungen vorgenommen.

Eine Gruppe von Monteuren kam aus dem Fahrstuhl und begab sich zur Najade.

Ein Airtruck der Universal Guard tauchte von irgendwoher auf, vollbesetzt, und fuhr staubend in das Camp ein. Die grauuniformierten Wachmänner schwärmten aus und durchsuchten die Unterkünfte.

Eine Routinekontrolle? Ich hätte gern geglaubt, daß es so wäre. Es stimmte mich besorgt. Ich ertappte mich dabei, wie ich in meiner Nervosität dreimal in einer Minute auf die Uhr sah. Ich zwang mich zur Ruhe. Hast und Panik sind gefährliche Ratgeber.

Jennifer Jordan stellte sich neben mich.

„Haben Sie schon einen Plan, Commander?“

„Abwarten“, erwiderte ich.

„Abwarten: was?“ fragte sie.

„Daß alle fort sind“, antwortete ich. „Vorerst können wir nichts unternehmen.“

Ich hörte ihr trockenes Schlucken hinter dem Visier. Als sie sich mir zuwandte, hatte sie sich bereits wieder gefaßt. Ihre Stimme zitterte nicht.

„Viel Zeit wird uns nicht eben bleiben - bis zum Sonnenaufgang.“

Ich reichte Lieutenant Levy das Glas zurück.

Wie ich gesagt hatte: vorerst konnten wir nichts unternehmen. Wir mußten uns entscheiden, ob wir blieben, wo wir waren, oder zum Dingi zurückkehrten. Die Anhöhe war ein exponierter Punkt und bot fast keine Deckung. Sollte die Universal Guard auf den Gedanken kommen, eine fliegende Patrouille loszuschicken, war es um uns geschehen. Der Vorteil, das Tal zu überblicken, wog dieses Risiko nicht auf. In der Schlucht waren wir besser aufgehoben. Ich entschied mich.

„Wir warten im Dingi.“

Der Start der beiden Schiffe konnte uns nicht entgehen. Dann aber würde es sein, wie Jennifer Jordan befürchtete: ein unbarmherziges Rennen gegen die Zeit. Falls wir das Rennen verloren, brauchten wir uns um einen warmen Platz für den Lebensabend nicht zu sorgen.

Lieutenant Levy half Jennifer Jordan, den schweren Rucksack zu schultern. Die Ausrüstung einfach liegenzulassen, wäre zu verräterisch gewesen. Je weniger Spuren wir hinterließen, desto besser.

Eine knappe halbe Stunde später erreichten wir die Schlucht und tauchten ein in braune Dämmerung. Das schwache Tageslicht reichte nicht aus, um den Grund zu erhellen. Das Dingi stand an seinem Platz. Ich knipste die Lampe an und leuchtete die Umgebung ab. Nur unsere eigenen Fußspuren waren zu sehen.

Das Licht der Lampe streifte die Felswand und huschte über kahles, totes Gestein. Es war von einer Sorte, der ich zuvor nie begegnet war. In Gelehrtenkreisen zerbrach man sich den Kopf über seine Herkunft. Die Vermutung, daß der Titan irgendwann aus einer fremden Galaxie zugewandert und vom Saturn eingefangen war, lag nahe. Wie dem auch sei: er gehörte mit zum großen kosmischen Gleichgewicht. Die Frage nach einer anderen Nützlichkeit zu stellen, war müßig.

„Lieutenant Levy!“

„Sir?“

„Sehen Sie zu, daß Sie im Dingi so etwas wie eine Heizung in Gang bekommen. Und dann drehen Sie eine von den Preßluftflaschen auf. Wir wollen ein paar Konserven aufmachen.“

„Aye, aye, Sir.“

Lieutenant Levy entschwand im Dingi. Ich opferte die geheiligte eiserne Reserve: Batterien für den Notfall, Preßluft für den Notfall. Dafür gab es einen triftigen Grund. Das Wettrennen würde alle unsere Kräfte beanspruchen. Wir taten gut daran, etwas zu uns zu nehmen. Unter Weltraumbedingungen war das nicht möglich.

Im Helmlautsprecher knackte es. Lieutenant Levys Stimme erklang:

„Sir, wir sitzen fest.“

Auch Jennifer Jordan hatte es gehört. Sie sagte etwas, was ich nicht verstand, und ich fuhr sie an: „Jetzt nicht!“, und rannte zum Dingi. Beim Einsteigen bekam ich die Beine durcheinander und kippte wie ein Mehlsack über das Süll. Mit schmerzender Schulter rappelte ich mich auf.

„Was ist los, Lieutenant?“

Lieutenant Levys Antwort bestand aus einer resignierten Handbewegung. Mein Blick folgte der Richtung seiner Hand. Und dort lag es, mitten auf dem vorderen Sitz: ein chaotisches Gewirr aus herausgerissenen Kabeln. Das Dingi war lahmgelegt. So wie es da stand, war es nur noch ein Haufen Schrott. Mit Bordmitteln war der Schaden nicht zu beheben. Wer immer ihn verursacht hatte: er verstand sein Handwerk.

Mein Mund war auf einmal sehr trocken.

SIE hatten uns aufgespürt. Wir saßen in der Falle. Aus irgendeinem Grunde jedoch sorgte ich mich weniger um uns. Unter gleichgültigen Sternen zog die Henri Dunant geduldig ihre Kreise, ohne die Gefahr zu ahnen, die auf sie zukam. SIE waren keine Amateure. SIE würden ganze Arbeit leisten: so daß niemand mehr da sein würde, unbequeme Fragen zu stellen.

Ich schaltete den Sender ein. Er funktionierte. Seine Versorgung lief über einen separaten Stromkreis -anders als bei den handelsüblichen Dingis. Ich beugte mich über das Mikrofon und betete darum, daß man mich von draußen nicht sehen konnte.

„Henri Dunant - Commander.“

Lieutenant O’Briens irische Stimme ließ sich im Lautsprecher vernehmen.

„Henri Dunant. Sir?“

Ich kniete auf dem Boden und deckte das Mikrofon mit meinem Oberkörper.

„Sie haben uns. Befehl: Schlagen Sie sich durch nach Las Lunas. Ende.“

Ich ließ das Mikrofon los und stand auf. Neben mir, im offenen Luk, hob Lieutenant Levy langsam die Hände. Und Jennifer Jordan, die immer noch draußen stand, tat es ihm nach.

Ich hatte SIE übersehen. Sie kauerten hundert Meter über uns in den Felsen: ein rundes Dutzend schwerbewaffneter Kerle in grauen Uniformen, ausgerüstet mit hochmodernen Ikarus-Geräten. Eine ganze fliegende Abteilung der Universal Guard.

Ich konzentrierte mich auf den Ablauf der Bewegung, als ich beide Arme über den Kopf erhob.

16.

Ich blickte in einen großen, kahlen, fensterlosen Raum mit Wänden aus grauem Beton, und im gleichen Augenblick erhielt ich einen Kolbenstoß in den Rücken, der mich über die Schwelle warf. Ich landete auf hartem Zement und blieb in halber Betäubung liegen. Der Schmerz raubte mir den Atem.

„Sie haben Glück, Commander“, vernahm ich. „Höherenorts besteht offenbar Bedarf an Ihnen. Vielleicht gehen Sie schon mal mit sich selbst ins Gebet.“

Der Bursche war der Führer der fliegenden Patrouille, der wir in die Hände gefallen waren, ein vierschrötiger Hauptmann der Universal Guard: mit zwei silbernen gekreuzten Pistolen auf dem Helm und auf den Schulterklappen. Die Bell an seiner Hüfte hatte einen verkürzten Lauf, auf den ein Wärmesensor gesteckt war. Praktisch konnte er damit auf kurze Distanz keinen Schuß verfehlen; die Waffe entlud sich von selbst, sobald sie das Ziel im Visier hatte. Das Ikarus-Gerät auf seinem Rücken trug das Stanzzeichen des Zentralen Heeresarsenals der EAAU. Es war der perfekte Einmannträger: tauglich sowohl unter atmosphärischen als auch astralen Bedingungen. Der Schub, den es entwickelte, war immens.

Wenn es nach dem Willen dieses Hauptmannes gegangen wäre, hätten wir die Schlucht nicht lebend verlassen. Eine erregte Funkdebatte mit seiner vorgesetzten Stelle hatte uns schließlich einen unverhofften Aufschub verschafft. Martin Seebecks Name war gefallen. Die Jagd auf ihn war mithin weiterhin in vollem Gange.

Jennifer Jordan wurde über die Schwelle gestoßen, gefolgt von Lieutenant Levy.

„Weltwacht und UGzRR“, sagte der Bursche mit den silbernen Pistolen geringschätzig, „ein Herz und eine Seele!“

Er schickte sich an, den Raum zu verlassen. Eine Sekunde lang war er nicht auf der Hut. Lieutenant Levy sah mich an. Ich nickte. Er konnte auf mich zählen. Wir hatten nichts zu verlieren.

Lieutenant Levy sprang den Universal-Guard-Hauptmann von hinten an und drückte auf den Anlasser des Ikarus. Der Raum füllte sich mit den ohrenbetäubenden Donnerschlägen der Explosionen, erstickenden Gasen und sengender Hitze. Das Gerät schnellte aufwärts und riß den Hauptmann mit. Der Hauptmann prallte mit dem Kopf gegen die Decke und blieb an dieser, vom Feuerstrahl auf seinen Rücken gewaltsam dagegen gepreßt, mit zappelnden Beinen hängen.

Die Überrumpelung war nahezu perfekt. Es fehlte nur, daß ich dem Hauptmann die Bell abnahm und hinaussprang auf den Gang.

Ich kam nicht hoch.

Irgend etwas in mir lief wieder verkehrt. Ich schaffte es gerade, auf die Knie zu kommen; danach brachte ich alles durcheinander und kippte wieder um.

Als Lieutenant Levy begriff, daß er auf sich allein gestellt war, hatten wir bereits verspielt. Zwar sprang er noch in die Höhe, um nach der Bell zu greifen, doch der Augenblick war verpaßt. Es halbes Dutzend Universal-Gardisten stürmte den Raum, und Lieutenant Levy bekam die Kolben ihrer Kosak-Karabiner zu spüren, bis er zusammenbrach. Danach holten sie den fluchenden Hauptmann von der Decke.

Vier kräftige Hände waren erforderlich, um dem Hauptmann den Helm vom Kopf zu zerren. Er hatte blutunterlaufene Augen und ein rotes Gesicht.

„Das tun Sie nicht noch einmal“, keuchte er, „ganz gewiß nicht. Das tun Sie nur einmal und dann nie wieder.“

Lieutenant Levy bekam von ihm einen Fußtritt, der einen Ochsen hätte umbringen können, zwischen die Rippen. Dann war ich an der Reihe. Ich sah den schweren Stiefel auf mich zukommen und wollte mich herumwerfen, doch auch diesmal lief in mir alles verkehrt, und ich erreichte mit meiner Abwehrbewegung lediglich, daß mich der Stiefel in der Magengegend traf. Ich verlor die Besinnung. Irgendwann kam ich zu mir. Jennifer Jordan kniete neben mir und war damit beschäftigt, mir den Schweiß aus dem Gesicht zu wischen. Neben mir lag mein Helm. Sie hatte ihn mir abgenommen, ohne daß ich es bemerkt hatte.

„Wie geht es Ihnen, Sir?“ erkundigte sie sich.

Ich bewegte Arme und Beine. Es gab keine Komplikationen.

„Ich bin in Ordnung“, erwiderte ich. „Was ist mit Lieutenant Levy?“

Er selbst gab mir die Antwort. Er saß auf dem harten Zement, den Rücken gegen die Wand gelehnt, und ließ sich den belebenden Luftstrom ins Gesicht wehen, der aus dem Schacht der Klimaanlage kam.

„Was soll mit mir sein, Sir?“ erwiderte er in seiner kühlen Art. „Ich denke darüber nach, wie’s wohl der Weihnachtsgans zumute ist, wenn man sie in die Bratröhre schiebt. Was ich damit sagen will, Sir: Ich habe das todsichere Gefühl, daß diese Haltestelle zugleich Endstation ist.“

Nachdem ich den Raum abgesucht hatte, mußte ich ihm beipflichten. Der einzige Weg hinaus führte durch die von außen verriegelte Tür aus stahlhartem Synthoflex. Dem neuartigen Produkt aus der modernen Alchimistenküche wäre nicht einmal mit Hammer und Meißel beizukommen gewesen. Um die Tür gewaltsam zu öffnen, bedurfte es einer mittleren Sprengladung.

Bis vor kurzem war der Raum - alles deutete darauf hin - die Computerzentrale des flachen Bunkerkomplexes gewesen, in dem die Wissenschaftler, Ingenieure und Techniker von Kosmos-Trust gelebt hatten, während die ersten Experimente mit dem Vulkanit durchgeführt wurden. Die hochwertigen Computer waren mittlerweile abgebaut; an den Anschlüssen konnte man erkennen, wo sie gestanden hatten. Als ich mich anschickte, die Kabelschächte abzuklopfen, bemerkte Lieutenant Levy resigniert:

„Sparen Sie sich das, Sir. Ich hatte die gleiche Hoffnung. Da kommt nicht mal eine Maus durch.“

Ich gab es auf.

Draußen hob die Najade ab. Der hohe, singende Ton des Triebwerks war unverkennbar. Die Wände vibrierten. Die Evakuierung des Titans war nahezu abgeschlossen.

Als ich auf die Uhr sehen wollte, stellte ich fest, daß sie zerbrochen war. Jennifer Jordan nannte mir die Uhrzeit. Es war 11.17 Uhr MZ.

In spätestens zwei Stunden und dreiundvierzig Minuten würde alles vorbei sein. In einem Bericht über das Projekt Astronautensonne hatte ich gelesen, daß man mit einer Initialtemperatur von 2,5 Millionen Grad Celsius im Titankern und mit 180 000 Grad Celsius an der Oberfläche rechnete. Für eine noch stärkere Aufheizung würde die dann einsetzende thermonukleare Reaktion sorgen.

Auch Jennifer Jordan mußte das wissen. Dennoch verlor sie nicht die Nerven. Ich sah sie mit neuen Augen. Sie war eine ungewöhnliche Frau: mit Mut und einem starken Willen.

„Sir?“

„Was gibt’s?“

„Hören Sie selbst, Sir!“

Lieutenant Levy war aufgesprungen und winkte mich zu sich heran.

Im Luftschaft waren Stimmen zu hören. In einem der benachbarten Räume wurde über unser Schicksal entschieden. Eine Stimme war rauh und heiser. Ich hörte sie zum ersten Mal.

„… alles erledigt.“

„Lassen Sie abrücken! Was denn noch?“

„Das Verhör der Gefangenen, Sir.“

„Zu spät. Damit kann ich mich jetzt nicht aufhalten.“

„Sir, Sie haben selbst angeordnet…“

„Ich weiß, ich weiß, aber es gab Verzögerungen. Ist mein Gepäck an Bord?“

„Ja, Sir. Erlauben Sie mir die Bemerkung: Wir haben immer noch keine Spur von Martin Seebeck. Ein kurzes, intensives Verhör…“

„Zu spät. Wir werden Seebeck schon finden. Gehen wir!“

„Soll ich die Gefangenen nicht vielleicht zuvor…“

„Gehen wir, gehen wir! Das Problem erledigt sich von selbst.“

Im Luftschacht wurde es still.

Die zweite Stimme gab mir zu denken. Ich kannte sie. Geschmeidig. Granit unter Seide. Ich durchforstete meine Erinnerung nach einem Gesicht, nach einer Gestalt, die dazu passen mochte, aber alle Anstrengung blieb vergebens.

Als die Wände zu zittern begannen, warf ich das Handtuch. Ich kam nicht darauf. Draußen war das Triebwerk der Astral angesprungen und lief warm. Das Dröhnen schwoll zum Donnergetöse an, als die Astral abhob. Eine knappe Minute lang war das Schiff noch zu hören, dann legte sich bleierne Stille über den Titan.

„Wie spät?“

Jennifer Jordan warf einen Blick auf die Uhr. „Zwölf Uhr elf, Sir.“ Noch hundertundneun Minuten. Dann würde in der Galaxie die neue Sonne aufgehen. Ich sah sie an. Sie war damit beschäftigt, ihr zerzaustes Rabenhaar zu einem neuen Knoten zu ordnen.

„Was ist?“ fragte ich. „Wollen Sie nicht aussteigen aus unserem Unternehmen?“

Ihr Blick begegnete ruhig dem meinen.

„Sie übersehen, Sir: Sie sind derjenige, der mitgekommen ist. Es ist von Anfang an mein Unternehmen gewesen. Sie hätten daheimbleiben sollen, wenn Sie glauben, daß der Preis zu hoch ist.“

Lieutenant Levy hatte wieder einen seiner Anfälle von Galgenhumor.

„Der Preis des Unternehmens“, verkündete er, „ist Erleuchtung. Unser harrt eine besonnte Zukunft.“

In mir hatte er einen schlechten Gesprächspartner. Ich zerbrach mir den Kopf über einen Ausweg. Ich hinkte mit unkoordinierten Bewegungen von einer Ecke in die andere und suchte den Beton nach einer Schwachstelle ab. Es war mir gleichgültig, ob ich dabei wirkte wie der Storch im Salat.

Die Zeit rann und rann. Mir war, als könnte ich die Minuten tropfen hören. Irgendwann begannen wieder die Wände zu dröhnen. Lieutenant Levy und ich tauschten einen raschen Blick. Es war klar, was sich zutrug: Die heisere Stimme hatte sich durchgesetzt. Die Astral kehrte zurück.

Seebeck, hatte es geheißen, ist ein gefährlicher Gegner, immer noch. Man muß ihn zur Strecke bringen, bevor er mit dem FriedmanMaterial an die Öffentlichkeit tritt und einen Skandal entfesselt. Skandale sind abträglich für das Geschäft. Und: wie wird das Parlament reagieren, sobald es die Wahrheit erfährt? Aber um Seebeck mundtot zu machen, brauchen wir seine Spur.

Im Gang, auf der anderen Seite der verriegelten Tür, wurde es laut. Stimmen und schwere Schritte. Lieutenant Levy kam heran und drückte mir die Hand. Auch Jennifer Jordan tat das.

Der Riegel fuhr zurück, die Tür flog auf, und Captess Kato betrat den Raum.

Captess Kato verneigte sich tief auf japanisch. In ihrer Heimat war das Sitte, und ich hatte mich damit abgefunden, von ihr auf diese Weise begrüßt zu werden.

„Sir“, sagte sie, „um ein Haar hätte ich die Hoffnung aufgegeben. Vor Kummer um Sie bin ich beinahe entschlafen.“

Über ihrer Schulter zeigte sich ein vertrauter Graukopf. Lieutenant Stroganow beeilte sich, mich ins Bild zu setzen.

„Ungelogen, Sir“, sagte er. „Nachdem wir Ihre Botschaft erhielten, ist die Captess vor Sorge fast gestorben.“

Später hat mich Martin Seebeck über diesen Augenblick befragt. Wie mir zu Mute gewesen war, erkundigte er sich, als plötzlich statt IHRER die eigene Crew auf der Schwelle stand. Die Frage ist nicht leicht zu beantworten. Meine Gefühle waren zwiegespalten. Die eine Seite davon war: Erleichterung, Aufatmen, Freude. Die andere Seite bestand aus Zorn über Captess Katos Disziplinlosigkeit. Mein Befehl, die Henri Dunant in Sicherheit zu bringen, war eindeutig gewesen.

Jennifer Jordan zuckte zusammen, als ich sie unsanft herumriß.

„Wie spät?“

„Dreizehn Uhr siebenundzwanzig… nein, achtundzwanzig, Sir.“

Vom Inferno trennten uns gerade noch zweiunddreißig Minuten. Ich stülpte Jennifer Jordan den Helm über und schob sie auf den Ausgang zu.

„Schneller, schneller!“ trieb ich sie an. „Alle Mann an Bord!“

Vielleicht hätten wir es geschafft. Ich habe es nicht nachgerechnet. Die Henri Dunant war immerhin ein schnelles Schiff, und ein paar Hitzegrade brachte sie nicht gleich zum Schmelzen. Ein Alarmstart hätte uns hinaufkatapultiert bis jenseits der Umlaufbahn, und dann wäre uns immer noch eine knappe halbe Stunde verblieben, um das Weite zu suchen. Vor der Steigleiter der Henri Dunant jedoch geschah es, daß mir Captess Kato den Gehorsam verweigerte.

Die Zeit glich einer niedergebrannten Kerze. Jeden Augenblick konnte die Kerze erlöschen. Doch die mildtätige Dunkelheit würde nicht lange währen: nicht länger als die zehn Sekunden des automatischen Countdowns. Danach würden in den blaugelbroten Strängen die darin schlummernden Impulse aktiviert werden und die tödliche Hochzeit auslösen zwischen dem im Titankern gelagerten Vulkanit und der davon wohlweislich bislang auf Distanz gehaltenen kritischen Masse. Der Weg zum Schiff führte am Zünder vorüber. Ich trieb die Leute an.

„Weiter, weiter! Nicht stehenbleiben!“

Wir hatten das Menschenmögliche getan. Gegen uns konnte kein Vorwurf erhoben werden, weder im Augenblick noch in der Zukunft: wie immer diese auch beschaffen sein würde. Man mußte sich damit abfinden, daß unser Vorhaben gescheitert war. Zu viele Hindernisse hatten dagegengestanden. Davon, die Versonnung des Titans zu verhindern, konnte nicht mehr die Rede sein. Es ging nur noch um das nackte Leben. Die Henri Dunant mußte unverzüglich abheben und, solange die Kerze noch flackerte, so viel Distanz wie möglich zwischen sich und die neue Sonne bringen. Im Bordjargon gesprochen: Sie mußte die Beine in die Hand nehmen und rennen.

Die Gangway war nicht ausgebracht. Um an Bord zu kommen, mußte man die Steigleiter benutzen. Lieutenant Levy erreichte sie als erster und trat zur Seite, um Jennifer Jordan beim Hochentern, falls nötig, zu stützen.

„Vorwärts, vorwärts!“ trieb ich sie an.

Jennifer Jordan machte plötzlich kehrt.

„Commander, Sie werden jetzt doch nicht aufgeben?!“

Für lange Debatten war es nicht der passende Augenblick. Ich drängte sie auf die Leiter zu.

„Sie halten uns auf! Weiter, weiter!“

Sie warf den Kopf in den Nacken.

„Sir“, sagte sie, „die Weltwacht untersteht nicht Ihrem Kommando. Die Weltwacht wird bleiben und ihre Pflicht tun.“

Sie ließ uns stehen und rannte auf die Baustelle zurück. Ihre Füße wirbelten Staub auf. Begriff sie nicht, daß es zu spät war? Jede Unstimmigkeit im Schaltplan, jedes Abrutschen eines Werkzeugs stand in Konkurrenz zur fliehenden Zeit. Nur ein Selbstmörder sah das nicht ein.

„Miss Jordan, kommen Sie zurück! Kommen Sie sofort zurück!“

Es war vergeblich. Ich hatte es geahnt. Sie drehte sich nicht einmal um. Ich trieb die anderen an.

„Los, los, alle Mann an Bord! Vorwärts, vorwärts!“

Und dann geschah es. Captess Kato drehte der Steigleiter den Rücken und sagte:

„Mit Verlaub, Sir: wir haben noch nicht alles versucht. Jennifer Jordan hat recht. Und dabei geht es nicht einmal so sehr um ihr Land. Es geht um das Schicksal der Vereinigten Orientalischen Republiken, um meine Heimat. Die Astronautensonne muß verhindert werden. Uns bleibt noch Zeit… “

Ich unterbrach sie. Es war zu spät, um etwas zu unternehmen. Sie mußte es einsehen. Es war zu spät.

„Captess, begeben Sie sich unverzüglich an Bord!“

Hinter dem Visier ihres Helmes glaubte ich das unergründliche Lächeln Asiens zu sehen. Captess Kato legte die Hände vor die Brust und verneigte sich tief auf japanisch.

„Leben Sie wohl, Commander“, sagte sie. „Ich bin eine VOR und muß tun, was mir das Herz gebietet.“ Captess Kato rannte hinter Jennifer Jordan her.

Ein lautes Schlucken ließ sich im Helmlautsprecher vernehmen. Lieutenant Levy wandte sich mir zu.

„Sir“, sagte er, „bevor ich mich lumpen lasse…“

Und auch Lieutenant Stroganow ließ die Steigleiter los, warf einen Blick auf die Uhr und grollte:

„Weiß Gott, Sir, das ganze Universum ist bekanntlich in sechs Tagen entstanden. Um eine verdammte Kunstsonne auszupusten, sollten einundzwanzig Minuten Zeit genug sein.“

Ich muß wohl genickt haben, den Levy und Stroganow stürmten los. Ich versuchte, sie einzuholen und mit ihnen Schritt zu halten, doch der innere Mechanismus machte nicht mit. Ich kam aus dem Rhythmus und fiel hin. Nachdem ich mich umständlich aufgerappelt hatte, hinkte ich weiter.

Sie hatten das Gehäuse aufgerissen, standen vor dem Zünder und verglichen sein Kabelschema mit der blaugelbroten Videokopie des Schaltplanes. Ich kam heran, und Jennifer Jordan drehte sich zu mir herum und sagte mit tonloser Stimme:

„Es tut mir leid, Sir. Ich hätte daran denken müssen, daß Sie nicht ohne mich starten. Aber wir stehen vor einem Problem. Sie haben den Schaltplan geändert.“

17.

Das war das Urteil.

SIE sprachen das letzte Wort.

Wir hatten unsere Chance gehabt und nicht genutzt. Gewiß konnten wir gerade noch abheben. Aber wie weit würden wir kommen? Die Henri Dunant war ein schnelles Schiff, richtig. Die feurige Korona war schneller.

Einige Sekunden lang war es totenstill.

Jennifer Jordan ließ den nutzlos gewordenen Schaltplan los. Er fiel auf den staubigen Beton: eine zerstörte Hoffnung. Ob er von Anfang an eine eiskalte Täuschung gewesen war oder ob die technische Veränderung erst in letzter Minute erfolgt war: wir würden es wohl nicht mehr erfahren. SIE waren die Sieger.

Ich faßte mich und brach das Schweigen.

„Wie spät?“

Jennifer Jordan sah auf die Uhr.

„Dreizehn Uhr siebenundvierzig, Sir.“

Noch dreizehn Minuten. Noch dreizehn Minuten bis zum Inferno. Ich hob den Kopf. Es war nicht zu sehen; natürlich war es nicht zu sehen. Aber es war unterwegs. Der Auslöser, ein Funksignal aus Metropolis, war unterwegs, und nichts und niemand konnte ihn aufhalten. In dreizehn Minuten ging die neue Sonne auf, doch wir würden davon nichts mehr wissen.

Die Monteure.

Plötzlich fielen sie mir ein. Von der Anhöhe aus, kurz bevor wir von der fliegenden Patrouille gestellt wurden, hatten wie sie gesehen: wie sie mit dem Fahrstuhl einfuhren.

Die Monteure.

Auf dem Betonsockel lagen die stummen Zeugen hastiger Arbeit: Kabelenden, Isoliermassen, ein verbogener Schraubenzieher, ein schartiger Engländer: ein verstellbarer Schraubenschlüssel.

Die Monteure.

Vielleicht gab es doch noch eine Chance: eine winzige, letzte. Ich hob den Engländer auf und rannte zum Fahrstuhl. Bevor sich das Gitter schloß, zwängte sich Jennifer Jordan mit hinein. Ich wollte sie zurückjagen, denn nichts konnte ich weniger brauchen als zwei störende Hände, doch der Fahrstuhl war bereits in Bewegung. Er senkte sich ratternd hinab in den dunklen Schlund. Wir fuhren in das Bohrloch ein. Der ratternde Fahrstuhl trug uns hinab in die Tiefe des Saturnmondes. Das Licht in der verschrammten Kabine flackerte.

„Was haben Sie vor, Sir?“

„Die Sicherung.“

Vielleicht begriff sie, vielleicht auch nicht; auf jeden Fall sie keine Fragen mehr.

Die Monteure hatten die Sicherung eingedreht: das war es, was wir beobachtet hatten. Sie hatten die Sicherung eingedreht und den Zünder damit scharf gemacht. Die Sicherung war die Garantie, daß kein frequenzgleiches Funksignal, das sich durch Zufall auf den Titan verirrte, dem Auslöser aus Metropolis zuvorkam und die Fusion aktivierte. Eine solche Sicherung mußte es geben. Es war undenkbar, daß es sie nicht gab. Man mußte sie nur finden.

Der Fahrstuhl kam mit einem harten Ruck zum Halten. Die Endstation bestand aus einer knapp drei mal vier Meter großen Plattform. Wer tiefer hinab wollte in das Bohrloch, mußte sich den eisernen Stiegen anvertrauen, die in das Gestein eingelassen war.

Ich beugte mich vor.

Hundert Meter tiefer brannte ein Neonlicht und erhellte den roten Stahlzylinder mit der kritischen Masse.

Die Zeit rannte mir davon.

Ich steckte den Engländer in die Tasche, schwang das rechte Bein über den Rand, zwang mich, nicht an den schrecklichen Abgrund zu denken, der unter mir gähnte, und hangelte mich abwärts. Im Helmlautsprecher waren keuchende Atemzüge zu hören. Jennifer Jordan folgte mir.

Auf den roten Stahlzylinder war ein bienenkorbgroßes schwarzes Gehäuse aufgesetzt: der Aktivator. Die Sicherung steckte in einem Hohlgewinde mit einem gewöhnlichen Sechskantkopf.

Die Monteure hatten das passende Werkzeug gehabt. Ich besaß nur den schartigen Engländer. Mit der linken Hand klammerte ich mich fest; dann machte ich einen langen Arm und setzte den Schlüssel an. Die Öffnung war zu weit; der Engländer drehte sich leer. Ich zog den Arm an mich heran und machte die Öffnung kleiner.

Der zweite Versuch: Metall stieß klirrend gegen Metall. Am liebsten hätte ich meine Freude in alle Welt hinausgebrüllt. Der Schlüssel faßte. Das Gewinde setzte mir Widerstand entgegen. Ich drückte härter zu.

Nein: Ich wollte härter zudrücken. Aber zwischen dem, was ich wollte, und dem, was ich tat, gab es keinen logischen Zusammenhang. Der lädierte Mechanismus protestierte gegen die ihm aufgezwungene Anstrengung. Statt zuzudrücken, ließ ich los. Der Engländer rutschte ab, fiel auf den roten Stahlzylinder, rutschte tiefer und verklemmte sich im Halbdunkel zwischen Stahlzylinder und Wand.

Einen Atemzug lang war ich entschlossen aufzugeben. Vielleicht hätte ich Lieutenant Levy schicken sollen: jung und sportlich. Oder Lieutenant Stroganow: gewissenhaft und erfahren. In meiner Hast, die Sicherung herauszudrehen, hatte ich vergessen, was ich noch immer war: ein halber Krüppel.

Ich verschloß mich der Stimme der Versuchung, löste mich aus der Erstarrung, hangelte mich tiefer, wechselte hinüber auf den roten Stahlzylinder mit der kritischen Masse, legte mich platt auf den Bauch und angelte mit ausgestrecktem Arm nach dem Schlüssel. Der Arm wäre lang genug gewesen, aber er war zu dick.

Es war zum Verrücktwerden. In ein paar Minuten ging die bewährte kosmische Ordnung zum Teufel -und letztlich auch deshalb, weil mein Arm so dick war, so daß ich den verdammten Engländer nicht zu fassen bekam.

„Lassen Sie mich machen, Sir!“

Ich hatte sie total vergessen. Plötzlich lag sie neben mir und zwängte ihre Schulter in den schmalen Spalt. Sie keuchte. Sie stöhnte vor Anstrengung. Sie wälzte sich schnaufend herum. Ihre Hand kam zum Vorschein und reichte mir den Schlüssel.

„Danke, Jennifer.“

Ich ergriff ihn, turnte zurück und schraubte die Sicherung heraus.

Diesmal war es die einfachste Sache auf der Welt.

Die Sicherung war heraus. Ich warf sie fort. Ich warf auch den Engländer fort. Ich schob Jennifer Jordan vor mir her.

„… raus! Raus!“

Sie zögerte. Wahrscheinlich war sie der Ansicht, daß nun keine Gefahr mehr bestand. In entscheidenden Momenten hatte sie das Herz einer Löwin, doch von der Technik verstand sie nicht viel mehr als ihr unseliger Kompagnon Axel.

„Aber wir haben doch…“

Ich schnitt ihr den Faden ab.

„Nichts haben wir! Wir haben nur bewirkt, daß es nicht zur Fusion kommt. Raus!“

Sie setzte sich in Bewegung. Ich hangelte mich hinter ihr her. Wir erreichten den Fahrstuhl. Qualvoll langsam ratterte er in die Höhe. Das Gitter fuhr auf. Ich stieß Jennifer Jordan hinaus. Lieutenant Stroganow, Lieutenant Levy und Captess Kato überschütteten mich mit Fragen. Ich fragte auch. Ich fragte:

„Wie spät?“

Jennifer Jordan sah auf die Uhr.

„Dreizehn Uhr neunundfünfzig, Sir.“

Noch eine Minute: sechzig Sekunden.

„Weg hier!“ Ich trieb die begriffsstutzige Schar an.

„Laufen Sie! Laufen Sie!“

Endlich gehorchten sie. Endlich rannten sie los. Ich hinkte hinter ihnen her wie der Storch im Salat. Wir kamen nicht weit. Unter den Füßen hob sich die Oberfläche. Der Stoß war nicht allzu heftig, aber er genügte, um mich aus dem Rhythmus zu bringen. Ich fiel hin. Und während ich mich auf die Seite rollte, um wieder auf die Beine zu kommen, sah ich die Feuersäule über dem Bohrloch.

Die Feuersäule wuchs und wuchs. Sie wuchs in den schwarzsamtenen Himmel hinein.

Das Vulkanit war gezündet worden. Aber weil ihm im entscheidenden Moment der physikalische Widerpart fehlte, flammte es nur einmal kurz auf und erlosch. Die Feuersäule stürzte in sich zusammen, und der Himmel mit den schillernden Saturnringen wurde wieder klar.

Ich war darum bemüht, mich aufzurappeln.

Captess Kato, Lieutenant Stroganow, Lieutenant Levy und Jennifer Jordan waren stehengeblieben und hatten sich umgedreht. Ich vernahm ihren triumphierenden Aufschrei. Sie triumphierte zu früh. Es war noch nicht ausgestanden.

Und dann, mit einigen Sekunden Verzögerung, zu spät, um das Vulkanit weiter anzuheizen, explodierte die kritische Masse.

Es war vorbei. Die Welt war wieder still. Der Staubnebel lichtete sich. Lieutenant Stroganow und Lieutenant Levy tauchten aus dem Nebel auf und halfen mir aufzustehen. Am liebsten hätte ich ihre Hände abgeschüttelt, doch da ich spürte, wie sich meine Beine wieder verhedderten, ließ ich sie gewähren.

Sie führten mich. Ich brauchte ihnen nur zu folgen. Es war nicht weit. Bis dorthin, wo Captess Kato kniete, waren es nur ein paar Schritte. Der Boden war mit Betontrümmern übersät. Zwischen den Trümmern lag Jennifer Jordan: mit zerschmettertem Helm.

Captess Kato bemerkte uns und wandte sich um.

„Ihr war nicht mehr zu helfen, Sir. Sie kommen zu spät. Ich soll Ihnen ausrichten…“

Ich zwang mich, fest auf meinen Beinen zu stehen und nicht zu schwanken.

„Was?“

Captess Katos Stimme hörte auf zu singen. Sie wurde voll und klar. Ich lauschte ihr - und es war nicht Captess Katos Stimme, die ich vernahm, und auch nicht die von Jennifer Jordan. Es war die Stimme der Erde.

„Sie hat gesagt, Sir: Wenn man die Welt liebt, muß man sie verteidigen.“

18.

Ich war hinausgetreten auf den Balkon. Vor mir lag Metropolis, diese unvergleichliche Stadt mit über sechzig Theatern und Opernhäusern, mit vierzig Konzerthallen und mehr als hundert Museen, Sitz der Regierung und politisches und kulturelles Zentrum der EAAU, die Stadt, über die es hieß: Europa hat die Geschichte geliefert, Amerika Wagemut und Kühnheit - und Afrika den hämmernden Rhythmus des Lebens; der weiße Schaumkranz der atlantischen Brandung war in der Ferne gerade noch zu erkennen. Das Airtaxi war noch nicht in Sicht.

„Mark, das wird dich interessieren!“

Ich kehrte zurück. Ruth O’Hara war damit beschäftigt, mein Gepäck zu überprüfen, das reisefertig mitten auf dem Teppich stand.

Der Fernseher lief. Die TV-Wand füllte sich mit den Berichten vom Tage.

Der Zusammenbruch von Kosmos-Trust war besiegelt. Horst Jalta, der Präsident, hatte sich nach Las Lunas abgesetzt.

Im Astronautensonne-Prozeß war das Verfahren gegen die Universal Guard abgetrennt und auf einen späteren Zeitpunkt vertagt worden. Mit bitterer Ironie nannte ein Kommentator als vermutliches Datum den St. Nimmerleins-Tag.

Pfiffe und Tumult im Gerichtssaal: die Anklage gegen den MSD-General Irving Rothberg wegen Entführung, Mordes und erdgefährdender Umtriebe war vom Gericht zurückgewiesen worden. Man sah das bestürzte Gesicht des Generalstaatsanwaltes Pilsudski. Die Kamera zeigte den triumphierenden Auszug des MSD-Chefs aus dem Gericht. Ein auffallend blasser Mann im grauen Anzug schüttelte ihm die Hand.

„General, es gibt zum Glück noch Richter in der EAAU!“

Eine geschmeidige Stimme. Granit unter Seide.

Plötzlich erinnerte ich mich. Auf dem Titan hatte ich vergeblich in meinem Gedächtnis gekramt.

Kellermann.

Das Heulen des aufsetzenden Airtaxis ließ sich vernehmen. Ich schaltete das Gerät ab. Was es darauf zu sehen gab, war selten erfreulich. Ich hob das Gepäck auf, Ruth nahm den Kranz, und wir fuhren hoch zum Parkdeck.

Seebeck bezahlte das Taxi und entließ es. Er kam heran, wobei er das linke Bein leicht hinter sich herzog.

„Der eine Hauptverbrecher setzt sich ab, den anderen lassen sie laufen“, sagte er verbittert. „Das Friedman-Material hat angeblich nur die Gutachter belastet - und die kann man nicht mehr zur Rechenschaft ziehen. Wann werden Sie endlich als Zeuge gehört, Mark?“

Ich hob die Schultern.

„Samuel Plaatje hat mich vernommen, Pilsudskis schwarze rechte Hand. Plaatje meint, damit könnte man kaum jemanden festnageln.“

Seebeck machte ein angewidertes Gesicht.

„Sie werden doch nicht aufgeben, Mark? Ich habe für meinen Bericht mehr als hundert Zeitungen an der Hand, und auch Stella-TV steigt mit ein. Pilsudski wird, falls er sich mit dem heutigen Spruch nicht abfindet, jede Menge Rückendeckung haben. Wir werden diesen Saustall ausmisten!“

Ich schob ihn auf die Libelle zu.

„Sie wissen, daß Sie auf mich zählen können, Martin. Aber jetzt steigen Sie erstmal ein! Ich bin spät dran.“

Ruth O’Hara übernahm das Steuer. Uns blieb gerade noch Zeit für einen kleinen Umweg. Auf dem Südfriedhof legten wir auf Jennifer Jordans Grab den mitgebrachten Kranz nieder. Ruth bückte sich noch einmal und ordnete die Schleife. Die Aufschrift lautete:

DEN FRAUEN UND MÄNNERN DER STARPEACE

Sie waren nie wieder aufgetaucht, aber Jennifer Jordan gehörte zu ihnen.

Dann wurde es für mich höchste Zeit, daß ich zur Henri Dunant kam. Die Werftüberholung war abgeschlossen, die Besatzung bereits an Bord. Die Raumnotwache Las Lunas drängelte schon, daß ich die vernachlässigte Position besetzte.

Martin Seebeck wurde bei der Stella-TV erwartet. Er verabschiedete sich auf dem Parkdeck von mir. Mit entschlossenem Schritt hinkte er zu einem Airtaxi. Ruth O’Hara begleitete mich bis zur Gangway.

Table of Contents

- Atronautensonne Falsches Spiel im Weltraum

- 1.

- 2.

- 3.

- 4.

- 5.

- 6.

- 7.

- 8.

- 9.

- 10.

- 11.

- 12.

- 13.

- 14.

- 15.

- 16.

- 17.

- 18.