Jack Morrow und das Grab der Zeit: Roman
Date: 2013-10-21T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Das Tor zur Vergangenheit öffnet sich – und für Jack Morrow beginnt das gefährlichste Abenteuer seines Lebens Jack Morrow hat es nicht leicht: Ständig gibt es Ärger mit den Jungs in seiner Klasse, und seine Mutter, die vor fünf Jahren gestorben ist, vermisst er auch. Als Jack wieder einmal ihr Grab besucht, wird er jedoch plötzlich in eine andere Zeit gezogen. Denn er hat von seiner Mutter etwas ganz Besonderes geerbt. Und das will ihm nun ein Bösewicht abluchsen. Wie gut, dass Jack mit Davey und Eloise zwei tolle neue Freunde kennenlernt, die ihn bei diesem unglaublichen Abenteuer in der Verg
Publisher: Heyne Verlag

Niel Bushnell

Jack

Morrow
und das Grab der Zeit

Roman

Aus dem Englischen von

Frank Böhmert

Die englische Originalausgabe erscheint unter dem Titel

Sorrowline bei Andersen Press, London

Copyright © 2013 by Niel Bushnell

Copyright © 2013 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Birgit Bramlage

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München

Satz: Leingärtner, Nabburg
ePub-ISBN 978-3-641-09314-3
www.heyne-fliegt.de

Für Diane, von ganzem Herzen.

Inhalt

Prolog – Die Prophezeiung

1 Der Abschied

2 Der Fremde

3 Hanging Tavern

4 Der Zeitreisende

5 Die Paladine

6 Verrat und nochmals Verrat

7 Familienporträt

8 Der Brunnen von Anteros

9 Im Carlton

10 Auf der schiefen Bahn

11 Eloise

12 Kneipengeschichten

13 Das kleinste Zimmer

14 Die Rohrleitung

15 Montys Angebot

16 Vergebliche Mühe

17 Ursache und Wirkung

18 Suppe und Tränentunnel

19 Der Totengräber

20 Die Verwandlung

21 Eine Nachricht aus der Vergangenheit

22 Zurück nach Whitechapel

23 Code Lazarus

24 Heimkehr

25 Ins Vergessen

26 Die letzte Reise

27 Das Geschenk

28 Willenskampf

29 Lord Nelson

30 Die Hauptkammer

31 Die Ankunft

Danksagung

»Es gibt viele Reiche.

Die Erde, alles auf ihrer Oberfläche,
alles, was darunter wohnt,
und der geheimnisvolle Himmel
darüber sind nur ein einziges großes Reich.

Ich habe viele andere gesehen,
das seltsamste von ihnen ist das dunkle
landlose Reich der Vergessenheit.

Das schönste und am schwersten zugängliche
von allen ist die Anderswelt.«

Auszug aus

Über das Wesen der Verborgenen Reiche
von Magnus Hafgan

Prolog – Die Prophezeiung

Rouland wischte sein blutiges Schwert an den schweren Vorhängen des Sitzungssaals ab.

Ringsherum im Parlament lagen die Aldermänner von Aldwych mit zu grässlichen Totenmasken erstarrten Gesichtern, in denen noch der Schrecken und die Qualen standen, die sie durchlitten hatten, als Rouland sie einen nach dem anderen erschlug.

Er ging zwischen seinen Opfern umher, um ihnen die starren Augen zu schließen. Das immerhin war er ihnen schuldig. Diese Männer und Frauen hatten als Vertreter der Adelsfamilien, die seit Jahrhunderten herrschten, den Hohen Rat der Ersten Welt gebildet. Sie waren Standesgenossen gewesen. Einige hatte er sogar als seine Freunde betrachtet.

Das Schwert glühte sanft in seiner Hand. Es hatte sich schon lange nicht mehr an einer so üppigen Tafel gütlich tun können. Rouland spürte sein ungeduldiges Ziehen und nahm sich vor, es irgendwo sicher wegzuschließen. Es wurde viel zu stark, doch würde er es noch brauchen, wenn man der Prophezeiung glauben durfte.

Die Prophezeiung. Rouland fluchte leise. Wegen der verdammten Prophezeiung hatte er das Parlament hinmetzeln müssen. Zorn wallte in ihm auf, und er versetzte dem nächstbesten Toten einen Tritt. Es war Dürer. Vor Jahren war er einmal sein engster Verbündeter gewesen; sie hatten ihre Freundschaft auf dem Schlachtfeld besiegelt. Und doch war Dürers Widerspruch der lauteste gewesen. Er hatte sich offen gegen Roulands Amtszeit als erster Aldermann gestellt. Im Gegenzug hatte Rouland sämtliche Anwesenden im Sitzungssaal getötet und sich Dürer bis zum Schluss aufgehoben. Doch die Ermordung alter Freunde hatte ihm nicht das erwartete Vergnügen bereitet.

Er sah auf die übereinanderliegenden Toten und kam sich plötzlich sehr allein vor.

Alles nur wegen der Prophezeiung.

Die Tür öffnete sich mit einem Klicken, und eine dunkle Gestalt trat ein, eine schlanke Frau in eng anliegender Rüstung. Beim Anblick seiner getreuen Dienerin, Captain Alda de Vienne, hob sich Roulands Stimmung, und sein böses, schönes Gesicht brach in ein Lächeln aus.

»Nun denn«, sagte er kühl. »Hängt die Leichen an den Toren auf, damit alle sie sehen können.«

Captain de Vienne nickte und inspizierte das Zimmer.

»Sie verstehen den Grund?«, fragte Rouland, dessen sichtliche Angespanntheit sich in der Gegenwart der dezenten de Vienne lockerte.

»Die Prophezeiung«, erwiderte sie. »Ist sie nun schließlich über uns gekommen?«

Rouland ließ sich in den Thron am Ende des Sitzungssaals fallen und hängte seine Beine über die Armlehne. »Sie vollzieht sich irgendwann im September 1940, darin sind sich alle einig – und Monat und Jahr sind nun gekommen. Ich habe Hafgans sämtliche Werke studiert, selbst die uns heute nicht mehr zugänglichen Schriften, und wenn meine Berechnungen stimmen, wird die Prophezeiung heute beginnen. Das ist meine feste Überzeugung.«

»Der Junge von stromaufwärts wird heute eintreffen?«

»So sagt es die Prophezeiung: Ein Junge von stromaufwärts, aus der Zukunft, wird zu uns kommen und all dem hier« – er deutete um sich – »ein Ende setzen.« Rouland gestand sich ein, dass es über eine logische Schlussfolgerung hinausging. Es war eine zunehmend stärker werdende tiefe Ahnung. Überall um sich herum konnte er den Wechsel der Gezeiten des Schicksals spüren, ein Wogen, ein Anschwellen von Ereignissen. Dinge geschahen.

Seine Augen bewegten sich schnell. »Ich werde nicht zulassen, dass meine Herrschaft endet. Sie und Ihre Schwestern müssen sich auf die Suche machen. Er wird bald bei uns sein.«

Captain de Vienne verneigte sich, dann ließ sie Rouland mit den Toten allein.

Es wurde still im Sitzungssaal. Rouland wurde sich wieder des Schwertes bewusst, das glühte, pochte. Er stieß es in die nächstbeste Leiche und gestattete ihm, sich von den letzten Resten an Lebenskraft zu nähren, bevor er ging.

Zugleich begann sein gewaltiger Verstand, die Vielzahl von Ereignissen zu berechnen, die sich aus diesem Moment entwickeln mochten. Dann dachte er für einen kurzen Moment an den Jungen. Irgendjemand stromaufwärts, vor ihm in der Zeit, war der Junge. Der Junge aus der Prophezeiung. Rouland versuchte ihn sich vorzustellen, sein mögliches Aussehen, das Jahr, in dem er vielleicht lebte. Dann merkte er, wie müßig dieses Gedankenspiel war, und er kam sich vor wie ein Narr. Das rationale Denken gewann wieder die Oberhand, und er kehrte zu seinen Plänen zurück.

Er zog das Schwert aus dem Toten und starrte in die Schatten. Aus einem dunklen Winkel wuchs eine lange, schmale Gestalt empor. Als sie ihren Kopf vor Rouland verneigte, trieb ein Rauchfaden unter der gefiederten Kapuze hervor.

»Komm«, sagte Rouland zu dem Grimnar und verließ den Abgeordnetensaal, »vor uns liegt viel Arbeit.«

1 Der Abschied

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Der Abschied

Der Tag, an dem Jack Morrow diese Welt verließ, war so schön, dass es nicht mehr normal war. Die Sommersonne tauchte die graue Stadt in lebhafte Farben, die ihren Niedergang und Verfall verbargen. Trotzdem nagte eine schreckliche Angst an Jack. Heute war kein Tag wie jeder andere. Ganz und gar nicht.

»Was ist denn mit dir passiert?« Jacks Vater starrte ihn vom Friedhofseingang aus an, das Gesicht zeigte eine Mischung aus Besorgnis und Zorn.

Jacks erschöpfter Verstand versuchte sich etwas Überzeugendes einfallen zu lassen, das ihm sein Vater im Gegensatz zur Wahrheit vielleicht glauben würde. Aber sein Vater war ein Experte, was kleine Lügen betraf. Er konnte überzeugend welche erzählen und sie problemlos erkennen, wenn man ihm welche auftischte. Lügen brachte also nichts.

»Alles in Ordnung«, nuschelte Jack.

Sein Vater runzelte die Stirn. »Wer war das?«

»Dad, mir geht’s gut.«

Sein Vater starrte auf den Bluterguss in Jacks Gesicht, auf die Blut- und Schweißflecken auf seinem T-Shirt. »War das wieder Blaydon?«

»Ist schon gut.« Jack dachte an das Handy, das sie ihm zwischen den Schlägen abgenommen hatten, und ihm wurde ganz anders. Sein Vater hatte es ihm gekauft, und Jack brachte es nicht über sich, ihm jetzt schon davon zu erzählen. So etwas passierte ja nicht zum ersten Mal. Er zog die Aufmerksamkeit der Schulschläger öfter auf sich, als gut für ihn war. Er war anders als seine Mitschüler, die ihn nie richtig in ihrer Mitte aufgenommen hatten.

Innerhalb der Mauern des alten Friedhofs, der in trauervollem Schatten versteckt lag, war die Luft kühler. Die ausladenden Baumkronen hielten die Wärme des aufgedunsenen Sonnenballs ab, während das graue Meer der umliegenden Londoner Hochhäuser den flüchtigen Moment der Farbigkeit verschluckte. Die trockene Luft trug das Lachen spielender Kinder mit sich, das für einen Moment das unablässige Dröhnen des Verkehrs übertönte. Es war der letzte Freudenschrei des Sommers, der letzte Moment, bevor Jacks Leben aus den Fugen geriet.

Vater und Sohn gingen weiter und sagten beide nichts. Jacks Magen war ein Knoten. Der Moment, in dem er seinem Vater von dem Handy erzählen musste, rückte näher. Ganz automatisch setzten sie sich auf ihre übliche Bank. Vor ihnen lag das Grab, der Grabstein, der sie zueinander zog, während alles andere sie auseinanderreißen wollte.

»Ich muss für eine Weile weggehen«, sagte Jacks Vater schließlich mit kühler Stimme.

Plötzlich waren Jacks Sorgen wegen des Handys vergessen. »Weg? Wohin?« Dabei wusste er die Antwort bereits. Er hatte in den vergangenen Monaten die Augen und Ohren offen gehalten und kannte inzwischen das schmutzige Geheimnis im Kern seiner kleinen, verstümmelten Familie: Sein Vater war ein Dieb – und anscheinend nicht mal ein besonders guter. Die Besuche von der Polizei, von Rechtsanwälten und Sozialarbeitern konnten nur auf eines hinauslaufen: Sein Vater kam ins Gefängnis.

»Wie lange bist du diesmal weg?«, fragte er.

»Lange, mein Sohn.«

»Wieso? Warum kannst du nicht einfach ein ganz normaler Vater sein?«

»Das ist schwer zu erklären. Erwachsenenkram. Eines Tages wirst du es verstehen, Jojo.«

»Dad, ich werde in zwei Wochen dreizehn.« Jack wurde rot vor Empörung. Niemand nannte ihn mehr Jojo. Diesen Spitznamen hatte er von seiner Mutter, und sie hatte ihn mit ins Grab genommen.

Über ihnen legte sich ein Flugzeug gemächlich in die Kurve zum City Airport und reduzierte für die Landung unter lautem Heulen seine Geschwindigkeit. Jack sah hinauf zum Kobalthimmel, und das grelle Licht ließ seine Pupillen zu winzigen Punkten unter seinen dunklen Wimpern schrumpfen. Er war groß für sein Alter, größer als die meisten in seiner Klasse, und seine drahtige Figur ließ ihn unbeholfen und linkisch erscheinen, ganz egal wie er sich hinsetzte. Seine rotbraunen Haare mussten dringend geschnitten werden; sie waren zu voll, zu lang für diese Hitze. Außerdem bekam er dann immer diese nicht zu bändigende Tolle. Aber Jack hatte jedes Interesse an seinem Äußeren verloren. Es war leichter, einfach nicht mehr in den Spiegel zu gucken.

Sein Vater legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Erinnerst du dich an deine Tante Lorna? Du hast sie vor ein paar Jahren kennengelernt.«

»Nein«, log Jack. Er hatte nicht vor, es Dad leichtzumachen.

»Na, sie erinnert sich jedenfalls noch an dich, und sie freut sich schon darauf, wenn du bei ihr wohnst, solange ich weg bin. So schlimm wird das gar nicht werden …«

Jack hörte den Zweifel in der angestrengten Stimme seines Vaters. »Dad, ich will da nicht hin. Ich will nicht zu jemand anderem ziehen. Ich will bei dir bleiben.« Ungewollte Tränen rollten seine geröteten Wangen hinab.

»Das geht nicht! Nun mach es mir doch nicht schwerer, als es sowieso schon ist.« Sein Vater stand rasch auf und ging zwischen den Gräbern auf und ab. »Mir bleibt nichts anderes übrig, so leid es mir tut. Tante Lorna kommt heute Abend und holt dich ab. Vorher müssen wir noch deine ganzen Sachen packen.«

Früher war Jack bei seiner Oma geblieben, aber die war letztes Jahr erkrankt und wohnte inzwischen im Pflegeheim. Sie war zu alt, zu vergesslich, zu schwach, um sich weiterhin um ihn zu kümmern.

Er wischte sich die Tränen von den Wangen; dann sah er zu, wie sie unten auf die nackte Erde fielen und dunkelbraune Flecken hinterließen. Seine Welt um ihn herum brach in Stücke.

»Du wirst hier für eine ganze Weile nicht mehr herkommen können, Jack. Aber deine Mum und ich werden trotzdem weiter bei dir sein. Das weißt du doch, mein Sohn, oder?«

»Mum ist tot.«

Im Gesicht seines Vaters flackerte Zorn auf. Er öffnete den Mund, als ob er Jack anschreien wollte, dann wurden seine Züge weich. Er ging zu dem Grabstein aus Granit. »Sieh dir das Grab deiner Mutter an. Präge dir ein, wie es aussieht. Ganz egal, wie weit wir voneinander entfernt sind, wir können uns immer daran erinnern, wie wir hier zusammen sind. Verstehst du?« Er kam zurück und setzte sich wieder.

Jack verstand es nicht. Es kam ihm alles total sinnlos und banal vor. Er sah zum Grabstein seiner Mutter, von dem er bereits jede Rundung, jeden Buchstaben auswendig kannte. Er hatte Stunden an ihrem Grab verbracht. Manchmal hatte er mit ihr geredet, als wäre sie immer noch da und würde ihm zuhören. An manchen Tagen – den schlechten – war es schwierig, sich an ihr Gesicht zu erinnern. Er kämpfte um jede verschwommene Erinnerung an sie, aber sie entglitten ihm trotzdem, wie irgendetwas Kostbares, das ihm durch die Finger rann. Er wollte seine Mutter für immer festhalten, wollte jedes Bild deutlich bewahren, jede Farbe und jeden Geruch von ihr. Aber wenn es richtig schlimm wurde, wenn es ihm vorkam, als ob er überhaupt nicht mehr wüsste, wer sie war, dann kam er immer hierher, um ihr wieder nahe zu sein.

Jack ließ seinen Vater auf der Bank sitzen und trat an das Grab, seine Beine fühlten sich schwach und schwer an. Er kniete sich neben den Grabstein und fuhr mit den Fingerspitzen über die Inschrift. Tief in seinem Innern flammte ganz plötzlich ein weißes, kaltes Licht auf, als würde ein schwerer Vorhang mit einem Ruck von einem sonnenbeschienenen Fenster zurückgezogen werden. Jack zuckte zurück. Einen Moment lang hatte er den Eindruck, in den Stein hineinzufallen, durch seine Oberfläche zu sinken. Dann spürte er eine wehmütige Leere in sich, wie eine Sehnsucht seines Körpers, weiter in den Grabstein zu sinken. Die Erfahrung war schockierend und aufwühlend, und er sah zu seinem Vater, aber der saß immer noch auf der Bank und steckte sich eine Zigarette an, ohne etwas von dem Erlebnis seines Sohnes zu bemerken.

Jacks Hand bewegte sich fast wie aus eigenem Willen wieder zu dem Stein und berührte die harte Oberfläche. Erneut flammte dieses Licht auf, kälter und stärker diesmal, und das Verlangen, in den Stein hineinzuschlüpfen, erfüllte seinen ganzen Körper. Er musste weinen, als neue Erinnerungen an seine Mutter in ihm aufstiegen. Wie durch ihre Augen sah er sich selbst als zartes Neugeborenes und spürte das Gewicht seines kleinen Körpers in ihren schlanken Armen. Dann war plötzlich sein zweiter Geburtstag, und er konnte den Duft ihres Parfüms riechen, vermischt mit Zigarettenrauch. Jack starrte auf dieses vergessene Kind, diesen Nachhall seines eigenen, aus einer neuen Perspektive gesehenen Lebens. Er hatte keine Ahnung, wie es möglich war, dass er sich auf diese Weise daran erinnerte.

Als Nächstes war Weihnachten, ihm steckte der Geschmack angebrannter Kartoffeln in der Kehle, und er hörte das Lachen seiner Mutter. Ihr Lachen, als wäre es gestern gewesen. Jede Sekunde dieses Tages brach wie eine Explosion über seine Sinne herein. Es war das letzte Weihnachtsfest, das sie als Familie verbracht hatten, bevor alles kaputtgegangen war. Alles kam auf einmal. Sämtliche Augenblicke seines Lebens prasselten unerwartet auf ihn ein, gesehen aus der Warte seiner Mutter. Es war überwältigend.

Er brach auf dem Stein zusammen, dessen harte Oberfläche an seiner Wange rieb. Auch diese Erinnerungen drohten ihm zu entgleiten. Er wollte hinterher, ihnen zu ihrer Quelle folgen. Seine Mutter war ganz nah, er musste nur die Hand ausstrecken, und sie würde dort sein.

Jack streckte die Hand aus.

Jacks Vater fröstelte; die Luft war plötzlich abgekühlt. Die Sonne verschwand hinter einem dichten Wolkenband und schien den Sommer mitzunehmen.

Er sah auf. Sein Sohn war nicht mehr beim Grab. Er stand auf, sah sich in alle Richtungen um, und ihm wurde ganz anders, als er begriff, dass er völlig allein war.

2 Der Fremde

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Der Fremde

Jack lag zitternd da. Seine Haut war von kaltem Schweiß bedeckt, sodass T-Shirt und Jeans an ihm klebten. Ihm tat der Bauch weh, sein Mund war voller Galle, und in seinen Augen brannten Tränen. Er hustete. Es schmerzte in der trockenen Kehle.

Was war da gerade passiert? Er musste umgefallen sein, vielleicht war er ohnmächtig. Jack wusste noch, dass er am Grab seiner Mutter gekniet und mit der Hand den Stein berührt hatte. Er wusste noch, wie die Erinnerungen auf ihn eingestürzt waren, wie in seinem Kopf dieses kalte Licht aufgeflammt war. Und was war dann passiert? Er war sich nicht sicher.

Als er blinzelte, verschwanden die milchigen Schleier vor seinen Augen, und er konnte sich umsehen. Über dem Friedhof lag eine unheimliche Stille, und ein feuchter Nebel drang Jack bis in die Knochen. Der Himmel hatte sich verändert, war dunkler und kälter, und die Sonne stand am Horizont, gleißte in den Lücken zwischen den Gebäuden. Aber es war mehr als das. Die Bäume sahen anders aus, kleiner als vorher. Und der Grabstein seiner Mutter war verschwunden, der Boden glatt und unberührt. Es durchrieselte ihn eiskalt. Er blickte sich noch einmal um. Sein Vater war nirgendwo zu sehen, die Bank war leer. Stattdessen sah er jemand anders im Schatten eines Baumes lehnen.

»Keine Sorge, das gibt sich mit der Zeit«, sagte eine tiefe, alte Stimme sanft. Jack rieb sich die Augen und sah zu dem älteren Mann, der nun auf ihn zukam. Er hatte das mitgenommene Äußere eines Obdachlosen, sein langer Mantel war zerlumpt und schmutzig, und sein Gesicht von frischen Verbrennungen und Narben gezeichnet. Er hinkte auf Jack zu wie ein Soldat, der von der Front heimkehrte. Ein stechender Geruch ging ihm voraus, eine Mischung aus Schwefel und Holzkohle, die Jack an die Feuerwerksknallerei zur Bonfire Night erinnerte. Der Alte näherte sich vorsichtig, mit steifen und müden Gliedern, die so verbraucht wie seine Kleidung waren. Er sah aus wie ein wandelnder Toter, fand Jack.

Der Mann hob eine verkohlte Hand. »Alles okay, Jack, ich tue dir nichts«, sagte er ruhig. Die vertrauliche Anrede verblüffte Jack. Woher kannte der Fremde seinen Namen? Und wo war sein Vater abgeblieben? Warum hatte er Jack hier zurückgelassen?

»Fragen über Fragen«, fügte der Alte hinzu, als hätte er Jacks Gedanken gelesen. »Und leider kaum Zeit, sie zu beantworten. Also gleich zur Sache.« Er sah sich voller nervöser Anspannung um und kratzte sich an einer dunklen Tätowierung, die seinen ledrigen Nacken verunstaltete.

Jack stützte sich auf einen Grabstein, während sich sein Kopf vor Anstrengung drehte Er starrte wieder auf die Verbrennungen des Alten und fragte sich, was ihm zugestoßen war.

»Komm erst mal wieder zu dir, Jack.« Der Fremde trat näher. »Du hast einen ziemlichen Schock.«

Je kleiner der Abstand zwischen ihnen wurde, desto größer wurde Jacks Angst. »Mein Vater ist hier, der haut Sie um, wenn Sie noch näher kommen«, sagte er so selbstbewusst, wie er konnte.

Der Alte blieb stehen und sah Jack direkt an. »Dein Vater ist aber nicht hier. Du bist allein, Jack. Und du bist auch nicht da, wo du meinst. Oder besser gesagt, wann du meinst. Du bist in der Zeit zurückgereist. Zu dem Tag, als deine Mutter gestorben ist.«

Jack zog ungläubig die Augenbrauen hoch. Dieser verschmorte Typ musste den Verstand verloren haben.

»Sieh dich doch um, Junge!« Plötzlich war der Alte ganz dicht vor ihm, mit erschreckend schnellen Bewegungen. »Benutz deine Augen. Benutz deinen Grips. Du weißt, dass ich die Wahrheit sage, tief in dir drinnen weißt du es.«

»Bleiben Sie weg von mir!« Jack drohte dem Fremden mit den Fäusten.

»Verschwende nicht unsere Zeit!« Der Alte packte Jacks Handgelenke und hielt ihn ohne Mühe fest. »Die ist knapp, und ich muss dir so viel erzählen! Du hast eine seltene Gabe, Jack; du bist ein Springer, ein Reisender durch die Zeit. Du kannst die Tränentunnel auf den Friedhöfen entlangreisen. Das sind Tunnel durch die Zeit. Jedes Grab ist durch einen Tränentunnel mit dem Todesdatum des jeweiligen Menschen verbunden. Springer wie du, Jack, – können einen Tränentunnel öffnen und ihn entlangreisen in die Vergangenheit.«

Der Alte spähte in die Schatten und sah dann auf seine Uhr.

»Ich heiße David Vale«, verkündete er knapp, »und ich bin dein Großvater.«

Jack lachte. Die Behauptung war absurd. Sein Großvater war lange vor seiner Geburt gestorben.

Der Alte ließ ihn los; seine buschigen Augenbrauen sträubten sich vor Zorn. Er ging nervös auf und ab und sah sich immer wieder auf dem Friedhof um.

»Sie sind nicht mein Großvater«, antwortete Jack und sah sich nach einem Fluchtweg um.

»Doch, Jack. Ich war dabei, als du auf die Welt gekommen bist«, sagte der Fremde eindringlich. »Ich hab dich dein ganzes Leben lang im Blick behalten, Jack. Weil ich wusste, dass das hier eines Tages kommen würde.«

Jack musterte den Alten. Das Gesicht war ihm unbekannt, und doch war hinter den Verbrennungen und den Narben eine deutliche Ähnlichkeit mit einem Foto seines Großvaters auszumachen, das er versteckt in einer Schachtel unter den Besitztümern seiner Mutter gefunden hatte. Auf dem Bild war sein Opa ein Mann mittleren Alters gewesen, mit einem lebhaften Funkeln in den Augen. Davon hatte dieser ältliche Fremde nichts. Aber das gleiche breite Kinn, die gleiche krumme Nase – die hatte er sich wohl mal gebrochen –, die gleichen hervorstehenden Wangenknochen und eine Stirn, die ihm ein ernstes und eigensinnigen Aussehen verlieh. Konnte das denn wirklich sein?

»Ich … ich gehe jetzt nach Hause.« Ihn überkamen Zweifel. Er brauchte Zeit zum Nachdenken, er musste seinen Vater finden.

»Hörst du mir eigentlich zu, Junge?«, brauste der Fremde besorgt auf. »Ich bin dein Großvater. Ich bin hier, um dir zu helfen!«

»Mein Großvater ist tot.«

»Das hat dir deine Mutter erzählt, weil sie dich schützen wollte. Sie und ich, wir waren uns nicht immer einig, verstehst du. Aber du und ich, wir sind uns schon mal begegnet, Jack, oder wir werden es jedenfalls. Das hier ist 2008. Das Jahr 2008. Du bist durch den Tränentunnel deiner Mutter hierher zurückgekehrt. Du hast die Erinnerungen gespürt, oder? Du hast den Sog der Vergangenheit gespürt, der dich hereinzog. Das war derTränentunnel, er hat dich gerufen.«

Jack starrte nach hinten zu der freien Stelle, wo eben noch das Grab seiner Mutter gewesen war. Die Erinnerungen waren noch nicht verblasst. Es war, als würden sie an seiner Seele zupfen und danach verlangen, dass er sich wieder ihnen überließ. Er riss mühevoll seinen Blick davon los.

»Sie meinen, das hier ist 2008?«, fragte er misstrauisch.

»Ja.«

»Beweisen Sie es.«

»Aber du weißt es doch längst, Jack. Du weißt sogar, welchen Tag wir haben. Du bist durch einen Tränentunnel gereist, da weiß man das Datum einfach, da spürt man es.«

Unsicherheit und Zweifel behinderten sein Denken, und doch musste Jack zugeben, dass an den Worten des Fremden etwas dran war: Er wusste das Datum. Keine Ahnung, warum; er wusste es einfach ebenso sicher, wie er wusste, dass er zwei Hände hatte. Ein Datum beherrschte Jacks Denken: der 6. Juni 2008, der Tag, an dem seine Mutter gestorben war. Ihm wurde ganz anders. Trotzdem wollte er dem Fremden diese Geschichte nicht einfach glauben. Das konnte doch nicht ernsthaft sein Großvater David Vale sein, oder doch? War das hier wirklich die Vergangenheit? Einerseits zweifelte er daran kein bisschen, andererseits wusste er überhaupt nicht, was er davon halten sollte.

Plötzlich kam ihm ein neue Idee: Wenn das stimmte, wenn er wirklich im Jahr 2008 war, dann …

»Ich weiß, was du denkst«, unterbrach David seine Überlegungen. »Du denkst, du kannst deine Mutter retten.«

Jack sah weg. Woher wusste der Alte das?

»Deine Mutter ist bereits tot«, sagte David stockend. Seine Stimme wurde noch rauer. »Sie starb vor ungefähr fünf Stunden. Ich war dort und konnte es nicht verhindern.«

Unvermittelt wurde Jack von tiefer Trauer getroffen. Es war, als hätte er seine Mutter ein zweites Mal verloren. Er starrte auf die leere Grabstelle, stellte sich den Grabstein vor, der fehlte, und zum ersten Mal lösten sich seine Zweifel völlig in nichts auf und ließen nur ein resigniertes Akzeptieren und ein tiefes Gefühl von Verlust und Sinnlosigkeit zurück.

»Du bist hier nicht sicher. Du musst weiter zurück ins Jahr 1940.« Davids Stimme riss Jack aus seiner Verzweiflung. »Und dort nach mir suchen, nach meinem jüngeren Ich. Ich werde bloß ein paar Jahre älter sein als du. Wir freunden uns miteinander an, und dann kann ich dir alles erklären.«

»Erklären Sie es mir jetzt.«

»Dafür fehlt uns die Zeit. Dein Leben ist in Gefahr. Die sind nicht bloß hinter deiner Mutter und mir her. Du hängst da mit drin. Du musst untertauchen. Du kannst nicht nach Hause; dort warten sie vielleicht schon. Der Trick ist, zurückzugehen und mich zu finden. Ich kann für deine Sicherheit sorgen, aber nicht hier. Du kannst dich in der Vergangenheit verstecken.«

»Wer?«, wollte Jack wissen. »Wer ist hinter mir her?« Wenn nur sein Vater hier gewesen wäre!

David fiel eine Bewegung in einer dunklen Ecke des Friedhofs auf. Er packte Jack beim T-Shirt und zog ihn hoch.

»Uns läuft die Zeit davon. Sie haben mich gefunden«, sagte David.

»Wer?«, fragte Jack.

»Die Müllmänner.«

Ganz in der Nähe wirbelte ein Windstoß eine Staubwolke auf. Sie stieg in die Luft empor und hielt sich dort auf widernatürliche Weise, eine schmale tanzende Säule aus Schmutz. Erde und trockenes Laub flogen dorthin und fügten sich in den dünnen Faden ein. Während die Staubwolke anwuchs, zuckte und drehte sie sich, formte sich zu dem groben Umriss einer Gestalt.

Die Gestalt hob eines ihrer wirbelnden Beine aus Unrat und begann ungelenk auf David und Jack zuzugehen. Aus den Schatten tauchten noch zwei solcher Wesen auf, deren Schnelligkeit mit jedem Schritt zunahm. Jack sah nach hinten, die Augen entsetzt aufgerissen; drüben beim Friedhofstor formte sich noch so ein Wirbelsturm aus Dreck.

»Du musst hier weg, sofort!«, sagte David mit bleichem Gesicht.

»Wohin?«, fragte Jack. »Wohin denn?«

»Zurück ins Jahr 1940. Ich kann die Müllmänner kurz aufhalten, aber wenn sie deine Fährte aufnehmen, dann bist du ebenso tot wie ich.«

»Ich … ich verstehe das nicht! Ich kriege das allein nicht hin!«

Am Kopf des vordersten Müllmanns öffnete sich ein Spalt, aus dem ein Sirenenheulen kam, ein Kreischen wie von Metall, das über Stein gezogen wurde. Es tat Jack in den Ohren weh. Das Wesen heulte ein zweites Mal, dann verschwand sein rudimentärer Mund wieder in dem schmutzigen Wirbel, der seinen Kopf bildete.

»Damit zeigt er an, dass er uns gefunden hat«, sagte David.

»Was wollen die von mir?«

»Rouland hat sie geschickt. Schnell! Dahinten ist ein Grabstein, der zurück in den Dezember 1940 führt«, sagte David atemlos. »Der hohe mit der abgebrochenen Ecke. Taste dich da hinein, wie du es beim Grabstein deiner Mutter getan hast.«

»Ich weiß nicht … Ich kann nicht …«

»Und ob du das kannst, Jack. Du musst! Vertrau mir. Du bist stärker, als du denkst.« Der Alte klappte seinen verschlissenen Mantel auf und zückte eine lange, verbogene Waffe aus Metall und Elfenbein, die für Jack wie eine selbst gebaute Schrotflinte aussah. Er drückte einen kleinen Schalter, und aus der Trichteröffnung brach brutaler Lärm hervor. Der Ton riss den vordersten Müllmann auseinander. Aber der heruntergefallene Staub wirbelte sofort wieder auf, bündelte sich, kam näher …

»Hilfe!« Jack hoffte inständig darauf, gleich eine Polizeisirene zu hören oder wenigstens die Rufe von herbeilaufenden Passanten, aber der Friedhof blieb menschenleer, und die Straßen der Umgebung lagen still im frühmorgendlichen Schlaf.

»Warum kriegen Sie die nicht gestoppt?«, fragte er David kläglich. »Was sind das für Wesen?«

»Die bestehen nur aus Staub und Müll. Die kannst du nicht so einfach besiegen. Nun geh! Zurück ins Jahr 1940. Folge dem Tränentunnel, du findest mein junges Ich in einer Kneipe namens Hanging Tavern. Das ist in Wapping, in der Morte Lane. Folge dem Fluss nach Westen, dann findest du die Straße.«

Ganz kurz nur sah David ihn an, in seinen blutunterlaufenen Augen standen Tränen. Ihm kamen die Worte anscheinend nur stockend über die aufgesprungenen Lippen. »Jack, du musst die Rose schützen. Es tut mir leid. Nun geh!«

Bevor Jack es richtig begriff, stieß Davids verkohlte Hand ihn voran. Seine Beine kamen in Bewegung, und er sah zu, dass er von dem Alten und den schaurigen Wesen wegkam. Er hörte, wie David erneut seine Waffe abfeuerte und der schrille Schrei eines Müllmanns antwortete, dann stieg noch eines der Wesen in den grausigen Gesang mit ein. Über alldem war Davids Brüllen zu hören.

Jack rannte Hals über Kopf zu dem Grabstein, auf den David gezeigt hatte. Er krachte so fest dagegen, dass der Stein wackelte, legte seine Hand darauf und tastete verzweifelt umher. Nichts. Er überprüfte die Inschrift: Das Datum war von 1940, aber er spürte nichts von dem, was er beim Grab seiner Mutter gespürt hatte. Ein Windstoß wehte ihm die dunklen Haare ins Gesicht. Er wandte den Kopf, um zu schauen, wo David war, und sah direkt in das leere Gesicht eines Müllmanns. Mit einem Aufschrei sprang er hoch. Der Müllmann holte mit dem Arm aus und schlug nach seinem Kopf. Jack duckte sich instinktiv und rannte wieder los. Der Müllmann zerschmetterte den alten Grabstein und saugte Trümmer und Erde in seine wirbelnde Masse. Er hob einen Fuß und marschierte mit immer schnelleren Bewegungen seines behelfsmäßigen Körpers hinter Jack her.

Jack warf sich hinter eine Familiengruft und schnappte nach Luft. Das fremdartige Wesen näherte sich seinem Versteck, und tosender Wind zerrte an Jack.

Seine Gedanken rasten. Es gab keinen Weg zurück ins Jahr 1940 für ihn, nicht nachdem dieser wandelnde Wirbelsturm den Grabstein zerschmettert hatte.

Er rannte weiter, lief im Zickzack zwischen den Gräbern hindurch und suchte nach einem anderen Fluchtweg. Er versuchte sich auf die Inschriften der Grabsteine, an denen er vorbeistürzte, zu konzentrieren und wusste zugleich, dass die unmenschlichen Müllmänner von allen Seiten näher kamen. Die Steine waren eine bunte Mischung aus alt und neu, protzig und bescheiden, reich und arm. Der eine trug ein Datum von 1969, der nächste eines von 1954. Jack rannte immer tiefer in den Friedhof hinein. Hinter sich spürte er die beunruhigend bewegte Luft – als würde er von einem Zyklon verfolgt werden.

Er bog um eine Ecke und stolperte über eine kleine Sitzbank, knallte mit dem Rücken hart gegen einen großen, verschnörkelten Grabstein. Das Brausen war dicht hinter ihm. Er wollte schon weiterrennen, da fiel ihm das Sterbedatum auf: 13. September 1940. Also dieses Grab; etwas Besseres würde er nicht finden.

Der hohle Schrei eines Müllmanns betäubte seine Ohren, Jack fuhr herum und sah das Wesen direkt vor sich aufragen. Der Körper veränderte sich, zwei neue Arme wuchsen rasch nach außen. Wieder brüllte der Müllmann, diesmal in tieferer Tonlage, und stieß einen Siegesschrei aus.

Jack streckte seine dünnen schmutzigen Finger aus und berührte den verwitterten Stein. Er war kalt, feucht und von zartem Moos bedeckt, aber Jack konnte mehr ertasten als nur seine Oberfläche. In dem Marmor war ein Fließen von Trauer zu spüren. Instinktiv und voller Verzweiflung drängte Jack sich dem entgegen. Ein kaltes Rieseln antwortete, der Tränentunnel öffnete sich, um ihm den Durchgang zu gestatten, und Jack spürte, wie er körperlos wurde.

Die Hände des Müllmanns griffen ins Leere. Er sah sich kurz nach dem Jungen um, dann traf er irgendwo tief im Innern seiner primitiven Seele eine Entscheidung. Er stieß ein langes, klagendes Heulen aus. Sämtliche Müllmänner auf dem Friedhof hörten es und lösten sich prompt in Staub und Unrat auf, der zu Boden rieselte.

3 Hanging Tavern

3

Hanging Tavern

Alles war weiß.

Jack nahm flüchtige Eindrücke wahr, weiß auf weiß, jeder einzelne voller Schmerz, Lachen und Hoffnung. Der eine Eindruck ging sofort in den nächsten über, wie in einem Kaleidoskop der Trauer. Erinnerungen zogen vorbei. Die Erinnerungen von Toten.

Jack befand sich im Tränentunnel.

Er sah die verloren gegangenen Bruchstücke eines Lebens, winzige Echos von Größe. Sie stürzten auf ihn ein wie ein Film, der in seinen Kopf heruntergeladen wurde. Aber die Abfolge war durcheinander, der eine Moment überlagerte den nächsten.

Jack versuchte die Erinnerungen zu sortieren: Dieses Grab – dieser Tränentunnel war mit dem Tod eines Mannes verknüpft, eines Schneiders von Anfang zwanzig. Er war ganz plötzlich gestorben, erkannte Jack, war von der Hand eines anderen um seine Zukunft gebracht worden. Eine Frau trauerte um ihn. Nein, zwei Frauen. Die eine jung, die andere alt. Sie hatten genau an dieser Stelle gestanden, in Trauer vereint. Seine Mutter und seine Ehefrau. Nein, nicht einmal seine Ehefrau, seine Verlobte, deren Hoffnungen zerstört worden waren. Eine gewaltige Woge der Trauer breitete sich in alle Richtungen aus und drohte Jack zu überschwemmen.

Fremde Erinnerungen drangen in sein Gedächtnis ein und versuchten sich dort einzubetten, als wären es seine eigenen. Ihm wurde übel. Er konnte nicht mehr klar denken, und die Schmerzen ließen ihn aufschreien, aber er bekam keinen Laut heraus. Seine erste Reise entlang eines Tränentunnels war zum Glück nur kurz gewesen, aber diese hier wollte schier nicht enden, und mit jedem Jahr, das er in der Zeit zurückreiste, ging es ihm dreckiger.

Die Klänge und Bilder ließen nach, und Jack spürte einen Verlust, wie er ihn so schlimm noch nie erlebt hatte. Es ging über tatsächliche Tränen, über körperliche Schmerzen hinaus.

Dunkle Rottöne brannten sich in seinen Verstand. Und dann spürte er gar nichts mehr um sich herum, als wäre er in eine riesige Kugel gestürzt, deren Wände zu weit weg waren, um sie wahrzunehmen. Die Farben verblassten zu Blautönen und anderen kalten Farben. Eine gewaltige Schockwelle erfasste ihn und der Tränentunnel schien in sich zusammenzufallen. Wind peitschte ihn, alles wurde schwarz und seine Ohren knackten, als würde er nach einer langen Tauchstrecke im Sportbecken wieder an die Oberfläche zurückschwimmen.

Dann verschluckte ihn ein leeres Nichts.

Jack öffnete die Augen. Sie brannten und wollten sich nicht scharfstellen. Es war Nacht, und er war durchnässt, unterkühlt und hungrig. Er befand sich genau an derselben Stelle, wo er vorher auch gewesen war – saß auf demselben Friedhof, wo sein Vater ihm erzählt hatte, dass er fortmusste, demselben Friedhof, wo ein Fremder behauptet hatte, sein Großvater zu sein, demselben Friedhof, wo Wesen aus Staub und Müll versucht hatten, ihn zu töten. Der letzte Gedanke erfüllte ihn mit Schrecken, und er sah sich um, voller Angst vor dem, was ihn erwartete. Zu seiner Erleichterung war er allein.

Der Vollmond tauchte die Umgebung in blaues Zwielicht, das auch kleine Unterschiede hervorhob. Der Friedhof war leerer, jünger. Die Luft war schlecht, voller Abgase und Ruß. Und der alte Grabstein – das Grab des Schneiders – war verschwunden.

Jack richtete seine Aufmerksamkeit auf die Umgebung des Friedhofs. Die Umrisse der Häuser und Gebäude kamen ihm mickrig und verformt vor. In den Straßen war es dunkler; vereinzelte schwache Gaslaternen schnitten kleine sichtbare Flecken aus der Schwärze. Aus nahezu sämtlichen Schornsteinen stiegen Rauchsäulen empor und löschten die Sterne aus. In der Ferne riefen Stimmen, klapperten Pferdehufe auf Kopfsteinpflaster, bellten Hunde. Das Dröhnen des Verkehrs, die Kakofonie der Motoren, der wohlvertraute Großstadtlärm, war auf ein einzelnes Auto reduziert, das gerade irgendwohin fuhr.

Das also war 1940. Jack konnte den Sinneseindrücken, die auf ihn einstürzten, kaum trauen. Das Ganze war schließlich absurd. Er konnte doch nicht durch die Zeit gereist sein. Er musste träumen, oder er lag im Koma. Irgendwie ließ sich das leichter akzeptieren.

Er holte tief Luft, sie war kratzig und roch nach Holzfeuer. Nach der Begegnung mit David Vale und seiner Reise hierher spürte Jack eine unwirkliche Ruhe, wie nach einem Unwetter. Er lachte leise; über das Wunderbare dieses Augenblicks waren seine Ängste vergessen.

Im Norden erhellte ein greller Blitz den Himmel und zerstörte diesen Moment des Friedens. Sekunden später brach deutlich näher ein zweiter Blitz los, und ein gigantischer Feuerball stieg fauchend empor. Irgendwo in der Nähe kreischte eine Sirene los wie ein sterbendes Tier; ein derartig endloses Klagen hatte Jack noch nie gehört.

Er sah sich am Himmel um, der voller Flugzeuge war, deren fernes Dröhnen man kaum hören konnte. Um sie herum zerrissen Blitze und Explosionen den Himmel. Eine der Maschinen ging in Flammen auf, ein Flügel riss ab, und der Rumpf trudelte außer Kontrolle erdwärts. Das Flugzeug verschwand zwischen den Umrissen der dunklen Gebäude, eine gewaltige Explosion brachte die Luft zum Bersten.

Jack suchte Schutz unter einem Baum, während ein alter Feuerwehrwagen mit läutenden Glocken am Friedhof vorbeiraste. Überall in der Umgebung loderten Flammen empor; es war die reinste Hölle auf Erden. Jacks Herz schlug so heftig, dass er Angst hatte, gleich tot umzufallen.

»Das kann doch unmöglich wirklich passieren«, flüsterte er. Nur waren seine Augen anderer Meinung als sein gesunder Menschenverstand. Dieser quälende, grausige Anblick wirkte auch nicht weniger echt und greifbar wie alles andere, was Jack je gesehen hatte. Er erinnerte sich noch gut genug an den Geschichtsunterricht: Das musste der »Blitz« sein, die Bombardierung Londons durch die deutsche Luftwaffe während des Zweiten Weltkriegs.

Er bezwang seine Furcht und trat aus dem Friedhof in eine Welt, die vertraut und fremd zugleich war. Der Stadtteil Wapping lag weiter südlich, und irgendwo in seinen engen Gassen gab es eine Kneipe namens Hanging Tavern. Aber das hier war ein jüngeres London, und alle Landmarken, die Jack kannte, fehlten entweder oder waren im Dunklen nicht zu sehen. In seiner Zeit, 2013, hatte es in dieser Gegend jede Menge Neubauten gegeben, teure Apartmenthäuser und Bürotürme mit Glasfassaden. Jetzt sah alles völlig anders aus. Die schmalen Straßen waren von Webereien und Fabriken gesäumt, die zu einem großen Teil brannten und dichten Rauch in den Nachthimmel spien. Auf einmal begriff Jack, dass sein Zuhause, eine ungeliebte Mietwohnung im East End, hier nicht existierte, noch mindestens fünfzig lang Jahre nicht. Bei dem Gedanken überlief es ihn eiskalt. Sein Vater fiel ihm ein, fern in der Zukunft. Was glaubte Dad wohl, was aus ihm geworden war?

Er wandte sich in Richtung Fluss und begann zu laufen. Es waren kaum Menschen unterwegs. Nur Betrunkene oder Dummköpfe hielten sich noch im Freien auf, graue Gestalten in derber Kleidung, deren Gesichter unter der schrecklichen Last des Krieges gealtert waren.

Schließlich kam die Themse in Sicht, und eine frische Brise trug saubere Luft heran, die Jack dringend brauchte. Fischer versuchten ein Feuer in den Griff zu bekommen, das ihr Boot erfasst hatte, und er sah einen Moment lang zu, wie das alte Gefährt auf dem Wasser schaukelte und die hungrigen Flammen sich in das Holz fraßen. Heiße Ascheflocken wirbelten durch den Hafen und versengten Jacks Kleidung und seine Haut.

Er zog sich zurück, ohne genau zu wissen, wohin er ging. Vor ihm lag eine Reihe Wirtshäuser und Kneipen mit kleinen Läden dazwischen, die Schiffsausrüstung, Schmuck und getrocknete Lebensmittel verkauften. Alle Geschäfte waren geschlossen und unbeleuchtet, aber das Spiegelbild der brennenden Stadt in ihren Schaufensterscheiben verstörte ihn und er ging weiter. Hier waren mehr Autos zu sehen, aber die Marken waren ihm fremd und schienen wie aus einem alten Film entsprungen. Er kam an einem gedrungenen grauen Lieferwagen vorbei, an dessen Seite das Logo einer Firma prangte, die Frühstücksflocken herstellte. Die Hecktür stand offen, und die Ladung war offensichtlich geplündert worden. Eine einsame leere Cornflakesschachtel lag dort noch. Fasziniert von diesem winzigen Detail hob Jack sie auf. Sein Vater aß genau diese Sorte jeden Morgen, immer im Stehen, während er aus dem Fenster auf die Londoner Skyline blickte.

Eine ferne Explosion ließ den Boden beben. Jack stellte die aufgerissene Packung hin und ging weiter, folgte der Straße den Fluss entlang Richtung Westen, an Fischern und Schiffern vorbei, die hilflos auf das Inferno starrten. Er ging in eine Querstraße, deren Gebäude wundersamerweise von den Bomben verschont geblieben waren. Er begegnete ein paar Nachschwärmern, die anscheinend von Kneipe zu Kneipe wankten und sich den Krieg schöntranken. Sie zeigten auf ihn und lachten. Er sah hinunter auf seine Kleidung: eine abgewetzte und zu kurze Jeans, dazu ein hellblaues T-Shirt, das den kalten Wind, der von der weiten Biegung des Flusses her wehte, kaum abhalten konnte. Die Jeans war zerrissen und verdreckt von seiner Flucht vor den Müllmännern, und auf seinem T-Shirt prangte ein Blutfleck.

Dann fiel sein Blick auf seine Turnschuhe, und er begriff, was die Leute an ihm so lustig fanden. Wie das Handy waren auch die Schuhe ein Geschenk seines Vaters gewesen, eine teure Wiedergutmachung dafür, dass er so oft nicht da war. Jack hatte sie sich voller Freude selbst ausgesucht: Sie waren knöchelhoch, mit dicker Gummisohle und sehr, sehr weiß.

Die Gasse schlängelte sich einen Hang hinauf, und sämtliche Läden, Häuser und Kneipen kamen Jack unbekannt vor. Oben gelangte er an eine Kreuzung, die wie ausgestorben dalag. Er wusste nicht weiter und blieb stehen. Er kam sich allein und verloren vor. Vor allem aber hatte er Angst und sehnte sich nach zu Hause, nach seinem winzigen Zimmer, in dem es ungefährlich und warm war.

»Was hast denn du für Zeug an, Scheiße noch mal?«

Die Stimme war laut und selbstsicher. Jack erwartete, dass sie wieder einem betrunkenen Arbeiter gehörte, doch als er sich umdrehte, wurde er zu seiner Verblüffung von einem Teenager gemustert. Der Junge sah unordentlich und schmutzig aus, seine schwarzen Haare waren zottelig und ungekämmt. Er hatte einen langen zerlumpten Mantel an, der anscheinend einmal einem Soldaten gehört hatte. Darunter trug er eine graue Hose, die zu weit für seine Hungergestalt war und durch Hosenträger oben gehalten wurde, die ein Hemd festhielten, das einmal weiß gewesen war.

»Was sind ’n das für Schuhe?«, wollte der Junge wissen und zeigte auf Jacks Turnschuhe. »Ich hab noch nie dermaßen weiße Schuhe außerhalb von ’nem Irrenhaus gesehen. Kommst du etwa aus einem? Bist du den Macke-Doktoren entwischt?«

Jack zögerte; er wäre am liebsten weggelaufen und hätte sich irgendwo versteckt. Aber das war ja bloß ein Junge, nicht viel älter als er.

»Nein«, sagte er und bemühte sich um eine ruhige Stimme. »Das sind einfach bloß Schuhe.«

Der Junge musterte sie und zog eine Pfeife und einen Tabakbeutel aus der Manteltasche.

»Solche hab ich noch nie gesehen. Bist du aus London?« Er redete mit einem breiten East-End-Akzent, der seine Worte fast klingen ließ wie ein Gedicht.

»Nein«, log Jack. »Ich bin hier nur zu Besuch.«

»Dann sei besser vorsichtig mit solchen Klamotten.« Der Junge zündete seine Pfeife an. »Hier in der Gegend laufen die merkwürdigsten Gestalten rum.« Er lächelte Jack an und ging weiter.

Jack gab sich einen Ruck und schoss die Vorsicht in den Wind. »Warte mal! Ich suche die Hanging Tavern.«

Der Junge blieb stehen. Er wandte sich langsam um und musterte Jack erneut.

»Du?«, fragte er. »Die Hanging Tavern?«

»Ja.«

Der Junge lachte. »Du würdest da drin keine fünf Minuten überstehen.«

»Ich kann auf mich aufpassen.«

»Na, von wegen!«

»Weißt du den Weg nun oder nicht?«, fragte Jack genervt.

»Da lang.« Der Junge zeigte die Straße hinab. »Dann nach links in die Morte Lane, bis sich die Straße gabelt. Die Kneipe ist nicht zu verfehlen.«

»Gut, danke.«

»Aber da ich sowieso in die Richtung will, kann ich dich ebenso gut hinbringen.« Der Junge hustete eine Rauchwolke in die Nachtluft. »Ist wahrscheinlich am besten, wo du doch wie ’n Bekloppter aussiehst und so.«

Er ging an Jack vorbei und lächelte durch einen Schleier von Pfeifenrauch. »Kommst du nun oder nicht?«

Jack folgte ihm widerstrebend.

»Und was willst du in der Hanging Tavern?«, fragte der Junge.

»Ich treffe mich da mit jemandem.«

»Mit wem denn? Vielleicht kenne ich ihn ja.«

»David Vale.«

Ein unfassbar breites Grinsen ging dem Jungen übers ganze Gesicht. »Davey? Davey Vale? Du kennst ihn?«

»Nicht so richtig«, antwortete Jack und fragte sich, ob er diesem Fremden schon zu viel erzählt hatte.

»Schuldet er dir Geld? Willst du, du weißt schon …« Der Junge machte die Pantomime eines Boxkampfes und hüpfte leichtfüßig umher, während er Faustschläge in Richtung von Jacks Gesicht andeutete.

»Nein, nichts dergleichen«, sagte Jack und wich seinen Fäusten aus.

»Besser so. Ist ein zähes Bürschchen, der Davey. Dem willst du nicht in die Quere kommen. Hat aber ’n goldenes Herz. Er tut alles für einen Freund. Salz der Erde.«

Die Bombardierungen hatten sich nach Norden und nach Westen verlagert. Die Rauchwolken oben leuchteten vom Feuerschein der brennenden Gebäude, aber über Wapping legte sich eine unbehagliche Stille.

Bei einer winzigen Öffnung zwischen zwei großen Lagerhäusern blieben sie stehen. Auf der einen Seite der Gasse baumelte ein ramponiertes Schild. Morte Lane. Weiter drinnen wurde die Lücke zwischen den Häusern breiter und die Gasse zog sich links an einem längst aufgegebenen Gebäude entlang. Weiter vorn teilte sie sich. In der Mitte zwischen den beiden Straßen ragte wie der Bug eines mächtigen Schiffes eine Kneipe empor.

»Bitte schön: die Hanging Tavern.« Der Junge wies auf das Gebäude wie ein Zirkusdirektor.

Die Wände der Kneipe waren schon lange nicht mehr im Lot, die krummen Balken ragten gefährlich nach außen und zogen die Mauern und winzigen Fenster mit.

»Macht zehn Shilling.« Der Junge hielt Jack seine schmutzige Handfläche hin und hörte nicht auf zu grinsen.

»Wie jetzt?«, fragte Jack skeptisch.

»Zehn Shilling – dafür, dass ich dich hergebracht habe. Wer weiß, was passiert wäre, wenn ich dich einfach stehen gelassen hätte. Meinetwegen, dann eben fünf und wir scheiden als Freunde.«

»Shilling?«, fragte Jack. Er wollte schon ein paar Münzen aus der Hosentasche ziehen, als ihm klar wurde, dass er nur Geld aus dem 21. Jahrhundert besaß. »Ich habe kein Geld«, nuschelte er.

»Ich wusste es. Scheiße, ich wusste es!«

»Du hast überhaupt nichts davon gesagt, dass du bezahlt werden willst.«

Der Junge ließ sich das durch den Kopf gehen und rieb sich theatralisch das Kinn. »Wohl wahr, wohl wahr. Und du hast bekloppte Schuhe an, da hätte ich es besser wissen müssen.«

Er trat vor, die Pfeife fest zwischen den Zähnen, und schlug Jack mit den flachen Händen auf die Schultern. »Sag mal, wie wär’s, wenn wir zwei uns hinten herum reinschleichen? Wir können das Ganze bei einem Gläschen klären.« Der Junge brach wieder in sein ansteckendes Lächeln aus. Jack konnte nicht anders, als es zu erwidern.

»Wie heißt du eigentlich?«

»Jack Morrow.«

Der Junge legte ihm einen Arm um die Schultern und führte ihn an der Kneipe entlang. »Hallo, Jack, sehr erfreut. Ich bin David, aber alle sagen Davey zu mir: Davey Vale.«

4 Der Zeitreisende

4

Der Zeitreisende

»Du bist was?«, fragte Davey zweifelnd. Er saß Jack gegenüber in einer separaten Nische im hinteren Teil der Hanging Tavern. Elektrische Lampen warfen rauchdurchzogene Lichtflecke über die Gäste, die ihre Köpfe zusammensteckten und miteinander flüsterten. Ein Radio spielte knisternd Big-Band-Musik und übertönte damit das Entwarnungssignal der Sirenen, das die Kneipengänger aus ihren Schutzräumen lockte.

Ein langer Tresen teilte den Schankraum in zwei Hälften; der vordere Teil stand voller kleiner runder Tische, an denen Männer, die anscheinend im nahe gelegenen Hafen arbeiteten, mit Schwarzmarkthändlern zusammensaßen, die ihre Waren allen anboten, die genug Geld dafür hatten. Ihre Gespräche waren laut, prahlerisch und voller erleichtertem Gelächter. Die Gäste auf der anderen Seite des Tresens, wo auch die beiden Jungen saßen, waren ganz anders. Manche hätte man für obdachlose Bettler halten können oder vielleicht für Besucher aus Übersee, die auf ihrem Weg in ein exotischeres Land hier vor Anker gegangen waren. Andere trugen deutlich bessere Kleidung und wirkten im East End völlig fehl am Platz. Eine Nische war von drei Männern in schicker Militäruniform belegt, auf deren Brust ein geflügelter Löwe prangte. In einer anderen Nische strich sich ein dünner Mann mit unnatürlich langen Fingern über den ebenso langen Schädel, während er ein Comicheft für Kinder las. Weiter unten saß eine schöne Frau mit einem narbenübersäten alten Mann zusammen, der anstelle seiner linken Hand eine kunstvolle zahnradgetriebene Prothese trug.

Und doch sah von der anderen Seite niemand zu diesen außergewöhnlichen Leuten hinüber. Zwei völlig unterschiedliche Welten, getrennt durch einen Tresen und ein paar Hocker.

»Huhu, Bekloppter!« Davey lächelte. »Hörst du? Wie meintest du noch gleich bist du hierhergekommen?«

»Indem ich durch die Zeit gereist bin«, sagte Jack zögernd.

Davey kniff die Augen zusammen. Er fummelte mit seiner Holzpfeife herum, leerte den Tabak in einen Aschenbecher und ersetzte ihn durch eine neue Füllung. »Zeitreise, ja? Im Ernst?«

Jack zuckte mit den Schultern und kam sich ganz klein vor.

»Und doch bist du hier, so echt wie Kuchenkrümel«, sagte der ältere Junge, steckte sich die Pfeife zwischen die Zähne und zündete sie mit einem Streichholz an. Dicke Rauchwolken breiteten sich in der Nische aus, und Jack musste husten.

»Du weißt aber schon, dass das nicht gut für dich ist, oder?«, fragte er und kam sich wie ein Moralapostel vor.

David lachte hinter dem Rauch. »Das Leben ist nicht gut für einen.« Er zog erneut an der Pfeife und starrte Jack eindringlich an. »Wie hast du das angestellt? Wie ging das mit der Zeitreise?«

»Du hast mir doch gesagt, wie.« Jack wartete auf eine Reaktion.

»Ich?«

»Ich bin durch einen Tränentunnel gereist.« Er hörte, wie das klang, und konnte es selbst kaum glauben. Das Ganze war einfach zu seltsam, doch Daveys Gesicht nach zu urteilen, nahm der ihm die Geschichte ab. Jack schüttelte den Kopf und fuhr fort. »Du bist da plötzlich aufgetaucht, aber als alter Mann, und …«

Davey unterbrach. »Ich? Alt? Nie! Bei mir ist ewige Jugend angesagt!« Er beugte sich weiter zu Jack hinüber. »Wie alt?«

»Keine Ahnung. Ziemlich alt. Es war ja 2008.«

Davey lachte spöttisch in sich hinein.

Jack sah ihn böse an. »Du hast gesagt – also dein älteres Ich jetzt –, dass ich hierher ins Jahr 1940 kommen und dich suchen soll. Er meinte, dass du mir helfen kannst.«

»Wieso sollte ich dir helfen?«

Jack zögerte. Dieser Bursche war wahrscheinlich sein Großvater, und auf dessen Bitte war er ja hierhergereist, aber ein Fremder war Davey trotzdem und ein Windhund obendrein. Jack musste sichergehen, dass er ihm vertrauen konnte; allerdings war er der Einzige, an den er sich wenden konnte.

»Keine Ahnung«, sagte Jack. »Musst du selber wissen.«

Davey machte ein zweifelndes Gesicht. »Klingt alles ein bisschen weit hergeholt, findest du nicht?«

»Jetzt hör mal zu, dein älteres Ich hat mich hierhergeschickt. Ich weiß, das klingt verrückt; ich kann es ja selber kaum glauben«, sagte Jack mit Nachdruck. »So was passiert einem ja nicht jeden Tag.«

»Jedenfalls nicht als normaler Mensch.«

Jack runzelte die Stirn. »Was soll das heißen?«

»Als normaler Mensch gehst du in die Kirche oder zur Schule oder Arbeit. Normale Menschen lesen die Zeitung und hören Radio. Sie tanzen, sie betrinken sich, sie singen Lieder. Aber sie reisen nicht in der Zeit zurück. Das können bloß Springer.«

Jack riss die Augen auf. »So hat dein älteres Ich mich genannt. Was bedeutet das?«

»Springer reisen in der Zeit, durchTränentunnel, verstehst du? Dann kommst du also von stromaufwärts? Aus der Zukunft?«

»So sieht’s momentan aus. Bloß ist es für mich nicht die Zukunft, sondern meine Gegenwart. Das hier«, Jack zeigte um sie herum, »das ist für mich alles Geschichte. Die Vergangenheit.«

Davey nickte langsam, er schien es jetzt zu akzeptieren. »Und wobei soll ich dir helfen?«

»Wir sind verfolgt worden.«

»Von wem?«

»Von Müllmännern.«

Daveys Lächeln war wie weggewischt. Er nahm die Pfeife herunter und fragte leise: »Was hast du angestellt?«

»Nichts«, sagte Jack. »Hinter dir waren sie ja auch her.«

Daveys Gesicht wurde aschfahl. »Diese Viecher sind nicht einfach so hinter einem her!« Sein Tonfall hatte sich geändert; er klang jetzt nicht mehr draufgängerisch, sondern beklommen und ahnungsvoll. »Das ist eine ernste Sache, Jacky- Boy. Was ist aus mir geworden?«

»Das weiß ich nicht. Ich bin weggelaufen, genau wie du gesagt hast. Du hast irgendeine Art Gewehr gegen sie eingesetzt, aber das hat nicht viel gebracht.«

»Sie?«, keuchte Davey. »Wie viele waren es denn?«

»Keine Ahnung, mindestens vier.«

»Vier! Ihr seid von vier Müllmännern angegriffen worden? Wie hat dieses Gewehr ausgesehen?«

»Es war lang und aus Metall. Es hat keine Kugeln verschossen, sondern Windstöße.«

»Klingt nach einem Chronohorn. So etwas hätte ich jedenfalls benutzt.«

»Hast du ja auch«, sagte Jack, und ihm war klar, wie absurd das klang.

»Und was ist dann passiert?«

»Sagte ich doch schon, ich bin weggerannt. Ich hab mir einen Grabstein gesucht, wie du wolltest, und der hat mich hierhergeführt.«

»Dann gehörst du also zur Ersten Welt?«

»Was?«

Davey sah ihn schief an. »Weißt du das echt nicht?«

»Nein!«

»Siehst du den Tresen? Diese Seite ist die Erste Welt. Drüben, das ist die Zweite Welt.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst«, sagte Jack mit einem Anflug von Frustration.

»Wie viele Leute kennst du, die durch Tränentunnel reisen können? Das können nur Springer, und die gehören zur Ersten Welt. Ich, die anderen Leute, die du hier siehst sind alles Erstweltler. Und du?« Er musterte Jack sorgfältig. »Hast bis jetzt vielleicht zur Zweiten Welt gehört, aber wenn du einen Tränentunnel öffnen kannst, bist du definitiv ein Erstweltler.«

»Was redest du da für ein wirres Zeug?«, fragte Jack zornig. »Das versteht doch kein Mensch!«

Davey lachte leise. »Weil die Erstweltler es so haben wollen. Das ist praktisch eine riesige Geheimgesellschaft, eine geheime Welt, die überall versteckt ist. Die Erste Welt hat das eigentliche Sagen, aber wir tönen damit nicht groß rum, also merkt das keiner.«

»Dann ist das hier die Erste Welt?«, fragte Jack und nickte zum Tresen.

»Das hier? Die Hanging Tavern? Na ja, ich denke schon. Sie gehört zu den Orten, wo sich die beiden Welten berühren, wenn du so willst. Ein Grenzübergang, wo man Geschäfte machen kann. Die Sorte Kneipe, wo die feinen Herrschaften hingehen, um sich unters gemeine Volk zu mischen. Verstehst du?« Davey stieß Jack an und lachte.

Jack lächelte zweifelnd.

»Aber eigentlich ist sie nichts Besonderes«, fuhr Davey fort. »Bloß ein Ort zum Hingehen, bloß eine Kneipe, aber sie zapfen ein anständiges Bier. Du müsstest dir Aldwych mal ansehen, dann würdest du begreifen. Das ist die Hauptstadt der Ersten Welt. Die reinste Augenweide und unter der Erde und alles. Da liegt die eigentliche Macht.«

Jack fiel auf, dass sich die beiden Seiten der Kneipe nicht miteinander vermischten. »Können sich die Leute aus den beiden Welten gegenseitig nicht sehen?«

David seufzte halb lachend. »Klar können sie das! Aber die meisten Leute gucken weg, wenn sie irgendwas nicht kapieren. Sie lassen uns einfach in Ruhe, so wie wir sie auch ihre Sachen machen lassen. Verstehst du?«

»Ansatzweise. Aber ich werde hier nicht bleiben«, sagte Jack entschlossen. »Ich gehöre nicht hierher. Ich will einfach bloß nach Hause.«

»Du bist ein Springer, Jackie-Boy! Du gehörst absolut hierher.« Davey stieß zur Betonung seinen Zeigefinger auf den Tisch, und Jack wich in die Nische zurück, allein mit seiner Angst. Davey kaute am Ende seiner Pfeife. »Na, das war schon richtig von mir, dich zurück zu mir zu schicken. Freut mich zu hören, dass ich in dem Alter immer noch meinen Grips beisammenhabe. Und wenn du wirklich ein Springer bist und anscheinend noch dazu ein guter, dann muss ich dich dringend zum Zimmermann bringen.«

»Zum Zimmermann? Kann er mich wieder nach Hause schaffen? Kann er die Monster besiegen?«

Davey verzog spöttisch das Gesicht. »Du meinst die unter dem Bett, in dem du längst sein müsstest, Kleiner?«

»Halt bloß den Mund!« Jack kniff die Augen zusammen. Mit diesem Bürschchen konnte er durchaus fertigwerden.

Daveys Blick war ebenso ungerührt wie undurchschaubar. »Gegen ’ne kleine Keilerei ist nichts einzuwenden, wenn dich das aufmuntert, bloß wird das Ganze davon nicht besser.«

Jack wandte den Blick ab.

»Schon besser.« Davey lächelte. »Ein Zimmermann, der kümmert sich um die Springer. Er bildet sie aus, gibt ihnen Arbeit, all so was. Er wird wissen, was man am besten mit dir macht.« Davey atmete aus und sandte neuen Pfeifenrauch über ihre Köpfe. »Als Springer hat man ein gutes Leben. Geregelte Arbeit, gute Bezahlung. Gefährlich, klar! Die meisten sind tot oder Schlimmeres, bevor sie zwanzig werden.«

»Ich will keine Arbeit!«, sagte Jack rasch. »Ich will bloß, dass meiner Familie nichts passiert.«

Davey lächelte wieder. »Krieg dich ein, Kumpel, ist doch noch Zeit. Wir trinken ein bisschen was, dann besuchen wir den Zimmermann.« Er winkte der Bedienung, einer schweren Frau, die am Ende des Tresens lehnte.

Sie kam zur Nische und knallte ihnen zwei Halbe hin, sodass dunkles Bier und Schaum auf den Tisch klatschten.

»Danke, Betty«, sagte Davey sarkastisch.

Sie grunzte, verzog angewidert die dichten Augenbrauen und kehrte zum Tresen zurück.

»Dürfen wir das denn trinken?«, fragte Jack und musterte die dunkle Flüssigkeit argwöhnisch.

»Wir sind aus der Ersten Welt! Wir können machen, was wir wollen! Wenn du dafür bezahlen kannst, dann darfst du es auch trinken.« Davey nahm einen langen Zug aus seinem Glas und deutete Jack an, es ihm gleichzutun. Jack nippte an seinem Bier. Der kräftige Geschmack tat förmlich weh, und er stellte das Glas wieder ab.

»Verkaufen die hier auch Diät-Cola?«

»Diät-was? Hier gibt’s Bier oder Whisky. Und der Whisky ist gepanscht.«

»Ich hab kein Geld mit. Hab ich doch schon gesagt.«

»Ist mir klar, aber wenn du so gut bist, wie du sagst, dann bringen wir das bald in Ordnung. Ich übernehm die.« Davey deutete auf die Getränke vor ihnen. »Sobald du für den Zimmermann arbeitest, kannst du dich revanchieren.«

»Wie ich schon sagte, ich habe nicht vor hierzubleiben, und ich werde auch nicht für irgendwen arbeiten.«

»Auch gut. Dann wirst du eben allein mit den Müllmännern fertig.« Davey lächelte, trank sein Glas leer und gab zum Abschluss einen langen, tiefen Rülpser von sich. Er deutete auf Jacks Bier. »Willst du das noch?«

»Nein«, sagte Jack. Wenigstens darüber war er sich im Klaren.

Davey nahm das Glas und leerte es, ohne abzusetzen. »Schau«, sagte er mitfühlend, »wenn du zum Zimmermann gehst, dient das nur deiner Sicherheit; er kann dir zeigen, wie du deine Gaben richtig einsetzt.«

Jack seufzte schwer und starrte ins Leere. Dann fielen ihm die Worte seines Großvaters auf dem Friedhof wieder ein. »Weißt du irgendwas über eine Rose?«

Davey unterdrückte ein Lachen. »Was soll das denn auf einmal?«

»Du hast 2008 irgendwas wegen einer Rose gesagt – also dein älteres Ich jetzt. Dass ich die Rose beschützen soll.«

»Wovor denn? Vor Blattläusen?« Davey zuckte lässig mit den Schultern. »Ich weiß von keiner Rose.«

»Vielleicht hat das was mit den Müllmännern zu tun«, rätselte Jack unsicher. »Oder vielleicht mit diesem Land, das du erwähnt hast.«

»Ein Land? Welches denn?«

»Runeland …«, sagte Jack und wusste nicht genau, ob er den Namen richtig mitbekommen hatte. »Runeland … oder vielleicht Roudland.«

Das ferne Grollen einer Explosion ließ den Tresen klappern. Jack sah wieder zu Davey, der kreidebleich geworden war. Der Ältere öffnete den Mund und flüsterte mit trockenen Lippen: »Könnte es Rouland gewesen sein?«

Jack überlegte, ließ sich das Wort durch den Kopf gehen. »Ja, das klingt richtig. Du hast gesagt, die Müllmänner kommen aus Rouland.«

Davey schloss die Augen und verzog das Gesicht.

»Weißt du, was das für ein Land ist?«, fragte Jack.

Davey sah an ihm vorbei, und kurz huschte nervöse Anspannung über sein Gesicht. Jack folgte seinem Blick: Betty kam auf ihren Tisch zu und krempelte sich dabei die Ärmel hoch.

David stand rasch auf, in seinen Augen flackerte Angst. »Ich weiß, wer das ist. Rouland ist kein Land, sondern ein Mensch. Komm, wir müssen zum Zimmermann, und zwar sofort.«

Bevor Jack etwas sagen konnte, war Davey durch die Tür verschwunden. Er sprang auf und rannte hinterher. Als er bei der Tür ankam, zerschlug an der Wand neben seinem Kopf ein schweres Glas. Er fuhr herum. Betty walzte auf ihn zu und holte erneut mit einem Glas nach seinem Kopf aus.

»Zwei Halbe!«, grollte sie und fletschte zornig die Zähne. »Und das kaputte Glas bezahlst du mir auch.«

»Davey!«, rief Jack, aber der war verschwunden und Jack wieder auf sich allein gestellt.

5 Die Paladine

5

Die Paladine

Der Keller war voller alter verstaubter Flaschen und Bierfässer. Dank seiner dicken Steinwände war die Luft selbst im Sommer kühl und trocken. Mitten in dem Durcheinander stand Jack und zog ängstlich den Kopf ein. Aus der Kneipe drang gedämpftes Lachen herunter, und die Eichenbalken knarrten. Jack wäre zu gern wieder dort oben gewesen; überall, nur nicht hier in diesem schmuddeligen Raum.

Vor ihm stand ein kleiner runder Tisch, dessen krumme Beine auf der einen Seite mit zusammengefaltetem Papier ausgeglichen worden waren. Im Licht einer kleinen Gaslampe lagen haufenweise Quittungen und Rechnungen. Hinter dem Tisch saß ein rundlicher Mann, der Jack in Augenschein nahm, wie sich ein Bauer eine preisgekrönte Kuh auf dem Viehmarkt ansah. Sein maßgeschneiderter Anzug war einmal teuer gewesen, und beide hatten sie ihre glorreichen Tage längst hinter sich. Der Mann hieß Castilan und war der Wirt der Hanging Tavern. Nachdem Jack seine Getränke nicht hatte bezahlen können, war er von Betty hier heruntergeschleift und diesem kleinen Mann hingeworfen worden.

Jack wollte bloß weg hier, doch die Angst lähmte ihn. Vielleicht ließ sich das Ganze wieder in Ordnung bringen, sich irgendwie hinbiegen. »Ich könnte spülen«, bot er an, »oder die Böden wischen oder so …« Seine Stimme erstarb, als Castilan eine fleischige Hand hob. Der Wirt beugte sich vor, und die Lampe warf tiefe Schatten über sein rundes Gesicht.

»Du kennst Vale?«, fragte er mit unverhohlener Verachtung für den Träger dieses Namens.

»Davey? Ich habe ihn erst vor einer Stunde kennengelernt.«

»Wie gut kennst du ihn?«

»Eigentlich gar nicht.«

»Leg dich bloß nicht mit mir an, Bürschchen«, drohte Castilan. »Deine Kleidung …« Er zeigte mit dem Finger auf ihn. »Woher kommst du?«

»Aus London – von hier«, stammelte Jack, weil er diesem Fremden instinktiv nichts von seiner Reise durch die Zeit erzählen wollte. »Ich will bloß nach Hause. Mein Vater kann die Getränke bezahlen, wenn Sie mich …«

»Lügen!« Castilan schlug mit der Faust auf das Tischchen. »Deine Kleidung und wie du sprichst. Du hast hier nichts verloren.«

Jacks Angst wurde größer.

»Was soll ich mit dir machen, hä?« Castilan lehnte sich wieder zurück in die Schatten.

»Lassen Sie mich einfach gehen, bitte.«

»In welchem Jahr bist du zur Welt gekommen, Junge?«

Jack wusste nicht, was er sagen sollte.

»Und noch mehr Lügen.« Castilan lachte müde. »Lauter Lügen in deinem Kopf und fast schon auf deinen Lippen! Ein bisschen Wahrheit auch, aber nicht viel. Danach könnte ich lange suchen in deinen Gedanken, Jack.«

Es war jetzt das zweite Mal, dass ein Fremder seinen Namen kannte, und immer noch genauso gruselig.

»Woher wissen Sie, wer ich bin?«

»Dein Verstand ist für jeden Operator ein offenes Buch, selbst für einen so wenig begabten wie mich. Du musst lernen, deine Gedanken abzuschirmen.«

»Sie können meine Gedanken lesen?«

»Genau das tut ein Operator doch! Bist du schwer von Begriff? Ach, meine Fähigkeiten sind bescheiden, muss ich leider sagen, und das Aussprechen kaum wert, aber ein paar deiner Gedanken kann ich aufschnappen.« Castilan schloss die Augen und konzentrierte sich. »Die Gefühle an sich liegen offen zutage. Du hast dich verlaufen. Du bist weit weg von zu Hause. Du stammst nicht aus dieser Zeit. Ein Springer! Sehr schön! Und du wirst gejagt. Von Monstern? Ja! Von Müllmännern, um genau zu sein. Scheußliche Sache. Und da ist noch mehr! Eine Ermahnung? Du sollst etwas schützen …« Castilan öffnete die Augen wieder. »Die Rose? Vor Rouland?«

Der Drang zu fliehen wurde überwältigend. Jacks Blick heftete sich auf die Treppe und die kleine Tür oben.

»Ist nicht abgeschlossen, du bist kein Gefangener.« Castilan lächelte.

Jack zögerte, dann ging er rasch zu den Stufen.

»Du kannst natürlich hier hinausspazieren mit deinen lauten Gedanken, die jeder Operator gleich mitkriegt«, fuhr Castilan fort, »aber ich könnte dir helfen, Jack. Dir beibringen, wie du deinen Verstand abschirmst. Dich vor Rouland beschützen. Glaub mir, wenn Rouland hinter dir her ist, dann brauchst du Schutz.«

Jack ging langsam zurück zum Tisch. Bei seiner Annäherung flackerte die Lampe und ließ harte Schatten über die Kellerdecke tanzen.

»Was … was wollen Sie?«

»Ich? Ich bin bloß ein bescheidener Gastwirt, ein kleiner Geschäftsmann. Ich habe vielleicht ein bisschen Einfluss, einige kleinere Begabungen, aber das ist alles. Vielleicht können wir ein Geschäft abschließen. Ich berate und unterweise dich, und im Gegenzug arbeitest du für mich.«

»Und was soll ich machen?«

»Ach, nichts allzu Gefährliches, ich bin kein Zimmermann. Ich werde dich gut behandeln. Wir könnten zusammen …« Castilan erstarrte. Sein Lächeln verschwand, und er sah alarmiert nach oben. »Wir kriegen Besuch«, flüsterte er.

Jack hatte nichts gehört. Dann, nach einem Moment, waren oben schwere Schritte zu hören, die sich durch die Kneipe bewegten. Die Kellerdecke bebte leicht, und aus einem Spalt zwischen den langen Holzbalken rieselte Staub.

»Sie suchen nach einem Jungen.«

»Nach mir?« Jack überlief es eiskalt.

»Kann ich nicht sagen. Vielleicht.«

Oben wurden Stimmen laut. Glas klirrte und ließ Jack zusammenzucken.

»Was soll ich machen?« Jack sah Castilan flehend an.

Im Gesicht des Wirts stand dieselbe Verwirrung und Angst, die Jack empfand. »Der Keller hat nur diesen einen Zugang. Wir sitzen hier fest.« Castilan wandte den Kopf und schien aufmerksam zu lauschen. »Sie sind zu dritt. Sie kommen hier runter.« Er zog rasch sein verschlissenes Jackett aus und warf es Jack zu. »Zieh das an, schnell.«

Als Jack in die zu große Anzugjacke schlüpfte, ging die Tür am Kopf der Treppe auf, und drei große, schlanke Gestalten kamen die wackeligen Stufen herab. Er konnte kaum atmen, während er versuchte, aus diesen unheimlichen Wesen schlau zu werden. Sie waren alle drei in eng anliegende mittelalterliche Rüstungen aus Metall und Leder gekleidet. Über der Rüstung trugen sie jeder einen fließenden dunklen Umhang von der Farbe getrockneten Blutes. An ihren Gürteln hingen lange Schwerter, die beim Abstieg klirrend gegen die Mauer stießen und winzige Funken in die Dunkelheit stieben ließen. Alle drei trugen wunderschöne Helme aus Metall, in deren Gesichtsschutz ein Kreuz geprägt war. Die alte Oberfläche war so glatt wie schwarzes Eis. Jack glaubte, gleich unter der Oberfläche Schriftzeichen zu sehen, die in das Metall eingebettet waren, aber als die Gestalten näher kamen, war nichts mehr davon zu sehen.

»Paladine«, hauchte Castilan und brachte das Wort kaum über die Lippen. Dann stand er ohne Vorwarnung auf, holte aus und ohrfeigte Jack. »Dummkopf!« Der Schlag tat weh und warf den Jungen zu Boden. »Zwei Kisten vom ’29er, habe ich gesagt, nicht vier! Ich weiß gar nicht, warum ich dich überhaupt noch behalte. Du machst ja doch alles falsch.«

Als Jack aufstehen wollte, trat Castilan ihn. Er fiel wieder um, bekam kaum Luft und starrte fassungslos nach oben, völlig verunsichert und verwirrt.

Der Paladin sah gelassen zu.

Castilan strich sich die struppigen Haare wieder aus dem Gesicht, zupfte sein Hemd zurecht und lächelte den Paladin an.

»Tut mir leid, dass Sie das mit ansehen mussten, Captain de Vienne«, sagte der Wirt und verströmte Charme aus jeder Pore. »Meine Schwester verschwindet nach Magog und lässt ihren dummen Sohn bei mir. Er sollte hier aushelfen, aber er kostet mich ein Vermögen.«

Der Paladin zog an einer Schnalle, und sein Gesichtsschutz öffnete sich mit einem kaum hörbaren Zischen. Jack sah zu, wie der Helm sich teilte und in den Kragen der Rüstung zurückfaltete. Das bleiche, wunderschöne Gesicht einer jungen Frau kam zum Vorschein. Mit einer raschen Kopfbewegung befreite sie ihren schwarzen Pferdeschwanz.

»Wir suchen einen Jungen«, sagte sie mit einem schweren Akzent, den Jack nicht recht einordnen konnte. War sie Französin?

»Den hier können Sie gern haben.« Castilan lächelte und rieb die Hände aneinander. »Er steht zum Verkauf. Vergessen Sie, was ich eben gesagt habe – er ist gar nicht so übel, wenn man ihn sich erst mal gefügig gemacht hat.«

Captain de Vienne sah auf Jack hinab, der immer noch auf dem Boden lag. »Das ist Ihr Bursche?«

»Meine Neffe, Erasmo. Er ist ein guter Träger.« Castilan sah Jack an. »Erasmo, nun lieg da nicht so blöd herum.«

Jack stand vorsichtig auf. Soweit er sagen konnte, glaubte die Frau Castilans Lügen.

Castilan ergriff grob Jacks Unterkiefer und zwang seinen Mund auf. »Er hat gute Zähne, sehen Sie? Er ist vielleicht ein bisschen mager, aber …« Er wandte sich zu Captain de Vienne um. »Machen Sie mir ein Angebot. Ich kläre das schon mit meiner Schwester, wenn sie wieder da ist.«

Die Frau sah zu Jack. »Wir kaufen nichts.«

»Ach, kommen Sie, Alda, alles hat seinen Preis«, sagte Castilan mit butterweicher Stimme.

De Vienne sah ihn böse an. »Sie reden mich gefälligst mit Captain an.«

»Wie Sie wollen«, erwiderte Castilan kaltblütig. »Wofür brauchen Sie überhaupt einen Jungen?«

»Unser Herr sucht ihn.«

»Weswegen?«

Jacks Herz trommelte in der Brust.

Die Soldatin starrte Castilan ungerührt an. »Haben Sie hier noch andere Kinder?«

Castilan seufzte schwer. »Nein, nicht mehr.« Er rieb sich wie zur Beruhigung das schlaffe Kinn und erwiderte Captain de Viennes stählernen Blick. »Wollen Sie den hier nun oder nicht?«

Sie wandte sich um und musterte Jack. »Nein. Sollten hier irgendwelche Fremde durchkommen, so geben Sie uns Bescheid. Wir suchen einen Jungen von zwölf, vielleicht auch dreizehn Jahren.«

»Sie können sich auf mich verlassen«, sagte Castilan rasch. Er nickte, nahm zwei Flaschen Rotwein und drückte sie Jack in die Hand. »Na schön, Junge: Bring die Betty und lass sie nicht fallen, sonst schicke ich dich nach Magog. In einzelnen Päckchen.«

Jack nahm die Flaschen und sah die drei Paladine mit großen Augen an. Wie es aussah, war er erst mal sicher.

»Nun mach schon!«, brüllte der Wirt. »Die Kundschaft wartet!«

Jack setzte sich in Bewegung. Captain de Vienne trat beiseite und ließ ihn vorbei, dann drehte sie sich zu Castilan um und sagte: »Wenn wir feststellen, dass wir getäuscht wurden, kommen wir wieder.«

Castilan nickte und zog eine Weinflasche aus einer verstaubten Kiste. »Hier, mit den Empfehlungen des Hauses. Ist einer unserer besten Tropfen. Ein Besuch der Paladine ist stets ein Vergnügen, eine Ehre sogar.«

Die Frau sah verächtlich auf die Flasche hinab. »Danke, nein. Wir … trinken nicht.«

Jack gelangte am Kopf der Treppe an und blieb kurz stehen, die Tür noch einen Spalt offen, um die Paladine zu belauschen. Dann besann er sich eines Besseren, schloss die Tür leise und brachte die Flaschen zum Tresen. Betty sah auf und stellte überrascht fest, dass Jack allein aus dem Keller kam.

»Was ist los?«, fragte sie.

Bevor er antworten konnte, ging die Kellertür wieder auf und die Paladine kamen heraus, nun wieder alle drei behelmt. Die geflüsterten Gespräche der Erstweltler verstummten, und sämtliche Augen verfolgten, wie die Paladine die Kneipe verließen.

Jack bekam einen schmerzhaften Schlag auf den Hinterkopf und fuhr herum. Hinter ihm stand mit knallrotem Gesicht der Wirt, packte ihn und zog ihn dicht an sich heran. »Ein anständiger Schlag auf den Kopf: Damit lässt sich sehr gut verhindern, dass du zu laut denkst, wenn andere in Hörweite sind. Merk dir das, Junge!«

Jack nickte rasch.

»Mein Jackett!«

Jack zog es aus und hielt es dem Wirt hin.

Castilan riss es an sich. »Keine Ahnung, was du angestellt hast, aber du hast dafür gesorgt, dass einige sehr mächtige Leute sehr sauer auf dich sind. Das Ganze ist mir eine Nummer zu groß. Es ist das Risiko nicht wert. Ich möchte, dass du gehst und dich hier nie wieder blicken lässt.«

Betty protestierte: »Er hat immer noch nicht gezahlt!«

»Trotzdem geht er jetzt«, fauchte Castilan. »Und du sagst deinem Freund Davey, dass er Lokalverbot hat.«

Er ließ Jacks T-Shirt los und stieß ihn weg. Jack wandte sich zur Tür und wusste nicht, wohin er gehen sollte.

»Danke«, sagte er zu dem Wirt.

»Raus. Lauf, bis du nicht mehr kannst. Und sieh bloß nicht nach hinten.«

Jack nickte und ging zur Tür. Seine Kiefermuskeln spannten sich, als er nach draußen spähte; von den drei Paladinen war nichts zu sehen. Aber die Stadt kam ihm jetzt, wo er wieder auf sich allein gestellt war, viel größer vor, unvertraut und erschreckend. Während er hinaus in das Gewirr der Gassen lief, bekam er eine Gänsehaut. Er hatte keine Ahnung, wohin oder zu wem er gehen sollte. Er dachte daran, zurück zum Friedhof zu gehen, nach Hause, aber irgendetwas hielt ihn noch hier.

Ein Stück weiter vorn bog die Gasse scharf nach links ab. Als er der Kurve folgte, zerrten ihn zwei Hände in einen Ladeneingang. Er ging zu Boden und stieß sich die Schulter an der Tür. Über ihm stand eine drahtige Gestalt im Gegenlicht einer Gaslaterne.

»Wo zum Teufel hast du gesteckt?«, fragte Davey.

6 Verrat und nochmals Verrat

6

Verrat und nochmals Verrat

Jack rieb sich den Schlaf aus den verquollenen Augen. Eigentlich war er gar nicht müde gewesen, doch nachdem Davey darauf bestanden hatte, dass sie sich in einem leer stehenden Lagerhaus ausruhten, war sein Frust rasch tiefem Schlaf gewichen. Nun war es vielleicht sechs Uhr morgens, und die Dämmerung strich bereits knapp über die Themse, deren schmutziges Wasser sanft am Kai plätscherte.

Die Brände waren größtenteils unter Kontrolle, aber noch kennzeichneten dunkle Rauchsäulen die Stellen, an denen sich Heime in Särge verwandelt hatten. Der Himmel war grau wie Asche, doch die hellsten Sterne waren noch zu sehen. Jack hatte sich nie sonderlich für Geschichte interessiert; für ihn war das alles zu lange her gewesen, zu langweilig, zu unlebendig. Und trotzdem war er jetzt hier, war er irgendwie zwischen die Seiten eines Geschichtsbuchs gefallen. Sein Herz fing an zu rasen, während er die Rauchsäulen betrachtete. Seine Zähne fühlten sich von der rußigen Luft rau an, und ihm tat die Stelle weh, wo Castilan ihm am Kopf geschlagen hatte, um die Paladine abzulenken. Geschichte war alles andere als langweilig, dachte er.

Aber auf dem Fluss war einiges los, selbst um diese Uhrzeit. Eine Menge Boote liefen gerade aus und brachen sanfte Zickzackmuster in die spiegelartige Wasseroberfläche.

Jack war unausgeschlafen; er hatte nicht den Schimmer einer Ahnung, wie lange hintereinander er wach gewesen war, weil seine biologische Uhr nicht mit der Zeitverschiebung zurechtkam, aber der unwirkliche Anblick der Stadt faszinierte ihn trotzdem. Die Skyline, die völlig anders aussah, als er sie kannte, beseitigte seine letzten Zweifel. Er befand sich in der Vergangenheit, bei seinem Großvater, der noch nicht erwachsen war.

Davey saß neben ihm und mampfte ein Schinkensandwich, das er sich an einem rund um die Uhr geöffneten Imbiss geholt hatte; er war anscheinend völlig unbeeindruckt von der verrückten Abfolge von Ereignissen, die die beiden Jungen zueinandergeführt hatte.

»Sicher, dass du nichts abhaben willst?« Er hielt Jack den Rest des Sandwiches hin.

Jack schüttelte trotzig den Kopf. Auf Daveys Gefälligkeiten wollte er vorläufig lieber verzichten. Auch wenn ihm der Magen knurrte.

»Wie du meinst.« Davey stopfte sich die letzten Bissen auf einmal in den Mund.

»Wieso hast du mich in der Kneipe im Stich gelassen?« Jack bemühte sich um einen neutralen Tonfall, aber sein Ärger klang durch.

Davey lächelte. »Du musst selber deinen Grips anstrengen, wenn du es hier schaffen willst, Jack.«

»Ich will es hier nicht schaffen, ist mir zu gefährlich.« Er dachte an zu Hause, an seinen Vater. Musste Dad nicht zwangsläufig denken, dass ihm etwas zugestoßen war?

»Gefährlich? Natürlich ist es hier gefährlich! Das ist ja gerade das Schöne. Wer will schon ein Leben ohne Risiko? Du musst aufhören, wie ein Zweitweltler zu denken und endlich mal ein bisschen leben, bevor dich die Paladine holen.« Davey schüttelte sich.

»Was sind eigentlich die Paladine? Polizisten?«

»Das nun nicht gerade – eher so was wie die Elitesoldaten einer Privatarmee.«

»Und wem gehört die?«

Davey warf die Papiertüte weg, in der das Sandwich gewesen war. Der kalte Wind ergriff sie und wehte sie über das Wasser. »Rouland. Die Paladine arbeiten für Rouland.«

»Was ist das für einer? Kann er mir helfen?«

»Rouland ist alles Mögliche, aber nichts davon ist gut.«

»Was denn alles?«

»Er hält sich für so eine Art Wissenschaftler, bloß dass aus seinem Labor niemand je wieder lebend rausgekommen ist. Eigentlich reicht es, wenn du weißt, dass er mächtig ist und die Paladine in der Hinterhand hat.«

»Aber warum ist er hinter mir her?«

»Keine Ahnung, Kumpel. Je früher wir dich zum Zimmermann schaffen können, desto bester.«

»Ich sollte besser wieder zurück nach Hause.«

»Dort ist es doch nicht sicher. Oder spielst du gern mit Müllmännern?«

»Und die, was sind das für welche?«

»Tote Viecher«, sagte Davey zögernd. »Ein Echo, das die Lebenden zurücklassen, mehr nicht. Ein Operator, ein guter, kann so ein Echo nehmen und für sich arbeiten lassen. Verstehst du?«

»Nein.« Jack seufzte. Das ging alles einfach über seinen Verstand. »Eigentlich nicht.«

Davey runzelte die Stirn. »Ist doch ganz einfach! Sie bestehen aus Hass, Furcht und Zorn, mehr nicht. An denen ist nichts Lebendiges. Man kann nicht mit ihnen reden, man kann nicht um Gnade flehen. Man kann nur abhauen und sich verstecken und hoffen, dass sie einen nicht kaltmachen.«

»Aber ich verstehe nicht, wie …«

»Hör auf mit dem Mädchengeplapper!«, unterbrach Davey ihn. »Wenn du bloß mal auf mich hörst, dann passiert dir nichts. Ich pass schon auf dich auf, okay?«

»Du passt auf mich auf?«, höhnte Jack. »Du hast mich doch gerade erst im Stich gelassen.«

»Ich hab für dich den Dampf rausgenommen, das ist alles. Wenn wir beide noch in der Kneipe gewesen wären, als die Paladine aufgekreuzt sind, dann hätten sie uns einkassiert, oder etwa nicht?«

Jack zögerte, dann nickte er zweifelnd.

»Na siehste.« Davey lächelte zwar, aber in seiner Stimme schwang Ärger mit.

Jack schloss die Augen und versuchte aus dieser neuen Welt voller Paladine, Müllmänner, Zimmerleute und Operator schlau zu werden. Er hatte tausend Fragen, tausend Zweifel. Sein bisheriges Leben kam ihm plötzlich farblos und banal vor, voller alberner Streitereien über Kleinigkeiten. Trotzdem sehnte er sich nach diesem wenig gefährlichen, unbedeutenden Dasein zurück.

Aber er war anders, und das wusste er auch. Inwieweit, das konnte er nicht sagen; doch er hatte nie viel mit den anderen Kindern in der Siedlung gemeinsam gehabt. Selbst seine wenigen Schulfreunde standen ihm nicht wirklich nahe und waren kaum mehr als flüchtige Bekanntschaften. Ihm fehlte so eine Bande von eingeschworenen Freunden, die eigentlich sein Leben mit ihm hätten teilen und mit ihm zusammen erwachsen werden müssen. Jack hatte definitiv etwas an sich, das ihn von den anderen trennte; er war irgendwie anders, nicht normal.

»Und wann gehen wir zu diesem Zimmermann?«

Davey trat auf die groben Kieselsteine an der Uferkante. »Gleich. Muss erst noch pinkeln.«

Jack sah sich wieder die Skyline an; er kam nicht darüber hinweg, wie sehr sie sich von dem London unterschied, das er kannte. Die Kathedrale von St. Paul war immer noch da, wo sie hingehörte, und weiter den Fluss hinab konnte er den Big Ben sehen, aber praktisch der ganze Rest war anders. Die ganzen Hochhäuser fehlten – der Swiss-Re-Tower, The Shard, Canary Wharf und die schimmernden Türme von Docklands. Die Stadt wirkte weniger protzig, sondern eher flach und weit.

»Wir haben diese Zeit in der Schule durchgenommen«, sagte er, »den Krieg.«

Davey sah sich interessiert zu ihm um. »Den Krieg? Du weißt über den Krieg Bescheid?«

»Ja. Hatten wir in Geschichte.«

Davey wirkte wenig überzeugt und wandte sich wieder zum Fluss um. »Welchen Krieg meinst du denn?«

»Den Zweiten Weltkrieg. Du weißt schon, Hitlerdeutschland und so.«

»Also mein Krieg ist das nicht, Kumpel.« Davey knöpfte sich lässig wieder die Hose zu, stopfte sein schmuddeliges Hemd in den Bund und wischte ein paar Krümel von seinem langen Mantel. »Ich hab andere Sorgen.«

»Was könnte wichtiger sein als das hier?« Jack deutete auf die qualmenden Wunden Londons.

»Rouland.« Davey kehrte dem Fluss den Rücken zu und machte sich auf den Weg in die tristen Straßen. Jack sah seinem künftigen Großvater nach, und dann rannte er los, um ihn wieder einzuholen.

Selbst um diese Zeit war der Fischmarkt von Billingsgate ein lärmendes Chaos. Die Gerüche unzähliger Fischsorten vermengten sich und strömten hinaus in das umliegende Viertel. Einen so pulsierenden, lebendigen Ort hatte Jack noch nie gesehen, nicht einmal 2013. Überall standen Markthändler bei ihren Ständen auf Stühlen und Tischen und brüllten ihre Preise über die Köpfe der Leute hinweg, dass es einem in den Ohren dröhnte. Unten machten sich Käufer Notizen, riefen Gegenangebote, wurden hier mit einem Verkäufer handelseinig und zogen dort zum nächsten Stand weiter. Die derben Sprüche waren fast genauso bemerkenswert und deftig wie die Gerüche, die ihm in die Nasennebenhöhlen stachen. Die Leute warfen so frech und gut gelaunt mit Ausdrücken um sich, dass er lachen musste.

Die beiden Jungen spazierten durch das Gewimmel von Köchen und Restaurantbetreibern. Hier und da waren vornehm gekleidete Männer zu sehen, die Haushofmeister bedeutender Familien, die den besten Fang für das Abendessen ihrer Herrschaften erwerben wollten.

Ein beleibter Fischhändler, zwischen dessen Lippen eine glimmende Zigarette baumelte, warf einen riesigen Lachs direkt über Jacks Kopf hinweg. Ein Junge, nicht älter als Jack, fing den fliegenden Fisch gewandt auf und wickelte ihn für einen Kunden ein.

»Wohin gehen wir?«, rief Jack über den Lärm hinweg.

»Ist nicht mehr weit«, antwortete Davey. Er führte Jack aus dem Gewimmel hinaus zu einer blauen Tür, klopfte an und wartete.

Nachdem fast eine Minute vergangen war, sagte Jack: »Versuch’s noch mal. Vielleicht hat es keiner gehört.«

»Geduld«, sagte Davey. »Die haben es schon gehört.«

Eine weitere Minute verging, dann war das schwere Klacken eines Schlüssels zu hören, und die Tür öffnete sich. Ein Windstoß pfiff an Jack vorbei, und aus der Dunkelheit des Flures schälte sich eine Gestalt. Es handelte sich um einen großen dünnen Mann in einem weißen Hemd mit hohem Kragen, das bis unters Kinn zugeknöpft war. Seine Haare waren lang, gepflegt, mit grauen Schläfen. Jacks Blick wanderte zum Gesicht des Mannes weiter, und er schrie unwillkürlich auf.

Der Mann hatte nur ein Auge. Ein dunkles Loch markierte die Stelle, wo sein rechtes Auge hätte sein müssen. Sein linkes Auge schien zu groß, eine enorme sich drehende weiße Kuppel, die so aussah, als ob sie ihm jeden Moment aus der Augenhöhle fiel. Die milchige Pupille brach ihre nervöse Suche ab und richtete sich auf Jack. Der Mann grunzte, seine haarigen Nasenlöcher blähten sich wie die Nüstern eines Pferdes, und Jack wich vor ihm zurück und stieß dabei gegen Davey.

»Schön ruhig bleiben!«, flüsterte Davey ihm ins Ohr. »Sonst regst du ihn auf.«

Der Fremde lächelte und entblößte eine Reihe rasiermesserscharfer Zähne. Ungleichmäßige Furchen kerbten ihren gelben Schmelz, als wären sie mit einem scharfen Werkzeug zurechtgefeilt worden. Wortlos winkte der Mann die beiden mit seinen Klauenfingern hinein.

Davey schlug Jack ins Kreuz. »Entspann dich, okay? Das ist bloß Harodon. Der beißt schon nicht.« Davey nickte dem Mann lässig zu. »Stimmt’s, Harodon? Viel zu tun heute?«

Der Mann grunzte unverbindlich.

»Na ja, ich kann hier nicht den ganzen Tag stehen und quatschen, Großer.« Davey seufzte. »Es gibt noch was zu tun. Sachen organisieren, Menschen fressen …«

Harodon grinste, dass seine Haifischzähne blitzten, dann wandte er sich um und ging den Jungen durch die Tür voraus. Davey schob Jack in einen feuchten Korridor hinein, der voller unheimlicher oranger Schatten war.

Bei der Tür zu einem Lastenaufzug blieb Harodon stehen, öffnete das quietschende Metallgitter und winkte die Jungen hinein. Er hielt Jack seine offene Handfläche hin.

»Was will er denn?«, flüsterte Jack.

»Bezahl ihn«, antwortete Davey leise.

»Womit?«

Die langen spinnengleichen Finger wackelten ungeduldig, und das Riesenauge starrte nach unten.

»Tut mir leid«, sagte Jack ängstlich. »Ich hab überhaupt kein Geld.« Er konnte seinen Blick nicht von der gruseligen leeren Augenhöhle abwenden.

Harodon zeigte auf Jacks Füße und grunzte erneut.

»Gib ihm deine Schuhe«, sagte Davey.

Jack sah auf seine weißen Turnschuhe aus dem 21. Jahrhundert hinunter. »Aber die hab ich von meinem Dad.« Er musste wieder daran denken, wie gelähmt vor Hilflosigkeit er gewesen war, als Blaydon ihm das Handy abgezockt hatte – was schon eine Ewigkeit her zu sein schien.

»Nun gib sie ihm schon!«

Der gruselige Riese grunzte böse, und je mehr er seine Zähne fletschte, desto länger schienen sie zu werden. Widerstrebend löste Jack die Schnürsenkel und hielt ihm mit zitternden Händen die Turnschuhe hin. Harodon entriss sie ihm und ließ seine Finger über die Gummisohlen gleiten. Dann verschwand er und überließ es den beiden Jungen, die Aufzugtür zu schließen. Der Korb setzte sich mit einem Ruck in Bewegung

»Jetzt krieg ich kalte Füße«, sagte Jack.

»Psssst«, machte Davey.

Der Aufzug kam mit einem Ruck zum Stehen. Davey zog die Metalltür auf. Vor ihnen war wieder eine einzelne Tür. Davey klopfte an und trat ein.

Das Büro, in dem sie sich nun befanden, war eng und voller erstaunlicher Antiquitäten und Sammlerstücke. An zwei Wänden stand über Eck eine große dreiteilige Polstergarnitur, antik und wiederaufgearbeitet. Gleich daneben waren auf einem prächtigen Eichentisch die dazugehörigen sechs hochlehnigen Stühle zu einer wackeligen Pyramide aufgestapelt, die sich bedrohlich in Jacks Richtung zu neigen schien. Die nächste Ecke wurde von einem riesigen Kronleuchter beherrscht, dessen Kristallgefunkel ihn an eine kitschige Weihnachtsmannhöhle erinnerte. Überall standen stapelweise Ölgemälde in wuchtigen Bilderrahmen angelehnt wie riesige Dominosteine, die nur darauf warteten, angetippt zu werden, und vermittelten Jack ein Gefühl von Beengtheit und Unsicherheit.

Im Herzen der Schatzhöhle saß ein junger Mann und las in einer Zeitung, die er auf einer Staffelei ausgebreitet hatte. Der Mann konnte noch keine dreißig sein, aber sein dunkles, narbenübersätes Gesicht deutete auf eine gewalttätige Vergangenheit hin. Er trug sein Hemd offen, mit hochgerollten Ärmeln, darüber eine braune Weste. Der Mann sah Davey mit starrer, undurchschaubarer Miene an. Plötzlich hielt er eine große Pistole in der Hand – ohne dass Jack mitbekommen hatte, wie er sie zog. Er richtete sie auf Davey.

»Du hast besser das Geld dabei, Davey-Boy.« Seiner Aussprache war seine karibische Herkunft kaum noch anzuhören.

Davey nahm die Hände hoch. »Immer mit der Ruhe, Titus, ich hab dir was Besseres mitgebracht.«

»Dir darf man nicht über den Weg trauen.« Titus’ Blick zuckte zu dem Fremden in seinem Büro. »Wer ist das?«

»Das ist Jack. Er hat die Gabe: Er ist ein Springer.«

Titus lachte. »Das sagst du immer. Du hast mir weismachen wollen, du hättest die Gabe. Du hast mein Geld genommen und bist mit einem Auftrag losgezogen, den du gar nicht erfüllen konntest. Wenn du überhaupt irgendeine Gabe hast, dann die der Überzeugungskraft. Ich muss nicht mehr alle Tassen im Schrank haben, dass ich auf deine Prahlereien hereingefallen bin. Warum ich dir einen so wichtigen Auftrag überhaupt anvertraut habe, werde ich wohl selbst nie wissen.«

Jacks Hoffnungen schwanden. Wohin er sich auch wendete, anscheinend verfing er sich jedes Mal in dem merkwürdigen Durcheinander von Daveys Leben. Er wäre am liebsten gegangen, aber Angst und Unsicherheit hielten ihn fest.

Titus lächelte ohne jedes Gefühl. Sein Finger krümmte sich um den Abzug.

»Titus«, flehte Davey. »Jack ist ein Springer, da bin ich mir sicher. Mit dem Finderlohn begleiche ich meine Schulden.«

»Ich verfüge über Springer, Davey.«

»Aber bloß ein paar. Du weißt, wie selten sie sind.« Davey lächelte plötzlich, als würde es die auf ihn angelegte Pistole gar nicht geben. »Aber wenn du ihn nicht willst, dann gehen wir vielleicht besser zur Konkurrenz. Will Aitken nimmt Jack bestimmt mit Kusshand. Ich hab den alten Aitken immer bewundert: ein Eins-a-Zimmermann.«

Titus kniff die Augen zusammen. »Dann würde ich euch beide umlegen.«

»Ja, er hat sich in deiner Gegend rumgetrieben, der alte Aitken, stimmt’s? Aber du willst doch keinen Revierkrieg, oder? Was du willst, ist neues Blut, wie Jack hier. Und der ist wirklich ein anderes Kaliber, Titus. Er kommt von stromaufwärts. Aus der Zukunft. Mehr als siebzig Jahre, schätzungsweise.«

»Unmöglich!« Titus machte ein höhnisches Gesicht, aber Jack stellte erleichtert fest, dass sich der Lauf der Waffe leicht senkte. »So weite Reisen schafft niemand.«

»Er schon, ich sag’s dir.«

Titus ließ sich das einen Moment durch den Kopf gehen, dann legte er die Pistole behutsam vor sich auf die Staffelei.

»Kann er vorwärtsreisen?«

»Denke schon, ja.«

Titus rieb sich das Kinn; auf seinen Lippen wuchs ein schmales, berechnendes Lächeln.

Jack versuchte zu begreifen, worüber sie redeten. Er hatte sich nie für etwas Besonderes gehalten, aber Davey schien zu denken, dass er es doch war. Etwas so Besonderes, dass er für einen Tauschhandel taugte. Jack starrte Davey fassungslos an. »Du vertickst mich hier einfach?«, flüsterte er entgeistert.

Davey zog die Schultern hoch, eine wenig überzeugende Entschuldigung, und sah woanders hin.

»Du, Junge«, sagte Titus laut. »Weißt du, wer ich bin?«

»Der Zimmermann?« Jacks Stimme war piepsig.

»Weißt du, was das bedeutet?«

»Nein.«

»Es bedeutet: Wenn du wirklich die Gabe hast, wenn du wirklich ein Springer bist, dann wirst du für mich arbeiten. Alle Springer arbeiten für einen Zimmermann.«

»Was … was machen Springer denn?«, fragte Jack zögernd.

»Springer bergen Sachen: verloren gegangene Gegenstände, seltene Kunstwerke, aber Wissen ist die kostbarste Ware, mit der sie handeln. Sämtliche Aufträge laufen über mich, ich verteile sie dann an meine Jungen, entsprechend ihren jeweiligen Fähigkeiten. Ich schließe die Geschäfte ab, kassiere das Geld, sorge dafür, dass alles tipptopp ist. Meine Jungen sind gut ernährt, rundum versorgt, gesund.«

»Ich will kein Geld. Ich will nach Hause, und ich will, dass diese Monster verschwinden.«

Das weckte prompt Titus’ Misstrauen. Er fuhr mit dem Finger die Konturen der Pistole vor sich ab. »Monster?«

Davey mischte sich ein; seine Blicke schossen zwischen Titus und Jack hin und her. »Bloß Albträume, Titus, weiter nichts. Berufsrisiko.«

Heißer Zorn wallte in Jack empor. Er schob Davey mit unerwarteter Kraft beiseite. Davey starrte ihn mit großen Augen an und wich zurück.

»Es waren Müllmänner«, sagte Jack zu dem Zimmermann.

Bei der Erwähnung dieser Kreaturen verzog Titus unwillkürlich das Gesicht.

»Müllmänner«, fuhr Jack fort. »Vier Stück. Sie haben mich 2008 angegriffen.« Er zögerte, weil er unsicher war, ob er die Rolle enthüllen sollte, die Davey in dem Ganzen spielte. »Sie wollten mich töten. Da bin ich durch einen Tränentunnel hierhergekommen.«

»Siehst du, er ist von stromaufwärts«, sagte Davey nervös.

»Sagt er jedenfalls.« Titus riss vor Faszination die Augen auf und kam hinter seinen Reichtümern hervor. »Wenn du bist, was du behauptest …«

»Ist er«, sagte Davey.

Titus ignorierte ihn. »Aber von meinen Springern stammt keiner von mehr als ein, zwei Jahren stromaufwärts, Jack. Was du behauptest, geht so weit darüber hinaus, dass man es kaum ernst nehmen kann. Andererseits hast du ein ehrliches Gesicht. Ich glaube, ich würde merken, wenn du mich anlügst. Du wirkst glaubhaft, jedenfalls deutlich glaubhafter als dein Freund hier.«

»Er ist nicht mein Freund«, sagte Jack und starrte Davey böse an, wobei er sich fragte, ob Titus seine Gedanken wohl genauso gut lesen konnte wie vorhin Castilan.

»Ach, das ist ja herzerwärmend.« Titus rieb sich die Hände und entblößte seine großen Zähne. »Zwei junge Freunde und der eine hintergeht den anderen. Ich dachte, der heutige Tag würde langweilig werden, aber weit gefehlt. Und wenn tatsächlich die Müllmänner hinter dir her sind, dann müssen sie auf irgendetwas aus sein. Vielleicht etwas, das du gefunden hast?«

»Ich hab nichts genommen«, sagte Jack.

»Nein, bis jetzt jedenfalls nicht. Aber unsere Arbeit bringt eine gewisse Nichtlinearität mit sich. Die Wirkung geht der Ursache voraus, wenn du verstehst, was ich meine. Du hast offensichtlich etwas getan oder wirst etwas tun, das das Interesse einiger mächtiger Leute erregt hat.«

»Er sagte was von einer Rose«, platzte Davey verzweifelt dazwischen.

Jack funkelte ihn an.

»Eine Rose, sagst du?« Der Zimmermann riss die Augen auf. Schweigen machte sich breit, während er sich das durch den Kopf gehen ließ. »Wartet hier.« Er schob sich an Davey vorbei und verließ den Raum. Das leise Klicken eines Schlüssels, der im Schloss gedreht wurde, ließ Jack frösteln.

»Kein gutes Zeichen«, flüsterte Davey.

»Du hast mich einfach vertickt!«, fauchte Jack.

»Ich hatte keine andere Wahl!«

»Man liefert seine Freunde nicht ans Messer.«

»Werd erwachsen, Jack! Du bist hier nicht in der Schule – sondern im richtigen Leben.« Davey rüttelte an der abgeschlossenen Tür. »Und ich glaube, Titus hat uns gerade alle beide verkauft.«

7 Familienporträt

7

Familienporträt

Davey stieg nacheinander auf die aufgestapelten Antiquitäten, deren Wert mit jedem falsch gesetzten Fuß gemindert wurde.

»Was machst du da?«, fragte Jack.

»Einen anderen Weg nach draußen suchen.«

»Es gibt nur einen Weg hier raus, und du hast dafür gesorgt, dass der abgeschlossen ist.«

»Ich unternehme wenigstens irgendetwas!« Davey ließ einen Stapel gerahmter Gemälde polternd zurück an die Wand klappen, dann tigerte er im Zimmer auf und ab und ähnelte dabei sehr seinem älteren Ich.

Jack sah ihm sichtlich empört dabei zu. »Wie konntest du mich einfach verraten?«

»Hör auf zu flennen wie ein kleines Baby.« Davey zog zum sechsten Mal an der Türklinke. »Du hast doch gesehen, wie der Zimmermann geguckt hat, als ich die Rose erwähnt habe. Der konnte es gar nicht erwarten, uns zu verschachern.«

»Genau wie du vorher!«, sagte Jack grimmig. »Und er weiß, was gemeint ist, oder? Er weiß, was das für eine Rose ist.«

»Ja, ich denke schon.«

»Aber wir nicht!«, rief Jack. »Obwohl du es warst, der mir in der Zukunft davon erzählt hat!«

»Ich bin nicht dieser Alte!«, erwiderte Davey.

»Nein, stimmt. Er hat wenigstens versucht zu helfen. Ich hab dir vertraut, Davey!«

»Tja, selber schuld! So läuft der Laden nämlich nun mal. Ich hab Titus Geld geschuldet, und er wollte mich kaltmachen, wenn ich es ihm nicht zurückzahle. Dann bist du aufgekreuzt, so auffällig wie ein bunter Hund, mit deiner Geschichte von der Zukunft, und ich sehe die Chance, ein paar Mäuse zu machen. Wer will mir das verdenken? Mir hat nie irgendwer einen Gefallen getan, für mich wird nie jemand sorgen, kapiert? Also muss ich das selber übernehmen. Und tu bloß nicht so, als wäre ich dir irgendwie wichtig. Du bist genauso wie die anderen. Du hättest es an meiner Stelle auch nicht anders gemacht. Red dir bloß nicht ein, dass du es gut meinst.« Davey zog seine Pfeife hervor und klemmte sie sich zwischen die Zähne.

»Ich meine es gut!«, sagte Jack.

»Ach ja? Wieso solltest du es gut mit mir meinen?«

Jack fegte ihm die Pfeife mit der flachen Hand aus dem Mund. »Weil mir meine Familie wichtig ist. Weil ich dein Enkel bin und du mein Opa bist, du Idiot!«

Davey war ausnahmsweise einmal sprachlos.

»Du bist der einzige Mensch hier, dem ich eigentlich hätte vertrauen können.« Jacks Stimme bebte vor Zorn. Daveys Verrat hatte ihm seine Ängste wieder vor Augen geführt. Sein Vater, der momentan in der Zukunft für ihn unerreichbar war, kam demnächst ins Gefängnis. Eine Mutter hatte er schon eine Weile nicht mehr. Nun war er so blöd gewesen, sich Davey anzuvertrauen, und das war jetzt die Strafe dafür. Jack kam sich benutzt vor. In seiner Hilflosigkeit boxte er Davey vor die Brust. »Gerade du müsstest auf meiner Seite sein. Bist du aber nicht. Du hast mich verkauft, um deine Haut zu retten. Was hat das mit Familie zu tun?«

»Ich … Das wusste ich nicht.« Daveys Blick war wie ein Damm, der den Schmerz eines ganzen Lebens zurückhielt. Jack sah, wie die Fassade – die Angeberei, das Muskelspiel – wegbröckelte und dahinter ein ängstlicher verlassener Junge zum Vorschein kam. »Das wusste ich nicht«, sagte Davey noch einmal.

»Hast du denn keine Familie?«, forschte Jack vorsichtig.

Davey zögerte. »Ich … nein, nicht mehr.«

Er wollte gerade noch mehr sagen, da klickte das Schloss, und die Tür ging auf. Titus trat ins Zimmer.

»Meine Herren«, sagte er, und es gelang ihm beinahe, seine Angespanntheit mit Charme zu überspielen. »Ich glaube, wir können handelseinig werden.«

»Und bei welchem Geschäft?«, fragte Davey.

»Ich habe einen Partner angerufen; er wird gleich hier sein. Er kann dem Springer helfen und deine Schulden begleichen.«

»Und was verlangt er dafür?«

»Nur ein paar Informationen. Er möchte mehr über die Rose erfahren.«

»Und wer ist dieser ›Er‹?«

»Es dauert nicht mehr lange, bis er kommt. Dann stellt er sich vor.«

»Rouland«, sagte Davey bitter. Bei der erneuten Erwähnung dieses Namens krampfte sich Jacks Magen zusammen. Dann merkte er, dass er dicht bei der Staffelei mit der darauf ausgebreiteten Zeitung stand. Und mit dem Revolver auf der Ablage. Er schnappte sich die Waffe, ohne zu überlegen, und warf sie Davey zu. Gleichzeitig rief er seinen Namen. Davey fuhr herum und fing den Revolver mit einer flüssigen Bewegung auf, spannte den Hahn und legte auf den Kopf des Zimmermanns an.

»Schätze, wir gehen dann mal«, sagte Davey; sein typisches Grinsen kehrte triumphierend zurück.

Titus lächelte ebenfalls. »Er ist nicht geladen.«

Davey warf einen Blick auf den Revolver. »Ich hatte auch nicht vor, ihn abzufeuern.«

Der Zimmermann machte ein verdutztes Gesicht, und Davey versetzte ihm einen kräftigen Stoß. Titus fiel gegen ein großes Bild, durchbrach die bemalte Leinwand und klemmte im Bilderrahmen fest. Davey zog ihm das Taschentuch aus der Brusttasche und stopfte es ihm in den protestierenden Mund.

»Ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen«, sagte Davey. Er zog die Tür auf und sah Jack an. »Komm schon!«

Jack blieb stehen, wo er war. »Zuerst kriege ich deine Schuhe!«

»Was?«

Jack zeigte auf seine strumpfsockigen Füße.

»Dafür haben wir keine Zeit.« Davey nickte zu Titus hinüber, der sich aus dem Rahmen zu befreien versuchte.

Jack lachte wütend auf. »Dann mach halt schnell.«

Davey riss sich murrend die Schuhe herunter und warf sie ihm zu. »Nun zufrieden?«

Jack schlüpfte rasch in die Schuhe. Sie waren ihm zu groß, aber das spielte keine Rolle – Hauptsache, er hatte gewonnen.

Draußen ließ der graue Aschehimmel schon die Morgensonne erahnen, deren Herbstlicht noch hinter den zerstörten Gebäuden verborgen war.

Jack und Davey rannten durch die trümmerübersäten Straßen, weit weg vom Lärm des Markts von Billingsgate und vom Zimmermann.

»Können wir jetzt langsamer machen?«, fragte Jack atemlos.

»Nein«, sagte Davey.

»Und was jetzt? Wohin gehen wir?«

Davey antwortete nicht. Seine fehlenden Schuhe schienen ihn nicht zu behindern, und Jack hatte Mühe mitzuhalten, während Davey über heruntergefallene Dachziegel, Mauersteine und Holzbalken hinwegsprang.

Sie erreichten den U-Bahnhof Monument. Davey sprang die Stufen hinab in die staubige Schalterhalle mit ihrem kräftigen Geruch nach neuem Holz und Pfeifentabak. Es sah hier ganz anders aus als auf den U-Bahnhöfen, die Jack kannte. Nirgendwo waren automatische Schranken, die einen nur mit Ticket durchließen. Stattdessen standen zwischen ihnen und dem Bahnsteig nur eine Reihe Fahrkartenautomaten und ein lustloser Kontrolleur. Aus den Augenwinkeln nahm Jack Kriegsplakate wahr: »Was tun bei Luftangriffen«, »Zum Luftschutzbunker hier entlang«, »Ist Ihre Fahrt wirklich notwendig?« Die beiden Jungen schlüpften an dem Kontrolleur vorbei, der kurz so tat, als würde er sich ärgern, und rannten hinunter zu den Bahnsteigen. Jack tat die Brust weh, glühende Nadeln stachen in seine Lunge, aber irgendwie schaffte er es, dicht hinter Davey zu bleiben.

Sie rannten eine der hölzernen Rolltreppen hinunter und drängten sich an müden Arbeitern vorbei, ohne auf deren Murren zu achten. Unten, den Bahnsteig schon in Sichtweite, verlangsamte Davey endlich zu einem flotten Spazierschritt.

Der schmale Bahnsteig war voller Menschen. Manche waren auf dem Weg zur Arbeit: Putzleute, Hilfsarbeiter, Ladenbesitzer, die alle an einem einigermaßen geregelten Tagesablauf festhalten wollten. Andere sahen so aus, als wären sie schon die ganze Nacht hier gewesen und hätten Schutz vor den Bomben gesucht, die draußen gefallen waren. Familien kuschelten sich tröstend aneinander, manche noch mit Kleinkindern. Ein junges Paar alberte herum, woran sich seine Nachbarn störten. Hier und da standen abgesondert alte Männer mit roten Gesichtern, deren Atem nach Whisky roch. Jack folgte Davey mitten durch das Gewirr.

»Was sind das für Dinger?«, fragte er und zeigte auf die kleinen Kisten, die sich die meisten Fahrgäste über die Schulter gehängt hatten.

»Gasmasken. Für den Fall, dass die Bomben kommen. Das ist die siebte Nacht in Folge«, sagte Davey mit ernstem Gesicht.

»Die Deutschen?«

Davey nickte und zog eine Zigarettenschachtel hervor. Er hielt sie Jack hin.

»Nein danke.«

»Es ist, als wären alle verrückt geworden. Die rennen förmlich zur Rekrutierung. Ich renne lieber in die andere Richtung.« Davey zündete mit zittriger Hand die Zigarette an und warf das Streichholz weg. Er nahm einen langen, tiefen Zug, kauerte sich an die Wand und blies dicken grauen Rauch aus.

»Warum sind wir hier unten in der U-Bahn?«, fragte Jack und hockte sich neben ihn.

»Wir mussten von dem Zimmermann weg. Wir brauchen Zeit zum Nachdenken.« Daveys Stimme fiel zu einem kaum hörbaren Flüstern ab, seine Augen huschten hin und her. »Der Zimmermann hat garantiert Rouland verständigt, über dich und diese Rose. Also kommen bald die Paladine …«

» … und suchen nach uns.« Jack fiel der durchdringende Blick der Frau in Castilans Keller wieder ein, und ihm wurde ganz anders.

Davey nickte grimmig. Er schnippte seine Zigarettenkippe auf die Schienen; einen Moment lang trotzte ihr rotes Glühen noch dem Zwielicht, dann erlosch es.

»Aber hier unten können sie uns nicht finden, oder?«, flüsterte Jack.

»Nicht, wenn wir schnell genug abgehauen sind, aber wenn sie uns gesehen haben, wenn sie uns gefolgt sind …«

Irgendwo hustete ein alter Mann schrecklich, und das feuchte Bellen hallte von den gerundeten Kachelwänden wider. Davey sah sich mit zusammengekniffenen Augen nach dem Ursprung des Hustens um, und dabei fiel ihm eine Bewegung auf; am Ende des Bahnsteigs befanden sich drei Gestalten, die Umhänge trugen. Sie gingen außen an der verblüfften Menge vorbei und kamen mit bedrohlicher Geschmeidigkeit näher. Ein kleines Mädchen, das sie sah, schrie ängstlich auf und zog an der Hand seines Vaters. Der Vater bemerkte nichts von der herannahenden Gefahr und deutete ihr an, leise zu sein. Aber Jack und Davey sahen sie kommen.

»Los, wir hauen ab.« Davey zog Jack unangenehm fest am Arm hoch und zerrte ihn weiter den Bahnsteig entlang. Die Schutz suchenden Massen murrten und schimpften, als die beiden sich vorbeidrängten, manche stellten sich ihnen sogar in den Weg; aber nichts konnte Davey bremsen – bis plötzlich der Bahnsteig zu Ende war. Davey ließ Jacks Arm los und sprang hinunter auf die Gleise.

Jack zögerte.

»Hier lang!«, rief Davey. »Schnell.«

Auf dem Bahnsteig entstand Unruhe, als die Leute sich fragten, was los war. Jemand rief den beiden etwas nach, und die Trillerpfeife eines Polizisten schrillte. Jack sah genau in dem Moment nach hinten, als die drei Gestalten aus ihren Umhängen hervorbrachen. Ihre uralten Rüstungen schimmerten im trüben Licht des U-Bahnhofs, und das glatte Profil ihrer Helme war unverkennbar: Die Paladine hatten sie gefunden.

Jack sprang hinunter auf die Schienen. Oben schrien die Leute auf und riefen:

»Dumme Jungen!«

»Wo wollt ihr denn hin?«

»Ihr seid wohl lebensmüde, verdammt!«

»Sollen sie doch!«

Jack ließ die Schreihälse hinter sich und folgte Davey, der in der Finsternis des Tunnels verschwand. Hinter ihnen sprangen die Paladine auf die Schienen wie tödliche Krähen bei der Landung.

Jack verschlug es den Atem, eine Urangst quetschte seine Eingeweide zusammen. Er blieb mit dem Fuß an einer Schwelle hängen und taumelte der Länge nach in den Dreck. Davey blieb stehen, und sein Blick zuckte zwischen Jack und der herannahenden Bedrohung hin und her. Er machte einen zögernden Schritt von ihm weg, weiter in den Tunnel hinein. Dann kam er zu Jacks Verblüffung zurückgerannt und zog ihn auf die Füße.

Jack rannte Hals über Kopf in die Schwärze. Vor ihm war der undeutliche Umriss von Davey zu sehen, der in einem halsbrecherischen Tempo voranlief. Hinter sich hörte er die Schritte der aufholenden Paladine und warf trotz seiner Angst einen Blick über die Schulter. Sie hatten ihn schon fast! Mit einem Aufschrei rannte er schneller und stolperte in Davey hinein, brachte sie diesmal beide zu Fall.

Die Anführerin der Paladine – Jack erkannte sie in dem Moment, als ihr Helm sich auffaltete – zog ihr Schwert und beschrieb einen Bogen damit. Die anderen beiden taten es ihr nach und nahmen Drohhaltungen ein, mit vorgereckten Schwertern.

»Was machen wir jetzt?«, rief Jack.

Daveys Gesicht war starr vor hilflosem Schrecken. Es gab kein Entkommen. Von Davey war nichts zu erwarten, und Jack war wieder auf sich allein gestellt: Er konnte sich auf niemanden verlassen außer auf sich selbst. In diesem Moment sah er an der Mauer hinter den Paladinen ein schwaches weißes Licht größer werden.

Er stand auf und stellte sich ihnen, die zitternden Hände zu Fäusten geballt. Er öffnete den Mund und wollte sie anbrüllen, aber seine Stimme klang lahm und zögernd. »Ich … ich habe keine Angst vor euch!«

Captain de Vienne hielt einen Moment inne, Erkennen huschte über ihre Züge. »Du!«, rief sie. »Der Junge aus der Kneipe!«

Ein Grollen wie von einem Sommergewitter war zu hören. Praktisch ohne zu denken packte er Davey und zog ihn von den Schienen weg. Sie knallten gegen die Tunnelwand und drängten sich in eine schmale Nische, während Captain de Vienne sich umdrehte und schaute, was dieses laute Geräusch war, das auf sie zuraste. In derselben Sekunde erfüllte das weiße Licht den Tunnel und ein U-Bahnzug kam um die Kurve geschossen und traf die Paladine mit voller Wucht, zog ihre zerschmetterten Körper unter seine Räder und weiter die Schienen entlang. Ein Bremsversuch ließ die Räder kreischen und Funken regnen. Der vorderste Wagen bäumte sich auf und entgleiste. Als der Wagen auf die Seite fiel, waren drinnen Schreie zu hören. Metall zermalmte Metall, und der Zug kam in einer Rauchwolke zum Stillstand.

Drei verdrehte Körper lagen auf den Gleisen, reglos, still. Jack wurde schlecht bei dem Anblick.

Plötzlich reckte sich ein zerschmetterter Arm in die Luft. Die Finger zuckten, und mit einem Übelkeit erregenden Knacken richtete sich der Bruch von allein.

»Der lebt noch«, keuchte Jack und sah mit morbider Faszination zu.

»Nein«, sagte Davey, der endlich seine Stimme wiederfand. »Die sind alle tot. Schon lange. Komm.«

Die beiden Jungen rannten durch den Tunnel zurück zum Bahnhof. Die Leute drängten sich am Ende des Bahnsteigs, weil sie sehen wollten, was los war. Jack und Davey liefen zwischen den rufenden Männern, weinenden Kindern und verängstigten Frauen hindurch und dann die Rolltreppe hinauf zur Oberfläche.

Sie waren schon zu weit entfernt, um das Scheppern der Rüstungen zu hören, als die Paladine ihre Gestalt zurückgewannen, einen zermalmten Knochen nach dem anderen.

8 Der Brunnen von Anteros

8

Der Brunnen von Anteros

Jack hasste Dauerlauf. Sprints bekam er in der Schule einigermaßen hin und mit seiner Körpergröße war er für den Hürdenlauf wie geschaffen. Aber Langstrecken waren nicht sein Ding. Da fing seine Lunge an zu pfeifen. Galle und Speichel sammelten sich im Mund. Seine Beine zitterten und drohten unter ihm nachzugaben. Langstreckenläufe und er, das passte einfach nicht zusammen; darum war die halbe Stunde, die er Davey durch das Gewirr der Straßen und Gassen folgte, eine richtige Qual. Aber stehen zu bleiben traute er sich nicht.

Ab und zu tauchte zu ihrer Linken ein Stück des Flusses zwischen den Häusern auf, aber Jack nahm das alles nicht richtig wahr, es ging ihm zu schlecht. Die Luftangriffe der Nacht waren seit Stunden vorbei, doch noch immer lag eine Atmosphäre der Panik über der Stadt. Über den Dächern heulten die Hupen und Sirenen von Löschfahrzeugen, Krankenwagen und Militärfahrzeugen.

Eine schmale Straße mündete unvermittelt in einen größeren freien Platz. Jack erkannte ihn sofort, obwohl die ganzen Lichtreklamen abgeschaltet waren.

»Piccadilly Circus«, sagte er leise.

Die meisten Gebäude waren so, wie er sie kannte, aber der berühmte Springbrunnen mit seiner Statue des Eros befand sich im Zentrum eines großen Kreisverkehrs. Der Samstagmorgenverkehr rumpelte unablässig vorbei wie auf einem gigantischen Förderband, und die kriegsmüde Bevölkerung kümmerte sich ebenso stur wie verwirrt um ihre Alltagsgeschäfte. Einzelne Passanten jedoch starrten verwundert auf Jacks seltsame Kleidung, weshalb er sich am liebsten etwas angezogen hätte, das sich besser in die Umgebung fügte.

Ohne das Hupen der Autofahrer zu beachten, rannten die beiden durch den Verkehr zum Springbrunnen. Jack trank sofort mehrere Händevoll des kalten Wasser, um das Kratzen in seinem Hals zu lindern.

»Was machen wir hier?«, fragte er, ohne mit einer Antwort zu rechnen.

»Die Paladine suchen nach uns, richtig? Also müssen wir von der Bildfläche verschwinden.« Davey umrundete den Brunnen und besah sich den Bau.

»Was sind die Paladine für Wesen?«, fragte Jack. »Wie konnten sie diesen Zusammenstoß überleben?«

»Es gibt zwölf. Sie sind tote Ritter, die von manchen die Einstmalstoten genannt werden, Hunderte von Jahren alt und doch wieder am Leben … Das verdanken sie Rouland. Sie arbeiten für ihn. Man kann sie nicht aufhalten, man kann sie nicht töten, und wenn sie uns finden, war’s das mit uns. Also müssen wir tiefer runter.« Davey nickte zum Brunnen.

»Tiefer? Aber wir sind doch gerade erst aus der U-Bahn hoch.«

»Wo die Paladine uns gefunden haben. Also gehen wir noch tiefer runter. Wir lassen die Zweite Welt hinter uns und wechseln in die Erste. Mit ein bisschen Glück sind wir zwischen den anderen Erstweltlern nicht so leicht aufzuspüren.«

Jack sah ihn zweifelnd an. »Mit ein bisschen Glück?«

Davey zuckte mit den Schultern. »Ist das Beste, was ich im Moment zu bieten habe.« Er zog eine Münze aus der Tasche. Sie funkelte im Morgenlicht, und ein geflügelter Löwe war in ihre goldene Oberfläche geprägt. Davey warf sie hoch in die Luft. Sie trudelte mit einem leisen Klatscher ins Wasser.

»Also dann, rein mit uns«, sagte Davey und trat auf den Brunnenrand. Das Wasser schimmerte auf und ein ätherisches Glühen schwappte über seine Oberfläche. Davey sprang in den Brunnen, stürzte sich in sein flaches Wasser – und war verschwunden!

Verblüfft sah Jack sich um, weil er damit rechnete, dass das außergewöhnliche Geschehen die Blicke der sonst so unaufmerksamen Pendler auf sich gezogen hatte. Er fragte sich kurz, wie es kam, dass solche seltsamen Sachen unbemerkt blieben. Dann stieg er auf den Brunnenrand und spähte ins Wasser. Der Grund des Beckens war deutlich zu erkennen. Das Wasser war höchstens einen halben Meter tief; trotzdem fehlte von Davey jede Spur. Vielleicht hatte er ihn ja schon wieder im Stich gelassen.

Jack sah sich suchend auf dem Platz um, zwischen den Autos, die endlos durch den Kreisverkehr strömten; er war ein Unbekannter mitten im Stadtzentrum und niemand achtete auf ihn.

Die Wunder dieser vergangenen Zeit und die Aufregung während der Verfolgungsjagd hatten seinen Drang, nach Hause zurückzukehren, beiseitegeschoben. Sein Kopf war wirr und voller Zweifel, doch irgendwo tief in seinem Innern hatte sich eine Idee entwickelt, eine so schädliche und verlockende Idee, dass er sie kaum zu durchdenken wagte. Wenn er durch Tränentunnel reisen konnte, wenn er wirklich in der Vergangenheit leben konnte, dann konnte er doch vielleicht, ins Jahr 2008 zurückkehren, in die Zeit, als seine Mutter noch gelebt hatte. Vielleicht, dachte er, könnte ich Mum wiedersehen. Er schüttelte den Kopf. Die Idee war ebenso beunruhigend wie aufregend. Und trotzdem, wenn er Davey folgte, wenn er seinem wenig vertrauenswürdigen Großvater folgte, wenn er sich voll auf dieses gefährliche Abenteuer einließ, dann konnte sich diese Hoffnung doch vielleicht erfüllen.

Er schob die Überlegung beiseite und sah wieder in das schimmernde Wasser, dann holte er tief Luft und sprang in das eiskalte Wasser. Fast im selben Moment trafen seine Füße hart auf festen Boden, und er rollte sich in Sägemehl ab. Er befand sich in einem niedrigen kreisrunden Raum. Verzierte Säulen am Außenrand trugen eine wunderschöne Decke aus Stein, und über ihm war eine große Öffnung, die dem Umfang des Brunnens entsprach. In der Mitte der Öffnung ragte eine breite Säule aus gemeißeltem Stein und Metall empor, auf der oben die Statue stand. Sie durchschnitt die Wasseroberfläche, die wie ein auf dem Kopf stehender Teich dort oben hing. Jack stand auf und streckte seine Hand danach aus; er spürte Kälte und Wellen breiteten sich aus.

»Wasser«, sagte Davey. »Es ist bloß Wasser.«

Jack drehte sich zu ihm um; das Dämmerlicht ergoss sich in einem tanzenden Fleckenmuster über ihn. Er sah voller Staunen auf seine Kleidung hinab. »Aber wir sind nicht nass.«

Davey grinste. »Raffiniert, stimmt’s?«

»Wo sind wir?«

»Das ist der Brunnen von Anteros«, sagte Davey begeistert. »Ein Kreuzungspunkt. Eine Geheimtür. Das Wasser dient als Sperre; wenn man den richtigen Schlüssel hat, lässt es einen durch.«

»Die Münze?«

»Ist der Schlüssel gewesen, ja. War eine aus der Ersten Welt.«

»Ist das Magie?«

»Wissenschaft. Keine Ahnung, wie das funktioniert.« Davey zuckte mit den Schultern. »Aber irgendjemand hat es mal ausgetüftelt. Diese Dinger wurden als Übergänge zwischen der Ersten und Zweiten Welt gebaut. Es gibt Dutzende von Kreuzkammern, über ganz London verteilt. Viele davon sind inzwischen geschlossen, jedes Jahr werden es mehr.«

»Sind wir denn immer noch in London?« Jack fragte sich, ob es in seiner Gegenwart auch noch solche Kammern gab.

Davey schüttelte den Kopf. »Wir sind darunter. Ungefähr sechs Meilen tief, wenn ich mich recht entsinne. Wir sind ganz in der Nähe von Aldwych, der Hauptstadt der Ersten Welt.«

»Kann uns jemand folgen?«

»Die Tür wird sich gleich schließen, aber die Paladine können unsere Spur trotzdem noch aufnehmen. Darum müssen wir tiefer runter.«

Jack bekam einen Tropfen auf die Stirn und sah nach oben. Das Wasser zischte und brodelte einen Moment lang, dann verschwand es komplett, und es war nur noch eine massive Decke aus gemeißeltem Stein zu sehen.

»So«, sagte Davey. »Jetzt ist sie zu. Gehen wir!«

Jack nickte halbherzig und folgte ihm aus der Kreuzkammer in einen langen gewölbten Tunnel. Bei ihrer Annäherung glommen eingelassene Lampen automatisch auf, erhellten den altertümlichen Gang und erloschen hinter ihnen wieder. Das Gaslicht hob Nischen in den Wänden hervor. Darin lagen menschliche Schädel aufgestapelt, einer über dem anderen. Jacks Magen zog sich zusammen. »Davey, wo sind wir?«

»In den Katakomben. Hier unten werden die Toten der Ersten Welt begraben. Schon seit Jahrhunderten.«

Jeder Totenschädel trug eine Inschrift auf der Stirn: einen Namen und Daten. Manche waren mit kunstvollen Blumenmustern bemalt, andere komplett rot eingefärbt. Die roten waren kleiner und Jack nahm an, dass sie Kindern gehört hatten. Einige wenige große Schädel waren kobaltblau.

»Was ist mit den blauen?«, fragte er beiläufig.

»Das waren schlechte Menschen, Kriminelle und so. Wenn Rouland einmal sterben sollte, wird man einen ganzen Eimer Farbe brauchen.«

»Erzähl mir von Rouland«, sagte Jack nach einer Weile. »Alles.«

Davey seufzte schwer, wie ein Erwachsener, der sich dazu durchrang, einem etwas Schlimmes zu erzählen. »Er ist uralt, Hunderte von Jahren angeblich. Er ist Chefwissenschaftler und erster Aldermann des Hohen Rats oder war es jedenfalls. Gerüchten zufolge hat er den Hohen Rat komplett um die Ecke gebracht und jetzt das alleinige Sagen hier. Ich interessiere mich nicht so für Politik, und trotzdem merke ich, dass alles immer schlimmer wird.«

»Immer schlimmer? Was meinst du genau?«

»Keine Ahnung. Es ist, als ob die Leute aufgegeben haben. Ich kenne mich da nicht so aus, aber es wird schwerer, sich frei zu bewegen, wenn man nicht die richtigen Passierscheine dabei hat oder nicht die richtigen Leute besticht oder sich nicht dicht genug an der Wand entlangdrückt. Rouland lässt die Erste Welt vor die Hunde gehen, und es schert ihn anscheinend überhaupt nicht.«

Jack verzog das Gesicht. Der Versuch, sich einen Reim auf das zu machen, was um ihn herum geschah, machte ihm richtig Kopfschmerzen, während sie weitergingen und eine Schädelstätte nach der anderen passierten. Je tiefer sie kamen, desto zerbrochener und zerfallener waren die Knochen, bis nur noch Staub die Nischen füllte. Und immer noch ging es weiter hinab, tiefer und tiefer. Die Luft wurde feucht und warm und erschwerte das Atmen. Sie schmeckte staubig und metallisch und kratzte in der Kehle.

»Ich brauche eine Pause«, sagte Jack.

»Ist nicht mehr weit. Wir sind gleich da.«

Gleich da? Wo denn? Er sah nach vorn und konnte am Ende des Tunnels ein helles Licht erkennen, wo er sich wieder zu einem Gewölbe öffnete. Jack kämpfte sich auf seinen müden Füßen voran und trat endlich in einen kreisrunden Raum, von dem ein Dutzend weitere Tunnel in die Dunkelheit führten. Die Wände schienen ins Leere emporzuwachsen, die Decke lag hinter einem grauen Dunstschleier verborgen. Die Kammer war edler und kunstvoller ausgestaltet als der lange Tunnel, und in den Nischen ringsherum standen mehrere große Behältnisse aus Metall. Zwölf säulenförmige Podeste ragten empor, auf denen jeweils die Statue eines Ritters wie eine erstarrte Ehrenwache stand.

Davey musterte die verschiedenen Ausgänge. »Hier lang«, sagte er und zeigte auf einen Tunnel. »Noch bis zum Hafen von Newton, dann sollten wir in Sicherheit sein. Ich kenne einen Kapitän, der uns bestimmt hilft.«

Als sie sich dem Ausgang näherten, fuhr eine schwere Steinplatte herab und riegelte den Tunnel vollständig ab. Jack sah nervös zu Davey. Der versuchte es ohne Zögern mit einem anderen Tunnel und wieder versperrte ihnen eine Steinplatte den Weg. Von allen Seiten hörte Jack das Mahlen von Steinen, die sich vor die übrigen Tunneleingänge senkten; ein wahrer Chor der Verzweiflung, bis nur noch ein Tunnel offen blieb. Jack starrte ihn hinunter, und als er hörte, wie sich Schritte näherten, klopfte ihm vor Angst das Herz in der Brust.

»Das gefällt mir nicht«, flüsterte Davey. »Das gefällt mir ganz und gar nicht.«

Jack konnte sich nicht rühren. Die langsamen Schritte wurden lauter und hallten durch die hohe Kammer. Aus den diffusen Schatten im Tunnel schälte sich die Gestalt eines hochgewachsenen Mannes. Er war Anfang vierzig, athletisch, stark; sein bronzenes Gesicht wirkte wie gemeißelt, eingerahmt von dichten, silberweißen Haaren. Seine atemberaubende schwarze Rüstung passte wie angegossen, ihre Oberfläche bestand aus Gagatscheiben, um die Bänder aus Gold, Silber und Blei gelegt waren, in einem verwirrend verschlungenen Muster. Ein langer roter Umhang floss von seinen Schultern zum Boden hinab. An seiner Hüfte hing ein Schwert, das den Waffen der einstmalstoten Paladine ähnelte. Erst jetzt bemerkte Jack das schmale Wesen, das ihm wie ein Schatten folgte, fast unsichtbar in der Dunkelheit, in ein Gewand aus Stoff und Federn gehüllt, aus dessen schwarzem Kapuzenloch schmutziger Rauch kam.

Der Mann kam näher, und seine Adleraugen glitzerten und funkelten wie bodenlose Seen aus Öl. Er sah Jack unverwandt an, der sich nackt vorkam unter dem Blick des Fremden, als hätte er ihm gerade bis in seine Seele geschaut. Es überlief ihn eiskalt, und er sah gebannt zu, wie dieser Gott in Menschengestalt die Kammer durchquerte. Der Mann beachtete Davey überhaupt nicht, sein angsteinflößender Blick konzentrierte sich voll auf Jack.

»Wer … wer sind Sie?«, fragte Jack, und seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

Der Mann lächelte.

»Ach, aber du weißt doch längst, wie ich heiße«, sagte Rouland.

9 Im Carlton

9

Im Carlton

Jack schreckte aus dem Schlaf hoch.

Er lag in einem großen runden Bett. Feinste Seidenbettwäsche umschmeichelte seine Haut, und sein schmerzender Kopf ruhte auf einem Kissenberg. Seine Kleidung aus dem 21. Jahrhundert war verschwunden und durch saubere Hosen, Hosenträger und ein strahlend weißes Hemd ersetzt worden. Letzten Sommer hatte sein Vater darauf bestanden, dass er sich für eine Hochzeit schick anzog, und er hatte sich in dem zu warmen Aufzug den ganzen Tag lang nicht wohlgefühlt. Seine Hosen hatten gekratzt, und er war froh gewesen, als er das ganze Zeug endlich in seinem Zimmer auf einen Haufen hatte werfen können. Aber diese Sachen hier waren irgendwie anders; sie fühlten sich gut an.

Er setzte sich langsam auf und fragte sich, ob das hier immer noch das Jahr 1940 war. Er war allein und kam sich komisch vor ohne Daveys zugleich beruhigende und nervtötende Gegenwart. Das herrschaftliche Zimmer voller Prunk und Luxus machte nicht den Eindruck, als läge es unter der Erde. Es wurde von dem riesigen Bett beherrscht, bot aber noch Platz genug für einen großen Kleiderschrank aus Holz und einen passenden Frisiertisch, ohne auch nur ansatzweise einen vollgestellten Eindruck zu machen. An der einen Wand stand ein hellrotes Sofa und in der Ecke eine wunderschöne antike Lampe. Links vom Bett war eine Tür. Rechts führte hinter durchsichtigen Vorhängen, die in einer kühlen Brise wehten, eine Glastür auf einen großen Balkon. Die Morgensonne schien durch die offenen Türflügel und wurde von der einen polierten Fläche zur anderen gespiegelt, bis das ganze Zimmer zu glühen schien. Einen Moment lang überlegte Jack, ob er vielleicht tot war.

Er hängte seine Füße über die Bettseite und spürte glatten, faserigen Pelz zwischen den Zehen. Dort lag ein Tigerfell, noch mit dem mächtigen Kopf und den Tatzen daran. Neben dem Untier standen ein Paar Schuhe mit Socken; beides passte perfekt. Jack stand auf, zunächst noch ein wenig unsicher auf den Beinen, und probierte die Tür. Sie war abgeschlossen.

Er ging zum Balkon und fragte sich, wie er hierhergekommen war. Zuletzt hatte er doch in einer Kammer tief unter den Straßen Londons gestanden. Die Tunnel hatten sich abgeriegelt und ihnen die Flucht verwehrt. Und dann hatte Rouland nur wenige Zentimeter vor ihm gestanden, gelassen und gottgleich.

An das, was danach passiert war, erinnerte er sich nur mit Mühe. Rouland hatte ihn wohl berührt oder vielleicht auch nur angehaucht. Der Auslöser war egal; jedenfalls war Jack in einen Schlaf gefallen, wie er ihn noch nie erlebt hatte.

Er trat in einen frischen Septembermorgen hinaus. Unter ihm breitete sich London aus, die herbstliche Pracht des Hyde Parks mit dem sanften Bogen des Sees hinter den Bäumen. Die Stadt war verwundet und angeschlagen nach den Luftangriffen der vorangegangenen Nacht. Die Gerippe ausgebrannter Gebäude ragten schroff in den Himmel und ließen Fäden aus Asche und Rauch aufsteigen, die in der strahlenden Sonne befremdend schön aussahen.

Das volltönende Läuten des Big Ben hallte über den Park. Jack zählte elf Schläge. Er hatte länger geschlafen als gedacht. Trotz der fremden Umgebung, der Ereignisse der vergangenen Nacht und seiner Gedächtnislücke verspürte er kein bisschen Panik, nur Staunen und Ehrfurcht. Während er den weiten Panoramablick in sich aufnahm, wurde er sich der Bedeutsamkeit des Ganzen bewusst. Die Vergangenheit war für ihn nichts Totes mehr, kein eingefrorener Moment, den die Langeweile eines Schulbuchs noch verhüllte. Sie war lebendig, lebhaft, voller Farben und Geräusche. Er fühlte sich heimisch hier, zwischen dem Rauch und den Ruinen, und kam sich vor wie eine Sternschnuppe, die sich tief in irgendeinen unkartografierten Winkel der Welt gegraben hatte. Sein Zuhause in der Siedlung, die Schule, sogar sein Vater – sie waren jetzt kaum mehr als flüchtige Erinnerungen. Die Gegenwart, in der er gelebt hatte, verblich im Vergleich zu seiner Vergangenheit. Und doch spürte er deshalb keine Furcht, kein Bedauern. Er fragte sich, warum er so empfand.

Drei Flugzeuge zogen im Tiefflug über die Stadt hinweg, Spitfires auf dem Rückweg zu ihrer Basis, deren Propeller ein Lied des Trotzes brüllten. Sie flogen so nahe, so niedrig, dass er die Piloten in den Cockpits erkennen konnte. Jack musste lachen. Sein Blick folgte den Jagdflugzeugen, die in einer weiten Kurve vorbeizogen, und er stellte mit Schrecken fest, dass er auf dem Balkon nicht allein war.

Rouland saß in einem Ruhesessel, ein Buch im Schoß. Seine Rüstung war verschwunden; stattdessen trug er einen langen Mantel und darunter einen teuren Anzug.

»Ein atemberaubender Anblick, nicht wahr?«, sagte er, ohne aufzuschauen. Seine Hand hob eine große Sanduhr an, die neben ihm stand. Rouland drehte die Uhr um und sah zu, wie der weiße Sand von dem einen Glaskolben in den anderen rieselte. Er begann langsam zu lächeln, schmal und zufrieden, und richtete seinen unheimlichen Blick auf Jack. »Wie geht es dir? Du heißt Jack, richtig? Dein Freund hat sich nach dir erkundigt.«

»Wo ist Davey?«

»Er befindet sich ganz in der Nähe und ist wohlauf.«

Jack war ganz angespannt. »Wo sind wir?«

»Nun, im Carlton selbstverständlich. Die Zweite Welt hat wenig Lohnendes zu bieten, aber dieses Hotel gehört dazu. Man sollte sich Luxus gönnen, wann immer es möglich ist. Oder siehst du das anders?«

Jack sagte nichts.

»Zu meinem Bedauern ist diese Suite ein wenig … bescheiden. Gestern Nacht ist ganz in der Nähe ein Blindgänger eingeschlagen. Wir können von Glück sagen, dass die Bombe nicht explodiert ist, aber sie hat dennoch einigen Schaden am Gebäude verursacht, und meine große Suite wird gerade wieder hergerichtet.« Rouland deutete über das Balkongeländer. Unten auf der Straße war ein Loch zu sehen, wo die Bombe eingeschlagen war. Die Feuerwehr hatte eine Absperrung errichtet, an der Passanten standen und einen Blick auf den Blindgänger warfen.

Ein Butler rollte einen silbernen Teewagen mit Schinken, Eiern, Würstchen, Käse, Brot, Gebäck und zwei großen dampfenden Kannen auf den Balkon, in der einen Tee, in der anderen Kaffee. Er deckte einen kleinen Tisch.

»Vielen Dank, Graham«, sagte Rouland. Der Butler verneigte sich und ging. Rouland lächelte und goss Tee in eine Tasse aus chinesischem Porzellan, die er Jack reichte, dann schenkte er sich selbst einen Kaffee ein und setzte sich an den Tisch.

»Bitte, nimm Platz, und ich werde dir jede Frage beantworten, die du mir stellen möchtest.« Seine Hand strich über das Glas der Uhr, deren Sand unaufhörlich fiel.

Jack betrachtete die warmen Speisen und merkte, wie hungrig er war.

Rouland lächelte. »Keine Sorge. Ich habe nicht solche Mühen auf mich genommen, um dich jetzt einfach zu vergiften. Immerhin hätte ich dich auf ein Dutzend verschiedene Arten im Schlaf ermorden können.«

Jack fragte sich, ob das wohl beruhigend gemeint war. Er zögerte noch einen Moment, dann zog er einen Stuhl zu sich und nahm sich gleich mehrere Würstchen auf einmal, die er mit großem Appetit verspeiste.

»So ist es besser.« Rouland lachte. »Zunächst, ich bin Rouland Delamare, ein Mann von Stand aus der Ersten Welt. Das war ja regelrecht ein Abenteuer, Jack. Meine Paladine haben sich schon lange nicht mehr so ins Zeug legen müssen.«

Jack sah von seinem Teller auf. »Wieso jagen Sie mich? Ich habe nichts getan.«

»Nein, das ist wahr. Aber deine Ankunft hier hat eine gewisse Tragweite. Und erwähntest du nicht etwas von einer Rose?« Rouland gab sich freundlich und entspannt, aber Jack bekam eine Gänsehaut.

»Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen«, sagte er ausweichend.

Roulands Lächeln wurde schmal. »Nun ist’s aber gut, Jack. Du hast die Rose dem Zimmermann – Titus – gegenüber erwähnt. Ich würde es bevorzugen, wenn dieses Gespräch in zivilisierten Bahnen verläuft, und ich denke, das wäre auch in deinem Sinne.«

Jack legte das angebissene Würstchen wieder hin. Seine Füße zuckten unter dem Stuhl.

»Nun gut«, sagte Rouland schließlich, »wir machen das so, wie du es möchtest. Ich suche die Rose von Annwn. Das ist nicht etwa nur eine Pflanze, wie man sie kennt; nichts, das in der Erde wächst. Es handelt sich um ein Element der reinen Energie, einen Urgegenstand, der älter ist als die Sterne. Ein Lebewesen, das mit einem Menschen Zwiesprache halten kann, das eins mit ihm werden und ihm die Geheimnisse des Universums offenbaren kann. Die Macht der Rose wird nur durch die Vorstellungskraft desjenigen begrenzt, der sie besitzt. Welten drehen sich durch die Macht der Rose, Jack; eine größere Macht, als sie jede Streitmacht auf der Oberfläche dieses armseligen Reiches je gekannt hat. Darum wäre ich dir überaus dankbar, wenn du mir erzählen würdest, was du über die Rose weißt.«

»Wirklich«, sagte Jack rasch, »ich weiß gar nichts. Ich bin bloß deswegen gewarnt worden, mehr nicht.«

»Gewarnt? Durch wen?«

Jack sah sich nervös um. Er kam hier nicht weg. »Durch einen Mann, einen Fremden.«

Rouland stand auf und beugte sich über ihn. »Was hat er gesagt?«

»Dass ich die Rose schützen soll. Mehr weiß ich auch nicht.«

Plötzlich packte Rouland ihn beim Kinn und starrte ihn forschend an. Jack sah in seine dunklen Augen und spürte einen unangenehmen Druck in seinem Kopf. »Bitte! Was machen Sie denn?«

Rouland beachtete seinen Protest gar nicht; er konzentrierte sich auf etwas anderes. Für Jack fühlte es sich völlig anders an als bei Castilans Eindringen in seinen Kopf. Der Druck in seinem Schädel nahm zu, und eine Flut von Bildern brach aus seinem Unterbewusstsein hervor. Er sah wieder den Friedhof vor sich, den alten David, der mit aufgeplatzten Lippen eine letzte Warnung hervorstieß. Dann ließ der Druck nach, Rouland fiel in seinen Sessel und atmete schwer. Auch Jack war erschöpft und hatte das Gefühl, nicht aufstehen zu können. Aber in diesem letzten Moment der Verbundenheit hatte er auch noch etwas anderes gespürt, eine Emotion, die Rouland zurückgelassen hatte: Furcht.

»Die Prophezeiung …« murmelte Rouland mit wildem Blick. Er atmete tief ein und sah Jack an. »Du … du besitzt einen außergewöhnlichen Verstand, Jack, einen einzigartigen geradezu.« Seine Stimme war tief, nachdenklich. »Und du kommst von stromaufwärts. Ein Springer aus der Zukunft. Von so weither. 2008.« Rouland lächelte, sein Atem ging wieder leichter. »Wer war das? Dieser alte Mann, den ich in deiner Erinnerung gesehen habe?«

Langsam kehrte Jacks Kraft zurück, als hätte sie sich tief in sein Inneres zurückgezogen. Mit ihr kam Zorn, der seine Furcht auslöschte. »Das sage ich Ihnen nicht.«

»Du verweigerst dich? Du widersetzt dich mir?«

»Ja!«, sagte Jack störrisch.

Rouland stand rasch auf, mit Bewegungen, die Jack an eine Raubkatze erinnerten, und starrte über die Balkonbrüstung. »Würdest du mir glauben, wenn ich dir erzählte, dass ich über fünfhundert Jahre alt bin? Das gibt einem mächtig Stoff zum Nachdenken, könnte ich mir vorstellen. Ich weiß nicht genau, wie lange ich schon lebe – mein Gedächtnis ist von bestürzender Lückenlosigkeit, doch meine frühen Tage sind in Nebel gehüllt. Aber ich lüge nicht, wenn ich sage, dass ich seit mindestens einem Jahrtausend lebe. In dieser Zeit haben es nur sehr wenige gewagt, sich mir zu widersetzen. Sie leben alle nicht mehr.« Müdigkeit und Bedauern schwang in Roulands Worten mit. »Ich bin auf dieser Welt gewandelt und habe viele Leben gelebt. Ich habe alles gesehen, was ein Mensch sich erträumen kann, und vieles, was er sich niemals wünschen würde. Ich dachte, ich hätte alles erlebt, doch du, mein junger Freund, bist etwas völlig Neues.«

Jack spürte Roulands Blick auf sich, der ihn mit der Genauigkeit eines Wissenschaftlers studierte. »Was meinen Sie damit?«

Rouland tupfte sich mit einer Serviette den Mund ab. »Du bist nicht als Erstweltler aufgewachsen – obwohl du höchstwahrscheinlich einer bist – und du bist nicht mit unseren Legenden, unseren Prophezeiungen vertraut. Das sehe ich jetzt. Die Rose hielt sich einst an den Küsten von Annwn auf, das ist eine Insel in der Anderswelt. Es gibt viele Reiche, musst du wissen. Was du vor dir siehst, ist ein winziger Bruchteil dessen, was es dort draußen gibt. Manche Reiche kennen wir und haben sie kartografiert. Andere sind schwer erreichbar und verborgen. Das höchste dieser vielen geheimen Reiche ist die Anderswelt.«

»Die Anderswelt?«, fragte Jack, während er fieberhaft nach einem Ausweg aus dieser Situation suchte.

Einen Moment lang sagte Rouland nichts. Als er dann antwortete, war seine Stimme leiser, sanfter. »Stell dir eine andere Erde vor, eine perfekte Erde, in einer anderen Dimension, einem anderen Reich. Das ist die Anderswelt, ein Ort der Schönheit und des Friedens. Der Weg dorthin ist verborgen und trügerisch. Viele haben mich für verrückt gehalten, weil ich sie gesucht habe, aber schließlich bin ich kurz dorthin gelangt. Was für ein Anblick das war, ein Ort des ewigen Sommers, ohne Tod, ohne Angst oder Schmerzen, wo ein Tag tausend Jahre währt. Ich war längst alt, als ich einen Weg zur Anderswelt fand, doch dort war ich wieder jung, und alles war neu. Die Rose war der Quell jener Kraft, also nahm ich die Rose an mich, und sie lebte eine Zeitlang in mir fort. Doch ohne die Rose glitt die Anderswelt in den Niedergang ab. Krieg war unausweichlich, ein großer und schrecklicher Krieg, und mein Besitz der Rose blieb vorübergehend. Sie wurde mir genommen, ging mir verloren, und ich wurde aus meiner geliebten Anderswelt verbannt und musste in dieses graue, grausame Reich zurückkehren, das du vor dir siehst.«

Jack sah die Tränen in seinen Augen, und seiner gebrochenen Stimme war der Verlust anzuhören.

»Ohne die Rose kann ich nie mehr dorthin zurückkehren. Ich habe Hunderte von Jahren überlebt, das Geschenk eines Atemzugs ist die Luft der Anderswelt. Alle um mich herum sind gestorben, aber ich bin nun dazu verflucht, immer weiterzumachen, mit intaktem Gedächtnis, sodass nun alles alt ist für mich.«

»Was hat das alles mit mir zu tun?«, fragte Jack.

»In den letzten Jahren ist eine Legende aufgetaucht, dass die Rose wiedergefunden wurde und nun hier in diesem Reich verborgen ist, irgendwo stromaufwärts. Ich habe es nie für möglich gehalten, dass diese Geschichten stimmen, bis heute. Denn ich glaube, du hast die Rose berührt, Jack.«

Rouland starrte ihn eindringlich an; seine dunklen Augen fixierten ihn wie die eines Adlers. »Kaum warst du hier in dieser Zeit angelangt, da habe ich die Rose in der Luft gerochen, und nun, da du bei mir bist, ist ihr Duft beinahe unerträglich stark. Du trägst den Geruch der Anderswelt an dir.«

Jacks Magen zog sich zusammen.

»Ich kann einiges aus deinem Geist erfahren, Jack, ohne dein Gehirn zu schädigen. Aber wenn du dich mir widersetzt, wird das schwere Schäden zur Folge haben. Du spürst den Druck, nicht wahr?« Rouland hielt inne, und ein schwerer Ausdruck des Mitgefühls umwölkte seine Züge. »Weißt du, der Schädel eines Kindes ist schon etwas Merkwürdiges«, fuhr er flüsternd fort. »Er kann sehr viel verbergen. Aber hat man erst einmal die Schädeldecke entfernt, ist es viel leichter, die Geheimnisse des darunterliegenden Verstandes zu lesen. Einfach ist das Verfahren nicht, der Patient muss während der Operation am Leben und bei Bewusstsein bleiben. Ich habe sie viele Male vorgenommen, oftmals an Gehirnen, die jünger gewesen sind als das deine. Ich besitze Erfahrung genug, um das Leid abzukürzen, aber ich will dir gegenüber nicht so tun, als wäre es kein schreckliches Ende eines jungen Lebens. Niemand stirbt gern, Jack, aber ich glaube, dein Geist birgt den Schlüssel zu dem Ort, an dem sich die Rose befindet. Entsprechend einfach gestalten deine begrenzten Wahlmöglichkeiten deine Entscheidung: Du wirst mir helfen, die Rose zu finden, und anschließend wird die Rose mich zurück in die Anderswelt führen.«

Jack kämpfte seinen Drang nieder, loszurennen und an die Tür zu hämmern, bis jemand kam, um ihn zu retten. Weil er genau wusste, dass ihm niemand helfen würde.

Roulands glänzende Augen wurden zu Schlitzen. »Du wirst die Rose für mich finden, Jack, oder ich werde dich vernichten, dein Leben und alles, was dir lieb ist. Irgendwo in deinem Geist verbirgt sich der Schlüssel zur Rose. Entweder du entdeckst ihn selbst, oder ich werde ihn mit einem Messer herausholen. Bitte vergib mir mein Ultimatum. Normalerweise lehne ich solche rohe Gewalt ab, aber in diesem Fall bin ich zu allem bereit. Ich bin ein Mann der Vernunft, Jack, ein Mann von Stand und durchaus gebildet, aber sei dir über eines im Klaren: Ich würde Welten aus den Angeln heben, um die Rose zu bekommen.«

»Aber ich kann Ihnen nicht helfen«, sagte Jack. »Ich weiß nicht, wie.«

Rouland schlug so heftig mit der Faust auf den Tisch, dass die Teller in den Nachbeben seiner kaum bezähmten Wut klirrten. Jack starrte ihn mit großen Augen an. Langsam gewann Rouland seine Fassung zurück, und ein verkniffenes Lächeln trat an die Stelle der Wut, die ihn ganz hässlich gemacht hatte.

»Verzeihung«, sagte Rouland sanft.

Wieder hörte Jack dieses Beben in Roulands Stimme; der Mann war eindeutig wahnsinnig.

Rouland stand langsam auf. »Es tut mir leid, Jack. Die Last, die du zu tragen hast, ist schrecklich schwer, und ich wünschte, sie würde auf jemandem lasten, der ein böses Herz hat. Es ist nicht gerecht, dass dies nun über dich kommt. Aber das Leben ist nicht gerecht, und erst recht nicht, wenn es die Rose betrifft.« Er faltete seine Serviette zusammen und legte sie ordentlich auf den Tisch. Als er zur Tür ging, fügte er hinzu: »Bitte genieße dein Frühstück; wenn du noch irgendetwas möchtest, benutze die Tischglocke. Du hast Zeit für deine Entscheidung, bis der Sand im Stundenglas abgelaufen ist. Guten Morgen, Jack.«

Rouland schloss hinter sich die Tür. Der Raum wirkte plötzlich unnatürlich groß, als wäre ein schrecklicher Sturm vorbeigezogen und hätte hinter sich eine große Stille zurückgelassen.

Der Sand im Stundenglas rieselte geduldig herab, und der Haufen in der unteren Kugel wurde mit jeder Sekunde, die verging, größer.

Jack stellte seine Tasse hin. Der Tee war kalt geworden, und der Appetit war ihm vergangen.

10 Auf der schiefen Bahn

10

Auf der schiefen Bahn

Jacks Gedanken rasten. Der einzige Weg aus der Suite führte durch die abgeschlossene Tür, hinter der garantiert Roulands Leute warteten. Jack wandte sich langsam zum Balkon um, und ihm schossen schreckliche Gedanken durch den Kopf.

Er befand sich mindestens im fünften Stockwerk. Eine niedrige gemauerte Brüstung umgab den Balkon, hinter der ein großes Schrägdach steil abfiel. Zu seiner Linken sah er andere Balkone aus dem Dach ragen, und ihm drängte sich ein gefährlicher Gedanke auf: Vielleicht konnte er ja dort durch die Zimmertür fliehen. Ihm wurde prompt schlecht.

Dann fiel sein Blick auf die Sanduhr, die immer noch dort stand, wo Rouland sie zurückgelassen hatte. Die obere Kugel war jetzt fast leer – ihm lief die Zeit davon.

Sein Entschluss stand bereits fest: Er würde Rouland nicht helfen. Jeder Moment, den er länger blieb, brachte sein Leben in Gefahr. Jack sah nach hinten zu der abgeschlossenen Tür und dann zu der Dachschräge. Ihm schlug das Herz in der Brust, als er den ersten Schritt auf die Balkonbrüstung machte. Vorsichtig setzte er einen Fuß auf das Ziegeldach, verlagerte dann sein Gewicht und zog den Rest seines Körpers nach draußen, wobei er sich mit den Händen an der Dachschräge festhielt. Die Ziegel ächzten und knarrten unter seinem Gewicht, und er kam sich schrecklich instabil vor. Vor seinem geistigen Auge flirrten schwindelerregende Bilder von der Straße weit unten.

Vorsichtig schob er sich über die Ziegel, langsam und unbeholfen wie eine betrunkene Spinne. Ein Ziegel zerbrach unter seinem rechten Fuß und geriet ins Rutschen. Instinktiv nahm er den Fuß hoch, wodurch er mit dem anderen Fuß den Halt verlor und komplett ins Rutschen geriet, wie er mit Schrecken feststellte. Er tastete hektisch um sich auf der Suche nach Halt, während die Dachkante rasch näher kam. Er schnappte nach Luft, als ihm klar wurde, dass er jeden Moment abstürzte. Verzweifelt presste er seine Knie gegen die Ziegel, und im selben Moment fanden seine weißen Fingerspitzen eine hervorstehende Kante und packten sie mit aller Kraft. Er wurde langsamer, hielt an, und von irgendwo weit unten war zu hören, wie der kaputte Ziegel auf der Straße zerschlug. Mit dem linken Fuß fand Jack keinen Halt, er hing bereits über die Regenrinne hinaus.

Langsam und vorsichtig bahnte er sich an den Dachziegeln seinen Weg zum nächsten Balkon hinauf, bis er ganz dicht davor war. Er streckte die Hand aus und hielt sich an der Brüstung fest. Schwitzend und außer Atem krabbelte er unbeholfen über die Mauer und plumpste auf den Boden des Balkons. Einen Moment lang blieb er auf dem Rücken liegen und sah schwer atmend hinauf in den blauen Vormittagshimmel, dann stand er auf.

Der Balkon führte ebenfalls in eine Suite, die ganz ähnlich aussah wie die, in der er aufgewacht war. Durch die Balkontür sah ihn jemand an, der ebenso verblüfft war wie er selbst.

»Davey«, flüsterte Jack.

Jack stieß die Türflügel auf und lief nach drinnen.

»Dann geht’s dir gut?«, fragte Davey ungläubig.

»Ja, gerade mal so«, erwiderte Jack und dachte daran, wie knapp es eben auf dem Dach gewesen war. »Bist du hier eingesperrt?«

»Ja. Die lassen mich vorläufig in Ruhe. Rouland kam kurz rein, aber sobald er deinen Namen wusste, ist er wieder gegangen.« Davey deutete zum Balkon. »Du bist über das Dach geklettert? Dann bist du entweder mutig oder verrückt.«

Jack lief zurück auf den Balkon und sah sich auf dem Dach um. Weiter drüben befand sich ein dritter Balkon. »Und, willst du mitmachen beim Verrücktsein?«

Davey kam hinterher und sah über die Brüstung. Er wurde blass. »Da rüber?«

»Hast du eine bessere Idee?« Jack wartete auf eine Antwort; er hoffte wirklich, dass Davey auf etwas kam, das einfacher und sicherer war. Aber Davey zuckte nur mit den Schultern. Jack holte tief Luft und machte sich bereit für die erneute Kletterpartie. Es hing jetzt an ihm. »Also das Dach.« Er kletterte zurück auf die Ziegel, betete, dass das Zittern in seinen Beinen nicht noch stärker wurde, und bewegte sich die Schräge entlang.

Davey sah ihm einen Moment lang zu, dann stieg er über die Mauer und folgte ihm. Jack hielt an einem hohen Schornstein an, aus dem der Rauch der ersten Mittagessenzeit trieb, und wartete auf Davey.

Ein Geräusch fiel Jack auf: Auf dem ersten Balkon war jemand und suchte nach ihnen. Der Mann war angezogen wie ein Butler und hatte wohl das Geschirr abräumen wollen. Jack zog Davey an sich heran, und sie kauerten sich hinter den Schornstein. Rufe waren zu hören, der Butler redete mit jemandem in der Suite. Nach einem langen Moment der Stille spähte Jack um den Schornstein. Der Butler war verschwunden.

»Jetzt!« Jack robbte sich nach vorn zum dritten Balkon, mit Davey gleich hinter sich. Diesmal waren sie beide auf den Füßen; langsam und sicher die Hände zu benutzen, war ein fast vergessener Luxus. Sie landeten mit Tempo auf dem Balkon, gingen zu Boden und überschlugen sich, bis die gegenüberliegende Mauer sie bremste.

Auch in diese Suite führte eine Glastür. Jack drückte am Griff und stellte zu seiner Enttäuschung fest, dass sie verriegelt war. Davey griff sich eine kleine Topfpflanze und holte damit aus.

»Warte!«, keuchte Jack. »Was machst du denn? Wenn da drin jemand ist, hört er uns.«

Davey sah erst die Scheibe an, dann die Topfpflanze. Er nickte und stellte den Blumentopf wieder hin. Rasch riss er den Draht ab, mit dem die Pflanze abgestützt war, und ging damit zur Tür. »Also lieber leise.« Er lächelte, arbeitete den Draht in das Schlüsselloch und knackte das Schloss mit fachmännischem Geschick. Dann lief er in die Suite hinein und zur Zimmertür. Jack hoffte, dass sie nicht abgeschlossen war und sie aus diesem Wahnsinn hinausführen würde. Langsam bewegte Davey die Klinke – die Tür ging auf. Vorsichtig spähte er durch den schmalen Spalt, dann schloss er sie leise wieder.

»Draußen sind Paladine«, sagte er mit einem Seufzen. »Rouland hat wohl die komplette Etage angemietet. Wir müssen uns etwas anderes ausdenken.«

»Und was zum Beispiel?«, fragte Jack frustriert und voller Angst.

Davey lief zurück zum Balkon und sah hektisch über die Brüstung. Jack folgte ihm, um zu schauen, wonach er suchte. Zwei Stockwerke tiefer war eine Dachterrasse, so groß, dass sie einen Springbrunnen in der Mitte hatte.

Jack zeigte dorthin. »Da.«

»Wie kommen wir da runter?«, fragte Jack atemlos.

»Wir springen.«

»Springen, aus dieser Höhe? Da brechen wir uns den Hals.«

Davey wühlte in seinen Taschen herum und zog eine glänzende Münze hervor. »Nicht, wenn wir die benutzen«, sagte er mit einem herausfordernden Grinsen. »Weißt du noch am Piccadilly Circus? Der Springbrunnen?«

Jack sah den geflügelten Löwen, der in die kleine Münze geprägt war. Er guckte wieder über die Brüstung zu dem kleinen Springbrunnen unten. »Du willst, dass wir da reinspringen? Von hier aus?«

»Ja.«

»Woher weißt du, dass unter dem Springbrunnen eine Kreuzkammer liegt?«

Davey nickte zu der Münze in seiner Hand. »Sie kribbelt. Vertrau mir.«

Jack starrte Davey skeptisch an; für ihn sah die Münze total ruhig und leblos aus. Dann kamen Stimmen aus dem Gang vor der Zimmertür, und er bekam Angst.

Davey lief wieder nach drinnen, zerrte an einem großen Holzschrank und rief: »Ich brauche deine Hilfe!«

Jack rannte hinein und packte mit an. Gemeinsam ruckelten sie an dem antiken Schrank, bis er ins Wanken kam, mit einem lauten Rums umfiel und die Tür blockierte.

»Das war’s dann wohl mit leise sein!«, sagte Davey und warf Polster und Stühle oben auf den Schrank. Die Tür knallte gegen das schwere Möbelstück, als jemand versuchte, hereinzukommen. »Hol das Bettzeug!«, rief Davey und warf verschiedene handgebundene Bücher auf den wachsenden Haufen an Möbeln. Jack zog das frische Bettzeug hinter sich her und warf es über den Haufen. Davey holte seine Streichhölzer heraus und zündete eine Ecke des Bettzeugs an. Dann setzte er eines der Bücher in Brand und warf es auf den Haufen. Die Flammen breiteten sich sekundenschnell aus, erfassten das Material, und Rauch stieg auf und sammelte sich unter der Decke zu einer dunklen Masse. Das Hämmern an der Tür nahm zu, und der Schrank erbebte unter den Schlägen.

»Das sollte sie ein paar Minuten beschäftigen.«

Während das Feuer größer wurde, wuchsen auch Jacks Zweifel. Jetzt kamen sie nur noch über das Dach hier hinaus oder wenn sie sprangen. Während das Adrenalin seinen Körper flutete, setzte anscheinend sein Gehirn teilweise aus. Davey schrie über dem Lärm der Schläge an der Tür und dem Tosen der Flammen etwas und zog ihn zur Balkonbrüstung. Jacks Blick heftete sich auf den Springbrunnen, und für einen Moment konnte er sich nicht mehr bewegen. Dann drehte er sich um und begriff, dass auf den anderen beiden Balkonen Leute waren – Gestalten in Rüstungen, die in der Sonne funkelten.

Davey sah sie ebenfalls und warf rasch die Münze über die Brüstung, präzise auf das kleine Ziel unten. Er hielt Jack seine Hand hin und zählte bis drei, während die Münze auf den Springbrunnen zutrudelte. Sie durchschlug mit einem kleinen Platschen die Wasseroberfläche. Als sich die glitzernden Ringe ausbreiteten, rief Davey: »Spring!«

Jack packte Daveys Hand fester, und sein Arm wurde nach oben gerissen. Er stieß sich mit den Füßen von der Brüstung ab und war in der Luft. Hinter ihnen kletterten die Paladine das Dach entlang auf sie zu wie gepanzerte Insekten auf der Jagd. Ein Schatten huschte über Jack hinweg, als die Anführerin der Paladine mit ausgestreckten Armen über ihnen vom Dach sprang.

Jack sah nach unten zu der herannahenden Terrasse; der Springbrunnen schien ein Stückchen zu weit rechts zu liegen. Sie würden ihn verfehlen. Davey riss an seinem Arm, und Jacks Gewicht verlagerte ihn nach rechts – gerade weit genug. Sie klatschten genau ins Wasser, kaum mehr als einen Zentimeter vom Rand entfernt, und machten eine gewaltige Fontäne.

Das kalte Wasser schlug Jack hart ins Gesicht, dann zischte Luft an ihm vorbei. Sein Blick klärte sich, und er sah Davey immer neben sich und lachte vor Erleichterung, als sie problemlos zu Boden fielen. Sie hatten das Wasser des Springbrunnens durchschlagen und waren weich auf dem staubigen Boden einer Kreuzkammer gelandet.

Jack sah zu dem Portal in der hohen Decke hinauf. Durch das aufgewühlte Wasser war die fallende Paladinin zu sehen, deren Umriss hinter den Wellen tanzte und immer größer wurde. Wie lange würde das Tor noch offen bleiben?

Captain de Vienne zog ihr Schwert und hielt es im Sturz nach vorn, aber das Wasser veränderte sich, verzog sich und war dann fester Stein, als das Portal sich schloss.

Jack hörte einen markerschütternden Schrei. Das schöne Schwert der Paladinin fiel von der Decke herunter, bohrte sich zwischen den beiden Jungen in den Boden und Captain de Viennes abgetrennte Hand klammerte sich noch immer fest um den Griff.

11 Eloise

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Eloise

Jack starrte ungläubig auf das Schwert, das sanft zwischen Davey und ihm schwankte. Die Hand, die es hielt, bebte und zuckte, während weißes Blut aus dem sauberen Schnitt rann, wo eben noch ein Unterarm gewesen war, dann löste sich ihr Griff, und sie fiel zu Boden und regte sich nicht mehr.

»Geben die denn nie auf?«, keuchte Jack.

»Die Paladine?« Davey stand auf und sah sich in der kreisrunden Kammer um. »Nein, die würden alles für Rouland tun. Wenn man schon tot ist, dann neigt man dazu, seine Angst zu verlieren. Komm, wir müssen das Portal komplett dichtmachen, bevor sie es wieder öffnen.«

»Wie viel Zeit haben wir denn?«, fragte Jack und klopfte sich den Staub aus der Kleidung.

»Nicht viel.«

Der Raum ähnelte der Kreuzkammer unterhalb von Piccadilly Circus, nur war er teilweise zerstört. Eine Seite war eingebrochen, und ein Schutthaufen ragte zu dem Portal an der Decke nach oben. Davey kletterte den Haufen hinauf und fing an, Steinplatten beiseitezuräumen.

Jack hörte etwas. Er sah nach oben, wo für einen Moment eine Münze unter der Decke erschien, bevor sie zu goldenem Staub zerfiel. Das Portal schimmerte auf, und der Stein verschwand. Licht strömte durch das unruhige Wasser, und Jack fielen ein paar Tropfen ins Gesicht. Hinter den Wellen tauchte ein Umriss auf. Ohne nachzudenken griff Jack nach dem Schwert und zog es aus dem Boden.

»Davey, sie kommen!«, rief er, schwang die schwere Waffe vor sich nach oben und machte mehrere Schritte nach hinten.

Davey zog einen schweren Steinbrocken beiseite, den er kaum hochgehoben bekam. Darunter kam ein Kabelgewirr zum Vorschein. Er riss die Kabel ein Stück heraus und rief: »Durchschneiden, schnell!«

»Welches denn?«

»Alle!«

Jack rannte zu ihm hinüber, holte mit dem Schwert aus und legte sein ganzes Gewicht in den Schlag. Seine dünnen Arme konnten es kaum halten, als die Klinge einen Bogen beschrieb, auf die Kabel traf und sie durchtrennte. Funken regneten aus beiden Enden der Kabel, und ein Stromstoß stieß die Klinge wieder hoch und schleuderte Jack rückwärts durch die Kammer. Über ihnen flackerte das Wasser und verschwand wieder hinter Stein. Die Kammer wurde dunkel, bis auf ein nachlassendes Glühen der kaputten Kabel.

»Davey?«, fragte Jack kläglich.

»Ich bin hier«, sagte Davey. Seine Stimme klang weit entfernt und atemlos.

»Sind wir in Sicherheit?«

»Ja, denke schon. Die Kreuzkammer ist hinüber.«

Links von Jack bewegte sich etwas. Das Geräusch von Metall auf Stein war zu hören. »Jack, bist du das?«, flüsterte Davey.

»Nein«, sagte Jack und fragte sich, wo das Schwert abgeblieben war. Er stand auf und bewegte sich vorsichtig in die Richtung von Daveys Stimme.

»Wir sind nicht allein«, flüsterte er.

»Ich weiß.«

Plötzlich wurde es hell, so sehr, dass Jack zunächst nicht sehen konnte, woher das Licht kam. Als es nachließ, konnte er über seine Quelle nur staunen: Das Paladinschwert glühte wie lebendig, eine schlangenartig tanzende grüne Energie spielte auf seiner Klinge. Vor den Augen der Jungen lief das Licht das Heft hinauf, dann einen Arm, der das Schwert nun hielt, auf das bleiche Gesicht einer unbehelmten Paladinin zu. Sie betrachtete das Schwert in ihrer Hand wie etwas, an das sie lange nicht mehr gedacht hatte. Die schlanke Gestalt der Kriegerin schien sich in dem überirdischen Strahlen zu verändern, schien zu wachsen, sich zu nähren, zu heilen. Ihre Haut hatte dieselbe kalte Blässe wie ihre Paladinschwestern, aber ihre Augen blitzten mit einem kräftigen blauen Funkeln, das ihre Züge sanfter machte. Lange schwarze Haare umspielten ungekämmt ihr Gesicht und die Schultern wie die Mähne eines wilden Tiers. Sie sah nicht älter aus als siebzehn, doch sie war eine Einstmalstote, und ihr Alter ließ sich nicht schätzen. Ihre uralte Rüstung hing verbeult und löchrig an ihr.

»Wie ist sie hier reingekommen?«, flüsterte Jack.

»Ich glaube, sie war schon vor uns hier.« Davey zeigte zu den schweren Fesseln an ihren Hand- und Fußgelenken, von denen zerrissene Ketten baumelten.

Die Paladinin, die anscheinend benommen war, ließ das Schwert sinken und sah Jack an. Sie öffnete den Mund und schien etwas sagen zu wollen, dann hustete sie, räusperte sich und setzte zum Sprechen an. Langsam, mühsam kamen die Worte heraus. »Hat man mir … am Ende … vergeben?« Ein winziger französischer Akzent schwang in ihrer Stimme mit, die kratzte und knarrte wie ein vergessenes, unbenutztes Musikinstrument. Die schmerzerfüllten Augen der Frau flehten Jack um eine Antwort an.

»Klar«, sagte Davey. »Man hat dir vergeben.«

Die Paladinin drehte sich zu ihm um; im selben Moment schlug Davey ihr mit einem Steinbrocken auf den Kopf. Der Schlag war kräftig, und sie taumelte rückwärts. Zuerst machte sie ein verwirrtes Gesicht, aber im nächsten Moment hatte sie Davey bei der Kehle gepackt, dass seine Füße in der Luft baumelten.

»Ich speie auf dich und Rouland«, sagte sie und verstärkte ihren schraubstockartigen Griff, um Davey den Hals zu brechen.

»Warte!«, rief Jack und erklärte schnell: »Wir kommen nicht von Rouland, wir fliehen vor ihm!«

Die Paladinin ließ sich das anscheinend durch den Kopf gehen, dann sah sie Davey wieder an. Ihr Griff löste sich, und er fiel zu Boden und schnappte nach Luft. Sie machte einen unsicheren Schritt nach hinten und brach neben Davey zusammen; ihr strömten Tränen aus den geheimnisvollen Augen.

Davey holte hustend Luft, während die Farbe in sein Gesicht zurückkehrte. Der kalte Blick der Paladinin legte sich auf Jack. »Ich bin Eloise de Montauban«, sagte sie, wischte sich über das Gesicht und strich ihre schwarzen, schmutzigen Haare nach hinten.

»Ich bin Jack, und das ist Davey.« Ihm schlug das Herz in der Brust und drängte ihn, vor dieser schrecklichen Jägerin davonzulaufen. »Bist du hier gefangen?« Jack nickte zu Eloises zerbrochenen Fesseln.

Langsam sagte sie: »Ja, das bin ich wohl. Ich bin schon lange hier gewesen, sehr lange, allein in der Finsternis.« Ihre Stimme brach. Sie riss sich zusammen und fuhr fort. »Ich bin schwach, doch dieses Schwert heilt mich gerade.« Sie hielt immer noch die glühende Klinge, deren Licht pulsierte wie ein kräftiger Herzschlag. »Der Paladin und das Schwert sind eins. Dieses Schwert ist nicht das meine, und doch füllt es mich wieder auf.« Sie hob die Waffe in die Luft und schlug damit nach einem der Metallbänder. Es zerbrach und fiel zu Boden. Eloise wechselte das Schwert in die freie Hand und fuhr fort, die Fesseln von ihren Gliedern zu lösen.

»Wer hat dich hier eingesperrt?«, fragte Jack.

»Mein Gebieter. Ich war ungehorsam. Mehr als das: Ich habe ein Heer gegen ihn aufgestellt, und ich wurde besiegt.«

»Wie lange bist du schon hier?«

»Das weiß ich nicht. Hier scheint nie die Sonne, nie der Mond. Welches Jahr haben wir?«

»1940«, antwortete Jack. »September.«

Als ihr Verstand einsetzte, strömten neue Tränen ungehindert ihre Wangen hinab. Ihre Lippen bebten. »Viel zu lange«, sagte sie.

Jack ging zu Davey und flüsterte ihm ins Ohr: »Was machen wir mit ihr?«

Davey zuckte mit den Achseln. »Das ist sogar für mich was Neues.«

»Wo sind wir überhaupt?«

»In einer anderen Kreuzkammer«, sagte Davey. »Ich dachte, ich würde sie alle kennen, aber die hier habe ich noch nicht auf dem Plan gehabt.«

»Sie ist vergessen«, sagte Eloise. »Ihr seid die Ersten, die hier seit meiner Inhaftierung durchgekommen sind. Wart ihr es, die den Donner über die Kammer gebracht habt?« Sie deutete auf die eingefallene Wand.

»Das muss der Blindgänger gewesen sein, der draußen vor dem Hotel runtergekommen ist«, erklärte Jack.

Davey starrte nachdenklich hoch zur Decke. »Dann müssen wir hier dicht unter der Oberfläche sein.«

»Da draußen ist gerade Krieg«, sagte Jack zu Eloise. »Eine Bombe war das.«

»Ich bin dankbar«, sagte sie. »Der Donner hat mich von meinen Ketten befreit.«

»Ach, verstehe!« Davey ging aufgeregt auf und ab. »Diese Kammer muss mit einer Münzwand versiegelt gewesen sein, und die Nazis haben sie zum Einsturz gebracht.« Er packte Jack. »Verstehst du? Eine Münzwand sorgt dafür, dass Leute wie ich – wie wir – nicht in die Kreuzkammern reinkommen, dass sie abgeschieden bleiben.«

»Das hat Rouland getan, um mich hier festzuhalten«, sagte Eloise traurig.

Davey hörte ihr gar nicht zu. »Wenn die Münzwand nicht gestern Nacht durch diese Bombe eingestürzt wäre, dann wären wir vorhin in einen normalen Springbrunnen reingesprungen!« Die Vorstellung amüsierte Davey sehr, und er lachte. »Dann wär’n wir jetzt Matsch!«

»Und das findest du lustig?« Jack konnte es nicht fassen. »Du hast sie ja nicht mehr alle!«

»Und ob!«

Eloise ging langsam zu einem der Tunnel, die aus der Kammer hinausführten.

»Hey, sie haut ab«, sagte Jack. Sein Ärger ließ nach. »Wohin will sie denn?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Und was ist mit Rouland? Der findet doch bestimmt einen Weg hier herein, um nach uns zu suchen, oder?«

»Ja, wahrscheinlich. Aufgeben tut er nicht, so viel steht fest.«

»Dann sollten wir Eloise vielleicht besser folgen«, sagte Jack. Es klang sehr dringend.

»Einer Paladinin folgen?«

»Sie hat ihn bekämpft, und wenn wir Rouland auch bekämpfen wollen, dann brauchen wir Verbündete.«

»Rouland bekämpfen?«, fragte Davey besorgt.

»Wie du eben gesagt hast, aufgeben tut er nicht«, stellte Jack grimmig fest.

Als Eloise den Tunnel hinunterging, ließ das Licht in der Kreuzkammer rasch nach, und die Dunkelheit schloss sich um Jack und Davey.

»Kommst du?«, fragte Jack und rannte hinter dem Leuchten her, bevor es für immer im Gewirr der Tunnel verschwinden konnte.

12 Kneipengeschichten

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Kneipengeschichten

»Erinnerst du dich noch an die Rose?«, fragte Jack nachdenklich.

Davey verzog das Gesicht. »Die du schützen sollst? Klar.«

Jack nickte ernst. »Im Hotel hat Rouland gesagt, dass sie die Rose von Annwn heißt. Und dass sie von einem Ort kommt, der Anderswelt heißt.«

Davey grinste verächtlich. »Die Anderswelt gibt es nicht. Das ist ein Kindermärchen, weiter nichts. Ich glaube nur, was ich mit den eigenen Augen sehen kann.«

Jack lachte verblüfft über Daveys Ansichten. »Aber die Sachen, die du gesehen hast, die sind für mich Märchen gewesen, bevor ich dich getroffen habe.«

Davey setzte zu einer Antwort an, brach ab und zuckte dann mit den Schultern. »Ich glaube daran, wenn ich sie sehe.«

Sie gingen den langen Tunnel hinunter und folgten Eloise mit einigem Abstand wie misstrauische Schafe.

»Jedenfalls will Rouland die Rose«, sagte Jack. »Er sagt, dass ich sie berührt habe. Er will, dass ich sie für ihn finde.«

Davey sah ihn verblüfft an. »Wir sind von einem Haus runtergesprungen für eine Rose?«

»Das ist keine normale Blume«, antwortete Jack nachdrücklich. »Sondern etwas sehr Mächtiges.«

»Dann sind wir da immer noch für irgendwas runtergesprungen, über das wir kein bisschen wissen.«

»Wir wären da oben nie gelandet, wenn du mich nicht an den Zimmermann verhökert hättest.«

Es gab eine lange unbehagliche Pause, dann erwiderte Davey: »Da war alles noch anders.« Er sah zu Boden. »Bitte entschuldige. Wenn ich gewusst hätte, wer du bist …«

»Dein Enkel«, sagte Jack.

»Ist das wahr? Bin ich wirklich dein Opa?«

»Ich fürchte ja.«

Davey brachte ein schiefes Lächeln zustande. »Ich hab schon lange keine Verwandtschaft mehr gehabt, keine richtige. Ich bin bestimmt eine Riesenenttäuschung für dich.«

»Ja, das könnte man so sagen«, antwortete Jack leise. »Was ist mit deinen Eltern?«

»Längst tot.« Davey zog lässig die Nase hoch. Zu lässig, fand Jack. Er wollte noch mehr fragen, doch er spürte Daveys zunehmendes Unbehagen mit dem Thema. »Wie bin ich so? Bin ich okay als Opa?«, fragte sein Freund.

»Das weiß ich nicht«, sagte Jack zögernd und überlegte sich jedes Wort. »Wir sind uns nie begegnet, bevor du mich zurück nach hier geschickt hast.«

»Na, jedenfalls willkommen im Kreis der Familie!«

Weiter vorn blieb Eloise vor einem großen Torbogen stehen. Als Jack und Davey bei ihr ankamen, schob sie ihr Schwert in einen Schlitz an dem Tor, und ein massiver Zahnradmechanismus öffnete die schwere Tür. Stinkendes graues Wasser strömte durch die Öffnung und hörte erst auf zu steigen, als es sanft an ihren Knien plätscherte.

Davey war einige Momente lang still gewesen. Als er wieder etwas sagte, wurde seine Stimme von den Mauern zurückgeworfen. »Ich weiß nichts über diese Rose, Jack, aber wenn ich dir helfen kann, dann tu ich es auch, okay?«

Durch Eloise ging ein Ruck. Sie drehte sich zu den beiden Jungen um. »Ihr jagt die Rose?«

Jack überlief eine Gänsehaut. Seit das alles angefangen hatte, war er sich immer vorgekommen, als ob ihm alle anderen einen Schritt voraus waren; wie am ersten Tag an einer neuen Schule. Er sah zu Davey und entdeckte in seinem Gesicht eine Spur derselben Frustration, gut versteckt hinter dem Lächeln und dem Draufgängertum.

»Kommt darauf an«, antwortete er mit einem frechen Schulterzucken. »Weißt du denn, was für eine Rose gemeint ist?«

»Die Rose von Annwn«, sagte Eloise ungeduldig. »Ist es sie, die ihr sucht?«

Davey wollte anscheinend nicht darauf eingehen. Unsicherheit färbte seine dreckigen Wangen. Jack sah Eloise an und kam zu dem Schluss, dass sie darauf setzen mussten, ihr zu vertrauen. »Ja«, antwortete er. »Rouland will, dass ich sie für ihn finde. Und ich hab irgendwie das Gefühl, dass sie etwas mit meiner Familie zu tun hat, mit meiner Mutter …«

»Mit deiner Familie?«, fragte Davey.

Jacks Mund wurde trocken. Er wollte mehr sagen. Er wollte Davey von seiner Mutter erzählen, von ihrem Tod und wie der alte David sich geopfert hatte. Und hinter all dem schwang die Überlegung mit, dass ein zeitreisender Junge vielleicht dafür sorgen konnte, dass Dinge, die schon geschehen waren, doch nicht passierten, dass Leute, die schon gestorben waren, doch gerettet wurden, dass seine Familie wieder zusammenkam. Er sah zu Boden, bevor Davey den Schmerz in seinem Gesicht erkennen konnte.

»Was ist mit deiner Familie passiert?« In Daveys Stimme schwang eine Dringlichkeit mit, die Jack nicht ignorieren konnte.

»Mum«, flüsterte Jack. »Deine Tochter, ich glaube, sie ist in Gefahr. Sie …« Die Worte blieben ihm in der Kehle stecken. Er versuchte es erneut, doch er konnte sich nicht dazu bringen, es laut auszusprechen. Seine Mutter war tot, und all die zornigen Fragen, die er tief in sich vergraben hatte, drängten wieder an die Oberfläche.

Davey sagte nichts. Er ging zu Jack hinüber und legte ihm einen Arm um die Schultern. »Ich denke, wir müssen die Rose vor Rouland finden oder ihn daran hindern, an sie ranzukommen, oder was meinst du?«

Jack sah auf und nickte. »Können wir dafür sorgen, dass es gar nicht passiert? Können wir Mum retten?«

Davey seufzte schwer. »Keine Ahnung, ehrlich. Mit Schicksal und all dem Quatsch habe ich mich noch nie beschäftigt. Aber ich denke, einen Versuch wäre es wert.«

Jack lächelte, eine Mischung aus Erleichterung und Angst in den Augen.

Eloise war still gewesen, doch nun zog sie ihr Schwert aus dem Schlitz bei der Tür und reckte es vor sich empor. Die Klinge funkelte im trüben Licht. »Ihr stellt euch gegen Rouland. Ihr werdet Schutz brauchen. Mein Schwert gehört euch.«

»Danke«, brachte Jack heraus.

»Also, was weißt du über die Rose?«, fragte Davey lammfromm.

»Ich weiß, dass Rouland sie suchte, dass sie ihm kostbar war, etwas von erschreckender Macht«, erklärte Eloise. »Vor meiner Einkerkerung wurde mein Wissen … in Stücke gebrochen. Dafür hat Rouland gesorgt.«

»Also sind wir immer noch nicht schlauer«, sagte Davey.

»Was sollen wir jetzt machen?«, fragte Jack, dem tausend Gedanken durch den Kopf schossen. »Wenn Rouland denkt, dass ich etwas über die Rose weiß, dann stirbt meine Mutter vielleicht deshalb. Vielleicht hängt das alles zusammen.«

»Also wenn wir Informationen brauchen, dann gibt es nur einen Ort, wo wir hinsollten: zurück in die Hanging Tavern«, sagte Davey mit einem trockenen Grinsen.

Die Hanging Tavern kauerte wie ein dunkler Geist in einer Straße voller toter Häuser. Die lautstark Feiernden, die Jack hier bei seinem ersten Besuch gesehen hatte, waren verschwunden, und die Straße wirkte leer und ausgestorben ohne sie. Er blieb vor der Tür stehen, als ihm ein unangenehmer Gedanke kam. »Und wenn Rouland da drin auf uns wartet?«

»Er ist nicht hier«, sagte Eloise mit einem verträumten Gesichtsausdruck. »Wahrlich, seine Streitmächte suchen nach uns, doch spüre ich in der Nähe niemanden, der ihm treu dient.«

Jack hob fragend eine Augenbraue. »Wie kannst du dir da sicher sein?«

Eloise war die Aufgewühltheit anzusehen. »Ich kann Rouland spüren. Ich weiß, wenn er in der Nähe ist. Vorläufig sind wir sicher.«

Jack wechselte einen skeptischen Blick mit Davey.

»Wollen wir hoffen, dass er sie nicht spüren kann«, flüsterte Davey.

Sie gingen um die Kneipe herum zum Nebeneingang.

Davey drückte die Klinke. »Abgeschlossen.«

Er rüttelte beharrlich an der Tür, bis endlich aufgeschlossen wurde und die kolossale Gestalt von Betty erschien. »Wir machen erst um halb sieben auf«, sagte sie und blinzelte zu den Besuchern nach draußen.

Davey lächelte breit. »Tag auch, Betty, wie geht’s?«

»Du hast Lokalverbot!«, fauchte sie.

»Ich weiß, ich weiß.« Davey hob die Hände. »Aber wir müssen wirklich mit Castilian sprechen. Es ist dringend.« Er wies über seine Schulter zu Jack und Eloise.

Betty inspizierte sie mit zusammengekniffenen Augen. »Ich sagte, du hast Lokalverbot. Erst bezahlst du mal deine Zeche.«

»Ich habe Geld.« Davey strahlte und zog eine dicke Geldbörse aus der Innentasche seines Mantels.

»Wo hast du die denn her?«, flüsterte Jack.

Davey stieß ihm einen Ellbogen in die Seite, und Jack hielt den Mund. Davey zog ein Bündel Geldscheine hervor und hielt es Betty hin. »Ich denke, damit sollten meine Schulden bezahlt sein. Ihr nehmt hier doch Zweitweltwährung?«

Betty zog ihm die Scheine aus der Hand und hielt sie nacheinander prüfend ins Licht.

Davey zählte weitere Scheine ab. »Und dann hätten wir gern Zimmer für heute Nacht. Und Essen: euer Steak-Spezialmenü. Und zu trinken. Schön viel zu trinken.«

Betty riss die Geldbörse aus Daveys Fingern und nahm noch mehr heraus.

»He!«, protestiert Davey und holte sich die Börse zurück.

»Zinsen«, sagte Betty schroff und bemerkte plötzlich Eloise. »Cas!«, rief sie nach hinten. »Besuch!«

»Hab zu tun«, kam von weit weg die Antwort.

»Jetzt gleich!«, sagte Betty in einem Tonfall, dem sich kaum jemand widersetzen würde. Von drinnen kamen betont stapfende Schritte.

»Was ist denn?«, fragte Castilan verärgert und erschien an der Tür. Als er die Besucher sah, die auf ihn warteten, änderte er sein Benehmen. Er versuchte ein Lächeln und sah sich zugleich nervös auf der Straße um. »Ihr seid hier nicht willkommen«, erklärte er mit gefletschten Zähnen und schoss einen finsteren Blick zu Eloise hinüber.

»Wir gehen erst, wenn du mit uns gesprochen hast«, sagte Davey störrisch. »Willst du, dass uns die Leute hier draußen sehen?«

»Er hat bezahlt«, sagte Betty zu Castilan, »und nicht nur das. Er hat auch für Zimmer bezahlt.«

»Im Voraus?«, fragte Castilan verblüfft.

»Im Voraus.« Sie wedelte mit dem Bündel Scheine vor seinem Gesicht. Castilan zog ungläubig die Augenbrauen hoch. Dann sah er wieder Eloise an und seufzte. »Rein mit euch, bevor euch jemand sieht«, sagte er mit Bedauern.

Jack, Davey und Eloise gingen an Betty vorbei in den dämmerigen Schankraum.

»Schnell, schnell, hier entlang«, drängte Castilan. »Betty wird uns was zu trinken bringen.«

»Von wegen, werde ich gar nicht!«, erwiderte Betty barsch.

Castilan trat dicht an seine Frau heran. Sie war deutlich größer als ihr pummeliger Mann. »Getränke, Betty. Bitte.« Er fauchte die Wörter, dann kniff er die Lippen zusammen und deutete brüsk auf seine Gäste.

Sie folgten Castilan die krumme Treppe hinter dem Schankraum hinauf, einen schmalen Flur entlang an mehreren Zimmern vorbei in einen Raum am anderen Ende. Dort stand ein runder Tisch, der für ein Kartenspiel gedeckt war, das Castilan offensichtlich für später plante. Um ihn herum standen mehrere Stühle, die alle nicht zueinanderpassten.

Der Wirt schloss die Tür und drehte sich zu Davey um. Er packte ihn beim Kragen und drückte ihn fest gegen die Tür. »Was schleppst du mir hier an, Davey?« Er nickte über die Schulter zu Jack. »Dieser Junge bringt nur Ärger.«

»Er ist in Ordnung, Castilan.«

»Und sie hier, ist sie, was ich denke?« Der Wirt schnalzte missbilligend. »Eine Pala…«

Jack wollte sich gerade einmischen, da stieß Betty die Tür auf und traf Davey damit am Kopf. Castilan ließ ihn los, und Betty trat mit einem Tablett voller Getränke ein.

»Wollt ihr, dass mir die runterfallen? Dann steht immer schön hinter der Tür, dann wird das was!« Sie schmetterte das Tablett auf den Tisch, dass Schaum und Bier überschwappten. Als sie ging, knallte sie die Tür hinter sich zu.

Castilan schauderte, die Augen noch immer auf die Tür gerichtet. »Diese Frau! Beeindruckend, nicht wahr? Ich bin ein glücklicher Mann.« Er setzte sich an den Tisch, nahm ein hohes Glas und leerte es auf einen Zug. Dann wischte er sich den Schaum von den Lippen und sah Davey und Jack an: »Was wollt ihr?«

»Informationen«, sagte Davey und zog sich einen Stuhl zurecht.

»Wir möchten mehr über die Rose von Annwn erfahren.« Jack setzte sich ebenfalls an den Tisch. »Wir müssen wissen, wie man sie findet.«

Castilan verzog das Gesicht. »Nein. Erst einmal erklärt ihr mir das mit ihr hier.« Er zeigte mit einem Wurstfinger zu Eloise.

»Das ist Eloise«, sagte Jack. »Sie war mal eine Paladinin und …«

»Wohl mag ich die letzten paar hundert Jahre begraben gewesen sein«, sagte Eloise ruhig, »doch kann ich noch immer allein für mich sprechen, vielen Dank, Jack.« Sie ging langsam zum Tisch und zog sich einen Stuhl heran.

Castilan wich vor Eloise zurück, als hätte er Angst, sich irgendeine ansteckende Krankheit von ihr einzufangen.

»Ich war in der Tat einst eine Paladinin«, fuhr sie fort, »aber das ist vorbei. Ich habe gegen meinen Herrn die Waffe erhoben und bin für meinen Verrat eingesperrt und vergessen worden. Nun bin ich … nichts.«

Castilan lächelte. »Nichts kann immer noch Ärger machen.« Sein Blick ruhte auf ihrem uralten Gesicht.

»Seid Ihr ein Operator?«, fragte Eloise und legte den Kopf schief.

»Konnten Sie das spüren?«, fragte Castilan verblüfft.

»Ich ließ Euer unbeholfenes Eindringen zu. Ihr könnt sehen, dass mein Geist ehrlich ist.«

»Oh ja, es ist, wie Sie gesagt haben. Sehr interessant.«

Jack fragte sich, was Castilan da sehen konnte. Welchen Horror hatte Eloise wohl miterlebt?

»Ich würde die lange Ewigkeit meiner Gefangenschaft nicht als ›interessant‹ bezeichnen«, sagte sie bitter.

»Warum haben Sie sich mit Rouland überworfen? Hat es keinen Spaß mehr gemacht, für ihn zu morden?«

Eloise zögerte. »Meine Beweggründe gehen Euch nichts an.«

»Und damit soll ich mich zufriedengeben? Sie erwarten von mir, dass ich Ihnen vertraue?«

»Ich erwarte nichts von Euch. Ihr solltet es genauso halten.«

Ein Lächeln kräuselte Castilans Lippen, während er Eloise musterte. Er schnupperte und verzog angeekelt das Gesicht. »Was ist das für ein Gestank?«

Erst da wurde es Jack klar: »Wir sind durch die Kanalisation gegangen«, erklärte er.

»So riecht ihr auch! Dass ihr mir ja ein Bad nehmt, bevor ihr ins eins von meinen Betten hüpft«, sagte Castilan. Er zog eine Schublade unter dem Tisch auf, tastete darin herum und beförderte eine lange Pfeife und Tabak zutage. Er stopfte die Pfeife in aller Ruhe und zündete sie an. »Wir halten diese kleine Besprechung am besten kurz und gut gelüftet.« Er stand auf und öffnete die kleinen Fenster, so weit es ging. Der dichte Rauch aus seiner Pfeife trieb in die Nachtluft hinaus.

»Also … die Rose«, lieferte Jack ihm das Stichwort und schob sein Gesicht in den Lichtkegel der Lampe über ihnen. »Was können Sie uns dazu erzählen?«

»Da gibt’s nicht viel zu erzählen. Warum wollt ihr überhaupt etwas über die Rose wissen?«

»Rouland will, dass ich ihm sage, wo sie ist, oder er bringt mich um. Er glaubt, dass ich die Rose mal berührt habe.«

»Im Ernst? Und hast du?«

»Bis gestern habe ich noch nie davon gehört. Wissen Sie, wo wir sie finden können?«

»Wieso?«, fragte Castilan. »Willst du sie Rouland geben, wie er es verlangt? Denkst du, damit rettest du deine Haut? Er bringt dich trotzdem um.«

»Ich weiß«, sagte Jack nachdenklich. »Darum will ich sie ja vor ihm finden. Bitte, Sie müssen mir helfen.«

Castilan machte ein verächtliches Gesicht. »Märchenkram, mehr ist die Rose nicht. Ist lange her, dass sie überhaupt jemand erwähnt hat. Ich erinnere mich kaum.«

»Ihr wisst mehr«, sagte Eloise knapp.

»Sind Sie auch ein Operator?«, fragte Castilan.

»Ich brauche nicht Eure Gedanken zu lesen, um zu wissen, wann Ihr mir Informationen vorenthaltet.«

Castilan lächelte. »Sie gefallen mir immer besser. Aber wenn Sie mal für Rouland gearbeitet haben, dann wissen Sie genauso viel über die Rose wie ich.«

»Mein Gedächtnis ist zerbrochen.« Eloise erwiderte sein Lächeln, aber es wirkte unnatürlich. Jack sah vorsichtig zu Davey.

»Na schön«, sagte Castilan und kehrte zu seinem Stuhl zurück. »Ich weiß, dass die Rose aus der Anderswelt stammt und dass sie vor langer Zeit hierhergebracht worden sein soll.«

»Rouland hat gesagt, dass er in der Anderswelt gewesen ist«, steuerte Jack bei.

»Er ist gefährlich, Jack. Er sieht vielleicht wie ein Mensch aus, aber er ist zu Dingen in der Lage, die sich selbst die besten Denker der Ersten Welt nicht vorstellen können.« Castilan paffte seine Pfeife. »Was die Rose betrifft, nun ja, die Legende besagt, dass sie freigegeben wurde, in der Zeit.« Er machte zur Betonung eine Pause. »Sie existiert immer noch, aber stromaufwärts. Eines Tages, wenn wir sie finden, wird es einen Krieg geben. Nicht wie dieser Krieg hier, mit Bomben und Kugeln. Sondern einen Krieg des Geistes. Und die Erste Welt fällt dann angeblich. Es gibt eine Prophezeiung, die besagt, wer immer die Rose hat, ist dazu verurteilt, über die Erste Welt zu herrschen und ihr Ende herbeizuführen. Ein Zeitenschmied, der letzte Zeitenschmied, wird dafür sorgen, dass das geschieht. Das ist nichts, was man auf die leichte Schulter nehmen sollte.« Er blies Rauchringe, die über seinem Kopf tanzten. »Könnte natürlich alles bloß ein Haufen Klatsch und Unsinn sein. Die Sache ist die, wenn man durch die Zeit reisen kann, dann sehen Prophezeiungen mehr wie umgekehrte Geschichtsschreibung aus. So ist das eben mit Legenden; man weiß nie, ob sie stimmen«

»Zeitenschmied?«, fragte Jack nachdenklich.

»Ein Zeitenschmied ist wirklich was Seltenes. Du bist ein Springer, richtig?«

»Bin ich wohl, ja.«

»Also, ein Springer kann nur stromabwärts reisen, in die Vergangenheit, ja? Er kann denselben Weg auch wieder zurückreisen, aber mehr eben nicht. Und es gibt eine Grenze, wie weit ein Springer reisen kann. Ein Zeitenschmied dagegen ist ein Springer ohne Begrenzungen, jemand, der die Tränentunnel gemeistert hat. Er kann stromaufwärts gehen, stromabwärts, ganz wie es ihm gefällt.«

Jack drehte sich verwirrt zu Davey um. »Aber du hast Titus gesagt, dass du denkst, ich kann vielleicht stromaufwärts reisen. Wieso hast du ihn angelogen?«

Davey zögerte, doch bevor er antworten konnte, öffnete sich die Tür und Betty kam wieder herein mit einem Riesentablett voller Essen: Sandwiches mit warmem Steak und ein großer Teller Pommes frites. Sie schmetterte das Tablett auf den Tisch. Jeder Gedanke an die Rose, an Zeitenschmiede und Prophezeiungen war wie weggefegt, als Jack das dampfende Essen voller Vorfreude ansah.

»Vielen Dank, Betty«, sagte Castilan.

»Erstick dran!« Betty stampfte hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Davey griff als Erster zu, und Jack wartete ebenfalls nicht auf eine Einladung. Er nahm sich ein Steaksandwich und verschlang es mit der Gier eines wilden Tiers. Er stopfte sich eine Handvoll Pommes in den Mund und verbrannte sich kauend die Zunge und die Lippen. Das Essen schmeckte köstlich, und die ewige Angst, verfolgt und hier vielleicht von Rouland aufgestöbert zu werden, legte sich für eine Weile.

Castilan legte seine Pfeife beiseite und bediente sich ebenfalls an dem Berg Sandwiches. Nur Eloise enthielt sich und sah gelassen zu, wie die anderen aßen.

»Also«, sagte Castilan schließlich mit noch immer vollem Mund, »wie wollt ihr diese Rose vor Rouland finden, vorausgesetzt es gibt sie überhaupt?«

Jack schluckte. »Das weiß ich nicht.«

»Was ist mit eurer Freundin hier?« Castilan nickte zu Eloise. »Sie muss sich doch an irgendetwas erinnern.«

»Rouland hat diese Welt nach der Rose durchsucht und sie ist nicht hier«, sagt Eloise. Ihr verwirrter Blick deutete darauf hin, dass sie ihren schwer fassbaren Erinnerungen nachjagte.

»Dann sind die Legenden vielleicht wahr – vielleicht ist sie weiter stromaufwärts, in der Zukunft.«

»Und ein Springer aus der Zukunft könnte in der Lage sein, sie zu finden«, sagte Davey und sah Jack eindringlich an.

Jack drehte sich der Kopf vor Möglichkeiten. »Aber sie könnte überall sein. Wo soll ich da anfangen?«

Castilan lächelte. »Es gibt Leute, die bei so etwas helfen können. Leute, die sich darauf verstehen, Sachen zu finden.«

»Er will, dass wir einen Illuminator auftreiben.« Davey zeigte vorwurfsvoll mit dem Finger auf den Wirt.

»Was ist ein Illuminator?«, fragte Jack und hatte Mühe, seine steigende Frustration im Griff zu behalten.

Castilan paffte seine Pfeife. »Die einzige Sorte Mensch, die dir jetzt helfen kann, Junge. Und beinahe unmöglich zu finden.«

»Beinahe?«, fragte Jack.

Castilan lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und grinste selbstgefällig, die Pfeife zwischen den Zähnen. »Außer man kennt die richtigen Leute.«

13 Das kleinste Zimmer

13

Das kleinste Zimmer

Jack erwachte durch Daveys Schnarchen, das sich anhörte, als würde ein abgestochenes Schwein seinen letzten Atemzug machen. Er öffnete die Augen und sah im trüben Licht zum dunklen Umriss seines künftigen Großvaters im gegenüberliegenden Bett hinüber.

Es war vielleicht sechs Uhr früh. Die Sonne nagte schon an den Vorhangkanten, aber auf der Straße draußen war es noch ruhig. In der Nacht war noch mehrmals Fliegeralarm zu hören gewesen, Sirenen gefolgt von angespannter Stille, und dann Bomben, die in der Nähe fielen. Trotz alledem hatte Jack es irgendwie geschafft, einzudösen, so erschöpft, dass er gut geschlafen hatte. Hungrig war er auch schon wieder.

Er stand auf und zog sich im Dunklen an, dann öffnete er die Vorhänge einen Spalt, um aus dem Fenster zu sehen, aber er hatte das schwarze Verdunklungspapier vergessen, das kaum Licht durchließ. Er ließ den Vorhang zugezogen, verließ leise das Zimmer und ging die steile Holztreppe hinab zum Schankraum, wo es schon nach Frühstück roch.

Am Ende des Schankraums war Betty an einem kleinen Herd in einer winzigen Küche zugange. Zarter Rauch erfüllte die Küche und zog unter der Decke entlang, während in der Pfanne brutzelnde Würstchen ihren Duft verströmten. Jack lief das Wasser im Mund zusammen.

Betty musste seine Gegenwart gespürt haben, denn sie drehte sich um, die Haare offen um die Schultern hängend und das Gesicht entspannt, feminin, einladend.

»Immer noch da?«, sagte sie schroff, und sämtliche Illusionen von Wärme lösten sich in nichts auf. »Willst wohl auch noch Frühstück?«

»Ja bitte«, sagte Jack höflich. Er setzte sich an einen Tisch in der Nähe und wünschte sich, er hätte lieber gewartet, bis Davey aufwachte; dann hätte er jemanden zum Unterhalten gehabt.

»Bist du ein Springer?«, fragte Betty, ohne von ihrem Herd aufzusehen.

»Anscheinend ja.«

»Von stromaufwärts?«

»Ja. Und Sie sind eine Erstweltlerin. Haben Sie … irgendeine Kraft? Sie wissen schon, eine Gabe?«

»Ich?«, bellte Betty. »Nein. Sollte ich?«

»Haben nicht alle Erstweltler eine?«

»Bloß manche, wie du. Wir anderen machen Frühstück und zapfen Bier, mehr nicht.« Betty kicherte in sich hinein, während sie auf einem großen Teller ein Mahl aus gebratenen Köstlichkeiten anrichtete. »Die Zukunft, aus der du kommst: Wie ist es da so?«

»Anders«, sagte Jack. »Hektischer und die Häuser sind höher.« Seine Erinnerungen an die Zukunft kamen ihm jetzt irgendwie fremd vor, distanziert und traumartig. Er sah Betty zu, wie sie am Herd wirbelte. »Wir haben Computer, die sind ziemlich cool.«

»Was sind das für Dinger?«

»Kennen Sie Fernseher?«

»Hab keinen.«

»Ja, okay.« Das ist kniffelig, dachte Jack. »Also, die sind ein bisschen wie Fernseher, aber man kann alle möglichen Sachen darauf machen.«

»Was zum Beispiel?«

»Keine Ahnung, alles Mögliche.«

»Kochen?«

Jack grinste. »Nein. Ist schwer zu erklären.« Er liebte seinen Computer. Der zählte zu seinen Lieblingssachen. Das alles kam ihm jetzt unwichtig vor. Es war alles so schnell gegangen; er hatte kaum Zeit gehabt, sein altes Leben zu vermissen. Er dachte an das schuhschachtelgroße Zimmer in der Wohnung, in der sein Vater und er wohnten; sie war schmuddelig und laut, in einem alten gruseligen Hochhaus-Betonklotz. Daran gab es nicht viel zu vermissen, und trotzdem war es sein Zuhause. Er dachte an seinen Vater und an den angespannten Alltag, den sie seit dem Tod seiner Mutter gelebt hatten.

Sein Vater hatte den Halt verloren, und in der Folge war Jack das Beste an seinem Vater abhandengekommen. Er empfand nichts als Mitleid mit ihm, wegen der unausweichlichen Folge von Ereignissen, die ihn ins Gefängnis geführt hatten.

»Erzähl mal«, sagte Betty, als sie ihm das gigantische Frühstück hinstellte. »Wann endet dieser Krieg? Gewinnen wir ihn?«

»Na, na, Betty. Du weißt, was bei so etwas herauskommt.« Es war Castilan, der da sprach.

Jack wandte sich um und sah den Wirt in einem kurzen Nachthemd die Treppe herunterkommen, die qualmende Pfeife bereits im Mundwinkel. Betty brummte und ging wieder in die Küche. Jacks Magen zog sich zusammen.

»Die Zukunft ist wie eine wilde Schlange«, sagte Castilan, ging hinter den Tresen und goss sich ein großes Glas Whisky ein. »Wir können ihren Kopf festhalten, aber ihr Schwanz peitscht herum wie … na ja, eine wilde Schlange.« Er kippte den Drink hinunter und schenkte sich nach.

Jack wollte schon fragen, was er damit meinte, aber Betty sah auf Castilans Glas und schnalzte missbilligend. »Ist es dafür nicht noch ein bisschen früh?«

»Tageszeiten sind Unsinn, den sich irgendwelche Leute ausgedacht haben«, grummelte Castilan. »Genau wie die Zukunft! Und man sollte nie zu viel über die eigene Zukunft wissen. Stimmt doch, Betty, oder?«

Bettys Grunzen war kaum hörbar, aber ihr Missfallen war deutlich. Castilan schmunzelte und wandte seine Aufmerksamkeit Jack zu.

»Ich habe gestern am späten Abend noch Erkundigungen eingezogen, und ich denke, ich kann dich zu einem Illuminator bringen.«

Jack fiel das rätselhafte Gespräch der vergangenen Nacht wieder ein. »Und das ist gut?«

»Ja, natürlich!«, antwortete Castilan entrüstet.

»Entschuldigung«, sagte Jack, ohne es auch zu meinen.

»Ein Illuminator, der kann Dinge sehen, verborgene Dinge. Etwas Besseres lässt sich gar nicht auftreiben, wenn man verborgene Dinge sucht. Also etwas wie die Rose. Wie so vieles in der Ersten Welt sind die Illuminatoren verschwunden und fast schon vergessen. Aber …« Castilan tippte sich an die Nase und zwinkerte.

Jack unterdrückte ein Grinsen über Castilans Angeberei.

»Stimmt irgendwas nicht, Junge?«, fragte der Wirt scharf.

»Ja! Nein!«, sagte Jack ohne nachzudenken. »Wo finden wir den Illuminator denn?«

»Du schon mal gar nicht«, lachte Castilan. »Aber ein Schwarzwicht wird ihn finden.«

»Was ist ein Schwarzwicht?«, fragte Jack widerwillig.

Castilans Stolz fiel in sich zusammen. »Was ein Schwarzwicht ist? Du weißt ja wirklich gar nichts! Ich denke, du bist ein Erstweltler?«

»Bin ich ja auch.« Es klang entrüstet, obwohl Jack das gar nicht wollte.

»Den Schwarzwichten«, belehrte ihn Castilan, »steht der kleinste Raum in jedem Haus dieses Reiches zu.« Er zeigte zu einer kleinen Tür unter der Treppe. »Bei uns dieser hier.«

Jack sah zu der Tür, und ihm fiel ein, dass sie in ihrer alten Wohnung auch so eine kleine Kammer unter der Treppe gehabt hatten.

»Manchmal ist es eine Besenkammer«, fuhr Castilan fort, »manchmal auch das Klo, jedenfalls immer der kleinste Raum. Hast du je in der Nacht Geräusche gehört? Kratzen oder vielleicht ein Husten, ein Flüstern? Ist dir je in der Kammer etwas verloren gegangen? Oder hast du je irgendwas im Dunklen gesehen, das dich angestarrt hat?« Castilan gestikulierte dramatisch. »Das war der Schwarzwicht.«

Bei der Vorstellung, einem solchen Wesen zu begegnen, überlief es Jack eiskalt.

»Er kann überallhin reisen«, erklärte Castilan, »in jedes Haus, durch diese kleinen Räume. Sie sind alle über das Reich des Vergessens miteinander verbunden. Manchmal nimmt er auch jemanden mit, gegen Bezahlung, versteht sich.«

»Und was hilft uns das?«

»Der Einzige, der weiß, wie man zu einem Illuminator kommt, ist ein Schwarzwicht.«

»Und wieso helfen Sie mir?«, wollte Jack wissen.

Castilan starrte ihn genervt an. »Wenn das erledigt ist, könnte mir ein Springer von stromaufwärts vielleicht den einen oder anderen Gefallen tun. Wir verstehen uns?«

»Nein.«

»Ich helfe dir, du hilfst mir. So läuft es nun mal in der Welt, Junge.« Castilan lachte finster. »Schauen wir einfach, was die Zukunft bringt, hm?«

»Können Sie in die Zukunft sehen?« Jack schluckte schwer.

»Manchmal.« Castilan beugte sich zu ihm. »Weißt du, was ich jetzt gerade sehen kann?«

Jack schüttelte den Kopf. Ihm lief kalter Schweiß den Nacken hinab.

»Ich kann sehen, dass da etwas auf mich zukommt …«, flüsterte der Wirt. »Ein Riesenberg Fressalien.« Er lehnte sich wieder zurück und brüllte zu Betty hinüber: »Was muss man eigentlich anstellen, um hier mal Frühstück zu bekommen, Weib?!«

Betty drehte sich zu ihm um, und hinter ihrer verächtlichen Fassade brodelte es. »Legst du noch Wert auf Zähne zum Kauen?«

»Betty, meine Liebe«, säuselte Castilan, »ein Happen zum Frühstück wäre jetzt schön.« Er rieb sich erwartungsvoll die fleischigen Hände und genoss das Geplänkel sichtlich.

Betty schaufelte ein Ei und zwei Würstchen auf einen Teller, trug ihn zum Tisch und knallte ihn Castilan unter die krumme Nase. Als sie wieder gehen wollte, packte der Wirt sie bei der Schürze, zog sie an sich und erdrückte sie fast in einer leidenschaftlichen Umarmung. Jack wurde rot. Wo war Davey, wenn man ihn brauchte?

»Vielen Dank, Schatz.« Castilan ließ Betty los und griff zu seiner Gabel. Betty lächelte und kehrte angespornt durch einen herzhaften Schlag auf den Hintern in die Küche zurück.

Die alte Decke knarrte und ächzte. Jack sah hoch und entdeckte Davey am Kopf der Treppe, verschlafen und zerzaust.

»Hier kommt der mächtige Krieger«, lästerte Castilan. »Bereit für die Schlacht?«

Davey grunzte, setzte sich an den Tisch und inspizierte mit müden Augen ihr Frühstück. Betty brachte ihm ebenfalls einen gut gefüllten Teller.

Die Tür zum Schankraum öffnete sich, und kühle Morgenluft strich über Jacks Beine. Die majestätische Gestalt von Eloise füllte den Türrahmen. Sie hatte ihre uralte Rüstung abgelegt und trug nun ein langes dunkles Kleid, das durch einen schweren Gürtel zusammengerafft wurde, an dem ihr mächtiges Schwert hing. Ihre schwarzen Haare waren seidig und sauber und zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden, was sie weniger furchteinflößend aussehen ließ und zum ersten Mal ihr schönes, bleiches Gesicht zum Vorschein brachte. Sie hatte sich einen Kapuzenumhang umgeworfen und trug einen Stock über der Schulter, an dem vier leblose Füchse baumelten. Sie gab die Füchse Betty, die sie ungerührt in Empfang nahm.

Jack starrte sie in stiller Ehrfurcht an. Sie sah jetzt lebendiger aus, dynamisch und voller Energie, bereit, es mit der Welt aufzunehmen.

Castilan wurde rot vor Bestürzung. »Wo sind Sie gewesen?«, verlangte er zu wissen.

»Ich bin seit langer Zeit nicht mehr auf der Jagd gewesen«, sagte Eloise und zeigte ein Lächeln. »Es tut gut, wieder draußen zu sein.«

»Aber ich bin der Einzige, der einen Schlüssel für die Tür hat«, protestierte Castilan. »Das ist mein Wirtshaus. Ich weiß, wer kommt und geht. Ich weiß, wer gerade da ist. Wie haben Sie …« Er verstummte.

Eloise ging nicht darauf ein. »Also müssen wir einen Schwarzwicht finden. Ja?«

Castilan lächelte und versuchte, seine Fassung zurückzugewinnen. »Ja, nun, darum kümmere ich mich gerade.«

»Das wird nicht nötig sein.« Auf einmal war ihr französischer Akzent viel stärker. »Ich habe mich bereits mit einem in Verbindung gesetzt.«

»Sie haben was?« Castilan stand auf und konnte seine Verärgerung kaum im Zaun halten. Hinter ihm feixte Betty.

»Ich habe eine Passage für Jack, Davey und mich besorgt. Er ist schon auf dem Weg hierher.«

»Aber, aber was ist mit den Kosten?«, stotterte der Wirt. »Ich kann einen guten Preis aushandeln. Ich kann …«

»Wir sind uns bereits einig.«

Castilan brüllte: »Ich werde nicht zulassen, dass ein Schwarzwicht in mein Haus kommt, nicht ohne meine Einwilligung!«

Jack hatte Mühe, sich ein Grinsen zu verkneifen. Er empfand wachsende Bewunderung für Eloise.

»Es tut mir leid«, sagte Eloise, ohne ihren Tonfall zu ändern. »Der Schwarzwicht ist bereits unterwegs. Vielleicht möchtet Ihr erklären …«

»Nein! Nein, möchte ich nicht«, fauchte Castilan. Sein rotes Gesicht zeigte Wut. »Das ist ja eine schöne Art, mir meine Gastfreundschaft zu vergelten, nach allem, was ich für euch getan habe.« Er drehte sich mit ausgestreckter Hand zu Davey um.

Davey sah von seinem Frühstück auf. »Wie? Sie wollen noch mehr? Ich hab genug bezahlt.«

»Aber noch keinen Schadenersatz. Schwarzwichte sind immer so ungeschickt.«

Jack legte Davey eine Hand auf den Arm und sagte leise: »Bezahl ihn einfach, Davey. Sei kein Dummkopf.«

Davey gab sich geschlagen und zog wieder die speckige gestohlene Geldbörse hervor. »Na schön, ich zahle. Aber denken Sie bloß nicht, dass Sie mich ausnehmen können!«

Castilan tat beleidigt, aber er hielt trotzdem weiter die Hand auf.

Plötzlich begann der Raum zu beben, als würde draußen ein Schnellzug vorbeifahren. Die Gläser hinter dem Tresen klirrten und tanzten gefährlich; eines fiel herunter und zerschmetterte auf dem Fußboden. Als die Vibrationen zunahmen und der Boden sich unter Jacks Füßen bog, konnte der Junge sehen, das sich die Wände ebenfalls bogen; sie beulten sich aus und zogen sich wieder zusammen, als würden sie irgendeinem großen Gegenstand damit gestatten, sich hinter ihnen hindurchzuschieben. Diese Verzerrung waberte auf die Treppe und die kleine Holztür darunter zu, dann ließen die Vibrationen und der Lärm nach. Als die Gläser aufhörten zu klirren, war ein Zischen zu hören, als wäre ein riesiges Ventil geöffnet worden, und ein Wölkchen aus blauem Rauch trat unter der Holztür hervor. Das Gas verflüchtigte sich, und bedrohliche Stille senkte sich über den Schankraum.

Der Messingknauf der Tür rüttelte und drehte sich dann langsam gegen den Uhrzeigersinn. Die kleine Tür schwang auf, und noch mehr blauer Rauch wallte heraus; als er sich legte, kam dahinter etwas zum Vorschein. Eine lange dünne Hand ergriff den Türrahmen, dann auf der anderen Seite eine zweite. Die Hände spannten sich an, und oben schob sich eine Schulter aus der Tür. Als Nächstes erschien auf dem Steinbogen ein Fuß in einem Stiefel, gefolgt von einem langen dünnen Bein, dessen Wade fast die Höhe der Tür erreichte. Als sich immer mehr dort hindurchquetschte, knarrte der Rahmen und drohte herauszubrechen, aber dann kam ein schmuddeliger Kopf zum Vorschein, und der Schwarzwicht hatte die Tür überwunden. Sein Körper schien sich vor Jacks Augen zu entwirren, der Kopf ging immer höher hinauf und stieß mit einem Rums an die Decke. Die unansehnliche Gestalt musste mindestens zwei Meter fünfzig groß sein und war so dünn, dass jeder Knochen gleich aus der erdfarbenen Haut zu platzen schien. Die Augen lagen tief in den Höhlen, geschützt durch dicke Wülste an der Stirn, die dunkle Schatten über sein Gesicht warfen, und seine spitze Nase ragte über einen schwarzen Bart hervor, der in eine lange Mähne überging, die ihm in schmutzigen Filzlocken um die Schultern baumelte. Er trug eine alte Latzhose, die viel zu klein für ihn war, sodass er krumm stehen musste wie ein neugieriger Affe.

Der bizarre Kerl hustete, und zwei glitzernde Augen spähten aus ihren tiefen Höhlen heraus und sahen sich im Raum um.

»Morgen«, sagte er mit trockener Stimme. »Wer von euch Leutchen hat einen Schwarzwicht bestellt?«

»Meinen Gruß, Schwarzwicht.« Die Einstmalstote trat vor. »Mein Name ist Eloise, und ich habe dich gerufen. Dürfte ich erfahren, wie du heißt?«

»Torbalan, Ma’am.« Er deutete auf einen schmuddeligen Aufnäher an seiner Brust; dort stand in ausgeblichenen Stickbuchstaben sein Name.

»Vielen Dank, Torbalan.« Eloise verneigte sich anmutig, und der Schwarzwicht nickte im Gegenzug. »Wir hätten gern einen Illuminator gesprochen.« Während sie das sagte, kratzte der lange Kerl an den Wänden und der Decke herum und befühlte mit seinen langen vergilbenden Fingernägeln seine Umgebung.

»Kniffelig.« Torbalan kratzte sich den dichten Bart und knautschte ihn zu einer Spitze zurecht. »Ich hab schon seit, hm, 1918 keinen Illuminator mehr gesehen, glaube ich. Könnte 1917 gewesen sein, wenn ich’s recht bedenke.« Er schüttelte den Kopf und schien über seine eigenen Worte verwirrt. »1916 wahrscheinlich. Ist aber auch nicht wichtig.«

»Kannst du einen finden?«, fragte Eloise. Ihrer Stimme war nichts von der Frustration anzuhören, die Jack langsam empfand.

»Ja, wahrscheinlich, warten Sie mal.« Der Schwarzwicht kroch zurück in die winzige Tür; sein knochiger Hintern ragte hoch in die Luft, während er auf Händen und Knien nach irgendetwas suchte. Schließlich stand er wieder auf und zog einen großen Leinensack hervor, aus dem er eine antik wirkende Landkarte holte, die an den Rändern eingerissen und vergilbt war. Er faltete sie vorsichtig auf und studierte die runenartigen Bilder, von denen sie bedeckt war.

»Schwierig.« Er schnupperte an der Karte, drehte sie andersherum und hielt sie ins Licht. Dann drehte er sie noch einmal und studierte sie mit zusammengekniffenen Augen. »Schwierig, ja, aber nicht unmöglich.« Er ließ sich seine Bemerkung durch den Kopf gehen und wirkte ganz entrückt. »Wahrscheinlich unmöglich«, sagte er entschuldigend, faltete die Mappe zusammen und ließ sie wieder in dem Sack verschwinden. Dann stellte er sich so stramm hin, wie er konnte, und lächelte Eloise an. Sein Kopf schabte an der Decke. »Ja, ich bin sicher, dass es beinahe wahrscheinlich unmöglich ist, aber einen Versuch ist es wert, nicht wahr?« Er verschränkte die Finger und knackte verblüffend laut mit den Knöcheln. »Wie viele sind wir?«

Eloise deutete zu Jack und Davey. »Drei, mich eingeschlossen.«

»Bezahlung im Voraus«, sagte Torbalan. »Zu viele säumige Kunden. Heutzutage kann man niemandem mehr trauen. So leid es mir tut.«

Castilan machte ein finsteres Gesicht, aber Eloise nickte und zog ein kleines Messer aus ihrem Gürtel. Sie nahm ihren schwarzen Haarschopf in die Hand und schnitt den kompletten Pferdeschwanz mit der scharfen Klinge ab. Sie hielt die Haare Torbalan hin, der sie sich schnappte und daran schnupperte und einige kostete wie ein hungriges Tier. Jack sah sprachlos zu, wie Torbalan die Haare aufwickelte und in die Brusttasche seiner Latzhose stopfte.

»Gute Qualität, sehr alt.« Er lächelte zufrieden, machte sich klein und kroch unbeholfen wieder zurück durch die winzige Tür. Als Letztes verschwand der Sack. »Alle an Bord, bitte.«

Eloise bückte sich anmutig und folgte Torbalan in den winzigen Raum.

Jack drehte sich zu Davey um. »Ladies first.«

Davey setzte wieder sein schiefes Grinsen auf. Er knuffte Jack spielerisch und verschwand in der Kammer.

»Danke, dass Sie mich versorgt haben«, sagte Jack mit einem Lächeln zu Betty und Castilan.

Castilan, der mit dieser Wendung der Ereignisse gar nicht einverstanden war, machte ein finsteres Gesicht, aber Betty brachte ein flüchtiges Lächeln zustande, bevor ihre Miene wieder versteinert war wie üblich.

»Dann los, raus mit euch«, sagte sie schroff. Jack kletterte in die Kammer, und mit einem Rums flog die Tür hinter ihm fest zu.

14 Die Rohrleitung

14

Die Rohrleitung

In der winzigen Kammer war es dunkel und sehr warm. Jack rempelte und schubste sich verzweifelt mit seinen drei Gefährten, um mehr Platz und eine bessere Position zu bekommen. Der Kram, der sich hier angesammelt hatte, klapperte umher und nahm eine bedrohliche Erscheinung an; in diesem engen Kabuff wirkten die Besen, Eimer und anderen Sachen übergroß und erdrückend. Alte Mäntel und Schuhe bedrängten ihn, und unvermittelt ging eine gewaltige Woge von Platzangst über ihn hinweg, als würde sich eine zu schwere Bettdecke auf sein Gesicht legen. Er schnappte panisch nach Luft und tastete in der Dunkelheit nach dem Türgriff.

Plötzlich sackte unter ihm der Fußboden weg. Sein Magen machte einen Satz, und der Inhalt der Besenkammer verschwand nach oben und nahm Jacks lähmende Platzangst mit sich. Er schrie auf, gleichzeitig vor Erleichterung und Angst.

Sie sausten mehrere Minuten lang abwärts, eisige Luft strich über Jacks Gesicht und beruhigte seine Übelkeit, bis sie mit einem Ruck anhielten. Als seine Augen sich an das schwache dunkelrote Licht gewöhnten, sah er, dass Davey, Eloise und Torbalan immer noch bei ihm waren. Die Wände und die Decke des Schranks waren verschwunden; es war nur noch eine kleine Plattform aus Holz übrig, an deren Unterseite Kabel und Drähte befestigt waren. Jack spähte über den Rand der kleinen Bodenplatte und wurde von einem anderen Sinneseindruck erfasst: Schwindel. Um sie herum war nur Leere – ein endloses, dunkles Nichts.

»Wo sind wir?«, fragte er ängstlich.

»Dies ist die Gegend der Schwarzwichte«, sagte Eloise leise, »das Reich des Vergessens.«

Torbalan brummelte vor sich hin und wühlte in seinem Sack nach irgendetwas. Er zog kräftig, und eine brennende Laterne an einem langen Stab kam zum Vorschein. Er steckte das Ende in ein Loch am Rand der Plattform, die nun in warmes Licht getaucht war. Als Nächstes holte er wieder die alte Landkarte hervor und dazu noch einen dicken Bleistift, dessen Ende abgekaut war. Er prüfte die Karte in dem flackernden Licht und zog zwischen zwei Runensymbolen eine lange krakelige Linie. Fast sofort war zu hören, wie aus der Dunkelheit etwas kreischend und pfeifend auf sie zuraste, und eine große Metallröhre tauchte aus dem Zwielicht auf. Der schlangenartige Umriss wurde größer, während er sich näherte, und Jack konnte eine Vielzahl kleinerer Kabel sehen, die entlang seiner narbigen Oberfläche verliefen wie Maden, die sich an Fleisch labten. Aus den Verbindungsgelenken der Röhre traten zischende Dampfströme aus, und sie wurde immer länger, wobei jedes neue Teilstück dünner war als das vorhergehende, bis sie direkt vor der Plattform eines ausfuhr, das nur noch wenige Zentimeter Durchmesser besaß. Das Ende schob sich energisch in einen Schlitz an der Unterseite der Plattform und aus den Spalten zwischen den Brettern kamen Unmengen von Dampf gezischt, sodass Jacks Beine unangenehm heiß wurden. Er konnte nirgendwo anders hin, aber der Dampfausstoß endete abrupt, als eine Vielzahl kleinerer Kabel das Hauptrohr einholte. Unter vielem Klicken, Zischen und Pfeifen verbanden sie sich mit der Plattform, bis sie das Hauptrohr umhüllten wie Efeu einen Baumstamm.

Das Rohr ächzte und keuchte, als sich drinnen Druck aufbaute und die Plattform vibrieren ließ, sanft zuerst, dann aber immer stärker, bis Jack sicher war, dass der ganze Apparat jeden Moment explodierte. Die Lautstärke schwoll ohrenbetäubend an, Kabel peitschten, Dampf zischte und Metall rieb knarrend an Holz. Jack kauerte sich instinktiv hin und hielt sich am Rand der Plattform fest. Gleich darauf waren auch Eloise und Davey neben ihm auf den Knien, und nur der Schwarzwicht stand noch.

»Muss erst Druck aufgebaut werden!«, rief Torbalan. Er war über dem Lärm kaum zu verstehen. »Dauert bloß noch einen Moment. Lässt sich leider nicht vermeiden.« Er kritzelte etwas auf die Karte, und plötzlich schoss die Plattform ruckelnd das unebene Rohr entlang.

In der Dunkelheit um sie herum konnte Jack flüchtige Blicke auf vorbeirasende Umrisse erhaschen – auf andere Räume von tausend verschiedenen Häusern, die im Land der Schwarzwichte alle irgendwie miteinander verbunden waren.

»Das muss Magie sein«, dachte er laut.

»Keine Magie«, antwortete Eloise. »Ein Vertrag hat das möglich gemacht. Vor vielen Jahrhunderten waren die Schwarzwichte ein mächtiges und stolzes Volk. Sie lehrten die Begründer der ersten Welt die großen Geheimnisse der Geometrie. Das gestattete den aufgeklärten Menschen, größere Häuser und Städte zu bauen, sowohl in der ersten als auch in der zweiten Welt. Als Gegenleistung verlangten die Schwarzwichte einen Anteil an allen unseren Häusern. Also wurden ihnen die kleinsten Räume überlassen, damit sie sie als Leitungsrohre zwischen den Reichen nutzen können. Seither ist die Zahl der Schwarzwichte zurückgegangen und ihre Gesellschaft zerfallen.«

Torbalan grunzte wie in der Erinnerung an eine ferne Zeit. »Weber. Ungeziefer. Sie jagen uns. Rauben unsere Seelen.«

Einige Minuten später wechselte das Rohr die Richtung, und die Plattform stürzte senkrecht hinab wie auf einer Achterbahn des Grauens. Sie wurden in verschiedene Richtungen geschoben, mal nach unten, mal nach oben, einmal überschlugen sie sich sogar, sodass Jack für einen Moment das Gefühl hatte, sie würden kopfüber dahinschießen.

Aus dem Zwielicht tauchten andere Rohrleitungen auf, alle so lang und verdreht wie die ihre, ohne irgendwelche Aufhängungen oder Stützen. Sie kamen an Stellen vorbei, die wie Kreuzungen aussahen, wo sich zwei oder noch mehr Leitungen überschnitten; dann zeichnete Torbalan manchmal eine Route in seine Karte, die sie auf eine neue Leitung brachte.

Sie fuhren mitten durch Dampfwolken hindurch, die zu Regentropfen kondensierten und auf die Rohrleitung tropften; der Regen klatschte Jack ins Gesicht und machte Flecken auf die Plattform, die zu dunklen Ascheringen wegtrockneten. Weiter vorn fraßen vogelartige Wesen an den Kabeln, schwarze menschengroße Umrisse, die an den Isolierungen pickten und zerrten. Als die Plattform auf sie zuraste, erhoben sich die Möwen steil in die Luft, kreisten über ihnen und schrien und krächzten, bis sie vorbei waren.

Während sie die Rohrleitung entlangfuhren, spürte Jack eine wachsende Traurigkeit in Eloise; als er zu ihr sah, glänzten im sanften Licht der Laterne Tränen auf ihren Wangen.

»Eloise«, sagte er und berührte unbeholfen ihre Hand. »Geht es dir gut?«

Sie rang sich ein Lächeln ab. »Ich kann ihn nicht länger spüren.«

»Wen?« Davey sah sie forschend an. »Du meinst Rouland, oder?«

Eloise nickte und wischte sich das Gesicht trocken. »Er hat mich zurück ins Leben geholt, das ist jetzt lange her. Er hat mir seinen Atem geschenkt; seit diesem Tag habe ich ihn stets spüren können. Ich bin nie von seiner Seite gewichen. Selbst während meiner langen Gefangenschaft war er nie weit von mir entfernt.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber jetzt, hier in diesem Reich, da habe ich nicht mehr das Gefühl, ganz zu sein. Je weiter ich mich von ihm entferne, desto weniger lebendig fühle ich mich. Ich hasse ihn. Ich wünschte, er wäre tot. Und wenn er stirbt, dann möchte ich auch sterben.« Hoffnung flackerte in ihren Augen.

»Ich dachte, du wärst schon tot?«, fragte Davey.

»Ich lebe nicht, das ist richtig. Nicht wie ihr. Aber zu sterben, wirklich aufhören zu existieren, aus diesem abgrundtiefen Loch der Schuld befreit zu werden …« Eloise schüttelte den Kopf. »Wenn du so lange gelebt hättest wie ich, wenn du das hättest tun müssen, was er mir abverlangt hat, dann würdest du den Tod auch mit offenen Armen empfangen.«

Jack musste plötzlich an seine Mutter denken und wurde wütend. »Das würdest du nicht sagen, wenn du sterben müsstest.«

»Jack, ich bin schon gestorben. Ich weiß, wovon ich rede.«

Jack sah zu Davey und versuchte ihn sich als den alten Mann vorzustellen, dem er auf dem Friedhof begegnet war, als den alten Mann, der sein Leben dafür gegeben hatte, dass er fliehen konnte. Er fühlte Wut und Leere, aber trotz allem, was er bereits verloren hatte, wusste er, dass das Leben – jedes Leben – kostbar war.

Eine kalte Brise riss ihn aus seinen trüben Gedanken; als er aufsah, stürzte die Plattform vom Ende der Rohrleitung hinunter und landete schmerzhaft ein paar Meter weiter unten auf einer anderen.

»Ich werde ewig leben«, sagte Davey vergnügt.

Jack verzog das Gesicht.

»Wünsch dir so etwas nicht«, sagte Eloise. »Alle guten Bücher haben ein Ende, und das macht sie nur noch besser. Meinst du, es würde eine gute Geschichte verbessern, wenn sie nie zu Ende wäre? Selbst das heldenhafteste Abenteuer würde langweilig werden, bedeutungslos. Der edelmütigste Held der Welt würde mit der Zeit verderben und zu einem Scheusal absinken. Nein, wir sterben aus gutem Grund.«

Sie fuhren schweigend weiter, bis die Plattform mit einem Kreischen zum Stillstand kam. Jack sah den Schwarzwicht an. Er studierte seine Karte und murmelte wieder vor sich hin.

»Er weiß nicht mehr, wo wir sind«, sagte Davey.

»Nein, nein, gar nicht«, sagte Torbalan, der ihn gehört hatte. »Weiß bloß noch nicht, wo wir langwollen. Müssen vielleicht runter ins Tiefland, um den richtigen Weg zu finden. Bin seit 1880 nicht mehr da gewesen, oder seit 1885. Üble Gegend. Voller Weber.« Er drehte die Karte um und reckte seinen Bleistift in die Luft.

»Was ist ein Weber?«, wollte Jack wissen.

Aber Torbalan nahm seine Frage nicht einmal zur Kenntnis. »Was jetzt kommt, gefällt Ihnen vielleicht weniger«, sagte er entschuldigend. Er ließ die Hand herunterfahren und stach den Bleistift in die Karte.

Fast im selben Moment trennte sich die Leitung mit einem Ruck von der Plattform und schoss davon. Sie kippten und stürzten ab, wurden mit jeder Sekunde schneller. Die Luft um sie herum knisterte und schlug Funken, erhellte die Plattform mit kurzen Ausbrüchen von blauem Licht. Unter ihnen riss die Luft auf, verwandelte sich in einen Wirbel aus Gas und Blitzen, und Jack keuchte auf, als der wilde Mahlstrom die kleine Plattform verschlang. Blitze zuckten die Holzbretter entlang, statische Entladungen versetzten Jack kleine Schläge, und ihm stach schmerzhaft ein Geruch in die Nase, der noch am ehesten an faule Eier erinnerte. Seine Mundhöhle und seine Augen trockneten aus, und er konnte nichts mehr sehen außer weißem Licht. Jeder Zoll seines Körpers schrie auf vor Schmerzen, und doch blieb ihm nichts anderes übrig, als sich an der Plattform festzuklammern, die Augen zuzukneifen und es über sich ergehen zu lassen.

Und dann hörte es auf zu blitzen. Einen Moment lang lag er still da und schnappte nach Luft. Dann öffnete er versuchsweise die Augen. Sie fühlten sich kratzig und trocken an, wie nach dem Schwimmunterricht, bloß viel schlimmer. Verschwommene Umrisse tauchten vor ihm auf: Eloise und Davey.

Zu Jacks Verblüffung stand Torbalan aufrecht und schälte eine Banane, die er aus seinem Sack gezogen hatte. »Davon kriege ich immer Hunger.« Er schluckte große Stücke der weichen Frucht hinunter und aß dann auch noch die Schale. Er wischte sich die Hände ab und lächelte mit Bananenzähnen. »Willkommen im Tiefland.«

Um sie herum wirbelte ein grüner Nebel, der nach Verfall stank. Jacks Augen sahen wieder klar, und er musterte die Umgebung; sie trieben auf einem endlosen See aus dunkler, brackiger Flüssigkeit dahin, die fortwährend blubberte und brodelte und stinkende Schwaden grünen Nebels ausspuckte.

Torbalan schnupperte, dann griff er nach seinem Sack und holte einen großen kugelförmigen Gegenstand heraus, der von einem verdrehten Seilstrang herunterhing. Er reckte die Hand hoch und ließ die Kugel frei schwingen. Sie öffnete sich und enthüllte eine große erweiterte Pupille – einen riesigen blutunterlaufenen Augapfel, der an seinem Strang zuckte und sich hektisch umsah.

»Er hat ein Wünschelauge«, sagte Davey staunend.

»Was ist das?«, fragte Jack angeekelt.

»Das braucht man für den richtigen Weg«, erklärte Torbalan. »Das Wünschelauge findet ihn.«

Eloise sah nicht zu dem schaukelnden Augapfel; sie hatte sich abgewandt und spähte ins nebelige Nichts. »Wir sind hier nicht allein.«

»Was ist los?«, fragte Jack.

Torbalan sah auf, in seinen tiefliegenden Augen blitzte kurz Angst auf. »Weber sind los.«

»Das ist wahrscheinlich nicht so gut, oder?«, fragte Jack.

»Weber sind abscheuliche Wesen, die dazu verflucht sind, den Tieflandsee zu befahren«, sagte Eloise. »Sie weben Mäntel aus deiner Seele.«

Davey lachte. »Die stricken Pullover aus uns?«

Trotz ihrer Lage musste Jack ebenfalls kichern. Aber als er Eloises besorgte Miene sah, verging ihm das Lachen prompt wieder.

Eine Glocke läutete, und der verschwommene Umriss eines Schiffs tauchte aus dem Nebel auf. Es glitt über den stinkenden See und wurde im Näherkommen immer größer. Es war riesig; die Umrisse verwachsener Gestalten schwankten an Deck umher und als erneut die Glocke läutete, konnte Jack die schrillen Schreie von tausend gequälten Seelen hören, die über den Nebel trieben. Ganz egal, wie lange er noch lebte, diesen Klang würde er nie wieder vergessen. Schlotternd drehte er sich zu Torbalan um und wollte ihn anflehen, sie bloß schnell von hier wegzubringen. Er öffnete den Mund, aber die Panik schnürte ihm die Kehle zu – ein so überwältigendes Grauen hatte er noch nie empfunden. Auch Eloise und Davey schienen wie gelähmt zu sein und sich nicht wehren zu können.

Jede Kampfkraft verflog, zurück blieb nur das Gefühl tödlicher Unausweichlichkeit.

Doch Torbalan reckte immer noch das Auge hoch, das sich umsah und nach dem richtigen Weg suchte. Das Schiff der Weber kam auf sie zu, sein hölzerner Bug durchpflügte den Nebel, und hallende Stimmen brüllten Befehle. Und die ganze Zeit über klagten die verlorenen Seelen ihr Leid, lauter und lauter, näher und näher. Das hier war tausendmal schlimmer als einen Tränentunnel entlangzusausen.

Jack hielt es nicht länger aus. Er fiel nach vorn, schlug mit dem Kopf auf die Holzplanken. Er bekam mit, wie neben ihm auch Eloise und Davey umfielen; alle drei lagen flach da, hilflos und ohne sich rühren zu können.

Torbalan sank in die Knie, selbst bei ihm zeigte das Kreischen nun Wirkung. Die Hand hielt er immer noch ausgestreckt vor sich, und das Wünschelauge schaukelte schnell hin und her, während er mit der anderen Hand fest den Stift umklammert hielt, dessen Spitze über der Karte schwebte, die auf der Plattform ausgebreitet war.

Wieder das Läuten der Schiffsglocke, gefolgt von dem metallischen Klirren abgefeuerter Harpunenkanonen. Lange nadelgleiche Geschosse flogen auf sie zu, um sich ins Holz zu bohren, damit die kleine Plattform aufs Deck gezogen und ihre Seelen geerntet werden konnten.

Genau in diesem Moment erstarrte das Wünschelauge und blickte starr in die Dunkelheit.

»Endlich«, flüsterte Torbalan. Mit einer letzten Kraftanstrengung zog er auf seiner Karte einen Strich.

Durch die Plattform lief ein Ruck, und eine lange Rohrleitung schlängelte sich mit hoher Geschwindigkeit auf sie zu. Sie krachte in die Plattform hinein, warf sie beiseite, und in demselben Augenblick zischte ein Schwarm Nadelharpunen an ihnen vorbei und verfehlte sein Ziel nur um Haaresbreite. Als Jack an den Rand der Plattform rutschte, spürte er, wie sich die Rohleitung anschloss, und sie bewegten sich abrupt vom Schiff der Weber weg.

Wieder flog eine Harpunensalve durch den Nebel, aber die Geschosse kamen kurz hinter der beschleunigenden Plattform herunter und verschwanden in den trüben Tiefen des Sees. Die klagenden Schreie wurden leiser, und als sie nicht mehr zu hören waren, spürte Jack, wie seine Kraft zurückkehrte. Torbalan war bereits wieder auf den Beinen und werkelte mit seiner Karte herum, als wäre gar nichts gewesen.

»Hab ihn«, sagte er aufgeregt. »Hab einen Illuminator gefunden.«

Eloise und Davey setzten sich auf, und in ihren tränenüberströmten Gesichtern stand Verzweiflung. Jack war sich sicher, dass er auch nicht viel anders aussah, und konnte sich über ihr Entkommen nicht freuen – er spürte nichts als den Schmerz der verlorenen Seelen, die sie zurückgelassen hatten …

15 Montys Angebot

15

Montys Angebot

Die kleine Plattform schoss weiter durch die Vergessenheit, bis sie nach mehreren Stunden langsamer wurde. Der Flug durch den Nebel hatte die drei Fahrgäste ausgekühlt und durchnässt, wozu der Wind noch seinen Teil beigetragen hatte. Als sie mit einem Ruck anhielten, wurden sie von wärmerer Luft überflutet, die ihre angeschlagene Stimmung wieder hob.

Torbalan lächelte Jack, Davey und Eloise an. »Nichts ist unmöglich, hm?« Er zwinkerte ihnen zu, und mit einem Krakel auf die Karte begann die Plattform rasch emporzusteigen. Die Luft wurde wieder kalt, und der Nebel verdunkelte sich und verschwamm. Es gab einen Knall wie ein Donnerschlag und die Plattform kam scheppernd zum Stehen. Jack öffnete die Augen und sah, dass die Plattform wieder Wände und eine Decke hatte. Aber das hier war nicht die kleine Besenkammer unter der Treppe der Hanging Tavern: Sie befanden sich in einer wohlgefüllten Speisekammer.

Es gab wenig Platz, aber wenigstens war die Decke hoch genug, dass sie aufrecht stehen konnten. Die Regale ächzten unter dem Gewicht von Würsten, Broten, verstaubten Weinflaschen und Einweckgläsern mit Pickles. Vor ihnen war eine geschlossene Tür.

»Endstation«, sagte Torbalan.

»Wir sind beim Illuminator?«, fragte Eloise.

Torbalan studierte seine Karte. »Soweit ich sagen kann, ja.«

Jack probierte die Tür; sie war nicht abgeschlossen, und er öffnete sie beklommen und trat aus der Speisekammer.

»Danke, sehr verbunden.« Torbalan sah Eloise und Davey an und deutete zur Tür. »Melden Sie sich, wenn Sie wieder einmal meine Dienste benötigen.« Er zog die Tür hinter ihnen zu. Fast im selben Moment rumste es laut, und ein blaues Rauchwölkchen wallte unter der Tür hervor. Der Schwarzwicht war fort.

Jack befand sich in einer großen Küche, die dunkel und verlassen dalag. Eine Uhr an der Wand besagte halb drei. Draußen dröhnten Flugzeuge am Himmel, Bomben explodierten in der Ferne und in den leeren Straßen hallten Sirenen. Sie befanden sich wieder im London des Jahres 1940.

Sie schlichen sich aus der Küche; Eloise ging voran, die Hand am Schwertgriff, Jack und Davey folgten ihr. Während sie einen langen Flur hinunter zu einer großen Halle gingen, fragte Jack sich, wem dieses Haus wohl gehörte, auf welche Fremden er nun wieder stoßen würde. Eine breite Treppe schwang sich elegant vom Marmorfußboden empor; auf ihrem polierten Eichenholzgeländer spiegelte sich blaues Mondlicht. Geschützfeuer von Flugabwehrkanonen erhellte die Halle und hob Gegenstände aus der Dunkelheit hervor: ein eindrucksvolles Gemälde an der Wand, eine Sammlung schöner Vasen auf einem zierlichen Mahagonitisch, eine exquisit gearbeitete Großvateruhr.

»Tja«, sagte Davey, »sieht so aus, als wäre niemand zu Hause, da können wir uns ebenso gut erst noch in der Speisekammer bedienen.«

»Hier ist jemand«, sagte Eloise leise.

»Eure tote Freundin hat durchaus recht«, hallte eine heisere Stimme in der Dunkelheit. Eloise fuhr herum, das Schwert gezogen, und versuchte zu erkennen, woher die Stimme kam.

»Bitte stecken Sie Ihr Schwert weg; zu Feindseligkeiten besteht kein Anlass.« Die Stimme kam aus einem Empfangszimmer, das an die Eingangshalle anschloss. Die Tür stand offen, und Eloise trat vorsichtig ein, mit Jack und Davey im Schlepptau.

Schwer beladene Bücherregale, die sich mit allen möglichen merkwürdigen Antiquitäten abwechselten, bedeckten drei Wände des kleinen Zimmers. In der Raummitte stand ein großer Lesesessel. Ein weißhaariger alter Mann in einer Hausjacke aus dunkelrotem Samt erwiderte den Blick der drei und strich sich über den sorgfältig gestutzten Bart.

»Ich nehme an, Sie sind mit einem Schwarzwicht hierhergekommen?«, fragte er und legte das Buch, das er gelesen hatte, auf einen Beistelltisch. »Ich muss wirklich einmal ein Schloss an meiner Speisekammer anbringen lassen.«

»Ihr seid ein Illuminator?«, fragte Eloise und hielt immer noch das Schwert vor sich. »Könnt Ihr hinter das Sichtbare blicken?«

Ihre Frage blieb unbeantwortet. »Wirklich, mir ist nicht nach Schwertkämpfen zumute, stecken Sie die Waffe weg.«

Eloise schob die Klinge langsam wieder in die Scheide.

»Vielen Dank«, sagte der alte Mann. »Wollen wir nun vielleicht einen neuen Anlauf machen? Ich bin Montgomery Falconer, und dies ist mein Heim. Alle sagen Monty zu mir. Sie dürfen auch Monty zu mir sagen, wenn Sie möchten.«

Jack trat vor. »Hallo, Monty. Die Dame mit dem Schwert ist Eloise, das ist Davey, und ich bin Jack.« Er hielt Monty seine Hand hin.

»Nein!«, rief Eloise und versuchte Jack zurückzuziehen, aber da schüttelte er dem alten Mann schon die Hand. Monty gab ihm nur ganz kurz die Hand, doch die Zeit schien sich bis in die Ewigkeit auszudehnen. Seine Hand war kühl und schmal; sie erinnerte Jack an die Hand seiner Oma. Aber er spürte auch noch etwas anderes – einen Ansturm von Bildern in seinem Kopf. Sie waren so flüchtig, dass er sich keinen Reim darauf machen konnte, was er gesehen hatte, als hätte irgendetwas längst vergessene Erinnerungen wachgerufen, nur fühlte er sich mit Orten und Ereignissen verbunden, die er nie erlebt hatte, mit einer Vergangenheit, die weiter zurücklag als seine Geburt. Es war wie die Reise durch einen Tränentunnel. Er zuckte verblüfft zurück, außer Atem und zitternd.

»Das tut mir leid, Jack«, sagte Monty mit brüchiger Stimme. »Ich hätte dich ohne eine vorhergehende Erklärung nicht berühren dürfen. Ich war davon ausgegangen, dass eure Freundin diese kleine Aufgabe bereits erledigt hat, aber egal.« Monty rieb sich die Hand.

»Haben Sie … haben Sie meine Gedanken gelesen?«, fragte Jack benommen.

»Er ist ein Illuminator«, sagte Eloise knapp. »Er nimmt durch Berührung wahr. Er sieht mit den Fingern.«

»Eine sehr romantische Erklärung, Eloise«, sagte Monty und fand seine Selbstbeherrschung wieder. »Aber durchaus zutreffend. Indem ich dich berührt habe, war ich kurz mit allem verbunden, was du je berührt hast. Ich konnte die Abfolge von Ereignissen sehen, die dich hierhergeführt hat, sogar diejenigen Ereignisse, die du selbst nie miterlebt hast. Jedes Leben ist nur ein Faden in einem viel größeren Gewebe. Ich kann dieses Gewebe sehen.«

»Was bedeutet das?«, fragte Jack.

»Es bedeutet, dass ich weiß, was dich hierhergeführt hat. Du suchst nach der Rose von Annwn.« Montys Miene war nicht zu deuten, wie eine unveränderliche Totenmaske. »Du bist nicht der Erste, weißt du das? Im Laufe der Jahre haben sie viele gesucht, gefunden hat sie niemand. Aber alle denken, dass ich helfen kann.« Der Illuminator zuckte mit den Schultern.

»Und, können Sie?«, fragte Davey.

»Wie ich schon sagte, viele haben mich darum gebeten. Bis heute wusste ich nie, wo sie war.«

»Und jetzt wissen Sie es?« Jack beugte sich näher zu Monty und spitzte die Ohren.

»Jetzt ja. Die Rose hat dich berührt, Jack. Und nun hast du mich berührt. Ein Illuminator – jedenfalls einer, der etwas taugt – kann mehr sehen als nur Licht und Schatten. Wir sehen durch die Risse in Raum und Zeit auf die Unendlichkeit dahinter. Und wenn wir richtig gut sind, dann sehen wir Dinge, die niemand sonst sehen kann. Und ich bin richtig gut. Dank dir kann ich die Rose jetzt sehen. Seltsam, dass sie mir all die Jahre verborgen geblieben ist, aber nun begreife ich, warum.« Monty schmunzelte; das Ganze machte ihm sichtlich Spaß. »Ich denke, du fragst dich jetzt, ob ich dir helfen werde, sie zu finden, oder ob ich lieber schnell Rouland verrate, wo sie ist.«

»Wir haben Ihnen nicht viel anzubieten, aber …«

»Das stimmt nicht, Jack. Ich habe sehr viel gesehen, als wir uns die Hände geschüttelt haben. Du bist ein Springer, nicht wahr?«

»Das erzählt man mir jedenfalls immer wieder«, antwortete Jack zweifelnd.

»Und dazu einer von beträchtlicher Reichweite, wenn ich mich nicht irre. Dann kann ich dir ein Angebot machen. Ich habe nicht viel für Rouland übrig. Er will nichts als Kontrolle. Ich bevorzuge eine Welt mit ein wenig Chaos an den Rändern; das macht das Leben deutlich lebenswerter. Aber Rouland hat mir in der Vergangenheit viel dafür geboten, die Rose ausfindig zu machen, und ich hätte sein Angebot akzeptiert, wenn ich gewusst hätte, wie ich meine Seite des Geschäftes erfüllen könnte, wozu ich bis heute nicht in der Lage gewesen bin. Die Rose besitzt große Macht, wenn man den Legenden glauben darf. Rouland will diese Macht, um über die Anderswelt und sämtliche anderen Reiche herrschen zu können, inklusive unserem. Es ist natürlich alles nur geflüsterter Unsinn, aber Rouland glaubt daran und behauptet, dass er schon einmal dort gewesen ist. An Derartiges zu glauben kann sehr gefährlich sein.«

»Aber die Rose existiert?«

»Doch, gewiss. Ich stelle ihre Existenz nicht länger in Frage. Was den Volksglauben betrifft, der sie umgibt …« Monty winkte ab.

»Wo kann ich sie finden?«

»Zunächst musst du mir geben, was ich begehre, dann verrate ich dir den Aufenthaltsort der Rose. Du kannst damit anfangen, was immer du für richtig hältst, und Rouland braucht nie davon zu erfahren.«

»Was wollen Sie von mir?«, fragte Jack beunruhigt.

Monty grinste breit. »Schnurstracks zur Sache. Sehr gut, junger Jack. Ich möchte etwas, das nur du mir geben kannst. Ich bin Sammler, wie du siehst.« Er deutete auf die vielen Regale voller seltener Bücher und Ziergegenstände. »Als ich jung war, habe ich meine Gabe dazu benutzt, Sachen zu finden, seltene Gegenstände, die in der Zweiten Welt einen Wert besaßen. Ich habe ein angenehmes Leben hier in diesem Haus geführt, und mit der Zeit ist mir meine Sammlung mehr ans Herz gewachsen, als du dir vorstellen kannst. Aber das Problem am Sammeln schöner Dinge ist, dass man nie zufrieden ist. Immer gibt es noch etwas Schönes, das fehlt.«

Monty erhob sich langsam; seine alten Knochen knackten, obwohl er nicht viel wog. Er hinkte zu seinen Büchern und studierte die Titel, strich mit den Fingerspitzen über die Buchrücken.

»Wie weit zurück kannst du gehen?«, fragte er. »Wie weit in die Vergangenheit bringen dich die Tränentunnel, Jack?«

»Keine Ahnung, ich habe das noch nicht …«

»Er ist der Beste, den ich je gesehen habe«, unterbrach Davey ihn. »Wenn irgendjemand etwas für Sie besorgen kann, dann Jack.«

Monty lachte. »Du bist ein hervorragender Geschäftsmann, Davey. Ich benötige ein Buch: Über das Wesen der Verborgenen Reiche von Magnus Hafgan.«

Eloise riss die Augen auf. »Dieses Buch wollt Ihr? Euer Preis ist zu hoch.«

»Natürlich.« Monty lachte glucksend. »Ich hätte mir denken können, dass Sie davon wissen.«

»Rouland hat dieses Buch ebenfalls gesucht. Darin ist ein Führer enthalten, ein Weg zurück in die Anderswelt. Das kombiniert mit der Rose und er hätte alles, wonach es ihn verlangt.«

»Ja«, sagte Monty beruhigend. »Es ist eine überaus seltene Ausgabe. Tatsächlich gibt es nur ein Exemplar, das zuletzt im Januar 1813 dokumentiert worden ist.« Er sprach das Datum ganz langsam aus und ließ das Ausmaß seiner Bitte deutlich werden.

Davey war fassungslos. »1813? Niemand ist je so weit zurück gewesen!«

»Ich weiß.« Monty lächelte. »Meinst du, ich habe es noch nie versucht. Ich habe in der Vergangenheit eine große Zahl Springer rekrutiert, und keinem ist es je gelungen. Aber ich spüre, dass unser junger Freund hier etwas ganz Besonderes ist.«

»Was habt Ihr mit diesem Buch vor?«, fragte Eloise knapp.

»Ich bin Sammler.« Monty deutete zu seiner reichhaltigen Bibliothek.

»Ihr werdet es Rouland geben.«

»Vielleicht.« Montys Lächeln war so dünn wie Draht. »Aber es gibt viel zu studieren an diesem Buch. In seinen Seiten verbergen sich zahllose Rätsel, und ich muss seinen wahren Wert kennen, bevor sich ein Geschäft machen lässt. Es würde mich Jahre kosten, seinen Inhalt einigermaßen zu durchdringen. Dann, und erst dann, werde ich einen würdigen Besitzer auswählen. Sie werden feststellen, dass ich ein geduldiger Mensch bin.«

»Ich mach’s«, sagte Jack impulsiv.

Davey zog ihn am Arm. »Jack, das ist gefährlich. Wenn du so weit zurückgehst, dann kannst du dich verirren oder Schlimmeres.«

Eloise nickte ernst. »Davey hat recht, Jack. Die Aufgabe ist zu gefährlich.«

»Nun, aber.« Monty wackelte belehrend mit dem Zeigefinger. »Setzt dem Jungen nicht lauter Gruselgeschichten in den Kopf. Es ist eine einfache Entscheidung. Du kannst entweder meinen Bedingungen zustimmen, mir das Buch bringen, und dann sage ich dir, wo du die Rose findest, oder wir scheiden als Gentlemen. Vielleicht lässt sich mit Rouland handelseinig werden.«

Eloise zog erneut ihr Schwert, aber Jack hob die Hand. »Ich hab gesagt, ich mach’s.« Er wusste einfach, dass er dieser Verbindung zu seiner Familie folgen musste, seinen Platz in der Ersten Welt finden musste.

»Jack …« Davey sah ihn flehend an.

»Wo finde ich es?«, fragte Jack, ohne auf Daveys Einwände einzugehen.

»Gleich hier in der Wren Street«, sagte Monty. »Ich habe dieses Haus nicht zufällig erworben. Es gehörte einmal der letzten bekannten Besitzerin des Buches, einer gewissen Jane McBride. Am Ende der Straße findest du eine Kirche, in der Grey’s Inn Road in Whitechapel: St Bartholomew’s. Dort auf dem Friedhof findest du einen Grabstein mit dem Datum 13. Januar 1813: Timothy McBride, Janes Ehemann. Seit seinem Tod ist das Buch unauffindbar. Dieses Buch sollte ewig bestehen. Wenn du es mir bringst, werde ich dafür sorgen.«

Eloise packte Jack beim Arm. »Dieses Buch«, sagte sie, »es ist gefährlich. Da bleibt es vielleicht besser verschwunden.«

Jack schüttelte den Kopf. »Es ist unsere größte Chance, die Rose zu finden.«

»Vielleicht ist das genau das, was Rouland will: Rose und Buch in seiner Reichweite.«

Genau dieser Gedanke war Jack auch schon gekommen. Er wusste, wie groß das Risiko war. »Ich muss es versuchen, für meine Familie.«

Eloise trat auf Monty zu. »Ich werde hierbleiben, bis Jack zurückkehrt. Es wird keine weiteren Abmachungen geben.«

Monty seufzte und ließ sich in seinen Lesesessel fallen. »Wie Sie wünschen.«

Jack nickte und ging ohne ein weiteres Wort zu Eingangshalle. Davey lief ihm nach. »Jack, warte!«

Draußen war es immer noch dunkel und still. Davey holte Jack ein, als er die Straße überquerte.

»Bist du wahnsinnig?«, fragte Davey.

»Ich glaube nicht. Welche Wahl habe ich denn?«

»Niemand ist je so weit zurückgegangen. Fünfzig Jahre ist eine ordentliche Strecke, manche schaffen auch sechzig. Über hundert? Das ist unmöglich.«

»Ich hab über siebzig geschafft, hierher.«

»Reines Glück. Du kennst die Gefahren nicht. Niemand hat es dir beigebracht.«

»Dann bring du es mir bei!«

»Ich bin kein Springer.« Davey seufzte. »Ich habe deine Gabe nicht.«

»Dein älteres Ich hat gesagt, dass du es kannst. Und er hat mir versprochen, es mir beizubringen.«

»Ich sage alles Mögliche, Jack.« In Daveys Stimme schwang ein mitleiderregender Selbsthass mit.

»Trotzdem weißt du immer noch mehr als ich. Du kannst mir helfen, das durchzustehen.«

»Es ist Wahnsinn.«

»Da hast du recht. Aber versuchen werde ich es sowieso. Kommst du also mit, oder willst du hier zusammen mit Eloise warten?«

Jack starrte Davey an und wartete auf eine Antwort. Er betete, dass ihm seine Angst nicht anzusehen war. Davey antwortete nicht. Jack zuckte mit den Schultern, wandte sich ab und machte sich auf den Weg zu der kleinen Kirche, die am anderen Ende der Straße eingebettet lag.

»Warte, ich komme! Ich komme mit!«

16 Vergebliche Mühe

16

Vergebliche Mühe

»Hier ist es!«, rief Jack. »Timothy McBride, 13. Januar 1813.«

Der Friedhof von Whitechapel war klein und heruntergekommen, viele Grabsteine waren beschädigt oder umgefallen, und entsprechend schnell hatte Jack den richtigen gefunden. Die große Statue eines Engels mit ausgestreckten Flügeln bezeichnete die Grabstelle.

Jack drehte sich zu Davey um, und ihm kam eine neue Frage in den Sinn. »Kann ich überhaupt Sachen mitnehmen?«

»Bist du nackt hier angekommen?«

Jack grinste. Zum Glück nicht!

»Du kannst Sachen mitnehmen, aber je größer sie sind, desto schwieriger wird es«, erklärte Davey. »Behalte das im Kopf, dann sollte alles klappen.«

Jacks Magen zog sich prompt zusammen. »Sollte?«

»Hör mal, du wolltest das machen, nicht ich. Suchst du nun nach dem Tränentunnel oder nicht?«

Jack legte seine Hand auf den alten Grabstein.

»Spürst du irgendwas?«, fragte Davey.

»Nein, bis jetzt nicht.«

»Ich hab doch gesagt, es ist Wahnsinn. Das ist einfach zu lange her. Der Tränentunnel hat sich längst aufgelöst.«

Plötzlich schoss Jack ein Bild durch den Kopf: ein Pferd, das einen schwer beladenen Wagen zog. »Ich hab was.«

»Echt? Ich glaube es nicht.« Davey legte selbst eine Hand auf den Stein.

»Sie war total schwach«, sagte Jack. »Aber jetzt wird sie stärker.«

»Ich kann da gar nichts spüren.«

Jack öffnete die Augen und sah Davey an. »Bist du überhaupt je ein Springer gewesen?«

»Nein«, gab Davey zu. »Mein alter Herr aber, darum dachten alle, dass ich auch einer wäre, und ich bin eine Zeit lang bei einem Zimmermann in die Lehre gegangen. Der hat mir gezeigt, wie man einen Tränentunnel öffnet, die ganzen Grundlagen, aber ich hab den Dreh nie rausbekommen. Mir fehlt einfach das Talent.« Er ließ die Hand vom Grabstein sinken.

»Warte«, sagte Jack. »Jetzt wird die Linie schwächer. Leg deine Hand wieder zurück.«

Davey tat es und schloss die Augen.

Jack lächelte. »Ja, da ist sie wieder.« Er nahm Daveys andere Hand und hielt sie fest.

Jack konnte sie jetzt deutlich spüren; Daveys Berührung verstärkte seinen Zugang zum Tränentunnel irgendwie. Eine Flut von Bildern strömte auf ihn ein – er sah die Beerdigung und den Unfall, der zum Tod geführt hatte, und die Schmerzen von gebrochenen Knochen pulsierten in seinem Körper.

»Ich spüre das!« Davey lachte trotz der dumpfen Schmerzen.

Jack fühlte und drängte sich weiter hinein. »Hab sie«, flüsterte er.

Unvermittelt tat ihm die Hand weh, als würde sie zerreißen. Er versuchte sie aus Daveys Griff zu lösen, aber es war zu spät, er befand sich im Tränentunnel. Er konnte nicht schreien und sich nicht bewegen, die Schmerzen nahmen zu. Es fühlte sich an, als würde sein Arm immer mehr in die Länge gezogen, bis er riss, eine Faser nach der anderen. Mit den Schmerzen kam eine Flut von Bildern, die lebendiger waren, als er es auf seinen ersten beiden Reisen durch die Tränentunnel erlebt hatte.

Er war ein Junge, der um den Tod seiner Mutter weinte, nur dass es nicht seine eigene war …

Sein betrunkener Vater drückte ihn unter das kalte Wasser der Themse, um ihn zu ertränken, und er spürte das Grauen, von jemandem verraten zu werden, der ihn doch lieben sollte …

Er wehrte sich, kam plötzlich frei und rannte barfuß durch die dunklen Straßen Londons …

Er war allein im Regen, zitternd und hungrig …

Ein weißhaariger Junge freundete sich mit ihm an und verriet ihn dann …

Zwei Männer schlugen ihm ins Gesicht, zerrten ihn über Kopfsteinpflaster, brachten ihn in irgendein Kellerloch …

Er fand sich auf einem fremden Schiff wieder und sprang später über Bord, ins Unbekannte …

Er war wieder zurück in London, elend und zerschlagen, und hatte niemanden, der ihm half …

Die Angst und die Einsamkeit überstiegen die Schmerzen, die jedoch nicht nachgelassen hatten. Er wünschte sich, das alles würde aufhören, er konnte es nicht länger ertragen …

Er spürte ein Seil um den Hals, spürte seine Angst, sein Bedauern, seine Feigheit …

Und dann sah er sein eigenes Gesicht, das ihn ansah …

Jack ertrank in Erinnerungen.

Gerade als er dachte, dass er es nicht länger aushielt, spürte er gefrorenen Boden unter sich, und ihm fielen zarte Schneeflocken ins Gesicht. Sein Kopf war schwer, voller neuer Erinnerungen, und ein überwältigendes Gefühl des Verlusts und Versagens drückte ihn nieder. Ihm tat immer noch der Arm weh, und als er versuchte ihn zu bewegen, merkte er, dass er unter irgendetwas festklemmte. Er drehte den Kopf und sah, was nicht stimmte: Davey lag bewusstlos quer darüber. Er zog seinen Arm hervor, rollte Davey auf den Rücken und überzeugte sich rasch, dass er noch atmete.

Jack sah sich auf dem schneebedeckten Friedhof um. Die große Engelsfigur war verschwunden. Er sah ungläubig wieder zu Davey: War sein Freund wirklich mit ihm durch den Tränentunnel gereist?

»Davey«, flüsterte er, »wach auf.« Er tätschelte ihm sanft das Gesicht, und Daveys Augen öffneten sich flatternd.

»Was sollen denn die Ohrfeigen?« Daveys Stimme klang trocken und rau.

Jack lachte. »Ist dir klar, was gerade passiert ist?«

Davey setzte sich mit einem Ruck auf.

»Wir sind beide durch den Tränentunnel gekommen«, erklärte Jack. »Das hier ist 1813.«

»Weißt du das genau?«

»Ja, ich denke schon. Der Grabstein ist weg, und schau, es schneit!«

»Aber was mache ich hier?«

»Du bist mitgekommen, Davey. Zusammen waren wir stark genug, um das zu schaffen. Es liegt anscheinend doch in der Familie.« Jack konnte seine Freude kaum beherrschen. Er hatte sich nicht getraut zuzugeben, wie viel Angst ihm die Vorstellung bereitet hatte, allein ins Jahr 1813 zu reisen. Er hielt Davey seine Hand hin und zog ihn auf die Füße. Zuerst schwankte Davey, und einen Moment lang dachte Jack, er würde sich gleich übergeben, aber nach ein paar tiefen Atemzügen an der frostigen Luft kehrte die Farbe in Daveys Gesicht zurück.

»Wir sind wirklich im Jahr 1813?«

»Ja«, sagte Jack. Irgendwie wusste er es einfach.

»Und ich bin mit dir durchgekommen?«

»Ja. Du bist auch ein Springer, Davey.«

»Ich … Sieht ganz so aus.« Daveys Gesicht brach in ein Lächeln aus, dann in ein Grinsen. Er zog die Augenbrauen hoch und lachte dann laut. Um dann plötzlich abzubrechen und herumzufahren wie ein erschrockenes Tier.

»Was ist los?«, fragte Jack.

»Weiß nicht. Kam mir einfach so vor, als würde uns jemand beobachten.«

Jack sah sich auf dem Friedhof um, aber er konnte niemanden sehen. »Komm«, sagte er wachsam. »Verschwinden wir von hier.«

Davey nickte, und die beiden Jungen gingen langsam den Weg zurück, den sie vorhin im Jahr 1940 genommen hatten – hinaus aus dem Friedhof, zurück auf die Straße und zu der prachtvollen Stadtvilla, die eines Tages Montgomery Falconer gehören würde.

Auf der verschneiten Straße rumpelten Einspänner und Karren, deren Pferde ihre Hufe vorsichtig auf das vereiste Pflaster setzten. Männer gingen geschäftig ihrem Tagwerk nach. Manche standen herum und scherzten, dicke Atemwolken über den Köpfen. Andere stapften zielstrebig durch den Schnee. Hier und da waren Kinder, die fröhlich im Schnee herumtobten und denen die Kälte nichts auszumachen schien. Jack bestaunte den Kontrast zu der Stadt, wie er sie 2013 und nun auch 1940 kannte. Vieles war immer noch vertraut, hatte sich durch die Jahrzehnte kaum verändert, anderes jedoch war nicht wiederzuerkennen. Die Holzhäuser und die Straßen mit ihren gewundenen Fahrbahnen voller Pferdekutschen ließen London aussehen wie einen historischen Themenpark irgendwo draußen auf dem Land.

Man schenkte Jack und Davey wenig Beachtung; ihre schmutzige Kleidung von 1940 schien hier weniger deplatziert zu sein, als sie es in Jacks Zeit vielleicht gewesen wäre.

»Meinst du, wir kommen auch gut wieder zurück?«, fragte er.

»Keine Ahnung. Ich hab mir nicht vorstellen können, dass wir hierherkommen, da wäre es ein Wunder, wenn wir’s auch noch zurückschaffen und so.« Davey lächelte immer noch, aber sein Blick war nachdenklich und besorgt.

Jacks Magen krampfte sich zusammen. »Wir müssen wieder zurück.« Er wollte seiner Mutter doch das Leben retten.

Im Jahr 1940 hatte die Häuserreihe alt und heruntergekommen ausgesehen, verunstaltet von unklugen Umbauten. Nun jedoch, so viel weiter in der Vergangenheit, waren die Häuser neu und gepflegt, und ihre klaren Umrisse wurden von der wachsenden Schneedecke weicher gemacht.

Als sie sich dem Haus der McBrides näherten, zögerte Jack. »Was machen wir denn jetzt? Wir können doch nicht einfach anklopfen und sie um das Buch bitten.«

Davey dachte einen Moment nach, dann verkündete er: »Überlass das mir; Für so was bin ich der Fachmann.«

Jack fiel auf, wie sehr Davey es mit seinem Selbstvertrauen übertrieb, und plötzlich wurde ihm etwas klar: Die düsteren Bilder, die er im Tränentunnel gesehen hatte, das Leben auf der Straße, die Jahre der Entbehrung, die Tragödie einer kaputten Jugend: Das waren nicht alles Timothy McBrides im Tränentunnel eingelagerte Erinnerungen gewesen. Manches davon war auch aus Daveys Unterbewusstsein hervorgeholt worden. Jack sah seinen Freund an und hatte Mitleid mit ihm.

Davey klopfte großspurig an die Tür des großen Hauses. Einen Moment später hörten sie jemanden in der Eingangshalle, dann ging die Tür auf, und ein klein gewachsener Mann sah sie misstrauisch an. Er trug die eng anliegende Uniform eines Hausdieners und war zweifelsohne der Butler der McBrides.

»Guten Morgen, Sir.« Davey strahlte ihn an.

»Es ist drei Uhr nachmittags«, bemerkte der Butler trocken.

»Schon?« Davey sah zum grauen Himmel hinauf. »Bitte entschuldigen Sie. Mein Meister schickt mich, Sir. Buchbinderei Morrow und Vale, zu Diensten. Er hat mich beauftragt, ein Buch zur Reparatur abzuholen.«

Jack war beeindruckt, wie schnell Davey geschaltet hatte. Von seinem breiten Akzent war kaum noch etwas zu hören; es erinnerte Jack an den älteren David, den er 2008 kennengelernt hatte.

Der Butler sah Davey und Jack aus zusammengekniffenen Augen an und zog eine Halbbrille hervor, die er sich auf das Ende seiner langen Nase setzte. »Wie heißt dein Meister noch gleich, Junge?«

»Mr. William Vale, Sir. Buchbinderei Morrow und Vale.«

»Nie von ihm gehört«, zischte der Butler. »Wartet hier.« Er knallte die Tür zu. Und Davey fragte sich, ob er überhaupt noch einmal kommen würde.

Schließlich öffnete sich die Tür erneut, und ein hochgewachsener eleganter Herr stand vor ihnen.

»Was soll das mit diesem Buch?«, fragte er. »Ich habe keine Reparatur in Auftrag gegeben.«

»Ich glaube, es war die Dame des Hauses, die den Auftrag erteilt hat«, sagte Davey prompt. »Der Titel lautet Über das Wesen der Verborgenen Reiche. Wenn Sie es uns bringen könnten, machen wir uns gleich wieder auf den Weg, Sir.«

Die Erwähnung des Buchtitels versetzte den Mann sichtlich in Anspannung. »Meine Frau ist nicht zu sprechen«, antwortete er. »Und ich habe kein Interesse an diesem abscheulichen Buch.«

»Ihre Frau?«, sagte Jack entgeistert.

»Ja«, antwortete der Mann. »Wieso?«

»Sie sind Timothy McBride«, sagte Jack. Ihm wurde ganz anders. »Welches Datum haben wir?«

»Bitte was?« Timothy McBride runzelte die Stirn.

»Das Datum von heute. Wissen Sie es? Haben wir den Dreizehnten?«

»Junger Mann, deine Manieren sind ebenso geschliffen wie dein Zeitgefühl zutreffend. Heute ist der Zwölfte.«

Jack fiel nach hinten und stolperte die steilen Stufen hinunter.

»Ich werde Mrs. McBride in Kenntnis setzen«, sagte Timothy McBride knapp zu Davey. »Sie wird sich direkt an deinen Dienstherrn wenden, falls es einen solchen wirklich gibt. Guten Tag.«

Die Tür fiel ins Schloss.

»Was sollte das denn?«, fragte Davey und zog Jack an der Schulter. »Du hast es ruiniert. Du hast dich aufgeführt wie einer aus der Klapsmühle.«

»Irgendwas stimmt hier nicht, Davey. Wir haben den Zwölften, nicht den Dreizehnten. Wir sind beim falschen Tag rausgekommen.«

»Wir sind ein bisschen darüber hinausgeschossen, das ist alles. So was passiert schon mal. Einen Tränentunnel runterzureisen läuft anders als mit dem Zug in einen Bahnhof reinzufahren. Je weiter man zurückgeht, desto … hm … undeutlicher wird der Zielpunkt. Er weicht auf. Verschwimmt. Wir sind also am Zwölften statt am Dreizehnten rausgekommen: Was soll’s?«

»Was es soll?«, fragte Jack ungläubig. »Timothy ist noch nicht tot. Er stirbt erst morgen. Das war er, das war Timothy.«

»Ja, und?«

»Er wird morgen sterben!«, rief Jack. »Begreifst du denn nicht? Wenn wir ihn warnen können, dann stirbt er vielleicht nicht.«

Davey schüttelte energisch den Kopf. »Das lässt du hübsch bleiben! Mit so was pfuscht man nicht rum. Es bringt die natürliche Ordnung der Dinge durcheinander.«

»Wir sind gerade hundert Jahre in der Zeit zurückgereist, um ein Buch holen. Was ist daran natürlich?«

Davey zog unbehaglich die Schultern hoch.

»Er wird bei einem Unfall mit einem Pferdewagen sterben«, fuhr Jack fort. »Diese Erinnerungen waren im Tränentunnel, wir haben beide mitbekommen, wie es passiert ist. Wenn wir ihn warnen können, wenn wir das ändern können, dann … dann …«

»Dann was?«, sagte Davey verärgert.

Dann kann ich meine Mutter retten!, hätte Jack am liebsten gebrüllt. Stattdessen wandte er sich ab.

»Jack, es ist doch längst passiert. Das ist alles Vergangenheit.«

»Aber … was soll das Ganze dann?«

»Was meinst du damit?«

»Wenn wir nichts ändern können, wenn wir nichts besser machen können, was bringt es dann, ein Springer zu sein?«

»Dinge passieren aus einem bestimmten Grund. Es steht uns nicht zu, sie infrage …«

»Es steht uns nicht zu?«, unterbrach Jack ihn zornig. »Wenn es uns nicht zusteht, wem denn dann?«

»Keine Ahnung«, sagte Davey betreten. »Wer kann denn sagen, wann man das Richtige tut? Wenn Timothy nicht stirbt, dann vielleicht jemand anders. Wen will man da auswählen, Jack? Wer soll es dann sein?«

Jack suchte nach einer Antwort.

»Das auszutüfteln ist ein paar Nummern zu groß für uns«, fügte Davey hinzu. Er sah Jack mitfühlend an. »Und wenn du es noch so sehr möchtest, du kannst deine Mutter nicht retten. Schlag es dir aus dem Kopf, irgendwas zu ändern, bevor du mehr Schaden als Gutes anrichtest.«

Daveys Argumente steigerten Jacks Entschlossenheit nur. Das Bild seiner Mutter verdüsterte seine Gedanken, und er sah zu der Villa hinauf, direkt in die Augen von Timothy McBride an einem der eisblumenbedeckten Fenster. Ein überwältigender Drang erfasste ihn, und er lief noch einmal die Stufen hinauf und klopfte an die Tür.

»Jack!«, rief Davey, aber er ließ sich nicht bremsen. Er klopfte noch einmal und wartete ungeduldig auf Antwort.

Der Butler öffnete langsam die Tür.

»Ich muss mit Mr. McBride sprechen!«, rief Jack. »Sein Leben ist in Gefahr.«

»Mach, dass du wegkommst, Bursche.« Der Butler schob ihn von der Tür weg.

»Bitte, ich muss mit ihm reden. Er wird morgen sterben.«

»Ich sollte den Schutzmann rufen. Mach lieber, dass du wegkommst, sonst tue ich es.« Der Butler hatte die Tür schon fast geschlossen, als eine ruhige Stimme ihn anwies, es nicht zu tun. Timothy kam an die Tür und ging an dem seufzenden Butler vorbei, dem es widerstrebte, sich von der Haustür zurückzuziehen.

»Vielen Dank, Wainwright.« Timothy nickte höflich. Der Butler verschwand in der dunklen Eingangshalle. »Also heraus mit der Sprache, Bursche«, sagte Timothy und musterte Jack mit grimmiger Entschlossenheit. »Was hast du mir zu sagen?«

»Ich weiß, das klingt verrückt«, sprudelte Jack los, »aber bleiben Sie morgen zu Hause. Gehen Sie nicht nach draußen. Sagen Sie alles ab, was Sie vielleicht vorhaben.« Er hörte selbst, wie verzweifelt das klang, und fragte sich, ob Timothy es auch merkte.

»Morgen? Unmöglich!«, antwortete der Mann gelassen. »Ich bin zum Mittagessen verabredet.«

»Wenn Sie morgen nach draußen gehen, werden Sie von einer Kutsche überfahren und … und sterben.«

Timothy ließ sich Jacks Worte durch den Kopf gehen und verzog seine schmalen Lippen dann zu einem Lächeln. »Wie überaus grotesk. Bist du ein Zigeuner? Ich fürchte, ich habe für solchen mystischen Hokuspokus nichts übrig, und ich werde dir ganz gewiss kein Geld geben, falls du darauf aus bist.«

Timothy begann die große Tür zu schließen. Jack legte seine Hand dagegen, um ihn davon abzuhalten. »Bitte. Was kann ich tun, um Sie zu überzeugen?«

Timothy lächelte, aber die Wärme war aus seinem Gesicht verschwunden. »Das hast du bereits, junger Mann, das hast du bereits. Nun entferne dich bitte von meiner Türschwelle. Guten Tag.«

Jack zögerte, trat zurück und ließ die Hand sinken. Er kam sich vor wie ein Henker, der einen Unschuldigen hinrichtete, und als die Tür langsam ins Schloss fiel, wusste Jack, wie es war, wenn man einfach nichts machen konnte. Niedergeschlagen trat er zurück auf die Straße.

Davey legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Tja, was hast du denn gedacht, was er sagen würde?«

»Keine Ahnung. Aber ich musste es versuchen.«

»Das macht dich zu einem von den Guten, Jack. Du hast es wenigstens versucht. Mehr als ich getan hätte.«

»Vielleicht können wir morgen auf ihn aufpassen«, schlug Jack vor. »Und dafür sorgen, dass ihm nichts passiert. Oder …«

Davey packte ihn bei den Schultern. »Jack, du durchdenkst das nicht richtig. Wenn er nicht stirbt, dann gibt es keinen Tränentunnel und damit keinen Weg zurück ins Jahr 1940. Wir wären hier für immer gefangen. Er muss sterben. Begreifst du das denn nicht?«

Jack sah zurück zu der Villa, aus deren Schornsteinen Rauch aufstieg, und ihm traten Tränen in die Augen. Tränen um Timothy McBride, vor allem aber um seine Mutter. Wieder stand ihm ihr Tod vor Augen. Er wollte ihn unbedingt verhindern, doch langsam dämmerte ihm die Erkenntnis. Davey hatte recht; er hatte die Konsequenzen seiner Handlungen nicht durchdacht.

»Komm«, sagte sein Freund. »Suchen wir uns einen anderen Weg da rein.«

Um sie herum fiel Schnee. Bald würden Straße und Gehweg unter einer dicken weißen Decke liegen.

Davey ging voran; seine Gestalt wurde in dem blau-grauen Dämmerlicht rasch undeutlich. Die frischen Fußabdrücke füllten sich bereits mit Schnee, als Jack sich von dem Haus abwandte.

Es gab keine Alternative, als im Jahr 1813 zu bleiben, bis Timothy McBride tot war.

17 Ursache und Wirkung

17

Ursache und Wirkung

Davey und Jack gingen durch die schmalen Straßen, die den vornehmen Wohnsitz der McBrides umgaben, und suchten nach der schwachen Stelle, nach dem besten Weg hinein. Als die grauen Wolken oben auch das letzte bisschen Tageslicht verschluckten, verschnaufte Davey im Eingang einer lauten Kneipe. Die Wärme drinnen lockte, doch die beiden Jungen widerstanden dem Sirenengesang. Sie standen in der Kälte, genau an der Rückseite des Grundstücks gegenüber, von dem sie eine hohe Mauer trennte.

»Was machen wir?«, fragte Jack.

»Wir klettern über diese Mauer rüber«, sagte Davey und ließ ein hoffnungsvolles Lächeln aufblitzen.

»Und wie? Die ist bestimmt doppelt so hoch wie ich.«

Davey nickte schweigend zu einem verdorrten Baum, der dicht an der Mauer stand und dessen verdrehte Äste die Steine beinahe erreichten. »Das wird leichter als auf dem Carlton!« Und damit rannte er über die Straße und zog sich an dem knorrigen Stamm hoch. Mit einem frechen Grinsen stachelte er Jack dazu an, es ihm gleichzutun.

Jack trottete zur anderen Straßenseite. Mit jedem Schritt wuchs der Baum bedrohlich an.

»Komm!« Davey war bereits hoch oben in der Krone, außerhalb des Lichtkegels der Gaslaterne. Jack gelang das Klettern nicht so gut. Die Rinde war rutschig, und aus lauter Angst abzustürzen, glitt er mehrmals mit dem Fuß ab. Irgendwie blieb er oben und kletterte rasch bis zu Daveys Beobachtungsposten.

Mit einem atemlosen Grunzen warf Davey sich nach vorn, weg von der relativen Sicherheit des alten Baums, auf die Mauer zu. Er krallte mit seinen schmutzigen Fingern nach den Steinen wie eine verzweifelte Katze und schaffte es, sich festzuhalten. Er schwang ein Bein über die Krone, und als er sich in eine sitzende Position brachte, konnte Jack die Erleichterung auf seinem Gesicht sehen.

Jack stieß sich vom Baumstamm ab und sprang mit strampelnden Beinen zu der Mauer hinüber. Er streckte verzweifelt die Arme nach vorn und suchte nach Halt. Er hatte keine Ahnung, wie, aber auf einmal hing er neben Davey oben auf der Mauerkrone. Sein Hemd war ihm bis fast unter die Achseln hochgerutscht, eine Handvoll des groben Stoffes hatte Davey noch in der Faust.

»Du kannst jetzt loslassen«, sagte Jack nach einem Moment, als sein Herzschlag sich wieder beruhigte. »Ich glaub, ich hab’s gepackt.«

Davey lachte erleichtert und ließ das verkrumpelte Hemd los.

Auf der anderen Seite der Mauer war es stockfinster, also zündete Davey ein Streichholz an und ließ es ins Nichts fallen. Die kleine Flamme hob schneebedeckte Sträucher und Gebüsche hervor, dann ging sie aus. Davey hängte sich an die Mauer und ließ sich hinunter in die Schatten plumpsen.

»Schnell«, zischte er, »bevor dich jemand sieht.«

Jack nickte und betete im Stillen, dass dort unten kein bissiger Hund – oder Mensch – wartete, dann warf er seine Beine über die Mauer und schwang sich ins Unbekannte.

Er landete auf einem Dornenbusch, der an seiner Hose zerrte und ihm in die kalten Beine stach. Er rollte sich ab und blieb auf dem Rücken liegen. Unter ihm war Rasen voller Raureif. Daveys grinsendes Gesicht tauchte über ihm auf. »Alles okay?«

»Hab’s überlebt.« Jack setzte sich auf.

Am anderen Ende der großen Rasenfläche stand, kaum auszumachen in der Dunkelheit des späten Nachmittags, das stattliche Haus der McBrides.

Davey ging voran, immer an den Bäumen entlang, Richtung Terrassentür. Die Fenster waren zugezogen, aber ein schwacher Lichtschein vergoldete die Kanten der dunklen Vorhänge. Davey streckte zögernd die Hand nach der Türklinke aus. Zu Jacks Überraschung war sie nicht abgeschlossen. Einen Moment lang dachte er mit Schrecken daran, was wohl aus ihnen wurde, wenn man sie hier beim Einbrechen erwischte, aber dann folgte er Davey durch die Tür und schloss sie mit einem scharfen Klicken hinter sich. Dicht aneinandergedrängt sahen sie sich rasch im Zimmer um. Sie befanden sich in einem Salon. Im Sommer, bei Tageslicht, mit aufgezogenen Vorhängen wäre es ein richtiges Gute-Laune-Zimmer gewesen, aber im dunklen Winter blieben davon nur gruselige Schatten übrig, die Bilder von mörderischen Phantomen heraufbeschworen.

Davey huschte zu einer halb geöffneten Tür, die offensichtlich weiter ins Haus führte, blieb geduckt stehen und lauschte. Jack glitt neben ihn und sah seinen bestürzten Gesichtsausdruck.

»Was ist los?«

»Stimmen«, sagte Davey leise, und Jack war sofort still. Trotzdem hörte er nichts.

»Jetzt«, flüsterte Davey und glitt durch die Tür. Jack lief ihm nach und fand sich in dem langen Flur wieder, der zu der großen Eingangshalle führte, die sie von der Straße aus gesehen hatten.

Davey bog wieder ab. Nun standen sie zum zweiten Mal im Lesezimmer des Hauses, nur hundertsiebenundzwanzig Jahre früher. Obwohl im Kamin ein Feuer brannte, war der Raum dunkel; trotzdem war klar, dass die Einrichtung auf unheimliche Weise der vom ersten Mal ähnelte.

»Wir suchen nach einem Buch, richtig?« Davey nickte zu der kleinen Bibliothek in den vielen Regalen ringsherum.

»Ja. Wir brauchen mehr Licht.«

Davey entdeckte auf einem Eichentisch, der längs zu dem großen Aussichtsfenster stand, eine Lampe. Er zog seine Streichhölzer heraus und steckte den Docht an. Als die Lampe flackernd anging, zuckten beide Jungen heftig zusammen.

Sie waren nicht allein.

Am Tisch saß eine junge Frau, deren Gesichtsfarbe sich in die gespensterhafte Farbpalette der gefrorenen Außenwelt fügte. Ihre Haare waren von einem kräftigen Kupferrot und straff von ihrem Porzellangesicht nach hinten gebunden. Jack unterdrückte ein Schaudern. Wie hatten sie die Frau eben übersehen können?

Sie erhob sich und trat auf die Jungen zu, anscheinend völlig unbesorgt über ihre Anwesenheit.

»Bitte setzt euch. Trinkt einen Tee mit mir.«

Jack sah zu Davey und rechnete schon damit, dass sein Freund gleich zur Tür rannte. Stattdessen nickte Davey ihm seelenruhig zu und zog sich einen Stuhl zurecht. Nervös setzte Jack sich ebenfalls.

Die Frau läutete mit einer kleinen Glocke, und eine Hausangestellte erschien. Erfrischungen wurden bestellt, und nach kurzer Zeit kehrte das Mädchen mit einem silbernen Servierwagen zurück und richtete ihn sorgfältig seitlich neben den Schreibtisch ihrer Herrin aus. Auf dem Wagen standen eine sehr gehaltvoll aussehende Obsttorte und ein bauchige Teekanne, aus der träge Dampf aufstieg.

»Das war ja vielleicht eine Geschichte, die mein Mann mir da erzählt hat«, sagte die Frau schließlich. »Er ist oben mit Schreibarbeit beschäftigt und wird erst herunterkommen, wenn Wainwright uns zum Essen ruft. Wir sind also unter uns.« Ihr Flüsterton hatte etwas Beruhigendes und Bedrohliches zugleich. Jack warf einen verstohlenen Blick zu Davey. Sein Freund wirkte entspannt, aber Jack hatte inzwischen gelernt, hinter seine selbstsichere Fassade zu schauen: Seine Augen waren die eines Tieres, das in die Falle gegangen war. Jack teilte dieses Gefühl.

»Sie … Sie sind Jane McBride?«, fragte Jack.

Sie lächelte und schenkte Tee in drei zierliche Porzellantassen. »Timothy hat mir von einem jungen Mann erzählt.« Sie nickte zu Jack, der sich bereits die Finger an der Tasse wärmte. »Einem jungen Mann, der ihn vor seinem nahe bevorstehenden Tod warnte, einem Tod, der ihn morgen ereilen wird, unter den Rädern einer Pferdekutsche.«

Janes Blick war durchdringend. Jack räusperte sich. »Das stimmt leider. Ich weiß, es klingt unmöglich, aber Sie müssen mir vertrauen.«

»Und woher solltest du etwas Derartiges wissen?«, fragte Jane. »Timothy denkt, du gehörst zu irgendeiner Zigeunerfamilie, aber ich kann sehen, dass das nicht der Fall ist. Vielleicht handelt es sich hier um den überaus amüsanten Streich zweier Gassenjungen, die schauen wollen, was bei denen zu holen ist, die mehr haben als sie, aber vielleicht seid ihr auch geisteskrank und verdient es, weggesperrt zu werden.« Sie zog die Augenbrauen hoch und funkelte die beiden an. Weiße Funken stiegen vom Feuer auf und tanzten oben in der Luft, kreisten durchs Zimmer.

»Wir sind nicht geisteskrank«, versicherte Jack ihr.

»Und dann wäre da noch die Tatsache eurer Anwesenheit hier. Ich könnte dafür sorgen, dass man euch hängt.« Ihr Lächeln war wie Eis.

Jack wurde von grässlicher Angst gepackt. Das hier ging schief. Jede Faser in seinem Leib schrie ihn an, dass er fliehen musste, doch seine Beine schienen anderer Meinung zu sein. Er sah zum Kamin. Das Feuer brannte jetzt stärker, mit einem leichten Grünstich, und die Glutflocken stiegen immer höher empor.

»Gewöhnliche Diebe«, fuhr Jane fort. »Wieso solltet ihr etwas anderes sein? Und dennoch, ihr tragt ungewöhnliche Kleidung, und euer Benehmen entspricht nicht ganz dem, was man erwarten sollte. Folglich eröffnet sich noch eine weitere Möglichkeit: Ihr kommt aus der Zukunft.« Sie stellte die Teekanne ab und wartete geduldig darauf, dass Jack etwas sagte. Als keine Antwort kam, lächelte sie und nahm ein großes Messer vom Servierwagen. Jack konnte gar nicht anders, als zu bemerken, wie die scharfe Klinge im Feuerschein glänzte. »Torte?«, fragte Jane.

Keiner der Jungen gab eine Antwort, und sie legte das Messer wieder hin.

»Jawohl«, sagte sie, »ihr seid wegen etwas Wertvollem hier.«

»Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen«, log Davey und stellte seine leere Teetasse ab. Seine Stimme klang schwerfällig, undeutlich.

»Tatsächlich?« Janes Lächeln verschwand. »Wie überaus interessant.« Sie hielt ein dünnes Buch hoch, das sie aus einer verborgenen Tasche an ihrem Oberteil gezogen hatte. Sie drehte es liebevoll in den Händen um, und sein uralter Ledereinband fing das Licht.

»Ihr seid wegen eines Buches gekommen«, sagte sie zornig. »Wegen dieses Buches.« Sie hielt Jack die goldenen Worte auf dem Einband unter die Augen: Über das Wesen der Verborgenen Reiche.

Jack jubelte im Stillen, als er den Grund ihres Kommens so greifbar nahe vor sich sah. Er bezwang den Drang, die Hände danach auszustrecken.

Jane steckte das Buch wieder ein. »Vielleicht kann mein Herr und Meister die Wahrheit ans Licht bringen.«

»Sie brau’n Mr. McBride deshalb nich’ zu stören«, lallte Davey.

Jack bekam einen Schreck: Irgendetwas stimmte mit Davey nicht. Es wurde definitiv Zeit zu gehen. Er wollte aufstehen, aber seine Beine fühlten sich an, als müsste er sie durch Teer ziehen.

»Das is’ ’n Missverständnis, mehr nich’. Komm, Jack.« Davey stemmte sich hoch, aber seine Beine gaben nach, und er plumpste wieder zurück auf den Stuhl. Sein fahles Gesicht reflektierte den gespenstischen grünen Schein des Kaminfeuers.

»Ich rede nicht von meinem nutzlosen Ehemann oder sonst einem Zweitweltler«, erklärte Jane. »Er hat keine Vorstellung vom tatsächlichen Aufbau der Welt. Ich habe nur einen wahren Herrn und Meister – ihn, der uns alle ins Heil führen wird.«

Jacks Nackenhaare richteten sich auf. Er wusste, welchen Namen sie gleich nennen würde, und das bereitete ihm grässliche Angst.

»Magister Rouland wird sich mit Freuden um zwei entlaufene Springer kümmern, die auf Diebeszug sind.«

Sie saßen in der Falle! Aber Jacks Sinne waren eingetrübt. Er versuchte erneut aufzustehen, doch es misslang ihm ebenso wie Davey. Ihm waren die Arme und Beine schwer. Er ließ sich in den Stuhl sinken, dessen Armlehnen ihn hielten, während um ihn herum alles schwarz wurde.

Mitten in der Nacht erwachte Jack von einer Ohrfeige. Er befand sich immer noch im Lesezimmer, aber Mrs. McBride war verschwunden, und vom Feuer war nur noch schwelende Glut übrig. Über ihm stand Davey.

»Pst.« Davey schlich hinüber zur angelehnten Tür. »Diese Hexe hat uns betäubt.«

»Der Tee?«

»Kann sein. Sie hätte es auf alle möglichen Weisen tun können. Ich hab gelauscht. Sie ist in der Halle und redet mit irgendjemandem.«

Jack ging zu ihm und lugte durch den Türspalt in die von Kerzen erleuchtete Eingangshalle. Er konnte Jane McBride sehen und hören, wie sie mit ihrem Mann stritt.

»Das geht dich nichts an«, sagte sie scharf. »Wenn diese Nacht vorbei ist, wird Rouland über alles herrschen und ich werde an seiner Seite sein. Und du« – sie musterte ihren Ehemann mit offener Verachtung –, »du sollst vergessen sein. Ich verfüttere dich an die Müllmänner.«

»Jane, bitte. Ich begreife nicht, was das alles bedeutet. Du bist krank, fürchte ich. Du bist in den letzten Monaten nicht mehr du selbst gewesen. Ich habe dich in deiner Begeisterung unterstützt und doch hast du dich gegen mich gestellt, vielleicht sogar gegen Gott. Noch ist es für Reue nicht zu spät.« Timothy trat näher an seine Frau heran, aber sie stieß ihn mit schonungsloser Wucht zurück, und er schlug rückwärts auf die kalten Fliesen.

»Reue?«, höhnte sie. »Ich habe nichts zu bereuen. Mein Herz ist so rein, wie es nur sein kann. Schau lieber, wie es in dir aussieht.«

»Dieses gotteslästerliche Buch ist die Ursache deiner Verstimmung.« Timothy stand mühsam wieder auf und zeigte mit einem zitternden Finger auf seine Frau. »Es hat dein Denken verdorben.«

Jane zog das Buch aus der Tasche ihres Kleids. »Du begreifst Hafgans Vermächtnis nicht – es übersteigt deinen Verstand.« Jane lachte. »Geh schlafen, Timothy, und wenn du wieder aufwachst, wird all dies vergessen sein.«

Davey brachte seinen Mund dicht an Jacks Ohr heran. »Komm, wir hauen ab.«

»Aber was ist mit dem Buch?«, fragte Jack. Er wusste jetzt genau, dass Rouland es nicht kriegen durfte.

Mit perfektem Timing zog Davey die Tür weit auf und platzte in derselben Bewegung aus dem Lesezimmer, direkt in Jane hinein. Der Angriff traf sie unvorbereitet, sie krachte mit einem harten Schlag auf den Marmorboden, und ihre kalten Augen verdrehten sich, bis das Weiße zu sehen war. Timothy sah schockiert zu, wie Jack zur Vordertür schoss – Davey hatte sie bereits aufgerissen und sprang die Stufen hinunter in die Nacht davon.

Jack sprintete auf die leere Straße hinaus und bebte vor Angst. Irgendwo in der Ferne läutete eine Kirche. Als der zwölfte Schlag ertönte – Mitternacht! –, hörte er Timothy McBride laut rufen; er rannte hinter ihnen her. Die Jungen überquerten die Straße und konnten gerade noch einem Pferdewagen ausweichen. Das Pferd bäumte sich erschrocken auf und ging durch. Timothy kam vor Jacks und Daveys Augen um die Ecke geschlittert, verlor auf der vereisten Straße das Gleichgewicht und stürzte dem Zugpferd genau unter die stampfenden Hufe.

Jack hörte die Schreie. Er konnte nicht nach hinten sehen, sondern rannte immer weiter, und ihm strömten Tränen die Wangen hinab.

Mehrere Straßen weiter blieben sie stehen. Jack stützte sich an einer Wand ab, während Davey nervös auf und ab lief und an seinen Nägeln knabberte. Eine Pfeife gellte, und Rufe waren zu hören.

»Wir waren das, Davey«, sagte Jack schließlich. »Wir haben seinen Tod verursacht.«

»Wir haben ihn nicht getötet«, sagte Davey.

»Ich weiß, aber wir sind die Ursache, dass es passiert ist. Wären wir nicht hierher zurückgereist, würde er noch leben.«

»Wir sind durch seinen Tränentunnel hierhergekommen; das hätten wir nicht tun können, wenn er nicht schon an diesem Tag gestorben wäre.« Davey schüttelte den Kopf. »Es ist dumm, uns Selbstvorwürfe zu machen. Wenn du irgendjemandem einen Vorwurf machen willst, dann nimm Rouland – der hat uns das alles schließlich eingebrockt.«

Jack überlief ein Zittern. Die Nacht war bitterkalt. »Aber es war alles umsonst.« Die eisige Luft und das Adrenalin sorgten dafür, dass ihm die Zähne klapperten. »Wir haben noch nicht mal das Buch.«

Davey gestattete sich den Hauch eines Lächelns und steckte eine Hand in die Tasche. Er zog einen kleinen Gegenstand hervor und drückte ihn Jack in die Hand, der ungläubig darauf hinunterschaute. Er hielt Über das Wesen der Verborgenen Reiche in seinen tauben Händen.

»Wie hast du das denn geschafft?«

»Ich hab’s mir geschnappt, als ich sie umgeworfen habe. Ich bin ganz geschickt darin, mir was zu organisieren.«

Jack lächelte bewundernd, dann steckte er das Büchlein tief in die Hosentasche.

»Gehen wir heim«, sagte Davey.

Sie hielten sich an die Schatten und wichen den spätabendlichen Nachzüglern aus, die die dunklen Straßen bevölkerten.

»Die arme Seele hatte keine Chance«, sagte eine mollige Frau zu ihrer Freundin.

»Der Kutscher soll sternhagelvoll sein, hat jemand gemeint«, erwiderte die andere.

»Dafür wird er hängen.«

»Ist aber wohl gar nicht seine Schuld. Zwei Gassenjungen in seltsamer Kleidung sollen ihn dazu gebracht haben.«

Jack duckte sich hinter eine Mauer, und ihm wurde ganz anders.

Tief ins Gespräch vertieft gingen die Frauen vorbei.

»Wir sollten hier weg«, flüsterte er Davey zu, »bevor es zu spät ist.«

Sie brauchten fast eine Stunde, um zu der kleinen Kirche zurückzukehren, und bis dahin klapperten Jack unkontrollierbar die Zähne. Seine Zehen taten weh vor Kälte, und die eisige Luft drang durch sein Hemd und verursachte ein Stechen in seiner Brust.

»Das ist es«, sagte Davey und deutete auf einen schneebedeckten Erdhügel.

»Jetzt im Schnee sieht alles total anders aus. Bist du sicher?«

»Absolut.«

»Was soll ich machen?«

»Wie meinst du das?«

»Ich bin noch nie vorwärtsgereist.«

»Ist dasselbe wie stromabwärts zu reisen: Du tastest dich da einfach rein. Sobald du einen Tränentunnel mal runtergereist bist, bleibt er für dich offen.«

»Aber es gibt doch noch keinen Grabstein.«

»Der Tränentunnel ist trotzdem da.«

Jack kniete sich in den Schnee, die Arme vor sich ausgestreckt, und schloss die Augen. Er spürte nichts.

»Da ist aber keiner.«

»Gib dir halt ein bisschen Mühe«, sagte Davey mitleidlos.

»Aber du hilfst mit.« Jack zog ihn am Arm.

Davey zuckte mit den Schultern und kauerte sich neben ihn, legte ihm eine Hand auf die Schulter und streckte die andere vor, wie auch Jack es tat.

Jack lächelte. Er hatte die Augen zwar geschlossen, aber er spürte die Wärme, die von Daveys Hand durch sein dünnes Hemd ausstrahlte. Ihm fiel ein Tag vor mehreren Jahren ein, als er mit seinem Vater im Park gespielt hatte. In der Nacht davor hatte es geschneit, und obwohl die Schneedecke nur dünn war und bereits schmolz, hatte Jack seinem Vater damit in den Ohren gelegen, draußen zu spielen. Sie hatten Mühe gehabt, überhaupt ein paar kleine Schneebälle zu machen, aber Jack hatte jede Minute genossen. Es war eines der wenigen Male seit dem Tod seiner Mutter gewesen, dass sein Vater und er miteinander gelacht und ihre Sorgen in dem Schneematsch vorübergehend vergessen hatten. Als sie durchnässt und müde nach Hause zurückgekehrt waren, hatten sie zusammen in dem großen Ohrensessel am Fenster gesessen, heiße Schokolade getrunken und zugesehen, wie die Sonne den Schnee zu Schmutzwasser schmolz. Sein Vater hatte Jack in den Arm genommen und eine Hand auf seine Schulter gelegt, genau wie Davey es gerade tat. Jack schwelgte in der Erinnerung.

Plötzlich spürte er den Tränentunnel. Er griff mit seinem Geist danach und …

»Da!«

Eine schroffe Stimme riss ihn aus seiner Konzentration. Er drehte sich um, und ein untersetzter Mann mit einem breiten Schnurrbart watschelte durch den Schnee auf sie zu, mit einem größeren Mann in einer altmodischen Polizeiuniform gleich hinter sich – es musste ein Schutzmann sein, das hatte Jack mal im Geschichtsunterricht gelernt. Der Mann zeigte in ihre Richtung, rief irgendetwas, und der Schutzmann fing an zu rennen.

»Wir müssen hier raus!«, sagte Jack zu Davey.

»Zum Abhauen ist es zu spät! Du musst den Tränentunnel finden.«

»Dafür reicht die Zeit nicht«, sagte Jack verzweifelt und versuchte sich zu konzentrieren.

»Rouland!«, keuchte Davey.

Jack öffnete wieder die Augen. Weiter drüben stieg Rouland zusammen mit Jane McBride langsam die Stufen zum Kirchentor hinauf. Seine Kleidung entsprach der Epoche, besaß aber dieselbe Schlichtheit und Eleganz wie 1940, als Jack ihm begegnet war. Teuer, dezent, vornehm. Sein klar geschnittenes Gesicht wirkte zeitlos, wie das einer Statue, mit einem durchdringenden Blick, der die Seele eines Menschen entzweischneiden konnte.

»Wie kann er hier sein, im Jahr 1813?«, fragte Jack. »Ist er uns gefolgt?«

»Nein, er ist schon die ganze Zeit hier. Seit Jahrhunderten. Ihr seid euch noch nicht begegnet.«

»Er sieht aber genauso aus.«

»Der Tränentunnel!«, fauchte Davey. »Konzentrier dich!«

»Aber wenn er mich sieht, dann wird er sich 1940 daran erinnern.«

»Also bring uns schon hier weg!«

Der Schutzmann hatte sie jetzt fast erreicht. Jack schloss die Augen und atmete langsam aus, schob alle Ablenkungen beiseite. Er spürte, wie ihn eine Hand grob an der Schulter packte, und dann war sie wieder weg. Er hatte das Ende des Tränentunnels zu fassen bekommen und wurde von einem machtvollen emotionalen Aufruhr erfasst, während er an ihm entlang in die Zukunft raste. Er spürte den inzwischen bekannten schwindelerregenden Ansturm fremder Erinnerungen, die Trauer anderer Leute, und dann lag er wieder mit dem Gesicht nach unten auf trockener Erde.

Er öffnete die Augen und sah den alten Engel aus Stein über sich aufragen. Am Himmel oben waren vereinzelt die kleinen Punkte von Flugabwehr-Ballonbomben zu sehen. Er hatte es zurück ins Jahr 1940 geschafft. Er musste lachen, weil sie beinahe geschnappt worden wären, und drehte sich auf die Seite, um Davey erleichtert anzusehen, aber dann war sein Grinsen plötzlich wie weggewischt. Er sah sich hektisch um und sprang auf. Er rannte auf die andere Seite der Engelsstatue, aber er wusste die Wahrheit schon: Davey war im Jahr 1813 geblieben.

18 Suppe und Tränentunnel

18

Suppe und Tränentunnel

Jack betrat erschöpft Montgomery Falconers Lesezimmer. Monty saß in seinem Sessel, während Eloise resolut an der Tür stand, die Hand am Schwertgriff. Seit ihrer Reise ins Jahr 1813 war einige Zeit vergangen, doch Eloise schien sich keinen Zentimeter bewegt zu haben. Draußen war die Sonne aufgegangen, und die Welt war erwacht, doch in diesem Raum schien die Zeit stillzustehen.

»Schon wieder zurück?« Monty sah Jack über den Rand seiner Lesebrille hinweg an. Dann, als er Jacks schmutziges Hemd, seine nassen Füße und seine niedergeschlagene Miene bemerkte, breitete sich ein Stirnrunzeln auf seinem alten Gesicht aus.

»Wie lange bin ich fort gewesen?«, fragte Jack atemlos.

Monty schnaubte, zog seine Taschenuhr hervor und kniff die Augen zusammen. »Zehn Stunden ungefähr.«

»Was ist passiert?«, fragte Eloise.

Jack setzte sich ans Feuer und rieb seine kalten Füße mit den tauben Händen. »Wir waren dort.«

»Wir?«, fragte Monty.

»Davey und ich, wir sind beide ins Jahr 1813 gereist.«

»Unmöglich!«, fauchte Monty.

Jack ging nicht darauf ein. »Wir sind hierher in dieses Haus gekommen und haben Jane und Timothy McBride getroffen. Er hat immer noch gelebt, weil wir einen Tag weiter zurück rausgekommen sind, und …«

»Du hast das Buch?« Monty riss die Augen auf und beugte sich gespannt vor.

»Jane hat für Rouland gearbeitet; sie wollte uns ihm ausliefern. Wir konnten fliehen, aber wir wurden verfolgt und haben mit angesehen, wie Timothy stirbt …« Jack verstummte. Er betrachtete die Flammen im Kamin, wie sie tanzten und flackerten.

»Aber du hast das Buch?« Monty saß ganz vorn auf der Sesselkante. Die Einzelheiten von Jacks Geschichte waren ihm anscheinend egal.

Jack tastete nach seiner Hosentasche; er konnte das Buch darin spüren. »Davey hat das Buch«, log er und hoffte, dass der alte Mann nichts merkte. Er hatte plötzlich das Bedürfnis, dieses geheimnisvolle Buch zu beschützen. Er musste darauf aufpassen, wenigstens so lange, bis Davey wieder in Sicherheit war. Er musste auf Distanz bleiben, damit Monty ihn nicht berühren und so vom Versteck des Buches erfahren konnte.

Der alte Herr ließ sich zurück in seinen Sessel sinken.

»Und wo ist Davey?«, fragte Eloise.

»Er muss noch im Jahr 1813 sein. Er ist nicht mit mir zurückgekommen. Wir wurden verfolgt, und ich dachte, er hätte es auch mit in den Tränentunnel geschafft, aber als ich die Augen wieder aufgemacht habe, war ich weg.«

»Ich erinnere mich an eine solche Geschichte«, sagte Monty schließlich. »Vor vielen Jahren hat Rouland mir von zwei Springern erzählt, die nach London gekommen sind und ihm etwas sehr Wertvolles gestohlen haben.«

Eloise nickte grimmig. »Das Buch ist wichtig für Rouland.«

Jack hätte gern nachgefragt, um zu erfahren, was Rouland damit wollte, doch er zögerte, weil er vor Monty nicht weiter darüber reden wollte.

»Das Buch ist lebenswichtig für Rouland.« Montys Blick durchbohrte Jack. »Ich weiß das, weil Rouland mich bei mehreren Gelegenheiten engagiert hat, es wieder aufzuspüren.« Der alte Herr ließ seinen Blick aus dem Fenster schweifen. »Ich habe jedes Mal versagt. Das Buch war in der Zeit verschwunden.«

»Sie haben uns gar nicht gesagt, dass Jane McBride zu Roulands Leuten gehört hat!«, sagte Jack. »Die hätten uns beinahe erwischt.«

»Rouland hat seine Leute überall, das weißt du längst. Aber Jane ist ein interessanter Fall. Nur wenige Zweitweltler haben die Geheimnisse der Ersten Welt erfahren und sind ein wichtiger Teil davon geworden, aber Jane hat das geschafft.«

»Was ist aus den Springern geworden, von denen Rouland Ihnen erzählt hat?«

»Nun, da bin ich mir nicht ganz sicher.« Monty überlegte. »Wenn ich mich recht entsinne, dann hat Rouland gesagt, dass die beiden Jungen – also wohl dein Freund und du – verfolgt wurden, ihnen aber die Flucht gelungen ist, bevor man an sie herankam.«

»Das bedeutet, dass Davey noch lebt!«, sagte Jack erleichtert.

»Woher willst du das wissen?«, fragte Eloise.

»Wenn Rouland die Jungen nicht erwischt hat, dann muss Davey auch davongekommen sein.«

Monty seufzte. »Das ist nicht die einzige Alternative, fürchte ich. Du bist noch nicht lange Springer, nicht wahr, Jack?«

»Nein.«

»Also kennst du die Konsequenzen noch nicht. Manchmal muss man einen hohen Preis dafür bezahlen, dass man die Tränentunnel entlangreisen kann.«

»Was denn für einen Preis?«

»Ich fürchte, nicht jeder, der in einen Tränentunnel eintritt, kommt auch heil wieder heraus. Manche kehren zurück, sind aber nicht mehr sie selbst, andere werden nie wieder gesehen, sie bleiben verschluckt. Wenn man die Alternativen bedenkt, kann der Tod durchaus besser sein.«

»Er lebt noch«, sagte Jack entschieden.

Monty machte eine lässige Handbewegung. »Wenn du darauf bestehst.«

»Das tue ich, und ich gehe zurück und hole ihn.«

Eloise keuchte auf. »Wohin zurück? Ins Jahr 1813?«

»Ja. Ich bringe ihn wieder zurück.«

Montys Gesicht brach in ein herablassendes Grinsen aus. »Hast du irgendeine Vorstellung, was du da vorhast? Tränentunnel sind nicht einfach nur Straßen, auf denen man nach Lust und Laune hin und her reisen kann. Es sind feine Fäden, gesponnen aus Verlust und Trauer. Wenn man dieselbe zu oft bereist, dann zerreißt sie. Und gleich zwei Menschen in einem Tränentunnel? Ich könnte mir vorstellen, dass ihr ihn bereits irreparabel beschädigt habt. Vielleicht ist das der Grund, warum Davey es nicht mit zurückgeschafft hat.« Monty seufzte schwer.

»Ich kann ihn da nicht einfach lassen«, sagte Jack verzweifelt. »Ich muss es versuchen.«

Monty riss die Arme hoch. »Du, junger Mann, bist so störrisch wie meine verstorbene Frau und so töricht wahrscheinlich auch. Nun gut. Es ist schließlich meine einzige Hoffnung, in den Besitz dieses Buches zu gelangen. Aber ich lasse nicht zu, dass du in diesem Zustand gehst. Zuerst musst du dich ausruhen, essen und etwas Anständiges anziehen.«

»Er braucht mich!«, rief Jack.

»Pah!«, schimpfte Monty. »Davey ist ein einzelner Moment, der in der Zeit festhängt. Dieser Moment wird bis in alle Ewigkeit warten, wenn es sein muss. Du wirst mir oder ihm nichts nutzen, wenn du übermüdet und hungrig bist, nicht wahr?«

Jack nickte. Er hatte leider das Gefühl, binnen Sekunden einzuschlafen, wenn er nur die Augen schloss.

»Also ruh dich erst aus.« Monty stand langsam auf, und seine alten Knochen protestierten. »Eine warme Mahlzeit, trockene Kleidung, dann stürz dich ins Abenteuer! Oder in den Tod«, fügte er weniger laut hinzu.

Der Duft von heißer Gemüsesuppe und frischem Brot riss Jack aus dem Schlaf. Er hatte von seiner Mutter geträumt, aber er bekam nicht zu fassen, was genau. Als er sich die Augen rieb, verschwanden die Bilder und wollten nicht zurückkehren.

Eloise hielt immer noch Wache in der Tür des Lesezimmers, wie eine tödliche Statue; sie war nicht bereit, Monty zu vertrauen. Beim Kamin wartete ein Tablett auf Jack. Aromatischer Dampf stieg von der Suppe auf, dicke Stücke frischen Gemüses schwammen in der starken Brühe und luden ihn dazu ein, sie zu verschlingen. Er nahm einen silbernen Esslöffel vom Tablett und schaufelte sich ordentlich Gemüse in den Mund. In seiner Ungeduld verbrannte er sich die Lippen und die Zunge, aber nun war er wenigstens wach. Und ausgeschlafen war er auch.

»Besser?«, fragte Monty und trat ins Zimmer.

»Ja, danke. Viel besser.« Jack brach eine Handvoll Brot ab und tunkte es in die Suppe.

»Ich habe dir Stiefel mitgebracht; sie sollten passen. Socken auch und einen Wollpulli, eine Jacke, Mütze und Schal. Sie sind vielleicht ein bisschen groß« – er tätschelte sich den Bauch –, »aber sie werden dich warmhalten. Es war kalt im Januar 1813, oder?«

»Ja«, sagte Jack. »Es hat heftig geschneit.«

»Das hab ich mir gedacht«, sagte Monty aufgeregt. »Wie du sehen kannst, lese ich gern über alle möglichen Themen, und ich erinnere mich, dass die Temperaturen zu dieser Zeit recht streng gewesen sind.« Er ließ beiläufig die Finger über eine Reihe Bücher gleiten. »Ich beneide dich sehr um deine Fähigkeit, Jack. Dazu in der Lage zu sein, in historische Zeiten einzutreten und sie zu erleben, anstatt nur in einem Buch darüber zu lesen«, erklärte er und sprach Jacks frühere Gedanken aus. »Es muss berauschend sein. Aber leider ist diese Gabe ebenso kostbar wie selten. Sie wird nur in wenigen Familien vererbt. Ich könnte niemals darauf hoffen, diese Fähigkeit zu erwerben; ebenso gut könnte ich versuchen, von einem Spatz das Fliegen zu erlernen.«

»Was ist mit den Risiken?«

»Ich bin mir sicher, die sind es wert.«

Jack schaute auf die Kleidung. »Eigentlich ist Ihnen egal, was aus mir wird, oder? Sie interessieren sich bloß für das Buch.«

Monty lachte glucksend. »Mein Junge, ich bin nicht dein Feind.«

»Solange ich tue, was Sie sagen.«

»Unsere Interessen decken sich«, sagte Monty streng.

»Für wie lange?«

Monty nahm den leeren Suppenteller. »Du solltest dich anziehen.«

Als Jack die neuen Sachen anhatte – das wertvolle Buch immer noch sicher in der Hosentasche verstaut –, kehrte Monty mit einem zusammengerollten Blatt Papier zurück, das er auf dem Tisch ausbreitete.

»Ich habe mir ein paar Gedanken über deine Situation gemacht«, sagte er.

»Welche Situation?«

»Die Tränentunnel, mein Guter, die Tränentunnel. Du bist bereits eine große Strecke stromabwärts gereist. Der Tränentunnel könnte instabil sein. Es gibt vielleicht andere Möglichkeiten.« Er zeigte auf das Blatt.

»Was ist das?«, fragte Jack.

»Ein Plan! Ein Plan mit den Grabstellen auf dem Friedhof. Inklusive Sterbedaten. Ein anderer Tränentunnel ist vielleicht stabiler – falls wir einen finden.«

Auf dem Plan waren lauter Reihen von Rechtecken eingezeichnet. Jedes enthielt einen Namen, ein Datum und eine Nummer.

»Aha!«, rief Monty, nachdem er den Plan eine Weile studiert hatte. »Dieser hier könnte passen!« Er tippte auf eine der Grabstellen auf der rechten Seite des Friedhofs. »3. Januar 1813, ein Mädchen, das nur fünf Jahre alt geworden ist.«

»Der Dritte?«, wiederholte Jack. »Das wären …« Er versuchte die Tage im Kopf auszurechnen.

»Zehn Tage«, sagte Monty prompt. »Du wärest ganze zehn Tage im Jahr 1813 auf dich allein gestellt. Eine einschüchternde Herausforderung, oder?«

Jack rieb sich das Kinn und überlegte fieberhaft. Das wäre die größte Herausforderung seines Lebens.

»Der Winter wird hart sein, du wirst dir Essen und eine Unterkunft besorgen müssen, irgendeinen Ort, wo du bleiben und auf den 13. warten kannst. Ich würde dir von dem Versuch abraten, irgendetwas mit durch den Tränentunnel zu nehmen. Deine Reise ist schon ohne zusätzliche Komplikationen gefährlich genug. Du wirst dir etwas einfallen lassen müssen.« Monty grinste.

Jack zögerte. Die Aufgabe überstieg seine Kräfte. Er öffnete den Mund, und dann fielen ihm die Erinnerungen ein, die Davey unabsichtlich mit ihm geteilt hatte, die Eindrücke von einer schweren Kindheit, in der sein Freund Schlimmeres hatte ertragen müssen, als ihm jetzt bevorstand. Und aus diesen Erinnerungen gewann er ein neues Verständnis, eine neue Entschlossenheit, die ihn dazu drängte, sich in die unbekannte Vergangenheit zu stürzen.

»Na schön«, sagte er, bevor er es sich anders überlegen konnte. »Ich mach’s.«

Monty zog die Augenbrauen nach oben. »Im Ernst? Du stellst eure Freundschaft über deine eigene Sicherheit, Jack?«

Jack nickte entschlossen.

»Du gehst sehr großzügig mit deinem Leben um.« Monty klang erstaunt. »Du stellst dich gegen Rouland, obwohl du weißt, wie sinnlos das ist, und riskierst jetzt sogar alles für einen gestrandeten Freund.«

»Würden Sie das nicht tun?«

»Nein. Du und ich, wir ähneln uns überhaupt nicht, kein bisschen.« Monty stockte, ihm stand sein Erstaunen auf die Stirn geschrieben. »Du bist so jung, hast so viel zu verlieren, und ich bin ein alter Mann, der nichts hat als das, was man kaufen und verkaufen kann. Du verwirrst mich, junger Jack.«

Jack stand auf, um zu gehen. Im selben Moment versperrte Monty ihm den Weg, seine Unsicherheit wie weggewischt. »Falls du es schaffst«, sagte er nachdrücklich, »falls du es tatsächlich dorthin zurückschaffst und Davey findest, dann lass dir das Buch geben.« Er lächelte schief. »Nur für den Fall.«

Angewidert ging Jack an dem alten Mann vorbei, hinaus in die Halle. Als er sich Eloise näherte, lächelte er kläglich. Bestimmt waren ihm die Zweifel anzusehen, wie bei einem Kind, das weinte, damit man ihm half. Er sah rasch woandershin und hoffte, sie hatte es nicht bemerkt. Ihre starke Hand legte sich auf seinen Arm. Fest und entschlossen.

»Ich werde hier sein, wenn ihr zurückkehrt«, sagte sie. »Ihr werdet zurückkehren.« Ihre Worte waren wie ein Befehl. Er nickte, und sie nahm ihre Hand weg.

Jack ließ das Haus und das Jahr 1940 erneut hinter sich.

19 Der Totengräber

19

Der Totengräber

Irgendwo in der Ferne läutete eine Glocke Mitternacht, und Jack wusste, dass der Dreizehnte endlich gekommen war.

Er kauerte dicht bei der Kirche und bibberte. Es fiel starker Schnee, genau wie er sich erinnerte, und die Grabsteine trugen weiße Mützen, die ihre harten grauen Oberflächen wie Gagat aussehen ließen.

Er war müde und hungrig, und vor seinem geistigen Auge spielten sich die Ereignisse seit seiner Rückkehr ins Jahr 1813 ab, in körnigen und emotionalen Bildern. Es war alles viel härter gewesen, als er sich vorgestellt hatte.

In den Tränentunnel kam er ganz leicht hinein, sobald er erst einmal die Eintrittsstelle gefunden hatte. Je öfter er durch die Zeit reiste, desto mehr gewöhnte er sich an das Gefühl und wusste, wonach er zu suchen hatte. Selbst ältere, verblasstere Tränentunnel wie diese öffneten sich ihm ohne viel Mühe.

Einmal drinnen war es dann völlig anders. Die Sinneseindrücke waren beunruhigend, verstörend sogar. Ein so junger Mensch, ein Mädchen von nur fünf Jahren, hatte etwas schmerzlich Unfertiges an sich – das hervorströmende Leid war anders, war durchsetzt von Zorn und Bedauern. Jack spürte jeden Moment ihres Sterbens. Die ersten Ausbrüche der Krankheit, die Hoffnung auf Heilung, das Begreifen der Unausweichlichkeit und dann der rasche Absturz in den Tod.

Die Schmerzen waren gar nicht so schlimm, und doch war er bei seiner Ankunft im Jahr 1813 ganz kaputt vom Leid. Er öffnete die Augen und hörte sich schreien, wie ein verwaistes junges Tier. Unglücklicherweise fing gerade der Sonntagsgottesdienst an. Die entsetzten Kirchgänger, die ihre besten Sachen trugen, wurden Zeugen seines Schreis und hatten Angst, er könnte besessen sein. Schließlich kam eine Frau näher in einer Mischung aus Sorge und Furcht. Er sprang auf und lief durch die gewundenen Straßen davon, wobei ihn die Eindrücke, unter denen er stand, immer noch taumeln ließen.

Auf seiner ersten Reise ins Jahr 1813 mit Davey hatte er nur einen winzigen Bruchteil der Stadt kennengelernt, die in Dunkelheit und Schnee gehüllt gewesen war. Aber als er ziellos durch die schmalen Gassen streifte, die nur von einer schwachen Wintersonne erhellt wurden, sah er London in all seiner Größe. Dichter Rauch lag drückend über den Dächern, nahm der Stadt das Licht und die Farben und ließ nur Braun- und Grautöne übrig. Der Gestank war unglaublich, eine widerliche Mischung aus Kloake, verfaulendem Gemüse und geschlachteten Tieren.

Überall waren Pferde zu sehen, deren Dung sich am Straßenrand mit Stroh und Asche zu einem klumpigen Teppich vermengte und an manchen Stellen von der ersten dünnen Schneeschicht bedeckt war.

Jack hielt sich in den Hintergassen auf und versteckte sich zwischen den Kisten und Fässern, dem Krempel und dem Müll, dem Treibgut und Strandgut, bis sein Grauen nachließ wie ein Meer, das sich bei Ebbe träge zurückzog. Er wusste nichts von dieser Zeit und musste nun erkennen, dass ihn die ungeschminkte Realität und die Derbheit abstießen.

So wanderte er einen Großteil des Sonntags herum, ohne zu essen und zu schlafen, war aber noch nicht verzweifelt genug, um etwas zu essen zu stehlen. Bald war er erschöpft und hungrig. Wenn er Davey irgendeine Hilfe sein wollte, dann musste er Nahrung und Unterkunft finden, so viel stand fest.

Die erste Nacht verbrachte er in einem verwahrlosten Schweinestall hinten im Garten eines großen Hauses. Er teilte sich den Boden mit zwei wenig begeisterten Säuen, die schnauften und grunzten, bis sie seine Anwesenheit in ihrem trauten Heim misstrauisch hinnahmen. Trotz der Körperwärme der Tiere war es unerträglich kalt, der Wind pfiff auf allen Seiten durch die Löcher und Ritzen, und Jack fand kaum Schlaf. Beim ersten Tageslicht kehrte er auf die Straße zurück und schwor sich, keine weitere Nacht auf diese Weise zu verbringen. Die bittere Einsamkeit war kaum zu ertragen, und nur die vage Hoffnung, irgendwie seine Mutter zu retten, ließ ihn weitermachen.

Er sah andere Jungen in seinem Alter, die den Mist von der Straße sammelten. Er spielte mit dem Gedanken, nach Arbeit zu fragen, aber als er sah, wie einer der Jungen von seinem Herrn geschlagen wurde, ließ er es bleiben.

Ohne es beabsichtigt zu haben fand er sich draußen vor der Kirche wieder. Er sah zu, wie ein alter Mann mit Vollbart vorsichtig über den Friedhof ging, einen Spaten über der Schulter. Der Mann blieb stehen und drehte sich um, bemerkte Jack.

»Kannst du graben?«, rief er.

»Ja, ich denke schon«, sagte Jack und versuchte sich zu erinnern, ob er das schon einmal gemacht hatte.

»Dann komm.« Der Alte ging weiter, ohne noch mehr zu sagen.

Jack erfuhr, dass er Sexton Clay hieß und hier der Totengräber und Friedhofsgärtner war. Seine alten Glieder waren es leid, in der gefrorenen Erde zu graben, und er war froh, die Hilfe eines jungen Burschen gefunden zu haben. Als Gegenleistung wollte Saxton ihm Essen und Unterkunft in seinem Häuschen gegenüber der Kirche geben.

Jack erzählte ihm, er wäre ein Waise, aber Sexton stellte kaum Fragen, sondern vertraute ihm anscheinend einfach, und Jack reichte es durchaus, einen stillen Gefährten zu haben, während er auf dem Friedhof zugange war. Sexton schien mindestens siebzig Jahre alt zu sein; sein schmaler Körper wurde oft von Husten geschüttelt, aber sein ledriges Gesicht zeugte von innerer Stärke.

Am ersten Tag schuftete Jack mehr als in seinem ganzen Leben zuvor. Sie hoben gemeinsam ein frisches Grab in der gefrorenen Januarerde aus, und als die Sonne unterging, waren seine Hände von Blasen bedeckt, und ihm tat der Rücken weh.

Sie gingen in Sextons Haus, und Jacks Angst legte sich völlig; er spürte nicht den Hauch einer Bedrohung durch den warmherzigen alten Mann. Sie teilten ein schlichtes Mahl aus Brot, Schinken und Käse, und nach einer Stunde vor Sextons Kamin schlief Jack ein. Er verbrachte die Nacht in dem Sessel und wachte erst am Morgen wieder auf, als Sexton ihm Eier und Tee brachte.

Und so ging es weiter, seine Tage waren angefüllt mit schwerer, knochenharter Arbeit, die ihm die Hände zerschrammte und an seinen Muskeln zerrte, seine Nächte verbrachte er vor Sextons Kamin mit Essen und Schlafen. Die wenigen Momente, die er für sich allein hatte, nutzte er dazu, das Buch zu studieren, das Davey und er Jane McBride gestohlen hatten. Die gelben Seiten waren mit einer Sprache bedruckt, die er nicht verstand, mit Zeilen über Zeilen von handgeschriebenen runenartigen Symbolen. Bestimmt handelte es sich um einen Code, aber Jack schaffte es nicht, ihn zu knacken. Hier und da gab es Anmerkungen auf Englisch. Manchmal Zahlenfolgen oder Gleichungen, manchmal Unterstreichungen mit Kommentaren wie »wichtig« oder »hervorragender Beweis«. Die letzte Seite war anders, auf ihr war ein Gitter aus Text und Zahlen dargestellt, die er lesen konnte, die aber zusammengenommen nur Unsinn ergaben. Es erinnerte ihn an die Wortsuchrätsel, die seine Oma immer gern löste.

Dann, am achten Tag, als sie schweigend zusammen ins Feuer schauten, fragte Sexton: »Woher kommst du, Jack?«

»Aus London«, sagte er träge.

»Und aus welcher Zeit?«

Jack sah hoch in Saxtons dunkle Augen und konnte sich plötzlich nicht rühren vor Angst.

Der Alte strich sich mit der knorrigen Hand den struppigen Bart. »Bist du ein Springer?«

Zunächst zögerte Jack und krallte die Hände um die Sessellehnen – war er schon in eine Falle hineinspaziert? Dann sagte er aus vollem Herzen: »Ja.«Er rutschte unbehaglich auf dem Sessel herum und wartete auf die Reaktion des Alten.

Sexton zog die Augenbrauen hoch und nickte. Er wandte sein Gesicht wieder dem Feuer zu und lehnte sich zurück, als wäre dieses seltsame Gespräch eine ganz alltägliche Plauderei.

Jack beugte sich vor und wusste vor lauter brennenden Fragen gar nicht, welche er zuerst stellen sollte. »Woher wussten Sie das?«

»Wir sind uns schon einmal begegnet«, sagte Sexton, ohne den Blick vom Feuer abzuwenden. »Oder wir werden uns begegnen. Du kamst mir gleich bekannt vor. Ich konnte dich bloß bis heute Abend nicht einordnen.«

»Wir sind uns schon mal begegnet?«, fragte Jack verblüfft. »Wann denn?«

»Ist lange her. Ich weiß es kaum noch.«

Jack wusste, dass die Tränentunnel den normalen Pfeil der Zeit leicht zu Knoten verbiegen konnten. Hier saß ein Mann, dem er wohl irgendwann noch einmal begegnen würde, nur dass es aus Sextons Sicht seine ferne Vergangenheit war.

»Was sind Sie?«

»Ein Springer, wie du. Oder ich war mal einer, ist lange her.«

»Haben Sie die Fähigkeit noch?«

Da sah Sexton ihn doch wieder an, die Stirn in unzählige Falten gelegt. »Heute? Nein.«

»Wann haben Sie sie verloren?«

»Als Jugendlicher. Das mit den Mädchen fängt an, dafür hört anderes auf.« Sexton seufzte mit Bedauern. Seine rissigen Lippen spannten sich über seinen Zähnen. »Keine Fragen mehr. Bin müde.«

Trotz Jacks fortwährender Fragen blieb Sexton einsilbig, seine wenigen Antworten gaben keine weiteren Hinweise auf seine Vergangenheit. Er redete bereitwillig von seiner geliebten Frau, darüber, wie sie sich kennengelernt und geheiratet hatten, wie er ein herrlich normales Leben in der Zweiten Welt geführt hatte, wie sehr ihm seine Frau seit ihrem frühen Tod vor zwanzig Jahren fehlte, aber weitere Gespräche über seine Jugend in der Ersten Welt lehnte er ab.

Von seiner früheren Begegnung mit Jack wollte er nichts sagen und zog sich in den geschützten Raum seines Bettes zurück, in dem er nicht mit unerwünschten Fragen gelöchert werden konnte.

Als endlich der Zwölfte kam, bebte Jack schier vor Erwartung. Der Tag war bitterkalt, und er verbrachte ihn damit, die Wege auf dem Grundstück vom Eis zu befreien. Am Nachmittag wartete er mit Spannung darauf, dass Davey und er auf dem Friedhof ankamen. Und tatsächlich tauchten da plötzlich zwei Gestalten auf. Er hatte einen Blitz erwartet oder einen Donnerschlag und war einigermaßen enttäuscht von der leisen Ankunft. Hinter einer Mauer versteckt sah er zu, wie Davey und er sich aufrappelten und den Friedhof verließen.

»Bist du das?«

Jack zuckte beim Klang der Stimme neben seiner Schulter zusammen. Sexton lehnte sich auf seinen Spaten und betrachtete die Neuankömmlinge mit leichtem Interesse.

»Ja«, sagte Jack. »Und mein Freund Davey.«

Sexton nickte. »Den hast du früher schon mal erwähnt.«

»Und wie lange her ist ›früher‹?«

Sexton wandte sich ab und sah hinauf in den fallenden Schnee. »Wird kälter.« Er ging davon.

Am Abend, nachdem er ein weiteres Mal ohne Erfolg nachgehakt hatte, döste Jack in seinem Sessel am Kamin, als ihn Stimmen weckten, die von der Tür her kamen. Sexton stritt sich mit einem Besucher, der nicht zu sehen war.

»Ich weiß von nichts«, fauchte Sexton scharf.

»Zwei Springer«, sagte der andere, »hier, irgendwo in der Nähe. Sie müssen doch etwas wissen! Sie müssen es doch gespürt haben.« Die Stimme gehörte einem Mann und floss wie Seide über eine scharfe Messerklinge. Jack wusste sofort, wer das war.

Er zog sich leise die Schuhe an und lauschte angestrengt. Er musste hier weg, bevor er Sexton noch weiter in Gefahr brachte.

»Ist fünfzig Jahre her, dass ich selber gereist bin«, antwortete Sexton. »Ich weiß nichts.«

»Nichts als Lügen«, flüsterte Rouland.

»Die reine Wahrheit«, sagte Sexton.

»Und wieder gelogen.«

Plötzlich hörte er ein Geräusch wie das Knistern von Funken. Jack lugte in den Flur. Ein Lichtbogen glühte zwischen Roulands ausgestreckter Hand und Sextons Brust.

»Bitte«, keuchte Sexton.

»Du sollst nicht neben den Knochen deiner Frau sicher in der Erde ruhen«, rief Rouland über den anwachsenden Lärm. »Sondern brennen!«

Sexton stürzte zu Boden und wand sich in Krämpfen. In der offenen Tür war immer noch Roulands ausgestreckte Hand zu sehen. Alles schien erstarrt, weder Rouland noch Jack bewegten sich. Nur das, was mit Sexton passierte, verriet, dass die Zeit weiterlief. Seine Arme und Beine zuckten in schneller Folge, bis sie schließlich langsamer wurden und zu Boden sanken.

Rouland wartete, bis Sexton sich nicht mehr rührte, dann griff er nach der Türklinke und schloss leise von draußen die Tür. Jack sah seinen Schatten am Fenster vorbeigehen, dann entließ ihn das Grauen aus seinem Griff, und er eilte zu Sexton. Das Leben war bereits aus dem weißen Gesicht des Alten gewichen. Sein Körper strahlte eine gewaltige Hitze aus, als würde in ihm ein Feuer toben. Dann zerfiel der Tote zu grauer Asche, und jeder Beweis, dass es einmal einen Sexton Clay gegeben hatte, war verschwunden.

Jack hatte so etwas noch nie gesehen. Ihm war übel, er konnte nicht mehr denken und lief kopflos aus Sextons Haus, hinein in die schmalen, bedrohlichen Straßen der Umgebung. Er versteckte sich in den Schatten anonymer Hauseingänge, voller Angst, dass Rouland jeden Moment zu Sextons Haus zurückkehrte.

Er war müde und kaputt. Er hatte in dieser Woche ein anderes Leben geführt, ein Leben, das ihn älter gemacht und mit Zorn erfüllt hatte. Warum hatte Sexton sterben müssen? Er sah keinen Sinn darin. Und er würde auch nie einen darin sehen. Schuldgefühle lagen ihm schwer im Magen. So viele Leute, die er kannte, waren gestorben. Lag es an ihm? War es sein Fehler?

Als es auf Mitternacht zuging, kehrte er zu dem kleinen Friedhof zurück und suchte sich dicht bei der Stelle, wo Davey und er bald ankommen würden, ein Versteck.

Eine Stunde war vergangen, seit die Glocken Mitternacht geläutet hatten. Draußen auf der Straße kam Unruhe auf, als sich die Nachricht von Timothys schrecklichem Unfall verbreitete. Und dann endlich sah er, wie zwei Jungen angelaufen kamen. Alles ging ganz schnell. Er sah sich selbst nach einem Tränentunnel suchen und den Schutzmann näherkommen. Rouland erschien wieder zusammen mit Jane McBride. Der erste Jack fand seinen Tränentunnel und löste sich in Luft auf. Davey blieb allein und verwirrt zurück und beeilte sich, von dem verblüfften Schutzmann wegzukommen.

Das war sein Moment.

Jack sprang aus seinem Versteck und packte Davey grob beim Arm.

»Ich erklär’s dir später«, sagte er und zog Davey durch den Schnee zur anderen Seite des Friedhofs, zu dem Grab des kleinen Mädchens, zu dem Tränentunnel, der sie beide zurück ins Jahr 1940 bringen würde.

Der Schutzmann erholte sich von seinem Schrecken und nahm die Verfolgung auf.

»Wir gehen hier in diesen Tränentunnel rein«, erklärte Jack rasch. »Zusammen.«

»Stromaufwärts? Das ist unmöglich.«

Plötzlich war der Schutzmann da und stürzte mit ausgestreckten Armen auf sie zu.

»Keine Zeit.« Jack packte Davey mit beiden Händen und zog ihn dicht an seine Brust. Schon konnte er spüren, wie der Tränentunnel ihn rief. Er schloss die Augen und ließ sich nach hinten fallen.

»Nein!«, rief Davey voller Angst, und seine Stimme verzerrte sich, als die beiden Jungen verschwanden. »Du bringst mich um!«

20 Die Verwandlung

20

Die Verwandlung

Noch bevor Jack die Augen öffnete, wusste er, dass er nicht allein war. Er hatte Davey bei sich. Mit einem Lächeln spürte er, wie die Zufriedenheit ihn wärmte. Dann fielen ihm Daveys letzte Worte wieder ein – »Du bringst mich um!« –, und er bekam ein schlechtes Gefühl.

Davey lag schwer auf ihm und bewegte sich nicht. Jack rollte ihn von sich herunter und legte ihm die Hände auf die Brust. Nichts. Davey atmete nicht, und sein Gesicht war fahl und grau. Panik lähmte Jack. Was sollte er tun? Er hatte in der Schule einmal Erste Hilfe gehabt, aber kaum aufgepasst.

»Davey?« Jack schüttelte ihn hektisch, versetzte ihm leichte Ohrfeigen, schrie verzweifelt: »Atme!«

Nichts. Er legte seinen Mund auf Daveys und pustete. Nichts. Er pustete noch einmal. Seine Tränen fielen auf Daveys blutleere Haut. Er schlug seinem Freund mit den Fäusten auf die Brust, um ihn so zurück ins Leben zu zwingen.

Nichts.

Wieder stemmte Jack sich auf Daveys Oberkörper und blies ihm in den Mund, Atemzug um Atemzug.

Und endlich atmete Davey ein, lang, mühsam, krümmte sich zusammen und hustete. Er rollte sich spuckend und würgend auf die Seite, dann gingen flatternd seine Augen auf, und er starrte wild ins Leere.

»Was … was hast du gemacht?«, fragte er zwischen seinen kurzen Atemzügen.

»Du hast da festgehangen.« Jack konnte seinen Stolz nicht verhehlen. »Also bin ich einen anderen Tränentunnel runter und hab dich mitgenommen.«

Davey setzte sich auf und barg den Kopf in den Händen. »Du hast mich über einen Tränentunnel rausgeholt, den ich vorher nicht runtergereist bin. Das geht überhaupt nicht.« Er stieß seinen Zeigefinger in Jacks Richtung, dann seufzte er schwer. »Na ja, oder es dürfte jedenfalls nicht gehen. Springer können nur Tränentunnel rauf, die sie schon mal runter sind.«

Jack zog die Augenbrauen hoch. »Tja, aber jetzt bist du hier, oder etwa nicht?«

Davey stand mühsam auf, unsicher auf den Beinen, und stolperte davon. Beim Friedhofstor blieb er stehen und hielt sich an der Mauer fest. Es war mitten in der Nacht, und die Stadt schlief wieder; nur eine schwarze Katze drückte ihren Buckel an Daveys Bein und schnurrte. »Wo sind wir? In welchem Jahr?«

Jack sog die Wangen ein und schloss die Augen. Es war wieder genau, wie der alte David gesagt hatte: Wenn man durch einen Tränentunnel reiste, dann wusste man das Datum einfach, man spürte es.

»Das hier ist wieder 1940. Der 25. September«, sagte Jack voller Überzeugung.

»Gut.« Davey nickte. »Erzählst du mir noch mal, was passiert ist?« Er schob die Katze mit dem Fuß weg. Sie fauchte beleidigt und trollte sich.

»Weißt du noch, wie wir auf dem Friedhof gewesen sind?«, fragte Jack.

»Ja, klar.« Davey rieb sich den Kopf.

»Wir haben versucht, zurück ins Jahr 1940 zu kommen. Ich hab’s in den Tränentunnel geschafft, und du bist zurückgeblieben.«

Davey nickte langsam. »Jetzt fällt es mir wieder ein. Du warst plötzlich weg. Dieser Bursche hatte mich fast. Dann warst du plötzlich wieder da.«

»Ich bin wieder zurückgekommen, aber Monty meinte, dass es gefährlich sei, denselben Tränentunnel noch mal zu nehmen, also …«

»Da hat er recht! Du hättest das besser bleiben lassen.«

»Darum habe ich ja einen anderen Tränentunnel ausgesucht. Den, den wir eben benutzt haben. Er hat mich zurück ins Jahr 1813 gebracht, aber zehn Tage früher. Ich habe die letzte Woche als Totengräber gearbeitet und auf dich gewartet.«

»Du hättest mich dalassen sollen«, sagte Davey leise.

»Das kam überhaupt nicht infrage.« Jack hatte keine Ahnung, was Davey für ein Problem damit hatte.

»Ich bin kein Springer, Jack.« Davey seufzte. »Ich war nie wirklich einer. Ich glaube nicht, dass ich mit dir gereist bin, ich glaube, du hast mich getragen.« Daveys Miene war ernst, eine Mischung aus Traurigkeit und Ehrfurcht. »Jack, du hast etwas getan, was noch kein lebender Springer je geschafft hat, und du begreifst es nicht mal. Du hast mich zurück ins Jahr 1940 mitgenommen, einfach so, wie dieses Buch.« Davey sah Jack in die Augen. »Ich kenne keinen anderen Springer wie dich. Du bist in Wirklichkeit viel mehr als ein Springer.« Er wurde lauter vor Aufregung. »Aus dir wird noch ein Zeitenschmied!«

»Ein Zeitenschmied?«

»Vielleicht, ja. Ich hab noch nie jemanden gekannt, der solche Sachen kann wie du. Es hat schon seit Jahren keinen Zeitenschmied mehr gegeben.«

Jack scharrte mit dem Absatz auf dem Weg und war in Gedanken weit weg. »Ich kann keiner sein, ich bin ja nicht mal ein Springer. Ich glaube, ich hab einfach Glück gehabt.«

Davey wich Jacks Blick aus und fröstelte. »Hier schneit’s vielleicht nicht, aber kalt ist mir trotzdem.«

Jack schlug sich das seltsame Gespräch aus dem Kopf. Er konnte kein Zeitenschmied sein; er war trotz allem, was passierte, einfach nur ein Junge.

Als Jack sich der Eingangstür von Montys Stadtvilla näherte, fiel ihm auf, dass sie nur angelehnt war. Dahinter war ein Stück des dunklen Inneren zu erahnen. Jack verlangsamte seinen Schritt, als er die alten Stufen hinaufstieg, Davey an seiner Seite. Wo einmal das Schloss gewesen war, klaffte jetzt zersplittertes Holz.

»Davey«, flüsterte Jack und hielt warnend die Hand hoch. Sein Freund sah es auch. Er zog Jack am Arm und ging zu der offenen Tür.

Die bedrohliche Stille fiel in sich zusammen, als Davey die quietschende Tür aufstieß. Jacks Nackenhaare stellten sich auf, während er seinem Freund zum Lesezimmer folgte. Die Dunkelheit ließ keinerlei Einzelheiten erkennen, sondern nur vage Schatten, die seine Fantasie zu Bildern verdichtete.

Davey blieb abrupt stehen. Einen Moment lang bewegte er sich nicht und blockierte Jacks Sicht, dann ging er weiter, und Jack sah den leblosen Körper von Montgomery Falconer bäuchlings auf dem Boden liegen. Überall waren Anzeichen eines Kampfes zu sehen, nur hatte Jack sie bis jetzt nicht bemerkt: Montys Lesesessel lag auf der Seite, Bücher lagen verstreut herum, und ein glitzernder Blutspritzer verunstaltete die teure Tapete über dem nachlassenden Kaminfeuer.

»Lebt er?«, fragte Jack kaum hörbar.

Davey kniete sich hin, drehte den schlaffen Illuminator auf den Rücken und barg seinen Kopf im Schoss. »Er atmet kaum.«

Montys Augen öffneten sich, ganz groß zunächst, und dann fielen sie zu schweren Schlitzen zu, als er damit kämpfte, weiterhin etwas sehen zu können.

»Keine Sorge, wir holen einen Arzt«, sagte Davey. »Sie kommen schon wieder in Ordnung.«

»Rouland«, sagte Monty schwach. »Er hat dich gesucht.« Seine trüben Augen starrten Jack an.

»Wo ist Eloise?«, fragte Jack.

»Fort.« Monty hustete. »Rouland muss sie jetzt wohl haben. Hast du das Buch?«

Jack zog es aus der Hosentasche und zeigte es Monty. Der alte Herr lächelte kläglich, dann musste er husten und verzog schmerzerfüllt das Gesicht.

»Es ist die größte Waffe, die du gegen Rouland ins Feld führen kannst. Du und das Buch seid untrennbar miteinander verbunden. Genau so wie du und Rouland untrennbar miteinander verbunden seid. Es wird dir die nötigen Antworten liefern, junger Jack, wenn du sie am meisten brauchst. Ich hätte es gern selbst studiert. Jetzt nützt es mir natürlich nichts mehr. Rouland würde es mir am Ende wegnehmen, und ich bin kein wehrhafter Mensch.« Montys Blick schien voller Selbstmitleid zu sein. Er bog den Rücken durch, als ihn ein gnadenloser Schmerzanfall traf. »Ich habe gedacht, dass ich die Stärke hätte, mich ihm zu widersetzen. Aber du gibst einen exzellenten Lehrer ab, junger Jack. Dein Beispiel hat mir Stoff zum Nachdenken gegeben. Du hast mich beschämt.« Monty drückte etwas an seine Brust, ein gerahmtes Foto. Darauf war ein jüngerer und glücklicherer Monty mit einer dunkelhaarigen Frau zu sehen. »Meine Frau, Clara. Sie war stolz wie du. Das hatte ich längst vergessen.« Monty lächelte wieder, ein trotziger Tonfall machte sich in seiner Stimme bemerkbar. »Sie hätte sich geschämt, weißt du. Seit ihrem Tod bin ich ein Feigling gewesen, aber nicht heute Abend, nicht am Ende. Und letztlich zählt immer nur das Ende.«

»Monty«, sagte Jack. »Die Rose. Was ist mit der Rose? Wissen Sie, wo wir sie finden können?«

Monty leckte sich die trockenen Lippen. »Das hat er mich auch gefragt, mit demselben inneren Feuer. Du bist die Antwort auf seine Frage.« Er hustete und begann zu zittern. »Die Rose gibt es wirklich. Frag deine Mutter.«

Jack riss seine Hand zurück. »Was hat das hier mit meiner Mutter zu tun?«

Monty brachte ein schiefes Grinsen zustande, seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. » Hängt alles zusammen, Jack Morrow, hängt alles zusammen.« Mitten auf seiner Brust breitete sich ein schwarzer Fleck aus, sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerzen, und seine Arme und Beine zuckten. Jack wich entsetzt zurück; er hatte einen solchen Tod schon einmal gesehen.

»Davey, komm da weg.«

Einen Moment lang herrschte sengende Hitze, als Montys Brust zu Asche und Staub zerfiel. Die Verwandlung breitete sich aus, verschlang seinen gebrechlichen Körper binnen Sekunden.

»Das war Rouland«, flüsterte Davey zornig.

Ein feierliches Schweigen kam über die beiden Jungen, während sie den Aschehaufen auf dem Boden anstarrten. Die sterblichen Überreste begannen im Durchzug zu kreisen, stiegen überraschend in die Luft empor und formten ein Band aus Staub, das sich drehte und weiter anwuchs. Die Farbe wich aus Jacks Gesicht.

»Müllmänner!«

Jack und Davey sprangen zur Tür und liefen auf die Straße. Hinter ihnen erklang der gruselige Klageruf eines Müllmanns. Davey rannte los, die Straße hinunter.

»Wohin jetzt?«, rief Jack.

»Zur Kirche.«

Hinter ihnen kroch der Müllmann aus der Tür. Als er den Rahmen berührte, lief das Holz schwarz an, verwitterte und wurde zu brüchiger Holzkohle. Halb sprang, halb flog das Wesen die Straße entlang und jagte hinter den Jungen her.

Davey rannte den Weg zur Kirche hinauf, warf sich mit vollem Schwung gegen die Tür und prallte davon ab wie eine Puppe. Jack holte ihn ein und half ihm vom kalten Boden auf. Hinter ihnen brüllte der Müllmann wieder, durchschritt den Eingang zum Friedhof und sprang den schmalen Weg zu ihnen herauf.

Jack lehnte sich gegen die alte Holztür; sein Herz trommelte wild.

Neben ihm hämmerte Davey verzweifelt an die Tür. »Aufmachen! Schnell! Aufmachen!«

Der Müllmann ragte triumphierend über ihnen auf. Er hob einen Arm. Jack kniff die Augen zu und rechnete mit dem Schlimmsten. Dann fiel er plötzlich rückwärts um. Er landete auf dem harten Kirchenboden, purzelte in Davey hinein. Als er hochsah, rammte ein blasser junger Mann dem Müllmann die Tür ins Gesicht.

21 Eine Nachricht aus der Vergangenheit

21

Eine Nachricht aus der

Vergangenheit

In der dunklen Zuflucht der Kirche herrschte ein unheimlicher Friede. Draußen setzte sich das reumütige Heulen des Müllmanns fort.

»Er kann hier nicht eindringen.« Der Mann lächelte. »Nicht einmal ein Müllmann kann dieses Gesetz brechen.«

Jack wandte sich von der Tür ab und sah den jungen Vikar an, der sie gerettet hatte. Das dunkle Gewand seines Amtes kontrastierte mit seinen albinoweißen Haaren. Die schlichte Aufmachung ließ ihn älter wirken, als er war, und in seinen roten Augen stand mehr Weisheit, als sein jugendliches Aussehen vermuten ließ.

»Wer sind Sie?«, fragte Jack.

Bevor der Vikar antworten konnte, mischte Davey sich ein. Seine Stimme klang angespannt. »Ich kenne dich: Warnock!«

Verärgerung huschte über das Gesicht des Mannes, rasch gefolgt von einer Erkenntnis. »Davey? Bist du das?«

Im nächsten Moment stieß Davey den Vikar zu Boden und klemmte seinen Hals mit dem Knie ein. »Wetten, dass du gedacht hast, du siehst mich nie wieder?«

»Davey!« rief Jack. »Was machst du denn?«

»Eine offene Rechnung begleichen!«

»Bitte«, keuchte Warnock. »Ich … war damals ein anderer Mensch. Ich war noch ein Junge.«

»Du hast mich verhökert«, fauchte Davey und gab mehr Gewicht auf Warnocks Kehle.

»Hör auf damit, Davey!«, rief Jack.

Daveys Gesicht war knallrot vor Wut. »Sag mir einen guten Grund, warum ich dich jetzt nicht einfach kaltmachen sollte.«

»Weil«, flüsterte Warnock zwischen mühsamen Atemzügen, »du kein Mörder bist.«

Jack legte Davey eine Hand auf die Schulter, und als wäre ein Bann gebrochen worden, ließ sein Freund von dem Vikar ab. Warnock rollte sich hustend und keuchend auf die Seite.

Jack sah, wie Daveys Wut und Schmerz sich legten, und fragte: »Wer ist das?«

»Das«, sagte Davey verächtlich, »ist Warnock. Er hat mich wie ein Tier an einen Schiffskapitän verkauft. Hat mich in den sicheren Tod geschickt, nur für ein bisschen Kleingeld.«

»Das stimmt«, sagte Warnock leise. »Ich habe dich verraten und verkauft. Ich bin immer davon ausgegangen, dass du innerhalb weniger Wochen gestorben bist. Ich bin heilfroh, dass du noch lebst, Davey.«

»Und du streitest es nicht mal ab?«, rief Davey. Jack hatte ihn noch nie so verwirrt erlebt, so total verloren. Ihm fielen die geteilten Erinnerungen wieder ein, als sie zusammen im Tränentunnel gewesen waren, und er glaubte den tiefen Schmerz seines Großvaters zu verstehen. Davey, der niemandem leichtfertig sein Vertrauen schenkte, hatte diesem Mann vertraut, und der hatte ihn betrogen.

»Ich war am Ende«, sagte Davey zu Jack. »Dann bin ich ihm begegnet.«

»Ja, ich erinnere mich noch gut daran.« Warnock stand auf. »Ich fand einen hungrigen Jungen, allein auf der Straße. Ich hab dich aufgenommen, dir zu essen gegeben, dein Vertrauen erworben. Dann, als du wieder bei Kräften warst, habe ich dich verkauft. Seitdem hat mich dein Gesicht jede Nacht im Schlaf verfolgt.«

»Ich hätte sterben können!«

»Ich weiß. Und ich bin in gewisser Weise in jener Nacht gestorben, meine schlechte Seite.« Warnocks rote Augen füllten sich mit Tränen. »Seitdem habe ich um Vergebung gebetet. Meine Gebete haben mich hierhergeführt.« Er deutete auf sein Gewand.

»Von mir kannst du keine Vergebung erwarten!«

Das schwere Beben einer Explosion in der Ferne und das Heulen von Luftalarmsirenen erfüllten ihre Ohren.

»Deutsche.« Warnock schauderte. »Anscheinend ist heute mehr als nur ein Dämon unterwegs. Wenigstens der Müllmann dürfte bald wieder weg sein. Wir müssen Schutz vor dem Luftangriff suchen. Bitte hier entlang.«

Davey zögerte und sah zur Tür.

Jack nahm ihn beim Arm. »Komm. Wir können nicht nach draußen.«

»Ich traue ihm nicht, Jack. Ich darf ihm nicht trauen.«

Warnock zeigte in die Kirche zu einer unauffälligen Tür hinter dem Altar. Er ging dorthin und hielt sie für Davey und Jack auf. Die Tür führte zu einer steilen Treppe, die sie hinunter in die Krypta brachte. Der Raum war niedrig und voller alter Stühle, die an der einen Wand ordentlich aufgestapelt standen.

»Ich glaube, es ist kein Zufall, dass du mich heute Abend gefunden hast, Davey«, sagte Warnock. »Anscheinend hat die Erste Welt mich hier eingeholt. Ihr wart nicht die einzigen Seelen, die heute Zuflucht gesucht haben.«

Mitten auf dem Boden lag ein langer, mit einer Decke verhüllter Umriss. Als Warnock sich näherte, neigte er ehrfürchtig den Kopf, und seine Lippen bewegten sich in einem stillen Gebet.

»Eine Paladinin kam vor Kurzem hierher. Sie war schwerverletzt. Nun ist sie bei Gott und der Fluch von ihr genommen.«

»Nein!« Eine düstere Vorahnung zerfraß Jack, als er neben dem verschleierten Kopf niederkniete.

»Ihr kennt sie?«

»Du betest besser, dass nicht«, antwortete Davey.

Jack zog die Decke weg, und das übel zugerichtete Gesicht von Eloise kam zum Vorschein. Ihre Brust zeugte von der Attacke eines Wahnsinnigen, eine große offene Wunde legte ein regloses Herz frei, das in ihren gebrochenen Rippen lag. Ihm drehte sich der Magen um, und er taumelte rückwärts, suchte Halt an der kalten Wand.

»Das Schwert!«, rief Davey. »Wo ist ihr Schwert?«

»Was?«, fragte Jack benommen.

»Ihr Schwert, es kann sie heilen! Wir müssen es finden.«

»Sie war kaum noch am Leben, als sie hier hereinkam«, stotterte Warnock. »Sie hatte kein Schwert bei sich.«

»Es kann nicht weit weg sein. Sucht es!«

Jack, der daran dachte, was geschehen war, als Eloise in der Kreuzkammer wieder mit einem Schwert vereint worden war, folgte Davey zurück nach oben in die Kirche und begann den Raum hektisch nach Eloises Waffe abzusuchen. Er entdeckte eine weiße Blutspur auf dem Steinboden und folgte ihr durch die Kirche, bis er in den Schatten etwas schimmern sah.

»Hier!«, rief er, hob die schwere Klinge mit beiden Händen an und zog sie die Treppe hinunter in die Krypta.

»Gib es ihr, schnell!«, drängte Davey.

Jack ging auf die Knie und legte den Griff der Waffe sanft in Eloises kalte Hand. Fast sofort zuckten ihre Finger und packten zu. Die Muskeln in ihrem Arm spannten sich, und ihr freigelegtes Herz begann wieder zu schlagen, schwach zuerst, dann immer kräftiger, während die Schwertklinge in einem strahlenden Grün zu glühen begann und das getrocknete Blut darauf verkochte, bis das Metall wieder fleckenlos war.

»Eloise?«, flüsterte Davey. »Kannst du mich hören?«

Mit lautem Knacken bewegten sich die Knochen in Eloises Brust an die richtige Position, und das zerfetzte Fleisch verwob sich mit unglaublicher Geschwindigkeit wieder. Schließlich dehnte sich ihr Brustkorb, und sie holte lange Luft. Ihre Augen erwachten flatternd zum Leben, sie stieß einen Angstschrei aus und tastete blindlings umher, bis sie Jacks Hand fand.

»Alles ist gut«, sagte Jack – dabei war gar nichts gut – und legte seine andere Hand auf ihre Schulter. »Du bist in Sicherheit.«

Sie schaute aus trüben, verschleierten Augen zu ihm hinauf. »Ich bin gestürzt, in die Dunkelheit.«

Davey beugte sich näher. »Was ist passiert?«

Eloise legte ihre Stirn in tiefe Falten und fügte die Bruchstücke ihrer schmerzvollen Erinnerungen mit Mühe zusammen. »Wir haben gewartet, wie geplant.« Ihre Stimme war leise. »Zehn Tage lang haben wir auf eure Rückkehr gewartet. Dann, letzte Nacht … kam Rouland. Ich habe gegen meine Paladinschwestern gekämpft. Und verloren. Ich bin entkommen, hierher.« Furcht huschte über ihr Gesicht. »Rouland, er wurde von einem Grimnar begleitet.«

»Was ist das?«, fragte Jack.

»Ein Riesenvieh mit Umhang«, sagte Davey trocken.

»Die Grimnare sind Herren des Schicksals«, sagte Eloise und verzog das Gesicht vor Schmerzen. »Sie leben zwischen den Reichen und herrschen über sie. Für manche sind sie Engel … für andere Dämonen.«

Davey runzelte die Stirn. »Was will er mit einem Grimnar? Die ergreifen normalerweise keine Partei.«

»Er bereitet eine Reise vor«, antwortete Eloise emotionslos. »Er hat irgendetwas in Montgomerys Gedanken gelesen, bevor er ihn umgebracht hat, etwas, das ihm große Freude bereitet hat.«

»Wohin will er?«

»Das weiß ich nicht.« Eloise kniff die Augen zu, als die schnelle Heilung ihr wieder Schmerzen bereitete. »Aber wenn Rouland mit einem Grimnar im Bunde ist, dann steht seinem Ehrgeiz nichts im Weg.«

Warnock kam näher, und der Lichtkegel der Lampe hob seine scharfen Gesichtszüge hervor. Eloise sah ihn, und ihre Augen verengten sich. »Wer ist das?«

»Ich heiße Warnock«, sagte der Vikar leise.

»Beachte ihn gar nicht«, sagte Davey. »Er ist nichts.«

Eloise wandte sich an Jack. »Hast du das Buch gefunden?«

»Ja.« Als er das gestohlene Buch aus seiner Hosentasche zog, klappte es auf der letzten Seite auf. Das verwirrende Gitterwerk aus Buchstaben und Ziffern lag vor ihm, sauber und in ordentlichen Reihen.

»Du bist beeindruckend, Jack«, sagte Eloise respektvoll. »Was ist das für ein Gitter?«

»Keine Ahnung.« Jack setzte sich auf die unterste Treppenstufe. »Ich hatte kaum Gelegenheit, es mir anzusehen.«

Eloise setzte sich auf und starrte voller Staunen auf die Matrix aus Buchstaben und Ziffern. »Es könnte eine Chiffre sein, eine verschlüsselte Nachricht. Sie waren in der Ersten Welt einmal verbreitet, um geheime Nachrichten zwischen den rivalisierenden Familien weiterzugeben. Ich habe schon lange keine mehr gesehen.«

»Ich habe sie einmal studiert, in einem anderen Leben«, sagte Warnock entschuldigend. »Einen Code zu knacken war manchmal sehr lukrativ.«

Davey machte ein finsteres Gesicht. »Du hast damit nichts zu tun. Halt dich da raus.«

»Normalerweise«, fuhr Warnock fort, »ist es der Schlüssel zum Code, den ersten Buchstaben der Nachricht zu kennen. Manchmal wurde er auf leicht abweichende Weise geschrieben …«

»Wir brauchen deine Hilfe nicht!«

»Ein Buchstabe oberhalb der Linie vielleicht oder knapp darunter. Der Buchstabe könnte auch gekippt sein oder mit einem Punkt markiert. Ältere Chiffren waren …«

Unvermittelt stürzte Davey wieder auf Warnock zu.

»Davey!«, rief Eloise schwach. »Lass ihn ausreden.«

Davey blieb stehen und funkelte den Vikar an. Einen Moment lang stand er so vor Warnock, dann setzte er sich zu Jack auf die Treppe.

»Was bedeutet das?«, fragte Davey und sah ihm über die Schulter. »Ich hab’s nicht so mit Büchern«, fügte er im Flüsterton hinzu.

»Weiß ich auch nicht.« Jack fuhr mit dem Finger die Buchstaben entlang und suchte sorgfältig nach etwas, das vielleicht einen Sinn ergab.

»Sie sehen alle gleich aus«, stellte Eloise fest. »Keiner ist gekippt oder markiert.«

Als Jack zum Ende der ersten Zeile kam, spürte er etwas, das seine Aufmerksamkeit erregte. Um sicherzugehen fuhr er die Zeile mehrmals in alle Richtungen entlang.

»Was machst du da?«, wollte Davey wissen.

Tatsächlich. Jack lächelte. Man merkte es kaum und konnte es leicht übersehen, aber er hatte wohl wirklich etwas gefunden. Sein Finger ruhte auf einem Buchstaben.

Eloise beugte sich näher heran. »Was hast du gefunden, Jack?«

»Monty meinte, das Buch würde mir Antworten liefern, wenn ich sie am dringendsten brauche«, erklärte Jack und platzte fast vor Aufregung. »Ich glaube, er hatte recht.« Er nahm Daveys Finger und schob ihn über das Papier. »Merkst du das? Der eine Buchstabe ist erhöht.«

Davey lachte und ließ den Finger hin und her gleiten. »Ja! Stimmt! Ich merk’s!«

»Welcher Buchstabe ist es?«, fragte Eloise. In ihrer ruhigen Stimme schwang Ungeduld mit.

»J. Es ist ein J.«, sagte Davey und sauste mit dem Finger die nächste Zeile entlang.

Jacks Rücken lief ein Kribbeln hinab. Er starrte von Neuem auf die Buchstaben in dem Gitter, als Daveys Finger über dem nächsten Buchstaben stehen blieb.

»Das A ist auch erhöht«, lachte Davey.

Jack suchte aufgeregt mit den Augen die Zeichen ab. Seine Hand sprang zur nächsten Zeile hinunter. Er wusste bereits, welcher Buchstabe es sein würde. Trotzdem machte sein Magen einen Satz, als er die erhöhte Kurve befühlte. »Es ist ein C.« Sein Finger glitt weiter. Er schloss die Augen, bis er die nächste Erhöhung spürte. Er öffnete die Augen und keuchte auf.

»K«, sagte Eloise. »J, A, C, K.«

Der Raum schien zu verschwinden, als Jack seine Aufmerksamkeit auf dieses winzige Buch konzentrierte, in dem sich unerklärlicherweise sein Name verbarg. Sein Finger folgte den Zeilen, bis er ein M fand, dann ein O. Der Rest seines Nachnamens brüllte schier aus der Seite.

»Jack Morrow«, keuchte Davey.

»Wer ist Jack Morrow?«, fragte Warnock verlegen.

»Ich«, sagte Jack. Ihm drehte sich der Kopf. Da stand sein Name versteckt in einem Buch, das sie 1813 gestohlen hatten. Er gab das Buch an Eloise weiter, ganz kraftlos von dieser neuen Enthüllung. »Hier, mach du weiter.«

Eloise ging den Text durch, wie Jack es getan hatte. »Der Buchstabe Z … der Buchstabe E …«, sagte sie mit gedämpfter Stimme. Es war totenstill in der Krypta, alle Blicke ruhten auf ihrer Hand, die über die Seite strich. Die Buchstaben kamen jetzt schneller, bis ein neues Wort gebildet war.

»Zeitenschmied«, verkündete Davey. Er sah Jack an. »Hab ich’s nicht gesagt?«

Jack seufzte schwer und wappnete sich innerlich für etwas, das nun auch noch alles übertraf, was er sich überhaupt hatte vorstellen können. »Wie kann das in einem Buch stehen, das mehr als hundert Jahre alt ist?«

»Dieses Buch hat viele Geheimnisse«, sagte Eloise, ohne aufzuschauen. »Viele sind gestorben, weil sie es lesen wollten. Aber du warst erfolgreich und wirst namentlich darin erwähnt. Du solltest seiner Botschaft Beachtung schenken.«

»Welcher Botschaft?«, fragte Jack verdutzt.

Eloise lächelte starr. »Hier steht noch mehr. Ziffern. Eine Sechs … und noch eine. Dann eine Zwei … Null … Null … Acht.«

»Ein Code für irgendetwas anderes?«, schlug Warnock vor.

»Nein.« Jack hatte jetzt das Gefühl, jeden Moment umzufallen. Er hatte diese Zahlen sofort erkannt. »Es ist ein Datum.«

»Ein Datum?«, fragte Davey und ging auf und ab. »Sechs, Sechs. Der 6. Juni?«

Jack nickte grimmig.

»2008«, sagte Eloise. »Der 6. Juni 2008. Kennst du dieses Datum?«

Jack nickte unbehaglich und versuchte, seine Gefühle im Griff zu behalten. »Das ist der Tag, an dem meine Mutter gestorben ist.«

Niemand sagte etwas. Jack kämpfte mit seinen einander widersprechenden Gedanken und war nicht in der Lage zu verstehen, was das alles bedeutete.

»Und das war’s?«, fragte Davey.

»Ja.« Eloise nickte. »Der Code endet hier.« Sie schien Beschwerden zu haben und verzog das Gesicht, dann legte sie sich das Schwert auf den Schoss. Sein heilendes Glühen strömte über das Buch.

Jack keuchte auf. Das grüne Pulsen ließ einige Buchstaben aufleuchten.

»Was ist?«, fragte Davey und kehrte zur Treppe zurück.

»Noch ein Code«, sagte Eloise.

»Der ist Buchstabe ist ein R«, sah Jack.

»Es ist dasselbe R, das erhöht gewesen ist, um den Namen Morrow mit zu bilden.«

Jack hörte kaum zu, sein Blick sprang bereits weiter und verband die glühenden Buchstaben zu einem Wort. »Rouland.«

Davey deutete auf drei glühende Buchstaben, die am Ende der Seite übrig blieben. »Was ist mit denen? CMJ?«

Eine Träne klatschte auf die Seite. Jack wischte sich die Augen. »Das sind die Initialen meiner Mutter: Catherine Jean Morrow.« In ihm brodelte es vor Frustration und Zorn. »Aber was soll das heißen?«

Eloise schloss das Buch sanft. »Ich denke, Rouland hat etwas mit dem Tod deiner Mutter im Jahr 2008 zu tun.«

»Wie? Warum?« Davey war zornig.

»Er sucht die Rose.«

»Monty hat gesagt, dass er wusste, wo die Rose ist«, sagte Jack grimmig. »Er erfuhr es, als er mich berührt hat. Als ich ihn danach gefragt habe, meinte er: ›Frag deine Mutter.‹«

»Und wenn Rouland das herausbekommen hat, bevor er ihn ermordet hat, dann wird er alles daransetzen, um sie zu finden«, antwortete Eloise. »Sogar stromaufwärts reisen.«

»Aber er ist kein Zeitenschmied«, sagte Davey. »Er kann nicht in die Zukunft reisen.«

»Aber ein Grimnar kann es«, sagte Eloise. »Rouland hat eine Abmachung mit dem Grimnar getroffen, damit der ihn stromaufwärts bringt.«

»Er geht stromaufwärts«, verkündete Jack. »Ins Jahr 2008. Dort tötet er meine Mutter, und dann hat er die Rose.«

Ein tiefes Grollen ertönte, als eine ferne Explosion die Kirche erschütterte.

»Wie kannst du dir da sicher sein?«, hakte Warnock nach.

»Ich glaube, er hat recht«, antwortete Eloise.

Jack schlug das Buch auf und starrte wieder auf die Seite, die ihm so vertraut und doch so fremd war. Er war jetzt überzeugt, so unwahrscheinlich es ihm auch vorkam, dass es sich hier um eine Nachricht für seine Augen handelte, eine Warnung, die ihm die richtige Richtung weisen sollte. »Rouland hat vor, meine Mutter zu ermorden, und ich muss ihn aufhalten«, sagte er entschlossen. »Er geht stromaufwärts ins Jahr 2008, und ich auch.«

»Allein hast du keine Chance«, sagte Davey entschieden.

»Ich muss gehen.«

Eloise setzte sich auf und stützte sich schwankend auf ihr Schwert. »Ich werde dich beschützen.«

Jack schüttelte den Kopf. »Eloise, du bist verletzt. Du musst dich erst mal erholen.«

»Ich werde mich erholen. Ich bin einstmalstot. Ich altere nicht. Ich sterbe nicht. Ich werde hier auf dich warten. Wenn du im Jahr 2008 bist, komm mich holen, und ich werde dich beschützen. Dann werden wir Rouland gemeinsam vernichten, und ich werde Frieden haben.«

Jack begriff. Für ihn würde die Reise durch den Tränentunnel nur wenige Momente dauern, doch Eloise würde in Echtzeit warten, mehr als sechzig Jahre lang, ohne älter zu werden, bis sie Jack wieder eingeholt hatte.

»Wenn du hierbleibst«, sagte Davey zu ihr, »werden Rouland oder seine Paladine dich noch mal finden.«

»Nicht, wenn ihr mich beisetzt. Begrabt mich tief in der Erde. Ihr müsst mich natürlich entleiben; anderenfalls werden sie mich entdecken.«

»Wie sollen wir dich entleiben?«, fragte Jack und fürchtete die Antwort.

»Nehmt mein Schwert und stoßt es mir durchs Herz. Stromaufwärts kannst du mich dann damit wiederherstellen.« Eloise zeigte keine Regung, keine Spur von Angst. Jack konnte nicht fassen, wie entschlossen, wie tapfer sie war.

»Du willst, dass wir dich töten und darauf bauen, dass dein Schwert dich in …« Davey hielt kurz inne und rechnete leise »… achtundsechzig Jahren wieder in Ordnung bringt?«

»Ja.«

»Das ist lachhaft!« Davey fuhr sich nervös mit den Fingern durch die dichten schwarzen Haare und ging ans Ende der kleinen Krypta. »Du brauchst das nicht zu machen. Du kannst dich verstecken. Du kannst kämpfen.«

»Rouland hält mich für tot«, stellte Eloise fest. »Das können wir zu unserem Vorteil nutzen.«

»Und wer sagt, dass du in achtundsechzig Jahren wieder zum Leben erwachst?«, hielt Davey dagegen. »Vielleicht legt Jack dir das Schwert in die Hand und es tut sich nichts. Gar nichts! Was dann?«

»Uns bleibt kaum etwas anderes übrig. Wenn Rouland stromaufwärts geht und Jack auch, dann wird er Schutz brauchen, oder alles ist verloren.«

Warnock machte einen Schritt nach vorn. »Ich kann über sie wachen. Ich bin noch ein junger Mann, und so Gott will, werde ich noch sechzig oder noch mehr Jahre leben.«

»Du?«, fragte Davey mit Verachtung. »Warum solltest du uns helfen?«

»Davey.« Warnock seufzte. »Was zwischen uns passiert ist, das hat mich nie wieder verlassen. Ich hab gedacht, ich hätte dich getötet. Ich habe für die Gelegenheit gebetet, es irgendwie wiedergutzumachen. Nun hat der Herr in seiner Güte es für passend befunden, dich wieder zu mir zu bringen. Das ist meine Gelegenheit, Davey. Ich weiß, ich kann dich nie wieder für das entschädigen, was ich dir angetan habe, aber wenn ich das hier jetzt mache, kann ich mir vielleicht wieder selber in die Augen sehen.«

Daveys Zorn verflog anscheinend, und Mitleid trat an seine Stelle. »Ich werde dir nie vergeben, das weißt du aber?«

»Ich weiß.« Warnock lächelte schwermütig. »Aber versuchen muss ich es.«

Davey nickte und sah erst Eloise an, dann Jack. »Das ist Wahnsinn und wird nie funktionieren. Aber wenn Jack geht, dann geh ich auch.« Er grinste Jack dämonisch an. »Du kannst mich ja wieder tragen.«

»Aber was ist mit den Gefahren?«

Davey zog eine Augenbraue hoch. »Ich bin dein Opa, verflucht, und du wirst tun, was ich dir sage, junger Mann!« Er brachte ein schiefes Lächeln zustande. »Ich gehöre schließlich zur Familie, also betrifft es mich auch, oder etwa nicht? Eines Tages werde ich eine Tochter haben, und wenn sie in Gefahr ist, dann sollte ich für sie da sein.«

Jack zögerte. Doch irgendetwas tief in seinem Innern sagte ihm, dass er es so machen sollte, wie Davey vorschlug. Er versuchte dagegen anzukämpfen, aber der innere Zwang schien mit jeder Sekunde, die verging, an Schwung zu gewinnen. Mit einem Seufzer streckte er die Hand vor. Davey schaute auf sie hinunter, dann drückte er sie kräftig.

Draußen war der Lärm der nächtlichen Bombardierung lauter geworden, und der Boden erbebte, als ein Gebäude in der Nähe direkt getroffen wurde. Eloise stand auf; ihre wundersame Heilung war vollendet. Sie hielt Davey ihr Schwert hin.

»Ich bin bereit.«

22 Zurück nach Whitechapel

22

Zurück nach Whitechapel

Warnock brachte sie tiefer in eine längst vergessene Kammer, die einmal die Gruft einer wohlhabenden Familie gewesen war und mehrere steinerne Sarkophage enthielt, die inzwischen nichts als Knochen und Staub enthielten.

Eloise stieg in eines der Gräber und legte sich in den Dreck. Jack, Davey und Warnock standen über ihr. Jack versuchte seinen inneren Aufruhr zu verbergen, als Eloise mit einem Nicken zu verstehen gab, dass sie bereit war, und Davey mit dem schweren Schwert ausholte.

»Es tut mir leid«, flüsterte er, und ungebetene Tränen strömten seine geröteten Wangen hinab. Er stieß die Klinge mit einer gewaltigen Anstrengung hinab. Sie bohrte sich in Eloises Herz. Das Gesicht der Kriegerin verzerrte sich zu einem lautlosen Schrei, sie krallte die Hände um das Schwert und zerschnitt sich an der Klinge die Finger. Dann strömte ein überirdisches Glühen aus ihrem Körper und nährte das Schwert. Warnock rief immer wieder das Vaterunser, doch sein Bemühen, Daveys erbärmliches Schluchzen zu übertönen, war vergeblich. Jack konnte den Anblick nicht länger ertragen und wandte sich ab.

Das Glühen des Schwerts ließ nach, als die letzte Lebenskraft aus Eloises schönen Augen verschwand. Ihr Herz blieb stehen.

»Nun ist sie leblos«, sagte Warnock bitter. »Irgendwo zwischen dieser Welt und der nächsten gefangen.«

Davey zog das Schwert heraus und wischte die Klinge an seinem Ärmel ab. Dann schob er das Schwert in die Scheide, die er sich bereits umgeschnallt hatte. »Jack«, sagte er und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht, »ich brauche deine Hilfe.« Er stellte sich über den schweren steinernen Deckel. Gemeinsam setzten sie ihn auf das Grab und Eloises gequältes Gesicht verschwand. »Wehe, wenn das nicht funktioniert«, schimpfte Davey. Seine Stimme bebte vor Bedauern.

Warnock nickte. »Ich werde dich nicht enttäuschen, Davey.«

Draußen hatte die Bombardierung aufgehört, und eine gewaltige Stille lag über der Stadt. Die Kirche hatte zwei Buntglasfenster verloren, aber ansonsten keine Schäden davongetragen. Die umliegenden Straßen hatten weniger Glück gehabt; Montys Haus war nur noch ein Haufen Schutt. Der Tod des Illuminators würde nun der Opferstatistik dieses blutigen Krieges zugeschlagen werden.

Bis zur Morgendämmerung war es noch einige Stunden hin. Sie hatten einen langen Weg vor sich, zurück zum Friedhof von Whitechapel, wo Jacks Abenteuer seinen Anfang genommen hatte.

Zwei Jungen – Großvater und Enkel – wanderten ernst durch die zerstörten Straßen Londons. Die Stadt, in die die fortwährende nächtliche Bombardierung Lücken gerissen hatte, zeugte von der ziellosen Zerstörung des Krieges. Von manchen Straßen war nur noch schwelender Schutt übrig, während andere unberührt schienen. Gewinner und Verlierer in einem tödlichen Glücksspiel.

Sie sahen wenige benommene Überlebende durch den Schmutz stolpern, grau die Haut, grau die Kleidung, wie stumme Zombies, die durch eine postapokalyptische Landschaft wankten. In manchen Straßen war der Schutt bereits geräumt; ein Anschein von Ordnung wurde aufrechterhalten, als Markthändler ihre Stände aufbauten und Lastwagen versuchten, ihre Waren anzuliefern. In der Oxford Street herrschte reges Treiben. Die Menschen grüßten durchkommende Soldaten fröhlich, in blinder Missachtung der nur Straßen entfernten Verheerung. Über all dem stand, hinter Rauch und Flammen sichtbar, der ewige Umriss der St. Paul’s-Kathedrale, ein gelassener Zeuge der Jahrhunderte.

In der Nähe des alten Stadttors machten sie Rast und tranken aus einem Brunnen. Jack wusch sich das schmierige Gesicht und trocknete es sich am Ärmel seines schmutzigen Hemdes ab, bevor sie ihre bittere Wanderung fortsetzten. »Könnten wir nicht die Kreuzkammer nehmen?« Jack war erschöpft.

»Hab keine Münzen mehr«, sagte Davey munter, »und ich will auch keine Aufmerksamkeit auf mich ziehen, indem ich versuche, welche zu organisieren.«

Also gingen die Jungen zu Fuß weiter. Die Straßen wurden kleiner und dunkler, je näher sie nach Whitechapel kamen, bis sie sich in einem Labyrinth von Gassen befanden, die Jack zum Großteil nicht wiedererkannte. Hier schlug das Herz der Stadt noch, hier war sie lebendig und ungebrochen und zeigte dem Feuer, das Nacht für Nacht vom Himmel regnete, die Faust. Gerüche und Farben stürzten auf Jacks müde Sinne ein. Von einer Reihe Marktstände trieb das Aroma von gekochten Speisen herüber und lockte seinen leeren Magen. Als wenn Davey Jacks Gedanken gelesen hätte, drückte Davey ihm ein warmes Schinkensandwich in die Hand.

»Woher …?«

»Frag lieber nicht.« Davey ließ ein breites Lächeln aufblitzen. Jack grinste zur Antwort. Gemeinsam überquerten sie den geschäftigen Marktplatz, verdrückten das gestohlene Essen und genossen schweigend die Gegenwart des anderen.

Schließen gelangten sie in die Vallance Road und waren beim Friedhof von Whitechapel.

Davey betrat ihn als Erster, verschaffte sich einen Überblick und drehte sich dann zu Jack um. »Ich glaube, wir sind allein. Bringen wir es hinter uns.«

Jack führte ihn zur gegenüberliegenden Ecke des Friedhofs, wo er im Jahr 1940 angekommen war. Er stand auf der aufgewühlten Erde und tastete mit den Händen nach dem Tränentunnel, der ihn hierhergebracht hatte.

Erinnerungen an seine Familie stiegen auf; irgendwie waren sie alle mit diesem Ort verbunden. Der Friedhof von Whitechapel war etwas Besonderes, das wusste Jack aus den Geschichten seiner Oma. Er war buchstäblich einzigartig: der letzte Friedhof in der Innenstadt. Jacks Mutter hatte bei einer Bürgerinitiative zu seinem Erhalt mitgemacht; ihr soziales Engagement war ihr mit einem Flecken Erde und einem Grabstein vergolten worden. Aber es war noch mehr als das. Seine Mutter hatte der Ersten Welt angehört, genau wie er. Trotzdem hatte sie in einer Sozialwohnung gelebt und sich von der fremdartigen Majestät der geheimen Welt ferngehalten, die Jack allmählich kennenlernte. Er fragte sich, warum.

Er war bei ihrem Tod erst sieben Jahre alt gewesen. Sein Vater wollte nie darüber reden, aber seiner Oma hatte er einige Einzelheiten entlocken können, bevor die Demenz ihr ihre Erinnerungen genommen hatte. Seine Mutter war in ihrer Wohnung überfallen worden; der Mörder hatte sie zum Sterben liegen gelassen und war nie gefasst worden. Nun hatte der Mörder für Jack ein Gesicht: das von Rouland.

Aber selbst das Bild seiner Mutter verblasste allmählich, wie die Restglut eines Feuers, und ließ nichts zurück, an das Jack sich halten konnte, bis auf diesen unheimlichen Ort und seinen Hass auf Rouland.

Seine Erinnerungen an sie waren wie ein Flickenteppich. Manche waren echt, manche aus belauschten Gesprächen geborgt, aus alten Fotos und Videos. Bei anderen handelte es sich um beschönigte Märchen, Geschichten, die er sich selbst erzählte, um das Leben besser ertragen zu können. Mit den Jahren wurde es schwer zu sagen, welche real waren.

Dann spürte er etwas – eine Verbindung; schwach, aber greifbar. Das Kalte dort war der Tränentunnel, voller Schmerz und Lachen und Erinnerungen. Er winkte Davey näher heran, dann legte er einen Arm um seinen jungen Großvater und zog ihn an sich, sodass jeder den Kopf auf der Schulter des anderen ablegen konnte, während er mit der anderen Hand den Erdboden berührte. Der Friedhof wich aus seinen Gedanken, der Radius seiner Wahrnehmung wurde immer kleiner, und alles wurde grau, bis nur noch Davey und er und die Grabstelle übrig waren. Er atmete langsam aus, und dann waren sie verschwunden, befanden sich zusammen im Tränentunnel, reisten stromaufwärts, und ihre Geschwindigkeit steigerte sich mit jeder Sekunde, die verging.

Die Flut von Emotionen kam in Wellen, die ihn manchmal in einen Abgrund der Verzweiflung zu ziehen drohten, und dann, gerade als er glaubte, es nicht länger ertragen zu können, flossen die Emotionen davon und ließen eine Leere zurück, die seinen ganzen Körper taub werden ließ.

Seine Gedanken trieben dahin. Sie rasten zurück ins Jahr 2008, zurück zu dem Tag, an dem seine Mutter gestorben war. Das Datum hatte sich für immer in seine Erinnerungen gebrannt: der 6. Juni 2008, eine gewittrige Sommernacht. Er würde wieder dort ankommen und nichts tun können, um seine Mutter zu retten. Sie würde bereits tot sein. Zorn und Frustration durchströmten sein Herz, und dann war da ein Wort, mitten in seiner Verzweiflung – etwas, das Davey gesagt hatte, der Hinweis darauf, dass Jacks Talent vielleicht noch viel größer war. Ein Wort, das in dem Code versteckt gewesen war: Zeitenschmied.

Das Wort schob sich durch seinen Verstand wie eine Nadel aus Eis. Möglichkeiten offenbarten sich ihm. Der Tränentunnel war nicht einfach ein Tunnel mit einem Anfang und einem Ende. Er war ein Netzgebilde, wie die Wurzeln eines Baumes, ineinander verschlungen, miteinander verbunden, ein Universum aus Verbindungen.

Und dann geschah es. Der Tränentunnel sprach zu ihm.

Was möchtest du? Die Worte formten sich um ihn herum.

Ich möchte meine Mutter retten, antwortete Jack prompt in seinen Gedanken. Es war ihm egal, was es für Konsequenzen hatte, die Zukunft zu verändern. Zum Teufel mit der Zukunft! Wenn er seine Familie wieder in Ordnung bringen konnte, dann würde er das auch tun, und nichts konnte ihn daran hindern. Gar nichts.

Irgendetwas streifte seine Haut, nichts Körperliches, sondern eine Vorstellung. Eine Idee. Ein Vorschlag. Er konnte den Tränentunnel nehmen und früher dort ankommen, bevor seine Mutter starb. Es war möglich, das stand fest. Er brauchte es einfach nur zu verlangen, und der Tränentunnel würde gehorchen. Die Aufforderung bildete sich in seinem Gehirn – wie Gefühle und Sinneseindrücke.

Zwei Tage. Gib mir zwei Tage, um sie zu finden. Ich kann sie retten. Zwei Tage, um die Rose zu finden und vor Rouland zu bewahren. Ja, dachte er, das sollte genügen.

Er spürte sofort eine Veränderung. Der Tränentunnel bog sich und fiel in sich zusammen, und er wurde in eine neue Richtung geworfen, einen neuen Tränentunnel entlang. Ihm schoss der Duft frischer Blumen in die Nase, gefolgt von einer neuen Welle untröstlicher Emotion, Anspannung und urtümlicher Wut. Gott sei Dank währte die unerträgliche Tortur nur kurz.

Jack und Davey landeten auf der Erde, die Münder zu atemlosen Schreien aufgerissen. Jack öffnete die Augen und kniff sie gleich wieder zusammen; die tief am wolkenlosen Himmel stehende Sonne blendete. Er wusste intuitiv, dass es der vierte Juni war. Der Tränentunnel hatte ihm seinen Wunsch erfüllt. Er hatte zwei Tage, um seine Mutter zu retten.

Er drehte sich zu Davey um. Sie sahen sich aus blutunterlaufenen Augen an und brachen in triumphierendes Lachen aus.

»Du hast es geschafft, stimmt’s? Das hier ist 2008!«Davey schüttelte den Kopf. Er drehte sich staunend im Kreis und nahm das wunderschöne Panorama der Gebäude aus Stahl und Glas in sich auf, die von der Sonne in einem lodernden Orange angemalt wurden. Dann blieb er stehen und sah Jack an. Tränen sammelten sich in seinen Augen; er wischte sie so beiläufig weg, wie er konnte.

»Alles okay mit dir?«, fragte Jack. Er kannte das Gefühl – immer noch am selben Ort zu sein, aber in einer ganz anderen Zeit, das Vertraute und das Neue auf beunruhigende Weise miteinander vermengt.

»Ja.« Davey lächelte. »Meinst du nicht, wir könnten uns hier mal umsehen? Vielleicht ein paar Kneipen abklappern? Ich könnte einen Schnaps gebrauchen.« Er zog die Augenbrauen hoch und lächelte matt.

»Komm«, sagte Jack. »Suchen wir meine Mutter, bevor es zu spät ist.«

Davey hob die Hände. »Hast du nicht irgendwas vergessen?« Er deutete auf das Schwert an seinem Gürtel. »Was ist mit Eloise?«

Es fiel Jack siedend heiß wieder ein. Wie hatte er das vergessen können?

»Ja, na klar. Tut mir leid. Aber versteck das Schwert besser – tu es in deinen Mantel.« Eloise hatte ihr Leben – das, was davon noch übrig war – für sie gegeben, und er vergaß sie einfach. Er nickte beschämt und folgte Davey aus dem Friedhof heraus.

Zunächst schlug Davey ein anstrengendes Tempo an, als sie zur Bartholomew-Kirche zurückgingen – zu Eloise. Aber je weiter sie ins Zentrum von London gelangten, desto weniger erkannte er die Gegend wieder. Die verstopften Straßen voller Taxis, die betrunkenen Büroangestellten auf dem Heimweg und die lauten Sirenen überwältigten seine Sinne. Jack übernahm die Führung und bewegte sich flink, um den Passanten keine Gelegenheit zu einem zweiten Blick zu geben, während sie vorbeihasteten. In den geschäftigen Straßen stand stickig und schal die warme Abendluft. Bis sie bei der Gray’s Inn Road ankamen, war Jacks Rücken klatschnass und ihm taten die Füße weh.

»Ich brauch was zu trinken«, sagte er ausgelaugt.

»Ich auch«, stimmte Davey zu, zeigte jedoch keinerlei Anzeichen, langsamer zu machen. »Ist nicht mehr weit.«

Als sie um die letzte Ecke bogen, sah Jack die kleine Kirche schon fast vor sich, alt und müde, ein willkommenes Relikt in der riesigen Stadtlandschaft von Morgen. Was die beiden dann sahen, ließ sie unvermittelt stehen bleiben.

Vor ihnen ragte ein gewaltiges Bürogebäude aus Glas und Stahl auf, bestimmt zwanzig Stockwerke hoch, dessen Inneres vor dem sternenübersäten Nachthimmel leuchtete. Die kleine Kirche war nirgendwo zu sehen.

23 Code Lazarus

23

Code Lazarus

»Was ist passiert?«, fragte Davey mit bebender Stimme. »Sind wir falsch abgebogen?«

»Nein, wir sind hier richtig.« In Jack stieg Verzweiflung auf. »Ist dir nicht klar, was los ist? Die Kirche ist abgerissen worden, und dann haben sie dieses Hochhaus da hingestellt.«

»Nein!«, keuchte Davey.

Das Gebäude war schlank und modern, und man konnte durch die gewaltigen an der Stahlkonstruktion aufgehängten Glaswände ins Innere sehen. Die Fassade war eine Symphonie der Schlichtheit und nur mit einem großen Schild versehen, auf dem »Calthorpe Associates« stand. Die Leuchtbuchstaben schienen auf die beiden herunter, ein bitterer Abgesang der wunderschönen Buntglasfenster, die hier einmal gewesen waren.

»Es besteht immer noch die Chance, dass es ihr gut geht. Vielleicht ist sie immer noch da unten.« Jack redete sich das in seiner Verzweiflung fast selber ein.

»Und wie sollen wir an sie herankommen?«

Jack überlegte, denn viele Möglichkeiten gab es da nicht. »Wir könnten einbrechen, in den Keller gehen und schauen, ob die Krypta immer noch da unten ist.«

Davey machte ein zweifelndes Gesicht. »Etwas Besseres fällt dir nicht ein?«

Jack zuckte mit den Schultern.

Davey machte sich auf den Weg zu dem hell erleuchteten Eingang und hielt Eloises verborgenes Schwert fester an sich gepresst als je zuvor. Die breite Glastür öffnete sich mit einem leisen Zischen. Sofort blieb Davey stehen, bereit zur Flucht.

»Alles okay.« Jack konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. »Das ist eine automatische Tür. Sie geht von allein auf, sobald sich jemand nähert.«

Er zog Davey einen Schritt zurück, und die Tür ging wieder zu. »Siehst du?«

Sie traten erneut vor, und Davey lachte, als die Tür sich wieder öffnete.

»Zum Piepen«, sagte er.

Der Eingangsbereich wurde von einem langen gebogenen Empfangstresen beherrscht, hinter dem mehrere Formstühle standen. Der Tresen wurde von unten beleuchtet, die Kunststoff- und Glasschichten zerlegten das Licht in einen Regenbogen sich verändernder Farben. An der gegenüberliegenden Wand hing wieder ein Schild mit demselben Logo wie draußen, dessen facettenreiche Oberfläche mit den sich fortwährend verändernden Farbtönen etwas Hypnotisches hatte.

Zu dieser späten Stunde saß nur noch ein einsamer Wachmann hinter dem Empfang, ein Riese von einem Mann, der kaum in seine Uniform passte. Als Jack und Davey näher kamen, setzte er sich auf und ließ ein zerfleddertes Kreuzworträtselheft sinken. Er zupfte an seinem blauen Hemd mit passender Krawatte und rückte sein Dienstabzeichen zurecht.

»Tag, die Herren«, sagte er barsch mit der tiefen Stimme eines Baritons.

»Hallo.« Trotz der Herausforderung, vor der sie standen, war Jack hier selbstsicherer, weil er sich in seiner eigenen Zeit gut auskannte. »Können Sie mir sagen, was aus der Kirche geworden ist, die hier mal gestanden hat?«

Sofort änderte sich die freundliche Haltung des Mannes, und sein Blick schoss zwischen Jack und Davey hin und her. »Die ist abgerissen worden. Lange her. Hat im Krieg eine Bombe abgekriegt.« Während er das sagte, griff er nach seinem Telefon und drückte eine Durchwahl. »Einen Moment, Jungs.«

Jack sah beklommen zu Davey.

Der Wachmann sprach leise in den Hörer. »Guten Abend, Sir. Tut mir leid, Sie zu stören, aber ich glaube, wir haben einen Code Lazarus.« Der Wachmann musterte Jack und Davey. Es gab eine kurze Pause, dann sagte er: »Alles klar, die sind’s.«

Er verzog sein rundes Gesicht zu einem wenig überzeugendes Lächeln und legte den Hörer auf. »Wartet hier, Jungs«, sagte er mit seiner freundlichsten Stimme. »Gleich kommt jemand, der kann euch weiterhelfen.«

Jack rang sich ein höfliches Lächeln ab und trat von dem Tresen weg.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Davey nervös.

»Weiß nicht. Sollen wir abhauen?«

»Und was ist mit Eloise? Wenn wir geschnappt werden, nutzen wir ihr gar nichts.«

»Das hier gefällt mir überhaupt nicht«, flüsterte Jack. »Was ist ein Code Lazarus?«

»Woher soll ich das wissen?«, fragte Davey schroff. Er warf einen Blick nach hinten zu dem Wachmann, der auf einen der Monitore schaute, die unter der Tischplatte verborgen waren.

Die polierte Metalltür des großen Fahrstuhls ging auf, und ein alter Mann trat heraus. Er trug einen dicken Bademantel und Pantoffeln und ging unsicher am Stock. Während er angeschlurft kam, breitete sich ein strahlendes Lächeln auf seinem Gesicht aus, dann blieb er direkt vor Jack stehen, und Tränen füllten seine blutroten Augen.

»Ihr seid es wirklich und wahrhaftig.« Die schwache Stimme bebte.

Jack sah den alten Mann vor sich ungläubig an; sein wie gemeißeltes weißes Gesicht war von Falten und Leberflecken bedeckt, aber immer noch zu erkennen.

»Warnock?«

Warnock packte Jack und umarmte ihn mit neuer Kraft; sein Gehstock fiel polternd um. »Ich habe so lange gewartet.«

Er zog Davey näher und konnte seine Freude nicht beherrschen. Jack sah zu, wie sie einander in die Augen sahen – tief, voller unausgesprochener Gefühle.

»Ich glaube es nicht.« Davey lachte fast.

Warnock kicherte. »Na, aber wieso denn? Ich hatte es doch versprochen, oder?«

Warnock schenkte Tee aus einem antiken Teeservice ein, während Jack sich die Londoner Skyline durch die Fenster des Penthouses ansah. Die Architektur war auch hier offen angelegt, Glas und Stahl, die mit einer Kollektion edler Möbel und Antiquitäten kontrastiert wurde.

Davey starrte mit offenem Mund seine Umgebung und die Aussicht an, vor allem aber Warnocks zerknittertes Gesicht. »Sind euch in der Zukunft Stein und Holz ausgegangen? Warum ist alles aus Glas?«

Warnock kicherte. »Du wirst dich schon noch daran gewöhnen.«

Davey setzte sich ihm gegenüber. »Sie sind so alt.«

»Alt und schwach und müde, ja. Und ihr seid so überaus jung, mein Freund. Es ist schön, euch wiederzusehen.«

»Was ist aus der Kirche geworden?«

»Nicht lange nachdem ihr weg wart, ist die Kirche von einer Bombe getroffen worden«, erklärte Warnock. Ihn überlief ein Schaudern, als er an das unerbittliche Bombardement der deutschen Luftwaffe zurückdachte. »Ich befand mich gerade in der Krypta, die das Schlimmste jener Schreckensnacht überstanden hat. Eloises Grab blieb heil, aber ich musste sie aus Sicherheitsgründen woanders hinbringen. Nach der Zerstörung der Kirche haben sich Gottes und meine Wege getrennt, und ich bin Geschäftsmann geworden. Ich hatte in den vergangenen sechzig Jahren einigen Erfolg, was mir gestattet hat, mein Erdendasein in die Länge zu ziehen und mein Versprechen dir gegenüber zu halten, Davey. Als sich die Gelegenheit bot, kaufte ich dieses Grundstück hier, damit ich auf eure Rückkehr warten konnte. Ich wusste, dass wir uns dem Datum eurer Ankunft näherten, also habe ich angeordnet, dass die Wachen mich verständigen, falls sich einmal zwei Jungen, auf die eure Beschreibung passt, nach der Kirche erkundigen.«

»Und Eloise?«, fragte Davey.

»Ist in Sicherheit. Ich habe sie zurück in dieses Gebäude hier schaffen lassen, mit intaktem Sarg. Wie ich sehe, hast du ihr Schwert.«

Davey nickte, eine Hand auf der Waffe.

»Dann trinkt aus, und ich werde euch zu ihr bringen.«

Sie fuhren in Warnocks Privatlift, wie er es nannte, bis ins unterste Kellergeschoss. Wieder konnte Davey über die Geschwindigkeit und die Technik nur staunen. Die Tür ging auf, und sie traten in einen leeren Raum mit Betonwänden.

Warnock legte seine Hand auf einen diskret in der Ecke verborgenen Scanner. Ein kaltes blaues Licht strich über seine knochige Hand, mit einem Klicken setzte sich die gegenüberliegende Wand in Bewegung und rollte langsam beiseite. Dahinter kam ein zweiter Raum von gleicher Größe zum Vorschein. In der Mitte stand auf einem niedrigen Sockel ein alter Sarkophag aus Stein. Warnock lächelte und deutete seinen Gästen an einzutreten.

»Ist sie das?«, fragte Jack mit angespanntem Gesicht.

»Ja«, sagte Warnock ehrfürchtig.

Davey umrundete den Sarkophag bereits und suchte ihn auf Beschädigungen ab. Jack schloss sich ihm an, und in einer gemeinsamen Anstrengung hoben sie den schweren Deckel ab und legten ihn auf den Boden.

Dort lag Eloise und sah immer noch genauso aus wie an dem Tag, als sie sie darin eingeschlossen hatten. Die offene Wunde in ihrer Brust schien die beiden vorwurfsvoll anzustarren; Jack kam sich prompt wieder schuldig vor, und ihm wurde schlecht. Davey zog das Schwert aus der Scheide und legte es mit dem Griff in Eloises steife Hand.

Ein schwermütiger Moment verstrich, niemand traute sich, ein Wort zu sagen, doch das Schwert blieb inaktiv. Während die hohle Stille wuchs, ging Jacks Erwartung in Angst über.

»Es funktioniert nicht«, schluchzte Davey. Seine Hände zitterten. »Sie ist tot.«

Jack hatte ihn noch nie so aufgelöst erlebt. Es ging ihm genauso, er hatte Mühe, sich zusammenzureißen.

»Nein!«, keuchte Warnock. »Habe ich diese ganzen Jahre vergeblich gewartet?« Er sah zum ersten Mal so alt aus, wie er war, und Jack fürchtete plötzlich, dass er vielleicht an Ort und Stelle zusammenbrach.

Dann flackerte plötzlich das Deckenlicht und ging aus, und der kleine Raum versank in Dunkelheit. Ein winziger Lichtpunkt, zunächst kaum wahrnehmbar, erhellte das Innere des Sarkophags, als das Schwert zu glühen begann. Seine Energie war wieder erwacht und pulsierte in Eloises Hand hinein. Das Licht wurde stärker, bis es orange loderte wie die Herbstsonne. Lichtbogen regneten die Länge der Klinge hinab und Funken und Blitze tanzten aufwärts die Decke entlang wie Glühwürmchen. Dann, als das Licht Jack zu blenden drohte, erlosch es unerwartet, und sie waren wieder im Dunklen. Das Licht oben ging zögernd wieder an, und Jack beugte sich vor und schaute in den Sarkophag.

Eloise regte sich weiterhin nicht, doch ihr Brustkorb war geheilt, und das Schwert lag schlummernd an ihrer Seite. Dann öffnete sie die Augen.

»Ich bin gestürzt.« Ihre Stimme war trocken und brüchig. »Bin wieder durch die Schwärze gestürzt.«

Sie setzte sich mit langsamen, vorsichtigen Bewegungen auf; ihr Körper war steif nach der langen Ruhe. Sie hob eine Hand an ihr Gesicht und machte Greifbewegungen mit den Fingern. Die Gelenke knarrten und knackten, als sie sich an ihre Funktion erinnerten.

Sie musterte Daveys Gesicht, als wäre er ein Fremder. Schließlich lächelte sie schief. »Du bist Davey.« Sie sah Jack an. »Und dich kenne ich auch … Jack.« Dann schaute sie in Warnocks runzeliges Gesicht.

»Eloise«, sagte er. »Ich bin’s, Warnock, Ihr Wächter in all diesen langen Jahren.«

»Ihr seid alt geworden«, sagte sie nach einer Weile. »Ist der Plan aufgegangen?«

»Ja«, sagte Jack. »Das ist er. Willkommen im Jahr 2008.«

Sie kehrten in das Penthouse zurück, wo Eloise im Laufe der nächsten drei Stunden allmählich wieder zu Kräften kam. Jack döste ein bisschen, weil er so schnell wie möglich aufbrechen wollte, aber Warnock bestand darauf, dass sie sich ausruhten und etwas aßen. Als die ersten Sonnenstrahlen des nächsten Tages über die Stadt strichen, kehrten Jacks Gedanken zu seiner Mutter zurück.

Morgen. Morgen stirbt sie.

»Davey.« Er rüttelte seinen Freund. »Wir sollten los.«

Sie sahen zu Eloise. Wie um Jacks Dringlichkeit vorwegzunehmen, stand sie steif auf und nickte. »Ich bin bereit.«

Warnock hob seinen Gehstock und sagte: »Vielleicht kann ich ein letztes Mal behilflich sein. Ich fürchte, meine streitbaren Zeiten liegen längst hinter mir; den letzten Kampf liefere ich mir mit dem Allmächtigen – und ich gehe davon aus, dass er am Ende gewinnt –, aber ich kann euch zumindest eine Transportmöglichkeit zur Verfügung stellen. Mein Auto gehört euch. Mein Fahrer steht bereit und wird euch überall hinbringen, wo ihr hinmüsst.«

»Keine Kutsche. Wir gehen zu Fuß«, verkündete Eloise unvermittelt. »Ich habe mich lange genug ausgeruht.«

»Ist mir recht«, sagte Davey.

Warnock ließ sich zurück in seinen Sessel sinken. »Wie ihr wünscht.«

Jack begriff, welches große Opfer der Mann gebracht hatte, indem er sein Leben der Sorge für Eloise gewidmet hatte. Sie kniete sich neben den Alten und küsste ihn sanft auf die Stirn. »Vielen Dank, freundlicher Herr. Eure Wache ist vorüber, aber ich werde Euch Euren Pflichteifer nie vergessen. Ich stehe in Eurer Schuld.«

Warnocks Augen glänzten von Tränen, und er sah weg, konzentrierte sich auf die frühmorgendliche Skyline draußen. Seine Stimme versagte. »Gehen Sie jetzt, bevor ein alter Mann sich noch zum Narren macht.«

Eloise stand auf, ihre Hand strich über das lebensspendende Schwert, das nun an ihrer schmalen Taille hing. Jack und Davey gingen mit ihr zum Aufzug.

Als die Tür aufging, drehte Davey sich noch einmal zu Warnock um. »Was du mir angetan hast«, sagte er nach einer Weile, »mich einfach so zu verkaufen, das kann ich nicht vergessen, niemals. Aber das hier« – er deutete zu Eloise –, »das war gute Arbeit. Verdammt gute Arbeit. Ich schätze, das gleicht es irgendwie aus.«

Warnock lächelte kläglich, und Tränen rollten über sein altes Gesicht. Er zog Davey in eine unbeholfene Umarmung. »Danke«, brachte er heraus, dann wandte er sich ab.

Jack und Davey stiegen in den Lift, die Tür schloss sich und überließ Warnock seiner Einsamkeit.

Während die Dämmerung die langen Schatten vertrieb, wanderten sie vorsichtig zurück nach Whitechapel. Die Stadt erwachte, und die Straßen waren bereits voller Autos und Busse.

»Die Stadt ist gewachsen«, sagte Eloise nüchtern.

»Gewachsen?«, antwortete Davey. »Das ist nicht London, es riecht nicht mal richtig. Und diese ganzen Glastürme, die sehen aus, als könnte der Wind sie wegblasen! Backsteine und Mörtel sind mir da tausendmal lieber.«

Als sie sich Whitechapel näherten, führte Jack sie zu einem Block mit Mietshäusern aus orangen Backsteinen. Es war, als würde er in eine Erinnerung hineingehen. Er war wieder in dem Viertel seiner Kindheit. Er war noch sehr klein gewesen, als sie hier gewohnt hatten, und trotzdem strömten jetzt all die Erinnerungen auf ihn ein wie beim Aufschlagen eines Fotoalbums. Hier hatte sein Leben stattgefunden, bevor es zerbrochen war, vor dem Tag, an dem seine Mutter gestorben war.

Morgen.

Ein Tag, den er ändern würde.

Jack ging durch das Tor und auf eine Gestalt zu, die im Hof wartete. Davey und Eloise folgten ihm, und das Tor schloss sich mit einem Scheppern hinter ihnen, das von den Backsteinwänden widerhallte. Jack bekam weiche Knie, und seine Stimme verschwand irgendwo tief in seinem Inneren.

Die Frau, deren schwarze Haare bis auf die Schultern flossen, neigte ihr schönes Gesicht zur Seite und lächelte Jack an. Es gab hier nichts, wovor er Angst haben musste, überhaupt nichts, und doch bekam er ein komisches Gefühl, wurde er tief drinnen von einer Ahnung erfasst, dass das alles nicht stimmte. Er träumte doch bestimmt nur.

Die Frau trat vor und hielt ihm ihre Hand hin. Er nahm sie ohne Zögern und ging ganz in ihrer Wärme und dem schönen Sehnsuchtsgefühl auf. Sie war noch genauso, wie er sie in Erinnerung hatte, wie ein gefrorener Moment in der Zeit.

»Hallo, Jo-Jo«, sagte seine Mutter.

24 Heimkehr

24

Heimkehr

Jacks Hände zitterten. Seine Mutter hatte ihm ein Glas Saft eingegossen und vor ihm auf den Tisch gestellt, doch er traute sich nicht, etwas zu trinken, weil er dann bestimmt kleckerte.

Das Zimmer war genauso, wie er es kannte. Die Gerüche und Farben weckten unzählige frühkindliche Erinnerungen. Diese Wohnung war in sein Unterbewusstsein abgesunken und mit schrecklichen Erinnerungen zugeschüttet worden. Nun wurde eine Woge glücklicherer Momente freigesetzt, und Jack schwelgte in der guten alten Zeit. Hier war er, stand in dieser Vergangenheit und studierte die kleinen Einzelheiten, die er vergessen hatte: die abgestorbene Grünpflanze auf dem Bord, die gerahmten Fotos von vergessenen Urlaubsreisen, den abgewetzten Teppich, der sein erster Spielplatz gewesen war. Es war alles da, wie es leibte und lebte, die Zweite Welt in all ihrer grellen Banalität. Und im Zentrum stand seine Mutter, seine tote Mutter: Catherine Morrow.

Mit einem gutmütigen Lächeln drehte sie sich zu Davey und Eloise um, die bei der Wohnungstür warteten. »Kann ich bitte einen Moment mit Jack allein sein?«

Eloise nickte und zog sich in den Hausflur zurück. Davey stand einen Moment lang da und machte ein unbehagliches Gesicht. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber bevor er das konnte, schloss Catherine bereits die Tür.

Jack war mit seiner Mutter allein. Er hatte sich diesen Moment vorgestellt, seit er seine Fähigkeit zum ersten Mal begriffen hatte, und er hatte genau gewusst, was er sagen würde. Aber jetzt, wo dieser Moment gekommen war – wo seine tote Mutter quicklebendig vor ihm stand –, waren sämtliche vorformulierten Sätze wie weggefegt. Diese Frau kam ihm wie eine Fremde vor, ein Gesicht aus einem Foto. Er streckte seine zitternde Hand aus, um etwas zu trinken, und zog sie dann wieder zurück.

»Es tut so gut, dich zu sehen, Jack«, sagte Catherine sanft. »Du wirst ja ein richtig großer Kerl. Das hast du von deinem Vater.« Sie seufzte schwer. »Ich frage mich, was er zu all dem wohl sagen würde. Jack, er hat keine Ahnung, er weiß nichts von den Sachen, die wir machen. Er ist ein Zweitweltler bis ins Mark.«

Jack fragte sich, ob er ihr erzählen sollte, dass Dad jetzt im Gefängnis war, aber irgendwie kam es ihm unwichtig vor gegen alles andere, was er ihr sagen wollte. Endlich gelang es ihm, seine Stimme aus ihrem Versteck tief in seinem Inneren zu holen. »Mum«, krächzte er, »du bist in Gefahr.«

»Jack, es ist alles prima.«

»Nein, Mum, ist es gar nicht. Du musst sofort eine Tasche packen und von hier verschwinden.«

»Wieso?« Sie musterte ihn aufmerksam mit ihren grünen Augen. »Weil ich sterben werde?«

Jack ließ den Kopf sinken, aus heiterem Himmel überwältigt.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Ich wollte dich nicht aufregen. Das muss sehr hart für dich sein.« Sie nahm ein Päckchen Zigaretten vom Fernseher und öffnete die kleine Balkontür. »Für mich ist es auch hart.« Sie zündete sich eine Zigarette an und blies grauen Rauch aus, den sie mit der anderen Hand wegwedelte. »Schlechte Angewohnheit, ich weiß. Hab ich von meinem alten Herrn.«

Schließlich sagte Jack: »Was weißt du über die Erste Welt?«

»Zu viel«, seufzte sie.

»Und du weißt, dass dein Leben in Gefahr ist?«

Catherine lächelte, während Rauchringe aus der offenen Tür trieben. »Das ist es schon, seit ich die Rose gestohlen habe.«

Jack wäre fast umgefallen. »Dann weißt du von der Rose? Was ist das, Mum? Was ist die Rose von Annwn?«

Catherine schmunzelte. »Weißt du es denn noch nicht?« Sie sah ihn an, wartete. »Jack, ich bin die Rose. Sie lebt in mir drin.«

Die Antwort ergab für ihn keinen Sinn. »Wie das?«

Catherine verdrehte die Augen. »Das ist eine lange Geschichte.«

Jack versuchte seine Frustration zu unterdrücken. Er war die Halbwahrheiten leid. »Mum, meinst du nicht, ich habe es verdient, Bescheid zu wissen?«

»Ja, das tust du. Wenn es jemand verdient hat, die Wahrheit zu wissen, dann du, Jack.«

»Dann erzähl mir, wie du sie gestohlen hast. Erzähl mir, wie du die Rose sein kannst.«

Von nebenan war plötzlich ein Wimmern zu hören. Catherine sah auf und lachte.

»Das bist du, Jack, dein jüngeres Ich: Jo-Jo.« Da war der alte Spitzname wieder, der Name, der mit seiner Mutter gestorben war. Ihn von diesen Lippen zu hören, war wie ein Stich mit einer Nadel.

»Mum?« Ein Stimmchen aus dem Schlafzimmer.

Catherine drückte ihre Zigarette aus. »Er ist früh wach. Ich sehe besser mal nach ihm. Er hat Albträume, weißt du noch?«

Sie verließ den Raum und überließ es Jack, in seinem Frust zu verweilen.

Albträume. Von den Albträumen hatte er überhaupt nichts mehr gewusst. Wie konnte er die vergessen haben? Jo-Jo musste jetzt sieben Jahre alt sein, überlegte Jack, und nachts quälten ihn lebhafte Träume von seltsamen Orten. Einige Eindrücke aus diesen verstörenden Nächten kehrten jetzt zurück. Er hatte geglaubt, sich richtig gut an diese Zeit zu erinnern, aber nun begriff er, wie viel davon in der Vergangenheit zurückgeblieben war.

Er ging zur offenen Balkontür, und seine Gedanken schweiften ab. Wie konnte seine Mutter die Rose sein? Er lehnte sich gegen die kühle Metallbrüstung und betrachtete die Aussicht. Im Hof stand ein Mann und sah zu ihm herauf. Jack fuhr auf, seine Nackenhaare prickelten. Er konnte nicht erkennen, wer dieser Mann war, dessen Gesicht im Schatten eines abgestorbenen Baums verborgen war. Wegen Jacks Blick trat der Fremde noch weiter in die Schatten zurück. Jack fühlte sich nackt und ungeschützt. Er zog sich von der Brüstung zurück und schloss die Tür.

»Jetzt schläft er erst mal wieder.«

Jack fuhr herum. Seine Mutter war ins Zimmer zurückgekehrt. Sie sah ihn an, und Stolz stand in ihren Augen. Sie hatte ihm so sehr gefehlt.

»Dann bist du also ein Springer. Wie hast du deine Gabe entdeckt?«

»Durch Zufall«, sagte Jack. Wusste sie es? Wusste sie, dass er ihr Grab für seine allererste Reise durch die Tränentunnel benutzt hatte, wenn auch unwissentlich? Sein Unbehagen wuchs, und er sah woandershin.

»Erzähl mir, wo bist du überall gewesen?«

»Im Zweiten Weltkrieg, dann im Jahr 1813 und jetzt hier.«

»1813?« Sie pfiff leise.

In seinem Inneren nahmen die lautstarken Forderungen nach Antworten weiter zu, bis er es nicht mehr aushielt. »Mum, was bin ich? Was bist du? Worum geht es hier überhaupt?«

Catherine setzte sich wieder auf das verschlissene Ledersofa und deutete ihm an, sich zu ihr zu setzen. »Meine Familie gehört schon seit Generationen zur Ersten Welt. Von der Seite meiner Mutter her entstammen wir einem der alten Adelshäuser – nicht dass man uns das ansehen würde.« Sie nickte zur Tür, zu Davey irgendwo auf der anderen Seite. »Ich wurde in jene Welt geboren. Ich wuchs auf und wusste alles über Springer und Zimmerleute und Grimnare. Aber es ist eine sterbende Welt; die Familien bekriegen einander, und da viele von uns ein friedlicheres Leben wollten, sind wir hier hergekommen, in die Zweite Welt. Ich habe nie vorgehabt, länger als ein paar Monate zu bleiben. Aber dann habe ich deinen Vater kennengelernt.« Sie lächelte mit einem abwesenden Blick in den Augen und spielte mit dem Anhänger, der um ihren Hals hing. »Und meine Pläne geändert.«

Jack fragte sich, ob sein Vater vielleicht auch gleich kam.

»Er ist auf der Arbeit«, sagte Catherine, »und er weiß nichts von der Ersten Welt. Ich habe sie geheim gehalten, um ihn zu schützen, um dich zu schützen.« Ein ernstes Lächeln umkräuselte ihre Lippen. »Jack, ich bin eine Macherin. Du weißt, was das ist, nicht wahr?«

Jack wusste noch, dass Castilan diesen Begriff benutzt hatte. »Du kannst Gedanken lesen?«

»Das ist das Erste, was du beherrschst. Aber noch nicht das Letzte. Ein Macher ist jemand, der mit seinem Geist Sachen machen kann.«

»Was für Sachen?«

Catherine sah zu der abgestorbenen Pflanze auf dem Bord hinauf, die sich prompt in die Luft erhob und zu Jack geschwebt kam. Sie näherte sich seinem Gesicht, verschwand dann – ein Prickeln wie von statischer Ladung zog seine Haut entlang –, und die Pflanze erschien im selben Moment wieder oben über dem Bord, landete wackelnd wieder auf ihrem Platz.

Catherine entspannte sich; sie hatte den Atem angehalten. »Es gibt jede Menge schicke wissenschaftliche Wörter für das, was ich kann: Telepathie, Psychokinese, Präkognition, Hellsehen, aber die drücken in keiner Weise aus, wie viel Spaß das machen kann.« Zwischen ihren Fingern sah Jack winzige Funken, wie ein Minigewitter. Er konnte nicht glauben, was er da sah. Die Funken sammelten sich und formten eine Kugel aus Elektrizität, die darum kämpfte freizukommen. »Überall ist Energie, sogar zwischen meinen Fingern. Ein Macher weiß sich dieser Energie zu bedienen.« Sie lächelte und genoss es sichtlich, ihre Geheimnisse mit ihm zu teilen.

»Es ist angeboren, also bist du eines Tages vielleicht auch dazu in der Lage.«

Jack grinste.

»Freu dich nicht zu sehr darauf; ich sage das als Warnung. Macher haben ihren Nutzen, aber diese Art von Macht kann einen verderben. Ich kann deine Gedanken lesen; ich könnte dir sogar einen Gedanken in den Kopf setzen, und du würdest denken, es wäre dein eigener. Ein geschickter Macher kann dafür sorgen, dass jemand zum Mörder wird oder eine Klippe hinunterspringt. Macher können sehr gefährlich sein. Diese Gabe kann jemanden für immer verändern.«

Catherine stand auf und rieb sich die Arme, als hätte eine plötzliche Abkühlung sie ihrer Wärme beraubt.

»Als ich deinen Vater kennengelernt habe, als wir uns verliebt und geheiratet haben, da habe ich geschworen, meine Fähigkeiten nie wieder einzusetzen. Es war eine Freude, nicht zu wissen, was er als Nächstes sagen würde, und den Impuls zu ignorieren, ihn meiner Art zu denken anzupassen. Ich habe die Normalität unseres gemeinsamen Lebens genossen. Dann haben wir dich bekommen.« Sie drehte sich um und sah ihn direkt an; ihre Augen füllten sich mit dicken Tränen. »Zuerst war alles toll, aber dann bist du krank geworden. Sehr krank.«

»Das weiß ich noch«, sagte Jack leise. Er hatte immer noch lebhafte Erinnerungen an ergebnislose Krankenhausbesuche, an Ärzte mit Spritzen, an schmerzhafte Untersuchungen.

»Mir war klar, dass dich nichts in der Zweiten Welt je würde retten können. Aber in der Ersten bestand eine Chance. Ich durfte dich nicht verlieren, Jack, ich durfte es einfach nicht. Ich habe etwas gefunden, etwas, das dich retten konnte.«

»Die Rose«, sagte Jack.

»Ja, die Rose.«

»Wie hast du sie gestohlen?«

»Unser Haus hat viele Verbündete, oder jedenfalls hatten wir viele. Ich bin in die Erste Welt zurückgekehrt und habe mich auf jeden Gefallen berufen, den mir noch jemand schuldig war, alles, um die Rose zu finden. Du willst nicht wissen, was ich alles getan habe, um sie zu finden. Schreckliche Dinge. Ich hab getan, was ich tun musste, was jede Mutter getan hätte, und nun habe ich den Preis dafür zu zahlen. Die Rose ist eine lebendige Energie. Sie besitzt stärkende Kräfte. Ich habe ihre Macht benutzt, um dich zu heilen. Der Duft der Rose ist an dir.«

»Rouland will die Rose«, sagte Jack drängend. »Ich glaube, er ist schon hierher unterwegs, um sie sich zu holen.«

»Ich weiß. Die Rose verstärkt meine eigenen Fähigkeiten. Ich kann spüren, was bevorsteht.«

»Ich kann dir helfen, Mum, du kannst mit mir mitkommen.« Jack sprach schnell. »Ich kann dich durch einen Tränentunnel zurückbringen, irgendwohin, wo es sicher ist.«

Catherine schüttelte entschieden den Kopf. »Es ist zu spät, Jack. Für mich ist es nirgendwo sicher, aber du hast immer noch eine Chance. Roulands Agenten sind unterwegs; sie wollen mich holen.«

Sie nickte zum Balkon und war sich eindeutig der Gestalt bewusst, die Jack vorhin gesehen hatte, des Mannes, der draußen auf Beobachtungsposten stand. »Du musst jetzt gehen, Jack.«

»Nein!« Jack explodierte. »Ich bin nicht so weit gekommen, ich habe nicht das alles durchgemacht, um mich jetzt wegzudrehen und dich im Stich zu lassen. Ich werde dich nicht ein zweites Mal verlieren, Mum! Davey und Eloise können auch helfen, wir sind nicht allein.«

Catherine wandte sich vom Balkon ab und starrte Jack an. »Davey ist nicht zu trauen.«

»Aber er ist dein …«

»Ich weiß genau, wer er ist, Jack! Er ist ein Macher, genau wie ich. Zum Teufel, er hat mir beigebracht, wie man das anstellt. Er wird alle um sich herum manipulieren, und es wird ihn total verderben.«

»Aber Davey ist mein Freund.«

»Das überleg dir lieber noch mal, Jack.« Catherine sah zur Tür. »Sie kommen.«

Sie schloss die Augen, als würde sie sich völlig auf etwas konzentrieren. Als sie die Augen wieder öffnete, sah Jack tierische Angst darin. Sie lief aus dem Zimmer und kehrte Sekunden später mit dem siebenjährigen Jo-Jo zurück. Der Kleine wirkte verschlafen, verwirrt und müde.

»Mum«, sagte er und schaute unschuldig zu ihr hoch, »bekomme ich Frühstück?« Dann sah er Jack. »Wer ist das?«

»Das ist Jack.«

Jo-Jo legte den Kopf schief. »Ich heiße auch Jack. Mum nennt mich Jo-Jo.«

Jack bekam kein Wort heraus; er wusste nicht, wohin mit seinen Gefühlen.

»Du gehst mit Jack auf eine Reise«, sagte Catherine rasch. »Hab keine Angst.« Sie wandte sich an Jack. »Uns bleibt kaum noch Zeit. Nimm Jo-Jo mit, versteck ihn.«

Jack nahm die Hand seines jüngeren Ichs. Wie konnte das hier wirklich passieren? Es war erst der 5. Juni. Seiner Mutter blieb noch ein ganzer Tag, oder nicht? Bevor er noch protestieren konnte, erbebte der Raum unter einem gewaltigen Schlag, und Catherine zog Jack und Jo-Jo in den Flur, zu der kleinen Kammer, deren Tür von allein aufging. Ein bläulicher Nebel wallte hervor, und die verformte Gestalt eines Schwarzwichts kam herausgekrochen. Im selben Moment ging die Wohnungstür auf, und Davey und Eloise platzten hinein.

»Überall sind Paladine!«, rief Davey.

Catherine schob Jack und Jo-Jo in die kleine Kammer.

»Mum! Komm rein!«, schrie Jack. Er war an die hintere Wand der Kammer gepresst und konnte nicht aufstehen. Er sah seine Mutter, die Eloise, Davey und den Schwarzwicht irgendwie in die Kammer schob, ohne sie zu berühren. Er spürte wilde statische Ladungen überall um sich herum. Er spähte zwischen den anderen hindurch und sah seine Mutter, deren Haare nach oben flossen und über deren Körper Lichtbogen sprangen. Bücher und Spielzeug stiegen in die Luft empor und kreisten um Catherines Kopf, als die Wohnungstür in tausend Splitter zerbarst und zwei Paladine hereinstürmten.

Catherine hob die Hände, und die beiden Ritter brachen zusammen. Dann tauchte noch jemand in der Türöffnung auf, alt und voller Bosheit. Aus seinen Händen schlugen ebenfalls Funken roher Energie, als er auf Catherine zu schwebte.

Jack schrie auf, und ihm wurde die Luft aus dem Mund gesogen. Die Kammertür schlug zu, und im selben Moment rasten sie abwärts in Kälte und Dunkelheit. Ein Bild hatte sich in Jacks Netzhaut eingebrannt, ein Anblick, von dem er ohnmächtig zu werden drohte. Er hatte das Gesicht des Angreifers seiner Mutter gesehen und voller Schock sofort erkannt. Sie waren sich schon einmal begegnet, gleich nach Jacks erster Reise durch einen Tränentunnel.

Jacks Großvater, voller Hass, mit elektrischen Funken an den Fingerspitzen, kam herangeflogen. Und der alte David lachte und griff seine eigene Tochter an.

25 Ins Vergessen

25

Ins Vergessen

Alles wurde still, Jack hörte nur noch sein eigenes atemloses Keuchen. Dann wurde auch das leiser, und nur das rhythmische Pulsieren des Blutes in seinen Adern blieb noch übrig. Alles, was geschah, spielte sich ein Stück von ihm entfernt ab, wie am Ende eines dunklen Tunnels.

Davey schrie verzweifelt irgendetwas, aber Jack konnte seine Stimme nicht hören. Mit langsamen, zeitlupenhaften Bewegungen ließ er Jo-Jos Hand los. Jack sah nach oben, und Davey füllte sein Gesichtsfeld aus. Ein Zorn wuchs in ihm, dehnte sich aus, bis ihm fast der Schädel platzte und er keinen vernünftigen Gedanken mehr fassen konnte. Wie ein Tier fühlte Jack sich jetzt, untröstlich und wild. Seine Muskeln spannten sich an, er sprang vor und streckte die Hände nach Daveys Gesicht aus. Schreiend stieß er ihm die Knie in die Brust. Er spürte, wie Daveys Nase unter seinem Faustschlag brach. Blut spritzte ihm übers Gesicht, färbte es rot. Seine Finger fanden Daveys Kehle, und er drückte mit brutaler Kraft zu.

Dann riss ihn jemand zurück: Eloise. Sie drückte ihn auf die Plattform.

»Ich leg ihn um!«, brüllte Jack. »Ich leg ihn jetzt um, dann kann nichts davon mehr passieren!«

Eloise hielt ihn fest; ihr bleiches Gesicht sah verwirrt aus. »Was ist denn los mit dir?«

Davey setzte sich unbeholfen auf, und Jack sah das zerschlagene und blutige Gesicht seines künftigen Großvaters.

Ich war das, dachte er.

»Sag mal, hast du sie noch alle, Jack?« Davey spuckte Blut von seiner anschwellenden Lippe.

»Du warst das die ganze Zeit. Du hast sie ermordet«, sagte Jack voller Zorn.

»Ich hab überhaupt nichts gemacht.«

»Wirst du aber! Das warst du, dein altes Ich! Du hast meine Mum angegriffen, deine eigene Tochter. Wie konntest du nur?«

Davey machte den Mund auf, wollte schon zurückschreien, aber dann ging ihm auf, was Jack meinte.

Eloise starrte Jack geschockt an. »Es war Davey?«

»Jack, das kann ich nicht gewesen sein, das geht gar nicht!«, stammelte Davey. »Ich kann die Sachen gar nicht, die er gemacht hat. Er war ein …«

»Ein Operator?«, brüllte Jack.

»Ja.« Daveys Stimme war leise und hohl. Um die Plattform herum heulte der Wind. »Aber ich kann so was nicht«, hielt er dagegen. »Ich bin kein Operator, ich kann gar nichts.«

»Noch bist du keiner, aber bald. Und es wird dich verderben, und dann bringst du meine Mum um«, rief Jack. Er sah zu Eloise hoch, die ihn immer noch am Boden festhielt. »Lass mich los, lass mich das jetzt zu Ende bringen!«

»Und wenn du Davey jetzt tötest, wie soll dann deine Mutter auf die Welt kommen?«, fragte Eloise leise. »Wie sollst du auf die Welt kommen?«

Das Pochen in Jacks Kopf wurde langsamer und ließ nach. Sein Tunnelblick verschwand, und alles rückte wieder näher. Sein schrecklicher Zorn ging in eine Tränenflut über, als er begriff, wie erbärmlich wenig er machen konnte.

Dann kam ihm ein neuer gefährlicher Gedanke: Was, wenn Davey längst ein Operator war und diese Gabe dazu benutzte, sich in seinen Geist einzuschleichen, ihm beruhigende Gedanken einzuflüstern und es so wirken zu lassen, als wäre er sein Freund? Wie konnte Jack ein Urteil fällen, wenn er nicht einmal seinen eigenen Gedanken trauen durfte? Er sah Eloise Hilfe suchend an. »Er ist ein Operator, er pfuscht in unseren Gedanken herum!«

»Jack.« Ihre Stimme war ruhig und gleichmäßig. »Wenn Davey ein Operator wäre, dann wüsste ich das. Es stimmt, ich spüre eine gewisse Begabung, aber sie ist noch nicht entdeckt, noch ungeübt und lässt sich für nichts Böses verwenden. Vielleicht wird eines Tages ein Operator aus ihm, aber das ist nur einer von tausend möglichen Wegen, die er vielleicht einschlagen wird. Schicksal und Bestimmung sind nicht absolut festgelegt. Die Zukunft ist nie gewiss.«

»Und ob!«, rief Jack. »Ich komme doch aus der Zukunft. Ich hab sie gesehen. Ich hab sie erlebt.« Er zog die Beine vor die Brust und kauerte am Rand der Plattform und sah Davey voller Zweifel an.

Davey schüttelte den Kopf. »Jack, ich kann mich nicht für etwas entschuldigen, das ich gar nicht getan habe. Du musst mich so nehmen, wie ich jetzt gerade bin, hier, bei dir. Komm schon, Jack, ich bin auf deiner Seite!«

Daveys große Augen waren voller Schmerz. Und doch klang Jack weiterhin die Warnung seiner Mutter in den Ohren. Er wandte das Gesicht ab und schaute ins Nichts.

Jo-Jo hatte sich das alles angesehen wie jemand, der noch nicht richtig wach war. Nun sagte er: »Wo ist meine Mum, Jack?«

»Keine Sorge.« Jack lächelte steif. »Ihr passiert schon nichts.«

»Wohin fahren wir?«

»Das weiß ich nicht.« Jack sah den Kleinen an und fragte sich, warum er sich daran erinnern konnte, dass ihm das hier passiert war. Vielleicht war für Jo-Jo ja alles anders, und die Dinge entwickelten sich in neue und unvorhergesehene Richtungen. Vielleicht ließ sich der Verlauf der Geschichte am Ende doch ändern. Der Kleine tat ihm leid, weil er wusste, was noch auf ihn zukam. Die verzweifelte Leere, die der Tod seiner Mutter hinterließ, würde ihn für immer begleiten, wie ein schwarzer Fleck, der sich nicht entfernen ließ.

Der Schwarzwicht – auf seinem Namensschild stand Bubak – schnaubte empört und musterte seine Passagiere misstrauisch. Er sah ganz ähnlich aus wie Torbalan, nur dass seine Haare feuerrot waren.

»Ihr macht jetzt keinen Ärger mehr, oder?« Bubak redete langsam und holperig. »Keine Prügeleien?«

Jack sah zu Davey nach oben, dann wieder Bubak an und schüttelte den Kopf.

»Gut.« Bubak lächelte zahnlos. »Ist ’ne lange Reise. Geht besser ohne Prügeleien.«

»Wohin bringst du uns?«, fragte Eloise.

»An einen sicheren Ort.« Bubak zwinkerte. »Aldwych, schön weit weg: Anweisung der Dame.«

Sie sausten das verschlungene Netz der Röhren entlang, während Bubak seine Karte studierte und den besten Weg austüftelte. Plötzlich wurden sie mit solcher Wucht von der Seite getroffen, dass die Plattform sich schräg stellte und Davey über den Rand taumelte. Er versuchte sich festzuhalten, und Jack hechtete instinktiv dorthin und packte seine Hand, ohne noch an ihren Streit zu denken. Es tat grässlich weh, seine Schulter protestierte unter dem Gewicht. Er zog verzweifelt und wollte Davey unbedingt wieder in Sicherheit bringen. Er verlagerte sein Gewicht und ruckte mit dem Körper nach oben, bekam Davey aber nicht weiter herauf. Er drehte sich, um einen besseren Griff zu bekommen, aber Davey rutschte weiter hinab und drohte ihn mit hinunterzuziehen.

»Lass mich los«, flehte Davey.

Unter ihnen tauchte der riesige Umriss eines Schiffs aus dem Nebel auf. Harpunen bohrten sich in die Unterseite der Plattform, die Seile spannten sich und zogen sie dichter an das Schiff heran.

Wieder machte die Plattform einen Satz und warf Davey zurück auf ihre sich drehende Oberfläche. Jack kippte atemlos hintenüber. Er sah sich hektisch auf der Plattform um. Wo war Jo-Jo?

»Ich habe das Kind.«

Eloise hatte sich den Kleinen, der erschreckt die Augen aufriss, fest unter den Arm geklemmt.

»Weber?«, rief Bubak zweifelnd. »Die kommen nie so hoch! Nie!«

Eine Glocke läutete klagend, und der entsetzliche Schrei der Weber folgte. Jack rutschte das Herz in die Hose. Als der Nebel sich klärte, kam das Schiffsdeck in Sicht.

»Was machen wir jetzt?«, brüllte Jack zu Davey hinüber, aber der war bereits auf die Knie gefallen.

»Weber!«, rief Bubak hinunter. »Schert euch fort! Diese Leute gehören zu mir: Schwarzwicht Bubak.«

Aus dem Nebel kam eine hallende melodische Stimme, schrill wie Glas auf Glas. »Wir nehmen deine Passagiere auf.«

»Das hier ist Schwarzwicht-Gebiet. Kehrt zurück zum endlosen Meer! Weg, ihr Weber! Hier wird nicht gewebt.«

Es folgte eine grässliche Stille, dann: »Wir suchen zu dieser Stunde keine Seelen. Wir jagen für jemand anderen. Er will sie. Er befiehlt es. Wir gehorchen ihm. Du gehorchst den Webern.«

Rouland, begriff Jack. Die reden von Rouland. Bis hierher in dieses seltsame Reich reichte seine Macht.

»Gemein!«, ächzte Bubak, dem das Klagen der Seelen zusetzte. »Sehr gemein.«

Das hohe Wimmern bohrte sich in Jacks Kopf, bis er die Schmerzen nicht mehr aushielt und ihm schwarz vor Augen wurde. Er schlug mit dem Kopf auf die Plattform und wurde ohnmächtig.

»Jack, wach auf.«

Er konnte die Stimme hören, aber das war auch schon alles. Seine Augen wollten nicht aufgehen, und sein Kopf fühlte sich an, als wäre er voller Blei. Jemand schüttelte ihn kräftig, dann kam wieder die Stimme.

»Jack, bitte.«

Wer war das? Er konnte es kaum sagen. Die Stimme wirkte verzerrt, tief und vibrierend, als würde er sie aus dem Inneren eines hohlen Metalltanks hören. Er holte tief Luft und versuchte einen klaren Kopf zu bekommen. Seine Ohren knackten schmerzhaft, dann hörte er wieder besser. Mit einer gewaltigen Anstrengung bekam er endlich die Augen auf. Er befand sich in einem winzigen Raum, Davey stand mit Jo-Jo vor ihm, der sich ängstlich umsah und an einem Fingernagel kaute. Eloise war auch da, sie wirkte ernst und nachdenklich. Ein schwaches grünes Leuchten erhellte sie alle von unten; es stieg von Eloises Schwert auf, das sie gezogen hatte. Bubak war nirgendwo zu sehen.

Als Jacks Augen sich an das wenige Licht gewöhnten, konnte er sehen, dass die Wände aus behauenem Stein bestanden. Die Decke war so niedrig, dass Eloise geduckt stehen musste. Vor ihnen war eine verschlossene Tür.

»Jack, alles okay mit dir?« Die Stimme gehörte Davey.

»Was ist passiert?«

»Keine Ahnung. Wir sind alle umgekippt. Hätte nicht gedacht, dass wir da heil wieder rauskommen. Mit diesen Webern ist nicht zu spaßen.«

»Wir sind noch nicht heil wieder heraus«, sagte Eloise grimmig. »Die Weber haben uns aus einem bestimmten Grund hier abgeliefert. Und unsere Reise muss lange gedauert haben: Es ist längst Nacht.«

Jacks Magen krampfte sich zu einer Kugel zusammen. Dann war ja bald der Sechste. Der Tag, den er gefürchtet hatte.

»Ich möchte hier nicht sein«, quengelte Jo-Jo.

»Das wird schon wieder, Jo-Jo«, tröstete Jack ihn. »Wir bringen dich bald nach Hause.« Er stand auf, schob die eigenen Ängste und Befürchtungen beiseite und lächelte den Kleinen an.

»Na ja, am besten finden wir einmal heraus, wo wir sind, oder?« Davey lächelte und deutete Eloise an, die Tür aufzubrechen.

Sie holte mit dem Schwert aus, so weit sie konnte, und hieb mit aller Kraft auf das Schloss ein. Es zerbrach unter der Wucht, die Tür schwang auf, und Licht fiel in ihr Miniaturgefängnis. Draußen war ein langer Flur zu sehen, von dem auf beiden Seiten Türen abgingen. Sie traten über die zertrümmerten Bretter hinweg und sahen sich vorsichtig um.

Jo-Jo nahm Jacks Hand. »Können wir nach Hause gehen?«

»Bald, hab noch ein bisschen Geduld«, sagte Jack noch einmal und grinste. Das Kind sah zu seinem zukünftigen Ich nach oben und schien beruhigt.

»Ich glaube, er mag dich«, sagte Davey mit einem halbherzigen Lächeln.

Jack antwortete nicht; sein Misstrauen Davey gegenüber war jetzt von ganz anderer Art.

Eloise ging vor, lauschte nacheinander an jeder Tür und versuchte vorsichtig die Klinken. Sie zeigte auf eine Tür zur Rechten. »Hier entlang.«

Die Tür führte zu einer Wendeltreppe aus geglättetem Stein mit einem geschwungenen Handlauf aus Metall. Die Luft wurde während des Aufstiegs kühler, und ihre vorsichtigen Schritte hallten laut das Treppenhaus hinauf. Sie gelangten auf einem Absatz an, der zu einer Tür führte. Eloise drückte die Klinke, und die Tür öffnete sich mit einem Klicken.

Jack konnte nicht glauben, was er da sah. Er trat hinter Eloise und Davey durch die Tür in eine große Halle. Sie standen auf der einen Seite einer riesigen Fläche voller Stühle, die in ordentlichen Reihen arrangiert waren. Sein Blick folgte dem Schachbrettmuster der Bodenfliesen zur Mitte des Saals und einen der zahlreichen gewaltigen Steinpfeiler hinauf, vorbei an detailliert gestalteten Buntglasfenstern, deren Farben der Nachthimmel draußen verschluckte, bis zu einer Gewölbedecke hoch oben. Der behauene Stein schien von innen heraus zu leuchten und schimmerte orange und braun.

Jack ging die Länge der Halle hinunter zu einem riesigen Rund, das sich nach links und rechts erstreckte. Weit dahinter befand sich ein reich verzierter Altar, der im weichen Licht schimmerte. Hier erreichte das Dach neue Höhen und endete in einer wunderschön geschmückten Kuppel, die Jack den Atem raubte. Langsam fiel es ihm wieder ein; er war hier schon einmal gewesen. Auf einem Klassenausflug hatten sie sich die größte Kathedrale in London angesehen. Er hatte kaum auf den Vortrag geachtet und den Ausflug mehr genossen als die historischen Hintergründe. Nun wünschte er sich, er hätte doch zugehört.

»Das ist die St.-Pauls-Kathedrale«, sagte er schließlich.

»Ich weiß.« Daveys beklommene Stimme hallte in dem riesigen Raum.

»Rouland ist hier«, flüsterte Eloise. »Wir müssen gehen.«

Sie wandte sich zum Eingang, und Jack und Davey folgten ihr, wobei Jack den verwirrten Jo-Jo mitzog. Sie liefen die Länge des Kirchenschiffs hinunter zu dem großen Tor, das in die Freiheit führte. Ihre Schritte hallten von den altehrwürdigen Wänden wider. Abrupt blieb Eloise stehen und rutschte ein Stück über die Fliesen.

»Was ist los?« Jack bremste hinter ihr und spähte über ihre Schulter.

Zwei Frauen in dunkler, uralter Rüstung versperrten ihnen den Weg.

»Die Paladine«, rief Davey ängstlich. »Nicht schon wieder.«

Jack fuhr herum. Überall im ganzen Kirchenschiff standen weitere Paladine. Alle zogen sie ihre Schwerter, das Kratzen des Metalls klang mechanisch und kalt. Eloise streckte ihr Schwert vor und machte sich für den Angriff bereit, der tödlich enden musste. In der Ferne hörte Jack harte Absätze auf die Fliesen schlagen, langsame, bedächtige Schritte wie der Takt einer Militärtrommel. Die Schritte wurden lauter, und Jack sah nach hinten zum Altar. Jemand trat aus den Schatten, mit selbstbewussten und gemessenen Schritten. Der Mann war hochgewachsen und elegant und hielt sich mit einer Selbstsicherheit, die Jack fesselte. Er wusste sofort, wer das sein musste.

Rouland trat in das orangefarbene Licht, gut aussehend und schrecklich, exotisch und bedrohlich. Er war makellos in seiner dunklen Rüstung, die er bei ihrer ersten Begegnung tief unter London getragen hatte. Er lächelte unheilvoll, und das orangefarbene Licht ließ seine vollkommene Haut aussehen, als würde sie die Morgendämmerung der Hölle zurückwerfen.

»Guten Abend, Jack, es ist sehr lange her.«

26 Die letzte Reise

26

Die letzte Reise

»Du hast mich auf eine ganz schöne Reise geschickt, Jack Morrow.« Rouland lächelte. »Eine Zeit lang bist du etwas überaus Seltenes für mich gewesen: neu nämlich und unvorhersehbar.«

Während Rouland redete, näherten sich seine Paladine langsam und zogen die Falle zu. Eloise schwang ihr Schwert in einem weiten Bogen herum, um die Paladine am Näherkommen zu hindern.

Er hob die Hand. »Bitte, es besteht kein Anlass zu Gewalttätigkeiten.« Die Paladine stoppten, aber Eloise blieb auf der Hut.

Rouland wandte seine Aufmerksamkeit wieder Jack zu. »Dieser Duft, Jack, dieser berauschende Duft. Er ist jetzt deutlich stärker. Hast du die Rose gefunden?«

»Nein.«

»Wir sind über Spiele und Lügen hinaus, Jack. Ich bin eigens hierhergekommen, und zwar unter beträchtlichem Aufwand, und ich werde die Rose bekommen.« Hinter Rouland bewegte sich ein unheimlicher Umriss, ein schmales Wesen, das beinahe zehn Meter groß war. Sein dunkles Gewand war mit Krähenflügeln geschmückt, die in einem komplizierten Muster übereinandergelegt waren. Es trug Ketten aus Knochen und ein großes tickendes Zifferblatt als Anhänger vor der Brust. Eine Kapuze, aus der grauer Rauch wallte, verbarg sein Gesicht. Es hatte irgendwie zu viele Hände – Jack konnte mindestens vier sehen, alle dünn und knochig, aber mit schweren Gold- und Bernsteinringen an jedem Finger. In einer dieser Hände trug es eine lange Zeremoniensense. Die Elfenbeinklinge war mit glitzernden Edelsteinen überzogen und in den Schaft aus narbigem Holz waren Worte aus einer Ursprache geschnitzt, die von den Geheimnissen eines vergessenen Zeitalters flüsterten.

Das Wesen sah auf sein Zifferblatt und verschwand in einem Wirbel seines schweren Umhangs wieder in den Schatten und ließ nur eine graue Rauchspur hinter sich zurück.

Jack schauderte und zog Jo-Jo an sich. Der Kleine hatte Angst und schluchzte leise.

»Wo ist die Rose?«, brüllte Rouland mit unvermittelter Heftigkeit, und sein schönes Gesicht verzerrte sich vor Zorn.

»Lassen Sie ihn in Ruhe!« Davey trat vor Jack und Jo-Jo.

»Davey. Davey-Boy. Hast du dich endlich für eine Seite entschieden?«, höhnte Rouland. »Aber das war schon immer dein Problem, nicht wahr? Du konntest deinen Prinzipien nie treu bleiben, bist immer von der einen Seite zur anderen gesprungen, wie es dir deine Laune vorgegeben hat. Du bist wie der Wind, Davey, wehst ständig in eine andere Richtung. Und dein Geist; formbar wie Knete. Dein älteres Ich, David, er konnte meiner Macht über ihn kaum etwas entgegensetzen. Ich glaube, er war im Grunde heilfroh, mir zu dienen. Dann war er nicht mehr so allein, so voller stiller Angst vor dem Leben. Ich habe dich von all dem entlastet, Davey. Ich habe dir nach all diesen Jahren wieder ein Ziel gegeben.«

»Sie lügen«, zischte Davey.

»Warum sollte ich? Es besteht kein Grund dazu. Der Tag wird kommen, an dem du dich an mich wenden wirst, aus freien Stücken. Das ist ein Trost, nicht wahr? Es beruhigt, seine eigene Bestimmung zu kennen.«

»Halten Sie den Mund!«, schrie Davey.

Roulands hypnotischer Blick heftete sich wieder auf Jack. »Weiß er es? Hast du ihm gesagt, was aus ihm werden wird?«

»Ich kenne die Zukunft«, fauchte Jack.

Rouland lächelte wieder; er genoss dieses Gespräch. »Dann weißt du auch, dass sie sich nicht verändern lässt. Und doch hast du es versucht. Und bist damit gescheitert, die kommenden Ereignisse zu verändern. So wie du immer damit scheitern wirst. Es ist nicht an dir, die Zukunft zu ändern. Andere kontrollieren dieses prächtige Reich.« Er sah kurz zu dem Wesen in dem Umhang nach hinten, das wieder aus den Schatten hervorgeschwebt war, um Roulands Rede zu lauschen.

»Deine Bestimmung steht fest, genau wie die meine. Deine ist es, mir die Rose zu liefern, meine ist es, mit ihrer Macht über diese Welt und alle Reiche von hier bis zu den Tiefen der Vergessenheit zu herrschen, bis zu den gefrorenen Wassern von Niflheim und den Küsten meiner lieblichen Anderswelt, wo mein Thronsitz sein soll.«

»Na, dann mal viel Glück dabei«, höhnte Davey und streckte trotzig die Brust heraus.

»Du machst dich über mich lustig? Du wagst es?«

»Sie sind doch ein leichtes Ziel.« Davey grinste frech.

Rouland sah über die Schulter zu dem Wesen, aus dessen dunkler Kapuze Rauch wallte. »Du wärest gut beraten, mich nicht zu verärgern, Davey. Mein Leben währt lange und mein Gedächtnis nicht minder. Es wird der Tag kommen, an dem du dich an mich wendest, und dann werde ich mich an deine heutigen Worte erinnern.«

»Das bezweifle ich«, sagte Davey, doch er klang unsicher.

Dann fiel Roulands Blick wie zum allerersten Mal auf Eloise. Er musterte sie einen Moment lang, und kurz flackerte Entsetzen in seinen Augen auf.

»Eloise?«, fragte er schließlich. »Ich hatte gehofft, dich niemals wiederzusehen, doch wo du nun vor mir stehst, begreife ich, dass du mir gefehlt hast.«

Eloise trat einen Schritt näher. »Auch Ihr habt mir gefehlt, Herr. In jedem Moment meiner Gefangenschaft habe ich gebetet, dass es mir vergönnt sein wird, Eure Schönheit noch einmal zu erblicken.«

Jacks Nackenhaare richteten sich auf, als ihm plötzlich klar wurde, dass er nicht wusste, welchen Einfluss Rouland vielleicht immer noch auf Eloise ausübte. Er kämpfte gegen das Zittern seiner Hände an und legte sie auf Jo-Jos Schultern. Er konnte nicht glauben, was Eloise da sagte – anscheinend verlor er einen nach dem anderen seiner Verbündeten. Er sah zu Davey, der entschlossen und herausfordernd neben ihm stand, bereit, für ihn zu kämpfen, und das machte ihm trotz seiner zahlreichen Zweifel wieder Mut.

Rouland lächelte Eloise an, wie ein Vater, der seine ungeratene Tochter belehrte. »Dann weißt du jetzt, wie töricht dein Handeln war, Kind?«

»Meine Torheit war groß, Herr. Ich habe lange Jahre über mein Handeln nachdenken können, und ich sehe nun ein, wie fehlgeleitet es war.« Eloise Miene war undurchschaubar, ihre Stimme fest. »Ich bin mir jetzt über meine Irrtümer im Klaren.«

Rouland war von überheblichem Stolz erfüllt, er straffte die Schultern und sah auf Eloise hinab.

»Meine Torheit war es, Euch nicht früher erschlagen zu haben.« Sie hob ihr Schwert, und die Paladine taten es ihr gleich.

Jack hatte endlich wieder Luft holen können, doch nun durchfuhr ihn der Schrecken vor dem unausweichlichen Kampf.

Rouland hob die Hand und bremste seine Paladine. Er wirkte abgelenkt und sah zu der gewaltigen Ausdehnung der Decke hinauf. »Das kann nicht sein«, sagte er und ging wie ein Tiger im Kreis herum und spürte etwas näher kommen. Er drehte sich zu Jack herum und lachte bedrohlich auf. »Die Rose, Jack. Sie ist hier.«

Rouland sah wieder nach oben, und ein kindliches Staunen stand in seinen dunklen Augen. Ohne Vorwarnung sprintete Davey auf Rouland zu. Er ging in die Hocke und sprang hoch in die Luft, überwand den Raum zwischen ihnen in einem beeindruckenden Satz. Irgendwie war er über Rouland gekommen und warf ihn zu Boden. Einen Moment lang schien alles wie eingefroren. Nichts bewegte sich, und dann waren die Paladine überall. Eloise kämpfte gegen drei zugleich und ließ ihrer Wut jetzt freien Lauf.

Jack sah fassungslos zu, wie Rouland seinen Schock überwand und sich vom Boden hochstemmte, eine Hand um Daveys Kehle. Mit einer Armdrehung schleuderte er Davey beiseite, quer durchs Kirchenschiff. Er schlug gegen einen der Steinpfeiler und blieb reglos liegen.

Die Paladine zogen ihren Kreis immer enger und bedrängten Eloise mit ihrer Überzahl. Sie kämpfte beharrlich, und zwei Paladine gingen zu Boden. Sie sprang auf die Kirchenbänke, und auf einmal bewegten sich die Fechtenden rasch durch die Kathedrale. Eloise führte die Paladine von Jack weg, und in ihrem Kreis war plötzlich eine Lücke. Jack sah nach hinten zu Davey: Er lebte noch, das Gesicht verzerrt vor Schmerzen, und sein Blick besagte klar, was er von Jack wollte.

»Haut ab«, rief Jack. Jo-Jo reagierte als Erster und rannte vom Kampfgeschehen weg. »Komm, Jack!«

Jack lief zu einer der Seitentüren des Kirchenschiffs, Jo-Jo rannte blindlings voran, und hinter ihnen klirrten die Klingen. Er traute sich nicht stehen zu bleiben. Die Tür war nicht abgeschlossen, und Jo-Jo und er schlüpften hindurch. Vor ihnen war wieder eine Wendeltreppe.

»Da rauf«, sagte er zu Jo-Jo, dann folgte er seinem jüngeren Ich die Stufen hinauf und war im ersten Stock, bevor unten die Paladine ins Treppenhaus platzten. Er blieb nicht stehen, um nachzusehen, sondern rannte immer schneller, immer höher.

»Ich hab Angst«, rief Jo-Jo, als er beim Kopf der Treppe ankam.

»Ich auch«, sagte Jack. Er hielt dem Kleinen eine Hand hin. »Aber uns passiert nichts, versprochen.«

Jo-Jo nahm seine Hand.

Die dunklen Umrisse der Paladine kreiselten von unten auf sie zu wie ein Vogelschwarm, der gleich auf seine Beute niederstieß. Vor ihnen war eine Tür, und Jack betete, dass sie nicht abgeschlossen war – wohin sie führte, war egal. Er drängte sich dagegen, aber sie wollte nicht aufgehen. Seine Verzweiflung wuchs, als die Paladine immer näher kamen, und er packte die Klinke erneut und zog mit aller Kraft daran. Diesmal ging die Tür quietschend und schwerfällig auf, gerade weit genug, dass sie hindurchpassten. Er fuhr herum und drückte die Tür zu, dann rannte er wieder einen langen Korridor hinab, ohne jeden Gedanken daran, wo sie wohl waren; Hauptsache, er brachte Jo-Jo in Sicherheit. Schon war zu hören, wie die Paladine hinten mit der Tür kämpften, sie aufrissen und weiter vordrangen. Vor ihnen bog der Gang nach links ab. Jack folgte ihm und blieb bei einer Tür stehen, die leicht zurückgesetzt war. Er öffnete sie und trat ein, stieß die Tür hinter Jo-Jo und sich fest zu.

Sie befanden sich in einem kleinen Raum voller alter Kisten und Bücher. Jack ließ Jo-Jos Hand los und fing an, alles vor der Tür aufzuhäufen, was sich finden ließ. Er trat zurück und begutachtete seine hastige Arbeit.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Jo-Jo.

»Keine Ahnung.«

Aus dem Korridor waren Stimmen zu hören, die näher kamen. Jack fuhr herum, und seine Verzweiflung wuchs mit jeder Sekunde. In der Ecke war, hinter drei großen Holzkisten verborgen, eine rostige Metallleiter an der Wand befestigt und führte durch eine kleine Öffnung in der Decke senkrecht nach oben.

»Schnell!« sagte er zu Jo-Jo und schob ihn die Leiter hinauf. Sie gelangten auf eine kleine Metallplattform, und als er darauf trat, sah er eine verriegelte Luke vor ihnen. Er zog die Riegel rasch beiseite und zog die Luke auf. Schwüle Nachtluft schlug ihm ins Gesicht, pfeifend und heulend, und er kletterte durch die Öffnung, aber Jo-Jo wollte nicht mitkommen.

»Wir können hier drin nicht bleiben«, sagte Jack und versuchte, nicht so ängstlich und drängend zu klingen. »Hier lang. Komm.«

Arglos zog Jo-Jo sich durch die Luke nach draußen, auf das Dach der Kathedrale. Schwere Regenwolken hingen am dunklen Himmel und wollten jeden Moment losschütten. Der Wind zerrte an ihren Sachen, ihre Hosenbeine flatterten. Vor ihnen lag das steile Dach des Kirchenschiffs. Ein schmaler Gang führte daran entlang. Jack schloss die Luke, so gut es ging, und trat auf den Gang.

»Nimm meine Hand«, sagte er zu Jo-Jo.

Der Kleine riss die Augen auf und schüttelte den Kopf. »Ich will nicht. Ich hab Angst.«

»Ist okay. Ich halt dich fest.« Er streckte die Hand aus und wartete darauf, dass sein jüngeres Ich sich einen Ruck gab, was Jo-Jo schließlich auch tat.

Der Himmel leuchtete auf, als ein mächtiger weißer Blitz zuckte, dicht gefolgt von einem ohrenbetäubenden Donnerschlag. Jack hielt sich am Geländer fest und zog instinktiv den Kopf ein. Jo-Jo zuckte zurück und schrie laut auf. Seine kleinen Finger zerrten an Jacks Hose.

Jacks Augen stellten sich wieder auf die Dunkelheit ein, und er sah, dass sie auf dem Gang nicht allein waren. Ihm sackte das Herz in die Hose. David stand vor ihnen. Der alte David. Elektrizität brodelte über seiner offenen Handfläche.

»Was nun, Jack? Du kannst nirgendwo mehr hin.«

»Was ist mit dir passiert?«, rief Jack über die anwachsenden Gewitterwolken hinweg.

»Rouland!«, schrie David. »Rouland hat mir gezeigt, wo es langgeht, Jack.« Die Kugel aus Elektrizität in Davids Hand wurde immer größer.

»Aber du solltest mein Opa sein! Du hast deine eigene Tochter ermordet!«

»Nicht ganz«, rief eine Stimme.

»Mum!«, keuchte der kleine Jo-Jo.

Jack sah ehrfürchtig nach oben: Dort war seine Mutter, immer noch am Leben, aber mit schweren Verletzungen. Sie schwebte über der Kathedrale in der Luft, und Lichtbogen fuhren aus den Wolken in ihren Körper. Ihre Augen brannten, und sie glühte am ganzen Leib. Einen Moment lang hielt Jack sie für einen Engel.

»Was ist denn mit meiner Mum?«, fragte Jo-Jo unsicher. »Sie sieht komisch aus.«

»Du!«, brüllte David seine Tochter an. »Wieso stirbst du nicht einfach?«

»Jack, Jo-Jo, bleibt weg hier«, warnte Catherine. Ihre Stimme klang wie gezähmter Donner. »Sein Wille gehört ihm nicht. Rouland hat ihn unter Kontrolle.«

Plötzlich kochten Davids Bosheit und Verärgerung über, und er schoss eine gewaltige Energiekugel nach der anderen ab. »Mich kontrolliert niemand!«

Catherine warf sich zwischen die Jungen und David und fing die Lichtbogen mit ihrem Körper ab. Die Elektrizität durchströmte sie und sammelte sich in ihren Handflächen. Sie streckte die Hände vor und bebte vor Zögern. »Ich habe versucht dich zu retten, Dad, ich hab’s wirklich versucht.«

»Ich brauche dein Mitleid nicht!«, rief David und schleuderte seiner Tochter eine weitere Salve von Blitzen entgegen. Catherine konterte und ließ die gesammelte Energie zu ihm zurückströmen. Das Dach wurde von gelbem Licht überflutet, bis man keine Details mehr sehen konnte. Als das intensive Glühen nachließ und der Rauch weggeweht wurde, sah Jack seinen Opa. Er schwelte von dem Blitzschlag am ganzen Körper und schwebte von dem Gang hinunter, zog sich mit Hilfe der Lichtbogen aber wieder zurück nach oben und stürzte sich auf Catherine.

»Mum!«, schrie Jo-Jo erneut, und Tränen strömten über sein gequältes Gesicht. Jack schlang seine Arme um ihn und schirmte ihn von dem Licht ab.

Blitz um Blitz erhellte das Dach, und Catherine und David waren in dem weißen Licht nicht mehr zu erkennen. Funken regneten auf Jack und Jo-Jo nieder.

Trotzdem standen die beiden dort wie angewurzelt, und Jack merkte, dass er jetzt auch weinte. Seine Mutter kämpfte für ihn, und sie war verletzt. Er wollte ihr helfen, wollte sie beschützen, doch er konnte nur zusehen.

Dann sprach ihre Stimme zu ihm, in seinem Kopf: Geht zurück, Jack.

Er schirmte Jo-Jo ab, so gut er konnte, und rannte zu der kleinen Luke zurück. In demselben Moment wurde die Luke gesprengt. Aus der rauchenden Öffnung kam eine Paladinin geklettert, der rasch eine zweite folgte, dann eine dritte. Jack erstarrte.

Die vorderste Paladinin richtete sich auf und rannte auf die beiden Jungen zu. Beim Näherkommen öffnete sie ihren Helm, und Jack erkannte Captain de Vienne. Ein mechanischer Apparat ersetzte ihre abgetrennte Hand. Ein neues Schwert war aufgesteckt und rotierte geräuschvoll. Mit einem herausfordernden Schrei richtete sie die kreiselnde Klinge auf Jack.

Eine gewaltige elektrische Entladung schlug vor Captain de Vienne und ihren Schwestern in das Dach ein und warf sie mit brutaler Wucht zur Seite. Zwei Ritterinnen stürzten vom Gang über die niedrige Brüstung und zerschmetterten weit unten auf dem Boden. Captain de Vienne stolperte rückwärts und hielt sich mit der verbliebenen Hand am Dach fest. Ihr kreiselndes Schwert streifte scheppernd das Mauerwerk. Sie sah nach oben zu ihrer Angreiferin: Catherine, die an Bändern aus Elektrizität in der Luft hing. Wieder kam eine Energiesalve aus Catherines Hand und hüllte Captain de Vienne in Flammen. Die Paladinin stürzte schreiend ab.

Jack sah nach oben: David schaukelte dort in der Luft, finster und unheilvoll. Ein Arm hing nutzlos herab. Er hob die andere Hand, und ein Energieball flog mit gnadenloser Geschwindigkeit auf Jack und Jo-Jo zu. Für jede Reaktion fehlte die Zeit – er traf die beiden Jungen und schleuderte sie nach hinten in die Luft. Jack hatte das Gefühl, dass die Zeit stillstand und dieser einzelne Moment sich endlos dehnte. Höhenangst durchkribbelte ihn. Und dann stürzte er ab, und Jo-Jo war weg, denn sein Griff hatte sich gelöst. Catherines mütterlicher Schrei wurde leiser, während Jack fiel, und ließ nur das ohrenbetäubende Rauschen der Luft an seinen Ohren zurück. Im Augenwinkel schossen die Außenwände der Kathedrale vorbei. Dann, wie abrupt, stand alles still.

Er konnte seinen Kopf nicht drehen. Er spürte Erde an der Wange und in seinen Nasenlöchern, die sich mit Blut und Flüssigkeit mischte. Das Gesicht verbrannt, mit schwelenden Haaren lag er da und konnte nichts hören. Eine Hand erschien über seinem Gesicht, und hinter Blut und Rauch waren Eloise und Davey zu sehen – der junge Davey, sein Davey. Jack hob seine verdrehten Hände und sah, dass sie leer waren. Er wollte schreien, aber seine Stimme funktionierte nicht mehr. Irgendwo in der Nähe musste auch sein jüngeres Ich im eigenen Blut liegen.

Er würde heute Nacht gleich zweimal sterben.

Oben am Himmel sah er Catherine herumwirbeln, die sich mit wildem Zorn, mit dem Zorn einer Mutter, die ihr Kind beschützte, gegen ihren Vater wandte. Der alte David war auf dem Dach gelandet und hinkte die Schräge entlang. Catherine schrie, und eine unfassbare Energie strömte aus ihren Fingerspitzen. Sie krachte in David hinein und warf ihn zurück auf den Gang. Catherine fiel vom Himmel hinunter zu den beiden zerschmetterten Leibern ihres Sohnes, die blutend am Boden lagen.

Jack sah ihr tränenüberströmtes Gesicht, aber er konnte nicht hören, was sie sagte. Die Welt schien sich von allen Seiten um ihn zu schließen. Die Außenränder seines Bewusstseins wurden schwarz, und eigenartige Gedanken sprangen in zufälliger Reihenfolge hervor. Er lachte; er wusste nicht, warum, doch er spürte keine Schmerzen mehr – er fühlte überhaupt nichts, nur die kalte Annäherung der Schwärze. Sie war jetzt an seinen Zehen, kroch seine Beine herauf und ließ alles egal werden. Um ihn herum kamen und gingen Gesichter; Davey brüllte, Eloise hob ihr Schwert und griff eine Paladinin an. Seine Mutter war nicht zu sehen. Er wollte so gern den Kopf drehen und sie sehen. Er konnte spüren, dass er von ihnen ging, dass er den ersten Schritt seinen eigenen Tränentunnel hinunter machte, seinen Pfad festlegte, dem andere einmal folgen mochten, und er wollte sich von seiner Mutter verabschieden, bevor es zu spät war. Aber nichts funktionierte mehr, sein Körper war ein unbrauchbarer kaputter Klumpen, dreckig und zerschlagen. Ihm wurden die Augen schwer. Warum konnte er nicht die Hand ausstrecken und ihnen sagen, wie sehr er sie liebte?

Davey mit seinem naiven Optimismus, er vergab ihm seine Feigheit. Er hatte ihn lieb und würde es ihm jetzt nie sagen können.

Und Eloise, seine mutige Beschützerin, die so viel gegeben hatte, ohne dass er sie darum gebeten hatte; sie suchte Absolution für die Verbrechen ihrer Vergangenheit, eine Absolution, die Jack ihr jetzt niemals würde geben können.

Schließlich dachte er an seine Mutter, eine Frau, die er kaum kannte, eine Frau mit vielen Geheimnissen. Er verzieh ihr, dass sie diese langen einsamen Jahre nicht für ihn dagewesen war, er verzieh ihr, dass sie gestorben war. Er ließ seinen Zorn los, und die Liebe, die er für sich empfand, floss in ihm über.

Er liebte sie alle und konnte es ihnen nicht mehr sagen.

Er spürte den Ruf der Zukunft, ein Tunnel ohne Ende. Er konnte sich nicht länger wehren, wollte es nicht länger. Eine beruhigende Wärme hüllte ihn ein, und er ließ seine Augen geschlossen.

Jack hörte auf zu kämpfen.

27 Das Geschenk

27

Das Geschenk

Jack fiel. Stürzte durch die Dunkelheit.

War das eine Stimme?

Halte durch, Jack, halte durch.

Er konnte die Worte hören, aber sie waren weit weg, wie seine eigenen abstrakten Gedanken, die von der Mauer des Leids widerhallten, die ihn umgab. Er war wieder ein Kind, mit einer Klarheit, die ihm den Atem nahm. Er war sieben Jahre alt, und ihm tat alles weh.

Wehr dich. Kämpfe.

Er war sieben, ihm taten die Finger weh, und sie machten ein komisches Geräusch, wenn er versuchte sie zu bewegen. Er wollte zu seiner Mum.

Jack sah in diese Erinnerung hinein, als wäre sie etwas, das man anfassen konnte. Er sah seine Mutter neben sich auf dem Boden knien, ihr schönes Gesicht über ihm, so nah, dass ihre Haare über seine Wange strichen und ihr Atem warm über seine Augen. Er spürte in seine Nerven hinein, in seine Zehen. Er war kleiner, bloß ein Kind. Er lachte, dann erfüllte ein schleichender Schmerz seine Lunge, und sein Gesichtsfeld verschwamm zu einem roten Gewimmel.

Ist schon gut, Jo-Jo, ich rette dich.

Wer redete da? Er konnte es nicht sagen. Die Bilder kamen in Bruchstücken, ohne Zusammenhang und mit fehlender Zeit dazwischen.

Er sah, wie seine Mutter ihre Hände auf seine Brust legte, sie drückte zu, und seine gebrochenen Rippen schrien um Gnade. Warum tust du mir weh?

Keine Sorge, ist gleich vorbei.

Der Druck in seiner Brust nahm zu, er versuchte zu schreien, und sein Sehvermögen verschlechterte sich. Dann flutete eine angenehme Wärme seine Lunge, wie ein heißes Bad an einem Winterabend. Die Schmerzen waren immer noch da, aber sie waren jetzt erträglich. Ein heller Fleck vor seinen Augen wurde zum Gesicht seiner Mutter, und er begriff, dass es ihre Stimme war, die er gehörte hatte.

Die Macht der Rose heilt dich gerade.

Die Wärme breitete sich in seiner Brust aus. Eine seiner Rippen krachte, und ein weißglühender Schmerz überwältigte ihn. Die Schmerzwelle ließ nach, und er konnte spüren, dass es seiner Rippe jetzt besser ging. Wieder traf ihn eine Schmerzwelle, dann noch eine, und jedes Mal richtete sich ein Knochen.

Seine Lunge leerte sich vom Blut, und die Nachtluft strömte hinein. Die Wärme breitete sich bis in seine zerschmetterten Beine aus, er hörte Krachen und Knacken und wusste, dass neue Schmerzen unterwegs waren. Er schloss die Augen.

Denk immer daran, dass ich dich lieb habe, Jo-Jo.

Er machte die Augen wieder auf; ihm drehte sich der Kopf. Sein Bewusstsein verschob sich. Er war jetzt nicht mehr sieben; er war wieder zwölf, mit gebrochenen Gliedmaßen, die entsetzlich wehtaten. So etwas hatte er noch nie gefühlt; es war so schrecklich, dass er seinen Tod herbeiwünschte.

Nein, Jack. Wünsch dir das nicht. Du hast viel zu tun. Du musst weiterkämpfen.

Ich will nicht kämpfen, dachte er. Ich bin müde. Mir tut alles weh. Lass mich gehen.

Nein.

Seine Mutter tauchte vor ihm auf, erschöpft und müde, und sah ihn gequält an.

Ich habe nichts mehr, das ich dir noch geben kann, außer eines. Ich gebe es dir jetzt, Jack. Du bist jetzt die Rose. Nutze sie gut, und sie wird dich bei Kräften halten. Missbrauche sie und du wirst von ihr vernichtet.

Die Wärme traf seine Schultern, gefolgt von einer grässlichen roten Schockwelle. Sein Nacken krachte, so laut, dass ihm die Ohren wehtaten und sein Sehvermögen in tausend Farben zerfiel, sein Gesicht wurde eiskalt, dann glühend heiß. Schweiß rann ihm aus den Haaren. Die Wärme ließ nicht nach, sie strömte über seinen Schädel und drang in ihn ein.

Wehr dich für mich, Jack. Kämpfe für mich. Ich hab dich lieb.

Der Druck in seinem Kopf wuchs, schob sich von allen Seiten gegen sein Gehirn, bis es ihm nur noch erbsengroß vorkam. Er öffnete die Augen und sah seine Mutter, die von ätherischen Energiebändern umschlungen war, die pulsierten und sich beständig veränderten. Der Schmerz ließ nach, während er diesen wunderschönen Anblick in sich aufnahm. Er roch den frischen Duft von Blumen, der reiner war als alles auf Erden. Die Bänder tanzten zu ihrem eigenen Rhythmus und formten Gebilde um seine Mutter herum. Ein Umriss stach hervor, der wie ein fraktales Spiegelbild des Universums aussah.

Es war der Umriss einer Rose.

Jack sah staunend zu und wusste, dass er so etwas Wunderschönes nie wieder sehen würde. Aber es war mehr als ein Anblick; es war ein Ansturm von Sinneseindrücken. Musik erfüllte seine Ohren, die Musik der Anderswelt. Dies war die lebende Energie der Rose von Annwn, die nicht länger von seiner Mutter beansprucht wurde.

Die Farbranken veränderten ihre Richtung und stürzten auf ihn ein. Sie erfüllten sein Gesichtsfeld und veränderten ihn auf so viele Weisen, dass er sein ganzes Leben dazu brauchen würde, es zu verstehen. Er schloss die Augen.

Jack fiel. Stürzte durch die Dunkelheit.

Und dann hielt er an.

Er begann aufzusteigen, langsam zunächst, dann immer schneller, bis die Dunkelheit mit solcher Geschwindigkeit an ihm vorbeiraste, dass sie zu einem blendenden Weiß wurde.

Abrupt verblasste das Weiße im Nichts, und er fühlte sich allein und verlassen. Er konnte wieder Stimmen um sich herum hören, konnte den Boden unter sich spüren. Er roch Schwefel in der Luft, schmeckte Rost auf der Zunge. Schließlich öffnete er die Augen und sah die gewaltige Fassade der Kathedrale hoch in den Himmel aufragen.

Zögernd spürte er nach seinen Fingern und Zehen. Alles schien normal zu sein. Er sah zum Dach nach oben. Warum war er nicht längst tot? Dann kehrte ein Kaleidoskop von Bildern zu ihm zurück, von seiner Mutter und ihrem Geschenk der Rose. Er setzte sich rasch auf und sah sich um.

Da waren Davey und Eloise, die sich um Jo-Jo kümmerten. Er wusste, dass sein jüngeres Ich nun ebenfalls unverletzt war, dass die Macht der Rose den Kleinen geheilt hatte.

Übelkeit stieg in ihm auf. Seine Mutter hatte die Rose freigegeben, damit sie ihn retten konnte.

Nun war er die Rose, wurde Jack sich bewusst.

Jack stand vorsichtig auf und rechnete damit, dass seine Beine jeden Moment nachgaben. Er machte einen wackeligen Schritt nach vorn, dann noch einen und noch einen. Davey sah auf und rannte zu ihm, um ihn zu stützen.

»Bin ich am Leben?«, fragte Jack.

»Ja, du lebst. Aber …« Davey verstummte.

Da sah Jack ein paar Meter weiter weg jemanden auf dem Boden liegen.

»Mum?«

Er eilte zu ihr und drehte sie herum, damit er ihr Gesicht sehen konnte. Sie war immer noch wunderschön, wie ein Engel, doch war alles Leben aus ihrem Körper gewichen. Jack hielt sie dicht an seine Brust gepresst und schrie auf. Er hatte nie Abschied von ihr nehmen können, nie wirklich angemessen um die Mutter trauern können, die er nicht kannte. Beim ersten Mal war er zu jung dafür gewesen. Nun wusste er, was er verlor. Sie hatte ihr Leben gegeben, um ihren Sohn zu retten.

Kämpfe für mich; darum hatte sie ihn im Gegenzug gebeten. Sein Atem ging jetzt langsamer, und er wischte sich die Augen. Ein neues Feuer brannte in seiner Brust. Er legte seine Mutter zurück auf den Boden, schloss ihr die Augen und küsste sie sanft auf die Wange.

Er stand auf, straff und gerade, und kam sich größer und älter vor als je zuvor. Nun war er mehr als ein Junge, die Rose von Annwn brannte in ihm und dadurch auch die Hoffnungen der Anderswelt.

Jo-Jo kam und kniete sich neben ihm hin, berührte mit seinen kleinen Händen seine tote Mutter. Jack konnte sie hier nicht so liegen lassen, verlassen im Schmutz. In diesem Moment spürte er etwas neben sich. Als er sich umsah, ragte dort ein imposantes Wesen in einer Kapuze auf, das seine vier schlangenartigen Arme unter seinem dunklen Umhang verbarg. Es glitt respektvoll zu seiner toten Mutter, machte eine leichte Bewegung mit seinem Umhang, und sie verschwand darunter. Dieses riesige schwarze Schattenwesen strahlte Ehrfurcht und Respekt aus und neigte in würdevoller Andacht seinen Kapuzenkopf.

Einen Moment lang stand das Wesen so da, dann sah es zum Himmel hinauf. Jack folgte seinem Blick. Während er den aufgewühlten Himmel betrachtete, fiel ihm ein warmer Wassertropfen ins Gesicht wie eine Träne des Himmelreichs. Er sah wieder nach unten; das Wesen und seine Mutter waren verschwunden. Doch in der Erde glitzerte etwas. Jack kniete sich hin und sah den Ehering seiner Mutter, der halb in der Erde begraben war. Es war ein schlichter goldener Ring mit einem Diamanten in der Mitte. Jack rieb das Blut und den Schmutz an seinem Ärmel ab und steckte den Ring in die Hosentasche. Dann sah er noch etwas anderes, etwas Rechteckiges, das ihm bekannt vorkam, verschmutzt und angesengt. Er hob es auf und säuberte es, bis die Buchstaben auf dem Umschlag wieder lesbar waren.

Über das Wesen der Verborgenen Reiche von Magus Hafgan. Es musste ihm beim Sturz von der Kathedrale aus der Tasche gefallen sein. Er schlug das Buch auf und sein Blick fiel erneut auf das rätselhafte Buchstabengitter.

Oben öffneten sich die Wolken, ein heftiger Sommerregen setzte ein und spülte die Asche und das Blut des nächtlichen Kampfes weg. Wassertropfen schlugen auf die eingerissenen Seiten, und das verfärbte Papier saugte sich voll. Jack wollte das Buch gerade wieder einstecken, da sah er, wie in dem Wasser etwas zum Vorschein kam. Am unteren Rand der Seite erschien in den nassen dunklen Flecken eine handgeschriebene Zeile. Langsam, Buchstabe für Buchstabe, formte sich ein Satz.

»Das Schwert ist mächtiger als das Herz.« Lord Nelson.

Jack starrte darauf und hatte keine Ahnung, was diese neue Enthüllung bedeuten sollte. Dann verschwammen die Buchstaben langsam und lösten sich in der Feuchtigkeit auf, bis nichts mehr von ihnen übrig war. Jack steckte das Buch wieder ein.

Eine Zeit lang stand Jack im strömenden Regen und dachte über den rätselhaften Satz nach. Er streckte die Arme zur Seite aus, und das Wasser spülte seine Trauer und seinen Schmerz ab.

Er fühlte sich wie neugeboren.

Nicht weit von ihm entfernt lag das Schwert einer gefallenen Paladinin. Er ging dorthin und hob es auf; das Gewicht fühlte sich gut an.

»Jack.« Davey stand neben ihm. »Rouland ist immer noch da drin. Er hat noch mehr Paladine und Müllmänner kommen auch noch. Wir müssen hier weg, solange wir noch können.«

Ein Stück weiter weg wirbelte ein Ring aus Erde nach oben in die feuchte Luft. Im Schatten der Kathedrale war der durchdringende Schrei eines weiteren neu entstandenen Müllmanns zu hören.

Dann trat wie aus dem Nichts der Umriss eines Mannes aus den Schatten und kam näher. Es war der alte David, er sah schlimm aus und zog eine stinkende Rauchfahne hinter sich her. Er sah erst sein jüngeres Ich an, dann Eloise, und ihm standen Reue und Bedauern ins verbrannte Gesicht geschrieben. Sein ernster Blick fand Jacks, und er brach unvermittelt zusammen. »Was habe ich getan? Was habe ich bloß getan?« Er fiel auf die Knie, ein Bild des Jammers. »Jack, es tut mir leid. Töte mich jetzt, bevor Rouland mich noch einmal bekommt.«

Zorn brandete in Jack auf. Für das, was dieser Mann seiner Mutter angetan hatte, würde er ihn mit Freuden töten. Dann musste er an Rouland denken, und ihm wurde klar, dass David genau wie sie alle nur sein Opfer war. Er bezwang seinen wilden Zorn, schob ihn weit nach weg und nahm einen beruhigenden Atemzug.

»Steh auf«, sagte er zu David. »Ich gehe jetzt Rouland suchen. Du hast noch etwas zu erledigen.«

David sah hoch, sah ihn verwirrt an.

»Die Müllmänner.« Jack zeigte zu der Erscheinung, die näher kam. »Du sorgst dafür, dass ich in die Kathedrale reinkomme. Und dann musst du mir helfen, wenn ich in ein paar Stunden hier ankomme.«

»Nein«, flehte David. »Du musst mich töten. Für das, was ich getan habe …«

»Steh auf!« Jacks Stimme klang älter und entschiedener als je zuvor in seinem Leben. »Du musst kämpfen, David. Und du musst mir helfen. Ich werde allein sein und verwirrt, und ich werde Angst haben. Ich werde nicht wissen, was ich machen soll. Du musst mich ins Jahr 1940 schicken, zu Davey. Verstehst du?«

Der Alte nickte und wischte sich die Tränen von den schmutzigen Wangen. Er griff unter seinen zerfetzten Mantel und zog ein Gewehr aus Metall und Elfenbein hervor, das Jack schon einmal gesehen hatte. Wortlos feuerte er auf den vordersten Müllmann und zerfetzte ihn. Die anderen Müllmänner schienen die Bedrohung zu begreifen und strömten zur Lärmquelle. Mit einem Nicken zu Jack hinkte David in die Schatten davon und schoss mit seinem Chronohorn auf die Müllmänner, die die Verfolgung aufnahmen.

Auf einmal war der Weg zur Kathedrale frei. Dort, auf der großen Treppe, stand die seltsame, in die Länge gezogene Gestalt in ihrem Umhang aus Krähenflügeln. Sie winkte Jack zu sich.

Jack nahm Jo-Jos Hand und kehrte zusammen mit Davey und Eloise in den bedrohlichen Kirchenbau zurück.

28 Willenskampf

28

Willenskampf

In der Kathedrale war es gespenstisch still. Regen strömte die Bleiglasfenster hinab, durch die kaum Licht drang. Das gewaltige Kirchenschiff verschluckte den Lärm.

»Was wollen wir hier?«, fragte Davey ängstlich und verwirrt. »Wir könnten doch abhauen.«

»Und wären dann immer nur auf der Flucht«, sagte Jack. »Rouland trägt die Verantwortung für meine Mutter.« Er kam sich jetzt älter und stärker vor als je zuvor und hatte noch nie das Gefühl gehabt, so viel ausrichten zu können.

»Es ist so weit.« Eloise nickte.

Als sie am Fuß der Treppe ankamen, erblickte Jack das seltsame Kapuzenwesen wieder. Davey sah es auch.

»Ein Grimnar«, klärte Eloise sie auf.

Der Grimnar winkte erneut. Er glitt gleichmütig eine Treppe hinab, die zur Krypta führte.

Jack runzelte die Stirn. »Der Grimnar hat Rouland hierhergebracht. Wieso hilft er uns jetzt?«

»Grimnare dienen niemandem«, erklärte Eloise. »Er hatte seine eigenen Gründe dafür, Rouland hierherzubringen. Hier geht es um Größeres als Roulands Intrigen.«

Jo-Jo klammerte sich an Jack. »Wohin gehen wir, Jack?«

»Ist schon gut.« Jack verzog das Gesicht und verbarg seine Zweifel kaum. »Wir folgen diesem Vieh.«

Als sie die Stufen hinuntergingen, ließ das Licht nach und warf schwache Schatten auf die alten Mauern.

Sie bogen um die Ecke in die große Krypta, und plötzlich war der Grimnar verschwunden. Weiter vorn in der Raummitte stand jemand anders, zeitlos und makellos, die Augen in Meditation geschlossen. Bei ihrem Eintreten öffnete Rouland die Augen und durchbohrte sie mit seinem eisigen Blick.

»Bitte lass mich dir mein Beileid ausdrücken, Jack.« Er seufzte. »Ich weiß, wie sehr der Verlust dich schmerzt.« Er machte ein mitfühlendes Gesicht.

Jack spürte das Gewicht des Schwerts in seiner Hand. Er packte den Griff fester.

»Du hast sie umgebracht«, sagte er kühl.

Rouland schüttelte den Kopf. »Nein. Ich bin persönlich hierhergekommen, um deine Mutter und dich vor der Rose zu schützen. Ihre Macht ist immens, Jack. Das ist nichts für Ungeübte. Du wirst sie mir jetzt geben.«

Eloise stürmte vor, das Schwert gezogen. Grünes Licht gleißte, und es gab einen gewaltigen Schlag. Als Jack die Augen wieder aufmachte, klebte Eloise, durch irgendeine unsichtbare Kraft gehalten, oben an der Decke der Krypta, alle viere von sich gestreckt. Aus ihren Augen floss weißliches Blut und tropfte zu Boden.

Rouland stand da, einen Arm zu ihr ausgestreckt, und hielt sie dort fest. Er sah nach unten und stellte fest, dass ihr Schwert aus seiner Brust ragte und sich von seiner Kraft nährte. Er stolperte einen Schritt zurück, riss das Schwert mit der freien Hand heraus, und sein Brustbein krachte scheußlich. Er atmete aus, und dann stand er wieder aufrecht da und hatte seine Fassung zurückgewonnen.

Er schaute auf das Schwert und drehte es herum, dann ließ seine Hand den Griff los. Es schwebte vor ihm in der Luft und tanzte leicht. Dann machte er eine Handbewegung, und es flog nach oben, durchbohrte Eloises Brust und drang noch in die Steindecke ein. Während das Schwert sich nährte, wehrte sich Eloise gegen seine Macht und versuchte verzweifelt, ihre Hände freizubekommen.

»Sehr gut, Eloise, da hast du ja doch einiges von mir gelernt.« Rouland hustete. »Zwei Zentimeter weiter nach links und du hättest mein Herz getroffen – und vielleicht sogar Erfolg gehabt. Aber wie immer hast du versagt. Erbärmlich.«

Davey brüllte Rouland an, als würde er aus einem Traum hochfahren, und stürzte sich wild auf ihn. Bevor er auch nur dicht genug herankommen konnte, konzentrierte Rouland sich, die Augen wie zwei schwarze Striche, und Davey klebte an der Wand. Rouland sah lächelnd zu, wie Davey sich wand, ohne etwas gegen die geheimen Kräfte seines grausamen Verstands ausrichten zu können.

Jack schüttelte den Kopf. »Lassen Sie sie gehen, Rouland. Ich habe die Rose jetzt.«

Roulands Augen weiteten sich. »Ja, das kann ich sehen. Du setzt meine Sinne in Brand.« Er schloss die Augen. »Du besitzt nicht die Fähigkeit deiner Mutter, sie vor mir zu verbergen. Du scheinst wie ein Leuchtfeuer durch Raum und Zeit und rufst alle zu dir, die sie suchen. Du brauchst Schutz vor den Wesen, die zu dir unterwegs sind; Wesen, die du dir nicht einmal vorstellen kannst.«

Jack rümpfte angewidert die Nase. »Sie bieten mir Schutz an?«

»Ich bin der Einzige, der dazu in der Lage wäre, Jack. Auf die Rose sind viele aus. Finstere, bösartige Wesen. Sie können die Rose jetzt endlich sehen, das Geschenk, auf das deine Mutter in all den Jahren so gut aufgepasst hat. Du kannst es nicht beschützen. Das kann nur ich.«

Jack hatte das Gefühl, von Roulands Worten und ihrer Überzeugungskraft vergiftet zu werden. Jo-Jo versteckte sich ängstlich hinter ihm. Jack beruhigte ihn, und die Finger des Kleinen entspannten sich.

Hinter Rouland tauchte, über einen großen Sarkophag gebeugt, der Grimnar wieder auf, streckte einen langen Arm aus und zeigte auf Rouland. Vor Jacks Augen löste sich der Grimnar in nichts auf, nur der Arm blieb noch einen Moment lang sichtbar, und der Zeigefinger schwang von Rouland zu dem Sarkophag, dann verschwand auch der Arm.

Die Wunde in Roulands Brust war tief und ohne Blut, Schweißperlen standen auf seiner glatten Stirn, und Jack nahm in seinem Atmen ein leichtes Zittern und Zorn wahr. »Gib mir die Rose! Sofort! Oder deine Freunde sterben!« In Roulands Handfläche begann eine Kugel aus weißer elektrischer Energie zu wachsen; Blitze zuckten seinen Arm hinauf. Das leise Klirren von Rüstungen hallte durch die Krypta. Überall um sie herum tauchten mit gezückten Schwertern die Paladine auf.

Jack sah nach hinten zu Jo-Jo. Eloise blinzelte Blut aus ihren Augen. Davey keuchte; seine Augen verdrehten sich, als ihm langsam die Luft aus der Lunge gepresst wurde. Und Rouland beobachtete seine Feinde mit einem süffisanten Grinsen. Er war ruhig und geduldig.

Hier würde es enden, in der Krypta der St.-Paul’s-Kathedrale. Jack wusste, dass er lieber sterben würde als auf das Geschenk der Rose zu verzichten, und ihn überkam eine wilde Freude, eine seltsame Erleichterung, die er nicht verstand. Ihm blieben keine Alternativen mehr, er konnte nirgendwohin fliehen und würde jeden Moment sterben, und doch hatte er keine Angst mehr vor dem Tod. Er hatte kurz sehen können, was danach kam, und da gab es nichts zu fürchten.

Dann fiel ihm der Grimnar wieder ein, wie er mit dem Finger auf den Sarkophag hinter Rouland gezeigt hatte, und mit einem Mal begriff er die Botschaft, die er in dem Buch gelesen hatte.

»Das Schwert ist mächtiger als das Herz.« Lord Nelson.

Jack ließ Jo-Jos Hand los. Er sah Davey und Eloise lächelnd an, und Eloise nickte entschieden, während ihr die Lebenskraft ausgesaugt wurde.

Jack kniff die Augen zusammen. »Ich fange an, Sie zu durchschauen, Rouland. Die Rose hilft mir dabei. Meine Mutter war eine Operator, und sie dachte, ich hätte etwas von ihrer Begabung geerbt. Die Rose hat mir gezeigt, wie ich diese Gaben einsetzen kann.« Einen Moment lang schloss er die Augen und schaute nach innen. Dort, in seinem Geist, spürte er die dunklen Ranken von jemand anderem – Rouland –, wie sie suchten und tasteten und in seine Gedanken und Erinnerungen eindrangen. Kalte unangenehme Finger des Hasses, die in seiner Seele wühlten. Jack öffnete die Augen wieder und lächelte. »Ich kann Sie in meinem Geist spüren.«

Rouland erstarrte.

»Raus da!«, rief Jack. Er stieß den Eindringling in seinem Kopf zurück, wehrte ihn ab und drängte ihn mit der Macht der Rose zurück. Rouland taumelte, verzog kurz das Gesicht vor Schmerzen.

Jack machte einen Schritt nach vorn. »Ich kann spüren, wie Sie versuchen, da wieder reinzukommen, aber das lasse ich nicht zu.«

Die Rose kreiste durch seine Gedanken. Sie war wie ein Fluss aus Möglichkeiten und bot ihm so viel an. Das Bild seiner Mutter, wie sie von Elektrizität erfüllt war, kam ihm in den Sinn. Wie als Reaktion auf eine unbeantwortete Frage kribbelte seine eine Handfläche. Er sah nach unten: Elektrizität sammelte sich in seiner leeren Hand, bis er ein Spiegelbild von Rouland war. Er hatte das Gefühl, so etwas schon sein ganzes Leben lang zu können. Er fragte sich unbehaglich, wie viel davon Instinkt war und wie viel die Rose, die jeden seiner Gedanken durchdrang. Er schob die Überlegung beiseite und setzte die instabile Energie frei, deren Zorn sich in Roulands Körper entlud.

Rouland stolperte und hielt sich an dem großen Sarkophag in der Raummitte fest. Von Davey war ein Husten zu hören, als er wieder freikam. Er fiel zu Boden und blieb liegen. Eloise, deren Hände endlich frei waren, packte das Schwert, das sich von ihrer Brust nährte. Mit einer gigantischen Anstrengung zog sie es heraus und fiel ebenfalls zu Boden, neben Davey.

Geschockt sah Rouland zu den beiden, dann packte ihn der Zorn. Er konterte mit aller Kraft und beschoss Jack mit Energiebällen. Die Wucht schleuderte ihn von den Füßen, aber als der Rauch sich klärte, trat Jack hervor und sah Rouland an.

»Sie haben keine Ahnung mehr, was ich gerade denke, stimmt’s?« Er machte noch einen Schritt nach vorn.

Rouland straffte sich. »Ich brauche deine banalen Gedanken nicht zu lesen, um mir deinen nächsten Schritt denken zu können, Jungchen.«

»Ach ja?«, flüsterte Jack. »Dann überlegen Sie lieber noch mal.«

Er packte das Schwert fester und warf sich mit aller Kraft, die er aufbringen konnte, nach vorn. Er schlang einen Arm um Roulands Hals und warf ihn gegen den Sarkophag. Während sie umfielen, schloss Jack die Augen und spürte nach etwas, dass er dort zu finden hoffte. Er lächelte in sich hinein; er hatte das Gesuchte gefunden. Es war immer noch dort, nach all der Zeit, und es ließ ihn hinein.

Jack öffnete den Tränentunnel, und als er hineinfiel, zog er Rouland mit sich.

29 Lord Nelson

29

Lord Nelson

Jack wurde von Euphorie überwältigt. Erinnerungen aus alter Zeit strömten auf ihn ein, in lebhaften Farben und Klängen. Er sah große Schlachten, spürte, wie Panik ihn lähmte, roch Kanonenfeuer und hörte Schlachtenlärm.

Die Gezeiten der Historie flossen diesen Tränentunnel entlang und erweckten die darin bewahrten Erinnerungen wieder zum Leben. In die größeren Ströme der Geschichte waren die schmaleren Nebenflüsse des persönlichen Verlustes eingewebt; die Trauer einer Ehefrau, die heimlichen Tränen einer Geliebten, die Verwirrung einer hinterbliebenen Tochter. Es war alles da, ebbte ab, strömte heran.

Stimmen gellten in seinen Ohren, Schreckensschreie, Rufe nach dem verlorenen Führer. Eine gewaltige Prozession von Männern bewahrte ihn in ihren Gedanken und sang seinen Namen wieder und wieder.

Vizeadmiral Horatio Nelson, der Held der königlichen Marine, gefallen bei der Schlacht von Trafalgar. Nelson war direkt unter der Kuppel der Kathedrale bestattet worden, in einem großen schwarzen Sarkophag. Auf diesen Sarkophag hatte Rouland sich gestützt. Auf diesen Sarkophag hatte der Grimnar gezeigt. Dieser Sarkophag hatte Jack befreit.

Er reiste Nelsons Tränentunnel entlang, zurück zum Oktober 1805, die Arme um Roulands Hals geschlungen.

Ihr Sturz währte eine Ewigkeit, und die ganze Zeit über schrie Rouland. Er kämpfte gegen Jacks Griff an und versuchte freizukommen. Seine Angst war mit Händen zu greifen.

Sie stürzten durch eine neue Woge der Gefühle fremder Leute, durch neue Ausbrüche der Trauer. Die einander überlagernden Bilder waren voller patriotischer Leidenschaft und die Emotionen beinahe überwältigend. Mitten zwischen diesen Wehklagen spürte Jack, wie schon neulich bei Davey, die Umrisse von Roulands Geist, lauter Erinnerungen aus seinem unnatürlich langen Leben. Jede Menge Hass, jede Menge Leid. Er bekam einen flüchtigen Eindruck von seinem Aufstieg zur Macht, seinen schrecklichen Experimenten und seiner Suche nach der Anderswelt und wollte nichts als von diesem verdrehten Geist wieder wegzukommen. Er zog sich davon zurück, versank tiefer in der Zeit, bis er Roulands früheste Erinnerung sah: Er wurde halbtot an einen Strand gespült, an irgendeine verlassene Küste. Und davor? Nichts. Eine Mauer aus undurchdringlicher Schwärze verwehrte ihnen beiden einen Blick auf Roulands früheres Leben. Die Schwärze tat weh, und Jack schreckte vor ihr zurück und verlor Rouland aus seinem Griff.

Dann wurde alles weiß, und Jack wusste, dass er sich dem Ende näherte. Das Weiß ging in absolute Schwärze über, und um ihn herum wurde es still.

Jack lag, alle viere von sich gesteckt, auf dem Rücken. Der Raum war dunkel, kalt und feucht. Ein stiller ungastlicher Ort. Rouland war nirgends zu sehen. Jack lauschte nach seinem Atem, hörte jedoch nichts. Er tastete sich durch die Dunkelheit bis zur Wand. Er hörte ein Klicken, eine Tür öffnete sich einen Spalt, und schwacher Lichtschein erhellte die Krypta. Jack stand aufrecht an der Wand, als ein einzelner Mann eintrat, der eine schaukelnde Laterne in der Hand hielt.

»Wer ist da?«, rief der Mann mit unsicherer Stimme.

Es war nicht Rouland.

»Heda!«, rief der Mann noch einmal, und Jack fiel etwas merkwürdig Vertrautes an seiner Art auf. Sein langes Gesicht im trüben Schein der Lampe war weniger zerknittert, als Jack es in Erinnerung hatte, sein borstiger Bart mehr rot als weiß, aber seine Gesichtszüge waren unverkennbar.

»Sexton?«, fragte Jack und trat aus den Schatten.

Der Alte zuckte zusammen und hielt seine Laterne so, dass er Jack sehen konnte. »Hab dich noch nie gesehen. Woher kennst du mich? Was hast du hier unten zu suchen?«, fragte er barsch.

Jack lächelte; er war sich jetzt sicher, dass es Sexton Clay war, der Totengräber. Er hatte diesen Mann sterben gesehen, durch Roulands Hände, im Jahr 1813. Aber da war er nun, acht Jahre jünger und quicklebendig. Die Paradoxien des Zeitreisens verblüfften und amüsierten Jack in gleichem Maße.

»Sexton, ich heiße Jack Morrow. Ich bin ein Springer von stromaufwärts. Wir kennen uns von früher … aus der Zukunft. Ich bin zusammen mit meinem Freund Davey ins Jahr 1813 gereist. Du hast mir damals geholfen, und jetzt bitte ich dich noch einmal um Hilfe.«

»Ein Springer?« Sexton wirkte wenig interessiert. »Wessen Tunnel?«

»Was?«, fragte Jack verwirrt.

»Durch welchen Tränentunnel du gekommen bist.«

»Durch den von Admiral Nelson. Er ist in der Schlacht gestorben. Sie werden ihn heute hier bestatten.« Jack zeigte zu der Stelle, wo eines Tages, wie er wusste, der große schwarze Sarkophag stehen würde.

Sexton kratzte sich den Bart. »Nelson? Tot?« Er zog die dichten Augenbrauen hoch. »Wieder mal typisch.« Er wandte sich ab und schlurfte aus der Krypta.

»Warten Sie«, sagte Jack leise. »Es ist noch jemand mit mir hierhergekommen. Er will mich töten, und meine Freunde auch. Ich muss ihn aufhalten.«

Sexton seufzte schwer und drehte sich wieder um, um Jack zuzuhören.

»Ich glaube, er ist hier irgendwo. Er trägt eine schwarze Rüstung. Er nennt sich Rouland.«

»Rouland?«, keuchte Sexton.

»Ja, haben Sie ihn gesehen?«

»Ist nicht hier.« Sexton wandte sich erneut ab und trottete zu den Stufen, die aus der Krypta führten. »Würde ich wissen.«

Ein Windstoß blies an Jack vorbei, und er fuhr herum und sah Rouland mitten im Raum auf dem Bauch liegen.

»Töte ihn, schnell!«, keuchte Sexton. »Töte ihn, solange du es noch kannst.«

Das war Jacks Chance. Er hatte noch immer das Paladinschwert in der Hand. Es summte leise und nährte sich durch seine Finger von seinem Zorn. Das grüne Leuchten wurde stärker, entsprechend zu seinen Emotionen.

Und doch zögerte er.

Rouland kam zu sich und stand anmutig auf. Zunächst machte er einen verdutzten Eindruck und sah sich um. Er berührte die offene Wunde in seiner Brust mit den Fingerspitzen. Dann sah er Jack an und verzog sein Gesicht zu einem diabolischen Grinsen.

»Hast du mich durch einen Tränentunnel gezogen?«, fragte er ungläubig.

Jack antwortete nicht. Seine Knöchel taten weh, so fest hielt er das Schwert gepackt. Sein Arm pochte, als würde das Schwert danach schreien, benutzt zu werden. Er hielt sich zurück, aber die innere Anspannung wuchs.

»Was für eine Frechheit! Wie konntest du es wagen, mich anzufassen?« Roulands Verachtung ließ nach; an ihre Stelle trat widerstrebende Bewunderung. »Ich habe schon einmal von einer solchen Tat gehört, aber geglaubt habe ich solche Geschichten keine Sekunde lang.« Er ging wie ein hungriger Tiger in der Krypta auf und ab. »Und doch sind wir hier. Bemerkenswert, durchaus. Der Stoff, aus dem Legenden sind.« Er legte eine Hand auf einen der kalten Steinpfeiler, die das gewaltige Kirchenschiff oben trugen, befühlte seine Oberfläche. »Ich erinnere mich an eine solche Legende, Begebenheit, Anomalie. In meiner eigenen Vergangenheit. Zwei Jungen, die ein Buch gestohlen haben und gemeinsam in den Tränentunneln untergetaucht sind.«

Nun war Jack an der Reihe zu lächeln.

»Das warst du?«, fragte Rouland. Er schüttelte den Kopf, das Gesicht eine Mischung aus Verärgerung und Frustration. »Du hattest das Buch die ganze Zeit über? Ich werde wohl langsam alt.«

Jack tastete nach seiner Hosentasche; das Buch war immer noch da.

Rouland sah Sexton an, der seinem Blick nicht ausweichen konnte. Er musterte den Alten mit der Eindringlichkeit eines Adlers.

»Ich kenne dich«, sagte er schließlich. »Habe ich dich nicht irgendwann getötet?«

Sexton sagte nichts.

Rouland sah wieder zu Jack. »Was hast du dir davon erhofft, mich hierherzuzerren? Hast du gedacht, du könntest mich besiegen? Hast du gedacht, du könntest mich aufhalten?«

»Ich habe die Rose«, sagte Jack.

Roulands Augen verengten sich. »Ja, durchaus. Aber nun weiß ich, wo sie sich die ganze Zeit versteckt hat. Du hast mich in die Vergangenheit gebracht und mir gezeigt, wo ich die Rose finden kann. Und da ich nun weiß, wie ich an mein kostbares Buch herankomme, werde ich im Triumphzug in die Anderswelt zurückkehren können. Ich werde diese Welt hier opfern, um über die andere zu herrschen. Du hast mir eine zweite Chance gegeben, Jack, und dafür werde ich dir ewig dankbar sein. Mehr noch, du darfst lange genug leben, um mit anzusehen, wie diese Welt hier als Feueropfer für mein Reich fällt. Was für ein Glückskind du doch bist, so etwas miterleben zu können.« Zwei Bälle aus knisternder Energie wuchsen in Roulands Händen.

Jacks Hand zitterte; das Schwert rief nach ihm, seine Energie vibrierte Jacks Knochen entlang. Er konnte es kaum stillhalten.

»All das wird dank dir geschehen, Jack Morrow, Weltenzerstörer.« Roulands Grinsen wurde breiter, sein perfektes Gebiss erinnerte an Wolfszähne. »Deine Mutter wäre stolz auf dich.«

Tief in Jacks Innerem rief die Rose und zeigte ihm, was er machen musste. Die Zeit schien stillzustehen, als Jacks Geist durch Roulands Verteidigungsanlagen brach und jede Barriere einriss, eine nach der anderen. Er bekam die Signale mit, die zwischen dem Gehirn und den Muskeln dieses Mannes ausgetauscht wurden. Er konnte jede Bewegung, die er machte, vorhersehen.

Jack merkte gar nicht, dass er sich bewegt hatte. Auf einmal flog er durch die Luft, hinter dem glühenden Schwert her. Sein Gesicht war dicht vor Roulands, ihre Augen nur Zentimeter voneinander entfernt, und Jacks Schrei mischte sich mit Roulands Keuchen.

Jack sah nach unten, und das Schwert steckte bis zum Heft in Roulands Brust. Die Klinge glühte. Das Schwert nährte sich.

Etwas huschte über Roulands schönes Gesicht, ein Ausdruck der Ungläubigkeit.

Jack ließ das Schwert los, und Rouland taumelte rückwärts. Die Klinge teilte sein dunkles Herz in zwei Hälften.

Das Schwert ist mächtiger als das Herz, dachte Jack.

Fassungslos und außer sich vor Wut starrte Rouland auf das Schwert und konnte es nicht an seinem Festmahl hindern. Er krachte schwer zu Boden. Ein Sturm aus Licht und Klängen erhob sich, als wären der Schmerz und das Leid von Roulands ganzem langem Leben plötzlich freigesetzt worden. Jack spürte das alles und spürte zugleich, wie die Rose sich tiefer in ihn senkte und sich in den dunkleren Tiefen seines Unbewussten verbarg.

Der Raum fiel in tiefe Dunkelheit, als die Luft um sie herum sich beruhigte.

»Wurde aber auch Zeit.« Sextons tiefe Stimme brach die grausige Stille. Vorsichtig trat er näher und versetzte dem reglosen Körper einen Tritt. »Wir müssen den verstecken«, sagte er barsch. »Kannst du graben?«

30 Die Hauptkammer

30

Die Hauptkammer

Jack konnte den Blick nicht von der Leiche wenden.

Sexton hatte ihn in dem großen Raum allein gelassen, um ein großes Stück Segeltuch zu organisieren, in das sie die grässliche Gestalt wickeln konnten. Irgendwie war es schrecklich, mit Roulands Leiche allein zu sein, und Jack lehnte sich an die Wand und zog die Knie an die Brust, um so wenig unfreiwillige Geräusche zu machen wie möglich.

Dann öffnete sich die Tür, und Sexton trat ein. Jack konnte endlich wieder atmen. Sexton breitete das Segeltuch über Rouland aus, und die klaffende Brustwunde mit dem Schwert darin war nicht mehr zu sehen. Er gab Jack zwei Spaten und hob dann mit einem Ächzen Roulands Leiche hoch.

Er lief durch die Gänge der Krypta zu einer Geheimtür, die sicher alle übersahen, die nicht der Ersten Welt angehörten. Jack sah zu, wie er sie öffnete und dahinter eine weitere Treppe zum Vorschein kam, die noch tiefer in die Erde unter der Kathedrale führte. Sie folgten den schmalen Steinstufen, bis die Treppe breiter wurde, und betraten ein gewaltiges Gewölbe, das so groß war, dass die Kathedrale darüber glatt zweimal hineingepasst hätte. Diese unterirdische Kathedrale war nicht nur irgendeine vergessene Höhle. Die kunstvollen Muster, die gigantischen Pfeiler, die erstklassigen Steinmetzarbeiten sagten Jack, dass es sich hier um einen Ort von überragender Bedeutung handelte. Das Gewölbe war alt, aber bestens in Schuss. Marmorplatten und Mosaikmuster bildeten einen beeindruckenden Fußboden, der sich bis in die Ferne erstreckte und dessen prunkvolle Größe durch den feinen orangen Nebel, der in der Luft trieb, nicht gemindert wurde. An jedem Pfeiler hingen Gaslampen, die dem Nebel Gestalt verliehen. Weitere Lampen hingen hoch oben unter der Decke und betonten die Herrlichkeit der Architektur.

Sexton bewegte sich in den Schatten zu einem der wuchtigen Pfeiler hinüber. Er bedeutete Jack, ihm zu folgen. Zunächst meinte Jack, dass sie allein wären, aber als seine Augen sich an das Zwielicht gewöhnten, konnte er sehen, dass sich weiter hinten im Gewölbe Gestalten bewegten. Vor ihnen zwischen den gigantischen Pfeilern befanden sich Dutzende erhöhter kreisrunder Einfriedungen, kleine Becken, zwischen denen sich Leute bewegten.

»Die Hauptkammer«, erklärte Sexton.

Jack begriff, was er da sah: Dieser gewaltige Raum war der Knotenpunkt für Hunderte, vielleicht Tausende von Kreuzkammern; wie die unter dem Springbrunnen auf dem Piccadilly Circus. Er sah zwei Gestalten aus einem der Becken steigen, in dessen Außenmauer eine kleine Treppe gebaut war. Die beiden gingen ein Stück, betraten ein anderes Becken und verschwanden.

»Mach dich bereit«, sagte Sexton in demselben desinteressierten Tonfall, den Jack schon kannte. Sie sahen zu, wie Leute durch die verschiedenen Kreuzkammern kamen und gingen, und warteten auf den richtigen Moment. Eine einsame Gestalt überquerte die gewaltige Ausdehnung des Gewölbes und betrat ein Becken zu ihrer Rechten. Die Gestalt verschwand und das Becken war leer.

Sexton schlich unbeholfen, Rouland in den Armen, von einen Pfeiler zum anderen und näherte sich langsam einem Becken. Als er es beinahe erreicht hatte, verfiel er in ein schiefes Laufen, ließ sich auf den Beckenrand fallen und schob Roulands Leiche schweratmend ins Wasser. Sie trieb absurderweise, und das Schwert sah aus wie der Mast eines kleinen Bootes.

Sexton stieg ins Becken und bedeutete Jack mit einem Nicken, ihm zu folgen. Er zog eine Münze aus der Westentasche und warf sie ins Wasser. Das Wasser schimmerte und strahlte. Jack spürte, wie der Boden unter seinen Füßen verschwand, und dann fiel er. Der Sinneseindruck war nach wenigen Sekunden vorbei, und er fand sich stehend in einem kleinen Raum wieder, der gegen die prunkvolle Eleganz der Hauptkammer schmucklos und unbedeutend wirkte.

Roulands Leiche lag auf dem Boden. Sexton beugte sich darüber und vergewisserte sich, dass das Schwert noch an Ort und Stelle war. Dann hob er die Leiche ächzend wieder hoch und schlurfte zu einer Tür aus Holz. Dahinter lag ein feuchtes Treppenhaus, so schmal, dass er Rouland nicht weiter allein tragen konnte. Jack legte die Spaten auf die Leiche und übernahm ihre Füße.

Als sie am Kopf der Treppe angelangten, öffnete Sexton wieder eine kleine Tür.

»Letzter Halt, St. Bartholomew«, verkündete er.

Jack lachte, als sie den Friedhof der kleinen Kirche betraten. Er war hier schon gewesen – in den Jahren 1940 und 1813.

Sexton übernahm die Leiche nun wieder allein und schleppte sie über den Friedhof. Unter einem knorrigen Baum, der längst abgestorben war, blieb er stehen, legte die Leiche auf den Boden und nahm einen Spaten.

»Was machen wir hier?«, fragte Jack.

»Ihn begraben.«

»Wieso hier?«

»Ist eine gute Stelle. Sicher. Versteckt.« Er tätschelte den Baum, als wollte er auf eine verschleierte Bedeutung hinter seinen Worten hindeuten, dann machte er sich ans Graben. Jack krempelte sich die Ärmel hoch und half mit. Als sie aufhörten, war die Grube mindestens zwei Meter tief. Sie zogen Rouland an den Rand und ließen ihn hineinrutschen, wobei sie darauf achteten, dass sich das Schwert nicht aus seiner Brust löste. Sexton zog eine lange Halskette unter seiner Kleidung hervor; daran hing ein Anhänger, den er einen Moment lang betrachtete, während er unter seiner alten Hand baumelte, einen Ausdruck des Bedauerns im Gesicht, dann schleuderte er die Kette in die Grube. Sie landete auf dem Schwertgriff.

Die Sonne versank hinter den Bäumen, als sie das Loch wieder zuschaufelten und Rouland in der kalten Erde bestatteten.

Als sie fertig waren, starrten sie den Erdhügel an und schnauften. Jack tat alles weh, und sein Hemd war klatschnass und schmutzig. Schließlich zog Sexton eine kleine Münze aus der Tasche und schnippte sie Jack zu.

»Für den Heimweg.«

Jack starrte auf die Silbermünze in seiner Hand, auf das vertraute Siegel der Ersten Welt, das in sie eingeprägt war, und begriff, dass er allein zurückkehren würde. Er fragte sich, wo sein wirkliches Zuhause war. Konnte er nach all dem hier noch bei seiner Tante leben?

Der Alte hustete laut, um die Kehle freizubekommen. »Ich bleib hier und pass auf ihn auf.«

Jack sah hoch in Sexton zerknittertes Gesicht. »Sexton, ich muss Sie warnen …«

Der Alte hob entschlossen die Hand. »Geht es dabei um meinen Tod?«

»Ähm, ja.«

»Will ich nicht wissen. Wäre nur dumm.«

»Aber Sie können ihn vermeiden. Sie können …«

»Kann der Boden die Morgensonne vermeiden?« Sextons Augen glitzerten, als er Jack musterte. Sein wilder Blick wurde weicher, und er lächelte warm, während er sich mit einem schmutzigen Taschentuch die Stirn abtupfte.

Jack nickte widerstrebend und streckte Sexton die Hand hin, der sie unbehaglich anstarrte. Der Händedruck war so kurz, wie es nur ging, aber Jack lächelte trotzdem, dann drehte er sich mit einem Nicken auf dem Absatz um und ging zurück zur Kirche. Als er hineintrat, sah er ein letztes Mal zu Sexton zurück und lachte leise, dann schloss er hinter sich die Tür.

Die Kreuzkammer war düster und still und wirkte nun fremdartiger. Er trat in die Raummitte und hielt Sextons Münze hoch. Ein sanftes Kribbeln liebkoste seine Fingerspitzen, und er ließ das Geldstück los. Es fiel nicht herunter, sondern schwebte sachte vor ihm und stieg zu der dunklen Steindecke auf. Mit einem Aufleuchten verschwand die Münze, und der gesichtslose Raum verwandelte sich, als die Decke einem großen Kreis aus Wasser wich. Jack trieb nach oben. Kurz gleißte weißes Licht auf, und dann war er verschwunden.

Als seine Augen sich an die veränderte Helligkeit gewöhnten, sah Jack, dass er in einem Becken mit Wasser stand, das über seine Schuhe plätscherte, aber ansonsten war er völlig trocken geblieben. Er befand sich wieder in der Hauptkammer, tief unter der St.-Paul’s-Kathedrale. Kurz sah er sich nach anderen Reisenden um, dann lief er die Treppe zur Krypta hinauf. Der Tränentunnel erwartete ihn dort, und er ließ 1805 hinter sich.

Die Krypta des Jahres 2008 schoss auf ihn zu, als er aus dem Tränentunnel fiel. Er öffnete die Augen und sah Eloise und Davey, die Jo-Jo bei sich hatten. Alle waren in Sicherheit, und ihm wurde schwindelig vor Erleichterung.

»Jack!« Jo-Jo lachte begeistert, so sehr freute er sich über das Wiedersehen.

»Du lebst!«, rief Davey.

»Und du auch!« Die beiden lächelten und umarmten sich unbeholfen. Was auch immer vielleicht noch zwischen ihnen stand, für den Moment war es vergessen. Davey ächzte, denn er hatte lauter blaue Flecken und Abschürfungen von Roulands Angriff.

»Wo sind die Paladine?«, fragte Jack.

»Keine Ahnung«, antwortete Davey. »Nachdem ihr mit Rouland abgehauen seid, waren sie plötzlich auch weg.«

»Der Grimnar hat sie erledigt«, gab Eloise Auskunft.

Jacks Blick wanderte zu ihr. Sie sah erschöpft aus; ihr bleiches Gesicht war von getrocknetem Blut bedeckt. Davey hatte ihre Brust mit den Ärmeln seines Hemds verbunden, und ihr Schwert glühte sanft, als es ihr die gestohlene Energie zurückgab. Sie sah müde zu Jack nach oben, das Gesicht angespannt. »Rouland?«, fragte sie. »Ich kann ihn nirgends spüren.«

»Unter Kontrolle«, antwortete Jack. »Er ist im Jahr 1805 in der Erde begraben.«

»Das wird ihn nicht lange aufhalten.«

»Ich habe ihm das Schwert durchs Herz gestoßen.«

Eloise zog die dunklen Augenbrauen hoch, als sie begriff, dass die Bedrohung durch Rouland vorbei war. Er war unter Kontrolle; das Paladinschwert hatte ihn erstarren lassen. Plötzlich stiegen ihr Tränen in die Augen. Dicke Wassertropfen rollten ihr über die Wangen, als sie sich ein kurzes erschöpftes Lächeln gestattete. Jack betrachtete ihr müdes Gesicht und fragte sich, ob sie sich immer noch wünschte, ihrem Leben ein Ende zu setzen. Sie sah auf, als hätte sie seine Gedanken gelesen.

»Ich bin schon tot gewesen«, sagte sie. »Nun kann ich wohl eine Weile leben.«

Jack deutete zu seinem jüngeren Ich. »Wie geht es ihm?«

»Er hat anscheinend keinen Schaden genommen«, sagte Eloise. »Er hat irgendeine Energie an sich. Er sorgt dafür, dass es mir wieder gut geht.«

Die Macht der Rose, dachte Jack.

Aus den Schatten kam eine unheimliche Gestalt getreten, zeitlos und uralt. Der Grimnar glitt hinter Davey und winkte wieder mit dem langen Finger, diesmal zu Eloise.

»Ja«, antwortete sie wie auf eine stille Anweisung. Sie sah Jack an. »Er will, dass ich mitkomme. Zusammen mit Davey. Unsere Bestimmung im Jahr 1940 muss noch zu Ende gespielt werden.«

Jack sah zu dem Grimnar, dessen Gesicht tief in seiner rauchenden Kapuze verborgen war. »Ihr geht zurück ins Jahr 1940? Aber da seid ihr doch längst.«

»Ich bin dort begraben, ja. Aber einem Grimnar widerspricht man nicht. Seinem Schicksal widerspricht man nicht. Ich werde dort gebraucht und Davey ebenfalls.«

Davey schauderte. »Wir gehen zurück ins Jahr 1940? Mit dem?«

Eloise lächelte warm. »Keine Sorge, Davey, du hast schon Schlimmeres überstanden.«

Jo-Jo kam zu Jack herüber, und sein schmuddeliges Gesicht brach in ein Lächeln aus. »Können wir jetzt nach Hause, Jack?«, fragte er und warf einen ängstlichen Blick zu dem Grimnar hinüber.

»Ja. Ich bringe dich nach Hause«, sagte Jack.

»Und dann?«, fragte Davey.

»Weiß ich noch nicht.«

Davey runzelte die Stirn. »Werden wir uns wiedersehen?«

Jack dachte an seine Begegnungen mit David als altem Mann zurück. Er wusste, dass er seinem Großvater noch etwas schuldig war. Er wusste, dass er irgendwie versuchen musste, ihm zu helfen, um seiner Mutter willen. Er hoffte, dass die Zukunft – Daveys Zukunft, die Zukunft seiner Familie – nicht in Stein gemeißelt war.

»Wollen wir hoffen«, sagte er unsicher.

Die beiden umarmten sich erneut.

Eloise und Jack tauschten ebenfalls eine Umarmung aus. »Du bist mutiger, als du denkst, Jack«, flüsterte sie ihm ins Ohr. Dann wandte sie sich mit ausgestreckter Hand zu Davey um. Der Grimnar trat näher und wurde immer größer, als er für Davey und Eloise seinen gefiederten Umhang öffnete. Die beiden traten darunter und verschwanden langsam, wurden von der Schwärze verschluckt, während der Grimnar noch einen Augenblick allein dort stand, bevor er sich in sich selbst zurückzog und im Inneren seines Umhangs verschwand, bis nichts mehr übrig blieb.

31 Die Ankunft

31

Die Ankunft

Jack fand sich erneut vor der Wohnung seiner Eltern wieder. An den Weg von St. Paul zurück nach Whitechapel konnte er sich kaum erinnern. Seine Gedanken waren viel zu hektisch von dem einen Ereignis zum nächsten gesprungen, während er verzweifelt versucht hatte, aus der ganzen Sache schlau zu werden. Auch den kleinen Jo-Jo, der sich an seiner Hand festhielt und mit jedem Schritt müder wurde, hatte er kaum wahrgenommen.

Als sie vor der Wohnungstür standen, stellte er fest, dass sie nicht abgeschlossen war. Drinnen war es totenstill, wie in einer eisigen Gruft. Sein Vater würde bald von der Nachtschicht zurückkehren und feststellen, dass seine Frau nicht mehr da war und nur Zorn und unbeantwortete Fragen zurückgelassen hatte, wo einmal eine liebevolle Familie gewesen war. Und damit würde eine Spirale von Ereignissen in Gang gesetzt werden, die aus seinem verzweifelten Vater einen Kriminellen machen würde. Das Schicksal seiner Mutter hatte Jack nicht geändert, aber die Details unterschieden sich. Auf seiner Zeitlinie war sie tot in der Wohnung aufgefunden worden, ein missglückter Einbruch, der ein fatales Ende genommen hatte. Aber nun hatte der Grimnar sie mitgenommen, Jack wusste nicht, wohin, und das änderte einiges.

Er trat in sein altes Zimmer, das noch genauso war, wie er es in Erinnerung hatte, legte Jo-Jo ins Bett und deckte ihn zu.

Der Kleine drehte sich auf die Seite und holte tief Luft. Er sah zu Jack nach oben und machte ein verwirrtes Gesicht. »Sehen wir uns wieder?«

Jack hätte beinahe gelacht. »Ganz bestimmt.«

»Gut.«

»Schlaf jetzt, du bist müde«, sagte Jack sanft. »Dein Dad kommt bald nach Hause.«

»Und Mum?«

Jack zögerte. »Von Mum kannst du träumen.«

Jo-Jo machte die Augen zu und kuschelte sich zufrieden in sein Kopfkissen, vielleicht zum letzten Mal. Jack stand da und schaute auf ihn hinab, lauschte und staunte. Er fühlte sich über die Rose mit seinem jüngeren Ich verbunden, sie waren miteinander verwoben. Es war ganz leicht, in die Gedanken des Kleinen hineinzutreten und ihn zu beruhigen, zu beherrschen, ihn von den Eindrücken zu erleichtern, die er mit angesehen hatte. Da begriff Jack, warum er sich nicht an die Ereignisse der heutigen Nacht hatte erinnern können. Wie ein erfahrener Chirurg entfernte er das Schlimmste aus Jo-Jos Gedächtnis, eine Erinnerung nach der anderen entwirrte die schrecklichen Bilder, bis nur noch der Hauch eines Albtraums übrig blieb, halb vergessen im Morgenlicht.

Er bekam ein komisches Gefühl. War es das, was Operatoren taten? War das die verderbliche Macht, die seine Mutter meinte? Es wäre ganz leicht, eine solche Gabe zu missbrauchen.

Er betrachtete Jo-Jo, bis der Kleine eingeschlafen war, dann wurde es Zeit zu gehen.

Als er ins Wohnzimmer zurückkehrte, bekam er einen Schreck, denn der Grimnar stand still neben dem Sofa, das halb unter seinem Umhang verborgen war. Er zog den Umhang beiseite, und darunter kam Jacks tote Mutter zum Vorschein. Trotz ihrer sichtbaren Verletzungen sah sie ganz friedlich aus. Mit einem traurigen Lächeln wurde Jack klar, dass nun alle Teile des Puzzles wieder an ihrem Platz waren, dass der Grimnar das Schicksal überwachte, seinen richtigen Verlauf sicherstellte. Seine Mutter würde nicht in den Katakomben der ersten Welt ihr Ende finden, sondern hier in dieser Welt auf dem Friedhof, damit ihr Sohn und ihr Mann um sie trauern konnten.

Jack kniete sich neben seine Mutter und gab ihr einen letzten Abschiedskuss. Der Anhänger an ihrer Kehle leuchtete. Jack nahm die Kette vorsichtig ab und hängte sie sich um, ein letztes Andenken, das ihn an sie erinnern sollte. Er stand auf, um zu gehen, und sah, dass der Grimnar nach getaner Arbeit wieder verschwunden war.

Jack wartete draußen, bis eine Stunde später sein Vater eintraf, um sicherzustellen, dass er in die Wohnung ging und Jacks jüngeres Ich schlafend vorfand. Die kommenden Wochen und Monate würden nicht leicht für seinen Vater sein, und auch nicht für Jack. Diese kleine Wohnung würde voller Trauer, Verzweiflung und Schmerz sein.

Jack ging zum Friedhof von Whitechapel, und ihm war das Herz schwer von all dem, was hätte sein können.

Als er ins Jahr 2013 zurückkehrte, war der Sommer schon zu Ende, und die Blätter an den Bäumen nahmen bereits lebhafte Brauntöne an.

Ihm wurde klar, dass er irgendwann unterwegs dreizehn geworden war. Es spielte kaum noch eine Rolle. Er war nur wenige Wochen fort gewesen, und doch hatte er sich unwiderruflich verändert. Er konnte jetzt nicht in sein altes Leben zurückkehren und bei einer Tante wohnen, die er kaum kannte. Sein Vater saß im Gefängnis von Pentonville und fragte sich, was aus seinem Sohn geworden war, der nun sicher in der Kartei der jugendlichen Ausreißer geführt wurde, ein Flüchtling, dessen Familie zerbrochen war.

Er ging nach Hause und fand die Wohnung leer vor; ihre wenigen Besitztümer waren vermutlich verkauft worden. Ihn verband nichts mehr mit seinem alten Leben, kein Zuhause, keine Familie.

Er dachte daran, seinen Vater zu besuchen, damit er sich keine Sorgen mehr um ihn machen musste. Aber wie hätte er ihm von all dem erzählen können? Wie hätte er dort hingehen können, ohne sich der Obhut von Fremden auszuliefern? Selbst seine Tante war eine Fremde, verglichen mit den Freunden, die er im Jahr 1940 zurückgelassen hatte. Er brauchte Zeit. Zeit zum Nachdenken. Alles, was ihm jetzt wichtig war, gehörte der Vergangenheit an, und er eben auch. Außerdem gab es dort einiges zu tun – er wusste genau, dass sich seine Gabe auch im Guten verwenden ließ, und er brauchte irgendeinen sicheren Ort, an dem er seine neuen Fähigkeiten ausprobieren konnte. Irgendwo zusammen mit Freunden, die ihn verstanden.

Er schwor sich, seinen Vater bald zu besuchen. Morgen. Morgen war immer noch Zeit.

Erst als er auf der kleinen Bank auf dem Friedhof saß, begriff er allmählich das ganze Ausmaß seines Abenteuers. Unbewusst zog er das Buch hervor, das er 1813 gestohlen hatte: Über das Wesen der Verborgenen Reiche von Magnus Hafgan. Es hatte ihn zu seiner Mutter und zur Rose geführt, es hatte ihm eine Möglichkeit aufgezeigt, Rouland zu besiegen, und er war sicher, dass auf seinen Seiten noch weitere Geheimnisse verborgen lagen, die darauf warteten, enthüllt zu werden.

Er blätterte zur letzten Seite mit dem handgeschriebenen Kryptogramm. Er betrachtete die Buchstaben mehrere Minuten lang, bevor ihm klar wurde, was ihn immer wieder dorthin zurückzog. Die Symbole waren sauber und ordentlich geschrieben und ihm trotzdem so vertraut, dass er sich fragte, warum ihm das nicht vorher schon aufgefallen war. Er kannte die Handschrift: Es war seine eigene.

Jack lächelte müde. Er wusste, dass sein Abenteuer gerade erst begann, und dieses kleine Buch stand im Zentrum des Ganzen. Eines Tages würde er seinem begehrten Inhalt eine weitere Seite hinzufügen, eine Seite, die ihn über den Kreislauf der Zeit hierherführen würde, zu diesem Moment. Für heute schloss er das Buch und steckte es wieder in die Tasche.

Er saß dort in der kühler werdenden Brise und schrieb einen Brief an seinen Vater, damit er erfuhr, dass es ihm gut ging. Er deutete mit keinem Wort an, was aus ihm geworden war, was er nun wusste, sondern versicherte ihm, dass sie sich bald wiedersehen würden. Er fischte den Ehering seiner Mutter aus der Hosentasche und tat ihn mit in den Briefumschlag. Dann schrieb er die Anschrift darauf, suchte den nächsten Briefkasten und warf ihn ein. Mit diesem Schritt riss auch seine letzte schwache Verbindung zum Jahr 2013 ab und ließ ihn zurück wie jemanden, der verloren, der aus der Zeit gefallen war. Aber es erfüllte ihn nicht mit Angst. Er war schließlich einzigartig. Er kannte einen Weg hinaus aus der Verzweiflung, zurück in eine bessere Zeit. Er würde wieder auf die Reise gehen, zurück ins Jahr 1940, zurück zu seinen Freunden, seiner Familie. Das war alles, was er jetzt noch hatte.

Jack spazierte über den vertrauten Friedhof, bis er fand, was er suchte. Er berührte den Grabstein mit den Fingerspitzen und als er darin verschwand, lächelte er.

Danksagung

Jedes Buch fängt mit einem Autor und einer Idee an. Eine Zeit lang arbeiten Autor und Idee in einem paradiesischen Kokon der Abgeschiedenheit zusammen; sie wachsen beide und verändern sich, lernen und entwickeln sich weiter. Aber es kommt die Zeit, da der Autor die Tür aufstoßen und andere einladen muss, an der Idee teilzuhaben. Dann wird es kompliziert. Weil jede Person der Idee etwas hinzufügt, bei ihrer Ausgestaltung hilft und sie in Richtungen wachsen lässt, an die der Autor nie gedacht hat. Dieser Prozess kann manchmal schmerzhaft sein, aber er ist notwendig, und die Idee wird stärker und wächst. Sie lebt. Darum ist es nur richtig, mich bei den Leuten zu bedanken, die mir geholfen habe, die Idee von den Tränentunneln zu nehmen und zum Leben zu erwecken.

Ich danke meiner großartigen Agentin Juliet Mushens von PDF für ihre unermüdliche Begeisterung, ihre lustigen Tweets und für ihre Freundschaft. Meinen Lektoren bei Andersen, Charlie Sheppard, Ruth Knowles und Eloise King, die mir die ganzen richtigen Fragen gestellt haben. Philippa Donovan bei Smart Quill für ihre treffenden Anmerkungen und Sam Copeland dafür, dass er sie mir empfohlen hat.

Ein Riesendank gebührt Liv und Claire von New Writing North, die einen erwachsenen Mann zum Weinen gebracht haben und mir einen kräftigen Anschubser Richtung Veröffentlichung gegeben haben. Die finanzielle Unterstützung von New Writing North und die Northern Writers Awards (unterstützt durch die Leighton Group und die Sunderland University) haben mir viel bedeutet.

Ich danke guten Freunden, die mich unterstützt haben: Curtis Jobling dafür, dass er mich ins Schwärmen gebracht und angestachelt hat, Paul Birch für unterschwelligen Grammatikunterricht, Dougy Pincott für das Lesen einer frühen Fassung und Chris Chatterton dafür, dass er sogar dann noch witzig und interessiert gewesen ist, als ich ihn durch die Buchläden geschleift habe, um Cover zu fotografieren.

Vielen Dank an Freunde, die gar nicht wussten, dass sie geholfen haben: Bryan Hitch, Dean Roberts, Gary Dunn, Tim Watts, Uli Meyer, Gordon Fraser und Richard Dolan. An Kevin Cecil und Andy Riley für die Unterstützung und Ermutigung, als ich erzählt habe, dass ich gern schreiben würde.

Wenn es in Jack Morrow und das Grab der Zeit überhaupt um irgendetwas geht, dann um die Bande der Familie; darum sei hier anerkannt, was die meine beigetragen hat. Ich danke meinen Eltern Enid und Al, die mir erlaubt haben, Comics zu lesen und Löcher in den Rasen zu brennen; was ich bin, das bin ich euretwegen. Meinen anderen Eltern Mary und Albert, die mir stets das Gefühl gegeben haben, willkommen zu sein, auch ohne »anständigen Beruf«. Dann den beiden Davids: Großvater und Onkel, beide fehlen mir sehr. Ich danke Sarah, meiner ersten Leserin aus der Zielgruppe, für ihr ehrliches Feedback und ihre Begeisterung, und Megan dafür, dass sie zugehört hat, es mochte und nach dem nächsten Kapitel gefragt hat.

Schließlich danke ich meiner Frau Diane, die »Jack Morrow und das Grab der Zeit« so oft gelesen hat, dass sie die genaue Anzahl schon gar nicht mehr weiß. Sie war den ganzen Weg lang bei jedem Schritt an meiner Seite. Ihr ernsthaftes Feedback und ihre beharrliche Unterstützung haben dieses Buch – und mich – weit besser werden lassen, als ich je hatte hoffen können.

Niel Bushnell

Table of Contents

- Prolog – Die Prophezeiung
- 1 Der Abschied
- 2 Der Fremde
- 3 Hanging Tavern
- 4 Der Zeitreisende
- 5 Die Paladine
- 6 Verrat und nochmals Verrat
- 7 Familienporträt
- 8 Der Brunnen von Anteros
- 9 Im Carlton
- 10 Auf der schiefen Bahn
- 11 Eloise
- 12 Kneipengeschichten
- 13 Das kleinste Zimmer
- 14 Die Rohrleitung
- 15 Montys Angebot
- 16 Vergebliche Mühe
- 17 Ursache und Wirkung
- 18 Suppe und Tränentunnel
- 19 Der Totengräber
- 20 Die Verwandlung
- 21 Eine Nachricht aus der Vergangenheit
- 22 Zurück nach Whitechapel
- 23 Code Lazarus
- 24 Heimkehr
- 25 Ins Vergessen
- 26 Die letzte Reise
- 27 Das Geschenk
- 28 Willenskampf
- 29 Lord Nelson
- 30 Die Hauptkammer
- 31 Die Ankunft
- Danksagung